SEBASTIAN LISTEINER

La elegida

Copyright © 2021 Sebastian Listeiner

Todos los derechos reservados.

ISBN: 9798704683568

Para ella que me marcó a fuego sin saberlo, sin quererlo.

ÍNDICE

Le doy gracias

Sinopsis

Capítulo I

Capítulo II

Capítulo III

Capítulo IV

Capítulo V

Capítulo VI

Capítulo VII

Capítulo VIII

Capítulo IX

Capítulo X

Capítulo XI

Capítulo XII

Capítulo XIII

Información del autor

Le doy gracias:

A todas las personas, sitios, objetos, que alimentan la imaginación y la impulsan a aventurarse en un viaje sin retorno.

A los lectores que se adueñaron de cada página e hicieron propia cada una de las historias de esta saga.

A los que sueñan con finales felices y no se rinden pese al mundo que los rodea.

SINOPSIS

Recién salida de las oficinas del FBI en el distrito de Columbia, donde se presentó para aceptar un nuevo empleo que dispararía su carrera, Stephanie se vio sorprendida por una mujer misteriosa, a todas luces desesperada, que imploraba por la búsqueda de su hijo desaparecido.

Así, mientras velaba por proteger a la niña que crecía en su vientre, Stephanie inició una investigación que la llevaría mucho más lejos de lo que jamás hubiera esperado; con la esperanza de hallar luz al final del camino.

Secretos arcanos, silencios sospechosos, extorsiones, amenazas, sombras de rostro difuso y personas carentes de alma aparentando día y noche, eran algunos de los escollos que debía enfrentar para resolver un caso en el que todos eran culpables, pero la víctima brillaba por su ausencia, como si se lo hubiera tragado la tierra, como si jamás hubiese existido.

Acompaña a la detective Stephanie Turner a medir sus límites y comprobar, de primera mano, las fronteras que son capaces de cruzar los seres humanos para saciar la avaricia que los consume.

I

Oficinas centrales del FBI, distrito de Columbia, Washington.

—Es un placer para mí que hayan pensado mi nombre para dirigir una unidad tan importante

—Digamos que no existe nadie mejor —replicó el director Grey frotándose las manos—. Además de sus aptitudes naturales y capacidad demostrada en el campo, cuenta con una experiencia que la mayoría mataría por tener.

—¿Señor?

—Estamos familiarizados con sus sentimientos, por así decirlo —sonrió—. Ser la pareja del criminal más letal del siglo XXI, le proporciona un conocimiento que la teoría es incapaz de inculcar.

—Entiendo —soltó con la mirada hacia abajo.

—No nos malentienda agente Turner, estamos seguros de la decisión que tomamos y confiamos plenamente en usted.

—Les agradezco infinitamente la oportunidad, y den por sentado que no les fallaré.

—Hablando de eso —hizo una pausa mientras llenaba su vaso—. ¿Cuándo cree que pueda asumir la responsabilidad?

—Estoy en el cuarto mes de embarazo —alegó con una sonrisa dibujada en los labios, llevando las palmas a su vientre—. Si por mí fuera, tomaría las riendas en este preciso instante, pero mi doctor insiste en que debo hacer reposo.

—¡Desde luego! —exclamó el subdirector Klisman—. La licencia está más que justificada; sin embargo, es nuestro deber hacerle notar todas las posibilidades que existen.

—Creo que no comprendo.

—No es fácil decir esto, pero no estamos obligados a caminar el sendero espinoso que significa traer un niño al mundo en completa soledad…

—No me gusta lo que insinúa señor —reviró poniéndose de pie, como si tuviera un resorte.

—Cálmese, tal vez malinterpretó mi consejo.

—Sea más claro entonces.

—Usted es detective de homicidios; ha visto de primera mano lo que un ser humano es capaz de hacerle a otro, ¿acaso le parece sensato, traer vida en un mundo desquiciado…

—Creo que voy a denegar su propuesta —interrumpió vehemente—. Me temo que deben buscar otra persona que se ajuste a sus parámetros.

—Lo que el subdirector quiere decir…

—Entendí lo que quiso decir, no soy estúpida —retrucó—. Mi hija es lo más importante del mundo y no voy a permitir que nadie, por Mandraque que sea, le haga daño jamás.

—¡Esa hija lleva la sangre de un desalmado criminal!

—Sé bien quién es su padre y también conozco bastante a su madre —redobló la apuesta—. Las personas no nacen predestinadas; cada uno forja su camino y óiganme cuando les digo que daré a mi bebé todo el amor que habita en mí para otorgarle la oportunidad de ser feliz.

—¿Y si resulta ser un espejo de Thomas Weiz?

—¿Usted es un reflejo de su padre?

—Naturalmente —asintió el director elevando su vaso como quien brinda por un encomiable recuerdo—. Fue un hombre admirable, Sargento condecorado de la guerra de Vietnam.

—¿Y era un hombre bueno, cariñoso y atento con sus hijos?

—Era estricto y justo, solo eso importa; me inculcó disciplina.

—Thomas era el hombre más disciplinado que conocí.

—Pero eso no significa que…

—¡Exacto! —interrumpió vehemente—. Nada significa nada.

—Cuando se cumplan los plazos, el puesto estará esperándola detective —intervino el subdirector ante el silencio derrotado de su superior.

—Se los agradezco. Estoy ansiosa por ser parte de esta familia; sinceramente me enorgullece.

Algo perturbada por el rumbo y el tono de la conversación, Stephanie estaba decidida a olvidar el mal trago y concentrarse en despejar la mente, hacer a un lado los asuntos que edulcoraban su tristeza, para poner así toda la energía en un presente inconmensurable, difícil de equiparar. Sin embargo, en su esfuerzo denodado por suspender o clausurar un pasado truculento, ignoraba que los planes del destino ya reservaban para ella un viaje a los confines de la cordura, una odisea a las entrañas mismas del desamor.

—¿Usted es una agente, verdad? —farfulló víctima de un temblequeo incesante.

—Algo así —respondió confundida, observando asolada a esa mujer despeinada, pálida como una hoja, con las ojeras por el piso, como si llevara días enteros sin conciliar el sueño.

—Necesito que busque a mi hijo, se lo suplico —le rogó mientras bajaban las escaleras que conducían a la salida del edificio.

—Me temo que no puedo hacerlo —se lamentó—. Estoy de licencia —se excusó mostrando su pequeña, pero inconfundible panza.

—Ya no sé qué hacer, ni a quién recurrir —se desesperó—. Me cansé de golpear puertas y nadie me tenga piedad. Estoy por perder el control.

—Si tiene un inconveniente debe ir a una comisaría; el Buro solo se ocupa de asuntos federales.

—Se lo suplico, solo échele un ojo —insistió ofreciéndole una carpeta tres solapadas desgarbada—. De madre a madre.

—Dígame, qué sucedió.

—Mi hijo lleva desaparecido seis meses y nadie está buscándolo. Salió a trabajar una mañana, como cualquier otra, y nunca regresó.

—¿Hizo la denuncia?

—Nadie la toma en serio —se lamentó—. Ya tiene 18 y aducen que se fue de juerga, que volverá cuando menos lo espere; pero yo no puedo esperar y, además, Axeljamás me haría una cosa así. Presiento en mi corazón que algo malo le sucedió.

—¿Ustedes son de aquí, de Washington?

—No, vivimos en Missoula, Montana

—Está muy lejos de casa, señora….

—Estela —carraspeó—. Estela Farmington.

—¿Qué hay en esta carpeta? —preguntó frunciendo el ceño.

—Fotografías, datos personales, amigos y conocidos, sitios que solía frecuentar; un poco de todo.

—No le prometo nada, estaría violando todos los protocolos.

—Para usted solo serán unos segundos, pero para mí significa las respuestas a un calvario que me consume.

—Regrese a su hogar, veré qué puedo hacer.

—En la carpeta encontrará mi teléfono y otras formas de contacto. Se lo agradezco —farfulló entre lágrimas, antes de perderse entre la gente que deambulaba por la calle; tan de repente como supo llegara en primer lugar.

Había sido una mañana agitada. La felicidad y el nerviosismo que traía consigo a la entrevista, se convirtieron, luego de un vendaval de sentimientos encontrados, en algo parecido a la angustia y el dolor.

El aspecto de aquella mujer que la abordó, tomándola desprevenida, con los pensamientos a miles de kilómetros, sumado al ruego agónico que la impulsaban por inercia en la búsqueda incansable de un destinatario de buen corazón, fueron el detonante que encendió en Stephanie la llama extinta de la aventura temeraria. Aquello que pensaba recobrar despacio, paso a paso, respetando los tiempos lógicos de un duelo que no maduraba, se presentaba aquí y ahora reclamando acción inmediata, burlándose de los espíritus nostálgicos de la agonía infinita, a la espera de una respuesta fuerte y clara, una explicación sensata que permitiera eliminar los grises, sentar blanco sobre negro, por mucho que doliera.

Con esa adrenalina corriendo sin cesar por todo su cuerpo, pasó el viaje en tren de regreso a casa, leyendo aquella carpeta que era ni más ni menos que el inicio de un caso abierto, la investigación, desde cero, de un misterio que llevaba meses sin resolverse, sin que nadie, siquiera, desempolvara las páginas durmientes de un expediente virgen como la Antártida, deseoso de entregarse a las manos osadas dispuestas a conocer sus recónditos secretos.

—De acuerdo señora Farmington —susurró mientras veía kilómetros de campo por la ventanilla—, asumiré el desafío de encontrar a su hijo, donde quiera que esté.

II

—Estuve revisando la carpeta que me entregó, y noté varias cosas que llamaron mi atención.

—Antes que nada quisiera agradecerle, ya había perdido toda esperanza de que alguien tomara el caso —replicó con una sonrisa de oreja a oreja.

—Respecto de eso —carraspeó—, necesito que entienda que no prometo resultados. Estoy aquí trabajando por mi cuenta. Eso significa que no tengo el apoyo de una agencia, ni el respaldo de una fuerza; mucho menos colaboradores de ningún tipo a mi servicio o disposición. Soy yo y mis circunstancias —alegó llevando las manos a su vientre.

—Es más de lo que podría pedir.

—¿Por qué no mencionó que recibió un llamado, de un supuesto secuestrador, exigiéndole el pago de tres millones de dólares?

—La policía dijo que, de ser cierto, hubieran vuelto a llamar o insistido de algún modo.

—Entonces, usted no pagó rescate por su liberación.

—¿Acaso tengo pinta de poseer esa suma? —preguntó abriendo los brazos de par en par, dejando ver una facha modesta, típica de la clase trabajadora que apenas puede soñar con esas cifras.

—¿Entonces cortaron la llamada así sin más?

—Me dieron una dirección, que por supuesto también proporcioné a los investigadores.

—¿Y no se movieron? —preguntó frunciendo el ceño.

—Es un sitio gélido en medio de la nada; sin pistas que seguir.

—¿Y qué me dice de la voz en el teléfono?

—Distorsionada.

—Supongo que usted barajó ya todas las posibilidades pero, ¿qué piensa de ese llamado? —preguntó mientras bebía un sorbo de su té hirviendo—. Me refiero a su corazonada de madre.

—¿Me pregunta si creo que era genuino?

—Eso mismo.

—Me convencí, contra mi voluntad, de la versión oficial; que si hubieran tenido a mi hijo, hubiesen llamado otra vez —respondió con un nudo en la garganta y los ojos vidriosos—; pero, por otro lado, no se me ocurre nadie capaz de hacer una broma de ese calibre. Además, ¿cómo sabían que mi hijo estaba desaparecido?

—Esto sonará excesivo y hasta doloroso, pero debo hacerlo…

—¿Mi hijo se autosecuestró? —interrumpió con una sonrisa maliciosa—. Sí, varios sugirieron eso. Es una estupidez grande como este bar.

—Bueno, la voz distorsionada podría querer evitar ser reconocido, y el hecho de que pidieran una suma que sabían no podía pagar, puede ser indicativo de…

—¿Está de mi lado o no detective? —interrumpió vehemente, regalando un gesto adusto, casi incrédulo y repleto de furia.

—Solo me abro a todas las posibilidades —se excusó de inmediato.

—Vaya y pregunte a su novia y amigos, qué relación teníamos mi hijo y yo. Vaya, interrogue a nuestros vecinos.

—Lo haré, pero primero voy a ir al sitio pactado para la entrega. A veces es mejor no estar contaminado de información y analizar el lugar sin ningún prejuicio.

—Ya le dije que es un punto muerto —insistió ladeando la cabeza—, no hay más que asfalto y enormes pastizales.

—No eligieron ese punto al azar, es muy específico —insistió terminando su infusión, arrojando un billete sobre la mesa—, y créame que averiguaré por qué.

Stephanie estaba de vuelta. La tenacidad y tozudez de la otrora detective de la Unidad Criminal continuaban intactas, y nada ni nadie iba a poder torcer el rumbo de una decisión tomada. Además, como si hiciera falta, años al lado del sujeto más obstinado y temerario de la nación, no pudieron menos que nutrir esa confianza propia de los líderes que no se rinden jamás, incluso ante las pruebas que se yerguen a todas luces inviables.

Luego de conducir varias horas por una ruta que parecía no llevar a ninguna parte, por fin encontró los carteles de señalización que daban aviso de haber llegado al lugar correcto. Efectivamente, como le había dicho aquella mujer, se trataba de un sitio insulso, sin escondites o alternativas de escape que facilitaran una fuga, o les permitiera ensayar una distracción más no sea para ganar tiempo.

Todo era espacio abierto.

No tenía sentido, algo andaba mal.

¿Por qué ser tan específicos si estaban bromeando?, ¿por qué mentir y generar una distracción si nadie los estaba buscando? Esas eras apenas algunas de las muchas preguntas que merodeaban en la mente de la detective mientras se hallaba de pie, manos en jarra, a la mitad de la nada, con la vista puesta en el horizonte infinito.

Justo cuando se disponía a volver a su auto para emprender el retorno derrotado, tuvo una corazonada, un pálpito caprichoso lindante con la demencia, que la empujó a aventurarse más allá, conducir los kilómetros que hicieran falta hasta toparse con algún rastro de civilización que diera respuesta, cuanto menos parcial, a alguno de los interrogantes que danzaban ajenos al tiempo sobre la mesa de la impunidad.

Todavía se reprochaba su absurda y a la vez osada decisión, cuando de repente, a la vera de la oscuridad inclemente, apenas iluminada por las estrellas que se elevaban inalcanzables en el firmamento, se topó con una cabaña, una choza destartalada que se alzaba sospechosa en el mar siempre altanero de la incertidumbre.

Descendió con cautela. Lo último que necesitaba eran sorpresas desagradables. Desenfundó su arma y llamó a la puerta, o lo que quedaba de ella. Ni bien apoyó el puño de su diestra, la madera terciada, víctima de la humedad y el viento galopante, cedió como si no quisiera, como si hubiera estado esperando que una mano bondadosa se apiadara de su agonía. Así, sin más misterios que el motivo por el que alguien quisiera construir esa pocilga a mitad de la nada, se adentró sin bajar la guardia, decidida a enfrentarse con los fantasmas insomnitos de la noche perpetua.

Como era de esperarse, un montón de trastos viejos, servían de marco al abandono, mientras las telas de araña y otros insectos diminutos, condimentaban la mugre que se ofrecía como plato principal.

Al margen de las cobijas polvorientas y cortinas que alguna vez cubrieron las aberturas que, con algo de imaginación, emulaban ventanas; nada hacía pensar que alguien, más no sea por casualidad, había osado vivir en ese sitio. De hecho, en una construcción de tres por tres, sin baños ni habitaciones que oficiaran de dormitorio, puede que hubiera tenido otro propósito, uno mucho más simple y racional que nada tuviese que ver con un secuestro.

Tenía más pinta de refugio. Como si se tratara de una obra, levantada a los apurones, para servir de descanso a los trabajadores que alguna vez refaccionaron el camino o instalaron las luminarias que todavía alumbraban el horizonte.

Eran solo especulaciones; más preguntas sin respuestas que solo alimentaban el enorme vacío asfixiante que trae aparejada la pérdida de tiempo.

Ya se iba resoplando, maldiciendo sus ocurrencias que la llevaron a la frustración, cuando al voltear, casi sin querer, observó ocultos bajo los restos deshilachados de un viejo mantel, dos vasos térmicos que decididamente desentonaban en aquel paraje.

Renovada con una pizca de emoción, que se exteriorizaba en un sutil esbozo de sonrisa y un temblor propio del nerviosismo, la detective corrió a su auto en busca de unos guantes y las bolsas de pruebas que la acompañaban en toda investigación. Para su sorpresa, como si algo le faltara a la soledad que susurraba a oídos de la nostalgia, el cielo antes amenazante, cedía ante las primeras gotas y el viento huracanado que soplaba cual remolino, auguraban un furioso temporal de proporciones épicas.

Podía no ser nada, una falsa alarma apenas enaltecida por un deseo ferviente de lograr lo imposible, pero también, danzando al son de las estadísticas deprimentes, podía resultar la pista que el mundo pasó por alto y la esperanza de un mañana promisorio.

Así, con las ilusiones renovadas, Stephanie emprendió el regreso a la civilización, y mientras aguardaba los resultados de laboratorio de aquellas huellas aferradas para siempre al aluminio, tenía trabajo por hacer; personas que interrogar, historias por conocer, dudas que despejar y, por sobre todas las cosas, caretas que desnudar.

III

—Gracias por aceptar esta suerte de entrevista.

—Mientras sirva para esclarecer el caso de Axel, cuente conmigo —replicó el joven conmovido, con la mirada hacia abajo, sin dejar de frotar sus manos.

—¿Qué tan cercanos eran ustedes?

—Nos conocemos desde los cuatro años, desde entonces fuimos inseparables.

—¿Sabes si tenía algún enemigo, alguien que quisiera lastimarlo de algún modo? —preguntó frunciendo el ceño.

—Aquí en Missoula todo es muy tranquilo, no tienes problemas si no los buscas de motu propio.

—¿Entonces, eso es un no?

—Axelera un gran sujeto, un tanto impulsivo, pero al mismo tiempo sensible; se preocupaba por los demás sin importarle nada; siempre buscaba cómo poder ayudar a todos.

—Te refieres a él en pasado, ¿crees que ya no está con vida?

—Lo único que sé es que no anda por aquí —respondió encogiéndose de hombros—. Y supongo que me convencí de que nunca volverá, no lo veré otra vez.

—¿Por qué dijiste que era impulsivo?

—Era impetuoso —sonrió—. Si quería hacer algo lo hacía, no necesitaba que nadie le diera permiso.

—¿Y jamás le trajo problemas?

—Bueno….

—Te escucho.

—No pensaba con claridad toda vez que alguien miraba a su novia, o le decía algo.

—Era celoso.

—Trabajaba en ello, pero se le dificultaba —recordó con una sonrisa, como si viniera a su mente alguna anécdota divertida—. Tenía terror de perder a Luna.

—Para ponerlo en claro, ¿Axelera posesivo?

—Ella no se quedaba atrás —respondió de prisa—. Eran tal para cual.

—¿Qué piensas que sucedió con él? Imagino que en estos meses le habrás dado mil vueltas al tema, y has elucubrado una o varias teorías al respecto.

—Pienso que simplemente se fue.

—¿Sin despedirse de sus seres queridos? —preguntó con un gesto adusto—. ¿Sin dejar, siquiera, una carta?

—Ya se lo dije, era impulsivo.

—Intuyo que estás al tanto de la hipótesis de secuestro.

—¡Es una locura! —vociferó.

—Su madre está convencida de que…

—Esa mujer está loca —interrumpió vehemente—. No tolera la ausencia de su hijo e inventa historias disparatadas para sentirse bien consigo misma.

—¿No tenían una buena relación? —preguntó frunciendo el ceño.

—Estela es adicta al dinero, lo exprimía hasta el fondo.

—Sin embargo, existe en el expediente una llamada de los supuestos captores exigiendo rescate —insistió Stephanie.

—Me parece demasiado irrisorio —respondió con los brazos abiertos de par en par, ladeando la cabeza de lado a lado—. ¡Trabajamos en un frigorífico, cielo santo! ¿Acaso le parece que somos blancos a secuestrar?

Apenas enredada en las insinuaciones que buscaban calzarse el disfraz de certezas, Stephanie trataba de no involucrarse demasiado, dar rienda suelta a cada una de las partes para luego reconstruir, con el puñado de fragmentos desinteresados, la vida de un joven que se escurría entre los dedos temblorosos del desconcierto.

Así, compasiva a la vez que altanera, comprensiva pero directa, compañera y maliciosa, la tenaz detective fue al encuentro de Luna Monarris, a la espera de respuestas algo más comprometidas, de una historia que, aunque embebida de sentimientos parciales, permitiera solidificar un caso que se desgarraba por la fragilidad de las evidencias y las inimputables sombras sin rostro que se burlaban de ser las únicas sospechosas.

Hacía frío en ese lugar, ni siquiera los caloventores mejoraban la hostilidad desprendida por aquella fábrica que daba empleo a buena parte del pueblo, manteniendo vivos los lazos de compañerismo y sentimientos de pertenencia que a menudo se escabullen en la discreción de los ególatras y la complicidad estimada de los altruistas, siempre al tanto de las desgracias ajenas.

—¿Cuánto tiempo llevaban en pareja?

—Cinco años —respondió acongojada, con un nudo en la garganta—. Todavía no puedo creer que se marchara sin mí.

—Entonces piensas que está vivo…

—¡Por supuesto! —vociferó—. Estoy convencida de eso.

—Tu amigo Steve parece no estar seguro, de hecho, diría que todo lo contrario.

—No debe hacer caso a lo que diga —se apuró—. Está muy dolido y no piensa con claridad.

—Háblame de Axel, quiero conocerlo a través de ti.

—Pensaba que estaba aquí buscando respuestas de su desaparición, no que pretendía escribir una novela basada en nuestro sufrimiento —se exasperó.

—Necesito saber si existe la posibilidad, por mínima que fuera, de que haya tomado la decisión de marcharse, de alejarse de este pueblo por alguna razón.

—Él jamás hubiera tomado semejante decisión sin compartirla con las personas que ama.

—Entonces confías en que está vivo, pero no crees que se fue por propia voluntad; ¿eso dónde nos deja?

—Tal vez debió conocer asu madre —replicó secando las lágrimas que inundaban sus mejillas—. Esa mujer lo atormentaba.

—¿La crees capaz de dañar a su hijo?

—Tal vez se involucró con los sujetos equivocados. No es ningún secreto que debía dinero a personas intimidantes.

—¿Cómo es eso? —preguntó frunciendo el ceño.

—Pedía préstamos para darse lujos que estaban por encima de sus posibilidades; tal vez entregó a Axelcomo parte de pago.

—Es muy grave la acusación que haces.

—No puedo probarlo, pero nadie me quitará esa idea de la cabeza, no hasta que vuelva a verlo.

—Entonces, a ti no te parecerá descabellada la hipótesis del secuestro.

—Ya se lo dije, no confío en Estela —respondió tajante—. Todo lo que venga de ella, debe ponerlo en tela de juicio.

—Pero sí existió un llamado exigiendo tres millones por el rescate, pude corroborarlo.

—Entonces con más razón debe calibrar su mira —insistió sin dejar de mover las manos.

—¿Qué quieres decir?

—Trabajamos en un frigorífico —sonrió—. Nadie en sus cabales pediría esa suma por un trabajador común y corriente; a menos que sea la forma que hallaron para cobrar las deudas impagas.

—Ella fue a buscarme a Washington…

—Remordimiento —sentenció.

—Sea como fuere, Axelsigue desaparecido y su madre merece una respuesta, todos la merecen.

—Vaya con cuidado detective, no toda la gente de pueblo es tranquila y servicial; nunca se sabe quién está observándola.

Con aquella frase, tironeada entre la advertencia cortes y la amenaza más gélida, Stephanie comprendió que estaba más lejos de la verdad de lo que estaba dispuesta a aceptar, pero lejos de angustiarse o deprimirse, se alistó para una odisea que requería ensuciarse las manos y adentrarse profundo en los confines siempre tétricos de lo desconocido e inesperado.

IV

Pueblo Bannack, Montana.

—¿Se puede saber en qué estás metida?

—En nada, solo reviso un viejo expediente.

—Creía que el médico te había recomendado reposo.

—No es un caso oficial —se excusó la detective.

—¿Entonces de qué se trata? —preguntó Charlotte ofuscada del otro lado del teléfono.

—Una mujer me abordó cuando salía del Edgar Hoover, desesperada por la desaparición de su hijo, y no pude negarme a echarle un vistazo a su historia. Y ni se te ocurra regañarme porque mañana podrías ser tú la que necesite mi ayuda o la de cualquier investigador.

—Te hizo la psicológica —se lamentó—. Se aprovechó de tu sensibilidad.

—Sea como fuere, ya estoy en el baile y no puedo abandonar la pista en medio de la canción.

—Sí, te conozco lo suficiente como saber que es en vano persuadirte

—¿Entonces, tienes lo que te pedí?

—Su celular se encendió por última vez en Bannack, un pueblo fantasma en el condado de Beaverhead; al suroeste de Montana.

—Ese será mi destino entonces.

Luego de un viaje agotador, en el que su cabeza se perdía en recuerdos difusos, de esos que colisionan con la realidad, ensayaba los diálogos que esperaba tener con los escasos habitantes, a menudo reticentes a conversar con forasteros ávidos por quebrantar la paz impoluta que reina despótica desde el origen de los tiempos.

Podían acusarla de cautelosa, de dejarse arrear por los fantasmas deprimentes que se ocultan bajo el cielo encapotado, a la espera de dar el zarpazo oportuno o podían, incluso, imputarle ser portadora de una leve pero potente dosis de pesimismo; sin embargo, si algo aprendió en los años que llevaba investigando homicidios, era que los testigos a menudo se refugian a la vera del silencio sepulcral o se escabullen como ratas por tirante, haciendo alarde del miedo fulminante que los agobia. Por eso, más allá de las buenas intenciones que Stephanie podía llevar a cuestas, sabía, con razón y sabiduría, que debía forzar la situación si quería llevarse de allí algo más que balbuceos y excusas vagas.

A lo lejos, un cambalache, de los pocos negocios que continuaban abiertos al público, parecía ser la mejor opción para comenzar a indagar y recabar información sobre un enigma que apenas comenzaba a pincelarse.

—¿Señorita, puedo ayudarla en algo? —preguntó un hombre robusto que se hallaba reparando un viejo ventilador de techo.

—Estoy buscando a una persona.

—¿En este pueblo? —inquirió frunciendo el ceño—. Jamás creí escuchar eso aquí.

—Puede que usted lo haya visto.

—Si vive en Bannack, tenga por seguro que lo conozco.

—No creo que viva aquí, pero seguro estuvo de paso hace unos meses.

—¿Entonces por qué la está buscando si sabe que se fue?

—Quiero algo de información, cualquier cosa que me ayude a dar con su paradero.

—No soy bueno con los nombres —se lamentó.

—¿Cree que si le muestro una fotografía podría reconocerlo?

—¿Quién es usted?

—Me llamo Stephanie Turner y soy amiga de la madre del chico —respondió ocultando su profesión, temerosa de inhibir al posible colaborador.

—Veamos que tienes.

La detective se apuró a mostrarle la imagen de Axel y el rostro del vendedor palideció, a la vez que su semblante delataba lo que su mente prefería a todas luces esconder. Fue una lucha interna, un instante de agonía que estuvo a nada de alcanzar la bocanada salvadora. Así, con la moneda caída por el lado del silencio, parpadeó repetidas veces y luego de tragar saliva para aliviar su garganta reseca, negó rotundamente conocerlo y haberlo visto jamás.

Era en vano insistir. Las súplicas y todo tipo de tácticas tendientes a amedrentarlo, no hubieran hecho mella en el miedo paralizante que empujaba a aquel hombre a permanecer callado, como si ocultase un secreto tan perturbador que necesitaba mantener intacto el statu quo para sentirse a salvo.

Así todo, pese a los contratiempos ineludibles de un pueblo celoso y hermético, era posible rescatar los retazos de una buena noticia. Sí, no cabía ninguna duda de que Axel estuvo rondando las mismas calles que ahora colonizaba la niebla y existía alguien, preso de la angustia por confesarse, a la espera de ser interrogado.

Casa por casa llamó a la puerta sin recibir más que indiferencia. Los pocos que abrían, de hecho, lamentaban no ser de ayuda en tan delicada situación. Así, entre deseos de buena suerte y rezos para acompañar su camino, una mujer, abrigada hasta la cabeza, como si estuviera de incógnito, se acercó a la detective y la invitó a su cabaña; la última antes de llegar a la inmensidad de la nada.

—Cualquier cosa que pueda decirme será de mucha ayuda, en verdad se le agradezco.

—No soy yo la que tiene información —respondió mientras calentaba sus manos en el hogar.

—¿Entonces qué hago aquí? —preguntó frunciendo el ceño.

—Sé que le parecerá una locura —se excusó de prisa—; de hecho a mí también me lo parece, pero si no accedía a sus caprichos luego iba a arrepentirme.

—No estoy segura de entender.

—Detrás de esa puerta, en esa habitación, está mi madre; ella es quien reclamó por usted.

Desorientada y dubitativa, Stephanie caminó hacia el dormitorio señalado y se adentró sin siquiera golpear, como si supiera que aquella mujer misteriosa la estaba esperando. Mayor fue su sorpresa cuando se topó con una anciana que, sentada en su silla de ruedas, observaba el horizonte por la ventana.

—Señora… disculpe que la moleste, pero su hija me dijo que…

—¿Estás preguntando por los jóvenes foráneos? —interrumpió sin voltear.

—Supongo que sí.

—Eran una pareja encantadora; o al menos eso parecían.

—¿Se refiere a Axel Canale?

—No sé sus nombres, no tuve oportunidad de interactuar con ellos.

—Pero los vio merodeando por su propiedad…

—Casi nadie viene hasta aquí.

—No entiendo —dijo con un gesto adusto—. ¿Los vio o no? Si alguien le contó sobre ellos, me sería de mucha ayuda que me confiara su nombre para poder interrogarlo.

—Hay muchas casas abandonadas en este pueblo; en los setentas se terminaron de ir los últimos entusiastas.

—¿Está queriéndome decir algo? —preguntó abriendo los brazos de par en par—. Yo estoy buscando a un muchacho —insistió mientras se acercaba despacio—, pero usted dice que era una pareja; tal vez no estemos en la misma sintonía.

—¿Dices que miento?

—Tal vez solo hablemos de personas distintas.

Stephanie dio media vuelta y estaba dispuesta a irse cuando, de repente, una duda insoportable ancló firme en su mente.

—¿Cómo sabía que yo estaba en el pueblo?, ¿acaso algún vecino les avisó?

—¿Crees en la magia?

—¿Disculpe?

—Digamos que te vi cuando arribaste al pueblo en tu camioneta negra.

—¿Está jugando conmigo, cierto? —preguntó esbozando una sonrisa nerviosa, víctima de una sensación angustiante.

—No siempre tuve este don, solo sé que está allí, asechándome.

—Entonces me vio en su mente; ¿es eso lo que dice?

—Encontrará lo que busca si se adentra al oeste, en la zona más abandonada.

—¿Cómo lo sabe? ¡Y no me diga que lo soñó!

—Solo sé que corrieron hacia allí, como si algo espantoso los persiguiera.

—¿Si le muestro una fotografía de Axel cree que podría reconocerlo? —preguntó con la voz temblorosa.

—No vi sus rostros; solo sobrevolaba sobre ellos.

—No suena muy lógico o racional —masculló.

—Nada tiene de racional lo que ocurrió en ese páramo desolado.

—¿Y qué ocurrió? ¡Dígame! —se desesperó, arrodillándose en el suelo.

—Debes ir cuanto antes.

—¿Cómo sé que no camino hacia una trampa?

—Oh mi querida, siempre es una trampa, pero me temo que no tienes otra opción.

V

A regañadientes, maldiciendo a cada paso la hora en que había decidido hacer caso a las ocurrencias de una anciana, Stephanie detuvo su camioneta en medio del fango, dispuesta a reflexionar sobre los pasos a seguir. En eso, mientras rebotaba su frente contra el volante, la silueta de una vieja casa, apenas visible entre la niebla, despertó su curiosidad e inclinó la balanza a favor del allanamiento. Después de todo, no tenía ninguna certeza y el camino siempre infinito de las posibilidades parecía anunciar el final del trayecto.

El sitio era tétrico. Las paredes destartaladas, ya sin los azulejos que alguna vez las engalanaron, y el techo, o lo que quedaba de él, yacente en el suelo, mezclándose con la tierra y ramas secas de árboles inexistentes, volvían inevitable la catarata de preguntas que alimentaban la ansiedad de una mente curiosa.

Estaba sola. Nadie más que ella recorría las habitaciones, esquivando los escombros, esperando hallar cualquier cosa que recalibrara sus ideas.

No dejó rincón por observar. Cada cosa que consideraba anormal o fuera de lo común, la analizaba con minuciosidad, convenciéndose de que no se trataba de una pérdida completa de tiempo que bien pudiera usar en otra parte.

Grafitis, garabatos, cursilerías amorosas; cualquier excusa era buena para justificar su tozudez y no admitir el arrepentimiento que la consumía. Sin embargo, justo en el instante en que daba por terminada la búsqueda infructuosa, y se debatía entre recorrer otras casas en ruinas o volver a la civilización, la silueta de un hombre que parecía estar vigilándola, no pasó desapercibida pese a la caída del sol y la espesa bruma.

—¡Oiga! ¿Quién es usted?

No hubo respuesta. Los pasos que se alejaban rasguñando los adoquines, eran la prueba irrefutable de que había empezado a correr y no tenía intención alguna de detenerse.

Fue una milésima de segundo, Stephanie sacó el arma de su cintura y salió a perseguirlo, a ciegas, apenas guiándose por las huellas que el fugitivo dejaba en su huida. Y así fue que, el barro que estuvo odiando durante toda su estadía, terminó dándole la ventaja en su cacería indeclinable.

—Sé que estás detrás de ese banco —gritó mientras buscaba controlar la respiración—. Sal con las manos en alto y te ahorrarás muchos problemas.

—¿Por qué está siguiéndome? —preguntó sin salir de su escondite.

—Fuiste tú el que corrió en actitud sospechosa.

—¿Desde cuándo correr es delito?

—¿Qué estás haciendo aquí?

—Vivo aquí —respondió mordaz.

—Me refiero a esta parte del pueblo, abandonada por Dios.

—No sabía que estaba prohibido deambular por las calles, lo siento.

—Sal y hablemos como dos personas civilizadas —lo retó sin dejar de apuntar su arma al objetivo—. Estoy harta de gritarle a una sombra.

—¿Cómo sé que no me lastimará?

—Solo busco respuestas.

—¿Con una Bersa? Sí, puedo ver el juguete que sostienes.

—De acuerdo, tú ganas —resopló—. Guardaré mi arma si prometes hablar conmigo.

En menos de lo que canta un gallo, ambos desconocidos estaban frente a frente, dispuestos para un coloquio del que no sabían qué esperar.

—¿Cómo te llamas?

—Fantasma —replicó—; en realidad me llamó Freddy, pero la gente aquí me llama fantasma.

—Sí, ya me imagino por qué —sonrió—. Aunque me sorprende verte por estos lares; digo, no hay nada que hacer aquí más que congelarse.

—Sí, creo que dejé mi abrigo olvidado cuando empezaste a perseguirme —dijo sobando con fuerza sus brazos para calentarse.

—¿Hace cuánto vives aquí?

—¿Se refiere a mi vida como vagabundo o como habitante de Bannack? —preguntó con una sonrisa en los labios.

—Ambos.

—Pues, le diré que nací en este rincón del mundo y llevo varios inviernos paseándome sin más norte que mis pasos a la deriva.

—Entonces, tal vez puedas ayudarme.

—¿Acaso buscas un banco donde dormir esta noche? —soltó mordaz.

—Estoy investigando un caso y puede que la persona que busco haya estado aquí, en Bannack.

—Te escucho.

—Su nombre era Axel, tenía 18 años, alto, casi 1.85mtrs, delgado, de tez blanca y ojos marrones. Su celular se activó por última vez en este pueblo y…

—Continúe.

—Una señora me dijo los vio correr hacia este lugar —farfulló.

—¿Los vio? —preguntó frunciendo el ceño—. Creí que dijo que buscaba a un sujeto.

—Eso hago.

—Pues no, no he visto a nadie con esa descripción. A decir verdad, ya nadie se aventura por estos pagos.

—Es una pena —se lamentó entrecerrando los ojos—. Pensaba que hallaría algunas respuestas.

—Pronto terminará de caer la noche y dejé mi abrigo en aquella casa, cuando salí corriendo.

—Sí, también dejé allí mi camioneta.

Abatida por un paso en falso difícil de digerir, Stephanie saboreaba el agrio néctar de la derrota y su espíritu siempre irreverente, comenzaba a resignarse a la impotencia de lidiar con un caso impune.

—¿Cómo se llama?

—Stephanie, Stephanie Turner —respondió meneando la cabeza, sonrojada por no haberse presentado debidamente.

—¿Y el pequeño?

—Es niña —respondió masajeando su vientre—. Y en cada conversación la llamo Nahiara.

—¿Nahiara? —preguntó elevando las pestañas—. Me agrada, ¿y qué dice su padre?

—Bueno él…

La pausa fue lapidaria. De repente, un nudo se aferró a su garganta y el pecho pareció concentrar una cuota asfixiante de angustia.

—Lo siento, no es asunto mío.

—Descuida, solo que trato de no pensar en Thomas.

—¿Se marchó, verdad?

—Sí, se fue —asintió dejando escapar una lágrima traviesa.

—Es lo bueno de un pueblo pequeño, no hay ladrones al asecho —dijo mientras recogía una campera a la vera de un árbol marchito, en las inmediaciones de la casa abandonada.

—¿De dónde sacaste eso? —preguntó con los ojos desorbitados.

—Es mi abrigo, ¿qué quieres decir?

—Pues, yo diría que pertenece a Axel Canale —respondió sacando de su bolsillo la fotografía del joven que parecía lucirla orgulloso.

—No es lo que crees —se excusó Freddy echándose hacia atrás.

—Entonces será mejor que tengas una buena excusa.

—La encontré cerca de aquí, en un banco, hace varios meses. ¡Juro que no la hurté!

—Dime exactamente dónde la hallaste.

A punto de hurgar en los oscuros secretos que parecía esconder celosa la noche, el teléfono inoportuno, vino a condimentar un misterio de por sí enrevesado.

—Charlotte, no es un buen momento.

—¿Qué sucede?

—Creo que tengo una pista del chico desaparecido.

—Pues, yo tengo otra —replicó de inmediato—. ¿Recuerdas esos vasos que tomaste de una choza y me los enviaste para buscar huellas?

—Sí, por supuesto.

—Bueno, el único ADN presente es el de Axel Canale, pero al correrlo por la base de datos, me llevé una enorme sorpresa.

—¿Qué descubriste?

—Saltó una incuestionable compatibilidad genética con el tristemente célebre, y prófugo de la justicia, Robert Sam Canale.

—¿Y quién se supone que es? —preguntó azorada.

—Un viejo sicario al servicio del mejor postor, al que se le atribuyen por lo menos cien asesinatos.

—¿Es hijo de un criminal?

—Y de uno muy peligroso.

VI

—¡Usted me engañó Estela!

—¿Disculpe?

—Fue a buscarme a las oficinas del FBI para darme un caso, pero obvió los detalles más sustanciales.

—Creo que no comprendo —balbuceó con un gesto adusto mientras tomaba asiento en el bar céntrico, junto a la ventana que daba a la Avenida.

—¿Le suena el nombre Robert Sam Canale?

—Yo le puedo explicar —asintió tragando saliva, en el preciso momento en que el mozo se acercaba hasta la mesa para tomarles el pedido.

—Traiga dos cafés por favor —ordenó Stephanie sacándoselo de encima—. Y sí, será mejor que me explique lo que está sucediendo.

—Mi hijo está desaparecido —susurró nerviosa, escondiéndose de la mirada penetrante de los curiosos—; y la policía decidió no buscarlo. ¿Se imagina lo que hubieran hecho si les digo quién es el padre del muchacho?

—Esto lo cambia todo —se exasperó.

—¿Entonces no va a ayudarme?

—¿Acaso no pensó que tal vez se trate de un ajuste de cuentas contra su esposo? —preguntó frunciendo el ceño.

—Axel tenía cinco cuando su padre se fue —añoró con un nudo en la garganta—. Yo desconocía la clase de monstruo que era en ese momento. ¿Sabe lo que es padecer los murmullos de todos los vecinos por compartir las sábanas con un despiadado criminal?

Stephanie bajó la mirada; por mucho que quisiera no hacer de aquello un tema personal, le era imposible evitar el cruel espejo del destino que se empeñaba en revolver viejas heridas.

—Estuve perdiendo el tiempo —se lamentó

—Escúcheme agente, Robert puede ser un desalmado, pero no lastimaría a su hijo.

—¿Cómo está tan segura?

—Se fue de nuestra vida para protegerlo.

—Tal vez, alguien averiguó cómo darle un golpe bajo.

—Pero eso no tiene sentido —reviró mientras agradecía con un gesto la llegada de su café—. Llevo más de diez años sin comunicarme con él, ¿por qué me pedirían a mí un rescate que no puedo pagar?

—Tal vez creyeron que su esposo pagaría.

—No entiende —sonrió secándose las lágrimas con las manos—. Yo no tengo contacto con el padre de Axel, no pude avisarle.

—Pero los secuestradores no lo sabían.

—¿Cree que por eso dejaron de exigirme el rescate?, ¿acaso cree que lograron ponerse en contacto con mi esposo?

—Lo dudo mucho —suspiró reclinándose sobre el respaldo de su silla—. De ser así, ya tendría novedades.

—¿Y todo esto dónde nos deja?

—Mucho más lejos de hallarlo con vida, lo siento.

—No puede ser, no puede decirme eso; de seguro hay algo que usted puede hacer, una pista que seguir.

—¿Axel sabe quién es su padre? —indagó incisiva—. Me refiero a las actividades que lo hicieron tristemente célebre.

—No lo creo; yo jamás se lo dije. ¿Por qué pregunta?

—La exorbitante suma exigida, indica que conocían el poder adquisitivo de su esposo —reflexiónó en voz alta—. Eso nos deja dos posibilidades; o bien se trata de una vendetta personal o su hijo se autosecuestró.

—¡Eso es una estupidez! —se desesperó.

—¿Ayudó a su hijo en toda esta maniobra?

—¿Disculpe?

—Necesitaban dinero; estaban hartos de vivir como pordioseros cuando podían estar disfrutando de un universo plagado de comodidades que injustamente se les negaba.

—Yo no…

—Mire señora Farmington —interrumpió vehemente lo que sería una conmovedora excusa—, como verá estoy embarazada y quisiera estar tranquila y relajada en el sillón de mi casa, por ende le ruego me diga la verdad de una vez por todas porque estoy harta de perseguir fantasmas.

—Solo quiero a mi hijo de vuelta —se quebró—. Ya no tengo ningún motivo para seguir adelante.

—De acuerdo —respondió sujetándole la mano, convencida de haber tirado de la soga lo suficiente—. No me rendiré hasta llegar al fondo, pero por favor, no más secretos.

—Ni te imaginas lo que eso significa para mí.

—Si voy a continuar, necesitaré más de Axel; algo que me ayude a conectarme con él.

—Creía que Steve y su novia la habían puesto al tanto…

—Lo hicieron sí —aseveró de inmediato—, pero necesito encontrar su refugio, ese sitio dónde se recluía toda vez que necesitaba escapar, ese algo que no se comparte, que se reserva para uno mismo.

—No sé si la comprendo bien, pero hay una casa, pertenecía a mi padre, a la que solíamos ir a pasar los veranos.

—¿Tiene la llave de esa casa?

—Ya estuve allí y le aseguro que no hallará nada más que polvo y soledad.

—Descuide, solo eso necesito.

Ansiosa de despertar, abrir los ojos y ver el sol brillar en el horizonte, Stephanie se aferraba a un pálpito que desafiaba las leyes de la lógica y esperaba así encontrar la pieza faltante del rompecabezas.

Algo unía al infame Robert Canale con aquella choza abandonada a mitad de la nada; del mismo modo que el pueblo fantasma de Bannak era algo más que la guarida de un puñado de inexpugnables delirantes. Esa conexión, invisible a los ojos, era la que permitiría revisar el derrotero siniestro de las urgencias imprevistas; a la vez que desnudar los motivos que echarían por tierra el velo indolente de la impunidad.

VII

Los espíritus de la tristeza y la nostalgia, a menudo se niegan a abandonar los sitios donde alguna vez abundaron las risas que hoy yacen olvidadas, agazapadas en algún rincón que se viste de consuelo.

Todo estaba igual que la última vez. Sin embargo, esa vez lejana y difusa, se consolaba archivada en la memoria del tiempo y necesitaba un buen sacudón para volver a contar, con lujo de detalles, esa historia que nadie había querido escuchar.

Apiladas en un cajón de la precaria e improvisada biblioteca, esparcidas con tinta temblorosa sobre papeles humedecidos y atrapadas en sobres amarillentos, aguardaban las palabras sin sentido, que significaban algo para alguien ausente, que dinamitaban la literalidad que hubiera permitido obtener las respuestas a esas preguntas que trágicamente nadie se hizo.

Mi querido Teseo, no sabes cuánto anhelo saber de ti, oír de tu voz las aventuras que soñaste un día vivir y aquellas que por fin pudiste realizar. La misión no es sencilla; la distancia es como una prisión que golpea con rudeza el alma y cada segundo que pasa, siento como mi corazón se estruja, violentado por algo más grande que el temido Minotauro.

Sí hijo mío, no pierdo las esperanzas de que un día, antes de que el sol se oculte en el poniente, veré tu bandera ondeando en las costas siempre yermas de mi soledad, y podremos fundirnos en ese abrazo eterno que no conoce de tiempo ni olvido; pero hasta entonces, mis pensamientos acompañarán tus travesías por los mares turbulentos y llegarán a ti en forma de susurro por los bravíos vientos que nos unen por la eternidad.

Jamás te rindas ni te permitas perder el norte.

Stephanie no podía dejar de leer las cartas que ahora se amontonaban sobre el escritorio. Aunque no entendía su significado y se cuestionaba la propia cordura, funcionaban como un imán que la invitaba a no despegarse de ellas.

Mi estimado Egeo, guardián perpetuo de las causas perdidas, déjame expresar la felicidad que me invade al ser receptor de tu cariño y decirte que aunque el monstruo que me acosa es tenaz y violento, continúo batallando contra viento y marea.

Ha pasado tiempo desde la última vez que el continente se permitió conversar con la isla, y a ese respecto tengo algunas novedades que estoy deseoso de compartir contigo. Ya no estoy solo. La Ariadna que durante tanto tiempo esperé, por fin se dignó a lanzarme el hilo que conduce sino a la salida, al menos a la cueva inexplorada y tan temida del amor.

Estoy nervioso, no lo niego. Me tiembla algo más que la osamenta cada vez que se me acerca y he descubierto, de la peor manera, mi nula habilidad para acariciar su piel sin lastimarla con la aspereza de mis manos.

Espero consejo de tan avezado señor para mejorar en los menesteres que a toda luz escapan de mi repertorio.

Jamás se rinda ni se permita perder de vista el norte.

Era extraño, cada oración delirante parecía esconder un acertijo, como si se tratara de un mensaje cifrado que comunicaba dos almas en pena, separadas por algo más terrible e irreparable que la distancia.

Distinguido Sr. Polonio, llevo tiempo sin saber de ti y estoy comenzando a sentirme solo, envuelto en mil lágrimas de soledad que no encuentran consuelo en la mano tibia de la sensible Ofelia. Puede que sea el desgaste propio de la rutina, o la incapacidad innata para vestir el traje de héroe siempre reservado para terceros; lo cierto es que, a pesar de las buenas intenciones, no consigo conciliar mi presente con el futuro engrandecido por sueños vagos.

Estoy afligido. La misma espada que nos atravesó continúa amenazante, vigilando el sendero cada vez más difuso que supo conducir a la felicidad. Hoy, aquel que fue mi amigo se asemeja más al sepulturero impaciente por cavar la fosa profunda y echarme tierra cuando aún lucho por mi vida y arrebatarme, en un instante de locura, todo por lo que me esforcé desde niño.

Es así mi estimado, los antifaces ya no cubren los rasgos arteros de los traidores y, peor aún, ni siquiera se esfuerzan por tapar las propias traiciones que se huelen a kilómetros de distancia. ¡Cuán sabio eres! Maldigo el día que desoí tu palabra que me hubiera ahorrado el suplicio de la agonía.

De corazón espero que te encuentres bien y no hayas renunciado a ver el norte.

¿Qué estaba diciendo?, ¿se trataba de una confesión que auguraba el ocaso por venir? No había duda que no se trataba de palabras al azar o los versos dispersos de un delirante; era más bien un mensaje en clave que dejaba ver la superficialidad de un dolor genuino y sincero que se desbocaba en cada trazo.

Querido Laertes, lamento en el alma el retraso con el que acudo a tu llamado desesperado. Tuve algunos inconvenientes que no vienen al caso y solo empañarían la importancia que nos convoca.

Déjame decirte que ningún camino carece de rocas y ninguna flor, que se precie de bella, pide perdón por herir con sus espinas la osadía de quererla acariciar. Dicho eso, no debes embriagarte con el veneno malicioso que se derrama en un tropiezo; por el contrario, debes aferrarte con uñas y dientes al futuro que, aunque difuso, sigue allí frente a tus ojos.

No te desesperes, no pierdas la confianza en aquellos que alguna vez prestaron su hombro para contener tus lágrimas adoloridas. Piensa en cambio que, como tú, están pasando un mal momento y necesitan de tu amistad para poder sobrellevarlo. Sé que a veces la vida parece oscura y el vendaval de pétalos negros arrastra la bondad como quién barre la angustia desparramada en el piso; ten paciencia, ya verás como el sol se eleva en el horizonte y Ofelia regresa a encender tus sentimientos.

Me despido con la esperanza intacta de leerte cuanto antes, con la promesa indeclinable de no rendirme y con la seguridad de estar avanzando siempre hacia el norte.

Faltaba la llave. Por mucho que se concentrara y revisara con minuciosidad cada línea, Stephanie seguía sin hallar la razón de aquellas misivas y, menos aún, comprender su significado; aunque, a decir verdad, algo comenzaba a sospechar.

Mi amado Raúl, te escribo porque me devora la ansiedad de reunirnos y escuchar de tu voz, las aventuras que con tanta pasión me relataste. Por fin he logrado librarme de los vientos huracanados que me cercaron el paso, y ya está próximo el día en que nuestras espadas lucharán juntas por el porvenir que siempre nos fue esquivo.

Es un riesgo lo sé; ambos lo sabemos. Sin embargo, por mucho que demos vueltas y vueltas y más vueltas al asunto, es imperioso detener la postergación que dejó en pausa nuestras vidas.

Al fin sentiré la tibieza de tus brazos y la mirada penetrante que seguro heredaste de tu ángel guardián.

Deseo temeroso que me apuñala por la espalda y me sofoca hasta matarme, recordándome día y noche que escapé en medio de los sueños sin siquiera despedirme. Es lo que es, ya no puede cambiarse, pero no quiero, por nada en el mundo, que este sentimiento opaque la felicidad que nos apabulla.

¿Crees que Luisa se alegre de verme?, ¿será que tu D´Artagnan se interpondrá celoso y optará por mantenerse distante, ajeno, frío y calculador?

Ya ves que las preguntas me carcomen el cerebro, espero sea prueba de mi cariño y no dejemos nunca de ver el norte.

¿Raúl?, ¿Luisa?, ¿D´Artagnan? De repente, Stephanie se sintió sumergida en los relatos de Dumas, pero nada tenía sentido, al menos no hasta que pudiera encontrar una relación con los personajes protagonistas de las otras cartas que aún se hallaban tendidas en el suelo.

Honorable Sr. Athos; un temblor se apodera de todo mi cuerpo al constatar que compartimos el deseo imperioso de materializar un encuentro. Llevo años imaginando este momento y me parece mentira, parte de un sueño inconcluso, verlo de a poco tomar forma.

Ayer no lo hubiera creído. Los enemigos, incansables, que siempre se las rebuscaron para elevar unos muros infranqueables, que nos impedían ver más allá de un puñado de letras, por fin se resignan a aceptar la derrota a manos del temple y la perseverancia.

Eso somos, mosqueteros. Jamás nos rendimos, nunca nos desviamos del camino ni dimos el brazo a torcer. Y no te preocupes por Luisa, ella comparte mi felicidad; y menos aún por D´Artagnan, él sabe mejor que nadie que estamos cosechando los frutos de una amistad que crece con la distancia y se fortalece con el tiempo; ya no hay viento que nos devuelva fuera de la costa.

No miro al norte, no necesito hacerlo, estoy parado justo encima de él.

—Ya averigüé lo que me pediste —dijo Charlotte sin despegarse de la compañía de su laptop—, y reitero que estás loca de remate.

—Gracias amiga, yo también te quiero —sonrió.

—Egeo es un rey mítico de Atenas que se suicidó, arrojándose al mar que lleva su nombre, luego de creer, erróneamente, que su hijo Teseo había muerto a manos del Minotauro; un animal fantástico que devoraba personas en la isla de Creta.

—¿Qué hay de Ariadna?

—Era la hija del rey Minos; ayudó a Teseo a salir ileso del laberinto tras acabar con la temible bestia

—Una forma poética de retratar el dominio cretense y su posterior declive.

—¿Qué dices?

—No te preocupes, solo pensaba en voz alta.

—Cada vez estás pareciéndote más a Thomas; ¿lo sabías?

—¡Cállate! —exclamó entre risas—. ¿Qué pasa con los otros nombres?

—Si mi investigación es correcta, Polonio era un miembro de la corte del rey de Dinamarca, en la tragedia de Shakespeare: Hamlet.

—¿Y Leartes?

—Su hijo, al igual que Ofelia.

—Pero él no tiene hermana —susurró—. ¿Acaso se refiere a su madre o novia?

—¿Stephanie, me hablas a mí?

—Yo me entiendo.

—Athos es uno de los legendarios mosqueteros y Raúl su hijo.

—¿Qué hay de Luisa? —preguntó vehemente.

—Era la amada de Raúl.

—¿Crees que Ariadna, Luisa y Ofelia son la misma persona? —preguntó frunciendo el ceño.

—¿Qué? —preguntó azorada—. Dudo que Alejandro Dumas…

—¡No lo digo literal!

—¿Segura que te sientes bien?

Algo unía a los protagonistas de las cartas y por fin había logrado develar el misterio. Todos ellos eran padre e hijo y la remota posibilidad que se tratara del propio Axel intercambiando mensajes con su padre fugitivo, comenzaba a tomar cada vez más fuerza. Para corroborarlo, para salir de la duda que la atormentaba, la detective se dirigió al servicio postal para obtener un nombre o, al menos, una dirección desde dónde se enviaban las misivas hasta llegar a manos del joven desaparecido.

—Lo único que tenemos es una ciudad; es todo.

—Es mejor que nada —se lamentó la blonda—. ¿Está lejos de aquí?

—No tiene que salir del Estado, si le sirve de consuelo.

—¿Dónde es?

—La ciudad de Livingston, en el condado de Park; desde allí se enviaron las cartas.

—Bien Robert… voy por ti.

VIII

Todo parecía surrealista. Gracias a una investigación que tocó a su puerta, casi por casualidad, estaba a punto de tener cara a cara a uno de los criminales más buscados del país, que llevaba más de una década burlando a la justicia.

De todos modos, no sería nada fácil.

Aunque Stephanie tenía un dato fiable, estaba lejos de saber a ciencia cierta dónde encontrar a su escurridizo objetivo. No se trataba de un pueblo o una aldea, donde suele haber pocos habitantes y todos se conocen más no sea de nombre; hablamos de una ciudad que, aunque pequeña, todavía conservaba el anonimato de aquellos que no tenían intención alguna de llamar la atención. Sin embargo, ese tal vez era el problema principal, pero estaba lejos de ser el único. ¿Cómo encontrar a una persona que nadie sabe, siquiera, como luce? Es casi imposible describir a un sujeto cuya imagen de archivo más actual tiene 15 años de antigüedad. Sí, un verdadero obstáculo para una detective que, pese a todo, estaba decidida a no abandonar Livingston sin las respuestas que esclarecieran, de una vez por todas, el caso del joven Axel.

—Te envié la foto que figura en los legajos policiales, ¿te llegó?

—Estoy viéndola en este instante —respondió Stephanie prestando atención a cada detalle.

—La mala noticia es que ahora puede estar irreconocible.

—¿Y la buena?

—Estoy enviándote una nueva imagen.

—¿Quién se supone que es? —preguntó confundida, con los ojos bien abiertos.

—Robert, claro.

—No entiendo.

—Utilicé varios programas y así es como debería verse por estos tiempos —alegó sin dejar de manipular la birome azul en sus manos—; desde luego que puede fallar. Tal vez perdió el cabello o se olvidó de hacer una dieta balanceada y…

—Gracias —interrumpió—. Es genial.

—¿Segura que no quieres refuerzos? —preguntó Charlotte consciente de la respuesta.

—No voy a arrestarlo, solo necesito hablar con él.

—Quizá ni puedas acercarte sin que te dispare primero —se lamentó—; recuerda que hablamos de un sicario, no de un ladrón de billeteras.

—Entonces deberé ser yo quien lo sorprenda.

—¿Puedo convencerte de que regreses a Carolina del Norte con tus padres? En tu estado, dudo que sea lo mejor perseguir fantasmas en territorio hostil.

—Ya tuvimos esta conversación.

—Solo me preocupo por ti.

—Lo sé y sabes que lo valoro infinitamente, pero no puedo dejar de pensar en esa madre desesperada y sentir que mañana podría ser yo —se excusó con un nudo en la garganta.

—Háblame si necesitas algo más, cualquier cosa.

—Lo haré.

—Y por favor, envíame un mensaje cada noche para saber que estás bien.

—¿No hago eso todos los días hace cuatro meses?

—Solo lo digo para que no lo olvides.

—Te quiero, gracias por estar siempre para mí.

—Para eso están las amigas; y yo te quiero más, adiós.

Hospedada en un hotel de mala muerte, pasó los siguientes tres días recorriendo bares y clubes nocturnos a la espera de hallar a su presa, mezclado con los descarriados, ajeno al radar siempre pendiente de los rostros esquivos. Sin embargo, ajena a la suerte necesaria que se requiere en estos casos, mientras desayunaba en una confitería sobre la avenida principal, vio por la ventana, caminando al compás del tibio sol, una silueta familiar. Desesperada, dejó unos cuantos dólares sobre la mesa y salió a perseguir a aquel hombre que se asemejaba a la fotografía proporcionada por la aplicación informática.

Para su sorpresa, no pasaba los días escondido, temeroso de alguna clase de juicio final; por el contrario, se paseaba como pancho por su casa, a plena luz del día, a la vista de todos, gambeteando los rumores que se esparcen toda vez que reina el hermetismo.

Fueron seis largas cuadras en línea recta hasta que, en medio de una multitud que se agolpaba para cruzar la calle, Stephanie perdió de vista a su objetivo y, a la vera de un callejón, fue sorprendida por la espalda.

—¿Está siguiéndome señorita? —preguntó apuntándola con una 9mm.

—No sé de qué está hablando —respondió titubeante, enseñando las palmas en señal de rendición.

—Es una pena —bromeó—. Ya deseaba yo que una mujer tan bella siguiera mis pasos.

—No estoy aquí por asuntos oficiales, no vine a arrestarte.

—¿Y por qué lo harías?

—Eres Robert Sam Canale, famoso sicario de pandillas.

—No me digas —sonrió.

—Solo he venido a hablar de tu hijo.

—No tengo hijos.

—¿Acaso no eres el padre de Axel Canale?

—Insisto en que está confundida —replicó mientras guardaba su arma en la parte baja de su espalda.

—Desapareció hace meses, y estoy buscando cualquier pista que me acerque a su paradero.

—¿Y creyó encontrarlo aquí, viviendo conmigo? —preguntó frunciendo el ceño.

—Recién no tenía hijos y ahora cuestiona mi búsqueda —soltó mordaz.

—Pierde su tiempo, no he hablado con él en años.

—Sí, encontré las cartas que se enviaban. Muy ingenioso, por cierto.

—¿Qué quiere de mí?

—Saber si la desaparición tuvo que ver con su profesión, si es que puede decírsele así.

—Nadie conoce mi vida personal y jamás dejo de cumplir un encargo.

—¿Qué quiere decir?

—No dejo testigos —respondió tajante—. Entonces, es improbable que cualquier venganza tenga que ver con mis actividades, puesto que nadie me ve llegar; y mucho menos irme.

—Exigieron tres millones a cambio de su liberación.

—¿Entonces?

—Su ex esposa no tiene ese dinero —señaló elevando las pestañas—. La única explicación a esa suma desorbitante, es que tuvieran el dato de que Axel…

—¿Mi mujer le dijo eso? —interrumpió.

—Pude constatar que el pedido de rescate fue real y…

—Me refiero a que no tenía el dinero para afrontar la demanda.

—Bueno —carraspeó—, no parece tener esa cantidad.

—Ella me exige todos los meses la cuota alimentaria y mucho más también —sonrió—. No me malentienda, es mi deber como padre velar por el bienestar y desarrollo de mi hijo, pero le garantizo que hice más que eso.

—¿Está diciéndome que Estela sí podía pagar el rescate? No tiene sentido; Axel trabajaba 14hs en un frigorífico para subsistir.

—Lo que digo, es que mi esposa no pagó porque no volvieron a llamar. Yo podía haber conseguido el dinero en un par de horas, pero cuando exigimos una prueba de vida ya no hubo comunicación.

—¿Entonces usted estaba al tanto de todo? —preguntó pálida, con el rostro desfigurado.

—La que parece no estarlo es usted, detective.

IX

Precedida por la impotencia de saberse utilizada, maquillada con sus mejores aires de vendaval, dispuesta a desbaratar una fachada que llevaba largo tiempo burlándose de ella, Stephanie fue hasta la casa de Estela a arrancarle la verdad aunque para hacerlo, tuviera que echar mano a mecanismos que consideraba impropios de ella.

Estaba sacada, enfurecida, fuera de sí. Con esa enjundia, casi poseída, golpeaba la puerta con una violencia que amenazaba la siesta de los vecinos que de a poco, y con sigilo, se asomaban por sus ventanas para ver el espectáculo sin más intermediarios que su propia curiosidad.

—Disculpe señorita, ¿está buscando a alguien?

—De hecho sí —asintió envilecida—, busco a la mujer que vive aquí.

—Nadie vive ahí, la casa está vacía —respondió la mujer frunciendo el ceño y mirando de reojo el enorme cartel de venta amurado en el frente de la vivienda.

—Debe haber un error.

—¿Necesita que llame a alguien?

—¿Usted vive en el barrio?

—Me mudé hace poco, sí.

—Entonces debió conocer a los propietarios de esta casa.

—Lo siento.

—Algo anda mal, ella vive aquí —insistió impotente, arrancándose los pelos, a punto de sufrir un colapso.

—¿Usted estuvo aquí con alguien?

Esa pregunta, sencilla, vino a recordarle que nunca había estado en casa de Estela Farmington; que siempre se reunieron en sitios neutrales que escapaban de toda intimidad.

—Tiene que ser una broma —susurró al aire, riéndose de su propia realidad.

Para colmo de males, el celular con el que siempre se comunicaba, estaba fuera de servicio y resultó ser un teléfono desechable, imposible de rastrear. ¿¡Qué diablos estaba pasando allí!?

Lejos de quedarse de brazos cruzados, acostumbrándose a los secretos que abrigaban el misterio, decidió ir puerta por puerta para recabar información y, de ser posible, conocer el verdadero rostro –y también sus intenciones- de quien había estado manipulándola durante tanto tiempo.

—Entonces, usted sí se acuerda de ella.

—¡Por supuesto! —respondió la mujer, a resguardo detrás de las rejas blancas que separaban su casa del mundo social—. Aunque eso sí, apenas cruzábamos saludos.

—¿Era reservada?

—Casi no hablaba con ningún vecino.

—¿Tiene idea de por qué se fue?

—Ni siquiera la vimos salir —respondió—. Es más, algunos dicen que no se llevó nada consigo; se marchó con lo puesto sin mirar atrás.

—¿Y a nadie le pareció extraño? —preguntó frunciendo el ceño.

—Desde que su hijo se fue de la casa, prácticamente se recluyó, parecía un paria deambulando sin rumbo. Pensamos que, tal vez, necesitaba un nuevo comienzo.

—Disculpe que suene reiterativa, pero necesito asegurarme de que estemos hablando de la misma persona…

—Estela Farmington, sí.

—Una mujer de cabello rubio que llegaba a la mitad de su espalda, y ojos tristes, algo apagados.

—Debe haberse teñido, porque la Estela que yo conozco es morena y su cabello jamás sobrepasó sus hombros.

Stephanie palideció. La historia y el drama familiar del que había estado ocupándose eran reales, pero la mujer interesada, que reclamaba respuestas a la desaparición de su hijo, aparecía, a la luz de los testimonios, como una impostora que, sin embargo, se había tomado demasiadas molestias para resolver una vida que no era la suya.

—¿Sabe si tenían algún familiar directo que los visitara?

—Nadie que pudiera reconocer. Los únicos que venían con asiduidad eran su novia y su mejor amigo.

—¿Qué me dice de una niñera? —inquirió desesperada, aferrada a cualquier posibilidad que le diera sentido a tanta incertidumbre—. Alguien que pudiera haber tenido contacto con Axel y se preocupara por su desaparición repentina.

—Solo eran él y su madre.

¿Con qué propósito alguien tomaría la identidad de otra persona si, lejos de refugiarse en la discreción o sacar provecho de una holgada posición, se inmiscuía en un entramado sin pies ni cabeza, pero repleto de morbosos vacíos?

Todo era posible. A esa altura dudaba de todo, incluso, de su propia cordura.

—Deme dos whiskies en las rocas, por favor.

Acodada en la barra de un viejo y nostálgico bar semi vacío, Stephanie buscaba aclarar sus pensamientos, dejándose seducir por la música suave y el humo de los cigarros que ocultaban los rostros escurridizos que vivían de trampa.

Los observaba sin disimulo, esperando descubrirlos, mirando detrás de las caretas que regalaban a terceros igual de deprimidos.

Necesitaba saber que no había perdido el toque, que todavía tenía la capacidad de ver a través de la gente y captar los detalles que se pierden en la oscuridad.

Allí estaban, con la mirada hacia abajo, temerosos de hacer contacto visual, a la espera de que un ángel les susurre al oído las perversidades que siempre soñaron y nunca se atrevieron a plasmar; presas del qué dirán, incomprendidos, desviados sociales que encontraban en las tinieblas de un trago sin hielo, el refugio para su monstruo interior.

No todos eran perdedores, represivos de sus instintos naturales, avergonzados de su nula humanidad. Por el contrario, los reyes de la noche, cazadores de meseras, desparramaban su arrogancia en cada improperio que buscaba abrir el camino a la promiscuidad que escapaba de sus ojos toda vez que una falda diminuta se paseaba frente a ellos.

El ruido electrizante de unos tacones rasguñando la cerámica encerada, el olor extasiante del shampoo que aflora de un pelo recién lavado; y el perfume que se incrusta en la yugular de los eternos pernoctantes, eran los síntomas necesarios de una nueva noche que mimetizaba el cóctel explosivo de la desesperación, con una medida de furiosa y frustrante soledad, en una copa recubierta de melancolía; a la espera de que el pronunciado escote de una mesera inalcanzable lo sirviera con desprecio.

Nadie se va en pareja, nadie se va jamás de las inmediaciones del pecado porque el secreto indecible que los llevó hasta allí en primer lugar, esconde bastante más que la humillación de no poder mirarse al espejo, víctima de un pasado que siempre regresa.

—Señorita, sus tragos llevan más de una hora a su lado —advirtió el cantinero mientras agitaba la coctelera—. ¿Quiere que le sirva otra cosa?

—No, gracias; no puedo beber alcohol; estoy embarazada.

—¿Y por qué me pidió que le sirviera dos? —preguntó frunciendo el ceño—. ¿Acaso espera a alguien?

—Necesitaba pensar como Thomas; entender lo que grita la gente incluso cuando no habla; reencontrarme con esos detalles que vuelven estériles cualquier muralla por más infranqueable que parezca.

El barman la miraba con desdén, como si se tratase de una mujer descarriada, que había perdido el norte y buscaba en sus delirios, darle sentido a un desamor cuyas penas estaban lejos de ahogarse en alcohol barato.

—¿Y qué descubrió?

—No necesito saber quién me dijo la verdad; sino advertir quién y por qué mintió.

X

Recién salida del bar, todavía contaminada por los placeres viciados de una noche larga, Stephanie se dirigió a la casa de Luna decidida a acorralarla, inundarla de preguntas hasta que un error hiciera saltar la liebre.

Con el sol todavía un tanto remolón y las primeras brisas matutinas haciéndose camino por las calles vacías, consideraba que era el momento justo para tantear el guión tantas veces escupido y aferrarse a las grietas o fisuras que el ayuno y la falta de cafeína suelen proporcionar.

Para su pesar, el interrogatorio no sería posible.

Igual que había ocurrido el día anterior, como si se tratara de un modus operandi, nadie respondió a su llamado desesperado; por lo que decidió ahorrar tiempo y moverse de prisa a casa de Steve con la misma estrategia; con el mismo fervor y tenacidad.

Mientras aguardaba que le abrieran la puerta, la detective no pudo con su genio y decidió llamar al lugar de trabajo de los jóvenes para hacerle saber a Luna que tenía más preguntas y su purgatorio aún estaba lejos de culminar.

—Frigorífico Dry branches, ¿en qué puedo ayudarlo?

—Buenos días, mi nombre es Stephanie Turner y soy agente del FBI.

—¿Federales? —preguntó con un nudo en la garganta—. ¿Acaso estamos incumpliendo alguna ley?

—En absoluto; estoy buscando a Luna Monarris, empleada de esa empresa, sería tan amable de comunicarme con ella.

—La señorita Monarris lleva varios días ausentándose del trabajo.

—¿Acaso pidió licencia por enfermedad?

—Sin motivo; simplemente dejó de venir, lo siento.

De repente, los protagonistas se resbalaban de las páginas de su propia historia, y se agotaba el argumento sin más remate que la desazón de sentir que se acaba el tiempo y no poder hacer nada para evitarlo.

—Disculpe la demora detective —se excusó Steve con un vaso de leche en la mano—, pero recién me levantaba, ni siquiera estaba vestido.

—No hay problema.

—¿Pasó algo que vino hasta aquí?

—De hecho sí —respondió ingresando a la casa sin permiso—; quedaron algunas preguntas sobre Axel en el tintero la última vez.

—Dispare.

—¿Sabías que su padre es un famoso criminal?

—¿Qué dice? —preguntó con una sonrisa dibujada en los labios—. ¿Está bromeando, cierto?

—Está furioso y ansioso por vengar la muerte de su querido hijo.

—¿Lo encontraron? —preguntó con los ojos desorbitados, pálido.

—¿Disculpa?

—¡A Axel!

—No, continúa desaparecido.

—¿Y por qué dijo que estaba muerto? —se exaltó con las pulsaciones desbocadas—. Recuerdo bien que la última vez que hablé con usted, se negaba a aceptar esa posibilidad.

—Jamás dije que estaba muerto; solo dije que su padre piensa vengar a su hijo.

—¿Y tiene algún sospechoso? —preguntó tragando saliva, abriendo y cerrando los puños.

—Es cuestión de tiempo…

—Entiendo.

—Otra cosa más, que de hecho acaba de surgir, ¿sabes algo de Luna?

—Está en su casa, supongo.

—Ya pasé por allí y no la encontré —respondió con la vista fija en un par de guantes fucsia al costado de la estufa eléctrica, en el comedor.

—Tal vez ya salió para el trabajo.

—¿Tú crees, tan temprano?

—Puede revisar la casa si quiere, pero le aseguro que no la tengo en los bolsillos —sonrió.

—¿Acaso tendría algún motivo para buscarla aquí? —presionó.

—No logro descifrarla detective.

—¿Qué quieres decir?

—No sé si está investigando la desaparición de Axel o, por el contrario, está empecinada en obtener un culpable para llevarle a sus jefes.

«Éramos muy amigos, casi hermanos, y aunque sea su deber no creerle a nadie o tomar con pinzas todo lo que escucha, jamás me acostaría o tendría una relación sentimental con la que fuera su novia; de eso puede estar segura.

—Llamé al frigorífico mientras aguardaba que abrieras, y me dijeron que lleva días sin aparecer por allí.

—¿Y por qué me mira así? —se atajó.

—Creo que sabes más de lo que dices.

—Tonterías, le dije todo lo que sé

—Mentiste sobre Luna; sabías que llevaba más de una semana sin ir a trabajar, y ahora pretendes que piense que no la llamaste siquiera; ¿crees que soy estúpida?

—No sé dónde está, pero tengo una leve sospecha —replicó con un hilo de voz, al sentirse con la soga al cuello.

—Soy toda oídos.

—No me extrañaría que hubiera huido para reunirse con él.

—¿Con Axel?

—Eran inseparables.

Con la duda carcomiéndole la cabeza, Stephanie regresó a la casa de Luna y tras romper una ventana trasera, logró colarse sin más permiso que su curiosidad y la esperanza de hallar algún indicio que sustentara la sospecha de Steve o bien, volcara la investigación hacia el lado correcto.

Se estaba acercando, lo sabía. Las pruebas que durante tanto tiempo buscó, aguardaban pacientes allí, a simple vista, deseosas de ser cuestionadas para confesar una verdad que más temprano que tarde caería por propio peso.

En la casa, todo estaba en su sitio. No había señales de robo ni nada que hiciera pensar en la intromisión de un extraño; al menos no por la fuerza. Su ropa, sus joyas; incluso su cartera con los documentos y tarjetas de crédito, parecía haber quedado suspendida a la espera de su propietaria.

En ese momento, vino a su mente el relato de aquella mujer, vecina de Estela Farmington, que aseveraba que la dueña de casa se fue sin avisar, con lo puesto, y ya nunca supieron de ella.

La similitud era escalofriante. ¿Acaso alguien secuestraba a estas mujeres o se fueron por propia voluntad? Si fuera el caso, ¿por qué abandonar todo sin dejar, al menos, un mensaje de despedida?, ¿estaban conectadas ambas desapariciones o eran mera casualidad?

Algo estaba ocurriendo, algo macabro, y era imperioso dar una respuesta certera antes de que solo quedaran un puñado de ausencias gritando en la inmensidad de la noche sin nadie que oyera sus plegarias.

XI

Bannack era la clave. Ese pueblo hermético, devastado por el temor abrazador de un futuro evaporado, escondía más secretos de los que se veían a simple vista y alguien oculto, agazapado detrás de un temblor incesante, tenía en sus manos la llave que destrababa no uno, sino todos los interrogantes hasta entonces impolutos.

—¿Usted otra vez por aquí? Supongo que no volvió a rentar una cabaña.

—Déjese de juegos y dígame todo lo que sabe —exigió vehemente, hecha una tromba; mientras dejaba a un lado su papel de benefactora y mostraba su placa de agente federal.

—No comprendo…

—La vez pasada, cuando le enseñé la foto de Axel lo reconoció, pude verlo en sus ojos.

—Yo solo manejo un humilde negocio familiar y no deseo verme involucrado en cosas extrañas.

—¿Sabe que existen penas por encubrimiento?

—Escuche detective —carraspeó—, lo mejor es que retome su vida mientras pueda hacerlo.

—¿Ahora tiene el tupé de amenazarme? —sonrió azorada.

—No vi a ese chico que busca, se lo juro.

—No puede negarme que al ver su foto, su rostro se desfiguró y tardó horrores en dar una respuesta para nada convincente.

—Es que no vi al chico, pero no era la primera vez que alguien me enseñaba su foto —se sinceró entre temblores.

—¿Alguien había venido ya preguntando por él? —indagó frunciendo el ceño.

—Una mujer, sí.

—¿Cómo era?

—Cabello oscuro hasta los hombros, caída de campana, delgada, 1.65mtrs.

—¿Cuál era su nombre?

—No me lo dijo, pero intuyo que era su madre.

—¿Y no creyó importante brindarme esa información? —lo regañó.

—Nadie aquí habla de eso.

—¿A qué se refiere?

—Vino buscando a su hijo perdido pero….

—¡Vamos, no te pares!

—No se fue jamás —replicó entre dientes, con la mirada hacia abajo, queriendo huir de esa situación.

—¿Disculpa?

—Nadie la vio salir del pueblo. Lo último que supimos, fue que se dirigía hacia la niebla, a la parte abandonada.

—¿Y no llamaron a la policía?, ¿qué tal si le sucedió algo malo?

—Organizamos una búsqueda exhaustiva y salimos todos a su encuentro, pero no hallamos nada; apenas unas huellas que conducían a ninguna parte.

—Las personas no pueden desaparecer —reviró tomándose los pelos—; de seguro se marchó sin que ustedes se dieran cuenta.

—Lo dudo mucho.

—¿Por qué niega con insistencia esa posibilidad?

—Pues, porque su auto sigue estacionado allí enfrente, hace más de tres meses —respondió señalando un vehículo azul, de vidrios polarizados, arrimado al cordón cruzando la calle.

—¿Pero por qué no llamaron a la policía y denunciaron la desaparición?

—El sheriff encabezó la búsqueda del pueblo.

—¿Y cerró el caso pese a que nadie la vio salir y su auto sigue allí parado, a la vista de todos? —inquirió incrédula, con la respiración desbocada y el corazón latiéndole a mil por hora.

—De hecho, llegamos a una conclusión.

—Me encanaría conocerla.

—Será mejor que vaya a casa de Roslinda Brighton; ella le sabrá explicar mejor de lo que yo jamás podría.

Su cabeza estaba por estallar.

Justo en el instante en que lo arcano se descubría dando paso a la realidad, por dura que fuese, la esperanza de un final feliz era dinamitada en los altares de la tristeza y solo quedaba el consuelo de dar una respuesta a la pregunta del millón ¿por qué?

—¿Se acuerda de mí Roslinda?

—Eres la muchacha que preguntaba por el joven desaparecido.

—Vengo de hablar con el señor Murphy, que tiene un negocio en la entrada del pueblo, y me dijo que usted podía explicarme lo que pasó con Estela Farmington.

—¿Disculpa, con quién?

—La mujer que vino hace meses buscando a su hijo, y se perdió en la parte abandonada del pueblo.

—Ah sí, ya la recuerdo —dijo con los ojos entrecerrados, como si estuviera luchando sin cuartel para mantenerla viva en su mente volátil.

—¿Qué pasó con ella?

—Fue salvaje y cobardemente atacada por los fantasmas que moran en la bruma; creí que hallarías prueba de ello cuando te envié la última vez.

—¿Qué clase de pruebas?

—Si te concentras en la soledad, y te haces uno con el paisaje desolado, puedes sentir su ausencia y en el viento, cuando sopla en forma de brisa, se oyen también sus lamentos.

—Aguarde un momento —sonrió—; ¿está diciéndome que no tienen prueba física de su muerte y solo se basan en sensaciones y supersticiones?

—Ella me enseñó al fantasma en un sueño.

—Para que quede claro, ¿el fantasma es su asesino, correcto?

—Estaba vestido de blanco de pies a cabeza; y en su mano llevaba el cascote que utilizó para ultimar a su víctima.

—¿Está segura que el fantasma no usaba una sábana para cubrirse el rostro? —soltó mordaz, incrédula, caminando por la delgada línea roja de la irrespetuosidad.

—Ahora que lo menciona, tenía una suerte de capucha o pasamontaña, con un respiradero.

—¿Cree que deba volver a la parte abandonada y realizar otra inspección?

—Eres escéptica lo entiendo; hoy casi todo el mundo lo es.

—No me malentienda señora; me han pasado cosas en la vida y estoy abierta a creer en lo sobrenatural, pero en mi experiencia, los fantasmas son de carne y hueso.

De nuevo deambulando entre casas abandonadas y calles desiertas, con el abismo de frente y la nostalgia en la espalda, se detuvo a los pies de lo que quedaba de un banco de piedra y se agachó atraída por un brillo centellante que desentonaba entre la desidia. Allí, semienterrado entre los escombros, Stephanie encontró un relicario y al tocarlo, un escalofrío recorrió su cuerpo y un vendaval de sensaciones, similares a las descritas por Roslinda, se apoderaron de su alma.

Era real, era sincero, lo que fuese que hubiera sucedido en ese rincón de la tierra, todavía permanecía ahí, aferrado a los caprichos del tiempo que todo lo barren, que todo lo borran.

Se tomó un instante. Se puso de pie y quedó mirando de frente al destino que se asomaba tibio como nunca antes; lloró, se lamentó, gritó en silencio y sonrió mientras abría aquel guardapelo que le permitía al fin reunir, más no sea de modo simbólico, en su mente, a la familia.

«Hola Estela, al fin nos conocemos»

XII

—¿Stephanie?

—¡Freddy! —gritó feliz de ver un rostro familiar—. Que gusto me da verte.

—¿Y qué está haciendo otra vez por aquí? Pensaba no volver a verla nunca.

—Supongo que estoy cerrando viejas heridas.

—Hace frío, pronto oscurecerá —dijo mientras frotaba las rodillas de su jean rasgado con las manos desnudas.

De repente, los vestigios de una idea loca, colonizaron los pensamientos de la detective que no pudo más que desconectarse del mundo y entregarse por completo a una duda más que razonable.

—Freddy, tengo que preguntarte algo.

—Por supuesto, lo que quieras.

—La primera vez que me encontré contigo, dijiste que te apodaban fantasma…

—Lo hice —asintió—. Me muevo como uno; voy y vengo entre las casas abandonadas y me confundo con la niebla toda vez que lo deseo.

—Investigo un crimen Freddy.

—¿Aquí?

—Sí, el homicidio de una mujer que vino hace meses siguiendo los pasos de su hijo perdido.

—¿Ese chico que buscabas? —preguntó con sincera curiosidad.

—La señora Roslinda Brighton, mencionó que un fantasma la ultimó con un cascote; yacabo de encontrar su relicario debajo de un montón de piedras.

—¿Crees que yo la maté?

—Me parece mucha casualidad que la gente hable de un fantasma en esta parte del pueblo y a ti, que por si fuera poco usas la campera de una de las víctimas, te apoden de esa forma.

—De acuerdo, confesaré —refunfuñó resignado.

«Estaba haciendo nada, como siempre lo hago, vagando por aquí y por allá, buscando cualquier cosa que los viejos propietarios hubieran dejado olvidadas para luego venderlas en las ferias de los lunes.

Ya me iba a buscar un sitio donde encender una fogata, cuando de repente escuché la frenada violenta de una pickup. Me asomé por encima de un viejo ventanal y lo vi; el fantasma caminaba en línea recta como si tuviera una misión que cumplir. Lo seguí con discreción, a una distancia considerable, y pude ver cómo, sin mediar palabra, le asestó un golpe a una señora que estaba parada mirando su celular o algo por el estilo. Cayó muerta ahí nomás, sin siquiera haberlo visto venir.

—¿Desde cuándo los fantasmas conducen camionetas?

—¡Debes creerme! —imploró—. Vestía de blanco de pies a cabeza.

—¿Qué hizo con la señora Farmington?

—¿Con quién?

—La mujer que golpeó por la espalda.

—La arrastró campo adentro y la enterró en un foso profundo que tardó horas en cavar.

—¿Sabes dónde fue?

—Puedo llevarte si quieres.

—¿Y qué hizo el asesino después de crear su cementerio personal? —preguntó frunciendo el ceño.

—Regresó a su camioneta roja y se marchó; era un modelo antiguo, estaba bastante destartalada.

—¿Y por qué no le dijiste nada a nadie?

—Temía que me acusaran al igual que usted estuvo a punto de hacerlo; cuando faltan sospechosos, siempre se corta la soga por lo más delgado.

—Lo siento, no debí prejuzgarte.

—Descuida; aunque ahora que estamos de confesiones, hay algo que me gustaría que supieras.

—Por supuesto, de qué se trata.

—La campera que me abriga y pertenecía al joven que buscas, no la encontré en un banco como te dije aquella vez. La mujer la trajo consigo y se cayó de sus manos luego del artero ataque.

—Eres un buen sujeto Freddy —expresó obsequiándole una sonrisa.

—Pero si vamos a palear en tierra de nadie; tal vez debas usar estos para no lastimarte las manos —dijo sacando de sus bolsillos un par de guantes de lana color fucsia.

—¿Eso es tuyo? —preguntó con los ojos desorbitados.

—Ya conoces la respuesta —sonrió.

—¿De dónde los sacaste? —insistió.

—Los hallé tirados en medio de la calle una mañana; fue bastante antes de apropiarme de la campera.

Los había visto antes. La bruma se disipaba con velocidad y en el fondo enseñaba los atisbos de un rompecabezas casi completo; a la espera del encastre final.

Todo parecía cobrar sentido.

Su mente no dejaba de maquinar y hasta se atrevió a elucubrar la secuencia de los acontecimientos que pusieron su mundo de cabeza y truncaron, en su lento camino hacia el infierno, más de un alma atormentada.

—No lo sé, a mi madre le dará un infarto…

—No puedes arrepentirte ahora, tenemos todo planeado —dijo Steve sirviendo agua en dos viejos vasos térmicos en la choza a mitad de la nada.

—Cuando blanqueé la situación económica de mi padre, no era para robarle…

—Axel, escúchame —interrumpió—, ya pedimos el rescate, no hay vuelta atrás. Además, imagina lo que haremos con los tres millones. Por fin dejaremos de ser humildes trabajadores y viviremos como siempre hemos soñado.

—¿Y ya pensaron qué haremos si mi padre no paga?

—Pagará.

—No tenemos plan B, esto no terminará bien.

—¡Ya deja de decir eso! Lo único malo aquí es tu actitud derrotista.

—Lo mejor será regresar —reviró buscando su mochila—. Le diré a mi madre que todo se trató de una broma y quedará en el olvido.

—¿Y qué pasa con los millones?

—Lo siento, no hay dinero para nadie.

Aquellas palabras, que nunca sabremos si fueron pronunciadas, resultaron su sentencia de muerte.

—Allí debieron golpearlo y quedó mal herido. No querían asesinarlo, fue un segundo impulsado por la pérdida de un futuro que habían fantaseado y se hacía añicos frente a sus ojos.

—¿Y qué pasó después? —preguntó Freddy con los ojos bien abiertos, metido a fondo en la historia de Stephanie.

—Se asustaron —respondió deprisa—. Lo cargaron en la camioneta y condujeron al pueblo más cercano con la intención de salvarle la vida.

—¡Bannack!

—Exacto.

—Sin embargo, nunca oímos a nadie pedir ayuda.

—Axel murió en el camino –si es que no estaba muerto ya-, y decidieron enterrarlo en la parte abandonada del pueblo. Sí, por eso Roslinda dijo que se trataba de una pareja.

—¿Y por qué tanto escándalo por los guantes que te ofrecí?

—Steve debe haberlos descartado luego de cavar la tumba de Axel.

—¡Dios mío! —exclamó Freddy arrojándolos con violencia—. ¿Y cómo encaja su madre en esto?

—Vino en busca de respuestas; estaba acercándose demasiado y alguien creyó oportuno y necesario evitar que la verdad saliera a la luz.

—¿Entonces no era un fantasma?

—Trabajan en un frigorífico —sonrió.

—¿Y eso qué tiene que ver?

—Es su indumentaria de trabajo; blanca de pies a cabeza, con una capucha que cubre su rostro casi por completo.

—Entonces asunto resuelto; ¿fueron sus amigos?

Iba a responder con firmeza y otra vez, un viejo recuerdo la atacó por sorpresa:

—Mentiste sobre Luna; sabías que llevaba más de una semana sin ir a trabajar y ahora pretendes que piense que no la llamaste siquiera, ¿crees que soy estúpida?

—No sé dónde está, pero tengo una leve sospecha —replicó con un hilo de voz, al sentirse con la soga al cuello.

—Soy toda oídos.

—No me extrañaría que hubiera huido para reunirse con él.

—¿Con Axel?

—Eran inseparables.

Una puntada en su pecho auguraba la más terrible de sus corazonadas. Alguien muy nervioso, temeroso de ir a prisión, estaba liquidando a los testigos potenciales y atando los cabos sueltos de su fallida y traicionera jugada.

XIII

A toda prisa, destrozando el acelerador de su camioneta, Stephanie conducía contrarreloj, segura de que tenía algo más que un sospechoso, sino, literalmente, al autor material de los crímenes que se acumulaban al amparo del desconcierto, pero ignoraba cuánto tiempo tenía para ponerlo bajo arresto antes de que se diera a la fuga; presionado por una investigación que amenazaba, seriamente, acabar con su impunidad.

Como suele ocurrir en estos casos, la detective se reprochaba no haber visto antes las señales, ocultas a simple vista, que los testigos temerosos, se esforzaban por disimular, desviando la atención hacia otro sitio o, peor aún, dirigiendo la investigación.

Visto de ese modo, todo era un fracaso.

Los días sin dormir, las idas y venidas, los interrogatorios y los peligros siempre latentes al aventurarse desprovista de certezas a lo desconocido, perdían valor ante la rudeza excesiva con la que se lapidaba; como si fuera consciente que algo más que la desatención, eso que debió controlar, terminó nublando su juicio e impidiéndole una resolución a tiempo.

Qué más daba. Todo lo que pudo ser y no fue, debía permanecer al margen si quería llegar al fondo y llevar justicia a las almas en pena que no encontraban la paz.

Sin pedir refuerzos, debido a la falta de jurisdicción, golpeó la puerta de la casa de Steve repetidas veces y ante la aunsenci de respuesta, la abrió de una patada para avanzar, revólver en mano, en busca de su asesino.

Todo estaba revuelto; como si hubieran entrado ladrones que no dejaron sitio sin revisar. Lámparas por el suelo, cajones abiertos o directamente arrancados en la cocina y dormitorio; la ropa sobre la cama o hecha un bollo sobre el parquet, y el detalle siempre aterrador de las canillas, todas las canillas abiertas; eran testimonio de la barbarie.

—¿Hay alguien en casa? —preguntó mientras volvía sobre sus pasos.

Convencida de que se trataba de una treta bien urdida, una suerte de escena montada para hacerle creer lo que en realidad no era, ya iba desalidacuando, gracias a un golpe de vista,se percató de unas cuantas gotas de sangre que formaban una especie de camino que terminaba en el refrigerador.

Temblorosa, con la respiración agitada y el corazón desbocado, abrió la puerta de la discordia y la cerró con la misma vehemencia con la que ingresó a la casa en primer lugar.

Víctima de unas arcadas incontenibles y de una puntada fortísima en el pecho, al extremo de dificultarle la respiración, solo podía esperar a que pasara el horror que se apoderó de sus pensamientos para poder sí, intentar comprender lo que estaba ocurriendo.

De repente, todo se hizo añicos. La presunción de que Steve era una suerte de asesino serial cubriendo sus huellas, se desmoronó al aparecer su cabeza en el congelador, dando paso a más y nuevos interrogantes.

«—¿Qué descubriste?

—Saltó una incuestionable compatibilidad genética con el tristemente célebre y prófugo de la justicia Robert Sam Canale.

—¿Y quién se supone que es? —preguntó azorada.

—Un viejo sicario al servicio del mejor postor, al que se le atribuyen por lo menos cien asesinatos.

—¿Es hijo de un criminal?

—Y de uno muy peligroso»

No había duda, el salvajismo coincidía con las prácticas de los sicarios al servicio de las pandillas, toda vez que deseaban dejar un mensaje fuerte y claro de control territorial.

¿Pero cómo supo Robert Canale que el mejor amigo de su hijo había sido, también, su verdugo?

Faltaba algo; todavía quedaba una pieza escurridiza que se negaba a encajar en el tablero.

—¿Stephanie, puedes hablar? —preguntó Charlotte del otro lado del teléfono.

—Eso creo —balbuceó mientras salía espantada de la casa.

—¿Te encuentras bien?

—Digamos que tengo el estómago revuelto.

—¿Recuerdas que me pediste investigar la desaparición de Luna Monarris?

—Sí, ¿hallaste algo?

—Su celular acaba de encenderse en su casa.

—Ya salgo para allá.

Voleada como estaba, puso en marcha su camioneta y aceleró derrapando contra el asfalto, furiosa por ignorar el trasfondo siniestro que se elevaba intocable frente a sus ojos.

Al llegar, encontró la puerta abierta y un quejido que parecía provenir del comedor. Sigilosa, luchando por controlar su respiración, avanzó hasta encontrarse de frente con Luna amordazada y atada a una silla de plástico y Robert Canale, apuntando directo a su cabeza.

—Robert, baja el arma, se terminó.

—¿Eso crees? —sonrió.

—No puedo dejarte hacerlo.

—Ella asesinó a mi hijo —concluyó mirando fijo al motivo de su angustia que no hacía más que temblar y llorar como una niña indefensa.

—Y pagará por ello, pero debemos respetar las vías legales.

—¿Para que un juez blando le otorgue clemencia?

—Decapitaste a Steve y Axel no ha vuelto, ¿verdad? —presionó punzante.

—Eres muy ingenua Stephanie —sonrió—. Yo no decapité a nadie.

—Vi la cabeza del muchacho en un congelador…

—¡Ella lo decapitó! —vociferó al tiempo que disparó contra la pared su ametralladora—. Lo hizo para incriminarme. Era la jugada perfecta.

«Asesinó a mi hijo, mató a mi esposa y ultimó a su amigo del mismo modo que lo haría un sicario de pandillas; todo iba viento en popa, su plan de impunidad tal cual lo había ideado, pero no contó con que estábamos vigilando sus pasos.

—¿Estábamos?

—Sonia, la mujer que contraté para que fuera a buscarte y fingiera ser la madre de Axel.

—¿En serio contrataste una actriz? —preguntó frunciendo el ceño.

—Es detective privada, en realidad.

—Parece que tenías todo resuelto, entonces no entiendo para qué me necesitabas —le reprochó abriendo los brazos de par en par.

—No estaba seguro de nada, solo sospechas amparadas en difusos mensajes encriptados —sonrió—. ¿Recuerdas a Ariadna, Luisa y Ofelia? Sí, yo dejé esas cartas en la casa de verano para que las hallaras.

—Sigo sin encontrarle sentido a mi participación.

—Confiaba en tu tenacidad y motivación para llegar a la verdad; y lo hiciste. ¿Te preguntas por qué llegué primero? Cuando Luna desapareció sin dejar rastro, en medio de tu investigación, supe que algo no andaba bien y no me equivocaba; había puesto en marcha su ardid para librarse de todo e iniciar de nuevo.

—¿Por qué yo?

—Te lo dije, estás motivada. La niña en tu vientre genera un vínculo irrefrenable con una madre desesperada.

—No fue solo por eso…

—Eres astuta, muy astuta.

—Sabías que no abandonaría todo cuando me enterara de la clase de monstruo que eres…

—Claro, fuiste especialmente elegida para este caso. Los rumores son escalofriantes —dijo mirándola con sobrada insolencia—, tu prole lleva la sangre de quién no tiene parangón en las huestes putrefactas del infierno. Sí —suspiró—, sabía que no podrías juzgarme aunque quisieras.

—¿Te comparas con Thomas?

—Jamás osaría emparentarme con el señor del crimen; aunque admito que es una inspiración para todos nosotros, los desviados.

—¿Crees que lo conocías?

—¿Y tú lo hacías? —retrucó mordaz—. Porque parece que decidiste blindar en tu mente una imagen bondadosa que no existe más que en el anhelo incansable de tu corazón.

—Cállate.

—Te enamoraste de un asesino; del peor de todos y ni siquiera tienes el coraje de aceptarlo.

—¿Y ahora qué? —preguntó frunciendo el ceño.

—Libramos al mundo de esta rata y luego continuamos con nuestras miserables vidas.

—Por si no lo notaste, a diferencia de ti, mi vida está repleta de amor, sueños y metas que sé, algún día haré realidad —respondió con las manos sobre su vientre.

—Sin embargo, no tienes jurisdicción aquí, no estás en un caso oficial y cualquier impulso que te anime a dispararme, no será un acto de justicia, sino la prueba indeclinable de que eres como nosotros.

—Ahora sí veo el plan en toda su magnitud —soltó mordaz.

Tras una sonrisa que era a la vez satisfacción y desahogo, Robert Canale gatilló sin miramientos contra la mujer que puso su mundo de cabeza, llevándose bastante más que la vida de su familia.

Silencio. Lo que siguió al vendaval de municiones fue un estruendoso e insoportable silencio que estremeció a la mismísima tranquilidad.

Estaba hecho. El caso se había cerrado y los culpables, de un modo u otro, pagaron la pena que dictó la corte siempre manipulada del destino. No obstante, en el ocaso de la noche interminable, la oscuridad, ama y señora de las calamidades inenarrables, jamás se dispone a resignar su trono.

—Arresté a Thomas una vez.

—¿Disculpa? —preguntó sin voltear, deteniendo su marcha rumbo a la salida.

—Y sí, he aprendido mucho estando a su lado.

—Por supuesto —sonrió.

—Por ejemplo, que no todos los finales felices son como los hubiera deseado.

—¿Quieres decirme algo?

—Te confías demasiado Robert —suspiró—. En lo que a mí respecta, lo que distancia a Thomas del resto de los criminales no es su destreza o inteligencia superior; sino que estoy enamorada de él.

—¿Y eso dónde nos deja?

—A veces, y solo a veces, hay que apartarse de las reglas para hacer lo correcto.

—¿Segura que quieres hacer esto? —preguntó llevando el índice de su diestra al gatillo.

—De hecho, ya lo hice —respondió en el mismo instante en que lo ejecutaba, regando el suelo con su sangre, que ahora se confundía con la de la infame Luna Monarris.

Quién sabe dónde irán las almas atormentadas al cruzar el umbral de la muerte; quién sabe siquiera si tienen un sitio para redimirse o el purgatorio, antesala del veredicto final, es en definitiva, su perpetuo castigo.

—Ya me tenías preocupada.

—¿Crees que le hubiera gustado Nahiara? —preguntó mientras conducía por una carretera desierta, rumbo a su hogar.

—¿Disculpa?

—Nahiara Weiz, ¿cómo suena?

—Fuerte y obstinada como su madre —replicó Charlotte con lágrimas corriendo a borbotones por sus mejillas.

—Sí, eso pensé.

FIN

LIBROS de la saga:

-El asesino de las rubias

-Inocencia truncada

-Perversa Fantasía

-El eco de su sombra

-Laberinto Macabro

-La elegida

Próximo libro de la saga: El retorno del asesino

Información del autor

Sebastian Listeiner, nació en Buenos Aires en enero de 1988. Luego de obtener el título de Profesor de Educación Superior en Historia, del Instituto Superior del profesorado Dr. Joaquín V. González, se dedicó a explotar su pasión por la escritura.

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