Cuando un microondas cocina a fuego lento

Selva Palacios

Copyright © Noviembre 2023 Selva Palacios

Diseño de cubierta: Roma García
Maquetación: SSO Diseypubli
Todos los derechos reservados

PRIMERA PARTE

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

SEGUNDA PARTE

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

TERCERA PARTE

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Epílogo

PRIMERA PARTE:

PRECALENTANDO

Capítulo 1

Me despierto con una sensación agridulce pegada al paladar. Alargo la mano y cojo el móvil. Lo primero que hago, como cada mañana, es meterme en mi perfil de Instagram. Me incorporo con el ceño fruncido y muevo el pulgar por la pantalla para actualizar las notificaciones, pero el número es el mismo.

Cero.

Suspiro. Me dejo caer sobre la cama otra vez. Hoy, soy un año más vieja. Hoy, es mi cumpleaños. Solía amar el momento en que me agasajaban con regalos y mimos, pero tiene toda la pinta de que mis veintiocho van a ser muy diferentes. Miro el techo que está en penumbra. Es sábado y no tengo planes. Ayer me vine directa de la oficina a casa. Llevo varios findes así. Estoy bastante cansada. Me mentalizo de que debo reponer fuerzas porque el lunes mi vuelo sale de madrugada. Estaré ocho semanas fuera. Tengo ganas y al mismo tiempo, ninguna. Me restregaría los ojos con las yemas de los dedos si no supiera cuántas arrugas prematuras se crean por culpa de esa manía.

Me pregunto qué estarán haciendo mis antiguas amigas y si se acordarán de mí. Les dedico una peineta con la mente. Hace casi tres meses que se unieron en una conspiración para echarme de sus vidas. Cuando volví de un viaje importante de trabajo me encontré mis cosas metidas en apestosas bolsas de basura. ¿Puedes creerlo? Estaban sin usar, es decir, limpias, pero aún así me dio mucho asco. Lo hicieron adrede, claro, porque dieron donde más duele.

Cuando vi lo que me habían preparado, sus caras largas y sus «queremos que te vayas de aquí y no vuelvas», recogí lo mío y me largué sin decir una sola palabra. Sin despedirme ni mirar atrás. Fueron unas víboras vengativas que aprovecharon para librarse de la más guapa y exitosa. Envidia pura. Las echo de menos solo a ratos. Otra vez los recuerdos. Pongo los ojos en blanco. Si llego a saber lo que sucedería, nunca me habría acostado con aquel chico. ¿El novio intermitente de una amiga también es terreno vedado cuando están en horas bajas? ¡Primera noticia!

Y lo peor es que ni fue un polvo tan memorable ni estaba tan bueno.

—¡Mátalo! ¡Mátalo, que lo tienes a tiro, hostias!

La inconfundible voz de mi compañero de piso interrumpe mis pensamientos. La pared que separa nuestras habitaciones no es obstáculo para sus gritos. Aprieto los dientes y me pongo la almohada en la cara para no chillar. Ya está otra vez con los dichosos videojuegos. Cuando me quedé en la calle de la noche a la mañana, esta opción fue la primera que pasó por delante. Desesperada, acepté mudarme aquí y compartir alquiler y gastos con Pedro. Es amigo de Manu, un chico del trabajo con el que tuve un pequeño tira y afloja hasta que una petarda se puso en medio. Ahora, está pillado, como casi todos los que más o menos merecen la pena.

En su día Pedro me tiró los trastos de un modo muy poco sutil. Lo mandé a la mierda básicamente porque no me gustan los zampabollos. No sé en qué estaba pensando cuando creyó que conmigo tendría alguna posibilidad. ¿Se ha mirado al espejo antes de verme a mí? Está claro que no.

Por suerte, no ha vuelto a intentar nada y ahora nuestra relación es cordial. Vivo con un desconocido y no tengo ningún interés de que esto cambie. Dicen que más vale malo conocido que bueno por conocer, aunque no sé si eso se aplica también a los frikis. Por supuesto, preferiría vivir con mis antiguas amigas, pero como son unas rencorosas, eso ya no es posible. He perdido en calidad de vida. Si sumamos la compañía a la categoría del barrio y al dudoso gusto de las zonas comunes, me compadecerías.

Soy una superviviente y me apaño con esto de momento. Tengo otras prioridades.

El zumbido de mi teléfono me distrae de mis miserias. Emocionada, desbloqueo el patrón, pero la cara se me congela al ver un mensaje de mi madre invitándome a comer a casa. Mis ojos se desplazan por la habitación mientras doy con la excusa perfecta. No es que tenga otros planes, como ya sabes, pero eso es lo que le digo para librarme.

Chasqueo la lengua cuando intenta convencerme con mi comida favorita. Y con una tarta casera que ha hecho. ¿Grasas, hidratos y calorías por un tubo? Uf, pasando.

Dejo en visto a mi madre, elijo una foto que me hice hace un par de semanas y en la que salgo más o menos bien. Invierto los siguientes minutos en retocarla antes de subirla a Instagram acompañada por el texto «FELIZ CUMPLEAÑOS». Añado un montón de hashtags típicos. A ver si masticadito mis seguidores captan lo que espero de ellos. Sonrío a medias porque solo he tenido que esperar veinte segundos a recibir la primera felicitación. Al cabo de dos minutos, ya son cincuenta. Tiro el móvil en la cama mientras vibra sin parar. Este tipo de gratificaciones instantáneas solo me levantan el ánimo durante media hora.

¿Qué hago para rellenar el resto del día?

—¡Mátalo! ¡Mátalo!¡Joder, que me matan a mí ahora! ¡Nooooooo! ¡Si lo tenías, lo tenías ahí! ¡Me has vendido, cabronazo!

Resoplo. Clavo las uñas de gel en la almohada, pero de nada sirve. Tomo aire y, entonces, lo suelto junto a una palabra pronunciada con mucha mala leche:

—¡¡Cállate!!

Estoy segura de que me ha oído porque el silencio que sigue a mi grito es ensordecedor. Respiro más tranquila. Luego, me doy cuenta de que llevaba casi veinticuatro horas sin hablar con alguien.

En efecto, mis veintiocho años van a ser muy diferentes al resto de mi vida.

Capítulo 2

La puerta de mi habitación se abre de súbito. Cubro mis ojos para protegerlos del fogonazo de intensa luz que entra a raudales.

—¿Te he despertado?

Mis uñas se hunden un poco más en la almohada.

—¿Tú qué crees? —replico, con tonito.

—Perdona, Lore, es que cuando juego al Call of Duty me emociono un poco, ya sabes...

Pues no. Ni lo sé, ni me importa, pero eso no se lo digo. Le miro de soslayo. Su sombra se recorta contra el fondo quemado. Es un tío inmenso, a lo largo y a lo ancho. Ocupa casi todo el marco de la puerta. Me fijo en que viste su típica bata de viejo y en que aún lleva los auriculares puestos sobre su cabeza. No sé para qué los quiere, si solo sabe hablar a grito pelado y le deben escuchar hasta en la calle.

Da un paso hacia el pasillo, toma el picaporte. Entorna la hoja, por lo que la oscuridad casi total regresa. Cuando apenas queda un resquicio de luz, escucho mi propia voz que dice:

—Espera.

Obediente, Pedro se detiene.

—¿Qué quieres?

Lo observo mientras intento descifrar la expresión de su cara, algo que me resulta imposible. En estos momentos, la negrura que reina me susurra que podría ser cualquiera. Sonrío, maliciosa, por mi ocurrencia. Juego a ponerle los rasgos de algún tío bueno con el que aún no me haya acostado.

Ya no es Pedro, el friki. Ahora es otra cosa.

—Ven, pasa —Mi ronquera me sorprende hasta a mí—. Acércate.

Hace lo que le pido. Enrosco un mechón de pelo en el índice. Cierra la puerta tras él. Mis ojos tardan en acostumbrarse a ver en una muy limitada escala de grises. Lentamente me pongo de rodillas en la cama y palmeo la esquina. Él duda, pero finalmente se sienta.

—¿Algún plan para hoy?

—Nanai.

Asiento con la cabeza y me relamo los labios. Me acerco un poco más a él. Huelo su desodorante y mis hormonas, o mi edad, o mi estado de ánimo, se confabulan para que la tontería se me suba a la cabeza o se me baje a otra zona, no sabría decir.

—Vaya. Así que estamos aburridos los dos —susurro y frunzo los labios.

—Yo no, estoy muy a gustito echando una partida. De hecho, la he dejado a medias, así que si solo quieres cháchara, me voy a ir yendo...

Poso el índice sobre mis labios y chisto para exigir silencio. Sus palabras se apagan. Tanteo el espacio. Encuentro uno de sus hombros y lo acaricio con picardía.

Él pega un respingo.

—Pedro, Pedro, Pedro... ¿cuándo vas a empezar a vivir en el mundo real?

No entiende mi pregunta, lo sé porque no contesta. Aprovecho para bajar mis dedos por sus brazos. Sus músculos están poco definidos. Decido cogerle de la mano. Es enorme. Paso por alto que esté un poco sudada. Sigo imaginándome otra cara. Me recuesto contra él. Su calor me reconforta. Y es que, a pesar de todo, es lo más parecido a un hombre que tengo cerca.

Mi cuerpo decide antes que yo lo que desea como primer regalo de cumpleaños: un polvo.

Los dedos se me van al pan. Coloco la palma sobre su paquete, pero no me da tiempo a palpar nada. Él jadea, se levanta como si le hubiese pegado una bofetada. Oigo su respiración y mi pulso acelerado. Antes de que le dé por marcharse, me pongo de pie.

—¡Ni se te ocurra largarte ahora!

Me quito el camisón y las bragas ante su atenta mirada. Eso no significa nada, porque apenas se ve. Los susurros de la tela deslizándose contra mi piel son muy sugestionables. Estoy completamente desnuda. ¿Hace cuánto de la última vez? Mucho. Mejor vuelvo a formular la pregunta: ¿hace cuánto de la última memorable? Demasiado. Necesito poner el contador a cero con efecto inmediato. Como sabes, el lunes me marcho de viaje dos meses por trabajo. No sé qué clase de fauna encontraré en mi destino, pero estoy casi segura de que el tiempo que me va a quedar para mí después de largas reuniones va a ser efímero.

Pedro no es la opción más apetecible, más bien la única a la vista en mi horizonte presente y futuro, pero cuando se me mete algo en la cabeza, voy a por ello. Aunque sea absurdo, una idea pésima.

Aunque sepa que después vaya a arrepentirme.

—¿Qué narices haces? —Su voz suena aguda y rota.

Me gusta la idea de que la penumbra me proteja de esta locura. Lo imagino como un chico guapo. A ver, que Pedro feo no es, pero su volumen lo estropea todo. No me llama en absoluto. Sin embargo, el que se asoma a mi imaginación en su lugar...

—Es mi cumpleaños, ¿sabes?

—Felicidades —suelta sin entusiasmo—. ¿Por eso te has vuelto loca?

Me pongo de puntillas, me acerco a Pedro sintiéndome cada vez más poderosa.

—A lo mejor.

Sonrío. Mis manos trepan hasta quitarle los cascos. Los lanzo sobre la cama. Le paso un brazo por los hombros. Su respiración es tan rápida y fuerte que mueve algunos mechones de mi pelo. Con la mano libre, tomo la suya otra vez. La guío hasta mi culo, para que por fin le quede bien clarito lo que busco y que no llevo una sola prenda encima.

Pedro se aparta como si mi piel quemase. Mi garganta se tensa de manera automática. Debo recordarme dos o tres veces en el plazo de cinco segundos que no me está rechazando. Que la suya es una reacción normal ante el hecho de que una tía como yo se insinúe a un tío como él.

Pura y aplastante lógica.

—Lore... —dice mi nombre como si me suplicara.

Lo agarro de la cara. Aprieto sus mejillas y hago un verdadero esfuerzo por acercar mi boca a su oreja derecha.

—¿No vas a tener un detalle conmigo por mi cumpleaños?

Ahoga un jadeo. Su silencio es bastante revelador. Casi hasta puedo oír cómo se mueven los engranajes de su cerebro.

—¿Estás hablando de lo que creo que estás hablando?

—Sí.

—¡Hostias! —Me deja medio sorda con el chillido.

Pongo los ojos en blanco y me armo de paciencia. De verdad espero que esto merezca la pena., aunque no estoy en absoluto convencida.

—Pedro: hoy es tu día de suerte —mascullo.

Doy media vuelta para tumbarme en la cama, boca abajo. Una parte de mí aún no asimila lo bajo que estoy a punto de caer y lo desesperada que me encuentro. Pedro se queda de pie, mirándome como un pasmarote. Me acuerdo del día en que lo rechacé, de su cara triste y del cabreo que se agarró el sensiblero de su amigo Manu por todo ello.

—No sé por dónde empezar —susurra, muy bajito.

Giro sobre mí misma hasta que mi espalda se pega al colchón.

—Por aquí —abro las piernas y señalo su vértice.

La cama se hunde bajo el peso de su cuerpo. Cierro los ojos al sentir sus dedos sobre mis muslos. Su respiración me eriza la piel. El arco que trazan mis rodillas es aún más amplio.

—¿Quieres que te lo coma?

Me aguanto la risa. Acaricio su pelo y tiro de este para que su cara entre en contacto con mis partes íntimas.

—¿Tú qué crees?

Procede a hacer lo que deseo, pero es tan brusco y ruidoso que lo aparto de manera instintiva al cabo de veinte angustiosos segundos.

—Pero, ¿qué haces?

—Joder, Lore, ¡pues lo que me has dicho!

—¡Así no!

—¿Cómo entonces?

Chasqueo la lengua. Mi mente comienza a pensar a toda velocidad. Tengo que salvar la situación como sea.

—Imagina que estás lamiendo un helado que se derrite. Es tu sabor favorito. —Hago una pausa teatral—. Algo así.

Él asiente, resopla. Me separa las piernas y... creo que ha captado el mensaje a la perfección, porque su lengua me pone a tono en tiempo récord. Supongo que la tierra está mucho más receptiva al agua cuando por fin cae tras una larga sequía. Mis muslos se mueven en sacudidas involuntarias. Jadeo. Me llevo las manos a los pechos y me acaricio. Dejar que un tío así me haga un cunnilingus espolea la llegada de mi orgasmo ya que me siento generosa y especial. Merezco esto de tenerle a mi merced. Disfruto de lo lindo hasta que ya no puedo más. Exploto, me muerdo el labio inferior, gimo sin cortarme un pelo. Escucho cómo se le escapan varios jadeos.

Obviamente a Pedro le encanta lo que hace y, sobre todo, a quién se lo hace. Cuando todo acaba y las sacudidas comienzan a resultar dolorosas, lo aparto de un empujón.

—¡Ha sido la hostia, Lore!

Asiento porque no le quiero dar la razón, pero tampoco voy a quitársela. Se mueve para tumbarse a mi lado. Parece que en la cama se esté produciendo un terremoto.

—Fóllame. —Se lo exijo entre murmullos ahogados por mi respiración, todavía con las ganas en las venas.

—¿Qué? —Su voz sube varios tonos.

Me encojo de hombros. Ocho semanas sin verle me parecen las suficientes como para que esto quede relegado al olvido. Cuando vuelva, nos comportaremos como si nada de esto hubiese ocurrido.

—Te lo puedo decir más alto, pero no más claro —suspiro—. A menos que... que no te apetezca...

—Creo que está caducado.

—¿Cómo?

—El único condón que tengo.

Abro el cajón de mi mesilla y rescato uno de la caja que siempre tengo a mano. Rasgo el envoltorio con la pericia que solo un calentón puede propiciar. Me aseguro de que lo coja y espero en silencio a que esté listo. Tarda. Tarda mucho más de lo que suele ser habitual. Comienzo a impacientarme.  Me palpita la carne que envuelve mi zona íntima. Puedo conseguir el segundo orgasmo si Pedro se aplica y está a la altura, así que cruzo los dedos para que cumpla.

Cuando por fin se coloca sobre mí, abro las piernas de nuevo. Su sexo se restriega contra el mío. Bajo la mano y lo palpo.

—No está mal —pienso en voz alta.

—¿Qué?

Mierda, no quiero ponerlo nervioso, bastante tiene con acostarse con una chica como yo. Vuelvo a tocarlo para guiarle. La punta de su miembro corona mi entrada. Respiro hondo. Él empuja. Requiere de varios intentos para metérmela hasta el fondo.

—Ni se te ocurra bajar los brazos, que me aplastas.

—Tranquila.

Prefiero otras posturas al misionero, pero no me apetece currármelo mucho. Él es quien debería ponerle empeño, convencerme de que, a pesar de todo, debería plantearme repetir esto. Varias gotas de sudor resbalan por su frente y me caen encima. Aprieto los dientes mientras me muero del asco. Odio que Pedro respire como un cerdo sobre mí. No quiero que me toque, solo necesito correrme otra vez, irme a la ducha y olvidar este lamentable episodio del que estoy a un tris de arrepentirme. Se mueve muy lento. Después, demasiado rápido.

La velocidad es lo de menos, porque en un parpadeo su respiración cambia y se deja ir entre jadeos que recuerdan a un animal moribundo.

—¡Mierda, lo siento!, yo...

—¡Quítate de encima! —chillo como si estuviera persiguiéndome un enjambre de abejas asesinas. Pataleo hasta que logro zafarme de él. Salgo de la cama. Mis manos tiemblan de rabia, me cuesta vestirme—. ¡Sal de mi cuarto!

Abro la puerta sin mirar atrás. Voy hasta el baño, cierro de un portazo y me meto bajo la ducha durante al menos cuarenta minutos. Cuando salgo con la toalla envuelta alrededor de mi cuerpo, compruebo con alivio que Pedro no está en mi cuarto.

Agradecida por esta muestra de sentido común, suspiro. Subo la persiana de mi habitación, ventilo y cambio las sábanas. ¿Por qué he caído tan bajo?

Sigo preguntándome lo mismo varias horas después, con una copa de vino blanco en la mano y mi móvil en la otra. A pesar del hambre que me asola, no pido nada de comer. He salido de casa porque uno de los dos debía marcharse después de lo sucedido. Ahora estoy en el sitio de moda de la ciudad. La decoración es ideal, así que me hago una sesión de fotos mientras finjo que espero a alguien. Pasan las horas. Bebo hasta que me convenzo de que la gente a la que le gustan mis selfies y me sigue en Instagram es mi amiga.

Cuando un tío guapo intenta ligar conmigo, ya no me siento tan sola. Le sonrío. Ojalá se me hubiese cruzado antes de que se me fuera la olla con el friki, pero al menos vuelvo a ser yo.

O eso creo.

Capítulo 3

Pedro

Ingreso en mis dominios, es decir, en mi leonera. Me quedo quieto parao, embobado como un gilipollas. No puedo quitarme de encima esta sensación de irrealidad. Es como estar en un sueño o en un videojuego. Cierro la boca, que no sabía que tenía abierta, y me quito la bata. Joder, ¡qué calor! Estoy sudando a chorros.

Durante diez segundos, me permito el lujo de sentirme como un puto triunfador. Me acabo de tirar a Lorena. ¡A Lorena! Hostias, ¡eso sí que es estrenarse por todo lo alto!

Cada caja de condones que gasté envainando mi mástil ha merecido la pena. Lo hacía por si las moscas, para sentirme un pringao menos pringao. Porque veamos, de la teoría a la práctica solo han pasado como... ¿ocho o diez años? Da igual. Fogonazos de lo de antes me nublan el seso mientras escucho de fondo a mi compañera de piso despotricando sola. Sí, seguro que ya se arrepiente de lo que ha pasado entre nosotros, pero ¡que me quiten lo bailao, no te jode! No todos pueden presumir de haber estado a la altura la primera vez que les comieron el coño a una tía.

Bueno, quizá Manu sí, ¡pero él no cuenta!

Me vuelvo a llevar las manos a la cabeza y se me desencaja la mandíbula.

—¡Los cascos!

Los necesito para seguir con mi vida como si nada hubiese pasado. Asomo la napia al pasillo. No hay moros en la costa, como quien dice, así que me interno en la habitación de mi compañera de piso para recuperar lo que es mío. Se me va a salir el corazón por la boca porque estoy de nuevo en la escena del crimen. Huele a ella. A mí. A sexo. Es de locos. ¡De putos locos! Sigue pareciéndome increíble que sus uñas de gel me hayan acariciado la espalda. Que sus labios inyectados me hayan pedido que la follase. Y que todo esto haya sucedido hace menos de quince jodidos minutos.

Vuelvo a mis dominios tras haber recuperado lo que es mío. La silla de gamer suelta un quejido cuando mis posaderas se aposentan sobre ella. Me quedo embobado, esta vez frente a la pantalla. Aquí paso más de dieciséis horas al día. Trabajo y ocio. Ahora, ninguna de las dos cosas. Me da por preguntarme si Lore ha fingido que se corría. Enseguida me convenzo de que no, porque ella no tiene pelos en la lengua para decirme las cosas tal y como las piensa. Si no, no me habría echado a patadas, casi literalmente, de su habitación, cuando la diversión se terminaba.

Ojalá que follar se me diera tan bien como bajar al pilón, habilidad recién descubierta. Me jode no haber estado a la altura al final, pero, ¿qué esperabas? Mi polla mantiene una relación estable con mi mano desde hace casi veinte años. Meterla en caliente es otro nivel y, entre eso y lo cachondo que estaba, no he podido soportarlo durante mucho tiempo.

Sonrío como un tonto al recordar a qué sabe Lore. Mi otra cabeza despierta de nuevo. No he estado tan cachondo en mi vida como esta mañana. Joder, es que todo me pone burraco, incluso que me dé órdenes como una sargento, pero guárdame el secreto.

Eso no lo voy a admitir ante nadie.

—Joder, ¡soy un cerdo! —exclamo tras pasarme los dedos por la barba.

He notado una textura extraña y enseguida he caído en que los jugos de Lore me han empapado la jeta. El baño está ocupado, así que voy hasta el fregadero de la cocina y me lavo. Ya no voy a oler a ella, a hembra. ¡Ja! Me acuerdo de cómo la he lamido de arriba abajo. Pienso en helados, en helados que se derriten. Emito una serie de sonidos que evidencian lo poco que hemos evolucionado los hombres en general.

Ya no soy un homo sapiens sapiens. Ahora soy un homo erectus.

Me seco con un papel de cocina. Abro la nevera, me ha entrado hambre. Al final me agencio un paquete de galletas y una taza de leche que caliento en el microondas. Me llevo todo a mis dominios. Mientras, escucho a Lore trajinar en su habitación. Está cabreada.

—Me la suda. Todo ha sido idea suya, así que... —mascullo mientras trago.

Admito que en su día estuve pillado por ella. Muy pillado. Obsesionado, más bien. Un cuelgue tonto que me vino de pronto y que me pegó fuerte. Se me pasó en cuanto me pispé de que más allá de su cara guapa y de su cuerpazo no había nada. Solo una tía superficial que te trata como un trapo si no le interesas.

¿Cómo es que acabé viviendo con ella, dices? Pura y simple necesidad. La convivencia tiene sus pros y sus contras. Prefiero a Manu mil veces porque es mi colega, aunque él no puede competir contra las vistas. Una tía que está tan buena como Lore inspira en momentos de soledad. Sus pijamas sugerentes y camisones con transparencias son mis favoritos. Y es que como suele estar fuera todo el día, solo la veo por las noches. Curra como una bestia parda, es una workaholic de esas. Y cuando está por casa se queja constantemente. ¿Será por culpa del estrés o de su personalidad?

También me he fijado en que se saca fotos que luego no sube a ninguna parte. Sí, la sigo en Instagram al igual que casi diez mil perfiles más, sobre todo para babosear, no tanto por apoyarla. Su contenido me parece bastante básico y no me aporta nada.

Es triste pensar en que, desde que nos conocemos, no habíamos hablado tanto rato seguido. Quizá por eso hoy pasará a la historia como el día en que Lore perdió la puta cabeza. Yo ya la perdí por ella, pero ahora que la conozco mejor puedo decir que estoy a salvo, que soy inmune. Volver a pillarme está descartado. Ya no pienso en ella todo el tiempo. No de ese modo.

Dudo que lo de antes se repita, aún así no me importaría, la verdad. Lorena podría enseñarme un par de trucos y ponerlos en práctica. Fui un buen estudiante, me saqué la carrera de informática a curso por año, alguna matrícula cayó.

—Ahí lo dejo, Lore —digo en voz alta, aunque no haya nadie en mi cuarto y la aludida no pueda oírme.

Capítulo 4

Doy vueltas en esta cama una y otra vez. A estas alturas, debería haberme acostumbrado a vivir en un hotel, pero no. Suspiro, hastiada y con un cabreo bastante importante. Enciendo la luz de la mesilla y me incorporo. El estómago me ruge porque no he comido nada desde el almuerzo ligero de esta mañana, pero no importa. No voy a llenarlo más que de agua. Me levanto hasta la pequeña nevera que incorpora el armario y abro una botella. Mientras bebo un trago, me doy cuenta de que esta es la última noche que paso en la habitación.

Me duele la cabeza por culpa de la falta de sueño. Me quedo en la oficina del cliente hasta las tantas ultimando presentaciones y asistiendo a reuniones. No llegamos, pero hay after works hasta las tantas. Así, casi todos los días. Si quiero, tengo plan. Y me lío. Lo publico en Instagram. Parece que soy la reina de la noche. Luego lo pago a las siete de la mañana, cuando suena el despertador, pero... ¿qué decir? Work hard, play hard. Llego siempre puntual e impecablemente vestida a mi hábitat natural, es decir, el interior de un despacho con las mejores vistas. Sonrío sin ganas, aguanto comentarios absurdos y recibo felicitaciones que me resbalan, porque sé lo mucho que valgo, nadie tiene que recordármelo.

Lidero yo sola este mega proyecto, estoy en mi salsa. Es lo que me apasiona. ¿Por qué aún así no soy feliz? ¿Por qué desde hace tiempo tengo la sensación de que me falta... algo? ¡Me da rabia! Soy una alta ejecutiva del mundo de la publicidad, la más joven de la firma en llegar tan lejos. Gano más dinero del que puedo gastar. Soy guapa, estoy buena. Las mujeres me envidian. Los hombres me desean. Cualquiera se cambiaría por mí. ¿Sigo? Creo que no hace falta.

Me pongo a mirar el móvil. Mi cabeza deja de pensar en asuntos importantes y comienza a preocuparse por otras cosas. La chica de esta foto es objetivamente más guapa que yo. Después encuentro otra que tiene mejor culo si lo comparamos con el mío. Y a la siguiente le queda mejor ese vestido que también está en mi armario.

Bloqueo el aparato y lo tiro sobre la cama con mala leche. Ojalá tuviese conmigo a Osiris. Es la maravillosa persona que me pone las inyecciones de bótox preventivo. O no tan preventivo, que acabo de cumplir los veintiocho. Me llevo las puntas de los dedos a los labios. Los noto menos hinchados de lo que me gustaría, así que recupero el teléfono y le mando un WhatsApp para pedir cita en la clínica estética.

En nada sale mi avión. Misión cumplida y a por la siguiente. Me despido del cliente, así, en genérico y vuelvo al hotel para hacer el check-out. Me saco varias selfies en el aeropuerto ante el cartel que anuncia un destino exótico. Dejo que mis seguidores se crean el cuento de que me voy de vacaciones en pleno febrero porque me pego la vida padre. Acumulo cientos de likes que me sujetan el ánimo con pinzas. Me encantaría que también hubiesen inventado un procedimiento para elevar la moral. El que lo consiga se hará de oro, eso lo tengo claro. Pagaría lo que no está escrito por tener un remedio mágico contra la tristeza y la soledad que a veces me arrinconan.

A veces, solo a veces, pero ni se te ocurra decirle eso a nadie. Necesito que mi vida siga siendo maravillosa. Mataría por salvaguardar la gran mentira que mantengo de cara a la galería y en internet. El esfuerzo es agotador, pero la recompensa es tan dulce que merece la pena. Y es adictiva.

Dejo atrás el aeropuerto. Por fin en casa. Meto la llave en la cerradura. Suspiro cuando me embarga la familiaridad del piso en el que vivo ahora. No veo a nadie, todo está en silencio. Eso me hace feliz porque lo último que me apetece es ver a Pedro y enfrentarme a las consecuencias de una decisión absurda. Mi maleta me sigue por el pasillo. Quiero lanzar los tacones que llevo contra una pared, estirar los dedos de los pies y gemir de placer.

Me quito el abrigo y me dejo caer sobre la cama de espaldas. Logro sonreír cuando mis músculos se relajan, pero la paz dura poco.

Dura hasta que escucho un sonido rítmico proveniente de la pared.

Agudizo el oído. Unos gemidos se unen a esta extraña fiesta. Pongo los ojos en blanco porque lo primero que se me viene a la mente es que Pedro se está haciendo una paja. Sin embargo, un par de minutos después soy testigo de la traca final. La frecuencia de los golpes se acorta. Los jadeos se alargan. Durante los siguientes diez segundos todo queda en calma. Unas risas interrumpen mis conclusiones.

Hay dos personas en la habitación de al lado. Dos. Alzo las cejas, sorprendida. No. ¡Imposible! Pedro no está con una chica en su cama. Niego con la cabeza. Me pongo a deshacer la maleta. Enseguida dejo la tarea a medias porque me distraigo con correos del trabajo. Pierdo el tiempo en Instagram. Luego, confirmo mi cita en la clínica estética. Mi estómago ruge, pero lo distraigo con imágenes mentales de lo bien que me queda la ropa cuando hago este tipo de sacrificios.

Más entrada la noche, salgo de mi cuarto. Voy a ducharme y a dar por finalizado el día. Veo al fondo del pasillo a Pedro, frente a la puerta de entrada. Lleva su bata de siempre. Sonríe e inclina la cabeza para darle un pico a una chica, arrinconada entre su enorme cuerpo y la pared. Parpadeo, incrédula, pero aún hay más: asisto impávida y en directo al instante en que él le propina un cachete en el culo. Ella emite una risita tonta que no deja lugar a dudas. Es la autora de los gemidos. Se besan brevemente otra vez. Se susurran cosas al oído sin ser conscientes de mi presencia. Pedro abre la puerta y se despiden.

Yo me meto al baño corriendo. Solo así consigo no ser vista, como si fuera un fantasma.

Sé que alucinas. Yo también pensé que me atosigaría, suplicándome que volviésemos a repetir el mismo error. Esperaba que me persiguiera como un perrito en busca de las migajas de una caricia, pero no.

Sucede más bien lo contrario, porque el resto de la semana nos dedicamos a ignorarnos mientras se repite la misma dinámica. Todas y cada una de las tardes.

Me pregunto si siempre se trae a la misma chica o si son dos que se turnan. En ese último caso, me resultaría imposible distinguirlas. Es la típica que se enrolla con alguien como Pedro por culpa de una baja autoestima, un cuerpo y una cara estándar y bastante conformismo.

—¡Ey, ¿qué pasa, Lore?!

Pego un respingo. Pensé que estaba sola.

—Hola, Pedro.

—¡Cuánto tiempo, ¿no?! ¿Cómo te ha ido por ahí?

Abre la nevera y saca algo de ella. Vuelve a cerrarla. Está mucho más animado que de costumbre. Supongo que tanto mete-saca alegra a cualquiera.

—Bien. Veo que a ti no te ha ido mal tampoco, ¿no? —La pulla es inevitable.

—Todo gracias a ti. —Se anuda la bata y me dedica una sonrisa que no está mal.

—¿A mí? ¿Yo qué he hecho?

Eleva una ceja y se lleva una loncha de grasiento queso a la boca antes de replicar:

—Digamos que me diste el empujoncito que necesitaba para... ya sabes.

Enredo un mechón en mi dedo índice. Tuerzo los labios recién inyectados y sonrío sin ganas.

—No. No sé. Ilumíname.

—Joder, Lore, pues lo que pasó... entre nosotros.

—No pasó nada —le interrumpo.

—Vale, para ti no, pero para mí ha supuesto el antes y el después. —Estiro los labios, esta vez de verdad. Porque así soy yo: dejo huella—. Creo que he perdido el miedo con las tías.

—¿Miedo? —me río. No puedo creer que le importe un bledo mostrarse tan transparente conmigo. ¿No sabe que puedo utilizar esa información en su contra?

—Sí, miedo, joder. Antes, solo pensar en eso me daba pánico atroz. En cambio ahora... —me guiña un ojo.

—¿Te refieres al... sexo?

—¡Claro! —se ríe muy alto y tritura otra loncha con sus dientes—. ¿A qué si no?

—Será mejor que te vayas olvidando de eso, porque no fue nada memorable y...

—Eso es discutible, pero da igual. Solo venía a darte las gracias. —Me palmea la espalda con fuerza, como si fuese uno de sus amigotes—. De verdad. De buen rollo.

—Vale, vale. Me alegro que aquello sirviera de algo. Al menos, para uno de los dos —digo con condescendencia.

—A mí me vino de puta madre para espabilar —se muerde el labio inferior. El olor del queso que come me recuerda que tengo hambre—. Joder, ¿por qué no ha pasado esto antes?

—No debería haber pasado nunca. Eso para empezar.

—Ya, ya, tranquila, si no me refiero a ti y a mí. Hablo en general. —Se gira para abrir la nevera y guardar el queso en su sitio—. En fin, te veo luego, que he quedado.

—¡Yo también he quedado! —Miento. Y me levanto de la silla como si algo se me hubiera clavado—. Voy a arreglarme.

—¡Pásalo bien!

Pedro y su felicidad se alejan de mí. Le observo atónita. ¿Qué narices está pasando? Juraría que incluso lo veo más delgado que antes.

Capítulo 5

—Oye, ya que no dejas de mirarme, me podrías sacar una foto.

El chico sonríe y se acerca a mí. Me relamo los labios. Por supuesto que es de los que me gustan. Si no, jamás le hubiera dicho algo así. Guapo, con estilo, se nota que se cuida y hace gala de una seguridad en sí mismo que podría aplastar un camión.

Toma su teléfono. Activa la cámara.

—Preciosa —me muestra la imagen. No me gusta.

—Bórrala.

No sé si me hace caso. Le tiendo mi teléfono con el flash puesto. Durante los siguientes treinta segundos me dedico a posar. Él se cansa rápido de apretar nueve veces a un botón. Me devuelve el aparato y reviso su trabajo con ojo crítico.

—¿Qué tal?

Mediocre. Solo rescataría una y dudo que termine subiéndola a Instagram.

Aunque quizá, con los filtros adecuados, pueda salvarse.

—Espero que otras cosas se te den mejor que esto. —Toma franqueza.

—¿Quieres comprobarlo?

Es viernes. Pedro dijo que iba a salir, así que yo no podía quedarme en casa. Ante la ausencia de planes, he terminado yendo al mismo sitio del otro día. Me he sentado en uno de esos taburetes altos que ponen en paralelo a la barra. Finjo que espero a unas amigas. Llevo puesto un vestido corto y muy favorecedor. Me he maquillado como si estuviese a punto de subirme a una pasarela. Me he tomado unas cuantas copas de vino y el resto, ya lo sabes.

—Primero invítame a algo, ¿no?

—Por supuesto. —Hace un gesto demandante al camarero y le dice algo al oído.

—Ni siquiera me has preguntado qué quiero.

Me mira a los ojos sin que su arrogante sonrisa se mueva un ápice.

—Sé lo que quieres.

Aparto la vista. Supongo que me leer bastante bien, así que no me sienta mal su comentario, pero tampoco voy a aplaudírselo.

—¿Cómo te llamas? —pregunto, por rellenar el silencio que se expande entre nosotros.

—Mario, ¿y tú?

Abro la boca para replicar justo cuando el que atiende coloca las consumiciones ante nosotros, así que me trago mi nombre.

—¿Una mimosa? —inquiero, tras probar la bebida.

Champán y zumo de naranja. Lo toman las Kardashian y por algo será.

—Te pega.

—Pues sí. —Alzo las cejas y robo otro sorbo del vaso.

—Salud.

No respondo a esa estupidez. Él se ha pedido lo mismo y seguro que no le va, pero estoy convencida de que es precisamente lo que busca: llamar mi atención, tratar de ser diferente, original. No me interesa conocerlo. No en ese sentido. Hablamos. Bueno, sobre todo habla Mario. Yo asiento con la cabeza mientras apuro el cóctel. Discuto conmigo misma sobre qué haré con el chico después. Mi cerebro es muy eficiente, por lo que al mismo tiempo suelto de vez en cuando algo elocuente para que se crea que estoy prestándole atención. Desconecto al rato casi por completo. Su boca emite sonidos que no oigo mientras enrosco un mechón de pelo en mi índice. Tiene los labios bonitos. Y los ojos. Un bronceado interesante que no sé cómo ha conseguido a estas alturas del año. Hago un escáner por el resto de su cuerpo. Me gusta el modo en que la ropa le marca los músculos.

Sí, me gusta todo lo que veo.

—Oye, que te he hecho una pregunta.

—Y yo te he dicho que si quieres venir a mi casa. —Parpadea dos veces. Se ríe. Lo he pillado fuera de onda.

—No me has dicho eso.

—Te lo acabo de decir.

Estudia mi cara. Enrosco un mechón de pelo en mi dedo.

—Y yo te he dicho que vale.

Esta vez sonreímos los dos. Es espabilado además de un Adonis: la cosa promete. Deja un billete encima de la barra. Me coge de la mano y, sin esperar el cambio, nos vamos. Pido un coche por la aplicación. Por suerte, solo tenemos que esperar cinco minutos a que llegue. Nos montamos en la parte de atrás. Durante todo el trayecto, Mario habla sin parar. Esperaba que me metiese mano o que quisiera besarme. A mí me apetecen ambas cosas, pero no voy a tomar la iniciativa. No esta vez.

Finjo interés en su vida aunque no puede resultarme más aburrida. Por favor, ¡mis logros profesionales son mucho más relevantes! Sin embargo callo, asiento, sonrío y me trago las ganas que tengo de zarandearlo y hacerle ver que, en ese sentido, es poquita cosa comparado conmigo.

Aprendí por las malas que los hombres se sienten intimidados por mi carrera. Por eso, cuando me interesa omito a qué me dedico y lo buena que soy en mi trabajo.

Llegamos a mi portal. Mario da una vuelta sobre sí mismo. Observa los alrededores con una cínica sonrisa en los labios. No sé en qué andará pensando, tampoco voy a preguntar. Nos metemos en el ascensor. Silencio sepulcral durante el que no sucede nada. Salimos y abro la puerta de casa convencida de que esto que está a punto de pasar no es una mala idea.

La noche va a mejorar en cuanto tenga a Mario desnudo sobre mí. Y cuando terminemos, si no me apetece dormir acompañada, lo invitaré a irse.

—¿Este es tu... picadero?

Mi ceño se frunce sin permiso. Le echo a Mario una mirada que fulmina, aunque parece inmune a ella.

—Puede. ¿Por?

—Nada, nada. —Se encoge de hombros y añade—: Es que no te pega.

Otra vez con esas...

—¿Y qué es lo que me pega, según tú?

—Un ático, un loft... algo así.

Asiento porque de nuevo tiene razón, pero no voy a dársela abiertamente.

—Pasa.

Cierro la puerta tras él, enciendo la luz y me lanzo a sus brazos. Sus dientes en mi cuello, sus manos en mi culo. ¡Ahora sí! Intento avanzar por el pasillo con sus brazos atrapados en mi cintura. Una triunfal sonrisa se posa en mis labios. Me gusta sentirme deseada, pero una parte de mí no se permite abandonarse aún. Estoy pendiente de si nos ve alguien. No se oye nada. Dejo caer las llaves al suelo. El bolso no, que es un Marc Jacobs valorado en varios centenares de euros. Me aseguro de clavar los tacones en el suelo a cada paso. Invento así un lenguaje propio con el que digo: «Me gusta hacerme notar. Aquí estoy yo».

Cuando pasamos por delante de la habitación de Pedro, agudizo el oído. Nada.

Mejor así. Sí. Definitivamente, mucho mejor.

Abro la puerta de mi cuarto. Mi invitado se quita los mocasines y se tira en la cama. ¡Menudas confianzas! Enciendo la lámpara de mi mesilla y dejo el bolso sobre mi escritorio.

—Ven aquí.

Mario mueve el brazo, invitándome, pero yo no obedezco su orden. Lo miro y pienso en que hace dos horas no conocía de nada a este chico y que ahora está en mi cama. Otro desconocido que quizá se convierta en algo más. Las posibilidades no son muy altas, pero están ahí.

Hace mucho que no tengo novio. De hecho... nunca he tenido novio.

—Desnúdame. —Lo incito con voz sugerente. Sé que esto funciona.

Mario se levanta con una gran sonrisa y hace lo que le pido. Oculto tras mi expresión satisfecha las pocas ganas que tenía de encargarme de la tarea. Cuando nada cubre mi cuerpo salvo la ropa interior, me animo a desvestirlo. La anaranjada luz que baña todo crea un juego de sombras sobre sus abdominales esculpidos. Paso los dedos por ahí. Se me hace la boca agua. Mario me acaricia. Cierro los ojos. Estoy a punto de relajarme por primera vez en mucho, mucho tiempo.

De repente, un ruido me distrae. Risas. Golpes rítmicos al otro lado de la pared. Nuestra atención se dirige allí sin remedio. Mi lengua emite un chasquido. Ya sé de qué va la cosa.

—¡Fóllame! —Ahueco la palma de mi mano bajo la barbilla de mi invitado. Sus ojos vuelven a posarse sobre mí —. Fóllame, Mario.

Me gusta usar palabras soeces en la cama. Avivan la llama y a los hombres les pone bastante, comprobado. Este no es una excepción. Emite un jadeo ronco, me toma en brazos y se deja caer sobre la cama conmigo. Exagero mi reacción. Parezco una damisela a punto de desmayarse por culpa de la anticipación, pero nada más lejos de la realidad. Noto lo duro que está mientras forcejea con el cierre de mi sujetador. Me lo quito. Arqueo la espalda cuando chupa mis pezones. Mis ojos se abren, se dirigen solos hacia la fuente de los impactos, que no cesan. Sí, Pedro está con una en su cuarto.

¿Por qué eso me fastidia? ¿Por qué eso me importa?

Es la mimosa, claro. Y los vinos de antes. Regreso a Mario. Le miro a los ojos. Le como la boca, aunque enseguida lo aparto para tirarle del pelo. Le fuerzo a que recorra mi torso con los labios en dirección descendente. Quiero convencerlo de que me haga un cunnilingus sin verbalizar tal petición. No se da por aludido y a mí se me acaba la paciencia.

—Ponte un condón. Venga, vamos.

Se levanta para sacar uno de su cartera. Observo su espalda, su culo cuando se agacha. Me muerdo el labio inferior. Asimilo que estoy a punto de acostarme con un ejemplar bastante atractivo. No hay color si lo comparamos con mi anterior experiencia. Mario debería ser mi estándar. El mínimo que merezco. Todo lo demás, es flaqueza. Él, ajeno a mis pensamientos, da media vuelta con el chubasquero puesto. Me mira a los ojos, luego repasa mi cuerpo. Sé que le gusta lo que ve. Está escrito por su cara. Además, el bulto de tamaño medio que se alza entre sus piernas lo confirma. Las expectativas se me rebajan un poquito. Y sin querer, lo comparo con el paquete de Pedro, ¿por qué Mario sale perdiendo? La naturaleza es cruel. O quizá le haya otorgado al friki un premio de consolación por todo lo demás.

Volvemos a escuchar algo. Unos jadeos femeninos entonan notas rotas por el placer. A Pedro no se le oye. Eso me convence de que le está practicando a la susodicha sexo oral. Justo lo que quiero que me hagan a mí. ¡Qué mundo más injusto!

Está claro que la tipa se lo pasa en grande. Mario me mira. Trata de disimular la carcajada que se le escapa.

A mí no me hace maldita la gracia.

—No tengo todo el día —digo, tras resoplar.

Me besa sin lengua. Se lo agradezco en silencio. Abro las piernas. No estoy muy mojada, pero servirá. Mario empuja hasta el fondo. Se me escapa un gritito que no es tan espontáneo como intento aparentar.

—Sigue, ¡sigue, Mario! ¡Ni se te ocurra parar ahora!

Se mueve con cierto brío, espoleado por mis palabras. Subo los brazos hasta que mis dedos se enroscan en torno a las barras del cabecero. Protagonizo mi propia peli para adultos, aunque me cuesta mantener la fantasía. Me doy cuenta de que el pelo de Mario huele a coco. Arrugo la nariz con cierto desagrado. Un hombre no tendría que usar ese tipo de champú, ¿no?

A lo mejor se lo roba a su novia. Bah, ni lo sé, ni me importa. No tendría por qué estar pensando en esto ahora. Intento concentrarme en lo que hacemos, aunque me resulta difícil cuando solo soy capaz de oír los gritos de la tipa. Ambas estamos en situaciones parecidas, pero la que más disfruta se encuentra al otro lado de la pared.

—Mario, joder, ¡qué bueno estás!

A ver si con mis chillidos la otra se entera de que hay clases y clases. Que yo me estoy beneficiando a un tío que está infinitamente más bueno que Pedro. Ya quisiera ella cambiarse por mí, ponerse en mi lugar, sea quien sea. Gimo, jadeo, cierro los ojos para que los ruidos desaparezcan, pero no lo consigo. Es como si el friki y la petarda estuvieran aquí con nosotros, en una hipotética orgía, porque los tabiques son de papel.

Entonces me doy cuenta de que Mario y yo no vamos a ninguna parte. Esto acaba aquí, es solo un polvo más. Nada memorable, pero tampoco algo de lo que vaya a arrepentirme al día siguiente.

En cambio, con Pedro no pude decir lo mismo. Con Pedro...

—¡Sí! ¡Sí, sí! ¡Oh, Mario, Mario! Estoy cerca, estoy muy cerca... —se supone que susurro, pero sé perfectamente que se me oye desde cualquier rincón de la casa.

Mario se detiene. Me mira con una mezcla de sorpresa y excitación. Yo me limito a sonreír como si fuera inocente. La cama de Pedro se estrella repetidamente contra la pared. Su vibración se contagia hasta nosotros.

—Esos de ahí se lo están pasando muy bien, ¿eh?

—Tú haz como si no existieran.

Deberían darme un premio por lo bien que actúo, porque parece que me da igual. Mi invitado sonríe.

—¿Es tu hermana?

—No.

—¿Tu amiga? —niego con la cabeza—. ¿Tu prima?

—¿Qué te he dicho? —Le muerdo el labio—. ¡Cállate y sigue a lo tuyo!

Anudo las piernas en torno a su cintura. Aprieto los dientes. Vuelvo a oír esa maldita voz que se me ha incrustado hasta el fondo del oído interno. Me hierve la sangre.

—¡Mario! ¡Mario!

Le voy a desgastar el nombre. Soy consciente, pero es que si la chica de al lado grita, yo grito. Al final, se nos va de las manos. Se convierte en una competición en toda regla. Pierdo la concentración en lo que estoy haciendo. El orgasmo se aleja, pero lo calco como una campeona:

—¡Mario! ¡Oh, sí! ¡Dios mío, qué bueno eres, Mario! ¡Qué bien lo haces!

Clavo la mirada en el techo mientras él se deja ir. Los golpes en la habitación de al lado cesan. Todo se queda en silencio, en una calma que de pronto se nos viene encima. Trago saliva, consciente de la tontería en la que me acabo de ver involucrada. Aparto a Mario porque su peso sobre mí me incomoda. Lo mismo sucede con su sudor. Él se queda tumbado en la cama mientras me mira abrir el armario. Me pongo la primera camiseta que veo. Y bragas.

Es importante no ir por ahí sin bragas.

—A lo mejor no quieres que te lo diga, pero...

—Seguramente no —le corto.

—En la cama eres... un poco rara, ¿no?

Me cruzo de brazos. Me niego a mirarlo hasta que la rabia me obliga a hacerlo.

—¿Perdona?

—Eres de las que gritan todo el tiempo. No te pega.

—¿Sabes qué? Será mejor que te vayas —Me agacho para tirarle su camisa a la cara.

Se levanta. Ya no sonríe, aunque en sus ojos distingo una especie de destello que no me gusta.

—Tienes razón. De todas maneras, pensaba irme —alza las manos y me echa un vistazo de arriba abajo—. No merece la pena, estás medio loca.

—¿Puedes bajar la voz? —chisto. Le pongo un dedo sobre esos labios que ya no me resultan apetecibles en absoluto—. Loca estará tu madre, por cierto, ¿qué te has creído?

—Entonces ambos estamos de acuerdo en que ni de broma...

—¿Te he pedido tu opinión? No, ¿verdad? Pues eso.

Dejamos de discutir. La ausencia de ruido me jode, porque no quiero que los del otro lado piensen que no nos lo hemos pasado bien. Vigilo a Mario hasta que se viste por completo. Se peina con los dedos. Abro la puerta de mi cuarto para invitarlo a largarse. Observo cómo se aleja por el pasillo. No nos despedimos. Tampoco hace falta. Lo veo salir por la puerta. Cierra. Resoplo, aliviada.

Me doy cuenta de cuánto me duele la cabeza.

Y de que con Pedro sí que logré llegar al orgasmo. No tuve que fingir. Aunque fuese un error, todo resultó mucho más... real.

Me trago una pastilla con un vaso de agua. Me acuesto bajo esas sábanas revueltas que huelen a coco. Suspiro mientras me despido mentalmente del garito de moda. No voy a volver a pisarlo en mucho tiempo, pero eso me lo guardo para mí.

Abro Instagram. Elijo el blanco y negro para fotografiar mis piernas desnudas.

Para el resto del mundo, esta noche he triunfado.

Capítulo 6

Otra vez soy incapaz de dormir. No paro de darle vueltas a varios asuntos. ¡Si al menos llegase a alguna conclusión! Nada me sirve, nada es suficiente. El inconformismo se transforma en un monstruo que jamás se sacia.

Miro un rato el móvil. Pienso en la foto que subí hace unas horas. Me pregunto si Pedro la ha visto.

En el fondo, me da igual.

Unos ruidos procedentes del pasillo me ponen en alerta. Son modestos, como los de alguien que trata de pasar desapercibido. Dejo el móvil sobre las sábanas, me incorporo y decido salir del refugio que proporciona la colcha para investigar qué se cuece. Apuesto conmigo misma a que Pedro no es la persona que anda despierta en plena madrugada. Él no es muy amigo de las sutilezas, conozco su modus operandi.

Entonces, solo puede ser ella. Mi archienemiga de esta noche: la Gritona.

En cuanto me asomo, distingo su sombra en la penumbra. La puerta de la calle se abre poco a poco. La hoja crea el hueco perfecto por el que colarse. Lo hace y, a continuación, cierra tras de sí con un chasquido apenas audible. Me acerco a inspeccionar. Caminar en línea recta me cuesta por el efecto que causa la mezcla de sueño y de alcohol en sangre. Tras una rápida ojeada compruebo que, efectivamente, no hay nadie por allí. Lástima. Me hubiese gustado preguntarle a la boba esa si de verdad Pedro se lo hizo tan bien o si ha fingido como yo. Así, de buen rollo, como diría el friki. Supongo que me quedaré con la duda.

O no.

Hago el camino a la inversa. Toco el picaporte de mi cuarto mientras mis ojos miran hacia donde Pedro duerme. Un impulso volatiliza mi sentido común. Total, otra mala elección no puede arruinar aún más la noche, ¿no?

Empujo la puerta con los nudillos, como si me diera miedo dejar impresas mis huellas dactilares. Pedro duerme boca abajo. Solo viste unos calzoncillos. Ojalá la imagen me resultara sexy, pero la verdad es que no demasiado. Y ojalá pudiera decir que eso me disuade, pero me pongo de puntillas y en tres zancadas estoy a los pies de su cama. Mi pecho sube y baja sin que pueda hacer nada por calmarlo. Me quito la camiseta, las bragas y me tumbo junto a él.

«¿Qué narices estás haciendo, Lorena?». Oigo cómo la voz resuena en mi mente, pero no contesto.

El corazón me late muy rápido. Lo noto en las sienes, en la sonrisa tirante que me empuja a ser mala. Pero no me culpo: son las ganas. Es muy dañino que se acumulen dentro, así que mejor dejarlas salir. La boca se me hace agua ante lo que estoy a punto de hacer. El calor que irradia su cuerpo me envuelve. El roce de su piel contra la mía me tranquiliza y me enciende a partes iguales. Ya no siento frío. Acaricio su espalda. Cuando por fin reacciona, protesta mediante gruñidos cortos. A saber con qué sueña este hombre. ¿Videojuegos y hamburguesas?

Gira la cabeza en mi dirección y murmulla con voz ronca:

—¿Paola?

Deduzco que así se llama la poquita cosa que se acaba de marchar. No contesto. Los segundos van quedando atrás. Creo que tiene los ojos cerrados. Su expresión es neutra, no me ha reconocido.

Bien. Mejor. Pero casi se me sale un pulmón por la boca.

Le planto un beso en el nacimiento de la barba. Sonrío cuando me agarra de la cintura y me besa el cuello. Baja por mis pechos en una lenta tortura. Los muerde, succiona mis pezones como si fuesen caramelos.

—Mmmmm... tus tetas saben... diferentes.

Pego un respingo mínimo. Por fortuna, Pedro sigue a lo suyo como si nada tras el acertado comentario. Me creo a salvo. Elimino la sonrisa de pilla que se me instala en la boca. Antes muerta que delatarme. Me gusta mucho cómo hace lo que hace. Parece que tiene hambre, que se toma muy en serio la tarea de alimentarse de mi piel. Arqueo la espalda, quiero que se tire así el resto de la noche. Cada caricia se me clava directamente en el sexo y este se humedece muy deprisa. Estoy sorprendida de eso; de su pericia también, pero menos de lo que me gustaría admitir.

Paola y sus gritos quizá hayan sido genuinos. Noto su miembro endurecerse en mi bajo vientre. Lo que me faltó con Mario, a Pedro le sobra. A raudales. Y no solo hablo del tamaño, que también.

Hablo de... otra cosa.

Así, sí.

Me esfuerzo por gemir bajito para que no detecte mi identidad. Creo que lo consigo.

—¿Quieres otra ronda?

Respondo sin palabras mientras trato de quitarle los calzoncillos con los dedos de los pies. Ríe bajito. Me esfuerzo por no seguirle. Me acaricia justo en el punto exacto, en el momento preciso. Doy un respingo. Algo me roba el aliento.

—¡Hostias! ¡Qué mojada estás! —El volumen de su voz es excesivamente alto. Me meto en el papel de la tal Paola y le chisto para que se calle—. ¿No has tenido suficiente? —susurra.

Niego con la cabeza. Me muerdo la lengua para no pedirle que me haga otro cunnilingus. Si hablo, va a averiguar que no soy la tal Paola, así que me tendré que conformar con echar un polvo. Ríe bajito, satisfecho incluso, y me abandona para palpar la mesilla de noche. Se me encoge el corazón al darme cuenta de que quizá encienda la luz. Pero eso no sucede. Oigo cómo rasga un condón. Me impresiona que lo haga a tientas y que tarde menos en ponérselo que la vez anterior. Lo insto con mis manos en su pecho a que vuelva a tumbarse y a que me deje a mí arriba. Quiero probar una nueva postura con él. Me acomodo ansiosa entre sus piernas. Estoy acostumbrada a que mis compañeros de cama tengan menos contorno de cadera, pero me adapto rápido a la novedad. Solo ansío perseguir mi objetivo y voy a disfrutar de cada segundo. Por eso, en lugar de guiarle hasta mi entrada, juego y le tiento. Me inclino para que me bese el cuello de nuevo. Me acaricia los muslos, las caderas y el trasero. Tengo la piel incendiada. Es como si sus manos obraran el milagro de multiplicar sensaciones. Supongo que me va a venir la regla o qué sé yo.

Su respiración se agita, la mía ya está así desde hace tiempo. Pedro es delicado, pero también decidido. Su mejoría es indiscutible, aunque no diré esto en voz alta.

Esto, también me lo guardo para mí.

Bailo de manera sensual sobre su pene. Ambos gemimos. Necesito que esté dentro de mí ya, no puedo esperar más, pero mis labios están sellados. Eso quizá espolea el deseo. Levanto la pelvis, desciendo sobre su longitud en una lenta agonía. Jadeo cuando encajamos del todo. Bailo sobre él. Le acaricio las sienes, el pelo, el pecho. Evito la barriga. Pedro me acompaña y así, nos sincronizamos de una manera que no tuvo lugar ocho semanas atrás.

Si comparamos los polvos, son la noche y el día. Me pregunto si ha sacado un máster con la Gritona de Paola en mi ausencia, o con alguna más. Es imposible que se haya hinchado a follar por ahí, pero no encuentro otra explicación. Porque lo admito, joder: me gusta. Me gusta mucho cómo me lo hace.

Y cómo huele. A algo indescriptible, pero muy masculino, mezclado con desodorante cítrico.

—Espera, espera —de pronto, se detiene y yo comienzo a temblar—, ¡que no quiero correrme antes que tú!

Me muerdo el labio inferior. Un ramalazo de ternura me posee y, en nombre de la mimosa que me he tomado, me inclino para besarlo en la boca. Es un pico largo. Nos tanteamos con los dientes y después con los labios. Lo sé, lo sé, no debería besarlo si su boca acaba de estar en contacto con las partes íntimas de la Gritona, pero eso no lo pienso hasta después.

Siento escalofríos de los buenos. Me detengo para disfrutarlos. Él también. Permanecemos así unos segundos hasta que Pedro gime. Comienza a moverse de nuevo en el momento exacto. Enderezo la espalda, él me acaricia entre las piernas. En menos de treinta segundos, el orgasmo me arrasa viva. Acaba conmigo y con alguno de mis prejuicios. La subida es increíble; la bajada, espectacular. Larga y sublime. Gritaría de no ser porque la lengua de Pedro y la mía se han tocado. No mucho, pero sí lo suficiente como para que el beso me distraiga por segunda vez. Sí, en algún momento he vuelto a pegar mi pecho al suyo.

A pesar de ese contratiempo, o quizá también un poquito por eso, determino que ha sido el mejor polvo que me han echado en mucho tiempo.

Asimilo mis aplastantes conclusiones mientras Pedro alcanza el clímax. Deja de moverse. Coloca la palma de su enorme mano en mi mejilla de un modo que me ablanda. Salgo de él. Vuelve el frío.

Abandona la cama, supongo que para quitarse el preservativo.

—¿Te has corrido bien? —Asiento muchas veces aunque no pueda verme—. Yo también —se ríe—. Y ahora, a sobar, que ya toca, ¿vale?

Me da un tierno beso en el pelo y se tumba boca arriba. Aprovecho que estoy tontorrona para acurrucarme a su lado. Él me abraza. Me siento protegida, extrañamente en paz, en calma.

Lo último que pienso antes de quedarme dormida es que no sé cómo voy a salir de esta viva.

Solo sé que quiero repetir.

Capítulo 7

Pedro

Me froto los ojos antes de abrirlos. No sé qué hora es, ni me importa. Sonrío como el fucker en el que me he convertido y arrimo cebolleta. Acaricio el culo de Paola. Joder, no lo recordaba tan glorioso. Emito un gruñido de cavernícola. El sistema operativo de mi cerebro tarda en arrancar, mucho más en procesar que tengo a una chica en mi cama.

Es mi nueva normalidad.

—¿Te hace uno mañanero? —susurro contra su oído. Aún duerme. Me propongo despertarla a besos, o a lametazos, cuando de repente... —. ¡Hostias!

El chillido hace que se levante como si tuviera un muelle en el culo. Gira sobre sí misma, asustada. Su espalda rebota contra la pared. No se cae de boca porque Dios no quiere. Su cara de susto es legendaria. Sí, a mí también se me han puesto de corbata. El pulso me va a todo trapo. No recordaba lo de anoche. Y es que, entre que andaba medio dormido y cachondo del todo, no me quedó otra que hacerme el longui.

Ella fingía que era Paola. Yo fingí que no me daba cuenta de nada. Estamos en paz.

Me cabrearía conmigo mismo y con ella de no ser porque... bueno, porque está desnuda. A plena luz del día.

Y un tío solo puede hacer una cosa a la vez.

—¿Qué narices te pasa? —murmura.

Se agacha a por su ropa. Se la pone a toda velocidad mientras suelta bufidos. Cuando me priva del espectáculo que es su cuerpo tal y como vino al mundo, por fin me centro en la situación:

—¿Qué cojones hacías en mi cama? — Ni siquiera me mira. Se cruza de brazos. Respira como una parturienta. Se atusa el pelo, que parece un nido de pájaros—. ¿Dónde está Paola? —Se encoge de hombros. Espero varios segundos por si me da información que necesito—. Tú y yo... no habremos follado, ¿no?

—¡Lo dices como si fuese algo malo!

—Porque lo es.

—¿Perdona? —resopla—. Ayer te hice otro favor. De nada.

Pretende hacerse la ofendida, darle la vuelta a la tortilla con este numerito y no. Por ahí no paso.

—Fuera de mi habitación.

—¿Perdona?

—Ya me has oído.

Salto a la pata coja intentando ponerme los gayumbos. Cuando lo consigo, rescato una camiseta que tenía por ahí tirada y me la pongo.

—¿Y si no quiero?

Ignoro a Lore y cojo el móvil. Los dedos me tiemblan un poco mientras tecleo un mensaje para Paola. Luego te hablo de ella, que ya tengo bastante con lo retorcida que puede llegar a ser Lorena. Levanto la vista en su dirección. No deja de mirarme, así que aprovecho para señalar el teléfono y decirle:

—Como me entere de que Paola se fue por tu culpa, te juro que...

—Se fue ella solita —replica—. Y entonces yo, yo... ¡joder, ¿qué más te da?! No te quejabas  cuando estaba encima de ti, dándote lo tuyo.

Si las miradas matasen, Lore estaría muerta.

—Escúchame: si no me quisiste virgen y pillado por ti, ahora no me quieras.

—¿Qué?

—Has perdido tu oportunidad. Lo siento.

—No, no, rebobina. ¿Has dicho «virgen»?

—Sí. —Aprieto los dientes—. Me desvirgaste tú, ¿o no te acuerdas?

Ahora que lo pienso, a lo mejor ese dato no lo tenía Lore. Bueno, ya da igual. A lo dicho, pecho.  ¿No era así el refrán? El silencio que sigue está cargado de tensión. La miro de reojo. Se tapa la boca con las manos. Por entre los dedos le asoma una sonrisa que no me apetece ver.

—¿Virgen a los treinta? ¿No era eso una película?

Me doy la vuelta, me pongo la bata. Paso. Paso de ella.

—El título es «Virgen a los cuarenta». Y tengo veintinueve.

Su risa no es música para mis oídos precisamente.

—Con lo buena que estoy, deberías suplicarme. ¡Qué digo! ¡Mendigar!

—¿Perdona? —Mi imitación de Lorena es bastante precisa.

—Podrías tenerme a mí en lugar de conformarte con... —arruga la nariz, como si oliera a mierda de repente—, con feas.

—Paola no es fea.

—Es del montón. Y está un poco fofa.

Anudo el cordón de mi bata tan fuerte que me toca deshacerlo si quiero respirar bien. Esta tía me saca de mis casillas. No me interesa meterme en más movidas con ella. Respiro hondo. Tengo que ser más inteligente. Darle en lo suyo, es decir, en su ego.

Así que sonrío, me doy la vuelta y le digo:

—No me toques los cataplines, Lorena, que fuiste tú quien vino a mendigar un poco de cariño.

Su risa fingida es tan falsa que da pena.

—¿Estás de coña?

—Tú estabas de coña fingiendo que te lo pasabas bien con ese tío que trajiste anoche. —Le pongo un dedo en el hombro y aprieto—. A la vista está que quedaste insatisfecha.

La sorpresa hace que sus ojos parezcan mucho más grandes. Y bonitos, también. Me jode admitirlo.

—¡Mario está mil veces más bueno que tú!

Sus gritos, seguidos de mi silencio, anuncian que voy ganando la partida.

Me gusta.

—Si tan bueno estaba, ¿por qué luego te metiste en mi cama? —antes de que pueda replicar, añado—: ¿Y por qué me hiciste creer que eras Paola?

—No preguntaste —susurra, enfurruñada.

—Más bien di que no querías enfrentarte a un posible rechazo.

—En frío quizá seas capaz de rechazarme, pero en caliente...

Niego con la cabeza y digo una mentirijilla:

—Si llego a saber que eras tú, te garantizo que no hubiese pasado nada, por muy caliente que estuviera...

—¡Ja! —agacha la barbilla para contemplarse a sí misma mientras se señala—. No puedes resistirte a algo así.

—Puedo y quiero.

—¡No vas a verte en otra igual en tu vida, ¿me oyes?! ¡En tu vida!

—Hostias, ¡qué pena! —replico con toda la mala baba que tengo, la mar de tranquilo.

—¿En serio? ¿Tú? ¿Tú vas a... me vas a...?

El cabreo le impide terminar la frase. Me señala sin parar. Tiene dilatadas las aletas de la nariz.¿Soy mala persona si te digo que me lo estoy pasando de puta madre?

—Prefiero a una tía que no esté tan buena, pero que tenga alma, la verdad.

Con eso sé que la remato. Abre y cierra la boca, dispuesta a contraatacar, pero nada bueno se le debe ocurrir. Roja y desencajada; incluso así me parece la cara más jodidamente perfecta que he visto en mi puñetera vida. Ese pensamiento me arranca una sonrisa. Lore da media vuelta y abandona mis dominios tras un sonoro portazo.

Acaba de cederme el honor de ganar este asalto. Creo que es lo justo considerando que la muy cabrona me ha intentado engañar de la manera más vil, fiel a su estilo.

Mi móvil vibra. Me lanzo como un loco a por él. ¡Solo puede ser Paola! No me equivoco:

Hola, Pedro, cómo has amanecido ¿? Con ganas ¿? :) sorry, me desvelé y me fui a casita que madrugabaaaaa :’( Perdona por no avisar, pero estabas tan mono ahí dormidito... no quería despertarte!!!! Un beso, con lengua :P

Le devuelvo el beso con lengua, en la boca o donde elija. Por si te lo andas preguntando, no. No le cuento lo de Lore porque técnicamente no estamos saliendo. Paola ya me dejó claro en nuestra primera cita que no buscaba nada serio y yo acepté sin rechistar. Pasamos buenos ratos juntos, nos va bien así. Muy bien, de hecho. Nos llevamos de lujo, en la cama y también fuera de ella. A este paso podría pillarme, es pronto para decirlo. De momento ya solo por el porrón de cosas que me ha enseñado le tendría que hacer un jodido monumento.

Porque Paola sabe latín, griego y muchas lenguas que no están muertas.

¡Para que luego digan que nada bueno sale de Tinder!

Quedamos mañana ¿?

Sonrío como un bellaco. Ya te imaginas lo que le respondo: un jodido y rotundo «sí». Enciendo el ordenador. Me pongo los cascos. Los minutos se transforman en horas y así paso el día.

Joder, ¡qué mono tenía de Call of Duty!

Capítulo 8

«Prefiero a una tía que no esté tan buena, pero que tenga alma, la verdad».

Reconozco que le he dado varias vueltas a las palabras de Pedro. Es un bruto, un insensible y un animal de bellota. ¿Por qué me tuvo que soltar eso? Podría habérselo ahorrado. Aunque sus comentarios me resbalen, no es plato de buen gusto que te digan algo así a la cara. ¿Le he pedido su opinión, acaso? ¡Pues eso! Odio cuando los hombres se hacen los duros. Eso deberían dejárnoslo por entero a nosotras. Más en concreto a mí, ya que perfeccioné ese arte.

Es increíble que alguien como él tenga tanto orgullo. Que Pedro se haga el digno a estas alturas está fuera de lugar. Nos conocemos. Sé perfectamente de qué pie cojea.

Solo tiene que mirarse al espejo.

Estoy segura de que no piensa nada de lo que me ha dicho antes. Lo hace para fastidiarme y yo como una tonta he caído en su juego. Pues si eso quiere, vamos a jugar.

Nunca he tenido novio. Muchos lo han intentado, ninguno ha merecido la pena lo suficiente como para que quisiera comprometerme. Soy un alma libre que no quiere dar explicaciones a nadie. Solo estoy enamorada de una persona y esa soy yo. Por eso Pedro debería andarse con cuidado. Quien ríe último ríe mejor. No tiene ni idea de con quién está tratando. Ningún objetivo se me ha resistido. Bueno, casi ninguno.

Si de verdad quiero algo, voy a por ello y no paro hasta conseguirlo. Estoy dispuesta a hacer de todo para salirme con la mía, él no va a ser la excepción.

El fin justifica los medios, pero, sobre todo, mi fin justifica mis medios.

Resoplo y pongo los ojos en blanco mientras me peino. Paro cuando me doy cuenta de lo acelerada que estoy. ¡Si sigo así, voy a romperme las puntas! ¡Maldito Pedro! Atraigo muchas miradas, siempre soy el centro de atención. Me gusta gustar y conozco de sobra el modus operandi del otro sexo. Pedro, por mucho que diga, me desea. Solo hay que ver cómo me mira desde que me vio por primera vez. Eso no puede esconderse, ni fingirse.

Te estarás preguntando por qué una chica como yo se obceca con algo tan estúpido como esto. Ya, yo también. Reconozco que ha sido toda una sorpresa descubrir que Pedro y yo nos compenetramos tan bien en la cama. Contra todo pronóstico, me temo que puedo constatarlo porque no ha sucedido una, sino dos veces. Eso ya no es casualidad. Algún factor incontrolable es lo que facilita que el friki y yo tengamos esa química en la cama. Ojalá pudiera cambiarlo.

Ojalá hubiese sentido eso mismo con cualquier otro chico, pero ya que la vida me da limones, haré una buena limonada.

Me encantaría tener la suficiente confianza con una amiga para hablar sobre esto. Lo más próximo a tal definición es Osiris, pero lo descarto de inmediato. Soy su clienta, tengo un estatus que mantener. Y a ver, no es que necesite consejo, pero sí desahogo. De hecho... me fastidia admitir que se me ha escapado alguna que otra lágrima desde aquella funesta mañana de domingo.

Aquí la culpable es la rabia, no la tristeza, que te quede claro. No soy de las que se auto compadecen, eso es para perdedoras. Solo que las palabras de Pedro fueron la gota que colmó el vaso en mi decaído estado de ánimo. Lo que me pasa es algo hormonal. Me tiene que bajar la regla y, cuando eso suceda, volveré a ser la de antes.

Es lunes. Me pongo mi vestido más elegante. Me subo a mis tacones. El espejo me devuelve la imagen de una absoluta triunfadora por la que cualquier hombre se pelearía. Voy impecablemente maquillada y peinada. Llevo un perfume que huele divino en mi piel. Por eso piso fuerte en cuanto salgo de casa. Me hago un selfie en el ascensor. Sonrío, satisfecha, porque apenas tengo que retocar la foto. La subo como premio a mis followers más madrugadores. La cantidad de likes es abrumadora. Así, voy recobrando parte de esa seguridad en mí misma que tengo a raudales, pero que en periodos de bajón me flaquea.

Soy humana, ¿qué quieres?

Por fin llego a mi despacho. Dejo mi bolso sobre la mesa, me dejo caer en la silla y suspiro. Me impulso con el pie y giro hasta quedar frente a las espectaculares vistas de mi ventanal. Enrosco un mechón de pelo en el índice. Me fuerzo a curvar las comisuras de mis labios hacia arriba. Una vez se asienta este gesto en mi cara, mi sonrisa permanece.

Recibo una llamada. La atiendo con rapidez y eficacia. Luego, me sumerjo en una vorágine de emails y reuniones.

Mi trabajo es mi refugio.

Y soy una auténtica privilegiada

Capítulo 9

Pedro

—¿Qué decís? ¿Está bueno o no?

Mis pupilas saltan de uno a otro y vuelta a empezar. Ellos intercambian entre sí una de esas miradas con las que los enamorados se lo dicen todo. Solo soy capaz de detectarlas porque las he visto en pelis y en algún videojuego.

Desde fuera, es vomitivo. Bonito, sí, todo lo que tú quieras, pero también vomitivo.

—Pedro, ¡me rehúso a creer que lo hiciste tú!

Sonrío con orgullo y satisfacción ante el comentario de Manu, mi antiguo compañero de piso y el amigo más leal que tengo.

—Pues créetelo, chaval —me señalo—, que en tu ausencia voy adquiriendo facultades.

—Ya podría haber sido en mi presencia.

—No haberte ido, cabrón —se la devuelvo tras darle un manotazo amistoso en la espalda.

Luego ella clava sus ojazos azules sobre mí. Todos mis sentidos le tienden la alfombra roja. Trago saliva y no me relajo hasta que su expresión se suaviza.

—¡La lasaña te sale increíble, eso es un hecho! —se relame los labios.

—¡Bien! —Mi puño se mueve hacia delante y hacia atrás—. ¡Dos de dos! ¡Pleno!

—Cada vez tengo más claro que eres todo un partidazo. Igual me equivoqué al elegir —añade, bajito.

—¿¡Qué!?

Se ríe y le da un beso a su novio al final. No pillo muy bien el humor de Ainara...

—Si lo dice ella, chamo, será por algo —susurra mi colega.

¿Sabes qué? Que tienen razón, joder. ¡Soy la polla! Me aplauden. Levanto mi culo de la silla y hago una pomposa reverencia.

—¡Voy a por el segundo plato!

Desde que Manu y sus arepas me abandonaron para irse a vivir con Ainara he estado practicando con los fogones. Ya, ya lo sé, aún no te lo había dicho, pero quería hacerme el interesante. Si te lo cuento todo al principio, ¿dónde está el misterio? El caso es que me gusta la comida y me gusta mucho comer. Antes tiraba de congelados y del restaurante chino de la esquina. Unos análisis rutinarios en el médico vinieron a joderme la fiesta. Tengo el colesterol por las nubes, así que he empezado a cuidarme.

Y no hay mal que por bien no venga, porque cocinar no se me da nada mal. La lasaña es más fácil de lo que decían por ahí. Saqué la receta de un tutorial de Youtube. Luego la fui mejorando, le di mi toque y, cuando me sentí lo suficientemente seguro, les propuse a Manu y a su encantadora novia que vinieran a probar la especialidad del chef.

El segundo plato son unos chuletones de medio kilo. Sutilezas, aquí, las justas. A mis invitados les he vendido la moto mediante dos palabras: «menú degustación». No quiero que se marchen con hambre, antes les reviento el estómago. Sonrío por pensar como una abuela del norte. También porque estoy contento de ver a Manu tan feliz.

La plancha ya está caliente, así que enciendo la campana extractora, coloco la carne sazonada y espero. Este olor me hace la boca agua y eso que acabo de meterme entre pecho y espalda una buena ración. Lo siento si eres vegetariano. Respeto, pero no comparto. Si no pudiera comerme un chuletón cada tres o cuatro días, la vida sería mucho más gris.

Y sí, ya lo sé: los análisis. Pero no me des la vara. Es una de esas ocasiones especiales.

Cuando la carne está en su punto, vuelvo al comedor con los humeantes platos de Ainara y Manu.

Yo, como anfitrión, me sirvo el último.

—Os vais a correr de lo bueno que e...

Me detengo al ver las caras de la ya no tan feliz pareja. Son un puto poema. Miran fijamente a quien se sienta en mi silla.

Es Lorena.

«Mierda».

—Lore, ¿qué haces?

Se da la vuelta y me mira de reojo.

—Puesssssss saludar. Para que luego digan que soy una borde de mieeeeerda.

Por la manera en que arrastra las palabras, va más pedo que Alfredo. Retengo el aire y me tenso. Me acerco. Joder, va maquillada como una puerta y su escote deja poco a la imaginación. La chavala está que rompe, al César lo que es del César.

Y me la he tirado.

Dos veces.

—Vale —dejo los platos de Manu y Ainara en sus respectivos lugares con más fuerza de la necesaria—. Cuando acabes, ahueca el ala, que ese es mi sitio y aún estamos cenando. Gracias por tu colaboración —añado. Educado, yo, siempre.

Lore niega con la cabeza. Suelta una risita de la que nadie se contagia. Vuelvo a la cocina consciente de cada segundo que cabe en un minuto. Hace dos semanas exactas de la pelotera aquella que tuvimos. ¡Ya no me acordaba! Nos hemos dedicado a ignorarnos mutuamente y así es fácil mantener la paz. Chasqueo la lengua y subo la guardia. No quiero que la cabrona esta me joda la noche. ¡Con lo bien que iba! Manu mantiene una relación más o menos cordial con ella, pero la historia de Ainara... telita. Además, veo a Lore capaz de vengarse de mí a través de mis amigos y eso sí que no. No voy a permitírselo.

Oigo su risa por encima de la campana extractora. Un escalofrío me baja casi hasta el culo. Respiro hondo. Cojo mi plato y regreso al comedor. Para mi sorpresa, Lore ha dejado mi silla libre. La mala noticia es que se ha agenciado una para ella. Si esto fuera un videojuego, ya te digo cómo iba a terminar la escena... pero en la vida real eso no es posible.

Hago como si lo tuviera todo controlado, me uno a los demás y me preparo para hincarle el diente al chuletón. Cojo los cubiertos y me obligo a no levantar la mirada de mi plato. Concentrarme en una tarea tan placentera me da paz, pero esta situación hay que cortarla echando hostias.

—Entoncessss —sisea con chulería a Ainara—, te va regular tirando a maaal, ¿no?

—No he dicho eso —replica la aludida, con una mala baba comprensible.

—Mantenemos a los clientes y de vez en cuando conseguimos alguno nuevo —matiza Manu.

—Con eso nos basta y nos sobra.

—De momento —Manu levanta el índice.

—De momento —repite su chica en un tono de voz más bajo.

Otra vez el intercambio de miraditas. Precioso, pero quiero echar la pota.

—Por cierto, Pedro —mi amigo señala la carne—. Te felicito, hermano, otra vez.

—¡Buenísimo! —Ainara asiente con la boca llena.

—Gracias, troncos.

—No hace falta que mientasssss, seguro que está assssqueroso. Yo no pieeensssso ni probarlo.

—Tranquila, no voy a ofrecerte.

Lore apura la copa de tinto que me estaba bebiendo yo. Me trago un gruñido. ¿No ha tomado bastante alcohol por hoy? Me encantaría preguntárselo a la cara, pero no quiero dar pie a que me la arme delante de los invitados. Se la quito y me echo un poco más. Este vino combinado con la carne está de puta madre.

—¿Y cómo sssse lleva eso de trabajar juntossss? —la recién llegada frunce los morros—. Sssseguro que apaga la llama.

La pareja se mira y se sonríe.

—¿Tú qué dices, mi amor? —susurra Manu al oído de su novia.

Ella niega con la cabeza. Se muerde el labio inferior y le da un pico. Me dan envidia; envidia sana, se entiende. ¿Esos seremos Paola y yo algún día?

Lore resopla, rompiendo todo el encanto.

—¿Cuántas veces folláisssss a la sssemana? ¿O ya es cada dosssss? Uuuuh, ¿problemas en el paraíso? —ríe.

—Ni caso. ¿Cuánto tiempo lleváis juntos? —les pregunto.

—Casi ocho meses, ¿no?

—Diez. —Ainara planta su mirada en el techo—. Cumplimos diez la semana que viene, sí.

—¡Pero depende!

—Ya, ya lo sé, ¡depende de cuando empieces a contar!

—No pegáisssss ni con cola —Lore bufa—. ¡Ssssse tenía que decir y se dijo!

Da un puñetazo en la mesa poco convincente. Todos la ignoramos.

—¿Depende? ¿De qué? Me he perdido —confieso a la pareja.

Manu se ríe. Ainara pincha un trozo de carne. Con la mano libre aprieta el antebrazo de mi colega. Él es tan moreno y ella tan blanca que fliparías con el contraste.

—Mi chica empieza a contar desde el primer beso y yo desde el primer «te amo».

—¡Por favorrrrr, qué asssco! —Lore finge una arcada.

Supongo que hemos llegado a la misma conclusión. Ainara y Manu son, como ya mencioné, «vomitivos», pero no hace falta dejarlo tan claro. Taladro a Lore con la mirada. Ella, experta en fingir que no se entera cuando le interesa, pasa de mí. Trago un trozo de carne a medio masticar. Me jode admitirlo, pero incluso con esos aires de borracha pasada de vueltas sigue estando tremenda.

—Hombre, Ainara, ahí tengo que defender a mi colega: es más importante una declaración de amor que un beso. —Intento reconducir la conversación para que la cosa no se enturbie todavía más.

—Sin ese beso no habría venido nada después. Por eso es importante. Porque sientes tantas cosas que te dicen... que es él, que...

—No lo había pensado de esa manera —musito.

Manu se derrite de amor. Lore me sorprende con su repentino saber estar. Su mirada se pierde en el infinito. Me limpio los morros y bebo vino. Celebro que nadie añada nada más porque lo último que me apetece es seguir con las cursilerías.

—¿No me ofrecessss un poco de filete? —Lorena vuelve a mostrarse subidita y contradictoria, como siempre—. Es igual, no quiero tus sobrassssss.

¿Que no quiere mis sobras, dice? ¡Ja! Como no puedo contestarle eso, me río. Mi mirada se tropieza con la de Manu. El hijoputa las pilla al vuelo y me observa con una chispa en los ojos que dice mucho. Lo sé, conozco bien a ese mamonazo. Creo que se huele que entre mi compañera de piso y yo saltan chispas de todo tipo. Yo también noto una tensión rara en el aire y no solo porque se nos haya acoplado esta petarda. Me refiero a que entre Lorena y yo hay asuntos pendientes. Asuntos que mi polla recuerda a la perfección. Y me ponen un poco malo.

Esto del sexo es una mierda. Antes de estrenarme estaba más salido que el pico de una plancha. Ahora, si paso dos días sin mojar el churro lo llevo de chungo a mal. ¿Qué cojones pasa? ¿Es una droga? ¿Por qué nadie habla de eso?

«Tengo que llamar a Paola. Nota mental».

Capítulo 10

Me aburro. No tengo otra cosa mejor que hacer que boicotear la cena de esta panda de sosos. Sonrío como una loba porque se me ha ocurrido una idea genial. La pongo en práctica al dejar caer un tenedor al suelo. El sonido que hace el cubierto silencia la tontería que iba a soltar el friki. Me tapo la boca y finjo sorpresa sin mucho entusiasmo:

—¡Ups!

Dejo resbalar mi trasero por la silla y me cuelo debajo de la mesa. Apenas tengo visibilidad. Giro sobre mí misma a gatas.

—¿Qué haces?

—¿Tú qué creesssss? —Mi voz suena rara aquí abajo—. ¡Bussssscar lo que ssse me ha caído!

Encuentro mi objetivo y voy a por él. Acaricio las pantorrillas de Pedro y subo por sus piernas. Noto cómo se le contraen los músculos. Mi sonrisa se intensifica. ¿Mi objetivo? Su paquete.

—¿¡Qué carajo haces!?

¡Esa no es la voz del friki! Del susto me golpeo la cabeza contra la mesa. Mierda, me he equivocado de tío. No era mi intención atacar a Manu. Salgo de debajo sin el tenedor. Regreso a mi sitio.

—¿Qué acaba de pasar ahí? —Ainara señala con su índice hacia abajo.

—Nada, nada. Tu novio es un exxxxagerado —paso de mirarla.

Meneo la mano en el aire y ataco la copa de Pedro, que me mira con cara de funeral.

—Lore, gilipolleces las justas. Por favor y gracias —murmura con tono glacial.

El calor que me burbujea en las mejillas es por el vino, no por la vergüenza. Ni siquiera contemplo pedir perdón, así que me limito a dejar que pasen los segundos para que esta incómoda situación quede atrás. La charla se reactiva con alguna tontería a la que no presto atención. Suspiro sin que nadie se fije. No quiero malos rollos con Copito de Nieve, es decir, la invitada de hoy. Odio que le vaya tan bien, si te soy sincera. Creí que se hundiría en la miseria tras dejar la agencia. Parece que hay vida después de tirar a la basura tu carrera.

Es increíble la suerte que tienen algunas.

En el amor, por si fuera poco, también, aunque nunca se sabe. Tal vez solo estén actuando. Seguro que esa complicidad se puede fingir. Quizá estén a punto de romper. Sonrío. Luego borro mi expresión al darme cuenta de que Manu para mí es agua pasada. No puedo respetar a un tío que antepone los sueños de su novia a los suyos. Viven juntos, trabajan juntos. Parece tan horrible como suena. Además, ligar con él delante de Ainara sería demasiado fácil, demasiado predecible. Me encanta cuando enturbio las cosas de un modo que nadie espera.

Por eso, lo más estimulante de la mesa es Pedro. No solo pretendo ponerlo cachondo delante de estos dos sino que, cuando ya no pueda soportarlo más, le voy a mandar a la mierda.

¿Retorcida, yo? Ya sabes que sí.

Es lo mejor que se me ha ocurrido para remontar la noche. Admito que me lo estoy pasando mejor aquí, con estos tres y su insustancial charla, que en el evento de influencers del que acabo de volver. Muchas fotos y stories subidas, miles de sonrisas falsas, tres entrevistas breves contestando las mismas preguntas. Disimulaba bostezos mientras bebía martinis. Mis ya quince mil seguidores piensan que lo he pasado en grande, como siempre, pero nada más lejos de la verdad. Y sí, la lista de invitados era tan corta como exclusiva, pero no me he sentido especial en ningún momento.

Demasiados imbéciles por metro cuadrado.

—Debes echar muchííííísimo de menosssss la agencia. —Le digo a Manu. Él niega con la cabeza. Admito que tenerle cerca era un regalo para la vista, pero eso nunca se lo diré—. Y tú, igual —No sé por qué me dirijo a Ainara. Hace un gesto calcado al de su novio. Pongo los ojos en blanco—. Ya, sssí, claro.

Copito de Nieve replica algo que no me interesa. Miente. Miente también él, como todos. Me muerdo la lengua para que la sangre no llegue al río. La última vez que ella y yo hablamos casi tuvimos algo más que palabras. La cosa terminó mal y no quiero que vuelva a intentar humillarme. Fue patético, sí, pero sucedió delante de todos y cada vez que lo recuerdo, me incendio.

Por suerte, Ainara cambia de tema. Me aburro, otra vez. Beber de la copa de Pedro es un placer doble. El vino está muy bueno y le fastidia que se la robe, así que cada vez que se distrae, se la vacío. El último trago me impulsa a poner de nuevo en marcha mi plan. Aprovecho que nadie me mira para deslizarme otra vez hacia el suelo. No utilizo la excusa de que algo se me ha caído. Voy a lo que voy y punto.

—Lore, ¿qué haces?

Ignoro al dueño de la voz y giro sobre mí misma. Me clavo el tenedor olvidado en un muslo. Lo echo a un lado. Estiro la mano. No llego. Voy con la otra. Mis dedos rozan algo blando que pronto estará duro. Me tapo esta sonrisa tontorrona que se me acaba de poner en la boca.

—¿¡Pero qué carajo, Lorena!? —Manu, exaltado, se echa hacia atrás.

A mí se me acelera el pulso. Mierda, ¡me he equivocado otra vez! Pero, ¿cómo?

—¿¡Qué narices te pasa, tía!? —pregunta Ainara.

Silencio. Salgo de la mesa haciendo la croqueta. Me quedo tumbada en el suelo porque me entra un ataque de risa de los épicos. El alcohol, seguro que es el alcohol.

Cuando por fin consigo abrir los ojos, Manu y el friki me observan desde arriba con caras largas. Ainara se une tarde a la fiesta, como siempre. El pedo que llevo me resguarda de lo que todos piensan sobre mí, actúa como un paraguas.

—Lorena, ¿podrías acompañarme un momento a la cocina?

Eso lo ha dicho Pedro. Creo que se ha dado cuenta de cuáles eran mis intenciones, por fin. Me cuesta levantarme. Oigo los murmullos de la parejita cansina a mi lado. Supongo que deben estar alucinando conmigo, pero me da igual. Finjo que no tengo problemas de equilibrio mientras camino por el pasillo. Llego a la cocina. Mi compañero de piso está de espaldas, apoyado en la encimera. Qué alto es. Y qué bien huele. Y qué grande lo tiene todo. Deja en el fregadero unos cacharros sucios que yo no pienso limpiar. Resopla. Luego, silencio. La luz del fluorescente me obliga a fruncir el ceño. Me dan ganas de apagarla, pero entonces estaríamos a oscuras y no es buena idea.

O sí.

—¿Qué quieres? —La voz me sale rara. Ni siquiera parezco yo.

—¿Se puede saber qué coño te pasa?

Me cuesta enfocar la vista y la atención en una sola cosa. Por eso salto del enfado de Pedro a la nevera, a la botella de aceite que me mira desde una esquina y vuelta a empezar. El olor a carne cocinada me distrae. La verdad es que huele que alimenta, pero no lo voy a reconocer.

Antes, muerta.

—No sé de qué hablas.

—De tu numerito de antes.

—¿Qué numerito? Yo no he hecho nada.

Pedro se da media vuelta. Me cruzo de brazos, dispuesta a negarlo todo. Me da igual que esté cabreado, yo tampoco estoy contenta.

—¿Cómo se te ocurre intentar alguna de tus soplapolleces con Manu delante de su novia? —No encuentro algo coherente con lo que defenderme—. Vete a dormir, anda, que llevas un moco encima...

—Llévame tú —replico, chulita.

Pedro se encoge de hombros. Luego, musita:

—Vale.

Se agacha y me coge de la cintura. Mis pies dejan de tocar el suelo.

—¿¡Qué haces!?

Cierro los ojos. Jadeo. Me agarro a su ancha espalda con una mano mientras me quito el pelo de la cara con la otra. Aspiro el olor de su camiseta. Me engancho al calor de su piel. Necesito sus manos en mi culo, pero me tiene bien sujeta por las corvas. Salimos de la cocina y enfilamos el pasillo. Un cavernícola tendría más cuidado con un saco de patatas. Eso soy para él. ¿Adónde me lleva? ¿Y para qué? Ojalá me folle con esa rabia que sé que siente. Quiero gritar mientras me corro. Me da igual que Copito de Nieve y Manu nos oigan.

Mi cuerpo se mece al compás de sus grandes pasos. Abre la puerta de una habitación, no sé si la suya o la mía. Enciende la luz del techo. Estoy desorientada.

Y excitada, también.

Mi espalda toca una superficie suave y plana. Mi cama. Estoy en mi cuarto. Tengo la cara de Pedro a escasos centímetros de la mía.

—¡Hala! A sobar, que ya toca —murmura y se aparta.

¿En serio? ¿Todo esto para ahora dejarme aquí? ¿Así? Me quito un mechón de pelo de la boca antes de contestar:

—¡No me da la gana!

—Vale, haz lo que quieras, pero no vuelvas al comedor.

—¡Esta también es mi casa, ¿sabes?!

—Ya, pero estoy ahí con mis amigos. —Recalca el posesivo de un modo que consigue hacerme daño—. Otro día, te traes a los tuyos.

Ese es un golpe bajo. Sabe que no tengo y si no lo sabe, lo intuye.

—Te recuerdo que Manu es mi amigo.

—No. Manu fue tu compañero de curro. Lo siento, pero tú no pintas nada ahí —señala el comedor.

—Me lo estoy pasando bien —admito, tras unos segundos de silencio.

Se pone de pie y yo hago lo mismo. Vuelvo a marearme. Si me quedo aquí sola voy a sentirme muy miserable. Y muy triste.

—La has cagado, ¿vale? —su voz sube de tono y de intensidad—. Aunque no era buena idea, te di la oportunidad de que te acoplases a nosotros y en qué puta hora...

Pongo las manos en jarras. Suspiro. Pedro me mira el escote. No puede resistirse y yo tampoco a lo que sigue. Cierro los ojos, resignada, y me lanzo a sus brazos.

—¡Lore!

Lo mando callar. Siento su calor a pesar de que él no me envuelve. Su olor sí lo hace. Dios, ¿por qué me torturo de este modo? No me acaricia, pero tampoco se aparta. Mi pulso se acelera. Estiro el cuello. Incluso con tacones, me resulta difícil...

—¿Qué haces?

...besarlo.

—Pedro, yo... yo solo voy a... a...

—¿A qué? —No me gusta su tono afilado. Lo mal que le caigo en estos momentos.

—Comprobar una cosa.

—¿Qué cosa?

Suspiro otra vez. Me aparto y me acaricio los labios con las yemas de los dedos. Me hormiguean. La expresión de asco que acaba de poner Pedro se me queda grabada. No voy a mendigar, solo necesito saber si la teoría de Copito de Nieve es cierta. Según lo poco que he rescatado de lo que dijo antes, con lo que sientes durante primer beso puedes despejar muchas dudas.

Pedro y yo nos hemos dado algunos picos, cierto, pero nada de verdad. Nada real.

Eso podría cambiar esta noche.

—Bésame —le pido con un hilo de voz.

—¿Qué? ¡No!

Ni siquiera debería considerar a Pedro como candidato en ese aspecto. Estoy segura al noventa y nueve por ciento de que es una pésima idea. Pero, ¿qué pasa con el uno restante? Ya sabes. Los polvos que echamos. La química. Su olor. El hecho de que me resulte guapo a pesar de todo.

—Hazme caso, Pedro: seguro que, si nos besamos, se nos quita la tontería.

Sustituye «tontería» por «obsesión» y ya lo tienes.

—De verdad, Lore, te sienta como el culo beber...

Niega con la cabeza y da un par de pasos en dirección a la puerta. Le detengo con el cuerpo entero. Restriego mis pechos por su torso de manera poco sutil.

—Solo un beso. Uno, pero de verdad.

—¿Y por qué querría besarte, dices? No tiene ningún puñetero sentido...

—Porque te gusto. Para ver qué pasa.

Me mira a los ojos. De pronto, creo que siento una conexión entre nosotros. Es débil, pero está ahí. Soy consciente de lo vulnerable que soy al hacerle esta absurda pero trascendental petición. ¿Sentiré algo? Un «no» rotundo es la respuesta que espero tras ese beso que está a punto de suceder. El instante se me echa encima. Rozo la cara de Pedro con mis uñas. Él agacha la cabeza, su boca a escasos centímetros de los míos.

Lo tengo en el bote.

Me preparo mentalmente para el acontecimiento de la noche. El corazón se me acelera. Las ganas me pueden. La anticipación, también. Me paso la lengua por los labios. Este gesto hace que la atención de Pedro se desvíe. Nuestros ojos ya no están secuestrados por los del otro. Chasquea la lengua. Su aliento sobre el mío es historia.

—No quiero hacerlo.

—Pero..., ¿en serio?—Sale de mi cuarto sin decir palabra—. ¿Pe-perdona?

Trago todas las palabras que de pronto me sepultan, consciente de que estoy sola. Ahora mismo me veo incapaz de creer que me ha dejado ahí plantada. Tampoco ha habido beso. ¡Mierda! Pocas cosas llevo peor que el rechazo. Esto no me sucede a mí, mucho menos con el mismo chico una y otra vez. Me siento estúpida. Me ahorro las lágrimas de rabia que quiero derramar. Fijo la vista en el suelo. Es mi punto de anclaje. Me ayuda a calmarme para no ir tras él y pedirle explicaciones. En el fondo sé que eso no es buena idea. Respiro hondo. Gran parte del embotamiento de alcohol que me nubla la cabeza se desvanece. Me abrazo a mí misma e intento consolarme porque nadie está mirando. Tengo la certeza de que esto no va a quedar así, aunque sea lo último que haga.

Soy buena estratega. En el trabajo lo demuestro cada día. Mi imaginación no tiene límites. Quizá invierta días, semanas o meses, pero me acabaré cobrando mi particular venganza. Fría, cuanto más fría mejor.

No obstante, un súbito calor me trepa por las mejillas.

Entrecierro los ojos, aprieto los puños y murmuro con la voz estrangulada por la ira:—Esto es la guerra, Pedro.

SEGUNDA PARTE:

GUERRA

Capítulo 11

Invierto bastante energía en idear mi venganza. Eso sí que es arte y no lo que cocina Pedro. Que sí, que lo suyo huele bien y sabrá mejor, pero le da por platos tan elaborados que ni se me ocurre probarlos.

Primera parada: La Perla. Me hago con un body, un corsé y varios ligueros. Me escuece en la cuenta corriente, pero sin dolor no hay gloria. Salgo de la exclusiva tienda con una espléndida sonrisa en los labios. Cualquiera pensaría que mi novio es muy afortunado, aunque ni tengo pareja ni suerte el susodicho. Va a sufrir al verme así. Y no va a poder dejar de hacerlo.

Segunda parada: Osiris. Le pido que me depile entera, que me haga un tratamiento facial. Me repasa además los labios y me pincha bótox donde toca. Merece la pena emplear casi todo el sábado en su consulta. Cuando llego a casa, soy incapaz de despegarme del espejo. Incluso me atrevo a hacerme una foto sin maquillaje. La observo. Me gusta, pero con algún retoque. Mi intención es subirla a Instagram, pero en el último momento descarto la idea. Subo otra. Los likes llegan a decenas. Las marcas empiezan a contactarme. Digo que sí a algunas. A otras, las ignoro.

De aquí a que me reconozcan por la calle no queda mucho.

El viernes llego pronto a casa, sobre las ocho de la tarde. Pedro está en su habitación. ¿Solo? Necesito averiguarlo para poner en marcha mi plan o posponerlo.

—¿Se puede? —entro sin llamar.

—¿Qué quieres?

Se quita uno de los auriculares, pero ni siquiera me mira. Toda su atención está puesta en la pantalla de su ordenador.

—¿Ya estás otra vez jugando a... a esa cosa? —No me responde. Resoplo—. Hay que ir a comprar.

—Te toca a ti.

Ya lo sé. He dicho lo primero que se me ha ocurrido para alargar una conversación forzada. Y tensa.

—¿No puedes ir tú?

—No.

Mis ojos descienden por su cuerpo. Lleva su habitual bata, a la que voy a empezar a referirme como la «baja libidos». Echo un rápido vistazo a mi alrededor. Aquí se tira Pedro todo el día. Trabaja desde casa. No sé qué hace exactamente. Intentó explicármelo la primera vez que nos conocimos y la verdad es que pasé de su charla. Está relacionado con los videojuegos, a los que les dedica miles de horas. Le obsesionan igual que a mí me obsesionan él y su orgullo herido.

No sé cómo no se aburre con esto. A mí me parece soporífero a la par que patético el tratar de vivir emociones a través de una pantalla. Debería encender alguna lámpara porque se va a dejar los ojos así. Estiro el brazo hacia el interruptor, pero algo me detiene. Huele a él. De un modo sutil, sí, pero que me aturulla por momentos. De pronto, un fogonazo blanco le ilumina la cara. Me gusta su perfil. Y esa barba que esconde sus carrillos. Me llama la atención que su vello facial sea más claro que su pelo. Es un detalle en el que no me había fijado hasta ahora.

—Pero... ¿vas a salir?

—¿Te incumbe, acaso?

Me cruzo de brazos mientras observo cómo mata marcianitos, o algo así. ¡Qué juegos más absurdos! No hay manera de que repare de una vez en mí, pero si llevara puesto mi corsé de La Perla, te garantizo que la situación sería diferente.

Muy diferente.

—Es que he pensado que podrías ir tú esta vez y...

Pausa el juego. ¡Por fin lo he conseguido! Su ceño fruncido me saluda y sus ojos entrecerrados me dedican un breve repaso.

—No me toca a mí.

Regresa a lo suyo. Me encojo de hombros mientras enrosco un mechón de pelo en mi índice.

—Vale, pero, si no vas a salir, ¿va a venir alguien? ¿Tu amiguita esa, tal vez?

«Cuidado, Lorena, que no se note que te molesta».

—A lo mejor. Yo qué sé —masculla sin ganas.

Se coloca el auricular en su oreja y con esto se sumerge de nuevo en su mundo paralelo. Ya he dejado de existir para él. A pesar de eso, sonrío cuando abandono su habitación.

Voy a poner en marcha mi plan.

Capítulo 12

Pedro

—Lore... —trago saliva—, ¿podrías...?

—¿Sí?

—¿...taparte un poco?

La muy cabrona me sonríe. Me guiña un ojo.

Espera, ¿me guiña un ojo?

—¿No hace un poco de calor aquí? —murmura, mientras se abanica con la mano.

Me está vacilando porque estamos a nueve grados ahí fuera, así que ni calor, ni pollas en vinagre.

—Vas a coger una pulmonía —carraspeo—. ¿Por qué llevas eso puesto?

—Porque me queda de lujo.

Es una verdad como un templo, así que no se lo discuto.

—¿No estarías más cómoda con... otra cosa?

—¡Ay, no me seas antiguo, Pedro!

Se ríe. Da media vuelta. Mis ojos van a salirse de sus órbitas por culpa del tanga que lleva.

Y se me va a quemar la comida.

—Hostias —murmuro—. Virgen santísima...

—¿Decías?

—Nada, que si ya has terminado aquí...

Necesito que se pire ya si no quiero quemarme un dedo o tirar la olla que tengo al fuego. Hablando de olla, pero con una «p» delante, la mía va a reventar dentro de los pantalones y eso que son de chándal.

Amplitud, los cojones.

Se agacha. Me ofrece unas vistas incluso más espectaculares de su glorioso culo en pompa. Aprovecho para colocarme el pajarito que de hecho ahora es un halcón. Abre el congelador. Me contengo para no bajarme los gayumbos y follármela duro tal y como está, al estilo perruno. Revuelve dentro del cajón. Frunzo el ceño, preguntándome qué trama ahora. Cierra la puerta y me dedica otra sonrisa increíble. Nunca había visto ese gesto en su cara tantas veces seguidas. Agradezco que en su día no le diera por ahí, porque si no me habría acabado pillando por ella mucho más.

Hasta perder la puta cabeza.

Menea una cosa alargada delante de mis narices.

—¿Un helado?

No recuerdo haberlos comprado, así que habrá sido cosa suya. Me deja con el culo torcido, pero Lore se limita a asentir con la cabeza, como si fuese lo más normal del mundo. Le quita el envoltorio y anuncia con voz dulce:

—Me apetece un polo.

—Deberías hacértelo mirar. —Me cuesta un huevo y medio decir esas palabras—. Ese calor que dices que tienes no es normal.

—Ah, ¿no?

Comienza a lamer la punta lentamente mientras me mira a los ojos.

¿Te he dicho ya que con ese modelito que lleva se le transparentan los pezones? ¿Y que va con las largas puestas todo el rato?

—No. Ya te digo yo que normal no es. —El tono me sale tan agudo que parece que me he tragado una puta flauta travesera—. Deberías ir al médico, no vaya a ser la menopausia.

Un buen trozo de polo desaparece en su boca. La mitad o más. Me quedo sin aire. Meto un dedo entre mi cuello y mi camiseta. La bata me estorba desde hace rato. Yo sí que tengo calor, joder. Me estoy mareando y todo. ¿Debería dejarme de hostias y darle lo que quiere? Si Lore no fuese como es, ya la habría empotrado contra una pared. Encima de la mesa también me vale. Incluso sobre el puto suelo. Joder, esto que me hace es crueldad animal pura y dura.

«Resiste, Pedrito, resiste. Por tu puta madre». Me dice una voz interior.

Intento que no se me note lo cachondo que estoy porque si le doy lo que busca, habré perdido. Por fuera parezco tranquilo, por dentro soy un puto volcán. Si me rindo ante ella, si la follo otra vez, pierdo algo más que mi dignidad y eso no vale un ratito de placer, por muy buena que esté Lorena. Así que no: no voy a caer. No soy su juguete, ni su prostituto particular. Tengo valores. Y preferencias.

«Chicas con alma. Chicas con alma. Chicas con alma».

La puesta en escena es brutal. Lencería fina. Labios rojos que rodean la circunferencia del jodido helado. Lo mueve arriba y abajo mientras me mira a los ojos con la intensidad de una actriz porno. Algunas gotas de colorines le resbalan por la barbilla y se pierden entre sus tetas. Me muero por limpiárselas con toda la cara.

Me lo está poniendo difícil, lo admito.

Muy, muy difícil.

—¿No huele a quemado?

Miro en dirección a la olla. Su contenido rebosa y el líquido blanquecino se derrama por el borde de la encimera. Un charco cada vez más grande se forma en el suelo.

—¡Hostias!

Apago el fuego corriendo. Aparto los cacharros y, cuando tengo todo bajo control, tiro de las mangas de la bata a lo bestia para quitármela. Abro una ventana. Saco medio cuerpo para respirar aire puro. Bueno, puro no, pero ya me entiendes. Joder, que me va a dar un puto chungo por culpa de esta tarada.

Cuando me quiero dar cuenta, Lore, su polo, sus increíbles tetas y su perfecto culo han desaparecido.

No sé cuál es mi orden de prioridades. ¿Arreglar este desastre culinario o hacerme una paja? Me decanto por lo primero, pero lo segundo no se hace esperar. De hecho, invierto menos de tres minutos en encargarme de ambas cosas.

Lo siguiente que hago es escribir a Paola:

Ey, te pasas por mi casa ?????

Claro, directo y sin sentimientos, tal y como a ella le gusta. Creo que me las apaño bastante bien para que no sospeche lo desesperado que estoy. Aprendí por las malas que a las tías no les mola ese rollo. Además ya te dije que Paola es un alma libre. Lo pillo, lo respeto y me gusta. Lo último que necesito es complicarme más la vida.

Mañana voy y me haces todo lo que quieras ;)

Joder, ¿mañana? Me cago en todo. Me hago varias pajas más. Aún así la espera se me hace eterna.

Casi veinticuatro horas después, sé que es ella cuando llaman a la puerta.

—¡Hostias!

Me quito la bata, me echo un litro de colonia encima y corro a abrir como si fuera un crío en la mañana de Reyes. Me como la sonrisa que aparece en su cara nada más verme. Avanzamos por el pasillo mientras nos morreamos, tan pegados que nos cuesta andar. Mi compañera de piso aún está en el trabajo. Es perfecto.

Dos polvos después, estoy más tranquilo. Un brazo doblado bajo la cabeza, el otro rodeando el cuerpo desnudo de Paola. Solo me falta el cigarrito de después para que esta sea la típica imagen postcoital.

—¿Sabes qué, Pedro?

Me giro para mirarla. Sonrío y niego con la cabeza.

—Esta vez ha sido... —suspira—, brutal.

—Joder, ¿sí? —La voz me sale muy aguda.

Ella asiente y sus labios se curvan en un gesto más propio del Joker que de una chica recién follada.

Me descojono, aunque mi felicidad dura poco.

Estoy a punto de rayarme de cojones. Me han venido a la cabeza imágenes de aquella noche en que Lore me la jugó. Ya sabes, cuando se coló en mi cama y me hizo creer que era Paola. Hoy, en cambio, me ha pasado al revés. Más o menos.

A ver, te explico... no la he liado, pero casi. Mientras le daba lo suyo a Paola, pensaba en Lorena. En que me la follaba a ella y no a Paola. He intentado pasar de la lencería fina y de los putos helados, pero es prácticamente imposible. Joder, ¡ya no me los voy a poder comer sin empalmarme!

—Estás muy callado, ¿no?

—¿Yo? ¡Qué va! —Esa sobredosis de entusiasmo me hace quedar como un colgado—. Es solo que...

—¿Estás cansado? ¿Quieres que me vaya?

Le aparto el pelo de la cara. Beso su frente. La aprieto todavía más fuerte contra mí.

—No. No te vayas nunca.

—Ay, Pedro —su risa vibra en mi pecho—, ni se te ocurra pillarte, o...

Mis morros se estrellan contra los suyos. La frase se queda en el aire. Es la manera más eficaz de cambiar de tema, palabrita. Que se quede tranquila, porque lo último que voy a hacer es colgarme de una tía. Paola, Lorena, Lorena, Paola, da igual. Como los Reyes Católicos, tanto monta, monta tanto. Veo improbable que ocurra con una como con otra, aunque sean jodidamente distintas. ¿Tiene sentido? ¡Bah, yo qué sé! Odio comerme el tarro. Ya puestos, prefiero un costillar con mucha salsa barbacoa. O un pollo asado.

O un helado.

Dios, estoy fatal.

Lorena está encerrada en su cuarto. Creo que se huele mi derrota, porque hoy todavía no ha intentado nada conmigo. De todos modos, de poco le serviría. Acabo de descargar. La presencia de Paola ahuyenta a mi compañera de piso, como la luz a un vampiro. Debería traerla más a menudo.

Qué puta situación. Es de locos. Si le pasara a otro, me reiría. Haría como que me compadezco de él y luego le diría algo así como: «al menos te estás hinchando a follar, mamón».

Pero no me vale.

Vuelvo a mis dominios. Adecento un poco todo. Enciendo el ordenador y me pongo mi bata. Me echo un vicio al Call of Duty pero me matan tres veces seguidas en menos de dos minutos, así que quito la partida. No me centro porque esto me supera. ¡Nos ha jodido! Hace tres meses era virgen e inocente como un corderito. No me he visto en una igual en la puta vida. ¿Cómo lo hacen los fuckers de verdad?

Me tiro de los pelos. Sin pensar demasiado en lo que estoy haciendo, accedo a uno de esos chats programados para que una inteligencia artificial responda tus preguntas.

La tecnología siempre es la solución. Lo sé, soy informático.

Abro el chat y leo el mensaje de bienvenida:

¡Hola! ¿En qué puedo ayudarte hoy?

Suspiro. Dedico unos segundos a ordenar mis ideas. Cuando lo tengo, me pongo a teclear como un loco. Después lo borro.

Solo la última frase se salva de la quema:

¿Por qué no me puedo quitar de la cabeza a Lorena?

La IA responde sin titubeos:

Entiendo que estés pasando por un momento en el que no puedes dejar de pensar en Lorena. Los pensamientos persistentes sobre alguien pueden deberse a diversas razones, y es importante abordarlos de manera saludable. Hay algunas posibles razones por las cuales lidias con esto, por ejemplo, que tengas interés romántico en ella.

—¡Hostias!

No puedo evitar el grito. Rezo para que esto no invoque a la bestia parda disfrazada de buenorra que habita en el cuarto de al lado. Echo la silla hacia atrás como Manu cuando Lore... en la cena. Me río con un poco de acidez al recordarlo. Y con algo de escozor. ¡Qué cabrona es! ¡Y qué retorcida! ¡Y qué... qué...!

Joder, ¿qué interés romántico ni qué leches? Corta el rollo, que no estoy enamorado de ella.

Aparto la vista de la pantalla. Tarda un puñado de segundos en contestarme. No sé si quiero leer la respuesta.

Si sientes atracción romántica por Lorena, es normal que pienses en ella con frecuencia. En este caso, considera si quieres explorar tus sentimientos y, si es apropiado, hablar con Lorena al respecto. La comunicación abierta es clave.

Resoplo. Niego con la cabeza y aporreo el teclado para que la supuesta inteligencia se entere de una vez:

¡El problema es que está puto loca!

El cursor parpadea durante lo que me parece una jodida eternidad.

Entiendo que puedas estar pasando por un momento difícil y que estés experimentando emociones intensas en relación con Lorena. Sin embargo, es importante recordar que las palabras negativas y despectivas no suelen ser constructivas ni útiles en estas situaciones.

—Joder, tienes razón —mascullo.

Luego, le pregunto:

¿Y qué hago con Paola? ¿Le soy sincero o me sigo haciendo el loco?

Me responde con una obviedad:

No tengo información sobre quién es Paola ni cuál es tu relación con ella, por lo que es difícil proporcionar una respuesta específica a tu pregunta.

Y yo le digo:

Es mi... follamiga.

La IA no entiende ese término y le parece de mal gusto, así que reformulo mi frase y le digo que Paola es la «chica con la que me acuesto».

La conversación sigue así:

Entiendo mejor tu situación ahora. Tener una relación de intimidad ocasional con alguien es una elección personal y puede ser una experiencia satisfactoria si ambas partes están de acuerdo y se sienten cómodas con los términos de la relación.

Medito durante unos segundos. Me doy cuenta de que el chat no me ha resuelto nada, ni lo va a hacer por mucho que hablemos. Mis trapos sucios siguen a buen recaudo, pero huelen de puta pena. En conclusión, que estoy igual que antes.

Suspiro. Abro el WhatsApp y escribo a Manu:

Chamo, estás ahí ???? Joder, tengo la picha hecha un lío. Necesito de tu sabiduría con las mujeres.

Suspiro otra vez. Aunque me flipan los ordenadores, reconozco que no hay nada como un buen amigo.

Capítulo 13

Pedro

—Vamos a ver, ¿qué carajo te pasa, pana?

Suelto un gruñido, cojo aire y vomito sobre Manu todo lo que me ha pasado en los últimos días. Lore y nuestros dos polvos. Comentamos la metedura de mano que sufrió mi colega y el posterior intento de beso en la cocina. Le cuento la lencería fina. El helado. Paola, una chica con alma. Mis rayaduras en pleno acto. Omito la conversación que mantuve con la inteligencia artificial. Mi amigo me escucha atento, sin perder detalle, tan serio que me tengo que controlar para no reírme.

Alguien debería reírse.

Por eso, me río al final. Como un loco sin camisa de fuerza.

Manu no dice nada. Ni siquiera desvía la mirada para coger su cerveza y beberse media caña de golpe.

—¿Cómo se tomó tu esposa lo que pasó en la cena?

Por fin aparece un intento de sonrisa en su jeta.

—No es mi esposa... aún.

—Bueno, ya me entiendes. ¿Se cabreó?

—Un poco, pero no contigo, ni conmigo. Conoce a Lorena perfectamente.

—Joder, es que se torció desde que apareció y después... fue una puta mierda —hablo de la cena, pero mi frase podría aplicarse a cualquier circunstancia.

Mi amigo se queda pensativo. Muy callado. Tal vez demasiado.

—Sabía que algo pasaba entre ustedes dos. Y eso es... grave —murmura.

Vuelvo a reír. Estoy un pelín histérico.

—Así no me ayudas, tronco. ¡No me ayudas!

—Tranquilo, es que... —suelta el aire por la nariz mientras que en su cara se dibuja una sonrisa extraña.

Y se calla. El muy hijo de perra, se calla.

—¿Tranquilo? ¡Ah, no, no! —Mi voz de barítono retumba por todo el bar. La gente me mira, pero me la suda—. ¡Ahora vas y lo cascas!

Manu gira la cabeza. Hace una cosa rara con la barbilla para subir los morros. Espero que diga algo que me haga caer de la puta silla. La solución mágica a mis problemas, por ejemplo.

Pero solo masculla:

—Estás en guerra.

—¿¡Qué!? —Me sale un gallo épico.

—Que Lorena te declaró la guerra, chamo, ¡no hay más! Pero tú no te metas, solo así se cansará.

—¿Qué? ¿Cómo?

—Ella es altiva y orgullosa. Le gusta provocar y le gusta jugar. Mala combinación. Si no te doblegas a sus deseos, puede ser peligrosa.

—Bah, es solo una calienta...

—En la oficina conseguía cosas de ese modo y créeme cuando te digo que... —silba—, puede ser persistente.

—Espera, ¿en la oficina se iba tirando a los tíos para...?

—No que yo sepa —evita mirarme a la cara—, pero sus métodos no son lícitos.

—¡Joder, ya te digo! Cuanto más paso de ella, más pesada se pone. Y uno no es de piedra, macho. ¡Uno no es de piedra, hostias! —Recuerdo su glorioso culo enmarcado por aquel tanga de encaje negro. Me muerdo el labio inferior hasta hacerme daño.

—Por suerte, tienes a Paola. Llámala cada vez que estés caliente.

—¡Nos ha jodido, eso hago! Pero no es tan fácil. Y me siento culpable por pensar en Lore mientras...

—No deberías.

—Ya.

Si sigo dándole vueltas a esta mierda de situación se me cierra el estómago y no me apetece comer. Consigo dejar la mente en blanco durante unos pocos segundos. Enseguida vuelvo a ser consciente de lo que se me viene encima. Me planteo como opción la castración química reversible, si es que existe. O mudarme a otro país o... ¡yo qué sé!

—¡Ya lo tengo! —chasqueo los dedos—. ¿Y si nos morreamos tú y yo delante de Lore? —La cara desencajada de Manu me hace reír—. Si piensa que soy gay, me dejará en paz. ¡Es perfecto!

—No sería tan fácil —suspira y niega con la cabeza, como si estuviese a punto de darme por perdido.

—Tienes razón. —En mi tono se masca la derrota—. Es capaz de querer unirse a la fiesta del amor homo.

—Tú piensa esto —dice, tras un silencio raruno—: los tipos como tú y como yo somos un juego para Lorena. Nada más, así que...

—Yo de juegos sé mucho. —No me lo creo ni yo.

—Tú sabes de videojuegos —puntualiza Manu—. No es igual.

—Ya.

Luego coloco los índices sobre mis labios. Le doy al coco mientras mi amigo bebe.

—¿En qué andas, chamo?

—Planeo mi contraataque.

—No, hermano, ¡eso no!

—¿Por qué?

Pone los ojos en blanco.

—¡Eso es justo lo que quiere!

—Si esto es un juego para ella... ¡que comiencen los juegos... del hambre!

—Lorena es toda una profesional y tú solo eres un mero... aficionado.

—Enseguida me pongo al día. Soy experto en eso —añado, casi para mí.

Me mira como diciendo «valiente gilipollas».

—No vayas a permitir que esa loca se lleve lo peor de ti, hermano.

—Tranqui, tío, que si quiere guerra, se la voy a dar... ¡Ya verás! ¡Es que ni va a saber por dónde sopla el aire! —Sonrío de verdad.

Manu suspira.

—¿Qué fue lo primero que te dije? —Me encojo de hombros—. ¡Nada de entrar en su juego!

Saboreo mi cerveza tan tranquilo como un monje tibetano en plena meditación. Me está entrando hambre otra vez, una prueba más de que mi estado de ánimo mejora por momentos.

—Ya, tío, pero yo controlo —le aseguro, sin acordarme de que es la típica frase que dicen los que están a punto de darse la hostia padre.

Capítulo 14

Preparo cuidadosamente la iluminación. Enciendo las luces de neón y coloco un cactus sobre la mesa para rellenar un espacio en blanco. El fondo debe ser lo más cuqui posible y este es muy trendy. No sé cómo he obrado tal milagro en esta casa. El salón es el mejor sitio para hacer este tipo de cosas y, aunque preferiría mi cuarto, sus reducidas dimensiones descartan su viabilidad como estudio de grabación.

Pego por el lado de la puerta que da al pasillo un cartel que reza «no entrar». Cierro con disimulo. Es mi manera de avisar a Pedro en diferido de que ni se le ocurra interrumpirme. También es extensible a sus visitas. Ya sabes, la poquita cosa tan gritona que cada vez se deja caer más por aquí.

Reviso el encuadre. Mi teléfono móvil tiene suficiente batería. Internet no puede fallar, porque apenas me quedan datos. Chequeo otras cosas técnicas y tácticas. Todo listo, todo perfecto. Son las nueve de la noche pasadas. Lo bueno se hace esperar. Ojeo las notas que apunté en mi cuaderno mientras murmuro algunas palabras que no se me pueden olvidar. ¿Que si estoy nerviosa? ¡Por favor! Aunque sea la primera vez que hago esto, la seguridad que siento en mí misma me permite actuar como si llevara así toda la vida.

La directora de marketing de esta marca se puso en contacto conmigo a través de un mensaje directo. Tras hablar largo y tendido, decidió confiar en mí para que fuera su embajadora en este lanzamiento de edición limitada. Por supuesto, acepté porque pertenece al segmento premium. Sostengo el producto entre mis dedos, nada más y nada menos que una brocha. Pero no es una brocha cualquiera. La recibí ayer en casa por mensajería urgente. Su valor en el mercado es de casi cien euros, yo la tengo gratis y encima me pagan por promocionarla.

Ahora solo tengo que convencer a mis ya veinticinco mil followers de que necesitan tenerla en su set de maquillaje.

Soy consciente de que este momento es importante mientras ensayo algunas poses. Por descontado que ya estoy maquillada, vestida y peinada. Lista.

Solo tengo que apretar el botón y...

—¡Hola a todas! —Mi sonrisa resplandece—. ¡Bienvenidas a este directo de Instagram! ¡Veo que ya somos unas cuantas por aquí! —Doscientas cincuenta y ocho personitas han decidido que conectarse es lo mejor que pueden hacer con sus vidas ahora mismo. Nada mal—. Hoy os quiero enseñar esta maravilla... mirad, ¡es tan suave! Y tan versátil y tan...

Detengo mis alabanzas al escuchar cómo se abre la puerta. Sí, la misma sobre la que acabo de pegar un folio en el que pueden leerse dos palabras: «no entrar». Suspiro. Sonrío. El show debe continuar. Mi capacidad de concentración es alucinante. Mis ojos se mantienen fijos en la pantalla de mi teléfono. Mi cara disimula el espanto que me invade al darme cuenta de que esa sombra llamada Pedro viene derecha hacia mí.

Me tenso. Me quedo bloqueada durante dos segundos que él aprovecha para aparecer en plano. Como llevo tacones, somos casi de la misma altura.

—¡Hola, chicas! —Saluda con un desparpajo que me deja muerta.

El pulso me late desbocado y retumba en mis oídos. Tengo la boca seca. Lo miro y ahogo un grito al verlo. Lleva puesto algo negro que le tapa casi toda la cara. Solo se le ven los labios y la barbilla. Algo puntiagudo sobresale en la zona de las sienes. ¿Orejas? Sí. eso parece.

Es la máscara del maldito Batman.

De un seco empujón trato de echar a un lado su enorme cuerpo. No consigo nada. Me atuso el pelo. Siento calor en las mejillas. No es vergüenza, es enfado. Y no quiero que se me note ante las que están viendo este bochornoso espectáculo. ¿Cuántas habrá ya? No he podido comprobar el dato. ¿Mil? ¿Mil quinientas? Eso tirando por lo bajo.

Tengo que ingeniármelas para echar al friki y después, empezar de nuevo el directo. Cuando acabe, ajustaré cuentas con él. Cientos de imágenes de torturas pasan por mi mente a toda velocidad. Eso me hace sentir mejor, aunque solo durante un instante.

—¿Te importa?

—Sí.

Me dirijo a cámara. Una presentadora de televisión no lo sabría hacer mejor:

—Disculpad, chicas, ¿por dónde íbamos?, eh...

—¿No les has dicho a tus seguidoras que ibas a traer a un invitado muy especial? —Pregunta con voz de pito—. ¡Ay, picarona!

Abro la boca tanto que casi se me desencaja la mandíbula. Tomo aire, huelo algo raro en el ambiente. ¿Alcohol? Cuento hasta tres. Pedro no me mira, o eso creo. Esa estúpida máscara lo pone difícil. Los ojos se me van a su sonrisa. Me quedo atada a ella. Es como un oasis inesperado en mitad del cabreo.

—Mira, Lore, ¡mira! —Sigo la dirección de su dedo. Trato de fijarme en los comentarios, pero aparecen y desaparecen a tal velocidad que me cuesta leer lo que pone. La mayoría simplemente se reducen a espontáneos «jajaja» —. Chicas, una pregunti: ¿queréis que me vaya? —Las respuestas llegan de manera casi inmediata. Mayoría aplastante de «no»—. ¿Lo ves? —Ahora se dirige a mí—. El público ha hablado.

—Pero... pero... —tomo aire—, es igual. Vamos a seguir comentando cositas sobre esta increíble brocha, que es multiusos por si todavía no lo había dicho, y... y... veremos todas las aplicaciones que...

—¡Maquíllame a mí!

—¿Qué?

O Pedro está drogado o se le ha ido la cabeza.

—¿Quién quiere ver la brocha en acción? —pregunta al tiempo que pone los brazos en jarras.

Me la quita y vuelve a sonreír mientras se la pasa por la barbilla. Hace ruiditos como si estuviera extasiado. ¿A qué juega? No entiendo por qué boicotea mi directo de esta manera. Sin embargo, lo que más me descoloca es esa soltura que muestra ante la cámara. Pedro siempre ha sido tímido, inseguro. Probablemente a causa de su sobrepeso, pero, ¿qué sé yo? Tampoco me importan sus neuras. Estoy descolocada, aturdida, cabreada como pocas veces en la vida.

Impotente, me pregunto cómo puedo salvar esta situación. Entonces, bajo la vista. Lleva puesta una camiseta negra. Parece más delgado. Mi ira se mezcla con una especie de burbujeante deseo, tan inoportuno como repentino.

—En serio, Pedro, ¡para ya!

—¿Pedro? ¿Quién es Pedro? ¡Yo soy Batman! —dice esto último forzando el tono de voz para hacerlo ultra grave.

Pongo los ojos en blanco.

—Voy a cortar. —Decido que el numerito ha durado bastante y que nada ni nadie puede remontar este sinsentido. Ni siquiera yo—. Chicas, lo siento mucho, pero tenemos que dejar el directo para otro momento, ¿ok? Os mantengo informadas para que no os lo perdáis, ¡besitos!

—¡Qué mala! ¿No puedes dejarme un poquito de protagonismo a mi también? Es lo mínimo que pido por proteger Gotham.

—Pero, ¿qué chorradas dices? —musito con una cara de asco que no puedo evitar.

Acerco el pulgar a la pantalla. Estoy a punto de cortar la comunicación, pero él me aparta de un manotazo. Nos peleamos por el control de la situación. Obviamente gana él, porque es mucho más voluminoso y fuerte que yo. Pierdo un poco los papeles por la intensa mezcla de sentimientos que me invade. Nos tocamos con aspereza. Le clavo las uñas en la espalda. Hacerle sufrir me consuela, pero solo un poco. Entonces, algo primitivo me invade y me insta a arrancarle la ropa, pero no la máscara. Quiero seguir esta absurda lucha en posición horizontal para después no volverle a dirigir la palabra en lo que me queda de vida.

Pero eso no va a suceder.

La brocha cae al suelo. Pedro se las ingenia para recogerla sin que pueda suspender el directo. Impotente y agotada, me quedo quieta, con los hombros algo caídos y el pelo hecho un desastre.

Aprovecha mi rendición para acariciarme el antebrazo con una suavidad que me desconcierta incluso más que todo lo sucedido hasta ahora. Un escalofrío bestial me recorre la espalda. En cuanto puedo reaccionar, le pego un manotazo.

—Pero, Lore, ¿por qué te enfadas? —Se vuelve a pasar las cerdas por la máscara—. ¡Tienes razón, la brocha es completamente divina!

Espera, ¿me está imitando?

Solo se me ocurre una manera de acabar con todo esto sin que el ridículo siga campando a sus anchas. Resoplo, salgo de plano y corro hacia el cacharro que nos proporciona internet. Comienzo a manipular los botones. Los apago todos.

La conexión se interrumpe.

—Me da que uno no va a salir vivo de aquí —susurro, con los dientes apretados.

Capítulo 15

—Espero que no haya memes —murmuro—.  Ni que se haga viral. Porque como se haga viral...

—¿Tan importante te crees que eres?

—Tengo veinticinco mil seguidores.

—Algunos más después de esto —dice, mientras sonríe—. De nada.

Retuerzo mis manos para distraerlas. Porque, si las dejo a su libre albedrío, se van a por la máscara de Pedro. Se la arrancan hasta hacerla pedazos.

Y a él no lo dejan vivo.

—¡Eso que has hecho es una auténtica falta de respeto!

—Tú fuiste la primera en dar por saco, ¡que no se te olvide!

Abro la boca, aunque no estoy tan sorprendida como aparento.

—¿Así que esto es por lo del otro día?

—Define «el otro día», Lore. Llevas jodiéndome bastantes semanas.

¿Jodiéndole? ¡Ja! Eso es justo lo que no le hago en sentido literal. Si se limitara a darme placer, sería una compañera de piso estupenda. ¡Qué digo! ¡Ejemplar!

Me tiemblan las manos cuando agarro mi móvil. Accedo a Instagram con un nudo en el estómago y una presión en el pecho que me impiden respirar con normalidad. Borro el vídeo sin fijarme demasiado en él y en los comentarios que se acumulan en tiempo real. Siento alivio, pero solo momentáneo. Pienso en todas esas burlas que me esperan. En todos los mensajes directos que me van a llegar cargados de comentarios jocosos. Y a la marca, ¿qué le voy a decir? Dificultades técnicas. Seguro que nadie importante ha visto este desastre en directo.

O sí. Seguro que sí.

—¡Mierda! —Me llevo las manos a la cabeza. Hago unas respiraciones. Me siento en el sofá, porque soy incapaz de digerir la situación ahora mismo—. Te voy a matar —bajo la voz, entierro la cara entre mis piernas—. Lentamente.

—¡Ha sido la leche! —suelta una de sus carcajadas—. ¡Puf, qué subidón de adrenalina! ¡Aún no me creo que haya sido capaz de hacer esto!

Unos ruidos raros, muy agudos e irritantes, me obligan a levantar la vista. Pedro se está quitando el dichoso látex negro. Cuando por fin consigue desprenderse del disfraz observo que tiene los ojos vidriosos y la cara roja. Así, despeinado, me recuerda a cuando amanecimos en su cama. Aparto la cara. Me pongo de pie. Descarto la idea de recoger el set de grabación. No me quedan fuerzas para enfrentarme a la estupidez simplona de Pedro, ni a la malicia de internet, ni a mi estado de ánimo.

Salgo del salón con la energía que otorga la ira. Mi intención es encerrarme en mi cuarto hasta que se me pase. Meterme en la cama, apagar la luz y olvidarme de todo.

—No te cabrees —su voz a mi espalda me hace pegar un respingo.

—Debería poner un cerrojo a mi puerta —hablo conmigo misma.

—Escucha, Lore —se sienta a mi lado y esa imagen, no sé por qué, me revuelve cosas dentro que diluyen un poco la rabia—. Vendes una imagen de ti y de tu vida que no es real, así que... ¿qué más da si les damos a tus seguidores un poquito más de mamarracheo?

Aprieto los labios. Me cruzo de brazos. Enrosco un mechón de pelo en mi índice para distraer mis pensamientos homicidas. Mi silencio es su castigo, pero no parece afectarle demasiado. Mientras espera una contestación que no llega, se dedica a hacer un escáner por mi habitación. Veo curiosidad en sus ojos. No tiene ni idea de lo que está mirando. No sabe de marcas, ni de diseños exclusivos, ni de ediciones limitadas, ni del valor de todo eso. Es como un niño pequeño en un mundo de adultos. O como un extraterrestre recién llegado al planeta.

Me daría ternura de no ser porque acabo de descubrir una faceta del friki que no me gusta.

—Vete de aquí.

—Te tomas la vida demasiado en serio, Lorena —suspira.

—¡Tengo una reputación que mantener! ¡Una que me ha costado mucho tiempo conseguir, para que tú ahora la destruyas en diez putos minutos!

Mis gritos no le afectan. Aprieto mi lengua entre los dientes para no decir nada más. No lo merece. Tampoco serviría de mucho.

—Joder, Lore, no sabía que te lo fueras a tomar tan mal...

—¡Mi trabajo es serio! ¿Puedes tú decir lo mismo? —Niego con la cabeza. Pongo los ojos en blanco—. Mira, no voy a consentir que me vuelvas a hacer algo así, ¿me oyes?

Se levanta. Elevo la mirada para que mis ojos se encuentren con los suyos. Me fijo en que el marrón de sus iris cede al color verde en el borde. Ahogo un jadeo. ¿Se ha puesto lentillas? No lo creo.

—¿Y yo te tengo que consentir que le toques el paquete a Manu y que luego quieras besarme?

Alucino. En ningún momento pretendí ir a por su amigo, pero prefiero que crea en su absurda teoría. De lo contrario, podría pensar que solo lo quiero a él y eso me deja en una posición extremadamente vulnerable.

—¿Estás celoso?

—Ya te gustaría. —Aparto la mirada—. Por cierto, ya que estamos hablando un poco de todo, me gustaría que dejaras lo de... —carraspea—, lo de tus paseos en ropa interior.

—Puedo vestir como me dé la gana.

—La intención es lo que cuenta aquí, Lorena —alza el índice—. Los dos sabemos por qué lo haces. Porque te fastidia que prefiera acostarme con Paola y...

—¡Eso es agua pasada! —río sin ganas—. ¿Crees que sigo pensando en eso? ¿Que todo lo que hago es por ti? ¿Que el mundo gira a tu alrededor? ¡Por favor!

Me quedo mucho mejor al dejar ir esas palabras, son como veneno que ya no circula por mi sistema.

Contengo la sonrisa.

—La cuestión, Lore, es que no te has planteado que, si tú juegas con la gente, la gente pueda entrar al trapo y jugar contigo. ¿Sí o no?

—No.

—Ahí lo tienes. Donde las dan, las toman.

Tras esa sentenciadora frase tan poco propia de él, suspira hondamente. Huelo el alcohol en su aliento. Juraría que es vodka. Me dedica una mirada extraña en la que encuentro reproche y lástima, como si se le hubiese acabado la paciencia. Y el ofendido es él. ¡Increíble! Vuelvo a cruzarme de brazos. Ahogo varios jadeos de indignación. Se gira, me mira, levanta la mano en el aire. Me dice adiós. Se marcha.

Cuando me deja sola, te confieso que las paredes de mi cuarto y las emociones que me invaden se me echan encima a la vez. A pesar de todo, quiero seguir hablando con Pedro. Con nadie más. Necesito saber si tiene sentido rescatar lo poco bueno que queda cuando él es él y soy yo de verdad, pero no voy en su busca. Primero, porque el orgullo me puede y segundo, porque en realidad ha dado en el clavo: yo sí puedo jugar con los demás, pero los demás no pueden jugar conmigo.

Durante mucho, mucho tiempo, esa ha sido mi ley.

Capítulo 16

Pedro

No me tomo muy en serio lo que acaba de pasar. Ni siquiera una horda de inteligencias artificiales hubiesen podido predecir esta bronca tan extraña. Nos hemos echado las cosas a la cara, sí, ¿pero servirá de algo? Ojalá. Espero que al menos Lore le dé un poco al coco. Si tratase mejor al personal, le iría mucho mejor a la chavala, ¿cómo no se da cuenta? Es así de simple.

Abro la nevera y me hago un sandwich rápido. De pavo, por cierto. Los dos chupitos de vodka que me he metido antes entre pecho y espalda me han caído como una bomba en el estómago. ¿Eran necesarios? Absolutamente. Mi anonimato estaba garantizado desde el momento en que me puse la máscara, pero aún así me ha costado un cojón soltar todas esas paridas. No estoy muy orgulloso de lo que he hecho delante de la cámara, pero al final no se me ha dado mal. El primer sorprendido soy yo, pero Lore también ha flipado lo más grande. Me descojono, aunque soy consciente de que no debería volver a recurrir al alcohol para hacer algo así. Lo bueno es que no pienso repetir el circo a menos que ella continúe lo que nunca debió empezar.

Mientras mastico, sucede una cosa extraña. Me siento mejor y peor a la vez. Mejor de la tripa, peor de los remordimientos. Soy gilipollas por meterme en esta guerra absurda. Ya me lo advirtió Manu. Me pasé sus consejos por el forro de los cojones y así me ha ido. No sirvo para hacer el mal. Prefiero tener la conciencia tranquila a la satisfacción de devolverle el golpe a Lorena.

Bueno, una vez al año no hace daño. Seguro que ha aprendido la lección y si no, es su problema, no el mío.

Termino el último bocado, bebo un poco de agua y voy directo a su habitación.

—¿Se puede? —pregunto tras llamar. Está tumbada boca arriba, mirando el móvil. Gira la cara hacia la pared. No parece cabreada. Lo que le pasa es otra cosa, estoy convencido—. Vengo en son de paz.

—¡Ja! —suelta sin entusiasmo.

—Es verdad, joder —me acerco un poco más—. ¿Nos damos una tregua, a ver qué tal nos va? —Se encoge de hombros, pero tumba el teléfono a su lado. Se pasa una mano por la cara. Me mira. Tiene los ojos hinchados. ¿Habrá estado llorando? —. Eso sí —le advierto—: nada de lencería, helados o cosas raras, ¿eh?

Apenas pestañea y yo soy tan imbécil como para agacharme a su lado.

—Nada de máscaras de Batman —susurra cerca de mi oído.

Se me pone dura al instante. Por eso niego con la cabeza y no porque esté de acuerdo. No puedo dejar de mirarla. El escaneo al que la someto termina en sus ojos. Mi mente sucia recrea una imagen que va a acompañarme en la próxima gayola: Lore, su lencería, sus labios rojos y el látex negro sobre su cara. Acaba de convertirse en Catwoman y estoy demasiado cachondo.

E incómodo.

—Ven a mis domini... a mi cuarto —le digo con voz rara, tras apartarme con brusquedad.

—¡Vaya!, ¿ahora me lo vas a poner tan fácil?  —murmura.

—No, no —doy media vuelta, para no verla—, me refiero a que... bueno, allí te espero, ¿vale?

—¿Por qué iba a hacerte caso?

—Si quieres seguir ahí tirada con el móvil... ¡tú misma!

Me refugio en mis dominios. Intento pensar en cosas no eróticas mientras me pregunto si Lore vendrá o no. Si no lo hace, me la pelaré como un mono. Si viene... si viene es otra movida.

Arranco la bata de la percha. Me la pongo. Echo la cabeza hacia atrás y resoplo. Solo mi sentido común y su carácter de mierda nos separan de un polvo épico. ¡Joder que si hay tensión! Es como el aire. No se ve, pero está por todas partes. Manu fue un visionario y eso que se quedó corto.

Mis huevos pesan más que hace media hora.

—A la mierda, ¡voy al baño! —digo en voz alta.

Ni siquiera aguanto dos minutos. El alivio es instantáneo. Cuando salgo, me siento un hombre nuevo. Puedo pensar con la cabeza otra vez. Estoy a salvo.

Regreso a mis dominios. Me sorprende que Lore esté sentada en mi silla de gamer. Tiene los pies descalzos y sostiene entre las manos la carátula de un videojuego.

—Es el Assassin’s Creed —tuerce el morro—. ¿Quieres jugar?

—Ni lo intento.

—Es muy divertido.

Sus ojos sobre la pantalla apagada parecen tristes. Estoy a punto de decir algo, pero ella se me adelanta:

—¿No tienes... no sé, algo de bichos, o zombis o algo así?

Se me pone una sonrisa gigante, pero a cámara lenta.

—Ahora sí que hablamos el mismo idioma...

—Sigo teniendo ganas de matar. Esto —señala el ordenador—, es legal. Un asesinato, no.

Paso de su comentario. Cargo una nueva partida del Resident Evil VII. Modo fácil. Me siento al borde de la cama mientras le explico los comandos y, en definitiva, cómo se juega. Enseguida quiere pasar a la acción. El principio es impactante, así que no tiene mucho mérito que se meta en la historia. Pero es que luego me doy cuenta de que la vive. Grita eufórica si aniquila a algún no vivo. Se cabrea de lo lindo cuando pasa al revés. Me río todo el rato, aunque todavía no me ha dado tiempo a asimilar que me lo estoy pasando de puta madre.

Hostias. ¡Hostias, hostias, hostias!

Los minutos quedan atrás, uno tras otro. Lore no presta atención al móvil. Tampoco a mí. Y entonces sé que está atrapada en este mundo, como me sucede cada puto día que pasa. Tan fácil ha caído. Me recuerda a alguien. A un Pedro virginal e inocente el primer día que la vio.

Al principio es bastante mala. Su personaje muere cinco mil veces. No me río cuando uno de los zombis la atrapa una y otra vez en el mismo sitio. Se resiste a pedir ayuda y al final consigue avanzar. Me gusta eso de ella. Le pone mucho empeño. A veces, pauso el juego para explicarle cualquier cosa. Le fastidia, pero luego me pregunta cosas, así que algo de lo que digo le interesa. Cuando vuelve a la acción, me dedico a mirarla. Me la suda un poco el juego porque ya me lo he pasado. Varias veces, de hecho, así que me sé la trama de memoria.

Admito que Lore me parece un poco más interesante. Hablo de esta Lore, no de la que conozco. Sí, está igual de buena que ella y sí, también es preciosa.

Y yo que creía que las chicas gamer así solo existían en mi imaginación, o en internet.

De repente, me doy cuenta de que esto ha sido un error. Abrir la caja de Pandora fue una gilichorrada en comparación con lo que acabo de hacer. ¿Y si Lore se engancha a esta mierda? ¿Y si quiere jugar más veces conmigo? ¿Y si con esto la tengo en mis dominios día sí, día también?

Ni de coña.

—Lore... —no me contesta—. ¡Lore!

—¿Qué?

—¿Y si lo dejamos ya? —No hablo solo del juego.

—¿Qué hora es?

—¡Hostias!

Tengo que mirar el reloj tres veces, la última en mi teléfono, porque estoy convencido de que se ha jodido. Pero no.

—Son las tres de la mañana.

—¿¡Qué!?

Por fin pausa el juego. Se gira y me mira con el susto puesto en la cara.

—¡Se me ha pasado echando leches! —confieso.

—Y a mí.

Lore me entrega el mando sin apartar sus ojos de los míos. Noto la garganta seca.

—Oye, que no has cenado nada.

—Da igual, no tengo hambre.

—Te vas a quedar en los huesos.

Se encoge de hombros. Yo no insisto. Predigo que me dedicaré a dar vueltas en la cama, rayado e incapaz de dormir, así que es mejor que se vaya.

—Pedro.

—¿Mmmh?

Sus uñas de gel se deslizan por el quicio de mi puerta. Sonríe. Parpadeo. ¿Se ha teletransportado? Su glorioso culo ya no ocupa mi silla y estoy tan jodido de la cabeza que ni siquiera me he enterado.

—Lo he pasado bien —susurra.

Se pira. Estoy tan bloqueado por lo que ha dicho que no respondo nada. Oigo cómo se encierra en su habitación. Dejo salir el aire de mi boca. No sé desde cuándo llevaba aguantándome la respiración. Me quito la bata. La tiro sobre la silla. Apago el ordenador. Todo lo hago con la mente completamente en blanco.

Mentira. ¿Se ha vuelto maja de repente? ¿Y por qué se ríe tanto? ¿Y por qué ahora es tan... perfecta? Al final va a resultar que Lore tiene alma. Esta versión de mi compañera de piso me gusta mucho. Muchísimo. Demasiado. Más incluso que cuando la idealicé en su pedestal.

Trago saliva.

—Estoy jodido —mascullo para mis adentros—. Bien jodido.

El zumbido de mi móvil me hace pegar un brinco. Me llevo la mano al corazón. Macho, ¡me va a dar un puto infarto a este paso! Si la noche sigue así, no llego a mañana. Tengo que relajarme. En realidad, no ha pasado nada. Solo ha sido un fallo de Matrix, pero, ¿no era esto lo que quería con ella?

No. Ya no.

Desbloqueo el patrón.

Hola wapooooo, qué haces ¿? Vienes a mi casita mñn ¿? Te tengo muchas ganassss :) un beso con lengua jaja :P

Paola. Joder, ¿qué hace también despierta? No he pensado en ella desde hace horas. Los remordimientos mordisquean mi puta conciencia una vez más.

Pienso la respuesta. Es bastante mejorable, pero mi cerebro ya no da para más:

Me pillas medio sobado. Hablamos en cuanto despierte. Besos.

Me ahorro el «con lengua». No quiero pensar en nada sexual. Lore me acaba de follar la mente de tal manera que voy a tardar en recuperarme.

Capítulo 17

—Hola, Lorena, ¡por fin doy contigo!

Tamborileo la superficie del escritorio con mis uñas. Enrosco un mechón de pelo en mi índice. Giro ciento ochenta grados mi silla. Ya ha anochecido. Apenas se ve nada más allá de la negritud rota por esferas de amarillos y naranjas brillantes. Las farolas de la calle. Los faros de los coches.

Estas vistas siempre me relajan.

—He estado ocupada.

Es cierto, pero también podría haber hecho un hueco para enfrentarme antes a esta conversación. Sinceramente, no me apetece dar la cara. El maldito vídeo tuvo cierta repercusión en redes, muy a mi pesar. Me llegaron muchos mensajes en relación al tema. No contesté a ninguno, ni siquiera los que me mandaba la marca. Eliminar, eliminar, eliminar todos. Ahora, la directora de marketing quiere respuestas.

Agacharé la cabeza, haré como que estoy muy avergonzada y ¡a otra cosa!

—¿Ocupada? Eso parece, sí, porque ha sido imposible que respondieras a los DM, a los emails o que cogieras el teléfono...

Trago saliva. Cada vez que recuerdo aquel momento, se me llevan los demonios. ¡Maldito friki! Sí, lo sé, ahora estamos en una especie de tregua. Sin embargo, eso no significa que le haya perdonado por lo que hizo.

—La vida de influencer, como comprenderás, no es fácil. Además, trabajo a tiempo completo en un puesto de mucha, muchísima responsabilidad. Disculpa si no entro en detalles porque es un sitio muy conocido y...

—¿Qué pasó con el vídeo?

—Tuve algunos problemas técnicos.

—Es una pena.

—Lo sé —miento.

—Menos mal que estuvo bien mientras duró.

—Oh. Espera, ¿qué?

—Nos gustaría que lo repitierais.

—Claro. Veré si puedo hacer un hueco esta semana —frunzo el ceño—. Perdona, me parece que no te he oído bien. ¿Has dicho que lo... repitiéramos?

—Sí. Tú y el chico aquel. Batman.

—¿Es... es en serio?

Alzo las cejas. Si la mujer con la que hablo no se mantuviese tan seria, estaría convencida que me está tomando el pelo.

—La verdad es que vuestra idea se sale de lo común. Supongo que por eso tuvo tanto éxito —suspira—. ¿Sabes qué, Lore? La gente está harta de ver siempre lo mismo. Tú diste a tus seguidoras algo diferente. Para serte honesta, juzgando lo que sueles subir a redes no nos esperábamos que fueras a ser tan... original.

«Ya te digo. Ni yo».

—Ah, pues me alegro de que os haya... gustado. Supongo.

Es como si estuviera en un sueño. Desde luego, esta conversación es igual de surrealista. Necesito colgar cuanto antes, o despertar, lo que primero llegue.

—Para la próxima procura que parezca así de espontáneo. Y que no haya problemas técnicos. En cuanto a tu novio...

—¿Perdona? —alzo la voz sin querer—. No es mi novio.

—Ah, ¿no? Bueno, lo que sea. —se ríe, la muy maldita—. Sé que es meterme donde no me llaman, pero ¡hacéis una pareja tan cuqui!

Vuelve a reírse. Esta mujer está fatal. ¿Cuántos años tiene, diez? Poco me falta para colgar el teléfono o exigirle que pare de bromear así. A mí no me hace gracia. No obstante, lo peor es que si ella ha llegado a semejante conclusión, imagino que miles de seguidoras habrán pensado lo mismo.

Tierra, trágame.

—Solo es mi compañero de piso.

—Uy, ¿sí? —baja la voz para añadir—: ¡Pues entre él y tú se respiraba una tensión brutal!

—Sí, tensión había, porque... porque... —callo. No puedo admitir abiertamente que quería matarlo.

—Lore, el sexo vende.

—¿Cómo?

—La química que tenéis no se finge. Está ahí o no está, ¿me sigues?

Suspiro con aparente desgana. Instagram guarda una copia privada del vídeo, así que podría comprobar fácilmente si todo eso que dice es cierto o no. Sin embargo, me niego a hacerlo. Me niego a verlo otra vez. ¡No puede ser verdad!

—Vale, repetiré el directo y esta vez todo saldrá bien, lo prometo. Eso sí, lo haré yo sola. Él... él no tiene nada que aportar.

—Tus seguidoras lo adoran, Lorena. Batman tiene que estar sí o sí.

«Mierda».

—¡Pero si ese... ese... chico —omito la palabra friki ya que resulta un poco despectiva —,  no ha oído hablar de maquillaje en su vida! No sabe nada y no...

—¡Precisamente! Por eso sus ocurrencias pueden ser la mar de divertidas.

¿Divertido, Pedro? No lo creo.

—No es buena idea —insisto.

—¡Que sí, mujer, hazme caso! —me dice, con toda la confianza del mundo—. Podrías seguir su sugerencia y hacer un directo de esos tipo: «maquillo a mi novio».

—¡Que no es mi novio! —hablo entre dientes, cada vez más alterada.            

—Consigue que se quite la máscara cuando llegue el momento. Muchas tenemos curiosidad por ver qué aspecto tiene.

—No creo que quiera.

—Convéncelo. Seguro que tú sabes cómo...

Otra vez su risa de cacatúa. Podría pasar de esto y seguir con mi fabulosa vida, pero si quiero labrarme un futuro como influencer y ser grande de verdad, debo empezar por abajo. Quien algo quiere, algo le cuesta y a mí el trabajo duro no me asusta.

Lo que me asusta es que yo diga que sí para que luego Pedro me diga que no. Es una locura. Y la idea de la directora de marketing, una estupidez como un piano, de principio a fin.

Cómo se nota que no tiene ni idea. Por eso ocupa ese puesto y yo, el mío. Seguro que nuestros sueldos no tienen nada que ver.

—No me convence. Lo siento, pero no —chasqueo la lengua—. Yo estoy en este mundo  del marketing también. Sé lo que puede funcionar y lo que no. Voy a darle una vuelta, pienso algunas ideas y las comentamos, ¿te parece?

Silencio. Dura al menos diez segundos.

—Mira, Lorena, a ver cómo te lo explico... —me muerdo el labio inferior—. Si no aparece él, no te molestes en hacer el directo.

—Pero, ¿por qué?

—Batman tiene carisma...

—¿Carisma?

—Sí.

—¿Y yo qué? Si no fuese por mis seguidoras...

—Él representa un soplo de aire fresco en un mercado sobresaturado, en el que destacar es muy importante...

—Ya, pero cuando me contactaste para ser embajadora de la marca me querías a mí, no a... a... Batman.

Esto no puede estar pasando. Me levanto de la silla, indignada, porque esta tipa no tiene ni idea de con quién está hablando. El silencio se repite. Espero que eso signifique que he ganado la batalla. Estoy cansada de tanta tontería.

—Mira, si no estás dispuesta a cumplir con lo que te pedimos, nos parece perfecto, Lorena, pero entonces dejarás de colaborar con nosotros. Te pediremos el reembolso de lo que te adelantamos y...

Ya me he gastado gran parte de ese dinero en caprichos. Esa parte se me olvidó contártela.

—Vale, vale —doy un puñetazo en la mesa que nadie salvo yo escucha—, ¡lo haré!

Contengo la respiración tras pronunciar esas dos palabras. Noto el corazón desbocado en el pecho.

—¿Sí?

—¡Sí!

La rabia me controla. Se apodera de mí. Me convierte en mi peor versión.

—¡Ay, qué bien! ¡Estamos deseando veros a Batman y a ti en acción! Va a estar genial, ya lo verás.

—¿Tú crees? —la ironía me corroe.

—Estoy convencidísima. Ya nos avisas del día y la hora. ¡Un beso para los dos!

—Para los dos —repito.

Cuelgo sin despedirme. Tiro el móvil encima de una carpeta que contiene decenas de papeles. Me paso las manos por la cara sin acordarme de que llevo maquillaje encima. Ahogo un grito de frustración. Tengo que compartir mi floreciente éxito con un friki. Después de todo lo que he trabajado para llegar hasta aquí, no es justo. Me he ganado con mi contenido esos veinticinco mil seguidores. Uno a uno. Bueno, ahora ya son cuarenta mil novecientos treinta y tres. Acabo de revisarlo. En otras circunstancias el dato me habría sacado una sonrisa, pero sé que esos nuevos followers están ahí por el morbo causado por el maldito vídeo. La mayoría, al menos. ¡Qué asco!

El directo va a ser un fracaso y tengo asientos de primera fila para asistir a la destrucción de mi incipiente carrera como influencer. Hago un esfuerzo por no echarme a llorar. Debo pensar en cómo arreglármelas para convencer a Pedro de que haga otro directo conmigo y de que se quite la máscara.

Era más fácil cuando solo trataba de follármelo.

Capítulo 18

—Oye, Pedro...

—¿Qué?

—¿Qué haces?

—Nada.

Sonrío. Empujo más la puerta, paso a su cuarto y me acerco a su silla. Es cómoda. Normal que se tire horas ahí sentado.

—¿Te apetece jugar?

Deja de hacer lo que está haciendo. Freno el impulso de pasarle las uñas por la nuca. Es ese olor. Me pregunto qué colonia usa. Me fijo en su pelo. Todavía conserva todo y eso que se acerca a los treinta. Suena prometedor. Sin embargo, la sonrisa se me borra de la cara cuando noto el ligero encogimiento de sus hombros. Esa tensión en las manos posadas sobre el teclado. Mal. Vamos mal.

Cuando no se gira para mirarme a la cara, sé que en su respuesta va implícita una negativa:

—Mejor no. Hoy, no.

—Ya no quieres jugar conmigo.

El silencio que sigue a mi reproche me obliga a apretar los labios. No pienso insistir.

—Solo te dije que no ayer.

—Y antes de ayer. Y ahora.

Mete las manos en los bolsillos de su bata. Las mueve arriba y abajo mientras se acaricia la barriga.

—Te doy la contraseña, si quieres.

—¿Para qué?

—Así puedes jugar cuando no esté aquí.

—¡Siempre estás aquí! —Suena a que se lo estoy echando en cara, pero en realidad no es así. Prefiero que no se vaya a ninguna parte. Por eso, añado—: ¡Creí que entre tú y yo había una tregua!

—La hay —susurra.

—¡Pues entonces no entiendo por qué me dices que no! —Me prometí a mí misma que mantendría la compostura. Menos de un minuto he tardado en estallar—. Ya no me paseo en ropa interior, ni me he vuelto a meter en tu cama, ni te interrumpo cuando esa... esa poquita cosa...

—Paola.

Chasqueo la lengua.

—...viene por aquí, y...

—Vale, vale, tienes razón —suspira—. Es que... prefiero hacer otras cosas.

«Como estar con ella». Pienso.

Me siento en el borde de su cama. Mis uñas, esas que querían hundirse en su pelo hasta hace un instante, se pasean por la colcha. El sonido resultante me tranquiliza. Me agarro a eso para calmarme y trazar una estrategia un tanto experimental. Consiste en maquillar la verdad con unas cuantas capas de dramatismo que, quizá, lo ablanden un poquito.

—No, perdona tú. Estoy un poco... no sé —me encojo de hombros—, sensible.

—Si quieres puedes contármelo —dice con un hilo de voz.

—He hablado con la marca, la de la brocha. Por lo del directo, ya sabes.

—¿Te han echado mucho la peta?

Sonrío sin ganas. Me levanto. Me acerco de nuevo a él y lo obligo a girar en la silla. Por fin tengo acceso a su cara. Intento mirarlo a los ojos, pero no lo consigo. La luz es escasa y parece avergonzado. Voy a aprovechar el filón.

—Quieren que lo repita. Con Batman.

—¿Qué? —Su grito es tan agudo que se me mete bien hondo en el oído.

—Tenemos dos opciones —fabrico un silencio artificial para asegurarme de que tengo toda su atención—: o volver a la guerra para invocarlo o...

—No.

—¿No?

—No quiero una guerra contigo, Lorena.

—Perfecto, yo tampoco quiero. Entonces, ¿lo grabamos mañana? Así nos lo quitamos de encima y...

—No puedo.

—¿Por qué no?

Hace un sonido raro con la lengua. Como si imitara a una serpiente.

—Me da palo... y paso. Fue una gilipollez.

Pongo los ojos en blanco. ¡Hombres! Son como niños y en el caso de Pedro, ya es tarde para aplicar la psicología inversa.

—¿Qué quieres a cambio? Venga, negociemos.

Mi voz ha sonado mucho más sugerente de lo que pretendía, pero no me arrepiento. Pedro hace un gesto raro con la cabeza. Boquea varias veces. No se atreve a decir lo que piensa, o lo que quiere de mí. Aceptaría lo que fuera, pero esto mejor que no lo sepa.

Carraspea, me impaciento. Estoy que me subo por las paredes hasta que dice:

—Solo quiero que cada uno esté a su bola a partir de ahora.

Murmura tan bajito que me cuesta entenderlo. El alcance de sus palabras llega inmediatamente después. De pronto siento como si estuviese en el metro, metida en un vagón sin barras. El traqueteo me mece con violencia de un lado a otro. Me voy a caer y eso me pasa por tonta. Es lo que he sido todo este tiempo al pensar que Pedro solo me rechazaba en el plano físico. La cruda realidad es que prefiere pasar de mí por completo. De entre todos los desenlaces posibles, este es el último que esperaba. ¿Por qué me afecta tanto? Y ¿desde cuándo me tomo tan en serio lo que sucede entre nosotros?

La respuesta a ambas preguntas me impacta como un jodido rayo. Me desmorono con tal rapidez que me da miedo. Y vértigo. Otra vez el vagón sin barras de las que agarrarse. Me caigo al suelo. Me hago daño. Pero, ¿por qué me pasa ahora? ¿Y por qué con él? No lo entiendo y me cabrea muchísimo esta incapacidad para controlar mis propios sentimientos. He aguantado el tipo durante tantos años, en circunstancias mucho más adversas, que... que esto es absurdo.

—Cada uno a su bola —susurro—. Vale. Muy bien. Vale, vale. Vale.

Salgo de su cuarto sin armarla, sin gritarle, ni exigir nada. No es propio de mí, pero tampoco lo es que mis sentimientos me hagan flaquear.

Lo mejor es que nadie me vea llorar. Voy a mi cuarto y cierro la puerta con tanta fuerza que temo haber roto las bisagras. Me tumbo en mi cama y me rompo en un llanto desolador, amortiguado por la almohada. La onda expansiva que causan las palabras de Pedro me destroza como pocas cosas antes. Supongo que es lo que sucede cuando ya no puedes más. El vaso rebosa, se derrama tras esa última gota que cae, por minúscula que sea.

Una especie de agujero se abre en mi pecho. Es hondo, es negro y por ahí se airean muchos sentimientos que no me gustan, que no sé digerir y que me obligan a soltar decenas de lágrimas.

Por suerte, Pedro no las ve.

Nadie sabe que en el colegio fui blanco de burlas. Que, durante años, fui la fea, la gorda, la tonta de la clase. Hasta que me encerré en mi cuarto, más o menos como ahora, me miré al espejo y me juré que no saldría de allí hasta que no me viera bonita, inteligente y valiosa. Se hizo de noche. Se me hincharon los ojos, el nudo en mi garganta estuvo a punto de ahogarme, pero cuando logré mi objetivo nació una nueva yo.

El primer año de instituto hice dieta para caber en ropa ajustada. Convencí a mi madre de que era buena idea pagarme una ortodoncia. Me dejé crecer el pelo. Aprendí a maquillarme y lo hacía a escondidas. También llevaba tacones para parecer mayor. Hinqué los codos y así dejé a los perdedores atrás. Las burlas se apagaron. Destaqué por encima de todos gracias a la rabia, al rencor y a mi inagotable fuerza de voluntad. Entré en la universidad. Subí mi primera foto a Instagram. Conseguí unas prácticas en la agencia de publicidad más prestigiosa. Ascendí mientras me dejaba la piel. Conocí a Osiris. Empecé a salir con tíos.

Como ves, todo lo que me propongo acaba a mi alcance... hasta ahora. Hasta que di con él. 

Por eso soy como soy.

Por eso prefiero hacer daño antes de que vuelvan a hacerme daño.

Capítulo 19

Pedro

Oigo a Lore llorar desde aquí. Llevo sintiéndome como una mierda desde que salió de mis dominios. No entiendo por qué ahora se toma así de mal lo que le digo. ¿Cómo se puede liar tan parda en un minuto? Si me acorrala con preguntas, salgo del paso por la tangente y en qué puta hora. Joder, la he cagado, pero, ¿qué pretendía que le contestara?

No sé lo que quiero, esa es la puta verdad. ¿Follármela? ¿Ser su amigo? ¿Ser algo más? ¡No! ¡Nada de eso! Volver a la jodida casilla de salida. Empezar de cero, como si nunca hubiésemos pasado del «hola» y «adiós». Necesito dejar de rayarme con estas cosas o me va a explotar el coco. Odio cuando la vida se complica, cuando la solución no es tan simple como sumar una o restar dos.

Agarro el picaporte, cuento hasta tres y entro en su habitación.

—Hola.

La veo ahí hecha un ovillo, con la cabeza hundida en la almohada. Algo invisible hace que se me cierre la boca del estómago. Son los remordimientos. Soy un puto miserable sin comerlo ni beberlo.

—Vete.

—Hostia, Lore, ¡que no era mi intención hacerte sentir... mal! —. El pelo le cubre toda la cara. Me pregunto cómo se las apaña para respirar. Aprovecho que no me ve y le calzo un repaso sin cortarme—. He venido a explicarme. Lo que te he dicho antes es por una razón.

Se incorpora como si de pronto hubiese insultado a toda su familia. Se aparta los mechones de los ojos a tortazo limpio y su pecho sube y baja agitado.

Parece una loca.

—¿A quién le importa?

—Si quieres que me vaya...

Baja la cabeza. Su silencio es todo lo que necesito para quedarme.

—Escucha, Lore —bajo la voz para intentar apaciguar a su bestia interior—. Perdón por ser tan sincero, pero —me aclaro la garganta— eres un poquito... tóxica.

—¿Tóxica? —Se ríe de un modo que me pone tristón—. Ah, sí, claro, ¿cómo era? —chasquea los dedos—. Soy una chica sin alma.

Me da un venazo y me siento a su lado, aunque hay suficiente distancia entre nosotros como para que corra el aire.

—Pues sí. Cuando nos conocimos, me flipaste. No podía dejar de pensar en ti y, aunque no soy un metrosexual, tenía que intentarlo contigo —sonrío acordándome de aquel Pedro tan ingenuo—. Reunir los huevos para ir a tu curro y pedirte salir fue la hostia de difícil. Estaba sudando, muy, muy nervioso... — Suelto el aire por la nariz antes de seguir—. ¿Te acuerdas de lo que me dijiste? —Niega con la cabeza. Ni siquiera me mira—. Vale, te refresco la memoria. Tus palabras exactas fueron: «Manu, ¿podrías decirle a este que yo no pierdo mi tiempo con gordos sebosos?».

—Típico de mí —dice tras una pausa densa.

—Ya, bueno, pero, ¿crees que hiciste bien? —se encoge de hombros—. A eso me refiero con tu... toxicidad.

—Si ya sabes cómo soy, ¿por qué quisiste vivir conmigo?

—Técnicamente fuiste tú la que te mudaste aquí. Y lo acepté por caridad. Porque Manu insistió.

Se cruza de brazos. No le mola nada mi respuesta. Estoy disfrutando más de lo que debería al hablarle así, sin paños calientes. Es lo que se merece, aunque no le voy a contar toda la verdad detrás de mis motivaciones.

Esas me las guardo para mí.

—Está claro que he tocado fondo —dice con un hilo de voz.

—No entiendo por qué no te vale eso que he propuesto. Cada uno por su lado y santas pascuas. Antes nos iba bien así, ¿no?

—Ya, sí, pero no, porque... porque... —Se silencia a sí misma de una manera tan violenta que es un canteo—. Bah, ¡olvídalo!

Que lo olvide, dice. Pues va lista. Hay muchas cosas con ella que no voy a poder olvidar.

—No sé si es un consuelo, pero sé que lo haces con todo el mundo. Lo de Ainara, por ejemplo, fue...

—Eso no es asunto tuyo.

—Vale, pues volvamos a lo que me afecta a mí directamente —trato de que mis ojos se encuentren con los suyos, pero es imposible—. Lo de la puta guerra esta ha sido una locura. ¿No lo has pensado?

—Poco has sufrido. La próxima vez..

—No me amenaces —le apunto con un dedo—. No va a haber próxima vez.

Que interprete mis palabras como prefiera. Hablo de sexo y de cualquier otra cosa. Tuerce el morro como una niña mimada. Alza la cabeza con chulería. Parece que se la suda. Estoy convencido de que no.

—¿Ya has terminado?

—No. —Terapia de choque. Si se cierra en banda, habrá que romper por otro lado—. Lore: eres un microondas.

—¿Qué?

Aguanto la risa. He conseguido que me mire a los ojos y esa pequeña gran victoria me sienta de lujo.

—Lo que has oído.

—¿Pero no era tóxica?

—También.

—¿A qué viene lo de microondas? —Niega con la cabeza—. No entiendo.

—Pues a que calientas, pero no cocinas. Y a mí me gustan las cosas a fuego lento.

—No capto tus símiles culinarios —pone los ojos en blanco.

—Si algo te interesa de alguien, pretendes tomarlo sin más. Lo quieres todo y lo quieres ya sin dar nada a cambio. Así no funcionan las cosas.

Baja la mirada. Está tan seria que me pongo en guardia.

—¿Y qué quieres a cambio?

—¿De ti? Nada.

—¿Nada? —bufa—. Mentira.

—Verdad.

—No sabía que me odiaras así...

—Joder, Lore, ¡que no te odio!

—Ah, ¿no? ¿Y por qué te portas como si lo hicieras?

No tengo una respuesta rápida a esa pregunta y no pienso contarle mis rayaduras mentales a la causa directa. Quizá por eso le paso un brazo por los hombros. Como no protesta, la atraigo hacia mí. Huele a dulce y me acuerdo de que sabe incluso mejor. Cierro los ojos. Por un momento, me traslado al paraíso.

Soy un puto pringado. Un maldito calzonazos.

—Que conste: esto es una tregua dentro de la tregua.

—¿Otra?

Mierda. No podría soltar a Lore ni aún queriendo.

—Sí. No te confíes. Soy blando, pero no tanto.

—Si lo dices por los michelines...

Estallo en una carcajada que camufla lo nervioso que me he puesto de repente.

—¡No! Lo digo porque debería estar enfadado y mírame. Aquí, consolándote.

—Si me quieres consolar de verdad, puedes —me recuerda de una manera jodidamente insinuante.

Me rodea la parte baja de la espalda con su brazo. Gira sobre sí misma y, cuando quiero darme cuenta, está sentada a horcajadas, encima de mí.

—Lore, olvídalo —digo con voz firme y dura, al igual que otra parte de mi cuerpo.

—¿Lo dices por la Gritona?

—¿La Gritona? —frunzo el ceño—. Ah, ¡Paola! Em... sí. En parte es por ella.

—¿Estáis saliendo en serio?

—No.

—¿Entonces?

Su aliento en mi cuello me pone la carne de gallina.

—No voy a acostarme contigo —digo, sin convencimiento.

—Pues juega a lo de los zombis conmigo, al menos.

—No.

—Anda, por fa...

Sus labios me rozan la oreja. Necesito salir de esta antes de que pierda el control sobre mis instintos. La teoría me la sé. La práctica es otra cosa. Algo impide que me mueva. Ella tampoco hace nada por salvarme de sí misma. Sus ojos brillan. Su sonrisa es pequeña, pero preciosa. Su glorioso culo se restriega contra mi polla de manera sutil.

—No —susurro sin fuerzas.

—Una partida —Me pasa las uñas por el pelo. Me arranca varios escalofríos—. Solo una.

—Puf... vale, joder. ¡Una!

—Pero para hacerlo más interesante, te propongo algo —miedo me da, pero la escucho—: si gano... follamos.

—No, Lore. ¡No!

Me pongo de pie. Ella se agarra a mí como un koala al tronco de un árbol. La dejo con cuidado en la cama. Voy empalmadísimo y, aunque la bata disimula, Lore se ha dado perfecta cuenta de lo que me hace. Por eso me doy la vuelta. Me fijo en la puerta entreabierta.

Tan lejos y tan cerca de la salvación.

—En cambio, si ganas tú, te dejaré en paz —suelta—. Para siempre.            

—No.

—¿Por qué?

«Porque voy a perder aposta y lo sabes». Pienso, pero no lo digo.

—No me van los «todo o nada».

—Son las apuestas más excitantes.

Me paso las manos por la cara. Esta tía va a acabar conmigo, te lo digo de verdad.

—Nada de mezclar el sexo con los videojuegos. Son como... como el agua y el aceite. No se llevan bien—. Lore bufa—. ¿¡Qué!?

—Los videojuegos te mantuvieron virgen durante mucho tiempo y ahora sé por qué. —Admito que eso me ha hecho gracia—. Vale, aquí va una nueva propuesta...

—Soy todo oídos.

—Si gano, Batman vuelve. Y no follamos.

—¿Y si pierdes?

—Si pierdo... te dejo en paz. Para siempre.

Suspiro. Me lo pienso durante unos segundos. Este trato es algo más ventajoso para mi salud mental, pero sigue sin convencerme. Camino por su diminuta habitación arrastrando el cordón de mi bata. Ella me sigue con la mirada, mucho más expectante de lo que quiere dar a entender.

—Trato hecho.

Se pone de pie. Me tiende la mano y yo se la estrecho sin mucha gana.

—Vamos a tu habitación.

De regreso a mis dominios accedo al menú de mi ordenador. Elijo un juego tan inofensivo como simple: el puto tres en raya. Ella se sienta en mi silla, yo me quedo de pie. Aprieta los botones del mando con una intensidad que me pone muy cachondo. Más aún. En algún lugar de mi sucia mente, es mi polla lo que tiene entre las manos.

Voy a necesitar ir al baño después de esto, pase lo que pase.

La musiquita del final suena al cabo de setenta segundos exactos. Escucho su risa. Mi mente queda en blanco. Sus gritos de euforia resbalan por mi cerebro, que se queda atrapado en un bucle donde me rindo y me hace todo tipo de cochinadas.

—¡Toma ya! ¡Batman vuelve! ¡Uuuuuh!

Vuelvo a esa realidad en la que mi dignidad vale su peso en oro. Aunque ya no tanto. He perdido, sí. Pero técnicamente, me he dejado ganar.

Lore lo sabe.

Yo lo sé.

El puto mundo entero lo sabe.

Batman vuelve.

Capítulo 20

Quiero ser una influencer, pero, ¿a cualquier precio? Está claro que la respuesta es sí porque aquí estoy, lista para maquillar a Batman en directo, ante miles de personas. La marca paga, la marca manda. Si quieren circo, eso les tendremos que dar.

Convencer a Pedro de que se pusiera otra vez la máscara no fue fácil. Contra todo pronóstico, no solo lo conseguí tras ganar la apuesta, sino que volvimos a jugar a los zombis. Cortamos a las tantas de la noche, de nuevo alucinados por el paso del tiempo. Reconozco que ese ratito fue lo mejor del día. No sé qué clase de magia sucede cuando te metes en la piel del personaje de turno, pero los minutos vuelan. La adrenalina puede fluir por tu cuerpo incluso cuando estás sentada. Delante de la pantalla te olvidas el mundo real con sus preocupaciones y miserias. Por eso resulta tan adictivo jugar y en esta época de mi vida donde nada sale como debería, es justo lo que necesito.

Si además te cuento que la Gritona no ha hecho acto de presencia desde hace tiempo, ya te mueres...

—Hola, chicas, vuestra paciencia ha tenido su recompensa porque... ¡hemos vuelto! —Esta sonrisa triunfal no me cabe en la cara—. Y traigo conmigo a un invitado muy especial: ¡Batman!

—¡Guapissss! ¿Me habéis echado de menos?

Cientos de respuestas positivas se acumulan en menos de treinta segundos. Increíble. Pedro no ha bebido alcohol. Por eso no está tan desinhibido como la primera vez, aunque reconozco que me alucina la rapidez con que se mete en el papel.

—¿Preparado para probar los poderes de esta sensacional brocha? —Le invito a sentarse en una silla colocada en el lugar preciso.

—Un superhéroe no merece menos, neni.

La única condición que me puso Pedro antes de grabar fue que no se quitaría el látex bajo ningún concepto. Sí, ya lo sé, la marca me dijo que quería desenmascarar al superhéroe, pero él no ha cedido en eso y me he enfadado un poquito. Al final tragué con esto en aras de todo lo demás. Espero que la directora de marketing no me cruja cuando luego me pida explicaciones.

Eso sí, le he obligado a afeitarse para maquillarle la parte de la cara que queda al descubierto. Lo prefiero con su vello facial porque ahora se le nota más la papada. Con este contratiempo no contaba, pero es imposible tenerlo todo.

Me concentro en lo que hago. Aplico unas cuantas cremas mientras explico el por qué de mi elección ante la cámara:

—...como tienes la piel grasa, lo mejor es que nos saltemos este último paso y que te ponga el primer directamente.

—Como quieras, pero déjame guapo, Lore.

«Ya eres guapo». Pienso. Consigo no trabarme a pesar de que la suavidad de sus mejillas me distrae.

Y sus labios, esos que tanto se me resisten.

—Te voy a dejar tan guapo que todos se van a morir de envidia. —Me gusta tocarlo, así que me entretengo en eso un poco más de la cuenta.

—No pienso contarle a nadie en Gotham que tú eres mi secreto —susurra.

Mis ojos se fijan en su sonrisa. Durante dos o tres segundos, se me olvida que nos están viendo en directo.

Carraspeo.

—¿Cómo te sientes, Batman? —me alejo de él para coger algo fuera de plano.

—Me has dejado como nuevo con ese masajito. ¡Estoy en el paraíso, chicas!

—Pues aún queda lo mejor —Cojo la brocha, su mano y se la paso por los dedos—. ¿Qué opinas?

—Mmmm... ¡qué suave!

—Espero que no seas así con los malos.

—No. A los malos los inflo a hostias.

Oculto mi sonrisa lo mejor que puedo. Este momento es surrealista, pero admito que me lo estoy pasando en grande. Tomo un poco de base de maquillaje y la aplico sobre su rostro con la brocha. Cierra los ojos y comienza a emitir una serie de jadeos muy sutiles que me reverberan entre las piernas.

«Ahora no, Pedro». Pienso. Luego me acuerdo de las dos veces que me he acostado con él. Y de que no he tenido suficiente.

—Ahora, bajamos los restos de producto hacia el cuello... así —Sube la cabeza sin que se lo tenga que pedir. Me acerco tanto que, en lugar de aire, respiro su desodorante—. Podríamos sellar con polvos o con un spray...

Sigo con mi perorata, pero en piloto automático. Hace un par de minutos que me cuesta concentrarme. No entiendo por qué me entra de repente esta melancolía. Conseguí lo que quería, ¿no? Pedro ha pasado por el aro, sí, pero yo quiero que pase por todos.

Y por mi cama.

Y ser una chica con alma.

Mis manos sudan. Un nudo se instala en mi garganta. Espero que no se note mi fragilidad emocional. Pedro salva el momento con sus ocurrencias. Por una vez en la vida, me retiro a un discreto segundo plano y desde allí, contemplo la distancia que me separa del suelo.

El vértigo regresa. El vagón de metro se bambolea conmigo dentro. No hay barandillas mientras pinto sus labios de rojo. Eso estaba en el guion, así que ninguna sorpresa aquí, salvo la que yo me llevo cuando repaso su arco de cupido con el perfilador. Mi respiración se altera. Maldita la hora en que se me ocurrió semejante idea. 

Una desea siempre lo que no puede tener. Lo inalcanzable. Lo prohibido.

—...y este es el resultado final. ¿Qué te parece, Batman?

Pedro se acerca a la cámara. Gira la cabeza. Sonríe. Lanza un beso rojo a las espectadoras. Sorprendentemente, el maquillaje en conjunto con la máscara no le queda nada mal.

—Me has dejado ideal, Lore. ¡Alfred va a querer copiarme el look en cuanto me vea!

Ni idea de quién es el tal Alfred, pero no por eso me río sin ganas.

—¿Qué opináis, chicas?

—¡Adoran el resultado! —sube los brazos—. Ahora deberíais probarlo en vuestros novios.

Decenas de «jajaja» inundan la pantalla.

—Por cierto, a las que preguntáis si Batman va a dar la cara...

—...todavía no, preciosas mías —Pedro se apodera del momento.

—¿Cuándo? ¡Estamos ansiosas! —Finjo sorpresa.

—Para la próxima, tal vez, si la lucha contra el crimen no lo impide...

—¡Jooo, Batman! —hago un puchero.

—Si Lore se porta bien y vosotras le dais mucho amor a este vídeo y lo compartís... me lo pensaré.

Eso suena a promesa, pero seguro que no habla en serio. El directo está saliendo mucho mejor de lo que esperaba. Aún así, no estoy contenta. Pedro, en su salsa, posa durante varios segundos más. Mi mirada se pierde por el salón. Toco la brocha, ahora sucia, y al instante sé que acabo de pagar un precio muy alto por esta colaboración. No se mide en dinero, ni en seguidores, sino en algo mucho más turbio y profundo.

—¡Nos vamos a ir despidiendo, chicas! —Fuerzo una sonrisa mientras miro a cámara—. ¡Espero que lo hayáis pasado bien!

—Un besi a todas —Pedro se come la cámara—, y recordad: si queréis estar tan divinas como yo, comprad esta brocha. Aprovechad, ¡que es edición limitada y Lore tiene un código de descuento!

Ahogo un jadeo porque, con todo este agobio, se me había olvidado por completo hacer promo. Un despiste imperdonable, especialmente para una influencer que conoce de cabo a rabo el mundo de la publicidad y el marketing. Recito como un papagayo lo que la marca quiere que diga. Pedro se asegura de repetirlo dos o tres veces más.

—Batman, ¡has estado fantástico! —le digo con sinceridad—. Y gracias a todas por estar con nosotros hoy.

—¡Abrazotes a miles!

Meneamos nuestras manos en el aire mientras me acerco al teléfono. Cuando presiono el botón rojo y el circo termina, estoy tan aliviada que se me escapa un suspiro gigantesco.

—¡Hostia, qué calor da la máscara esta! —Pedro vuelve a ser solo Pedro. Se quita el látex, no sin dificultad y sonríe antes de decir—: Ha ido bien, ¿no?

Asiento. Estoy a punto de darle las gracias. Es lo que haría una chica con alma, ¿no? El zumbido de su teléfono me hace callar. Pedro sonríe a la pantalla y mueve sus pulgares por ella sin parar. A pesar de la falta de barba, de los labios pintados y de la base de maquillaje, debo reconocer que está follable. Muy. Mucho. No ha perdido un ápice de masculinidad, ni parece cuestionarse su hombría por ponerse pintura en la cara. Pocos hombres heterosexuales podrían decir lo mismo y eso convierte a Pedro en alguien muy especial.

La falta de sexo me confunde. Hace mucho que no me acuesto con ningún tío. No me apetece demasiado, la verdad. Prefiero pensar en que favores así no me los haría cualquiera.

Por eso, Pedro es jodidamente especial.

El pulso se me dispara. Respiro por la boca, sin dejar de mirarlo. Él, ajeno a lo que me pasa, teclea y sonríe. Sonríe y teclea. De pronto, caigo en la cuenta de que al otro lado está la Gritona. Es feúcha, poquita cosa, pero tiene algo de lo que yo carezco: alma.

Dejo la brocha encima de la mesa y huyo de mis conclusiones. Y de él. Me da tiempo a coger las llaves, pero estoy tan alterada que me dejo el teléfono en casa.

Mejor. No lo quiero. No lo necesito.

Bajo las escaleras. Corro a la calle.

Me pierdo un poco más.

Capítulo 21

Regreso al cabo de las horas. Me duelen los pies de tanto caminar con estos tacones. Tengo hambre y sed. Eso me distrae de lo que da vueltas en mi cabeza. La casa está a oscuras y en completo silencio, solo interrumpido por el chirrido de la puerta al abrirse. Siento un ligero alivio. Lo último que me apetece es que Pedro me venga a pedir explicaciones. Al mismo tiempo y contradiciendo lo anterior, me gustaría hablar con él.

Me dirijo a la cocina, abro la nevera y caliento en el microondas los restos de algo que descansa en un táper. Mientras la comida gira en el interior, me pregunto si será verdad eso de que caliento, pero no cocino. Y qué significa en el fondo.

La campana suena, vuelco la cena en un plato. Me siento a la mesa. Ya en la primera cucharada no puedo resistirme: cierro los ojos y gimo bajito de gusto. Esto que ha hecho Pedro está de muerte. Hay pocos, pero los carbohidratos por la noche no son buena idea, pero por una vez voy a darme un homenaje. Felicitar al chef es lo que debería hacer... si fuese una chica con alma. Quizá mañana.

Quizá nunca.

Bebo un gran vaso de agua apoyada en el fregadero. Silencio. No me abruma, pero sí que me inquieta. Apuesto conmigo misma a que Pedro está en su habitación. ¿Solo o acompañado? La posibilidad de encontrarme una sorpresa desagradable detiene mis ganas de averiguarlo. En el peor de los casos y dado mi frágil estado emocional, no sabría cómo reaccionar. También descarto irme a la cama. Imposible dormir, lo sé, y menos si la Gritona entra en acción.

Me dirijo hacia la sala de estar sin ningún plan en concreto. Me sorprende encontrarlo todo recogido. Sonrío al imaginar a Pedro encargándose de todo. Un latigazo de tristeza me empaña los ojos. Para distraerme, enciendo la tele, apago la luz y me apoltrono en el sofá. Paso de largo por comedias románticas y dramas. Elijo una peli que quiero ver desde hace tiempo, pero soy incapaz de seguir el hilo. Mi mente anda perdida en lo sucedido esta tarde y se queda en blanco ante la pantalla. No sé si incluso llego a quedarme dormida. El caso es que de pronto unos gemidos me espabilan. Dos actores se acarician. Se besan. Están desnudos. La iluminación con sus claroscuros es muy sugerente. Cada elemento de la escena lo es.

Sin pensar en lo que hago, deslizo una mano por debajo de mis pantalones y de mi ropa interior. Abro las piernas. Me acaricio sin dejar de mirar a los protagonistas. Es como si estuviera allí, con ellos, y no aquí, sola. Mi sexo se lubrica tan rápido que no tengo que empaparme los dedos en saliva para disfrutar. Gimo bajito, como la actriz. Echo la cabeza hacia atrás. Me olvido de mis pensamientos. Me abandono hasta que, de pronto, algo capta mi atención por el rabillo del ojo. Me incorporo ligeramente. Me cuesta distinguir las siluetas de alrededor entre tanta penumbra. Giro la cabeza y, cuando detecto una sombra alta y quieta, me sale un jadeo entrecortado que me corta el rollo de raíz.

—Lore... hola.

Pedro y su bata me observan desde el quicio de la puerta.

—Joder, ¡qué susto!

Ahogo un jadeo de sorpresa que suena como un grito obseno. Trago saliva. Aparto la mano de debajo de mis bragas y miro al frente. El corazón me late tan rápido que me duele un poco el pecho. Los actores están dándole duro al tema. Sus gemidos me acarician zonas erógenas de las que no tenía consciencia. Estoy excitada. Mucho. Y me quedo ahí, quieta, como si esto fuese parte de un sueño. Me convenzo de que soy inmune a la vergüenza que quizá debería sentir tras haber sido pillada de esta manera. Creo conseguirlo cuando musito:

—¿Qué... qué haces ahí?

Mi pregunta no es una invitación para que se marche; tampoco para que se quede. Da igual cómo quiera interpretarlo, porque Pedro no responde. De hecho, pasan unos cuantos segundos sin que ninguno de los dos haga o diga nada. Creo que estamos embobados por la película, aunque, sobre todo, con la situación.

Vuelvo a mirarlo. Se ha desabrochado la bata y su mano derecha se mueve bajo sus pantalones encerrada en un puño. Sus movimientos son lentos e inequívocos.

Estamos solos, ahora ya no tengo dudas.

—Lore... sigue como antes —dice con la voz entrecortada—. Tócate.

—¿Qué?

—Que lo hagas.

Abro la boca y se me escapa un jadeo que por suerte solo oigo yo. No me desagrada la idea tanto como debería. Me muerdo el labio inferior. Apenas barajo las escasas opciones que tengo y decido obedecer su petición disfrazada de súplica. Pero le doy más de lo que espera. Me tumbo en el sofá sin dejar de mirarlo. Me bajo el pantalón y las bragas hasta los tobillos. Abro las piernas. Me expongo ante él, para él.

Y retomo lo que estaba haciendo.

—¡Hostias!

Se le escapan varias maldiciones más. Sonrío, me relamo. Dos dedos desaparecen en mi húmedo y suave interior. Tengo cuidado porque mis uñas de gel podrían hacerme polvo. Pero para polvo, el que imagino que echo con Pedro. Mi mano es la suya, la suya es la mía. Me tiemblan los muslos. Voy a dejar la tapicería perdida, pero eso no lo pienso hasta mucho después.

Con la extremidad libre subo mi jersey. Bajo la copa de mi sujetador. Me acaricio un pecho. Me falta el aire. No puedo dejar de mirarlo. A él le pasa lo mismo conmigo. La película sigue. Los actores ya no follan, pero nosotros nos quedamos atrás, en esa escena que Pedro se niega a hacer realidad. Cierro los ojos. Suplico sin palabras que acorte la distancia que nos separa. Quiero que me toque. Quiero que me bese para comprobar si algo pasa. Quiero que me folle duro, sin piedad. Quiero comérsela como si fuese un polo y eso nunca me había pasado con ningún chico. Jamás he hecho una mamada. Con su pene haría gustosa una excepción si eso lo enganchara a mí. Joder, ahora debería ponerme de rodillas, pero no hago nada. Solo... dejarme ir.

Y él me sigue.

Nos corremos al mismo tiempo, aunque no juntos.

Siempre he sido muy reacia a masturbarme. Ahora sé lo que me he estado perdiendo, aunque me niego a hacerlo sola si puedo repetir con Pedro. Los últimos coletazos de placer abandonan mi cuerpo. Es el mejor orgasmo que he tenido en mucho tiempo. Esto que hacemos resulta raro, pero es muy excitante. Voy a tardar en olvidar sus ojos sobre mí. Devorándome. Anhelándome. Si de esta pequeña chispa se prende tal incendio, no quiero imaginar lo que pasaría si nos acostásemos otra vez. Porque en parte siento que sería la primera.

Sonrío, convencida de que ese momento está cada vez más cerca. Y entonces me oigo decir con voz ronca:

—Ven aquí. Túmbate conmigo.

Pero no obtengo respuesta. Un frío extraño me embarga. Me incorporo.

Pedro ya se ha ido.

Capítulo 22

Pedro

—¿Se puede saber qué te pasa?

—¿A mí? —me encojo de hombros—. Nada.

Alza una ceja. Me da un pico. Su sonrisa se desvanece.

—Mentira. —Se chupa los labios—. Lo sé por tu beso.

La miro sin creérmelo, pero está tan seria que me acojono vivo.

—¿De verdad?

Estalla en una carcajada que al final me hace reír también.

—¡No! Pero ya te voy conociendo. —Su codo se incrusta en mis costillas—.  Venga, anda cuéntaselo todo a tu amiga Paola.

«Querrás decir a mi follamiga Paola». Pienso. Luego cojo aire. Estoy en su casa, en su cama. Desnudo, en terreno seguro. A salvo de posibles interrupciones o retorcidos planes maléficos.

—Ando jodido. Jodido de verdad.

—Entiendo —Fijo que no. Su entrecejo no para de arrugarse más y más—. Es por...

Asiento. Se calla.

—... un microondas —admito.

Paola se ríe, pero no suena tan bien como otras veces.

—¿Se te ha roto?

—Nunca ha funcionado demasiado bien —digo, casi para mis adentros.

—Siempre puedes comprar uno nuevo. ¡Asunto arreglado!

La abrazo. Es una tía increíble que folla de vicio y encima, está dispuesta a escuchar mis neuras. En poco tiempo se ha convertido en una de las personas más importantes de mi vida. Convendrás conmigo en que se lo ha ganado a pulso.

—Ojalá fuese tan fácil —suspiro—. Estuve pillado por ella. Mucho, y...

—Espera, ¿qué? —Otra carcajada, pero detecto que se tensa en cuanto deja salir todo el aire—. ¿Ahora vas a contarme que tienes filias raras?

—No, joder, no me ponen los cacharros... —Le explico cuando decido que termine un tenso silencio—. Así es como yo llamo a las tías que calientan, pero no cocinan.

—Ah. Ya.

Mira hacia otro lado. Mi mente regresa a cuando pillé a Lore tocándose mientras veía una peli. Lo que le dije. Lo que me dijo. Lo que hicimos, cada uno en la otra punta del salón. Poco me faltó para abalanzarme sobre ella y sustituir sus dedos por mi lengua. Y luego...

Me tumbo boca abajo con la polla morcillona. No quiero que Paola se pispe de que estoy empalmado.

Y tengo antojo de helado.

—Para ser sincera, algo me olía —susurra.

—¿Sí? Hostias, lo siento, yo...

—¡No, no lo sientas! —grita—. Vi el directo aquel. Te reconocí. Eras... Batman.

Se me solidifica el aire en los pulmones. Al menos, eso siento, porque de repente no puedo parar de toser.

—¡Mierda, Paola! —digo, en cuanto vuelvo a respirar—. ¿Cómo lo... cómo lo has...?

—Me sonaba su cara. Y luego la tuya —se ríe—. Bueno, lo poco que se veía de ella. Y tu voz. Es muy... característica.

—¿Sí?

Asiente.

—Se os veía muy... no sé —sonríe—, como muy compenetrados.

—Joder, ¿por qué no me lo habías dicho hasta ahora?

—No me apetecía sacar el tema.

—¿Crees que más gente sabe que... ese Batman... soy yo?

—No, hay que estar muy avispao. —Luego se mordisquea el labio inferior. Emite un gritito extraño y añade—: Ella llama mucho más la atención que tú, pero juntos sois la caña, por mucho que me joda.

—Hostias...

—¿Vas a hacer más directos con la Micro? —hace el gesto de las comillas con los dedos.

—La Micro —me río por el mote—. No. No si puedo evitarlo.

Su carcajada se me incrusta en el oído. Luego, su risa se apaga. La rayadura comienza a expandirse por todo mi jodido cerebro. Es entonces cuando Paola aprovecha para soltarme una confesión que me fríe los circuitos:

—Está tan buena que si yo fuese bi, tal vez lo habría intentado.

—No es bi.

—Ya. Yo tampoco.

A pesar de lo que acaba de decir, visualizo a las dos enrollándose. La sacudida que siento en la polla es hasta dolorosa. Abro la boca en busca de aire. Me encuentro con los ojos de Paola, que se achinan para dejar paso a una sonrisa sincera.

—Ten cuidado, Pedrito. Las guapas son las peores.

—Ya.

—Y no te merece —asegura—. Por lo poco que he visto de ella y por lo poco que sé de ti.

Me paso las manos por la cara. Me aparto con disimulo de su lado. Empiezo a estar jodidamente incómodo y eso no me había pasado hasta ahora con Paola.

—Mierda... me siento culpable.

—Deberías.

—Es que soy un tío con conciencia...

«Y tú una chica con alma. ¿Por qué no puedo pillarme por ti?». Le pregunto sin que la cuestión salga de mi mente.

—Que sepas que, de ser otras las circunstancias, lucharía por ti —entrecierra los ojos—. A muerte, además.

—¿Pero...?

—Pero ya he perdido —dice, tras un silencio raro.

—Joder... no digas eso.

—Dime tú algo para que se me quite esa idea tan pesimista de la cabeza.

—No. No puedo.

Me revuelve el pelo. Tiene los ojos vidriosos.

—Eres adorable hasta para mandarme a la mierda.

—No te estoy mandando a la mierda, Paola —le digo, jodidamente en serio.

—Que sí. Por eso lo que tenemos ha durado tanto. Si no, ya te digo yo que...

—Espera —busco sus ojos para preguntarle—: ¿pensabas mandarme a la mierda tú?

—Sí —admite, sin remordimientos—. Una no es tan tonta como para pensar que por Tinder iba a encontrar el amor, así que...

—Pero tú...—trago saliva—, ¿tú estás...?

—¿Enamorada de ti? —niega con la cabeza—. Pero me lo pones muy difícil para no caer—. Me agarra del culo cada vez más fuerte—. Digamos que estoy a punto.

—Joder...

Me lame la mejilla. Luego se incorpora para restregar sus tetas por mi espalda. Cierro los ojos de gusto. Me abraza. Suspira. Yo la imito. Después, nos quedamos así unos cuantos segundos más, cada uno a su bola.

—No te preocupes, tu confesión solo ha acelerado lo que ya se veía venir.

—¿El qué se veía venir? —pregunto, un poco perdido.

—Que este ha sido nuestro último polvo.

—¡No jodas!

—Alguno tenía que ser, ¿no?

Chasqueo la lengua. Aunque estoy de espaldas y así sea difícil, me las arreglo para subir los brazos y meterle mano. Ella se ríe. Nos hacemos cosquillas como dos putos críos. Aterriza a mi lado. Su preciosa sonrisa hace que me ponga serio.

—Entonces... ¿lo vamos a dejar aquí?

—Me temo que sí. No me gusta cuando estás disperso.

—¿Tanto... se me nota?

—¿Que piensas en microondas mientras me estás dando lo mío? Sí.

Hago una mueca rara. Ella se parte el ojal. Mierda, ¡me ha pillado! ¿Por qué las tías son tan buenas detectando estas cosas?

—Joder, lo siento. Soy un gilipollas integral.

—Sip. Eres un gilipollas integral que está a punto de pillarse. Igual que yo de ti. Y odio cuando la cosa no es correspondida.

Me la tapo con las sábanas.

—Ojalá pudiera elegirte.

—Ojalá.

—No quiero caer en el mismo error por segunda vez —admito.

Paola se ríe, pero a mí no me hace gracia. Por la Lore que aparece cada vez que jugamos a un videojuego sería capaz de perder la puta chaveta. Estoy en la mierda, mucho peor que hace unos meses, porque esa versión de ella me flipa. Lástima que no se deje ver muy a menudo.

Aunque, ahora que lo pienso, quizá sea mejor así.

—De todas maneras, Pedro... —atrapa mi cara entre sus manos y me besa de una manera que me deja turulato—, no quiero que lo nuestro termine aquí.

—¿Pero no acabas de decir...?

Dejo la frase a medias. Mujeres, ¿quién las entiende?

—Cuando se me pase la fase de luto que voy a tener contigo, me gustaría que intentáramos ser amigos.

—Ah. ¿Solo amigos? —asiente—. ¿Sin derecho a roce?

Vuelve a asentir.

—Me jodería mucho perderte.

—Y a mí —digo, tras pensarlo unos segundos—. Me has... enseñado muchas cosas. Y eres una tía de puta madre.

Se ríe como una cabrona, aunque no lo sea.

—Ay, Pedro, Pedro —me revuelve el pelo—. No quiero dejarte escapar.

—Pues no lo hagas.

—Ya —niega con la cabeza—. Me parece que sí.

Me giro para abrazarla. Cuando quiero darme cuenta, su mano rodea mi polla y empieza a masturbarme.

—¿Qué haces?

—¿Y si... echamos el último de verdad? —me dice con voz sugerente.

Le doy un muerdo en el labio inferior.

—¿De follamigos a amigos?

—De follamigos a amigos —repite ella—. Pero dame un tiempo. Lo necesitaré para olvidarte.

—No quiero que te olvides de mí.

—Me refiero a olvidarte así, como ahora. Desnudo y a punto de llevarme al puto cielo.

Me tumbo encima sin dejar de mirarle a los ojos. Abre las piernas. Me pongo un condón y follamos como bestias pardas. Soy capaz de dejar fuera a Lorena durante los quince minutos que dura el polvo. Joder, ojalá estuviera colgado de Paola, pero eso no funciona así.

Me largo a casa pensando en que la vida es muy injusta.

Y en que los microondas deberían estar prohibidos.

Capítulo 23

—Por fin... —murmuro para mis adentros.

En cuanto oigo cómo se abre la puerta principal, me adentro por el pasillo tan rápido como me lo permiten los tacones. Finjo, sin embargo, que este encuentro es de lo más casual. Pedro mejora muchísimo sin la bata puesta. Sonrío sin darme cuenta al verlo caminar con ese aire despreocupado. Enciendo la luz. Le hago un repaso completo. Qué alto y qué grande es en cada sentido de la palabra. Los labios se me curvan solos otra vez.

No me gusta cuando llego a casa y no está. Me muero por saber de dónde viene, aunque no pienso preguntarle. Creo que sé la respuesta a juzgar por la expresión de su cara. Mientras me muerdo la lengua, me fijo en que ya le está empezando a salir la barba.

Y en que está para que me haga un favor, las cosas como son.

—¿Qué hay?

Arqueo una ceja. ¿Qué soy, uno de sus amigotes? Si intenta sonar casual, le ha salido el tiro por la culata.

—He estado pensando...

—¡Miedito me das! —grita.

—¡No, espera! —Le corto el paso para que no escape de esta conversación —. Me gustaría montar una fiesta en casa —. Me mira extrañado. Le rodeo el brazo con los dedos. Siento su calor, la electricidad que nos envuelve. ¿Le pasará a él también? Dejo de tocarlo. Carraspeo—. Podríamos invitar a Manu y a... Ainara.

—¿¡Qué!? —Odio cuando chilla. Lo odio de verdad—. Estás de coña, ¿no?

—¡No! —Hace amago de abrirse paso, pero yo no me muevo. Si quiere refugiarse en sus dominios, como diría él, tendrá que ser después de escuchar lo que quiero decirle—. Hablo en serio, Pedro.

—¡Pero si te caen mal!

—No me caen mal. —Bueno, ella sí, pero me lo callo—. De hecho, creo que sería la ocasión perfecta para... pedirles perdón.

Esas dos últimas palabras me han escocido al dejarlas salir. Respiro entre dientes. Me fijo en cómo le cambia la expresión mientras sopesa la idea. Me mira desconcertado, pero también con una chispa en los ojos que antes no estaba ahí.

—¿Qué bicho te ha picado?

Mierda, no cree en mis buenas intenciones. Es inteligente, después de todo, un hueso duro de roer. Por eso me pone tanto.

Espera, ¿he dicho eso? Olvídalo...

—En aquella cena no me porté bien y...

—No, si ya, pero... ha pasado tiempo. Estará más que olvidado.

—Y, ¿qué hay de mi conciencia? —Por favor, que me den ya el Óscar—. ¡Me encargaré de todo! —Junto mis manos—. Tú no tendrás que hacer nada. ¡Por favor...!

Odio suplicar. Ni siquiera en la cama me gusta. Sin embargo, necesito que Pedro me dé el visto bueno para iniciar un plan muy bien elaborado. ¿Que de qué plan hablo, dices? Simple: necesito convencer a mi compañero de piso de que se quite la máscara en el próximo directo. Así le daré a la marca lo que quiere y yo estaré más cerca de ser esa influencer exitosa que anhelo ser.

Si para ello debo hacerme pasar por una chica con alma, que así sea. Porque eso es lo que haría si la tuviera, ¿no? Disculparme y esas cosas.

—¿Luego vas a recogerlo todo? —Pedro y su escepticismo me sacan de la burbuja de pensamientos en la que me he metido.

—Dalo por hecho.

—Entonces vale —se encoge de hombros.

—¿Sí? —Me tengo que contener para no lanzarme a sus brazos—. Pues el viernes a las diez. Díselo a la parejita feliz.

Hace el típico gesto del pulgar hacia arriba. Enrosco un mechón de pelo en mi índice. Ojalá pudiera alargar un poco más este momento, pero me conformo con haber conseguido mi objetivo. Me aparto para ver cómo se dirige hacia su cuarto con una sonrisa misteriosa en la cara.

Deja una estela de perfume femenino que resulta inconfundible: viene de follar. Por eso mi victoria es agridulce.

Voy a tener que esforzarme. La fiesta debe salir perfecta. Ya te lo dije: mi fin justifica mis medios. Si un «lo siento» pone a Pedro en mi cama y acaba con Batman, soy capaz de hacer las paces con Ainara. Incluso de fingir que es mi nueva mejor amiga.

¿Dónde alquilan almas? Necesito agenciarme una. Prometo devolverla después.

***

Dos días más tarde me pongo en manos de Osiris. Depilación completa. Inyecciones de ácido hialurónico. Bótox. Para estar guapa hay que sufrir y yo lo hago de mil amores. Compro un vestido que deja poco a la imaginación. Sexy, atrevido, pero con clase. Debajo, lencería de La Perla que mi compañero de piso aún no ha visto.

Compro alcohol en cantidades indecentes. También varias clases de helado. Sí, lo sé, todavía estamos en marzo, pero espero que Pedro capte la indirecta. La puesta en escena es importante. Si quiero que todo salga según lo planeado no puedo dejar nada al azar. Hago sitio en el salón moviendo algunos muebles, saco las copas, elijo la música, limpio el baño, friego el suelo, creo ambiente con luces de colores, coloco los sabores en sus respectivas tarrinas, impregno el aire de perfume caro...

Para cuando llegan los primeros invitados, estoy agotada. Mi maquillaje, tan impecable como siempre, oculta el paso de la semana por mi cara. Sonrío a cada persona que veo, da igual si vienen de mi parte o de la del friki. Por cierto, me sorprende que tenga tantos amigos. Supongo que serán bichos raros que conoce cuando juega por internet. Da igual. Nada debe distraerme de mi meta, así que me mantengo enfocada en el objetivo. Soy la perfecta anfitriona. Interpreto el papel de mi vida, sobre todo si detecto por el rabillo del ojo que Pedro me está mirando.

Y entonces, abro desmesuradamente la boca y me llevo un polo a la boca.

—¡Manu! ¡Ainara! —En cuanto los detecto, me abalanzo sobre ellos—. ¡Qué bien que hayáis venido!

Se quedan congelados en el sitio mientras les planto dos besos a cada uno. El salón está prácticamente lleno, las conversaciones fluyen y la música apenas se oye. Sobre todo si habla Pedro. Por cierto, aún no te he dicho que está guapo. Se ha puesto una camisa oscura y unos pantalones negros. Lamo un helado. Traga saliva y yo sonrío, pero rodeados de gente no es lo mismo. Tengo la piel de gallina por culpa de este vestido. El hielo que se acumula en mi barriga no ayuda.

Menos mal que el alcohol me calienta un poco, aunque sea por dentro.

—Oye, Lore...

—¿Sí?

—Pedro me ha dicho que querías comentarme una cosa...

—¿El qué?

—No sé.

—Ah.

Miro a Ainara. Intento disimular tras hacerle un repaso. No le queda mal eso que lleva. Ni el pintalabios rojo, aunque a mí me sienta mejor. Hago un esfuerzo por no restregárselo. Miro a Pedro, le doy un lametazo al polo. Tomo a Copito de Nieve del brazo. Ella se tensa, pero no importa.

Lo dicho, mi mejor amiga.

—¿Está todo a tu gusto?

—Sí, sí, gracias. Por cierto —señala hacia el rincón donde descansan los helados—, ¿y esto?

—Pues ya ves.

Estudia mi brazo con el ceño fruncido.

—Tienes la carne de gallina.

Me lo froto varias veces.

—Ya está. Por cierto, te aconsejo que pruebes los polos. Están buenísimos.

—No, gracias —carraspea—. Prefiero que aclaremos... las cosas.

—¿Qué cosas?

Maldito Pedro. No nos quita ojo y sé lo que pretende: que le pida perdón. Cuchichea con Manu al otro lado de la sala. Yo me meto el helado hasta la campanilla. Luego, trago mi vodka con naranja. Se me revuelve el estómago.

—Creo haberle entendido a Pedro que querías hablarme acerca de lo del otro día... —hago un gesto extraño, como si hablara en gaélico—, ya sabes, en la cena y lo que pasó...

No me apetece seguir con esto. ¡Ainara es tan aburrida, tan predecible! Pienso en las calorías de más que he ingerido hoy. En que debo meter tripa. En que quiero más alcohol para aguantar esta mierda, a pesar de que me duela el estómago. Y en Pedro.

A él siempre lo tengo presente.

«Venga, Lorena, que no es tan difícil. Dos palabras. Escúpelas rápido. Cuanto antes lo hagas, mejor. ¡Tú puedes!». Piensa una voz interior.

Pero no es tan sencillo. Ya sabes, falta de práctica. La voz se me atasca en la garganta. Toso. Bebo un poco más. Por fin me siento preparada:

—Ainara, yo, yo... lo... lo sien...

De repente, aparece alguien por la puerta. Alguien con quien no contaba: la Gritona.

Me separo de Ainara a cámara lenta mientras veo cómo la poquita cosa se funde con Pedro en un abrazo salpicado de gritos. Asisto al bochornoso espectáculo en primera fila. La odio. Los odio juntos. Yo tendría que estar en su lugar.

Y él tendría que poner esa cara cada vez que me abraza.

—¡Sin apoyo femenino no sobrevivo a esto! —le chilla Pedro al oído.

—¡Tranqui, que la caballería ya está aquí!

No entiendo qué ganan hablando en clave. O berreando, mejor dicho. Incapaz de presenciar esto por más tiempo, aparto a la gente y me dirijo al baño. Me encierro ahí. Las conversaciones, ya lejanas, quedan en segundo plano. La noche se ha torcido, es oficial. Hago unas respiraciones con el fin de calmarme. Debo sacar fuerzas de flaqueza, reponerme, salir ahí y que Pedro se entere de lo que vale un peine.

Pero no puedo. Aún no. Me miro al espejo y, a pesar de que el maquillaje no está intacto, el reflejo me devuelve la imagen de la elegancia personificada. Una elegancia cansada, siendo exactos. He trabajado mucho y no merezco que el plan salga mal. Suspiro tan fuerte como para que alguien al otro lado me oiga. Aprieto los dientes. Solo quiero que mi propio show acabe para irme a la cama.

La presencia de la Gritona aquí solo puede significar una cosa: que la batalla está perdida.

¿Otra vez empleando terminología militar? Pues sí. Júzgame si quieres por volver a las andadas. Es lo que conozco, es lo que me va.

Y ya sabes lo que dicen... en tiempos de guerra, todo agujero es trinchera.

Capítulo 24

Pedro

Parezco la puta niña de «El Exorcista», posesión demoníaca incluida. Me va a dar un chungo en el cuello de tanto girarlo. Lore estaba aquí hasta hace un momento, ¿dónde se habrá metido? Ah, vale, ahí está. Reconozco que la patata me da un vuelco en cuanto atraviesa el marco de la puerta. No me fijo en su cara de mosqueo ni en cómo sus tacones invocan a los vecinos de abajo como si tratara de agujerearles el techo. Su vestido es tan corto y sus piernas tan largas que eso es lo único que veo. Trago saliva. Su culo me hipnotiza. Les sucede lo mismo a todos los tíos. Ninguno se libra, ni siquiera Manu.

No tengo pruebas, pero tampoco dudas.

—Chamo, ¿qué pasó?

—¿Eh?

—¿A qué vienen todos esos... helados? —Me descojono para no responder a su pregunta. Lore y sus labios rodeando un polo, otra vez. Así he podido comprobar que mi polla tiene muy buena memoria—. No me huele bien, amigo. Nada bien...

Bebo para callar. Callo para otorgar. Es muy retorcido asumir que Lore ha montado todo este chiringo para tocarme los cojones, así que probablemente esa sea su intención. ¿Por qué rompe nuestra tregua de esa manera tan gratuita? No le he dado motivos. Creí que estábamos bien, pero es obvio que no puedo confiarme.

—No bajes la guardia.

—¡Joder, Ainara, ¡qué susto!

—Lo siento.

—¡Es que has aparecido de la puta nada!

Se aparta de mi oreja y sonríe con dulzura.

—He corrido a avisarte en cuanto he visto que necesitabas ayuda.

—¿Ayuda? —Mi voz sube varios tonos.

—Con Lorena nunca se sabe —me pega una palmadita en la espalda—. ¿Estás seguro de que quería disculparse? No parecía demasiado convencida.

—Joder... —niego con la cabeza—, pues eso me dijo.

—Bueno, no te preocupes. Por cierto, ¿No nos vas a presentar?

Señala a la chica solitaria que bebe en una esquina.

—¡Coño, mis modales! Ainara, Paola. Paola, Ainara.

Se dan dos besos y empiezan a cuchichear como si se conocieran de toda la vida. Suspiro de alivio. Aunque Paola sepa cuidar de sí misma, se supone que soy el anfitrión. Siento un pinchazo de remordimientos debajo de las costillas. No quiero que las cosas se pongan raras entre nosotros ahora que hemos definido nuevos límites.

Ah, por si te lo preguntas: sí. Paola sigue de luto, pero no tenía planes y con tanta gente no creo que haya peligro de movidas.

—¿Queréis algo más de beber, chicas? —señalo mi vaso vacío.

—No, estamos bien —dice Ainara, tras el asentimiento de la recién llegada.

Me gusta que entre ellas haya buen feeling instantáneo. Se me restaura la fe en la humanidad. Me alejo para rellenar mi copa. Me doy cuenta de que sonrío. La noche, aunque algo raruna, está yendo bien.

Entonces oigo su risa. No la verdadera, sino la de diva que sabe más que nadie.

—¿Alien Isolation? —chasquea la lengua mientras enrosca un mechón de pelo en su índice—. ¡Pero si es mucho mejor el Dead Space!

¿En serio habla de lo que creo que habla? Flipo. Flipo muchísimo y el tío este, también. No oigo lo que replica, pero sí veo su cara. Se le van a salir los putos ojos de las órbitas. ¿Así es como todos los frikis miramos a Lorena? Odio decir esto, pero me arrepiento de haber invitado a uno de mis compañeros de curro. Apenas le he visto un par de veces, pero me cae bien. Le dije que iba a dar una fiesta, que se pasara por casa. El chaval es majete.

Quizá demasiado.

—Entonces, según tú, el Dead Space es mejor que el Alien Isolation...

Termino de servirme y es lo primero que digo. El cuerpo me pide que me meta en la conversación y lo hago de manera literal. Lore y mi compañero se echan a un lado. Ella me repasa de arriba abajo. Parece bastante serena, a pesar de los helados y de las copas.

Alza el mentón. Me clava su mirada de gata salvaje. Su perfume me atonta todavía más.

—Eso he dicho, sí.

—Pero, ¿tú juegas? —le pregunta mi compañero.

Es lícito. «Tías buenas» y «videojuegos» son dos conceptos que no suelen verse juntos. Lore es tan única como un mirlo blanco. Y ella lo sabe.

—Desde hace poco, pero... me gusta —admite, como si fuese un crimen del que avergonzarse—. Me he suscrito a un par de canales que hacen gameplays. ¡Estoy enganchada!

—¿A cuáles?

Da nombres. Alzo las cejas, flipado. Mi compañero intercambia una miradita conmigo. Luego, vuelve a ella.

—¡Mola!

—Sí, bueno, me voy a comprar una consola. Quiero pasarme todos los Resident Evil desde el principio.

—¡Clásico!

—También me han hablado muy bien del Final Fantasy.

—¿Desde cuándo sabes tanto de videojuegos? —No puedo evitar la pregunta.

—Desde que llevo la cuenta de Play Station.

—¡Hostia, Lore!

—¿Qué?

—¡Que no me habías dicho nada! —Abro mucho la boca—. ¿De verdad vas a jugar al Final Fantasy?

—Sí.

—Hay como... quince capítulos.

—Dieciséis —suelta el capullo de mi compañero.

—Da igual. Ya los jugaremos juntos... si quieres —me dice Lore.

A mí y solo a mí.

—Claro que quiero.

Sonrío como un auténtico gilipollas. Nos mantenemos la mirada. Todo parece congelarse alrededor. Desaparecer. La puta chica de mis sueños se confunde con la arpía que hay debajo. ¿O era al revés? Estoy aturullado. Me bebo la copa de una jodida sentada. Mi compañero de curro se ríe. Sorbe su nariz sin dejar de comerse a Lorena con los ojos, como un puto salido.

—Tío, ¿me has invitado para restregarme que tu novia está así de tremenda?

—¿Cómo? —parecemos del equipo de natación sincronizada, porque Lore y yo nos giramos hacia el invitado y le preguntamos lo mismo. A la vez.

Sus pupilas saltan de mí a ella y vuelta a empezar. No sé cómo no se marea porque lo hace treinta veces en menos de diez segundos.

—¿No es tu novia?

—¡Ya me gustaría! —murmuro en bajo, bromeando.

Pero me sale el tiro por la culata. Mi voz, tan seria como si estuviera a punto de firmar una puta hipoteca, me traiciona en el peor momento posible. Lore se gira muy despacio hacia mí. Me fulmina con una sutil mezcla de asco y sorpresa muy mal disimulada. Mierda.

El alcohol. En estas situaciones, hay que culpar siempre al alcohol.

Me tapo la boca y me cago en mis muertos.

—¡No! —La cara de Lore se contrae. Luego, chilla—: ¡Ni de coña!

Sus ojos siguen fijos en mí. Empiezo a respirar muy fuerte. Ella también. El ruido de fondo se apaga. Durante tres segundos, me invento un mundo en el que solo existe ella.

Es fan de los videojuegos, es maja, tiene alma y es mi novia.

El corazón se me rebela, sabe que eso no puede ser. Joder, ¡no vuelvo a beber en un puto mes! De pronto, alguien se acerca. Me pone la mano en el brazo:

—Pedro, ¿qué pasa?

Miro a Paola. Parpadeo varias veces, alelado, mareado todavía. Sonrío. Me repito que los últimos cinco minutos de mi vida tienen la importancia que yo quiera darle. Floto en una nube tranquila cuando mi amiga me rescata de ahí. Me lleva al otro extremo del salón. No se oye más que la música y el cuchicheo de la gente, o eso creo.

Ainara y Manu se acercan a mí. Mueven la boca. Emiten sonidos que no me llegan. Voy al baño. Vomito. Vuelvo a la fiesta. Mejor. Mucho mejor. Cuando quiero darme cuenta, una hora entera ha pasado. Paola y mis amigos tienen la decencia de no comentar la jugada. Mi compañero de curro se recoge pronto. Saluda con la mano, le devuelvo el «hasta el lunes». Ni rastro de Lore.

Al final, termino pasándomelo bien sin necesidad de ahogar mis penas en más alcohol.

Supongo que es lo que tiene cuando el karma te debe unas cuantas.

Capítulo 25

En cuanto la Gritona acude al rescate de Pedro, la fiesta termina de manera fulminante para mí. Supongo que no me vas a creer, pero el «ya me gustaría» de Pedro me pilló por sorpresa. Reconozco que reaccioné de manera un tanto exagerada. No quiero un novio. La palabra me da alergia. Huyo del compromiso y de todo lo que implique un vínculo emocional. Evita preguntarme por qué. Prefiero no hablar sobre eso. Escurrir el tema, dejar que corra, fingir que todo va como siempre. ¿Acaso es mucho pedir?

El sábado por la mañana me levanto temprano. Me alegro al inspeccionar la casa y no encontrar a nadie. Mordisqueo un par de galletas integrales mientras limpio, recojo, friego y lavo. Pedro duerme en su habitación. Lo sé porque sus llaves cuelgan de la cerradura de la puerta principal. Trato de no elucubrar teorías sobre si está solo o acompañado. Casi lo consigo. Al menos, la mitad de las veces.

Escucho unos pasos que se acercan. Ahogo un jadeo y cruzo los dedos para no encontrarme con la Gritona. Me dirijo hacia el pasillo con el corazón en un puño. Intercepto a su bata primero, luego a él. Sonrío sin darme cuenta.

—Hola.

Levanta el brazo sin mucho entusiasmo.

—¿Qué hay?

—Limpio un poco. ¿Y tú, qué tal? —Hace un gesto extraño. Sus ojeras moradas y su palidez me indican que no ha dormido mucho—. ¿Resaca?

Asiente. Abre la nevera, coge el brick de leche y lo vierte en una taza que reza: «I love Star Wars».

—Oye... —miro hacia la puerta por si aparece alguna Gritona que pudiera poner en peligro la conversación.

—¿Qué?

Me giro para mirarlo. Abre la puerta del microondas. Se restriega un ojo con la manga de la bata. Aún está medio dormido, así que tengo que aprovechar la ocasión:

—Voy a hacer un directo esta semana y Batman no puede faltar...

—Sí puede.

Suspiro.

—Pedro, le prometí a la marca que te quitarías la máscara.

«Y que mantendríamos esa química sexual que según cada vez más gente fluye entre nosotros». Pienso. Pero no lo digo.

—No es mi problema —dice tras beber un poco de leche, muy serio.

—Pero...

Se aleja del microondas sin llegar a usarlo. Bebe un poco más.

—No le pediste perdón a Manu ni a Ainara en la fiesta.

—Ya.

—No cumpliste, así que no hay trato.

Pongo los ojos en blanco.

—Lo intenté, pero no encontré el momento perfecto.

—Ah, ¿no? Pues te lo puse a huevo.

—Ya me di cuenta. Otra vez será.

—Lo mismo dice Batman —coge aire. Se pasa una mano por la cara—. Y ahora, si me disculpas...

Bloqueo la puerta con mi cuerpo. Si quiere pasar, tendrá que ser por encima de mí. Pedro me mira de arriba abajo sin alterarse. Llevo unos pantalones anchos y una camiseta amorfa. Si lo llego a saber, saco la artillería pesada con un poquito de esa lencería que ayer me puse para nadie.

Fallo táctico.

—Dame el teléfono de Ainara. Le mando un mensaje y...

—No. Esas cosas, mejor en persona.

—Pues les digo que se pasen por aquí y ves cómo me pongo de rodillas ante ellos para pedirles clemencia —mascullo, de malas pulgas.

Entrecierra los ojos. Me mira de soslayo.

—Aún no lo pillas, ¿no?

—¿El qué?

—Disculparte sin sentirlo de verdad es como... como... follar sin ganas: no es lo mismo —aparto la cara. No sé muy bien qué quiere decir con eso—. Me gusta cuando eres auténtica, Lorena.

—Ah, ¿sí? —sonrío, convencida de que es un piropo.

—Sí. Por ejemplo, ayer, que pusiste esa cara de asco... ya sabes, cuando mi colega preguntó si teníamos algo. —La sonrisa se me borra. Él permanece serio—. Esa es la Lore real. La que me enamora.

Ahora la que entrecierra los ojos soy yo. Menos mal que no puede escuchar lo rápido que me late el corazón. Si no, sabría que esta conversación me está afectando bastante.

—¡No hace falta que seas tan sarcástico!

—Podrías haber dicho que no, que no éramos novios. Sin más. Sin hacer un puto drama.

—Ah, ya entiendo: te he hecho pupa en tu ego de machito —me cruzo de brazos.

—Pues no. No soy así y a estas alturas ya deberías saberlo.

—¿Entonces?

Me sostiene la mirada. Es tan alto que mi barbilla podría clavarse en su pecho. Es tan grande que sus brazos podrían alzarme sin problemas. Vuelvo a encontrar en sus ojos ese verde que a veces no es tan evidente.

Algo se me contrae en el pecho.

—Lo que me jode, Lorena, es... —chasquea la lengua. Y se calla.

—Dilo. ¡Venga, vamos, dilo! —alzo la voz.

—Si tanto asco te doy, ¿a qué viene todo ese pifostio que montas para meterte en mi cama? ¿Por qué quieres que te bese? ¿Por qué te tocas delante de mí? ¿Por qué ayer montaste una puta heladería?

No tengo una respuesta simple para ninguna de esas preguntas, así que me limito a apretar los labios y esperar a que escampe Sin embargo, cuando me acorralan soy como una bestia de la jungla: muerdo.

Puedo morir matando.

—¡Y yo qué sé, Pedro! ¡Tú contestaste que ya te gustaría y luego no haces más que rechazarme!

—¡Eres tan jodidamente hipócrita! —estalla.

Abro la boca. La cierro de inmediato. Sus palabras me descolocan. Me meten en el vagón otra vez. El balanceo me paraliza por dentro. No sé qué decir, ni cómo defenderme. Lo único que tengo claro es que no voy a empuñar la verdad. El vértigo que me produce esa maldita palabra es solo cosa mía. Novio. ¡Ja! Yo nunca tendré nada parecido a eso y no tengo por qué compartir mis razones con alguien a quien no me ata nada.

Me aparto para dejarle paso. Se aleja por el pasillo, de camino a su habitación.

—Entonces, no vas a hacer el directo conmigo, ¿no?

Un portazo es todo lo que recibo por respuesta. Suspiro. Regreso al salón para terminar con lo que estaba haciendo. Es difícil cuando las palabras te rodean sin concederte un puto respiro. Y cuando las manos te tiemblan. Soy una chica sin alma y, además, jodidamente hipócrita. ¿Qué más falta? ¡Ah, sí: soy un microondas! Barro las lágrimas que me provoca el amoníaco. Sí. Seguro que es eso. Lo corrosivo de los productos. No hay nada malo en mí. A quien no le guste, ¡que no mire!

Para mi desgracia, eso es lo que hace Pedro.

Tras varias intentonas, consigo poner la mente en blanco y distraer mi cabeza de lo que acaba de pasar. Cuando el cabreo se apaga y el orgullo deja espacio para el sentido común, veo los problemas abalanzándose sobre mí. Mi compromiso con la marca va a quedar en entredicho, pero eso no me importa tanto como que mis sentimientos estén heridos. Y los suyos también.

Tiro el trapo encima de la mesa. Me paso las manos por el pelo. Me agacho. Nuevas lágrimas siguen el camino de las anteriores. Autocompadecerse es de perdedoras, lo sé. Soy consciente de que con esta actitud no voy a conseguir nada, pero durante varios minutos vuelvo a ser esa niña rechazada. Permito que la inercia me zarandee de un lado al otro dentro del vagón.

Suspiro. Me levanto, al fin. Voy a mi habitación. Me seco las lágrimas, me meto en la ducha. Cuando acabo, salgo al pasillo vestida únicamente con la toalla. Toco la puerta de Pedro.

¿Morir matando o vivir en paz?

Cuando él abre la puerta, todavía no tengo clara mi respuesta.

Capítulo 26

Pedro

No tendría que haberme levantado de mi silla de gamer. Ignorar los golpes en la madera hubiese sido la opción más sensata, pero supongo que soy un blando de cojones. En cuanto veo que el cuerpazo de Lore solo está cubierto por una toalla minúscula, una especie de coitus interruptus se produce con el aire en mis pulmones.

—¿Se ha estropeado la caldera? —pregunto como un imbécil.

Ella niega con la cabeza. Se me pone dura. Las gotas de agua resbalan por su pelo, por sus hombros, empapan el parqué. Me esfuerzo para mirarla a los ojos.

—¿Puedo pasar?

—¿Por qué no vas a vestirte primero?

Se acerca a mí. Tanto, que me roza. Noto lo fría que está. Yo, en cambio, cada vez me pongo más caliente. Lo mejor es que me aparte para no correr riesgos innecesarios.

De manera automática, me quito la bata y se la tiendo.

—¿Qué haces?

—Para que no cojas frío.

«Y para que dejes de hacerme sufrir». Pienso.

Medita mi propuesta durante dos o tres segundos. Al final, toma la prenda y se cubre los hombros con ella. Suelto un suspiro con silbido y todo. Y no puedo evitar reírme: le queda inmensa. Parece que lleva una capa. Dos escalofríos seguidos le hacen temblar. Si no pilla una pulmonía va a ser de milagro.

—Bueno, ¿qué quieres?

No me contesta y yo empiezo a impacientarme. No me gusta estar a malas con la peña, mucho menos con mi compañera de piso. Antes lo he pasado mal al soltarle verdades como puños. Sería más fácil callarse, pero no me sale de los mismísimos. Me cruzo de brazos. Ella se arrebuja bajo mi bata.

—Es cómoda —sonríe sin ganas—. Me gusta.

—¡Nos ha jodido! ¿Por qué te crees que la llevo puesta todo el puto día?

Aunque parezca que estemos a punto de fumarnos la pipa de la paz, no te confíes. Si llevara algo de ropa suya encima, Lorena se estaría guardando un as bajo la manga en estos momentos. Me rasco la barba. Pienso en cómo acabar con la situación de una vez y para siempre. Esta mierda dura ya demasiado y huele cada vez peor. Suspiro. Lore es como el monstruo final de los videojuegos: se necesitan varias intentonas y un puñado de estrategias para vencerlo.

—¿Cómo vas de la resaca?

Muevo la muñeca rápido para decirle que más o menos. Me siento desnudo sin mi bata. Voy al armario y me pongo una sudadera.

—Ya sabes, a partir de los treinta, necesitas un par de días para recuperarte.

—Aún tienes veintinueve.

—Por poco.

Aprovecho el silencio para buscar la manera de hacerla desaparecer sin portarme como un capullo. Ahora parece inofensiva, pero no lo es.

Nunca lo ha sido.

—Quería... Pedro, quiero pedirte perdón. Por lo de ayer. Y por lo de antes.

—¿¡Qué!? —grito.

—Ya lo has oído —alza la voz.

Sé que le cuesta. Ni siquiera me mira.

—Hostias —murmuro.

¿Lore, disculpándose? Seguro que es un truco, pero este es nuevo y no me lo conozco. Estoy en terreno pantanoso y tan acojonado como si pisara un campo de minas. Sin embargo, como me gusta ver el lado bueno de las cosas, decido sonreír. Estoy orgulloso de mí mismo por cómo he capeado el temporal. No he caído en la tentación, me he mantenido en mis trece a pesar de que la muy cabrona me lo ha puesto jodidamente difícil, aunque, ¿cuánto más podré aguantar?

Pregúntaselo a mi polla.

—Me da igual si te avergüenzas de mí, Lore, de verdad, pero prefiero que no me lo restriegues. Me conformo con eso.

Saca una pierna por debajo de la bata, como si fuese un vestido de esos que tienen una raja a un lado. Joder, qué malo me pone con tan poco. Las uñas de sus pies, pintadas de rojo, se restriegan contra el bajo de mi colcha. Me refugio en eso para no comérmela con los ojos. Se acerca a mí. Así, con el pelo mojado y la franela de mi bata envolviéndola, cualquiera diría que es una pobre y desamparada vagabunda. Pero no. Su sueldo debe triplicar el mío. Ese pensamiento me hace sonreír.

—Es que la situación no es como te imaginas.

—¿Cómo me la imagino?

Sus pupilas evitan posarse en mis ojos.

—No puedo cambiar lo que dije, pero sí hacerte saber que... que... no estuvo bien. Perdóname.

Algo en su voz entrecortada me incita a creerla. No lo hago del todo, para ser honesto. Me gusta que no pretenda excusarse en chorradas o echarle la culpa al alcohol o... yo que sé, a Mercurio retrógrado.

Frunzo el ceño. Quiero tirar del hilo un poco más.

—No lo entiendo.

A Lore le pesa el orgullo que flipas. Para ella, esto es rebajarse. Puedo imaginar lo mucho que le está jodiendo esta conversación. ¡La úlcera que le va a salir si sigue con estas! Por todo eso, comprender qué le motiva a disculparse de repente me interesa mucho. Solo así sabré si se arrepiente de verdad o no.

—No tiene tanto que ver contigo como conmigo —asegura—. Son... son cosas mías.

—Vale.

¿Ahora tiene secretos de los que se avergüenza? Sigo con la picha hecha un lío, pero aprovecho  que viene a cuento para sacar un tema que me quema por dentro desde ayer:

—Yo dije lo de que ya me gustaría de coña. Que fueses mi novia, digo.

—Vale.

—Te lo comento para que no haya más malos entendidos.

—Sí, ya sé... prefieres a las chicas con alma.

Esto último lo dice tan bajito que apenas la escucho. Y joder, alucino con que todavía le escueza eso.

—Menuda rachita llevamos, ¿eh?

—Pues sí.

Este silencio es nuevo. Incómodo, sí, pero no tenso. Me mira y sonríe con una sola comisura. Yo hago lo mismo, como un gilipollas.

—Ve a cambiarte. Te vas a poner mala.

—Me da igual —dice con voz rota.

—Lore...

—Solo quería decirte eso y te lo he dicho. Misión cumplida. Ya te dejo en paz.

Se da media vuelta. Aún lleva mi bata, pero a ver quién es el valiente que le dice algo. A una parte de mí, la masoca, le dan ganas de detenerla y abrazarla. Me contengo sin problemas, pero no puedo detener a mi bocota, esa que siempre me pierde:

—Espera.

Solo mueve la cabeza.

—¿Qué?

—Voy a hacer una fabada. ¿Quieres comer... conmigo?

—No.

—¿Vas a salir? —trago saliva.

—No.

—¿Entonces?

¿Por qué me siento gilipollas de repente? ¿Por qué quiero pasar más tiempo con ella? ¿Por qué, en lo más profundo de mi ser, busco su puta sonrisa, su jodida aprobación?

—Prefiero algo más sano, como... como una ensalada.

—No me jodas —mascullo, tras chasquear la lengua—. ¿Desde cuándo un plato de cuchara no es sano?

—Yo no como esas cosas, Pedro.

—¿Por qué? ¿Has probado la mía? —niega con la cabeza—. Me sale de rechupete, para tu información. —Ella se encoge de hombros—. ¿Sabes? Deberías dejarte de hostias y ser tú. —Por fin se gira del todo. Me mira con la boca abierta—. Tanto contar las calorías y ponerte ese... esas mierdas en los labios para que se vean más gordos —alza las cejas, sorprendida—. ¿Te crees que no lo sé? Joder, Lorena, entérate, ¡que estás como un queso! Con quince kilos más y sin relleno, también.

—Pero, ¿qué dices?

—¡Lo que oyes! No tendrías que dedicarle tanto tiempo y energía a... a... esas tontunas. Si te enfocas en ser más tú y menos en lo que piensan los demás sobre ti, serías... ya es que serías...

«Perfecta».

Dejo la frase en el aire. Le tiembla la barbilla. Ahoga una especie de hipido que camufla lo mejor que puede.

—Voy a... a... secarme el pelo —musita.

Y me deja ahí solo, sin armar un escándalo, sin decirme que me meta en mis putos asuntos.

Esto, definitivamente, es nuevo.

Capítulo 27

El olor a fabada inunda cada rincón de la casa y eso incluye mi habitación. Cada vez que aspiro una bocanada de aire, mastico legumbres imaginarias. Eso me estresa un poco, no voy a mentir. Tampoco debería callar lo que realmente pienso: si huele así de bien, mejor sabrá.

Aunque llevo puestos dos jerséis, tengo frío. Debería haberle hecho caso a Pedro y vestirme nada más salir de la ducha, pero no me arrepiento de haber llamado a su puerta. Soltarle lo que me bullía por dentro ha sido terapéutico. Ahora me siento mejor, a pesar de todas esas preguntas sin respuesta salpicada de confesiones a medio hacer.

Un escalofrío me recorre de la cabeza a los pies. Hay varias maneras de entrar en calor, una de ellas es la favorita de mi estómago, que ruge sin parar. Me levanto de la cama. Barajo mis opciones. Al final decido colgarme del brazo la bata de Pedro. La he olido tres veces desde que la tengo en mi poder. Tres, siempre con idéntico resultado: cierro los ojos. Me imagino cosas, no todas sexuales.

Estoy fatal.

Suelto un suspiro y, agradecida por el hecho de que nadie me haya visto en horas tan bajas, me dirijo a la cocina. Es difícil resistirse a la llamada del hambre cuando son casi las tres de la tarde y tu desayuno ha consistido en mordisquear unas cuantas galletas integrales.

—Hola.  —Le digo mientras se gira. Lleva puesto un delantal. Su sonrisa es breve—. Gracias por prestarme tu bata.

—Aún está mojada  —comenta, tras examinar la tela.

Deja la prenda a un lado, hecha un ovillo, y toma un plato hondo. Mete con delicadeza un cazo en la olla y vierte tres cucharadas en él. Casi rebosa. Con cuidado, lo lleva hasta la mesa.

—Que aproveche  —susurro.

Mis ojos no se separan del vapor que desprende la comida. La puesta en escena está currada, como diría Pedro. Parece el rincón de un restaurante de esos que ofrecen menú del día por un puñado de euros. Mi estómago decide que es el mejor momento para sacar a relucir su variado repertorio de sonidos.

—¿Quieres un poco?

Junto los labios. Mis manos acarician mi vientre, plano como una tabla. Asiento mientras pienso en lo que tendré que hacer para borrar el paso de esta comida por mi cuerpo. Pedro no dice nada. Se limita a servirme repitiendo el proceso anterior. Me siento frente a él. Le robo su cuchara, la hundo en el caldo y me la llevo a la boca.

—¡Auch!

—Cuidado, que quema.

Me trago el líquido ardiendo. Saco la lengua y me la abanico. Pedro me estudia con una mezcla de curiosidad y ternura que me incomoda. Después, pone una cuchara más en la mesa y otros cubiertos. Se dispone a cortar la morcilla, pero interrumpe su labor al ver que no hago nada, solo mirarle. Pincho con el tenedor. Soplo, consciente del poder que pueden albergar los labios fruncidos. Sonrío con malicia, pero enseguida cambio ese gesto por uno de puro asombro al saborear el guiso.

Gimo de placer de manera totalmente incontrolable y espontánea.

—Me alegro de que te guste —Asiento. Es lo más cerca que estaré hoy de hacerle un cumplido—. Sabe mucho mejor recién hecho que recalentado en un táper, ¿no? —Se ríe. Me revuelvo en la silla. ¿Acaso lo dice porque sabe que me cené las sobras del otro día? Pues no pienso admitirlo. Tampoco voy a pedir perdón por eso—. Donde esté la vitro, que se quite el microondas. Es lo primero que aprendes cuando empiezas a manejarte con los fogones.

El pulso se me dispara, pero disimulo. Prefiero mantener la boca ocupada en degustar esta delicia. Sin embargo, responder a sus provocaciones también me resulta estimulante.

E irresistible.

—¿Debería darme por aludida?

—No lo sé.

Cuento mentalmente hasta veinte antes de llevarme la cuchara a la boca.

—No sé cocinar, pero sí sé lo que significa «a fuego lento», Pedro —susurro con voz sensual.

—¿Y lo has probado?

—Sí —miento—. ¿Y tú?

Mira hacia el techo. Sonríe sin mostrar los dientes.

—Para mí es un modo de vida.

—¿Filosofía? No me interesa.

—Sé muy bien lo que te interesa. —Engulle y luego añade—: Al menos, podrías hacerme un poco la rosca y decir... no sé, algo así como: «Pedro, esto está de puta madre».

Cuanto más desee que lo adule, menos pienso hacerlo. O quizá...

—Si te lo digo, ¿volverá Batman?

—Buen intento, Lorena, buen intento... pero no.

Niego con la cabeza. Hundo la cuchara en el plato. Definitivamente, la fabada ayuda a mitigar los golpes que recibo en esta guerra dialéctica.

—¿Crees que merece la pena? —lanzo la pregunta al aire con un misticismo muy calculado, lo reconozco.

—No te sigo.

—El fuego lento.

—Joder, sí.

Lo ha dicho tan convencido que, por un momento, no sé por dónde seguir.

—Pero... ¿así no estás creando unas expectativas que... que luego a lo mejor no se cumplen?

Me sonríe con condescendencia.

—Aún no te has pispado de qué va la vaina.

—Pero tú vas a explicármelo.

Bebe un poco de agua y luego, de manera inesperada, baja la voz:

—Ni siquiera te acuerdas de las dichosas expectativas. Estás tan ocupada disfrutando del viaje que es en lo último que piensas.

—El viaje... —repito, mientras sonrío—. El viaje, cuanto más corto, mejor.

Deja caer la cuchara sobre el plato. Salpica alrededor. Me mira con una intensidad nueva. Se inclina sobre la mesa y me clava la mirada antes de decir:

—El viaje, sin atajos. Sin horarios. Y si te pierdes o te ensucias por el camino, mucho mejor.

—Discrepo.

Esa inmensa tensión que nos envuelve se evapora en cuanto pronuncio dicha palabra. Me pregunto si habla en general o si se refiere específicamente a lo que sucede entre dos personas cuando intiman. Teniendo en cuenta que Pedro era virgen hasta hace unos meses, dudo que sea eso. Sin embargo, lo ha dicho con tal seguridad en sí mismo que ya no sé qué pensar. Enrosco un mechón de pelo en mi índice. Parpadeo varias veces, confusa, mientras Pedro apoya de nuevo la espalda en el respaldo de su silla.

Y, como si nada raro hubiese sucedido, se lleva un trozo de chorizo a la boca.

—Está claro que no nos vamos a poner de acuerdo nunca, Lore, y no pasa nada. Son distintas maneras de ver la vida.

—Créeme, ibas a flipar, como tú dices, si no me tuvieras tanto miedo.

Consigo que se atragante con ese gancho que acabo de lanzarle. Punto para mí. Provocadora y destructiva en el momento en que menos lo esperas.

—No te tengo miedo, Lorena.

—Ah, ¿no?

—No.

Tomo otra cucharada. Dejo caer en su plato un trozo de chorizo que no pienso comerme. Él lo mira como si acabara de echarle veneno o algo así. Me limpio con la servilleta. Me pregunto si es buena idea compartir con él una nueva teoría que me acaba de venir a la mente. Lo de que prefiere una «chica con alma» es solo una excusa. Elige ir a lo seguro con la Gritona por no arriesgarse a volver a sentir algo por mí. Sabe tan bien como yo que si volvemos a acostarnos no voy a salir de su cabeza.

Podría soltarle todo esto, pero en el último segundo, la estrategia se impone. No debo mostrar todas mis cartas a la vez. Fuego lento. Me río. Mastico. Gimo bajito. Es la mejor fabada que he probado en mi vida, pero ni por todo el oro del mundo voy a decir eso.

Me aclaro la garganta y, en cambio, disparo lo siguiente:

—¿Te echas un vicio conmigo?

—¿Cómo? —se queda blanco.

—Que si jugamos. ¡Es jerga de gamer! —me apresuro a aclarar el contexto de mi propuesta—. Que yo te lo tenga que decir...

—Ah, vale, joder.... ¿cuándo?

—Ahora, después de comer.

Hace como que se lo piensa. Tarda mucho más de lo que me gustaría en replicar:

—Vale, pero tú te encargas de los platos.

Pongo los ojos en blanco. No me apetece en absoluto asumir las tareas domésticas, pero veo en su cara seria que es eso o nada.

Bato la mano en el aire, bufo y replico con mala leche:

—Hecho.

Capítulo 28

Jugamos durante horas. Afuera se hace de noche mientras aniquilamos zombis y otras criaturas del inframundo. Esta parte del Resident Evil es muy emocionante. Solo nos levantamos para rellenar nuestros vasos de agua. Sí, agua. Nada de alcohol. Ah, también hacemos excursiones al baño. La fabada nos lo pone difícil para mantener una atmósfera limpia, tú ya me entiendes. ¿Ves como era mejor una ensalada? Aunque mi estómago prefiera esto a unos cuantos trozos de lechuga, existen claras desventajas al digerir algo tan pesado.

Salvando eso, disfruto como una enana cuando sostengo el mando entre mis manos. También cuando es Pedro quien lo hace. Nos metemos en una dimensión paralela en la que luchamos por un objetivo común en el mismo bando. Nosotros contra todo lo demás. Sonrío al pensar en eso. Y en que todavía nos queda mucho hasta llegar al final.

Me gusta observar a Pedro en acción. La tensión en su cuerpo, los ruidos involuntarios que hace con la garganta. La fuerza de sus pulgares al presionar los botones. Su ceño fruncido en un inequívoco gesto de concentración. Cuando se pasa una parte difícil me contengo para no abrazarlo. Celebro sus victorias y me río de él cuando comete algún error. También de él, lo admito. A veces, nuestras miradas se cruzan y entonces es como si jamás nos hubiésemos dicho una mala palabra. Como si nuestra historia aún estuviese por empezar, con todo lo que eso implica.

Siento un escalofrío y un poco de decepción al darme cuenta de que no puede ser.

Me tumbo en su cama sin atreverme a mirar el reloj. No quiero descubrir que nos hemos comido la madrugada minuto a minuto. ¿Por qué el tiempo avanza tan rápido cuando te lo estás pasando bien?Giro la cabeza hasta que mi nariz roza su colcha. Huele a él. Sonrío sin ser vista. Me quito los zapatos, estiro los pies y me pongo cómoda tras ahuecar la almohada. La ancha espalda de Pedro y su nuca se recortan contra la luz que emite la pantalla. Por lo demás estamos a oscuras. El cuarto se encuentra sumido en una atmósfera que me transmite paz. Bostezo. Cierro los ojos. Cuando vuelvo a abrirlos, no se ve ni se oye nada, tan solo un sutil zumbido que retumba en mis tímpanos.

Me muevo un poco. Paro al sentir a alguien junto a mí. El calor de un cuerpo grande que no me resulta desconocido. Ahogo un jadeo. Un brillo apagado sale despedido de unos ojos que me observan. El rastro de su desodorante no deja lugar a dudas.

—Pedro...

—Te habías quedado dormida y yo... tenía sueño también y no quería ir al sofá y...

Suspiro.

—No te he pedido explicaciones.

—Ya, pero...

—¿Qué hora es?

Lo escucho respirar fuerte. Y tragar saliva.

—Tarde.

—¿Cómo de tarde?

Pasa un brazo por debajo de su cabeza. Deja de mirarme.

—Como para que te vayas a la cama.

—No quiero irme —anuncio con un hilo de voz.

Y con el corazón en un puño.

—¿Sabes qué es lo peor? —niego con la cabeza aunque él no pueda verme—. Que yo tampoco quiero que te vayas.

Ahogo un jadeo, incapaz de creerme lo que acabo de oír. Me incorporo totalmente espabilada. Apoyo mi peso sobre un codo. Me inclino hacia él. Mis labios aterrizan sobre el cuello de su camiseta en un beso que no llega a ser tal. Pedro no se mueve, ni se queja. Lo interpreto como una señal. Voy con cuidado, aunque los nervios estén a punto de traicionarme. Mi corazón retumba con tanta fuerza como si fuese a salírseme del pecho. Sin embargo, Pedro no puede oírlo y eso me parece increíble. Me falta el aire. Los segundos se estiran como chicle. Este momento sale de un sueño. Sí. Seguro que es eso, porque mi compañero de piso prefiere a las chicas con alma. El fuego lento a los microondas. En el último instante va a apartar la cara, o a pedirme que me vaya.

Estoy desarmada, sin estrategia ni plan de acción, pero necesito comprobar qué sucede si lo beso. Voy a arriesgarme a que me rechace por enésima vez. Temo espantarlo y espantarme a mí. Abrir una puerta que ya no se pueda cerrar. Descubrir cosas para las que no estoy preparada. El riesgo quizá no merezca la pena. Aún así voy a hacerlo. Quizá me cargue la energía que hemos logrado mantener durante casi todo el día.

Quizá, este sea el broche de oro a un sábado perfecto.

Alargo la mano libre y acaricio su cara. Es un roce de reconocimiento. Mejillas, nariz, párpados. Labios. Tiemblo un poco al sentir su aliento contra los míos. Cierro los ojos aunque no hace falta. O tal vez sí. Recorto la poca distancia que nos separa y deposito un beso suave sobre su boca. Me aparto, ansiosa, insegura por primera vez en siglos. Jadeo bajito, sin saber muy bien qué más hacer. Entonces, escucho un gruñido que proviene desde lo más hondo de su garganta. Se abalanza sobre mí. Su peso me obliga a tumbarme en el colchón. Me besa con un ansia que me sobrecoge, que me pone la piel de gallina. Y así, nos abandonamos a un beso que llevaba deseando semanas. Él también. Lo sé por cómo se entrega. Lo da todo. Yo le correspondo de la misma manera. Y te voy a decir una cosa: eso de que prefiere el fuego lento es una maldita patraña.

Vamos a arder, a consumirnos tan rápido que, cuando queramos darnos cuenta, seremos cenizas.

Nuestras lenguas se encuentran. Giro un poco la cabeza. El beso se hace más intenso, más profundo, si cabe. Incluso violento. Gemimos juntos. Arqueo la espalda para pegarme más a él. Necesito el contacto, más roce. Se me dispara el pulso. Me reverbera por todas partes. Sus manos recorren mi pelo, tiran de él, se enredan entre mis mechones. Las mías están fijas en sus hombros. Clavo mis uñas en ellos para que no pueda escaparse.

Para decirle, sin palabras, que no quiero que esto acabe nunca.

Ainara comentó en la cena que puedes salir de dudas con un solo beso. Me jode admitirlo, pero no se equivocaba. No solo tengo la completa seguridad de que quiero más, sino que me va a resultar imposible dejar de pensar en este instante durante días y noches.

Porque este no es un beso más: es «el beso».

El primero real. El primero que es de verdad.

Capítulo 29

Pedro

Hostias. Hostias. Hostias. ¡Hostias!

Ese beso.

Ya han pasado casi dos semanas y, cada vez que me acuesto en mi cama, me acuerdo de cuando casi me acosté con ella. ¡Menudo viaje! Podríamos haber llegado hasta el final del trayecto, pero no quise proponérselo. Seguir por ahí solo habría traído problemas. Placenteros, jodidamente excitantes, pero problemas al fin y al cabo. Eso me digo para convencerme de que no soy un puto pringado de mierda. Cualquier otro en mi lugar hubiese aprovechado la ocasión para poner a Lore mirando a Cuenca y carril, pero yo no soy de esos.

Soy de los que intentan conservar la dignidad a costa de su estabilidad mental. Un suicida del sexo. Un jodido gilipollas.

Me he pedido el día en el trabajo. En cuanto despierto, lo primero que hago es mirar el móvil. Este año es diferente, porque muchas personas se han acordado de la fecha. Sonrío, un poco flipado. Devuelvo los cumplidos y me encierro en la cocina para darme un homenaje después con mi plato favorito: lubina al horno con sus patatitas y todo. Luego, gayola y siesta.

Salgo a tomarme algo con Paola. Una cerveza, o dos o tres. Las cosas aún no fluyen del todo entre nosotros. Necesita más tiempo, así que quizá me aleje un poco. Te preguntarás dónde está mi chamo favorito. Bueno, es que Manu ya ha organizado un fin de semana entero en mi honor. A partir de medianoche y hasta que el cuerpo aguante vamos a salir por ahí varios amigos. Todo tíos: la fiesta de las salchichas.

En cuanto vuelvo a casa, oigo la voz de Lore. Me acerco hasta sus dominios. Dios, ¡qué bien huele! Quizá demasiado bien, si es que eso tiene sentido.

—¡Feliz cumpleaños!

Se tira a mis brazos. Ahogo un gemido de protesta. Tardo en reaccionar. Mucho. No sé si es la sorpresa o el moco que llevo encima.

—Gracias —susurro—. Treinta ya, ¡uf!

—Sí. Uf.

Respira hondo sobre mi cuello. De repente, se aparta de mi lado. Abre la boca como si fuese a decir algo, pero la cierra enseguida.

—Tengo algo para ti —comenta, desinflada.

No entiendo este cambio de humor, de actitud, o de lo que sea. Tampoco me apetece indagar. Se agacha frente a su cama. Escarba en su bolso. Aprovecho para hacerle un repaso a su glorioso culo enfundado en unos vaqueros ajustados. Muero un poco por dentro. Me alegro de haberme hecho una paja antes. Descargado y medio pedo, así sí que puedo con cualquier versión de Lorena. La buena o la arpía.

—¿Qué es? —pregunto para distraerme a mí mismo.

Da media vuelta. Se aparta los mechones que le tapan la cara. Va muy maquillada, pero menos arreglada que otras veces.

—No me ha dado tiempo a envolverlo.

—Da igual. Lo importante es que... te has acordado.

—Supongo.

Cada vez hablamos más bajo, no sé por qué. Evita mirarme a los ojos mientras me tiende una bolsa de plástico negra. La abro y enseguida reconozco la carcasa de un videojuego. La saco y miro la portada sin creérmelo del todo:

—¡Hostias! —grito—. ¿¡Y esto!?

Lore se encoge de hombros. Una media sonrisa le baila en la cara. Y entonces, no puedo evitarlo: la agarro de la cintura y doy con ella una vuelta completa sobre mí mismo. No pesa nada. Suelta un chillido que me taladra el tímpano. Sus tetas se aplastan contra mi pecho, pero no hay nada demasiado sexual en lo que hacemos. Empiezo a reír. Se lo contagio.

Culpo al alcohol.

—¿Te gusta?

—¿¡Que si me gusta!? —se me escapa una risa de tarado—. Llevo esperando tres años y medio a que salga este juego, así que no, no me gusta. ¡Me puto encanta! ¡Se me ha puesto dura y todo! —Adiós al momento feliz por culpa de mi último comentario. Lore me mira fijamente con una cara rara, muy seria. La bajo para que sus pies toquen el suelo —. ¿Cómo narices lo has conseguido? —Le doy palmaditas a la carcasa—. ¡Si esta joyita no sale hasta dentro de dos meses!

—No fue fácil. Lo mío me ha costado.

—¿Lo has robado? ¡No jodas!

—¡No! —sonríe, pero muy poco—. He tirado de contactos. No quieren filtraciones, ni líos... así que les he tenido que prometer que no habría nada de eso. Que solo era para un... amigo.

—Es todo un detalle. —Obviemos el modo en que ha pronunciado la palabra «amigo» —. Y no voy a piratearlo, así que puedes estar tranquila.

—Muchas gracias. Todo un detalle —replica, medio en guasa, parafraseándome.

Me paso la mano por la cara. Está siendo un cumpleaños raro de cojones. ¡Como se nota el cambio de década! Intento sentirme viejo sin conseguirlo. Me río. Lore hace un gesto con el que me invita a compartir lo que pienso: ni de coña. Acabo de acordarme de que, cuando ella cumplió los veintiocho, dejé de ser virgen.

—Pues... —carraspeo. Al final va a ser verdad eso de que se me va a poner dura y todo—, no esperaba que te acordases de mi cumple. Mucho menos que me hicieras este pedazo de regalo.

—Me he portado bien.

—Sí.

—¿Tanto como para que reconsideres lo del directo?

Me corta el rollo al decir eso. Ella se rasca el cogote. Chasqueo la lengua. Meneo el juego delante de sus ojos.

—Joder, ¿qué estás dispuesta a hacer por un puto vídeo de Instagram?

—No te lo he regalado con segundas.

—Ah, ¿no?

—No, pero...

—Bueno, me parece bien. ¡Qué cojones!

—¿Sí?

—Sí. Así no siento que estoy tan en deuda contigo. A saber lo que habrás tenido que hacer para... conseguir esto.

—Nada de lo que te piensas.

Estira los labios. Esos tan jugosos a pesar de los pinchazos. Esos que tan bien besan.

—No sabes lo que estoy pensando.

—Me lo puedo imaginar. Has visto mucho porno.

Estallo en una carcajada que rompe la tensión de antes.

—No me quiero quitar la máscara, Lore. Aún no —suspira con fastidio—. Oye, que solo te voy a poner esa condición. Por lo demás, puedes hacer con Batman lo que quieras.

—¿Lo que quiera?

Arquea una ceja. En su cara aparece una sonrisa auténtica. De alguna manera, sé que lo es.

Y yo, me pierdo en ella.

Capítulo 30

—Estás loca, cariño.

—Ya lo sé.

—Pero loca, loca de atar, ¿eh? —Coge el pintalabios rojo y gira la barra hasta el tope—. Batman te va a dejar divina. ¡Di-vi-na! —Sonrío—. Mira hacia arriba.

Obedezco. Cierro los ojos.

—¿Podrías explicarles a nuestras espectadoras qué tipo de maquillaje me vas a hacer? —Finge que se lo piensa. Frunce los labios. Creo que intenta ganar tiempo. Le echo un cable—. Algo sencillo, de fiesta, o...

—Sencillo, no. ¿Tú crees que a Batman le va lo sencillo, chati? —Me río. Pedro niega con la cabeza—. ¡Estáte quieta!

—Vale, vale. ¿Entonces?

—Voy a ir a lo seguro con un look de chica explosiva. Lo que tú eres, vaya.

Escondo una sonrisa. Me pregunto si lo dice porque está muy metido en el papel o si realmente piensa eso.

—¡Me gusta!

—Te voy a convertir en una Catwoman potentorra. Para eso no hay nada mejor que utilizar esta brocha. —La muestra a cámara—. Con ella pones de rodillas a tu crush en un pispás.

—¿Lo dices por experiencia?

Me giro. Le miro a los ojos. Apenas distingo sus pupilas vibrantes, poco más.

—¡Cariño, si yo te contara!

Estallo en una carcajada sincera. Me encanta Batman y el chico que hay debajo. No, retiro eso. Me lo paso bien con él y ya está. Admito que su mérito tiene: pocos hubiesen accedido a hacer esto el día de su cumpleaños. Tengo una suerte increíble. Por eso voy a aprovechar esta ocasión de oro y sacarle el máximo partido.

He avisado a mis seguidoras y a la marca con muy poca antelación. Me he desmaquillado corriendo. Aquí estamos, a pesar de los nervios. No me gusta improvisar en directo. El resultado suele ser mediocre en el mejor de los casos. Quiero destacar, hacerlo perfecto, pero, sin un trabajo previo, el éxito solo está al alcance de unos pocos privilegiados. Hay muchas posibilidades de cometer errores que se pagan caros. Sin embargo, soy consciente de que era esto o nada.

Pedro no se vende precisamente barato.

—¿No vas a sellarlo con polvos? —pregunto, un poco tensa.

—¿Polvos? De eso sé un rato así que deja que Batman haga su magia. Confía en mí.

Me salto la parte en que le río la gracia. Solo asiento, pero no estoy en absoluto convencida del resultado. Mi reino por un espejo. Si estoy quedando ridícula, debo prepararme para salir del paso. Ya imagino los comentarios que suscitará este desastre.

Y mientras, permito que Pedro haga lo que quiera con mi cara.

—Por cierto, Batman... —este silencio ya dura demasiado—, ¿cuándo vamos a poder verte sin la máscara?

—Todavía falta, tesoro. Un poco de paciencia.

Me pasa la brocha por la cara. Un escalofrío atraviesa mi columna.

—Queremos verte ya.

—¿Conoces una manera mejor de manteneros a todas enganchadas? —Señala a la cámara con el mango, metido totalmente en la piel de un maquillador profesional—. No, ¿verdad? Pues eso.

—Dicen que debajo del látex se esconde un chico bastante mono —aseguro, tras acordarme de varios comentarios que especulaban con el aspecto de Pedro

—Poco me lo dicen, pero sí. Estoy cañón.

Sonrío. Veo cómo un lápiz de ojos se asoma a mi globo ocular. Me tenso.

—Cuéntanos algún secreto de belleza que tengas...

—Dormir ocho horas. Beber mucha agua. Follar lento. —Me quedo sin aire. Intento leer la reacción de las seguidoras que nos ven, pero son tantas que no puedo fijar la vista en ninguna frase en concreto—. Ya estás.

Me tiende un espejo. Sonrío ante la cámara. Me miro.

—No está mal... —murmuro, sorprendida.

—Pues claro que no, ¿qué esperabas?

—No sé.

«Un desastre».

—La próxima vez te dejo hecha un cuadro, por mala.

Sonrío. Le pongo una mano en el hombro.

—Gracias, Batman.

—No me las des. Mejor dáselas a esta brocha. Tenemos un código de descuento que puedes aprovechar en tu próxima compra. ¡Vamos, corre, que se agotan! ¡Es una edición limitada!

Lo miro y siento tanta gratitud que me dan ganas de interrumpir el dichoso directo y besarlo sin parar. Durante horas. Quiero volver a repetir lo de aquel día ya tan lejano en su cama, pero no me atrevo a proponérselo, ni a dar el primer paso. Continúo con un discurso alabando las cualidades de la brocha. Pedro me sigue. Durante los siguientes cinco minutos, parecemos presentadores de tele tienda.

Hemos improvisado y ha salido genial. No sé si debo culpar a la química o a la suerte, pero definitivamente entre Batman y yo hay algo difícil de explicar. Y que se cocina poco a poco.

A fuego lento.

Capítulo 31

—¡Lorena! ¿Estás sentada?

—Sí —miento.

—Atenta, atenta a estas cifras... ¡son de escándalo! —deja caer un par—. Como ves, la venta de la brocha está siendo todo un éxito, con récords rotos y tal.

—Aha.

En una época no tan lejana, dicha información me habría interesado muchísimo. Ahora solo estoy deseando que acabe la charla para volver con Pedro.

—Felicita a Batman de mi parte, por favor. ¡Habéis estado geniales los dos!

—Sí.

—A ver qué te parece esto que te propongo...

De pronto, la responsable de marketing logra captar mi atención.

—Soy toda oídos.

—Si tú y Batman lográis mantener este nivel de engagement durante tres sesiones más, estamos dispuestos a pagaros, adicionalmente, un porcentaje sobre las ventas...

—¿De qué porcentaje estamos hablando?

—De uno casi escandaloso. —No tengo demasiada fe, pero cuando me lo suelta, abro mucho los ojos. En efecto, es casi escandaloso—. ¿Qué te parece?

—No está mal...

Disimulo lo mejor que puedo. Sonrío, feliz porque cada día soy más influencer. Rozo los cien mil seguidores, cifra nada desdeñable. Todo esto es fruto de mi trabajo. Adoro cuando el esfuerzo da resultados. Soy adicta a eso.

—Por supuesto, el superhéroe debe quitarse la máscara al final del último directo.

—Claro —trago saliva.

—¿Tu... amigo no tiene redes sociales?

—No.

—Necesito su correo electrónico.

—¿Para qué?

—¿Cómo que para qué, Lorena? —se ríe—. ¡Para hacerle llegar un contrato!

—¡Pero si la cuenta es mía!

—Eso no importa, él es tan protagonista como tú o más. Mándame la info que te pido, ¿ok? Y cualquier duda, me dices.

—De acuerdo.

Cuelgo un poco enfadada. Y un poco preocupada, también. No sé cómo me las voy a ingeniar para convencer a Pedro de que sigamos con esto. Le conozco poco, pero estoy segura de que el dinero no será motivación suficiente.

—¿Te hace un vicio?

Pedro alza una ceja mientras asoma la cara por la puerta de mi cuarto. Sonrío hasta que me duelen las mejillas. Hasta que se forman arrugas que ni Osiris o el mejor cirujano del mundo podría borrar. Nos vamos a su habitación. Jugamos al Resident Evil. Estamos a punto de pasarnos la partida. Esta parte es difícil. Me atasco, Pedro me releva. Muero por ver cómo termina esta alucinante historia, pero si eso significa que ya no vamos a pasar tanto tiempo juntos, debería boicotear nuestro avance.

—¡Cuidado! —grito, sin pensar—. ¡Tienes al monstruo detrás de ti!

Su personaje esquiva el ataque justo a tiempo.

—¡Hostia, Lore, menos mal!

—Ha estado cerca, ¿eh?

Me enfado conmigo misma por haber hecho lo contrario de lo que pretendía. Pedro, ajeno a esto, pulsa el botón de pausa y gira la cara para mirarme. Nos sonreímos con una complicidad que me eriza la piel. ¿Soy solo yo o él también lo siente?

—Somos un equipazo. ¡Choca! —Sube la mano. Frunzo el ceño, espantada. Pasan varios segundos. Finalmente, hago de tripas corazón y mi mano entra en contacto con la suya como si fuésemos colegas de toda la vida—. Dios, ¡te quiero!

Abro mucho los ojos. Se me dispara el pulso. Se me bloquean las vías respiratorias. Ahogo un jadeo.

—S-¿sí? —consigo articular.

Pedro gira la cara. Se ha puesto un poco rojo. Intenta sonreír, pero no le sale. Niega con la cabeza muy rápido y muchas veces.

—A ver, ¡no te flipes, que es coña!

Ríe muy fuerte. Yo también, pero por mero instinto de supervivencia. Una profunda tristeza empaña el momento. Él reanuda la partida como si nada, sin ser consciente de lo que sus palabras acaban de desencadenar en mi interior. Estoy tan confundida que me pierdo en el instante. Sigo ahí, pero mi mente no. Varios recuerdos vienen y van. Salvajes, vergonzosos; dulces, amargos. También picantes. La lencería, aquel momento en el sofá. El beso. Repaso conversaciones a toda velocidad. Imagino situaciones que no han sucedido aún. De nuevo el beso. A cámara lenta.

Me agobio. Me lleno de esperanzas vacías.

Y entonces me doy cuenta de que quiero que Pedro repita lo de antes, pero que lo diga de verdad.

«Mierda».

—A ver cómo te digo esto... —pego un respingo y lo miro con un ansia desconocida en mí—. Lo tenemos que dejar aquí.

—¿Qué? ¿Por qué? —pregunto, descolocada.

—He quedado.

Agito la cabeza mientras cierro los ojos.

—¿Ahora? —miro el reloj—. ¡Pero si son casi las doce de la noche!            

—Ya, ¿y? Es viernes. La noche es joven.

—Ni siquiera mi madre dice eso ya... —musito. Carraspeo e intento sonar casual, aunque tengo el pulso un poco acelerado—: ¿Con quién vas a verte?

—Con Manu. Es la fiesta de las salchichas —se ríe de su propia gracia.

Yo no pillo el chiste. Tampoco me lo creo. Estoy segura de que va a encontrarse con la Gritona. ¿Es que no ha tenido suficiente de ella por hoy? Sé que han estado juntos antes; ese perfume tan empalagoso se le pega enseguida. Supongo que mentirme le resulta más fácil, pero si no insultara mi inteligencia con excusas patéticas, seguro que no estaría tan afectada.

—Que te diviertas. —Me clavo las uñas en el muslo para descargar un poco de tensión.

Salgo de su cuarto con una apatía que me apaga. Tumbo mi cuerpo sobre la cama y contemplo el techo como si ahí pudiese hallar la respuesta a mis dudas. La rabia y la tristeza me zarandean dentro del vagón. Noto la garganta tirante. Necesito mucho más oxígeno del que mis pulmones pueden reunir. Me espanta reconocer el peligro en estos síntomas. Nunca me había sucedido algo así con ningún chico.

Tengo que quitarme a Pedro de la cabeza antes de que sea demasiado tarde. No merece la pena estar así por alguien como él. Si voy a sufrir de esta manera, que al menos esté a mi altura, ¿no? Que no cuestione si tengo alma o no. Que me alegre la vista con unos abdominales de infarto.

Un portazo me avisa de que Pedro ya no está. Es la señal que requiere mi orgullo para levantarme, vestirme, maquillarme y salir a comerme la noche.

Cuando el Uber me deja en el local de moda, sigo un modus operandi que hace tiempo creí haber olvidado. Me abro paso hasta la barra, pido una copa, miro el móvil fingiendo que mis amigas se retrasan. Me hago unos cuantos selfies que, una vez editados, subiré a mi perfil. Hago todo esto sin dejar de darle vueltas a lo sucedido esta tarde. Y este mes. Y este año.

Y aquella noche. La del beso. Y...

—¿Nos conocemos?

Siento su aliento contra mi oreja. Sonrío, coqueta. Observo su cara. Es guapo. Está bueno. Es mi tipo totalmente y lo cierto es que me resulta familiar.

—Puede.

—¿Sueles venir mucho por aquí?

—Puede —adoro coquetear, pero esta noche no estoy demasiado inspirada.

—No lo creo. De ser así, me acordaría. —Me encanta esa timidez fingida porque se parece mucho a la mía—. ¿Cómo te llamas?

—Lorena, ¿y tú?

Sonrisita canalla también estudiada tras toque de flequillo. Me repasa el cuerpo con los ojos. Se acerca de nuevo a mi oído.

—Yo me llamo Borja.

Capítulo 32

—¿En qué piensas, hija?

La miro. Algo tira de las comisuras de mis labios. Me enrosco un mechón de pelo en el índice.

—En... nada. Da igual.

—Es que estás como ausente.

—Ya.

Puede que un poquito. No voy a negar lo evidente, así que me encojo de hombros y reviso una vez más el mensaje que me acaba de mandar Borja. Insiste en que quiere verme, pero a mí lo que me apetece es seguir haciéndome la remolona. Aquella noche intercambiamos nuestros números de teléfono, tonteamos un poco más y para casa.

No es lo habitual en mí. En otras circunstancias, ya me lo habría follado sin pensármelo dos veces. Sin embargo, Pedro...

—Dime, ¿es por algún chico?

Suelto el aire en una especie de carcajada que no llega a ser tal.

—Sí. No. Es... complicado.

Mi compañero de piso sale mucho últimamente. Es uno de los motivos por los que nos hemos distanciado. A veces, huelo el perfume barato de la Gritona en cuanto entro en su habitación. Entonces, siento una oleada de calor subir desde el estómago hasta mis mejillas. Me doy media vuelta, cabreada, y abandono la idea de proponerle hacer cualquier cosa. Desde grabar un nuevo directo, hasta comer algo que haya cocinado. Jugar a la consola o también jugar... a que me consuela. Con la máscara. Sin la bata.

Tú ya me entiendes.

—Podrías traértelo un día y así le conozco —pone su mano sobre la mía y pego un respingo.

—¡No! —chillo al más puro «estilo Pedro»—. Quiero decir, no es nadie importante. Ni siquiera estoy saliendo con él.

Ya no hay vicios. Desde que acabamos el Resident Evil, eso de echar horas delante del ordenador pasó a la historia. Y, aunque me he comprado una consola, sin él no es lo mismo.

Lo echo de menos. Mucho.

Ya está. Ya lo he dicho.

—Pues para no ser alguien importante... —hace un gesto sutil con la mano.

—¿Qué?

—¡Mírate! —sonríe—. Estás... diferente.

—Mentira.

—Verdad. Estás en las nubes.

—¡Qué va!

—Hoy al menos.

¿Que qué hago aquí, en casa de mi señora madre? Yo también me lo pregunto. Supongo que el peso de la culpabilidad ya molestaba demasiado. Llevaba mucho tiempo sin verla, desde antes de mi cumpleaños, y ahora recuerdo por qué. Si esta pequeña conversación no te parece suficiente, no te preocupes. Eso es solo la punta del iceberg.

Hay más. Mucho más.

—Osiris acaba de hacer su magia en mí —dejo caer, para cambiar el tema—. Por eso me ves distinta.

—Estás muy guapa, sí, con esos labios...

—Si quieres te paso su contacto.

Niega con la cabeza. Vuelve a poner su mano sobre la mía.

—Lorena, soy tu madre. No puedes engañarme y además... —se acerca un poco más a mi oreja—: de hombres sé un rato.

Evito poner los ojos en blanco, pero me tenso igual.

—Ya —mascullo—. No hace falta que lo jures.

Remueve el café. Yo bebo mi té sin azúcar para mantener la boca ocupada en algo que no sea la lluvia de palabras que me gustaría descargar sobre ella. Me acuerdo de mi infancia. De todos esos novios suyos que desfilaron por la misma puerta que crucé hace un par de horas. Sonrío con tristeza en mitad de este silencio extraño.

Mi madre llamaba «novio» a cualquier cosa, pero yo a todos les tenía que llamar «papá».

¿Cuántos de estos «padres postizos» se quedaron lo suficiente? Ninguno. A lo sumo duraban semanas a su lado. La cosa seguía siempre el mismo patrón: cuando la fase de la luna de miel llegaba a su fin, les convencía para que se fueran a vivir con nosotras. Muchos aceptaron. Con el paso de los días, veían lo insegura que era mi madre. Necesitaba que demostraran su amor a la primera de cambio.  Ataques de celos, discusiones, peleas. La mayoría, provocados por tonterías. Salían huyendo espantados, cansados de aguantar sus lloros. Ella les perseguía incansable. Me hacía testigo de cómo mendigaba su amor sin orgullo ni dignidad. Pocos regresaban. Rompían con ella tarde o temprano, así que se tiraba un día llorando en la cama. Dos, si le gustaba realmente el tío.

Y después, como el ave fénix, resurgía de sus cenizas. Se arreglaba y salía a curar su mal de amores de bar en bar para volver a repetirlo todo otra vez.

En el cole me di cuenta del ridículo que hacía cada vez que cambiaba el nombre de mi papá. Ahora que caigo, fue la primera vez que me vi metida en el vagón de metro que se zarandea. Y después, siendo una adolescente, los rumores que escuchaba sobre la promiscuidad de mi madre ya no me hacían daño. La vergüenza ajena fue mi trauma.

Por eso me juré que jamás sería como ella, que no cometería sus mismos errores.

Sin embargo, eso no es lo peor: nunca me ha querido decir quién es mi padre biológico, cómo se llama o si hubo algo más que un polvo con consecuencias entre ellos. Mi teoría es que, en el fondo, no hay ninguna razón para proteger su identidad. Simplemente no sabe quién es. Puede que tenga una lista de sospechosos, pero ninguna certeza.

Por ese motivo soy alérgica a la palabra «novio». Para mí es sinónimo de compromiso a la ligera. Algo tan temporal como un rollo de una noche que se alarga y tan vacío como un cuerpo sin alma.

Prefiero llamar a las cosas por su nombre.

—Hija —me roza la barbilla con los dedos—, yo solo quiero verte feliz. Con un chico, una chica, varios, o... sin nadie.

Abro mucho los ojos, sorprendida.

—Pero...

—Por si te lo preguntas, llevo sola algún tiempo.

—No me apetece hablar de tu vida... amorosa —escupo, mientras noto cómo se me acelera el pulso.

—Sé que es un tema delicado entre nosotras, pero quiero que sepas que, después de tantísimos desengaños, o mejor dicho errores, he llegado a una conclusión.

—¿Cuál?

—Te tiene que gustar estar contigo misma antes de querer estar con alguien. Ese es el mejor consejo que puedo darte.

Bajo la mirada, incómoda. Siento las lágrimas acumulándose tras mis ojos. Ahora no necesito su guía, pero si hubiese escuchado eso durante mi adolescencia, otro gallo habría cantado.

Mejor tarde que nunca.

Sus brazos me arropan. Tardo, pero por fin imito su gesto. Nos quedamos así, muy juntas y en silencio, mientras nuestras manos surcan la espalda de la otra en una caricia que parece no tener fin. Pienso en lo que ha dicho. En que ya estoy aplicando su consejo.

Primero voy yo. Me elijo a mí. Invertir tiempo y dinero en mejorar mi exterior para gustarme,  para ser feliz por dentro.

—Gracias, mamá.

—Te quiero.

Trago saliva.

—Y yo —ojalá no me hubiese costado tanto decir eso—. Siento no haber venido por mi cumpleaños.

—No pasa nada.

—Me querías hacer una tarta. Soy una mala hija.

—No digas eso.

—Es verdad. —En el fondo, siempre he sido un poco egoísta.

—¡Mírate! Eres preciosa. Has llegado muy lejos. Estás hoy aquí. Eso es lo que importa.

Nos separamos. Puedo respirar mejor. Mi madre me dedica una sonrisa sincera que le devuelvo prácticamente sin querer. Y de repente, caigo en que esto es lo que necesitaba: esperanza. Trabajar en lo que está roto es más seguro que buscar desahogo en lugares peligrosos. Empiezas por creer mensajes bonitos sin sentido, como eso de que dan igual los kilos de más o las inyecciones de menos. Acabas por verte fea, conformándote con migajas y premios de consolación. Yo no quiero eso para mí. Yo merezco mucho más.

—¿Estás bien sola? —le pregunto con cierto pudor.

—Muy, muy bien.

Asiento mientras me convenzo no solo de que es verdad a juzgar por lo que veo, sino que, quizá, el destino de mi madre es igual que el mío: la soledad.

Si a ella, la persona más inestable que conozco en lo que los asuntos del corazón respecta, le va bien así, no tengo de qué preocuparme.

—Mejor sola que mal acompañada —musito este pensamiento de forma automática.

Mi madre alza su taza. Hago lo propio y brindamos.

—Estoy orgullosa de ti, mamá.

—Y yo de ti, cariño —me acaricia la cara.

Mi madre y yo tenemos un largo camino por delante, pero hoy hemos dado el primer paso. Con eso me doy por satisfecha.

Capítulo 33

Hola, nena, vas a salir conmigo esta noche, verdad??? Te espero a las diez en el mismo sitio. Ponte guapa!

«Ponte guapa, dice. Como si no lo fuera ya». Pienso.

Llevo un par de horas dándole vueltas a mis opciones. Estar a las diez allí o darle plantón. Siento que, a pesar de que parezca una decisión superflua, esta va a determinar las próximas semanas de mi vida. De ahí las dudas. Maldito Borja. Confieso que no he pensado mucho en él. Lo que tengo claro es que su interés por mí no va a ser eterno. Bastante ha durado ya su paciencia. El anzuelo va a soltarse si no le doy nada que lo mantenga enganchado, como un polvo. Sé cómo piensa, qué espera de mí si salgo con él y cuántas veces más me llamará en caso de que en la cama haya química. No hay misterio: se trata de una versión calcada de mí, solo que del sexo opuesto.

Apago la consola. Si me quedo en casa, me voy a arrepentir. Pedro ha salido. Ni idea de adónde o con quién. A veces, me lo imagino besando a la Gritona o a cualquier otra poquita cosa y debo esforzarme por contener mis ansias de mandarle a la mierda así, de sopetón. Nunca he conocido a nadie cuyo orgullo fuese más grande que el mío. Jamás lo hubiese sospechado de alguien como él.

La rabia se mezcla con la tristeza. La rutina convierte mi vida en una balsa de aceite sin emoción ni salero. De Batman ni hablamos, por supuesto. Ya no sé con qué excusas venirle a la marca. Ni siquiera el trabajo me proporciona las alegrías que solía darme. Aún así, he vuelto a echar muchas horas en la oficina. Es la única manera de asegurarme de que no voy a cruzarme con mi compañero de piso a mi vuelta.

Pedro me distrae. Me atonta. Me atormenta. Es porque ofrece algo inalcanzable, que una chica sin alma jamás podrá tener. Pero una tiene su orgullo, ¿sabes? Aquí quien importa soy yo, que no se te olvide. Por un tío no merece la pena arrastrarse. Por uno como Pedro, ni siquiera es buena idea considerarlo y yo ya lo he hecho. Varias veces.

Me quiero más a mí. Prefiero estar sola. Por eso, elijo una soledad de quita y pon en la que yo decido cuándo terminar una sequía sexual que ya dura demasiado.

Allí nos vemos, guapo. Besitos.

Confieso que me tiemblan las manos después de teclear esa respuesta. Y que se me ha instalado un nudo en la garganta que necesito deshacer con alcohol. Me visto sin muchas ganas. No quiero impresionarlo, ni nada de eso. Me maquillo con los básicos, me pongo tacones bajos. Uso un perfume que está en las últimas. Pido un Uber. Calculo que voy a llegar quince minutos tarde. Si Borja es tan impaciente como yo, se habrá ido para entonces. Me tomaré una copa, me haré unas cuantas fotos. Volveré a casa y, con un poco de suerte, Pedro estará allí. Sí. Podremos arreglar todo este lío...

—Hola, nena. —Siento su aliento sobre mi mejilla—. Por fin estás aquí.

—Lo bueno se hace esperar —dejo un beso sobre su cuidada barba. Huele bien.

—Sabía que vendrías —dice con chulería—. ¿Quieres una copa?

—Claro —consigo sonreír.

—¿Qué te pido?

No tengo ganas de pensar o de tomar más decisiones.

—¡Sorpréndeme!

Él me devuelve la sonrisa, se atusa el flequillo y levanta el índice para pedirme que espere ahí. Da media vuelta y se dirige hacia la barra. Vaya, no lo recordaba tan guapo. Decido hacerme un selfie mientras regresa. Reviso la foto. ¡Me gusta y a la primera! Me tomo mi tiempo para editarla. Estoy a punto de subirla a mi perfil de Instagram, pero el regreso de Borja me obliga a bloquear el teléfono y meterlo en el bolso.

—Pruébalo —le doy un sorbo a mi copa—. ¿Y bien?

—¡Está muy bueno! —admito mientras observo el vaso y me pregunto cuántas calorías tendrá.

—Brindemos —alza su brazo.

—¿Por qué?

Sus ojos brillan. Son preciosos. Me los imagino recorriendo mi cuerpo desnudo. Trago saliva.

—Por el destino.

—¿El destino?

Le doy un buen trago a mi bebida. Él suelta una carcajada que no es espontánea.            

—El destino, sí, que nos ha vuelto a juntar a ti y a mí, nena —frunzo el ceño, un poco confundida—. Tu cara me suena muchísimo. Sigo dándole vueltas a por qué.

—Oh.

—Quizá eres la amiga de alguna antigua ex. ¿Podría ser?

Sonrío con picardía. Miro hacia otro lado porque fijarme en su cara guapa y en su cuerpo fibrado no va a servir más que para adelantar lo inevitable.

—Puede...

Se acerca a mí. Mierda, no he comido nada desde hace varias horas y el alcohol me sube muy rápido con el estómago vacío.

—¿Tienes una teoría mejor? —me susurra al oído.

—Sí, una que echa por tierra la tuya.

—¿Cuál? —pregunta, divertido.

—Si hubieses sido el novio de una amiga, ya no tendría amiga, ni tú novia. ¿Me sigues? —él niega con la cabeza sin dejar de mirarme a los ojos. Por eso, con mi lengua de trapo, continúo mi innecesaria explicación—: Es inevitable que acabemos en la cama. Da igual ahora, en el pasado, en el futuro o en cualquier otro punto del espacio-tiempo.

Alza las cejas y se ríe. Esta vez de verdad. Confieso que yo también estoy impresionada por mi repentina inspiración.

—Vaya, nena, ¡wow! —aplaude—. ¿Alguna vez te han dicho que eres tan original como directa?

—No me gusta perder el tiempo.

—¿No? Pues ya tenemos algo en común. Lo único es que... —se atusa el flequillo—, voy a decirte una cosita sobre mí. Para que la tengas en cuenta —sus labios rozan el lóbulo de mi oreja—. No me gusta cuando las chicas suenan demasiado... intelectuales. Me corta todo el rollo, ¿sabes?

—¿Por qué?

—Porque no hace falta que seas lista. Ya lo soy yo por los dos.

Arqueo una ceja. Pongo los ojos en blanco.

—Siento decepcionarte, pero hay algo aquí dentro —me señalo la sien.

Me agarra la mano.

—No te hace falta estando así de buena.

—Tengo el pack completo. Si no te gusta, mala suerte.

—Puedo pasarlo por alto —admite—. Reconozco que me gustan demasiadas cosas de ti.

—Ya somos dos —replico al tiempo que le clavo la mirada.

Percibo la química. Vamos a pasarlo bien esta noche. Trago saliva porque mi cuerpo ya ha tomado la decisión por mí. O mi cabeza. Prefiero no preguntarle a mi corazón, si es que aún late.

Me doy media vuelta y le dejo plantado en el sitio.

—Oye, ¿a dónde vas?

—A por algo más de beber.

—¡Espera! Invito yo, que para eso soy un caballero. —Me río—. ¿Qué te hace tanta gracia, nena?

Apuro mi copa y la dejo abandonada por ahí.

—¿Cuánto ganas al año? —le hago un repaso—. ¿Cincuenta? ¿Sesenta mil? —Un parpadeo rápido me indica que no voy desencaminada. Vuelvo a reír—. No está nada mal, pero... yo casi lo doblo —abro mi bolso—. Deja que sea yo quien invite al caballero. No ya por cortesía, sino porque... me sabría mal lo contrario.

¿Qué estoy haciendo? Atacar el ego y la cartera de un chico como Borja podría mandar al traste mis planes. No sé si los tengo, o si los quiero. Quizá por eso me da igual cómo termine la noche. La satisfacción de cerrarle la bocaza a un engreído como él me basta y me sobra.

Voy hacia la barra y, aunque ese espacio está mucho más concurrido, respiro tranquila. Pido las consumiciones. Si mi cita se ha esfumado lo consideraré como una señal del cielo. Pero regreso y ahí anda Borja. Su cara inexpresiva acompaña la tirantez de sus extremidades. Acepta mi ofrecimiento. Bebe.

—¿De dónde has salido? —me pregunta mientras me repasa con la mirada.

—De tus sueños.

—No, hablo en serio: ¿en qué trabajas?

—Soy una de las jefas de la agencia publicitaria más grande a nivel mundial.            

Sus labios dibujan una sonrisa invertida. Asiente con la cabeza.

—Esperaba que dijeras... no sé, otra cosa.

—¿El qué?

—Ingeniera de la Nasa, o algo así.

Estallo en una carcajada.

—¿Por qué?

—Por lo que has dicho antes. ¿Cómo era? —se aclara la voz e imita la mía—: Da igual ahora, en el pasado, en el futuro o en cualquier otro punto del espacio-tiempo, pero es inevitable que acabemos en la cama.

Sonrío. Miro mis zapatos, interesada en ellos como si hubiesen cambiado de color de manera repentina. Cojo aire. Alzo la cabeza y le miro a los ojos:

—No tenemos por qué perder más el tiempo, Borja. Ya te lo he dicho, soy directa. Tú me gustas, yo te gusto. Nos vamos cuando quieras.

Me pasa una mano por la cintura. Me atrae hacia él. Noto su erección. Trago saliva.

—Dime solo una cosa, nena...

—¿Sí?

—¿Te vas a poner las gafas de empollona cuando estemos... ya sabes?

Echo la espalda hacia atrás para estudiar bien su cara. No voy a negar que desde que Pedro se puso la máscara de Batman esas cosas a mí también me ponen. Sin embargo, en Borja me repugna. Especialmente su estúpida sonrisa, con la que trata de ocultar que se siente inseguro ante una mujer como yo. Exitosa, guapa, profesional y con un cuerpo de escándalo. Podría tener al tío que quisiera y lo voy a elegir a él.

No creo que sea buena idea, más bien es la peor que he tenido en muchas semanas.

—No uso gafas. Solo de sol —se ríe—. Pórtate bien y me lo pensaré... neno.

—¿Neno?

—Sí, neno. El masculino de nena.

—¡Qué bobada!

Quiero replicarle, pero me planta un beso en los labios que me desarma. No porque esté sintiendo cosas, sino porque no lo esperaba. Cierro los ojos. Me acuerdo de Pedro. Los abro otra vez, espantada.

Las comparaciones son odiosas.

—Venga, vámonos de aquí.

Me da la mano y salimos del local. Controlo mis respiraciones, aunque se me dificulta en cuanto la distancia que nos separa de mi cama se acorta. Creo que a Borja y a mí nos va mejor sin hablar. Por eso no intercambiamos una sola palabra mientras se dedica a meterme mano en el taxi. Dejo que me haga lo que quiera porque eso se le da bastante bien.

Estoy excitada. Voy a tratar de disfrutar.

Después, le echaré de casa sin contemplaciones.

Capítulo 34

Lo importante es el viaje, eso dijo Pedro hace no mucho tiempo. Cuanto más me pierda y me ensucie, mejor. Me acuerdo de sus palabras mientras Borja me desnuda. No sé si se refería a esto o hablaba de la desconexión que siento entre cerebro y corazón. Cada uno de los «nena» que pronuncia mi ligue de esta noche hace que me desoriente de manera absurda, que ya no sepa ni quién soy, ni lo que hago; mucho menos por qué. Jadeo para meterme en el papel, pero no grito. Le doy acceso a mi cuello. Araño su barba bien recortada.

Me levanto con un poco de resaca. Sola. Intento recordar lo sucedido horas antes. Las sábanas revueltas huelen a colonia de hombre. Abro los ojos no sin dificultad. Algo de luz se cuela por debajo de la persiana. Me resulta difícil reconocer algunos objetos. Estoy en mi habitación, ya no tengo dudas. Agudizo el oído. Voces cercanas me avisan de que hay alguien en casa. Pedro. Frunzo el ceño cuando grita en su habitual tono. Hay alguien más con él: otro tío. No distingo su voz, pero apuesto a que es Manu.

Masajeo mis sienes mientras salgo de la cama. Me tropiezo al intentar ponerme unas mallas negras y ajustadas. Saco del armario una camiseta lencera. Le doy unas cuantas pasadas a mi pelo con el peine. Un poco de brillo de labios. Me miro al espejo y lo que veo me gusta.

Salgo de mi habitación. Mis pasos me llevan hacia la fuente de la que proviene el ruido.

—Venga, vamos, ¡dale, hostias!

—¡No es tan fácil!

—Estás muy oxidado, ¿eh?

—Joder, ¡ya te digo!

—Ho-hola —estoy tan alucinada por lo que veo que por eso farfullo.

Mi cuerpo se queda quieto, negándose a abandonar su apoyo en el marco de la puerta. Podría estar desnuda ahora mismo que daría igual. Ninguno de los dos repara en mi presencia. Pedro y Borja se encuentran demasiado ocupados echándose un vicio. Los miro. Aunque su lenguaje corporal resulte similar, son increíblemente distintos y no solo porque uno lleve su habitual bata y el otro, ropa de marca. Espaldas encorvadas, rodillas separadas, hombros tensos, auriculares en los oídos, dedos agarrotados que presionan con fuerza los botones del mando.

Un ramalazo de ternura me sacude cuando mis ojos quedan fijos en Pedro. Hacía días que no me permitía recrearme la vista en él. La tenue sonrisa que se le dibuja en la cara me transmite paz y otras cosas más profundas. Trago saliva.

Me sobra Borja.

—¡No! ¡No puede ser!

—¡Esta parte es la más jodida, tío! —Pedro le pega una palmada en la espalda a mi ligue.

—¿Me ha matado un niño rata?

—Ya ves.

No sé qué es eso y no voy a preguntar.

—Joder, ¡estoy perdiendo facultades! —Se quita los cascos. Se atusa el flequillo y, por fin, repara en mí—. Ah, hola, nena, ¿qué tal?

Saludo desde la puerta. Con la otra mano me agarro el estómago, que no para de gruñir.

—No sabía que te gustaran los videojuegos.

—Un poco, cuando era adolescente... —carraspea—. Que no siempre fui carne de gimnasio —se señala el cuerpazo.

—Así que tienes un lado oscuro —murmura Pedro—. Me refiero a lo del gimnasio.

—Te lo recomiendo, tío. Es un imán de choch... para las chicas.

Borja se da toques en los bíceps. Ambos se carcajean como si fuese la mejor broma del siglo, o como si llevaran varios años siendo amigos. No entiendo esa camaradería instantánea que se profesan algunos hombres. Pongo los brazos en jarras, sin saber muy bien qué hacer. Me quedaría a charlar con mi ligue, pero es incómodo hacer partícipe de ello al chico que me gusta.

Que me gustaba. Al chico que me gustaba, mejor dicho. Y solo un poquito.

—¿Quieres un café?

—No me importaría —se encoge de hombros—. Con leche desnatada y sin lactosa, si tienes.

—Tengo. ¿Y tú, Pedro? —Me cuesta pronunciar una simple pregunta de cortesía. Mal vamos.

Él niega con la cabeza. Ni siquiera me mira. ¿Estará molesto? Ojalá y no.

—Te voy a machacar, tronco —le dice a Borja—. Me ha tocado en el otro equipo.

—¡Qué dices! Eso está por ver...

Me doy la vuelta y pongo rumbo a la cocina. Para estos dos he dejado de existir y, en el fondo, me alegro. Oigo sus voces en la distancia. Mordisqueo mi labio inferior mientras trato de recordar con detalle lo que pasó anoche. Borja y sus aristas clavándose en mi carne también huesuda. Sus besos húmedos que tan poco me hacen sentir. Mis gemidos mecánicos y exagerados. Mi voz entrecortada que suplica parar lo que ni siquiera hemos empezado. Sus ojos sorprendidos, abiertos de par en par. Su piel que ya no toca la mía. Sus «nena» y sus «por qué». Mis excusas para salir del paso. Mis lágrimas silenciosas contra la pared. Mi estupefacción al encontrarlo esta mañana con Pedro. ¿Es que no tiene casa?

Caliento un poco de mi leche en el microondas. Desnatada, sin lactosa y sin alma. Observo cómo la taza da vueltas al tiempo que reprimo las ganas de llorar. Seguro que mi compañero de piso está convencido de que he echado un polvo. Yo también llegaría a esa deducción, a pesar de que es errónea. Entierro la cucharilla en el café, pero no la recojo. Me pregunto si no haber usado a mi ligue para sacar otro clavo me convierte automáticamente en buena persona. Supongo que desde la perspectiva de Pedro sigo siendo la misma chica tóxica del principio. Ojalá pudiera meterme en su cabeza y hacerle cambiar de opinión. Me importa bastante lo que piense de mí. Hacerle daño es lo último que quiero.

Tal vez esta revelación llega demasiado tarde. Tal vez ya se haya olvidado de mí. De ahí su distanciamiento. De ahí sus ganas de jugar una partida con Borja, es evidente.

Acciono la máquina de café y, mientras espero a que se llene la taza, un extraño sentimiento de culpa me empapa el estado de ánimo. El vagón, el maldito vagón se mueve demasiado. Me arrepiento de las decisiones tomadas en las últimas horas. Quiero arreglarlo con Pedro, pero no sé cómo. Lo único que se me ocurre es abrir la aplicación de Instagram. Elijo una foto que me hice hace ni se sabe. Tecleo con las manos temblorosas y el alma, si es que tengo de eso, medio desnuda. Luego borro todo. Más frases que me dicta algún órgano interno y que subo a la red social mediante toquecitos de pulgares. Cojo la libreta donde apuntamos la lista de la compra y escribo rápido unas palabras. Arranco la hoja y la dejo donde quiero que la encuentre su destinatario.

Le llevo el café a Borja. Estoy llorando, pero como no sollozo, ninguno de los dos se quita los cascos o desvía la mirada para darse cuenta.

Mi viaje ya ha comenzado.

TERCERA PARTE:

EL VIAJE

Capítulo 35

Pedro

Lore se ha traído a un guaperas a casa. Ha pasado la noche con él. Se le ve majo al chaval... estoy un poco jodido. Triste. Celosón...

Pues sí. Por mucho que me joda, sobre todo escribir esa última palabra, admito que así es como me siento. Acabo de sintetizar en dos frases lo que me quiero arrancar de adentro. Cascárselo a la Inteligencia Artificial es menos patético que irle con el cuento a Manu, a Ainara o a Paola y, además, puedo ser borde sin sentirme mal por ello. Por eso y porque tengo prisa, voy directo al grano, ni hola, ni leches.

No tengo el chichi para farolillos.

Entiendo que estés sintiendo celos debido a algo relacionado con Lore. Los celos son una emoción natural que puede surgir en situaciones en las que sentimos que estamos perdiendo la atención o el afecto de alguien que nos importa.

¿Por qué se trajina a otro en la habitación de al lado? ¿Quiere que oiga cómo se lo montan? ¿Pretende restregarme por la cara cómo ha pasado página? Porque eso es lo que ha hecho Lore. Oficialmente. Para ella soy historia, esa lección que le da pereza a toda la clase. Para colmo, el otro día le solté un «te quiero» que iba en broma y sonó serio. Tengo la picha hecha un lío y sé que un algoritmo no puede ayudarme. Tampoco un ser humano. Solo yo y el tiempo, que supuestamente todo lo cura.

¿Que si Lore me importa? No lo sé. Supongo que a estas alturas es difícil distinguir a la real de la que protagoniza mis sueños húmedos. Las dos son malas para la salud. Juegan conmigo como quieren y no puedo permitirlo. Vivir en otra realidad con la que me flipa es cojonudo, pero imposible de sostener a largo plazo.

Será mejor que me vaya despidiendo de las dos por mi bien.

Siento frío de repente, así que me pongo la bata. No puedo reprocharle nada a Lorena. Otra cosa sería una machistada, porque es una tía sin compromiso y puede follarse a quien quiera, cuando quiera. Igual que yo, solo que estoy abierto únicamente a relacionarme con mi mano, tú ya me entiendes. Cero complicaciones y bastante diversión.

Mis amigos notan que algo perturba mi fuerza. Por eso se compinchan entre Manu y Ainara para sacarme más de casa. Reconozco que me ha venido de puta madre el despeje durante estos días. Mantenerme alejado de ella me tranquiliza, aunque su recuerdo me sigue allá donde vaya como una maldición. O un fantasma. Justo cuando creo que estoy a punto de superarla, se me cruza un cable y la invoco con el pensamiento. Me entran ganas de proponerle que juguemos juntos. Echo eso de menos, pero soy fuerte. Me contengo, aunque no del todo. Por las noches me pajeo en su honor, a la vieja usanza, como cuando tenía quince años e imaginaba que la más buenorra de la clase y yo nos lo montábamos en una de esas fiestas a las que nunca me invitaban.

Mis fantasías no tienen límite y en ellas Lorena se transforma en una chica con alma a la que le gusto tal y como soy. Lo sé, le echo demasiada imaginación. Debería hacérmelo mirar.

Por cierto, el maromo con el que ha pasado la noche es muy de su estilo. Borja, se llama. Espero que se le dé mejor satisfacerla sexualmente que jugar al Call of Duty. Bromas aparte, hacen la pareja perfecta y eso... eso lo llevo regular.

A ver, que no me malinterpretes, que quiero que sean felices juntos, pero ¡que no me obliguen a verlo, coño!

Me sorprende lo fluida que está siendo mi conversación con el chat:

Entiendo mejor tu situación ahora. Parece que estás bien con que Lore y la otra persona sean felices juntos, pero te sientes incómodo cuando te obligan a presenciar su relación o a estar presente cuando están juntos. Es completamente normal querer mantener cierta privacidad o espacio personal en tu vida.

Sonrío. Parece que hoy la IA y yo estamos en la misma onda. Tecleo algo. Lo borro. Pienso en lo que quiero poner y en cómo explicarle a una máquina mis sentimientos más profundos. Entonces, la pantalla de mi móvil se ilumina. Reconozco que al principio de los tiempos activé una notificación que siempre se me olvida quitar. Cada vez que Lore sube un nuevo post a Instagram, soy de los primeros en verlo. No soy un acosador, solo... un admirador en la sombra.

Sí, hoy es el día de las confesiones. Pero, joder, ¿qué esperabas? Me interesa su contenido. Pone unas fotos espectaculares que sirven de inspiración y uno no es de piedra.

—¡Hostias!

Espero que ni Lore ni el chaval me hayan oído. Me levanto de la silla. Me quito la bata. Camino por mis dominios mientras repaso una y otra vez el texto que acompaña la imagen buscándole tres pies al gato. Parece una especie de llamada de atención. Lore dice a las claras que está triste y que se siente sola.

Que «anoche, aunque pudiera parecerlo, no pasó nada».

Respiro hondo. ¿No se tiró al guaperas? Qué raro todo. Mi lado optimista quiere susurrarme un «te lo dije». Mi lado pesimista quiere pegarme un capón por creerme ese cuento. Mi lado racional quiere que esta información no influya en mis sentimientos. Es tan jodido todo que me dan ganas de darme cabezazos contra la puta pared.

No entiendo por qué comparte esta información tan privada con sus más de cien mil seguidores. El dichoso post ya lleva tres mil «me gusta». Los comentarios de los típicos babosos ofreciéndose a hacerle un favor o dos no tardan en aparecer. Lore es toda una celebridad ya y no me extraña. La foto está guapísima. Sale posando con cara seria, como si no se diera cuenta de que alguien le saca una foto. Sentada de espaldas a la ventana de su cuarto, se abraza las rodillas con la mirada puesta en la puñetera nada. No lleva maquillaje y así está que cruje. El filtro en blanco y negro no podía faltar.

Cada detalle está estudiado al milímetro. Si este movimiento responde a una fuga de su conciencia, dudo que haya sido improvisado. Eso me hace desconfiar. Sin embargo, le doy a like. Uno más que enseguida se perderá entre los otros. Seguro que Lore ni siquiera se cosca de mi reacción, pero algo me dice que esas palabras iban dirigidas a mí.

A mí y a nadie más.

Voy a la cocina. Pensar tanto me da hambre. Atravieso el pasillo sin escuchar un solo ruido. Parece que me han dejado solo en casa. Mejor. Me preparo un tazón de leche y me agencio un paquete de galletas.

Es lo único que voy a mojar hoy.

Abro el microondas y casi la lío al encontrar una nota pegada al interior de la puerta. Jadeo al reconocer la letra de Lore:

¿Y si te digo que quiero aprender a cocinar a fuego lento?

Pasan cinco minutos como si fueran segundos. Dejo la taza en la mesa, por fin. La nota tiembla entre mis dedos. Niego con la cabeza. Me quedo mirando el trozo de papel con la esperanza de que la ciencia infusa me ilumine.

—¿Qué coño significa esto, Lorena?

Obviamente nadie responde. Necesito hablar con ella y entender de una jodida vez qué pasa entre nosotros. ¿De esta nota debo deducir que quiere algo conmigo? ¿Por qué me late el corazón tan deprisa? Empiezo a respirar muy fuerte. Todo gira a mi alrededor. Me va a dar un chungo en la patata a este paso.

Se me olvida preguntarme qué quiero yo. Paso de la leche, de las galletas y del hambre que ya no tengo. Me largo de la cocina. Me encierro en mis dominios. Desesperado, llamo a alguien en quien confío, del sexo opuesto y con quien me puedo desahogar.

—¿Sí?

—Paola, tienes que venir: no lo aguanto más.

—¿Qué pasa? —parece preocupada.

Carraspeo. Relativizo.

—Nada, que...

—¿Tus males tienen que ver con algún pequeño electrodoméstico?

Tardo un rato en pillar la referencia. Respiro a través de los dientes. Asiento con la cabeza y me acuerdo de que no puede verme.

—Sí.

—A ver, cuéntale a mamá Paola lo que te pasa, pero ¡no entres en detalles, por favor te lo pido! No estoy preparada para que me restriegues tu felicidad por la cara.

—¿Felicidad? —arrugo la nariz—. ¡Qué coño! Si soy un desgraciao...

—En ese caso...

—Vale, ahí voy —cojo aire—: ayer se trajo a un maromo para follar. Por lo visto al final no han follado, pero...

—...pero te ha escocido lo más grande, ¿no?

—¡Evidentemente!

—La vieja táctica —musita—. Lo ha hecho para ver tu reacción.

—¿Tú crees? —Yo mismo me respondo. Lore es tan capaz como retorcida.

—Si no fuera un golpe bajo, quizá lo habría hecho contigo, por si sirviera de algo...

Me quedo quieto, con el ceño fruncido y una sonrisa tensa en la cara.

—¿Alguna vez te han dicho que eres demasiado sincera?

—Todo el tiempo. Pero volviendo a lo tuyo... 

—No entiendo nada. ¿No sería mejor hablar las cosas y ya está, como hacemos tú y yo?

—El orgullo. El puto orgullo, Pedro. Es el mal de muchos microondas hoy en día.

No me hace gracia su chiste, pero me río por culpa de los nervios.

— Y luego está la nota que me ha dejado... ¿adivina dónde?

—Dentro del microondas.

Gimo un poco.

—¿Estás en su puta cabeza?

—¡No!

—¿Qué quiere de mí?

Pasan los segundos. El silencio me mata. Por fin lo rompe y dice:

—Es difícil decirlo. Necesito más datos.

—¡Me está volviendo loco! —Espero que Lore no esté en su habitación porque hablo a grito pelado—. Y, ¿sabes qué es lo peor? Que en el fondo no soy capaz de pasar de esta tía sin alma.

—Ojalá pudieras —se ríe sin ganas—. ¿Estás seguro de que no tiene alma?

—Sí.

—No sé yo —hace una pausa—, a mí me da que en el fondo, muy en el fondo, la tienes desesperadita perdida.

—¿Yo? ¿A Lore? —me río.

—Sí. Ahí hay mucha miga. Si rascas, no paras.

—Si hubieses visto a ese tío...

—Eso es irrelevante —suspira—. La psicología femenina se resume en lo siguiente: querer y no poder o poder y no querer.

—¿¡Qué!?

—En resumidas cuentas, la Micro presenta la clásica mezcla de orgullo y miedo.

—No lo entiendo.

—No te esfuerces. Un tío hetero no puede entenderlo.

Trago saliva.

—Te nombro la traductora oficial del reino. Hablas Loreno y también mi idioma. Me tienes que dar clases.

—Cuando quieras —noto cómo sonríe aunque no la esté viendo—, ya sabes que me encanta instruirte.

Niego con la cabeza. Ahora no me apetece recordar los polvos que echamos.

—Yo solo quiero estar tranquilo, Paola —digo muy serio.

—Vente a tomar algo.

—No me apetece.

—Si no puedes solucionarlo, lo mejor es ahogar tus penas en alcohol.

—No son ni las once de la mañana.

—En algún lugar del mundo sí.

—Vale, joder, ¡me has convencido! —responde el nerviosismo por mí.

—Sabía que eras un hombre fácil. Solo falta que vuelvas a ser fácil conmigo.

Gimo, otra vez.

—Paola...

—Tranquilo, no voy a hacerte nada. Solo amigos, ¿te acuerdas?

Suspiro. Me siento tan en deuda con ella que se me va a abrir un agujero en el pecho.            

—¿Dónde nos vemos?

Capítulo 36

¿Te acuerdas de cuando me fui ocho semanas fuera? Pues ese proyecto tiene una segunda fase que dio comienzo hace dos días. Y yo, muy diligente, profesional y comprometida, insistí en que mi supervisión era indispensable. Me compraron un billete de avión y me reservaron una habitación en el mismo hotel. Así puse tierra de por medio.

Evitar situaciones incómodas no va mucho con mi personalidad. La confrontación es mi droga. Me encanta plantarle cara a los problemas, reírme del miedo y derribar límites, pero solo cuando no se me revuelven cosas por dentro.

Hace tiempo que no me siento a gusto en mi propia piel. Hago chorradas inmensas, como dejar notitas comprometidas dentro del microondas o comerme la cabeza durante horas. Ya no tengo ganas de fiesta. La antigua Lore se estaría bebiendo la noche en estos momentos. Buscaría planes, sola o acompañada, mientras finge que vive su mejor vida en Instagram.

Pero le echo de menos. Sobre todo, por las noches.

Es jueves, raya la madrugada y me he cansado de fingir que sigo enfrascada en el trabajo. Ni siquiera este asfixiante proyecto logra sacudirme la tristeza que llevo encima. No soy capaz de centrarme y, aunque sea mala idea, me froto los ojos con los pulgares. Hola, futuras arrugas. Da igual, mi mente está en otra ciudad. Suspiro. Saco mi teléfono. Abro la aplicación de mensajería instantánea por inercia. Releo la última conversación que mantuvimos. Presiono el botón de video llamada, no sé si queriendo o sin querer.

Un tono. Dos tonos. Estoy a punto de colgar, pero entonces, sucede lo inesperado:

—Hola, Lore.

Abro la boca a cámara lenta. La imagen tiembla hasta que se estabiliza. Sonrío sin poder evitarlo. Enseguida soy consciente de que mi maquillaje no está en su mejor momento después de un día agotador. La iluminación es pobre, así que eso ayuda. No me veo mal. Me retoco el pelo y pruebo varios ángulos hasta que doy con el que más me convence.

—¿Cenando? —asiente—, ¿ahora?

Se lleva el tenedor a la boca mientras se encoge de hombros. Mastica con una despreocupación que en el fondo envidio. No necesita fingir que es interesante porque ya lo es. Y mucho, además.

Mierda.

Para rematar, mi atención no es capaz de despegarse de sus labios brillantes.

—Tenía hambre.

Yo no he cenado. Agacho la mirada e inclino los hombros hacia atrás.

—¿Cómo van las cosas por ahí?

—Igual que siempre.

Me muerdo la lengua para no preguntarle por la Gritona. Me gustaría saber si me echa de menos. En cambio, no me reprimo al compartir una pequeña porción de lo que se me pasa por la cabeza:

—Eso tiene una pinta increíble.

—Es un revuelto de tortilla con...

—Menos mal que desde aquí no puedo olerlo.

Primer silencio. Trago saliva. Es normal que las cosas no fluyan del todo entre nosotros. Hay asuntos pendientes que no me apetece abordar. Sin embargo, ojalá lo hiciera. De hecho, me lanzaría ya mismo si alguien me garantizara que la cosa sale bien al final, pero el riesgo no merece la pena.

No si puedo salir herida de esta.

—¿Cómo te va a ti? ¿Mucho curro?

Asiento. Lo último que me apetece es hablar de trabajo, pero me obligo a responder de manera mecánica para que así Pedro siga hablando conmigo. Verle me hace más bien que mal. No me gusta depender de otras personas, así que supongo que él es mi debilidad.

—Esta campaña es una locura. La vamos a lanzar en varios países simultáneamente, on y off, con influencers de la talla de...

—Que se dejen de hostias y te contraten a ti.

—Ya estoy contratada, Pedro.

—No como jefa del cotarro, sino como influmierder de esas.

Sonrío. Aprieto los labios y me pregunto qué hago aquí cuando lo que quiero es estar allí. Con él. Sin barreras absurdas como la distancia que he interpuesto de manera voluntaria entre nosotros, aunque eso no es lo más insalvable.

—Por cierto, ¿sabes que los de la brocha no paran de acosarme? —noto cómo se tensa—. Me han pedido tu correo electrónico como cinco mil veces.

Mastica. Traga. Se relame y yo... yo sufro un poquito.

—Dáselo.

—¿¡Sí!?

—¡Claro!

—Pensé que no querías... que tú no ibas a... —sonrío por inercia—, es mucho dinero el que nos quieren ofrecer si seguimos con esto, Pedro. Un porcentaje sobre las ventas. Y si Batman se quitase la máscara...

—Batman no va a quitarse la máscara. Ni de coña.

Mi mirada se queda clavada en el infinito. Suspiro.

—Lo suponía —vuelvo a sonreír, pero cada vez me cuesta más—, por eso no he hecho nada hasta ahora, aunque dudo que se conformen con nuestro silencio.

—Hay gente que me ha reconocido, ¿sabes?

—¿En serio?

—Sí. Así que lo siento, pero paso de movidas.

—¿Quién? —me revuelvo. De un salto abandono la cama y comienzo a caminar por la habitación.

—Paola, por ejemplo.

—Ah, ¿sí? —Pongo los ojos en blanco. Bufo. Esa respuesta no me la esperaba—. Bueno, será porque te conoce demasiado bien.

Pedro se queda quieto. Tanto, que me acerco la pantalla a los ojos mientras estudio si se ha congelado la imagen. Y justo cuando me dispongo a comprobar si tengo problemas de conexión, él se inclina hacia delante y suelta una carcajada tan alta que me obliga a bajar el volumen.

—Ya no hay nada entre Paola y yo, Lore.

Bajo la cámara para que no vea mi reacción. El corazón se me va a salir del pecho. Atrapo mi lengua entre los dientes y me la muerdo.

—No te he preguntado —replico en el tono más neutral que soy capaz de emitir.

—Ya lo sé, pero quería decírtelo —asiento. Me meto en el baño. Cambio de opinión y salgo. No sé cómo digerir esta información—. ¿Me vas a decir tú a mí qué pasó con el guaperas?

—Nada —consigo que no me tiemble la voz—. Nada en absoluto.

«Creí que lo había dejado claro con mi post de aquella mañana. Si no sabes leer, no es mi problema». Pienso.

—¿Y por qué no pasó nada, Lore? —los segundos se suceden sin que mi boca emita sonido alguno—. ¡Estaba tan bueno que casi me lo tiro hasta yo!

No puedo evitar que una risa leve me atraviese el cuerpo.

—Ay, Pedro... —murmuro.

—¿Podemos abrir el melón de la nota que me dejaste dentro del microondas?

Se me paraliza el corazón. Me pongo nerviosa. Doy una orden consciente a mis pulmones y por fin vuelven a respirar. Me tiemblan las manos. Mi cerebro trabaja a toda velocidad para hallar una salida. No la encuentra. Creo que está sobrecargado y no me extraña.

Un día duro, una conversación laberíntica.

Pulso el botón rojo para cortar la conversación. Enseguida me arrepiento, pero no le devuelvo la llamada. Él tampoco intenta ponerse en contacto conmigo, cosa que en el fondo agradezco. Si hablamos del tema voy a tener que dar explicaciones para las que no estoy preparada. Mi corazón, vulnerable por aquel entonces, no sabía lo que hacía.

¿O sí?

Pienso en el fuego lento. En el beso. En que la Gritona pasó a la historia.

Intento dormir con una mezcla de miedo y esperanza correteando por mis venas.

Capítulo 37

No sé qué me hace volver a llamarlo al día siguiente. Y al otro, así todas y cada una de las malditas noches. Llego rendida tras una larga jornada laboral con una sonrisa en los labios. Me ducho, vuelvo a vestirme y a maquillarme, esta vez para él. Hablamos durante horas. He encontrado el encuadre perfecto en la esquina de una pequeña mesa situada frente a la ventana. De ahí no me muevo hasta que Pedro se quita la bata para tumbarse en la cama y yo lo imito. A veces, no me da tiempo a despedirme porque los ojos se me cierran sin permiso. A la mañana siguiente, amanezco con el teléfono en la mano, el rímel corrido y recuerdos de sueños turbios.

Es oficial, supongo: somos amigos. Charlamos, nos reímos y nos contamos cosas. Hablamos de videojuegos, de películas y series, también de comida. Intercambiamos anécdotas tontas que selecciono con el objetivo de hacerle reír. Cualquier cosa es posible, salvo los temas tabú: el beso, la lencería, las dos veces que nos hemos acostado juntos, la nota, los helados, Borja y la Gritona.

Sí, creo que no se me escapa nada. Y sí, me he dado cuenta de que hay más censura que libertad en nuestras conversaciones.

—¿Cuándo vuelves?

Hoy es jueves y llevamos bastante rato viéndonos las caras a través de la pantalla. Nuestro récord es de cuatro horas y dos minutos, establecido la semana pasada. Juraría que vamos a igualarlo. Afuera es noche cerrada ya. Hay treinta y ocho nuevos correos electrónicos en mi bandeja de entrada. Ni siquiera me tienta revisarlos ahora mismo y eso definitivamente es nuevo en mí.

Porque lo único que me importa es seguir con esto.

—¿Me echas de menos?

—Se vive bastante bien solo.

—¿No quieres que vuelva, entonces?

—No. Prefiero estar así todas las noches, Lore —dice con ¿ironía?

Trago saliva. Retiro el teléfono de su soporte y me lo llevo conmigo. Esta vez soy yo la que se deja caer sobre la cama primero.

—Todavía me queda un día más aquí.

—Mañana —asiento. Su sonrisa me pone una en la cara—. ¿Y ya terminas?

—Casi.

—¿Eso qué significa? —abro la boca para contestar, pero él se me adelanta—. ¿A qué hora sale tu avión?

—¿Para qué quieres saberlo? —Se mete una cucharada de yogur en la boca y así evita responder—. ¿Vas a venir a buscarme al aeropuerto?

Una fantasía me lleva a otra: Pedro con un ramo de flores en la mano, más delgado y fibrado. Un beso de película. Nos alejamos juntos por la terminal cogidos de la mano. La pasión nos impide marcharnos sin que apaguemos las llamas, así que toca polvo épico en el coche, al amparo de las pobres luces del parking.

—¿Qué me das a cambio?

Sonrío de soslayo y enrosco un mechón de pelo en mi índice.

—¿Qué quieres que te dé a cambio?

—Un mes de bajar la basura.

Niego con la cabeza muy rápido. Luego, estallo en una carcajada.

—¿En serio?

—Sí.

—¿No prefieres algo más...? —dejo la pregunta abierta y muevo las cejas arriba y abajo en un gesto que Osiris detestaría.

Las arrugas de la frente son las más difíciles de borrar.

—Lore, Lore... —susurra con voz ronca.

—¿¡Qué!? —Cada vez se me da peor hacerme la inocente.

—No empieces, que nos conocemos.

Sonrío, pero la tirantez que acumulan mis mejillas me avisa de que se avecina una tormenta en mi cabeza. Ahueco la almohada, me cubro con la sábana, me atuso el pelo después. En definitiva, pierdo el tiempo porque prefiero cualquier cosa, incluido el silencio, a confesar que yo sí lo echo mucho de menos.

—¿Mañana vas a salir?

Escucho los típicos ruidos de quien recoge platos y vasos. Luego, Pedro y su teléfono me llevan fuera de la cocina, hasta sus dominios.

—No lo sé. A lo mejor...

Cierro los ojos. Me trago las preguntas que se me agolpan en el paladar. No tengo derecho a saber adónde o con quién. Tampoco a pedirle que me espere, en ningún sentido. Escondo las ganas de llorar, las ignoro junto a mis anhelos.

—Esto es como... como si estuviéramos tomando algo por ahí, ¿no?

—Sí, pero no.

—¿No?

—No es lo mismo.

—Ya.

—¿Te gustaría jugar a otra cosa cuando vuelva? Me han hablado muy bien del Red Dead Redemption...

—No sé si te gustaría.

—¿Por qué? —Pedro se encoge de hombros. Noto algo raro en él, algo que me resulta familiar. Se parece mucho a esa necesidad mía, casi sobrehumana, de protegerme. Suspiro. Quiero saber en qué piensa y, al mismo tiempo, me da un pánico atroz exponerme a eso—. Ah, claro, tienes miedo a que te dé una paliza.

Ni por esas consigo que sus labios se muevan.

—Hostias, sí... —apenas le oigo y eso es raro en Pedro.

—Me encanta jugar contigo.

—No, si ya...

Sonrío con tristeza. Ya no hablamos solo de videojuegos y ambos somos conscientes. Me muerdo la lengua para evitar justificarme. Él no me lo ha pedido y yo... yo soy demasiado orgullosa como para admitir toda la verdad.

—Ojalá estuvieras conmigo —murmuro. Se me acelera el pulso. Los músculos de mi garganta se cierran. Busco algo con lo que rellenar este vacío que ya llena toda la habitación—. ¿Sabes qué te haría si estuvieras aquí?

Niega con la cabeza. No pierde detalle cuando sigo un impulso para callar mi boca. Si continúo por este camino, no voy a poder parar. Y luego, me voy a arrepentir. Por eso bajo el encuadre. Le muestro un primer plano de mi mano libre y temblorosa cruzando la frontera de mis bragas.

—¿Qué... qué haces, Lore?

—Sufrir.

Cierro los ojos. Mis dedos resbalan por mi clítoris. Elevo el mentón. Jadeo. 

—¡Joder, pues ya somos dos!

—¿Qué me vas a hacer mañana, Pedro? —continúo a lo mío—. ¿Algo así?

—¿Eso quieres?

«Quiero que me quieras». Piensa una vocecilla que resuena en mi interior.

—Quiero que te derritas por mí —replico, en cambio.

—Hostias... —baja la cámara—, ¿ves lo que me haces?

Un gran bulto en su entrepierna me confirma lo que ya suponía. Y no sé si es porque llevo mucho tiempo sin sexo o si sentir a Pedro tan cerca dispara mi deseo, pero no tardo ni un minuto en explotar. Jadeo un poco más alto de lo que sería conveniente. Tiemblo bajo los estertores del orgasmo. Entretanto, pierdo el teléfono entre las sábanas.

—¿Mañana lo vamos... vamos a... repetir? —La pantalla se ha fundido a negro. Doy toquecitos sobre su superficie. Aprieto los botones laterales del teléfono. Nada cambia—. ¿Pedro? ¡Pedro! ¡Mierda!

Me he quedado sin batería. Frustrada, apago la luz sin conectar el aparato a la red. Cierro los ojos e imagino a Pedro en estos instantes, tocándose mientras piensa en mí. Las ganas que tengo de que llegue mañana son ridículas. Me muero por acostarme con él, esa es la realidad. No me había sucedido esto antes. ¿Debo preocuparme? No. Lo que acaba de suceder solo es consecuencia de una tensión sexual que escala sin límites desde que él se niega a follar conmigo. En cuanto saldemos la deuda, todo regresará a la normalidad. Y después, me olvido de Batman y de la química que tenemos en la cama. A cambio, obtengo algo que me hace mucha falta: un amigo.

El chico gordito y la chica sin alma pueden llevarse bien.

Empieza una nueva era.

Capítulo 38

Pedro

La puerta de la calle se abre y se cierra. Sus llaves aterrizan sobre la cestita que hay en el mueble de la entrada. Las ruedas de su maleta se acercan, también unos tacones que pisan el suelo con fuerza. Ya no llevo la bata puesta, hace mucho calor para eso, pero a veces reconozco que me siento desnudo sin ella. Repaso mi ropa. Ni chándal ni esmoquin, un término medio. No quiero que Lore se flipe como si me esforzara demasiado por impresionarla.

De todas maneras, no serviría de mucho.

—Hola —resopla. Pone su bolso sobre la mesa.

—¿Qué tal el viaje?

—Bien. —Y añade, por lo bajo—: Sigo en ello.

Trago saliva mientras me pregunto si esa respuesta tiene doble significado. Finjo que una mancha se me resiste en la encimera. Me acuerdo de la conversación que dejamos a medias el otro día. En cómo derivó en el sueño húmedo que tuve con ella, los helados y la lencería fina.

—¿Has comido?

No responde, así que me acerco al microondas. Lo activo. El plato que ya está dentro empieza a girar. Me quedo embobado con esa imagen, así tengo una excusa para no mirarla. Para no preguntarle qué pasó después de que metiera la mano bajo sus bragas.

La cuenta atrás también funciona para mí. En dos minutos y cincuenta segundos tendré que regresar a la realidad a menos que ella me saque de aquí antes.

Tres, dos, uno. La campana suena sin que ninguno de los dos haya dicho ni mu.

—¿Qué es?

—Salmón con verduras —replico mientras se lo sirvo.

Se sienta a la mesa. Por el rabillo del ojo atino a ver cómo se tapa la cara con las manos.

—¿Tú no vas a comer?

—Ya he comido.

—Ah.

Son las cuatro de la tarde, ¿qué esperaba? No voy a morirme de hambre por nadie, ni siquiera por Lorena. Saco un tenedor y un cuchillo del cajón. Ella tarda un rato en aceptarlos. Se lleva una judía verde a la boca. La oigo tragar.

—¿Qué tal?

—Está rico.

Otro suspiro, mío o suyo, da igual. No entiendo por qué estamos raros. Llevo dos putas semanas deseando verla en persona, echándola de menos como un gilipollas. Joder, me encantaría decirte lo contrario, que me he vuelto un ser de piedra incapaz de sentir, pero no. Y esto es un choque de realidad en toda regla. Supongo que la distancia hace que se idealicen las cosas. Nos ha ido de lujo estos días, sí, pero eso no significa que vayamos a continuar por ahí. Me jode sentirme lejos de ella, mucho más que cuando estaba en otra ciudad. Y ahora podría estirar el brazo y tocarla, aunque no es lo mismo.

Mierda.

La observo comer el pescado mientras se entretiene con el móvil. Soy igual que el mayordomo de una señoritinga rica que estorba tras prestar servicio. No esperaba sentirme así, pensé que hablaríamos. Es lo que nos hace falta. Más comunicación y menos gilipolleces.

Pero no resulta tan fácil como parece.

—¿Estás más delgada?

—Sí. Gracias.

—¿Gracias? —me río—. No era un cumplido, Lore.

Vamos de mal en peor. Cosas como estas me cortan todo el rollo. Miro mis brazos cruzados sobre el pecho. Busco una servilleta y la dejo sobre la mesa con cuidado de que no se me note el principio de un cabreo tonto. Doy una oportunidad a Lorena. Me la concedo a mí también mientras le sirvo un vaso de agua fría.

Necesito que diga algo, pero nada. Ni siquiera las putas gracias.

Me marcho de la cocina sin hacer ruido. Lore no se entera, está demasiado enfrascada en su teléfono, quizá hablando con el guaperas, o yo qué sé. Entro en mis dominios. Tengo la cabeza tan llena de mierda que paso de encender el ordenador. Me tumbo en la cama. Coloco las manos detrás de mi cogote. Intento poner la mente en blanco, pero no lo consigo. Al final me cosco de lo que me pasa: da canguelo cuando es real.

Todo va mucho mejor cuando hay pantallas de por medio.

Escucho ruidos en la habitación de al lado. Suspiro y me levanto como si mi cuerpo fuese el de un puto viejo. Una parte de mí no quiere complicarse la vida con Lorena, pero estoy de barro hasta el culo. 

Lore ebería prestarme un poquito de ese orgullo que gasta. Me iría bien de vez en cuando. En eso pienso cuando abro su puerta y entro sin anunciarme ni llamar.

—¿Qué haces?

Suspiro. Aparto la maleta que tiene abierta y me siento sobre su cama.

—Creía que querías pasar la tarde conmigo —echo un vistazo a su ropa. Localizo un tanga y me pregunto si es el mismo que llevaba cuando se metió el helado aquel hasta la campanilla.

«Joder, ¡ahora no!». Pienso.

—Estaba muy bueno el salmón —su sonrisa podría partirme en dos, así que aparto la mirada.

—Ah, ¿te ha gustado?

—Sí, ¿por?

—Como no decías nada...

—Te lo estoy diciendo ahora. —Se acerca a mí, pero no lo suficiente.

Seguimos lejos.

Me levanto y paseo por su habitación para mandar a la mierda esas ganas que le tengo. Entonces me fijo en la brocha de los directos. Está encima de una cómoda donde guarda un montón de potingues y cosas de maquillaje. Sonrío y la cojo.

—¡Déjala en su sitio! —su voz a mi espalda no suena demasiado amenazante, pero a estas alturas ya dudo hasta de mí mismo.

—No.

Intenta quitármela, pero soy más rápido. Me giro y se la paso por la cara. Flipada por mi ataque, se echa hacia atrás con los ojos cerrados. Me río de la cara que pone.

—¡Devuélvemela!

Soy mucho más alto que ella. Más grande. Más fuerte. Subo el brazo hasta que los pelos de la brocha rozan el techo.

—¿Y si no quiero?

Es imposible que la alcance, pero trata de hacerlo como si le fuese la vida en ello. Sus tetas se rebozan por mi pecho. Reconozco que eso me pone un poco cachondo. Y su cabreo absurdo.

Y su respiración en mi cuello.

—Pedro... —me suplica.

Nos miramos a los ojos durante un rato. Mantenemos una conversación silenciosa que no entiendo muy bien. Solo sé que nos decimos secretos que nunca nos hemos contado. Por eso salgo de su habitación y me meto en mis dominios con la brocha todavía en mi poder. La risita que me persigue por el camino es puro atrezzo. Una manera de robarle intensidad al momento.

Lore aparece al cabo de pocos segundos con cara de culo. Escondo el objeto de la discordia tras mi espalda. Ella se planta frente a mí, pone la palma de su mano boca arriba y espera.

—Se te ha olvidado decir «por favor».

—¡Déjate de tonterías, Pedro! Si no quieres volver a hacer un directo conmigo...

Con la mano libre atrapo sus muñecas. No opone demasiada resistencia, así que improviso y le paso la brocha por el cuello.

—Quiero hacer otras cosas contigo.

Traga saliva. Noto cómo sus brazos se destensan mientras me dedico a torturarla a través de caricias pinceladas. La patata me va a reventar. Lore cierra los ojos. Su respiración sigue agitada, pero ahora suena diferente. Le desabrocho un botón de la camisa. Luego otro y otro. Su piel se eriza cuando pinto invisible entre sus tetas. Soplo. Le bajo un tirante. Lleva un sujetador que parece una puta obra de arte. La brocha continúa su camino. Se entretiene en su pezón, que reacciona endureciéndose debajo del encaje. Lore jadea un poco. Soy suave, caballeroso, pero en el fondo lucho como un cabrón por no tirarla sobre la cama, arrancarle la ropa y follármela como un animal.

A fuego lento. Ese es mi lema, ¿no? Intento acordarme de eso cuando bajo la cremallera de sus vaqueros. Se los deslizo despacio hasta los muslos. Me agacho. Fanfarrón y confiado, sonrío. Me siento como un sabelotodo en esto de los preliminares. Los pelos de la brocha pasean por el ombligo de Lorena y bordean la zona de peligro. Le acaricio las ingles, el triángulo de sus bragas, entre las piernas.

—Pedro... ¿esto es un castigo por lo de...?

Le mando callar como si hubiera hecho esta mierda mil veces antes y pudiera adelantarme a cada paso, pero solo soy un tío motivado al que no se le da mal del todo improvisar. Me centro en su perfecto culo. No lo veo, no lo palpo, solo lo repaso con la brocha una y otra vez. Me creo Da Vinci, o el jodido Picasso, a juzgar por las reacciones de Lore. Tocarla en diferido es más peligroso que ponerle una mano encima. También resulta más excitante. Lo único que me consuela es que a estas alturas debe estar igual de cachonda que yo.

Tomo impulso y me pongo de pie. La tienda de campaña que llevo montada en los pantalones me molesta. Me la coloco mientras gimo de dolor y de ansia. Después de esto me voy a hacer una reverenda paja. Sujeto el mango de la brocha entre los dientes y, antes de que se me pase el venazo, me atrevo a meter los dedos de ambas manos bajo las copas de su sujetador. Tiro de la tela. Sus tetas me saludan. Las he tocado, me las he comido, pero hasta ahora no las había visto en todo su esplendor.

—¡Hostias!

Se me cae la brocha al suelo. Son lo más bonito que he visto en mi puta vida. Pequeñas pero bien puestas, de pezones rosados que se alzan gloriosos para mí. Mi actriz porno favorita moriría por estas tetas. Son pura perfección y ahora que las he visto, van a volverme loco.

—Pedro...

Me cuesta mucho, muchísimo mirarle a los ojos, pero lo hago. Trago saliva cuando adivino antes que ella lo que está dispuesta a hacer. Va a besarme. Sus labios rozan los míos y yo me aparto. Me aparto con todo el dolor de mis huevos. Cierro los ojos. Sufro, como dijo Lore ayer. Sufro un huevo y parte del otro.

—¿Qué pasa ahora?

Me agacho para recoger lo que se me ha caído al suelo.

—Nada. Toma.

Le devuelvo lo que vino a buscar. Es otra manera de decirle que me rindo, que voy a dejar esto a medias.

Se acabó el juego que nunca debí empezar.

—¿No vamos a follar? —parpadea, confundida y sin ganas de vestirse.

Odio que hable como lo hacen algunos tíos. Fría, calculadora, al grano. Por eso entre otras cosas no soy capaz de mirarla.

—Cuéntame lo de la nota, Lore —le pido en un desesperado intento por reconducir esto—, ¿qué sientes?

Oigo cómo se quita la ropa. Lo veo por el rabillo del ojo. Lucho conmigo mismo para no mirar. Quiero mantenerme firme, aunque para firme, mi mástil. Se quita los tacones. El roce de su cuerpo contra el mío pulveriza el poco seso que todavía conservo.

—Ahora me toca a mí —me susurra al oído.

Me acaricia el cuello con la brocha. Se cansa enseguida de los preliminares, porque tira de mis pantalones para bajármelos, como hice antes con ella. Me quejo. Siento un tembleque en las piernas. Caigo de culo sobre la cama. Ella aprovecha para sentarse sobre mí. Le miro las tetas. Alargo la mano y se las acaricio. Con la otra abarco una de sus nalgas. Aprieto. Joder, ¡es tan bonita! Mi polla roza su entrada. Solo nos separa la tela de mis gayumbos. Se lanza a besarme. No puedo resistirlo más. Pierdo la chola mientras nos fundimos en un beso que sabe a ganas acumuladas, a derrota. También a salmón.

Lore y su cara de triunfo se apartan. Me sonríe. Aprovecho para restregar mi boca por sus tetas. Ella me tira del pelo.

—Los condones... ¿están donde siempre?

Asiento con la cabeza. Gruño como un cavernícola cuando ella se aparta. Abre el cajón de la mesilla. Aprovecho para recrearme la vista en su carne desnuda. Yo estoy prácticamente vestido, lo cual me gusta porque así soy menos consciente de lo poco que le pone mi cuerpo. Lo malo es que hacerlo piel con piel es el mejor invento del mundo y voy a perdérmelo.

Saca una goma de su envoltorio. Me baja los calzoncillos y...

—Lo tienes todo grande, Pedrito —murmura.

No me hace especial ilusión el comentario, pero aceptamos pulpo. Se relame mientras mira mi polla dura. Se agacha para colocarme la funda. Siseo aunque lo hace con cuidado. Sus dedos son capaces de provocarme una eyaculación. Vuelve a sentarse sobre mí. Nos fundimos poco a poco y la sensación es tan jodidamente increíble que no podría describirla bien ni aun queriendo. Intento que me mire a los ojos sin usar las palabras. Lore gime mientras me cabalga a una velocidad de vértigo, como si tuviera prisa por acabar. Mierda, esto es lo contrario al morbo, pero no se lo digo. Ya no quiero besarla. Algo en mi cerebro desconecta y la mecánica se impone. Me dedico a tocarle el culo, a mordisquear sus pezones, a dejar que me use, que me monte, que me exprima la puta vida si eso es lo que quiere de mí.

Cuando ya no puedo más, aprieto sus caderas para que baje el ritmo. Entonces me agarra del pelo. Tira hasta hacerme daño y me taladra con unos jadeos que me terminan de pulverizar la chola. ¡Qué jodidamente guapa está mientras estalla! Agacho la vista para no quedarme encerrado en esta visión.

Y me corro a lo bestia con mi cara entre sus tetas y mis manos amasando su glorioso culo.

—Joder... —murmura.

Me busca para respirarme encima de la boca. Vuelvo a quedarme bloqueado al fijarme en sus pupilas dilatadas. Sonríe victoriosa, sudorosa y saciada. Yo estoy de puta madre, al menos en parte, porque quiero más.

Con ella echaría varios cientos de polvos en lo que me queda de vida.

Me tenso al ser consciente de lo que este pensamiento implica. Todavía estoy dentro de ella, pero vuelvo a sentirme lejos.

—Tengo calor —anuncio al revolverme para que ella se aparte.

Eso hace. Me quito el condón, lo anudo y lo tiro a la papelera. Me subo los gayumbos a toda hostia. Me pongo los pantalones como si sintiera vergüenza de mi cuerpo. En un par de pasos estoy al otro extremo de mis dominios. Aparto las cortinas y bajo la persiana casi hasta el tope. La oscuridad camufla emociones chungas que empiezo a sentir. ¿Cuándo se ha hecho de noche? Abro la ventana para que el olor a sexo se largue. No escucho nada tras de mí. Giro la cabeza creyéndome solo. La silueta de Lore, plantada en mitad de la penumbra, me observa. No dice nada. Ni siquiera sé si sigue desnuda o si se ha vestido.

—No deberíamos haber hecho esto, Lorena —le suelto.

—¿Qué? —parece ofendida y lo entiendo —. ¡Pero... pero tú querías!

—Ya.

Me siento como una mierda y no es mi intención joderle el momento, pero tampoco voy a esforzarme por ocultar lo que me pasa. Me acuerdo de ese humillante «ya me gustaría» que le solté  a mi colega en la fiesta que organizó Lore hace unas semanas. No, ella y yo no somos novios y nunca vamos a serlo. Para que eso suceda tendrían que cambiar mucho las cosas. Que a ella le creciera un alma. Que yo adelgazara, que fuese al gimnasio, que dejara de ser yo para convertirme en uno de esos metrosexuales que tanto le gustan.

No estoy dispuesto a transformarme en alguien que no soy, ni siquiera en Batman durante un directo más. Ni siquiera por una tía como Lorena. Es mejor que la cosa acabe aquí. Siento que me he traicionado a mí mismo, que hoy he retrocedido, que le he dado a Lore un poder que antes me pertenecía solo a mí. He perdido el control. No merece la pena follar así.

Follar. Sonrío para mis adentros. Yo no quiero follar con Lorena. Yo quiero más.

Mucho más.

Y cuando me doy cuenta, se me viene el jodido mundo encima.

Capítulo 39

Las manos me tiemblan mientras termino de vestirme. Enciendo la luz con un nudo en la garganta que no me deja respirar. Pedro parpadea con cara de idiota. Me acerco a él resoplando. Levanto el dedo índice, pero no para enroscarme un mechón de pelo en él, sino para crecerme. Estoy a punto de decir algo importante. Cuatro cosas bien dichas y bien recriminadas.

Pero entonces... entonces solo me sale una verdad, cruda, descarnada e incómoda:

—Ha sido el mejor polvo de mi vida, ¿sabes?

Él se tensa. Deja de mirarme.

—Qué bajo tienes el listón, entonces.

Habla entre susurros y eso es tan poco habitual en él que su réplica me paraliza. Siento un calor extremo que nace en mi estómago y se extiende por mi pecho como las llamas de una hoguera. ¿Tan mal ha ido? Él también se acaba de correr, así que me he debido perder algo. La rabia me ciega. La ira me acelera el pulso. Mi orgullo crece y crece. Es todo lo que poseo para luchar contra estos sentimientos tan feos que me roen el corazón.

Cuando el incendio se extinga vendrá el enfado, el resentimiento y el vacío. Ahora el vagón me sacude sin piedad.

—No sé por qué pierdo el tiempo con un gordo seboso como tú y... y...

Mis pulmones no son capaces de abarcar tanto odio. Se me atascan las palabras en los labios. Se me deshacen. Me quedo sin aire tras soltar todas estas cosas hirientes que en realidad no representan lo que siento. Ni lo que pienso. De mi boca sin filtro solo sale mierda porque mi lema es morir matando. Mi fin justifica mis medios con todas las consecuencias.

—Antes te he preguntado qué sentías cuando escribiste esa nota, Lore, y has preferido quitarte la ropa a contestar. Eso dice mucho.

Su tono de voz es plano, casi gélido. Parece hecho de piedra. Lo envidio porque le resbalan mis ataques. Ya no soy capaz de hacerle daño y en cambio él sí puede, está comprobado. Su frialdad lo eclipsa todo mientras que yo solo me conformo con interpretar la mía. Mantengo a raya las lágrimas que se apelotonan en mis párpados. Paso de darle explicaciones. Tampoco pienso llorar delante de él. Antes me tiro por la ventana.

—Ya viste lo que ponía. —Hago un gesto tajante con las manos—. No tengo nada más que añadir.

Ojalá estuviéramos en igualdad de condiciones, solo así me encontraría lo suficientemente cómoda para expresar lo que de verdad siento. Al menos, en parte. Sin embargo, ahora él es hielo y yo fuego.

Por eso siempre es bueno guardarse varios ases bajo la manga. Para no ser tan vulnerable. Para que no resulte tan fácil que te hagan daño.

—Quiero saber cómo te sientes y también quiero que sepas cómo me siento yo.

Silencio. No pretendo castigarlo, solo tomarme unos instantes para decidir si me compensa marcharme de ahí con dignidad o asumir que, pese a todo, necesito escuchar lo que tenga que decir.

—Empieza tú.

Pedro suspira. Se mueve con lentitud, con los hombros caídos. Pasa a mi lado sin rozarme. Se sienta en su cama. Parece triste, pero seguro que solo está cansado de esto.

Que se joda.

—Vale, pues ahí va... —Se toca la cabeza—. Siento... siento muchas cosas por ti y muy mezcladas.

—¿Muy mezcladas? —me fastidia admitir que la intriga me come. El ansia por saber.

—En estos últimos meses nos hemos acercado y alejado de una manera que no termina de ser sana. La mayoría de las veces me gusta estar contigo y eso, pero sigo pensando que eres muy...

—Tóxica.

Él asiente y a mí me jode ser tan avispada para estas cosas. O quizá es que empiezo a conocerlo de verdad.

—Si seguimos con esto vamos a acabar jodidos. Pero jodidos de verdad.

—Vale.

—Lo entiendes, ¿no? —De repente me mira. El corazón me da un vuelco y retiro la vista—. No sé qué piensas. A lo mejor tú tienes una solución a esto.

—No, no la tengo —replico de manera automática.

Doy media vuelta, salgo de la habitación y me encierro en mi cuarto. Todavía me tiemblan las manos. Hago una serie de respiraciones profundas para serenarme. Lo último que me apetece es pensar en lo que me ha dicho Pedro.

Tóxica. Sin alma.

Sin amigos.

Sin... amor.

Tumbada en la cama, cierro los ojos y me doy cuenta de que no siento rabia, ni ira, solo tristeza. Una oscura, muy profunda e infinita. Quiero apagar por un rato el mecanismo que me conecta a mis emociones. Lo intento con todas mis fuerzas. Este rechazo duele tanto como los de la infancia. Este vagón se mueve con tanto ímpetu que me va a hacer vomitar. Las lágrimas ya fluyen y, por fin, me permito alcanzar una conclusión devastadora: estoy rota.

Tal vez, soy irreparable.

***

Hace días que Pedro apenas sale de su habitación. ¿Debería preocuparme? Si no tuviera mis propios problemas quizá llamaría a su puerta, pero ha dejado claro que no quiere saber nada, así que dudo que fuese a servir de algo.

Me he refugiado en el trabajo para escapar de esa trampa que forman mi cabeza y mi corazón. Me lanzan mensajes contradictorios. Me vuelven loca. Me desesperan. Me arrancan del sueño por las noches. Entonces, me pongo vídeos de streaming con los que aparco mi situación durante unas horas. Incluso me río. También lloro, pero, ¿sabes qué? Nadie se ha muerto por un rechazo. Voy a seguir adelante, con Pedro o sin él. Con amigos o sin ellos.

Me tengo a mí misma y eso es lo más importante.

Mi relación con el orgullo va mejor, aunque cada vez que me concede una tregua hago una cosa de la que luego me arrepiento. Toxic, de Britney Spears se ha convertido en mi canción favorita del momento y no es casualidad. No sé si Pedro sabe inglés, pero el título debería darle una pista clara de lo que quiero decir. Subo el volumen para que la oiga también. Así lleno ese silencio que a veces me mata.

Sobre todo, por las noches.

En mis posts de Instagram se ven las cicatrices que deja esta guerra inacabada. Lanzo indirectas y mensajes en clave que solo él entiende, una especie de código que únicamente es válido en esta casa. Así, le hago saber que echo de menos su comida, aunque engorde. Que guardo los mejores recuerdos de esos ratos que pasamos juntos. Que valoro lo bonito y me quedo con eso, pero que he perdido a un amigo y me pesa.

Ni siquiera sé muy bien cómo hemos llegado hasta aquí, o si mi viaje tiene alguna parada más antes del final del trayecto.

Mi madre es la única persona en el mundo que intuye lo que me pasa. Me alegro de estar un poco más unida a ella. Pido cita con Osiris siguiendo su consejo. Asegura que verse bien por fuera es el primer paso para arreglar lo de dentro. Buena idea, pero no sé si efectiva. Estoy a punto de cancelar en el último momento por falta de ganas. Sin embargo, por una absurda lealtad que guardo a la esteticista decido no hacerlo.

Llego a su clínica con diez minutos de retraso. Su media sonrisa embutida en unos labios inmensos me recibe antes que ella.

—¡Lorena! Creí que ya no venías. ¿Todo bien?

Me quito el bolso y el abrigo. Omito su pregunta y respondo con otra:

—¿Cuándo he faltado yo? —resoplo—. Esta vez quiero lo de siempre y algo más. Algo que me deje... guapa.

—¿Guapa? —comienza a reírse.

—Sí, me has oído bien: guapa. —Yo no me río.

—Querrás decir más guapa, aunque eso es imposible...

Hago una mueca. No veo necesario este peloteo absurdo. Son ya muchos años y nos conocemos de sobra.

—Me da igual si es algún tratamiento experimental... solo... solo quiero... —me aclaro la garganta antes de expresar mi deseo—: mirarme al espejo y verme perfecta.

—Claro que sí, cariño, déjame pensar... a ver, a ver... ¿qué puedo ofrecerte? —entrecierra los ojos. Ni una sola arruga—. Estoy figurándome algo muy... personalizado.

Asiento y le doy vueltas a las palabras que acabo de soltar. Sigo haciéndolo mientras me tumbo en la camilla, Osiris me pincha y me habla de temas a los que no presto atención hasta que, de pronto, dice algo que rompe mi ensimismamiento:

—...levanto la frente y le digo, muy digna: «algunos días soy un chico y otros una chica, cariño». Se ríe en mi cara y entonces me viene con la preguntita de las narices: «¿y cómo te sientes hoy?». Yo le contesto: «pues hoy me siento demasiado guapa como para perder mi tiempo aquí contigo» —se tapa la boca para soltar una carcajada—. ¡Que se joda!

Jamás me he dirigido a Osiris por el pronombre masculino. Cuando la conocí ya tenía aspecto de mujer y no parece incomodarle que le hable así. Asiento, un tanto ausente. Esa historia ya me la ha contado varias veces, por eso no sigo con la conversación. Además, estoy dándole vueltas a algo que me perturba. Levanto la mano para apartar la suya. La aguja se aleja de mi cara.

—Para.

Me incorporo con el pecho hundido y el mentón tembloroso. Me doy cuenta de que mi petición es mucho más compleja de lo que parece. Va más allá de lo físico, por lo que no estoy en el lugar correcto.

—¿Qué ocurre?

—Tengo que irme.

—¡Pero si estamos a mitad del tratamiento!

—No puedo seguir. Yo... —doy la vuelta torpemente mientras abro la puerta en busca de mis cosas.

—¡Lorena! ¡Lorena, espera!

Me quito la bata, una muy diferente a la que siempre lleva Pedro. La dejo toda arrugada sobre un mueble muy cuqui. Osiris me alcanza al final del pasillo. Inspiro hondo. Doy media vuelta y le digo:

—Me alegro de que abraces esa dualidad entre lo femenino y lo masculino que habita en ti. Yo no podría. De hecho, no puedo con lo que... se me viene encima en estos momentos.

—¡Cariño!

Odio haber sacado de adentro un resumen tan acertado de lo que me sucede. No creo que pueda entenderme, ni tenemos una relación tan profunda como para que haga el intento.

En la clínica siempre ha olido a limpio, a lugar seguro, pero ahora siento que me ahogo. Me seco las lágrimas y sonrío sin ganas. Ella también sonríe, así es la esteticista. Cada una interpreta su papel sin abandonar los límites que nos han acompañado durante años, solo que el mío ya no me sale tan bien, tan natural.

Nunca he sido perfecta, ni lo seré jamás. Ni siquiera debería pretenderlo.

—Adiós, Osiris.

Me largo sin darle opción a réplica, consciente de que esta necesidad imperiosa que tengo por embellecerme bebe de una certeza difícil de encajar:

Soy fea por dentro.

Capítulo 40

—¿Qué clase de sitio es este? —inquiero mientras arrugo la nariz.

—Mejor no preguntes.

Las paredes chorrean suciedad. El suelo es pegajoso. A las mesas les hace falta un repaso a fondo con el desinfectante más potente del mercado. La música está pasada de moda. Lo mismo le sucede a la decoración. Este lugar es la perfecta definición de antro y creo que si me ha citado aquí es para evitar que me sienta cómoda.

Bien jugado... sí. Bien jugado.

—¿Esto es una cápsula del tiempo? —dejo caer con aparente frialdad—. Parece mil novecientos noventa y cinco o así.

—Sí, más o menos...

—¡Hombre, mi rubia! —un hombre chupado pero con su buena barriga cervecera sale tras la barra y, ante mi espanto, le da a mi acompañante un abrazo que dura varios segundos—. ¿Cómo estás?

—Bien. ¿Y tú, Paco?

—¡Cojonudo! ¿Qué tal el churri?

—Bien también, en casa.

—Veo que me traes carne fresca —chasquea la lengua y me dedica un repaso rápido—. ¿Qué te pongo, morena?

Arqueo una ceja sin ocultar la cara de asco que le dedico. Frunzo los labios. Enrosco un mechón de pelo en mi índice.

—Un agua con gas. —El tipo se ríe en mi cara—. ¿Perdona, he dicho algún chiste?

—No sé si tendremos algo tan finolis... a lo mejor en el almacén. —Se gira y deja de prestarme atención—¿Tú qué quieres, rubia?

—Lo de siempre.

—¡Marchando! Por cierto, ¿qué pasa con mi pelirroja favorita?

No sé de quién hablan, pero tampoco me interesa.

—Anda en el trabajo.

El camarero da un par de golpes con las manos sobre la mesa más cercana y se va por donde ha venido. Localizo el taburete menos sucio y me siento en él. Actúo con extremo cuidado. No quiero tocar nada si no es estrictamente necesario.

Cuando vuelva a casa echaré a lavar toda mi ropa, qué remedio.

—¡Esto es horrible! ¿Por qué me has traído aquí?

—Porque después he quedado con Tere, mi mejor amiga. Es muy fan de este sitio y...

—¡Qué amigos tan raritos tienes! —No puedo evitarlo.

—Eres tú la que me ha pedido audiencia —me recuerda—. ¿Qué querías decirme?

Tomo aire y pienso en lo que me ha llevado a esta situación. Imagínate lo desesperada que debo estar para haber forzado este encuentro. La Lore del pasado jamás se hubiese rebajado a esto. La de ahora, en cambio, reconoce que necesita a Copito de Nieve.

Ainara. Debo empezar a llamarla por su nombre a partir de ahora...

—Pues verás, yo... —una de mis manos me tapa la boca—, no sé por dónde empezar.

—¿Cómo van las cosas por la agencia?

—Espectacularmente bien. Llevo cuentas grandes y proyectos estratégicos a nivel EMEA. Estoy en mi mejor momento. Además... —me freno cuando detecto que pierdo el interés de Ainara—. Bueno, tú ya no estás acostumbrada a eso, así que prefiero no aburrirte.

—No me aburres. Si te lo he preguntado es porque me interesa.

—Debiste haberte quedado —reconozco, al fin—. Ahora serías alguien dentro de la organización, ¿sabes?

—Ya soy alguien, Lorena.

Sus ojos me miran con tanta fijeza que me siento incómoda. ¿Cómo pueden ser tan transparentes sus iris?, ¿tan azules? Al principio pensé que usaba lentillas de colores. Luego me enteré de que era albina y misterio resuelto.

—Bueno, ya, quiero decir que...

—¿Para qué querías verme? —insiste.

El camarero trae las consumiciones. Salvada por la campana, al menos de momento. Tras una breve deliberación, decido que lo más higiénico es beber directamente de la botella, así que aparto el vaso, limpio el borde del cuello con el bajo de mi camisa y le doy un sorbo al agua.

Está templada.

—Quiero que Manu se preocupe más por Pedro —le digo sin rodeos, tras darle muchas vueltas al mensaje.

—Ya lo hace.

Me juego el sueldo de este mes a que Ainara sabe más de lo que aparenta, pero quiere que se lo diga yo. Mal vamos. Entrecierro los ojos, estudio sus gestos. Luego agacho la mirada y me rindo.

—Sacadlo de casa, aunque sea a la fuerza.

—¿Crees que no lo hemos intentado? —Ainara resopla.

—Intentadlo más —insisto. Me revuelvo en mi mohoso asiento—. Le vendrá bien.

Ella asiente, pero luego niega con la cabeza. Se pone en pie. Es tan alta y tan ancha de huesos que no entiendo por qué a veces sus andares pueden llegar a ser elegantes.

—¿Solo me has hecho venir para esto?

«Mierda».

—Pretendo... ayudar.

—Ya —se ríe sin ganas—. ¿Y por qué no has llamado a mi novio para decirle esto? Él es más amigo de Pedro que yo.

—Tienes razón —pongo las manos sobre la mesa. Enseguida me arrepiento—, hay más cosas.

—¿Cosas que... mi novio no puede saber?

—Exacto.

«No es tan tontita como recordaba, después de todo». Pienso.

Saco una toallita del bolso y me limpio. Con esto gano tiempo y salubridad.

—¿Qué pasa, Lorena? —la paciencia de Ainara está llegando al límite.            

—Quiero que cuidéis bien de él —admito entre susurros, con el corazón en la garganta—, no dejéis que esté así. No... no se lo merece.

Frunce el ceño. Se acerca un poco más a mí. Huelo su perfume barato y este se convierte en un oasis para mi nariz.

—¿Por qué te preocupa tanto Pedro ahora?

—Es... es mi compañero de piso.

—¿Y?

—Me cae bien.

Pasan unos segundos. Cruza los brazos sobre su pecho. De repente, la cara de Ainara se transforma en otra muy distinta. Hay un brillo nuevo en sus ojos. Aprieto los dientes en cuanto una sonrisa se asoma a sus labios.             

—Entiendo. Eres como el alcohol.

—¿Cómo?

—La causa y la solución de todos los problemas. —Pedro me llama «microondas», Ainara me compara con otra cosa. ¿Quién da más?—. La pregunta es, si tanto te importa, ¿por qué no haces algo para remediar su... estado?

Me rasco el antebrazo. Evito mirarla a los ojos.

—¿Crees que no lo he hecho algo ya? —se encoge de hombros—. ¡Lo he hecho todo!

—Lo dudo, Lorena —me sorprende tanto su respuesta que alzo la vista para tropezarme con sus extraños ojos una vez más—: las dos sabemos que tu orgullo es más grande que el continente entero.

—No es cuestión de eso.

Echa la espalda hacia atrás. Me pregunto cómo puede estar tan a gusto en este antro inmundo.

—¿Tanto has cambiado?

—Buena pregunta —admito—. No lo sé.

—¿Qué quieres de él?

Mis pies intentan seguir el ritmo de una canción que no me gusta. Trago saliva. Me aclaro la garganta.

—Que sea feliz. Que nos llevemos bien...

—¿No os lleváis bien?

—Es... complicado.

—Algo de eso vi en la fiesta —murmura.

—¿Qué viste?

Suspira. La muy maldita no contesta. Se moja los labios con la punta de la lengua. Luego suelta una risita de bruja que me pone la piel de gallina.

—Creo que necesitamos algo más fuerte para seguir hablando de este tema.

—¿Qué? ¡No! Me niego a estar en este sitio un minuto más. —Mi tono de voz cada vez es más ronco y más seco.

Resoplo. Me levanto de la silla.

—Pues entonces vete. —Ainara permanece muy tranquila y ni me mira—. Ya nos veremos otro día.

Mis músculos se paralizan. Trago un par de maldiciones antes de preguntar, con los ojos entrecerrados:

—¿Por qué me haces esto?

—No te hago nada, Lorena, pero sobria vas a guardártelo todo —dice sin más, a modo de explicación.            

—Entiendo que tú vas a beber conmigo, ¿no? —Antes de que pueda replicar, añado—: Porque tú también me estás ocultando cosas.

Me pone la mano en el hombro y suspira con derrotismo.

—La cuestión es si voy a querer ayudarte.

—Te he pedido ayuda para Pedro.

—Ya. Como si solo la necesitara él.

Se levanta. Intento agarrarla del brazo, pero se escapa en dirección a la barra. Siento el corazón latir en mi laringe. La gente que nos rodea es inmune a mi frágil estado emocional. Ainara vuelve al rato con un par de chupitos. Los pone sobre la mesa. El suyo desaparece en un parpadeo. No hay brindis y lo entiendo. Me invita mediante gestos a que la imite. Lo hago sin pensar demasiado en los gérmenes.

Antes de la cuarta ronda, las palabras salen sin que pueda hacer nada por evitarlo. Es entonces cuando comienzo a hablar de verdad.

Capítulo 41

—¿Por qué me odiabas?

Qué pregunta tan directa. Qué mal gusto. Cierro los ojos. Alzo las cejas. Suelto el aire y gano tiempo con una especie de carcajada que no engaña a nadie, pero da igual: cualquier cosa es mejor que enfrentarse a esos ojos tan raros, a esta chica tan grande y a una realidad tan incómoda.

—Eso no es exactamente así.

—Si no estás dispuesta a decirme la verdad, Lore, en serio, será mejor que...

—No me caías bien —admito, al fin, sin conseguir levantar la mirada del vaso.

—Estaba claro, pero, ¿por qué? ¿Qué te he hecho yo?

—A mí, nada. Te lo hiciste a ti.

—¿Cómo? —Parece que esa respuesta la ha dejado fuera de juego. Mejor.

Sin embargo, eso me obliga a justificarme. Me pide con un gesto que hable. Chasqueo la lengua, molesta. Me cuesta poner filtros y fabricar una versión para todos los públicos que resuma mi veredicto sobre Copito de Nieve, digo... Ainara, pero allá voy:

—Dejaste de tener buenas ideas y te rendiste.

Noto un cambio en su lenguaje corporal. Punto para mí.

—¿Tú crees?

—Sí.

—Eso es prejuzgar a lo bestia. No tienes ni idea de lo que me pasó —rezonga.

No quiero que me cuente su vida, así que salgo por la tangente:

—A las pruebas me remito: estás fuera de la mejor agencia del mundo.

—Ya. ¿Y qué debí hacer en lugar de rendirme, según tú?

—Pedirme consejo, evidentemente.

—¿Me lo hubieses dado?

Me tapo la boca para no reírme. Maldito alcohol...

—¡No!

—¿Entonces?

—¿De qué hubiese servido eso? —contraataco con mi especialidad: evadir preguntas con más preguntas—. ¡Yo tampoco te gustaba a ti! Antes de irte casi nos pegamos delante de todos los compañeros, por si no lo recuerdas.

—Sí, me acuerdo de eso. —Una de sus comisuras se eleva hacia arriba—. Y de los rumores falsos que expandías sobre mí.

Trago saliva y meneo la mano con la esperanza de espantar esos recuerdos.

—Tampoco me gustaba que... ¡bah, olvídalo!

—No, no, no. ¡Ahora dilo!

Giro la cabeza hacia su lado. Los chupitos me mantienen en una nube alta que me aísla de la realidad. A Ainara le pasa tres cuartos de lo mismo, pero estoy convencida de que luego, después de la resaca, se acordará de todas y cada una de las palabras que salgan por mi boca. Debo andar con ojo para que no las utilice en mi contra y, sin embargo, siento que estoy donde debo estar y con quien debo estar.

Aunque aquí me arriesgue a pillar alguna enfermedad infecciosa ya erradicada de la faz de la tierra.

—Odiaba que no necesitaras mi aprobación. Soy un referente y un precedente. Me dejo la piel. Todos en la agencia me respetan, me valoran y saben que soy imprescindible. En cambio, tú siempre fuiste la jodida excepción y...

—Nadie es imprescindible —me interrumpe con envidia—, y yo siempre te respeté, Lorena.

—Vale, sí, pero... no había nada más.

—¿Qué esperabas?

«Que me admiraras porque te llegué a ver como una igual. Como una rival a batir. Al menos, hasta que mandaste todo a la mierda». Pienso, pero no lo digo.

—Esperaba menos... independencia por tu parte. No sé —eso de sacar la verdad censurada de tan adentro se me da regular.

Ainara se ríe. Golpea la mesa con un puño. Yo no puedo seguirla. Me quedo quieta, a la espera de que mis mejillas dejen de arder.

—Ahora hablemos de Manu. ¿Estuviste enamorada de él?

—¡No!

—Entonces, ¿por qué actuabas como si... para que...?

—Porque si un chico me entra por los ojos y quiero liarme con él, voy a conseguirlo. Y hasta entonces, no paro —bebo un poco más.

—Él te paró los pies a ti... —masculla. Abro la boca para replicar, pero decido no entrar al trapo—. Una pregunta sobre algo más reciente —me tenso—: ¿y en la cena aquella? Eso de meterle mano por debajo del mantel fue una canallada, perdona que te diga.

Tomo una gran bocanada de aire. Suspiro. Le miro a los ojos y, por primera vez en mi vida, soy capaz de quedarme así un buen rato.

—Ainara...

—¿Qué?

—Mi objetivo ahí no era Manu.

Abre mucho la boca. Se la tapa. Sus hombros se sacuden con violencia mientras se ríe. Imagino que de mí, pero por si acaso no voy a preguntar.

—¡Ya estabas liada con Pedro!

Odio su risa en este contexto. Y que la muy maldita tenga razón. La ausencia de una respuesta puede dar pie a una interpretación de la realidad que no sea del todo fiel, pero prefiero correr el riesgo.

—¿Por qué te hace tanta gracia? —gruño.

—Ay, Lorena, a veces, el destino tiene un retorcido sentido del humor...

Me toco las mejillas con la punta de los dedos. Logro así rebajar la intensidad de la temperatura y, al tiempo, evitar la mirada inquisitiva de Ainara.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Él es majo, inteligente, buena persona... y no está nada mal.

—¿Perdona?

—Es un poco friki, sí, pero eso no es nada malo. Al principio te bailaba el agua, luego le trataste de aquel modo tan... desagradable, pero luego os fuisteis a vivir juntos. ¿Es que no lo ves?

—Pues no. No te sigo —replico, mosqueada.

—Es el chico que necesitas, ni más ni menos.

Me pregunto qué quiere decir con eso, pero ni muerta voy a insistir con el tema. No quiero que su retorcida mente elucubre más teorías.

—No necesito a ningún tío, Ainara. Me basto y me sobro conmigo misma.

Lo he dicho bastante convencida, aunque sin la seguridad que suele empapar mi voz en circunstancias similares. Ella me mira fijamente a los ojos. Me coge de la mano y la aprieta. Sonríe. La verdad es que el gesto me gusta. Parecemos amigas. Un poco.

—¡Estás enamorada de él! —me suelta a bocajarro.

—¿Qué? ¡No!

—¡Sí!

—¿Qué dices? —me zafo de un tirón y dejo de tocarla.

—Soy muy intuitiva, Lorena. Sé reconocer estas cosas —resoplo, indignada—. Rara vez me equivoco. De hecho, en este mismo bar, le dije algo parecido a mi mejor amiga hace un tiempo. No se lo tomó bien y me lo negó, pero, ¿sabes qué? Ahora está casada.

—Pues conmigo te equivocas.

—¿Por qué te pones así? ¿Tan malo sería?

Sí. «Marido» da aún más miedo que «novio».

Levanto mi trasero de ese taburete mugriento. El pecho me sube y me baja con una intensidad preocupante. La música llega amortiguada a mis oídos. Me sujeto a la mesa para no perder el equilibrio. Lo disfrazo como puedo para que Ainara no me vea débil.

Y por todo eso, decido soltar una bomba:

—Antes de que te fueras de la agencia te robé una cosa.

—¿El qué?

La sonrisa de Ainara se desvanece. Un poco de su color también. Ahora es del todo blanca.

—Un pintalabios.

—¿¡Qué!?

Se le desencaja la cara. Su mirada podría lanzar hielo en cualquier momento. Trago saliva.

—Era bonito, pero ya está. Le tenías bastante cariño y como me caías mal, te lo quité.

—¡Qué hija de...!

—No te pongas así... estamos de confesiones, ¿no?

Me sorprende la salida de tono de Ainara. Ella, siempre tan recatada y tan poco amiga de la confrontación. Alzo las manos para tranquilizarla porque, si quiere pelea, no tengo nada que hacer contra ella. Da dos pasos hacia mí. Mi espalda toca la pared. Tengo miedo.

—Tú no estás bien —dice, de pronto desinflada—. Deberías ir a un psicólogo, a que te lo miren —se toca la sien—, porque tú... tú tienes un problema muy gordo, Lorena.

Agacho la cabeza. Me quedo quieta en el sitio esperando una señal. Mantener la guardia en alto es lo más sensato. Huir es de cobardes. Intento deshacer el nudo que se me forma en la garganta, pero soy incapaz. Un punzante dolor de cabeza estalla en lo más recóndito de mi cerebro. Eso siempre me pasa cuando tengo una madeja dentro y muchos hilos de los que tirar para desenmarañarla.

Me fastidia que la conversación haya derivado en esto. No era mi intención regocijarme en algo malo que hice sin pensar en que arrastraría consecuencias. Esa no soy yo.

Esa ya no soy yo.

—Lo siento, Ainara. No creí que fuera para tanto y...

—Vete —dice, sin apenas voz.

—¡Te he dicho que lo siento!

—Y yo te he dicho que te vayas.

Asiento. El tal Paco me lanza una mirada asesina. Abro mi bolso, mi cartera, dejo un billete sobre la mesa y me voy con el corazón en un puño.

Capítulo 42

Por segunda vez en mi vida he pedido perdón y no ha servido de nada. O quizá sí: para darme cuenta de que hay bastantes cosas que no me gustan de mí. Soy fea por dentro, insisto. Lo admito, lo asimilo, lo analizo y desmenuzo cada parte desagradable que encuentro para seguir sin ese lastre.

Pero no es fácil, ni rápido.

Paso un par de días bien hundida, sin asomarme al móvil. Prescindir de esa falsa realidad que me fabrico en las redes sociales es un modo de castigarme a mí misma. Hago una nueva maleta y paso una temporada en casa de mi madre. Aparte de trabajar, pienso. En el vagón, en mi infancia, en la etapa que compartimos Ainara y yo en la agencia, en el día en que mi compañero de piso y yo nos conocimos.

Es curioso, pero cuando más perdida me siento es cuando mi viaje interior comienza. Sin salir de mi antigua habitación. Sin huir.

Porque avanzar duele.

La cabeza va a estallarme a tal nivel que por primera vez en siete años no acudo a trabajar un lunes laborable. Me debato entre pedirme el día de vacaciones o fingir que me ha atacado alguna enfermedad. Escojo la segunda opción porque en el fondo me siento como una mierda física y mentalmente.

Estarás de acuerdo conmigo en que hacer autocrítica es lo peor. Exponer tus debilidades ante una personalidad fuerte y exigente como la mía puede resultar demoledor. Mi actitud, mi superficialidad, mi manera de tratar a los demás.

Mi manera de tratarme a mí.

El martes me levanto pronto, desayuno algo rápido y me presento en la agencia como si nada hubiese pasado. Trato de sonreír, no me sale. Me encantaría decirte que soy más considerada con el prójimo, pero no hay milagros. Solo soy consciente de que mis antiguos hábitos son nocivos. Reconstruirse implica destruir para empezar a colocar todo de nuevo pasito a paso.

Me siento como una niña el primer día de cole.

A lo largo de la tarde mando varios audios a Ainara. Empiezo suave, tanteando el terreno. Luego sigo encantadora, alegre, neutral, cortante, desesperada. Los borro todos. Total, su destinataria no ha escuchado ninguno, así que deduzco que sigue muy enfadada conmigo. Quiero dejar de sentirme en deuda con ella. Esta sensación es nueva para mí. Y no sé qué más hacer, así que no hago nada.

Vuelvo a casa. A la que comparto con Pedro. Todas las luces están apagadas. Me sorprende no encontrar a mi compañero de piso allí. Sonrío un poco triste, pero ato cabos tras una corazonada.

Le mando un nuevo mensaje a Ainara. Solo uno:

Gracias por ocuparos de Pedro.

Cuando ya no la esperaba, recibo su respuesta:

De nada.

***

Miro la hora otra vez en el teléfono. Las siete y treinta y nueve minutos de la tarde. En otras circunstancias todavía estaría en la oficina, pero hoy no es un día cualquiera. Peino la acera arriba y abajo. Espero que ningún tío guarro asocie mi comportamiento al de una puta. En todo caso sería de lujo y sin necesidad de hacer la calle. Preparo una frase lapidaria y mi dedo corazón por si acaso. Es mejor pensar en esas cosas que en lo que me espera a continuación.

Me pregunto si me va a dejar plantada. En caso contrario, puede que salga mal y me mande a la mierda. Tal vez no quiera escucharme. Tal vez esto sea una puta pérdida de tiempo. Aprieto los dientes, enfadada. Yo no soy así de insegura, aunque siempre he odiado la idea de depender de otra persona. Supongo que a veces es inevitable que los nervios te la jueguen si pierdes el control de la situación.

Pero ella es mucho mejor persona que yo. Si dice que viene, vendrá.            

¿O no?

Ainara por fin aparece. Sonrío, nerviosa. Me acerco a ella, pero no me atrevo a tocarla. Ni abrazos, ni besos, ni frases hechas. Preferiría eso a la frialdad con que nos tratamos, aunque estemos siendo más sinceras que nunca la una con la otra.

—Toma —dejo el cilindro sobre su mano—, esto es tuyo.

Lo mira como si acabase de entregarle la prueba de que hay vida extraterrestre. Frunce los labios. Juraría que un insulto está a punto de abandonar sus labios, pero al final calla. Se guarda el pintalabios en el bolsillo y suspira con algo que me recuerda a la tristeza.

—Gracias —dice secamente.

«Gracias a ti por estar aquí conmigo». Pienso.

—Tenías razón.

—¿En qué?

—En todo.

Arquea una ceja.

—¿En lo de Pedro también?

Enrosco un mechón de pelo en el índice. Ainara comienza a andar, así que la imito, a pesar de que llevo todo el día sobre estos tacones y me duelen un poco los pies.

—He estado pensando y...

Sería mejor buscar algún sitio en el que tener esta conversación, pero me gusta el hecho de que no tenga que mirarle a la cara para soltarle mis conclusiones.

—¿El qué, Lorena?

—Me porté mal contigo, la verdad.

—No solo conmigo.

—Ya, pero te lo estoy diciendo a ti —me fastidia que me interrumpa porque ya había cogido carrerilla, como quien dice—. Que al final hayas venido... significa mucho.

—Significa que soy tonta.

Me detengo. Ella también lo hace, solo que unos pasos por delante. Da media vuelta y me mira.

—No es verdad. Y he pensado en lo que me dijiste. Incluyendo eso de ir al... psicólogo.

La palabra en sí me da escalofríos, pero no voy a compartir eso con ella. No somos amigas. Tal vez no lo seremos nunca.

—La primera beneficiada ibas a ser tú, eso desde luego.

—Nunca pensé que estaban tan mal las cosas... quiero decir, conmigo —comienzo a caminar otra vez. Me pongo las gafas de sol para tapar una lagrimita tonta que no puedo reprimir—. Creí que...

—Que el mundo te debía algo.

—Más bien que era mío y que podía tomar lo que quisiera sin más.

—Pues así al final la pagas.

—Ya me he dado cuenta —musito mientras respiro a través de los dientes—. ¿Cómo viste el otro día a Pedro?

—Parecido a ti.

Frunzo el ceño. No esperaba esa respuesta.

—¿Qué quieres decir?

—Perdido.

—Ya —trago saliva—. ¿Crees que... que podré... recuperar...?

—¿Su amistad?

—S-sí.

—Depende más de ti que de él.

Suspiro. Vuelvo a detenerme otra vez:

—Dice que no tengo alma.

Ella se limita a sonreír. Y a escrutarme con esos ojos extraños.

—Eso es mentira.

Asiento sin confiar demasiado en su criterio. Reanudo la marcha. Un semáforo para el tráfico poco después. Me limpio disimuladamente una lágrima.

—¿Cuánto le quieres, Lore?

Esa pregunta desata en mí un llanto que me rompe aún más. Es imposible disimular a estas alturas. Me quito las gafas. Me seco las mejillas con torpeza. ¡A la mierda el maquillaje! Exponer mi vulnerabilidad delante de una antigua rival me resulta terrorífico. Al mismo tiempo, extremadamente fácil. No puedo controlar mis emociones, ni quiero. El cruce se abre para los peatones, pero nosotras nos quedamos ahí paradas en mitad del reguero de gente. Mi barbilla me roza el cuello. El aire me falta. Intento calmarme por mi propio bien. Bastante espectáculo doy ya.

Siento unos dedos en mi pelo. Unos brazos que me rodean. Unas palabras de arrullo. Eso me da la fuerza suficiente como para continuar nuestro paseo improvisado.

Y hablo. Hablo de todo sin filtros. No paro hasta que me vacío.

Hasta que Ainara termina de escuchar el relato de todo lo que Pedro y yo vivimos.

Capítulo 43

—Bueno, ¿qué me dices? —le pregunto tras mi largo monólogo. Tengo la boca seca y el corazón en la garganta.

—Pues me sorprende una cosa.

—¿Solo una cosa? —río sin ganas. Ella no me sigue. Por eso, me tenso un poco—. ¿El qué?

—Pedro te ha sabido llevar muy bien.

—¿En serio? —jadeo—. ¿No crees que ha sido un poco duro conmigo?

Se toma su tiempo antes de contestar:

—No. No excesivamente, no.

—Ya imaginaba que serías #teamPedro.

Ainara sonríe.

—¿Qué esperabas?

«Un poco de comprensión por tu parte. Al fin y al cabo, me acabo de abrir a ti». Pienso.

—Una opinión... constructiva. Eso esperaba —digo en cambio, un poco seca.

Tengo los pies destrozados, así que corro a sentarme en el primer banco libre que encuentro. Ainara me imita. Suspiramos a la vez. La noche se ha apoderado de las calles. Echo un vistazo alrededor. Nos hemos alejado bastante del centro y algunas farolas apagadas dejan a oscuras rincones que disparan mi imaginación. Pero no tengo miedo.

Mi acompañante sabe defenderse.

—Vale, pues después de lo que me contó Pedro el otro día...

—¡Espera! —se me corta la respiración—. ¿Ya has hablado con Pedro de esto?

Se frota las manos antes de contestar. Supongo que para ganar tiempo.

—¿Por qué estaría aquí si no?

Encajo el golpe como puedo. Clava sus extraños ojos en los míos y entonces me acuerdo de que todavía no ha aceptado mis disculpas.

No sé si lo hará algún día.

—Pero... pero...

—Ahora tengo las dos versiones de la historia. Quiero ayudar a Pedro y eso pasa por ayudarte a ti —murmura. No sé muy bien qué quiere decir. Le doy vueltas, pero lo que sigue me distrae —: Según lo veo yo... tienes que explicarle lo de la nota —suspiro—. Eso para empezar.

—Pero, ¿por qué es tan importante? ¡Si está bien claro!

—Lore...

—No quiero ser la que dé el paso —reconozco.

—¿Por qué?

—Porque... porque... —parpadeo varias veces—, no estoy preparada.

Me pone una mano en el antebrazo y aprieta. Pego un respingo.

—¿Qué más tiene que pasar?

—Otro polvo no estaría mal —digo lo primero que atraviesa mi cabeza para desviar la atención de lo que me duele y me importa.

—Ya has tenido suficiente con dos.

—Tres —asiente muy despacio—, y no. No tengo suficiente... —sonríe—. ¿Qué?

—Que eso es buena señal.

—Bueno, según él el último no fue muy memorable.

—¿Qué crees que falló?

—¿Que no hubo... sexo... oral? —me encojo de hombros, muy incómoda—. No sé. Para mí fue perfecto.

Un sonidito sale disparado de la garganta de mi antigua compañera.

—Me juego lo que quieras a que más bien tiene que ver con vuestra conexión emocional y eso que callas, pero estoy de acuerdo en que una mamada siempre es bien recibida.

—¿Cómo? —salto, indignada—. Ah, no, no, ¡yo no hago eso!

—¿No?

—No.

—¿Por qué?

La preguntita de las narices se las trae. Ella se aguanta la risa. Supongo que quiere escarbar aquí por el morbo, pero lo prefiero que verme obligada a sacar más trapos sucios envueltos en miedos, así que...

—¡Es asqueroso! ¿Tú lo haces?

No contesta. La miro. Sonríe de oreja a oreja. Jadeo y me tapo los labios con la mano.            

—No hay nada como subir la mirada y ver la cara de placer del chico que te gusta cuando está a punto de... en tu boca —se ríe mientras yo me quedo sin aliento—. Entonces, ¿nunca lo has hecho? —niego con la cabeza—. Pero, ¿nunca, nunca?

—¿Tan difícil es de creer?

—Pues sí.

—No soy una chupa...

—Vale, vale, tranquila  —parece que está disfrutando con esto—. ¿Y si Pedro fuese tu novio, se lo harías?

—¡No! —levanto las palmas de las manos imaginando su enorme anaconda entre mis dientes—: Además, «novio» es otra palabra que me causa... repelús. Como «mamada».

—¿Por qué entonces comías polos de esa manera delante de él?

—¿Cómo? —casi me atraganto con mi propia saliva.

—Te vi en la fiesta, Lore. Además, Pedro me contó que te paseabas en lencería provocándole mientras...

—Solo era un juego. —Odio que Ainara posea esa información.

—Ya veo. Juegas con eso pero luego no estás dispuesta a... —suelta el aire de golpe por la nariz—. Ahora entiendo por qué aplica el concepto de «microondas» contigo.

—¡Pedro es el mayor microondas del planeta! —estallo—. ¡Nunca me he puesto tan a tiro con ningún chico! ¡Nunca! —Me inclino hacia delante para mirarle a la cara—. Yo me ofrecía una y otra vez y él... él...

Callo. Cualquier cosa que diga no servirá de mucho ya que Ainara es #teamPedro. Resoplo. Me cruzo de brazos. Estallo por dentro.

—Quieres que él te dé y te haga ciertas cosas, pero tú no estás dispuesta a hacerlas...

—Yo no veo el problema. —Me revuelvo en el sitio—. Además, a Pedro se le dio muy bien... después de unas cuantas instrucciones.

«¿Seguimos hablando de sexo, no?».

—Entiendo —pero me parece que no comprende una mierda—. Vamos paso a paso. Primero arreglar vuestra situación y luego una mamada.

—¿Qué? ¡No!

—O al revés. —Se parte de risa—. El orden de los factores podría alterar el producto, aunque en este caso no lo tengo claro...

—Deja el vacile, Ainara.

—¡No te vacilo!

Nos retamos con la mirada. Soy la primera en apartar la cara.

—¿Estás hablando en serio? ¡No pienso perder mi... «virginidad bucal» para convencer a Pedro de que...!

—No, claro que no, pero cuando todo se arregle, me lo agradecerás.

—¿El qué?

—Lo que vamos a hacer ahora.

Alzo las cejas, sorprendida.

—¿Vas a... convencerlo de que...?

—Escucha, el saber no ocupa lugar —asegura con una sonrisa misteriosa. Yo suspiro—. Voy a requerir la ayuda de una experta. Espera un segundo.

Se levanta. Da un par de pasos y, sin girarse, saca el teléfono móvil de su bolsillo. Se lo lleva a la oreja. Pasan diez segundos y...

—Tere, ¿cómo estás? —sonríe—. Genial. Oye, escucha, te necesito con urgencia... para una clase teórica... un tema que tú dominas... sí. Exacto. ¿Podrías venir ahora? Te mando la ubicación.

Capítulo 44

—¡Mierda, Ainara!

—¿¡Qué!?

—¿Cómo que qué, tía? ¡Que eso se avisa!

Da media vuelta. Vemos cómo se aleja de nosotras a grandes zancadas.

—¿¡Adónde vas!? —la rubia y yo nos miramos.

—¡A por el material que necesito para la clase!

Durante el rato que la esperamos apenas intercambiamos palabra. Me muerdo la lengua para no recordarle a Ainara lo innecesario de este momento tan surrealista. Tampoco tengo demasiada fe en la sabiduría de su amiga. Ni presentaciones, ni los dos besos de rigor. Ni siquiera un «encantada» por mi parte o por la suya, aunque no fuesen muy sentidos.

Mi primera impresión es bastante mejorable. Teresa es un poco seca, aunque reconozco que posee cierto grado de carisma que me tiene intrigada. Creo que no le hago mucha gracia. Estoy segura de que mi antigua compañera de trabajo le ha puesto en antecedentes sobre nuestra antigua enemistad.

Y aún así, ha venido. Debería sentirme afortunada, pero no soy capaz de apreciar este regalo indeseado.

La pelirroja regresa al cabo de cinco minutos con dos cosas amarillas y alargadas bajo el brazo. Agudizo la vista espoleada por la curiosidad. Es de noche. Por eso, tardo cinco o seis segundos en darme cuenta de que son...

—¿...plátanos?

—Era lo único que tenían en la tienda, tía. Están duros, de eso me he asegurado. Con esto nos apañaremos—farfulla—. Bueno, Loreto...

—¡Lorena!

—Eso, joder... —Ni siquiera se disculpa.

—No son helados, pero funcionará —comenta Ainara, guasona.

Yo finjo que no la escucho.

—¿Preparada para aprender una cosa o dos hoy? —me dice Teresa.

Yo me encojo de hombros.

—Deberíamos irnos a un sitio más... discreto —apunta mi antigua compañera de trabajo.

—Vale, a ese callejón de ahí —la pelirroja señala hacia un lugar situado a mi espalda.

Las tres nos encaminamos hacia el lugar sin oponer resistencia. Sin hablar. Sin pararnos a pensar en que esto es una descomunal tontería.

—Está bastante oscuro de todas maneras...

—Ya, pero luego la gente se piensa lo que no es.

—O se piensa lo que es —musito yo.

Mientras caminamos, trato de que se me ocurra alguna excusa que me libre de lo que me espera durante los próximos minutos. No me viene ninguna a la mente que resulte creíble. Además, a una pequeña parte de mí, una muy, muy pequeña, le interesa el tema.

Estoy nerviosa y siento vergüenza ajena. Nos detenemos por orden muda de la pelirroja. Nos giramos. Ella ya nos mira.

—Tía, te quiero atenta a ti también —le dice a Ainara—, que no te vendrá mal repasar conceptos.

—A sus órdenes —la rubia se lleva los dedos a la sien.

—Perfecto —entrecierra los ojos, mira a los lados y, tras asegurarse de que nadie nos está escuchando, baja la voz—: Dime, Lorena, ¿qué sabes del sucio arte de mamar cipotes?

Me quedo sin aire.

—Na-nada.

—Lore es virgen —aclara Ainara. Me giro para fulminarla con la mirada—. En ese aspecto, quiero decir.

Teresa no se inmuta ante la revelación. Pela el plátano despacio, como si nada.

—Escucha, tía, para mamar primero tienes que amar. Solo hay una letra de diferencia, pero ahí está la clave.            

—¿Quieres decir que hay que estar enamorada para...?

La carcajada de la pelirroja me hace callar al instante.

—¡No! Tienes que superar el asco que te da llevarte eso a la boca. Que luego para follar no te lo piensas tanto.

Ainara se ríe bajito. Yo siseo, carraspeo y por fin me atrevo a hacer en voz alta una petición:

—¿Podrías hablar de una manera un poco más... fina?

La pelirroja se ríe. Niega con la cabeza.

—Aquí la profe soy yo, así que estoy al mando. Y ahora atenta, que no voy a repetirlo.

Pasea la lengua por la longitud del plátano muy suavemente. Luego lo besa y lo... ¿escupe?

—¿Qué haces?

—Lubricarlo —dice, tan tranquila.

—Eso es muy importante —señala Ainara.

Se me revuelve el estómago, pero contengo mi voz para no verbalizar lo que pienso. Observo los movimientos de Teresa. Decididos, rítmicos, bien ejecutados. No tengo ni idea de lo que hace y, sin embargo, percibo que hay una técnica detrás.

—Espera, espera, ve más despacio —ella así lo hace. Me clava la mirada mientras ejecuta la demostración.

Aparto la vista, turbada.

—¿Lo repito? —a continuación se mete el plátano entero, sin inmutarse.

Ainara y yo jadeamos, sorprendidas. Calculo que al menos son dieciséis centímetros los que se deslizan hasta tocar su esófago.

—¿Cómo has hecho eso?

—¡Ah! Haber estado más atentas.

—Pero eso... eso no es nivel principiante —le reprocho.

—Eso es un «garganta profunda». A mi marido le encanta que se lo haga tumbada boca arriba sobre la cama. Él de pie y...

—Dios mío... —susurro—. Demasiada información, Teresa.

—Tranquila, que no es obligatorio. Solo lo recomiendo si quieres impresionar al tío o si lo quieres conservar. Si no, no merece la pena.

—¿Cómo lo haces sin... morir ahogada? —le pregunto, muy seria.

—Práctica. Debes familiarizarte con el material que tienes e ir poco a poco.            

—Cada día un centímetro más —dice Ainara y no sé si bromea o si va en serio.

—¿Quieres probar tú, Lorena? —me tiende el otro plátano.

—No, no —hago aspavientos con las manos—. Creo que lo he captado.

—Primero lengua —chuperretea la fruta—, luego, boca. Vigila los dientes. Con ellos puedes morder sin apretar. Respira por la nariz. Presta atención al glande, ¿sabes lo que es?

—La-la punta —murmuro muy bajito.

—Exacto. Tienen bastante sensibilidad ahí, pero si te pasas, al final es contraproducente.

—Ah, ¿sí?

—Bueno, depende, hay tíos a los que sí les va ese rollo, tíos a los que no. La gran mayoría prefieren una combinación de técnicas.

—A Manu le gusta... la succión —confiesa Ainara, no tan avergonzada como debería.            

La contemplo con la boca abierta. Ella mira a su amiga y sonríe.

—¡Lo sabía! —dice esta—. Tenía cara de ser de los que...

—Me he perdido.

—No lo cuento, ¡lo hago! —dice Tere.

Procede a meterse el plátano en la boca. Sus mejillas se contraen hacia dentro creando un efecto ventosa bastante exagerado. Varios ruidos acompañan el gesto.

—Así —Ainara cierra un círculo con el pulgar y el índice—. Lo has clavado.

—Eso le encanta cuando está cerca de correrse, ¿a que sí?

La rubia asiente. Yo vigilo la fruta, que brilla y luce más blanda que antes, definitivamente perjudicada.

—Ah, y no olvidéis los huevos, esos grandes aliados —Tere alza el índice—. O los «colganderos», para las finolis —me dedica una mirada de soslayo y se parte de risa.

—No has traído fruta para eso.

—¿Voy a por unos kiwis?

—Déjalo —intercedo, rápida—. Cuéntamelo así de palabra a ver.

Teresa gira la cabeza a un lado y a otro. ¡A buenas horas se acuerda de que estamos en un sitio público! Me da un codazo. Me guiña un ojo.

—Veo que hemos conseguido que esto te interese.

—Pues... sí —admito—. Pero solo por si acaso.

—Vale, atenta al truco: las pelotas son muy chivatas.

—¿Cómo?

—Ellas te van a decir si el tío está cerca... o no. Y nunca mienten —recalca el adverbio con mucho brío.

—Si están apretadas contra el cuerpo, tensas y duras, vas bien. Prepárate para el final feliz —declara Ainara.

—¡Qué bien te lo sabes, tía! —Ahora la profesora le pega un codazo a su amiga—. Venga, ¿algo más que quieras saber?              

—Sí, tengo una... pregunta. —Ambas se quedan observándome. Los segundos pasan. Empiezo a sentirme incómoda, pero al final me armo de valor y lo suelto—: ¿Hay que... tragárselo por obligación?

Tere le da un mordisco al plátano. Me hace estremecer como si de pronto me hubiese crecido un apéndice viril. Lo mastica con la boca un poco abierta. Traga la fruta sin dejar de mirarme fijamente.

—Mi recomendación es que si realmente te gusta, le dejes correrse en tu boca.

—¡No sé si podré! ¡Me horroriza solo pensar en la idea de...!

—Tranquila, Lore —Ainara me pone una mano en el hombro—. Hazlo solo si quieres, cuando te veas preparada. Y siempre puedes escupirlo. Yo lo hago.

Asiento, muy cohibida, mientras Teresa se termina de comer el plátano. Luego, me da el otro, aún sin pelar.

—Toma, para que practiques.

Me lo guardo en el bolsillo.

—Gracias. Supongo. A las dos —carraspeo—. Se me ha hecho tarde. Será mejor que me vaya.

Me alejo de ellas con un nudo en la garganta.

—Sí, sí, tú vete a... ya sabes —No sé quién ha dicho eso, pero se parte de risa.

Palpo la fruta que descansa en mi bolsillo. Dudo que jamás pueda comer un plátano en mi vida. Esa noche me cuesta dormir. Cierro los ojos y veo a Teresa haciendo un garganta profunda. Luego, intento imaginar que lo hago yo. No lo consigo. A pesar de que me sigue resultando repulsivo el concepto de practicarle eso a un chico, me gusta pensar que cuento con un arma más en mi arsenal.

Como dijo Ainara, el saber no ocupa lugar.

Capítulo 45

—¡Qué asco, por Dios! —siseo.

Me giro con el pulso acelerado para comprobar si alguien me ha oído maldecir. Respiro aliviada, aunque cautelosa. Debo cuidar lo que digo y la repugnancia que me sale por los poros. No quiero que nadie pueda recriminarme nada después. Necesito mostrarme agradecida porque lo estoy, a pesar de que el precio a pagar sea traer escondido mi propio vaso en el bolso. Añade jabón líquido, toallitas húmedas, desinfectante de manos y muchos pañuelos de papel.

No, no estamos en el área de enfermedades infecciosas de un hospital tercermundista, sino en el bar de Paco. Y sí, lo sé, es una guarrada en más de un sentido, pero Ainara y su amiga Tere pusieron esta localización como requisito indispensable para llevar a cabo el plan, así que tuve que ceder.

¿Que qué plan? Ahora te lo cuento.

Miro hacia la puerta y veo entrar a Ainara. Siempre ha sido puntual y esta no es una excepción. Una oportuna sonrisa acude a mis labios sin que haya tenido que forzarla. Eso me resulta increíble. Me acerco hasta ella y saludo con la mano antes de que el dueño de este tugurio nos interrumpa sin mostrar educación alguna.

—¡Mi rubia favorita! ¿Qué te pongo, encanto?

—Lo de siempre.

—Para mí también —le digo.

—¿Para ti también, qué? —me planta cara, guasón—. ¿Lo mismo que Ainara? Porque no te has pasado lo suficiente por aquí como para que te tenga calada.

Me cruzo de brazos. Ojalá nunca tenga que volver a pisar este antro infernal.

—Pues vale —decido que discutir con él no merece la pena.

—«Lo de siempre» solo es para los habituales, ¿estamos?

—Paco... —a Ainara le encanta medrar, pero ambos la ignoramos.

—Quiero lo mismo que pida ella —replico, mientras señalo a mi antigua compañera.

—Pues marchando.

Cuando se aleja lo suficiente, Ainara me dice:

—Parece que vas a tener que ganarte a Paco.

—Ni de broma, por aquí no vuelvo.

—¿Estás segura? —arquea una ceja.

—¡Por Dios, sí! —agito la mano en el aire—. Además, ¿a qué ha venido eso? El cliente siempre lleva la razón, ¿no?

—No. Aquí no.

Me giro para no tener que mirar al dueño del bar. A pesar de nuestro encontronazo, estoy de buen humor, impaciente por ver en qué deriva la noche. Entonces, me acuerdo de antes, cuando tenía amigas. Y lo que pasó con ellas. Se me apaga la sonrisa.

—¡Hola, tíaaaaaa! —Una voz aguda a nuestras espaldas me hace girar la cabeza.

Tere abraza a Ainara por detrás. La estruja durante incontables segundos. Luego se da media vuelta y se funden en una muestra de cariño genuina. Siento un picotazo de envidia al ser testigo de esa amistad tan cercana que se profesan. Me encantaría tener algo así en mi vida. Lo más parecido es lo que mi madre y yo intentamos recuperar y eso... eso todavía está en pañales.

—Hola, tronca —me saluda la recién llegada, por fin—. ¿Qué hay?

Le doy dos besos mientras me fijo en su look. Pelo suelto con raíces oscuras, maquillaje descuidado, pantalones de pitillo y camiseta de tirantes. A pesar de todo, esta chica tiene algo y no sé qué es. Una chispa que atrae miradas y no todas son sucias. Una luz interior que llama la atención allá donde va. Carisma y belleza envueltos en unos modales sin refinar. La envidia me muerde las entrañas de nuevo. Ojalá no tuviera que invertir tanta energía, tiempo y esfuerzo por lucir bonita. Ojalá fuese algo tan natural en mí como en ella, pero supongo que las hay que nacen con estrella y las hay que nacen estrelladas.

—Hola, Tere.

—¿Todo bien?

—Sí.

—¿Alguna duda sobre...? Ya sabes...

Niego con la cabeza. Se refiere a la clase magistral que impartió el otro día Teresa. Se me suben los colores. Nunca pensé que conocería a alguien que se tomara las felaciones tan en serio como Teresa pero, gracias a ella, ahora sé cómo volver loco de placer a Pedro. Sonrío de lado cuando las consumiciones llegan. Saco el vaso limpio del bolso con extremo disimulo. Paco está distraído saludando a Teresa. Si no fuera por el poco parecido que existe entre ellos, hubiese jurado que son padre e hija.

En cualquier caso, tal para cual.

—¿Sabéis si... ya está en camino?

Ainara y Teresa no necesitan preguntarme de quién hablo. Se limitan a asentir. Retuerzo el cristal entre mis manos y me sirvo con la certeza de que dos pares de ojos, al menos, estarán clavados sobre mí durante toda la noche.

La rubia se me acerca y me da una débil palmada en la espalda:

—Vas a recuperarlo, no te preocupes.

«¿Quiero recuperarlo?», me cuestiono para mis adentros. Ellas están convencidas, pero yo no. Los motivos ya los conoces. A estas alturas no creo que Pedro y yo podamos andarnos con medias tintas. La amistad es bonita, sí, aunque inviable. O nos distanciamos o nos convertimos en algo más y eso me asusta.

Ya sabes, por todo lo que implica la palabra «novio».

—Joder, sí, ¡lo vas a recuperar! —Tere, mucho menos sutil, atrapa mi cara entre sus manos y me suelta un grito propio de un entrenador de rugby neozelandés.

Yo trastabillo y me llevo los dedos a la zona afectada. No quiero ponerme más nerviosa, pero siento la presión que la fe de las dos amigas deposita en mí unida a la que llevo puesta de casa. Le doy un trago a la bebida. Hago como que disfruto de la música.

No dejo de echar una ojeada a la puerta.

—¿Al final le habéis dicho que estaré aquí? —le pregunto a Ainara a bocajarro.

Ella tuerce el gesto.

—No fuimos del todo claros en ese aspecto.

Al escuchar su respuesta se me acelera el corazón. Un mal presentimiento cruza mi mente, pero enseguida lo descarto. No quiero ser agorera. En otra época, las dudas ni siquiera planearían sobre mi horizonte, así que paso de ellas.

Me niego a que me fastidien la noche.

—Hola, tú debes ser Lorena.

Abro la boca sin darme cuenta mientras le doy un repaso al dueño de esas palabras. Se me olvida respirar por un momento. Quizá la falta de salubridad de este sitio me provoca alucinaciones, porque es imposible que un hombre así exista en realidad. Y que esté aquí.

Y que se sepa mi nombre.

—Ho-hola —saco a pasear mi mejor sonrisa y me pongo de puntillas, aun con tacones, para darle dos besos—. ¿Nos conocemos?

—Soy Sergi, el marido de esa loca de ahí —señala hacia donde está Teresa.

Mi boca sigue abierta. Cierro los ojos mientras me maravillo con el roce de sus mejillas. Huele muy bien. Mi mente trabaja a toda velocidad y no tengo dudas: el «sucio arte de mamar cipotes» da sus frutos porque la pelirroja ha cazado al chico más guapo que he visto en mucho tiempo.

Matizo porque, en realidad, dudo que eso sea del todo cierto. El peculiar encanto de Teresa unido a que no es fea en absoluto ha contribuido a que este magnífico ejemplar esté retirado del mercado.

Lástima, supongo.

—Encantada —¿Cómo ha dicho que se llama? ¿Sergio?

Me sonríe. Joder, mejor que no vuelva a hacer eso o parte de mí no responde. Lo contemplo como si fuese una pieza de museo. Me recuerda a alguien y no sé a quien. Tuerzo el gesto, pensativa. La envidia vuelve, a pesar de que Sergi no sea mi tipo. Esos tatuajes le confieren un aura misteriosa de chico malo. Es sexy de manera automática. No me importaría hacerle un favor, pero enseguida me acuerdo de Pedro y se me pasan las ganas.

Debo estar mal. Muy mal, en realidad, para que prefiera quedarme con mi compañero de piso en lugar de con el tal Sergi.

—¡Anda, mira quién está aquí! —Se ríe y camina directo hacia alguien que reconozco enseguida: Manu.

Se saludan con efusividad. Tras dejar de palmotearse las espaldas el uno al otro, detecto a Pedro, que saluda al buenorro. Ahogo un jadeo. La música lo apaga por completo. Todo lo que me rodea comienza a desaparecer, incluso la suciedad.

—Hola.

Miro a Pedro como antes miré a Sergi, contenta de que por fin haya llegado. Se ha puesto unos vaqueros oscuros y una camisa blanca. ¿Ha adelgazado? Es igual. Me encanta cómo se ha recortado la barba. Está muy guapo y la añoranza se superpone a esa envidia que me ha estado incordiando desde que puse un pie en el interior del local. Me devuelve el saludo con la mano y se dirige hacia la barra. Tere y Ainara me lanzan miradas que no sé muy bien cómo interpretar.

Me apresuro a ir tras él.

—¿Qué haces aquí? —me pregunta en tono neutro.

—Me han invitado.

—¿Quién?

Detecto que se pone a la defensiva. Me da por pensar en que a veces yo sonaba así, hace no demasiado. Y no me gusta.

—Ainara y su amiga.

—Ah. ¿Y desde cuándo...? —menea la cabeza—. Olvídalo.

Me fuerzo a sonreír. Estoy tan nerviosa que se me ha cerrado el estómago. No me apetece beber. Paco entretiene a Pedro y a mí se me acaba la paciencia, pero disimulo.

—Es raro, ¿no?

—¿El qué?

—Que estemos hablando aquí... porque en casa ya apenas coincidimos y... es... es una mierda.

—Pues sí.

Quiero asomarme a ese verde de sus ojos que a veces aparece. Quiero sentir su aliento sobre mi piel. Quiero...

—¿Cómo... estás?

Se encoge de hombros. El dueño del bar deja un vaso con ron y una Coca-cola con todas sus calorías al alcance de su mano. Pedro hace la mezcla y le roba un sorbo a su bebida antes de contestar:

—Hasta arriba de curro. Por cierto, se me había pasado decirte que la tía esa de la brocha no para de atosigarme por mail— suspira y se le hincha el pecho—. ¿A ti no te da la brasa?

No esperaba que fuese a salir por ahí. Me gusta que hablemos, aunque sea de esto, así que ahogo las quejas en el líquido que se desliza por mi garganta.

—He hecho un par de directos, pero reconozco que sola no genero ni la mitad de engagement —tal y como lo vaticinó la directora de marketing, por mucho que me fastidie el dato—. Está que trina, la verdad, pero creo que te dan por imposible —sonrío—. ¿Les has dicho algo?

—Que lo bueno se hace esperar.

Me quedo sin aire. No es lo que ha dicho, sino cómo lo ha dicho. Me paso la punta de la lengua por los labios. Él fija su vista en ellos durante un buen rato y, de nuevo, todo se detiene.

Todo se derrite alrededor hasta que solo quedamos nosotros.

—¿Y a qué estamos esperando, Pedro? —susurro con un hilo de voz.

—No lo sé —contesta al final de un silencio eterno.

Capítulo 46

—¡Comité de crisis! —grita Tere—. ¡Vamos, vamos!

Me agarra del brazo y tira de mí hacia la salida. Desaparecer para hablar del tema me parece una idea magnífica, aunque preferiría que la pelirroja fuese un poco más disimulada. Respiro aire fresco. La tentación de no volver adentro se aposenta en mi mente, pero mis cosas siguen allí.

Y Pedro.

—No es para tanto. —Finjo que todo está controlado.

Levanto las manos. Me aparto el pelo de la cara y estiro una sonrisa que no engaña a nadie.

—¿Ainara?

—Aquí estoy.

Caminamos en fila, en línea más o menos recta. Nos alejamos las tres hacia un rincón solitario. Los murmullos de la gente se suavizan. La música casi no se oye ya. Suspiro. Las dos me miran expectantes.

—¿Qué?

—¿Cómo que qué? —Tere se indigna con demasiada facilidad—. ¿A qué esperas? ¡Déjate de hostias y cómele los morros, tía!

Ainara le pone una mano en el hombro a su amiga.

—No, Tere, no. Lorena tiene que darle a Pedro su espacio.

—¿Más espacio aún? —bufa la pelirroja.

—Teniendo en cuenta su lenguaje corporal... —dice mi antigua compañera con una seguridad que envidio—. En este caso puede ser peor hacer algo que no hacer nada.

—¿Lenguaje corporal? —yo no he notado gran cosa.

—Estaba más tenso que el puto Drácula en su ataúd —asegura la pelirroja—. Igual que esta—. Me señala sin inmutarse.

Alucinada, decido intervenir:

—¿Podéis dejar de hablar de mí como si no estuviera delante?

Consigo que paren. Me miran sin pestañear. Tere frunce el ceño. Abre la boca para replicar algo, pero Ainara se le adelanta.

—Solo intentamos ayudar —susurra.

—Ya, y os lo agradezco —bajo la cabeza y suavizo el tono, sorprendida por mi elección de palabras—, pero...

—¡Mierda! —La pelirroja extiende su dedo índice hacia algún lugar tras de mi espalda. Me giro y veo cómo Pedro se aleja de allí junto a Manu—. ¡Corre, corre, ve a por él!

Niego con la cabeza. Siento como si el corazón se me bajara hasta el estómago. Lo único que puedo hacer es contemplar como el chico que ocupa mi mente día y noche se me escapa. Otra vez. Me enfado conmigo misma al notar el picor de las lágrimas tras los ojos. Pero no pienso sucumbir a ellas, ni quiero recurrir al alcohol o a un ligue. Tampoco voy a autocompadecerme.

¿Qué haré, entonces?

—¿Adónde van? —Le pregunto a Ainara, casi en trance.

—Llama a tu novio, anda —le pide Teresa.

La rubia toma su móvil, manda un mensaje y espera respuesta. Palmeo mis muslos. Tengo frío aunque la noche esté despejada. Supongo que en mi cabeza la tormenta estallará en cualquier momento.

—¿Y nuestras cosas? ¿Alguien las vigila?

—Mi maridito, supongo.

La respuesta de Tere no me tranquiliza en absoluto y ese «supongo» me hiela la sangre. Mis pertenencias son extremadamente valiosas. Regreso al interior del bar como alma que lleva el diablo. Ainara y la pelirroja me siguen. Por fortuna, en cuanto pongo un pie en este mugriento local suspiro aliviada. El buenorro tatuado custodia mi bolso y el de las chicas mientras mueve la cabeza al son de la música. Bebe un refresco con la vista puesta en el infinito y una sonrisa bobalicona en los labios. Ni siquiera se da cuenta del revuelo que levanta alrededor. Casi toda la clientela femenina está muy pendiente de él y no me extraña. Posee un magnetismo que va más allá de su atractivo.

Sin embargo, yo solo puedo pensar en Pedro. En que ya no está aquí. En que se ha ido con Manu, a casa o a otro sitio. En cualquier caso, lejos. ¿Por qué? Teníamos una conversación pendiente que hemos dejado a medias. Odio haber depositado tantas expectativas en esta noche. Creí que iría bien, que él tendría las cosas más claras después de todo lo que ha pasado.

Porque yo sí.

Yo sé lo que quiero, aunque me aterrorice decirlo en voz alta.

—Lore, ¿estás bien?

—Sí, ¿por? —Debo gritar para hacerme oír por encima de las últimas notas de la canción.

Con eso se destensa un poco el nudo que se cierne sobre mi garganta.

—Estás llorando.

Alarmada, me toco los ojos. Ainara tiene razón.

—Comité de crisis, otra vez. —Leo sus labios y agradezco que no haya gritado eso en voz alta.

Permito que me lleve afuera. Perdemos de vista a Tere y a su chico, que se miran a los ojos de un modo que transmite demasiado. Eso hace que me muera de envidia por enésima vez. Ya no puedo más.

Nos dirigimos hacia ninguna parte. Sollozo.

—¡Mierda! —gruño.

—Se han ido a casa. —La rubia mira su móvil—. A tu casa.

En contra de mis instintos y del sentido común, me derrumbo. Es la segunda vez que lo hago delante de Ainara en menos de una semana. Llevo las palmas de mis manos a la cara para tapar la vergüenza que me causa el dolor. Dejo de caminar. Todo está bastante oscuro. Para mi sorpresa, Ainara me atrae hacia su pecho. Su calor me reconforta. Me consuela sin palabras. Empapo su camisa. Acaricia mi pelo con una cadencia tranquilizadora. Vuelve a consolarme como la primera vez.

¿Por qué no me di cuenta antes de que es tan buena gente?

—Me encanta pasar tiempo con él —confieso—. La he jodido. Mucho. Y no sé cómo arreglarlo, Ainara. —El llanto me distorsiona la voz, pero yo sigo—. El que se haya marchado después de que hablásemos dos minutos dice mucho. No sé si me hubiese lanzado a decirle... cosas... pero así... así ya no me...

—Creo que los chicos tienen su propio comité de crisis. Estarán hablando de esto también.

—¿Manu es bueno dando consejos?

—El mejor.

—¿Y le dirá cosas buenas de mí?

No contesta. Me impaciento. Le aprieto el brazo.

—Tranquila —me arrulla con suavidad—. Paciencia y buenas vibraciones. Con eso vas a ganarnos a todos.

Ahogo un jadeo y me aparto de su pecho para mirarle a los ojos:

—¿«Ganarnos»? ¿Has hablado aposta en plural?

—Sí, pero no te confíes —me aparta un mechón de pelo de la cara—: te lo tienes que trabajar.

Asiento. Sonrío. Se me eriza la piel y pienso en sus palabras, en lo que implican, mientras su mensaje va calando en mi cabeza.

Después de todo, la noche no va a terminar tan mal.

Capítulo 47

Pedro

Noto cambios en Lorena, algunos más evidentes que otros. Más volumen en las tetas. Más de ese glorioso culo que me vuelve loco. Más sonrisas verdaderas entre silencios raros. Menos maldad.

Alma.

No puedo con esto. Mi cuerpo se resiente con los nervios y a las pruebas me remito: salí por patas del bar de Paco por culpa de un jodido apretón. Manu insistió en acompañarme porque pensaba que lo mío era una puta excusa para huir. Comprobó que no mentía cuando llegamos a casa, me encerré en el baño y mi ano dio un concierto en do mayor. Sí, lo sé, podría haber usado el váter de aquel antro, pero ese ya ha visto demasiada mierda y yo soy un culo fino.

Cuando volvimos media hora después, las chicas ya no estaban y Sergi no quiso soltar prenda, el muy cabrito.

Supongo que si algo tiene la culpa es la indecisión. Es lo que me mata a mí, a mi flora bacteriana y, a estas alturas, sé que a ella también. Alucino con esto último. Si me llegan a decir hace un año que Lorena y yo estaríamos así, me hubiese descojonado en la cara de alguien.

—Hola, Pedro —pego un respingo y saludo con la mano—. ¿Qué haces?

—Una paella bien rica.

«Mejor aquí, entre fogones, que entre tus piernas. No, en realidad, no, Lore, pero al menos hemos avanzado. Tú estás vestida y no me provocas. Yo no estoy a punto de sufrir un infarto, pero me pones burro igual». Pienso.

—Llevas mucho tiempo aquí, ¿no, chef?

Sonrío, aunque no me atrevo a mirarla por si saltan las putas chispas.

—Un par de horas —replico, sin darle importancia al dato.

—A fuego lento —susurra—. Huele bien.

Abro la nevera. Se me olvida qué iba a rescatar de su interior, así que la cierro después de menear la cabeza.

—En realidad —me aclaro la voz—, esto es un ensayo para cuando me salga de muerte invitar a estos y fardar un poco.

—¿Puedo probar?

Se asoma a la vitro. Su perfume me envuelve. Cierro los ojos, ella esnifa el olor de la comida y suelta un gemido que me pone malo. Le pido que se aparte sin decir una palabra. Me roza la espalda con sus uñas de gel. Ahora el que gime soy yo.

—Siéntate, que te pongo un plato.

Me hago el fuerte, aunque creo que en el fondo lo mío es un caso grave de gilipollismo. Lo hablo con Manu casi todos los días y a este paso va a parecer más mi niñero que mi colega. Su chica también está al tanto de lo que me ocurre. Los dos intentan echarme un cable, cada uno a su manera. Ainara asegura que la cosa va a salir bien, pero cuando le pregunto por qué está tan convencida, la muy hija de su madre se calla. ¿Qué anda tramando? La inteligencia artificial es otro recurso del que abuso, no te pienses que he dejado atrás las malas costumbres. Pero nada furula, ¿sabes? Porque al final la decisión es mía y con tanto consejo lo único que consigo es que me pongan la cabeza como un puto bombo. Así, mal vamos.

He vuelto a quedar con Paola, por cierto, aunque no le hablo del tema. Sería un cabrón insensible si lo hiciera y bastante mal me siento ya. Por lo que fue y no pudo ser. Por lo que parece, pero no termina de cuajar.

Nada, que soy un desgraciao y ya está.

—Cuidado, que quema.

Le doy un tenedor. Ella lo hunde entre la montaña de arroz que le he servido. Sopla el contenido del cubierto. Me fijo en que lleva los labios pintados. Esa parte de mi cerebro que imagina pelis porno en situaciones cotidianas despierta. Mi polla salta de emoción.

—Está buenísima —vuelve a gemir—. Dios, Pedro...

Me doy la vuelta, farfullo una excusa y abro la ventana de la cocina.

—Hostias, ¡qué calor!

Estoy sudando como un cerdo, pero mejor así que tumbar a Lore sobre la mesa y hacerle de todo. Esta tía es una bomba de relojería... ¿o ya no? ¿Puede una persona cambiar tanto en tan poco tiempo? Cada vez que estoy a punto de lanzarme con todas las consecuencias, me acuerdo de lo capulla que puede llegar a ser. Desconozco si a las chicas como ella les puede crecer un alma como a quien le sale un grano en la nariz.

Vuelvo al presente. Me alejo de la ventana y miro la vitro. Si se me quema la paella, no me lo perdono. La quito del fuego mientras finjo que Lorena no está ahí. Consigo autoengañarme treinta segundos, todo un récord.

—Cuando estos la prueben, van a alucinar —dice señalando mi creación.

Como si no hubiese tenido bastante con el cumplido, me trae el plato vacío con una sonrisa.

—¿Quieres repetir?

Asiente. Una mezcla de orgullo y acojone me fríe la sesera.

—Joder, Lore, no hagas eso —le pido entre susurros.

—¿El qué?

Estoy más sano y Lore también. Gana peso, yo lo pierdo. Me gusta ver que los táper vuelan. Que lo que cocino a fuego lento acaba en su estómago. Que está bien alimentada porque hay partes de su cuerpo más turgentes.

Sofrío pensando en ella, con eso lo digo todo.

—Nada, déjalo.

Lleno de nuevo su plato. Me sirvo un poco yo también. Comemos en silencio. Mientras mastico, hago un repaso de la situación. He intentado cambiar el chip y convencerme de que podría irnos bien siendo solo amigos. Imposible con esa tensión sexual que acumulamos cada vez que nos decimos más de tres frases seguidas.

—¿Te hace un vicio?

«Dios, Lore, tú y tu ansia de ser perfecta».

—¿No tienes que currar mañana?

Parpadea varias veces y luego, sin reírse de mí, sonríe.

—Es festivo.

—Ah, mierda...

—¿Qué?

—Nada, que voy algo retrasado con las entregas y creo que me va a tocar pringar.

—Vaya... ¿por eso no sales?

Asiento, pero no es verdad. Si no piso la calle es porque no me sale de las pelotas.

—Te acepto ese vicio, Lore.

La ronquera en mi voz no es culpa del doble sentido que me gustaría imprimir a la frase. ¿O sí? Otra puta sonrisa. Me va a destrozar, macho. No va a dejarme ni la piel sobre los huesos. Se da media vuelta como si fuese pura inocencia. Camina al estilo de las supermodelos y claro, uno no tiene más remedio que repasarle el culo.

Ya en el pasillo, se para, me mira por encima del hombro y me dice:

—Voy a quitarme el maquillaje y a ponerme cómoda. Te espero en tus dominios.

Espero que con «ponerse cómoda» no se refiera a la lencería que esconde en un cajón. ¿O sí? Suspiro varias veces. Recojo la cocina mientras medito sobre el severo régimen de pajas que me he impuesto para pasar de las tías. De todas. En especial, de mi compañera de piso. Pero está visto que tampoco funcionan las tres gayolas que llevo porque los ojos siempre van al pan y el resto viene solo.

—Voy a lavarme los piños —anuncio en voz muy alta.

No escucho su respuesta. Mis dientes van a ser lo único que me cepille esta noche. Mientras me hago esa promesa, me doy cuenta de que lo que más me preocupa es que no solo quiero follar con Lorena, sino hacer otras mil cosas más. De hecho, el sexo está en mi lista de prioridades, pero ni siquiera en el top tres.

En el top cinco fijo, que tampoco soy gilipollas.

—Oye, he pensado que... —bajo la mirada y me encuentro con su pijama de flores.

«No, joder, ¡el de flores no!». Pienso.

Es el más sexy de todos, aunque no es nada provocativo. Es solo que se ajusta a su cuerpo y le hace un culo espectacular.

El que tiene, vaya.

—¿Qué? —le sonrío sin querer.

Y ella a mí queriendo. Creo.

—Que prefiero ver una peli.

Salón. Sofá. Menos peligro que si terminamos tumbados en mi cama. Besándonos.

—Vale. Elige la que quieras.

Se aleja y respiro más tranquilo, aunque casi me da un tirón en el cuello cuando la sigo al doblar la esquina. Estos días ha habido de todo. Mucho trabajo por su parte, o eso dice. Siempre llega tardísimo a casa, hoy es la excepción. A veces Ainara me cuenta que sale con ella y su amiga, la pelirroja. Menudo peligro tienen las tres, con lo buenas que están. No sé cómo Manu y Sergi duermen tranquilos por las noches. Supongo que están acostumbrados. Yo no sé si podría, te lo digo de verdad. No tengo problemas de confianza, pero me cuesta verme en el papel. No quiero que me hagan polvo la patata y precisamente Lore tiene un arsenal de tacones de aguja con el que podría destrozarme el pecho.

—¿Has elegido peli? —le pregunto con un hilo de voz.

Gira la cabeza hacia mí, esta vez seria. Señala la tele. Es una chorrada de peli la que me espera. Dudo que pueda concentrarme con ella y las flores de su pijama cerca, así que intentaré mantener las manos quietas mientras dure la tortura de estar a su lado sin tocarla. Sin besarla. Sin hablar de lo que tenemos pendiente. ¿Acaso serviría de algo? Me acojona que pueda decirme lo que cree que quiero oír para así meterse en mi cama. O yo en la suya. Y luego, ¿qué? Volveríamos a las andadas, ¿no?

Así paso los días. Entre rayadas mentales y reverendas pajas.

—Acurrúcate aquí conmigo —me hace un hueco.

—No, deja, mejor me quedo en esta esquinita.

—Pero...

—Hace calor —le corto.

Retuerce la manga de su pijama en silencio. Mi salida de tono tiene la culpa o eso parece. Estoy a punto de arreglarlo, pero entonces...

—¿Me haces un masaje en los pies?

Me los pone encima con toda la jeta del mundo. No los aparto. Tampoco hago lo que me pide. La peli empieza. Lleva las uñas pintadas de rojo. Estira y encoge los dedos todo el tiempo. Me cuesta un huevo y parte del otro contenerme y fingir que mantengo los ojos en la pantalla. Porque, joder, lo que me apetece es desnudarla en muchos sentidos. Confiar en ella. Hablar las cosas. Celebrar que sabemos tratar el tema como adultos volviendo a follar como descosidos. Le haría auténticas animaladas con tal de ver sus ojos vueltos del revés a causa del placer. Iría a por todas porque ya nada podría pararme.

Nada.

—¿Quieres palomitas?

Me levanto del sitio sin esperar a que me conteste. Mi mente prodigiosa analiza esta muestra de comportamiento extremo: detecto el peligro, me cago vivo y evito el coito. Todo bajo control. La bolsa gira en el interior del microondas. Pienso en la nota de Lore. No voy a sacar el tema. Tras un par de minutos, regreso con el culo apretado y un bol lleno hasta arriba. Le ofrezco unas pocas, pero ella no quiere. Me las termino en menos de cinco minutos por ser un puto ansias. Sí, lo sé, ahora me tendré que lavar los dientes otra vez, pero fingir que mi inmutabilidad está en su mejor momento no sale barato.

Varios minutos después, abro la boca dispuesto a confesarle algo que no entraña peligro pero que le va a hacer ilusión. Le echo una mirada de reojo. Se ha quedado dormida. Sonrío, me guardo las novedades para otro momento. Apago la tele y se me pasa por la cabeza llevarla a la cama cuan caballero andante. Idea pésima. Desdoblo una manta, se la pongo por encima. No puedo parar de mirarla. Pongo las manos a mi espalda para evitar la tentación. Me alejo en contra de mi voluntad. Apago la luz. Me dejo de gilipolleces.

Y así pasan los días. A veces, pienso que podría acostumbrarme a esto. Otras, parece que entreno para las olimpiadas de masoquismo cerebral. Soy un puto desastre. Un gilipollas de proporciones épicas. Un actor muy malo. Un acojonado de la vida.

Un tío grande con el corazón encogido.

Capítulo 48

—Si te parece, en la próxima sesión indagamos más sobre esto —se sube el puente de las gafas—, que se nos ha pasado la hora.

—¿Ya? —musito. Consulto el reloj y se me escapa un jadeo—. ¡Qué rápido!

Ella me sonríe con calidez. Luego, se levanta de la silla y dice:

—Eso es que la cosa ha ido bien, ¿no?

No se equivoca. Hay una gran diferencia con respecto a las primeras veces. Me sentía incómoda. Las palabras no fluían, así que era incapaz de expresar lo que verdaderamente quería decir. El tiempo se me echaba encima como si los segundos se acumulasen sobre mi espalda. Y todo porque veinte minutos después de conocernos esta mujer me cercó con preguntas íntimas, la mayoría relacionadas con mi infancia. Por supuesto que dio en el clavo y me cerré en banda. No terminaba de verle valor a eso de revolver el pasado, pero luego entendí el sentido de aquello. Algo hizo clic en mi cerebro. Se hizo la luz.

Las conexiones entre los primeros años de vida y los patrones de conducta que seguimos en la adultez están ahí. Solo hay que verlos o permitir que te los hagan ver.

Cuanto más me abro a la psicóloga, más ligera me siento al salir. Y más aprovecho cada ratito de charla. Ella comprende perfectamente lo que significa subirse al vagón sin agarraderas y sufrir mientras el trayecto te sacude. Sacar la mierda de adentro es lo que te permite avanzar y fluir. Es bueno. Es sano. Compartir resulta terapéutico si se hace en un entorno seguro. Me parece increíble dejar el cuchillo a un lado y disfrutar del día sin pensar en que alguien está dispuesto a hacerte daño al mínimo descuido. Exponerme sin temor me ayuda a ver las cosas desde otra perspectiva y, de ese modo, cambio la manera en que me tomo lo que venga.

Estos días he reído y llorado más que nunca. En la silla de la psicóloga, en la cocina de mi madre, en el sofá de casa, con Ainara. Me siento más centrada, más en calma. Paso menos tiempo en el trabajo. Quizá por todos esos factores la rubia y yo nos vemos mucho últimamente. Me he abierto a ella de un modo que jamás creí posible. No tanto como con mi terapeuta, pero casi, porque Ainara tiene un poco de eso en su manera de ser. Y ahora me arrepiento de no haber visto antes todo lo que hay en ella. Entonces no habría sido capaz de apreciarlo, así que ahora trato de recuperar el tiempo perdido.

Contesto a un par de WhatsApp suyos mientras camino por la calle. Hemos quedado después en su casa porque tiene un proyecto complicado entre manos. El cliente le ha recortado el presupuesto a la mitad y no sabe cómo atacarlo. Obviamente necesita la ayuda de la mejor profesional; es decir, yo. No me importa echarle una mano, al revés, lo hago encantada, pero finjo que estoy muy ocupada en el trabajo y que por eso no me paso a verla ahora.

En realidad, tengo una cita con Osiris. Y llego tarde. Otra vez.

—¡Mi niña! —La dueña se echa a mis brazos antes de que pueda saludarla. Me estruja sin acercarse demasiado y su risa me hace cosquillas en la oreja.

—Hola.

—¿¡Hace cuánto que no te veía por aquí!?

—Ya, ya lo sé.

Nos separamos. Me pone las manos sobre los hombros. Hace un mohín con sus gruesos labios.

—¿Mejor que la última vez? —asiento—. Me dejaste preocupada —hoy se siente de nuevo mujer—. ¡Pensé que me habías abandonado!

—Eso nunca —le sigo el juego sin demasiado entusiasmo.

Sonrío hasta que, de pronto, Osiris pega un respingo. Dedica varios segundos a mirarme de arriba abajo. Me pongo en alerta.

—¿Has engordado?

—Sí.

No me gusta hablar sobre eso. Mi cambio físico es evidente y una esteticista de profesión está acostumbrada a fijarse en esas cosas. La mayor parte de mi ropa aún me vale, solo que me queda más ajustada. Por eso, la reacción de Osiris me resulta algo extrema. Ahoga un jadeo y me agarra los antebrazos.

—Lo siento mucho —aprieta fuerte como si me diera el pésame. Se cerciora de que seguimos solas pero, aún así, baja la voz y añade—: tengo unas píldoras que hacen milagros, te lo garantizo.

—Oh... —me quedo tan planchada que no sé qué decir.

—¿Quieres... probar?

Dudo, lo reconozco. Dudo durante dos o tres segundos. Luego cierro los ojos y sacudo la cabeza repetidas veces.

—No.

—¿Estás... segura? —abro los ojos. Creo que mi voz ha sonado demasiado débil—. Con el tipazo que tienes, sería una lástima que no lo conservaras. Pon remedio a... eso.

Otra vez la mirada.

—Solo he venido para que me hagas lo de siempre —le indico, tajante—. Ya está.

—Prométeme que te lo pensarás.

Asiento. Pasamos a la cabina. Osiris me exfolia, me masajea, me echa cremas. Me pincha. Para lucir palmito hay que sufrir, estoy acostumbrada, pero no me acordaba de que las sesiones fuesen tan largas. La música de fondo se anula con nuestras voces. Mantenemos una charla que deriva en un soliloquio de la esteticién sobre su constante transformación, sobre lo fluido de su género, sobre los hombres y mujeres que quieren ligar con ella. A veces, sigo atenta su discurso. Otras, me abstraigo sin querer.

Cuando los procedimientos concluyen, me levanto de la camilla. Osiris sale a atender una llamada. Me visto. Después, me miro al espejo. Fuerzo una sonrisa. Me gustaba mi cuerpo antes y también ahora. ¿Tanto ha cambiado? ¿Por qué de repente me siento tan sola?

La pequeña sala blanca y aséptica en la que me encuentro de pronto me produce claustrofobia. Respiro hondo, salgo y me reúno con la dueña en recepción. Mientras saco la tarjeta del monedero, percibo el inicio de un clásico dolor de cabeza atravesándome las sienes.

—Te doy cita para dentro de un mes.

—¿Tan pronto?

—Las arrugas son una lucha contra el tiempo, mi niña. Además, una lipo no te vendría mal.

—¿¡Una lipo!? —Se me desencaja la mandíbula.

—Bueno, solo en la zona de las caderas. De momento, es lo único que te haría falta.

Sonrío sin ganas. Pago. Me toco la frente hasta que me entrega el comprobante. Saludo con la mano y tiro del pomo de la puerta, pero algo me retiene. Algo me obliga a quedarme dentro. Inspiro una bocanada de aire con sabor a ese perfume que tanto me gusta. Me coloco bien el bolso mientras me giro para alcanzar a Osiris, que ya se adentra por el pasillo tarareando una canción.

—Anula la cita.

—¿Cómo dices?

—No voy a venir dentro de un mes —le informo.

—Ah, que estarás de viaje... Espera, que consulto mi agenda —deshace el camino—. Lo podemos poner para...

—No. Vendré cuando me apetezca. Y no voy a probar esas pastillas para adelgazar.

—¡Pero, cariño...!

—Olvídate también de la liposucción —pega un respingo—. Quiero verme guapa por fuera, pero también por dentro, así que durante un tiempo voy a dedicarle más recursos al interior. Para compensar estos añitos.

—¿Co-cómo?

No respondo. Prefiero dejar las cosas en el aire, sin una explicación que en realidad no le debo ni me ha pedido. De esta manera tan enigmática me despido de Osiris sin saber que será una de las últimas veces.

Nunca veré con malos ojos los retoques. Sé que esa opción siempre estará ahí para mí, para cualquier persona que desee mejorar su aspecto. Sin embargo, no quiero salir de ninguna clínica con esta extraña sensación en el cuerpo. Ya no me sirve verme guapa por fuera si por dentro todavía hay desorden, así que si las arrugas y los kilos han de venir, que vengan. Ya lidiaré con eso mientras me río con una amiga o me acurruco contra el pecho del chico que me gusta.

Camino en dirección a casa de Ainara con la certeza de que la esteticista jamás podrá entender los motivos que me llevan a actuar así. Estamos en puntos vitales diferentes. Nuestros caminos se bifurcan sin remedio. Ella continúa por el que antes compartíamos. Yo comienzo la andadura por uno nuevo.

Uno mucho menos solitario y que me hace más feliz.

Capítulo 49

Pedro

Tengo que andar más rápido, pero el puto flato de los cojones me lo impide. Estoy muy nervioso. Sudo de la hostia y eso que me acabo de duchar. Debería haber pedido un Uber y aparecer allí fresco como una lechuga, con el ego subido cuan jodida estrella de rock. Estoy a un tris de creérmelo porque así me tratan desde que dije que sí. Que iría. Me arrepiento de una decisión impulsiva que la IA me ayudó a tomar. En efecto, voy a terminar lo que empecé. Además, echarme atrás a estas alturas de la película me da canguelo. De perdidos, al río.

Joder, soy imbécil y encima, llego tarde. Seguro que se piensan que me he rajado o que pretendo hacerme el interesante. Pues no. Yo no soy así. Yo soy puntual.

Todo este tinglado era lo que le quería contar a Lore el otro día antes de que se quedara frita en el sofá. Visualizo la cara que va a poner en cuanto me vea allí porque no se lo espera. Para nada. Se me escapa una carcajada histérica. Una señora que pasa a mi lado se aparta de forma brusca. Me lanza una mirada asesina. No voy a disculparme por parecer un psicópata. Peor sería si lo fuera de verdad.

Doblo una esquina. La cantidad de tías que hay por aquí es acojonante. Alzo el cuello de mi chaqueta como si fuese un detective privado en plena misión. Aprieto el culo para caminar más de prisa. El flato parece hecho de acero que perfora mis costillas. Suspiro lo más hondo que puedo en cuanto me detengo ante una puerta lateral. El segurata que la custodia me echa una ojeada con la ceja a medio levantar. Me toqueteo los bolsillos hasta que encuentro el móvil. Lo saco, le enseño mi acreditación y su expresión cambia.

—Ah, eres tú —abre con una tarjeta—. Pasa.

—Gracias, tronco.

Accedo al edificio y me quito la chaqueta. Si lo sé, vengo en manga corta, porque tengo un calor de pelotas y debajo de la camiseta parezco una jodida fuente. Localizo un baño, me lavo como puedo mientras rezo para que nadie entre y me pille medio en bolas. La suerte me sonríe.

Ahora solo falta que la fuerza me acompañe.

Me echo agua por la cara. Me froto los ojos y suelto un grito contenido. Me miro al espejo. Trato de recordar por qué hago esto. Repaso las razones. Todas son buenas. La pasta es la principal. No la necesito, pero a lo mejor hago algo bueno con ella, como donarla a una asociación benéfica, o algo así. Ya lo pensaré.

Llamo a la bendita mujer que me ha convencido para llevar a cabo esta ida de olla. Memorizo las instrucciones que me da para reunirme con ella en el backstage. Me descojono con la palabrita, pero enseguida me meto en el papel.

Cuando salgo del baño, ya no soy Pedro el informático.

Soy...

—¡Batman!

—¡Joder, sí! ¡Es él, es él!

Saludo a dos chicas boquiabiertas como si en realidad fuese Bruce Wayne. Igual de confiado. Igual de perdido en su dualidad. Bueno, no. Ahí me he pasado. Me siento como un superhéroe, sí, pero a la inversa. Soy un ridículo de tres pares de cojones. Sin embargo, me tranquiliza el hecho de que con la máscara nadie debería conocerme ni reconocerme.

Aunque estemos en el palacio de congresos más grande de la ciudad.

Varias chicas se unen a las otras dos y tratan de interceptarme. Otras tantas, alertadas por los gritos, me rodean. Noto cómo se me acelera el corazón mientras me disculpo con las manos y las aparto para seguir mi camino hacia el backstage. Tras una carrera de lo más bizarra consigo despistarlas. Una mujer llama mi atención meneando los brazos con una desesperación inquietante. Acudo hacia ella. Avanzamos juntos por un pasillo, abre una puerta con la tarjeta que lleva colgada al cuello, me deja paso y cierra tras de mí.

Respiro aliviado, como si acabara de librarme de una horda de zombis.

—Por los pelos —musito.

—Hola, Pedro. —Me quedo parado mientras ella me abraza—. Digo... Batman. ¿Necesitas que repasemos el plan?

—No, todo controlado —miento. A medias.

—Perfecto, porque sales ya.

—¿Ya?

Sonríe. Alguien me mete mano para ponerme un micro. Cuando acaba, la directora de marketing me lanza a los leones. O mejor dicho, a las leonas. Rugen a un volumen flipante. Eso solo significa que al otro lado hay demasiada peña. Es el evento del año, o eso dicen. He firmado un contrato, así que solo me queda intentar disfrutar del momento y que me quiten lo bailao cuando lo baile.

Tras la cortina, focos que me ciegan. Una mesa con mucho maquillaje y muchas brochas dispuestas de manera cuca. Detecto tres cámaras. Eso me pone nervioso. La que habla corta su cháchara por culpa de la reacción de la peña ante mi llegada. Gritos, aplausos. Corean mi nombre de superhéroe. Las cuatro influencers invitadas a esta fiesta del postureo giran la cabeza para mirarme. Entre ellas está Lore. Detecto el momento exacto en el que asimila que estoy allí. Abre mucho la boca. La cierra. Da palmadas sin mucho entusiasmo mientras aparenta normalidad, pero su espalda se ha tensado. Sonrío. Saludo a las masas como si llevara toda la vida haciéndolo.

Por dentro, soy un puto flan.

—Ho-hola, chicas —joder, ahora que estamos cara a cara me cuesta meterme en el papel—. ¿Cómo están mis amores?

Una oleada de aullidos me responde. La sonrisa se me transforma en risotada. Alguien me indica que debo sentarme en una silla, la única que queda libre.

Al lado de Lore.

Miro de reojo a mi compañera de piso. Está que rompe aunque eso no es una novedad. Ella también me observa. Los aplausos cesan. Noto el peso de estar sobre un escenario. Me intimida. Trago saliva.

La chica que hablaba antes de mi llegada retoma sus movidas de maquillaje. Comenta cosas técnicas. Me relajo poco a poco. Procuro no dirigir mucho la vista a la masa de gente. Los focos que apuntan hacia mí por suerte me lo impiden. Pienso en mil cosas, salvo en lo que sucede a mi alrededor. Los minutos pasan lentos y rápidos a la vez.

Me abstraigo tanto que, cuando alguien pronuncia mi nombre de enmascarado pego un respingo.

—¡Vamos con la master class con nuestro invitado especial! —dice Lore, muy metida en el papel.

Las chicas aplauden entusiasmadas. Me levanto por orden de un técnico. Me conduce como si fuese una fiera amaestrada hacia un rincón. Mi culo aterriza en una silla muy cómoda. Más focos. Empiezo a sudar otra vez, aunque me noto la piel fría. Lorena está en su salsa mientras explica las propiedades de los productos que va a usar, el orden de aplicación y, en resumen, lo que va a hacer conmigo. Empieza su magia. La brocha me acaricia la cara y yo no paro de acordarme de la última vez que Lore y yo nos vimos en una parecida. En cómo acabó.

Me revuelvo en el asiento.

—¿Me estás dejando guapo? —Recuerdo que tengo abandonado a mi personaje.

Debo ceñirme a él.

—¿Qué decís, chicas? —Lorena alza la voz. Todas corean a destiempo una respuesta afirmativa—. Pues eso. La pregunta ofende, Batman.

Sonrío al detectar a la auténtica Lorena bajo esa capa de aplastante seguridad que se ha puesto encima. Admiro su capacidad de mantener la concentración en estas circunstancias. Se explica de la hostia. Ha nacido para esto. Para estar delante de la gente, quiero decir. Podría vender hasta su madre si quisiera. Tiene el pack completo: es lista, es guapa, está tremenda.

Así, es imparable. Y con alma, podría tener a sus pies al tío que le diera la gana.

Trago saliva. Lore deja las brochas en la mesa.

—¿Ya has terminado? —musito, pero no como Batman, sino como Pedro.

Ella sonríe y asiente.

—¿Qué tal ha quedado, chicas? —se gira hacia el público y recoge los aplausos—. Batman, gira la cabeza un poco para que puedan ver el resultado final.

No solo hago eso, sino que me levanto y me acerco al borde del escenario para que el público aprecie el trabajo de Lore. Las cámaras me siguen. Una música estridente taladra los tímpanos de los presentes. Batman reacciona lanzando besos. Las chicas se vuelven locas. Dan palmas al compás. Me vengo arriba cuando la canción se apodera de mí. Termino el show con un poco de twerking. Risas. Mías, de las ponentes, de los técnicos, del público. Sudo de lo lindo. Respiro fuerte por mi boca pintada de rojo. Alucino. ¿Dónde coño me he dejado la vergüenza? A lo mejor tengo futuro sobre el escenario como drag queen, ¿quién sabe?

Miro a Lore. Oculta una sonrisa tras sus manos. En cuanto ve que la observo, empieza a aplaudir. El corazón me va a toda hostia, pero durante diez o quince segundos, reconozco que soy el tío más feliz del mundo.

—Batman, ¡estás espectacular! Gracias por deleitarnos con ese bailecito. Por favor, chicas, un poco de silencio que llega... ¡el turno de preguntas! —La voz de la directora de marketing me corta todo el rollo.

Regreso a mi silla. Se alzan muchas manos entre el público. La primera de las cuestiones es para Lore. La responde con una profesionalidad envidiable. Y con carisma. La sonrisa ya es permanente en ella.

—Esta va para Batman —dice la siguiente—, ¿cuándo vas a quitarte la máscara?

—Todavía no, cielo. Pero falta poco.

Un revuelo se levanta en la sala. Me recuerda al zumbido de las abejas. Lore me lanza una mirada de reojo que interpreto como un «¿en serio?». Yo sonrío y asiento.

—¿Qué es lo que más te gusta del maquillaje, Batman?

—Que me pone más guapo —contesto con soltura—. Y que la brocha es suavecita, muy relajante.

«Aunque depende de para qué fin se use. A veces, no es tan relajante». Pienso.

—¿Te gustan las chicas? —Suelto una risotada. No respondo, pero por alguna extraña razón, giro la cabeza hacia Lore. Ella ya me está mirando. Los sonidos se amortiguan. Trago saliva—. ¿Sois novios Lore y tú? —la misma tipa ataca de nuevo.

Bajo la cabeza. La máscara da un calor acojonante. El silencio que de pronto se aposenta en la sala hace que se me encojan las pelotas. Me acuerdo de que hace no mucho alguien nos hizo esa misma pregunta. No quiero que la cosa termine igual, así que abro la boca dispuesto a soltar cualquier chorrada que desvíe la atención.

Es entonces cuando escucho la voz de Lore que, entre susurros, dice:

—Ya me gustaría.

Los pulmones de todas y cada una de las asistentes se contraen. Los míos también. Jadeo. Estoy seguro de que he oído mal. Ha usado las mismas palabras que dije yo. ¿Casualidad? En Lore, no creo.

No lo aguanto más. A partir de ahora, Batman pasa a la historia. Quiero ser yo. Me quito la máscara con las manos temblorosas en medio del silencio. Solo se oyen mis uñas arañando el látex. Casi me lo arranco. Me hago daño, pero peor sería enfrentarme a lo que viene con la coraza puesta y la guardia subida. Se acabó huir. Se acabó luchar contra lo que siento. Necesito sincerarme y confesar al igual que lo ha hecho ella.

Mi reflejo me advierte de que estoy tan rojo como el puto pintalabios que llevo. Las cámaras enfocan desde varios ángulos cómo tiro la máscara al suelo. Esto era parte del plan, aunque no iba a ser  ahora, ni así exactamente. La gente creerá que improviso, me la suda. Justo este es el momento perfecto. Muy... simbólico.

Me acerco a Lore. Tiemblo un poco. Necesito que lo vuelva a decir, o decir algo yo, porque  parece que me he metido en un puto sueño.

—¡Pero si es guapísimo! —El grito, lejano y contundente, rompe la tensión.

Risas y aullidos muy agudos llegan como una ola hasta nosotros. De pronto, todas se ponen a hablar a la vez. La directora de marketing viene hacia mí. Me chilla algo, pero hay tanto barullo que no se le entiende. La cámara enfoca un primer plano de mi careto. El público me lanza órdenes contradictorias. Una palabra se repite mucho: «guapo». ¡Manda huevos! Me pregunto dónde estaban todas estas tías en mis momentos más bajos. Cuando no ligaba nada. Cuando no era Batman, sino un pringao asocial y virgen que apenas salía de casa.

Giro la cabeza hacia Lore, pero no la veo. Doy media vuelta. Está a punto de salir del escenario. Corro hacia ella. La agarro justo a tiempo. El corazón se me va a salir del pecho.

¿Dónde cojones pretende meterse? Se acabó eso de huir. ¡No me puede dejar así!

Tenemos que hablar.

Capítulo 50

—Lore. ¡Lore! —oigo su característica voz gritando mi nombre. Sus manos sobre mis brazos. Doy media vuelta.—. ¡Lore, joder!

Se me acelera el corazón. Veo el verde de sus iris. Eso me hace sonreír.

—¿Qué? —pretendo sonar segura, incluso algo borde, pero no me sale.

Él sonríe a su vez. Sin embargo, la tirantez de su boca me termina de confirmar lo que más temía: me va a resultar imposible salir de esta con vida. O con el corazón intacto. Sé qué clase de cuentas va a pedirme Pedro. Por eso, la parte de mi cerebro que aún funciona me obliga a tirar de él. No se mueve. Quiero llevármelo lejos del escenario. Suspiro, ya sin fuerzas para resistirme. Las puntas de nuestros zapatos se rozan. Apoya la palma de su mano en mi espalda sin dejar de mirarme. Su aliento me acaricia la cara. La visión de sus labios rojos es atrayente y extraña. Me nubla el poco entendimiento que me queda a estas alturas. Cierro los ojos. Niego con la cabeza y respiro hondo mientras trato de convencerme de que esto es real. Pedro está conmigo, en el palacio de congresos. Acabamos de hacer una master-class delante de cientos de personas. Otras miles la han seguido en directo. Batman ya no existe porque Pedro se ha quitado la máscara, pero siempre ha sido él. Siempre estuvo ahí.

Por eso no me he podido resistir y he dicho lo que he dicho.

Ya me gustaría. Sí... ya me gustaría que Pedro y yo...

—Lore...

—¿Qué? —De nuevo pretendo sonar segura, incluso algo borde, pero no me sale.

—¿Qué coño significa eso que has dicho antes? —me susurra.

—Lo que te estarás imaginando —contesto en el mismo tono.            

No por miedo a que nos oigan, ya que los micrófonos se encargan de proyectar nuestras voces, sino porque esto es demasiado íntimo. Bajo la mirada hacia su pecho. El símbolo de Batman que luce en su camiseta me hace sonreír. Me invade una especie de felicidad áspera. Alzo la mano y paso las puntas de mis uñas por el contorno de las alas del murciélago.

A Pedro se le eriza la piel de los brazos. Me detiene. Sus dedos están calientes, algo húmedos.

—No sé si imaginar lo que quiero es...

—¿Sabes qué? Quizá no sea el mejor momento para hacerlo, pero da igual...

—¿Hacer el qué? —Me mira expectante.

—Darte las gracias —me tiembla un poco el labio inferior—. Gracias por todo lo que has hecho por mí. —Mis ojos se tropiezan con los suyos de nuevo—. Y perdona por todas las veces que me he portado... mal. Contigo. —Alza una ceja, escéptico, pero no detengo mi discurso—. No solo eres... bueno en... muchos aspectos, sino también en otros que... —trago saliva. Me aclaro la voz—. Además, me encanta que seas tan gracioso y tan...

—¡Joder, sigue así, que voy a terminar con el ego por las nubes! —suelta una risa ronca que no pega en estos momentos—. ¿Sabes lo que hubiera dado por haberte oído decir todo eso hace... un año? Pero entonces...

—Entonces era una... no era... así.

Asiente. Giro la cabeza. Me coloca un mechón tras la oreja.

—¿Qué ha cambiado?

Me encojo de hombros.

—No lo sé. No sé si sigo siendo una chica sin alma.

—No. A lo que me refiero es a que... —se aclara la voz—. ¿Por qué ahora?

—Porque me obcecaba con conseguir lo que tanto se me resistía, pero después... —Me cuesta respirar el mismo aire que atraviesa los labios pintados de Pedro—. Después... me di cuenta de que empezaba a haber algo.

Se queda callado. Pensativo. Quiero saltarme esta parte de las confesiones y besarlo, pero no me atrevo. Quiero huir, aunque no del todo. Ojalá pudiese darle pleno acceso a aquello que me mueve el corazón. Entonces comprendería lo difícil que me resulta hablar.

Y lo profundos que son mis sentimientos.

—¿Y lo has pensado bien o es otra de tus... impulsivas...?

—¡Claro que sí! —giro la cabeza hacia el público.

No se oye ni el aleteo de una mosca, lo cual a veces me hace olvidar que nos estamos abriendo el uno al otro ante una masa de gente.

—Perdona si no me fío, pero quiero asegurarme de que esto no es otro juego de... de microondas.

—¿Y si te repito que quiero aprender a cocinar a fuego lento? —le pregunto con la voz rota y la mirada fija en ese verde que tanta seguridad me otorga.

Se ha dado cuenta de que mi elección de palabras no es casual. Son casi las mismas que dejé escritas en la nota, esa que tanta impresión le debió causar. Suspiro. Él también. Me pregunto qué más necesito hacer o cuánto tiempo debo aguantar hasta que por fin estemos en la misma página. Creí que su presencia aquí lo significaba todo, pero no verbalizo mis fallidas conclusiones.

—Lástima que ya no me creas —musito.

Varios «oh» de lástima y «ah» de sorpresa dividen a las presentes. La intimidad rota me hace trizas. Me duele la garganta de la tensión y un poquito más abajo, entre las costillas. Intento dar un paso hacia atrás antes de que las lágrimas me estropeen el maquillaje, pero Pedro me retiene agarrándome por los hombros.

—¿Quién ha dicho eso?

Contestar con preguntas es mi especialidad, no la suya. El corazón me late tan fuerte que me duele un poco el pecho. Respiro a través de los dientes. Pedro me abraza lento. Me dejo hacer. Es un auténtico milagro que me parezca igual de guapo maquillado y al natural. Nunca he besado a ningún chico con los labios pintados.

¡Y cómo lo deseo!

Cierro los ojos. Me abandono a lo que está a punto de suceder, pero se queda en eso, en el preludio, porque justo entonces, la directora de marketing nos separa y entona con voz cantarina:

—¡Esta brocha ha unido a Batman y a Lorena! ¿No os parece súper romántico?

Ahogo un jadeo. Pedro escupe una palabrota. Me muerdo la lengua para no insultarla y sé que el chico que me gusta pasa por algo similar. Es evidente que esta mujer solo quiere hacerse viral. Un movimiento arriesgado el suyo, sí, pero con el que va a sacar tajada. Seguro. Sin embargo, eso no le da derecho a cargarse la magia de nuestro momento. El público la abuchea. Se retira del escenario mientras pide perdón, pero ya es tarde. La interrupción nos cuesta cara. ¿Cuánto puede aguantar un cuerpo en tensión? Pedro me mantiene sujeta, si no, no sé si sería capaz de permanecer de pie.

Tengo la sensación de que sus brazos alrededor de mis hombros podrían protegerme de todos los males de este planeta. Y eso es increíble. Uno de mis suspiros estalla contra su barbilla. Siento frío y calor al mismo tiempo. La gente corea mi nombre y el de Pedro. Piden que nos besemos. Aplauden con el hype por las nubes.

Luego dirán que todo estaba preparado.

Me doy cuenta de que las cámaras se encuentran más cerca que nunca. Las otras influencers invitadas dan la espalda al público. Nos observan curiosas, expectantes, sin creerse que esto esté pasando de verdad. Yo tampoco. Todos los ojos andan puestos en nosotros. Ser el centro de atención me encanta, pero ahora mismo siento vértigo porque intuyo que esto va a cambiar mi vida. Sonrío por inercia. Pedro lo hace porque sí. Con un movimiento brusco se sitúa tras de mí, me agarra de la cintura, me hace girar y pierdo el equilibrio.

Grito. Las puntas de mi pelo besan el suelo. Los focos me deslumbran.

—Tranquila, te tengo —me susurra.

—Pero, ¿¡qué haces!?

—Darles la carnaza que han venido a buscar...

Y entonces sus labios se pegan a los míos. Por fin. Un escalofrío me recorre de arriba abajo. El pulso me late tan rápido que los brazos me tiemblan. Las piernas me flaquean. Los berridos de las chicas llegan amortiguados hasta mis oídos. Gimo bajito, conteniendo un millón de emociones. Mis uñas se enredan en el pelo de Pedro y en su barba.

Es un beso de película con sabor a pintalabios rojo.

—¡Qué bonito es el amor! —La voz de la directora de marketing vuelve. Se proyecta por los altavoces con una estridencia que me deja sorda—. ¡Es que lo sabía! —suelta un aullido de emoción—. ¡Entre Batman y Lorena había algo desde el principio! ¿A que estaba claro, chicas?

Todas corean una respuesta afirmativa. Algunas agitan sus brochas en el aire. Pedro y yo sonreímos contra la boca del otro. Los silbidos y los aplausos se funden en una cacofonía que no me distrae de lo que me ocupa y me importa. Volvemos a la carga, ansiosos. Más alabanzas. Más emoción. Se me eriza la piel mientras le pido a Pedro más. Con los cinco sentidos. Con el alma entera.

Estoy enamorada. Él me corresponde.

Supongo que eso significa que desde ahora tengo novio, pero no es lo único.

También mucha, mucha suerte.

Epílogo

Cierro el portátil, me levanto de la silla y estiro los brazos. Las dos de la madrugada. Resoplo. La casa está a oscuras y en completo silencio. Menos mal que mañana es sábado. Sonrío con picardía mientras atravieso el pasillo: acabo de trazar un plan y nada va a detenerme.

Camino de puntillas hasta su cuarto. Entorno la puerta. Me cuelo dentro y detengo mis pasos para contemplarle. Su barba parece negra y su piel demasiado blanca. Duerme boca arriba, en calzoncillos. Su respiración es profunda y ronca un poco. La sábana yace arrugada a sus pies. Apoyo las rodillas en el colchón con lentitud para no despertarlo. Decidida, palpo su entrepierna, que se endurece casi al instante bajo mis dedos. Levanto la ropa interior y recorro la longitud de su miembro. Pedro se remueve. Balbucea algo, pero sigue dormido.

Recojo mi pelo en una coleta alta. ¿Es tarde para ponerme la lencería de La Perla? Decido que sí. Me relamo de manera inconsciente ante su erección. Recuerdo las enseñanzas de Teresa. Estoy dispuesta a seguirlas de nuevo sin saltarme un solo paso. Me inclino y empiezo poco a poco, con la punta de la lengua. Tanteo el terreno. Me familiarizo con el sabor. Su respiración se agita, así que sigo. Me la meto hasta la mitad en la boca. Es todo lo que puedo abarcar. Aún soy principiante, aunque eso queda entre tú y yo porque, con las indicaciones de la pelirroja, parece que lleve haciendo esto siglos.

Comienzo a jugar con mis dientes. Muerdo de manera sutil, sin hacer daño. El pecho de Pedro sube y baja. Sisea y, entonces, se incorpora en un momento crítico. Yo me aparto corriendo. Jadeo, asustada, porque he estado a punto de hacerle un auténtico estropicio.

—Hostia, ¿tú quién eres?

Su voz suena dormida todavía, pero no se ríe. Vuelve a tumbarse. Su lenguaje corporal tampoco me incita a pensar en que me toma el pelo. Por eso me dejo caer hacia atrás y le arreo un puñetazo en el brazo.

—¡Imbécil!

La carcajada le brota del pecho, le mueve la tripa y le hace temblar. Lo peor de todo es que me contagia a mí. Trato de permanecer seria mientras sus risotadas inundan cada rincón de la casa.

—A ver, entiende que pregunte. No es la primera vez que te metes en mi cama sin anunciarte... —Vuelvo a pegarle un manotazo, esta vez con menos fuerza—. Vale, vale, tranquila, ¡si ya sabía que eras tú!

—¿Quién va a ser si no?

—No me hagas hablar...

—¡Calla, que vas a despertar a los vecinos! —Chisto.

Él se tumba sobre mí. Gimo de sorpresa. Atrapa mis manos entre las suyas. Entrelazamos nuestros dedos. Noto su erección contra mi bajo vientre.

—No, Lore —susurra a mi oído—. Vas a despertarlos tú con los gritos que vas a pegar ahora.

Me besa con una intensidad que me derrite. Me baja los pantalones del pijama de un tirón. Las costuras se quejan, pero yo no. Me sube la camiseta. Su piel y mi piel se reconocen. Intento zafarme de su agarre. Lo consigo tras forcejear durante unos segundos en los que me he puesto muy a tono.

—Vuelve a tumbarte boca arriba.

Él se queda quieto mirándome mientras yo recompongo mi ropa. Pasan unos cuantos segundos. Al final hace lo que le pido. Se baja los calzoncillos. Me coloco en posición y continúo por donde lo había dejado. Le pido mediante gestos que no me ponga la mano en la cabeza. Adoro llevar el control de la situación. Me centro en las reacciones de su cuerpo, ya que estas me chivan cómo debo proceder en lo que a ritmo e intensidad respecta. Se me da bien hacer varias cosas a la vez. Respiro por la nariz, muevo la lengua, subo y bajo la cabeza, aprieto los labios. Succión. Vigilo los dientes. Trato de olvidar la molesta presión que siento en la mandíbula y supero las arcadas que me invaden en cuanto profundizo.

Convencida de que esto en efecto es un arte, le pongo mucho empeño. Soy una perfeccionista y eso se nota. Me encanta jugar con su placer.

Y tenerlo rendido a mis pies. Y que luego él me lo haga a mí.

—Para, Lore... —me suplica.

Levanto la mirada para contemplarlo a través de la oscuridad. Sus ojos brillan. Niego con la cabeza y sonrío malévolamente.

—No pienso parar hasta que termines.

—Prefiero follarte.

—Después.

—No. Ahora.

—¿Tan mal lo hago? —Me cruzo de brazos, muy molesta.

Él se incorpora y me acaricia la espalda.

—Al contrario. Lo haces demasiado bien —murmura contra mi oído—. Si sigues así no voy a durar una mierda...

—Esa es la idea.

—No. Quiero correrme primero contigo.

Me besa. Me desnuda. Me indica que me ponga en su posición favorita.

—¿A cuatro patas? —Es así como llamamos al estilo perruno—. ¿Otra vez?

—Joder, Lore, es que tu culo es demasiado... glorioso...

Me lo palpa. Se le agita la respiración hasta un nivel que, si no le conociera, me resultaría preocupante. Baja la cabeza para besarme entre los pechos. Consigo darme la vuelta e hinco los codos en la cama. Accedo a intimar así porque esta posición es también una de mis favoritas desde que Pedro y yo vamos en serio, pero no pienso admitirlo. Gruñe de satisfacción tras comprobar que estoy lo suficientemente húmeda como para no requerir de más preliminares. Tantea mi entrada y, a continuación, me enviste con tanta fuerza que casi pierdo el equilibrio.

—¡Pedro!

—¡Perdóname! ¿Estás bien?

—Sí.

Me acaricia los hombros sin salir de mi interior.

—Soy un puto ogro. Lo-lo siento.

—Tú sigue con cuidado —musito.

Lo cierto es que su rudeza me enciende, aunque no se lo voy a decir. Desliza la punta de su índice por la parte más sensible de mi cuerpo y lo roza de un modo muy delicado. No tiene nada que ver con sus envestidas. Este contraste se traduce en oleadas de placer que me recorren el cuerpo. De su boca salen palabras bonitas y sucias. Murmura algo ininteligible. Me muerdo el labio inferior al notar los primeros signos del orgasmo.

Sin embargo, de pronto, se detiene.

—¿Qué pasa ahora?

—Pues que... —oigo cómo traga saliva—. Lore, hacértelo sin condón es una puta maravilla.

Hace varias semanas empecé a tomarme la píldora. Pedro casi se vuelve loco la primera vez.

—¿Todavía tienes que... contenerte?

—Hostias, sí. No creo que termine de acostumbrarme.

—¿Qué quieres decir? —frunzo el ceño.

—A estar contigo. En serio, que soy tu novio, joder. Esas cosas no les pasan a pringados como a mí.

Me aparto. Giro mi cuerpo y me sitúo frente a él para mirarlo a los ojos. No me gusta hablar de algo como esto si no es cara a cara. Le acaricio la mejilla. Beso sus labios. Lo estrecho entre mis brazos.

La palabra «novio» me sigue dando respeto, pero ahora en un sentido diferente.

—¿Por qué eres tan tonto? —le pregunto con un profundo cariño que se me nota en la voz.

—Porque te quiero más que a nada, Lore.

Me abalanzo sobre él hasta acabar tumbada encima. Es el primer chico que me dice que me quiere y me encanta que sea Pedro. No puedo parar de besarlo. Me froto contra su dureza. Él me acaricia sin parar. Vuelve a envestirme, pero esta vez es distinto. Nos miramos a los ojos y, aunque no pueda distinguir el verde, sé que está ahí.

—Yo también te quiero, Pedro.

Perdemos la noción del tiempo. No sé si pasan cinco minutos o cincuenta. Soy incapaz de apartar la vista de su cara. Me fascina lo guapo que es. Lo mucho que me cuida. Lo feliz que soy a su lado. Varios de sus «te quiero» me erizan la piel. Se intercalan con gemidos y jadeos, con mis propias declaraciones de amor. Juntos, vamos nutriendo el placer del otro. Lenta pero inexorablemente, noto cómo crece en mí al igual que lo haría una bestia indomable.

A fuego lento.

El orgasmo es tan intenso que temo perder la cabeza. Los ojos me lloran. Los dientes me castañetean. Mis gritos traspasan paredes y piel. Los besos son húmedos, acompasados, perfectos. Pedro me agarra del culo y se despeña por la pendiente. Respiro sobre su boca. Me falta el aire. Se lo robo.

Él posee mi corazón, así que estamos en paz.

—¡Dios, Lore!

—¿Qué?

—¿Cómo que qué? ¡Que ha sido el mejor polvo de mi vida!

Me echo a un lado para quedar tumbada junto a él. Me aparto el pelo de la cara. Siento un calor húmedo y agradable por el cuerpo. Un bienestar que ni cien sesiones de belleza puede igualar.

—La última vez que dije algo así te mosqueaste —le reprocho.

—Porque sabía que podía ser mucho mejor. Mucho más. —Gira la cabeza para mirarme—. ¿Me equivocaba?

—No.

—¿Te jode admitirlo? —Asiento. Él sonríe—. Esa es mi chica.

—Tu chica —repito, sin creérmelo del todo.

Me mira con una intensidad que me sobrecoge. Palpa la cama a tientas hasta que encuentra mi mano. Me la aprieta.

Luego dice:

—Joder, ven aquí...

Volvemos a besarnos. Dormimos en los brazos del otro hasta que roza el mediodía. Pedro se levanta primero. Me prepara un desayuno de muerte. Rebaño el plato. Nos duchamos, o ese es el plan, porque a fuego lento nos quemamos otra vez. Nos vestimos con las miradas encendidas puestas en el otro. Llegamos tarde, así que apretamos el paso. Ya vamos de camino a casa de mi madre. Mis nervios se incrementan de manera indirectamente proporcional a la distancia que nos separa.

Es la primera vez que le voy a presentar a un chico.

Si crees en algo, es el momento perfecto para rezar por mí.

—Tranquila —me guiña el ojo—, que va a ir bien.

—No lo entiendes —fuerzo una sonrisa—. Mi miedo es que tú salgas espantado, no al revés.

Pero mi madre se porta bien. Tanto, que Pedro y ella se enzarzan en una conversación tras otra como si fueran monos agarrando lianas en la jungla. Se ríen. Conmigo y de mí. Cuentan batallas, anécdotas, tonterías. Hay un buen rollo, como diría Pedro, alucinante. Los dejo hablando mientras me pongo a revisar mi perfil de Instagram. ¿Te he dicho ya que he llegado al millón de seguidores? A veces me paran por la calle, sobre todo si voy con Pedro.

Todavía no me acostumbro. A lo de la fama, digo. A ir con mi chico de la mano me habitué demasiado rápido.

—Bueno, vámonos, que se nos echa la tarde encima.

Levanto la mirada del teléfono.

—Ah, sí. Gracias por todo, mamá.

—A ti por traer a este hombretón a casa. —Intento disimular mi cara de circunstancias—. ¿Qué planes tenéis?

—Hemos quedado con unos amigos.

—¿Dónde?

—En un bar por aquí cerca —le explico—. Vamos a celebrar lo de la brocha.

—Ah, ¡qué bien!

Mi madre ya se sabe la película, pero a ti todavía no te lo he contado. Ya no es un artículo de edición limitada. Las ventas se mantienen. Nos pagan bien. Nada exagerado, tampoco vamos a hacernos ricos, pero recibimos un buen pellizco cada mes.

—¿Te quieres venir? —le propone Pedro.

—¿¡Qué!? —exclamamos las dos al unísono. Cada una emplea una entonación distinta.

—Pues eso, que si te hace...

—¡Ay, claro que sí! ¡Esperad aquí un momentito!

Mi madre desaparece por el pasillo canturreando muy animada.

—Corre, ¡vámonos! —susurro.

—No, joder.

—¡Que sí! —tiro de él, pero Pedro no se mueve.

—¿La he cagado mucho?

—¡Del todo!

—Joder, es que me da cosa. Pobre.

—¿Pobre? —fuerzo una risa que trato de silenciar sin éxito—. ¡Tú no la conoces!

—Solo quería ganarme a mi suegra...

—¡Pero si ya te la habías ganado, patán!

Antes de que Pedro pueda replicar, mi madre regresa. Lleva mucho maquillaje en la cara, unos tacones impresionantes en los pies y una sonrisa inmensa. 

—¡Lista para partir la pana! —Se pone en medio de los dos. Se cuelga de nuestros antebrazos—. ¡Fiestaaaaa!

Mi chico y yo intercambiamos miradas muy significativas. Es tarde para revertir la situación, así que me hago a la idea de que tendré que vigilarla muy de cerca durante toda la noche. Suspiro. Ojalá nuestros amigos no nos lo tengan en cuenta.

Mi madre nunca cambiará.

***

Cuando llegamos al bar de Paco, todos están allí. Ainara y Manu, Tere y Sergi. Ah, y Paola. He dejado de referirme a ella como «la Gritona», pero no te confundas. Sigue sin hacerme gracia su presencia. La tolero porque no puedo oponerme a su amistad con Pedro. Confío en él y no quiero ser la típica novia celosa. Además, a ella parece no interesarle demasiado en ese aspecto, lo cual celebro porque si no íbamos a tener más que palabras.

Lo dicho, que solo faltamos nosotros. Tere y Ainara hacen un amago de acercarse que abortan en cuanto detectan a mi madre colgada de mi brazo. Esta las saluda como si las conociese de toda la vida, aunque solo se sabe sus nombres porque se los acabo de mencionar. Ainara, rubia. Tere, pelirroja. No hay pérdida.

Pedro se pone a darse palmadas en la espalda con sus amigotes. Tere intercede por mí y le pide una copa de mi parte a Paco. El dueño de este antro y yo mantenemos las distancias porque somos agua y aceite. Ambos lo preferimos así. Me relajo cuando alguien pone la bebida en mi mano. Dejo que la música me meza, a pesar de que no me encante el pop rock en español.

De vez en cuando echo un vistazo a mi madre. Sonrío cuando la veo toqueteando el tatuado bíceps de Sergi.

—¿Y eso? —Ainara se acerca a mí con una sonrisa y su índice en la escena.

—Ya ves...

Se coloca a mi lado y dejo caer la cabeza sobre su hombro con una familiaridad que resulta natural entre nosotras. Bebo un poco más. Río, salto, incluso con canciones que no soporto. Pedro viene de vez en cuando a darme mimos. A veces, voy tras él y nos damos un poco el lote. Las miradas que me lanza me incendian, incluso si estas se producen al otro lado del local. No te pienses que me olvido de Paola. Va a su rollo, no me preocupa.

Así, los minutos se convierten en horas.

—¡Lore! —Precisamente es su voz la que me devuelve a la tierra.

«¿Lore? ¿Qué confianzas son esas?». Pienso.

Estoy a punto de indicarle que para ella soy «Lorena» y no «Lore», pero la expresión de su cara me pone en alerta.

—¿Qué pasa? ¿Pedro está bien?

—Ven. —Odio que no me responda.

—Pero, ¿qué ocurre?

Ainara y Tere se dan cuenta de que algo no cuadra. Nos miran a las dos con el ceño fruncido y se acercan a nosotras.

—Tienes que ver esto —Paola me agarra de la mano y me lleva al otro lado del bar.

En un rincón oscuro localizo a mi madre. Está sentada a horcajadas encima de un tío que le está metiendo mano como si no hubiese nadie alrededor. Jadeo, me llevo la mano al pecho. Se me para el corazón.

—¡Mamá! —chillo, espantada—. ¿Se puede saber qué haces?

Me acerco hasta ella. Le pego un tirón en el hombro para que se despegue del pulpo. Odio que caiga con tanta facilidad ante el primer indeseable que le presta un poco de atención. Creí en sus palabras cuando me dijo que se había reformado y me duele en el alma comprobar que no.

Vuelvo a mi infancia. Dejo de oír la música. Siempre atrae a tíos que se aprovechan de su vulnerabilidad. No quiero mirar a la cara al galán que se ha ligado a mi madre, pero lo hago. Reconozco enseguida al imbécil, en cuanto sus ojos se topan con los míos. Echan chispas. Mi corazón entonces da otro brinco.

Abro la boca y suelto un alarido producto de esa rabia que ya no puedo contener más.

—¡Hijo de p...! ¡Suelta a mi madre ahora mismo o...!

—¡Lorena, esa boca!

Por fin se dan cuenta de que todo el bar les está mirando. Se separan. Ella arregla el desastre en que se ha convertido su ropa. Él separa las piernas y se queda en el sitio con una actitud pasota. No me sorprende. Sin querer, mis ojos se posan en su bragueta abultada. Aprieto los dientes.

La imagen me perseguirá durante semanas en mis pesadillas. Voy a necesitar como mínimo diez sesiones con la psicóloga para revertir los efectos de esta noche en mi mente.

—¿En qué estabas pensando para liarte con semejante despojo humano, mamá?

—Oye, oye, guapita, ¡sin faltar, ¿eh?!

Si las miradas pudiesen matar, no sé si alguno seguiría vivo.

—¿Qué está pasando aquí? —Pedro se pone a mi lado.

—¡Esto no es un espectáculo, no hay nada que ver! —Paco se levanta del sitio con lentitud y empieza a menear los brazos en el aire—. ¡Ahuecando el ala, chavales!

La mayoría hace caso al dueño del bar. Yo apoyo mis nudillos en las caderas y me planto delante de mi madre.

—¿En serio, mamá? Pensé que estabas trabajando en ti y en...

—Lorena, deja que te explique.

—De todos los tíos que hay por aquí, ¿te tenías que liar con él? —lo señalo con el pulgar—. ¿Se puede caer más bajo?

—Paco fue mi primer novio —dice, bastante tranquila dadas las circunstancias.

—¿Qué? —doy un paso atrás, espantada.

Oigo cómo Pedro suelta un «joder», aunque la música casi lo tape.

—Es el chico con el que más historia tuve, de hecho —sonríe, nostálgica.

Me dan ganas de vomitar. Lo persigo con la mirada mientras se aleja. Intento visualizarlo con treinta años menos. No soy capaz.

Trago saliva y, de pronto, toda esa rabia se convierte en miedo.

—Mamá, dime una cosa...

—¿Qué?

—Paco... ¿Paco es mi padre? —pregunto, muy asustada.

Se queda pensativa. Los segundos pasan. Y para mi alivio niega con la cabeza, por fin.

—Hija, yo... estuve muy enamorada de él. De verdad —sonríe—. Gracias por traerme aquí. Me he quitado de encima muchos, muchos años.

Me da un beso en la mejilla y lo sigue. Suspiro. Cierro los ojos. Niego con la cabeza.

—No puede ser. No puede estar pasando. No es real.

—¿Salimos?

Desconozco quién me lo propone, pero acepto. Son Pedro y Ainara los que me sacan del bar. Tere y Sergi nos siguen. Paola y Manu se quedan atrás, hablando de algún tema que tienen en común.

—¿Estás bien?

—Sí. Supongo que sí.

—Flipo —dice la pelirroja.

—Y yo —apunta Sergi—. ¡Creí que Paco no volvería a mojar el churro en su puta vida!

Ainara le da un codazo en las costillas.

—Me reiría con vosotros encantada, pero no puedo, es mi madre —reconozco.

—Ya es mayorcita, Lore —Pedro me pasa un brazo por los hombros y me atrae hacia él—. Ella sabrá.

—Por lo visto tuvieron una historia. Hace mucho tiempo.

—Pues a mí que se hayan reencontrado me parece cojonudo —salta Tere.

—Ya, si... sé que eres #teamPaco.

—¿Qué?

—Nada, déjalo —dice Ainara.

—Joder, Lore, no seas tan dura con tu madre. ¿No quieres que se dé una alegría?

—Preferiría que no lo hiciera en público —replico, con sorna, a Sergi—. Y no con él.

—Pues Paco es un tío de la hostia.

Suspiro. Asiento, poco convencida.

—Mientras no sea mi padre...

—¡Hostias! —Tere se ríe—. ¿Podría ser? —jadea—. ¡Podría ser! —Me abraza. Su pecho sube y baja a toda velocidad de la emoción—. ¡Tía, qué suerte tienes!

—¿Suerte? ¡Ni de broma!

—Bueno, dejadla ya, que la estáis agobiando —Ainara acude a mi rescate—. Me la llevo un momento por ahí, ¿vale?

—¿Seguro? —Pedro me interroga con la mirada.

Asiento. Se aleja, pero vuelve al segundo. Me planta un beso en la frente, justo donde nace el pelo.

—Cuando quieras, nos vamos a casa y echamos un vicio, ¿vale?

—Te quiero —le susurro.

Se une al resto. La rubia y yo dejamos atrás el bar. Intento hacer lo mismo con la información que acaba de revelarme mi madre. No quiero visualizarla de joven junto a Paco, ni ahora ni hace seis lustros. Si no salió bien entonces, en estos momentos no tienen ninguna posibilidad. No comparten nada. No hay química. ¿O sí?

Ainara me conduce en silencio por las calles de una ciudad que ya duerme, en su mayoría. Y que está a punto de dar la bienvenida al verano.

—Oye, ¿puedo hacerte una pregunta? —me dice.

—Con una condición.

—¿Cuál?

—Que no esté relacionada con lo que acaba de pasar.

—Perfecto. ¿Qué hay de tus antiguas amigas?

—¿Qué amigas?

—Tus compañeras de piso antes de que te mudaras con Pedro, ya sabes.

—Ah —me tenso sin querer—. Les intenté pedir perdón.

—¿Sí?

—Sí. Hace unas semanas, pero... no me desbloquearon.

—¿Ninguna? —asiento—. Vaya —hace un mohín con los labios—, una pena.

—Pues sí, porque... —me cuesta hablar—, es un capítulo que me gustaría cerrar de diferente manera. Ellas... yo...

—Ellas eran como tú eras antes —me interrumpe Ainara.

—¿Tú crees?

—Sí —dictamina, muy seria—. Y no sabes cuánto me alegro de que eso haya quedado atrás.

Logro sonreír.

—Yo también.

—Ahora eres una de las nuestras.

—«Una de las nuestras» —sonrío de oreja a oreja—. ¡Qué bien suena!

Agradecimientos

Jamás pensé que la historia de Tere y Sergi daría para una saga. Cuando llegaron Ainara y Manu, creí que todo acabaría ahí. Entonces, las lectoras mostraron un inesperado interés por Lorena, la encarnación de la anti-heroína por antonomasia. El uno de septiembre de dos mil veintitrés acepté el reto y decidí que era el momento. Me pegué una auténtica maratón de escritura que consistió en cincuenta capítulos más un epílogo. Esto en nueve semanas solo se consigue si conoces a fondo a tus personajes. Y ahora que toca despedirse de ellos, me doy cuenta de que no va a ser tan fácil decirles adiós, aunque, ¿por poco tiempo?

Quizá. Nunca digas nunca.

Con esta novela he probado un método diferente. Escribía tandas de cinco capítulos que luego les pasaba a mis lectoras cero. Sus opiniones y comentarios servían para nutrir la trama casi en tiempo real. La experiencia me ha encantado, así que gracias infinitas a Ely, sobre todo y especialmente. Sin ti, esta novela no sería lo mismo y lo sabes.

A Worlds of Books y Laura por vuestras aportaciones y por involucraros tanto en este proceso. ¿Repetimos?

A Asun, por tu inestimable ayuda a lo largo de la saga.

A Noemí Quesada por tantísimo. Compartir contigo el universo de los libros, de las historias y de las cosas que nos pasan entre medias es sin duda lo mejor del proceso junto con escribir. Espero que nunca te canses de brindar por nuestras alegrías y de aguantar mis neuras.

Gracias a Alice M Bloom y a Encarna Pérez. Aunque ninguna hayáis sido lectoras cero de esta historia, con vosotras he sentido que tenía el apoyo necesario para terminarla en tiempo y forma.

Si quieres que la saga Cuando continúe, ¡házmelo saber! Y sígueme por Instagram @selva_palacios

Por último, gracias a ti, que estás leyendo esto. Si te ha gustado «Cuando un microondas cocina a fuego lento», por favor, tómate unos minutos para valorarla en Amazon y/o Goodreads. Eso me ayudaría mucho a llegar a más lectores.

Te invito, además, a revisar qué otros títulos tengo publicados aquí.

Nos vemos en la siguiente, o eso espero.

Un abrazo enorme,

Selva.