Una serie de secuestros que tienen como víctimas predilectas a niñas menores de 16 años logran conmover y poner en vilo a toda la Nación. Nadie puede comprender qué clase de ser humano es capaz de perpetrar crímenes tan atroces, truncando en el camino la inocencia de jovencitas que no alcanzaron, siquiera, a abrazar la vida. Madres desconsoladas, padres impotentes, una ciudadanía temerosa y oficiales de la ley a la deriva es el resultado que ha sabido sembrar esta nueva sombra del mal. Pese al trabajo conjunto del FBI con las policías locales, los esfuerzos resultan infructuosos y solo un hombre, al que parecen estar desafiando los cuerpos ausentes, parece ser la única esperanza para acabar con la barbarie y restablecer la paz en los hogares americanos.

Sebastian Listeiner

Inocencia truncada

Copyright © 2020 Sebastian Listeiner

Todos los derechos reservados.

ISBN: 9798689641539

Para la comisión directiva y sus resoluciones jamás implementadas.

A la inspiración que asusta.

A las canciones que me acompañaron en el viaje.

A esos seres que ratifican con su sonrisa la belleza de este mundo a veces gélido y macabro.

I
Candy Vaillant

—No llores princesa, te aseguro que pronto estarás en un lugar mejor.

—Quiero a mi mami —imploró.

—Tu mami te abandonó. ¿Quién crees que me dijo que te llevara lejos? —preguntó frunciendo el entrecejo—. Ella no pudo darte lo que mereces. Déjame contarte una historia:

«A tu edad, hay muchas jovencitas que son estrellas de la televisión, que hacen comerciales, incluso sus madres las exponen en las pasarelas para modelar ridículas prendas infantiles. Pero tú adorada Candy, de cabello rubio como el sol y de ojos tan oscuros como la profundidad del océano, eres mucho más, mucho más que la tierna decoración de un pastel; más que un hermoso prospecto adornado por la gema más fina, ¿y sabes por qué? porque tú eres la gema más fina. Tú la rompecorazones que hará volar las fantasías de millones. ¡Eres preciosa!

—¡No me toques! —gritó con fuerza, arañando el rostro de su captor e hiriendo sus frágiles sentimientos.

—¿Acaso prefieres a los padres que te despreciaron? —preguntó enfurecido, revoleando una silla contra la pared repleta de humedad de aquel cuarto repulsivo.

No hubo respuesta verbal. Solo un escupitajo, directo al rostro del secuestrador, fue más que suficiente para sacarlo de sus casillas y comprar un boleto sin escalas al infierno.

Luego de tomarla fuerte del brazo y empujarla contra la puerta resquebrajada, una andanada de puntapiés, sin piedad, dejaron a la pequeña Candy inconsciente, y aunque se había convertido en la protagonista de la más tétrica de sus pesadillas, a la luz de los acontecimientos por venir, tal vez era lo mejor que se perdiera en cándidos sueños; esos que los chicos suelen abrazar en su niñez.

*  *  *

Llevaba demasiado tiempo sin llover tan intenso sobre Nueva York, las precipitaciones corrientes, en nada se asemejaban a ese vendaval de agua que parecía no tener fin, como si presagiara el oscuro mal que se aproximaba impetuoso, ese que cubriría de sombra a la Nación entera. De allí, que recién reincorporada en su puesto, la detective Stephanie Turner, se apresurara a toda marcha para ingresar a su departamento antes de que su ropa -y sus zapatos- se echaran a perder. ¿Por qué demonios me habré olvidado el paraguas en la oficina?, pensó mientras buscaba las llaves en su bolso empapado.

Una vez adentro, luego de quitarse la ropa mojada, se entregó al extasiante placer de una ducha caliente y mientras recordaba las peripecias transitadas en el pasado, no podía evitar compadecerse de las nuevas víctimas que inundaban las primeras planas de los diarios y el prime-time de la televisión. Por suerte para ella, en el último tiempo, La Gran Manzana, no había sido escenario de ninguno de esos tantos atroces homicidios ni de las misteriosas desapariciones que jugaban con el corazón de todo buen ciudadano.

Nadie estaba exento. Nadie estaba a salvo.

Al terminar el baño reparador, se vistió con su bata blanca y se dirigió a la cocina para calentar en el microondas las sobras del día anterior, cuando el eco de una voz en la oscuridad, la puso al borde del paro cardiaco.

—¿Me extrañaste? —preguntó fuerte y claro.

Stephanie se desesperó. Lejos de su arma reglamentaria, se apresuró a encender la luz para poder tener noción de la real ubicación del extraño y poderse defender, al menos, a puños descubiertos; siempre y cuando, ningún objeto filoso, de los que siempre pululan por la cocina, estuviera a mano llegado el momento.

—¿Thomas? —preguntó frunciendo el ceño, sin poder contener los latidos acelerados de su corazón ni el temblor de sus manos y piernas.

—¿Quién se suponía que iba a estar al amparo de la oscuridad, el Fantasma de la Ópera? —se burló.

—Ese es el punto, se supone que nadie debería estar acá. ¿Cómo entraste?

—No importa el cómo, sino el por qué —respondió abandonando la comodidad de la silla, extendiéndole la carta que había recibido en sus días en prisión.

Todavía con el pánico corriendo impune por sus venas, arrebató el papel de las manos a su antiguo compañero y ni bien se dejó llevar por el pulso nervioso de aquella misiva, su rostro, fiel reflejo del universo celestial, comenzó a desfigurarse al compás de la desolación. Pese al shock inicial, de forma casi inmediata, su mente no tardó en relacionar esos casos que la desvelaban con la amenaza explícita y manifiesta en esas líneas repletas de odio y resentimiento.

—Entonces... ¿Arthur está detrás de todo esto? —preguntó asegurándose de que su bata estuviera bien atada.

—De eso no tengo dudas; pero no creo que sea él quien las secuestra.

—No comprendo.

—Arthur no tiene el valor; no pondría sus sucias manos sobre esas niñas, aunque creo que hizo una tontería irreparable —se lamentó.

—¿Crees que utiliza a terceros para pergeñar los crímenes? —preguntó mientras se desplomaba sobre una de las sillas en la cocina.

—Solo que esta vez, el títere tiene vida propia. Ya no se trata de alguien perturbado, que necesita una voz retumbando en su cabeza que le dicte los pasos a seguir para alcanzar la venganza secreta; no. Esta vez es algo mucho más siniestro. Me temo que Arthur se ha involucrado con los seres más deleznables de este mundo.

—¿Pero qué es lo que quiere? ¿Acaso es por tu hija? —susurró.

—Quiere que sienta lo mismo que sentí aquella noche. Quiere que cada fracaso mío se transforme en culpabilidad; y que cada cadáver que hallemos sea nuestra responsabilidad por no haber estado allí cuando suplicaban por su vida, cuando sufrían, cuando morían —respondió con evidente congoja.

—¡Dios mío, qué sádico! —farfulló—. ¿Cómo podemos detenerlo?

—Pensaba ir a California; la de Candy es la tercera desaparición en dos semanas. Se está deteriorando; quizá sea demasiado tarde para las primeras víctimas, pero para ella tal vez haya una módica esperanza.

—No sé cómo ayudarte —se lamentó con la voz apagada—, yo soy detective de Nueva York, mi placa no sirve en otros Estados. A menos que me digas que la CIA te reintegró a su plantilla...

—Mi caso sigue en revisión —interrumpió—. Pensaba viajar como detective privado.

—Entiendo por lo que debes estar pasando; créeme que siento lo mismo que tú y daría lo que fuera por atrapar a ese malnacido que no se detendrá hasta consumar su venganza; pero no puedo abandonar lo que tanto trabajo me costó conseguir. Años de estudio, entrenamiento; además, ¿de qué voy a vivir? Mi vida no está resuelta... lo siento Thomas, pero no puedo acompañarte —se excusó Stephanie poniéndose de pie, triste por abandonar una cruzada legítima.

—Tenía que intentarlo —sonrió—. Solo quería que supieras que estoy bien y que iniciaré la cacería.

—Mi corazón está contigo —susurró mientras lo abrazaba.

—Lo sé. Deséame suerte —dijo Thomas palmeándole la espalda.

—Nunca la necesitaste.

Fue lo último que dijo la detective antes de recibir un beso intenso que más que sentimientos de amor, expresaba la triste sensación de una despedida. Así lo sintieron, así se quemaron. Por ello, cuando Thomas abandonó la vivienda, Stephanie se quedó inmovilizada, saboreando la amargura que significaba alejarse para siempre del mayor de sus problemas, del demonio en su vida, de su debilidad.

Portolla Valley, Condado de San Mateo, California.

El sol brillaba en su máximo esplendor cuando Thomas arribó a Portolla Valley, en el Condado de San Mateo, para comenzar a investigar las sorpresivas desapariciones de tres niñas en tan solo dos semanas. Sin embargo, pese a las buenas intenciones del otrora detective, más allá de sus excusas, no contaba con nada que certificara su buena fe y mucho menos tenía el respaldo de una fuerza de seguridad, con lo cual, solo le quedaba la espada de doble filo de sus antecedentes; ya que si bien era cierto que había capturado a decenas de criminales; su más reciente popularidad estaba emparentada con el Asesino de las Rubias y aunque ese caso estuviera resuelto, no era sencillo hacer que el común de la gente desligara su rostro de aquel homicida.

—Señora Vaillant, mi nombre es Thomas Weiz, quisiera hablar con usted un momento. Es sobre Candy.

—Ya hablamos con la policía —respondió Esther entre sollozos, con el rostro demacrado.

—Yo no soy policía, soy detective.

—Su cara se me hace conocida...

—No me extraña —dijo Thomas elevando las cejas y esbozando una sonrisa tímida.

—¿Acaso es alguien famoso o de la televisión? —preguntó frunciendo el ceño.

—En realidad yo...

—¡El asesino! —gritó Clemont desde atrás de la ventana lateral, reconociendo el rostro de quien fuera sindicado como el Asesino de las Rubias.

—No señor, yo no soy el Asesino —se excusó levantando las manos en son de paz.

—Lárguese inmediatamente de aquí, antes de que llame a la policía —amenazó Clemont mientras se apuraba a proteger a su esposa.

—¿Quiere hallar a su hija Sr. Vaillant? —preguntó antes de que le cerraran la puerta en la cara.

—¿Usted sabe dónde está? —preguntó Esther abriendo grandes sus ojos cafés.

—Solo les pido unos segundos, después pueden echarme si lo desean.

*  *  *

—Este es un pueblo tranquilo; vivimos aquí hace 40 años y jamás un robo violento, nunca un homicidio —relató Clemont con un nudo insoportable en la garganta—. ¿Secuestro de niños? ¡Por favor! Eso no pasa en nuestras comunidades. Y ahora, casi sin darnos cuenta, vivimos inmersos en una pesadilla sin fondo. ¿Sabe usted lo que se siente que te arrebaten a tu bebé?, no saber si está viva, si está sufriendo, si necesita a su papá...

No pudo soportarlo más. Rompió en llanto como un niño desamparado y no aceptó siquiera la compasión de su esposa, que se deshacía por dentro para mantener una férrea e inquebrantable apariencia

—Disculpe a mi marido...

—No hay nada que perdonar. Sé exactamente lo que se siente —dijo Thomas buscando con cautela acariciar las manos de Esther.

—¿Ha perdido un hijo Sr. Weiz? —preguntó con la voz entrecortada.

—Se han llevado a mi hija, sí —respondió con una sonrisa autocomplaciente—. Todavía no lo supero, creo que nunca lo haré. Sé que no es muy alentador lo que digo, pero no vine acá a venderle mentiras a nadie.

—¿Y su esposa como lo lleva? —preguntó tomándolo de la mano, invirtiendo los roles.

—Ella también murió.

—Tal vez fue lo mejor —soltó sin anestesia—. Una parte nuestra muere con ellos ¿sabes?

—Ni siquiera puedo imaginar la intensidad de la conexión —respondió secándose las lágrimas que comenzaban a escapar de sus ojos; y luego de unos instantes, respiró hondo y puso manos a la obra para intentar dilucidar qué era lo que ocurría en esos pueblos olvidados por Dios.

Candy Vaillant, era la última de tres jovencitas desaparecidas en el Condado de San Mateo y aunque la policía continuaba una búsqueda desesperada, intentando recolectar cualquier pista que pudiera conducirlos a algún sospechoso, los magros resultados, empujaban a los familiares de las víctimas a aceptar cualquier ayuda; aunque proviniera de un completo desconocido.

—Empecemos por el principio; cuándo y dónde desapareció su hija.

—Era de noche, estábamos en la fiesta anual que conmemora el aniversario de fundación del pueblo.

«No hubo año que no asistiéramos, es nuestra fiesta. Se prepara con meses de anticipación. Juegos, espectáculos, shows en vivo y una cena a la luz de la luna, resulta ser el corolario de una jornada descontracturada, repleta de alegría. En una de esas fiestas conocí a mi marido ¿sabes? Aquí no hay muchos sitios a los que puedas ir de noche más que a las pijamadas, ¡perdón! Qué antigüedad.

—No hay cuidado —sonrió—. ¿Y en qué momento notaron la ausencia de Candy?

—Estaba sentada, junto a los otros chicos, mirando un show de magia —se detuvo por un momento, buscando fuerzas para continuar—. Con Clemont fuimos a comprarle un refresco, el calor era agobiante...

—Y al volver ya no estaba.

—Todo el mundo comenzó a buscarla. Nadie parecía haberla visto, simplemente se esfumó —dijo sin poder contener el llanto.

—¿Alguna vez se había alejado voluntariamente? Ya sabe, las travesuras de niños.

—Este pueblo no es como otros; estamos rodeados por un ambiente selvático. Sabía que no debía alejarse sin nuestro consentimiento —respondió como pudo, temblando, apretando contra su nariz un pañuelo descartable.

—¿Tiene una foto de ella que pudiera darme? —preguntó Thomas acariciándole el hombro.

La mujer se paró raudamente y se dirigió a la cocina donde una imagen de Candy, se escondía en uno de los recovecos de su billetera. Se tomó su tiempo. Desde el living se podía escuchar el llanto desconsolado de una madre a la que en un segundo, le arrebataron algo más valioso que la vida misma.

—¿Sabes qué es lo peor de todo? —preguntó mientras le entregaba la foto de su hija de 11 años—. Que es nuestra culpa que ya no esté.

—Quien sea que se llevó a su hija, trabaja de eso; créame. Son especialistas en moverse entre la multitud, en ocultarse a plena vista. La habían elegido; no había nada que ustedes pudieran hacer. No se mortifique más. Espero pronto poder venir con novedades.

—¿Dónde vas a ir? —preguntó apretando las manos contra su pecho.

—A hacer lo único que sé —suspiró—. Voy a atraparlos, voy a atraparlos a todos.

Después de semejante respuesta que, como era de esperar, obtuvo el consentimiento de una madre descorazonada, Thomas abandonó el pueblo con la seguridad de que el monstruo que buscaba cazar, estaba lejos, bastante lejos de los lamentos y las súplicas de los pueblerinos que continuaban en vano, buscando en cada rincón alguna pista de su paradero.

El gesto adusto en el rostro de Thomas y la mirada fija, perdida en ninguna parte, no daban demasiados indicios sobre los pasos a seguir; menos si se tiene en cuenta que su destino decantó en un viejo y desgarrado hotel de mala muerte en la capital del Estado.

Lejos de pasar inadvertido, avanzó abriéndose camino a los empujones, inmutable ante las decenas de caricaturas que observaban sin mirar la insolencia manifiesta.

¿Qué clase de Kamikaze se interna sin permiso ni invitación, en la cueva donde desvalijaron a Alí Babá? Tal vez, la ithaca que cargaba en su hombro derecho, era la respuesta a los curiosos silenciosos que se encerraban en sus departamentos, absteniéndose de ser testigos involuntarios de los eventos por venir.

La marcha se detuvo en el cuarto piso. La puerta que ponía fin al pasillo era justamente la buscada por Thomas, que lejos de dignarse a llamar o anunciarse, la partió con un disparo certero al picaporte y oculto entre sabanas, en aquella inhóspita habitación, encontró lo que buscaba.

—Párate —ordenó cargando su escopeta.

—Debe haber un mal entendido —dijo aquel hombre en extremo delgado, mientras se ponía de pie con dificultad.

—Necesito tu ayuda —dijo Thomas apuntándolo directo a la cabeza.

—¿Thomas? Pero qué diablos...

—Yo también me alegro de verte Midas.

—Debe haber un mal entendido, te juro que ya no vendo esa porquería, estoy limpio —se excusó poniendo bien alto sus manos mugrientas.

—¿Quién ha estado secuestrando niñas? —le preguntó sin rodeos.

—¿Y yo cómo voy a saber? —balbuceó presa del terror y la intoxicación.

Un disparo al techo, que desató un vendaval de gritos en el pasillo, fue la amenaza perfecta para que aquel hombre desgarbado, comenzara a replantear sus promesas de silencio.

—No tengo tiempo para juegos, la próxima irá a tu cabeza.

—¡De acuerdo! ¡De acuerdo! —respondió levantando las manos una vez más—. Hace un tiempo me llegó el rumor de que los chicos de Stuart, estaban moviendo algo pesado ¿entiendes lo que digo?

—Continúa.

—No sé quién es el comprador, pero sí puedo decirte que nada bueno ocurre en aquellas barracas —dijo inclinando la cabeza, suplicando por su vida.

—¿Dónde encuentro a Stuart? —preguntó mirando su reloj de pulsera.

—En el cementerio local —respondió provocando la desazón en Thomas—. El tema tomó estado mediático; esos dementes no quieren cabos sueltos. ¿Por qué te importan esas niñas?

—¿Desde cuándo le doy explicaciones a una rata de alcantarilla? —bramó enardecido.

—Espero seas bueno en todo ese mundo del Internet; sino jamás los alcanzarás. ¿No estás con la CIA, cierto? —sonrió—. No, eres un lobo solitario buscando redención. Te dije que esos bastardos no eran una cofradía.

—Date un baño quieres; no es el agua lo que va a terminar matándote.

—Lo sé, eres tú —gritó al ver a Thomas marcharse desesperado.

Tenía muy claro que el tiempo se agotaba. Por eso, sin más demoras, decidió abandonar la capital estatal para arribar en tiempo record a San Francisco, donde esperaba obtener la tan ansiada ayuda que necesitaba.

Al llegar a un enorme Chalet sobre la calle J.F Kennedy, procuró esconder su escopeta entre los pequeños arbustos del jardín y tocó el timbre a la espera de encontrar a un viejo amigo.

—Qué tal joven, ¿En qué lo puedo ayudar? —preguntó una mujer con el clásico atuendo del personal doméstico.

—Estoy buscando a Jeffrey O'Donell

—Disculpe —farfulló—. ¿A quién busca?

—A Jeffrey O'Donell —reiteró frunciendo el ceño—, espero que siga viviendo aquí, hice un largo viaje para verlo.

—Por supuesto, es que nadie pregunta jamás por él, por eso mi sorpresa, perdóneme. ¿Cuál me dijo que era su nombre? —preguntó con su mejor sonrisa embelleciendo su fatigado rostro.

—No se lo dije. Avísele que Thomas Weiz vino a verlo —respondió devolviendo una falsa sonrisa.

—Lleva dos meses sin salir del sótano. Espero que me oiga golpear —dijo antes de cerrar la puerta y dejar a Thomas con una sonrisa en los labios, con la certeza de haber arribado al lugar correcto.

Jeffrey era uno de esos fanáticos de la tecnología, que rara vez se dejaban iluminar por el radiante sol. Con el sobrepeso lógico de una prolongada vida sedentaria y las manías típicas de un obsesivo; continuaba anclado en su mundo cibernético, la única cura para amainar sus ansiedades.

—¡Esto debe ser una broma, mi viejo amigo Thomas Weiz en persona!  —exclamó efusivo antes de estrecharse en un abrazo mientras el ex agente continuaba obnubilado por el irracional centro de mando que parecía haber montado en las profundidades de su casa—. Cuánto tiempo sin verte. Imagino que no es una visita de cortesía, algo importante debió arrastrarte hasta mi madriguera.

—Eres el mejor hacker que conozco —dijo Thomas buscando la imagen de Candy en su billetera.

—Gracias, me halagas.

—Imagino que estás al tanto de las desapariciones de las niñas aquí, en California.

—Es lamentable, sí.

—Ronda Siena, no volvió a casa luego de salir de la escuela en Belmont. Una semana después, Sofía Rossato, desapareció de casa de sus tíos en Colma y; hace tres días, Candy Vaillant, se esfumó entre la multitud en Portolla Valley; todas ellas en pequeños pueblos del Condado de San Mateo.

—Típico, no quieren hacer demasiado ruido —dijo Jeffrey sin dejar de jugar en su computadora.

—Tengo un viejo contacto en Sacramento, que me contó de unos captadores de niñas para exhibirlas en las redes. ¿Sabes cómo funciona esa porquería? —preguntó arremangándose su camisa azul.

—Por supuesto amigo; aunque me temo que no les ocurrió lo que estás pensando.

*  *  *

—Hay una Internet por la que navegan todos los mortales, celosamente custodiada por Google, cuyas herramientas o motores nos acercan de inmediato a aquello que buscamos colonizar. Pero hay otra Internet, otra mucho más profunda, alejada de los conocimientos terrenales, y custodiada por un sinnúmero de hackers que velan por mantener ese mundo en secreto. Nosotros la llamamos la escalera. A cada peldaño, que equivale a un nivel, le corresponden determinadas características que le son inherentes.

«En el escalón cero, o en la planta baja, lo dicho; lo conocido por todos, la Internet superficial. Un peldaño más abajo y comienza la oscuridad; donde el Bitcoin es la moneda de cambio para efectuar todo tipo de transacciones. ¿Por qué se ocultan? Sencillo, la mayor parte del contenido es ilegal. ¿Por qué no se los arresta? Pues, porque es prácticamente imposible rastrear las IP's gracias al sofisticado nivel de encriptación que poseen esas páginas. Una vez adentro, tienes dos problemas: el primero son los hackers, sin el antivirus correcto y las aplicaciones de firewall correspondientes, te conviertes en una presa fácil.

—¿Y el otro problema?

—Tu mente —respondió mirándolo fijo—. ¿Has oído alguna vez la frase «ten cuidado con lo que deseas»? pues aquí, en el infierno del mundo, todo lo que consideras aberración, está a solo un click de distancia.

—¿Las han secuestrado un grupo de degenerados, cierto? —preguntó con un nudo en la garganta, impotente.

—El nivel 3 es el límite de lo soportable; siempre y cuando luzcas con altura una moral dudosa. Sicarios, pornografía infantil, prostitución vip, tráfico de drogas y armas; incluso el canibalismo es transmitido en vivo en un frenesí de locura irremontable —dijo con un sinfín de ademanes, buscando hacer más grandilocuente lo que las palabras expresaban por sí solas.

—¿Puedes acceder a él? En verdad lo necesito —imploró.

—Ellas no están en el nivel 3.

—¿Entonces dónde están?

—Me temo que en el nivel 5 amigo. En verdad lo siento —respondió palmeándole la espalda.

—¿Qué diablos hay en el nivel 5? —preguntó frunciendo el ceño—. Por favor dímelo de una vez

—Todos los secretos que se le ocultan a la humanidad. Esas cosas que están guardadas bajo siete llaves; aunque me temo que ha tomado mucha popularidad la...

—¡Dime! —gritó ante la autocensura de Jeffrey.

—Los asesinatos en vivo Thomas. No son ejecuciones comunes; nadie pagaría por ver lo que consume a diario en los noticieros; no. Miles de psicópatas pagan enormes cantidades para ordenarle al verdugo lo que debe hacer; para que las víctimas tengan una muerte lenta y dolorosa.

—¿Estás diciéndome que alguien asesina niñas como si fuera un show? —sonrió de los nervios, incrédulo.

—No como si fuera... es un show —reafirmó.

—Dime que puedes rastrear al bastardo; por favor solo dímelo.

—No es aconsejable —suspiró resignado—. Estaría rompiendo un código inquebrantable. Pero lo haré por ti; solo debemos esperar a que empiecen a emitir. Roguemos que aún se encuentren con vida y por sobre todas las cosas, que el malnacido esté dentro del Estado.

La espera se tornó insoportable. Los minutos parecían años, las horas décadas y la única forma de calmar la ansiedad, era un termo repleto de café para sostener los nervios en su sitio y mantenerse despiertos; bien despiertos. Aquellas transmisiones solían comenzar entrada la madrugada, horario en que toda la clientela; en muchos casos padres de familia, pudieran contar con la privacidad necesaria para ver sus más oscuros deseos proyectados en un monitor.

—¡Ahí comenzó! —gritó Jeffrey haciendo saltar a Thomas de la silla.

—¡Pero no se le ve el rostro, tiene un pasamontañas! —se lamentó abalanzándose sobre la pantalla.

—Todos los verdugos cubren su rostro y te recomiendo que hagas lo mismo, si te propones intervenir en su show.

—¡Dios santo es Candy Vaillant! —se desesperó al ver a su objetivo en primer plano.

—En cinco minutos podré decirte dónde están.

—¿Qué significa ese número que aumenta con rapidez, espectadores? —preguntó señalando con el dedo.

—Dinero, es lo que pagan por mirar u ordenar dependiendo el caso —respondió Jeffrey sin siquiera notar la indicación de su viejo amigo.

—¿Cuatrocientos mil espectadores? Tiene que ser una broma —se lamentó incrédulo—. ¡Malditos pervertidos!

—Te sorprendería lo normales que lucen en su vida diaria —sonrió

La pequeña Candy Vaillant, atada a una silla, semidesnuda y con los ojos vendados, era la atracción de una barbarie circense que acumulaba visitantes a destajo, deseosos de saciar sus más bajos instintos.

—¡Lo tengo! —gritó el hacker poniendo a Thomas en pie de guerra.

—Dame su dirección —ordenó mientras recogía su campera del perchero en la pared.

—Está aquí en San Francisco; en la calle Bulevar Miwok 387. Según parece es una fábrica abandonada.

—Gracias Jeffrey, te debo una.

—¿Puedo hacer algo más por ti? —preguntó mientras Thomas comenzaba a subir las escaleras.

—Sí, llama a la policía; diles que sabes dónde está el secuestrador —gritó antes de manotear el picaporte.

—De acuerdo, pero lo haré desde un número irrastreable, no quiero líos con los uniformados —gritó sin nadie que lo oyera.

Luego de salir raudamente de la casa, recordó que no tenía vehículo propio y no tuvo ningún reparo en tomar prestado el auto familiar. A toda velocidad y con la inestimable ayuda del GPS, atravesó la ciudad sin respetar un solo semáforo, consciente de que las niñas no tenían margen y no podían darse el lujo de aguardar.

Al arribar al lugar, no se anduvo con vueltas y fue directo a cortar la electricidad que proveía de luz al edificio abandonado. Conforme avanzaba corriendo, solo podía imaginar la desesperación de aquel pervertido por haber dejado de transmitir su crueldad a millares de depravados que se quedaron con la sangre en el ojo; impávidos ante la interrupción de su serie favorita.

—¡Si haces un movimiento te vuelo la cabeza! —le dijo Thomas a aquel hombre cincuentón, que buscaba entre el cablerío el origen del desperfecto.

—¿Quién eres? —preguntó levantando las manos, de espaldas a su propio verdugo.

—El ángel guardián de esa niña —respondió cargando su escopeta.

—Podemos compartir las ganancias; no es nada personal, solo son negocios.

—Eso vas a explicárselo a la policía; no tardan en llegar —retrucó sin dejar de apuntarlo.

—¿Policía? —farfulló—.Por favor no hagas nada estúpido; puedo decirte donde está la otra niña; te doy a las niñas y me dejas ir.

—¿Qué niñas?

—Tengo a Sofía Rossato en el edificio de al lado —respondió temblando y llorando como un recién nacido.

—¡Eran tres! Aquí está Candy y tienes a Sofía en el otro edificio, pero qué hay de Ronda, ¿dónde está Ronda Siena?

Al ver el meneo de cabeza de aquel hombre que indicaba la peor noticia, Thomas no pudo contenerse y le disparó directo a una de sus piernas. El grito escalofriante apuró la avanzada de los oficiales que respondiendo a un llamado anónimo, se hacían presentes en el lugar.

Nada volvería a ser igual. La infancia de esas niñas se había truncado. Solo el amor incondicional de sus padres, podría ayudarlas a superar ese mal trago que les tocó en suerte y las marcará para toda la vida. Para Thomas, en cambio, el rostro de felicidad de Esther Vaillant lo reconfortaba, su agradecimiento a la distancia le llenaba el alma y le recordaba por qué había elegido el camino de la redención en primer lugar. También existía un lado amargo. El llanto desgarrador de los padres de Ronda, le ponía los pies en la tierra, a la vez que lo motivaba a no tirar la toalla y cazar incansable, a todos los criminales que deambulaban alegres por las calles de la Nación. 

II
Rebecca Colbert

—Por favor, no puedo respirar —suplicó la niña haciendo un esfuerzo inhumano para expresarse.

—Toma, bebe esto, abrirá tus vías respiratorias —dijo el hombre llevando el vaso hasta la boca de la pequeña.

—Quiero a mi mamá —imploró con los ojos cerrados, tratando de ingerir ese líquido extraño.

—Escúchame Rebecca, tu madre no vendrá jamás por ti. Ella no se preocupó por tu bienestar, te dejó deambulando sola en la calle. ¿Qué clase de madre hace eso? Ahora estás a mi cuidado, yo te protegeré.

—¿Dónde estamos?, ¿quiénes son ellas? —preguntó rasguñando la frazada polvorienta que cubría sus piernas.

—¿Acaso no las reconoces? —preguntó esbozando una sonrisa maliciosa—, son tus hermanas.

—Yo no tengo hermanas —respondió acurrucándose.

—Ahora tienes una nueva vida Rebecca; ellas son tus hermanas y yo soy tu padre a partir de este momento.

*  *  *

Mientras los gritos desconsolados de las almas en pena, rasgaban las vestiduras de la clemencia adormecida, Thomas se movía errante por los Estados de la Nación, a la espera de un nuevo caso que demandara su presencia. Tenía absoluta certeza de que en algún recoveco aislado, agazapado a la espera de una posibilidad inmejorable, existía un criminal ansioso por dar el zarpazo y apoderarse de una nueva presa indefensa, desprevenida.

De allí que el antiguo detective, deambulara por todo tipo de hoteles, pocilgas de mala muerte y cabañas pueblerinas; siempre alejado de las grandes ciudades, consciente de que los homicidas requieren privacidad y tiempo de ventaja para llevar a cabo sus perversas fantasías que, para el común de la gente, no son más que abominaciones de un sociópata sin códigos ni respeto por la vida ajena.

Todo estaba demasiado tranquilo. Ya habían pasado más de tres semanas desde que California había sido sacudida por una andanada de secuestros. No era lo que esperaba. Aunque estaba tranquilo, feliz porque ninguna niña fuera arrebatada de los brazos de sus padres, sabía que Arthur Mayer no tardaba en responder. Y aunque delitos no faltaban, era evidente que, para que el juego del gato y el ratón continuara su curso, los casos debían ser lo bastante rimbombantes como para captar su atención.

A veces, incluso, parecía caminar en los límites de la cordura. La soledad, la culpa y la presión que pesaba sobre sus hombros, la misma que le aprisionaba el alma, solían empujarlo más allá de sus cabales, apartándolo como loco malo, conversando en silencio con los fantasmas en su interior. Así fue que, mientras hacía una fogata en un bosque apartado de la civilización, el sonido incesante de su celular, lo rescató de su letargo para confirmarle que aquello que había estado esperando, finalmente ocurría.

—¿Thomas Weiz?, ¿habla el agente Thomas Weiz? —preguntó una voz finita del otro lado del teléfono.

—Ex agente —respondió sarcástico—. ¿Quién habla?

—Mi nombre es Bruce Martin, soy el Sheriff del condado de Cabarrus, en Carolina del Norte.

—Buenas noches Sheriff, ¿en qué puedo ayudarlo? —preguntó mientras intentaba avivar el fuego apilando ramas secas.

—Tenemos una situación, una niña que salió de casa de una vecina y jamás regresó a su hogar —su voz se oía entrecortada, lejana, más por la falta de buena señal en aquel rincón boscoso, que por la congoja y desesperación del oficial de la ley.

—¿Y por qué me llama a mí?, ¿cómo es que tiene mi número? —preguntó con el ceño fruncido.

—Una nota —carraspeó—, una nota pegada en la puerta de los Colbert, pedía expresamente por usted; por eso necesitamos que venga; tal vez pueda aclararnos algunas dudas.

—No estoy cerca; tardaré horas en llegar, pero tenga por seguro que saldré de inmediato —respondió con firmeza, alistándose para una nueva aventura.

El mensaje lo descolocó por completo. Estaban retándolo, como si aquellos psicópatas supieran de su existencia y, lejos de conformarse con sus nuevos juguetes humanos, esos cuya presencia tornan efervescente los deseos más oscuros, ahora necesitaran sentir el rigor; la adrenalina de saberse perseguidos a punto de ser sorprendidos con las manos en la masa.

No tenía demasiado sentido. ¿Por qué un asesino serial, si fuera el caso, querría a los policías detrás de él? Por lo general, esa presión, era lo último que deseaban los delincuentes. Había algo más; una personalidad tan narcisista, que no podía disfrutar de su presa hasta demostrar que era digno de ella.

Una vez más, las cartas estaban echadas y el tiempo, disfrazado de verdugo, se convertía en la principal amenaza de un detective que no tenía claro con qué lidiaba y mucho menos los recursos que tendría a disposición para dar la pelea.

Veintidós horas y más de dos mil kilómetros, le llevó a Thomas dirigirse desde Dallas hasta Carolina del Norte. Estaba exhausto. Sin embargo, descansar era un lujo que no podía darse, máxime cuando la vida de una niña resbalaba por la cornisa, cautiva en manos de un psicópata que se divertía con el sufrimiento ajeno y utilizaba el pánico generalizado, no solo para relamerse ante la incertidumbre, sino para marcarle el territorio a un detective que llegaba, supuestamente, para erigirse como el héroe nacional.

—Soy Thomas Weiz; me estaban esperando —dijo ingresando raudamente a la oficina del Sheriff.

—Encantado —respondió estirándole la mano para estrecharla—, soy el teniente Swift, Gilligan Swift.

—El sheriff dijo que necesitaba hablar conmigo —insistió mientras devolvía el saludo.

—Está con los padres de Rebecca —respondió—. Venga, iremos hacia allá.

—¿Qué clase de caso es este? —preguntó antes de subir a la patrulla.

—No está muy claro a decir verdad. Es la segunda desaparición en el último mes.

—¿Ha habido algún avance con la primera víctima?

—No es fácil enfrentar a los padres cuando no tienes nada que decirles —se lamentó—. Es un pueblo chico ¿sabe? Dos mil personas viven en Mount Pleasant —dijo entre risas nerviosas—, dos mil personas y no hemos podido brindar una respuesta.

—A veces los criminales son muy astutos; se camuflan con habilidad en medio de la multitud —dijo Thomas en un intento por quitarle presión.

—Teníamos la esperanza de que Tara hubiera sido una víctima de oportunidad, la presa indefensa de un cazador furtivo que estaba de paso…

—Supongo que esa hipótesis los hubiera librado de responsabilidad, pero no de la dura carga que significa ver el rostro desfigurado de una madre, a la que han arrebatado parte de su vida —dijo con cierto tono de ironía, ofuscado por los pensamientos del oficial.

—Como sea, el hecho de que se haya llevado también a Rebecca, indica que el bastardo está entre nosotros.

—¿Tiene problemas respiratorios, Teniente?

—¿Disculpe?

—El inhalador —dijo Thomas manipulando con sus manos el típico artefacto que utilizan los asmáticos, que acababa de tomar de la guantera.

—Ah, por eso —sonrió—. Es de mi hija, lo olvidó anoche cuando la llevé a casa de su madre.

—Cuénteme de Rebecca.

—Será mejor que sus padres le hablen de ella; hemos llegado —respondió Gilligan estacionándose frente a un enorme y pomposo chalet.

En la vereda ya podía respirarse la tensión que devoraba por completo el ambiente. Desde el jardín, se volvían audibles los llantos de la madre y los sollozos de un padre que hacía malabares para no derrumbarse delante de su familia, mientras lidiaba con la inefable impotencia de no saber por dónde empezar a buscar, qué puertas tocar ni a quién señalar como autor material del reciente desarraigo.

—¿Es usted Thomas Weiz? —preguntó el sheriff al ver a Thomas atravesar el umbral de la vivienda, captando por completo la atención de los padres de Rebecca.

Apenas consiguió asentir con la cabeza. Ni siquiera pudo ensayar una respuesta hablada cuando la madre de la niña se le abalanzó, como una tromba, culpándolo por lo que a esa altura no podía catalogarse de otra forma que no fuera tragedia.

Thomas aceptó el embate. No opuso resistencia, en parte porque había sufrido en carne propia la pérdida de seres queridos y, en parte, también, porque no podía evitar sentirse responsable por la demencia desenfrenada de un hombre sin escrúpulos que, lejos de aceptar la derrota política, pergeñó una vendetta personal que de a poco comenzaba a desparramar los daños colaterales que no eran otra cosa sino la vida, la joven vida de niñas inocentes.

*  *  *

—Disculpe a mi esposa, está muy alterada por esta situación —dijo el hombre avejentado, ojeroso por la falta de sueño y desfigurado de tanto dolor.

—No se disculpe —respondió Thomas sentándose frente a él en la sala—. Estoy aquí para encontrar a su hija. Le suplico me pongan al tanto de la situación.

—Hace un mes, Tara Wilkinson, desapareció cuando regresaba a su casa luego de practicar hockey en la escuela —respondió el Sheriff Martin—. Hemos agotado todas las instancias. Esperábamos que el secuestrador se contactase para pedir rescate, pero nunca sucedió. Entrevistamos a sus familiares, amigos, maestros, posibles sospechosos y no hallamos nada.

«Sus padres se separaron ¿puedes creerlo?. No tenían problemas previos, eran una familia feliz; pero tristemente, sucesos como el que debieron atravesar, lo destruyen todo.

—¿Cómo sabremos dónde buscar si no es cuestión de dinero? —preguntó el teniente Gilligan abriendo sus brazos.

—Por eso Thomas está aquí —dijo el sheriff con el rostro iluminado, como si la esperanza hubiera renacido de un momento a otro—. El hecho de que el secuestrador dejara una nota pidiendo expresamente por él, significa que está en algún sitio, esperándolo.

—¿Por qué pidió por usted señor Weiz? —preguntó con cierta congoja el padre de Rebecca.

—Mi caso tomó enorme repercusión; supongo que todo el mundo está al corriente del Asesino de las Rubias —respondió frotándose las manos, elevando las pestañas.

—Claro, ha salido en televisión nacional.

—El hombre que me incriminó, Arthur Mayer, continúa de algún modo vengándose de mí; furioso por haber frustrado su candidatura a gobernador de Nueva York y, como consecuencia, su camino a la Casa Blanca.

—¿Es él, es ese tal Arthur, el que se llevó a mi pequeña? —preguntó excitado.

—No exactamente —dijo Thomas fijando la vista en el hombre desgarrado—. También perdí una hija señor; sé perfectamente por lo que están pasando y puedo asegurarle que pondré todo de mí para traer a la suya de vuelta a casa.

—Rebecca desapareció hace dos días —dijo el Sheriff retomando su relato—. Su amiga Louise fue la última en verla con vida.

—¿Dónde vive Louise?

—Esa es la parte tétrica —deslizó el teniente Gilligan mirando a su jefe—, vive en la esquina, cruzando la calle.

—Hace tres meses, se mudó aquí al lado un hombre misterioso, apenas si abre las ventanas —dijo el padre de Rebecca enseñando a los oficiales un potable camino a seguir.

—¿Qué posibilidades hay de que el secuestrador sea su vecino más próximo? —preguntó Gilligan esbozando una tibia sonrisa.

—Increíblemente altas pese a la creencia popular —respondió el Sheriff poniendo manos a la obra.

Lo que tenían no era mucho, por no decir nada. Dos niñas secuestradas cuando regresaban a casa y ningún sospechoso a quién interrogar. Fue esa orfandad, la falta de ideas o indicios claros, sumados a la osadía de capturar a una jovencita en su propia calle, lo que llevó a los policías a visitar a Arnold Gordon, un solitario y misterioso sexagenario, con la esperanza de encontrar en sus palabras la dirección correcta.

—¿En qué puedo ayudarlos? —preguntó entornando la puerta, limpiando en los muslos de su pantalón, el barro de sus manos.

—Queríamos hacerle algunas preguntas sobre Rebecca Colbert, su vecina —dijo el Sheriff sin dejar de apreciar el aspecto mugriento de aquel individuo.

—¿Qué tengo que ver yo con esa gente? —ladró con enfado.

—La niña desapareció hace dos días y tal vez usted...

—¿Tal vez la secuestré yo, cierto? —interrumpió vehemente—. ¿Es eso lo que iba a decir, maldito miserable?

—Nadie está acusándolo de nada señor —dijo Thomas intentando poner paños fríos—; pero puede que haya visto algo.

—¿Acaso tengo cara de soplón? —preguntó frunciendo el ceño.

—Será mejor que confieses o tendré que arrancártelo por la fuerza —dijo Thomas tomándolo del cuello de la camisa, preso de un arresto de locura.

—¿Quién diablos eres tú? —farfulló.

—Sabes bien quién soy, dejaste una nota pidiendo por mí, pues bien, aquí estoy —respondió desencajado mientras el sheriff lo instaba a quitar las manos de encima de aquel hombre.

—Ustedes están dementes; será mejor que no regresen sin una orden —dijo el viejo antes de cerrarles la puerta en la cara.

Nadie esperaba obtener demasiado de aquella conversación, pero de seguro no imaginaban semejante destrato y despreocupación. Estaban en foja cero y no tenían tiempo. O se les ocurría algo de inmediato o la suerte de aquellas jovencitas estaría echada.

—¿Está muy lejos la casa de Tara? —preguntó Thomas antes de subirse a la patrulla—, me gustaría hablar con su madre.

—A unas cuantas manzanas de aquí, vamos —dijo el sheriff—. Tú, Gilligan, regresa a la comisaría y avísanos si te enteras de algo.

El viaje fue silencioso. Ambos sabían que la misión rescate pendía de un hilo, máxime cuando habiendo pasado dos días continuaban dando manotazos de ahogado, suplicando la aparición del más mínimo indicio.

Tal como lo había descrito el teniente Swift, el otrora hogar de la pequeña Tara, estaba reducido a una casa sin alma, un cúmulo de habitaciones regadas por el dolor de una madre que no podía concebir –y mucho menos aceptar- lo que le tocó en suerte.

La mujer estaba deshecha. Pese a sus jóvenes cuarenta años, su aspecto harapiento y la decrepitud que vistió su rostro, la volvían mucho más vieja de lo que en realidad marcaba su reloj biológico.

Sería iluso no admitir que al ver a Thomas, una pequeña luz de esperanza se iluminó en sus ojos; como si su alma vagabunda -y moribunda- hubieran retornado a su delgado cuerpo, proporcionándole esa cuota de fuerza necesaria para no bajar los brazos y continuar anhelando que su pequeña atravesara la puerta corriendo; directo a sus brazos.

Sin embargo, pese a la algarabía de la primera impresión, no era mucho lo que aquella mujer podía aportar a la causa. Apenas una lista precaria con posibles sospechosos; los mismos que tantas veces había interrogado la policía local. Por suerte, no todo lo que impulsa las investigaciones o las encausa hacia su resolución, son las palabras. En ocasiones, un objeto, por pequeño que fuera, puede activar el instinto agudo del más avezado de los detectives.

—Disculpe —dijo Thomas antes de abandonar la vivienda y abordar la patrulla; donde aguardaba el Sheriff—, ¿existen muchos problemas respiratorios en este pueblo?

—¿Por qué lo pregunta?

—He notado el frasco de broncodilatadores sobre la mesa —respondió mientras mantenía la puerta entreabierta.

—Eran de Tara —dijo con un nudo en la garganta—, era alérgica a los ácaros de la tierra —dijo y se fue corriendo, absolutamente compungida a su habitación.

Podía no significar nada, pero aquellas palabras le recordaron al vecino de Rebecca cubierto de barro seco y su mente hizo el resto. Aunque las prueba eran alarmantemente circunstanciales, era lo mejor que los policías habían tenido en el último mes.

Al arribar a toda marcha a la casa de Arnold Gordon, no tuvieron ninguna dificultad. El sospechoso aunque indignado, no opuso mayor resistencia y les cedió el paso para que allanaran su vivienda, más por temor que por convicción.

—En el fondo no hay nadie —dijo el Sheriff resignado.

—¿Dónde tienes a las niñas? —preguntó Thomas mientras miraba en todas direcciones.

—Ya les dije que no tengo idea de lo que están hablando —respondió sin inmutarse, cómodamente sentado en su sillón preferido.

—El barro, la tierra en tu ropa te delató malnacido —dijo Thomas esgrimiendo una sonrisa maliciosa—, sabías que Tara era asmática y te regocijas en su sufrimiento; no eres más que un vulgar psicópata.

—¿El barro? —preguntó sorprendido—, ¿ese es mi crimen? Solo estaba resembrando un maldito vegetal que arrancaron de mi jardín.

—Muéstrame —dijo Thomas instándolo con un leve movimiento de cabeza a probarle su verdad.

En menos de treinta segundos, Arnold pudo certificar que no mentía. Sin embargo, lo que era un golpe letal para la investigación, estaba a punto de descontrolarse.

—Mi hija la trajo de la India, es una especia muy delicada —dijo mientras se arrodillaba en la tierra.

—¿Qué planta es? —preguntó el Sheriff para romper la tensión imperante.

—Cúrcuma. Me ayuda a mantener a raya el colesterol —respondió esbozando una sonrisa mientras elevaba los hombros.

—¡Eso es! —dijo Thomas con los ojos cerrados, dejando que la brisa refrescara sus pensamientos.

—No entiendo —dijo el Sheriff abriendo grandes sus ojos marrones.

—La curcumina funciona como una protección del sistema respiratorio, puesto que tiene propiedades antiinflamatorias y expectorantes.

—De acuerdo —dijo Arnold levantando sus manos, visiblemente asustado—, juro que no sabía nada de eso.

—Son muchas casualidades señor Gordon —dijo el Sheriff desenfundado su arma reglamentaria.

—Exactamente eso son, casualidades —se defendió vehemente—; y a no ser que tengan algo más sustancioso que leves sospechas, voy a pedirles que se retiren de mi casa y no regresen jamás.

*  *  *

—El teniente Gilligan dice que esa patente se corresponde con uno de los vehículos de alquiler que existen en el condado —dijo el Sheriff mientras conducía a toda velocidad, con las sirenas encendidas, por las calles del pueblo.

—Entonces pudo haber sido cualquiera —se lamentó Thomas.

—Por lo menos tenemos a quién interrogar.

En poco más de media hora, arribaron al local de Jeremy Olson, un viejo ciudadano que desde hacía décadas tenía montado el negocio de los autos de alquiler, que funcionaba en modo paralelo al negocio familiar vinculado a los ramos generales.

—¿Acaso es un crimen alquilar vehículos? —preguntó mordaz.

—Un vecino del pueblo, mencionó que una camioneta estuvo rondando su propiedad en la última semana. Además, sufrió un robo, efectuado, según creemos, por el conductor del vehículo.

—¿Y yo que tengo que ver?

—La patente que este vecino anotó —respondió el sheriff de inmediato—, pertenece al utilitario rojo que forma parte de tu gama.

—Las personas pagan en efectivo para mantener su privacidad, ¿qué esperan que haga yo? —preguntó a la defensiva.

«Los que dejan nombres a menudo son falsos, no tiene sentido. Imagínese si me pusiera a investigar los antecedentes de todos mis clientes; de seguro tendría que cerrar. No pretendo justificar mis acciones, ni decir que me siento orgulloso, pero es lo que hay; cómo iba a saber que ese loco usaría el auto para cazar niñas.

—¿Puedes darnos el nombre de esa persona?

—Ya les dije que no sé sus nombres y, además, no recuerdo quién se llevó esa camioneta.

—Mientes Jeremy —dijo Thomas esbozando una sonrisa.

—¿Disculpa?

—¿Cómo sabías que utilizó tu camioneta para cazar niñas?

Aunque no pudieron encontrar indicios de la estadía de las cautivas en el local, Thomas confiaba en las tácticas que había aprendido en sus años como activo de la Agencia para soltarle la lengua a los silenciosos.

Ya no existían acertijos. La triste rutina de corretear fantasmas había culminado, y solo restaba desentrañar lo que parecía una compleja red de confidentes ocultos a plena vista.

—Cuanto antes nos hables de las niñas, más rápido culminará tu sufrimiento.

—No estás viendo todo el tablero Thomas, solo te concentras en los peones mientras el Rey hace y deshace a su antojo —dijo con sorna.

—Tengo claro quién es el artífice de toda esta locura; del mismo modo que tengo claro que hay que sacar de las calles a pervertidos como tú —respondió mirándolo por el espejo retrovisor.

A metros de la estación de policía, todo se hizo añicos. El sonido inequívoco de un impacto de bala, estrellándose contra el cristal de la patrulla, perforando, sin piedad, el tórax del detenido, puso el mundo de cabeza para los oficiales. Imposibilitado de respirar, ahogándose en su propia sangre, alcanzó a pronunciar dos palabras que dejaron perplejo al detective Thomas Weiz.

—¡Maldita sea! —gritó el Sheriff frenando el vehículo — Debemos llevarlo a un hospital.

—Es inútil, ya está muerto —respondió Thomas empapado de la sangre de la víctima.

—¿Qué haremos ahora?

—Debemos continuar a la estación; creo que la hija del teniente Swift está en peligro

—¿Qué?, ¿a qué te refieres con eso? —preguntó frunciendo el ceño, desorientado.

—Jeremy dijo «Gilligan» «asma». Sabemos que Tara tenía asma; encontré broncodilatadores en su casa; por eso el captor robó la Cúrcuma del jardín de Arnold. No me extrañaría que Rebecca sufriera la misma enfermedad —dijo mientras se quitaba el suéter ensangrentado.

—Pero, por qué dijiste que la hija del Teniente Swift estaba en peligro —preguntó con desconcierto.

—Cuando me llevó a la casa de Rebecca, advertí un inhalador en la guantera; dijo que era de su hija, por eso creo que puede ser la próxima víctima del mal nacido.

—La hija de Gilligan murió hace dos meses —dijo el Sheriff dejando pálido a Thomas—. Los médicos dijeron que sufrió un paro cardiorrespiratorio; sus bronquios se cerraron y no tenía la medicina. El teniente estaba festejando el cumpleaños de su nueva novia y dejó encerrada a su pequeña en la habitación. La frazada que le proporcionó llevaba tiempo sin usarse y...

—El polvillo la asfixió —interrumpió Thomas.

—Se ha mortificado desde entonces, por eso lleva el inhalador en la patrulla. La culpa lo consume.

—¡Eso es! —exclamó—. Está reviviendo con esas niñas lo que pasó con su hija.

—Imposible.

—Las tiene cautivas; les provoca los ataques y llega a tiempo con la medicina.

—¿Entonces están vivas? —preguntó con cierto dejo de efusividad.

—Debemos ir a su casa, estoy seguro que él le disparó a Jeremy —dijo Thomas sonriendo por inercia.

—No, su casa no. Si Gilligan las tiene, sé exactamente dónde buscar —sentenció el sheriff antes de acelerar a toda marcha su camioneta.

Con Jeremy a cuestas, reposando el sueño de los justos en el asiento trasero de la patrulla, partieron sin pedir refuerzos a un antiguo asilo para ancianos que se encontraba abandonado en una zona alejada; en los límites de Mount Pleasant.

En pleno viaje a los confines de la redención, Thomas no dejaba de manipular su arma y conversar en silencio con los fantasmas de su mente, convencido de que aquel oficial, devenido en secuestrador, no estaba dispuesto a entregar su preciado botín.

—¿Crees que exista la posibilidad de arrestarlo con vida? Digo, es policía y es mi amigo también —preguntó el Sheriff visiblemente afectado; mientras se adentraban sigilosos en el complejo abandonado.

—Eso dependerá de su actitud Sheriff —respondió Thomas avanzando con el arma desenfundada, preparado para lo peor.

El sitio, repleto de humedad, carente de la mayor parte de puertas y ventanas; con las paredes rasgadas y las baldosas deshechas, podía, de un momento a otro, transformarse en una trampa mortal para aquellos aventureros que se precipitaran en el laberinto de habitaciones circundantes.

«Estaba esperándote Thomas» retumbó la voz del teniente.

—Aquí Estoy Gilligan —respondió con firmeza—. ¿Dónde están las niñas?

—Mi hija era preciosa ¿sabes? Todavía no concibo que se fuera de mi lado —dijo con tono afligido.

—¡Las niñas Gilligan! —gritó Thomas acercándose con cautela a la habitación de la que, suponía, provenía la voz del teniente.

—No tengo idea, me temo que te han engañado —respondió entre sollozos, atado a una silla de ruedas oxidada.

—¿Qué significa esto? —preguntó Thomas ofuscado, abriendo sus brazos, bajando la guardia.

—Tengo un mensaje para ti, de Arthur Mayer: «Debes aprender la lección; cuanto más persigas a la muerte, más descuidas a tus seres queridos» —fue lo último que dijo antes de perecer víctima de un probable envenenamiento.

—Debes rendirte Thomas, no puedes salvar a todas las víctimas de este maldito planeta; no funciona de ese modo —dijo el Sheriff parado justo detrás del detective.

—Siempre fuiste tú —sonrió sin voltear.

—Baja tu arma y arrodíllate, no lo pediré de nuevo.

—En mis años de servicio, he lidiado con todas las patologías que puede sufrir un ser humano; incluso las más deleznables, pero ¿asesinar niñas Sheriff?, ¿en serio? —preguntó mientras se reclinaba para apoyar su arma en el suelo.

—Todavía no comprendes el juego Thomas —sonrió—, no se trata de asesinar niñas o secuestrarlas.

—¿De qué se trata entonces?

—De las que dejes morir, las que no logres salvar; igual que pasó con tu hija. Es una prueba, un desafío. ¿Cuánto eres capaz de soportar antes de soltarlo? Solo debes dejarlo ir.

—Lo haré, lo haré cuando termine con todos ustedes —dijo antes de disparar, con extrema rapidez, el arma que siempre llevaba oculta en su tobillo.

Era indescriptible. No existían palabras que pudiesen expresar los sentimientos de esos padres al reencontrarse con las hijas que creyeron muertas. Rebecca Colbert, Tara Wilkinson e incluso Melania Swift, salieron ilesas de la precaria habitación subterránea, que atentaba contra su respiración, en la parte trasera de la casa de Arnold Gordon. Ese viejo crápula, abominable, pasó los últimos minutos de su miserable vida suplicando clemencia; palabras que, por cierto, hallaron oídos sordos en un detective decidido a reunirlo lo antes posible con sus socios que aguardaban ansiosos, su arribo impostergable a las profundidades del infierno. 

III
Las neonatas

Villa de Kenilworth, condado de Cook, Estado de Illinois.

El mundo estaba impactado, no era para menos. ¿Cuán a menudo desparecen nueve bebés de la sala de neonatología de un hospital? Para colmo, como si la situación no fuera lo suficientemente embarazosa, todo se agrava cuando los damnificados son miembros ilustres de las familias más adineradas de la nación.

Al principio, todos creyeron que se trataba de un secuestro extorsivo, que el criminal, consciente de los niños que tomaba, no tardaría en canjearlos por una suculenta suma de dinero que gastaría en alguna isla paradisíaca o bien, lo utilizaría para comprar aquella vida que siempre añoró y jamás pudo abrazar. Nada de eso sucedió. Luego de cuatro días sin novedades, mientras los más pesimistas se resignaban a no volver a ver a sus retoños nunca, otros, más obstinados, pusieron manos a la obra y depositaron su confianza en un hombre que, pese a su dudosa reputación, había mostrado una enorme capacidad –y tenacidad- para atrapar malvivientes.

No era un secreto que la villa de Kenilworth, en el condado de Cook, en el Estado de Illinois, albergaba a muchos de los hombres y mujeres más acaudalados del país. De ahí que la clínica local, fuera una de las más caras y exclusivas, amén de contar con una plantilla médica con muchos de los mejores y más capaces profesionales que se pudieran contratar. Todos estaban siendo investigados. Si bien las cámaras de seguridad captaron la silueta de una mujer con atuendo de enfermera como la artífice de los secuestros, era igual de cierto y desalentador, que su conocimiento del sitio, le permitió moverse con total libertad a la vez que eludir, con astucia, aquellos rincones que pudieron dejar su rostro al descubierto.

En ese contexto, eran muchas las preguntas que aguardaban por una respuesta convincente. ¿Cómo pudo haber sacado nueve bebés del hospital sin que nadie lo notara?, ¿actuó sola o alguien la ayudó?, ¿era alguna especie de venganza contra alguno de los padres primerizos o sus motivaciones eran personales y escalofriantemente sórdidas?

—Soy todo oídos Thomas —dijo Charlotte con una sonrisa dibujada en su rostro.

—Quiero descartar la peor de las teorías. Infíltrate en la web subterránea y averigua si alguien está vendiendo niños recién nacidos —ordenó a su antigua compañera.

—Dios no lo permita —respondió mientras se persignaba—, pongo manos a la obra, te llamo si me entero de algo.

Entretanto, reunidos en un lujoso dúplex a medio amoblar, Thomas y sus antiguos compañeros de la Unidad Criminal de Nueva York, diagramaban los pasos a seguir para dar con la persona responsable de las desapariciones.

—Creí que estabas muerto —dijo Randy mientras limpiaba sus lentes de sol.

—A veces lo estoy.

—¿Cómo daremos con una persona que nadie ha visto? —preguntó Melody sin dejar de ver en su laptop los videos de seguridad del hospital.

—Iremos de lo simple a lo complejo. Observen como se mueve —dijo señalando la pantalla—; es claro que conoce a la perfección el lugar. Necesitamos una lista completa de los empleados actuales y otra del personal que ya no trabaja allí; pero que lo haya dejado ya sea por despido, renuncia o licencia; en los últimos dos años.

—¿Por qué reducirlo tan poco? —preguntó Randy—, tal vez haya dejado el hospital hace cinco años; quién sabe.

—Las cámaras —respondió el Thomas esbozando una sonrisa—, Sony lanzó esa tecnología hace veinticuatro meses al mercado; es imposible que una persona que trabajara en el lugar antes de esa fecha, supiera al dedillo la ubicación de las cámaras.

—Ya te extrañaba —respondió palmeándole el hombro.

Con la ayuda inestimable de sus jóvenes colegas, Thomas esperaba dar una resolución positiva a este misterioso caso que acaparaba la atención de los medios de comunicación y devoraba, de forma despiadada, el corazón de los familiares más cercanos de las víctimas. Tal vez, deba buscarse por allí, la explicación al por qué el renegado detective y sus viejos compañeros, carentes de jurisdicción, pudieron moverse sin ninguna dificultad en medio del caos generalizado que significaba el tumulto provocado por la intervención del FBI, la policía estatal e, incluso, Seguridad Nacional.

Luego de haber recibido la negativa de Charlotte, respecto de la venta ilegal de niños, los detectives se concentraron en los médicos del hospital y, sobre todo, en aquellos vinculados a la sala de neonatología.

Las entrevistas fueron largas. Mientras la genio en informática hurgaba desde su oficina en Nueva York los antecedentes de todos, los empleados negaban hasta el hartazgo su participación o complicidad con el asalto cometido. Incluso, aquellos que pretendían desligarse por completo, llegaban a delatar a alguno de sus compañeros, sindicándolos como sospechosos por extrañas actitudes ejercidas en el pasado.

—¿Por qué dice que deberíamos centrarnos en Alicia Jackman? —preguntó Randy mientras fingía que llenaba un cuaderno de notas.

—El mes pasado la observé reiteradas veces mecer a los niños cuando sus madres dormían; sin consentimiento alguno —susurró.

—¿Acaso no es una práctica común que las enfermeras hagan eso? —preguntó con un gesto adusto.

—Además, es la típica solterona que juega a la madre con cualquier niño; los arrulla, les canta, los besa...

—¿Y por qué no denunció jamás esa actitud?

—Me parecía una locura, pero no un delito; ¿estuve mal?

Por lo visto, los resquemores entre los empleados eran moneda corriente y era tarea de los investigadores separar la paja del trigo antes de enredarse en un culebrón sin salida.

—¿Cuál es su nombre señora? —preguntó Thomas a la enfermera más joven y novata del lugar.

—Señorita —lo corrigió guiñándole un ojo—, Esmeralda Reynolds.

—Bien, señorita Reynolds, ¿ha visto algo extraño o inusual en los últimos días?, algo que tal vez la hiciera sospechar de alguno de sus compañeros.

—De mis compañeros no; pero si Nessie todavía trabajara aquí, diría sin ninguna duda que ella tuvo algo que ver —respondió moviendo sus dedos, nerviosa.

—¿Nessie? —preguntó frunciendo el ceño.

—Sí, como el monstruo —respondió entre risas—; así la apodamos en secreto.

—¿Y por qué piensa que ella hubiera podido cometer...

—Se creía la madre de los bebés —interrumpió.

—Estoy comenzando a ver un patrón aquí —murmuró Melody con sorna.

—¿Qué, no es eso normal en este hospital? —intervino Randy confundido.

   —Es normal que brindemos cariño, pero de ahí a obligar a otros enfermeros a asumir el rol de padre biológico...

—¿Disculpe? —preguntó Thomas con los ojos desorbitados.

—Era una pervertida; eso sin contar su promiscuidad y sus ataques de locura —dijo meneando la cabeza, como si recordara alguna situación pasada.

—¿A qué se refiere con «ataques de locura»? —preguntó Melody.

—A veces se enfadaba demasiado por pequeñeces. Recuerdo una vez que me pidió una manta y casi destruye la sala entera porque le llevé un color oscuro. Me recriminó que el marrón no combinaba en lo más mínimo con los ojos verdes de la niña; no creo que haya sido para tanto.

—Entonces… diría que tuvo una reacción que no estaba acorde con el suceso que la motivó —susurró Thomas caminando de un lado para el otro en la oficina del jefe de Recursos Humanos—. «Trastorno Explosivo Intermitente» pensó.

—Exacto.

—¿Cuál era el nombre de esta enfermera?

—No era una enferma; era Sandra Larsson, jefa del área de neonatología.

—Díganle a Charlotte que se concentre en sus antecedentes —ordenó a sus compañeros que abandonaron de inmediato la habitación.

—¡Esa maldita zorra! —murmuró la joven enfermera.

—Una última pregunta señorita, ¿por qué dijo que era promiscua? ¿Acaso se involucró sentimentalmente con sus compañeros de trabajo?

—¿Sentimentalmente? No me hagas reír —se burló—. No dejó enfermero con cabeza ¿entiendes?

—Gracias por su tiempo Esmeralda.

—De nada; ojala la encuentren pronto —dijo estirando su mano para estrecharla con la de Thomas—. Disculpe la indiscreción, ¿es soltero detective? —preguntó antes de abandonar la oficina, sin esperar respuesta, riendo por lo bajo. 

*  *  *

Cuatro horas antes de las entrevistas

—¿Tiene idea de quién soy, señor Weiz?

—La pregunta que en realidad importa, es si su familia lo sabe —respondió mientras jugueteaba con unos adornos vulgares que estaban sobre el escritorio.

—Me habían dicho que era perspicaz —sonrió—. A lo que me refería, era si usted tenía algún inconveniente en aceptar mi desesperado pedido de auxilio —dijo visiblemente cansado, como si los años comenzaran a hacer mella no solo en el color de su cabello o en su rostro cuasi demacrado por la tristeza, sino más bien, en su alma ennegrecida, condenada a rasguñar sus espurias motivaciones en un purgatorio eterno.

—En todo caso no lo haría por usted, sino por su hija —respondió manteniendo fija la mirada.

—He construido un vasto imperio y para hacerlo incurrí en cosas malas; de esas que no te permiten mirarte al espejo —se confesó con sincera congoja, a punto de lagrimear.

—Continúe.

—No me enorgullezco. Era joven y ambicioso, pero para nada justifico los muertos en mi placar. Incluso, en ocasiones, tengo sueños tan vívidos que temo no despertar jamás —concluyó mientras llenaba su vaso de whisky.

«Solo dígame cuál es su precio por traer a mi nieta a casa; por devolverla a los brazos de su madre. Ella no es culpable de mi pasado; ella no es culpable de nada. Cuando veo a mi Anne llorar desconsolada por lo que le han arrebatado, me pongo a pensar qué utilidad cierta y concreta tiene el dinero para las cosas, las pocas cosas que en verdad importan en la vida.

—Si le sirve de consuelo, no creo que se trate de una venganza contra usted o esté vinculado con sus turbios negocios —respondió brindando a la salud de su anfitrión—; si fuera el caso, solo se hubieran llevado a su nieta pero, si no me equivoco, todas las niñas de neonatología han desaparecido.

—¿Qué sugiere entonces?

—Mueva sus contactos, libéreme el camino; haga que nadie interfiera en mi investigación. Quiero total libertad y recursos para moverme dentro y fuera del hospital —dijo acompañando las palabras con sutiles ademanes—, luego, una vez que atrape al malnacido que hizo esto, podremos sentarnos a hablar de retribuciones. Como sabrá, ya no formo parte de la Unidad Criminal ni de la Agencia; solo estoy yo y mi suerte; solo nosotros.

Actualidad

Mientras aguardaban la llegada de información desde Nueva York, podían escucharse desde el pasillo, los sollozos de los parientes afectados así como el incesante ir y venir de los uniformados que, al igual que Thomas y su equipo, intentaban por todos los medios resolver el misterio lo antes posible.

A sabiendas que quien haya sido no actuó solo, al menos no sin la complicidad de uno o varios componentes del personal activo, las fuerzas de seguridad utilizaban todos sus recursos para averiguar el nombre del traidor y obligarlo a brindar el paradero de las niñas antes de que fuera demasiado tarde. Entretanto, el otrora detective de la Unidad Criminal, continuaba a la espera de una pista sólida, una que pudiera llevarlos al paraíso o bien empujarlos al mismísimo averno. 

—Tengo una noticia mala y otra peor ¿cuál prefieren oír primero? —preguntó Charlotte con la voz compungida del otro lado del teléfono.

—La mala —respondió Randy de inmediato.

—La mala es que Sandra Larsson, que también trabajó en un hospital maternal de Florida y en una clínica de inseminación artificial en Virginia, no existe antes del 2008 —respondió.

—¿Cómo es eso posible? —preguntó Melody mirando anonadada a sus compañeros.

—Aquí viene la peor parte —carraspeó—, las imágenes de sus expedientes, coinciden perfectamente con Emily Finch, una médico pediatra oriunda de Georgia, de la que no hay ninguna información luego de 2008 ni tampoco antes de 1999.

—Es extraño… ¿Por qué cambió su identidad?

—Les dije que había peores noticias, Emily Finch, desapareció luego de perder a sus mellizas en circunstancias poco claras. Además, como si fuera poco, tres recién nacidas de la maternidad Saint María, desaparecieron luego de que una persona con su descripción, fingiera ser una enfermera del lugar.

—Por eso cambió su identidad —pensó Randy esbozando una risa nerviosa—. ¡Es una demente!

—Esas niñas hoy deben tener diez años.

—No tan rápido amiga; según parece, a Emily no le duran demasiado los niños —respondió con la voz apagada.

—¿Qué quieres decir?

—Las hallaron al poco tiempo con...

—¡No digas más! —gritó Thomas poniendo un freno al trágico relato—. Tenemos menos tiempo del que pensábamos. Debemos poner manos a la obra. Alguien de aquí está ayudándola, alguien la proveyó de un escape seguro y ese alguien sabe dónde está esa mujer con las niñas. ¡Debemos encontrarlo!

Luego de intercambiar información con los oficiales que llevaban horas hurgando en la intimidad de todo el personal, llegaron a la conclusión de que un viejo enfermero, Jeyson Guiñac, de sesenta y tres años, tenía una relación con la sospechosa que iba más allá del ámbito laboral. Algunos de sus compañeros, incluso, no dudaron en afirmar la profunda devoción, casi irracional, que su colega tenía para con la fugitiva Emily Finch, aunque para todo el hospital su verdadero nombre jamás había dejado de ser Sandra Larsson.

Para colmo de males, cuando les preguntaron acerca de la supuesta promiscuidad de la doctora, no hubo nadie que no sindicara al guardia Tim Dolver como uno de sus amoríos más acalorados; aunque tampoco dudaron en catalogar al hombre de seguridad, como un monigote que vivía a merced de los caprichos de su verduga. Así, con las diversas patas en perfecta simetría, comenzaba a apreciarse un plan milimétricamente urdido, donde cada uno de los involucrados tenía un motivo, más o menos potente, más o menos vergonzoso, para unirse sin chistar a los delirios de Su Majestad.

—Debes llevarnos a su casa o donde sea que tiene a las niñas; todavía estamos a tiempo de evitar una tragedia —imploró Melody al controvertido enfermero que se negaba a aceptar su participación en la historia.

—Ustedes no entienden —respondió entre risas—, Sandra es una persona hermosa, jamás le haría daño a sus hijas. No tienen de qué preocuparse.

—Esas no son sus hijas Jeyson; sus madres están desesperadas y tú puedes terminar con su sufrimiento. No pretendo amenazarte, pero debes saber que afrontas delitos gravísimos que harán que no vuelvas a respirar el aire de la libertad.

—Ella es inestable; si les digo dónde se esconde, de seguro va a matarme —se lamentó entre dientes; moviendo las piernas de modo incesante mientras transpiraba la gota gorda.

—Te prometo que nadie te hará daño; pero esa oferta terminará cuando Emily lastime a esos bebés.

—¿Emily? —preguntó contrariado, frunciendo el ceño—. ¿Quién es Emily?

—Te ha engañado Jeyson, te ha engañado todo el tiempo; la mujer que conoces como Sandra Larsson, de la que te enamoraste, no es quien dice ser. Creemos que su verdadero nombre es Emily Finch y tiene un largo prontuario criminal, lo que incluye el infanticidio. Hazte un favor y no seas cómplice de una asesina.

—Ya entiendo —sonrió—, esto es lo que hace la policía; manipulan a la gente todo el tiempo para que delaten a sus seres queridos.

—¡Observa estas fotografías! —vociferó Melody echando sobre la mesa viejas imágenes de archivo que daban cuenta de las atrocidades cometidas contra niños indefensos.

—¡Dios Santo! —gritó tapándose el rostro con ambas manos—. ¿Qué demonios es eso?

—Una muestra de lo que tu novia es capaz de hacer.

Tamaña exposición, fue suficiente para que el enfermero diera el brazo a torcer y se convenciera de que la mujer que tanto quería era, en realidad, un monstruo; y que de su colaboración dependía la suerte de nueve familias que continuaban agotando el repertorio de plegarias.

Pese a que todas las Fuerzas involucradas, participaban de la misión rescate, contra todos los pronósticos, la operación estaba a cargo de Thomas Weiz, un civil que contaba con la venia de las personas apropiadas en el momento indicado.

—Escuchen; si tienen posibilidad de reducirla actúen sin titubear —ordenó—, en caso contrario, si la vida de las niñas está en juego, retrocedan. Es probable que la sospechosa padezca el Trastorno Explosivo Intermitente y no queremos que descargue su furia en los bebés, ¿de acuerdo? A mi señal —suspiró—. ¡Entren!

Luego de derribar la puerta de entrada y rodear la casa, previniendo probables escapes, se toparon con aquello que no esperaban encontrar. Los rostros de los oficiales, incluido el de Thomas, pocas veces en sus carreras hubieron reflejado semejante sorpresa.

*  *  *

—¿Cómo pudo engañarnos? —preguntó atónito el agente Andrew Fox del FBI—. Miren todas estas fotografías. ¿Cuántos años tenía ella, catorce?

—Concentrémonos —dijo Thomas agarrándose la cabeza—, ese malnacido tiene demasiada ventaja; no podemos darnos el lujo de lamentarnos; necesitamos hablar con ella.

—Está muy débil —dijo Melody moviendo la cabeza de lado a lado.

—Y de seguro está en extremo asustada; para cuando podamos arrebatarle una pista, quien sabe lo que hará ese maldito con los bebés —acotó Randy manipulando las esposas que hacía instantes mantenían cautiva a Emily Finch.

Todos estaban en lo cierto. Pese al clima pesimista que imperaba en el ambiente; no podían anclarse en el lamento y debían de inmediato revertir una situación en extremo alarmante. Con la prensa encima del caso y con todos los policías del condado a disposición, la presión crecía a cada minuto y los familiares, la mirada desolada y desfigurada de los familiares, no podían menos que obligar a los investigadores a agudizar su ingenio para dar con el escurridizo criminal.

—Dice Charlotte que Jeyson Guiñac no existe; tampoco sus huellas figuran en ninguna base de datos —dijo Melody con la voz entrecortada, atormentada por sus negros pensamientos.

—¿En qué piensas Thomas? —preguntó Randy, abatido.

—Miren las fotos de ambos —dijo señalando un hermoso mueble antiguo que lucía decenas de postales de los sospechosos—; el cariño parece sincero.

—¿Estás diciendo que él es su padre o que verdaderamente ella se enamoró de un hombre que, de mínima, doblaba su edad? —preguntó Andrew Fox masajeando su barbilla, nervioso.

—No, creo que Jeyson la secuestró cuando Emily era una niña y desde entonces ha madurado una férrea relación entre ambos; ella es incapaz de notar la manipulación de su captor y si alguna vez lo hizo; terminó por aceptar su destino.

—El síndrome de Estocolmo —susurró Randy, haciendo públicos sus pensamientos.

—Si tienes razón, ¿cuántas chances reales existen de que Emily colabore con nosotros? —preguntó Andrew mirando fijo a los ojos de Thomas.

—Ninguna —respondió deprisa—, ni siquiera con un interrogatorio cognitivo nos diría algo relevante; al menos no antes de que la suerte de las niñas quedara sellada.

—¿Entonces qué hacemos? —preguntó desesperado, conteniendo sus impulsos para no revolear lo primero que tuviese a mano.

—Debemos fortalecer su relación, llevarla a esos momentos que guarda celosos en su mente —dijo mirando a Melody, como si tuviera un plan.

—Explícate, no estamos entendiéndote amigo —se quejó Randy, ofuscado.

—Observen las fotografías, estas diez parecen bastante actuales —afirmó señalando los pequeños portarretratos.

—¿Y? —preguntó Randy frunciendo el ceño, observando a los lados para percatarse de que no estuviera solo naufragando en la ignorancia.

—Son distintos días, distintas estacionales del año pero...

—¡Es el mismo lugar! —interrumpió Melody con una sonrisa, captando al fin las intenciones de su colega.

—Oye Melody, no la llames por su nombre; por ninguno de sus nombres —dijo Thomas parando en seco el ímpetu de la detective que se apuraba a efectuar el interrogatorio—, es obvio que Sandra Larsson es un alias, pero es muy probable que Emily Finch también lo sea. No sabemos su verdadero nombre ni tampoco cómo la llama Jeyson en la intimidad.

No fue una conversación sencilla. Luego de lidiar con el silencio inclemente del desprecio y surfear con majestuosa habilidad los incontables raptos de furia que iban desde gritos e insultos hasta la autoflagelación, golpeando su cabeza repetidamente contra una pequeña cómoda en la habitación principal, por fin la maniatada doctora, cedió ante los instantes de felicidad que regaban esas viejas imágenes inmortalizadas en papel.

Tras un largo delirar, divagando sobre el canto de los pájaros y el suave fluir de las aguas de algún arroyo, no pudo más que relatar con felicidad, y un cierto grado de nostalgia, las bondades de un paraíso terrenal donde supo pasar los años más felices de su vida, mientras jugaba a mimetizarse con la naturaleza para poder escapar del verdadero calvario que significaba para ella tener que delatar o traicionar a quien consideraba el amor de su vida.

Sin más certezas que la confesión escupida a regañadientes, todo el operativo se trasladó al condado de DuPage, más específicamente a las vírgenes entrañas del bosque Warrenville Grove donde, en teoría, se hallaba anclada esa vieja casona que se apreciaba en las imágenes desperdigadas por la casa. Los radares no servían. En ninguna base de datos figuraba una construcción material, mucho menos algo parecido a una vivienda que pudiera certificar las palabras de aquella mujer. Además, como si fuera poco, la caída de la noche era un obstáculo extra y una ventaja inestimable para quien conociera los senderos inexistentes de aquella naturaleza.

—Creo que debes leer esto Thomas —dijo Randy enseñándole un mensaje de Charlotte en su celular.

«Exploradores encuentran lo que parece un crematorio ilegal abandonado» leyó lo que parecía ser una vieja noticia publicada en un diario local.

—Esto no me gusta nada —susurró el joven detective alumbrando con su linterna los incontables árboles milenarios.

—Dile a Charlotte que nos guíe, seguro están allá —ordenó Thomas con las manos en la cintura, observando al resto de oficiales moverse con cautela.

—Creí que buscábamos una casa —retrucó titubeante.

—Ya no puede quedarse con las niñas; sabe que vamos por él.

El camino no fue fácil, debieron poner a prueba sus estados, tanto físico como mental, para sobreponerse a un ambiente hostil que combinado con el clima gélido, penetraba sin permiso cada una de las extremidades de los cuerpos hasta hacer tiritar al alma.

Era, sin duda, una suerte de misión suicida en la que todos estaban dispuestos a ir hasta el límite, vagar por los extremos de la demencia para rescatar a las niñas de los brazos inclementes de la oscuridad perpetua.

«Respiren, respiren» repetía Thomas agazapado, oculto detrás de un viejo arbusto, observando los movimientos o, más bien, la ausencia de ellos donde se suponía que estaba desarrollándose la acción.

Ahí estaban, justo en frente de los oficiales, se erguían los rústicos hornos que supieron servir de crematorio en el pasado; sin embargo, para su sorpresa, no parecían haber visto actividad en mucho tiempo. Era un alivio y una calamidad a la vez. No podían volver a fallar. No tendrían otra oportunidad. ¿Dónde estaban esos bebés? Esa era la pregunta del millón y gracias a los caprichos del destino; estaban a punto de averiguarlo.

—Jamás creí que llegarían hasta acá —vociferó desde algún lugar arcano—. Era nuestro secreto.

—Sal de donde estés Jeyson, hazte un favor, estás rodeado —lo retó Andrew Fox.

—Sigues estando equivocado Thomas —lo desafió.

—¡Muéstrate! —vociferó el retirado detective—, entrégate para que podamos hablar.

—Apenas vean mi reflejo van a dispararme, ¡no soy idiota!

—¿Dónde están los bebés? —preguntó saliendo de su escondite, dando un paso al frente, quedando a merced del destino—, no empeores las cosas.

—Devolverlos con vida no cambiará nada —retrucó—. A esta altura conocerán todo nuestro historial. Lo hemos intentando ¿saben? Nos esforzamos por formar una familia, pero sus ataques o mi falta de empatía siempre lo echaron todo a perder.

—No puedes cambiar el pasado, ninguno puede; pero estás a tiempo de modificar el presente —dijo Thomas parado justo en medio de la nada.

—Nos decepcionas Thomas —dijo acercándose completamente desnudo con un revolver en su diestra, avanzando hasta quedar cara a cara con el detective.

—¿Qué significa eso? —preguntó subido a la ruleta rusa del destino.

—¿Por qué te obsesiona perseguir a la muerte? Es por tus seres queridos por quienes debes velar —respondió Jeyson antes de apuntar su arma a la cabeza de Thomas que permanecía inmutable.

Lo que siguió después, fue una terrible balacera que terminó con la vida de un criminal que sabía desde hacía tiempo que no había otro final para su suerte. Siempre quedará la duda sobre si su muerte era parte del plan desde el principio o, quizás, fue el desenlace que eligió al sentirse acorralado.

«Aquí están los bebés» gritó un oficial al dar con los cuerpos arropados en gruesas frazadas «¡Están con vida!»  

Había sido un día exitoso. Rescatar a nueve neonatos de las fauces de la muerte no era algo que sucediera todos los días, máxime cuando se hallaban desprotegidos, lejos de sus madres, a merced de un desquiciado que hacía tiempo se había divorciado por completo de la realidad.

—Quiero agradecerles que hayan venido a ayudarme —dijo Thomas entre susurros, cuidándose de no despertar a Randy que yacía desplomado sobre una amplia cama de dos plazas.

—Siempre estaremos para ti y lo sabes —respondió Melody regalándole una tierna sonrisa—, ella nunca lo admitirá; de hecho, seguro prefiere morir antes que admitirlo, pero Stephanie te extraña.

—Yo también los extraño.

—Tal vez deberías llamarla más seguido.

—No sé qué decirle —respondió ruborizado.

—Entonces, el afamado e inescrupuloso detective Thomas Weiz, sabe cómo lidiar con todo tipo de psicópatas y criminales, pero no tiene idea de cómo tratar a una mujer; quién lo diría; me niego a creerlo.

—Esa materia no la brindaban en la Agencia —sonrió.

—Thomas puede ser irrespetuoso, irreverente, maleducado y un tanto insolente, pero seguro no es un cobarde ¿o sí?

IV
Las campistas

Cinco años atrás, casa de seguridad de la CIA en Austin, Texas.

—Papi pronto vendrá por nosotras y retomaremos nuestra rutina, ¡nuestra vida de regreso por fin! —vociferó Victoria mirando a la pequeña Violet que jugaba en el suelo de la habitación con un conejo de peluche.

—¿Cuándo vendrá, mami?

—Si todo sale bien mañana estaremos con él en casa, ¿te acuerdas de nuestra casa?

—¿Podemos tener un perro? —preguntó de rodillas, en forma de súplica.

—¿Y qué nombre le pondrías?

—¡Thomy! —dijo echando una carcajada que pronto prendió mecha también en su madre.

—Si le ponemos el nombre de papá, creo que va a matarnos —dijo mientras entraba presurosa al tocador.

Todo era felicidad. Por fin el largo letargo de la prisión y el anonimato estaba próximo a culminar. No fue sencillo. Sobre todo para la pequeña Violet que recién comenzaba a descubrir el mundo y debió, contra su voluntad y por razones que escapaban a su comprensión, abandonar a sus amigos, su escuela, su vida.

—¡Mami, están llamando a la puerta!

—Pregunta quién es, hija —respondió mientras terminaba de peinarse frente al espejo.

La pequeña Violet se acercó a la puerta blanca y haciendo caso a su madre, preguntó para asegurarse que fuera uno de los tantos oficiales que se encargaban de mantenerlas a salvo y brindarles todo lo necesario para satisfacer sus necesidades. De ahí, que tras escuchar una voz conocida, no dudó en quitar el seguro y abrir, con su sonrisa característica, al viejo conserje del lugar.

Todo muy rutinario. Nada que se saliera de libreto. Luke, siempre acostumbraba llevarles el almuerzo al mediodía. Tal vez fue por eso que la pequeña no sospechó ni por un instante que esa mañana, las intenciones de aquel hombre fueran distintas, máxime cuando detrás de él, ingresaron dos oficiales que, aunque conocidos por deambular en las inmediaciones, jamás se habían aventurado dentro de la habitación.

—¿Quién era, mi vida? —preguntó Victoria mientras salía del baño colocándose unos aros. Su mirada se transformó. Se respiración se detuvo. Su corazón al borde del colapso y sus ojos queriendo desprenderse de sus cuencas, eran solo algunos de los síntomas superficiales que se dejaban notar en un ambiente caldeado, cuya tensión se cortaba con un hilo.

—Buenos días Victoria —saludó Luke que había cambiado la usual bandeja de cristal por una pistola 9mm.

—¿Qué están haciendo ustedes acá? —preguntó sin poder moverse, aturdida, asustada.

—Tenemos que hacerte unas preguntas —dijo acariciando el pelo de la pequeña Violet, prisionera de los otros matones.

—Suelten a mi hija —ordenó apretando los dientes, intentando abalanzarse sobre aquellos hombres, aunque su osadía fue repelida por una bofetada que la arrojó sobre la cama matrimonial.

—Ayer Thomas estuvo aquí; necesitamos saber qué te dijo.

—No entiendo —respondió masajeando su mejilla adolorida.

—Anoche debió suceder la operación, pero algo salió penosamente mal. Los miembros del cártel abrieron fuego segundos después de la transacción y aunque logramos detener a la mayoría, el jefe logró escapar y junto con él se esfumaron U$S50 millones.

—¿Y qué tiene que ver Thomas con eso? —preguntó con la vista fija en su hija que continuaba cautiva.

—No solo Martínez escapó anoche, Thomas también se esfumó...

—Seguro estaba persiguiendo a Martínez —dijo con un fuerte nudo en la garganta.

—O tal vez se fugó con el dinero...

—Pueden revisar la habitación si lo desean —dijo enfrentándolo con hidalguía, con los ojos repletos de ira pese a las lágrimas que brotaban contra su voluntad.

—¿Qué te dijo ayer cuando vino a verte? Y no digas que vino a saludar, porque hace dos años que no se contactaba; tuvo que moverlo algo mucho más profundo que el amor; tal vez el dinero.

—¿El dinero es un motor más fuerte que el amor? Tal vez lo sea para ti, pero no conoces a Thomas.

—No vas a engrupirnos —dijo Luke mientras uno de sus secuaces doblegaba a la pequeña Violet hasta ponerla de rodillas en el suelo—. Tú conoces los métodos de la Agencia, sabes que por tu bien y el de tu hija, lo mejor es hablar.

—No sé dónde está ese dinero; no tengo ni la menor idea.

—¿A qué vino Thomas ayer? No volveré a preguntártelo.

—Vino a decirme que todo acabaría pronto, que podíamos recuperar nuestra vida...

—Me temo que ese sueño se terminó.

En la actualidad. Bosque nacional de Coronado, Arizona.

—Vamos —susurró — ¡no seas miedosa!

—El guía dijo que no nos alejáramos tanto —respondió tiritando, mezcla de frío y temor

—¿Qué puede pasarnos? —preguntó esbozando una sonrisa—, solo estamos jugando a las escondidas.

—Pero el bosque está oscuro.

—Entonces tengo razón, tienes miedo de que el hombre de la bolsa te lleve —soltó una carcajada burlona.

Ambas permanecían ocultas. Escondidas no solo de sus compañeros sino, incluso, de la propia noche que intentaba, en vano, inmiscuirse por algún recoveco de sus frágiles corazones para inyectarles esa cuota de temor que tanto necesita para retroalimentar su oscuridad.

La estadía se tornaba gélida; para colmo de males, el incesante movimiento de las hojas, empujadas por el viento, no hacía más que congelar la sangre y los huesos de aquellas niñas traviesas que soportaban estoicas, inmutables, detrás de aquellos viejos y enormes árboles, los embates de la incertidumbre.

—Ya llevamos mucho tiempo aquí, deberíamos salir ¿no te parece? —preguntó Ava, abrazada a sus rodillas, al amparo de un viejo tronco.

—¿Y perder el juego?

—Yo voy a salir, tú puedes quedarte si quieres —respondió poniéndose de pie, obligando a su amiga a seguirle el paso.

Caminaron durante horas. Estaban exhaustas. No alcanzaban a comprender cómo habían podido olvidar el camino de regreso al campamento y en sus mentes maduraban pensamientos que preferían no convertir en palabras, temerosas de que se volvieran realidad.

—¡Estamos caminando el círculos! —se quejó Ava entre lágrimas.

—Podría jurar que el sendero estaba por aquí. Ven, apresúrate, no te alejes —la animó Melanie que llevaba la voz cantante del equipo.

—¡Mira, allí! —dijo señalando lo que parecía ser un viejo farol frente a una choza destartalada.

—¡Excelente! Tal vez podamos refugiarnos del clima.

—¿Crees que sea buena idea? Tal vez haya alguien habitándola.

—¿Esa pocilga? —preguntó frunciendo el ceño—. No me hagas reír que tengo mucho frío.

Se acercaron con premura. En sus cabezas solo cabía la posibilidad de encontrar algunas mantas o cualquier cosa que las pusiera al amparo del inclemente clima hasta tanto sus profesores las encontraran o, al menos, el sol matutino permitiera con su calor enfrentar la intemperie.

En el interior de aquella vieja cabaña olvidada por Dios, todo estaba como lo imaginaban. Vidrios rotos, trastos desparramados por doquier, restos de alguna comida que llevaba semanas o quizás meses pudriéndose, coronada por un hedor nauseabundo, eran apenas los síntomas superficiales de una pésima idea. Para colmo de males, no hallaron nada en medio de todo el desorden que les sirviera para abrigar sus pequeños cuerpos; ni siquiera fósforos o velas que encendieran una llama y amainaran los temblores.

—¿Crees que detrás de esa cortina hallaremos alguna frazada? —preguntó Melanie pretendiendo mantener una apariencia férrea que se desmoronaba.

—¿Y si hay alguien?

—Ya viste el estado de este lugar —dijo en clara alusión a las condiciones insalubres que volvían aquel sitio inhabitable.

—¿Y si hay un cadáver? Creo que mejor nos vamos y pasamos la noche afuera.

—¡No seas tonta!

Respiraron hondo no menos de diez veces y se aventuraron detrás de aquella cortina color café, que llevaba a la dimensión desconocida. Tras ella, finalmente, un pequeño cuarto con un viejo catre sin colchón, sábanas o almohadas, era todo lo que quedaba en aquella desolada y decadente habitación.

—Al menos aquí no hay ventanas rotas.

Quién sabe el sacrificio y los malabares que debieron hacer para no sucumbir ante el cansancio que, finalmente y para su condena, terminó por ganarles la batalla y sumiéndolas en un sueño profundo; recostadas sobre el suelo, apenas abrigándose con el calor de los propios cuerpos encimados.

—Ava, Ava, despierta —susurró Melanie, mientras sacudía la humanidad de su amiga.

   —¿Qué pasa? —preguntó entre bostezos.

—Ya no estamos solas en la cabaña.

*  *  *

—Soy Thomas Weiz, vine en cuanto pude —se presentó ante el director del colegio El Rancho Private School.

   —Un placer señor Weiz, mi nombre es Oliver Milner —dijo estrechándole la mano.

—Cuénteme, cuál es la situación.

—Todos los años los estudiantes de quinto grado se van de campamento un fin de semana, al bosque Nacional el Coronado; es una tradición.

—Imagino que no van solos —sonrió.

—Por supuesto que no; un grupo de profesores y estudiantes secundarios se encargan de la supervisión y coordinación de las actividades.

—Y del cuidado de los niños —dijo mirándolo fijo a los ojos.

—Desde luego, sí —respondió nervioso el director—. ¿Puede usted hallarlas?

—No soy un niño explorador ni un caza fortunas; solo persigo criminales.

—Estoy al tanto de eso.

—Si usted me llamó, es porque no piensa que se hayan extraviado simplemente —dijo Thomas algo confundido por el requerimiento de su presencia en una escena poco clara.

—El bosque es enorme y hubo, hace tiempo, rumores, habladurías acerca de caníbales que se alimentan de aquellos que pierden el sendero.

—¿Dijo caníbales? —preguntó frunciendo el entrecejo, incrédulo ante lo que oía

—Eso dicen, sí.

—¿Y por qué motivo usted llevaría allí a los estudiantes?

—Le repito que son habladurías...

—No me hubiera llamado si no lo creyera  —se exasperó.

—La reputación del colegio está en juego Sr. Weiz —dijo mientras se aflojaba la corbata, transpirando como testigo falso.

—Creía que lo que estaba en juego, eran las vidas de esas niñas...

La reunión no pudo haber sido peor; sin embargo, pese a lo que Thomas pensara de aquel director, tenía bien claro que no podía perder el tiempo en nimiedades y debía, lo antes posible, aventurarse en aquel bosque repleto de leyendas para apreciar de primera mano qué pudo haber pasado con esas niñas y qué o quién truncó su destino.

El viaje no era muy largo. Dos horas en auto, era lo que separaba la escuela del bosque de la discordia. Al llegar, se entrevistó, brevemente, con los encargados del campamento y luego de conversar con algunos de los compañeros de Melanie y Ava, se dispuso a penetrar la vegetación milenaria.

No estaba solo. Un profesor de Educación Física de nombre Albert, y Nora, la profesora de biología, se ofrecieron a secundarlo y servir, además, de guías, debido a su vasta experiencia y conocimiento del área.

—Repítame por qué no llamaron a la policía.

—El colegio no quiere escándalos; y no es la primera vez que los niños hacen travesuras —respondió Albert abriéndose camino con un hacha.

—¿Pero esta vez no es como aquellas veces o sí?

—¿El director le contó de los caníbales? —preguntó Nora.

—Ustedes son los que conocen este lugar... ¿debo creer esa historia?

—Si creyéramos que fuese cierta, no estaríamos aquí con usted —dijo Albert antes de toparse con esa vieja cabaña en medio de la nada.

Las miradas cruzadas decían mucho más de lo que todos hubieran deseado. Una pizca de temor, unas gotas de sorpresa, otras tantas de curiosidad y una alta dosis de cobardía paralizante, impulsaron a Thomas a dar el primer paso y adentrarse, revólver en mano, en aquella vieja choza sin razón de ser.

—¿Alguno de ustedes sabía de la existencia de este lugar? —preguntó al salir de aquella choza espeluznante.

—No, jamás la había visto —dijo Albert mientras Nora meneaba la cabeza de lado a lado negando, también, conocimiento alguno—, pero quien sea que la haya construido, de seguro no tenía buenas intenciones.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Nora abriendo grandes sus ojos negros.

—Esto no es una quinta, no es una casa de campo; es más bien un refugio...

—Un sitio de soledad —interrumpió Thomas lo que asomaba como una teoría desopilante.

—Intuyo que eso no es bueno —dijo Nora tomándose la cabeza.

—¿Alguno de ustedes tiene señal? —preguntó Thomas al ver su celular sin servicio.

—No hallaremos señal aquí —respondió Albert mientras se disponía a avanzar.

—Debemos llamar a la policía —dijo el otrora detective.

—Pero el director...

—El director va a ser encarcelado y la escuela deberá cerrar sus puertas si no hallamos a esas niñas con vida —respondió vehemente.

—¿Nora, recuerdas el camino al campamento? —preguntó Albert mirando fijo a su colega.

—Sí, claro.

—Regresa y da aviso a la policía; nosotros continuaremos avanzando.

Las cartas estaban echadas. Sin ninguna pista concreta que seguir para dar con el paradero de las extraviadas, los dos hombres se aventuraron en el profundo corazón del bosque milenario con un solo objetivo, con un solo deseo, con una única intención: hallarlas antes del anochecer.

—¿Crees que nos esté observando? —preguntó Ava mirando para todas partes.

—No lo creo, dijo que nos quedásemos aquí mientras buscaba la salida del bosque —respondió Melanie resoplando, exteriorizando su enojo por el camisón blanco que la obligaron a vestir.

—Nuestra ropa estaba toda sucia, no podíamos permanecer con eso puesto.

—¡Hace un frío insoportable! —se quejó—, y estamos descalzas, debajo de este árbol, muriéndonos de hipotermia con este ridículo camisón.

—No grites, podría escucharte —susurró Ava.

—¿Y qué va a hacernos? —preguntó desafiante—. Si fuera a matarnos ya lo hubiera hecho en la choza; estamos a su merced.

—Pero es un hombre raro ¿no te parece?

—¿Por qué lo dices? —preguntó frunciendo el ceño.

—Dijo que se topó con la cabaña por casualidad, que estaba cazando ciervos y perdió la noción del tiempo...

—¿Y qué tiene eso de raro?

—¿Por qué un cazador traería ropa de niñas consigo? Y más aún, ¿cómo es posible que no conozca la salida del bosque?

—Ahora soy yo la que comienza a asustarse —dijo Melanie mirando en todas direcciones

—Creo que debemos correr.

—¡No, aguarda! —vociferó Melanie abalanzándose sobre su amiga que se preparaba para huir —, eso es lo que él quiere.

—No te entiendo.

—Es un cazador, ¿cierto? —preguntó abriendo grandes sus ojos.

—Eso dijo —respondió Ava todavía sin comprender las elucubraciones de su amiga.

—Me temo que no son ciervos lo que caza.

—¿Entonces qué? —preguntó dándose cuenta de inmediato de la nefasta respuesta.

—Debemos alejarnos de los senderos; evitar brindarle un blanco fácil.

—¿Vamos a morir, verdad? —preguntó entre lágrimas.

—No tengo ninguna intención de morirme todavía y espero que tú tampoco —sentenció Melanie poniendo su mejor cara de valiente.

—Pero está armado...

—Nosotras también —dijo sacando un viejo cuchillo oxidado de entre su ropa interior que había tomado de la cabaña.

—¿Crees que será suficiente? —preguntó Ava frunciendo el ceño, con un dejo de resignación.

—Al menos lo intentaremos.

*  *  *

—¡Thomas! —gritó Albert atrayendo de inmediato la atención del detective.

—¿Qué sucede? —preguntó antes de percatarse de la existencia de unas prendas que coincidían con la ropa de las desaparecidas, descritas por los profesores y estudiantes en las entrevistas.

—¿Esto no es bueno, cierto? —preguntó Albert, en cuclillas, sosteniendo una remera que todavía conservaba algo de calor corporal.

—Si tenemos en cuenta que nadie en sus cabales se desnudaría en un bosque con estas temperaturas…

—Entonces era cierto, los caníbales las tienen —susurró perplejo.

—Los caníbales las hubieran cenado con ropa y todo o la hubieran guardado de suvenir; como un trofeo.

—¿Entonces que les ocurrió?

—¡Mira esas pisadas! —alertó sobre unas huellas frescas en la tierra.

—¿Talla 43 quizás? Esas zapatillas no pueden ser de las niñas.

—Tenemos poco tiempo; debemos encontrarlas cuanto antes —dijo Thomas comenzando a trotar buscando más pistas, más señales.

Llevaban horas caminando. Cada tanto encontraban alguna prenda de las niñas y eso los reconfortaba, los convencía de que estaban en el camino correcto; sin embargo, como contrapartida, la ansiedad, la angustia y el pesimismo avanzaban conforme el sol se ocultaba detrás de la luna.

—¿Oíste eso? —preguntó Albert a un Thomas que corrió presuroso hacia el sitio del que intuía, había provenido aquel grito escalofriante, igual a un alarido.

Al arribar, encontraron el peor de los escenarios; una de las niñas, Ava, se encontraba tendida en el suelo con una flecha clavada en su parte costal mientras Melanie, que lloraba desconsolada, hacia presión sobre la herida maldiciendo a aquel hombre que permanecía parado, duro como estatua, a escasos cincuenta metros del horror.

—¡Baje ese arco inmediatamente! —lo retó Thomas apuntando a la cabeza del verdugo con su arma.

—¿¡Qué diablos hiciste, Richard!? —preguntó Albert con los ojos desorbitados—, prometiste no hacerle daño a las niñas.

—¿Tú conoces a ese desquiciado? —preguntó Thomas impávido.

—Es mi hermano.

Fue lo último que alcanzó a decir, antes de recibir una flecha directa al corazón, gentileza de su propia sangre.

—Solo somos tú y yo Thomas —vociferó el cazador mientras se anoticiaba de las luces incesantes que provenían de las linternas de los policías que avanzaban con rapidez.

—¿Qué es lo que quieres? —preguntó el detective sin dejar de apuntar su arma a la vez que relojeaba a la pequeña Ava desangrarse.

—Tengo un mensaje para ti... después del purgatorio, no hay pasaje al paraíso.

Fueron sus enigmáticas últimas palabras, antes de soltar la flecha que fue a parar directo al abdomen de su blanco que alcanzó, también, a presionar el gatillo para ajusticiar a un nuevo criminal, antes de desvanecerse sobre la tierra.

Arizona State Hospital 3 a.m.

—Hola Stephie ¿me extrañaste? —susurró una voz masculina en su espalda, provocándole un escalofrío interminable.

—¿Cómo llegaste hasta acá? —preguntó mientras intentaba en vano, tomar su arma reglamentaria que había dejado apoyada en el buró de la habitación.

—Caminando, por supuesto —respondió Arthur esbozando algo parecido a una sonrisa

—Arthur Mayer, quedas arrestado por ser el asesino intelectual de dieciséis mujeres en el Estado de Nueva York, tienes derecho a guardar silencio, cualquier cosa que digas puede y será usada en tu contra en un tribunal...

—Déjate de tonterías —la interrumpió—, solo tú continúas jugando a la policía.

—No dejaré que te acerques a Thomas.

—Solo vine a visitar a una vieja amiga —replicó—; si hubiera querido matarlo, ya lo hubiera hecho.

—¿Qué es lo que quieres?

—Estás parada en un tablero que escapa a tu comprensión; vive tu vida agente Turner, busca un novio; cásate, ten hijos; arresta drogadictos y pandilleros, pero ya no te inmiscuyas en lo que no te concierne.

—¿Disculpa? —preguntó anonadada.

—¿Acaso no te llama la atención que el Comisionado de Nueva York tenga pedido de captura internacional y sin embargo estoy aquí, caminando libre por una sala de hospital?, ¿no te parece extraño que ninguna de las fuerzas de seguridad de este bendito país me haya encontrado?

—Tienes contactos...

—Soy inocente.

—Dile eso a las víctimas de tu demencia, que aún aguardan justicia.

—Déjame contarte una historia; tal vez te parezca familiar —dijo apoyándose contra la puerta de la habitación—. Un agente de la CIA, pasa dos años encubierto en el cártel de Juárez con el único propósito de encarcelar a Silvio "ladrillo" Martínez. Una vez ganada su confianza y volviéndose uno con el jefe de las drogas más despiadado de los últimos cincuenta años, resulta que desaparecen doscientos kilos de mercancía; ¿me sigues?

«Todo iba a la perfección. Le hicimos creer a Martínez que una nueva organización había surgido y que tenía competencia. Lo tomamos por sorpresa. ¡Imagínate! Ya de por sí no es buen negocio perder mercadería y mucho menos que te la robe una banda rival. Estaba desorientado. Ninguno de sus informantes tenía noticias de este nuevo fantasma que crecía en las sombras

—¿Y quiénes eran? —preguntó Stephanie con un nudo en la garganta.

—Nosotros, claro —respondió Arthur—. Una artimaña de la CIA y la DEA para venderle a Martínez su propio producto y matar así dos pájaros de un tiro. Una vez que se presentaran con el dinero para la devolución, los arrestaríamos a todos con las manos en la masa.

—Pero Martínez sospechó de Thomas y se vengó asesinando a su familia —dijo Stephanie en pose altanera, pretendiendo conocer los pormenores de aquellas cloacas.

—Victoria y la pequeña Violet estaban en una casa de seguridad repleta de policías, ¿cómo haría Martínez para acercarse tanto?

—¿Qué intentas decir?

—Tu amigo nos traicionó. Cuando llegó la hora de la entrega, los muy malnacidos abrieron fuego contra nosotros. La respuesta fue inclemente. No quedó nadie con vida; solo Martínez y Thomas abandonaron el lugar.

—¿Por eso crees que Thomas los traicionó?

—¡Era su mano derecha, debió avisarnos qué planeaban! —gritó desbocado.

—¿Y su familia?, ¿quién asesinó a su familia?

—Es tan claro como el agua y no lo ves —sonrió—; un día antes de la entrega, Thomas se presentó, violando todas las normas de la Agencia, en la casa de seguridad.

—¿Y eso qué?

—Al día siguiente su familia fue acribillada y una semana después, Martínez apareció en Texas con un disparo en la cabeza...

—Entonces Martínez descubrió la operación, asesinó a su familia y luego Thomas vengó sus muertes; no veo la gran traición.

—Se esfumaron con los U$S50 millones —susurró entre dientes.

—¿Crees que Thomas vendió a sus compañeros por dinero?

—¿A sus compañeros? —se burló—. Asesinó a su mujer y a su hija como coartada para hacernos creer que Martínez era el cerebro de un plan que Thomas pergeñó desde el principio.

—¡Estás demente! —farfulló Stephanie retrocediendo, agobiada por la historia que acababa de escuchar.

—Thomas es un asesino despiadado, traicionó a sus amigos, asesinó a su familia y luego comenzó a asesinar mujeres en Nueva York.

—¿En serio piensas que voy a creer esa historieta? —preguntó vehemente—. Si tan seguros están de todos sus delitos, ¿por qué no lo arrestaron?

—El dinero es de la Agencia, necesitamos que nos diga dónde lo escondió —respondió Arthur abandonando la comodidad de la puerta que funcionaba como respaldo, avanzando lentamente hacia Stephanie.

—¿Entonces U$S50 millones valen la vida de tantas personas inocentes?

—Su mujer era rubia —soltó como quien no quiere la cosa.

—Qué quieres decir, te grabé admitiendo tu culpabilidad; ¿lo olvidas?

—Eso fue un anzuelo, una trampa que salió mal. Creímos que iba a enfurecer cuando otra persona se atribuyera su obra maestra. Demostró no ser del tipo narcisista. Un sociópata interesante…

—¡Asesinaste a Brandon!

—Nunca dije que yo fuera buena persona; en este mundo hay que hacer lo necesario, sacrificar peones para alcanzar el objetivo. Y tú lo liberaste, gracias a ti está suelto otra vez.

  —Ya no quiero escucharte. 

—¿Y a Lindsay, nunca te preguntaste por qué la asesinó?

—Tú la asesinaste para que no declarara en tu contra; no quisiste dejar cabos sueltos.

—No tiene sentido; hay un audio que me delata, ¿de qué me serviría matar a la forense?

—Thomas estaba preso cuando la ejecutaron; creo que se te olvido ese detalle —se burló.

—¿Desde cuando alguien tiene que estar en el lugar para apretar el gatillo? Creo que todavía no entiendes que Thomas es el mejor activo del último siglo. Es un asesino despiadado. ¿De dónde conoce tantas enfermedades y patologías? ¡Jamás estudió medicina!

—Dijo que lo vio antes —respondió pálida como una hoja.

—Debes admitir que su conocimiento no es normal.

—¿Y las niñas? Todas esas niñas que llenan las páginas de los diarios que caen en manos de los peores psicópatas ¿tampoco tienes nada que ver?

—Buscamos quebrarlo —se excusó.

—Entonces admites que viniste a lastimarlo.

—Como yo lo veo, está bastante lastimado ya —sonrió—. No vine hasta aquí a verlo a él, sino a verte a ti

—¿Qué quieres?

—Quiero que te acerques a él y le arranques la verdad de aquella noche —respondió retrocediendo, presto a abandonar el lugar—. Y no olvides que es un mentiroso serial y un asesino entrenado. Decenas de víctimas aguardan justicia. Ahora depende de ti agente Turner.

V
Ophelia Dietrich

Condado de Brooklyn, Estado de Nueva York.

—¿Cuándo notaron que había desaparecido? —preguntó Stephanie al padre de la pequeña que se encontraba abatido por la situación.

—Mi esposa llamó a la policía pasadas las 18hs —respondió entre lágrimas—, jamás se ausentó tanto tiempo sin avisar.

—Ella salió de la escuela a las 13hs, ¿correcto?

—Iba a la casa de su amiga Maggie, estaban muy emocionadas por su proyecto de Ciencias; habían estado trabajando en eso durante semanas.

—¿Y cuándo dijo Maggie que se fue de su casa? —preguntó Melody sin abandonar, ni por un segundo, los pañuelos descartables que perseguían su molesto resfrío.

—Ese es el tema, ella dijo que no fue a su casa, que estuvo esperándola pero nunca llegó —respondió David, el hermano mayor de Ophelia.

—Pero imagino que su mejor amiga sabía con quién o dónde se quedó...

—Mi hermana tiene un novio —respondió David ante la sorpresa de su padre que abría grandes sus ojos llorosos, desayunándose de la noticia.

—¿Ophelia tiene novio? ¡Solo tiene 12 años! ¿Por qué nadie me dijo nada?

—Precisamente por eso; no creímos que fuera algo serio, sino todo lo contrario, cosas de chicos, historias pasajeras de colegiales.

—¿Cuál es su nombre? Debemos contactarlo cuanto antes —dijo Stephanie, justo en el momento en que Susan, la madre de Ophelia, ingresaba a su casa como una tromba.

—¡Me rindo! —farfulló desplomándose en el suelo, cayendo de rodillas como quien claudica ante un imposible—, le pregunté a todo el mundo y nadie la vio por ninguna parte.

—Ellos son detectives de la Unidad Criminal; vinieron a ayudarnos a encontrarla.

—Su hijo nos comentaba que Ophelia tiene un novio en la escuela...

—Alexander —respondió rápido Susan—, recién vengo de su casa, me dijo que fueron a dar una vuelta y que luego se despidieron...

—¿Y no le dijo a dónde iba? —preguntó Melody

—A la casa de su amiga Maggie.

—Entonces tenemos un novio que estuvo con ella y una amiga que nunca la vio —pensó Stephanie en voz alta, cruzada de brazos en medio de la sala—; debemos averiguar que pasó en el medio, qué o quién le impidió llegar a destino.

—¿Saben de alguien que quisiera lastimarla o que la hostigara por las redes sociales? —preguntó Melody, desesperada por información, consciente de que no tenían demasiado tiempo.

—¡Tiene 12 años! ¿Qué clase de monstruo querría dañarla?

—Que Charlotte revise sus redes —ordenó Stephanie a su colega—, nosotras iremos a ver a Alexander; si él fue el último en verla tal vez recuerde algo más.

—Voy con ustedes —dijo Susan tomando rápido su cartera.

—Señora, no puedo imaginar por lo que está atravesando, pero le suplico no interfiera en la investigación.

—¡Es mi hija! —gritó revoleando su cartera contra un aparador.

—Estamos aquí con el único propósito de dar con ella; por eso le pido que se quede aquí; puede que ella se contacte.

—Les avisaremos cualquier novedad —dijo Melody dirigiéndose a la puerta—, sean fuertes, apóyense entre ustedes.

Existen múltiples refranes y/o consejos maternos, que alertan sobre los extraños en la vía pública. Por supuesto, no todas las personas que uno no conoce son necesariamente peligrosas, aunque mejor prevenir que curar; tampoco, nadie está exento de dormir con el enemigo o salvado por mantenerse dentro de una burbuja o cápsula de cristal, aislado del mundo exterior. No hay fórmula para el amor, menos para vivir la vida. Sin embargo, a veces, y solo a veces, aquellas máximas inventadas por nadie y recordadas por todos, se vuelven sólidas verdades en algún momento de nuestra vida, esas que no hacen más que rescatar y confirmar esa vocecita que nos taladraba el alma queriendo protegernos del peligro y que tal vez debimos haber escuchado.

—Quiero irme a mi casa —dijo como pudo, con la cara adormecida luego de que comenzara a hacer efecto la anestesia.

—Pronto estarás allí —respondió un hombre extraño, vistiendo un impoluto traje y un barbijo, mientras manipulaba unas jeringas y lo que parecían ser instrumentos quirúrgicos.

—Quiero a mi mamá, por favor...

—Creía que había quedado claro que tu madre no tiene el más mínimo atisbo de cariño hacia ti —rebuznó—. ¿Y tu padre? Siempre enfocado en su trabajo, descuidando a sus hijos, pervirtiendo las prioridades. Dime Ophelia, ¿cuándo fue la última vez que tus padres se preocuparon por tus tareas; que te preguntaron cómo estabas o te abrazaron para consolidar el vínculo familiar?

«No te engañes más mi querida Ophelia, si lo que realmente quieres es llamar la atención de tus padres o mejor aún, que sufran en carne propia el destrato, el desprecio y el vacío que te han hecho, lo mejor es entregarte a tu destino. Ya verás cómo van a sufrir cuando noten tu ausencia, como llorarán pretendiendo conmover a los ilusos y, más aún, serás testigo del modo en que se estrujan las piedras amuradas que tienen en lugar de corazón.

Pero no importa Ophelia, es el precio que deben pagar por ignorarte tanto tiempo, por dejarte sola, a merced de ese monstruo cuya única intención era deshacerse de ti, mientras el apático cobarde de tu novio solo se dedicaba a implorar cual bebé, en lugar de defenderte, de arriesgar el pellejo por su amada. Él tampoco te merece. Sé que lo hemos hablado ya, que tú lo quieres, que lo excusas de sus obligaciones, que justificas su inacción; ¡tonterías! Es un bueno para nada que no merece presumir la más bella flor.

—Libérame —farfulló antes de caer en un sueño profundo.

—Otros me lo han agradecido; no eres la primera alma en pena que rescato de su eterno purgatorio —dijo mientras comenzaba a maquillar el rostro de la niña—; pero sí puedes vanagloriarte de algo, eres la primera que no deberá lidiar con la sucia tierra ni con la pesada piedra de concreto; tú mi bella damisela, permanecerás de pie, recubierta de la más fina madera dentro de una morada digna del más bello huésped; una verdadera obra de arte milenaria olvidada por el hombre.

«Quizás pienses que fue sencillo hacerme con las llaves; tuve que hurgar en oscuros cajones y revisar húmedos archivos cuya tinta apenas si podía adivinarse. Pero lo logré. Por fin después de casi dos siglos alguien con tu juventud, con tu joven corazón, con tu espíritu vigoroso, ha logrado alimentar una fuerza que yace adormecida más no dormida y que será la salvación de la humanidad toda. Tu sacrificio, mi bella niña, será en pos de algo majestoso; tu nombre quedará para siempre en la retina de los supervivientes. Esta noche cuando el sol se ponga y la luna conquiste el firmamento, haremos historia. 

*  *  *

Las detectives no podían evitar ser pesimistas. Las estadísticas eran lapidarias en casos de secuestros y el paso de las horas, un fantasma que imponía condiciones desiguales en la búsqueda desesperada por inclinar la balanza del lado de la vida.

La primera parada era la casa de Alexander Rustic, un joven introvertido que, según se había podido averiguar, era la última persona en ver a Ophelia pasado el mediodía. La bienvenida, si puede decírsele de ese modo, tuvo muy poco de cortes. Aunque resulta obvia la incomodidad y el hecho de no querer verse involucrado en un caso policial, la familia del principal testigo parecía estar más preocupada por el apellido familiar que por el paradero de la desaparecida.

—Le repito Sr. Rustic que si no depone esa actitud, voy a detenerlo por obstrucción a la justicia —advirtió la detective Turner cansada de las intromisiones.

—¿Vienen a mi casa a acusar a mi hijo y debo permanecer callado? —preguntó vehemente.

—Nadie está acusando a su hijo de nada —intervino Melody—, solo pretendemos averiguar qué pasó con Ophelia.

—Eso deberían preguntárselo a su familia —sonrió—. Es ridículo que desaparezca una niña y vayan a una casa, que no es la suya, a preguntar qué es lo que pasó con ella.

—Por si no lo sabe, su hijo fue la última persona en verla con vida.

—¡Tonterías! Solo buscan asegurarse un chivo expiatorio para cuando no consigan atrapar al verdadero culpable.

—¿Verdadero culpable de qué, Sr. Rustic? —preguntó Stephanie—. Hasta hace un momento, aseguraba que Ophelia se había fugado por propia voluntad.

—Está bien papá, quiero ayudar —dijo Alexander ante la mirada fulminante de su padre.

—Tal vez debamos hablar en otro sitio, un lugar más tranquilo —dijo Stephanie poniendo al padre del joven en pie de guerra.

—No crea que no conozco la ley detective —reviró cada vez más nervioso, quitándose el abrigo pese a la baja temperatura—, mi hijo es menor y no puede dar testimonio sin la presencia de sus padres.

Pese a la contundencia del argumento esgrimido, una actitud inesperada, un gesto por demás elocuente de Vivian, asintiendo al pedido de la detective y respaldando el deseo de su hijo, permitió que el interrogatorio prosiguiese en un ambiente más propicio ante la mirada incrédula de su esposo que veía como sus intentos por alejar a las fuerzas de seguridad se evaporaban en el aire.

—¿Quieres a Ophelia? —preguntó Stephanie a Alexander en una habitación plagada de dibujos impresionistas.

—Sí —respondió con la mirada perdida en el suelo.

—¿Tienes alguna idea de qué pudo haber pasado con ella? —insistió por enésima vez.

—No.

—¿Solían verse después de la escuela?, ¿era normal que pasaran tiempo juntos? —preguntó Melody intentando soltarle la lengua.

—Sí, nos gusta mucho caminar de la mano —respondió esbozando una sonrisa picaresca.

—¿Y a dónde fueron esta tarde, luego de la escuela?

—Por ahí...

—Necesitamos que nos digas exactamente a qué sitio fueron Alexander —presionó Stephanie al borde de perder la paciencia—, solo así podremos buscar a Ophelia y llevarla de nuevo a su casa.

—¿Prometen no decirlo a nadie? —susurró levantando la vista por primera vez, con una voz que reflejaba algo de vergüenza mezclada con culpa.

—No saldrá de aquí.

—Hoy en el recreo tuvimos una pelea y no quiso esperarme a la salida.

—No entiendo —dijo Stephanie frunciendo el ceño—, entonces es mentira que la viste después de clase...

—Sí, la vi —respondió de inmediato—, siempre que discutimos ella va al mismo lugar.

—¿Qué lugar?

—El cementerio Green-Wood

—¿Disculpa? —preguntó Melody abriendo enormes sus ojos, anonadada por la respuesta.

—Ophelia dice que le da tranquilidad; que el silencio y el aroma de las flores al moverse con el viento, la ayudan a pensar

—Entonces fuiste a buscarla al cementerio, ¿qué pasó después?

—Intenté recomponer las cosas, decirle que estaba arrepentido

—¿Arrepentido?, ¿qué habías hecho? —preguntó Melody más por curiosidad que por la relevancia que la respuesta pudiera tener en el caso.

—Mi padre dice que soy joven para tener novia; que las relaciones amorosas desvían la mente de lo que verdaderamente importa —respondió—. Es importante para él que yo vaya a la Universidad.

—¿Y piensa que Ophelia es una mala influencia para ti?

—Mis notas han bajado un poco este año, pero a mí no me importa —respondió afligido, encogiendo los hombros.

—Concentrémonos en el cementerio ¿qué pasó después de que hablaron?

—No hablamos —respondió meneando la cabeza.

—Creía que habías dicho que fuiste a disculparte.

—Sí, pero estaba ese hombre...

—¿Qué hombre? —preguntó Stephanie enseñando un gesto adusto.

—Es amigo de Ophelia, a mí me da miedo.

—¿Qué hombre?, ¿cómo se llama? —reiteró.

—No sé su nombre, pero es mayor —susurró, como soltando un secreto—; siempre habla con él cuando peleamos.

—¿Es alguien de la escuela, un profesor tal vez?

—No, creo que trabaja en el cementerio. Siempre va vestido de negro y su calva parece brillar —respondió sin poder disimular una risa traviesa.

—¿Podrías decirnos cuantos años tiene? —preguntó Melody—, un aproximado…

—Yo diría que más de 100.

—¿Y cuando la viste con ese hombre te marchaste?

—No, intenté acercarme, pero ella me dijo que me fuera —respondió con los ojos llorosos, como tomando conciencia de la gravedad de la situación—; y los ojos de ese hombre también parecían gritarme que me alejara, que no era bienvenido.

—¿Otra cosa que recuerdes de ese hombre? Tal vez su complexión física, algún rasgo distintivo además de su calva.

—Siempre vestía traje y una chapa al lado de su corbata.

—¿Una chapa?, ¿te refieres a una identificación?

—Sí, decía algo como Sainte Mort

Podía ser cualquiera. Aunque el cementerio era sin ninguna duda el sitio que debían investigar, lo cierto era que un paso en falso, un error en esta etapa de la investigación, sellaría la suerte de la pequeña Ophelia Dietrich.

Por supuesto no esperaban encontrar, a esas horas de la noche, el cementerio abierto; sin embargo, como reviviendo épocas pasadas, días en los que suelen hacerse travesuras que desafían la cordura y los miedos más intensos, no podían esperar a que amaneciera para preguntar cordialmente si alguien tenía noticia de un hombre con la descripción del sospechoso. De allí, que en una actitud cuanto menos temeraria, las detectives se dispusieron a saltar la reja e invadir las oficinas que circundaban el campo santo en busca de los legajos de los empleados, esperando hallar al famoso hombre calvo.

—Dice Charlotte que no tiene registro de ninguna sociedad, cofradía, institución o firma con el nombre Sainte Mort — dijo Melody mientras hurgaba en los ficheros.

—¿No te parece gracioso? —preguntó Stephanie riéndose a carcajadas.

—No comprendo.

—Esto es algo que Thomas haría —respondió sonrojada.

—Sí, creo que de a poco su mala influencia comienza a hacer mella en nosotras —dijo Melody contagiándose de la risa de su compañera.

—Es inútil, no lo hallaremos aquí.

—Pero si no es empleado del cementerio, ¿por qué dijo Alexander que siempre estaba aquí para Ophelia?

—¿Qué insinúas? —preguntó Stephanie esbozando una risa nerviosa—. ¿Acaso piensas que es un muerto que se levanta de su tumba para conversar con los vivos?

—Por supuesto que no —respondió Melody arrojándole un bollo de papel que reposaba sobre un escritorio—, pero tal vez debamos dar una vuelta por allí afuera.

—¿Crees que todavía estén aquí?

—No se me ocurre mejor lugar para esconder un cuerpo.

*  *  *

—Vine lo más rápido que pude —dijo Randy visiblemente agitado—; ¿en serio piensan que es una buena idea? Digo, ella puede estar en cualquier lado.

—Es una corazonada —respondió Melody encendiendo su linterna, dispuesta a avanzar entre las miles de lapidas que avasallaban la vista.

—Tal vez lo mejor sea separarnos —dijo Stephanie ante la mirada atónita de sus colegas—, de ese modo cubriremos más terreno en menos tiempo.

—Es lo más absurdo que escuché en mucho tiempo —se quejó Randy con los brazos en jarra—; lo siento jefa, pero debía decírselo.

—¿Acaso tienes miedo mi amor? —preguntó Melody haciendo sonrojar al valiente detective.

—Sí, sí, muy graciosas. ¿Qué haremos si ese loco finalmente está en el cementerio? Tiene ventaja sobre nosotros; ya sea un empleado o un simple desquiciado que se pasea extasiado entre las tumbas; de seguro nos liquidaría antes de que pudiéramos desenfundar nuestras armas —se excusó sudando la gota gorda—. Además, piénsenlo por un momento, si tiene a Ophelia aquí, no creo que esté contándole un cuento a la sombra de los féretros.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Melody frunciendo el ceño.

—Que no están aquí. Debió llevársela para cumplir sus malditas fantasías...

—Pero por algo se ven en este lugar; no creo que sea casualidad este punto de reunión —replicó Stephanie mirando su reloj, consciente de que estaban perdiendo demasiado tiempo discutiendo.

—¿Entonces la enterró viva?, ¿es eso lo que estamos sobrevolando, temerosos de decirlo en voz alta?

—Busquemos tierra removida —ordenó Stephanie con la voz entrecortada.

—¿Desde cuándo buscamos cadáveres? Debe haber alguna posibilidad de éxito —se quejó el joven detective.

—No tenemos nada Randy; no sabemos quién demonios es el hombre calvo, no sabemos a dónde fue Ophelia después de hablar con él —retrucó haciendo todo tipo de ademanes—, tal vez quieras ir tú a explicarle a su madre que no volverá a ver a su hija porque no hallamos prueba alguna de su paradero.

—Stephanie tiene razón —dijo Melody con las palmas hacia abajo, buscando calmar los ánimos—, quizá mañana encontremos otro indicio, pero hoy es todo lo que tenemos.

Nerviosos, confundidos y por qué no, algo temerosos, los tres detectives se separaron y comenzaron a caminar ansiosos de no encontrar lo que estaban buscando.

—Charlotte, dame buenas noticias —dijo Stephanie poniendo en altavoz su celular.

—Puede que algo de eso haya —respondió eufórica como de costumbre—, he ampliado mis puntos de búsqueda y me topé con algo interesante. Resulta ser que Sainte Mort, es el nombre de una antiquísima funeraria que supo tener sede en París y Londres.

—¿Y qué hace en Nueva York uno de sus empleados?

—Eso es lo curioso —respondió haciendo una pausa interminable—; según parece, dicha empresa dejó de funcionar a principios del siglo XX.

—¿Disculpa?

—En realidad, parece haber sido solo una pantalla. Las malas lenguas afirman que se trata de una sociedad secreta milenaria, inmersa en el ocultismo...

—Exactamente qué malas lenguas son esas —interrumpió — ¿de dónde sacaste esta información?

—¿Thomas Weiz te suena de algo? —deslizó como quien no quiere la cosa.

—¿Le dijiste a Thomas? —se desesperó—, habíamos acordado que lo dejaríamos al margen; todavía no está totalmente recuperado.

—Pero no teníamos pistas y se me ocurrió pensar que tal vez él...

—Si vuelve a contactarse contigo, dile que tenemos todo resuelto —interrumpió—; que estamos muy cerca de hallar a Ophelia…

—¿Qué tan cerca dirías tú que están? —preguntó de repente la voz de un hombre haciendo saltar de pánico a la detective Turner.

—¡Thomas! —exclamó con las manos en el pecho, midiendo los latidos de su corazón, pálida—. ¿Qué estás haciendo aquí?

—Ayudando a mis viejos amigos, claro...

—¿Thomas está en el cementerio? —preguntó Charlotte con un tono que evidenciaba felicidad.

—Contigo arreglo cuentas luego —dijo Stephanie antes de colgar el teléfono—. Y tú... ¿Qué crees que haces? Deberías estar haciendo reposo.

—¡Tonterías! —vociferó—. No es la primera vez que me disparan y lamentablemente, dudo mucho que sea la última. Entonces, la sociedad Sainte Mort eh…

—¿De dónde sacaste ese delirio?

—¿Has oído hablar del mausoleo impenetrable que se eleva majestuoso en el cementerio de Brompton, en Londres?

—Ya conoces la respuesta —respondió cruzándose de brazos, con evidentes señas de enfado.

—Es una construcción de 1853; un monolito de seis metros con estilo egipcio, que no figura en los planos del cementerio y cuya llave está desaparecida desde entonces.

—¿Y bien? —preguntó con gesto adusto.

—Se supone que fue erigido para custodiar los restos mortales de Hannah Peters, quien murió cuatro años antes de que la tumba fuera terminada.

—Sigo sin ver la conexión.

—Hannah, heredó una fortuna gracias a su difunto esposo y decidió invertirla en su verdadera pasión: la egiptología. Estaba muy interesada en descubrir la magia de antaño.

«En su búsqueda, se topó con el investigador Joseph Bonomi quien, según cuenta la leyenda, diseñó el mausoleo obedeciendo los deseos de la nueva miembro de la sociedad victoriana. Con el correr de los años, sus nombres se perdieron en los albores del tiempo; sin embargo, existieron quienes sostenían que, en realidad, dicha mujer no había muerto, sino que había viajado en el tiempo.

—¿Estás diciendo que un mausoleo en Londres es una máquina del tiempo? —preguntó entre risas—. Thomas, en serio creo que debes hacer reposo.

—No interesa lo que yo piense; lo único que en realidad importa es que hay gente que sí lo cree.

—A ver... Supongamos por un momento que tu historia es real; ¿por qué un miembro de esa organización secuestraría a Ophelia Dietrich?

—Tal vez, descubrieron los papiros que Bonomi aseguró haber encontrado en El Valle de los Reyes que revelaban el modo de desafiar la materia.

—¿Entonces quieren enviar a Ophelia a otro tiempo?

—O necesitan su cuerpo para viajar.

—Pero no tiene sentido, ¡su mausoleo está en Londres!

—La creencia dice que existen muchos otros alrededor del mundo —retrucó mientras Melody y Randy se acercaban raudamente—; de hecho, la sociedad fue desbaratada en el año 2000, luego de que destrozaran cientos de mausoleos en todos los continentes pretendiendo conocer su interior, convencidos de que eran una suerte de portales.

—Es ridículo —se quejó—. ¿Cómo encuentras un mausoleo en un cementerio? ¡Puede ser cualquiera!

—Cualquiera no; debe tener forma piramidal y estar hecho de granito.

Por más delirante que sonara la historia, era la primera pista concreta que los detectives tenían para emprender una búsqueda exhaustiva que, con algo de suerte, los llevaría a encontrar el tesoro al final del camino. A los temores producidos por los juegos misteriosos que emprende la mente y los extraños sonidos que provienen quién sabe de dónde, se sumaban la ansiedad y la adrenalina acorraladas por las agujas de un reloj que no dejaban de moverse con rapidez mientras la luna, reticente espectadora de lujo, se alzaba regalando un brillo opacado, deslucido; cansada de ser testigo privilegiado de las locuras humanas; esas que de tan retorcidas y perversas, solo afloran en la oscuridad de la noche; bajo su engañoso y cálido amparo.

—Esta debe ser —dijo Thomas mientras el resto del equipo desenfundaba sus armas frente a un monolito con techo piramidal que desentonaba en medio de un océano de lápidas bajas.

Sin tiempo para estrategias sofisticadas o presentaciones formales, Stephanie ingresó pateando la puerta de bronce entreabierta y solo restaba aventurarse en lo desconocido. Tras bajar una intrincada escalera de caracol, en medio de cuatro féretros impolutos, confeccionados de la más fina madera, un hombre sentado en medio de un círculo formado por diez velas, parecía estar en trance; sumido en un ritual milenario.

—Tus plegarias no fueron escuchadas —dijo Thomas captando la atención de aquel hombre calvo que solo atinó a sonreír.

—Enséñame tus manos —gritó Stephanie — y dinos dónde retienes a Ophelia Dietrich.

—Me temo que llegaron tarde oficiales —respondió mientras se incorporaba con lentitud.

—¿Qué quieres decir?

—Su cuerpo ya fue entregado en sacrificio.

—¿Sacrificio para qué? —preguntó la detective mientras sus colegas intentaban, con dificultad, abrir las tapas de los ataúdes.

—Hannah se encuentra atrapada; solo así la traeremos de vuelta.

—Hannah Peters, duerme el sueño eterno de los justos en su mausoleo de Londres —respondió Thomas sin dejar de apuntarlo.

—No sabes de lo que hablas...

—¿Por qué crees que sacrificando a una niña, traerás a Hannah de vuelta?

—El egiptólogo Walter Morris, se contactó conmigo hace tres meses y me confió los secretos ocultos en los papiros —respondió con una sonrisa dibujada en los labios—; solo ofreciendo a Anubis el alma pura de una niña, podremos traer de regreso a Hannah y su familia que se encuentran atrapadas en otro tiempo.

—¡Walter Morris no existe! —vociferó Thomas—, te han engañado mi amigo.

—No me sorprende su escepticismo.

—Se han aprovechado de tu credulidad y tu demencia —replicó el detective.

—¡Aquí está! —gritó Melody luego de destapar el ataúd central—. No está respirando —dijo antes de comenzar con las técnicas de reanimación.

—¿Qué han hecho? ¡Han interrumpido su viaje! —se desesperó desencajado, pateando las velas que no tardaron en prenderse al contacto con los féretros, desatando un infierno en aquel subsuelo.

Con Randy cargando a Ophelia, los detectives se apresuraron a subir la escalera antes de ser alcanzados por las llamas inclementes. Por su parte, aquel hombre misterioso, decidió quedarse, arrodillado, abatido, derrotado; hasta consumirse por completo.

—¿Por qué estabas tan seguro que Walter Morris no era real? —preguntó Stephanie a su antiguo compañero mientras una ambulancia cargaba a la pequeña Ophelia y los bomberos extinguían los últimos arrestos del fuego en la superficie.

—Es un nombre comodín que utiliza la Agencia para operaciones especiales

—Entonces, alguien utilizó a este hombre para asesinar a esa niña... —dijo Melody meneando la cabeza y entrelazando los dedos como elevando una plegaria; incrédula.

—Arthur fue demasiado lejos esta vez —susurró Thomas mientras Stephanie permanecía cabizbaja—. ¿Qué ocurre detective Turner? Creí que estarías feliz, detuvimos a un asesino en potencia.

—Todavía tengo dudas que me atormentan.

—¿Cuáles? —preguntó frunciendo el ceño

—¿Cómo es que sabes tanto?

—No te entiendo —respondió esbozando una sonrisa nerviosa.

—Diagnosticas enfermedades, conoces de rituales antiguos; siempre sabes exactamente dónde buscar…

—Soy un ex Agente de inteligencia —se excusó.

—Como digas —resopló dándole la espalda, dirigiéndose a la ambulancia, ansiosa por llevar a la niña de vuelta a los brazos de sus padres que se salían de la vaina por abrazarla una vez más.

Thomas, en tanto, se quedó perplejo, inerme; viendo resignado a su compañera alejarse sin voltear y, detrás de ella, una estela de desconfianza que no hacía más que revivir viejos resquemores que parecían superados.

VI
Fiona Morrison

Crested Butte, condado de Gunnison, Colorado.

—¡Esto no puede estar pasándonos a nosotros, que alguien por favor me diga que esto no está ocurriendo! —gritó desgarrada.

—Señora, le garantizo que la policía está removiendo cielo y tierra para dar con su hija.

—Usted no entiende oficial; es como si se tratara de una maldición, una tragedia que persigue a la familia de mi esposa.

—Todo el mundo en esta ciudad está al corriente de lo que ocurrió hace décadas; y no voy a mentirles, ni siquiera puedo imaginar por lo que están atravesando.

—Dígame la verdad, ¿piensa que mi hija está viva? —preguntó con un nudo en la garganta, con las pupilas dilatadas al borde del colapso.

—Por supuesto que sí, todavía no hay certezas de lo que pudo haber ocurrido con ella; estamos haciendo todas las preguntas, recorriendo las calles, golpeando puertas, mirando cámaras de seguridad; confíe.

—Solo tráigala de vuelta a mis brazos; no podré tolerarlo... y mi esposa de seguro morirá.

Era una verdadera pesadilla. Nadie salía de su asombro. ¿Cuántas posibilidades existían de que un mismo suceso perturbador, ocurriera dos veces en el mismo pueblo y a la misma familia? Esa era la pregunta que todo el mundo comenzaba a hacerse mientras pretendían, en vano, dar con el paradero de Fiona Morrison, una pequeña de 11 años que, al igual que su tía, décadas atrás, desapareció como por arte de magia a la salida de una escuela de danza.

Aquellos fueron días de agonía interminable. Era la primera vez que una persona desaparecía y el estupor fue aún mayor por tratarse de una niña. Los periódicos y los medios nacionales se hicieron eco de inmediato de las noticias y rápidamente, comenzó a caer una enorme presión sobre las fuerzas policiales –y judiciales- para esclarecer el caso a la brevedad.

Fue un desastre.

Eran los primeros años de la década del 90 y aunque las herramientas con que contaban las fuerzas, eran considerablemente superiores a las del pasado reciente, no todos los avances llegaron de inmediato a los pueblos más remotos de la Nación; máxime, cuando la mayoría de sus habitantes no los consideraban una prioridad. ¡Qué equivocados estaban!

Todos lo recordaban bien, parece que hubiera sido ayer que la gente se desayunó con la noticia de la aparición sin vida de Lorna McDoughall, en aquella casa abandonada a las afueras del Paraíso Nevado, como sus habitantes solían llamar a Crested Butte; sin embargo, lo que más llamó la atención de los investigadores y acaparó, además, el sensacionalismo exacerbado, fue la forma en que la hallaron. Lejos de lo que todo el mundo podía suponer, la niña permanecía sentada, serena, dormida, con una sonrisa de paz dibujada en el rostro; última invitada de un banquete que terminó sin comenzar, cuyo anfitrión, quien sea que hubiera sido, se marchó sin dejar rastro, solo el doliente modelo de una obra sin acabar.

Por supuesto que luego del alboroto generado y la repercusión inaudita, el mismísimo FBI, tomó cartas en el asunto y no se tardó ni siquiera 24hs en detener al profesor de ballet Timothy Hayek. Hijo de un inmigrante checoslovaco, llevaba años enseñando el arte de la expresión corporal cuando de la noche a la mañana -y bajo un manto de duda que ensombrecía a todo el condado- fue arrestado, juzgado y ajusticiado en tiempo record devolviendo, se pensaba, la tranquilidad a las almas desahuciadas y el inconmensurable anonimato a un pueblo que no quería más que olvidar.

Esa era la historia, ese el contexto que tornaba la situación urgente. Veintiséis años después del crimen de Lorna, una nueva víctima, que parecía su propio reflejo, había vuelto a desaparecer con el condimento extasiante de que no se trataba de cualquier niña, de cualquier hija de vecino; sino que quien faltaba de su casa, era ni más ni menos que la sobrina que jamás conoció.

—¿Ya se fijaron en esa casa? —preguntó el jefe del operativo al oficial a cargo en el campo.

—Aquí no hay nadie —respondió tiritando de frío, sacudiéndose la nieve de la campera.

—No sé si eso es una suerte o una desgracia.

—¿A qué se refiere?

—Creía que íbamos a encontrarla allí.

—Nunca tuvo demasiado sentido —respondió con la vista fija en la casa abandonada, que supo ser el último capítulo de Lorna tiempo atrás—. Lo hubiera tenido si se tratara del mismo asesino, pero Timothy ya no camina en este mundo.

—Ni en este, ni en ningún otro espero —susurró—. Temía que pudiera tratarse de un imitador.

—Tal vez debamos ampliar nuestra visión; apuntar a lo más simple.

—Explíquese.

—¿Ayer la tía y hoy la sobrina? —preguntó frunciendo el ceño y meneando la cabeza de lado a lado, ofuscado—. Algo me huele mal en esa familia.

—Si tu corazonada es cierta, sería una catástrofe para nosotros.

—No lo entiendo.

—Significaría que condenamos a un inocente en el pasado.

—No digo que el asesino sea un familiar —rió nervioso—, solo pienso que puede ser alguien cercano; alguien con la mente fija en dañarlos.

—¿Después de 26 años?

—¿Qué hay de la madre de Lorna?, ¿es la abuela de Fiona, cierto?

—Continúa.

—Tal vez un ex novio, alguien que buscó vengarse de ella asesinando a una de sus hijas.

—¿Estás diciendo que un desquiciado que ahora tendría más de cincuenta años, sigue enfadado con su novia de la infancia y no conforme con arrebatarle a una de sus hijas a principios de los 90, regresó para ultimar a una de sus nietas?

—Sí, ahora que lo dices suena absurdo —se sonrojó—. Tal vez el FBI deba hacerse cargo de este caso. Estamos a ciegas y los medios no tardarán en decorar con macabros titulares sus portadas.

—Tienes razón, debemos pedir ayuda.

—¿Llamarás al Buró?

—No, tengo otro nombre en mente.

Resulta difícil saber por dónde andaba viajando la mente del detective Thomas Weiz, cuando el sonido de su celular lo sacó de un trance eterno. Puede que estuviera replanteándose su pasado; quizás buscaba comprender la actitud de Stephanie en el cementerio Green-Wood mientras hurgaba en su corazón la forma de acercarla de vuelta o, tal vez, idealizaba el día en que el destino volvería a cruzarlo con su viejo amigo Arthur Mayer. Nada de eso importaba. Rápido de reflejos como siempre, no dudó un instante en acudir a colaborar con el misterio que tenía en vilo a un pueblo entero y al borde del colapso emocional a una familia destrozada y atravesada por la tragedia.

—Teniente Barrow —se presentó—, gracias por venir —dijo con gran efusividad.

—Es un placer colaborar; ¿qué tenemos? —preguntó sin rodeos.

—A decir verdad, mis hombres han recorrido las calles toda la noche y no hemos...

—Disculpe, le preguntaba a mi asistente —interrumpió Thomas justo en el instante en que la voz inconfundible de una eufórica Charlotte, hacía su aparición vía telefónica.

—Según los informes del FBI, el asesino de su tía fue sentenciado a la silla eléctrica y murió en 1994; era su profesor de danzas por cierto.

—Eso nos deja un sospechoso menos.

—De todos modos, no deja de llamar la atención que los únicos dos casos de desapariciones en el pueblo, sean en la misma familia y ambas niñas tuvieran exactamente la misma edad al momento del hecho.

—Interesante —susurró con la mirada en la escarcha que pendía de los árboles.

—Los padres de Fiona tienen todas las cuentas en orden, no le deben dinero a nadie y no están involucrados en negocios turbios.

—¿Entonces quién pudo tener un motivo? —pensó cruzándose de brazos—. ¿Su tía cómo murió?

—Envenenada.

—Aún más interesante —susurró.

—La hallaron en una casa abandonada, sentada al borde de una mesa redonda, rodeada por muñecas gigantes que simulaban disfrutar un banquete.

—La última cena  —pensó—. Dime, ¿tenía marcas o alguna señal que indicara que fue golpeada o violentada de algún modo?

—No según los informes.

—¿Piensa que es el mismo asesino? —preguntó el Teniente Barrow

—Eso me temo, sí.

—Uno de mis oficiales —carraspeó—, sugirió que tal vez deberíamos hurgar en la intimidad de la familia; algún malnacido escondido en las sombras con alguna obsesión...

—La deducción formulada por su compañero, no hubiera podido ser más acertada sino estuviera tan equivocado.

—¿Qué quiere decir con eso? creí que coincidíamos en que se trataba de un amigo cercano.

—Y coincidimos —suspiró—. Solo que no estamos buscando a un hombre; perseguimos a una mujer.

*  *  *

—Esto es una maldita pesadilla —se lamentó el teniente—; no le caerá nada bien a la gente del lugar que comencemos a hacer preguntas; tratando a todos como sospechosos.

—Peor va a caerles, saber que ejecutaron a un inocente en el pasado —respondió Thomas, de camino a la casa de los Morrison.

—¿Entonces usted está convencido de que se trata del mismo criminal?, ¿pero por qué ahora, después de tanto tiempo?

—Eso es precisamente lo que vamos a averiguar. Nunca se sabe qué puede detonar una mente enferma; aunque admito que 26 años es demasiado tiempo en calma; incluso para un psicópata.

Es común, entre los detectives, escuchar decir que las investigaciones comienzan pero nunca se sabe cuándo terminarán. Este caso no era para nada la excepción, máxime cuando debían rasquetear en el pasado profundo y embestir, sin contemplaciones, la intimidad de una familia que abatida, desconsolada, se hallaba otra vez en el ojo de la tormenta.

Todo era desconcierto. La gente murmuraba, horrorizada, ante la presunción de inocencia del otrora maestro de danza y ahora, a la incertidumbre de no saber dónde se escondía el enemigo, se sumaba la pesada broma del destino volviendo a traer un viejo fantasma sin rostro que acechaba a las niñas de la comunidad; aunque de a poco, se resignaban a aceptar que nadie había vuelto sino que, como sospechaban los policías, siempre estuvo allí, oculto entre la multitud, conviviendo con ellos, como uno más, como un ángel de la muerte.

—Sr. Morrison, le presento al detective Thomas Weiz —dijo el Teniente Barrow mirando directo a los ojos destruidos de un padre sin consuelo.

—Lamento profundamente su pesar, señor.

—Creemos que él puede ayudarnos a resolver el caso de su hija.

—Siento que lo pierdo todo —farfulló entre sollozos—; mi hija, mi mujer sumergida en un pozo depresivo; ¿cómo puede derrumbarse todo de la noche a la mañana?

—Todavía no sabemos si su hija está muerta Sr. Morrison, no pierda las esperanzas —respondió el teniente palmeándole el hombro—; además tienen otra hija, debe ser fuerte por ella.

—¿Ha visto esto antes en su carrera?

—¿A qué se refiere?

—A este drama incomprensible. Asesinaron a la hermana de mi esposa cuando tenía 11 años y ahora...

—Sí, estoy al tanto de la tragedia familiar —interrumpió Thomas, buscando evitar que el puñal continuara perforando un alma destrozada—. Y sí, lamentablemente debo decirle que he visto de todo; ya nada me sorprende.

—Y dígame, ¿quién se llevó a mi hija?

—Creemos que la misma persona que se llevó a Lorna en el pasado.

—¡Imposible! Timothy Hayek fue ejecutado a principios de los 90s.

—No creo que él haya estado involucrado.

—¿En qué se basa para decir ese disparate? —preguntó exaltado—. Es obvio que se trata de un imitador.

—Bueno, hay ciertos detalles que delatan un gran remordimiento y una enorme cuota afectiva; indisimulable, diría yo.

—Además, pensamos que es obra de una mujer —dijo el teniente ante la mirada resignada de Thomas que no esperaba mostrar sus cartas tan temprano.

—¿Qué detalles son esos de los que hablan?

—Que el asesino haya montado una cena, dice más de lo que pensamos —respondió el otrora detective sin dejar de observar todo a su alrededor—. Lorna no estaba sola, estaba rodeada de muñecas que simulaban amigos o familiares. En su plato todavía estaba tibia una buena ración de su comida favorita y, además, según las fotos que mi colega me envió desde Nueva York, la ropa que vestía no era la misma con la que había concurrido a su clase de ballet.

—Es cierto  —pensó el Sr. Morrison—. ¿Cómo puede ser que nadie notara esos indicios?

—Y aunque es cierto que han existido y aún perviven verdaderos maestros en el uso de venenos; no es menos cierto que las estadísticas los señalan como el arma predilecta de las mujeres a la hora de matar.

—¿Pero los venenos no producen una lenta y despiadada agonía?, ¿no hubiera sido más fácil, no lo sé, dispararle y ya?

—No es así como funciona la mente de un criminal —respondió con una sonrisa complaciente — además, si como pienso, el asesino tenía una relación cercana con ella; no podía ser a sangre fría. El componente emocional pesa incluso a la hora de matar. ¿Qué veneno utilizaron?

—Arsénico —respondió rápido el teniente.

—El más común entre los venenos —murmuró Thomas — ¿Estaba en su comida?

—Sí.

—Dicen que de haber llegado media hora antes, hubieran podido salvarla —se lamentó el Sr. Morrison.

—Es probable, desde principios del siglo XIX es sencillo detectarlo con una prueba química.

—¿Y cómo funciona? —preguntó el Teniente demostrando su falta alarmante de tacto.

—El veneno es absorbido por el intestino delgado; se filtra en el torrente sanguíneo y el cuerpo lo sustituye por fosfato por error. A partir de allí, todo es un desastre para el metabolismo.

—¿Entonces debo pensar que mi hija...

—No se apure, si tienen esa cercanía que imagino, no le será para nada sencillo a la asesina terminar con otra vida. Sufrirá un déjà vu y se replanteará una y mil veces su accionar.

—¿Entonces usted piensa que mi Fiona aún está con vida?

—Voy a necesitar hablar con su esposa y con su suegra; necesitaremos una lista de todas las mujeres allegadas a la familia a finales de los años 80s y principios de los 90s.

Lo que todos temían no pudo evitarse. Nadie podía negar que fuera un crimen escudriñar y punzar en el interior profundo de viejas heridas sin cicatrizar, repletas de recuerdos y gritos ahogados de pena y desesperación. ¿Pero qué otra alternativa existía? La vida de Fiona Morrison pendía de un hilo y su supervivencia estaba atada a lo que su madre y su abuela pudieran recordar de aquellos viejos y nefastos oscuros años.

Había llegado el tiempo de disipar la densa niebla y volver la mirada hacia atrás, poniendo especial atención en pequeños detalles, en su momento superfluos, que se pasaron por alto y que ahora se erigían como la única y última esperanza de hallar la luz al final del camino.

Encerrados en la vieja biblioteca, el forastero Thomas Weiz, dirigía un invasivo interrogatorio que tenía a Holly McDoughall y Greta Hall en el banquillo de los recuerdos.

—Dígame una cosa Greta, ¿quiénes eran sus amigos de confianza en aquellos años?

—Pues, todo el mundo, es un pueblo pequeño —Respondió la madre de Lorna y abuela de Fiona.

—¿Había alguien, alguna mujer, especialmente interesada en su hija? me refiero a una persona exageradamente cariñosa o que tal vez preguntara por ella más de lo normal.

—No detective —respondió justo cuando las lágrimas comenzaban a brotar a raudales de sus ojos—. Timothy Hayek asesinó a mi hija y usted está perdiendo el tiempo removiendo escombros en lugar de buscar a mi nieta.

—Si usted pudiera recordar...

—¡Es suficiente! —gritó y se paró repentinamente de aquella silla mecedora y abandonó la habitación dando un portazo y dejando tras de sí una interminable estela de dolor.

—Disculpe a mi madre —la excusó Holly con un nudo en la garganta—; nunca habla de mi hermana; jamás lo hizo.

—Entiendo. Y créame que mi única intención es hallar a su hija con vida.

—¿Por qué está tan seguro de que se trata de la misma persona y no de un imitador?

—Las posibilidades de que un imitador se ensañe y replique su demencia con una integrante de la familia original, es poco probable. Mi experiencia me dice que en estos casos es alguien cercano, pero para descubrirlo debemos encontrar el origen de su violencia.

—No lo comprendo.

—Algo detonó la muerte de su hermana hace 26 años y ese algo, también, provocó la desaparición de su hija.

—¿Pero quién puede tener tamaña animosidad? Son niñas de 11 años —vociferó cayendo al suelo, de rodillas, rendida, abatida.

—¿Animosidad? —sonrió—, en absoluto. Algo me dice que es exactamente lo contrario.

*  *  *

—No se me ocurre quién pudiera ser; no me sale ningún nombre, nadie viene a mi mente —se desesperó tironeándose el pelo, angustiada.

—Centrémonos en el ritual —dijo Thomas sin dejar de caminar por la habitación—. ¿Por qué la invitarían a un banquete y servirían su comida preferida?

—¿En serio me está preguntando? —vociferó con el ceño fruncido, sin entender la lógica empleada por el detective.

—Algo me dice que hay un trasfondo en esa escena.

—Se aprovecharon de ella.

—¿Por qué lo dice?

—En esos años no nos iba nada bien —recordó—. Llevábamos meses sin comer nada apetitoso.

—¿Acaso tenían problemas económicos?

—Habían echado a mi padre de la fábrica donde trabajaba y de no haber sido por mi abuela, quién sabe lo que hubiera sido de todos nosotros.

—Hábleme de su abuela.

—¿De la nona? —preguntó esbozando una tibia sonrisa—. Es la persona más amorosa que jamás ha existido. Mi madre dice que vivirá más que el tiempo.

—Entonces está viva...

—¡Claro! Aunque no le dijimos nada de la desaparición de Fiona, tememos que su corazón no lo resista. Lo de mi hermana fue un cimbronazo, pero entonces tenía algo así como 50 años; ya no es lo que era.

—¿Y dónde puedo encontrarla? Tal vez ella pueda ayudarnos.

—Pero le he dicho que no sabe nada; no queremos apenarla.

—¿Quiere hallar a su hija Sra. McDoughall?

—¿Qué clase de pregunta es esa? —se exasperó.

—Entonces déjeme hablar con su abuela; tal vez sea la pista más concreta que jamás tendremos.

—Como quiera, pero le agradecería que no mencione a Fiona; solo interróguela sobre mi hermana, pero le advierto que su mente falla de vez en cuando...

—Pierda cuidado; un hecho traumático como el que sufrieron, jamás se pierde de la retina de la memoria.

—Pues, sufre lapsos de pérdida de memoria desde hace tres años.

—No me refería a la memoria de su cerebro; sino a la de su corazón.

Sin comprender las palabras esgrimidas por el detective, Holly acompañó a Thomas hasta la casa de su abuela, una vieja y típica cabaña de montaña que compartía con su cuidadora Betty Rudolf.

—¿Dónde está Betty, abuela? —preguntó Holly mientras se estrechaban en un fuerte abrazo.

—Hace una semana se fue a la ciudad a visitar a su hermana; pronto regresará —respondió sin dejar de mirar a Thomas—. ¿No vas a presentarme a tu amigo, querida?

—Sí, por supuesto —respondió titubeante, tartamudeando, sin poder ocultar ni el nerviosismo ni la prisa que los empujaba—; su nombre es Thomas y es periodista del City Post

—¿Un periodista? —preguntó desilusionada—. ¿Y qué está haciendo un periodista en este pueblo olvidado?

—Está escribiendo un artículo sobre Lorna.

—Ya veo —suspiró—. ¿Y qué piensa escribir que no se haya escrito ya? —preguntó la anciana tumbándose en un sillón de cuero rojizo, sin desprenderse de su bastón.

—En realidad no escribo sobre el caso propiamente dicho, como usted bien mencionó es un crimen juzgado; mi interés radica más en las relaciones cercanas de la pequeña niña —respondió y se sentó, sin invitación, frente a ella.

—¿Y qué desea saber? —farfulló—. Mi nieta era un ser de luz al igual que lo es Holly, pero los caminos del Señor son un misterio para nosotros los mortales.

—Ya lo creo que sí, aunque dudo mucho que el Señor haya tenido algo que ver con el asesinato de su nieta —sonrió irónico.

—¿Es usted ateo, señor Weiz?

—No señora, solo digo que un criminal, un demente, un desquiciado sin alma, fue quien apagó la luz de Lorna y eso nada tiene que ver con el camino del Señor; sino con la decisión consciente y aborrecible de un ser mortal, de carne y hueso, que jugó a ser Dios por una noche.

—Tiene usted muy buena labia; de seguro es buen periodista.

—Se lo agradezco.

—¿Y dígame, entonces, en qué puede ayudarlo una anciana?

—Su nieta me comentaba hace rato que su padre el Sr. McDoughall, había perdido el empleo semanas antes del lamentable suceso.

—Sí, despidieron a mi yerno cuando la fábrica de chocolates quebró —respondió con la mirada perdida en sendero de la nada.

—¿Y su hija Greta trabajaba entonces?

—No, ella no trabajaba.

—Y cuando su esposo quedó sin empleo, debió haber sido terrible para todos.

—Ya lo creo que sí —respondió asintiendo con la cabeza—; por suerte la pensión de mi difunto marido, alcanzó para mantener a la familia a flote hasta que Jeremy consiguiera una nueva ocupación.

—Sin embargo, intuyo que pasaron necesidades; imagino lo que sentía la pequeña Lorna toda vez que se sentaba en la mesa con la esperanza intacta de ver en su plato un buen filete de lomo para luego caer en la realidad que debía contentarse con una sopa caliente.

—Macarrones con queso.

—¿Disculpe?

—Su comida favorita no era el lomo, eran los macarrones con queso.

—Cierto sí, lo había olvidado; ahora recuerdo que ese platillo estaba servido en la escena del crimen —dijo esbozando una sonrisa—. ¿Quién lo diría no? Un maestro de danza que cocinó para su estudiante predilecta su comida favorita.

—Sí, quién lo diría —respondió devolviendo una sonrisa algo adusta.

—Todavía no comprendo cómo es que Lorna no vestía los jeans gastados que llevó a la clase y, en su lugar, lucía un hermoso vestido que todavía conservaba la etiqueta de la tienda.

—¡Eso no es cierto!

—Claro que sí, eso dice el expediente. De seguro Timothy fue a la tienda y pensó qué ese precioso atuendo verde…

—Era rosa —interrumpió vehemente—, a ella le gustaba el rosa.

—Sí, disculpe, habré confundido los colores, pero debo felicitarla por el tejido a crochet; un acabado sublime.

—Se lo agradezco.

Al principio, sobrevino un silencio doloroso que duró tal vez un par de segundos y, a continuación, el telón que cubría los secretos del tiempo se desmoronó llevándose consigo una puesta en escena que duró más de veintiséis años.

—¿Abuela? —preguntó Holly convirtiéndose en un recipiente en ebullición que acrecentaba el odio contenido.

—Nunca lo entenderás —respondió dejando caer de sus ojos una lagrima traviesa.

—¿Dónde está Fiona, señora? —preguntó Thomas justo en el instante en que el ruido inconfundible de una cerámica estallando contra el suelo que parecía provenir de la habitación de la anciana, encendió el instinto maternal de Holly que corrió desesperada.

—Yo crecí en la pobreza, ¿sabe? Nadie conoce como yo el crujir de un estómago que reclama que lo alimenten luego de un ayuno involuntario que duraba días y días...

—¿Qué me está diciendo, qué asesinó a su nieta por piedad? —sonrió incrédulo.

—No podía mantenerlos a todos, ¿debía dejar acaso que mi familia muriera de hambre?

—Es lo más macabro que escuché en mucho tiempo —susurró—. ¿Eso es lo que se repite todas las noches para conciliar el sueño?, ¿y qué hay de Fiona? Sus padres no tienen problemas económicos —preguntó justo cuándo un alarido desgarrador se desprendía de la garganta de Holly presagiando la peor de las noticias.

—Me engañaron. Hace tres días recibí esta notificación —respondió enseñándole un telegrama de despido dirigido a Carl Morrison, el padre de la niña—. Apenas ayer me enteré que era falsa; no lo sabía. Tal vez ahora pueda disculparme con ellas

—No creo que usted vaya al mismo lugar que las niñas; de hecho, espero sinceramente que se pudra en el infierno —fue lo último que dijo el detective antes de que el teniente Barrow y un grupo de oficiales irrumpieran en la vivienda.

VII
Kate Douglas

Ciudad de Chicago. Condado de Cook. Estado de Illinois.

—Lamentablemente —carraspeó—, debemos hacer cosas malas, cosas que ninguna quiere hacer para que sus madres puedan regresar a casa. Sé que no alcanzan a comprender la magnitud de la situación, que son incapaces de concebir que un acto vil y repudiable sea la única alternativa para traerlas de nuevo; sanas y salvas.

«Hay gente nefasta en este mundo, gente que se regocija en la pena de los inocentes. A mí, más que a nadie, me gustaría que ustedes hoy estuvieran en la escuela, jugando con sus amigos, corriendo en el patio de recreo, despreocupadas, con la mente puesta en ese mundo paralelo al que suelen escaparse los niños para ponerse a resguardo mientras viven una fantasía que sueñan se transforme en realidad. Eso ha terminado. El destino ha querido que maduraran de la noche a la mañana, que dejaran el ocio y las nimiedades y pongan su creatividad y sus vidas al servicio de quien los amó desde el primer instante; ¿acaso piensan darle la espalda a esa mujer?

—Hay algo que no entiendo.

—Dime cariño.

—¿Cómo robar una juguetería hará regresar a mi mamá?

—Es la condición que han puesto los captores.

—¿Acaso juegan con ositos de peluche?

—¡No, insensata! —vociferó—. Los secuestradores exigieron una cantidad exorbitante de dinero y esa juguetería es nuestra mejor opción.

—¿Por qué no llamamos a la policía?

—Porque si los involucramos, estaremos sentenciando a sus madres a una muerte segura, ¿es eso lo que quieren? —preguntó abriendo grandes sus brazos—. Eso pensé. Ahora concéntrense en el plan.

—Al mediodía, Azul y yo entraremos al local y fingiremos observar muñecas

—Dos minutos después, Agnes, Martina y yo, distraeremos a los empleados, preguntándoles por consolas de videojuegos que no se han inventado todavía.

—12.05hs cuando el local se desborde, debido a los panfletos que tú repartirás anunciando que Grimaldi Games regala juguetes, yo ingresaré en la habitación prohibida gracias a la tarjeta que le quitaré al guardia de seguridad.

—Buena niña Kate, pero tu trabajo no termina allí...

—Colocaré esos paquetes en la pared y presionaré el botón mágico cuando me haya ido.

Todo era una gran conmoción. Decenas de niños heridos, policías perplejos sin saber a quién interrogar; médicos trabajando a destajo y un plan criminal que salió a la perfección, era el saldo de una mañana que abandonó su calidez para vestirse de tormenta, recubierta por un inmenso manto de catástrofe y horror.

—¡Bajen, vamos, bajen de una maldita vez! —gritó desbocado mientras sus laderos descendían de la camioneta con los bolsos cargados de dinero y algunas cajas que cuidaban con extremo celo.

—Está todo Mirko —dijo sonriendo una mujer que parecía haber llegado al clímax de la felicidad.

—Bien niñas, déjennos aplaudirlas por este estupendo trabajo —sus palabras sonaron como una orden para sus colegas que de inmediato comenzaron a enrojecer sus manos batiendo palmas—. Todo ha salido a la perfección.

—¿Y dónde está mi mami?

—Tranquila Kate, acabamos de conseguir el dinero para su rescate, no te impacientes tanto.

—Tú prometiste que las dejarían libres

—Siempre cumplo lo que prometo —respondió mirándola a los ojos; pretendiendo infundirle temor.

—¿Ellas vendrán a buscarnos o ustedes nos llevarán a casa? —preguntó Martina generando un vendaval de miradas entre sus captores.

—Puedes dar por hecho que las llevaremos a casa.

*  *  *

—Hemos interrogado a casi todas las personas que estaban dentro del local al momento de la explosión, pero no hemos sacado nada en concreto —dijo el oficial pasando revista de sus anotaciones estériles.

—La mayoría está en shock —acotó otro de los policías en la escena.

—¿Qué hay de las cámaras de seguridad?

—Dejaron de funcionar cerca del mediodía.

—¿Se sabe de cuánto dinero estamos hablando? —preguntó resignado el detective Gavin.

—El encargado dice que esta semana es especial; el domingo es el día del niño y ésta sucursal es la casa central...

—¿Cuánto dinero? —insistió.

—Nueve, tal vez diez millones de dólares —respondió tartamudeando.

—Sin embargo, el dinero quizás no sea lo más valioso que se llevaron.

—¿De una juguetería? —preguntó el detective frunciendo el ceño—. Por favor, no me digas que aquí almacenaban diamantes.

—Por supuesto que no —sonrió nervioso—, pero el gerente dice que en el sótano se encontraban los prototipos de nuevas consolas que la empresa Dynamic, piensa lanzar al mercado en la próxima navidad.

—¿Y qué hacían los prototipos de una empresa de tecnología en una juguetería?

—Arnold Grimaldi, heredero de Grimaldi Games, es el experto que intentaba solucionar un error en el sistema de las consolas.

—¿Y en cuánto estiman que podrían venderse esas porquerías? —preguntó apretando los puños con impotencia.

—La tecnología de punta cuesta millones y aún más en las manos de los competidores.

—¿Quieres decir que Sony robó los prototipos?

—Digo que quien los haya robado, ya tiene un comprador.

La investigación progresaba lenta. Para colmo de males, los medios de comunicación se hicieron un festín con la noticia y no dudaron en catalogar el hecho como «el robo del año», lo que imprimía aún más presiones a los oficiales que caminaban a ciegas en medio de la barbarie y la confusión. 

—Señor, señor —gritó desaforada una oficial que corría hacia el detective a cargo.

—¿Qué ocurre, Clara?

—No va a creer esto.

—A esta altura nada me sorprende, ¿qué averiguaste?

—El guardia de seguridad que custodiaba la puerta que da acceso a la bóveda, dijo que abandonó su puesto cuando una horda de doscientos chicos ingresaron como una tromba al local.

—Ni me lo digas, cuando llegué esto era un infierno de niños heridos —respondió entre suspiros—, ¡aguarda! ¿Dijiste que entraron como una tromba?, ¿acaso había alguna oferta o algo así?

—Más que eso —respondió la mujer entregándole uno de los panfletos hallados en el sitio.

—Imagino que la juguetería no los imprimió.

—Esa no es la peor parte. El guardia jura que segundos antes de la explosión, vio salir a una niña de la bóveda.

—Eso es imposible —susurró—. ¿Cómo entraría sin las...

—¡Fue una distracción!

—Debieron apropiarse de las llaves en el tumulto —sonrió tomándose la cabeza—. Esto es más grave de lo que pensaba.

—¿A qué se refiere?

—Unos niños no planean estos golpes maestros; alguien está usándolos para consumar sus ambiciones.

—¿Pero quién?

—Vamos a necesitar ayuda externa.

—¿Llamamos al FBI?

—No, tengo otro nombre en mente. 

*  *  *

Hotel Sweet Dreams, ciudad de Las Vegas, Condado de Clark, Estado de Nevada.

—¡Alto ahí, identifíquese!

—Soy Thomas Weiz, tranquilo camarada, puedes bajar el arma; no hay enemigos aquí.

—Levante las manos y póngase contra la pared —ordenó con cara de pocos amigos.

—No haré eso, me trae recuerdos de mi estadía en la prisión; lo siento.

—¿Sabe dónde está Sr. Weiz? —preguntó sin dejar de apuntarlo

—En el piso de Litvarski, si no me han dado mal la dirección.

—¿Tiene cita?

—Solo dígale que Thomas Weiz vino a verlo —respondió con las manos en los bolsillos, levemente inclinado sobre la pared del pasillo que daba paso a la suite del magnate.

—¿Qué sucede aquí?, ¿quién es este hombre? —intervino otro miembro de seguridad.

—Vino a ver al jefe.

—¿Lo revisaste? —preguntó sin soltarse de su M16.

—Se niega a ser requisado.

—Pues hazlo de todos modos o dispárale directo a la cabeza —ordenó molesto.

—No hay motivo para tanta hostilidad, soy un amigo del Sr. Jared Litvarski y he venido a hablar con él.

—Nadie puede hablar con él. Si tiene un recado, déjemelo a mí que yo se lo haré llegar cuando me plazca.

—Disculpen caballeros, pero creo haber perdido demasiado tiempo con dos monigotes —vociferó avanzando, intrépido, rumbo a la puerta.

—Maldito brabucón —se le oyó decir entre dientes mientras levantaba con prisa su rifle automático.

—¡Alto! No durarían de pie ni dos segundos enfrentando a este sujeto —dijo la voz ronca de un hombre fortachón, saliendo de la suite.

—¿Lo conoces, Willy?

—Si es cierto lo que dicen de él, nos mataría a todos con una hoja de papel en menos de diez segundos.

—Aprecio el cumplido Señor —respondió Thomas inclinando la cabeza.

—Entra, el jefe está esperándote.

Sin amedrentarse por la cantidad de guardias armados hasta los tobillos, o las decenas de cámaras que rodeaban la habitación, avanzó hasta toparse con el hombre indicado que parecía ufanarse de su posición privilegiada.

Sentado en su sillón aterciopelado, detrás de un escritorio hecho con bubinga, fumaba sin parar con la vista perdida en el Retrato de un joven de Rafael que, hasta donde el mundo sabía, se había perdido con los fuegos que arrasaron la mina de Heilbronn en Alemania, a finales de la Segunda Guerra Mundial.

—Sabía que un día el destino volvería a cruzarnos Sr. Weiz, aunque debo admitir que no pensé que fuera tan temprano; tome asiento por favor.

—Me debes un favor Jared —dijo Thomas de pie, sin ánimos de complacer a su anfitrión.

—Y dime, ¿en qué puedo ayudarte? —preguntó apagando su cigarrillo—. No creo que hayas venido hasta aquí solo por cortesía.

—Necesito de tus informantes.

—Explícate.

—Estarás al tanto del robo que sufrió la juguetería Grimaldi Games.

—Continúa.

—Quién sea que esté detrás, utilizó niñas para efectuar el robo y según la especialista informática en la Unidad Criminal de Nueva York, no es la primera vez que esto sucede —dijo mientras sacaba de los bolsillos traseros de su pantalón lo que parecían fotografías impresas.

«Hace cinco años, la joyería Esmeralda y Rubí, denunció que seis niñas asaltaron una de sus sucursales en el corazón de Miami. Las cámaras de seguridad las identificaron rápidamente y luego de seis días de incesante búsqueda, aparecieron ejecutadas en un sótano en Idaho. Pasaron los años y todo se olvidó. Sin sospechosos, testigos o motivos, todo se perdió en la amnesia del tiempo. Sin embargo, el destino en ocasiones se empeña en hacernos revivir situaciones nefastas. Así fue que dos años después del asalto a la joyería, cinco jovencitas que no llegaban a los 16 años, pergeñaron un robo imposible al Museo de Arte de Filadelfia, llevándose consigo diez obras invaluables que permanecen todavía hoy en la clandestinidad.

—¿Y qué ocurrió con las niñas?

—Lo que imagina; murieron calcinadas por el sol abrazador.

—¿Disculpa?

—Estaban amarradas a un mástil, como si se tratara de crucifixión, en el desierto de Mojave, al este de California.

—Qué barbaridad —exclamó con la vista fija en el retrato de su nieta sobre el escritorio—. ¿Y para qué necesitas a mis informantes? Parece un trabajo para el FBI o la Agencia.

—Diamantes, obras de arte y ahora prototipos electrónicos que se perfilan como el entretenimiento del mañana, son el trabajo de una persona meticulosa, paciente, con los recursos para montar un número digno de Broadway en cada atraco.

—He hecho cosas malas en mi vida, pero nunca he asesinado niñas si es lo que insinúas.

—Bueno, tal vez los órganos con los que sueles traficar no estarían muy de acuerdo con esa afirmación —ironizó.

—¿Acaso vienes a mis dominios a insultarme, a juzgarme?

—¿Recuerdas la conversación que tuvimos en la Villa de Kenilworth, cuando desaparecieron las niñas de la sala de neonatología?

—Rescataste a mi nieta y devolviste a todas esas bebas a los brazos de sus madres y te lo agradezco; de hecho, estoy en deuda contigo, pero una vez más te repito que no estoy involucrado.

—Lo sé, solo quería recordarte que eras un monstruo; solo para que no lo olvidaras —sonrió.

—Muy gracioso —susurró mientras llenaba su vaso de licor—. Entonces dime, ¿cómo retribuyo tus servicios?

—Quiero saber quién es la persona que encargó esos prototipos; la vida de esas niñas depende de ello.

—Pides demasiado amigo; la traición no es bien vista en mis círculos…

—¿Tu nieta aún respira, cierto? —lo interrumpió en seco.

—Déjame hacer unas llamadas.

La espera no duró demasiado. Jared Litvarski era un preclaro nombre en los suburbios de la clandestinidad y solo le bastaba alzar la voz para obtener lo que quisiera.

—Aquí tienes a la persona que buscas —dijo el viejo arrojando un papel sobre el escritorio.

—Me alegra saber que continúa habiendo códigos en el mundo criminal —ironizó Thomas tomando el papel para guardarlo en su bolsillo.

—Estamos a mano Sr. Weiz.

—¿Usted cree?

—No soy un niño; no voy a convertirme en el soplón de un detective solo porque una vez me hizo un favor, por grande que éste fuera.

—Usted se convertirá en un soplón no por el favor que yo le hice, sino por el rumbo que decidió darle a su vida hace cuarenta años. Lamento decírselo en la cara, pero no es más que una ramera con una larga lista de clientes.

—¡Cuidado Thomas! —vociferó vehemente—. Hay gente peligrosa en esa nómina.

—¿Más peligroso que yo? —preguntó dirigiéndose a la puerta.

—Cuídese detective, la próxima vez que lo vea ordenaré a mis hombres que disparen a voluntad.

—Salúdeme a su nieta —fue lo último que dijo Thomas Weiz, con una sonrisa dibujada en el rostro, antes de retirarse de la habitación. 

*  *  *

Ciudad de Evanston, condado de Cook, Estado de Illinois.

—¿Estás listo Randy?

—Esto me recuerda aquella mansión abandonada donde hallamos a Peyton White.

—Cómo olvidarlo —sonrió—. Bien, a mi señal; uno, dos, ahora.

Luego de tirar la puerta abajo y reducir consecuentemente a los hombres que disfrutaban distraídos de una placida tarde repleta de aburrimiento, Thomas, con la venia del Sheriff del condado, se hizo cargo del interrogatorio de Vladimir Sinolko, un ruso emparentado con viejos activos de la KGB que, según su informante, era la persona que había demandado los prototipos de Dynamic.

—Dejemos algo en claro —dijo el otrora detective—, tienes antecedentes penales para pasar el resto de tus días en prisión y créeme, nada me gustaría más. Sin embargo, debido a las circunstancias, me veo obligado a hacerte una proposición que no podrás rechazar; ¿quieres oírla?

—¡Púdrete! —respondió el ruso antes de escupir el suelo en señal de repudio.

—Deberías alegrarte, esos bolsos cargados de dinero que estaban ocultos en el baño, de seguro irán a caridad.

—Te confundes; soy solo un conducto.

—Sé muy bien quién está detrás de esta opereta; no te preocupes —reviró sin dejar de caminar—. Casi siento lástima por ti.

—Gurda tu lastima para los mediocres —vociferó enardecido.

—¿Quién es tu vendedor?

—No sé de lo que estás hablando.

—Los prototipos Dynamic, ¿quién los robó?

—¿Por qué iba a delatarlo?

—Tal vez porque al abandonar tu casa, con los bolsos, claro, nos olvidaremos de presentar cargos contra ti y tu banda de malnacidos.

—Miente —farfulló sin dejar de mover sus piernas.

—No me importan los traficantes; ya no soy policía, solo quiero reencontrar a esas niñas con sus padres.

—¿Cuáles niñas?

—¿Acaso no tienes televisión? Las que utilizaron para robar tus caprichos.

—¿Llamas capricho a seiscientos millones de dólares? —preguntó frunciendo el entrecejo—. Me temo que no comprendes el mundo amigo.

—Tu vida para mí vale un centavo; pero la de esas niñas cuesta cada billete que fueran a pagarte en el futuro, ¿vas a decirme dónde están o prefieres pudrirte en una celda húmeda y oscura?

—¿Somos libres si te digo?

—Solo si dices la verdad.

—No sé nada de esas niñas ni dónde las retienen, pero puedo darte el nombre de mi contacto —dijo reclinándose sobre el respaldo de su silla, relajado.

—Te escucho.

—Mirko Petric.

—¡Sheriff! —gritó dando por terminado el interrogatorio—, espose a esta basura y enciérrelo junto a sus colegas.

—Encantado de hacerlo.

—¿Qué hay de nuestro trato? —preguntó desaforado.

—Te dije que ya no era policía, no tengo la autoridad para hacer tratos; lo lamento.

FLASHBACK

Tres días atrás.

—Niña, niña, ven.

—¿Es a mí? —preguntó señalándose el pecho, mientras la lluvia inclemente empapaba su humanidad.

—Sí, acércate —dijo el hombre sacando la cabeza de la minivan blanca estacionada en la esquina.

—¿Qué ocurre?

—Tu madre...

—¿Qué pasa con ella?

—Acaban de secuestrarla; en verdad lo siento —dijo entrecerrando los ojos.

—No puede ser —respondió pálida, retrocediendo, a punto de desvanecerse.

—Ven, sube a la camioneta; tu padre nos pidió que te lleváramos a tu casa.

—¿Son amigos de mi papá?

—Claro, él nos dijo que pasarías por aquí camino al colegio.

—¿Y mi mamá?, ¿ella volverá, cierto?

—Claro que sí, solo sube e iremos a tu casa.

FIN DEL FLASHBACK

Los padres de Kate Douglas, estaban deshechos. Las imágenes de su hija ingresando a aquella juguetería, después de haber estado más de 48hs desaparecida eran por un lado, el alivio de saberla con vida pero, por el otro, la angustia irremontable de no saber quién, con qué excusa o propósito, se adueñó de su inocencia hasta el punto de manipular sin descaro su infancia ahora truncada.

Como ella, otras niñas, cuyos padres deambulaban inermes por los hospitales de la nación, estaban siendo utilizadas como carnada para satisfacer los deseos inescrupulosos de una sombra que, pese a dejar el tendal por donde pasaba, se volvía irrastreable para las fuerzas de seguridad.

—Esperemos que Charlotte esté en lo cierto —dijo Randy mientras caminaba lento rumbo a la recepción de aquel hostal aislado de la civilización—. Es extraño, creía que al menos íbamos a toparnos con camioneros.

—Lo más probable es que el hombre de la recepción sea su cómplice; actúa normal —susurró.

—¡Buenas! ¿Hay alguien en casa?

—¿Caballeros, en qué puedo ayudarlos? —preguntó un hombre emergiendo de la nada, de abajo del mostrador.

—Quisiéramos un lugar donde pasar la noche; llevamos horas conduciendo y...

—¿Cama matrimonial o separadas? —interrumpió de inmediato.

—Separadas de ser posible —respondió Randy de inmediato.

—Tienen suerte, tenemos habitaciones —dijo volteando para tomar una llave de la pizarra detrás suyo.

—No hay mucho movimiento, ¿cierto? No hemos visto otro auto estacionado además del nuestro —dijo Thomas sacando su billetera para abonar.

—Hay otros huéspedes regulares. No tardan en llegar —respondió esbozando una sonrisa indescifrable.

—Déjese de juegos —dijo Thomas apuntando directo a la cabeza del administrador que soltó de inmediato el revólver que comenzaba a manotear, sigiloso, de la cajonera.

—No tiene idea de lo que hace ni a quién asalta —farfulló levantando las manos.

—Vinimos por las niñas y por su amigo Mirko Petric.

—No sé de qué está hablando.

—Haga memoria —dijo apoyando el arma en la frente del conserje.

—No tienes las agallas —se burló — y si disparas todos oirán la detonación.

—¿Crees que soy un novato? —preguntó frunciendo el ceño, sacando un silenciador de su bolsillo trasero.

—Es gente muy peligrosa; será mejor que te prepares a morir —retrucó tragando saliva, a punto entregar sus banderas.

—¿Cuántos son y en qué habitación se hospedan?

—En la 218, pero no hay modo de entrar; solo una puerta al frente y créeme, te dispararán en cuanto te acerques.

—Entonces, tal vez debamos trabajar en equipo.

Fue lo último que dijo Thomas antes de avanzar junto a Randy y su nuevo compañero directo a la puerta indicada, usando al administrador no solo de cebo sino, también, como carne de cañón.

—¿Quién es? —preguntó una voz femenina desde el interior.

—Soy yo, Ryan —respondió titubeante

—¿Qué es lo que quieres?

—Ábreme, les traje unas cervezas.

Luego de un silencio que duró menos que un suspiro, los pasos inconfundibles de unos tacones dirigiéndose a la entrada, fueron la señal que Thomas estaba esperando para tirar la puerta abajo y primeriar, gracias al inestimable factor sorpresa, lo que pensaba sería una balacera sin cuartel. Se equivocaba. Lejos de presentar resistencia, aquella mujer, todavía conmovida, se entregó como si supiera que asistía a la cita impostergable que demandaba su destino.

—¿Dónde están tus amigos?, ¿y las niñas? —preguntó Thomas mientras Randy ataba a los dos sujetos a la cama.

—Nunca las encontrarás, es demasiado tarde para ellas, pero tú aún puedes salvar tu vida —dijo la mujer peleando por liberarse.

—Tal vez deba explicarles mejor quién soy.

Justo cuando el ex detective se disponía, una vez más, a blandir su arma, Randy encontró bajo la cama bolsos repletos de dinero y los famosos prototipos que motivaron la locura imperante en primer lugar.

—Llamaré al Sheriff para que venga por ellos —dijo el joven detective cuando la mano de Thomas en su pecho lo paró en seco.

—Destruye los prototipos —le ordenó

—¿Disculpa?

—Si no tenemos a las niñas que tampoco ellos tengan su fortuna.

—¡Muy bien, muy bien, tú ganas! —gritó la mujer resignada, con el rostro desfigurado por la alteración del statu quo—. Adéntrense en el bosque por el oeste y...

Ni siquiera pudo terminar la frase cuando un vendaval de disparos, hicieron estallar la noche en mil pedazos. Agazapados y arrastrándose cuerpo a tierra hasta las ventanas, Thomas y Randy intentaron devolver el fuego que se abría inclemente desde el exterior.

Efectivamente, Mirko y tres de sus laderos, vaciaban sus cargadores alertados de la presencia de los intrusos en el lugar. Nada quedó en pie. Las puertas y ventanas devenidas en coladores y la vieja y desgastada lámpara de techo danzando al compás del cortocircuito, eran apenas el contexto macabro que circundaba los cuerpos sin vida, atravesados sin clemencia por las balas perdidas, que yacían sobre la cama.

—¡Sal con las manos en alto! —gritó Mirko a quién quiera que estuviese escuchando.

—¿Tienes el arma cargada? —susurró tan despacio que Randy apenas pudo oírlo.

—¿Qué crees que estás haciendo?

—Voy a salir; es nuestra única oportunidad.

—Te asesinarán apenas asomes la cabeza

—Querrán saber quién soy y por qué estoy aquí —respondió palmeándole la espalda.

—¿Y cuál es el plan? —preguntó frunciendo el ceño—. ¿Qué se supone que haga yo?

—Solo no falles...

Más osado que de costumbre, Thomas salió de la habitación con las manos en alto y se arrodilló a mitad de camino, quedando a merced de los criminales que, empapados por la lluvia incesante, caminaban hacia él lentamente.

Embebidos de la satisfacción que resulta de saberse en control, no fueron capaces de advertir la estratagema que estaba a punto de develarse en su contra. Uno a uno fueron cayendo desplomados, víctimas de la curiosidad y la arrogancia y, también, por qué no, de la puntería de un muchacho que sacó a relucir sus aptitudes militares cuando más se requería. Pero no todos estaban muertos; no.

—¿Quién eres? —preguntó Mirko arrastrándose como serpiente herida, dejando tras de sí un rastro de sangre que se diluía con rapidez en el agua de lluvia.

—Las niñas, dime donde están las niñas y acortaré tu sufrimiento —dijo Thomas apuntando directo a su cabeza cuando de repente, las palabras de aquella mujer y los indicios tangibles a plena vista, le proporcionaron la respuesta que buscaba.

Hombres vestidos con pilotos, botas embarradas y palas abandonadas a la vera de la camioneta mal estacionada, solo podía significar una cosa; una horrenda y despiadada jugarreta que en su afán de evitar los cabos sueltos, no tuvo ningún reparo en descartar, como meras herramientas que habían cumplido su función, a unas niñas que permanecieron firmes a la convicción –y a la ingenuidad- de ver cumplida la promesa que les habían realizado.

Los burdos montículos de tierra no eran difíciles de encontrar y la tierra mojada, volvía mucho más fácil el trabajo a contrarreloj que los oficiales realizaban mientras acompañaban con una oración cada una de las paladas.

—Los doctores están atendiendo a las niñas; las habían atado y depositado en cajas de madera que luego enterraron en el bosque para que se asfixiaran. Un gran plan, jamás las hubiéramos encontrado si... —interrumpió su relato ante la mirada perdida de su compañero—. ¿Está todo bien Randy, te ocurre algo?

—Me llamó Melody hace cinco minutos —farfulló.

—¿Y qué hay de nuevo en la inefable Nueva York?

—Más bien en Carolina del Norte.

—No te entiendo.

—Se llevaron a la sobrina de Stephanie —dijo con un nudo en la garganta—. Tracy desapareció. 

VIII
Tracy Turner

El juego había cambiado. Después de una innumerable cantidad de víctimas, la sombra de la muerte pareció cruzar el umbral de lo soportable al atacar de lleno, sin clemencia ni miramientos, el corazón de la Unidad Criminal.

Stephanie estaba destrozada, no tenía consuelo, no encontraba explicación. Lejos de concentrarse en su trabajo, despojado de todo sentimiento, se hallaba inmersa en un océano de angustia que se alimentaba de las lágrimas lloradas y por llorar de todo su entorno.

Llevaba meses sin regresar a su ciudad natal y, por consiguiente, sin mezclarse con los suyos. Lamentaba que el reencuentro tuviera que ser en estas circunstancias, por esta tragedia que les tocaba en suerte. En parte por el trabajo demandante que la aprisionaba en Nueva York, persiguiendo a sol y sombra criminales como el que ahora se había llevado a su sobrina; pero también, aunque en menor medida, por la tensa relación que supo madurar, en los últimos años, con su padre que pretendía para ella otra profesión, algo más relajada, menos violenta.

Stephanie demostró en todo este tiempo que esa tenacidad, esa bravura, esa decisión de terminar con el delito estaba en su sangre, al igual que lo estaba el amor por sus padres. Era una situación difícil de sobrellevar, difícil de asimilar; sin embargo, ese esfuerzo casi inhumano por evitar que sus mundos colisionaran terminó de la peor manera. Como si se tratara de una pesada broma del destino, la joven detective al fin debió volver a su hogar y enfrentar no ya la reticencia a su empleo, sino las súplicas desesperadas que no hacían otra cosa que acrecentar la presión asfixiante que significaba atrapar a un forajido y reunir, al mismo tiempo, sana y salva, a toda su familia.

No obstante los extenuantes gajes del oficio, para su pesar, la desaparición de la pequeña Tracy tenía algunos ingredientes desalentadores. A lo inverosímil que resultaba que una niña de doce años desapareciera de un cumpleaños sin que nadie lo notara, debía sumársele la carencia de un patrón; ninguna otra niña había sido secuestrada en la ciudad en las últimas semanas, lo que hacía imposible analizar un modus operandi o, de mínima, comparar los detalles inexistentes de la captura con otros ataques vandálicos similares, en algún otro Estado, que permitiera a la policía local realizar alguna conexión.

Entretanto, Thomas y Randy aguardaban en el aeropuerto internacional de O'hare, en Chicago, abordar el primer vuelo rumbo a Carolina del Norte para poder así contener a Stephanie y colaborar con la investigación cuando no realizar la propia.

Convencido el ex detective de que se trataba de uno más de los misteriosos casos que lo desafiaban abiertamente, no podía dejar de culparse por haber involucrado, de forma involuntaria, a un ser tan querido como su antigua compañera y amiga. Sin embargo, no debe creerse ni por un instante que sentía remordimiento o arrepentimiento por la guerra sin cuartel que había iniciado. Conocía a la perfección los daños directos y colaterales que este tipo de lucha desencarnada regaba a su paso, pero sí, no podía evitar lamentar que esa compulsa, casi personal, acabara de llegar demasiado lejos, tanto que alcanzó la inocencia de una niña seleccionada adrede, no únicamente para asestarle el golpe bajo que significaba para él recordar a su hija en los ojos ausentes de esas criaturas, sino porque golpeaba directo en el alma de una mujer; la única mujer que ocupaba un lugar en su bloqueado y reticente corazón.

—¿En qué piensas, amigo? —preguntó Randy mirando a Thomas que parecía perder la mirada en la negrura que devolvía el reflejo de su mente.

—Imagina que es un juego de ajedrez —murmuró mientras hacía todo tipo de ademanes con las manos—; los peones rivales atacan y nuestros peones necesitan de la ayuda directa del rey para resistir una y otra vez los embates.

—Solo para que quede claro, ¿el rey eres tú? —interrumpió perplejo.

—Luego, cansado de estrategias inofensivas y movimientos previsibles, nuestro enemigo decide adelantar sus torres para sorprender; como si diera un volantazo virulento, inesperado, que tomó por sorpresa a sus cómodos contendientes.

—¿Va a algún sitio todo esto?

—Todavía hay mucho daño por hacer, parejas de alfiles y caballos que atacar, ¿por qué arremeter con enjundia contra la reina?

—¿La reina es Stephanie?

—Creo que está perdiendo la calma.

—Amigo no puedo seguirte...

—Está desesperado por obtener algo y lo quiere con locura.

—¿Quién, Arthur?

—¿Seré yo, me querrá a mí?

—Entonces debe ser una trampa, no te involucres.

—¿En la desaparición de la sobrina de Stephanie? —preguntó incrédulo, casi ofendido—. No es opción —respondió dando señales de que escuchaba las intervenciones de su colega y amigo—. Debemos ser cautelosos, algo me dice que este no es un caso cualquiera.

—Ninguno lo es, siempre hay vidas en riesgo, familiares desesperados...

—Pero algo me dice que estamos yendo directo a una emboscada —interrumpió con los ojos cerrados, como dormitado, justo cuando el altavoz anunciaba el abordaje.

*  *  *

—Llevaba años esperándote Catalina —dijo mientras calentaba sobre el fuego un recipiente con agua, dispuesto a preparar té—, sabía que tarde o temprano nos veríamos otra vez.

—Señor, creo que se equivocó de persona.

—Sí, ella me advirtió que tratarías de engañarme. Eres la jovencita de los mil nombres, pero aunque pretendas ocultar tu verdadera identidad, ese rostro blanco como la nieve y esos ojos redondeados cual avellanas, son imposibles de disfrazar.

—¿Por qué me trajo aquí?

—Debiste haber escuchado a tu madre, debiste ir directo a la casa de tu abuela y no hablar con extraños.

—¿Por qué iba a ir a la casa de mi abuela? —preguntó frunciendo el entrecejo.

—A llevarle pan y leche, claro.

—¿Señor, usted se siente bien? —preguntó, desfachatada.

—El camino de las agujas era el más largo pero te intercepté gracias a mi olfato agudo y tenaz; ya sabes lo que dicen, perro viejo no pierde las mañas.

«Tal vez no recuerdes la última vez que caminamos afuera de esta cabaña; han pasado muchas lunas sí, pero tú estás igual, como si el tiempo hubiera obviado golpear tu puerta y reclamar aunque sea una parte de la belleza que te envuelve cual tesoro refulgente.

No, no me mires con esos ojos, no voy a caer otra vez en tus garras. Ya una vez confié en tus labios traicioneros y no volveré a cometer ese error. ¡No llores! Deja de gritar como si fueras inocente y ni si te ocurra comenzar con tus dotes teatrales; sé bien cómo interpretas tus dramas y finges desfallecer.

—Por favor no vayas a comerme.

—El ritual debe ser finalizado —respondió llenando, por fin, las tazas de té—; los fantasmas del ayer reclaman un pago ejemplar y no puedo decepcionarlos.

«He pasado mucho tiempo pensando en ti, ¿sabes? Días, noches enteras desvelándome, imaginando este momento. ¿Cómo sería reencontrarme con la mitad de mi alma, arrebatada por las mismas manos que hoy sufren temblorosas el recuerdo vacío de una caricia? Y no hay respuesta satisfactoria a tan certero interrogante. Nada de lo que diga, nada de lo que haga, nada de lo que piense, sueñe, imagine, será comparado jamás con la experiencia mágica y surrealista de rozarte.

Sí, ya lo sé, te asusta esta situación; también a mí, no voy a mentirte. Era escéptico respecto de este rencuentro; igual que lo era de las supersticiones que me empujaban a confiar en lo imposible. No obstante, aquí estamos; juntos otra vez, frente a frente, bebiendo una sustanciosa taza de té, dispuestos a recuperar el tiempo perdido. Tenemos tanto de qué hablar. ¿Me has extrañado?, ¿has sentido la necesidad imperiosa de oír mi voz, del mismo modo que yo anhelé escuchar la tuya? Entiendo tu silencio. Estás en shock. Para mí también fue una sorpresa encontrarte en esa calle, aunque debo confesarte que un pajarito me contó que estarías en ese lugar. No lo creía. Pensaba que era una charlatana aprovechándose de mi corazón destrozado; sin embargo, nobleza obliga, debo reconocer que esa bruja desprolija y altanera no mentía. Por suerte le hice caso; después de todo, no tenía nada que perder.

¿Por qué no tomas tu té?, ¿acaso estás despreciándome? ¡Bebe de esa maldita taza de una vez!, no me obligues a meterte ese maldito líquido con un embudo. Catalina, mi bella Catalina, pensaba que habías madurado, que mostrarías un poco de arrepentimiento, un atisbo de respeto, pero veo que no has cambiado nada, sigues siendo la misma orgullosa y soberbia de siempre; pero hoy eso cambiará, hoy aprenderás una verdadera lección.

—¿Qué vas a hacerme? —preguntó apretando las rodillas contra su pecho, acurrucada.

—Vas a formar parte de mí para siempre; ya no solo abordarás mi memoria, corrompiendo mis recuerdos y manipulando mis sueños; he decidido, que a partir de hoy, te llevaré en la sangre, en el alma.

—Entonces es cierto, vas a comerme.

—No me dejaste alternativa; es la única forma de vivir juntos y felices por siempre. 

*  *  *

—¿Qué sabemos?

—Tracy fue anteayer al cumpleaños de su amiga Linda y jamás regresó a su casa —respondió Melody que recién llegaba de la devastadora entrevista con los padres de la niña.

—Pero tiene 12 años; ¿los padres no fueron a buscarla? —preguntó Randy frunciendo el ceño.

—Sí, pero los chicos salieron a la calle en la madrugada para realizar un juego, y nadie notó su ausencia hasta que su madre se hizo presente a las 7 de la mañana.

—¿Qué dijeron sus amigos, alguna pista?

—Ninguno notó nada extraño —se lamentó.

—¿Qué hay de sus padres? —preguntó Randy agitado—. ¿Alguien que quisiera hacerles daño que pudo haberse desquitado con su hija?

—Elliot es piloto de avión, sin enemigos —carraspeó—; y Brenda ayudante de cocina en un lujoso hotel del centro.

—¿Creen que fue una víctima de oportunidad o su captor la había seleccionado?

—Sin más información es difícil saberlo —respondió Thomas jugando a pasar la lengua por sobre sus dientes—. ¿Qué clase de juego realizaron en la calle a esas horas de la madrugada?

—Era una fiesta de disfraces y salieron para encarnar, cada uno, su personaje.

—¿Y de qué estaba disfrazada Tracy?

—De caperucita Roja. Su madre dijo que el disfraz llegó a su casa el día anterior con una tarjeta en blanco.

—¿Y no le pareció sospechoso?

—Creyó que la abuela de Tracy lo había enviado. Escuchó a la pequeña quejarse, innumerable cantidad de veces, de llevar siempre el traje de bruja.

—Llama a Charlotte, dile que necesitamos cualquier información sobre la desaparición de otra Caperucita —ordenó Thomas.

—¿Es en serio?

—No tenemos otra pista.

—¿Buscamos a un fanático de los cuentos de hadas o un pervertido obsesionado con los disfraces?

—Ninguna —respondió Thomas con firmeza—. Buscamos a un psicópata que sufrió un trauma en el pasado y al ver a Tracy así vestida, volvió a ese momento lúgubre en su mente.

Ni siquiera tuvieron tiempo para ponerse nerviosos. Predispuesta y diligente como de costumbre, Charlotte no tardó en responder al pedido y brindar datos tan escalofriantes como necesarios para poder avanzar en una búsqueda que tenía a los detectives en foja cero, a la deriva, dando manotazos de ahogado; justo cuando la víctima en cuestión era mucho más que un número o un nombre; era parte de la familia.

—¿Están listos para oír lo indecible?

—Siempre —respondió Randy con una mueca que dejaba en evidencia la falta de opciones.

—En 1986, una niña llamada Catalina Flow, desapareció en las inmediaciones del Bosque Nacional Pisgah cuando se adentró con sus compañeritos de escuela.

—¿Por qué los niños tienen obsesión con el peligro? —se lamentó el joven detective.

—Según parece, era una suerte de juego, pero ella no salió jamás.

—¿A qué te refieres con eso? —preguntó Thomas dando un paso al frente.

—Todos sus compañeros señalaron a Michael "Lobo" Herberger como el criminal.

—¿Criminal?

—Según los niños, Michael comenzó a correrlos a todos con un tronco o bate de beisbol, varía según las versiones, y salieron huyendo sin mirar atrás.

—Pero Catalina no lo logró —sururró Thomas ante de soltar un interminable suspiro.

—Nunca regresó a su casa; jamás se supo nada de ella.

—¿Qué dijo Michael al respecto?

—Negó todo. Dijo que amaba a Catalina y nunca le hubiera hecho daño; pero era su palabra contra la del mundo.

—¿Y por qué estaban disfrazados en ese bosque?, ¿acaso era Halloween o algo así?

—Era el cumpleaños de Michael.

—¿Qué ocurrió con él? Imagino que su vida cambió después de aquella jornada.

—La suya y la de todo el Condado. Abandonó la escuela y pasó por al menos tres instituciones psiquiátricas.

—¿Dónde está ahora? —preguntó Melody.

—Según su hipoteca, continúa viviendo en la casa que era de sus padres; muy cerca del bosque.

—Tal vez debamos hablar con los padres de Catalina...

—Difícil, su padre murió hace cinco años y su madre se mudó a Washington hace doce meses; cuando por fin se convenció de que su hija no iba a regresar —interrumpió Charlotte sin anestesia.

—¡Por Dios, que triste! —se lamentó la detective.

—¿Y ese monstruo tiene a mi sobrina? —interrumpió Stephanie en escena, totalmente desfigurada, demacrada de tanto sufrir.

—Es probable que...

—¡Te odio! Maldigo el día que apareciste en mi vida, ojalá nunca te hubiera conocido —gritó desesperada, golpeando sus puños contra el pecho de un Thomas que soportaba estoico la envestida encolerizada de quien ve su mundo derrumbarse a sus pies.

—¡Detente!, ¡escúchame! —la sujetó fuerte de los hombros, mirándola a los ojos, en extremo irritados—. Si tu sobrina está en manos de ese demente, yo la traeré de vuelta. Te lo prometo —le juró antes de abrazarla.

Pese a tener una pista concreta, la travesía no era nada sencilla. Si Tracy había caído en las manos de Michael y como decían los vecinos, estaba convencido de que era un lobo asechando a las caperucitas, entonces debían proceder con prisa y a su vez con cautela; un paso en falso, una mala decisión, una jugada improvisada, podía ser la diferencia entre "vivieron felices para siempre" o "fue una verdadera tragedia".

—Entonces, tiene una obsesión con Caperucita —dijo Randy mientras oteaban maravillados el bosque milenario desde la ruta.

—No con Caperucita; sino con Catalina.

—Que iba vestida de Caperucita —insistió.

—Eso habrá disparado sus recuerdos, pero si verdaderamente se convenció de que es el lobo, no tenemos mucho tiempo.

—Entonces, ¿tú vendrías a ser el cazador? —ironizó.

—Solo si su locura se basa en la historia de los hermanos Grimm —respondió enfundando su arma.

—¿Acaso hay otra historia?

—De hecho sí —suspiró—. En sus orígenes, era un relato terrorífico y sangriento repleto de simbología. La protagonista representa el paso misterioso de niña a mujer; de allí el rojo de la capa que hace alusión a la menstruación; el bosque, por su parte, representa el peligro y el lobo lo irracional, lo salvaje.

—Increíble.

—Eso no es todo, termina con Caperucita comiéndose a su abuela y bebiendo su sangre; engañada por el lobo, claro.

—¿Y cómo es que...

—Primero fue Charles Perrault, a finales del siglo XVII, quien decidió incluirla en su colección de cuentos populares; allí omitió el canibalismo y otras escenas crudas que chocaban con la fragilidad infantil —interrumpió anticipándose a la pregunta por venir.

«Luego, en 1812, los hermanos Grimm, basándose en la obra del alemán Ludwig Tieck, incluyeron, a diferencia de Perrault, la figura del cazador que rescata a la niña del estómago del lobo para darle un final feliz.

—Miren allí, hay una luz —dijo Melody volviendo a sus colegas a la realidad—. ¿Quién es ese hombre?

*  *  *

Bosque nacional Pisgah, Montes Apalaches, Carolina del Norte.

—Señor, disculpe, ¿es usted el encargado de vigilar esta zona? —preguntó Thomas fingiendo ser un turista perdido.

—No soy encargado, simplemente lo hago como un servicio a la comunidad —respondió aquel cuarentón que caminaba presuroso con la vista en el suelo, vestido con un traje símil al de la policía—. ¿En qué los puedo ayudar?

—Estamos buscando una casa antigua.

—¿Aquí en el bosque?

—Sé que suena extraño, pero distintas fuentes nos aseguraron que allí se encuentra.

—La única construcción que existe ahí dentro, es la residencia Newell —dijo mientras iluminaba con su linterna los árboles milenarios—, pero déjenme decirles que está deshabitada.

—Esperamos que no nos tome por habladores o fantasiosos, pero hemos oído que en este sitio...

—El lobo y Caperucita —refunfuñó meneando la cabeza.

—Ah, entonces conoce los rumores.

—Son habladurías, cuentos para niños —se quejó sin dejar de caminar.

—Sin embargo, la historia de Catalina Flow, todavía está muy presente en los habitantes.

—¿Son periodistas o algo así?

—Más bien curiosos.

—Pues han venido al sitio equivocado; no hay lobos ni nada de interés aquí dentro.

—¿Qué me dice de la niña? —preguntó la detective mientras avanzaban por la hierba crecida.

—¿Qué niña?

—Catalina Flow —dijo fuerte y claro.

—Jamás oí de ella —farfulló

—Todos en el pueblo conocen su historia...

—¿Qué insinúa?

—Que es muy raro que usted, siendo miembro de la comunidad, no sepa de quién estamos hablando.

—Todos en este mísero pueblo son charlatanes; deberían dejar a los muertos descansar en paz.

—Entonces la conoce —dijo Melody esbozando una sonrisa.

—¿Y por qué dijo que estaba muerta? Jamás hallaron su cuerpo —acotó Randy a la retaguardia de la procesión.

—Después de casi treinta años, ¿qué otra cosa podría ser más que un cadáver?

—No lo sabemos, por eso hemos venido a investigar.

—Pensé que estaban interesados en el rumor del lobo y Caperucita.

—¿Acaso no es la misma historia? —preguntó mordaz—. ¿No llevaba puesto un disfraz de Caperucita la noche de su desaparición?

—No lo sé, yo no estaba con ella.

—Por supuesto, no pretendía insinuar que usted...

—Miren —bufó iracundo—, ¿saben una cosa? No me siento cómodo con el interrogatorio, será mejor que continúen solos.

—No se enfade, solo somos incisivos —dijo Thomas para evitar perder a su guía.

—Los llevaré a esa casa en ruinas, pero luego me iré tan lejos como me sea posible.

—Es todo lo que le pedimos.

—Síganme, no pierdan el paso.

Luego de caminar veinte minutos, la marcha se detuvo para que Randy se atara los cordones y mientras aprovechaban para descansar y darse valor en medio de la oscuridad perpetua, el guía desapareció, se esfumó como las nubes que cubrían el cielo minutos atrás, dando paso a la incertidumbre y la desazón.

—Se fue.

—¿Era él, cierto? —preguntó Randy resignado, con las manos en sus rodillas.

—Un lobo vestido de cordero —respondió Thomas mientras asentía con la cabeza.

—¿Y qué haremos ahora?

—Lo hemos sorprendido y es absolutamente consciente de que sabemos quién es. Debemos apresurarnos.

—No te entiendo.

—Si tiene a Tracy en esa casa, seguro querrá deshacerse de ella cuanto antes.

—¿Pero cómo encontraremos la casa en medio del bosque y encima de noche?

—Debemos dividirnos —respondió Thomas iluminando con su linterna el sendero a su derecha.

—Es una locura, puede ser una trampa —dijo Randy tomándose la cabeza.

—La sobrina de Stephanie tiene los minutos contados; separados abarcaremos más espacio —respondió llevando su diestra al centro del aire, aguardando que sus colegas la estrecharan a modo de juramento—. Podemos lograrlo.

La búsqueda fue demencial. A la siempre respetable oscuridad, se le sumaba la angustia del reloj y la amenaza, siempre latente, de un psicópata pervertido que conocía el terreno como la palma de su mano y que bien podía tener preparada una emboscada para los intrusos que pretendieran trastocar sus planes.

—Llegas justo a tiempo —dijo mientras ataba a su cintura un reluciente delantal blanco—; tus amigos no han tenido la misma suerte.

—¿Dónde está Tracy?

—¿Tracy? —preguntó frunciendo el ceño—. No sé de qué estás hablando.

—De la niña que mantienes cautiva, de ella —se exasperó

—Está poniéndose linda para su banquete —respondió con una sonrisa dibujada en los labios, revolviendo sin parar con una cuchara de madera, una enorme olla oxidada.

—Escúchame Michael, ella no es quien tú crees.

—Claro que sí, llevo años esperándola, no creas que vas a engañarme.

—Tú mismo lo has dicho, llevas años esperándola y Tracy apenas si tiene 12; jamás la conociste.

—Allí estaba ella, esplendida con su pelo dorado al viento —añoró con los ojos repletos de lágrimas.

«Me invitó al bosque para que estuviéramos más solos. Su larga capa roja hacía juego con el amanecer que recién empezaba a mostrar sus bondades. Cada vez que recuerdo su rostro esculpido, me recorre un cosquilleo por todo el cuerpo que me transporta hasta ese día cuando por fin nos besamos.

—No se besaron Michael —dijo Thomas como una puñalada—. Ella te condujo al bosque engañado y sus amigos te tenían preparada una sorpresa, ¿lo recuerdas?

—Estás mintiendo.

—Se burlaron de ti y luego te ataron a un árbol —respondió sentándose insolente en una banqueta destartalada.

—¡Mientes! —vociferó vehemente—. Ella nunca me haría algo así, me llevó al bosque para besarme.

—¿Por qué iba a besarte? Ella era la más popular y tú un bicho raro silencioso y solitario que asustaba...

—¡Que te calles maldita sea! —gritó antes de revolear con traicionera alevosía, una cuchilla de carnicero que Thomas pudo gambetear, no sin antes arrojarse al suelo, rápido de reflejos frente al ataque artero.

—¿Ya recuerdas, cierto? Te liberaste de ese árbol y comenzaste a correr a todos tus compañeros con un tronco grueso y pesado en las manos.

«Eras lento y torpe, por eso no pudiste capturar a ninguno y todos volvieron a casa con la satisfacción de quien puede volver a contar el cuento. Se durmieron como angelitos y pensaban reunirse en la mañana para recordar infames la anécdota nocturna. Sin embargo, tras la salida del sol, hubo una persona que no asistió a la escuela. Una niña que jamás regresó a su casa, una jovencita risueña repleta de vida, que no alcanzó si quiera a decirle a su madre lo mucho que la quería.

Jamás hallaron su cuerpo. Tú asesinaste a Catalina esa noche y quién sabe lo que hiciste con sus restos. Todavía estás a tiempo, décadas después, todavía puedes confesar tu crimen y aliviar así el corazón de una mujer que todavía sigue esperando que su hija abra la puerta de su casa.

—Yo no maté a Catalina —respondió con la voz entrecortada, sin poder contener el llanto que resbalaba deprisa por sus mejillas—. Mi vida se volvió un infierno luego de que todo el mundo me viera como un monstruo y me acusara de semejante atrocidad.

—¿Qué ocurrió entonces?

—No lo sé —respondió secándose las lágrimas, volviendo a revolver la olla gigante que se posaba sobre las leñas ardientes—. Puedo ver lo que estás intentando, ella me lo advirtió; ella me dijo que eras astuto y tratarías de sacarme las respuestas a fuerza de engaños y palabrerías.

—¿De quién estás hablando? —preguntó frunciendo el ceño—. ¿Quién te dijo que vendría?

—Siéntate a la mesa, la comida está casi lista.

—¿Michael, qué hay en esa olla? —preguntó pálido.

—No te das una idea lo bella que lucía con su capa roja.

Fue lo último que dijo antes de recibir cinco disparos, por la espalda, acompañados por un grito desgarrador, de una detective que no pudo soportar, ni un segundo más, la angustia que le asfixiaba el corazón y la rabia que desteñía su alma.

—¿Qué has hecho Stephanie? —preguntó Thomas mirando perplejo a su compañera que se mantenía de pie, con el arma en las manos, temblorosa, ajena por completo al universo que la rodeaba; con los ojos irritados de tanto llorar.

Ni lerdo ni perezoso, desesperado, el otrora detective corrió hacia la olla que Michael revolvía con sereno entusiasmo y, al elevar con un cucharón lo que se escondía debajo de la salsa, encontró una muñeca de trapo y los restos evidentes de una fina tela roja que ofició de capa en un pasado lejano.

—Bueno, ya podemos alegrarnos, no era Tracy —suspiró mientras tomaba a la muñeca con una suerte de repasador para no quemarse las manos.

—¿Dónde está, Thomas? —preguntó derrumbándose hasta quedar de rodillas, con la mirada en el techo rasgado, abatida.

—A ver a ver qué tenemos aquí —susurró mientras revisaba los bolsillos de Michael, quien yacía boca abajo sobre un enorme charco de sangre.

—¿Qué es eso?, ¿qué dice? —se desesperó al ver ese trozo de papel amarronado en las manos de su antiguo compañero.

—«Siempre habrá otros Warrenville Grove, detective. No pierda cuidado, Tracy Turner está en las mejores manos. SL o EF» —su rostro palideció como si hubiera visto un fantasma—. ¡Imposible!.

—¿SL?, ¿EF? ¿Eso qué demonios significa?

—Sandra Larsson o Emily Finch.

—¿Y quién se supone que es? —preguntó abalanzándose sobre Thomas, arrebatándole el papel de las manos.

—Maldita sociópata —susurró mientras esbozaba una tenue y cálida sonrisa.

IX
Tracy Turner (continuación)

Stuttgart Regional Medical Center. Carolina del Norte

—El oficial masculino presenta una conmoción cerebral producto de un fuerte golpe con un elemento contundente, es probable que un trozo de madera, a juzgar por algunas astillas, pero no reviste gravedad. Deberá permanecer en observación al menos 48 horas.

—¿Y qué hay de Melody Blair?

—Ella fue atacada con un arma Taser, también conocida como pistola eléctrica y, como la corriente que recibió no fue prolongada ni llegó al número crítico de 50 miliamperios, no tendrá ninguna dificultad y podrá irse del hospital caminando, por sus propios medios. Sin embargo, preferiría mantenerla en observación al menos 24 horas.

—Se lo agradezco Doctor —dijo Thomas estrechándole la mano.

—Entonces estamos solos —dijo Stephanie resignada.

—Pudo haber sido peor —respondió Thomas caminando hacia la salida.

—¿Vas a decirme quién es esa desquiciada que tiene a mi sobrina?

—Hace algunos meses, Randy y Melody fueron a ayudarme con un caso a la Villa de Kenilworth, en el Condado de Cook, Illinois. Nueve niñas recién nacidas habían desaparecido como por arte de magia, de la sala de neonatología del hospital Saint María.

«Entrevistamos a todo el personal y llegamos a la conclusión de que una ex empleada, en alianza con un enfermero y un guardia de seguridad, perpetró el robo a la luz de la luna, entre gallos y medianoche.

—¿Y las cámaras de seguridad?

—Las conocían como la palma de su mano —respondió—. Presionamos a Jeyson y conseguimos que nos diera la dirección de la mujer.

—¿Y quién es ese?

—El enfermero que mantenía una relación extra laboral con ella.

—Eran pareja…

—Podría decirse, sí. Llegamos al domicilio y encontramos a Sandra o Emily esposada a su cama, completamente fuera de órbita.

—No comprendo.

—En ese momento, dedujimos que ella era víctima del síndrome de Estocolmo y que nuestro partícipe necesario era, en realidad, el dominante de aquel vínculo enfermizo —suspiró.

—Pero entonces su relación no comenzó en el hospital, se conocían de antes —interrumpió.

—De mucho antes y, para peor, el desgraciado nos llevaba horas de ventaja —recordó impotente—. En la casa había fotos de los dos que se remontaban, al menos, una década atrás. Él parecía doblarla en edad.

—¿Y qué ocurrió?

—Melody consiguió arrancarle a la mujer algo parecido a una confesión y Charlotte nos guió de inmediato a una casona imposible en el corazón del bosque Warrenville Grove, en el Condado de DuPage, y allí estaba. Me sermoneó la misma historieta de siempre, que deje de perseguir la muerte y luego, como si fuera premeditado, se hizo matar. Nada que lamentáramos demasiado. Pensábamos que todo terminaba con él; rescatamos a los bebés y todo estaba olvidado.

—¿Pero si ella tiene a mi sobrina...

—Es la cabeza de la operación —interrumpió—. Nos hizo pensar que era una víctima, pero era, en realidad, una sociópata sin sentimientos ni remordimientos que no dudó un segundo en sacrificar a su compañero de años para salirse con la suya.

—¿No debería estar en un hospital psiquiátrico, siguiendo un tratamiento?

—Allí fue donde la dejamos; pero a una persona así, no la detiene un chaleco de fuerza.

—Entonces… ¿Cómo haremos para hallarla si ni siquiera sabemos su verdadero nombre?

—Nadie puede borrar su pasado —sonrió—. Eso es lo bueno de ser humanos; la piel nos amarra a nuestra esencia, sea que lo aceptemos o no.

Riveredged Hospital. Hospital Psiquiátrico. Estado de Illinois.

Sin perder tiempo, se apresuraron a viajar a Illinois para cerciorarse, de primera mano, del por qué dejaron salir por la puerta del frente a una paciente peligrosa; a la vez que intentarían analizar, a través de las cámaras y reportes médicos, el comportamiento de una mujer especialista en el arte de la manipulación y el melodrama.

—Sí, definitivamente ella era especial —dijo tartamudeando, nervioso.

—¿A qué se refiere?

—En un segundo estaba desquiciada, vociferando sandeces y, al siguiente, comenzaba a hablarte como si te conociera de toda la vida. Sabía cosas que, en mi caso, creía olvidadas.

—¿Era usted su doctor de cabecera?

—No, Hermes era su médico asignado; aunque a los pocos días tuvieron que cambiarlo por Paul. Ella era muy convincente.

—¿Puede llevarnos a su habitación? —preguntó mordiéndose el labio inferior.

—Sí, aunque no va a gustarles.

Y estaba en lo cierto. La habitación, ahora desocupada, a la espera de un nuevo huésped, se encontraba impoluta, limpia como si fuera nueva, vacía de las pistas que pudieron existir días atrás.

—¿Cuándo la limpiaron? —preguntó resignado, con los brazos en jarra sobre su cintura.

—A pocos días de que se fuera.

—Imagino que lo que supo estar allí, se perdió para siempre.

—No se aflija —lo consoló—, fotografiamos todo y almacenamos el collage en su expediente.

—Quisiera ver esas imágenes.

Sin más preámbulos, el médico condujo a los detectives hasta una oficina repleta de cajas donde funcionaba, a falta de un sitio mejor acondicionado, el archivo del hospital.

—Mira todos esos dibujos.

—Sí, los dibujaba a diario —respondió desde la puerta, temeroso de que el recuerdo de una ausencia lograse perturbarlo.

—¿Por qué le dieron crayones? Bien pudo utilizarlos como un arma para dañarse a sí misma o a terceros.

—El director pensó que eran mejores los lápices que las uñas.

—¿Disculpe?

—Era cuestión de vida o muerte para ella representar esos cachivaches —se excusó—. Disculpen, no soy muy admirador del arte abstracto.

—De hecho, no tiene nada de abstracto —dijo Thomas siguiendo con la vista la secuencia que se presentaba discontinua.

—¿Le hicieron pruebas de sangre o algo por el estilo?

—Desde luego. Todos los pacientes son sometidos a un chequeo general.

—¿Podemos ver su historia clínica?

—Deben solicitarla en la mesa de entrada; allí se encargan del papeleo.

—Gracias por su ayuda.

*  *  *

  —Charlotte la buscó mediante el programa de reconocimiento facial, en todas las cámaras dispersadas por la Nación y no hubo caso —se lamentó—. Se nos acaba el tiempo.

—¿Y qué hay de las muestras de sangre? —preguntó acercándose con entusiasmo—. Cuando sepamos quién es en realidad, estaremos mucho más cerca de atraparla.

—Es cierto, pero esos exámenes pueden tardar horas, incluso días; tu sobrina tal vez no tenga tanto tiempo.

—¿Entonces qué propones?

—Debemos concentrarnos en los dibujos que realizó en las paredes de la clínica.

—¿Piensas que dejó un mensaje oculto?

—Sí, pero no del modo en que estás pensando —respondió y se apresuró a tomar una hoja de papel para graficar sus pensamientos—. No estaba dejándonos pistas, no pretendía formular un trayecto que nos acercara a ella; solo plasmaba lo que atormentaba su mente. Un recuerdo tan intrincado como perturbador que necesitaba revivir constantemente; más no sea a través del arte.

—Pero eran niños divirtiéndose, sonriendo, jugando con sus padres ¿Cómo puede eso convertirse en una pesadilla?

—No todos estaban disfrutando la velada —respondió enseñándole alguna de las imágenes.

—¿Entonces, está resentida con todas las niñas pequeñas porque ella no tuvo una infancia feliz?

—Observa esas ruedas gigantes, detrás de los niños...

—Parecen ruedas de la fortuna —respondió con el ceño fruncido, intentando descifrar los dibujos—; y este otro parece un carrusel.

—Es un parque de diversiones —dijo Thomas con un dejo de lamento en su voz.

—¿Pero cuál? ¡Hay decenas en todo el país!

—Seguro está relacionado con su infancia —respondió haciendo un bollo el papel que segundos atrás había utilizado para plasmar sus ideas—, y no sabremos cuál es hasta que no sepamos quién demonios es esa mujer.

—¡Aguarda! —gritó Stephanie con los ojos desorbitados y una leve sonrisa dibujada en el rostro—. ¿Por qué mencionó Warrenville Grove en la nota que tomamos del bolsillo de Michael?

—Allí no hay ningún parque —respondió deprisa—. Creo que se refería más a los niños cautivos que al lugar.

—Mi sobrina es de Carolina del Norte; tal vez la retenga allí.

—Es una posibilidad, aunque no creo que estén fuera de su zona de confort; digo, debió llevarla a un sitio que fuera importante para ella.

—¿Y por qué utilizó a Michael?

—Para retrasarnos, claro.

—¿Pero cómo supo de él y de su obsesión con Caperucita?

—Me preocupa más como supo de tu sobrina —ironizó.

—Tal vez ella también es de Carolina del Norte.

—Puede ser —susurró—. Aunque a decir verdad, no creo que conociera a Michael; cuando comencé a acorralarlo, se refirió a Sandra como "la mujer"

—Tal vez no la recordaba.

—Pudiera ser cierto si no se tratara de tu sobrina —insistió en la negativa—. Aquí claramente está la mano de Arthur moviendo los hilos.

—¿Dijiste que ella era una sociópata, cierto?

—¿Estás sugiriendo que utilizó a Arthur mientras él la utilizaba?

—Ambos obtuvieron lo que querían.

—¿Qué parques existen en Carolina del Norte? No perdemos nada con ir a investigar mientras aguardamos los resultados del laboratorio.

—Existen siete en funcionamiento: Carowinds, Carolina Beach Boardwalk, Frankie's Fun Park, Galaxy Fun Park, Tierra de Papá Noel, Tweetsie Railroad y Wagonmaster Adventure Ranch

—¡Guau! Veo que los conoces bien —sonrió

—¿Pero cómo sabremos cuál de todos ellos es?

—Aguarda un momento —dijo entrecerrando los ojos — ¿Qué fue lo que dijiste antes?

—Solo mencioné los nombres de...

—¿Por qué dijiste «en funcionamiento»? —interrumpió.

—Pues, porque son los que están abiertos al día de hoy —respondió abriendo las palmas de sus manos, contrariada.

—¿Existen parques cerrados?

—De hecho, sí —respondió mientras su semblante comenzaba a desfigurarse—. ¡Por favor dime que no!

—Es lo que yo haría. Además, no puede arriesgarse a deambular en público con rehenes. ¿Cómo se llama el parque cerrado?

—La tierra de Oz —respondió balbuceando mientras una lágrima traviesa se deslizaba por su mejilla.

—¿Qué te ocurre?

—No querrás saber.

—De hecho sí quiero —respondió acercándose a ella para tomarla de las manos—. Nadie llora por nada.

—Le tengo terror a los parques abandonados —respondió con los ojos cerrados, acelerando el ritmo de las lágrimas lloradas.

—¿Disculpa? —preguntó sin poder evitar sonreír.

—¡No te burles! ¿Acaso tú no le tienes miedo a nada?

—A mí, un poco —respondió mordaz—. Lo siento —dijo levantando las manos, en señal de tregua—. De hecho, también le temo a algo insólito.

—Dímelo.

—Al agua en lugares cerrados.

—¿Por qué le temerías a algo así? —preguntó riendo entre sollozos.

—No lo sé; supongo que son las preguntas sin respuesta ¡No te burles de mi fobia! —bromeó.

—No entiendo.

—¿Por qué hay tanta agua en un sitio cerrado?, ¿con qué propósito lo hicieron?, ¿cómo llegó allí esa agua?, ¿hay algo en sus profundidades?

—Estás loco, ¿lo sabes, verdad?

—Porque tenerle miedo a un parque es de gente cuerda —sonrió acercándose para abrazarla.

—No es al parque; sino al parque abandonado. Me da terror que los juegos comiencen a funcionar de repente; no lo sé.

—Bueno, parece que llegó la hora de que afrontes tu miedo —le dijo entrelazando sus dedos con los de ella—. ¿Crees que podrás hacerlo por tu sobrina?

—Si me dejas sola te juro que te dispararé —fue lo último que dijo antes de embarcarse en la aventura.

Nunca habían realizado tantos viajes en tan poco tiempo. Desde que Tracy desapareció casi que podría afirmarse que estuvieron más tiempo en un avión que en tierra firme y, ahora, como un giro del destino, debían volver a Carolina del Norte, cuna de la familia Turner.

—¿Charlotte, estás ahí?

—Siempre lista a deslizarme por el tobogán.

—Nunca mejor dicho —susurró Thomas elevando las pestañas—. ¿Qué puedes decirnos de este hermoso páramo desolado?

—El páramo, inaugurado a principios de la década del setenta, tiene dieciséis hectáreas y fue construido con la finalidad de rescatar las principales atracciones de la historia del Mago de Oz.

—Por ejemplo...

—El camino amarillo, Ciudad Esmeralda y las casas del hombre de hojalata y el espantapájaros.

—También la granja de los familiares de Dorothy —dijo Stephanie para completar el itinerario.

—¿Entonces, un incendio destruyó el lugar?

—Tú lo has dicho; ocurrió en 1975 y desde entonces se ha convertido en el hogar de vagos y drogadictos —respondió Charlotte con la voz apagada.

—Por favor, díganme que el fuego no se llevó el vestido de Judy Garland —imploró Thomas tomándose la cabeza.

—¿Cómo sabías que ese vestido estaba allí? —preguntó Stephanie frunciendo el ceño.

—¡Maldita sea! —vociferó adivinando la respuesta.

—Sin embargo, hay algo mucho más lamentable.

—¿Más lamentable que la pérdida del vestido de Dorothy?

—Sí, escucha —carraspeó—, a los pocos años de clausurado, unos vándalos se llevaron varias de las casas que engalanaban el parque para vivir en ellas.

—¿Es broma, cierto?

—Más quisiera —dijo entre risas.

—Entonces, el parque cerró a los pocos años de inaugurado —dijo mientras avanzaba haciéndose camino entre los pastizales—, por lo que tú no llegaste a verlo funcionando —le dijo a Stephanie que avanzaba detrás suyo.

—Nací en el 83 Thomas; pero todos en Carolina del Norte saben de este lugar —respondió sujetando con fuerza su arma reglamentaria—. ¿Oíste eso? —preguntó agazapada, intentando agudizar los sentidos.

—¿Qué cosa?

—Unos pasos...

—Aquí no hay nadie.

Ni bien terminó de hablar, un grupo de diez hombres cuasi desnutridos, comenzaron a correr despavoridos por el otrora centro recreativo, a la deriva, como si sus vidas dependieran de ello.

—¡Ven, sígueme!

Corrieron a toda prisa por la maleza deshilachada hasta llegar a lo que alguna vez supo ser una suerte de museo, hoy sin puertas ni ventanas, en el que pretendía esconderse, sin suerte, un hombre desgarbado, cuyos ojos irritados parecían emular las mismísimas llamas del infierno.

—¿Quién eres tú? —preguntó Stephanie sin obtener respuesta de aquel hombre que permanecía parado, con el torso desnudo, como si pensara que se ocultaba tras una columna inexistente.

—Óyeme amigo, no vinimos a hacerte daño; solo queremos hacerte una pregunta —dijo Thomas acercándose con cautela — ¿has visto a esta niña o a esta mujer por aquí?

Luego de unos segundos de duda interminable, aquel hombre decidió extender su mano para tomar las fotografías y luego de estudiarlas escasos instantes, negó con la cabeza tener conocimiento de las mujeres en cuestión.

—Gracias por tu ayuda —dijo Thomas antes de que el muchacho temeroso comenzara a correr una vez más.

—¿Thomas, qué haces? Seguro está mintiéndonos. ¿Acaso no viste como temblaba de miedo cuando vio la fotografía de Sandra?

—Temblaba por la abstinencia a la heroína —respondió con los brazos en jarra, respirando hondo la bocanada de la resignación—. Tu sobrina no está aquí. 

*  *  *

Chippewa Lake Park, Cleveland, Condado de Cuyahoga, Estado de Ohio.

—Estamos aquí Charlotte, háblanos.

—La sangre coincide con Eleonor Jenn Carter; nacida en la ciudad de Cleveland en 1973; hija de Benjamin Carter, un obrero metalúrgico y Emily Larsson; una maestra de escuela primaria —dijo mientras los detectives buscaban la forma de ingresar al parque—. Según los reportes, la pequeña Eleonor, ingresó no menos de siete veces al hospital local con serias lesiones y marcas que parecen laceraciones por todo el cuerpo.

—¿La golpeaban en casa? —preguntó Stephanie mientras pretendía no pensar en el calvario que soportaba su sobrina.

—Busca Sandra Finch en tu computadora.

—¿Disculpa?

—Si su madre se llamaba Emily Larsson, indica que la primera identidad que tomó, al presentarse como Emily Finch, es un anagrama...

—Ya entendí —dijo la genio poniendo manos a la obra — ¡Bingo!

—¿Qué hallaste?

—¡Lo tengo! No sé por qué no lo había visto, Sandra Finch, era su hermanastra; diez años más grande resultado de una relación anterior de su madre.

—Algo me dice que ni su madre ni su hermana terminaron bien.

—De hecho, tienes toda la razón —dijo con un tono apagado, impávida ante lo que veían sus ojos—. En 1999 ambas sufrieron una muerte indescriptible.

—Por eso cambió su identidad ese año  —pensó—. Por favor, descríbelas —dijo Thomas esbozando una sonrisa, como si se tratara de un juego.

—¿Es necesario? —preguntó Stephanie con el corazón en la mano.

—Necesitamos saber con quién estamos lidiando —excusó su arrebato de morbosidad.

—¿En serio no lo sabes? Tú, el hombre sabelotodo.

—De acuerdo, ustedes ganan; sin detalles esta vez —resopló impotente mientras comenzaba a aventurarse por lo que alguna vez supo ser el más importante punto de reunión de los niños del condado—. ¿Y cuál es la historia de este hermoso lugar?

—Fue inaugurado en el siglo XIX, en 1875 para ser exactos y luego de sobrevivir más de un siglo, cerró en 1978 tras sufrir una serie de incendios que pusieron fin a su esplendor. Hoy lo ven semi demolido, pero en sus buenos tiempos supo tener mucho estilo.

—Entonces, hace cuarenta años que sus ruinas se alimentan de las sonrisas de antaño y la nostalgia de no volver a ser jamás.

—Un documental y una película en los últimos quince años, fue todo lo que obtuvo.

—Entonces cerró en 1978, cuando Eleonor tenía cinco años —dijo Stephanie mientras caminaba pegada a Thomas por un sendero estremecedor.

—Algo la ata a este sitio.

—¿Sus recuerdos?

—Sus fantasmas.

—¡Ay Dios, no! —gritó antes de taparse los ojos.

—De acuerdo, lo admito; ver una gigantesca rueda de la fortuna oxidada en medio de la nada, es escalofriante hasta para mí.

La tensión palpable se cortaba con un hilo. Los corazones sobresaltados y la respiración agitada, eran producto de la incertidumbre que cubría el futuro por venir como así también, del peligro que rondaba a cada paso, amenazante, agazapado, a la espera de un paso en falso que le permitiera materializarse en tragedia.

—¿Dónde estará?

—El lugar es enorme, pero debemos acercarnos a los juegos que todavía siguen en pie; algo me dice que su resentimiento se originó allí.

—¿Su madre no la dejaba jugar? —preguntó frunciendo el entrecejo—. ¿Para que la traía?

—Para que viera como se divertían los otros, imagino.

Luego de caminar unos quince minutos, cerciorándose desde lejos no toparse con ninguna sorpresa que delatara su presencia, la pareja de detectives, por fin llegó hasta lo que parecía ser una casa prefabricada, algo precaria, que desentonaba en un paisaje aterrador olvidado por el mundo.

—Desenfunda tu arma y no hagas ruido —ordenó Thomas mientras estiraba la mano para empujar con suavidad el picaporte.

En el interior, el vacío. A excepción de un colchón desgajado y unas cadenas que, de seguro, servían para aprisionar a los huéspedes involuntarios, ninguna otra cosa se apreciaba a simple vista que diera alguna pista de la residente o su paradero.

—¿Aquí la tuvo cautiva, cierto? —preguntó con un nudo en la garganta.

—Todavía están aquí; afuera en algún sitio.

—¿Qué es esto? —preguntó tomando una caja de cartón, oculta detrás de la puerta.

Al abrirla, un sobre contenedor de una decena de fotografías en blanco y negro, develaban el pasado oscuro y siniestro de una mujer sin remordimientos, sin alma, sin amor.

El tiempo se acortaba. Si Tracy aún estaba con vida, debían apurarse a dar con ella antes de que la fugitiva notara su presencia; si era que no lo había hecho ya.

—Debemos separarnos; pronto va a oscurecer.

—No puedo Thomas —farfulló Stephanie secándose las lágrimas con el revés de su mano; a punto de desfallecer.

—¿A dónde irías, si tuvieras cinco años?

—A esa rueda infernal seguro que no —respondió con un temblequeo.

—¿Charlotte, estás ahí?

—Siempre —respondió fuerte y claro.

—¿Hay algún carrusel en pie en este lugar?

—O lo que queda de él —se lamentó.

—Estamos a cien metros al este de la noria, guíanos.

—Vayan al norte; a unos trescientos metros deberían ver los caños oxidados de su tétrico esqueleto.

No se equivocaba, en la coordenada precisa, los detectives hallaron lo que tanto habían estado buscando los últimos días. Allí, parada, de espalda, con la mirada perdida en la maleza infinita, la razón de su insomnio permanecía inmutable, suspendida en el tiempo, víctima aparente de un flagelo perpetuo que la aprisionaba para siempre al sonido silencioso de un juguete que llevaba décadas sin girar.

—Tardó demasiado detective, me decepciona.

—Aquí estoy —dijo abriendo sus brazos mientras Stephanie buscaba con la mirada, desesperada, a su sobrina que brillaba por su ausencia.

—¿Cómo es posible que el Agente de Inteligencia más mentado, haya sido engañado por una humilde servidora?

—Bueno, ya no pertenezco a la Agencia y supongo que me dejé llevar por el llanto desconsolado de las madres que reclamaban con ansia volver a ver a sus retoños con vida.

—Un sociópata con sentimientos —sonrió.

—¿Acaso es eso posible?

—Dígamelo usted...

—Conoces la respuesta —dijo con las manos en los bolsillos, manteniendo una guerra de miradas.

—Repasemos las cualidades de un sociópata: No tienen conciencia; carecen de culpa y remordimiento.

—Bien por ti.

—Durante años mi psiquiatra estuvo intentando diagnosticarme; no daba en la tecla —sonrió.

—Es muy delgada la línea entre un sociópata y un narcisista.

—También pujan por obtener un lugar en la contienda, el Trastorno Límite de Personalidad y el de Personalidad Antisocial.

—Sí, aunque a decir verdad, tanto el narcisista como quien padece TLP, sienten culpa.

—A menudo son crueles y tenaces.

—¿Cómo asesinar niños pequeños? —ironizó.

—Son encantadores, manipuladores y mentirosos seriales —sentenció quitándose la hebilla del pelo—. ¿Familiar?

—¿Estás proyectando?

—Son inteligentes, en extremo controladores y con un ego infernal, ¿alguien conocido? —preguntó mirando a Stephanie que estaba sobresaltada, testigo privilegiado de una lucha sin cuartel—. Tienen muy pocos amigos y la nefasta costumbre de no aprender de las experiencias; ¿acaso no le advirtieron detective que dejara de perseguir la muerte?

—¿Dónde está Tracy?

—Este sitio me trae recuerdos imborrables —susurró con los ojos cerrados, dejando que la brisa golpeara su rostro—. Solía venir de niña con mis padres y mi hermana.

—Sí, conocemos la historia.

—¡Claro que no! —vociferó desencajada—. Tú no sabes nada.

—Tu madre te torturaba trayéndote a este parque de diversiones —aseveró mordaz—. De seguro te obligaba a ver como los demás niños, incluida tu hermana, se recreaban mientas tú acumulabas una gran cantidad de odio e ira.

—Frío, frío agente.

—Ilústrame.

—Mi madre nos traía a mi hermana y a mí todos los fines de semana. ¡Debieron ver lo fabuloso que era este lugar! —gritó con las manos elevadas al cielo—. Era nuestro escape, nuestro momento de felicidad.

—¿Un padre violento?

—No te das una idea —respondió entre risas—. Indescriptibles resultan para mí aquellas vejaciones y flagelos.

—¿Por eso lo replicaste luego con tus hijos?, ¿o debo decir, los niños que robaste para jugar a la mamá?

—La debilidad debe corregirse. Este mundo no tiene piedad con los sumisos.

—¿Qué quieres decir?

—Creo sinceramente que quería a mi madre y a mi hermana; pero nunca pude tolerar que no plantaran cara a su destino.

—¿Una sociópata con sentimientos? —contraatacó devolviendo gentilezas.

—Mi padre murió en un accidente de tránsito cuando manejaba ebrio; maldito suertudo —se lamentó.

—¿Y por qué asesinaste a tu madre y a tu hermana?

—Lloraron su muerte —respondió con los ojos repletos de ira—. ¿Puedes creerlo, después de todo lo que nos hizo? En ese instante supe que el verdadero problema que aflige al mundo no era la violencia de los malditos, sino la pasividad de los atormentados.

—¿Y por qué la obsesión con las bebés?

—Les enseño a ser fuertes; a revelarse ante la opresión pero... son incapaces de sacar a relucir la fortaleza necesaria para sobrevivir.

—Supongo que hasta acá llegamos —dijo sacando el arma de su cintura, apuntando directo a la cabeza de Eleonor.

—Eso creo, sí. Hace décadas elegí este campo santo para mi descanso eterno.

—Es un parque.

—Dejó de serlo cuando enterré en una tumba sin nombre a mi madre, mi hermana y diez niñas que de seguro están esperándome en el más allá.

—¿Qué hay de Tracy?, ¿dónde está mi sobrina? —preguntó Stephanie mientras pretendía abalanzarse sobre Eleonor antes de ser sujetada por Thomas, evitando una imprudencia costosa.

—No tengo idea del paradero de Tracy, jamás la vi —respondió con una sonrisa dibujada en los labios.

—¡Mientes! sabemos que manipulaste a Michael para que la secuestrara.

—Eso no lo niego —aseveró con un leve movimiento de cabeza—, pero… ¿en serio crees que me dejaron salir del hospital psiquiátrico para continuar con mi vida?

—No te entiendo.

—Él te quería tras de mí no para salvar a una chiquilla, sino para que reconsideraras tu postura —dijo con los ojos clavados en Thomas.

—¿Arthur tiene a Tracy?

—Y mañana tendrá a Dakota, pasado a Audrey y la semana entrante quién sabe... esto no se trata de ellas Thomas, sino de ti; siempre se trató de ti.

Fue lo último que dijo antes de sacar una navaja del bolsillo de su jean y clavarla directo en su corazón, en su vacío y frío corazón; llevándose con ella innumerable cantidad de secretos a la tumba, regando con su sangre la tierra que alguna vez, allá lejos y hace tiempo, le sirvió de paraíso terrenal.

X
Evelyn Altintop

—Mis padres quieren conocerte; insisten en que te invite a cenar a su casa.

—Será un placer para mí conocer a mis suegros —sonrió mientras Stephanie se sonrojaba.

—Respecto de eso, lamento decirte que hallarás competencia.

—No esperaba menos —dijo mientras caminaban rumbo a la oficina de la detective en la Unidad Criminal—. Y dime… ¿quiénes son los desafortunados?

—Pronto los conocerás, no adelantemos la sorpresa.

—Tú mandas.

—Hablando enserio, quisiera agradecerte por haber buscado con tanto celo a mi sobrina.

—No podía ser de otra manera.

—De verdad lo valoro un montón.

—¿Y cómo anda la pequeña Tracy? —preguntó tomándola de los hombros.

—En shock. Los médicos dicen que le llevará tiempo procesar todo por cuanto debió atravesar los últimos días; pero estará bien.

—Todavía me pregunto cómo fue que apareció en su casa.

—En realidad, la dejaron con los ojos vendados en una avenida céntrica.

—¿Y qué hay de sus captores?, ¿pudo reconocer a alguien?

—No dijo mucho aún pero, según parece, estuvo amordazada y aislada todos los días —se lamentó—. Había perdido por completo la noción del tiempo.

—No es para menos...

—Detective Turner —gritó un vozarrón de forma poco amistosa—, queda suspendida de su cargo por utilizar su arma reglamentaria en otro Estado, en un caso al que no había sido invitada.

—Señor, era la vida de mi sobrina la que estaba en juego —protestó.

—Con más razón; no debiste haberte involucrado. Hay algo que se llama ética profesional, conflicto de intereses —dijo sin poder ocultar la felicidad que significaba para él ejercer su despótica autoridad—. Además, se le abrirá un sumario y ya hay una investigación en curso para saber si respondió a una amenaza latente o, por el contrario, asesinó a un delirante a quemarropa y por la espalda; a traición.

—Señor —intervino Thomas dando un paso al frente y elevando la mano, como pidiendo permiso para emitir opinión — con todo respeto, yo estuve ahí y puedo asegurarle que...

—En lo que a mí respecta tú no eres más que un vagabundo, un desertor —interrumpió vehemente—, y aunque la justicia te haya dejado en libertad y el mundo te obsequiase el beneficio de la duda; para mí continúas siendo un asesino de mujeres que ahora ha sumado a su ya pétreo currículo, la vida de niñas inocentes.

Luego de aquel intercambio de palabras, que más que una conversación fue un monólogo cargado de malicia y cierto tinte de melodrama innecesario, el flamante comisionado fue a dar al suelo tras recibir un uppercut de izquierda de quién supo ser un servidor y hoy, alejado de todo tipo de responsabilidades oficiales, se daba el lujo de responder las difamaciones como le viniera en gana.

—La próxima vez que te vea por aquí ordenaré que te arresten —balbuceó incorporándose con dificultad, sosteniendo su nariz inflamada, síntoma inequívoco se fractura de tabique.

—Cuidado —dijo Thomas sacudiendo su puño enrojecido—, no olvide que soy un asesino peligroso y despiadado.

—¿Estás amenazándome, charlatán?

—Solo cuídese —sonrió—. El que avisa no traiciona.

Fue lo último que dijo antes de abandonar, sin mirar atrás, el sitio que supo cobijarlo el año anterior; el mismo que le cambió la vida y lo convirtió, casi sin querer, en un justiciero; mitad detective, mitad bandido, esperanza perpetua de los desdichados sin consuelo.

Era de esperarse. Si bien el ex agente era un héroe y un ejemplo a seguir para muchos jóvenes entusiastas que recién comenzaban a hilvanar sus primeros años en la Fuerza, para otros, sobre todo para aquellos más ligados a las cúpulas o deudores eternos de favores, en cambio, sentían casi una aversión por quién osó poner de cabeza no solo la Unidad Criminal sino, directamente, el sistema de lealtades de la nación.

—Sr. hay un caso en curso —gritó un auxiliar con el teléfono todavía en su oreja.

—Pásaselo a Stevens —ordenó intentando en vano detener su hemorragia nasal.

—Se reportó enfermo.

—Entonces dile a Miller que se haga cargo de inmediato.

—Está en la corte; hoy juzgaban a los miembros de la pandilla Escarpio.

—¡Maldita sea! —vociferó con los ojos cerrados y las venas reverdecidas—. Bien, vaya usted con su equipo

—Creí que me había suspendido —respondió Stephanie con un dejo de ironía.

—Le acabo de levantar la sanción —respondió entre dientes—. Pero le advierto una cosa; si me llego a enterar que involucró a ese malnacido de Weiz, todos se arrepentirán y desearán no haberme desobedecido.

—Entendido, señor —dijo Stephanie poniendo manos a la obra, sin poder evitar apretar el puño y embellecer su rostro, aún más, con una gigantesca sonrisa que delataba la felicidad que la invadía.

Esta nueva tragedia, no podía llegar en mejor momento para un equipo que necesitaba como el agua quitarse de encima el estrés, que pesaba con una montaña de arena, y cambiar el chip para renovar energías.

Si bien nunca es agradable tener trabajo en el ambiente en el que se movían, sí se convierte en el mejor escape para despejar la mente de los problemas personales y centrarse, únicamente, en resolver el mal trago por el que atraviesa un tercero, con la responsabilidad que significa ser, en ocasiones, la última barrera entre la justicia y la impunidad.

—¿Qué tenemos?

—¿Has usado alguna vez LoveChoise? —preguntó Melody mientras se dirigían a la camioneta.

—¿Perdón? —preguntó abriendo enormes sus ojos verdes.

—Es una aplicación, de moda entre los adolescentes, que busca a tu alma gemela.

—Creía que el amor se encontraba a través de la interacción personal —respondió sarcástica.

—Te has quedado en el tiempo, todo el mundo la usa.

—¿Y por eso es bueno? —preguntó frunciendo el ceño.

—¿A qué te refieres?

—Tú diste por sentado que el hecho de que una cosa sea popular, de moda o de uso masivo es, por consiguiente, buena.

—Ya estás hablando como Thomas —rió—, aunque supongo que tienes razón.

—El hecho es que dos hombres y tres mujeres fueron asesinados en los últimos días y ahora parecen haber hallado la conexión —dijo Randy siguiendo con la mirada el informe preliminar de la policía local.

—La aplicación.

—¡Eureka! —gritó el joven detective elevando sus puños en forma de triunfo—. Todos fueron atraídos por sendos perfiles falsos de un usuario irrastreable.

—Será mejor que lo encontremos pronto — dijo Stephanie mientras encendía la camioneta.

—¿Crees que atacará otra vez?

—¿Cinco víctimas en cuestión de días? —preguntó ensayando un gesto adusto—. Creo que recién está comenzando.

Ciudad de Hudson, Condado de Columbia, Nueva York.

—Detective Turner —se presentó sacando a relucir su placa—. Venimos a ponernos al frente de la investigación.

—Sí, la estábamos esperando detective, pasen por aquí —dijo el comisario local conduciendo a los recién llegados por el descampado en el que apareció, descartado, el último de los cuerpos sin vida de una corta pero inquietante seguidilla de muertes relacionadas con las pujantes redes sociales.

Nada que no hubieran visto antes. Justo en medio de la nada y al costado de la desidia; allí donde se cruzan la tristeza y la desolación, casi en el centro del lamento perpetuo de las almas en pena, yacía Evelyn Altintop, una joven entusiasta que, por lo que delataba su piel, amiga leal de los investigadores meticulosos, estaba muy lejos del sitio en el que había encontrado la muerte.

—¿Qué sabemos de ella?

—21 años, vivía con una amiga en un departamento del Centro —dijo el comisario compartiendo su incipiente investigación—. Estudiante de pediatría y modelo de lencería en sus ratos libres.

—¿Por qué una mujer tan atractiva utilizaba esos programas de citas a ciegas?

—Hoy en día son muy populares —respondió sonrojado—. Todo el mundo se aventura en busca de la pareja perfecta.

—¿En qué momento el amor se convirtió en una mercancía? —preguntó anonadada.

—Desde el advenimiento de la globalización.

—¿Disculpe? —preguntó Melody frunciendo el ceño.

—Es cierto, ahora los jóvenes no tienen tiempo para nada; no les alcanzan las 24hs de un día, hostigados por las imposiciones de un Dios digital.

—Adaptarse o perecer.

—Yo prefiero la vieja usanza —se excusó—. Llamar por teléfono, ir de visita, ya saben...

—Lamento interrumpir este hermoso momento de nostalgia edulcorada —dijo Melody con los ojos puestos en Evelyn—, pero no olviden que tenemos un caso.

—¿Su celular estaba entre sus pertenencias? —preguntó Stephanie arrodillándose frente al cuerpo.

—Sí, lo enviamos al laboratorio para ser analizado aunque no tenemos demasiadas esperanzas; en los casos anteriores no hubo rastro del homicida.

—Estamos enterados. ¿Dijo que vivía con una amiga?

—Jacqueline More, también estudiante de pediatría —respondió el comisario con las ojeras cada vez más violáceas.

—Ese será nuestro primer punto.

—¿Crees que su amiga sepa algo de su cita? —preguntó Randy frunciendo el ceño.

—No lo creo, estoy segura —sonrió—; las mejores amigas lo saben todo.  

*  *  *

Ciudad de Albany, Condado de Albany, Nueva York.

—Fue mi culpa —sollozó mientras llenaba las tazas de té.

—¿Por qué lo dice?

—Siempre estaba ocupada —recordó—. Estricta, responsable, casi obsesiva. Trabajo, estudio, gimnasio; casi no tenía tiempo para vivir...

—Y fue tu idea que se uniera a LoveChoise —dijo Randy antes de tomar un sorbo de la infusión hirviendo y quemarse hasta el alma.

—Pensaba que era la única forma para que lograra desconectarse y, de paso, pudiera conocer a alguien.

—Es extraño que una mujer con su personalidad, haya cedido en sus creencias.

—No lo hizo. Yo realicé su perfil —confesó desconsolada—; casi la obligué a formar parte de esa red.

—¿Y cómo se contactó con su cita?

—El sistema busca coincidencias: gustos compartidos, pasatiempos, ocupaciones y, finalmente, selecciona a los que se acoplen al atractivo físico solicitado.

—Es un amor a la carta —sonrió la detective—, y yo que continuaba creyendo en el viejo dicho «los opuestos se atraen». Con razón sigo soltera —bromeó—. ¿Y te enseñó una foto de él?

—Sí, era realmente guapo.

—¿Podrías describirlo? —preguntó Melody dispuesta a anotar—. Luego le diremos a un dibujante que venga para realizar un identikit.

—24 años, tez blanca, cabello oscuro, cuerpo atlético, ojos marrones; no sé qué más decirles; creía que ustedes ya sabían quién era.

—Sabemos que se trata de un usuario de la aplicación, pero borró su perfil y su IP es irrastreable de momento.

—¿Saldrá impune, cierto?

—No mientras yo sea la detective —aseveró Stephanie poniéndose de pie, lista para continuar los interrogatorios.

Todavía restaba hablar con los familiares y amigos de las víctimas anteriores y dilucidar cuál era su conexión, además de tener la mala suerte de haberse cruzado en el camino de un maniático cibernético.

—¿Ya vieron cuantas puñaladas tenía el cuerpo de Evelyn?

—Según los informes es igual con todos los cuerpos. Hay una saña evidente.

—¿Será hombre o mujer? Yo voto por una mujer —dijo Randy elevando su diestra.

—Tal vez sea ambos —susurró Stephanie observando con minuciosidad las imágenes de las heridas.

—¿Disculpa?

—Miren las fotografías de las heridas en el cuerpo de Frederick...

—Es cierto, por el ángulo de los puntazos en el abdomen, es obvio que fueron realizados por una persona zurda.

—Pero las puñaladas en Eloise...

—Son de un diestro —respondió Melody soltando un interminable suspiro—. ¿Entonces, buscamos a un ambidiestro, alguien con trastorno de personalidad o...

—A dos sujetos distintos —interrumpió Stephanie golpeado, de modo insistente, la mesa con su dedo índice.

—¿Por qué descartamos las otras opciones?

—Las heridas a los hombres fueron infligidas por una persona zurda; y necesitó de mayor cantidad de puñaladas para obtener el mismo efecto que se logró utilizando la diestra en las mujeres. Claramente tiene menos fuerza y menos alcance.

—Entonces buscamos una pareja —dijo Randy asintiendo con la cabeza.

—Una que bien pudo haberse conocido a través de la aplicación —acotó Melody extendiendo una mueca de preocupación.

—O rechazados por ella —dijo Stephanie mirando fijo a sus compañeros en medio de un silencio tan ensordecedor como escalofriante.

Debían esperar. Aunque estaban sedientos por encontrar las respuestas a los interrogantes amontonados en su mesa de operaciones; necesitaban más datos para poder continuar y encasillar la investigación. Para eso, el cerebro informático de la Unidad Criminal, continuaba siendo la pieza clave a la hora de pisar con fuerza por la senda de la verdad.

—¿Adivinen qué? Charlotte pudo recuperar las fotos de perfil de los usuarios falsos y tras pasarlas por un programa de reconocimiento facial, descubrió que cada uno de los supuestos criminales es en verdad una celebridad en su país.

—Ya podemos agregar robo de identidad a sus expedientes —se lamentó Randy—; esos asesinos continúan completando casilleros para una larga estadía en prisión.

—Entonces volvemos a foja cero; no tenemos nada.

—Yo no diría eso. Hemos avanzado en cuanto a los autores de los crímenes, pero no logramos dilucidar cómo eligen a sus víctimas. Millones de personas utilizan esa aplicación; debemos desentrañar en qué se basan; qué elementos los atraen y los impulsan a desarrollar su ritual.

—Su sed de sangre no se detendrá a menos que nosotros los detengamos a ellos.

—Respecto de eso, Charlotte halló algo en los perfiles de las víctimas que bien puede ser lo que estamos buscando —dijo Melody soltando sobre la mesa lo que parecían antiguos archivos escolares.

—Dinos.

—Todos estudiaron en la misma secundaria.

—¡Imposible!

—¿Cuántas posibilidades existen de que se trate de una casualidad?

—Ninguna —respondió Stephanie.

La investigación se tornó en extremo minuciosa. No se trataba de una excepción a la regla ni mucho menos significaba que la Unidad Criminal se tomara sus casos a la ligera; sino que a veces, el ojo debe afinarse hasta lograr ver en la oscuridad más reacia. Apuntar todos los cañones contra el sospechoso equivocado no era, simplemente, perder tiempo valioso en la captura de los verdaderos artificies de los homicidios, era, más bien, poner en aviso a todos los implicados de que la justicia estaba cerca y arriesgarse a no capturarlos jamás.

—¿Qué piensan?

—Los cinco eran sobresalientes a su manera. Frederick Myers era el capitán del equipo de fútbol; Yona Griffin el casanova; Kristel Jones la chica tendencia; Eloise Archer la niña genio, amada por todos los profesores y, por último, Evelyn Altintop votada cuatro veces como la mujer más atractiva de todo el colegio.

—¿Entonces buscamos a un resentido? —preguntó Randy frunciendo el entrecejo—. ¿Alguien que no tuvo la atención deseada?

—Tal vez piensa que merecía el mismo reconocimiento.

—No olviden que buscamos a dos individuos, no a uno —alertó Stephanie pretendiendo orientar a sus colegas.

—Pero no solo fueron a la misma escuela, también compartieron la misma división; el o los asesinos deben haber sido sus compañeros.

—Eso es bueno y malo al mismo tiempo —respondió Melody ojeando las planillas del archivo de la escuela—; eran 42 en ese curso.

—Debemos acortar la lista; de seguro hubo advertencias, conductas más sutiles de un comportamiento violento.

—Es cierto, nadie se convierte en asesino serial de la noche a la mañana —dijo Randy apresurándose a buscar las carpetas donde constaban las amonestaciones y demás apercibimientos del alumnado—. Creo que tengo algo interesante.

—¿Qué es?

—Timothy Warhol tiene una envidiable historia conflictiva.

—Sé más específico, por favor.

—Pues, no hubo compañero con quién no tuviera problemas. Además, aquí constan innumerable cantidad de vivistas a la dirección por trenzarse a golpes de puño con chicos de grados superiores; desacato a la autoridad, destrucción del mobiliario e, incluso, llegó a quemarle el pelo a una compañera.

—¿Dice algo sobre alguna de las víctimas?, ¿qué tipo de relación tenía con ellas?

—A juzgar por su expediente no tenía buena relación con nadie. Era un solitario.

—Y no es para menos con esa actitud —dijo Melody elevando las pestañas.

—Bien, hagámosle una visita —ordenó la detective—. Y díganle a Charlotte que investigue qué es de su vida en la actualidad.

No tardaron ni siquiera veinte minutos en arribar al 48 de la avenida Jeroneme, en pleno corazón de El Bronx, donde esperaban encontrar las respuestas a los crecientes interrogantes que ensombrecían la mañana por venir.

—¡Sr. Warhol salga, es la policía! —vociferó Stephanie mientras sus compañeros vigilaban las ventanas.

En menos de lo que canta un gallo, el sospechoso, con signos evidentes de haberse levantado de un plácido sueño, abrió la puerta sin más reticencia que los bostezos que le suplicaban volver a la cama.

—¿En qué puedo ayudarla, detective? —preguntó cubriéndose con una bata negra.

—Queremos hablar con usted por los homicidios de sus compañeros de escuela —respondió aventurándose al interior sin permiso.

—¿Qué tengo que ver yo con esos crímenes?

—Entonces está al tanto —dijo Randy empujándolo, de modo sutil, al ingresar.

—Claro que sí. No se habla de otra cosa.

—¿Cómo era tu relación con ellos, Timothy?

—¿Están acusándome? —se exaltó.

—Hemos visto tu historial escolar y también advertimos tus excursiones a la comisaría.

—Era un joven perdido, sin rumbo, ya saben… —se excusó sentándose sobre una silla mecedora frente a un enorme televisor—. No me enorgullezco de mi pasado, pero he cambiado.

—Estamos al tanto de tu vida familiar; ¿tienes una hija, verdad?

—Está durmiendo arriba, sí.

—¿Y estás felizmente casado con una profesora de danza clásica?

—El amor de vida —respondió sin poder evitar sonrojarse.

—¿Quién mató a tus compañeros?

—¿Y por qué iba a saberlo?

—Porque desde tu anonimato los conociste a todos muy bien; les contabas las costillas y te ufanabas de sus miserias.

—Solo puedo arriesgar; pero no es más que un tiro al pichón, un giro de los dados.

—Dinos los nombres.

—¿Los? —preguntó frunciendo el ceño.

—Creemos que son dos los asesinos; un hombre y una mujer.

—Tiene sentido —susurró por lo bajo.

—¿Qué cosa tiene sentido?

—Hace un mes, si mal no recuerdo, mientras jugaba con mi hija en la plaza, vi pasar del brazo a Ronda Grey y Dany Billder —recordó con un gesto adusto.

—¿Y qué tiene eso de extraño?

—Ronda era la delegada del curso, incluso fue presidenta del Centro de Estudiantes el último año; y Dany era el mejor amigo de Frederick; también integrante del equipo de fútbol.

—¿Entonces?

—Dany estaba perdidamente enamorado de Kristel; daba pena verlo rebajarse tanto —sonrió

—¿Dices que la asesinó porque no le dio bolilla cuando eran unos niños?

—Digo que Kristel era novia de Frederick.

—Ya veo —susurró Stephanie anotando en una pequeña libreta la conexiones que escapaban de las memorias informáticas.

—¿Y qué papel juega Ronda en todo esto? No le faltaba popularidad tampoco…

—Salió un tiempo con Yona, pero eso no era ningún mérito, ¿entienden?

—Explícate.

—El chico era un playboy; todas las semanas con una mujer distinta.

—Y eso a Ronda debió molestarle.

—No tanto como enterarse que su novio faltó a su cumpleaños 17 por intimar, en un cine, con Eloise y Evelyn al mismo tiempo.

—Eso explica las frustraciones y los odios contenidos pero… ¿por qué ahora?

—¿Qué quiere decir con eso?

—Todos atravesamos situaciones adversas en la vida, pero no por eso reaccionamos asesinando al motivo de nuestra pena. Algo debió detonar esa respuesta primitiva.

—No me miren a mí —dijo elevando los brazos en señal de inocencia—, perdí contacto con esos chicos al terminar la escuela.

—Parece que llegó la hora de visitar a la nueva pareja feliz. 

*  *  *

Cuándo no, una melodía antiquísima que creíamos haber borrado de la retina de la memoria, se presenta sorpresiva, sin aviso, dispuesta a revolver sensaciones que, de tan polvorientas, nos es imposible determinar si en realidad ocurrieron alguna vez. Son momentos de duda, de reflexión, de pánico. Apreciar que el pasado arremete sin permiso en el plano presente, puede, a menudo, ponernos la vida de cabeza al obligarnos a lidiar con aquellas nimiedades que hoy, irreverentes, se erigen importantes como si el hecho de haber pasado página para madurar y andar con liviandad el sendero ineludible de la vida, fuera un crimen mortal, una acción temeraria que lejos de cumplir su propósito, solo sirvió para caldear los ánimos de un par de sombras que debieron haber permanecido por siempre en la oscuridad.

—¿Charlotte, qué nos tienes? —preguntó Stephanie—. ¿Charlotte estás ahí?

—Sí jefa, disculpe —carraspeó—. Estaba hurgando en la vida de mis compañeros de secundaria; no sea cosa que alguna me guardara rencor —bromeó.

—¿Y de los sospechosos, qué hay?

—Siendo buena y sutil, diría que la vida olvidó sonreírles los últimos años.

—Explícate.

—Dany Billder tuvo algunos trabajos temporales, pero sus repentinos ataques de ira terminaron por depositarlo siempre en la calle. En esos tiempos difíciles, hizo amistad con las personas equivocadas y comenzó a tomarle el gusto a apropiarse de lo ajeno.

—Un ladrón.

—Uno de muy poca monta —aseveró—. Hace poco más de un año fue detenido por segunda vez, pero cambió la prisión por un programa del gobierno para tratar sus adicciones y desbarajustes mentales.

—Por lo visto no surtió ningún efecto.

—Le dieron permiso para una salida recreativa con la promesa de regresar, pero jamás lo hizo.

—Casi que coincide con la muerte de sus amigos —dijo Stephanie concentrada en el difícil tránsito nocturno—. ¿Y qué nos dices de Ronda?

—La misma desdicha, pero elevada a la enésima potencia —respondió entre suspiros—. Cumplidos los 18, sus padres se divorciaron en medio de un escándalo y Ronda tuvo que abandonar sus sueños de Universidad para ayudar a su madre a pagar las deudas.

«Después de un par de años como promotora en clubes nocturnos, logró ahorrar el suficiente dinero para comenzar, con la ayuda de un socio, su propio negocio de comida vegana.

—No parece que le fuera tan mal…

—Hasta que su socio la estafó y la dejó en la calle —respondió de inmediato—. Luego de perder todo su dinero, su madre debió vender la casa en la que ambas vivían juntas y mudarse a un sitio mucho más modesto en El Bronx.

«Intentó salir a flote alquilando su cuerpo por horas en las turbias esquinas sin dueño, pero tuvo la mala suerte de quedar enredada con la banda del Gánster; un proxeneta veterano, ligado, entre tantas otras cosas, a las apuestas ilegales.

—Ahora sí que su vida se desplomó —dijo Randy meneando la cabeza.

—Luego de una redada, toda la compañía fue desmembrada y Ronda pasó una semana a la sombra.

—Un encuentro con Dany en ese momento, en el que sus vidas se derrumbaban, bien pudo desencadenar el infierno en la Tierra —dijo Melody elucubrando el posible contacto.

—¿Pero por qué asesinar a sus ex compañeros? —preguntó Randy frunciendo el entrecejo.

—Eso deben responderlo ellos; estamos a dos minutos de la casa de Dany —respondió Stephanie mientras pisaba a fondo el acelerador.

Con la urgencia que suele demandar la adrenalina incontrolable, los detectives rodearon el departamento precario en el que, suponían, se había hospedado Dany Billder las últimas semanas. Con el entusiasmo amordazado por la precaución lógica que se enciende ante cualquier eventualidad que pudiera resultar de lo desconocido, se aventuraron sigilosos, pero determinados. Con el apoyo inestimable del grupo SWAT, no tardaron ni medio segundo en tirar la puerta abajo y sorprender, en el quinto sueño, a un joven andrajoso que debía brindar un sinfín de explicaciones.

—Estás perdido Dany; tu departamento está plagado de evidencia.

Todo había terminado. Semidesnudo, con las ojeras por el suelo, ni si quiera trató de librarse de las esposas que lo sujetaban al respaldo de su cama, convencido de que su destino, ese que tantas veces lo había amenazado de muerte, por fin lo había alcanzado.

—Ella me obligó a hacerlo —se excusó.

—¿Te refieres a Ronda Grey?

—Dijo que habíamos sido víctimas de un trabajo; que por eso nuestras vidas eran un completo desastre.

—¿Te refieres a brujería, magia negra?

—Estaba desesperado, ¡mi vida fue un infierno los últimos años! —gritó entre lágrimas—. Me aseguró que la cura a todos nuestros males, la única forma de romper el maleficio, era exterminando a los fantasmas de nuestro pasado.

—¿Y dónde está ella ahora?

—Lejos —respondió entre sollozos.

—¿Dónde?

La llegada a Grand Central Terminal, no pudo ser más rápida. Si no detenían a Ronda antes de que abordara un tren, se arriesgaban a no hallarla jamás. En el ínterin, temían que la suspensión repentina de todos los medios de transporte alertara a una fugitiva que, por miedo a quedar expuesta entre la multitud que se amontonaba, decidiera replantear su vía de escape.

No le fue posible. No le dieron tiempo.

Asustada por un despliegue inusual de policías, temerosa de ser el blanco de semejante alboroto, la sospechosa pretendió escabullirse de la estación cubriendo su rostro con una bufanda y anteojos negros, pero para su desgracia, fue detenida por los guardias de seguridad que no tardaron en reconocerla, y menos aún en reducirla, hasta que llegaran los detectives.

—Ronda Grey, estás arrestada por los homicidios de Frederick Myers, Kristel Jones, Yona Griffin, Eloise Archer y Evelyn Altintop. Cualquier cosa que digas puede y será utilizada en tu contra en un tribunal; si no tienes abogado el Estado te asignara uno...

—Dany Billder, él me obligó, me manipuló —interrumpió en el instante en que la ingresaban, esposada, al patrullero.

—Qué casualidad; él dijo exactamente lo mismo de ti.

Un nuevo triunfo para el cada vez más consolidado equipo de Stephanie Turner que, además, probó que su mente estaba ciento por ciento enfocada en su trabajo y las cuestiones personales, esas que supieron secuestrar su corazón durante días, reposaban mansas en el cajón de los recuerdos nefastos. Sin embargo, a pesar de la algarabía por un nuevo caso resuelto, la detective estaba por confirmar que su día estaba lejos de terminar.

—¿Cómo está detective? —preguntó una voz algo afónica, proveniente de la oscuridad de un largo pasillo.

—¿Quieres matarme de un infarto? —respondió agitada, llevándose las manos a su pecho, tratando de normalizar su ritmo cardiaco.

—No era mi intención asustarte, te ofrezco disculpas

—La próxima vez que ingreses a mi departamento, juro que te mataré —amenazó impotente, con la adrenalina corriendo furiosa por sus venas—. De hecho, todavía no sé por qué no te detengo en este preciso instante.

—Claro que lo sabes; soy inocente.

—En realidad, tienes razón; sí lo sé; dejaste a mi sobrina con vida y es el único motivo por el que continúas respirando.

—¿Qué tengo que ver yo con tu sobrina? —preguntó frunciendo el ceño.

—¡Por favor! —vociferó—. Además, tuviste el descaro de liberar a esa desquiciada del loquero.

—Discúlpame, pero no sé de qué estás hablando.

—¿Es así como quieres jugar? De momento todos bailamos a tu ritmo, pero eres un criminal y, tarde o temprano, pagarás por lo que hiciste.

—Te tiene cautiva, entiendo —susurró esbozando una sonrisa—. Estás bajo el influjo de un seductor, de un verdadero artista de la puesta en escena

—¿Estás hablando de ti en tercera persona?

—Sabes bien que me refiero a los sentimientos que te atan al sociópata de tu ex compañero, esos que te impiden ver más allá de tu sombra.

—Tus temitas con Thomas, deberías tratarlos con un psicoanalista; hay muy buenos en la cárcel.

—Te traje un obsequio que te ayudará a quitarte las anteojeras y ampliará, espero, el panorama de tu mente.

—¿Qué es este artilugio? —preguntó mientras tomaba de las manos de Arthur, un sobre papel madera.

—La prueba irrefutable de que cada palabra que sale de mi boca, no es otra cosa que la verdad.

El rostro de Stephanie se transformó, empalideció y el nudo en su garganta evidenciaba el mal trago que saboreaba su alma. Impávida, miraba las fotografías, una a una, sin poder emitir sonido, sin más reacciones que las que su rostro se encargaba de regalar de forma gratuita.

—¿Qué se supone que significa esto? —farfulló.

—La mujer que ves allí es la mujer de Thomas; su difunta esposa.

—Ya lo sé...

—Pero lo más importante de esa fotografía no es ella, sino el caballero que la acompaña —dijo señalando al hombre de remera blanca que la abrazaba por la cintura.

—No te entiendo.

—La gente tiene dos falsas impresiones sobre la Agencia. En primer lugar, no todos los empleados deben fingir una vida que no tienen y falsear, al público expectante, una identidad tan inverosímil que cuesta creer que alguien se lo trague —sonrió—; y, en segundo lugar, pero no menos importante; siempre se pone la lupa en lo difícil que resulta la vida para ese agente que lleva años encubierto, alejado de su familia, de sus amigos...

—¿Y eso no es cierto?

—¿Pero qué hay de su familia? Ellos también sufren el dolor que se vuelve perpetuo al sentirse privados del contacto, de la palabra, del aliento; apenas beneficiadas con el atesoramiento de un recuerdo que, pasado el tiempo, no sabes si fue real o una tramoya que tu cerebro maquinó para hacer más llevadera una vida vacía.

—¿Esto va a alguna parte? —preguntó frunciendo el ceño.

—En tus manos tienes a la bella Victoria cansada de perder el tiempo esperando a un fantasma.

—¿Insinúas que tenía un….

—A la luz de los hechos eso no terminó bien para ella —interrumpió.

—¿Qué estás diciéndome?

—Lo que te dije aquella noche en el hospital; por eso asesinó a su esposa; por eso las escogió rubias —arremetió vehemente mientras guardaba las fotografías de vuelta en el sobre—. El anzuelo perfecto para quedarse con los millones de la Agencia mientras vengaba su honor de la mujer que lo traicionó.

—Mientes —sonrió nerviosa.

 En ese instante, vino a su mente, de repente, el intenso dialogo sostenido por Thomas y una empequeñecida Eleonor Carter, instantes antes de su trágico desenlace:

—A menudo son crueles y tenaces.

—¿Cómo asesinar niños pequeños? —ironizó.

—Son encantadores, manipuladores y mentirosos seriales [...] ¿Familiar?

—¿Estás proyectando?

—Son inteligentes, en extremo controladores y con un ego infernal, ¿alguien conocido? [...] Tienen muy pocos amigos y la nefasta costumbre de no aprender de las experiencias ¿Acaso no le advirtieron detective que deje de perseguir la muerte?

—Los celos lo hacen perder el control —insistió taladrándole la cabeza una y otra vez con la misma acusación—. Piensa que las pocas personas que lo rodean son de su propiedad; debes forzarlo, obligarlo a revelarse.

—No puedo hacerlo.

—Claro que sí; solo preséntale a alguien como tu novio.

—¿Para qué lo asesine? —preguntó mordaz.

—No pierdes nada con intentar. Si resulta que se lo toma bien y no tiene ninguna reacción violenta, tú ganas; pero si te habla mal de él, pretende ridiculizarlo en público, lo amenaza de algún modo o, lo que es igual, pretende convencerte de que no es bueno para ti; entonces sabrás que no miento.

—Ser celoso no te vuelve asesino.

—Sus antecedentes, muestran que tal aseveración no cuaja con su personalidad y su psiquis de sociópata.

XI
Pacto de sangre

Smyrna condado de New Castle y Kent; Estado de Delaware

—Es la tercera en tres meses —dijo con un pañuelo sobre su boca.

—¿Qué demonios está pasando en este pueblo?

—De seguro se trata de una especie de ritual —respondió espantado, contemplando la barbarie ante sus ojos—, algo macabro.

—Jamás creí ver algo así, pensaba que esto solo ocurría en las películas.

—¿No has oído que la realidad, a menudo, supera a la ficción?

—Claro —sonrió—, pero jamás creí vivir para ver tanta saña con unas niñas.

—El mundo ha sido siempre un cúmulo de maldades y lo seguirá siendo; jamás te acostumbras, pero también, debo advertirte, llegará el día en que nada te sorprenderá.

—La melancólica resignación —susurró por lo bajo.

—¡Bien, pongamos manos a la obra! —aplaudió para despabilar al equipo—, no llegaremos a nada si nos mantenemos a flote en un mar de lamentos. ¿Qué sabemos de esta pobre inocente?

—Nada.

—¿Disculpa?

—Estamos cotejando los datos preliminares del laboratorio con el registro nacional de niños desaparecidos, pero todavía no hay coincidencia.

—¿Qué ocurrió contigo pequeña? —preguntó arrodillado, frente al cuerpo sin vida.

—¿Puedo sugerir una teoría? —preguntó el oficial más novato, la última adquisición de la comisaría 3ª

—Es muy fácil caer en lugares comunes en situaciones como ésta; pero claro que puedes sugerir una línea de investigación.

—¿Qué tal si se trata de un traficante de órganos? Es una práctica más común de lo que la gente piensa.

—De ser así estaremos en graves problemas —respondió el comisario con un gesto adusto

—¿Por qué lo dice?

—¿Hablas en serio? Lidiar con ladrones, criminales, dealers de poca monta es una cosa; pero el tráfico de órganos requiere de una banda organizada que se desplaza en el mercado negro; totalmente fuera de nuestro alcance.

—Tal vez sea hora de llamar al FBI señor —sugirió la primera oficial.

—No, llamaré a otra persona.

—¿Al Comisionado?

—Frío, frío

Nada ni nadie asegura resultados. Suele decirse que tener el mejor equipo, estar mentalmente preparado, contar con los hombres y mujeres más aptos, listos para enfrentar cualquier adversidad; es lo que en definitiva, conducirá al éxito en cualquier objetivo propuesto. Sin embargo, cuando de cazar criminales se trata, la evidencia empírica de los últimos meses, parecía estar obsesionada con echar por tierra aquella vieja teoría y proponer, en su lugar, un único nombre que aseguraba reunir todas aquellas cualidades en una sola persona. Amén de que trabaja mejor solo que acompañado, su nombre solía estar a mano de cualquier comisario que necesitara una ayuda para devolver la paz a su ciudad o bien, aliviar los espíritus destrozados de los padres en pena.

—Lamento llegar tarde —se disculpó Thomas, ingresando a la morgue donde hacía rato había finalizado la autopsia de la última víctima.

—¿Agente Weiz? —preguntó la forense frunciendo el ceño—, hubiera jurado que estaba muerto.

—A veces lo estoy; otras veces resucito, depende la ocasión —respondió acercándose con su capuchino recién preparado—. ¿Qué tenemos aquí?

—Es la tercera en lo que va del mes —dijo el oficial dejando paso al impetuoso detective.

—Un corte tosco —dijo señalando una herida intercostal — lo que claramente marca que no es obra de un profesional de la medicina —dijo observando con una lupa el orificio—, y a juzgar por ese detalle, diría que no es el mercado negro su destino final.

—¿Entonces?

—Además, observen esto —insistió acercándose aún más ante la mirada espantada de los oficiales inexpertos—, hay hemorragia por todas partes.

—¿Y eso es importante porque...

—Estaba viva cuando le arrancaron el corazón.

Tal aseveración, descarnada y sin anestesia, no pudo menos que revolver el estómago del auditorio volviendo caricaturescos los rostros desfigurados.

—¿Cómo hallaremos al desquiciado?

—Una niña por mes es algo muy específico —pensó en voz alta el comisario.

—Como si necesitara alimentarse —murmuró el oficial novato mirando a sus superiores.

—¡Tonterías! —gritó el comisario negando la hipótesis con las manos, de modo desesperado—. Los vampiros no existen.

—De hecho sí existen y hay organizaciones en Estados Unidos con cientos de miembros activos —discrepó Thomas.

—¿Cómo dice?

—La más famosa esta en New Orleans, pero la Alianza de Vampiros de Atlanta no se queda atrás.

—Nos invadió la barbarie —exclamó el comisario, arrancándose los pocos pelos que aún cubrían su cabeza.

—Más de cinco mil personas en USA se reconocen como vampiros reales.

—¿Y por qué motivos no están presos?

—Bueno, a priori no actúan como en las novelas o películas del cine, asesinando personas o mordiéndoles el cuello —sonrió—. Muchos de ellos beben su propia sangre, haciéndose pequeñas incisiones. Es casi una adicción, una cuestión de vida o muerte.

—¿Pero… no trae enfermedades una práctica semejante? —preguntó con las manos en su estómago, conteniendo las arcadas.

—Seguro, pero no pueden evitarlo; sienten que sus cuerpos están vacíos, como si los hubieran drenado y, aunque nos parezca una práctica aberrante, saciar esa falencia se torna indispensable para ellos. De allí que también la gran mayoría lo mantiene en secreto; incluso de sus propias familias.

—Pero si dices que se trata de buenas personas, inofensivas; ¿por qué ahora le arrancan el corazón a niñas pequeñas?

—Jamás dije que fueran inofensivos; nadie en este mundo lo es —sonrió—. Puede que alguno de ellos haya llevado su deseo demasiado lejos.

—¿Por qué centrarse solo en la sangre? Digo, los cuerpos no están drenados —observó la forense.

—¿Antropofagia? —preguntó Thomas con su mano sobre la barbilla.

—Y muy puntual —respondió—. A todas las victimas les faltaba el corazón.

—¿Qué quiere decir con antropofagia, acaso buscamos un caníbal? —preguntó el comisario a punto de desvanecerse.

—Buscamos a la Reina de Corazones.

Cuánto más placentero hubiera resultado la búsqueda de una hechicera sentimental, una cautivadora, una mujer con la habilidad o sensualidad dispuestas a vulnerar los frágiles corazones enamoradizos. Aunque preferible, nadie se hubiese molestado en llamar al ex detective, ni en iniciar una cacería, si al final del camino, el depredador no era otra cosa que una maestra del verbo amar. De allí, y para su pesar, que la aseveración de Thomas no representara otra cosa que la horrenda y violenta literalidad. En definitiva, buscaban a una bruja despiadada que lucía con recelo un corazón marchito y para sanarlo, se había propuesto alcanzar la inmortalidad robando la pureza de las más jóvenes.

—Sra. Heller, soy el detective Thomas Weiz —se presentó, estrechándole la mano—. Antes de comenzar, quisiera expresarle mis condolencias y prometerle que haré todo cuanto esté a mi alcance para hacer justicia en el caso de su hija.

—Tenía 14 años —alcanzó a decir antes de que el llanto le ganara la batalla.

—¿Cuándo notó que algo andaba mal?

—Jamás se demoraba al volver de su clase de piano —respondió entre sollozos—. La puntualidad era una de sus tantas virtudes.

—Su profesor declaró que se fue pasadas las 17hs. de su casa, como siempre lo hacía —dijo el padre de familia, abrazando a su esposa.

—¿Está muy lejos de aquí la casa del profesor?

—Siete cuadras.

—¿Están al tanto de la desaparición de otras niñas en el vecindario?

—La policía nos puso en aviso hace dos días; ¿cree que es el mismo asesino? —preguntó cerrando sus puños y apretando los dientes.

—Todo indicaría que sí. ¿Es una osadía de mi parte solicitarles una fotografía reciente de su hija?

—Por supuesto, aguarde, creo que tengo una en mi billetera.

—Espero que sus ojos de miel lo guíen por la senda correcta —dijo la madre gastando pañuelos.

—¿Tenía ojos marrones como usted?

—No, los de ella eran ámbar —recordó con ternura, dibujando una sonrisa en sus labios.

—Muy poca gente en el mundo tiene ese color —dijo el padre de familia, entregándole una foto.

—Se lo agradezco.

Thomas abandonó la casa de los Heller con la extraña sensación de que se llevaba consigo algo más que la tristeza o pesadumbre que abrumaba sin miramientos a los padres desconsolados; sentía en su interior, que una pista, no tan invisible a los ojos, se había aferrado a su retina pero aún no estaba dispuesta a revelarse.

—¿Estaban destruidos, cierto? —preguntó el comisario que había decidido esperar novedades en la patrulla.

—¿Qué color de ojos tenían las otras dos víctimas?

—No lo sé —dijo frunciendo el ceño—. ¿Por qué pregunta?

—¡Comisario!, ¡comisario! —gritó el novato desesperado, con el Handy en la mano.

—Tranquilo Peter, respira; ¿qué sucede?

—Encontramos el cuerpo de otra niña.

*  *  *

Los ojos son una ventana al alma. Los ojos no nos permiten mentir. Los ojos hablan cuando las palabras se silencian. Frases, todas frases trilladas que, sin embargo, reflejan en la mayoría de los casos una verdad irrefutable que emerge en el preciso instante en que nuestro ser se niega, contra nuestra voluntad, a perpetuar un maquillaje que nos consume por dentro, avejentando un pujante corazón. ¿Pero qué ocurre cuando esos ojos impetuosos, tristes, gigantes o simplemente hermosos, se transforman en la obsesión de alguien que quiere con ellos iluminar y rejuvenecer más no sea de modo artificial, su vil y putrefacta apariencia?

Con esa clase de monstruo irracional parecían estar combatiendo los policías, liderados por un ex agente que tras caer en la morgue una vez más, no tardó ni medio segundo en confirmar la teoría que hubiera deseado no ratificar.

Sobre la camilla, a punto de ser sometido a una autopsia exhaustiva, el cuerpo de Stella Walsh brindaba más pistas de las que el mundo podía percibir a simple vista. Un rasgo particular, tan anómalo como distintivo, se erigía como la vedette en un teatro a oscuras. Otra pésima broma de un destino enseñado con la infancia truncada de una niña que jamás hubiera imaginado que traía desde el nacimiento la causal de su propia muerte

—Interesante —susurró.

—¿Le importaría compartir sus descubrimientos con la policía? —preguntó el comisario entrelazando los dedos de sus manos; como suplicando.

—No lo había notado por poner el foco en el corazón de la pequeña Heller —se excusó—, pero su madre me dejó pensando al encomendar mi destino a los ojos ámbar de su hija.

—Marrones...

—¡No! —se irritó—. Ámbar, casi dorados como los ojos de un lobo o las llamas ardientes.

—¿Estás diciendo que esa niña era un lobo? —preguntó mordaz.

—Digo que se trata de una excesiva concentración de un pigmento llamado lipocromo, y son contadas las personas con esa tonalidad en la mirada.

—Discúlpeme pero sigo sin entender.

—La niña en esta camilla, tiene los ojos violetas. Una mezcla de tonos rojizos y reflejos azules consiguen esa tonalidad; es muy extraña.

—¿Liz Taylor los tenía, cierto?

—También tenía dos líneas de pestañas —asintió con la cabeza—, sin duda una singularidad mayúscula.

—Todo muy lindo con los ojos, pero pensé que nos preocupaba la antropofagia —intervino Peter agobiado.

—De hecho, nos preocupa más que antes —respondió exaltado—. ¿Tienes las fichas de las víctimas anteriores? —preguntó a la forense que no demoró ni un segundo en ir por su carpeta.

—Cada vez entiendo menos —dijo el comisario buscando complicidad en su subalterno que permanecía tieso como una estaca.

—La primera víctima tenía ojos verdes y la segunda ¡rojos! —dijo la forense leyendo sus anotaciones.

—Blancos.

—No, dijo rojos —insistió el comisario.

—Solo digo que los ojos blancos se emparentan con el albinismo. La falta total de melanina, hace que la luz solar penetre reflejando la hemoglobina de los vasos de la retina y eso provoca que parezcan rojos o rosados —dijo ante la sonrisa de la forense que lleva años extrañando aquellas intervenciones.

—Entiendo, es una rareza descomunal; sin embargo, la primera niña tenía los ojos verdes, ¿qué tiene eso de extraño?

—De hecho, más de lo que cree —sonrió—. Apenas el 2% de la población mundial posee esa cualidad. Se consigue por la mezcla justa entre baja melanina y alto lipocromo.

—Por eso a las mujeres les resultan atractivos los hombres de ojos verdes —se quejó.

—Intuyo que tendrán otras cualidades —dijo Thomas provocando la carcajada de todos los presentes—; aunque a decir verdad, existen más mujeres que hombres con ojos verdes, la mayoría en Islandia y Hungría.

—Perdón mi insistencia pero, ¿cómo ayudará todo esto a resolver el caso?

—Existe una vieja leyenda europea perdida en los albores del tiempo, que cuenta la historia de Binesha, una anciana maléfica que tras hacer un pacto con las fuerzas de la oscuridad, se le concedió la plena juventud.

—¿Qué fue lo que hizo?

—Devoró los corazones de cinco mujeres, claro.

—¿Y qué obtuvieron a cambio los espíritus malignos?

—Sus almas, desde luego; portadoras de los misterios existenciales de la vida.

—¿Qué son...

—La naturaleza, el cielo, el sol, las estaciones y el universo.

—Ya veo —murmuró Peter ante la mirada atónita de su jefe que continuaba inmerso en la ignorancia—. Verde, azul, ámbar, violeta y ¿negro?

—El no color.

—Ahí me perdí —farfulló agobiado.

—Esas niñas comparten oftalmóloga.

—¿Cómo lo sabe? —preguntó el comisario abriendo sus brazos de par en par, a punto de rendirse.

—¡Búsquela de inmediato! —ordenó vehemente.

—¿Cree que ella sea la asesina?

—Es nuestra pista más sólida.

Con la premura que ameritaba la situación, los oficiales se dirigieron a la dirección donde funcionaba el consultorio de la doctora Silverstone, esperando aclarar algunas de las dudas que cargaban en un complejo rompecabezas que se pavoneaba inexpugnable.

—Sí, definitivamente eran mis pacientes —aseveró con una sincera congoja.

—Eran especiales, imagino.

—No suele pasar que cuatro niñas con ojos tan especiales, se traten con la misma especialista.

—Ahí quería llegar —dijo Thomas ante el rostro pálido de la doctora—. ¿Tiene otra paciente igual de especial, cierto?

—¿A qué se refiere con eso?

—Una niña con una anomalía aún más extraña.

—¿Cómo lo sabe? —preguntó frunciendo el entrecejo.

—Una niña sin iris.

—¿Quién es usted? —preguntó retrocediendo, temerosa.

—Tal vez sea el ángel guardián de la única de esas niñas que aún está con vida —respondió avanzando sobre la doctora—. Necesitamos su nombre

—¿Por qué a ellas?

—Dígamelo usted.

—¿Qué insinúa? —farfulló—. ¿Está diciendo que tengo algo que ver con sus muertes?

—¿Qué hay de sus empleados?

—Tengo un asistente; su nombre es Roman y hace seis meses trabaja conmigo, pero no creo que él...

—Buscamos a una mujer —interrumpió

—Ya le dije que solo tengo un asistente.

—¿Qué hay de su secretaria?

—Marisa —respondió de inmediato—, pero tiene 65 años.

—Alguien que ronde los 40; ¡piense!

—No conozco a nadie.

—Claro que sí, solo que no quiere delatarla

—Le juro que no —respondió mientras las lágrimas escapaban de sus ojos, víctima de una situación estresante y del temor que infundía la férrea mirada del detective dispuesto a lograr su objetivo.

—Es importante para usted, tanto que está dispuesta a ir a la cárcel por ella.

—Usted no tiene ninguna prueba para acusarla

—Bien, acabamos de establecer que estoy en lo cierto; ¿Quién es doctora?

—No diré ni una palabra más.

—Ya son cuatro las niñas asesinadas, ¿quiere ir a prisión por encubrimiento y obstrucción a la justicia o prefiere salvar una vida y liberar su alma de una condena perpetua?

Aquella pregunta incisiva, en forma de amenaza, fue demasiado para el espíritu alicaído de una mujer que terminó por dar el brazo a torcer y delatar a su propia sangre.

   —Así que la hermana de la doctora es nuestro caníbal —vociferó el comisario poniendo en marcha la patrulla.

   —Debemos apurarnos; esta noche llevará a cabo su ritual

—¿Cómo lo sabes?

—Habrá luna llena.

*  *  *

—¿Lo de la niña sin iris era broma, cierto?

—No —sentenció tajante—. Es una rarísima enfermedad hereditaria llamada aniridia.

—¿Y es bueno o malo no tener iris?

—Muy malo. El iris es el encargado de regular la luz.

—Con todo lo que he aprendido hoy, agradezco a la vida tener unos comunes y mundanos ojos marrones —bromeó el comisario.

La patrulla no podía ir más rápido. Con las calles despejadas, un poco por la hora y otro poco por el pánico generalizado; pudieron acelerar a toda marcha con el fin de arribar cuanto antes al domicilio de la principal sospechosa. Luego de rodear la vivienda, los oficiales tiraron la puerta abajo y se dispusieron, ágiles, a cubrir todas las habitaciones esperando sino sorprender infraganti a la mujer, al menos poder rescatar a la niña de una muerte inminente.

Ni una cosa ni la otra. Pese a la rapidez con la que se apersonaron, no hallaron rastro alguno de la víctima desaparecida ni de ninguna otra. De hecho, no había señales de que algún ser humano hubiera estado en esa casa en largas semanas.

En ese punto, la presión se tornaba irrespirable. Todo era caos. Un vendaval de gritos y reproches entremezclados con el llanto de los padres ausentes, volvían imposible la templanza necesaria para tomar la decisión correcta, justo cuando el reloj indicaba con bombos y platillos que se acababa el tiempo.

—¿Cómo dijo la doctora que se llamaba su hermana?

—Linda.

—Esta casa está a nombre de Minerva Brown —repitió la primera oficial lo que le decían desde el comando central vía telefónica.

—¿Y quién demonios es Minerva Brown? —preguntó el comisario con las manos en sus rodillas, abrumado.

—La madre de la doctora Silverstone.

—¿Hace un mes falleció? —preguntó Thomas ante los rostros impávidos de los policías.

—¿Cómo lo sabe? —preguntó la primera oficial.

—Es cuando comenzaron los asesinatos —respondió moviendo los dedos en el aire, como si tocara un piano invisible; un sello distintivo a la hora de elucubrar posibles escenarios.

—Según el informe forense sufrió un paro cardiorrespiratorio mientras le practicaban una cirugía facial.

—¿Mala praxis?

—La anestesia —respondió Thomas mientras salía de la casa—. Por eso la obsesión por la juventud —susurró.

—Pero hay algo que no entiendo —se quejó Peter ofuscado—. ¿Dónde está la hermana?

—No hay hermana, jamás existió —respondió Thomas apresurándose rumbo a la patrulla — Es la oftalmóloga, ella es nuestra asesina.

Iban retrasados. Aquella pista falsa fue suficiente para que la sospechosa tomara una ventaja considerable, no solo para alejarse de los efectivos de la ley sino, y sobre todo, para apresurarse a terminar con su ritual antes de que una nueva interrupción inoportuna lo echara todo a perder.

Thomas, por su parte, no dejaba de reprocharse en silencio su credulidad igual que le había pasado con Eleonor Carter tiempo atrás. Cómo era posible que criminales vulgares e inexpertos, burlaran de un modo tan sencillo, casi sin despeinarse, la sagacidad del detective más avezado de la nación. ¿Estaba perdiendo el toque?, ¿era menos de lo que su reputación vendía?, ¿o solo se trataba de un momento de debilidad, uno más de un hombre extenuado de perseguir fantasmas en la oscuridad, apenas morigerando su sed de venganza con los rostros felices de las supervivientes; esas que eran cada vez menos frecuentes?

—¿Comisario, me oye?

—Fuerte y claro Harry; ¿qué sucede?

—No hay nadie en el consultorio de la doctora; se esfumó.

—¡Maldita sea! —vociferó arrojando con furia su radio contra el tablero del auto—. ¿Cómo es eso posible? Les dije que la mantuvieran vigilada.

—Eso hicimos comisario; solo me distraje un segundo para comprar un café y, al regresar, vi el lugar cerrado y sin rastros de la oftalmóloga.

—¿Y ahora qué haremos? —preguntó Peter desde el asiento trasero.

—Sabemos que debe aguardar a que la luna presente su máximo esplendor en el cielo nocturno. Calma, tenemos tiempo, solo debemos pensar con claridad.

—Seguro tiene otra propiedad no declarada —se lamentó el comisario.

—¿Y qué lugar es ese? —insistió el joven oficial.

—Tal vez debamos indagar más en sus familiares o amigos, puede que tenga un cómplice.

—Este tipo de rituales son individuales y requieren de la más absoluta discreción —discrepó Thomas.

—¿Una casa de campo? —preguntó frunciendo el ceño.

—¿Un sótano?

—Son buenas deducciones, pero tiendo a pensar en algo más privado y arcano.

   —¿Cómo qué?

—Una habitación secreta  —susurró.

—Siempre soñé con paredes que giran, cuadros falsos que ocultan una puerta y manivelas que llevan a la dimensión desconocida —deliró Peter inmerso en sus fantasías juveniles, sin poder disimular la sonrisa que invadía su rostro.

—Todo muy lindo, pero seguimos en foja cero —se quejó el comisario—. ¿Dónde demonios está esa famosa habitación?

—¿En su casa, tal vez?

—Su consultorio —dijo Thomas esbozando una sonrisa.

—Disculpe mi amigo, pero mis hombres en el lugar me acaban de informar que allí está todo cerrado, se fue sin dejar rastro.

—Claro que no.

—Explíquese.

—Cerró para que creyéramos que se había fugado y perdiéramos tiempo persiguiendo su sombra; pero en realidad solo se escabulló por algún recoveco cual ratón acorralado.

—Entonces será mejor que pida refuerzos; no creo que tenga pensado salir de allí con vida una vez que note nuestra presencia.

—No hará falta; acabaremos con ella nosotros mismos…

Tal vez, para el otrora agente secreto, acostumbrado a traspasar las barreras del peligro y adentrarse de lleno en la boca del lobo, no era más que un acto rutinario tendiente a matar el aburrimiento de una aparente vida vacía; sin embargo, para los policías que lo secundaban, se trataba de lo más trascendental que les había pasado nunca y, además, una posibilidad inmejorable para sobresalir en la comunidad y reclamar, éxito mediante, un ascenso prematuro. De ahí la torpeza imbuida de temor que sentían al mover sus piernas y ese temblequeo insoportable que los obligaba a depositar su destino en un completo ignoto, pero experimentado detective.

—¿Debemos decir alguna frase como «ábrete sésamo» o algo por el estilo? —preguntó Peter mientras avanzaba linterna en mano.

—Recuérdame enviarte a realizar otra vez el examen psicofísico —dijo el comisario arrancándole una sonrisa a Thomas en medio de la tensión.

—Solo era una idea —se excusó.

—Esta pared es diferente a las demás; de hecho no tiene ningún sentido que esté aquí.

—¿pero cómo...

Antes de que el comisario terminara de formular la pregunta, su joven colega se topó con la entrada sin proponérselo, al apoyar su mano en una esquina más por curiosidad que por certeza. Sea como fuere, el primer paso, y tal vez el más difícil, estaba dado y ahora tocaba aventurarse en la dimensión desconocida para intentar poner un freno a la barbarie desatada como así también, rescatar al menos a una de las víctimas de la doctora muerte.

Como era de esperarse, tras el muro falso, sobre una camilla de hospital, la pequeña Abigail Jordan, amordazada y en apariencia desmayada, estaba a merced de una mujer desquiciada que se apresuró a levantar su enorme cuchillo, justo en el instante en que un disparo certero le atravesó la mano derecha, provocándole un dolor indescriptible; aunque, en rigor de verdad, la oftalmóloga perdió algo más que una extremidad en aquella habitación.

—Él me dijo que era mi deber terminar lo que mi madre había iniciado; un viaje sin retorno a la juventud eterna —se excusó mientras las lágrimas caían a raudales de sus ojos y la sangre brotaba sin solución de continuidad.

—¿Él te dijo?, ¿quién te dijo?

—Me advirtió que el ritual debía estar terminado antes de que llegaras.

—¿Arthur Mayer?, ¿estás hablando de Arthur Mayer? —preguntó abalanzándose sobre ella, desesperado, mientras los policías se apresuraban sobre la niña tratando de volverla en sí.

—No tienes idea de la magnitud del juego que estás jugando —sonrió en medio del sufrimiento.

—La diferencia entre tu ignorancia y la mía, es que yo tendré tiempo para superarla; en cambio tú, pasarás el resto de tu vida imaginándote caminar rumbo al corredor de la muerte; gracias a un cuento de hadas.

—No sabes de lo que hablas, la leyenda es real.

—A tus compañeras de celda seguro les encantará oírla. 

XII
Encerradas

Charlotte, condado de Mecklenburg, Estado de Carolina del Norte.

—Espero que a tu madre le gusten los bombones —dijo Thomas enseñando una enorme caja elegante.

—No te hubieras molestado —respondió Stephanie tomando el presente y saludando a su invitado con un beso en la mejilla—. Llegas justo a tiempo.

—¿Ya está lista la cena?

—Cuando papá termine de beber su licor —sonrió.

En el living, sentado cruzado de piernas, fumando un puro y sin soltar su vaso todavía lleno, el viejo Marlon, disfrutaba del suave arder de la estufa a leña que lo resguardaba de la humedad y, por consiguiente, de sus molestos y cada vez más recurrentes dolores musculares; recuerdo indeleble de sus tiempos de futbolista frustrado.

—Papá, quiero presentarte a mi amigo y compañero el detective Thomas Weiz.

—Ex detective —corrigió, extendiéndole la diestra al Sr. Turner.

—Un placer —respondió el apretón—. ¿Puedo llamarte Thomas?

—Por favor.

—Llevaba tiempo ansiando conocerte, pero mi hija era reticente al encuentro.

—Seguro no quería mezclar el trabajo con la vida personal.

—De hecho, no quería traer a un afamado criminal a la casa de sus padres —intervino un joven entre risas, irrumpiendo prepotente.

—No le hagas caso a Kevin, es un bromista pero de los malos —dijo Stephanie advirtiendo el rostro perplejo de su amigo.

—Vamos hombre, era una broma —se excusó soltando una carcajada—; soy Kevin Jurguensen, el novio de Stephie —aseveró cambiando la sonrisa por una mirada intimidante.

—No sabía que Stephanie tuviera novio.

—No lo tengo —desmintió apurada.

—Somos novios desde la adolescencia, aunque hemos tenido nuestras idas y vueltas; claro.

—Mi hija me comentó que ahora trabajas de forma independiente —interrumpió Marlon para cambiar el tono y el sendero de la conversación.

—Sí, todavía tengo algunas cuentas pendientes que saldar.

—¿Con ese tal Arthur Mayer? —preguntó Kevin mientras se servía de la botella de Dalmore.

—Más bien con sus víctimas.

—¿Y por qué se siente responsable?

—Es un títere cuyos hilos intuyo, pero mentiría si dijera que los alcanzo a divisar.

—¿Disculpe?

—No quiero aburrirlos, seguro hay temas más agradables de los que podemos conversar.

—No nos aburre —insistió Kevin brindando a la salud de los presentes.

—Dice mamá que la cena está lista y quiere sus bellos traseros sentados en el comedor —interrumpió Stephanie con un cómico delantal sobre su cintura y un repasador en la mano.

—Salvado por la campana —susurró Kevin mirando a Thomas de reojo.

De repente, sin anestesia ni previo aviso, el clima que permitía aventurar una velada apacible se había transformado en un polvorín resuelto a explotar con la primera insolencia que el susceptible ex detective no estuviera dispuesto a tolerar. Con todo, más no sea por no armar una escena en casa ajena o impedir a toda costa dejar un sabor amargo en la boca de los comensales y anfitriones; la comida transcurrió de lo más risueña, ocultando, por debajo de la mesa, las rispideces crecientes y reservando para el postre, el sorbo ineludible que beberían antes del final.

—Disculpa si fui grosero hace rato, es mi modo de ser; no es personal —se excusó Kevin mientras encendía un cigarrillo.

—Descuida.

—Además, quería agradecerte personalmente que te hayas involucrado en la investigación de Tracy.

—Era mi deber.

—Creo que era más que eso —sonrió.

—¿Qué quieres decir? —preguntó conteniendo la respiración, haciendo todo tipo de malabares faciales para mantener la falsa cordialidad.

—Resulta obvio que pretendías lucir como un superhéroe frente a Stephanie, aprovechándote de un momento de debilidad.

—No sabes lo que dices…

—Yo sé muy bien cómo son los tipos como tú —dijo Kevin acercándose imprudente, buscando amedrentar a Thomas que permanecía con las manos en los bolsillos al costado de la chimenea.

—Te aseguro que jamás conociste a alguien como yo —rió

—Claro que sí; eres el típico dandi neoyorkino, brabucón, arrogante, que le gusta lucirse frente a las mujeres. Eres de manual —murmuró.

—¿Esto es otra de tus bromas, cierto?

—Por suerte, Tracy tuvo otro ángel de la guarda; uno que se ocupó de ella sin más interés que su propio bienestar. Si hubiésemos dependido de tu heroicidad hoy no estaría con nosotros.

—¿Desde cuándo un secuestrador es un ángel de la guarda? —preguntó frunciendo el ceño.

—¿Qué quieres decir?

—Dijiste que a Tracy la cuidó un ángel de la guarda —sonrió meneando la cabeza—. ¿Acaso tú...

—¡Están aquí! —gritó Stephanie abriendo los brazos de par en par, como si hubiese estado buscándolos por toda la casa—. Vengan que mi madre está por servir el café

—Entonces vamos —respondió Kevin mientras apagaba su cigarrillo y enfilaba rápido hacia el comedor.

—¿No vienes Thomas?

—Debo hablar contigo.

—¿No puede esperar? Se nos enfriará el café.

—Es de suma importancia y no sé cómo vas a tomarlo —le advirtió mientras las sujetaba de las manos siempre frías.

—¿De qué se trata? —preguntó entrecerrando los ojos, preocupada.

—De tu sobrina.

—¿De Tracy?, ¿qué hay con ella?

—Sé que sonará inverosímil, pero Kevin tuvo algo que ver con su desaparición.

—¿Disculpa? —preguntó petrificada, sin saber cómo digerir tamaña acusación.

—Te dije que no lo tomarías bien.

—Thomas detente —dijo poniendo su mano sobre el pecho del ex detective—. Estás diciendo cualquier tontería, déjalo ya.

—Casi me confesó que lo hizo.

—Me parece que necesitas un poco de aire. Kevin es como de la familia; ¿con que intención haría algo semejante?

—No puedo responderte eso ahora, pero debes desconfiar de él.

—Es increíble —sonrió—. Él me advirtió que esto pasaría.

—¿Kevin?

—No, Arthur.

—¿Has estado hablando con Arthur a mis espaldas?

En ese instante, justo cuando la situación se salía de control y la tensión se cortaba con un hilo, el sonido impetuoso de una llamada telefónica puso en pausa la acalorada discusión y postergó una conversación impostergable.

Así, mientras una parte de su mente escuchaba con atención la voz desesperada que reclamaba su presencia en algún punto lejano de la nación; la otra buscaba alguna explicación para lo que su corazón comenzaba a sentir como un puñal perforando cada uno de sus latidos.

¿Cómo era posible que la única persona en la que confiaba; esa en cuyas manos estaba dispuesto a poner su vida sin titubear, hubiera estado en contacto con el enemigo todo este tiempo?, ¿acaso Stephanie, Kevin y quién sabe cuántos más, eran parte de una estratagema mucho mayor que comprendía una alianza con el Asesino de las Rubias para encerrar, esta vez para siempre, al indomable Thomas Weiz?

Sea como fuere, las cartas de a poco comenzaban a echarse sobre el paño y aunque todos parecían guardar bajo la manga su acto final; no debería subestimarse el valor de una distracción; una ilusión que de tan soberbia y a la vez ordinaria, nadie notaría la jugada hasta que fuera demasiado tarde para recalibrar. Para entonces barajar y dar de nuevo, no sería una posibilidad viable y los contendientes quedarían recluidos en su casillero, recriminándose por qué no lo vieron venir; cómo pudieron enceguecerse tanto como para creer que manejaban la marioneta cuando, en realidad, eran el títere bailando al compás de una melodía minuciosamente orquestada.

*  *  *

Solvang. Condado de Santa Bárbara. Estado de California.

—¿Detective Weiz?

—En persona —respondió estrechándole la mano—. Vine lo más rápido que pude.

—Se lo agradecemos de corazón; este pueblo es un infierno.

—¿Es usted el comisario Kummel?

—No, soy el oficial Andersen; el comisario está ocupándose de otro asunto, pronto se nos unirá —lo excusó—. Le preparamos un cuarto por si necesita establecer una base de operaciones o algo por el estilo.

—Quisiera más detalles sobre lo que está ocurriendo. ¿Doce niñas en dos días? —preguntó frunciendo el ceño—. Creía que solo los cárteles o algún grupo extremista realizaban secuestros a tal escala.

—En realidad, no sabemos lo que está sucediendo. Las niñas desaparecen como por arte de magia.

—¿Algún patrón?

—En absoluto —se lamentó—. Rubias, morenas, delgadas, menudas, altas, bajas...

—¿Qué hay de las edades?

—Oscilan entre los seis y los quince años.

—Como si fuera al azar —susurró.

—¿Qué cree que les estén haciendo?

—Para eso hay que saber quién las tiene —respondió luego de soltar un interminable suspiro—. De nada vale elucubrar posibles escenarios, solo perderíamos el tiempo y desviaríamos nuestra atención de lo realmente importante.

—Disculpe, es que jamás ocurrió algo así en este pueblo y no sabemos qué pensar.

—¿Los padres de las niñas están aquí?

—Sí, se han acercado para cerciorarse de las últimas novedades y no tenemos nada que decirles.

—Seleccione algunas madres al voleo y dígales que quiero hablar con ellas —ordenó.

—De inmediato.

Nunca es fácil hablar con los familiares de las víctimas; máxime cuando debe comunicárseles que aquel ser querido al que están esperando con ansias, no volverá jamás. Sin embargo, tampoco resulta sencillo encarar a una madre desesperada y hambrienta de respuestas cuando lo único que tienes para ofrecerle, de momento, son unas cuantas promesas vacías y palabras rebuscadas tendientes a hacer más llevadero un lapso tan calamitoso como insoportable.

—Por favor, dígame dónde está mi hija.

—Mi nombre es Thomas Weiz; no pertenezco a la policía local, pero vine a colaborar en la investigación —dijo estrechando la mano de cada una de las mujeres en la habitación.

—Yo sé quién es —farfulló una de las señoras señalándolo con el dedo—, estuvo en las noticias el año pasado.

—No lo recuerdo.

—Sí, lo acusaron de ser un asesino serial, aunque luego se retractaron.

—Válgame Dios, menos mal —dijo llevando las manos a su corazón desbocado.

—Por suerte recordó que se retractaron —bromeó Thomas—. Quisiera asegurarme de que sus hijas no tuvieran nada en común, nada que las vinculase y pudiera haber desatado este frenesí de locura.

—¿Está insinuando que nuestras hijas provocaron al secuestrador?

—¿Cómo se atreve? ¡Grace tiene 9 años!

—Señoras cálmense por favor —ordenó pretendiendo aplacar los ánimos exaltados con un ademán de sus manos—. Nadie está acusando a sus hijas de nada.

—¿Entonces qué acaba de decir?

—¿Iban al mismo colegio? —preguntó fingiendo revisar ausentes anotaciones.

—Nuestras hijas particularmente no, pero es un pueblo pequeño; no hay muchas escuelas aquí.

—Entiendo —susurró mientras fingía tocar un piano invisible por debajo de la mesa—. ¿Practicaban algún deporte o actividad extracurricular?

—Grace practica natación en el Aquatic Club

—Valentina estudia español después de la escuela con una profesora particular.

—Sabrina solía tomar clases de danza clásica, pero lleva meses sin acudir; no le iba muy bien en el colegio y decidimos que era mejor poner la mente por completo en los estudios.

   —Ya veo —susurró—. ¿Notaron a alguien extraño en sus vidas? Alguien que se interesara demasiado por ellas, más de lo normal.

—No, nadie que hubiera notado —respondieron casi al unísono, sacudiendo la cabeza de un lado a otro.

—Muchas gracias, les avisaré apenas tenga novedades —dijo poniéndose de pie, dando la entrevista por finalizada e invitándolas a retirarse de nuevo a su dolorosa realidad.

—¿Cree que se trate de victimas de oportunidad? —preguntó el oficial luego de acompañar a las mujeres fuera de la sala de interrogatorios.

—Espero que no, ese es el peor escenario para nosotros —respondió luego de soltar un hondo y apesadumbrado suspiro—. Sin embargo, me cuesta comprender la cantidad de víctimas en un pueblo tan pequeño; no es normal.

—Nada lo es.

—Dígame una cosa, ¿cómo pueden desaparecer doce niñas sin que nadie lo notara? Algún testigo tiene que haber.

—Varios vecinos nos advirtieron sobre una Minivan blanca que rondaba día y noche las últimas semanas.

—¿Nadie anotó la patente?

—Y por desgracia hay más de ochenta de esas camionetas en todo el pueblo; es muy común por aquí.

—¿Qué me dice de las cámaras de seguridad? Si es cierto lo que los vecinos denunciaron, aparecerá una gran cantidad de veces.

—Lamentablemente solo tenemos presupuesto para monitorear las avenidas principales y aunque pueden apreciarse decenas de camionetas blancas, ninguna pareciera estar en actitud sospechosa.

—No iba a arriesgarse a secuestrar a una niña en una avenida; necesita privacidad —susurró con las manos entrelazadas sobre su nuca—. Es obvio que tiene un plan; ¿pero cuál es?

—A mí me atormenta que no les quede demasiado tiempo, si es que todavía no las han...

—¡Ni lo diga! —interrumpió vehemente, poniéndose de pie de un brinco—. Concéntrese en hallarlas con vida y así lo hará.

—Perdóneme —se disculpó hincando la cabeza.

—Tal vez necesitemos acceder a sus cuentas en las redes sociales para asegurarnos de que la amenaza no venga por ese lado.

—Enseguida pongo manos a la obra.

La situación era desesperante. En la experiencia de Thomas, lo inusual suele venir acoplado con una mente dañada sin la capacidad de discernir no ya el bien del mal; sino la realidad de aquello que solo vive en su fantasía; un universo tan retorcido que se había vuelto imperioso, una necesidad ardiente como las llamas del infierno que imponía un mundo ficticio al que era imposible renunciar.

—El equipo informático ya se encuentra analizando las computadoras personales de las víctimas.

—Que no olviden evaluar también los teléfonos celulares —ordenó mientras observaba un mapa del pueblo colgado sobre una de las paredes.

—No será posible con la mayoría de las niñas; tenían el teléfono consigo al momento del rapto.

—¡Mejor! —gritó relamiéndose—; alerte a las compañías para rastrear su ubicación.

—Temo que fueron encontrados en distintos basurales; destruidos.

—Es más astuto de lo que parece —murmuró Thomas.

—Disculpe la tardanza Sr. Weiz —se excusó el comisario ingresando a toda prisa—, lamento no haberlo podido recibir, pero otro caso me mantuvo ocupado toda la mañana.

—No hay cuidado, el oficial Andersen hizo muy bien su trabajo —respondió guiñándole un ojo al subalterno—. Según parece el pueblo está convulsionado.

—Un zoológico —dijo juntando las palmas, incrédulo—; ¿puede creerlo?

—No comprendo.

—El zoológico local cerró sus puertas la semana pasada, luego de ochenta años. Estaba casi abandonado y los vecinos denunciaron cantidad de veces el estado de inanición de los animales.

—¿Y por qué hacía falta la presencia del comisario? —preguntó frunciendo el ceño.

—Han desaparecido medicinas y drogas muy potentes de una de las salas veterinarias —respondió refregándose los ojos, exhausto—. Los jóvenes ya no saben qué hacer para divertirse.

—Fue duro para el pueblo, pese a todo, era uno de nuestros pocos orgullos —se lamentó Andersen.

—Me imagino —susurró Thomas masajeándose la barbilla—. ¿Hubo algún incidente con alguien que quisiera demasiado el zoológico?

—¿Por qué lo pregunta?

—Pues, intuyo que semejante icono habrá marcado la vida de más de una persona.

—Nadie que lo extrañe demasiado, créame —dijo el comisario mirando de reojo los garabatos que plasmaba Thomas sobre una libreta—. Al menos nadie que fuera a morirse por dejar de ver las jirafas alimentarse —rió.

—¿Qué hay de los empleados?

—¿A qué se refiere?

—Dijo que desaparecieron medicamentos...

—¿Por qué algún empleado robaría anestesia para caballos? —preguntó mientras se descalzaba y apoyaba los pies sobre el escritorio.

—Tal vez para continuar con su trabajo.

—Imposible, los animales están rumbo al zoológico de San Diego. Todos serán reubicados.

—No estaba hablando de los animales.

—¿Entonces? —preguntó frunciendo el entrecejo, incorporándose despacio.

—Un zoológico humano.

—Maldita sea —murmuró con el rostro desfigurado.

*  *  *

—Te escucho fuerte y claro mi amor —dijo Thomas ante las caras sonrojadas de los policías.

—Tenías razón, para variar, la mayoría de los empleados de ese zoológico tienen antecedentes penales y/o psiquiátricos.

—¿Cómo es eso posible? —preguntó el comisario—. ¿Acaso era un centro de rehabilitación?

—Cuando la comunidad se entere nos va a prender fuego —dijo Andersen tragando saliva.

—No es para tanto; de algún modo esa gente debe reinsertarse —dijo Thomas buscando aliviarlos—. Además, mi colega no ha dicho que estuvieran acusados de delitos graves, ¿cierto Charlotte?

—¿Intento de homicidio y piromanía califican como graves?

—De acuerdo, sí los van a prender fuego —bromeó, regocijándose malicioso en la pesadumbre ajena.

—¿Cómo haremos para saber si alguno de ellos es nuestro hombre?

—Indaguen si hubo una compra de alimento para animales en grandes cantidades; o algún tipo de mobiliario como jaulas y cosas por el estilo.

—Enseguida —respondió Andersen abandonando la sala.

—¿Cómo una persona puede hacer algo semejante?

—Se sorprendería de las cosas que es capaz de hacer el ser humano.

—Entiendo lo que trata de decirme, pero yo me refiero a lo que hay dentro de la mente de ciertas personas. No es odio, resentimiento o algún otro sentimiento tendiente a lastimar a otros hombres; sino alguna idea extraña que lo impulsa a montar un show, una obra de teatro donde los protagonistas son, en realidad, las víctimas de una puesta en escena tan real como atroz.

—Mis respetos comisario —lo aplaudió—, yo no lo hubiera descrito mejor.

—¿Cómo hace usted para combatir lo irracional a diario?

—¡Comisario!, ¡comisario! —interrumpió Andersen a los gritos—. No va a creerlo.

—¿Lo encontraste?

—Hace algunas horas recibimos una denuncia proveniente del local Dogs House —respondió mientras trataba de recuperar el aliento—. Cuando sus dueños abrieron esta mañana hallaron su negocio cuasi desmantelado, como si lo hubieran saqueado.

—Entonces es cierto; planea montar su propio zoológico —murmuró—. ¿Lo tomaron las cámaras de seguridad?

—No tiene —se lamentó.

—Es el fin, nunca lo encontraremos.

—¡Aguarden! —vociferó Thomas con una mueca disfrazada de sonrisa—. Hemos establecido que es un ex empleado del zoológico local; constatamos que robó medicina para animales y adivinamos que necesitaba hacerse de un importante suministro de alimentos para montar su fantasía.

—¿Entonces?

—¿Cuántos de esos empleados tiene una Minivan blanca?

—¡Cómo no se nos ocurrió antes!

—Llamaré a mi chica en Nueva York, ustedes alisten a sus hombres.

De vez en cuando, aunque escape a nuestra comprensión, o más aún a nuestra aparente cordura, existen determinadas pulsiones, arrebatos, que empujan a la gente a cometer todo tipo de aberraciones sin poder detenerse; sin advertir siquiera que están extralimitando sus derechos, invadiendo la privacidad de un tercero que, de seguro, de poder elegir, no tendría ninguna intención de formar parte de los juegos macabros que ha pergeñado el psicópata que lo escogió para infligirle dolor. Y así, revoloteando en conciencias non santas, el resplandor inconfundible de un mañana que jamás llegará, se encarga de guiar, por senderos inexistentes, la sombra que recubre los más espurios pensamientos; utilizando como escudo el saberse inimputable para la justicia de los hombres.

—Su nombre es Etan Barrow —dijo Thomas tras cortar la comunicación con Charlotte—. Estuvo internado por incontrolables ataques de ansiedad y un apego enfermizo hacia su madre. Los doctores dicen que jamás pudo superar el Complejo de Edipo.

—¿Y por qué no llamamos a su madre? —preguntó el comisario mientras pisaba a fondo el acelerador—. Tal vez ella lo haga entrar en razón.

—Murió en el 93 —respondió echando por tierra las ilusiones de los policías—. En el 99 le dieron salidas transitorias y desde el 2004, era un hombre libre que solo debía acudir al Memorial Hospital para controles rutinarios.

—Déjame adivinar; lleva semanas sin ir.

—Peor; lleva semanas sin retirar los medicamentos gratuitos que mantienen su mente en órbita.

—Está desequilibrado.

—¿Pero por qué secuestrar niñas?  —preguntó Andersen frunciendo el ceño.

—El zoológico era su cable a tierra; el único lugar donde se sentía normal —respondió mientras hacías telas de araña con una banda elástica.

—Entiendo eso pero, ¿por qué no ir a buscar empleo a otra parte, a otro zoológico?

—La compañía y necesidad de dependencia que demanda están al alcance de la mano.

—Pero nadie en sus cabales reemplaza animales por niñas... —se quejó.

—Usted lo dijo.

Para su fortuna, la madriguera del sospechoso estaba relativamente cerca y solo debían implorar que la vida les diera tiempo; que las víctimas tuvieran tiempo y la fuerza necesaria para soportar el cautiverio hasta tanto llegara la ayuda.

Era imposible, y a la vez en vano, imaginar el calvario por el que debían estar atravesando las doce niñas, devenidas en atracción, en manos de un hombre que se veía a sí mismo como su protector; como el amo que debía velar por el bienestar de sus súbditos, sabiendo que habían perdido la calidad de seres humanos para convertirse lisa y llanamente en un bien personal; ese que era tan valioso e imperioso que defendiera; ese botín que si no era suyo, no sería de nadie.

Justo en el instante en que el sol comenzaba a esconderse al amparo de la luna; los oficiales rodearon, con sigilo, lo que parecía ser una suerte de granja abandonada, cuya vegetación gritaba doliente la desidia que trae aparejado el abandono y, de repente, en medio de la desolación y del silencio más absoluto, como en un abracadabra malicioso, el sospechoso salió de una suerte de establo con una guadaña en la mano vociferando vaya uno a saber qué agravios al aire, como si estuviera teniendo una feroz interna consigo mismo; reprochándose algún tramo fallido en su apresurada odisea.

—No hagan ruido —susurró el comisario, mientras avanzaban agazapados—. Estén listos para disparar a mi señal.

—No dé esa orden —respondió Thomas saliendo a campo traviesa, quedando desprovisto de todo camuflaje, a merced del criminal.

—¿Quién es usted? —preguntó levantando su apero de labranza, buscando intimidar.

—Vine a hablar contigo, Etan.

—¡No dé un paso más!

—¿Dónde tienes a las niñas?

—No sé nada de ningunas niñas —respondió tomándose con fuerza la cabeza.

—Si no les hiciste ningún daño, todavía puedes recuperar tu vida.

—Por favor, le suplico que se vaya; no hemos inaugurado todavía.

—¿Qué es lo que piensas inaugurar?

—Es una sorpresa —sonrió.

—Sé lo difícil que habrá sido para ti el cierre definitivo del zoológico pero...

—¡No cerró! —interrumpió vehemente—. Solo lo estamos remodelando

—Lo que haces es un delito; irás a prisión.

—¡Miente!

—Suelta tu arma y ponte de rodillas; ríndete.

—No hice nada malo —respondió abriendo sus brazos.

—Las niñas que secuestraste no son objetos de exposición; tienen familias y sueños por cumplir.

—Pero él me dijo que podía quedármelas, que serían mis mascotas hasta el final de sus días.

—Me temo que te engañaron.

—No, tú eres el que pretende engañarme —gritó salivando en todas direcciones.

—Observa a tu alrededor; la única mascota aquí eres tú mi amigo.

—Cállate, ya no quiero escucharte.

—¿No quieres escucharme o temes enfrentarte a la fantasía que montaste? No hay más zoológico, se acabó, supéralo.

—Tal vez tenga que domarte como a las otras —bramó tomando con fuerza la guadaña y acercándose con prisa hasta la posición de Thomas que permanecía estoico con las manos en los bolsillos y la vista al frente.

No pudo cumplir su cometido. Al acercarse lo suficiente, un vendaval de disparos lo atravesaron cual colador y lo dejaron tendido sobre la hierba crecida; igual que se caza un animal salvaje que arremete contra su presa sin más norte que la muerte misma.

Thomas se lamentó. No era que sintiera lastima por el desdichado o que pensara que merecía una nueva oportunidad; sino porque halló el ocaso de su vida como tantas veces lo había ensayado en sus fantasías, pretendiendo amansar a un animal que no era otra cosa más que el espejo culposo de su propia esencia.

—¡Aquí están las niñas! —gritó Andersen con algarabía, desde dentro del establo—, Sanas y salvas. 

XIII
Amber Wallace

—Bisturí.

—La presión continúa estable.

—¿A qué hora es la entrega?

—Este corazón fue solicitado por el Doctor Gálvez; y según dejó dicho su secretaria, tiene extrema prisa.

—¿Pagó la totalidad de la tarifa?

—US$70 mil por este ejemplar.

—Creí haber sido lo suficientemente claro la semana pasada —protestó quitándose el barbijo—. Quiero cien grandes por un corazón pujante como éste; después de todo, el trasplante lo cobran cerca de doscientos, casi un 100% de ganancia.

—Se lo haremos saber de inmediato.

—Dígale a la secretaria que no hace falta que lo retire aquí mismo; podemos llevarlo donde el Doctor Gálvez lo solicite y que puede pagar el faltante contra reembolso.

—Sí Señor.

—Hablando de aumentos; hace rato llamó la Dra. Gilles para realizar un encargo muy inusual.

—¿Qué solicitó?

—Seis riñones, cuatro córneas, un pulmón, dos hígados y un páncreas.

—¿Acaso cree que atendemos una carnicería? —sonrió—. ¿Tienen listo el barril para esta niña?

—Todo preparado Doctor.

—Y díganle a la Dra. Gilles que será mejor que desempolve sus billetes; le costará una fortuna.

Atlanta, Condado de Fulton, Estado de Georgia.

—Óigame, no voy a permitirle que me falte el respeto de este modo.

—Señora, ya bastante trabajo tenemos con los delitos comunes que ocurren a diario como para preocuparnos por unos niños de la calle.

—¿En qué momento el ser humano perdió la humanidad? —preguntó frunciendo el ceño.

—Pruebe con un detective privado; tal vez ellos tengan más tiempo para perder.

—Le dije que soy asistente social, que en los últimos tres meses visité más de once orfanatos en la Costa Este y en varios de ellos desaparecieron niñas como por arte de magia —se quejó por enésima vez.

—¿Qué le dijeron los directores?

—Que suelen escaparse.

—Ahí lo tiene.

—Hace treinta años trabajo en esto y nunca había visto algo semejante, intuyo que está pasando algo raro —se exasperó.

—Pruebe con dejar las series de misterio —se burló—, creo que están comenzando a afectarla.

—Llame a su superior, quiero hablar con alguien de jerarquía —vociferó.

—Ni sueñe que voy a molestar al teniente por esta ridiculez.

—Como ciudadana americana, le exijo que lo llame de inmediato —ordenó clavándole sus ojos almendrados.

—Señora —suspiró—, como policía del Estado de Georgia, le recuerdo que puedo detenerla por 72hs sin motivo alguno; ¿es eso lo que quiere?

—No se atrevería.

—Está tentando demasiado a la suerte y poniendo a prueba mi paciencia —respondió devolviendo desafiante la mirada.

—De un modo u otro llegaré al fondo de todo este asunto; y si tengo razón, si a esas niñas les ocurrió algo malo, quiero que sepa que lo responsabilizo a usted.

Se marchó enfadada. No era la primera vez que la tomaban en broma en una comisaría por denunciar la desaparición de niños sin hogar y sin familia cuyos tutores, en lugar de encabezar la búsqueda, giraban el rostro hacia otra parte pretendiendo olvidar sus responsabilidades, lavándose las manos como si involucrarse les impidiera disfrutar de la redención de su culpa.

En ese contexto de absoluta soledad y con la sensación imborrable de estar peleando contra un sistema corrupto, contra viento y marea; en el momento en que se dirigía a su vehículo particular, resignada, una oficial de calle le chistó oculta detrás de un portón y, sin mediar palabra, le alcanzó un papel doblado como si se tratara de un secreto y se marchó tan misteriosa como supo aparecer en primer lugar.

Estaba desorientada. No entendía qué significaba ese halo de misterio y hermetismo acrecentados por lo que parecía un garabato que lucía algo borroneado, sin más pistas que el número desgastado de un celular sin nombre. Impulsada por la curiosidad, tomó se teléfono celular y marcó el número de la discordia con la única seguridad de no saber qué esperar del otro lado de la línea.

—Diga.

—Disculpe, no sé a quién estoy llamando —farfulló.

—¿Quién le dio mi número?

—Una oficial de policía.

—¿Quién es usted?

—Mi nombre es Marbella Ecleston; ¿con quién tengo el gusto de hablar?

—Muy bien Marbella, ¿por qué te dio mi número esa oficial?

—Supongo que me oyó discutiendo con el sargento en la comisaría.

—¿Y por qué discutían?

—Soy asistente social y, desde hace meses, vengo denunciando, en vano, la desaparición de una gran cantidad de niñas de diferentes orfanatos.

—¿Y no le tomaron la denuncia?

—Dicen que no hay dinero para ocuparse de ellas.

—¿Y por qué a usted le importan tanto esas niñas?

—Alguien debe preocuparse, todos merecen compasión o algo parecido a un ángel guardián.

—Mi nombre es Thomas Weiz —dijo fuerte y claro, en medio de un bullicio infernal, como si la llamada lo hubiera sorprendido en la vía pública.

—¿El Asesino de las Rubias? —gritó espantada.

—Nada tengo que ver con esa basura —respondió antes de suspirar profundo, cansado de negar la supuesta vinculación.

—Disculpe, no pretendía importunarlo.

—Debemos establecer un punto para vernos personalmente —dijo cambiando rotundamente de tema.

—¿Entonces tomará el caso?, ¿se ocupará de buscar a esas niñas?

—Solo intentaré darle alas a su ángel —sonrió

—No sabe cuánto se lo agradezco —exclamó sin poder evitar que las lágrimas corrieran desesperadas por sus mejillas—. Yo vivo en Atlanta, Georgia.

—A primera hora de mañana la veré en el bar del primer piso del hotel Partenón en Tallahassee, Estado de Florida; ¿podrá llegar?

—Tendré que salir esta misma noche para llegar mañana temprano —respondió casi sin pensarlo—. ¿Cómo lo reconoceré?

—No se preocupe, yo la encontraré a usted.

—Pero no sabe cómo soy —alcanzó a decir antes de percatarse de que Thomas había finalizado la llamada.

¿Qué podía perder, además de tiempo? Era la primera pregunta que vino a la cabeza de la mujer antes de debatirse, sin clemencia, entre la posibilidad de que fuera una trampa de la policía o alguna mafia oculta entre las sombras, dispuesta a terminar con su inaceptable curiosidad o la no menos angustiante chance de permanecer de brazos cruzados, esperando que alguien se dignara, sin tantos enigmas o acertijos, a poner manos a la obra e investigar qué fue lo que realmente pasó con esas niñas.

—¿Sra. Ecleston? —preguntó un mozo, acercándose a la mesa donde aguardaba la asistente social.

—Sí, soy yo.

—Tengo algo para usted — susurró dejando una pequeña nota debajo del café que acababa de servirle.

Sin siquiera probar un sorbo, miró la nota con disimulo y se dirigió directo al ascensor del modo más natural posible, como si fuera una huésped más de los cientos que utilizaban las instalaciones todos los días. Al llegar al octavo piso, siguió las flechas que indicaban la numeración de las habitaciones y solo tuvo que golpear la puerta indicada.

Ni bien apoyó sus nudillos, la puerta se abrió y aunque no podía evitar sentir un miedo profundo que se alimentaba de la desconfianza de no saber si estaban engañándola, tomó valor, respiró hondo unas cinco veces y, finalmente, se aventuró en la habitación donde un joven aguardaba sentado, cruzado de piernas, perdido en sus más profundos pensamientos.

—¿Thomas Weiz? —preguntó sin soltar el picaporte.

—Para servirla —respondió poniéndose de pie.

—Todo me parece una locura, no puedo creer estar haciendo esto —sonrió pretendiendo disimular los nervios que la consumían.

—¿Y qué está haciendo exactamente?

—Involucrándome en la desaparición de unas niñas que ni siquiera conozco.

—¿Se arrepintió?

—¡Para nada! —vociferó—. Pero no voy a negarle que estoy asustada; no sé en lo que me estoy involucrando.

—Pierda cuidado, se sentirá mejor cuando lleguemos al final del asunto.

—¿Y cómo haremos eso?

—Enviando al infierno a sus captores, claro —respondió esbozando algo parecido a una sonrisa.

—¿Puedo hacerle una pregunta?

   —Dispare.

—¿Por qué lo involucraron con aquello del Asesino de las Rubias, acaso querían un chivo expiatorio?

—Más bien buscaban un trampolín al poder.

—Entonces era cierto, hubo gente muy poderosa metida en el medio.

—¿El Comisionado de Nueva York le parece poca cosa?

—No, pero imagino que gente más pesada lo....

—Será mejor que nos centremos en las niñas —interrumpió.

—Disculpe la impertinencia.

—Pierda cuidado.

—Sin embargo, déjeme decirle que su nombre está sumergido en la infamia y su reputación ensombrecida a los ojos de los ciudadanos.

—Estoy al tanto —asintió con la cabeza.

—¿Y eso no le molesta?

—Para nada.

—¿No cree que el hermetismo da rienda suelta a la imaginación y alimenta con mentiras arteras la especulación?

—¿Y de qué vivimos si no de fantasías?

—Pues de realidades...

—¿Y qué tal si esas realidades comenzaron siendo la fantasía de alguien más?

—Está mareándome; ¿por qué no puede ser normal?

—No sería Thomas Weiz si ese fuera el caso —respondió enfilando hacia la salida—. Venga, sígame.

—¿A dónde vamos?

—A recorrer esos famosos orfanatos.

—¿Y por qué me hizo venir hasta Florida? —preguntó frunciendo el ceño, confundida.

—Vine a visitar a un viejo amigo y, de paso, quise conocerla mejor.

—¿En serio? —preguntó ofuscada.

—Yo conduzco, de seguro está exhausta por el viaje. 

*  *  *

Augusta, Condado de Richmond, Estado de Georgia

Entre lapsos de insoportable silencio y música de los dorados años 80s el extenso viaje se tornó de lo más llevadero; sin embargo, aunque las sonrisas primaban mientras intercambiaban anécdotas edulcoradas y pasados jamás vividos, el rostro de Thomas se transformó al llegar a la entrada de aquel reformatorio como si las sombras oscuras de su pasado le bombardearan la mente con recuerdos que parecían olvidados.

—Según entiendo, Victoria Martins y Eva Zigfrid, se han esfumado de su orfanato.

—¿Es usted policía? —preguntó esbozando una sonrisa maliciosa.

—¿Tiene un acuerdo con ellos, cierto? —presionó insolente.

—No me gusta lo que insinúa —se enfadó—. Es usted un irreverente y un maleducado.

—Pero no secuestro niñas.

—¡Ellas se escaparon! —vociferó.

—Sin embargo, usted no hizo la denuncia.

—Es común que niñas de esa edad, con el mundo por descubrir y encadenadas a una vida sin familia o amor parental, quieran experimentar cosas nuevas.

—¿Es consciente de que tienen 11 y 13 años, verdad?

—Soy consciente de que el hospicio que manejo alberga a 250 niños. Se los educa, se los alimenta, se los contiene...

—Ya veo, como tiene a su cargo a 250 almas en pena, no puede preocuparse por dos rebeldes —interrumpió mordaz.

—Jamás dije eso.

—Que le hace una mancha más al tigre —murmuró.

—Puede revisar los archivos; es la primera vez que ocurre algo semejante.

—Eso es lo extraño.

—¿Disculpe? —preguntó frunciendo el ceño, sonrojada.

—Claro, si fuera rutinario o mínimamente habitual, usted ya estaría curtida y tal vez pudiera entenderse su parsimonia, que sin lugar a dudas se basaría en la experiencia —dijo fulminándole con la mirada—; pero al ser la primera vez, la reacción esperable, sería algo parecido a la desesperación, a la paranoia. Y corríjame si me equivoco, pero usted está a años luz de ese estado de ánimo.

—No sé qué decirle.

—Pues, dígame lo que le ordenaron decirme.

—Creo que no lo comprendo.

—Pese a sus destacables dotes actorales, acompañados por una pizca justa y necesaria de altanería, no es más que una mujer asustada que se involucró, contra su voluntad, en algo tan siniestro que prefirió jamás preguntar. Así es más fácil conciliar el sueño por las noches aunque, a veces, y solo a veces, los fantasmas de su corazón la empujan a los confines del remordimiento.

—¿Quién es usted?

—El hombre que intentará reparar su error.

—No sé dónde están las niñas, pero puedo decirle quién se las llevó de mi orfelinato —farfulló escribiendo sobre un papel en blanco, manchando la hoja con el rímel negro que caía, a cuenta gotas, con las lágrimas lloradas de dolor.

Macon, Condado de Bibb, Estado de Georgia

—¿En qué puedo ayudarlos? —preguntó el portero, apenas asomando la cabeza por la puerta entornada.

—Vinimos a ver a la directora Mancini.

—¿Tienen cita?

—No nos hace falta —respondió Thomas empujando la enorme puerta blanca con su diestra cuando, de repente, la aceleración de una todoterreno captó su atención de inmediato—. ¿Es ella, cierto? —le preguntó al portero tomándolo del saco, de modo poco amistoso.

—Eso creo —farfulló echándose para atrás y cerrando la puerta casi como un acto reflejo, asustado.

Subieron al auto de Marbella y gastando el asfalto, pisando a fondo el acelerador, comenzaron una persecución digna del prime-time televisivo, que de no ser por aquel tráiler que les bloqueó el paso, poniendo en evidencia la escasa destreza de la fugitiva, quién sabe dónde hubieran terminado.

—¿Iba a alguna parte Sra. Mancini?

—Iba camino a mi casa, no me sentía bien; ¿a qué viene todo esto?

—¿Conoce a Marbella? —preguntó Thomas señalando a su acompañante.

—Sí, por supuesto —respondió mirándola con desdén—; es una demente que inventa complots y desapariciones misteriosas.

—Casualmente, la Sra. Parker, directora del reformatorio Rayos de sol, nos dijo que usted se llevó a las niñas que faltan de su orfanato.

—¡Es mentira! —vociferó.

—Puedo llamar a la policía y que ellos se encarguen del asunto; como prefiera…

—Si me da algunas garantías puedo decirle lo que sé.

—Creo que no entiende la gravedad de la situación —advirtió quitándose los lentes oscuros que ocultaban su mirada—. No vinimos a negociar con usted; yo no negocio con nadie.

—Entonces jamás sabrá de esas niñas.

—¿Sabe cómo hacíamos en la Agencia para ablandar a los tercos? La gente piensa que todavía es como en los '60, que les arrancamos las uñas, los electrocutamos, quebramos sus dedos uno a uno —sonrió—, eso es el pasado; son métodos obsoletos. He perfeccionado una técnica infalible en mi estadía en México que lograría que un elefante matase a toda su familia con tal de detener el sufrimiento.

—Esas prácticas son ilegales; tengo derechos —farfulló expulsando deprisa las lágrimas que nublaban su visión.

—Los mismos que les truncaron a las cautivas.

—Quiero un abogado.

—A nadie se le niega uno.

—Sharon Kellogg, de la oficina central de orfelinatos de la Costa Este; a ella deben interrogar.

—¿Quién es?

—La reclutadora.

—¿Cómo lo hace?

—Paga entre US$7 mil y US$15 mil dólares por cada una de las chicas.

—¿Para qué las quiere?

—Según ella, para fomentar avances científicos y farmacológicos.

—Conejillos de indias —susurró.

—Si quiere puedo darle el dinero; ya no lo quiero.

—Guárdelo, lo necesitará para pagar un buen abogado.

Filadelfia, Condado de Filadelfia, Estado de Pensilvania

—Por favor, pónganse cómodos —dijo parándose de su sillón—. No esperaba verla tan pronto por aquí otra vez, Sra. Ecleston.

—Vinimos para conocer el paradero de las niñas desaparecidas —intervino Thomas dejando a Marbella con la palabra en la boca.

—Entiendo, insisten con esa locura —susurró.

—Más de treinta niñas se evaporaron de los refugios bajo su tutela en el último año; ¿y llama a eso locura?

—Puede revisar sus expedientes y notará que eran las más rebeldes.

—Y eso amerita no buscarlas; es un alivio que se perdieran por ahí —ironizó.

—Veo lo que intenta Señor, pero no logrará que me consuma el remordimiento. Aquí se les brindó todo lo que un niño puede desear y ni siquiera de ese modo apreciaron el enorme esfuerzo que el Estado hizo para mantenerlas.

—Recuerdo cuando el mercado negro se nutría de los órganos de los presidiarios —sonrió—, aunque el escándalo mayúsculo que se produjo en ciertos países asiáticos hizo cundir el pánico en el mundo entero.

—Creo que no comprendo.

—Claro que sí; para ocupar la silla que ostenta debe tener la capacidad de leer entre líneas.

—¿Está acusándome de ser parte de una cadena de corrupción que trafica con órganos humanos?

—De niñas huérfanas, para ser precisos.

—Usted sí que está desquiciado —sonrió nerviosa.

—¿Es consciente de que es absolutamente prescindible, cierto?

—¿Qué quiere decir?

—Debió sentirse muy orgullosa y su ego muy reconfortado al formar parte de una cadena de mando liderada por la Agencia; sin embargo, déjeme informarle que el demente que la convenció de involucrarse no pertenece al tan manoseado organismo estatal.

—¿Disculpe?

—Arthur Mayer no es de la CIA, tal vez sea un títere, el monigote de alguien con mayor rango, pero no es miembro de la Agencia.

—¿Cómo lo sabe? —preguntó frunciendo el ceño.

—Porque conozco cada uno de los recovecos de aquella estructura.

—¿Es usted un activo?

—Más bien un renegado.

—¿Cuál es su nombre?

—Intuyo que lo adivinó en el preciso instante en que atravesé la puerta de su oficina.

—Thomas Weiz —susurró.

—¿Dónde envía a esas niñas? —inquirió—. Hágase un favor y no se inmole por los negocios de terceros.

—Dudo mucho que vayan a encontrar alguna con vida —se lamentó.

—Deje que yo me ocupe de eso y acepte un pequeño consejo: póngase a correr lo más rápido que pueda.

—¿Qué quiere decir? —preguntó abriendo grandes los ojos, en pánico.

—Es un cabo suelto; y el infierno reserva plateas preferenciales para monstruos como usted.

*  *  *

—Thomas, estás contactándome por segunda vez en un año, creo que voy a desmayarme.

—Tengo un nombre; necesito toda la información que puedas darme.

—¿No tienes una secretaria que se encarga de eso?

—Es un tipo sin rostro que se mueve como pez en el agua en el mercado negro.

   —Ya veo —susurró Jeffrey sin dejar de jugar en línea—. Dime su nombre.

—Terance B —respondió haciendo añicos el papel—, supongo que es cirujano.

—¿No será el Doctor B, cierto?

—¿Lo conoces?

—Es una eminencia en extracción de órganos; gracias a él muchos consiguen su trasplante por fuera de los mecanismos legales; su lista de espera es mucho más corta.

—Pues, yo diría que es gracias a las niñas que los donan sin su consentimiento.

—Lo siento, no quise decir que...

—No te preocupes —lo interrumpió.

—No podrás golpear su puerta y presentarte sorpresivamente; como bien dijiste, es un fantasma.

—Debe haber un modo de contactarlo.

—Por supuesto; le haces un encargo en código a su mano derecha y luego te reúnes con ella para cerrar el trato.

—¿Puedes hacerlo?

—Necesitaré un cuarto de millón en Bitcoins para demostrar sustentabilidad.

—Te los devolveré, lo sabes.

—No hace falta, de vez en cuando invierto en causas nobles mis hackeos bancarios —respondió entre risas—. Te llamaré cuando logre concertar la cita.

Atado de pies y manos, con el corazón abrazado a la ansiedad que invita a correr despavorido en cualquier dirección; el otrora detective solo podía confiar en su viejo amigo Jeffrey O'Donell mientras buscaba en la paz que exteriorizaba Marbella el consuelo reparador que gustaría tener. No se trataba solo de la imposibilidad de moverse con prisa o de la desventaja con la que corría, que cada vez se hacía más notoria, sino que estaba comenzando a aceptar que no habría ganadores en esta guerra; solo perdedores condenados a naufragar un mar de sufrimiento cuyas olas de sangre no permitirían jamás avanzar a tierra firme, obligándolos a remar contra corriente, imposibilitados de descansar, gracias al torbellino incesante de gritos desgarradores -y dolientes- de los ángeles impedidos de extender sus alas para emprender vuelo.

En ninguna parte, además de en la retina del tiempo, quedan los nombres que se pierden en el anonimato, sin nadie que los llore, nadie que les rece una oración, nadie que lleve una flor a su última morada. Tal vez por allí debía buscarse la explicación a la aparente desidia que no es otra cosa más que un plan sistemático, tendiente a arrebatar la inocencia de niñas sumidas en la más sórdida intemperie; confiadas en ser protegidas por aquella que, a sus espaldas, y a contramano de la moral que alguna vez supo regir su vida, vendió su integridad por unos miles de dólares que no alcanzaran, siquiera, para maquillar un alma decrepita que se marchitó con cada transacción resuelta a la sombra del sol; detrás de una puerta siniestra.

—¿Es de confianza tu amigo? —preguntó Marbella bebiendo un café macchiato, en el asiento del acompañante.

—Fue mis ojos en innumerables misiones —respondió con las manos en el volante, esperando coordenadas para poder arrancar.

—Y a juzgar por tu experiencia en el campo, ¿crees que las hallaremos con vida?

—Sinceramente no guardo muchas esperanzas —confesó cerrando los ojos, perdiéndose en sus pensamientos más funestos—. No pueden permitirse semejante negligencia.

—¿Entonces, se deshacen de ellas así sin más?

—¿Esperaba un funeral?  —sonrió.

—Nadie debería estar enterrado en una tumba sin nombre.

—Descuide, no están enterradas en ninguna parte.

—No lo comprendo.

—¿Ha oído hablar de la soda caustica?

—Es hidróxido de sodio —respondió mientras el vaso de café se le escurría de las manos.

—¿Se encuentra bien?

—Sí, descuide, apenas me manché —contestó mientras sacudía el café de su pantalón—. No esperaba esa respuesta de su parte.

—Acostúmbrese, de este lado del mundo, esas son las respuestas que hallará.

Justo cuando el silencio se había apoderado del ambiente, desmoralizando por completo a la asistente social, el celular de Thomas recibió el mensaje que tanto anhelaban: la cita con la escurridiza asistente del Doctor B, era una realidad y ahora solo restaba demoler la última barrera antes de encontrarse cara a cara con la muerte.

Columbia. Condado de Howard. Estado de Maryland

—¿Es usted la doctora Pemberton?

—Dígame Jaqueline, por favor —respondió estrechándole la mano.

—Me agrada este sitio.

—Supongo que en otra vida fui curadora de algún museo.

—Egipcio seguramente.

—¿Disculpe?  —preguntó frunciendo el ceño. 

—Bueno, ya sabe cómo era el procedimiento de momificación y lo que se hacía con los órganos guardados en vasijas.

—Ah, ya entiendo —sonrió—. Entonces, Sr. Bramson, usted quiere dos pulmones y un corazón vigoroso.

—Lo quiero latiendo —dijo fulminándola con la mirada.

—Descuide, quien le haya dado nuestro número de contacto quedó muy satisfecho con la entrega.

—¿Dónde tienen su laboratorio?

—¿Laboratorio?

—Disculpe, me expresé mal —carraspeó—, quise decir su quirófano.

—Esa información no es de su incumbencia —respondió sobresaltada, incómoda, pretendiendo tomar su cartera y ponerse de pie—; creo que hemos terminado.

—Nada termina hasta que yo digo que termina —alegó apuntando su arma contra el corazón desbocado de la doctora.

—¿Quién es usted?

—Mi nombre es Thomas Weiz y usted va a llevarme con su jefe.

—Lo siento mucho querido amigo, pero es un tonto si piensa que vine sola.

—Por supuesto que no; reduje a sus seis guardaespaldas antes de sentarme a conversar con usted —sentenció, arrojando sobre el banco de madera cada uno de los relojes de pulsera que engalanaban las muñecas de los matones caídos.

—¿Cree que nadie monitorea las cámaras de seguridad? —preguntó sin dejar de temblar, como si se tratara de un manotazo de ahogado.

—Por supuesto, mi amigo Jeffrey debe estar observándolo todo.

—¿Qué quiere Sr. Weiz?

—A su jefe —respondió enfundando su arma, dejando en claro que no la necesitaba.

—Sabrá que eso es imposible.

—¿Cómo cree que reaccionará cuando usted salga en la primera plana de todos los diarios?

—Es usted muy astuto —susurró entre dientes, impotente.

—Roma no se construyó en un día y mi reputación tampoco. ¿Va a colaborar?

—Las niñas no tienen oportunidad; es una pelea perdida; no obtendrá más que una victoria pírrica —sonrió.

—Supongo que eso es mejor que nada.

No era cuestión de retrasar el destino impostergable de aquellas víctimas inocentes que cayeron en las sucias manos de un grupo de avariciosos que lucraba con la vida ajena; ni tampoco se pretendía levantar un estandarte por aquellas almas inconsolables que clamaban justicia. Era más que eso. Un vendaval dispuesto a barrer, al menos por un tiempo, la mugre incrustada en los márgenes del sistema para prevenir un futuro desesperanzador; repleto de almas convalecientes al filo de un camino sin retorno.

Con esa motivación, con esa rabia acumulada en los bolsillos del pecho, Thomas y el grupo SWAT irrumpieron en el corazón de Washington DC, en el tercer subsuelo del edificio Roosevelt, tomando por sorpresa a una decena de médicos que no alcanzaron, siquiera, a avisarle a sus cuerpos que debían correr para evitar una condena segura.

—Deténgase Dr. Terance; no lo repetiré otra vez —vociferó Thomas advirtiendo el intento de fuga por parte del cirujano que solo atinó a arrodillarse y llevar las manos a su nuca.

—¡Ayúdenme por favor! —gritó retorciéndose, desesperada, una niña que peleaba con alma y vida por liberarse de aquella camilla que la tenía sujeta.

—Tranquila, estoy aquí para ayudarte; ¿cuál es tu nombre? —preguntó mientras quitaba los precintos de sus muñecas.

—Amber; Amber Wallace. 

XIV
La fraternidad

Búfalo, Condado de Erie, Ciudad de Nueva York.

Pandillas, fraternidades, logias, todas organizaciones jerárquicas con la particularidad de moverse en las sombras y salir a la luz con el único propósito de ejecutar un plan siniestro. Algunas son cuestiones de chicos, caprichos de púberes insolentes enojados con el mundo que vengan en la oscuridad lo que el día les arrebata. Muchos mueren por formar parte; otros literalmente mueren por formar parte y otros, los desdichados imprudentes que caminan al son de la ignorancia que los rodea, se transforman, sin aviso previo, en las víctimas predilectas de un monstruo que los eligió con el dedo acusatorio, los marcó a fuego para ser el conejillo de indias; el trampolín insoslayable para ingresar al pasillo oscuro de la propia alma y obtener así la llave que abre la cerradura de la pertenencia, más no fuera una deleznable y cruel.

—Te has quejado toda la vida de las burlas que recibes a diario; te hemos oído llorar, triste, abatida; ¿y todo por qué? porque personas como ella se dedican a humillar a personas como tú.

—No lo niego, pero no me siento cómoda con esta situación.

—Ahí tienes la puerta, ¡vete! —vociferó—. Y deja de hacernos perder el tiempo.

—Solo digo que debe haber otras formas para ingresar al grupo.

—Sí, claro —se burló—; luego te enviaré el formulario que debes llenar por correo.

—Es solo que no creo que la violencia solucione nada.

—Te hará sentir mejor.

—¿Cómo?

—Mírate, estás disminuida; te han hecho creer que no vales nada —enfatizó mientras la tomaba de los hombros—; nosotras vemos el verdadero potencial que hay en ti, pero para liberarlo, para liberarte de tu vieja personalidad pisoteada, debes descargar tu ira contra quienes te redujeron a la mínima expresión.

—¿Entonces, luego de lastimarla dejaré de sentirme una perdedora y mi vida cambiará?

—Todos te observarán con otros ojos. ¡Te temerán! Sabrán que ya no es un buen negocio meterse contigo —la arengó—; y servirás como ejemplo a tantas otras que sufren en silencio lo que tú padeciste por años.

—Bien, lo haré —respondió apretando los puños, dejando que la adrenalina que corría por sus venas guiara su destino mientras miraba desafiante al objeto de su desgracia que permanecía amordazada y atada contra una pared, imposibilitada de movimiento, a excepción de las lágrimas que caían sin cesar de sus ojos.

A continuación, luego de frotarse las manos y respirar hondo para darse valor, se aceró hasta el motivo de su ira y tras insultarla con desprecio, abrió su mano derecha y le asestó una bofetada tímida que no bastó, siquiera, para enrojecerle la mejilla.

—¿Qué crees que haces?

—La golpeé, como me dijiste —farfulló

—¡Mírame cuando te hablo! —gritó—. Deja de comportarte como una estúpida sumisa y toma el control de tu vida de una buena vez —tronó vehemente—. ¿No te dije, acaso, que liberes tu furia contenida? Golpeas como una bebé; con esa actitud estás condenada al martirio eterno.

—¿Qué debía hacer?

—Cierra tu maldito puño y golpéala hasta desmayarte de cansancio.

—No voy a hacer eso —respondió retrocediendo.

—Entonces vete —le dijo con un ademán señalando la puerta de aquel lúgubre sótano—. Al final, todas tenían razón, eres una buena para nada; jamás debí intentar reclutarte; eres blanda.

—¡No soy ninguna blanda! —gritó apretando los puños, dejando ver sus venas reverdecidas y suspendiendo, de momento, el libre fluir de la sangre.

—Demuéstralo —susurró.

Más presa de la vergüenza que de la convicción, volvió a acercarse dubitativa hasta su víctima regalada y, esta vez, sí le propino una seguidilla de golpes contundentes que solo se detuvieron cuando la sangre ajena empapó sus nudillos.

—Ahí lo tienes maldita zorra.

—Eso está mejor —respondió mientras le acercaba una bolsa con hielo para desinflamar sus puños.

—¿Ya estoy dentro, cierto? —preguntó envalentonada—. Soy una más de ustedes.

—No tan deprisa; aún falta algo importante

—Dímelo de una vez, no me vengas ahora con rodeos.

—Secuestraste, retuviste contra su voluntad y golpeaste salvajemente a una compañera de escuela…

—Tú fuiste quien...

—No puedes permitir que salga de aquí y cuente todo a sus padres o, lo que es peor, a la policía —interrumpió.

—¿Qué estás tratando de decirme? —preguntó frunciendo el ceño.

—Tú sabes lo que debes hacer.

—¡Ni loca!

—Es tu única opción.

—Nunca me contaste esta parte del plan.

—Fuiste tú quien vino a suplicarme formar parte de nuestro selecto grupo.

—Y me dijiste que debía superar una prueba sencilla, una prueba de carácter —se quejó—, jamás hablamos de asesinar a nadie.

—Bien, entonces no estás lista; eres una chiquilla, una nena de papá —se burló—. Vete, sal por esa puerta y regresa a tu decadente vida. Cuando esta niña despierte, ira directo a la comisaría.

—Y yo diré que tú me obligaste a golpearla.

—Ella sabe bien que la golpeaste de motu propio; además, tus compañeros declararán contra ti; no olvides que ella es la popular y tú un bicho raro.

—¡Eres una maldita! —bramó impotente—. Cómo pude ser tan tonta y dejarme influenciar por ti.

—No me culpes, asume la responsabilidad de tus actos; querías pertenecer a nuestra hermandad pues bien, estas son las condiciones; tómalo o déjalo.

—No quiero convertirme en una asesina —farfulló con un nudo en la garganta, haciendo malabares para no romper en llanto.

—Agarra esta navaja y termina lo que iniciaste.

—¿Y si la dejamos aquí? Digo, morirá de inanición o tal vez, incluso, por las secuelas que pudieron dejarle los golpes que le propiné.

—¡Es el sótano de mi casa! —vociferó vehemente—. Mis padres están fuera el fin de semana; pero volverán y ella no puede estar aquí.

—¿Y qué haremos con su cadáver?

—¿Por qué me preguntas a mí? Será tu responsabilidad deshacerte del cuerpo.

—¡Tengo 15 años! —se excusó—. ¿Cómo crees que voy a descartar un cuerpo?

—Arrójalo al río, no lo sé, improvisa —sonrió—. Eso sí, no olvides dejarle la marca.

—¿Marca?

—Para que las otras reconozcan que es una obra de nuestra autoría.

—Creí que íbamos a deshacernos de él.

—La policía lo encontrará.

—¿Es broma? —preguntó con los ojos desorbitados.

—Descuida, son lo extremadamente tontos como para dar con nosotras; no tienes de qué preocuparte.

Lanza una moneda al aire y luego de que el envión la haga bailotear al compás del viento apuesta todo o nada en la timba de la vida; pues si quedas a mitad de camino es igual que perder, y perder nunca es una opción para jugadores profesionales, acostumbrados a lidiar con el fétido aliento del destino. ¿Pero qué hay de aquellos novatos que tientan su suerte por vez primera? Tal vez, impulsados por la adrenalina, confundan confianza con impunidad, convicción con certeza, revancha con venganza y valor con frialdad; esos que le temen al sol que los encuentra desnudos; los que susurran en la oscuridad para disfrazar sus verdaderas intenciones; los que se ocultan bajo la cama cuando oyen el timbre sonar. Verdaderos héroes de cartón que jugando al inmortal no tienen ningún reparo en silenciar el latido pujante de otro jugador; un adversario devenido en enemigo que olvido ser precavido en una noche sin ley.

*  *  *

—Detective Melody Blair —se presentó estrechando la mano del comisario—, y él es mi compañero Randy Scolaro.

—Un placer, me alegro de tenerlos aquí.

—Siempre dispuestos a colaborar. ¿Qué tenemos?

—Valentina Poulsen; su padre denunció su desaparición ayer, después de las 18hs —reportó el comisario leyendo sus anotaciones.

—Bien Valentina, ayúdanos a descubrir qué ocurrió contigo...

—¿Quién pudo realizar esta calamidad? —se quejó el comisario con la voz quebrada, impotente.

—¿La causa de la muerte?

—Un golpe contundente en la cabeza. A juzgar por los restos de óxido incrustados en su cráneo, tal vez con una pala.

—Alguien estaba muy enojado —susurró Randy al observar el estado del cuerpo sin vida.

—Múltiples heridas de arma blanca; las hay por doquier —dijo la forense.

—¡Dios santo!

—¿Y esos hematomas? —preguntó Melody acercándose al cuerpo sin vida que fue arrastrado por la corriente.

—Parecen golpes de puño —contestó Randy observando con minuciosidad.

—Los cortes no son limpios; hay un claro ataque de ira o una catarata de culpabilidad —sentenció la detective.

—Hablando así te pareces a Thomas —dijo Randy esbozando una sonrisa.

—Se aprende más en el campo que en los libros —respondió quitándose los lentes.

—Aguarde un momento —dijo el comisario elevando su mano izquierda—, ¿por qué dijo que se trataba de un arrebato de furia o un maremoto de dudas?

—En realidad, dije «catarata de culpabilidad» —sonrió—. Pues, observe la profundidad de los cortes y la multiplicidad de sitios donde los recibió.

—¿Buscamos a un novio celoso o una amiga envidiosa?

—No lo sabremos hasta indagar en su vida privada

—Señor, la madre de la niña está en la comisaría —susurró una oficial al oído del comisario.

—¿Le dijeron del hallazgo?

—Estaban en eso; pobre madre —se lamentó.

—¡Bien! —gritó Melody para romper el desánimo—, nosotros no podemos darnos el lujo de quebrarnos; tenemos mucho trabajo que hacer.

—¿Por dónde propone comenzar?

—Ustedes entrevisten a sus padres y familiares —ordenó—, nosotros iremos a su escuela y nos mantendremos en contacto.

Siempre es recomendable ir de lo más sencillo a lo más complejo, de lo más obvio a lo más rebuscado; por otro lado, no resulta menos cierto que un detective avezado, aquel que es capaz de pensar como un criminal, debe ir un paso más allá y centrar la mirada en lo invisible, en lo imperceptible; captar esos indicios ocultos y traviesos que se escabullen entre los dedos inexpertos de un voluntarioso, pero inmaduro y vulgar oficial. Esta era, en esencia, una posibilidad inmejorable para que la joven detective, que venía creciendo a pasos agigantados, gracias a la confianza de sus mentores o padrinos laborales, demostrara su valía.

Debía tomarlo con calma y responsabilidad, con la sangre caliente y la mente fría; con malicia y compasión. Demostrar que estaba a la altura de los tiburones que dominaban las aguas del crimen y aunque dirigir es un mundo diferente al de obedecer; era su turno de llevar la voz cantante y dejar en claro que estaba lista para las grandes ligas.

—Somos detectives de la Unidad Criminal y estamos aquí para hablar con ustedes y conocer un poco más a Valentina.

—¿Ella se encuentra bien, cierto? —preguntó una niña de ojos tristes, con los puños debajo de su pera.

—Estamos haciendo nuestro mejor esfuerzo para saber qué ocurrió con ella —respondió Randy sentando sobre el escritorio del profesor.

—¿En qué podemos ayudarlos?, ¿qué quieren saber?

—¿Saben de alguien que quisiera lastimarla? Me refiero a un chico o chica con quien tuviera una rivalidad; tal vez una disputa por un novio.

—No tenía novio.

—De acuerdo, empecemos por lo más básico; ¿cómo dirían que era ella?

—Una excelente persona.

—Hermosa —gritó uno de los chicos desatando un vendaval de carcajadas.

—Me refiero a su forma de ser.

—Es la típica chica popular; atractiva, buena en los deportes; algo soberbia...

—Sí, es cierto —dijo Robert asintiendo con la cabeza.

—¡Mentira! No es soberbia; es realista y sincera —retrucó su mejor amiga.

—¿A qué te refieres con eso?

—Le dice a todo el mundo lo que no quieren escuchar.

—¿Por ejemplo?

—Les dice perdedores a los perdedores, feas a las feas, burros a los burros; ese tipo de cosas.

—¡Es una discriminadora!  —gritó alguien en el fondo.

—Esa es precisamente la excusa de los perdedores; a eso me refiero.

—¿Hay alguien con quién se hubiera ensañado particularmente?  —preguntó Randy algo resignado.

—¿Con quién no? —preguntó Lucy de modo irónico.

—Si recuerdan algo que crean relevante, por favor llámennos; la directora tiene nuestro número.

No era lo que había imaginado. Lejos de encontrar pistas concretas que la guiaran en la investigación, Melody apenas obtuvo un vendaval de discrepancias adolescentes que no llevaban a ninguna parte más que a los confines de la desolación.

—¿Qué piensas? —preguntó el joven agente deteniendo la marcha a mitad del pasillo.

—Tal vez hubieran aportado datos más precisos si conociesen la verdad.

—Fue todo muy reciente, necesitamos el consentimiento de los padres y el visto bueno de la escuela.

—Sin embargo, yo creo que el coloquio resultó más productivo de lo que aparenta —dijo Thomas irrumpiendo por detrás, de la nada.

—¿Qué estás haciendo aquí? —preguntó zambulléndose a los brazos de su ex compañero y amigo.

—Charlotte —sonrió—, me envió las fotografías de su víctima y algo en ella llamó mi atención.

—¿Qué cosa?

—¿Estabas de frente a toda la clase, cierto?

—Sí.

—Les preguntaste cómo era la Valentina y si se había propasado con alguien alguna vez; alguien a quien hubieran tomado de punto.

—Estabas escuchándonos —se sonrojó.

—Y mientras recibías los gritos desesperados que negaban semejante situación; había alguien que permanecía en un vergonzoso silencio; alguien que desviaba la mirada, que quería estar en cualquier sitio menos en el aula.

—La chica del fondo, de pelo anaranjado —susurró mientras una sonrisa invadía el rostro y sus ojos se encendían cual fuegos artificiales—. ¿Cómo supiste?

—Estaba viéndolos por el vidrio.

—¿Y por qué yo no lo noté? —preguntó realizando un gesto adusto, desmoronándose.

—Claro que lo notaste —sonrió—. Si no cómo sabías que era ella.

—Porque tú me lo hiciste saber.

—Solo te guié para desentrañar aquello que ya habías descubierto.

—Nunca seré una buena detective.

—¿Bromeas? ¡Eres excelente! Pronto no necesitarás ayuda.

—¿Creen que esa niña sea la asesina? —preguntó Randy frunciendo el entrecejo.

—Cuanto menos sabe quién lo hizo.

—Necesitaremos la presencia de los padres para interrogarla; es menor.

—En cinco minutos sonará la campana del recreo; yo la interrogaré.

—No Thomas, eso es ilegal.

—¿Ilegal? —soltó una carcajada—. Yo ya no soy un agente de la ley; soy un simple ciudadano que paga sus impuestos.

—¡Aguarda! Todavía no nos dices qué fue lo que te llamó la atención de este caso.

—El tatuaje.

—¿Qué tatuaje? —preguntó frunciendo el ceño.

—El que portaba en la parte trasera de su cuello.

—¿Por qué es relevante?

—Hay dos homicidios sin resolverse en otros Estados y las víctimas tienen el mismo tatuaje.

—Maldición, es un caso federal; el FBI va a desplazarnos.

—Nadie tiene por qué saberlo todavía.

—¿Estás loco? —se exasperó—. No somos unos bandoleros como tú —se quejó Randy—, tenemos obligaciones.

—¿Quieren desmontar una fraternidad que se alimenta con la vida de jóvenes niñas o, en cambio, prefieren cobijarse bajo la falda de la burocracia?

—Confiamos en ti.

—Ese es nuestro peor defecto —murmuró Randy.

Sin el permiso de las autoridades escolares, Thomas se acercó a la misteriosa niña de pelo anaranjado y comenzó a seguirla como si se tratara de un acosador con el único propósito de que notara su presencia y comenzara a ponerse nerviosa, incluso antes de ser interrogada.

El ex detective lo disfrutaba, ante la mirada absorta de sus compañeros que permanecían fingiendo una reunión de trabajo; merodeaba a su sospechosa de modo impetuoso, casi torpe, obligándola a dar mil rodeos para sortear su molesta marca personal.

—¿Por qué está siguiéndome, eres mosca o algo así?

—¿Te llamas Peggy, correcto?

—¿Quién es usted? —bufó resignada.

—Debemos hablar.

*  *  *

—Creemos que sabes más de lo que dices sobre Valentina.

—No sé qué esperan que de mí; no era mi amiga.

—De eso no tenemos ninguna duda —dijo con una pizca de sarcasmo, dibujando en su rostro una sonrisa maliciosa.

—Creo que debería ir a clase.

—¿Debemos llamar a tu madre?

—¡Ni se les ocurra! —gritó desencajada, como si su vida dependiera de ello.

—Entonces comienza a hablar.

—Yo no tengo nada que ver...

—¿Con qué exactamente?

—¡Exacto! —vociferó mientras apretaba los puños en señal de triunfo; no pueden acusarme de nada, por lo que esta conversación carece de todo sentido.

—Tienes razón, las pruebas en tu contra son circunstanciales.

—¿Qué pruebas en mi contra? —farfulló.

—Tu ADN está por todas partes en el cuerpo de Valentina.

—¡Eso es imposible! Estás mintiendo —vociferó vehemente.

—Te tengo —sonrió.

—¿Disculpa?

—Prácticamente te confesé que Valentina estaba muerta y ni te inmutaste; solo te preocupaba que sea falsa la premisa que te incriminaba.

—¿Está muerta? —preguntó tragando saliva.

—No eres tan buena actriz —dijo Melody frotándose las manos.

—Les juro que no me percaté de....

—Háblanos del tatuaje —interrumpió Thomas.

—No comprendo.

—El tatuaje que dibujaron en su cuello.

—No sé de lo que están hablando, se los juro.

—¿Acaso creíste que el agua lo borraría? —insistió—. Ni siquiera tú eres tan ingenua. ¿A quién proteges?

—A nadie.

—Lo hiciste tú sola…

—No —respondió apurada.

—Entonces dinos quién te ayudó y, tal vez, podamos decirle al fiscal que colaboraste. Hazte un favor; esto pinta demasiado mal para ti.

—No puedo delatar a nadie; no soy una soplona.

—¿Eres consciente de que afrontas una condena de 50 años mínimo, verdad? Toda tu vida a la basura por encubrir a unas personas que ni siquiera son tus amigas.

—¿Cómo lo sabe?

—También pertenecí a una fraternidad —deslizó por lo bajo.

—¿Y cómo se libró de ellos?

—Solo dime lo que ocurrió, así podré ayudarte.

—Yo no quería que la matara —confesó presa de la angustia y el remordimiento que la agobiaban.

—Dinos su nombre.

—No puedo.

—Te protegeremos.

—Yo solo quería pertenecer —se excusó abatida.

—¿Al club de los asesinos?

—A la fraternidad de mujeres fuertes.

—¿Ya te sientes una mujer fuerte?

—Les hacen cosas terribles a los soplones en la cárcel.

—¿Peores que las que sufrió Valentina?

—Ella me hostigaba todos los días...

—Perfecto —interrumpió—, salgamos a asesinar a la gente que nos molesta; pero cuidado, al final, no quedará nadie.

—¿Entonces no me brindarán protección? —preguntó entre sollozos.

—Acabas de asesinar a una compañera; no pareces del tipo que necesita protección.

—Está vacilando, no tiene ninguna prueba; además, este interrogatorio es ilegal, no crea que no conozco mis derechos.

—Tienes razón —dijo Thomas con la mirada en el suelo, fingiendo resignación—. Terminamos contigo, hablaremos con tu madre y te expondremos ante toda la comunidad educativa.

—No se atrevería.

—No tienes idea de lo que soy capaz —retrucó mirándola fijo a los ojos.

—Solo tengo su número de contacto —confesó con las lágrimas por el suelo.

La mitad del trabajo estaba hecho. El último eslabón de una larga cadena se encontraba bajo custodia; sin embargo, faltaba un largo trecho para desmontar toda la red y, especialmente, a sus cabecillas o líderes ritualistas.

¿Quién dijo que sería fácil atrapar a los malos? De vez en cuando, para sentir el placer del deber cumplido, hay que ensuciarse las manos y convertirse, al menos por un rato, en uno más con el enemigo; atreverse a surcar el campo pedregoso y sin retorno de la avaricia, obligándote a mover como pez en el agua dentro de una pecera ajena. Allí, debes convencerlos de que eres como ellos, que necesitas su ayuda, que ha nacido en ti el sentimiento irreversible de unírteles en esa cruzada contra el reflejo penoso que devuelve el espejo sincero de tu habitación.

—¿Dónde está Thomas? —preguntó Randy al oído de Melody que no dejaba de arreglar su atuendo de oficinista.

—Se fue —respondió mientras parpadeaba para acostumbrarse a los lentes de lectura.

—¿Disculpa?

—Dijo que ya no lo necesitábamos.

—Ah, bueno —bufó—, ahora él decide cuando aparece y cuando se va.

—¿Acaso no es eso lo que hizo siempre? —sonrió.

—Ya tengo a todos mis hombres en posición —interrumpió el comisario vestido de camarero.

—Estoy muy nerviosa —susurró Melody respirando hondo repetidas veces.

—Mejor, eso lo hará más real.

—Preferiría estar en control.

—Lo tienes —la alentó Randy tomándola de las manos.

—¿Estarán cerca, verdad?

—Tendré mis ojos encima de ti; no te preocupes.

Todo estaba listo. Las luces del escenario encendidas y el telón a punto de dejar paso a las actuaciones estelares de unos intérpretes que suplían la falta de experiencia con un hambre voraz, digno de una noche de gala.

No obstante, pese al entusiasmo inicial y el cosquilleo travieso que recorría los cuerpos ansiosos; debían, también, acoplar a un personaje carente de guión y hacerlo contar, en primera persona, aquello que el público estaba deseando escuchar; como si se tratara de una cámara oculta en la que el títere encarna, sin saberlo, el rol de la vedete de la función.

—¿Clarisse? —preguntó una joven de unos treinta años sorprendiendo a Melody por detrás.

—Sí, soy yo —respondió poniéndose de pie para saludarla con un beso.

—Disculpa la tardanza, el tránsito es un caos a esta hora —se excusó mientras le hacía un ademán al camarero para realizar su pedido—, pero no hablemos de mí sino de la situación que te asfixia.

—Estoy harta de que me humillen en el trabajo; me humillaron en la escuela, me humillaron en mi casa, ya no lo tolero —se quejó entre susurros.

—Entiendo, sé perfectamente de lo que hablas, aunque debo admitir que me sorprende; eres muy bonita.

—A veces ese suele ser el inconveniente.

—Ya veo; la envidia es uno de los pecados capitales —sonrió.

—Necesito como el agua que despidan a mi jefa —se quejó apretando los puños—, que tenga un accidente; lo que sea.

—Nosotras podemos ayudarte con tu flagelo —musitó tomándola de la mano—. No tienes porqué continuar viviendo una vida miserable a causa de terceros.

—Mi amiga me dijo que ustedes podían encargarse.

—En realidad —carraspeó—, nosotras solo brindamos las herramientas y la contención psicológica necesaria para que ustedes mismas enfrenten sus pesadillas.

—No comprendo.

—No te preocupes, ¿has traído los datos de tu jefa?

—Todo lo que me pediste; fotos, dirección, teléfono, lugares que frecuenta.

—Perfecto. Vamos a concertar otra cita para constatar que no fluya en ti ninguna clase de arrepentimiento porque, como te imaginarás, una vez que iniciamos no hay vuelta atrás.

—¿Qué quiere decir? —preguntó frunciendo el entrecejo.

—No hay espacio para el llanto una vez que ponemos en marcha la maquinaria.

—Ya lo decidí, la quiero fuera de mi vida —insistió, nerviosa, frotándose las manos.

—Me alegra escuchar eso —dijo con una sonrisa de oreja a oreja—. Dime una cosa, ¿has pensado cómo sería ese momento épico en tu vida?

—Soñé mil veces que la arrollaba con el auto —susurró.

—Debe ser algo que le inflija dolor; que pase los últimos instantes de su vida arrepintiéndose de haber sido tan zorra.

—Aconséjame, tú tienes más experiencia.

—Es decisión tuya, es tu momento —insistió mientras buscaba la cartera dentro de su bolso—, pero no debes dudar. La última vez, tuvimos una mala experiencia con una chiquilla absorbida por el remordimiento.

—¿Qué pasó?

—Tardó casi dos horas en terminar con su compañera; de hecho, tuve que ayudarla; no se decidía y se acababa el tiempo.

—Debe ser un momento paralizante; yo la entiendo.

—Por paralizarse es que las humillaron toda su vida; deben tomar el control de la situación, sentir el calor de un arma blanca o cualquier objeto que contribuya al buen desenlace de la causa, mientras disfrutan, con cada embate, el renacer de sus vidas marchitas.

—¿Por qué dijiste que era una chiquilla? —preguntó quitándose los lentes—. Creía que la fraternidad era solo para mujeres adultas.

—Lo es; pero de vez en cuando hacemos caridad en las escuelas; aquel es un mundo siempre en ebullición y buscamos expandirnos. Debiste haber visto la cara de Peggy cuando arrastrábamos por la playa la causante de sus males.

—¿Te refieres a Peggy Redford?

—Sí —asintió con la cabeza—. Aguarda un momento… ¿Cómo lo sabes? —preguntó con un gesto adusto.

—Sonia Courtois, quedas arrestada por el asesinato de Valentina Poulsen, cualquier cosa que digas puede y será utilizada en tu contra en un tribunal; si no tienes abogado el Estado te asignara uno —fue lo último que dijo Melody Blair con una enorme sonrisa dibujada en los labios mientras el resto de los oficiales, disfrazados de camareros y clientes, le rodeaban la manzana a la sospechosa acorralada.

XV
Violet Weiz

FLASHBACK

25 de Junio del 2017.

Sede central de la CIA, Langley, Virginia.

—¿Cómo entraste aquí?

—Por la puerta —respondió Thomas sentado en el sillón del director, bebiendo de su whisky.

—¿Dónde estuviste todos estos años?

—Pensando.

—¿Cuatro años? —sonrió—. Imagino que habrás sacado tus buenas conclusiones. Te creíamos muerto.

—Lo estuve.

—La fuga llenó el vacío reservado a la duda sobre tu culpabilidad.

—No podía quedarme; iban a matarme y lo sabe.

—¿Y qué cambió para que decidieras aparecer? —preguntó acercándose, relajado, moviendo sus llaves de modo incesante—. Seré sincero contigo, tienes agallas.

—¿Por qué lo dice?

—Aquella misión fue un verdadero desastre Thomas; varios agentes murieron; el jefe del cártel escapó y con él nuestro dinero.

—¿Cree que asesiné a mis compañeros por unos míseros dólares? Puedo obtenerlos sin matar a nadie.

—Yo no llamaría míseros a US$ 50 millones.

—¿Qué hay de mi familia?

—Es uno más de los misterios que...

—Entonces es cierto —interrumpió—, cerrarán el caso sin una resolución.

—Creímos que tú lo habías hecho; que era parte de tu estratagema.

—Tiene que ser una broma —sonrió incrédulo—. ¿Acaso se molestaron en interrogar a sus custodios?

—Lo hubiéramos hecho de no ser porque los encontramos a cien metros de la casa de seguridad, en un basural, con un disparo en la cabeza —respondió realizando todo tipo de ademanes.

—Mentira...

—¿Qué estás haciendo aquí?, ¿por qué decidiste aparecer? —insistió frunciendo el ceño.

—Le prometí a una persona que dejaría la investigación en las manos adecuadas, pero veo que me equivoqué.

—¿Viniste a investigar? —preguntó esbozando una sonrisa irónica, maliciosa—. Eres el principal sospechoso. La misión casi me cuesta el puesto; todavía no sé por qué no te mato en este instante.

—Porque no alcanzaría a sacar su arma —sonrió.

—¿Ahora amenazas al director? —preguntó con las manos en la cintura, meneando la cabeza—. Te propongo una tregua.

   —¿Tregua? Yo no estoy en guerra con usted.

—Algo te motivó a revelarte; eras libre... un asesino suelto, pero libre.

—Una mujer en un pueblo pequeño me dio una enorme lección.

—No me digas... —susurró mordaz.

—Debes animarte a cruzar el umbral, poner el mundo de cabeza si de ello depende la vida de tu hijo. Es lo mínimo que puedo hacer por la memoria de Violet.

—Te defendí hasta donde pude —se excusó—; pero todos saben que eras de los míos y me lo refriegan en cada reunión. Por suerte, ahora que has decidido aparecer, tu expediente se acelerará; solo debo encontrar el modo de avisar al resto de tu sorpresivo regreso y ver de qué modo puedo evitar que pidan la guillotina para amputar la parte gangrenosa del cuerpo. Deberé pedir varios favores.

—Nada que no hayas hecho antes.

—¿Te diviertes?

—Siempre lo hago.

—Deberás presentarle al consejo algo más que una buena historia...

—¿Necesitaré un abogado?

—¿Y hacer de la Agencia un cotilleo internacional? ¡Dios nos libre! Le daré máxima prioridad a tu caso y, en el ínterin, te asignaré alguna misión para tenerte vigilado.

—No voy a irme del país ni estaré encubierto —respondió desafiante—; ya no soy un activo.

—Nadie renuncia y lo sabes. De todas maneras, no pensaba enviarte lejos; hay cierta agitación en Nueva York y me haría muy feliz que te hicieras cargo.

—¿A qué se refiere con agitación? —preguntó frunciendo el entrecejo.

—El hombre que se encargaba de mantener el delito alejado de las calles está por jubilarse; y me temo que vendrán tiempos difíciles.

—¿Ahora soy policía?

—Brandon Sullivan no es un policía común y corriente; es un matón con pocas pulgas y además corrupto. Justo nuestra especialidad.

—¿Qué debo hacer?

—Te infiltrarás en la Unidad Criminal y velaremos porque la ciudad de la manzana no se transforme en la ciudad de la granada.

—No creo estar preparado.

—Toma este número —dijo mientras anotaba un teléfono sobre una tarjeta en blanco—, habla con ese hombre y luego decide.

—¿Quién es?

—El Comisionado.

—¿El Comisionado es de los nuestros? —sonrió.

—Es un imbécil con aires de grandeza; lo tenemos comiendo de nuestra mano.

—¿Y por qué piensa que hablar con él me convencerá de sumarme a la operación?

—Si no lo hace él, lo hará tu familia. ¿Hace cuánto no visitas sus tumbas?

—De acuerdo, lo pensaré.

FINAL DEL FLASHBACK

Hotel Olimpo, ciudad de Las Vegas, Condado de Clark, Estado de Nevada.

—Señoras y Señores; gracias por haber venido a nuestra humilde subasta. Nos llena de alegría y entusiasmo contemplar tantos rostros amigos, dispuestos a pujar por verdaderos diamantes en bruto esperando ser pulidos para convertirse en la gema más preciosa. Observen el material a su lado, den un vistazo al amplio catálogo que se distribuye a su alrededor, pero recuerden que está terminantemente prohibido tocar y conversar con las muestras.

—Lo felicito, la calidad va en aumento —dijo un hombre de larga barba.

—Esperamos su oferta —respondió Arthur con una sonrisa.

—Dígame una cosa, ¿qué tan buenos diría que son los objetos finales?

—Pocas veces podremos ofrecer lo que hemos conseguido para esta noche; se sorprenderá, ya verá —respondió continuando su recorrido, saludando uno a uno a las decenas de hombres y mujeres que se acercaron a compartir la exclusiva velada.

No eran muchas las ocasiones en que tan herméticas personalidades, a menudo enfrascadas en sus universos edénicos, alegres portadores de una vida dual; una más dudosa que la otra, se reunían atraídos por la curiosidad que trae aparejado un nuevo sol o, lo que es igual, un firmamento repleto de nuevas estrellas que no hacen más que engalanar el espacio ausente y oscuro que dejaron los desdichados de antaño.

Y así, mientras el lunch y el champagne mantenían los estómagos contentos, comenzaban a desinhibirse los férreos rostros adustos, lanzándose a desperdigar todo tipo de ocurrencias carentes de gracia; aunque para ser sinceros, tampoco se esforzaban demasiado. Era más una cuestión de cordialidad, un acto protocolar que, de ser posible, todos desearían evitar; pero, al mismo tiempo, eran conscientes de que el mundo de los negocios necesita de esos mitin, más no sea para fortalecer la confianza entre criminales.

—Espero que sea buena la mercadería, no acostumbro a dejarme ver —dijo una señora de largo pelo plateado.

—Es un honor para nosotros que haya podido asistir embajadora —respondió mientras se hincaba y le besaba mano—. Le garantizo que no se arrepentirá.

La pasarela era larga. A menudo, estas transacciones se realizaban en línea, detrás de un monitor; sin embargo, la exclusividad del evento ameritaba sacar a relucir esas polvorientas sonrisas que llevaban tiempo adornando frías rostros decrépitos y malhumorados.

—¿La señora no nos acompaña esta noche? —preguntó un joven apuesto, del brazo de una hermosa señorita.

—Por supuesto que sí, no tarda en llegar.

—Háblenos un poco de esas sorpresas que nos tienen reservadas —deslizó guiñándole un ojo—. ¿Necesito preparar la chequera?

—Eso es fundamental —respondió palmeándole al hombro, segundos antes de que su rostro palideciera como si hubiese visto un fantasma.

Comenzó a temblar. Tambaleándose y chocando contra los invitados que observaban absortos el espectáculo frente a sus ojos, se retiró del pequeño salón sin mirar atrás; nervioso, angustiado, desesperado, al borde de un colapso emocional o, incluso, algo peor.

—¿Por qué me llamas? —preguntó la voz sensual de una mujer del otro lado del teléfono.

—¡No vengas! —vociferó vehemente, buscando recomponerse del estado de shock.

—¿Estás diciéndome qué hacer?

—Thomas está aquí...

—¿Qué quieres decir con eso? —farfulló.

—No conozco sus intenciones, pero está sentado en una de las mesas.

—¿Te vio?

—No lo creo.

—Sal de ahí inmediatamente —ordenó envilecida.

—Me temo que es una trampa, es demasiado listo.

—Deshazte de él; no debe bajo ningún punto de vista conocer nuestros secretos; ¿me oyes?

—Algo me huele mal, creo que estoy rodeado

—Mátalo si es necesario; mátalos a todos.

—Jamás debimos dejarlo con vida, ya viene por nosotros.

*  *  *

Sin tiempo para consuelos decadentes o miedos paralizantes, Arthur debía, de modo imperioso, encontrar una solución que impidiera desatar la ira de los presentes por una repentina cancelación; a la vez que asegurarse de salir ileso de un laberinto diseñado para atrapar a los ratones escurridizos.

Era pésimo para el negocio. Los invitados aún ignoraban los sucesos por venir y solo se relamían por incorporar a sus filas a los más prometedores niños y niñas que aguardaban cual modelo de muestra, terminar esclavizados en la mansión de gente sin límites ni escrúpulos.

Arthur no podía dejarlos abandonados a su suerte. Debía, sin levantar sospechas, invitarlos a retirarse con cualquier excusa más o menos creíble que les permitiese refunfuñar, amenazar e, incluso, insultar a los cuatro vientos, pero salir con vida para respirar un día más a cobijo de la tan subvalorada libertad.

¿Cómo saber si Thomas iba por él o por todos los presentes?, ¿cómo se enteró de ese evento?, ¿estaba en una misión rescate a las que se había acostumbrado el último año o, tal vez, un motivo más personal lo movía a involucrarse? Esas y otras preguntas invadían la mente del ex Comisionado que no tenía idea de cómo sobrevivir a lo que a todas luces era una emboscada.

Empresarios, políticos, jueces, jeques, gente de la nobleza, traficantes, modelos, presidentes de ONG's y vaya uno a saber qué otras caras famosas, continuaban matando el tiempo en el piso 37 mientras reprimían sus más bajas fantasías o, lo que es igual, negociaban a cuenta sus futuras adquisiciones humanas para satisfacer los placeres ajenos.

La alarma contra incendios fue lo primero que vino a su mente; pero luego de pulsarla comprendió, para su resignación, que la habían saboteado. A continuación, instrucciones en código, transportadas por los mozos en sus bandejas de cristal, también fueron interceptadas a mitad de camino dejando trunco otro plan ingenioso.

Comenzaba a transpirar la gota gorda cuando el sonido de su celular lo sacó del trance por el que atravesaba, trayéndolo de vuelta al mundo real.

—¿Ya te deshiciste de él? —preguntó agitada.

—No volví al salón; estoy escondido en la cocina.

—Ordénale a los mozos que lo liquiden.

—Es personal de catering contratado; no un puñado de asesinos a sueldo.

—¡Eres un estúpido! —gritó.

—Tal vez tenga una posibilidad de escapar; existe una salida de emergencia oculta atrás de unos armarios decorativos.

—¿Y qué esperas?

—No puedo desaparecer con todos los niños sin avisarle a los invitados que la fiesta se canceló. ¡Van a asesinarme! Es gente peligrosa, poco afecta a someterse a juegos o pérdidas de tiempo.

—Si dejas que Thomas te atrape y te interrogue, vas a desear haber estado muerto.

—Entonces… o me matan ellos o lo haces tú —suspiró.

—Empiezas a captar.

—Pues, no veo el negocio para mí.

—Si sales de ese hotel, te proporcionaré seguridad y una suma que te garantizará una jubilación holgada.

—No nos estamos entendiendo —sonrió nervioso—. Quiero diez millones de dólares; no aceptaré menos. Cumplí tus mandatos al pie de la letra; arruiné mi vida y mi carrera por satisfacer tu avaricia...

—Solo asegúrate de salir de ese hotel.

Resignado a perder la mercadería y coleccionar los odios menos deseables del mundo, enfundó su arma y se aventuró a tomar el ascensor de servicio, oculto en la cocina, con la única finalidad de burlar la marca personal que se encontraba todavía en el salón a la espera de atraparlo con las manos en la masa.

Astuto y prepotente como de costumbre, se escabulló hasta el estacionamiento del subsuelo y, en el instante en que el horizonte parecía disiparse, justo cuando se disponía a subirse a su camioneta negra para huir despavorido, un frío estremecedor lo sorprendió por la espalda.

—Levanta tus manos y arrodíllate —dijo Randy apoyando su arma en la nuca de Arthur.

—Tranquilo, no hay necesidad de ser tan brusco —farfulló mientras obedecía y se anoticiaba de la presencia de Stephanie y Melody, apuntándole directo al corazón.

—Me temo que se acabaron los juegos.

—No tienen idea de lo que están haciendo, ni en qué se involucran —murmuró impotente.

—Todo eso se lo podrás narrar, con lujo de detalle, al juez de tu causa.

—Sí, también puedes explicarle la subasta que habían montado en el piso 37. ¿Tráfico humano? Creo que no te quedan delitos por cometer —dijo Melody abofeteándolo con ganas.

—Escúchenme; esa gente no está jugando, los asesinarán si los exponen.

—No te preocupes, no vinimos por ellos; hoy solo tenemos ojos para ti.

—Este arresto es absolutamente ilegal; ustedes no tienen jurisdicción en este Estado y cualquier cosa que me ocurra lo utilizaré en su contra para destruir sus carreras; solo libérenme y haré de cuenta que esto nunca pasó.

—Me temo que no comprendes la gravedad de tu situación —murmuró Randy con los ojos puestos en Thomas que se acercaba por detrás.

De momento, no hicieron falta palabras; el puñetazo directo al mentón del otrora Comisionado, retrasó el destino un par de horas, pero también, les permitió a los enemigos íntimos ponerse mucho más cómodos.

Amarrado de pies y manos, con una mordaza en la boca, despertó de su sueño obligado algo obnubilado por los rayos de luz que desprendía el foco sobre su cabeza.

—¿Ya despertaste, bella durmiente? —preguntó arrancándole de un tirón la cinta adhesiva de sus labios, obligándolo a esgrimir un grito estremecedor—. No es para tanto, no seas cobarde.

—¿Cómo demonios me encontraste? —preguntó mientras intentaba desatarse.

—Respondiste una llamada.

—¿Qué?

—Cuando fuiste a la casa de Stephanie, desesperado, a ponerla en contra mío, te estábamos esperando.

—Imposible.

—Desde que apareciste en el hospital sabíamos que no sería tu última visita.

—Pero cómo...

—Gracias a las habilidades de Charlotte nos infiltramos en tu celular —interrumpió.

—Eso es imposible, tiene un programa de...

—¡Exacto! Al analizarlo, nos dimos cuenta de que no podíamos clonarlo ni tampoco rastrearte aunque tu teléfono estuviera encendido; sin embargo, sí podríamos hacerlo cuando hicieras o respondieras una llamada. ¿Y adivina qué?, tu amigo Kevin hizo el trabajo por nosotros.

—Ese estúpido bueno para nada —se lamentó—. Pero... ¿Cómo supiste de él?

—No soy tan celoso Arthur —sonrió—. Cuando le propusiste a Stephanie probar mi psicología presentándome a su novio, supimos que algo tramabas, que había llegado el momento.

«¿Pero cómo haríamos que funcionase? Debíamos asegurarnos de que ella me viera tal cual me habías descrito. Fue sencillo. Solo necesitábamos que me provocaras, un anzuelo que hiciera desatar mi locura. Cuando Kevin se autoincriminó en la desaparición de Tracy lo supe. Solo tuvimos que representar nuestra mejor escena, convencerlo de que todo estaba roto entre nosotros para que ambos se fueran a dormir tranquilos.

—Y el muy infeliz me llamó para decirme que estaba hecho —susurró impotente—. Bien hecho Thomas, bien hecho.

—No me des el crédito, Charlotte y Stephanie lo hicieron. Te confiaste y bajaste la guardia; típico de un burócrata sin experiencia en el campo.

—Sin embargo, eso no explica que me hubieras encontrado aquí.

—Tienes razón —respondió asintiendo con la cabeza—, debí mudarme una noche al hotel Partenón, en Tallahassee, Florida, para instalar cámaras y micrófonos en tu habitación.

—¿Y ahora qué? —preguntó resignado.

—Primero voy a interrogarte, luego voy a asesinarte y, finalmente, te entregaré a la policía para que te arresten. ¿Qué te parece ese plan?

—Sabes que solo soy un peón, una marioneta en un tablero al que ni siquiera llego a verle los bordes.

—Lo sé; eres una rata insignificante —se burló—. Es la misma historieta de siempre; un don nadie devenido en don nadie que por alguna extraña razón comienza a creer que es más listo que la media mundial.

«Mientras alguien los dirige meticulosamente, fingen y se convencen a sí mismos que son los líderes de un poder trascendental que, al final de cuentas, no es otra cosa que su desopilante fiesta de cumpleaños.

Un gran banquete, licores por fuera del presupuesto, autos de lujo, un pastel recubierto de sangre y como deseos, al soplar las velitas, silenciar, más no sea por un rato, los gritos tremebundos de cada una de las inocencias truncadas, arrebatadas por un anfitrión de cartón al que han dejado solo en su propio festejo.

—No entendí nada de lo que dijiste.

—Alguien de la Agencia está detrás de todo esto... y tú vas a darme su nombre.

—¿Me viste cara de soplón? —preguntó frunciendo el ceño—. Además, tal vez actué solo.

—No tienes los recursos, la habilidad, la audacia ni la astucia para planearlo.

—¿El Comisionado de Nueva York te dice algo?

—Cualquiera puede ocupar un puesto relevante; sin embargo, a menudo, las mentes maestras permanecen en la sombras, dirigiendo cada uno de los pasos de personas a las que les sobra carisma pero les faltan ideas.

—¿Acaso crees que soy un completo inútil?

—Creo que eres un pobre tipo acabado, movido por la ambición, por las promesas de dinero y poder de algún tercero sin ninguna intención de volverlas realidad.

—No sé de qué hablas, solo buscaba vengarme de ti. Arruinaste mi carrera, ¿lo olvidas?

—Brandon fue tu fuente y conducto para los asesinatos en Nueva York el año pasado; pero este año, fuiste un paso más allá; te aprovechaste de la fragilidad mental de algunos de los psicópatas más perversos de la nación para que asesinaran en tu nombre.

—Eso digo.

—¿Cómo sabías de ellos? —preguntó incisivo—. Solo la Agencia lleva un registro de esos hombres y mujeres; les realiza un seguimiento, los vigila. Tienes un topo en la CIA y me dirás su nombre, salvo que prefieras que te lo arranque con cuotas extras de dolor.

—¿Qué obtengo a cambio? —preguntó recostando su cabeza sobre el respaldo de la silla.

—Tu propio perdón.

—¿Disculpa?

—Una amiga me dijo hace un par de años que no encontraría el rumbo ni el propósito a lo que me quede de vida, sino empezaba por perdonarme a mí mismo por la muerte de mi esposa y mi hija. Tenía razón, tal vez tú puedas caminar alegremente por el infierno sabiendo que te has perdonado por mutilar decenas de vidas inocentes.

—Ella tiene un plan, lo quiere todo; es insaciable —musitó—. Sin embargo, hay una cosa que no está dispuesta a negociar: tu vida.

—¿Ella, quién es ella? —preguntó apoyándole el arma en la sien.

—Le temo más a esa mujer que a ti, mi querido amigo.

—Veremos si continúas pensando eso luego de este pequeño experimento —dijo mientras tomaba unos extraños frascos de un maletín—. ¿Sabes dónde aprendí esta técnica para los interrogatorios? En un suburbio chino llamado...

—¡Aguarda! Ni se te ocurra inyectarme esa porquería —gritó con el rostro desfigurado, luchando en vano por liberarse de su prisión.

—Dijiste que no querías colaborar, no me dejas opción.

—Eres un maldito sociópata —vociferó sacudiéndose, impotente, inerme, resignado.

—Respira hondo —dijo mientras jugueteaba con una jeringa.

—Solo quieren el dinero.

—¿Qué dinero?

—El que le robaste al Cártel de Juárez; ¿todavía no lo entiendes? Nunca se trató de Brandon, de mí, de las mujeres, de las niñas; solo se trata de ti; ¡maldita sea!

—Jamás tuve ese dinero.

—Entonces estás muerto; ella cree que sí lo tienes.

—¿Quién demonios es ella? —se desesperó

—Hagamos un trato —suplicó con un nudo en la garganta—. No quiero morir —dijo mirándolo fijo a los ojos—. Tengo algo que deseas más que el nombre que me reclamas.

—Lo dudo.

—Puedo decirte dónde está tu hija.

*  *  *

—Buen intento, mi hija está muerta —dijo pasando la lengua por sus labios resecos.

—Una niña muerta no sirve para negociar y lo sabes.

—Estas mintiendo, vi a mi hija y a mi esposa...

—Por unas imágenes bien trucadas por el mejor experto en edición —interrumpió mientras Thomas parecía desvanecerse, negando todo con un movimiento rápido de cabeza—. Si, lo sé; ahora es el momento en que te culpas por haberte despedido de tu familia por fotografías —sonrió—. Debiste abrazar sus cuerpos en lugar de esconderte cual ladrón de baratijas.

—Dame una razón para no volarte la cabeza —amenazó vehemente, enceguecido.

—Ya te mostré mis cartas.

—¿Acaso piensas que voy a creer esa historieta? Es solo el manotazo de ahogado de un muerto viviente.

—Bien, entonces vuelve a darle la espalda a la pequeña Violet aunque ya no es tan pequeña por cierto; ¿cuántos tiene, doce?

—Vuelve a mencionar su nombre y juro por Dios que te arrepentirás.

—Hay una duda que nos consume a todos, ¿por qué violaste el protocolo para ver a tu esposa en la casa de seguridad?

—Creía que eras tú el que debía responder a mis preguntas.

—Solo digo que tu visita el día anterior terminó por asesinarlas; eso y que te quedaras con el dinero de la Agencia, claro. Ni siquiera puedo imaginar el remordimiento que te consume; los fantasmas con los que debes lidiar a diario.

—Haces bien en ni siquiera intentarlo.

—¿Cómo es vivir muriendo todos los días? —preguntó mordaz.

—No tengo idea de lo que hablas.

—¿Acaso vas a decirme que no te sientes responsable por sus muertes?

—Claro que soy responsable por sus muertes; pero aquel junio mi vida se fue con ellas. Thomas Weiz murió aquella noche; solo soy un miserable que busca en los ojos de las víctimas el brillo que denota que se fueron solas; esperando que devuelvan el reflejo de mi esposa mientras luchaba por continuar respirando. ¿Quieres saber cómo hago para vivir conmigo? Solo trato de recordar la cándida voz de mi hija porque lo único que oigo son sus gritos desgarradores llamándome, pidiéndome ayuda.

—Entonces es cierto, un sociópata con sentimientos —sonrió—. Eres un digno caso de estudio, mi amigo.

—Asesiné a más gente de la que puedo recordar; jamás me detengo a contemplar sus miradas implorándome clemencia; era mi trabajo, era mi esencia. ¿Merezco una condena perpetua? Dios sabe que sí, pero sabe también que tenemos un acuerdo.

—¿Tienes un acuerdo con Dios?

—No reclamará mi vida hasta no haber vengado a mi familia.

—Creí que era el mismísimo diablo quien reclamaría tu vida —se burló.

—Aprovecha estos instantes que te quedan para suplicar que eso jamás ocurra.

—¿Y por qué lo haría?

—Porque no querrás encontrarte conmigo en el infierno.

—Yo no creo en esas estupideces.

—Y lo bien que haces; es mejor ignorar el sufrimiento que te aguarda.

—Estoy dándote la posibilidad de reencontrarte con Violet; eso debe valer para reservar mi estadía en el cielo.

—Te advertí que no volvieras a mencionar su nombre —dijo llevando su índice hacia el gatillo.

—¡Velo por ti mismo! —gritó desaforado—. No será difícil comprobar que el ataúd con su nombre fue enterrado vacío en Woodlawn.

—¿Por qué insistes con esa tontería?

—Es la verdad, lo juro.

—Supongamos por un segundo que perdí la cabeza y te creo; ¿dónde está mi hija?

—¿Prometes liberarme?

—Solo dime donde está.

—Lo último que supe fue que la trasladaron a....

La frase quedó inconclusa. Las pistas, verdaderas o falsas, sobre el supuesto paradero de Violet Weiz se perdieron para siempre luego de que un disparo certero, que viajó cientos de metros, atravesara la ventana de la habitación que oficiaba de sala de interrogatorio y apagara la vida consumida de Arthur Mayer quien, a juicio de su asesino, había terminado su participación en el mismísimo momento que decidió negociar con una carta fuera de su alcance, pretendiendo ingresar a los empujones en los oscuros altares solo reservados para los verdaderos crupieres del mal.

Thomas, en tanto, se quedó perplejo por unos instantes con la camisa blanca arremangada repleta de la sangre ajena, preguntándose quién pudo realizar semejante hazaña justo en el momento menos oportuno. Por suerte o por desgracia, esa duda estaba por develarse. Mientras se ocultaba tras una pared, temiendo ser otra víctima del avezado tirador, una música, proveniente del celular de Arthur Mayer, comenzó a sonar poniéndolo en la encrucijada de atender o ignorar la llamada; temiendo que pudiera tratarse de una trampa.

No dudó demasiado; a los pocos segundos de meditarlo, salió a la aventura con la arrogancia que lo pintaba de cuerpo entero, decidido, además, a comprobar las últimas revelaciones.

—Habla, te escucho...

—Que la muerte no te persiga, tú persíguela a ella —dijo la voz de una mujer antes de colgar.

—Imposible —susurró Thomas dejando caer el celular de Arthur al suelo.

Lo que vino después, fue un conglomerado de silencios y preguntas sin respuestas que no hacían otra cosa que aumentar la incertidumbre que le estrujaba el corazón hasta el punto de impedirle respirar.

Cementerio Woodlawn, Nueva York.

—¿Quién era esa mujer, Thomas? —preguntó Stephanie mientras su amigo continuaba paleando, vehemente, ante la atenta mirada de los pájaros nocturnos, la tumba de su hija.

—Daisy Corvelo —respondió en seco—; fue compañera mía en varias misiones en el extranjero.

—¿Y por qué te está haciendo esto?

—La pregunta adecuada no es por qué, sino cómo. Está muerta hace seis años.

—¿Qué quieres decir? —preguntó abriendo grandes sus ojos, pálida.

—Es largo de explicar —respondió sin dejar de remover la tierra.

—Amigo detente; podemos regresar por la mañana con una orden, ¿qué tal si Arthur te mintió? Estarías profanando la tumba de tu propia hija —dijo Randy sin demasiada convicción.

—Es cierto, no puedes confiar en esa rata inmunda —insistió Melody, tratando de calmarlo en vano.

Finalmente, con la ayuda de los brazos fortachones de su joven compañero, las palas tocaron el féretro y había llegado el momento de desenterrar la verdad. Es difícil saber qué esperaban los miembros del equipo; sus rostros intercambiando miradas, solo acrecentaban el vendaval de sentimientos encontrados y las ganas descomunales de que sea cual fuere el resultado final, se develara lo antes posible.

Thomas se tomó su tiempo. Apoyado sobre el ataúd de madera, como quien abraza a un ser querido, lloró no menos de un minuto antes de tomar el valor suficiente que requiere destruirse a sí mismo; detonando una bomba de tiempo que de seguro le destrozaría el alma o lo que quedaba de ella.

—Hazlo, estamos aquí contigo —susurró Stephanie, apoyando su diestra sobre el hombro izquierdo de Thomas.

Respiró hondo unas diez veces, secó sus lágrimas y transpiración y, luego de elevar una plegaria, por fin lo abrió. Todo lo que se oyó después fue un grito desgarrador, un alarido que ahuyentó a las aves curiosas y detuvo el libre correr del viento. Un estallido estremecedor, de esos que te hielan la sangre y detienen el tiempo; esos que son capaces de conmover hasta los corazones más reacios en la noche más oscura. 

FIN

Sebastian Listeiner, nació en Buenos Aires en enero de 1988. Luego de obtener el título de Profesor de Educación Superior en Historia, del Instituto Superior del profesorado Dr. Joaquín V. González, se dedicó a explotar su pasión por la escritura, siendo El Asesino de las rubias, la primera de una extensa saga de novelas negras.

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INDICE

Le doy gracias

Candy Vaillant

Rebecca Colbert

Las neonatas

Las campistas

Ophelia Dietrich

Fiona Morrison

Kate Douglas

Tracy Turner

Tracy Turner (continuación)

Evelyn Altintop

Pacto de sangre

Encerradas

Amber Wallace

La fraternidad

Violet Weiz

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