Índice

Portada

Sinopsis

Portadilla

Dedicatoria

Queridos/as lectores/as....

Cita

Playlist

Alguien

1

2

3

4

5

6

7

8

Red flags: edición relaciones

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

Green flags: edición amistades

23

24

25

26

27

28

29

30

31

32

33

34

Agradecimientos

Créditos

Sinopsis

Tras la historia de Emma y Henry en el primer volumen, en esta nueva entrega de Dunbridge Academy seguimos a otros miembros del grupo de amigos, Tori y Sinclair.

Tori lleva un tiempo saliendo con Valentine y, aunque las cosas van bien, hay una parte de sí misma que cree que tal vez no esté enamorada. Aunque debería hacerlo, no sabe por qué no se siente cómoda para contarle a su mejor amigo qué es lo que le ocurre.

Sinclair siempre ha considerado a Tori su mejor amiga. Este año ambos están en la obra de teatro. A Sinclair lo han escogido para el papel protagonista de Romeo y no le quita los ojos de encima a Eleanor, quien interpreta a Julieta. Sin embargo esto a Tori, que está en el equipo de guionistas, no debería importarle, ¿no?

DUNBRIDGE
ACADEMY

ANYONE

Nadie como tú

Sarah Sprinz

 Traducción de Albert Vitó i Godina

Para todos los que se han perdido.

Nunca es demasiado tarde
para volver a encontraros

Queridos/as lectores/as:

Este libro contiene elementos que pueden dañar ciertas sensibilidades.

(Atención: ¡spoiler!)

Algunos temas de este libro son: las relaciones tóxicas, los trastornos alimentarios, la violencia doméstica, el abuso de sustancias y la dependencia.

Si no os sentís emocionalmente a gusto con estos (u otros) temas, buscad ayuda profesional.

Esperamos que viváis la mejor experiencia posible con esta lectura.

Vuestra Sarah y vuestra editorial

All the world’s a stage,
and all the women and men
merely players.

WILLIAM SHAKESPEARE

PLAYLIST

Two Ghosts, Harry Styles

Fuck Up the Friendship, Leah Kate

Cigarette Daydreams, Cage the Elephant

Night Changes, One Direction

Partners in Crime, Finneas

People Watching, Conan Gray

IDFC, Blackbear

To Be So Lonely, Harry Styles

1 Step Forward, 3 Steps Back, Olivia Rodrigo

Fool’s Gold, One Direction

Always You, Louis Tomlinson

Just Fucking Let Me Love You, Lowen

Moral of the Story, Ashe feat. Niall Horan

Bored, Billie Eilish

Same Mistakes, One Direction

Entertainer, ZAYN

Favorite Crime, Olivia Rodrigo

All Too Well (10 minute version), Taylor Swift

Why Won’t You Love Me, 5 Seconds of Summer

The Beach, Wolf Alice

I Want to Write You a Song, One Direction

Out of My League, Fitz and the Tantrums

Love Story, Taylor Swift

We Made It, Louis Tomlinson

ALGUIEN

Charles

Séptimo curso

El primer beso de mi vida fue con Tori, en un pasillo oscuro, durante la noche de cine de terror de finales de septiembre. Valentine Ward, de octavo, cambió el DVD que nos habían puesto por uno calificado «para mayores de dieciocho años» en cuanto el señor Ringling salió de la sala de proyección. Siempre que le toca guardia se queda dormido en la sala de descanso, por lo que no tiene ni idea de lo que hacemos en realidad. Esa noche solo esperaba que el viento silbara con fuerza contra los viejos muros de Dunbridge y lo acabara despertando.

Me gustaría poder contar que seguí a Tori fuera de la sala porque se asustó con la película, pero la verdad es que fue ella quien me siguió a mí cuando me levanté al cabo de veintitrés minutos. Y que conste que no salí porque tuviera miedo o para que no me vieran llorar, en absoluto. De verdad que no.

Me planteé seriamente la posibilidad de no dormir en el internado esa noche, de llamar a mi padre y pedirle que viniera a recogerme. Aunque eso habría implicado quedarme solo en casa, en mi habitación. En el dormitorio del internado al menos sé que los demás están cerca. Henry a veces habla en sueños y Gideon ronca bastante cuando duerme bocarriba.

—Hola.

Me di la vuelta hacia la silueta de Tori, que apareció frente a mí entre la penumbra. Tiene un talento especial para acercarse a mí con sigilo, a estas alturas ya debería haberme acostumbrado.

—Hola —respondí enderezando la espalda—. ¿Qué tal?

—¿Estás bien? —me preguntó. Sus ojos reflejaban la tenue luz que iluminaba la escalera. Una ráfaga de viento apartó las cortinas y le movió el pelo. Tori tiene un aspecto muy distinto cuando lleva el pelo suelto; en clase siempre lo lleva trenzado o recogido en un moño. Las tablas del suelo crujieron cuando dio un paso hacia mí.

—Sí, yo..., es que me he dado cuenta de que... —«Sí, ¿de qué?», pensé—. Bueno, nada, da igual —concluí tragando saliva. ¿Por qué no seré capaz de pensar antes de abrir la boca?

—A mí tampoco me gustan las películas de miedo —reconoció.

Me puse en tensión. Tampoco... ¿Qué quería decir con «tampoco»? ¿Quién había dicho que a mí no me gustaran? Me encantan las pelis de miedo. No me molestan en absoluto. Pero, entonces, ¿por qué no dije nada? No podía quedarme sentado en el alféizar conteniendo el aliento para siempre. Tori se plantó delante de mí. Sus ojos, que en realidad son castaños, parecían casi negros. El corazón me dio un vuelco cuando se me acercó un poco más. Tan cerca que quedó prácticamente entre mis rodillas. Tan cerca que podía oler su champú de melocotón. Se inclinó hacia delante y se mantuvo tan cerca de mí que hubiese podido incluso besarla.

Y me besó.

Fue un beso rápido, breve y algo torpe. Como un parpadeo, duró una fracción de segundo. Pasó tan deprisa que ni siquiera sabría decir si tenía los labios suaves, si eran tal como me los había imaginado. Llegué a dudar seriamente que hubiera ocurrido, pero cuando me noté el pulso acelerado estuve bastante seguro de que sí.

Tori retrocedió mientras yo levantaba la mano para tocarme la boca. Noté los latidos del corazón en los oídos y solo deseé que volviera a besarme. Me habría gustado agarrarla por las muñecas y atraerla hacia mí de nuevo, pero no me atreví. Porque es mi mejor amiga. Es mi mejor amiga y quería besarla, y... joder, vaya mierda. Quería besarla. Me moría de ganas de besarla. No quería ser una persona cualquiera para ella, quería serlo todo.

Me puse en pie para abrazarla, pero justo en ese instante se oyeron gritos contenidos y risas en la sala de proyección. Nos sobresaltamos al mismo tiempo, una racha de viento cerró una hoja de la ventana que tenía al lado y en alguna parte se oyó un portazo.

Cuando volvía a levantar la mirada hacia Tori, estaba pálida como un fantasma. Tenía los ojos muy abiertos, como si se hubiera asustado. Se mordisqueó levemente el labio inferior antes de hablar.

—Lo siento, yo...

—No —me apresuré a responder acercándome un paso hacia ella. ¿Se arrepentía? ¿Tal vez porque no supe reaccionar y responder al beso que me acababa de dar? Debería...

—¡Eh! —resonó la voz de Valentine Ward, lo que me obligó a volverme. Venía directamente hacia nosotros desde los lavabos—. ¿Os estáis enrollando o qué?

Cuando Tori me miró de nuevo fue como si acabaran de pegarme un bofetón. Luego se volvió hacia Valentine y soltó una carcajada amarga y nerviosa.

—¿Nosotros? No... Es solo que Sinclair tenía miedo.

Claro. Charles Sinclair, el miedica que todo lo hace mal.

—No tengo miedo —aseguré mientras la seguía.

¿Cómo iba a saber yo que esa sería la primera mentira de una sarta interminable que empezaríamos a contarnos a partir de entonces?

1

Victoria

Undécimo curso

—¿Se puede saber qué hacías tanto rato ahí dentro?

«Sonríe. No lo dice en serio. Y aunque fuera así, tampoco importa.»

—Me estaba refrescando un poco —respondo con la máxima indiferencia de la que soy capaz mientras enderezo la espalda. Dentro de mi cabeza oigo la voz de mi madre.

«Si quieres llevar un vestido de esa envergadura, tienes que andar erguida. Los hombros hacia atrás, la barbilla bien alta.»

Sé cómo funciona esto. He tenido oportunidades de sobra de practicar para eventos como el baile de Año Nuevo de la Dunbridge Academy. Y Valentine también, al fin y al cabo se apellida Ward, pero, aunque me acerco un poco más a él, no me ofrece el brazo. De hecho, ni siquiera me mira directamente, sino que se vuelve hacia sus amigos de último curso. Charlan y se ríen de bromas que no comprendo mientras fuman, y el aire helado me llena los pulmones. La música del salón de fiestas se oye amortiguada de fondo. El alumnado está reunido formando grupitos sobre el patio adoquinado que hay entre los edificios antiguos de ladrillo oscuro. Trajes caros, vestidos de baile despampanantes, brazaletes resplandecientes, pendientes que cuestan tanto como un coche y relojes de pulsera tan caros y exclusivos que solo pueden llevarse en ocasiones como esta. Es la única noche del año en la que la Dunbridge Academy hace honor de verdad a su reputación como internado de élite. El dinero prácticamente se huele en el ambiente. Es un poco como las cenas y eventos a los que acompaño a mis padres algunas veces.

Le echo un vistazo a la puerta de doble hoja que acabo de cruzar. Hace un momento tenía demasiado calor, pero el frío que reina aquí fuera me recuerda que estamos a mediados de enero. El vestido color arena que llevo puesto me llega hasta los pies y tiene las mangas ajustadas, pero el fino tejido de satén no abriga nada. Noto la piel de gallina en la nuca. Cruzo los brazos, helada, y me coloco junto a Val. El escote de la espalda sin duda es espectacular, de hecho fue el principal motivo para elegir este vestido, pero ahora mismo me arrepiento de no haberme decidido por un modelo más cálido. Debería volver a entrar. No fumo, de manera que podría esperar dentro a Val. O él podría ofrecerme su chaqueta, aunque no tiene pinta de que vaya a pasársele siquiera por la cabeza.

Me duelen los pies, estoy cansada, pero todavía no es medianoche. Aguanta, Belhaven-Wynford. El año pasado estuviste hasta poco antes de la una y media en la pista de baile y pasaste la mejor noche de tu vida. Me estoy haciendo vieja, ¿es eso? ¿O es que simplemente con Sinclair, Henry, Olive y los demás me lo pasaba mejor? Ahora que lo pienso, ¿dónde se han metido? No me da la sensación de que Val vaya a echarme de menos si me voy un momento con mis amigos. Me dispongo a buscarlos cuando veo salir a más gente del vestíbulo.

Sinclair lleva las manos hundidas en los bolsillos de los pantalones de su traje oscuro; está borracho. Se nota en su postura incluso bajo la escasa iluminación que aportan las farolas y los braseros del exterior. La luz parpadea en los muros del claustro y en la mirada achispada de mi mejor amigo, que viene enseguida a mi encuentro. Siempre relaciono a Sinclair con el uniforme azul marino de la Dunbridge Academy, cuya chaqueta odia a muerte hasta el punto de ponérsela a menudo solo colgada de un hombro, pero el traje negro que lleva hoy, con los zapatos de cuero y la camisa blanca, se ajusta como un guante a su cuerpo esbelto. No sé qué se ha hecho en el pelo, pero los mechones rubios le caen sobre la frente con particular desenfado. Debería agradecerme que lo convenciera para ir a la peluquería unos días antes del baile. Siempre parece un caniche recién esquilado, pero hoy le queda especialmente bien, y lo mejor de todo es que no es consciente de ello.

Tras él van Henry y Emma, que me saluda nada más verme. Se libra del brazo con el que Henry la envolvía y corre a mi encuentro. Estoy bastante segura de que ese vestido azul marino tan ajustado no le quedaría a nadie tan bien como a ella. Emma es la persona más deportista que conozco, pero al mismo tiempo también la más elegante. Y encima va acompañada por Henry, que se puede poner lo que le dé la gana y siempre parece un príncipe de cuento. Juntos forman una pareja sensacional.

—Vuelvo enseguida —murmuro mirando a Val, y acto seguido me doy la vuelta para evitar la nube de humo que viene directa hacia mi cara.

Estoy un poco mareada, y no solo por la humareda de los cigarrillos. Llevo todo el día tensa, por eso apenas he podido probar bocado durante la cena. Todavía estoy esperando el momento en que los nervios remitan lo suficiente para dejarme disfrutar de verdad del baile.

—¿Y bien? ¿Cómo va la noche, chicos? —pregunto, y yo misma me sorprendo de mi capacidad para fingir que estoy de buen humor a pesar de lo vacía que me siento por dentro.

Sinclair se me queda mirando fijamente cuando reprimo un escalofrío. Se saca las manos de los bolsillos y sé que las tiene calientes. Sin embargo, no me acerco a él y dejo que me envuelva con un brazo como siempre hacemos, porque es el único chico que puede tocarme sin que eso signifique algo. Me quedo quieta y Emma me habla, pero no llego a procesar el contenido de sus palabras. Sinclair evita mirarme. Intento sonreír, pero me cuesta, porque no puedo parar de preguntarme por qué las cosas son tan raras entre nosotros desde hace un tiempo. Por qué me siento como una traidora por haber venido aquí con Val, por pasar la velada con él y sus amigos en lugar de estar con los míos. Al fin y al cabo, Sinclair no llegó a pedirme que fuera su acompañante. Esperaba que lo hiciera, como todos los años, y es que este baile es una de las pocas situaciones en las que el feminismo abandona mi cuerpo. En el fondo me gustaría que me lo hubiera pedido como se lo piden a las protagonistas de los libros que leo. Que me lo pidiera él, Sinclair. Medio en broma, por supuesto, porque al fin y al cabo es mi mejor amigo, aunque luego todos habrían interpretado algo distinto. Pero el caso es que no me lo propuso. Claro que no. Se lo pidió a Ellie Inglewood, y ella ha presumido delante de todas sus amigas. Pero después de bailar un par de veces juntos, Sinclair ha vuelto con Henry y los demás. Normalmente, yo habría ido con Gideon o con Omar, con alguien que me cayera bien y a quien conociera lo suficiente para estar segura de que no querrían liarse conmigo. Pero este año no hay nada normal, porque he venido con Val, que sin duda quiere liarse conmigo. Después de todo, eso es lo que me gusta de él: que me desea. ¿Quién no quiere ser el objeto de deseo de Valentine Ward, el capitán del equipo de rugby y rey tácito de Dunbridge?

Emma se abanica un poco y se ríe. Lo más probable es que vaya borracha. Henry se inclina hacia ella y la besa. Es lo único que me molesta del baile de Año Nuevo: el alcohol que circula clandestinamente en cantidades industriales todos los años.

Miro a Sinclair, que se ha quitado la chaqueta. Una profunda arruga se ha instalado en su entrecejo cuando me la tiende. Titubeo antes de aceptarla.

—Estás helada —constata sin más. Su voz suena indiferente, pero al mismo tiempo en sus ojos claros reluce algo que consigue que me flaqueen las rodillas.

Antes incluso de que pueda plantearme si acepto el gesto, noto un pesado brazo sobre los hombros.

—¿Volvemos a entrar?

Huelo el alcohol en el aliento de Val y quiero apartar la cabeza, pero me obligo a no hacerlo. Se acabará enfadando si lo pongo en evidencia delante de mis amigos. No es ninguna novedad que es muy sensible respecto a esas cosas. Y seguro que tiene sus motivos, aunque me gustaría que se decidiera a compartirlos conmigo más a menudo. Desde que tenemos más relación, puedo contar con los dedos de una mano las ocasiones en las que Val me ha hablado acerca de su hermana. Su relación no parece haber mejorado desde que se graduó en Dunbridge hace unos años y se marchó a estudiar a Oxford.

—Claro —respondo, y asiento mientras Sinclair se pone de nuevo la chaqueta. Sus labios han quedado reducidos a una fina línea de tanto que los aprieta.

—¿Dónde has dejado a Ellie? —pregunta Val en ese tono de desprecio al que Sinclair reacciona de un modo absolutamente alérgico—. ¿Ya está en la cama o todavía está jugando con sus amigas del parvulario?

—Val —murmuro en tono conciliador, intentando llevármelo a un lado. Me pone de los nervios que él y Sinclair siempre terminen enfrentándose en esos juegos de poder innecesarios.

Sinclair tensa los puños.

—¡Cállate, Ward!

—No te pongas tan gallito, ¿vale? —replica Val dando un paso hacia él. Es más alto que Sinclair y, aunque no creo que sean tan inmaduros como para liarse a puñetazos, me pongo nerviosa.

—¿No? ¿Por qué? ¿Qué piensas hacer? —sisea Sinclair—. ¿O crees que vendrá tu tío a sacarte las castañas del fuego? Qué lástima que ya no trabaje aquí.

—Ten cuidado con lo que dices.

—Val... Vámonos —digo tirándole del brazo. Sin embargo, lo agita bruscamente y consigue zafarse de mí.

—¿Tu madre sabe que bebes durante el baile de Año Nuevo? —pregunta.

—No, pero seguro que se alegrará si se entera de dónde sale el alcohol.

—Que te den por culo, Sinclair —gruñe Val. Suelto un suspiro de alivio cuando por fin me permite arrastrarlo. Es una sensación extraña, la de llevármelo hacia la entrada para alejarlo de Sinclair y de los demás—. Lo siento —murmura cuando solo yo puedo oírlo—. Ya sé que era innecesario y que son tus amigos.

Abro la boca, pero estoy demasiado sorprendida para decir nada. Al menos nada adecuado.

—No pasa nada —respondo.

«¿En serio?»

En realidad no me parece nada bien la manera en que les habla a mis amigos, pero parece que él mismo se ha dado cuenta. Y parece remorderse la conciencia cuando mete las manos en los bolsillos de los pantalones.

—Esto no tiene ni pies ni cabeza, parece una de esas ridículas galas que celebra mi madre —dice deteniéndose—. Todo el mundo acude solo para que lo vean.

Asiento y pienso en los eventos que organiza Veronica Ward, a los que mi familia suele acudir como invitada. La mansión de la familia de Val se encuentra a unos tres cuartos de hora de la casa de mis padres. Nuestros padres juegan al golf juntos, cuando no acompañan a nuestras madres en comidas de negocios. La madre de Val es un pez gordo del sector inmobiliario, mientras que la mía es galerista y se dedica a vender a la alta sociedad cuadros que a menudo cuestan tanto dinero como una casita unifamiliar. Colaboran con frecuencia. Una mano lava la otra, como suele decirse. No obstante, la verdad es que simplemente prefieren que los negocios no salgan de nuestro círculo social.

Llevo oyendo el apellido Ward desde niña. A Valentine seguro que le ocurre lo mismo con Belhaven-Wynford. No cabía la menor duda de que nos encontraríamos de nuevo en Dunbridge; al fin y al cabo, es el internado de referencia de la alta sociedad británica que desea ofrecer a sus hijos la mejor formación posible. Según las malas lenguas, la educación aquí se adapta perfectamente a las necesidades de la élite, aunque eso no puedo juzgarlo, ya que es el único instituto que he conocido. Si fuera uno de los personajes de las novelas que leo, seguramente tendría que aborrecer vivir en esta burbuja elitista por una cuestión de principios, pero lo cierto es que aprecio de verdad lo que mamá y papá hacen por William y por mí. Sería ingrato no reconocerlo, por mucho que en ocasiones pese sobre mis hombros la influencia social de mi familia. Aparte de mi hermano, Val es el único con el que puedo hablar de estas cosas. No obstante, por lo general me alegro de que mis amigos no tengan que ver con todo esto. Proceden de hogares adinerados, pero al mismo tiempo están muy alejados del nivel social de mi familia.

—Nosotros también podríamos marcharnos —propongo, aunque las pocas esperanzas que tenía se esfuman cuando veo que Val niega con la cabeza. La idea de quitarme estos tacones de una vez era demasiado bonita.

—No, no pasa nada —responde—. Además, estás demasiado guapa para no dejarte ver. Es mejor que te quedes un rato más y que los demás tengan motivos para sentir envidia.

Eso me inquieta. Los demás..., es decir, Sinclair. Aunque no creo que mi mejor amigo esté celoso de Val. De hecho, está colgado de Eleanor, de último curso. Lo que, por cierto, me trae sin cuidado. Me da absolutamente igual.

—Como quieras —respondo.

Val sonríe, algo que no estoy acostumbrada a ver. Normalmente su rostro es tan serio como la expresión de sus ojos castaños. Su estructura ósea no es de este mundo. Valentine Ward es todo pómulos. Pómulos, pómulos, pómulos y una nariz clásica que le confiere una apariencia digna de los orgullosos dioses griegos. Si ya es bastante atractivo de normal, más aún en momentos como este, cuando va enfundado en un traje oscuro hecho a medida que le queda perfecto y destaca sus hombros anchos. Valentine Ward es alto, esbelto y atlético. Es tal como imaginas que debería ser el capitán del equipo de rugby de un internado de élite.

Me coloca la mano en la parte baja de la espalda.

—He oído que el próximo fin de semana vendréis a comer a casa —me comenta mientras volvemos a entrar.

—Entonces ya sabes más que yo —replico—. A mí no me han dicho nada.

—Mi madre quiere que vaya, y he pensado que tal vez a ti te apetecería acompañar a tus padres. Así será un poco más soportable.

Titubeo. Mis padres saben que Val y yo tenemos «cierta afinidad», como le gusta decir a mi madre. Pero sería la primera vez que nos presentamos frente a ellos como una pareja. Si es que realmente lo somos, claro. No tengo ni la menor idea, y tampoco me gustaría precipitarme. Hemos acudido juntos al baile de Año Nuevo, pero eso puede significarlo todo o no significar nada. Cuando Val me pidió que lo acompañara, antes de las vacaciones de Navidad, enseguida pensé en Sinclair. Y luego sí, luego me alegré. Val se lo ha currado mucho. Estuvo paseando conmigo por la librería Ebrington Tales a pesar de que sé de sobra lo aburridos que le parecen los libros. Después tomamos chocolate caliente en el Blue Room Café y finalmente me lo pidió. Tenía sentido responderle que sí, aunque luego me pasara media noche en vela pensando en la cara de mi mejor amigo cuando se enterara.

—Hablaré con ellos —me apresuro a responder—. ¿Pippa también irá?

La expresión de Val se endurece más que de costumbre mientras niega con la cabeza. Siempre resulta delicado mencionar a su hermana. Philippa Ward se graduó en la Dunbridge Academy hace cuatro años y se matriculó en Oxford para estudiar Derecho con tres becas. No hay duda de que es superdotada, por lo que también es el orgullo de los Ward. Y no es que los padres de Valentine no estén orgullosos de él, pero están muy centrados en el rendimiento académico de sus hijos y Val no brilla precisamente en ese aspecto. Desde que su tío ya no da clases en el internado, parece que tiene todavía más dificultades para aprobar.

—No, tiene exámenes —se limita a contestar, tras lo cual retira la mano.

Genial. Cada vez que se encierra en sí mismo de ese modo y no muestra sus sentimientos es como si me golpeara en el pecho. Supongo que nunca ha aprendido a exteriorizarlos. Veronica y August Ward no son personas frías, pero tampoco destacan por sus demostraciones de afecto o su calidez.

—Espera —me dice Val mirando a uno y otro lado. Acto seguido, se dirige con determinación hacia el guardarropa, que está a un lado del vestíbulo. En un rincón relativamente discreto descubro a Cilian, que justo en ese momento se inclina sobre una mesa. Me quedo de piedra cuando comprendo lo que están haciendo.

Siempre había pensado que lo del consumo de cocaína entre los alumnos de último curso era un simple rumor, pero parece evidente que he sido una ingenua. Me quedo quieta mientras Val se acerca a los demás. Unos cuantos alumnos de octavo salen de la sala y nos lanzan miradas cargadas de escepticismo. Espero que no nos vea ningún profesor. Me mordisqueo el labio inferior mientras miro a mi alrededor.

—¿Tori?

La voz de Val suena como un ofrecimiento. Cuando me vuelvo hacia él, arquea las cejas para reclamar una respuesta, pero yo niego con la cabeza.

—No, gracias.

«Gracias...» No soy tan tonta como para eso.

—¡Vamos! —exclama Cilian.

—Paso —insisto con mi voz más firme.

—Eres una Belhaven-Wynford, ¿a quién quieres engañar? La nieve está bien vista entre la gente de tu nivel.

—Déjalo —interviene Val para mi sorpresa. En su voz hay algo amenazador que le cierra el pico a Cilian, que me lanza una mirada de desprecio antes de volverse—. Lo siento —me dice Val—. Normalmente no consumo, pero las últimas semanas han sido una verdadera mierda.

Me limito a asentir en medio del silencio incómodo que reina de repente mientras Val se inclina sobre la mesa llevándose un dedo a la nariz. No parece que sea la primera vez. Y no me gusta, no me gusta nada. Ya me parece bastante mal que todos beban, pero tal vez soy demasiado susceptible. En cierto modo incluso puedo llegar a entender a Val. Desde que su tío tuvo que dejar Dunbridge, las cosas no han sido fáciles para él. Dentro de menos de ocho semanas empezarán los exámenes para los alumnos de último año y ya no podrá contar con su apoyo. Yo tampoco es que sea nada del otro mundo, pero al menos saco buenas notas. Hace poco le ofrecí a Val que estudiáramos juntos, pero no se lo tomó demasiado bien. Nos peleamos y se pasó la tarde entera levantando pesas y entrenando con la máquina de remo en el gimnasio del internado. Al final decidí que lo mejor sería no entrometerme.

Val se incorpora de nuevo. Se pasa el dorso de la mano por el bigote y echa la cabeza atrás un momento. Las aletas de la nariz le tiemblan cuando toma aire con vehemencia.

—¿Todo bien? —pregunto en voz baja cuando por fin vuelve a envolverme los hombros con el brazo.

Val asiente sin mirarme siquiera.

—¿Quieres bailar?

Dudo porque, para ser sincera, lo que más me gustaría en estos momentos es estar con Sinclair, Emma y los demás. Es el primer baile de Año Nuevo que no paso con mis mejores amigos. Pero también es el primero al que acudo con una cita de verdad, cosa que, en el fondo, estaba deseando. Me obligo a sonreír.

—Claro.

Val toma un trago de la botella de ginebra que le ofrece Cilian y el estómago se me revuelve un poco. Niego con la cabeza cuando Val me la ofrece.

—Más tarde, quizá —miento.

Val no replica nada, pero pone los ojos en blanco mientras se lleva la botella a los labios de nuevo, aunque tal vez solo me lo haya imaginado.

La música a todo volumen nos recibe nada más cruzar las puertas dobles del salón de baile. Reconozco la canción enseguida, cuando solo han sonado los primeros compases. Thinking Bout You, de Ariana Grande. La pista de baile está llena, las lentejuelas y las bolas de espejos brillan reflejando la luz. El estómago me da un brinco cuando Val me ofrece el brazo para ayudarme a bajar los pocos escalones de la amplia escalinata de piedra que hay en la entrada. Cuando lo miro, parece conciliador de nuevo. La luz le ilumina el rostro y arroja sombras sobre sus rasgos afilados. Realmente estoy en el baile de Año Nuevo con Valentine.

Y todos nos observan. Noto sus miradas cuando entramos. Val no aparta el brazo y me conduce hasta el centro de la sala, pasando junto a la gente que se acumula al borde de la pista de baile, charlando frente a las mesitas altas. Estudiantes de cursos intermedios se avisan entre ellos y nos señalan con disimulo.

Tengo la sensación de estar soñando cuando Val se vuelve hacia mí y me pone la mano en la espalda. Noto sus músculos cuando me agarro a su brazo. Es solo un momento fugaz, pero de repente pienso en Sinclair y en las clases de baile que compartimos en octavo, cuando me di cuenta de que mi mejor amigo tenía los bíceps sorprendentemente duros y de que era incapaz de agarrarme a él sin sentir algo extraño en el estómago. ¡La de veces que el señor Acevedo estuvo a punto de echarnos porque no parábamos de reírnos como histéricos y nos equivocábamos con los pasos! Todo eso me viene a la cabeza como una corriente eléctrica cuando echo un vistazo por encima del hombro de Val hacia la entrada y me encuentro con la mirada inexpresiva de Sinclair. Está apoyado en la barandilla que hay arriba, junto a la puerta de doble hoja. Emma y Henry se besan sin contemplaciones y Gideon está a su lado moviendo los labios. Pero Sinclair ni siquiera se esfuerza en disimular que no lo está escuchando. Mira hacia abajo. Nos mira a Val y a mí, y sus ojos se clavan en lo más profundo de mi alma.

—Eh, que está sonando música.

Vuelvo la cabeza hacia Val. Su sonrisa no encaja con el tono cortante de su voz. ¿Es que ha visto a Sinclair y a los demás? ¿O solo lo decía en broma? Busco en su rostro algún indicio de enfado, pero no hay nada de eso.

—Lo siento —me disculpo con una sonrisa.

Val se acerca un poco más a mí.

—¿Te lo estás pasando bien? —me pregunta.

Asiento, pero es un acto reflejo.

—Sí, mucho.

—Tori... —suspira negando con la cabeza mientras seguimos moviéndonos al ritmo de la música—. Vamos, dímelo, ¿qué estoy haciendo mal?

—¿Cómo? —exclamo enseguida—. Pero si es fantástico, de verdad.

—¿Preferirías estar con tus amigos?

¿De verdad se me nota tanto? Tengo que aprender a disimular mejor.

—No. Estoy aquí, contigo.

—Pues sí —constata Val. De repente me mira a los ojos. Y no lo hace fugazmente, no de forma casual, sino que es una mirada profunda que me deja paralizada por dentro. ¿Ahora nos besaremos? En las novelas y en las películas sería el momento adecuado. Estamos en la pista de baile abrazados. Solo tenemos que inclinarnos y cerrar los ojos. Socorro.

No sé si Val nota mi pánico, pero se aparta un poco, levanta el brazo y me ayuda a girar sobre mí misma. Cuando me atrae de nuevo hacia él, siento su mano más abajo que antes. Un cosquilleo nervioso me recorre todo el cuerpo. Es casi como si fuera demasiado consciente de los puntos en los que me toca. La canción llega a su fin y, por supuesto, ocurre lo mismo que en todas las películas malas de instituto. Empieza a sonar una lenta. Val me pone las dos manos en el culo y me atrae más hacia su cuerpo.

—Cuidado, amigo mío.

No tengo ni idea de dónde sale esa voz, pero, antes de que acierte a comprender lo que ocurre, Eleanor Attenborough corrige la posición de las manos de Val sobre mi trasero. Y cuando digo que la corrige quiero decir que se las aparta hacia arriba.

—Supongo que te consideras un caballero, ¿verdad? —le pregunta, tras lo que le lanza un beso cuando ve que Val abre la boca indignado. Eleanor vuelve los ojos hacia mí y me escruta un instante. No es una mirada de intimidación, sino más bien de alerta. Una mirada que me pregunta: «¿Te parece bien lo que está ocurriendo?».

Desvía la mirada cuando le dedico una sonrisa insegura, y a continuación desaparece entre la multitud.

—Caray con Eleanor —murmura Val antes de imitarla sin gracia—. «Cuidado, amigo mío...» Mierda, ¿está celosa o qué le pasa?

Me quedo callada. Es posible que Val lo vea de otro modo, pero yo no tengo la sensación de que Eleanor esté afligida precisamente. ¿Cuánto tiempo estuvieron juntos? Como máximo, dos meses, aunque por supuesto es tiempo más que suficiente para que todos los alumnos de Dunbridge hablaran de ello. Así es como funcionan las cosas aquí.

—Si quieres saber lo que pienso, a esta le falta un tornillo —afirma, y no tengo tiempo de reaccionar antes de que Val me agarre la mano y tire de mí—. En cualquier caso, larguémonos de aquí.

El instinto me dice que no es buena idea llevarle la contraria, por lo que lo sigo. Hoy Val parece algo veleidoso. Hace un momento quería bailar y quedarse un rato más. ¿Es por la cocaína? Entonces lo mejor sería no quedarme a solas con él, ¿no?

Ya no veo a Sinclair, Gideon, Emma y Henry mientras subimos los escalones que llevan hasta la puerta. Al menos los amigos de Val están en el vestíbulo. Él no me mira en ningún momento, sino que saca el móvil y lo consulta mientras salimos al exterior.

—Seguro que están detrás del gimnasio —murmura, y luego titubea un poco—. ¿Tienes frío?

Noto un respingo en el estómago cuando veo que se quita la chaqueta y me la ofrece. «Ya era hora», es lo primero que se me pasa por la cabeza. Lo segundo: «¡Dios mío, Valentine Ward me acaba de ofrecer su chaqueta!». Me queda grande, por supuesto, pero eso me encanta.

—¿Vamos con los demás? —pregunta.

—Claro —respondo asintiendo.

—¿O prefieres ir con tus amigos?

Lo pregunta sin el más mínimo tono de reproche en la voz, pero su mirada está cargada de expectación cuando me mira. Solo hay una respuesta correcta y sé cuál es.

—No —respondo negando con la cabeza. Más que nada porque tampoco sé dónde están ahora mismo.

Val me dedica una media sonrisa, y me parece de lo más atractivo.

—Sabía que elegirías bien —dice antes de doblar la esquina y empujarme contra la pared en un rincón oscuro. El corazón está a punto de explotarme—. Victoria Belhaven-Wynford, molas demasiado para ir con tus amiguitos de undécimo, ¿no te lo habían dicho nunca?

—Tú eres el primero.

Val sonríe con aire burlón.

—¿En serio? —pregunta, y acto seguido me besa.

Lo hace con un movimiento fluido, no lo he visto venir. Noto el frío del muro a través de su chaqueta y el corazón que me late a toda prisa, justo contra los labios de Val.

«Respira por la nariz. Cierra los ojos.» Es lo que hacen en todas las novelas. Dios, incluso las mujeres de las novelas que besan por primera vez lo consiguen. Lo llevan en la sangre. Y este tampoco es que sea mi primer beso. De acuerdo, es mi primer beso de verdad, pero, cuando cierro los ojos, vuelvo a ver a Sinclair en ese alféizar, con el pelo rubio cayéndole frente a los ojos cuando nos apartamos al mismo tiempo.

Val me agarra la cabeza y me acerca más a él. No me pregunta si me parece bien, si estoy cómoda. Se apodera de mí como si esa fuera mi única función como mujer. Los libros me han enseñado que eso es romántico, pero ahora mismo lo percibo más bien como una amenaza. Como si me estuvieran requiriendo algo para lo que tal vez no estoy preparada.

Si no me aparto es porque no tengo elección. Y porque una parte de mí disfruta con lo que está ocurriendo. Noto un cosquilleo en el estómago y me tiemblan las rodillas.

Me sobresalto cuando oigo que se acerca alguien. Val no hace caso. Mete la pierna entre mis rodillas y mi cuerpo reacciona al instante con unas palpitaciones nerviosas.

Entonces me doy cuenta de que quien se acerca es mi mejor amigo. Y que se me queda mirando.

Detecto una mirada vacía en los ojos de Sinclair, y me sienta como un jarro de agua fría. Pasa una fracción de segundo y luego desvía la mirada hacia otra parte. El sonido ahogado que se me escapa sin que pueda evitarlo hace que Val se detenga.

Cuando se aparta de mí, le brillan los labios y tiene las pupilas dilatadas. Me da un poco de miedo, pero al mismo tiempo me parece excitante.

—¿Soy el primero? —repite.

No sé qué es lo que quiere oír. ¿Le gustaría que le dijera que sí? A decir verdad, el beso que le di a Sinclair en séptimo no cuenta. Fue solo una broma. Asiento. Tengo la boca seca.

2

Charles

Lo está besando.

Y sí, por supuesto que me sienta fatal.

Tori está besando a Valentine Ward. O él la está besando a ella. El caso es que no puedo seguir dándole vueltas si no quiero volverme loco. Siento una desesperación paralizante en el estómago que lucha por trepar hacia arriba a pesar de mis intentos de ahogarla con tragos de ginebra.

Tori puede hacer lo que quiera, pero ¿tiene que hacerlo precisamente aquí, delante de mí? No debería haber venido al puto baile de Año Nuevo. Es ridículo. Ellie Inglewood se ha largado hace rato para grabar tiktoks vergonzosos con sus amigas. Seguro que se estará quejando de lo aburrido que soy. Ni siquiera he intentado besarla, y eso que sin duda ella esperaba que lo hiciera. Esa es la imagen que todos tienen de mí: Sinclair, el tipo seguro de sí mismo que sabe lo que quiere. El que guarda condones en la taquilla aunque, en realidad, ni siquiera ha tenido ocasión de utilizarlos. Es más fácil ocultarse tras comentarios descarados y ambiguos que defender lo que realmente eres. Alguien a quien nunca han besado. Bueno, no, eso no es del todo cierto, pero por desgracia no he recibido otro beso aparte del que Tori me dio en su momento. No me extraña que prefiera liarse con Valentine Ward, quien, al contrario que yo, parece saber muy bien lo que hace.

—¿No preferirías frenar un poco y beber agua? —me pregunta Gideon.

Que se calle la boca. Él también va borracho, aunque no lo esté tanto como yo. ¿A qué viene eso? Es el baile de Año Nuevo. Todo el mundo sabe que bebemos, nadie está pendiente de eso. Bueno, también hay gente como Henry, que va sobrio. Y está pegado a los labios de Emma como si fuera la única persona del mundo. Y no es que no me alegre por mi mejor amigo, claro que me alegro, pero últimamente estoy furioso.

—No —respondo ignorando a Gideon cuando niega con la cabeza—. ¿Volvemos a entrar?

—Tío, no estoy seguro de que sea buena idea. Si los profesores nos ven así...

—Pero si ellos también van todos como cubas.

—Tu madre seguro que no.

Suelto un gemido de frustración sin poder evitarlo. De acuerdo, la verdad es que será mejor que mi madre (que al mismo tiempo es la rectora de la Dunbridge Academy) no vea en qué estado me encuentro. Es una lástima que el hecho de ser su hijo no me deje al margen de las reglas. Más bien todo lo contrario, a veces tengo la impresión de que mamá es especialmente severa conmigo para que a nadie se le ocurra reprocharle que me favorece de algún modo. El límite cero de alcohol en sangre que se aplica a todos los alumnos menores de dieciocho años también vale para mí. Si nos pescan, estamos perdidos. La advertencia que recibimos por culpa de Henry, cuando el otoño pasado se emborrachó tras la muerte de su hermana, por suerte ha prescrito con el inicio del nuevo año, pero tampoco es cuestión de que nos caiga otra.

Es posible que haya bebido mucho, porque de repente estamos en uno de los antiguos invernaderos y ni siquiera recuerdo cómo he llegado hasta aquí. Aunque lo que no he olvidado es cómo Valentine Ward se pegaba a Tori contra ese muro. Me entran ganas de vomitar solo de pensar que la tocaba de ese modo. ¿Y ella por qué se lo permite? Ese tío es asqueroso, y Tori es demasiado lista para él.

Sigo bebiendo. La ginebra ya ni siquiera me arde en la garganta. La cabeza me da vueltas cuando cierro los ojos, pero tampoco voy tan mal. Lo que me apetece es tumbarme un rato. Sí, buena idea.

Alguien intenta sostenerme antes de que se oigan unos gritos y el tintineo de unos vasos. Bueno, no me encuentro muy bien, pero me trae sin cuidado. El rostro de Henry aparece un momento sobre mí. Me dice algo y vuelve a desviar la mirada. ¿Qué hora será? Creo que echaré una cabezadita, tengo los ojos cansados. Y la cabeza. Y el corazón también. Puto Valentine, cómo lo odio. Y a Tori. ¿Por qué tiene que ser tan guapa? Ahí está otra vez. Vuelve la cabeza, pero se la quiero agarrar, quiero decirle que la amo, y no puedo hacerlo porque lo fastidiaría todo. Esta mierda de que somos mejores amigos es muy frustrante. Seguro que debe de ser la hostia besar a ese gilipollas. O sea que decido decírselo.

—¿Cómo dices, Sinclair?

Su voz suena tierna. La tierna voz de Tori. No tiene ningún sentido, ¿verdad?

—¿Tienes que vomitar?

Espero que no. Pero también espero un montón de cosas más y ya sabemos que eso no es ninguna garantía de que se acaben cumpliendo. Pero noto los cálidos dedos de Tori en mi pelo y me pesa la cabeza. Me pesa mucho. Creo que me envuelve con un brazo.

Y luego se marcha.

Victoria

Val tiene las pupilas muy dilatadas y eso me da tanto miedo que se me forma un nudo en el estómago. Tal vez estoy paranoica, pero la gente drogada me inquieta mucho. Y creo que tengo motivos de sobra para ello.

Aun así, me quedo con él y unos cuantos más de último curso fuera, detrás del gimnasio, donde ha empezado una segunda fiesta paralela a la oficial. Porque el baile les parece un coñazo y yo no me he atrevido a admitir que preferiría volver a entrar. No sé por qué, pero tengo la sensación de que debo hablar con Sinclair. Me ha parecido que se quedaba hecho polvo cuando ha visto que Val me besaba. Además, iba muy pedo. Y no es propio de él, porque mi mejor amigo sabe perfectamente que el alcohol es un tema delicado para mí. A diferencia de Val, pero no tengo ninguna intención de hablar de eso con él. El trasfondo de mi aversión por el alcohol y las drogas no le incumbe. Ni a Val ni, sobre todo, a su familia.

Alguien ha traído un altavoz portátil en el que suena un rap agresivo. Val no ha vuelto a besarme, está charlando con sus amigos. Hablan levantando mucho la voz y sus carcajadas, por algún motivo, me parecen amenazadoras. No consigo seguir el hilo de la mayoría de las anécdotas que se cuentan. Por eso me limito a sonreír, rechazando por enésima vez las copas que circulan a raudales por aquí.

¿Qué ocurre realmente cuando esnifas coca y bebes? ¿Actúa todo del mismo modo o tengo que preocuparme por si Val y los demás están a punto de sufrir una arritmia y de caer como moscas? En cualquier caso tampoco parece que la combinación suponga precisamente una novedad para ellos. Y también hay gente que parece bastante sobria. Eleanor Attenborough y sus amigas, por ejemplo. Están a pocos metros de nosotros. No me atrevo a ir con ellas, aunque el instinto me dice que tal vez su compañía me parecería más divertida. Sin embargo, tampoco quiero ser la pequeña, la de undécimo que pone a todos de los nervios.

Val podría estar hablando conmigo. O sea, no solo conmigo, tampoco es que sea eso lo que espero. Al fin y al cabo es el baile de Año Nuevo y quiere pasarlo bien con sus amigos, es totalmente comprensible. Pero, bueno, también podría incluirme un poco en lugar de dejarme de lado. Por otra parte me alegro de que no haya querido llevarme a ningún pasillo oscuro para hacer cosas para las que no me siento preparada. En ese caso se lo habría dejado bien claro. Eso creo, al menos.

Aunque lleve su chaqueta por encima de los hombros, tengo frío. Al fin y al cabo sigue siendo enero. La mayoría de la gente ya se ha cambiado de ropa o al menos llevan abrigos por encima de los vestidos de baile.

Quizá debería subir un momento a mi habitación para ponerme algo más calentito. Sin embargo, dudo que una vez arriba encuentre la motivación necesaria para volver a bajar. Poco a poco empiezo a pensar que se está haciendo demasiado tarde. Saco el móvil para ver qué hora es, pero me encuentro unos cuantos mensajes de Emma.

¿Dónde estás?

¿Tori? ¿Todo bien? No quiero molestarte, pero ¿podrías venir
un momento?

Estoy con Val y los demás detrás del gimnasio. ¿Dónde estáis vosotros?

Para mi sorpresa, veo que Emma está en línea. Empieza a escribir en el acto.

Camino del ala de los chicos. Henry
y Gideon se llevan a Sinclair a la cama.

El frío se me pasa de repente. De hecho, incluso me siento algo acalorada.

¿Por qué?

Se ha pasado bebiendo...

Voy enseguida.

Cuando levanto la vista, Val sigue con los demás y no está ni mucho menos pendiente de lo que hago o dejo de hacer. Debería despedirme de él, pero tal vez preferirá que simplemente lo deje en paz. Antes ha vuelto a utilizar ese tono de voz molesto cuando estaba a su lado con sus amigos. No entiendo a este tío. En un segundo, las cosas pueden pasar de parecerle geniales a bajarle el ánimo en picado, y nunca sé qué he hecho mal para que así sea. Cuando estamos a solas se comporta de otro modo. A veces parece que sienta la necesidad de demostrar a cualquier precio que no tiene sentimientos, sobre todo frente a sus compañeros del equipo de rugby.

Me duelen los pies. Maldigo los tacones de mis Louboutin mientras recorro el oscuro camino que lleva hasta el internado. «Ya le devolveré la chaqueta después», pienso. Seguro que no tardaré mucho en regresar, ni siquiera se dará cuenta de que me he marchado un momento, y antes de volver al gimnasio puedo pasar por mi habitación para ponerme un abrigo. Mientras me dirijo hacia el ala este veo que, alrededor de la sala de baile, todavía hay una actividad frenética. Suelto un gemido de frustración cuando los tacones de los zapatos se me atascan entre los adoquines desiguales; me apoyo en un arco para quitarme primero el zapato izquierdo y luego el derecho. El suelo está helado, pero, a decir verdad, me sienta de maravilla, ya que mitiga un poco el dolor que me torturaba. Además, así puedo avanzar más deprisa.

Hoy no hay hora de cierre en las alas, al menos para los mayores como nosotros, pero de todos modos tengo la sensación de estar haciendo algo prohibido subiendo a estas horas por las escaleras que llevan a los dormitorios de los chicos. Hay luz en la planta de undécimo. Las puertas de las habitaciones de Henry y de Sinclair están abiertas. Cuando me acerco, Henry sale de su cuarto con una botella de agua y una toalla mojada en las manos. Reacciona como si lo hubieran sorprendido hasta que me reconoce.

—Ah, eres tú —constata, y con la cabeza me señala la habitación de Sinclair—. Está bastante hecho polvo.

Solo me vienen a la cabeza reproches mientras cruzo la puerta siguiendo a Henry. ¿Por qué no lo han parado? Pensaba que entre nosotros nos cuidábamos. Sin embargo, no puedo decir nada. Después de todo, hoy yo tampoco he sentido la necesidad de quedarme con mis amigos.

La habitación está llena de gente. Emma está de pie junto a la pared, con los brazos cruzados y una expresión preocupada en el rostro; Gideon está agachado junto a Sinclair, que está tendido en la cama, y lo agarra por los hombros para evitar que el torso le caiga hacia delante mientras Omar le quita los zapatos.

Me quedo en un segundo plano. No es que nada de todo esto sea nuevo para mí, pero sí es la primera vez que mi mejor amigo resulta ser la persona que me preocupa. Tiene la cara pálida y los ojos medio cerrados.

Dejo los zapatos en el suelo, cuelgo la chaqueta de Val sobre una silla y le quito de las manos la toalla mojada a Henry. Está fría y pesa bastante.

—¿Ya ha vomitado? —pregunto.

—Sí, por el camino —me informa Emma—. ¿Creéis que deberíamos avisar al doctor Henderson?

—No, no hace falta levantar la liebre —opino. Además, sé demasiado bien lo que tengo que hacer.

Omar me deja sitio y me siento en la cama de Sinclair. Entretanto está con la espalda apoyada en la pared.

—Eh —le digo. Genial, no reacciona. Aun así, suelta un leve gemido cuando le pongo la toalla mojada sobre la frente. Sinclair deja caer la cabeza sobre mi mano—. Estás como una cabra —murmuro. Es que, joder, ¿por qué tiene que pillar una taja semejante?

—Creo que ha perdido la conciencia durante un rato, Tori —me avisa Emma con la voz temblorosa. La entiendo perfectamente, es terrible ver a alguien así por primera vez, pero, mientras tengamos en cuenta un par de cosas, no sucederá nada.

—Si ya ha vomitado, pronto debería encontrarse mejor —aseguro. Le levanto la barbilla con los dedos. Le pesa la cabeza, pero tiene la piel suave.

Cuando Sinclair parpadea, noto una sensación extraña en el estómago. Tiene los ojos azules vidriosos. Se me pone la piel de gallina cuando murmura mi nombre balbuceando.

—Sí, eres tonto —le digo mientras le pongo la toalla fría en la nuca—. ¿A qué viene todo esto?

—¿Qué?

—Esto. Estás como una cuba y les has aguado la fiesta a tus amigos.

Sinclair apoya la cabeza en la pared mientras le aflojo la corbata. Estoy segura de que no me ha oído.

—La fiesta era una mierda de todos modos —murmura.

De repente tengo los dedos helados. Me mira, pero es evidente lo mucho que le pesan los párpados. Le desabrocho el botón del cuello de la camisa y le lanzo la corbata a Henry, que la cuelga en el respaldo de la silla y envuelve a Emma con un brazo.

—Podéis marcharos, ya me quedo yo con él —digo.

—¿Estás segura? —pregunta Henry en voz baja.

—Si necesito ayuda, os aviso —prometo.

—Estaremos aquí al lado —dice Emma de inmediato.

No puedo evitar sonreír, aunque tampoco es que esté de humor para reírme.

—Ya lo sé.

Henry me lanza una mirada penetrante. Parece estar debatiendo consigo mismo, porque quiere ser un buen amigo. Sin embargo, al final se acaba dando la vuelta y sigue a Emma hacia fuera. Gideon y Omar parecen más bien aliviados de poder salir de la habitación. De repente, Sinclair y yo nos quedamos solos.

—¿Por qué dices que era una mierda? —pregunto cuando ya han cerrado la puerta.

Sinclair ya se ha apartado de nuevo y se sobresalta al oír mi pregunta.

—¿Eh? —dice aturdido.

—La fiesta —repito—. ¿Por qué dices que era una mierda?

—Por las chicas —murmura—. Estoy cansado...

—Ya lo sé, pero tienes que beber agua antes de dormirte.

—Tori... —suspira.

—No, no pienso negociar contigo. Lo siento, pero deberías habértelo pensado dos veces antes de beber lo que no está escrito.

Sinclair suelta un gemido torturado, pero acepta la botella que le tiendo de todos modos. Tal como esperaba, un poco de agua va a parar a su camisa.

—Quítatela —le ordeno cuando me doy cuenta de que la lleva manchada de vómito.

—Estoy borracho —gruñe.

—Da igual —replico.

Me pongo de pie y me acerco a su armario. Sinclair levanta las manos para intentar coger al vuelo la camiseta que le lanzo, pero fracasa estrepitosamente. Tarda media eternidad en desabrocharse la camisa y quitársela del todo. Cuando se levanta para desprenderse también los pantalones, realmente intento no mirar, pero el juego de sus escápulas y la manera en que se le mueven los músculos de la espalda por desgracia son como un imán para mis ojos. Por fin se enfunda en la camiseta y yo aprovecho la ocasión para retirar el edredón. Tiene que apoyarse en mi hombro. Me asusto un poco cuando noto que se tambalea ligeramente hacia delante y noto el peso de su cuerpo. A veces me olvido de que Sinclair me saca casi una cabeza, y es que ese cambio llegó con una rapidez sorprendente. Antes de las vacaciones de verano, después de noveno, medíamos más o menos lo mismo, pero en décimo, en Año Nuevo, ya pudo apoyar la barbilla sobre mi coronilla cuando me abrazó por detrás en una fiesta que celebramos en Edimburgo.

Noto la tensión del brazo de Sinclair bajo los dedos cuando lo agarro, y se me seca la boca. ¿De dónde han salido de repente estos músculos?

Le empujo el hombro de nuevo para que se tienda sobre el colchón y quedo entre sus piernas. Lo más probable es que esté mareado y tenga que agarrarse a algún lugar, porque de repente noto sus dedos en la parte posterior de los muslos, la calidez de sus manos a través del fino tejido del vestido que eligió para mí, y de repente me gustaría que me lo quitara. Cuando levanta la mirada hacia mí, noto un cosquilleo en el estómago. El pelo rubio le cae sobre la frente. ¿Cómo lo hace para ser tan sexy incluso así de borracho? Los músculos de la mandíbula se le tensan y traga saliva. Con las puntas de los dedos me acaricia levemente las piernas y luego aparta la mano. El corazón me late con intensidad. No tengo que decirle que se tumbe, por suerte lo hace voluntariamente.

—¿Qué se siente? —pregunta cuando me vuelvo para meter su ropa en la cesta de la colada.

—¿A qué te refieres?

—Cuando te besa alguien a quien querías besar... —balbucea cansado. Es como si las palabras fluyeran por iniciativa propia de su boca—. Tiene que ser la hostia.

Me quedo de piedra.

¿Qué dice? ¿Se refiere a Val?

«¿A quién si no, Tori?»

Pero ¿por qué ha sonado como un reproche? Debería darle igual a quién bese y a quién no. Sinclair ha tenido cientos de ocasiones de ocupar el lugar de Val. De verdad, puede que incluso más. Ya no sé cuándo paré de contarlas. Cien, mil ocasiones, y no ha aprovechado ninguna.

Por suerte para mí, no parece estar esperando ninguna respuesta. Más que nada porque está como una cuba. Seguramente ha olvidado sus propias palabras en el mismo segundo en que las ha pronunciado. Pero yo no. Se hunde en la almohada con los ojos cerrados. ¿Cómo puede dormirse con tanta facilidad?

Durante unos instantes no sé qué hacer y me quedo dudando en su cuarto. Me gustaría largarme, pero les he prometido a Henry y a los demás que me quedaría con él.

Reprimo un suspiro cuando me doy cuenta de que estoy descalza con un traje de baile espectacular en la habitación de mi mejor amigo, que lleva una castaña monumental. En la fiesta de Año Nuevo. Uau.

Y, aun así, en cierto modo me alegro de que sea la habitación de Sinclair y no la de Val donde me estoy desnudando.

Sinclair parpadea.

—Cierra los ojos —le ordeno mientras busco la cremallera a tientas. Por suerte la tengo en un costado, así que no necesito ayuda para quitármelo.

—No estoy mirando —murmura Sinclair, y termina de cerrar los párpados—. Y aunque mirara..., ya te he visto desnuda.

—Es posible que te cueste comprenderlo, pero el cuerpo de las mujeres cambia entre los doce y los diecisiete.

—Tenías trece años —masculla.

Joder, tiene razón. Pero estábamos a oscuras cuando en séptimo curso fuimos a nadar de noche al lago del castillo de Ebrington. Sí, sin ropa interior. Aunque la verdad es que era imposible ver nada.

Sinclair tiene la ventana ajustada y una leve brisa me acaricia los hombros mientras me quito el vestido y lo dejo caer al suelo. No llevo sujetador debajo porque tiene un escote muy pronunciado en la espalda y por delante es lo bastante estrecho para mantenerlo todo en su sitio. Salgo del vestido dando un paso a un lado y saco otra camiseta de Sinclair del armario. Es de la carrera benéfica del verano anterior y me llega hasta medio muslo.

—De acuerdo —digo volviéndome de nuevo hacia la cama.

Sinclair no reacciona. Está tendido sobre la espalda, con la cabeza vuelta hacia la pared. Tiene la boca entreabierta, y su pecho sube y baja a un ritmo regular. O sea, que realmente no me ha mirado. Bien por él. El silencio incómodo que reina en la habitación me abruma cuando entro en el diminuto baño para quitarme el maquillaje con un poco de gel de ducha. Me pican los ojos, como siempre que me quito el rímel con jabón. Utilizo su enjuague bucal para, al menos, lavarme un poco los dientes y bebo agua helada ayudándome con las manos. Cuando me incorporo de nuevo me veo los ojos enrojecidos y cansados en el espejo. Por suerte, en un armario del baño encuentro una de esas gomas para el pelo que me voy dejando por todas partes. Cuando Sinclair lleva el pelo tan largo como ahora, a veces se recoge la parte superior en una especie de pequeño moño rizado. Tengo debilidad por ese peinado, pero eso no tiene por qué saberlo. Me recojo la melena cobriza en un moño suelto para dormir con él, ya que de lo contrario acabará tumbándose sobre mi pelo, lo que puede llegar a ser bastante doloroso.

Sinclair todavía está inconsciente cuando vuelvo a la cama. Por precaución, coloco la papelera del baño junto a la cama. Nunca se sabe. Luego paso por encima de él para tenderme en el otro lado. Se sobresalta cuando de repente percibe mi presencia entre la pared y él.

—¿Mmm? —murmura parpadeando.

—Échate para allá, pollito —le digo empujándolo un poco hacia el borde de la cama. Lo llamo así desde que en quinto salimos de excursión a una granja de Highbourne y entró en pánico al verse perseguido por tres gallinas.

—Es que me caigo —se queja.

—No te caes, yo te agarro. Es que no quiero estar en medio si tienes que vomitar. Te he dejado la papelera junto a la cabeza.

—No la necesito —murmura Sinclair. Se echa medio centímetro hacia su lado y luego noto de nuevo el peso de su cuerpo. Cumpliendo con lo prometido, me coloco sobre un costado y lo envuelvo con un brazo. Él se agarra enseguida a mi muñeca y la presiona contra su pecho.

—¿Estás mareado? —pregunto cuando oigo que suelta un leve gemido.

—No sé..., la cama no para de moverse.

Lo acerco un poco más a mí.

—Duérmete tranquilo. Estoy aquí contigo por si pasa algo.

—Victoria —masculla al cabo de un rato. Tiene que estar realmente borracho, porque nunca me llama por mi nombre completo.

—¿Charles? —respondo. Utilizar su nombre de pila resulta igual de infrecuente, y me suena de lo más extraño cuando lo pronuncio. Me parece raro, pero no incómodo. Nadie lo llama así en todo Dunbridge. Bueno, excepto los profesores y su madre. Y eso que suena bien. Charles...

Suspira y hunde la cabeza un poco más cerca de mí.

—Hueles bien.

Otra vez el cosquilleo en la barriga.

—Me sabe mal, pero, de forma excepcional, hoy no puedo decir lo mismo de ti.

—¿Me ducho? —pregunta intentando librarse de mí, aunque se rinde al cabo de exactamente cuatro segundos. Los músculos se le relajan de nuevo mientras vuelve a sucumbir a mi abrazo.

—No, seguro que te acabas desplomando en la ducha, y no necesito más dramas.

—Yo no me desplomo.

—Pero si a duras penas podías sentarte.

—Ya no me da tantas vueltas la cabeza.

—Espera a abrir los ojos.

Suelta un gemido de congoja cuando lo intenta.

Levanto un poco la barbilla. El pelo no le huele a humo, ya que, al fin y al cabo, no se ha pasado la noche fumando con sus amigos como Val, pero tampoco detecto ningún olor en concreto.

Sinclair no dice nada más. Cierro los ojos. Si me inclino un poco, puedo llegar hasta su pelo con la nariz...

—¿Tori? —dice en voz baja.

—¿Sí?

—Eres demasiado buena para alguien como él.

Las palabras salen de su boca como si fueran de chicle. Sinclair se traga el final de la frase, pero lo he entendido de todos modos. Por desgracia.

Me quedo helada. No me muevo y tampoco le respondo. Si simplemente lo ignoro, será como si Sinclair no lo hubiera dicho jamás. Porque tampoco es que haya decidido decirlo. Ha sido la nebulosa que tiene en el cerebro. Aunque se supone que los borrachos y los niños dicen siempre la verdad.

Suelta un suspiro y ese sonido me afecta directamente entre las piernas. Es un sonido grave, relajado. Noto que un leve temblor le recorre el cuerpo, como siempre que se queda dormido. La cabeza le cae hacia delante y no aparta la mano de la mía.

Tengo suerte de que ya no pueda oír mi gemido de frustración.

3

Victoria

Al día siguiente, cuando salgo de la cama de Sinclair, tengo el móvil a reventar de mensajes por leer. No se despierta cuando me escabullo pasando por encima de él y me pongo unos pantalones de chándal suyos. Evito mirarlo mientras recojo mi vestido, la chaqueta de Val y los zapatos, y luego me marcho cerrando la puerta tras de mí con el máximo sigilo posible.

Reina el silencio en el internado mientras recorro los pasillos descalza. Llego hasta el ala oeste sin que nadie se dé cuenta, abro la puerta de mi habitación y me siento en la cama. Entonces es cuando leo los mensajes.

¿Todavía tienes mi chaqueta?

¿Dónde estás?

Eleanor dice que te has largado.
¿¿En serio??

Pues muy bien, genial la noche,
que duermas bien...

No te habrás largado con esos idiotas, ¿verdad?

El último mensaje de Valentine me llegó poco después de las tres, cuando ya hacía rato que dormía. Junto a Sinclair. Quizá debería haberlo avisado en lugar de marcharme sin más. Aunque, a decir verdad, tampoco es que me haya parecido muy preocupado por mí. Al menos podría haberme preguntado si todo iba bien.

«Ayer te besó, Tori.» No fue ningún sueño, sucedió de verdad.

Me dejo caer de espaldas sobre la cama y me llevo la mano a la boca para tocarme los labios con las puntas de los dedos.

Me han besado. O sea, besado de verdad. Lo que ocurrió con Sinclair cuando éramos pequeños no cuenta. Al fin y al cabo, nunca más hemos vuelto a hablar sobre lo que significó ese beso. Nos limitamos a ignorarlo y al día siguiente actuamos como si nada hubiera ocurrido. No puedo contar las noches que he pasado en vela imaginando que repetíamos ese beso. Pero no ha ocurrido, no he vuelto a besar a mi mejor amigo. Y él a mí tampoco.

Me quedo mirando fijamente al techo y pienso en lo de anoche. Sinclair estaba celoso. Ya lo sospechaba desde principio de curso, cuando Val de repente se interesó por mí y empezamos a hablar más. Primero solo por Instagram, pero luego, de vez en cuando, también durante las pausas o durante los servicios comunitarios en los jardines del internado. La mayoría de las veces, Sinclair fingía indiferencia, pero anoche demostró claramente que no le hacía ninguna gracia que Valentine Ward me besara. Aunque, aparte de esa frase confusa cuando ya estábamos los dos tendidos en su cama, no dijo nada, por supuesto. Eso fue raro. Pero estaba borracho, no sabía lo que se decía.

«Eres demasiado buena para alguien como él.»

¿Qué va a saber él? Val es fantástico. Tiene sus cosas, pero me comprende. Es capaz de entender lo que significa pertenecer a una familia como la mía, en la que todos esperan tanto de ti. Incluso creo que a los Ward les haría más ilusión todavía que a mis padres que surgiera algo entre Valentine y yo. ¿Y por qué no, de hecho? Me gusta. Es atento y apasionado, sobre todo cuando estamos solos, porque frente a sus amigos es bastante incapaz de mostrar lo que siente. Delante de ellos no me tocaría jamás como me toca Sinclair. Con espontaneidad, con... cariño. Pero Sinclair y yo nos conocemos desde hace mucho tiempo. No se puede comparar. Lo hace solo porque los dos sabemos que no significa nada. Con Valentine, hasta hace un par de meses no tenía nada que hacer. Para mí esto supone una novedad, algo excitante, y, además, a mi ego no le va nada mal que alguien de último curso como Valentine Ward se interese por mí. Pronto cumpliré los dieciocho, estoy preparada para tener mis propias experiencias. Ya he pasado suficiente tiempo esperando a que mi mejor amigo tome la iniciativa.

Cojo mi cojín con forma de aguacate y lo abrazo presionándolo contra mi pecho.

«¿Qué se siente cuando te besa alguien a quien querías besar?»

¿Por qué me preguntó eso? Sinclair ha tenido mil oportunidades para besarme, pero no ha aprovechado ni una sola para intentarlo siquiera. Incluso el beso que nos dimos en séptimo fue por iniciativa mía. Y no es que me rechazara, pero tampoco correspondió al beso ni ha mencionado jamás el asunto. Y no seré yo quien se haga la pesada recordándoselo. Fue humillante, una respuesta clara de que lo nuestro es platónico. De que no hay nada que hacer.

Somos mejores amigos, y Sinclair tal vez sea la persona más importante de mi vida. Tal vez sea con quien mejor me lo paso. Tal vez sea quien mejor me comprende, mi alma gemela. Y es posible que, además, sea descaradamente guapo. Pero eso no significa ni mucho menos que pueda haber algo entre nosotros. No es como en el caso de Emma y Henry, que nada más verse perdieron el mundo de vista. A ellos se les notaba lo mucho que se deseaban y era solo cuestión de tiempo que acabaran juntos.

En nuestro caso es distinto. Nos conocemos desde quinto, todo el mundo lo sabe. Basta con buscar a uno para encontrar al otro. Sinclair forma parte de mí igual que las pecas que tengo sobre la nariz, pero ¿estoy locamente enamorada de mis pecas? Por favor..., no estoy enamorada de él.

De acuerdo, locamente no, tal vez solo un poquito, pero no quiero hacerme ilusiones. Si él sintiera lo mismo que yo, estaríamos juntos desde hace tiempo, pero nos conocemos desde hace más de seis años y Sinclair nunca ha intentado nada en ese sentido. Es evidente que no ocurrirá nada si incluso podemos dormir en la misma cama tan tranquilos. Bueno, la verdad es que cada vez me cuesta más relajarme cuando noto el peso y la calidez de su cuerpo junto al mío, pero eso deben de ser las hormonas. Siempre que estamos juntos y me abraza porque me duele la barriga de tanto reírme siento algo especial. Pero Sinclair es una persona muy física. Por la noche, en la panadería de su padre o en las fiestas de medianoche, siempre está tocándome, pero lo hace con naturalidad. Me roza el brazo, me pone una mano en la rodilla o me da un masaje en los hombros cuando paramos de trabajar la masa y nos tomamos un descanso. Para él, eso no significa nada.

Y para mí tampoco. A fin de cuentas, estoy enamorada de Valentine Ward. En serio. Es el primer chico que me ha demostrado inequívocamente que le parezco atractiva. Y eso es lo que quiero. Aunque a veces me agobie, pero después de todo tampoco tengo tanta experiencia como él.

Quizá si estoy tan nerviosa en presencia de Val es porque noto que Sinclair nos observa. No le parece bien que pase tanto tiempo con él; Charles no lo dice, pero tampoco es necesario. El inconveniente de que sea mi alma gemela es que no puedo obviar cosas que preferiría ignorar, porque sé perfectamente cómo se siente. Hay tensión entre nosotros y es culpa mía. Y eso que soy libre de hacer lo que quiera. Después de todo, cuando Sinclair se ponía rojo cada vez que en octavo se encontraba con Eleanor Attenborough por el pasillo, yo tampoco le decía nada. Eso sí, agradecí que ella se enrollara con Louis, un chico de su curso, y el peligro desapareciera de una vez. Aunque solo fuera temporalmente, porque tampoco es que duraran mucho tiempo juntos. Por suerte, Eleanor tampoco salió con Sinclair después de eso. ¿Cómo podrían haber salido? Para ello, él tendría que haberle dicho algo, y ya sabemos que no es precisamente su punto fuerte. Aunque creo que, de todos modos, no habrían encajado. Por aquel entonces me dejé llevar por un arrebato posesivo respecto a Sinclair, y ahora debe de ser eso mismo lo que le ocurre a él. Siempre seré su mejor amiga, pase lo que pase con Val, pero ¿a quién le gusta compartir a su alma gemela?

Me vuelvo un poco hacia un lado.

Pero ¿y si Sinclair anoche quiso decirme algo que no se atreve a decirme si no va borracho? ¿Y por qué noto ese cosquilleo de emoción en la barriga con solo pensarlo? Si cierro los ojos y me imagino que es Sinclair, y no Val, quien me besa con una determinación inesperada, incluso tendida en la cama noto que me flojean las rodillas. El mundo implosionaría si nuestras bocas volvieran a unirse en un beso. Aunque, seguramente, eso no ocurrirá jamás. Sería demasiado peligroso para todos nosotros.

Es temprano por la mañana y encima es fin de semana, lo que significa que no hay ni carrera matinal ni clase, pero de todos modos no puedo conciliar el sueño de nuevo. Estoy desvelada por culpa de los pensamientos caóticos que se me agolpan en la cabeza. No paran de dar vueltas sin descanso, ni siquiera cuando intento refugiarme en el último libro que me he comprado. Y eso que Hope MacKenzie es mi autora favorita. De hecho, hace unos días fui hasta Edimburgo a propósito para recoger un ejemplar firmado de su última novela en la librería Waterstones. Su primera frase es, como siempre, fabulosa, pero al cabo de pocas líneas me noto distraída.

Debería responderle algo a Val, disculparme y devolverle la chaqueta. Debería preguntarles a mis padres a qué viene esa cena en casa de los Ward. Debería preguntarle a mi mejor amigo por lo que me soltó anoche. Y, para ser sincera, no me apetece hacer ninguna de todas esas cosas.

Charles

Menudo pedo el de ayer. No sé cuánto llegué a beber exactamente, pero a juzgar por el dolor de cabeza que tengo y lo pastosa que noto la lengua, seguro que no fue poco. Me pasé el domingo entero echado en la cama intentando no vomitar. Fue horrible.

Henry me trajo pastel del comedor, pero el estómago se me revolvió solo de verlo. Seguramente, la parte positiva de todo esto es que no recuerdo nada de lo ocurrido cuando, el lunes por la mañana, me presento vestido con el uniforme oficial a la asamblea matinal. Mamá sube al estrado para comentar el éxito del baile de Año Nuevo y luego les suelta un sermón a unos chicos de octavo, ya que a los muy tontos los pillaron bebiendo. Lo mismo de todos los años, vaya.

Tori está sentada en la misma fila que yo, unos sitios más allá, pero no deja de mirar a Valentine Ward, que parece más o menos igual de perjudicado que yo. No había vuelto a ver a Tori desde el baile, pero por algún motivo percibo que hay cierta tensión entre nosotros. Es extraño, creo que rehúye mis miradas. Es posible que ella también esté cansada, sin más, aunque también puede que el sábado por la noche yo dijera algo inapropiado. Cuando termine la asamblea tengo que preguntarle si va todo bien. En realidad simplemente me apetece hablar con ella, ya que últimamente nos vemos muy poco en comparación a lo que estamos acostumbrados. Sí, nos encontramos todos los días por los pasillos y en clase, pero, durante las pausas, Tori pasa cada vez más tiempo con Valentine y los de último curso. ¿Estarán saliendo ya o solo se enrollaron un poco durante el baile? Este tío no encaja para nada con ella, pero ¿a quién le importa mi opinión, después de todo?

«Victoria Belhaven-Wynford y Valentine Ward.» Mierda, ¿por qué suena como salido de un cuento de hadas cursi? A sus hijos podrían llamarlos Valerie y Vincent. Nombres de niñato repelente. Joder, todo esto me da mucha rabia. Y encima me duele la cabeza.

«Victoria Belhaven-Wynford y Charles Sinclair.» Es que no pegamos ni con cola. Nuestros nombres ni siquiera tienen una melodía parecida. «Tori y Sinclair.» «Victoria y Charles.» Las dos opciones me parecen una mierda. Pero, claro, ¿qué esperaba? Ella es una Belhaven-Wynford, mientras que yo no soy más que el hijo del panadero. Suerte que nuestras familias son lo bastante modernas para no intentar hacernos creer que el hecho de partir de orígenes tan distintos pueda ser un problema. Los padres de Tori nunca me han transmitido la sensación de que yo no sea bueno para su hija cuando he estado en su casa de visita o durante las vacaciones de verano en la mansión que tienen en el sur de Francia. Incluso me atrevería a afirmar que a Charlotte y a George Belhaven-Wynford les caigo bastante bien. Aunque yo no sea lo que desean para su hija. Al menos mientras exista alguien como el puto Valentine, cuya familia se mueve por los mismos círculos que los Belhaven y sin duda es un mejor partido.

Intento no mirarla con tanto descaro y desvío mi atención hacia los alumnos que tengo delante. Como cada lunes por la mañana, durante la asamblea matinal todos llevamos el uniforme azul marino al completo. El resto de los días basta con llevar la ropa normal de la escuela, que consiste en polos, sudaderas y pantalones. Lanzo una mirada por encima del hombro, hacia donde la señora Kelleher les está echando la bronca a Ellie y a sus amigas de décimo por haberse presentado con los pantalones de diario en lugar de vestir la falda plisada, tras lo que hace callar a los más jóvenes que están en la última fila. Los alumnos de quinto se inquietan las mañanas como hoy en las que hay tanto por comentar. Creo que mamá está a punto de dar por terminada la asamblea cuando decide abordar un tema más.

—Antes de que os marchéis a desayunar, el club de teatro de último curso tiene que anunciar algo —explica antes de cederles el estrado.

En la primera fila, Louis Thompson y Eleanor Attenborough se ponen de pie y suben los tres escalones de la tribuna.

—Hola; sí, gracias, rectora Sinclair —dice Eleanor con una ligera mueca al ver que su voz suena demasiado estridente porque se ha acercado demasiado al micrófono.

No puedo evitar sonreír. Cuando noto que me miran fijamente, vuelvo la cabeza hacia el lado. Tori vuelve a mirar hacia delante y cruza las piernas.

—Como sabéis, antes de las vacaciones de verano tendrá lugar la función teatral que preparamos todos los años —nos informa Eleanor, y me obligo a centrar mi atención en ella de nuevo—. Normalmente el reparto queda cubierto con nuestro curso, pero, por desgracia, este año nos falta gente.

Eleanor ignora las risas aisladas que sin duda proceden del rincón en el que se han apostado Valentine y sus amigos. He oído decir que en parte es culpa suya que casi nadie se haya unido al club de teatro. Al parecer, quien quiera jugar en el equipo de rugby de Valentine no puede tener otras aficiones. Y en el último curso casi todos los chicos quieren jugar a rugby.

—Es por esto por lo que, después de hablar con el señor Acevedo, hemos decidido abrir las audiciones del próximo miércoles también a los alumnos de décimo y undécimo —prosigue Eleanor.

Un leve murmullo recorre la sala como una oleada. Los alumnos de estos dos cursos estamos pendientes de las palabras de Eleanor, mientras que los de noveno sueltan exclamaciones de indignación. Miro automáticamente hacia Tori. Sé que se planteaba desde hace tiempo la posibilidad de entrar en el club de teatro, y temía que hasta el momento no lo hubiera hecho simplemente para evitar a Eleanor. Tori tiene los labios entreabiertos, de repente parece entusiasmada. Al menos hasta que su mirada se cruza con la de Valentine, que en ese mismo instante suelta una risotada y empieza a negar con la cabeza con los brazos cruzados frente al pecho. Sus amigos del equipo de rugby también se ríen. Se nota claramente que a algunos de ellos no les faltaban ganas de presentarse a las audiciones, pero Valentine se ha encargado de disuadirlos. Es posible que considere ridícula la idea de participar en la obra de teatro, pero, para ser sinceros, parece más bien como si quisiera que Eleanor, que en el fondo es la reina de la compañía teatral, fracase a cualquier precio; todavía tiene el orgullo herido desde que ella lo mandó a la mierda el verano pasado.

—Y ahora la gran sorpresa: representaremos Romeo y Julieta —anuncia Louis, lo que arranca las risas de algunos alumnos de décimo y undécimo—. Como todos los años, lo sé, lo sé. Pero os prometo que esta interpretación será con diferencia la más guay que hemos hecho hasta ahora. Poneos en contacto con nosotros o con el señor Acevedo si queréis presentaros a las audiciones y recibiréis vuestros textos —prosigue, tras lo que mira a Eleanor, que vuelve a acercarse al micrófono.

—Estaría bien que tuvierais experiencia previa, pero tampoco es imprescindible —explica ella—. Lo más importante es que vengáis con ganas de actuar y que hasta el verano estéis dispuestos a dedicar toda vuestra energía a los ensayos. Así que el miércoles que viene, a las tres de la tarde, os esperamos en el teatro. Todos los que deseéis participar estaréis exentos de forma excepcional de la hora de estudio. ¡Estamos deseando veros allí!

El señor Acevedo se pone en pie enseguida y levanta los dos pulgares antes de empezar a aplaudir. Me uno a ellos antes de levantarme. De inmediato, en la sala se empieza a oír una maraña de voces, risas y chirridos de las sillas arrastradas. Los más jóvenes se apiñan en la salida; algunos alumnos de décimo se acercan al estrado para esperar a Eleanor, a Louis y al señor Acevedo, y yo espero a Tori. Al menos en teoría. En la práctica, ella ya está en el pasillo central y no consigo alcanzarla porque el resto de la gente de nuestra fila me lo impide. Tori va en dirección a Val para reunirse con él. Aunque parece furioso, le da un beso y le rodea los hombros con un brazo. Unas cuantas alumnas de noveno empiezan a cuchichear al verlo. Qué asco me da la situación.

—Sonríe, tío —comenta Henry a mi lado. Lo fulmino con la mirada.

Qué fácil resulta para él decirlo, teniendo a su lado a Emma, con la que mantiene esa relación digna de cuento de hadas. De acuerdo, no es del todo cierto. La verdad es que costó bastante que acabaran juntos, y las cosas no mejoraron precisamente cuando la hermana de Henry murió de forma inesperada. Eso lo dejó hecho polvo y ahora, casi cuatro meses después, todavía hay días en los que parece ausente. Aunque, sin duda, ha mejorado, sobre todo desde que acude regularmente a ver a la señora Vail, la psicóloga de Dunbridge. Y me alegro, porque por fin tengo la sensación de haber recuperado a mi mejor amigo, si bien tampoco soy tan ingenuo como para creer que todo es más soportable solo porque Henry me transmita la sensación de estar superándolo.

Decido aprovechar la oportunidad para salir de dudas.

—Oye, ¿el sábado por la noche dije alguna tontería o algo? —me apresuro a preguntarle.

—¿Por qué? —replica Henry, y el hecho de que me conteste con lo que parece una evasiva me da mala espina.

—No lo sé, creo que tengo lagunas sobre lo que ocurrió esa noche —admito—. Y Tori... estuvo allí conmigo, ¿verdad?

—Durmió contigo —me dice Henry.

Me quedo de piedra. Por culpa del puto alcohol no me acuerdo de nada.

No es la primera vez que Tori y yo dormimos en la misma cama, pero hacía tiempo que eso no sucedía y lo echaba de menos. Mierda, sí. Nadie hace la cucharita mejor que Tori, eso hay que admitirlo.

Pero parece evidente que ahora Valentine es el único que puede disfrutar de ese placer. Si es que duermen juntos. Es posible que hagan cosas completamente distintas cuando... Basta, es mejor no seguir por ahí.

—Ah, bueno —respondo tragando saliva—. Pues cuando me desperté ya no estaba.

—Seguramente se marchó temprano para que no te agobiaras.

Asiento.

Aunque también es posible que quisiera evitar hablar conmigo. O que en algún momento decidiera subir a la planta de arriba para estar con Valentine. La sola idea me parece insoportable.

Tori se fija en mí un momento cuando sale de la sala junto con Valentine y los demás alumnos de último curso. Pero vuelve a desviar la mirada antes de que pueda decirle nada.

Victoria

Val no ha dicho ni una sola palabra sobre la noche del baile, y eso me pone nerviosa. Se ríe y me pasa un brazo por encima del hombro cuando salimos de la sala. En lugar de dirigirnos a nuestras respectivas aulas, lo sigo fuera. Yo no fumo, pero me apetece pasar tiempo con él, por lo que, me guste o no, tengo que soportar el frío a su lado. Y aprender a vivir con el hecho de que el pelo me apeste a tabaco. Quizá incluso prefiero esto a subir a nuestras aulas con Henry, Emma, Olive y Sinclair. No me han pasado desapercibidas las miradas que me lanzaba mi mejor amigo durante la asamblea. No hemos vuelto a hablar y, en cierto modo, la situación se ha vuelto incómoda. Bastará con que me acerque a él más tarde, pero ahora estoy con Val, y quiero aprovechar que está de buen humor. Contaba con que empezaríamos a discutir en el mismo momento en el que nos reencontráramos.

—¿Cómo te ha ido el finde? —le pregunto mientras seguimos a sus amigos.

Val aminora la marcha.

—Id tirando —les indica antes de detenerse frente a la salida del claustro. Su voz adopta un tono distinto cuando sigue hablando—: ¿El finde? ¿Que cómo me ha ido el finde...?

De repente soy demasiado consciente del peso de su brazo sobre mis hombros. Val lo aparta y se planta delante de mí. La sonrisa ha desaparecido de sus labios.

—Genial —espeta con la voz cargada de ironía—. Esperaba que me respondieras algo, pero no me dijiste ni pío. Aunque, claro, eso ya lo sabes.

—Lo siento, Val —replico, y se me acelera el pulso mientras sigo hablando—: No debería haberme marchado sin avisarte, pero estaba cansada y...

—¿Dónde estuviste?

—Emma me escribió, y quise...

—Estuviste con él —me interrumpe Val con una expresión impenetrable—. ¿Estuviste con él o no? —insiste al ver que titubeo—. No intentes colármela.

—Bueno, sí —admito. Cualquier cosa será mejor que mentirle. Al final, Val se enterará de todos modos y luego sí que se enfadará de verdad—. Estuve con él. Sinclair iba muy borracho. Los otros me pidieron que los ayudara y...

—¿Que los ayudaras? —exclama Val riendo—. ¿A qué? ¿A meterlo en la cama?

Al ver que no digo nada, algo cambia en su rostro.

—Me cago en la puta, Tori. ¿En serio? ¿Te estás cachondeando de mí? —pregunta, y no lo hace en voz alta, todo lo contrario. Me lo dice en voz baja, lo que suena todavía más amenazador.

—Debería haberte avisado —insisto—. Lo siento mucho, Val.

—¿Hubo algo entre vosotros?

—¿Qué? —exclamo riendo presa del pánico.

Val me mira fijamente a los ojos.

—Ya me has entendido. ¿Pasó algo entre vosotros?

—¡No! —contesto, y en ese instante la impotencia que me embarga se convierte en rabia—. Mierda, Val, no. Puedes creerme. Somos amigos y punto. No quiero nada con Sinclair.

—Pero él sí quiere algo contigo —sisea—. Es más que evidente.

Se me forma un nudo en la garganta cuando pienso en las palabras que me soltó Sinclair el sábado por la noche.

«¿Qué se siente...?»

Pues te sientes como una mierda. Porque de repente todo se ha vuelto tremendamente complicado. Pero Sinclair es mi mejor amigo. No quiere nada conmigo, porque, si así fuera, yo ya lo sabría.

—Val, te juro que no pasó nada —respondo poniendo énfasis en cada una de las palabras, aunque eso no evita que Val las reciba con indiferencia, como si le rebotaran en los oídos. Niego ligeramente con la cabeza antes de empezar a reírme en voz baja—. Sinclair iba muy borracho y tuve que quedarme con él, no quise dejarlo solo tal como estaba. Pero se quedó dormido al instante. Y, si no me crees, lo siento mucho, pero no sé cómo puedo convencerte de que te estoy contando la verdad.

Durante unos instantes, Val sigue fulminándome con la mirada, pero luego se le suaviza un poco el gesto. Respiro aliviada cuando veo que asiente.

—De acuerdo —me dice mientras se pasa la mano por la cara y suelta aire de forma audible—. Vale, de acuerdo, te creo. Tienes razón, discutir por algo así no es una buena base para empezar una relación.

Ni siquiera puedo asentir, estoy demasiado aturdida.

«No es una buena base.»

«Para empezar una RELACIÓN.»

—Pero ¿puedes comprenderme a mí, también? —me pide agarrándome la mano. Cuando levanta la vista, me tiemblan las rodillas—. Te marchaste de repente y no tenía ni idea de dónde estabas. Media hora antes nos estábamos besando y luego... Odio ponerme celoso, pero no puedo evitarlo. Cuando se trata de ti, simplemente me siento inseguro.

Cielos...

Val nunca me había dicho nada semejante. Parece que lo dice completamente en serio. Sin embargo, en lugar de alegrarme noto que el pánico empieza a apoderarse de mí.

—Os conocéis desde hace tanto tiempo, y yo... —prosigue, aunque hace una pausa y agacha la cabeza un momento—. Me da miedo no poder ofrecerte lo mismo que él.

—Val —empiezo a decir, pero de repente me doy cuenta de que no sé cómo continuar. «Piensa algo, vamos. Di algo, Tori. Lo que sea»—. Eso es una tontería, y lo sabes.

Val me mira de nuevo.

—¿Lo sé?

—Espero que ahora lo sepas —respondo con vehemencia acercándome un poco más a él. ¿Se puede saber qué estoy haciendo?

Val me atrae hacia él, me pongo de puntillas y le doy un beso. Simplemente lo beso en pleno día, en el pasillo del internado. Porque tenía la sensación de que era necesario para demostrarle que lo nuestro va en serio. Lo nuestro, él y yo. Porque me lo tomo en serio, ¿no?

Val me sujeta con más fuerza cuando intento apartarme de él. Sonríe, pero veo algo en sus ojos que me da miedo.

—¿Has hablado ya con tus padres? —me pregunta.

—¿Sobre la cena? —pregunto esperando que me lo confirme asintiendo—. Todavía no.

—Pues avísame cuando se lo hayas dicho. Si no vienes, yo también necesitaré una excusa. Será insoportable sin ti.

—Iré —le prometo justo en el mismo instante en el que suena el timbre que anuncia el inicio de la primera hora. Lanzo una mirada por encima del hombro y, cuando me vuelvo de nuevo hacia Val, me agarra la cabeza con dos dedos para besarme de nuevo.

Mariposas en el estómago. Un cosquilleo en la piel. Me besa como si fuera lo más normal del mundo. Y encima está buenísimo. Valentine Ward me besa en el pasillo. Entonces ¿por qué no puedo disfrutarlo?

—Prométeme que la próxima vez no te largarás sin decirme nada —me pide, aunque más que una petición parece una exigencia.

Titubeo, pero al final cedo.

—Tenía la sensación de que te enfadarías.

—¿De que me enfadaría? —repite Val, y su tono de voz suena tan incrédulo que me siento ridícula—. Por favor, no lo dirás en serio.

—Sí, yo... Lo siento, quizá mi reacción ha sido excesiva. Pero no hacías más que hablar con tus amigos y...

—Tori, fui al baile contigo —replica mirándome con tanta intensidad que el corazón me da un vuelco cuando me coge de la mano—. Los demás me importaban una mierda.

Lo dice con tanta franqueza que tiene que ser verdad. Aunque el sábado por la noche yo no tuviera esa sensación. Val me mira fijamente mientras asiento.

—Joder, Tori, te besé. ¿Realmente creíste que prefería pasar el rato con ellos que contigo?

No puedo más que encogerme de hombros.

—¿No te gustó?

—Sí —me apresuro a asegurarle—. Fue... Fue bonito.

—Bonito —repite Val, y en sus labios aparece una sonrisa burlona—. ¿Sabes? A mí también me pareció bonito, Victoria Belhaven-Wynford. Y la próxima vez puedo enseñarte algo más que bonito.

Me quedo de piedra ante el comentario, pero sonrío de todos modos.

—De acuerdo. —«Mentirosa.»

—Me quedé preocupado, ¿sabes? —insiste pasándome el brazo por encima de los hombros una vez más mientras nos dirigimos hacia las aulas—. Te marchaste de repente, en plena noche. ¿Qué tipo de novio sería si eso me trajera sin cuidado?

Novio...

«Sonríe. Es perfecto. Ahí está la prueba. Puede llegar a ser realmente cariñoso y atento. Quiere lo mejor para ti y... ¿así se lo agradeces?»

Camino en silencio junto a Val. Me sobresalto cuando Neil le da una palmada en el hombro al pasar. No dejo de pensar que debería estar más contenta.

—¿Qué? ¿Ya has recogido el texto para la audición? —bromean un par de alumnos más de último curso, y todos se ríen al unísono.

—Claro, tú dirás —responde Val. El estómago se me encoge al oír el desprecio que empaña su voz—. ¿Para representar a Shakespeare con esos perdedores? A nadie se le ocurriría apuntarse a hacer el ridículo de ese modo delante de toda la escuela.

Los demás se ríen ante el comentario de Val, pero yo me quedo de piedra.

A la parte más valiente de mi ser le gustaría replicar que las representaciones teatrales de los últimos años han sido cualquier cosa menos ridículas. Más bien todo lo contrario. Las obras eran inteligentes y emocionantes, los actores y actrices hicieron un trabajo formidable. Cada año me sorprendo al ver cómo el señor Acevedo se las arregla para que la obra quede redonda en pocos meses. Y para que cada año la interpretación de Romeo y Julieta sea completamente distinta. Porque esa era la única especificación que daba el señor Acevedo: cada clase de último curso tenía que representar la obra y apropiársela de un modo u otro. Seguramente no es normal que desde hace años me imagine en el papel de Julieta sobre el escenario. Esta sería mi oportunidad de conseguirlo antes incluso de lo esperado. Y, aunque no me seleccionaran para hacer de Julieta, al menos podría ganar algo de experiencia para representar mejor el papel al año siguiente, con nuestro curso. No me hago ilusiones sobre lo de conseguir el rol protagonista porque estoy segura de que lo interpretará Eleanor.

—Deberíamos ir a las audiciones —propone Val mientras aparta el brazo de mis hombros cuando nos paramos delante de su aula—. Seguro que será divertido.

—Yo traeré las palomitas —añade Neil riéndose de su propia broma.

—Pues yo tenía previsto presentarme a la audición —declaro.

—¿Que qué? —exclama Val mirándome con incredulidad—. ¿En serio? No me creo que quieras participar de verdad. Todo el mundo sabe lo penosas que son esas funciones. Sobre todo la del año pasado; vamos, hombre, ¿qué se suponía que era eso?

—A mí me pareció realmente guay —murmuro pensando en la escenificación moderna de la obra, en la que seguí pensando durante todas las vacaciones de verano.

Esa representación me cambió de algún modo, y sé que a mis amigos les ocurrió lo mismo. Sinclair quedó tan fascinado que desde entonces forma parte del equipo de guionistas. Es algo que encaja con él, lleva la narrativa y la dramaturgia en la sangre. Aunque con la cantidad de películas y series que ve, no me extraña. Gracias a él sé que han retrasado las pruebas para la obra de este curso hasta después de Año Nuevo porque los guionistas no terminaban de ponerse de acuerdo. Normalmente el casting empieza a finales de otoño, de manera que haya tiempo de sobra para ensayar antes de las vacaciones de verano.

—Fue estrambótico que te cagas —opina Val—. Cuando todos entraron con las máscaras gritando, pensé: «Tío, pero ¿esto qué es?». —Los demás se ríen. Yo no me uno a ellos, pero tampoco les llevo la contraria—. Además, a ti no te interesa el mundo del teatro, ¿verdad?

Ojalá se diera cuenta de lo mucho que me gustaría hablar sobre eso con él, pero no puedo. Por suerte, la señora Ventura dobla la esquina del pasillo en ese mismo instante y hace entrar a los chicos en el aula. Yo también debería ir a la clase de Inglés con la que empieza mi semana. Desde que el señor Ward dejó la Dunbridge Academy es el señor Acevedo quien da esa asignatura y, aunque no es tan severo, no tolera la falta de puntualidad.

Val se inclina hacia mí.

—Hasta luego —murmura.

Los otros lo animan con silbidos y gritos mientras me besa.

Asiento y sonrío. Me doy la vuelta y echo a correr para reunirme con mis amigos.

4

Charles

El lunes es un día de mierda y todavía me dura el dolor de cabeza. Y encima fui lo suficientemente estúpido para prometerle a mi padre que por la noche trabajaría en el obrador. Normalmente le echo una mano durante el fin de semana, pero un operario se ha puesto enfermo y mi madre ha accedido a eximirme de la hora del cierre para que por la noche pueda ayudar a prepararlo todo para el día siguiente. Puesto que papá está en el obrador desde las dos y media para abrir la panadería a las seis de la mañana, nuestros horarios raramente coinciden.

Cuando era más pequeño y no podía dormir, algunas veces me llevaba a la panadería. Siempre me tomé como una aventura lo de trabajar tan temprano por la mañana con él en el obrador, ya que la tienda no está más que a unos centenares de metros de nuestra casa, en el sur de Ebrington. Desde entonces, para mi vergüenza me atrevo a afirmar que paso más a menudo por el obrador que por casa de mis padres. Eso no significa que no me guste estar en casa, pero mi vida transcurre en la Dunbridge Academy, donde al menos veo a mamá todos los días. Los fines de semana solo duermo en casa si Tori y los demás se marchan a visitar a sus familias.

Cuando después de cenar entro en el obrador, solo me encuentro a Margret, una de las dependientas de la panadería. Ya ha limpiado el mostrador y lo ha recogido todo, y al poco me quedo solo con mis cavilaciones.

No he tenido ocasión de volver a hablar con Tori. Hemos coincidido en Inglés y Francés, aunque, por supuesto, no nos hemos dirigido la palabra. Es algo normal cuando vives en un internado en el que compartes todas las comidas y te estás viendo continuamente. Sin embargo, cuando los demás están delante, resulta increíblemente sencillo ponerse a charlar sobre cualquier chorrada que no sea el sábado por la noche. Basta con que hable con ella mañana. O pasado mañana. Aunque también puedo no sacar más el tema. Seguro que tampoco dije ninguna tontería. Y, si lo hice, seguro que a ella se le ha olvidado. Sí, creo que eso será lo mejor. No quiero darle más importancia de la que tiene.

Recojo un saco de veinte kilos de harina del almacén y preparo la masa para los panecillos. A veces también echo una mano por las tardes atendiendo a los clientes, pero prefiero trabajar por las noches, cuando no hay nadie en la tienda y las horas pasan volando mientras preparo la masa y barro el suelo. No es que lo necesite, pero me encanta este trabajo. Y creo que a mis padres les parece bien que lo haga. A papá seguro, porque la panadería lo es todo para él, y mamá cree que de este modo no pierdo de vista lo que es trabajar de verdad. Ella no lo expresaría jamás de ese modo, pero en el fondo siempre me deja claro que la vida no gira alrededor de las calificaciones académicas y el ingreso en la universidad. Y, aunque no me imagino quedándome aquí y tomando las riendas del negocio de mi padre, la verdad es que me gusta trabajar con las manos. Como tantas otras veces, entro en una especie de estado meditativo; reina el silencio, estoy solo con mis pensamientos mientras peso los ingredientes y preparo la masa para el día siguiente. No sé cuánto tiempo llevo amasando cuando oigo un ruido.

Me quedo de piedra. ¿Qué ha sido eso? ¿He sufrido una alucinación acústica por la falta de sueño de los últimos días? Sin embargo, vuelvo a oír los golpes. Es la manera de llamar de Tori. Cuatro golpes rápidos y con energía.

El estómago se me encoge cuando paso del obrador a la panadería y veo que, efectivamente, es ella quien está frente a la puerta de cristal. Lleva puesta una sudadera de Dunbridge bajo un abrigo largo, y tiene los brazos cruzados frente al pecho. El frío le ha coloreado las mejillas; está preciosa.

—Hola —me saluda, y entra sin dudar ni un segundo en cuanto le abro la puerta. Por unos instantes todo vuelve a ser como antes. Tori se ha escabullido más allá de la hora de cierre para venir a verme. Encerrados en la panadería en plena noche, los dos solos. Como tantas otras veces.

—Hola —respondo volviéndome hacia ella.

Tori se quita el abrigo y lo cuelga tras el mostrador.

—He pensado que tal vez necesitabas ayuda —dice.

—En realidad no —contesto, más que nada porque soy gilipollas. No se me escapa el titubeo desconcertado de Tori.

—¿Prefieres que me marche...? —me pregunta señalando la puerta.

«¡Vamos, ponte las pilas de una vez, tío!»

—No, no —replico aclarándome la garganta—. Quédate, por favor.

¿Desde cuándo se ha vuelto todo tan raro entre nosotros? Es una pregunta retórica, por supuesto. Sé perfectamente cuándo empezó esta situación.

Desde que Tori sale con Valentine Ward, desde que lo besó en el baile de Año Nuevo y yo me emborraché tanto que mi memoria se detuvo de repente. Igual que mi corazón ahora mismo, cuando su brazo roza el mío al pasar por mi lado. Podría reconocerla solo por eso, solo por su aroma. A melocotón, siempre huele así de bien. Y no me refiero a ese aroma artificial de los jabones perfumados. En el caso de Tori es distinto. Distinto y mejor. Todo es distinto y mejor con ella. Apuesto a que el cabrón de Valentine se lo dijo antes de presionar su boca contra la de ella. Yo, en cambio, no soy capaz de hacerlo.

—¿Qué ponemos? —pregunta sentándose sobre una de las superficies de trabajo. Abro la boca para advertirle sobre los restos de harina, pero no parece preocupada por la posibilidad de que se le manchen los leggings. Tiene el móvil en la mano—. ¿Algo de true crime o un audiolibro?

Ninguna de las dos cosas, para ser sincero. Me gustaría oír su voz contándome cosas de su vida sobre las que no tengo ni idea. Porque, por algún motivo, hace tiempo que no hablamos.

—¿Música? —propongo, aunque soy consciente de lo que eso significa. La lista de reproducción «Hot Guy Shit»; en otras palabras: once horas y cuarenta y seis minutos de One Direction y los álbumes en solitario de cada uno de sus componentes. Empieza con Kiss You, y creo que jamás he estado más de acuerdo con un artista. La mayoría de las veces no sé quién está cantando en cada momento, pero creo que en este caso es Zayn. O Harry. Tori siempre parece un poco más feliz cuando es Harry.

Esta noche, sin embargo, no parece que funcione. La música suena de fondo mientras me pongo a amasar de nuevo. Noto la mirada de Tori clavada en mi espalda. Y luego oigo su voz.

—¿Cómo va tu cabeza?

Me detengo.

—Todavía me duele un poco.

—No me extraña —replica, y me sorprende lo cargada de reproche que suena su voz. Empiezo a tener remordimientos de conciencia. Sé que Tori no bebe, y por motivos más que comprensibles. ¿En qué estaba pensando?

—Oye..., lo siento, creo que me pasé bastante.

Tori asiente.

—No está mal —dice, y preferiría que volviera a ser tan franca conmigo como antes.

—¿Te vomité encima? —pregunto titubeando.

—Solo en sentido figurado.

Bueno, algo es algo.

Amasar y enrollar. Estoy trabajando una gran bola de masa y se me empiezan a cansar los brazos, pero eso no me detiene.

—He pensado en lo que me dijiste —anuncia hablando deprisa, como si le costara mucho pronunciar esas palabras. Con la misma celeridad intento repasar los recuerdos dispersos que guardo de la noche del sábado, pero digamos que no me lleva mucho tiempo precisamente.

—¿Sobre qué estuvimos hablando? —pregunto con la voz ronca.

Tori titubea.

—¿No te acuerdas?

—Me temo que no.

—Bueno, entonces seguramente no es tan importante.

—Sí —objeto volviéndome hacia ella—. Creo que sí lo es.

Se me queda mirando y tal vez sea por la cálida luz que ilumina el obrador, pero su piel parece ligeramente dorada. Me entran ganas de acercarme a ella y repasar todas y cada una de sus pecas. Es injusto que sea tan guapa.

—Sinclair, no sé si... —empieza a decir a modo de evasiva.

—Tienes que contármelo —insisto—. Vamos, Tori, en serio. No puedes venirme con esas y luego no contarme lo que dije.

—Querías saber qué se siente cuando te besa alguien que te gusta —me suelta, y suena como si hubiera pasado un buen rato buscando las palabras exactas para formar esa frase.

Guardamos silencio, un silencio incómodo, y luego los recuerdos empiezan a aflorar en mi cabeza.

Mierda, tiene razón. Es posible que lo dijera. ¿Tan loco estoy? Me quedo helado mientras empiezo a comprender lo que significa: le di a entender que quiero algo con ella.

—Y simplemente me preguntaba... —empieza a decir, pero se detiene al ver que sigo callado—. Me preguntaba por quién lo decías.

Mierda, mierda, joder.

Tranquilo, tío. Sabemos la respuesta, la sabemos los dos. Porque es evidente que lo dije en serio. Porque paso demasiado tiempo pensando en lo suaves y cálidos que son los labios de Tori, aunque solo tuviera una fracción de segundo para comprobarlo hace tiempo, hace cien años. Quedé tan desbordado que no pude retener ningún detalle. Es terrible. Y ahora quiere saber a quién me refería. Tori sabe que me refería a ella. Que siempre ha sido ella. Todo el tiempo. Y debería decírselo, pero no puedo.

—Eleanor.

La mentira sale de mi boca antes incluso de que pueda procesarla.

Y Tori palidece de repente. No es más que un matiz, pero he pasado tantas horas mirándola que no se me escapa cómo pierde la compostura apenas un instante. Traga saliva y luego parpadea. Es como si me hubieran clavado un cuchillo entre las costillas y lo estuvieran girando poco a poco.

—Ni idea, iba pasadísimo —me apresuro a añadir—. Resulta que ella estaba por allí y, bueno... Supongo que no ayudó mucho verla.

Mierda, ¿qué estoy diciendo? Eleanor me gusta, sí, porque es ingeniosa, divertida e inteligente, pero no hace que me flaqueen las rodillas. Yo lo sé, pero no estoy seguro de que Tori también lo sepa. No me gustaría que a raíz de ese lamentable malentendido que tuvimos en octavo la vea como a una rival. Es posible que por aquel entonces me hubiera colgado un poco de Eleanor, pero, para ser sinceros, todos sabemos que lo único que intentaba era que no se notara lo pillado que estaba por Tori. Por lo visto funcionó incluso mejor de lo que me propuse en su momento.

—Ajá —replica arqueando ligeramente las cejas mientras intenta controlar su expresión—. Creía que...

—¿Qué creías? —pregunto.

«Dilo. Vamos. Dime que creías que me refería a ti. Porque es la verdad. Simplemente soy incapaz de admitirlo, eso es todo.»

—Da igual —sentencia enderezando la espalda—. Por un momento he pensado que te referías a mí.

Estoy a punto de asentir, sin más, porque tiene toda la razón del mundo, pero sus palabras suenan tan sarcásticas que ni siquiera soy capaz de moverme. Se ríe, y estoy seguro de que es el sonido más doloroso que he oído en la vida. Me parece insoportable, por lo que opto por reírme yo también. ¿Qué puedo hacer, si no? Quizá no he sido lo suficientemente claro, pero es que me resulta imposible armarme de valor y aceptar el rechazo en una situación como esta. Todo mi respeto para la gente capaz de encajar este tipo de cosas. Es evidente que soy un mojigato, porque un miedo atroz se apodera de mí en cuanto me visualizo contándole la verdad a mi mejor amiga. Contándole que quiero besarla porque siento algo por ella. Que me da igual que besara a Valentine Ward. Aunque eso sea mentira, porque sí me importó. Me vuelve loco estar junto a ella y saber que no es a mí a quien abraza. Y siempre que se me pasa por la cabeza la posibilidad de decírselo, sucede lo mismo: Tori me mira, primero sorprendida, luego horrorizada. Al final se avergüenza y nos reímos.

«Tonterías, solo era una broma. Ja, ja. Ha estado bien, ¿verdad? Por supuesto que no quiero nada contigo. Somos amigos. Solo amigos.»

Me doy cuenta de que tengo los puños apretados cuando Tori se fija en mis manos. Ya no nos reímos.

—Es que ibas realmente muy pedo —añade pasándose las manos por el pelo con torpeza. Quiero decirle que las lleva manchadas de harina, pero no lo hago.

—Me estaba aburriendo sin ti. Por eso bebí tanto.

Muy bien, algo cierto para variar. Aunque, más que aburrirme, lo estaba pasando fatal.

—Entonces ¿eso significa que tú y Eleanor...? —empieza a preguntar, titubeando, como si quisiera ofrecerme la oportunidad de completar la frase en su lugar. Al ver que no la aprovecho, decide proseguir—: ¿Te gustaría besarla?

—Sí, no sé —respondo evitando su mirada—. Quiero decir que me gusta, pero pasa de mí. O sea que no me hago ilusiones.

—Quizá no sabe que te gusta —infiere Tori.

La boca se me seca de repente. Levanto la mirada hacia ella de nuevo.

—Creo que sí lo sabe.

Nos quedamos los dos callados. ¿Qué está ocurriendo aquí? Tori no se mueve.

—Podrías preguntarle si quiere salir contigo algún día. Vosotros dos solos, para poder hablar.

—Sí —replico, pero tengo que aclararme la garganta, la voz me sale ronca. Utilizo una espátula para partir la masa y dejo una pieza sobre la superficie de trabajo que tengo delante. Un poco de harina revolotea por el aire. Formo pequeños bollos redondos. No siento nada de nada—. Solo que no es tan sencillo.

—Quizá sea cuestión de echarle valor.

Asiento sin decir nada. Esto es ridículo.

—Seguro que el miércoles estará en las audiciones, ¿no?

Levanto la cabeza de repente.

—Sí, eso creo. Hace tiempo que Eleanor está en el club de teatro.

Tori asiente en silencio. Empieza a pasar la yema del dedo por la mesa, dejando un rastro en la fina capa de harina que la cubre. Ignoro los escalofríos que me recorren el espinazo, porque conozco demasiado bien esa sensación. Sus dedos sobre mi piel. Tori trazando dibujos sobre mi espalda, escribiendo mensajes secretos que tengo que descifrar mientras me quedo dormido.

—Tú también deberías presentarte a las audiciones —le digo, y ahora es ella quien levanta la cabeza de un respingo—. Este año no es necesario ser de último curso para tener una oportunidad.

Tori titubea.

—Sí, la verdad es que me lo estaba planteando.

—¿Pues? —pregunto, aunque ya me imagino qué me dirá. Ella también lo sabe, por eso decide mentir.

—No lo sé. No tengo experiencia sobre el escenario. Y Eleanor seguro que consigue el papel de Julieta.

—Pero también hay otros papeles. La nodriza o la señora Capuleto, por ejemplo.

—Sí, no sé.

—¿Es Valentine quien te ha quitado la idea de la cabeza?

—No —responde con brusquedad.

O sea que sí. Odio a ese capullo.

—No deberías dejar que eso te influya. Le ha bastado con manipular a sus amigos de rugby para que en el club de teatro apenas haya chicos.

—No me dejo influir por él —asegura fulminándome con la mirada.

¿Por qué lo defiende? No lo entiendo.

—Vale, yo solo lo decía por si acaso —murmuro—. Es que ese tío es un sinvergüenza.

—Lo vergonzoso es que os comportéis como críos —me suelta—. Val no te ha hecho nada malo, Sinclair.

Aparte de hablar mal sobre mí y sobre todos mis amigos, y de gritarle a Henry delante de todo el mundo cuando ya estaba en el suelo durante el accidente que sufrió en el partido de rugby. Y siempre nos delataba frente a su odioso tío, que encima era el profesor de mi asignatura principal. Joder, y luego va y me quita a mi mejor amiga. Pero, claro, no me ha hecho nada malo...

Aprieto los labios con fuerza. Da igual lo que diga, no quiero que terminemos discutiendo. Esa manera tan susceptible de reaccionar en cuanto me atrevo a criticar a Valentine lo dice todo. Además, podría vivir con ello si al menos él la tratara de un modo decente. Pero, en lugar de eso, se dedica a manipularla y a jugar con su cabeza. No sé qué le ha dicho, pero Tori ha cambiado desde que pasan tanto tiempo juntos. A veces tengo la sensación de que en un año se ha convertido en una persona completamente distinta. Y ya sé cómo suena eso: como si yo fuera su mejor amigo celoso, el que solo la quiere para él y no está dispuesto a compartirla con nadie más, pero no es cierto. Me parecería bien y no me entrometería si esa relación fuese buena para ella. Pero Tori está más callada cuando Valentine anda cerca; se vuelve más insegura, y en realidad se supone que cuando te enamoras estás en todo tu esplendor, ¿no? Pues a mí no me parece que sea precisamente feliz, y en ciertas situaciones me cuesta reconocer a mi mejor amiga, aunque eso tampoco puedo afirmarlo sin que parezca que estoy enfadado.

Si consigo aparentar tranquilidad es porque no la miro cuando hablo.

—Solo quería decir que me parecería una lástima que no te presentaras a las audiciones.

—Bueno, ya veremos —responde, y tras unos segundos, pregunta—: ¿Cómo van los guiones?

Suelto un suspiro antes de responder.

—No preguntes. Lowell y Florence se pelearon, y Lowell ha tirado la toalla. El señor Acevedo está estresado porque vamos muy retrasados con el texto.

—Creía que no sería tanto trabajo. Al fin y al cabo, solo es una reinterpretación, ¿no?

—Yo también lo creía —admito. Pero fui un ingenuo, porque no es fácil, ni mucho menos, convertir algo ya existente como una obra clásica en algo nuevo.

—¿Por dónde vais?

—Teobaldo ya ha matado a Mercucio —le explico—. O sea que, más o menos, por la mitad. Pero me temo que tendremos que volver a empezar desde el principio. Lowell lo hizo casi todo solo y no ha aceptado ni una sola crítica. Por algún motivo a nadie le gusta cómo está quedando.

—Vaya —dice Tori apoyando las manos en el borde de la mesa—. ¿Y cuánto tiempo os queda?

—En realidad, el texto debería haber estado listo en enero. El señor Acevedo nos ha concedido un mes más, pero en febrero necesitará los libretos para los ensayos.

—Oh —exclama Tori mirándome.

Sí, oh. En febrero. Es decir, dentro de dos semanas.

—El señor Acevedo ya sabe que no es posible. Pero dice que gran parte de la obra también podríamos escribirla durante los ensayos. Puede que de este modo incluso quede mejor, que los textos suenen más auténticos y se adapten más al reparto. En la primera fase, de todos modos, se centrará en el método de actuación y en la improvisación, para que la gente se suelte.

—Ajá —replica Tori, y cuando levanta la mirada de nuevo hacia mí, lo hace con una sonrisa en los labios—. Seguro que lo conseguís.

—Tenemos que hacerlo sea como sea.

Mis manos siguen amasando mientras de fondo suena No Control, una canción que me gusta hasta un punto vergonzoso. Porque además es verdad, me siento como si estuviera a punto de perder el control cuando me despierto a su lado. Tori no puede llegar a saberlo, pero es cierto.

—¿Y qué le pasa a Olive? —pregunto en algún momento.

Ups, eso ha sido un error. Me doy cuenta enseguida, al ver que Tori se tensa de inmediato.

—¿Qué le pasa? —responde.

Me encojo de hombros. Pensaba que simplemente me contaría cómo le iban las cosas, como suele hacer siempre que le pregunto por ella.

—¿Habéis hablado últimamente?

Tori niega con la cabeza. No sé por qué, pero los rasgos se le suavizan de nuevo cuando fija la mirada en el suelo. Sabe que delante de mí no puede fingir que le trae sin cuidado el hecho de haber discutido con su mejor amiga, porque no es cierto. A mí tampoco me daría igual si hubiera tensiones con Henry. Por suerte, no es el caso, pero el otoño pasado las cosas no transcurrieron de forma precisamente fluida entre Olive y Tori. Entre Olive y todos los demás, para ser francos.

—No —responde Tori intentando fingir indiferencia. Sin embargo, sus ojos no se libran de la tristeza. Me entran ganas de abrazarla—. Me evita más que nunca y no sé por qué. Es que no sé qué hacer.

—No tienes nada que reprocharte —le digo—. Y Olive lo sabe.

—Pero, entonces, ¿por qué se comporta de ese modo?

Guardo silencio, pero hace tiempo que intuyo cuál podría ser el problema. Olive está celosa, igual que yo. Pero no de Valentine Ward, sino de Emma, ya que Tori se lleva de maravilla con ella desde el primer momento. Eso no significa que Tori le haya dado la espalda a Olive, pero es posible que ella tenga esa sensación. Además, el hecho de que Henry empezara a salir con Emma tras dejar a Grace, que es amiga de Olive, seguro que tampoco ayudó. Es posible que todo esto también sea parte del problema, porque me temo que ahora mismo Olive se siente muy presionada. Hace poco me enteré por casualidad de que había sacado mala nota en Política, y en Matemáticas también va muy justa. El verano pasado ya pude comprobar de primera mano lo estresante que es no saber si pasarás de curso. Aun así, a diferencia de ella, el orgullo no me impidió pedirle ayuda a Henry. Sigo sin sacar unas notas espectaculares, pero al menos desde entonces no tengo que sufrir por aprobar. Aunque tampoco me atrevería a aconsejarle nada. Olive Henderson es la reina indiscutible en el arte de alejarse de todo aquel que ose preocuparse por ella.

—Deberíais hablar —le repito a Tori—. Estoy seguro de que esta situación le agobia tanto como a ti.

—También es posible que le dé igual.

—El caso es que a ti sí te importa —la contradigo—. Solo por eso ya deberíais hablar del tema.

—Te he echado de menos —me dice Tori de repente.

Levanto la cabeza y mi primer impulso es preguntarle a qué se refiere, pero la verdad es que lo sé perfectamente.

A esto. A esta forma de hablar. Solo puedo hablar así con ella.

Estoy a punto de responderle algo cuando su móvil empieza a vibrar.

Ya empiezo a sentir la amargura mientras se lo saca del bolsillo. Frunce el ceño un momento y se muerde ligeramente el labio.

No tengo que preguntárselo, sé que es él.

5

Victoria

La casa de los Ward es una joya en medio de los vastos campos que quedan al norte de Edimburgo. El camino de acceso empedrado es digno de un castillo, y la escalinata curva que sube hasta la entrada es tan imponente como los techos de cuatro metros de altura. Aunque el edificio es patrimonio histórico protegido, los baños y la cocina están equipados con la tecnología más moderna. Se puede oler, literalmente, el dinero que tienen los Ward. No me extraña, al fin y al cabo esta propiedad es el buque insignia de su apellido.

Val lleva un traje oscuro que se ajusta como un guante a sus esbeltos hombros. Me saluda con un beso en la mejilla después de dar la mano a mis padres y de asentir hacia William. Cuando mamá, papá y mi hermano siguen a Veronica Ward hasta el salón de la chimenea mientras el servicio cuelga nuestras chaquetas en el ropero, Val aprovecha para besarme en la boca.

—Val —murmuro apartándolo un poco de mí. Mis padres no son mojigatos, pero el hecho de besarnos delante de ellos me parece fuera de lugar—. Aquí no.

Se me queda mirando con una sonrisa burlona cargada de arrogancia.

—Vaya, ¿no quieres que se enteren de lo nuestro? Me gusta.

—No es eso —replico con un susurro mientras seguimos a los demás por el pasillo.

Mis padres, William y los Ward se han plantado frente a uno de los cuadros que decoran las paredes. Es un Jean-René Matignon, un cuadro que mamá adquirió en subasta durante una de sus últimas visitas a Art Basel; Veronica Ward se lo compró antes incluso de que pudiera exponerlo en la galería.

—Tenías razón, es perfecto para esta sala —admite mamá antes de rechazar con un agradecimiento el aperitivo que le ofrece la sirvienta.

—Te lo ruego, Charlotte, brinda conmigo. Y tú también, George.

Veronica Ward le hace una seña a su empleada para que se acerque de nuevo y le coge dos copas de champán de la bandeja. Mamá titubea y, cuando veo que la acepta, el corazón me da un vuelco. Papá no comenta nada, pero mira con severidad a mi madre.

«Es una comida de negocios, no podía rechazarla. No significa nada, relájate.»

Val nos tiende a William y a mí sendos vasos de zumo de naranja antes de coger el último de la bandeja. Me parece casi ridículo, después de haberlo visto bebiendo ginebra a morro y esnifando cocaína durante el baile de Año Nuevo. Es posible que él también se esté acordando de ello, porque en sus ojos brilla algo desafiante cuando brinda conmigo.

—Me alegro de que hayáis venido —dice Veronica Ward—. Hacía demasiado tiempo que no nos veíamos. William, Victoria, me ha costado reconoceros.

Esbozo una sonrisa cordial y le agradezco la invitación en mi nombre y en el de mi hermano. Val está de pie a mi lado mientras nuestros padres siguen charlando. Y aunque los demás no lo ven, cuando posa una mano en mi espalda se me pone la piel de gallina. Con la yema de los dedos empieza a reseguir el encaje negro que bordea el vestido entallado que he combinado con unas medias opacas y unos elegantes mocasines de charol.

—Estás muy sexy —me susurra al oído antes de volverse y brindar con Will.

No es ningún secreto que mi hermano no soporta a Valentine. Aun así, responde cuando le pregunta cómo le va a Kit y se interesa por los entrenamientos de tenis. Cuando la sirvienta nos invita a pasar al comedor, Will me lanza una mirada elocuente y pone los ojos en blanco apenas un instante.

Por suerte, Val no se da cuenta de nada. En la larga mesa ocupa el asiento que queda justo delante del mío. A su lado está su madre, que empieza a charlar conmigo sobre las clases y sobre mi blog de libros. Aunque se esfuerza en mostrar interés, su mirada crítica cuando menciono Instagram y TikTok me revela lo que piensa realmente acerca de mi afición: que no es gran cosa, porque el tiempo que dedico a las reseñas de libros y a vídeos de entretenimiento no vale la pena. Mamá y papá jamás me prohibirían ser tan activa en las redes sociales, pero sé que va en contra de la discreción que suele cultivarse en nuestro círculo social. Apostaría mi ejemplar firmado de Hope Mackenzie a que Veronica Ward no tiene la menor idea sobre lo que cuelga su hijo en Instagram. Val fue lo bastante listo para no abrir una cuenta con su verdadero nombre. Seguramente su madre se la habría bloqueado de inmediato al ver la afición que tiene su hijo por publicar selfis sin camiseta después de cada entreno o frente al espejo del gimnasio. #Shredded, #NoExcuses. Por no hablar de los miles de seguidores que dejan comentarios, a menudo desconcertantes, bajo las fotos.

Mi batería social empieza a agotarse mientras el servicio recoge los platos de los entrantes.

Val charla con mi padre sobre la temporada de rugby mientras llega el plato principal. Me fijo en la copa de vino de mi madre y luego miro a William, que me devuelve la mirada enseguida. Parece al menos tan tenso como yo.

No acaba siendo una sola copa. Durante el postre le sirven la tercera. Está sentada muy erguida y charla animadamente con Veronica sobre su hija, Philippa. Val no interviene en la conversación. Clava la mirada en el plato mientras sus padres hablan sobre la universidad de Pippa y las distinciones que recibió el semestre pasado.

—Estaréis muy orgullosos —constata papá—. Igual que de Valentine. Liderar el equipo de rugby no es una tarea menor.

Veronica Ward asiente.

—Philippa demuestra una ambición inaudita. Nunca se ha conformado con la mediocridad.

—Esa determinación la ha heredado de ti —la elogia el padre de Val.

—Gracias, August —replica ella limpiándose la boca con la servilleta—. Philippa se especializará en Derecho europeo. Es una carrera exigente, pero trabajar duro tiene sus recompensas.

—Es una lástima que hoy no haya podido venir —comenta mamá.

—Sí, ¿verdad? Casi no le vemos el pelo. Cada vez que tengo cosas que hacer en Londres intentamos comer juntas para ponernos al día.

—¿Y tú qué tienes pensado hacer después de la graduación, Valentine? —le pregunta papá.

Val levanta la cabeza.

—Creo que estudiaré Finanzas en Cambridge. Siempre que consiga graduarme.

—Por supuesto que te graduarás —interviene su madre con un tono de voz que no admite réplicas—. Si te concentras en las clases y no tanto en el deporte, no veo por qué no deberías aprobar.

—Ya falta poco, ¿verdad? —pregunta mamá.

—Los exámenes empiezan dentro de unas semanas —anuncia Veronica Ward, asintiendo, y luego hace una pausa—. ¿Estás segura de que no te apetece repetir, cariño? —pregunta dedicándole una breve sonrisa a la sirvienta antes de mirar a Val. Durante unos instantes se hace el silencio en la mesa. La incomodidad me invade al ver cómo él se entumece. Primero se queda pálido, y luego se sonroja y niega con la cabeza.

—No, claro que no —responde evitando mi mirada cuando intento establecer contacto visual con él. Debería decir algo, pero tengo los labios paralizados.

—Val cuida mucho su forma física durante los partidos, ¿sabéis? —explica Veronica Ward—. Se acerca el último partido de la temporada. Aunque eso no significa que luego tengas que descuidarte como has hecho con las notas —añade riendo como si fuera una broma secreta entre ellos.

A Val se le ponen las orejas un poco más coloradas y luego se instala de nuevo en su rostro esa expresión de fría arrogancia. Coge su vaso de agua y ni siquiera levanta la mirada de la mesa. No obstante, veo que le tiemblan los dedos, aunque no sé si es por vergüenza o debido a la rabia que siente. Lo único que tengo claro es que no me parece bien que su madre lo ponga en evidencia de ese modo delante de todos. En el comedor he visto cómo Val renunciaba a la guarnición de los platos en más de una ocasión, y a menudo no sale del gimnasio hasta última hora. No puedo imaginarme a alguien que se merezca más repetir un plato. Sobre todo porque, en general, es poco probable que su madre vaya comentando las costumbres alimentarias o la figura de otras personas. Aunque, por lo visto, soy la única a quien parece molestarle esa presión.

A veces temo que la burbuja de tolerancia que forman mis amigos y las personas a las que sigo en Instagram y TikTok no esté reflejando la realidad de un modo fiel.

August Ward le da las gracias a la sirvienta y esta procede a retirarse. Levanto la mirada cuando Val murmura una disculpa y también se dispone a salir del comedor.

A nadie parece importarle que se marche. La conversación se centra ahora en la cantidad de venados que pueblan la finca de los Ward y, puesto que de ninguna manera quiero oír cómo el padre de Val cuenta sus hazañas como cazador, yo también me disculpo y me levanto de la mesa.

En lugar de ir al baño, ya en el pasillo subo la escalera hasta la primera planta. Hacía muchos años que no entraba en esta casa, pero todavía me acuerdo de cómo se llega a la habitación de Val. La puerta está solo entornada, y estoy a punto de llamar con los nudillos cuando oigo un leve ruido detrás. Con cuidado, empujo la puerta para abrirla.

La camisa blanca le queda tensa sobre los hombros mientras Val hace flexiones a un ritmo frenético. Cuando una tabla del suelo cruje bajo mi peso, vuelve la cabeza hacia mí y se me queda mirando fijamente. Su expresión se vuelve fría de nuevo en cuanto me reconoce.

—¿Qué quieres? —me espeta mientras se pone en pie.

Me quedo junto a la puerta y él se vuelve para bajarse las mangas de la camisa.

—¿Estás bien? —pregunto con cautela mientras él se abrocha los gemelos de los puños.

—Sí —responde sin mirarme.

Cuando me acerco a él, se da la vuelta.

—¿Buscas el baño? Está abajo, la primera puerta a la izquierda.

Me sorprende lo mucho que me duele su rechazo. Esta faceta de Val me provoca dolor de barriga y me quita el sueño por las noches, porque solo puedo especular sobre lo que estoy haciendo mal. Por qué no se abre conmigo por más que lo intente todo, que sea atenta y considerada con él. Por lo visto, solo consigo enervarlo. Ahora, en este preciso instante, es más que evidente.

—Val —le digo en voz baja—. ¿Es por lo que ha dicho tu madre?

El resplandor herido en sus ojos me demuestra que estoy en lo cierto a pesar de que desaparece en una fracción de segundo y suelta una carcajada.

—No me digas que crees que es por eso —me suelta con una mirada furiosa—. Me importa una mierda lo que diga, ¿vale?

Durante unos instantes me limito a mirarlo, hasta que vuelvo a encontrar las palabras.

—Sí, lo siento. Solo pensaba que...

—No seas ridícula —murmura antes de pasar por mi lado para salir de la habitación.

Cuando tengo claro que realmente me ha dejado ahí plantada, ya está bajando por la escalera. La impotencia y la decepción se instalan en mi pecho. Pero también hay algo más: la rabia que siento por la forma en la que Val me ha hablado. Me preocupaba por él, quería estar a su lado. ¿Y así me lo agradece?

Durante unos segundos me quedo atónita, de pie junto a la puerta de su habitación. Luego me obligo a seguirlo hasta abajo. O al menos eso es lo que me propongo, porque se ha parado en la escalera. Los hombros le van arriba y abajo antes de darse la vuelta hacia mí. Noto en el estómago el dolor que expresa su rostro. Me acerco a él y extiende una mano hacia mí.

—Perdóname, por favor. No quería hablarte de ese modo.

Me lo dice en voz baja, y al oírlo las rodillas me tiemblan.

—Ya está olvidado —le aclaro enseguida.

—No, Tori. Yo...

—Lo que ha dicho tu madre no ha estado bien, Val.

Levanta la cabeza y en sus ojos percibo algo herido que no había visto hasta el momento.

—No lo ha dicho con mala intención —la defiende apocado.

—Da igual la intención. Lo importante es lo que te ha provocado —insisto—. Y tal vez deberías hablar con ella sobre eso.

—¿Sobre qué? —replica enseguida. Su voz suena más brusca, por lo que decido que vale más que me ande con cuidado si no quiero que se encierre en sí mismo de nuevo.

—Sobre lo que ha dicho durante la cena.

—¿A qué te refieres?

—Val, ¿crees que es sano dedicar varias horas al día al deporte y solo tomar proteínas y verduras?

—Si quieres jugar al rugby a este nivel, es lo que hay —contesta con frialdad.

—La cuestión es si lo estás haciendo porque te divierte o para huir de lo que sientes en realidad.

He metido el dedo en la llaga, estoy segura de ello cuando veo cómo se aviva algo en sus ojos. Intenta retirar la mano, pero se la agarro con fuerza.

—Lo hago porque quiero ser el mejor, nada más, ¿de acuerdo? —sisea, pero al mismo tiempo detecto cierta resignación en sus palabras. Me gustaría responderle un montón de cosas, pero el instinto me dice que solo chocaría contra un muro si sigo por ahí. Val nunca se había mostrado tan vulnerable conmigo. Debe de sentirse entre la espada y la pared, por lo que decido no seguir acorralándolo. Necesita tiempo para reconocer que tal vez algunas cosas no son como deberían, y no me corresponde a mí hacérselo ver. Él mismo se dará cuenta, estoy segura.

Me aparto un poco y noto que la distancia física lo ayuda a relajarse un poco.

—Puedes hablar conmigo de lo que quieras, lo sabes, ¿verdad?

Se le tensan los músculos de la mandíbula, pero al final asiente. Su mirada me recorre el rostro y luego se acerca de nuevo a mí.

—No te merezco, Victoria Belhaven-Wynford —susurra antes de besarme.

Noto la balaustrada de la escalera en la espalda y mariposas en el estómago. Solo nos separamos cuando oímos pasos en la planta baja. Es William, que va al baño, y estoy segura de que no es más que una excusa, porque enseguida levanta los ojos hacia la galería. No dice nada al vernos, pero no se mete en el baño de invitados cuando le doy a entender sin palabras que todo va bien.

Al parecer nuestros padres no se han dado cuenta de nada cuando, poco después, ocupamos nuestros lugares en la mesa. Val y yo no volvemos a hablar mucho más, pero tampoco es necesario. Las miradas furtivas y los breves contactos con los pies valen más que mil palabras.

Cuando por fin nos marchamos y Val nos sigue por el pasillo, se coloca detrás de mí. Papá extiende el brazo hacia mamá cuando esta ya se ha puesto el abrigo. Para lo que ha bebido hoy parece sorprendentemente sobria, aunque eso me provoca dolor de barriga, ya que sé que en realidad no puede significar nada bueno. Es el efecto del hábito, una mayor tolerancia que me indica que ha vuelto a beber con regularidad.

Val me agarra del brazo después de que me haya despedido de sus padres. Se gira para mirarlos un instante, pero en esos momentos hablan con mis padres, que ya están bajando la escalera.

—Gracias —dice mirándome fijamente a los ojos—. Por venir y... por lo de antes.

—Cuando quieras, ya lo sabes —respondo, luego dirijo una mirada fugaz hacia un lado. No sé por qué, pero tengo la sensación de que no estaría bien besar a Val delante de nuestras familias para despedirme de él. No sé si él piensa lo mismo o si puede leerme los pensamientos en la cara, pero el caso es que se inclina hacia delante y sus labios rozan mi mejilla.

—Nos vemos en clase —murmura antes de repetir el gesto en el otro lado—. Te escribo.

Asiento.

—Sí, por favor.

—Que tengáis un buen viaje de regreso.

Levanta el brazo para saludarnos cuando por fin me siento en el coche. Aunque no nos hemos peleado, mi mente no para de volver al momento en el que he entrado en la habitación de Val.

«¿Qué quieres?»

«No seas ridícula.»

Se ha disculpado, y después hemos podido hablar bien. Val nunca se había mostrado tan vulnerable conmigo, eso ha sido un progreso del que debería alegrarme. Apoyo la cabeza en la ventanilla mientras el corazón me late a toda prisa. Y no se apacigua durante todo el trayecto de vuelta a casa.

Charles

Las tardes de guion de los martes y jueves en la vieja biblioteca siempre me han parecido divertidas, pero, desde que Lowell lo dejó, el ambiente durante las reuniones ha sido más bien lúgubre. Florence y Quentin parecen contentos de que ya no esté, mientras que Ho-Wing y Amara, que coincidían bastante con él, parecen haberse enfadado con Florence, puesto que fueron los enfrentamientos con ella los que lo llevaron a dejar el grupo.

—Bueno, pues votemos, que si no no hay manera de avanzar —concluye Florence masajeándose el puente de la nariz con los ojos cerrados antes de apartarse la larga melena rizada hacia la espalda—. ¿Quién vota por seguir con la versión actual?

Ho-Wing y Amara levantan la mano enseguida. Noto que me miran expectantes, pero decido no moverme.

—Bien —replica Florence asintiendo—. ¿Y quién está de acuerdo con empezar de nuevo y darle otra oportunidad a la obra? —pregunta, tras lo que Quentin y ella levantan la mano—. No es posible abstenerse —añade al ver que tampoco me inclino por su opción.

Suelto un leve suspiro. Bueno, será una cantidad de trabajo que te cagas, pero el instinto me dice que es la única manera de que la obra cumpla con nuestras expectativas.

El rostro de Florence se ilumina al ver que yo también levanto la mano. Ho-Wing y Amara reaccionan con suspiros de indignación.

—Tíos, ¿en serio? —gime Ho-Wing—. Ya tenemos casi la mitad. De verdad, no está tan mal.

—Ya, pero tampoco está del todo bien. Y nos jugamos nuestra reputación —objeta Quentin—. La obra del año pasado dejó el listón muy alto.

—Tienes razón, pero tampoco podemos aspirar a tanto —murmura Amara.

—Chicos, ¿qué es esta actitud? —pregunta Florence inclinándose un poco hacia delante—. Lo vamos a petar. Además, el señor Acevedo ha accedido a retrasar la fecha de entrega del borrador hasta después de las vacaciones de Semana Santa.

—¿Después de Semana Santa? —exclama Ho-Wing abriendo mucho los ojos—. Eso son...

—Algo más de nueve semanas, sí.

—Me temo que has olvidado que entretanto tendremos los exámenes finales.

Florence niega con la cabeza.

—No lo he olvidado, no. Pero somos cinco, lo lograremos.

El silencio que reina a continuación me pone nervioso. Porque todavía tengo algo que decir. Me aclaro la garganta de un modo casi escandaloso.

—Una cosa..., ¿cómo funciona esto? —empiezo a preguntar, y enseguida lamento haberme atrevido cuando veo cómo me miran los demás. Reconozco un leve pánico en los ojos de Florence cuando sigo hablando—: ¿Puedo presentarme a las audiciones aunque forme parte del equipo de guion?

—¿Quieres presentarte a las audiciones? —pregunta Florence en un tono de pura desesperación—. Sinclair, por favor, no me hagas esto...

—No, solo era una idea —respondo tragando saliva. Una idea que durante los últimos días ha tomado formas terriblemente reales dentro de mi cabeza. No porque quiera estar sobre el escenario a cualquier precio, sino porque podría ser una oportunidad para pasar tiempo con Tori. Sin el cabrón de Val de por medio. Tal vez se daría cuenta de que los amigos de verdad te animan sin condiciones a que hagas lo que te gusta.

Florence se hunde en su silla.

—Si quieres participar en la obra, será mejor que lo digas pronto. Así podré buscarte un sustituto.

—No, me..., me refería a un papel menor, secundario —le aseguro—. Pero la verdad es que me gustaría intentarlo. Siempre que os parezca bien, claro.

Los demás cruzan miradas y se encogen de hombros.

—No se me ocurre ningún motivo para que no puedas hacerlo —opina Quentin—. Tal vez lo mejor sea que lo hables con el señor Acevedo.

—Sí —respondo asintiendo. Es algo que tengo que hacer de todos modos para pedirle el texto de la audición—. Creo que lo intentaré, pero, en cualquier caso, seguiré escribiendo el guion con vosotros.

Florence asiente con la cabeza, aunque percibo cierta desesperación en sus ojos.

—¿Y si seguimos con la versión actual pero reescribimos el principio en profundidad?

El rostro de Ho-Wing se ilumina de repente con una sonrisa esperanzada.

—No —objeto negando con la cabeza—. Lo lograremos, de verdad. Amara y yo no tenemos exámenes de graduación, podemos avanzar bastante mientras vosotros os examináis, ¿verdad?

Para mi sorpresa, Amara asiente para darme la razón.

—No pasa nada —recalco—. Además, le preguntaré a mi madre si entre los exámenes escritos y los orales puede eximirnos de las clases para que podamos asistir al club de teatro. De este modo podremos pulir otra vez el texto mientras los demás ensayan.

—Eso ayudaría —opina Florence, que parece haber recuperado la confianza.

—De todos modos me parecería mejor esperar a que tengamos el reparto —interviene Quentin—. Quizá podríamos empezar escribiendo palabras clave para las escenas y dejar que los demás improvisen los diálogos a partir de ellas. Así la obra sonará más natural y nos aseguraremos de crear algo realmente propio. Mi hermana me prestó los textos de la obra que representaron hace tres años. Me temo que Lowell se inspiró demasiado en ella. Algunas escenas las repite palabra por palabra, de hecho.

Florence se queda de piedra.

—¿En serio?

—Os los puedo mandar —dice Quentin encogiéndose de hombros.

—De acuerdo, esto sí que es una mierda —admite Ho-Wing.

—Es Romeo y Julieta —replica Amara—. Tampoco se trata de descubrir la sopa de ajo.

—Claro que no, pero el objetivo de la obra no es copiar una ya existente.

—De acuerdo, Quen —dice Florence mirándonos a todos—. ¿Estamos de acuerdo en que tenemos que empezar de nuevo?

Asiento junto con Quentin y, aunque tardan un poco más, al final Amara y Ho-Wing también se muestran de acuerdo.

—Bien, pues manos a la obra —sentencia Florence sacando su portátil—. Vamos a Verona.

6

Victoria

No he vuelto a ver a Val desde la noche que cené en casa de su familia. En lugar de dormir, durante el camino de regreso a casa estuve atenta al móvil esperando a que me escribiera, pero al final no lo hizo. El domingo por la noche, ya en el internado, tampoco me dijo nada de nada. El lunes, después de pasar a ver al señor Acevedo para recoger el texto para la audición, mientras ensayaba en mi cuarto, Val quiso saber si podíamos vernos. Eso fue anteayer, y le he respondido esta mañana que hoy, después de las clases, iré a la audición. Con lo que no contaba era con que se dejara caer por allí. Lo dijo, es cierto, pero creí que estaba bromeando.

En cualquier caso resulta que no era ninguna broma. Val y sus amigos se han acomodado en la última fila del teatro que hay en el ala norte de Dunbridge. Sus risas suenan amortiguadas entre las viejas butacas de tapicería rojo oscuro. No vengo muy a menudo, pero este espacio me provoca una fascinación casi mágica. La luz es débil y las filas descienden en anfiteatro hasta el escenario semicircular. Voy recordando las funciones que hemos visto antes de las vacaciones de verano durante los últimos años, la mayoría de las veces junto a Sinclair y Olive, sin poder apartar la vista de la representación ni un instante. Sinclair estaba al menos tan cautivado como yo y, tras las funciones, a veces nos divertíamos emulando los fragmentos que más nos habían gustado. No era nada serio, pero nos lo pasábamos bien. Ahora las cosas se han vuelto raras entre Sinclair y yo, y mi mejor amiga ni siquiera me dirige la palabra.

Me sudan las palmas de las manos cuando bajo los primeros escalones de la entrada. Abajo, el señor Acevedo y algunos alumnos y alumnas pasean por el escenario.

Me paro cuando lo reconozco. Sinclair está agachado abajo del todo, de espaldas, pero estoy segura de que es él. Lo es. Y a su lado, en la primera fila, está sentada Eleanor. Le está contando algo y la melena se le ve tan oscura y sedosa cuando se la aparta por encima del hombro, riendo, que me parece injusto. Es perfecta para el papel de Julieta, todos lo saben. No consigo apartar los ojos de ellos.

No sabía que Sinclair estaría aquí. Aparte de él, no veo a nadie más del equipo de guion, pero quizá Florence y el resto también ronden por detrás del escenario.

La luz cálida baña desde un lado el rostro de Sinclair cuando levanta la cabeza. Es como si hubiera notado mi presencia por arte de magia y, mierda, está guapísimo. Los rizos rubios le caen sobre la frente de un modo ridículamente casual. No sé qué tiene, pero la mirada que me lanza desde ahí abajo me remueve por dentro. Apoya las manos en los reposabrazos de la butaca y, antes de que pueda levantarse, oigo que me llaman por mi nombre.

—Eh —exclama Val, y me sobresalto cuando chasquea los dedos—. Por aquí.

Miro hacia un lado. ¿De verdad piensa que no he visto que está allí con sus amigos? Hacen demasiado ruido para pasar desapercibidos.

—Valentine, por favor. —El señor Acevedo nos llama la atención señalando los pies de Val, apoyados en la butaca de enfrente—. Además, pediría a todos los que no piensen participar en serio en las audiciones que salgan del teatro ahora mismo.

Val pone los ojos en blanco mientras baja las piernas del respaldo de la butaca. Me hace una seña para que me acerque a él y el traidor de mi cuerpo se pone en movimiento.

—Todavía no sabemos si nos atreveremos, señor —miente—. Y necesitamos reírnos de algo —añade de manera que el señor Acevedo no pueda oírlo.

De repente me pregunto qué hago allí. Val aparta a Neil con un gesto de la butaca que tiene al lado para que pueda sentarme con él. Seguramente debería alegrarme, pero lo cierto es que mi estómago protesta con un gruñido nervioso. Me guardo la hoja de papel con el texto en el bolsillo trasero de los pantalones mientras paso junto a los amigos de Val.

—Hola —me saluda, y se inclina hacia mí para besarme en cuanto me siento. Me pasa un brazo por encima de los hombros cuando me hundo todavía más en la suave tapicería—. ¿Todo bien?

Al parecer no tiene previsto volver a hablar sobre la cena en casa de su familia. Al menos no delante de sus amigos. Seguro que saca el tema más tarde, cuando estemos solos.

Asiento. Sinclair se vuelve hacia el escenario de nuevo. Quizá sea mejor no poder verle la cara.

—Sí, claro —respondo. «Relájate», pienso para mis adentros.

—¿Él también se presenta a la audición? —pregunta Val con sorna mientras señala hacia Sinclair.

—No lo sé. Está en el equipo de guion.

—Uuuh —exclama Val. ¿Por qué tiene que sonar tan burlón? ¿Y por qué no replico nada?—. Entonces ya sabemos a quién podemos agradecer este circo.

«Basta, que pare de una vez.»

Unos cuantos alumnos de décimo cruzan la puerta y se sientan en las filas que tenemos delante. El señor Acevedo consulta su reloj de pulsera.

—Bien —retruena llenando el teatro entero con su voz para terminar con las conversaciones del auditorio—. Empecemos. Me alegro de que haya venido tanta gente. Como sabéis, estáis aquí para optar a participar en una obra absolutamente desconocida que se llama Romeo y Julieta.

Los más jóvenes se ríen por los nervios y Val suelta un suspiro de desdén.

—Menudo circo —repite Neil a media voz desde el otro lado de Val, que se limita a asentir. Sus dedos tamborilean sin cesar sobre mi hombro izquierdo. Preferiría que apartara la mano, pero no quiero complicar las cosas ni mostrar rechazo frente a sus amigos. Solo me causaría problemas.

—Aparte de los protagonistas, tenemos que llenar dieciséis papeles secundarios que no por ello son menos importantes que los de Romeo y Julieta —prosigue el señor Acevedo—. No penséis en a quién queréis interpretar cuando subáis al escenario. Mostradme algo sobre vosotros mismos. Aquí podéis ser lo que queráis. Este teatro es un lugar seguro en el que no se juzga a nadie; esto es importante para mí.

Noto calor en las mejillas cuando la mirada del señor Acevedo recorre las filas traseras. Val levanta la barbilla con aire desafiante al verlo. Vuelve a apoyar los pies sobre el respaldo de la butaca que tiene delante en cuanto el señor Acevedo se da la vuelta. Quiero reprenderlo por ello, pero no me atrevo.

—Vamos allá. ¿A quién le gustaría empezar?

—Vaya ansiosa —murmura Val cuando Eleanor Attenborough se pone en pie tras un breve titubeo—. Siempre tiene que ser el centro de atención.

Me gustaría decirle algo como: «¿No crees que esa es la idea de presentarse a una audición? ¿Ser el centro de atención?», pero tengo la garganta seca. Por eso me limito a quedarme allí sentada y a observar cómo mi timidez pasa a un segundo plano cuando Eleanor sube al escenario para llevar a cabo su interpretación. Tiene un talento excepcional, aunque eso no sorprende a ninguno de los presentes. Es tan buena que fue la única que, a pesar de estar todavía en undécimo, participó en la función del año pasado. Val bosteza de forma poco respetuosa mientras los demás aplauden la escena de Eleanor. Yo no me uno a los aplausos y me siento la peor feminista del mundo. Sinclair aplaude fascinado después de haber estado pendiente de ella en todo momento. El señor Acevedo toma notas de un modo simbólico, como si todavía no supiera que ya ha encontrado a Julieta.

La siguiente hora transcurre frente a mis ojos como si estuviera viendo una película. Uno tras otro, van actuando todos los que se presentan a la audición, y lo hacen tan bien que el miedo se apodera de mí. Val y sus amigos van soltando comentarios superfluos, y con cada uno de ellos pierdo un poco más del valor necesario para ponerme en pie y subirme al escenario. Siento calor y frío alternativamente con solo pensarlo. Debería haberme sentado con Sinclair. Seguro que él no permitiría que me rajara. No para de volverse para mirar hacia donde estoy cuando el señor Acevedo pregunta quién quiere ser el siguiente en intentarlo.

El corazón me da un vuelco cuando veo que Sinclair se pone en pie justo después de que Joshua, de décimo curso, baje del escenario. ¿Se ha levantado para ir al baño? Sin embargo, en lugar de subir los escalones hasta la salida, Sinclair se dirige hacia el escenario. ¿Qué hace?

Val parece estar preguntándose lo mismo, porque se incorpora un poco en su asiento.

—Eh, gente, esto se está poniendo interesante —comenta cuando Sinclair se planta en el centro de las tablas. Su rostro es una máscara neutra decidida a ocultar lo entusiasmado que está, puedo verlo incluso desde lejos. Tiene los hombros tensos y la mirada clavada en el suelo.

Sinclair se saca una hoja doblada del bolsillo de los pantalones, la despliega y... no hace nada. Se queda callado. El señor Acevedo lo mira con expectación.

—Puedes empezar cuando quieras —le indica.

Sinclair asiente y la nuez del cuello le va arriba y abajo cuando traga saliva.

—Menudo payaso —murmura alguien.

Ya no siento nada más.

No sabría decir qué me da tanto miedo. ¿Que Sinclair haga el ridículo? ¿Que Val y los demás se rían de él y se sienta fatal? Dios, esto es horrible. ¿Realmente se ha preparado para la audición, o se trata de una simple reacción espontánea para intentar impresionar a Eleanor?

Los que están en las filas delanteras cuchichean en voz baja. Sinclair cierra los ojos. Y entonces la sala entera se sume en el silencio.

Cuando Sinclair empieza su interpretación, me olvido absolutamente de todo; no sabía que tuviera una presencia escénica tan cautivadora. Debe de ser porque es Acuario, ¿qué me esperaba si no? Es un signo de aire, los escenarios son su elemento. ¿Por qué no lo había pensado antes?

La sala entera queda impresionada al ver lo bien que lo hace, lo noto. Y Sinclair también lo nota. Su voz se vuelve más firme, sus gestos son cada vez más amplios. El señor Acevedo ha dejado de mover el bolígrafo.

Sinclair tiene la hoja de papel en una mano, pero al cabo de un rato la arruga en un puño y empieza a improvisar. Se me pone la piel de gallina. ¿Dónde ha aprendido a actuar así? ¿Y por qué me arde la cara mientras pronuncia esas frases mirando al público directamente? Mirándome a mí. Noto los latidos del corazón en la garganta y la cabeza me da vueltas, pero no podría estar más contenta de estar aquí sentada.

La luz de un foco cae sobre el rostro de Sinclair, que se lleva una mano al pelo y se lo peina hacia atrás. Se nota que está hecho para exhibirse de ese modo.

Val no dice nada más. Se limita a quedarse sentado a mi lado, y enseguida me doy cuenta de lo disgustado que está. Y me da igual, porque, cuando Sinclair termina, me uno a la ovación general que recibe. De hecho, tengo que controlarme para no ponerme en pie de un respingo.

El pecho de Sinclair va arriba y abajo más deprisa cuando mira hacia delante. Casi tengo la sensación de que en ese momento vuelve a ser él mismo. Y parece incluso sorprendido de lo que acaba de hacer.

—Gracias, Charles. Eso ha sido..., ha estado realmente muy bien —lo elogia el señor Acevedo cuando los aplausos remiten un poco—. De acuerdo, entonces... ¿tenemos a alguien más?

Sinclair murmura un agradecimiento y baja del escenario. Se me forma un nudo en el estómago cuando Eleanor golpea con entusiasmo la butaca que tiene a su lado. Se inclina hacia Sinclair en cuanto este se sienta y le susurra algo al oído.

—¿Nadie más? —pregunta el señor Acevedo desde la primera fila, y me sobresalto al ver que se vuelve hacia nosotros—. Es la última oportunidad.

Noto la tapicería aterciopelada de la butaca bajo mis dedos sudorosos y el peso del brazo de Val sobre mis hombros. No consigo levantarme. Simplemente no puedo, por mucho que lo desee. Estoy prácticamente segura de que las rodillas me fallarían si lo intentara.

—Tori —dice Sinclair cortando el silencio. Se ha levantado de nuevo y todos se vuelven hacia él—. Tú también querías hacer la audición, ¿no?

Me quedo helada al oírlo, aunque al cabo de una fracción de segundo me siento terriblemente acalorada.

Mierda. Pero ¿qué hace? ¿Cree de verdad que me está haciendo un favor? Porque, si es así, se equivoca. Y de largo.

—¿Victoria? —pregunta el señor Acevedo mirándome—. Es tu oportunidad.

Val suelta una carcajada exenta de alegría. Me arden las mejillas.

«Di algo. Lo que sea.»

—No, yo... No hace falta.

Sinclair se me queda mirando, atónito, y el señor Acevedo titubea. Pasan unos segundos durante los cuales el corazón me late con intensidad. Me quedo callada y niego con la cabeza. El señor Acevedo se vuelve de nuevo hacia delante y da unas palmadas.

—Bien, pues ya lo tenemos. Gracias a todos los que habéis participado en la audición. Pronto anunciaré el reparto final. Mientras tanto, podéis esperar fuera de la sala.

Se levantan las primeras personas y empiezan a oírse conversaciones en voz alta. Sin embargo, dentro de mi cabeza no hay más que un murmullo ensordecedor. Sinclair todavía me mira fijamente.

—¿Tori?

—¿Mmm? —me sobresalto. Val se ha puesto en pie.

—¿Vienes o qué? —me pregunta.

—Sí, claro —respondo. El corazón me late a un ritmo intenso debido al agobio mientras sigo a Val y a los demás fuera del teatro. Por la ventana del vestíbulo entra la última luz del día; la última hora y media parece haber transcurrido como un sueño del que me estoy despertando poco a poco—. Lo siento, yo... creo que esperaré aquí un rato —digo deteniéndome. Val, que ya ha salido, se vuelve hacia mí—. Quiero preguntarle una cosa al señor Acevedo.

Val se me queda mirando con recelo, pero acaba asintiendo.

—De acuerdo, yo tengo que ir a entrenar. Nos vemos.

—Sí, diviértete —le digo con una sonrisa, y veo como sigue a sus amigos. No sé por qué le he dado esa excusa. No tengo ninguna intención de preguntarle nada al señor Acevedo.

—Eh.

Cuando noto que me tocan el brazo, me doy la vuelta y me topo con los ojos azules de mi mejor amigo. De repente siento el impulso casi irrefrenable de apartarle la mano.

—¿Qué pasa? —le espeto con brusquedad, y Sinclair se queda de piedra. Parece sorprendido al verme tan irritable. Seguramente debería elogiar su actuación, decirle que ha estado muy bien, porque es la verdad. Incluso diría que lo ha hecho genial. Pero no encuentro las palabras.

—¿Qué te ha pasado? —me pregunta con calma.

Me obligo a respirar hondo antes de responder.

—No sé a qué te refieres.

—Tori, querías presentarte a la audición —me recuerda, y pone tanto énfasis en sus palabras que parece como si yo no fuera consciente de ello. «Ups, es cierto. Casi me olvido. Gracias por recordármelo, amigo mío.» No es que no sea consciente de que me he rajado. De hecho, me siento fatal por ello, pero ya es demasiado tarde. ¿Qué sentido tiene, pues?

—Sí, he cambiado de opinión —le digo dándome la vuelta, pero Sinclair me agarra para evitarlo. El corazón se me encoge de repente.

—Tori —masculla—. ¿Te ha dicho alguna tontería?

—¡No! —siseo—. ¿En serio crees que me dejo influenciar tan fácilmente? Te aseguro que soy capaz de tomar mis propias decisiones.

Sinclair aparta la mano y tengo una sensación parecida a si me hubieran quitado el suelo bajo los pies.

—Pero... ¿Por qué? —pregunta en voz baja.

—Ya no me apetecía, da igual. De todos modos, este curso tampoco tengo tiempo libre.

Sinclair no dice nada, me ahorra la humillación que habría supuesto otra pregunta al respecto. Porque está claro que he mentido. Tengo las clases y los servicios en los jardines y la biblioteca, el blog de libros, el Bookstagram y TikTok, pero no toco ningún instrumento ni formo parte de ningún equipo deportivo, y Sinclair lo sabe. Conoce mis horarios a la perfección, igual que yo los suyos, y por consiguiente sabe que tendría tiempo para los ensayos de teatro si realmente me importaran lo suficiente. Sin embargo, no es el caso. Así de simple.

Abre la boca para decir algo más, pero decido adelantarme porque estoy convencida de que no hay mejor defensa que un buen ataque.

—¿Por qué te has presentado a la audición?

Sinclair se pasa la mano por el pelo casi como si lo hubieran sorprendido haciendo una travesura.

—Esto, yo... —empieza a decir, y su mirada se pierde detrás de mí. No era necesario que me volviera para saber a quién estaba mirando, pero lo he hecho de todos modos. ¿Por qué? Bueno, es evidente que me gusta torturarme. Eleanor está enfrascada en lo que parece una conversación intensa con sus amigas. Gesticula mucho, se ríe en voz alta. Es una risa de Capuleto, no me cabe la menor duda.

—Comprendo —digo mirando de nuevo a Sinclair—. Lo has hecho muy bien. Quizá funcione.

—Oye, podrías preguntarle al señor Acevedo si todavía...

—¿Me puedes decir qué no has entendido sobre mi decisión de no presentarme a la audición? —lo interrumpo—. ¡No tiene nada que ver con Val!

—Ah, ¿no? —replica Sinclair fulminándome con la mirada—. Entonces ¿por qué te sientes tan atacada cuando lo menciono?

—No me siento atacada.

—Yo diría que sí.

Suelto una carcajada sardónica.

—¿Quién te crees que eres?

—Alguien que te conoce bien —constata Sinclair, y su voz ha adoptado ya un tono suplicante. Se me acerca un poco más antes de proseguir—. Mierda, Tori, es que es evidente. Has cambiado desde que vas con Val y sus amigos.

No quiero seguir con esta conversación. No quiero, a pesar de que una vocecita dentro de mi cabeza me esté gritando que Sinclair lleva razón. No tiene ni idea. Además, ¿qué se propone? Debería estar contento, seguramente pronto pasará mucho tiempo con Eleanor. Sin mí. Al fin y al cabo, eso es lo que quiere.

—Sí, menuda sorpresa: la gente cambia —siseo—. No hace falta que te lo explique, ¿verdad?

Sinclair entrecierra los ojos para mirarme con recelo.

—¿Qué insinúas con eso?

—Que no soy la única que ha decidido presentarse a la audición sin previo aviso a pesar de no haber mostrado jamás el más mínimo interés por la interpretación.

Sinclair se me queda mirando con aire crítico.

—Al menos yo no renuncio a mis sueños solo por miedo a que un capullo se burle de ellos.

Me obligo a bajar la voz.

—¿Estás celoso porque paso tanto tiempo con él?

Sinclair suelta una carcajada.

—¿Sabes una cosa? Vete a la mierda. De verdad, Tori, no soy yo quien va corriendo detrás de unos gilipollas, ni dejo tirados a mis amigos cuando se preocupan por mí.

—Ah, ¿no? —replico abrumada—. ¿Y qué me dices de Eleanor? Además, no voy corriendo detrás de Val, porque, al contrario de lo que te ocurre a ti, a mí al menos me hacen caso, tal como constataste el otro día.

«¿Qué cojones...?», me pregunto en el mismo instante en que suelto esas palabras.

Sinclair se me queda mirando. Primero atónito, luego decepcionado. Me ha visto el plumero y me odio por ello, pero, en lugar de simplemente admitirlo, he sentido la necesidad de contraatacar para intentar que pare de una vez.

Y por lo visto lo he conseguido.

Sinclair abre la boca como si quisiera añadir algo más, pero se limita a suspirar con desdén y a negar con la cabeza.

—El señor Acevedo está a punto de anunciar el reparto —grita alguien.

Sinclair se da la vuelta sin siquiera mirarme de nuevo. Debería marcharme, realmente debería largarme de aquí, pero es como si el teatro ejerciera algún tipo de atracción sobre mí. Por eso sigo a los demás, aunque me quedo cerca de la puerta. Sinclair ya ha vuelto a bajar hasta el escenario. Me gustaría correr a buscarlo para confesarle que no lo he dicho en serio, que lo retiro, aunque sé que es demasiado tarde. Y para ser sinceros, si no hubiera una pizca de verdad en ello, no habría sentido la necesidad imperiosa de soltar esas palabras.

Me pregunto si eso serviría para mejorar las cosas.

Supongo que no.

Charles

El caso es que cuando siento que me tratan injustamente me cabreo tanto que no soy capaz de discutir con normalidad y lo único que quiero es echarme a llorar. Es lo que hay, pierdo por completo la capacidad de controlarme. Es una mierda, pero, por desgracia, no me queda más remedio que bajar de nuevo los escalones hasta el escenario y mantener la compostura, porque no estoy seguro de si Tori se ha marchado o si ha vuelto a entrar con nosotros en el teatro para oír como el señor Acevedo anuncia cuál será el reparto final.

Detesto los conflictos. No, no es que los deteste, es que los odio. De verdad, no hay nada peor. Sobre todo cuando le digo a Tori cosas que no pienso en realidad. Y el problema, cuando conoces tan bien a alguien, es que sabes perfectamente que a ella le ocurre lo mismo. Lo he visto en sus ojos mientras me lanzaba todos esos reproches. Se ha arrepentido de inmediato.

Solo puedo obligarme a no pensar más en ello mientras bajo por el patio de butacas. Ni siquiera soy capaz de escuchar las primeras frases del señor Acevedo, tengo la cabeza saturada por la rabia que despierta en mí Valentine, ese capullo por el que Tori es capaz de renunciar a sus deseos y a sus principios. Es que no lo entiendo. Cuando quieres a alguien, deseas lo mejor para esa persona. O bien Val está tan hueco como parece, o bien se dedica a ningunearla intencionadamente. No sé cuál de las dos opciones me parece peor. Seguramente la segunda, porque lo hace de un modo asqueroso, convenciéndola de que eso es lo que ella quiere. Pero no es cierto. Lo sé, lo vi en el brillo de sus ojos cuando hablaba del teatro y de esta oportunidad. Dios, si justo ella es el motivo por el que me he decidido a probar suerte en la audición. Pero no, Valentine ha tenido que sentarse con ella ahí arriba y estropearlo todo.

Me sobresalto cuando un alumno de décimo, Ismail, suelta un grito de júbilo y sus amigos lo rodean de inmediato. Supongo que lo han seleccionado para que interprete al señor Montesco, porque el señor Acevedo anuncia a continuación el papel de la condesa, que queda asignado a Heather, de último curso. Luego vienen fray Lorenzo, Teobaldo, el boticario y el conde Paris. Miro hacia la puerta de entrada; Tori se ha quedado a oír el veredicto con los brazos cruzados. Aparto la vista cuando veo que ella también me mira.

«Al contrario de lo que te ocurre a ti, a mí al menos me hacen caso.»

Joder, que le den por culo.

Además, Eleanor me hace caso. Y no son imaginaciones mías. Me parece una tía estupenda, bastante simpática. Y lo que me ha dicho después de la audición ha sido muy guay. Pero Tori siempre tiene que interpretar más de la cuenta en estos casos, y con ello consigue que me sienta culpable, ya que, a fin de cuentas, utilicé a Eleanor como pretexto el otro día. Por descontado que no me refería a ella cuando estuvimos hablando tras el baile de Año Nuevo. Y es evidente que no es a ella a quien quiero besar. Tori lo sabe. Porque lo sabe, ¿no?

Me sobresalto de nuevo cuando el señor Acevedo sigue hablando.

—El papel de la nodriza de Julieta lo interpretará... —empieza a decir, y hace una pequeña pausa para demostrar que en el fondo es un sádico. Luego le echa un vistazo a su bloc de notas—. Grace Whitmore.

Grace suelta un grito en voz baja y se pone a saltar de entusiasmo. No puedo evitar sonreír. Se ha ganado el papel. De no haber sido por Eleanor, incluso estoy seguro de que podría haber sido Julieta. Pero, al fin y al cabo, los alumnos de undécimo todavía podemos optar a los papeles principales en la obra del curso que viene. Este año tienen que ser para los alumnos de último año.

Grace se lleva otra alegría cuando el señor Acevedo anuncia que Gideon interpretará a Benvolio. Louis Thompson, de último curso, será Mercucio, lo que me deja confundido, porque pensaba que ya le habría adjudicado el papel de Romeo. 

Sin embargo, el señor Acevedo parece que ve las cosas de otro modo y debe de saber lo que hace. Lo que significa que solo quedan por asignar los dos papeles protagonistas. Constatarlo me pilla por sorpresa.

Lástima. De acuerdo, solo he venido a la audición por Tori, pero antes, cuando estaba sobre el escenario, la verdad es que me he sentido muy cómodo. Me ha parecido asombrosamente divertido. No pensaba que pudiera afectarme tanto la adrenalina de subir ahí arriba y notar como todos me escuchaban. Que mi interpretación les haya hecho sentir algo cuando he conseguido olvidar mis inhibiciones y he mostrado mi yo más íntimo tal como es. Y que eso me haya emocionado tanto. Bien, tal vez el señor Acevedo me deje interpretar al menos a uno de los sirvientes o a algún otro figurante. 

El año que viene volveré a intentarlo.

—Y hemos llegado a los dos protagonistas —anuncia el señor Acevedo con solemnidad—. No sabéis lo mucho que me ha costado tomar esta decisión, o sea que intentaré ser breve e ir al grano —prosigue. Eleanor aprieta los puños a pesar de que no sé quién más aparte de ella podría llevarse el papel—. Nuestra Julieta será Eleanor Attenborough. Muchas felicidades, Eleanor. Me has puesto la piel de gallina.

Eleanor expresa su alivio con un grito de alegría comedido. Dos segundos más tarde ya se ha controlado de nuevo y esboza una de esas sonrisas inaccesibles tan características de ella. Yo también sonrío sin darme cuenta mientras aplaudo la decisión con los demás. Lo hará genial, de eso no hay la menor duda.

—Lo que significa que solo queda un papel por asignar —explica el señor Acevedo—. El de Romeo Montesco: Charles Sinclair.

Estoy a punto de aplaudir de nuevo cuando me doy cuenta de que todos me miran a mí de repente. Y luego las palabras del señor Acevedo resuenan de nuevo en mi cabeza.

Un momento...

UN MOMENTO.

Noto claramente cómo me suben los colores.

Tengo que haberlo oído mal. Lo he oído mal, ¿no?

—Sí, de verdad. Serás tú, Charles —repite el señor Acevedo, lo que seguramente significa que se me ve en la cara lo impresionado que estoy—. Tu interpretación ha sido muy convincente, era real; tienes una presencia escénica increíble. Y estoy harto de ver Romeos relamidos; tu propuesta me ha parecido interesante, con la personalidad que le das quedará genial. Déjate crecer un poco el pelo para que tu aspecto sea todavía más osado, ya hablaré con tu madre —me indica, y parece realmente entusiasmado, aunque no estoy seguro de si sabe lo arriesgada que es esa decisión. No tengo ni idea de teatro. No sé nada. Nada. De verdad, nada de nada. Mierda, quería interpretar a un puto árbol para estar cerca de Tori, pero ni en sueños pensaba que me darían el papel de Romeo. Esto tiene que ser una broma...

El señor Acevedo ha proseguido elogiando también al resto y luego ha asignado papeles de ciudadanos, de sirvientes y de músicos. Yo sigo sin poder moverme. Me acerco a él cuando ya ha anunciado la fecha de inicio de los ensayos, se ha despedido de nosotros y se ha guardado el cuaderno de notas en la bandolera de cuero.

—Señor, yo... —empiezo a decir con la voz ronca. El señor Acevedo levanta la cabeza—. No sé si sabré hacerlo. Lo de interpretar a Romeo, quiero decir... Es que no tengo experiencia en absoluto.

El señor Acevedo gesticula para descartar mis dudas.

—Bah, tonterías. Tienes talento, el resto te lo sacaremos antes de la actuación, ya lo verás.

—Y formo parte del equipo de guion —añado.

—Sí, eso es cierto —constata bajando un poco la cabeza mientras me mira fijamente—. A tus amigos guionistas no les gustará, pero ahora estás con nosotros. Seguro que encontrarán a alguien que pueda sustituirte. Tus compañeros sin duda se darán cuenta de que necesitamos a los mejores para la obra. Y tú eres uno de ellos, no nos engañemos. Eleanor y tu formaréis una pareja increíble —asegura dando una palmada—. Es un momento emocionante. Son pocos los actores que tienen la oportunidad de interpretar a un personaje tan importante como el de Romeo.

Sí, la verdad es que tiene razón. De hecho, es el papel más importante que puedo imaginar. Precisamente por eso creo que no es adecuado para un absoluto principiante. Shakespeare se revolvería en su tumba si se enterara.

—¡Sinclair! —exclama Eleanor colgándose de mi cuello—. ¡Enhorabuena, esto será una pasada!

Socorro, se alegra de verdad. No parece en absoluto enfadada por el hecho de que me hayan asignado el papel de Romeo a mí y no a Louis, que está en su curso. O a Terrence, al que solo le ha tocado interpretar a Teobaldo.

—Gracias —contesto—. Enhorabuena también a ti.

Eleanor sonríe.

—Lo haremos muy bien, ¿vale? No te comas la cabeza solo porque sea la primera vez que subes a un escenario.

Me obligo a responder al comentario con una sonrisa cargada de confianza. Para mi sorpresa, Louis me da unas palmadas en el hombro.

—Felicidades, compañero —me dice, y parece realmente satisfecho con la decisión.

—Lo siento —replico en un acto reflejo. Louis sale de vez en cuando con Valentine Ward, pero me cae bien. Siento un gran respeto por él, algo que no puedo decir sobre Valentine—. Creía que serías tú quien se llevaría el papel de Romeo. No pretendía...

—Eh, tranquilo —me dice—. Reconozco que yo también lo creía, pero el jefe es el señor Acevedo. Eleanor y tú tenéis una especie de química, no se puede negar. La verdad es que prefiero interpretar a Mercucio.

Me esfuerzo en sonreír de nuevo, pero empiezan a dolerme las comisuras de los labios.

—Además, así podremos batirnos en duelo. Eso molará, ¿verdad?

Asiento poco convencido mientras recuerdo que Louis forma parte del club de esgrima. Y Terrence también, ahora que lo pienso. Contra él también tendré que luchar, ¿no? Mierda, he olvidado la mitad de la puta obra. Solo sé que no pinta nada bien para mí. Menuda ironía del destino.

Felicito a Grace y a Gideon, que también parecen más que satisfechos con la decisión. Desearía poder compartir su alegría, pero lo único que siento es un pánico que poco a poco se va convirtiendo en obstinación cuando recorro el patio de butacas con la mirada hacia arriba y veo el rostro de incredulidad de Tori, que niega con la cabeza, se da la vuelta y se marcha.

7

Victoria

Pocas cosas del internado me fastidian tanto como la carrera matinal, pero sin duda el servicio de comedor es una de ellas. El universo parece estar gastándome una broma de mal gusto, porque esta semana me ha tocado preparar las mesas del comedor justo con Olive. En el caso del desayuno, eso significa que por desgracia no podré librarme de la carrera matinal y que tendré veinte minutos menos para ducharme y vestirme.

Olive se dedica a ignorarme después de murmurar un saludo y asentir levemente con la cabeza. La situación es insoportable, y lo peor de todo es que no comprendo cómo he podido llegar a esto con mi mejor amiga.

Noto la rabia que siente. Va colocando los platos y las tazas con más ruido del necesario. En circunstancias normales estaríamos charlando y nos distraeríamos tanto que Joseph tendría que llamarnos la atención varias veces desde la cocina, pero hoy sucede exactamente lo contrario. Ponemos las mesas en silencio, y tampoco nos dirigimos la palabra mientras recogemos las cestas de panecillos y los termos de café y de té de la cocina. Olive baja la cabeza cada vez que nos encontramos de frente.

No estoy segura del todo, pero parece que hubiera estado llorando.

—¿Todo bien? —le pregunto en voz baja cuando terminamos y nos detenemos un momento frente a la mesa.

En lugar de responderme, se limita a suspirar de forma audible. Veo que pone los ojos en blanco, parece enfadada. Su actitud me sienta como un puñetazo en la boca del estómago.

—Livy —insisto con un susurro.

—No tengo nada que decir, Tori.

Niego con la cabeza.

—Pues yo creo que sí. No me mientas, Olive. ¿Por qué no me cuentas qué ocurre? ¿Cuál es el problema?

—No hay ningún problema.

—¿De verdad te da igual estar así? —pregunto, y no puedo evitar alzar un poco la voz—. ¿Te da igual todo? ¿Tus amigos, las clases..., yo?

Olive mantiene su expresión bajo control. La mirada de sus ojos verdes es fría como el hielo, pero la veo tragar saliva, y luego asiente.

—Si realmente quieres saberlo, sí... Supongo que es eso.

Sus palabras me duelen en el corazón, pero intento que no se me note.

—¿Cómo puedes decir algo semejante? —susurro.

—Porque es la verdad —replica, y se le rompe un poco la voz con la última palabra. Lo que significa que miente. Conozco a Olive Henderson desde hace más de seis años y sé que, por algún motivo que no acierto a comprender, se cree capaz de salir sola de cualquier situación. No está bien, es evidente que no está bien, pero, en lugar de reconocerlo y dejarse ayudar, se dedica a alejar a todos los que nos preocupamos por ella.

Aunque también es posible que me haya equivocado por completo respecto a Olive y a nuestra amistad. No sé cuál de las dos ideas me parece más dolorosa.

Durante unos instantes nos quedamos una frente a la otra sin movernos, hasta que Olive se da la vuelta justo cuando los primeros alumnos entran en el comedor.

Hace solo unas semanas habría seguido a mi mejor amiga sin dudarlo ni un momento. Ahora, no obstante, mis piernas tardan unos segundos en ponerse en movimiento. No sé qué decirle. Me acaba de dejar más que claro que no quiere hablar conmigo, pero no puedo quedarme de brazos cruzados, fingiendo que no ha ocurrido nada de nada.

Esquivo a los grupitos de alumnos de quinto, pero cuando llego a las puertas dobles Olive ya ha desaparecido. Y encima me encuentro de frente con Val.

—Hola —me saluda tras quedarse atrás respecto a sus amigos—. ¿Te has olvidado de algo?

—¿Qué? —murmuro, y me paro al ver que Olive tampoco está en las arcadas—. Lo siento, no, yo... Da igual.

—Estás muy guapa esta mañana —me dice Val de repente.

Me quedo de piedra. Durante unos instantes espero que añada alguna broma a su cumplido, que se ría y me diga algo como: «Deberías haber visto la cara que has puesto». Sin embargo, no ocurre nada ni remotamente parecido.

—Gracias —respondo, y titubeo tanto que casi suena como una pregunta.

—Uau, veo que lo de encajar cumplidos no se te da precisamente bien —comenta riendo—. Seguiremos practicando, pues —añade, y me envuelve con un brazo mientras me lleva de nuevo hacia el comedor. Me obligo a forzar una sonrisa—. ¿Y bien? ¿Qué hay de nuevo?

—Nada —respondo—. Me ha tocado servicio de comedor.

—Vaya mierda —repone con un gemido.

—¿Cómo te fue ayer el entrenamiento? —pregunto.

—Bien, bien. Oye, ¿qué piensas hacer este fin de semana? Estaremos de fiesta en la mazmorra, ¿te apuntas?

Se me queda mirando con tanta expectación que no puedo evitar asentir, y eso que el sótano en el que celebran fiestas los de último curso es el último lugar al que me apetece ir.

—Claro —respondo de todos modos, porque no quiero decepcionarlo. Pasaré una horita con ellos en el viejo sótano antes de arrastrarme hasta la cama.

—Perfecto, te escribo —replica mientras me suelta—. Por cierto, ¿quién salió elegido en la audición? ¿Louis y Eleanor?

¿Val no lo sabe? ¿Cómo es posible, cuando sé por experiencia que el más mínimo cotilleo corre como la pólvora por esta escuela? Pero, bueno, ayer estuvo hasta última hora en el entrenamiento de rugby y tal vez todavía no se ha enterado. Porque durante la cena no lo vi por ninguna parte.

Vuelve la cara hacia mí una vez más al ver que dudo.

—¿Cogieron a otra persona? La verdad es que celebraría que en lugar de Eleanor fuera una chica de undécimo.

—No, el papel de Julieta lo interpretará ella —respondo con voz monótona.

—¿Y el de Romeo?

Me gustaría cerrar los ojos y desaparecer de aquí antes de abrirlos otra vez.

—Sinclair.

Es ridículo.

—¿Sinclair? —repite Val con incredulidad, tras lo que suelta una carcajada forzada—. Mierda, vaya dos se han ido a encontrar. ¿No estaba colgado de Eleanor?

La pregunta me sienta como si me clavaran un cuchillo afilado entre las costillas y lo giraran poco a poco. Me encojo de hombros de mala gana.

—Ni idea.

—Bueno, a ver si así te deja en paz de una vez —comenta.

Empiezo a marearme. Si supiera que eso es justo lo que me preocupa... Que mi mejor amigo y la chica de la que está secretamente enamorado interpreten a la pareja romántica más famosa de la historia. Durante los próximos meses pasarán mucho tiempo juntos. Para conocerse, para ensayar... Mierda, se besarán. Me quedo helada con solo pensarlo. Sinclair besará a Eleanor Attenborough y yo me limitaré a aplaudirlo junto con el resto de los alumnos.

—¿No te alegras de haberte ahorrado la vergüenza de presentarte a la audición?

Intento no sobresaltarme y me limito a asentir. Como si no me hubiera pasado media noche en vela imaginando cómo habría transcurrido la tarde si me hubiera atrevido a subir al escenario. Quizá no me habría llevado el papel de Julieta, pero al menos podría haber tenido alguna posibilidad de interpretar a la nodriza o a la señora Capuleto. Pero no, al final no haré nada de eso, solo me quedaré frustrada que te cagas y cabreada con Eleanor y Sinclair. Y conmigo misma. Y también, para ser totalmente sincera, quizá un poco con Val. Me doy cuenta de que incluso he contribuido a reforzar sus ideas respecto a la audición en lugar de intentar convencerlo de lo contrario.

—¿De verdad crees que no habría tenido ninguna oportunidad? —pregunto.

Val se me queda mirando.

—Bueno, no tienes experiencia sobre el escenario, ¿no?

Me encojo de hombros.

—Sinclair tampoco.

—Por eso hará el ridículo, ya lo verás. Y no quieres que eso te ocurra a ti.

Trago saliva. ¿Cómo sabe lo que quiero y lo que no quiero?

—Ya verás como me lo agradecerás —asegura dándome unas palmaditas en la espalda—. A más tardar antes de las vacaciones de verano, cuando todo el internado se ría con su actuación.

Charles

Realmente en esta escuela hay gente todavía más desdichada que yo, por mucho que me hayan concedido ese puto papel protagonista. Cuesta de imaginar, pero es cierto. El ambiente durante la siguiente reunión de guion está tan cargado que podría cortarse con un cuchillo de untar mantequilla. Florence parece inquieta, mientras que Amara, Quentin y Ho-Wing están más bien desesperados.

—El puto papel protagonista... No sé cómo te imaginas que será eso —repite Ho-Wing—. Hacia el final tendrás ensayo todos los días.

—Sí, hacia el final —repito—. Cuando el guion ya esté escrito del todo y no tengamos nada más que hacer aquí.

—Sinclair, creo que lo estás subestimando todo un poco —interviene Florence—. De todos modos, solo somos nosotros cinco y vamos muy retrasados. Los últimos años, a estas alturas ya estaba todo escrito.

—Podemos escribir de forma paralela a los ensayos —propongo—. De hecho, incluso me parece práctico ensayar e ir desarrollando el texto sobre la marcha. Así los diálogos quedarán más naturales.

—Acabará siendo caótico —sentencia Amara.

—Yo también he estado pensando en todo esto y creo que sería mejor separar las dos cosas —opina Florence mirándome.

—¿Separarlas? —exclamo, y tengo que tragar saliva—. ¿A qué te refieres?

—Por algo existe un club de guion y otro de teatro. No me parece una buena idea mezclar las dos cosas.

—¿Lo que significa que...?

—Creo que deberías decidirte por una de las dos.

Lo dice en serio. Abro la boca para responder, pero soy incapaz de decir nada.

—¿O vosotros lo veis de otro modo? —pregunta Florence volviéndose hacia Amara, Quentin y Ho-Wing, que por supuesto deciden apuñalarme por la espalda dándole la razón.

—Es injusto —me quejo—. Dijisteis que no sería ningún problema que yo...

—Que interpretaras un papel menor —me interrumpe Quentin—. Pero no se me había ocurrido la posibilidad de que el señor Acevedo te asignara el papel de Romeo.

Hundo los codos en las rodillas y me froto el puente de la nariz con los ojos cerrados. Me gustaría decir algo como: «No lo lograréis sin mí», pero por desgracia no soy tan arrogante. Soy consciente de que Florence podría tener razón, que probablemente hay buenos motivos por los que los actores principales no participan en la redacción del guion y viceversa.

—Además, eres de undécimo —añade Florence en un tono algo más conciliador—. Podrás volver a participar en la redacción del guion el año que viene.

Trago saliva con dificultad. O también podría interpretar el papel de Romeo el año que viene. Seguramente eso sería mucho más sensato. Eleanor, Louis y los demás alumnos de último curso no me han transmitido la sensación de que les haya arrebatado nada, pero de todos modos tengo remordimientos de conciencia. Por no hablar de que sería menos conflictivo, ya que no tendría que actuar con Eleanor, sino que podría hacerlo el año que viene con Tori. Porque de una cosa estoy seguro: no pienso permitir que se amilane otra vez y no se presente a la audición. Incluso yo he conseguido que me acepten, y eso que no me había preparado en absoluto.

Visto objetivamente, sería mejor para todos los implicados que fuera a ver al señor Acevedo y rechazara el papel. Sin embargo, una parte de mí está ansiando volver a vivir lo que experimenté sobre el escenario el miércoles por la tarde. Jamás había sentido nada parecido, fue una locura, y quiero revivirlo como sea. Quiero olvidarme de lo que ocurre a mi alrededor y volver a sentirme así de ligero. Lo quiero a cualquier precio.

Es lo más parecido a cuando monto a Jubilee o a cualquiera de los caballos de la Dunbridge Academy al galope por el pequeño claro que hay en la parte llana del camino forestal. A rienda suelta y levantado sobre la silla, para aliviarle el peso. Con ritmo, con visión de túnel, sincronizado con el movimiento y lleno de adrenalina. Es como volar. No tenía la menor idea de que pudiera sentirse algo parecido sobre el escenario de un rancio teatro escolar.

—Sinclair, no pasa nada —me dice Florence, y cuando vuelvo a abrir los ojos con un sobresalto veo que la tengo justo delante—. Tienes que hacer lo que más te guste.

Suelto un suspiro.

—¿Y cómo os las arreglaréis vosotros cuatro?

Florence se encoge de hombros.

—Ya encontraremos a alguien que tenga ganas de ayudarnos.

—Podríais proponérselo a Tori —sugiero sin pensar.

Florence se me queda mirando con el ceño fruncido.

—¿Tori escribe?

—No, pero lee mucho.

—Sí, sobre todo basura, a juzgar por los vídeos que cuelga —murmura Quentin, y agacha rápidamente la cabeza cuando lo fulmino con la mirada.

—No son basura, son novelas románticas para jóvenes adultos —le digo, y es que ya hace tiempo que adopté de la forma más natural la respuesta que suele dar Tori a esa clase de comentarios provocadores.

—Te refieres a material para que las adolescentes salidas se masturben —replica Quentin con una risita—. Aunque ahora ya no las necesita, Ward le proporciona su propio material.

Se queda de piedra cuando me levanto de mi silla de un salto con los puños apretados.

—Retíralo —le ordeno dando un paso amenazador hacia él. Quentin levanta las manos a la defensiva.

—Vale, vale, tranquilo, solo era una broma.

—Eh —exclama Florence rompiendo el silencio sepulcral que se impone tras ese encontronazo. Amara tira de mi manga para calmarme y Ho-Wing pone los ojos en blanco—. Controlaos.

—Cierra el pico, ¿de acuerdo? —gruño en dirección a Quentin evitando la mirada amenazadora de Amara.

Quentin suspira de forma casi inaudible y niega con la cabeza, lo que supongo que significa: «¿Por qué no?». La sangre me hierve mientras me siento a regañadientes. Cómo me gustaría pegarle un puñetazo, aunque tengo claro que mi reacción es absolutamente exagerada. Además, es posible que Quentin tenga algo de razón. Respecto a lo de Tori y Val, al menos, porque el resto eran todo idioteces. Pero quizá Tori ya no lee tanto como antes porque está todo el tiempo con Val y... A la mierda, no quiero seguir pensando en ello.

—¿Podemos bajar el tono de una vez? —nos grita Florence a Quentin y a mí. Clavo la mirada en las viejas tablas del suelo de la biblioteca.

—Para ser honestos, Romeo y Julieta también es una birria, si queréis verlo así —murmura Amara—. Solo que sin final feliz.

—Romeo y Julieta es un clásico —la contradice Quentin enseguida, con lo que solo consigue que Amara ponga los ojos en blanco.

—Las novelas de Colleen Hoover también lo acabarán siendo dentro de unos años.

—Tíos, en serio —los interrumpe Florence—. Si tú —añade mirando a Quentin— no te olvidas de esa idea medieval de la literatura, tal vez deberías dejar el grupo como ha hecho Lowell. Y te pido por favor que te olvides de ella, porque no podemos prescindir de otro miembro.

Quentin se reclina en su asiento de brazos cruzados, pero la verdad es que parece algo culpable. Veo en sus ojos que en realidad le gustaría seguir contando conmigo en el grupo, y que no me habría hablado así si no fuera por la frustración que siente.

—Y ¿dices que a Tori le gustaría participar en la redacción del guion? —pregunta Florence con una leve esperanza en la voz—. Si lee tanto, seguro que tiene facilidad para la narración y el lenguaje.

—En cualquier caso, tendríais que preguntárselo —opino—. Estoy seguro de que lo haría bien.

Puede que esté enfadado con Tori, pero no soy un mal amigo. Sé que podría divertirse con esto. Y así volvería a hacer algo que le guste sin que ese asqueroso de Valentine la obligue a renunciar a sus sueños.

—Se lo preguntaré —asegura Florence mirándome—. ¿Significa eso que a partir de ahora tendremos que renunciar a ti?

Titubeo cuando me doy cuenta de que los cuatro se me han quedado mirando. Pienso de nuevo en esa sensación que se apoderó de mí en el escenario, en la certeza de que poseo un talento que había ignorado por completo hasta entonces.

Y asiento poco a poco.

Supongo que eso lo dice todo.

Victoria

Giro argumental: no iré a la mazmorra. Cuando a mediodía me he dado cuenta de que Arthur pasaría a recogernos pronto a William y a mí, ya no tenía tiempo de avisar a Val. He preparado la bolsa con la ropa para el fin de semana en un santiamén y media hora más tarde he subido con mi hermano en el sedán oscuro.

La visita a casa estaba planificada desde hacía tiempo, antes incluso de que, durante la cena en casa de los padres de Val, me enterara de que el siguiente fin de semana lo pasaría allí. Si me hubiera acordado antes, habría hecho todo lo posible para cancelarlo y quedarme en el internado, pero con nuestro chófer en camino no he querido ser una mala hija. Aunque tampoco quiero ser una mala novia. Por eso tomo nota mental de que más tarde tengo que avisar a Val, antes de charlar con Arthur, el que ha sido nuestro chófer desde hace veintidós años y que nos ayuda a cuidar de la finca de Holloway. Más que un miembro del servicio, forma parte de la familia, y su presencia es para mí tan imprescindible como la de Martha, nuestra cocinera y ama de llaves. Cuando Will y yo todavía éramos pequeños vivíamos todos juntos con Deborah, nuestra niñera, en las dependencias del servicio que hay al otro lado de la finca.

La propiedad de mis padres parece un copia y pega de la Dunbridge Academy, solo que a cien kilómetros al nordeste de Ebrington, justo frente a la costa y a escala reducida. Como siempre, una sensación de calidez se apodera de mi barriga cuando Arthur cruza la verja de hierro forjado por el camino de grava que lleva hasta la residencia principal. Aunque todavía no es muy tarde, ya ha anochecido. Una luz dorada se filtra por las ventanas de la mansión, mientras que los farolillos bordean el sendero de acceso.

William, sentado a mi lado en la parte de atrás, levanta la mirada del móvil por primera vez desde que hemos arrancado.

—¿Todo bien? —le pregunto mientras estamos parados frente a la puerta de entrada, cuando Arthur baja del coche.

William se queda de piedra.

—Sí. ¿Por qué?

—Bueno, solo pensaba... —empiezo a decir—. ¿Con quién hablabas por el chat?

—Con nadie —se limita a responder antes de desabrocharse el cinturón de seguridad.

O sea, con Kit. Solo puedo especular que ha sucedido algo entre mi hermano y su novio, porque William no quiso hablar de ello cuando se lo pregunté el otro día. En cambio, me he dado cuenta de que Kit lleva unos días sin dejarse ver por el internado.

No digo nada más porque William ya está abriendo la puerta del coche y papá viene a nuestro encuentro, por lo que me limito a bajar yo también.

—Yo me encargo de eso, Victoria —me dice Arthur cuando me dispongo a sacar mi bolsa del maletero, que acaba de abrir.

—Tranquilo, no pesa —miento, y me cuelgo la bolsa del hombro. La amplia correa me corta un poco la circulación recordándome los siete libros que he metido porque no terminaba de decidir cuál leería durante el fin de semana. Y eso que mi habitación en Holloway está tan repleta de libros como la que tengo en la Dunbridge Academy—. Hola, papá —digo cuando me recibe en los últimos escalones después de saludar a William.

—¿Cómo ha ido el viaje en coche, cariño? —me pregunta antes de cogerme la bolsa y abrazarme—. A ver, mírame. ¿Todo bien?

Odio que haga eso, porque significa que tengo que esforzarme mucho para controlar la expresión de mi rostro. «Sonríe, Tori.»

«Todo va de maravilla.»

—Te he echado de menos —murmuro presionando la mejilla contra su camisa.

—Yo también a ti, pequeña —me dice, y me planta un beso en la sien antes de apartarse de mí—. Pero entrad o nos enfriaremos todos.

Asiento y me doy la vuelta una vez más.

—Gracias por traernos, Arthur.

—Me alegro de teneros aquí de nuevo —replica el chófer con una sonrisa.

Le lanzo a papá una mirada confusa cuando cruzamos la puerta y veo que Arthur todavía no mete el coche en el garaje, como suele hacer en estos casos, sino que lo deja en el aparcamiento que hay frente a la casa.

—Todavía tiene que ir a buscar a mamá —me explica mi padre—. Es el cumpleaños de Theresa Tomlinson. Supongo que ha perdido la noción del tiempo, porque en realidad quería estar en casa cuando llegarais.

—Ah, de acuerdo —repongo, y trago saliva sin añadir nada más. Prefiero no pensar en lo que eso puede significar.

—¿Ya habéis cenado? —pregunta papá mientras entramos en casa.

—No, todavía no —respondo titubeando—. ¿No esperamos a mamá?

—Hasta hace un rato he estado con unos clientes, y he intentado llamarla —me explica papá encogiéndose de hombros—. Martha tendrá la cena lista a las siete.

—Yo no tengo hambre —murmura William, que ya se ha quitado los zapatos y el abrigo y se está guardando el móvil—. Y estoy cansado. ¿Te importa si me voy a mi habitación?

Papá titubea, y por unos instantes detecto la decepción en su rostro. Cada vez son menos frecuentes las ocasiones en las que nos sentamos los cuatro a la mesa como una familia, desde que Will y yo vamos al internado, por eso mis padres les dan mucha importancia. Mi hermano también lo sabe. Sin embargo, papá sonríe al cabo de un momento.

—Claro, descansa. Martha puede dejarte algo preparado por si más tarde tienes hambre.

—Gracias, papá —murmura antes de coger su bolsa y subir a su habitación a toda prisa.

—¿Está bien? —me pregunta mi padre a media voz cuando dejan de oírse los pasos de William en el piso de arriba—. ¿Se ha peleado con Kit o algo?

Me encojo de hombros antes de responder.

—Espero que no. Todavía no he conseguido sacarle nada.

—Vaya —musita mi padre, tras lo que se queda callado un momento. Luego deja mi bolsa a los pies de la amplia escalera—. Bueno, ¿quieres refrescarte un poco y luego cenamos en el sofá?

No puedo evitar sonreír.

—Solo si además vemos Spider-Man.

—La de Tom Holland, por supuesto —conviene papá—. Me parece un buen plan.

—Entonces vuelvo enseguida.

William tiene la puerta cerrada cuando paso por el pasillo de la primera planta. No hace más de una semana que estuve aquí por última vez, pero, como siempre que entro en mi antiguo cuarto, tengo la sensación de entrar en un mundo completamente distinto. Sin lugar a duda, la habitación es al menos tres veces más amplia que la de Dunbridge, pero no me parece ni mucho menos tan acogedora. Desde quinto curso han sido pocas las ocasiones en las que he dormido aquí unas cuantas noches seguidas, y es que durante las vacaciones solemos salir de viaje. Hace una eternidad que no paso más de una semana en esta habitación, y cada vez que regreso lamento que sea así. Me da mucha nostalgia. Fuera está oscuro, de manera que ya no puedo ver el mar, aunque cuando los ventanales están abiertos llega hasta aquí el murmullo de las olas contra las rocas.

Me doy la vuelta y me tienta la idea de dejarme caer sobre la cama, pero no lo hago. En lugar de eso, abro el armario ropero y cambio el uniforme del internado por unos leggings y un jersey suave antes de bajar de nuevo. En ese mismo instante, papá entra en el salón cargado con dos platos de lasaña.

—¿Te parece bien? —pregunta, y mi estómago suelta un gruñido de confirmación—. Cielos, ¿es que no os dan de comer en la escuela? —bromea—. ¿Para eso pagamos tanto dinero?

—No, es para pagar las pizarras electrónicas que no funcionan —respondo mientras cojo mi plato.

Papá se ríe.

—Pensaba que eso habría mejorado.

—Sí, ha mejorado. Pero no se me ha ocurrido nada más.

—Ya veo. Buen provecho, cielo.

No puedo esperar a que papá empiece a comer porque el olor es demasiado delicioso.

—Charles se moriría de envidia —comenta él cuando empieza la película. Se reclina con su plato y se me queda mirando—. ¿Cómo le va, por cierto?

Estoy a punto de atragantarme.

—¿A Sinclair? Bien, creo.

—Hace tiempo que no viene.

—Está muy ocupado últimamente —respondo llenándome la boca con el tenedor—. Ahora es actor.

—¿Charles? —exclama papá aparentemente sorprendido, aunque al cabo de un momento asiente—. Bueno, la verdad es que no me extraña. Sabía que llevaba dentro algo así.

Asiento porque, al fin y al cabo, es cierto.

Papá se me queda mirando muy serio.

—Aparte de eso, ¿va todo bien entre vosotros dos?

—Papá, no preguntes esas cosas. Suena como si estuviéramos saliendo.

—Y solo sois amigos, de acuerdo, ya lo sé —replica mirándome de ese modo que revela que en realidad no me cree. Sin embargo, es un buen padre, por lo que decide no insistir demasiado en ello. Por desgracia, ya se ha demostrado demasiadas veces en el pasado que nadie es capaz de calarme mejor que él. Es algo que no me gusta especialmente, pero por algo tengo diecisiete años y soy Leo. Sé lo que quiero.

No estoy segura de por qué no desvío la atención contándole lo de Val y el beso que nos dimos en el baile de Año Nuevo. Quizá porque sospecho cuál sería su opinión al respecto. Nada positiva, vamos. A diferencia de mamá, él no lo ve como el yerno ideal. Al menos no se emocionó tanto como ella al saber que había ido al baile con él y no con Sinclair. Supongo que, si no fuera por mamá, él no tendría tanto contacto con los Ward. Pero así son las cosas en nuestro círculo social: no solo no puedes ignorar a cierta gente, sino que encima tienes que quedar bien con ellos a cualquier precio. Mantén a tus amigos cerca y a tus enemigos aún más cerca, dicen. O algo parecido.

Seguimos comiendo en silencio mientras vemos la película. No volvemos a verle el pelo a William, y más o menos a media peli ya me cuesta mantener los ojos abiertos.

—Acuéstate, cielo—me dice papá. Me sobresalto al oírlo, y veo que me mira con una sonrisa burlona en los labios—. ¿Habéis vuelto a celebrar una de esas fiestas clandestinas?

—No, pero anoche no pude pegar ojo —confieso.

—¿Qué te quitaba el sueño?

—Ni idea. Pensaba en muchas cosas. En Sinclair, en Val, en la obra de teatro...

Cuando veo que mi padre reacciona con sorpresa, me doy cuenta de lo que acabo de decir.

—¿Valentine Ward? ¿O sea que es algo más que simplemente tu acompañante al baile?

«Mierda», pienso tragando saliva con dificultad.

—Es posible.

—¿Así que la impresión que tuve durante la cena de la semana pasada en casa de los Ward no fueron imaginaciones mías?

Joder, se dio cuenta. Por supuesto que se dio cuenta. Es mi padre, se da cuenta de todo.

—¿Qué impresión tuviste? —lo tanteo.

—Parecía como si hubiera mucha complicidad entre vosotros dos —replica con diplomacia.

—Sí, yo... Últimamente nos entendemos bastante bien.

Papá se me queda mirando unos segundos sin decir nada.

—¿Te trata bien, cariño? —me pregunta.

Y entonces me quedo petrificada. Papá arquea las cejas en actitud interrogadora.

—Sí —me apresuro a responder—. Val es genial. —«La mayoría de las veces», añado mentalmente—. Tenemos buenas conversaciones. —«A veces. Al menos cuando sus amigos no están cerca.»

—Ya veo —repone mi padre sin apartar la mirada de mí.

—Creo que me voy a la cama —murmuro mientras me pongo en pie. Le deseo buenas noches y subo a mi habitación. No es que sea muy tarde, pero de todos modos me desplomo sobre la cama justo después de cepillarme los dientes.

Los ojos me escuecen un poco mientras reviso mi móvil. El tiktok con la última recomendación de libros que he colgado esta mañana se ha hecho bastante viral. Desplazo la pantalla hacia un lado para repasar los comentarios. El nuevo formato que he decidido probar, que me sirve para explicar el contenido de los libros en forma de conversaciones entre los diferentes protagonistas, ha tenido una aceptación sorprendente. Paso un rato en mi página de YouTube antes de cambiar a WhatsApp. Sinclair está en línea, pero en nuestro chat reina el silencio desde hace días. Igual que en el de Val, al que ni siquiera le he dicho que pasaría el fin de semana en casa de mis padres. Seguramente en estos momentos esté en la mazmorra esperando a que yo llegue en cualquier momento. Empiezo a escribirle algo cuando recibo un mensaje de Florence. Lo abro con la frente fruncida. No me había escrito jamás fuera del grupo de nuestro curso.

Hola, Tori, hoy no he podido verte después de clase y Emma me ha dicho que te has ido a casa. Sinclair te ha recomendado hoy en la reunión de guion y estamos buscando a gente. Especialmente ahora que él nos deja. Bueno, pues quería preguntarte
si te apetece formar parte del equipo de guion. Nos gustaría mucho contar con tu ayuda.

Leo el mensaje tres veces, pero, por sorprendente que sea, el contenido no cambia. ¿Significa eso que Sinclair ya no está en el equipo de guion? ¿Lo ha dejado para poder ensayar tranquilo con Eleanor Attenborough? ¿Y ahora tengo que ser yo quien escriba las escenas románticas entre ellos dos? No veas la ilusión que me hace eso.

Dejo el móvil a un lado y hundo la cara en las manos un momento.

Estoy celosa. Es eso, ¿verdad? Y si lo estoy, ¿de qué? Estoy saliendo con Valentine. No tengo ningún motivo para sentirme tan mal solo porque mi mejor amigo tenga la oportunidad de acercarse a la chica que le gusta. Debería apoyarlo y darle consejos para que se gane el corazón de Eleanor. Pero no puedo. Solo siento esa asquerosa impotencia cada vez que pienso en cómo todos aplaudieron sus audiciones. Porque Sinclair es un Romeo extraordinario y Eleanor es perfecta como Julieta y desprende mucha seguridad en sí misma.

Eleanor y Sinclair. Mis pensamientos están envenenados, quiero que esto acabe de una vez. ¿Por qué tuvo que presentarse a la audición? ¿A qué vino eso? Lo que quería era escribir el guion, ¿y ahora de repente prefiere el escenario? ¿Lo ha hecho solo por ella?

Dios, es de locos.

No sé cuándo me quedé dormida, pero, cuando por fin me despierto, la cabeza me pesa un quintal. El colchón cede bajo mi peso con un gemido cuando otro cuerpo se tiende a mi lado.

—Ah, estás aquí, cielo.

Pero ¿qué...? Tengo la lengua áspera debido a la falta de sueño.

—¿Mamá?

—¿Cómo estás? ¿Todo bien? Quería volver antes, pero se ha alargado y, bueno...

El aliento le huele a alcohol y, en cuanto lo noto, se me forma un nudo en el estómago. La luz de la mesita de noche se enciende cuando por fin encuentro el interruptor. Tengo que entrecerrar los ojos para no deslumbrarme.

—Mamá, ¿qué hora es? —pregunto con la voz tomada.

—¿Sabes? Os echaba de menos, Tori. A ti y a tu hermano. Venís tan poco por aquí...

—Solo ha pasado una semana desde la última vez, mamá —digo—. Pero, bueno, aquí estamos.

—Menuda suerte —comenta mi madre dejándose caer a mi lado—. Es horrible estar sin vosotros, esta casa es demasiado grande...

—Charlotte, déjala dormir.

Levanto la cabeza. Papá está en pijama junto a la puerta y los recuerdos empiezan a agolparse en mi cabeza. Mi padre llevando a la cama a mi madre, sin hacer ruido, con discreción. Yo más jovencita, junto a la puerta de la habitación, sin atreverme a respirar para que papá no se dé cuenta de que los estoy viendo.

—Solo quería saludarte un momento —balbucea mamá.

Me obligo a sonreír, pero tengo el corazón aturdido.

—Pues ya lo has hecho —le dice papá. Mamá se incorpora cuando él se le acerca. Se tambalea ligeramente—. Y a William ya lo saludarás mañana, estaba demasiado cansado —le dice papá mirándome mientras la ayuda a salir.

Me quedo sentada en la cama sin decir nada, oyendo sus pasos alejarse. O sea que lo del otro día en casa de los Ward no fue solo un desliz. Hacía tiempo que no volvía tan borracha. Al menos no estando William y yo en casa. Oigo la voz amortiguada de mi padre desde su dormitorio y no muevo ni un dedo.

Espero, como siempre, hasta que papá vuelva a verme. Con cada minuto que pasa, crece en mi interior un miedo irracional a que esta vez no lo haga.

Contengo el aliento cuando oigo el crujido de las tablas del suelo. Papá se limita a apoyarse en la puerta de mi habitación cuando vuelve a verme.

—¿Todo bien, cielo? —me dice con la voz cargada de desilusión. La forma en la que me sonríe solo para tranquilizarme me deja hecha polvo.

—Sí —susurro—. ¿Está bebiendo de nuevo? —pregunto, aunque suena más bien como una constatación.

—Era el cumpleaños de Theresa —me explica él, y me parece horrible que la disculpe. Porque es una codependencia. Busca excusas para soportarlo como sea. La última terapeuta nos lo explicó poco antes de que papá la amenazara con el divorcio y una demanda de custodia para obligarla a ingresar en esa clínica. Por aquel entonces no comprendí que las cosas pudieran funcionar de ese modo. Que la decisión de mantenerse sobria tuviera que salir de ella. Desde la lejanía de mi vida en el internado era demasiado sencillo olvidar que mi madre no es una heroína invulnerable de armadura reluciente.

Asiento en silencio. Fue una ingenuidad creer que lo tenía controlado, que nunca más volvería a estar tan mal. Hubo señales que lo indicaban, pero las ignoré porque la idea me parecía demasiado insoportable. Las respuestas evasivas de mi padre cuando me llamaba y me decía que mamá no estaba en casa. Su comportamiento en la mansión de los Ward, el momento en el que la vi de nuevo con una copa en la mano.

—No le des más vueltas, ¿de acuerdo? —me pide papá—. Descansa, cariño.

—Tú también, papá —susurro.

Solo cuando ya ha cerrado la puerta tras él me permito empezar a llorar.

8

Victoria

Durante el desayuno del sábado por la mañana actuamos como si nada hubiera ocurrido, lo que me parece insoportable. No parece que mamá esté sufriendo la resaca que era de esperar teniendo en cuenta su estado la noche anterior, lo que puede significar dos cosas: que se ha habituado o que ha recurrido a algún estimulante para empezar el día. Prefiero no conocer la respuesta correcta, porque las dos opciones me parecen de locos. No lo entiendo, no entiendo cómo puede seguir haciéndole eso a mi padre. Y a William, y a mí. Pero, por encima de todo, a sí misma.

Ni que decir tiene que no tocamos el tema. Mamá y papá nos preguntan cómo va la escuela, cómo está Kit y si a finales de febrero vendrá con nosotros a pasar un fin de semana en Davos. Se me encoge el estómago solo de pensar en las vacaciones de invierno, en la posibilidad de volver a ver a mamá en algún bar après-ski de Suiza. Hablar sobre Val me parece un mal menor, por lo que permito que mamá desvíe la conversación en ese sentido. Se pone muy contenta cuando vuelvo a contarle que me acompañó al baile de Año Nuevo.

—¿O sea que es oficial que hay algo entre vosotros dos? —me pregunta con la taza de café en la mano.

Titubeo antes de responder.

—Creo que todavía tenemos que averiguarlo.

Mamá sonríe.

—Hacéis muy buena pareja. Veronica también lo comentó —me cuenta, y niega levemente con la cabeza—. Siempre he pensado que sería Charles, pero me parece fantástico que hayas encontrado a alguien de tu nivel.

Will levanta la cabeza de un respingo.

—¿De mi nivel? —repito poco a poco—. ¿Lo dices porque el padre de Sinclair es panadero?

—Es evidente que no lo decía en ese sentido.

—Entonces ¿qué has querido decir? ¿Que no es digno de mí o qué?

—Tori, tergiversas mis palabras. Lo decía en un sentido positivo —me aclara mamá—. Sinclair es un amigo genial, pero Val es alguien capaz de ocuparse de ti, no sé si me entiendes. Solo me preocupo por tu futuro.

—Creo que nuestra hija será más que capaz de ocuparse de sí misma, Charlotte —la contradice papá en voz baja.

—Claro que sí, George. Pero la vida está repleta de desafíos que son más fáciles de superar cuando sois dos. Y precisamente en nuestro círculo es importante tener a alguien en quien poder confiar sin condiciones.

Sinclair. Es en Sinclair en quien pienso cuando escucho esas palabras, y no en Valentine. Seguramente eso debería darme que pensar. Además, papá, que adoptó el apellido de la familia de mamá, también procede de ambientes más humildes, lo que en su momento no supuso ningún obstáculo para que mi madre se enamorara de él. ¿Por qué tendría que haberlo sido? Es posible que su trabajo en marketing no sea ni mucho menos tan glamuroso como el de ella, que es marchante de arte, pero no por ello es menos importante. Además, papá se ocupa tanto de los clientes externos como del marketing de las empresas de mamá y de Veronica Ward, que a su vez entró a formar parte de la noble familia Ward cuando se casó. No me cabe la menor duda de que a nuestras madres les encantaría que Val se ocupara de la empresa de Veronica y que yo hiciera lo mismo con la de mi madre, pero el caso es que yo ni siquiera sé qué quiero estudiar. Si tuviera que decidirme entre esas dos áreas, seguramente me decantaría más por el marketing digital, por mucho que mi corazón se incline en secreto hacia la literatura inglesa. Pero ya pensaré en ello cuando llegue el momento, no ahora.

Soy incapaz de tragar un solo bocado de los huevos revueltos que me ha preparado Martha. Papá me pregunta qué planes tengo para el día cuando suena el móvil de William.

—Lo siento —murmura antes de cogerlo, y se pone pálido de repente al ver la pantalla—. ¿Puedo levantarme? Es importante.

—Claro —responde papá a pesar de que parece algo irritado por la situación.

Will ni siquiera se vuelve para mirarnos de nuevo, sino que sale apresuradamente del comedor.

—¿Dónde estás? —lo oigo preguntar antes de que su voz se pierda.

—¿Es Kit? —pregunta mamá.

—Seguramente —respondo mientras me encojo de hombros.

Will no regresa. Cuando terminamos de desayunar salgo a buscarlo con una sensación de inquietud. La sala de la chimenea, la que utilizamos para recibir a los invitados, está desierta, igual que nuestro salón privado. Al final encuentro a mi hermano en el invernadero que hay junto al despacho de mamá y a nuestra pequeña biblioteca. Está sentado, con los codos apoyados en las rodillas, en uno de los sofás que tenemos bajo el Ólafursdóttir que mamá compró en una subasta hace mucho tiempo. Sostiene el móvil frente al oído con una mano mientras se va pasando la otra por la cara.

—Sí, le di la llave a Henry —oigo que dice. Me paro junto a la puerta—. Ya está avisado. No, no dirá nada, puedes confiar en él. Puedes pasar a recogerla y dormir en mi cuarto. Kit, por favor. Estamos en enero. Oye, lo digo en serio, estoy preocupado. ¿O prefieres que te mande a nuestro chófer?

William se queda callado unos momentos. Cuando vuelve a hablar, lo hace en voz más baja.

—Para ya. Te quiero, ¿me oyes? Encontraremos una solución.

Está claro que no debería estar escuchando esta conversación. Cuando me dispongo a marcharme, una de las viejas tablas del suelo cruje y mi hermano levanta la mirada de repente. Aun así, se relaja un poco cuando ve que soy yo.

—Lo siento —susurro, pero se limita a negar con la cabeza y a hacerme señas para que espere.

—Llámame cuando lo hayas resuelto —le indica—. Sí, ahora de verdad. Adiós. Yo a ti también.

El silencio me parece insoportable cuando Will baja de nuevo la mano que sostiene el teléfono.

—Lo siento, no pretendía escucharlo.

—Tranquila, no pasa nada.

—¿Era Kit? —pregunto a pesar de lo innecesaria que es la pregunta.

William asiente.

—¿Qué ha ocurrido?

Suelta un largo suspiro en voz baja antes de responder. Me acerco un poco más y me siento a su lado.

—Will...

—Su padre —responde sin mirarme siquiera, y entonces lo comprendo. El ojo morado con el que Kit se presentó al último partido de rugby de la temporada. Solo que Kit no juega en el equipo.

—Mierda —maldigo en voz baja.

—Sí —responde tragando saliva—. Exacto.

—¿Qué ha hecho?

—Lo mismo de siempre. Se pelean, las cosas se ponen tensas y, si encima ha bebido, terminan explotando —me explica con los puños apretados, aunque sin moverse del sitio—. Luego, cuando vuelve a estar sobrio, le sabe muy mal y se disculpa un millón de veces, pero eso no sirve de nada. Kit intenta pasar por casa lo menos posible.

—¿Dónde estuvo anoche?

—Durmió en el viejo invernadero —responde con una sonrisa resignada—. Con estas temperaturas. Mierda... Es una locura, ¿por qué no me dijo nada?

—Seguramente porque no quería que te preocuparas.

—Sí, eso encaja con él.

—¿Henry le dará la llave de tu habitación? —pregunto.

William asiente.

—Tenía la sensación de que sería mejor que Kit tuviera un lugar en el que refugiarse en caso necesario. Henry habló con él hace poco para ver si todo iba bien y luego fue cuando se lo contó.

—¿Y no fueron a ver a la rectora Sinclair? —pregunto, pero William se limita a encogerse de hombros—. ¿Por qué no?

—Kit no quiso, no tengo ni idea... ¿Qué quieres que haga ella, de todos modos?

—¿Avisar a la policía? —sugiero. Qué ganas me entran de quitarle el móvil a William y de llamar a comisaría yo misma.

—No, Tori. Tengo que respetar su decisión. Hablaré con él otra vez cuando regrese a Dunbridge. Quizá esta vez esté dispuesto a hablar con la rectora.

—¿Piensas volver antes de tiempo? —pregunto, y veo que William titubea unos instantes—. Puedo decirles a mamá y papá que me he olvidado de que tenía que hacer un trabajo importante.

—Tori, es que...

—No, de verdad.

—Ya lo sé, pero no es necesario —responde, luego se me queda mirando—. ¿O es que tú también quieres volver hoy mismo?

Cuando me mira fijamente a los ojos noto que se me forma un nudo en la garganta.

En realidad no quiero, porque me gusta pasar tiempo en casa. Pero en el internado resulta más sencillo ignorar ciertas cosas.

—¿Crees que no ha sido más que un desliz? —pregunto en voz baja en lugar de responder a su pregunta. No tengo que concretar más, comprende enseguida a qué me refiero.

—Para, no puedo pensar en esto ahora, son demasiadas cosas —replica antes de hundir la cara en las manos—. Anoche fue a verte, ¿no? —me pregunta en voz baja cuando por fin vuelve a levantar la cabeza.

Asiento.

—¿A ti no?

—No, pero os oí hablar.

—Estuvo en un cumpleaños.

—El otro día, en casa de los Ward... —empieza a decir.

—Sí —respondo antes de que termine, parpadeando para mantener a raya las lágrimas—. Pero al menos ella no se comporta como el padre de Kit cuando bebe.

—Cierto.

Durante unos instantes reina el silencio entre nosotros.

—¿Papá ha dicho algo? —pregunta de improviso—. ¿Sobre si ha vuelto a terapia o algo?

—No. O sea..., no lo sé.

—De acuerdo —repone lanzándome una mirada fugaz. A continuación me envuelve con un brazo y me atrae hacia él—. Supongo que crecer también implica darse cuenta de que los padres no son más que personas con problemas, igual que todo el mundo.

—Crecer es una mierda —susurro.

—Sí, la verdad es que sí.

Apoyo la cabeza en el hombro de William.

—Nos vamos esta misma tarde, ¿de acuerdo? —propone—. Hablaré con mamá y papá y les contaré lo de Kit.

—¿Estás seguro?

—Sí. A ver si así no se quedan tan decepcionados.

—Tienes razón.

—Claro que tengo razón.

Cierro los ojos de nuevo. Nací poco más de un año antes que él, pero a veces tengo la sensación de que en realidad Will es el mayor de los dos. Aunque quizá sea solo el hecho de ser Libra, que vuelve tan sensato y ecuánime.

—¿Y aparte de eso? —pregunta en algún momento.

Genial. Quiere hablar sobre Sinclair.

—Aparte de eso ¿qué?

—¿Es cierto que a Charles le han dado el papel de Romeo?

—Sí —respondo intentando apartarme un poco de él. Sin embargo, William no me permite que me aparte de su lado—. ¿Por qué me lo preguntas?

—Bueno, he pensado que yo me pondría celoso si Kit interpretase el papel protagonista con otra persona.

—Pero Kit y tú estáis hechos el uno para el otro.

—Pues tú y Charles no os quedáis atrás.

—No lo llames así.

—¿Por qué? Si es su nombre.

—Me suena raro —replico titubeando—. Es Sinclair, y no Charles.

—Hace poco vi un tiktok sobre dos amigos que se enamoraron —prosigue—. No pude evitar pensar en vosotros. Espera, te lo mandaré.

Me aparto de él.

—Will, por favor.

—Dime una sola vez que quieres a Valentine y no a Charles, y no malgastaré ni una palabra más hablando sobre el tema —me promete, y al ver que no respondo, arquea las cejas—. Me lo imaginaba.

—No, no puedes imaginarte lo complicado que llega a ser. A Sinclair le gusta Eleanor.

—Eleanor nos gusta a todos.

—Muy divertido.

—No, en serio. Es genial. Pero Charles no la mira como te mira a ti.

—Es mi mejor amigo —afirmo, y la verdad es que empiezo a estar harta de decirlo. Porque, para ser completamente sincera conmigo misma, Will tiene razón. Y mi hermano es el único con el que me permito abrirme del todo respecto a este tema. Cierro los ojos y luego simplemente confieso—. Si ahora doy el primer paso y él no siente lo mismo, nuestra relación se volverá incómoda y no habrá nada que hacer.

—O sea que, ahora mismo, ¿a ti no te parece que sea incómoda? —Odio a mi hermano. Lo odio de verdad. Esboza una sonrisa de victoria—. Vamos, Tori. Sé valiente. No tienes que esperar a que sea él quien tome la iniciativa.

Me abrazo las rodillas y dejo caer la cabeza.

—Pero tengo miedo.

—¿De qué?

El mismo juego de siempre. «Cierra los ojos. Di la verdad.»

—De que me rechace.

—Es un miedo comprensible.

—Eres un lince, Will.

—Pero el miedo también es bueno. Estar asustada significa que te preocupa. Y eso, a su vez, significa que estás enamorada de Charles.

—Pero él no está enamorado de mí —susurro.

—No puedes saberlo hasta que se lo preguntes.

—Te aseguro que no pienso preguntárselo. No lo entiendes, haría el ridículo. Además, ahora quieren que me una al grupo de guion de la obra de teatro. Genial, ¿verdad?

—¿En serio? —exclama William levantando mucho las cejas—. Cómo mola, Tori.

—Sí, mola que te cagas...

—De acuerdo, no podrás evitar que Julieta se envenene cuando bese a Romeo, pero podrías decidir cómo sucede. No sé si entiendes por dónde voy —sugiere William, tras lo que hace una pausa elocuente. Ese ascendente Géminis... No sale a relucir muy a menudo, pero cuando lo hace, puede llegar a ser muy manipulador.

—¿Me estás animando a ser una mala feminista?

—Claro que no. Pero esta obra tiene partes bastante problemáticas, ¿no? Shakespeare está muy bien y todo eso, pero tampoco le vendría mal que le restasen un poco de masculinidad tóxica. Si participas en el guion, tengo verdaderas esperanzas de que la conviertas en una historia más moderna sin que pierda romanticismo. Y seguro que Charles se dará cuenta.

Como si Sinclair se diera cuenta de algo...

Pero es cierto, lo que dice mi hermano es una posibilidad que todavía no había tenido en cuenta. Desde el equipo de guion tal vez no tendría la impresión de estar observando cómo Sinclair y Eleanor intiman cada vez más. Porque podría ocuparme personalmente de ello...

Genial. En todo caso, cualquier cosa me parece mejor que quedarme sentada en mi habitación sin hacer nada mientras ellos ensayan a puerta cerrada, sin que yo pueda saber lo que sucede sobre el escenario.

—¿Significa eso que tú lo harías en mi lugar? —pregunto.

—Tori, yo no puedo decirte lo que debes hacer, sería como asumir la responsabilidad de lo que pueda ocurrir.

—Claro, ¿para qué sirve tener un hermano, si no?

William se ríe en voz baja.

Echo la cabeza hacia atrás y me quedo mirando al techo. Me bloqueo con solo pensar en escribir una historia de amor para que Eleanor y Sinclair sean ovacionados por toda la Dunbridge Academy dentro de unos meses. Pero el caso es que los ovacionarán de todos modos. Mi tarea consiste en ocuparme de que la obra al menos no transmita valores problemáticos. Y si entre todo eso surge la posibilidad de controlar un poco cómo se prepara la obra, pues como efecto secundario no estaría nada mal.

William se me queda mirando en silencio.

Cierro los ojos.

—Odio que siempre tengas razón.

Red flags: edición relaciones

Lo que ignoras de una persona por culpa de un enamoramiento:

De repente se aburre de ti.

Se centra en tus errores en lugar de fijarse en los suyos.

Espera que seas capaz de leerle el pensamiento.

Se enfada cuando no lo consigues.

No para de soltar comentarios sobre tu físico.

Te culpa de las emociones que te provoca.

Te juzga o se burla de ti, de tus aficiones e intereses.

No se disculpa cuando comete un error.

Temes que cada discusión con esa persona pueda significar el fin.

9

Charles

—No me lo puedo creer, Charlie —repite papá por enésima vez—. El papel protagonista, es fantástico —exclama, y levanta la cabeza de repente cuando Margret entra en el obrador—. ¿Lo has oído, Margret? Mi hijo será actor.

—Todo el pueblo se ha enterado, Peter —responde ella, tras lo que me da las gracias con un gesto cuando le tiendo la bandeja con los bollos recién hechos—. Tienes claro que iremos todos a la función, ¿verdad?

—Por favor, no —replico riendo. Aun así, lo digo en serio. Ojalá pudiera prohibirles a mis padres que se sentaran entre el público este verano, pero no tendría corazón si lo hiciera. Estaban tan felices cuando ayer les conté que me habían dado el papel de Romeo... Desde entonces, papá no para de contárselo a toda la gente que conoce.

—La verdad es que no pensaba que tuviera la más mínima oportunidad —explico mientras meto una bandeja de panecillos en el horno.

—No digas eso —me regaña papá—. ¿Qué motivos tienes para subestimarte de ese modo?

—Para empezar, no tengo experiencia como actor —replico encogiéndome de hombros.

—Es posible, pero me da que eso no ha supuesto ningún inconveniente —me contradice, y levantando la vista de la masa—: Y supongo que a ti te divierte, ¿verdad?

—Ya veremos, pronto empezarán los primeros ensayos. Quizá me echan enseguida.

—Charles —me reprende mi padre—, un poco más de confianza en ti mismo, por favor. ¿A Tori también le han dado algún papel?

Me esfuerzo por no sobresaltarme al oírlo.

—No, ella no se presentó a la audición.

—Ah, ¿no? ¿No le apetecía?

«Por supuesto que sí. Pero tiene un novio tóxico.» Claro que eso no llego a decirlo, me lo quedo para mí.

—No, al final no quiso.

—Qué pena. ¿Le van bien las cosas? Hace un montón que no la veo.

—Sí, todo bien —me limito a responder.

—¿Crees que a Tori le gustaría volver a venir a comer a casa algún día?

—Se lo preguntaré —respondo, aunque no tengo ninguna intención de hacerlo, por supuesto—. Últimamente pasa más tiempo con otra gente. Valentine Ward y todos esos pijos arrogantes...

—Oh —exclama papá, y luego me mira un instante, aunque no hace más preguntas. Gracias a mamá está bastante al día de las jerarquías que hay entre el alumnado de Dunbridge, y puesto que la madre de Valentine forma parte de la asociación de familias de alumnos, conoce el apellido Ward—. Charlie, no tienes que venir siempre a ayudarme, eso también quiero que lo sepas —dice para mi sorpresa—. Comprendo que no es precisamente glamuroso que tu viejo sea solo un simple panadero.

Me quedo de piedra al oírlo.

—Pero ¿qué dices?

—Solo que...

—¿Crees que me avergüenzo de nuestra familia? Por favor, papá.

Se me queda mirando antes de volver a hablar.

—Ya sé cómo puede ser la gente de tu edad.

—Quien me desprecie por eso no hace falta que se me acerque.

El atisbo de una sonrisa aparece en sus labios.

—Estoy orgulloso de ti, hijo.

—Yo también estoy orgulloso de ti, padre.

—Dios, qué viejo suena eso... No me llames así —me pide riendo.

—Bueno, pero es la verdad, ¿no? —comento con una sonrisa.

—Prefiero que me llames «papá» y no «padre».

—Tomo nota —respondo, y tras un leve titubeo decido seguir hablando—: Entonces ¿estarás igual de orgulloso de mí si pierdo el tiempo con la gente del club de teatro?

Papá se me queda mirando fijamente.

—Tú no pierdes el tiempo.

—Seguramente no podré pasar por el obrador tan a menudo.

—Ya te he dicho que no tienes ninguna obligación de hacerlo.

Asiento sin decir nada.

—¿Qué te hace pensar que no estoy orgulloso de ti? —me pregunta papá.

Me encojo de hombros.

—Bueno, es que es una tontería. El teatro, los ensayos... No es un trabajo de verdad, no es nada seguro.

—Charles, eres demasiado inteligente para creerte lo que acabas de decir —comenta con sequedad—. No estudias en esa escuela para acabar siendo un simple panadero.

—¿Y si me apeteciera serlo?

—Tú lo que quieres es ir a la universidad —replica demostrando lo bien que me conoce—. Y eso está muy bien. —Trago saliva—. ¿Qué planes tienes en ese sentido, por cierto? ¿Continúas pensando en estudiar Dramaturgia y Narrativa?

—Creo que sí.

—Está bien —responde—. Tengo muchas ganas de ver qué acabas haciendo.

—Yo también —convengo. Y con quién. Hasta hace pocas semanas estaba seguro de que estudiaría Dramaturgia en Saint Andrews, con Henry, Emma y Tori. Pero quién sabe si, antes de que llegue el momento, Valentine Ward la convencerá de que lo mejor que puede hacer es ir a Cambridge, donde sin lugar a duda él estudiará Empresariales. Y no porque sus notas sean especialmente buenas, sino porque sus padres apilarán los billetes que hagan falta para que lo acepten.

Es ridículo que papá crea que podría avergonzarme de él y de su trabajo, es más bien todo lo contrario. Me avergonzaría si solo consiguiera avanzar en la vida gracias al dinero y la influencia de mis padres. Me avergonzaría si fuera Valentine Ward, que se dedica a menospreciar a los demás para sentirse mejor y siempre consigue lo que quiere. El puesto de capitán en el equipo de rugby, la graduación a pesar de sus catastróficas notas, y también a Tori, sobre todo a Tori. Mi mejor amiga, aunque ya no me cuente nada. Hasta la asamblea matinal de esta mañana ni siquiera sabía que había pasado el fin de semana con Will en casa de sus padres. Antes me habría avisado, incluso me habría invitado a ir con ella, pero ahora ya ni siquiera recuerdo cuándo fue la última vez que estuve en la casa que su familia tiene en Holloway. Quién sabe, tal vez Val la acompañó esta vez...

Dejo caer un pedazo de masa sobre la mesa. Papá levanta la cabeza para mirarme, pero no dice nada.

Y yo tampoco.

Al fin y al cabo es mi especialidad.

Victoria

Desde la audición, las cosas se han vuelto cada vez más raras entre Sinclair y yo. Solo nos vemos en clase y en el comedor. Durante la carrera matinal me tienta la idea de intentar hacer la ronda oficial con Emma y Henry en lugar de escaquearme con Sinclair por el atajo, pero luego me acuerdo de nuevo de quién soy. ¿Quién estaría dispuesto a aguantar la vuelta larga solo por una discusión innecesaria con su mejor amigo?

—Oye, ¿qué haremos para el cumpleaños de Sinclair? —me pregunta Henry a media voz cuando la señora Kelleher nos deja salir de clase para la pausa del recreo.

Es una buena pregunta, porque mi mejor amigo por fin cumplirá los dieciocho, o sea que lo más apropiado sería tragarme mi orgullo herido. Le lanzo una mirada a Sinclair, que camina por el pasillo a unos metros de donde estamos, acompañado por Emma y Gideon. Antes de poder responder veo a Val con sus amigos a cierta distancia. Últimamente apenas hemos hablado. Más allá de las clases, pasa la mayor parte del tiempo en el campo de rugby y en el gimnasio de Dunbridge. Olive, a su vez, apenas sale de la piscina, hasta el punto de que no me extrañaría que le hayan empezado a crecer membranas entre los dedos. No sé cuándo fue la última vez que la vi con el pelo seco. Ahora mismo, cuando dobla la esquina del pasillo, también lleva la coleta húmeda. Levanta la cabeza enseguida al ver que Henry le hace señas para que se nos acerque.

—Eh, ven un momento. Hablamos del cumpleaños de Sinclair —le dice.

Olive empieza a andar más despacio, titubeando. Cuando me mira no me parece que lo haga con el desdén habitual, sino más bien con inseguridad.

—¿Te apuntas a organizar una fiesta?

Olive reacciona con cierta sorpresa.

—¿Eso significa que queréis que vaya?

Henry se queda de piedra.

—Claro que sí —responde, y puesto que soy incapaz de añadir nada, me limito a asentir cuando Olive me mira—. Cumplirá los dieciocho y somos sus amigos...

—De acuerdo, yo... Bueno, escríbeme si puedo ayudaros en algo —dice Olive dejando la vista perdida por detrás de Henry—. Tengo que ir a ver a mi padre un momento, lo siento —se disculpa antes de continuar en dirección a la enfermería, donde el doctor Henderson atiende a los alumnos por las mañanas.

—Veo que sigue habiendo tensión entre vosotras —comenta Henry.

—Eso parece —replico encogiéndome de hombros. La verdad es que Olive se ha mostrado menos distante que otras veces, aunque tal vez sea solo porque Henry estaba delante.

—Seguro que acabará entrando en razón —opina.

Suelto un suspiro.

—¿No tienes alguno de tus sabios consejos sobre la mediación en conflictos?

—Soy prefecto y alumno de referencia, no mediador.

—¿No viene a ser todo lo mismo?

Henry niega con la cabeza con una sonrisa en los labios.

—Creo que Olive está sufriendo con la situación al menos tanto como tú.

¿Por qué siempre tiene que dar en el blanco? Suelto otro suspiro.

—Es posible que el problema lo tenga yo. Parece ser que se me da muy bien esto de estresar a mis amigos. ¿Quieres ser el siguiente?

Henry descarta mi ironía de inmediato.

—¿Con Sinclair también te ha pasado? —pregunta, pero no contesto nada—. ¿Lo dices por Eleanor y la obra de teatro?

—Ya sé que el hecho de que no me alegre me convierte en una mala amiga.

—Eh, yo tampoco estaría encantado si Emma subiera al escenario con otro Romeo.

—Sí, pero tú estás saliendo con ella.

—Eso da igual —se limita a responder Henry. Parece muy consciente del efecto que tienen sus palabras, porque simplemente sigue hablando mientras los pensamientos empiezan a agolparse en mi cabeza—. Pero volviendo al tema: organizaremos una fiesta de medianoche para Sinclair en el viejo invernadero para celebrar sus dieciocho todos juntos, ¿no?

Intento recomponerme.

—Suena bien.

—¿O deberíamos hacer algo más especial? —reflexiona Henry.

—¿En qué estás pensando? ¿En alquilar el Mahiki?

—Sí —responde riendo—, y un avión privado para ir todos juntos a Londres.

—Se lo preguntaré a mi madre —replico con ironía.

—Sinclair odiaría algo así.

—Sin duda —respondo asintiendo.

—Y tú también —añade; luego se queda callado un momento—. Deberíamos organizar algo que le parezca realmente divertido.

—¿Qué te parecería una noche de cine en el viejo invernadero? Podríamos conseguir una pantalla y un proyector para ver alguna de esas películas horribles que tanto le gustan.

Henry abre los ojos como platos.

—¡Eso suena muy bien! Yo me ocupo.

—¿Qué es eso que suena tan bien? —pregunta Emma plantándose frente a nosotros de improviso. Sinclair también se ha acercado y se nos queda mirando, muy serio, primero a Henry y luego a mí.

Me muerdo el labio inferior y rezo para que no lo haya oído.

—Tori ha propuesto una sesión de juegos de mesa —miente Henry sin inmutarse—. ¿Esta tarde en mi habitación?

—Tengo que trabajar en el obrador —responde Sinclair—. Lo siento.

—¿Y antes? —pregunta Henry.

—Equitación —murmura Sinclair.

—De acuerdo, pues otro día —replica Henry cogiéndole la mano a Emma. Están muy enamorados y encajan a la perfección. Se marchan y nos quedamos solos mi mejor amigo y yo, que no tenemos nada que decirnos. Nos quedamos plantados uno frente al otro en el pasillo y todo son miradas evasivas y remordimientos de conciencia. Aunque ninguno de los dos está dispuesto a admitirlo, claro, ya que sería como reconocer una debilidad.

Sinclair se me queda mirando fijamente unos instantes. Asiente a modo de saludo, se da la vuelta y se aleja, y yo no hago nada por evitarlo. En cambio, me quedo parada cuando Val viene a mi encuentro después de mantener un breve duelo de miradas con Sinclair.

—Hola —me dice Val, y todavía me desanimo más al oír lo gélido que ha sido su saludo—. Veo que sigues viva.

De buenas a primeras titubeo, pero luego me acuerdo de que no he hablado con él en todo el fin de semana y de que ni siquiera lo avisé de que me marchaba a casa.

—Val, lo siento —me disculpo enseguida—. Quería escribirte. El fin de semana estuve en casa y...

—¿En casa? —me interrumpe. Su rostro es una máscara neutra—. Es interesante, porque Neil te vio ayer por la mañana con Emma en Ebrington.

Reprimo el impulso de cerrar los ojos.

—William y yo volvimos el sábado por la noche —le explico.

—Ajá.

—¿Cómo que «ajá»? —replico. La rabia empieza a crecer dentro de mí, pero de todos modos me esfuerzo por controlar el tono de voz. Durante la pausa del recreo, los pasillos están repletos de alumnos y alumnas, y las paredes tienen oídos. Además, no me apetece en absoluto convertirme en el principal tema de conversación de Dunbridge—. Val, por favor —suplico en voz baja cuando mi ira parece chocar de frente contra su expresión pétrea—. Casi me olvido de que tenía que volver a casa, de lo contrario te lo habría contado. Siento no haberte escrito para avisarte, pero cuando estoy con mi familia apenas cojo el móvil.

—A menos que sea para subir un par de tiktoks, ¿no?

Trago saliva.

—Ya los tenía programados.

—No me tomes el pelo, Tori —dice poniendo los ojos en blanco.

—Val... —Lo cojo del brazo y noto los músculos tensos bajo mis dedos—. Lo siento de verdad, pero...

—Da igual, vamos... No pasa nada. No me apetece pelearme contigo.

Abro la boca para decir algo más, pero pierdo las ganas enseguida, porque por desgracia sé que no importa lo que pueda contarle; sea lo que sea, Val lo utilizará contra mí.

—Entonces ¿has pasado un buen fin de semana? —pregunto al fin.

Él suelta un profundo suspiro y se encoge de hombros.

—Ni idea, no paraba de pensar que debías de estar con él...

—¿Con Sinclair? —pregunto incrédula—. ¿Por qué tendría que estar con él?

—No lo sé, dímelo tú. ¿Por qué el primer nombre que te ha venido a la cabeza es el suyo?

«Mierda, es verdad.»

—Val, estuve en casa de mis padres —repito—. No he visto a Sinclair en todo el finde.

Se me queda mirando tanto rato que estoy a punto de seguir con las explicaciones, pero antes de que pueda hacerlo suelta otro suspiro.

—Bueno... Tú sabrás si dices la verdad, tampoco puedo comprobarlo. Pero olvidémoslo por ahora —propone llevándome a un lado, hacia uno de los rincones del pasillo—. ¿El viernes por la noche nos vemos en la mazmorra? —pregunta de improviso.

Titubeo y noto que su humor cambia al instante.

—Tengo cosas que hacer.

—¿Qué cosas? —Al ver que no contesto, expulsa una bocanada de aire con impaciencia—. Vale, pues ¿el sábado sí?

Asiento en el acto.

—Mejor, sí.

—¿Qué tienes que hacer el viernes? —me pregunta.

«Oh, por favor, no quieras saberlo...»

Suelto un suspiro. Durante unos segundos me planteo seriamente la posibilidad de mentirle, pero en esta escuela se habla demasiado para que Val no acabe enterándose de la verdad tarde o temprano. Y prefiero no imaginar lo que sucedería en este caso.

—Tengo reunión con el equipo de guion.

Val se ríe. Se ríe de verdad. La ira vuelve a apoderarse de mí.

—Uau, de acuerdo. Lo dices en serio, ¿verdad? —pregunta, y se queda callado al ver que me aparto un poco de él—. ¿Por qué? ¿Es que Sinclair necesita ayuda con el texto de Eleanor? No te preocupes, normalmente esa chica no se hace de rogar mucho.

Hasta aquí.

—¿Lo dices en serio? —pregunto, y él se ríe como si acabara de contar un chiste realmente divertido—. No puedes decir algo así, Val.

—¿Por qué? ¡Si es cierto!

—Perdona, pero ¿te estás oyendo? —murmuro, y me dispongo a volverme cuando Val me agarra por la muñeca.

—Eh, que era broma, ¿vale?

—Pues no me ha hecho ni puta gracia.

—Dios, vamos, mujer... ¿Es que no se puede decir nada?

—Algo así no.

—Tori, es mi ex.

—Sí, y el hecho de que hables de ella de ese modo dice más sobre ti que sobre ella. —Val me fulmina con la mirada—. ¿De verdad crees que eso no me da que pensar? —pregunto.

—¿Por qué tendría que darte que pensar?

—Porque cabe la posibilidad de que en algún momento acabes hablando de ese modo sobre mí.

Val se ríe en voz alta.

—Tori, por favor. Tú eres distinta a las demás —me dice acorralándome un poco contra la pared.

—Val, no es ningún cumplido decirle algo así a una chica.

—Joder, ¿por qué tiene que ser tan difícil hacerte un cumplido? «Esto es problemático», «eso no se puede decir»... Lo mejor será no abrir más la boca, pero seguro que eso tampoco te parecerá bien.

Estoy a punto de replicar algo, pero estoy demasiado perpleja para hablar.

—A veces me pregunto si malinterpretarás todo lo que diga —insiste.

—¿Te refieres a cuando hablas de tu exnovia y te pido que no lo hagas?

—Dios, te lo has tomado realmente mal —me acusa inclinándose sobre mí.

—Val, para ya —le ordeno cuando intenta besarme.

—Estás de mal humor, ya lo he pillado —dice apartándose—. Seguro que el equipo de guion te ayudará. Gran conversación, por cierto.

El desdén que empaña su voz se me clava directamente en el pecho mientras se despide y, acto seguido, desaparece entre la multitud del pasillo.

Tengo que obligarme a respirar hondo tres veces antes de dirigirme a la siguiente clase. Me toca Inglés con el señor Acevedo, quien, junto con la señora Ventura, se encarga de sustituir al señor Ward desde que este dejó la Dunbridge Academy.

La hora transcurre con una lentitud agonizante. No paro de darle vueltas a la conversación que he tenido con Val; con cada minuto que pasa, la rabia que siento se va convirtiendo cada vez más en remordimiento. ¿Y si tiene razón y estoy siendo demasiado susceptible? Sin embargo, sigo pensando que lo que ha dicho no ha estado nada bien.

Aunque las clases del señor Acevedo son claramente más interactivas que las del señor Ward, me cuesta concentrarme en la lectura. Estoy segura de que lo nota, y pienso que debe de ser el motivo por el que me pide que me quede un momento después de clase.

—No quiero privarte de tu más que merecido descanso, Victoria, pero quería aprovechar la ocasión para salir de dudas —empieza a decir cuando los demás ya han ido todos hacia el pasillo. Sale de detrás de su escritorio para seguir hablando—: Me extrañó mucho que no te presentaras a la audición.

«Oh, no...»

Trago saliva con dificultad.

—No sé por qué, pero no me apetecía —respondo a modo de evasiva.

—Qué lástima —comenta—. Pero respeto tu decisión. Bueno, lo que quería preguntarte: en lugar de actuar, ¿te imaginas ayudándome en la dirección, en cambio? Todavía estoy buscando a alguien de confianza que pueda echarme una mano. —«¿Ayudante de dirección? ¿Yo?» Tengo los labios paralizados, pero el señor Acevedo sigue hablando—: Tendrías que estar presente en todos los ensayos y en la representación, y te encargarías de que todo vaya sobre ruedas. Es mucho trabajo, por supuesto, por eso recibirías un certificado por tu compromiso voluntario, igual que todos los actores y actrices. Y algo así no queda nada mal en una solicitud de universidad.

El señor Acevedo sonríe, y estoy segura de que sabe lo mucho que me apetece responderle que sí. Porque ya he perdido la oportunidad de estar sobre el escenario, y, de este modo, al menos me acercaría un poco más al ambiente del teatro. Además, ganaría algo de experiencia, que sin duda me será útil cuando representemos la obra el año que viene.

Y aun así, titubeo:

—Florence Swindells me ha pedido que participe en la redacción del guion ahora que Sin..., ahora que Charles interpreta a Romeo.

—¡Oh, entonces es perfecto! Servirías de enlace entre el guion y el reparto —comenta el señor Acevedo con una satisfacción más que evidente—. Pero, por supuesto, eso supone trabajo... Es algo que solo tú puedes decidir.

—Entonces ¿no cree que podría ser problemático que me ocupe de las dos cosas?

—Al contrario —responde negando con la cabeza con rotundidad—. Tendrías una perspectiva privilegiada de la obra y podrías abordar los problemas directamente. De hecho, estoy pensando que el equipo de guion y los protagonistas deberían colaborar de forma estrecha en esta ocasión. De lo contrario, en los ensayos se nos acumulará demasiado texto de golpe, y este año no podemos permitirnos más contratiempos si queremos representar la obra en verano.

Vacilo antes de responder.

—Tiene sentido.

—Piénsatelo —me dice el señor Acevedo—. Convocaré una reunión mañana por la tarde con el equipo de guion y los actores. Me gustaría que estuvieras presente.

—Cuente conmigo —respondo con determinación. Es posible que no lo haya pensado con suficiente detenimiento, pero me trae sin cuidado. Lo único que sé es que sería una oportunidad de estar cerca de Sinclair, por lo que tengo que aprovecharla—. Acepto el puesto encantada. Es decir, si realmente confía en mí.

—Claro que sí, Victoria —responde el señor Acevedo con una sonrisa.

Charles

Tenía muy claro lo que me esperaba cuando, la noche anterior a mi cumpleaños, Henry se plantó de improviso en mi habitación y me dijo que me vistiera a toda prisa. Poco después del cierre del ala fuimos al viejo invernadero, que estaba completamente a oscuras. Al menos hasta que entramos y pude ver lo que me habían preparado: habían convertido el invernáculo en un pequeño cine; sobre una pantalla proyectaron una peli de Sherlock Holmes y luego celebramos una fiesta.

Estaban todos: Henry, Gideon, Grace, Omar, Emma y Olive. También el hermano de Tori, William, y Kit, con quien lleva un tiempo saliendo, y unas cuantas personas más de nuestro curso y de décimo. Y sí, claro, Tori también estaba allí. De hecho, mientras estábamos sentados sobre mantas en el suelo viendo esa peli solo podía pensar en la noche de cine de terror que organizamos en séptimo. No sé si a ella le ocurría lo mismo. Si se acuerda, vaya. Si sabe que ese fue mi primer beso y también el único hasta el momento. Todavía ahora, con dieciocho años, dedico más tiempo de lo que querría a pensar en ello. Me gustaría convencerme de que la edad solo es un número y de que no tengo que comparar mis experiencias con las de los demás, pero, mire donde mire, veo que mis amigos avanzan y yo no. Henry, que rodea a Emma con un brazo y no puede parar de mirarla. Gideon, que se pasa el rato con la mirada perdida en dirección a Grace. William y Kit, entre los que parece haber muchísima complicidad. Y luego estoy yo: con dieciocho años, virgen, con un solo beso en el historial y enamorado de mi mejor amiga, que está saliendo con el tío más gilipollas de la escuela y ya no me habla porque siempre tengo que fastidiarlo todo.

El pelo rojo cobrizo de Tori hoy parece especialmente ondulado; los mechones le caen como una catarata brillante sobre los hombros. Cuánto me gustaría tocárselo. El pelo, los hombros, los labios que se mordisquea, nerviosa, cada vez que me mira. Cuando por fin se acerca y me enseña el paquetito rectangular que esconde tras la espalda, ya sé lo que me ha preparado. Lo sé aunque hasta este momento no estuviera seguro de si, este cumpleaños, todas las cosas que se interponen entre nosotros romperían por primera vez nuestra tradición. Y es que todos los años Tori me regala una novela que le ha recordado a mí mientras la leía. Y no solo es una novela. Es una novela con todos sus comentarios y anotaciones, con post-it pegados y marcas en las páginas. Debe de tardar mucho tiempo en transferir todas las anotaciones de su edición hecha polvo al libro nuevo que me regala a mí. Entre las páginas mete hojitas con códigos de Spotify y letras de canciones adecuadas para el pasaje en cuestión, además de fotos de Pinterest impresas para reflejar la atmósfera y otras notas que considera importantes. Al final acaba siendo una pequeña obra de arte. Un diario de lectura; suyo, pero solo para mí. Me ofrece la posibilidad de meterme en su cabeza durante unos centenares de páginas y de leer sus comentarios ingeniosos, interpretaciones y bromas, a veces demasiado complicadas de descifrar cuando quiere decir muchas cosas a la vez. Cuando hojeo estos libros me siento tan cerca de ella como si la tuviera a mi lado. Es quizá lo más bonito que ha hecho nadie por mí, porque es personal, y Tori siempre da en el blanco.

Examino el libro con detenimiento. Esta vez es el principio de una nueva serie de su autora preferida, Hope MacKenzie. Tori la adora, o sea que sé lo mucho que significa este regalo para ella. Hojeo las primeras páginas hasta que veo una de las notas adhesivas.

Feliz cumpleaños, amigo mío, ya eres mayor de edad. Siento mucho lo que te dije.

Levanto la mirada del libro.

—Lo siento de verdad —susurra Tori mordiéndose ligeramente el labio inferior—. Lo retiraría si pudiera.

«Yo también, Tori, yo también...»

—Di algo —me suplica en voz baja.

Cierro el libro antes de hablar.

—Gracias —respondo, y tengo que aclararme la garganta antes de continuar—: Yo también lo siento.

—Me alegro por ti —me dice—. Por el papel que has conseguido. Te lo mereces.

—Tú también te lo habrías merecido —replico, pero no sigo hablando cuando veo que cierra los ojos. No quiero pelearme con ella de nuevo. Por eso decido acercarme un poco más.

Tori parece algo sorprendida cuando la abrazo, pero al cabo de dos segundos responde envolviéndome entre sus brazos.

Todavía huele a melocotón, y por unos instantes todo vuelve a ser como hace unos años. Cuando cierro los ojos ya no está saliendo con Valentine Ward y soy yo quien la besa y quien duerme a su lado.

La mejilla de Tori roza mi rostro cuando deshacemos el abrazo. Se queda delante de mí, su mirada se aparta de mis ojos para centrarse en mi boca unos instantes, sus dedos acarician mi pecho poco a poco y no los aparta. Y, Dios, ¿se da cuenta de lo que está haciendo? Es más que un contacto casual, es tierno y deliberado, no puedo quedarme indiferente. Un escalofrío me recorre el cuerpo entero. Tori me mira y entreabre los labios. Quiero besarla. Mierda, lo deseo de verdad. Los sonidos de fondo se pierden, al menos hasta que oigo que Gideon me llama.

Tori se aparta un poco y hunde las manos en los bolsillos de su sudadera. Pasa por mi lado y yo la sigo para unirme a la conversación de los demás. Al parecer, están hablando sobre los uniformes obligatorios, y Tori interviene enseguida en la discusión, como siempre que sale el tema, para denunciar que son sexistas porque obligan a las chicas a llevar falda en lugar de pantalones. La hermana de Henry, Maeve, ya empezó en su momento a denunciar el tema. Entre el alumnado parece haber dos bandos: quienes se mantienen indiferentes y piensan que, al fin y al cabo, siempre ha sido así, y quienes quieren que las cosas cambien cuanto antes.

—Por supuesto que solo es un día a la semana, pero es una cuestión de principios —afirma Tori.

—¿Qué principios? —pregunta alguien. No sé quién era porque me cuesta mucho apartar los ojos de ella.

—Cada persona debería poder decidir lo que lleva puesto —se limita a replicar.

—¿Si los chicos quieren llevar falda también?

—Me costaría creer que algún chico quiera ponerse falda, pero, sí, debería ser posible.

Tori y yo nos volvemos al mismo tiempo hacia Olive, que hasta el momento ha estado sentada en un sillón sin intervenir en el debate. Por unos segundos, Tori y ella se miran, pero luego Olive rompe el contacto visual.

—Pues a mí me gustaría llevar el uniforme con falda —asegura William. Kit, su novio, le lanza una mirada fugaz y sonríe.

—¿Le habéis preguntado alguna vez a la rectora Sinclair qué piensa sobre el tema? —quiere saber Emma.

—Es difícil —responde Henry antes de contarles a Olive y a Tori las conversaciones que han mantenido al respecto durante los últimos años.

Cuando la hermana de Henry todavía estaba en el internado y surgió el debate, fue sorprendente el número de alumnos y alumnas que estaban a favor del cambio de código de indumentaria. Por algún motivo dejó de ser un tema importante en algún momento y todo quedó olvidado, pero algo me dice que pronto llegará la hora de abordarlo de nuevo.

10

Charles

Estuvimos sentados todos juntos un buen rato más en el viejo invernadero charlando hasta la madrugada. Éramos el núcleo duro, compuesto por Tori, Emma y Henry; y, aunque Olive también forma parte de él, ella se retiró pronto. Estuve a punto de preguntarle a Tori si quería dormir conmigo cuando Emma se marchó a dormir con Henry, pero seguramente habría sido excesivo, de manera que me limité a abrazar a mi mejor amiga en el pasillo del ala oeste, le deseé buenas noches y volví a mi habitación vacía para tenderme en mi fría cama a hojear el libro con sus comentarios hasta que, por fin, me quedé dormido.

De buena mañana, en el comedor, me han servido pastel de cumpleaños para desayunar mientras las felicitaciones llegaban por los cuatro costados. Mamá también me ha abrazado cuando nos hemos encontrado por el pasillo. Esta noche, papá y ella quieren que vaya a cenar a casa, y el domingo iremos a tomar café a casa de los abuelos. Aunque me apetece de verdad, empiezo a notar la falta de sueño cuando, tras el almuerzo, tengo que ir a los establos para cumplir con mi servicio obligatorio. Si bien hoy oficialmente no tengo equitación, me he propuesto dar una vuelta con Jubilee. La yegua trakehner no pertenece a Dunbridge, pero su propietaria (Kendra, de noveno curso) últimamente está más interesada en salir con sus amigas que en montar, de manera que sus padres y la señora Smith, nuestra profesora de equitación, han acordado que me encargue también de Jubilee. Es increíblemente sencillo olvidar que no es mía teniendo en cuenta la de veces que me entreno con ella.

He visto muchos casos de caballos y propietarios que no se llevan especialmente bien, pero en el caso de Kendra y Jubilee no existe ningún vínculo en absoluto. Parece que se teman mutuamente, lo que a menudo ha llevado a situaciones delicadas. Y eso que Jubi es una yegua fantástica si sabes cómo tratarla.

Nada más entrar en el establo, unos cuantos alumnos y alumnas me felicitan el cumpleaños. Me paro un instante a charlar con ellos, antes de que vuelvan a sus obligaciones en las diferentes cuadras. Mi aliento se convierte en vaho mientras recorro el frío pasillo que me lleva hasta la caballeriza de Jubilee. Hoy quería trabajar con ella pie a tierra y luego saltar un poco. Al menos, ese era el plan, pero cuando me acerco a la cuadra veo que Kendra está intentando sacar a su yegua sin demasiado éxito. Me obligo a caminar más despacio al ver que Jubilee está bastante tensa. Tiene las orejas echadas hacia atrás y los ojos llenos de desconfianza. Se niega a avanzar un solo metro.

—Hola —digo con calma, pero con voz clara para no sorprenderla cuando me acerco. De todos modos, Kendra se sobresalta y se vuelve hacia mí—. ¿Todo bien?

—Otra vez no quiere salir —me cuenta. Parece tan frustrada que me da lástima y todo—. ¿Podrías...?

Me pasa la cuerda y, al ver que Jubilee todavía parece estresada, decido hacerle ese favor. Kendra se aparta de inmediato hasta un lado de la cuadra mientras yo le murmuro unas palabras a Jubilee para apaciguarla y luego la saco al pasillo. En mi presencia se calma enseguida, y Kendra se enfada al verlo.

—Me odia —susurra cuando le lanzo una mirada fugaz.

—Te aseguro que no —la contradigo en el acto.

Kendra se ríe en voz baja.

—Solo hay que verla. Es una yegua completamente distinta cuando tú estás cerca. Ya estoy cansada de esta mierda.

Cojo la caja de limpieza de Jubilee que Kendra ya había dejado preparada y le paso una almohaza.

—Sin ánimo de ofenderte —le digo mientras empiezo a cepillarle el pelaje a la yegua—, ¿esto te gusta? ¿Te divierte? Me refiero a trabajar con caballos, las clases de equitación...

Kendra se queda callada un momento, luego traga saliva y se encoge de hombros.

—Ojalá pudiera decirte que sí, pero... Creo que no, la verdad.

—Entonces ¿por qué lo haces?

—Porque es lo que quieren mis padres —responde—. Me compraron a Jubilee porque en su momento me hizo ilusión, pero quizá solo era la idea de tener un caballo propio. Y también competir con ella en torneos y todo eso, pero... No creo que sea para mí después de todo.

—¿Se lo has dicho alguna vez? —le pregunto.

Kendra asiente.

—Sí, pero dicen que ahora tengo que ser responsable y ocuparme de ella.

—Vaya —murmuro asintiendo ligeramente.

—No pueden devolverla sin más.

—Es evidente —replico poco a poco mirando hacia fuera, donde los caballos que no participan en las clases de la señora Smith están paciendo en los pastos.

—Tal vez podría quedársela la escuela —sugiero al fin.

Kendra levanta la cabeza.

—¿Tú crees?

—Podrías proponérselo a tus padres.

—¿Se lo comentarías a tu madre? —pregunta Kendra—. Quiero decir que tú te llevas genial con Jubilee. Así al menos sabríamos que la tiene alguien para quien realmente significa mucho.

Asiento, porque también me parece mucho mejor eso que la idea de que los padres de Kendra regalen la yegua a otra persona. Me encargo de ella desde hace más de un año y medio, y siempre tengo que estar recordándome que en realidad no es mía porque me resulta increíblemente fácil olvidarlo. Y aunque tampoco sería mía si perteneciera a Dunbridge, al menos sabría que no desaparecerá de repente cualquier día. Tengo que hablar con mamá sobre esto cuanto antes.

—Encontraremos una solución —le aseguro a Kendra antes de mandarla a buscar la silla de montar.

Cuando estoy aquí tengo las manos sucias, pero la cabeza más clara. Aunque no es necesario, acompaño a Kendra y a Jubilee hasta el picadero. Hoy hay pocos alumnos, de manera que puedo permitirme bajar con ella y darle unos cuantos consejos mientras monto y desmonto obstáculos. Kendra se esfuerza de verdad, pero al cabo de media hora luchando con su montura se desespera de nuevo, por lo que le permito que desmonte y le prometo que me ocuparé de la yegua. Creo que, cuando por fin sale del picadero, se siente culpable y aliviada a partes iguales.

Tengo los pies helados, pero Jubilee está tan estresada y sudorosa tras la breve sesión con Kendra que no quiero renunciar a montarla para que se apacigüe un poco.

A pesar de los guantes noto las manos entumecidas por el frío cuando monto y cojo las riendas. Ojalá pudiera saltar con Jubilee, pero parece agotada a pesar de no haber superado ni un solo obstáculo durante la sesión. Es evidente que reina la desconfianza entre ellas dos, porque Jubi es una yegua de salto excelente. Si realmente acabara en la escuela, quizá incluso podría llevarla a torneos...

Me permito darle unas cuantas vueltas a esa idea antes de mirar hacia la barandilla, en la que está apoyada Tori, mirándonos.

¿Cuánto rato lleva ahí? Es una costumbre entre nosotros que se reúna conmigo en los establos después de cumplir con su servicio obligatorio en los jardines con el señor Carpenter y el señor Ringling. A menudo terminan bastante antes que yo.

La zona reservada a los espectadores está un poco elevada, de manera que, montado sobre la yegua, quedo más o menos a su altura cuando me acerco a ella.

—Hola —murmura.

Tori parece helada de frío, tiene las mejillas ligeramente enrojecidas. Señalo con la cabeza hacia la puerta que da a la pista. Mientras ella sigue mi indicación, paso una pierna por encima de la silla. Como siempre que tengo los pies tan fríos, noto un dolor punzante en los músculos cuando aterrizo sobre el suelo. Tori se me acerca y levanta la mano para saludar a Jubilee.

—Hola, pequeñita —musita mientras me quito el casco y se lo ofrezco.

Es una especie de ritual que ni siquiera recuerdo cuándo empezó. Debió de ser en esa época en la que Tori y yo pasábamos las veinticuatro horas del día juntos y estuve dándole clases de equitación. No parece que lo lleve en la sangre, pero nos hemos acostumbrado a que dé unas vueltas montada en la silla a modo de enfriamiento tras la sesión. A estas alturas, Jubilee parece ya lo suficientemente relajada para arriesgarme a ello.

Antes que nada compruebo que la ropa que lleva Tori sea adecuada: sus leggings y sus zapatillas de deporte me parecen suficientes. El lomo de Jubilee es bastante más alto que Tori, por lo que la ayudo a montar haciendo estribo con las manos. No negaré que siento cierto orgullo al ver la suavidad con la que se sienta en la silla.

Agarro la brida de Jubilee y pongo mis pies doloridos en movimiento.

—¿Por qué no estás en casa todavía? —me pregunta Tori. Sorprendido, le lanzo una mirada por encima del hombro—. Es tu cumpleaños.

—Tenía servicio en los establos —le explico, como si no estuviera al corriente de ello—. Pero pienso ir dentro de un rato.

—¿Haréis algo especial?

—Mamá y papá querían salir a cenar conmigo.

—Te veo tenso —comenta de improviso.

Y realmente lo estoy. También es cierto que pensar en anoche y en sus manos sobre mi pecho no contribuye precisamente a relajarme. Me recorre con la mirada. Ver que me examina de ese modo me provoca una sensación extraña.

—Solo estoy cansado —afirmo, y además es cierto—. Anoche empecé a leerme el libro que me regalaste.

—¿De verdad? —exclama, y el rostro se le ilumina como si de verdad la hubiera sorprendido que le hiciera caso.

—Claro —replico ligeramente ofendido. «Yo no soy Val», me gustaría añadir, pero me reprimo, como también controlo la ira que amenaza con apoderarse de mí de nuevo. Jubi es un caballo sensible y, mientras Tori vaya sentada sobre su lomo, no quiero correr riesgos. No se siente tan segura montando como yo.

—Me alegro de que te guste.

«Me gusta todo lo que haces», pienso.

—Y sobre lo del otro día —digo en lugar de eso—, no pretendía meterme tanto contigo después de la audición.

—Ya lo sé, Sinclair. Y tal vez incluso llevabas algo de razón. Si Val no hubiera estado allí, quizá me habría atrevido.

—Podrías volver a pedírselo al señor Acevedo —empiezo a decir, pero ella niega con la cabeza enseguida.

—Ya he hablado con él y me ha pedido que sea su asistente de dirección.

—Oh —exclamo tragando saliva—. Y... ¿te gustaría?

—Creo que sí. Me dijo que podía ir al siguiente ensayo para hablar de ello.

—Pues molaría bastante —opino—. Así podríamos volver a pasar más tiempo juntos.

Me había olvidado de la sensación de calidez que me invade cada vez que Tori sonríe.

—Pues sí.

—Y respecto a Eleanor... No quiero nada con ella, ¿de acuerdo?

—Sinclair, no pasa nada. Los amigos estamos para apoyarnos en cualquier circunstancia.

Solo puedo asentir al oírlo.

Victoria

Las cosas entre Sinclair y yo han mejorado desde que me disculpé el día de su cumpleaños. Cuesta creérselo, pero parece que los problemas en realidad sí se resuelven hablando. Aun así, sigue habiendo cierta tensión entre nosotros cuando el viernes por la tarde coincidimos en la reunión de guion y del club de teatro.

Florence me mandó lo que tenían escrito y lo he estado leyendo hasta altas horas de la madrugada. Ahora entiendo por qué están tan insatisfechos. El lenguaje es anticuado y los diálogos me parecen forzados. Seguramente, la idea del señor Acevedo de trabajar en el texto junto con el reparto no está nada mal después de todo.

Florence, Amara, Ho-Wing y Quentin parecen poco emocionados por esa perspectiva cuando los informa al respecto. No obstante, no se atreven a quejarse, porque los argumentos del señor Acevedo tienen sentido y nos estamos quedando sin tiempo. Me presenta ante todos como la asistente de dirección y luego nos deja solos para que podamos revisar lo que tenemos escrito hasta el momento.

Sinclair, Eleanor y el resto del reparto también han abierto el guion en sus iPads. Charles se ha acomodado sobre el escenario con las piernas cruzadas e imagino que me mira con relativa frecuencia. Por algún motivo, desde su cumpleaños me cuesta pensar con claridad. Pasó algo entre nosotros, aunque no sabría decir exactamente qué. Sin embargo, estoy segura de que no fueron imaginaciones mías.

Paso a la página siguiente cuando Florence continúa con el guion y me obligo a concentrarme de nuevo en el texto.

ROMEO: Es distinta a las demás. Jamás llegué a apreciar la verdadera belleza hasta esta noche.

Tengo la voz de Val en la cabeza y una sensación incómoda en el estómago. Un cumplido no puede basarse en devaluar a las demás, ¿tan difícil es comprenderlo? ¿Y por qué se considera bueno el hecho de ser distinta?

—¿Todos de acuerdo? —pregunta Florence mientras sigue pasando hojas. El resto asiente con la cabeza gacha. No vuelven a levantarla hasta que intervengo.

—¿No os parece un poco tonta esta manera de decirlo?

Florence se queda de piedra.

—¿A qué te refieres, Tori?

—Bueno, a lo que dice Romeo. «Es distinta a las demás.»

—¿Qué le pasa? —pregunta Quentin.

—¿Por qué Romeo no puede hacerle un cumplido sin menospreciar a las demás mujeres? Por no hablar de que luego tiene que comentar su aspecto físico...

Quentin se me queda mirando.

—Es Shakespeare. ¿Qué esperabas?

—Creo que podríamos escribirlo de un modo más moderno —me limito a responder. Me da igual que él y los demás parezcan molestos por mis comentarios, en este aspecto estoy más que dispuesta a discutir. Sobre todo cuando se trata de algo que se puede modificar de un modo tan sencillo.

—¿Qué os parece? —pregunta Florence mirando a su alrededor.

Amara, Sinclair, Eleanor y unos cuantos más asienten, pero Quentin y Terrence se encogen de hombros.

Florence se vuelve hacia el señor Acevedo.

—¿Qué le parece a usted?

Él levanta las manos a la defensiva.

—Es vuestra obra —responde, pero la mirada que me lanza indica claramente que comparte la misma opinión que yo.

—A mí me parece bien cambiarlo —comenta Sinclair de improviso, y todos se vuelven para mirarlo—. Es justo mi texto y no me sentiría bien diciendo algo semejante. Y Quen, tienes razón, eran otros tiempos. Pero deberíamos aspirar a escribir una obra feminista.

—Es Romeo y Julieta —constata Ho-Wing—. No tiene nada de feminista.

—Por eso estamos aquí sentados, para encargarnos de que eso cambie —interviene Eleanor incorporándose un poco—. ¿No os parece?

—Exacto —conviene Florence asintiendo—. Entonces haced una propuesta, por favor —dice mientras saca su portátil, tras lo que arquea las cejas con expectación al ver que nadie dice nada.

—«Es el sol, la tentación» —propone Sinclair. Las orejas se le ponen coloradas cuando todos lo miran y tiene que aclararse la garganta antes de proseguir—: O algo parecido... Eso sería un cumplido y no tendría tanto que ver con su aspecto físico, sino con su carisma, ¿sabéis?

Florence asiente fascinada y escribe algo. No puedo moverme, porque Sinclair sigue mirándome fijamente.

—¿Os parece bien a todos?

Me sobresalto cuando oigo la voz de Florence y me apresuro a asentir.

—Sí, mucho mejor. Gracias.

—Entonces ¿podemos continuar? ¿O hay algo más?

Titubeo, pero luego decido lanzar todos los reparos por la borda.

—A decir verdad, sí. Ya que estamos... En la siguiente página hay un monólogo de Julieta sobre los motivos por los que Romeo la ha elegido a ella, cuando podría tener a la que quisiera con solo chasquear los dedos, ya que todas las jóvenes de Verona harían cola para estar con él...

—¿Y qué pasa?

—¿En serio, Quentin? ¿Solo tendría que chasquear los dedos?

—Romeo es así, eso es lo que lo hace tan atractivo. Es atrevido, por eso Julieta siente tanta atracción por él, porque ella es insegura e inexperta.

—Entonces ¿queremos transmitirle al público que una mujer necesita la confirmación de un hombre para ser consciente de su propia belleza?

—Se trata de un recurso muy común —comenta Florence.

—Sí, pero por desgracia es una mierda —interviene Eleanor—. Tori tiene razón. Entre el público habrá muchas alumnas jóvenes, deberíamos transmitirles un mensaje completamente distinto. No me haría mucha gracia dejar este pasaje como está.

—Bueno, yo también estoy de acuerdo con anularlo —conviene Florence inclinándose ya sobre su portátil. Quentin suelta un suspiro de impaciencia.

Eleanor me lanza una mirada fugaz, me sonríe y lo siento como una pequeña victoria que, de momento, nos une. Aunque también percibo en su mirada algo que me da miedo. Una advertencia silenciosa, como si supiera en quién estaba pensando. Ella estuvo saliendo con Val, sin duda sabe cómo es. Y él va hablando mal de ella, una de las mayores señales de alerta según los perfiles sobre salud mental que sigo en Instagram. Pero nadie nos advierte sobre lo difícil que resulta reconocer en la vida real estos indicios que parecen tan alarmantes en la teoría. Por no hablar del valor que hace falta reunir para afrontarlos.

Sí, Val dice cosas problemáticas y su comportamiento es contradictorio, pero él también lidia con sus propios demonios. Y yo busco maneras de disculpar sus errores, incluidos algunos de esos rasgos tan potencialmente peligrosos.

—De acuerdo, ¿continuamos? —pregunta Florence.

Levanto la cabeza, miro a Sinclair y dejo de pensar.

Me limito a asentir poco a poco.

11

Charles

Creo que había subestimado todo este tema del club de teatro. Ensayamos tres veces por semana con el grupo, y luego nos reunimos dos tardes más solo con Eleanor y el señor Acevedo. Ah, y con Tori, puesto que es la asistente de dirección y al destino le ha parecido que sería divertido encerrarme en un teatro con la chica de la que estoy secretamente enamorado y también con la que digo que me gusta para esconder la verdad. ¿Es necesario que explique lo incómodo que puede llegar a ser?

—Espero que seáis conscientes de que, durante los próximos meses, pasaréis mucho tiempo juntos —nos explica el señor Acevedo mientras camina de un lado a otro por el espacio que queda frente al escenario.

Tori está sentada en la primera fila con las piernas cruzadas. El resto del grupo ya se ha marchado tras haber hecho unos ejercicios de actuación de método, que hoy han consistido en caminar sin rumbo durante una hora por el escenario y gritar lo más alto posible junto a los demás a un público imaginario para reducir el umbral de vergüenza que sentimos cada uno.

No imaginaba que las cosas pudieran empeorar todavía más, pero resulta que ahora a Eleanor y a mí nos toca interpretar una escena solos. Es la primera aparición de Romeo y Julieta en la obra, y antes incluso de que nos acerquemos al beso del final, el señor Acevedo nos interrumpe.

—Bien, es suficiente —nos indica levantando la mano, por lo que me aparto unos pasos de Eleanor—. Ya he visto bastante. Estáis interpretando a los que tal vez sean los amantes más célebres de la historia y quiero que lo sintamos aquí abajo. Victoria... —dice mirando a Tori—. ¿Tú has notado algo?

Tori titubea. Su mirada me roza apenas un instante antes de regresar al señor Acevedo.

—Creo que todavía hay margen de mejora.

—Entonces estamos de acuerdo —constata él dirigiendo su atención hacia nosotros—. No espero que os enamoréis de verdad, pero sí que os toméis en serio lo que hacéis sobre el escenario. Porque solo así el público podrá creerse vuestra actuación.

Eleanor asiente. Parece realmente concentrada, mientras que yo estoy sudando como un cerdo. He oído decir que el sudor por nervios huele todavía más que el sudor normal. Por favor, que no sea cierto. Si encima empiezo a apestar ahora, no podré volver a mirar a la cara a Eleanor.

—Me gustaría que os conocierais, y eso no sucederá sobre el escenario, sino que tendréis que pasar tiempo juntos. ¿Cómo lo conseguiréis? Eso tendréis que decidirlo vosotros. Salid a tomar un café, a pasear, de fiesta... Me da igual mientras os dediquéis a estudiar al otro con detenimiento y descubráis lo que es importante para la otra persona. ¿De acuerdo?

Tori tiene la mirada clavada en sus anotaciones.

—¿Comprendido, Charles?

—Sí —respondo aclarándome la garganta. Eleanor me lanza una mirada llena de inseguridad.

—Perfecto. ¿El tema discursos lo lleváis bien?

—¿Cómo dice? —pregunta Eleanor frunciendo el ceño.

—Los discursos —repite el señor Acevedo—. Hablar frente a la gente. ¿Lo lleváis bien?

Eleanor titubea un poco antes de responder:

—Bueno, depende del tema.

—Hablemos del tema, pues —decide el señor Acevedo caminando de un lado a otro—. ¿Tú también lo ves de ese modo, Charles?

Trago saliva.

—Creo que a mí, en general, me resulta estresante.

—¿Qué es lo que te estresa de hablar frente a la gente?

Dudo un poco antes de responder y me doy cuenta de que eso es justo lo que me acelera el pulso. Las miradas pendientes de mí. El silencio, las expectativas sobre lo que estoy a punto de decir.

—Esto —respondo—. La atención. El hecho de que me miren.

—¿Ser el centro de atención? —pregunta el señor Acevedo, y yo asiento—. ¿Por qué te resulta incómodo?

—No lo sé.

—Charles, por favor. Puedes ser sincero, todos sabemos lo que se siente.

Tori me mira y se muerde el labio inferior.

—Seguramente es el miedo a cometer errores. A hacer el ridículo, a que se rían de mí.

—¿Qué habría de malo en ello?

—Pues eso, que me da vergüenza —respondo.

Poco a poco, sus preguntas empiezan a mosquearme, pero al parecer considera que todavía no ha insistido lo suficiente.

—De acuerdo, pero... repito: ¿qué hay de malo en ello? —pregunta. Suelto un suspiro de frustración sin dar ninguna respuesta—. ¿Que te vuelve vulnerable, quizá? —propone él mismo—. ¿Que muestra algo de ti que no quieres que vea nadie? ¿Y menos aún una sala repleta de gente que te conoce?

Asiento, aunque tampoco sé muy bien si la situación mejoraría si el público fuera gente a la que no conozco.

—Es comprensible —sentencia el señor Acevedo—. Según un estudio, nueve de cada diez personas preferirían entrar en un edificio en llamas antes que dar un discurso en público. Y, no obstante, ahora estáis sobre un escenario, y pronto frente a un público enorme que habrá pagado dinero para veros. ¿Qué haremos entonces?

—Suprimir el miedo —murmura Eleanor.

El señor Acevedo arquea las cejas.

—Querida Eleanor, no reprimimos el miedo, lo utilizamos. Hacemos que nuestros miedos se conviertan en los miedos de Julieta y de Romeo. Al contrario de lo que suele creer la gente, el trabajo del actor no consiste en evocar emociones en el público. Tenemos que evocar nuestras propias emociones y compartirlas con el público; y para ello debemos mostrar todo lo que ocultamos a los demás.

»A ti te costará menos, porque eres una mujer. La sociedad no te ha enseñado que mostrarse emocional y vulnerable sea motivo de vergüenza. En el caso de los hombres es distinto —añade antes de volverse de nuevo hacia mí—. Charles, ya sé que entre el público habrá compañeros tuyos que creen saber lo que importa en la vida, pero me temo que todavía les queda mucho que aprender. No hay ninguna regla que determine cómo debe ser y sentirse un hombre. Es posible que lo que espero de ti sobre el escenario sea lo contrario de lo que seguramente se valora en tu círculo de amigos.

»Me gustaría que actuarais sin condiciones, y para eso tendréis que pasar vergüenza, bochorno, tendréis que reír, llorar; lo que haga falta. Pero este es un lugar seguro en el que no se juzga a nadie. Quiero que lo sepáis, que lo tengáis claro. Sobre todo tú, Charles. Para de intentar complacer en todo momento y muéstrame quién eres de verdad.

Puede que esto sea lo más cierto que me han dicho jamás, pero también es posible que todavía no esté preparado para aceptarlo. Noto la resistencia que me provocan las palabras del señor Acevedo, porque me siento atacado y no quiero que tenga razón.

Aun así, me obligo a asentir mientras intento no mirar a Tori. ¿Por qué tengo que pensar en ella justo ahora? Quizá porque es la única que me conoce de verdad. La única que ha estado a mi lado cuando he pasado vergüenza, cuando he hecho el ridículo, cuando he gritado, cuando he llorado. Y, aun así, sigue habiendo momentos con ella en los que me siento increíblemente cohibido.

—Bien —sentencia el señor Acevedo dando una palmada—. Entonces, vamos allá. Probadlo de nuevo, a ver qué pasa.

Victoria

No sé cuántas veces me he preguntado ya durante el ensayo qué demonios hago aquí. Antes, mientras ensayaba toda la compañía, me parecía comprensible, ya que mantener a raya a todo el grupo parecía una misión imposible. Pero, ahora que solo están Eleanor y Sinclair sobre el escenario, preferiría largarme de aquí.

El señor Acevedo lo ve de otro modo. Según él, debería quedarme para estar al tanto de las escenas que ensayan. Intento entretenerme todo lo que puedo con el iPad y las notas que he tomado, pero en algún momento tengo que prestarles atención a ellos.

Eleanor y Sinclair ocupan de nuevo sus posiciones tras un pequeño discurso del señor Acevedo. Y no es que antes no lo hubieran hecho bien. Por desgracia debo admitir que tienen química, pero Sinclair parece un poco cohibido. Tal vez debido a mi presencia. O al hecho de que sea precisamente Eleanor a quien tiene que mirar de ese modo tan intenso.

Ella cierra los ojos un momento para concentrarse. Sinclair no se mueve. ¿Me está mirando? ¿Qué hace? Tiene que mirar a Julieta, no al público.

Cuando frunzo el ceño, por fin parece recordarlo y se vuelve hacia ella. Sacude un poco los hombros y respira hondo.

Están de pie, separados el uno del otro unos cinco metros. Eleanor abre los ojos y está preciosa, con la espalda erguida, orgullosa, consciente de su impresionante presencia. Sinclair la examina poco a poco y con complicidad. Sin prisa, como si de repente ya no fuera él. Empieza por los pies y levanta la mirada hasta las rodillas de Julieta.

Se me pone la piel de gallina debido al silencio, y porque noto su maldito anhelo cuando contempla la boca de Eleanor. Las emociones se vuelven palpables de inmediato, ella entreabre los labios y baja la mirada. Mierda, es magia de verdad y no me gusta nada. Es decir, claro que me gusta, porque lo que están haciendo es puro arte. Pero temo que, al menos Sinclair, no esté interpretando ningún papel, que simplemente se esté permitiendo mostrar lo que suele censurarse a sí mismo. La mierda de fascinación que siente por Eleanor. «El sol, la tentación...» Quiero llorar.

Cuando se acercan, parece que estén ejecutando una danza muda. Los pasos de Sinclair son silenciosos, impacientes y orgullosos. De repente se ha convertido en Romeo, lo veo con claridad. Esa arrogancia fría, ese apasionamiento. 

Veo que desea a Julieta porque no se esconde de ello. Y me parece atractivo, condenadamente atractivo, porque es asombroso lo seguro que parece de sí mismo; lo veo a través de los ojos de Julieta: es el hombre más guapo de Verona. Ojalá me mirara a mí de ese modo y me dijera sin palabras que me desea. Lo anhelo tanto que incluso me duele.

Cuando se detiene delante de Eleanor me quedo sin aliento. Ella vuelve el torso ligeramente, como si quisiera apartarse, porque es una mujer misteriosa que juega con Romeo, y le lanza miradas intensas por encima del hombro. Quiero ser ella y que Romeo anhele poseerme.

Los movimientos de Sinclair tienen una elegancia atemporal cuando le toma la mano.

—Creo que todavía no nos conocemos.

Eleanor sonríe, encajando el halago con asombro, lo que también resulta injustamente grácil.

—No, porque me habría fijado en ti.

—¿Puedo interpretarlo como un coqueteo? —pregunta Sinclair.

—Tómatelo como quieras.

—De acuerdo, pues. ¿Te diviertes?

—La fiesta es un poco aburrida —replica ella mirándolo mientras toma un sorbo de su bebida—. Espero que no estés haciendo esperar a tu acompañante por mi culpa.

—¿Qué acompañante?

Eleanor sonríe con complicidad.

—Entonces ¿estás solo?

—Ya no —responde Sinclair sin dejar de mirar a Eleanor a los ojos mientras bebe—. Si bebo de tu copa es como si te besara, ¿no te parece?

—Ah, ¿sí? —pregunta ella posando la mano sobre la de Sinclair mientras él se lleva la copa a los labios.

—Eso dicen —asiente él con la voz algo ronca.

Las miradas que se lanzan son puro fuego.

—Entonces debe de ser cierto —susurra Eleanor—. Dejemos que nuestros labios imiten a las manos cuando rezan —declara presionando su palma contra la de él, recorriendo su brazo nervudo hasta llegar al hombro. Sinclair se muerde el labio inferior y a mí se me seca la boca.

Al cabo de un instante me sobresalto cuando el señor Acevedo aplaude de repente.

—¡Muy bien! Queridos, eso es justo lo que quería decir. Esa es la vulnerabilidad y el deseo que necesitamos. Una gran interpretación, los dos —los elogia, y Sinclair se sonroja claramente mientras se aparta unos pasos de Eleanor, porque es un puto caballero. Ella le dedica una breve sonrisa que me pone enferma—. Victoria, ¿qué te parece?

Me quedo de piedra, pero me las arreglo para sonreír. La voz me traiciona y suena ronca cuando respondo:

—Ha sido genial, sí.

12

Victoria

Supongo que estoy celosa.

No sirve de nada seguir negándolo, porque en cada ensayo de Eleanor y Sinclair veo con claridad cómo se multiplica la puta química que hay entre ellos y yo me amargo cada vez más. Es horrible. No quiero sentirme así, pero, por desgracia, controlar mis sentimientos no es una opción. Me molesta ver a Sinclair dirigirme la mirada cada vez que interpretan una escena especialmente intensa. Casi parece que quisiera asegurarse de que lo he captado. Soy la ayudante de dirección, me da igual. Solo debería importarme que la obra sea un éxito, por eso les doy consejos inspirados en libros que he leído para que puedan crear todavía más tensión. Miradas furtivas, contactos fugaces. Dejo que tengan sus momentos como protagonistas y me esfuerzo en soportarlo como sea. Resulta más sencillo si estoy presente y puedo verlo. Las tardes en las que Eleanor y Sinclair pasan tiempo juntos para conocerse mejor me torturan de otro modo, porque alimentan la película que me monto en la cabeza. Es demasiado sencillo imaginarme cómo se enamoran mientras mantienen profundas conversaciones paseando por el paisaje invernal que rodea el internado. En esas ocasiones suelo intentar quedar con Val, ya que eso me parece una pequeña venganza que me ofrece la ilusión de estar controlando la situación. Para ser sincera, no obstante, me siento de lo más infantil.

Esta tarde no veré a Val. Seguro que estará en el gimnasio levantando pesas como suele hacer siempre después del entrenamiento de rugby. No me parece especialmente saludable la importancia que le da a su aspecto físico y a mantener esos músculos tan visibles, pero las últimas veces que he intentado hablarle de ello me ha dicho que tal vez yo también debería pasar por el gimnasio de vez en cuando. Eso me ha ofendido, por supuesto, por eso me he puesto a leer para dejar de pensar en él, en Sinclair, en Eleanor y en todos esos temas delicados. Me funciona durante cinco minutos exactos, cuando Sinclair me manda un mensaje.

¿Qué haces?

Nada. ¿Y tú?

Estoy en el obrador.

¿Quieres venir?

Hacía tiempo que no me lo preguntaba y yo no me atrevía a plantarme en la panadería sin avisar. Quién sabe, quizá había invitado a Eleanor para amasar panecillos juntos o cualquier otra cosa. Y no me parecería mal, que conste, al fin y al cabo tienen que conocerse mejor. No tengo ningún problema con ello, aunque ese lugar y las noches que hemos compartido allí hasta el momento hayan sido algo solo nuestro. Pero no tengo ningún problema en absoluto. Además, seguro que se le ocurrirá algo más emocionante para hacer con ella. O sea que el obrador sigue siendo mi territorio.

Dame cinco minutos.

Por supuesto, necesito más tiempo para decidir qué jersey ponerme y para recogerme el pelo de un modo favorecedor pero lo suficientemente informal para que Sinclair crea que no me he arreglado solo para él. Lo de siempre, vaya.

La noche de febrero es gélida y despejada cuando salgo de los terrenos del internado y me dirijo a pie hacia el pueblo envuelta por la oscuridad. Si no hiciera ya siete años que vivo aquí, seguro que me parecería inquietante, pero a estas horas Ebrington está desierto. La panadería de los Sinclair es el único comercio en el que todavía hay luz. Tengo algo parecido a un déjà vu cuando llamo a la puerta de cristal con los nudillos y él la abre poco después. Lleva puesto el delantal rojo oscuro y un gorrito para recogerse el pelo.

Tiene las manos manchadas de harina, y los antebrazos se le ven nervudos y musculosos mientras amasa y va recitando su texto. Cuando me ha propuesto ensayar mientras trabaja he aceptado enseguida, porque será una buena manera de evitar otros temas de conversación.

—Si jamás te han hecho daño, puedes reírte de este dolor —declama mientras ensaya un soliloquio sobre Rosaline, quien le ha roto el corazón a Romeo. Lo transmite realmente con mucha autenticidad—. Antes a mí también me parecía una tontería, pero me ha cogido por sorpresa. Por suerte, ya no pienso en ella cada momento desde que conocí a Julieta. Un momento... ¿No es ese su hogar? ¿Por qué todavía hay luz? Es tarde, es...

Vacila y deja de amasar.

Le doy un poco de margen, pero cuando me mira para que lo ayude intervengo enseguida:

—El este. —Sinclair parece todavía más confundido—. Es el este y Julieta, el sol —repito.

El rostro se le ilumina de repente.

—Ah, sí —exclama, tras lo que vuelve a alejar la mirada y se aclara la garganta. La manera en que Sinclair sale del papel y vuelve a entrar en él es lo más atractivo que he visto en mucho tiempo. Se le ilumina la mirada cuando se convierte en Romeo. Ojalá fuera siempre así—. Ella es el este y... Espera, no.

No puedo evitar reírme.

—Quizá también lo sea.

Me mira todavía con los ojos de Romeo, que me llegan al alma.

—Es el este y Julieta, el sol. El sol, la tentación y la hija del maldito enemigo. Una Capuleto, tiene que ser una broma de mal gusto... Pero ¿me impide eso desearla? Por supuesto que no —recita lanzándome una mirada fugaz—. No debería estar aquí; si alguien me sorprende será una tragedia. Pero tampoco puedo marcharme, tengo que oír su voz. Mira cómo apoya la cabeza en la mano.

Me acaloro de repente cuando me doy cuenta de que realmente estoy apoyando la barbilla en la palma de la mano, por lo que la aparto en el acto y me incorporo.

Sinclair traga saliva.

—Está muy lejos, pero no puedo olvidar lo suave que parece su piel. Dios, no consigo quitármela de la cabeza, por mucho que sea una Capuleto.

Me mareo un poco cuando recito las líneas de Julieta.

—Pobre de mí...

Sinclair me sigue mirando.

—Habla —susurra—. Hazlo otra vez, amada, di algo, quiero oírte.

—Oh, Romeo —replico rezando para que no note el temblor en mi voz—. Romeo, todo esto es una broma de mal gusto. ¿Por qué tienes que ser el enemigo, un Montesco al que no se me permite amar? Como si mi corazón pudiera resistirse cuando me miras... —Sinclair no dice nada, por lo que levanto la mirada hacia él. Me está observando y ha dejado de amasar—. Te toca a ti otra vez —le indico.

Se sobresalta. Su voz suena ronca cuando prosigue:

—De acuerdo, está hablando sola y escucharla a hurtadillas no está bien, pero ¿quién sabe cuándo volveremos a vernos? En la ciudad no podemos revelar lo que sentimos. Si nuestras familias supieran que nosotros... Pero no puedo marcharme ahora, tengo que hablar con ella.

Trago saliva y le echo un vistazo al texto antes de proseguir como Julieta.

—Renuncia a tu apellido y luego dámelo. Lo digo en serio. No quiero seguir siendo una Capuleto, quiero ser tuya.

—¿Y «estar a tu lado»? —propone Sinclair al ver que frunzo el ceño—. De otro modo suena como si ella solo fuera un objeto.

—Sí, mejor —opino con una sonrisa—. Es solo tu apellido lo que nos convierte en imposibles —prosigo—. El amor me encontró y tengo que renunciar a él por un simple apellido. Pues adoptaremos otro. Olvídate de él, tómame a mí en lugar de tu apellido; te lo ruego, cielo santo, concédeme a ese hombre.

Sinclair se vuelve hacia mí.

—Te tomo la palabra —replica con la voz temblorosa, y su anhelo me hace perder la cabeza—. Dime que me quieres y me olvidaré de quién soy. Julieta, escúchame, que seas una Capuleto no supone ningún obstáculo para mí. Tus ojos son más peligrosos que las armas.

Me mira directamente a la cara, tiene los labios enrojecidos.

Tengo que seguir siendo Julieta.

—Un momento, ¿hay alguien ahí? ¿Qué clase de presencia inquietante escucha mi soliloquio amparado por la oscuridad?

—Soy yo, amor. Y aceptaré tu apellido, te lo digo en serio. El mío me parece odioso, porque es enemigo del tuyo.

—¿Eres tú, Romeo?

—Así es, amor mío.

—Vaya, no cruzamos más que un par de frases en ese baile, pero ya reconozco tu voz. Romeo. Un Montesco...

—Ni un día más, si eso te desagrada —sentencia.

¿Cómo consigue que alguien que no es real suene tan convincente? No lo comprendo. ¿De dónde sale ese talento tan incontestable?

—¿Qué haces aquí? ¡Es una imprudencia! Mis padres se pondrán furiosos si se enteran de que estás en nuestra propiedad. Vamos, Romeo, ya lo sabes.

—Estoy amparado por la noche, que me protege de sus miradas —replica, y lo cree de verdad, porque suena orgulloso, lo que me parece increíblemente atractivo. Supongo que es por esa pizca de arrogancia que no suele demostrar—. No podría importarme menos, Julieta. No pienso permitir que las rencillas innecesarias entre nuestras familias se interpongan en nuestro camino.

—Me temo que, por desgracia, no tenemos elección.

—¿Por qué no? Tú misma acabas de decirlo, renunciaré a mi apellido, me da todo igual. Lo más importante es que podamos estar juntos.

—Romeo, solo era una forma de hablar.

—¿En serio? Porque ha sonado como si realmente estuvieras diciendo la verdad.

Titubeo.

—De acuerdo, tienes razón. Dejémonos de tonterías, estoy cansada de fingir que no te amo. Pero no pienses que será fácil tenerme y que me haré de rogar para ver cómo te esfuerzas por mí. Nada más lejos de mi intención —digo. Me paro de golpe y levanto la cabeza, sorprendida.

—Esto hay que cambiarlo —opina Sinclair antes de que yo pueda abrir la boca siquiera—. Es una mierda, ¿verdad?

Asiento con lentitud.

—Es un poco innecesario, sí.

—Claro que Julieta no se deja seducir fácilmente, pero, aunque así fuera, ¿qué habría de malo en ello? —opina, y me parece detectar verdadera ira en su voz—. ¿Qué pasa, que no es propio de una mujer?

—Bueno, eran otros tiempos —replico sin demasiada convicción.

—Sí, pero ya va siendo hora de que una mujer pueda decirle a un hombre que lo quiere con total normalidad. —Asiento. De repente tengo la boca seca—. ¿O no?

—Sí, sí —respondo, y nos miramos en silencio. El corazón me late de un modo escandaloso.

¿Significa eso que le gustaría que se lo dijera?

«No, que te quede bien claro. Está hablando de Julieta y Romeo, no sobre nosotros dos. Por el amor de...»

—Deberías preguntarle a Eleanor qué piensa al respecto —me apresuro a aconsejarle.

—Eleanor me da igual —me suelta—. Bueno..., no es que me dé igual, pero la autora del guion eres tú. La decisión es tuya.

—Pero vosotros tenéis que interpretar el texto.

Sinclair traga saliva.

Al ver que no replica nada, decido seguir hablando.

—Pues quizá Julieta debería decir lo que pone en el texto original y que él le haga ver que no está bien. Como acabas de hacer tú.

—¿Te refieres a darle al público la oportunidad de cuestionar esa afirmación?

—Exacto —respondo, y me obligo a esbozar una sonrisa, aunque por algún motivo no lo consigo.

Cuando estoy a punto de preguntarle si quiere continuar, Sinclair se me adelanta.

—¿Val te ha dicho algo semejante? —pregunta.

Me quedo helada.

—¿Qué te hace pensar eso?

—He oído lo que va contando por ahí sobre Eleanor.

No le pregunto qué es lo que ha oído porque, para ser sincera, tampoco quiero saberlo. Me limito a titubear un poco y a encogerme de hombros.

—Seguro que no lo dice en serio.

—Entonces ¿por qué lo dice?

—Sinclair, simplemente es distinto, no es tan reflexivo como tú. Todavía no se ha enfrentado al feminismo y estas cosas.

—Entonces ¿me estás diciendo que todavía piensa así?

—¿Qué sé yo? Además, a ti debería darte igual, ¿no?

—Es increíble.

Suelto un suspiro, molesta.

—Vale, a veces no piensa antes de hablar. Pero no lo hace con mala intención.

—Ajá, o sea que lo dice con buena intención. Bueno, pues, si es así, no pasa nada. Pero que conste que a mí me parece que sabe muy bien lo que dice. Y cómo debe decirlo para conseguir lo que quiere.

—¿Qué insinúas con eso? —pregunto en voz baja.

Sinclair se queda callado con la mirada clavada en mí. Los dos sabemos cuál es la respuesta a mi pregunta.

—Que te manipula —sentencia al fin—. Intenta convencerte de cosas que en realidad no son verdad.

—Eso no puedes saberlo.

—Tori, tengo ojos en la cara. Y te conozco. Cambias mucho cuando estás cerca de él.

—¿Y qué te hace pensar que eso sea malo? Quizá cambio porque él me trata de un modo distinto —replico. «Distinto a como me tratas tú», pienso. Es decir, como si yo fuera deseable. Trago saliva con dificultad. Porque él demuestra que me desea y no se anda con rodeos respecto a lo que siente por mí—. Además, tú también cambias cuando Eleanor está cerca.

—Tori, no metas a Eleanor en esto.

—¿Por qué? Eres tú quien ha empezado.

Sinclair aprieta los puños y cierra los ojos un momento.

—¿Por qué no podemos hablar sobre esto sin enfadarnos?

—Yo no me enfado —le espeto con frialdad.

—No, claro que no.

—Solo me pregunto qué esperabas. ¿Qué quieres que te diga, Sinclair? ¿Que Val me trata como a una mierda y que tenías razón? ¿Es eso lo que quieres?

—Joder, solo me preocupo por ti, ¿vale?

—Ah, claro, entonces no pasa nada. Está bien que lo hayamos aclarado.

—Tori —gruñe.

—¿Qué? ¿Qué, Sinclair? Si quieres decirme algo, dímelo. Pero ya, ahora mismo. Estoy delante de ti y soy todo oídos.

Nos miramos fijamente y a Sinclair le brillan mucho los ojos, pero también reconozco en ellos cierta inseguridad. Se le tensan los músculos de la mandíbula cuando traga saliva. Y se queda callado, como siempre.

Suspiro con impaciencia.

—Bien, ya me lo imaginaba —digo antes de consultar el reloj que tiene a su espalda—. Es tarde, debería volver al internado. ¿O necesitas que me quede más rato?

—Tori...

—¿Me necesitas o no? —repito.

Se me queda mirando. Rezo para que niegue con la cabeza.

—No.

«Genial.»

Cojo mi texto y me doy la vuelta.

Durante el camino hacia Dunbridge me pregunto por qué siempre van así las cosas, por qué siempre nos hacemos daño y nos mentimos. Aunque quizá no sean mentiras. Tal vez jamás llegue a suceder nada, es posible que lleve seis años malinterpretando lo que hay entre Sinclair y yo, pero ¿cómo es posible que me mire de ese modo que me abrasa por dentro? ¿Cómo puede engañarse tanto?

La noche es fría, y mi corazón también lo está.

Charles

No deben tomarse decisiones estando enfadado. Mamá me lo ha repetido tantas veces que es algo que llevo marcado a fuego. Suelo intentar tener en cuenta sus palabras, pero ahora mismo lo último que quiero es ser sensato. Quiero golpear la puta masa de pan con los puños y, puesto que nadie puede verme, eso es justo lo que hago. Es frustrante que apenas se oiga ruido cuando mi puño se hunde en la masa blanda con contundencia. Vuelvo a golpearla dos veces más, pero por desgracia no me proporciona el alivio que esperaba, por lo que cojo el móvil y abro los contactos con los dedos manchados de harina.

Todavía no le he escrito ningún mensaje a Eleanor, y en condiciones normales es algo que no me atrevería a hacer. Sin embargo, en condiciones normales tampoco sentiría esta ira candente en el estómago tras haberme peleado una vez más con mi mejor amiga. En condiciones normales, Eleanor Attenborough tampoco me habría dado su número de teléfono después del último ensayo, y en condiciones normales tampoco estaría interpretando a su lado el puto papel protagonista de la obra de fin de curso. De manera que decido simplemente mandarle un mensaje.

Hola, soy Sinclair.

Mierda, está en línea. Bueno, no pasa nada. No había pensado qué haría a continuación, pero tampoco hay vuelta atrás.

Hola. carita sonriente¿Qué tal?

Cierro los ojos un segundo antes de seguir escribiendo.

Espero que no te moleste
que te escriba.

Para eso te di mi número.

¿Qué harás mañana? ¿Podríamos salir a pasear o algo?

Claro, ¿después
de la hora de estudio?

Decido responder enseguida, antes de que el valor me abandone.

¡Perfecto! ¡Hasta mañana!

Dejo caer el móvil, cierro los ojos y me siento como un traidor. Y luego me centro de nuevo en mi trabajo.

13

Victoria

—Yo diría que ya parece una mano, ¿no? —pregunta Emma inclinándose a mi lado sobre el trozo de arcilla que, a pesar de las ganas y de las horas que le ha dedicado durante las clases de arte, sigue pareciendo el resultado de un accidente—. ¿Tú qué opinas?

Me limito a asentir vagamente, no tengo el valor necesario para decirle la verdad. Emma suele superarnos a todos en Educación Física, pero sus capacidades artísticas son más bien limitadas. Casi resulta gracioso lo mucho que se parece a Henry en ese sentido. La figura de arcilla que está haciendo él tampoco tiene una forma muy definida que digamos, pero evito mirarlo porque está sentado al lado de Sinclair.

—¿Tori?

—¿Sí? —respondo levantando la cabeza.

Emma se ha inclinado hacia mí para contemplar lo que hago desde cerca.

—¿Por qué a ti te ha quedado mucho más realista? —pregunta, y suena tan desilusionada que me da lástima.

—Tienes que fijarte en las proporciones. Igual es por los dedos, deberías haberlos hecho más largos.

Emma suelta un suspiro de frustración.

—Ya no me apetece seguir intentándolo.

—No pasa nada, no está tan mal, Emma.

Su mirada se pierde más allá de mí, hacia la mesa de Henry y Sinclair.

—Me voy con los chicos, a ver si puedo burlarme de la obra maestra de Henry y me siento algo mejor —me dice en broma mientras se levanta. Al ver que no tengo intención de seguirla, se detiene—. ¿No vienes?

Niego con la cabeza.

—No, estoy liada ahora mismo.

Mentira... Llevo al menos diez minutos mirando mi obra sin hacer nada.

—Mmm —murmura ella sentándose de nuevo—. ¿Qué ocurre?

—¿A qué te refieres? —pregunto.

—Al problema —dice sin apartar la mirada de mis ojos—. Porque hay algún problema, ¿verdad?

—No, ¿por qué lo dices? —replico en un intento de desviar su pregunta, aunque por desgracia Emma tiene esa capacidad para comprender a la gente que le permite saber perfectamente cómo estoy a pesar de conocerme solo desde hace poco más de medio año.

—Estás triste —constata.

Qué ganas de echarme a llorar. Se me humedecen los ojos al instante, por lo que parpadeo un par de veces para controlarlo.

—Solo estoy cansada —me obligo a aclarar con un intento de sonrisa.

Emma mira hacia la señora Barnett, que está corrigiendo exámenes.

—Ven conmigo —murmura señalando la puerta con la cabeza. La de Arte es la única clase en la que se nos permite hablar y salir del aula para ir al baño sin pedir permiso.

Sigo a Emma hasta los lavabos, donde nos limpiamos los restos de arcilla de las manos. Sinclair nos mira un momento, pero se vuelve enseguida. Cuando pasamos junto a la mesa de Grace y Olive, esta se queda cabizbaja. El aula está llena de gente que solían ser mis amigos y que ahora me odian. Fantástico.

Emma cierra la puerta a nuestra espalda. No sé por qué, pero caminando por los pasillos en horas de clase siempre me siento como si estuviera haciendo algo prohibido.

—A ver —me dice Emma una vez fuera—. ¿Es por lo de Sinclair y Eleanor?

Me echo a reír.

—¿Porque serán los protagonistas de la obra? Tonterías, me alegro por ellos.

Emma se me queda mirando con escepticismo.

—Entonces es por... ¿Val? ¿Olive? —enumera, y no sé por qué, pero al oír su nombre noto una punzada en el pecho. En el cumpleaños de Sinclair tuve algún momento de esperanza, pero después Olive volvió a tratarme con la misma frialdad de las últimas semanas. Tampoco hemos vuelto a hablar sobre el asunto del uniforme, un tema que esperaba que pudiera acercarnos de nuevo. Por lo que parece, simplemente ya no tenemos nada que decirnos.

—Quizá un poco de todo —admito.

—No quiero entrometerme en vuestra amistad, pero ¿no crees que estaría bien que Olive y tú pudierais charlar con calma?

Se nota claramente el cuidado que pone Emma a la hora de elegir las palabras, y aun así consigue ponerme furiosa. Por supuesto que me gustaría hablar con Olive, pero si a ella no le apetece, yo tampoco puedo obligarla a hacerlo.

—Por desgracia tengo la sensación de que ya no tenemos nada que decirnos.

—¿En serio? —pregunta Emma.

—Vale, no es cierto. Tengo un montón de cosas que decirle a Olive, pero a ella no le ocurre lo mismo conmigo. Ya casi ni hablamos, y eso que nunca llegamos a enfadarnos por nada. Simplemente la he ido notando cada vez más tensa, y ahora ya ni siquiera se acerca a mí —explico, y luego trago saliva con dificultad.

—¿Podría ser que Olive esté lidiando con algo y crea que no puede hablar con ninguno de vosotros?

Guardo silencio unos instantes.

—Es posible, pero eso no mejora las cosas. Siempre hemos podido hablar sobre cualquier asunto.

—A veces eso se olvida.

—Emma, ¿por qué la defiendes tanto? Olive no fue especialmente amable contigo el otoño pasado.

Clava la mirada en sus zapatos un momento y luego se encoge de hombros.

—De algún modo me identifico con ella. Y sé que cuando llegué fastidié unas cuantas cosas.

—No hiciste nada malo.

—Antes notaba la tirria que me tenía, pero ahora ha mejorado mucho.

—¿Se ha disculpado contigo en algún momento? —pregunto.

—Directamente no, más bien a su manera —responde Emma mirándome de nuevo—. Cuando Henry estaba en la enfermería se aseguró de que pudiera entrar para estar con él. Supongo que fue su manera de hacer las paces conmigo.

—Pues sí, la verdad.

—¿Es posible que podáis contar la una con la otra igualmente?

Suelto un leve suspiro. Puede. O puede que no.

Solo sé que, si esto sigue como los últimos meses, la perderé, y no creo que pueda sobrevivir a eso. No solo ha sido amiga mía en Dunbridge desde hace tanto tiempo como Sinclair y Henry, es que además es la hermana que nunca tuve. Nunca hubo secretos entre nosotras, y me duele que eso haya cambiado.

—Eso espero —digo.

—Oh —exclama Emma lanzando una mirada furtiva por encima del hombro cuando oímos pasos a nuestra espalda. Es la rectora Sinclair, que acaba de doblar la esquina del pasillo con el señor Harper.

Emma se me queda mirando un momento. Las dos sabemos que nos han pillado.

—Buenos días —digo cuando pasan por nuestro lado. En la medida de lo posible, evito dirigirme a la rectora Sinclair por su apellido. Fuera del internado puedo llamarla Nora y tutearla tal como hace Sinclair con mis padres, pero aquí sigue siendo la rectora, para mí y para el resto del alumnado.

—Tori, Emma —nos saluda con un movimiento de cabeza—. ¿No tenéis clase?

—Sí, estábamos volviendo al aula —dice Emma. Creo que no conozco a nadie que mienta peor que ella, y estoy segura de que a la rectora Sinclair le ocurre lo mismo. Se nos queda mirando un instante antes de asentir de nuevo.

—Entonces no perdáis más tiempo —nos ordena. Luego continúa hablando con el señor Harper mientras nosotras seguimos andando.

—Baño —digo cuando ya no nos oyen. Emma asiente al instante—. ¿Cómo van las cosas con tu padre? —le pregunto.

Emma no responde. Es un tema peliagudo y soy consciente de ello. Pero se ha convertido en una buena amiga y no puedo dejar las cosas así. Me gustaría saber cómo le va y qué ocurre en su vida.

—Se está esforzando de verdad —me dice—. Me manda mensajes de vez en cuando y me pregunta cómo me van las cosas. La semana que viene quizá nos veamos, quería conocer a Henry.

—Qué bien —opino, y Emma asiente, aunque no parece precisamente encantada—. ¿No?

—Sí, está bien. Supongo que necesitamos tiempo. Ya veremos si esta vez va en serio. No quiero hacerme ilusiones y llevarme otro chasco.

—Bueno, suena razonable —convengo, y sé de lo que hablo. Lo de llevarse una decepción porque alguien no se ha tomado algo en serio es mi especialidad.

—¿Y con Sinclair también va todo bien? —pregunta. Genial, no piensa dejar de insistir hasta que le diga la verdad. Suspiro con la intención de sonar mosqueada, pero me sobrevienen unas ganas increíbles de echarme a llorar—. Ay, Tori —murmura Emma al ver que cada vez me cuesta más mantener las lágrimas a raya.

—Supongo que no, las cosas no van bien —le suelto al fin con la voz tomada—. Y no solo con Sinclair.

—Henry me ha contado que estás en el equipo de guion.

No tiene que decir nada más. Estoy segura de que Emma comprende a la perfección lo mal que me siento.

—Sí, no sé. —Me seco los ojos con la manga de la sudadera—. Fue una tontería, Emma. Debería darme igual. No puedo esperar que Sinclair no se interese por nadie mientras yo salgo con Val.

—Entonces ¿estás bien con Val? —pregunta.

—Sí, pero en cierto modo... ¿Por qué tengo la sensación de que no es suficiente? ¿Por qué no soy feliz, Emma?

—Quizá tu corazón intenta decirte algo —opina ella en voz baja.

Trago saliva, incapaz de seguir pensando en el tema.

—En realidad da igual. A Sinclair le gusta Eleanor, me lo dijo él mismo.

—Tori, no se lo cree ni él, seamos sinceras.

—Que sí —insisto con un nudo en la garganta—. La noche después del baile de Año Nuevo, cuando estaba tan borracho, me lo dijo.

Emma se me queda mirando con aire reflexivo.

—¿Qué te da tanto miedo? —me pregunta al fin.

De repente, algo me oprime el pecho.

Exacto, ¿qué me da miedo? Que me rechacen, hacer el ridículo. Confundir la amistad con sentimientos y perder a Sinclair por culpa de eso.

—No quiero estropear nuestra relación —aseguro—. Además, tengo a Val.

—Entonces ¿estáis saliendo? —me pregunta, y se nota con claridad lo mucho que le cuesta sonar neutral al respecto.

Me encojo de hombros.

—Ni idea, supongo que sí, en cierto modo —respondo a pesar de que últimamente apenas nos hemos visto.

—¿Y es eso lo que quieres?

«Ni. Idea.»

La verdad es que no lo sé. Hace tiempo que no sé nada de nada.

Hay algo de Valentine Ward que me fascina. Tal vez no sea más que el hecho de ser objeto de su atención. Sea como sea, ¿basta eso para salir con alguien?

Lo que quiero es salir con Sinclair, pero eso no es una opción.

—¿Alguna vez has intentado prohibírtelo? ¿Descartarlo?

Emma me lanza una mirada interrogante.

—¿A Henry?

Asiento.

—Claro. Un montón de veces. Pero sabía que era inútil. Estábamos destinados a acabar juntos.

Destinados. La verdad es que sí. Están hechos el uno para el otro, no hay discusión posible.

Pero, si eso también pudiera aplicarse a Sinclair y a mí, entonces de algún modo algún poder superior se habría encargado de unirnos hace tiempo. Ha tenido seis años para ello. Seis años.

Quizá ha llegado el momento de olvidarme de Charles Sinclair.

Charles

No sé por qué me siento como un traidor yendo a Ebrington después de la hora de estudio para pasear con Eleanor y así conocernos mejor. Aunque hasta ahora todavía no había ido a ninguna parte con ella a solas, lo cierto es que no me he sentido incómodo ni un momento. Eleanor me lo pone muy fácil para charlar. Me hace preguntas y me cuenta cosas de su vida como si nos conociéramos desde hace mucho tiempo. Me gusta de verdad, me doy cuenta de ello cuando nos sentamos uno frente al otro en el Blue Room Café y saca el móvil para apuntarse la peli que le he recomendado.

—Suena realmente guay —me dice guardándose el móvil de nuevo. Cuando levanta la cabeza y me sonríe noto que ya no estamos charlando por cortesía, sino que el interés es genuino. El camarero nos sirve un té para mí y un café con caramelo para Eleanor. Ella rodea la taza azul marino con los dedos de inmediato.

—La verdad es que no sé cuál es la mejor manera de empezar —me dice, y de repente suena nerviosa. Noto una inquietud en el estómago cuando Eleanor baja la mirada de nuevo—. Bueno, lo mejor será decírtelo directamente. Quiero ser sincera contigo para que no haya malentendidos —me dice mirándome una vez más.

Me quedo de piedra.

Lo sabe. Sabe que he dicho que estoy colgado por ella, ¿no? En el internado estas cosas circulan enseguida, y Eleanor tiene muchas amigas.

¿Debería mentirle? No quiero que crea que...

Eleanor coge aire antes de proseguir.

—Las escenas de besos de los ensayos y la función nos parecen bien tanto a mi novia como a mí. Hemos hablado sobre hasta qué punto puedo llegar.

Habla tan deprisa que me limito a asentir a pesar de que el significado de sus palabras se me escapa por completo.

Un momento.

¿Novia?

¿Significa eso que...?

Me doy cuenta de que me la he quedado mirando cuando baja la cabeza.

—De acuerdo, sí —me apresuro a responder—. Guay... O sea, guay no, bien —balbuceo. «Mierda, para ya de hablar»—. Bueno, y guay también, claro. Joder... Lo siento, creo que será mejor que me calle.

Eleanor me mira fijamente cuando decido guardar silencio. Se muerde el labio inferior y al cabo de un momento rompe la tensión del ambiente con una sonora carcajada. Su risa es tan contagiosa que me uno a ella y noto que me voy relajando un poco.

—Oh, uau. Temía que las cosas pudieran volverse raras cuando te lo dijera, pero ¿tanto?

—Lo siento, lo siento —repito—. Te aseguro que no tiene nada que ver contigo, es cosa mía.

—Quería que lo supieras —me dice ahora ya más seria. Su mirada recorre la cafetería y, aunque aparte de nosotros no hay nadie más que un grupo de mujeres mayores, decide bajar la voz—. Y significaría mucho para nosotras que no se lo contaras a nadie —añade tragando saliva—. Es... Todavía es todo muy confuso y en Dunbridge solo lo saben mis mejores amigas. Yo... No lo sé, quizá sea una tontería, pero todavía no me siento preparada.

—No es ninguna tontería —le aseguro—. En absoluto. Es tu decisión y si así te sientes mejor, yo la respetaré.

Una leve sonrisa aparece en el rostro de Eleanor.

—Gracias, Sinclair.

—Gracias a ti por la confianza —replico de todo corazón—. ¿La conozco? —pregunto entonces.

—Nos conocimos por internet —me cuenta hundiendo la cara en las manos un momento—. En TikTok.

—¿En serio? —exclamo riendo.

—Sí, es patético, pero qué quieres que te diga. Sophia estudia en Londres y nos hemos visto pocas veces —me explica, y un leve rubor se extiende por sus mejillas. Su aspecto es el de Julieta. En este momento comprendo en qué piensa cuando se mete en el papel.

—Es muy bonito —le digo con sinceridad—. De verdad, Eleanor. Y te prometo que no se lo diré a nadie.

Ni siquiera a Tori... A pesar de que las cosas seguramente se volverían un poco menos complicadas si le contara que Eleanor tiene novia. Pero me lo ha confesado en confianza, y si algo se me da bien es guardarme las cosas para mí.

—¿Y tú? —me pregunta, y levanto la cabeza de repente—. ¿A ti te parece bien besarme sobre el escenario?

—Sí, claro —respondo enseguida. ¿Debería haber dudado un poco al menos? No quiero que piense que quería algo con ella.

—Bueno, yo lo decía por Tori.

Me quedo de piedra.

—¿Por Tori? ¿Por qué por Tori?

—Bueno, pensaba que vosotros dos...

—Solo somos amigos —la interrumpo. La ceja izquierda de Eleanor se arquea a cámara lenta—. Y está saliendo con Valentine —añado con clara amargura a continuación.

—Cierto —conviene ella, y me parece advertir un matiz de desilusión—. Pero eso no cambia el hecho de que eres tú quien le gusta realmente.

Las orejas se me ponen coloradas de inmediato.

—Es mi mejor amiga —insisto.

—La química entre vosotros dos no es de este mundo —opina Eleanor como si no hubiera escuchado lo que acabo de decir—. Estoy segura de que Val también lo nota, y el señorito puede llegar a ser bastante borde cuando no se sale con la suya —dice, y me lanza una mirada elocuente, aunque a continuación sigue hablando sin dejarme meter baza—. Yo me arrepiento de haber salido con él, no sé qué se me pasó por la cabeza. Tenía carisma, y puede llegar a ser encantador cuando quiere, pero, si le haces enfadar, las cosas se ponen feas. Fue así como me di cuenta de que lo que sentía por él no podía compararse con lo que siento por Sophia —confiesa tragando saliva—. A veces siento la necesidad de avisar a Tori, pero también soy consciente de que no es asunto mío.

—Yo también —replico sin saber muy bien si me refiero a la advertencia o al hecho de que no sea asunto mío. Probablemente a las dos cosas—. Pero por desgracia no puedo hablar con ella de eso sin que empecemos a discutir.

—¿Eso significa que a ti todavía te gusta?

Cierro un momento los ojos y luego, por primera vez, lo hago: asiento. Poco a poco. Y me gusta la sensación de reconocer la verdad de una vez.

Eleanor se queda callada un momento.

—¿Y ella sabe lo que sientes?

—Claro que no —respondo riendo—. Se cree... —empiezo a decir, y titubeo antes de decidirme a confesar—: Ella cree que estoy colgado de ti.

—Se nota —replica Eleanor para mi sorpresa.

—Genial —digo con un suspiro.

—¿Y piensas contarle la verdad o no? —me pregunta antes de tomar un sorbo de su taza.

—No lo sé —admito.

—¿Qué te lo impide?

Arqueo una ceja antes de responder.

—¿Valentine Ward?

—Oh, por favor —se ríe ella—. Yo diría que te lo impiden más bien tus sentimientos.

—Hace mucho que nos conocemos —le explico con calma—. Si tuviéramos que estar juntos, ya habría sucedido hace tiempo.

—¿Cómo quieres que suceda si los dos estáis esperando a que sea el otro quien se decida a dar el primer paso?

O sea, no nos engañemos. Hace tiempo que Eleanor se ha dado cuenta de lo que hay entre Tori y yo.

—Y tampoco es que sea asunto mío —añade—. Solo quería comentarlo para que no quedara en el aire. También podemos utilizar la técnica teatral para los besos, me da igual.

—¿Te refieres a... no besarnos de verdad?

—No, espera —me pide Eleanor, tras lo que mira brevemente hacia un lado, se inclina hacia mí y me pone las dos manos sobre las mejillas. La taza le ha calentado los dedos y solo puedo pensar en la boca de Tori sobre la mía. Eleanor posa los pulgares sobre mis labios y yo contengo el aliento. Se acerca a mi cara hasta que no queda más que un palmo de espacio entre nuestras bocas—. Y si nos volvemos un poco respecto al público, nadie notará la diferencia. —Dicho esto, me suelta de nuevo y se aparta—. ¿Te parece mejor?

Asiento. De repente me he acalorado.

—Perdona, no pretendía agobiarte.

—No, no. No está mal —digo aclarándome la garganta—. Pero... Sí, quizá sería mejor hacerlo así.

—De acuerdo —repone ella con una sonrisa—. Pues lo haremos así.

14

Victoria

Superar un enamoramiento implica tratar a esa persona como a un adulto, sin ignorarlo ni evitar sus miradas. Me doy cuenta de que Sinclair está confundido por el hecho de que yo ya no me sienta ofendida y me comporte de un modo normal. Supongo que, por eso, después de la clase de Francés me pregunta si todo va bien. Con esa pizca de culpabilidad que se supone que debe contribuir a la reconciliación. Normalmente lo mandaría a la mierda, pero, puesto que ya lo tengo superado, me controlo y le propongo volver a pasar texto si le apetece.

Acordamos encontrarnos tras la última hora en el teatro y nos separamos para acudir a nuestras respectivas clases. Llego pronto y no veo a Emma por ninguna parte, y eso que la puerta del aula en la que tenemos la clase de Historia solo está ajustada. Estoy a punto de abrirla cuando oigo unas voces dentro y me paro en seco.

—¿Qué te ocurre, Olive? —pregunta el señor Acevedo. Al oírlo contengo el aliento—. Pensaba que lo del último examen había sido un desliz, pero esta vez la nota ha sido incluso peor.

Un largo silencio a continuación. Una parte de mí quiere retirarse sin hacer ruido, pero otra insiste en quedarse allí para descubrir lo que pasa.

—No lo sé —responde ella con un hilo de voz—. No estudié lo suficiente.

—Me gustaría creer que es solo eso, Olive, pero mis compañeros también están preocupados por ti. No solo vas justa en mi clase y lo sabes. Te estás jugando el paso al último curso, y me temo que, si esto sigue así, las cosas no pintan bien para ti.

Se me forma un nudo en la garganta. Me había dado cuenta de que Olive últimamente había sacado malas notas, pero no era consciente de que el problema fuera tan grave.

—Me esforzaré más —la oigo prometer en voz baja. Durante el silencio que sigue, visualizo el rostro serio y preocupado del señor Acevedo—. Es solo que en estos momentos todo se me ha complicado mucho.

—Me gustaría ayudarte, Olive, pero para ello necesito que me cuentes qué te ocurre.

—Nada —se apresura a responder.

—Quería ofrecerte una cosa: como sabes, hemos empezado los ensayos de la obra de teatro y tanto en la parte técnica como en vestuario y maquillaje no nos iría mal que nos echaras una mano. Si te apetece, me alegraría contar con tu ayuda. De este modo podría tener en cuenta tu participación a la hora de ponderar la nota del semestre.

—No estoy segura de que eso sea para mí —oigo objetar a Olive.

—Este curso tus notas son demasiado justas, Olive, tengo que insistir en ello. Y me daría mucha lástima que no aprovecharas esta oportunidad de cambiar las cosas.

—Me lo pensaré.

—Hazlo, sí. Y que sepas que puedes venir a hablar conmigo si hay algún asunto personal que te preocupe. Sabes que la señora Vail y la rectora Sinclair también tendrán las puertas abiertas si prefieres hablar con una mujer. Pero no hace falta que te lo diga, Olive. Llevas el tiempo suficiente en la escuela para tenerlo claro, ¿verdad?

—Sí, gracias. Lo sé.

—Bien. Puedes irte.

Retrocedo apresuradamente cuando oigo que sus pasos se acercan. La puerta se abre y Olive me ve en la pared opuesta del pasillo. Titubea mientras el señor Acevedo sale del aula tras ella, nos saluda con un movimiento de cabeza y se marcha.

—Hola —digo antes de que ella también pueda esfumarse. Olive me dedica una mirada furiosa—. Molaría mucho que participaras en el club de teatro.

Su rostro adopta una dureza inusitada.

—¿Estabas escuchando?

Mierda... Un calor repentino se apodera de mis mejillas.

—No, perdona, yo... De acuerdo, sí. Iba a entrar en el aula y os he oído, pero solo...

—¿Por qué siempre tienes que meter las narices en los asuntos de los demás? —me acusa. No queda ni rastro de la voz débil y quebradiza que he oído hace un momento—. Ya no somos amigas, ¿tanto te cuesta entenderlo?

Me sobresalto al oírlo.

—Yo pensaba que...

—Para ya. Para de una vez, ¿vale?

Me gustaría decirle un montón de cosas, pero Olive no me lo permite. Se da la vuelta y, cuando la veo negar con la cabeza, me siento fatal. Porque tiene razón, realmente no ha estado bien que escuchara su conversación con el señor Acevedo. El estómago se me encoge dolorosamente cuando pienso en sus palabras. No es propio de Olive que de repente todo le dé igual. Tiene que haber sucedido algo, y solo puedo esperar que tenga a alguien con quien pueda hablar sobre ello. En ningún momento se me había pasado por la cabeza la posibilidad de que no pudiera pasar de curso. Siempre sacaba buenas notas y, aunque no lo fueran tanto como las mías, estaba muy lejos de tener que preocuparse por aprobar.

Durante las horas siguientes tengo serias dificultades para concentrarme en las clases. Hoy no coincido con Olive en ninguna asignatura y tampoco me la encuentro por los pasillos. Estoy a punto de subir a buscarla a nuestra ala después de la última hora cuando me topo con Sinclair, que me recuerda que hemos quedado para pasar texto. Cuando me pregunta si todo va bien me limito a asentir y me obligo a no seguir pensando en Olive. Quizá durante los próximos días surja una oportunidad de hablar con ella para disculparme. Quizá podría utilizar el código de vestimenta como excusa. El tema quedó apartado de nuevo tras la fiesta de cumpleaños de Sinclair y, entre el trabajo que tengo con el equipo de guion y la asistencia de dirección de la obra, no doy abasto. Aun así, me parece demasiado importante para olvidarlo sin más, sobre todo tras el lunes pasado, cuando unas alumnas de noveno protestaron de nuevo presentándose a la asamblea matinal de los lunes en pantalones y tuvieron que volver a sus habitaciones para cambiarse.

Queda una hora para el ensayo y durante ese tiempo podemos disponer del teatro para nosotros solos. En contra de lo esperado, las puertas no están cerradas con llave. Sinclair tira de una y se aparta hacia un lado para dejarme pasar. Los escalones enmoquetados amortiguan el ruido de nuestros pasos. El silencio que se crea en la sala es casi antinatural cuando la puerta se cierra de nuevo y nos aísla de las voces del exterior.

—¿Qué parte te gustaría oír? —pregunta Sinclair lanzando su mochila sobre un asiento de la primera fila.

—Espera —le digo mientras saco el iPad y retiro la tapa—. Estamos escribiendo la escena de la despedida, antes de que Romeo tenga que huir de Verona.

—¿Después de haber matado a Teobaldo?

—Sí, exacto —respondo mientras repaso mi documento—. Romeo es condenado al exilio y Julieta se acaba de enterar por su nodriza.

—De acuerdo —replica Sinclair, tras lo que se acerca al borde del escenario y se apoya en él con las dos manos para impulsarse y subir con un movimiento fluido—. ¿Quieres que continuemos en ese punto y tú vas escribiendo?

—Sí, me parece bien.

Dejo las cosas sobre el escenario y me dispongo a dar el rodeo correspondiente hasta las escaleras del lateral, pero Sinclair ya se ha agachado delante de mí y me tiende la mano. Titubeo un instante antes de permitir que me ayude a subir.

Se sienta delante de mí con una pierna flexionada y la mirada clavada en el texto original, que nos sirve de referencia para crear nuestra propia versión. El pelo rubio le cae sobre la frente.

—Bien —digo aclarándome levemente la garganta—. Julieta ha quedado conmocionada por las muertes de Mercucio y de Teobaldo, pero está del lado de Romeo. Al mismo tiempo, está desesperada porque su padre la acaba de prometer con el conde Paris y quiere casarlos esa misma semana. Tú no estás dispuesto a permitirlo, pero sabes que no sobrevivirás en Verona si te topas de noche con un Capuleto. En realidad querías huir amparado por la oscuridad, pero al final decides quedarte hasta el amanecer. ¿De acuerdo?

Sinclair parece absolutamente concentrado cuando levanta la mirada del texto. Contemplar cómo se mete en el papel y se olvida por completo de su propia identidad me sigue pareciendo fascinante.

—Bien, pues empecemos. Todavía no tenemos nada concretado para esta escena, o sea que interprétala como más te apetezca. —Intento recomponerme un momento y luego empiezo recitando las primeras líneas de Julieta—: ¿Es eso cierto, Romeo? Dime que no es cierto lo que la gente cuenta por la calle.

Sinclair tiene la mirada vacía, reconozco el impacto y la desesperación en su rostro y cómo se recompone para Julieta.

—¿Qué es lo que cuentan? —pregunta con voz monótona.

—Que Teobaldo ha muerto. Por tu culpa. ¿Es eso cierto, Romeo? ¿Lo has matado?

Los músculos de la mandíbula se le tensan cuando baja la cabeza.

—No estoy orgulloso de lo que he hecho.

—¡Por Dios, Romeo! ¿Te das cuenta de lo que eso significa? Mi padre está furioso, quiere verte muerto, quiere...

—Ya lo sé, amor mío —me interrumpe con brusquedad—. No quería hacerlo, pero Teobaldo no me dejó elección. Me habría matado, estaba loco de rabia. Y respecto a tu padre... No puedo quedarme en Verona. He venido a despedirme de ti.

Se me forma un nudo en la garganta. Me sorprende, porque, al fin y al cabo, solo estamos actuando, pero en cierto modo también estamos haciendo algo más que eso.

—Entonces ¿es cierto? —susurro—. ¿Te han mandado al exilio?

—Es la única solución, amor mío —replica Sinclair mirándome con tanta intensidad que ni siquiera puedo moverme—. Puedo marcharme y vivir, o quedarme y morir.

—Entonces iré contigo.

—No seas ingenua.

—No soy ingenua, Romeo, ¡estoy desesperada! No me hagas esto.

—¿Crees que me divierte? Pierdo la cabeza con solo pensar que tendré que renunciar a ti.

—Entonces quédate —le suplico—. Por favor, al menos unas horas. Todavía no ha amanecido del todo, puedes quedarte un poco más.

—¿No lo oyes? Los pájaros ya cantan, el cielo empieza a clarear. Se me acaba el tiempo.

—Déjame ir contigo —susurro—. Llévame contigo, lo digo en serio.

—Ya sabes que no es posible —objeta Sinclair mirándome a los ojos—. Es demasiado peligroso.

—No me importa.

—Pero a mí sí. ¿Cómo quieres que no me importe, si tu vida está en juego? ¿No lo entiendes?

Trago saliva antes de continuar.

—Así pues, ¿esto es una despedida? ¿Y por cuánto tiempo? ¿Para siempre? No podré soportar un día más sin ti —recito dejando el texto a un lado—. Pero jamás me lo perdonaría si por mí te quedaras y te acabaran encontrando. Quizá sea mejor que desaparezcas durante una temporada. Hasta que las cosas se hayan calmado de nuevo.

—Sí, tal vez.

—Mírame. Estás muy pálido.

Sinclair no se mueve. Me clava los ojos y por un momento creo que no sabe cómo continuar.

—Es solo la luz, amada mía —responde, y el estómago se me encoge de repente cuando se inclina un poco hacia mí—. ¿Sabes una cosa? Me da igual. Que me atrapen y me ejecuten. ¿Qué sería la vida sin ti? ¡Ven a buscarme, muerte, tómame! Si no puedo estar a tu lado, no me quedará nada por perder.

—Pero ¿qué dices? —replico acercándome un poco más a él. Noto el miedo concentrado en la barriga. Soy Julieta y el amor de mi vida me abandonará porque nuestra historia está marcada por el infortunio. No hay solución—. No es posible que sea eso lo que deseas. ¿Es que no crees en nuestro amor? ¿No crees que es más fuerte que el odio o que las disputas sin sentido de nuestras familias? Márchate y regresa cuando todo se haya calmado. Tengo que creer en esa posibilidad, y tú también.

—Julieta, es inútil —susurra él—. Pronto amanecerá, tengo que irme.

—Prométeme que volveremos a vernos.

Sinclair asiente sin dudar ni un segundo.

—No es una despedida definitiva, te doy mi palabra.

Su mirada está cargada de dolor y de anhelo. Tengo la sensación de estar ahogándome en ella.

—Y ahora tienes que besarla —le indico cuando vuelvo a acordarme del guion y lanzo una mirada a mi lado—. De acuerdo, bien. Bueno, ¿por dónde quieres continuar?

—Por aquí mismo —responde con la voz algo ronca. Cuando levanto la cabeza hacia él, me está mirando fijamente.

—¿A qué te refieres? —pregunto, y antes de que pueda parpadear ya está pegado a mí. Posa sus labios sobre los míos y todo arde en llamas de repente.

Cuatro años de mi vida, cuatro años que llevaba intentando prohibirme esa posibilidad, se esfuman en una fracción de segundo.

Los labios de Sinclair son justo como los recordaba. Cálidos y tiernos. Suaves y hábiles, pero esta vez también ansiosos. Igual que las manos con las que me sostiene. Me pone una en la nuca y me inclino hacia delante. El calor se extiende por mi cuerpo cuando mete una pierna entre las mías y de repente me encuentro casi encima de él. Noto el suelo del escenario bajo las rodillas y su erección contra mi muslo. Siento el vértigo del deseo, y al mismo tiempo tengo la impresión de que la última pieza del universo que faltaba por encajar por fin encuentra su lugar y posición correctas.

No sé a quién estoy besando. Si a Romeo o a Sinclair. Si a Sinclair o a Charles. Al chico del que me enamoré en quinto curso o al hombre que me quita el sentido desde hace unas semanas. Sea como sea, esto es mejor de lo que había imaginado. Mejor que cualquier otra cosa.

Sigue oliendo igual que antes. A leche y a miel, con un matiz acre que me quita el sentido. Sus manos me recorren el cuerpo tembloroso y cada uno de los motivos por los que esto no podía ocurrir se esfuman en el aire. Es como si nos hubiéramos besado ya mil veces, y al mismo tiempo todo es tan intenso como solo puede serlo un primer beso. Nuestros labios abriéndose para recibir al otro, su lengua en mi boca. Su rostro bajo mis dedos, esa piel cálida y suave, la firmeza de su cuerpo. Músculos que le han crecido mientras yo estaba ocupada convenciéndome a mí misma de que no estaba enamorada de él.

Se detiene y se me queda mirando.

—Dios..., Tori.

Su voz ronca concentra el calor en mi entrepierna y vuelvo a besarlo. Me acaricia el pelo y olvido mi propio nombre y dónde estamos: en el escenario del teatro del internado. Me olvido hasta que la puerta se abre sobre las filas de asientos y empezamos a oír risas y voces. Sinclair se queda de piedra cuando retrocedo, sobresaltada, y me alejo de él.

Charles

La historia de amor entre Romeo y Julieta está completamente alejada de la realidad. Podría mencionar varios motivos para explicarlo.

El primero: casarse con alguien tan rápido como sea posible para obtener reconocimiento social no debería ser un objetivo prioritario en la vida (y desde luego no es el camino a la felicidad).

Segundo: Romeo y Julieta se ven una vez, se desean y ya no tienen la menor duda de que están hechos el uno para el otro (una idea demasiado simple).

Tercero: los problemas no desaparecen de repente solo porque has besado a alguien.

Tori y yo somos la prueba viviente de ello. Me paso el ensayo entero lanzando miradas inseguras hacia ella y apartando la vista de nuevo en cuanto se percata. Hacemos ejercicios de método en grupo y llega un punto en el que ni siquiera estoy seguro de que lo de antes haya llegado a suceder realmente.

La cabeza me da vueltas cuando pienso en el duro suelo de tablas bajo mis escápulas y en el tierno cuerpo de Tori, en sus labios encajando con los míos como si estuvieran hechos especialmente para ello.

—¡Charles! ¡Despierta! —grita el señor Acevedo agitando su libreto. Me sobresalto y me doy cuenta de que, al parecer, no he escuchado sus indicaciones para el próximo ejercicio. Los demás ya se han agrupado de dos en dos.

—¿Sí? —me pregunta Eleanor, que de repente se ha plantado a mi lado.

—Sí, claro —respondo tragando saliva, y me quedo mirando un momento a los demás—. ¿Qué tenemos que hacer?

Eleanor frunce el ceño.

—Contacto visual, no podemos romperlo.

—Ah —exclamo mirándola—. De acuerdo.

Bueno, es una suerte que no tenga que hacer este ejercicio con Tori. Porque seguramente no aguantaría ni tres segundos antes de querer envolver su rostro con mis manos de nuevo.

Eleanor tiene los ojos castaños. No tan claros como los de Tori. Son más bien de un marrón chocolate.

—¿Todo bien? —me pregunta. Joder—. Sin apartar la mirada, Sinclair —me indica con una sonrisa, aunque sus ojos permanecen serios. ¿Por qué me está costando tanto?

—Lo siento —me disculpo enderezando la espalda. ¿Se me nota lo que acaba de pasar con Tori? Todavía siento palpitaciones en los labios cuando pienso en el beso que le he dado. Y en la entrepierna también—. ¿Tenemos que hablar sobre algo en concreto?

—Solo sobre cómo ha ido la semana —dice Eleanor inclinando un poco la cabeza. Quiero apartar los ojos de ella para buscar a Tori. Quiero mirarla hasta que por fin encuentre en sus ojos alguna respuesta a lo que acaba de ocurrir entre nosotros—. Bueno, ¿cómo te ha ido?

—Genial —miento—. ¿Y la tuya?

—Estresante. No he hecho gran cosa y estoy cansada de todos modos.

—Pues no se te nota.

Unas diminutas líneas de expresión aparecen en el rostro de Eleanor mientras sonríe.

—No paras de mentir, querido.

—Ahora mismo no, te lo juro

Quizá esta sea la primera verdad que digo en todo el rato. Eleanor está radiante, resplandeciente. ¿Es porque está enamorada? Me gustaría ver a Tori así de feliz, y me gustaría ser el motivo. Pero no es así, y precisamente por culpa mía. Y también porque Valentine Ward es un capullo. No quiero pensar en lo que ocurrirá si llega a enterarse de que la he besado. Pero antes o después se enterará, ¿verdad? ¿O es que Tori tiene previsto fingir que no ha ocurrido nada? Empiezo a sudar.

—Vamos, suéltalo —me ordena Eleanor—. ¿Pero qué te pasa? Se nota que te ocurre algo, Sinclair. No apartes la mirada.

—Tori y yo... —empiezo a decir, y bajo la voz para que nadie más pueda oírnos—. Hemos estado ensayando mis textos antes. Una escena con beso. Y digamos que ha sido un ensayo muy intenso.

—Oh —exclama Eleanor con los ojos relucientes—. ¿Muy muy intenso?

—Y ahora me estoy volviendo loco.

—¿Por qué?

—Porque no hemos podido hablar de ello. Ha llegado todo el mundo.

—¿Quién ha besado a quién? —me pregunta parpadeando con ingenuidad.

Trago saliva con dificultad antes de responder.

—Yo a ella.

Eleanor sonríe.

—Uau, Sinclair. Estoy orgullosa de ti.

—Creo que no le ha gustado.

—¿Se lo has preguntado?

—No —respondo, y me quedo de piedra—. No sé por qué, pero no.

—¿Se ha apartado?

Titubeo unos instantes.

—No, no sé por qué, pero tampoco.

—Interesante, interesante...

—¡De acuerdo, muy bien! —grita el señor Acevedo—. Es suficiente.

Vuelvo la vista hacia un lado. Tori nos está mirando, impertérrita, y luego desvía la mirada antes de que pueda reconocer alguna expresión en su cara.

—¿Cómo os habéis sentido? ¿Louis?

No soy capaz de escuchar los comentarios. Es una tortura no poder hablar con Tori. El resto de la hora me cuesta muchísimo olvidar el tema y centrarme en lo que ocurre sobre el escenario. Ensayamos una de las escenas de lucha entre Mercucio, Benvolio y Romeo, y no lo hago nada bien. Lo noto.

—Suficiente —nos interrumpe el señor Acevedo a media escena, y el corazón me da un vuelco. Louis y Gideon me miran con actitud interrogante. El señor Acevedo me observa con detenimiento—. ¿Puedo saber cuál es el problema?

—¿Qué problema? —pregunta Louis.

—Sí, ¿qué problema...? ¿Qué problema hay? Quizá deberíamos preguntárselo a nuestro Romeo.

Todas las miradas se fijan en mí y yo solo quiero morirme.

—Charles, cuéntanos, ¿qué ocurre?

—Nada, yo... —empiezo a responder, pero me falla la voz y alguien se ríe. Que he besado a Tori y ahora rehúye mis miradas, eso es lo que ocurre—. ¿No lo he hecho bien?

—¿Que si lo has hecho bien? —repite el señor Acevedo—. ¿Tú tienes la sensación de haberlo hecho bien?

Me quedo callado un momento.

—No —respondo al fin.

—Bueno, pues eso —constata el señor Acevedo mirando a los demás—. Aunque también podemos sacar provecho de ello. Cuando tenemos una mala sensación existe la posibilidad de que no lo hayamos hecho bien.

Los demás empiezan a hablar, pero el señor Acevedo me mira con insistencia.

—Lo siento. ¿Vuelvo a repetirlo?

El señor Acevedo no reacciona. ¿Qué espera de mí? ¿Se supone que tengo que leerle el pensamiento? Me doy cuenta de que la rabia empieza a crecer en mi interior. Me siento desesperado, furioso, superado por las circunstancias. Los demás empiezan a cuchichear entre ellos.

El señor Acevedo me indica con un movimiento de la mano que suba al escenario.

—Por favor.

¿Eso quiere decir que sí? ¿Por qué se comporta de esa forma tan rara?

Intercambio una mirada con Louis y Gideon, que parecen igual de confusos que yo. Luego doy unos pasos hacia un lado y me coloco en la posición inicial. Los dos empiezan con un diálogo animado y apasionante. Gideon borda el papel de Benvolio, parece que lo hayan escrito especialmente para él. Cometo el error de mirar hacia un lado. Hacia abajo, donde Grace y los demás siguen la escena con atención. Tori es la única que no se está fijando en la interpretación de Gideon y Louis, sino en mí.

Se muerde ligeramente el labio inferior sin darse cuenta de que eso me vuelve loco. Tiene los labios colorados, igual que las mejillas. Recuerdo la calidez de su piel bajo los dedos y la suavidad de sus labios.

—¡Charles!

Reacciono con un respingo.

Mierda.

Louis y Gideon me lanzan una mirada interrogante sin decir nada, lo que sin duda significa que no he entrado cuando debía.

—Bueno, no pasa nada —dice el señor Acevedo volviéndose—. Hemos terminado por hoy, podéis marcharos —les indica a los demás, y durante unos instantes se hace el silencio antes de que empiecen los murmullos—. Menos tú, Charles. Quédate un momento, por favor.

Louis y Gideon me lanzan miradas de compasión antes de bajar del escenario. El señor Acevedo me hace señas para que baje yo también. Tori ya se ha marchado.

—Puedo dejarte intentarlo por tercera vez, a ver si lo haces como tú sabes, o simplemente puedes contarme qué te ocurre —me propone el señor Acevedo en cuanto nos quedamos solos—. Vamos, ¿qué te pasa?

—No es nada —miento, y tengo que aclararme la garganta—. Ha sido un día muy largo, lo siento. He dormido poco.

El señor Acevedo me examina con detenimiento.

—Bueno, pues supongo que solo me queda aconsejarte que te acuestes antes si realmente tengo que tirarte de la lengua para que hables de una vez.

Me quedo callado.

—¿Tiene algo que ver con alguna de las personas que estaban en el teatro?

Guardo silencio con obstinación.

—En ese caso te recomendaría que intentes parecerte un poco a Romeo.

—Por lo que sé, las cosas no le salen muy bien que digamos —murmuro.

El señor Acevedo esboza una sonrisa.

—Al menos tienes sentido del humor. Y la posibilidad de salir mejor parado que él.

—Ojalá fuera tan sencillo —comento mirando hacia la puerta y pensando que tal vez Tori me esté esperando fuera.

—Creo en ti, Charles. De verdad. Y ahora márchate. Algo me dice que tienes una conversación pendiente.

Asiento y me despido de él.

Subo corriendo los escalones y abro la puerta.

El vestíbulo del teatro está desierto. Eso creo, al menos, porque entonces la veo en el pasillo, justo antes de que doble la esquina. Con Valentine. Cogidos de la mano.

Me quedo petrificado, el cuerpo se me entumece mientras los veo marcharse juntos.

15

Victoria

No sé en qué momento mi vida se ha convertido en este culebrón en el que primero me besa mi amor platónico y luego mi mejor amigo. Y con pocas semanas de diferencia.

Me siento como si no estuviera dentro de mi piel cuando salgo del teatro. Por la ventana del ala norte, los rayos de sol iluminan el vestíbulo mientras los demás charlan entre ellos. Se marchan y yo me quedo allí plantada. Sus voces se acallan poco a poco cuando doblan la esquina del pasillo y me quedo sola.

¿Y ahora qué? ¿Espero hasta que salga Sinclair? ¿Qué querrá comentarle el señor Acevedo? Ha quedado clarísimo que Sinclair no estaba centrado, y los dos sabemos cuál es el motivo. A pesar de esa extraña sensación de que lo que ha ocurrido sobre el escenario no ha sido más que un confuso sueño febril.

Pero ha habido un beso. No, no es del todo cierto. Decir que ha sido un beso no le hace justicia. Ha sido mucho más que eso. Han sido besos, pasión descontrolada. Ha sido lo que me había imaginado en tantos escenarios ficticios que casi había olvidado lo intensa que puede llegar a ser la realidad. El tacto, las respiraciones entrecortadas. No quería que terminara. El momento en el que se ha decidido a besarme ha sido como el primer día de mi vida.

—Tori.

«No.»

«Ahora no.»

Me doy la vuelta y me olvido de fingir una sonrisa.

Val frunce el ceño mientras se me acerca. Por la ropa y la bolsa que lleva, parece que acaba de salir de un entrenamiento de rugby o del gimnasio.

—¿Qué hay? —pregunta.

«Remordimientos de conciencia en forma de un dolor de barriga intenso, eso es lo que hay, Valentine.»

Si él supiera... Dios, si llegara a tener la menor idea de lo que he hecho hace un rato. ¿Ha sido una infidelidad? En realidad sí, ¿verdad? ¿O sea que ahora no soy mejor que las mujeres de los libros que me sacan de quicio porque van contra todos mis principios? ¿Por qué nadie me ha advertido de la facilidad con la que ocurren estas cosas? Sobre todo cuando se trata de alguien a quien deseas besar desde hace tanto tiempo. Y lo mío con Val ya es bastante oficial, ¿no? ¿Estamos saliendo juntos o no es más que un juego? No se sabe, porque, cada vez que creo haber resuelto las dudas, la certidumbre se me escapa entre los dedos como una pastilla de jabón mojada.

—Nada en especial —respondo en una octava demasiado elevada, pero Val no parece notar nada raro. Su mirada se clava en la puerta del teatro mientras se me acerca—. Acabamos de terminar. El señor Acevedo quería comentarme algo más.

Val suelta un ruido ininteligible antes de inclinarse sobre mí. Y entonces el día pasa a la historia como el que permití que dos chicos me besaran con tal vez una hora de diferencia.

—¿Y tú qué tal? —le pregunto cuando se aparta de mí—. ¿Estabas entrenando?

—En el gimnasio, necesitaba desahogarme un poco —se limita a decir mientras me coge de la mano. Normalmente le preguntaría el motivo, pero hoy no me atrevo. La piel de Val es cálida, pero no tan suave como la de Sinclair. Lo sigo sin ofrecer resistencia, sin tener ni idea de adónde vamos—. Bueno, ¿qué?

Me tenso un poco.

—¿Qué de qué?

Val se me queda mirando con detenimiento.

—Tu día; ¿cómo te ha ido? ¿Qué has hecho?

—Eh, yo... ¿Por qué me lo preguntas?

—Porque hace mucho que no nos vemos. E intento interesarme por ti, prestarte atención. ¿Qué pasa, esto tampoco lo hago bien o qué?

—Sí —respondo, después respiro hondo—. Genial —añado forzándome a sonreír—. De verdad.

—¿Qué haces luego?

—Todavía no lo sé. Tengo que crear más contenidos para Instagram y TikTok, y desde principios de semana no he tenido tiempo de leer.

—Ya leerás cuando seas vieja y fea.

—¡Eh!

—¿Qué pasa? Es la verdad. Mientras tanto, tienes que salir y vivir la vida a tope. Divertirte, salir de fiesta. Después de la hora de cierre nos encontraremos en la mazmorra. Vendrás, ¿verdad?

Titubeo un momento. Val se queda quieto, pero me coge la mano, lo que me obliga a corresponderle.

—Bueno, yo... Los demás estaban pensando en celebrar una fiesta de medianoche en el viejo invernadero —digo cuando me acuerdo del mensaje que han dejado en el grupo Midnight Memories Emma y Henry hace un rato.

Val se ríe.

—Entonces será mejor que vengas con nosotros y así te ahorras ese parvulario. Fiesta de medianoche... ¿Cuántos años tenéis? ¿Doce?

Reprimo las ganas de comentar que Val y sus amigos, hasta hace poco menos de un año, también celebraban fiestas en el viejo invernadero, como todos los alumnos de décimo y undécimo. La tradición no oficial de Dunbridge así lo estipula. El viejo invernadero nos pertenece a nosotros, mientras que las catacumbas están reservadas para los de último curso.

—Ya veremos —digo a modo de evasiva—. Últimamente he dormido muy poco.

—Tori, tienes claro que dentro de unas semanas me marcharé de aquí, ¿verdad? —me advierte Val soltándome la mano—. Falta poco para los exámenes de acceso a la universidad y luego dejaré el internado. ¿En serio prefieres quedarte acurrucada en tu cuarto leyendo que venir conmigo y pasarlo bien con los demás?

—Claro que quiero pasarlo bien contigo.

Pero preferiría pasarlo bien con mis amigos. Y sobre todo con mi mejor amigo, para descubrir si el beso de antes ha sido un accidente o algo auténtico. Sea como sea, eso significa que lo de Val no puede continuar. Quizá ha sido la señal que necesitaba para estar convencida de que no debo estar con él, porque nunca seré suficiente para Val. Pero ¿cómo explicas algo así?

«Cuando se trata de ti, simplemente me siento demasiado insegura.» La voz de Val, su mirada penetrante siempre que le garantizo por enésima vez que no ocurrirá nada entre Sinclair y yo. Nunca me cree, y resulta que al final llevará razón. Lo tenía por un celoso sin remedio, pero tal vez no lo sea. La culpa es mía, es evidente que soy muy mala persona.

Val se me queda mirando con tanta expectación que se me revuelve el estómago. Esto no le trae sin cuidado, yo no le traigo sin cuidado. Tengo que decírselo, y mejor pronto que tarde. Podría intentar hablar con él a solas esta noche, al fin y al cabo sus amigos estarían cerca en caso de que no se lo tomara bien. Dios, no puedo... Pero ¿acaso me queda otra?

—¿Después del cierre del ala, dices? —pregunto.

A Val le brillan los ojos llenos de esperanza mientras asiente.

—A las diez y media, once, más o menos. ¿Te apuntas? Pasaré a recogerte.

—Ya sé llegar sola, tranquilo —me apresuro a responder, y Val frunce el ceño—. No vaya a ser que te pillen —arguyo—. La señora Barnett lo oye todo.

—Vale, de acuerdo —accede asintiendo.

Y no vaya a ser que Emma u otra persona de mi curso se entere de que Val pasa a recogerme y piense que no iré a nuestra fiesta de medianoche, porque pienso ir después, cuando haya cumplido con lo que tengo que hacer. Será mejor eso que quedarme acurrucada en mi habitación a solas, porque algo me dice que la reacción de Val puede llegar a ser bastante desagradable. Y con razón, lo que he hecho no está nada bien. En realidad es imperdonable.

—Perfecto —replica Val con una sonrisa, y se queda parado junto a la bifurcación de las arcadas que lleva hacia su ala—. Pues me voy a la ducha.

Me observa con detenimiento. Me mira los pechos, la barriga y las piernas. ¿Me he perdido algo? Cuando Val vuelve a levantar la vista, detecto algo en sus ojos que me pone nerviosa. Es algo oscuro y acuciante, y me inquieta. Despierta en mí el deseo de salir corriendo cuanto antes para alejarme de él, para esconderme en un lugar que me proteja de todo este caos absurdo. Con Sinclair, para retomar lo que hemos tenido que interrumpir.

—Hasta luego —digo, y me noto los labios entumecidos cuando me doy la vuelta. Mis pasos son apresurados, no pienso en nada mientras me dirijo al ala oeste. Hasta que llego a mi habitación, ni siquiera me atrevo a respirar hondo.

Cierro la puerta y dejo que el silencio me envuelva. Luego levanto la mano poco a poco y me toco los labios como me los ha tocado hace un rato Sinclair con los suyos. Por segunda vez en la vida, aunque esta vez ha tomado él la iniciativa. Y no ha sido en un pasillo oscuro, sino sobre un escenario. Por suerte, no había más espectadores que nosotros mismos, aunque eso no tiene importancia. Me ha besado. Se ha inclinado hacia mí sin dudarlo ni un segundo.

Cierro los ojos.

Sin embargo, ¿ha sido realmente Sinclair quien ha besado a Tori, o era Romeo seduciendo a Julieta? ¿Estaba interpretando su papel? ¿Pensaba en Eleanor?

«Ha pronunciado tu nombre...»

Sí, así es. No han sido imaginaciones mías ni mucho menos.

Mi móvil se ilumina, pero veo que no es más que Gideon preguntando algo en el grupo de Midnight Memories.

¿Debería escribir a Sinclair o sería mejor esperar a que lo haga él? Seguramente será mejor dejarlo para más tarde y hablar con él directamente. Y que sea lo que Dios quiera. En todo caso podré contarle que lo de Val ha terminado. Y luego quiero saber qué significaba ese beso, si iba en serio. Con solo imaginarlo, noto un cosquilleo por todo el cuerpo.

Empiezo a pasear por la habitación. La cama me tienta, pero ahora no tengo tiempo de sentarme o de acostarme, necesito hacer algo que me distraiga de las conversaciones que tendré que mantener más tarde. Podría volver a ordenar la estantería en la que guardo los libros; ya no queda nada de la idea original de clasificarlos por colores, como si fuera un arcoíris. Durante las últimas semanas los he ido apilando de cualquier manera en los lugares libres cuando terminaba de fotografiarlos o de grabar los vídeos. El caos resultante me molesta desde hace días, pero tampoco hasta el punto de decidirme a ordenarlo de una vez. Hasta ahora.

Los pensamientos siguen dando vueltas en mi cabeza mientras apilo los libros sobre la cama y el escritorio. Estoy tan desesperada que incluso me molesto en limpiar la estantería vacía con un trapo húmedo. Voy controlando el móvil, pero Sinclair no me escribe, y con cada minuto que pasa me pongo más furiosa. Sin duda no se ha quedado tanto rato con el señor Acevedo. Y en cierto modo parece apropiado que hablemos sobre ese beso. ¿O es que realmente fue solo un beso de Romeo a Julieta y él no ha vuelto a pensar en ello? Dios, estoy perdiendo la cabeza.

Acabo de terminar de ordenar la mitad de la estantería cuando alguien llama a mi puerta. El corazón me da un vuelco, pero antes de que el pánico se apodere de mí oigo la voz de Emma al otro lado.

—¿Vienes a comer?

Dejo los libros que tengo en la mano en algún sitio, bajo la música y voy hacia la puerta.

Cuando la abro, Emma se me queda mirando expectante.

Asiento y me doy la vuelta.

—Sí, dame un segundo.

Emma entra en mi habitación por iniciativa propia.

—Ajá, estabas escuchando la lista «Hot Guy Shit». Eso solo puede significar una cosa.

—Ah, ¿sí? ¿Y se puede saber qué?

—Y estás ordenando de nuevo.

—Solo la estantería —me justifico, tras lo que apago la música y me pongo los zapatos. Emma coge un libro—. Ese tienes que leerlo —le recomiendo.

—¿Es tu autora favorita? —me pregunta mientras le da la vuelta para echar un vistazo al texto de la contracubierta.

—Sí, me encantan todas sus novelas. Se rumorea que pronto harán la peli de alguno de ellos. Y dicen que la banda sonora será de Scott Plymouth.

—¿Quién es? —pregunta Emma.

—PLY —respondo esperando que caiga en la cuenta. Sin embargo, Emma se me queda mirando sin cambiar de expresión, mostrando que no tiene ni la más remota idea de quién es—. Ese cantante canadiense, ¿sabes? Skin Deep, More... Seguro que lo has oído alguna vez.

—Ah, ¿es el que antes llevaba máscara?

—Sí, exacto.

—Tienes una lista de reproducción de sus canciones, ¿verdad?

Asiento. Por supuesto que sí, siempre que leo fan fiction me pongo una banda sonora adecuada. Y hay mucha fan fiction sobre Scott Plymouth. El hecho de que esté saliendo con la autora que ha escrito los mejores textos sobre él podría acabar en una novela, pero eso ya es otra historia.

—¿Me lo prestas? —pregunta Emma sosteniendo el libro en alto. Es un ejemplar firmado de la última obra de Hope MacKenzie. Asiento sin demasiada convicción—. No te dejaré ninguna marca en el lomo, te doy mi palabra de vecina de habitación.

—¿Tan claro tenías que te diría eso?

—Un poco —replica Emma, tras lo que se queda el libro y me sigue hacia la puerta.

—¿Te lo llevas al comedor?

—Luego iré directamente a ver a Henry —me explica asintiendo.

—Claro, porque cuando estés con él seguro que te pondrás a leer...

—Él tiene que preparar una exposición para la clase de Biología.

Me río en voz baja.

—¿Qué?

—Nada, lo de la exposición de Biología... Bennington es tan modélico.

Emma se encoge de hombros.

—Solo me quedo a vigilar que no se duerma antes de la fiesta de medianoche. Ya sabemos que es su especialidad.

—La última vez funcionó a las mil maravillas —comento pensando en cómo Sinclair se los encontró a los dos durmiendo como troncos en la cama de Henry.

—Déjanos —dice Emma, aunque se le escapa la risa.

Es una espinita que tengo clavada; no porque no me alegre por ella y por Henry, claro que me alegro, hasta un punto increíble, además, porque se merecían ser felices. Pero últimamente todas las relaciones ajenas me recuerdan a lo que Sinclair y yo no tenemos. Bueno, sí, el beso ya es una cosa menos, pero después de todo aún no sé si ha significado algo.

Henry nos espera frente al comedor y me parece insoportablemente tierno ver cómo le da un beso a Emma y le coge el libro para echarle un vistazo. Pero, claro, es Henry Bennington, lo que significa que se interesa de verdad por lo que su novia lee y piensa, por cómo le ha ido el día.

No veo a Sinclair por ninguna parte. Espero diez minutos en la mesa a que aparezca, hasta que a Henry se le ocurre mencionar como si nada que Sinclair cenaría en casa de sus padres. Es algo que hace de vez en cuando, no tiene nada que ver conmigo. Eso espero, al menos. Pero justamente hoy me habría ido de perlas hablar con él después de cenar.

No pasa nada, lo haré más tarde. Seguro que vendrá a la fiesta de medianoche, por mucho que luego tenga que trabajar en el obrador. Porque hace una eternidad que Sinclair no se queda a dormir en casa de sus padres durante el curso escolar. Normalmente solo duerme en Ebrington durante las vacaciones, porque de todos modos no hay nadie en el internado.

Cuando los de último curso se levantan para servirse la comida, noto que Eleanor me mira fijamente. Me quedo helada. ¿Lo sabe? ¿Es el motivo por el que Sinclair no está aquí? ¿Ha ido a contárselo todo? ¿O se lo ha contado antes, mientras hacían ese ejercicio de teatro en parejas? Ha sido insoportable, y aun así no podía apartar la vista de ellos mientras se miraban a los ojos sin romper el contacto visual en ningún momento. Y aunque no he podido oír sobre qué hablaban, creo que ya sé la respuesta. Debe de habérselo contado, como yo haré con Valentine más tarde.

Mi siguiente mirada es para Val, pero este no dedica ni un segundo a corresponderme. Está charlando con Cilian y suelta una risotada atronadora mientras avanzan en la cola. En ese momento me planteo por primera vez si no sería más prudente no decirle nada. Solo es un pensamiento fugaz, pero soy consciente de que no estaría bien, y de todas formas no puedo seguir así, estoy harta.

Cuando por fin nos toca ya no tengo apetito. Me siento como si no estuviera dentro de mi propia piel. Olive está delante de mí en la cola para recoger la comida y me ignora. Mi mejor amigo me ha besado. Todo se desmorona, justo lo que intentaba evitar que sucediera. Las cosas están saliendo de maravilla, vamos.

Charles

Cenar con mamá y papá tranquilamente, en casa, sin estar mirando el móvil todo el rato ha sido más duro de lo que creía. Pero se han dado cuenta enseguida de que algo no iba bien, y justo hoy no me apetecía lo más mínimo contarles lo sucedido a mis padres. No es que no pueda hablar con ellos sobre cualquier cosa, pero lo mío con Tori es un chiste recurrente entre estas cuatro paredes desde hace años. En Dunbridge a mi madre jamás se le ocurriría soltar el más mínimo comentario, pero aquí, en casa, no oculta lo mucho que le gustaría que Tori fuera su futura nuera. Y aunque no puedo insistir más en que solo somos amigos, a la hora de la verdad se muestra tan incrédula como papá, que no para de preguntarme cuándo volveré a traer a Tori a comer. Bueno, hace unas horas lo habría seguido afirmando con seguridad e ingenuidad, pero, a medida que pasa el tiempo, cada vez estoy menos seguro. La he besado sin pensar, ni siquiera le he preguntado si le parecía bien. Y en lugar de hablarlo, he visto cómo se marchaba con Valentine Ward. Menuda mierda, qué ganas tengo de gritar. Para no tener que verla he decidido presentarme a cenar en casa de mis padres en el último momento.

Intento no pensar en Tori, les cuento cosas sobre Jubilee y sobre los ensayos, aunque omito mencionar la conversación que he mantenido con el señor Acevedo. Espero que mi madre no haya hablado con él; sería incómodo, aunque entonces quizá mamá y papá rebajarían sus expectativas. Desde que saben que interpretaré a Romeo no paran de hablar de las ganas que tienen de ver la función en verano. Si no fuera tan ridículo, la verdad es que preferiría que no vinieran; ya pasaré suficiente vergüenza actuando frente a toda la escuela. Porque, si todo sigue como hasta ahora, es lo que sucederá. Me moriré de vergüenza.

Afortunadamente, ahora mismo tengo otras preocupaciones. Porque he besado a Tori y no sé cuánto rato llevo mirando fijamente el móvil desde que he llegado al internado tras el cierre del ala. Emma está en la habitación de al lado con Henry, y más tarde hemos quedado en el viejo invernadero. Preferiría no ir, pero entonces me doy cuenta de que lo más probable es que ella no venga. Seguro que preferirá quedarse con los de último curso en esa rancia mazmorra. No hace mucho, le habría escrito sin dudarlo ni un segundo. No sé cuándo empezaron a cambiar las cosas, pero tengo claro que esta situación no me gusta nada. De verdad. Odio que Tori ya no sea la persona a quien se lo puedo contar todo, aunque sin duda lo que más odio es que ella no me cuente nada a mí.

Ahora mismo, abrir nuestro chat me sienta como un puñetazo en la boca del estómago. Hace más de una semana del último mensaje, y encima fue una chorrada, aunque no es que antes nos comunicáramos mucho por WhatsApp. ¿Para qué, si pasábamos la mayor parte del día juntos? Pero hace una eternidad del último mensaje que decía «¿Qué haces? ¿Puedo venir?», y sé que si no hago nada las cosas no cambiarán por sí solas. Aunque tampoco puedo escribirle. Nos hemos besado y luego se ha marchado con Valentine Ward. Más claro, agua. Seguro que no le ha contado lo que acababa de suceder. ¿De qué más podrían haber hablado si no? Y después de todo, supongo que el hecho de que se haya marchado con él ya debería bastarme como respuesta.

Cuando Henry me escribe un poco más tarde para saber si salimos ya, me gustaría contestarle que prefiero quedarme durmiendo. Pero, si lo hago, sabrá de inmediato que algo no va bien, y esta noche quiero evitar como sea tener que darle demasiadas explicaciones.

Sin embargo, Henry no sería Henry si no fuera capaz de notarlo de todos modos. Lo veo en sus ojos cuando, ya en el viejo invernadero, no puedo parar de mirar hacia la puerta, por si a Tori se le ocurre entrar en algún momento. Aunque no se da el caso.

—¿Tori no vendrá? —me pregunta Henry con su cara de máxima inocencia colocándose a mi lado.

Me encojo de hombros.

—¿Cómo quieres que lo sepa?

Se me queda mirando con detenimiento antes de responder.

—Nada, solo preguntaba.

—Supongo que debe de estar con Val y los demás.

Henry arquea las cejas sorprendido.

—Interesante —comenta, y cuando me mira de nuevo empiezo a ponerme nervioso de verdad.

—¿Qué?

—Nada, nada...

—Me da igual, que salga con quien quiera.

¿Por qué tengo que justificarme tanto si acabo de decir que no me importa?

—Bueno, comprendería que te molestara —me dice Henry.

—¿Por qué iba a molestarme?

Se encoge de hombros.

—A mí me molestaría que Emma prefiriera salir con los de último curso en lugar de estar conmigo.

—Emma es tu novia.

Henry no replica nada, pero a veces un silencio puede ser la más elocuente de las respuestas. Vuelve el rostro hacia un lado y sigo su mirada hasta Emma, que está sentada en el otro extremo del invernadero riendo a carcajada limpia con Omar, Salome e Inès.

—Además, es evidente que está aquí —constato, tras lo cual me dedica una sonrisa llena orgullo cuando nos miramos de nuevo.

—Diría que sí —responde. Es insoportable cómo le brillan los ojos, pero la verdad es que se merece esa suerte que ha tenido. No consigo impostar una sonrisa lo suficientemente rápido antes de que se fije en mí de nuevo—. ¿Te apetece tomar un poco el aire? —propone señalando hacia la puerta con un movimiento de cabeza.

Comprendo enseguida lo que quiere decir. Es nuestra manera de preguntarnos: «¿Te apetece charlar con calma?».

Y en realidad no quiero, pero en el pasado siempre me he sentido bastante aliviado después de compartir mis ridículos problemas con él. Asiento sin mucha convicción y lo sigo afuera.

La noche es fresca, pero ya no tan gélida como durante el baile de Año Nuevo. Desde hace poco, las temperaturas han mejorado hasta el punto de que ya empieza a notarse la inminente llegada de la primavera, a pesar de que apenas ha empezado el mes de marzo.

Henry se pone la capucha de la sudadera de Dunbridge y cruza los brazos frente al pecho.

—¿Quieres contármelo o no?

—¿Si te quiero contar qué? —pregunto.

Henry se encoge de hombros.

—Dímelo tú.

Suelto un suspiro.

—¿Tori? —me pregunta, y no puedo evitar cerrar los ojos—. Tori —confirma como si hablara consigo mismo—, me lo imaginaba.

—Dime solo una cosa —le pido—. ¿Cómo os disteis cuenta de lo vuestro Emma y tú?

—¿A qué te refieres?

—Pues que la situación era realmente complicada en vuestro caso. Tú todavía salías con Grace, Emma no iba a quedarse más de un año en el internado. Y aun así lo conseguisteis.

—¿Quieres oír la respuesta romántica o la realista? —me pregunta Henry.

—En realidad, ninguna de las dos.

—Pues no haber preguntado. Veamos... Había más motivos para estar con ella que para no estarlo. Y deja de poner los ojos en blanco, ya sabes a qué me refiero.

—¿Esa era la respuesta romántica o la realista?

—¿Tú qué crees? —se limita a replicar Henry.

—Tío, no es que me estés ayudando mucho...

—La comunicación —afirma Henry con más seriedad—. La clave es la comunicación.

Suelto un gemido de frustración al oír su respuesta.

—¿Qué creías que te aconsejaría? ¿Que te quedaras de brazos cruzados, sin hacer nada, esperando un milagro? Esa no es la mejor actitud para conseguir lo que quieres. Ya sé que es una mierda, pero por desgracia es cierto. Esa clase de problemas prácticamente se esfuman por sí mismos con solo mencionarlos en una conversación. Cuesta creerlo, ¿verdad?

—Bennington, lo último que necesito es que me vaciles.

—Vale, lo siento. Te entiendo, estás desesperado.

—No, te aseguro que no lo entiendes —objeto—. Nos besamos.

—Sí, en séptimo, ya lo sé.

—No, me refería a... —empiezo a decir, pero me paro de repente—. Un momento, ¿y tú cómo lo sabes?

—Porque os vi al salir del baño.

—¡¿Y me lo cuentas ahora?!

Henry se encoge de hombros.

—Es asunto vuestro, no mío.

—Dios, Bennington, eres imposible.

—Daba por sentado que sabías que estaba al corriente.

—Pues no, ¿cómo querías que lo supiera?

—Ni idea. Pero, bueno, ahora ya lo sabes.

—De acuerdo. Uau —exclamo echando la cabeza hacia atrás—. Y no me refería a ese beso.

—¿A cuál entonces?

—Pues a otro beso.

—¿Que os habéis besado otra vez? Sinclair, tío. ¿Por qué no me lo has dicho?

—Porque ha sucedido hoy. Esta tarde.

—Dios —murmura Henry, y suena demasiado emocionado, demasiado alegre. Incluso esperanzado, a pesar de no tener motivos para ello—. Cuéntamelo todo.

—No hay mucho que contar. Estábamos repasando mis textos antes del ensayo. Era una escena de beso, ella leía el papel de Julieta. Y no sé cómo, pues... eso.

—Dios —repite Henry—. ¿Y luego?

—Luego han llegado los demás y ya no hemos vuelto a vernos, porque al final se ha marchado cogida de la mano de Valentine Ward —explico intentando camuflar la amargura que tiñe mi voz.

Henry titubea un momento.

—Ya veo —me dice—. No es precisamente un desenlace ideal...

—Es una puta mierda, Henry.

—Podríamos decirlo así. ¿Y qué te parecería preguntarle si podéis hablar sobre el tema?

—No puedo hablar con ella.

—¿Por qué no?

—Porque está con Valentine, y eso ya lo dice todo.

—¿Crees que no le ha gustado? —pregunta Henry frunciendo ligeramente las cejas, como si el comentario fuera completamente inadecuado. Aunque parece que se equivoca al respecto.

—Ella ha..., bueno, me ha seguido la corriente, digamos. Al menos mientras estábamos solos, pero no tengo ni idea. Mierda, Henry, ¿por qué todo tiene que ser tan difícil?

—Por desgracia, así son las cosas. Por eso mismo tenéis que hablar cuanto antes.

—¿Por qué está con él y no aquí conmigo? —me lamento sorprendentemente dolido—. ¿Qué espera de ese capullo? No tiene ningún sentido, es demasiado buena para ese tío. La trata como a una mierda, y aun así siempre acaba volviendo con él. No lo entiendo.

—Es posible que ni ella misma lo entienda —supone Henry, y al ver que no replico nada, decide seguir hablando—: Yo solo sé que eres la persona en quien más confía en el mundo. Eso es evidente.

—Tal vez lo era —objeto tragando saliva—. Pero últimamente apenas hablamos. Es insoportable, porque tengo la sensación de haber perdido a mi mejor amiga.

—Tenéis que hablar —insiste Henry—. De verdad, Sinclair. ¿Y si ella piensa lo mismo que tú? Todo el día te está viendo con Eleanor, quizá no se siente segura.

Durante un milisegundo estoy a punto de contarle lo de Eleanor y Sophia, pero luego decido no hacerlo. Es algo que me confió a mí y solo a mí, y además me pidió que no se lo contara a nadie.

—Sabe que solo somos compañeros de reparto —replico.

Henry se me queda mirando de un modo elocuente.

—¿Seguro?

No respondo, porque en ese mismo instante empieza a vibrarme el móvil. El corazón me da un vuelco, pero no es el nombre de Tori el que aparece en la pantalla, sino el de Eleanor.

¿Estás despierto?

—¿Es ella? —pregunta Henry, pero no le hago caso.

¿A qué viene esto? ¿Y por qué noto este gruñido nervioso en el estómago cuando veo que Eleanor está en línea?

Sí, ¿por qué?

Estamos en la mazmorra y Val acaba de salir con Tori. Creo que se están peleando.

Me quedo helado.

¿Puedes venir?

Voy para allá.

—¿Sinclair? —dice Henry agarrándome por el hombro—. ¿Qué ocurre?

—Tengo que irme —me limito a responder.

—¿Va todo bien?

—Me temo que no —contesto, y echo a correr.

16

Victoria

Nunca he comprendido por qué los de último año se empeñan en celebrar sus fiestas en las catacumbas del internado. El viejo invernadero no solo es más grande, sino también mucho más acogedor que la mazmorra. Porque, por desgracia, el lugar es exactamente lo que sugiere su nombre: oscuro e inquietante. Además, huele a cerveza y a colillas apagadas a pesar de que está estrictamente prohibido fumar en las instalaciones de Dunbridge. Los sofás y sillones están tan raídos y llenos de manchas que prefiero no pensar de dónde han salido.

Intento tocar la tela lo mínimo posible mientras estoy sentada al lado de Val. Cuando he llegado, se ha alegrado un montón, y con esa voz de trueno que tiene me ha presentado a todos los demás, como si no me conocieran ya. Me inquieta lo borracho que va hoy también. Y habría preferido evitar las miradas medio divertidas y medio despectivas que me han lanzado los de último curso mientras levantaba la mano para saludarlos antes de que Val tirara de mí para ir a servirse otra copa.

Algunas noches ya me parece casi insoportable ver cómo los demás beben en las fiestas de medianoche que celebramos en el viejo invernadero, pero esto de aquí es mucho peor. Ni siquiera Eleanor y sus amigas van sobrias. Y, aunque nadie ha intentado obligarme, noto que a Valentine le revienta que siga bebiendo solo agua o cocacola. Había olvidado lo excepcional que resulta que mis amigos no tengan prejuicios al respecto. Sinclair es el único que sabe que no bebo porque no puedo, y es que ¿cómo voy a disfrutar de algo que de forma lenta pero segura me está quitando a mi madre? No es tanto el miedo a perder el control, es que simplemente no le veo sentido a consumir precisamente la misma mierda que ya estuvo a punto de terminar con mi familia y que ahora amenaza una vez más con destruirla.

Últimamente no he hablado mucho con papá y mamá, y por tanto no sé muy bien cómo van las cosas. Y puesto que Sinclair y yo apenas hablamos, tampoco he podido comentar el tema con nadie que no fuera mi hermano. Val no puede enterarse de ello bajo ningún concepto, ya que Veronica Ward seguramente cortaría cualquier relación comercial con mi madre si se enterara de sus problemas con el alcohol. La veo capaz de eso y de más, aunque también creo que mamá no es ni mucho menos la única que tiene problemas con esa clase de sustancias. No es ningún secreto que en nuestros círculos la gente aprovecha la mínima ocasión para esnifar cocaína.

Al menos hoy a Val no le ha dado por ahí. Como mínimo delante de mí, también es posible que lo haya hecho antes de llegar, no estoy segura. Aquí abajo hay muy poca luz, eso podría explicar que tenga las pupilas tan dilatadas. No puedo seguir dándole vueltas si quiero mantener la calma. ¿Está lo suficientemente sobrio para poder hablar conmigo sobre el tema? No servirá de nada si luego resulta que va tan borracho que mañana no se acuerda de nada. Aun así, debo hacerlo, sea como sea. Es inevitable, pero preferiría encontrar el momento adecuado.

No puedo participar en la mayoría de las conversaciones de los de último curso porque están repletas de bromas internas que no comprendo, pero Val hace un esfuerzo por ponerme al día. Al menos al principio, porque a estas alturas ya está más interesado en acariciarme el muslo e intentar avanzar hacia arriba. Cruzo las piernas para evitarlo, pero en lugar de apartar la mano decide ponerme la otra en la nuca.

El pulso se me acelera cuando me mira. Es atractivo, de eso no hay la menor duda. Y cuando me besa como lo hace ahora, mi cuerpo reacciona, y es que Val sabe lo que hace. Su mano en mi nuca; su boca, rozando solo un poco mis labios.

—Estás guapísima, hoy —murmura con la voz ronca.

Se me pone la piel de gallina, esto no va bien. Su mano me roza la cadera. Me aparto un poco y me aclaro la garganta.

—¿Salimos fuera un momento?

Una mirada de asombro aparece en los ojos de Val. En lugar de responder, me besa de nuevo y me coge de la mano.

El volumen de la música baja de repente cuando salimos al oscuro pasillo y la puerta se cierra detrás de nosotros. Abro la boca, pero antes de poder decir nada Val me lo impide con otro beso.

¿Cómo...? Me temo que lo ha malinterpretado.

Durante unos segundos me siento demasiado abrumada, porque me obliga a volver la cabeza hacia él y empuja mi cuerpo contra la pared con el suyo. Noto la piedra fría bajo el suéter, la erección de Val y un ligero atisbo de pánico, porque de repente soy demasiado consciente de la fuerza que tiene.

—Val —consigo decir entre beso y beso. Sin embargo, no reacciona. Lo aparto un poco de mí justo en el momento en el que la puerta de la mazmorra se abre. No debería sorprenderme que precisamente sea Eleanor, acompañada por sus amigas, la que sale fuera. Su mirada recorre el pasillo y se clava en nosotros cuando nos encuentra. El pulso se me apacigua un poco cuando me doy cuenta de que nos ha visto.

—¿Qué? —pregunta Val lanzando una mirada fugaz hacia un lado.

—Solo quería hablar contigo —empiezo a decir.

—Hablar —repite él en tono sarcástico.

—Sí, hay algo que debes saber.

—No tengo ningún problema con que no lo hayas hecho nunca —me aclara.

Y yo no replico nada.

Simplemente no digo nada.

Necesito al menos tres segundos para comprender a qué se refiere. Y luego tres más mientras la indignación y la rabia crecen dentro de mí.

—De acuerdo, me alegro de que eso no suponga un problema para ti.

El cambio en mi estado de ánimo al parecer confunde a Val. Abre la boca y arquea ligeramente las cejas.

—¿No era eso lo que querías oír?

Suelto una carcajada exenta de alegría.

—No, Val. Mierda... ¿Sueltas las cosas solo porque crees que quiero oírlas? —pregunto, y al ver que no responde, me paso las manos por la cara y respiro hondo. Esto no lleva a ninguna parte, no puedo seguir evitando la parte incómoda de esta conversación—. Bueno, da igual. No es eso sobre lo que quería hablar.

—Entonces ¿ya lo has hecho? ¿Con él? —me pregunta, y cuando detecto un tono amenazador en su voz, empiezo a asustarme—. Dímelo. Fue con él, ¿verdad? —insiste Val riendo—. Claro que fue con él.

—No sabía que te importara tanto, pero no, no he hecho nada, si en realidad quieres saberlo —le espeto. «Mentira, tanto como nada...» Algo he hecho, y precisamente eso era lo que debería contarle ahora.

Val se me queda mirando y en sus ojos veo que no me cree. Y me da igual, porque para ser sincera ya no siento la más mínima necesidad de convencerlo de lo contrario. Hoy he cometido un error, sí, pero no tengo por qué contarle si ya me he acostado con alguien o no.

—¿Cuál es el problema? —pregunta con la voz fría y una mirada claramente ebria.

El alcohol disminuye el autocontrol, no es ningún secreto. Y el autocontrol de Val no es nada del otro mundo incluso cuando está sobrio. Me sabe mal, pero de repente no estoy muy segura de si debería continuar hablando. Suelo ser partidaria de decir siempre la verdad, pero no a cualquier precio, sobre todo si tengo que preocuparme por mi propia seguridad.

—Tori —dice con más énfasis.

—No es tan importante.

Mierda. Al menos se me podría haber ocurrido algo un poco más elaborado. Val entrecierra los ojos mientras me mira con detenimiento.

—Dímelo —insiste.

—Val...

—Tienes remordimientos de conciencia —constata—. ¿Es eso? Por eso antes estabas tan rara. En realidad, llevas semanas así. Desde que empezaron los ensayos —añade acercándose más a mí—. ¿Me estás engañando?

—No —replico enseguida, pero la voz me traiciona sonando un poco más alta que antes.

—No me jodas.

—Val, creo que será mejor que hablemos sobre todo esto con más calma —opino lanzando una mirada hacia un lado y bajando un poco la voz.

—Cuéntame ahora mismo lo que pasa —me ordena con un gruñido que me permite oler el alcohol en su aliento.

—Preferiría hablar contigo cuando no vayas borracho.

—Y yo prefiero saberlo de una puta vez.

—Val —digo en voz baja.

—¡Tori, déjate de mierdas!

—¿Todo bien por ahí? —pregunta Eleanor, que todavía está con sus amigas pero se ha vuelto a mirar hacia donde estamos.

—Sí, ¿todo bien? —repite Val—. Es una buena pregunta, Eleanor. Por cierto, ¿tu compañero de reparto también está follando contigo o solo con Tori? —le espeta, y de repente me quedo lívida. Eleanor abre la boca, pero Val ni siquiera le deja pronunciar una sola palabra—. Seguro que son exigencias del guion, ¿verdad?

—Val, vete a dormir —le dice Eleanor. ¿Cómo puede quedarse tan tranquila? Tal vez es más lista que yo y sabe que caer en sus provocaciones solo puede ser contraproducente—. Das asco.

—¿Y cómo piensas justificarte? —pregunta Val dirigiéndose a mí de nuevo—. ¿Me dirás que es el papel que querías, pero que no podías conseguir porque no eres lo bastante buena? ¿Que lo hiciste para inspirarte y poder escribir el guion? ¿Folla bien, al menos? Vamos, cuéntame algo, ¿o es que también eres demasiado estrecha para eso?

—Val... —digo con la voz temblorosa—. Ha sido solo un beso, ¿de acuerdo? Un beso y ya está, nada más. Ha sido esta tarde, por eso quería hablar contigo. Porque me temo que lo nuestro no puede continuar.

—Uau —exclama Val con una voz peligrosamente suave. De un modo extraño y sobrecogedor, esa serenidad todavía me da más miedo que antes, cuando estaba alterado y me gritaba. Se ríe en voz baja antes de volver a hablar—: O sea que me has engañado.

—No quería...

—Y eso que no paraba de preguntártelo, pero tú lo negabas. ¿Y ahora qué, Tori? —me pregunta mirándome fijamente de un modo que me parece de lo más amenazador.

—Lo siento mucho, Val. —La voz me tiembla más que nunca debido al pánico que intento mantener a raya. En serio, preferiría que se pusiera furioso, que me gritara y me insultara, pero hace todo lo contrario y eso me da mucho miedo—. No tenía previsto que ocurriera, tienes que creerme.

—Ah, ¿sí? ¿De verdad? ¿De verdad tengo que creerme cualquier cosa que me digas? Quizá debería haberme hecho caso a mí mismo, ¿no te parece?

—Val, para ya —le suplico en voz baja.

—¿A qué te refieres? ¿Eh? ¿A qué? —dice acercándose más. Cuando intento apartarme por acto reflejo y me doy con la pared en la espalda, el corazón se me acelera de repente. Lo tengo tan cerca que ya no puedo ni moverme. Noto su aliento en mi boca y su mano en mi hombro—. ¡Mírame a la cara de una puta vez!

Obedezco presa del miedo. Es la peor sensación del mundo, pero tampoco me atrevo a oponer resistencia. Es más alto que yo y más fuerte. Me presiona contra la piedra fría del muro y no puedo seguir pensando.

Se inclina sobre mí hasta que tengo sus labios en el oído derecho.

—¡Que te jodan, Victoria Belhaven-Wynford! —sisea. Cierro los ojos, ya no puedo ni respirar—. ¡Y a tu amiguito de mierda también!

Me suelta y me aparto enseguida, aunque tengo la sensación de estar a punto de caer al suelo en cualquier momento. Mis piernas se ponen en movimiento. «Por favor, que no me siga.» Me entran ganas de taparme los oídos mientras me alejo corriendo de él, oyendo cómo me grita insultos que jamás olvidaré. Corro intentando librarme de la sensación de sus manos sobre mi cuerpo, pero es en vano. Lo noto, noto su olor y su sabor a lo largo de todo el pasillo oscuro que lleva hasta la escalera. Estoy tan mareada que me detengo, solo quiero acurrucarme en el suelo, pero debo salir de aquí y llegar a un lugar seguro. Tengo que encontrar a Sinclair, solo puedo pensar en él porque su presencia es lo único que podría consolarme.

—¿Tori?

Me quedo helada cuando veo la figura que se me acerca desde arriba. Y me flaquean las rodillas cuando lo reconozco. Hasta que Sinclair se me acerca más no me doy cuenta de que estoy llorando. En su rostro tenso detecto dolor. No puedo moverme mientras levanta la mano y me acaricia levemente la mejilla con los nudillos.

—Mierda —murmura cerrando los puños. Una profunda arruga aparece entre sus cejas cuando ve que me sobresalto—. Eh —me dice enseguida en un tono más calmado—. Mírame. Mírame, Tori —me suplica tomando mi cara entre sus manos al ver que no me aparto—. Respira —me susurra.

Noto los latidos del corazón en la garganta, todavía acelerados. Pero me obligo a hacer lo que me pide: respirar. Y cuando Sinclair apoya la frente en la mía un momento, cierro los ojos. Cualquier cosa para olvidar que todavía estamos en este pasillo oscuro. «Está aquí contigo, estás a salvo. No ha ocurrido nada. No ha ocurrido absolutamente nada.» Pero, entonces, ¿por qué me tiembla todo el cuerpo sin que pueda hacer nada por evitarlo?

La voz de Sinclair suena forzadamente calmada cuando se aparta un poco de mí.

—¿Qué te ha hecho?

—Nada —respondo negando con la cabeza.

Porque realmente Val no me ha hecho nada de nada. Solo han sido palabras. Palabras que merecía escuchar. Soy yo la que se ha metido en esta situación de mierda. De acuerdo, él también me ha agarrado y no me soltaba por mucho que se lo pidiera. Aún noto el peso de su mano sobre mi hombro.

—¿Qué te ha hecho, Tori? —repite Sinclair con más énfasis. Ya no es mi mejor amigo quien está delante de mí. Nunca lo había oído hablar así. Su voz es calmada, pero tiembla por la rabia contenida. Si no lo conociera tan bien, seguramente me daría miedo. Lanza una mirada por detrás de mí y su cuerpo se tensa de nuevo—. ¿Sigue ahí abajo?

—Sinclair, no, ven... —le digo intentando agarrarlo por la muñeca, pero se zafa de mí. La cabeza me da vueltas mientras baja el resto de los escalones que quedan para llegar hasta la mazmorra.

Todo sucede a cámara lenta y, al mismo tiempo, con una rapidez inusitada. Lo sigo, grito su nombre. Corro más deprisa, intento retenerlo. Val todavía está en el pasillo, Cilian y unos cuantos más se han reunido con él.

Señalan con la cabeza hacia nosotros. Val se da la vuelta justo en el instante en el que el puño de Sinclair impacta contra su cara.

Charles

Nunca me había visto involucrado en una pelea. Me doy cuenta de ello en el segundo mismo en el que Valentine Ward cae al suelo delante de mí y de los demás alumnos de último curso, que se me quedan mirando como si hubiera perdido la cabeza. Seguramente no se equivocan del todo.

No podría importarme menos. Lo único que siento es la rabia que me bulle en el estómago y el dolor en los nudillos de la mano derecha. Mierda, ¿por qué nadie me había contado lo mucho que duele pegarle un gancho en la barbilla a alguien?

Se hace el silencio durante unos tres segundos y luego se desata el infierno. Tori me agarra de un brazo e intenta apartarme de allí, Valentine se levanta de nuevo. Le sangra la nariz; quizá se la he roto, pero es el puto capitán del equipo de rugby, no creo que le importe demasiado. En lugar de eso, veo asomar en sus ojos el brillo de la locura que se desatará a continuación. Joder, ¿va borracho? Porque lo parece.

Durante un momento nos quedamos jadeando frente a frente, y luego Val lanza un puñetazo. Alguien chilla, diría que es Tori, mientras los demás alzan la voz y yo me las arreglo para esquivar el golpe. Oigo el murmullo de la sangre en los oídos. Eleanor agarra a Tori e impide que se meta entre nosotros.

—Capullo de mierda —digo entre dientes. Aunque no sé qué ha sucedido exactamente entre él y Tori, mirarla me ha bastado para tener claro que se merece lo que le he dado y más. Al cabo de una fracción de segundo, el puño de Val impacta en mi estómago. El dolor me paraliza, las náuseas me obligan a soltar un gemido y no puedo evitar doblarme por la cintura. Tori grita mi nombre y la rodilla de Val me sorprende con dureza bajo la barbilla. El ruido que me hacen los dientes es tan repugnante que me dan ganas de vomitar.

Mierda, con esto no había contado. No sé pelear. En las películas siempre parece sencillo, pero a la hora de la verdad es todo lo contrario. Ya estoy en el suelo y esto no ha hecho más que empezar. Tengo la sensación de estar a punto de perder el conocimiento de un momento a otro cuando veo que Louis se lleva a Val. Está borracho como una cuba y absolutamente furioso; esto ha sido un error. Pero solo puedo pensar en el rostro lleno de lágrimas de Tori y en el pánico que he detectado en sus ojos. Un sabor metálico se extiende por mi boca. Reprimo una náusea mientras me pongo en pie. La adrenalina me obliga a levantar el brazo de nuevo cuando Val se zafa de su amigo. Lo alcanzo en alguna parte y algo cruje en mi mano. Caigo al suelo de nuevo antes de poder parpadear siquiera. ¿En qué estaba pensando? No tenía ninguna posibilidad contra Valentine Ward. Ni en el caso de una pelea ni en el caso de Tori. Neil y Cilian, también del equipo de rugby, intentan retenerlo, pero es imprevisible.

Me sobresalto cuando oigo mi nombre de pila. Me llega hasta la médula porque es Tori quien lo grita. Está pálida como la cera mientras Eleanor la mantiene sujeta. Solo miro hacia ella una fracción de segundo. El pánico es patente en su rostro.

—¡Charles...!

Abre mucho los ojos y chilla. Me doy la vuelta, pero ni siquiera veo venir el puño de Valentine.

17

Victoria

Mierda.

¡Mierda!

¿Qué he hecho? Me doy cuenta de que era mi propia voz la que gritaba su nombre cuando se ha detenido. Me mira confuso, sorprendido, asombrado por lo que ha oído. Tiene el cuerpo tenso y yo contengo el aliento. Solo se distrae una fracción de segundo, pero basta para que el puño de Val lo alcance de lleno.

Se oye un grito ahogado cuando Charles cae al suelo. Soy yo quien grita. Su cara ha recibido el golpe y yo me quedo lívida. Val se pasa el antebrazo por la nariz ensangrentada.

—¡Para, para ya! —chillo con la voz temblorosa, y Eleanor por fin me suelta. Neil agarra a Val del brazo y lo aparta hacia un lado. Me zumban los oídos cuando me arrodillo junto a Charles.

Está apoyado sobre los codos y se toca la nariz con una mano. Le caen goterones de sangre sobre los dedos y sobre la sudadera. Pero sigue mirándome a mí.

—Mierda, lo siento —susurro cuando le veo la cara. Charles se limita a negar con la cabeza. Se vuelve para mirar a Val, que escupe algo de sangre en el suelo mientras los demás se lo llevan para apartarlo—. ¿Puedes levantarte?

El corazón me late con fuerza mientras se pone en pie con dificultad. Reprime un gemido y lo agarro por el brazo al ver que se tambalea. No pienso en nada, solo quiero largarme de aquí cuanto antes. No consigo respirar de nuevo hasta que las voces de los demás se pierden a nuestra espalda mientras subimos la escalera. Charles se agarra con fuerza a la barandilla y se detiene apenas un instante.

—Toma —le digo sacándome un pañuelo del bolsillo mientras intento recomponerme.

«Respira con calma, Tori. No es el momento de perder los nervios. Piensa en las opciones que tienes y luego decide lo que hay que hacer a continuación.»

Charles se limpia la sangre de la cara. Está pálido, pero en sus ojos veo la adrenalina que todavía tardará unos minutos en desaparecer.

—Mírame —le pido—. ¿Estás muy mal?

—No —responde con la voz tomada, a pesar de que intenta controlarla de todos modos.

—¿Quieres que vayamos a la enfermería?

Todavía no he terminado de articular la pregunta y ya niega con la cabeza.

—No.

—¿Estás seguro?

Titubea un poco, y al mirarlo a los ojos me doy cuenta de que no está seguro del todo. Contengo el aliento cuando detecto un movimiento por detrás de nosotros, en el pasillo.

—Mierda.

Empujo a Charles hacia un rincón y nos escondemos. ¿Hemos hecho mucho ruido ahí abajo? ¿Nos han oído? Los muros del internado son gruesos, pero las dependencias de los profesores están justo en el edificio de enfrente.

Charles suelta un leve gemido cuando lo presiono contra el muro, pero es que he oído unos pasos acercándose. Me llevo el índice a los labios y contengo el aliento. Si nos pescan aquí y su madre llega a enterarse de que ha pegado a Val, estamos perdidos. Aunque mañana por la mañana lo acabará sabiendo de todos modos cuando le vea la cara, pero en cualquier caso será mejor que no nos pillen fuera de la hora de cierre aquí abajo.

Es la señora Cox, la responsable del ala de las chicas de sexto. No me atrevo a respirar de nuevo hasta que ha pasado de largo. Sus pasos se alejan y luego noto el cálido cuerpo de Charles pegado al mío. Me aparto de inmediato.

—Ven —digo cogiéndole la mano y tirando de él. La nariz ya no le sangra tanto cuando llegamos a su ala. Pero, entonces, cuando enciende la luz de su cuarto, soy consciente de la magnitud de la tragedia. Charles tiene un aspecto horrible, lleva la sudadera llena de sangre.

Lo meto en el baño, donde se apoya en el lavabo y echa un vistazo al espejo.

—Joder... —murmura entrecerrando los ojos.

—Quítate eso —le ordeno señalando su sudadera. Si queremos tener la más mínima opción de quitar esas manchas de sangre, debemos sumergirla cuanto antes en agua fría. Pero primero tiene que parar de sangrar. Necesito hielo. «De acuerdo, tranquila, Tori. Paso a paso.»

Charles hace todo lo que le pido. Cuando se saca la sudadera por encima de la cabeza se le levanta un poco la camiseta revelando una franja de piel desnuda. Me acaloro de repente. Siempre me burlo del hecho de que la equitación se considere un deporte, pero la verdad es que los músculos de su abdomen son un argumento convincente. Charles reprime un gemido de dolor mientras intenta desvestirse, por lo que lo ayudo a quitarse la sudadera y lo insto a sentarse sobre la tapa cerrada del váter antes de mojar una toalla y llenar el lavabo con agua fría para poner en remojo la sudadera. El cuello de la camiseta también se le ha manchado, pero no pienso pedirle que se la quite también. Si es necesario, que la tire a la basura.

Cuando me vuelvo de nuevo hacia él tiene la cabeza apoyada en la pared. De repente recuerdo el baile de Año Nuevo, cuando se emborrachó y fui a cuidarlo a su habitación. Esta vez, las circunstancias son distintas, aunque tampoco tanto.

Parpadea cuando me coloco entre sus piernas y le levanto la barbilla. Tiene la piel cálida, y bajo las yemas de los dedos noto la tensión de su mandíbula. La zona que rodea el ojo izquierdo ya se le está hinchando.

—No te muevas —le advierto mientras le limpio la sangre. Lo hago con el máximo cuidado posible, y él sin duda intenta no quejarse, pero, cuando le toco la nariz sin querer, se sobresalta—. Lo siento —murmuro.

—No pasa nada.

—Pues siento decirte que esto tiene mal aspecto.

Charles suelta un leve gemido y baja la cabeza.

—¿Tenéis hielo en la cocina del ala? —pregunto.

—Ni idea, puedo ir a mirarlo.

—Ni hablar —decido—. Tú quédate donde estás. Toma, para la nariz. —Le tiendo la toalla mojada y se me pone la piel de gallina cuando sus dedos rozan los míos.

Esto es una locura. Mi mejor amigo se ha peleado por mi culpa. Porque nos hemos besado. Y todo en el mismo día. Dudo seriamente de mi cordura mientras recorro el pasillo hasta la cocina de los chicos.

Todo está dispuesto de un modo parecido a como lo tenemos en el ala oeste, de manera que no tengo muchas dificultades para orientarme en la oscuridad. Para mi sorpresa, entre todas las pizzas y lasañas precocinadas, encuentro en el congelador una bolsa de guisantes.

Charles vuelve a estar de pie frente al espejo cuando entro de nuevo en su cuarto. Se ha quitado la camiseta. ¿Se ha vuelto loco? Ahora no puedo distraerme con su torso definido. Además, la cintura de los pantalones le queda bastante baja.

Me detengo frente a la puerta del baño y la garganta se me seca de repente.

—Toma —le digo aclarándome la garganta mientras levanto la bolsa de guisantes—. No he encontrado nada mejor.

Me mira y me parece guapísimo incluso con media cara hinchada y el labio abierto. Quiero besarlo. Quiero pronunciar su nombre hasta olvidarme del mío. Lo quiero todo y noto que esta noche no tengo la fortaleza mental necesaria para resistirme, lo que no es precisamente bueno, porque estoy a solas con él en su habitación.

—¿Te ha hecho daño? —me pregunta en voz baja, pero su voz me llega al alma. Seguramente será mejor que actúe como si no lo hubiera oído—. ¿Tori? —insiste. No soy capaz de responder cuando Charles se vuelve hacia mí. Se queda parado, no se me acerca por si reacciono apartándome de él. Me sobrevienen unas ganas terribles de echarme a llorar y él traga saliva sin dejar de mirarme—. Por favor...

—No —respondo.

Val no me ha hecho nada. Aparte de besarme y agarrarme en contra de mi voluntad. Para ser sincera conmigo misma, debo reconocer que eso no ha estado bien. Para ser brutalmente sincera conmigo misma, incluso, muchas más cosas no han estado bien. Y todos lo sabían, todos me lo habían advertido, una y otra vez. Emma, Henry, William, Charles... Fui yo quien no quiso escucharlos porque me creía más lista que ellos. Porque pensaba que había leído las novelas suficientes para que no pudiera ocurrirme nada semejante. Y ahora no tengo fuerzas para afrontarlo. Por no hablar ya de aceptar lo que siento. No tengo ni idea de lo que significa, primero tendría que pensarlo y aclararme las ideas sobre lo que haré a partir de ahora. Pero, mientras tanto, no puedo mostrar lo que siento. Ni una sola debilidad, ni siquiera delante de Charles o de mí misma. De nadie.

—¿Estás segura?

—Que sí, joder —digo con la voz quebrada, y me trago las ganas de llorar porque no hay otra opción.

«Todo va bien. No podría ir mejor.»

El agua se condensa y empieza a bajarme por el brazo recordándome que estoy sosteniendo una bolsa de guisantes congelados.

—Toma —le digo—. Tienes que ponerte frío.

—Tori, si te ha hecho algo que no querías, deberíamos contárselo a mi madre...

—No tenemos por qué —replico con una brusquedad innecesaria—. Como tampoco es necesario contarle el motivo de la pelea. —Charles se queda plantado delante de mí—. Me estaba marchando, todo iba bien. Lo tenía todo controlado, ¿comprendes?

—Sí, ya me lo ha parecido —responde mientras coge la bolsa de guisantes.

—¿Qué hacías allí abajo? —le pregunto cuando caigo en la cuenta de que lo más normal era que estuviera en la fiesta de medianoche.

—Eleanor me ha escrito.

Me quedo de piedra. Ha bajado por ella. Porque Eleanor le ha escrito. Ya no siento nada de nada.

—Te ha visto con Valentine y se ha preocupado.

Me doy la vuelta.

—No deberías haber venido.

—¡Joder, Tori, para ya con esa mierda!

Me sobresalto.

—No, ¿es que no lo entiendes? No te necesito, no necesitaba que me salvaran de nada. Lo tenía todo bajo control hasta que has aparecido tú y te has liado a hostias como un neandertal. Dios, pero ¿qué te has creído?

—¿Que qué me he creído? —repite—. ¡Que ese capullo tenía que recibir lo que merecía! Se pasea por la escuela pensando que puede tratar a la gente como si fuera escoria sin afrontar las consecuencias. ¡Con Eleanor hizo exactamente lo mismo!

Eleanor. Por supuesto. Siempre Eleanor. No lo soporto más. Estoy furiosa. Con Valentine, con Charles, pero sobre todo conmigo misma. ¿Por qué en la vida real no consigo tomarme en serio los valores en los que creo? ¿Por qué es mucho más sencillo poner los ojos en blanco cuando es la protagonista de uno de mis libros la que toma malas decisiones y no alza la voz? ¿Por qué en la realidad todo es mucho más complicado? ¿Por qué no le he contado a Valentine lo que quería decirle? «No quiero estar contigo, así de simple. Suéltame, no me toques nunca más.» ¿Por qué? ¿Y por qué ahora me siento culpable por ello? ¿Por qué dejo que las cosas lleguen al punto de que mi mejor amigo se pelee por mí solo unas horas después de que me haya besado? ¿Y por qué no hemos hablado del tema como sería lo más normal entre nosotros?

Sé que no me estoy comportando de un modo justo, soy consciente de ello, pero no puedo hacer nada al respecto cuando Charles se me acerca un poco más, levanta la mano y me sobrevienen las ganas de llorar; siento un nudo en la garganta y una vez más surgen la rabia y esas ganas incontrolables de apartarlo de mí. Porque él es la única persona del mundo a la que no puedo engañar.

—No —le espeto con brusquedad—. No ha estado bien, ¿entiendes? ¡No te he pedido que le pegaras y que sacaras toda esa mierda tóxica!

Charles se queda de piedra.

—Tori...

—¿Tenías que pelearte? ¿En serio, Charles?

—¡Solo quería ayudarte!

—Pues ¡yo no te he pedido ayuda!

Se me queda mirando. No sé si alguna vez me había dolido tanto algo como ver las emociones que su rostro refleja alternativamente: incredulidad, desconcierto y decepción, antes de cerrarse en banda. Me duele, pero no soportaría nada más. No puedo decirle que una parte demasiado importante y demasiado débil de mí misma quería llorar de alivio cuando lo he visto. Que todavía quiero llorar ahora. Que me gustaría que me abrazara y me protegiera de esta mierda de mundo. Que arriesgaría nuestra amistad por ello, que me da todo igual. Pero no lo hago, porque ya no me quedan fuerzas. Porque tengo el corazón roto en demasiados pedazos. Y porque el suyo también lo está. Me he encargado de ello personalmente ahora mismo.

Veo cómo su mirada se vuelve fría y el rostro se le endurece.

—O sea que toda la culpa es mía —constata en voz baja. Me muerdo la lengua y asiento—. Comprendo —dice—. Sinceramente, Tori, vete a la mierda.

«No lo dice en serio, no lo dice en serio.»

Lo dice absolutamente en serio, porque me lo he ganado a pulso.

Aprieto los dientes tanto como puedo para no echarme a llorar.

—Vete tú a la mierda, Charles.

Charles

No tengo ni idea de cómo ha podido suceder, pero al día siguiente parece que todo el internado se ha enterado de que me peleé con Valentine. Mantengo la cabeza gacha sentado detrás de Henry y de Gideon en clase, pero los cuchicheos no se hacen esperar. Todavía no he visto a Val, pero espero de todo corazón que su cara haya quedado al menos tan hecha polvo como la mía. Durante la carrera matinal he conseguido no cruzarme con Tori.

El destino sigue sin estar de mi lado, porque en el ala sur me encuentro de frente con mi madre y se fija en mí cuando me acerco a ella. Por un instante lamento no haberle contado nada; podría haberle aclarado lo sucedido y no tendría que arriesgarme a que dijera algo delante de todos. Y no lo hace, aunque detecto su mirada de clara desconfianza. Hay pocas cosas que mi madre tolere menos que la violencia, y, aun así, decide mirar hacia otra parte durante unos insoportables segundos sin hacer ningún comentario.

Bajo la cabeza para que los rizos me caigan un poco sobre la frente mientras sigo a Henry, y no vuelvo a levantarla hasta que me cruzo con Val. Me aniquila con la mirada y yo respondo con la misma actitud. Es ridículo, pero la rabia que llevaba dentro por lo menos se ha duplicado desde anoche.

Tori, que ya se dirige hacia nuestra aula, ni siquiera se digna a mirarme. Y me da igual. Me importa una mierda. De verdad. Que le den. Y a Henry también, si vuelve a juzgarme con la mirada. Ha llegado un momento en el que ha aceptado que no le contaré exactamente lo ocurrido; ya está lo suficientemente conectado a radio patio para haberse enterado, de todos modos. Además, tiene ojos en la cara. Val todavía lleva hinchada la parte izquierda de la mandíbula y exhibe un moratón en la nariz. Aparte de eso, su aspecto es absolutamente normal. Podría ser el resultado de un entrenamiento de rugby especialmente intenso si no se supiera lo que sucedió. De todos modos, Henry esboza una sonrisa de satisfacción al verlo antes de ponerse serio, enderezar la espalda y convertirse de nuevo en el prefecto de la Dunbridge Academy. Por algo es mi mejor amigo. A diferencia de Tori, ya que cada vez que miro hacia ella solo noto una profunda desesperación y siento rabia contra mí mismo. Porque sé que tiene razón, que no debería haberme comportado de ese modo y atacado a Val. Al fin y al cabo, yo no soy así. Si me lo hubieran preguntado de antemano, me habría atrevido a asegurar que yo jamás empezaría una pelea, aunque al parecer me engañaba a mí mismo. Pero ¿qué puedo decir? Tampoco es que lo tuviera previsto. Y en cierto modo fue Valentine quien no me dejó otra. No tuve elección. Genial, sueno igual que Romeo cuando se justifica por las muertes que ha causado.

Además, no es cierto. Siempre hay una alternativa, y ayer simplemente tomé una mala decisión. Pero soy demasiado idiota para admitirlo. A mí mismo y sobre todo frente a Tori.

Paso el resto del día intentando evitarla al máximo y me parece odioso, pero es lo que hay. Me gustaría saber si ha hablado de ello con Valentine, pero hago el esfuerzo de fingir que no me interesa. Hasta cierto punto me funciona, y cuando más tarde leo el plan de sustituciones agradezco enormemente que el señor Acevedo no pueda darnos clase hoy. Parece ser que está enfermo, porque en la aplicación de Dunbridge veo que hay una notificación para avisar de que tampoco habrá ensayo de teatro. Lo recuperaremos el domingo por la tarde, lo que provoca un murmullo malhumorado entre los demás. A mí me da igual con tal de seguir evitando a Tori.

El fin de semana lo paso entre el establo, el obrador y mi habitación hasta que llega el domingo y no puedo seguir escondiéndome. El señor Acevedo parece un poco resfriado cuando nos recibe en el teatro. Tori todavía no ha llegado. Es Eleanor quien se me acerca, y eso que he estado ignorando todos los mensajes que me ha mandado durante el fin de semana.

—Hola —me saluda, tras lo cual se me queda mirando la cara. No se lo reprocho, todavía la tengo hecha un mapa.

—Hola —me limito a responder.

—¿Todo bien?

—Sí, genial, genial.

—En serio, Sinclair —insiste preocupada—. Fue bastante bestia. —Me encojo de hombros—. ¿Tori está bien?

—¿Cómo quieres que lo sepa?

No tengo que decir nada más para que Eleanor comprenda que no he tenido el valor de hablar con ella. Sobre las cosas realmente importantes, sobre ese beso tan deseado y la maldita verdad de mierda.

Su mirada se pierde por detrás de mí en dirección a la puerta. No necesito volverme para saber que Tori acaba de entrar en la sala. Le doy la espalda, a pesar de que nada deseo más en el mundo que verla, acercarme a ella y asegurarme de que está bien.

—¿Estamos todos? —pregunta el señor Acevedo, y se me queda mirando. De repente arquea las cejas. Me muerdo el labio inferior y clavo la mirada en el suelo—. Fantástico —exclama—. Entonces podemos empezar.

Como siempre, lo primero que hacemos son unos ejercicios de relajación durante los que intento evitar cualquier tipo de contacto visual con Tori. Es ridículo y lo sabemos ambos, pero seguimos con la farsa igualmente.

Empezamos con una escena en la que aparecen la nodriza y Capuleto, y luego nos toca a Eleanor y a mí solos. Soy el primero en extrañarse, pero lo cierto es que me meto sorprendentemente bien en el papel. Utilizo la rabia que siento y la convierto en el apasionamiento de Romeo. Al menos eso me permite huir de la realidad y no tener que seguir siendo Charles, el que nunca consigue nada. Romeo es completamente distinto; sabe lo que quiere y no tiene ningún problema para decírselo a Julieta, porque no es un cobarde de mierda como yo. Y porque está seguro, Dios sabe por qué, de que Julieta lo ama tanto como él a ella. Así de sencillo. La verdad es que es increíblemente sencillo.

Me meto en mi papel y me olvido de la realidad. Al menos durante un rato, unos minutos, hasta que miro hacia el público y veo a Tori y su mirada gélida. Le jode lo bien que lo hacemos. Lo noto y me esfuerzo en hacerlo todavía mejor. Estoy siendo un capullo, pero no puedo evitarlo.

Vuelvo a mirar a Eleanor y actúo con tanta intensidad que por un momento llego a detectar un asombro genuino en sus ojos. Porque es verdad, porque ya no es ni Eleanor ni Julieta, sino que, a mis ojos, se convierte en Tori, y esto es una versión de la realidad en la que por fin puedo contarle lo que hace años que quiero decirle. Sin riesgo, porque no habrá respuesta. Estamos condenados al fracaso, pero al menos estamos juntos.

La escena pasa volando y nos acercamos al momento del beso. Es el primero que nos daremos delante de todo el reparto. Hasta ahora hemos ensayado las escenas íntimas solo en presencia del señor Acevedo y de Tori, pero durante la representación final no solo nos verán los compañeros de reparto, sino toda la Dunbridge Academy. Incluso Valentine Ward.

Se me acelera el pulso cuando Eleanor me mira y se muerde ligeramente el labio inferior. Tengo que hacerlo, vamos allá. Las manos en las mejillas, los pulgares sobre los labios. Ligeramente vuelto respecto al público para que parezca de verdad.

Tori está sentada, quieta como una estatua de sal, y quiero hacerle daño, tanto como el que ella me ha hecho a mí.

—Tu boca ha librado a mis labios de sus pecados —recito tocando la cara de Eleanor como si tocara la de Tori. Con suavidad, con determinación, todo al mismo tiempo.

—Devuélvemelos —responde Eleanor.

Y entonces la beso.

La beso de verdad. Eleanor duda una fracción de segundo y luego responde a mi beso. Sé que parece de verdad porque así lo siento yo. No estoy interpretando, son las bocas de Romeo y Julieta las que se encuentran y anhelan acercarse todavía más.

Espero a que Eleanor se aparte, pero no lo hace. La beso más tiempo del necesario y lo hago a conciencia. La beso con toda mi rabia, con todo el dolor que siento, esperando que Tori pueda notarlo.

—Eleanor, Charles, os lo suplico —dice el señor Acevedo. Me sobresalto, como cada vez que desde el jueves pasado alguien que no es Tori me llama por el nombre de pila. Me pregunto si se ha dado cuenta de que lo hace. En cualquier caso, yo sí me he dado cuenta, y se me pone la piel de gallina cada vez que pienso en ello. Porque ella lo pronuncia con un matiz distinto, con más suavidad, como si fuera una promesa que acabaré rompiendo como acabo de hacerlo ahora.

El señor Acevedo agita las manos en el aire cuando me aparto de Eleanor.

—¿No ha estado bien? —pregunto sin despojarme de la arrogancia de Romeo.

—Sí, sí, genial, pero el noventa por ciento de vuestro público será menor de edad. Tendremos que echar a los más pequeños si pensáis hacerlo así sobre el escenario.

Los demás se ríen y Eleanor se aparta unos mechones de la cara. Tori no se mueve y yo tampoco. No tengo la menor sensación de triunfo, ni pizca de satisfacción. Solo noto su decepción, su dolor y también su arrepentimiento.

No oigo nada más de lo que dice el señor Acevedo. Por lo demás, creo que está contento con nuestra actuación. Gideon y Louis suben al escenario, Tori se pone en pie y le comenta algo al señor Acevedo. Él me mira un momento y asiente con actitud comprensiva.

Su mirada me roza apenas un instante cuando se da la vuelta. He conseguido hacerle tanto daño como ella a mí, pero si pudiera retrocedería en el tiempo para deshacerlo sin dudarlo un segundo. Quiero disculparme, quiero llorar. Al verla así de pálida me pongo enfermo. Sale del teatro sin volverse siquiera a mirarme de nuevo.

18

Victoria

Las lágrimas me escuecen en los ojos mientras camino por el pasillo. Deprisa, con la cabeza gacha para que no me vean las pocas personas con las que me cruzo. Ojalá no fuera tan débil. De verdad que me gustaría no llorar después de ver cómo Charles ha besado a Eleanor sobre el escenario, con un beso distinto, que no era un beso de teatro, de esos que parecen increíblemente reales pero no lo son. Hoy ha sido distinto. Hoy la ha besado de verdad, en la boca, con rabia y con calma. Después de mi diálogo preferido de toda la obra.

«Tu boca ha librado a mis labios de sus pecados.

»Devuélvemelos.»

Al diablo.

Lo ha hecho a propósito. Quería que me sintiera así, y odio que se haya salido con la suya.

Parece que el destino no tiene contemplaciones, porque justo antes de desviarme hacia el ala de las chicas me topo con Val y sus amigos. De repente, el pánico se apodera de mí de nuevo. Su mirada me roza durante una fracción de segundo y de inmediato me ignora. Me parece bien. Y, aun así, no puedo evitar fijarme en su cara.

No ha quedado tan perjudicado como Charles, pero tampoco puede negar que participó en una pelea.

Me doy cuenta de que estaba conteniendo el aliento cuando doblo la esquina del pasillo y poco a poco empiezo a relajarme.

Soy la primera en sorprenderse, pero no puedo describir con palabras el alivio que siento desde el jueves por la noche. No estoy orgullosa de lo que hice, pero al parecer sirvió para poner un punto final definitivo a lo mío con Val, algo que ahora mismo no sabría cómo calificar. ¿Estuvimos saliendo juntos y ahora nos hemos separado? ¿Lo he engañado? ¿O solamente quedamos unas cuantas veces y terminamos de un modo incómodo antes de que las cosas pudieran ir en serio?

No tengo la menor idea. Solo sé que la cabeza está a punto de estallarme cuando subo a mi planta. La escalera hoy me parece interminable, en el segundo piso ya siento la necesidad urgente de sentarme.

Cuando llego a nuestra planta estoy algo mareada, pero me obligo a seguir adelante. Ya en mi habitación, solo tengo ganas de llorar. Y de romper algo.

Me dejo caer sobre la cama y cierro los ojos, pero no me quito de la cabeza las imágenes de Eleanor y Charles. Las manos de él en la cara de ella, sus bocas unidas en un beso. Siento un cosquilleo en los labios, noto su sabor, su aliento sobre mi piel. La verdad es que estoy segura de que la ha besado en serio. Lo he notado, ese tipo de cosas no se imaginan así como así.

Cuando Charles me besó me sentí como si fuera el primer día de mi vida. Como si todos mis deseos se hubieran convertido en realidad de repente, y debería haber tenido claro que es un sentimiento demasiado bueno para ser cierto. Porque desde entonces nada ha ido bien.

Todo ha ido justo al revés de como estaba previsto. No le he confesado a mi mejor amigo lo que siento por él, pero lo he perdido de todos modos. Lo único que quería era proteger nuestra amistad y ahora resulta que ni siquiera somos capaces de mirarnos a los ojos. Lo hemos echado a perder. Nos hemos echado a perder. Durante este último año todo se ha ido a la mierda, y no sé si algo me ha dolido tanto como el hecho de saber que las cosas jamás volverán a ser como eran. No solo tengo el corazón roto por el chico del que estoy enamorada, sino que también he perdido a mi mejor amigo. No hay nadie con quien pueda hablar sobre cómo me siento. Y tal vez no sea cierto, pero tengo la sensación de que ni Emma ni Henry ni William ni ninguna otra persona será capaz de llenar ese vacío. Quizá Olive, pero por desgracia la amistad con ella también se ha ido a la mierda. Esperaba que aceptara el ofrecimiento del señor Acevedo y que participara en los ensayos de teatro, pero no se ha dejado caer por allí ni una sola vez. Por supuesto que no, al fin y al cabo sabe que yo también voy.

Tal vez el problema sea yo. Quizá simplemente soy incapaz de mantener relaciones normales. De lo contrario no me lo explico. En lugar de actuar en función de lo que siento, me pierdo en historias cuestionables con chicos que me provocan dolor de barriga y alejo de mí a mis amigos cuando intentan apelar a mi conciencia para hacerme reaccionar.

No sirve de nada engañarse. Emma, Henry, Charles, William..., todos tenían razón. Valentine Ward me ha hecho sentir cosas que no quería sentir. Quizá lo hizo sin querer, aunque también es posible que no. Él es el único que podría responder a esa pregunta. Yo solo sé una cosa: con mi mejor amigo nunca me he sentido tan insignificante y desesperada. Estar cerca de Val era como montarse en una montaña rusa, nunca sabía qué versión de él me encontraría. Si estaría de buen humor, eufórico o sensible hasta el punto de intentar buscar refugio; si se mostraría desconfiado y se volvería impredecible y furioso en caso de que no le dijera justo lo que quería oír. Era agotador, todo lo contrario a sentir seguridad. Me metí en algo que no conseguía explicarme porque iba contra mis propios principios. Val dijo e hizo muchas cosas que chocaban con los valores que considero importantes. Siempre he estado segura de que sería capaz de levantar la voz si llegaba a considerarlo necesario, pero a la hora de la verdad no lo hice y me avergüenzo de ello. Debería haber dejado de defenderlo frente a mis amigos, pero sobre todo debería haberlo hecho por mí misma. Parece como si ya no supiera quién soy, lo que defiendo, lo que me define. Es como si me hubiera perdido intentando hacer lo correcto. Solo que no era lo correcto, sino pura obstinación y una completa incapacidad para ver las cosas claras. Y ahora tengo que apechugar con ello.

Me doy la vuelta hasta que quedo tendida sobre la espalda y me presiono los ojos con las palmas de las manos, pero no paran de escocerme. El cuerpo me pesa una tonelada y me duelen las piernas. Me duele todo. La barriga, el corazón. Ni siquiera tengo fuerzas para distraerme.

Cuando Emma me pregunta si quiero bajar a cenar, le aseguro que no tengo hambre. Y es verdad, tengo el estómago revuelto, me retumba la cabeza y me siento mareada. No sé en qué momento me he quedado dormida, solo sé que me he despertado en plena noche porque tenía frío y no podía parar de tiritar. La ventana estaba entreabierta y yo estaba destapada, pero, incluso después de cerrarla, de ponerme el pijama más grueso que tengo y de taparme con el edredón, no he conseguido sentirme mejor. Tengo la opción de pedirle una bolsa de agua caliente a la señora Barnett, pero no tengo fuerzas ni para levantarme de la cama. Solo quiero dormir, el dolor de cabeza me está volviendo loca. Incluso tendida tranquilamente sobre la espalda, noto cada latido del corazón en las sienes. Debería ponerme en pie para ir a buscar un analgésico.

Tengo el pijama empapado en sudor cuando, al cabo de lo que me parece una fracción de segundo, el despertador me arranca del sueño. Necesito quince minutos hasta que soy capaz de ponerme en pie. Después de la ducha me siento un poco mejor, pero de todos modos me planteo la posibilidad de decirle a la señora Barnett que estoy enferma. El único motivo por el que no lo hago es Charles, y también mi estúpido ego. Si no me presento en clase, sin duda pensará que es por su culpa. No quiero que crea que tiene ese poder sobre mí. Porque no lo tiene. Me da igual lo que haya entre nosotros. Si quiere besar a Eleanor, que la bese; si cree que eso me importará, se equivoca. No estoy de humor para esa clase de chiquilladas.

Emma llega tarde cuando poco después la espero para bajar a la asamblea matinal. Todavía tiene el pelo húmedo porque ha salido a correr con Henry. Esos dos están zumbados. No comprendo cómo pueden levantarse todas las mañanas para salir a correr antes de la carrera matinal oficial. Incluso los lunes, cuando ni siquiera es necesario salir a correr porque hay asamblea.

—¿Todo bien? —me pregunta Emma cuando por fin sale de su habitación.

Asiento a pesar de lo mal que me encuentro.

—No he dormido bien —murmuro mientras bajamos. Si no la hubiera visto tan preocupada hace un momento, le habría pedido que bajásemos más despacio. Pero no le digo nada, ni siquiera cuando somos las últimas en entrar en la sala justo antes de que cierren las puertas. Todo mi ser se resiste a unirse a la fila de nuestro curso cuando veo que Charles y Henry han guardado dos sitios libres a su lado, como de costumbre. Charles se pone de pie junto a todos los demás cuando su madre sube al estrado.

Emma se alisa el uniforme y yo solo quiero sentarme. No, no quiero; necesito hacerlo. Tengo el pulso acelerado, no consigo relajarme, y cuando me doy cuenta de que no paro de notar palpitaciones en el cuello empiezo a asustarme.

Charles se vuelve hacia mí un momento antes de desviar la mirada enseguida. Tengo calor y frío al mismo tiempo, y luego siento que me zumban los oídos. Primero de un modo leve, pero entonces va aumentando en intensidad. Al mismo tiempo, una neblina blanca me enturbia la vista, de manera que tengo la sensación de no estar percibiendo nada. Ni siquiera a Charles, que se vuelve para mirarme una vez más.

Me dice algo, pero no lo oigo. Noto un sudor frío.

Me fallan las rodillas justo en el momento en el que pierdo la sensibilidad en los dedos. Algo no va bien. Tengo la impresión de estar desvaneciéndome sin que pueda hacer nada por evitarlo.

Tengo que sentarme, tengo que...

Me agarro al brazo de Charles porque temo caer al suelo. Oigo su voz, pero no comprendo lo que me dice. Me encuentro mal, en mi vida me había encontrado tan mal. Él me sostiene, el zumbido que oigo dentro de mi cabeza se transforma en un rugido y luego, por fin, en silencio.

Charles

No he dormido nada, no he podido pegar ojo en toda la puta noche pensando en la mirada vacía de Tori y en la decepción patente en su rostro, me arrepiento mucho de lo que hice. No solo por ella, para ser completamente sincero, sino porque me parece que también fui injusto con Eleanor. De acuerdo, me dijo que no le importaba si nos besábamos de verdad sobre el escenario, pero me pasé de la raya. La utilicé para vengarme de Tori. Es ridículo, no puedo pensar en ello sin sentir una vergüenza increíble. Durante toda la noche no he podido dejar de pensar en la larga lista de cosas por las que debería disculparme. Incluso he cogido el móvil para anotarlas.

Siento haber sido tan capullo.

Siento haber besado a Eleanor solo para que tú lo vieras.

Siento haberte gritado.

Siento no haberte dicho simplemente lo que en realidad quería decirte.

Siento haberme comportado como un machirulo y haber pegado a Valentine.

Siento haber negado lo que sentías y haberme entrometido en tu relación.

Siento ser tan cobarde.

Siento ser un cobarde rabioso.

Siento haberme desahogado contigo.

Siento haberte besado.

De acuerdo, no, eso no lo siento porque lo deseaba mucho.

Pero siento haberlo hecho sin pedirte permiso.

Siento haber actuado como si nada hubiera ocurrido.

Siento haber hecho lo mismo la primera vez que nos besamos.

Siento ser incapaz de hablar de mis sentimientos.

Siento haber permitido que nos distanciáramos.

Siento haber utilizado a Eleanor como excusa.

Siento tener tanto miedo.

Es una lista que podría continuar indefinidamente. La verdad es que rezo por acordarme de todas estas cosas mañana, y es que con la suerte que tengo seguro que me acabo plantando frente a Tori y me quedo sin palabras una vez más.

No. Esto no volverá a ocurrirme. Si es necesario, sacaré el móvil y leeré como un puto perdedor lo que no me atreva a decirle. Aunque ella se merezca algo mejor. Valentine Ward seguro que sería capaz de decírselo sin problemas. Se levantaría y le diría lo que hay. Dios, no lo soporto más.

Cuando a la mañana siguiente bajo a la asamblea estoy todavía más nervioso que antes de la audición. Aunque apenas he dormido, la adrenalina se encarga de mantenerme desvelado. He llegado mucho antes de lo necesario, pero incluso diez minutos después sigo merodeando cerca de las puertas esperando en secreto a Tori. Me vuelvo para ver si ya se ha sentado con los demás en la sala cuando aparece mi madre.

No sé qué es, pero tengo la sensación de que una mirada le basta para saber lo que me ocurre. Cuando el día después de la pelea me llamó para preguntarme si tenía que explicarle algo, le dije que no y ella lo aceptó. ¿Le preguntó lo mismo a Valentine? En ese caso, seguro que él tampoco dijo nada, ya que de lo contrario ya nos habrían citado en el rectorado.

—Buenos días —murmuro aclarándome la garganta.

—¿Has dormido bien? —me pregunta mamá a pesar de que sin duda sabe que la respuesta será negativa. Aun así, parece una pregunta retórica, porque prosigue sin esperar a que conteste—. ¿Esperas a alguien?

Me apresuro a negar con la cabeza y me doy la vuelta para seguirla por el pasillo central de la sala. Ella se dirige al frente, mientras que yo entro por nuestra fila y me siento al lado de Henry. Es tradición que reservemos los asientos contiguos para Emma y para Tori, aunque supongo que hoy preferirá sentarse en cualquier otro lugar que justo a mi lado.

—¿Dónde está Emma? —pregunto mientras Henry se ajusta la corbata.

Él señala con la cabeza hacia el pasillo central y justo en ese instante Tori y Emma entran en nuestra fila.

Genial. Hasta aquí mi propósito de aprovechar la mejor oportunidad para pedirle a Tori si podemos hablar. Por experiencia, entre la asamblea y el desayuno hay tan poco tiempo como antes de la primera clase. Y cuando hable con ella quiero hacerlo bien. No frente a los demás, sino a solas, como se merece.

Titubea un poco al verme. En su rostro reconozco una expresión de clara decepción que me sienta como un puñetazo en la boca del estómago. Quiero recuperar a esa Tori que se me acercaba sin dudarlo ni un instante para susurrarme algo al oído como si yo fuera la persona más importante de su vida. Quiero que volvamos a ser los de antes. Lo odio, odio ser el que lo ha arruinado todo. Pero también soy el único que puede arreglar las cosas.

Se planta a mi lado sin mediar palabra. Mamá sube al estrado y me pongo en pie.

—¿Tori? —le digo, después trago saliva y simplemente me obligo a decírselo—. Lo siento. ¿Podríamos hablar un momento más tarde?

Ella no replica nada, se limita a seguir mirando al frente sin inmutarse. En la sala suena un murmullo general, pero debería haberme oído. ¿O es que ahora hemos pasado a ignorarnos por completo?

—¿Te parece bien antes del desayuno? ¿O mejor a mediodía? Por favor, Tori.

Su brazo entra en contacto con el mío, vuelvo la cabeza hacia ella y luego me doy cuenta de que se tambalea. Está bastante pálida y le cuesta respirar. Me quedo de piedra cuando me agarra el brazo.

—¿Tori? —exclamo al notar que tiene los dedos helados—. ¿Todo bien? —Me vuelvo para mirarla justo cuando mamá empieza con el discurso—. ¿No estarías mejor sentada? —propongo, pero no estoy seguro de que me esté oyendo.

El estómago se me encoge cuando sus dedos me agarran el antebrazo con más fuerza todavía.

—Creo que debería... —murmura en voz baja.

Su silla suelta un chirrido cuando se tambalea hacia atrás. La atrapo al vuelo y la atraigo hacia mí, pero es demasiado tarde. Noto su cuerpo cada vez más pesado y la cabeza le cae sobre mi pecho. Henry intenta ayudarme, pero todo sucede muy deprisa y acabo en el suelo con ella. Al cabo de un momento estoy arrodillado a su lado. Una exclamación ahogada recorre la multitud cuando todos se vuelven hacia nosotros.

—Eh, Tori. Tori, mírame —le digo sosteniéndole la cabeza.

Sin embargo, ya tiene los ojos cerrados. El corazón me late muy deprisa y me tiemblan las manos. Noto lo mucho que le arden las mejillas cuando le toco la cara.

—¿Qué ha ocurrido? —pregunta mamá por los altavoces para salvar el murmullo general—. Que alguien vaya a buscar al doctor Henderson, por favor.

Henry se inclina sobre nosotros y, con la ayuda de Emma, aparta un poco las sillas. El señor Acevedo y la señora Buchanan se nos acercan, los demás les dejan sitio, pero Tori sigue sin moverse.

—Seguro que ha sido una bajada de tensión —opina el señor Acevedo—. Llevémosla fuera para que le dé el aire.

Estoy en modo piloto automático cuando asiento. Los demás nos miran fijamente mientras levanto a Tori en volandas y la llevo por el pasillo. Cansa, pero eso es lo de menos. Valentine Ward aparece de improviso, pero la señora Buchanan impide que se interponga en mi camino. Henry me adelanta para abrir la puerta doble, y vemos que el doctor Henderson ya viene a nuestro encuentro.

Mientras corro los oigo decir cosas, pero no comprendo nada. Todos están tranquilos, nadie parece tan desesperado como lo estoy yo por dentro. Tori se ha desplomado sin más y yo le dije un montón de mierdas de las que me arrepiento. Los brazos me duelen cuando llegamos a la enfermería. El doctor Henderson me hace salir en cuanto la tiendo sobre la camilla, pero no me muevo de donde estoy mientras él y la enfermera Petra se inclinan sobre ella.

Henry me agarra por el hombro y tira de mí.

Me dice algo, pero no lo oigo. No puedo respirar. Nunca había visto a mi mejor amiga así. Es insoportable.

—Eh —me grita Henry, y me sobresalto de repente—. Mírame. —Me observa con esa intensidad tan típica de Henry y por algún motivo surte efecto y me calmo un poco—. Se ocuparán de ella —me asegura mientras me lleva afuera—. Todo irá bien.

Reprimo el impulso de negar con la cabeza porque, mierda, ¿cómo puede saberlo? ¿Estaría así de tranquilo si fuera Emma la que se acabara de desplomar en sus brazos? Lo dudo mucho, pero, una vez más, él no sabe lo que es. Fue Emma la que se quedó plantada en el campo de rugby, incapaz de moverse por culpa del pánico, cuando a finales del año pasado él sufrió aquel accidente. Yo ahora la entiendo. Tiene todo el sentido del mundo que se quedara petrificada. Porque yo no puedo respirar sabiendo que Tori se encuentra mal.

—¿Charlie?

Me doy la vuelta al oír la voz de mi madre y el repiqueteo de sus tacones sobre el suelo de piedra. La asamblea parece haber terminado antes de tiempo por motivos más que obvios. Henry me suelta y se echa a un lado.

—¿Cómo está? —pregunta mamá, y cuando oigo el tono de preocupación en su voz me entran ganas de llorar.

—No lo sé —respondo—. Me han hecho salir.

—Comprendo —replica ella asintiendo mientras pasa junto a nosotros—. Me encargaré de avisar a sus padres —me dice, y titubea un momento cuando ve que tengo la intención de seguirla—. Vosotros esperad aquí fuera.

—Mamá —le suplico, pero me interrumpe negando con la cabeza.

—Vuelvo enseguida.

No comprende que me estoy volviendo loco. Cuando entra en la enfermería echo la cabeza hacia atrás y cierro los ojos, pero lo único en lo que puedo pensar es en lo mucho que le ardía el cuerpo a Tori cuando se ha desplomado en mis brazos. Parecía una marioneta a la que le hubieran cortado los hilos.

Henry ni siquiera me pregunta si quiero ir al comedor. Se limita a esperar conmigo hasta que mi madre por fin sale al pasillo con el rostro serio.

—¿Y bien? —pregunto acercándome a ella e intentando leer en su expresión si se trata de algo grave.

—Hay una epidemia de gripe en los cursos inferiores. El doctor Henderson sospecha que se ha contagiado. Seguro que muy pronto volverá a encontrarse bien.

¿Cómo puede decirlo tan tranquila? ¿No la ha visto desplomarse?

—¿Está despierta? —pregunto—. ¿Mamá?

Su mirada me basta, vuelvo a tener la sensación de que las rodillas me fallarán en cualquier momento.

—Ahora mismo no, tiene mucha fiebre, pero el doctor Henderson se está ocupando de ella.

Todo me da vueltas.

—Pero... ¿no sería mejor que la lleváramos al hospital?

—Charles, estoy segura de que el doctor Henderson es quien puede juzgar mejor la gravedad de la situación —objeta mamá. Henry asiente, pero yo quiero hacer todo lo contrario—. Ya le están dando infusiones y algo para bajarle la fiebre. Pronto se encontrará mejor.

—¿Puedo verla? —pregunto sin muchas esperanzas.

—Necesita tranquilidad.

—No haré ruido —añado al momento—. De verdad, solo quiero...

—Charlie, no queremos que se contagie nadie más. La enfermería ya está casi llena. Sería una irresponsabilidad por nuestra parte.

Son lágrimas de furia e impotencia las que se me acumulan en los ojos. Porque mamá no comprende lo urgente que llega a ser para mí verla. Es realmente muy importante. Tengo que comprobar que se encuentra mejor. He besado a Eleanor, la he besado de verdad y lo he hecho a propósito. Porque quería hacerle daño a Tori. ¿Ayer por la tarde ya se encontraba mal? ¿Y no me di cuenta porque estaba demasiado ofuscado con mi venganza? Soy el tío más gilipollas del mundo entero.

—Eh —dice Henry poniéndome una mano en el hombro.

No lo soporto más.

—Por favor, mamá —susurro, pero ella niega con la cabeza igualmente. Odio que se meta tanto en el papel de rectora cuando estamos en el internado.

Cuando se acerca un poco a mí quiero apartarme, pero no lo hago. Noto como las lágrimas me escuecen en los ojos cuando me abraza. Normalmente me daría vergüenza llorar delante de ella y de Henry, pero ahora mismo hay otras cosas que me preocupan mucho más.

—Estoy segura de que parece más grave de lo que es, cariño —me dice en voz baja para consolarme.

—Se ha desplomado sin más, mamá —murmuro, y noto que asiente.

—Por suerte estabas tú allí para cogerla, ¿verdad? —comenta mirándome, y me pregunto de dónde saca esa confianza tan insoportable. ¿Estoy exagerando? Tal vez... Pero no puedo evitarlo—. Estoy segura de que Tori se encontrará mucho mejor dentro de unos días. Y luego seguro que podrá recibir visitas.

Cuando me suelta, veo que Henry tiene la mirada clavada en el suelo. No la levanta de nuevo hasta que mamá vuelve a hablar.

—Voy a avisar a los padres de Tori. Por favor, id a clase —nos ordena lanzándole una mirada a Henry que seguramente significa algo como «ocúpate de él». Henry asiente en el acto y me mira—. Si a lo largo del día no os encontráis bien, quiero que aviséis de inmediato a vuestro responsable de ala, ¿de acuerdo?

Quiero negar con la cabeza y llevarle la contraria, pero soy consciente de que no serviría de nada montar una escena. Al final resulta que no me dejarán ver a Tori. Trago saliva, pero el nudo que tengo en la garganta se resiste a desaparecer mientras miro hacia la puerta tras la que se encuentra ella. Necesito volver a su lado para convencerme de que está mejor.

—¿Vienes? —me pregunta Henry, y me llevo un sobresalto al oír su voz. Asiento con gesto ausente—. Sinclair, se recuperará —me asegura mientras recorremos el pasillo. Pero no tiene ni la más remota idea.

—Le di un beso a Eleanor —confieso. Henry se para en seco—. Ayer —prosigo.

—¿Cómo? —pregunta, y se me queda mirando como si no hubiera entendido ni una sola palabra. Pero lo ha entendido, lo sé—. ¿Sin más?

—Fue durante el ensayo, pero no fue un beso y ya está. El caso es que..., bueno, lo exageré, lo alargué más de la cuenta porque sabía que Tori me estaría mirando. Porque estaba furioso con ella y quería que se sintiera como me sentía yo.

Henry se me queda mirando.

—¿Habéis hablado después de eso?

—No —respondo. Por supuesto que no—. Quería pedirle disculpas antes de que empezara la asamblea. Pero... —Hago una pausa y trago saliva. Tengo un nudo en el estómago.

—Ya te disculparás cuando se encuentre mejor —me asegura Henry con determinación.

Como si eso bastara para tranquilizarme.

—¿Por qué lo hice? —me pregunto en voz alta.

—Porque estáis enamorados —opina Henry como si fuera lo más evidente del mundo. Y en cierto modo lo es—. Porque siempre has sentido algo por ella y estás herido. Pero, Sinclair, tienes que ser valiente de una vez y decirle la verdad si no queréis continuar así eternamente. —Suena tan sencillo, dicho así...—. De verdad, no es tan difícil —añade como si pudiera leerme el pensamiento—. Y valdrá la pena, te lo prometo.

Me limito a asentir. Puede que Henry tenga razón, pero también puede que yo lo haya fastidiado todo y Tori no quiera volver a hablar de ello. Eso también sería comprensible.

Emma nos está esperando en la esquina del pasillo que lleva hasta las aulas. Está pálida y nos mira con los ojos muy abiertos, claramente preocupada.

—¿Cómo está? —nos pregunta.

Dejo que sea Henry quien responda y ni siquiera lo escucho. No puedo concentrarme en nada mientras vamos a clase. Lo intento de verdad, pero me paso la mañana con la cabeza dispersa, con la mirada perdida en la ventana que da afuera, para ver si en algún momento llega alguna ambulancia. Cuando empieza la pausa del mediodía estoy tan mareado que me planteo si eso serviría como pretexto para regresar a la enfermería.

En el comedor soy incapaz de tragar un solo bocado. Noto la mirada de Henry clavada en mí e intento que no se me note, pero Tori no responde a los mensajes que le mando, lo que significa que no se encuentra bien, que ni siquiera ha cogido el móvil. O que me odia. En cualquier caso, ninguna de las opciones contribuye a tranquilizarme.

Me torturo durante las dos horas de clase siguientes antes de dirigirme hacia los establos. Es lo único que puedo hacer cuando me siento así, cuando no soy capaz de pensar con claridad. No tengo tiempo de salir a cabalgar antes de la hora de estudio, y además los establos están completamente vacíos a estas horas.

—La he fastidiado —susurro después de limpiarle los cascos a Jubilee, que suelta un leve resoplido y vuelve las orejas hacia mí. De pocas cosas estoy tan convencido como de que esta yegua percibe lo que siento—. Respecto a Tori. Lo he arruinado todo. ¿Y sabes? Lo peor es que todo esto empezó cuando acepté ese papel en la obra. Fue una tontería. Solo me presenté a la audición para pasar más tiempo con ella. Se suponía que sería una solución, pero al final ha resultado ser todo lo contrario. Esa estúpida obra de teatro solo ha complicado más las cosas.

Jubilee vuelve ligeramente la cabeza hacia mí mientras aparto el rascador de pezuñas y lo meto de nuevo en la caja de la limpieza, antes de agacharme para coger la almohaza y la bruza. Pasarle el cepillo por el manto tiene un efecto casi meditativo para mí.

—Es que a ver, ¿qué esperaba? —me pregunto, y espero un momento como si Jubilee realmente pudiera responderme—. A mí también me parecería insoportable que ella interpretara el papel protagonista. Con Val. Ese capullo... —me interrumpo al ver que la yegua se ha tensado de repente, y me esmero en seguir hablando en un tono más suave—. Me habría sentado fatal. Aunque solo hubieran sido compañeros de reparto y los besos solo hubieran sido fingidos. ¿En qué estaría pensando? —me pregunto antes de pasar por debajo de la cuerda de Jubilee para llegar al otro flanco. Durante un rato simplemente la cepillo en silencio, pero los escenarios que imagino en mi cabeza son cada vez más insoportables—. Creo que solo hay una solución, ¿o se te ocurre algo más a ti? —pregunto. Jubilee no hace ningún ruido—. Mierda, de acuerdo, creo que tienes razón. Pero al menos así podré volver a dedicarte más tiempo.

Jubilee suelta un resoplido de satisfacción, casi como si me hubiera entendido. Tal vez lo ha hecho, aunque la verdad es que me extrañaría. Últimamente ni yo mismo me entiendo.

—En serio que me divertía, ¿sabes? —confieso cerrando los ojos—. Pero no tengo elección, ¿a que no?

Otro suave resoplido.

—Ya, me lo imaginaba.

19

Charles

Podría haberme pasado horas cepillando a Jubilee para desahogarme, pero se acerca la hora de estudio y antes tengo que hablar con el señor Acevedo como sea. Aunque me horroriza la conversación que me espera, de algún modo me siento más tranquilo cuando vuelvo al internado.

El cielo está gris y solo quiero saber cómo está Tori. ¿Se encuentra mejor? ¿Y si se despierta y tiene miedo porque no sabe lo que ha ocurrido? Me gustaría pasar por la enfermería y preguntar por ella, pero sé que no me dejarán entrar. Y menos con esta ropa tan sucia. Cruzo el claustro cuando un coche oscuro atraviesa la puerta de entrada.

Me paro en cuanto reconozco al conductor. El padre de Tori no espera a que Arthur haya frenado del todo para abrir la puerta del coche. Lleva puesto un traje negro y parece como si hubiera venido directamente de una reunión de negocios. Su mirada vaga por los muros del internado antes de reparar en mí.

—Charles —dice, y a pesar de su aspecto preocupado, parece complacido por la coincidencia cuando se me acerca—. Me alegro de verte.

—Hola —replico, aunque no encuentro más palabras. Antes de que pueda advertirlo de que voy lleno de polvo y que huelo a establo, me da un abrazo. Empieza a lloviznar.

—¿Cómo estás? —me pregunta.

¿Es que no sabe lo que he hecho? Tori tiene buena relación con su padre, suele contárselo todo. O casi todo...

—Bien, gracias —contesto tragando saliva—. ¿Has venido a ver a Tori? —pregunto. Aunque solía visitar con bastante frecuencia la casa de los Belhaven-Wynford en fines de semana o durante las vacaciones, siempre me siento mal tuteando a los padres de Tori tal como me ofrecieron desde el principio. Sobre todo en el internado, tengo la sensación de que es inadecuado, puesto que aquí Tori le habla de usted a mi madre como todos los demás.

—Tenía negocios que resolver en Edimburgo cuando me ha llamado tu madre —me explica el padre de Tori—. Parece que os ha alcanzado la epidemia de gripe, ¿eh?

Suena inofensivo tal como lo ha dicho, y tal vez lo sea. Pero él no estaba justo delante cuando Tori se ha desplomado. En cualquier caso, me limito a asentir.

—Vaya, espero que no te haya contagiado —me dice, y me quedo de piedra al oírlo. ¿Significa eso que está al corriente de nuestro beso? ¿O simplemente da por supuesto que Tori y yo pasamos todo el tiempo libre juntos?

—Espero que no —replico con timidez.

—Bueno, solo venía a verla un momento aprovechando que estaba cerca. A la enfermería se llega por este pasillo, ¿verdad? Hace mucho que no venía por aquí.

—Te acompaño —le ofrezco.

—Eso sería fantástico, gracias.

No sé de qué hablamos mientras andamos, pero el camino hasta la enfermería, que está en el extremo del ala norte, nunca me había parecido tan largo. Según mi madre, casi todas las camas están ocupadas, pero de todos modos reina el silencio cuando entro con el padre de Tori. Aparte de echarme de nuevo, tampoco pueden hacerme nada, por lo que decido probar suerte e intentar ver a Tori al menos un momento.

Me doy cuenta de que no servirá de nada en cuanto el doctor Henderson me ve. Está sentado tras el mostrador de recepción junto a Petra, la enfermera. Normalmente, los lunes solo trabaja en el internado por las mañanas, ya que por la tarde atiende a los pacientes de su consulta privada en Edimburgo. Sin embargo, parece que hoy tiene demasiado que hacer aquí.

—Señor Belhaven-Wynford, me alegro de que haya podido venir —dice al vernos, y acto seguido me lanza una mirada a mí—. La señora Newton le acompañará a ver a su hija. Yo iré enseguida.

El padre de Tori asiente y sigue a la enfermera. Cuando intento dar un paso en la misma dirección, el doctor Henderson sale del mostrador y se interpone en mi camino.

—Charles —me dice, y todas mis esperanzas se esfuman de repente—. ¿Me equivoco o hace dos minutos que ha empezado la hora de estudio?

—Por favor —le suplico—. Solo un momento.

Su mirada se vuelve más tierna, pero niega con la cabeza de todos modos.

—Lo último que necesitamos es otro paciente.

—Me desinfectaré las manos.

—Por muy mal que me sepa, Charles, no podrás verla hasta dentro de unos días.

Odio a los médicos y esa profesionalidad que exhiben. Nunca he sido más consciente de ello que en este momento.

—¿Se encuentra mejor? —pregunto en voz baja.

Su rostro permanece impenetrable.

—Ha vuelto a subirle la fiebre, pero no tienes de qué preocuparte. Estoy seguro de que Tori podrá salir de la enfermería muy pronto.

—De acuerdo —replico tragando saliva—. ¿Podría decirle que he venido a verla? ¿Y que... lo siento mucho? Es importante.

Es la primera vez que reconozco algo parecido a la compasión en los ojos del doctor Henderson cuando asiente.

—Claro que sí.

—Bien —repongo lanzando una mirada por detrás de él a pesar de que no llego a ver nada—. Pues... gracias.

—Aprovecha bien la hora de estudio, Charles —me recomienda, y espera a que salga de nuevo al pasillo antes de darse la vuelta. Me siento fatal marchándome sin más.

«Ha vuelto a subirle la fiebre.» ¿Qué significa eso? Si Tori estaba ardiendo hasta el punto de perder el conocimiento, seguro que no es nada bueno. ¿Mamá no ha dicho que intentarían bajarle la fiebre? ¿No ha funcionado? ¿Y eso no es peligroso?

Las cavilaciones me acompañan durante todo el camino hasta mi ala. En la escalera todo está en silencio, y en nuestra planta ya están todas las puertas cerradas, como siempre durante la hora de estudio. Solo permanece abierta la del señor Acevedo para asegurarse de que nadie intente escabullirse.

Está sentado ante su escritorio y levanta la cabeza cuando me detengo ante su puerta.

—Vaya, menuda sorpresa —me dice—. Tienes suerte, estaba a punto de notificar tu ausencia.

—Lo siento, estaba en los establos y cuando volvía me he encontrado con el padre de Tori —le explico. Quizá solo sean imaginaciones mías, pero la mirada del señor Acevedo de repente se vuelve más comprensiva. Debe de haber visto lo desesperado que estaba esta mañana—. Lo he acompañado hasta la enfermería, puede preguntárselo al doctor Henderson.

—Comprendo —replica asintiendo mientras teclea de nuevo en su ordenador—. Bueno, pues a tu cuarto —me ordena, pero, al ver que no me muevo del sitio, levanta la cabeza otra vez—. ¿O querías comentarme algo más?

Me obligo a desactivar la sensatez de nuevo para escuchar lo que me dicen las tripas.

—Pues sí. ¿Tiene un momento?

El señor Acevedo me hace una seña para invitarme a entrar. Tomo asiento en la silla que suele ocupar quien está a punto de recibir una bronca. El señor Acevedo hace girar su silla con ruedas y cruza las piernas.

—No puedo seguir interpretando el papel de Romeo.

Una sola frase. Rápida y brusca. Como la mejor manera de quitar una tirita. Aunque no por eso resulte menos doloroso.

El señor Acevedo no se inmuta, guarda silencio durante cinco segundos que me parecen interminables. Se limita a mirarme fijamente, como si quisiera ofrecerme la posibilidad de retirar lo que acabo de decir. O de justificar mi decisión. Sin embargo, no hago ni una cosa ni la otra.

—No puedes seguir interpretando a Romeo —repite poco a poco. Yo asiento—. ¿Por qué?

—No lo sé, no me siento bien haciéndolo. No debería haberme presentado a la audición. Se me cruzaron los cables.

—Se te cruzaron los cables.

Dios, ¿puede parar de hacer eso? Ya me ha quedado claro que suena absolutamente ridículo. Llevamos varias semanas ensayando, la fecha de la función está cada vez más cerca y no hay nadie que pueda sustituirme en el papel de Romeo.

—Ya sé que le parecerá inesperado. Y seguramente esto acarreará algo de caos, pero de verdad que no puedo. Lo siento mucho.

—Charles, no espero que me expliques el motivo de tu decisión. Solo quiero que sepas que me sorprende. Y en cierto modo también me decepciona. ¿Estás seguro de que lo has reflexionado lo suficiente?

Asiento mientras los pensamientos se agolpan dentro de mi cabeza.

Si lo he reflexionado lo suficiente, dice... Podría contar con los dedos de una mano las cosas que he reflexionado lo suficiente últimamente.

—Dejarás tirado al resto del reparto. Y también a ti mismo. Es posible que te presentaras a la audición solo porque se te cruzaron los cables, pero desde mi punto de vista fue la mejor decisión que podrías haber tomado. Tienes talento, Charles. Hacía mucho tiempo que no veía una interpretación de Romeo tan fresca como la tuya.

Bajo la cabeza y lucho contra el impulso de cerrar los ojos.

Que esto acabe de una vez. No puedo seguir escuchándolo. Del mismo modo que no soporto pensar en Eleanor y en todos los demás cuando se enteren de que me bajo del carro. Y en lo mucho que echaré de menos actuar. Pero es que no puede ser. Este papel solo me ha traído problemas, y no puedo arriesgarme a que esto acabe destruyéndonos a Tori y a mí. No es más que una simple obra de teatro, el año que viene puedo volver a intentarlo. No es importante. Al menos, no tanto como los sentimientos de Tori, que no paro de herir una y otra vez aunque ella no esté dispuesta a admitirlo delante de mí.

—Ya lo sé, y lo siento mucho, de verdad —aseguro—. Debería haberme dado cuenta desde el principio de que no puedo hacerlo. Si tuviera elección, no los dejaría colgados a usted y a los demás, pero de verdad que no puedo.

—¿Tiene que ver con alguien de último curso?

Titubeo. No me esperaba que el señor Acevedo me lo preguntase de un modo tan directo. Niego con la cabeza poco a poco a pesar de que no estoy seguro de si se refiere a Eleanor o a Val. En realidad me da igual, porque ninguno de los dos tiene nada que ver con mi decisión.

—No.

—Bien, porque eso me entristecería mucho personalmente. En este centro, sin duda no todos son lo bastante maduros para comprender que actuar es un arte que requiere enfrentarse a los propios sentimientos. Hace falta más valor para mostrarse vulnerable frente al público que para sentarse en una butaca y reírse de los demás.

Trago saliva.

—Lo sé —respondo. Ya era consciente de que al señor Acevedo no le caían especialmente bien Valentine Ward y su entorno, pero el hecho de que los tenga en tan poca estima y de que llegue al punto de dármelo a entender de ese modo me sorprende—. Pero son motivos más bien personales.

—¿Eso significa que pronto tendré que renunciar a mi ayudante de dirección?

Me quedo de piedra.

—Espero que no.

Porque de eso se trata precisamente. Si Tori no tiene que seguir viéndome sobre el escenario con Eleanor, espero que pueda disfrutar de los ensayos y del trabajo en la obra.

—Yo también lo espero —replica el señor Acevedo reclinándose un poco en su asiento—. Sería una pérdida igual de dolorosa que la tuya. Ya que me temo que no podré hacerte cambiar de opinión.

—Me temo que no —convengo—. Louis podría ser un buen Romeo, se lleva bien con Eleanor. Y Ephraim o Tom podrían interpretar a Mercucio.

—Ya veremos —dice el señor Acevedo—. ¿Eso es todo?

Asiento sin más.

—Bien. O no, de hecho. Depende de cómo se mire. Espero que sepas lo que haces.

No, sin duda no lo sé, pero con un poco de suerte esta será la primera decisión que tomo en mucho tiempo que no acabo lamentando.

O tal vez ni siquiera eso, pero es que ya no estoy seguro de nada cuando salgo del despacho y me encierro en mi habitación para la hora de estudio.

Victoria

Dolor de cabeza. Cansancio. Mareo.

Me duele la garganta, me duele todo, de hecho. ¿Por qué hace tanto frío?

—Eh, pequeña.

Parpadeo. El dolor que noto tras la frente es insoportable y la luz me deslumbra. Entrecierro los ojos y el dolor de cabeza empeora todavía más. Me tiembla todo el cuerpo y los dientes me castañetean sin que pueda hacer nada por evitarlo.

—¿Papá? —quiero decir, pero lo único que sale de mi boca es un graznido ininteligible. ¿Qué hace aquí? ¿Y dónde estoy? ¿En casa?

Él sigue hablando, pero lo olvido todo al cabo de un segundo. El dolor de cabeza me está matando. Y estoy cansada, estoy increíblemente cansada... Oigo su voz, palabras como dormir y tranquilidad. Me pone la mano en la frente. Tiene los dedos muy fríos. Oscuridad.

No sé si estoy soñando, pero Charles pronuncia mi nombre. Varias veces, con insistencia. Parece desesperado por algo. ¿Qué le ocurre, qué le da tanto miedo? Seguro que no es nada tan grave. Me agarra con fuerza cuando me caigo, pero luego besa a Eleanor con la misma rabia con la que me mira después. El puño de Valentine impacta en su cara. Chillo. Quiero detenerlo, pero no puedo moverme. Tengo los pies pegados a las losas. Valentine escupe encima de Charles, que ya está tendido en el suelo. Y la culpa es mía. Yo tengo la culpa de todo. «Has cambiado mucho, Tori.» La voz de Charles. Está decepcionado, me hace reproches. Lo sé y me sabe muy mal. Yo no quería. Yo solo quería que algo funcionara. No pretendía arruinar nuestra relación. Tengo mucho calor, creo que estoy ardiendo.

«No pasa nada, Tori.»

Me ponen una mano en la frente, y luego algo frío y húmedo.

«Pronto estarás mejor.»

No estoy segura.

Por desgracia, no estoy nada segura.

20

Victoria

Acabo mejorando, pero tardo al menos cinco días. Casi una semana durante la cual no he hecho más que dormir y de la que recuerdo tan pocas cosas que da miedo y todo. El jueves puedo tomar un poco de té y de sopa sin vomitarlo todo al momento. El viernes la fiebre por fin ha desaparecido. El sábado me ducho y tengo que acostarme inmediatamente después porque la mínima actividad me deja agotada.

No permiten que venga nadie a verme, solo mamá y papá acuden a visitarme y me preguntan si quiero que me lleven a casa. Les digo que no sonriendo, pero espero a que se marchen para echarme a llorar; no es que no me apetezca estar con ellos. Mamá estaba sobria y me ha parecido insoportable verla tan inquieta y nerviosa.

Emma me manda un montón de tiktoks y recomendaciones de pelis para entretenerme, pero de todos modos paso la mayor parte del tiempo durmiendo. Los del equipo de guion me han mandado un ramo de flores y una tarjeta para desearme una pronta recuperación, y han firmado todos debajo menos Charles. Eso me sienta como un bofetón en toda la cara y, aunque intento seguir convenciéndome de que simplemente debe de haberse olvidado, no me quito de la cabeza la imagen de él sentado en los ensayos y pasando la tarjeta sin escribir nada. Es algo tan doloroso que no puedo evitar ignorar los mensajes de WhatsApp que me ha mandado para preguntarme cómo me encuentro porque tengo el orgullo demasiado herido. Seguramente se ha interesado por mí solo por mala conciencia, no porque le interese realmente. Sin embargo, no tengo nada más que decirle.

Solo recuerdo vagamente las últimas palabras que me dedicó la semana pasada, mientras que apenas me enteré de nada el día que, según el doctor Henderson, me desmayé durante la asamblea matinal. Sin embargo, por más que lo quiera no consigo olvidar las imágenes de la tarde anterior. Y es una mierda. Ojalá no me hubiera quedado tan grabada a fuego la imagen de Charles besando a Eleanor, asegurándose de que lo veía bien. Todavía no sé lo que siento. Rabia, impotencia, decepción. Un poco de todo. De verdad, ojalá me diera igual, ojalá sintiera indiferencia, pero eso es algo que jamás podré sentir por Charles, lo cual me vuelve loca. Lo mejor sería no tener que volver a verlo nunca más. Y a la vez dedico todo el tiempo que no paso durmiendo a pensar en todas las cosas que quiero preguntarle. Que qué se ha creído, que si realmente le da todo igual. Que por qué tuvo que hacerlo.

Ya sé que nunca llegaré a preguntárselo. Quizá lo nuestro se quedará en eso. Ahora mismo no me parece posible volver a mirarlo a la cara y dejar atrás lo sucedido estas últimas semanas. El hecho de que me besara y que luego se apartara. O yo de él. Que nos distanciáramos, en cualquier caso. No lo sé, todo es demasiado confuso y me provoca dolor de cabeza, pero de todos modos no puedo parar de darle vueltas. Tengo esa ridícula tarjeta sobre la mesita de noche y me parece una broma de mal gusto. Eleanor no solo la firmó, sino que encima añadió un corazoncito junto a su nombre. Si no me importara tanto ser una buena feminista, la odiaría por haber dibujado ese corazón llevada por la mala conciencia y por el hecho de haber besado a Charles. Pero luego me convenzo de que ella no ha hecho nada, de que fue él quien la besó, y de este modo me obligo a odiarlo un poco más.

Esto no facilita las cosas, pero tengo que reconocer que Eleanor me ha tratado bien desde el primer momento. Y salió a ayudarme cuando me sentí mal en presencia de Val, casi como si lo hubiera notado. Sería mucho más sencillo simplemente odiarla, pero por desgracia no puedo. Todavía no sé cómo me enfrentaré a ella y a Charles cuando me los encuentre, cómo pondré buena cara durante los ensayos. Seguramente lo mejor sería dejar de ser la ayudante de dirección. Mi trabajo en el equipo de guion ya está hecho, el texto ya está listo y, para ser sincera, a estas alturas me da igual lo que ocurra o deje de ocurrir en verano sobre el escenario. No me quedan fuerzas para pensar en ello. No puedo seguir sintiéndome herida y fingir que me trae sin cuidado, porque sí me importa, y mucho, además. Porque estoy enamorada de Charles desde hace demasiados años. Y me duele. No quería perderlo, pero, si no hay más remedio, tendré que aceptarlo, porque ni puedo ni quiero continuar como estas últimas semanas.

Estoy segura de que el lunes que viene por la tarde me dejarán volver a mi habitación, porque necesitan la cama que ocupo en la enfermería para los alumnos de séptimo aquejados de vómitos. He quedado con la señora Barnett en que a partir de mañana asistiré a clase, aunque podré salir en cualquier momento si no me encuentro bien. Teniendo en cuenta la montaña de trabajo pendiente que me espera para ponerme al día, creo que al menos vale la pena intentarlo. Bastará con recuperar los exámenes de Historia y Francés que no pude hacer la semana pasada, pero ahora mismo no quiero pensar en ello.

Emma no se separa de mí el lunes por la tarde, prepara té para las dos antes de acomodarse en mi cama y me pone al día de todos los chismorreos que han circulado durante los últimos días. Aunque solo he faltado una semana, tengo la impresión de haberme perdido un mes entero de clases y cotilleos. Me doy cuenta de que debe de haber cosas que no me ha contado cuando evita mirarme y toma un trago de su taza de té.

—¿Sinclair te ha dicho algo? —me pregunta como si nada.

Me pongo tensa de inmediato. Me gustaría negarlo, pero sería mentira.

—Sí, me escribió —respondo, y tengo que tragar saliva. Emma se me queda mirando—. ¿Qué pasa?

—Nada, yo... Es que estaba muy preocupado.

Ah, ¿sí? ¿De verdad? No me hagas reír.

—Está bien saberlo. De todos modos, no firmó la tarjeta que me mandaron los de teatro.

—Oh... —Emma titubea—. Seguramente sea porque ya no está en el club de teatro.

—¿Qué? —replico con una carcajada, puesto que estoy segura de que me está tomando el pelo. Sin embargo, la cara de Emma no pierde la seriedad—. ¿Qué quieres decir con eso?

—Que decidió no seguir interpretando a Romeo.

—¿Que decidió qué?

—El lunes pasado. Luego estuvo llorando a moco tendido con Henry.

—Espera, espera —digo levantando la mano—. Me estás tomando el pelo, ¿verdad?

—No, Tori —responde—. No te he dicho nada antes porque no sabía si quería contártelo él mismo en persona. Pero, bueno, creo que tenías que saberlo.

—Pero ¿por qué? —exclamo mientras empiezo a darle vueltas a la cabeza de un modo frenético. Charles ha renunciado al papel—. ¿Y quién interpretará a Romeo? No había nadie para sustituirlo, no es posible que...

Emma se encoge de hombros.

—Gideon dice que seguramente tendrá que hacerlo Louis, pero las cosas han sido bastante caóticas desde entonces.

Ya me lo imagino. Dios, está como una cabra. ¿Por qué lo ha hecho?

«Tal vez por ti», susurra una vocecita ingenua y esperanzada dentro de mi cabeza. No. No, no, no. No puedo pensar así. Tengo que frenarlo como sea. Esto no tiene nada que ver conmigo. Charles ha tomado una decisión y no tiene nada que ver conmigo. Dios, esto es muy confuso.

—Está en el obrador, creo —me dice Emma justo en el instante en el que me pregunto dónde debe de estar. Es increíble lo bien que me conoce mi amiga—. Pero abrígate bien antes de salir.

Charles

Papá no me preguntó nada cuando la semana pasada le pedí unos cuantos turnos extra en el obrador a pesar de haber trabajado ya durante el fin de semana. Creo que comprende que es el único lugar en el que encuentro paz ahora mismo. Hay silencio, solo estamos la masa de pan y yo, nadie me lanza miradas acusadoras ni empieza a cuchichear en cuanto me ve como hacen los del club de teatro, y a estas alturas ya también el resto de los alumnos, desde que empezó a circular el rumor de que lo había dejado todo.

Esperaba sentirme más aliviado. Ya no tengo el papel, pero me he quedado con los problemas. ¿Es eso?

Por supuesto que no, porque por desgracia no me importa tanto como me gustaría lo que suceda con la obra. Además, me da miedo la reacción de Tori cuando se entere. Mamá me ha contado que ya se encuentra mejor y que podrá salir de la enfermería, lo que por un lado me alegra, pero por otro me provoca verdadero pánico. Porque eso significa que tendré que hablar con ella. Tendremos que mantener una conversación a la que no he parado de darle vueltas toda la semana, y más vale que no la fastidie como de costumbre. Espero que Tori no se desvíe del guion que he escrito dentro de mi cabeza.

Acabo de poner el lavavajillas y estoy limpiando la superficie de trabajo cuando oigo que llaman a la puerta. Cuatro toques rápidos. No sé por qué no pierdo ni un segundo en pensar que podría ser Tori. Quizá porque está enferma y el último lugar en el que debería estar es paseándose bajo la lluvia por las calles de Ebrington.

El corazón me da un vuelco cuando la veo fuera. Me acerco deprisa a la puerta y la abro.

—Pero ¿qué...? —empiezo a decir cuando entra.

—Hola —me saluda.

Nos plantamos uno frente al otro y me doy cuenta de que me había olvidado de lo preciosa que es. Solo hemos estado una semana sin vernos, pero ahora mismo me parece una eternidad.

—¿Qué haces aquí? —le pregunto extrañado.

Tori traga saliva y se encoge de hombros. Su piel clara parece casi de porcelana. Incluso sus pecas me parecen más pálidas que nunca. Las ojeras le dan un aspecto cansado, y también tiene los pómulos más marcados que de costumbre. Parece agotada, debería estar acostada con una taza de té y una bolsa de agua caliente, y no aquí, delante de mí.

—¿Has perdido la cabeza? —exclamo acercándome un poco más a ella—. Deberías estar en la enfermería, y no aquí...

—El doctor Henderson me ha dado el alta —me informa. Tiene la voz algo ronca. Solo quiero abrazarla y no volver a soltarla jamás.

—¿Cuándo?

—Hoy, a mediodía.

—¿Y sabe que has venido aquí?

—No veo por qué tendría que saberlo —objeta.

—Porque necesitas descansar —contraataco. «Porque la última vez que estuviste a mi lado te desplomaste de repente y desde entonces tengo la sensación de no poder respirar.» ¿Tanto cuesta comprenderlo?

—Puedo cuidar perfectamente de mí misma, muchas gracias —me espeta con brusquedad, lo que seguramente es una buena señal. Sin embargo, no quiero pelearme con ella. Por eso me limito a asentir.

—¿Cómo te encuentras? —pregunto en voz baja.

La animadversión desaparece de sus ojos para dar paso a algo más tierno, más delicado. Dios, cuánto la echo de menos. No solo porque hace una semana que no nos vemos. Tengo la sensación de haber pasado meses separado de ella. Después de besarla sentí una breve esperanza, pero luego todo se volvió demasiado complicado.

—Mejor —responde tragando saliva—. Estoy bien.

—¿Estás segura?

—Sí.

—Deberías estar en la cama, Tori.

—Y tú sobre el escenario.

Me quedo de piedra. Y entonces comprendo por qué ha venido.

O sea que se ha enterado. Genial. Claro que se ha enterado.

¿Qué me esperaba? ¿Que porque estaba en la enfermería no le llegarían las habladurías que circulan por todas partes? Debería habérmelo imaginado.

—¿Por eso no firmaste la tarjeta que me mandaron? —me pregunta—. ¿O es que simplemente te daba igual cómo estuviera?

Abro la boca para responder, pero la pregunta es tan absurda que no llego a decir nada.

«¿Igual?»

Tori se me queda mirando y luego asiente.

—Comprendo.

Este es el momento en el que exploto.

—¿Me lo estás preguntando en serio? —exclamo, y se sobresalta al oír mi tono de voz, pero no puedo evitarlo—. ¿De verdad me estás preguntando si me da igual cómo estés, después de que haya pasado la peor semana de mi vida porque nadie quería contarme lo que te ocurría ni cómo estabas? —El silencio se vuelve insoportable cuando me callo. Noto los latidos del corazón en la garganta y Tori se me queda mirando con los ojos muy abiertos—. Mierda, lo siento —añado frotándome la cara con las manos, y luego maldigo en voz alta al ver que he olvidado que las llevo llenas de harina.

—Charles —dice en voz baja, pero yo niego con la cabeza.

—De acuerdo, sorpresa: no, no me da igual cómo estés. Más bien todo lo contrario, ¿comprendes? No puedo parar de pensar en ti en todo momento. Cada día, cada noche. Y no solo porque estuvieras enferma y yo me estuviera volviendo loco de preocupación. Y no querría cambiarlo aunque pudiera. Porque estoy enamorado de ti, joder. O sea que hazme un favor: vuelve al internado y acuéstate, no sea que...

No puedo decir ni una palabra más.

—¿Qué? —exclama Tori mirándome como si acabara de ver un fantasma—. ¿Qué acabas de decir?

—Ya me has oído.

—Charles, ¿qué acabas de decir?

—Que estoy enamorado de ti, joder.

—¿Por eso me besaste? —me pregunta en voz baja—. ¿O era Romeo el que...?

Suelto una carcajada.

—¿En serio? Claro que no era Romeo. Era Charles, el que siempre lo hace todo mal, por si todavía no te habías dado cuenta.

—¿Eso significa que te arrepientes de haberme besado?

Trago saliva. Y luego niego con la cabeza.

—¿Volverías a hacerlo? —me pregunta.

Me gustaría desviar la mirada, pero se merece que la mire a la cara.

—Solo si me lo pidieras —respondo con la voz ronca.

Algo oscuro reluce en los ojos de Tori. Tiene los labios pálidos, pero sigue siendo la mujer más bonita del mundo entero.

—Tu boca ha librado a mis labios de sus pecados —susurra. Se me pone la piel de gallina y cierro los ojos apenas un instante—. Devuélvemelos.

Y luego doy un paso hacia ella.

21

Victoria

El cuidado con el que toma mi cara entre sus manos me abruma. Junto con la suavidad de sus labios y el calor de su aliento sobre mi boca, solo pasa una fracción de segundo antes de que me bese. Con determinación y al mismo tiempo con ternura.

«Por fin», pienso.

Si únicamente pudiera recibir un solo beso en la vida, querría que fuera este. Los párpados se me cierran solos, mis manos buscan su cuerpo y encuentran sus hombros fuertes. Tengo que echar la cabeza hacia atrás por lo alto que es.

Y me olvido de respirar, me doy cuenta de ello cuando noto que estoy ligeramente mareada.

Charles se aparta un poco de mí y tengo su cara tan cerca que ni siquiera puedo verlo bien, pero enseguida me envuelve entre sus brazos.

No recuerdo cuándo fue la última vez que me abrazó de este modo, pero seguro que hace mucho tiempo. Y lo echaba de menos. Apoyo la cara en su suéter y tengo ganas de llorar, pero no lo hago.

—Yo también estoy enamorada de ti —susurro, y noto que se tensa un poco—. Ni siquiera recuerdo desde cuándo estoy enamorada de ti, Charles. —Huele a protección, a harina y a té. Y tiene los ojos de un azul interminable cuando me mira. Detecto un montón de preguntas en ellos—. Tenía miedo de que solo me estuviera pasando a mí.

—Yo también tenía miedo —asegura—. Tori, eres mi mejor amiga. Eso es lo más importante de todo. No podría soportar perderte.

Hundo los dedos todavía más en sus brazos.

—No me perderás.

—O sí.

—¿Qué te hace pensar eso? —pregunto a pesar de saberlo de sobra.

—Porque no soy Val.

De acuerdo, al parecer me equivocaba. Suelto un suspiro.

—Val me trae sin cuidado.

Charles me lanza una mirada cargada de duda.

—De acuerdo, no es cierto —admito—, pero nunca ha sido lo que tú eres para mí. Porque tú lo eres todo. Eres mi hogar. Eres la persona a quien le puedo contar cualquier cosa.

—Sí, pero en algún momento dejaste de hacerlo —me acusa, y en su voz quebrada reconozco el dolor que compartimos.

Asiento y parpadeo al notar que las lágrimas se me acumulan en los ojos.

—Ya lo sé, y lo siento.

—¿Por qué, Tori? —me pregunta levantándome la barbilla con los dedos. Cuando alzo la mirada hacia sus ojos, veo lo mucho que le brillan—. ¿Por qué dejamos de ser nosotros? Éramos perfectos.

—Porque teníamos miedo —susurro—. Al menos yo lo tenía. Tenía mucho miedo, todo el tiempo.

Cuando Charles asiente, sé que a él le ocurría lo mismo.

—Yo también tenía miedo. Y no quería que sucediera nada de todo esto, nada de lo que te dije aquel día. Joder, lo siento muchísimo, Tori. Me avergüenzo mucho de lo que hice, pero estaba furioso porque dejabas que Val te manipulara; no paraba de apartarte de nosotros y yo no podía hacer nada para evitarlo. Y luego te traté como a una mierda, igual que él. No, incluso peor que él. No debería haberle dado ese beso a Eleanor.

Trago saliva y, aunque son cosas que había deseado oír con toda mi alma, me obligo a negar con la cabeza.

—Era tu papel.

—No, no lo era. Fue innecesario. Era Charles deseando herir a Tori. Porque soy un capullo de mierda.

—Yo también te hice daño —digo—. O sea que me lo merecía.

—No, no te lo merecías —me asegura acariciándome las mejillas con los pulgares—. No te merecías nada de todo esto. Tú lo que te mereces es encontrar a alguien que te trate con respeto.

Se me forma un nudo en la garganta cuando intento respirar.

—Creo que conozco a alguien así.

Su mirada recorre mi rostro. Pasa por mis ojos, mi nariz, hasta que llega a mi boca. Me fallan las rodillas.

—Creo que yo también.

Noto un cosquilleo en el estómago cuando posa el dedo índice bajo mi barbilla para atraerme suavemente hacia él de nuevo. Pero esta vez no me besa sin más, sino que nos besamos mutuamente. Poco a poco, con cuidado. En la vida me había sentido tan segura. Lo suficientemente segura para presionar mi lengua contra sus labios y adentrarme en su boca cuando la abre. Y cuando encuentro su lengua, el calor me sobreviene por todo el cuerpo formando oleadas.

He tocado a mi mejor amigo mil veces, pero jamás de esta manera. Y jamás me había sentido tan guapa como ahora que estoy entre sus brazos. Lo que es absurdo, porque tengo un aspecto horrible, lo sé porque acabo de ducharme y al verme en el espejo he pensado que se me notaban claramente los siete días que he pasado enferma en la cama.

Y Charles lo sabe. Noto el calor de su cuerpo pegado al mío, pero se detiene cuando nota que me cuesta respirar. Me acaricia el labio inferior con los pulgares y el corazón me da un vuelco. Se me queda mirando y sonríe.

—Eres preciosa —susurra—. Y ahora métete en la cama y descansa.

—Pero quiero quedarme contigo.

—Tori...

—Por favor.

Charles titubea antes de soltar un leve suspiro.

—De acuerdo, ya casi he terminado. Dame cinco minutos más y luego volvemos juntos al internado, ¿vale?

Asiento y se me queda mirando de nuevo un momento con la misma incredulidad que yo misma siento. ¿Cómo es posible que de repente se haya vuelto tan sencillo? ¿Dónde está el truco?

Me gustaría creer que no hay ninguno mientras Charles me besa una vez más. Luego desaparece otra vez para meterse en el obrador.

Y realmente se da prisa. No paso ni cinco minutos sentada en un taburete que hay frente al mostrador antes de que regrese, ya sin el delantal rojo oscuro, y recoja su chaqueta del perchero de la pared. En lugar de ponerse el gorro de lana que se saca del bolsillo, me lo tiende a mí.

—Toma —me dice con exigencia, y una sensación de calidez me invade el estómago.

Obedezco y bajo del taburete cuando me coge de la mano, y no me soltará durante todo el camino de vuelta hasta el internado. Ni siquiera cuando llegamos al recinto y nos encontramos con algunos alumnos de octavo y noveno.

Falta poco para el cierre del ala, pero Charles no se detiene para despedirse de mí a pesar de que él debería seguir por la derecha y yo por la izquierda. En la escalera del ala oeste, vacilo. Él me mira.

—¿Todo bien? —me pregunta recorriéndome con la mirada de nuevo.

Asiento.

—Seguro que la señora Barnett entrará a ver cómo estoy —le advierto mientras saco la llave del bolsillo de la chaqueta y se la tiendo—. Adelántate, yo pasaré a verla y le diré que voy a acostarme.

—De acuerdo —repone él inclinándose hacia mí, y me besa antes de meterse la llave en el bolsillo para escabullirse en mi habitación.

La señora Barnett me pregunta tres veces cómo me encuentro y solo me deja marchar después de comprobar que no tengo fiebre. Al ver que mi temperatura es normal se queda satisfecha y asiente, comprensiva, cuando le digo que me acostaré nada más llegar.

El corazón me late con fuerza mientras recorro el pasillo hasta mi habitación. Charles ha dejado la puerta entreabierta y está sentado en la cama cuando entro. Levanta la cabeza, el pelo rubio le cae sobre los ojos y noto un respingo en el estómago. Ya se ha quitado la chaqueta y los zapatos, y se levanta mientras yo también me los quito.

Luego tira de mí y me obliga a tenderme sobre el colchón. La última vez que compartimos una cama fue tras el baile de Año Nuevo, y lo he echado de menos. Su cálido cuerpo, el hecho de que mi cabeza encaje a la perfección en su pecho.

—Tus padres estuvieron aquí —me cuenta.

Me quedo de piedra.

—Sí, esto..., ¿los viste? —pregunto intentando sonar lo más inocente posible. ¿También vio a mamá? Y en ese caso, ¿se dio cuenta de algo?

—Solo a tu padre, el lunes pasado. Pero mi madre me contó que al cabo de un par de días volvieron los dos juntos —me explica titubeando—. ¿No quisiste que te llevaran a casa?

—Ya empezaba a encontrarme mucho mejor, y además habría sido complicado. Papá últimamente trabaja mucho, y mamá... —se me escapa. «Mierda», pienso—. Bueno, siempre está de un lado para otro.

Charles se queda callado un momento.

—¿Va todo bien en casa? —pregunta al fin.

De acuerdo, lo sabe. O quizá no lo sabe, pero sospecha algo. Por supuesto. Me conoce bien. La última vez que estuve enferma en el internado, mis padres pasaron a recogerme y me llevaron a casa para cuidarme, pero por aquel entonces yo tenía trece años y mamá todavía no había empezado a emborracharse. O al menos no de forma tan evidente. Yo era más pequeña, quizá simplemente no me daba cuenta.

—Sí, claro —me apresuro a responder, aunque en un tono de voz excesivamente agudo. Y al mismo tiempo las lágrimas se me acumulan en los ojos. Realmente no es tan sencillo reprimir todas estas cosas sin estar todo el rato pensando en si mi madre tendrá de verdad lo suyo controlado, si mi padre conseguirá convencerla para que intente de nuevo lo de la clínica, si servirá de algo al no ser una decisión que salga de ella.

—Eh —me susurra Charles pasándome un dedo por la mejilla.

Parpadeo con insistencia, pero estoy cansada y sensible, por lo que al final decido dar rienda suelta a las lágrimas y empiezo a llorar sin tapujos.

—Tori, ¿qué ocurre?

Me encojo de hombros y tengo la sensación de que, entre sus brazos, se desmoronan todos los muros que había erigido durante las últimas semanas.

—¿Ha ocurrido algo? —insiste.

Quiero negar con la cabeza y asentir al mismo tiempo, porque no lo sé. Ha sucedido algo, pero nada en concreto. Es más bien un desarrollo lento que me da miedo, porque solo puedo suponer lo que sucederá a continuación.

—Es una tontería —le digo—. Lo siento.

—No es ninguna tontería —objeta de inmediato, después guarda silencio unos segundos—. ¿Ha vuelto a beber?

¿Cómo he podido creer que no se habría dado cuenta de nada?

Me limito a asentir mientras intento secarme las lágrimas.

—¿Mucho? —me pregunta.

—No lo sé —respondo. «Traga saliva, cálmate», pienso—. Will y yo no hemos vuelto a casa desde ese fin de semana a finales de enero.

—¿Por eso regresasteis antes de tiempo?

Asiento avergonzada. Pero, al fin y al cabo, es la verdad.

—Y por Kit —añado—. Fue ese fin de semana que las cosas se pusieron tan feas con su padre.

Él titubea un momento antes de preguntar:

—Y cuando..., bueno, ¿cuando tus padres vinieron...?

—Estaba sobria —le digo—. Eso creo, al menos. Pero tampoco sabría decírtelo con seguridad. Charles, tengo miedo.

Me abraza con fuerza de inmediato.

—Lo sé —susurra contra mi pelo—. ¿Por qué no me contaste nada en lugar de quedártelo dentro todo este tiempo?

No puedo más que encogerme de hombros.

—¿Y no podrías haberlo hablado con Valentine, al menos?

La breve carcajada que se me escapa suena llena de amargura.

—Sí, claro.

—¿Eso es un no?

Me aparto un poco de él para verlo bien.

—Charles, con Valentine no podía hablar de nada. Nada de nada, ¿comprendes? Quizá sobre lo que implica crecer en el seno de una familia rica, pero eso es todo.

El dolor en sus ojos azules me roba el aliento durante unos momentos.

—Entonces ¿por qué aguantaste tanto tiempo?

—Porque me sentía débil, no sé, ni idea. No quería aceptarlo. Desde el principio todos lo veíais claro y me lo decíais. Eso me cabreó y empecé a convencerme a mí misma de lo contrario. Porque soy testaruda y no quería aceptar que teníais razón.

—Yo también estaba furioso —admite con la voz temblorosa—. Me sentía absolutamente impotente. Sabía que daba igual lo que dijera, porque no serviría para cambiar las cosas. Al contrario, solo sirvió para empeorarlas más. Y quiero que sepas que no tenía ninguna intención de entrometerme en tu vida. Simplemente me resultaba insoportable verte tan infeliz.

—Ya lo sé, Charles.

Me mira y me olvido al instante de lo que quería decirle.

—Me encanta cuando lo dices —comenta.

—¿El qué?

—Mi nombre.

—¿Prefieres que vuelva a llamarte Sinclair? —le pregunto.

—No —protesta enseguida.

Menuda suerte. Porque casi me da miedo y todo lo raro que me parece llamarlo Sinclair a estas alturas, a pesar de haberlo hecho durante seis años. Ahora es simplemente Charles, y espero que siga siéndolo para siempre.

—Por cierto, lo siento mucho —murmuro.

—¿Qué es lo que sientes?

—Haberlo gritado mientras te peleabas con Val. Creo que no habrías salido tan mal parado si no te hubiera distraído.

—Es posible —replica—, pero creo que valió la pena.

Noto un cosquilleo en el estómago. Levanto la mano y le pongo un dedo en la mejilla izquierda. Ya no se le nota mucho el ojo morado, aunque todavía tiene la piel ligeramente coloreada.

—Lo siento mucho, de verdad —repito.

—Yo también lo siento —responde tragando saliva—. Y comprendo que estuvieras cabreada. Lo que hice fue totalmente innecesario, pero no pude evitarlo. Alguien debía darle su merecido a Val.

—¿Y tenías que ser precisamente tú?

Charles arquea las cejas al notar mi tono sarcástico.

—¿Lo dices porque intenté enfrentarme al capitán del equipo de rugby? ¿Me estás tachando de poco realista?

—Creo que será mejor que no me pronuncie al respecto.

Charles se ríe en voz baja y me abraza un poco más fuerte.

—De acuerdo, fui poco realista, lo admito.

—Al menos lo reconoces. Además, el desenlace podría haber sido mucho peor.

—Bueno, tampoco soy tan debilucho.

Trago saliva porque me doy cuenta de que, en efecto, mi mejor amigo es más fuerte de lo que pensaba.

—Ya lo sé, pero él iba borracho.

Charles lo comprende. Me lo deja claro cuando la sonrisa de satisfacción desaparece de sus rasgos.

—También siento haber acabado tan mal en el baile de Año Nuevo —me dice entonces.

—No vuelvas a hacerlo.

—Supongo que en el futuro no tendré más motivos para ello.

—¿A qué te refieres?

Suelta un leve suspiro antes de explicármelo.

—Me puse a beber porque no soportaba verte con él.

—Charles...

—Ya lo sé, fue totalmente innecesario.

—Sí, bastante.

Se me queda mirando y quiero preguntarle en qué piensa, pero no puedo hablar porque me está acariciando la mejilla.

—Estás pálida —me susurra.

—Es solo la luz, amado mío —replico casi sin pensar, y Charles lo recuerda. Lo veo en su cara. Es su texto. Romeo se lo dice a Julieta en la escena que ensayamos juntos.

—Es posible que últimamente no haya tomado las decisiones más acertadas.

Asiento.

—La verdad es que se me ocurre otra mala decisión que has tomado hace poco.

Estoy segura de que comprende a qué me refiero antes incluso de que suelte un largo suspiro.

—Tori...

—No, escúchame. No puedes dejar la obra. Eleanor y tú lo hacíais de maravilla —aseguro, y, aunque me duele un poco admitirlo, al fin y al cabo es la verdad. Quiero hacer las cosas bien, y no creo que permitir que Charles renuncie al papel por mi culpa sea una buena manera de empezar.

Tengo claro que esto conllevará una discusión cuando se incorpora un poco.

—Tori, no puedo seguir con eso. Ya he visto el daño que te hacía.

—Y yo he visto lo mucho que te divertías sobre el escenario.

—En realidad no quería —objeta—. ¿No entiendes que solo lo hice por ti? Pensaba que te presentarías a las audiciones, por eso me obligué a intentarlo también. Tenía esperanzas de poder pasar más tiempo contigo si los dos entrábamos en el club de teatro. Pero no quería ser el protagonista. Esperaba que el señor Acevedo me aceptase como árbol o como figurante, no como Romeo.

—Ya, pero eso era antes de que descubriéramos tu talento —me limito a decir. Charles hace una mueca—. ¿O me estás diciendo que realmente no te lo pasas bien actuando? Si eres capaz de mirarme a la cara y decirme que no te encuentras como pez en el agua cuando estás actuando, no te agobiaré más con eso.

Duda, como no podría ser de otro modo.

—¿Lo ves?

—No, para ya. Eso es agua pasada. Además, seguro que el señor Acevedo ya le ha dado el papel de Romeo a otro. No puedo coger y pedirle que vuelva a aceptarme.

—Pero ¿a ti te gustaría?

—No, Tori...

—Estoy segura de que estará encantado de que vuelvas a interpretar a Romeo.

—Tori —repite con más énfasis—. Ya tomé una decisión. Es mejor así. Para todos.

—No quiero que tengas que renunciar a lo que te hace feliz por mí.

—Y yo no quiero que las cosas que me hacen feliz te hagan daño —replica, y cuando abro la boca para rebatirlo, se me adelanta—: Ahora mismo preferiría no seguir discutiendo.

Trago saliva. No estoy de acuerdo, pero noto que así no llegaremos a ninguna parte, por eso lo dejo en paz. Tal vez pueda hablar con Eleanor y pedirle que intente hacerle entrar en razón. Una parte de mí se pone en guardia enseguida ante esa posibilidad, pero de todos modos me obligo a no darle más significado del que tiene.

Charles está aquí. Conmigo. Porque quiere. Porque es a mí a quien quiere, no me ha dado ningún motivo para sentirme celosa. Tengo que repetírmelo una y otra vez.

—¿Estás cansada? —me pregunta justo cuando me imaginaba lo agradable que sería simplemente cerrar los ojos—. ¿Has comido algo? No has bajado al comedor.

—La señora Barnett me ha traído sopa —le digo.

—¿Quieres algo más? En la panadería teníamos...

—Charles —lo interrumpo en voz baja, y él se calla—. Todo es perfecto.

—¿Estás segura?

—Sí, estoy segura.

—¿Quieres que te deje dormir? —me pregunta, y se refiere a si quiero que se marche.

Lo abrazo con más fuerza y asiento.

—Pero ¿podrías quedarte conmigo?

—Si tú quieres, sí.

—Sí —susurro mientras me pone los dedos en la nuca. Ya ni recuerdo cuándo fue la última vez que me quedé dormida entre sus brazos, solo sé que lo echaba de menos. Su cuerpo cálido, su pecho elevándose y descendiendo bajo mi mejilla.

Nos hemos besado. Hoy. Por tercera vez. Y todo ha ido bien. Sin secretos, sin remordimientos. Sin sueños febriles confusos que me despierten asustada ni ganas de llorar. Solo realidad.

Charles

No sabía que se podía ser tan feliz. Que uno pudiera sentirse tan ligero a pesar de casi no haber pegado ojo. Estaba cansado, pero no podía dormir. Tenía que oír la respiración de Tori y aspirar su aroma, notar su calor y darme cuenta de que no estaba soñando.

Porque no es un sueño. Lo sé con seguridad cuando, poco después de las seis, me levanto con el máximo sigilo posible. Ojalá no tuviera que hacerlo, pero al cabo de pocos minutos la señora Barnett despertará a las demás para la carrera matinal. Seguro que Tori se ha librado de correr por las mañanas durante un tiempo, pero podría ser que de todos modos entrara en su habitación para echar un vistazo. Y en ese caso será mejor que no me encuentre dentro.

En principio, salir a correr por las mañanas me gusta, pero en momentos como este odio estar en esta escuela que me obliga a seguir unas reglas que me impiden simplemente quedarme en la cama con ella.

Tori se revuelve ligeramente cuando me levanto y me pongo la sudadera. Al ver que parpadea, me muerdo el labio inferior.

—Lo siento —susurro inclinándome sobre ella—. Tengo que marcharme. Tú sigue durmiendo.

Suelta un gruñido de contrariedad. No puedo evitar sonreír porque no estoy seguro de que se haya despertado del todo. Luego agarra la tela de mi sudadera y me pega un tirón. El corazón me da un vuelco, pero me inclino hacia ella y presiono ligeramente los labios sobre los suyos. No sé por qué estoy tan nervioso. Quizá porque una parte de mi extenuado cerebro teme que lo que ocurrió ayer solo fueran imaginaciones mías y que hoy ya no seamos Victoria y Charles, sino Tori y Sinclair, los que se besan en secreto y no vuelven a hablar del tema nunca más.

Pero luego noto que sonríe mientras me besa y simplemente cierro los ojos.

—¿Estás bien? —le pregunto en voz baja.

Ella asiente y la beso de nuevo en la frente. Tori lucha por no cerrar los ojos inmediatamente después. Me incorporo y deseo que la señora Barnett la obligue a quedarse en la cama todo el día y la exima de las clases.

En el ala de las chicas todavía reina el silencio, pero cuando llego a nuestra planta del ala este me topo de improviso con el señor Acevedo. Se me queda mirando sin decir nada mientras el corazón se me para como si no se atreviera a seguir latiendo.

—Supongo que no podías dormir y has bajado a tomar un poco de aire fresco, ¿no? —me pregunta con tranquilidad.

—Sí —respondo tragando saliva—. Sí, eso.

—Qué suerte, de lo contrario tendría que informar a tu madre.

—Lo sé —replico.

Mierda. A partir de ahora tendré que ir con más cuidado. Me ha quedado claro que el señor Acevedo no es tan ingenuo como nos gustaría creer. Sin duda se ha dado cuenta de que Henry pasa más noches en la cama de Emma que en la suya propia. Pero tampoco puedo arriesgarme a que me pille con las manos en la masa una vez más.

Noto su mirada clavada en la espalda mientras me dirijo a mi habitación. Nada me gustaría más que volverme hacia él y disculparme. No solo por haber contravenido las reglas, sino también por lo del club de teatro. Más allá del hecho de que no tuviera elección, no estuvo nada bien por mi parte abandonar la obra en mitad de los ensayos. Ahora soy consciente de lo difícil que debe de ser encontrar a un nuevo Romeo sin poner en riesgo alguno de los demás papeles. Me gustaría saber cómo ha resuelto el problema, pero me parece inadecuado preguntárselo. Prefiero que me lo cuente Gideon.

Louis y Eleanor se conocen bien, pero temo que no funcionen realmente como pareja romántica. Además, él era tan convincente en el papel de Mercucio que sería una verdadera pena que no lo interpretara. Con Gideon pasa algo muy parecido, porque es la persona ideal para interpretar a Benvolio. Además, él solo tiene ojos para Grace, a estas alturas incluso yo me he dado cuenta. Grace, que últimamente parece de lo más confusa; me temo que no ha encajado bien el hecho de haberse separado de Henry, y la verdad es que me parece comprensible.

Quizá deberían ser Gideon y ella los que interpreten a Romeo y a Julieta, pero el señor Acevedo jamás le haría algo semejante a Eleanor. Sería injusto, porque se ganó a pulso el papel protagonista. Y ojalá no fuera así, pero tengo la sensación de haberla dejado colgada. Sé que Eleanor y yo funcionábamos bien sobre el escenario. Era muy divertido actuar con ella, pero el precio a pagar es demasiado alto. Está en juego la tranquilidad de Tori, y es algo que no quiero poner en peligro. Ni siquiera a cambio de sentirme realizado sobre el escenario. Ni siquiera cuando me imagino cómo sería verla allí arriba con otra persona. Sé que intentará no estar celosa, pero no puedo exigirle algo así. O sea que nada de Romeo para mí. El año que viene podemos intentarlo. Nuestra historia de amor en la vida real es más importante que la del escenario.

22

Victoria

La señora Barnett me ha dejado elegir si quería ir a clase, y en condiciones normales casi seguro que me habría quedado en mi habitación. He dormido sorprendentemente bien, pero aun así esta mañana me sentía como si me hubiera pasado un camión por encima. Pensar que no vería a Charles me ha levantado de la cama enseguida; me muero por verlo, necesito verlo. Ya me fastidia bastante no coincidir hasta la tercera hora, en Historia, porque he llegado tarde al desayuno.

Nada más entrar en el aula, Charles me dedica una de esas miradas que consiguen que me flaqueen las rodillas de inmediato, y me coge la mano por debajo de la mesa.

—¿Estás bien? —me pregunta mirándome con detenimiento. Me parece bonito lo importante que es para él que me encuentre bien.

Asiento.

—¿Tú también?

—No podría estar mejor —asegura.

—Vaya, pero ¿a quién tenemos aquí? —exclama Omar de buen humor acercándose a nosotros. Charles me suelta la mano de inmediato—. Eh, gente, creo que tenemos una nueva compañera de clase.

—¿Te encuentras mejor? —me pregunta Grace, que aparece detrás de Gideon. Olive, que está a su lado, se vuelve hacia mí de repente y ocupa su asiento sin hacerme caso. O eso creía, al menos, porque luego se me queda mirando al ver que no respondo a la pregunta de Grace.

—Sí, mucho mejor —afirmo.

—Qué suerte —comenta Olive en un tono de voz casi inaudible.

Trago saliva e intento seguir sonriendo. Charles presiona ligeramente una rodilla contra la mía. La señora Kelleher entra en el aula justo entonces y, cuando nos levantamos para saludarla, Charles me pone la mano en la espalda un momento.

Cuando giro la cabeza hacia él, mira al frente, pero con una sonrisa.

Me cuesta concentrarme y no sé si es por el ligero dolor de cabeza y el agotamiento, que todavía no me han abandonado, o por la mano que Charles posa en todo momento sobre mi pierna o mi brazo.

—¿Quieres volver arriba? —me pregunta mientras recogemos las cosas al terminar la clase. Habría sido ingenuo creer que no se daría cuenta de lo cansada que estoy.

Niego con la cabeza. Antes de que pueda decir nada, no obstante, Gideon y Omar se ponen a hablar con él.

—Por cierto, tenemos que hacer un trabajo en grupo para la clase de Inglés —dice Henry, que aparece a mi lado de repente—. Emma, Sinclair y yo te hemos incluido en nuestro grupo. ¿Os parece bien si quedamos pronto para empezarlo?

—Sí, claro —asiento.

—¿Qué os parece mañana por la tarde?

—Guay, yo solo tengo clase hasta las dos y media —digo volviéndome hacia un lado—. ¿Charles?

Se gira de repente hacia mí. Antes de que pueda preguntarle qué le pasa, me doy cuenta de que todavía no lo había llamado por su nombre delante de los demás. Cuando lo hacía era solo para picarlo. Caigo en la cuenta al ver la mirada sorprendida de Henry, que se fija en nosotros dos alternativamente antes de atar cabos.

—Mañana, poco después de las dos y media, ¿quedamos en la biblioteca para hacer el trabajo de Inglés? —pregunta Charles asintiendo, y Henry le dedica una sonrisa de satisfacción.

—Perfecto, hasta entonces, Tori —replica Henry mordisqueándose ligeramente el labio inferior mientras titubea un momento—. Hasta luego, Charles.

—Cierra el pico —replica este, aunque el rubor que se ha apoderado de sus mejillas les quita brusquedad a sus palabras.

—Lo siento —murmuro cuando Henry ya se ha marchado.

Charles niega con la cabeza.

—Es solo que no estoy acostumbrado.

—¿Prefieres que te siga llamando Sinclair cuando estemos con los demás?

—No —responde sin dudarlo ni un segundo.

—De acuerdo.

Salimos del aula y, mientras caminamos por el pasillo, cuando los demás se adelantan unos cuantos pasos, Charles me lleva hacia un lado.

—Esto que ha pasado ahora... No estaba seguro de si querías que lo supieran.

—¿A ti te gustaría? —pregunto después de dudar unos instantes.

Se me queda mirando un momento antes de asentir.

—Sí, creo que me gustaría.

—Entonces a mí también.

—¿Seguro?

—De todos modos se darían cuenta.

—Lo que no entiendo es cómo puede saberlo Henry.

Me encojo de hombros.

—Henry siempre lo sabe todo.

Charles asiente y luego me besa, sin más. Porque yo tengo que ir a Música y él tomará el camino opuesto. Al menos ese es mi plan, pero no llego muy lejos cuando me doy cuenta de que nos están observando. Valentine acaba de doblar la esquina del pasillo con varios de sus amigos y nos fulmina con la mirada. Me quedo de piedra cuando oigo su risa desdeñosa. Charles se ha parado, y cuando Val pasa por nuestro lado, temo que aquella pelea tan absolutamente innecesaria pueda repetirse. Sin embargo, Charles se limita a cogerme la mano.

Era consciente de que llegaría el momento en el que Valentine Ward se enteraría de lo que ha ocurrido entre Charles y yo. Y me siento tan mal como esperaba.

—Eh, tenías razón, tío —le oigo decir a Neil—. Ya se ha liado con otro.

Noto que Charles se tensa de repente. Cuando intenta soltarme la mano, se la agarro con más fuerza.

—Y yo que creía que nadie podría superar a Eleanor —añade Cilian—. Siempre te lías con las peores, Val.

—No —susurro cuando Charles me lanza una breve mirada. En sus ojos reluce algo amenazador, aunque al final acaba asintiendo.

Cuando me vuelvo de nuevo, Val me está mirando y, por un momento, reconozco algo parecido al dolor en su rostro. Entonces comprendo que es manipulador, tóxico y mezquino, pero que en el fondo está jodido. Pienso en el Val al que encontré haciendo flexiones en su habitación después de que su madre le recordara que no destaca en nada más allá del deporte. Eso no justifica la manera en la que me trató, pero al menos lo hace todo un poco más soportable. Porque estoy segura de que en el fondo ansía encontrar algo verdadero, pero nadie le ha enseñado a abrirse. Y lo que es más importante todavía: me doy cuenta de que no me corresponde a mí ser esa persona. Ni ahora ni cuando estuvimos juntos.

Val se me queda mirando y su expresión se endurece de nuevo.

—De todos modos, lo que tuve con ella nunca fue nada serio —asegura para herirme, pero el caso es que no me afecta. Estoy demasiado alejada de él para que pueda hacerme daño.

Estoy con Charles.

Estoy donde debo estar.

Charles

La rabia que ha despertado en mí el capullo de Valentine aún no se ha disipado del todo cuando vuelvo a ver a Tori en la clase de la tarde. A la hora de comer, en el comedor, me habría gustado partirle la cara, pero todos sabemos lo que habría ocurrido. Por eso me esfuerzo en imitar a Tori e ignorarlo. Seguramente es el arma más efectiva contra la gente como Valentine Ward, y la verdad es que tengo la sensación de que funciona. Debe de estar cabreadísimo por que Tori lo haya dejado y ahora esté conmigo.

Preferiría que Tori descansara un poco más, pero al parecer cree que tiene que asistir a las clases como sea. En cierto modo comprendo que no quiera perderse más materia y que se haya presentado al examen de Música esta mañana, aunque se me escapa por qué después no ha querido volver a su habitación como le ha ofrecido el profesor.

Sigue sin apetito y, por consiguiente, tampoco es que tenga mucha energía. Por eso no me sorprende que, después de la pausa de mediodía, en clase de Religión, haya estado luchando para no quedarse dormida.

—Vamos —le digo en voz baja cuando al final de la clase apoya la cabeza en la mesa en lugar de ponerse en pie.

—No puedo levantarme —murmura.

—¿Quieres que te lleve en brazos? —bromeo.

—No te atrevas a intentarlo —replica incorporándose con un suspiro—. ¿Por qué estoy tan cansada?

—Porque has estado enferma, supongo —comento con sequedad.

—Tengo que ir al ensayo, Charles.

Frunzo el ceño al oírlo.

—Primero tienes que volver a tu habitación para la hora de estudio.

—Ay, es verdad.

Sin hacer ningún comentario más, le cojo la mochila mientras me levanto. Tal como la veo, creo que será más bien una hora de siesta que de estudio.

—¿El señor Acevedo todavía controla si estáis en vuestras habitaciones? —me pregunta esperanzada.

—Normalmente no. ¿Y la señora Barnett?

Al ver que niega con la cabeza, no puedo evitar sonreír.

—Podría ir a tu cuarto.

—Pues sí.

—Necesito un poco de ayuda con Francés.

Me limito a asentir en lugar de discutir con ella. Aunque no estuviera muerta de cansancio, se me ocurrirían un montón de cosas que preferiría estar haciendo durante esa hora antes que preguntarle listas de vocabulario. Mi cerebro traicionero me recuerda demasiado a menudo lo que sentí cuando nos tendimos los dos juntos en el duro suelo del escenario. Casi tan a menudo como el hecho de que ya tenga dieciocho años y todavía sea virgen. Antes o después tendré que contárselo. ¿O tal vez debería, simplemente, actuar como si nada y esperar que no se dé cuenta?

Sé que hoy no es el día adecuado para sacar el tema antes incluso de que Tori entre en mi habitación y se deje caer sobre mi cama.

—¿Una taza de té? —le ofrezco mientras dejo la mochila sobre el escritorio y me vuelvo hacia ella.

Asiente con los ojos cerrados mientras abraza mi almohada. El murmullo del hervidor de agua y su respiración son los únicos ruidos que se oyen cuando regreso a mi cuarto con las tazas limpias. Una mirada me basta para tener claro que Tori se ha quedado frita. Se sobresalta cuando un minuto más tarde dejo las tazas llenas sobre la estantería que hay junto a la cama y tomo asiento a su lado.

—Hola.

—No me he dormido —murmura.

—Ya lo sé —replico inclinándome sobre ella para darle un beso en la nariz.

—Otro —susurra parpadeando—. Por favor.

No puedo evitar sonreír.

—Eres un pollito cansado.

—No hagas eso.

—¿El qué? ¿Llamarte así?

—Sí. Ese es tu mote.

—Además te dan miedo los pájaros.

—No, en realidad no —objeta abriendo los ojos para mirarme fijamente—. Y ahora bésame, pollito.

—Creía que querías repasar Francés.

—S’il vous plaît —suspira.

—S’il te plaît —la corrijo. Es un acto reflejo que seguramente indica que paso demasiado tiempo con Henry.

—¿Sabes qué me pone mucho? —murmura.

—¿Que te corrija?

—No. Que me hables en francés.

—Es realmente fácil impresionarte, entonces.

—Di tu frase preferida —murmura—. Por favor.

No puedo evitar sonreír. Luego me aclaro la garganta antes de hablar.

—Je suis allé au cinéma avec ma famille et mes copains —recito. Es una frase que me ha servido un montón de veces durante las clases de la señora Barnett. Mis notas de expresión oral son ridículamente buenas a pesar de que hace años que respondo con la misma historia sobre el cine cuando nos pregunta qué hemos hecho durante el fin de semana.

Tori suelta un suspiro de satisfacción y vuelve a cerrar los ojos.

—Seguiría hablando, pero es la única frase que domino.

—No digas mentiras —masculla mientras me acomodo a su lado apoyándome sobre un brazo.

—De acuerdo —me limito a responder, y cuando empiezo a acariciarle la espalda me doy cuenta de que realmente lo que necesita es dormir. Tori mantiene los ojos cerrados y tiene los rasgos relajados. Sonrío con satisfacción cuando veo que entreabre los labios. Odia que se lo diga, pero cuando duerme profundamente siempre babea. La verdad es que me parece adorable, pero al parecer eso a ella le da igual. Y hoy no es precisamente adorable la palabra con la que la describiría mientras estoy tendido a su lado. Tiene el cuerpo relajado sobre el colchón y el leve suspiro que se le escapa hace que me hierva la sangre.

Soy patético. Y por mucho que me esfuerce en pensar en los exámenes de Matemáticas, en Valentine Ward o en otras cosas para distraerme, los pantalones me aprietan cada vez más. Las caderas de Tori me quedan a la altura del muslo. Las noto a través de la ropa y me vuelven loco.

No es la primera vez que está tendida a mi lado y estoy a punto de enloquecer, simplemente es la primera vez que no me esfuerzo al máximo en contenerme pensando que solo somos amigos. Es la mayor mentira que se ha dicho jamás: somos amigos, pero también somos algo más. Es preciosa, es la persona más bonita del mundo entero. Y está tendida en mi cama. Dios.

Cierro los ojos, pero no me sirve de mucho. Está durmiendo, no debería excitarme tanto, pero resulta difícil cuando tienes dieciocho años y lo que sientes es tan fuerte. Su cálida espalda bajo mi mano, sus tiernos labios sobre los míos. Todo en ella es suavidad. Su pelo es tan sedoso, su piel, su voz... Yo, en cambio, no tengo nada tierno ni suave, más bien todo lo contrario. Ahora mismo no, al menos.

Quizá debería levantarme y coger un libro. Seguir con las lecturas de la clase de Inglés, aprenderme las reglas de Mendel para Biología. Algo realmente aburrido. Pero también soy humano y, además, no quiero que Tori se despierte por mi culpa. Necesitaba de verdad esta hora de calma porque, conociéndola, después querrá asistir a los ensayos a cualquier precio en lugar de descansar. Es incorregible. Y la amo. La amo tanto como Romeo a Julieta, de ese modo tan absolutamente hortera e incondicional. Es insoportable, ya lo sé, pero cualquier otra cosa que pudiera decir sería mentira. Ya he mentido bastante al respecto durante los últimos años.

No sé cómo he podido quedarme dormido, pero cuando la puerta se abre después de que Henry haya llamado como suele hacer él, con unos golpes breves y rápidos, no sé ni cómo me llamo.

—Oye, una cosa... Oh —exclama plantado en medio de mi habitación mientras me pongo en pie—. Lo siento —se disculpa, y reacciona enseguida dándose la vuelta y cerrando la puerta. Al parecer ya ha terminado la hora de estudio, porque el pasillo ya no está tan silencioso como antes ni mucho menos. Tori se escurre entre mis brazos y Henry se queda de espaldas a nosotros.

—¿Estáis desnudos? Por favor, dime que no estáis desnudos.

—Eres un idiota integral, Bennington —digo deseando que mi voz no suene tan ronca.

—¿Eso quiere decir que sí? De acuerdo, ya volveré más tarde.

—No —responde Tori aclarándose la garganta y recostándose sobre un lado—. Solo pasábamos el rato.

—Ah, sí —constata Henry lanzando una mirada por encima del hombro—. Ya sé. Emmi y yo también lo hacemos de vez en cuando.

—Tío, nadie te ha preguntado nada.

—De acuerdo, Charles —replica demostrando que se está divirtiendo—. ¿Os he dicho ya lo mucho que me alegro por vosotros? Y Emma también, por cierto, se pasa el rato comentando lo monos que sois.

—Henry —digo, aunque en un tono menos amenazador de lo que querría.

—No, no pasa nada. Lo siento. Pero deberíamos acordar algún tipo de señal. Poner un calcetín en el picaporte cuando no queramos que nos molesten, o algo así.

—Un calcetín —repite Tori poco a poco.

—Sí, o algo en la ventana, para que el señor Acevedo no lo vea. ¿Cómo lo hacéis en el ala oeste?

—Dios, ¿qué problema tienes? —exclamo.

—Solo era una idea —comenta Henry compungido.

—Bueno, ¿qué querías?

Henry se me queda mirando un momento, pero luego se encoge de hombros.

—Lo he olvidado.

—No lo dirás en serio.

—Lo siento, es que me he asustado. Pero para bien, ya sabéis. Bueno, voy a ver si encuentro a Emma —anuncia volviéndose hacia la puerta, aunque se gira hacia nosotros una vez más—. Un banderín en la ventana también podría servir.

—¡Henry!

—Adiós...

Tori se queda un momento acuclillada en la cama, tan atónita como yo, mientras Henry se marcha con la misma rapidez con la que ha entrado. Luego se deja caer de espaldas sobre la cama y la cabeza le queda sobre mi regazo.

—Tu mejor amigo es insoportable.

—También es tu mejor amigo.

—No, ese eres tú —me contradice dedicándome una sonrisa inocente. Me inclino hacia ella para besarla y nos reímos al unísono hasta que Tori para en seco—. Espera, ¿qué hora es? —pregunta de improviso.

Me aparto de ella justo cuando se incorpora de nuevo para consultar mi móvil. Sé que hemos estado más de una hora durmiendo cuando oigo que suelta un taco en voz baja.

Por lo visto, los ensayos han terminado por hoy. Cuando recupero el móvil veo que pasan con mucho de las cinco.

—¿Por qué no me has despertado? —me reprocha con una mirada de pánico.

—Es que no he puesto el despertador.

—Espera, ¿tú también te has quedado dormido?

Me encojo de hombros a modo de disculpa.

—Es que con tanto silencio...

—Genial.

—No creo que el señor Acevedo cuente precisamente con que estés recuperada del todo esta misma semana.

Tori suelta un profundo suspiro.

—Da lo mismo. Y tampoco hemos repasado Francés.

—Es una pena —murmuro.

—Ten cuidado, Charles.

—Siempre, Victoria.

—¿No tienes que ir a ver a Jubilee? —me pregunta.

Me encojo de hombros.

—No. Iré a verla mañana.

—¿Podré ir contigo? —me pregunta para mi sorpresa.

—Claro. Siempre que te encuentres bien.

—Estoy en plena forma, Charles.

—Veo que esta siesta indecente te ha sentado bien.

Me pega unos puñetazos juguetones en el brazo, por lo que tengo que agarrarle las manos y presionarla contra mi pecho. Su risa mientras la abrazo y me dejo caer de nuevo sobre el colchón lo es todo para mí.

—Suéltame, dormilón —exclama, y apoya la cabeza sobre mi pecho, la mejor sensación del mundo—. ¿Podremos salir a montar juntos de nuevo?

—Si quieres —respondo. Sin duda habrá pasado medio año desde la última excursión a caballo que hicimos juntos.

—Pues sí, quiero —responde levantando la mano. Se me pone la piel de gallina cuando empieza a trazar dibujos sobre mi pecho con el índice.

Ay, Tori. No tiene la menor idea de lo que me está haciendo. Ni que no podré soportarlo mucho más antes de que la tensión vuelva a crecer dentro de mis pantalones, y esta vez está medio tendida encima de mí...

—Y quiero otra cosa —empieza a decir; después se calla un momento y levanta la cabeza para dedicarme una mirada de corderito degollado. Fantástico.

—Tori —digo en voz baja.

—Por favor.

—No.

—Si ni siquiera sabes a qué me refiero.

—Sé que no me gustará.

—No tienes ni idea. —Suelto un suspiro—. Ya he visto lo mucho que te gusta. —Cierro los ojos—. No finjas que no me oyes.

—Y tú para de forzar esa conversación —objeto.

—Vaya, es una lástima que ya hayamos empezado.

—Tori, mi decisión es firme.

La suya también, y además no piensa dar su brazo a torcer. Se sienta un poco más erguida.

—De todo lo que sucedió entre Val y yo, hay una cosa que lamento por encima de todo —me dice.

—¿Cuál? —pregunto al ver que no sigue hablando.

—Que renuncié a algo que me gustaba. Por su culpa.

Trago saliva.

—No puedes compararlo.

—No, pero de todos modos sé lo que se siente. Tienes talento, si la obra se sostiene es porque la interpretáis Eleanor y tú, eso es innegable. Tu lugar está sobre el escenario —afirma y traga saliva antes de proseguir—. Con ella.

Durante un rato me limito a mirarla sin decir nada. Debería contradecirla, asegurarle que eso no significa nada para mí. Sin embargo, sería mentira. Realmente echo de menos actuar.

—Pero eso te hace daño —digo en voz baja.

—No, Charles. Solo me dolió cuando no sabía lo que había entre nosotros.

—¿Qué es lo que hay?

—Dímelo tú.

Respondo a su mirada antes de hablar.

—Todo. Lo eres todo para mí. Cuando besaba a Eleanor sobre el escenario solo pensaba en ti.

No hay nada más precioso en el mundo que Tori cuando se sonroja ligeramente antes de asentir.

—Entonces supongo que podré soportarlo, ¿no? Quiero que seas feliz. Y no quiero ir a los ensayos sin ti.

—¿Eso significa que seguirás siendo la ayudante de dirección? —pregunto con la voz algo ronca.

—¿Por qué no?

—No lo sé... Para no tener que verlo. Lo comprendería.

—Charles, quiero verte. Quiero verte siempre.

Se me pone la piel de gallina y de repente tengo la sensación de comprender que esto es amor. Lo sé porque sucedería lo mismo si las cosas fueran al revés. Porque también me gustaría ver a Tori sobre el escenario. Incluso si la situación me despertara emociones negativas, celos, la sensación de no ser suficiente para ella. Todo eso quedaría en nada frente al deseo de verla feliz.

Asiento poco a poco.

—Prométemelo —me pide.

—Mañana hablaré con el señor Acevedo.

Y Tori sonríe.

Green flags: edición amistades

Cómo se comporta un verdadero amigo:

Celebra tus éxitos y le encanta que las cosas te salgan bien.

Podéis hablar siempre sobre lo que os preocupa.

No te critica cuando cambias o evolucionas.

Reacciona de forma comprensiva ante los límites que impones.

Comprende que la amistad pasa por fases de más o menos proximidad.

Pregunta si puede ayudar cuando no te van bien las cosas.

Quiere lo mejor para ti sin tener en cuenta si eso también es lo mejor para él.

Sabe pedir perdón y admitir sus errores cuando se equivoca.

23

Charles

El señor Acevedo me ha readmitido. Había imaginado una conversación más dramática de lo que ha acabado siendo en realidad. Ni siquiera he tenido que convencerlo, simplemente me ha lanzado una mirada de complicidad y me ha dicho que el escenario es mío.

En cierto modo me molesta que tuviera tan claro que volvería, pero me he alegrado de que me diera otra oportunidad. Después de admitir frente a Tori lo mucho que me gusta actuar, me daba miedo que el señor Acevedo pudiera rechazarme. Luego me he enterado por Eleanor de que los ensayos han seguido durante la última semana y media sin cambios en el reparto, lo que me hace sentir como un tonto.

Pero, bueno, el caso es que el problema ha quedado resuelto y que podré actuar. Y todavía más importante: Tori también seguirá como asistente de dirección. Creo que ya se encuentra mejor, aunque todavía la veo algo pálida y más cansada de lo habitual. Si no levanta la voz lo suficiente durante los ensayos intento hacer callar a los demás para que pueda decir lo que piensa. Es un trabajo en equipo y funciona sorprendentemente bien. Pero, aun así, noto que no le resulta fácil verme sobre el escenario con Eleanor.

Incluso me he planteado la posibilidad de contarle lo de Eleanor y su novia, pero una promesa es una promesa. Eleanor me ha dedicado una mirada de satisfacción cuando he recibido a Tori con un beso que ha despertado los cuchicheos de los demás al instante. Tarde o temprano se habrían enterado sobre lo nuestro de todas formas, al menos en nuestro curso ya parece saberlo todo el mundo. En la clase del último año seguramente también, y me molesta estar pendiente de eso, pero espero que Valentine no me traiga más problemas ni que se enfrente a Tori. Y, al mismo tiempo, espero que le joda la situación, porque eso significaría que en el fondo Tori le importaba.

Me gustaría poder hablar más con ella sobre cómo se sentía, pero tengo la impresión de que todavía no está preparada. Y tal vez yo tampoco sea la persona más indicada. Normalmente esperaría que se lo confiara a Olive, pero ya no hablan tanto como antes. Y noto que a Tori le sabe mal. Siempre que ve a Olive aparece la misma expresión afligida en su rostro. A veces tengo la impresión de que los ensayos son las únicas horas del día en las que puede olvidarse de todo durante un rato.

Al menos eso es lo que me ocurre a mí, y de hecho me paso el día entero esperando a que llegue el siguiente ensayo. Es casi ridículo que hace poco estuviera convencido de no querer actuar nunca más, porque sin duda lo deseo, y lo mejor es que está saliendo bien. Que Tori parece equilibrada y contenta moviéndose entre los demás sobre el escenario. Que mi sueño no es una pesadilla, como tanto había temido.

Victoria

Tardo casi una semana entera en volver a coger el ritmo del internado y terminar todo lo que se me acumuló durante los días que no pude ir a clase. Pasar enferma tanto tiempo es un verdadero desbarajuste, y justo cuando creía que ya me estaba poniendo al día, durante la clase de Matemáticas me doy cuenta de que me he olvidado de hacer unos deberes importantes.

—Mierda, Henry, ¿puedo copiarte el ejercicio de Mates? —le susurro nada más entrar en clase tras él. Se me queda mirando un momento con una expresión divertida en el rostro y enseguida saca su iPad de la bolsa para abrir el documento.

—Pero mete algún fallo —me dice antes de mostrármelo.

—Gracias —replico, tras lo que me siento y saco mi propia tableta—. Luego me lo miro con más calma. Durante la hora de estudio o algo...

—O sea, nunca —anuncia Emma de buen humor apareciendo de improviso a mi lado—. Lo sabemos todos.

Suelto una carcajada.

—Sí, vale, no nos hagamos ilusiones.

Charles tampoco se ahorra su comentario cuando entra en el aula poco después. Consigo devolverle discretamente el iPad a Henry antes de que la señora Ventura entre y empiece la clase pasando a ver nuestros ejercicios.

Después Charles tiene Educación Física, yo tengo Música y una sesión doble de Biología con el señor Ringling. Cuando al principio de la clase nos pide que nos pongamos por parejas y saquemos los microscopios de los armarios que hay al fondo del aula, en el acto tengo claro que a Olive y a mí nos tocará trabajar juntas, porque somos las únicas que todavía no hemos encontrado pareja.

—¿Te parece bien? —pregunto titubeando. Olive se limita a asentir sin mediar palabra, pero veo que su reacción no es tan negativa como temía cuando va a sacar el microscopio del armario. Mientras tanto me dirijo a la mesa del señor Ringling, donde tiene unos trozos de col lombarda que tenemos que recoger para examinar los componentes de sus membranas con el microscopio y luego plasmarlos en un dibujo.

Olive y yo trabajamos un buen rato en silencio, enfundadas en las grandes batas de laboratorio de color blanco que nos ponemos durante los experimentos. Antes bromeábamos tanto cuando nos tocaba trabajar en pareja que el señor Ringling siempre tenía que regañarnos. Ahora, en cambio, apenas nos miramos.

Estoy ocupada observando por el microscopio y me acerco más a la mesa cuando mis codos chocan contra algo. Es el cuenco con la col lombarda que habíamos sumergido en agua para el siguiente experimento, y acaba sobre el regazo de Olive.

—Mierda, lo siento —se me escapa cuando Olive agarra el cuenco y veo que se le han manchado los pantalones color arena. Igual que yo, no se había abrochado la bata. Empiezo a comprender por qué el señor Ringling siempre nos aconseja que nos pongamos bien la bata.

—La señora Barnett estará encantada cuando lo vea —murmura Olive con sequedad al ver el desastre. Cuando levanta la cabeza, contengo el aliento un momento. Y luego las dos nos partimos de risa.

—Mierda, será mejor que pongas eso en remojo enseguida —le aconsejo—. Seguro que el señor Ringling te dejará salir un momento para que puedas cambiarte de ropa.

—Tengo el otro par de pantalones en la lavandería —me dice Olive.

—¿Los azules también?

Asiente.

—Puedo ponerme la falda plisada —murmura con ironía. Es un secreto a voces que a Olive no le gustan ni los vestidos ni las faldas. Odia a muerte el uniforme del internado.

—Ahí seguramente no se habría visto ninguna mancha —reflexiono.

Olive suspira y empieza a frotar la mancha con un pañuelo, aunque eso no mejora precisamente las cosas.

—Lo siento, de verdad —me disculpo una vez más.

—No pasa nada —replica antes de levantar la cabeza de nuevo—. Hablando de faldas..., ¿se sabe algo sobre aquello del uniforme?

—Pues no —admito, y la verdad es que últimamente he estado tan ocupada con otros temas que no he tenido tiempo para eso. Pero ahora que las cosas empiezan a encajar, podríamos convocar una reunión y hablar sobre lo que nos proponemos conseguir—. ¿Te parecería bien...? —empiezo a preguntar, pero el señor Ringling me interrumpe.

—Victoria, Olive, ¿qué tal si dejáis la cháchara para la pausa? —nos riñe, luego se acerca a nuestra mesa—. Ah, Olive, ¿lo veis? Por eso siempre os digo que os abrochéis la bata. Por favor, ve a cambiarte. Y tú, Tori, mientras tanto limpia todo esto.

Olive me dedica una breve mirada cuando el señor Ringling lanza un suspiro y se marcha. La inseguridad ha vuelto a aparecer en sus ojos, pero me parece casi como si durante los últimos minutos se le hubiera olvidado que estábamos enfadadas. Tengo la impresión de que quiere decirme algo más, pero se limita a morderse el labio inferior, se pone en pie y sale del aula.

Cuando regresa poco después, el señor Ringling nos vigila más de la cuenta, de manera que no surge ninguna ocasión más de hablar con calma. Aun así, tengo cierta sensación de triunfo cuando, al salir, Olive me sonríe. Me encantaría pedirle si quiere charlar un rato, pero justo entonces me topo de improviso con Charles. Olive también se encuentra con Grace, así que creo que tendré que intentarlo en otra ocasión.

Charles se alegra muchísimo cuando en el almuerzo le cuento que Olive y yo hemos olvidado nuestras diferencias durante un rato. En el comedor vuelve a salir el tema del uniforme escolar cuando los demás le preguntan a Olive por qué lleva puesta la falda sin que sea obligatorio. En cuestión de segundos empieza en nuestra mesa una acalorada discusión sobre el código de vestimenta de la que no sale nada constructivo; solo más frustración.

Cuando termina la pausa y nos levantamos para ir a la primera clase de la tarde, suelto un suspiro de enfado al ver que no hemos avanzado nada, y Charles se encoge de hombros como si quisiera disculparse. Él no puede evitar que el tema me ponga tan nerviosa, pero sé que hasta cierto punto se siente culpable porque es precisamente su madre la que decide qué ropa hay que llevar en la Dunbridge Academy. Quizá debería volver a cenar algún día en casa de los Sinclair para debatir el tema con ella un poco, porque sin duda no estoy dispuesta a dejar las cosas como están.

Por la tarde, Charles y yo no volvemos a vernos hasta el ensayo. Llego pronto; de hecho, soy la primera en llegar. Cuando entro en el teatro vacío, el silencio casi se me traga. Es algo mágico, estar aquí sola y bajar los escalones enmoquetados. Mi corazón se sosiega y noto el cuerpo más ligero a medida que me acerco al escenario.

Me cuesta admitirlo, pero, aunque todo se ha aclarado por fin entre Charles y yo, no consigo librarme de esa sensación melancólica por el hecho de no estar sobre el escenario. Cuanta más distancia tomo respecto a Val, sea lo que sea lo que llegó a haber entre nosotros, menos comprendo cómo pude permitir que me impidiera cumplir mis sueños. Tengo la impresión de no haber sido yo misma, y de que me ha costado volver a encontrarme. Constatar que mis amigas y amigos se daban cuenta todo el tiempo me parece sorprendentemente doloroso. Siempre he creído que me conocía a mí misma, pero parece evidente que me equivocaba. Los últimos días he intentado evitar a Val en la medida de lo posible. No tengo ganas de volver a enfrentarme a él ni de oír sus comentarios envenenados.

Dejo mi bolsa de tela sobre uno de los asientos de la primera fila y me quedo indecisa un instante. Es asombroso cómo este teatro tan vacío y solitario se llena de vida cuando suben Charles, Eleanor y los demás. Me acerco al frente y recorro el borde del escenario con el índice. Un leve escalofrío me recorre el cuerpo cuando pienso en cómo Charles y yo nos tendimos encima y me besó. Tengo la sensación de que hace una eternidad, a pesar de que apenas hayan pasado dos semanas desde entonces.

Lanzo una mirada fugaz a las puertas del teatro y luego cierro los ojos.

—Pobre de mí —susurro, y un escalofrío me recorre el cuerpo cuando me sorprende el volumen de mi propia voz rompiendo el silencio absoluto que me rodea. Es todo lo contrario a cuando ensayamos la escena del balcón con Charles en el obrador—. Ay, Romeo, ¿por qué tienes que ser un enemigo, un Montesco, al que no puedo amar? Como si mi corazón tuviera elección cuando te veo —recito, y me apoyo en el borde para subir al escenario. Una vez arriba, actúo como si hubiera tenido el valor de presentarme a la audición—. Romeo, niega tu apellido y luego dámelo. Lo digo en serio. No quiero seguir siendo una Capuleto, quiero estar a tu lado. —Me pongo en pie. Cuando cierro los ojos soy Julieta, paseando de un lado a otro de su balcón. Inquieta, desesperada porque el hombre al que amo sigue estando fuera de mi alcance—. Solo es tu apellido el que nos hace imposibles —prosigo—. El amor me encontró ¿y tengo que librarme de él por un apellido? Pues tomaré otro. Renunciaré al mío y aceptaré otro, por eso te lo suplico, cielo santo, concédeme a ese hombre.

«Te tomo la palabra», responde Charles dentro de mi cabeza, aunque en realidad lo que suena son unos aplausos que me sobresaltan de repente. Abro los ojos.

—Es una verdadera pena, querida Victoria.

Veo que es el señor Acevedo, que se aparta de las sombras de la parte superior del auditorio, junto a las puertas, para bajar los escalones. Me quedo de piedra. De inmediato, las mejillas me arden de vergüenza.

—Lo siento, yo... creía que estaba sola —me disculpo dirigiéndome con pasos apresurados hacia la pequeña escalera que hay al borde del escenario. Sin embargo, el señor Acevedo sigue hablando haciendo caso omiso a mi bochorno.

—Ya me he dado cuenta, seguramente por eso lo has hecho tan bien —conjetura sin quitarme los ojos de encima—. Aunque creo que con público también me habrías convencido si te hubieras presentado a las audiciones. —Trago saliva, pero no digo nada mientras bajo hasta donde tengo mis cosas—. ¿O realmente quieres hacerme creer que no te apetece actuar?

Niego con la cabeza despacio.

—No, tiene razón. No sé por qué no me atreví a presentarme.

—Entonces ya somos dos los que no lo comprendemos.

—Era difícil —admito—. Me temo que durante los últimos meses he estado un poco perdida. Al menos me sentía así. Y respecto a las audiciones... Tal vez el año que viene.

—Me parece un buen plan —repone el señor Acevedo con una sonrisa—. Tengo la impresión de que ya te has reencontrado contigo misma, ¿puede ser?

De repente vuelvo a recordar por qué el señor Acevedo es uno de mis profesores preferidos. Se interesa de verdad por lo que nos preocupa y es mucho más receptivo que la mayoría de sus colegas.

—Sí, yo..., la verdad es que tengo esa impresión —aseguro—. Últimamente las cosas han ido encajando mejor.

—Me alegro mucho, Victoria —dice él con una sonrisa de complicidad. Los dos nos volvemos al mismo tiempo hacia la puerta cuando oímos que se abre. Me quedo de piedra al ver que es Olive la que aparece por el umbral.

—¿Llego demasiado pronto? —pregunta con inseguridad, y retrocede hasta que el señor Acevedo niega con la cabeza.

—No, en absoluto. Espero que los demás no tarden en aparecer, pero baja aquí con nosotros.

Olive obedece a regañadientes. Me pongo cada vez más nerviosa a medida que se nos acerca. Por suerte, la puerta se abre de nuevo poco después. Las voces de los alumnos que van entrando se encargan de romper el silencio tenso que reinaba hasta hace un instante.

Charles parece sorprendido por la presencia de Olive, que se mantiene algo apartada del grupo, con los brazos cruzados frente al pecho. Al cabo de poco se le une Grace, que ha llegado acompañando a Gideon.

—¿Olive? —murmura Charles sorprendido cuando se coloca a mi lado. Asiento, pero, antes incluso de poder abrir la boca, el señor Acevedo da unas palmadas.

—Bueno, empecemos. Primero de todo me gustaría presentar a los nuevos miembros de nuestro equipo. Para vestuario y maquillaje contaremos con la ayuda de Olive, Marian y Nathan. Podéis ir pasando por el almacén por grupos mientras los demás ensayan. Victoria os acompañará e irá anotando los trajes que usaremos. ¿De acuerdo? —pregunta; luego se me queda mirando. Asiento a pesar de notar el estómago encogido al pensar que Olive estará en el almacén de vestuario... Por la cara que pone, parece que ella también se imagina situaciones más agradables que esa.

Me obligo a dejar de lado los pensamientos negativos mientras el señor Acevedo nos envía a vestuario a Olive, Marian, Nathan y a mí. También nos acompañan Gideon, Grace y Terrence, que durante la siguiente escena ya tendrán que subir a las tablas.

Nunca había entrado en la parte trasera del escenario, donde se almacena una gran cantidad de trajes y de piezas de atrezo. Mientras revolvemos los trajes, se extiende un intenso olor a naftalina y a magia. No tardamos ni media hora en encontrar el vestuario adecuado para Benvolio, la nodriza y Teobaldo; después me dedico a documentar las combinaciones con la cámara del móvil. Apenas he intercambiado alguna palabra con Olive, que intenta rehuir mis miradas en la medida de lo posible, aunque tengo la sensación de que no se encuentra bien. De vez en cuando deja la mirada perdida en el vacío, parece dispersa y encerrada en sí misma. No tengo ocasión de hablar con ella porque, a continuación, les toca a Charles y Eleanor.

La mirada de Olive se vuelve hacia nosotros cuando Charles me coge de la mano un momento para besarme entre los percheros de la ropa. Veo de reojo que sonríe al vernos.

—Te echaba de menos —murmura Charles cerca de mi oído en cuanto se separa de mí.

—Han pasado treinta minutos, Charles...

—Da igual, es insoportable lo largos que se me han hecho —me asegura, después mira a su alrededor—. Bueno, vamos allá.

24

Charles

—No sé —comenta Eleanor contemplándose en el espejo ataviada con un vestido de tonos pastel largo hasta el suelo—. Es un poco excesivo, ¿no os parece?

—Es perfecto para Julieta —opina Nathan ajustándole un poco el corsé.

—Estás fantástica —asegura Marian, y no le falta razón.

Sin embargo, Eleanor no parece muy convencida.

—No te gusta —constata Olive con sequedad. Está sentada sobre un taburete junto al probador y hasta ahora se había limitado a mirar sin intervenir. En lugar de la falda plisada que llevaba hace un rato, ahora combina la sudadera de la academia con unos leggings de color negro. Olive siempre es de las primeras en cambiarse en cuanto terminan las clases, y suele elegir ropa de corte deportivo, que es lo que le gusta llevar cuando no está en la piscina.

Eleanor se vuelve hacia ella.

—Sí, exacto. Es demasiado elegante.

—Y no te sientes cómoda —añade Tori en voz baja.

Eleanor asiente después de titubear un poco.

—Es que no es para mí. Tengo la sensación de ir disfrazada.

—Bueno, es que, al fin y al cabo, es un disfraz —comenta Nathan.

—Pero no debería darme esa sensación, creo —opina Eleanor encogiéndose de hombros.

—El caso es que tampoco encaja con el vestuario de Sinclair —añade Marian—. Para eso, él tendría que ponerse esta camisa con volantes.

Suelto un gemido de frustración.

—Por favor, eso no. Es muy áspera y pica.

—También tiene demasiado aire de disfraz —murmura Tori, y señala la camisa holgada que llevo puesta con los pantalones beige. La tela de lino blanca es un poco transparente y el escote es pronunciado, pero es adecuada para Romeo—. Esta es mucho mejor.

Olive se pone en pie.

—¿Qué te parecería combinarla con esto?

Todos nos volvemos hacia ella.

—¿Para Romeo? —pregunta Marian con escepticismo mientras examina los pantalones de color rojo oscuro que Olive sostiene en alto. Son tan holgados y el tejido es tan vaporoso que a primera vista me había parecido una falda.

—No, para Julieta.

Eleanor los coge enseguida y los sostiene sobre su ropa para hacerse una idea.

—Pues podrían quedar bien —opina.

—¿No os parece más adecuado un vestido? —pregunta Marian.

—¿Por qué? —objeta Olive. Tras la discusión que hemos tenido a mediodía, los ánimos todavía están un poco caldeados—. ¿Porque es una mujer?

—No, porque es clásico —comenta Nathan para apoyar a Marian—. Igual que la obra.

—Entonces también podrían ponerse el uniforme del internado —contraataca Olive con sequedad.

Nathan se queda callado.

—Pues a mí esos pantalones me parecen geniales —dice Tori para romper el silencio incómodo.

—A mí también —añado.

—Hemos escrito mi papel en un tono tan moderno que me parece adecuado llevar ropa un poco más atrevida —opina Eleanor levantando la cabeza—. Al menos dejad que me los pruebe, ¿de acuerdo?

Los demás asienten y Olive le tiende también una blusa blanca de corte tan amplio como el de mi camisa. Antes de que se meta en el probador con Eleanor para ayudarla a cambiarse de ropa, cruza una breve mirada con Tori, que me parece un poco más conciliadora que las que solían lanzarse últimamente.

—¡Tachán! —exclama Eleanor saliendo del probador con energía y dando una vuelta sobre sí misma. La tela plisada de los pantalones forma remolinos entre sus largas piernas. Cuando se detiene, cae de forma que realmente parece una falda larga. A la altura de la cintura Eleanor se ha atado la blusa blanca con un nudo. Las mangas son largas y amplias, y la prenda le queda de maravilla.

—Me encanta —dice Tori.

—Sí, ¿verdad? —responde Eleanor con una amplia sonrisa.

—Sinclair, ponte a su lado.

Accedo a lo que me pide Nathan y contemplo los rostros encandilados de los demás.

—Sí, es perfecto —sentencia Tori—. ¿Os parece bien? —Eleanor asiente enseguida y me mira, tras lo que imito su gesto para darle la razón—. Pues creo que tendremos una Julieta con pantalones —explica Tori asintiendo con seriedad—. Gracias, Livy.

Hacía tiempo que no oía ese mote cariñoso, y tengo la impresión de que Olive también se sorprende. Murmura algo como: «Claro, no ha sido nada», y agacha la cabeza de nuevo.

—¿No os parece que el concepto del uniforme también está pasado de moda? —pregunta Eleanor de improviso—. Hace poco oí a unas alumnas de undécimo hablar sobre el tema por el pasillo.

—Sí —responde Tori—. Este mediodía lo hemos estado comentando. Me parece que ya va siendo hora de empezar a demostrarlo.

Eleanor baja la cabeza para mirarse.

—En la función ya lo reivindicaremos, en cierto modo, pero también podríamos hacer algo antes.

—¿A qué te refieres? —pregunta Olive.

—Bueno, tampoco es necesario complicarse la vida. Simplemente podríamos presentarnos a la asamblea del lunes que viene con pantalones normales.

—¿Para que os manden de nuevo a vuestras habitaciones a cambiaros de ropa? —pregunta Nathan.

—Exacto, de eso se trata —dice Olive—. ¿Por qué tú puedes llevar pantalones y nosotras no?

—Y tú en cambio no puedes llevar falda —añado—. Podría ser que te apeteciera algún día.

—Eso —dice Tori asintiendo.

—¿Para qué querría yo ponerme falda? —pregunta Nathan.

—Es una cuestión de principios —señala Olive.

—Exacto, tú puedes ponerte pantalones, como siempre, pero yo no pienso permitir que me lo sigan prohibiendo —explica Eleanor encogiéndose de hombros.

—Yo tampoco —dicen Tori y Olive al unísono. Durante unos instantes reina el silencio, se miran y luego Olive rompe de nuevo el contacto visual. Con discreción, le toco la mano a Tori cuando detecto cierta decepción en su rostro. Todavía hay algo que las une, es innegable, y por mucho que Olive sea una maestra en el arte de fingir que no tiene sentimientos, creo que poco a poco están acercando posiciones de nuevo.

—¡Necesitamos a nuestro Romeo!

Me sobresalto un poco cuando el señor Acevedo entra de repente en el almacén y se detiene frente a la puerta.

—¡Oh, maravilloso! —exclama mirándome primero a mí y luego a Eleanor—. Una Julieta emancipada y un Romeo más desenvuelto. Sabía que podía confiar en vosotros —comenta asintiendo en dirección a Olive, Marian y Nathan—. ¿Podéis volver a salir? —nos pregunta a Eleanor y a mí—. Ensayaremos la siguiente escena.

Victoria

Casi dos horas después, el reparto entero tiene vestuario y damos por concluido el ensayo. Olive y yo no hemos tenido más ocasiones de hablar, pero los breves momentos que hemos compartido discutiendo sobre el uniforme obligatorio me han parecido un progreso positivo. Cuando Charles me pregunta si me parece bien que se marche con los demás, estoy segura de que sabe en qué estoy pensando. Este sería un buen momento para charlar con ella.

Asiento agradecida y le doy un beso antes de empezar a recoger las cosas con una calma impostada. Pasa un rato hasta que me doy cuenta de que Olive ya se ha marchado. Debe de haber salido del teatro antes, con todos los demás, pero tal vez tengo suerte y consigo pescarla mientras sube a nuestra ala. ¿O tiene entrenamiento de natación? ¿Qué hora es, de hecho?

Cuando me dispongo a sacar el móvil para consultar el reloj, me doy cuenta de que no lo tengo en el bolsillo. Tampoco lo encuentro en mi bolsa, y luego me acuerdo de que antes, en el almacén de vestuario, lo he dejado sobre un estante. Los últimos en salir se dirigen ya hacia la puerta mientras me escabullo de nuevo hacia la parte trasera del escenario. En el almacén todavía hay luz; veo mi móvil, lo cojo y estoy a punto de salir cuando oigo un ruido.

—¿Hola? —pregunto.

Se impone el silencio de nuevo, pero decido avanzar un par de pasos. Y entonces la veo.

Olive está sentada en cuclillas sobre la silla que hay junto al probador. No he necesitado ver el pañuelo arrugado que tiene en la mano para darme cuenta de que ha estado llorando. Me ha bastado verle los ojos enrojecidos y la mirada vidriosa.

En cuanto me ve, tira el pañuelo al instante y se levanta de un salto.

Me acerco a ella titubeando.

—¿Todo bien?

—Todo genial —responde escondiendo las manos tras el cuerpo—. Solo estaba..., bueno..., ya sabes —me dice.

Su expresión es de concentración, mantiene la cabeza gacha. Y ya sé lo que ocurre cuando Olive se pone así. Veo la pequeña arruga que aparece entre sus oscuras cejas cada vez que intenta por todos los medios no echarse a llorar.

No digo nada. Me limito a esperar. Olive no se mueve.

—Te echo de menos —le digo.

Nuestras miradas se encuentran en el espejo y luego todo sucede muy deprisa. Los ojos verdes de Olive se llenan de lágrimas, baja la cabeza y se tapa la cara con las manos mientras solloza levemente. Se queda frente al perchero del probador cuando me acerco a ella. Y luego simplemente la abrazo.

Le tiemblan los hombros, todo el cuerpo. Solo la suelto para buscar un pañuelo limpio en mi bolsa. Se muerde el labio inferior cuando se lo ofrezco.

Espero a que se suene la nariz, pero las lágrimas siguen rodando por sus mejillas. Parece que todo lo que le ha estado afligiendo y que ha estado conteniendo durante las últimas semanas se ha desbordado de repente. Me da miedo, porque nunca había visto así a mi amiga. A diferencia de mí, Olive no llora casi nunca. Ni por escenas de películas tristes o enternecedoras, ni cuando siente que la tratan de forma injusta. La única vez que la vi llorar fue en séptimo, cuando se torció el tobillo en clase de Educación Física y todos pensábamos que se lo había roto. Al final resultó ser solo un esguince, pero de todos modos debió de ser realmente doloroso.

—¿Qué te ocurre, Livy? —susurro.

Ella niega con la cabeza.

—Por favor, habla conmigo.

—No puedo.

—¿Ha sucedido algo?

Olive traga saliva con dificultad y se encoge de hombros.

—Olive —empiezo a decir, e intento elegir con sumo cuidado las siguientes palabras—. ¿Alguien te ha hecho daño?

Niega con la cabeza sin decir nada, por lo que decido creerla.

—Hace tiempo vi algo —me cuenta al fin. Su voz suena tomada, se nota lo mucho que tiene que esforzarse para no seguir llorando—. El otoño pasado. Después de la hora de estudio estuve en casa de Grace y regresaba al internado por la noche. Ya había oscurecido, pero unas calles más abajo vi...

Olive cierra los ojos antes de proseguir con la voz quebrada.

—Era el coche de mamá frente a una de las casas. Al principio no le di más vueltas, a veces también visita a embarazadas a domicilio en Ebrington —me explica, aunque tiene que parar para tragar saliva de nuevo—. Normalmente me avisa y así nos vemos un rato. Pero esa vez no me avisó. Y luego supe por qué. Porque no era una visita de comadrona, sino de carácter privado.

La dureza vuelve a aparecer en sus facciones cuando los ojos se le llenan de lágrimas una vez más. Olive se seca las mejillas con el dorso de la mano antes de continuar. Rezo en silencio para que no sea lo que estoy pensando.

—Justo en ese momento salió de la casa. Con un hombre. Y se despidió de él dándole un beso.

Reina el silencio durante unos segundos.

—Mierda —susurro.

Olive aprieta los labios con fuerza antes de asentir.

—Quizá solo pareció un beso y en realidad no lo fue.

Cierra los ojos un momento.

—Por desgracia, no tengo la menor duda de que fue un beso.

—¿Y tu padre lo sabe? —pregunto sin demasiada convicción.

Ella niega con la cabeza.

—Mi madre me vio y me siguió. Me aseguró que había sido algo puntual y me pidió que no le dijera nada a papá.

—Pero eso es... —empiezo a decir, pero me quedo callada porque se me pasan demasiadas cosas por la cabeza: «falso, deshonesto, manipulador».

—Sí, exacto —replica Olive riendo con amargura—. Eso mismo le dije yo.

—¿Se lo has contado a tu padre?

Se nota lo mucho que esto la atormenta cuando niega de nuevo con la cabeza.

—No. Al principio quería decírselo, pero... al día siguiente lo vi en la enfermería y no fui capaz. Él la quiere, haría cualquier cosa por ella. Seguro que no tiene la menor idea de lo ocurrido, y es que... Simplemente no pude. Ojalá no lo hubiera visto. Ojalá no sospechara nada, igual que él, porque entonces no me sentiría como una maldita traidora.

—No eres ninguna traidora, Olive —le aseguro, aunque soy consciente de que me sentiría igual si fuera yo quien estuviera en su lugar.

Olive se limita a encogerse de hombros.

—Lo siento muchísimo —le digo.

—No sé qué hacer, Tori.

—No puedes hacer nada.

—¿Y si se divorcian?

Niego con la cabeza levemente, aunque no me atrevo a prometerle que algo semejante no sucederá. Sé muy bien lo rápido que ese temor puede convertirse en una realidad.

—En ese caso sobrevivirás —afirmo con calma—. ¿Y sabes por qué? Porque no estás sola, Livy. Por mucho que te sientas así.

Olive respira hondo antes de echar la cabeza atrás un momento. Y luego se me queda mirando.

—Lo siento —se disculpa en voz baja—. Lo siento mucho, Tori.

—¿Por qué no me lo has contado antes?

—No podía. Es que simplemente no podía. No quería que el rumor se extendiera por aquí. Mi padre acabaría enterándose.

—No se lo contaré a nadie —prometo.

—De acuerdo —repone Olive tragando saliva—. Gracias.

—Y puedes contar conmigo para lo que sea, Livy.

—Ya lo sé —responde—. Aunque no me lo merezco. No he sido buena amiga. Lo que te dije en el pasillo hace unos días, y en el comedor...

—Está olvidado.

—No, no estuvo bien. No fui justa contigo. Y con Emma tampoco —sentencia. Olive se debate claramente consigo misma antes de seguir hablando—. No lo soportaba. Estaba desesperada y furiosa con mi madre. No quería convertirme en la cómplice que ve lo que ocurre pero no hace nada. Y luego llegó Emma y pensé: ahora ocurrirá lo mismo, pero entre Grace y Henry.

En este momento es cuando lo comprendo. Es como si todas las piezas del rompecabezas encajaran de golpe en mi cabeza y respondieran a las preguntas que llevaba haciéndome desde el otoño.

—Emma no ha hecho nada malo, Livy —le digo en voz baja.

—Ya lo sé. No fue justo por mi parte juzgarla de ese modo. Pero estaba furiosa. Y nadie podía entenderme.

—Yo te entiendo.

—Yo no quería que las cosas fueran así entre nosotras —susurra.

Trago saliva. Una parte de mí querría hacerle reproches y ofenderse. Hacerle sentir lo que he sentido yo. Rechazo, desesperación. Pero otra parte, mucho mayor, simplemente se siente aliviada de que vuelva a dirigirme la palabra. De que hubiera un motivo para su comportamiento y que no tuviera nada que ver conmigo.

—No es demasiado tarde para cambiar las cosas.

25

Victoria

Me sorprende lo emocionada que estoy cuando, por primera vez en los seis años y medio que llevo en el internado, el lunes me presento a la asamblea matinal vestida con unos chinos beige y la chaqueta azul marino del uniforme. Parece ser que nuestro propósito ha circulado un poco, porque Eleanor y Olive no han sido las únicas que han decidido bajar sin la falda plisada y los leotardos, sino que Emma, Inès, Amara, Salome y unas cuantas amigas de Eleanor de último curso también se han unido a nosotras.

Y no pasa mucho tiempo hasta que los primeros docentes nos indican que estamos incumpliendo la normativa. El corazón me late nervioso cuando niego con la cabeza para rechazar la petición que me hace la señora Kelleher de subir a mi habitación a cambiarme. Cuando poco después me encuentro junto a las demás en el despacho de la rectora Sinclair, me asaltan las dudas sobre si la acción ha sido realmente una buena idea.

—Ya sabéis que esto supone una infracción de las normas —dice la madre de Charles paseando de un lado a otro frente a su mesa.

Eleanor asiente.

—Somos conscientes de ello, rectora Sinclair.

—Y, aun así, ¿habéis decidido hacerlo?

—Sí, es un gesto simbólico —afirmo—. Nos gustaría que se aplicara un criterio más igualitario en la escuela.

La rectora se detiene de golpe.

—¿Significa eso que no os parece que lo sea?

—Por desgracia no —respondo tragando saliva—. Nos parece injusto y sexista que las chicas estemos obligadas a llevar falda.

La rectora Sinclair guarda silencio un momento.

—¿O sea que preferiríais llevar pantalones?

—Lo que queremos es que cada una pueda elegir qué ponerse —explica Eleanor.

—Entiendo —dice la rectora Sinclair con calma—. Veré lo que puedo hacer. Como comprenderéis, no es una decisión que pueda tomar sola.

—¿Por qué no? —pregunto—. Usted es la rectora.

—Cierto, pero también doy valor a las opiniones de los patrocinadores de la Dunbridge Academy. Hablaremos del tema durante la siguiente sesión del consejo escolar —nos promete mirándonos fijamente—. Y por eso os pido que, mientras tanto, os ciñáis a la normativa oficial. —Olive abre la boca indignada, pero la rectora Sinclair sigue hablando antes de que pueda reponer nada—: Lo siento, ya sé que esperabais algo distinto. Pero valoro vuestra aportación y comprendo que se trata de un tema urgente.

Cuando regresa tras su escritorio, comprendo que da por terminada la conversación. La sensación es de derrota cuando salimos de su despacho.

—No se ha mostrado completamente en contra —dice Eleanor con poco entusiasmo.

Me limito a encogerme de hombros. Porque, aunque sea cierto, de momento no hemos conseguido nada. Es toda una humillación subir de nuevo a nuestras habitaciones para cambiarnos de ropa antes de bajar a desayunar y luego ir a clase. Camino de las aulas, veo que Valentine se me queda mirando. Niega levemente con la cabeza antes de empezar a cuchichear con sus amigos mientras Emma, Olive y yo pasamos por su lado.

Charles nos mira enseguida con expectación cuando nos topamos con él y con Henry.

—¿Y bien? —pregunta, tras lo que parece darse cuenta de cómo ha ido.

Suelto un suspiro antes de contarle hasta dónde hemos llegado.

Charles

Mamá no me ha permitido negociar. Ni siquiera cuando más tarde he pasado por su despacho para hablar una vez más sobre el código de vestimenta. En parte lo comprendo, hasta cierto punto tiene las manos atadas, pero también entiendo la frustración de Tori sobre las estrictas reglas de Dunbridge. Aparte de eso, me ha contado que ha hablado con los padres de Kendra sobre Jubilee. Si todo sale bien, el internado la adquirirá muy pronto. Aunque hacía semanas que esperaba la noticia, tras la discusión sobre el uniforme ya no me alegro tanto como debería.

Después de la hora de estudio paso por el establo. Trabajo un rato con Jubilee en el picadero y luego regreso al internado para ducharme antes de la cena. Bajo el chorro de agua caliente, repaso mentalmente los textos que trabajaremos más tarde. Esta noche ensayaremos una de las escenas más importantes delante de todo el reparto por primera vez.

Hacemos unos cuantos ejercicios en grupo antes de empezar con las escenas. Durante mis dos semanas de ausencia, los demás han estado ensayando la visita de Julieta al párroco en la que recibe el veneno que la dejará dormida durante tres días para fingir su muerte. Es una suerte que Romeo no aparezca durante esta escena. Sin embargo, la próxima que me toca interpretar junto a Eleanor es una de las más intensas.

Aunque he repetido el texto justo antes, ahora mismo, mientras recorro las sombrías mazmorras de Verona y descubro el cuerpo sin vida de Julieta en un sepulcro, siento que lo he olvidado del todo.

Tengo la cabeza vacía y los pensamientos acallados. Cuánto echaba de menos el efecto que tiene sobre mí la actuación. Y todavía funciona, aun sabiendo que me están mirando una docena de personas; entre ellas, alguien a quien no quiero hacer daño por nada del mundo.

Me arrodillo junto a Eleanor sobre el suelo y la toco. El corazón me late más deprisa, la respiración se me vuelve más pesada porque he estado corriendo y el pánico se ha apoderado de mí. Porque Romeo espera que no sea cierto lo que se cuenta por Verona: que Julieta ha muerto envenenada, que ya no está aquí, a pesar de haberlo prometido. Me siento como una mierda y de repente tengo ganas de llorar, porque ya no estoy interpretando emociones, sino que las experimento. Las siento. De repente son reales.

—¿Julieta? —susurro, y luego levanto la voz—. Mírame, amor mío, vamos.

El cuerpo de Eleanor es pesado, la cabeza le cae hacia atrás cuando lo levanto un poco, y mi desesperación es genuina. Porque me pongo enfermo de miedo al pensar en el momento en el que Tori se desplomó en mis brazos. Me obligo a no reprimir el recuerdo y lo revivo. El pánico que me llenó los ojos de lágrimas y me oprimió el pecho.

—Dios, Julieta... No me hagas esto. Mírame, mírame de una vez, maldita sea. Dime que no es cierto. Dímelo.

Sin embargo, se queda callada y sus ojos siguen cerrados. Me tiemblan los dedos, mi voz suena tomada. Bajo la cabeza en señal de derrota.

—Ya estás fría —constato, y trago saliva. Bajo el escenario reina un silencio sepulcral. Me obligo a no mirar hacia el público, pero lo acabo haciendo de todos modos. Solo una fracción de segundo. Tori está sentada, algo inclinada hacia delante, absolutamente tensa. Tiene el lápiz en la mano y la boca algo abierta. Pienso en ello cuando aparto la mirada—. Si abrieras de nuevo los ojos sería el hombre más feliz de Verona. Quiero notar tus labios sobre los míos al menos una vez más —exclamo con la voz quebrada mientras me inclino sobre Eleanor. Ella no se mueve cuando le levanto la cabeza para acercarla a mi cara—. Un último beso, amor mío. Suscribo con mis labios esta muerte insidiosa.

Poso los pulgares sobre su boca y vuelvo la cabeza ligeramente antes de besarla. Sé que parece más real de lo que es. Eleanor no se mueve. Igual que Tori después de desplomarse entre mis brazos.

—Aquí, aquí es donde quiero estar, con los muertos, si es el único lugar en el que todavía puedo estar cerca de ti. Julieta, me voy contigo porque nada tiene sentido sin ti. Enseguida estaremos juntos, no tengas miedo, amor mío.

Las manos me tiemblan cuando suelto la cabeza de Eleanor.

De inmediato se oye un golpe sordo. Me quedo paralizado a medio movimiento mientras Eleanor suelta un gemido y parpadea con una expresión dolorida en el rostro. Reina el silencio y contengo el aliento antes de que retruenen unas risas histéricas.

—Joder, lo siento —me disculpo alargando las manos hacia ella mientras se incorpora—. ¿Te has hecho daño?

—Estoy bien —murmura.

—¡Charles, un poco más de suavidad! —me grita el señor Acevedo, pero yo solo tengo ojos para Tori. Se está riendo y está preciosa—. Julieta está muerta, pero tampoco es necesario que le rompas el cráneo.

—Joder, lo siento..., lo siento de verdad —repito aclarándome la voz y mirando de nuevo a Eleanor.

—No pasa nada —me asegura frotándose la nuca—. Me saldrá un chichón, pero todo sea por el arte.

Los demás se ríen.

—Aunque ha sido demasiado rudo, Charles, me gustaría ver esta misma intensidad durante la función. Solo que ten un poco más de cuidado con la cabeza de Julieta —matiza el señor Acevedo mirando a los demás—. ¿Alguien quiere comentar algo más?

Tori asiente.

—Ten cuidado de no bajar mucho la voz. Aquí en primera fila se te entendía, pero me temo que, incluso con micrófono, costará oírte desde las filas de atrás.

Asiento.

—De acuerdo, tienes razón.

—Pero ha estado bien. Lo habéis hecho muy bien los dos.

—Gracias.

Tori sonríe. Analizo su reacción y llego a la conclusión de que no parece impostada.

—Bueno, pues continuemos.

Intento recomponerme y volver a meterme en el papel. Es posible que sean las escenas más importantes de la obra y creo que serán bastante potentes. Lo hacemos realmente bien.

Libro mi última batalla contra el conde Paris, el que tenía que casarse con Julieta. Entra en el sepulcro y lo mato antes de tomar con desespero el veneno que ha quedado en los labios de Julieta. Al ver que no funciona, me tomo mi propio veneno. Digo mi última frase, la beso por última vez y no pienso en nada más mientras muero a su lado. Jamás habría pensado que fuera más difícil quedarse tendido sobre el escenario, inmóvil y con los ojos cerrados, que actuar de forma activa.

De repente, todo se me hace muy largo. Eleanor se despierta a mi lado llena de esperanza y, antes de verme, el párroco le cuenta lo sucedido. Necesito reunir toda mi capacidad de autocontrol para no mostrar ninguna reacción mientras noto las manos de Eleanor sobre mis hombros y mi cara. Actúa tan bien que se me pone la piel de gallina a pesar de no poder verla. Sus sollozos, su desesperación; todo parece verdadero. A pesar de que me lo merecería, ella no deja caer mi cabeza como he hecho yo con la suya. Todo lo contrario, me toca con mucha suavidad. Las yemas de sus dedos son tan suaves como las de Tori. Eso me hace pensar en ella y es demasiado tarde cuando me doy cuenta de que ha sido un error.

Cuando Eleanor se clava mi daga entre las costillas y se desploma sobre mí con un sonido ronco, eso termina de rematarme. Ya me he excitado con mis propios pensamientos, y notar el peso de su cálido cuerpo encima de mí no está ayudando precisamente.

Joder...

Me estoy poniendo muy cachondo, y solo puedo rezar para que la tela de mis vaqueros sea lo suficientemente gruesa para que Eleanor no se dé cuenta. La situación es de lo más incómoda y, aunque no quiero arruinar la escena, me gustaría mover sus caderas un poco hacia un lado para...

Eleanor se tensa un poco. Lo ha notado. Mierda.

«Respira. No muestres ninguna reacción. No pienses más en Tori, a ver si así desaparece.»

El aliento silencioso de Eleanor me hace cosquillas en el cuello. Tiene una mano sobre mi pecho. Una mano como la de Tori.

Palpitaciones, calor... Mierda, mierda, mierda.

Oigo los pasos de los demás, las palabras que llevan al epílogo. Pronto habrá terminado, gracias a Dios.

Y... mierda. Ya casi está, lo que también significa que Eleanor se apartará de mí y se pondrá en pie.

Se oyen unos aplausos y parpadeo.

Eleanor levanta la cabeza.

—¿Quieres que me quede así un poco más hasta que te hayas calmado?

Aunque lo ha dicho en voz baja para que solo pudiera oírlo yo, las mejillas se me ponen coloradas de repente.

—Mierda, lo siento —susurro—. No es por ti —añado, y luego me quedo callado de repente. ¿Se lo tomará como un insulto? No es que Eleanor no me parezca atractiva. Dios...

—Eso espero —aclara de buen humor mientras se incorpora. Antes de ponerse en pie del todo, lanza una breve mirada hacia un lado y se inclina una vez más sobre mí—. La verdad es que Tori está especialmente mona hoy.

Mona...

Reprimo un gemido cuando Eleanor me clava una rodilla en el muslo al levantarse.

—De nada —articulan sus labios sin llegar a hacer ruido. Acepto la mano que me tiende para ayudarme a levantarme. El dolor realmente me ha ayudado a recuperar el control. Aun así, me quedo a medio levantar mientras el señor Acevedo nos llena de elogios a todos.

Tori me mira y los ojos le brillan. Quiero besarla. Quiero repetir la escena con ella, quiero que sea ella la que se tiende sobre mí, y luego quiero tenderme yo encima de ella. Quiero un montón de cosas y las quiero ahora. Y al mismo tiempo me sobreviene una oleada de pánico cuando pienso que debería contarle que todavía no lo he hecho nunca.

—¿Qué haces luego? —me pregunta Tori cuando, poco antes de la cena, el señor Acevedo da el ensayo por terminado y empezamos a recoger las cosas.

Quiero responderle «nada», pero luego me acuerdo de que es miércoles y le he prometido a mi padre que lo ayudaría.

—Voy a la panadería —respondo con un suspiro.

—¿Tienes que marcharte enseguida? —me pregunta ella.

—Después de la cena —respondo.

—Vaya —replica Tori sin apartar la mirada—. ¿Y yo podría...?

—Sí —respondo sin dejarla terminar siquiera—. Es decir, si quieres. No tienes por qué. Quiero decir que...

—Cierra la boca, Charles —susurra colocando la suya sobre la mía.

Una vez más, calor y palpitaciones. Soy patético, pero tampoco lo cambiaría. Ni siquiera si pudiera elegir.

En el comedor nos encontramos con los demás. Como deprisa mientras Tori me va lanzando miradas.

—Vendré enseguida —susurra cuando nos besamos de nuevo fuera del comedor.

Victoria

La noche de abril es fresca cuando me escabullo del internado por la salida secreta y echo a correr hacia Ebrington. Todavía falta un rato para el cierre del ala, pero de todos modos no quiero que me descubran. Ya me ha costado lo suficiente que la señora Barnett no me viera después de la cena cuando he entrado en mi habitación para cambiarme de ropa y ponerme algo más cómodo antes de salir de nuevo.

Charles no ha echado la llave en la puerta de la panadería. Sale del obrador justo cuando la cierro tras de mí haciendo sonar la campanilla. Lleva puesto el delantal rojo oscuro y va arremangado. Con solo verlo, ya tengo ganas de que me bese, y lo hace cada vez que tiene que pasar de una mesa a otra para pesar ingredientes, apurar cuencos y retirar sacos de harina del almacén.

He venido con la intención de ayudarlo, pero a la hora de la verdad me paso la mayor parte del tiempo contemplando sus nervudos antebrazos y sus anchos hombros. Tiene las manos llenas de harina, que en algún momento también acaba en mi pelo, en mis labios y mis mejillas. No paramos de besarnos. Besos breves que nos damos al pasar, besos más largos que nos damos de pie y algún magreo bajo el jersey. Noto sus manos frías sobre mi vientre y su lengua cálida en mi boca. Y luego, de repente, el corazón me da un vuelco cuando me besa en el cuello y me muerde el hombro con suavidad. Mi cuerpo reacciona de inmediato.

Esto es nuevo. Esta faceta de mi mejor amigo todavía no la conocía, pero me gusta. Contengo el aliento cuando me agarra por las caderas y me atrae de nuevo hacia él. Necesito más. Necesito su pelvis sobre la mía y lo noto duro sobre mi vientre.

Por un momento me olvido de respirar y Charles se apodera de mi boca. Siempre me ha parecido ingenua la manera como lo describen en los libros, pero realmente es cierto, ahora lo entiendo. Las manos de Charles sobre mi cara, sus pulgares en mis sienes, su muslo entre los míos, empujándome contra esa gran mesa que tienen en medio de la sala. Me besa con más pasión todavía, presiona mi cuerpo con la pierna y lo noto por todas partes. Me provoca palpitaciones ardientes entre las piernas. Poco a poco, con fluidez.

Mientras me besa, encuentro el nudo de su maldito delantal y la cinta que lo mantiene colgado alrededor de su cuello. Charles me agarra la mano con fuerza y lo entiendo enseguida.

—Ya casi hemos terminado, ¿de acuerdo? —me dice con esa voz divinamente ronca, y no me queda más remedio que asentir.

En silencio doy gracias al cielo cuando por fin salimos de la panadería y él, sin dudarlo ni un instante, me acompaña al ala oeste. No me suelta la mano en ningún momento mientras recorremos los pasillos a hurtadillas. Falta poco para el cierre del ala, no deberían pillarnos.

No nos topamos con nadie y los dos respiramos tranquilos al mismo tiempo cuando llegamos a mi habitación. Charles cierra la puerta con llave, y cuando por fin se vuelve hacia mí, me fallan las rodillas. No deja de mirarme a los ojos mientras se me acerca para continuar donde lo habíamos dejado.

Su cálida boca me reparte besos por toda la cara, el cuello y el escote mientras me quito la chaqueta. Agarro la cintura de su jersey, Charles agacha la cabeza para que pueda quitárselo y, cuando lo consigo, su cara me queda entre los pechos. Estiro el cuerpo hacia él y echo la cabeza hacia atrás. Él me agarra por el culo y me levanta en volandas para dejarme sobre la cama. Es un movimiento corto, rápido, increíblemente atractivo. Antes de que pueda apartarse de nuevo, rodeo sus caderas con las piernas. Lo atraigo hacia mí y él presiona su cuerpo contra el mío. Es un ángulo nuevo que me permite sentirlo todo. Quiero tumbarme y cerrar los ojos, pero al mismo tiempo no quiero romper el contacto.

No hablamos, lo único que se oye son nuestras respiraciones aceleradas. Es como si nuestras manos no hubieran hecho jamás otra cosa, ni siquiera cuando nos obligábamos a mantener las distancias. Ahora mismo no entiendo cómo era posible que lo consiguiéramos.

Lo necesito, necesito a Charles con urgencia. No puedo pensar en nada más, solo en que tal vez esté a punto de ocurrir. En que la primera vez será con él.

Se para casi como si hubiera pensado lo mismo que yo. Sé lo que me quiere preguntar cuando me mira. Con los ojos ensombrecidos, la boca enrojecida. «¿Qué estamos haciendo?»

Trago saliva y respondo a su mirada.

«No lo sé, pero lo deseo.»

—¿Quieres...? —empieza a preguntar con la voz ronca, y tiene que aclararse la garganta. Calor, más calor en el vientre. Él también está excitado y, por algún motivo, eso me tranquiliza—. ¿Quieres que pare?

—No —me quejo—. No pares.

—De acuerdo —replica, de pie entre mis piernas, aunque no sigue moviéndose—. No tengo..., esto... Ya sabes.

—En el baño —le digo.

Abre la boca, pero no dice nada. Noto que el calor se apodera de mis mejillas de repente. Me doy cuenta de que él no había llegado preparado, lo veo claramente en su cara. Hace unas semanas yo tampoco habría contado con ello, pero si algo aprendí en el baile de Año Nuevo con Valentine Ward es que si llegaba el momento no quería que me sorprendiera sin condones a mano. Fue una medida de precaución que basé en el feminismo y no en mis temores. Solo lo habría hecho con Val si me hubiera sentido bien con él. Eso quiero pensar, al menos.

Charles me besa y se aparta para que pueda levantarme. El corazón me late con fuerza mientras me meto en el baño y le echo un vistazo al espejo antes de coger uno de los envoltorios de plástico del cajón. Tengo las mejillas enrojecidas y el pelo revuelto.

Cuando vuelvo con él, me pregunto por primera vez quién me debe de haber precedido. ¿Solo Eleanor? ¿O hubo alguna otra chica? La pregunta aparece un instante en mi cerebro envenenado por los celos, pero no permito que arruine el momento. Se lo preguntaré luego, si sale el tema, pero no ahora.

Me obligo a respirar más despacio mientras se acerca a mí de nuevo. Charles me coge de la mano antes de apoderarse del condón. Nos besamos poco a poco y se detiene delante de mí.

—¿Te apetece de verdad? —pregunta.

Vuelvo la cabeza y recorro sus pómulos con mi boca. Muy ligeramente, pero consigo que se estremezca de todos modos.

—Sí —susurro—. ¿A ti también?

Él asiente y me besa en la boca una vez más.

—Sí.

—Vale.

Noto un cosquilleo nervioso en el estómago lleno de expectación, pero sin miedo. Solo estoy excitada, y esta excitación que siento ahora, con Charles, es buena. Quiero que esto salga bien.

Tiene el abdomen tenso cuando le paso la mano por encima de la camiseta para tirar de la cintura de sus vaqueros. Se le corta la respiración de repente cuando me detengo, nuestras miradas se encuentran, me empuja hacia la cama y tengo que cerrar los ojos cuando se deja caer encima de mí. Nos seguimos besando y luego reúno el valor necesario para pasar la mano entre nuestros cuerpos, por encima de sus abdominales, hasta la tela tensa de sus vaqueros. Charles suelta un leve gemido y presiona la palma de mi mano con la pelvis. Dios, o sea que es esto. Pues me gusta, me gusta de verdad.

Se pone el envoltorio del condón entre los dientes para tener las dos manos libres y poder desabrocharse los pantalones. Estoy tendida debajo de él mientras se quita primero el cinturón y luego se baja la cremallera. Tiro de él de nuevo para acercarlo más a mí, y esta vez solo nos separan mis leggings y sus bóxers. Muy poco tejido, y aun así sigue siendo demasiado.

Pasamos a un roce intenso sin besos, más que nada porque tiene el envoltorio entre los labios, al menos hasta que se lo quito. Charles alcanza mi boca con la suya y luego se arrodilla delante de mí. Sus pantalones acaban en el suelo, me agarra las manos y me las inmoviliza presionándolas contra el colchón. Vuelve a apoderarse del condón y rompe el envoltorio con los dientes mientras yo me aferro a la cintura de sus bóxers. Todo va muy rápido, más de lo que imaginaba, pero seguramente es bueno.

No me atrevo a respirar, clavo los ojos en el techo mientras me bajo los leggings y las braguitas. Él me mira a la cara, por lo que me atrevo a abrir las piernas para poder rodear sus muslos.

Charles se inclina sobre mí. Tiro de él hacia abajo hasta que noto su pelvis contra la mía. Y entonces queda frente a mi entrepierna.

Me gustaría cerrar los ojos, pero al mismo tiempo no quiero. Seguimos moviéndonos y él mete la mano entre sus piernas. Hundo los dedos en sus hombros, escucho su respiración pesada y el retumbar de mi corazón. Y luego, de repente, lo noto dentro de mí. Es cierto, duele, duele incluso bastante, y no dura solo un momento. Duele tanto que tengo que acordarme de seguir respirando.

—¿Todo bien? —susurra Charles, y para de moverse.

—Sí —miento tragando saliva.

«Suéltate.

»Respira.»

Funciona. Noto que ahora es más fácil, cómo el dolor remite. Charles espera hasta que asiento y luego se aparta un poco antes de entrar todavía más dentro de mí, hasta el fondo. No sabía que hubiera tanto espacio. Sus manos recorren mis flancos y entonces me doy cuenta.

Lo estamos haciendo.

Nos estamos acostando juntos.

Lo noto hasta la barriga. Noto su temblor, sus movimientos. Gimo cuando empieza a moverse más deprisa y tengo que aferrarme a él. Su cálido aliento en mi clavícula, mis dedos agarrados a su camiseta. Músculos tensos bajo mis manos, mis piernas, su vientre contra el mío mientras me embiste. Sí, me embiste. Charles me está embistiendo, cada vez más duro y más rápido, mientras yo gimoteo su nombre.

Ya no se mueve con cuidado, lo hace con rudeza, y no pensaba que podría gustarme tanto. Como tampoco sabía que él fuera capaz de eso, que pudiera ser así. Apenas me queda fuerza en las piernas, pero lo presiono contra mí y estiro la espalda para pegarme más a él.

—Tori —musita cerrando los ojos con la mano junto a mi cabeza. Los brazos le tiemblan—. Tengo que...

Intenta apartarse, pero no se lo permito. Tiene los músculos duros como la roca y el cuerpo entero le tiembla. Lo agarro por el pelo, lo beso, susurro su nombre y luego suelta un gemido. Gutural, profundo, muy cerca de mi boca. Todo me da vueltas. Echa la cabeza hacia atrás con la boca abierta, los párpados cerrados y el ceño fruncido. No sé si en mi vida había visto algo más bonito que esto.

Cuando todo ha terminado, se vuelve tierno una vez más. Se le suavizan los rasgos y su cuerpo entero se relaja. Soy consciente de su peso cuando se deja caer sobre mí.

26

Charles

Siempre pensé que me asaltarían un montón de dudas cuando llegara el momento. ¿Tengo buen aspecto? ¿Lo estoy haciendo bien? ¿Debería moverme más? ¿Menos? Quién sabe, pero ahora, justo en este momento, tengo la cabeza sorprendentemente vacía. Simplemente ocurre, sin más. Y sí, es incómodo y a veces no sé dónde meter las manos o las piernas, pero, al fin y al cabo, creo que podría haber ido peor.

Es como un sueño. Tori debajo de mí, su piel cálida, su vientre suave. Me envuelve con las piernas y se pega más. Al principio nos besábamos, pero ahora ya no puedo, me cuesta incluso respirar. Solo puedo moverme al mismo ritmo que ella, y está tan sexy y la noto tanto que..., mierda. Aprieto el puño junto a su cabeza, pero no sirve de nada. Ella se mueve, yo me muevo, ella levanta la pelvis, yo levanto la pelvis. Me aparto, vuelvo a entrar en ella poco a poco, una vez más, despacio, otra vez, luego más rápido, más profundo. Hasta que nuestras pelvis quedan frente a frente y un sonido ahogado se escapa de su boca, justo delante de la mía. Hunde los dedos en mis hombros, presiona sus muslos contra los míos y, Dios, su olor, su sudor, su temblor...

—Tori, tengo que... —jadeo, e intento apartarme, pero se aferra a mí para impedirlo. Tiene los ojos castaños y las mejillas coloradas. Es perfecta.

—Charles —susurra, y me besa.

Y me corro. No puede compararse con nada. Estoy dentro de ella, lo noto todo, todo de golpe. Sus dedos en el cuello. Tengo que apartar la cabeza y cerrar los ojos antes de desplomarme encima de ella. Tori no se mueve. Se queda debajo de mí, quieta. Noto cómo le late el corazón.

—Joder —susurro.

Treinta segundos. Me parece imposible aguantar más de eso. «Joder, es ridículo.»

Me acaricia el pelo, pero no me dice nada. Necesito levantarme. Ahora mismo. Pero mis músculos se niegan a obedecerme.

—Mierda, lo siento —se me ocurre decir como disculpa, todavía casi sin aliento.

—No pasa nada —responde ella—. Igualmente ha estado bien.

Bien... «Bien.» Menuda mierda.

Estoy acalorado, pero ahora es la vergüenza la que me colorea las mejillas. Me aparto de ella y me dejo caer sobre un costado.

Tori levanta la cabeza cuando le suena el móvil. En ese instante me doy cuenta de lo que acaba de pasar.

Lo hemos hecho. En su cama. Es mi primera vez y ella ni siquiera se ha acercado a un orgasmo porque he terminado mucho antes de poder preguntarle siquiera si le estaba gustando.

Tori evita mirarme. Su móvil vuelve a sonar.

—Creo que debería... —me dice sin mirarme.

—Sí —asiento. Se pone las braguitas y los leggings, lo que me sienta como un puñetazo en la boca del estómago.

Me incorporo hasta quedar sentado.

—Vuelvo enseguida —murmuro, pero mi voz suena tan leve que ni siquiera sé si me ha oído.

Ya en el baño, tiro el condón y me entran ganas de estrellar el puño contra el espejo. Mi propio reflejo me parece una burla. Tengo las mejillas enrojecidas, se me nota claramente lo que acabo de hacer.

La sangre me hierve, pero me siento como un principiante, un fracasado. Ella incluso tenía un condón a mano, estaba preparada. Tenía ganas de pasárselo bien. El puto Valentine Ward seguro que aguantaba mucho más rato.

Bajo la cabeza y me obligo a respirar hondo. Bueno, ha ido como una mierda, pero ella sabe que nunca he tenido pareja, por lo que también sabrá que era la primera vez para mí y que... todavía no lo tengo muy controlado que digamos. Si es que eso puede llegar a controlarse, pero bueno. Quizá quiera volver a probarlo. Hoy, o tal vez otro día. Simplemente tengo que contarle la verdad, en el fondo no es tan difícil.

Pongo la mano en el picaporte de la puerta. Tori está vuelta de espaldas, todavía ocupada con el móvil.

—No, Will —dice, y su voz suena tan apurada que me quedo parado de repente—. Enseguida. El doctor Henderson tiene que echarle un vistazo.

Me quedo de piedra. Se vuelve hacia mí y detecto una expresión de pánico en sus ojos castaños.

—Estamos en mi habitación, danos cinco minutos.

Victoria

El aspecto de Kit es peor de lo que William me acaba de contar por teléfono. Peor que las últimas veces que su padre perdió los estribos. Tiene el labio abierto y le sangra la nariz, pero el color de su cara es lo que más miedo me da. Está pálido como la cera y se apoya una mano sobre la barriga cuando Charles y yo los encontramos a los dos protegidos por la oscuridad en una calle de Ebrington.

—¿Por qué no habéis llamado a emergencias? —pregunta Charles colocándose enseguida junto a Kit para sostenerlo con la ayuda de Will.

—No ha querido —asegura mi hermano.

Kit suelta un leve gemido, todavía con la mano sobre la barriga. Parece apático, y se me encoge el estómago al ver que se tambalea.

—El doctor Henderson está de camino —aviso. Al menos eso me ha asegurado Olive cuando la he llamado presa del pánico para que pudiera informar a su padre, ya que sin duda tardaremos al menos veinte minutos en llegar a la Dunbridge Academy—. Solo tenemos que ir al internado.

El camino desde Ebrington hasta Dunbridge jamás me había parecido tan largo. Olive nos espera bajo los arcos del claustro lanzando miradas nerviosas en nuestra dirección.

—Debería llegar en cualquier momento —dice una y otra vez mientras Charles y Will llevan a Kit a la enfermería.

—Dios mío, chicos... —murmura Petra, la enfermera, antes de hacer pasar a los chicos. Kit se deja caer con un gemido sobre la camilla de reconocimiento y sigue resoplando y gimoteando de dolor cuando intenta estirar las piernas.

—¡Papá, rápido! —reclama Olive con la voz temblorosa. Me doy la vuelta y veo llegar al doctor Henderson, quitándose el gorro y la bufanda mientras se nos acerca. Al parecer capta la situación enseguida y no se entretiene haciendo preguntas. La barriga de Kit parece dura como una piedra, y cuando el doctor Henderson intenta palpársela, se retuerce de dolor bajo sus manos.

—Por favor, llama a una ambulancia —le pide a Petra.

William está blanco como la cera. Charles se lo lleva a un lado.

—¿Qué le ocurre? —pregunta con la voz temblorosa—. ¿Doctor Henderson?

—Nos ocuparemos de él —dice en dirección a Olive—. Por favor, esperad fuera.

La expresión de Olive es severa. Parece como si todo en ella se resistiera a llevarse a William. Él empieza a llorar cuando el médico de urgencias llega al internado y no le permiten acompañarlo. Jamás había visto a mi hermano menor así, se me rompe el corazón.

Los seguimos hacia fuera por el claustro, donde la ambulancia arroja centelleos rojos y azules contra los muros del internado. Es tarde, por lo que han llegado sin hacer sonar la sirena, pero, aun así, al cabo de pocos segundos empiezan a retirarse las cortinas de las ventanas de los dormitorios.

El corazón me da un vuelco cuando un Range Rover oscuro entra en el claustro por el sendero de acceso. La rectora Sinclair baja del coche al momento y corre hacia la ambulancia. No llego a entender lo que habla con el doctor Henderson y los técnicos de la ambulancia antes de que cierren la puerta y el primero suba a su coche, seguramente para seguirlos. William se zafa de mí y corre hacia ellos, pero la rectora Sinclair lo detiene.

Se queda de piedra cuando ve a Olive, luego a mí y finalmente a su hijo, Charles.

—¿Qué demonios ha ocurrido?

27

Charles

Tori está de pie en el rectorado, tras la silla en la que está sentado su hermano, y le acaricia los hombros para intentar tranquilizarlo mientras él cuenta a trompicones lo que ha sucedido. La mayoría de las cosas ya las sabía, Tori me las había contado, pero al oírle explicar otra vez que Kit intenta no pasar las noches en casa por miedo a los ataques de rabia de su padre, contra los que su madre no hace nada, se me forma un nudo en la garganta.

A mamá le ocurre lo mismo. Lo veo en su expresión controlada y en la forma de apoyarse en el escritorio mientras escucha a William.

—¿Por qué no vinisteis a verme enseguida? —pregunta alternando su mirada entre Tori y yo. Trago saliva con dificultad y bajo la cabeza.

—Kit no quería —asegura Will—. Lo máximo que conseguí fue que se decidiera a hablar con Henry.

—¿Henry también lo sabía? —pregunta mamá en un tono de voz más agudo de lo normal, una señal inequívoca de que está enfadada.

—Rectora Sinclair, él quiso ponerla al corriente, pero Kit... Tenía miedo de lo que pudiera ocurrir si empezaban a circular rumores. Ebrington es un pueblo pequeño, la gente podría dejar de comprar en la tienda y entonces su padre se pondría todavía más furioso. Ya lo ha amenazado con sacarlo del internado.

—William, el médico de urgencias ha tenido que llevarse a Kristoff al hospital —constata mamá. Me muerdo el interior de las mejillas al ver que los ojos se le llenan de lágrimas de nuevo—. Tendré que informar a la oficina de protección de menores.

—No, por favor. Al menos espere a que pueda hablar con Kit. Me matará si se entera de que he...

—William —lo interrumpe mamá—. Te honra que quieras proteger a tu novio, pero, como directora del centro, estoy obligada a informar a las autoridades. Kristoff todavía no es mayor de edad, no tengo elección. Y te aseguro que no dejará la Dunbridge Academy, por mucho que el señor Irvine lo amenace con ello —asegura, y espera a que Will asienta antes de proseguir—. Encontraremos una solución —promete—. Lo más importante es que Kristoff ahora está en un lugar seguro.

—Tengo que ir a verlo —declara Will levantando la cabeza—. Por favor.

—El doctor Henderson se lo llevará mañana a Edimburgo.

—Pero...

—Es tarde, William, hace rato que ha pasado la hora de cierre del ala —explica mamá mirándome—. Informaré a Charles en cuanto tenga noticias del doctor Henderson. Él te mantendrá al corriente.

Asiento.

—¿Debería hablar con tus padres? —pregunta mamá, pero Will niega con la cabeza enseguida. Tori se tensa con solo pensarlo. Lo veo claramente en su postura y creo comprender la reticencia. El padre de Kit bebe, por lo que tengo entendido. Y aunque creo que la madre de Tori jamás pegaría a sus hijos, en su caso también ha sido el alcohol lo que ha estropeado las cosas.

Tori, que nunca bebe. Tori, que se ocupó de mí en el baile de Año Nuevo porque me emborraché tanto que apenas me acuerdo de nada. Solo recuerdo ver su cara borrosa desde mi cama.

Me quedo mirando la pared de mi habitación cuando por fin me tumbo en la cama. Es tarde, todo está oscuro y reina el silencio. No obstante, los pensamientos se agolpan en mi cabeza, hoy han sucedido demasiadas cosas. El ensayo con Eleanor, cuando me he empalmado de forma vergonzosa, y el sexo con Tori, que no ha durado ni un minuto, lo que todavía me da más vergüenza.

¿Se puede saber qué me pasa? ¿Qué coño me pasa?

Tenía condones. O bien sabía antes que yo lo que haríamos o... simplemente está preparada por una cuestión de principios. Me siento increíblemente tonto, como si siempre estuviera engañando a la gente. Porque fui a comprar condones con Gideon y Henry en la tienda de Irvine y los guardé en mi taquilla del polideportivo, como si algún día fuera a utilizarlos. Y no solo no los utilizo, sino que encima me alegro de que Henry los aproveche antes de que caduquen y me vea obligado a reconocer que soy un puto perdedor. Todo esto parece una gran broma. Solo he besado a una mujer en mi vida fuera del escenario, a Tori. Y no lo cambiaría, aunque..., quizá sí. Al menos para no ser un perdedor que no tiene ni idea de nada.

No sé cuántas veces lo hicieron Tori y Val, pero cada vez me parece más necesario averiguarlo para saber hasta qué punto salgo mal parado comparándome con él. Seguro que él podía metérsela más de treinta segundos sin correrse. Qué incómodo es esto. He perdido una cantidad de horas increíble pensando en todo lo que podía salir mal la primera vez, pero no había previsto que pudiera suceder esto.

Y, aun así, estuvo bien.

Bien.

No quiero que a Tori le parezca «bien» acostarse conmigo. Es decir, sí que quiero, por supuesto, quiero que se sienta segura. Pero también quiero que se corra fuerte y muchas veces, hasta que se olvide incluso de cómo se llama. ¿O eso solo ocurre en las películas? ¿Por qué no tengo ningún hermano mayor a quien pueda preguntárselo?

Henry... Mierda, tengo que hablar con Henry. No me queda más remedio.

Quiero hacerlo bien. Como probablemente lo hacía Val. Dios, no puedo pensar en ello, en Tori tendida debajo de él, echando la cabeza atrás y arqueando la espalda. ¿Qué le diría mientras ella se corría? ¿Pronunciaría su nombre? ¿Le diría guarradas? ¿Y si eso la pone? Quizá no me corresponde saber esa clase de cosas sobre mi mejor amiga, pero al mismo tiempo lo necesito. Quiero saberlo todo para que la próxima vez salga bien. Para que no acabe estando simplemente bien, sino muy bien. De puta madre.

¿Por qué no supe hacerlo mejor?

Cierro los ojos.

Porque estaba muy excitado y me sentía inseguro. Porque nunca lo había hecho y no quería que se diera cuenta. Como si eso fuera importante. Espero que ella también lo vea de ese modo, aunque en realidad no me imagino a Tori juzgándome así. En su lugar, seguramente yo no habría tenido inconveniente. Si hubiera sido su primera vez, incluso me habría parecido bien.

Supongo que debería haber tenido el valor de contarle antes cómo me sentía. Tendré que hacerlo ahora. Treinta segundos de sexo y la cabeza hecha un caos.

28

Charles

A Kit lo operaron esa misma noche en el hospital de Edimburgo. El cabrón de su padre le pegó una paliza tan bestia que le rompió el bazo. Will parece sorprendentemente sereno mientras nos lo cuenta. Según los médicos, seguramente se habría acabado desangrando por dentro si no hubiera recibido asistencia. Creo que mamá también está al corriente de eso, porque ha informado a la oficina de protección del menor, que se encargará de que Kit no tenga que volver a casa. No conozco los detalles, pero, si lo he entendido bien, mamá le concederá una beca que le permitiría vivir en el internado.

Han sido unos días locos durante los que Tori y yo nos hemos visto menos porque ella ha pasado mucho tiempo con su hermano. Aun así, la parte más insegura de mi cerebro no para de convencerse de que quizá había otros motivos. Intento ignorarla, pero no puedo negar que las cosas se han vuelto un poco raras entre nosotros desde que lo hicimos.

Y Henry no sería Henry si no se hubiera dado cuenta de que ocurría algo. Cuando durante la cena le he preguntado si tenía algo que hacer luego, me ha respondido que pasaría a verme. Traía galletas y su té preferido cuando ha llamado a mi puerta ataviado con pantalones de chándal, la sudadera de Dunbridge y esa extraña combinación de calcetines y sandalias Birkenstock.

Charlamos un rato sobre William y Kit, y me entero de que mi madre lo regañó por no haberla puesto al día sobre los problemas de Kit. Al final se dio cuenta de que él tampoco tuvo alternativa porque Kit le había pedido discreción al respecto.

Henry vuelve a llamarme Sinclair, como de costumbre, pero llega un momento en que se me queda mirando mientras toma un sorbo de su Earl Grey y sé exactamente lo que dirá a continuación.

—¿Y aparte de eso, Charles?

Decido pasar por alto que haya utilizado mi nombre de pila para cambiar de tema y hablar sobre Tori.

—¿Cómo está Emma? —le pregunto en lugar de responder.

—Genial —responde Henry pasando el pulgar por el borde de la taza—. El fin de semana pasado vio a su padre y creo que fue bien.

—Me alegro.

—Yo también —replica, y al ver que me quedo callado, decide ir al grano—. ¿Cómo está Tori?

—¿Cómo quieres que esté? Lo de Will y Kit la tiene muy estresada —contesto encogiéndome de hombros.

—Es comprensible. ¿Qué ha dicho tu madre, por cierto? ¿Lo sabe?

—¿Que estamos juntos? —pregunto, a lo que Henry asiente—. Se ha alegrado —le cuento, porque en efecto esa fue su reacción—. Y papá también —añado. A decir verdad, los dos se me quedaron mirando con esa cara de «ya te lo decíamos» y sendas sonrisas de satisfacción.

—¿Y los padres de Tori? —pregunta Henry.

—Sí, también. Eso creo, vaya —digo tragando saliva. Al menos Tori no me contó lo contrario. Aunque también supongo que Charlotte y George Belhaven-Wynford ahora mismo tienen otras cosas de las que preocuparse. Tori hace mucho que no pasa por casa, lo que seguramente tiene algo que ver con su madre y el tema del alcohol.

—Bien, bien —comenta Henry antes de quedarse callado. Cuando levanto la cabeza para mirarlo, me doy cuenta de que me examina con detenimiento.

—¿Qué?

—Nada. ¿Cómo va eso de tener novia? ¿Tienes alguna pregunta? ¿Necesitas algún consejo?

Odio a Henry, pero también sé que lo dice sin el menor atisbo de ironía. No me extraña, es el más joven de su familia. Seguramente se ha pasado la vida esperando ser él quien por fin dé sabios consejos en el ámbito de las relaciones. Y tampoco es que yo no vaya a aceptarlos con gratitud. Emma y él están hechos el uno para el otro, y lo que tuvo antes con Grace tampoco estuvo nada mal. Henry sabe cómo funcionan estas cosas, no nos engañemos. Yo, en cambio, todavía tengo mucho margen de mejora, por decirlo de un modo suave.

—Pues ahora que lo mencionas, hay algo que te quería comentar —digo como si nada.

Henry deja la taza. Ojalá no me estuviera dedicando toda su atención, porque no me veo capaz de soltar lo que me había propuesto mirándolo a la cara.

—¿Qué es?

Trago saliva.

«Joder. No debería haber dicho nada...»

Pero, llegados a este punto, Henry ya no me dejará tranquilo si no le pregunto algo. Lo conozco demasiado bien para dudar de ello.

—¿Sinclair?

Cierro los ojos.

—Oh —exclama Henry, por lo que abro los ojos de nuevo—. Lo habéis hecho.

—¿Qué? —exclamo—. ¿Cómo lo sabes?

—No lo sé —responde encogiéndose de hombros—. Solo lo he supuesto.

—¿Lo dices en serio?

—Qué pasa, ¿no es cierto? Entonces me sabe mal, no te sientas presionado. Hace poco, cuando entré en tu habitación de golpe, debería habértelo preguntado. Siento haberos cortado el rollo, no debería haber entrado...

—Henry —lo interrumpo—. Para ya.

—No, necesitaba disculparme, de verdad.

—Que sí, ya lo he pillado, pero no es eso.

—Entonces ¿qué?

—Mira, sí, tienes razón. Con tu suposición, quiero decir —digo tragando saliva—. Hemos... ¿follado? ¿Nos hemos acostado? ¿Hemos hecho el amor? Joder, no sé, no te lo sabría decir en realidad, tal como fueron las cosas.

Henry intenta mantener una expresión lo más neutral posible, pero se le nota que está a punto de estallar de orgullo en cualquier momento. No tengo la menor duda de que luego se lo contará a Emma. Seguramente incluso ya han apostado algo al respecto, teniendo en cuenta el nivel de complicidad que hay entre ellos.

—Me alegro mucho por vosotros.

—¿Te alegras?

—Sí. ¿No se dice? Lo siento, pero es que me alegro de verdad. Me parece evidente que teníais que acabar juntos —constata con satisfacción—. Pero, oye, ¿estuvo bien? ¡Cuéntamelo todo! Bueno, no, todo no..., solo lo que tú quieras. Y no tienes que contarme nada de nada si eso te incomoda.

—Henry, tranquilízate un poco, ¿quieres?

—Sí, lo siento, lo siento —repite tapándose la boca con las dos manos. Sin embargo, la mirada de súplica que me lanza lo delata.

Y yo solo quiero que me trague la tierra.

«¿Estuvo bien?»

Eso debería preguntárselo a Tori, y no a mí. Y a juzgar por lo que ella dijo, sí, así lo describió: «bien». Es sorprendente el daño que puede llegar a hacerle esa maldita palabra a mi frágil ego masculino. Seguramente es lo que me merecía.

—O sea, no —respondo, y me quedo mirando mi propia rodilla porque no soporto mirar a la cara a Henry mientras le cuento cómo hice el ridículo.

Cuando empieza a reírse no sé qué hacer. Reírme con él y luego llorar de rabia, porque soy un flojo. No por el hecho de llorar, ya que en realidad me alegro de ser capaz de llorar con cierta frecuencia sin problemas. A veces es un alivio. Pero todo este tema del sexo me está volviendo loco. Tengo la desagradable sospecha de que los demás no le dan tanta importancia como yo. Simplemente lo hacen y punto.

—No, ¿qué? ¿No quieres entrar en detalles? —pregunta Henry con cautela.

—No. Digo que no estuvo bien, no —remarco tragando saliva—. O sea, sí, me gustó. De hecho me gustó mucho. A mí, al menos. A Tori espero que le pareciera un poco bien. No lo sé. Joder...

Me obligo a respirar hondo y Henry no me interrumpe mientras tanto. Se queda callado, lo que me pone de los nervios.

—¿No salió bien? —pregunta en algún momento al ver que no soy capaz de continuar hablando—. Si así fuera, no pasaría nada. La primera vez con Grace tampoco salió bien. Estaba demasiado excitado.

—Henry, ¿qué edad teníais? ¿Quince?

—Catorce —responde. Uau, fue incluso antes de lo que creía. Las aguas tranquilas pueden llegar a ser muy profundas.

—¿Lo ves? Yo ya tengo dieciocho, dieciocho putos años. Ya debería saber de qué va la cosa —exclamo con un leve gemido—. Pero da igual. Lo que cuenta es que... hemos follado y se acabó. Se acabó enseguida, de hecho, no sé si me explico.

Y Henry entiende lo que le cuento, lo que me da un poco de esperanza al menos. Intenta realmente reprimirse, pero las comisuras de los labios se le tensan hacia arriba de todos modos.

—Tienes claro que te han follado cuando te corres tú antes y no al revés, ¿no?

—Dios, para ya —murmuro.

—Bueno, tranquilo, no pasa nada. Al principio con Emma tampoco aguantaba mucho.

—¿O sea que también era ella quien te follaba a ti?

—Bueno, al principio sí, pero por suerte luego conseguía devolverle el favor casi siempre.

En realidad, son cosas que no quieres saber sobre tu mejor amigo, pero de algún modo me sirve de consuelo.

—No sé qué hacer —me quejo dejándome caer de espaldas sobre la cama mientras suelto un gemido de frustración—. Estaba dentro de ella y, sí... Terminé enseguida. Creo que ella ni siquiera estuvo cerca de correrse.

—Es posible que no sea capaz de correrse así.

«No pienses que estamos hablando así sobre Tori. No pienses...»

—Y entonces ¿qué tengo que hacer?

—Pregúntale qué le gusta. Y cuéntale lo que te gusta a ti.

Dicho así, lo que Henry propone suena de lo más sencillo.

—Cuidado, ahora viene lo de que «la comunicación es crucial» —gruño. Conozco a Henry de sobra.

Él se ríe.

—Bueno, ¿qué quieres que te diga? La comunicación ha resultado ser bastante útil hasta el momento.

—Quizá debería haberle contado que era la primera vez para mí.

—¿No se lo dijiste? —pregunta Henry.

Niego con la cabeza.

—Comprendo.

—No quise estropear el momento.

—Te aseguro que algo así jamás lo estropea.

—¿Tú qué sabes?

—Sinclair, es importante. Que habléis, quiero decir. Incluso cuando lo estáis haciendo. O después, antes de la próxima vez.

Trago saliva.

«Si es que llega a haber una próxima vez...» Pero será mejor no pensar en eso ahora. Tiene que haber una próxima vez. Porque sí, tal vez las cosas fueron de todo menos ideales, pero es innegable que había química entre nosotros. El principio fue muy prometedor, había tensión de verdad. Se me pone la piel de gallina cuando pienso en ello, y Tori tendrá que volver a besarme de ese modo y pegarse a mí y tocarme como lo hizo, de lo contrario me moriré.

—Es injusto que a vosotros siempre os salga bien —murmuro.

Henry se ríe.

—¿A Emma y a mí? Nunca sale todo bien. A veces no sale nada bien. A veces sale bien en parte. Nunca se sabe, y es normal que sea así.

—¿Cuándo dices...?

—La primera vez que lo hicimos, Emma tampoco se corrió. El orgasmo lo tuvo más tarde, cuando me dediqué solo a ella. Y como ya te he dicho, con Grace tampoco salieron bien las cosas enseguida —me cuenta. Henry se me queda mirando y titubea un poco antes de seguir hablando—. Por cierto, ¿a ti también te parece que últimamente está un poco rara?

—¿Grace? —Asiente—. ¿Por qué lo dices?

—No lo sé. Quizá solo son imaginaciones mías, pero tengo la sensación de que no es feliz. Y... ha perdido peso, ¿no? O sea, todavía más.

Intento recordar cómo vi a Grace durante el último ensayo.

—A decir verdad, no me había fijado. Pero tampoco le he prestado mucha atención.

Henry asiente.

—Es que me preocupa un poco.

—Pasa mucho tiempo con Gideon —le explico—. También durante los ensayos. Podrías preguntárselo a él.

—No quiero entrometerme, ¿sabes?

—Creo que eso no sería entrometerse. Si le parece raro que se lo preguntes, dile simplemente que se lo preguntas como prefecto.

Henry asiente sin demasiado convencimiento.

—Solo espero que esté bien.

—Y si no lo está, Henry, tampoco será culpa tuya.

Me lanza una mirada fugaz antes de hablar de nuevo.

—Según cómo se mire...

—Lo entiende, Henry. Te lo aseguro.

—Sí, y ya hace tiempo que me ve a diario con Emma. Pero temo que no sea así. O que no sea solo eso. Bueno, da igual, he venido para hablar de ti.

—En absoluto.

—Sí, en realidad sí. Tenemos que preparar una táctica para la próxima vez.

—Henry, de verdad, no sé si debería pensar en ti y en una táctica cuando...

—Vale, tienes razón.

Me río.

—Bueno, pues ¿cuál es la solución? ¿Qué hago ahora?

—Tienes diez dedos y una lengua, o sea que intenta ser creativo con todo eso, ¿de acuerdo?

Creativo..., y eso viniendo de Henry. Mi mejor amigo tiene muchas virtudes, pero la creatividad no suele ser su fuerte. Es un enigma para mí por qué en la cama parece de otro modo, pero los ruidos que a veces me llegan a través de estas paredes tan delgadas no parecen indicar que Emma no esté sacando provecho de su inventiva.

Aunque quizá tenga razón. Quizá hablar no sea tan mala idea después de todo. Preguntarle qué le gusta y qué no. Y hasta que llegue ese momento, rezar para que no sea demasiado tarde.

Victoria

Kit tardó casi una semana en salir del hospital. Ahora está bien, tuvo suerte y en lugar de volver a casa de sus padres le han dado una habitación libre en el ala de los alumnos de décimo. Cerca de la de Will.

La rectora Sinclair presionó para que le concedieran una beca y parece ser que lo consiguió. Eso no resuelve los problemas que tiene con su padre, pero al menos ahora Kit está a salvo.

Por supuesto, enseguida empezaron a circular rumores sobre lo sucedido y sobre el hecho de que Kit tuviera que ser trasladado a la clínica. Todavía no he vuelto a verlo durante las pausas entre clase y clase, pero esta noche en la fiesta de medianoche que hemos celebrado en el viejo invernadero ha aparecido con Will. Parece de verdad hecho polvo, más o menos como Charles después de pelearse con Valentine. Intento no pensar en la suerte que tuvo de que Val solamente le dejara un ojo morado y el labio partido, y no llegara a hacerle más daño.

Noto que me mira fijamente todo el rato. Los demás hablan, ríen y beben. Charles no bebe, se limita a mirarme sin cesar. Desde la semana pasada no hemos tenido tiempo de hablar con calma. La conversación que nos espera me parecía demasiado importante para tenerla entre clases o durante los ensayos, pero al mismo tiempo es ineludible. Lo hicimos. Es más, para mí fue la primera vez. Y creo que debería decírselo a él, si es que no lo intuye ya. Quién sabe, solo puedo hacer suposiciones mientras no reúna el valor necesario para abordar el tema. Charles comprenderá que para mí es importante. Él no es como Val, que sin duda se habría reído y luego me habría dicho que no tenía ninguna importancia que todavía no lo hubiera hecho, tras lo cual me acusaría de complicar las cosas una vez más y se enfadaría conmigo.

Y no es que Charles y yo no nos peleemos, pero de algún modo es distinto. En su caso sé con qué puedo contar. Si se enfada por algo, no suele ser una sorpresa para mí, y no me saldrá de repente con reproches sin fundamento ni insultará a otras mujeres. Eso son señales inequívocas de lo tóxico que era Val, y todos mis amigos las vieron. Y mientras tanto, ¿qué hacía yo? Defenderlo, porque se había metido tan dentro de mi cabeza que no era capaz de ver claro lo que sucedía, y además me había propuesto curarlo, sanar sus heridas más internas a cualquier precio; es decir, a costa de mi autoestima.

No sé qué tiene Val, pero era como una especie de hechizo maligno que me anulaba el sentido común. Después de haber leído tantos libros, pensaba que no me sucedería jamás algo semejante, porque tengo claros mis principios y una sana confianza en mí misma. Porque hay suficientes personas en mi vida para recordármelo y protegerme. Bueno, y de hecho lo hicieron, pero yo no quise creerlos; Val ya se había interpuesto entre nosotros. Desde el principio habló mal de mis amigos y eso era algo que me molestaba. Fue la primera señal que me indicaba lo peligroso que era, y tal vez la más importante, pero no quise verlo. Tuve que tocar fondo para acabar reconociéndolo. Dios, Charles acabó por pelearse con él para que yo lo viera claro.

Esa noche me alejé de Valentine por mis propios medios, pero ¿quién sabe qué habría podido pasar? ¿Quién sabe si en algún momento habría terminado cediendo para que me dejara en paz? Me alegro de no haberlo hecho y de que mi primera vez fuera con Charles, tal como deseaba en secreto. Quería perder la virginidad con él, por muy inapropiada que me parezca la expresión; porque perder algo implica que alguien se lo queda, como si fuera una especie de distinción. Puestos a perder la virginidad, lo he hecho de manera consciente. No deberían decirnos cosas como: «No te preocupes, todavía eres muy joven», o: «Es bueno que esperes». Deberían decirnos: «No te preocupes, no necesitas acostarte con alguien como prueba de que le gustas». Pero eso no nos lo dice nadie jamás.

Me sobresalto cuando noto que me tocan el hombro. Charles desliza un dedo con suavidad por mi espalda antes de apoyar las manos en el respaldo del sillón del viejo invernadero.

—Hola —me saluda.

Echo la cabeza hacia atrás. Cuando me vuelvo hacia él, me besa. Así de fácil, aunque los demás puedan verlo.

—Hola —susurro cuando mis labios se separan de los suyos—. ¿Qué tal?

—¿Todo bien? —me pregunta—. Pareces triste.

—Triste —repito.

—Sí —insiste sin apartar la mirada—. Solo quería asegurarme de que estabas bien.

—No estoy triste —le aseguro. Ahora ni siquiera es mentira, porque el hecho de que me lo pregunte me pone todo lo contrario de triste. Y me recuerda que da igual lo que hubiera sucedido con Valentine, o lo que estuvo a punto de suceder. Es pasado, un error, una experiencia de la que he aprendido algo. Lo que tenemos Charles y yo es presente. Y es perfecto. Ninguna señal inquietante, solo Charles, que interrumpe la conversación con sus amigos para acercarse a mí y preguntarme si estoy bien.

Veo que reprime un bostezo y a continuación hunde la cara en mi hombro. Le acaricio el pelo con la mano.

—¿Estás cansado? —le pregunto.

Él me da un beso en el cuello.

—¿Tú estás cansada?

Me encojo de hombros. Hace un momento sí lo estaba, pero ahora el cosquilleo que noto en la entrepierna me hace olvidar cualquier sensación de cansancio.

—¿Nos vamos? —pregunto de todos modos.

Él se queda parado un momento. Luego me besa tras la oreja y me susurra un «sí».

—Vamos —dice tirando de mi mano.

Emma le susurra algo a Henry antes de saludarnos con la mano con una sonrisa en los labios. Esos dos son incorregibles.

Charles no me suelta cuando salimos del invernadero. «La primavera ya está aquí», pienso cuando noto el aire más cálido de lo que esperaba. De repente me siento impaciente. No veo el momento de vivir las noches de verano con Charles: que no haya anochecido todavía cuando llega la hora del cierre, escabullirnos para bañarnos en el lago con la última luz del día, no dormir jamás y no despertar jamás de este sueño.

Empiezo a sospechar lo que se propone Charles cuando me lleva hasta el ala norte y recorremos los oscuros pasillos que hay hasta el teatro. No está cerrado con llave. Me río en voz baja mientras me hace entrar en la sala a oscuras. En plena noche. Nosotros dos solos. La puerta se cierra con pesadez y el silencio que reina dentro es distinto, se cierne sobre nosotros como un abrigo de tejido grueso mientras bajamos los escalones. El débil resplandor de las luces de emergencia me permite al menos vislumbrar dónde puedo poner los pies y dónde no. Una vez abajo, Charles enciende la lámpara que tenemos en la primera fila y que usamos para ensayar en grupos reducidos y para que el señor Acevedo pueda tomar notas.

—¿Habías estado alguna vez aquí por la noche?

Me sobresalto cuando Charles aparece de repente detrás de mí. Muy cerca de mí. Su voz suena más clara gracias a la acústica de la sala, pero ese no es el motivo por el que se me pone la piel de gallina. Es por el ligero matiz ronco que adopta, ese que me parece tan increíblemente atractivo.

—No, ¿y tú? —pregunto volviéndome hacia él, de modo que los bordes del escenario quedan a mi espalda. Y Charles justo delante de mí. La luz incide de lado sobre su rostro.

En lugar de responder, me besa, y solo puedo dar gracias al cielo. Es otro tipo de beso. Es profundo y deliberado, lento, intenso. Es un beso perfecto. Y un beso perfecto implica dos pelvis que encajan a la perfección, y ese temblor reprimido que consigue que me tiemblen las rodillas.

—Tori —susurra cuando sus labios se deslizan hasta la comisura de mi boca y se detienen frente a mi cara, apenas a unos centímetros. Puedo oír cómo traga saliva con dificultad. Otro sonido que ahora mismo es capaz de robarme el sentido. Charles, de noche, excitado, los dos en el teatro—. Sobre lo de la semana pasada...

La semana pasada. Cuando pienso en la semana pasada me vienen a la cabeza nuestros cuerpos en mi cama. ¿Se dio cuenta de algo?

—¿Sí?

Se aparta un poco antes de proseguir.

—¿Crees que valió como primera vez aunque no durara más que treinta segundos? —me pregunta, y me quedo de piedra.

Entonces es verdad. Lo sabe.

Mi risa suena demasiado aguda, torpe, tal vez porque ahora mismo en realidad tengo ganas de llorar.

—Quería decírtelo —añade.

Un momento...

—¿Qué es lo que querías decirme?

Me examina muy brevemente, está nervioso, se le nota por cómo se muerde el labio antes de responder.

—Que no lo había hecho nunca.

—¿Qué? —exclamo.

¿Que no...? ¿Me toma el pelo? ¿De verdad no lo había hecho nunca? ¿Y Eleanor? Abro la boca, pero sin llegar a pronunciar una sola palabra.

—Di algo —me suplica.

—Fue tu primera vez.

Los músculos de la mandíbula se le tensan antes de responder.

—Sí.

—¿Por qué no me lo contaste?

Sí, ¿por qué no me lo contó? Entonces tal vez nos habríamos relajado un poco más sabiendo que era algo nuevo para los dos. Porque sabe que lo fue, ¿no?

—No quería enrarecer las cosas —confiesa Charles bajando la mirada—. Tampoco es tan importante.

—Es importante —lo contradigo—. Claro que es importante. Para mí también fue la primera vez —añado al fin.

Dios, no lo sabía. Estoy segura de ello cuando veo que levanta la cabeza de repente y abre los ojos como platos.

—Espera, ¿cómo dices? —Guardo silencio—. Pero yo pensaba que... —empieza a decir titubeando—. ¿Y Val?

Suelto una carcajada.

—Dios, Charles. No.

—Pero estabas preparada, incluso tenías condones. Creía que...

—No —lo interrumpo. No sé por qué, pero los ojos empiezan a escocerme de inmediato—. Los tenía por simple precaución. Quería estar preparada para lo que pudiera llegar a ocurrir. Aunque por suerte nunca los necesité con él.

Charles se me queda mirando y veo claramente lo que se le pasa por la cabeza. Cómo va encajando las piezas del rompecabezas que le he ido planteando durante las últimas semanas. Retazos aleatorios del pasado que me encantaría olvidar, pero no puedo.

—Tori, no sabía...

Niego con la cabeza.

—¿Cómo ibas a saberlo?

—Mira que somos tontos —susurra, y parece realmente sorprendido. No puedo evitar reírme.

—Sí que lo somos.

—Pero... ¿cómo pudiste llegar a la conclusión de que no era la primera vez para mí?

Trago saliva, titubeo un momento y luego me decido a soltárselo sin más.

—¿Eleanor? —Se me queda mirando como si me faltara un hervor—. Entonces ¿no?

—Tori, no. No. Dios...

—Pero si se nota a la legua la química que tenéis sobre el escenario —me defiendo.

—Sí, pero ¿crees que eso implica haber mantenido relaciones sexuales?

—No lo sé, los actores sois vosotros.

—Tori —empieza a decir, luego hace una pausa—. Eres la única persona a la que he besado fuera de este escenario —me confiesa, y me acaloro de repente al oírlo—. Y la única a la que he querido besar.

—Pero Eleanor, en octavo... Todo el mundo sabía que te gustaba.

—Sí, porque quise que todo el mundo lo creyera para que nadie se diera cuenta de que en realidad me gustabas tú.

—Pero ¿por qué...? ¿Qué tenía eso de malo?

—No lo sé. Porque éramos solo amigos y tenía miedo de perderte.

El corazón me late con fuerza, noto el murmullo de la sangre en los oídos. Mi mente no puede procesar tantas verdades en tan poco tiempo. Aun así, doy un paso para acercarme más a él.

—No somos solo amigos —constato—. Míranos.

Y él me mira. Nunca he sido tan consciente de ello como en este instante y rezo para no dejar de serlo. Jamás.

Su beso me coge por sorpresa. Me encanta esa sensación de debilidad que me provoca en el estómago. Me encanta poder hundir los dedos en su pelo, y me encanta que Charles me levante en volandas para dejarme sobre el borde del escenario. Quedo por encima de él y me encanta que tenga que echar la cabeza hacia atrás para seguir besándome.

—¿Significa eso que compartimos la primera vez? —pregunto, todavía incapaz de creerlo.

—El primer beso y la primera vez.

—Me encanta que fuera tan terrible.

—Fue realmente terrible —asiente Charles levantando la cabeza—. Y me da mucha vergüenza haber aguantado tan poco...

—Para ya —le susurro antes de besarlo de nuevo. Él desliza las manos desde mis rodillas hasta mis muslos. Poco a poco, con determinación—. Simplemente intenta aguantar más esta vez. —Se detiene de golpe y me mira—. ¿Qué? ¿Pensabas que solo tendrías una oportunidad?

—Yo qué sé.

—Sinclair...

—Eh —exclama aparentemente ofendido.

—¿Qué?

—No me llames así.

—Llevo seis años y medio llamándote así.

—Da igual, ya ha durado demasiado.

—Bueno, si es eso lo que quieres.

—Sí, eso es lo que quiero.

Me tiro un poco hacia atrás cuando él apoya las manos en el borde del escenario para subir conmigo. Toma tanto impulso que acabo de espaldas en el suelo.

—¿Y ahora qué quieres hacer? —pregunta cuando se arrodilla por encima de mí.

Me olvido de lo que quería decir, de repente tiene la boca muy cerca de la mía. Su boca perfecta, con esos labios tan bellamente arqueados.

—Quiero hacer lo que hicimos en mi habitación —dice lo poco que me queda de cordura—. Solo que más rato. Y más a menudo.

—Más rato y más a menudo —repite—. Haré lo que pueda.

Me gustaría soltar una réplica ingeniosa, pero antes de que me venga algo a la cabeza Charles empuja sus caderas contra las mías. Y... Oh, está preparado, eso no se puede negar.

Me aferro a sus hombros para atraerlo más hacia mí. Básicamente todo transcurre más o menos como la semana pasada, pero tras besarnos durante un buen rato, quitarnos la ropa y acariciarnos, Charles me pasa la lengua por el cuello, a continuación por la clavícula, y luego sigue bajando.

Titubea un momento cuando roza con el dorso de la mano mi pecho izquierdo y yo aspiro aire bruscamente. Charles levanta un momento la mirada.

—¿No te gusta? —pregunta con esa voz divinamente ronca.

—Sí. Continúa.

Esboza una breve sonrisa y luego su aliento me acaricia la piel junto con los dedos, bajo los que mis pezones reaccionan enseguida. Cada vez me cuesta más no cerrar los ojos y dejar caer la cabeza. Cuando Charles continúa explorando mi barriga con la lengua, no me queda más remedio que abandonarme del todo.

El sonido que escapa de mis labios es un gemido reprimido. Normalmente me habría incomodado, pero de algún modo sé que no tengo por qué avergonzarme de nada delante de Charles. Y menos cuando noto el escalofrío que le provoca mi reacción.

—Así... ¿va bien? —pregunta mientras desliza los dedos entre mis piernas, y entonces es cuando me muero. Aprieto los labios y asiento—. ¿Seguro? —insiste deteniéndose.

«Dios, no pares.»

—Por favor —suplico—. Vas bien. Vas muy bien.

No sabía que algo pudiera ser tan intenso como la mano de Charles moviéndose contra mi sexo palpitante. Solo baja la cabeza para besarme la cara interior de los muslos.

No nos decimos casi nada. Solo cosas como «aquí», «más fuerte» o «no pares», y ya es cien veces mejor que la semana pasada. De vez en cuando me pregunta si estoy bien, pero no tanto como para ponerme de los nervios.

Tengo las bragas empapadas, y me doy cuenta de que todavía las llevo puestas cuando Charles pasa los dedos por la cinturilla y me mira. Levanto la pelvis para que pueda quitármelas y me quedo completamente desnuda frente a él sobre el escenario. Estoy tan excitada que el corazón me late a mil por hora.

Se toma su tiempo para recorrer con las manos los flancos externos de mis muslos y mis caderas, para luego pasar a mi vientre y a mis pechos antes de volver a mis hombros, presionándolos contra el suelo. Me quedo sin aliento cuando, con un rápido movimiento, me agarra por las muñecas, y me olvido por completo de dónde estamos cuando me las retiene junto a la cabeza en el suelo y se inclina sobre mí.

—Hola —susurra con la cara a un centímetro de la mía. Me fijo en su maravillosa boca y en la lujuria que brilla en sus ojos.

—Hola —respondo con la voz temblorosa. Su olor me envuelve—. ¿Todo bien? —pregunto cuando veo que pasan los segundos y no se mueve más.

Charles asiente.

—Solo quería verte —dice antes de inclinarse sobre mí de nuevo para besarme.

Es un beso lento, profundo, muy profundo. Gimo frente a su boca justo cuando empuja su pelvis contra la mía. Noto la dureza bajo sus bóxers y por un instante creo que estoy a punto de correrme. Los dedos de Charles alrededor de mis muñecas, su boca sobre la mía, sus movimientos ahora más rápidos, ahora más lentos. Todo roza la perfección.

No sé cuánto tiempo llevamos aquí tendidos, besándonos y tocándonos, cuando Charles se aparta e intenta recuperar el aliento.

—Tori —me dice—. Yo...

Lo agarro por los hombros. Rueda sobre sí mismo hasta que queda de espaldas al suelo y me coloco encima de él. Sí, ahora estoy yo arriba. La cabeza me da vueltas.

—Deberíamos...

—Sí —asiento con los dedos ya sobre sus pantalones. Dudo un instante y luego los introduzco por la cinturilla de sus bóxers.

Charles suelta un gemido. Mi mejor amigo tiene los ojos cerrados y la boca entreabierta, esa boca con la que ha recorrido prácticamente todos los rincones de mi cuerpo. La tensión que siento en el bajo vientre es cada vez mayor cuando noto que se queda quieto debajo de mí. Hasta que lo percibo en mi mano. Palpitante, caliente. Charles echa la cabeza hacia atrás.

—Tori —jadea cuando empiezo a mover la mano—. Si sigues así...

—¿Qué? —pregunto parando de repente—. ¿Qué pasará?

—Nada bueno —responde apretando los labios.

—Vaya —digo apartando la mano un poco antes de volver a moverla de nuevo. Charles presiona los muslos contra mis caderas y empuja contra mi mano. Le gusta. Y a mí también, disfruto viendo las dificultades que tiene para contenerse.

Lo empujo conmigo hacia un lado. Abre los ojos y rodamos hasta que quedo de nuevo debajo de él. Agarro una vez más la cintura de sus bóxers, Charles se incorpora un poco para quitárselos y entonces quedamos los dos completamente desnudos. Se arrodilla sobre mí con las piernas a ambos lados de mis caderas. Se inclina sobre sus pantalones y busca dentro de uno de los bolsillos.

No puedo evitar reírme cuando me presenta el condón con orgullo.

—Muy bien —bromeo, pero enseguida se me atragantan los comentarios en la garganta cuando me mira fijamente a los ojos.

—¿Quieres hacerlo conmigo? —me pregunta en voz baja.

—Sí —respondo aclarándome la voz—. ¿Y tú?

—Yo también —contesta, y noto su cálido aliento en mi cuello mientras se inclina por encima de mí una vez colocado el condón.

Intento no contener el aliento mientras introduce su erección entre mis piernas. «No dolerá», me digo. «No dolerá. No...»

Charles me besa con una suavidad increíble que me hace olvidar lo que ocurre. Luego suelto una exclamación ahogada cuando noto que entra dentro de mí.

—Lo siento —susurra apoyando la frente sobre la mía.

Durante unos segundos no nos movemos ninguno de los dos. Me obligo a respirar y a relajarme. Charles espera hasta que asiento levemente. Luego entra un poco más. Levanto la pelvis para facilitarlo y empieza a moverse dentro de mí. Primero despacio, con cuidado, y luego más deprisa.

Esta vez va mejor. Quizá porque antes me ha metido los dedos, o simplemente porque nos hemos tomado nuestro tiempo. El caso es que me cuesta quedarme tendida. Y a él también, lo noto. Nuestros besos se vuelven cada vez menos precisos mientras intentamos respirar, besarnos de nuevo, agarrarnos. Deslizo los dedos por su espalda, por su piel sudorosa, y noto su respiración pesada.

—¿Te correrás así? —me pregunta.

Dios, su voz.

—No lo sé —confieso—. Quizá... Oh.

No tengo ni idea de lo que ha pasado a hacer de repente, pero es distinto. Otro ángulo, se mueve un poco más deprisa, cada vez más, cielos...

Noto las contracciones, las palpitaciones y el calor, me aferro a él.

—No pares —le suplico agarrada a los músculos de su espalda, duros como la roca. «No pares, por favor.»

—Joder, Tori —jadea, y su voz gutural me lleva al límite. Tengo que echar la cabeza hacia atrás y cerrar los ojos mientras se me escapa un gemido que no me creía capaz de proferir. Noto que se me queda mirando, asombrado.

Ya sabía lo que se siente cuando se corre dentro de mí, solo que esta vez ha sido distinto. Más intenso. Me olvido de dónde estamos y simplemente me abandono a las sensaciones durante unos segundos en los que nada me importa, nada que no sea Charles encima de mí, dentro de mí, por todo mi cuerpo. Una cálida oleada de excitación me recorre entera.

Me vuelvo hacia él cuando se desploma en el suelo de espaldas después de haberse apartado de mí. El suelo del escenario está húmedo con nuestro sudor y yo estoy acalorada. El pecho se le mueve arriba y abajo con intensidad mientras me mira.

—¿Te has...?

—Sí.

—¿De verdad? —pregunta, y parece tan contento que no puedo evitar reírme.

—Sí, de verdad.

—Uau.

—Ha estado bien. Ha sido... ¡buf!

—Sí, eso digo yo también. ¡Buf!

Noto el sabor salado de su sudor cuando le paso la lengua por el labio superior antes de besarlo.

Los latidos de mi corazón se apaciguan poco a poco. A Charles le ocurre lo mismo, lo noto cuando poso la cabeza sobre su pecho.

—¿Sabes lo que me ha costado no perder el control? —comenta echando la cabeza hacia atrás.

—Me hago una idea, y estoy muy orgullosa de ti.

—Henry tenía razón —murmura.

Levanto la cabeza de repente.

—¿Henry?

Él parpadea asustado.

—¿Has hablado con Henry sobre sexo y sobre mí?

—Esto... ¿sí? —responde algo abrumado—. Estaba bastante desesperado después de la última vez. No sé si entiendes a qué me refiero.

No puedo evitar reírme.

—¿Y qué te aconsejó?

—Que te preguntara qué te gustaba.

—Henry es muy listo.

—¿Verdad?

—Sin duda —respondo antes de besarlo una vez más.

Su olor me tiene atrapada y solo quiero notar su piel sobre la mía. Me quedo un rato tendida junto a él, hasta que esa pereza que se ha apoderado de nosotros ya no es capaz de distraerme del hecho de que hace un poco de frío. Cuando me estremezco ligeramente, él levanta la cabeza.

—¿Vamos a mi habitación?

Asiento al instante.

29

Charles

El capullo de Henry me ha mandado tres emojis de calcetines con un signo de interrogación y yo le he respondido con el de la mano haciendo una peineta. Me ha contestado con la cara sonriente con el aro de santo y luego el mono que se tapa los oídos.

Lo odio.

Al final lo hemos hecho en el teatro. Lo que no sé es cómo me las arreglaré a partir de ahora para subir al escenario sin que se me ponga dura al instante, pero la verdad es que ha valido la pena.

Mierda, sí, sí que ha valido la pena. Creo que en mi vida he visto algo tan precioso como la cara de Tori poco antes de correrse. Los sonidos que escapaban de su boca, su excitación, el placer que he conseguido provocarle. Si tuviera que dedicar el resto de mi vida a una sola cosa, sería a esto, a llevar a Tori hasta el clímax. Todo el día. Con la boca, con la lengua, con los dedos, con mi sexo. Realmente ha sido bastante increíble. Muchísimo mejor que la última vez. Aunque así la notaba más mientras palpitaba, de manera que no he tenido la más mínima oportunidad de aguantar más. Pero parece que le ha gustado tanto como a mí, porque esta vez sí he tenido la sensación de estar compartiéndolo con ella. No ha sido mete-saca-fuera y listos. No sé qué haré si cada vez mejoramos un poco más. Porque cada vez nos conocemos mejor y descubrimos cosas nuevas. Dios, no veo el momento; la de cosas que podemos llegar a hacer. Si a Tori le apetece, claro.

Y creo que sí, que le apetece. Me besa cuando nos dejamos caer sobre mi cama, justo después de descalzarnos. Nos tapamos con el edredón y apoya la cabeza en mi pecho.

—¿Te quedas a dormir aquí? —le pregunto sin esforzarme siquiera en disimular el tono esperanzado de mi voz.

Ella asiente al momento.

—Sí, ¿no?

—Sí —confirmo abrazándola.

Nuestros cuerpos se tocan por todas partes. Soy muy consciente de ello, pero al mismo tiempo noto que está cansada. Los músculos se le relajan mientras le acaricio los hombros. Le encanta y lo sé. Posa una mano sobre mi pecho y llega un momento en el que deja de moverse. Justo cuando creo que se ha quedado dormida, empieza a hablar.

—¿No estás nervioso?

—¿Por qué?

—Por la función —responde deslizando el índice hacia arriba hasta mi clavícula—. Ya falta poco.

—Cierto.

Faltan unas semanas y no me siento ni mucho menos preparado. Todavía estamos muy lejos de haber ensayado toda la obra al completo. Al ritmo que vamos, solo podremos ensayarla unas cuantas veces antes del estreno. Si es que podemos. Será mejor no darle más vueltas...

—Sí —contesto tragando saliva—. Creo que estoy bastante nervioso.

—Eso es bueno —opina ella—. Significa que es importante para ti.

—No pensaba que me lo pasaría tan bien —admito.

—¿Sobre el escenario? —pregunta, y asiento como respuesta—. Eres Acuario —dice como si fuera evidente, lo que me arranca una sonrisa.

—De todos modos, me habría gustado que tú también tuvieras algún papel.

Tori titubea un poco.

—Tal vez tenía que ser así. De este modo no me estaré muriendo de nervios el día anterior al estreno y podré estar pendiente de ti.

—Eso también es verdad.

—Y todavía nos quedará la función del año que viene.

—Cierto —convengo, tras lo que la abrazo con más fuerza—. Y entonces tú interpretarás a Julieta.

—Y tú a Romeo.

Me encojo de hombros.

—Dudo que el señor Acevedo permita que un alumno interprete al mismo personaje dos veces.

—¿Aunque no haya nadie capaz de hacerlo tan bien como tú?

—Te olvidas de Henry —digo.

Tori se ríe.

—Estoy segura de que nadie tiene menos ganas de subir al escenario que Henry.

—Eso pensabas también de mí.

—Sí, pero solo hasta que me lo planteé de verdad.

—Todavía no comprendo por qué Valentine no intentó conseguir el papel principal —murmuro.

Noto que Tori se tensa un poco y de inmediato lamento haberlo mencionado.

—Creo que Val es muy consciente de lo que sabe hacer y lo que no. Y si desde su punto de vista esto no es algo por lo que valga la pena esforzarse, prefiere burlarse de ello.

«Es muy inmaduro», pienso para mis adentros, aunque reprimo el comentario.

—Es muy inmaduro —opina Tori, y tengo que contenerme para no reírme—. No, de verdad que lo es. Todavía me sabe mal que se tomara las audiciones de ese modo tan infantil. Como también me sabe mal haberme sentado con él y los demás. Espero que ni siquiera vayan a la función.

—Sería lo mejor. Dudo que comprendan la obra. El señor Acevedo me dijo hace poco que cada año hay alumnos y alumnas entre el público que no la entienden y se ríen. Pero también me dijo que cada obra es como un espejo en el que los espectadores pueden verse reflejados. Sus reacciones dicen más sobre ellos mismos que sobre nosotros.

—Es otra manera de verlo.

—¿Verdad?

Tori asiente.

—Yo estoy muy emocionada —dice posando una mano sobre mi hombro. Creo que no tiene la menor idea de lo loco que llega a volverme ese gesto—. Me parece muy fuerte que justo después ya termine el curso.

—¿Os marcharéis de vacaciones a Francia este verano?

Tori se encoge de hombros.

—Todavía no hemos hablado de ello, pero seguramente —responde volviendo la cabeza para mirarme con los ojos entrecerrados—. ¿Vendrás con nosotros otra vez?

—Si me dejan, sí.

—Claro que te dejarán. —No puedo evitar sonreír. Echo de menos pasar el verano con la familia de Tori en la casa que tienen en el sur de Francia—. O también podríamos hacer un viaje nosotros dos —propone—. Un interraíl, en plan mochilero, recorriendo Europa de tren en tren. ¿O te parece una tontería?

—Me parece una idea fantástica.

—¿De verdad? —pregunta Tori sin demasiada convicción.

—Claro. Podríamos ir a Verona. Necesito una foto tuya en el balcón de Julieta.

Tori se ríe y me parece el sonido más bello del mundo entero.

—¿Y luego? —pregunta revolviéndose un poco hasta que encuentra una posición cómoda.

—Venecia y Florencia, por supuesto —propongo—. Y de camino podríamos parar en París y en Zúrich.

—Zúrich no es bonito —opina Tori—. Solo es caro.

Niego con la cabeza.

—Contigo, todo me parecerá bonito.

Y sonríe.

Victoria

Los días son cada vez más cálidos, las tardes más largas y, como cada año antes de las vacaciones de verano, de repente todos los profesores sienten la necesidad imperiosa de ponernos exámenes. Mayo y junio son meses agotadores incluso sin ensayos, y ahora que se aproxima la fecha de la función y pasamos casi cada tarde en el teatro, ya no doy abasto. No tengo ni idea de cuándo fue la última vez que compartí algo en mi canal de Bookstagram o en TikTok, pero ahora mismo tengo cosas más importantes que hacer. Las noches se las reservo a Charles, y aunque jamás en la vida había dormido menos que ahora, me siento más despierta que nunca. También esta tarde, cuando tras la hora de estudio me dirijo hacia el ala norte, puesto que el ensayo empezará pronto.

Me encuentro con Eleanor en la escalera del ala oeste mientras baja apresuradamente desde el piso superior.

—Hola, Tori —me saluda en un tono de voz que me llama la atención. Y, efectivamente, titubea un poco después de comentar los últimos exámenes que hizo la semana pasada.

Eleanor lanza miradas a lado y lado mientras recorremos el pasillo.

—Por cierto, me alegro mucho por ti y por Charles —me dice al fin—. Y espero que no pierdas más tiempo pensando en Val. No se lo merece.

Es la manera en la que formula la frase lo que me deja claro que Valentine la llevó de cabeza igual que a mí. Y por eso lo odio todavía un poco más.

—Gracias —replico sin mucha decisión—. Pues quizá tengas que enseñarme cómo hacerlo. A no perder más el tiempo pensando en él, quiero decir.

—Se tarda un poco. A veces, un poco demasiado.

—Genial —respondo tragando saliva.

—No sé qué te decía, pero si eran cosas desagradables no te las tomes a pecho. Seguro que no te las merecías, por mucho que él quisiera convencerte de lo contrario.

Me obligo a asentir.

—Estoy enfadada —confieso al fin—. Con él, pero sobre todo conmigo misma. Por haber dejado que llegara hasta ese punto.

—Es bueno que te enfades por eso —opina Eleanor—. Pero no te ofusques demasiado. De verdad, Tori, cuídate. Por favor, tienes que parar de pensar como él te enseñó.

Y de repente Eleanor deja de ser una rival para convertirse en una aliada. Tal vez lo fue todo el tiempo, pero yo estaba tan paranoica que no era capaz de verlo claro.

—Lo intento —le aseguro, y vacilo un poco antes de continuar, puesto que considero que se merece una disculpa—. Lo siento mucho, Eleanor. Me ponía celosa cuando os veía a ti y a Charles. Espero que no se me notara mucho.

—¿Celosa? —pregunta extrañada—. ¿Por el papel?

Me muerdo ligeramente el labio inferior y me encojo de hombros.

—Por todo, supongo. Creía que Charles y tú..., creía que había algo entre vosotros dos.

—Espera, ¿no te ha contado nada?

Me quedo de piedra.

—¿Qué debería haberme contado?

—Bueno, el hecho de que yo..., ya sabes —responde Eleanor titubeando. Ya no puedo ni moverme—. Tori, no hubo nada entre nosotros —concluye—. Nos reunimos antes de los ensayos y estuvimos hablando sobre hasta qué punto queríamos llegar. Le conté a Sinclair lo de Sophia, mi novia. Y le pedí que no se lo dijera a nadie, pero creía que a ti te lo explicaría de todos modos.

«Novia...»

Ha dicho novia, y lo ha dicho dándome a entender que ya tenía a alguien y no quería nada con él. Durante todo este tiempo la he odiado de forma injusta.

¿Por qué soy así? ¿Por qué no pude simplemente confiar en Charles?

—Entonces ¿no te contó nada? —deduce Eleanor al ver que no digo nada. Niego con la cabeza—. Bueno, pues ya lo sabes —añade con una breve sonrisa—. Y veo que puedo contarle mis secretos a Sinclair con toda confianza. Aunque tampoco es que esperara lo contrario.

—Lo siento, yo no quería... —empiezo a decir.

—No pasa nada, Tori —me interrumpe—. Durante todo el tiempo no tenía ojos más que para ti —me asegura con una sonrisa—. Ya sé que no es un macho alfa, un capitán del equipo de rugby, pero, créeme, es mejor tener a alguien que te trate como te mereces. Y él lo hace. La rectora Sinclair lo educó bien.

—La verdad es que sí —convengo.

—Quizá debería haberte dicho algo antes. Debió de ser desagradable para ti vernos en el escenario.

—La verdad es que muy agradable no era —admito—. Pero actuáis muy bien juntos.

—Gracias. Además es muy divertido gracias a él. Y gracias a ti, como asistenta de dirección. No entiendo cómo puedes estar siempre al tanto de todo.

—Yo tampoco —respondo riendo—. ¿Sophia vendrá al estreno?

Eleanor duda.

—Al principio yo no quería que viniera, pero creo que sí. El baile de graduación será el fin de semana siguiente, de manera que el viaje valdrá la pena. Es que estudia en Londres —me explica bajando la voz a medida que nos acercamos al teatro.

—Qué bien —replico—. Y gracias por interesarte por mí mientras todavía estaba con Val. Fue reconfortante saber que estabas cerca.

Eleanor sonríe.

—De nada, Tori —me dice antes de entrar en el teatro.

30

Victoria

Esta semana los estudiantes de último curso reciben los resultados de los exámenes finales. De repente soy consciente de que solo me queda un año en la Dunbridge Academy antes de que llegue mi turno de esperar en el largo pasillo de la sala de profesores a que me den las notas provisionales, justo antes de preparar los exámenes orales. Durante los últimos años eso no me ha interesado mucho, pero ahora, después de haber hecho un examen de Geografía y mientras me dirijo a la siguiente clase, busco automáticamente entre la multitud a Eleanor, Louis y los demás alumnos de último curso que he llegado a conocer mejor durante los ensayos de teatro. La mayoría de ellos parecen contentos y aliviados, aunque, cuando paso junto a los grupitos de gente, cazo al vuelo algunos retazos de conversación.

—Val tendrá que recuperar tres asignaturas, ¿lo has oído?

—¿Crees que lo conseguirá?

—Sería una putada que no apruebe...

Por mucho que me fastidie, lo primero que siento es lástima. No aprobar los exámenes de acceso a la universidad sería realmente una mierda. Sobre todo teniendo en cuenta las expectativas que han puesto sobre él sus padres y el hecho de que su hermana sea claramente superdotada. Ni siquiera Val se merece algo así. A no ser que él no se haya esforzado lo suficiente y que durante los dos últimos años confiara en el hecho de que su tío fuera profesor en Dunbridge. Porque en ese caso sería justo, sobre todo de cara a los demás, que han tenido que trabajar mucho para poder graduarse.

Pero ¿quién soy yo para juzgarlo?

Me da igual si Val aprueba el bachillerato. Bueno, tal vez no, porque si no aprueba tendrá que repetir curso. Con nosotros. Dios, no, eso no, por favor...

Con solo imaginarlo se me hace un nudo en la garganta. Había contado con no tener que volver a verlo tras las pocas semanas que quedan de curso. Sobre todo teniendo en cuenta que está saliendo desde hace poco con Cleo, de décimo, y siento la necesidad imperiosa de advertirla sobre él como hizo Eleanor conmigo.

—Lo siento, yo... Oh —exclamo frenando en seco cuando me disponía a doblar la esquina del pasillo y estoy a punto de chocar con alguien.

—¿No puedes ir con más cuidado?

Me quedo de piedra cuando veo que es Val. Me lanza una mirada gélida.

—Eres tú quien tiene que ir con cuidado.

Durante unos momentos, parece al menos tan sorprendido como yo. Pero me basta verlo para sentirme increíblemente furiosa.

Él suelta un resoplido desdeñoso mientras me examina con detenimiento.

—¿Has venido a disculparte?

Por un momento creo que me está tomando el pelo, pero no veo ninguna mueca de burla en su rostro. Cuando me doy cuenta de que lo dice en serio, suelto una carcajada de incredulidad.

—¿En serio? ¿Disculparme? ¿Por qué, Val?

Entrecierra mucho los ojos para mirarme.

—Por haber sido tan falsa e insidiosa como Eleanor.

Lo dice y lo piensa de verdad, lo veo en sus ojos. Valentine Ward se ha metido en mi cabeza, ha anidado dentro como una enfermedad y no es nada consciente de su culpa. Ni mucho menos. Y no cambiará, por muchas relaciones fallidas que llegue a acumular. Al final siempre tenemos la culpa nosotras, nunca él. Es evidente, ya que somos las mujeres las que estamos obsesionadas, las que somos unas enfermas y damos pena.

Pero ya estoy harta de estar enfadada, no se merece que gaste tanta energía en él. Una serenidad casi inquietante se apodera de mí mientras niego con la cabeza lentamente.

—Lo único que me sabe mal es haberme liado contigo. Eso y el hecho de que jamás llegues a comprenderlo.

—No seas ridícula —me espeta—. ¿De veras pensabas que lo nuestro iba en serio?

Ajá, o sea que por ahí van los tiros.

—Val, de verdad que no te deseo nada malo. Solo que pronto conozcas a alguien que te trate como tú me trataste a mí.

—Yo también lo deseo —grita a mi espalda mientras sigo andando por el pasillo—. Porque me lo merezco.

«Exacto, te lo mereces», pienso.

El corazón pasa a latirme más deprisa cuando ya he doblado la esquina y empiezo a bajar la escalera. Me quedan diez minutos antes de la clase de Física, por lo que me dejo caer un rato en un banco del claustro.

Es muy extraño. Me gustaría poder decir que puedo creer todo lo que está sucediendo. Que haya superado lo de Valentine y pueda estar completamente segura de que lo que me hizo no estuvo bien. Pero una gran parte de mí no puede parar de hacerse preguntas sobre lo que podría haber ocurrido.

¿Y si le hubiera dado menos motivos para enfadarse conmigo? ¿Y si en el fondo tenía un poco de razón?

Porque, en cierto modo, yo quería ser la novia de Valentine Ward, ir al baile de Año Nuevo con él, sentirme especial; notar esas mariposas en el estómago que se mencionan en todas las dichosas novelas románticas, ese revoloteo nervioso, y pensaba de verdad que eso era lo que notaba cuando estaba cerca de Valentine.

Sin embargo, ahora creo que las mariposas en el estómago no son necesariamente un síntoma de amor. Es la manera que tiene el cuerpo de decirme que algo no va bien. Son nervios. Es agotamiento, emoción, ansiedad. «¿Se fijará en mí? ¿Hablaremos un poco? ¿Cómo puedo gustarle?» Dios, es todo tan falso, y aun así es lo que hice una y otra vez, prefiriendo ignorar todas esas pequeñas señales de advertencia.

Todo lo que Eleanor me dijo sobre él hace poco me parece cierto. Que no estuvo bien cómo nos trató. Que incluso podría ser tóxico. Y siempre había pensado que las relaciones tóxicas implicaban que uno de los miembros de la pareja manipulara a la otra persona hasta el punto de minar la confianza que pudiera tener en sí misma, pero parece que es algo más sutil. Valentine y yo tuvimos una relación tóxica en versión light, pero no necesariamente mala. De hecho, ni siquiera era una relación. Compartimos unas cuantas citas y nos besamos. Y, aun así, no puedo dejar de darle vueltas. ¿Debería haberme dado cuenta antes? ¿Cómo pude tolerarlo tanto tiempo, antes de admitir que los que me rodeaban tenían razón?

Sentirse mal cada vez que ves a la persona en cuestión no es una buena base, porque nunca sabes qué versión te encontrarás. Porque lo que dice no encaja con lo que hace y su estado de ánimo cambia más rápido que el tiempo en Escocia.

Enamórate de personas con las que te sientas segura. Con las que puedas estar tranquila. Esa será la persona a la que amas, porque en su presencia podrás ser tú misma sin darte cuenta siquiera.

Y yo sabía quién era esa persona, lo supe desde el principio, y tal vez eso sea lo peor de todo. Porque lo que sucedió con Valentine habría sido innecesario si Charles y yo nos hubiéramos entendido antes.

Charles. Es él quien me hace sentir como en casa. Fue él desde el principio, y una parte de mí lo sabía cada vez que lo veía. Es mi mejor amigo, mi alma gemela, mi amante. Y está guapísimo con el uniforme del internado, que acentúa sus anchos hombros, cuando lo veo salir con los demás por la puerta de la muralla del castillo. Me pongo en pie cuando se acercan.

—¿Y bien? —pregunta mientras me coge de la mano—. ¿Cómo te ha ido el examen de Geografía?

El mero hecho de que sepa con exactitud qué examen tenía hoy es lo suficientemente elocuente.

—Bien —respondo mientras me encojo de hombros—. ¿Cómo te ha ido a ti el de Latín?

—Mejor no preguntes... Lo importante es que ya ha pasado.

No puedo evitar sonreír.

—¿Henry ha vuelto a entregar el examen al cabo de media hora?

—Por supuesto. Ha tardado veinticinco minutos como máximo. Y Emma tenía una hora libre, o sea que ya sabemos qué está haciendo.

—Supongo que te refieres a que han salido a correr.

—Claro, ¿qué si no? —replica pasándome el brazo por encima del hombro antes de bajar la voz—. Es hoy, ¿verdad?

—¿El cumpleaños de Maeve? —pregunto, y Charles asiente—. Creo que sí.

—¿Has podido preguntarle a Emma qué harán luego?

—No tienen nada previsto —le explico—. Lo traerá a la panadería hacia las ocho.

—Muy bien —dice Charles—. Así tendremos tiempo de preparar el pastel.

—Espero que se alegre. ¿O te parece una mala idea?

Charles reflexiona un momento y luego niega con la cabeza.

—Creo que Henry se alegrará, y que a Maeve también le habría gustado.

—La verdad es que sí.

—Entonces ¿vamos a la panadería justo después de cenar?

Asiento y me pongo de puntillas para besarlo. Parece sorprenderse un instante, pero enseguida responde al beso.

—¿Y esto?

—Porque sí —murmuro tirando de él hacia la entrada.

—Eh, ¿os habéis enterado? —pregunta Olive viniendo a nuestro encuentro—. Se mantiene la normativa del uniforme.

—¿Qué? —exclamo apartándome de Charles—. ¿Por qué?

—La rectora Sinclair quiere comentarlo durante la asamblea, se lo ha dicho a mi padre. Al parecer, el consejo escolar ha tumbado la propuesta.

Suelto una carcajada amarga.

—¿En serio? Se nota que ellos pueden vestir como les dé la gana.

—Según ellos, el uniforme es una tradición en la Dunbridge Academy —explica Olive encogiéndose de hombros.

Me río de nuevo.

—¿Y ahora qué?

Charles se me queda mirando.

—¿Qué haces esta noche? —le pregunto a Olive.

—Nada, ¿por?

—Bien, pues nos vemos en la panadería después de la cena.

Charles

Hacía mucho tiempo que no me parecía tan importante que me saliera bien un pastel, pero realmente le pongo muchas ganas, pensando en todo momento en la hermana de Henry, Maeve. Él no sospecha nada cuando Tori y Olive lo traen junto a Emma a la panadería poco después de las ocho. 

Cuando ve que, además de Gideon, Grace también ha venido, parece inseguro. Yo mismo me quedo sorprendido, pero valoro mucho que Grace quisiera estar presente esta noche, aunque me imagino que debe de ser doloroso para ella tener que compartir la velada con Emma.

Ya contaba con ver llorar a mi mejor amigo, pero esta vez, por algún motivo, se ha desmoronado por completo. Tal vez porque Henry intenta controlarse por todos los medios mientras mira fijamente el pastel. La luz de las velas se refleja en sus ojos vidriosos.

—¿De veras? —pregunta por tercera vez inclinándose un poco hacia delante. Yo asiento. Tori me coge la mano mientras Henry titubea un poco—. Feliz cumpleaños —susurra antes de soplar las velas. Emma le seca las lágrimas y lo abraza en cuanto se aparta del pastel.

Ya no hablamos de ello con tanta frecuencia, pero me imagino que en momentos como este debe de revivir lo mal que se sintió justo después de la muerte de Maeve.

Espero a que Emma lo suelte para cortar el pastel. Los demás también lo abrazan brevemente mientras me coloco justo delante de él.

Henry y yo no nos abrazamos a menudo, pero cuando lo hacemos es de verdad. Tras casi siete años en el internado es realmente como un hermano para mí, y la idea de perderlo para siempre me revuelve el estómago de inmediato. Nunca podré llegar a comprender cómo se siente, pero sé que haré todo lo que esté en mi mano para hacérselo un poco más llevadero. Aunque solo sea con un estúpido pastel. Le hornearía uno todos los días si eso sirviera de algo.

Hoy parece que sirve. De hecho, estoy seguro de ello cuando Henry observa con los labios apretados, como siempre que intenta no llorar, cómo corto el pastel. Le sirvo la primera porción y él se la ofrece a Emma, porque de lo contrario no sería Henry. Las siguientes son para Tori, Grace y los demás. Grace sonríe, claramente tensa, mientras se queda mirando el pedazo de pastel del plato. Su mirada vaga hacia Gideon.

—¿Quieres compartirlo conmigo? —pregunta. Gideon titubea, no se me escapa cómo se la queda mirando antes de asentir algo a regañadientes. Y no me parece que el motivo sea que tema quedarse con hambre. Pienso en las palabras de Henry durante un rato. Ahora que me fijo, me doy cuenta de que Grace realmente ha perdido peso. Gideon no para de devolverle el plato después de cada bocado.

Henry los mira de reojo y luego le ofrece su plato. Se nota que no tiene hambre, pero es el pastel preferido de Maeve, por lo que al menos hace el esfuerzo de probarlo. Es la tarta de queso con chocolate que preparábamos para el Blue Room Café de Ebrington. Y esta vez me ha salido realmente bien.

—¿Quieres otra porción? —le pregunto a Henry al ver que deja a un lado el plato vacío.

Niega con la cabeza antes de responder.

—No, gracias, pero era perfecto. Maeve te habría dado un diez sobre diez.

—Me alegro —respondo apurando con el tenedor los últimos restos de mi plato.

—Esta despedida de los alumnos de último curso a final de mes —empieza a preguntar Emma de repente—, ¿en qué consiste?

—Es algo parecido a la asamblea matinal del lunes, solo que más festiva —le explica Olive.

—La rectora Sinclair dará un discurso, se harán fotos y al final se celebra una recepción con champán —añade Gideon.

—Ah, creía que sería una especie de graduación gamberra.

—¿Cómo? —pregunta Henry.

—Una fiesta de graduación desbocada. ¿No hacéis nada parecido?

Lanzo una mirada a los demás, que se la quedan mirando con actitud interrogante, y me encojo de hombros.

—Me temo que no, aunque suena divertido —opina Tori—. La despedida tiene un tono más bien formal.

—¿O sea que el uniforme es obligatorio?

Henry asiente. Antes de la cena ya hemos estado hablando sobre cómo Tori y las demás no parecían haber conseguido nada al respecto.

—He estado pensando en ello de nuevo —comenta Tori—. Si realmente queremos que nos hagan caso, tenemos que alzar nuestras voces y convertirlo en algo público. ¿Y qué mejor manera de hacerlo que mediante las redes sociales?

—¿En qué has pensado? —pregunta Grace.

—En una cuenta de Instagram y otra de TikTok —aclara Tori—. Por un lado, para concienciar al resto del alumnado de nuestras acciones, pero también para conseguir una mayor difusión y, por tanto, más atención.

—¿O sea que llevaremos a cabo más acciones? —pregunta Emma.

—Bueno, la despedida de los graduados sería una ocasión perfecta para ello —opina Olive.

Henry duda.

—Es un evento importante.

—Pues todavía mejor —comenta Tori.

—Podríamos empezar el lunes mismo, cuando la rectora Sinclair anuncie las novedades —propone Olive—. Podríamos ofrecer una pequeña muestra de la ropa que llevaremos durante la despedida de los graduados.

Grace asiente y se incorpora un poco en su asiento.

—Esta vez yo también quiero participar. Chicos, ¿qué os parece a vosotros?

—Va contra la normativa de la escuela —objeta Henry.

—Maeve estaría encantada —intervengo—. Era un tema importante para ella.

Henry vacila un momento.

—Realmente le haría ilusión —opina al fin mirándome—. ¿Significa eso que nosotros iremos con falda?

—Nosotros iremos con falda —confirmo—. Por Maeve y por la igualdad de derechos.

Emma se pone de pie de un respingo, examina las caderas de Henry y luego se mira las suyas.

—Tengo una que me queda un poco ancha. Apuesto a que te entraría.

—Pues nosotras nos ocuparemos de la página de Instagram —anuncia Tori mirando a Olive y a Grace—. Con información importante para que todos puedan participar.

—Sí —replica Henry con un entusiasmo evidente—. Quizá se nos una más gente. Es lo que Maeve siempre quiso conseguir. Que cada cual llevara la ropa que quisiera.

Emma asiente antes de dedicar su atención al pastel.

—Yo no diría que no a otra porción de tarta.

31

Victoria

El nuevo perfil de Instagram en el que publico toda la información de nuestra acción antiuniformes ha conseguido casi cien suscripciones durante el fin de semana. Tras la asamblea matinal del lunes, a la que se presentó un número considerable de alumnas vestidas con los pantalones beige o azul marino y unos cuantos chicos en falda plisada, las fotografías que compartí en la story han sido reenviadas tantas veces que en cuestión de pocos días han superado las mil visualizaciones. Alumnos y alumnas de otros internados han decidido seguir nuestro ejemplo y protestar también contra sus normativas de vestimenta, y gente totalmente ajena al problema nos ha demostrado su apoyo virtual.

O sea que funciona. Las miradas de los profesores son de estupefacción al vernos, aunque no tardan en asentir en señal de reconocimiento y hacer comentarios discretos.

El señor Acevedo parece especialmente orgulloso cuando pasamos por su lado después de la asamblea, durante la cual la rectora Sinclair nos ha informado de que el consejo escolar no se ha dejado convencer y que no debemos contravenir las normas de ese modo. Si supiera que esto solo es el principio...

Charles ayer se hizo de rogar un poco cuando se probó una de mis faldas. Y no se le puede tomar a mal. Tiene que ser realmente incómodo notar de repente esa libertad en los bajos cuando estás acostumbrado a llevar siempre pantalones. De todos modos, me sorprendió lo poco que se quejó y que no bromeara al respecto. Al contrario que Valentine y sus amigos, que sin duda consideran que la acción es absolutamente ridícula.

Durante la asamblea y más tarde, en el desayuno, no para de burlarse del tema con sus amigos. Normalmente me habría enfadado, pero ahora mismo estoy demasiado emocionada por la cantidad de gente que ha participado en nuestra acción. En todos los cursos ha habido chicas que se han decidido a dejar la falda en el armario y han combinado la blusa y la chaqueta del uniforme con pantalones. Los chicos han sido más retraídos, sobre todo los de los cursos inferiores, pero no pasa nada. El lunes que viene tendremos otra ocasión de protestar contra la imposición de la vestimenta oficial antes del gran final: la despedida de los graduados.

Me doy cuenta de que podría no ser necesario cuando más tarde nos topamos con la madre de Charles por el pasillo. Nos mira a Emma, a Olive y a mí, y luego se fija un poco más en Henry y en su hijo. Mentiría si afirmara que no me da miedo su reacción después de que ninguno de nosotros se haya cambiado de ropa tal como nos ha exigido durante la asamblea. Sin embargo, tampoco estoy dispuesta a amilanarme de nuevo.

—Rectora Sinclair —la saluda Charles, asintiendo, y me pregunto cómo demonios lo hace para mantener la seriedad.

—Buenos días a todos —responde—. Sabéis que tengo que recordaros una vez más que el uniforme oficial es de carácter obligatorio, ¿verdad?

—Precisamente me gustaría hablar con usted de eso —dice Henry—. Como prefecto, debo defender las preocupaciones del alumnado. Y contaré con la ayuda de Tori.

La rectora Sinclair suspira, pero luego asiente.

—Bien, podéis pasar por mi despacho hoy mismo después de la hora de estudio. Aunque puedo deciros desde ya que no hay nada que hacer para cambiar la situación.

—Con todos los respetos —empieza a decir Henry con su mejor sonrisa de prefecto—, eso todavía hay que verlo, rectora Sinclair.

Charles

Supongo que ha sido gracias a la atención mediática que mamá, tras un largo tira y afloja, ha accedido a suspender la normativa de uniforme con distinción de sexo, aunque haya sido en contra de la voluntad del consejo escolar, que se ha mostrado cualquier cosa menos entusiasmado con la idea. Eso no significa que los chicos a partir de ahora tengamos que llevar falda, sino que podríamos llevarla si quisiéramos. Igual que las chicas también tienen la opción de llevar pantalones en las ocasiones especiales.

El perfil de Instagram que Tori creó para nuestra acción ya ha conseguido tanta atención que mamá incluso ha tenido que responder a las preguntas de la prensa local.

Me doy cuenta de que algo debe de haber ocurrido cuando el sábado llega a casa a cenar con cara de pocos amigos.

—¿Todo bien? —le pregunto cuando me siento con ella y con papá.

Mamá suelta un suspiro.

—Ojalá pudiera decirte que sí —responde mirándome—. El consejo escolar ha vuelto a abordar el tema del uniforme. No piensan cambiar de opinión.

—¿Y eso significa...?

—Que están fuera de sí y exigen que se recupere de inmediato la vestimenta tradicional. Algunos padres han amenazado con sacar a sus hijos de Dunbridge.

—¿Cómo? —exclamo—. ¿En serio? ¿Por un estúpido uniforme obligatorio?

—Ya sabes que tienes compañeros y compañeras de culturas muy distintas, Charlie. Es importante para mí que la Dunbridge Academy sea un lugar abierto y liberal en el que todos puedan sentirse a gusto, pero también comprendo que puede ser difícil librarse de las viejas creencias y ser tolerante con las nuevas.

—¿Cómo vamos a ser un centro liberal en el que todo el mundo pueda sentirse a gusto si ya fracasamos en banalidades como esta?

—Charlie, solo es un día a la semana...

—Es una cuestión de principios, mamá.

—Estoy de vuestra parte, cariño —me confiesa, aunque eso solo contribuye a que la situación sea más frustrante todavía—. Y de verdad que he intentado explicar una vez más al consejo escolar y a la asociación de padres y madres que incluso un internado de élite con tanta tradición como el nuestro tiene que ponerse al día.

La asociación de padres y madres..., en otras palabras, la madre de Valentine Ward, que desde hace años ataca a mamá y no desaprovecha ni una oportunidad de arremeter contra ella. Por desgracia, Veronica Ward también es una influyente patrocinadora de la Dunbridge Academy y dona regularmente unas sumas de dinero absurdas para asegurarse de que el inútil de su hijo llega a graduarse. Sin duda debe de estar furiosa por lo ajustadas que son las calificaciones de Valentine.

—Pero, por desgracia, algunas de las personas implicadas están muy estancadas en sus opiniones.

—¿Y eso qué significará?

—Charlie, me rompe el corazón, pero, sin las donaciones de los patrocinadores principales, las cosas se ponen bastante negras para el internado. Y me han dejado muy claro que no quieren llevar a sus hijos e hijas a una escuela que socava los valores tradicionales.

—¡No podemos permitir que nos hagan algo así! —exclamo indignado—. Precisamente por eso siempre acaba ganando gente como los Ward, por su puto dinero. ¡Mamá, no puedes permitirlo!

—Me temo que en este caso no habrá forma de encontrar una solución que nos satisfaga a todos.

Quiero replicar algo, pero decido reprimirme.

Quizá mamá lo cree de verdad, pero entonces nuestro deber es encontrar esa solución imposible.

Victoria

—¿Eso han dicho? —exclamo riendo—. Dios, de verdad, ¿cómo se puede ser tan anticuado? ¿Solo porque nos significamos a favor de la igualdad de derechos? Esta gente del consejo escolar seguro que puede vestirse como quiere, ¿no?

Charles se encoge de hombros. Está en cuclillas delante de mí, que estoy sentada en uno de los bancos del claustro.

—A mamá también le parece una reacción ridícula.

—Pero ¿no piensa hacer nada al respecto de todos modos?

—Como rectora tiene que representar los intereses de todos —interviene Henry.

—Creo que la libertad nos interesa a todos, ¿no?

—Tori, por desgracia las cosas no siempre son tan simples —interviene Gideon—. Está claro que estoy de acuerdo con que cada cual vista como quiera. Pero también quiero poder seguir en esta escuela, y ahora mismo no pinta nada bien para mí. Al menos, si se lo preguntas a mi padre.

—¿Tan mal les parece esto a tus padres? —pregunta Olive.

—Están preocupados, ¿entendéis? Y no son solo mis padres. He hablado con más gente de los cursos inferiores. Sobre todo entre los más pequeños hay familias muy conservadoras que se están planteando llevar a sus hijos a otra escuela.

—¿Eso significa que nos rendimos? —pregunto levantando la mirada—. Creo que nuestras familias deberían preocuparse más bien de que sus hijos no se vean perjudicados en este centro.

—Lo sé, Tori —comenta Charles, pero en lugar de mirarlo a él me fijo en Valentine, que en este preciso instante pasa por nuestro lado acompañado por unos cuantos amigos. Se me queda mirando con tanto desprecio que la rabia empieza a bullir en mi interior. Sin duda ha convencido a sus padres de que tienen que posicionarse en contra del éxito que pueda tener nuestra rebelión, aunque a él en el fondo le dé igual, puesto que de todos modos espera no tener que volver a poner los pies en Dunbridge dentro de poco. Si lo que he oído es cierto, ha logrado superar los exámenes de graduación a trancas y barrancas, y gracias a una buena inyección económica por parte de su familia ya tiene la plaza asegurada en una universidad privada de renombre. Me resulta difícil describir lo mucho que se puede desdeñar a alguien, pero el hecho de que ahora se haya propuesto sabotear nuestros planes me saca de quicio.

—¿Dónde te has dejado la faldita, Sinclair?

Charles se vuelve hacia él, pero lo agarro por una muñeca.

—Cierra la puta boca, Ward.

Resulta ser Henry quien se anticipa a Charles y fulmina con la mirada a Valentine.

Henry, que se toma muy en serio su papel de prefecto y nunca suelta tacos por los pasillos. Sin embargo, también es el mismo Henry que perdió a una hermana que ahora mismo estaría furiosa si supiera lo que está ocurriendo.

—Ningún problema, os he traído una cosa. No hace falta decir nada más —explica antes de ponerle una pegatina redonda en la espalda—. ¿Vosotros también queréis? Tomad, os las regalo —añade Val sacándoselas del bolsillo de los pantalones y lanzándonos un montón. El fajo de adhesivos cae al suelo frente a nosotros mientras Val se aleja. Charles coge una al vuelo y le da la vuelta. BRING BACK MANLY MEN, «que vuelvan los hombres de verdad», leo. Suelto una carcajada en voz alta.

—Dios, ¿cómo se puede estar tan colgado? —murmura Charles.

Emma le quita a Henry el adhesivo de la espalda y lo arruga con la mano. Niego con la cabeza.

—Por desgracia, creo que incluso lo piensa de verdad —suspira Olive.

—Podemos volver a intentarlo el curso que viene. Entonces ya se habrá marchado y Veronica Ward ya no estará en la asociación de padres y madres, ¿no? —pregunta Emma.

—¿Y cómo resuelve eso mi problema? —pregunta Gideon.

Todos se quedan callados hasta que Henry toma la palabra. Ya no soy capaz de escuchar a los demás, porque de repente se me ocurre una idea.

—¿Qué te pasa? —me pregunta Charles mirándome—. ¿Tori?

Bring back manly men...

Bien, Valentine Ward, lo hemos entendido.

¿Quieres presión?

Pues la tendrás.

32

Charles

Nunca había pensado que los de último curso se animarían a participar, y menos durante su fiesta de despedida, la ocasión que, junto con el baile de graduación, constituye la celebración más importante de final de curso. Seguramente el hashtag de Tori, que desde hace semanas ha sido tendencia en Twitter, TikTok e Instagram, tiene algo que ver con el hecho de que de repente todos estén rompiendo las normas de género con tanto entusiasmo publicando selfis relacionados con el tema Bring back manly men. Valentine Ward parece tener ganas de saltarles a la yugular a sus amigos, porque es uno de los pocos chicos que no se ha quitado los pantalones por solidaridad. Incluso casi todo el equipo de rugby ha participado, ataviados con faldas de tul rosa, vestidos o faldas escocesas (que, por otra parte, son tradicionales en Escocia también entre los hombres; aunque un símbolo es un símbolo, ¿no?).

Eleanor y las demás alumnas de último curso lucen monos y trajes de pantalón y chaqueta.

—Dios mío —susurra Tori con el móvil en la mano, seguramente para compartir nuevas stories en el perfil de Instagram, que a estas alturas ya ha conseguido casi cuarenta mil seguidores.

—¿Qué ocurre? —pregunta Olive a mi lado.

Tori sostiene el móvil en alto.

—¿Qué es esto? —repito al ver el repost de una de sus últimas stories.

—Tía, ¿en serio? —exclama Olive cogiendo el móvil y mirando a Tori con asombro.

—Sí, ¿no? Eso parece.

—Pero ¿qué pasa? —pregunto cada vez más impaciente.

—Hayes Chamberlain ha compartido nuestra publicación —explica Tori.

—¿Quién? —preguntamos Emma y yo al unísono.

—¿Hayes? —repite Tori con incredulidad, pero yo no puedo más que encogerme de hombros.

—Ese cantante de Londres. Vamos, es famoso.

—¿Es ese de aquella banda? —pregunta Emma, y Tori asiente con orgullo.

—Hace poco te conté que seguramente se haría una película de una novela de una de mis autoras preferidas. Circulan rumores de que lo eligieron para el reparto. Lo que tendría sentido, ya que él y Scott se conocen. Me refiero al novio de Hope MacKenzie, ya sabéis.

Emma me lanza una mirada desesperada y yo me encojo de hombros. Tori simplemente nos ignora.

—Dios, eso sería muy fuerte. ¡Es que si es verdad me muero!

—Si no te has muerto antes al ver que ha compartido tu story —comento.

Tori me agarra el brazo.

—Cierto. Dios, eso significa que la ha visto.

—O que su equipo de redes sociales la ha visto —murmura Emma.

—Eh, no. Déjame con mis ilusiones —replica Tori riendo, y Emma levanta las manos a modo de disculpa—. En cualquier caso, gracias a eso recibiremos todavía más atención.

—Antes ya he visto cómo un equipo de la tele hablaba con tu madre —dice Olive.

Arqueo las cejas asombrado, aunque realmente no me extrañaría nada. Durante los últimos días, varios medios han informado acerca de la pequeña revolución que tiene lugar en nuestra escuela. La mayoría de ellos han entrevistado a Henry y a Tori, a él como prefecto y a ella como precursora de la acción. Se podría decir que es un éxito, y por mucho que me alegre de los cambios que esperamos estar provocando, no puedo negar que también siento bastante satisfacción, porque esto supone un último puñetazo en toda la cara a Valentine Ward. Espero de verdad que mamá pueda cambiar las normas de vestimenta, aunque en realidad estoy bastante seguro de que se implementará el curso siguiente como pronto. Tras la denegación inicial, muchos padres se han solidarizado con nosotros y han prometido apoyar a mamá. Después de enviar un comunicado a los padres, los de Gideon también se han unido a nuestras peticiones.

La rebelión de Maeve es todo un éxito y, al menos a corto plazo, me ayuda a olvidarme de los nervios que siento por el inminente estreno de la obra. Las últimas semanas se me han pasado como si estuviera viendo una película.

Tras los últimos exámenes y trabajos, Tori, el resto del reparto y yo quedamos exentos de las clases para poder aprovechar hasta el último minuto libre para ensayar. Sin duda no nos hemos perdido nada importante, ya que justo antes de las vacaciones de verano suelen proyectarse películas u organizarse excursiones por los alrededores del castillo.

Creo que en mi vida había visto tan poco la luz del sol como en los últimos tiempos, porque, mientras los demás se tumban a broncearse en el parque o en el lago después de las clases, nosotros pasamos la mayor parte del tiempo sumidos en la oscuridad del teatro.

A pesar de mis protestas, Tori me ayuda a pasarlo bien durante el poco tiempo libre que nos queda para evitar que el pánico se apodere de mí. Para celebrar el día salimos a cabalgar, puesto que mamá ha adquirido esta misma semana a Jubilee para Dunbridge. Nunca había visto a Kendra tan aliviada como antes, en el establo, cuando la señora Smith le ha dicho que, por supuesto, podrá seguir montando a Jubilee como hasta ahora. Aun así, es un secreto a voces que Kendra preferirá hacer cualquier otra cosa antes que eso.

En cierto modo, cuando Tori y yo salimos, tengo la sensación de estar montando mi propio caballo. Para ella he elegido a Stanley, uno de los mejores de la escuela. Ella lo quiere mucho y se lleva muy bien con él en el campo.

Charlamos sobre la obra mientras cabalgamos por los amplios caminos forestales en dirección al mar. A Tori le apetecía llegar hasta la playa, como solíamos hacer tiempo atrás. Me parece increíble cómo se esfuma de repente el estrés de las últimas semanas en cuanto me subo a la silla.

Tori me mira con satisfacción, pero cada vez que cree que no estoy pendiente de ella aparece una sombra de preocupación en su rostro. Y sé qué es lo que la provoca, porque, por mucho que todos ansiemos la llegada de las vacaciones de verano, teme pasar tanto tiempo con su familia.

—Entonces ¿tus padres vendrán al estreno? —pregunto con despreocupación.

Tori titubea.

—Les gustaría venir, pero no lo sé.

—¿No sabes si te apetece que vengan?

Asiente despacio.

—Soy muy mala hija, ¿verdad?

—No, Tori —la contradigo enseguida—. Es comprensible —añado, tras lo que hago una pequeña pausa antes de preguntar de nuevo—. ¿Sabes cómo está tu madre?

—Se quedó destrozada cuando Will les dijo a papá y a ella que seguramente ni él ni Kit los acompañarán al sur de Francia.

Es complicado, porque en cierto modo los comprendo a todos. A Tori y a su hermano, que no soportan ver durante todas las vacaciones cómo su madre cae en picado. Y a Charlotte Belhaven-Wynford, que solo quiere pasar las vacaciones con sus hijos, a los que apenas ve durante el curso.

—Podríamos ir con ellos a Francia si quieres —propongo, pero Tori niega con la cabeza de inmediato.

—Creo que es mejor que hagamos nuestros propios planes.

Y los hemos hecho. Interraíl, cuatro semanas por media Europa. Lo que haremos durante el resto de las vacaciones de verano todavía no lo sé. A mamá y papá les gustaría ir de viaje conmigo y no tendrían inconveniente en que Tori nos acompañara. Respecto a los padres de Tori, prefiero no pensar en cómo se lo tomarían.

—Siento que todo resulte tan complicado —comento.

Tori sonríe, abatida, y dejo que Jubilee se acerque un poco más al flanco de Stanley para poder inclinarme hacia ella. Solo es un beso fugaz, pero después de dárselo parece un poco más contenta.

Noto lo mucho que le está costando hablar, por lo que opto por cambiar de tema. Durante un rato charlamos sobre capitales europeas y las rutas que podemos seguir para sacarle el máximo partido posible al viaje, hasta que el bosque se despeja y llegamos a la costa. Tori asiente con una sonrisa en los labios. Está radiante, y no puedo parar de mirarla durante todo el rato que galopamos por la playa antes de hacer una pequeña pausa y tomar el camino de vuelta para llegar a tiempo a la hora de estudio. Volvemos a vernos en el teatro, donde el recuerdo de la relajación se desvanece al instante. Hace días que solo reina una actividad frenética. A estas alturas ya ensayamos con el vestuario, lo que no contribuye precisamente a mitigar mis nervios, pero al menos me sirve para meterme con más facilidad en el papel.

Durante la semana previa al estreno, conseguimos por primera vez ensayar la obra entera de un tirón y el resultado es catastrófico. Me olvido del texto en cuatro ocasiones, Eleanor está a punto de romperse un tobillo cuando tropieza en la escalera por culpa de los pantalones anchos y los micrófonos se nos mueren a media función. Tori está hecha un manojo de nervios e intenta salvar la situación en la medida de lo posible junto con el señor Acevedo. A estas alturas parece saberse los textos de Eleanor y los míos mejor que nosotros. Sea como sea, no tiene que consultarlos ni una sola vez cuando interviene para ayudarnos, aunque, al fin y al cabo, ha sido ella quien ha escrito la mayor parte de las escenas.

La noche previa a la función no puedo dormir. No paro de dar vueltas en la cama preguntándome en qué momento me pareció una buena idea aceptar el papel protagonista en una obra que verá toda la escuela; profesores y padres incluidos. Pasaré mucha vergüenza, y al mismo tiempo solo quiero que esto acabe de una vez.

Las entradas para el estreno se agotaron en un solo día. Mamá y papá estarán presentes, y los padres de Tori también. A la hora de comer soy incapaz de tragar un solo bocado.

Cuando empezamos a maquillarnos, hacia las cinco de la tarde, no sé si noto el estómago revuelto por los nervios o porque lo tengo completamente vacío.

Marian, que junto con Olive y Nathan se ocupa del estilismo, me pone un montón de maquillaje en la cara y todavía más gomina en el pelo para conseguir el aspecto despreocupado de Romeo.

Cierro los ojos mientras me peina e intento meterme en el papel.

Me da igual el malestar que siento por culpa de los nervios y las ganas que tengo de morirme. Esta tarde no seré Charles, sino Romeo esperando a su Julieta.

¿Dónde está Eleanor, de hecho? ¿Se encuentra tan mal como yo o sabe controlar mejor sus nervios?

Parpadeo cuando oigo unas voces fuera. ¿Es ella? Antes de poder volverme siquiera, a través del espejo veo cómo se abre la puerta y entra Louis. Ya lleva la camisa negra y los pantalones oscuros de Mercucio.

—Sinclair, tenemos un problema —anuncia de improviso.

—¿Qué? —Marian se aparta de mí para que pueda volverme hacia él—. ¿Dónde está Eleanor?

—De eso se trata —replica con un suspiro—. Lleva una hora en el baño y no puede parar de vomitar.

—Dios —exclamo—. Pobre. Yo también estoy tan nervioso que...

—No, no lo entiendes —me interrumpe—. ¿Tú has comido espaguetis a la carbonara?

—¿Qué?

—Hoy, para comer.

—No, solo medio bocadillo...

—Tío, pues puedes estar contento, porque al parecer los huevos que han utilizado para la carbonara no estaban en buen estado. La enfermería está llena de gente con problemas de estómago.

—¿En serio? —pregunto abriendo los ojos como platos. Por desgracia, enseguida me doy cuenta de lo que eso significa—. Pero... el doctor Henderson seguro que tiene algún remedio milagroso para que pueda actuar, ¿no?

—Sinclair, no puede ni beber un trago de agua sin vomitarlo al cabo de un momento —me explica con una mirada cargada de pánico—. Estamos jodidos.

—¿Y los demás? ¿Solo le ocurre a Eleanor o hay más gente enferma?

—Imogen, Estelle y Nick, pero interpretan solo a músicos y sirvientes. Los demás no tenían hambre a la hora de comer.

—Joder, vale —respondo mientras echo la cabeza hacia atrás—. ¿Y ahora qué?

Louis se encoge de hombros desesperado cuando el señor Acevedo entra como un vendaval.

—¿Alguien más por aquí? —pregunta claramente alterado, lo que sin duda quiere decir que está al corriente de lo ocurrido—. ¡Louis, Charles! Por favor, decidme que no habéis comido espaguetis. —Negamos con la cabeza—. Bien —replica señalando primero a Louis y luego a mí—. ¿Cómo estáis? ¿Todos bien? —pregunta tachando algo en la tableta que lleva en la mano antes de levantar la mirada de nuevo—. Entonces es solo Julieta la que no podrá actuar.

—Ah, aquí estáis. —Nos damos la vuelta al oír la voz de Tori. Aparece por la puerta de maquillaje y se queda parada al vernos—. ¿Os habéis enterado de que Eleanor sufre una intoxicación alimentaria?

Victoria

Me quedo callada.

Louis y el señor Acevedo están de pie con Marian, Olive y Nathan en la sala de maquillaje. Charles está sentado en la silla frente al gran espejo y se me quedan mirando sin decir nada.

—Victoria —dice el señor Acevedo al fin sin apartar la mirada de mí—. ¿Qué has tomado para almorzar?

—Nada, estaba demasiado nerviosa para comer —respondo enseguida—. Tú igual, ¿verdad? —Charles asiente—. ¿Tenemos a alguien capaz de sustituir a Eleanor? —pregunto—. He visto a Grace, ella tampoco ha comido nada. Creo que podría interpretar a Julieta si me siento en primera fila y la ayudo apuntándole los textos. —Vacilo al ver que ninguno de los tres responde a mi ofrecimiento—. ¿No os parece?

—Necesitamos a Grace en el papel de nodriza, nadie puede sustituirla —explica el señor Acevedo.

Trago saliva.

—Sí, bueno. Entonces... ¿Qué os parecería si...?

—Victoria, tú serás Julieta.

Suelto una carcajada.

—Sí, claro. Lo que iba a decir: ¿qué os parecería Jennifer? Seguramente no se sentirá tan segura con el texto como Grace, pero...

—Victoria, a Julieta la interpretarás tú —repite el señor Acevedo poniendo énfasis en todas y cada una de las palabras.

En este preciso instante tengo claro que lo está diciendo en serio.

—¿Qué? —exclamo con la voz dos octavas por encima de lo habitual—. No.

—Sí, Victoria. Nadie se sabe la obra tan bien como tú.

El señor Acevedo le echa un vistazo a su reloj de pulsera.

—Nos quedan dos horas. Ve a vestuario y maquillaje, y luego venid a verme para que podamos repasar una vez más las partes claves antes de que...

—¡No! —exclamo. No comprende nada. Empiezo a temblar de repente—. Se lo ruego, no puedo hacerlo. No puedo interpretar a Julieta y...

—Sí que puedes —afirma Charles poniéndose en pie. Retrocedo cuando se me acerca, y levanto las manos porque el corazón se me ha acelerado de golpe. La idea me parece tan absurda que una parte de mí ni siquiera ha asumido todavía lo que el señor Acevedo acaba de proponer. Otra parte, en cambio, simplemente está en llamas—. Te sabes todo el texto de memoria después de haberlo ensayado tantas veces juntos.

—No. No, de ninguna manera, Charles.

—Tori —dice cogiéndome las manos.

Solo quiero salir corriendo, porque detecto una determinación absoluta en su rostro. Louis asiente detrás de mí, igual que Olive, que parece realmente emocionada y contenta. El señor Acevedo, en cambio, es como si no supiera si reír o llorar. Me identifico por completo con esa sensación, aunque ahora mismo lo que me domina es el pánico.

—Mírame —me ordena Charles. Tiene las manos frías, pero no pienso dejar que me tranquilice. Mi miedo tiene fundamento. No puedo interpretar a Julieta. Sé que entonces no podremos representar la obra, pero me da igual. De acuerdo, no es que me dé igual, hemos dedicado muchas energías a ello y sería una catástrofe no poder llevar a cabo la función. Sin embargo, sería mejor eso que subir al escenario y hacer el ridículo no solo yo, sino todo el club de teatro. Incluido el señor Acevedo. ¡Es imposible que lo esté deseando!

—No, no pienso mirarte ni interpretar a Julieta —replico con la voz temblorosa. Eso ya debería ser prueba suficiente de que no podré hablar delante de tanta gente.

—Sí lo harás —decide Charles. ¿Se puede saber por qué está tan tranquilo? Sus pulgares me acarician el dorso de las manos—. Interpretarás a Julieta y yo a Romeo. Y lo haremos como si estuviéramos en el obrador, los dos solos, ¿de acuerdo? Lo hemos ensayado y siempre nos salía genial.

Niego con la cabeza, obstinada, mientras empiezan a escocerme los ojos.

Mierda.

Me muerdo el labio inferior con la esperanza de que el dolor me distraiga lo suficiente para no echarme a llorar.

—Tori —repite Charles con una sonrisa. Que pare ya de una vez. No quiero que me tranquilice, no quiero interpretar a Julieta. Simplemente no quiero estar aquí. Me besa—. Tu boca ha librado a mis labios de sus pecados —dice con su voz de Romeo. Dentro de mi cabeza respondo como Julieta. Es como un acto reflejo.

—Devuélvemelos —susurro.

—Sí, lo harás genial —me elogia el señor Acevedo aplaudiendo mientras Charles sonríe y me da un apretón en los dedos. Estoy relativamente segura de que él también está tan nervioso que querría morirse, pero intenta que no se le note—. Pasa primero por vestuario y luego por maquillaje. Lo harás genial, Victoria, creo en ti.

Fantástico. Entonces ya nada puede ir peor.

Estoy a punto de echarme a reír de forma histérica cuando el señor Acevedo sale de la habitación como un pollo asustado.

—Informaré al resto de la compañía —exclama.

Las rodillas me flaquean cuando Charles me mira de nuevo.

—Yo... necesito sentarme —murmuro.

Louis coge de inmediato una silla y me la ofrece.

—Eh —me dice Charles, acuclillándose delante de mí cuando tomo asiento—. Has estado en todos los ensayos, te sabes el texto de memoria.

—No lo entiendes, no se trata de saberse o no el texto. Se trata de actuar. ¡Y yo no soy actriz!

—¿Quieres que te cuente un truco?

Me quedo callada.

«No, porque luego tendré que hacerlo sí o sí», pienso.

—Yo tampoco soy actor. Solo soy alguien que ya no teme hacer el ridículo. Y alguien que piensa en ti. Todo el tiempo, Tori. Y siempre funciona.

El corazón me da un vuelco.

—Pero yo sí temo hacer el ridículo.

—Pues para ya.

—No, Charles, es que..., es que no puedo.

—Yo tampoco, pero juntos lo conseguiremos —me asegura posando las manos sobre mis rodillas—. Nadie nos mirará, estaremos solo nosotros dos. El resto da igual.

No sirve de nada, no tengo elección. Malditos sean todos los sueños en los que me imaginaba interpretando a Julieta en lugar de Eleanor. He cambiado de opinión. No quiero ser ella. Por desgracia no me había planteado lo horrible que es la idea de plantarme sobre el escenario.

Charles todavía está acuclillado delante de mí, mirándome con los ojos llenos de esperanza y entusiasmo. Sí, de verdad. Con ganas. ¿Se puede saber qué le pasa?

—Te juro que ahora mismo yo también tengo ganas de vomitar —susurro.

33

Charles

Todo lo que ha pasado hoy es una locura, y la verdad es que no me gustaría estar en el pellejo de Tori. Yo he contado con cinco meses para prepararme mentalmente para que toda la escuela vea cómo me doy la vuelta como un calcetín para mostrar mi interior. Tori ha tenido apenas dos horas. Y con cada minuto que pasa la veo más pálida mientras la sala se va llenando de gente.

La mantengo alejada del telón para que no vea cuántos espectadores hay.

Parece un milagro, pero el vestuario de Eleanor le queda casi a la perfección. La larga melena rojiza le cae formando ondas sobre los hombros, cubiertos con una blusa blanca que combina de maravilla con los pantalones rojo oscuro. Está impresionante, parece fuerte y frágil al mismo tiempo. Igual que Julieta.

No volvemos a hablar hasta que empieza la obra y estamos esperando en una pequeña sala lateral entre bastidores a que llegue nuestro momento de salir a escena. La primera vez que aparezco lo hago sin Tori, y sé perfectamente que pasará un mal rato entre el momento en el que yo salga y hasta que coincidamos en el escenario. Frente a todos los espectadores, que no son precisamente pocos. De hecho, hay muchos, pero no me permito ser consciente de ello hasta que ya he pronunciado las primeras frases y ha empezado la obra.

El público guarda silencio, por lo que supongo que están atentos; se ríen en las partes divertidas, así que sí, están pendientes de lo que sale de mis labios. Al cabo de unos minutos noto que me relajo un poco y empiezo a divertirme. De verdad, esto no se puede comparar con nada más. La adrenalina me recorre el cuerpo y me mantiene más atento que nunca. Creo que lo hago bien, apenas me equivoco, y cuando sucede, consigo salvarlo con elegancia, de manera que el público ni se da cuenta. Reconozco a mamá y papá en la primera fila, y también a Emma y Henry un poco más atrás. Incluso Valentine Ward está presente, pero eso me da igual.

Durante la primera escena de Tori, desde los bastidores puedo oír cómo el público suelta una exclamación ahogada de asombro. Ojalá estuviera ya con ella, pero solo puedo esperar entre bambalinas, rezando en silencio para que todo vaya como la seda. Y lo hace genial. No tenemos tiempo de hablar cuando ella y Grace abandonan el escenario y vuelvo a salir yo.

Poco más tarde empieza a sonar la música de la escena del baile, cuando Romeo ve a Julieta por primera vez. Noto un cosquilleo nervioso en las yemas de los dedos. Y luego la veo.

Le he dado la espalda al público, pero oigo los leves susurros que intercambian los espectadores en cuanto aparecemos los dos juntos sobre el escenario. Y luego ya no oigo nada más. Solo la veo a ella: a Julieta, preciosa y grácil, con una elegancia que me roba el aliento. No tengo que actuar, solo demostrar lo que siento.

Los primeros minutos de la primera escena que compartimos no tienen texto. Nos acercamos en silencio, intercambiamos unas miradas furtivas. Es como una danza muda que solo nos pertenece a nosotros.

Pienso que Tori tampoco está actuando, que lo siente igual que yo. La veo tranquila y suelta, y solo la calidez de sus dedos, cuando le tomo la mano, me revela lo nerviosa que llega a estar.

La miro e intento decirle con los ojos las palabras que ahora mismo no puedo pronunciar.

«Respira.»

«Estás preciosa.»

«Y todo irá bien. Lo conseguiremos.»

Victoria

No sé cómo soy capaz de subir a este escenario y recitar las frases que hasta ahora solo había leído en el guion o ensayado en el obrador. La cabeza me da vueltas mientras mi boca las va recitando. Ocurre sin que tenga control sobre ello. Oigo lo que dice Charles y me olvido de ello en el mismo segundo. Solo estamos él y yo, y también la siguiente frase, y la siguiente, y luego la siguiente.

Nunca me había sentido así. Como si nada fuera real, ni siquiera yo misma. Mi cuerpo se encarga de hacer lo que toca en cada momento.

Soy Julieta, sus preocupaciones y sus esperanzas, sus deseos y sus temores.

No percibo al público en absoluto. Es como un subidón. Ni siquiera estoy segura de que haya gente mirándome.

Cuando abandono el escenario y aguardo entre bastidores para volver a salir, no puedo hablar con nadie. Espero junto a Charles, bebo agua y no le suelto la mano en todo el rato. Creo que en mi vida había estado más concentrada.

La primera escena que he representado sin él ha salido mal, pero no tanto como aquella en la que ni siquiera Grace, que interpreta a mi nodriza, me acompaña en el escenario. Aparezco yo sola en ese balcón que no es más que una pequeña tribuna con una escalera de mano apoyada, porque el señor Acevedo prefería una escenografía minimalista.

La atención de varios centenares de personas está centrada únicamente en mí. Realmente no tengo la menor idea de cómo es posible que mi cuerpo esté tan sereno.

Ni siquiera intento copiar a Eleanor, porque sé que así solo podría fracasar. Pronuncio las frases de un modo distinto, a mi manera. Pensando todo el rato en Charles y vertiendo en ellas toda mi pasión y mi fascinación.

La obra transcurre con una rapidez increíble. Nuestro primer beso, un beso de verdad, los labios de Charles sobre los míos, cálidos, tranquilizadores, su huida de Verona, el elixir que tengo que tragar para fingir mi muerte durante unos días.

Casi temo más este momento en el que tengo que permanecer inmóvil sobre el escenario que las partes con texto.

Las manos de Charles me encuentran, me agitan agarrándome por los hombros y luego me elevan.

«Ninguna reacción.»

«Absolutamente ninguna.»

Temía que me entraran ganas de reír, pero oigo su desesperación y me parece tan genuina que reírme es lo último que se me ocurriría hacer. Actúa todavía mejor que con Eleanor. No tengo que verlo para estar segura de ello. Oigo en su voz, leve pero clara, que está llorando; la sala contiene el aliento.

Me toca con precisión y suavidad, sus labios rozan los míos antes de dejarme de nuevo en el suelo.

«Respira superficialmente para que el público no lo vea.»

Cuando Charles ya se ha tomado el veneno y se desploma a mi lado, cuento los segundos que tienen que pasar antes de que me despierte.

El hecho de que la poca luz que hay sobre el escenario caiga sobre nosotros me ayuda a derramar unas lágrimas amargas cuando Julieta se da cuenta de que Romeo ha muerto.

Soy consciente de que son mis últimas frases, por lo que me obligo a olvidarlo todo. Ya no importa nada. Solo Charles, que no se mueve cuando tomo su cara entre mis manos y lo beso, porque lo amo. Luego encuentro su daga y la levanto, arrodillada a su lado.

Solo lo he ensayado una sola vez, con Charles y el señor Acevedo, pero no pienso en nada cuando me hundo la daga entre las costillas y me dejo caer sobre el escenario con un grito. No pienso en nada, tengo la cabeza vacía.

«Se ha acabado.»

«Muero.»

El cuerpo de Charles se tensa de un modo prácticamente imperceptible cuando me desplomo sobre él. Hasta cierto punto quedo en una posición cómoda, y por dentro rezo para poder mantenerla durante los diez minutos que quedan.

Me doy cuenta de que tengo el corazón acelerado cuando poso la cabeza sobre el pecho de Charles y noto que el suyo late con una calma sorprendente. ¿Está durmiendo? Durante unos momentos no estoy segura, hasta que noto que en el lado opuesto al público mueve la mano hasta mi cuerpo. Sus dedos me rozan la pierna; es un gesto diminuto que me dice «lo hemos conseguido» y que no cesa de repetírmelo hasta el final.

Me obligo a respirar con calma y, según van transcurriendo los minutos, mientras Capuleto y la nodriza nos encuentran, lamentan nuestra muerte y recitan las últimas frases, el pulso se me ralentiza todavía más. La adrenalina deja de fluir por mi cuerpo, Charles está aquí conmigo, todo va bien. Realmente lo hemos conseguido...

—Eh.

Me sobresalto cuando se mueve debajo de mí. ¿Por qué hay tanto ruido de repente?

Necesito unos instantes para comprender que deben de ser los aplausos atronadores del público. Luego me doy cuenta de que han bajado el telón. Levanto la cabeza y veo que los demás se abrazan.

—¿Te has quedado dormida? —pregunta Charles claramente divertido mientras me apoyo en él para ponerme en pie.

—Solo un momento —murmuro. Me da un beso y las rodillas me flaquean mientras me levanto; me tiende una mano para ayudarme. Reconozco la alegría y el alivio que siente en sus ojos.

—Lo hemos conseguido —susurro, aunque las palabras se pierden bajo unos aplausos que no parecen dispuestos a cesar.

—Lo hemos conseguido —repite Charles antes de envolverme entre sus brazos y levantarme en volandas. Nos besamos y todo lo demás simplemente desaparece.

El señor Acevedo ya está animando al resto del elenco a salir frente al telón para saludar al público con una reverencia. Charles y yo somos los últimos en salir, después de Louis, Gideon y Grace, a quienes todavía aplauden más fuerte.

Charles me suelta la mano, se mete por el telón para salir al frente y la multitud pierde la cabeza. Lo que me quedaba de pánico desaparece de golpe de mi cuerpo y deja paso a la euforia.

Charles está en el centro del escenario y me tiende la mano. Cuando salgo yo también a saludar, la gente se pone en pie. Se ponen en pie de verdad.

Corro a unirme a él y le cojo la mano para poder hacer una reverencia juntos, pero se aparta un poco y empieza a aplaudirme también. Porque es mi momento. Y ahora mismo soy consciente de que no lo olvidaré jamás.

Me inclino y, cuando vuelvo a levantar el torso, veo por primera vez la cantidad de gente que se ha congregado para vernos, puesto que han encendido las luces de la sala.

Emma y Henry, que sueltan gritos de júbilo mientras saltan, los padres de Charles en primera fila, Will y Kit un poco más allá, junto a mamá y papá. Sabía que vendrían, pero el hecho de verlos desde el escenario, después de haber interpretado a Julieta y no haber fastidiado la obra, es absolutamente indescriptible.

El corazón me late a toda prisa, pero ahora solo de alegría.

Abandonamos el escenario para salir de nuevo al cabo de un momento acompañados por todo el elenco. Charles y yo nos cogemos de la mano con el señor Acevedo. Es increíble, y no parece estar a punto de terminar, precisamente.

No quiero que termine jamás.

34

Victoria

Hemos brindado entre bastidores, nos hemos abrazado y hemos gritado una y otra vez lo estupendos que somos. He respondido al mensaje que Eleanor debe de haberme mandado en algún momento justo antes de la función para decirme que seguro que lo haría genial, y para disculparse por haber fallado en el último momento.

Me sabe muy mal por ella, porque merecía estar aquí celebrándolo con todos nosotros. Me escribe para contarme que hace unos días recibió la carta que confirma su plaza en la Royal Academy of Dramatic Art de Londres, una de las escuelas de interpretación más prestigiosas del país, y que lo celebrará con Sophia en cuanto se encuentre mejor. Estoy segura de que brillará sobre el escenario de esa escuela.

El vestíbulo está repleto de padres y alumnos, y todos se vuelven hacia Charles y hacia mí cuando pasamos entre ellos. Su madre se nos acerca y nos abraza, primero a mí y luego a él. Igual que su padre, que habla sin parar.

No he visto venir a Will, y cuando me abraza lo hace con tanto ímpetu que me levanta del suelo. Él, Kit, Emma y Henry tardan una eternidad en felicitarnos, y luego es cuando veo a mamá y papá, algo apartados. Will y Kit vuelven con ellos y yo dudo un momento. Charles me coge de la mano y tira de mí hacia donde están. No es ningún secreto que mis padres lo adoran, él lo sabe y les dedica la mejor de sus sonrisas mientras lo saludan y lo llenan de elogios para luego seguir conmigo. Papá parece a punto de estallar de orgullo en cualquier instante, y mamá no se queda corta. Me da vergüenza, pero no dejo de mirarla a los ojos mientras me abraza. Está sobria, estoy bastante segura de ello porque no noto el mínimo olor a alcohol.

Debería alegrarme, pero la noche es joven y, quién sabe, todavía puede suceder algo. Aunque ahora no es el momento de pensar en ello, quiero seguir disfrutando con despreocupación. Tampoco es pedir demasiado, ¿no?

Al final, papá se queda mirando a mamá cuando Charles vuelve otra vez con sus padres.

—Nos gustaría ir a cenar contigo y con William —me dice entonces.

—Yo pensaba ir con Kit a... —empieza a decir Will.

—Charles y yo pensábamos... —lo interrumpo.

Nos reímos.

—Es la fiesta de verano en Ebrington —explico entonces—. Queríamos reunirnos allí con nuestros amigos.

—Comprendo —dice papá asintiendo—. Hemos reservado una mesa en Edimburgo. No nos quedaremos mucho rato, os lo prometo, pero hay algo de lo que nos gustaría hablar con vosotros.

—De acuerdo, voy a avisar a Kit —comenta Will antes de desaparecer entre la multitud.

Vacilo un momento.

—¿Charles puede venir?

—Creo que sería mejor que esto quedara entre nosotros, cariño —opina mamá. Eso me provoca un dolor de barriga repentino, pero asiento de todos modos.

Charles parece preocupado cuando se lo cuento, pero le prometo que me reuniré con él y los demás en Ebrington más tarde.

Mamá y papá charlan sobre cosas triviales para intentar llenar el trayecto hasta Edimburgo, que jamás se me ha hecho tan largo. Cuando por fin nos sentamos en el restaurante, me gustaría que fueran al grano, y creo que ellos notan nuestra impaciencia, porque tras los entrantes se impone un silencio tenso en nuestra mesa. Mamá ha pedido agua en lugar de vino.

De repente me falta el aire, porque solo puedo pensar en Olive llorando en el almacén de vestuario porque su madre ha estado engañando a su padre y teme que se acaben divorciando.

¿Es eso? ¿Están a punto de contarnos que se separan? ¿Han buscado un lugar público para anunciárnoslo, de manera que no podamos montar una escena?

El pulso se me apacigua de nuevo un poco cuando papá le coge la mano un momento a mamá. No haría algo así si estuvieran a punto de decirnos que se separan, ¿verdad?

—Vuestra madre quiere contaros una cosa —dice papá al fin, con suavidad pero también con determinación. Es como si ella necesitara que esas palabras le dieran un empujoncito en la dirección adecuada.

—Quizá os habréis dado cuenta de que no hemos hablado más sobre las vacaciones de verano de este año —dice ella.

—¿Iremos a Francia? —pregunta Will—. He pensado que Kit tal vez podría venir, si no os parece mal.

—Claro que sí, cariño —responde mamá con una sonrisa, si bien algo forzada—. Es solo que tendréis que ir sin mí.

—¿Qué? —exclama Will mirando primero a papá y luego a mí—. ¿Por qué?

—He conseguido plaza en una clínica de Londres, mi ingreso empieza la semana que viene.

Silencio.

Una clínica...

—¿De verdad?

Me doy cuenta de que es mi propia voz la que ha hecho la pregunta cuando mamá asiente en mi dirección.

—En principio pasaré allí ocho semanas, aunque es posible que sea más tiempo. Siento no habéroslo contado antes, pero recibí la llamada esta misma semana. En cualquier caso, me podréis visitar cuando queráis y podremos hablar por teléfono —nos explica, aunque deja de hablar cuando le cojo la mano sin planteármelo siquiera.

—Iremos a verte —confirma Will.

—Por supuesto —digo, asintiendo.

Mamá sonríe con los ojos vidriosos.

—Eso me haría muy feliz.

—Entonces ¿quieres intentarlo otra vez? —pregunto—. Es una terapia de rehabilitación, ¿verdad?

Mi voz ha ido perdiendo intensidad con cada palabra que pronunciaba, pero mamá me ha comprendido y asiente.

—Esto no puede continuar así. Y no lo conseguiré sola. No quiero perderos... Quiero que os apetezca volver a casa.

A ella se le rompe la voz y a mí se me forma un nudo en la garganta.

—Siempre querremos volver a casa, mamá —susurro—. Sea como sea. Siempre.

Will traga saliva con dificultad antes de asentir.

Mamá agacha la cabeza un momento. La mirada de papá se encuentra con la mía y en su expresión detecto un alivio genuino, y también esperanza. No la ha obligado él, esta vez lo ha decidido ella sola, estoy segura. Y ese es un requisito imprescindible para que pueda mejorar de verdad.

—Estoy muy orgullosa de vosotros, de los dos —nos dice mamá—. E intentaré que vosotros también podáis estarlo de mí.

Charles

Tori se une a nosotros justo cuando empezaba a preocuparme. Ya son las diez y media, por lo que no falta mucho para el momento culminante del festival de verano de Ebrington. El pueblo está lleno de entoldados y largas mesas en las que se mezclan los lugareños, los turistas y los alumnos del internado. El sol ya se ha puesto, pero todavía hay niños por la calle.

—Hola.

Me sobresalto cuando noto un par de manos sobre los hombros. Los demás saludan a Tori mientras me doy la vuelta. Parece contenta, pero creo que ha estado llorando. ¿O no es más que el agotamiento tras un día demasiado largo y emocionante? No estoy seguro, por lo que me pongo en pie.

—¿Todo bien? —pregunto apartándome unos metros de la mesa con Tori—. ¿Cómo ha ido la cena?

—Volverá a ingresar en una clínica de rehabilitación —me cuenta con la voz tomada, y necesito un momento para comprender de qué me habla.

—¿Tu madre?

Asiente.

—Eso es bueno. Es bueno, ¿verdad?

—Sí, eso creo —responde con una sonrisa insegura, tras lo que la abrazo enseguida. Tori me envuelve entre sus brazos y presiona la cara contra mi hombro—. Qué locura de día, ¿eh? —murmura.

—No sé a qué te refieres, Julieta.

—Ha sucedido de verdad, ¿no? —pregunta apartándose un poco de mí—. ¿Hemos interpretado a Romeo y a Julieta?

Asiento.

—Y lo hemos hecho genial.

—Ahora ya no podrás volver a reprocharme que soy inflexible y que no soy espontánea.

—Como si lo hubiera hecho alguna vez —replico antes de besarla—. Pero tienes toda la razón. Te quiero, mi espontánea novia.

Se lo suelto así, sin más. Porque es verdad.

Tori sonríe.

—Yo también te quiero —susurra antes de devolverme el beso—. Pero ahora vamos con los demás. Es la última ocasión de estar todos juntos antes de las vacaciones de verano.

No habría tenido ningún inconveniente en pasar un rato más con ella a solas, notando sus labios sobre los míos, pero para eso tenemos la noche entera. La vida entera.

Tori se detiene cuando ve que Olive viene a nuestro encuentro.

—¿Ya te marchas? —le pregunta.

Olive asiente.

—Mañana por la mañana tengo competición. Tengo que llegar descansada.

—Cierto —replica Tori mientras me suelta para abrazar a Olive—. ¡Las ganarás a todas!

—Lo intentaré —promete Olive, aunque no parece muy convencida de ello. El alivio de haber llegado al último curso es patente en su rostro. Parece que ha estado al límite, y a principios del curso que viene tendrá que esforzarse mucho para mejorar y poder graduarse.

Henry ya le ha prometido que la ayudará, por lo que tampoco me preocupa demasiado.

—Avísame cuando vuelvas. Quiero saberlo todo.

Olive sonríe.

—Lo haré. Pasadlo bien por mí. Habéis estado geniales hoy —nos elogia, luego nos saluda con la mano y se marcha.

Me alegro mucho de ver a Tori tan contenta y tranquila. Ni siquiera Valentine Ward podría cambiarlo. Hace un rato me he cruzado con él y unos cuantos de sus amigos. Iban todos borrachos, porque por supuesto son demasiado guais para disfrutar del festival de verano del pueblo. Seguro que estarán de fiesta en la mazmorra. Por última vez, y luego ya está. Para siempre. La idea es demasiado bonita para ser verdad.

Me obligo a no pensar más en ello cuando nos reunimos con nuestros amigos. Nos reciben con gritos de alegría y se apretujan para dejarnos sitio a Tori y a mí. Henry envuelve a Emma con un brazo, ya no pueden parar de tocarse, y eso que todavía les queda el fin de semana entero antes de que Henry vuele a Kenia para ir a ver a sus padres, lo que los mantendrá separados tres semanas. Me parece impensable, pero yo tampoco es que pueda decir gran cosa al respecto. La idea de estar tanto tiempo sin Tori tampoco me gustaría nada. Por suerte, pasaremos el verano entero juntos. Ya hemos comprado los billetes de interraíl y hemos decidido la ruta. Será nuestra primera gran aventura juntos, aunque de todos modos no se podrá comparar con lo que ya hemos compartido. Y esto es solo el principio. Debo repetírmelo una y otra vez mientras la miro, incapaz de creer la suerte que tengo.

Como todos los años antes de las vacaciones, reina un sentimiento de satisfacción y de cierta melancolía tras haber superado un curso más en la Dunbridge Academy.

Juntos, aunque esta vez es distinto. Porque solo nos queda un curso por delante, el último antes de que nos dispersemos a los cuatro vientos. No quiero pensar en ello, no me gusta. Y ahora mismo tampoco es que sea importante, ya que todavía estamos juntos. Gideon, Grace, Omar, Henry, Emma, Tori y Olive, aunque ya se haya ido a dormir. No me puedo imaginar volver a encontrar un grupo de amigos semejante.

Los demás están hablando sobre la obra y sobre el éxito de la revuelta de los uniformes, que todavía sigue en la cresta de la ola de las redes sociales. Charlan también sobre los planes que tienen para las vacaciones y sobre el curso que viene. No sé qué hora es, pero las mesas se van vaciando poco a poco y el cielo está completamente oscuro. Tori reprime un bostezo y estoy a punto de preguntarle si le apetece que nos marchemos cuando Emma se pone en pie de un salto.

—¿Emmi? —le dice Henry cogiéndole la mano, aunque ella ni siquiera parece darse cuenta—. ¿Qué te ocurre?

Tiene la mirada perdida más allá de nosotros.

—¿Veis eso?

Me doy la vuelta, pero no descubro nada preocupante.

—¿A qué te refieres? —pregunta Tori.

—Mierda —murmura Henry mientras yo también me levanto.

Y luego comprendo a qué se refieren. A la oscura humareda que se eleva por detrás de las casas de Ebrington, que apenas se distingue en el cielo oscuro. Debajo brillan las llamas que se elevan en el aire. Parece tan surrealista que durante unos momentos nos limitamos a mirarlo con fascinación. Hasta que me doy cuenta de lo que significa.

Los sonidos pasan a un segundo plano, y aun así oigo las voces cada vez más fuertes a nuestro alrededor.

—Es Dunbridge —constata Gideon en un tono monótono—. El ala oeste, creo. Mierda...

Tori se queda inmóvil a mi lado. De repente se ha quedado lívida.

—Dios mío —exclama Grace con la voz temblorosa agarrando a Gideon por la muñeca. En su rostro detecto un pánico atroz—. Olive —murmura.

Olive...

Me quedo de piedra cuando lo comprendo. El ala oeste está ardiendo, y Olive se ha ido a dormir hace rato. Tengo que llamar a mamá. No. A los bomberos. Primero a los bomberos.

A lo lejos oigo sirenas.

El corazón me da un vuelco, Tori hunde los dedos en mi brazo.

Y entonces echamos a correr.

AGRADECIMIENTOS

Hacía tiempo que no me divertía tanto escribiendo una historia como con la de Tori y Charles. Simplemente brotó de mí como si se estuviera contando sola. Aun así, Dunbridge Academy. Anyone solo se ha podido publicar gracias a un montón de personas geniales que han estado trabajando entre bastidores.

Entre ellos, Michaela y Klaus Gröner, de la agencia literaria erzähl:perspektive, que han apostado sin descanso por mis historias y por mí. No paso ni un día sin agradecer vuestra presencia.

Muchas gracias a todos los que trabajáis en LYX. Vuestra dedicación y vuestro amor por las historias hacen que colaborar con vosotros sea un privilegio indescriptible. Sobre todo contigo, Alexandra. A veces no sé cómo podría volver a escribir otro libro sin ti. En todo momento ha sido un placer darle vueltas a Dunbridge Academy. Anyone contigo y ver cómo iba creciendo la historia. Muchas gracias a Susanne George, que también ha mejorado el texto y le ha aportado brillo. Gracias a Stephanie Bubley, Ruza Kelava y Simon Decot, por la confianza que han demostrado tener en mí y en mis novelas, lo aprecio muchísimo. Gracias, Simone Belack, Teresa Krull y Sina Braunert, por el mejor marketing del mundo; a Andrea Berlauer, por la fantástica fiesta de lanzamiento de Dunbridge Academy. Anywhere; a Sandra Krings, por esas ediciones únicas, y a Jeannine Schmelzer, por el precioso diseño de la serie en Alemania; a Sarah Schneider, por los audiolibros, y a Barbara Fischer y Franziska Pürling, por el gran trabajo de prensa.

Gracias a mis maravillosas colegas Gaby, Rebekka, Lena, Anna y Merit, sin las que seguramente habría perdido la cabeza hace tiempo.

Gracias a mi familia por el apoyo sin límites y por sus ánimos, sin los que jamás habría podido conseguirlo.

Gracias a mis fantásticas lectoras beta: Anni, Greta, Annika, Jule, Julia, Leo y Evi. Vuestros comentarios y mensajes sobre Tori y Charles han significado mucho para mí. Sin vosotras la historia no sería la que es ahora.

Gracias a todas las personas de las librerías por su abrumador apoyo.

Y a mi público lector: no puedo agradecéroslo suficiente. No sabéis lo mucho que significa para mí que defináis la Dunbridge Academy como un lugar de confort, que leáis los libros y los recomendéis. De todo corazón, gracias por haber demostrado tanto amor por Tori y Charles ya en Dunbridge Academy. Anywhere. Me motiva y me llena muchísimo escribir libros para vosotros. Espero volver a veros en el siguiente volumen, el tercero y último de la serie. ¡Os doy la bienvenida a la Dunbridge Academy!

Dunbridge Academy. Anyone

Sarah Sprinz

La lectura abre horizontes, iguala oportunidades y construye una sociedad mejor. La propiedad intelectual es clave en la creación de contenidos culturales porque sostiene el ecosistema de quienes escriben y de nuestras librerías. Al comprar este ebook estarás contribuyendo a mantener dicho ecosistema vivo y en crecimiento. En Grupo Planeta agradecemos que nos ayudes a apoyar así la autonomía creativa de autoras y autores para que puedan seguir desempeñando su labor.

Dirígete a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos) si necesitas reproducir algún fragmento de esta obra. Puedes contactar con CEDRO a través de la web www.conlicencia.com o por teléfono en el 91 702 19 70 / 93 272 04 47.

Título original: Dunbridge Academy. Anyone

Diseño de la portada, Lookatcia.com

© 2022 by Bastei Lübbe AG

Rights negotiated through Ute Körner Literary Agent – www.uklitag.com

© de la traducción, Albert Vitó i Godina, 2023

© Editorial Planeta, S. A., 2023

Av. Diagonal, 662-664, 08034 Barcelona (España)

www.editorial.planeta.es 

www.planetadelibros.com 

Primera edición en libro electrónico (epub): julio de 2023

ISBN: 978-84-08-27610-4 (epub)

Conversión a libro electrónico: Realización Planeta