Índice

Portada

Sinopsis

Portadilla

Dedicatoria

Lema

Playlist

En alguna parte

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Epílogo

Agradecimientos

Créditos

Sinopsis

Volver al instituto nunca había sido tan increíble.

¡Bienvenidos a Dunbridge Academy!

Emma viaja a Escocia para cursar un año en la prestigiosa St. Dunbridge Academy, la escuela en la que se conocieron sus padres. Además de intentar olvidar a su novio, el otro motivo para irse a estudiar allí es encontrar a su padre, del que no sabe nada pero que parece que está viviendo en Edimburgo. Una vez llega al internado, lo último que necesita es que las nuevas amistades la distraigan, especialmente Henry, uno de los prefectos de la escuela. Pero enseguida empezará a sentir por él más de lo querría admitir…

Para todos los que siempre van corriendo.
Espero que encontréis a alguien
por quien valga la pena detenerse

Queridos/as lectores/as:

Este libro contiene elementos que pueden dañar ciertas sensibilidades.

(Atención: ¡spoiler!)

Algunos temas de este libro son: la muerte, la pérdida, la gestión del duelo, el abuso de sustancias y la dependencia.

Si no os sentís emocionalmente a gusto con estos (u otros) temas, buscad ayuda profesional.

Esperamos que viváis la mejor experiencia posible con esta lectura.

Vuestra Sarah y vuestra editorial

Everything I’ve never done,
I want to do with you.

WILLIAM CHAPMAN

Playlist

Baby Luv, Nilüfer Yanya

Apricots, MAY-A

Older, Shallou and Daya

hope is a dangerous thing for a woman, Lana Del Rey

Stone, Jaymes Young

All Three, Noah Cyrus

Happier Than Ever, Billie Eilish

Edge of Midnight (Midnight Sky Remix), Miley Cyrus and Stevie Nicks

Meet Me in the Hallway, Harry Styles

A.M., One Direction

Wonderland, Taylor Swift

Runaway, AURORA

Perfectly Out Of Place, Dreams We’ve Had

Talk, Hozier

Sweat, ZAYN

A Little Death, The Neighbourhood

Fine Line, Harry Styles

My Tears Are Becoming A Sea, M83

Mind Over Matter (Reprise), Young the Giant

The Beach, Wolf Alice

Run Boy Run, Woodkid

right where you left me – bonus track, Taylor Swift

Ready to Run, One Direction

1

Emma

No ha sonado. El maldito despertador no ha sonado. Más que nada porque se me ha muerto el móvil. ¿Cómo es posible que haya olvidado cargarlo justo la noche antes de marcharme a Escocia para pasar un año de intercambio en un internado? ¿En qué estaba pensando? Sé que parece un chiste malo, pero que quede claro: no lo es.

Simplemente me he dormido, justo el día que tenía que irme. Y será mejor que mamá no se entere o le dará un ataque de nervios. Ayer, cuando se dio cuenta de que no llegaría a tiempo para acompañarme a Edimburgo tal como habíamos quedado por culpa de la maldita huelga de personal de tierra en Francia, se mostró muy desconfiada. Como si una chica de diecisiete años no fuera capaz de ir sola hasta el aeropuerto para volar a Escocia.

¿Y ahora qué le digo? Es evidente que tenía razón.

Suelo enchufar el móvil antes de acostarme, pero parece ser que ayer se me olvidó. Al fin y al cabo, tampoco es normal que de golpe llegara a la conclusión de que marcharme a Escocia a pasar un año entero era una idea de mierda, ni que me pasara buena parte de la noche llorando a moco tendido por eso. Tal vez mi subconsciente quería ofrecerme una última oportunidad de entrar en razón. De no subir al avión para convertirme en la alumna nueva de la Dunbridge Academy y disfrutar del resto de las vacaciones de verano sin más. De regresar a principios de septiembre a la clase de undécimo en el instituto Heinrich-Heine como si no hubiera estado a punto de cometer un grave error. Pero no hay vuelta atrás, todos mis amigos saben que pasaré un año fuera. No puedo rajarme y fingir que no ha ocurrido nada. Parecería que no sé lo que quiero, cuando en realidad lo tengo muy claro. Y para conseguirlo debo ir a Edimburgo.

Voy llenando el neceser de cualquier manera mientras me lavo los dientes.

Tengo que ir. Lo sé desde que encontré ese casete y me pasé la noche en vela escuchando la misma canción una y otra vez hasta el amanecer. For Emma, un título que parece burlarse de mí.

De eso hace ya dos meses y medio, y en el fondo estoy segura de que si me han aceptado en esa escuela habiéndolo solicitado con tan poca antelación es porque mamá recurrió a alguno de sus contactos. Es algo que se le da de perlas. No sé si es porque es abogada, pero parece como si en todas partes hubiera alguien que le debe un favor. En realidad yo estaba segura de estar haciendo lo que debía. Aunque mamá no comprendiera que de repente accediera a ir al internado, cuando ella se había pasado el año proponiéndolo y yo me había negado siempre. No puedo confesarle que en realidad lo que quiero es encontrar a mi padre, que su voz en la cinta sonaba completamente distinta de como yo la recordaba, que sonaba tan cerca que sus labios debían de acariciar el micrófono mientras cantaba For Emma. Que mientras escuchaba la canción tenía la piel de gallina y el corazón acelerado. Durante toda una noche, y luego nunca más.

Que For Emma no ha desaparecido. Que después de haberme pasado años buscando su nombre en internet, resulta que Jacob Wiley sigue esperando el éxito y sigue siendo un hombre con guitarra y sin conciencia, porque estoy segura de que alguien que abandona a su familia para perseguir un sueño y no se digna a mirar atrás en ningún momento no puede tener conciencia.

«Jacob Wiley (nacido en Glasgow) es un cantautor escocés.»

Y que todavía vive allí, o al menos eso afirma su entrada en la Wikipedia. Está en Escocia, por eso yo también tengo que ir a Escocia. Me di cuenta la primera vez que entré en la página web de la Dunbridge Academy por voluntad propia.

—Al aeropuerto, por favor —jadeo un poco más tarde nada más subir al taxi. Quiero cerrar los ojos para no tener que ver el reloj, pero por desgracia me recibe con un resplandor que parece más bien un reproche cuando cojo el móvil. Si llego a tiempo será por muy poco. Esto es una locura. Tengo que pasar por el mostrador de facturación (si todavía no han cerrado), por el control de seguridad y luego llegar a mi puerta de embarque. Todo en solo una hora y veinte minutos, que es cuando despegará el avión. En el mejor de los casos, conmigo a bordo.

No tengo ni idea de lo que haré si no lo consigo. Seguro que más tarde habrá otro vuelo a Edimburgo, pero ¿es tan fácil como cambiar el billete si pierdes el vuelo sin ninguna justificación?

Seguro que mamá lo sabe. Pero, a menos que sea imprescindible, prefiero que no se entere de que ni siquiera soy capaz de subir a un avión. Porque estoy convencida de que lo interpretará como una señal de que no quiero ir a la Dunbridge Academy. Y no es ninguna señal, solo es una coincidencia de mierda.

Le mando un mensaje por WhatsApp para avisarla de que voy hacia la puerta de embarque, lo que no deja de ser cierto.

Son las siete y media de un domingo por la mañana, pero el tráfico en Frankfurt no tiene clemencia. Cierro los ojos cuando el taxi empieza a aminorar la marcha. Dios, estoy acabada. Perderé el vuelo y llegaré tarde al internado. Desde el principio me convertiré en la nueva que ni siquiera ha sido capaz de llegar a tiempo para el inicio del curso.

Tengo el pulso acelerado cuando, media eternidad más tarde, por fin salto del taxi, cojo el equipaje y pago la carrera. Ya he volado muchas veces, sé que el aeropuerto de Frankfurt es un incordio aunque llegues con tiempo de sobra.

Empiezo a correr. La terminal de salidas está repleta de gente cargada con maletas. Son pocos los que se apartan para dejarme pasar, y eso que es evidente que tengo prisa. En la parte interior de los muslos noto las agujetas del entrenamiento del viernes, la última sesión de coordinación e intervalos con las chicas del club.

«Te encantará, Emmi, yo también formé parte del equipo de atletismo de Dunbridge», le oigo decir a mi madre, y acto seguido rezo para que tenga razón.

Me pesan las piernas, es agotador tener que arrastrar estas dos maletas, y empiezo a notar ligeras punzadas en un costado. Me está costando más de la cuenta levantar los pies del suelo, pero eso no me detiene. Nunca paro de correr hasta que he cumplido el objetivo que me he propuesto, es lo único en lo que demuestro verdadera perseverancia. Sigo corriendo incluso cuando tengo ganas de vomitar por culpa del esfuerzo. Sigo corriendo, sigo adelante, da igual hacia dónde. Imagino a mi padre en ese vagón rojo del tren regional exprés que va ganando más y más velocidad, mientras yo lo persigo, cada vez más rápido. Aunque nunca lo suficiente.

Parezco tan desesperada que la empleada de la aerolínea abre un mostrador nuevo y subo mi primera maleta a la cinta. La mujer arquea las cejas al ver la cifra de la balanza, pero se limita a pegar la etiqueta en mi equipaje sin mediar palabra. Quizá ha sido por lástima. Ojalá haya sido por lástima.

—Dese prisa, la puerta de embarque cierra ahora mismo, pero avisaré a mis compañeros de que va hacia allí.

—Gracias —le digo mientras recojo mis documentos, me doy la vuelta y hago lo que mejor se me da en el mundo.

Echo a correr tan rápido como puedo.

2

Henry

Odio correr.

Lo odio, lo odio con toda mi alma.

Si ya cansa de por sí, no digamos cuando tienes que cruzar un aeropuerto tan gigantesco como este de un extremo a otro tras un vuelo de diez horas. Ahora recuerdo por qué suelo evitar hacer escala en Frankfurt, porque una hora y media de tránsito nunca es suficiente. Y menos si el primer vuelo llega con retraso. Debería apuntármelo en algún lugar, en negritas y mayúsculas, así me acordaré la próxima vez que reserve un vuelo de Nairobi a Edimburgo.

—Disculpe, sorry... —digo mientras por dentro maldigo a los que se quedan plantados en el lado izquierdo de la pasarela mecánica. ¿Tanto cuesta ponerse a la derecha si no piensan moverse?—. Pierdo el vuelo de conexión, lo siento.

Me abro paso entre sus codos ignorando el dolor que noto en el pecho. Es vergonzoso, pero no puedo correr ni cinco minutos seguidos sin notar que estoy a punto de sufrir un ataque de asma. La mochila que cuelga de mis hombros de repente pesa una tonelada, y la sudadera que llevo puesta es demasiado gruesa, aunque por supuesto no me he dado cuenta hasta hace un rato, cuando me he levantado junto con el resto de los pasajeros y me he plantado en el estrecho pasillo del Boeing a esperar a que nos dejaran salir. Nada me gustaría más que poder pararlo todo para quitarme la sudadera, pero, primero, no tengo tiempo y, segundo, ya me da todo igual.

Tropiezo al final de la pasarela, cuando doy el primer paso en tierra firme. Mi cuerpo quiere seguir avanzando, pero mis músculos apenas pueden vencer la falta de aceleración y, Dios, llego a la conclusión de que tengo que empezar a correr con regularidad si no quiero suspender Educación Física. Quizá debería tomar ejemplo de Theo. Mi hermano mayor siempre estudiaba para los exámenes en la cinta de correr del gimnasio del internado.

«El cerebro almacena mejor los contenidos nuevos mientras el cuerpo se mueve; es un dato científico, Henry.»

También es un dato científico que el corazón me saltará del pecho si no voy más despacio y...

Un momento. Puerta B 20. ¡B!

Me paro tan de repente que me cae encima un verdadero chaparrón de insultos y maldiciones en alemán. Noto el pulso en los oídos mientras escudriño los rótulos que tengo frente a los ojos. Tal vez no me llega suficiente sangre al cerebro y empiezo a tener alucinaciones. O eso, o en el rótulo de la puerta pone en realidad C-D.

Mierda. ¿Dónde me he desviado? ¿Por qué las puertas de embarque de los vuelos de conexión siempre están en el otro extremo del aeropuerto, llegues de donde llegues? ¿Y por qué...?

El ruido sordo que oigo justo en el instante en el que me doy la vuelta sin mirar no ha sonado nada bien. Y el dolor que noto a continuación tampoco es precisamente agradable. Había olvidado que te quedas sin aire en los pulmones cuando alguien choca con todas sus fuerzas contra tu pecho. Me desplomo sobre las baldosas enceradas, entre las rodillas de una chica. Una de las hebillas de mi mochila se abre de golpe y el contenido cae frente a nosotros y queda esparcido por el suelo. Una botella de agua, unos auriculares, chicles, la bolsita de galletas saladas del aeropuerto, el cargador del móvil y el pasaporte. Pero no veo nada de todo eso. Lo único que veo es una melena rubia, corta hasta la barbilla, y unos ojos de un intenso azul grisáceo.

—Lo siento, lo siento... —se disculpa ella, tras lo cual sigue hablando. Es probable que el hecho de que no comprenda lo que dice no tenga nada que ver con que acabe de recibir un golpe en la cabeza. Me parece que habla en alemán, aunque no tengo la impresión de que el idioma suene tan duro al salir de su boca.

—¿Estás bien? —le pregunto. En realidad, espero que se quede cortada cuando se dé cuenta de que tiene que responderme en inglés para que la entienda. Sin embargo, cambia de idioma sin dudar ni un segundo y, cielos, ¿por qué me parece eso tan atractivo?

—Sí, sí, creo que sí —contesta—. ¿Y tú? Lo siento, iba demasiado deprisa, pero es que...

—No, no pasa nada. Ha sido culpa mía, no he mirado antes de darme la vuelta —replico, y mi cerebro se activa de repente. Me inclino por acto reflejo hacia la botella de agua, que rueda peligrosamente hacia la gente que pasa por nuestro lado. Mientras la recojo, ella echa un vistazo a mis cosas, casi como si se estuviera planteando si ayudarme a recogerlas o no.

—Lo siento, yo... —empieza a decir, pero se queda callada cuando la miro de nuevo—. Tengo muchísima prisa. Mi vuelo sale ahora mismo y...

La voz metálica de la megafonía del aeropuerto la interrumpe. Se levanta con un respingo mientras las palabras en alemán resuenan desde los altavoces. Luego contengo el aliento cuando oigo que repiten el mensaje en inglés.

—Última llamada para los pasajeros Bennington y Wiley. Por favor, preséntense de inmediato en la puerta B 20. Última llamada.

—Lo siento... —insiste la chica con una mirada de disculpa que también refleja su desesperación.

—¿Eres tú? —pregunto, y ella asiente—. ¿Edimburgo?

—¿Tú también?

—Sí —respondo.

Duda un momento. Luego se agacha sobre mis cosas con determinación.

—De acuerdo, pues vamos. Deprisa.

Entre los dos lo recogemos todo enseguida, por último meto los auriculares y también me levanto de un brinco. Ni siquiera guardo el pasaporte, lo llevo en la mano.

—¿Wiley? —pregunto mirándola a los ojos.

—Emma —afirma señalando hacia el lugar del que yo venía. Echamos a correr—. ¿Y tú?

—Henry. Encantado —jadeo, pero no puedo añadir nada más porque noto que los pulmones me arden de nuevo. O todavía me arden, porque ni siquiera me ha dado tiempo de recuperarme—. ¿Es muy lejos? —resuello mientras me voy quedando atrás. Emma. La chica de ojos grises. Joder, cómo corre.

—No lo sé —admite, y me lanza una mirada por encima del hombro agarrada a las correas de su mochila—. Tenemos que ir más rápido.

—No puedo ir más rápido.

—Claro que sí.

Joder, que no. Ella igual sí, pero yo no.

La verdad es que no parece cansada en absoluto.

—No, tenemos que ir por allí —me corrige justo antes de subir a la siguiente pasarela mecánica. Me agarra por la muñeca y tira de mí hacia la derecha.

En efecto, el rótulo reza PUERTA B 35-1. Antes debo de habérmelo pasado de largo.

Emma murmura unas palabras que suenan muy alemanas, una especie de disculpa, mientras adelantamos corriendo a gente que tira de sus maletas con ruedas e intentamos esquivar a los niños.

Yo estoy sin aliento, mientras que ella solo respira con intensidad y apenas tiene las mejillas un poco enrojecidas. Seguramente no queden más que unos centenares de metros, pero el pasillo del aeropuerto me parece interminable.

B 31.

B 29.

B 27.

En la puerta B 24 ya ha empezado el embarque y hay gente por todas partes en medio del pasillo. Les agradezco de todo corazón que me obliguen a caminar durante unos segundos. Emma desaparece de mi vista entre los viajeros que esperan para embarcar y me fuerzo a seguir corriendo.

Nuestra puerta de embarque está vacía. Destaca mucho respecto al resto de las zonas de espera, que están ocupadas hasta los topes. Tras los cristales diviso el avión, pero no hay nadie en el mostrador.

Emma aminora la marcha cuando se da cuenta de que llegamos demasiado tarde.

«Mierda, joder...», pienso mientras noto punzadas en el torso y me llevo la mano al costado.

—¿En serio? —murmura Emma. Su voz suena demasiado normal teniendo en cuenta lo mucho que hemos corrido—. Nos acaban de llamar y...

—¿LH 962 a Edimburgo? —pregunta un hombre.

Qué ganas me entran de abrazar al auxiliar de vuelo que en este preciso instante aparece por el pasillo que lleva hasta el avión.

—¡Sí!

—Muy bien. Por aquí, por favor.

Intento reprimir la tos mientras me saco el móvil del bolsillo de la sudadera. Seguro que estoy rojo como un tomate. Emma, en cambio, apenas acusa el esfuerzo. ¿Cómo es posible? ¿Es que no es humana?

Abro la tarjeta de embarque en el móvil y se la muestro al asistente de vuelo junto con mi pasaporte. Cuando me lo devuelve todo, espero unos pasos por delante de ella. Emma trae la tarjeta de embarque impresa en papel y eso me arranca una sonrisa. En cierto modo me parece entrañable.

Ella le da las gracias y las mejillas se le enrojecen visiblemente cuando me mira. Creo que le ha sorprendido que la haya esperado. Y es entonces cuando sucede. Su mirada pasa de mi cara a mi pecho. Me doy cuenta de que se fija en el logotipo bordado en blanco sobre el tejido azul marino de la sudadera. Las iniciales entrelazadas de la Dunbridge Academy en medio de un blasón simple, enmarcado por unos zarcillos de hiedra. Emma lo reconoce, lo veo en sus ojos, y antes de que llegue a decir nada repaso de memoria los ocho cursos, pero no la identifico. Tiene que ser nueva, de lo contrario ya me habría fijado en ella. Tal vez no conozco los nombres de los cuatrocientos treinta y dos alumnos y alumnas de Dunbridge, pero sus caras sí. Y no las olvido.

—¿Vas a la Dunbridge Academy? —pregunta Emma, y el tono de voz reverencial que utiliza confirma mis sospechas.

Es nueva, no me cabe la menor duda. Esa pregunta solo la haría alguien que no conozca el internado más que por las brillantes reseñas que pueden leerse en internet.

—Sí —respondo, y el auxiliar de vuelo aparece de repente tras ella.

—¡Dense prisa, por favor! —nos pide con una sonrisa radiante, aunque también con una insistencia cordial que nos invita a avanzar de inmediato. Emma sigue sin apartar la mirada de mí. No me gusta nada que de repente parezca tan cohibida.

—¿Es tu primer año?

—Sí —contesta con una leve sonrisa. De repente me entran unas ganas locas de abrazarla, y seguramente lo habría hecho si no hubiera estado empapado en sudor. Bueno, tal vez no. Al fin y al cabo, no nos conocemos de nada. Pero ¿qué hace viajando sola? Los nuevos siempre llegan acompañados de sus padres. Incluso los que vienen de países tan lejanos como Arabia Saudita o México. Y Alemania no es ni mucho menos el más lejano entre los países con representación en la escuela.

—Solo cursaré un año de intercambio —me informa mientras recorremos el largo pasillo. Las paredes quedan cerca y la moqueta del suelo se traga el sonido de nuestros pasos. No me gusta que tenga la mirada clavada en el suelo mientras me lo dice. Por algún motivo tengo la sensación de que... no es feliz.

—Genial. Oye, tu inglés es muy bueno.

Cuando levanta la vista enseguida me doy cuenta de que he dicho algo inadecuado.

—Gracias —murmura.

Me entran ganas de hacerle mil preguntas. De dónde es exactamente, si está nerviosa y esas cosas, pero no llego a hacérselas porque justo en ese momento alcanzamos la puerta del avión. Otra auxiliar de vuelo nos está esperando.

—Bienvenidos a bordo —nos saluda con una sonrisa impaciente.

—¿Dónde te sientas? —le pregunto a Emma. Todos los demás pasajeros ya tienen los cinturones abrochados y están pendientes de sus móviles, puesto que ha llegado el momento de ponerlos en modo avión. Algunos nos miran indignados.

—El 27 D —responde lanzándome una mirada por encima del hombro—. ¿Y tú?

Lástima... Por unos momentos me planteo lo impertinente que sería pedirle a alguien que nos cambiara el asiento para sentarnos juntos.

—Aquí —señalo cuando pasamos junto al 22 C. Es un asiento junto al pasillo, y el que hay al lado no está libre, por supuesto. La mujer del asiento del medio ya se ha puesto unos auriculares con cancelación de ruido y no parece que tenga ganas de hablar con nadie.

—Ah, muy bien —dice Emma sin detenerse—. Pues que tengas un buen vuelo. Nos vemos, Henry.

—Sí —contesto tragando saliva—. Igualmente.

Emma

El asiento central de mi fila está libre. Por supuesto. Está reservado a nombre de mamá, pero en realidad está sentada en algún lugar de Niza en vez de aquí, a mi lado.

No me doy cuenta hasta que Henry ya se ha sentado y una auxiliar de vuelo me pide que no me desabroche el cinturón hasta que haya finalizado el ascenso.

Por tanto, me quedo allí sentada, ignorando las instrucciones de seguridad del personal de cabina e intentando atraer la atención de Henry con la mirada para que se vuelva de una vez.

No lo consigo. Está tecleando en el móvil y levanta la cabeza con gesto culpable cuando la auxiliar de vuelo le pide que active el modo avión.

«Vuélvete, vuélvete. Vamos, date la vuelta.»

Podría hacerle señas para invitarlo a sentarse conmigo más tarde. Bueno, eso si le apetece, que no tengo ni idea. Aunque en realidad da igual. Ni siquiera sé si me apetece a mí. No, seguro que no. No quiero. De ninguna manera. Parece simpático, pero debería darme igual. Es un hombre, y ya se sabe cómo son, te acaban rompiendo el corazón y lloras lo que no está escrito porque después de salir seis meses con él recibes un mensaje en el que te informa de que ya no siente lo mismo. Estoy harta de tíos como Noah, o como mi padre, que me dejó tirada sin más. Y a pesar de todo estoy sentada en ese avión, volando hacia Escocia con expectativas de encontrarlo. Y no puedo dejar de mirar a Henry. ¿Por qué?

Henry no se da la vuelta y, cuanto más lo espero, más ridícula me siento. Quién sabe, tal vez ni siquiera estamos en el mismo curso. El internado es muy grande, quizá no volvamos a cruzarnos jamás, aunque eso sería una lástima... ¡Dios, Emma! Basta ya.

Me quedo mirando sus hombros, cubiertos por la sudadera azul marino, y me pregunto qué edad tendrá. Seguro que está en último curso. Irradia la misma confianza y soltura que los mayores de mi instituto, que se pasean por los pasillos como si fueran los amos del lugar. Aunque tal vez en el internado son todos así. Pronto lo sabré.

Sea como sea, el caso es que no se da la vuelta. Aunque eso tampoco significa nada. Saco mis auriculares de la mochila y me pongo una vieja canción de One Direction, porque pronto despegaremos y no me vendrá mal un poco de paz interior.

¿Por qué no se vuelve? Si se sentara a mi lado, podría iniciar la conversación preguntándole cosas sobre el internado. O sobre otros temas. ¿Por qué viaja desde Frankfurt a Edimburgo, si su acento es tan indudablemente británico que ni siquiera me he preguntado de dónde es? ¿Estaba de vacaciones? ¿Qué tal es el internado? ¿Por casualidad no conocerás a un tal Jacob Wiley? ¿No? Lástima. No, por nada, da igual, no es importante...

Me estoy obsesionando.

El avión se detiene al frente de la pista y los motores empiezan a sonar con más fuerza. Quedo aplastada contra el asiento y, puesto que no me siento cómoda durante los despegues y los aterrizajes, cierro los ojos. Solo un ratito, solo hasta que hayamos alcanzado la altura de vuelo y empiece a sentirme más o menos segura de mi supervivencia. Aunque he oído en alguna parte que hay más riesgo en los aterrizajes que en los despegues... Da igual, es mejor no pensar en ello. Me centro en la música de los auriculares, intentando que el resto de las cosas no me importen. Después de One Direction suena Taylor Swift, y luego Lana Del Rey.

Solo parpadeo de vez en cuando, por si Henry se da la vuelta. Sin embargo, lo único que veo son sus codos sobre el reposabrazos del asiento y la mano en la que apoya la cabeza. Y me doy cuenta de que debe de estar agotado, porque apenas veinte segundos después se le empieza a caer la cabeza ligeramente hacia delante.

¿Viene de un vuelo nocturno? Diría que sí, por las ojeras que tenía y los pantalones de chándal que lleva puestos.

Cuando se pone la capucha de la sudadera y se apoya en el reposacabezas con los brazos cruzados frente al pecho, aparto la mirada. Es de mala educación quedarse mirando a un desconocido mientras duerme, pero por debajo de la capucha le sobresalen unos cuantos rizos castaños. Tiene los ojos verdes, verde musgo. Como el verde del tartán del uniforme que llevaré a partir de mañana. Un blazer azul marino con el forro de cuadros verdes y azules, y el escudo de la academia bordado en la solapa. Camisa blanca y corbata a juego.

No puedo dejar de imaginarme a Henry con el uniforme escolar, pensando en lo bien que le quedará, mientras la cabeza se le ladea cada vez más sobre el hombro. Si estuviera sentado a mi lado, podría apoyarla en mi...

«Cielos, Wiley.» Cierro los ojos de nuevo y Lana empieza a cantar Hope is a dangerous thing for a woman like me to have sin saber hasta qué punto llega a tener razón. Quien haya escrito una canción como esa sabe cómo van las cosas. Noah, al día siguiente de mandarme el mensaje, me dijo en el instituto que ya no tenía sentido salir conmigo. Yo me limité a asentir, serena, sin sentimientos, sin lágrimas. Todo para no convertirme en la histérica que le suplica a su ex que no la deje. Porque debería haberlo sabido, siempre se repite la misma historia, siempre igual, siempre, y nunca sale bien, por mucho que intentes creer en la bondad de la gente. Cuando las cosas se tuercen un poco, se marchan y te dejan tirada sin que puedas hacer nada para evitarlo.

«No necesitamos a ningún hombre, Emmi», me dice siempre mamá, y en parte quiero creer que es verdad. Porque ella realmente no necesita a ninguno. Solo necesita su trabajo y muchas cosas que hacer para poder olvidarse del dolor. Pero yo no me olvido. Porque no podía respirar cuando me cambiaba de ropa para correr a pesar de que era un día de descanso. Pero el día en el que Noah cortó conmigo no podía ser un día de descanso, era imposible. Ese día tuve que correr para no volverme loca. Porque solo puedo detener esos pensamientos corriendo, y ahora no puedo correr. Lo único que se me ocurre es obligarme a no mirar a Henry. Por suerte, no lo tengo sentado al lado, eso habría sido terrible. Imagínate que se sienta a mi lado y apoya la cabeza en mi hombro. No tengo tiempo para esas cosas. Noah rompió conmigo y yo tengo un objetivo, así de fácil. Un año, una misión. Escocia tiene fecha de caducidad para mí. Debo repetírmelo una y otra vez para no olvidarme.

Parpadeo.

Pero no, no se ha dado la vuelta.

3

Emma

De Frankfurt a Edimburgo hay dos horas de vuelo, y al cabo de cincuenta minutos me levanto para ir al baño. Es posible que me haya obsesionado, pero ya no me basta con mover los dedos de los pies dentro de las zapatillas o agitar el pie arriba y abajo con nerviosismo. No suelo tener problemas para pasar varias horas seguidas sentada, pero tampoco es que viajar a Escocia para convertirme en la chica nueva en un internado de élite sea algo que me suceda todos los días. Me pregunto si la escuela será realmente tan elegante como la presenta la página web. Alumnos y alumnas sonrientes, sentados sobre el césped con los libros de texto o paseando en uniforme por el campus. El contraste de los aparatos de alta tecnología en las aulas de un edificio antiguo. Un sentimiento de comunidad, y no de presión y competitividad. Y no lo digo porque las hubiera en mi viejo instituto, a la mayoría de los alumnos les traían bastante sin cuidado las clases, pero, a juzgar por lo que mamá me ha contado sobre el internado, allí las cosas funcionan de otro modo. Dunbridge es un compromiso. Es una manera extraña de expresarlo, pero de algún modo coincide con mis expectativas. Y con Henry. Se nota que es cumplidor, aunque tampoco parece un empollón. En cualquier caso, me propongo esforzarme para aprovechar al máximo el tiempo que pase en Escocia mientras avanzo por el pasillo central del avión.

Por desgracia solo hay un baño. En los aviones más grandes, los que cubren trayectos más largos, se puede atravesar la pequeña cocina de a bordo hasta los asientos del otro lado para probar suerte. En este avión, en cambio, solo hay una posibilidad de ir al baño, aunque mejor esto que nada.

Cierro la puerta de la pequeña cabina y me miro en el espejo mientras noto un zumbido en la cabeza. La luz es tan estridente que el pelo rubio se me ve casi blanco. Me recojo un mechón tras la oreja y tiro de la cadena a pesar de no haber usado el váter. Luego me lavo las manos, me las seco con unas toallitas de papel rígido que no absorben ni una gota de agua y forcejeo con la puerta. Se abre hacia dentro con un complicado mecanismo de pliegue. Me quedo tan fascinada observándolo que tardo en darme cuenta de que Henry está de pie delante de mí.

—Ah, hola —me saluda, y su voz suena distinta con el zumbido del avión de fondo. Me sonríe, pero parece cansado. Se acaba de despertar y tiene los ojos ligeramente hinchados, y el pelo revuelto le asoma por debajo de la capucha de la sudadera.

—¿Has dormido bien? —pregunto, y lo lamento al instante, puesto que acabo de revelar que estaba pendiente de él.

Henry titubea y luego su sonrisa cambia. Se encoge de hombros y da un paso hacia un lado para dejar pasar a otra pasajera. No comprendo lo que le dice, la mujer habla muy rápido en un inglés poco claro al que Henry responde con una expresión todavía más fugaz y menos clara. De repente me doy cuenta de que pasaré los próximos diez meses viviendo en un país extranjero. Aunque en cierto modo también es mi patria. Pero no nos adelantemos a los acontecimientos, después de todo nunca he estado allí.

«Eres nativa, lo pronuncias perfecto», me elogia la voz de Isi en mi cabeza, y el estómago se me encoge de inmediato. Llevo el apellido inglés de mi padre y tengo acento alemán porque no hablo el idioma con regularidad desde los once años, desde que nos abandonó. Es posible que mi nivel siga siendo alto para las clases de una escuela alemana, pero el hecho de que me pregunten cómo hablo tan bien en inglés me sigue sentando como un puñetazo en la barriga.

—¿No ibas a...? —digo para esquivar mis propias cavilaciones mientras señalo la puerta del baño que la señora acaba de cerrar.

La mirada de Henry se clava de nuevo en mis ojos.

—No, solo... solo quería estirar un poco las piernas.

—Ah, claro —respondo, y no puedo evitar tragar saliva.

—¿Estás nerviosa?

Le apetece charlar. Allí mismo, frente a la diminuta cocina que hay al fondo de la cabina de pasajeros, y a mí me parece bien. He leído que la probabilidad de sobrevivir a un accidente aéreo es mayor cuando te sientas en las filas traseras. Aunque nosotros no estamos sentados, sino de pie... y ni siquiera llevamos el cinturón abrochado. Tengo que poner freno a estos pensamientos de una vez.

—No —contesto cuando en realidad quiero decir todo lo contrario.

Henry asiente como si ya hubiera anticipado mi respuesta.

—Todo irá bien —asegura con una sonrisa, y de inmediato pienso que no es justo que sonría así—. La gente es muy simpática allí —prosigue, y volviéndose un poco hacia un lado se pone la mano frente a la boca y bosteza—. Lo siento...

—¿Tienes jet lag? —pregunto, y Henry asiente, aunque luego niega con la cabeza.

—No, en realidad no. No es que haya habido cambio horario.

—¿Dónde has estado?

—En Nairobi —indica—. Solo hay tres horas de diferencia, pero he cogido un vuelo nocturno.

—¿Y no has podido dormir?

Niega con la cabeza.

—Me ha tocado sentarme al lado de una señora con un bebé en brazos y... bueno, ha sido un poco agotador.

—¿Qué hacías en Nairobi? —pregunto mientras paso los dedos por los cajones metálicos, sorprendentemente fríos, que hay a mi lado. La mirada de Henry sigue mi mano y por un instante no estoy segura de si ha oído mi pregunta. Luego parpadea y me mira de nuevo a los ojos.

—He ido a visitar a mis padres. Trabajan para Médicos Sin Fronteras —me explica, y lo dice como si hubiera tenido que contarlo ya cien veces. Más o menos como yo cuento que apenas conozco a mi padre porque nos abandonó cuando yo tenía once años.

—Vaya, qué fuerte.

Henry asiente y sonríe.

—¿A qué se dedican tus padres?

—Mi madre es abogada —respondo, y Henry no se interesa por mi padre, y se lo agradezco por dentro. Se me queda mirando unos segundos como si hubiera comprendido algo que nadie más entiende.

—¿No querías que tu madre te acompañara? —pregunta en cambio.

—¿Al internado? Sí, sí quería —admito tras un leve titubeo—, pero no ha podido. Ahora mismo está en Niza por asuntos de trabajo y en Francia hay una huelga de personal de tierra.

—Lástima —repone, y yo me encojo de hombros enseguida.

—No pasa nada —digo con una sonrisa, pero Henry me mira como si no terminara de creerme del todo—. Vale, de acuerdo, un poco sí que pasa, pero tampoco es el fin del mundo.

—En realidad es mejor. Así no tendrás que despedirte de nadie luego —comenta apoyando el hombro en la pared que tenemos al lado.

—Cierto —replico, aunque me doy cuenta de que no me he despedido formalmente de nadie. Ni siquiera de Isi, que no se ofreció a acompañarme al aeropuerto, lo cual me pareció muy extraño. Si mi mejor amiga se fuera a pasar un año entero en el extranjero, yo lo habría hecho. Sin embargo, no me apetecía empezar una discusión con ella, y de todos modos el vuelo ha salido muy temprano.

—Para mí siempre es lo peor —opina Henry—. Cuando mi madre y mi padre nos llevaban al internado y luego se marchaban, esa primera media hora... no lo pasaba nada bien. Pero luego te asignan un cuarto, te encuentras con tus amigos y simplemente te olvidas de estar triste.

Asiento a pesar de no tener amigos con los que poder reencontrarme. En la Dunbridge Academy no habrá nadie para recibirme, y de repente esa idea me oprime el pecho. Creo que Henry sabe leer el pensamiento, a juzgar por lo que me dice a continuación:

—Si quieres te enseño dónde está todo cuando lleguemos —me ofrece con una sonrisa—. A veces me gustaría volver a llegar por primera vez al internado, cuando todo es tan emocionante. Es como volver a casa, aunque sin saber aún que es tu casa.

Tengo mis dudas al respecto y, aunque lleve razón, de todos modos solo me quedaré un año. En realidad debería recordárselo, pero por algún motivo no lo hago. Tal vez por miedo a que no vuelva a hablarme como si formáramos parte del mismo equipo.

—Yo te lo enseñaré todo —repite Henry.

No sé qué más añadir, pero justo entonces se nos acerca una auxiliar de vuelo.

—Por favor, vuelvan a sus asientos. Pronto empezaremos el descenso.

Henry asiente enseguida. Me mira un instante y yo lo sigo por el pasillo hasta nuestros asientos.

Mientras el avión emprende el descenso, poco a poco pero con claridad, empiezo a ponerme nerviosa. Cuando por fin aterriza, estoy en una ciudad extranjera. Entonces va en serio. Esta es mi nueva realidad.

Todos los pasajeros se ponen en pie en el momento en el que el avión queda estacionado. La gente plantada en el pasillo central me impide ver a Henry, y cuando por fin me levanto para recoger la mochila del portaequipajes ya se ha marchado. Por supuesto que se ha marchado, ¿qué me había creído? ¿Que me esperaría como si fuera mi niñera? Por otro lado, quería enseñarme el internado y vamos al mismo sitio, o sea que lo lógico era que se quedara conmigo, ¿no?

Avanzo por el pasillo mientras voy repasando mentalmente la lista de cosas que tengo que hacer. Es muy sencillo: recoger el equipaje en la cinta, pasar por el control de pasaportes, salir y encontrar el autobús lanzadera que recoge a los alumnos en el aeropuerto para llevarlos hasta la Dunbridge Academy.

¿Henry también subirá al autobús? Seguro que él sabrá dónde...

—Eh —me llama, y reacciono con un sobresalto. Me estaba esperando justo delante de la entrada al edificio del aeropuerto—. Por fin.

—Gracias por esperarme —digo mientras noto que las mejillas se me sonrojan por momentos.

—Claro —responde con una sonrisa, y mi corazón se calma un poco tras el susto.

Mientras caminamos por el aeropuerto me entero de que está en el internado desde quinto curso, y que este año ejercerá de prefecto por primera vez. No sé gran cosa sobre él, pero de algún modo tengo la sensación de que el cargo le pega.

Al charlar con él no tengo la impresión de conocerlo desde hace solo dos horas, sobre todo teniendo en cuenta que hemos pasado la mayor parte de ese tiempo separados. Ha conseguido caerme bien con mucha facilidad, y hay algo en eso que no me gusta nada. Podría ser peligroso para mí si no me ando con cuidado. Es simpático, sí, pero es posible que justo por eso le hayan nombrado prefecto. Será mejor que no me obsesione, seguro que simplemente es así de simpático con todo el mundo.

Mientras esperamos frente a la cinta del equipaje a que salgan nuestras cosas, le mando un mensaje a mamá para avisarla de que ya hemos aterrizado. Titubeo al ver el chat de Isi justo debajo, pero luego lo abro y le envío también a ella las mismas palabras. Mi mejor amiga y yo no hablamos mucho por el móvil, por eso durante las vacaciones a veces hemos tenido la sensación de que nos estábamos distanciando, aunque luego volvíamos a vernos a diario en clase y todo cambiaba. Creo que las dos preferimos no pensar en cómo puede afectarnos este año de intercambio.

Nuestras maletas son las primeras en salir porque también han sido las últimas en entrar en la bodega del avión. Henry parece casi sorprendido de haber conservado su equipaje en esa escala tan breve.

Después del control de pasaportes se me ocurre preguntarle cómo fue a parar a ese internado. Sin embargo, antes de que pueda abrir la boca, ya en la sala de llegadas, Henry busca con la mirada entre los que esperan de pie hasta que una figura se separa del resto y luego todo sucede con naturalidad.

La chica tiene nuestra edad. Se acerca corriendo a Henry con un sofisticado aire angelical. Él suelta la maleta y al cabo de dos segundos la envuelve entre sus brazos.

—Hola —le oigo decir, y aparto la mirada mientras se besan. No sé por qué, pero de repente tengo la incómoda sensación de sobrar en esa escena.

Tiene novia. Y además es preciosa, con los rizos oscuros y los ojos castaños, que le brillan mucho mientras lo mira, le aparta un mechón de la frente y lo besa de nuevo.

—¡Disculpe! —me grita alguien con impaciencia. Me aparto enseguida, sobresaltada, y unas cuantas personas pasan por nuestro lado. Henry agarra su maleta todavía con la mirada clavada en la chica. No comprendo lo que le dice, quizá debido al ruido que hay en el aeropuerto, o tal vez por la sangre que me palpita en los oídos.

De repente me doy cuenta de que estoy en Edimburgo completamente sola, de que nadie me ha acompañado hasta aquí y de que nadie me recibirá como la novia de Henry lo ha recibido a él. Ni siquiera mi padre, que no tiene la menor idea de que he venido a su país para buscarlo. Me agarro con fuerza al asa de la maleta. ¿Qué estoy haciendo aquí?

No quiero molestar a Henry y a su novia, pero de algún modo pienso que tampoco sería correcto seguir a mi aire como si nada e ir a buscar el autobús tal como me había propuesto. Justo cuando les lanzo una mirada titubeante, Henry se da la vuelta y me busca con la mirada hasta que me ve.

Me dedica una sonrisa franca en la que no detecto nada más que amabilidad.

—Grace, esta es Emma —me presenta mientras se me acerca cogido de la mano de la chica—. Ha venido para pasar un año de intercambio con nosotros.

—¡Hola, Emma! Me alegro de conocerte —me saluda Grace con una sonrisa, y no sé exactamente qué siento mientras me abraza—. Bienvenida.

—Gracias —respondo algo sorprendida.

—¿De qué os conocéis? —pregunta sin el menor atisbo de sospecha.

—De Frankfurt. Llegábamos tardísimo al vuelo —explica Henry encogiéndose de hombros—. Esta vez pensaba de verdad que no cogería el enlace.

—Pero por suerte todo ha salido bien —comenta Grace sonriéndole antes de mirarme de nuevo—. ¿Vienes también en el autobús, Emma?

—Sí... —contesto titubeando—, esa era la idea.

De repente me coge la maleta.

—Genial, ya te la llevo yo, ¿de acuerdo? Por suerte, el señor Burgess me ha dejado venir cuando le he contado que quería sorprender a Henry. La lanzadera en realidad solo es para los alumnos que viven en el internado.

Arrugo la frente y Grace interpreta mi expresión al instante.

—Ah, sí, es que yo estudio en Dunbridge como alumna externa y vivo con mis padres en Ebrington —aclara.

—Es el pueblo que hay al lado —me explica Henry—. La gente de los alrededores suele estudiar en Edimburgo, pero unos cuantos afortunados reciben una beca para el internado.

Asiento y los sigo. Normalmente no soy de esas personas que se ponen a hablar enseguida con gente a la que acaban de conocer, pero Henry y Grace me transmiten una gran sensación de familiaridad. A ver si al final será como mamá siempre me ha contado: según ella, estudiar en la Dunbridge Academy equivale a crecer con un montón de hermanos y formar parte de una comunidad. Muy diferente al instituto Heinrich-Heine, del que vengo. No creo que ninguno de mis antiguos compañeros de curso se sienta de ese modo, por mucho que nuestro director siempre insista en ello. Es un instituto y nada más, un lugar en el que me martirizaban durante toda la semana y en el que intentaba pasar desapercibida y llamar lo menos posible la atención. Debe de ser bastante duro ser la nueva en mi instituto. Al menos no me imagino a nadie llegando y conociendo a alguien tan abierto y simpático como Henry o Grace.

Y sin su ayuda no habría sabido llegar hasta el autobús. Los sigo por la interminable plataforma que hay fuera del aeropuerto y el corazón empieza a latirme con más fuerza cuando por fin diviso el primer autobús de dos pisos y, aunque resulta no ser rojo como me lo imaginaba, sino rosa y azul, de todos modos me recuerda que no estoy en Frankfurt. La lanzadera de la Dunbridge Academy es un autobús pequeño y oscuro con el logotipo de la escuela pintado en blanco. Sin duda me habría costado encontrarlo sola.

—¿Vienes? —indica Henry al ver que vacilo. Grace charla con el conductor, que procede a guardar mi maleta y la de Henry en el maletero antes de subir de nuevo.

—¿Hay que pagar algo? —pregunto con un hilo de voz.

Henry se me queda mirando unos segundos confundido, y luego suelta una carcajada.

—No, Emma —me dice agarrándome por la muñeca—. Eres una alumna interna. Solo tienes que subir.

—Ah —murmuro mientras pongo un pie en el estribo de la entrada. Los asientos delanteros ya están prácticamente llenos. Henry saluda a los alumnos y estos le responden con un gesto. Parece que todos hayan venido al mundo para estudiar en el internado. La mayoría parecen algo cansados, como si acabaran de llegar de un viaje tan largo como el de Henry. Les sonrío mientras avanzamos hasta la parte trasera del bus.

—Cuando llegamos de viaje avisamos al internado con antelación para que nos recojan en el aeropuerto —me explica Henry.

—Oh —exclamo titubeando—. Pero yo no he...

—No pasa nada —me interrumpe—. Hay sitio de sobra.

Asiento y los sigo. Grace señala con orgullo hacia los asientos del fondo, donde hay espacio para los tres. Me sorprende que no esté molesta por mi presencia. Estoy segura de que preferiría sentarse sola con Henry en una de las filas con dos asientos para poder charlar con él tranquilamente. Ha ido a visitar a sus padres, llevan semanas sin verse y sin duda deben de tener muchas cosas de que hablar. Pero no lo hacen, sino que se dedican a apuntar en todas direcciones para irme explicando, a medida que avanzamos, cómo se va a Edimburgo y por dónde se llega al mar. Resulta que el internado está en las afueras de la ciudad, a una media hora de coche, y al principio aquella área tan poblada me parece algo gris. Sin embargo, cuando dejamos atrás la ciudad, el paisaje de colinas se vuelve mucho más verde. No resulta difícil olvidar que Edimburgo queda bastante cerca. Aparte de los amplios prados, los bosques y unos cuantos lagos, no hay gran cosa más. Durante un buen rato circulamos por una carretera estrecha que parece conducir a ninguna parte, hasta que Henry se vuelve hacia mí.

—Tras la siguiente curva, esa de ahí arriba, podrás ver el internado —me indica, y aunque sin duda conoce de sobra el lugar, él también parece algo emocionado—. Cada vez que vengo es como volver a casa —murmura mientras se vuelve de nuevo hacia la ventanilla, y Grace asiente con una sonrisa.

Llegamos a lo más alto de la colina y pasamos por la curva en cuestión. La carretera por la que circulamos serpentea por el valle siguiendo el curso de un río que desemboca en el mar a lo lejos. Y luego la veo. La finca del antiguo monasterio, con la gran nave central en el centro, está rodeada por un muro oscuro. Sobre el tejado inclinado, unas torres puntiagudas se elevan hacia el cielo azul. El sol brilla sobre la superficie lisa de un pequeño lago y al fondo se divisan las casas del pueblo vecino.

—Hala —susurro.

Henry asiente.

—Sí, ¿verdad? —me dice lanzándome una mirada por encima del hombro, los ojos verdes reluciendo de emoción—. Bienvenida a casa, Emma.

En alguna parte

—Lo siento —digo, aunque en realidad no es eso lo que quiero decir. Ni mucho menos. Porque implica rendirse, y por el peor de los motivos posibles: porque no hay más remedio.

Mi voz jamás había sonado tan apagada. Es como si me diera igual lo que digo, aunque no es el caso ni mucho menos. Lo que siento es cualquier cosa menos indiferencia.

«¿Qué has hecho, qué has hecho, qué has hecho?»

Lo correcto, nada más. ¿O tal vez no? Hasta ahora estaba seguro de ello, pero empiezan a asaltarme las dudas.

Me doy la vuelta, agarro el pesado pomo de acero negro. No sé cómo me sostienen aún las piernas, ni de dónde saco fuerzas para empujar la puerta de madera oscura y salir del rectorado sin perder la compostura. No lo sé. Ya no sé nada de nada.

Oigo voces en el pasillo, risas que resuenan en los altos techos y las paredes, el sonido de pasos apresurados sobre las viejas losas desiguales en las arcadas. Los rayos del sol entran por las ventanas de arcos ojivales y hacen relucir el polvo suspendido en el aire.

Veo rostros que se vuelven hacia mí, compañeros y compañeras que me sonríen y me saludan como siempre, pero yo no les devuelvo el saludo porque no me siento capaz. Paso a su lado, vagando sin rumbo. Tengo que marcharme, pero no sé adónde, porque ya no tengo hogar.

Llegar a esta conclusión me sienta como un puñetazo en la boca del estómago, pero es la verdad. Durante unos segundos creo que tendré que detenerme pues me retuerzo de dolor, pero sigo adelante de todos modos.

Mis pies vuelan sobre las losas siguiendo un camino que podría recorrer con los ojos cerrados. Cruzo el patio y llego al ala de los chicos; la hiedra trepa por la fachada de ladrillo rojo, entre celosías elevadas, techos oscuros y torres puntiagudas. Lo veo todo, pero ya no siento nada. Al subir por los escalones gastados me encuentro con alumnos de noveno que reducen el paso al verme, y luego, cuando ya han pasado de largo, echan a correr de nuevo hasta abajo. La pesada puerta de madera oscura que da a nuestra ala está cerrada, tengo que apoyar todo mi peso para abrirla; después me saco la llave del bolsillo de los pantalones y abro la puerta de mi habitación.

Silencio.

Y luego cojo la maleta que guardo junto al armario y empiezo a preparar el equipaje.

4

Henry

Es la penúltima vez, Henry. La penúltima vez que regresas a la Dunbridge Academy tras las vacaciones de verano y sientes ese hormigueo de emoción en la barriga al bajar del autobús y pisar el patio empedrado. Ojalá no fuera tan consciente de ello mientras miro a mi alrededor.

Estoy esperando a que descarguen mi maleta cuando veo a cinco personas a las que tengo que saludar cuanto antes. Las voces y las risas llenan el aire mientras los padres charlan y los profesores van de un lado a otro entre los grupos de gente y las montañas de equipajes. Es muy fácil detectar a los nuevos por su actitud apocada.

Busco a Emma con la mirada, pero veo que Tori, del comité de bienvenida, está hablando con ella. Grace me agarra del brazo.

—Vendrás a comer a casa, ¿verdad? Mi madre lo está esperando —me informa. Ya me lo ha preguntado en el autobús, pero esta vez no puedo esquivar la respuesta.

—¿Ya? —pregunto mirando con disimulo hacia Emma de nuevo. Me apetecía de verdad enseñarle dónde está todo, no quiero que eche de menos su hogar nada más llegar.

—Podríamos llevar tus cosas a la habitación y luego ir a comer —propone Grace. Siempre lo hemos hecho así, pero dudo de todos modos—. ¿O no te apetece?

—Sí, sí —me apresuro a responder. Tiene la cara más bronceada que antes de mi partida, y el pelo también le ha crecido. Lo lleva recogido en una coleta, toda una novedad—. Pero tengo que volver a las cuatro como muy tarde. Para el discurso de bienvenida de la rectora Sinclair —aclaro al ver que Grace arruga la frente.

—Es verdad, casi lo olvido, señor prefecto.

No puedo evitar sonreír. Luego levanto la mano y le revuelvo la coleta.

—Te queda bien, por cierto.

—¿Sí? ¿Te gusta? —pregunta mientras se alisa el pelo de nuevo—. Ha sido una decisión espontánea que seguramente lamentaré. Nuevo curso, nueva imagen, ya sabes.

—¡Hola, tortolitos! —grita Sinclair antes de que pueda responder algo. Acto seguido abrazo a mi mejor amigo, enfundado en un polo azul marino de la escuela, igual que Tori—. ¿Necesitas que te indique cómo llegar a tu habitación?

—Cierra el pico, capullo.

Grace pone los ojos en blanco antes de que Sinclair la salude también a ella.

—¿Cómo? ¿Tendré que informar a mi madre de que el nuevo prefecto es un maleducado? —bromea él.

—Solo cuando tiene jet lag —replico.

—¿Tienes jet lag? Creía que no era jet lag si...

—Es que no lo es —sentencia Grace al tiempo que coge mi maleta—. ¿Vienes?

Le lanzo a Sinclair una mirada de disculpa a la que él responde encogiéndose de hombros.

—¡Nos vemos, Henry Harold Bennington! —me grita mientras sigo a Grace. Nos dirigimos hacia el ala este, aunque nos paramos un par de veces para saludar a gente de nuestro curso: primero a Omar y Gideon, del equipo de rugby, y luego a Inés, Salome y Amara, compañeras de clase. Grace consulta su reloj con impaciencia cuando por fin cruzo el umbral del vetusto edificio cargado con la maleta.

—Si quieres, puedes ir tirando y me reúno contigo luego —le propongo.

—No, no —responde—. ¿O prefieres deshacer antes el equipaje?

La verdad es que me gustaría. Ducharme, deshacer el equipaje y tal vez incluso dormir un poco, aun sabiendo que lo mejor sería no hacerlo.

—Puedes ducharte en mi casa —me ofrece Grace, como si me hubiera leído el pensamiento—. Así no tendrás que usar la ducha comunitaria.

—Estoy en undécimo —le recuerdo mientras subo la escalera cargado con la maleta. Incluso los alumnos de quinto saben lo que eso significa: por fin se han terminado los dormitorios e instalaciones compartidos. Este año tendré una habitación solo para mí, y encima con baño.

—Qué suerte la tuya —comenta Grace con un suspiro. Viviendo en casa de sus padres, disfruta desde hace tiempo del lujo de tener su propia habitación, aunque la verdad es que no me cambiaría por ella. No negaré que a menudo ha resultado duro compartir habitación con tantos chicos, pero no cambiaría por nada del mundo los recuerdos de esa experiencia. Creo que lo dice todo el hecho de que Sinclair no viva con sus padres en Ebrington, sino que desde quinto haya preferido pasar la noche en los dormitorios comunitarios. Puesto que es el hijo de la rectora, pudo elegir qué prefería. La verdad es que, sobre todo los dos últimos años, compartir habitación con Sinclair, Omar y Gideon nos ha unido mucho. Me parece casi triste que a partir de ahora tengamos habitaciones individuales, aunque al menos estamos los cuatro en el mismo pasillo.

Voy a ver al señor Acevedo, el encargado de nuestra ala para este año, y me entrega la llave de mi habitación. Desde la ventana, orientada al este, se divisan las instalaciones deportivas. Aparte de eso, no se diferencia mucho del resto de las habitaciones en las que he vivido hasta ahora, sin contar con que, por supuesto, es mucho más pequeña.

Después de ducharme, me siento casi como un recién nacido.

—¿Has terminado? —me pregunta Grace levantándose de mi cama de un salto y agarrando ya el picaporte de la puerta—. Mi madre quiere saber dónde estamos. Creo que mi padre y ella te han echado de menos más que yo —bromea.

Me río, pero de algún modo siento una punzada de culpa en el pecho. Durante las cinco semanas que he pasado en Kenia, la verdad es que no he pensado en Grace ni la mitad de las veces que debería haberlo hecho. Otros años charlábamos por Skype durante horas cuando me marchaba, pero esta vez hemos pasado días enteros sin mandarnos ni un solo mensaje, y tampoco puedo decir que me importara demasiado. Es una sensación que no me gusta nada.

Por otro lado, me apetecía pasar tiempo con mi familia. Antes mamá y papá venían de vacaciones a Escocia, pero desde hace unos años somos Theo, Maeve y yo quienes vamos a verlos adonde estén trabajando. Desde el otoño pasado están en un nuevo hospital en las afueras de Nairobi, aunque no hemos estado las cinco semanas allí, por supuesto. Aprovechamos que mamá y papá tenían vacaciones para viajar juntos a Sudáfrica. Recuerdo vagamente el tiempo que pasamos en Johannesburgo hace años, cuando yo todavía no estaba en la Dunbridge Academy, sino que iba a la escuela del lugar al que destinaban a mis padres. Supongo que no es normal ingresar en un internado ya a los doce años y ver a tus padres unas pocas semanas al año. Si no hubiera venido con mis hermanos mayores, que ahora estudian en Saint Andrews, seguro que habría resultado mucho más duro. Sobre todo sin Maeve, que, aunque en poco tiempo hizo nuevos amigos, igual que Theo, jamás me transmitió la sensación de que mi presencia le molestara.

A pesar de que al principio vivir aquí no fue sencillo para mí, la Dunbridge Academy se convirtió en la primera constante en mi vida. Un lugar fijo que no cambiaba cuando regresaba tras las vacaciones. Caras conocidas, amigos y amigas que hablaban mi idioma. Pienso de nuevo en Emma y no puedo evitar tener ciertos remordimientos de conciencia. Porque sé lo que es llegar a un lugar y ser el nuevo, sentirte perdido y abrumado. La verdad es que me apetecía cuidar un poco de ella y, en cambio, ¿qué estoy haciendo?

Lo que se espera de mí. Acompañar a mi novia, a la que no veo desde hace semanas, a visitar a sus padres.

Emma

El patio de la Dunbridge Academy parece una colmena. Por todas partes hay grandes Land Rover, todoterrenos negros y berlinas, y padres sacando maletas y bolsas de viaje mientras los alumnos se saludan. Algunos ya llevan puesto el uniforme escolar, pero la mayoría llegan con la ropa de las vacaciones.

A Henry lo he perdido de vista hace rato. Cuando hemos bajado del autobús ha acudido un montón de gente a saludarlos a Grace y a él. Al parecer se conocen todos. Al contrario que yo, pero tampoco quería pegarme a ellos como una lapa.

—Tú pareces nueva. —Vuelvo la cabeza y veo el rostro pecoso de una chica de mi edad. Lleva la larga melena de color rojo cobrizo recogida en una trenza que le cae por encima del hombro—. Hola, me llamo Tori. Estoy en undécimo curso y me encargo de dar la bienvenida a los recién llegados.

El corazón me da un brinco de alegría. Undécimo, igual que yo.

—Soy Emma —me presento. Se me debe de notar el alivio en la voz, porque Tori me dedica una sonrisa tranquilizadora antes de estrecharme la mano. Lleva puesto un polo con el escudo de la escuela bordado en el lado izquierdo del pecho y, debajo, una placa con su nombre.

—Encantada, Emma. Bienvenida a Dunbridge.

Creo que es en este momento cuando una parte de mí que hasta ahora no estaba del todo segura comprende por fin lo que ha sucedido realmente. Antes de que pueda decidir si eso me parece bien o mal, Tori me habla de nuevo.

—¿Puedo ayudarte con el equipaje? ¿A qué curso vas? Luego te presentaré a la encargada de tu ala.

—A undécimo —respondo tragando saliva—. Vengo a pasar un año de intercambio.

—¡Ah, genial, estamos en el mismo curso! —exclama Tori, tras lo cual se fija en mis maletas—. ¿Has venido sola?

Asiento y fuerzo una sonrisa antes de contestar.

—Mi madre quería acompañarme, pero al final no ha podido ser.

—Ah, ya veo.

—No pasa nada —me apresuro a añadir. Si algo quiero evitar a toda costa es despertar compasión.

—Lo importante es que ya estás aquí —afirma Tori con buen humor antes de coger una de mis maletas—. Ven conmigo.

La sigo a través de las arcadas que conectan la iglesia, que constituye el núcleo del internado, con los dos largos edificios que cercan la finca. Tori se mantiene a la izquierda hasta que llegamos a una escalera de piedra lisa. Hay alumnos por todas partes, a veces formando grupos reducidos y otras acompañados de sus padres. Ella no para de saludar mientras andamos, al parecer conoce a mucha gente.

—Después te lo enseño todo con calma, si quieres. Llevo aquí desde quinto curso y conozco hasta el último rincón —me explica señalando hacia el lugar del que venimos—. En la vieja iglesia está el comedor, y enfrente llegas a las aulas del ala sur. Aquí, en el ala oeste, están las habitaciones de las chicas, mientras que los chicos se alojan en el ala este. A partir de noveno hay una planta por curso, mientras que los más pequeños, hasta octavo, tienen los dormitorios arriba, en el ala norte. —Se detiene a los pies de la escalera—. Tengo dos noticias para ti, una buena y una mala. La buena es que nuestras habitaciones están casi arriba del todo. Por encima solo tenemos a los de duodécimo, que están bajo el tejado y tienen mejores vistas. La mala noticia es que no hay ascensor.

—Oh —exclamo, y titubeo al ver que lleva mi equipaje—. No tienes por qué hacerlo, puedo hacer dos viajes y... —empiezo a decir, pero Tori arquea las cejas con aire crítico.

—¡Por favor! Claro que te ayudo. Ahora eres parte de la familia.

Dicho esto, me sonríe y por un instante tengo ganas de llorar, porque no ha sonado como una fórmula de cortesía, sobre todo cuando pienso en la manera tan amable con la que Tori ha saludado también a los demás alumnos.

—Enseguida le preguntaremos a la señora Barnett qué habitación te han asignado —anuncia jadeando ligeramente mientras sube con mi maleta pequeña por los escalones de piedra desgastada—. Es la encargada de la tercera planta y la persona de contacto directa para ti.

—O sea, ¿es la responsable del ala? —aventuro mientras la sigo. Los pasos apresurados de un grupo de chicas más jóvenes que bajan por la escalera resuenan en las paredes.

—Veo que aprendes rápido —comenta Tori con una sonrisa; después señala el pasillo de la primera planta—. En el primer piso se alojan las de noveno, en el segundo las de décimo, y así hasta último curso.

A través de una de las ventanas con travesaños de la escalera echo un vistazo al exterior. Desde aquí se ve otro patio verde que empieza tras la iglesia. El césped está dividido por senderos de losas por los que los alumnos van de un lado a otro.

Los edificios de la Dunbridge Academy están agrupados alrededor de dos patios. Si esta es el ala oeste, al otro lado del arco y del amplio puente que permite acceder desde la carretera a la finca del internado deben de estar los dormitorios de los chicos. Y el de Henry. Aunque tampoco es que sea un dato especialmente importante.

Las rodillas me flaquean cuando por fin llegamos a la tercera planta. Cuanto más subimos, más silencioso es el ambiente. Mientras en los pisos inferiores se oyen los gritos y las risas de las chicas en las habitaciones, aquí arriba las mayores demuestran comportarse mejor. No se me escapa la mirada reverente que Tori les dedica a las dos chicas que justo en este instante bajan desde el piso superior. Deben de ser del último curso y, a diferencia de las más jóvenes, no parecen nada impresionadas por el bullicio de las recién llegadas. Aun así asienten para saludarnos con amabilidad al pasar, primero a Tori y luego a mí.

—¡Hola, señora Barnett! —exclama Tori al cabo de un momento, y una mujer delgada que justo pasaba por el pasillo se vuelve hacia nosotras—. He encontrado a una alumna nueva.

Sigo a Tori y me obligo a sonreír. La señora Barnett debe de tener unos sesenta años y lleva el pelo castaño claro recogido en un moño muy tenso, aunque en su mirada hay cierta calidez. Me cae bien incluso antes de haber hablado con ella.

—Tú debes de ser Emma Wiley —me dice tendiéndome la mano—. La hija de Laura y Jacob, ¿verdad?

Me quedo helada al oírlo.

—Sí, yo... ¿Conoce a mis padres?

—Sí, por aquel entonces ya era la responsable del ala en la que se alojaba Laura, y les impartí clases de Arte y Francés a los dos. ¿Han venido contigo? Me encantaría saludarlos.

Me obligo a seguir sonriendo mientras niego con la cabeza.

—No, por desgracia no han podido acompañarme —respondo.

No sé por qué no le cuento la verdad. Quizá porque no quiero que la señora Barnett sea la primera en enterarse de que mis padres se divorciaron y de que mi padre nos abandonó.

—Qué lástima. Pero me alegro de tenerte aquí, Emma —me dice, y su sonrisa es tan afable que consigo relajarme de nuevo—. Bienvenida a la Dunbridge Academy.

—Gracias.

—¿Has tenido un buen viaje? Voy a buscar la llave de tu habitación, así podrás instalarte enseguida.

Me quedo plantada junto a Tori mientras la señora Barnett desaparece en una sala que queda a nuestra izquierda. Pienso que tal vez vive en esa misma planta, con nosotras. Cuando sale de nuevo lo hace con un juego de llaves en la mano y nos hace una seña para que la sigamos. Al fondo del largo pasillo se detiene frente a una puerta de madera oscura y la abre.

—Confío en que te guste —comenta mientras me cede el paso hacia el interior.

No sé qué había esperado encontrar. Un cuarto sombrío con unas literas estrechas. Lo que me venía a la cabeza cuando pensaba en la palabra internado hasta ahora era eso. Sin embargo, mi habitación no tiene nada que ver. Posee un mirador con un gran ventanal con travesaños. Los cristales están algo deslucidos, y el color del marco, algo descascarillado, pero eso no le resta ni un ápice de encanto a la habitación. Todo lo contrario.

Me acerco y las viejas tablas del suelo crujen ligeramente bajo mis pies, me parece fantástico. Mi mirada vaga por los tejados inclinados y las ventanas abuhardilladas hasta la espigada torre de la vieja iglesia. Debajo de nosotras está el patio adoquinado, un poco más lejos diviso el paisaje montañoso y en el horizonte, el mar.

—Me encantan las vistas que hay desde aquí arriba —afirma la señora Barnett acercándose a mí—. Espero que te adaptes enseguida y te sientas cómoda, Emma.

No sabría decir el motivo, solo sé que me cuesta mucho luchar contra el escozor que noto en los ojos. Estoy en un internado y todas las personas que he conocido hasta el momento han sido muy amables conmigo, pero eso no cambia el hecho de que me sienta abrumada y fuera de lugar.

—¿Has traído tu propia ropa de cama? —me pregunta la señora Barnett con una sonrisa.

—No, esto... —balbuceo. Mierda, ¿me he olvidado? Como mínimo no recuerdo haber metido sábanas en la maleta—. No tengo.

—Ningún problema, te traeré un juego. También tenemos toallas. Te dejaré un rato sola para que puedas deshacer el equipaje. Después te informaré sobre la normativa de la academia, ¿de acuerdo?

—Sí, gracias.

—A las cuatro en punto la rectora Sinclair dedicará un breve discurso de bienvenida a todo el alumnado nuevo. Avísame un poco antes y te acompañaré.

—Puedo mostrarle yo dónde es —se ofrece Tori, que todavía está frente a la puerta de mi habitación.

—¿Sí? Eso sería genial. Gracias, Victoria.

Veo a Tori esforzarse por no poner los ojos en blanco. No puedo evitar sonreír, pero enseguida me recuerdo que no debería caerme tan bien. Al fin y al cabo, no he venido aquí para hacer amigas. Todo en esta escuela tiene fecha de caducidad para mí, o sea que será mejor no empezar a cogerle cariño a todo para que no me duela innecesariamente cuando termine mi estancia.

—Paso a recogerte más tarde —me promete Tori—. Ahora tengo que volver a bajar por si llegan más alumnos nuevos.

—De acuerdo.

—Después del discurso de bienvenida de la rectora Sinclair daremos una vuelta y te lo mostraré todo, te lo prometo. ¡Hasta luego, señora Barnett!

La señora Barnett sigue a Tori con la mirada negando con la cabeza, pero veo que las comisuras de los labios se le levantan con sutileza. Se vuelve de nuevo hacia mí.

—Puedes venir a verme cuando quieras si te surge cualquier duda, Emma. Sea lo que sea, que no te dé apuro. Nos vemos.

Dicho esto, deja la llave de la habitación sobre el escritorio, sale por la puerta de nuevo y me quedo sola. Sola de verdad. Durante unos instantes me siento algo abrumada por el silencio.

Realmente estoy aquí. Poco a poco doy una vuelta sobre mí misma. Los muebles son todos de la misma madera oscura, y parece como si pudieran contar un sinfín de historias. Me gustaría saber a cuántas generaciones de alumnos del internado han visto pasar. El escritorio, que está pegado a la pared, junto a la puerta, está lleno de marcas, y eso me gusta. Sobre mi cabeza cuelgan dos estantes simples, y debajo hay un tablón de notas de corcho. La cama está en el rincón, frente a la ventana, y a su lado hay una mesita de noche, una cómoda y un armario ropero sencillo.

Solo dispone de lo más esencial, pero me resulta acogedor desde el principio. Incluso con el colchón desnudo, sin la ropa de cama ni cuadros en las paredes. De hecho, ¿está permitido colgar cosas? De repente lamento no haber metido ninguna cadeneta de luces ni fotografías en el equipaje. Aparte de un par de polaroids que llevo en la agenda, todos los recuerdos y fotos en las que aparezco con mamá, con Isi y la pandilla o con el equipo de atletismo se han quedado en casa, sobre mi mesa. Ni siquiera se me pasó por la cabeza la posibilidad de traerlas. ¿Para qué? Pasaré aquí un año como mucho. No vale la pena que me instale como si fuera a pasar más tiempo.

Trago saliva y recorro con los dedos la madera del escritorio. Luego cojo mi maleta para empezar a deshacerla. Al menos eso me proponía, porque, en realidad, cuando la tengo tendida sobre el suelo y abro la cremallera, mi móvil empieza a vibrar de repente.

Tiene que ser mamá, todavía no la he avisado de que he llegado bien al internado. Me levanto de un brinco y corro a buscar el móvil, que he dejado sobre la cama.

—Emmi, ¿te has olvidado de mí? —pregunta mamá mientras su imagen se va enfocando.

—Solo un momentito —confieso—. Pero todo va muy bien —añado mientras me siento en el suelo y apoyo la espalda en la cama. Mi cama. En mi habitación—. Acabo de llegar al internado y ya he conocido a un montón de gente nueva.

—Ah, ¿ya has llegado? Entonces ¿ha ido todo bien? ¡Vamos, cuéntame algo! ¿O te pillo en un mal momento?

—No, no te preocupes —respondo con una sonrisa—. La señora Barnett me acaba de dejar en mi habitación.

—¿Todavía está en el internado? Me alegro, dale muchos recuerdos de mi parte. Quizá incluso se acuerda de mí.

—Me ha preguntado por ti —le explico, y trago saliva al recordar que también me ha preguntado por mi padre, aunque prefiero no decirle nada al respecto.

—¿De verdad? —exclama mamá con un suspiro—. Cuánto me gustaría haber podido acompañarte, Emmi. ¿Qué te parece? ¿Tu habitación es bonita?

—Sí, y mucho más grande de lo que pensaba —explico antes de cambiar la perspectiva de la cámara para poder mostrársela.

—La verdad es que tiene el mismo aspecto que cuando estuve yo —afirma mamá—. Echo de menos esas vistas.

—Es genial —reconozco antes de volver a activar la cámara frontal.

—Y ¿qué tal el vuelo?

Titubeo un poco antes de contestar.

—Todo bien, todo bien.

—¿De verdad? —pregunta mamá en ese tono de voz tan típico de ella, dejando claro que me ha visto el plumero—. ¿Emma?

—Sí, es solo que he estado a punto de perderlo.

—¿Cómo dices?

—Que no me ha sonado el despertador.

—Emma Charlotte Wiley, supongo que no me lo estás diciendo en serio.

—Me temo que sí. Pero ya estoy aquí, al final todo ha ido bien —le aseguro, y omito que, de no haber llegado tan tarde, seguramente no habría conocido a Henry.

—¡Ya sabía yo que no podía dejarte sola! —exclama mamá con un suspiro, aunque detecto un tono de diversión en su voz.

—Sí, bueno, es demasiado tarde para eso —replico intentando sonar despreocupada. Me sale bastante bien y ella parece captarlo.

—Siento no haber podido acompañarte.

Tiene que parar de hablar de cosas tan serias si no quiere que me eche a llorar.

—De verdad que no me importa —le insisto repitiendo las palabras que ya le dije por teléfono la noche anterior.

—Pero a mí sí. Soy una mala madre.

—No es verdad —la contradigo enseguida—. Además, me ha gustado eso de volar sola. Me he sentido misteriosa e independiente en el aeropuerto, y no como una niña que va a la escuela acompañada por su mamita.

Mamá se ríe y de algún modo eso solo consigue empeorar lo que siento.

—Me habría mantenido alejada y no me habría atrevido a llamarte Emmi, por supuesto.

—Las dos sabemos de sobra que eso es mentira —objeto parpadeando para evitar que los ojos se me empiecen a humedecer.

—Seguramente tienes razón —repone mamá con un suspiro y, cuando sigue hablando, se pone más seria—. A más tardar iré a visitarte dentro de dos fines de semana.

—Dentro de dos fines de semana estás invitada a cenar en casa de los Hermann.

—Mejor, así tendré la excusa perfecta para no ir: tengo que volar a Edimburgo sí o sí.

—No está bien que me enseñes a poner excusas para cancelar compromisos que no te apetecen, mamá.

—Claro que sí, tengo que ser un buen ejemplo para ti: es tu vida, puedes cancelar las cosas siempre que quieras. Además, no se me ocurre un motivo mejor que la desgana aguda.

—¿En serio? ¿Así estás?

—Sí. Y esto no solo se aplica a las tareas de la casa, pero ya lo sabes bien. Por cierto, para eso están las horas de estudio en la Dunbridge. Todas las tardes a las cuatro, una hora sin distracciones, solo tú y los libros. La señora Barnett no tiene compasión, pero, a cambio, conoce todos los remedios caseros para quitar las manchas de tinta del uniforme. —El uniforme... Tengo que preguntarle a la señora Barnett por eso cuanto antes—. ¿Estás segura de que quieres hacerlo? —me pregunta mamá al ver que me paso un rato callada.

—¿Qué? —respondo enseguida—. ¿Te refieres al año de intercambio? Sí, claro que estoy segura.

Y aunque no fuera cierto, de todos modos sería demasiado tarde para cambiar de opinión.

—¿Sí? —insiste mamá, tras lo que titubea un poco y aprovecho para cerrar un momento los ojos—. Es que..., Emmi, ya sabes que no tienes por qué hacerlo. Sobre todo no lo hagas por mí.

—Ya lo sé, mamá.

—¿Te he presionado hablando sobre esto todo el tiempo? Creo que es una oportunidad genial marcharse al extranjero a estudiar, pero no tienes que hacerlo si...

—Mamá —la interrumpo y ella guarda silencio—. No me has presionado en absoluto.

—¿De verdad? ¿Estás segura?

—Completamente —respondo, y no tengo la menor duda de que en el fondo lo que está haciendo es sondear los verdaderos motivos que me hicieron cambiar de opinión de repente. Por supuesto que me presiona; desde que tengo uso de razón no ha parado de recomendarme que pase parte de la época de escolarización en la Dunbridge Academy. Y no porque no pudiera dedicarme tiempo y prefiriera mandarme a Escocia, sino porque el hecho de estudiar en Saint Andrews le ha permitido convertirse en una abogada muy solicitada y se ha propuesto ofrecerme a mí también todas las oportunidades posibles. La mejor educación, la mejor base para el mejor futuro.

Sin embargo, yo no quería. Porque no me apetece convertirme en una mujer de negocios que pasa más tiempo en vuelos y trenes de alta velocidad que entre sus cuatro paredes. Porque eso es lo único que le queda a ella. Porque así la gente no hace preguntas.

Se divorció y, para compensarlo, se volcó en su carrera. En realidad no lo creo, pero un poco tal vez sí. Lo único que sé es que no quiero estar en una escuela británica de élite para poder ponerlo en mi currículo. No estoy aquí por eso. Estoy aquí para conseguir respuestas a las preguntas que no puedo hacerle a nadie, por eso he tenido que venir a esta escuela, en la que mis padres se conocieron hace muchos años. Suena como uno de esos cuentos: la alumna de intercambio alemana y el alumno escocés de una escuela de élite. Pero en la vida real no hay cuentos que valgan. Solo están mamá, cuya máxima prioridad es el trabajo, y mi padre, del que ya no recuerdo ni cómo se reía.

Pero eso no se lo puedo contar a ella. Si supiera que he estado escuchando For Emma, de Jacob Wiley, y que me pregunto si las yemas de los dedos de mi padre siguen siendo callosas de tanto tocar la guitarra, se volvería loca. Porque eso es lo que ocurre cuando la gente te decepciona demasiado. Es normal querer proteger a tus hijos de una decepción semejante, pero ya no soy una niña. Casi soy una adulta, y sí, es posible que mi padre no quiera saber nada de mí. Es posible que me duela tanto como me dolió en su momento, cuando me mandó una tarjeta y un regalo por Navidad y mi cumpleaños, y me prometió que iría a visitarme pronto. Cancelé unas vacaciones montando a caballo con mis amigas para ir a la playa con él, pero al final no vino. Simplemente se le olvidó.

Entonces ¿qué se supone que pasará? Ya no me impresiona nada. Quiero que me mire a los ojos y me cuente por qué lo hizo. Quiero respuestas para estas malditas preguntas. Y, hasta que las consiga, rezo para que me las pueda dar.

5

Emma

—El tabaco, el alcohol y las drogas están terminantemente prohibidos en todo el recinto de la academia. Tampoco está permitida la presencia de chicos en las habitaciones de las chicas a partir de las nueve de la noche —me explica la señora Barnett—. Y esta regla se aplica también al revés, por supuesto. Ante la primera infracción de la normativa de la academia se recibe una amonestación, y la segunda se castiga con la expulsión. ¿Tienes alguna pregunta, Emma?

Poco a poco niego con la cabeza. Debería haber traído algo para tomar nota de todos los puntos.

—Al principio seguro que te parece todo muy confuso, pero enseguida te adaptarás, no te preocupes. Me encontrarás aquí en todo momento si te surge cualquier duda.

—Gracias —respondo titubeando—. Por cierto, mi madre le envía recuerdos. Hemos hablado por teléfono.

—Ah, me alegro. Espero que Jacob y ella estén bien —me dice la señora Barnett.

«Pregúntaselo. Pregúntale algo, cualquier cosa. Es tu oportunidad.» Abro la boca con esa intención, pero justo en ese momento se oye el ruido de unas maletas rodando por el pasillo y la señora Barnett se vuelve enseguida hacia la puerta.

—Vaya, parece que llega más gente —comenta con una sonrisa—. Pronto las conocerás a todas, Emma.

En efecto, cuando salgo del despacho de la señora Barnett veo llegar a tres alumnas más de mi edad. Debe repartir las llaves y parece bastante ocupada, de manera que decido regresar a mi habitación.

Tengo las maletas abiertas y la mitad de mis cosas fuera. Tanto desorden me pone nerviosa, aunque también puede deberse al hecho de no saber siquiera cómo obtendré la información que necesito sobre mi padre. Tendría que prepararme algunas preguntas para no desaprovechar la siguiente oportunidad que se me presente. Estoy agachada en el suelo ordenando mi ropa interior, rodeada de mi propio caos, cuando alguien llama a mi puerta.

—Eh, ¿has visto a Bennington? Ya debería..., ¡oh!

El chico rubio que acaba de entrar en mi habitación como Pedro por su casa se detiene en seco al verme sentada en el suelo con unas braguitas en la mano. Se pone colorado como un pimiento y desvía la mirada hacia el techo, al menos durante un segundo. Luego mira de nuevo hacia la puerta y se vuelve hacia mí una vez más.

—Esto..., lo siento, pensaba...

—¡Sinclair! —grita una voz indignada que nos obliga a volvernos a los dos. Al cabo de un momento Tori entra también por la puerta—. ¿Por qué llamas a la puerta, si luego no esperas a que te den permiso para entrar?

—Lo siento, es que... —empieza a decir apartando la mirada de mí para fijarse en Tori—. ¿No querías tú esta habitación?

—Sí, pero le he pedido a la señora Barnett que me asignara otra. Me da unas vibraciones raras, yo qué sé. La de al lado es mejor. Emma, ¿quizá quieres cambiarte tú también?

Los dos hablan un inglés muy rápido y me cuesta un poco seguir la conversación. Dudo un poco antes de responder.

—No, creo que... esta me gusta —balbuceo.

—¿Estás segura? Si quieres puedo prestarte un cristal, tal vez así mejora un poco.

—Esos cristales no sirven para nada —le espeta el chico rubio, y Tori lo fulmina con la mirada.

—Pues si no llega a ser por esos cristales tan inútiles, el año pasado habrías suspendido Matemáticas.

Tengo que controlarme para no echarme a reír, pero Tori parece estar hablando absolutamente en serio.

—No, si aprobé fue gracias a la ayuda de Henry.

—Fue la combinación de las dos cosas —asegura Tori, y acto seguido me mira a mí—. Emma, ¿estás preparada para el tour por la academia?

Asiento perpleja.

—Por cierto, este es Sinclair —me dice señalando al chico rubio.

—Charles —añade él mismo con una sonrisa. Ya no entiendo nada.

—Su madre es la rectora, y todos lo llamamos Sinclair, aunque nadie sabe por qué —me explica Tori encogiéndose de hombros—. Emma, Sinclair... Sinclair, Emma. Es la nueva alumna de intercambio alemana.

Charles... o Sinclair, no estoy del todo segura de cómo debo llamarlo, abre la boca para decir algo, pero Tori no le deja pronunciar ni una sola palabra.

—Por favor, ahórrate la demostración de tus pobres conocimientos de alemán. Nadie quiere oír cómo cuentas hasta diez.

—¡Eh! —protesta él, pero no dice nada más. De hecho, se apresura a desviar la mirada de nuevo después de fijarse otra vez en mi ropa interior. La escondo a toda prisa bajo una camiseta de deporte que acabo de plegar. Si Tori también la ha visto, al menos no lo ha demostrado.

—Y no, no sé dónde está Henry —le indica Tori—. En cualquier caso, aquí en el ala de las chicas, no.

—Creo que está en casa de Grace —digo, y de repente los dos se me quedan mirando fijamente. Sinclair parece confundido, y Tori, sorprendida, lo empuja hacia un lado con el hombro para abrirse paso y avanzar hacia mí.

—Un momento, ¿conoces a Grace?

—¿Y a Henry? —pregunta Sinclair.

Me encojo de hombros.

—Sí, bueno... no mucho, en realidad. Henry y yo hemos coincidido en el vuelo porque ha hecho escala en Frankfurt y hemos hablado un poco. Y Grace ha ido a recogerlo al aeropuerto y nos ha acompañado en el bus hasta aquí. Creo que Henry quería dejar las cosas en su habitación y luego ir a comer a casa de ella, lo han estado hablando antes.

—Tiene sentido —comenta Sinclair—. Grace es externa.

—Ya debe de saberlo, si se han conocido —interviene Tori—. ¿Verdad, Emma?

—Sí —respondo sin demasiada convicción—. ¿Tú también eres un alumno externo? —le pregunto a Sinclair.

Él niega con la cabeza enseguida.

—No, vivimos en Ebrington, mi padre tiene una panadería allí. Pero yo prefiero dormir aquí. Es muy aburrido estar solo en casa.

—Empezó a dormir aquí en quinto porque Henry añoraba su hogar —explica Tori.

—Has llorado por añoranza más tú que él —le contesta Sinclair con sequedad.

—Pero yo no tenía hermanos aquí —replica ella en tono de reproche, y no puedo evitar sonreír.

Sinclair me mira de nuevo.

—Bueno, el caso es que tiene que reunirse con mi madre dentro de veinte minutos para el discurso de bienvenida. ¿Crees que se le habrá olvidado?

—¿No contesta al móvil? —pregunta Tori.

—No... —señala Sinclair sacándose el teléfono del bolsillo de los pantalones—. Ah, sí. Dice que ya está con ella.

—Pero tú pensabas que estaría aquí —murmura Tori, y de repente me quedo helada.

—¿No debería ir yo también? —se me ocurre preguntar—. Al discurso de bienvenida, quiero decir.

—¡Ay, sí, mierda! —exclama Tori abriendo mucho los ojos—. ¿Ya tienes tu uniforme? Tienes que ponértelo.

—Sí —confirma Sinclair asintiendo—. Y en la asamblea matinal también. Es todos los lunes antes del desayuno, en el salón de actos. Mi madre se dirige a los alumnos para dar información y anunciar cosas importantes. El resto de los días basta con la ropa de clase normal: pantalones, polo, jersey y tal. El uniforme completo solo se requiere en ocasiones especiales.

—Como el discurso de bienvenida. Así que necesitas la falda plisada, la blusa y el blazer. ¡Vamos, vete! —grita Tori sacando a Sinclair de la habitación a empujones—. Y deberías recogerte el pelo. Aunque lo llevas bastante corto, o sea que ya está bien así.

—De acuerdo —respondo algo abrumada.

—Cuando te hayas vestido comprobaré que todo esté correcto, si quieres —me ofrece Tori con una sonrisa mientras sale de la habitación con Sinclair.

Me quito los vaqueros y la camiseta, y cojo la percha con el uniforme que la señora Barnett me ha entregado antes. Tuvimos que enviar mis medidas a la academia para que pudieran preparármelo.

Solo me he cambiado de ropa, pero tengo la sensación de haberme convertido en una Emma distinta y completamente nueva cuando me contemplo en el espejo del armario. Llevo la falda plisada de cuadros azules y verdes con medias oscuras, y el dobladillo me llega justo por encima de las rodillas. Me meto la blusa blanca por dentro de la cintura y remato el conjunto con el corbatín que debemos llevar tanto chicos como chicas. Me gusta cómo queda, pero de todos modos me alegro de que la mayor parte del tiempo podamos vestir pantalones beige o azul marino, polos y jerséis en lugar del uniforme completo.

Me recojo el pelo en un moño pequeño y sencillo. Tengo que pedirle a Tori que me enseñe a trenzarme el pelo como lo lleva ella. Pero de momento no hay tiempo para eso.

Me pongo el blazer y los zapatos, y abro la puerta. Por supuesto, Tori me está esperando en el pasillo. Sinclair está apoyado en la pared junto a ella, susurrándole algo hasta que los dos se empiezan a reír. Me veo obligada a sonreír sin saber muy bien por qué. Supongo que porque ambos me caen bien.

—Ah, perfecto —sentencia Tori acercándose a mí y examinándome un momento—. Si quieres un consejo, puedes enrollarte un poco la cintura de la falda para que te quede un poco más corta y...

—Eso no está permitido, Tori —objeta Sinclair.

—Ya, ¿y qué? A ti te encanta de todos modos.

Sinclair se pone colorado y pone los ojos en blanco.

—Deja que te ajuste el nudo —murmura Tori antes de alisarme el cuello de la camisa y darle unos tirones al corbatín—. Muy bien. ¡Vamos!

—¿Necesito algo más? —pregunto, y lanzo una mirada atrás hacia mi habitación.

—Solo la llave —responde Tori, y asiente al ver que la tengo en la mano—. Perfecto. Ah, y también necesitas una cinta para las llaves y el carné de estudiante —me informa mientras levanta su llave, que cuelga de una cinta de tela azul marino con el escudo de la academia impreso—. Pero ya nos ocuparemos de eso luego.

La sigo por el pasillo y sonrío cada vez que me cruzo con una cara nueva, que no son pocas, hasta que llegamos a la escalera. Tori me va recitando los nombres de las chicas con las que compartimos planta, pero los olvido al momento. Tengo la cabeza saturada de información nueva.

—¿Es verdad que Valentine ha vuelto ya? —pregunta Tori mientras bajamos por la escalera. Por supuesto, no tengo ni la más remota idea de quién es, pero, por la manera como lo ha preguntado, me queda claro que ese tal Valentine le gusta especialmente.

—Ni idea, ¿por qué? —replica Sinclair. De repente parece mucho más frío y hunde las manos en los bolsillos del pantalón—. No estoy pendiente de cuándo vuelven los de duodécimo.

—Solo me lo preguntaba —musita Tori—. Si lo ves y pregunta por mí, salúdalo de mi parte.

—¿Por qué tendría que preguntar por ti?

—Bueno, lo decía en broma —responde Tori; después llegamos al pie de la escalera y señala hacia la izquierda—. Me sigue desde hace poco en Insta. Hace unos días me dio like en una publicación.

—Uau, entonces ya es casi como si estuvierais saliendo juntos.

Tori ignora el comentario sarcástico de Sinclair y me mira.

—Luego yo también le he dado like a su última publicación. Y después él me ha dado like a las dos anteriores. No haces algo así si no te interesa la persona, ¿verdad, Emma?

—Parece que te ha stalkeado un poco, o sea que no —opino, pensando que es eso lo que esperaba.

—¿Lo ves? —añade Tori mirando orgullosa a Sinclair.

—Sí, genial. ¿Y ahora crees que le gustas?

—¿Lo descartas? Luego me añadió a sus contactos.

—¿Y qué quería? —pregunta Sinclair sin mirar a Tori.

—Quería saber cómo me habían ido las vacaciones —contesta Tori esforzándose por no suspirar en voz alta.

—Ese tío es gilipollas —sentencia Sinclair mirándome.

—¡Eh! —exclama Tori indignada.

—No, de verdad. No te mezcles con los de último curso, son de lo más arrogantes —me aconseja.

—Menos Eleanor Attenborough, ¿no? —contraataca Tori. Hace poco rato que la conozco, pero no me cuesta detectar el tono de burla en su voz. Sinclair la fulmina con la mirada—. En noveno estuvo enamorado hasta las trancas de ella —me aclara.

—Todo el mundo estaba colgado de Eleanor —murmura Sinclair—. Pero eso no cambia el hecho de que Valentine sea un capullo. Y no me extraña, teniendo en cuenta que su tío es el señor Ward. Espero que no te toque de profesor, Emma.

—El señor Ward es terrible. —Tori le da la razón—. Pero no depende de Valentine el hecho de que sean parientes.

—No, solo que, ante cualquier mierda, va corriendo a contárselo y, si no fuera por su tío, te aseguro que no sería capitán del equipo de rugby.

—Es el capitán del equipo porque es muy bueno jugando.

—Por favor.

—Qué sabrás tú —musita Tori.

Doblamos una esquina y Sinclair se queda atrás para saludar a un grupo de chicos que lo llaman a gritos. Tori me guía por otra escalera, luego recorremos dos pasillos más y ya me he desorientado cuando por fin se detiene frente a una puerta de doble hoja con un rótulo al lado que reza RECTORADO.

—Bueno, es aquí —declara, y mientras cruzamos la antesala lanza una mirada a través de otra puerta abierta hacia un espacio del que salen unas voces—. El despacho de la rectora Sinclair está aquí a la izquierda, y el discurso de bienvenida es justo al lado, en la sala de conferencias. Entra tranquila, no serás la única alumna nueva. ¿Sabrás encontrar el camino de vuelta o quieres que pase a recogerte?

Normalmente habría rechazado el ofrecimiento enseguida, pues tampoco quiero convertirme en una carga para Tori, pero en este caso no estoy muy segura de poder encontrar yo sola el camino de vuelta a mi habitación. Estoy a punto de abrir la boca para responder cuando noto que me tocan el hombro.

—No es necesario, ya la acompañaré yo.

—¡Eh, ahí está! —exclama Tori con una amplia sonrisa al ver a Henry, también ataviado con el uniforme. Mi corazón, ese maldito traidor, se sobresalta al oír su voz—. ¿Cómo ha ido el vuelo? Pareces hecho polvo, Bennington.

Henry se ríe mientras se abrazan.

—Eh, eres muy amable. Gracias, Tori.

—Es la verdad —replica ella sonriendo, y por su mirada pícara me doy cuenta de la confianza que se tienen.

—¿Y tú? ¿Ha ido bien la vuelta? ¿Qué tal las vacaciones?

—Genial, genial —responde Tori; después nos empuja a Henry y a mí hacia la puerta—. Pero ya os lo contaré luego. Ahora tenéis una cita importante.

Cruzo el umbral mientras Henry se ríe y se pasa una mano por los rizos recién lavados. Aparte de eso, se nota que no ha dormido nada. Pero esto no afecta a sus ojos, increíblemente verdes. El uniforme le queda de maravilla.

Entramos en la sala de conferencias en la que están sentados los nuevos alumnos. Buena parte de ellos son muy jóvenes, pero hacia la zona de atrás descubro un par de caras mayores.

—¿Hay un orden concreto para sentarse? —pregunto.

—No, no —contesta Henry volviéndose hacia mí—. Siéntate donde quieras.

Voy por el pasillo central hacia la parte de atrás y me siento en un asiento libre mientras Henry se queda al frente. Habla con una chica más joven y aprovecho la ocasión para examinarlo con detenimiento sin que se dé cuenta. El blazer azul marino le queda tan bien que parece hecho a medida. Cuando Henry se vuelve hacia mí, desvío la mirada enseguida. Espero que no se haya dado cuenta de que lo estaba observando.

No debería alegrarme tanto de que esté aquí. Me obligo a pensar en cómo Grace le pasaba las manos por el pelo. En cómo se besaban y en la sonrisa de Henry al verla. Dios, es de locos que esté pensando tanto en él. Acabo de salir de una ruptura y me había propuesto evitar que nadie más volviera a jugar con mis sentimientos tan pronto. Y ¿cómo reacciona mi maldito corazón? Se pone a dar brincos de emoción ante el primer tío que conozco aquí. No es justo.

Henry saluda a todos los nuevos alumnos como si de verdad se alegrara de verlos allí. No sé cómo lo hace, pero es en extremo cordial y actúa con total naturalidad. Incluso consigue que los más jóvenes sonrían con timidez y olviden por unos segundos lo asustados que están.

Henry endereza la espalda cuando una mujer rubia de unos cuarenta y tantos entra en la sala. En cuanto lanza una breve mirada hacia el auditorio, lo comprendo enseguida. Junto con los demás alumnos nuevos, me pongo en pie. El corazón me late más deprisa cuando la rectora Sinclair cierra la puerta, asiente para saludar a Henry con una sonrisa en los labios y se detiene al frente de la sala. En mi anterior instituto nunca ha reinado un silencio comparable cuando el director se dispone a dar un discurso, y de repente me avergüenzo de ello. Al fin y al cabo, es una cuestión de respeto.

La mirada de la rectora Sinclair barre todo el auditorio sin dejarse a uno solo de nosotros. Cuando me mira a mí, tengo el impulso de tragar saliva, pero ni siquiera me atrevo. Quiero dar una buena impresión. Lo que no sé ni yo misma es por qué le otorgo tanta importancia. Se me queda mirando y, de algún modo, tengo la sensación de que se toma más tiempo que con los demás. En ese instante aparece una pregunta en mi cabeza. ¿Conoce a mis padres? Tiene más o menos su misma edad. Si también estudió aquí, hay bastantes probabilidades de que los conozca. Me encantaría poder preguntárselo enseguida, pero, por supuesto, no es el momento.

La rectora sonríe y asiente para indicarnos que podemos sentarnos de nuevo. Espera hasta que el ruido de las sillas cese del todo antes de empezar a hablar.

—En nombre de todo el cuerpo docente, os doy la bienvenida a la Dunbridge Academy.

Henry

Es la segunda vez en mi vida que escucho el discurso de bienvenida de la rectora Sinclair, pero no he quedado menos impresionado que la primera, cuando estaba a punto de empezar quinto, más bien todo lo contrario. Después de que me presente ante los nuevos como prefecto de la escuela, lanzo una mirada discreta hacia el auditorio.

Diría que fue ayer cuando era yo quien estaba sentado en su lugar. A mi izquierda Maeve, cogiéndome de la mano; a mi derecha, Theo, que poco antes había puesto los ojos en blanco al verme llorar por enésima vez. Acabábamos de llegar de Jordania, el lugar al que mis padres estaban destinados por aquel entonces. Yo no tenía la menor idea de lo que me esperaba en el internado de Escocia, porque, a pesar de que mi familia era británica, este país nunca había sido mi hogar. Nací en Ciudad del Cabo y he ido a la escuela en cinco países distintos. Hasta que llegué aquí, no sabía lo que era tener un hogar fijo. Ni que el hogar no solo lo determinan las personas, sino también los lugares.

Igual que esa primera vez, los recién llegados escuchan a la rectora Sinclair con verdadera reverencia. Es su puro carisma, su postura erguida y su peinado impecablemente recogido lo que les prohíbe susurrar comentarios o bromear. En momentos como este no es la madre de mi mejor amigo, sino la rectora de la academia que me ha convertido en la persona que soy hoy en día.

Emma está sentada en la penúltima fila. No puedo evitar sonreír al ver la fascinación con la que escucha a la rectora.

—Cuando pensáis en los estudios, seguro que os vienen a la cabeza las notas —declara la rectora Sinclair—. Y también es nuestra obligación evaluaros, pero a mis ojos vuestro rendimiento no es lo más importante. En la Dunbridge Academy nos proponemos por encima de todo transmitir valores y construir vuestra personalidad. Algún día saldréis de esta academia y empezaréis vuestra propia vida. A algunos de vosotros todavía os faltan varios años para que llegue ese momento, pero otros lo viviréis muy pronto —afirma; entonces hace una breve pausa y se vuelve para mirarme, lo que me pone la piel de gallina—. Sea como sea, cuando llegue el momento espero que recordéis el tiempo que habréis pasado aquí de un modo positivo y que os sintáis seguros y fuertes. Aprovechad los cursos en esta academia para mejorar vuestros conocimientos y ampliar vuestros horizontes. La Dunbridge Academy requiere disciplina y trabajo duro. Para algunos de vosotros resultará más sencillo que para otros. Os enfrentaréis al fracaso y a los contratiempos, pero en todo momento tenéis que ser conscientes de que el alumnado de este centro no es vuestra competencia, sino que sois aliados.

La rectora Sinclair se queda callada unos instantes. A través de la ventana cerrada oigo voces y risas procedentes del exterior.

—Nuestro mayor motivo de orgullo son los alumnos y alumnas que salen de la Dunbridge Academy como jóvenes adultos preparados para valerse por sí mismos y cuidar de su prójimo. Para mí, algo mucho más importante que obtener unas calificaciones excelentes o la perspectiva de una plaza para estudiar en las mejores universidades es el hecho de que sepáis manejaros por el mundo siendo atentos y cordiales. Que os conozcáis bien a vosotros mismos y seáis capaces de seguir creciendo. Si lográis alcanzar estos objetivos con nosotros, lo consideraré todo un éxito.

El silencio es sepulcral, apenas me atrevo a respirar. Noto una sensación de calidez en la barriga cuando veo a Emma asentir. Por algún motivo, estoy seguro de que logrará todo lo que ha expuesto la rectora Sinclair aunque solo se quede un año aquí.

—Depende de vosotros, está en vuestras manos —añade la rectora, y después da unos pasos hacia la primera fila de asientos—. Tanto si este tiempo acaba siendo el mejor o el peor de vuestra vida, solo espero una cosa de vosotros: que lo aprovechéis.

6

Emma

Tras el discurso de bienvenida de la rectora Sinclair, Henry nos ha acompañado a mí y al resto de los recién llegados hasta la secretaría de la academia. El señor Harper, un hombre con el pelo blanco como la nieve y unos ojos castaños muy despiertos, nos ha entregado a cada uno una bolsa azul marino estampada con el escudo. Dentro hay todo lo que necesitamos para la vida cotidiana en el internado: la cinta para las llaves, el carné de estudiante, el plan de estudios, una agenda e incluso un plano del campus. Apenas he tenido tiempo de examinarlo todo cuando, tras un breve recorrido por las instalaciones exteriores, Henry me ha acompañado de nuevo hasta el edificio en el que se encuentran los dormitorios de las chicas.

Afirmar que podría habérmelas arreglado sola tal vez habría sido una exageración, pero no me siento tan perdida gracias al consejo que me ha dado de utilizar el campanario de la vieja iglesia como referencia para orientarme en todo momento, puesto que se encuentra en el centro de la finca que ocupa el internado. Junto al ala oeste hay un edificio nuevo en el que están el salón de actos y las aulas modernas en las que se dan las clases de Ciencias Naturales. Hay unas cuantas aulas adicionales en el ala norte, tras la que se halla el complejo deportivo. Me alegro de que, además de gimnasio, sala de fitness y piscina, haya también una pista de atletismo alrededor del campo de rugby.

A la izquierda de las instalaciones deportivas hay un camino que lleva hacia el huerto y los invernaderos, que quedan cerca de los establos y el picadero. La finca es gigantesca, y comprende asimismo unos campos y prados enormes que limitan con un bosque a lo lejos. Seguro que hay unas pistas fantásticas para correr. Poco después, cuando vuelvo a mi habitación, me entran unas ganas locas de quitarme el uniforme escolar y ponerme la ropa deportiva, pero pronto será la hora de cenar y no quiero llegar tarde.

—Estoy realmente ofendida —me confiesa Tori cuando pasa a recogerme un poco más tarde para bajar juntas al comedor—. Quería ser yo quien te lo enseñara todo, Henry podría haber pensado que me apetecería.

—Para ser justos, él me lo ha ofrecido antes, ya en el avión —le explico mientras cierro la puerta de mi cuarto.

Tori resopla y me lanza una mirada divertida.

—No es justo, Emma —me dice, y no llego a responder nada porque enseguida se detiene en el pasillo y llama a una puerta con el puño.

Sonríe al oír una respuesta amodorrada tras la madera.

—¡Vamos! —grita Tori—. O al menos cuéntenos lo que está haciendo ahí dentro, señorita Henderson —bromea, y retrocede un paso cuando la puerta por fin se abre.

—Eres insoportable, Victoria —le suelta una chica fulminándola con la mirada.

—Todavía llevas el pelo suelto —le comenta Tori nada impresionada—. Y húmedo.

—Sí, es culpa tuya. Me estresas.

—¿Has ido a nadar? —pregunta Tori.

—Claro que he ido a nadar, dentro de cuatro semanas tengo las pruebas de cualificación para el campeonato —se queja la chica antes de cerrar la puerta. Mientras recorremos el pasillo, se agarra la larga melena castaña con una mano y me lanza una mirada.

—Esta es Emma —me presenta Tori antes de que pueda hacerlo yo misma—. Es nueva.

—Ah —dice la amiga de Tori mirándome con atención—. Yo soy Olive, hola. —Su tono no es antipático, pero tampoco se digna a sonreírme. Quizá solo está concentrada trenzándose el pelo en un tiempo récord.

—Emma, encantada —respondo.

—¿Cuál es tu signo del Zodiaco? —me pregunta Tori de repente.

—Esto... Aries.

Tori me mira con detenimiento antes de asentir con decisión, como si hubiera respondido correctamente a su pregunta.

—¿Y tu ascendente?

—¿Mi qué?

—Búscalo por internet, hay páginas para eso. Solo tienes que saber el lugar y la hora exactos de tu nacimiento.

—Tendría que preguntárselo a mi madre —digo, y Tori asiente entusiasmada.

—Y luego podemos buscar tu ascendente juntas. Yo diría que tienes energía de Libra, tal vez sea ese tu ascendente. Aunque solo es la sensación que me has dado. Creo que os entenderéis bien. Olive es Escorpio, pero en realidad es muy agradable. —Olive se lanza la trenza por encima del hombro y la fulmina con la mirada—. Y yo soy Leo —añade Tori. Se me queda mirando con expectación, por lo que asiento como si supiera lo que eso significa a pesar de no tener ni la más remota idea—. Ascendente Géminis, por cierto. Como Val.

—¿Los Géminis no son gilipollas? —pregunta Olive.

—¡Eh!

—Me lo dijiste antes de las vacaciones. Que tienen dos caras.

—Algunos —repone Tori con un suspiro—. Pero mi ascendente no es muy poderoso. Y Val es definitivamente un Géminis de ascendente Acuario.

—Sinclair es Acuario, ¿verdad? —señala Olive.

—Sí, está claro que es un signo de aire.

—Te he dicho mil veces que encajas mucho más con Sinclair.

—Sí, es mono —responde Tori con un suspiro; entonces me mira a mí—. ¿Verdad, Emma?

—Esto... sí, parece... ¿simpático? —balbuceo; luego trago saliva. También es el hijo de la rectora, por la que siento tal respeto que más vale que me ande con cuidado con lo que digo.

—Pero nunca podría salir con él —prosigue Tori—. Tuve que limpiar su vómito cuando estábamos en sexto, durante aquel curso de vela. Y él conoce todos mis secretos.

—Es tu alma gemela. No podría ser más adecuado —opina Olive.

—No, no, de ninguna manera. Sinclair es como un hermano para mí. Sería como si me gustara Will —comenta Tori con una mueca. Junto con otras alumnas que salen en tropel del ala oeste, nos dirigimos por los pasillos hacia el comedor.

—¿Tienes un hermano? —quiero saber.

Tori asiente.

—Sí, está en décimo. Seguro que lo veremos durante la cena.

—William también es muy mono —interviene Olive.

—Es demasiado joven para ti, Olive.

—Tengo su misma edad, ¿o te has olvidado?

—Cierto, eres un bebé. Pero no puedo consentir la relación. Además, le gusta ese tal Kit, de la clase de inglés. Se ha pasado todas las vacaciones hablando de él.

—¿Quién es? —pregunta Olive.

—Un externo que también es Acuario, por supuesto. Quiero decir que lleva chaqueta de cuero y fuma como un carretero. Sus padres son los propietarios de Irvine’s —explica Tori antes de mirarme—. Si necesitas algo, seguro que lo encuentras en esa tienda, Emma. Ya te la enseñaré cuando vayamos a Ebrington.

—Ah, ¿y trabaja allí de vez en cuando? —pregunta Olive, como si de repente hubiera atado cabos—. Entonces ya sé quién es. A ver si Will se lo camela, quedarían muy monos los dos juntos.

—Yo también lo creo —replica Tori, que no vuelve a hablar mientras seguimos andando hacia el comedor. Tengo que reprimir las ganas de preguntarle por el signo zodiacal de Henry. Aunque, en realidad, no creo en esas historias de la astrología, por lo que debería traerme sin cuidado. Sin embargo, estoy segura de que no es Géminis, signifique eso lo que signifique.

Un murmullo de voces y risas sale por la gran puerta doble y se mezcla con el retumbar de nuestros pasos sobre el suelo de piedra del pasillo. Sin darme cuenta, contengo el aliento al entrar en el comedor. Las vidrieras de las ventanas que veo enfrente muestran que el edificio fue una iglesia. La luz dorada del atardecer cae sobre las viejas tablas del suelo y las numerosas mesas de madera oscura, en las que ya se han instalado muchos alumnos, tanto chicos como chicas. Del alto techo cuelgan varios candelabros, mientras que a la derecha de la entrada está el mostrador donde se sirve la comida, del que emana un olor delicioso.

Sigo a Tori y a Olive por el pasillo central. Las mesas parecen estar distribuidas por grupos de edad. Mientras las mesas largas de la parte frontal del comedor están ocupadas por alumnos de quinto claramente acongojados, a medida que avanzamos hacia el fondo el ambiente es cada vez más relajado. Tori y Olive se dirigen hacia la penúltima fila de mesas y el corazón empieza a latirme con fuerza cuando veo a Henry. Sinclair está sentado a su lado, y los dos charlan con otro alumno, gesticulando con profusión.

—¡No digas tonterías, Omar! —exclama Sinclair en ese momento dándole un puñetazo en el antebrazo. Henry levanta la mirada cuando nos sentamos enfrente de ellos. Sus labios articulan un saludo sin sonido y de repente me tranquilizo un poco. En ese momento se cierran las puertas del comedor. Las conversaciones se sosiegan hasta acallarse del todo cuando suena un timbre. Veo que todos se ponen en pie y los imito enseguida. En la parte delantera, en la mesa de los profesores, veo a la rectora Sinclair, que espera un momento, hace un gesto con la cabeza y luego tomamos asiento de nuevo.

—Me alegro de volver a veros a todos —declara cuando se hace el silencio otra vez. En su voz hay cierto tono ceremonioso—. Como sé que algunos de vosotros habéis hecho un largo viaje y seguro que estáis hambrientos, me limitaré a volver a daros la bienvenida a la Dunbridge Academy y desearos buen provecho.

Me uno a los aplausos generales y le lanzo una mirada a Tori.

—Los mayores se sirven primero —me explica por encima del estruendo general; después me señala las mesas que nos quedan al lado, de las que se levantan los alumnos de último año—. Normalmente hay un servicio de mesa rotativo, cambia todas las semanas. Cuando te toque, tendrás que llegar aquí un poco antes para prepararlo todo para los demás. El resto de los días puedes sentarte a las mesas ya puestas.

Asiento.

—¡Amigos del Sol, esta es Emma! —grita Tori hacia el otro extremo de la mesa. De repente percibo un sinfín de rostros sonrientes que me miran y levantan la mano.

—Hola, Emma —me saludan desde todas partes. Me alegro de que el resto de los alumnos de undécimo no me digan cómo se llaman, porque de todos modos estoy segura de que olvidaría sus nombres en un segundo.

—No te estreses con los nombres de la gente —me aconseja Henry como si me hubiera leído la mente—. En clase los aprenderás antes de que te des cuenta.

—¿Qué has elegido tú? —pregunta Tori a mi lado—. Me refiero a las asignaturas optativas.

—Inglés, Matemáticas y Educación Física —respondo.

—¿Educación Física? —exclama Tori soltando un gemido de decepción—. Ay, Dios, Emma. ¿Sabes lo que eso significa?

Dudo antes de contestar.

—¿No?

—Correr por la mañana, todos los días, antes del desayuno.

—¿No debéis hacer eso todos aquí?

Tori se encoge de hombros.

—Bueno, sí, pero, en el caso de los que elegís Educación Física, cuenta para la nota final. Yo evito salir a correr siempre que puedo.

—Como si la señora Barnett no se hubiera dado cuenta de que sufres dolores de regla todas las semanas —murmura Sinclair.

—Siempre me quedará la alergia al polen, por suerte —declara Tori de buen humor.

—No es época de alergias —insiste Sinclair arqueando las cejas.

—En mi caso, sí —replica ella.

—Grace y yo también hemos elegido Educación Física —explica Olive. No sé si solo son imaginaciones mías, pero me ha parecido detectar cierta frialdad en sus palabras. Al parecer no he sido la única que se ha fijado, porque Henry se la queda mirando confuso antes de volverse hacia mí de nuevo.

—Inglés, Matemáticas, Biología y Latín —responde sin que nadie se lo pregunte.

—¿Cuatro optativas? —quiero saber.

Henry asiente.

—Es que no sabía cuál descartar.

—Todavía no es capaz de admitir que quiere ser médico —afirma Sinclair—. Igual que sus padres. Y sus hermanos, que también estudian Medicina.

—Tonterías, quiero ser profesor —lo contradice Henry enseguida.

—¿De verdad? —exclamo sin pensar.

Henry asiente.

—Lo que más me gustaría es volver algún día al internado para dar clases aquí.

—También podrías volver como médico —se limita a comentar Olive.

—Su padre es el médico de la escuela —me aclara Tori—. Tiene una consulta en Edimburgo y también se ocupa de nuestra enfermería.

—¿Y aun así vives en el internado? —le pregunto a Olive.

Ella me lanza una mirada fugaz antes de responder.

—¿No habéis pasado a recogerme antes por mi habitación? —me espeta.

—Sí, claro —admito tragando saliva—. Solo pensaba que...

—Tenemos varios alumnos cuyas familias viven en Edimburgo —se apresura a explicarme Henry—. Por supuesto, podrían ir y venir todos los días, pero para la mayoría resulta más práctico vivir aquí y volver a casa solo los fines de semana.

—Ah, ya veo —musito, y me fijo en que Olive está pendiente de su móvil, por lo que me abstengo de hacerle más preguntas.

—Sea como sea, el caso es que no quiero ser médico —asegura Henry—. Con mis padres ya he visto lo agotador que llega a ser.

—Pues mi padre se lo toma con calma —comenta Olive encogiéndose de hombros sin siquiera levantar la mirada.

—Espera a que empiece la temporada de rugby, verás la de trabajo que le cae encima.

Omar se ríe ante el comentario y el rostro de Henry se tensa un poco.

Cuando los de último curso regresan con las bandejas llenas a sus sitios, nos toca a nosotros. Mientras nos acercamos al mostrador, noto las miradas de los más jóvenes clavadas en mi espalda. Henry no para de saludar a gente. Es una sensación extraña, la de caminar a su lado por detrás de Tori, Sinclair y Olive.

Hace veinticuatro horas todavía estaba en Frankfurt y todo era igual que siempre. Yo era Emma, la del apellido inglés. La que no tiene padre. La ex de Noah.

Ahora sigo siendo Emma, pero lo que acabe siendo aquí depende de mí, y eso me gusta mucho.

7

Henry

En realidad debería haberme pasado doce horas seguidas durmiendo tras el largo viaje que me ha traído hasta aquí, pero la primera noche en el internado no es la más adecuada para acostarse temprano. Tras el cierre del ala, Omar, Gideon y yo hemos quedado en secreto con Sinclair para pasarnos media noche charlando como cuando compartíamos habitación. Tras ocho semanas de vacaciones teníamos muchas cosas que contarnos, pero esta mañana a las seis, cuando ha sonado el despertador, me he arrepentido de haberme acostado tan tarde. Ya durante la asamblea me cuesta mantener los ojos abiertos. Tal vez porque tampoco es que haya nada importante que comentar. Este año no ha venido ningún profesor nuevo que haya que presentar, por lo que la rectora Sinclair se limita a dedicarnos unas palabras motivadoras para empezar el curso y recordarnos que, de martes a viernes, en lugar de la asamblea, se sale a correr de buena mañana. Ni siquiera el té English Breakfast de Twinings del desayuno me ha ayudado a desvelarme, y la idea de pasarme la mañana entera sentado en clase me parece casi inconcebible.

Me dirijo a la clase de Inglés cuando oigo que alguien me llama por el apellido.

—¡Bennington! ¿Cómo ha ido por Namibia?

«Oh, no», pienso.

—Kenia —corrijo mientras intento que las rodillas no me cedan bajo las rotundas palmadas en el hombro que me propina Valentine Ward, de último curso. No en vano es el capitán del equipo de rugby. Un tipo esbelto y de constitución atlética. El típico alero de rugby.

—¿Sí? Juraría que el nombre empezaba por N.

—Sí, Nairobi —concreto—. La capital.

—Ah, claro. No se lo cuentes a la señora Kelleher.

—No te preocupes —respondo, y pienso que, aunque lo hiciera, su tío se encargaría de conseguirle un aprobado de todos modos. Al menos eso es lo que dice la gente cuando él no está delante.

—Bueno, lo que te quería preguntar —empieza Valentine llevándome un poco a un lado—. El entrenador Cormack me ha dicho que es posible que pronto tengamos a un nuevo alero.

Me quedo de piedra. Todavía tiene el brazo sobre mi hombro.

—¿Eso ha dicho?

—Sí —se limita a contestar, y me mira con tanta intensidad que solo quiero salir corriendo—. Supongo que habrá sido un malentendido, ¿no? —me pregunta en tono amenazador. Retrocedo un paso, pero sigue sin apartar el brazo de mí—. Solo porque lleves el apellido Bennington no significa ni mucho menos que seas digno de entrar en mi equipo.

—Creía que era el entrenador Cormack quien tomaba las decisiones en el equipo —replico—. Además, lo ha propuesto él mismo.

Concretamente lo ha propuesto para mejorar mi nota de Educación Física, que me bajó la media el curso anterior. Sin embargo, Valentine no puede saberlo. Todavía no estoy seguro de si participaré en el entrenamiento abierto que tiene lugar a final de semana, aunque me lo haya ofrecido el entrenador Cormack. Si logro entrar en el equipo y llego a jugar en otoño, me pondrá mejor nota. Y solo porque justo antes de las vacaciones se dio cuenta de que era sorprendentemente rápido esprintando y cree que sigo los pasos de mi hermano. Sin embargo, el rugby no es para mí, por mucho que Theo en su momento fuera el capitán y consiguiera que el equipo ganara el campeonato. Pongamos que, si destaco en algo, seguro que no es como deportista, por decirlo de un modo suave.

—No seas ridículo —repone Valentine entrecerrando los ojos—. Pero claro, ven tranquilo al entrenamiento si quieres. Tal vez así te darás cuenta de que hay que ensuciarse las manos para conseguir algo.

—¿Ah, sí?

—No te quepa la menor duda.

—Lástima que no sea tu tío quien se encarga de formar el equipo —comento encogiéndome de hombros mientras me vuelvo para marcharme.

Valentine me estampa el hombro contra la pared.

—¿Qué insinúas con eso?

—¿Qué crees que insinuaba? —contraataco. En realidad no puedo hacer otra cosa. Valentine Ward me lo pone demasiado fácil cuando se trata de cabrearlo, y ya estoy harto de que actúe como si fuera el amo de la escuela solo porque se le dé bien perseguir una pelota entre el barro y no tenga que ceñirse a las normas—. ¿Que realmente tengo alguna posibilidad de conseguirlo?

—No te sobrestimes, Bennington —sisea—. Y ten cuidado con lo que dices, si no quieres que mi tío se entere. He oído que este año has elegido Inglés y Matemáticas. Sería una lástima que acabaras sacando malas notas, ¿no crees?

—Cierra el pico, Ward —murmuro antes de zafarme de él.

El pulso se me apacigua de nuevo mientras sigo andando por el pasillo. Por supuesto, la primerísima clase del año tenía que ser la de Inglés con el señor Ward. Porque, por desgracia, Valentine tiene razón. Tengo a su tío como profesor en dos asignaturas y no es ningún secreto que no me soporta. Lo que tampoco es de extrañar. El señor Ward no soporta a nadie, seguramente ni a sí mismo. Al menos esa es la única explicación que he encontrado al hecho de que sea tan desagradable. Todo el cuerpo docente de la Dunbridge Academy es estricto, pero el señor Ward está en una categoría aparte. Es el único que les habla a los alumnos de usted, algo que no hace ni la rectora Sinclair. Por si fuera poco, este año también será mi tutor, y eso que esperaba que lo fuera el señor Ringling.

—Hola.

Levanto la cabeza cuando oigo una voz. Emma se planta delante de mí y me sonríe con inseguridad. No sé cómo lo consigue, pero con solo verla se evapora enseguida la ira que sentía hasta hace un momento. ¿Por qué me siento tan orgulloso al verla vestida con el uniforme de la academia?

—Buenos días —la saludo—. ¿Has dormido bien?

—Sí, gracias —responde asintiendo—. ¿Y tú?

—Poco, pero no pasa nada.

—¿Todavía te dura ese jet lag que no es jet lag? —pregunta.

No puedo evitar sonreír.

—Es probable —contesto. Aunque se ha recogido la melena corta rubia, unos cuantos mechones le caen sobre la cara. Su aspecto es realmente luminoso, suave, tierno. ¿Cómo es posible no pasarse el rato mirándola?—. ¿Estás buscando tu aula? —me apresuro a preguntarle—. Si quieres te acompaño.

—Ah, no es necesario... —empieza a decir, pero se sorprende al oír el timbre que marca la primera hora.

—¿Qué tienes ahora?

—Inglés con el señor Ward —indica. En parte me alegro, pero al mismo tiempo me gustaría darle el pésame. Ser nueva en una escuela y encima tener un profesor como el señor Ward no me parece precisamente la situación ideal. Pero eso significa que, a partir de ahora, pasaremos seis horas juntos todas las semanas en esta clase. Y tal vez incluso alguna más, con un poco de suerte. O mala suerte, según se mire.

—¿Sabes dónde es? —pregunta Emma.

—Sí, yo también tengo esa clase —le digo. Sonríe y eso me alegra demasiado—. Será mejor que nos demos prisa.

Emma camina a mi lado a paso ligero por el pasillo. Por suerte, la puerta del aula todavía está abierta. Desde el pasillo se oyen las carcajadas de Tori.

—¡Emma! —exclama. Está de pie junto a la puerta, donde charlaba con Inés y Gideon, y se vuelve hacia nosotros enseguida—. ¡Te he perdido de vista después de la asamblea, lo siento! ¿Te ha costado encontrar el aula? —pregunta, tras lo que repara en mi presencia—. Ah, ya veo que has tenido un buen guía. Muy bien.

—Hola, Tori —murmuro lanzando una mirada por encima de ella hacia el aula. La mayoría de las mesas ya están ocupadas. En la parte de atrás descubro dos sitios libres, uno al lado del otro, y me vuelvo otra vez hacia Emma. Por desgracia, Tori ya la ha agarrado del brazo antes de que pueda decir nada.

—Ni lo pienses, Henry. Emma se sentará a mi lado. Solo me faltaría eso, después de que a Olive le haya tocado la clase de la señora Ventura.

Sorprendido, miro a Emma, que aparta los ojos de Tori y los clava en mí. Sonrío y me encojo de hombros para darle a entender que lo lamento.

—Cuando Victoria Belhaven-Wynford decide algo es mejor no llevarle la contraria.

—Exacto, amigo mío —repone Tori con una sonrisa, tras lo que entra en el aula con Emma.

—¿Qué quería Val? —me pregunta Gideon después de llevárseme a un lado tirando de mi manga y señalar uno de los sitios libres con la barbilla. Tanto él como Omar llevan unos cuantos años en el equipo de rugby y, gracias a ellos, sé lo prescindible que es Valentine. Suspiro, pero antes de que pueda contarle nada entra el señor Ward.

Emma

—Y tienes que dejar el móvil aquí delante durante toda la hora —me explica Tori señalando un pequeño estante en el que Henry y unos cuantos alumnos más acaban de dejar sus teléfonos—. Y sobre todo asegúrate de que está silenciado —insiste mientras ella también deja el suyo en uno de los estantes—. El señor Ward es capaz de castigarnos a todos si durante la clase suena una melodía o se oye un zumbido. No tiene compasión.

—Parece un tío de lo más simpático —bromeo mientras dejo mi móvil junto al de Tori.

Ella se ríe y se da la vuelta. De golpe se me hiela la sangre. Un hombre entra justo en ese instante en el aula, mirando directo hacia mí. Su expresión es impenetrable. Luce la barba impecablemente perfilada, y la chaqueta y la cartera de cuero que lleva en la mano parecen muy caras. Sin duda alguna se trata de Alaric Ward, mi profesor de Inglés. Y lo más seguro es que haya oído lo que acabo de decir. Mierda.

Tori sigue hablando, pero yo soy incapaz de moverme. Aunque no debe de ser mayor que mi madre, anda apoyado en un bastón para descargar el peso de su pierna izquierda. Pero no es ese el motivo por el que un escalofrío me recorre el espinazo, sino la forma como me mira. Con desprecio, con frialdad.

¿No llevo bien algo del uniforme? Bajo la mirada enseguida para comprobarlo, pero todo parece correcto. Cuando vuelvo a levantar la cabeza, el señor Ward deja la cartera sobre el pupitre. Dos chicas entran de la forma más discreta posible en el aula y una de ellas cierra la puerta a su espalda. No me doy la vuelta hasta que Tori me agarra por la mano y tira de mí. La sigo sin decir nada hasta la mesa de la penúltima fila. El señor Ward todavía no ha abierto la boca, pero su mera presencia ha bastado para que todos se callen.

Apoyo la cartera en el lateral de mi mesa y ni siquiera llego a sentarme, porque los demás se acaban de poner en pie.

—Buenos días a todos —nos saluda el señor Ward, y esperamos a que asienta de forma casi imperceptible para sentarnos de nuevo—. Bienvenidos al grado superior —añade, tras lo que hace una breve pausa—. Me alegro de que os hayáis decidido por la clase de Inglés de nivel A.

No sé si es pura coincidencia, pero en ese momento se fija en mí una vez más.

—Estoy seguro de que nos lo pasaremos muy bien —concluye.

Trago saliva. Cuando el señor Ward se da la vuelta, veo que Henry me está mirando. Es evidente que tanto Tori como él tenían razón. El señor Ward no parece precisamente la alegría de la huerta.

—Antes de hablar sobre este curso, revisemos la asistencia —anuncia el señor Ward, y con un iPad en la mano se dirige de nuevo a la clase—. ¿Gideon Attwell?

—Presente —responde el vecino de mesa de Henry levantándose un segundo para luego sentarse de nuevo.

—¿Henry Harold Bennington? —prosigue el señor Ward en un tono casi hostil.

—Aquí.

—Cómo no... —comenta el profesor sin mirar siquiera hacia Henry. El procedimiento se repite doce veces y parece que solo quedo yo. Sin embargo, el señor Ward no pronuncia mi nombre. En lugar de eso levanta la mirada del iPad y me mira fijamente.

¿Debería ponerme en pie? ¿Debería haberme presentado antes de que empezara la clase? ¿O hay algún protocolo especial en el caso de las alumnas nuevas? La señora Barnett mencionó algo al respecto, pero ¿es posible que con tanta información nueva lo haya olvidado? Dios, por favor, no. Debería haberle preguntado a Henry si...

—Ha salido usted a su padre, tienen la misma cara.

Mi primera reacción es pensar que el comentario del señor Ward ha sido fruto de mi imaginación. Pero cuando veo que los demás se vuelven hacia mí me doy cuenta de que lo ha dicho de verdad. El calor se apodera de repente de mis mejillas e intento pensar qué debería responder a eso.

—Jacob Wiley... Es su padre, ¿no? —añade el señor Ward, ya con un claro tono de desprecio en la voz.

—Sí, señor —consigo responder—. Así es.

—Supongo que ha crecido en Alemania con su madre, ¿verdad? Habla usted con un acento muy marcado. Pero en ese sentido no está sola, al fin y al cabo somos una escuela internacional —comenta y, aunque no desarrolla más el tema, queda clarísimo lo que piensa al respecto.

Me quedo helada. Eso ha sido una impertinencia. Me gustaría responder algo, pero me he quedado sin palabras.

—¿Tiene claro que está usted en la clase de Inglés de nivel A? Nivel A, de «avanzado». Doy clase a los mejores entre los mejores y no tendré tiempo para aclarar problemas de comprensión —amenaza; luego se vuelve hacia un lado y veo cómo Henry abre la boca indignado—. Ahórrese los comentarios, señor Bennington. Estoy seguro de que la señorita Wiley solo necesitará unas cuantas clases particulares para poder seguir el ritmo. Como portavoz de la escuela, seguro que está al corriente de sus obligaciones —prosigue, tras lo que me mira una vez más—. Señorita Wiley, ¿qué ha sido lo último que ha leído en Alemania? —pregunta, y al ver que titubeo entrecierra ligeramente los ojos—. Me refiero, por supuesto, a sus lecturas de clase.

Alguien se ríe. Quiero salir de aquí. De verdad, lo único que quiero es huir de aquí.

—¿El retrato de Dorian Gray, tal vez? —pregunta al ver que no digo nada.

—No —respondo.

—Vaya —murmura chasqueando la lengua—. Pues me parece que tendrá trabajo para ponerse al día. Pregunte a sus compañeros qué libros han leído ya. O elija otra clase más básica ahora que puede. Usted misma.

Me mira con aire desafiante y enfurezco de repente. Si cree que se librará de mí con ese ridículo intento de intimidarme, se equivoca.

—No, gracias. Me veo capaz de estar aquí. Ya he leído muchas novelas en inglés. Y espero que al menos aquí veamos algo más que libros escritos por hombres blancos.

Durante unos instantes reina un silencio sepulcral.

Me he pasado, estoy segura de que me he pasado de la raya.

Dios, ¿cómo se me ocurre?

—Cumbres borrascosas, de Emily Brontë, está en el plan de estudios —le oigo decir a Henry, que alterna su mirada entre el señor Ward y yo con la cabeza algo ladeada—. Y también Emma, de Jane Austen. Es una bonita coincidencia, ¿no?

Y lo dice con una expresión de absoluta seriedad.

Me encanta.

—Deje que me ocupe yo del plan de estudios, señor Bennington —le espeta el profesor, pero Henry no parece inmutarse. Cuando el señor Ward se vuelve hacia la pizarra, Henry me lanza una mirada y me dedica una breve sonrisa. En parte como reconocimiento y en parte para tranquilizarme.

—No te preocupes —me susurra Tori justo en ese mismo instante tocándome el brazo—. Siempre es así de asqueroso.

Me limito a asentir; de todos modos eso no me consuela nada.

—O sea, ¿que conoce a tus padres? —me pregunta Tori.

—Silencio, por favor —ordena el señor Ward mirando hacia nosotras, aunque esta vez casi se lo agradezco.

Espero hasta que deja de mirarnos y luego me encojo de hombros.

Al parecer, conoce a mis padres. A mi madre, pero también a mi padre. Y sabe que están separados. Lo que podría significar que todavía mantiene contacto con él. O que ha encontrado su entrada en la Wikipedia... Sea como sea, es posible que pueda responder a mis preguntas, por muy borde que sea. El resto de la hora no escucho nada más. Me limito a quedarme allí sentada, pensando cómo puedo conseguir que me cuente lo que quiero saber.

8

Emma

El periodo de gracia ha terminado. Lo tengo claro cuando el miércoles por la mañana bajo la escalera con Tori y Olive. Me he levantado a las seis y media, me he lavado los dientes y me he enfundado la ropa deportiva para empezar a correr a las siete menos cuarto. Suena brutal, y lo es, pero también me alegro de poder hacer deporte a primera hora, después de que ayer no pudiéramos correr por culpa del mal tiempo.

—Lo odio —gruñe Tori envolviéndose el cuerpo con los brazos. Se tapa la frente con la capucha de la sudadera y se me queda mirando con los ojos todavía entrecerrados, parpadeando—. ¿Estás segura de que no te morirás de frío así?

En realidad estoy helada con una fina camiseta de manga larga. El mes de agosto en Escocia es distinto que en Alemania, eso debería haberlo tenido en cuenta, pero cuando te vistes para salir a correr es normal pasar un poco de frío antes del calentamiento. Estoy a punto de explicárselo pero alguien nos llama.

—¡Eh, chicas! —grita Sinclair, tras lo que esquiva a un par de alumnas más que están esperando en el patio frente al bloque de las chicas y se apresura hasta nosotras. En lugar de detenerse, sigue corriendo sin moverse de sitio—. ¿Habéis dormido bien?

Asiento mientras Tori suspira exasperada.

—¿Cómo puedes estar tan lleno de energía a estas horas de la mañana? Es inquietante.

Sinclair arruga la frente.

—¿Porque me motiva? —responde él—. Sale el sol, el cielo está despejado y azul... Hará un día precioso.

—No si tenemos que empezar corriendo —se queja Tori.

No puedo evitar reírme. Sinclair me mira y se encoge de hombros, y luego le coge la mano a Tori.

—Vamos.

—Buah, Sinclair, pienso tomar el atajo de todos modos —se lamenta lanzándome una mirada por encima del hombro—. No te preocupes, yo te enseño cómo hacerlo. Pero no se lo cuentes a nadie.

—Ah, creo que yo seguiré la ruta normal —le digo.

Tori se me queda mirando como si hubiera perdido el juicio.

—Es al menos diez minutos más larga, la ruta normal.

—Ya, pero a mí me gusta correr —contesto con una sonrisa—. De verdad.

—Hola.

Me quedo helada. Genial, ya lo reconozco solo por la voz, y el cuerpo me delata. ¿O realmente queremos creer que se me ha puesto la piel de gallina por culpa del frío?

Henry tiene las manos hundidas en los bolsillos de la sudadera y una cara de sueño increíble. Lleva puestas unas mallas de compresión largas bajo los pantalones cortos, y también una cinta en el pelo para recogerse los rizos. Su aspecto es muy distinto cuando no le caen sobre la frente. Parece mayor y... ¿Ayer ya tenía ese mentón tan bien definido?

—Emma no quiere tomar el atajo —anuncia Tori sin que se lo pregunte.

—Creo que a partir de hoy yo también haré la vuelta larga —explica Henry.

Tori y Sinclair reaccionan al mismo tiempo abriendo mucho los ojos.

—¿Ah, sí? —pregunta Sinclair. Luego me mira—. ¿Quién eres y qué has hecho con nuestro amigo? —bromea. Henry pone los ojos en blanco, pero no puede reprimir una sonrisa—. No, en serio —le dice Sinclair—. ¿Por qué quieres hacerlo?

—Tengo que entrenar para el equipo de rugby.

—O sea, ¿que va en serio? —interviene Tori.

Henry se encoge de hombros, y antes de que pueda seguir justificándose, suena un silbato.

—Entonces puedes correr con Emma —le dice Tori.

Vacilo mientras Henry se me queda mirando.

—¿No corres con Grace? —se me ocurre preguntarle.

Él niega con la cabeza antes de responder.

—Los externos no tienen que llegar hasta las ocho, cuando empiezan las clases.

—Ah —me limito a contestar; luego me doy la vuelta al empezar a oír los gritos de un tipo fornido que incluso a esa temperatura va por el patio en pantalón corto y camiseta.

—Ese es el entrenador Cormack —me explica Henry cuando nos ponemos en marcha.

—Procedente del mismísimo infierno —añade Tori mientras Sinclair se coloca a su lado—. ¡Hasta luego, chiflados!

Ellos también salen del patio con nosotros por un portal muy alto, pero, al cabo de pocos metros, se cuelan de nuevo en uno de los edificios del internado por una discreta puerta de madera. Henry y yo, en cambio, seguimos al resto del alumnado. Poco después tenemos los vastos campos de la Dunbridge Academy frente a nosotros. Olive no nos acompaña porque corre con otras compañeras que también llevan sudaderas del equipo de natación. Un sendero recorre el perímetro de los muros del internado, el sol hace brillar las gotas de rocío de los prados y todavía hay bancos de niebla suspendidos sobre la hierba. Noto el aire frío en los pulmones cuando respiro hondo, todo es paz y tranquilidad y me parece precioso.

—¿Cómo ha ido la segunda noche? —pregunta Henry, y no puedo evitar sonreír al ver que ya empieza a faltarle el aliento. Reduzco un poco el ritmo pensando que no sé cuál es la longitud de la ruta y que no quiero dejarlo colgado. Sería de mala educación.

—Bien, tranquila. La verdad es que es un lugar muy sosegado —afirmo.

Henry se ríe.

—¿Lo dices como algo bueno o malo?

—Pues todavía no lo sé. No estoy acostumbrada. En cierto modo me faltan los ruidos típicos de la ciudad.

—¿En Frankfurt vivías en plena ciudad?

—No, en las afueras, pero de todos modos siempre se oían ruidos. Y los aviones...

—Seguro que te acostumbrarás enseguida a la calma que reina aquí.

Asiento y adelanto a un pequeño grupo que acabamos de alcanzar.

—Lo siento, yo... estoy en baja forma —se disculpa cuando consigue ponerse a mi altura de nuevo.

—Tú avísame si voy demasiado deprisa.

—No..., tranquila.

Ajá, la palabra clave. Reduzco la marcha y paso a correr más despacio.

—¿Cuánto se tarda en dar la vuelta oficial? —pregunto.

—Depende. Si estás en forma, unos quince minutos. Si no... unos veinte.

—¿Y el atajo?

Henry titubea.

—Bueno, no sé, pero es claramente más corto.

No puedo evitar reírme.

—De verdad, no es necesario que corras la vuelta larga conmigo.

—Sí, sí —replica jadeando—. Tengo que ponerme en forma.

—¿Has dicho que estás en el equipo de rugby? —pregunto.

—Todavía no, pero aspiro a conseguirlo.

Por algún motivo, eso me extraña. Tal vez sean solo prejuicios, pero cuando pienso en rugby me imagino a tipos pesados, musculosos, luchando por la pelota sin consideraciones. Y Henry no me encaja en esa imagen en absoluto.

—El viernes hay un entrenamiento abierto —me explica—. Puede que me den una oportunidad como alero. Son los que corren rápido por las bandas y anotan puntos —especifica, tras lo que se encoge de hombros—. O sea, que tengo que mejorar mi forma física.

—Avísame y saldremos a correr juntos más a menudo —le propongo sin pensarlo siquiera—. Bueno, si quieres. Es que a mí me encanta correr. En Alemania estaba apuntada a atletismo.

—¿De verdad? —exclama Henry sorprendido y me mira de reojo. Es una mirada rápida y discreta, pero basta para que otro escalofrío me recorra el espinazo—. Grace está en el equipo de atletismo. Seguro que estaría encantada de que fueras a entrenar con ella. ¿Quieres que se lo pregunte?

—Claro —respondo algo más tensa—. Genial.

Grace está en el equipo de atletismo. O sea, que Henry también podría correr con ella. De hecho, sería mucho más lógico. Y a mí no me importaría. Claro, ¿por qué tendría que importarme?

No sé de qué más hemos hablado. Henry está hecho polvo cuando, al cabo de poco más de un cuarto de hora, completamos la vuelta a los terrenos del internado y llegamos de nuevo al patio. No me habría importado nada quedarme a hacer unos sprints para acallar mis cavilaciones, pero no había tiempo para ello. Vuelvo a mi habitación, me ducho y me cambio de ropa: pantalones color arena, polo blanco y jersey azul marino.

Durante el desayuno me reúno con Tori y los demás. Poco después nos vamos a clase. El día empieza para mí con una hora de Francés que imparte la señora Barnett, seguida de Educación Física con la señora Ventura. A Henry vuelvo a verlo en la optativa de Matemáticas. Una parte de mí ha estado esperando este momento toda la mañana, mientras que la otra quiere salir corriendo cuando veo que el señor Ward entra en el aula. Me relajo un poco cuando compruebo que mi nivel es un poco superior al de la clase. El señor Ward me hace salir junto con otros alumnos a resolver unos cálculos en la pizarra interactiva. A diferencia de mi antiguo instituto, aquí todas las aulas están equipadas con la última tecnología. En cualquier caso, todavía no he visto una pizarra tradicional de tiza.

El señor Ward se limita a asentir levemente cuando resuelvo la ecuación sin dificultades, tras lo que anota algo en su iPad y yo me siento de nuevo.

El resto de la hora me deja en paz. Cuando por fin llega la hora del almuerzo y los demás salen del aula, me tomo más tiempo del necesario para recoger mis cosas.

—¿Vienes a comer con nosotros? —me pregunta Henry al pasar.

—Sí, enseguida —respondo tragando saliva—. Solo que antes quería...

Henry comprende mi titubeo y asiente.

—Nos vemos en el comedor, pues. Escríbeme si no nos ves. Espera —me dice.

Ni siquiera tengo tiempo de reaccionar: me agarra la mano y también un rotulador que todavía tenía sobre la mesa. El corazón me da un vuelco cuando le saca el tapón con la boca y los rizos le caen sobre la frente mientras la punta fría del rotulador recorre la piel sensible de mi palma y me hace cosquillas mientras me garabatea algo. Enseguida comprendo que me acaba de pasar su número de móvil. Como si no estuviéramos a punto de vernos en el comedor de todos modos. Al fin y al cabo, no es un comedor como el de mi antiguo instituto en Alemania, en el que cada uno se sentaba donde quería. Tenemos las mesas asignadas y tampoco es que haya tanta gente, pero a Henry le ha parecido increíblemente importante dejar una marca en mi piel. Y a mí..., bueno, digamos que tampoco me ha parecido mal. Quién sabe, quizá en algún momento tengo que escribirle para preguntarle sobre los deberes o algo parecido. O para ver su foto de perfil...

—El último se supone que es un nueve —murmura Henry antes de levantar la cabeza. Los ojos se le ven de un verde oscuro cuando vuelve a tapar el rotulador y lo deja en mi estuche. ¿He mencionado ya que tiene una boca preciosa?—. Hasta ahora.

—Sí —contesto con la voz algo ronca mientras se da la vuelta.

Socorro. ¿Por qué me ha parecido tan sexy lo que acaba de ocurrir?

Con cuidado, paso el pulgar de la otra mano por encima de las cifras escritas en negro. Cuando estoy segura de que la tinta se ha secado, cierro la mano formando un puño y me echo la mochila a la espalda.

El señor Ward coge su bastón y se dirige hacia la puerta cuando me acerco a él.

—Disculpe —empiezo a decir.

Él suelta un suspiro de indignación y me mira.

—No tengo tiempo.

—Solo quería hacerle una pregunta muy breve —me apresuro a añadir. Sí, pero ¿cuál? ¿Dónde están todas las frases que me había preparado para este momento?

El señor Ward se me queda mirando con impaciencia y luego se vuelve hacia el reloj que hay sobre la puerta.

—Tengo cosas que hacer —me dice—. ¿Sería tan amable de ir al grano?

Mi lengua tiene dificultades para articular las palabras, pero al final lo suelto de golpe.

—Ayer por la mañana mencionó usted a mi padre.

—Sí —replica cerrando la mano alrededor del mango del bastón con más fuerza—. En efecto.

—¿De qué lo conoce? —pregunto, y el señor Ward entorna los ojos para mirarme. De repente me siento terriblemente ingenua—. Solo quería... —añado al ver que no me responde nada—. No tengo contacto con él y pensaba que tal vez usted...

—Dije que se parecían mucho —me interrumpe con brusquedad—. Eso no significa que tenga ninguna necesidad de hablar sobre él —me espeta dejándome helada—. Solo alégrese de que ya no forme parte de su vida —sentencia con frialdad mientras se dispone a marcharse—. ¿Algo más?

En realidad ni siquiera espera mi respuesta. Mis piernas empiezan a funcionar cuando se vuelve hacia mí de nuevo una vez cruzado el umbral. Su llavero tintinea mientras cierra la puerta.

«Solo alégrese...» ¿Significa eso que ha tenido algo que ver con la vida del señor Ward? ¿Estudiaron juntos aquí? ¿Hasta qué punto sería grosero preguntarle a un profesor qué edad tiene?

No me atrevo a seguir insistiendo. El rostro del señor Ward es una máscara impenetrable.

—No quería ser maleducada —me disculpo.

El señor Ward no responde enseguida.

—No desperdicie su energía con el pasado —me recomienda entonces—. Como profesor, le recomiendo que se centre sobre todo en los estudios.

De repente tengo el corazón tan vacío como la cabeza. Me limito a asentir antes de que el profesor se marche en una dirección y yo tome la opuesta. Después de andar unos pasos me doy cuenta de que por ahí no llegaré al comedor. Me detengo y abro la mano que he mantenido cerrada todo el tiempo encima de mi mochila. Sobre el yute azul marino apenas se distinguen las manchas negras.

—Mierda... —susurro.

Al ver que el número de teléfono de Henry ha quedado emborronado por culpa del sudor de mi mano, cierro los ojos.

Henry

No recuerdo cuándo se convirtió en una tradición para mí ir a comer los miércoles con Grace y su familia. Tengo la sensación de que siempre ha sido así, y de todos modos hoy he estado a punto de olvidarlo. Si no llego a encontrarme a Grace esperándome a los pies de la escalera, simplemente habría ido directo al comedor. No paro de pensar en que Emma tal vez me esté buscando. Si tuviera su número, podría avisarla en un momento.

—¿Esperas algún mensaje? —me pregunta Grace al ver que consulto el móvil por enésima vez para descubrir que no me ha escrito todavía. En lugar de eso, Maeve ha enviado uno de sus extraños memes al grupo familiar. Esta vez es uno de una rana, pero, como siempre, no acabo de verle la gracia. Ya hace tiempo que renuncié a intentar comprenderla.

—¿Eh? —pregunto levantando la cabeza—. Ah, no. Perdona —me disculpo, y acto seguido dejo a un lado el teléfono, justo cuando la madre de Grace trae una cacerola gigantesca a la mesa y nos la planta delante, mientas su padre me coge el vaso para llenármelo. Tengo un mal presentimiento cuando pienso que preferiría estar en otro lugar en este momento.

Los padres de Grace, Diane y Marcus, conocen a mis padres. Ellos también estudiaron en el internado, y de hecho eran de la misma promoción, igual que Grace y yo. Desde que estudio aquí veo a los padres de Grace con mucha más frecuencia que a los míos. Antes pasaba casi cada fin de semana con ellos, por lo que no es de extrañar que la casa de los Whitmore sea como un segundo hogar para mí.

Últimamente no vengo tanto. Estoy muy ocupado con las clases, los deberes y las reuniones del consejo escolar, por lo que Grace y yo nos vemos menos. Pero, por muy apretada que tenga la agenda, comer los miércoles con su familia es una cita innegociable.

—Ya, gracias —digo mientras retiro el plato al ver que la madre de Grace no para de servirme cucharadas de shepherd’s pie—. Es suficiente.

—¿Seguro, Henry? —pregunta mirándome—. No te cortes.

—Deja de cebar al chico, Diane —pide el padre de Grace.

—Te envolveré un poco para que te lo lleves —repone la madre cuando me devuelve el plato—. Ya sabemos lo que es que te entre un hambre de lobo entre horas en el internado.

—Para eso están las tostadas —interviene Marcus, y su esposa responde al comentario con una mirada de reproche—. Al menos eso hacíamos nosotros. Comíamos tostadas de pan de molde entre la comida y la cena, y también pasada la medianoche. La tostadora que tu padre tenía en la habitación valía su peso en oro —me dice—. Hasta esa vez que sin darse cuenta quedó atrapada la cortina y...

—Conocemos la historia, papá —lo interrumpe Grace, y no puedo evitar sonreír.

—Ya lo sé, ya lo sé. Los viejos siempre contamos las mismas batallitas. Es solo que ha pasado tanto tiempo que me encantaría volver a la Dunbridge alguna vez.

—Mis padres también lo dicen siempre —comento.

—¿Lo ves? —insiste Marcus encogiéndose de hombros antes de concentrarse en la comida.

—¿Les van bien las cosas, Henry? —pregunta Diane mientras le llena el plato al hermano menor de Grace. Gregory y Augustus son ambos alumnos externos y están cursando quinto y octavo respectivamente. Los conozco desde que eran pequeños.

—Sí. El trabajo es agotador, pero son felices allí. Es probable que vengan a pasar un par de semanas por Navidad.

—¡Oh, qué bien! —exclama Diane con una sonrisa—. Entonces tienen que venir un día a comer. Y Maeve y Theo también están invitados, por supuesto.

—Se lo diré —prometo—. Hoy hablaremos por teléfono. Todavía no he podido llamarlos desde que estoy aquí.

—Es normal, ahora eres prefecto y eso implica mucho trabajo —afirma Grace con una sonrisa.

—Es cierto, ahora tienes un cargo nuevo —comenta Diane—. Siguiendo los pasos de Theo.

El estómago se me encoge de inmediato, pero me las arreglo para no perder la sonrisa. Da igual lo que haga, siempre lo compararán con los logros de mi hermano mayor. Él nunca fue prefecto de la academia, pero, teniendo en cuenta que es un internado escocés, a la hora de la verdad su puesto como capitán del equipo de rugby se podría considerar incluso más importante.

Cuando Grace saca el tema del rugby, su padre y sus hermanos se entusiasman de inmediato. Marcus también jugó en el equipo y decide darme todos los consejos posibles, mientras que Greg y Gus me cuentan todos los detalles de sus entrenamientos con el equipo júnior.

—Y con Grace ya tienes una entrenadora de carrera personal, ¿no? —señala Marcus al fin. Fuerzo una sonrisa y de repente vuelvo a pensar en Emma.

—Sí, una entrenadora inmejorable.

Para mi sorpresa, Grace no replica nada. Se limita a clavar la mirada en el plato. Estoy a punto de preguntarle si está bien cuando levanta la cabeza de repente.

—¿Los ayudamos a recoger la mesa? —pregunta.

—Quizá a Henry le apetece repetir —insiste Diane enseguida.

—No, gracias —me apresuro a responder—. De verdad.

Estoy seguro de que Diane ya está repasando mentalmente su colección de tuppers para que pueda llevarme lo que ha sobrado de la comida. Después de dejar los platos en la cocina, subimos a la habitación de Grace. Nos quedamos solos por primera vez desde que he llegado y, teniendo en cuenta el tiempo que hemos pasado separados, debería tener ganas de ciertas cosas, pero en lugar de eso consulto el móvil y compruebo que Emma todavía no me ha escrito. Seguro que se ha encontrado con Tori y los demás. Eso espero, al menos. Entonces me acuerdo de que quería preguntarle a Grace por el equipo de atletismo.

—Le he contado a Emma que estás en el equipo de atletismo y que podrías llevártela a entrenar —le digo mientras cierro la puerta a mi espalda—. Ella también lo practica.

—Ah, guay —contesta ella.

—Espero que no te importe —añado.

—Claro que no. ¿Por qué tendría que importarme?

—No lo sé... Porque quizá debería habértelo preguntado primero.

—A partir de la semana que viene puede venir cuando quiera —asegura Grace.

—Seguro que se alegrará —indico tragando saliva—. Y sobre lo que ha dicho tu padre... ¿Te apetecería salir a correr conmigo de vez en cuando?

Al ver que Grace titubea, siento un alivio delator. Está muy ocupada, no cuento con que le quede tiempo para eso, y entonces pienso que podría salir a correr con Emma, tal como me ofreció. Sin remordimientos de conciencia.

—¿A qué te refieres con «de vez en cuando»?

—No sé, ¿una o dos veces por semana?

—Tengo que ver si me queda tiempo —responde—. Entre las clases, los entrenamientos y el piano últimamente estoy bastante estresada.

—Claro, lo entiendo —replico asintiendo—. Solo era una idea.

—Lo siento, Henry.

—No, no pasa nada. No es importante.

Me acerco a su escritorio, cojo el primer libro que encuentro y veo un folleto con un logotipo que reconozco al instante.

—¿O sea que Oxford? —constato a modo de pregunta.

Grace se vuelve hacia mí enseguida. Durante un momento parece agobiada, y luego sigue la dirección de mi mirada. Cojo el panfleto publicitario, me siento en la cama y empiezo a hojearlo. Fotografías brillantes de edificios antiguos y parterres de césped impecables. Parece la Dunbridge Academy, solo que más luminosa.

Grace se acerca a mí.

—Quería contártelo con calma —me dice, y espero que el estómago se me encoja de nuevo, pero no noto nada. Quizá porque una parte de mí ya se había preparado para este momento—. No por WhatsApp o por teléfono. Lo siento.

Le cojo las manos y la atraigo hacia mí hasta que queda entre mis piernas.

—No lo sientas —murmuro. Grace me besa cuando levanto un poco la barbilla—. Tienes que ir a Oxford.

Ella no responde nada, pero de todos modos sé lo que está pensando.

«Tú también...»

Es lo que todos piensan. Que si me estoy dejando el pellejo y saco las mejores notas debería ser para optar a estudiar luego en Oxford o en Cambridge. Pero no es cierto.

—Olive y yo estuvimos allí durante las vacaciones y vimos cómo es Saint Hilda. Es un campus de ensueño, Henry.

El campus de Saint Andrews también es de ensueño, pero prefiero callarme. Porque ya hemos tenido esta conversación demasiadas veces, y porque no quiero que Grace tome por mi culpa decisiones que la hagan infeliz. Aunque prefiero no pensar en lo que significará eso para nosotros.

—Creo que puedo lograrlo —me asegura mientras la siento en mi regazo.

—Claro que lo lograrás. Sacas buenas notas y la señora Kelleher te escribirá una carta de recomendación fantástica.

—Sí —replica, y acto seguido traga saliva y se me queda mirando—. Pero...

—Es lo que deseas —la interrumpo.

—¿Y tú realmente quieres centrarte solo en Saint Andrews? Me refiero a que también podrías intentar entrar en Oxford. Para no cerrarte ninguna puerta, al menos.

—Grace —empiezo a decir en voz baja, pero ella sigue hablando de todos modos.

—Comprendo que quieras estar cerca de tus hermanos, pero...

Se queda callada de repente, tal vez porque sabe que sé lo que viene a continuación. Me preguntará si no quiero estar también cerca de ella. Y por supuesto que sí, quiero estar cerca de ella. Pero quizá no lo deseo tanto como para renunciar a otras cosas. Es que ya no estoy seguro. Porque sí, Grace es una parte ineludible de mi vida, pero cuando me imagino el futuro no siempre nos veo juntos. Lo único que sé con certeza es que Grace quiere marcharse. De Ebrington, de Escocia. Y que yo no. Ya pasé suficientes años viajando antes de llegar aquí.

Levanto la cabeza y en sus ojos de color ámbar lo veo todo. Algunas noches en las que me he quedado a dormir con ella a hurtadillas y nos hemos imaginado cómo viviríamos juntos después del instituto, ella estudiando Ciencias Políticas y yo Inglés y Biología. Cómo conquistaríamos juntos ese nuevo mundo, tan distinto del internado.

—Todavía no hay nada decidido —le digo mientras le aparto un mechón de la cara, y en realidad no tengo ni idea de por qué lo he dicho, como tampoco sé por qué Grace asiente. Hace seis años que nos conocemos y empezamos a salir hace tres. Solo tres años, aunque a veces tengo la sensación de que ya no nos queda nada de que hablar. Y es que los temas se terminan enseguida cuando compartes casi la misma rutina y todas las amistades. Pero seguramente es normal. Debe de ser normal que a veces parezca más una costumbre que una relación, que las conversaciones siempre sean iguales y que también lo sean las discusiones, aunque discutamos poco. A veces temo no tener energía ni siquiera para eso. De acuerdo, no puedo seguir dándole vueltas a este tema o me volveré loco. Pero tampoco soy capaz de admitir que ni siquiera me planteo la posibilidad de entrar en Oxford. Nos conocemos demasiado para no darnos cuenta de que el otro está mintiendo. Grace lo sabe, yo también, y deberíamos hablar de ello, discutirlo abiertamente, por muy incómodo que resulte y por mucho daño que pueda hacernos. Trago saliva. Cuánto me gustaría cambiar de tema de una vez...

—¿Has visto que la señora Buchanan lleva alianza? —pregunta Grace.

9

Emma

Mi primera semana en la Dunbridge Academy ya llega a su fin y me pregunto cómo ha podido pasar tan rápido. Es viernes, acabo de terminar la última hora de clase y ahora, justo después del almuerzo, los pasillos del internado están notoriamente más silenciosos. Los alumnos externos ya no están y muchos de los internos deben de haberse marchado a pasar el fin de semana a su casa.

—¿Has hecho amigas ya? —me pregunta mamá. Es la primera vez que hablamos por Skype desde que llegué el domingo pasado. Asiento y apoyo la espalda en la pared junto a mi cama mientras me pongo el portátil sobre el regazo.

—Con Tori me llevo muy bien, y su habitación está justo al lado de la mía —le explico—. Coincidimos en un par de asignaturas y se ha pasado la semana enseñándomelo todo.

—Me alegro, cariño —me dice mamá con una sonrisa.

—Y todos los demás también son supersimpáticos. Sobre todo... —empiezo a decir, y tengo que tragar saliva. Sobre todo Henry. Me paso un montón de horas pensando en él y seguramente no es sano. ¿Estará aquí durante el fin de semana? ¿O lo pasará con Grace?

—¿Sí? ¿A quién más has conocido? —pregunta mamá intentando disimular su curiosidad. Está clarísimo que se me ha visto el plumero.

—Bueno, más gente de mi curso. Tori, Olive, Henry, Sinclair...

—¿Sinclair? ¿Como la rectora Sinclair? —quiere saber mamá.

—Sí, es su hijo —respondo asintiendo—. ¿La conoces?

—No, casi nada. En aquellos tiempos solo estaba un par de cursos por encima del mío, aunque hablé por teléfono con ella cuando gestioné tu ingreso. Me alegro de que haya vuelto a la academia.

—Sí, me cae bien.

—Y ¿cómo van las clases? ¿Todavía está el señor Ringling? —continúa mamá.

—Sí —afirmo sorprendida mientras pienso en la clase que tuve ayer—. Lo tengo en Biología y en Política.

—Ah, qué bien. Dale recuerdos de mi parte, a ver si todavía se acuerda de mí. Era muy jovencito cuando coincidimos en la escuela.

—Descuida —contesto y, al mismo tiempo, me propongo preguntarle al señor Ringling por mi padre. Si ya fue profesor de mamá, seguro que también le dio clases a él. Y quizá esté dispuesto a contarme algo más que el señor Ward.

—¿A quién tienes en las optativas? —pregunta mamá.

—A la señora Ventura en Educación Física y al señor Ward en Inglés y Matemáticas.

—¿Ward? —repite mamá, y no me gusta nada cómo ha sonado su voz—. ¿Alaric Ward?

—Sí. ¿Lo conoces?

Mamá vacila un poco antes de responder.

—No mucho —me dice—. Era alumno del internado cuando yo estuve allí, pero no sabía que ahora fuera profesor.

Decido guardar silencio con la esperanza de que me cuente algo más, pero me sale mal la jugada.

—Y ¿qué tal? —añade al fin.

—Creo que no es precisamente el preferido de los alumnos, más bien todo lo contrario —le cuento—. Es que parece como... amargado.

Mamá asiente.

—¿Te ha dicho algo?

—¿De qué? —pregunto—. ¿Tendría que haberme dicho algo en concreto?

—No, nada, solo me lo preguntaba. Quizá al ver tu apellido...

—Mencionó a papá —le digo, y veo endurecerse su expresión de inmediato—. Me dijo que me parecía a él, pero nada más —me limito a responder. Seguramente es mejor que mi madre no sepa que le pregunté por mi padre, y también que el señor Ward no quiso contarme nada.

—Bueno —replica mamá con una sonrisa, aunque la noto más tensa de inmediato—. El señor Ringling seguro que es más simpático, ¿no?

De repente estoy segura de que hay mucho por descubrir sobre la relación entre el señor Ward y mis padres. De lo contrario, mamá no habría cambiado de tema de forma tan brusca.

Todavía no sé de qué se trata ni por qué no quiere que me entere. Pero estoy segura de que si lo acabo descubriendo, será aquí.

Henry

¿Qué esperaba, presentándome a este entrenamiento abierto del equipo de rugby? ¿Que me divertiría o algo? Bueno, al menos hay que reconocer que el Henry del pasado tenía sentido del humor.

Es que, a ver, esto es terrible. Ya ha empezado mal desde que he pisado el campo con los otros aspirantes a entrar en el equipo. Todos son alumnos jóvenes acostumbrados a entrenar. Quién lo iba a decir. La mayoría juega al rugby desde primaria, y ya han llegado al equipo júnior nada más entrar en secundaria. De hecho, son las mejores condiciones posibles para dar el paso al equipo de los últimos años de instituto. Es toda una excepción que alguien llegue a este deporte tan tarde como yo. Y hay buenos motivos para ello. Quizá debería ahorrarme el bochorno y marcharme sin más, pero necesito mejorar mi calificación.

Noto que Valentine Ward y el entrenador Cormack me miran fijamente mientras calentamos con el equipo y nos colocamos por parejas para realizar los primeros ejercicios. Me toca con Gideon, que ya es miembro del equipo y lanza el balón con una fuerza brutal, y eso que seguramente ni siquiera le está echando muchas ganas y podría hacerlo mucho más fuerte. Cuando nos toca correr medio campo al sprint y atrapar la pelota al vuelo, ya me fallan tanto las rodillas que, cuando rodeo el cono al final del tramo, caigo de bruces sobre la hierba embarrada. Me duele la cadera, los muslos me arden al menos tanto como los pulmones y no quiero ni saber lo colorada que tengo la cara. Diría que lo estoy dando todo, pero al parecer no es suficiente. Lo veo con claridad en la mirada de desprecio que me lanza Valentine. Nos pega unos cuantos gritos para apremiarnos y luego se vuelve hacia el entrenador Cormack. Este, con el rostro impenetrable, anota algo en su libreta.

Yo solo quiero parar. Tengo que parar, de lo contrario vomitaré aquí mismo. Estoy a punto de fingir que tengo que abrocharme las botas de nuevo cuando el entrenador Cormack me perfora los tímpanos con su silbato.

—¡Bueno, que vengan todos los nuevos! —grita. Mientras el equipo sigue entrenando, corremos al trote hacia él. Solo veo rostros enrojecidos y sudorosos, y cuerpos manchados de barro a mi alrededor. Lanzo una mirada ansiosa hacia el lugar de la tribuna en el que he dejado la botella de agua y al instante contengo el aliento al ver que una chica pasa justo en ese momento junto a nuestras chaquetas y bolsas de entrenamiento.

Es Emma corriendo por la pista de atletismo que rodea el campo de rugby. Las torres de iluminación están encendidas y apenas se divisa ya el cielo rojo anaranjado de la puesta de sol. Consulto el gran reloj digital de la tribuna, son las nueve y media... ¿De verdad entrena a estas horas por voluntad propia? ¿O Grace ha conseguido que entre en el equipo de atletismo?

—¡Bennington! —retruena la voz del entrenador Cormack en ese mismo instante—. Menos mirar lo que pasa alrededor y más concentrarse en el campo.

Trago saliva y aparto la mirada enseguida.

—Sí, señor.

Se queda observándome un momento y luego consulta la libreta que lleva en la mano.

—Bien. Baker, Valtersen, DiSanto, Hsuan, estáis dentro. Los entrenamientos son los lunes y jueves a las siete y media de la tarde y los miércoles a las cinco. Todos los martes una hora de entrenamiento de fuerza en el gimnasio, y los viernes también, pero es voluntario. Si tenéis alguna pregunta, se la hacéis a Valentine. Y ahora quince minutos de recuperación y habremos terminado.

Observo que los demás le dan las gracias, asienten y se marchan. Casi todos son de octavo y noveno, y aun así es innegable que son mucho mejores que yo. Me sobresalto cuando oigo mi nombre.

—Bennington, Stokes, Meskill —recita el entrenador Cormack, y la verdad es que tengo dificultades para sostener su mirada—. Tenéis un mes para demostrarme que podéis hacerlo mejor. Lo de hoy ha sido flojo, espero que entrenéis por vuestra cuenta para al menos acercaros al nivel del equipo. El resto puede intentarlo de nuevo el año que viene.

Trago saliva. Un momento... ¿Eso significa que me han aceptado? ¿Al menos como reserva?

—Eso es todo —se limita a añadir el entrenador—. Para vosotros también. Id acabando y a la ducha. A las diez os quiero en las habitaciones.

Trago saliva y murmuro un agradecimiento apocado antes de darme la vuelta. Gideon levanta un pulgar al verme y luego lo invierte con una mirada interrogativa. Me encojo de hombros antes de dejarlo en una posición intermedia para indicarle que la cosa ha salido regular.

«Lo de hoy ha sido flojo...»

Uau. Lo he dado todo, no soy capaz de más sin vaciar el buche sobre el césped. No tengo ni la más mínima idea de cómo puedo mejorar lo suficiente en solo un mes para que el entrenador Cormack me dé una oportunidad real en el equipo. Es más, ¿cómo voy a conseguir que me alinee en un partido? Porque se trata de eso, de lo contrario podría ahorrarme todo este sufrimiento. Si al final todo esto no se traduce en una mejora de mis notas, no habrá valido la pena. Cuatro entrenamientos por semana con el equipo y uno individual voluntario, casi nada.

Valentine me mira con una sonrisa de suficiencia en los labios antes de hacer una mueca de tristeza exagerada para burlarse de mí.

«No te sobrestimes, Bennington...»

Me río en silencio mientras corro sin ganas por el borde del campo. Aunque tal vez tenga razón. Sería mucho más sensato tirar la toalla de una vez y aceptar que hay maneras más sencillas de mejorar la media de mis notas. Tal vez pueda preparar otra exposición en clase de Arte, o entrar en el coro. Esto es ridículo, una pérdida de tiempo. Quiero ser profesor de Inglés y de Biología, no jugador de rugby. Pero, cuando quiero algo, me esfuerzo el tiempo que sea necesario para conseguirlo. Hasta ahora siempre me ha funcionado. Y no estoy dispuesto a que alguien como Valentine Ward me convenza de lo contrario.

Emma

Henry parece hecho polvo mientras arrastra los pies por el campo hasta las gradas. Al principio tenía dudas de si realmente era un entrenamiento de rugby, porque, a diferencia de lo que había imaginado, los jugadores no llevaban protecciones cuando luchaban por la pelota. Me avergüenza admitirlo, pero hasta ahora para mí el rugby y el fútbol americano eran lo mismo. Ahora me doy cuenta de que en la variante británica del deporte no llevan ni hombreras ni casco, y me parece preocupante, porque sin duda no es menos brutal que la otra.

Primero no sabía si estaba permitido correr por la pista de atletismo durante los entrenamientos, pero, en lugar de echarme, el entrenador Cormack se ha limitado a saludarme asintiendo desde lejos antes de volver a fijarse en su libreta.

Me ha gustado no tener que correr sola, sino ir oyendo los gritos de los jugadores de rugby de fondo. Sobre todo después de hablar por teléfono con mamá, ya que después no he podido parar de darle vueltas a lo de mi padre y el señor Ward. Al final, para distraerme, he intentado llamar a Isi. Desde que estoy en Escocia solo nos hemos escrito un par de veces. Sin embargo, ha rechazado mi videollamada de WhatsApp porque la he pillado por la calle. Seguramente le doy demasiadas vueltas al tema, pero me parece raro que mi mejor amiga se muestre tan lacónica. Yo en su lugar querría saber hasta el último detalle sobre la escuela nueva, pero no he tenido la oportunidad de contarle gran cosa, ni acerca del internado ni de Henry. Y eso que no me importaría en absoluto charlar con alguien sobre lo que significa eso. Nada, por supuesto, pero... de todos modos me gustaría poder contárselo a alguien. Y Tori no me parece precisamente la persona más adecuada, claro. Me cae muy bien, pero hace años que es amiga de Grace, Olive y los demás.

Por eso decido hacer lo único sensato que se me ocurre: correr en lugar de hablar. Después de tres cuartos de hora corriendo a buen ritmo casi no me noto las piernas, pero ya está bien, porque eso significa que también estoy demasiado agotada para seguir dándole vueltas a la cabeza. Es lo que hay: cuando corres hasta que no puedes pensar con claridad, tampoco puedes estar de mal humor.

En el caso de Henry parece que no ha funcionado, tal vez porque lo he visto correr al sprint para atrapar el balón cada vez que lo miraba.

Respira con pesadez cuando se deja caer como un saco de patatas en la fila inferior de las gradas y apoya los codos en las rodillas. Quiero decirle que debería seguir moviéndose por mucho que el cuerpo le pida lo contrario, pero por desgracia todo esto me pilla en el otro extremo de la pista.

En el campo ya solo quedan unos pocos jugadores cuando por fin me paro y recojo las cosas que he dejado en la parte exterior de las gradas. Henry ya se ha marchado y no debería darme tanta lástima, pero me habría gustado preguntarle cómo ha ido el entrenamiento de prueba. Parece muy importante para él eso de entrar en el equipo.

Aunque todavía estoy acalorada, me pongo la sudadera y empiezo a estirar. Justo cuando vuelvo a levantarme tras un estiramiento, se planta a mi lado de improviso.

—Hola —me saluda, todavía con las mejillas coloradas, y tropiezo un poco cuando me incorporo—. Te he visto correr.

—Sí —respondo con el corazón acelerado. ¿Cree que lo he estado mirando? Espero que no—. Necesitaba aclararme las ideas un poco —me justifico, y me doy cuenta de cómo Henry encaja mis palabras, pero antes de que pueda replicar nada decido seguir hablando—. ¿Cómo ha ido el entrenamiento?

El rostro se le ensombrece de golpe y se limita a encogerse de hombros.

—¿Sinceramente? Ha sido una mierda —contesta, y ni siquiera su risa puede ocultar su frustración—. Supongo que la idea de entrar en el equipo era demasiado ambiciosa.

—Pues yo te he visto muy bien —digo para animarlo, y me arrepiento enseguida. ¡Genial, Emma! ¡Ahora ya sabe que no le he quitado los ojos de encima!

Sin embargo, Henry se limita a encogerse de hombros.

—El entrenador Cormack no piensa lo mismo. Me ha dado un mes para demostrarle que puedo formar parte del equipo, pero no sé si vale la pena intentarlo o si lo mejor sería dejarlo ya.

—Eh, ¿a qué viene esa actitud? —exclamo lanzándole una mirada de reproche que lo deja sorprendido—. ¿Qué es eso de abandonar antes de haber empezado? ¿Tú crees que eso encaja con el espíritu de un prefecto?

Mi comentario le arranca una sonrisa, aunque por desgracia dura solo un momento, puesto que enseguida recupera la seriedad.

—Me temo que había subestimado lo duro que es esto. Tendría que entrenar cuatro veces por semana y, aparte, mejorar mi forma física. Y eso sin tener la seguridad de que al final lo consiga y acabe valiendo la pena.

—Aunque no lo consigas, habrás logrado entrenar regularmente un mes entero —replico.

Ahí está de nuevo, esa maldita sonrisa.

—Me gusta cómo piensas —asegura, y las mejillas, que todavía tengo acaloradas por el ejercicio, se me calientan todavía más al oírlo. Me agacho enseguida hacia mi bolsa para que Henry no pueda verme la cara. Somos prácticamente los últimos en salir de las instalaciones, y camino del internado solo se oye el crujido de la grava bajo nuestros pies.

—¿Grace te ha hablado sobre el equipo de atletismo? —pregunta Henry en algún momento.

Levanto la cabeza para mirarlo.

—Pues no. ¿Por qué?

—Porque me dijo que quería comentártelo. Quizá se le ha olvidado.

—Quizá —repito, y titubeo un poco antes de atreverme a preguntar—: ¿Pasarás el fin de semana con ella?

Dios, Wiley. ¿Qué coño te importa?

Henry parece desconcertado cuando me mira.

—No. ¿Por qué lo preguntas?

—Bueno, no sé, pensaba que los pasabais juntos. Da igual, olvídalo.

—Los fines de semana casi siempre estoy aquí —me explica—. A veces voy a ver a mis abuelos, que viven en Cheshire, un poco más al sur de Manchester. Es donde solemos pasar también el verano.

O sea que de ahí ha sacado ese acento tan marcado. Dios, ¿se puede saber qué me pasa?

—¿Vas a verlos a menudo? —pregunto para no dejar ahí colgada la conversación.

—Debería ir más —admite—. Pero en tren son unas cinco horas. Aunque a veces mi hermano me lleva en coche.

Estoy a punto de preguntarle por su hermano cuando, nada más cruzar el portal que da al patio, un hombre sale a nuestro encuentro dándose golpecitos en el reloj con el índice.

—¡Las diez, hora de cerrar! —nos grita.

—Vamos para arriba enseguida —le responde Henry antes de volverse hacia mí—. ¿Tú estarás aquí el fin de semana?

—Sí —contesto. De todos modos no sabría adónde ir...

Henry sonríe.

—Bien —me dice, y acto seguido se inclina sobre mí y me abraza. Respira, respira—. Nos vemos, supongo. Que duermas bien, Emma.

10

Emma

«Jacob Wiley nació en Glasgow y es un cantante y compositor escocés.»

Me quedo mirando las letras hasta que empiezan a danzar borrosas frente a mis ojos. No importa, podría recitar su entrada de la Wikipedia de memoria. La releo a menudo, seguramente con más frecuencia de lo esperable, pero qué le vamos a hacer. Si la única información que tengo sobre él es una página de internet que cualquiera puede editar y actualizar con un par de clics, es normal que esté algo paranoica. Podría aparecer alguna información nueva online, por lo que vale la pena comprobarlo de vez en cuando. A diario, por ejemplo. O incluso varias veces al día. Hasta en momentos como este, en el que hace rato que debería estar durmiendo. Estoy agotada, pero, a pesar de que llevo casi una semana en la Dunbridge Academy, todo es todavía tan nuevo y estimulante que por la noche me cuesta horrores pegar ojo, por muy agotada que llegue a la cama. Hay demasiadas cosas sobre las que pensar: mi padre, el señor Ward, Isi, Grace, Henry... Sobre todo Henry y su maldita sonrisa. Es que le salen hoyuelos, no es justo. Me gustaría preguntarle a qué se refería con eso de «Nos vemos, supongo». Debería haberle pedido que me diera su móvil otra vez. ¿O habría sido pasarse? Al fin y al cabo, fue él quien me lo anotó para que pudiera encontrarle durante la pausa de mediodía. Lo que, por cierto, tampoco tuvo ningún sentido, aunque, por supuesto, no me he atrevido a preguntarle por ello.

Da igual, tengo que pensar en otra cosa. Y debo dormir. Pero todavía no me he acostumbrado a esta cama y hay demasiado silencio. Solo de vez en cuando se oye el borboteo de las viejas cañerías de agua en la pared o los ruidos de los animales nocturnos en el exterior.

¿Los profesores también se quedan en la escuela durante el fin de semana? Quizá mañana podría buscar al señor Ringling para preguntarle con discreción sobre mi padre. O podría intentarlo primero con la señora Barnett, ella seguro que estará aquí. Aunque ni siquiera tengo claro qué es lo que quiero averiguar. No sé absolutamente nada, a decir verdad. Solo puedo tenderme con el portátil al lado y leer estas frases que ya me sé de memoria.

Biografía

Jacob Wiley creció en Hillhead, un barrio de Glasgow. A los cinco años empezó a tocar la guitarra y el piano. Wiley estudió en la Dunbridge Academy, donde formó parte del coro. En el undécimo curso abandonó los estudios y el internado sin graduarse para salir de gira como telonero del grupo The Vagabonds.

Está todo ahí. El título de su primer sencillo, las fechas de su primera gira propia, el hecho de que vivió unos años en Alemania. Para tocar como telonero de otra banda. Todo eso se puede leer en internet.

Recientemente, Wiley se casó con la cantante puertorriqueña Camila Soler y vivió con ella en Sacramento, California. Tras el divorcio, regresó a su país natal.

Es posible que todo sea cierto, pero al mismo tiempo tampoco es toda la verdad. En lugar de eso debería poner algo como «Antes mantuvo una relación intermitente con la abogada alemana Laura Beck, con quien tuvo una hija, Emma Wiley, que apenas conoce a su padre y aún hoy se pregunta por qué la abandonó sin más».

Pero eso no lo pone.

Yo misma lo escribí en un par de ocasiones en la función de revisión de entradas de la Wikipedia. El cursor parpadeante parecía estar burlándose de mí. «Nunca te atreverías a publicarlo, no te engañes —parecía decirme—. No formas parte de su vida, que te quede claro. Si te quisiera cerca, lo sabrías.»

A veces oigo su voz en mi cabeza prometiéndome que me llevará con él la próxima vez que salga de gira. Sonaba eufórico, no dudé de su palabra ni un segundo. Yo debía de tener unos siete años, más o menos. Y me lo creí. Todavía lo creo hoy en día. Todavía creo que Jacob Wiley, mi padre, a pesar de no querer saber nada de mí, algún día vendrá a buscarme con la guitarra colgada a la espalda y me dirá: «Vamos, Emma, tenemos que marcharnos. La gira empieza mañana».

Y es de esperar que eso termine algún día. Que acabe olvidando la voz de alguien a quien no he visto desde hace años.

El problema es que, si tu padre es cantante, es imposible olvidar su voz. Es demasiado sencillo abrir Spotify o, aún peor, YouTube, donde incluso puedo verlo y no cuesta nada ponerse a buscar parecidos. Durante horas. Hasta que me duele la cabeza y me escuecen los ojos, ya no sé si por la luz estridente del portátil a oscuras o por las lágrimas.

Y luego buscas en internet el internado en el que estudió y piensas que sería buena idea acudir allí para descubrir más cosas sobre él. Porque los mensajes que le has escrito por Facebook y por correo electrónico nunca han obtenido respuesta. Porque no quieres pasar la vergüenza de preguntarle a tu propia madre si por casualidad tiene su número de móvil o algo parecido.

«Déjalo correr —me advierte la voz desde el fondo de la cabeza, imponiéndose cada vez más—. No llegarás a ninguna parte.» Y tal vez sea cierto, pero seamos sinceros: correr es lo único que se me da bien, o sea que tal vez valga la pena seguir adelante.

Unos golpes en la puerta me despiertan con un sobresalto. Tengo la boca seca y la pantalla del portátil está apagada. En algún momento debo de haberme quedado dormida. ¿Qué hora es? ¿Ya toca levantarse? Aún no ha amanecido y...

Llaman a la puerta de nuevo. Se me pone la piel de gallina cuando acudo a abrir descalza. Suelo dormir con una ventana entreabierta y las tablas del suelo están heladas. Parecen incluso húmedas.

En cuanto abro un poco la puerta, alguien se cuela en mi habitación. Tardo unos tres segundos en reconocer a Tori, que se planta delante de mí con un dedo levantado frente a los labios mientras cierra la puerta con sigilo.

—Uf —exclama con un suspiro—. Temía que me pescara la señora Barnett.

—¿Ha ocurrido algo? —pregunto. Mi voz suena ronca, por lo que me aclaro ligeramente la garganta.

—No tengo tu número de móvil —me dice Tori.

—¿Y por eso has llamado a mi puerta en plena noche?

—No, pero si lo hubiera tenido, te habría avisado antes por WhatsApp. Olive tiene que añadirte a nuestro grupo cuanto antes. Es la administradora.

—Tori, ¿qué dices?

—Lo siento, ya sé que es tarde, pero tienes que vestirte enseguida —me ordena con una sonrisa misteriosa. Antes de que pueda replicar, se pone a aplaudir sin hacer apenas ruido—. ¡Fiesta nocturna espontánea, amiga mía!

—¿Qué?

—Dios, ya veo que eres como Sinclair, te cuesta una vida arrancar cuando te acabas de despertar. Vamos, tenemos que reunirnos con Olive en la escalera dentro de cinco minutos. Y sobre todo ponte una chaqueta, que fuera hace mucho frío.

—¿Lo dices en serio? —pregunto, y al ver la cara que pone Tori no me queda ninguna duda. Le echo un vistazo y me doy cuenta de que lleva puestos unos vaqueros, zapatillas deportivas y una chaqueta sobre la sudadera escolar. Se ha recogido la larga melena rojiza en un moño desaliñado.

—El código de vestimenta solo es válido durante el día —me dice con un guiño antes de señalar el ropero—. Vamos, deprisa, deprisa.

—Pero ¿no está prohibido? —pregunto mientras abro el armario.

—Sí, claro —responde Tori encogiéndose de hombros—. Pero si nos pillan simplemente diremos que me encontraba mal y me acompañabas a tomar un poco de aire fresco.

No puedo evitar reírme. Tori se sienta en mi cama y empieza a mandar mensajes de texto a un grupo de WhatsApp mientras yo me pongo unos vaqueros, un suéter y la chaqueta. Incluso me permite lavarme los dientes antes de empujarme hasta sacarme de mi propia habitación.

Contengo el aliento mientras recorremos el pasillo. Cuando llegamos a la esquina de la escalera, Tori me aparta hacia el lado derecho. Me pego a la pared igual que ella al ver el sensor de movimiento encima de la puerta. Cuando empezamos a bajar los primeros escalones, Tori respira aliviada. A mitad de camino hacia la planta baja nos topamos con Olive y unas cuantas alumnas más de nuestro curso. Reconozco a Inés y a Salome de la clase de Inglés, a Amara de Política y a dos chicas que no recuerdo cómo se llaman. Olive nos hace una seña y me lanza una mirada impaciente que me hace plantearme de repente si Tori debería haberme involucrado en esto. Llego a la conclusión de que no vale la pena darle más vueltas y las sigo hacia abajo.

Ya me he desorientado por completo cuando, tras cruzar el patio trasero a oscuras y dos puertas, llegamos a la parte exterior de la muralla. Al parecer ya quedamos fuera del alcance de la vista y el oído, porque las demás empiezan a reírse y a hablar en voz baja. Hace fresco y me alegro de haber cogido la chaqueta. Quiero preguntarle a Tori si la fiesta nocturna tendrá lugar bajo las estrellas cuando veo que nos dirigimos hacia el invernadero que ya había divisado desde la pista de atletismo. Hay luz en la parte trasera, y poco después cruzo la puerta junto a las demás.

Dentro hace calor, y eso que varios cristales del invernadero están rotos. Seguramente por eso ya no funciona como invernadero y, en lugar de bancales plantados, veo un montón de asientos diversos y un numeroso grupo de invitados. Parece ser que ya no hay peligro de que nos oigan, porque la música está alta y la gente habla y ríe sin tapujos.

—Estamos lo bastante alejadas de los edificios principales —me explica Tori al ver mi mirada de aprensión—. Por aquí cerca solo está la casa del señor Carpenter, el jardinero, sordo como una tapia.

—Mentira —comenta Salome apartándose de la cara unas cuantas trencitas del pelo—. Estoy convencida de que sabe perfectamente lo que ocurre aquí, pero no nos delatará a menos que rompamos algo. Los otros invernaderos sí que son territorio prohibido.

—Igual que el alcohol —añade Sinclair de buen humor mientras se acerca a un chico que se parece mucho a Tori, también pelirrojo, aunque su tono es algo más oscuro.

—Este es William —empieza a decirme Tori—, es mi...

—¿Hermano pequeño? —pregunto, y ella asiente enseguida.

—¿Tu enamorado se ha acordado del vino? —le pregunta Sinclair a William señalando a un chico de pelo oscuro. Con su chaqueta de motorista y botas negras tiene el aspecto más opuesto posible al de un alumno del internado.

—Qué grima das, Charles —le oigo murmurar a William, y no puedo evitar reírme. Todavía no había oído a ningún alumno dirigiéndose a Sinclair por su nombre de pila. Se tratan con tanta confianza que cualquiera diría que William no es solo hermano de Tori, sino también de Sinclair—. Pero sí, Kit ha traído algo de la tienda.

—Lo amo —exclama Sinclair apropiándose de la botella que William llevaba en la mano. Este le va lanzando de vez en cuando miradas a Kit, que parece mayor que los demás. Tal vez solo sea por el cigarrillo que lleva prendido tras la oreja con despreocupación. Cuando de repente se vuelve hacia nosotros, William baja la mirada de nuevo como si lo hubieran sorprendido in fraganti.

—Por desgracia, no tenemos vasos —me dice Sinclair mientras me tiende otra botella.

Al principio dudo un poco, pero luego la acepto.

—No tienes por qué hacerlo —me advierte Tori enseguida. Ella tampoco parece dispuesta a beber. En lugar de eso, se limita a mirar con escepticismo cómo Sinclair se lleva la botella a los labios.

—¿Os han pillado alguna vez? —pregunto pensando en las reglas que la señora Barnett me recitó el primer día: «Nada de alcohol hasta los dieciocho. Y no es negociable».

Sinclair intercambia una breve mirada con Tori.

—Sí, una vez —admite él—. Pero eso fue hace tres años. Y con los pequeños son más severos, no tienes de qué preocuparte.

—No sé... —digo tragando saliva. ¿Es posible que sean severos con todos los que no sean hijos de la rectora? Aunque tampoco me puedo imaginar que Sinclair reciba un trato preferente por el hecho de serlo—. No quiero complicarme la vida la primera semana que paso aquí.

—Henry, ¿ya le has lavado el cerebro? —señala Sinclair con un suspiro antes de pasarle la botella a Olive.

—Muy gracioso.

Esa voz...

«Joder, relájate, Emma.»

Intento sonreír mientras me vuelvo hacia él. Simpática, pero no demasiado. Simpática rollo «me alegro de ver a un compañero de clase», nada más. Sin embargo, fracaso en el mismo momento en el que me doy cuenta de que Henry me está mirando. Bajo la capucha de la sudadera le sobresalen un par de mechones oscuros.

—¿Ya te habías dormido? —pregunta Tori en ese mismo momento, y Henry la fulmina con la mirada. Cuando me fijo mejor me doy cuenta de que sí que parece realmente hecho polvo. Quizá sea todavía algo de ese jet lag que no era jet lag. Al final decido pasarle la botella a Salome.

—Sí, adivina quién ha tenido que entrar en su habitación por la ventana para despertarlo... Exacto, yo —explica Sinclair.

—Pues yo igual —dice Tori, y Sinclair, a su lado, se queda de piedra—. Bueno, en mi caso a Emma.

—¿También por la ventana?

—No, pero he tenido que llamar a la puerta. Por suerte la señora Barnett no se ha enterado de nada.

—¿Todavía no estás en el grupo de WhatsApp? —me pregunta Sinclair, y yo niego con la cabeza.

—No pude leer tu número —le digo a Henry sin pensar—. Por eso no te dije nada.

Olive, Tori y Sinclair se fijan en él al mismo tiempo. Y mientras Tori y Sinclair intercambian una mirada elocuente, Olive sigue observando a Henry con una mueca de desprecio.

—Ah, vale —murmura él—. Me preguntaba qué había ocurrido.

—Da igual, dame tu número y lo compartiré en el grupo —me dice Tori cuando el silencio empieza a ser incómodo. Poco después paso a formar parte de Midnight Memories, con tres emojis de la luna que solo pueden ser obra de Tori. El grupo tiene catorce miembros y no puedo evitar pensar que no todos estarán de acuerdo con que yo forme parte de él. Noto cómo me mira Olive cuando estoy con Henry, Tori y Sinclair. Está sentada en uno de los sillones desgastados tecleando en su móvil mientras me mira. Cuando llegan un par de alumnas más al invernadero, se pone en pie. Henry sale a su encuentro y yo me pongo nerviosa sin saber muy bien por qué.

—Hola, Emma —me saluda Grace, y me sobresalto—. Quería preguntarte si la semana que viene te apetece venir a entrenar con nosotras. Henry me ha dicho que en Alemania practicabas atletismo.

De repente me agobia el calor. ¿Es una trampa? ¿Por qué es tan amable conmigo? Estoy segura de que Olive le ha contado lo del número de teléfono de Henry. ¿O tal vez no?

—Ah, sí. Yo... estaba en un club de Frankfurt —balbuceo.

—Guay —responde con una sonrisa—. Entrenamos tres veces por semana. En el complejo deportivo, si el tiempo lo permite. El lunes a las cinco, si te apetece.

—Vaya, es..., gracias. Iré encantada.

—Me alegro —me dice Grace antes de darse la vuelta.

¿Cómo puede ser tan amable? No lo entiendo, pero la verdad es que eso no me hace sentir mejor. Grace es impresionante: amable, simpática, lista y con iniciativa. Es perfecta para Henry, porque él también tiene todas esas cualidades. Mientras que yo..., ¿qué hago aquí? Trago saliva al ver que se sienta en el reposabrazos del sillón que ocupa Henry y este la envuelve con un brazo, aunque no se besan. Quizá no son de esos que tienen la necesidad de demostrar continuamente que son pareja. Noah era así, le gustaba besarme delante de todos en las fiestas aunque a mí me incomodara. Desvío la mirada enseguida cuando me doy cuenta de que Henry me mira.

Charlo un rato con Amara y Salome, que me cuentan sobre sus familias en la India y Estados Unidos. De reojo veo que Grace y Henry se levantan. Querrán marcharse juntos. No comprendo lo que se dicen, pero veo que Henry asiente antes de ponerle la mano en la mejilla a Grace para darle un beso. Un instante después Grace saluda a la gente y sale afuera por la puerta de cristal. ¿Ya se va? Cuando consulto el reloj de mi móvil me doy cuenta de que ya casi hemos pasado una hora y media en el invernadero.

—¿Y bien? ¿Qué te parece tu primera fiesta de medianoche?

Me sobresalto y vuelvo a guardarme el móvil enseguida. Cuando levanto la mirada de nuevo, tengo la cara de Henry justo delante. Su piel parece tan suave... No es justo.

—Genial —respondo, y noto que se me acaloran las mejillas por momentos. Vaya, qué respuesta tan original, Emma. Pero Henry se limita a sonreír y hunde las manos en los bolsillos de la chaqueta. Parece como si tuviera ganas de meterse en la cama de nuevo en lugar de quedarse más tiempo por allí—. Solo que es bastante tarde...

—Sí, ¿verdad? —contesta Henry riendo.

—Mira que llegáis a ser sosos —comenta Sinclair, que justo en ese momento pasa por nuestro lado con una botella en una mano y una bolsa de patatas fritas en la otra.

—Ni caso —me dice Henry.

—¿Grace se ha marchado ya? —pregunto, y lo lamento antes de que pase un segundo. Dios, ¿se puede saber qué me ocurre?

Henry titubea un momento. Seguramente está pensando lo mismo, pero al final asiente.

—Sí, estaba cansada. No le va mucho esto de las fiestas de medianoche.

—Pero ¿a ti sí?

Antes de responder, Henry se encoge de hombros con una sonrisa.

—El truco es no quedarse dormido antes.

—Pues creo que ni tú ni yo lo hemos conseguido.

—Eso parece —conviene con una sonrisa—. ¿Cómo han ido estos últimos días?

Tiene que preguntarlo porque es el prefecto y uno de los pocos alumnos con los que tengo algo de confianza, pero seguro que en realidad no le interesa. Será mejor que no me olvide de eso.

—Agotadores, pero bien —decido responder. «Relájate, Emma. No es tan difícil», pienso.

—Muchas novedades, ¿no?

Joder. Vale, no conseguiré relajarme si me sigue mirando de ese modo, con el atisbo de una sonrisa en los labios y la cabeza ladeada.

—Podríamos decir que sí.

La música deja de sonar de repente y nos damos la vuelta al mismo tiempo. De repente noto un escalofrío. ¿Se acercan profesores atraídos por el ruido de la fiesta? Sin embargo, veo que los demás siguen charlando despreocupados.

—¿Quién puede encargarse de la música? —pregunta Sinclair mirando a su alrededor hasta que encuentra a Henry—. Tú no —sentencia.

Me río al ver que Henry pone los ojos en blanco.

—¿Por qué no? —quiero saber.

Parece como si Sinclair estuviera esperando que se lo preguntara.

—Porque solo escucha listas.

—¿Y...? —añado con la frente arrugada—. Yo a veces también...

—No, a veces no, Emma —me interrumpe Sinclair—. Solo listas. Siempre. Todo el puto día.

—¿Solo escuchas listas? —le pregunto a Henry.

—A veces también me pongo el top 100 de Spotify.

—Lo que vendría a ser lo mismo —murmura Sinclair.

—Pero ¿cómo...? Es que no lo entiendo —empiezo a decir riendo.

—Yo tampoco lo entiendo —asegura Sinclair volviéndose hacia mí—. Solo te diré que no sabes la suerte que tienes de tener la habitación en la otra ala.

—Eh, que casi siempre escucho música con los auriculares —se queja Henry.

—Sí, pero lo veo de todas formas en la lista de amigos de Spotify. Es terrible.

—Pero eso Emma también podría verlo desde el ala de las chicas, si me añadiera.

—Ya, bueno. Da igual. El caso es que es un coñazo.

—¡Eh, no te burles de mis gustos musicales! —exclama Henry, que parece haberse ofendido de verdad.

—Las listas no pueden considerarse gusto musical —replica Sinclair—. Y los top 100 tampoco.

Henry me mira indignado, pero, por desgracia, tengo que darle la razón a Sinclair, que justo entonces se dirige hacia el equipo de música.

—No puedo evitarlo —se justifica Henry—. Hay tanto para elegir que no sé ni por dónde empezar.

No puedo evitar reírme.

—Hay listas de reproducción predefinidas. Sentimientos otoñales, canciones para entrenar..., lo que te pida el corazón en cada momento.

—Pero es que también hay un montón.

—Y ¿no escuchas nunca tu mix de la semana? —pregunto.

Henry arruga la frente.

—¿Qué es eso?

—Tío... —replico con un suspiro.

—¿Qué?

—Nada, nada. ¿Te gusta escuchar música mientras corres?

—No lo sé —contesta encogiéndose de hombros—. Hasta ahora he evitado correr siempre que me ha sido posible.

—Ah, sí, claro. Puedo prepararte algo para los entrenamientos. Con unas cuantas canciones de las listas de éxitos, te lo prometo. Incluso tengo listas de reproducción clasificadas por ritmos. Es perfecto: las canciones más lentas para sesiones relajadas, las más rápidas para entrenamientos intensos. Te las enviaré. Aunque al principio es mejor correr sin música, para que aprendas a concentrarte en la respiración.

Henry asiente, pero no parece muy convencido.

—¿Entrenarás con Grace? —pregunto—. Seguro que ella también conoce todos esos trucos.

—Quizá, ya veremos —responde titubeando—. Es que está muy ocupada.

Antes de que pueda añadir algo más, Tori me envuelve con un brazo y nos obliga a jugar con los demás a un juego de «verdad o reto». El problema es que el reto siempre consiste en beber, lo que significa que a ella, a Henry, a mí y a un par de personas más no nos queda otra opción que decir la verdad.

Sea como sea, de este modo me entero de que Sinclair prefiere hablar con los animales que aprender lenguas extranjeras, y que Omar hasta ahora solo ha llorado con películas de Disney.

—¿En serio? —pregunta Sinclair—. ¿Disney?

—Sí, tío. ¿Tú has visto Hermano oso?

—¡Me encanta Hermano oso! —exclama Tori con un suspiro.

—Pues es muy violenta, pero bueno.

Tori se inclina hacia mí con los ojos en blanco.

—Sinclair va de artista y le encantan todos esos clásicos raros. El club de los poetas muertos, Soñadores y tal...

Asiento, aunque no conozco ninguna de esas películas. Quizá debería verlas.

—Para ya de burlarte —le dice Sinclair.

—No me burlo, me limito a ponerla al día —se defiende Tori incorporándose de nuevo.

—Muy bien, te toca —dice Sinclair señalando con la botella a Henry. Parece como si ya tuviera la pregunta pensada, porque la suelta sin dudar ni un segundo—. ¿Cuchara o cucharita?

Los demás guardamos un tenso silencio mientras Henry lo fulmina con la mirada. Estoy bastante segura de que la pregunta encierra un doble sentido más que un interés genuino por los cubiertos.

—¿Hay que decir la verdad aunque no estés borracho? —pregunta Henry a la desesperada.

—Por supuesto, con más motivo —aclara Sinclair.

—De acuerdo —repone Henry—. Pues... cucharita.

Los demás suspiran y se ríen en voz baja.

—Lástima que Grace ya no esté aquí —comenta Sinclair—. Me habría gustado comprobarlo.

Nunca me ha costado más mantener una sonrisa.

—¿Nadie tiene esa foto del viaje de fin de curso a Noruega? —interviene Olive—. Creo recordar que se durmieron así.

Henry parece de lo más incómodo, porque la interrumpe precipitadamente para seguir con las preguntas. Lo escucho, pero ya no presto mucha atención. Tori me pregunta si preferiría poder comer tanto picante como quisiera o no volver a quemarme la lengua con la comida caliente y, por supuesto, me inclino por la segunda opción. Noto que Henry me mira mientras formulan la siguiente pregunta. Se muerde el labio inferior mientras me observa, pero intento no darle más vueltas a ese detalle. Y me prohíbo mirarle la boca de nuevo. Cuando se da cuenta de que yo también lo estoy mirando, interrumpe el contacto visual enseguida.

Cuando por fin se vacía el invernadero, no sé cuánto tiempo ha pasado. Sinclair está sentado en el suelo, de espaldas al sillón en el que está instalada Tori, que le masajea los hombros mientras mantiene una acalorada discusión con Olive y unos cuantos más sobre los exámenes sorpresa de Matemáticas del señor Ward.

Cuando consulto el reloj me doy cuenta de que es más tarde de lo que creía. Me duele un poco la cabeza, me escuecen los ojos y cada vez me cuesta más seguir las conversaciones en inglés.

Tal vez es pura coincidencia o tal vez no, pero en ese mismo instante Henry me mira. Me observa un momento y asiente para preguntarme sin palabras cómo estoy.

Me encojo de hombros y, aunque no comprendo muy bien cómo va nuestra comunicación no verbal, al parecer funciona.

Sinclair echa la cabeza hacia atrás y parpadea al ver que Henry se levanta.

—Creo que debería acostarme —anuncia este, entonces me mira un momento y yo también me levanto.

—Yo igual —digo temiendo que me abucheen o que me llamen aguafiestas, que es lo que habrían hecho Noah o Isi. Sin embargo, no ocurre ni una cosa ni la otra.

—Que durmáis bien —dice Sinclair antes de apoyar la cabeza en la rodilla de Tori.

Los demás también se despiden de nosotros. Intento evitar mirar a Olive cuando salgo con Henry por la puerta.

De repente tengo la sensación de estar haciendo algo prohibido. Porque estamos solos y me había olvidado de la oscuridad que hay. Quizá es por lo cansada que me siento, pero el caso es que de repente tengo mucho frío. Estoy helada, por lo que hundo las manos en los bolsillos de la chaqueta mientras cruzamos el prado. La hierba húmeda me acaricia los tobillos y las voces procedentes del invernadero quedan acalladas muy pronto. Cuando llegamos al sendero, reina un silencio absoluto.

No se oye nada. Solo el canto de los grillos y nuestros pasos sobre la grava. Y mi corazón, que de repente empieza a latir con fuerza. ¿Por qué no charlamos? ¿Tenemos que guardar silencio para que no nos descubran?

—¿Estás muy cansada?

Se oye a un mochuelo, el aire frío me llena los pulmones y Henry me acaba de preguntar eso de verdad.

—¿Por...?

Ya no reconozco más que su silueta a mi lado, cuando me vuelvo hacia él.

—Solo pensaba que... Bueno, si estás muy cansada, te acompaño directamente al ala de las chicas. Pero, si no lo estás, podríamos dar un rodeo. Hay un par de caminos secretos en la bóveda del sótano, bajo los edificios —propone—. Aunque te aviso de que dan bastante miedo.

No me atrevo ni a respirar.

—Me gusta pasar miedo.

Poco a poco los ojos se me acostumbran a la oscuridad y lo veo sonreír.

—Muy bien.

—Muy bien —repito; luego trago saliva—. ¿Tú no estás cansado? Estás muy cansado, ¿verdad?

—No, no tanto. Además, estás en un internado escocés. Tenemos que dar paseos nocturnos furtivos, forma parte de la experiencia.

—¿Seguro? También podríamos...

—Seguro —afirma, tras lo cual guardo silencio—. Mira, se entra por aquí.

Henry me agarra la muñeca y tira de mí hacia un recoveco en la pared que nos queda a la izquierda. Ese mínimo contacto físico es como una pequeña descarga eléctrica que me recorre todo el cuerpo. No quiero que me suelte jamás, pero me temo que no tiene ni idea de lo que siento en este instante.

La entrada es tan discreta que sin duda habría pasado de largo sin verla. Sigo a Henry por unos escalones que descienden hasta un sótano tan oscuro que no me permite divisar nada de nada. Henry me suelta y saca su móvil. En el lugar en el que su piel me ha tocado noto un hormigueo, algo entre el arrepentimiento y el deseo ansioso. Poco después activa la función de linterna para iluminar el camino.

Llegamos a una puerta aparentemente cerrada de madera oscura y pesados herrajes metálicos. Henry pone la mano en el picaporte y empieza a forcejear con él. A decir verdad, hace bastante ruido. Sin darme cuenta, contengo el aliento y lanzo una mirada por encima del hombro. Al cabo de un instante oigo un chirrido y veo que Henry ha conseguido abrir la puerta.

—¿Seguro que esto no está prohibidísimo? —susurro antes de seguirlo. El lugar huele a moho, pero no me parece del todo desagradable.

—Está prohibido —se limita a confirmar Henry en voz baja—. Pero nadie se enterará.

Cuando cierra la puerta detrás de mí me pregunto qué hago aquí. Una grava arenosa cruje bajo nuestros pies. Levanto la cabeza cuando Henry recorre las paredes y el techo con el haz de luz y me doy cuenta de que estamos en un pasadizo tubular.

—Hay túneles por debajo de todo el internado, aunque la mayoría de ellos no se utilizan jamás —me explica haciéndome una seña para que lo siga—. Dicen que aquí abajo han desaparecido ya trece alumnos.

—Ja, ja —murmuro.

—Vale, solo once. Bajo la antigua iglesia incluso hay una mazmorra —matiza lanzándome una mirada con la barbilla alta—. Apuesto a que en tu antiguo instituto no teníais nada semejante.

—Pues la verdad es que no —admito—. ¿Y también tenéis vuestro propio fantasma?

—Sí, se llama Simon.

—Eso sí que lo sabía —digo.

—¿En serio?

—Sí, me lo debió de contar mi madre.

—Es nuevo —explica—. Mis padres no lo conocen, y eso que ellos también estudiaron aquí.

Eso me llama la atención. Sus padres estudiaron en la Dunbridge Academy. De repente la cabeza se me llena de preguntas. ¿Qué edad tienen? ¿Conocen a mi padre? ¿Es posible que incluso Henry conozca a mi padre? Empiezo a pensar en cómo puedo averiguarlo de la forma más discreta posible cuando Henry señala hacia la izquierda, donde el pasadizo se desvía en varias direcciones.

—¡Por cierto! —exclama, y se me hace un nudo en el estómago de inmediato. No preguntes, no preguntes. Por favor, déjalo—. ¿Tus padres también estudiaron en el internado?

Es que estaba clarísimo. Tampoco se lo puedo reprochar, en su lugar yo habría preguntado lo mismo.

Al final decido asentir.

—Se conocieron aquí —respondo mirando hacia delante, hacia el oscuro pasillo, evitando el rostro atento de Henry. Me resulta un poco más sencillo contar estas cosas si no tengo que mirar a nadie—. Mi madre llegó desde Alemania para empezar en séptimo, y mi padre es de Glasgow.

—¿Y ahora vivís en Alemania?

Trago saliva.

—Solo mamá y yo. —Henry no pregunta nada más. Soy yo la que decide seguir hablando—: Mi padre nos abandonó cuando yo tenía once años. Nunca más he sabido de él.

Me preparo para algún tipo de respuesta retórica. Algo como «Oh, me sabe mal» o «Buah, qué fuerte», pero Henry guarda silencio. Las piedrecitas siguen crujiendo bajo nuestros pasos unos segundos hasta que su voz suena de nuevo.

—¿Piensas mucho en él?

—No, la verdad es que no —contesto, y está claro que es una mentira como una casa. «Claro que pienso en él, todos los días. Más a menudo de lo que se consideraría sano.» Pienso que debería confesarlo y trago saliva—. Solo a veces.

—Me imagino que debe de ser extraño para ti estar aquí —dice Henry—, donde también estudió él.

—Sí, es raro.

—¿Te gustaría mantener contacto con él? —pregunta Henry, y no me resulta sencillo contestar a eso. A una parte de mí le gustaría responder que sí. Que claro que sí. Es esa parte incapaz de no llorar de rabia cuando veo una comedia romántica en la que la protagonista se reencuentra con su padre y él la quiere a pesar de no conocerla de nada. La otra parte es mayor y sabe que esas cosas no suceden en la vida real. Que estoy demasiado decepcionada y dolida por ello. Que no quiero encontrarlo para que finja que se interesa por mí. Porque no lo hará, porque, si le interesara lo más mínimo no me habría abandonado. Lo único que quiero es hacerle preguntas. Preguntas de mierda, preguntas incómodas. ¿Por qué todo le pareció más importante que mi madre y yo? ¿Por qué decidió abandonarnos y no ha tenido el mínimo interés en mí?

—Quiero encontrarlo —confieso antes de plantearme si vale la pena que Henry lo sepa. Mis pasos resuenan por los pasillos oscuros y de repente quiero que él esté al corriente de todo—. A mi madre no le puedo preguntar por él. Quiere evitar que me decepcione otra vez. Pero yo pensé que tal vez aquí podría descubrir quién era. Y dónde está ahora.

Son cosas que todavía no le había contado a nadie. Ni a Noah, ni a Isi, a nadie. Pero a Henry sí, y lo hago justo porque sé que es un desconocido. Alguien con quien me sentaré en unas clases increíblemente pequeñas durante un año, con quien me he marchado pronto de una fiesta clandestina para pasear por unos pasadizos lúgubres y contarle la verdad. Y luego no volveremos a vernos jamás.

—Mis padres también estudiaron en la Dunbridge —me explica Henry—. Podría preguntarles por él. Quizá se conocieron.

—¿Cómo se llaman? —pregunto.

—Catherine y Tom —me dice Henry, y la mínima esperanza que albergaba se desvanece de repente. Sus nombres no me dicen nada y, en el caso de que conocieran a mi padre, también conocerían a mi madre, por lo que me habría hablado de ellos.

Asiento de todos modos, porque me parece más fácil que explicarle por qué no tiene sentido.

—¿Ellos también se conocieron aquí? —le pregunto.

—Sí —responde con una sonrisa—. El internado es como una página de contactos. Conozco muchas parejas que empezaron a salir aquí.

—Como tú con Grace —constato.

Henry no responde al momento.

—Como Grace y yo, sí —repite antes de detenerse y señalar con la linterna del móvil hacia otra bifurcación—. Continuemos por aquí.

—¿Cómo es posible que conozcas tan bien estos pasadizos? —murmuro mientras lo sigo.

—Son muchos años de práctica. Y tengo buena memoria.

Asiento levemente.

Llegamos a una escalera y Henry ilumina los escalones; pero antes de que lleguemos arriba del todo apaga la linterna. Estamos en el interior de un edificio y por los altos ventanales entra la pálida luz de la luna.

—Aquí tenemos que guardar silencio de nuevo —me susurra, y yo asiento una vez más.

Me parece surrealista recorrer esos pasillos desiertos con Henry. No tengo ni la más mínima idea de en qué parte del internado nos encontramos, pero me suena de algo.

Henry se lleva el índice a los labios cuando nos acercamos a unas enormes puertas dobles de madera oscura. Pone una mano en el picaporte y la abre con cuidado. Se oye un largo chirrido, Henry se muerde el labio inferior y me hace una seña con la cabeza para que pase. Me cuelo por la puerta y me detengo de golpe.

—Uy, lo siento... —musita Henry cuando choca contra mi espalda. Me pone una mano en la cadera, pero la retira de nuevo enseguida y yo doy un paso adelante. Él cierra la puerta, enciende la linterna del móvil otra vez y por fin me doy cuenta de adónde me ha llevado.

—¡Tachán, la biblioteca de la escuela! —anuncia, aunque las altas estanterías repletas de volúmenes amortiguan en parte su voz—. No se pueden cumplir más tópicos.

—Qué lástima —bromeo, tras lo que oigo su leve risita y se me pone la piel de gallina.

—Se me acaba de ocurrir algo que todavía convertiría en más auténtica tu experiencia en un internado escocés —me dice.

—Te aseguro que ya lo has bordado bastante —reconozco, y contengo el aliento cuando Henry me pone la mano en el hombro un momento. No sé qué tienen esos pequeños contactos físicos, pero me quitan el sentido—. Lástima que la luz del móvil rompa la atmósfera general.

—Por eso estoy buscando velas.

No puedo evitar reírme.

—¿En serio?

—Sí, claro. ¡Ah, aquí están! —exclama. Me quedo quieta mientras Henry da un paso a un lado y apoya el móvil en un pequeño estante. Pocos segundos después se oye un siseo y se enciende una llamita. La luz se vuelve un poco más brillante cuando termina de encender tres velas de un candelabro. La cálida luz arroja sombras parpadeantes sobre los incontables libros que cubren las paredes. La mayoría parecen tan antiguos y valiosos que ni siquiera me atrevo a sacarlos de los estantes.

Sin decir nada, recorro una de las estanterías pasando las yemas de los dedos por los lomos de los libros. Henry me sigue.

—¿En algún momento se vuelve algo normal vivir en un lugar como este? —pregunto al cabo de un rato sin siquiera volverme.

—Yo diría que no —responde Henry.

De repente descubro un pequeño rótulo en una de las baldas: ANUARIOS 2015-2020. Son lomos gruesos de aspecto prácticamente idéntico que tienen escritos años distintos. El corazón se me acelera por momentos.

Le lanzo una mirada fugaz a Henry, que en ese mismo momento saca un libro y empieza a hojearlo.

Levanto la mirada de nuevo hacia la estantería.

Anuarios 1995-2000.

Anuarios 1990-1995.

Año 1994. Ese tenía que ser su curso.

Estoy a punto de sacar el volumen cuando Henry se planta a mi lado.

—¿Qué miras? —me pregunta.

—Nada —contesto enseguida mientras me vuelvo hacia una vitrina llena de trofeos y fotografías que me queda cerca.

No sé por qué no me limito a decir la verdad. Quizá porque necesito estar sola para buscar pistas sobre ese hombre al que no podría importarle menos mi existencia. Ya me parece algo lo bastante humillante de por sí.

—Veo que el rugby aquí es lo más, ¿no? —pregunto para desviar la atención. Es lo primero que se me ha ocurrido, y no me extraña, teniendo en cuenta la cantidad de trofeos y fotografías que veo tras el cristal.

—Bastante, sí —responde Henry, y noto que su voz ha adquirido un tono extraño. Acerca el candelabro un poco más a la vitrina hasta que la parpadeante luz nos permite ver las fotografías que quedan tras los trofeos.

—Ese es Theo —me cuenta Henry justo cuando me estaba fijando en el asombroso parecido que guarda con el chico del centro de la fotografía—. Mi hermano. Fue capitán del equipo de rugby.

—Uau —exclamo acercándome un poco más al cristal—. ¿Por eso quieres entrar también en el equipo?

Henry se ríe, seguramente para intentar que su respuesta suene despreocupada. Pero, si esa era la intención, lo cierto es que no lo consigue.

—No, qué va. Solo lo hago para mejorar mis notas de Educación Física.

—¿De verdad es tan importante? —quiero saber.

—Para mí sí —se limita a señalar—. En el resto de las asignaturas suelo sacar buenas notas, tendría la plaza asegurada en mi universidad preferida si no fuera por Educación Física...

—¿A qué universidad quieres ir?

Y lejos de contestar Oxford o Cambridge, como yo esperaba, Henry va y me dice:

—Saint Andrews. —Y me lo quedo mirando asombrada—. Queda un poco más al norte de...

—Edimburgo, ya lo sé. Mi madre estudió allí.

A Henry se le ilumina la mirada de repente.

—¿De verdad?

—Sí —le aseguro asintiendo—. Derecho.

—¿Tú también quieres estudiar allí?

Me encojo de hombros antes de responder.

—No lo sé. Creo que estudiaré en algún lugar de Alemania. Quizá en la Escuela Superior de Ciencias del Deporte de Colonia, si supero la prueba de ingreso.

—Bueno, pero ahora que estás aquí... —añade Henry titubeando— podrías terminar la secundaria en Dunbridge y quedarte a estudiar en Escocia o en Inglaterra.

—Ya lo sé.

Mi réplica suena más brusca de lo normal, pero es que es una conversación que he tenido ya demasiadas veces con personas que parecen saber mejor que yo lo que me conviene.

Henry no dice nada más. Se limita a examinar de nuevo la vitrina.

—Y tú... ¿en serio que quieres ser profesor? —pregunto intentando relajar de nuevo el tono de la conversación.

—Sí —afirma asintiendo mientras deja que su mirada vague por las estanterías de toda la sala—. Lo que más deseo es poder volver algún día aquí como profesor.

—Creo que jamás había conocido a nadie que deseara tanto volver a su colegio —comento—. Lo más normal es querer lo contrario, alejarse todo lo posible una vez terminada la graduación.

Henry guarda silencio unos instantes.

—Ya lo sé. Pero la Dunbridge Academy es el primer lugar que he considerado mi hogar. No sabía que me faltaba algo hasta que llegué aquí. He ido a muchas escuelas y he vivido en muchos sitios, pero esto es distinto. Pertenezco a este lugar y me gustaría transmitir a los demás lo que he aprendido aquí —me explica, y tras unos instantes de silencio empieza a reírse en voz baja—. Vaya, sueno como un friki de mierda.

No puedo evitar reírme con él.

—Pero un friki de mierda muy simpático.

—Eh... —se queja con una sonrisa.

—Ah, claro. ¿Debería haber dicho algo como «Tonterías, Henry, en el fondo eres un tío duro de verdad»?

—Exacto, esperaba algo así.

—Ya, lástima que se me dé tan mal mentir.

—No es precisamente el peor defecto de carácter posible, en mi opinión.

Por unos instantes nos quedamos callados los dos, y luego mi mirada vaga de nuevo hacia la vitrina.

—O sea que el equipo de rugby —murmuro deseando que el sueño de Henry se acabe cumpliendo—. ¿Qué hora es?

—¿Qué?

—La hora, Henry —repito.

Se me queda mirando como si me faltara un tornillo y luego consulta el reloj del móvil.

—Falta poco para las tres.

—De acuerdo —digo cogiéndole el candelabro. El caso es que no había contado con que nuestros dedos se tocarían con el gesto. El contacto físico tiene algo que nunca comprenderé del todo. Produce pequeñas descargas que se transforman en calor. La mirada de Henry se ensombrece cuando pasa de mis ojos a mi boca. La luz de las velas parpadea en sus ojos y las rodillas me fallan. Contiene el aliento, lo veo claramente—. Deberíamos ir a la cama.

—¿Por qué? —pregunta Henry, y el estómago se me encoge cuando detecto un tono de leve decepción en su voz.

—Porque mañana por la mañana hemos quedado para salir a correr.

11

Henry

Es dura. Es más despiadada que el entrenador Cormack, y eso que me parecía algo imposible.

Cuatro entrenamientos por semana. Sí, además de las carreras matinales. Los martes y viernes a las cinco y media de la mañana, una hora a media intensidad. La carrera matinal nos sirve como recuperación. Sí, exacto, la maldita recuperación. Tengo ganas de llorar, de vomitar y de tenderme en el suelo para no volver a levantarme jamás. Y no necesariamente en ese orden.

Los miércoles y los sábados entrenamos técnica, coordinación y terminamos con intervalos en la pista de atletismo. Ah, sí, por supuesto: estiramos todos los días con ese artilugio infernal: el rodillo de masaje.

Pero en el fondo está bien que sea así, porque tendré que esforzarme mucho. Pienso en los mensajes entusiastas que Maeve ha mandado a nuestro grupo de WhatsApp cuando le he contado que había entrado provisionalmente en el equipo: «¿Lo ves? ¡Lo sabía!». Y también en el que ha mandado Theo: «No me avergüences».

—Si no te parece demasiado, también podríamos añadir uno o dos entrenamientos de fuerza semanales —propone Emma—. Reforzar los músculos abdominales y mejorar la capacidad de salto es importante, pero esto decídelo tú.

¿Cómo puede hablar tanto mientras corre a mi lado? Dicen que el esfuerzo aplicado en los entrenamientos debería permitirte mantener una conversación mientras corres, pero por algún motivo yo no me veo capaz de hablar. Incluso a este ritmo tan lento, al cabo de tres minutos el corazón me late tan deprisa que parece que me vaya a saltar del pecho en cualquier momento.

—Sí, suena bien —consigo jadear. Por mucho que intente disimularlo, he visto que ha sonreído al darse cuenta de que me volvía a faltar el aliento.

«Es solo tu segunda semana de entrenamientos, Henry. Tienes que darle tiempo al cuerpo para que se acostumbre a esta nueva carga de trabajo. Tardarás al menos uno o dos meses en notar una clara mejora en la resistencia. Es normal.» Yo dudo que lo sea, pero tampoco me lo ha preguntado nadie, por lo que intento seguir el ritmo y punto. Nunca comprenderé cómo Emma puede correr tan deprisa y, encima, divertirse. Es que nunca. Jamás de los jamases.

—Tienes que mantener una buena postura —me advierte, y me obligo a contraer la barriga de nuevo.

Debo correr erguido, sin encorvarme, para evitar el dolor de espalda. Dios, siempre había pensado que correr era fácil, que es algo que podemos hacer por naturaleza, pero nadie me había contado la de cosas que puedes hacer mal mientras corres.

—El domingo fui al gimnasio por primera vez —me sigue contando—. ¡Alucino con las posibilidades que ofrece! Tendremos que trabajar mucho con bandas elásticas y con el rodillo. Se acabaron las sobrecargas en las espinillas, Henry.

—De vez en cuando también podríamos entrenar en la cinta, ¿no? —propongo.

Al ver que Emma se ríe, me despido de inmediato de la idea.

—La cinta no puede compararse con correr al aire libre —me explica encogiéndose de hombros—. Y tú te entrenas para el campo de rugby. Eso significa correr sobre un césped mojado y embarrado. Por eso es mejor correr por el campo. —Soltaría un suspiro, pero me temo que no tengo suficiente aire en los pulmones para eso—. Bueno, quizá podemos usar la cinta de correr si el tiempo es muy malo —admite Emma a modo de concesión.

—Dicen que la semana que viene lloverá.

Se ríe. Mierda.

—La lluvia no es motivo para no salir a correr. Me refería más bien a si graniza o nieva, aunque... ¿aquí suele nevar?

—A veces —respondo, aunque en realidad no. Digamos que estoy jodido.

—Progresarás en poco tiempo, ya verás.

Lo dudo, pero tampoco tengo elección. Debo mejorar y, básicamente, esta mierda de entrenamiento de resistencia no puede ser muy distinto a cualquier otro tipo de preparación. El trabajo y el esfuerzo continuados en algún momento se traducen en logros. Solo que me parece mucho más cómodo pasarme horas empollando en la biblioteca que corriendo tanto.

Quiero parar. Lo pienso cada vez que doy un paso.

Podría parar.

Un paso más.

Tengo que parar.

Otro paso.

Solo un momento.

—Todo está en tu cabeza —me dice Emma justo entonces, como si me hubiera leído la mente—. Cuando piensas que ya no aguantas más, en realidad podrías repetir lo que ya has hecho.

—No creo, ¿eh? —jadeo.

—Sí, segurísimo. Lo único que necesitas es distraerte. ¿Te gusta escuchar pódcasts? ¿O audiolibros?

—Supongo, sí.

—O si lo prefieres puedo crearte una lista de reproducción con canciones de las listas de éxitos. ¿Crees que eso te ayudaría?

—Creo que lo que me ayudaría sería parar.

—No, Henry —responde con una sonrisa.

Llevamos ya cuatro kilómetros corriendo y apenas se le empiezan a sonrojar las mejillas. Sigue sin divertirme, pero, si todas las mañanas tengo que correr cuatro kilómetros para verla así, creo que valdrá la pena.

Emma

—A ver, explícame cómo va esto —empieza a preguntar Tori como si nada, aunque en realidad el tono de su voz ya me indica lo que quiere saber—. ¿De verdad sales a correr todos los días con Bennington?

De acuerdo, muy bien. Era previsible que Tori me hiciera esa pregunta, pero ¿en serio ha tenido que hacérmela tan pronto, nada más salir de los muros del internado? Quizá el objetivo de esta pequeña excursión a Ebrington era interrogarme, y no mostrarme el pueblo vecino y animarme después de la mierda de examen sorpresa de Inglés que nos ha puesto el señor Ward.

—Creo que nunca le había visto elegir por voluntad propia el recorrido largo en la carrera matinal —comenta Olive mientras se recoge en un moño el pelo todavía húmedo.

—Entrenamos para que pueda entrar en el equipo de rugby.

—Y ¿por qué no entrena con Grace? —interviene Olive, atenta a mi reacción.

—Seguramente a ella no le apetece llegar al internado dos horas antes de las clases todas las mañanas y luego volver a casa para ducharse —deduce Tori encogiéndose de hombros.

—Podría ducharse en la habitación de Henry —se limita a opinar Olive, y sus palabras se me clavan en el pecho como pequeños alfileres—. Además, ¿por qué no entrenan por la tarde?

—Porque ella no tiene tiempo —digo. Suena a mentira, pero en realidad es lo que Henry me ha contado a mí.

—O tal vez Henry prefiere correr con Emma —comenta Tori mirándome fijamente—. ¿A ti también te gusta correr con Henry?

—Bueno, yo... —empiezo a balbucear. Titubeo al ver que Olive también me mira y me doy cuenta de que no importará lo que responda. Diga lo que diga, la respuesta será incorrecta—. Es agradable, supongo.

—¿Agradable? —exclama Tori riendo—. Sí, vale, Henry es agradable para la vista con ropa deportiva. Tiene un culito precioso. Sobre todo teniendo en cuenta que no hace deporte.

—Ahora sí —la contradice Olive.

—Sí, pero ya sabes lo que quiero decir.

—Que no es Sinclair, eso está claro...

—A Emma no le gusta Sinclair.

Abro la boca, pero Olive se me adelanta.

—Por supuesto. Y sin duda a Emma tampoco le gusta Henry porque, al fin y al cabo, él está saliendo con Grace.

Joder, eso ha dolido. Respira. No me atrevo a mirar a Olive.

—Es algo fraternal, Livy —replica Tori en un tono forzadamente distendido—. Somos como hermanos.

—Claro, claro —murmura Olive—. Menos cuando Sinclair se pone esos pantalones de montar ajustados, ¿no?

Me habría reído si no fuera porque lo que Olive ha dicho antes sigue resonando en mi cabeza. ¿Por qué ha venido, si queda claro que no me soporta? Si solo hubiera venido Tori, seguro que estaría mucho más relajada.

Me fijo en las oscuras fachadas de piedra y en los inclinados tejados a dos aguas de las casas que bordean la calle.

—De todos modos hemos venido para enseñárselo todo a Emma —concluye Tori señalando un escaparate que nos queda a la izquierda—. Mira, ese es el Blue Room Café. Sirven unos pasteles buenísimos, y los scones son increíbles. Y no me extraña, porque los traen a diario recién hechos de Sinclair’s.

—¿Te refieres a la panadería del padre de Sinclair? —pregunto.

—Exacto, está ahí detrás —me explica Tori apuntando hacia la parte baja de la calle empedrada—. A partir de las seis de la tarde lo tienen todo a mitad de precio. A veces Sinclair nos trae lo que ha sobrado al internado.

—¿El pan del desayuno también es de Sinclair’s? —quiero saber.

Tori asiente.

—Es práctico, ¿no te parece? Mira, esto es Second Chance. A veces tienen piezas vintage realmente bonitas. Un poco más abajo hay un pub, una floristería, un cine pequeñito y luego la tienda más importante que encontrarás aquí: ¡la librería Ebrington Tales! No es que tengan una selección muy amplia, pero el año pasado por fin añadieron una pequeña sección de LGBTQIA+. Tuve que pedirlo solo cuatro veces, pero les enseñé fotos de la librería Waterstones de Edimburgo y lo acabaron comprendiendo.

—¿Por qué no vamos el viernes? —propone Olive mirando a Tori.

—¿A Edimburgo? —pregunta Tori antes de volverse hacia mí—. ¿Te gustaría venir con nosotras, Emma?

Evito mirar a Olive mientras asiento.

—Claro que me gustaría, mucho. Pero viene mi madre de visita.

—Ah, qué bien —replica Tori enseguida—. ¿Y el fin de semana siguiente? Podemos improvisar sobre la marcha, ¿verdad, Livy?

Olive se limita a asentir.

—Nos hemos olvidado de Irvine’s —prosigue Tori señalando hacia el otro lado de la calle—. En realidad vendría a ser todo en uno: supermercado, farmacia, droguería y servicio postal.

—Y venden alcohol —añade Olive—. Al menos cuando le toca a Kit atender en la caja.

—Hablando del rey de Roma —murmura Tori agarrándome de la manga de la chaqueta. Cuando me señala hacia una callejuela estrecha entre las casas, comprendo a qué se refiere. Al cabo de un momento reconozco a William, el hermano de Tori, y a Kit.

—No puede ser... —musita Olive con incredulidad mientras Tori se lleva el índice a los labios. Will tiene la espalda descansando en la pared en la que Kit se apoya con el antebrazo por encima de su cabeza. Luego tira de Kit para atraerlo y lo besa.

—William Belhaven-Wynford —susurra Tori para sí misma, incapaz de creer lo que ven sus ojos—. ¿Se puede saber qué estás haciendo?

Olive suelta una carcajada.

—¿Cómo es posible que él se lo monte tan bien y Sinclair y tú no?

—Silencio —murmura Tori mientras seguimos andando—. Yo no quiero nada con Sinclair.

—Claro, claro...

—¿Cómo van las cosas con Val? —pregunto, y Tori se vuelve enseguida hacia mí.

—Muy bien, creo. Está muy ocupado entre las clases y los entrenamientos, por eso no hemos hablado todavía —responde con una sonrisa, y tal vez solo son imaginaciones mías, pero creo detectar cierta decepción en su tono de voz.

—Seguro que pronto tendrá más tiempo —le digo.

—Eso espero —replica ella asintiendo.

—¿Podríamos pasar un momento por Irvine’s? —sugiere Olive—. Necesito pasta de dientes.

Las sigo hasta la tienda y una vez dentro constato que realmente la variedad de la oferta es impresionante. Tori llena la cesta de cosas para picar entre horas y Olive se limita a un par de artículos de la sección de droguería. Cuando volvemos a la caja por los estrechos pasillos, veo a un hombre frente al mostrador. El pulso se me acelera cuando advierto el bastón sobre el que se apoya. El señor Ward... De inmediato recuerdo la mala sensación que me dejó el examen sorpresa del día anterior. ¿Y si ya ha empezado a corregirlos? Vuelve la cabeza hacia nosotras mientras el tipo que hay tras el mostrador abre un armario de la farmacia. El señor Ward coge el paquetito blanco que está sobre el mostrador y se lo guarda enseguida en el bolsillo interior del abrigo.

Me quedo quieta mientras Tori y Olive lo saludan.

—¿No tienen clase? —pregunta el señor Ward mientras paga—. ¿Ni entrenamientos de atletismo? —añade con un desprecio tan claro que me hiela la sangre. ¿Es que me ha visto entrenando con Henry? Pero, aunque nos hubiera visto, ¿qué más le da?

No consigo responder nada; por suerte Tori intercede en mi lugar.

—No, señor. Esta tarde no —contesta ella con una amabilidad algo impostada.

Al señor Ward se le ensombrece el rostro.

—Entonces procuren regresar puntales a la hora de estudio —nos advierte. Saluda al vendedor asintiendo con la cabeza y se marcha.

—Todavía faltan casi dos horas —murmura Olive mientras el señor Ward cruza la puerta, que hace sonar la campanilla de nuevo al cerrarse. Olive y Tori pagan sus compras y yo me quedo a su lado, notando todavía la mirada penetrante del señor Ward. No puedo evitar pensar en las respuestas evasivas que mi madre me dio por teléfono. Quizá debería insistir un poco más cuando venga a verme este fin de semana.

El señor Ward ya ha desaparecido cuando salimos de la tienda. Tori se empeña en arrastrarme hasta la cafetería y Olive se despide de nosotras para volver al internado. La verdad es que no puedo decir que me dé pena precisamente, ya que a solas con Tori me siento mucho más a gusto. Además, hay algo sobre lo que me gustaría hablar con ella desde hace tiempo, por lo que me armo de valor y cuando por fin nos sentamos en la cafetería, tras tomar un sorbo de té, se lo suelto.

—Tori, tú... —empiezo a decir, aunque tengo que tragar saliva cuando compruebo la expectación con la que me mira—. No sé cómo decirlo para que no parezca una estupidez, pero...

—Da igual lo que sea, seguro que no me parecerá estúpido —me interrumpe con una sonrisa.

—Es solo que... ¿Sabes si he hecho algo mal y Olive está... enfadada conmigo por algo?

Tori guarda silencio unos instantes que me parecen demasiado largos.

—No te preocupes si a veces te parece un poco antipática, no lo hace con mala intención. Es su carácter de Escorpio, que a veces aflora —explica; luego hace una pequeña pausa antes de continuar—: Entre ella y yo las cosas son un poco complicadas hace tiempo, pero estoy segura de que no tiene nada que ver contigo —me asegura—. Llevábamos mucho tiempo siendo una pandilla muy cerrada y Olive..., bueno, digamos que no lleva bien los cambios.

Cambios... Es decir, yo.

—Ah, bueno —musito mientras remuevo mi té.

—Me alegro de que estés aquí, Emma —me dice Tori de repente con una sonrisa—. Y estoy convencida de que no soy la única que lo piensa.

12

Henry

Siempre ocurre lo mismo al principio del curso. Todo sucede de golpe y a una velocidad increíble. Los días pasan volando, y la verdad es que me encanta. Esa sensación de tener un montón de trabajo y de encontrarte justo en el lugar indicado. Bueno, en tardes como esta en las que hay entrenamiento de rugby y tendré que aguantar las miradas implacables de Valentine Ward no lo parece mucho, pero al fin y al cabo me lo he buscado yo.

No sé si empiezan a notarse los entrenamientos con Emma, pero de todos modos llego rendido a la cama todas las noches. Tanto que apago el portátil poco después del cierre del ala sabiendo que ni siquiera podré concentrarme en la trama de la serie que estoy viendo en Netflix. Y hoy igual, aunque para variar no será porque esté demasiado cansado, sino porque no puedo parar de pensar en Emma. En sus dedos entre mis escápulas cuando me dice: «¡Bien erguido, Henry!». En su cuello esbelto y en el sudor que le deja la piel brillante. No sabía que eso pudiera resultar excitante, pero ¿qué le voy a hacer? Después de correr, cuando estoy en la ducha y noto el sabor salado de mi propio sudor en la lengua, pienso que ojalá fuera el suyo. No puedo evitarlo.

Aparto el portátil, apago la luz y me tiendo de espaldas. Me pesa la cabeza, pero no cierro los ojos. Me quedo mirando fijamente la oscuridad, pensando en su cuerpo. Me imagino poniéndole las manos en la cintura, acariciándosela y notando la suavidad de su piel. Porque el top se le desliza hacia arriba y no hace nada por evitarlo, como si le pareciera bien. Pienso en sus labios rosa y en sus mejillas, que parece que imiten ese mismo color cuando lleva ya un rato corriendo. Pienso si también se le sonrosarían si se tendiera debajo de mí y me permitiera descubrir su cuerpo con la boca, pronunciando mi nombre de ese modo tan bonito y que suena tan bien, echando la cabeza hacia atrás y estirándose para pegarse a mí.

Pensar en todo eso basta para que la respiración se me acelere y los bóxers me queden más apretados. Cierro los ojos mientras me imagino a Emma metiendo la mano dentro, pero tengo que abrirlos de nuevo cuando oigo la puerta de mi habitación.

—Hola —susurra Grace mientras cierra la puerta tras de sí—. Sé que ya ha pasado la hora de cierre del ala, pero... —empieza a decir, aunque se calla de repente cuando me incorporo y busco a tientas el interruptor de la luz, parpadeando y tapándome la entrepierna con las mantas—. Ay, ¿te habías dormido ya?

—No, yo... —Me aclaro la garganta, pero mi voz suena ronca de todos modos—. Es que he acabado agotado del entrenamiento —miento mientras noto todavía palpitaciones entre las piernas—. ¿Todo bien? ¿Qué haces aquí?

Grace se queda de pie junto a la puerta y yo no me levanto, porque no solo tengo una erección, sino que además la erección no tiene nada que ver con ella.

—Estaba todavía en la habitación de Olive y he pensado...

No llega a decirlo, pero tampoco hace falta. Sé perfectamente lo que quiere decir. Que desde mi vuelta todavía no hemos hecho nada, y que antes ocurría todo lo contrario cuando llevábamos tantos días sin vernos. Solía pasarme todo el viaje de regreso pensando en cómo la besaría y la tendería sobre el colchón. Pero eso era antes, cuando pasábamos noches furtivas juntos, los primeros tocamientos prohibidos, las primeras veces en camas demasiado estrechas... No sé cuándo terminó todo eso. Tampoco es que fuera una decisión consciente, sino un proceso lento y gradual.

Debería decir algo, preguntarle si quiere dormir conmigo, por ejemplo. Debería hacerlo, pero no estaría bien. Me resisto a admitirlo, pero no estaría bien.

—Bueno, nada, lo siento, no quería despertarte —se disculpa Grace.

—No me has despertado —respondo, y es verdad: todavía estaba despierto porque soy un cabrón que estaba pensando en otra chica.

—Creo que será mejor que me vaya —dice ella agarrando ya el picaporte. Yo no digo nada para evitarlo, me limito a esperar a que se dé la vuelta para largarse y lo hace poco a poco, como si me estuviera concediendo una oportunidad que yo debería aprovechar. Pero decido no hacerlo y ella se vuelve una vez más hacia mí.

—Escríbeme cuando hayas llegado a casa —le pido, y la verdad es que me doy bastante asco—. ¿De acuerdo?

—Sí —contesta Grace tragando saliva y obligándose a sonreír—. Que duermas bien, Henry.

—Tú también —susurro.

Grace se marcha. Acabo de echar a mi novia. Espero hasta que ha cerrado la puerta del todo y aguzo el oído antes de dejarme caer de nuevo en el colchón y taparme la cara con la almohada para que no se oiga el sonido de frustración que sale del fondo de mi garganta.

Emma

¿Qué hago aquí? No tengo ni la menor idea, solo sé que por algún motivo era mucho más agradable recorrer estos pasillos vacíos al lado de Henry. No me fijé en lo oscuros y tenebrosos que pueden llegar a ser. Tal vez la lluvia también tenga algo que ver, ya que azota contra los cristales de las ventanas impulsada por el viento, que silba en contacto con los muros. No paro de sobresaltarme y de mirar a mi alrededor cada vez que oigo un ruido extraño, y rezo para que nadie me pille. No es tan tarde como la última vez, cuando Henry y yo volvíamos de la fiesta, pero dudo que por ese motivo el castigo sea menor si me acaban pescando. Hace mucho que han cerrado las alas y debería estar en mi habitación, pero no podía parar de pensar en los estantes de los anuarios.

Este mediodía, cuando he entrado en la biblioteca de la escuela, enseguida me ha quedado claro que hojear estos libros durante el día no es una opción. Al menos no mientras el señor Elling, el bibliotecario, esté recorriendo los pasillos con su carrito y haya un montón de compañeros míos sentados a las mesas. Los anuarios están excluidos del préstamo, por lo que al final he optado por llevarme las tres novelas que tenemos que leer para la clase de Inglés de la semana que viene, pensando ya en cuál sería el mejor momento para venir a consultar los anuarios con tranquilidad.

No sé qué puedo esperar de todo esto. Es posible que encuentre una fotografía de mis padres, pero ¿qué me aportará eso, después de todo? Solo serviría para torturarme todavía más, para buscar más semejanzas y recordarme una vez más que no he avanzado ni un solo paso en esta búsqueda sin sentido. Pero ¿qué le voy a hacer? Las tripas me obligan a intentarlo, o sea que en el fondo no tengo elección.

Cuando por fin veo las grandes puertas dobles al final del pasillo, respiro aliviada. Suena un leve chirrido cuando las abro.

No sé qué tienen las habitaciones repletas de libros, pero es como si me sintiera protegida por ellos o algo así. Mis pasos ya no resuenan, sino que el sonido queda amortiguado por el papel, y el olor también es distinto: a madera, papel, polvo y promesas.

El candelabro está en el mismo lugar que la otra vez, pero no me atrevo a encender las velas. Me limito a sacar el móvil del bolsillo de la sudadera. La luz fría de la linterna no encaja bien con el lugar, pero no puedo arriesgarme a un accidente con fuego que acabe incendiando el internado. Es lo típico que me pasaría a mí, así que decido andar sobre seguro.

Recorro el estante hasta que me planto frente a los anuarios. Mi mirada repasa rápidamente las fechas de los lomos.

Año 1994. El corazón me da un vuelco cuando por fin encuentro el curso que estaba buscando.

Extiendo la mano y cuando las yemas de mis dedos entran en contacto con la lisa piel del lomo me vienen dudas de nuevo. No es que espere mucho de estas fotografías de anuario. Ya he visto fotos de mis padres cuando tenían mi edad. Pero en cierto modo es distinto verlas en nuestro sótano que aquí, en la vieja biblioteca del internado, cuyas paredes podrían contar más historias que nadie.

Trago saliva y saco por fin el libro en cuestión. Pesa más de lo que me imaginaba, por lo que dejo el móvil en el estante, sujeto el anuario con las dos manos y soplo la fina capa de polvo que se ha acumulado sobre el borde superior.

«Promoción de 1994», leo, y paso el pulgar por encima de la inscripción antes de abrir el anuario.

Tiene muchas páginas. Tantas que en algún momento me acabo sentando sobre las tablas de madera del suelo mientras ilumino las páginas con la linterna del móvil.

Repaso la lista de nombres y contengo el aliento cuando por fin encuentro lo que buscaba.

«Laura Beck.»

«Jacob Wiley.»

Laura y Jacob. Mamá y el hombre que, de haber querido, podría haber sido un padre para mí.

Y luego me da por leer el nombre que queda dos líneas por encima del de mi padre.

«Alaric Ward.»

¿Es él? ¿El señor Ward? ¿Estaban en la misma clase?

Sigo pasando hojas. Son fotografías de grupo de la clase de quinto. Hay diez, máximo quince niños en cada imagen, y tengo que analizarlos a todos. No para encontrar a mamá, ya que ella llegó al internado en séptimo, sino para ver si mi padre estuvo aquí desde el principio. Y lo mismo para el señor Ward.

Ya he repasado casi todas las fotografías y me planteo la posibilidad de volver a empezar desde el principio cuando me paro a pensar.

Son los ojos los que por un momento me hacen creer que me estoy viendo a mí misma de niña. El pelo rubio en algún momento se le volvió más oscuro. Pero a mí no.

Es mi padre y debe de tener unos once años, doce como mucho. La punta de la nariz casi me toca el papel de tanto que me acerco al anuario, pero no consigo distinguir si el señor Ward también se encuentra entre los alumnos de la fotografía. No es hasta que veo las fotos de séptimo curso que puedo estar segura. Aparece de pie junto a mi padre y no parece ni mucho menos tan amargado como hoy en día. Más bien tiene cara de pillo. Un poco como Valentine cuando no está lanzando una de sus presuntuosas miradas.

Entonces descubro a mamá. Por supuesto. En la clase de séptimo, el primer año que pasó en la Dunbridge Academy. Está en la parte de atrás y parece algo tensa y tímida. No es en absoluto como yo la conozco. Mi padre lleva el pelo un poco más largo y tiene un aspecto algo rebelde a pesar de ir vestido como todos los demás. El uniforme escolar no parece hecho para él. Mira a la cámara y no sonríe.

Paso otra página y sigo examinando las fotos del octavo, noveno y décimo curso. En undécimo están uno junto al otro, y la mano de papá se encuentra en algún lugar tras la espalda de mamá. Ella no mira a la cámara, sino a él. Él finge no darse cuenta, pero su sonrisa revela lo contrario. Sabe perfectamente lo que hace. Es la primera imagen en la que el señor Ward no aparece al lado de mi padre, sino una fila por detrás, aunque también lo mira, como si estuviera celoso. Mis padres encajan de un modo extraño. Mamá parece formal, y mi padre, audaz como un aventurero, como alguien que espera de la vida algo más que unir los puntos y seguir las reglas que otros han concebido. Parece imprevisible, alguien imposible de juzgarte, capaz de prometerte la luna un día y largarse sin dejar rastro al día siguiente porque va y viene como las mareas. Por aquel entonces ya era así, y mamá se enamoró de él de todos modos.

Se me hace un nudo en la garganta a medida que sigo pasando páginas. Más fotos de la clase de undécimo, pero sin mi padre, lo que me sorprende. Y sin el señor Ward. Vuelve a aparecer en las fotografías de duodécimo, pero ¿dónde estuvo mientras tanto? ¿Y por qué parece tan cambiado? Es como si hubiera desaparecido la luz de sus ojos. Me quedo mirando esas fotos como si pudieran ofrecerme respuestas, pero no encuentro ninguna. Solo veo imágenes del principio de curso, y luego las del baile de graduación. Vestidos de fiesta, caras sonrientes y birretes lanzados al aire. Fotos de grupo. Mamá mostrando su diploma con una sonrisa en los labios. Ni rastro de mi padre. Quizá justo en ese momento estaba en algún escenario, pensando que había triunfado. Que le había tocado el gordo, que estaba cumpliendo un sueño y había conseguido engañar al sistema.

Fue la primera vez que la dejó. Sé que después de esa lo hizo en más ocasiones. Que regresó a buscarla mientras mamá estudiaba la carrera, después de no haber conseguido ningún contrato discográfico en Londres. Que vivieron juntos un par de años y luego se marchó de nuevo, cuando ella se quedó embarazada. Que volvió una vez más poco antes de que yo naciera, y que se mudaron juntos a Alemania, donde las cosas fueron bien durante un tiempo, hasta que se terminó la buena racha. Que todo parecía asfixiarlo: el piso, la relación, su hija. Yo. Que yo lo asfixiaba. Y ahora no tiene ni la menor idea de que estoy aquí sentada, decidida a descubrir quién fue entonces y quién es ahora. Pero no he avanzado nada. ¿Qué esperaba?

Un ruido me sobresalta.

Cierro el anuario, me pongo en pie y aguzo el oído unos segundos, sin moverme ni un pelo.

Tengo el corazón acelerado.

Pero solo ha sido el viento.

Henry

Es una verdadera tortura salir de la cama mientras el internado entero todavía duerme. El internado entero excepto Emma y yo. Tal vez por eso, en cierto modo, me motiva ponerme la ropa deportiva y cepillarme los dientes con los ojos aún hinchados mientras el sol arroja sus primeros rayos sobre los viejos muros de la academia.

Me bebo media botella de agua y me calzo las zapatillas de correr antes de bajar.

Llego tarde. Emma me espera ya en el patio trasero. Cuando salgo y me acerco a ella veo que tiene la pierna izquierda sobre una maceta enorme y está estirando un poco.

—Hola —me saluda. Me encanta oír su voz todavía un poco ronca, algo adormilada—. He pensado que podemos correr hasta el complejo deportivo y hacer unos cuantos intervalos antes de la carrera matinal, ¿te parece bien?

Suelto un gemido y sigo a Emma, que ya ha empezado a correr.

—¿Intervalos de buena mañana?

—Sí, son muy efectivos. Confía en mí.

—No, si no lo dudo...

Ella no dice nada, pero su mirada trepa por los muros del internado. Cuando la sigo, reconozco una figura que nos observa desde lo alto: es el señor Ward, que nos dedica una mirada sombría, como si estuviéramos haciendo algo prohibido. Por un instante Emma parece descolocada, pero luego desvía la mirada bruscamente.

—¿Cómo has dormido? —me pregunta mientras cruzamos el portal de la muralla corriendo.

Se oye el trinar de los pájaros más madrugadores y, como suele ocurrir a finales de verano, los velos de niebla quedan suspendidos sobre los prados. Decido no sacar el tema del señor Ward. La carrera matinal debería ser un momento para olvidarse de todo, y no para pensar en el mal carácter del profesor de Inglés.

—Bien —respondo con sinceridad—. Por las noches caigo enseguida.

—¿Intentas dormir al menos siete horas? —insiste, y no puedo evitar sonreír.

—¿Hay alguna posibilidad de que empecemos más tarde si te digo que no?

Emma se ríe.

—Digamos que no.

—Lástima.

—Pero podría pasar por la noche y quitarte el móvil para que no estés despierto más allá de las diez.

—No es necesario, ya estaré dormido a esas horas.

—Muy bien, así me gusta —replica Emma riendo de nuevo.

—¿Y tú? —pregunto—. ¿Te has adaptado ya un poco?

—Sí, creo que sí —contesta. La grava cruje bajo nuestros pasos y noto que el pulso se me acelera por momentos. Hace un tiempo a estas alturas ya estaba sin aliento, pero ahora apenas tengo la sensación de estar entrando en calor—. Mi madre viene a verme este fin de semana —me cuenta.

No puedo evitar sonreír, porque me lo comenta como si nada, pero en realidad detecto en su voz lo mucho que se alegra, y eso a su vez me alegra también a mí, sobre todo cuando pienso que el primer día nadie pudo acompañarla.

—Qué bien.

—Sí. Espero que haga buen tiempo. Queremos ir de excursión a las Highlands.

—Es más auténtico si llueve —le digo—. Aunque creo que tendréis suerte.

—¿Cómo es la relación con tus padres? —me pregunta—. ¿Solo los ves durante las vacaciones?

—Sí, más o menos —respondo—. Alguna vez vienen a Edimburgo durante el curso, pero normalmente somos nosotros los que vamos a verlos a ellos. Agrupan los días de vacaciones para que podamos pasar el mayor tiempo posible juntos.

—¿Con tus hermanos?

—Sí —asiento—. Antes era más fácil, cuando Theo, Maeve y yo hacíamos vacaciones al mismo tiempo. Pero desde que estudian en la universidad las cosas se han complicado un poco en ese sentido. Suelen tener prácticas obligatorias durante las vacaciones semestrales.

—¿En el hospital?

—Exacto.

—Veo que sois una verdadera familia de médicos —comenta Emma.

—Sí, mis abuelos también trabajaron en el ámbito sanitario —le explico encogiéndome de hombros—. Soy el primero que quiere romper esa tradición.

—Tienes que hacer lo que realmente te apasione —contesta ella—. Es lo más importante.

—Tal vez.

—No, tal vez no, Henry. Estoy segura al cien por cien.

—Sí, bueno. Ya veremos. Creo que en el fondo todos esperan que acabe cambiando de opinión en el último momento. Quiero decir... que la mayoría de los que estudiaron aquí se han acabado dedicando a la medicina, al derecho o a la economía.

—Pero ¿crees que les gusta? —pregunta Emma—. ¿O lo hacen solo para cumplir con lo que se espera de ellos?

—Esa es la cuestión... —reflexiono, aunque su sonrisa me hace dudar—. ¿Qué pasa?

—Que creo que deberíamos aumentar el ritmo. Estás hablando con frases de más de tres palabras.

—Oh, no —gimoteo.

—No te preocupes, con los intervalos llegaremos a la máxima frecuencia cardiaca.

—No me imagino nada mejor que eso.

—Yo tampoco —responde Emma, y por desgracia cuando lo dice ella no suena irónico en absoluto.

Al final mantiene su promesa y nada más llegar a la pista de atletismo claramente aumenta el ritmo. Los primeros rayos de sol caen sobre el campo de rugby. Sin embargo, si al cabo de un minuto me escuecen los ojos no es por la luz del sol, sino por el sudor.

Lo que Emma entiende por intervalos es de verdad agotador. Y creo que no corre ni mucho menos tan deprisa como podría. Es de locos, cuando la ves hasta parece fácil y todo. Corro tan rápido como puedo y no me permite bajar el ritmo hasta que tengo la sensación de que el corazón me saltará del pecho en cualquier instante.

—Procura mantener la pelvis recta —me indica mientras bajamos un poco el ritmo entre dos sprints. Entrenando con Emma no te quedas parado ni un momento, eso lo he entendido enseguida. Las únicas posibilidades son correr a un ritmo realmente intenso y trotar de un modo relajado. Tiene las mejillas enrojecidas y se le han soltado un par de mechones cuando se me acerca. Me pone las manos en las caderas y el corazón me da un vuelco.

—No debes dejar que te quede inclinada hacia delante. Imagínate que llevas un vaso de agua en el cuerpo y que debe quedar derecho en todo momento para no derramar ni una gota.

—Qué imagen tan extraña —jadeo.

—Ya lo sé, pero ayuda, ¿no crees?

Ayudaría si apartara las manos de una vez, aunque cuando por fin las retira lamento que lo haya hecho. La piel me arde donde me ha tocado. De repente pienso en la noche anterior, cuando no le dije a Grace que se quedara conmigo. Pienso en su mirada, en todas esas cosas que no nos hemos dicho. Me obligo a dejar de pensar, no hay otra opción. De lo contrario deberé asumir el hecho de que Emma ocupa demasiadas horas al día en mi mente y Grace merece que le sea fiel. Sin embargo, tengo claro lo que eso significa. Y no puedo. No le puedo hacer algo así.

—Tres intervalos más y acabamos por hoy —decide Emma.

—¿Todavía faltan tres? —pregunto mientras entierro estos pensamientos en lo más profundo de mi mente—. Estás zumbada.

—No, es que tenemos que llegar al área anaeróbica —me explica como si fuera ella y no yo quien saca sobresalientes en Biología. En ese mismo instante me doy cuenta de que esta chica ha nacido para esto, para estudiar Ciencias del Deporte en esa universidad alemana. Y de que no quiero que se marche cuando termine el curso. No quiero.

—Hace ya una hora que estoy en la zona anaeróbica —me quejo.

—Lo dudo mucho —replica echando un vistazo a su cronómetro—. De acuerdo, dentro de quince segundos volvemos a arrancar a máxima intensidad.

Suelto un gemido, pero ¿qué remedio me queda? Cuando Emma echa a correr, yo también.

—¿Cómo...? —jadeo cuando al cabo de un minuto y medio modera el ritmo de nuevo—. ¿Cómo demonios puedes correr tan deprisa?

Ahí está de nuevo, esa sombra que se cierne sobre su rostro.

—Solo es cuestión de técnica y de condición física —me dice, y seguramente tiene razón, pero no me lo creo. Tiene que haber algo más, aunque tal vez no quiere hablar de eso conmigo. Y no pasa nada. Tan solo espero que haya alguien más con quien pueda hablarlo. Alguien con quien pueda hablar sobre cualquier cosa, pero también sobre las que le vienen a la cabeza cuando la mirada se le pierde durante las clases y su rostro adopta esa expresión de profunda preocupación—. De acuerdo, no. En realidad no es cierto —admite, lo que me sorprende muchísimo. Se me queda mirando antes de continuar—. ¿Alguna vez te han hecho daño de verdad?

De repente me siento fatal, aunque para ser sincero no tengo nada claro por qué. Es evidente que hay cosas que me duelen. Cuando tengo que despedirme de mis padres en el aeropuerto. Cuando pienso que no podré estar con mis amigos en esta escuela para siempre. Y cuando me peleo con Grace. Aunque, en realidad, tampoco es que nos peleemos. La última vez que discutimos fue hace un mes, y ni siquiera recuerdo el motivo. La verdad es que casi no hablamos, y eso que tenemos muchas cosas que decirnos. Pero los dos sabemos qué sucedería después. Tendríamos que aceptar que lo nuestro ya no tiene sentido. Que solo podemos discutir si todavía sentimos algo. Y yo ya no siento nada.

—Tienes que pensar en el dolor —insiste Emma, y yo me prohíbo seguir pensando en Grace. Porque noto que Emma está a punto de contarme algo que no le ha contado a nadie más—. En lo que sientes cuando la gente a la que amas se marcha y te abandona. Tienes que visualizarte persiguiendo un tren que se te escapa, imaginar que no corres lo bastante rápido. Cada vez acelera más y dentro va esa persona que quieres que te haga caso de una maldita vez. Pero se marcha sin que puedas hacer nada para evitarlo. De manera que echas a correr tan rápido como puedes. Porque es lo único que eres capaz de hacer. Tienes que pensar en eso y, con un poco de suerte, algún día alcanzarás ese estado en el que notas la mente vacía y deja de importarte tanto el dolor.

Estoy seguro de que habla de su padre, pero no me atrevo a preguntárselo.

Durante unos segundos se impone un silencio implacable entre nosotros. Me la quedo mirando, pero Emma desvía la mirada. Me doy cuenta de que nos habíamos quedado parados cuando da unas palmadas.

—Da igual, olvídalo. Vamos a por el siguiente intervalo.

Echa a correr de nuevo y no puedo más que seguirla mientras los pensamientos se agolpan en mi cabeza.

¿Por qué no le he dicho nada? Algo como «Siento que hayas tenido que pasar por eso. Cuenta conmigo si quieres hablar de algo». En lugar de eso me quedo callado y me limito a observar cómo lidia sola con sus problemas. Corriendo. Y entonces lo comprendo: cuando lleva su cuerpo al límite, sus pensamientos quedan aplacados. Cuando está ocupada concentrándose en su respiración para seguir corriendo, no queda sitio para las emociones.

Aumento el ritmo y entonces Emma anuncia el siguiente sprint.

«Tienes que pensar en el dolor.»

Probablemente signifique algo el hecho de que no sea el rostro de Grace el que visualizo. En lugar de eso me acuerdo de esa sensación de angustia que se apodera de mí cuando mamá y papá me abrazan por última vez en el aeropuerto. Pienso en todas esas despedidas tan jodidas y que ya se han vuelto tan normales que no deberían seguir doliéndome. Pero siempre me resultará insoportable sentirme solo de golpe en alguna parte. Pienso en Maeve subiendo al tren para regresar a Saint Andrews después de haber venido a verme, en cómo me quedo solo en el andén, quieto, sin perseguir el tren. Ahora no voy quedarme parado.

Me arden las pantorrillas y los muslos, tengo los pulmones abrasados y el pulso aceleradísimo. Cuando por fin termina el último sprint, estoy bastante seguro de que de un momento a otro vomitaré.

Me detengo y, cuando noto que se me contrae el estómago, me doblo hasta quedar agachado. Siento que la sangre me palpita en los oídos y veo lucecitas frente a los ojos. No consigo respirar lo suficientemente rápido para que los pulmones obtengan ese oxígeno que tanto ansían.

—¡Nada de eso, arriba, Henry! —exclama Emma, y noto que me pone la mano en el hombro cuando me arrodillo. También la hierba fría y húmeda bajo las palmas de las manos mientras reprimo las náuseas—. Los brazos por encima de la cabeza, vamos. Enseguida te sentirás mejor.

Oigo su voz amortiguada, como si me llegara a través de una gruesa capa de algodón, pero de algún modo mi cuerpo obedece.

—Respira con la barriga. Tienes que mantenerte en movimiento para que no sufras una bajada de tensión. Y avísame si necesitas vomitar.

Suelto un gemido.

—Estás loca —consigo jadear. El sonoro murmullo que me llena los oídos remite poco a poco. Me pone la mano entre las escápulas, a pesar de que tengo la camiseta empapada en sudor. Y no tengo ni idea de por qué demonios pienso precisamente en eso.

—¿Estás mejor? —me pregunta cuando por fin me recupero un poco y me veo capaz de levantar la cabeza.

—Necesito sentarme —murmuro.

—Enseguida —me promete—. Acabamos de llegar al máximo.

No puedo evitar fulminarla con la mirada.

—Casi me muero.

—Sí, casi —replica con una sonrisa.

—Y todavía ni he desayunado...

—Lo has hecho muy bien, Henry. Estoy orgullosa de ti.

—¿Porque he estado a punto de vomitar?

—Sí —responde encogiéndose de hombros—. Has llegado a tu límite.

—Y que lo digas —comento mientras noto que mi pulso recupera poco a poco el ritmo normal.

—Es importante para que progreses con los entrenamientos. De verdad. Avísame cuando estés listo y regresaremos los dos juntos corriendo. Los demás deben de estar a punto de empezar con la carrera matinal.

—¿No nos la podemos saltar? —digo con la vana esperanza de que acepte, pero Emma niega con la cabeza de un modo rotundo.

—No es posible, lo siento. Pero correremos despacio. Nos servirá como recuperación.

—No tienes corazón.

—Por suerte, sí. Si no, no podría correr tan rápido.

Viendo que no hay nada que hacer, asiento cuando poco después Emma señala el edificio de la escuela con gesto interrogativo. Corre a un ritmo muy lento, pero mi estómago sigue quejándose.

Llevo la camiseta pegada al cuerpo y el sudor me escuece en los ojos. No obstante, según nos acercamos al internado, no puedo dejar de pensar en lo que me ha contado Emma. A lo lejos veo a los demás alumnos cumpliendo con la vuelta de rigor con más o menos ganas.

Vuelvo la cabeza y miro a Emma.

—En realidad quieres encontrarlo, ¿verdad? —pregunto.

Ella titubea un poco, pero estoy seguro de que ha comprendido a qué me refiero. A su padre. Al hombre que le dio motivos para correr hasta no poder más.

Emma traga saliva.

—Creo que sí —confiesa.

Asiento, y en ese mismo instante sé que haré todo lo posible para ayudarla a encontrarlo.

13

Emma

Es increíble lo rápido que se asimila una nueva rutina. No hace ni tres semanas que estoy en el internado y ya no tengo que consultar en el horario qué asignatura me toca en cada momento. Sé cuándo tengo Inglés o Matemáticas, por ejemplo. Más que nada porque los nervios en forma de dolor de barriga se encargan de recordarme que pronto veré al señor Ward. En Matemáticas me las arreglo bien, pero en Inglés no para de insinuarme que voy por detrás de los demás. No quiero ni pensar en cuando nos devuelva el examen sorpresa sobre los libros que estamos leyendo. Ni siquiera me consuela el hecho de no tener problemas con ninguna de las demás asignaturas. Además, no es ni mucho menos lo único que me trae de cabeza. Por los pasillos siempre noto las miradas que me lanza Grace. A veces incluso preferiría que la tomara conmigo abiertamente, porque entonces al menos sabría a qué atenerme. Pero es amable y simpática, lo cual solo dificulta todavía más las cosas. El lunes, de hecho, la acompañé al entrenamiento de atletismo, pero no pude evitar sentirme mal, porque pocos días antes había estado en aquella oscura biblioteca con Henry y desde entonces no paro de imaginarme besándolo.

Me sorprende tener tiempo para pensar en esas cosas. Mis días están planificados y siguen un esquema muy determinado. De ocho a una tengo clases, y de una a dos, la pausa para almorzar. Luego tengo más clases y entrenamientos o servicios comunitarios. Me dieron a elegir entre ayudar a los más pequeños con los deberes o trabajar en la enfermería, en la biblioteca o en el jardín, y me decidí por esta última opción. Por eso una tarde por semana me uno a un grupo de alumnos que ayuda al señor Carpenter y al señor Ringling en los trabajos de jardinería de los vastos terrenos del internado.

Confieso que no me importa que Olive cumpla el servicio como socorrista en la piscina, así puedo estar a solas con Tori mientras ayudamos al señor Carpenter. A estas alturas ya estoy bastante segura de que eligió ese servicio para coincidir con Valentine Ward y, aunque esté mal decirlo, tengo que admitir que ese chico no me cae demasiado bien. Y no tanto porque sea el sobrino del señor Ward, sino porque no le hace ni caso a mi amiga. Tori me cae muy bien, pero nos conocemos desde hace tan poco tiempo que no me siento capaz de decirle que no se merece que nadie juegue con sus sentimientos de ese modo. En general la veo mucho más feliz cuando está en compañía de Sinclair, aunque ella no parece darse cuenta de ello. Por desgracia, él no trabaja con nosotras en el jardín, sino que se encarga de los establos y echa una mano con las clases de equitación, mientras que Henry da clases de repaso a los más pequeños, como no podía ser de otro modo, ya que al fin y al cabo quiere acabar trabajando de profesor.

Estoy bastante segura de que esta idea de los servicios comunitarios no funcionaría jamás en mi anterior instituto. Nadie querría pasar más tiempo del necesario en el Heinrich-Heine. ¿Quedarse voluntariamente para recoger las hojas secas del patio o para ayudar a los más pequeños con los deberes? Ni de coña. Todavía resulta más sorprendente lo muy en serio que se toman los alumnos estas tareas en la Dunbridge Academy. Y en cierto modo es una sensación agradable contribuir junto con los demás a que el internado sea el mejor hogar posible para todos.

—Procura no cortar demasiado abajo, Emma.

Levanto la cabeza cuando el señor Ringling se agacha sobre los rosales que estoy podando. Ni me había dado cuenta de que se había acercado a nosotras.

—Es mejor por aquí. De momento solo estamos quitando las partes marchitas.

—Ah, lo siento.

—No pasa nada. Este de aquí te ha quedado perfecto —me elogia el señor Ringling con una sonrisa, y me relajo un poco hasta que me doy cuenta de que se me ha quedado observando—. Es de locos, pero cada vez que te miro veo a tu padre. Sin duda debe de estar muy orgulloso de ti.

Por suerte, no tengo ni a Tori ni a nadie más cerca.

—No tengo contacto con mi padre —le confieso—. Mi madre y él están separados.

—Vaya, no lo sabía —replica el señor Ringling arqueando las cejas con genuino asombro.

—No pasa nada —le digo forzando una sonrisa—. ¿Lo conocía bien?

—Hace mucho tiempo de eso, pero me acuerdo bastante de él y de tu madre. Fue una lástima que dejara la escuela después del...

El señor Ringling se detiene en seco cuando Tori, Salome y unas alumnas más jóvenes empiezan a chillar.

—¡Sácala de ahí, sácala! —grita Salome extendiendo las manos con cara de asco.

—¿Qué ocurre? —pregunta el señor Ringling incorporándose de nuevo.

—¡Que hemos visto una serpiente asquerosa! —exclama Tori agitando los brazos.

—¡¿Estáis locas?! —grita Valentine desde el otro lado del arriate—. Era una culebrilla de cristal, y encima diminuta.

—¡Que no, que era enorme!

—Sin duda tenía más miedo ella de vosotras que vosotras de ella —afirma el señor Ringling sacudiéndose la tierra de las manos mientras se dirige hacia ellas—. Además, las culebrillas de cristal en realidad no son serpientes, sino lagartos sin patas. Y son del todo inofensivos.

Dejo de escucharle y empiezo a pensar en lo que ha dicho sobre mi padre.

«Una lástima que dejara la escuela.» Sí, pero ¿después de qué?

¿Cómo puedo volver a hablar con él discretamente, sin que se enteren las demás?

No se me presenta otra oportunidad, y un cuarto de hora más tarde guardamos los guantes y las tijeras de podar para regresar al internado para la hora de estudio.

—¿Te apetece una taza de té? —me ofrece Tori antes de que me encierre en mi habitación.

A esas alturas ya sé que lo más normal es tener un hervidor de agua en la habitación y al menos un paquete de té English Breakfast o Earl Grey. Tengo que acordarme de pedirle a mamá que me traiga uno cuando venga a visitarme el fin de semana.

Hasta entonces dependo de la generosidad de Tori, y sin duda debería compensárselo cuanto antes con una caja de bolsitas de té.

—Si no es molestia, sí. Gracias.

Tori pone los ojos en blanco mientras abre la puerta de su habitación con la llave.

—Deja ya esa formalidad tan exagerada. Somos vecinas de habitación, si necesitas algo que yo tenga, simplemente puedes cogerlo —me asegura; luego deja la puerta abierta y yo la sigo a su cuarto—. Bueno, menos esa icónica portada del Vogue con Harry Styles, quizá. Me costó una fortuna, pero no pude resistirme.

Tori deja la llave sobre el escritorio, que como siempre está repleto de libros, cartas de tarot y el equipo de cámara que utiliza para grabarse en vídeo para sus canales de las redes sociales. En la pared de al lado tiene colgada la famosa portada junto a un par de polaroids y postales. Sobre la cómoda y en el estante que tiene encima del escritorio hay todavía más libros. Reconozco unos cuantos del vídeo del «mes de la lectura» que me enseñó hace poco para explicarme qué es BookTube. Pero Tori no solo tiene seguidores en YouTube. También cuelga publicaciones a diario en Instagram y TikTok, donde ya ha conseguido reunir una comunidad enorme. Y no me extraña, porque sus recomendaciones de libros y sus fotografías con la Dunbridge Academy de fondo parecen salidas directamente de un collage de Pinterest sobre Dark Academia.

—¿No me dijiste que querías una cadena de lucecitas? —me pregunta Tori antes de meterse en el baño con el hervidor de agua.

—No es necesario —respondo—. Este fin de semana mi madre me traerá una. Pero gracias por ofrecérmela.

—¿Ya sabéis lo que haréis? —pregunta cuando regresa del baño.

—Queríamos ir a las Highlands. ¿Y tú? ¿Irás con Olive a Edimburgo?

—No, me había olvidado por completo de que Will y yo tenemos que volver a casa. Se casa mi prima —me informa Tori con un suspiro—. Y, como siempre, será un rollo.

—¿No os lleváis bien? —quiero saber.

—Sí, no es eso. Es que mi familia es muy exagerada cuando se trata de celebraciones de este tipo.

—¿Será por todo lo alto, entonces?

—Es que ni te lo imaginas —replica—. Han alquilado un castillo.

—Oh.

—Sí —dice encogiéndose de hombros—. Ya que llevas el apellido Belhaven, que se note —sentencia, tras lo cual coge dos tazas del estante en cuanto el agua empieza a hervir. Me tiende una de color azul marino, decorada con el escudo de la escuela—. A ti no te dice nada, ¿verdad? —añade—. ¿Belhaven-Wynford?

Niego con la cabeza.

—Pues la verdad es que no, lo siento.

—Dios, todo lo contrario. ¡Me encanta! —exclama Tori con un suspiro—. Cuando creces en un entorno como este te acostumbras a que todo el mundo haya oído hablar de tu apellido.

—Ah, no lo sabía... —empiezo a decir cortada.

—No, no me refería a eso. Quiero decir que me gusta ser simplemente Tori —me asegura con una sonrisa—. Y no la hija de los Belhaven-Wynford.

—Para mí siempre serás simplemente Tori —replico—.Y seguro que para Olive, Henry y Sinclair, también.

—Cierto —repone tomando una lata enorme en la que guarda unas bolsitas de té con forma de pirámide—. Aunque Val comprende lo complicado que puede resultar a veces.

—¿De verdad? —pregunto.

Tori asiente.

—Nuestras madres a menudo hacen negocios juntas. Forman parte del mismo círculo social.

—¿Eso significa que conoces a Val de antes?

—Un poco, pero nunca hemos hablado en realidad. Hasta ahora —me explica levantando la cabeza—. Hoy no paraba de mirarme, ¿verdad?

Dudo un poco antes de responder, porque la verdad es que no me he fijado.

—Sí, claro —me apresuro a responder cuando noto la expectación de Tori.

—Sabía que no eran solo imaginaciones mías —comenta con un suspiro—. Creo que intenta que no se le note cuando está con sus amigos, pero de todos modos... —me cuenta Tori, aunque se calla de repente cuando alguien llama a la puerta—. ¡¿Sí?! —grita mientras pone una bolsita en cada taza y vierte el agua hirviendo. Al cabo de un momento la puerta se abre.

—Son las cuatro de la tarde, hora de estudio —anuncia la señora Barnett asomando la cabeza.

—Lo sé, es solo que Emma quería una taza de té. —Tori se justifica. Le dedico una mirada de disculpa a la responsable de nuestra ala, pero esta se limita a asentir.

—Esto del té siempre funciona —me explica Tori cuando la puerta ya se ha cerrado de nuevo—. Pase lo que pase, tú di que solo querías tomar una taza de té.

No puedo evitar sonreír.

—Ya veo.

—¿Leche, azúcar? —pregunta Tori.

—No, gracias —respondo negando con la cabeza.

—Entonces que vaya muy bien la hora de estudio —me desea cuando me levanto para encerrarme en mi habitación—. A mí no podría apetecerme menos. Creo que entraré en TikTok.

—Pásame más vídeos sobre libros —le pido riendo.

—Sabía que te engancharías al BookTok.

—Es que es la bomba.

Tori se ríe para sus adentros y me saluda con la mano antes de que me retire a mi habitación con la taza de té. Como siempre a esas horas, el pasillo está prácticamente vacío. La señora Barnett sale de una habitación al otro lado del pasillo y me saluda también antes de que me encierre en mi cuarto.

Nada más entrar dejo la taza sobre el escritorio. Le echo un vistazo a la cama, que me parece muy tentadora. Ya llevo el tiempo suficiente en el internado para saber que, con un poco de suerte, la señora Barnett no entrará a comprobar qué estoy haciendo, por lo que también podría pasar una hora limitándome a leer o a ver vídeos en YouTube. Según Tori, solo los de los primeros cursos tienen que demostrar que han aprovechado la hora de estudio. Además, a ellos les quitan los móviles. Es una medida bastante estricta, ahora que lo pienso, y es que en mi antiguo instituto a nadie le importaba cómo ni cuándo hacías los deberes. Y aunque podría dedicar este rato a otra cosa, al final me siento ante el escritorio. Prefiero dedicar esta hora a las lecturas de Inglés para demostrarle al señor Ward el próximo día que tengo el nivel suficiente para estar en la clase de nivel A.

Saco las carpetas y estoy a punto de dejar a un lado el móvil cuando veo la notificación de Instagram. Ya hace tiempo que me he propuesto desactivarlas, pero tampoco quiero que Isi o cualquier otra persona cuelgue una story y yo no pueda verla porque ni siquiera me he enterado.

De hecho, es precisamente una notificación de Isi, y ahora tampoco puedo quedarme sin saber qué ha colgado, sería incapaz de concentrarme. Abro la aplicación con la intención de desactivar todas las notificaciones a continuación.

Isi ha compartido una story de una fiesta que Betil había colgado ya el día anterior. Parece como si estuvieran en casa de alguien, o al menos la luz anaranjada de la sala me recuerda al sótano de los padres de Eros. Es un selfi de Betil y Nikola. Al verla me quedo de piedra. Y no por ellos dos, sino porque aparecen señalando a una pareja que está en el sofá del fondo.

Son Isi y Noah, y se están morreando. Betil levanta todavía más el móvil y, cuando se ríe, Isi y Noah se vuelven para mirarla.

De repente me siento como aturdida, aunque en mi cabeza los pensamientos no paran de girar en una especie de bucle.

Isi liándose con Noah. Noah liándose con Isi. Isi y Noah liándose. Y no parece que estén borrachos después de una fiesta, no. Parece más bien la explicación al hecho de que Isi no responda a mis mensajes de WhatsApp. Porque está liada con Noah. Y eso que no paraba de ponerlo verde mientras estuvo saliendo conmigo. Y eso que cuando me dejó me aseguró que, en el fondo, era afortunada, porque Noah no me merecía. Y ahora va y... se besa con él en no sé qué fiesta delante de la gente, delante de los que consideraba mis amigos. Mientras yo estoy en Escocia.

¿Por qué comparte algo así? Sin duda sabía que yo lo vería.

Me he quedado helada.

Aunque quizá está bien haberlo visto...

Porque así me doy cuenta de que todo el mundo es igual. Que a los demás no les importa lo más mínimo si le hacen daño a alguien.

Noah, el que me dejó por WhatsApp como un maldito cobarde.

Isi, la que fingía no soportarlo y ahora resulta que se ha liado con él.

Mi padre, que grabó For Emma y luego se marchó para siempre.

No lo entiendo. ¿Qué les he hecho? ¿Por qué tienen que hacerme siempre tanto daño? A estas alturas ya no debería sorprenderme.

No puedo llorar, estoy tranquila. Cierro la story de Isi y desactivo las notificaciones. Cierro la aplicación y dejo el móvil a un lado.

Y luego me quedo sentada, mirando el tablón de notas casi vacío, preguntándome qué coño acaba de pasar.

14

Emma

Emma, cariño, llámame
durante la pausa del almuerzo.

El mensaje de mamá sigue en la pantalla y cada vez que lo leo me parece oír su voz. Me la imagino muy seria, hasta un punto inquietante. ¿Por qué, si no, tendría que llamarla durante el día? Solemos hablar por la noche, y además de forma espontánea. Me llama ella o la llamo yo, y aceptamos o no la llamada según lo que estemos haciendo. Pero esto es muy raro. No puedo evitar pensar que quiere hablar conmigo para decirme que está atrapada en Niza y no podrá venir a verme a Edimburgo.

En las clases de Matemáticas y Arte estoy muy inquieta, deseando poder acelerar el tiempo para que terminen cuanto antes. A Tori y a Olive les digo que me reuniré con ellas para comer un poco más tarde y respiro aliviada al ver que no me preguntan el motivo y simplemente se marchan hacia el comedor.

Saco el móvil de la cartera y tomo la dirección opuesta para salir afuera. En el pequeño patio me siento en un banco y marco el número de teléfono de mamá.

Suenan solo dos tonos de llamada antes de que responda.

—¿Emmi?

—Hola.

—¿Dónde estás? —pregunta, y levanto la mirada parpadeando hacia el cielo. El sol brilla con ganas.

—Fuera, en el patio.

—Ah, qué bien. ¿Hace buen tiempo? He visto que...

—Mamá —la interrumpo, y se calla de repente—. ¿Por qué querías que te llamara?

Oigo un suspiro al otro lado de la línea.

—Lo siento muchísimo, Emma, pero ha surgido algo a última hora y tengo que volar a Madrid —me explica, y noto cómo el cuerpo se me entumece. No sucede de golpe, sino poco a poco. Es como si el significado de sus palabras se estuviera extendiendo para atraparme, desde los dedos que sujetan el teléfono al resto de la mano, luego la muñeca, el brazo...

No digo nada. Me limito a esperar a que siga hablando, deseando que me cuente que tendrá que volar desde allí a Edimburgo y que por eso llegará más tarde de lo previsto y quería avisarme. Pero no lo hace.

—Es un cliente importante —me cuenta—. Y por desgracia me tendrá ocupada todo el fin de semana.

—¿Eso significa que no vendrás? —pregunto como si no acabara de explicármelo.

—No, no puedo, Emma. Lo siento muchísimo, de verdad. Tienen que operar a un colega, está en el hospital, y aparte de él nadie conoce este caso tan bien como yo. Pero estoy segura de que dentro de quince días podré cogerme el fin de semana libre y...

Mamá sigue hablando, pero ya no la escucho.

Es que estaba clarísimo: no vendrá. Tiene que trabajar y no puedo enfadarme con ella porque hay alguien en el hospital y entonces significaría que no tengo corazón. Y sí lo tengo. De hecho, nunca lo había notado tanto como en estos instantes. Porque me duele, y mucho.

—¿Emmi? —pregunta mamá—. Comprendo que te enfades.

—No estoy enfadada —miento.

«Solo decepcionada... Y confusa, y sola, y además Isi se ha enrollado con Noah.»

Normalmente se lo habría explicado, pero qué sentido tiene ahora que sé que no vendrá el fin de semana para estar conmigo. Y tampoco quiero ponerme a llorar mientras hablo con ella por teléfono. Ya me desahogaré cuando esté sola en mi habitación.

—Me sabe fatal, te lo aseguro —me dice mamá—. Tenía muchas ganas de ir. Además, dicen que hará muy buen tiempo.

«Contrólate.»

«Di algo.»

«Lo que sea.»

—Bueno, entonces no vivirías la auténtica experiencia escocesa —le suelto, y no sé por qué precisamente me han venido a la cabeza esas palabras de Henry.

—Pues tienes toda la razón —responde mamá. En su voz detecto que sonríe y de repente empiezan a escocerme los ojos. Ese es el problema con la gente y las expectativas que te creas con sus promesas. Que te provocan un dolor innecesario si te las crees. Lo sé perfectamente, y aun así siempre vuelvo a tropezar con la misma piedra.

—Me siento fatal por esto —se lamenta mamá—. Esta mañana se ha precipitado todo. A veces odio este trabajo.

—Ya, pero también te encanta —la contradigo—. Y tampoco es tan grave en realidad. Ya vendrás en otra ocasión.

—¿Harás algo bonito de todas formas este fin de semana? —me pregunta mamá—. ¿Quizá con tus nuevas amigas?

Asiento y pienso en Tori, que volverá a casa, y en Olive, que sin duda no tendrá ganas de pasar el fin de semana conmigo.

—Claro —miento una vez más—. Quizá viajemos a Edimburgo.

—Oh, tienes que ir, sí. Seguro que lo conocen incluso mejor que yo, pero la cafetería de la Waterstones por aquel entonces era una de mis preferidas.

—Se lo propondré —replico, y tengo que tragar saliva—. Tengo que ir a comer.

—De acuerdo. ¿Hablamos por teléfono esta noche otra vez? ¿O qué te parece si vemos juntas Anatomía de Grey?

No puedo evitar sonreír, por mucho que me reviente.

—Sí, ya veremos. Te escribo luego, ¿vale?

—Sí, por favor, Emmi.

Nos despedimos y después de colgar me cuesta mucho controlarme y no ponerme a llorar como una loca. Mamá no vendrá a verme. No es el fin del mundo, pero en cierto modo... Tenía muchas ganas de que viniera.

—¡Hola, Emma! —Cierro un momento los ojos antes de darme la vuelta—. ¿Has comido ya? —me pregunta Grace. Se ha quedado atrás respecto al grupito con el que iba para hablar conmigo.

—No, todavía no.

—Pues ¡ven con nosotras! —exclama haciéndome señas. Al ver que vacilo se me queda mirando con atención—. ¿Todo bien, Emma?

—Sí, sí —me apresuro a responder cogiendo ya mi cartera. Espero que no se dé cuenta de que estaba a punto de llorar. Simplemente tengo que actuar como si no hubiera ocurrido nada. Tengo que distraerme, charlar con gente. Tampoco es tan difícil—. Acabo de hablar por teléfono con mi madre un momento.

Ni siquiera sé sobre qué estoy hablando con Grace. Sobre el siguiente entrenamiento, o la siguiente clase. Se muestra tan amable como siempre, pero hoy no puedo evitar tener mala conciencia.

En el comedor se oyen un montón de voces y risas con el tintineo sordo de los cubiertos de fondo. La mayoría de los alumnos están ya sentados, de manera que no tenemos que esperar mucho frente al mostrador de la comida. He perdido el apetito por culpa del disgusto, pero de todos modos me obligo a coger al menos un bocadillo. Si es necesario, puedo llevármelo y comérmelo más tarde.

Grace charla con un amigo y yo me limito a seguirla callada hasta nuestra mesa, donde Tori ya me está saludando. Da unos golpecitos con la palma sobre el asiento que tiene al lado y no puedo evitar sonreír.

Frente a ella Henry levanta la mirada cuando nos acercamos. Grace lo saluda con un beso antes de sentarse con sus amigas un poco más allá. Intento escuchar las conversaciones de los demás.

—¿Seguro que no quieres probarlos? —me pregunta Tori al cabo de un rato, ya por tercera vez—. Solo sirven gofres para comer una vez cada dos semanas.

Niego con la cabeza y me quedo mirando mi bocadillo, todavía intacto.

—Quizá la próxima vez, gracias.

—¿No te encuentras bien? —quiere saber, y Henry levanta la cabeza de nuevo. Aunque está sentado unos sitios más allá y hay bastante ruido a nuestro alrededor, no para de mirarme fijamente.

—No, no te preocupes. Es solo que... me he quedado muy llena con el desayuno —me apresuro a explicar.

—Pero un gofre pequeñito siempre entra bien —insiste Tori. Estoy segura de que lo hace con buena intención, pero me está costando mantener la sonrisa—. También puedes comértelo más tarde, si quieres.

—Hala, a mí nunca me has ofrecido ninguno —interviene Sinclair, y Tori pone los ojos en blanco.

—Porque tú ya has pedido gofres.

—Pero es imposible hartarse de ellos. Suerte que ayer pasé por la panadería.

Los demás siguen charlando, pero Henry no para de mirarme. Cuando lo miro yo a él, arquea las cejas.

—¿Qué pasa? —articula con los labios en silencio. Me limito a negar con la cabeza.

No pasa nada. Al menos nada que pueda contarle. ¿O tal vez debería...? Cuando miro hacia un lado un momento, me doy cuenta de que Grace nos está observando y un escalofrío me recorre la espalda.

No sé si Henry se ha dado cuenta. Dejo de mirarlo sabiendo que me costaría una barbaridad no ponerme a llorar según cómo me mire él. Es más fácil limitarme a comerme medio bocadillo en silencio mientras escucho la conversación entre Tori y Olive. De vez en cuando me río para que no sospechen nada. Intento concentrarme en lo que ocurre aquí y ahora. Retiro la bandeja, cojo mi cartera y sigo a los demás hasta las aulas para la primera clase de la tarde.

Noto que me tocan el hombro y me paro. Henry me aparta un poco del centro del pasillo. ¿Por qué cada vez que se planta delante de mí me parece mucho más alto que yo?

—¿Pasa algo? —le pregunto.

—¿Estás segura de que estás bien? —insiste. Dios mío, que pare de una vez.

Al final ya no sé qué hacer. Me da igual lo que haga Noah, al fin y al cabo ya no estamos saliendo juntos, puede liarse con quien quiera. Aunque en realidad no me da igual, porque se ha liado con mi mejor amiga. Isi, la que ya no me cuenta nada. La que se metía con Noah precisamente por cosas como la que acaba de hacer. Y ahora va y se besa con él. No lo entiendo. Fue ella quien se plantó frente a mi puerta con chocolate y una tarrina de mi helado preferido cuando Noah cortó conmigo. La que me iba pasando pañuelos de papel, uno tras otro, cuando no podía parar de llorar. La que dijo que Noah no valía la pena, que ningún hombre valía la pena. Y yo la creí pensando que lo decía en serio.

¿Estaría ya enamorada de él entonces? ¿Estaban esperando a que me largara para estar juntos? Esto es muy jodido y no se lo puedo contar a nadie, ni siquiera a mamá, porque este fin de semana no vendrá a verme.

Los ojos empiezan a escocerme y todavía tengo la mano de Henry sobre el hombro. Por suerte, se me ocurre una manera de evitar la pregunta.

—¿Crees que el señor Ward habrá corregido ya los exámenes?

Tori se da la vuelta para mirarnos y Henry retira la mano enseguida. El corazón me da un vuelco. Todavía está cerca de mí, pero ya no tanto. Es una distancia correcta para dos personas que solo son amigos.

Paso por su lado para dejarlo todavía más claro.

—No sé, ¿es rápido corrigiendo? —insisto intentando que mi pregunta suene relajada. Ni yo misma puedo creer lo bien que me sale.

—Por desgracia, sí —responde Tori, y decido seguirla hasta el aula sin volverme para mirar de nuevo a Henry. Dejo el móvil en el estante que hay junto a la puerta y ocupo mi sitio en la segunda fila.

—Oh, no —exclama Tori con un suspiro al ver que el señor Ward entra en la sala, puntual como siempre, justo cuando suena el timbre. Henry se cuela en el aula apenas unos segundos después—. ¿Ves esa bolsa? —pregunta, y cuando miro hacia delante veo que el señor Ward ha dejado sobre la mesa una bolsa de color rojo chillón.

—¿Son los exámenes? —pregunto, y Tori asiente con gravedad.

—Los tendrá ahí durante toda la hora. No los sacará hasta que falten cinco minutos para el final de la clase. Le encanta torturarnos —me explica en voz baja mientras nos ponemos en pie para saludarlo.

—Hola a todos —dice el señor Ward, y acto seguido asiente para indicarnos que podemos sentarnos de nuevo. Efectivamente, no se digna a mencionar siquiera la bolsa, que queda bien visible encima de la mesa como una amenaza ostentosa que impide que me concentre durante los cuarenta y cinco minutos.

Al parecer los demás tienen más o menos los mismos problemas que yo para prestar atención a la clase. Cuando miro a izquierda y derecha, reconozco la tensión en sus rostros. La manecilla del reloj de pared avanza con una lentitud exasperante y, cuando por fin suena el timbre del recreo, el señor Ward todavía no nos ha dicho nada sobre los exámenes.

—Antes de que empiecen a levantarse frenéticamente para salir del aula, pueden pasar a recoger sus exámenes —anuncia con frialdad cuando empiezan a oírse los primeros ruidos de sillas arrastradas. De repente vuelve a reinar el silencio y el señor Ward saca la pila de papeles de la bolsa—. Los resultados en general dejan bastante que desear. En algunos casos me pregunto si de verdad se han leído la novela. Pero, bueno, al fin y al cabo son sus notas, ¿no? Yo ya tengo mi título de graduado —comenta con el primer examen en la mano—. Attwell —dice, y Gideon se pone en pie—. Bennington.

Y así sucesivamente. Tengo los dedos helados y el corazón acelerado mientras va llamando a los demás, uno tras otro. Tori regresa, se sienta a mi lado y cierra su cuaderno encogiéndose de hombros.

—Emma Wiley —dice el señor Ward pronunciando mi nombre con una lentitud provocadora. Me levanto y me acerco a él—. Veo que de verdad se parece usted mucho a su padre —me suelta al entregarme el examen—. Todavía tiene tiempo de cambiar de asignatura.

Trago saliva y no digo nada mientras regreso a mi sitio.

—¿Y bien? —me pregunta Tori con una mirada de preocupación.

El nudo que tengo en la garganta crece hasta adoptar el tamaño de una pelota de tenis cuando por fin abro el cuadernillo del examen.

—Oh, no —murmura—. La verdad es que era muy difícil. No tomes conclusiones a partir de esto, Emma.

Asiento sin mediar palabra porque no soy capaz de decir nada. Solo es una maldita nota. Un suspenso. Un insuficiente. La primerísima nota que saco en esta escuela de mierda. Nunca debería haber venido.

Henry

Me levanto, recojo mis cosas y veo que Emma sigue sentada en su sitio, sin reaccionar. Tiene el cuadernillo delante y no consigo quitarme de encima el mal presentimiento de que no le ha ido precisamente bien.

Y que esto no es lo único malo que le está ocurriendo. Antes, en el comedor, parecía a punto de ponerse a llorar. Apenas ha probado el bocadillo, cuando suele comer como una lima, lo que no me extraña en absoluto, teniendo en cuenta lo mucho que le exige a ese cuerpo tan menudo. Seguro que le ha sucedido algo.

Corro a guardarme el iPad en la cartera al ver que se levanta.

—Henry, ¿has podido hablar ya con la rectora Sinclair sobre el baile de Año Nuevo? —me pregunta Inés, que de repente se ha plantado a mi lado.

—Todavía no, lo siento —respondo lanzando una mirada hacia Emma.

—Entonces ¿crees que podrías comentarle...? —prosigue Inés, aunque soy incapaz de seguir escuchándola al ver que Emma recoge su cartera y se seca los ojos con el dorso de la mano. Ha sido algo rápido, apenas un instante, pero el corazón me ha dado un vuelco al verlo. Está llorando.

—Inés, lo siento mucho, pero tengo que hablar con el señor Ringling dentro de nada —miento—. En cuanto pueda hablo con la rectora Sinclair, te lo prometo.

—Genial —contesta Inés.

Me obligo a sonreír y paso a recoger el móvil del estante. Veo que Emma se ha olvidado el suyo. Tiene una funda de color azul grisáceo. Lo sé porque se parece mucho al color de sus ojos.

Sin pensármelo dos veces se lo cojo y salgo del aula. Ya en el pasillo miro a mi alrededor, pero no la veo por ninguna parte. ¿Dónde se ha metido? Ahora ni siquiera puedo mandarle un mensaje.

Doy un par de pasos y descubro a Emma en un rincón del pasillo. Está de espaldas y, si no acabara de verla llorando, habría dicho que estaba esperando a alguien. Cuando le toco el hombro, se sobresalta. Tiene los ojos enrojecidos.

—Hola —la saludo. Traga saliva y me parte el corazón ver cómo intenta controlarse—. Te has olvidado el móvil —la aviso en lugar de soltarle todo lo que me gustaría decirle en realidad.

«¿Qué ocurre?»

«Habla conmigo.»

«¿Qué puedo hacer para que te sientas mejor?»

Emma desvía la mirada de mi cara a mi mano.

—Ah, gracias.

—El examen era superdifícil —se me ocurre decirle—. Ha sido completamente innecesario que el señor Ward nos lo pusiera nada más empezar el curso.

—¿A ti tampoco te ha ido bien? —me pregunta. Titubeo mientras pienso en el sobresaliente que el señor Ward ha escrito en rojo en la cabecera de mi examen, sin duda a regañadientes. Al ver que no respondo, Emma parece comprenderlo y niega con la cabeza—. Henry, no hace falta que intentes animarme.

—Al contrario —digo—. Es mi deber como prefecto.

«Y no soporto verte triste.»

Sus ojos examinan mi rostro, todavía brillantes, y nada me gustaría más que abrazarla. Porque me imagino que las cosas no deben de ser sencillas para ella. Es nueva aquí, probablemente echa de menos su hogar y encima tiene que enfrentarse a un profesor como el señor Ward, que no es conocido por animar a sus alumnos, por decirlo de un modo suave. Aunque sin duda ocurre algo más. Lo de su padre. Me da la impresión de que Emma necesita que alguien la escuche, aunque solo sea para desahogarse. Y me gustaría ser esa persona. Me gustaría tanto que casi me duele y todo.

—Henry. —Resisto el impulso de cerrar los ojos cuando oigo la voz de Grace—. ¿Vienes?

«¿Adónde?», pienso, y entonces caigo en la cuenta. A la clase de Música de la señora Barnett. No me apetece en absoluto.

—Enseguida voy —respondo.

—Ve tranquilo, yo tengo Física —me dice Emma con una sonrisa forzada. Todo sucede en cuestión de pocos segundos, pero los nervios hacen que me duela la barriga—. Hasta luego.

Grace se me queda mirando y en su rostro detecto urgencia y reproche. Noto cómo me pongo a la defensiva de inmediato, antes incluso de que me haya dicho nada. Después de salir tanto tiempo con alguien, el problema es que conoces demasiado bien a esa persona. Grace no dice ni una palabra, se limita a fulminarme con la mirada y luego se da la vuelta.

La rabia y el desconcierto me bullen en el pecho. Estoy furioso conmigo mismo, tengo la sensación de estar echándolo todo a perder. Me obligo a respirar hondo y la sigo.

Grace avanza con determinación y decido quedarme atrás. La distancia que nos separa cada vez es mayor, hasta que la pierdo de vista entre un grupo de alumnos de noveno.

Y entonces me doy cuenta.

«Después de salir tanto tiempo con alguien», he pensado.

«Después.»

No «mientras».

Después.

15

Henry

—¡Despierta de una vez, Bennington! —ruge el entrenador Cormack desde el otro lado del campo—. ¡Por el amor de Dios! ¿Se supone que eso era un pase? Veinte flexiones para todos si el balón vuelve a tocar el suelo.

El sonido de su silbato me sobresalta y vuelvo a ocupar mi posición. El resto de los jugadores se pasan el balón, yo me desmarco, levanto el brazo para señalar que puedo recibirlo y Omar me lo pasa con tanta fuerza que se me cae de las manos.

Vuelvo a oír el silbato del entrenador Cormack, seguido de un montón de improperios y gemidos de queja de los demás jugadores. Lo siguiente que percibo es la humedad de la hierba bajo las palmas de las manos cuando me tiendo en el suelo para cumplir con el castigo de las flexiones.

¿Por qué me estoy haciendo todo esto?

¿Y por qué tengo la cabeza en cualquier parte menos en el entrenamiento?

Lo sé perfectamente. El motivo tiene el pelo rubio y no responde a los mensajes de texto que le he mandado antes. Emma no ha bajado a cenar y ni Tori ni Olive sabían dónde se ha metido. Por lo que la conozco, seguro que ha salido a correr para serenarse.

Me duelen los brazos cuando termino la última flexión y me quedo de rodillas sobre el suelo. Valentine Ward me lanza una mirada de desprecio, pero ni así consigue que me enfade. Hoy no.

El entrenador Cormack no nos da tiempo para recuperar el aliento. Continuamos entrenando, pero tengo la sensación de que nunca me ha costado más concentrarme en las jugadas.

Hoy no he estado nada bien. Estoy seguro de ello cuando Valentine empieza a soltar comentarios desdeñosos mientras me quito la camiseta empapada en sudor. Me obligo a no escucharlo, porque ahora mismo tengo otras cosas que me preocupan mucho más que él.

Me doy una ducha rápida y caliente, y aun así faltan poco para las diez cuando por fin vuelvo a nuestra ala. En el pasillo todavía hay bastante actividad, como es habitual poco antes del cierre. De repente a todos se les ocurren motivos importantísimos para llamar a la puerta de sus vecinos o para pasar un momento por la cocina comunitaria.

Sinclair sale corriendo de allí con una rebanada de pan con Nutella en cada mano. Todavía lleva el pelo húmedo, seguramente acaba de volver de montar a caballo.

—¿Quieres un mordisco? —me pregunta tendiéndome una de las rebanadas al pasar. Niego con la cabeza y Sinclair espera un milisegundo antes de encogerse de hombros y pegarle él un buen bocado.

—¿Estabas con Tori? —le pregunto cuando ya casi ha llegado a la puerta de su habitación. Sinclair se detiene en seco.

—¿Por qué? —responde con la boca llena, volviéndose hacia mí. Suena como si lo hubiera sorprendido.

—Por nada. Porque quizá sabe algo sobre Emma.

—¿Lo dices porque Emma no ha bajado a cenar? —presupone hasta que, en efecto, asiento—. Ni idea, Tori no me ha contado nada.

—Vale —me apresuro a replicar antes de que se le ocurra preguntar a qué viene mi interés. Si Tori no ha dicho nada es que Emma debe de estar bien. O que no la ha vuelto a ver... aunque me costaría creerlo. Emma le cae muy bien, se nota porque se ofreció para cuidar de ella desde el primer día.

—¿Por qué? —quiere saber Sinclair. Sus ojos claros se clavan en los míos y enseguida me doy cuenta de que no tiene sentido intentar engañar a mi mejor amigo. Me conoce demasiado bien. Pero algunas cosas deben aclararse primero a solas antes de poder contárselas a los demás. Y lo de Emma es una de esas cosas.

—¡Chicos, dentro de diez minutos quiero silencio absoluto! —resuena la voz del señor Acevedo por el pasillo—. Y esto también va por vosotros dos —nos dice señalándonos antes de hacer sonar su manojo de llaves.

—De acuerdo, jefe —dice Sinclair saludándole con una tostada antes de lanzarme una mirada interrogante.

—Hablamos mañana —le acabo diciendo a modo de evasiva. Él le pega otro mordisco a la tostada mientras yo busco mi llave. Hay algo en su mirada que no me gusta nada, pero luego se limita a asentir mientras mete la llave en el cerrojo.

—Que duermas bien, Bennington —murmura antes de abrir su puerta.

—Tú también.

Pulso el interruptor de la luz, entro en mi habitación y los sonidos quedan acallados en cuanto la puerta se cierra. Durante unos segundos permanezco en medio de la habitación, indeciso, pero luego cuelgo la mochila de la silla y me dejo caer sobre la cama.

Este silencio me saca de quicio. Igual que los silencios de Grace. En clase de Música se ha sentado a mi lado y no hemos cruzado una sola palabra. Luego ella tenía que ir a Italiano y yo tenía que dar clases de repaso. Es una mierda, y como no sé qué decirle, pues acabo no diciéndole nada. Quizá una parte de mí todavía espera que sea ella quien tome esta decisión por los dos, porque ahora mismo creo que yo no puedo hacerlo. No quiero perderla como amiga. Es lo único de lo que estoy seguro. Y sin duda sucedería si fuera yo quien decidiera cortar la relación. Sería definitivo, para siempre. Daría cualquier cosa por colarme en el ala oeste como solía hacer antes para contarle mis penas a Maeve. Siempre encontraba alguna solución. Podría escribirle o llamarla. Estoy seguro de que todavía estará despierta, aunque no me apetece hablar de esta situación tan complicada por teléfono. Por eso me limito a quedarme tendido en la cama, mirando al techo.

Sin proponérmelo, vuelvo a pensar en Emma. Espero que Tori pueda consolarla.

Cierro los ojos un momento.

¿Por qué me parece tan importante saber cómo se encuentra? Estaría bastante ocupado si en todo momento me preocupara por cómo les va a los cuatrocientos treinta y dos alumnos del internado. Pero a Emma no me la quito de la cabeza, siempre está donde yo quiero estar. ¿Me estoy engañando a mí mismo?

Parpadeo cuando noto que me vibra el bolsillo de la sudadera. Me incorporo de golpe y saco el móvil.

No, todo va bien, de verdad. Simplemente no tenía hambre.

Da igual las veces que vuelva a leer esas líneas, no me lo creo. El corazón se me acelera por momentos. Solo porque me ha escrito.

¿Te apetece hablar de ello?

No responde enseguida, pero sigue apareciendo en línea.

Empieza a escribir algo.

Cojo una almohada, me la pongo entre la pared y la espalda, y me preparo para una noche que promete ser larga.

Emma

No sé por qué, pero enviarle mensajitos a Henry para contarle las cosas que me angustian de algún modo me ha aliviado un poco el dolor de estómago. Hace rato que han dado las diez. Todo está tranquilo fuera y en realidad deberíamos estar durmiendo. Como siempre, la red wifi no está disponible una vez cerradas las alas, por lo que tenemos que usar los datos móviles.

Es una mezcla de mensajes y notas de voz que me da la sensación de conocer a Henry de toda la vida. Probablemente debería asustarme todo lo que me apetece contarle, pero por algún motivo estoy segura de que esos secretos están en buenas manos con él.

Lo mucho que me ha dolido ver a Isi con Noah. Que mi mejor amiga me haga ghosting y de repente deje de formar parte de lo que hasta ahora ha sido mi vida.

Se lo cuento todo a Henry. También le hablo del miedo que me atenaza cuando pienso que lo más probable es que mi padre no quiera saber nada de mí cuando por fin lo encuentre.

Los remordimientos de conciencia respecto a mamá, por todas las cosas que decido no contarle. La sensación de haberme quedado atrapada en esta situación. La decepción de comprobar que para ella el trabajo sigue siendo más importante que yo.

Le escribo todo esto mientras estoy tendida en la cama. En algún momento me levanto para lavarme los dientes y me pongo la camiseta que utilizo como pijama. Me duele la cabeza, y los ojos me escuecen de tanto llorar, pero de todos modos no puedo parar. Son las once y cuarenta y ocho, y Henry ya no aparece en línea.

Evito entrar en Instagram para volver a ver la story de Isi y recrearme en mi propia humillación. Aunque seguramente no ha colgado nada más, porque debe de estar con Noah. En su habitación, en su cama. Para ya, para de una vez.

Lo que hago, en cambio, es abrir la foto de perfil de Henry. Y aunque no se le ve mucho la cara, puesto que la tiene medio oculta bajo la capucha de la sudadera, no puedo evitar sonreír. Porque me hace feliz verlo tan feliz. Porque sé que esa sonrisa es todavía más bonita en la vida real. Aunque no sea para mí. Y eso es lo siguiente: hoy Grace no ha sido tan amable como de costumbre, y con buen motivo. Porque Henry me gusta demasiado. Y eso que no quiero que me guste, porque ya estoy harta de tíos que juegan con mis sentimientos y luego desaparecen de mi vida. De verdad, ya he tenido bastante.

Me dejo caer en la cama y cierro los ojos. Pero, si ya he tenido bastante, ¿por qué estoy pensando en el siguiente? ¿Por qué soy incapaz de desconectar de esa mierda de sentimientos? Me siento mal pensando en Henry de ese modo. No tengo la impresión de que sea el siguiente, sino más bien alguien con quien todo es un poco distinto. Y es precisamente eso lo que me da miedo. Si no he venido a esta escuela para hacer amigos, no hablemos ya de enamorarme. Tengo demasiadas cosas entre manos para colgarme de alguien justo ahora. Debo descubrir quién soy. Quiero ser independiente e inaccesible. Pero me encanta lo que siento cuando Henry me mira, y no soy capaz de sacar conclusiones sobre lo que eso significa. Joder, además tiene novia. ¿Por qué debería quererme a mí, a una amargada que se acabará marchando dentro de un año? No tiene ningún sentido.

Nada de lo ocurrido en las últimas semanas lo tiene. Y al mismo tiempo, no puedo evitar pensar que lo que nos está ocurriendo a Henry y a mí está predestinado. Es como si diera igual lo mucho que nos resistamos, porque el siguiente paso está clarísimo desde hace tiempo.

Quizá Noah tenía que romper conmigo para que yo tomara la decisión precipitada de venir al extranjero a estudiar. Quizá tenía que llegar tarde al aeropuerto y correr si no quería perder el vuelo para toparme con Henry. Quién sabe.

No creo en el destino, todo lo que me ha sucedido me resulta demasiado doloroso para creer en algo semejante. Todo ocurre por algún motivo. Sin embargo, ¿qué razón hay para que mi mejor amiga se esté tirando a mi ex y para que mi padre haya desaparecido del mapa? ¿Qué significado profundo y estúpido podría tener el hecho de que yo no le importe una mierda? No quiero saberlo. Solo quiero mirarlo a la cara y descubrir si queda algo. Si como mínimo tiene remordimientos de conciencia. O si, en cambio, no le importo lo más mínimo.

Tengo que dormir, no puedo más.

Dejo el móvil a un lado cuando la pantalla se ilumina de repente.

Abre la puerta.

Me quedo mirando el mensaje fijamente unos instantes.

¿Se ha equivocado al teclear? ¿O qué quiere decir con eso?

Antes de que pueda preguntárselo, me manda otro mensaje.

En serio, Emma. Si la señora Barnett me pilla en el pasillo, estoy jodido.

Pego un brinco. Espero de verdad que no vaya en serio.

Bajo la mirada un momento para comprobar cómo voy vestida. Antes de poder darle más vueltas a si los pantalones cortos y la camiseta ancha que uso para dormir me quedan de pena, oigo que llama a la puerta de un modo apenas audible.

Joder, que va en serio.

Tiro el móvil sobre la cama y me acerco a la puerta. La abro apenas un resquicio y Henry se abre paso para colarse en mi habitación. Se lleva un dedo a los labios enseguida y lo mantiene así al menos hasta que vuelvo a cerrar la puerta; después respira hondo.

—Hola.

Dios, pero ¿qué hace aquí? ¿Y por qué es tan guapo? ¿Por qué tiene los ojos ya algo cansados y el pelo más revuelto que de costumbre? ¿Por qué? Es muy cruel por su parte.

—Hola —respondo con un susurro, y una leve sonrisa aparece en la comisura de sus labios—. ¿Qué haces aquí?

—Cumplir con mi deber —contesta.

—¿Tu deber de romper todas las reglas y arriesgarte a que nos caiga una gorda?

Se me queda mirando unos momentos antes de responder.

—Da igual —me dice por fin, como si realmente fuera cierto—. Estabas triste y yo soy tu prefecto.

De repente no puedo hacer nada. Debería haberme limitado a fingir que todo iba bien, pero ¿qué he hecho? Le he contado tantas cosas por el chat que se ha sentido obligado a venir a verme.

—Yo no... —balbuceo.

Pero Henry se me acerca un poco más y no puedo seguir hablando.

—Emma.

—¿Qué? —susurro.

—¿Quieres que salgamos a dar un paseo nocturno y me lo cuentas todo sin tener que mirarme? —pregunta, y de verdad que ha dado en el blanco: es exactamente lo que quiero. Menos la parte esa de no mirarlo, tal vez. Porque ahora mismo lo estoy haciendo y tengo la sensación de que me costaría mucho parar. Sobre todo teniéndolo tan cerca de mí, con la cálida luz de la mesita de noche iluminándole el rostro.

Niego con la cabeza.

—¿Estás segura?

—No, estás demasiado cansado —le digo.

Durante una fracción de segundo algo centellea en su mirada.

—No estoy... —empieza a decir, pero lo interrumpo enseguida.

—No me mientas —murmuro—. Necesitas dormir, Henry.

«Y deberías marcharte. No puedes plantarte en mi habitación de noche y mirarme de ese modo.» Aunque eso no se lo digo. Me limito a quedarme de pie frente a él, deseando hacer un montón de cosas por las que sin duda me odiaría a mí misma al día siguiente.

—Sí —conviene, pero de todas formas ninguno de los dos nos movemos.

El corazón me da un vuelco cuando Henry fija los ojos en mi boca. Es solo un segundo, luego parpadeo y vuelve a mirarme a los ojos, desvía la mirada hacia la cama y, Dios..., cuánto lo deseo. No quiero dormir sola. Pero no es justo para él, aunque tal vez es eso lo que más echo de menos desde que rompí con Noah. Esos breves instantes antes de quedarte dormida, cuando recuperas la conciencia y ves que hay alguien ahí, contigo.

—Podría... —empieza a decir Henry, y yo asiento antes incluso de que haya terminado de decirlo.

Mira que soy débil.

Me coge la mano y pienso en lo cálida que tiene la piel. No comprendo cómo es posible, pero todo lo demás me trae sin cuidado. Solo puedo pensar en el tiempo que hace que nadie me toca como lo está haciendo ahora Henry.

—Dime qué puedo hacer —musita, y de repente se me hace un nudo en la garganta.

—No lo sé —confieso—. No sé lo que me pasa. —Me suelta y, cuando lo miro, una sonrisita aparece en sus labios—. ¿Qué? —pregunto.

—Que creo que tal vez echas de menos tu casa.

Niego con la cabeza para descartarlo, pero luego recuerdo la voz de mamá y sus abrazos, y de repente se me llenan los ojos de lágrimas.

No estoy segura de si Henry se da cuenta de que estoy llorando. Hasta que me pone la mano que hasta ahora tenía en la espalda sobre la nuca y me abraza con más fuerza. Se me escapa un sonido ronco de la garganta. No puedo evitarlo y, cuanto más me enfado por ello, más fracaso en mis intentos por controlarlo.

—Lo siento —le digo—. Es una tontería que yo...

—Tranquila —susurra Henry—. No pasa nada, Emmi.

Dios, ¿cómo se le ocurre llamarme así?

¿Cómo lo hace? Henry es inteligente, eso ya lo sé. Pero no solo lo es en el sentido de saber calcular deprisa y conectar ideas. Es inteligente por su manera de mirar y de hablar, por cómo interpreta mis palabras cuando en realidad quiero decir algo más. Lo comprende todo, y por eso estoy segura de que también comprende lo que está sucediendo aquí. El hecho de que estemos tan cerca, de que a partir de ahora yo sepa identificar su olor, esa mezcla de gel de ducha con canela, vainilla cálida y té negro tan deliciosa. De que sus dedos sean tan cálidos y suaves, y que su estatura sea perfecta para que su barbilla me quede justo sobre la cabeza mientras lloro desesperada sobre su suéter.

Es como si Henry hubiera quitado el tapón que retenía todo lo que he sentido desde que fui al aeropuerto sola, fingiendo que no pasaba nada malo. Lo he hecho tan bien que incluso yo misma vivía convencida de ello. Pero la verdad es que no estoy bien, ni mucho menos. Me pregunto qué hago aquí y por qué mi vida se ha convertido en un caos desde que inicié este viaje. Y también si esto no es más que un error.

Pero luego noto el cuerpo de Henry pegado al mío y en el fondo siento que no ha sido un error. Que hay algún tipo de conexión entre nosotros, una conexión que no había sentido jamás con ninguna otra persona. No con esta intensidad, y menos después de tan poco tiempo. Que no es ninguna coincidencia que ahora esté en mi habitación y me abrace de esta manera, sino que responde a su decisión consciente. Podría estar en cualquier otra parte, pero está aquí conmigo.

Casi nunca lloro cuando hay gente delante, y cuando no he podido evitarlo me he dado cuenta de lo que puede llegar a agobiar. Pero con Henry es distinto. Él me abraza fuerte y espera con paciencia hasta que termine de llorar. Cuando se da cuenta de que no me quedan lágrimas por derramar, se aparta un poco de mí. Yo se lo permito y cierro los ojos porque no puedo creer que esto esté ocurriendo. Que Henry me agarre la barbilla con los dedos y me la levante suavemente para secarme las lágrimas con los pulgares antes de empujarme poco a poco hasta la cama.

Noto el colchón tras las corvas y una sensación de urgencia en el vientre. Espero que se quede, aun sabiendo que no debería hacerlo.

Fuera el reloj marca la medianoche y Henry mueve la cabeza hacia un lado para indicarme que le deje sitio.

Las camas del internado son estrechas. Quedo tan pegada a la pared que casi la toco con la nariz. El corazón me late a toda prisa y no cruzamos ni una sola palabra mientras Henry apaga la lámpara de la mesita de noche. Noto cómo se desliza a mi lado, cómo me rodea con un brazo, y cuando me atrae hacia él el corazón me da un vuelco.

Me quedo mirando la pared y ni siquiera me atrevo a respirar. Henry no aparta el brazo. Tengo la espalda pegada a su pecho y siento cómo se eleva y desciende con cada respiración.

No sé lo que es, quizá su mera presencia, pero por algún motivo de repente todo me parece un poco más soportable. Tal vez sea el hecho de tener su cálido cuerpo pegado al mío, pero el caso es que mi cabeza ya no es capaz de creer con tanta vehemencia que todo sea un asco. Quizá son sus dedos, que me acarician el brazo con suavidad, cada vez más despacio, hasta que en algún momento se detienen del todo.

Cuando Henry se queda dormido, se inclina hacia mí y noto más el peso de su brazo, aunque no resulta incómodo ni mucho menos. Al contrario, sobre todo cuando noto su aliento en el hombro.

Espero un rato antes de atreverme a moverme. Henry se sobresalta ligeramente al oír el frufrú de la colcha, pero no llega a abrir los ojos. Cuando me vuelvo sobre la espalda, hunde la cara en mi hombro.

Parece mucho más joven cuando duerme, y no puedo evitar recorrer su rostro con las puntas de los dedos. Su piel es tan suave como pensaba. Tiene el brazo sobre mi barriga y sigue respirando de forma lenta y regular, transmitiéndome oleadas de calma.

Los ojos me escuecen cada vez más y tengo la garganta seca. En realidad me gustaría levantarme, beber algo y sonarme la nariz, pero Henry está durmiendo y eso significa que no puedo moverme. Con sumo cuidado, me las arreglo para volverme sobre un lado de nuevo, puesto que es la única posición en la que soy capaz de quedarme dormida. Y también la que dejará al menos un palmo de separación entre nuestros cuerpos.

Las cortinas no están corridas del todo, de manera que entra un poco de luz en la habitación. Normalmente a estas horas todo está en silencio, pero sigo oyendo la respiración sosegada de Henry y cada vez me cuesta más no cerrar los ojos.

Debo de haberlos cerrado ya, porque cuando se revuelve me sobresalto y parpadeo. Se acurruca un poco más cerca de mí, me agarra desde atrás y luego relaja las manos de nuevo.

Esta noche parece un sueño febril y confuso. Estoy agotada de tanto llorar y de tanto sentir. Pero ya no me importa nada de nada. Estoy calentita, a gusto, y me da igual dónde estoy, porque tengo a Henry tendido a mi lado, abrazándome como si todo fuera a ir bien.

16

Henry

No...

Todavía no, por favor. No puede haber amanecido ya, no debo de haber dormido ni doce segundos. Odio mi despertador, lo odio. Odio que suene, con lo calentito que estoy yo ahora en esta cama, y con lo que me pesa el cuerpo. Odio tener que levantarme, lavarme los dientes y ponerme la ropa de deporte. Ojalá llueva y nos podamos saltar la carrera matinal...

Me doy cuenta demasiado tarde de que el despertador no suena y de que algo se mueve a mi lado, pero me da igual. Mi cabeza se vacía de nuevo y disfruto de ese silencio tan plácido antes de sobresaltarme al oír unos golpes en la puerta. Son mucho más enérgicos que de costumbre, y no es la voz del señor Acevedo la que me llama, sino una femenina. Abro los ojos y me quedo helado.

—Vamos, Emma, levántate.

Mierda... Una franja de luz entra por la rendija de la puerta en la habitación. Al cabo de un momento se apaga de nuevo cuando Emma me cubre con la colcha.

—Carrera matinal dentro de veinte minutos —anuncia la voz de la señora Barnett amortiguada por las capas de ropa. No me atrevo ni a respirar. Noto cómo Emma se incorpora a mi lado sobre los codos y asiente.

—Sí —responde, y su voz suena más ronca que de costumbre. Su cuerpo cálido y suave está en contacto con el mío, y la camiseta que usa para dormir se le ha subido un poco por encima de las caderas. Me muerdo el labio inferior con tanta fuerza que me duele, pero no me sirve de nada y toda la sangre del cuerpo se me concentra entre las piernas.

Mierda, mierda, mierda... Piensa en la carrera matinal, Bennington. Frío, llovizna, niebla. Incomodidad. Menos cuando Emma corre conmigo y se le sonrojan las mejillas, se le encrespa el pelo por la humedad y... Mierda, ¡joder!

La puerta se cierra de nuevo y en ese mismo instante Emma suelta el aire que había estado conteniendo. Me aparto de ella y rezo para que no se haya dado cuenta de nada. Separa un poco la colcha y me mira con los ojos todavía cansados, aunque veo brillar en ellos un pánico casi histérico.

—Hola —me susurra, y me entran unas ganas locas de besar sus labios tiernos y rosados. Eso es lo que de verdad quiero, pero no puede ser. Por muchos motivos y muy diferentes.

—Debería... —empiezo a decir.

Emma asiente.

—Sí —contesta enseguida sin apartar la mirada.

Me gustaría hundir las manos en su melena rubia y que ella hiciera lo mismo conmigo, y... Dios, ¿qué hemos hecho? ¿Por qué me he olvidado de que estaba aquí y de que quería regresar a mi habitación antes de las seis y media para que nadie se diera cuenta de dónde he estado? En el ala de las chicas. En la cama de Emma. Y estando ella dentro, además. Joder, he metido la pata hasta el fondo.

Me incorporo y en los ojos claros de Emma reluce algo cuando me pongo en pie. Recorre mi cuerpo con la mirada y parece muy pequeña y vulnerable. Tengo que salir de aquí.

—Lo siento —murmuro antes de darme la vuelta.

Me noto el pulso acelerado durante todo el camino hasta el ala de los chicos, aunque tengo suerte de no cruzarme con nadie. El cielo está encapotado y gris, y consigo cruzar el patio hasta nuestra ala antes de que empiecen a caer las primeras gotas. Al final no habrá carrera matinal.

La fina llovizna se convierte en un aguacero en cuestión de segundos, lo que ahoga el sonido de mis pasos cuando subo la escalera. El golpeteo no ha disminuido todavía cuando por fin llego a nuestra planta. Todavía faltan cuatro puertas hasta mi habitación.

Solo tres, dos...

—¿Henry?

Me detengo. Petrificado.

«No.

»Joder, no.»

Cierro los ojos, respiro hondo y me doy la vuelta a cámara lenta.

La bata del señor Acevedo, larga hasta el suelo, ondea tras él mientras se me acerca. Se la ajusta al cuerpo y me mira con aire crítico. No conozco a nadie a quien le guste menos levantarse temprano que al responsable de nuestra ala.

—No habrá carrera matinal, vuelve a la cama —me dice, y el alivio que siento de repente es inmenso.

—Sí, señor —murmuro enseguida. Estoy a punto de darme la vuelta cuando decide seguir hablando.

—¡Un momento...! —exclama mientras se me acerca un poco más—. ¿Vienes de fuera? ¿Ya estabas corriendo otra vez con esa amiguita tuya del ala oeste?

Trago saliva y doy gracias a la casualidad que quiso que anoche me pusiera las zapatillas de correr, una sudadera y pantalones de chándal para ir a ver a Emma. Me aclaro la garganta.

—Sí, no llovía hasta hace un momento.

—Bueno, una suerte —me dice el señor Acevedo señalando hacia mi habitación—. Vamos, ve a ducharte.

Asiento y me doy la vuelta.

Dios... no me atrevo ni a respirar mientras recorro los últimos metros hasta mi puerta. Estoy buscando la llave en el bolsillo de los pantalones cuando la puerta de al lado se abre.

Aparece Sinclair con el pelo revuelto.

—No hay carrera matinal, ¿verdad? —me pregunta esperanzado, luego se me queda mirando con los ojos entrecerrados—. Henry, tío... —musita, y le lanzo una mirada de advertencia. No sé cómo, pero me ha calado enseguida. En los ojos le brilla una mezcla de diversión y curiosidad.

—Tú no digas nada —siseo. Sinclair sonríe mientras meto la llave en la cerradura—. Y no, no hay carrera matinal.

—Genial —susurra.

Acto seguido entro en mi habitación y me siento un Henry completamente distinto al que anoche salió de su cuarto. Un Henry imprudente, irreflexivo, capaz de incumplir las normas de la escuela y de engañar a su novia. Porque eso es lo que he hecho, ¿no? He dormido en la misma cama que Emma. Estaba tan cerca de ella como solo lo he estado antes de Grace. No la he besado y ni mucho menos hemos ido más allá, pero soy consciente de que lo que he hecho no ha estado bien.

Me siento fatal, y mientras me ducho con agua caliente me voy enfadando cada vez más conmigo mismo. ¿Por qué coño lo he hecho? No debería haber dormido con Emma. Es que ya no debería haber ido a su habitación, para empezar. ¿Por qué siento esta necesidad de estar cerca de ella en todo momento? Pasamos demasiado tiempo juntos, pero no quiero que eso cambie.

Un gemido de frustración escapa de mi garganta, y no tiene nada que ver con el hecho de que el agua de la ducha haya empezado a salir helada de golpe.

Emma

Henry ha cancelado nuestra siguiente sesión de entrenamiento, y la verdad es que se lo agradezco. El viernes solo lo veo a la hora de comer y en clase, rodeado de la gente suficiente para no tener que charlar con él. Nos limitamos a unas cuantas miradas furtivas que desviamos rápido cuando el otro se da cuenta. Y lo odio. Odio haber permitido que las cosas se complicaran tanto entre nosotros.

Aunque también debo admitir que fueron complicadas desde el principio, desde el mismo momento en el que me topé con él en la terminal de llegadas de Edimburgo y me di cuenta de que Grace era su novia. Lo vi y enseguida supe que eso me acabaría estallando en la cara. Porque entonces ya lo deseaba. Porque deseaba a Henry Harold Bennington con todas las consecuencias que eso pudiera conllevar.

Sí, y así estamos ahora. Y todavía lo quiero, aunque no pueda quererlo. Incluso después de que medio dormido tuviera una erección a mi lado y yo me pasara el resto del día incapaz de pensar en nada más. Pero, por lo que parece, fingiremos que no sucedió nada. Al fin y al cabo, no llegué a notarlo. Su cuerpo cálido y pesado, piel con piel con el mío y... No. Más vale que pare. Quizá solo fueron imaginaciones mías. Y aunque sucediera de verdad, los hombres son así, eso no tuvo nada que ver conmigo. No debería sacar conclusiones equivocadas. Lo de Henry y Emma no es posible. Solo existen Henry y Grace.

Lo que no puede evitar es la carrera matinal del martes siguiente. Me he pasado el fin de semana sola, el lunes no nos vimos más que en clase y el resto del tiempo nos estuvimos evitando mutuamente. Espero que decida unirse a Tori y a Sinclair, y tome el atajo para dar la vuelta corta, pero no es el caso. La mirada de Henry alterna varias veces entre los demás y yo, y al final atraviesa la puerta conmigo. No nos decimos nada. Yo corro más rápido que de costumbre. Tanto que incluso para mí resulta agotador al cabo de unos minutos, pero Henry aguanta el ritmo. No sé si por orgullo o porque está enfadado. El caso es que hace unas semanas sin lugar a dudas ya lo habría dejado atrás.

El suelo está embarrado, y el cielo, encapotado. El pecho de Henry se hincha a un ritmo rápido y pesado, me gustaría decirle que tiene que relajar las manos para que no se le tensen tanto los músculos, pero decido no hacerlo.

—Lo siento —le digo al fin cuando nos quedamos solos de nuevo después de adelantar a un grupito—. La semana pasada... no quería ser tan pesada.

—No fuiste pesada —me contradice Henry—. Fue solo que... creo que no debería haber ido a verte tan tarde.

Asiento. No debería haber venido a verme. Punto.

—No me parece justo para Grace —me explica, y de repente desearía que siguiera en tan mala forma como cuando empezamos los entrenamientos y apenas podía encadenar tres frases mientras corría. Eso me ahorraría la conversación. Aunque tampoco puedo huir eternamente cada vez que algo se complica—. Y las paredes del internado tienen ojos y oídos. Se habla mucho. No querría que le llegaran según qué rumores.

—Yo tampoco —replico enseguida.

Henry asiente. Odio esta conversación. Es diametralmente opuesta a las que habíamos tenido hasta el momento.

—Deberíamos dejarlo —le suelto sin pensarlo dos veces. Henry abre la boca, pero sigo hablando antes de que pueda articular una sola palabra—. Lo de salir a correr juntos creo que no fue una buena idea. Además, ya has mejorado mucho.

—Ayer tuve entrenamiento de rugby —dice, y por un momento me pregunto si ha escuchado lo que le acabo de decir. Luego me doy cuenta de que debía de ser el entrenamiento decisivo para entrar o no en el equipo—. Me han aceptado.

—¿De verdad? —se me escapa sin que pueda ocultar el entusiasmo—. Vaya, es... Me alegro por ti, enhorabuena —añado cambiando a un tono de fingida despreocupación.

—Sí —replica Henry titubeando—. Gracias.

—Bueno, eso lo han conseguido los entrenamientos —afirmo, y odio ese matiz de decepción que no puedo ocultar en mi voz y que Henry sin duda detectará.

—No —me contradice—. El entrenador Cormack me concede una oportunidad, pero dice que tengo que seguir trabajando para mejorar todavía más antes del primer partido. Solo así tendré opciones de jugar.

Asiento. Lo comprendo, porque llegar al banquillo no le sirve de nada. Solo si acaba jugando durante una competición importante se habrá ganado la nota.

Le lanzo una breve mirada de reojo. Justo en ese momento me mira y me fijo en lo diferentes que se le ven los ojos, tan claros a la luz del día que más que verdes parecen azules. La semana anterior, en mi habitación había menos luz de buena mañana y parecían verde bosque, verde musgo, verde oscuro, casi negro.

—¿Crees que podríamos seguir entrenando? —me pregunta sin tapujos, y yo solo tengo que hacer una cosa: rechazarlo, con amabilidad pero también con determinación. Sin embargo, dudo. Hace un momento me ha dejado entrever que ya no deberían vernos juntos tan a menudo, pero ahora me ha pedido justo lo contrario.

—¿Estás seguro de que sería una buena idea?

Henry titubea.

—Sí, es decir..., al fin y al cabo solo somos amigos, ¿no?

Y entonces llega el momento en el que yo me equivoco y asiento. Aunque los dos sepamos perfectamente que lo que acaba de decir es una tontería.

Porque dos amigos no se despiertan con palpitaciones entre las piernas solo porque han vuelto a soñar sobre cómo una vez durmieron acurrucados.

Pero si no podemos ser solo amigos, tampoco podemos ser nada. Compañeros de clase que se evitan tanto como pueden. Y eso sí que no lo soportaría. Sobre todo porque podría llegar a ser bastante difícil de mantener. Este no es un instituto cualquiera, es el centro de mi vida. Lo veo desde la mañana a la noche. En clase, durante el almuerzo, nada más levantarme y en medio de la noche en alguna fiesta nocturna. Es imposible, de manera que más me vale sobreponerme a esto. Podemos comportarnos como adultos. Como amigos. Y los amigos, si algo hacen, es ayudarse. Sin segundas intenciones.

Por eso asiento.

—Claro.

17

Henry

—¡Dios, la verdad es que no ha cambiado nada en absoluto! —exclama Maeve girando sobre sí misma una vez más antes de salir del patio trasero por una de las grandes puertas del ala norte. Su vestido verde claro ondea a la altura de las pantorrillas cuando da vueltas, y lleva el pelo más corto que la última vez que la vi.

—Tampoco hace tanto tiempo que te marchaste —le digo.

—Es verdad —conviene, y levanta la mirada en cuanto llegamos al camino de grava que rodea el edificio del internado. Sobre las oscuras fachadas de ladrillo y las torres puntiagudas, el sol brilla en un cielo radiante y despejado—. Un año y unos meses, pero tengo la sensación de que hace una eternidad.

Asiento, porque a mí me ocurre lo mismo. Parece que haya pasado mucho tiempo desde que empecé el décimo curso, no solo sin Theo, sino también sin Maeve. Pasé de ser el pequeño de los Bennington a ser el único. Entretanto Maeve está cursando la licenciatura de Medicina, igual que Theo, que va un año por delante de ella.

Ya me cuesta recordar cómo era tener a mi hermana aquí a diario, encontrármela por los pasillos o en el comedor a la hora del almuerzo. Sabía que en cualquier momento podía acudir a ella si la necesitaba. Fue más tarde cuando me di cuenta de que eso era un privilegio. Y lo echo de menos. Porque, incluso si los planes me salen como espero y acabo consiguiendo una plaza en Saint Andrews, ya no volveré a vivir esa etapa en que estudiamos juntos en la Dunbridge Academy. Theo habla a menudo sobre el semestre que pasó en el extranjero, en Canadá, y Maeve también ha insinuado que le atrae la idea de vivir en un lugar lejano. No se quedarán en Escocia toda la vida, eso lo tengo claro. En ese sentido no podríamos parecernos menos. Aunque estoy seguro de que tienen buenos recuerdos de su estancia en el internado, el hecho de quedarse tanto tiempo en un mismo sitio los ha constreñido.

Es probable que sea una consecuencia lógica si te has pasado la infancia viajando más de lo que otras personas viajan a lo largo de su vida. O bien anhelas establecerte por fin en un lugar, o no puedes parar de buscar sitios nuevos. Para Theo y Maeve se trata claramente del segundo caso.

—¿Echas de menos vivir en el internado?

Maeve se me queda mirando y, tras un leve titubeo, asiente.

—Echo de menos estar cerca de ti —matiza, y en ese momento estoy seguro de que sigue funcionando esa conexión invisible que nos une, que nos permite saber en todo momento lo que el otro está pensando. En cierto modo me daba miedo que se hubiera perdido, después de haber pasado tanto tiempo separado de mi hermana mayor, pero por suerte parece ser que no—. Aunque también echo de menos la vida del internado —prosigue—. En la universidad todo es mucho más... anónimo. Ni siquiera sé cómo se llaman mis vecinos en la residencia de estudiantes, porque cambian sin parar. Y echo de menos la carrera matinal —afirma riendo—. Ni yo misma puedo creer que haya dicho esto.

—Te entiendo —le aseguro, y me mira con suspicacia—. Últimamente las estoy disfrutando bastante.

—¿Se puede saber qué te han hecho?

Me encojo de hombros.

—Tengo que esforzarme para entrar en el equipo de rugby.

—Cierto, ¡menuda locura! —exclama Maeve negando con la cabeza—. Entonces ¿lo has conseguido? —pregunta y, al ver que asiento, sonríe—. Claro que lo has conseguido. Siempre consigues todo lo que te propones.

Sigo caminando a su lado en silencio.

—¿Cómo te va con Grace? —quiere saber Maeve.

—Bien —respondo enseguida—. Te manda recuerdos, por cierto.

Al ver que Maeve no responde nada, vuelvo la cabeza para mirarla. Se ha alejado unos pasos de mí y está sentada en el amplio columpio de madera que cuelga de la rama de uno de los viejos tilos que bordean el camino hacia los establos.

—¿Qué? —pregunto al ver que se me ha quedado mirando.

—Nada —afirmo cogiendo un poco de impulso para columpiarse hacia mí—. Dímelo tú.

—Maeve... —gimo.

—¿Os habéis peleado?

—No —aseguro. Nos vemos demasiado poco para pelearnos. En realidad solo coincidimos durante las clases y en el comedor. O cuando comemos en casa de su familia, donde me siento cada vez más incómodo. Sobre todo ahora, cuando solo puedo pensar en el cuerpo dormido de Emma junto al mío. En eso y en su piel cálida y suave en contacto con la mía.

—Entonces ¿qué ocurre?

—Nada —contesto con demasiada brusquedad—. Todo va de maravilla, ¿de acuerdo?

Maeve se me queda mirando sin pestañear siquiera y eso me molesta un poco. Nunca ha tenido sentido intentar mentirle a mi hermana. No sé cómo lo hace, pero de algún modo parece saber lo que siento mejor incluso que yo mismo.

—De acuerdo —responde Maeve echando la cabeza hacia atrás mientras el columpio se balancea una vez más hacia mí. No parece nada impresionada, y ni siquiera intenta hacerme hablar. No dice nada más. Ni una palabra. Ni una...

—En su momento, con Eliza... —empiezo a decir sin poder evitarlo—. ¿Te preguntaste alguna vez si solo estabas con ella por mera costumbre?

Maeve me mira de nuevo.

—Me temo que sí. —Trago saliva—. Es una sensación desagradable, ¿verdad? —pregunta antes de deslizar los pies por el suelo para detener el columpio.

—Sí —respondo. ¿Por qué de repente tengo la garganta tan seca?

—Aunque también pienso que no está nada mal hacerse esa clase de preguntas —opina, y se me queda mirando de nuevo—. Significa que evolucionas.

—Ya, pero tengo la sensación de que es algo malo.

—¿Por qué dirías que pasa? —pregunta Maeve, y me vienen ganas de poner los ojos en blanco. Porque tiene esa manera de preguntar las cosas que me obliga a ser brutalmente sincero conmigo mismo, algo que suelo preferir evitar.

En la punta de la lengua tengo un ridículo y nada sincero «No lo sé». Pero lo reprimo, sabiendo que no puedo seguir por ahí. Así que continúo hablando, sin filtros y sin reservas. A veces pienso que Maeve es la única persona con la que puedo hablar así.

—¿Porque nos hemos distanciado? —conjeturo.

—Y ¿eso por qué podría haber pasado?

Dudo. Y pienso en Emma. Pienso en ella y en nada más que en ella.

—¿Cómo se llama la chica? —me pregunta Maeve, y mi primer impulso es negarlo todo. Pero de repente me siento demasiado cansado de mentirme, de mentir a mis amigos. De mentir a Emma, porque en realidad no quiero que seamos solo amigos. Quiero más, lo quiero todo, y lo quiero con ella—. O el chico —añade.

Niego con la cabeza.

—Chica —respondo con la voz repentinamente ronca—. Emma.

—¿Es nueva?

Asiento.

—Es una alumna de intercambio. De Alemania. Nos conocimos en el aeropuerto, cuando hice escala en Frankfurt.

—Qué bonito, Henny... —exclama Maeve con una sonrisa.

«Henny»... Es la única persona que de vez en cuando me llama así, que es como lo pronunciaba yo mismo cuando no había aprendido a hablar del todo.

—Para, Maeve. Lo estoy pasando fatal —gimoteo—. ¿Qué estoy haciendo? Esto no tiene ningún sentido...

—Te has enamorado hasta las trancas, claro que no tiene sentido —sentencia Maeve como si eso lo aclarara todo.

Sin embargo, no es así. Ya sé lo que es tener un crush. Y lo de Emma es más que eso. Es mucho más que un simple enamoramiento, y eso me asusta.

—No puedo hacerlo, no puedo enamorarme. Estoy saliendo con Grace —digo, y tengo que tragar saliva mientras pienso que no quiero ser esa persona. Grace siempre lo ha hecho todo bien. Es alguien importante para mí y no quiero hacerle daño. Pero será inevitable si me acabo dejando llevar por los sentimientos en lugar de atender a la razón.

—Cierto, pero ¿eres feliz con ella? ¿Sois felices cuando estáis juntos? —me pregunta Maeve sin dejar de mirarme a los ojos, y mientras tanto soy incapaz de decir nada.

Pienso en todo y en nada a la vez. En los fines de semana en casa de Grace y su familia, en las noches que hemos pasado charlando, riendo hasta no poder más, en el hecho de saber que hay alguien allí en todo momento. Pero también pienso en las discusiones por pequeñeces y en los silencios por las cosas inevitables y serias que tanto miedo nos dan. En esa sensación de haberme acostumbrado a Grace. Es casi algo parecido a la indiferencia, y tal vez eso me convierte en la peor persona del mundo, pero es un hecho. Aprecio a Grace, su presencia, su humor, nuestra relación. La respeto, solo deseo lo mejor para ella. Pero desde que hace unas semanas me topé con esa chica alemana en el aeropuerto y vi cómo me miraba, con esos ojos azul grisáceo, no puedo quitármelo de la cabeza. Porque con Emma nada me basta. Quiero más, y pienso que con ella podría tenerlo.

No vuelvo a recordar la pregunta de Maeve hasta que noto que se me ha quedado mirando de nuevo.

—No somos infelices —empiezo a decir—. Pero... creo que tampoco somos felices de verdad.

—¿Eres tan feliz con ella como cuando pasas tiempo con Emma?

Asiento, pero ¿por qué me siento tan culpable? Realmente me gustaría que no fuera así, pero cuando estoy con Emma es como si sintiera de un modo mucho más intenso. Y eso es peligroso.

—No tiene sentido, solo se quedará un año. Luego se marchará y habré dejado a Grace. Todo el año con ella es..., ¿cómo puedo explicártelo si ni siquiera yo mismo lo entiendo?

—¿Quién dice que solo se quedará un año? —pregunta Maeve, y tengo que obligarme a resistir el impulso de cerrar los ojos por pura desesperación.

—Lo dice ella. Y lo dice en serio. Ha venido para descubrir más cosas sobre su padre. Sus padres se conocieron en el internado, pero ya no tiene contacto con él —le explico, aunque en realidad son cosas que Emma me confió como un secreto. Solo a mí. Pero he jurado que haría todo lo posible para ayudarla a encontrar alguna pista, y para eso tengo que poner al corriente a Maeve—. Se llama Jacob Wiley. Es músico y nació en Glasgow —le cuento, y a continuación le relato todo lo que he encontrado sobre él por internet—. ¿Sabes si mamá o papá lo mencionaron en alguna ocasión? Debieron de coincidir en el internado con un par de años de diferencia.

—Mmm, ya veo —dice Maeve llevándose el índice a la punta de la nariz como siempre que debe reflexionar sobre algo—. Pero creo que nunca he oído hablar de él, lo siento.

—No pasa nada. Tiene sentido...

—Pero, si estudió aquí, seguro que debe de haber alguien que lo conociera.

Me encojo de hombros.

—El señor Ward lo conocía. Ha soltado un par de comentarios sobre él.

—Dios, es el único profesor al que no echo de menos.

—Y cada vez es peor —afirmo, pero me detengo para mirar a mi alrededor con disimulo. Por suerte no hay nadie cerca que pueda oírnos.

—Creo que todavía debe de estar enfadado por haberse visto obligado a concederme la máxima puntuación en el examen final —opina Maeve con deleite.

—Sin duda le dio rabia. La verdad es que no sé por qué se convirtió en profesor. No parece que le guste precisamente ver a la gente aprender.

—Tú serás mejor profesor que él.

No puedo evitar sonreír.

—Eso espero.

—¿Ya has empezado con tu carta de presentación?

Niego con la cabeza.

—Todavía no he tenido el valor de empezar.

—Bueno, aún te queda tiempo. ¿Grace ha decidido ya dónde quiere estudiar?

—Sí, en Oxford.

—De acuerdo —dice Maeve asintiendo, y estoy seguro de que sabe lo que eso significa. No se molesta en soltar frases sin sentido sobre relaciones a distancia y viajes de fin de semana capaces de salvar cualquier pareja. A ella y a Eliza no les sirvió de nada, y eso que solo las separaba la hora y media de camino entre Saint Andrews y Edimburgo. Pero, de todos modos, no funcionó. ¿Cómo va a funcionar lo de Grace, si entre su universidad y la mía hay casi setecientos kilómetros?

—¿Cuándo te diste cuenta de que os teníais que separar?

Se lo pregunto como quien pregunta qué tiempo hace. ¿Cómo se puede sonar tan indiferente?

—Durante mucho tiempo me negué a aceptarlo —confiesa—. Pero en realidad lo supe desde que empezamos a buscar plaza para la universidad. Nos habíamos pasado el curso entero ignorando que pronto todo cambiaría entre nosotras —explica sin mirarme—. A veces pienso que habría sido mejor que nos separáramos antes de graduarnos. Quizá habría sido más fácil empezar de nuevo en Saint Andrews sin estar pensando todo el rato en cómo salvar lo nuestro.

—A veces me pregunto cómo lo consiguen Theo y Harriett —comento con un suspiro.

Maeve se encoge de hombros.

—Theo es así —se limita a observar—. Por cierto, me manda recuerdos para ti. Prácticamente vive en la biblioteca, aunque estemos de vacaciones. Se ha propuesto volver a repasar todo el temario del año anterior antes de que empiece el semestre.

—Theo es así —repito.

—Se está planteando tomarse un semestre sabático tras los exámenes de primavera para pasar unos meses ayudando a papá y mamá en el proyecto.

—Oh, ¿de verdad? —exclamo levantando la cabeza de un respingo.

Maeve se limita a asentir.

—¿Y tú cuándo irás? —pregunto.

—La semana que viene. Me quedaré hasta octubre, poco antes de que vuelvan a empezar las clases en la universidad.

—Entonces ¿ya no tendremos ocasión de volver a vernos antes?

Maeve niega con la cabeza, con una sonrisa en los labios.

—Por eso he venido a verte ahora.

—Pero ten cuidado, ¿de acuerdo?

—Henny, yo siempre tengo cuidado.

—Bueno, yo solo lo digo —murmuro.

—Y cuando vuelva puedes venir a visitarme. Al principio de curso la universidad no es tan estresante.

—Pues estaría bien.

—Al fin y al cabo, tendrás que ver algún día la que pronto será también tu universidad. Me he apuntado como voluntaria para la jornada de orientación que hay tras las vacaciones de otoño. Podremos vernos entonces —me explica Maeve; después me dedica una sonrisa—. Y puedes traer a Emma, si quieres.

Ya he abierto la boca para replicar cuando alguien interrumpe nuestra conversación.

—¿Maeve Bennington? —pregunta la voz de la señora Barnett, que ya se nos acerca sonriendo cuando nos volvemos hacia ella—. Me lo había parecido. ¡Cuánto me alegro de verte! Estás hecha toda una mujer.

18

Henry

Es terrible. He metido la pata hasta el fondo con Emma, no se puede decir de otro modo. ¿Por qué me rehúye, si no? Porque me está evitando, lo noto claramente. Cuando corremos solo hablamos sobre temas banales, y aparte de eso ya no pasamos tiempo juntos.

Emma me rehúye a mí y yo rehúyo a Grace. Es el primer miércoles que no voy a comer a casa de su familia desde hace dos años. No puedo ir y actuar como si nada. Soy un cobarde patético, pero no puedo. No mientras me sienta como un maldito traidor.

La última vez que no fui estuve con fiebre en la enfermería y Grace me trajo un poco de sopa casera que me había preparado Diane. No recuerdo gran cosa más porque me pasé una semana entera durmiendo, pero ella estuvo conmigo todo el tiempo que pudo. Esta vez lo he cancelado con la excusa de un trabajo trimestral. Un puto trabajo trimestral, sí. Un trabajo que podría haber hecho en cualquier otro momento, pero se me han ocurrido varias explicaciones por las que tenía que hacerlo justo un miércoles a mediodía. Un plazo ceñido y los entrenamientos de rugby por la tarde. Son excusas de lo más patéticas, pero Grace me ahorra la humillación y ni siquiera me hace más preguntas cuando le mando el mensaje por WhatsApp. Se limita a escribir: «Lástima, ¿todo bien?», y yo le contesto: «Sí, lo siento de verdad».

Qué asco doy.

A juego con mi estado de ánimo, tras los últimos días apacibles de verano han llegado ya las nubes grises y la lluvia. Llevamos tres días seguidos sin poder salir a correr de buena mañana y empiezo a plantearme la posibilidad de ir al gimnasio para correr en la cinta. Al final decido no ir, pero solo porque temo encontrarme allí con Emma.

Además, ya voy servido con los entrenamientos de rugby. El señor Cormack no tiene piedad, ni siquiera cuando llueve a cántaros y el terreno de juego se convierte en una gran zanja embarrada. Esta tarde Valentine Ward se ha deleitado viéndome caer de bruces sobre el suelo resbaladizo más veces que nunca. Al menos consigo convertir mi frustración en energía, de manera que durante el partido que hemos jugado después del entrenamiento técnico he conseguido superar la defensa contraria varias veces y anotar unos cuantos puntos. Es la primera vez que el entrenador Cormack me elogia. Lo primero que me pasa por la cabeza es que tengo que contárselo a Emma, pero luego me doy cuenta de que no debería hacerlo. Porque, aunque seamos amigos, ya no nos dirigimos la palabra ni somos capaces de mirarnos a la cara.

Esta noche no me ducho en mi habitación, sino en el vestuario del equipo. Aquí todo el suelo está alicatado y da igual si me caen grumos de barro de la ropa y el agua de la ducha queda teñida de marrón.

Quiero dormir, no me apetece hablar con nadie más, pero también tengo ganas de ir a ver a Emma y obligarla a hablar conmigo otra vez. Quiero salir a dar paseos nocturnos con ella para olvidarme de que no puede haber nada entre nosotros. Quiero ser la persona a la que pueda contarle cualquier cosa, lo deseo de verdad. Y no comprendo por qué. Si tuviera la menor idea, tal vez todo sería menos caótico.

Vuelve a oscurecer y llego tarde, han cerrado hace un cuarto de hora cuando llego al ala este. Estoy subiendo la escalera y en ese momento el móvil me vibra dentro del bolsillo de los pantalones de chándal. Solo vibra así cuando me llaman, y casi nunca me llama nadie. A menos que haya ocurrido algo.

Me paro para sacarlo y arrugo la frente al ver el nombre que aparece en la pantalla.

—¿Maeve? —digo en lugar de saludarla—. ¿Todo bien?

—Sí, sí, todo bien, Henny —responde, y enseguida detecto algo de emoción en su voz—. ¿Te molesto? ¿Tienes un momento? —me pregunta—. Creo que he descubierto algo interesante.

Emma

No es fácil rehuir a Henry, pero me las arreglo. Cuando nos cruzamos, nadie se da cuenta de que apenas nos hablamos. Aparte de la clase de Geografía, por suerte no nos sentamos juntos en ninguna otra asignatura, y la señora Kelleher nunca nos hace trabajar en grupo. En el comedor hay gente suficiente para que no tengamos que interactuar, de manera que los entrenamientos son la única parte crítica del día. Pero, al fin y al cabo, solo somos amigos, aunque salgamos a correr los dos solos.

He acelerado tanto el ritmo que casi no podemos ni hablar mientras corremos. Supongo que a Henry le parece bien, porque tampoco se ha quejado. En general se queja menos que al principio. Hace lo que le digo, se esfuerza mucho y está mejorando. ¿Qué más quiero?

Esta pregunta me la hago desde hace unos días, pero no encuentro ninguna respuesta. Ni siquiera cuando poco después del cierre del ala me acurruco en mi cama hecha una bolita. Solo sé que siempre estoy de mal humor y que Henry no parece haberle contado nada a Grace sobre la noche que pasó en mi habitación. De lo contrario seguro que ya no sería tan amable conmigo. Aunque tal vez sabe que no tiene de qué preocuparse. Después de todo siguen siendo la pareja perfecta. Todo el mundo lo sabe. Joder, es odioso.

No obstante, hay que decir que esta tarde en el entrenamiento de atletismo me ha parecido detectar un poco más de tensión entre nosotras. Grace ni siquiera me ha mirado. Se ha pasado buena parte del tiempo susurrándole cosas al oído a Olive. Me he sentido fatal: primero me ha dado por odiar un poco a Henry, pero luego simplemente me he odiado a mí misma.

Entretanto, parece ser que Isi me ha bloqueado para que no pueda ver sus stories, porque no me ha aparecido ninguna más. Por supuesto, también puede ser que esté demasiado ocupada liándose con Noah para publicar nada, pero conozco bien a mi amiga. No deja pasar un día sin colgar algo.

Supongo que eso debería preocuparme y entristecerme, pero la verdad es que me sorprende lo poco que me importa. Tengo trabajo de sobra sintiéndome mal por lo de Henry.

En nuestra planta ya se ha impuesto el silencio. El reloj de la torre ha marcado las diez y estoy negociando conmigo misma el rato que me pasaré aquí tendida antes de ir al baño a lavarme los dientes cuando de repente llaman a mi puerta.

¿Es Tori? Me parece demasiado temprano para una fiesta nocturna espontánea, y lo cierto es que no me apetece en absoluto. Además, no he leído nada en el grupo de WhatsApp Midnight Memories, aunque quizá me han eliminado. Quién sabe. Estoy tan negativa que me doy asco a mí misma, pero es que realmente todo es una mierda.

Suelto un gimoteo irritado cuando llaman de nuevo. Me levanto, abro la puerta y me quedo de piedra.

¿Es una alucinación? ¿Me he quedado dormida y estoy soñando o Henry se ha plantado frente a mi habitación con el pelo mojado, los pantalones de chándal y la sudadera azul del internado?

Se me queda mirando con el índice frente a los labios y con un movimiento de cabeza me señala hacia un lado. Hacia el pasillo vacío.

Abro la boca, pero no llego a decir nada.

—Será solo un momento —susurra, y por desgracia su voz sigue pareciéndome preciosa.

Tardo un par de segundos en reaccionar, pero luego me pongo las zapatillas sin calcetines y un jersey, y cojo la llave. Antes de poder plantearme siquiera qué estoy haciendo, ya corro junto a Henry por el pasillo a oscuras. A estas alturas ya he interiorizado el truco de los sensores de movimiento, igual que el hecho de que no sea muy arriesgado hablar en la escalera. Sin embargo, Henry sigue sin decir nada, por lo que yo también guardo silencio.

Los dos encendemos al mismo tiempo la función de linterna del móvil cuando nos metemos por un pasadizo a oscuras, uno de los que tomamos durante el paseo nocturno después de la fiesta. Ni me había dado cuenta de lo mucho que lo había echado de menos.

—¿A qué viene esto? —pregunto en algún momento, cuando empieza a parecerme ridícula la situación. Tiene que haber un motivo para que de repente haya pasado a recogerme para dar un paseo nocturno a pesar de que en realidad nos estemos evitando mutuamente. O de que yo lo evite a él. Sea como fuere, los dos sabemos que esto no es normal—. Henry —insisto al ver que no dice nada—. ¿Todo bien?

Henry asiente, pero su mirada recorre mi rostro con nerviosismo. A pesar de la falta de luz, me doy cuenta de lo agitado que parece.

—Sí —empieza a decir, y se aclara la garganta antes de continuar—. Solo quería..., tengo que contarte algo.

—¿Y no podía esperar a mañana?

—No, Emma —responde, y su insistencia me obliga a contener el aliento—. No podía.

—De acuerdo —digo parándome—. ¿Qué es?

Henry titubea. Parece como si estuviera eligiendo las palabras con sumo cuidado sin dejar de mirarme a los ojos.

—Bueno, es que... Sé que todo lo que me contaste era un secreto, y te aseguro que no se lo he contado a nadie más, pero cuando hace poco vino a visitarme mi hermana estuvimos hablando sobre tu padre. —De golpe noto la cabeza aturdida mientras Henry sigue hablando—. Lo siento mucho, de verdad. Espero que no te enfades. Pensé que tal vez sabría algo, si mis padres habían mencionado su nombre en alguna ocasión o algo así, pero Maeve me dijo que no.

—Henry —lo interrumpo. De repente un temblor se apodera de mi voz para extenderse luego al resto de mi cuerpo—. ¿Por qué me estás contando esto?

—Porque Maeve me ha llamado hoy —contesta, luego traga saliva y yo me olvido hasta de respirar—. Una amiga suya lo conoce. Es de Glasgow y se ha enterado de que dará un concierto allí. No está anunciado en internet, pero ha visto un cartel.

—¿Y cuándo será? —consigo balbucear con el pulso acelerado.

—El viernes —responde Henry—. En un pub muy pequeño, pero sí..., estará allí —añade titubeando.

Asiento mientras intento ordenar de algún modo todo lo que me pasa por la cabeza. Mi padre. En Glasgow.

—¿Qué...? ¿Cuánto...?

—Una hora y media —indica Henry—. Si nos marchamos antes de la cena, podríamos coger el tren a Glasgow en Edimburgo. El último autobús para volver sale a medianoche. Ya lo he buscado.

Dudo un poco.

—No... no está permitido, ¿verdad? Tan tarde...

—No —responde Henry negando con la cabeza—. Pero puedo pedirles a Tori y a Sinclair que nos cubran. Nadie tiene por qué enterarse de nuestra ausencia.

Trago saliva.

—¿Nuestra? ¿Quieres decir...?

—Yo te acompaño —afirma Henry, y los ojos se le ven de un color verde oscuro cuando me mira fijamente—. Bueno, si quieres.

19

Henry

Es un pub destartalado de la zona nordeste de Glasgow y no sé qué había esperado encontrar. Supongo que una larga cola frente a la entrada e interminables discusiones con los porteros para convencerlos de que nos dejen pasar aunque el local esté repleto y las entradas se hayan agotado.

Sin embargo, nada más lejos de la verdad. Cuando Emma y yo llegamos poco antes de las ocho al Cowcadden’s Pub, frente a la entrada no hay más que unos cuantos fumadores que se nos quedan mirando un momento y luego nos ignoran por completo. En la puerta de madera oscura hay algunos folletos pegados, pero en ninguno pone que esa noche haya un concierto de Jacob Wiley. Si Maeve no me hubiera reenviado la foto que le había mandado su amiga, habría pensado que nos habíamos equivocado. Pero desde fuera oigo la música que suena en el interior del pub.

Emma me lanza una breve mirada de reojo. Desde que nos hemos encontrado en la parada de autobús que hay junto al portal del internado después de la hora de estudio, apenas hemos cruzado unas palabras. Noto su tensión como si fuera mía, y me resulta insoportable. Desde que se ha sentado a mi lado en el autobús a Edimburgo y hasta llegar a Glasgow no ha relajado los hombros ni un momento. Ojalá tuviéramos otra excusa para visitar la ciudad, una que no nos sumiera en un silencio desesperado y que no me provocara tanto dolor de barriga.

—¿Quieres que espere en alguna parte? —pregunto al ver que Emma nos mira a mí y a la puerta del pub alternativamente.

—No —responde volviéndose de golpe hacia mí—. Quiero decir..., a menos que tú lo prefieras.

Niego con la cabeza y le cojo la mano. Lo hago porque creo que es justo lo que necesita en este momento. Lo sé con seguridad cuando noto que sus dedos helados se aferran a los míos.

Esto sucede en un instante, pero luego retira la mano y sube los pocos escalones que hay frente a la entrada.

Entramos en el pub y lo primero que me llama la atención es que el ambiente está muy cargado y huele fatal. No es uno de esos locales lujosos como los de las zonas gentrificadas de la ciudad. Estamos hablando de plafones de madera oscura, un suelo mugriento y pegajoso, y volutas de humo por todas partes que provocan que los ojos me escuezan. Junto a la barra hay un escenario diminuto que prácticamente ni merece llamarse así. Es más bien un espacio vacío en el rincón, algo más elevado que el resto de la sala y con el sitio suficiente para un par de altavoces, luces y un micrófono. La zona que hay justo delante está casi vacía, solo hay unas cuantas personas de pie, la mayoría con la bebida en la mano y apoyadas en el mostrador o en mesitas altas. Aunque la música suena a todo volumen, todavía se oyen de fondo las conversaciones.

Casi tropiezo con Emma cuando se detiene en seco frente a mí. Tiene la mirada clavada en el tipo que está de pie tras el micrófono con los ojos cerrados. Está cantando sobre una base musical que acompaña con la guitarra. No tengo ni idea de música, quizá es algún tipo especial de indie-rock, pero lo único que puedo decir es que, si me sale algo así en Spotify, pulso el botón de «siguiente» de inmediato. Pero ahora no tengo esa opción. Solo estamos Emma y yo en este pub, y ese hombre que al parecer es su padre.

Aunque está oscuro y no puedo distinguir gran cosa, enseguida me fijo en si se parecen. Es alto, delgado y lleva el pelo rubio recogido en un moño descuidado. No lo tiene tan claro como Emma, pero quizá solo sea cosa de la mala iluminación del interior. Debe de tener más o menos la misma edad que mis padres, pero parece mucho más castigado por el paso del tiempo. Tiene las mejillas hundidas. Parece uno de esos artistas un poco obsesionados que han perdido el contacto con la realidad.

Su voz suena profunda y ronca por los altavoces, y cuando termina la canción coge un cigarrillo encendido que había dejado en el soporte del micrófono. Le da una calada y Emma se cruza de brazos. Me la quedo observando, pero ella sigue con la mirada fija hacia delante. Querría preguntarle si está bien, me gustaría saber lo que piensa, si lo recordaba de ese modo y cómo la está afectando todo eso. Pero no puedo, porque acto seguido empieza a cantar otra canción, así que no me queda más remedio que seguir esperando.

No tengo ni idea de lo que durará este concierto. Varias personas se marchan del pub, pero también llegan unas cuantas más, aunque no parecen tan atraídas por la música como por las bebidas baratas. En cierto modo es triste que algunas de las canciones no reciban ni un solo aplauso. Cada vez que termina una canción se da la vuelta para coger un vaso. Se me encoge el estómago, todo esto no me gusta nada.

He perdido la noción del tiempo cuando por fin anuncia que ha llegado la última canción. Emma no se ha movido de sitio en todo el rato. Cuando termina aplaudimos con el resto de la gente, él deja la guitarra y tras la barra vuelven a poner música grabada. No tiene nada de especial, incluso es algo triste. Y Emma no para de mirarlo.

Emma

Por fin baja del escenario. El local está bastante oscuro, pero me temo que ese no es el motivo por el que tropieza con el último escalón. Se oye un tintineo de vasos, se agarra al mostrador y se balancea.

Nadie parece darle importancia, la mayoría de la gente está ocupada charlando. Oigo las voces, las risas, y luego doy un paso hacia él.

Noto la mano de Henry sobre mi hombro.

—¿Estás segura de que es una buena idea? —me pregunta en voz baja. Parece preocupado y, por algún motivo, eso me enfurece. Tal vez porque yo también estoy preocupada. Porque no me había planteado siquiera la posibilidad de que mi padre fuera un borracho y estuviera tan hecho polvo. Pero para algo he venido hasta aquí.

—Tengo que hablar con él —le digo tragando saliva. Y descubrir si hay algo más—. ¿Podrías...?

—Te espero fuera, ¿de acuerdo? Puedes llamarme si... si me necesitas.

«¿Para qué tendría que necesitarte?» Tengo la réplica en la punta de la lengua, pero me reprimo. Porque estoy furiosa y tengo miedo. De que me decepcione y acabe lamentando haber venido. Y Henry no puede hacer nada al respecto. Todo lo contrario: está aquí conmigo aunque no tenía por qué acompañarme.

—De acuerdo —respondo al fin, y por un instante noto cómo los malditos sentimientos están a punto de superarme. El temblor que he estado reprimiendo empieza a aflorar y me entran ganas de preguntarle a Henry si puede abrazarme como lo hizo aquella noche en mi habitación. Pero no se lo pido, porque luego seguro que acabo llorando y no quiero que mi padre me vea de ese modo.

—Hasta ahora —me dice Henry en voz baja antes de darse la vuelta. Me sorprende lo fatal que me siento. Me lanza una breve mirada por encima del hombro antes de hundir las manos en los bolsillos de la chaqueta y salir del pub.

Y me quedo sola. Estoy en un país extranjero, en una ciudad que no conozco, en un pub desvencijado y frente al borracho de mi padre. Estoy bastante segura de que esto no le gustaría nada a mamá. Por suerte, no tiene la menor idea de lo que estoy haciendo. Caigo en la cuenta como quien recibe una descarga eléctrica, y por un momento lamento no haberlo hablado con ella, no haberle preguntado si le parecía bien que acudiera a Glasgow a conocerle. Aunque ya sé lo que me habría dicho, y es precisamente por eso por lo que no se lo he contado.

Mi padre levanta la cabeza cuando se le acercan dos mujeres. Estoy demasiado lejos para comprender lo que dicen, pero veo que una de ellas saca el móvil, mira a su alrededor y repara en mí. Me quedo helada cuando me hace señas para que me acerque.

—¿Te importaría hacernos una foto? —me pregunta, y niego con la cabeza sin planteármelo siquiera.

Cojo el móvil y mi padre mira hacia mí. No sé qué había esperado. Que su rostro cambiara de algún modo, supongo. Que abriera mucho los ojos sorprendido, que se me acercara y me abrazara. Pero no hace nada de eso. No me mira a mí, sino al móvil que tengo en las manos, y de repente me acuerdo de lo que me han pedido.

De manera que saco tres fotos. Los dedos me tiemblan, pero no puedo hacer nada para evitarlo. Por suerte, las mujeres parecen demasiado borrachas para darse cuenta. Les devuelvo el móvil, fuerzo una sonrisa cuando me dan las gracias y luego se marchan. Mi padre vuelve a quedarse solo en la barra y su mirada vaga hasta mí.

—¿Tú también quieres una foto? —me dice.

No me reconoce. Lo veo en sus ojos, no hay nada. Y no me había planteado qué haría en este caso. No me había planteado nada de nada.

Niego con la cabeza.

—Quería preguntarte si tienes tiempo para hablar con calma —le digo, y la frase no suena nada fluida porque estoy agobiadísima. Pero entonces aparece un brillo de asombro en sus ojos.

—¿No eres demasiado joven para eso? —me pregunta, y por un momento no sé a qué se refiere. Cuando por fin caigo en la cuenta, me quedo de piedra. ¿Me ha tomado por una groupie con ganas de acompañarlo a su hotel?

Abro la boca, pero mis labios son incapaces de articular una sola palabra.

—¿Has cumplido ya los dieciocho? Si no, antes necesitaré otro whisky —advierte, tras lo que se apoya en la barra—. ¡Uno doble! —le grita al camarero, que responde asintiendo levemente. Su voz no tiene nada que ver con la que yo recordaba. Su mirada me recorre y solo tengo ganas de huir cuanto antes. No quiero que sea mi padre. No quiero que beba y fume y toque en un pub tan rancio frente a un montón de borrachos que parecen tan jodidos como él. Este no es el Jacob Wiley que imagino siempre, el que me toca canciones de cuna con la guitarra y me promete que lo acompañaré cuando vuelva a salir en una gran gira.

Luego se me queda mirando y tengo la sensación de que el estómago se me encoge de golpe.

—Papá... —balbuceo, y odio el tono de súplica que adopta mi voz—. Soy yo.

No tengo ni idea de si me ha entendido. Al menos hasta que algo cambia en su mirada y se inclina ligeramente hacia delante.

—¿Emma? —pregunta, y en su tono detecto tanta incredulidad que me entran ganas de llorar—. Joder, eres tú, ¿verdad?

Me limito a asentir en silencio.

—Dios, ¿por qué no me lo has dicho enseguida? No te he reconocido. Joder, has crecido mucho, Biscuit.

Biscuit. Como mote cariñoso es una absoluta mierda, pero cuando se lo oigo decir con tanta naturalidad se me pone la piel de gallina. Porque me había olvidado de que siempre me llamaba así.

No sé qué ocurre cuando se aparta del mostrador y se me acerca. No sé si quiero que me abrace. Hace un momento lo deseaba, pero ahora ya no estoy tan segura. Me obligo a no retroceder cuando me envuelve entre los brazos. Su olor es una mezcla de alcohol, humo y sudor, pero en cualquier caso no huele como recordaba.

—¿Qué haces aquí? Joder, has crecido muchísimo —repite, y detecto un leve balbuceo en su voz.

—Me quedaba cerca —le digo—. Y esperaba que pudiéramos charlar un poco.

—Claro que sí —responde riendo—. Pero aquí no. Este no es un lugar digno para mi hija. —Trago saliva—. Conozco otro local cerca de aquí donde, además, podemos comer algo. ¿Tienes hambre? Invito yo, Biscuit.

Me limito a asentir a pesar de que no tengo hambre, ni mucho menos. De hecho, tengo un nudo en el estómago que crece todavía más cuando veo que mi padre se dirige a una mujer que está con un grupo de gente, a unos metros de donde nos encontramos.

—Lou, vendré a desmontar más tarde.

—Sí, sí... —contesta ella con un gesto de desprecio, luego se fija en mí y, por algún motivo, me siento sucia.

Me quedo a un lado sin decir nada mientras mi padre recoge su chaqueta y señala la salida.

—¿Qué te ha parecido el bolo? —pregunta cuando salimos afuera. Todavía hay gente delante del pub, pero nadie se fija en nosotros.

—Muy bien —afirmo casi sin querer, solo para decir algo.

Mi padre se ríe.

—La gente era aburridísima, pero, oye, esto es Glasgow. Una pocilga miserable.

No replico nada. ¿Por qué no me pregunta qué hago aquí? ¿O por qué no estoy en casa, en Frankfurt? Es imposible que sepa que estoy estudiando en el internado. ¿Es que no le interesa?

En la acera de enfrente veo a Henry apoyado en la pared. Nuestras miradas se encuentran y noto cómo busca en mi rostro alguna señal que le indique que todo va bien, de manera que asiento levemente. Me encantaría decirle adónde vamos, pero tampoco lo sé. Solo puedo esperar que nos siga. Lo espero de verdad.

—Ah, mierda —exclama mi padre—. ¿Por casualidad no tendrás tabaco?

—No, no... no fumo.

Me mira de arriba abajo antes de asentir.

—Buena chica. Por algo eres hija de Laura, ¿no?

Me limito a tragar saliva porque no sé qué respuesta espera a ese comentario. Su acento suena más americano de lo que recordaba. Seguramente es normal, después de haber vivido tantos años en California. En cierto modo, su acento escocés se ha suavizado un poco, pero quizá solo son imaginaciones mías.

Me paro cuando veo que se dirige a un grupito de gente que pasa por nuestro lado en sentido contrario. Dos jóvenes pasan de largo y se lo quedan mirando con desconfianza, pero una chica se para, le da un cigarrillo y se lo enciende.

Mi padre se lo agradece con un murmullo antes de seguir caminando. Le pega una profunda calada y dos segundos después exhala el humo.

—¿Dónde está tu amiguito, el que te acompañaba antes?

O sea, ¿nos ha visto entrar mientras actuaba? Éramos con diferencia los más jóvenes del pub, tal vez eso le ha llamado la atención aun sin haberse dado cuenta de que la que tenía delante era su propia hija.

—Me espera cerca de aquí —respondo tragando saliva. Y luego decido hablarle sobre Henry y sobre mi vida, sin más—. Se llama Henry, nos hemos conocido en la escuela. Estoy... estudiando en la Dunbridge Academy, será un año de intercambio.

Creo que es la primera vez que me mira de verdad.

—¡¿En ese colegio elitista?! —exclama, tras lo cual suelta una carcajada atronadora que me provoca ganas de taparme los oídos—. Joder, ¿así que te ha mandado allí? Tu madre está como una cabra.

—He venido por voluntad propia —aseguro. «Para encontrarte, lo que está demostrando ser el mayor error de mi vida, por cierto», añado para mis adentros.

—Sí, sí, por voluntad propia —repite con una risita sarcástica.

Acto seguido señala con la cabeza hacia un lado y lo sigo hasta el interior de un pequeño local que, de todos modos, parece algo más acogedor que el anterior. Mi padre tira el cigarrillo al suelo y de repente pienso en el señor Ringling, que en clase de Biología nos enseñó los litros de agua que quedan contaminados con cada colilla tirada al suelo. No digo nada mientras pisa la colilla con sus botas desgastadas antes de entrar en el local, que resulta ser un lugar mucho más luminoso que el pub. No huele ni a humo ni a sudor, solo a comida grasienta.

—Hola, Joe —saluda al tipo que hay tras el mostrador, y a continuación pide algo para comer que no acierto a comprender. De hecho, no comprendo nada, en general. Ni qué acaba de ocurrir, ni por qué estoy aquí y no en el internado, o en alguna parte donde pueda vivir la ilusión de que mi padre es el hombre que yo recuerdo.

—¿Cómo me has encontrado? —me pregunta cuando nos sentamos frente a frente a una mesita redonda.

—Gracias a una amiga —respondo, aunque algo me dice que en el fondo le importa una mierda cómo he conseguido esta información—. Es de Glasgow y se enteró de que actuarías aquí.

—Interesante —constata reclinándose sobre el respaldo cuando el camarero se nos acerca con dos vasos de cerveza. Titubeo al ver que los deja sobre la mesa. Me pasan dos cosas por la cabeza: la prohibición de beber alcohol en el internado y el hecho de que no se haya molestado en preguntarme qué me apetece beber. No me gusta la cerveza, pero tampoco me atrevo a decírselo, ya que en ese momento levanta su vaso hacia mí para brindar, o sea que lo imito enseguida. Brindo con él y me entran ganas de salir corriendo. Noto un hormigueo en las piernas, el mismo hormigueo que siento cuando no puedo quedarme sentada. Tengo ganas de correr, tan rápido y tan lejos como sea posible. Pero aquí estoy, sentada delante de él. Todo esto no tiene ningún sentido.

—Bueno, ¿de qué querías hablar?

Por unos instantes no estoy segura de haberlo oído bien. ¿Lo pregunta en serio? Hace seis años que no nos vemos y me pregunta a ver de qué quiero hablar. Me gustaría decirle tantas cosas... Me pregunto si realmente no es capaz de imaginárselo, si de verdad no cree que me debe una explicación. Ni siquiera estoy pidiendo una disculpa, pero, joder, una explicación sí que estaría bien, ¿no? Que me dé un motivo, algo que me permita parar de hacer suposiciones, a ver si puedo dejar de comerme la olla de una maldita vez.

—¿Por qué te marchaste? —pregunto en voz baja, y no puedo evitar odiarme por ese tono de inseguridad. Se nota que estoy herida, que estoy ansiosa por que me mire y me diga que le sabe mal y que me ha echado de menos a diario. Aunque sea mentira.

Pero se limita a soltar un suspiro. Largo y profundo. Luego se inclina hacia delante y apoya los codos sobre la mesa.

—Emma, seguro que eres una chica inteligente —me dice—. Pero las cosas de los adultos son complicadas, ¿sabes? Tenía que marcharme de allí, lo de vivir en Alemania simplemente no funcionó. Tu madre y yo no parábamos de pelearnos y necesitaba alejarme de todo eso. En su momento pensé que solo sería algo temporal, pero luego conseguí un contrato con una discográfica estadounidense que, bueno, al final quedó en nada porque los muy cabrones se echaron atrás en el último momento, pero el caso es que no me quedó dinero ni para regresar. Había contado con el adelanto y, sí, me quedé allí y tuve que aprovecharlo al máximo. Nueva música, nueva inspiración..., ya sabes.

—Pero podrías haber avisado —me oigo reprocharle—. Te escribí no hace mucho.

—Ah, sí, los mensajes de Facebook —suelta sin querer—. Mierda, los leí, sí. Me alegré mucho, Biscuit.

Soy incapaz de moverme.

Los leyó. Él mismo, en persona. No los leyó un mánager ni la persona encargada de llevarle las redes sociales y luego no le dijo nada, como yo me había convencido de que había pasado para no sentirme tan decepcionada. Los recibió, los leyó y, sin embargo, no creyó necesario responderme. De inmediato lamento haber mencionado el tema.

—Podrías haberme contestado —le recrimino en voz baja, y él vuelve a suspirar, aunque esta vez de forma más discreta. Está molesto. Le molesto. Soy su hija y lo pongo de los nervios. Lo veo en su cara. Toma otro trago de cerveza y deja de mirarme.

—Lo sé, lo sé. Lo fastidié todo. Pero no tuvo nada que ver contigo. De verdad que quería volver, pero... ¿Qué quieres que te diga? Tal vez lo entiendas algún día, cuando seas mayor.

«¿Qué quieres que te diga?»

Que lo lamenta, eso es lo que me gustaría que dijera. Sin embargo, me limito a quedarme sentada frente a él en silencio.

—Eh, no me mires así, ¿vale? —me dice, y me sobresalto un poco—. Te pareces a tu madre. Dios, ¿todavía es así?

Me quedo callada. No quiero preguntarle qué ha querido decir con eso.

—¿Cómo le va? ¿Todavía es la abogada superocupada que el mundo esperaba? Seguro que quieres ser como ella, ¿verdad?

Que pare ya. No puede hablar así sobre mamá. No tiene ningún derecho, joder.

—Siempre tiene mucho que hacer, sí —constato sin expresión. «Pero al menos no me ha dejado colgada como hiciste tú...»

—Mucho que hacer, claro que sí —repite; luego se me queda mirando fijamente hasta que me entran ganas de desviar la mirada—. ¿Y tú? ¿Qué haces? ¿Todavía tocas el piano?

Niego con la cabeza.

—Lo dejé —digo. «Cuando te marchaste. Porque ya no tenía a nadie con quien practicar.»

—¿Qué? ¿De verdad? Mierda, eso sí que es triste. Tenías talento de verdad. ¿Fue tu madre quien te convenció para que lo dejaras?

—No —respondo—. Ella no tuvo nada que ver.

—Bueno, no pasa nada. Todavía puedes empezar de nuevo. ¿Cuántos años tienes ahora? ¿Quince?

—Diecisiete —susurro.

—Mmm, vaya. Entonces sí que es demasiado tarde. Pero de todos modos los estudios son más importantes, ¿verdad?

No digo nada, pero tampoco tengo la impresión de que esté esperando una respuesta.

—Así que diecisiete años —murmura cogiendo el vaso de cerveza de nuevo—. Es una edad llena de emociones. Yo tenía diecisiete años cuando dejé la escuela.

—¿Por qué lo hiciste? —pregunto, tal vez solo porque siento que debería estar interrogándolo. No puedo quedarme aquí sentada todo el rato sin decir nada. Llevo demasiado tiempo esperando esta oportunidad.

—¿Que por qué lo dejé? Ni idea. No me apetecía seguir con toda esa mierda. Esa escuela es ridícula. Conseguí un contrato con una banda, me surgió la oportunidad de tocar delante de gente y eso era lo que quería.

—Entonces ¿no te arrepientes? —quiero saber, y trago saliva—. ¿No te arrepientes de no haberte graduado?

«¿O de haber dejado a mamá?»

«¿O del hecho de que apenas me conozcas?»

«¿O de haberte convertido en esto?»

—La graduación... Todos quieren llegar a la graduación... ¿Para qué? ¿Para estudiar en la universidad? Joder, no, no me arrepiento en absoluto. Hay más cosas en la vida aparte de eso, Biscuit.

Agarro el vaso todavía lleno y frío, y noto cómo el agua de la condensación me moja los dedos.

—Pero cuéntame algo sobre ti. ¿Qué escuchas?

—¿Te refieres a música? —pregunto.

—Claro —responde riendo—. ¿A qué si no?

—Es que escucho todo tipo de música —contesto, y tengo que tragar saliva antes de continuar—. Me gusta la música independiente y la alternativa, pero también artistas conocidos. Harry Styles, Taylor Swift, y gente así...

No me escucha en absoluto. Estoy segura de ello cuando veo que empieza a tararear una melodía. Me quedo callada mientras él cierra los ojos y balancea la cabeza de un lado a otro durante unos segundos.

—Perdona, perdona, pero ¿lo notas? —pregunta mientras se saca el móvil del bolsillo de la chaqueta para grabar la melodía que se le acaba de ocurrir—. Esta ciudad tiene un efecto raro sobre mí —explica al tiempo que se guarda el móvil de nuevo—. Creo que el siguiente disco será mi gran éxito, lo presiento. No tengo ni idea de cómo se me ocurren, pero jamás en mi vida había escrito tantas canciones y tan deprisa. Deberías escucharlo. Puedo darte mi número de teléfono y te mando algo, solo tienes que decírmelo.

Noto una súbita presión en el pecho, pero asiento de todos modos. Su número. De repente no sé si quiero tenerlo. Por suerte, no he de responder nada porque justo en ese instante aparece el camarero cargado con dos platos de fish & chips y nos los planta delante. Mi padre empieza a comer enseguida.

No tengo hambre, pero aun así me obligo a coger alguna patata frita.

—Ahora en serio —prosigue levantando la mirada hacia mí—. ¿Qué puedes esperar de esa escuela? La asamblea matinal y las horas de estudio. —Se ríe—. ¿Todavía se hace?

Asiento.

—No es más que un asqueroso club conservador donde te enseñan a seguir las reglas y cerrar el pico, pero nada que te sirva para la vida de verdad. Dios, tu madre me mata. No escuches a tu viejo, no hagas lo que yo he hecho. Es decir..., mírame. No tengo nada, ni un trabajo de verdad, siempre ando con mujeres que no me convienen... Pero tengo que crear mi propia música, no tengo elección. En el puto Estados Unidos me jodieron bien. Es un país horrible, todo superficial, todo falso, pero tal vez tenía que ser así. El próximo disco tiene mucho que ver con eso, estas canciones son lo más sincero que he escrito hasta ahora.

«Solo habla sobre sí mismo, Emma.»

Me gustaría gritarle a mi voz interior que se calle de una vez. Pero no puedo, porque tiene razón. No me hace preguntas y, en caso de que me haga alguna, es solo para cargárselo todo a continuación. Mamá, la Dunbridge Academy... Me pone furiosa.

—¿Te acuerdas de la canción que me escribiste? —lo interrumpo sin más. Mi padre se queda callado y cuando me mira me doy cuenta de que no tiene ni idea de qué le hablo—. For Emma —le digo—. Encontré el casete en una caja del sótano.

—For Emma —repite poco a poco—. Sí, cierto, ahora que lo dices. Mierda, cuánto tiempo ha pasado. En su momento pensé que la canción entraría en el disco. Pero por algún motivo..., bueno, no encajaba. Un álbum tiene que contar una historia, ¿sabes? Pero quizá funcione en el próximo disco. Sí, ya me acuerdo. Realmente podría...

—Volverías a hacerlo, ¿verdad? —lo interrumpo de nuevo—. Dejarías a mamá otra vez y te marcharías sin más, ¿verdad? Me volverías a prometer que regresarías y que me llevarías contigo de gira y luego no te pondrías en contacto conmigo jamás.

—Emma, no comprendes toda la situación. Laura me agobiaba, me estaba volviendo loco. Ya sabes cómo es tu madre, está como un cencerro...

Me pongo en pie y se calla de repente.

No es una decisión consciente, simplemente ocurre. Me pasan por la cabeza mil pensamientos en un instante, pero se esfuman de nuevo y dejan solo un vacío. Tengo que salir de aquí. Tengo que huir, huir de este hombre que habla mal de mi madre y que no es consciente del daño que le ha hecho a la gente. Le trae sin cuidado. Solo existen él y su música. Jacob Wiley sigue siendo un hombre con guitarra y sin conciencia.

Ni siquiera intenta detenerme cuando me doy la vuelta.

Creo que en este preciso instante lo comprendo. Comprendo que le da igual. Que fue un error venir a buscarlo. Que no soy su hija. Porque jamás quiso tener una hija.

Quizá me dice algo más, pero no estoy segura porque solo oigo el murmullo de la sangre en los oídos. Me abro paso hasta la puerta, salgo a la noche oscura y ya no siento nada. Nada de nada. Solo noto el corazón acelerado y la amarga sensación de constatar que venir ha sido un error.

Las rodillas me fallan cuando reconozco la figura que me está esperando al otro lado de la calle. Henry está aquí conmigo, casi me olvido de él. Me ha esperado todo este tiempo y ahora se me acerca.

—¿Todo bien? —me pregunta cuando se planta frente a mí. Y eso que estoy segura de que sabe perfectamente que no, que no ha ido bien—. Emma, ¿cómo ha ido?

Noto sus manos sobre mis brazos y no lo soporto. Camino por la acera con los ojos llenos de lágrimas, y me doy cuenta de que no puedo llorar.

No puedo.

No. Puedo.

Así que echo a correr.

Henry

Me alegro de que se la haya llevado a ese pequeño local y no a su casa, porque a través de las ventanas puedo verla sentada a la mesa. Tal vez sea su padre, pero por algún motivo no presiento que esto vaya a acabar bien. Y diría que Emma tampoco. Me doy cuenta por lo tensa que está. Apenas se mueve, sentada frente a él.

Parece que estén comiendo algo, y me da igual tener que esperar aquí fuera helándome de frío. El caso es que me encuentre aquí cuando salga.

Se pone en pie de golpe y pienso que es para ir al baño, pero resulta que no. Se da la vuelta y va hacia la puerta. Su padre se la queda mirando, pero ni siquiera hace ademán de levantarse.

El corazón me late el doble de rápido cuando la veo salir a la calle. Su expresión es controlada, pero veo que tiene los puños apretados y está claro que algo no va bien.

Al parecer no me ha visto todavía. No me mira hasta que cruzo la calle y, por un instante, detecto un pánico silencioso en su rostro. Al principio temo que empiece a llorar, pero antes de que pueda reunirme con ella reprime de nuevo cualquier atisbo de emoción.

—¿Todo bien? —le pregunto por fin cuando me planto frente a ella. ¿Por qué no me responde?—. Emma, ¿cómo ha ido?

Se me queda mirando y solo tengo ganas de abrazarla y prometerle que todo irá bien, sea lo que sea, da igual. Me doy cuenta de que ha sido un error cuando le pongo las manos sobre los brazos.

Retrocede un poco y en sus ojos empiezan a brillar las lágrimas. Me quedo quieto cuando se aparta un poco de mí, se revuelve el pelo y echa a correr.

Dudo demasiado, porque es evidente lo que hace. Correr para no sentir nada más. Porque se siente abrumada, desvalida.

Mis piernas se ponen en movimiento antes incluso de que yo lo decida. Corro por Glasgow en plena noche, preguntándome qué diablos ha ocurrido. Solo veo farolas, faros de coches y rótulos luminosos de colores. Emma es rápida, pero con el tiempo yo también he mejorado. Gracias a ella, de hecho. El corazón me late muy deprisa, los pulmones me arden, pero la adrenalina me permite obviarlo.

Alcanzo a Emma cuando un semáforo en rojo la obliga a detenerse frente a un cruce. No me lo pienso ni un segundo y la envuelvo entre los brazos.

—Para ya —le digo—. Emma, por favor. Para y habla conmigo.

Ella intenta zafarse de mí cuando el semáforo se pone en verde de nuevo, pero no estoy dispuesto a soltarla. Odio tener que retenerla de este modo, pero no puedo perderla de vista de noche en una ciudad que no conozco.

—Habla conmigo —insisto con determinación.

—No puedo, ¿vale? —replica. El pecho le va arriba y abajo con intensidad, transmitiéndome el temblor que intenta reprimir—. Ha ido fatal, ha sido horrible. ¿Te basta con eso?

—Emma, yo...

—Era un cabrón, le importaba una mierda. Mamá tenía razón. Tenía razón todos estos putos años. Pero yo no quise creérmelo. ¡No tenía ninguna explicación, Henry, ni una excusa! No tenía nada, me ha dicho que lo volvería a hacer, que se marcharía de nuevo y...

—Lo siento mucho —susurro—. Lo siento muchísimo, pero eso significa que no vale la pena. Nadie capaz de dejarte tirada de ese modo vale la pena. Es un cabrón miserable y tú no mereces tener a alguien así en tu vida.

Su mirada se fija con inquietud en mi rostro cuando veo los rastros que las lágrimas dejan en sus mejillas.

Clavo la mirada en su boca y, Dios..., tengo que hacerlo. Tengo que besarla, tengo que hacerlo. Siento su dolor y no puedo soportarlo. La sigo agarrando con fuerza y estamos tan cerca que nuestras chaquetas se tocan. Bastaría con inclinarme un poco y nuestros labios también se tocarían.

Emma ya no respira. Lo sé porque yo también llevo un rato conteniendo el aliento. Tiene la boca entreabierta y su mirada recorre mi rostro. Hunde las manos en mi chaqueta, quizá de forma inconsciente, aunque tal vez no. Al final es difícil saber quién de los dos se inclina hacia delante. Probablemente los dos y al mismo tiempo. Porque no hay otra opción. Porque quiero tenerla más cerca, porque necesito tenerla más cerca. Porque no tiene sentido convencerme de lo contrario.

Solo un par de centímetros entre nuestras bocas.

Pero no puedo. No puedo.

Pienso en Grace. Joder, pienso otra vez en Grace.

Y me aparto.

20

Emma

Cogemos el último tren de vuelta a Edimburgo sin mediar ni una palabra más. Nos sentamos uno al lado del otro, a una distancia suficiente, y me siento sucia. Menuda noche de mierda, entre lo lamentable que es mi padre, el humo frío y el aire viciado. Y Henry, tan cerca de mí que no he podido más que inclinarme hacia él justo cuando él también se inclinaba hacia mí.

No hemos llegado a besarnos porque él lo ha evitado. Y es una suerte, porque yo no me habría apartado. Creo, vaya. No, sé que no me habría apartado, de ninguna manera. Porque soy débil, una fracasada. Joder, ¿en qué estaba pensando?

Henry se ha apartado en el último segundo y para mí ha sido como recibir un bofetón en toda la cara. Porque por un breve instante he pensado que él también lo deseaba.

No debería haberme acompañado. Es ridículo. «Solo amigos», me ha dicho, y yo he asentido. Pero de todos modos habría permitido que me besara. Porque soy una gilipollas de mierda.

Me pasan demasiadas cosas por la cabeza y me están volviendo loca.

Ese pub destartalado, mi padre, la mierda de conversación que hemos tenido, todo me queda increíblemente lejos cuando bajamos en Edimburgo. Somos los únicos pasajeros del autobús que nos lleva de vuelta a Ebrington, y me entran unas ganas locas de llorar. Lo haría si Henry no estuviera aquí. Pero está sentado a mi lado y ni siquiera tengo el valor necesario para mirarlo.

Tampoco cuando bajamos del bus, recorremos la calle y nos colamos por la puerta. Tras la mayoría de las ventanas ya no se ve luz.

—Puedes seguir por aquí, así no te verán —me dice Henry señalando hacia la izquierda.

Yo me limito a asentir. No me dice: «Te acompaño hasta tu ala», como en otras ocasiones. Por supuesto que no.

Y yo tampoco le digo nada. Ni le doy las gracias por haberme acompañado, ni me disculpo por haber estado a punto de besarlo. Aunque debería. Tengo que hacerlo, ¡joder, no podemos separarnos así!

Henry se detiene cuando me doy la vuelta.

—Henry, siento que...

—No —me dice en voz baja—. Emma, por favor...

Me mira con ojos de súplica, y lo comprendo. No volveremos a hablar de esto. Simplemente no ha sucedido.

No estoy segura de haber vivido algo que me doliera tanto cuando asiento y me doy la vuelta de nuevo. No, la verdad es que no. Estoy bastante segura de que no. Esta noche no se puede comparar con nada, porque he perdido la esperanza dos veces.

Empiezo a llorar cuando me tiendo en la cama. Nadie me ha pillado, aunque la verdad es que me habría dado igual. Porque, seamos sinceros, ¿qué puedo esperar ya de esta escuela?

Henry

Al día siguiente, cuando llamo a la puerta de los Whitmore, no tengo nada en la cabeza. Grace se merecía que hubiera pensado bien lo que estoy a punto de decirle. Se merecía una conversación como es debido, y no este acto irreflexivo. Tengo la sensación de estar intentando reducir los daños a la desesperada, presa del pánico. Porque realmente es demasiado tarde.

Me he enamorado de Emma. Lo sé desde que la tuve delante en Glasgow y no fui capaz de besarla. Lo sé porque dormí a su lado y ya no he sido capaz de volver a olvidar su maldito olor. Lo sé desde que me miró de esa forma algo escéptica, tan suya, y el corazón me dio un vuelco.

Sé que me he enamorado de Emma y que tengo que separarme de Grace, y también que no existe ninguna forma posible de evitar hacerle daño. Y Grace no se merece que le hagan daño. Ella siempre lo ha hecho todo bien. Se merece más y me rompe el corazón no ser la persona capaz de dárselo.

Me quedo helado cuando me abre la puerta. Lleva unos vaqueros y una camiseta amarilla.

Espero a que me diga «Ah, hola», a que me bese y luego dé un paso a un lado para dejarme entrar. Pero se limita a mirarme y estoy seguro de que comprende lo que significa todo esto. Me mira a la cara y en sus ojos detecto un leve parpadeo, una mínima emoción, un temor que me revela que llevaba tiempo esperando que esto sucediera. Que Grace sabía que en algún momento me plantaría frente a su puerta y la miraría de este modo. Lo sabíamos los dos. Durante las últimas semanas hemos hablado menos que nunca. El final era previsible, solo era cuestión de tiempo. Pero ninguno de los dos había contado con que acabara sucediendo de verdad. Al menos tan pronto.

—¿Puedo pasar? —pregunto, y Grace despierta de su estupor.

—Sí, claro —responde haciéndose a un lado. No me recibe con un beso—. ¿Todo bien?

Asiento, aunque en realidad no es verdad. Nada va bien y la culpa es toda mía.

Cruzo el umbral de la casa que durante mucho tiempo ha sido mi segundo hogar y ya no lo es. Es casa de Grace, y durante ese tiempo he tenido el privilegio de ser un invitado.

—¿Tus padres no están? —pregunto cuando me doy cuenta del silencio que reina en la casa.

—No —contesto negando con la cabeza—. Estoy sola.

—Ah.

Titubeo, aunque en realidad es mejor así. Podremos hablar con más calma. Lo que significa que tengo que hacerlo ahora, sin más excusas ni disculpas. Solo verdades, verdades dolorosas e incómodas.

Levanto la cabeza mientras ella cierra la puerta y meto las manos en los bolsillos de los pantalones. ¿Debería preguntarle si podemos ir a su habitación? ¿O nos sentamos en el sofá? ¿Cuál es el lugar más indicado para una conversación como esta? No había contado con todos estos detalles.

Y entonces simplemente empiezo a hablar.

—Ayer estuve en Glasgow con Emma —le digo, antes incluso de que Grace se haya vuelto del todo hacia mí. Recibe mis palabras con una expresión de desconcierto—. Quería encontrarse con su padre, pero no fue nada bien. Me parece que es bastante cabrón y...

—Henry —me interrumpe—. ¿Por qué me cuentas todo esto?

Trago saliva.

—Porque después estuve a punto de besarla.

Es una bomba en forma de palabras que estalla entre nosotros sin hacer ruido. Grace parece abrumada, pero recupera el control con una rapidez asombrosa. Es ahora cuando comprendo que se daba cuenta de todo. Solo que no ha dicho nada de nada. En todo momento ha sido amable con Emma, no ha dicho ni una mala palabra sobre ella ni ha desconfiado de mí. Pero lo ha visto venir todo, claro que sí, y por tanto yo soy la persona más asquerosa del mundo. Quiero hablar, pero no puedo. Al menos hasta que ella haya dicho algo.

Grace asiente poco a poco.

—De acuerdo —repone, y suena más como una pregunta.

—Grace, lo siento mucho, yo... yo no quería...

—Para —me dice en voz baja, pero con determinación—. Para de decir cosas que no sientes en realidad.

Abro la boca de nuevo, pero no consigo articular palabra alguna.

—No te sabe mal —prosigue—. Querías besarla. He visto cómo la miras, Henry.

Me quedo callado como un cobarde. He venido aquí a hablar y ni siquiera eso consigo.

—Estamos cortando, ¿verdad? —pregunta Grace, y cuando veo que me sonríe con inseguridad mientras me mira con los ojos brillantes, las lágrimas empiezan a escocerme en los ojos a mí también.

—Creo que sí —respondo con la voz ronca. Grace cierra los ojos un momento. Una lágrima le recorre la mejilla. Respira hondo y luego vuelve a abrir los ojos para mirarme—. Lo cierto es que sí lo siento —insisto—. Lo siento mucho, Grace. Siento mucho hacerte daño, no te lo mereces. Te mereces a alguien que quiera estudiar en Oxford contigo y que desee lo mismo que tú. Y yo... no soy esa persona.

Es absurdo lo serenos que estamos. La forma silenciosa de llorar de Grace y lo aturdida que tengo la cabeza. Es como un accidente que hemos visto venir a cámara lenta. Desde hace semanas, además. Hace semanas que nos íbamos preparando por dentro para este instante. Y de todos modos eso no lo hace menos doloroso.

—Ya no somos los mismos Henry y Grace de quinto curso, y está bien que sea así —constata ella. Detecto un leve balbuceo en su voz y cómo intenta reprimirlo—. Hemos crecido, hemos ido avanzando —continúa—. Solo que en direcciones distintas.

Asiento, aunque en realidad no quiero. Vuelvo a ver a Grace con trenzas en la clase de quinto, distrayéndome cuando mis padres tienen que marcharse al aeropuerto; la veo recibiendo las notas del curso con una sonrisa radiante, acompañándome en noches de verano que habríamos querido que no terminaran jamás. Y, sin embargo, todo eso se acabó.

—Tengo la sensación de haberte traicionado —confieso, y de repente las lágrimas me dejan la voz tomada, pero tampoco puedo parar de hablar. Porque realmente me siento así. Porque Grace me ha sido leal en todo momento, y yo no puedo decir lo mismo. La estoy dejando en la estacada, me estoy separando de ella. Pero el motivo es una chica a la que conozco desde hace pocas semanas, y no el tiempo que he pasado con Grace. Aun así, estas semanas han bastado para demostrarme que es posible conseguir mucho más. Que pasar tiempo con Grace es agradable, pero con Emma es indescriptible.

Grace se queda de pie frente a mí sin decir nada mientras lloro. Se limita a mirarme.

—¿Me has engañado? —me pregunta al fin. En su voz no hay el más mínimo atisbo de reproche. Sé que si la hubiera traicionado, lo habría admitido. Porque Grace se merece la verdad, por dolorosa que sea.

—No —respondo.

—De acuerdo —replica asintiendo sin titubear ni un segundo. Porque confía en mí.

—Pero pasé una noche en su habitación —le suelto—. Hace unos días ella no estaba bien y fui solo para charlar, pero luego... me quedé dormido. En su cama. Dormimos vestidos y no ocurrió...

—Henry, no pasa nada —me interrumpe, aunque lo hace con calma. No nos peleamos, no nos hacemos daño, no a propósito, al menos. Joder, hemos crecido, hemos madurado, y de eso se trata, supongo. Es la confirmación de que aprecio, admiro y respeto a Grace, pero no la amo. Porque, si la amara, jamás podríamos estar hablando sobre todo esto.

—Odio hacerte daño —susurro.

—Lo sé —repone tragando saliva—. A mí tampoco me gusta nada, pero quiero que seas feliz. Lo quiero porque eres muy importante para mí, Henry. Y sí, joder, duele, pero a veces los cambios duelen.

—Yo también quiero que seas feliz. Y ya no somos felices juntos.

—No, no lo somos.

—¿Puedo abrazarte? —pregunto en voz baja sin moverme de sitio. Me limito a esperar a que asienta. Pero Grace no asiente, me mira con los ojos colmados de lágrimas y luego niega con la cabeza poco a poco.

No... Es el momento en el que me doy cuenta de verdad de lo que acaba de suceder. Que se ha terminado. Y que no hay vuelta atrás.

—De acuerdo —replico, y el cuerpo me tiembla. Tengo la sensación de encontrarme dentro de un sueño—. Lo siento...

—Vete..., por favor —me pide Grace con la voz quebrada.

Asiento y me doy la vuelta sin tocarla. La he abrazado miles de veces. Lo he hecho con despreocupación, lo he hecho creyendo que podría seguir haciéndolo siempre. Pero la verdad es que no hay nada que dure para siempre. Y la habría abrazado más y más fuerte si hubiera sabido que alguna vez sería la última.

No siento nada.

No hay nada. Nada de nada. Solo un vacío que me asusta de verdad.

Lo calmado que estoy desde que he bajado los escalones de la casa de los Whitmore y Grace ha cerrado la puerta. Lo surrealista que ha sido regresar al internado bajo la luz radiante del sol, como tantas otras veces durante los últimos años.

Debe de ser la última pizca de sensatez que me queda la que me impulsa a llegar hasta el fondo de nuestro pasillo y llamar a la última puerta. No sé qué haré si no está, ni siquiera se me ha pasado por la cabeza esa posibilidad hasta este instante. Transcurren unos segundos y la puerta se abre de par en par.

Parece como si Sinclair se haya acabado de poner la capucha de la sudadera, y me preparo para una de sus salidas, pero se limita a mirarme a la cara.

—¿Qué ha ocurrido?

Mierda, venir ha sido un error. De repente me doy cuenta de que no puedo hablar. Ni siquiera con mi mejor amigo. Solo quiero llorar hasta estar tan agotado que me quede dormido, para no tener que sentir nada más.

—Henry, ¿qué te pasa, joder? —repite Sinclair lanzando una mirada por detrás de mí. El pasillo está vacío, igual que yo. Mierda, nada tiene sentido ya—. ¿Ha pasado algo con Grace? —pregunta, y no comprendo cómo lo logra, pero el caso es que siempre sabe exactamente qué problema tengo.

El nudo de la garganta se agrava cuando asiento.

—Pero ¿qué? ¿No se encuentra bien? ¡Vamos, tío, di algo! ¿Qué ha...?

—No le ha pasado nada —consigo decir, y mi propia voz nunca me ha sonado más ajena. Sinclair se me queda mirando y luego lo suelto sin más—. Se acabó.

Sinclair se queda boquiabierto.

—¿Cómo...?

—Se acabó. La he dejado. Fin —le digo gritando más con cada palabra. Los ojos me escuecen de nuevo y Sinclair por fin lo comprende. Me coge de la muñeca y me hace entrar en su habitación más allá de la pared en la que tiene la puerta y un gran mosaico de polaroids que lleva acumulando desde que empezó la secundaria. Todas son fotos de gente entrando por primera vez en la habitación que compartimos. Mi fotografía está arriba del todo, junto a las de Gideon, Omar y el propio Sinclair. La puerta se cierra y la verdad es que solo tengo ganas de llorar.

—Tío... Vamos, ven aquí, siéntate —me dice Sinclair acercándome a su cama. Aprovecho que se da la vuelta un momento para secarme las lágrimas con la manga de la sudadera. Revuelve un cajón, aparta la lata de té con el escudo de la escuela y busca algo detrás. Antes de que pueda preguntarle qué demonios está buscando, se incorpora de nuevo. En una mano tiene un paquete de Reese’s y en el otro una botella de ginebra. Arquea las cejas con una expresión interrogante y opto por coger las dos cosas.

Nunca me ha importado menos romper las reglas. La ginebra me arde en la garganta. Este dolor que siento tiene que parar, no lo soporto más.

He roto con Grace. De verdad.

—De acuerdo —dice Sinclair sentándose a mi lado. Acto seguido me quita la botella de ginebra, la deja sobre el escritorio y me abraza. Y ahora sí que me pongo a llorar a moco tendido. Y no de un modo guay, más bien todo lo contrario.

Sinclair no comenta nada al respecto. Se limita a esperar a que me calme un poco.

—O sea, que has roto con Grace —constata con calma—. Y el motivo se llama Emma.

Cierro los ojos porque no tiene ningún sentido mentirle.

—¿Tan evidente es?

—No, no lo es —me contradice—. Pero por algo soy tu mejor amigo.

—Lo he fastidiado todo —susurro—. Mierda, Sinclair, he...

—Henry —me interrumpe con brusquedad—. Déjate de mierdas. No has fastidiado nada. Eres un tío sensato, seguro que has hecho lo que debías.

—He cortado con ella —repito poco a poco—. Con Grace —insisto, y casi parece que me acabe de dar cuenta de ello en este instante. He tenido esa conversación de verdad, no me he limitado a imaginarla, sino que he pronunciado cada palabra. Palabras que ya no podré retirar.

—¿Emma lo sabe?

—No —respondo—. Claro que no. No... no sé, pero no tiene ni idea.

—Tienes que hablar con ella —me recomienda Sinclair—. Es importante que habléis.

—No, no puedo ir a verla ahora. Parecería como si quisiera pasar directamente de Grace a la siguiente. Y que no se te ocurra decirme que es justo lo que estoy haciendo.

—Bueno, desde un punto de vista teórico... —empieza a decir, pero se ríe al ver que lo fulmino con la mirada—. Es broma, Henry.

—Ahora mismo no estoy para bromas.

—Ya lo veo —constata ofreciéndome la botella de nuevo—. Pues al menos emborráchate si no piensas hablar con Emma.

Acepto la botella sin decir nada y me quedo mirando el póster de El club de los poetas muertos que tiene junto a la estantería de los libros.

Tengo la sensación de que jamás podré hablar con Emma de nuevo sin tener la impresión de estar haciendo algo malo. He roto con Grace y una parte de mí, la más ingenua, creía que eso resolvería todos mis problemas. Pero no es cierto. No me siento mejor, ni mucho menos.

La garganta me arde con el siguiente trago de ginebra, pero me da igual.

—¡Eh, Henry, tranquilo, ya es suficiente! —exclama Sinclair quitándome otra vez la botella—. A este ritmo perderás el sentido en menos de diez minutos.

—Esa era la idea —murmuro.

—Todavía tenemos que bajar a cenar.

—Te aseguro que no pienso hacerlo.

Sinclair pone los ojos en blanco.

—Mira que eres melodramático —susurra—. Pues al menos come algo de chocolate. Toma. Y cuéntame lo que sientes.

—No puedo hablar sobre lo que siento.

—Henry, ese es mi papel. Sí que puedes, lo sabemos los dos.

Trago saliva mientras le quito el envoltorio a un Reese’s.

—No, tienes razón. Hablar sobre sentimientos es una mierda.

—Pero luego te sentirás mejor.

—Ha sido un error, ¿verdad? —le suelto—. ¿Ha sido un error?

Sinclair apoya la espalda en la pared y me ofrece la botella de nuevo.

—¿Tienes la sensación de que ha sido un error?

—No lo sé.

—Yo diría que sí que lo sabes.

—No —replico con un suspiro—. Para ya con eso, no...

—Henry, responde a mi pregunta.

—No lo sé, ¿vale? Te aseguro que ya no sé nada de nada —le digo, y tengo que tragar saliva para continuar—. Lo tenía todo. Joder, ¿por qué he de ser así? Porque las cosas eran perfectas tal como eran, ¿verdad?

Sinclair se encoge de hombros cuando lo miro.

—¿Tú crees?

—Para ya de responderme con preguntas.

—¿Por qué?

—Porque me está volviendo loco.

—Ya, pero te obliga a afrontar la realidad —me corrige—. Ya sé que duele, pero no pasa nada, Henry. Para eso está la ginebra.

Sigo bebiendo, convencido de que todo esto no va a ninguna parte.

—Era perfecto —concluyo—. Durante mucho tiempo ha sido realmente perfecto, pero no era suficiente. Era bonito y cómodo, y yo no tenía ni idea, pero resulta que eso no lo es todo. ¿Comprendes? Era como conducir por la autopista con el freno de mano puesto.

—No es bueno para la caja de cambios —comenta.

—¿Qué tienen que ver los frenos con la caja de cambios?

—O para el motor, yo qué sé. Pero el caso es que no es bueno.

—No, te aseguro que no era bueno —murmuro antes de tomar otro trago—. Bueno, sí, sí que lo era. Pero tampoco era nada del otro mundo.

—¿Y Emma es algo del otro mundo?

—Emma es... No tengo ni idea.

—Está buena, eso sí.

—No está buena, es guapa —matizo.

—Henry, para ya de beber. Te estás poniendo sentimental.

Sinclair intenta quitarme la botella, pero consigo apartarla a tiempo.

—Pero es cierto —insisto—. ¿Tú la has visto, Sinclair?

Mi amigo se encoge de hombros.

—Te has pillado por ella.

—Me temo que es algo más que eso.

—¿Habéis follado?

—Tío, no —replico enseguida—. Jamás habría...

—Vale, sí, tienes principios, ya lo entiendo.

—Piensa en Grace —musito permitiendo ya que Sinclair me quite la botella—. Habría sido muy jodido que le hiciera algo así.

No sé si solo son imaginaciones mías, pero me parece ver una tensión amarga en sus labios mientras bebe.

—Habría sido jodido de verdad —conviene y, al ver que no digo nada, levanta la cabeza—. ¿Qué? No me mires así.

—¿Estás pensando en Tori? Últimamente ha estado viendo a Valentine, ¿verdad?

—Ese tío es un cabrón, pero tarde o temprano se dará cuenta —se limita a comentar—. Y para ya de desviar el tema. Estamos hablando de Emma y de ti.

De Emma y de mí... No sé por qué, pero en este instante me permito pensar en ello por primera vez. Emma y yo. Juntos. Lo deseo tanto...

—Tienes que ir a verla —insiste Sinclair justo en el momento en el que esa misma idea me pasa por la cabeza.

—No puedo —susurro—. Todavía no. Tengo que hacer las cosas bien, ¿sabes?

—Eres Henry, tú siempre lo haces todo bien.

Me río sin ganas y cojo la botella de nuevo.

—Pero no, ya te entiendo —me dice—. Quizá será mejor que esperes un poco.

Niego con la cabeza en silencio. Ojalá pudiera ir a verla enseguida. Tengo ganas de ser irracional e impulsivo. Quiero besarla y... mierda. Realmente quiero follármela. Pero con sentimiento. Duro y con sentimiento. Dios, que Sinclair me quite la ginebra. ¿Cómo es posible que la botella esté ya medio vacía?

—Estuvimos a punto de besarnos —confieso—. Emma y yo. Ayer, cuando estuvimos en Glasgow. Tenía que encontrarse con alguien importante allí, y luego... Estuvo a punto de ocurrir, pero en el último momento me aparté. No porque no me apeteciera, sino por Grace. Pero Emma... Creo que lo malinterpretó por completo.

—Tío, claro que lo ha malinterpretado. ¿Cómo lo habrías interpretado tú, si no?

Trago saliva. Como una cobra. ¿Cómo, si no? La rechacé.

—Mira que soy gilipollas —murmuro cuando pienso de nuevo en la expresión dolida en los ojos de Emma.

—Un gilipollas poco razonable —añade Sinclair encogiéndose de hombros.

—Tengo que hablar con ella —decido, e intento ponerme en pie. Sin embargo, Sinclair me obliga a sentarme en la cama de nuevo.

—Estás borracho, Henry.

—Da igual.

—A mí no. Y a ti tampoco. Tienes que estar sereno cuando le digas a Emma que la quieres.

Suelto un gemido de queja. Cuánto me gustaría poder pulsar el botón de pausa. Me gustaría dejar de sentirme tan confundido, simplemente hacer lo correcto. Pero en lugar de eso he dejado a Grace porque no veía futuro con ella, y ha sido por Emma, con la que tampoco lo veo porque dentro de un año se marchará. ¿Qué sentido tiene?

En este preciso instante es cuando lo comprendo. No tiene ningún sentido. El amor no tiene sentido. Es solo el calor en el vientre y el revoloteo en el pecho que noté desde el primer momento en que la vi en ese aeropuerto, cuando todavía ni siquiera sabía quién era, aunque estaba seguro de que lo acabaría descubriendo. Y he intentado prohibírmelo, lo he intentado de verdad. Pero lo cierto es que quiero besar a Emma Wiley, quiero tenerla en mi cama. Quiero que me lo cuente todo y que se quede dormida en mis brazos. Quiero ser esa persona y no estoy dispuesto a seguir negándolo.

21

Emma

No dejo de pensar en el terrible instante en el que Henry se apartó de mí. No nos hemos cruzado en todo el fin de semana y me parece perfecto. En lugar de bajar al comedor, voy a Irvine’s, compro pasta y salsa de tomate y lo preparo en la cocina del ala. Cualquier cosa será mejor que encontrarme con Henry. O con Olive, que me lanza unas miradas de reproche como las que le dedicaría yo a alguien que intentara robarle el novio a mi mejor amiga.

Y eso que ni siquiera es cierto, porque no era mi intención. Yo no quería enamorarme de Henry, quería estar tranquila, pero tuvo que aparecer y deslumbrarme. No me apetece encontrarme con Henry, ni con Grace, ni con Olive ni con nadie. Pero tampoco tengo ganas de comerme la cabeza con Glasgow y mi padre. Tengo que reprimir demasiadas cosas, por eso corro. Dos horas y media campo a través, hasta que llego a un bosque que no conozco y por unos instantes temo no saber encontrar el camino de vuelta al internado.

Pero lo encuentro; ya no me noto los pies y luego me ducho con agua caliente durante un buen rato antes de tenderme inmóvil en la cama. Henry y yo estuvimos a punto de besarnos y yo lo deseaba. Lo deseaba mucho. Quería que me besara, no que se apartara. Quería que hundiera las manos en mi pelo y me presionara contra la pared con ganas, con ese deseo desbocado que detecté en su mirada. No puede dormir a mi lado, despertarse con una erección y luego esperar que no piense más en ello. No puede preguntarme cómo estoy, escucharme atentamente, acompañarme a Glasgow y seguirme por toda la ciudad. No puede ser. Lo odio. Odio a Henry Bennington, odio a Noah Friedrich, odio a Jacob Wiley. Odio a todos los malditos hombres del mundo. Pero a quien más odio es a mí misma.

Me presiono los ojos cerrados con los dedos para luchar contra el escozor que me provocan las lágrimas.

No es justo. Creí que me sentiría mejor viniendo aquí, pero ha sucedido todo lo contrario. He encontrado a mi padre y ahora echo de menos esa ignorancia ingenua que he perdido.

No puedo seguir pensando en ello, me estoy volviendo loca. Debería estudiar, leerme la novela para la clase de Inglés, terminar los deberes de Biología, aprovechar el tiempo, pero no lo consigo. Me limito a permanecer tendida en la cama, sin hacer nada, esperando a quedarme dormida en algún momento.

El lunes tampoco me encuentro con Henry. Ni en la asamblea matutina ni durante el desayuno en el comedor, puesto que al parecer ni siquiera ha bajado a comer.

Solo noto la mirada incisiva de Sinclair y luego la de Olive cuando, camino del aula, paso junto a ella y Grace. Esta última tiene los ojos enrojecidos e hinchados, lo que me deja sin aliento. ¿Se lo ha contado todo? ¿Se han peleado? ¿Por mi culpa? ¿O lo ha descubierto ella y lo ha perdonado?

No tengo ni idea, pero tampoco es asunto mío. No consigo concentrarme en la clase de Política. Imposible, con las miradas de Grace y Olive clavadas en la espalda. Ojalá pudiera huir de aquí.

Entre Política e Inglés tengo una hora libre, pero no la paso en la biblioteca como de costumbre, sino que decido encerrarme en mi habitación. Al menos esa era la intención cuando, justo después de la clase, he empezado a recorrer los pasillos que llevan hasta el ala oeste. Seguramente son solo imaginaciones mías, pero desde hace rato tengo la sensación de que todos los alumnos del internado se me quedan mirando, aunque eso es imposible, claro.

De todos modos, camino con la cabeza gacha. Al menos hasta que paso junto a un grupo y oigo lo que dicen.

—Ya no están saliendo, no, de verdad. Ya has visto cómo lloraba.

Mi primer impulso es detenerme, darme la vuelta y preguntar sobre quién están hablando. Podría tratarse de cualquier pareja, aunque, de algún modo, no tengo la menor duda de a quién se refieren.

—¡Qué fuerte! —exclama una de las chicas—. Grace y Henry eran la pareja perfecta.

El corazón se me acelera de repente y los pensamientos se me empiezan a agolpar en la cabeza.

¿Han cortado?

¿En serio han cortado?

¿Es que han perdido la cabeza?

Me obligo a seguir andando, y noto que me miran, susurran tapándose la boca y me señalan moviendo la cabeza.

—Enhorabuena —me dice Olive, lo que me sobresalta al instante—. ¿Estás satisfecha?

Me quedo helada al ver que pasa por mi lado.

—Livy —murmura Grace—. Para.

—¿Se cree que puede llegar aquí y entrometerse sin más? Primero Tori, luego tú y Henry... Ya estoy harta. Desde que llegó todo está cambiando.

—En cualquier caso es culpa tuya —replica Tori, que no sé de dónde ha aparecido, pero su voz nunca había sonado tan fría—. Soy perfectamente capaz de decidir con quién quiero relacionarme, y me parece que Henry también. —Olive suelta un resoplido mientras Grace intenta tirar de ella para continuar andando—. Y sí, las separaciones son una mierda, pero al menos entre nosotras no habría ningún problema si tú no intentaras buscarlos por todas partes.

—Vaya, me alegro de saber que todo es culpa mía —sisea Olive antes de perderse entre la multitud. Grace también la sigue tras lanzarnos una mirada fugaz.

—Lo siento —me dice Tori con un suspiro—, no te lo tomes a pecho.

—No quería que esto ocurriera —susurro—. No quería entrometerme entre vosotras y no quería que Henry y Grace...

—Emma, eso es algo entre ellos dos —sentencia, tras lo cual lanza una mirada de advertencia a unos alumnos más jóvenes que se habían vuelto para mirarnos. De todos modos, tengo la sensación de estar acaparando la atención de todo el mundo en el pasillo—. Ven conmigo.

Dicho esto, me agarra de la muñeca y empieza a tirar de mí. Solo tengo ganas de llorar mientras la sigo hasta el patio a pesar de la llovizna. El aire es fresco y está cargado de humedad. Me obligo a respirar hondo mientras me coloco con Tori bajo el estrecho alero que nos protege de la lluvia.

—Entonces ¿es cierto? —le pregunto—. ¿Han cortado?

Tori asiente.

—Fue Henry. El sábado. Me lo ha contado Sinclair.

El sábado... Es decir, un día después de lo de Glasgow. De repente me quedo helada pensando en el rostro de Henry justo delante del mío, en su cálido aliento frente a mis labios, y tengo la sensación de poder notarlo todavía.

—El viernes os fuisteis por ahí, ¿verdad? —pregunta Tori.

Me quedo callada mirando hacia delante como si estuviera hipnotizada. Los adoquines oscuros brillan por la humedad. Unos cuantos alumnos hiperactivos de quinto corren bajo la lluvia ataviados con las chaquetas azules de la academia.

—Sí —admito—. Fuimos a Glasgow. Y estuvimos a punto de besarnos.

Para mi asombro, no la oigo resoplar de indignación. A decir verdad, no oigo nada de nada. Cuando vuelvo la cabeza hacia ella, no veo más que una leve sonrisa de satisfacción en sus labios.

—Pero luego se apartó antes de que pudiera suceder nada —prosigo, aunque todo mi ser se rebela para impedirme pronunciar esas palabras. Porque son realmente humillantes.

—Bueno, es que Henry siempre tiene que hacer las cosas bien —asegura Tori como si fuera lo más evidente del mundo—. Es el Cáncer más Cáncer que he conocido.

—No, no lo entiendes —la contradigo, y tengo que tragar saliva para poder seguir hablando—. Fue horrible. Después de eso no cruzamos ni una sola palabra más. Estoy segurísima de que se arrepiente.

—Emma, Henry está colado por ti. Sinclair también lo dice. Y lo conocemos desde hace tiempo, créeme. —No me atrevo a creer lo que me está contando. No puedo hacerme ilusiones al respecto. Me dolería demasiado que luego no fuera cierto—. ¿Os habéis vuelto a ver desde entonces? —me pregunta Tori.

—No —respondo negando con la cabeza.

—Tal vez deberíais hablar.

Me quedo callada, porque solo de imaginarlo se me encoge el estómago. No puedo hablar con Henry. Me he cargado su relación con Grace. Desde que llegué a esta escuela no he provocado más que caos.

—Tenéis que hablar —me repite Tori.

Me limito a asentir para satisfacerla, pero ¿qué puedo decirle yo a Henry? ¿Que ha tomado la decisión equivocada y que tiene que pedirle perdón a Grace? Están hechos el uno para el otro, son la pareja perfecta, lo sabe todo el mundo.

Pero el corazón me late a mil por hora y las rodillas me fallan. Henry y Grace ya no salen juntos.

Suena el timbre de la siguiente hora y sigo a Tori hasta el interior del edificio, esquivo a unos alumnos de quinto que corren por el pasillo y rezo por no encontrarme con Henry.

Henry

La noticia ha circulado más rápido de lo que querría, pero la verdad es que no me sorprende. Radio patio funciona en esta escuela mejor que cualquier red de espionaje. Sé que podría llegar a descubrir en qué punto se ha filtrado la noticia de nuestra ruptura, pero en el fondo me da igual. Antes o después se habría enterado todo el mundo. Y ya no me queda energía para pensar más en ello.

Estoy vacío. Después de ir a ver a Grace el sábado y de levantarme al día siguiente con un dolor de cabeza increíble tras haber pasado la noche bebiendo con Sinclair, me siento vacío. No podía llorar más ni hablar con nadie, simplemente no podía. Tal vez habría llamado a Maeve si no estuviera ya en Kenia, donde sin duda tiene mejores cosas que hacer que ocuparse de los asuntos amorosos de su hermanito. Así que pasé el domingo entero encerrado en mi habitación y solo salí de la cama para ir al baño y comer algo.

Sinclair pasó a verme, esta vez sin alcohol, pero con más chocolate. Vimos una serie en Netflix, aunque no me enteré de gran cosa y en algún momento incluso me quedé dormido y él se marchó para dejarme descansar.

Ha llegado el lunes y ya no puedo seguir escondiéndome. Ha sido horrible recorrer los pasillos de la escuela esta mañana entre toda la gente que cuchicheaba sobre mí. Y, aun así, eso no es nada comparado con el dolor que siento cuando pienso en los ojos enrojecidos de Grace, que me demuestran que probablemente ella lo esté pasando incluso peor que yo.

No nos hemos ignorado, nos hemos sonreído con tensión y nos hemos saludado, y es que a sensatos y adultos no nos gana nadie, y odio que sea así. Porque eso no quita que siga doliendo.

No tengo ni idea de si Emma ya está al corriente de nuestra separación. La verdad es que me extrañaría que no lo supiera. Pero, claro, ¿qué esperaba? ¿Que viniese corriendo a buscarme para retomar lo que dejamos colgado la semana pasada cuando estuvimos a punto de besarnos? Es ridículo.

La veo por primera vez en clase de Inglés. Tiene la cabeza gacha y no se digna a levantarla cuando paso junto a su mesa. Está mirando fijamente una página en blanco de su agenda y no me atrevo a decirle nada. Al menos aquí no, delante de todos los demás y del señor Ward, que llega al aula tan puntual como siempre.

No puedo concentrarme en nada, y estoy seguro de que a Emma le sucede lo mismo. El señor Ward la sigue tomando con ella. Hoy me ha pillado desprevenido con sus preguntas porque, como era de esperar, he dedicado el fin de semana a hacer cualquier cosa menos los malditos deberes.

No sé cómo me he molestado en acudir al entrenamiento de rugby, y todavía menos cómo estoy aguantando hora y media en el campo bajo la llovizna. El entrenador Cormack está de mal humor y Valentine no para de soltar comentarios estúpidos, pero me da igual. Solo quiero volver a mi habitación, tenderme en la cama y dormir sin tener que pensar en nada más hasta que el caos en el que se acaba de convertir mi vida recupere algún tipo de orden.

Por lo visto lo de entrenar con Emma se ha acabado para siempre. No hemos vuelto a hablar de ello, pero me parece evidente. En la carrera matinal del martes vamos cada uno a nuestro aire. Todavía no he hablado con ella y, cuanto más tiempo pasa, peor me parece la idea de acercarme y decirle: «Eh, he cortado con Grace, ¿qué te parecería salir conmigo ahora?». Ya sé lo que ocurriría, que quedaría como un cabrón sin escrúpulos que encadena una chica con otra. Y no se trata de eso. De acuerdo, para ser sincero conmigo mismo Emma es el motivo por el que he cortado con Grace, pero tampoco ha sido el único. Que nos acabaríamos separando era tan evidente como inevitable, algo que tenía que suceder tarde o temprano. Lo de Emma simplemente me hizo ser consciente de ello. No ha sido el detonante, sino las últimas gotas que han colmado el vaso. Gracias a ella me he dado cuenta de que hay algo más en la vida y que quiero vivir y sentir con verdadera intensidad. Pero lo que no quiero es este nivel de desesperación, aunque quizá forma parte de eso. Al fin y al cabo, significa que estoy vivo, ¿no?

Sea como sea, no había pensado en lo que vendría después. ¿Qué ocurre tras el instante en el que he hecho lo que más temía? Por desgracia no se puede hablar de alivio, porque estoy jodido de verdad. Me gustaría decirle muchas cosas a Emma, pero no me atrevo. Quizá necesitamos más tiempo para comprender lo que sucedió el viernes en Glasgow, lo que significa para nosotros. Y al mismo tiempo es lo único que deseo, ir a ver a Emma y preguntarle cómo lo lleva. Cómo se siente ahora que sabe quién es su padre. Vuelvo a pensar en el momento en el que entramos en el pub y lo vimos, en el rostro estupefacto de Emma y en su cuerpo inmóvil. En la decepción y el dolor que sintió cuando salió del restaurante sin él, y en cómo su padre se quedó sentado y la dejó marchar sin más.

Pero no le pregunto cómo está, me limito a observarla de lejos y me quedo hecho una mierda al ver que me evita. Y tengo que aceptar que no quiera hablar conmigo. Porque es evidente que no quiere. Por mucho que eso me esté volviendo loco.

Cuando después de la clase de Química guardo los tubos de ensayo que hemos utilizado Sinclair y yo, de repente veo que la tengo a mi lado. Emma, con la bata blanca de laboratorio, que le queda demasiado grande, y un mechero Bunsen en la mano.

Soy incapaz de moverme. Y parece que a ella le ocurre lo mismo. En mi cabeza se agolpan las palabras, pero la lengua no me responde. Oigo las voces de los demás, el ruido de los taburetes arrastrados como siempre que termina una clase, y me noto los latidos del corazón en el cuello.

No reacciono hasta que la mirada de Emma pasa de largo para fijarse en los armarios frente a los que me encuentro.

—¿Puedo...? —empieza a decir, y me aparto hacia un lado enseguida.

—Sí, lo siento.

El corazón empieza a latirme todavía más deprisa cuando me quedo plantado a su lado. Noto ese vahído nervioso porque soy consciente de que debería decir algo. Algo más que un «lo siento» o «me sabe mal», aunque por algún motivo eso es lo único que me pasa por la cabeza. «¿Cómo estás? ¿Crees que podríamos hablar?» Sí, eso sería adecuado.

—¿Emma? —la llamo con la voz ronca, y ella reacciona. No, no son imaginaciones mías solo porque esté desesperado, Emma se sobresalta y los tubos de ensayo tintinean cuando guarda el mechero Bunsen en el armario.

—Cuidado con los materiales —nos advierte la señora Ventura, aunque creo que Emma ni siquiera la ha oído. Su cuerpo está absolutamente tenso cuando se da la vuelta de nuevo.

—¿Crees que podríamos...?

—¿Qué? ¿Qué, Henry? —me interrumpe.

Es la primera vez que me mira a la cara desde entonces, y reconozco todo su dolor en la mirada fogosa y los reproches candentes. Porque no hago nada, porque siempre tengo que ser jodidamente pasivo. Y ahora mismo me pregunto si es que he esperado demasiado. Si no debería haberla besado ya aunque todavía estuviera con Grace, y en el mismo instante me odio a mí mismo por haberlo pensado.

Es un abrir y cerrar de ojos. Una oportunidad perdida antes de que Emma niegue con la cabeza y se dé la vuelta. Quiero retenerla, pero los brazos me pesan como si los tuviera de plomo.

Y vuelve a su sitio.

Emma

«Seguro que no estará, Emma.»

Ya sabía que no era cierto, pero de todos modos me he dejado convencer por Tori para ir a la fiesta nocturna. ¿Es que Sinclair y ella se han propuesto encerrarnos a Henry y a mí para obligarnos a hablar? Si es así, me parece una idea de mierda. Lo veo claro cuando entro en el viejo invernadero siguiendo la estela de Tori y el primer reflejo que tengo es dar media vuelta y marcharme.

Me paro junto a la puerta y Salome choca contra mi espalda. Tori me lanza una mirada de disculpa por encima del hombro. Debería marcharme enseguida, pero me quedo plantada cuando Henry mira hacia nosotras. Parece agotado, pero sigue estando guapísimo y odio que así sea. Odio que cuando me mira con esa intensidad me olvide del resto de la gente al instante. Odio ese calor repentino que se apodera de mí aunque fuera esté lloviendo a cántaros. Y que me obligue a pensar de nuevo en Glasgow. En Henry, que me estuvo esperando todo el rato. En sus manos sobre mis brazos, en su rostro tan cerca del mío. No sé por qué sigo humillándome con esos recuerdos, pero es que no consigo que esas imágenes desaparezcan de mi cabeza. Quero salir de aquí.

—Ups, no sabía que... —empieza a decir Tori cuando la fulmino con la mirada. Realmente parece como si le supiera mal, pero yo niego con la cabeza de todos modos.

—Genial, Tori —murmuro antes de darme la vuelta.

Henry

Gideon ha hecho alguna broma, Sinclair se ríe a carcajadas y yo tomo otro trago de la botella que tengo en la mano porque todo esto no lleva a ninguna parte. No quiero estar aquí, pero, por supuesto, he venido con la absurda esperanza de encontrarme con Emma.

Y no está. No dejo de mirar hacia la puerta cada vez que alguien entra en el invernadero, pero nunca es ella. Y si en algún momento entrara, la verdad es que tampoco sabría que decirle. ¿Pedirle si quiere hablar conmigo? ¿Aquí, en esta fiesta? Una idea genial, seguro que le apetece.

Noto la mano de Sinclair sobre mi hombro y levanto la cabeza enseguida. Me señala la puerta.

Ha venido. Me levanto con la sensación de que el suelo se balancea bajo mis pies. Ni siquiera me fijo en dónde dejo la botella, porque solo puedo mirar a Emma. El pelo rubio claro le cae sobre la cara, todavía lo lleva algo húmedo por la lluvia. Peina el invernadero con la mirada y me ve enseguida. Me sobresalto cuando nuestras miradas se encuentran, y en este preciso instante sé que no puedo esperar ni un segundo más. Tenemos que hablar. Tengo que disculparme, aclarárselo todo y saber cómo está.

Sinclair se aparta hacia un lado sin que se lo pida y no dice nada cuando he de agarrarme a su hombro unos segundos. Quizá lo del alcohol no ha sido tan buena idea, pero ahora ya no puedo cambiarlo.

Emma ha vuelto a salir y me pregunto si solo ha sido fruto de mi imaginación. Tori me mira con una expresión que no sé interpretar y Olive me fulmina con la mirada antes de que salga del invernadero. Necesito unos instantes para que mis ojos se acostumbren a la oscuridad, pero luego reconozco la silueta de Emma unos metros más allá. Se envuelve el cuerpo con los brazos y está regresando al internado.

Empiezo a correr.

—¡Espera! —grito, y luego el crujido de la grava bajo mis pies es el único ruido que perturba la noche. Por unos momentos temo que ella también empiece a correr, pero Emma sigue andando como si nada. Lo que puede significar que está dispuesta a escucharme. Me aferro a ese atisbo de esperanza—. ¡Emma!

No se da la vuelta hasta que le toco el hombro.

—¿Qué? —gruñe.

—Emma, lo siento...

—¿Has bebido? —me interrumpe—. ¿En serio, Henry? ¿A qué viene esto?

—Tenía la esperanza de que pudiéramos hablar —empiezo a decir, pero ella suelta una carcajada.

—¿Hablar? ¿De qué? ¿Sobre Grace? —pregunta, tras lo cual niega con la cabeza—. Entonces ¿es verdad?

Emma se me queda mirando y de repente noto la lengua paralizada. No puedo decir nada, por mucho que se merezca una explicación.

—¡Henry, joder! ¿Es verdad o no? ¿Has cortado con Grace?

Me mira con tanta insistencia que no puedo evitar enfadarme. Con Emma y con Grace, pero por encima de todo conmigo mismo.

—¿Y qué si lo he hecho? —le espeto.

—¿Has cortado con Grace? —repite a pesar de que parece saberlo ya.

—¡Sí, sí, joder! —exclamo—. Hemos cortado, es verdad lo que has oído por ahí.

—¿Por qué?

—¿Por qué qué?

—¿Por qué lo has hecho?

—¡No lo sé! —suelto.

—¡No me mientas!

—Ya no me bastaba con Grace, simplemente era lo mejor que podía hacer.

—¿Has perdido la cabeza, Henry? ¡Dios, si erais la pareja perfecta! Te arrepentirás, seguro que...

—¡No tienes ni idea! —respondo, y de repente ya estamos gritando los dos—. ¡¿Quieres saber por qué he cortado con ella?! ¡Quieres saberlo, ¿verdad?! —exclamo, y me doy cuenta de que estoy borracho y tengo que dejar de hablar así, pero Emma no retrocede cuando me acerco a ella—. ¿Por qué dirías que lo he hecho?

—Porque eres un cabrón —susurra, y en este preciso instante lo comprendo. Porque no soy mejor que su ex o su padre. Los hombres de su vida juegan con ella y luego la abandonan en cuanto las cosas se ponen difíciles.

—¿Crees que ha sido divertido para mí? —le pregunto—. ¿De verdad crees que quería ser esta persona? ¿El tío que le hace daño a Grace y con ello lo estropea todo entre nosotros? Mierda, Emma, han sido tres años, tres putos años. Odio ser ese capullo, pero no me has dejado elección.

—No —me contradice clavándome el índice en el pecho—. De eso nada, Henry Bennington. Retira lo que acabas de decir. Yo no tengo nada que ver con esto. Lo has decidido tú, no yo. ¡Yo no te he pedido una mierda!

—¿Ah, no? ¿De verdad? O sea que me mirabas de ese modo mientras me contabas todas esas cosas y pensabas que me quedaría tan pancho. ¡Joder, yo no quería que ocurriera! Creía que lo que tenía con Grace era perfecto, pero no tenía ni idea de que no era amor, de que existe algo más que eso. No me había propuesto enamorarme de ti, Emma Wiley, pero soy humano, y lo sabes. Así que no me preguntes por qué lo he hecho, porque sabes la respuesta tan bien como yo —sentencio, y titubeo un poco antes de acercarme un paso más a ella—. He cortado con ella para poder hacer esto de una vez.

Emma

Nunca me habían besado como lo ha hecho Henry amparado por la oscuridad. Sus manos en mi pelo, furiosas, desesperadas. Empujándome con todo el cuerpo contra ese muro frío.

Sus labios son tan suaves como esperaba; sus manos, fuertes y hábiles. Tardo cuatro segundos en sobreponerme a la sorpresa y hundir los dedos en su pelo. Lo acerco más a mí porque lo necesito más cerca. Su pelvis pegada a la mía, su cuerpo tan ávido como el mío. Tengo que echar la cabeza hacia atrás cuando mete la rodilla entre mis piernas y con las manos en mis nalgas me levanta sobre su muslo, hasta que mi cuerpo no es más que calor y palpitaciones. Empiezo a marearme porque no puedo respirar, pero de todos modos no quiero que pare. Nuestras narices chocan, sus labios sobre mis dientes, su lengua en mi boca. Nunca habría pensado que Henry pudiera besar así, agarrándome y presionándome contra un muro de ese modo tan brutal y a la vez tierno, en realidad. No hay nada mejor que esto.

Hasta que de repente para.

La noche es silenciosa, no se oyen más que nuestros jadeos cuando Henry se aparta. Me mira fijamente, casi aterrado, mientras me aferro con los dedos a su muslo intentando atraerlo hacia mí de nuevo.

—Lo siento —murmura mirándome con los labios brillantes. Tiene que continuar, no puede dejarlo así, tiene que seguir besándome o me moriré—. No te he pedido permiso..., ¿puedo?

—¡Sí! —exclamo, porque su voz suena tan grave y tan ronca, y las palpitaciones que noto entre las piernas ya son insoportables.

—Es que no te he preguntado si tú... —empieza a decir, pero se calla enseguida cuando me inclino hacia él. Besar a Henry es el momento más íntimo de toda mi vida y no quiero que termine jamás. Es un movimiento fluido, su boca abierta, su lengua tan cálida.

—¿Y tú? —jadeo cuando hunde los dedos en mi pelo de nuevo. Sus pulgares me recorren las mejillas y me acerca más a él. Tanto que nuestras frentes se tocan—. ¿Quieres?

—Emma, te deseo desde que subimos juntos a ese avión —musita, y tengo que cerrar los ojos—. Me volvía loco verte día tras día y no poder besarte.

—Pues ahora puedes —replico, y por fin hace lo que yo estaba deseando.

Esto es más que besarse. Lo sé cuando Henry empieza a mover la pelvis contra la mía y deseo que me toque a través de la fina tela de las mallas. Quiero sus dedos entre mis piernas, quiero su aroma en mi nariz. Su calor en mi piel. Y lo quiero todo enseguida, porque hace tiempo que lo deseo.

Por eso le agarro las manos y tiro de ellas hacia abajo. Las desliza enseguida bajo mi chaqueta y mi suéter. Tiene las puntas de los dedos algo frías y podríamos pensar que es eso lo que me eriza la piel y no el hecho de notar sus labios en el cuello. Se me escapa un gemido ahogado y anhelante cuando me pasa las manos por los costados hacia arriba. Henry se estremece al oírlo. No sé si alguna vez algo me ha excitado tanto como saber que puedo provocarle esa reacción. Es indescriptible, estoy en el séptimo cielo.

Nos movemos a un ritmo marcado por algo que nos supera. No sé qué es, solo sé que lo deseo. Me fallan las rodillas, tengo una nebulosa en la cabeza y ni siquiera estoy borracha. Henry me atrapa el labio inferior entre los dientes con delicadeza y me atrae hacia él con suavidad cuando echo la cabeza hacia atrás. Murmura mi nombre y se acabó, simplemente me derrito. Pierdo los sentidos, me siento ligera y tardo demasiado en darme cuenta de que Henry me está mirando con una expresión de terror. Y entonces lo oigo.

—¿Hay alguien ahí?

Nos damos la vuelta al mismo tiempo y vemos la luz brillante de una linterna.

—Joder —susurra Henry. Me agarra por la muñeca y no puedo más que seguirlo a trompicones. Es un misterio cómo las piernas me responden solas, pero el caso es que lo hacen y corremos por el camino de grava. La fina lluvia me llega helada a la cara y se evapora en los sitios que han tocado los labios de Henry, que de repente me arrastra hasta una esquina, me oculta en un rincón y me pone dos dedos delante de los labios. El pecho se le mueve arriba y abajo con intensidad mientras esperamos uno frente al otro, sin mover ni un pelo.

Huele a madera mojada, al olor corporal de Henry y al whisky de su aliento. El cono de luz barre el suelo a pocos metros de donde estamos, pero pasa de largo. Contengo el aliento cuando Henry se pega a mí.

—Sea quien sea, sal ahora mismo o habrá consecuencias.

—¿El señor Ward? —digo con un hilo de voz.

Henry me tapa la boca con la mano y asiente antes de lanzar una mirada por encima del hombro. Respira aliviado cuando ve que el cono de luz pasa de largo y desaparece de nuestro campo visual.

—Siempre notifica de inmediato cualquier infracción a los supervisores del ala —me explica Henry apartando la mano de mi boca. Me acaricia los labios con los nudillos y se mete la mano en el bolsillo para sacar el móvil—. Tenemos que avisar a los demás. Si ve luz en el invernadero, están jodidos.

Intento seguir respirando a un ritmo normal mientras él clava la mirada en su móvil y empieza a teclear. No se da cuenta de que me he llevado la mano a los labios hasta que desvía la mirada de la pantalla, y entonces se le levantan las comisuras de los labios de un modo increíblemente atractivo. Se guarda el móvil de nuevo y da un paso a un lado. Poco después la luz se apaga en el invernadero.

—Ven —dice cogiéndome la mano—. Deberíamos regresar. Será mejor que nos encuentren en nuestras habitaciones si los responsables de ala pasan a comprobar si estamos.

Titubeo apenas un instante, lo justo para que Henry se dé cuenta de lo que quería decirle.

—El señor Acevedo solo echa un vistazo rápido y ya está —me dice, creo que tragando saliva—. Luego puedo ir a verte.

22

Emma

Cuando llego a mi habitación el pasillo está todavía en silencio. Al cabo de pocos minutos oigo un poco de ruido en la habitación de al lado y supongo que Tori ya habrá llegado también. Poco después se abre mi puerta. Finjo que duermo mientras la señora Barnett echa un vistazo y no me atrevo a respirar de nuevo hasta que la puerta se cierra otra vez.

El móvil se me ilumina cuando recibo un mensaje de Tori.

¿¿¿Dónde estás??? La señora Barnett está controlando las habitaciones.

Me pongo de lado y empiezo a teclear.

Lo sé, estoy aquí.

Ah, bien, qué suerte.

¿Os han pillado?

Creo que se han podido escapar
todos. Henry nos ha avisado.
Ha salido a buscarte.

Dudo unos momentos, pero luego decido seguir escribiendo.

Lo sé. Me ha encontrado.

Tori me envía uno de esos emojis de una luna sonriendo con complicidad, pero ya no le contesto nada más porque oigo un ruido en mi puerta. Me pongo en pie de un respingo y la abro. Henry se cuela en mi habitación. Me aparto hasta que ha cerrado la puerta y luego lo envuelvo entre mis brazos y le doy un beso.

—¿Todo bien? —murmura frente a mis labios.

Asiento y me besa de nuevo.

—Joder, por poco.

«Para ya de hablar...»

Pego mi cuerpo al suyo y consigo lo que quería. Henry me pone una mano en la nuca. Tiene la espalda contra la pared y, cuando me atrae hacia él, un tablón del suelo suelta un crujido bajo nuestros pies. Se inclina un poco, me agarra el muslo y le abrazo las caderas con las piernas mientras me levanta en volandas. Me lleva en brazos por la habitación a oscuras y nos besamos poco a poco, porque tiene que fijarse en dónde pisa.

Me tiende en la cama y se queda un momento encima de mí. Sé que hoy no haremos nada más cuando una leve sonrisa aparece en sus labios y me planta un beso en la punta de la nariz.

—Nos hemos besado —digo mientras se quita los zapatos y me meto bajo la colcha.

—Yo diría que sí.

Levanto un poco la colcha para que pueda venir conmigo. La sensación es de total confianza y a la vez de absoluta novedad cuando nos tendemos de lado y nos miramos. Estamos muy apretados, nuestras rodillas se tocan. Henry baja un poco la pierna para que yo pueda poner la mía por encima.

—Y ya no estáis juntos —repito.

Por mi culpa. O sea que la cabrona soy yo, soy yo quien le ha robado el novio perfecto a Grace.

—Las cosas ya no funcionaban entre nosotros desde hacía tiempo, Emma —me dice Henry, como si me hubiera leído el pensamiento.

—Entonces ¿por qué no os habíais separado ya?

—Porque no habíamos tenido ningún motivo para hacerlo.

—¿Y ahora de repente sí? —Silencio—. No quiero ser yo el motivo —susurro.

—Lo sé. Pero son cosas distintas. La separación es algo entre Grace y yo. Y esto de aquí..., esto es solo entre nosotros.

—¿Seguro que mañana lo continuarás viendo del mismo modo? —pregunto tragando saliva—. ¿Cuando estés sereno y todos hablen de esto?

—Me importa una mierda lo que digan los demás.

Las palabras que ha elegido Henry me sorprenden un poco, pero de algún modo también me gusta que lo haya dicho así. Puede ser algo más que un chico educado y correcto. Lo de esta noche demuestra que también puede besarme con una pasión desbocada. Me apetece conocer mejor a ese Henry.

—¿Te ha vuelto a escribir? —pregunta de repente.

—¿Quién? —digo, aunque enseguida me doy cuenta de que tiene que estar refiriéndose a mi padre—. Ah, no. No tiene mi número. Soy yo quien tiene el suyo.

Henry guarda silencio unos segundos y de algún modo lo consigue otra vez. Sigo hablando. Su presencia es como un suero de la verdad que me anima a contárselo todo.

—Fue horrible, Henry. Se pasó el rato entero hablando sobre sí mismo —explico, y vuelve a aparecerme en la garganta ese nudo que anuncia que estoy a punto de llorar. Pero no quiero derramar ni una lágrima más por Jacob Wiley.

—Me sabe mal —murmura—. Siento que no fuera bien y no haber podido estar a tu lado.

—Estuviste a mi lado.

Niega con la cabeza muy levemente.

—Ya sabes lo que quiero decir.

Me limito a quedarme callada, pero luego levanto un poco la barbilla. Basta para que Henry lo comprenda. Reconozco la pregunta en sus ojos y respondo del mismo modo. Me pone la mano en la mejilla y me besa. De un modo distinto esta vez, con tanta suavidad que las lágrimas empiezan a escocerme en los ojos.

Debo de estar soñando. Tengo a Henry en mi cama. Sus labios sobre mi boca, sus pulgares me acarician las sienes. Me pone una mano en la espalda, entre las escápulas, y me atrae hacia él hasta que mi cabeza reposa sobre su pecho y ya no puedo verlo. Quizá lo ha hecho sin querer porque presiente que así podré hablar mejor. Durante un rato nos quedamos así. Aspiro su olor y noto cómo sus dedos trazan recorridos por mi espalda.

—No paraba de criticarlo todo —susurro frente a la camiseta de Henry—. La escuela, a mi madre... Y yo no repliqué nada.

—Creo que eso dice más sobre él que sobre ti.

Noto una leve vibración en su pecho cuando me habla y me encanta. Tengo que cerrar los ojos en cuanto me pone la mano en la nuca.

—Es que no es en absoluto como yo creía, Henry.

—¿Y de verdad no te respondió nada cuando le preguntaste por qué se marchó?

—Me dijo que mi madre lo agobiaba. Que no podía soportar seguir viviendo en Alemania con nosotras. Y también que lo volvería a hacer. Que volvería a abandonarnos —le explico, y Henry se fija en mí en el momento en que levanto la cabeza y me aparto un poco para mirarlo—. Creo que ahora entiendo lo que siempre me ha dicho mi madre, que fuera tan prudente y quisiera evitar que me hiciera ilusiones. Se marcha y regresa según le conviene. Me prometió cosas que luego simplemente olvidó.

»Seguro que ella tuvo que pasar por lo mismo. Pero mi madre me tenía a mí y su trabajo. Yo pensaba que estaba amargada y que se volcaba en el trabajo para compensarlo, pero ahora creo que estaba equivocada. Que en realidad es mucho más fuerte que él. —Henry no deja de mirarme mientras hablo—. No se volcó en su carrera por los demás, sino por sí misma. Para ser la única persona que controlara su vida.

Trago saliva. Es extraño cómo de repente todo cobra sentido, ahora que lo he articulado en palabras. ¿Cómo pude creer que mamá era la que merecía compasión en esta ruptura? ¿Por qué he tenido que esperar a ver lo perdido que está mi padre para comprender que no lleva la vida emocionante de una estrella del rock, sino que sigue viviendo de un sueño que jamás se convertirá en realidad? ¿Por qué pensé que mamá me estaba imponiendo sus valores, cuando en realidad solo quería ofrecerme todas las oportunidades posibles? De repente lo veo claro, entiendo que no tengo que estudiar y crecer por ella, sino por mí misma.

Me doy cuenta de lo mucho que me he sumido en mis cavilaciones cuando Henry me aparta un mechón y me lo recoge tras la oreja. Tiene los ojos de un verde oscuro muy cálido cuando los miro de nuevo.

—¿En qué piensas? —me pregunta en voz baja—. Quiero saberlo.

—¿Qué pasará con nosotros? —pregunto yo sin planteármelo ni un momento.

Y él también responde sin dudar.

—Creo que esto va en serio.

—Sí —convengo, y tengo que tragar saliva—. Yo también lo creo.

—Aunque vayas a marcharte dentro de un año.

—Quizá no me marche —propongo, y al ver que Henry arquea las cejas decido seguir hablando—. Quizá decida graduarme en la Dunbridge Academy.

No sé si en la vida he visto algo más bonito que a Henry intentando reprimir una sonrisa.

—Entonces podrías optar a estudiar en Oxford o en Cambridge, si...

—O en Saint Andrews —añado.

—O en Saint Andrews —repite él—. Si eso es lo que quieres, claro. Tienen un nuevo programa de Ciencias del Deporte, lo he leído hace poco —prosigue apoyando la cabeza en el brazo que le queda debajo—. No pude evitar pensar en ti cuando lo vi. —Noto un revoloteo en la barriga—. Tras las vacaciones de otoño hay unos días de orientación académica en Saint Andrews. Podrías venir conmigo y echarle un vistazo. Maeve es una de las encargadas de mostrar la universidad a los aspirantes y responder a sus preguntas.

—Entonces podría conocerla —digo, y Henry parece feliz de que eso me haga ilusión.

—Tori y Sinclair también vendrán —me dice.

—¿Por qué ninguno de vosotros quiere ir a Oxford? —pregunto riendo.

Henry se encoge de hombros.

—Ni idea, quizá somos un poco raros.

—Entonces yo también soy rara.

—Desde el principio sabía que te integrarías bien.

No puedo evitar reírme.

—Me encanta eso de tener amigos con los que poder contar. Creo que, en general, me gusta todo esto del internado.

—Me alegro.

Me inclino un poco hacia él y mis labios acarician los suyos. Noto que sonríe.

—Nos estamos besando, Emma —constata como si todavía no pudiera creérselo.

—Nos estamos besando, Henry —repito, y no quiero dejar de hacerlo. Son besos distintos a los que nos hemos dado bajo la llovizna, apoyados en el muro. Son besos más lentos, pero siguen siendo perfectos.

Henry tiene los ojos cansados cuando en algún momento se aparta de mí y me mira.

—Deberías volver, ¿verdad?

—Tal vez —responde, y traga saliva—. ¿Vuelvo a mi habitación?

—Quédate a dormir aquí —susurro, y lo más sorprendente es que no me siento débil pidiéndole que no me deje sola. Me parece normal—. ¿Cucharita?

Henry sonríe, primero sorprendido y luego simplemente feliz. Noto un calor agradable en el vientre cuando me besa de nuevo y se tiende de nuevo sobre un costado, con cuidado. Me agarra la mano mientras me pongo detrás de él y entrelazamos los dedos.

—Tienes que contármelo todo —murmura mientras me acaricia la muñeca con el pulgar.

—De acuerdo —musito, porque noto que ya se está quedando dormido. Es injusto, ojalá pudiera dormirme yo con esa facilidad, pero de algún modo me gusta estar aquí tendida junto a él, notando su respiración regular mientras mis pensamientos se apaciguan poco a poco.

Nos hemos besado por primera vez y ha sido un momento realmente intenso. No sé lo que eso significa, solo sé que de repente tengo la sensación de haber llegado a la Dunbridge Academy.

23

Henry

No acabo de entender cómo he logrado llegar a tiempo a mi ala. Emma y yo nos hemos despertado pronto, poco antes de que saliera el sol, pero hemos estado besándonos un buen rato antes de levantarnos de verdad.

Me duelen un poco los labios, y de hecho me palpitan ligeramente cuando vuelvo a ver a Emma en el comedor tras la carrera matinal. Me gustaría ser la taza a la que le va dando sorbos ahora mismo. Me mira por encima del borde y noto de nuevo su calidez. Parece cansada, aunque al mismo tiempo la veo radiante. Quizá son solo cosas mías, ni idea. Pero me encanta.

Sentarme en la clase de Inglés viéndole la nuca todo el rato es una tortura. No sabía que sentiría todo esto. Que el cuerpo y la piel de repente ocuparían tanto espacio en mis pensamientos, pero con Emma todo es un poco distinto. En Biología pienso en los lugares donde podría besarla. Y no me refiero al espacio en el que nos besaremos, sino a los puntos de su cuerpo que elegiré. Me quedan tantos rincones por besarle... Es abrumador. No puedo pensar en todo esto sin que los pantalones empiecen a apretarme, por lo que me obligo a concentrarme de nuevo en la meiosis y la mitosis. No estoy en las mejores condiciones para hacer el examen que nos ha preparado la señora Kelleher para la siguiente hora.

Sinclair me mira y niega con la cabeza cuando en la clase de Historia se sienta a mi lado.

—¿Qué? —pregunto.

—Enhorabuena —se limita a decirme.

—¿Qué? —repito.

—Henry, es evidente. ¿Pensáis que nadie se da cuenta de las miradas que os lanzáis?

Sonrío en lugar de responder.

—¡Dios, se ha enamorado! —exclama Sinclair con un suspiro.

Por suerte, no tiene la oportunidad de preguntarme nada. La señora Kelleher cierra la puerta y reparte los cuadernos de examen. Me sé bastante bien la lección y entrego el examen antes que los demás.

Mientras espero fuera del aula a que salga Sinclair, abro el móvil y veo los mensajes de Maeve.

¡Lo siento! Acabo de encontrar
una red wifi. ¿Todo bien?

Sí, ¿cómo va eso?

Aparece en línea y empieza a escribir al instante. Aunque me había propuesto no molestarla con mis problemas amorosos, acabé fracasando cuando hace unos días me mandó unos memes y me preguntó cómo me iban las cosas. Solo le di pistas de lo ocurrido y le pregunté si tenía tiempo de hablar por teléfono, pero Maeve no sería Maeve si no hubiera comprendido enseguida que estaba sucediendo algo.

Bien, todo bien. ¿Por qué hace
tanto calor en Kenia?

No lo sé, siempre me olvido.
Da recuerdos de mi parte
a mamá y papá.

Sí, ellos también me mandan recuerdos para ti. Henny, ¿sobre qué querías hablar?

Tranquila, no importa.

¿Grace?

Trago saliva, y luego sigo tecleando porque no tiene ningún sentido ocultárselo a Maeve.

Hemos roto.

Oh no. :( Siento no haber respondido antes. ¿Quieres hablar ahora? Podría escaparme cinco minutos, pero por desgracia no más que eso, porque tengo que ir enseguida al hospital.

¡No, no pasa nada! De verdad.
Estoy bien.

¿Seguro?

Emma y yo nos hemos besado.

Ya veo... ¿Hablamos por Skype el fin
de semana? Tienes que contármelo todo.

Claro.

A menos que estés entre los brazos
de tu amada. Entonces prefiero no molestar.

Ja, ja, ja.

Quiero conocerla, eso está claro.

En cuanto vuelvas. Vendrá al día
de orientación académica.

Perfecto. ¿Eres feliz, Henny?

No puedo evitar sonreír.

Pues sí.

Me alegro. Tengo que irme.

Ve con cuidado.

Siempre siempre.

Me guardo el móvil cuando oigo los primeros pasos en el pasillo. Poco después suena el timbre que anuncia el final de la hora. Las puertas de las aulas se abren, los alumnos salen en tropel y yo me siento tan feliz que es casi absurdo. Emma y Tori salen de las aulas del fondo del pasillo, Tori le está contando algo y Emma la escucha y asiente un par de veces. Nuestras miradas se encuentran enseguida sin decirnos nada.

—¿Cómo te ha ido el examen? —me pregunta cuando las dos se plantan delante de mí.

—Bastante bien.

—Es decir, muy bien —comenta Tori.

Me encojo de hombros y no puedo evitar mirar la boca de Emma. ¿Sería correcto besarla ahora? ¿Aquí, delante de los demás? No sé si soy yo quien debería decidirlo, pero tal vez le parecería excitante que...

Su mirada se desvía de mis ojos hacia mi boca y, sí, ¿por qué me lo pienso tanto? Al principio se sorprende cuando me acerco y la beso, pero creo que le ha parecido bien. Y a mí también. Muy bien, de hecho. No ha sido un besito casto tipo «hola, qué tal, cómo estás». Más que nada porque no es posible besar a Emma de ese modo. Siempre tengo que besarla de verdad.

—Esto..., ¿me he perdido algo?

Emma pone los ojos en blanco cuando Tori empieza a chillar a nuestro lado.

—Por favor, repriman sus impulsos o tendré que informar a mi señora madre de que se intercambian fluidos corporales en los pasillos —bromea Sinclair con una sonrisa.

Emma se ríe y me parece el ruido más adorable del mundo mundial. Socorro, necesito urgentemente un cubo de agua fría, aunque un bofetón también serviría, creo.

Y entonces, cuando miro por encima del hombro de Emma, la veo: Grace me está observando. De repente tengo la sensación de que toda la sangre me ha ido a parar a los pies.

Se nos queda mirando apenas un momento, pero basta para que de golpe me sienta fatal. Sus dedos se aferran con firmeza a la correa de la cartera, fuerza una sonrisa y se da la vuelta. Desaparece entre grupitos de alumnos que nos señalan entre susurros. Y no me sorprende; durante unos días seremos la comidilla de la escuela, hasta que Valentine Ward empiece a salir con otra chica y nadie vuelva a acordarse de Emma y de mí. Una parte de mí saldría corriendo detrás de Grace ahora mismo para disculparse, pero, al fin y al cabo, ya no salimos juntos.

—¿Henry?

Me sobresalto cuando Emma me coge de la mano. Al parecer no se ha dado cuenta de que Grace nos ha visto.

—¿Sí? —pregunto mirándola—. Lo siento, estaba..., ¿qué decías?

—Que si más tarde saldremos a correr. Hoy no tienes entrenamiento, ¿verdad?

Niego con la cabeza.

—No, mañana.

—De acuerdo —dice Emma con una sonrisa, aunque su mirada es más bien escéptica—. ¿No te apetece?

—Sí, sí —respondo enseguida, obligándome a dejar de pensar en Grace.

—¡Sinclair! —grita Gideon por el pasillo—. ¿Tu madre vendrá a la reunión de padres de la semana que viene?

—Vete a la mierda, Attwell —suelta Sinclair entre risas mientras le dedica una peineta que sostiene en alto hasta que la señora Kelleher sale del aula con la pila de exámenes.

—¿Tu madre vendrá? —le pregunto a Emma pensando que tal vez aprovechará para la visita que tiene pendiente para ponerse al día.

En efecto, Emma asiente.

—Sí. Y se quedará todo el fin de semana.

—Qué bien.

—Tus padres no vendrán, ¿verdad?

—No, no. Les queda demasiado lejos. Hay citas de videollamada para los padres que no pueden asistir de manera presencial, porque es algo bastante frecuente.

—No se lo cuentes a mi madre, no vaya a ser que cambie de opinión y al final no venga.

Miro a Emma y pienso que seguramente su comentario quería ser sarcástico, pero el caso es que todavía detecto el dolor y el temor en su voz. Y eso no me gusta nada. No me gusta que la gente la decepcione. No se lo merece. No se merece que la gente la trate como si fuera una carga. Porque así es como ella se ve, lo cree de verdad. ¿Y cómo no iba a creerlo después de que el capullo de su padre la abandonara y luego, cuando se reencontraron después de tanto tiempo, metiera la pata de ese modo tan estúpido?

Y a la vez sé que no servirá de nada que intente convencerla de lo contrario. Tiene que ser ella misma quien se dé cuenta. Aunque quizá al menos puedo contribuir a que eso ocurra.

Emma

Me he dado cuenta de lo mucho que echaba de menos a mamá cuando me he puesto a llorar de alivio al verla salir del taxi en el patio y por fin he podido abrazarla. Últimamente he tenido que enfrentarme a la decepción con demasiada frecuencia, tal vez por eso una parte de mí se negaba a creer que acabaría viniendo de verdad. Supongo que para protegerme, por si al final no podía. Pero ha venido.

Aunque solo se quedará un par de días, mamá ha llegado con una maleta enorme. Está repleta de cosas que le he ido pidiendo las últimas semanas. De golpe tengo un hervidor de agua, mis propias sábanas y una cadena de lucecitas nueva.

Mamá va de un lado a otro emocionada, mirándolo todo con los ojos relucientes. Se nota lo mucho que se alegra de haber vuelto a la Dunbridge Academy.

—¿A quién vamos a ver primero? —me pregunta cuando al cabo de un rato bajamos la escalera.

—Al señor Ward —le digo, y mamá se sobresalta de un modo casi imperceptible, aunque a mí no se me ha escapado—. Matemáticas e Inglés.

—Muy bien —dice aclarándose un poco la garganta—. Al señor Ward. ¿Y luego a quién?

—A la señora Kelleher, Geografía e Historia. Y después iremos a ver al señor Ringling.

Ya en el pasillo de las aulas nos encontramos con otros padres. Aunque se trata de reuniones con los profesores, la verdad es que el día tiene algo de festivo, tal vez porque los alumnos hemos de llevar el uniforme completo. Incluido Henry, por supuesto, que, además, desempeña la función de prefecto y espera a los pies de la escalera junto con el señor Harper, el secretario de la escuela, para recibir a los padres. El uniforme le queda de escándalo.

Henry mira un momento hacia nosotras cuando nos acercamos a él. Nos dedica una sonrisa de prefecto, desvía la mirada y enseguida nos vuelve a mirar de nuevo.

«Hola», articula con los labios sin hacer ruido. Me planteo si sería inadecuado besarlo ahora y llego a la conclusión de que sería muy inadecuado, por lo que me limito a pararme y volverme hacia mi madre.

—Mamá, este es Henry.

—Encantado de conocerla, señora Beck —dice él enseguida tendiéndole la mano.

Se ha acordado. Solo se lo comenté en una ocasión, pero, por supuesto, se ha acordado de que mi madre no lleva el mismo apellido que yo.

—Oh, Henry —exclama mamá tras un leve titubeo—. Tú eres Henry. ¡Qué bien! Me alegro de conocerte.

Me resulta extraño oír a mamá hablando en inglés de nuevo. Como solía hacer con mi padre. Sé que sigue hablando en inglés casi todos los días en el trabajo, pero yo solo la oigo durante el tiempo libre, y por primera vez soy consciente de que Henry y yo no hablamos en alemán. Se había convertido en algo tan natural que simplemente lo había olvidado.

—¿Ha tenido un buen viaje?

Estoy segura de que no es la primera vez que Henry hace esa pregunta hoy, pero de algún modo se las arregla para que su interés suene genuino.

—Sí, gracias. La verdad es que ha sido un poco como volver a casa.

—Cierto, usted también estudió aquí, ¿verdad? —constata lanzándome una mirada—. Emma me lo comentó. Coincidimos en algunas clases.

Henry la ha conquistado de inmediato con ese encanto natural tan injusto que tiene. Mamá se ríe y me dirige una mirada elocuente cuando por fin seguimos adelante. Por suerte, consigo esquivar sus preguntas. Ha llegado la hora de la primera reunión, y el señor Ward ya está sentado en una de las aulas, ordenando unos papeles frente a la mesa.

Mamá se detiene en seco cuando nos acercamos a la puerta abierta. De un modo prácticamente inapreciable, endereza la espalda antes de entrar. Levanta la cabeza y de repente hay algo en su expresión que yo no le había visto jamás. Son emociones. Dolor, ira, desprecio. Desaparecen de nuevo enseguida en cuanto el señor Ward se pone en pie.

—Laura —la saluda, lo que no me llama la atención hasta que mamá también se dirige a él por el nombre de pila.

—Alaric —responde ella con su voz de abogada. Solo la oigo hablar de ese modo cuando contesta a ciertas llamadas. No dice: «Me alegro de verte», ni nada parecido. Se estrechan las manos, el señor Ward asiente levemente para saludarme a mí y luego señala hacia las sillas que tiene frente a la mesa.

—Creo que no será necesario esperar a Jacob, ¿verdad?

Mamá no se sobresalta ante el comentario, pero a mí se me hace un nudo en la garganta. En este momento comprendo que tiene que haber algo más. Más cosas que mamá no me ha contado. Más secretos y relaciones complicadas.

—No, no será necesario —contesta ella con frialdad mientras se sienta con la espalda muy erguida—. Hablemos sobre mi hija.

Me gustaría no estar presente. ¿Por qué las reuniones de padres con los profesores en la Dunbridge Academy tienen que ser en presencia de los alumnos? Eso garantiza que sea incómodo para todos.

—Sí, por eso estamos aquí —constata el señor Ward, y acto seguido abre su cuaderno de notas. Me lanza una mirada y no puedo evitar contener el aliento—. Emma es muy ambiciosa, eso hay que reconocérselo. Le imparto Matemáticas e Inglés. En Matemáticas su rendimiento es sólido, pero en Inglés todavía tiene margen de mejora, por decirlo de un modo suave. No ha aprobado el primer examen del curso. Ahora mismo tiene un aprobado justo en expresión escrita. En expresión oral tal vez un poco más. Por supuesto, aquí no tenemos en cuenta el hecho de que no sea su lengua materna, y se nota que solo hablas en alemán con ella. Es una lástima.

—¿Podríamos concentrarnos en lo esencial, por favor?

La voz de mamá suena serena, pero su mirada es implacable.

—Por descontado. Bueno, Emma solo se quedará un año, por lo que en el fondo tampoco es que sea tan trágico.

Trago saliva y miro a mamá. Todavía no le he contado que se me ha ocurrido la idea de quedarme a estudiar todo el bachillerato en el internado.

—Ya veremos —replica mamá—. Seguro que existe la posibilidad de mejorar la nota con una exposición oral voluntaria, ¿verdad?

—Así es. Emma puede pedírmela cuando quiera.

—Así lo hará.

¿Qué pinto yo aquí? Están hablando sobre mí como si no estuviera presente, y eso que mamá no suele hacer este tipo de cosas. Estoy a punto de decir algo cuando el señor Ward empieza a hablar de los próximos exámenes. Él también se comporta de un modo distinto al habitual. Habla más despacio, es extraño. No sé si solo son imaginaciones mías, pero parece como si no hubiera dormido lo suficiente. Mamá va tomando notas de todo y yo asiento como si estuviera sumida en un trance. No puedo evitar divagar, mis pensamientos van a su aire. Es en los breves instantes en los que intercambian miradas cuando la expresión de mamá se vuelve más dura. Y cuando descubre el bastón del señor Ward apoyado en un lado de la mesa, por unos segundos su mirada parece ausente.

No puedo evitar volver a pensar en las fotografías del anuario. En que el señor Ward de repente no aparecía en una de las fotografías de curso. En lo que mencionó el señor Ringling en el jardín. ¿Qué ocurrió hace años? ¿Es posible que mamá y mi padre tuvieran algo que ver con ello? Me gustaría preguntárselo. Ahora mismo, mientras estamos los tres aquí sentados. Pero no me atrevo.

No me he enterado de qué más ha dicho el señor Ward. Mamá parece extrañamente controlada cuando nos dirigimos hacia la siguiente aula. Es mientras hablamos con la señora Kelleher y el señor Ringling cuando por fin consigo relajarme un poco. Al contrario que el señor Ward, enseguida me bombardean con elogios hasta un punto casi incómodo. Aun así, solo puedo pensar en una sola cosa cuando mamá y yo salimos de nuevo afuera.

—Bueno, pues ya hemos terminado —constata ella con una sonrisa—. El señor Ringling sigue siendo tan fantástico como siempre.

—No sabía que el señor Ward y tú os conocierais tanto —miento, puesto que en realidad sí lo sabía. Pero mamá no sabe que lo sabía.

Quizá solo son imaginaciones mías, pero su sonrisa se vuelve más forzada.

—Coincidimos en el mismo curso.

Asiento.

—¿Hubo algún tipo de tensión entre vosotros?

Mamá titubea antes de responder, y es en este instante cuando me doy cuenta de que no me ha contado toda la verdad.

—Fue un poco complicado —me dice—. Él y tu padre no se caían bien.

—¿Por qué?

—Ay, Emmi, todo eso sucedió hace mucho tiempo, ni siquiera me acuerdo del motivo.

Mamá desvía la mirada y se fija en uno de los viejos muros.

—Lo he encontrado —anuncio, tras lo cual me mira de nuevo—. A papá.

—¡¿Qué?! —exclama.

—Sí.

—¿Cuándo? ¿Ha estado aquí?

—No. Fui a buscarlo yo —le explico, y de repente me asaltan los remordimientos de conciencia—. Siento mucho no habértelo contado, pero no quería que te preocuparas. Y tenía que hacerlo sola, ¿me entiendes? A ti no te habría parecido bien —me justifico. Mamá abre la boca, pero me adelanto antes de que pueda decir nada—. Seguro que no, créeme.

Mamá suelta un suspiro.

—De acuerdo, tienes razón. Seguramente no me habría parecido bien.

—¿Lo ves?

—O sea que... ¿os habéis visto? ¿Y qué tal?

Trago saliva, y en realidad no sería necesario decir una palabra más, porque mamá me mira como si ya supiera la respuesta.

—Fue... duro. Estaba borracho, tal vez no lo pillé en el mejor momento.

—¡¿Que estaba qué?! —exclama mamá atravesándome con la mirada—. ¿Dónde os encontrasteis?

—En Glasgow —confieso—. Dio un concierto en un pub.

—¿En Glasgow? Emma Charlotte Wiley, espero que no estés a punto de contarme que fuiste hasta Glasgow sola para encontrarte con tu padre en un bar cualquiera.

—No fui sola —me apresuro a matizar—. Henry me acompañó. Estuvo todo el rato a mi lado.

«Bueno... casi todo el rato.»

—No me lo puedo creer —dice mamá masajeándose las sienes con los dedos—. Pero bueno, lo has visto. Supongo que era algo importante para ti.

—Creo que era importante de verdad.

—Y ¿se sorprendió mucho? ¿Cómo fue la conversación? —me pregunta mamá, y me doy cuenta de lo mucho que se controla para que sus preguntas no suenen a reproche.

—Al principio no me reconoció. Y luego fue... un chasco. Básicamente estuvo hablando de sí mismo —explico, y tengo que tragar saliva para continuar—: Supongo que me había hecho ilusiones de encontrar algo más.

—Lo siento, Emmi —me dice, y parece afectada—. Lo siento muchísimo, de verdad, siento que tu padre no esté a tu lado. Me gustaría que las cosas hubieran sido de otro modo. Y sobre todo espero que no te incluyas entre los motivos que han provocado esta situación.

El nudo que tengo en la garganta crece un poco más.

—Lo mismo digo.

Cuando mamá me dedica una sonrisa le brillan los ojos, pero tal vez eso también son solo imaginaciones mías.

—¿No estás enfadada con él? —le pregunto—. Te lo pregunto solo porque yo sí lo estoy, y me parece agotador.

—Lo sé, Emmi. Es muy duro. Pero es mejor que lo dejes y dediques tus energías a cosas que valgan más la pena.

—¿Tú cómo lo conseguiste?

—No lo sé. Me llevó mucho tiempo y tampoco estoy segura de haberlo logrado del todo. Estoy enfadada por lo que te ha hecho. Pero a estas alturas lo que siento es más bien lástima, la verdad, porque ha desaprovechado la oportunidad de verte crecer.

Mamá me mira y sé que me está diciendo la verdad. Que ha dejado de odiarlo. Porque no sirve de nada.

Y deseo de verdad poder hacerlo yo también algún día.

Es cierto que últimamente lloro mucho, y creo que tengo mis motivos. Estoy pasando por una fase muy intensa. Pero esta vez parece algo distinto.

No son lágrimas furiosas y abrasadoras las que derramo, sino más bien de alivio. Porque he estado tan atrapada en esa idea de encontrar a mi padre que no he sido capaz de ver que tenía a mamá. Que ella siempre ha estado a mi lado y se ha dejado el pellejo para ofrecerme todas las oportunidades posibles. Me limitaba a aceptarlo y era infeliz porque no me bastaba con eso. Pero en este mismo instante tengo la sensación de que las cosas se están poniendo en su sitio.

24

Henry

Emma está cambiada desde que su madre vino a verla. La noto más estable y, en cierto modo, también más relajada. Al menos eso me pareció el domingo por la noche, cuando regresó al internado después de pasar el día con su madre en Edimburgo. Nos hemos estado besando durante horas en su habitación, y no me he quedado a dormir con ella solo porque la señora Barnett nos ha pescado poco antes del cierre del ala y seguro que volverá a pasarse más tarde para asegurarse de que me haya marchado.

Lo que estoy viviendo es surrealista. No puedo evitar preguntarme si me había enamorado alguna vez en realidad, porque lo de estas semanas es incomparable. Jamás había sentido esta levedad cuando Grace me miraba. Nunca me había pasado varios minutos de clase ausente, incapaz de pensar en algo que no fuera la suavidad de sus labios, como tampoco había querido saber con tanta urgencia todo lo que le pasaba por la cabeza, como si fuera una cuestión de vida o muerte. Incluso anhelo que lleguen los entrenamientos para volver a verla. Al interrumpirlos durante unos días por las lluvias, la verdad es que los eché de menos. Así de enamorado estoy.

Vivimos en una especie de burbuja transparente que espero que no estalle jamás. Ansío la proximidad física de Emma hasta un punto preocupante. A veces me da miedo pensar en lo mucho que nos queda por contarnos, en la de cosas que todavía no sé sobre ella y que necesito descubrir cuanto antes. Solo conozco la versión Dunbridge de Emma, y olvido con demasiada facilidad que también tiene una vida completamente distinta, una vida en la que habla alemán, que quedó interrumpida cuando cambió de instituto y a la que querrá volver en cuanto llegue el verano. Hasta entonces todavía queda mucho tiempo, pero de todos modos me pone nervioso saberlo. Debería intentar ser un novio neutral, nada tóxico, que apoye todas sus decisiones sean las que sean, pero la verdad es que deseo con toda mi alma que se quede aquí. No tendría ningún sentido negarlo, significa demasiado para mí. No hemos vuelto a hablar del tema y no me atrevo a sacarlo. Al menos mientras todo sea tan perfecto como ahora.

A estas alturas no solo salimos a correr por las mañanas, sino a veces también por la tarde. Como este domingo, por ejemplo. En algún momento, a mitad de camino, nos paramos en pleno bosque para besarnos porque empezaba a ser urgente. Las pulsaciones no me han bajado durante ese rato, o sea que lo cuento como parte del entrenamiento, aunque seguro que Emma no estaría de acuerdo. Me da igual que estemos empapados en sudor, en cierto modo me parece excitante. Me fallan las rodillas, no puede ser una coincidencia que su boca encaje tan bien con la mía. La manera que tiene de moverse me parece irresistible, y a través de la fina tela de la ropa deportiva lo noto todo. Su cálido cuerpo, cada uno de sus movimientos. No me canso de Emma, porque siempre la tenía tan lejos y ahora está aquí, conmigo.

Estoy demasiado distraído para fijarme en el tiempo que hace, pero quizá incluso debería agradecer que de vez en cuando el cielo nos mande un chubasco helado. Volvemos corriendo y riendo, me parece irreal, y en algún momento el frío aprieta de verdad, por lo que nos desviamos hacia la entrada del complejo deportivo. Está tiritando cuando caminamos por los pasillos vacíos. Todo el edificio parece desierto, en el vestuario de los chicos no hay ni un alma y seguimos besándonos allí mientras nos quitamos las zapatillas.

Se me para la cabeza cuando Emma tira del cordón de mis pantalones. Es un movimiento fluido y determinado que me roba el aliento. Su pelvis se pega a la mía, al instante se me pone dura y la agarro por el pelo. Noto la humedad del sudor entre los dedos, le echo la cabeza ligeramente hacia atrás y me olvido hasta de cómo me llamo cuando oigo el gemido reprimido que escapa de su garganta. Emma aparta las manos de la cintura de mis pantalones y las desliza por mi barriga hacia mi pecho.

Nuestras miradas se encuentran. Sus pupilas están dilatadas por el deseo, sus mejillas enrojecidas y, Dios, tengo que besarla. Tengo que besarla cuanto antes.

Levanta las manos hacia mi cabeza mientras yo le recorro las mejillas con los pulgares. No sé quién intenta acercarse más a quién. Quizá lo intentamos los dos al mismo tiempo, con absoluta desesperación y a la vez sintiendo el alivio de que por fin esté ocurriendo.

No es un beso tierno, sino más bien ávido. Es todo lo que podía imaginar y más. Es esa sensación ingrávida en la barriga mientras me la llevo hacia la zona de las duchas.

Noto el sabor de su sudor, salado y húmedo, y los dedos me resbalan sobre su piel. No puedo parar. Es un beso que solo tiene inicio, pero no final. Respiramos por la nariz para no tener que separarnos, noto su cálida lengua en mi boca y el resto del mundo deja de tener importancia.

Choco de espaldas contra la pared de la ducha y me quedo sin aliento cuando el cuerpo de Emma se pega por completo al mío. Suelta una exclamación aspirada justo delante de mi boca al notar mi erección. Titubea solo un momento, pero luego empieza a mover las caderas poco a poco para torturarme. Parpadeo con los ojos en blanco mientras me sigue besando. Tengo la cabeza apoyada en la fría pared de baldosas y Emma recorre mi mentón con los dedos, pasa por mi cuello y llega hasta la clavícula. En el momento en que sus manos alcanzan mi pecho, poso las mías en sus nalgas. La presiono contra mí, pero no me basta. Hay demasiada ropa, demasiada tela. Y no paramos de jadear. Parpadeo un instante y comprendo enseguida la mirada fugaz que me lanza. Bajo un poco más las manos para agarrarla y levantarla en volandas. Me vuelvo con ella, Emma me envuelve con las piernas y apoyo su espalda contra la pared mientras me muevo frente a ella de un modo casi espasmódico.

—Dios, Henry —gimotea, y cuando lo oigo no puedo más. El calor, la atracción, todo es excesivo en cuanto se pega todavía más a mí y levanta la pelvis.

Sus manos me recorren el pelo mientras nos seguimos besando, y luego me agarra por el cuello de la camiseta. Duda apenas un segundo, pero me está volviendo loco.

Mis ojos encuentran los suyos, nos miramos y, durante un brevísimo instante, nos quedamos quietos, uno frente al otro.

—¿Tienes...? —empieza a preguntarme con la voz ronca.

Niego con la cabeza.

—Pero Sinclair sí, espera.

La dejo de nuevo en el suelo a regañadientes. La cabeza me da vueltas al pensar que lo haremos. Introduzco el código numérico en el candado, pero la taquilla de Sinclair no se abre hasta que le pego un puñetazo. Emma está frente a la puerta de las duchas, vestida solo con esas mallas finísimas y un sujetador deportivo de color azul que se adapta perfectamente a sus formas. Noto un hormigueo en la lengua cuando pienso en lo que hay debajo.

Revuelvo las cosas de Sinclair, y en cuanto por fin encuentro los malditos condones, reprimo un gemido de alivio.

Emma envuelve mi cuello con sus brazos de repente cuando me reúno con ella de nuevo.

—¿Estás segura? —susurro con la respiración acelerada.

—Sí —jadea—. ¿Y tú?

—Yo también.

Trago saliva, su mirada pasa de mis ojos a mi boca antes de volver a mis ojos de nuevo. Le reparto besos por la mejilla, el cuello y la clavícula izquierda mientras ella se aferra a mi camiseta. Todo dura demasiado rato. Me aparto un poco de ella y me desnudo antes de deslizar los dedos por su barriga y por sus mallas. Se quita el sujetador deportivo y lo deja caer al suelo.

Se me seca la boca cuando la contemplo. Desde el cuello empapado en sudor hasta sus esbeltos hombros, sus pechos pequeños pero llenos y su vientre plano. Emma da un paso adelante. Nuestros torsos desnudos se encuentran, y la sensación es increíble. La piel cálida, lisa, suave y la maldita ropa que todavía llevamos puesta y que tanto nos sobra. Nos seguimos besando y las manos de Emma se centran en mis pantalones. No sabía que desvestirse mutuamente podía ser tan excitante.

Nos separamos un poco para poder desnudarnos y quedamos uno frente al otro, de pie en esa ducha comunitaria, vestidos solo con la ropa interior. Cuando Emma se quita las braguitas, no puedo evitar tragar saliva. Nos despojamos de la ropa interior y nos miramos. Intento controlar la respiración, pero me resulta imposible. Me mira a los ojos y nos quedamos un momento desnudos por completo, uno frente al otro. Y luego damos un paso adelante, los dos a la vez.

Las manos de Emma se deslizan por mi cuello y las mías encuentran su rostro. Nos quedamos a unos centímetros de distancia y noto su cálido aliento en mis labios, su mirada recorre mi cara y la beso. Esta vez de otro modo. Es un beso largo y profundo. Sin moverme, al menos mientras Emma se me acerca un poco más y me resigue la espalda con sus cálidas manos. Cuando mis palpitaciones se encuentran con su calor, aspiramos aire de repente al unísono. Y luego Emma desliza las manos entre nosotros dos.

Se me cierran los párpados al notar que sus dedos envuelven mi erección. Hundo la frente sobre la suya mientras mi mano busca su sexo.

—Espera —murmuro pensando en el condón. El plástico cruje, todo esto dura demasiado.

Emma aguarda hasta que levanto la mirada de nuevo. Sus dedos tiemblan ligeramente cuando los noto sobre mi piel, pero no puedo continuar antes de haber averiguado algo.

—¿Tú ya has...? —empiezo a preguntar, dudando, porque no se me ocurre ninguna manera de preguntarlo que no sea incómoda, pero tengo que saber si es virgen o no. No porque me importe, sino porque quiero que las cosas sucedan a su ritmo, porque quiero que sepa que podemos parar. Incluso llegados a este punto.

—Sí —responde tragando saliva—. Con Noah.

No puedo decir que me sienta aliviado, aunque en cierto modo es así.

—¿Y tú? —me pregunta, aunque estoy seguro de que lo sabe—. ¿Con Grace?

Asiento en silencio.

—De acuerdo —repone titubeando.

—Mira, no tenemos que... —empiezo a decir, pero Emma niega con la cabeza.

—Sí, Henry —me dice, y algo oscuro parpadea en su mirada mientras reduce la distancia que nos separa.

Muy bien, de acuerdo, tiene razón. Tenemos que hacerlo. Pero está bien saber que estamos de acuerdo.

Noto cómo contiene el aliento mientras dirijo mi erección hacia ella con la mano. Cuando entro en ella, tengo la sensación de que el tiempo se desmorona. Mi mano encuentra las frías baldosas que tiene detrás y ella aparta la frente de la mía para echar la cabeza hacia atrás. Noto sus manos en mis hombros y reprimo un jadeo en cuanto empieza a moverse.

Me obligo a quedarme quieto mientras Emma mueve ligeramente las caderas adelante y atrás, primero con cuidado y luego con más decisión. Jadeamos al unísono cuando empujo mi pelvis contra la suya. Ella gime en voz baja y lo hago de nuevo. Y otra vez. Repito el movimiento hasta que sus piernas empiezan a temblar y su aliento se acelera tanto como el mío. Ya no son movimientos, sino embestidas. Emma guía mis manos sobre sus muslos y me envuelve el cuerpo con las piernas para que la levante en volandas de nuevo. Deslizo los dedos sobre su piel y los de ella se aferran a mis hombros a medida que nos movemos más y más rápido. Esto es lo más intenso que he experimentado en la vida.

Es duro, pero de la manera más suave posible. Es profundo y excitante, y tan pronto como empieza a palpitar alrededor de mi sexo y noto que aumenta la presión, ya no puedo seguir reprimiendo los gemidos. Se le escapan jadeos, se aferra con las piernas a mi cuerpo, sus dedos se deslizan sobre mi piel y la tensión empieza a ser excesiva. Tengo que cerrar los ojos cuando los temblores se apoderan de mi cuerpo.

Mi aliento se vuelve todavía más pesado y sus manos recorren mi pelo. Sé que no se ha corrido cuando Emma me acerca más a ella y se aferra a mí. Sus dedos me acarician el cuello, tiene los labios rojos y brillantes en el momento en que levanto la cabeza de nuevo. Me mira con una sonrisa en los ojos.

—Lo siento —susurro antes de besarla, poco a poco y con cuidado.

Emma titubea.

—¿Por qué?

—Porque no te has corrido —constato mirándola—. ¿Verdad?

Emma niega con la cabeza.

—Pero no pasa nada. Ha estado muy bien de todos modos.

—Podríamos...

Me besa y al instante me olvido de lo que quería decirle. Nada me parece ya importante, y hay algo maravilloso en ello.

Emma cierra los ojos cuando me aparto de ella y la dejo en el suelo con cuidado. Se acerca a mí de nuevo y se detiene en seco cuando le pongo la mano entre las piernas. Sus pupilas se dilatan de un modo apenas perceptible cuando la miro. Se muerde el labio inferior y noto cómo se le crispa el cuerpo cuando la toco con dos dedos. La beso en la boca mientras muevo la mano.

—Dime si te gusta así —le susurro al oído, y noto cómo se le eriza la piel.

—No tienes que hacerlo —murmura, y se queda callada cuando paro.

—¿No tengo que hacerlo o que no lo haga?

Traga saliva y se limita a lanzarme una mirada, pero enseguida noto su mano sobre la mía, presionando un poco más, y comprendo lo que quiere decir. Nos besamos mientras sigo tocándola y me relajo en cuanto suelta un leve gemido; luego me arrodillo frente a ella.

Emma

Tener a Henry delante de rodillas y con la boca entre mis piernas es muy fuerte. Ya me ha parecido increíble sentirlo dentro de mí, pero esto es otro nivel. Noto un calor palpitante en el vientre y estoy segura de que podría correrme así. Las rodillas empiezan a temblarme, sus manos están en la parte posterior de mis muslos y tengo la sensación de que las piernas dejarán de sostenerme en cualquier instante. Creo que todavía no me he corrido jamás de pie... Es ridículo que esté pensando en todo esto. Tengo que tensar los músculos de la barriga porque empieza a ser demasiado, pero no puedo dejar de temblar. Henry no para y esto es más de lo que puedo soportar. Encuentra la posición adecuada, la presión adecuada e insiste hasta que sucumbo a sus manos, a su boca y, Dios, su lengua...

Hundo los dedos en su pelo, él los suyos en mi piel, y en mi vida he sentido un calor semejante. Quizá me acabaré fundiendo aquí mismo, entre sus manos, pero al menos habrá valido la pena.

Echo la cabeza hacia atrás sin proponérmelo y se me cierran los ojos. Se me escapa un sonido insólito que hace estremecer a Henry. Es una oleada que recorre todo mi cuerpo, desde el pelo a las puntas de los dedos de los pies, pasando por esas piernas que ya se niegan a sostenerme, de manera que acabo de rodillas frente a él. Me noto el cuerpo blando, los músculos ya no me funcionan, se han disuelto en el aire sin más, pero me parece perfecto.

Henry me atrae hacia él y me desplomo sobre las baldosas. Me besa sin dudar ni un segundo. Noto su sabor y el mío, me parece increíble. No tengo nada en la cabeza, no puedo pensar. Solo está Henry. Porque lo tengo en la cabeza, en la boca, en el vientre y en la piel.

Se incorpora un poco para encender el agua. Cierro los ojos y echo la cabeza hacia atrás cuando las gotas de agua caliente empiezan a caerme sobre el rostro. Las baldosas están frías, tengo la sensación de no haberme dado cuenta hasta ahora. Que estamos en una ducha masculina, que lo hemos hecho por primera vez y que ha sido perfecto. Ha sido realmente perfecto.

Después de ducharnos Henry ha sacado una muda de ropa de su taquilla. No sé si llegaré a comprender algún día por qué es tan especial eso de llevar una sudadera de alguien que te gusta. Es suave y me queda demasiado grande. Huele un poco a detergente, pero sobre todo huele a él. Mientras nos dirigimos a su ala, estoy bastante segura de que no podré volver a quitármela jamás, pero luego me tiendo en su cama, a su lado, y todo me parece de lo más cálido y acogedor. Henry me pone la capucha de la sudadera y me anuda el cordel bajo la barbilla. Se lo permito porque mientras tanto sonríe y luego se inclina sobre mí para besarme. Estoy enamorada hasta las trancas. Mierda.

Creo que algo como lo que me ha pasado con Henry no debe de ser habitual. No se puede comparar con nada. Cuando Noah y yo empezamos a salir, las cosas sucedieron de otro modo. No hablábamos mucho y, en cierto momento, Isi comenzó a bromear hasta que todos supieron que nos gustábamos. En una fiesta temática de los recién graduados, cuando me emborraché por primera vez, Noah me besó y luego empezamos a salir juntos. Fuimos Emma y Noah durante bastante tiempo. Ahora mismo me queda muy lejos, pero recuerdo que me dolió cuando se terminó de repente. Miro a Henry y me pregunto cómo debe de ser eso de que algo viejo termine y algo nuevo empiece en tan poco tiempo. Me lo imagino agotador.

—¿Qué? —pregunta en voz baja.

—¿Echas de menos a Grace? —pregunto.

—Emmi... —responde Henry titubeando.

Sacar el tema de la ex justo después de haberlo hecho por primera vez tal vez sea inapropiado. No lo sé.

—Solo lo pregunto —murmuro—. Quiero que podamos hablar sobre cualquier cosa.

La expresión de Henry se vuelve más tierna.

—Yo también.

—¿Entonces?

Traga saliva.

—Sí. En cierto modo la echo de menos.

—Habéis pasado mucho tiempo juntos.

Henry asiente.

—Aunque no estoy seguro de que esto sea echarla de menos, pero pienso a menudo en ella y espero que las cosas le vayan bien. Nunca quise hacerle daño.

—Estoy segura de que lo sabe.

—Es probable. Aunque eso no cambia lo que le he hecho.

—Mientras no rompieras con ella por WhatsApp, seguro que no será tan malo —murmuro, y quizá sea mezquino, pero no puedo hacer nada para evitar que mi lado cínico se apodere de mí cuando pienso en cómo debió de sentirse.

—¿Es lo que hizo ese tal Noah? —me pregunta Henry.

—Sí, y fue una mierda, la verdad.

—¿Has vuelto a ver alguna publicación suya con tu amiga?

Niego con la cabeza.

—Los he silenciado.

—¿En Instagram?

—Sí.

—Bien hecho —concluye Henry tirando del cordel de la capucha de la sudadera—. Que no te afecte.

Asiento. No me afecta. Por supuesto, no es verdad, pero intento que así sea.

—Creo que Olive me odia —digo sin que venga a cuento.

Henry arruga la frente.

—¿Por qué iba a odiarte?

—Porque llegué aquí y me interpuse entre ella y Tori. Y luego le quité el novio a Grace. Me lo dijo ella misma.

Henry guarda silencio durante un rato.

—Puestos a odiar a alguien, tendría que odiarme a mí.

—Henry...

—No, lo digo en serio. Tú no te has interpuesto entre nadie. A Tori le caes bien, os entendéis desde el primer momento y, si Olive tiene algún problema con eso, deberá resolverlo con Tori. Y lo mismo con respecto a Grace y a mí. Tú no has hecho nada, no quiero que nadie intente convencerte de lo contrario.

—Pero no me negarás que todos estos problemas no surgieron antes de que yo llegara.

—Eso es una tontería y lo sabes. Simplemente no habían aflorado a la superficie, pero ya estaban ahí, como un volcán inactivo. Estaba claro que a la larga las cosas no irían bien. Yo me alegro de que estés aquí —sentencia Henry con una sonrisa—. No querría que estuvieras en ningún otro sitio.

—¿A no ser que me fuera a Saint Andrews contigo? —pregunto medio en broma, aunque detecto en sus ojos un brillo de esperanza que me provoca cierta ansiedad. ¿Y si no consigo la plaza? Me acurruco junto a él de nuevo—. ¿De verdad crees que puedo lograrlo?

—Por supuesto que sí —me asegura sin dudar un segundo—. Puedes conseguir cualquier cosa que te propongas.

—Mis notas no son lo bastante buenas.

—Pero todavía te quedan casi dos años aquí.

—¿En serio? —pregunto titubeando.

—Eso espero.

—El fin de semana pasado estuve hablando con mi madre sobre esto —le explico.

Henry se me queda mirando con atención.

—Y ¿qué te dijo?

—Se alegró mucho y me dijo que sería beneficioso para mí.

—Yo también lo creo. Y para mí también, claro.

—Eso pensé yo.

—Pero es tu vida, Emmi —me dice Henry para mi sorpresa—. No debes tomar esta decisión pensando en ella, y tampoco pensando en mí. Lo más importante es que seas feliz, y si eso implica regresar el año que viene a Alemania y que yo me quede aquí, algo haremos para que funcione. Para eso están el teléfono, FaceTime y los aviones.

Hasta este momento no tenía claro lo mucho que necesitaba oír esa frase. Es como si de repente me hubieran quitado un peso de encima que ni siquiera sabía que llevaba a cuestas. Noto una sensación de calidez en el estómago y de golpe siento muchas cosas por Henry, todas a la vez: afecto, gratitud, admiración, respeto. Me lo ha dicho en serio, se le nota. Esto que tengo con él es bonito pero a otro nivel, porque Henry demuestra la seguridad necesaria para decirme que le gustaría tenerme a su lado, pero que me apoyará sin condiciones elija lo que elija, aunque mis planes de futuro no coincidan con los suyos. Me parece muy sano.

—Pero no quiero tener una relación contigo por teléfono y FaceTime, yo lo que quiero es estar aquí, contigo —le aseguro, y Henry esboza una sonrisa—. ¿Te imaginas que acabamos estudiando juntos en Saint Andrews? —pregunto mientras me tiendo sobre la espalda y miro hacia el techo.

—Yo ya me lo imagino —me dice—. Seguro que allí podremos dar buenos paseos nocturnos.

—No tan buenos como aquí, claro.

—Ya lo veremos.

—Podríamos vivir juntos —propongo sin pensármelo dos veces—. Sin horas de cierre ni temer que puedan pillarnos.

—¿Y no crees que eso le quitaría emoción?

—No, estoy segura de que no.

Henry se inclina encima de mí.

—Pero de momento podríamos aprovecharnos un poco más de esa emoción.

No puedo replicar nada, porque acto seguido me besa. Mis labios se abren para dejar paso a su lengua, y su cálido y pesado cuerpo me hunde todavía más en el colchón. Deslizo las palmas de las manos por sus hombros, las meto por dentro de las mangas de su camiseta todo lo que me lo permiten sus fuertes brazos.

«¿Lo hacemos otra vez, Henry? A mí me gustaría, pero ¿qué pasa si alguien nos oye?» Seguramente no es bueno que importe tan poco. Estoy demasiado enamorada, quiero a Henry y disfruto de su presencia, de su boca, su peso y su olor.

No lo ansío tanto como antes en la ducha, pero el hormigueo y la excitación no son menores en el momento en que se levanta para coger un condón. Tiene que darse más prisa, por favor.

Me quito los pantalones de entrenamiento que me ha dejado, y luego también la sudadera, bajo la que no llevo nada de nada.

Le tiemblan las manos cuando me tiendo sobre la almohada y cruzo los brazos tras la cabeza, y después se desliza de nuevo bajo mi pelvis. Reina el silencio, solo oigo el frufrú de la colcha y nuestros jadeos. Henry contiene la respiración y entra dentro de mí con cuidado. Empieza a moverse con cautela, hasta que empujo las caderas hacia él y deja la cautela de lado.

Se inclina sobre mí y el pelo le cae sobre el rostro. Me vuelve a besar. Me embiste con cuidado, luego con más decisión y echo la cabeza hacia atrás. Su pelvis encuentra un nuevo ángulo, uno que me hace sentir algo distinto. Y lo vuelve a hacer, me embiste de nuevo, jadea cuando yo jadeo. Solo puedo moverme con él, más profundo, más rápido, con las manos temblorosas y la cabeza vacía. Intenta por todos los medios no hacer ruido, pero puedo oír los sonidos que se esfuerza en acallar. Me lleva bastante hasta el límite y, en cuanto por fin cierra los ojos y presiona los labios con fuerza, ha terminado. Simplemente ha terminado.

Caigo en los brazos de Henry y me encanta. Cuando recorre con los labios mi clavícula, es perfecto. Y, sin más, me quedo tendida como si estuviera sobre una nube formada por un colchón de noventa centímetros de ancho, su piel cálida y brillante, y su olor. No quiero marcharme jamás de aquí. No quiero volver a estar en ninguna otra parte en la que Henry no esté. Cada día tiene que ser como este. Cada beso, como el que me da ahora, rozando mis labios con los suyos muy levemente y quedándose justo encima de mi boca. Hasta que con gran esfuerzo levanto la cabeza y respondo a su beso. Es el summum de la felicidad, ahora lo entiendo.

Más adelante me pregunto si no debería habérmelo imaginado. Que las cosas no quedarían así porque habrían sido demasiado perfectas. Demasiado de color rosa, demasiado fácil, demasiado bonito. Porque al final resulta que la nube tenía un agujero por el que hemos terminado cayendo. Cogidos de la mano, pero a toda velocidad. Y sin que podamos hacer nada para evitarlo.

25

Henry

—Vamos a ver, ¿qué fase de la división celular podemos observar aquí? —pregunta el señor Ringling mientras peina el aula con la mirada—. ¿Inés?

La expresión desamparada de sus ojos me basta para saber que no tiene ni idea de cuál es la respuesta.

—¿Dónde encontramos mitosis? Vamos, gente, que yo también llevo seis horas de clase —se queja el señor Ringling, y a continuación se me queda mirando a mí—. Henry, por favor. Dime que al menos tú lo has entendido, ¿o es que no soy capaz de explicarlo con claridad?

Titubeo y miro una vez más las imágenes de la pared.

—¿Arriba a la izquierda?

El señor Ringling suelta un suspiro.

—De acuerdo, ya veo que en realidad es culpa mía. No pasa nada, ¿creéis que escuchar de nuevo la canción de la mitosis os ayudará?

—Por favor, no —murmura Omar.

Reprimo una carcajada y no puedo evitar que dentro de mi cabeza empiece a sonar de nuevo aquella enervante melodía. El señor Ringling parece muy desorientado cuando, de improviso, alguien llama a la puerta.

Arrugo la frente al ver que es el señor Harper quien asoma la cabeza.

—Perdone que le moleste, es urgente —musita—. ¿Podría salir un momento?

—Esto... sí, claro —responde el señor Ringling; después se vuelve hacia nosotros—. Repasad el último capítulo, vuelvo enseguida.

Abro el libro, pero no puedo concentrarme. El señor Harper me ha mirado de una forma muy rara. ¿Qué hace aquí? El secretario de la escuela suele avisar a los alumnos por megafonía cuando surge algún asunto importante. De vez en cuando la rectora Sinclair me ha llamado a su despacho para comentarme algo relacionado con el consejo escolar. A veces incluso para hablarme de las clases. Intento no preocuparme cuando el señor Ringling vuelve a entrar en el aula.

—¿Henry? Por favor, acompaña al señor Harper —me pide con una extraña tensión en la voz.

—Oh —exclamo mientras me pongo en pie—. Claro, enseguida.

El señor Ringling se queda mirando mi mesa.

—Creo que deberías recoger tus cosas y llevártelas.

Es en este instante cuando comienza el dolor de barriga. Empiezo a elucubrar de un modo frenético de qué podría tratarse mientras sigo al señor Harper por los pasillos. Normalmente me daría conversación y me preguntaría cómo va todo, pero esta vez no me dice nada y esto me pone nervioso. Estoy a punto de preguntarle si ha ocurrido algo cuando llegamos al rectorado.

—Por favor, la rectora te espera.

Dudo al notar su mano sobre mi hombro antes de abrir la puerta. Hay algo en su mirada que me da miedo.

—Gracias —respondo, y acto seguido entro en la sala.

He cruzado este umbral en varias ocasiones, pero esta vez es distinto. Noto cierta tensión en el ambiente, algo que no me deja respirar.

La rectora Sinclair no está sentada tras su escritorio como de costumbre. Está de pie al lado de la ventana. Junto a un joven.

Los dos se dan la vuelta al mismo tiempo.

Es Theo.

¿Qué hace aquí? ¿Ha venido a verme? ¿Por qué nadie me ha avisado?

La rectora está muy seria, y Theo, muy pálido. No puedo ni moverme.

—¿Qué ha ocurrido? —pregunto.

La rectora Sinclair mira a Theo, y este traga saliva con dificultad.

—Maeve —me dice, y me quedo helado.

Emma

—Muchas gracias por vuestra atención. Si tenéis alguna pregunta, estaré encantada de resolver cualquier duda.

Trago saliva y suelto un suspiro de alivio cuando veo que los demás empiezan a aplaudir.

—Fantástico, muchas gracias, Emma —me felicita la señora Kelleher con una sonrisa mientras se pone en pie—. Ha estado muy bien —sentencia consultando el reloj—. Hoy prácticamente nos hemos quedado sin tiempo. Os dejo salir unos minutos antes, así podré hablar con Emma sobre su presentación.

Asiento, me seco el sudor de las manos en los pantalones y saco mi memoria USB del portátil del atril de presentaciones. No he pegado ojo en toda la noche por culpa de la exposición oral sobre la Revolución industrial en Inglaterra. Se me da muy mal hablar delante de la gente, pero al menos ya me lo he quitado de encima. Tori y Sinclair levantan los pulgares cuando pasan por mi lado para salir del aula.

La señora Kelleher espera a que todos hayan salido para echar un vistazo a sus anotaciones.

—¿Cómo te evaluarías a ti misma, Emma? —me pregunta.

—Creo que lo he hecho bien —empiezo a decir dudando—. Aunque estaba muy nerviosa.

—Pues no se ha notado —me informa con una sonrisa—. Has hablado con mucha fluidez, tu inglés es excelente y en cuanto a contenido has superado de largo los requisitos de la exposición.

No me atrevo a moverme.

—Te he puesto un sobresaliente.

—Oh —exclamo sorprendida—. Muchas gracias.

—Te lo has ganado. Sigue así, Emma. Y ahora ya puedes salir, es la hora de la pausa.

Me pongo en pie con una sensación de levedad en el estómago.

—Gracias —repito mientras cojo la cartera.

—Hasta el viernes —me dice la señora Kelleher cuando salgo del aula.

Ya en el pasillo, busco a Tori y a Sinclair con la mirada, pero parece que se los haya tragado la tierra. Quizá ya han bajado al comedor. Estoy a punto de consultar mi teléfono cuando oigo que alguien grita mi nombre.

—¡¿Emma?!

Es Grace, y viene a mi encuentro.

En un primer momento siento un arrebato de pánico. Pero luego veo su cara de preocupación.

—Quería decirte algo.

—¿Qué ocurre? —pregunto.

—Hoy han venido a buscar a Henry a clase de Biología. Ha tenido que ir al rectorado y no ha vuelto.

—¿Qué? —exclamo titubeando—. ¿Por qué? ¿Qué ha sucedido, Grace?

—No lo sé, pero parece ser que ha venido su hermano. He visto el coche de Theo en el patio.

No me dice nada más, pero tampoco es necesario.

—Eso significa... ¿Es algo relacionado con sus padres?

Grace se encoge de hombros.

—No tengo ni idea. He oído que está en su cuarto haciendo la maleta. He pensado que debías saberlo.

—Gracias, Grace —digo, y ella asiente.

Me noto el cuerpo entumecido cuando me doy la vuelta. Mientras camino, saco el móvil y veo que no tengo ningún mensaje de Henry. Por supuesto que no. Si ha sucedido algo, seguro que lo último que se le habrá ocurrido será escribirme. Mierda, por favor, que no sea nada malo.

Empiezo a correr aun sin proponérmelo. Mis pasos resuenan por los pasillos cada vez más vacíos a medida que me acerco al ala este. El corazón me sale por la boca cuando llego a la planta de Henry por un pasillo completamente vacío. Tiene la puerta de la habitación abierta, y frente a ella hay un joven hablando por el móvil. Es más o menos igual de alto que Henry, atlético y esbelto. Es el de las fotos del equipo de rugby. Theo Bennington. Una versión mayor y más pálida de Henry. Me lanza una mirada superficial mientras habla por teléfono. No comprendo lo que dice, pero me da igual. Tengo que ver a Henry.

Murmuro un saludo en voz baja mientras paso por su lado y entro en el cuarto. Creo que ni me ha visto. Henry está de pie en el centro de la habitación, metiendo cosas en una bolsa sin orden ni concierto.

—¿Henry?

Se vuelve hacia mí y, cuando le veo la cara, sé de inmediato que ha ocurrido algo grave. No llora, está en shock. Tiene los labios apretados y la mirada perdida.

Dejo la cartera en el suelo y me acerco a él.

—¿Qué ha...? —empiezo a preguntar, pero me interrumpe enseguida.

—Ha muerto —me informa, y su voz nunca ha sonado tan vacía mientras me atraviesa con la mirada perdida en el infinito—. Dicen que Maeve ha muerto...

—¿Qué? —exclamo. La noticia me sienta como un puñetazo directo a la boca del estómago—. Henry, ¿qué ha pasado?

Se sobresalta, y me mira por primera vez de verdad. Le tiemblan los hombros cuando le pongo las manos sobre los brazos.

—No lo sé, es... La han encontrado en el campamento y se la han llevado a un hospital de Nairobi. Ayer por la noche estaba cansada, se acostó temprano porque le dolía la cabeza. Sospechan que ha sido una malaria cerebral, la han encontrado demasiado tarde, esta mañana, en su tienda. Ni siquiera sé si... yo... —balbucea apresuradamente antes de quedarse callado de nuevo. Lo abrazo y le tiembla todo el cuerpo. Quiero hacer algo, tengo que hacer algo, pero no sé qué.

Malaria. Sé lo que es, pero al mismo tiempo no tengo ni idea. Algo relacionado con los mosquitos y la fiebre, y sé que puede llegar a ser mortal, lo he oído alguna vez. Pero ¿de forma tan repentina? ¿Cómo es posible? ¿Cómo puede haber muerto su hermana? Tiene que ser un malentendido.

Pero en ese caso no habría venido su hermano a recogerlo. No comprendo nada de nada. Quiero decir muchas cosas, pero soy incapaz. Solo puedo abrazar a Henry y pensar en qué debo hacer.

«¿Estás del todo seguro? ¿No habrá sido una confusión? ¿Qué dicen tus padres?» Joder, esto parece una pesadilla.

Pero no es ningún sueño, es la realidad. Justo en ese momento Theo se da la vuelta y yo suelto a Henry.

—He conseguido un vuelo —anuncia, y lo comprendo enseguida. Se marchan a Kenia. Theo vuelve a mirarme fugazmente—. Tenemos que darnos prisa, Henry. El avión a Londres sale dentro de una hora y media.

26

Henry

Nunca me había pasado nada realmente grave. He crecido en países donde se hablan idiomas que desconozco y a los que se considera arriesgado viajar. He vivido en regiones en las que proliferan las enfermedades tropicales y otros riesgos para la salud.

Jamás me lo había planteado, porque al fin y al cabo siempre había ido todo bien. No he tenido mascotas, por lo que tampoco las he visto morir, y mis abuelos están todos vivos. Conozco la tristeza y la conmoción solo por los libros y las películas. Empatizaba con la situación y, a veces, incluso lloraba si el caso era muy emotivo, pero nunca lo comprendí del todo. Apagaba el televisor o cerraba el libro y me olvidaba de lo que había sentido. En mi vida no había lugar para ello. Solo había despreocupación.

Ingenuidad.

Paz interior.

Esto no es ninguna película, sino la pura realidad. Subo a un avión con Theo y paso nueve horas de viaje con esta angustia opresiva en el estómago. Nueve horas sin internet, nueve horas durante las cuales me he imaginado a mamá llamándonos para decirnos que ha sido una falsa alarma, que en realidad no se trataba de Maeve. O que se ha despertado y solo está cansada y desconcertada, pero que ya no está enferma. Que ha tenido suerte. Que todos la hemos tenido. Nueve horas durante las cuales quería llorar, pero no podía.

Estoy mareado, no he podido comer nada; solo quiero dormir e imaginar que esto en realidad no ha sucedido. Nairobi es un lugar frenético, lleno de ruido y caluroso incluso ahora, en plena noche. No puedo respirar, todo esto me supera, pero Theo está tranquilo y calmado, así que yo también debo controlarme. Tengo que ser como él, joder, que tampoco es tan difícil.

No lloro hasta que mamá y papá se encuentran con nosotros en el pasillo del hospital. Son la viva imagen del agotamiento y la impotencia. Derramo lágrimas candentes sobre el pecho de mamá. Van con ropa de calle, no son la cirujana pediátrica y el anestesista, sino una madre y un padre, y su hija está clínicamente muerta. Nada de esto tiene sentido. Niegan con la cabeza en silencio y Theo empieza a hacerles preguntas a gritos, furioso. Que cómo podía haber sucedido a pesar de la profilaxis contra la malaria, que por qué nadie se había dado cuenta de si le había dolido la cabeza o había tenido convulsiones, algo que hubiera indicado la infección, y yo solo quiero taparme los oídos. Quiero que pare de una vez, quiero silencio, quiero que Maeve vuelva con nosotros y se ría, y que al final resulte que no es tan grave, pero no es posible porque lo es, es grave. Ha sucedido lo que podría haber sucedido en cualquier momento. Lo que siempre nos habían advertido papá y mamá para que desde pequeños comprendiéramos por qué era necesario untarse el cuerpo con esa loción pegajosa o dormir con mosquitera. Por qué no podíamos acercarnos al agua de noche y siempre teníamos que llevar pantalones y manga larga a pesar del calor.

Maeve lo sabía todo, lo aprendió desde pequeña, pero no le sirvió de nada.

No puedo parar de llorar cuando por fin nos permiten verla. No parece que esté solo durmiendo, hay demasiados aparatos en la habitación para eso. Una máquina de respiración asistida y perfusores de medicamentos, aunque tampoco parece que vaya a despertarse nunca más. No lo comprendo. Tiene la piel cálida, nada de esto tiene sentido.

Diría que apenas han pasado unos pocos minutos, pero cuando nos marchamos del hospital y salimos de nuevo al exterior ya ha salido el sol. Han desconectado las máquinas y ya no siento nada.

Las calles están llenas, hay ruido por todas partes, gente por todas partes.

Y Maeve ha muerto.

Está muerta.

Mi hermana...

Y no lo comprendo.

Simplemente no lo comprendo.

Emma

Me siento como la protagonista de una película en la que todos han leído el guion excepto yo. Las cosas van pasando y yo intento recomponerme mientras permito que sucedan. Seamos sinceros, ¿qué más podría hacer?

Henry ha regresado con su familia a Inglaterra y de momento se quedará en casa de sus abuelos, en Cheshire, que es donde tendrá lugar el entierro. Hemos hablado por teléfono, le he preguntado si quería que acudiera, pero me ha dicho que no y lo he aceptado, aunque estoy muy preocupada por él. Sin embargo, ahora tiene que estar con su familia.

Henry se perderá dos semanas y media de clases justo antes de las vacaciones de otoño. No tiene ninguna importancia, pero Tori, Sinclair, Olive, Grace y yo nos hemos repartido las horas de clase de Henry y tomamos apuntes por él. Junto con Omar y Gideon, hemos conseguido cubrir todas sus asignaturas. Supongo que ahora mismo el curso es la última de sus preocupaciones, pero en el fondo es lo único que podemos hacer por él. La rectora Sinclair nos reunió en su despacho el día que Henry se marchó y nos pidió que nos encargáramos de ello.

La primera noche ya estaba todo el mundo al corriente de la mala noticia. El nudo que tenía en la garganta creció todavía más cuando a la mañana siguiente entramos en el comedor y se hizo el silencio. No quiero ni pensar en cómo será la primera vez que Henry vuelva. Pero me he dado cuenta de que los alumnos y las alumnas de la Dunbridge Academy son algo más que sus apellidos. La señora Barnett estaba consternada, al igual que la rectora Sinclair. El entrenador Cormack, el señor Ringling..., todos estaban afligidos. Incluso el señor Ward ha renunciado a los comentarios mordaces y me ha entregado sin comentar nada una lista de las cosas que veremos estos días en clase para que pueda pasarle los apuntes a Henry.

Los alumnos de undécimo y los de último curso que habían conocido a Maeve se quedan de piedra cuando el mismo lunes del entierro, durante la asamblea, la rectora menciona lo que ha sucedido. Cuando pide un minuto de silencio, Tori le coge la mano a Sinclair, que usa la otra para secarse las lágrimas. Incluso Valentine Ward está inusualmente silencioso. Y yo no puedo más que pensar en Henry.

Cuando llegan las vacaciones de otoño vuelvo a casa. Mamá me recibe en el aeropuerto y me abraza mientras lloro.

Henry y yo nos escribimos a diario, aunque intento no ser pesada. Me esfuerzo en intentar ser comprensiva y en prestarle apoyo, porque él todavía no ha salido del estado de shock. Cuando le apetece, hablamos por teléfono. No llora, pero tampoco habla mucho. Le faltan las palabras porque está aturdido, abrumado; a veces le cuento cosas y otras simplemente no nos decimos nada hasta que Henry se queda dormido y yo cuelgo la llamada.

No tengo la sensación de que hayan transcurrido ya tres semanas y media desde que se marchó al aeropuerto con su hermano. El tiempo en Frankfurt es irreal. En cierto modo me siento desarraigada, porque echo de menos a Henry y el internado, y ni Isi ni nadie más de la vieja pandilla se ha puesto en contacto conmigo a pesar de haber visto que estoy aquí en una story de Instagram que he colgado. Para ser justos, debo decir que yo tampoco he intentado ponerme en contacto con nadie. No pienso más que en Henry, e incluso me he olvidado de preguntarle a mamá más cosas sobre el señor Ward y mi padre.

Al término de las vacaciones mamá me acompaña al aeropuerto, por lo que esta vez llego con tiempo de sobra. Tengo los labios entumecidos y las yemas de los dedos frías mientras recorro los pasillos que llevan hasta ese punto entre dos pasarelas móviles en el que me topé con Henry por primera vez. Me paro un momento y luego sigo hasta la puerta de embarque. Decido esperar a escondidas los cuarenta y cinco minutos que faltan para el embarque por si veo aparecer a Henry sin aliento y con el pelo revuelto, pero no viene porque, de todas formas, no está aquí, sino en Cheshire. Aunque eso tampoco es cierto, ya que debe de estar camino de la Dunbridge Academy, puesto que a partir de mañana se reincorpora a las clases. Nos volveremos a ver y no sé qué es lo que me da tanto miedo. Tal vez intuyo que me encontraré a un Henry distinto al que se marchó hace unas semanas. Porque, aunque hemos mantenido el contacto, lo cierto es que no tengo la menor idea de cómo puede estar en realidad.

Pienso en cómo me dijo: «Bienvenida a casa, Emma» cuando llegamos al internado en el bus que nos recogió en el aeropuerto, y de algún modo es verdad: el viaje tiene cierto aire de aventura, pero también de regreso a casa. Veo caras conocidas en el autobús lanzadera, aunque son pocas porque mi vuelo sale tan tarde que no llegaré al internado hasta después del cierre del ala.

Nuestra planta está en silencio, pero hay luz en la habitación de la señora Barnett. Llamo a la puerta para avisar de mi llegada tal como habíamos acordado, y para mi sorpresa me da un fuerte abrazo antes de mandarme a mi habitación. Dejo la maleta en el suelo, todavía sin abrirla, saco el móvil, abro el chat de Sinclair y empiezo a teclear.

¿Estás con él?

Tarda pocos segundos en responder.

Ya no. Está durmiendo.

Sinclair sigue escribiendo, por lo que decido esperar.

La habitación del señor Acevedo está
a oscuras, no hay moros en la costa.

Tardo un momento en comprenderlo, pero luego me doy cuenta de que Sinclair ha captado mis intenciones desde el principio. Le escribo un simple «gracias» y me pongo en pie. Por supuesto, soy consciente de que está prohibido entrar en el ala de los chicos a estas horas, pero me trae sin cuidado. Me parece inimaginable que el señor Acevedo no se muestre comprensivo si me pesca esta noche en la habitación de Henry.

Aun así el corazón me late a toda prisa cuando recorro los pasillos a oscuras. A estas alturas ya me sé de memoria el camino hasta la habitación de Henry. Cada esquina, cada escalón. Podría hacer el trayecto con los ojos vendados.

En la planta del undécimo curso reina el silencio y, como esperaba, la habitación del señor Acevedo está a oscuras. De todos modos intento no hacer ruido. Cuando por fin me planto frente a la habitación de Henry, titubeo. La puerta está entreabierta, apenas un resquicio. Le agradezco mentalmente a Sinclair que, sabiendo que no sería el último en entrar, no haya cerrado del todo la puerta.

La habitación de Henry está a oscuras, pero la luz de la luna me basta para reconocer su silueta. Está acurrucado en la cama sobre un costado y reacciona echando la cabeza hacia atrás cuando cierro la puerta tras de mí. Me llevo el índice a los labios mientras me acerco a él. De repente me acuerdo del momento en el que entró así en mi habitación a principio de curso, y tengo la sensación de que ha pasado una eternidad desde entonces.

Henry no enciende la luz, se limita a desplomarse de nuevo sobre el colchón. Me quito las zapatillas y me acurruco a su lado. Su cuerpo es cálido, pero noto un temblor reprimido cuando cubro nuestros cuerpos con la colcha. No nos decimos nada, ni una sola palabra. Lo envuelvo entre mis brazos y pego la cara contra su omóplato.

No sé en qué momento exacto Henry empieza a llorar. Lo único que sé es que me quedo sin aliento cuando me doy cuenta. Porque apenas hace ruido. Porque le tiemblan los hombros y su dolor pasa a ser mío a medida que empieza a sollozar con más intensidad.

Nunca había llorado delante de mí, y yo no había experimentado jamás nada semejante. No sabía que pudiera doler tanto presenciar la aflicción de alguien a quien le deseas de todo menos que tenga que pasar por algo así. Y no sé hacerlo mejor. Solo puedo tenderme a su lado y abrazarlo, acariciarle la cara y susurrarle una y otra vez que estoy a su lado. Puede que ni siquiera me oiga, pero lo único en lo que pienso es en cómo él se tendió del mismo modo conmigo en su momento y su mera presencia consiguió que todo fuera al menos un poco más soportable. Aunque también tengo claro que el motivo por el que yo lloraba entonces no era ni remotamente comparable con lo que está sufriendo él ahora.

No sé cuánto tiempo pasa hasta que Henry por fin se calma. Tal vez treinta minutos, una hora. O quizá tres. Lo único que sé es que el corazón todavía me duele cuando sus leves sollozos se apagan y en algún momento se queda tendido a mi lado en silencio. Me duele el hombro, en realidad me gustaría tenderme hacia el otro lado, pero no puedo. En lugar de eso sigo acariciándole el brazo por encima de la muñeca. Cuando mis dedos se entrelazan con los suyos y veo que no reacciona, sé con seguridad que se ha dormido.

Cierro los ojos un momento mientras aguzo el oído. Noto en el corazón el peso del agobio y el dolor. Pero estoy aquí, con él, y espero que sepa que no tendrá que lidiar con todo esto solo. Presiono ligeramente la nariz contra su omóplato. Su olor no ha cambiado, tal vez es lo único que ha quedado intacto en Henry.

No lo suelto ni un momento. Ni siquiera cuando noto que está sumido en un sueño profundo. Llorar como Henry ha llorado es agotador. Es tarde, noto su cansancio y de hecho quiero mantenerme despierta para poder librarlo de posibles pesadillas, pero no lo consigo. Me quedo dormida. Tengo miedo.

27

Henry

Hace cuatro semanas que murió Maeve y todavía no me hago a la idea. Es como si el tiempo se hubiera detenido en el momento en el que entré en el rectorado y vi a Theo. Desde entonces es como si no hubiera avanzado lo más mínimo.

Me he perdido tres semanas de clase, pero no podría importarme menos. No puedo preocuparme también por eso, tengo la cabeza llena de cosas y no me cabe nada más.

Los días que pasé en Nairobi hasta el entierro de Maeve han quedado ocultos tras un velo impenetrable. Tengo la sensación de no haber estado allí presente, porque en realidad no recuerdo prácticamente nada. El vuelo de regreso, el tiempo que pasé en casa de los abuelos en Cheshire... todo son recuerdos borrosos para mí. Es como si hubiera perdido el contacto con el mundo real y, de no haber sido por Emma, que me escribía o me llamaba por teléfono todos los días, seguro que lo habría perdido del todo.

Ella y los demás me han facilitado mucho el regreso al internado. Están a mi lado en todo momento, me escuchan, comparten silencios conmigo o me distraen, todo según lo que necesito en cada momento.

Cuando entro en el comedor el lunes por la mañana, acompañado por Emma y Tori, noto cómo todos se vuelven para mirarme. Por supuesto, todo el mundo está al corriente de lo sucedido.

Sigo a Emma hasta nuestra mesa y las conversaciones se acallan o se interrumpen a nuestro paso. Es insoportable. Emma se vuelve hacia mí cuando me paro a medio camino. No tengo que explicar nada. Niego con la cabeza de un modo casi imperceptible, murmuro una disculpa, doy media vuelta y vuelvo a salir del comedor.

Emma me sigue hasta el patio. El cielo es tan azul que casi me parece ridículo. Me pone furioso. Siento el impulso irrefrenable de tumbar de una patada una de las grandes macetas de plantas, pero me controlo, sé que sería una tontería, por lo que me limito a apretar los puños con fuerza antes de continuar adelante.

Emma se queda a mi lado. No dice nada, no me pregunta adónde quiero ir, simplemente se queda conmigo.

—Siento estar así —me disculpo en algún momento, cuando me detengo.

—Tranquilo, Henry —replica ella al instante—. Puedes hacer lo que te dé la gana. Puedes llorar, enfadarte, molestarte, me da igual. No me marcharé por eso. A menos que de verdad quieras estar solo —matiza titubeando—. ¿Prefieres que te deje solo?

Noto un nudo en la garganta cuando intento tragar saliva.

—No.

—De acuerdo —repone ella, y acto seguido baja la mirada, se alisa la falda y le echa un vistazo al cielo. No intenta obligarme a hablar, simplemente está a mi lado.

«¿Qué he hecho para merecerte?», pienso.

Cierro un momento los ojos y me lo pregunto de verdad. Me gustaría decir algo, pero no puedo. Es demasiado agotador. El viaje hasta aquí fue agotador, la última noche fue agotadora, y también hablar con la rectora Sinclair y el señor Ward, que me han asegurado que no tengo que preocuparme por las clases y las notas. Que se alegrarán de verme de nuevo en clase, pero que si en algún momento lo necesito, solo tengo que hacerle una seña al profesor que sea y podré salir del aula sin tener que dar explicaciones. Que no tengo por qué hacer los próximos exámenes si no me siento capaz de afrontarlos. Que la señora Vail, la psicóloga de la academia, está al corriente y que puedo hablar con ella cuando lo necesite. Seguramente debería haber llorado, porque todos están muy preocupados por mí, pero la verdad es que no he sentido nada de nada. Ni emoción ni gratitud. Me he quedado sentado frente al escritorio de la rectora Sinclair y me he limitado a asentir en silencio. Al fin y al cabo, nada de todo esto servirá para nada. Maeve no regresará si salgo de clase o si no me presento a un examen. No volverá jamás porque su cuerpo sin vida está dentro de una caja de madera a un metro y medio bajo tierra, y eso es algo que no consigo asumir.

El único objetivo que me propongo es superar este día. Y cada día mi objetivo será el mismo. Aguantar hasta que la oscuridad me envuelva y no me permita escapar de sus garras. Aunque superar el día a veces también me parece excesivo. Entonces solo pienso en aguantar la siguiente hora. El siguiente minuto. A veces, aguantar hasta la próxima respiración.

Sé por qué no puedo hablar. Porque me volvería loco suplicándole al cielo que me dejara ver a Maeve. Seguramente esta sensación tan abrumadora y oscura no es más que desesperación, tristeza. Un dolor para el que nadie te prepara.

Dicen que en algún momento será más soportable, pero ahora mismo no estoy nada seguro de que eso sea cierto.

Emma

Hace casi dos semanas que Henry regresó al internado. Lo está pasando mal, y cada día espero que mejore de algún modo, pero de momento no he notado ningún cambio. Durante el examen de Inglés le voy lanzando miradas discretas. Parece increíblemente cansado, incluso le cuesta mantener los ojos abiertos. No estoy segura de que se haya duchado. Está sentado frente al cuaderno y tiene el boli en la mano, pero no se mueve ni le he visto escribir nada.

—Los ojos en el examen —amenaza el señor Ward, y desvío la mirada de nuevo enseguida.

Es un examen exigente pero justo. Ahora que me he puesto al día con la materia puedo responder las preguntas sin problemas. A Henry tampoco debería resultarle difícil, pero, cuando entrego, poco antes de que termine la hora destinada al examen, veo que sigue sentado en su sitio, inmóvil, con los codos apoyados en la mesa y la cabeza, en las manos. Le echo un vistazo a su cuaderno al pasar y cuando veo que no ha escrito nada de nada se me encoge el estómago de repente. La rectora Sinclair le ofreció la posibilidad de no presentarse a los exámenes y no comprendo por qué no aceptó.

Mientras salgo del aula no puedo alegrarme de que el examen me haya ido bien, después de ver que Henry entregará el cuaderno en blanco. Tal vez el señor Ward le permita repetir el examen. Quizá hay alguna regla al respecto, podría preguntárselo a la señora Barnett o a la rectora Sinclair. Henry no puede echar a perder un examen tras otro. Ayer ya le pusieron un cuatro en Historia, y algo me dice que la señora Kelleher tuvo que hacer la vista gorda para evitar una nota todavía peor.

El rendimiento de Henry hasta ahora había sido lo bastante bueno para que su media no se vea afectada por este bache, pero si sigue así sufrirá un descenso considerable. Y entonces todo habrá sido en vano, porque tendremos que renunciar a ese futuro juntos en Saint Andrews que imaginábamos poco antes de que el mundo que nos rodea se detuviera en seco.

Quizá debería pensar menos en el futuro y centrarme en ayudar a Henry, pero la verdad es que no sé qué más puedo hacer. Todavía no he perdido a nadie. Así no, al menos. Es un caso muy distinto a cuando mi padre se marchó. En su momento yo tenía once años y no solo no lo comprendí, sino que además estaba convencida de que acabaría volviendo más pronto que tarde. Al fin y al cabo, eso es lo que me prometió. Fue otro tipo de pérdida y, aun así, todavía no he descubierto cómo lidiar con ese dolor.

Solo puedo intentar estar al lado de Henry y no presionarlo. Nada de frases insensibles del tipo «supo disfrutar de la vida», «seguro que está bien dondequiera que esté» o «no le gustaría verte así». Eso son tonterías. Nadie sabe qué le gustaría a Maeve ahora, porque ha muerto. Y Henry está en proceso de duelo. Lo que pasa es que resulta realmente doloroso y agotador estar a su lado y no poder hacer una mierda para ayudarle.

Me vuelve loca pensar en cuánto llegó a llorar la primera noche tras regresar al internado. Pero luego no lo he visto llorar más. Ni una sola vez. Pasa la mayor parte del tiempo sumido en la apatía. Con los demás a veces se ríe, y cuando se sienta en el comedor con Gideon y Sinclair parece como si durante unos segundos consiguiera olvidar lo que ha sucedido. Tal vez es una forma de protegerse, no lo sé. Solo sé que se comporta de otro modo cuando estamos juntos. Está más irritable, más susceptible. Es posible que eso sea mejor que ese estado de indiferencia, ya que significa que todavía tiene sentimientos, pero de todos modos me tiene preocupada. Porque no hace mucho tiempo que conozco a Henry, pero sí el suficiente para saber que no le sienta nada bien tragarse las emociones y no expresarlas. A este paso acabará reventando. Solo espero que, si eso llega a ocurrir, no le pille solo.

Voy en mallas y sudadera, estoy frente al espejo de mi diminuto baño, cepillándome los dientes, cuando poco después del cierre del ala alguien llama a mi puerta. No llaman como lo hace Henry, sino más bien como Tori. Abro la puerta todavía con el cepillo de dientes en la boca y, en efecto, es ella.

—Vístete —me ordena—. Sinclair me ha escrito y dice que están bebiendo y que Henry... se ha pasado un poco.

—¿Cómo? —exclamo. La espuma de la pasta de dientes me cae por la barbilla. Me limpio con una mano y vuelvo corriendo al baño. Cuando termino de enjuagarme la boca, me vuelvo de nuevo hacia Tori.

—Deberíamos ir a ver cómo está. Henry no suele beber, esto no me gusta nada —me explica Tori, y me parece más tensa de lo normal cuando nos mira a la puerta y a mí alternativamente con impaciencia. Al ver que no respondo nada, me lanza la chaqueta—. Vamos, abrígate.

La atrapo al vuelo, pero no entiendo nada.

—Pero si ya llevo... —empiezo a decir señalándome la sudadera.

—Es que están en la azotea, Emma.

Podrían haberme contado antes que cerca del ala de los chicos hay una puerta secreta que da a una estrecha escalera de caracol que sube hasta una diminuta plataforma entre los tejados puntiagudos del internado. El saliente está relativamente oculto a la vista. No me siento muy segura cuando llego arriba con Tori. La noche es fresca, un viento helado sopla entre las torres y los tejados. Cuatro personas están agachadas en el suelo: Sinclair, Henry, Omar y Gideon, rodeados de botellas de cristal.

Sinclair se pone en pie enseguida en cuanto nos ve. Aunque está oscuro, me doy cuenta de lo desesperado que parece cuando viene a nuestro encuentro.

—Es que no para —susurra.

Tori parece tranquila.

—Pues quítale la puta botella.

—No lo entiendes, es que...

Los dejo hablar y me acerco a él. Henry levanta la cabeza y entonces repara en mi presencia. A simple vista ya me doy cuenta de que está borracho como una cuba. Tiene la espalda apoyada en un muro bajo y los párpados medio cerrados. Dejo la botella de agua que me he llevado de la habitación delante de él antes de sentarme a su lado.

—¿A qué viene esto? —pregunto.

Henry se limita a encogerse de hombros. Cuando intenta llevarse a la boca la botella que tiene en la mano, le agarro la muñeca con fuerza.

—Creo que ya has bebido suficiente, Henry —le digo tendiéndole la botella de agua—. Bebe.

—¿Te importaría...?

—Bebe esto —le digo en un tono más cortante.

Cuando vuelve la cabeza hacia mí, reconozco el dolor en sus ojos oscuros. Tengo claro lo que está haciendo. Es innecesaria y tóxica esa actitud de beber para ahogar los sentimientos, pensando que así se solucionan los problemas. Y Henry es demasiado listo para creerse una mierda semejante. Me preocupa, pero al mismo tiempo me pone furiosa verlo así.

—Emma, si quieres puedes quedarte a beber; si no, lárgate —balbucea como si le pesara la lengua. Sé que está borracho y que no debería tomarme sus palabras en serio, pero no por eso me duelen menos. Nunca me había echado de ese modo.

—No pienso marcharme. Porque en mi lugar tú tampoco te irías.

—No tienes ni idea de lo que haría —murmura.

—Lo siento por ti, pero creo que sí.

—¡No, no tienes ni idea! No sabes lo que es esto. Pero sí, claro, ya han pasado un par de semanas, podría ir recomponiéndose de una vez, ¡¿no?! —exclama Henry levantando más la voz con cada frase. Omar y Gideon desvían la mirada y fingen no haber oído nada, mientras que Tori y Sinclair se quedan atónitos.

Henry se pone en pie, y veo que tiene que apoyarse en el muro y el estómago se me encoge un poco. Yo también me levanto y lo agarro de la manga cuando se tambalea. Me fijo en el borde, que nos queda a solo dos pasos.

Henry intenta zafarse de mí.

—Henry —digo intentando que mi voz suene tranquila—. Para de una puta vez.

—Solo quiero estar tranquilo, ¿vale? —me espeta.

Estoy a punto de decir algo cuando Henry da un paso a un lado. Choca contra una botella, los cristales tintinean, Sinclair pega un brinco hasta donde estamos y agarra a Henry por el cuello de la chaqueta.

—Ha llegado la hora de acostarse, Bennington.

Solo puedo ver la botella volcada cayendo a cámara lenta desde el saliente del tejado y desapareciendo en la oscuridad. Poco después oímos cómo se estrella contra el suelo. Desde aquí arriba no se ha percibido gran cosa, pero contengo el aliento de todos modos.

Los demás se quedan petrificados al instante. Justo cuando me atrevo a respirar de nuevo, abajo en el patio se enciende una luz.

—Mierda —murmura Tori agachándose—. Estáis como una puta cabra, ¿lo sabíais?

Coincido completamente con ella, pero me trago el comentario mientras ayudo a Omar a recoger a toda pastilla las botellas acumuladas. Sinclair se lleva a Henry hacia la escalera. Sin duda él conoce el camino mejor que yo, pero, en el estado en el que se encuentra y a oscuras, no para de tropezar con los estrechos escalones. Doy gracias al cielo cuando por fin llega abajo del todo.

Gideon cierra la puerta a nuestra espalda y yo me detengo. Para ir a nuestras habitaciones tenemos que tomar el camino opuesto, y sin duda sería mejor que la señora Barnett nos encuentre a cada una en su cama, si le da por hacer una ronda de control. Estoy enfadada con Henry, pero de todos modos prefiero torcer a la izquierda y asegurarme de que llega sano y salvo a su habitación.

Sinclair lanza una mirada por encima del hombro como si me hubiera leído el pensamiento. Abre la boca, pero antes de que pueda decir nada se enciende la luz.

—Que nadie se mueva.

Y cierro los ojos.

28

Henry

Debe de haber sido humillante soplar en ese alcoholímetro como si el señor Acevedo y la señora Barnett fueran una patrulla de policía. Es una suerte que no me enterara de gran cosa. O, mejor dicho, que no recuerde cómo bajé de esa azotea. Solo tengo marcado a fuego el instante en el que el señor Ward apareció de repente tras una esquina y nos pilló con las manos en la masa.

La señora Barnett estaba enfadada, pero el señor Acevedo estaba decepcionado, lo que me parece todavía peor. Por suerte, el resultado de mi nivel de alcohol en sangre era tan elevado que no pude tomarme en serio el incidente. El señor Acevedo me obligó a pasar la noche en la enfermería, donde al cabo de un par de horas vomité todo lo que había bebido y más. Solo lo recuerdo vagamente. Los remordimientos de conciencia no han llegado hasta esta mañana, acompañados de un dolor de cabeza terrible que no para de recordarme que anoche me pasé de la raya. No sé en qué estaba pensando cuando le pedí a Sinclair que subiéramos a beber. Solo quería anular mis sentidos. Y lo cierto es que esta vez incluso funcionó, al menos durante unas horas. Pero ahora todo eso ha desembocado en una catástrofe.

En lugar de ir a clase, Emma, Tori, Sinclair, Omar, Gideon y yo tenemos que ir a ver a la rectora Sinclair. Mi cuerpo entero se rebela, se niega a cruzar el umbral para unirme a los demás. Me cuesta incluso erguir la espalda, y la luz me parece demasiado deslumbrante. La rectora está de pie frente a su escritorio, cabreadísima. Intenta mantener la calma, pero le salen chispas por los ojos mientras se pasea de un lado a otro delante de nosotros. Porque hemos violado tres reglas de la academia de golpe. La prohibición de tomar alcohol, la hora de cierre de las alas y el hecho de haber subido a esa azotea, que es un tema tabú. Estamos de mierda hasta las cejas.

—Podéis estar contentos de que esa botella no hiriera a nadie —nos dice la rectora Sinclair fulminándonos uno a uno con la mirada—. Tomar esa cantidad de alcohol..., a decir verdad, creía que erais más sensatos.

—Es culpa mía —confieso, y el dolor de cabeza me está matando—. Le pedí a Sinclair..., esto..., a Charles..., lo convencí, a él y a Gideon. Todo fue idea mía. Y Omar, Tori y Emma no bebieron ni una gota.

—Es posible, Henry, pero de todos modos estaban fuera de sus habitaciones más allá de la hora de cierre de las alas —constata la rectora. Abro la boca para defenderlos, pero no me permite hablar. Sinclair me lanza una mirada de advertencia y Emma está tiesa como un palo a mi lado—. Y ya sabéis lo que eso significa.

—Mamá... —exclama Sinclair de un modo casi inaudible, pero la rectora niega con la cabeza.

—Por muy mal que me sepa, en esta academia hay unas normas y las habéis infringido. Tendréis que afrontar las consecuencias, o sea que contad con una amonestación. ¿Sois conscientes de lo que eso significa?

Trago saliva con dificultad. Que no podemos volver a violar ninguna regla durante el siguiente medio año o nos expulsarán de la Dunbridge Academy. Nunca habría pensado que llegaría a oír estas palabras. Y aun así, la verdad es que no me están afectando ni la mitad de lo que deberían.

—Además, todos vosotros tendréis que cumplir servicios adicionales de limpieza o en la cocina hasta fin de mes. Las personas encargadas de cada ala os indicarán de qué se trata en cada caso. Id a verlos después de las clases.

Yo debería recibir un castigo más severo que los demás. Era el que más alcohol tenía en sangre, y soy consciente de que la rectora Sinclair es más permisiva conmigo porque se imagina que no estaba bebiendo para pasármelo bien.

—Bien, eso es todo. Ya podéis ir a clase —sentencia enderezando la espalda. Estoy a punto de darme la vuelta cuando añade una última frase—. Excepto Henry.

Cierro los ojos un momento. No puedo más, quiero que me dejen en paz de una vez. Quiero dormir y no volver a levantarme.

Emma me lanza una mirada fugaz cargada de preocupación, pero me limito a señalarle la salida con un leve movimiento de cabeza.

—Siéntate —me ordena la rectora Sinclair cuando Omar cierra la puerta. Ella también toma asiento tras el escritorio y se me queda mirando unos momentos—. Creo que los dos sabemos lo que significa esta amonestación para ti, como prefecto que eres.

Al oírlo, me quedo helado. Se acabó la prefectura. Mierda, joder. Ni siquiera me lo había planteado.

El pánico hace acto de presencia un momento, pero enseguida vuelve a imponerse la indiferencia. Y es que hace semanas que todo me trae sin cuidado. Bueno, ¿y qué? Dimitiré como prefecto, seguramente será lo mejor para todos.

—¿Henry?

No sé si la rectora Sinclair puede ver lo que pienso, pero al parecer había esperado otra reacción por mi parte. Que le rogara que no lo hiciera, tal vez. Quién sabe.

—Tengo que dimitir —constato con indiferencia—. ¿No es eso?

La rectora Sinclair se me queda mirando unos segundos.

—¿De verdad me estás diciendo que te da igual?

—No es que me dé igual —miento—. He cometido un error y me sabe muy mal, no tenía ninguna intención de meter en un lío a los demás.

—Ya lo sé, Henry. Y puesto que comprendo que esta situación es increíblemente dura para ti, he pensado que no debería tener más consecuencias. Por esto y porque te tengo en gran estima como prefecto.

Supongo que ahora debería sentirme halagado, pero en realidad casi me da pena y todo.

—Gracias —respondo. Esto es ridículo.

—Aun así, no es por esto por lo que te he pedido que te quedaras —prosigue. Temo lo peor y, efectivamente, llega la pregunta inevitable—. Quiero saber cómo estás.

Por un breve instante noto una presión terrible detrás de los ojos, pero no llego a llorar.

—Bien, gracias.

La rectora Sinclair sigue mirándome.

—Pues yo diría que no.

¿Qué esperaba? Maeve ha muerto. Claro que no estoy bien, pero pienso que si lo digo en voz alta, tal vez se haga realidad.

—El último examen de Inglés lo presentaste en blanco.

Me limito a encogerme de hombros.

—¿Por qué no hablaste con el señor Ward?

—¿Para qué?

—Para que no tuviera en cuenta el examen y te ofreciera otra fecha de evaluación.

Me quedo callado.

—Henry, nos gustaría hacer cualquier cosa para no dificultarte todavía más las cosas, pero para eso necesitamos tu colaboración. Tienes que hablar con nosotros para que podamos ayudarte.

«No tengo que hacer nada, y no necesito ayuda», pienso.

—Ya lo sé —replico—. Lo siento.

—No era un reproche. Comprendo que esto no es fácil para ti, pero sabes que puedes acudir a la señora Vails en cualquier momento, ¿verdad?

Asiento. Si intento hablar ahora, me pondré a llorar. Por eso decido no añadir nada más.

—Y si todo esto es demasiado para ti, también puedes dejar las clases y volver a casa.

A casa... ¿A qué casa? Mamá y papá se han reincorporado al proyecto, Theo está ocupado con la universidad y apenas tenemos contacto. Podría regresar a Cheshire con mis abuelos, pero ¿qué haría yo allí? ¿Visitar la tumba de Maeve? Fantástico.

—He hablado con el señor Ward. Sería importante que la semana que viene hicieras el examen de Matemáticas. Quiere hacer una simulación de tres horas del examen de selectividad. ¿Te ves capaz de afrontarlo?

—Sí —respondo sin pensarlo—. De verdad. En Inglés..., me quedé en blanco, no sé qué me pasó.

La rectora Sinclair no se cree ni una palabra, lo veo claramente en sus ojos. Pero de todos modos asiente.

—Bien, Henry. Eso es todo —concluye escrutándome—. Estaré aquí si en algún momento te apetece hablar sobre algo. Da igual de qué se trate.

Emma

Todavía no me puedo creer que anoche nos pillaran y que hoy hayamos tenido que hablar con la rectora Sinclair. Henry y yo aún no hemos tenido ocasión de hablar desde entonces. En realidad, pensaba que dispondríamos de tiempo justo después, pero la rectora le ha pedido que se quedara. Solo puedo suponer lo que deben de haber hablado.

Me despido de Tori, que tiene que ir a clase de Química en el ala de Ciencias, y voy a la de Política. Cuando llamo a la puerta y la abro, resulta que quien está sentado al frente de la clase no es el señor Ringling, sino el señor Ward. Titubeo unos momentos, pero cuando me fijo en los alumnos y veo que son las caras de siempre, llego a la conclusión de que está sustituyendo al profesor titular.

—Lo siento, estaba con la rectora Sinclair —murmuro mientras dejo el móvil en el estante.

—Me lo suponía —replica el señor Ward clavando la mirada en los cuadernos que está corrigiendo. No me dedica ni una mirada más mientras me acerco a mi silla. Los demás están ocupados haciendo deberes o cualquier otra cosa.

—La señora Kelleher está enferma —susurra Salome cuando me siento.

Asiento y saco mis cosas. Me gustaría escribir a Henry para preguntarle sobre qué quería hablar la rectora, pero sé que no podré hacerlo hasta que termine la clase, cuando recupere mi móvil.

Saco mis deberes de Física, pero no consigo concentrarme. Cuando el timbre anuncia la pausa, no he avanzado nada. Recojo mis cosas y salgo junto a los demás. Como siempre, se forma un pequeño atasco frente al aula porque todos sacamos enseguida el móvil para enviar algo o consultar lo que dice la gente que también ha estado una hora sin poder mandar un solo mensaje. Yo tampoco es que sea mejor que ellos, porque lo primero que hago es comprobar si Henry se ha puesto en contacto conmigo. Y no. ¿Significa eso que está enfadado conmigo? No estoy segura de que recuerde lo que ocurrió, al fin y al cabo iba borracho como una cuba. Sea como sea, me gustaría hablar con él sobre lo de anoche. No era el Henry de siempre, es posible, pero en cualquier caso esto no puede seguir así. Desde que murió Maeve parece como si se estuviera alejando cada vez más de mí.

—Wiley —me llama la voz del señor Ward sobresaltándome una vez más. Acaba de salir del aula y señala hacia un lado con un movimiento de cabeza, por lo que lo sigo—. Ya he repartido las horas de las reuniones de seguimiento, venga a verme el miércoles que viene a las cinco de la tarde a mi despacho.

Me relajo un poco al ver que no menciona lo ocurrido la noche anterior.

—De acuerdo.

—¿Sabe dónde está? —pregunta.

—No —contesto después de dudar un momento.

—Habitación 2350, en el edificio antiguo.

—¿La 2350? —repito reprimiendo la necesidad de rebuscar mi agenda para anotarlo. Miércoles, a las cinco de la tarde, 2350. De acuerdo.

—Sí. En el portal en línea encontrará la hoja de autoevaluación. Por favor, tráigala ya rellenada. Y sea puntual.

Dicho esto, se da la vuelta antes incluso de que yo pueda asentir. Bajo la mirada de nuevo hacia mi móvil y anoto la cita con el número de habitación incluido en mi aplicación de calendario. Todavía no he terminado del todo cuando en la parte superior de mi pantalla aparece un mensaje de Henry.

¿Tienes tiempo?

El corazón me da un vuelco, pero luego me fijo en la hora. Es la pausa larga tras la primera hora doble, pero enseguida tendré Educación Física y todavía he de cambiarme de ropa.

Tengo que ir a Educación Física.
¿Qué te parece justo después?

Vale. Pasaré a recogerte, tengo
una hora libre.

Efectivamente, Henry me está esperando. Desde la pista de atletismo lo veo sentado en la fila inferior de las gradas justo cuando me alineo con Grace, Olive y Salome para hacer un sprint. Me agacho y coloco los pies en los bloques de salida.

La señora Ventura empieza la cuenta atrás y consigo una buena salida. Grace está más o menos a mi altura, mientras que las demás se quedan atrás. Al final logro cruzar la línea de meta la primera.

—¡Muy bien! —resuena la voz de la señora Ventura en la pista.

Respiro deprisa y con intensidad. Apoyo las manos en las caderas y las aparto solo un momento para chocar palmas con Grace, que me mira un instante y luego se vuelve hacia el lugar de las gradas en el que se encuentra Henry.

—¿Grace? —la llamo. Titubeo un poco, pero hace demasiado tiempo que arrastro esto—. Quería darte las gracias.

Ella reacciona sorprendida.

—¿Por qué?

—Por avisarme. Cuando sucedió lo de Maeve. Fue muy amable por tu parte.

Grace también titubea. Se nota que se debate consigo misma para forzar una sonrisa y que no se note lo herida que está en realidad.

—No tiene importancia.

—Al contrario —insisto—. Y lo siento mucho. En ningún momento quise entrometerme entre vosotros.

—No lo hiciste, Emma —me dice en voz baja—. De verdad que no. Y no estoy enfadada contigo. Echo de menos a Henry, pero os deseo lo mejor a los dos. Esto no tiene nada que ver contigo. Lo siento si en algún momento te he dado a entender eso.

—No, no pasa nada —respondo, y necesito tragar saliva para continuar—. Lo comprendo.

—Somos mujeres —afirma Grace para mi sorpresa—. Tenemos que apoyarnos en lugar de intentar pescar a un hombre y enfrentarnos por eso.

Desde nuestro primer contacto no ha habido ni un solo momento en el que no sintiera respeto por Grace, pero en estos segundos ese respeto alcanza unas dimensiones incalculables. Porque tiene toda la razón y porque de repente tengo la sensación de haberme librado de una carga invisible que me agobiaba.

La señora Ventura hace sonar el silbato y nos indica con señas que nos acerquemos a ella, como siempre poco antes de que termine la clase. Grace sonríe y la sigo junto a las demás. Olive nos mira con escepticismo, pero de todos modos parece como si ya no tuviera la necesidad de acusarme de nada más.

Henry se pone en pie cuando terminamos y las demás se marchan al vestuario. Mientras me acerco a él, se mete las manos en los bolsillos.

—Hola —murmuro antes de agacharme para recoger mi botella de agua.

—Quería pedirte disculpas —me dice tan de improviso que me paro a medio movimiento—. Creo que ayer fui muy desagradable contigo.

Me incorporo de nuevo antes de hablar.

—Estabas borracho.

Muy bien, se acuerda. Lo veo en sus ojos.

—Lo siento mucho —repite—. Nada de lo que te dije iba en serio.

—Ya lo sé, Henry.

—Y siento mucho estar así —añade—. Me gustaría actuar de otro modo, pero no puedo. No sé qué me pasó, estaba furioso y me sentía impotente y... no debería haberme desahogado contigo.

—Henry —lo interrumpo, y él se calla enseguida cuando le cojo la mano—. No pasa nada. Es una situación excepcional.

Él traga saliva y se encoge de hombros.

—No quería que te metieras en un lío por mi culpa —me asegura.

—Fui yo quien decidió subir a esa azotea.

—Pero no lo habrías hecho si yo no hubiera estado allí.

Me lo quedo mirando unos segundos.

—Tú solo prométeme que no volverás a hacer algo así.

Los músculos de la mandíbula se le tensan antes de asentir.

—¿Te apetece que salgamos a correr? —le pregunto con la seguridad de que no hace mucho su respuesta habría sido negativa. Sin embargo, me parece que a estas alturas ha comprendido cómo funciona esto. Que correr puede ayudarte cuando no te quedan más recursos.

Henry traga saliva.

—Sí, creo... Creo que sí.

Henry

Cuando el miércoles salimos a correr después de la última clase, el aire ya huele a lluvia. El cielo está encapotado y gris, pero no me importa en absoluto.

No hablamos. Emma deja que sea yo quien marque el ritmo y la ruta, por lo que simplemente corro sin pensar más en ello. Pasamos junto al complejo deportivo y los invernaderos, tomamos el camino de tierra que bordea el bosque y luego nos desviamos entre los árboles. Es agotador, las piernas me pesan y todavía tengo dolor de cabeza, pero no puedo parar. Tengo que seguir corriendo para alcanzar ese estado en el que todo me parece un poco más soportable. No sé qué haré, ni siquiera sé si esto me servirá de algo. Es el último clavo ardiendo al que puedo agarrarme, y espero que soporte mi peso.

Hay tantas cosas sobre las que debería hablar con Emma... Sobre anoche, sobre mis pensamientos confusos y sobre el temor a que en algún momento deje de aguantármelo todo. Y es que lo nuestro es demasiado reciente para que me siga soportando, porque puedo llegar a ser agotador. Tengo miedo de perderla, pero no digo nada de todos modos.

El sudor me escuece en los ojos y se mezcla con las primeras gotas de lluvia. Emma no me pregunta si deberíamos dar media vuelta. Me arden los pulmones, el Henry del pasado querría parar ya mismo, pero ahora no puedo detenerme. Del mismo modo que no puedo volver a la época en la que no tenía auténticos problemas. Como cuando lloré tras haber cortado con Grace y pensé que eso sí que era dolor de verdad. Dolía, sí, pero era una broma comparado con lo que siento ahora.

Reprimo una palabrota cuando tropiezo con una raíz. Me pone furioso. Todo me pone furioso, y odio que así sea. Odio que Maeve haya muerto y que no le puedas gritar a alguien que ha muerto para demostrarle lo cabreado que estás por su pérdida. Quiero retroceder en el tiempo y cancelar el vuelo de Maeve. Quiero arrastrarla fuera del avión con mis propias manos y encadenarla a algún sitio para que no pueda ir a ningún lugar en el que pueda morir. Quiero reprocharle a gritos que quisiera salvar al mundo entero y se olvidara de sí misma. ¿Por qué me has hecho esto, Maeve?

El corazón me late con fuerza.

¿Por qué no tuviste más cuidado?

Solo un poco.

Quiero que esto se acabe. No quiero seguir sintiéndome así. Este vacío interminable y ese burbujeo candente en el pecho que se van alternando. Quiero recuperar mi vida. Lo deseo con toda mi alma, pero empiezo a temer que no pueda recuperarla jamás.

No tenía ni idea de la fuerza que necesitaría para levantarme cada mañana y salir de esta oscuridad. Cada maldito día. Cada maldito segundo. Cada vez que se me ocurre otra cosa que me gustaría haberle podido contar. Como lo de Grace, el motivo por el que no hicimos ningún Skype más. Porque ella estaba demasiado ocupada y yo me olvidé sin más. Porque era absolutamente feliz con Emma. Porque pensaba que teníamos mucho tiempo por delante.

Maeve, es injusto, ¿me entiendes? Querías vivir una aventura y ayudar a la gente, y vas y te mueres por culpa de un puto mosquito de mierda. No me cabe en la cabeza.

Me siento culpable cada vez que consigo olvidarme de todo en algún momento. Pienso en ti cada día y noto como si alguien me estuviera aplastando el pecho todo el día y toda la noche. Lo peor de todo es cuando sueño con el hospital o con Nairobi y me despierto empapado en sudor. El momento en el que desconectaron esas máquinas se repite a diario en mi cabeza. He perdido a alguien que pensaba que estaría siempre en mi vida. Estaba tan seguro que ni siquiera en sueños se me hubiera pasado por la cabeza la posibilidad de quedarme solo algún día. Maeve ha dejado un vacío enorme en mí. Era el puente entre Theo y yo. No sé cómo nos las arreglaremos sin ella.

Dicen que con el tiempo se vuelve más sencillo, pero no estoy seguro de que sea cierto. Me siento todavía peor que al principio. Lloro más a menudo, pero solo cuando no me ve nadie. A menudo me siento solo a pesar de que Emma y los demás estén conmigo, haciendo todo lo posible por animarme. Tengo miedo a que se enfaden conmigo por mi mal humor, porque ya no soy el Henry al que apreciaban, aunque sé que eso es una tontería. Solo se preocupan por mí y quieren ayudarme.

Tengo la sensación de que todo ha cambiado.

El suelo está embarrado por la lluvia, resbalo un poco, pero de todos modos corro más rápido. Tal vez el corazón se me pare si corro lo suficientemente rápido. Oigo la voz de Emma y me doy cuenta de que se está quedando atrás, pero me da igual. Su mierda de teoría no funciona. Las cosas no mejoran, solo se vuelven mucho más intensas. Corro y las gotas de lluvia helada contra la cara me pinchan como alfileres. No puedo respirar todo el aire que necesito, pero sigo corriendo hasta que acabo resbalando. Aterrizo de rodillas, el suelo está sucio y mojado. Golpeo el maldito lodo con el puño, se me escapa un sonido que no me creía capaz de proferir y entonces mi interior se desborda por completo.

Emma

—¡Henry!

Grito su nombre, pero no le pido que pare porque sé que no puede hacerlo. Simplemente sigo corriendo e ignoro la lluvia helada que me da en la cara. Corro y esta vez me cuesta seguirle el ritmo. Henry corre más rápido, no estoy respirando bien y, tras solo un par de kilómetros, ya noto punzadas en el pecho. Cuando por fin alcanzo a Henry veo que tiene la mandíbula tensa, los puños cerrados, la mirada perdida al frente. Los rizos se le pegan en la frente y no me escucha. Debido a la lluvia que ha caído durante los últimos días el camino de tierra se ha convertido en una pista de patinaje. Henry resbala, aterriza de rodillas y se queda unos segundos en el suelo. ¿Se ha hecho daño? Espero que no le haya ocurrido nada, pero luego veo que golpea el suelo con los puños. Una vez, dos. Le tiembla la espalda, sube y baja al ritmo de su respiración acelerada. Se me pone la piel de gallina cuando le oigo soltar el primer sollozo. Se encorva y me arrodillo a su lado.

Esta vez llora de otra manera. Más fuerte, más desesperada, con verdadera furia, con todo el cuerpo. Envuelvo a Henry entre mis brazos y me aferro a él como nunca me he aferrado a nadie. Cierro los ojos y presiono la cara contra su hombro porque noto todo su dolor como si fuera mío. Es insoportable, pero no puedo hacer otra cosa.

No sé si alguna vez he llorado como Henry. Nunca he tenido un motivo para ello. Lo de mi padre es un dolor distinto: más lento, más sordo. Se coló en mi corazón y se instaló allí. He aprendido a vivir con él. Pero Henry ha perdido el mundo bajo los pies sin previo aviso, y desde entonces ha estado cayendo al vacío, cada vez más abajo. Aunque diría que acaba de tocar fondo.

29

Emma

En algún momento de la tarde regresamos al internado empapados, manchados de barro y helados de frío. El agua marrón oscuro desaparece por el desagüe mientras me ducho, primero con la ropa puesta para lavarla un poco por encima, y luego me quedo unos minutos desnuda bajo el chorro de agua caliente.

Henry aún tiene los ojos enrojecidos cuando más tarde nos tendemos en mi cama con el pelo todavía húmedo, pero por primera vez vuelvo a tener la sensación de que está realmente presente. Algo debe de haber sucedido en el bosque y, aunque no lo comprenda del todo, me alegro de que por fin deje fluir las emociones. Y de que hable. Sobre todo de que hable.

Son frases tan ciertas que duelen, separadas por silencios de varios minutos que, no obstante, no resultan incómodos.

—No sé qué hacer —susurra con la cabeza sobre mi barriga—. Tengo una gran sensación de vacío, como si no quedara nada más en la vida.

—Comprendo que te sientas así —le digo mientras le paso los dedos por los rizos oscuros, ya prácticamente secos—. Pero no es verdad. Hay muchas cosas, aunque ahora no seas capaz de verlas.

—No llegaréis a conoceros jamás —constata Henry; luego tiene que tragar saliva—. No es justo, Emmi.

—No, no lo es.

Henry se queda callado y las gotas de lluvia que golpean el cristal de mi ventana son el único sonido que percibimos mientras él traza recorridos con el dedo sobre mi rodilla.

—¿Crees que nos habríamos llevado bien? —pregunto.

Henry asiente sin dudarlo ni un segundo.

—Creo que quizá te habrías quedado un poco abrumada por ella, pero a Maeve le habrías encantado. Y luego se habría pasado todo el tiempo mandándote esos memes tan raros que solo le hacían gracia a ella.

Henry guarda silencio de nuevo, pero todavía parece tener ganas de seguir hablando, por lo que yo también me callo.

—Ya no escribe nadie en nuestro grupo de familia —indica al fin—. Y eso es una mierda. Mamá y papá ya solo me escriben por privado. Y Theo... —empieza a decir, pero no tiene que explicármelo, lo comprendo de todos modos. Theo nunca le escribe.

Me vuelvo un poco sobre un lado para poder abrazarlo con los dos brazos.

—Lo siento —susurro frente a su sudadera. Es la misma que le robo siempre que puedo, por eso la tenía en mi armario—. Pero estoy segura de que no tiene nada que ver contigo.

Henry no dice nada durante unos segundos.

—Ya lo sé —murmura por último.

—La semana que viene es el día de orientación académica en Saint Andrews —le explico, y Henry se tensa de un modo casi imperceptible al oírlo—. ¿Vendrás? —pregunto, y noto que se encoge de hombros—. La rectora Sinclair seguro que se mostrará comprensiva si le pedimos que nos deje ir —opino.

—Sí, tal vez. No lo sé.

Me doy cuenta de que lo estoy abrumando, por lo que decido no insistir. Tampoco es una decisión que tenga que tomar enseguida.

—Pero tú tienes que ir —me dice Henry.

—No pienso ir si tú no vienes conmigo.

—De acuerdo, ya veremos —concluye intentando sonar despreocupado, lo que me rompe un poco el corazón.

—Puedes decidirlo en el último momento.

—Gracias, Emmi.

—Ya ves...

—No, de verdad —insiste tragando saliva—. Gracias. Por tu comprensión incluso cuando he estado tan reservado. Es que..., joder, es que es muy duro.

—Pero no siempre lo será —le aseguro—. En algún momento te sentirás mejor. Un poquito mejor. Y luego un poquito más.

Henry no replica nada, pero al menos tampoco me contradice.

—Temo cagarla también en Matemáticas —me cuenta al fin—. En Inglés fue... es que simplemente no podía pensar con claridad. No podía.

El estómago se me encoge un poco, pero intento que no se me note.

—En Matemáticas será distinto, estoy segura. Podemos estudiar juntos si quieres.

Henry asiente sin demasiada decisión, y sé que ahora mismo lo último que le apetece es estudiar para un examen. Pero sus notas están en juego. Y la admisión en la universidad también.

Es importante que Henry conserve una buena media. Incluso después de todo lo que ha ocurrido, aunque ya no quiera que estudiemos juntos en Saint Andrews tal como habíamos planeado. Los requisitos de entrada en Oxford y Cambridge no son menos exigentes. Pero ahora no es el momento de hablar con Henry sobre eso. Ahora lo que tiene que hacer es encontrarse a sí mismo.

Henry

Me han dicho que no tengo por qué ir a la sesión de orientación académica de Saint Andrews. Cuando después de una hora bajamos del autobús, ya lamento no haber aceptado la oferta de quedarme en el internado. Tengo un nudo en el estómago y no sé si vomitaré sobre el impecable césped de la universidad o si no me permitiré sentir la más mínima emoción. Ya tengo bastante presión al notar en todo momento las miradas de preocupación de Emma, Sinclair y Tori mientras el señor Ringling, el encargado de organizar las jornadas de orientación, saluda a los estudiantes que nos atenderán. Son tres chicas y tres chicos, y apenas puedo mirarlos a la cara. Sus nombres no me suenan de nada, hay pocas probabilidades de que fueran amigos de Maeve. Esto no es la Dunbridge Academy, es un lugar mucho más grande e impersonal. Tal vez se enteraron de que una de sus compañeras murió y quedaron algo conmovidos durante un breve espacio de tiempo, pero luego empezó el nuevo semestre, se reencontraron con sus amigos y se acabaron olvidando. Odio lo amargado que estoy. Y odio que se me forme un nudo en la garganta y se me seque la boca mientras nos dividen en tres grupos para que dos estudiantes nos guíen por las instalaciones. Sé que al señor Ringling le caigo bien y que siente lástima por mí, por eso sé que no ha sido casualidad que en el grupo que me ha tocado estén también Emma, Tori y Sinclair. Liam y Felicity son alumnos de segundo curso de Psicología y Economía. Son amables, bromean y responden preguntas mientras nos muestran una de las aulas y la residencia de estudiantes. El edificio en el que entramos no es donde vivía Maeve, pero está lo bastante cerca para no permitirme sentir nada. Simplemente estoy entumecido. La cabeza me da vueltas y tengo los dedos fríos. Me sobresalto cuando Emma me toca un brazo. Me mira y siento la necesidad irrefrenable de zafarme de su mano, porque tengo miedo de lo que podría pasar si le dijera cómo me siento en realidad.

Los demás siguen a Felicity hasta el apartamento que comparte con dos universitarias más. Yo me quedo en el pasillo porque ya sé cómo son esas habitaciones.

—¿No quieres...? —empiezo a preguntarle a Emma al ver que se queda conmigo.

—¿Esta también era su residencia? —me pregunta en lugar de responderme. En su voz no detecto compasión, sino condolencia. Hasta hace poco no sabía que hubiera alguna diferencia.

Niego con la cabeza poco a poco.

—En la casa de al lado —matizo, y tengo que aclararme la garganta porque de repente mi voz suena tomada.

—¿Habías regresado desde entonces?

Asiento, pero no quiero pensar en ello. Porque estuve a punto de quedarme en Cheshire por miedo a vaciar esa habitación con Theo, mamá y papá. Porque tardamos un día entero y yo no paré de llorar en todo el rato. Pero seguramente era importante que participara en ello. Al menos para empezar a asumir lo que había ocurrido. Si no de un modo abstracto, al menos de un modo físico, cogiendo con mis propias manos las cosas de Maeve. Sus vestidos, por ejemplo, o la sudadera de la universidad que estuve llevando en Cheshire y que no volví a quitarme hasta que su olor se desvaneció del todo. Sus libros, sus bolígrafos. Su mano fría antes de que cerraran el ataúd.

—¿Henry?

Me sobresalto y Emma se me queda mirando.

—¿Qué?

—¿Prefieres que vayamos a otro sitio?

Titubeo, pero luego asiento.

—De acuerdo —dice Emma, y acto seguido se acerca a Liam, que en esos momentos está hablando con Omar e Inés sobre su primer semestre en la universidad—. Disculpa, ¿hay un baño por aquí?

—Sí, claro —responde Liam enseguida señalando con el dedo—. Al fondo del pasillo a la derecha.

—Genial, gracias —contesta Emma con una sonrisa, tras lo que me lanza una mirada.

Liam no se fija en nosotros cuando nos alejamos del grupo. Emma espera hasta que quedamos fuera del alcance de la vista y me coge la mano. Solo es un pequeño gesto insignificante, pero lo dice todo. Estoy aquí contigo, no tienes por qué sufrir solo.

No hablamos mientras salimos del edificio. El aire es frío, no se puede negar que el invierno está a la vuelta de la esquina. Seguimos a un grupo de estudiantes por el camino empedrado. Sus voces se mezclan con los graznidos de las gaviotas que vuelan por encima de nuestras cabezas.

—¿Venías a verla a menudo? —me pregunta Emma mientras caminamos.

—Solo un par de veces —explico, y tengo que tragar saliva—. Solía ser ella quien venía a verme a mí al internado.

—Aquí el ambiente es muy parecido —constata Emma—. Entiendo que la gente quiera venir a estudiar aquí.

—Saint Andrews es mucho más pequeño que Oxford o Cambridge, pero hay de todo lo que puedas necesitar. Y la ciudad está junto al mar —explico. Titubeo un poco, pero luego simplemente continúo hablando—: Existe una especie de tradición. El primero de mayo, cuando sale el sol, todos los alumnos corren a lanzarse al agua helada. Dicen que trae suerte en los exámenes y depura los pecados académicos.

Emma sonríe.

—Tendríamos que hacer algo parecido en la Dunbridge Academy.

—Maeve se lo propuso enseguida a la rectora Sinclair cuando se lo contaron por primera vez.

—¿Y no le entusiasmó la idea?

—Dijo que el internado no está junto al mar. Maeve le sugirió que podía poner autobuses a disposición de los alumnos para llegar hasta la costa.

—Es un gran plan.

No puedo evitar sonreír.

—Bueno, podríamos volver a intentar convencerla.

—Creo que deberías probarlo. Si recurres a tus encantos de prefecto, estoy convencida de que lo conseguirás. Y Maeve seguro que te preparó bien el terreno.

—La verdad es que sí. Siempre se le ocurrían ideas así. En el último curso organizó una rebelión contra la obligatoriedad de llevar el uniforme los lunes.

—¿No le gustaba llevar el uniforme? —pregunta Emma.

—Sí, pero le parecía injusto que las chicas estuvieran obligadas a llevar falda, y los chicos, pantalones.

—A decir verdad, tiene razón. Deberíamos poder elegir qué preferimos llevar —conviene Emma.

No habla de Maeve en pasado, y seguramente no tiene ni la menor idea de lo mucho que eso significa para mí.

—Entonces ¿la rectora Sinclair no compartía su opinión? —insiste.

—Creo que habría estado dispuesta a escucharla, pero por desgracia el plan se acabó yendo a pique. Faltaba poco para las vacaciones de verano, después había problemas más importantes que resolver, y Maeve ya estaba en Saint Andrews.

—Entonces deberíamos retomar la causa. ¿Tori está al corriente? Estoy segura de que estará de acuerdo —afirma Emma sacándose ya el móvil del bolsillo de la chaqueta—. Oh, me ha escrito Sinclair. Dice que van hacia la biblioteca. ¿Quieres que vayamos?

Dudo unos segundos.

—¿Crees que se darán cuenta si no vamos?

—No —opina Emma guardándose el móvil de nuevo. Mientras seguimos andando, mete la mano en el bolsillo de mi abrigo para darme la mano—. ¿Nos imaginas?

—¿Cómo dices?

—Si nos imaginas a los dos estudiando aquí.

Asiento, aunque últimamente me cuesta visualizar cualquier cosa relacionada con el futuro. Ya tengo bastante intentando soportar el presente.

—Seguro que será fantástico —declaro de todos modos.

—¿Tienes pensado ver a Theo hoy?

Reprimo el impulso de cerrar los ojos mientras me encojo de hombros.

—Más bien no. Tiene clases todo el día.

Emma no dice nada.

—Es que no hablamos mucho.

—¿Y te gustaría hablar con él más a menudo?

—Creo que no sabría qué decirle.

Emma aparta una piedrecita con la punta de la zapatilla.

—¿Tal vez lo que te gustaría contarle a Maeve?

—No lo sé, creo que sería raro.

—No estás tan apegado a él como a ella —dice Emma, aunque en cierto modo suena más bien como una pregunta.

—Quizá es por la diferencia de edad —opino, aunque en el fondo sé que ese no es el motivo. Theo solo tiene un año más que Maeve. No es la diferencia de edad, sino la diferencia de caracteres. Yo no soy como Theo, y nunca he pretendido parecerme a él. Siendo el tercer hijo, no siempre resulta sencillo tener una identidad propia que no se base en una copia de la de los demás. Theo y yo no tenemos nada que decirnos. Y hasta ahora no pasaba nada, porque Maeve se encargaba de mediar entre nosotros cada vez que yo tenía la impresión de que hablábamos idiomas distintos.

—A veces me da miedo no haber perdido solo a Maeve —confieso—, sino también a Theo. Nunca hemos estado muy unidos, pero ahora... Siempre pensé que una desgracia así une a la gente, pero en nuestro caso creo que es posible que suceda todo lo contrario.

—¿No crees que tal vez necesitáis pasar más tiempo juntos para volver a encontraros?

Me encojo de hombros. Más tiempo juntos. Es una lástima que no sea posible. Theo siempre está ocupado estudiando para convertirse en médico, y yo, intentando no perder la cabeza.

—A veces creo que no le afecta ni la mitad que a mí que Maeve ya no esté.

Es una frase que nunca me propuse pronunciar. Porque es tan malintencionada que me avergüenza incluso cuando me pasa por la cabeza. La verdad es que no puedo opinar sobre si Theo no lo está pasando tan mal como yo. Y aunque pudiera, ¿quién soy yo para juzgar si su manera de lamentar la pérdida de Maeve está bien o mal?

—Quizá simplemente tiene otra manera de encajarlo —expone Emma. Yo no replico nada y seguimos caminando—. Tal vez albergáis sentimientos muy parecidos, pero que se manifiestan de modos distintos. Podrías averiguarlo si hablaras con él.

Sí, es posible que Emma tenga razón. Al menos debería intentarlo. Aunque al final resulte que no es cierto y acabe constatando que Theo y yo no tenemos nada que ver, como mínimo lo habría intentado. Y lo más probable es que no sea peor que el temor de haber perdido a mis dos hermanos.

30

Emma

A la mañana siguiente Henry baja al comedor y desayuna por primera vez en mucho tiempo. No sé si es una ingenuidad considerarlo una buena señal, pero de todos modos me alegro. Aun así, no puedo evitar pensar que incluso en Biología, su mejor asignatura, no ha obtenido más que un aprobado justo. Eso me angustia, porque significa que en el próximo examen de Matemáticas tendrá que sacar una nota muy buena para no poner en riesgo sus opciones de entrar en la universidad. Tengo previsto preguntarle más tarde si durante los próximos días quiere que repitamos juntos unos cuantos ejercicios.

Henry tiene entrenamiento de rugby cuando por la tarde acudo a mi reunión con el señor Ward. Me quedo corta si digo que no tengo ganas de ir. En el examen de Inglés he sacado una nota sorprendentemente buena, pero el señor Ward no desaprovecha la más mínima oportunidad de incordiarme. Al menos durante las últimas semanas no he tenido tiempo de comerme la cabeza con lo que pudo haber sucedido entre él y mi padre. Tenía cosas más importantes en las que pensar.

Me recojo un mechón rebelde tras la oreja antes de llamar a la puerta del despacho del señor Ward. La hoja de madera oscura está cerrada, y aguzo el oído, pero no oigo ninguna respuesta. Quizá es tan gruesa que ni siquiera permite oír los ruidos del interior. Llamo otra vez antes de accionar el picaporte.

Es una sala pequeña con ventanas orientadas al norte, archivadores y un escritorio en el centro. Pero ni rastro de él.

—¿Hola? —llamo, y luego entro sin demasiada decisión en la estancia y echo un vistazo a mi alrededor. ¿Me he equivocado de sala? Es la 2350, la que me dijo el señor Ward. Vuelvo al pasillo para consultar de nuevo el rótulo que hay junto a la puerta. No, no me he equivocado. Quizá venga enseguida. Me doy la vuelta y lanzo otra mirada hacia el interior. Cuando me fijo en la pila de papeles pulcramente apilados sobre el escritorio junto a unos libros, cuadernos y una botella de agua, me quedo de piedra.

«Examen de matemáticas, 11.º curso, optativa impartida por Alaric Ward.»

Un momento...

Es nuestro examen de Matemáticas. El que haremos el viernes.

Enseguida retrocedo hacia la puerta. ¿Por qué lo ha dejado así de expuesto? Lanzo una mirada rápida por encima del hombro, pero el pasillo está vacío.

Mierda... Si ve que he entrado en su despacho seguro que dará por hecho que he leído las preguntas del examen. De repente me entra un sudor frío. ¿Pueden expulsarte de la escuela por eso? Tengo que salir de aquí, cerrar la puerta y esperar unos metros más allá en el pasillo, como si...

Aunque también podría...

No.

No, no, no. De ninguna manera. No es más que una idea que se me pasa por la cabeza, pero cada vez cobra más y más importancia. «Vamos, Emma. Ahora o nunca. No hay nadie. Piensa en Henry. Piensa que está suspendiendo un examen tras otro. Piensa en su futuro, en nuestro futuro. En Saint Andrews, los dos juntos. Solo será posible si Henry no sigue cayendo en picado.»

Una mirada hacia la izquierda y otra hacia la derecha. El pasillo vacío, tres pasos dentro de la habitación. Saco el móvil, fotografío la primera página, le doy la vuelta y hago otra foto. Estoy calmada, lo hago deprisa, como si nada. Cuando casi he terminado, golpeo sin querer con un codo la botella de agua que está sobre la mesa. Es de cristal, y se vuelca a cámara lenta. El corazón se me para un instante cuando consigo atraparla antes de que caiga, pero con el gesto muevo unos cuadernos que revelan un paquete abierto de pastillas. ¿El señor Ward toma analgésicos para la pierna? Da igual, concéntrate, Wiley.

No tardo ni treinta segundos en dejarlo todo tal como estaba y salir de nuevo. Sigue sin haber nadie a la vista, pero me asaltan las dudas. «¿Seguro que lo has dejado todo tal como estaba? ¿Seguro que no te ha visto nadie? Joder, lo tienes en el móvil.»

Estoy a punto de volver a entrar en la sala para comprobar que no he dejado ningún rastro sospechoso cuando alguien aparece por la esquina del pasillo.

Es el señor Ward. Sin duda ha visto el respingo que he dado cuando me he sobresaltado.

—Ah, aquí está —constata mirándome a mí y a la puerta alternativamente. «Intenta no parecer sospechosa, respira con calma», me digo—. La estaba esperando.

—¿Cómo? —titubeo—. Creí que había dicho la habitación 2350...

—2150 —me corrige el señor Ward con frialdad—. La primera al volver la esquina.

—Ah. Disculpe.

«¿Me ha visto? Mierda, ¿he perdido la cabeza o qué?» El corazón me late tan fuerte que seguro que puede oírlo.

Me mira con severidad antes de pasar por mi lado y comprobar el picaporte. Vuelve la cabeza hacia mí al ver que la puerta se abre.

—¿Ha entrado ahí?

—No —miento. «Respira. Mierda.»—. ¿Por qué?

El señor Ward me lanza una mirada cargada de desprecio antes de sacar un llavero monstruoso y cerrar la puerta con llave. Luego sacude la puerta para comprobar que haya quedado bien cerrada, se da la vuelta y echa a andar.

—¿Es que se ha propuesto echar raíces aquí? —pregunta al ver que no me muevo—. No tengo todo el día.

Henry

Nunca había estado tan agotado, pero al mismo tiempo me siento como si la visita a Saint Andrews hubiera cambiado un poco las cosas. Casi como cuando salí a correr con Emma hace unos días. No es que la situación haya mejorado, pero sí ha cambiado. Todavía paso vergüenza cuando pienso en cómo perdí la compostura en el bosque, aunque sé que no tengo por qué hacerlo. Nunca me he sentido tan impotente como durante esos minutos que pasé en el suelo sin poder respirar. Y aunque preferiría que no me hubiera visto, me alegro de que Emma estuviera allí conmigo. Ni siquiera sé cuánto rato pasó a mi lado, abrazándome bajo la lluvia. Solo recuerdo su voz, cuando por fin me quedé sin lágrimas tras haberlas llorado todas. No me dijo que me levantara y me controlara de una vez. No dijo ninguna de las cosas que temía que dijera.

«Puedes hablarme de ella siempre que quieras. Pero si no te apetece y solo quieres llorar, simplemente me sentaré contigo, ¿de acuerdo? Tienes derecho a sentirte así. No tienes que superarlo.»

No me había dado cuenta de lo mucho que necesitaba oír eso.

Pienso en dónde debe de estar cuando vuelvo al internado del entrenamiento de rugby. Hoy ha ido bien. Quizá incluso bien tirando a muy bien. Durante un rato he conseguido olvidar la tristeza. El entrenador Cormack ha anunciado la alineación final para el partido del viernes. Aunque solo he entrado en el banquillo de suplentes, para alegría de Valentine Ward, creo que el entrenador Cormack me concederá una oportunidad de entrar en juego. Eso espero, la verdad, porque es uno de los partidos más importantes de la temporada. Jugamos contra el equipo del Alkmounton College, una escuela que está apenas a una hora de aquí. Son buenos, pero nuestro equipo suele vencerlos con facilidad. Ya veremos.

Me despido de Omar y de Gideon, que quieren ir a Ebrington antes de cenar para comprar algo en Irvine’s, y subo a mi habitación. El pasillo está vacío, la mayoría de los alumnos no están, pero me llevo una sorpresa al ver a Emma agachada frente a mi habitación. Tiene la espalda apoyada en la pared, se envuelve las piernas con los brazos y tiene la mirada perdida en las tablas de madera del suelo. Está tan absorta que ni siquiera repara en mi presencia.

—¿Emma?

Levanta enseguida la cabeza y se pone en pie de un respingo.

—Tenemos que hablar.

—¿Todo bien?

—No —responde, y su voz suena extraña. Lanza una mirada insegura por encima de mi hombro y luego me mira a mí de nuevo—. Es importante, Henry.

—De acuerdo —digo sacando ya mi llave.

—He metido la pata hasta el fondo —me dice justo antes de entrar en la habitación.

Entonces me acuerdo de que tenía la reunión con el señor Ward. ¿Habrá sido borde con ella otra vez?

—¿Qué ha ocurrido? —pregunto. Pasa por mi lado y la sigo hasta el interior—. Emma.

—Yo no quería. Mierda, ha sido cuestión de un segundo y... Joder, es que la he cagado mucho.

—Emma —repito, esta vez con tanta decisión que consigo que pare. Cuando se vuelve poco a poco hacia mí, detecto el pánico en su mirada—. Cuéntamelo.

Saca el móvil a cámara lenta. No puedo apartar los ojos de su rostro cuando el mío vibra dentro del bolsillo de mis pantalones. Lo saco y veo que ha utilizado la función bluetooth para mandarme unas fotos.

Son cuatro imágenes, páginas fotografiadas. Me acercó el móvil a la cara y alucino.

—Pero ¿qué...?

—Lo siento, yo...

—¿Cómo has conseguido esto? —pregunto.

Emma se ha quedado pálida como la cera.

—Estaba en el despacho en el que tenía que reunirme con Ward. Creía que... Bueno, me he equivocado de número y no había nadie.

—¿Y no estaba cerrado con llave?

—No, yo tampoco lo he entendido, al principio, pero luego...

—Es el puto examen de Matemáticas —constato poniendo énfasis en cada palabra. Emma no para de mirarme con una expresión desesperada en el rostro—. ¿Por qué lo has fotografiado?

No me cuenta nada, se limita a mirarme fijamente. Luego se le tensan los músculos de la mandíbula cuando traga saliva.

—¡Emma, joder! —exclamo negando con la cabeza—. Esto no va en serio, ¿verdad? Es trampa, es...

—Ya lo sé —replica—. Lo sé de sobra, Henry. Es que..., mierda, es que ni lo he pensado. Quería salir de allí, pero luego me he dado cuenta de lo que era y... —empieza a justificarse, titubeando—. He pensado que te iría de perlas que el viernes...

—¿Qué? ¿Que supiera todas las preguntas del examen de antemano? Joder, no puede ser. Si alguien te ha visto, estás perdida. ¿Lo tienes claro?

Las lágrimas empiezan a brillar en sus ojos.

—¿Te ha visto alguien?

—¡No! Nadie. Eso creo, vaya... No había nadie.

—¡¿Eso crees?!

—Sí, joder. He vuelto a salir enseguida, no me he llevado nada. El señor Ward ha aparecido por una esquina cuando ya estaba fuera.

Cierro los ojos un momento.

—¡Por favor, no lo estarás diciendo en serio! —exclamo poco a poco.

—¡Joder, Henry! ¿Es que no comprendes que no había planeado nada? Yo jamás haría algo así, pero... Resulta que lo he hecho. Lo he hecho por ti.

—¡Pero yo no te he pedido que lo hicieras!

—Ya, pero porque parece que todo te importa una mierda. ¡Lo siento, Henry, siento haber pensado en tu futuro y haberte querido ayudar!

—Creo que puedo prescindir de esta clase de ayuda, muchas gracias.

Estamos frente a frente y los dos estamos gritando. Noto que el pánico amenaza con apoderarse de mí, pero reprimo cualquier sentimiento. No podemos cometer ningún error.

—Bórralas —le ordeno—. Ahora, enseguida.

Emma se sobresalta y baja la mirada. La veo seleccionar las imágenes y eliminarlas mientras yo hago lo mismo.

—De la papelera de reciclaje también. Joder, no me lo puedo creer.

Cuando poco después levanta la cabeza y me mira asustada, veo claramente que ni siquiera había pensado en eso. Nadie puede encontrar esas imágenes en su móvil.

Traga saliva nada más terminar. Nos miramos unos instantes, hasta que se aparta de mí negando con la cabeza. No me dice ni una palabra más. La oigo marcharse con un portazo, lanzo mi móvil sobre la cama y me paso las manos por el pelo mientras me vuelvo hacia la ventana.

31

Emma

He cometido un error. Creía que ver a Henry tan hundido me sentaba mal, pero pelearme con él por culpa de esas fotografías ha sido todavía peor. Durante la cena no nos decimos nada, y al día siguiente nos seguimos ignorando. Y luego llega el viernes, el día del examen de Matemáticas.

No consulté ninguno de los ejercicios del examen antes de borrar las fotografías. Una vocecita cobarde dentro de mi cabeza intenta convencerme de que en realidad no debería tener remordimientos de conciencia. No he hecho trampas, no me he beneficiado de una ventaja injusta. Pero sí fotografié las preguntas, eso no tiene discusión posible.

Estoy helada cuando entro en el aula y tomo asiento. Henry no me mira en ningún momento. Cuando por fin llega el señor Ward, contengo el aliento. Deja su cartera sobre la mesa y saca los cuadernos de examen. Mientras los reparte, me sudan las manos. Me lanza una mirada fugaz cuando me tiende las hojas.

Cojo el bolígrafo y los dedos me tiemblan mientras el señor Ward se coloca al frente de la clase de nuevo, anuncia el tiempo que tenemos para resolver el examen y nos desea buena suerte.

Ya no me acuerdo de los ejercicios cuando entrego el examen una eternidad después. Tengo la cabeza vacía. Miro a Henry, pero él me ignora por completo mientras salimos del aula. Al menos esta vez le he visto escribir durante el examen.

No me paro con Inés y los demás, que se ponen a comparar las respuestas con entusiasmo. Es algo que normalmente no soporto, pero hoy todavía menos. Por eso decido seguir a Henry por el pasillo.

—Henry —lo llamo agarrándolo por la manga. Se da la vuelta—. Lo siento mucho, ¿no podríamos volver a...?

—Tengo partido de rugby —se limita a decir, y su voz suena tan fría que me duele y todo.

El partido es esta tarde, ahora me acuerdo. Ni siquiera le he preguntado si estará en el campo de juego.

Henry sigue andando y decido no seguirlo. Me siento fatal.

—Mucha suerte —le susurro mientras se aleja.

Henry

Emma ha fotografiado para mí las preguntas del examen y todavía me pregunto qué demonios se le ha pasado por la cabeza. De acuerdo, últimamente mi rendimiento ha dejado mucho que desear, pero si hubiera intuido que sería capaz de jugársela de ese modo por mi culpa, seguro que me habría esforzado más. Es que me da miedo hasta a mí pensar lo poco que me importa todo ahora mismo. Hay una vocecita en el fondo de mi cabeza que me reprocha a gritos que debería haberlo visto venir, que Emma no se quedaría de brazos cruzados viendo lo mal que me iban las cosas. Que haría algo para intentar ayudarme, pero... joder, es que lo que ha hecho es una locura.

Una locura y en cierto modo quizá también el toque de atención que necesitaba. Antes del examen de Matemáticas estaba a punto de vomitar, y no porque llegara mal preparado a la prueba, sino porque durante los dos últimos días había tenido tiempo de sobra para imaginarme lo que el señor Ward habría hecho si la hubiera pescado fotografiando el examen. Parece ser que no fue así, por lo que puedo relajarme un poco. Nadie se ha enterado de nada, al fin y al cabo Emma borró las imágenes delante de mí. Por suerte no se le ocurrió llevarse uno de los exámenes... Con todo esto he tenido otro motivo para no darle tantas vueltas a lo de Maeve. Puede sonar cínico, pero no me importa. Todo me importa tan poco que debería estar preocupado, pero es que ni siquiera eso me importa.

Me pongo la camiseta de rugby y me coloco junto a los demás mientras el entrenador Cormack nos suelta un discurso de motivación cargado de agresividad. Me trae sin cuidado si me hace entrar en juego o no.

A pesar del frío que hace, todo el internado se ha congregado alrededor del campo de rugby y en las gradas para contribuir al habitual ambiente festivo de estas ocasiones. Paso la primera parte del partido en el banquillo, y en algún momento veo a Emma en las gradas. Está sentada junto a Tori y Sinclair, y sigue el transcurso del juego con una expresión de escepticismo. Me sabe mal, es una tontería que nos enfademos de este modo. Pero también ha sido una tontería que se arriesgara así por un simple examen de Matemáticas. Joder, es que podrían haberla expulsado de la escuela. Ya tiene una amonestación, y además por mi culpa, de manera que un intento de fraude como este seguro que le habría costado la expulsión inmediata. La rectora Sinclair no tiene piedad en casos como este, y la verdad es que en general me parece bien, aunque el caso de Emma lo veo distinto porque ella jamás habría hecho trampas para beneficiarse o sacar mejores notas. Es posible que el fin no justifique los medios, pero es que todo es muy complicado. En cualquier caso, ha tenido suerte. Hemos tenido suerte.

Levanto la cabeza cuando el entrenador Cormack se acerca a mí.

—¿Preparado, Bennington?

Estoy a punto de responder con otra pregunta, «¿Para qué?», pero me obligo a asentir porque estoy seguro de que eso es lo que espera de mí. Me pongo en pie.

—Entrarás por Gideon —me informa llevándome hacia un lado—. A menos que sea demasiado para ti —añade en voz baja.

Trago saliva con dificultad. ¿Por qué tendría que ser demasiado para mí?

—No —me apresuro a responder—. Estoy listo. Quiero jugar.

—Esa es la actitud —me anima, y tengo que bloquear las rodillas para no caer al suelo cuando me da unas palmadas en el hombro con una fuerza exagerada—. Calienta otra vez, entras después del descanso.

—Gracias, entrenador —le digo antes de ponerme en marcha.

La multitud grita de alegría cuando nuestro equipo consigue hacer llegar un balón al área rival justo antes del pitido que marca el final de la primera parte. Llegados al descanso, Alkmounton todavía va dos puntos por delante. En realidad, me alegro de que el entrenador Cormack me haga participar en el juego a pesar de ir por detrás en el marcador, aunque tal vez lo hace para reservar a Gideon por si poco antes del final del partido vuelve a necesitarlo.

Termina el descanso y no solo he calentado, sino que además estoy bastante nervioso cuando por fin corro hacia el campo con los demás. Vuelve a sonar el silbato y mi cuerpo ejecuta de un modo mecánico las jugadas que llevamos entrenando durante las últimas semanas. Ya no pienso en nada, me limito a correr, atrapar las pelotas que me lanzan y correr más deprisa todavía para intentar anotar algún punto. Sin embargo, el equipo de Alkmounton no solo es rápido y fuerte, sino también inteligente. La defensa rival me bloquea varias veces seguidas en el mismo punto.

Tengo el pulso acelerado y me arden los músculos. Tengo que ser más rápido que ellos. Tengo que sorprenderlos, ganarles la espalda, como me dicen siempre. El Alkmounton continúa ganando, Valentine Ward va manchado de barro y sudor hasta las cejas y me mira con insistencia. Regreso a mi posición, la fila delantera presiona para conseguir el balón y yo lanzo una mirada fugaz a las gradas.

La gente no para de gritar y animar al equipo. Veo a Emma, de pie, y mi mente la transforma en Maeve. Maeve poniéndose en pie a mi lado, levantando los brazos para animar a Theo, que corre por el campo. Me veo a mí mismo vestido con el primer uniforme de la academia, me veo corriendo por los pasillos y a punto de estallar de orgullo al ver que no habla con sus nuevas amigas, sino conmigo. Me veo de pie en el patio, contemplando cómo su taxi sale por la puerta y cruza el puente. «Solo serán dos semanas, Henny, luego podrás venir a Saint Andrews.» Su sonrisa, la calidez de su mirada. El semblante pálido de Theo cuando se vuelve hacia mí en el rectorado y no me dice ni una palabra. Porque Maeve ha muerto y no volveré a verla...

—¡Toma, Bennington! —le oigo gritar a Valentine. Me sobresalto y veo que el balón viene hacia mí—. ¡Tuyo!

Atrapo el balón por un acto reflejo y ahora debería echar a correr. Lo sé perfectamente, pero mis piernas no se mueven. Oigo al entrenador Cormack gritarme algo, y Gideon, Valentine y Omar lo imitan con grandes gestos. Porque tengo que correr. Pero no puedo. Simplemente no puedo.

No he visto por dónde ha llegado. El delantero contrario se lanza contra mí y me arranca el mundo bajo los pies con un placaje muy bien ejecutado. Rápido, duro, efectivo. Aterrizo de espaldas y el golpe me deja sin aire en los pulmones. Un segundo después otro cuerpo aterriza encima de nosotros.

Un dolor sordo me recorre el cuerpo y otro más agudo se me concentra en el hombro.

No puedo respirar. No puedo.

Mierda, cómo duele. Y ha oscurecido.

Un momento.

¿Por qué ha oscurecido?

Y luego ya no pienso nada más.

Emma

Había subestimado todo este tema del rugby. Me doy cuenta de ello cuando veo a todo el internado congregado en las gradas y alrededor del campo, y eso que ha estado lloviznando toda la tarde. Aunque los asientos están cubiertos, no son cómodos ni mucho menos. Sin embargo, a Tori, Sinclair y todos los demás parece que les trae sin cuidado. Están sentados a mi lado, mientras que Omar y Gideon están en el terreno de juego con Henry. El equipo calienta en el césped y la voz de Louis, del último curso, retumba por los altavoces. Es un verdadero acontecimiento, lo he comprendido al ver las camisetas de franjas azul marino y blancas, y las bufandas del equipo que llevan los alumnos en las gradas. Quien no posee una de esas piezas se ha puesto la sudadera o la gorra de la Dunbridge Academy. Veo banderas y banderines, la gente se ríe y el ambiente es realmente festivo.

Una de las filas inferiores la ocupan los profesores. Ha venido incluso la rectora Sinclair. Lleva un gorro de lana de la academia sobre el pelo rubio y le estrecha la mano a un señor mayor que, al parecer, es el director de la escuela del equipo rival.

Quizá incluso podría divertirme si no estuviera hecha una verdadera mierda. Me encantan los acontecimientos deportivos y echo de menos las competiciones de atletismo en las que participaba en Alemania, pero tal y como están las cosas me limito a sorber la limonada que nos ha traído Sinclair sin perder de vista a Henry. No he podido desearle suerte antes del partido, y seguro que cuando se lo he dicho después del examen de Matemáticas no me ha oído, y eso que es su primer partido importante de verdad. Está corriendo con Gideon alrededor del terreno de juego para calentar, hace unos cuantos sprints, atrapa balones y luego estiran de nuevo.

Una vez más me doy cuenta de lo poco que sé de rugby cuando los equipos salen al terreno de juego. Valentine le estrecha la mano al capitán rival y al árbitro antes de tomar posiciones en el campo.

Mi mirada vaga por la gente de las gradas y alrededor del terreno de juego. Tiene que ser una coincidencia que justo en ese momento vea a William, el hermano de Tori, algo apartado. Está con Kit, aunque apenas le veo la cara porque le queda tapada por unos mechones de pelo. Durante las últimas semanas parece que han ido intimando cada vez más. «Amor de juventud», comentó Tori con un suspiro y una sonrisa de complicidad. William le aparta el pelo de la frente a Kit mientras habla con él. Están demasiado lejos para oír lo que dicen, pero parece algo molesto. Cuando Kit vuelve la cabeza, veo que tiene el ojo izquierdo morado. Estoy a punto de volverme hacia Tori para hacérselo notar cuando suena el silbato. Tras la distracción miro de nuevo hacia el lateral, pero ya no veo a William y a Kit por ninguna parte.

Me olvido del tema cuando crece la intensidad de los gritos de ánimo a mi alrededor. Son quince jugadores por equipo, Henry no es uno de ellos y casi me alegro de que lo hayan dejado en el banquillo, porque el partido es brutal. Tampoco es que sea una novedad, al fin y al cabo los he visto entrenar unas cuantas veces; pero un partido es algo distinto, con las gradas llenas de gente animando a sus jugadores y metiéndose con los rivales. Louis va comentando el partido por los altavoces, pero apenas entiendo nada de lo que dice. Solo oigo números y palabras que no tienen ningún sentido para mí.

Sigo los forcejeos con la mirada, animo cuando Tori y Sinclair animan, y me quedo callada cuando gimen de frustración o cuando los abucheos resuenan por el campo.

Por lo que he entendido, el equipo de Dunbridge está a punto de alcanzar al rival en el marcador justo después de la primera mitad. Los jugadores ya van cubiertos de barro, el juego parece realmente agotador y temo que Henry acabe entrando cuando poco antes del descanso empieza a calentar de nuevo corriendo alrededor del campo.

—¡Vamos, Bennington! —ruge Sinclair cuando ve que entra en el campo con los demás. Henry nos mira y cruzo los brazos frente al pecho. Hasta que empiezan de nuevo y me quedo sin aliento. Es muy distinto cuando Henry está corriendo ahí abajo. Creo que lo hace bien, pero el corazón me da un vuelco cada vez que recibe el balón y el equipo rival se lanza a por él. En un par de ocasiones ha estado a punto de anotar un punto, pero no logra superar la defensa contraria. Parece algo distraído. No sé en qué debe de estar pensando cuando mira hacia las gradas. Quizá en Theo, que también jugó en el equipo. Quizá en Maeve, que seguro que se sentaba en las gradas para animar a su hermano mayor.

En cualquier caso, creo que hoy no debería estar en el terreno de juego. Estoy todavía más segura cuando el equipo recupera el balón.

—¡Toma, Bennington! —grita Valentine antes de pasárselo. Tori no para de dar saltitos de emoción a mi lado—. ¡Tuya!

Las gradas aplauden y Henry se sobresalta. Atrapa el balón, pero se queda quieto.

Me pongo en pie de un brinco junto con los demás.

¿Por qué no corre? ¿Por qué coño no echa a correr de una vez?

Sinclair y Tori gritan algo mientras la defensa rival se lanza a por Henry. Oigo los gritos y los silbidos, el estruendo general, y luego un murmullo de desconcierto que recorre las gradas. El tipo que se lanza sobre Henry pesa al menos el doble que él. Se lo lleva por delante con contundencia y aterrizan los dos en el barro pocos segundos antes de que otro jugador contrario caiga sobre ellos.

No puedo respirar. Henry ha perdido el balón.

Pero no se levanta.

No se levanta.

¿Por qué no se levanta?

Oigo el murmullo de la sangre en los oídos cuando los dos jugadores rivales se levantan del suelo. Tori se lleva las manos a la boca.

—Joder —murmura Sinclair. Henry sigue en el suelo. A decir verdad, ni siquiera se mueve.

El árbitro hace sonar el silbato y yo llego al lateral sin siquiera proponérmelo. Bajo los escalones incapaz de pensar con claridad. Los primeros compañeros se inclinan sobre Henry, y el entrenador Cormack y el doctor Henderson, el médico de la escuela, corren hacia él.

—Lo siento, perdón... —musito mientras me abro paso hasta el terreno de juego entre mis compañeros de la academia, que hasta hace poco habían estado animando y ahora observan en silencio lo que acaba de ocurrir.

El corazón me late con fuerza mientras bajo la escalera de las gradas tan rápido como puedo.

Mierda, Henry... ¿Por qué ha dudado? ¿Por qué no ha echado a correr en cuanto ha atrapado el balón?

En realidad lo sé. Porque su hermana ha muerto y nosotros estábamos gritando y todo se ha ido a la mierda. Porque he visto cómo tenía la mirada perdida en dirección a la grada. Porque está hecho una puta mierda y no se le había perdido nada en ese terreno de juego. No en ese estado, al menos.

Llego al césped, que está muy resbaladizo. Noto una presión en el pecho cuando los jugadores se apartan al ver que me acerco.

—¿Henry? —pregunta el doctor Henderson arrodillado sobre el césped junto al árbitro. Me siento fatal al ver que Henry no reacciona.

—Mierda —susurra alguien. Los gritos de las gradas han cesado y reina un silencio que pone los pelos de punta. La voz de Louis suena por los altavoces. Comenta algo sobre el incidente y explica que el juego ha quedado interrumpido. Como si no pudiera verlo todo el mundo.

—¿Henry? ¿Me oyes? —sigue preguntando el médico. Tengo que contener el aliento cuando el doctor Henderson le coge la cabeza—. Mírame.

Me estremezco al oír el gemido de dolor que suelta Henry mientras se agarra el hombro izquierdo.

—¡Joder, Bennington, el pase era perfecto!

Me quedo helada cuando oigo que Valentine Ward se acerca hecho una furia.

—Val —le dice alguien, pero él niega con la cabeza.

—No tendría que estar en el campo, sino en el banquillo de suplentes.

—Basta ya, Val —lo reprende el entrenador Cormack en un tono que no admite réplica. Acto seguido intercambian un par de miradas desafiantes, pero Valentine acaba cediendo y se aleja de nuevo. No estoy segura de que Henry lo haya oído. El doctor Henderson está muy calmado, sin duda alguna no es el primer accidente de rugby que ha asistido. El entrenador Cormack, en cambio, está serio hasta un punto preocupante. Tiene una mano sobre el brazo de Henry y le va hablando en voz baja mientras el doctor Henderson le examina el hombro.

—Se lo ha dislocado, no hay duda —le oigo comentar a alguien. Henry tiene los ojos cerrados, pero veo cómo aprieta los labios de dolor. El doctor Henderson dice algo sobre un hospital y una sala de urgencias, porque tiene que ver una radiografía antes de recolocarle el hombro para no dañar ningún nervio ni tendón.

Quiero acercarme a Henry y asegurarle que lo siento mucho, pero no puedo. Me quedo allí de pie, mientras se incorpora hasta quedar sentado y luego, por fin, se levanta. Y después se marcha, ayudado por el doctor Henderson y el entrenador Cormack.

—Emma —me llama alguien. Noto una mano en el brazo y el rostro de Sinclair aparece frente a mí. Me lleva más allá del borde del terreno de juego, donde también está Tori—. Deja que se ocupen de él.

—Pero tengo que... —empiezo a decir, y Tori me abraza con fuerza—. Han dicho que tienen que ir al hospital.

—Seguro que solo es por prevención —afirma Tori.

Sinclair asiente.

—Lo esperaremos aquí, ¿de acuerdo? Si no tiene nada roto, seguro que volverá enseguida al internado.

—Es que nos hemos peleado —confieso sin poder evitarlo—. Anteayer, fue una tontería. No podría haberme disculpado más, pero...

—Emma —me interrumpe Tori en un tono afable—. Vamos. Estoy segura de que te parece más exagerado de lo que es en realidad. Más tarde podréis charlar con calma, todo irá bien, ya lo verás.

Me quedo mirando a Tori con ganas de replicar algo. Porque nada va bien, nada. Pero sé que tampoco serviría de nada. Por eso me limito a asentir y seguir a Sinclair y a Tori más allá de las gradas. Por detrás de nosotros el árbitro hace sonar el silbato para reanudar el partido.

Hemos ganado. El resultado ha sido ajustado, veinticinco a veintitrés, y la Dunbridge Academy acumula una victoria más en el campeonato. Después del partido se celebra en el comedor el banquete del tercer tiempo, pero no tengo hambre. El lugar de Henry está vacío y detecto el ambiente bastante abatido.

Le he mandado un mensaje, pero no me ha contestado. Seguramente no se ha llevado el móvil al hospital y todavía lo tiene en algún lugar del vestuario del equipo de rugby.

El doctor Henderson lo ha acompañado a la clínica de Edimburgo, ya que en Ebrington no hay ningún hospital. De eso hace más de cuatro horas. Sé que lo más normal es que hagan esperar a Henry un buen rato, pero de todos modos estoy a punto de sufrir un ataque de nervios cuando después de cenar todavía no sé nada de él.

Nos disponemos a devolver los platos vacíos cuando recibo un mensaje. Es Olive, y me escribe por privado, no por el chat de Midnight Memories.

Mi padre y Henry han vuelto. Por si
te interesa, está en la enfermería.

—¿Es Henry?

Levanto la mirada y me encuentro el rostro expectante de Tori.

—No —murmuro—. Es Olive, pero dice que ya ha vuelto.

—¿Henry?

Asiento.

—Muy bien —dice Tori señalando con la cabeza la bandeja que tengo en la mano—. Ya me encargo yo de esto. Ve con él.

—Gracias, Tori.

Salgo del comedor corriendo hacia la enfermería. Con cada paso que doy el nudo que tengo en la garganta crece un poco más, y eso que debería estar más tranquila, ahora que sé que no ha tenido que pasar la noche en el hospital. La noche o más tiempo, si hubiera sido necesario operarlo. Pero de todos modos tengo miedo porque no sé si querrá verme.

Me doy cuenta de que deberé superar un obstáculo cuando Petra, la enfermera de la escuela, levanta la cabeza del escritorio que tiene tras la puerta de la enfermería.

—¿Puedo ayudarte en algo? —me pregunta.

—Me gustaría ver a Henry —respondo—. Me han dicho que está aquí.

La enfermera vacila. ¿Piensa en los horarios de visita? Es la primera vez que acudo a la enfermería. Petra me mira fijamente antes de asentir.

—Necesita reposo, ahora mismo está durmiendo. Pero puedo decirle que has venido a verlo.

Me quedo boquiabierta al ver que no me permitirán verlo.

—Por favor, solo cinco minutos...

—Lo siento.

—Mi padre ha dicho que puede entrar —asegura una voz detrás de mí. Me doy la vuelta y veo que Olive está junto a la puerta—. ¿Quiere que le pida que venga? —pregunta con tono amenazador. Ni siquiera parpadea mientras escruta a la enfermera levantando el móvil con gesto interrogante.

¿Es un farol? No estoy segura. En cualquier caso, Olive adopta una expresión impenetrable, la cara de póquer perfecta. Además, su mirada intimida como pocas, aunque estoy bastante segura de que ese no es el motivo por el que la enfermera acaba cediendo, sino más bien porque quiere librarse de nosotras.

—De acuerdo —conviene mirándome a mí de nuevo—. Pero solo cinco minutos. Ha tomado unos analgésicos muy fuertes y necesita descansar.

—Gracias —repongo, y trago saliva antes de mirar de nuevo a Olive. Esta se limita a asentir y da media vuelta antes de que pueda decirle nada.

—Entra hasta el fondo del todo —me indica la enfermera señalando una puerta. Llego a una sala débilmente iluminada en la que hay varias camas separadas con cortinas. En la primera del lado izquierdo está Henry, mientras que las demás parecen vacías.

Cuando me planto a su lado, veo que tiene los ojos cerrados. Lleva el brazo izquierdo vendado y lo apoya sobre una almohada.

No sé qué me esperaba. Que se despertara mientras me sentaba a su lado, supongo, pero no se da el caso. Está tan pálido que resulta alarmante. No hay ni rastro de las arrugas de preocupación que últimamente surgían demasiado a menudo entre sus cejas. Tiene la frente lisa y la boca relajada, pero de todos modos parece exhausto. Debería dejarle dormir, pero necesito disculparme. Tengo que decirle lo mucho que lamento lo ocurrido.

Vuelve la cabeza hacia mí cuando le cojo la mano derecha. Tiene los dedos fríos, y su mirada vaga sin rumbo por la habitación antes de reparar en mi presencia.

Es evidente que está hecho polvo. Se me encoge el estómago cuando veo que ni siquiera puede abrir los ojos del todo. Sin embargo, me aprieta ligeramente la mano.

—Hola —susurro después de que Henry cierre los ojos una vez más.

—Hola —articulan sus labios en silencio, aunque sin soltarme la mano.

El nudo que se me ha instalado en la garganta crece cada vez más. Me gustaría decirle muchas cosas, pero de repente todo me parece demasiado trivial.

—¿Todo bien?

Suelto una carcajada triste al ver que es él quien me lo pregunta a mí. Henry vuelve a abrir los ojos al ver que no respondo. Aunque solo está encendida la lámpara de la mesita de noche, parece deslumbrado por la luz. Tiene los párpados un poco entrecerrados cuando me mira.

—¿Cómo te encuentras? —le pregunto en voz baja.

—He estado mejor —murmura.

—¿Qué han dicho los médicos?

—Ni idea. El doctor Henderson ha hablado con ellos. Me han tenido que anestesiar para colocarme de nuevo el hombro. Es lo único que sé.

—De acuerdo —digo tragando saliva—. Pero ¿no tienes nada roto?

—Por suerte no. Solo el hombro dislocado y una conmoción cerebral —me explica parpadeando—. Creo que necesito dormir...

—Sí —convengo titubeando. Debería dejarlo en paz. Queda claro que no está nada receptivo, pero tampoco puedo marcharme y acostarme sin quitarme de encima lo que me pesa en el corazón—. Lo siento mucho, Henry —le digo en voz baja—. Todo. Haberte... hecho esto. No me gusta nada que nos peleáramos. Por favor, no estemos enfadados, ¿de acuerdo? Lo siento mucho y no quería que ocurriera nada de esto.

—No te preocupes —musita—. Yo también lo siento mucho.

—Es que me daba mucho miedo. Pensé que...

—No pasa nada, Emmi —dice con un hilo de voz justo cuando empiezo a llorar.

—Entonces ¿ya no estamos enfadados?

—Creo que no, no.

—Ojalá pudiera deshacer todo lo que he enredado —aseguro—. No pensé en lo que hacía.

—Todo queda olvidado —me dice parpadeando—. Y no solo porque vaya hasta las cejas de calmantes.

No puedo evitar sonreír.

—Bueno, al fin y al cabo también tienes una conmoción cerebral.

Henry cierra los ojos, pero sus labios esbozan una sonrisa. Mi mano se niega a soltarlo.

—Da igual, hemos ganado —comenta—. Porque hemos ganado, ¿verdad?

—Sí.

—Gracias a mí seguro que no, pero bueno.

Me quedo callada. Durante unos segundos reina el silencio, y luego Henry me mira de nuevo.

—¿Por qué te has quedado parado? —le pregunto en voz baja.

Henry exhala poco a poco.

—No lo sé. No estaba atento.

—Ha sido por Maeve, ¿verdad?

Henry no replica nada, pero tampoco es necesario. Cuando por fin se encoge de hombros y mira hacia el techo, los ojos se le llenan de lágrimas.

Podría intentar convencerme de que ha sido un día agotador y que los medicamentos han dejado a Henry muy vulnerable y con las emociones a flor de piel. Pero la verdad es que hace tiempo que todos los días son agotadores. Y no pasa nada. En cierto modo me alegro de que llore y que no se trague lo que siente y lo reprima en su interior.

Le acaricio el dorso de la mano con el pulgar mientras cierra los ojos y deja que las lágrimas le recorran las mejillas.

—No he podido —confiesa, y cuando me mira de nuevo tiene los ojos enrojecidos—. Me he quedado ahí plantado y solo podía pensar en todas las veces que estuvimos sentados en esas gradas cuando era Theo quien jugaba. Ha sido tan surrealista... Y luego... ni idea, solo he notado el golpe cuando ese tío me ha placado y unos segundos después todo se ha vuelto negro.

El estómago se me encoge un poco.

—Me alegro de que no haya ocurrido nada peor —digo en voz baja.

Henry asiente sin decir nada. Noto su agotamiento con claridad. Cuando pestañea de nuevo parece como si los párpados le pesaran una barbaridad.

—¿Te duele? —pregunto en voz baja—. ¿Necesitas algo?

Niega con la cabeza.

—Estoy bien —asegura.

—Puedo quedarme aquí hasta que me obliguen a marcharme —propongo.

—¿Ya es la hora del cierre?

—Hace dos horas.

—Ah, bueno —repone Henry con una sonrisa.

—Intenta dormir —susurro, y en efecto cierra los ojos enseguida.

—¿Hoy no me harás la cucharita?

No puedo evitar reírme.

—Creo que no le iría muy bien a tu hombro.

Henry no dice nada más. Me siento un rato más a su lado, contemplando en silencio cómo su pecho sube y baja poco a poco.

—¿Emma? —murmura cuando yo ya creía que se había vuelto a dormir.

—¿Sí?

—El día de la azotea... —empieza a decir, y abre los ojos para mirarme de nuevo—, no quería decirte que te marcharas.

—Henry, yo... —intento replicar, pero no me permite pronunciar ni una palabra más.

—Quería darte las gracias por estar allí. —Traga saliva y el corazón me da un vuelco—. Eso, y que te quiero.

32

Henry

No me dejaron salir de la enfermería hasta pasado el fin de semana. Y no por el hombro, ya que gracias a los analgésicos no me molestaba demasiado. El doctor Henderson no me dejó salir antes por culpa de la conmoción cerebral, por mucho que a mí me pareciera un motivo ridículo.

La rectora Sinclair avisó a mis padres de que estaba en el hospital mientras esperábamos a que me hicieran las radiografías. Hablé con ellos por teléfono y los convencí de que no era necesario que tomaran el primer vuelo para venir a verme. También rechacé el ofrecimiento de mamá de mandarme a Theo. No solo habría estado de más, sino que, a decir verdad, me daba miedo encontrarme con él. Sin duda se habría reído de mí al haberse enterado de que había terminado en urgencias tras mi primer partido de rugby.

Mamá al final me hizo caso, la convencí de que todo iba bien. Supongo que Sinclair debió de escribirle con cierta regularidad para ponerla al día de mi estado de salud, porque después de pasar catorce horas seguidas durmiendo en el hospital la primera noche no tenía ningún mensaje suyo en el móvil.

Lo del partido de rugby no es que fuera precisamente una maravilla, pero sé que en el fondo tuve suerte. Desde que estoy en la Dunbridge Academy esta no ha sido ni mucho menos la única vez que alguien ha salido en ambulancia de un partido. Se ha visto de todo, desde costillas y clavículas fracturadas hasta roturas de ligamentos cruzados y tobillos destrozados. Y mi hombro tampoco ha sido el único que se ha dislocado en el equipo.

Sea como sea, ya puedo olvidarme de hacer deporte durante las siguientes semanas. No puedo ni salir a correr con Emma ni entrenar con el equipo. Lo último no debería importarme, ya que al fin y al cabo conseguí entrar en el juego y eso debería repercutir de forma positiva en mis notas si el entrenador Cormack cumple su promesa. Sin embargo, y por mucho que me sorprenda, me da lástima. Hasta ahora nunca había pensado que pudiera llegar a divertirme tanto en los entrenamientos. Por supuesto, ahora podría tirar la toalla y dejar el equipo, pero la verdad es que ya lo echo de menos y no ha pasado más que una semana desde el accidente. En cierto modo creo que me he acostumbrado a correr por el terreno de juego tres veces por semana, haga el tiempo que haga, revolcándome por el barro y persiguiendo el balón. Aun así, no podré reincorporarme hasta al menos dentro de dos meses, y eso si progreso bien en la rehabilitación. El doctor Henderson es optimista respecto a mi hombro porque soy joven y nunca antes había sufrido otras lesiones. Cuando a principios de semana me visita de nuevo, se muestra implacable y no se presta a negociar conmigo ese vendaje tan poco práctico que de momento tendré que llevar día y noche.

No era consciente de lo mucho que te limita el hecho de poder utilizar solamente un brazo, empezando por acciones tan habituales como ducharse o vestirse. Solo consigo ponerme el uniforme de la academia con la ayuda de Sinclair, lo que me parece bastante humillante. Al menos tengo la suerte de que sea el hombro izquierdo, puesto que puedo escribir con la mano derecha sin problemas. En el comedor siempre tengo que pedirle a alguien que me ayude con la bandeja.

Pero no quiero quejarme, en realidad podría haber sido mucho peor. Al menos no han tenido que operarme, porque en ese caso ya tendría que olvidarme de volver a jugar con el equipo durante el resto del curso.

No sé si es por la conmoción cerebral o por la anestesia necesaria para recolocarme el hombro, pero los primeros días tras el accidente me sentía como si me hubiera pasado un camión por encima. Después de las clases me quedaba dormido enseguida debido al agotamiento, y me despertaba justo antes de la cena cuando el hombro empezaba a dolerme tras haber pasado demasiado rato tendido en la misma postura.

Durante la semana me encuentro un poco mejor. Puesto que Emma no quiere salir a correr sola, damos largos paseos por los terrenos del internado hasta la linde del bosque. A principios de diciembre los árboles han perdido las hojas, Maeve lleva más de dos meses muerta y yo todavía no puedo pensar en ella sin que me entren unas ganas locas de llorar. Cada vez que oigo algo emocionante, lo primero que me pasa por la cabeza es contárselo a ella. Igual que cada vez que miro a Emma y pienso que nunca llegará a conocer a mi hermana.

Las cosas no se vuelven más sencillas, pero entretanto me he acostumbrado al dolor. Ya no lucho contra él, sino que intento aceptar lo que siento, por muy agotador que resulte.

Después de Biología recojo el móvil del estante y leo el mensaje de Sinclair mientras salgo del aula. Tiene una hora libre que no estaba prevista y me pregunta cuándo me apetece bajar a comer. Lo que me intenta preguntar en realidad es si quiero que me espere para llevarme la bandeja. No llego a contestarle porque noto cómo la cartera se me resbala poco a poco por el hombro. Lo odio. Antes de que pueda evitar que me caiga al suelo con un movimiento torpe, alguien se planta a mi lado y se encarga de ello.

—Hola —me saluda Grace mientras me coloca la correa en el hombro de nuevo—. Parece difícil, con una sola mano.

—Ah, gracias —respondo aclarándome un poco la garganta—. Sí, lo es.

—Me lo imaginaba —añade, y asiente antes de retroceder un paso. No se me escapa la manera en que me mira—. ¿Cómo estás? —me pregunta, y en su voz detecto un atisbo de preocupación. Es evidente que se preocupa más por mí que yo por ella.

—Bien, tirando —contesto. Podría contar con una sola mano las veces que he hablado con Grace desde que rompimos. Nos encontramos por los pasillos, en clase, en el comedor, pero la mayoría de las veces hay más gente con nosotros. He estado evitándola porque me imagino que ya debe de ser lo bastante duro para ella verme con Emma.

Ahora me sonríe, pero me parece una sonrisa forzada, en absoluto genuina. Sus ojos cuentan otra historia, y eso no me gusta nada.

—Bien, me alegro —dice Grace—. Me alegro de que no haya ocurrido nada peor.

Asiento mientras me pregunto si algún día desaparecerá esa extraña tensión entre nosotros. No nos odiamos, no hablamos mal del otro, pero creo que Grace tiene al menos tanto miedo como yo de hacer algo inapropiado. Me gustaría saber cómo se las arregla la gente para romper una relación y mantener la amistad.

—¿Y tú? ¿Cómo estás? —pregunto.

Grace titubea antes de responder.

—Bien, yo... Todo bien, de momento. Perdona, no quería retenerte.

—Tranquila —le digo—. De verdad, Grace. Gracias por preguntar. Estoy orgulloso de nosotros. Tenía miedo de que nos ignoráramos y..., bueno, ya sabes. Me alegro de que no sea así.

Su sonrisa se parece un poco más a la de antes y me siento bien, pero no tan bien como cuando veo la sonrisa de Emma. Y me gusta que sea así.

—Yo también me alegro.

Emma

Henry me dijo que me quería y yo le respondí que también lo quería. Fue la primera noche que pasó en la enfermería y, aunque no era el lugar que me habría imaginado para algo así, me pareció bien. Es la primera vez que le digo a alguien algo semejante. A Noah no se lo dije jamás, pero con Henry no me ha costado nada. Porque es verdad.

El lunes después del accidente volvió a clase. A estas alturas ya ha pasado una semana desde entonces, y me alegro de que se encuentre mejor. Todavía toma analgésicos para el hombro, pero, aparte del vendaje que le inmoviliza el brazo pegado al cuerpo en ángulo recto, ya nada me recuerda al accidente.

Este lunes no hay clase de Geografía, de manera que los dos tenemos una hora libre. Voy a la habitación de Henry porque hemos quedado para seguir leyendo una novela para la clase de Inglés. Ni siquiera llegamos a sacar nuestras cosas de la cartera: nada más cerrar la puerta del cuarto empezamos a besarnos. Solo son besos, no ocurrirá nada más, al fin y al cabo tenemos que ser prudentes por su hombro, pero también es algo que se olvida con facilidad cuando Henry me mete la mano derecha por debajo de mi blusa.

Es algo que llevaba mucho tiempo sin hacer, del mismo modo que hacía tiempo que no nos besábamos como ahora. La última vez que dormimos juntos su hermana aún vivía. Estoy segura de que Henry es tan consciente de esto como yo, por eso tampoco quería obligarlo a nada. Me aparto un poco de él cuando noto que las palpitaciones de mi entrepierna se vuelven más urgentes.

Pero Henry me pone la mano en la espalda y me atrae hacia él. Tiene las pupilas dilatadas, una señal inequívoca de que lo que estamos haciendo le excita al menos tanto como a mí. Se humedece los labios con la lengua y quiero notarla de nuevo dentro de mi boca. O en otro sitio. Prefiero no pensar en ello, quizá todavía no está preparado y en ese caso no me parecerá mal. Quiero ser una novia comprensiva.

Pero entonces que no me bese así. Dios, es que sabe lo que hace. Aunque tiene un hombro hecho polvo, no podemos hacerlo. No puede hacer deporte. ¿O el sexo no cuenta como deporte? Apuesto a que el doctor Henderson no se lo prohibió explícitamente. Yo no lo habría hecho, en cualquier caso.

Cuando Henry quiere inclinarse por encima de mí sobre la cama, lo empujo para que quede bocarriba a mi lado. En sus ojos detecto el anhelo con claridad, y sé que él ve lo mismo en los míos.

—Todavía tenemos media hora —constata con la voz algo ronca.

—Henry —digo fijándome en su hombro—. Tienes que ir con cuidado.

—Voy con cuidado.

Me lo quedo mirando un momento y me incorporo. Veo la decepción en su rostro, y luego el asombro cuando coloco las rodillas a ambos lados de su cuerpo. De repente me alegro de que sea lunes y lleve puesto el uniforme con falda plisada. Henry contiene el aliento al ver que bajo la pelvis poco a poco encima de él. Noto la tela de sus pantalones, el metal frío de la hebilla del cinturón, todo a través del fino tejido de las medias y de la ropa interior. Henry levanta la pelvis y me pilla desprevenida. Nos movemos poco a poco y con cuidado, frotándonos y tocándonos a través de capas de ropa que nos sobran por todas partes. Me inclino de nuevo sobre él. Seguimos besándonos, moviéndonos, Henry extiende la mano y me quita la goma del pelo. Traga saliva cuando ve los mechones que me caen sobre la cara y me los aparta con la mano derecha, alternando la mirada entre mis ojos y mi boca.

Nos levantamos otra vez, yo para coger un condón, y él para cerrar la puerta con llave. Y luego nos desnudamos apresuradamente, sin paciencia. Yo lo consigo más rápido porque Henry tiene que librarse del cabestrillo para quitarse la camisa. Me planto frente a él solo en ropa interior para desabrocharle los botones y deslizo los dedos por su pecho desnudo. Un escalofrío le recorre el cuerpo y a mí se me pone la piel de gallina. Lo agarro por la hebilla del cinturón y tiro de él hacia mí. Henry suelta un gemido, un gemido de verdad, y de repente me apetece volver a hacerlo. Tengo mucha energía reprimida en el bajo vientre, la noto entre las piernas cuando él me agarra el culo con una mano y se pega más a mí. Lo noto, lo huelo. Mientras busca su cinturón, le agarro la muñeca. Suelta un leve suspiro en cuanto deslizo los dedos por dentro de la cintura de sus pantalones, solo un poquito, y luego los aparto de nuevo. La mirada de súplica que me dedica me vuelve loca.

Le desabrocho el cinturón y él se encarga de la cremallera. Seguimos besándonos mientras le empujo hasta la cama. Por fin se tiende debajo de mí, en bóxers y con la camisa abierta, y entonces me arrodillo de nuevo sobre él y me abro el sujetador.

Bajo su camisa veo el vendaje deportivo de color azul que le cubre parte del cuello y el hombro izquierdo, y que me recuerda que tengo que ser cuidadosa. Henry parece haberse olvidado. El dolor aparece en su rostro cuando levanta el brazo. Le agarro la muñeca enseguida y se la sujeto de nuevo pegada al colchón mientras poco a poco desciendo por su cuerpo. Él cierra los puños bajo mis dedos, y en el momento en que llego a su erección cierra los ojos. Noto que quiere moverse de todos modos, no solo con las caderas, y pienso que debe de ser una tortura agridulce no poder hacerlo. Tiene los brazos tensos y los músculos duros como la roca cuando los recorro con las manos.

—Avísame si te hago daño —le susurro, acariciándole el pecho con las yemas de los dedos. Espero hasta que asiente y luego hundo la boca en su barriga. Los músculos se le tensan bajo mis labios, su piel es cálida y suave. Vibra cuando empiezo a juguetear con la lengua.

Le tiemblan los brazos cuando llego a la cintura de sus bóxers. Apoyo los dedos en los huesos de su cadera y levanto la cabeza para mirarlo. Tiene la boca abierta y los labios muy colorados. Sin apartar la mirada de él, se la agarro con la mano.

El gemido que sale de la garganta de Henry consigue estremecerme. Echa la cabeza hacia atrás en cuanto empiezo a mover la mano y por fin la deslizo por debajo de la tela. Noto sus palpitaciones y oigo sus jadeos, que se vuelven más intensos a medida que sigo moviendo la mano.

—Emma —exclama a media voz palpándome las rodillas. Me inclino sobre él, cojo el condón y me aparto lo justo para poder quitarme las braguitas. Henry tiene la mandíbula tensa al quitarse los bóxers, lo que parece realmente laborioso con una sola mano. Le agarro el brazo.

—¿Puedo...?

Henry asiente enseguida. Atrapo el condón entre los labios mientras le bajo los bóxers. Luego abro el envoltorio con los dientes y lo miro a los ojos.

—¿Te apetece? —pregunta Henry como siempre.

Asiento.

—¿Y a ti?

—También.

Noto un cosquilleo en los dedos mientras le pongo el condón. La sensación es distinta a cuando Henry me aplasta sobre el colchón con todo el peso de su cuerpo. Es menos ávido y más rápido, más cuidadoso y consciente, pero no por eso me parece menos excitante. Al contrario.

Los dos contenemos el aliento en el momento en que la erección de Henry entra dentro de mí. Cuando desciendo sobre él, recuerdo de repente lo indescriptible que es la sensación. La presión, ese dulce dolor que desaparece en cuanto me obligo a relajar los músculos. Intento no cerrar los ojos, quiero verle la cara. Quiero poder parar si veo que en algún momento le hago daño. Henry me envuelve la rodilla con los dedos cuando levanto la pelvis para que entre mejor. Se agarra con más fuerza y repito el movimiento. Los párpados se le cierran entre temblores y abre la boca. Me llena por completo y empiezo a moverme más deprisa. No sé si le duele o si está a punto de correrse al ver que aparece una profunda arruga entre sus cejas. Mueve la pelvis para acercarla más a mí, para entrar todavía más. Tanto que tengo que echar la cabeza hacia atrás y morderme el labio inferior para no hacer ruido.

Nuestras respiraciones se aceleran y una fina capa de sudor recubre su cuerpo cuando deslizo los dedos por su ingle. Le recorre un temblor que le crispa la espalda y yo tenso los músculos a su alrededor y noto cómo deja de moverse. Pasan solo unos segundos antes de que su cuerpo se relaje de nuevo.

Siento su calor en mi vientre y me da igual no haberme corrido. No siempre sucede como en las películas, pero no pasa nada.

Me parece increíble tenderme a su lado y seguir besándolo hasta que llega el momento en el que tenemos que levantarnos y vestirnos de nuevo porque Henry tiene que ir a clase de Latín, y yo, de Francés. Me mira con intensidad, ya sentado en la cama, mientras me pongo las medias y la falda de nuevo. Tiene el pelo revuelto y los labios calientes cuando nos besamos una vez más antes de salir de su habitación. Una vez fuera, Henry me coge la mano mientras bajamos de nuevo. Me sonríe, y en mi vida me he sentido más bonita.

Por unos instantes he temido que se notara que Henry y yo lo hemos estado haciendo mientras el resto de la gente estaba sentada en clase. Me he recogido el pelo con mucho esmero frente al espejo, pero la breve mirada y la sonrisa de complicidad que me ha dirigido Tori no dejan lugar a dudas: alguna idea tiene sobre dónde he estado durante la última hora cuando me siento a su lado. Por suerte, no hace ningún comentario al respecto.

—¿Henry ya te ha pedido que lo acompañes al baile de Año Nuevo? —me susurra mientras la señora Barnett escribe algo en la pizarra.

Titubeo, puesto que en realidad me acabo de enterar de que hay un baile.

—No.

—Bueno, todavía queda algo de tiempo —comenta—. Pero no le digas a nadie quién me lo ha pedido a mí.

—¿Sinclair? —supongo.

Tori me mira como si hubiera perdido el juicio.

—Dios, no.

—Silencio, por favor —nos reprende la señora Barnett volviéndose para mirarnos.

—Me lo ha pedido Valentine —susurra Tori al tiempo que se muerde el labio inferior, aprovechando que la profesora se vuelve de nuevo hacia la pizarra.

—¿Valentine? —repito sin dar crédito.

—Sí —me confirma Tori con una amplia sonrisa.

Estoy a punto de preguntarle qué le parece eso a Sinclair, pero me reprimo.

—Es... es genial, Tori.

—Es encantador. —Suspira, y no puedo evitar pensar en cómo se enfadó con Henry tras el accidente. Fue un comportamiento muy poco deportivo. La verdad es que no acabo de comprender qué le ve Tori a ese chico. Aunque quizá es distinto cuando están a solas. Su origen familiar y las expectativas que eso implica sin duda son un factor que los une, y de verdad deseo que Tori encuentre a alguien con quien pueda hablar de asuntos como la responsabilidad y la presión social que siente debido a su apellido.

—Estoy segura de que Henry te lo pedirá —murmura Tori—. ¿Ya has pensado qué te pondrás?

—Pero si hasta hace un momento ni siquiera sabía que se celebraba un baile de Año Nuevo.

—Entonces tendremos que ir de compras juntas —propone realmente emocionada.

—Victoria, Emma, si lo que estáis hablando es tan interesante, tal vez deberíais compartirlo con todos.

Tori se pone colorada y agacha la cabeza avergonzada. Antes de que pueda pedir disculpas suena el timbre previo a un anuncio por megafonía.

—Emma Wiley, por favor, preséntate en el rectorado. Repito, Emma Wiley, preséntate en el rectorado.

Al oírlo me quedo de piedra. Noto que todos me miran. En todos los años que llevo estudiando nunca me habían convocado de ese modo en plena clase. Hasta ahora. Aunque tampoco había sido culpable de nada. Hasta que se me ocurrió que sería una buena idea fotografiar el examen de Matemáticas. Pero al final resultó que nadie se dio cuenta. ¿O sí? El corazón se me acelera de repente.

Tori me mira con una expresión interrogante, pero decido ignorarla.

La señora Barnett también parece confundida cuando me hace una seña para que salga, por lo que seguro que se trata de otra cosa. Quizá la rectora Sinclair quiere hablar conmigo sobre Henry. Sí, tiene que ser eso. No hay motivos para entrar en pánico. Joder, tengo que respirar más despacio.

No dejo de darle vueltas al tema mientras recorro los pasillos hasta el rectorado. Quizá me estoy preocupando innecesariamente. Las rodillas me tiemblan cuando entro en la antesala. El señor Harper está sentado tras su escritorio. Levanta la cabeza y me hace una seña.

—Adelante, Emma.

Su tono es amable, o sea que debe de ser algo inofensivo. O eso, o todavía no sabe qué he hecho.

Me noto los latidos del corazón en el cuello cuando llamo a la puerta y la abro. Me quedo pálida de repente cuando veo al señor Ward. Ahora ya estoy segura de lo que ocurre. Estoy atrapada.

—Emma, gracias por venir —me dice la rectora sin sonreír. Me siento algo aturdida mientras cierro la puerta—. Siéntate.

Esto es tan humillante... ¿Habrán llamado ya a mamá?

—Emma, ¿tienes idea de cuál es el motivo de esta conversación? —me pregunta la rectora Sinclair. Parece tranquila, mientras que el rostro del señor Ward, como de costumbre, es impenetrable.

No sé qué hacer. ¿Miento? ¿Confieso con la esperanza de que así las consecuencias sean más benévolas?

¿Me expulsarán?

No quiero que me expulsen. Lo hice para ayudar a Henry. Pensando en su futuro, y ahora... Qué tonta he sido.

—No.

Ya lo he dicho, ya no hay nada que hacer. Me quedo sentada, inmóvil, mientras el señor Ward suelta una risita despectiva y se cruza de brazos.

—La vi delante de mi despacho, donde tenía los exámenes de Matemáticas. No quise suponer nada, pero al corregir su examen me ha parecido evidente que conocía las preguntas de antemano. No ha cometido ni un solo error.

—¿Qué? —exclamo—. Pero si no... —empiezo a decir. «Mierda. Piensa antes de hablar»—. No he visto las preguntas.

—¿Conque estaba frente a esa sala en la que no se le había perdido nada por pura casualidad?

—Pero ¡si fue usted quien me convocó allí!

—Le pedí que acudiera a un aula, la 2150 —me contradice volviéndose hacia la rectora Sinclair—. Siempre tengo la puerta del despacho cerrada con llave, pero esa tarde debí de olvidarme. Claro que... ¿cómo podía suponer que una alumna fuera capaz de hacer algo semejante?

—Pero si no... —intento decir de nuevo.

—¿Puede demostrarlo?

—Basta. Soy yo quien hace las preguntas —se impone la rectora Sinclair, mirando primero al señor Ward y luego a mí—. Emma, tengo que tomarme en serio las acusaciones del señor Ward. Pero también me gustaría oír tu versión de los hechos. ¿Estuviste en el despacho del señor Ward? ¿Sí o no?

De repente me noto la boca seca y los labios entumecidos.

«Di la verdad, di la verdad.»

«Solo empeorarás las cosas, ya has soltado una mentira.»

—¿Emma?

Trago saliva con dificultad.

—Sí.

Lo digo en voz muy baja, pero me han entendido. En el rostro del señor Ward aparece una expresión de triunfo, mientras que la rectora Sinclair parece asombrada por un momento.

—Pero volví a salir enseguida en cuanto vi que no había nadie dentro —añado.

—Tiene que haberlo fotografiado —me interrumpe el señor Ward—. Sin duda llevaba el móvil encima. Busque las fotos y seguro que...

—De momento es suficiente. —La rectora se impone en un tono cortante. Cuando me mira y sigue hablando, vuelve a sonar más amable—. Emma, no podemos controlar tu móvil en contra de tu voluntad, pero, si nos permites comprobarlo, podríamos salir de dudas.

Las fotos están borradas. No hay ningún chat que demuestre que se las mandara a Henry. No hay nada, el bluetooth no deja rastro, ¿verdad? Si no encuentran nada en mi móvil, ¿cómo podrá demostrarlo el señor Ward?

Asiento poco a poco. Al salir de clase me he llevado el móvil, por lo que solo tengo que abrirlo. En la pantalla veo varios mensajes de mamá. Solo les echo un vistazo rápido, pero me basta para comprender que la rectora Sinclair ya ha hablado con ella.

Estoy a punto de entregar el móvil, pero alguien llama a la puerta. La rectora Sinclair todavía no ha dicho nada cuando la puerta se abre de repente.

Es Henry, con el rostro inexpresivo. Me lanza una mirada rápida, y el corazón me da un vuelco. Al ver al señor Ward y que tengo el móvil en la mano, parece que ata cabos de inmediato.

—Fui yo —afirma.

Pero ¿qué hace?

Me pongo en pie de un respingo mientras Henry cierra la puerta y se acerca. Tiene la espalda muy erguida, los hombros muy tensos.

—Henry, no puedes...

—No, no lo entiende —interrumpe a la rectora—. He oído el aviso por megafonía. Es por lo del examen de Matemáticas, ¿verdad?

—Ahora estamos hablando con la señorita Wiley —sisea el señor Ward, pero Henry no se inmuta. Intento llamarle la atención con la mirada, pero no consigo que se fije en mí.

—Emma me vio en el despacho del señor Ward. Se dirigía a la reunión a la que la había convocado para hablar de las notas de Inglés. Yo estaba desesperado por el examen y cometí un error. Lo siento.

—¡Miente! —exclamo volviéndome hacia la rectora Sinclair—. No es cierto, él no ha hecho nada. Fui yo la que fotografió el examen. Entré en aquella sala, vi las hojas sobre la mesa y no quería hacerlo, de verdad que no quería, pero pensé en Henry y decidí hacer algo para ayudarlo. Solo tenía intención de ayudar. Estuvo mal y lo lamento, pero él no ha hecho nada —confieso. No sé en qué momento he empezado a llorar, pero noto que no podía seguir conteniéndome.

—Fue ella —repite el señor Ward.

—¡Silencio! —grita la rectora Sinclair masajeándose las sienes—. Dios, todo esto no puede ser verdad —se lamenta mirándonos a Henry y a mí alternativamente.

Me quedo helada cuando Henry saca su móvil de la cartera, lo desbloquea y lo deja sobre el escritorio. Me vuelvo hacia él cuando veo las fotos. ¿Cómo es posible que todavía las tenga? ¿Es que ha perdido el juicio?

Henry niega con la cabeza mientras la rectora Sinclair y el señor Ward se inclinan sobre su móvil.

—Lo siento —repite, y de repente ya no puedo respirar.

Henry

He sabido lo que ocurría cuando estaba en clase de Latín y he oído que convocaban a Emma en el rectorado por megafonía. Se me ha activado el piloto automático, ni siquiera me lo he planteado. Me he levantado y el señor Ringling me ha permitido salir antes de clase.

No podía correr porque el puto hombro todavía me duele, aunque ahora mismo ni siquiera lo noto. Solo existe el vacío mientras Emma me mira, horrorizada, al ver que he dejado el móvil encima de la mesa. El móvil con las fotografías que borré, pero que no eliminé de la papelera de reciclaje. Porque algo me decía que todavía podía necesitarlas. Es una prueba, pero ningún profesor puede revisar mi móvil sin mi consentimiento. Lo sé desde que hace dos años hubo un incidente que implicó a una chica de séptimo llamada Colette y el señor Ward no tuvo más remedio que dejarlo pasar.

Sin embargo, ahora lo están viendo porque yo me he prestado a ello. Porque llevo seis años en esta escuela y mi historial es impoluto. Porque soy prefecto y, joder, porque he perdido a mi hermana. Si tiene que cargársela alguien, me la cargaré yo. Pero no Emma, que apenas lleva dos meses aquí. Sabía que ella no lo comprendería y seguramente he sido algo imprudente, pero tengo que hacerlo. Del mismo modo que ella hizo lo que hizo sin que yo se lo pidiera.

Sus labios articulan mi nombre sin emitir ningún sonido, pero yo niego con la cabeza.

—Lo siento —me disculpo cuando la rectora Sinclair levanta la vista de mi móvil para mirarme.

En cuanto detecto la decepción en sus ojos sé que la treta ha funcionado.

—Henry —me dice despacio.

—No es cierto —asegura Emma una vez más. Tiene que parar de llorar, no puedo soportarlo más—. Por favor, yo... Lo que dice no es cierto.

—Emma, dame tu móvil, por favor —le reclama la rectora esforzándose por mantener la calma.

Emma se muerde el labio inferior mientras se lo entrega. Parece tan desesperada que soy incapaz de mirarla.

—Nada —murmura la rectora Sinclair mirando al señor Ward.

—Entonces ella ha sido la instigadora, seguro —la acusa este echando chispas por los ojos.

—¿No ha dicho que había visto a Emma saliendo de su despacho?

—Estaba delante —insiste el señor Ward.

—¿Y Henry? ¿Estaba también allí?

—No... —responde el señor Ward titubeando.

—Fui lo suficientemente rápido —afirmo. No sabía que fuera capaz de mentir tan bien—. Oí su voz cuando ya había doblado la esquina. Fue un alivio que nadie me hubiera visto, pero... No estuvo bien.

—Henry... —susurra Emma.

Reprimo el impulso de apretar los puños. «No demuestres ningún sentimiento.»

—De acuerdo, Emma —dice la rectora Sinclair devolviéndole el móvil—. Vuelve a clase, por favor.

—¿Qué? —exclama—. No, yo...

La rectora Sinclair pulsa una tecla de su teléfono.

—¿Sería tan amable de entrar y acompañar a la señorita Wiley, por favor?

Emma alterna miradas entre la rectora y yo, atónita, y entonces el señor Harper entra en la sala.

—Y ¿ahora qué? Quiero decir...

—Emma, no te preocupes por eso. Informaré a tu madre de que ha sido una falsa alarma y de que no es necesario que venga.

Durante un momento parece como si Emma esté a punto de oponerse. Pero sabe tan bien como yo que no puede hacer nada más.

Rehúyo su mirada cuando sale del despacho acompañada del señor Harper.

—Siéntate, por favor —me ordena la rectora señalando la silla vacía frente a su escritorio. A continuación mira al señor Ward—. Usted también puede marcharse —le indica, y al ver que el profesor abre la boca para protestar, ni siquiera le permite articular palabra—. Por favor.

Sostengo la mirada lóbrega que el señor Ward me lanza al pasar por mi lado. Quería meter en problemas a Emma y le daba igual el motivo. Estoy seguro de ello mientras tomo asiento.

—Henry, no sé qué decir —comenta la rectora Sinclair mientras pasea de un lado a otro de su despacho como suele hacer siempre que tenemos que discutir sobre algún asunto importante como rectora y prefecto. Sin embargo, ahora he infringido las reglas y es ella quien debe castigarme—. ¿Cómo han llegado esas imágenes a tu móvil?

—Las hice yo.

Se me queda mirando y espera unos segundos como si quisiera concederme una última oportunidad de arreglar las cosas.

Yo guardo silencio.

—¿Por qué demonios...?

—Tenía miedo. Me había perdido muchas clases y temía no poder sacar una buena nota en Matemáticas. Me estoy jugando el acceso a la universidad.

—Así es, Henry —conviene la rectora Sinclair. Su tono es insistente, tiene las manos apoyadas en el escritorio y el cuerpo algo inclinado hacia delante—. Está en juego tu futuro, tu plaza en la universidad. Y tendré que dejar constancia de que tu expediente está falseado. Y por si fuera poco, te acababa de amonestar. ¿Tienes claro lo que eso significa? —No puedo seguir asintiendo—. Y no lo haría si se tratara de un asunto menor —prosigue—, pero esta clase de trampas no pueden tolerarse en la academia. Me rompe el corazón, Henry, pero no me dejas otra opción.

Un sudor frío se apodera de mí.

Soy el prefecto. Soy el mejor amigo de su hijo. Acabo de perder a mi hermana.

No puede...

«Pero, Henry, ¿qué te has creído? ¿Que puedes hacer lo que te plazca? ¿Que estás por encima de las reglas?»

La rectora Sinclair me mira negando sin dar crédito antes de enderezar la espalda de nuevo.

—Henry, tengo que apartarte de las clases de la Dunbridge Academy durante un tiempo indeterminado.

33

Henry

Hay muchas cosas que me dan miedo. Las enfermedades, la muerte, perder a alguien cercano. La soledad. El estancamiento, no hacer nada significativo. Y parece ser que la expulsión de la escuela también está en la lista.

La rectora Sinclair me mira con seriedad mientras me pongo en pie poco a poco. Su voz todavía resuena en mi cabeza.

«Tengo que apartarte de las clases de la Dunbridge Academy durante un tiempo indeterminado.»

Toca subir a mi cuarto para hacer la maleta y ordenar la habitación. Quiero despertarme de una vez de esta pesadilla.

—Lo siento —digo, aunque en realidad no es eso lo que quiero decir. Ni mucho menos. Porque implica rendirse, y por el peor de los motivos posibles: porque no hay más remedio.

Mi voz jamás había sonado tan apagada. Es como si me diera igual lo que digo, aunque no es el caso ni mucho menos. Lo que siento es cualquier cosa menos indiferencia.

«¿Qué has hecho, qué has hecho, qué has hecho?»

Lo correcto, nada más. ¿O tal vez no? Hasta ahora estaba seguro de ello, pero empiezan a asaltarme las dudas.

Me doy la vuelta, agarro el pesado pomo de acero negro. No sé cómo me sostienen aún las piernas, ni de dónde saco fuerzas para empujar la puerta de madera oscura y salir del rectorado sin perder la compostura. No lo sé. Ya no sé nada de nada.

Oigo voces en el pasillo, risas que resuenan en los altos techos y las paredes, el sonido de pasos apresurados sobre las viejas losas desiguales en las arcadas. Los rayos de sol entran por las ventanas de arcos ojivales y hacen relucir el polvo suspendido en el aire.

Veo rostros que se vuelven hacia mí, compañeros y compañeras que me sonríen y me saludan como siempre, pero yo no les devuelvo el saludo porque no me siento capaz. Paso por su lado, vagando sin rumbo. Tengo que marcharme, pero no sé adónde, porque ya no tengo hogar.

Llegar a esta conclusión me sienta como un puñetazo en la boca del estómago, pero es la verdad. Durante unos segundos creo que tendré que detenerme pues me retuerzo de dolor, pero sigo adelante de todos modos.

Mis pies vuelan sobre las losas siguiendo un camino que podría recorrer con los ojos cerrados. Cruzo el patio y llego al ala de los chicos; la hiedra trepa por la fachada de ladrillo rojo, entre celosías elevadas, techos oscuros y torres puntiagudas. Lo veo todo, pero ya no siento nada. Al subir por los escalones gastados me encuentro con alumnos de noveno que reducen el paso al verme, y luego, cuando ya han pasado de largo, echan a correr de nuevo hasta abajo. La pesada puerta de madera oscura que da a nuestra ala está cerrada, tengo que apoyar todo mi peso para abrirla; después me saco la llave del bolsillo de los pantalones y abro la puerta de mi habitación.

Silencio.

Y luego cojo la maleta que guardo junto al armario y empiezo preparar el equipaje.

Emma

Corro por los pasillos y todo me parece una grotesca repetición de este momento hace varias semanas, cuando Henry se enteró de que su hermana había muerto y fue a su habitación para hacer la maleta. Igual que ahora, me ha mandado un mensaje para contármelo. En cuanto ha sonado el timbre del descanso he salido corriendo hacia el ala este.

—¿Henry? —lo llamo mientras golpeo su puerta con el puño. Me importa todo una mierda.

Retrocedo un paso cuando me abre y reconozco el dolor en su rostro. Tras él hay una maleta medio llena en el suelo y sus cosas esparcidas por toda la habitación. Al menos todavía no ha terminado de hacer el equipaje. Al final resultará que la maldita lesión del hombro tendrá algo bueno.

—¿Te has vuelto loco? —susurro.

—Emma —empieza en voz baja, pero niego con la cabeza y no le dejo continuar.

—¿Por qué lo has hecho? ¿Por qué has dicho que fuiste tú? ¿Por qué todavía guardas esas putas fotos en el móvil?

Henry no retrocede cuando me planto frente a él. Tengo ganas de golpearle el pecho con los puños, de hacerle daño. Quiero que entienda hasta qué punto ha metido la pata.

—No había otra opción.

—¡Claro que la había! No tenían pruebas. Yo ya no tenía las imágenes en el móvil. La rectora Sinclair estaba de mi lado, me creía, habría...

—Emma —me interrumpe, y me entran unas ganas locas de echarme a llorar—. No tenía ningún sentido. Tarde o temprano nos habrían pillado y luego las cosas habrían sido mucho más complicadas.

—No, no es cierto, ¿es que no lo entiendes? —pregunto desconcertada—. ¿Te han apartado de las clases?

—Así lo estipulan las reglas —constata, y me pone de los nervios que actúe con tanta serenidad. Cuando se da la vuelta y se pasa la mano por el pelo, veo que se deja llevar por las emociones por primera vez desde que ha entrado en el rectorado hace un rato—. Joder, sí, tampoco me imaginaba que lo acabaría haciendo. Creía que en mi caso haría la vista gorda por todo lo que..., bueno, ya sabes.

—¡No lo entiendo! Es que es una tontería tan grande, deberías...

—Lo he hecho por ti —me dice, y esas palabras me sientan como un puñetazo en el estómago. Porque las recuerdo perfectamente. Solo que la última vez salieron de mi boca y no de la suya.

Henry queda desdibujado frente a mis ojos por culpa de las lágrimas.

—Pero yo no te lo he pedido, joder —susurro.

—Ya lo sé, Emmi.

—¿Y ahora qué? —pregunto mientras me seco las lágrimas—. Que te aparten..., ¿significa eso que te han expulsado?

—Significa que temporalmente no podré ir a clase. Al menos hasta que se discuta el asunto en el consejo —dice, y ni siquiera tengo que preguntar a qué consejo se refiere, porque él mismo decide explicármelo—. Está formado por la asociación de padres de alumnos, antiguos profesores y patrocinadores importantes.

Un atisbo de esperanza.

—¿Eso significa...?

—Desde que estoy aquí ha habido unos cuantos casos que tuvieron que ser debatidos frente al consejo. Dos de ellos, por fraude académico. Y en los dos casos abandonaron la escuela por voluntad propia.

Niego con la cabeza.

—Pero tú eres prefecto, seguro que...

—Emma.

—No —lo contradigo. No estoy dispuesta a aceptarlo. Es la Dunbridge Academy, el hogar de Henry, su futuro, todo a la vez, y ahora mismo pende de un hilo por mi culpa. Tengo que hacer algo, lo que sea.

—Theo no tardará en pasar a recogerme —me cuenta Henry—. Debería seguir preparando el equipaje.

Henry

Maeve siempre se había burlado un poco del hecho de que Theo y su novia vivan en una casa adosada de alquiler en Saint Andrews, y no en un piso de estudiantes o en una residencia universitaria, pero suena más decadente de lo que es en realidad. La casa sin duda necesita alguna que otra reforma, pero tiene un pequeño jardín trasero y se adapta perfectamente a las necesidades de Theo y Harriett.

Cuando Theo cumplió los veintiuno a principios de año, Maeve dijo que era el tío de veintiún años más viejo del mundo. Yo tenía dieciséis y no lo comprendí. Ahora ya tengo diecisiete, Theo casi veintidós y Maeve ya no está viva. No contaba con que Theo tuviera una foto nuestra en un estante del salón. Es una imagen en la que no salen ni mamá ni papá, solo nosotros tres. Creo que nos la sacaron durante las vacaciones de Navidad en Ciudad del Cabo, hace dos años. Maeve acababa de entrar en la universidad y había descubierto que allí a nadie le importaba si llevaba el pelo corto y teñido de gris. El color se perdió relativamente rápido y luego optó por un tono cobrizo.

Cuando murió llevaba su color de pelo natural: un castaño oscuro que adoptaba tonos rojizos según le daba la luz. El mismo tono que tenemos Theo y yo.

—Perdona el desorden —se disculpa Theo por detrás de mí—. Después de los últimos exámenes todavía no he tenido tiempo de adecentar la casa.

Asiento mientras observo el montón de papeles que hay sobre la mesa del comedor, que no encaja con el orden inmaculado que reina en el resto de la casa.

—Puedes dormir en la habitación de invitados.

Le debo la vida. Esta vez, de verdad. Theo ha pasado a recogerme sin preguntar nada después de recibir mi llamada.

—Gracias —respondo, y me quedo plantado en el centro de la habitación. Nunca había estado aquí solo con él y con Harriett. Es asombroso lo distinta que puede parecer una casa según la gente que haya dentro. Con mis padres y con Maeve, que siempre encontraba las palabras justas para evitar que Theo y yo tuviéramos que afrontar el hecho de que no sabíamos qué decirnos, en cierto modo era más cómodo.

Durante el trayecto desde el internado me ha preguntado qué había sucedido exactamente. No me ha dicho nada cuando le he contado la versión en la que Emma no tiene nada que ver. Estoy seguro de que a Theo no le parecerá nada bien la idea de que hiciera trampas en un examen a pesar de ser prefecto. Él no habría hecho jamás nada semejante. Pero yo no soy como él.

—Te subo las cosas.

—Puedo hacerlo yo —indico dándome la vuelta.

—Con ese hombro, mejor no —se limita a decirme.

—Tengo el otro brazo.

—Henry, tú siéntate. ¿Necesitas hielo? Deberías aplicarte frío con regularidad, aunque no te duela.

—Ya lo sé —replico. ¿Por qué soy así? Theo se me queda mirando un momento y luego coge mi maleta.

Me dejo caer sobre una silla del comedor mientras él sube la escalera. Me paso la mano derecha por la cara. Tengo ganas de llorar, porque todo se ha ido a la mierda. Me han apartado de las clases y no sé qué ocurrirá a continuación: no sé si solo pasarán unos pocos días antes de que tenga que comparecer ante el consejo, si me permitirán reincorporarme a las clases o si la academia se ha terminado para mí.

—¿Todo bien?

Reacciono con un sobresalto. ¿Cómo puede ser tan rápido? Theo se me queda mirando mientras se me acerca.

—Sí —respondo tragando saliva. Me duele la cabeza. Quiero dormirme y no tener que seguir pensando en todo esto.

Theo titubea. Se sienta en una silla a mi lado y me abraza. Así de sencillo. Y empiezo a llorar.

—Yo también la echo de menos, Henry —me asegura—. Y no se me da bien hablar sobre lo que siento, pero me da miedo que acabemos perdiéndonos ahora que ya no está con nosotros.

Yo también comparto ese miedo y debería decírselo, pero no puedo. ¿Por qué hablar resulta más complicado cuantas más cosas quieres decir? Quizá Theo pueda explicármelo. Nunca ha sido un tío de muchas palabras.

—Siempre he envidiado lo unidos que estabais —me confiesa para mi sorpresa. En este momento comprendo que, al fin y al cabo, Theo y yo nunca hemos sido tan distintos como creíamos. Que yo estaba celoso de él y él de mí. Porque es cierto, éramos tres hermanos, pero Maeve y yo formábamos una unidad. A pesar de que nos separara una diferencia de edad mayor, o quizá precisamente por eso—. Pero nunca quise que pensaras que no me importabas. Durante los últimos años siempre he estado ocupado con una cosa u otra, pero ahora lamento no haber pasado más tiempo contigo —me explica; después suelta una carcajada exenta de alegría—. Es que, a ver, ¿cuándo nos hemos visto desde que salí de la Dunbridge Academy? Durante las vacaciones con mamá y papá, pero ¿aparte de eso? Casi nunca, y eso que tampoco vivimos tan lejos el uno del otro.

—Lo sé —convengo tragando saliva—. Lo siento mucho, yo...

—No, Henry, soy yo quien lo siente. Creo que por mi culpa tú no lo has tenido nada fácil. En el internado, sobre todo. Pero estoy orgulloso de que hayas entrado en el equipo de rugby y que te estés labrando tu propio camino. Estoy orgulloso de ser tu hermano. Y debería habértelo dicho mucho antes, pero puedes acudir a mí si necesitas hablar. Te lo digo ahora, y espero que no sea demasiado tarde.

Me escuecen los ojos, tengo que cerrarlos un momento.

—Durante mucho tiempo pensé que tenía que ser como tú para que mamá y papá estuvieran orgullosos de mí.

Theo niega con la cabeza.

—Eso es una tontería y lo sabes. Mírate, pero si eres prefecto.

—Me han apartado de las clases —susurro, y Theo no repone nada. Durante unos momentos nos quedamos los dos callados, y luego hundo la cara en las manos y no puedo evitar reírme, porque todo me parece de lo más absurdo.

—No lo has hecho porque sí —constata Theo, lo que me obliga a levantar la cabeza—. Eso de mangar un examen no encaja para nada contigo. Tú nunca harías algo así en beneficio propio.

Me muerdo el labio inferior y me encojo de hombros.

—¿Es por esa chica? —me pregunta.

—Emma —digo enseguida sin proponérmelo. En realidad no quería que Theo se enterara de cómo se han embrollado las cosas. Pero ahora sí quiero contárselo. Porque es evidente que me conoce más de lo que yo creía.

—Emma —repite Theo, y su voz suena sorprendentemente afable. Cuando se me queda mirando, suelto un suspiro.

—Es complicado.

—No hace falta que me lo expliques, pero quería decirte que siempre he admirado tu altruismo. Siempre estás dispuesto a ayudar a los demás —me dice, y me doy cuenta de que no resulta fácil para él pronunciar una frase como esa. Cuando me mira de nuevo se me pone la piel de gallina—. Eres igual que Maeve, y siempre lo serás. Hay días en los que me costaba mirarte por lo mucho que me recordabas a ella.

—A mí me ocurre lo mismo contigo —confieso sin dudarlo ni un segundo—. Tienes la misma determinación y pasión que ella. «¿Qué haría Theo?», se preguntaba siempre que no sabíamos qué hacer.

Una sonrisa asoma en su rostro.

—No es justo que ya no esté aquí. Nunca lo será —aseguro, y esas palabras me dejan un sabor amargo en la boca, pero continúo hablando de todos modos—: Pero Maeve querría que siguiéramos adelante. Juntos.

—Si tú lo dices...

—Maeve también lo habría dicho.

Me seco con la manga el rastro que una lágrima me ha dejado en la mejilla.

Theo sonríe.

—Pues sí.

34

Emma

Los cuchicheos en el internado han adquirido una dimensión completamente nueva desde que empezó a correr el rumor de que habían apartado a Henry de las clases. Al día siguiente apenas puedo tragar bocado durante el desayuno, seguramente porque sé que mamá aterrizará en Edimburgo esta misma mañana. Después de que Henry se sacrificara por mí, fueron sus padres los convocados a una reunión (en su caso, virtual) con la rectora Sinclair. Sin embargo, eso no ha servido para disuadir a mamá de venir de todos modos cuando le conté lo que había ocurrido en realidad.

Como es comprensible, Tori y Sinclair están consternados. Y todavía se quedan más perplejos cuando les cuento en el comedor lo que de verdad sucedió con el examen. Se nos hace tarde, y la mayoría de los sitios a nuestro alrededor ya están vacíos.

—Pero sí que es su despacho —afirma Sinclair—. Si te convocó allí, ¿por qué no estaba presente y por qué se dejó las preguntas a la vista?

Me encojo de hombros.

—Según él, me dijo otro número de sala, la 2150.

Tori asiente.

—Esa es la pequeña sala de seminarios, una vez me reuní allí con él.

—Pero juraría que en realidad me dijo que fuera a su despacho —comento bajando la voz un poco al ver que pasan por nuestro lado unos alumnos de décimo.

—Es que lo dijo.

Me sobresalto. Tori, Sinclair y yo nos volvemos los tres al mismo tiempo. Grace está detrás de nosotros, con una bandeja en la mano.

—Lo siento, pero no he podido evitar oírlo. Y realmente lo dijo. Hace poco, tras aquella sustitución en la clase de Política, ¿verdad? Yo también lo oí, y te dio el número de su despacho.

Clavo la mirada en Grace.

—¿Qué número de sala dijo? ¿Te acuerdas de eso?

—La 2350 —responde sin dudar ni un segundo.

Me vuelvo hacia Sinclair y Tori.

—¿Lo veis?

—Quizá se equivocó —supone Tori.

Sinclair se me queda mirando fijamente y luego verbaliza justo lo que estoy pensando.

—O quizá lo hizo a propósito.

—¿Qué? ¿Por qué tendría que haber dicho el número de su despacho si allí guardaba los exámenes...? —se pregunta Tori alternando la mirada entre Sinclair y yo—. Un momento, ¿estáis insinuando que...?

—Para que Emma los viera —constata Sinclair.

—¿Y no tenía el despacho cerrado con llave? —pregunta Grace.

Niego con la cabeza.

—No. Llamé a la puerta y entré al ver que nadie respondía. Y entonces fue cuando vi los exámenes allí encima.

—¡Qué fuerte! —suelta Grace—. Sin duda mencionó su despacho, incluso dijo el número dos veces para confirmarlo. Si lo sé tan bien es porque estaba grabando una story de Instagram y se le oía de fondo.

—¡Espera, ¿cómo dices?! —exclamo, y mis cubiertos tintinean cuando los suelto sobre la bandeja—. ¿Grabaste en vídeo cómo lo decía?

Grace se me queda mirando.

—Sí, yo... quería hacer un reel y...

—¿Todavía lo tienes?

—No lo sé. Lo colgué sin sonido, pero quizá aún tengo el original en el móvil.

—¿Podrías comprobarlo? —le suplico con voz temblorosa. Grace me mira como si me faltara un tornillo—. Por favor, sería de gran ayuda. Para mí, pero sobre todo para Henry.

En este momento parece como si Grace hubiera encajado las piezas en su cabeza.

—Espera, ¿esto tiene algo que ver con el hecho de que lo hayan apartado de las clases?

Titubeo, pero luego decido que lo mejor será simplemente contarle la verdad.

—Vi el examen y me di cuenta de que era el que nos pondría en Matemáticas. Y que Henry tenía que hacerlo. Me daba miedo que volviera a entregar una hoja en blanco y que suspendiera. Por eso fotografié las preguntas.

—¿Y el señor Ward te pilló?

—No, cuando dobló la esquina y me encontró, yo ya había salido de su despacho y estaba en el pasillo.

—Porque quiso darte tiempo de sobra para que cayeras en su trampa —interviene Sinclair.

Me encojo de hombros.

—Sea como sea, se lo conté a Henry y nos peleamos, por lo que borré las fotos. Pero él también las tenía en su móvil porque se las había mandado —explico, y he de hacer una pausa para tragar saliva—. Ayer me convocaron en el rectorado porque el señor Ward le contó a la rectora Sinclair que yo había robado las preguntas. No podía demostrarlo, y luego llegó Henry y le enseñó las imágenes que aún guardaba en el móvil, asegurando que había sido él.

—¿Qué? —exclama Grace en un tono realmente agudo—. Pero ¿por qué hizo eso?

Para protegerme. No lo digo, no digo nada, pero Grace me mira y estoy segura de que lo comprende de inmediato. Porque conoce a Henry desde hace muchos años y sabe que haría cualquier cosa para ahorrarles problemas a los demás.

—De acuerdo —dice, y acto seguido deja la bandeja sobre la mesa y saca el móvil. Pasa unos segundos buscando y luego lo tiende hacia mí para mostrármelo. Tori y Sinclair se ponen de pie de un respingo y se inclinan hacia mí cuando empiezo a reproducir el vídeo. Es un selfi suyo y de Olive; luego Grace muestra el pasillo y una de las ventanas del patio. De fondo se oye el típico murmullo de voces de las pausas entre clase y clase. Risas, fragmentos de conversaciones. Subo el volumen y contengo el aliento. En efecto, no se oye muy clara, pero sin duda es la voz del señor Ward.

«Venga a verme el miércoles que viene a las cinco de la tarde a mi despacho. De acuerdo. ¿Sabe dónde está? No. Habitación 2350, en el edificio antiguo.»

Intercambio una mirada con Grace, y luego oigo mi propia voz repitiendo el número de la sala y un «sí» del señor Ward confirmándolo antes de que termine el vídeo.

—De verdad lo dijo —murmura Tori mirándome—. O sea que no ha sido ninguna confusión.

—No hay duda de que sabía lo que decía —añade Sinclair.

—Pero ¿por qué lo hizo? ¿Tiene algo contra ti? —pregunta Grace. Noto los tres pares de ojos clavados en mí. Sí, ¿por qué? Porque quiere librarse de mí, porque desde la primera hora que me tuvo en clase había algo que me ponía nerviosa. Debo saber la verdad de una vez por todas.

Los demás me siguen mirando cuando me levanto.

—Tengo que hacer una llamada...

Tenía los dedos sudorosos mientras tecleaba el número que querría no haber tenido que marcar jamás. Pero lo he hecho y me ha sorprendido que respondiera enseguida. Y que se prestara a encontrarse conmigo este mismo mediodía en una cafetería de Edimburgo.

Mamá me atraviesa con una mirada penetrante cuando baja del taxi que la ha traído desde el aeropuerto al internado.

Trago saliva cuando se me acerca. Para mi sorpresa, me da un abrazo.

—¿En qué demonios estabas pensando? —me pregunta.

Cierro los ojos antes de responder.

—Solo quería ayudar —susurro. Noto una presión en el pecho que me impide respirar cuando pienso que lo que conseguí fue todo lo contrario. Que por mi culpa han apartado a Henry de las clases y está viviendo con su hermano en Saint Andrews.

—Creía que eras más sensata —me dice mamá mientras el taxi da la vuelta para marcharse—. Mira que fotografiar las preguntas del examen... Dios, Emma.

—Lo sé —reconozco apretando los puños—. Estuvo mal y me arrepiento. Pero quizá no habría llegado tan lejos si me hubieras contado la verdad desde el principio —le explico. Al ver que mamá titubea, sé que voy bien encaminada—. No fue ninguna coincidencia que el señor Ward me mandara a esa sala. Una amiga lo tiene grabado en vídeo, se oye cómo me dice el número de sala, puedo demostrarlo. Y él asegura que no fue así. Quería que encontrara esos exámenes.

Mi madre se me queda mirando sin decir nada.

—¿Por qué lo haría, mamá? —le pregunto. No me gusta hablarle así, pero tengo que saber de una vez por todas lo que significa todo esto—. ¿Por qué tengo la impresión desde el primer día de que el señor Ward quiere librarse de mí?

—Emma, todo esto es...

—Complicado, ya lo sé. Pero ya no se trata de un asunto entre tú, papá y él. Han apartado a Henry de las clases. Por mi culpa. Porque decidió cargar con toda la responsabilidad y yo no podía demostrar que no había sido él. Por eso necesito saber la verdad. ¡Su graduación está en juego, ¿lo entiendes?! —exclamo con lágrimas de rabia en los ojos—. Nos encontraremos con papá a las doce en Saint Giles, en Edimburgo. Allí podréis contármelo todo.

Ya está allí cuando abro la puerta. Se levanta cuando nos acercamos a él. En su rostro detecto la sorpresa que se lleva al ver a mamá.

—Hola —lo saludo antes de sentarme—. Gracias por haber aceptado venir aunque te haya avisado con tan poca antelación.

—Ningún problema —responde mi padre mirando a mamá en todo momento. No estoy segura de cuándo fue la última vez que se vieron. Solo sé que temía que mamá reaccionara mucho peor. Es posible que la esté enfrentando con su pasado, pero en estos segundos tengo claro que ha construido una vida nueva y que él no puede hacerle más daño.

—Hola, Jacob —dice ella, muy serena, mientras toma asiento.

—Laura —repone mi padre, luego se aclara la garganta y se sienta de nuevo—. No sabía que tú también...

—He aterrizado hace poco. Emma quería que tuviéramos esta conversación los tres y creo que tiene sentido.

Le lanzo una breve mirada de reojo.

—Bien —dice mi padre asintiendo—. Bueno, y... ¿cómo estás?

—Muy bien, gracias —responde. Ella no le devuelve la pregunta, no se interesa por él, sino que levanta la mano para llamar a un camarero. No se me escapa cómo la mirada de mi padre la recorre sin parar cuando mi madre pide un espresso. Lo veo distinto que la última vez en Glasgow.

El camarero se me queda mirando.

—Para mí, un té. English Breakfast, por favor —murmuro, porque es el que Henry habría pedido y lo echo de menos. Su ausencia me duele de verdad. No sé qué estará haciendo, solo sé que se encuentra en casa de su hermano. No me gusta nada estar sentada en una cafetería de Edimburgo con mis padres divorciados en lugar de con él.

—¿Cómo te va en la escuela? —quiere saber mi padre cuando el camarero ya se ha marchado.

No sé si de verdad quiere saberlo, por mucho que ahora, sobrio y de día, parezca una persona completamente distinta. Quizá debería alegrarme que al menos me lo haya preguntado, pero no tengo tiempo para charlas de cortesía.

—Me gustaría que me respondierais a una pregunta —declaro mirando fijamente a mi padre—. Y necesito la verdad. Es importante. Para mí... y para un amigo que se ha metido en problemas por mi culpa.

—¿Y estás segura de que yo te puedo ayudar? —pregunta mi padre.

—Sí —respondo, y trago saliva antes de continuar—: Alaric Ward, mamá y tú. ¿Qué ocurrió entre vosotros?

Mi padre titubea, mirándonos a mamá y a mí alternativamente.

—Biscuit, eso no es asunto tuyo.

—Debería saberlo —opina mamá—. Todo. Tanto secreto ya ha hecho suficiente daño. —Mi padre se la queda mirando—. Es su profesor.

—Y me odia —añado—. Quiero saber qué motivos tiene para odiarme.

Cuando el camarero nos trae las bebidas, el silencio me parece insoportable.

—El motivo soy yo —afirma mi padre, y mamá no lo contradice, se limita a remover su espresso—. Y lo siento, lo siento mucho, de verdad. El accidente fue culpa mía.

—¿Qué accidente? —pregunto.

Mi padre me mira con una expresión vacía en el rostro.

—Estábamos en el último año. Al se acababa de sacar el carné de conducir y su padre le dejó uno de sus coches. Íbamos cinco: tu madre, dos amigos, él y yo. Era un sábado por la noche y fuimos a la ciudad a tomar unas cervezas. Al no bebió nada, pero lo convencí para que me dejara conducir a la vuelta. Era una carretera por la que nunca había mucho tráfico. Él no quería, pero a los demás les pareció buena idea y acabó cediendo. Yo quería impresionar a tu madre, y también a él y a los demás.

»Y entonces ese corzo cruzó la carretera de repente. Alaric intentó hacerse con el volante, pero yo lo impedí. Y chocamos contra un árbol que había junto a la carretera. —Se calla un momento y me lo quedo mirando. No sé qué decir. Y eso que se me ocurren mil preguntas a la vez—. Tu madre y los otros dos salieron bastante bien parados. Una conmoción cerebral, quizá, pero nada trágico. Yo tampoco me hice gran cosa, pero Al... Por la parte del acompañante el coche quedó como un maldito acordeón. El espacio para los pies simplemente desapareció. Nunca olvidaré cómo gritaba de dolor. Fue un alivio cuando por fin perdió el conocimiento. Más tarde dijeron que tuvo suerte de que no hubiese que amputarle la pierna.

Las fotos del anuario. El señor Ward, que en algún momento deja de aparecer y luego se le ve de nuevo ya con bastón. Y mi padre ya no salía en ninguna fotografía más.

—¿Te echaron de la escuela? —pregunto. No entiendo cómo puedo preguntarlo tan tranquila. ¿Todo aquello de la música no era más que una fachada y no el verdadero motivo por el que no llegó a graduarse?

—Hui antes de que pudieran expulsarme. Tenía diecisiete años y estaba asustado. Sobre mi conciencia pesaba el hecho de haber estado a punto de matar a mi mejor amigo, no podía quedarme allí. Los médicos dijeron que podría volver a correr, pero nunca como antes. Era uno de los corredores más rápidos de la escuela. Quería estudiar Ciencias del Deporte y yo arruiné sus planes solo porque quise impresionar a los demás.

«Quería estudiar Ciencias del Deporte...»

La mirada del señor Ward cuando me veía salir a correr al amanecer con Henry. La tensión evidente durante la reunión con mi madre.

Quiero preguntarle a mamá por qué nunca me había contado nada. Quiero gritar y reprochárselo. Pero no lo hago. No frente a mi padre.

Eran amigos, sufrieron un accidente y la culpa fue de mi padre. Ese es el motivo por el que el señor Ward está tan amargado. Y luego la hija de ese hombre que le arruinó el futuro llega a la escuela exhibiendo lo que él jamás podrá volver a hacer.

—¿Y nunca te has disculpado? —pregunto poco a poco.

Mi padre niega con la cabeza.

—Pero ¿por qué no?

—¡Porque soy un gilipollas, Emma! —exclama en un tono de voz mucho más alto de lo que yo esperaba—. Ya ves cómo soy. No tengo nada. Defraudé a tu madre y te defraudé a ti. Y volviendo a lo de Al... Tenía miedo, estaba abrumado. Escurrí el bulto como un maldito cobarde en lugar de asumir mi culpa y pedirle perdón a mi amigo. Lo he hecho todo mal en la vida. Creía que podía huir de todo, pero el pasado siempre te acaba atrapando. Me quedó claro cuando un tiempo después me encontré con un par de personas de nuestro curso. Me explicaron que a Al no le iban bien las cosas. Que había estudiado en la universidad, pero no lo que quería. Que se había amargado, y que no para de tomar no sé qué calmantes como si fueran caramelos porque sufre un dolor constante.

Las pastillas que vi en su despacho. La mirada nerviosa del señor Ward cuando me lo encontré en la sección de farmacia de Irvine’s. Un momento...

—¿Me estás diciendo que...? —empiezo a preguntar, pero dejo la frase a medias.

—En el mundo de la música he visto a mucha gente hecha polvo por culpa de los opiáceos. Sobre todo en Estados Unidos. Dicen que lo tienen controlado, pero nunca es verdad.

Opiáceos. Analgésicos. Calmantes...

Mamá asiente cuando la miro.

—No estaba segura de si lo notaste durante la reunión. Pero temía que Al estuviera bajo los efectos de algún tipo de medicamento.

Me pongo en pie. Mi padre levanta la cabeza.

—Gracias... Me has ayudado mucho —aseguro—. Lo siento, pero tengo que marcharme.

—De acuerdo —repone mi padre. Quizá sean solo imaginaciones mías, pero por un breve instante veo cierta decepción en su mirada. Y me abruma. Porque hoy me parece completamente distinto respecto a la última vez que nos vimos. Arrepentido, resignado. Como si no le diera igual lo que yo pensara. ¿Quizá porque hoy no está borracho? Tengo que pensar con calma qué significa eso, pero en otro momento, ahora no. Mamá también se pone en pie.

—¿Cuánto tiempo te quedas? —le pregunta a mamá.

—Todavía no lo sé, Jacob —responde ella metiendo la mano en su bolso. El billete que deja sobre la mesa es tan grande como insalvable la brecha que los separa—. Que te vaya muy bien.

Él se pone en pie, pero no dice nada. Si hay algo que no quieres sentir por tu padre es compasión, pero no puedo evitarlo cuando comprendo que tomó decisiones que lamentará toda la vida. Pero no es mi historia, no debería juzgarla. Los accidentes ocurren, y todos cometemos errores, lo sé mejor que nadie. Pero el pasado de mis padres se convirtió en mi presente cuando, sin saberlo, nos arrastró a Henry y a mí hasta una situación que podríamos haber evitado.

Y ahora tengo que conseguir que se haga justicia para salvar nuestro futuro.

35

Emma

Estoy incluso mareada por la tensión cuando entro en el rectorado y mamá y la rectora Sinclair se estrechan la mano. Intercambian un par de fórmulas de cortesía sobre el viaje de mamá antes de sentarnos.

—Gracias por aceptar esta reunión con tan poca antelación —dice mamá.

—Faltaría más —repone la rectora lanzándome una mirada fugaz—. Supongo que es por el incidente relacionado con el último examen de Matemáticas de Emma, ¿no?

Mamá me mira para dejar que sea yo quien tome la palabra.

—Sí —respondo—. Pero sobre todo por Henry. Porque es injusto que haya quedado apartado de las clases. Por favor, tiene que creerme, él no...

—Emma, encontramos las fotografías de las preguntas del examen en su móvil —argumenta la rectora Sinclair, y en su voz me parece detectar un matiz compasivo.

—Ya lo sé —replico—. Pero si las tiene es porque yo se las mandé. De verdad, Henry no tiene nada que ver con eso. Ha cargado con la culpa porque creía que sería menos estricta con él que conmigo.

—Me gustaría creerte, Emma, pero por desgracia encontramos las fotografías en su móvil, no en el tuyo. Y el propio Henry admitió haberlo hecho.

Busco mi móvil y lo agarro con firmeza.

—Sí, es cierto. Pero seguramente no sabe dónde estaba Henry mientras yo estaba reunida con el señor Ward.

La rectora Sinclair levanta la cabeza de un respingo.

—Estaba en el entrenamiento de rugby, el resto del equipo puede atestiguarlo —prosigo, y la rectora no dice nada, pero en sus ojos reconozco un leve atisbo de esperanza. Está más que dispuesta a creer que Henry no es culpable, solo tengo que demostrárselo—. Por favor, pregúnteselo al entrenador Cormack. Mi cita fue hacia las cinco de la tarde, y los miércoles el entrenamiento empieza más o menos a esa hora —explico, y cojo aire un momento mientras saco el móvil—. Tengo un vídeo en el que se oye cómo el señor Ward me convoca a la reunión a esa hora. Y también se oye algo más...

La rectora Sinclair arruga la frente, pero acepta mi móvil de todos modos cuando se lo tiendo. Mamá me lanza una mirada tranquilizadora. Mientras la rectora ve el vídeo, por unos instantes temo que la voz del señor Ward de fondo solo sea producto de mi imaginación. Pero por suerte no es así.

—Un momento —dice la rectora cuando termina el vídeo—. ¿Puedo verlo otra vez? —pregunta, y acto seguido vuelve a reproducirlo—. Es que... Aquí dice el otro número de sala, tal como tú afirmabas.

—Sí —repongo con lágrimas de desesperación en los ojos.

—¿De dónde lo has sacado, Emma?

—Grace Whitmore me lo ha mandado. Lo grabó por casualidad entre clase y clase.

La rectora asiente despacio.

—Según el señor Ward, no te citó en su despacho, sino en la sala pequeña de seminarios —constata, tras lo que se queda callada un momento—. Por supuesto, no me gustaría sospechar de nadie sin motivo, pero... Tengo la impresión de que quería que vieras el examen.

Trago saliva.

—Yo también.

—Pero ¿por qué haría algo así, Emma?

—Creo que puedo aportar algo para responder a esa pregunta —interviene mi madre—. Me temo que todo este asunto no está tan relacionado con mi hija, como con Alaric Ward y mi pasado. El padre de Emma, Alaric y yo estudiamos juntos en la Dunbridge Academy. Hasta que hace muchos años sufrimos un accidente. Alaric quedó gravemente herido y mi exmarido abandonó la escuela.

—Era usted —confirma la rectora Sinclair para mi sorpresa—. Ya me acuerdo, fue una tragedia. Me lo contaron, aunque por aquel entonces yo ya estaba en la universidad.

Mamá asiente.

—Fue horrible. Y también significó el final de nuestra amistad. Después de graduarnos nuestros caminos se separaron. Durante la carrera yo volví con el padre de Emma y no contaba con volver a ver a Alaric jamás. Lo que no sabía era que acabó trabajando como profesor en la Dunbridge Academy. Y menos aún podía sospechar que le haría pagar a mi hija los errores que cometimos en la adolescencia.

—Debería haberme contado esa historia antes —dice la rectora.

—Y lo habría hecho, de verdad —asegura mamá—. Sobre todo después de saber que Alaric Ward todavía tiene que lidiar con las consecuencias del accidente. No descartaría la posibilidad de que sea adicto a los calmantes.

La rectora Sinclair se queda mirando a mi madre con una expresión de asombro en el rostro.

—¿Es usted consciente de que una acusación como esa puede tener consecuencias muy serias, señora Beck?

—Sí, y no lo habría mencionado si no estuviera preocupada por el bienestar de los alumnos de la Dunbridge Academy —arguye mamá—. Por no hablar del bienestar del propio Alaric Ward.

La rectora Sinclair se la queda mirando antes de cruzar las manos.

—Lo investigaré. Si tiene usted razón, tomaremos las medidas necesarias, por supuesto —declara; luego se me queda mirando—. Comprendo que la situación es muy complicada, pero, Emma, lo siento mucho, eso no cambia el hecho de que fotografiaras las preguntas del examen.

—Lo sé —afirmo—, estoy muy arrepentida. No había planeado hacer nada semejante, tiene que creerme. Debería haber salido del despacho del señor Ward enseguida, pero no podía dejar de pensar en Henry. Y cometí un error, pero es que estaba desesperada. No sabía cómo ayudar a Henry y era consciente de que necesitaba mejorar su media con ese examen. Pero estuvo mal. Ni siquiera llegamos a leer las preguntas. Simplemente no pensé, me dejé llevar por el miedo. Afrontaré las consecuencias de mis actos, pero tiene que creerme: Henry no tuvo nada que ver, de verdad —le aseguro, y trago saliva antes de proseguir—. Ya está al corriente de que quiere ser profesor. Ha trabajado muy duro para conseguir una buena nota en su graduación. Y quería protegerme. Pero no puedo permitir que asuma él la responsabilidad de mi error.

La rectora Sinclair se me queda mirando unos segundos antes de hablar.

—Como ya sabes, la sinceridad es uno de los valores más importantes en esta escuela. Pero también lo son la lealtad y la buena disposición. Y entiendo que en ningún momento buscaste tu propio beneficio, sino que querías ayudar a Henry. No puedo saber si llegaste a leer las preguntas del examen o no, pero eso no importa. Lo único que me pregunto es por qué no viniste a verme antes para comentarme lo preocupada que estabas por Henry, Emma.

Cierro los ojos, pero las lágrimas empiezan a recorrerme las mejillas de todos modos.

—No lo sé.

—Le ofrecimos la posibilidad de no presentarse a los exámenes. No era necesario llegar a esto.

—Lo sé. Ha sido todo un error, y lo siento mucho, de verdad. Solo quería ayudar, pero ya he visto que todo ha sido una equivocación.

Mi voz suena ronca por culpa de las lágrimas, y el hecho de que la rectora no diga nada durante un rato solo empeora las cosas. Se limita a mirarme en silencio.

—Emma, estoy orgullosa de cómo te has desenvuelto en nuestra escuela —me dice al fin—. Soy una firme partidaria de las segundas oportunidades para los que se las toman en serio. Y tengo la sensación de que tú la aprovecharás —añade, y el corazón me da un vuelco—. He de apartarte de las clases durante cinco días por una cuestión de forma, pero no creo que sea necesario someter el caso al consejo escolar. Tendrás que realizar un servicio adicional hasta el final del semestre. Además, tanto tú como toda tu clase deberéis repetir el examen de Matemáticas para asegurarnos de que todos habéis gozado de las mismas condiciones, ya que, a pesar de todo, no puedo asumir que Henry y tú no os beneficiarais de saber las preguntas de antemano.

Asiento sin decir nada. La rectora Sinclair sigue hablando antes de que yo pueda abrir la boca siquiera.

—Y ya puedes comunicarle a Henry que mañana se le espera en clase.

36

Henry

Solo llevo dos días apartado de las clases y ya no sé qué hacer. Ayer por la noche cené con Theo y Harriett, hoy todavía no los he visto porque ni siquiera me he levantado de la cama. ¿Para qué, en el fondo? ¿Para hacer los deberes o estudiar? No sabría qué hacer porque, por desgracia, tampoco tengo la menor idea de cuándo volveré a poner los pies en la escuela.

Con un leve suspiro me tiendo sobre un costado. Emma no responde a mis mensajes y cada vez me preocupo más. Me dispongo a buscar el móvil que he perdido entre las almohadas durante mi maratón de Outer Banks en Netflix cuando oigo un zumbido amortiguado.

Genial... Quizá es ella y ahora no encuentro el maldito teléfono. Empiezo a revolver la colcha hasta que por fin lo encuentro, pero titubeo al ver que me llaman de un número que no conozco. Hasta que decido aceptar la llamada.

—¿Sí? —respondo reprimiendo un carraspeo.

—Henry, soy el señor Harper, del despacho del rectorado —se presenta. Me quedo de piedra, pero por suerte sigue hablando enseguida—: Te llamo de parte de la rectora Sinclair. Me ha pedido que te informe de que a partir de mañana puedes volver a unirte a las clases.

—¿Qué? —exclamo incorporándome hasta quedar sentado—. ¿Mañana mismo?

—Así es.

—Pero el consejo escolar...

—La rectora hablará contigo en cuanto vuelvas, pero ya no estás apartado de las clases. Te lo explicará personalmente cuando llegues.

Emma...

¿Qué ha hecho?

Sé que debería sentirme aliviado, pero lo único que me pregunto es si habrá renunciado a la escuela para salvarme a mí. Tengo que descubrirlo, pero estoy bastante seguro de que el señor Harper no soltará prenda.

—De acuerdo..., gracias. Allí estaré.

—Muy bien, me alegro, Henry. ¡Hasta mañana! —me saluda el señor Harper antes de colgar. Me ha parecido que estaba de buen humor, por lo que no creo que hayan apartado de las clases a otra persona en mi lugar. ¿O puede ser que a él simplemente le dé igual?

Abro WhatsApp enseguida y entonces veo el mensaje de Emma.

Lo siento, no he podido responderte antes. Estas últimas horas han sido
un poco caóticas. Ha venido
mi madre y hemos hablado con
la rectora Sinclair. Lo hemos
aclarado todo, Henry. Ya no estás apartado de las clases.

¡El señor Harper me acaba de llamar! ¿Qué les has contado?

La verdad, H.

Emma...

Todo está arreglado.

¿Y qué pasa contigo? ¿La rectora
te ha creído?

Sí, pero pasaré una semana apartada de las clases, por lo que me marcho con mamá a Frankfurt.

Me quedo helado cuando me doy cuenta de lo que eso significa. Aunque solo sea una semana, no sé cómo podré pasar un día más sin ver a Emma. Estoy a punto de escribirle cuando recibo otro mensaje suyo.

¿Podemos vernos?

¿Dónde estás ahora mismo?

En mi cuarto, haciendo la maleta.
El vuelo sale a las cinco.

¿Nos vemos en el aeropuerto?

Solo si me dejas ir corriendo
a tu encuentro.

Eso me arranca una sonrisa. Bromea, por lo que eso significa que todo debe de haberse arreglado de verdad.

También puedo correr yo hacia ti,
que ahora corro mucho.

Ja, ja, ja.

Le pregunto a Theo si puede llevarme.

Ok.

¿Estás bien?

No. Te echo de menos. ¿Y tú?

Tienes que contármelo todo. Te quiero.

Dime que también me has echado
de menos.

Creía que estaba claro.

:) Yo también te quiero.

Me dejo caer de espaldas sobre el colchón y me quedo mirando al techo. Puedo volver, no tendré que abandonar el internado. Y Emma tampoco. No tengo ni idea de cómo lo ha logrado, pero espero enterarme hoy mismo.

Me pongo en pie de un salto, salgo corriendo de la habitación y bajo los escalones a toda prisa. Tengo que preguntarle a Theo si puede llevarme a Edimburgo.

—¿Theo?

El salón está vacío y en la cocina tampoco hay nadie. Repaso mentalmente nuestra última conversación e intento recordar si Theo mencionó algún compromiso en la universidad o algo por el estilo. Luego miro por la ventana del jardín y veo que está acuclillado fuera. Seguro que está fumando. Es su único vicio, y aun así Maeve no desaprovechaba ninguna oportunidad para criticarlo.

Theo levanta la cabeza cuando abro la puerta que da al jardín y me acerco a él.

—Cinco minutos de vida menos —bromeo sabiendo que eso es justo lo que habría dicho Maeve, aunque las palabras suenan rancias saliendo de mi boca. Theo se pasa la manga por la cara. Es solo un instante fugaz, pero tiene los ojos enrojecidos.

Me quedo de piedra. ¿Estaba llorando?

—Supongo que sí —murmura con la voz ronca mientras apaga el cigarrillo.

—¿Todo bien? —pregunto con cautela.

—Claro —responde mientras se levanta e intenta sonreír—. La alergia... —Se justifica haciendo una seña vaga hacia el jardín.

No asiento. Es diciembre y de repente me doy cuenta de lo triste que está Theo. Sabía que lo estaría, pero en este momento es cuando lo confirmo de verdad.

En el hospital de Nairobi, durante el entierro de Maeve, durante todas esas semanas después de su muerte, estuve demasiado absorto en mi propio dolor para comprender que para él no era más sencillo, por mucho que lo pareciera por fuera. Pero ahora lo veo claro.

—La excusa es tan mala que serviría para hacer uno de esos memes de Maeve.

Las comisuras de los labios de Theo se tensan ligeramente y los ojos se le humedecen de nuevo.

—La verdad es que sí —comenta carraspeando un poco.

—Vamos, entra —le propongo, y una vez dentro de la casa se me queda mirando.

—¿Necesitas algo? —me pregunta, y entonces me acuerdo del motivo por el que lo buscaba.

—Mañana puedo volver a las clases —anuncio.

A Theo se le ilumina el rostro de repente.

—¿De verdad?

Asiento.

—Sí. Y tengo que ir al aeropuerto. Emma se marcha a Alemania y esperaba poder...

—¿A qué hora sale el vuelo? —me interrumpe Theo.

—A las cinco.

—Bien —dice señalándome con la barbilla los pantalones de chándal—. Vístete, que te llevo.

37

Emma

En el aeropuerto corrí al encuentro de Harry y me lancé a sus brazos. Me abrazó, me dijo que todavía estaba enfadado conmigo por mi comportamiento irreflexivo, y luego me besó. Durante todo el vuelo seguí notando sus labios sobre los míos, y ya en Frankfurt todavía no me lo podía quitar de la cabeza. Hemos hablado por Skype todos los días.

Me planteé la posibilidad de ir a ver a Isi para hablar con ella, pero luego me di cuenta de que sería mejor invertir ese tiempo poniéndome al día con el trabajo de clase que no podré hacer estos días.

El domingo por la noche, mientras vuelo a Edimburgo de nuevo, tengo la sensación de haber pasado un mes entero fuera. Henry me recoge en el aeropuerto, está como una cabra. Tras la hora de cierre de las alas, se cuela en mi habitación. Como manda la tradición.

—¿De verdad no se ha disculpado? —me pregunta de nuevo cuando le vuelvo a contar lo que ocurrió en su momento entre el señor Ward y mi padre, esta vez cara a cara. Niego con la cabeza—. Es muy fuerte —opina, y con el índice traza distraídamente un dibujo en mi brazo. Aparto la cabeza de su pecho para poder verle la cara—. Aunque eso explica que el señor Ward se comportara de ese modo tan extraño contigo.

—Pues sí —convengo—. ¿Ha dicho algo sobre el tema?

—A mí no, pero está todavía más insoportable que de costumbre. Sinclair no ha conseguido que su madre le cuente nada, pero parece ser que tendrá que responder frente al consejo escolar —me explica Henry negando con la cabeza—. Por cierto, los demás están muy enfadados porque tendrán que repetir el examen de Matemáticas. No te preocupes si oyes según qué comentarios mañana.

Asiento porque, por mucho que me sorprenda, la verdad es que me trae sin cuidado. Lo comprendo, a mí tampoco me habría hecho ninguna gracia, pero de momento lo único que cuenta es que Henry y yo volvemos a estar juntos en el internado. Y que en cierto modo parece más equilibrado desde que estuvo en casa de su hermano.

—¿Cómo te fue en casa de Theo? —le pregunto.

—Bien —responde Henry titubeando—. Sí, la verdad es que sí. Pudimos hablar sobre Maeve. No mucho, pero para ser nosotros..., bastante. Y me ha escrito desde que regresé.

Lo envuelvo con un brazo.

—Me alegro, Henry.

—Yo también —asegura poniéndome una mano en la nuca—. Y ¿qué me dices de tu conversación con tu padre? ¿Cómo fue esta vez?

Tengo que pensarlo un momento antes de responder:

—Diferente, no tan mal como en Glasgow. Creo que se arrepiente de verdad de lo que hizo. Y no me refiero solo a lo del señor Ward, sino también al hecho de que nos abandonara a mamá y a mí. Eso no cambia lo que sucedió, pero tuve una cierta sensación de estar cerrando el tema en aquella cafetería.

—Eso está bien, Emmi. No lo necesitas.

Niego con la cabeza.

—Cierto, solo te necesito a ti —susurro frente a su jersey.

—No es verdad —me contradice, y levanto la cabeza, asombrada—. Solo te necesitas a ti misma. A nadie más. Eso sí, soy un buen extra.

—Muy bueno —murmuro—. ¿Iremos juntos al baile de Año Nuevo? —le pregunto—. Tori me puso al corriente —añado al ver que Henry me mira sorprendido.

—Claro que iremos juntos al baile de Año Nuevo —me dice como si fuera lo más evidente del mundo, lo cual me encanta.

—Bien, porque Tori quiere que, antes de las vacaciones de Navidad, vayamos juntas a Edimburgo a comprar vestidos. Y Sinclair y tú tenéis que venir.

—¿Ella irá al baile con él?

—No, pero quiere que la acompañe de todos modos.

—Eso no le gustará nada a Valentine —comenta Henry—. Pero también es cierto que ahora nos odiará igualmente por haber metido a su tío en un aprieto.

—La verdad es que no entiendo que ve en él.

—Creo que ni ella misma lo sabe. Pero mientras Sinclair no se atreva a dar un paso adelante no ocurrirá nada entre ellos.

—Podríamos echarle una mano —propongo.

—Creo que es algo que deberían resolver ellos solos.

Suelto un gemido de frustración.

—¿Por qué siempre tienes que ser tan sensato?

—¿Te refieres a lo de no robar exámenes y arriesgarme a que me echen de la escuela?

—Dejemos el tema —me apresuro a replicar, aunque tengo claro que no será ni mucho menos la última vez que lo mencione.

Henry se me queda mirando unos instantes.

—Volverías a hacerlo, ¿verdad? —me pregunta.

Vacilo un poco antes de responder.

—Volvería a intentar cualquier cosa para ayudarte. Pero de otro modo. Iría a ver a la rectora Sinclair o a la señora Vail y les diría que me preocupas.

—El viernes tuve una reunión con ella —me dice Henry como si nada.

—¿Con la señora Vail?

Asiente.

—En cierto modo necesitaba hablar y tú no estabas aquí.

—Y ¿qué tal?

—Bien, creo.

—Podrías ir más a menudo. Aunque yo esté aquí —propongo.

—Ya, yo también lo he pensado.

Miro a Henry y, por primera vez desde hace muchas semanas, vuelvo a notar su optimismo. Son pequeños pasos, pero los hacemos juntos. Y en la dirección correcta.

Henry

Como todos los años antes de las vacaciones de Navidad, parece que el tiempo pasa volando. Los días son estresantes, pero no me importa. Repetimos el examen de Matemáticas y, después de mucho tiempo, vuelvo a tener la sensación de que mi cabeza puede concentrarse en algo más que en el dolor. Las notas del semestre superan mis mejores expectativas. Parece que la mayoría de los profesores han sido benévolos conmigo, de lo contrario no me explico que haya sacado tan buenas notas en casi todas las asignaturas a pesar de mi catastrófico rendimiento durante las semanas posteriores a la muerte de Maeve. Con estas notas realmente tengo posibilidades de entrar en Saint Andrews, o sea que estoy encantado.

De todos modos, temo la reunión con el señor Ward. Desde noveno mantenemos una reunión de orientación profesional cada semestre con nuestro tutor.

—¿Todavía con lo de ser profesor? —me pregunta el señor Ward cuando por fin me reúno con él. Asiento en silencio—. ¿Y todavía con la idea de estudiar en Saint Andrews?

—Sí, señor.

—Comprendo —comenta reclinándose en su silla—. Bueno, pienso que será un profesor excelente, ya lo sabe.

Su mirada revela que sabía perfectamente que yo contaba con cualquier cosa menos con esas palabras. Durante la última reunión se concentró en enumerar todos los inconvenientes de la profesión y en explicarme por qué era mejor que estudiara otra carrera.

—¿Ha empezado ya con su carta de presentación? —me pregunta el señor Ward.

—Todavía no he tenido la oportunidad, pero pensaba empezar pronto.

El señor Ward asiente y saca una hoja de papel de un archivador.

—Bueno, entonces puede que esto de aquí le sirva de ayuda.

Arrugo la frente mientras me pasa la hoja por encima del escritorio de madera oscura. «Carta de presentación —leo—. Maeve Louise Bennington.»

El corazón me da un vuelco.

—¿Es la...?

—En realidad no estoy autorizado a mostrar las cartas de presentación de otros alumnos, pero creo que en este caso podríamos hacer una excepción. Al fin y al cabo, tampoco es que tenga usted ninguna intención de estudiar Medicina, si puedo confiar en sus palabras —dice, y su voz suena tan fría como siempre, pero por primera vez detecto algo parecido a la simpatía en su rostro—. Creo que debería tener la oportunidad de leerla.

Sostengo el papel con las dos manos, casi como si temiera que en cualquier momento pudieran arrebatármelo de nuevo. Pero el señor Ward se limita a cruzar las manos sobre el escritorio mientras me mira fijamente.

—Dejaré la escuela a finales de año —anuncia—. Lo que significa que no llegaremos a ser colegas de trabajo aquí. Imagino que puede alegrarse de que jamás tenga que ser profesor en prácticas a mi cargo.

No sé qué se supone que debo decir. «Lástima» sería una mentira demasiado descarada.

—Ser alumno suyo ya ha sido castigo suficiente —decido replicar.

El señor Ward me lanza una mirada de desprecio.

—A partir de entonces su tutor será el señor Ringling. Seguro que se alegrará de poder escribirle una carta de recomendación a su alumno preferido.

—Yo también me alegro —aseguro con una sonrisa inocente.

—Ya me lo imaginaba.

Es como un juego: él me odia y yo lo odio a él, tiene que ser así. Dejará la escuela, tal vez para someterse a rehabilitación. O tal vez no, pero tampoco es asunto mío. Solo sé que lo echaré un poco de menos cuando se haya marchado, aunque al fin y al cabo tendré que seguir soportando a su adorable sobrino.

—Entonces... ¿Queda algo por comentar? —pregunta el señor Ward de nuevo con un tono mosqueado, lo que en cierto modo resulta tranquilizador.

—No —respondo antes de levantarme y guardarme la carta de presentación de Maeve—. Gracias.

—Fuera, Bennington.

—Sí, señor.

No puedo evitar salir del despacho con una sonrisa en los labios. Una vez fuera, mientras camino por los pasillos, me doy cuenta de que tengo en mis manos algo realmente abrumador. Algo de Maeve. Palabras que escribió ella. Aunque han transcurrido unos años desde entonces, todavía recuerdo que pasó semanas enteras dedicada a ese escrito. Y que no se lo dejó leer a nadie.

«Quizá algún día, Henny —me decía siempre—. Cuando ya no me dé vergüenza.»

Por aquel entonces no comprendí qué podía darle tanta vergüenza. Supongo que hoy lo descubriré.

Le echo un vistazo al reloj y me doy cuenta de que aún tengo tiempo. Lo que no sé es si es buena idea dedicar esta media hora previa a la cena a leer esto. Es muy probable que acabe llorando. Pero, bueno, si me da por llorar, lloraré y punto.

Oigo voces ya desde la escalera del ala. Pensaba meterme en mi habitación y leer la carta sin distracciones, pero me detengo frente a la puerta que sube a la torre. O también podría...

Miro a mi alrededor, acciono el picaporte y subo por la estrecha escalera de caracol. En la azotea hace frío, pero los últimos rayos del sol poniente me permiten soportarlo bien. Me siento junto al muro bajo, que me protege del viento. Las vistas desde aquí arriba son mis preferidas, aunque en realidad todavía es más importante el hecho de que si conozco este lugar es porque Maeve me lo enseñó. Pienso en cómo me sentaba aquí a su lado cuando todavía estaba en quinto y echaba de menos a mis padres por las noches.

«¿Sabes por qué desde aquí no podemos ver a mamá y papá? —me preguntó Maeve mirando a lo lejos. Fue un día muy claro en el que por encima de los tejados de Ebrington se divisaba el mar—. Porque la superficie de la Tierra es curvada. Pero es posible que ahora mismo estemos justo en el mismo punto que ellos, aunque en el otro lado de la Tierra, ¿sabes?»

En aquel momento me pareció que no tenía sentido dudar de sus palabras, por lo que me las creí. Todavía me las creo hoy en día, aun sabiendo que estaba muy equivocada. Al otro lado tenía que estar Nueva Zelanda, y no África. «Mira que eres aguafiestas, Henny», me dijo Maeve cuando un par de años más tarde le conté mi deducción, y lo dijo con una sonrisa, por eso sonrío yo también ahora. Pienso en mamá y papá, trabajando en el otro hemisferio salvando vidas. Pienso en Maeve, que también quiso dedicarse a ello. Pienso en que sigue sin ser justo, pero al menos murió viviendo su sueño, dedicándose a algo por lo que había estado años trabajando. Y no fue en vano. Nada es en vano.

Apoyo la cabeza en el muro y contemplo los tejados y las torres del internado, el sol ocultándose por detrás. Y luego bajo la mirada hacia el papel.

Me gusta imaginar que soy un puente. Mediar y conectar son cosas que siempre se me han dado bien, seguramente porque tengo dos hermanos, uno mayor y otro menor. «Ay, esa hija de en medio a la que todos olvidan», puede que estén pensando, pero el hecho es que jamás he tenido la sensación de que se olvidaran de mí. Todo lo contrario, siempre he estado en el ajo, siempre he tenido a alguien de quien aprender y alguien a quien transmitirle lo aprendido.

Por ese motivo me gustaría ser médica. Me gustaría ser un puente entre la medicina y la gente. Me gustaría aprender para poder ayudar a los demás. Ahora podría escribir lo mucho que me fascina el cuerpo humano y lo maravilloso que me parece que los corazones palpiten y que los cerebros piensen. Porque todo eso sería verdad, pero creo que es el requisito básico para optar a ejercer esta profesión, y soy consciente de que muchos jóvenes lo desean, pero yo no me caracterizo únicamente por esas razones. Lo que me motiva son las personas que tuve el privilegio de conocer durante la infancia. Gracias a mis padres he crecido en ocho países distintos. Hablo seis idiomas, tres de ellos con fluidez. Ellos también fueron puentes entre mi entorno y yo. Me permitieron saciar mi curiosidad y ampliar mis conocimientos. Durante el tiempo que he pasado en el internado he aprendido a ser independiente y a asumir responsabilidades. Por mí misma y por mis hermanos, pero también por mis compañeros de clase, gracias a la actividad en el servicio sanitario y en los grupos de trabajo de mediadores de la escuela.

Sigo leyendo las palabras de Maeve sobre sus asignaturas optativas y las prácticas de voluntariado durante las vacaciones. Tengo la sensación de estar aferrándome a un pedazo de ella.

«Me gusta imaginar que soy un puente.»

Maeve lo fue, de verdad. Fue una intermediaria, una mediadora, la persona a la que siempre deseaba contárselo todo. Y siempre lo será.

Bajo la mano con la que sostengo el papel y miro hacia arriba, hacia este cielo teñido con los colores del crepúsculo. Maeve no me vio jugar el primer partido de rugby, como tampoco estará presente en mi fiesta de graduación ni podrá guiarme por Saint Andrews durante el primer año de carrera. Y eso me duele, pero este dolor que siento me acompaña desde hace tiempo, igual que Maeve. No pienso seguir luchando contra eso, he decidido que viviré con el dolor. Hoy es el día en el que por fin confío que lo conseguiré.

38

Emma

—¿Morado? ¿Como el último que te has probado? —pregunta Sinclair mientras Tori atraviesa las pesadas cortinas para reunirse conmigo en el probador con otro vestido de fiesta largo hasta el suelo.

—Cierra el pico —le espeta ella—. ¿Este color se da de bofetadas con mi pelo? —me pregunta en voz baja mientras sostiene sus largos mechones cobrizos sobre la tela.

Niego con la cabeza enseguida.

—Me encanta —le aseguro—. Tienes que probártelo.

—De acuerdo. ¿Crees que podrías...?

Asiento y le abro la cremallera del vestido que lleva puesto.

—¿Emmi? —oigo la voz de Henry llamándome desde fuera. El vestido verde corto que llevo puesto me queda horrible, por lo que decido asomar solamente la cabeza entre las cortinas—. ¿Qué te parece este? —me pregunta sosteniendo un largo vestido de color azul Oxford—. Creo que combina bien con mi traje. ¿O no te parece bien? También puedo...

—No —lo interrumpo arrebatándole el vestido de las manos—. Me lo probaré, gracias.

—Dios, mira que se lo toma en serio —murmura Tori cuando vuelvo a cerrar la cortina—. A diferencia del hijo de cierta rectora que yo me sé.

—Sabéis que desde aquí fuera se oye todo lo que decís, ¿verdad?

—Cállate y búscame a mí también un vestido así de épico —le dice Tori sosteniendo el que me ha traído Henry—. Brutal —articulan sus labios sin hacer ruido.

—No tengo ni idea de cómo encontrar algo así —se queja Sinclair.

—La estrategia es pensar: «¿Qué se pondría Harry Styles?», funciona siempre.

Oigo a Henry reírse en voz baja y a Sinclair murmurar algo mientras desaparece entre los percheros. Tori y yo nos probamos los vestidos.

Ella no parece muy satisfecha con su elección. En cambio, cuando me miro en el espejo, levanta los dos pulgares con entusiasmo.

—Enséñaselo —me susurra mientras me empuja hacia fuera entre las cortinas. Estoy a punto de tropezar con la tela y me paro justo delante del probador, donde me veo en un espejo y..., vaya, es realmente bonito. Y me sienta bien, el color hace que mis ojos parezcan todavía más azules. Me pongo un poco de lado. A veces no sabes lo que buscas hasta que lo encuentras. Este es «el vestido». No recuerdo haberme puesto algo tan elegante nunca.

Henry está sentado en un sillón junto al espejo y levanta la vista del móvil para mirarme. Abre la boca, pero no dice nada. Sus ojos verde oscuro se desvían de mi cara para recorrerme todo el cuerpo antes de volver a subir.

—Se ha quedado sin habla, pero diría que le encanta cómo te queda.

—Gracias, Sinclair —digo riendo.

Henry se pone de pie y se seca las palmas de las manos en los pantalones mientras se me acerca.

—¿Es cómodo? —me pregunta.

—Sí —respondo, y doy una vuelta sobre mí misma frente al espejo. Aunque la tela queda ajustada y no oculta nada de lo que hay debajo, la verdad es que me siento muy a gusto vestida así—. Mucho, incluso.

—Pues te queda muy bien —murmura antes de ponerse detrás de mí. Lo veo a través del espejo, justo cuando me abraza desde atrás: con su jersey de cuello alto oscuro y los chinos de color beige ajustados. Me pone las manos en la cintura mientras estamos comprando un vestido para el baile de Año Nuevo que se celebra a mediados de enero, al que iremos con nuestros amigos. Y todo esto me está ocurriendo de verdad. Edimburgo y la Dunbridge Academy ahora son mi vida y por nada del mundo la cambiaría por la que tenía antes.

—¿Qué te parece este marrón, Tori?

—Eso no es marrón, es arena —contesta mi amiga, y por el espejo veo que Sinclair le pasa otro vestido—. Pero sí, no está mal.

Una sonrisa aparece en los labios de Henry cuando él también la mira. Los rizos oscuros le caen sobre la frente. Le han crecido un poco y espero que no se corte el pelo durante las vacaciones de Navidad. Empiezan la semana que viene y las pasaremos separados: yo en Frankfurt, y Henry con Theo y sus padres en casa de los abuelos de Cheshire, donde me esperan después de las fiestas a mí también. La idea de conocer a su familia me pone nerviosa, pero al mismo tiempo me hace mucha ilusión.

—Tengo que quedármelo —decido ajustándome un poco el vestido frente al espejo.

Henry asiente, pero parece un poco ausente mientras me mira.

—Sí, sin duda —conviene pasándome las manos por las caderas y mirándome a través del espejo. De repente quiero besarlo.

—¡Esta mierda de cremallera...! —retruena la voz de Tori tras la cortina.

—¿Necesitas ayuda para cambiarte? —pregunta Sinclair.

—Quieto donde estás, graciosillo.

Me río, le lanzo una mirada de disculpa a Henry y vuelvo a entrar en el probador.

Epílogo

Henry

—Hemos entrenado mucho para este día, chicos. Hoy recogeremos el fruto del sudor, el esfuerzo y la disciplina que habéis aplicado hasta ahora. Cuando salgáis ahí afuera quiero que miréis a vuestro alrededor y que seáis conscientes de que encarnáis el espíritu de la escuela —nos dice el entrenador Cormack—. Hoy no jugamos para nosotros, sino para vuestros compañeros y compañeras de la academia. Jugamos para vuestros padres y hermanos, que estarán entre el público. Se sentirán orgullosos de vosotros, no tengo la menor duda. O sea que calma y concentración, vamos a presionar desde el principio y ganaremos el partido.

El entrenador Cormack da un paso atrás mientras Valentine entona el grito de guerra de nuestra escuela. Las palabras resuenan en las paredes del vestidor y se convierten en pura adrenalina. Noto un hormigueo en las puntas de los dedos cuando por fin salimos afuera y entramos en el terreno de juego.

Es febrero y jugamos el último partido de la temporada. Las Navidades han pasado volando. Hace unas semanas que me permitieron entrenar de nuevo y el hombro no me ha dado más problemas. Por suerte pude quitarme el vendaje antes del baile de Año Nuevo que se celebró después de las vacaciones. Tengo la sensación de que ha pasado una eternidad desde entonces.

Aspiro el aire frío y exhalo pequeñas nubecillas de vaho. Los últimos días han sido gélidos, pero justo antes del partido contra el Hollington las temperaturas han remontado un poco. El suelo del campo de rugby ya no está helado, por lo que puede celebrarse el partido. Y a pesar del frío las gradas están llenas a rebosar. El cielo es azul, brilla el sol y por los altavoces suena música a todo volumen mientras corremos por el terreno de juego animados por los gritos del público.

No sé si hoy me tocará jugar. El entrenador Cormack de momento me deja en el banquillo, pero quién sabe lo que puede suceder. Lo conozco. Le ha pedido al doctor Henderson que me vendara el hombro, de manera que esté listo para entrar en cualquier momento.

Los demás se quitan las chaquetas de entrenamiento y yo me siento en el banquillo junto a los demás suplentes. Lanzo una mirada hacia las gradas. No es fácil reconocer a Emma entre la multitud, pero al final consigo verla a pesar de las banderas ondeantes y los banderines. Está sentada en la fila inferior junto a Tori y Sinclair.

Lleva puesta la bufanda de franjas azul marino y blancas del equipo, y también unas manoplas a juego. Bajo el gorro con el escudo de la academia le sobresalen unos cuantos mechones rubios. Forma un embudo con las manos y se une a los gritos de ánimo de los demás cuando se da cuenta de que la miro. No puedo evitar sonreír.

Theo y Harriett están de pie junto al terreno de juego con un grupo de antiguos alumnos que han venido especialmente para ver el partido después de que Theo me preguntara si me parecía bien. Y por supuesto que me pareció bien. De hecho, significa mucho para mí que haya venido solo para verme, y tal vez por eso espero de verdad que el entrenador Cormack me haga participar en el partido.

Omar y Gideon están en el campo con trece jugadores más de nuestro equipo. El Hollington no es un contrincante menor, pero tenemos la ventaja de jugar en casa y un buen inicio. No tardamos en ponernos en cabeza en el marcador, y los jugadores del banquillo van entrando poco a poco.

Me olvido de las temperaturas gélidas, me olvido de todo mientras animo a los demás. El árbitro es justo y el Hollington no consigue ponerse a nuestra altura hasta el descanso.

—La primera parte ha estado bien, pero no podemos relajarnos —nos insiste el entrenador Cormack cuando formamos un corro durante el descanso. Miro las caras enrojecidas y sudorosas de mis compañeros—. Ahora volveremos a hacer lo mismo. Presionamos con paciencia y esperamos a que surjan las oportunidades. No los dejéis avanzar, ¿de acuerdo?

El entrenador no me hace entrar. No estoy seguro de si intenta no romper el ritmo de los demás o si lo que ocurre es que no confía en mí, pero pensar en ello solo me sirve para frustrarme todavía más. Lo importante es el equipo y no que yo entre a jugar, lo sé, pero Theo ha venido a verme y quiero que se sienta orgulloso de mí. Quiero demostrarle que puedo hacerlo mejor que la última vez.

Después de una falta contundente, Gideon sale cojeando del campo y el entrenador lo cambia por un alumno de décimo. Me muero de ganas de participar en el partido cuando fallamos un tiro libre y el Hollington se hace con el balón. A veinte minutos del final van por delante de nosotros en el marcador.

El entrenador Cormack se acerca al banquillo y me mira.

—¿Cómo va el hombro, Bennington?

—Perfecto, entrenador —respondo tragando saliva.

Se me queda mirando unos segundos.

—Bien, pues empieza a calentar. Entrarás por Ward.

—¿Por Val?

—Sí, hoy ya lo ha dado todo —comenta el entrenador Cormack señalando con la barbilla a Valentine. Está jadeando, encorvado, con las manos apoyadas en las rodillas—. Inténtalo por la izquierda, el Hollington es algo débil por allí y no les quedan suplentes. Puedes hacerlo, Bennington.

Asiento. A Valentine esto no va a gustarle nada, porque desde que su tío se marchó de la escuela todavía está más insoportable que antes. Y no me extraña, teniendo en cuenta que dentro de un par de semanas tendrá que hacer los exámenes finales y no habrá nadie que pueda interceder por él.

Cuando salgo, Tori y Sinclair empiezan a animarme a gritos. Emma los imita, pero algo más contenida. Está preocupada, lo sé, pero esta vez las cosas son un poco distintas. Tengo la cabeza aquí, en el campo de juego, y estoy dispuesto a darlo todo.

Corro para calentar el cuerpo y estiro con los demás antes de que el entrenador Cormack me cambie por Valentine, que me lanza una mirada de desprecio cuando chocamos la mano. El Hollington nos está ganando cuando faltan diez minutos para el final, pero no pienso rendirme todavía. Los demás están cansados, se nota con claridad, pero consigo llegar al área contraria por el flanco izquierdo. La multitud anima, aun así el Hollington sigue ganando y ahora me han calado y cubren bien el lado izquierdo cuando vuelvo a intentarlo por ese flanco. Por si fuera poco, le quitan el balón a Omar y marcan tres puntos más chutando a bote pronto.

La voz del comentarista resuena en mis oídos y el hombro me duele un poco después de haber quedado enterrado por tres jugadores del Hollington. El árbitro no interviene y el público reacciona abucheándolo con furia desde las gradas, pero por suerte me retienen en el suelo y nos conceden un penalti. Omar no consigue aprovecharlo y tengo que reprimir un gemido de frustración. Le doy unas palmadas en el hombro mientras nos colocamos de nuevo.

El Hollington no marca más puntos, pero, a falta de solo dos minutos para el final, todavía nos sacan ventaja. Contengo el aliento mientras la línea frontal toma posiciones. No resulta sencillo mantener la visión del conjunto mientras luchan por el balón, y tengo que estar de lo más atento por si en algún momento bota de forma inesperada y sale de la melé. Conservamos la posesión del balón y empiezo a correr cuando Omar se hace con el balón. El corazón me late a toda velocidad, la multitud me anima mientras corro para desmarcarme. Omar me ve, lanza un pase rápido y duro aprovechando un hueco y lo atrapo. Tengo el balón y delante de mí no hay nadie.

Delante de mí no hay nadie.

O sea que echo a correr.

Emma

Nunca comprenderé cómo pueden pasar el balón de forma tan rápida y precisa. Me mareo con solo verlo; las reglas del rugby todavía son un misterio para mí, aunque a estas alturas ya he entendido que lo que acaba de ocurrir es bueno. La Dunbridge Academy todavía va tres puntos por detrás, y en el gran reloj aún quedan treinta segundos de juego.

Un grito recorre el público cuando el balón encuentra un hueco para pasar de las manos de Omar a las de Henry. El equipo contrario empieza a correr, pero Henry es más rápido. Es muchísimo más rápido que ellos.

Ni siquiera me doy cuenta de que me he puesto en pie de un salto, de que grito como si me llevara el diablo, igual que todos los demás. Aplaudimos y animamos mientras Henry corre por el campo como si su vida dependiera de ello.

Tori se aferra al brazo de Sinclair y chilla cuando están a punto de derribar a Henry. Le atrapan el pie izquierdo y él tropieza y resbala por el campo embarrado, pero se las arregla para mantener el equilibrio. Su ventaja se va reduciendo poco a poco, ni siquiera puede permitirse el lujo de mirar atrás.

La multitud salta tanto que estoy segura de que la grada se hundirá en cualquier momento. Grito con Tori y Sinclair cuando un jugador agarra a Henry por la camiseta justo antes de que llegue al campo contrario. El corazón me da un vuelco en el momento en que caen al suelo, y de repente me vienen a la mente imágenes de Henry en la enfermería, aunque esta vez el desenlace es un poco distinto, porque Henry no pierde el balón y sigue adelante antes de que los dos defensas caigan al suelo justo encima de la línea, aunque no sé si ha bastado. El árbitro hace sonar el silbato. Todo sucede de golpe, y aun así me parece estar viéndolo a cámara lenta, cuando por fin falla a nuestro favor.

Cinco puntos.

Cinco puntos más para la Dunbridge Academy.

Al borde del terreno de juego Theo eleva los brazos antes de levantar a Harriett en volandas y dar vueltas sobre sí mismo. Los jugadores del Hollington caen de rodillas, abatidos, tapándose la cara con las manos y lanzando miradas desesperadas hacia el marcador, que debería mostrar en cualquier segundo que hemos ganado.

Nunca había vivido nada parecido a la euforia y la sensación de comunión que se apodera de nosotros. Los alumnos gritan, animan y se abrazan para celebrar el resultado. El corazón me late a toda prisa cuando veo que Henry levanta la cabeza para mirar hacia el marcador justo en el momento en el que cambia a «32-30». Se pone en pie cuando Gideon, Omar y el resto de los jugadores se lanzan sobre él.

Paso por delante de Tori y Sinclair, y corro entre el público, que sigue celebrando la jugada. Veo a la rectora Sinclair dando saltitos de emoción junto al doctor Henderson, hasta que parece recordar quién es. Veo a la señora Barnett y al señor Ringling chocando los cinco, al entrenador Cormack diciéndole algo a Henry y dándole palmadas en el hombro bueno. Veo a Grace gritando de alegría igual que los demás.

Es el momento en el que la mirada de Henry se desvía más allá de la línea lateral hacia su hermano, que parece rebosante de orgullo. Veo a Henry echar la cabeza hacia atrás, jadeando, y por un segundo mira hacia arriba. Y entonces me doy cuenta de que estoy llorando, porque lo veo todo borroso a mi alrededor por culpa de las lágrimas. Pero sigo corriendo de todos modos. Me paro al borde del terreno de juego solo un momento, hasta que Theo asiente hacia mí a modo de invitación.

Oigo los gritos de júbilo y se me pone la piel de gallina cuando piso la hierba del campo. Corro tan rápido como puedo, como ese día en el aeropuerto de Frankfurt, cuando me topé con Henry por primera vez, cuando me enamoré de él, cuando empecé a reírme con él, para luego también llorar, caerme, encontrarme, crecer y sentir más de lo que había sentido jamás hasta entonces. Corro tan rápido como en Glasgow, cuando necesitaba alejarme de mi padre y de la certeza de que esa historia no tendría un final feliz como los de las películas. Tal vez tenga otro, algún día, cuando esté preparada para ello. Corro como corrí ese día con Henry bajo la lluvia, antes de acabar en el suelo embarrado del bosque, notando las vibraciones de sus amargos sollozos. Corro porque correr es lo mejor que sé hacer. Pero ya no corro detrás de alguien que no tiene lugar para mí en su vida.

Henry traga saliva antes de bajar la cabeza y mirar hacia delante. Hacia mí. Y aunque las lágrimas le brillan en los ojos, sonríe en cuanto me ve. Se aparta de los compañeros de equipo, que le chocan la mano y le dan palmadas en la espalda sin dejar de mirarme a los ojos, y levanta los brazos.

Y yo sigo corriendo.

Corriendo hacia él.

Agradecimientos

Escribir Anywhere ha sido como regresar a casa. Ya desde las primeras páginas he aprendido y compartido muchas cosas con Emma y Henry. Ha sido todo un privilegio poder contar su historia, algo que no habría sido posible sin la ayuda, los ánimos y el apoyo de un buen número de personas. Por eso quiero dar las gracias:

A Michaela y Klaus Gröner, de la agencia literaria erzähl:perspektive, por haber encontrado el mejor hogar que podría haber deseado para mis historias. Gracias por apoyarme y ayudarme en todo momento.

Gracias también a todo el equipo de LYX, sobre todo a mi maravillosa editora, Alexandra Panz, que ha trabajado conmigo de sol a sol en este proyecto y siempre consigue salvarme de los ataques de nervios cuando estoy convencida de haber entregado el peor libro del mundo. Estoy muy orgullosa de nosotras y de Anywhere, no veo el momento de vivir lo que nos espera. Gracias a Susanne George, por su crítica mirada a nivel lingüístico. Gracias también a Stephanie Bubley y a Ruza Kelava, por la confianza y por haberme dado la oportunidad de escribir esta serie. Gracias a Simone Belack y a Sina Braunert, por el mejor marketing del mundo, a Andrea Berlauer, por el diseño, a Jeannine Schmelzer, por la fabulosa cubierta (¡y por la experiencia que me aportaste como antigua alumna de un internado!), así como a Sarah Schneider y a todo el equipo de LYX.audio, gracias por convertir mis historias en audiolibros.

A mis maravillosas colegas. Gaby, por lo que vendría a ser todo. Rebekka, porque esta vez no solo has sido amiga y colega, sino también una lectora sensible y experta en responder todas mis preguntas sobre temas de escuela. A Kathinka y a Sophie, por el teletrabajo conjunto, sin el que no podría haber aprobado mis exámenes ni terminado este libro. A Lena, por los mensajes de audio que parecen más bien pódcasts y por tus cariñosas palabras sobre Emma y Henry.

A mis padres y a mi hermano, que me ayudaron a encontrar nombres y escucharon mis caóticos bombardeos sobre la trama (aunque no tuvierais elección, en el fondo...). También quiero dar las gracias muy especialmente a mi madre, por las cajas llenas de libros de Hanni & Nanni que me dio para leer en su momento.

A mis lectoras beta Anni, Evi, Jule, Greta, Leo y Rebekka, por sus valiosos comentarios y el tiempo que me han dedicado. A mis amigos y amigas, por escucharme con la mente abierta, sobre todo Leo (si no fuera por ti, me habría vuelto loca hace tiempo); Anni (la albondiguita Henry y tú, what a team!); Simon, por las escapadas que hicimos a cierto internado, y Daniela y Corrado, por las respuestas a todas mis preguntas sobre rugby.

Gracias también a todas las personas que trabajan en librerías, formación, redacción de blogs y reseñas, por ese trabajo tan importante que desempeñan. A mis lectores y lectoras, gracias de todo corazón. Lo que habéis hecho por mí desde la publicación de What if We Drown supera cualquier cosa que hubiera podido imaginar. Valoro mucho vuestros mensajes, reseñas y comentarios. Creedme cuando os digo que me habéis ayudado a avanzar durante los últimos meses. Espero que algún día tengamos la oportunidad de (volver a) vernos en algún evento. Hasta entonces, seguiremos soñando con la Dunbridge Academy. ¡Tori y Sinclair sin duda lo están esperando!

Dunbridge Academy. Anywhere

Sarah Sprinz

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Título original: Dunbridge Academy. Anywhere

Diseño de la portada, Lookatcia.com

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© de la traducción, Albert Vitó i Godina, 2023

© Editorial Planeta, S. A., 2023

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Primera edición en libro electrónico (epub): enero de 2023

ISBN: 978-84-08-26885-7 (epub)

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