Selina Kyle es una ladrona.

Dos años después de huir de los suburbios de Gotham, Selina Kyle regresa bajo la identidad de la rica y misteriosa Holly Vanderhees. Con Batman fuera en una misión trascendental, pronto se da cuenta de que este es el mejor momento para hacerse con la ciudad.

Luke Fox es un héroe.

Luke quiere demostrar que está preparado para enfundarse en su traje de Batwing y proteger a los ciudadanos de Gotham. Para ello, se propone atrapar a una nueva ladrona que merodea por las calles y que, junto con Poison Ivy y Harley Quinn, está causando estragos en la ciudad.

En Gotham nadie es lo que parece.

A pesar de haber trabado algunas amistades inesperadas, Selina juega desesperadamente al gato y al ratón: durante el día coquetea con el guapísimo Luke Fox y por la noche lucha contra Batwing.

La inteligencia de Catwoman podría convertirse en la ruina de Batwing, pero una amenaza del pasado la persigue… ¿Será capaz de llevar a cabo el atraco más cercano a su corazón?

Sarah J. Maas

Catwoman: soulstealer

DC Icons - 3

ePub r1.0

Titivillus 29.11.2020

Título original: Catwoman: Soulstealer

Sarah J. Maas, 2018

Traducción: Noemí Risco

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

A las mujeres que la arman buena

y se lo pasan bien haciéndolo

Antes

1

No le hirvió la sangre ante el griterío de la multitud en la arena improvisada.

No le afectó, no la irritó, ni la hizo ponerse a saltar de un pie a otro. No, Selina Kyle se limitó a rotar los hombros… una, dos veces.

Y esperó.

La fuerte aclamación que recorrió a gran velocidad el pasillo mugriento hasta la sala de preparación era poco más que el ruido de un trueno lejano. Una tormenta, igual que la que había caído en el East End al salir del bloque de pisos. La chica se había empapado antes de llegar a la entrada subterránea secreta que llevaba al laberinto de juego del que era propietario Carmine Falcone, el último del interminable desfile de capos de la mafia en Gotham City.

Pero como cualquier otra tormenta, esa pelea también se capearía.

Aún se le estaba secando de la lluvia el pelo largo y oscuro, cuando Selina comprobó que el agua se le había metido en el moño alto y apretado que lucía. Una vez había cometido el error de llevar coleta, en su segunda pelea callejera. La otra chica había conseguido agarrársela y los segundos en los que el cuello de Selina había quedado al descubierto habían durado más tiempo que nunca.

Pero había ganado… por los pelos. Y había aprendido. Había aprendido en todas las peleas desde entonces, ya fueran en las calles de arriba o en la arena creada en las alcantarillas bajo Gotham City.

No importaba quién fuera su contrincante aquella noche. Los rivales normalmente eran variaciones de lo mismo: hombres desesperados que debían más de lo que podían devolverle a Falcone. Idiotas dispuestos a arriesgar sus vidas por la oportunidad de reducir su deuda al enfrentarse a una de sus Leopards en el cuadrilátero.

El premio: no tener que buscar una sombra expectante a sus espaldas. El precio de perder: tener la vida en sus manos y las deudas pendientes. Por lo general, con la promesa de un viaje solo de ida al fondo del Sprang River. Las probabilidades de ganar: más bien pocas.

Fuera quien fuese el inútil contra el que luchara aquella noche, Selina rezaba para que Falcone le diera luz verde antes que la última vez. Aquella pelea… La había obligado a continuar durante bastante tiempo con aquel brutal combate en particular. La gente se había entusiasmado mucho y estaba dispuesta a gastarse dinero en alcohol barato y cualquier otra cosa a la venta en aquella madriguera subterránea. Se había ido a casa con más moratones de lo habitual y había golpeado al hombre hasta dejarlo inconsciente…

No era su problema, se repetía una y otra vez, incluso cuando veía en sueños los rostros ensangrentados de sus adversarios, tanto dormida como despierta. Lo que Falcone hacía con ellos después de la pelea no era asunto suyo. Ella dejaba respirando a sus oponentes. Al menos tenía eso.

Y al menos no era tan tonta para insubordinarse, como hacían algunas de las Leopards. Las que eran demasiado orgullosas, demasiado estúpidas o demasiado jóvenes para saber cómo funcionaba el juego. No, sus pequeñas rebeliones contra Carmine Falcone eran más sutiles. Él quería a los hombres muertos. Ella los dejaba inconscientes, pero lo hacía de tal manera que nadie del público objetaba nada.

Una cuerda muy delgada sobre la que caminar, en especial cuando debía mantener el equilibrio por la vida de su hermana. Si se plantaba demasiado, Falcone podía hacer preguntas, empezar a cuestionarse quién era más importante para ella. Dónde hacer más daño. Nunca se había permitido llegar a ese punto. No iba a poner en peligro a Maggie de esa manera, ni siquiera aunque esas peleas fuesen por su hermana. Todas y cada una de ellas.

Hacía ya tres años que Selina era una de las Leopards, y hacía casi dos y medio que había demostrado su valía de tal manera frente a las demás bandas de chicas que Mika, su alfa, le había presentado a Falcone. Selina no se había atrevido a negarse a ir aquel encuentro.

Mandar en las bandas de chicas era fácil: la alfa de cada banda gobernaba y protegía, establecía el castigo y la recompensa. Las órdenes de las alfas iban a misa. Y las responsables de hacer cumplir esas órdenes eran sus segundas y terceras. A partir de ahí, la jerarquía se volvía más turbia. Luchar suponía una forma de subir de categoría… o podías descender, dependiendo de lo mal que fuera un combate. Hasta podía peligrar la posición de una alfa si eras tan tonta o tan valiente para enfrentarte a ella.

Pero la idea de ascender de categoría había estado lejos de la mente de Selina cuando Mika había llevado a Falcone para que viera cómo combatía contra la segunda de la Wolf Pack y dejaba a la chica sangrando sobre el suelo del callejón.

Antes de esa pelea, tan solo habían tatuado cuatro manchas de leopardo en el pálido brazo izquierdo de Selina, cada una un trofeo por pelea ganada.

Selina se colocó bien el dobladillo de su camiseta blanca sin mangas. Con diecisiete años, ahora tenía veintisiete manchas tatuadas en ambos brazos. Invicta.

Eso era lo que estaba declarando el presentador del combate al final del pasillo. Selina tan solo captó las palabras que dijo con voz cantarina: «La campeona invicta, la más fiera de las Leopards…».

Dirigió la mano hacia el único objeto que tenía permitido subir al cuadrilátero: el látigo.

Algunas Leopards optaban por un maquillaje que fuera su firma o un tipo de ropa que las hiciera destacar en el cuadrilátero. Selina no tenía mucho dinero para gastar en ese tipo de cosas, no cuando un tubo de brillo de labios podía costar lo mismo que algo de comida. Pero a Mika no le había impresionado que Selina hubiera aparecido en su primera pelea oficial con su viejo mallot de gimnasia y unas mallas.

—Parece que vayas a bailar jazz —le había dicho su alfa—. Ten al menos algo con lo que arañar.

En el ring se permitía todo tipo de armas pequeñas, excepto cuchillos y pistolas. Pero aquella noche no había tenido ninguna a mano. Tan solo vio el látigo entre un montón de accesorios de cuando aquel lugar había acogido una especie de circo alternativo.

—Tienes diez minutos para averiguar cómo usarlo —le había advertido Mika a Selina antes de marcharse.

Apenas sabía cómo chasquear el látigo antes de que la empujaran al cuadrilátero. Aquella cosa había sido más un estorbo que una ayuda en esa primera pelea, pero al público le había encantado. Y a una pequeña parte de ella también le entusiasmaba el restallido que se abría camino a través del mundo.

Así que aprendió a manejarlo y acabó convirtiéndose en una extensión de su brazo, otorgándole una ventaja que no le ofrecía su delgada complexión y añadiendo espectáculo a sus apariciones en el ring, lo que no le venía nada mal.

Un fuerte golpe en la puerta metálica era la señal de que le tocaba salir.

Selina comprobó su atuendo: el látigo en su cadera, los pantalones de licra negros y las zapatillas deportivas verdes a juego con sus ojos, algo que, por cierto, nadie había comentado nunca. Dobló los dedos dentro de los guantes. Todo bien.

O tan bien como era posible.

Tenía los músculos relajados y el cuerpo ágil, gracias al entrenamiento de sus antiguas clases de gimnasia, que había readaptado para aquellos combates. Con su capacidad para el enfrentamiento físico y el manejo del látigo y sus acrobacias, que utilizaba tanto para el espectáculo como para hacer que sus oponentes, que pesaban más que ella, perdieran el equilibrio, asegurándose de que su cuerpo estaba preparado para aquellos combates, tenía media batalla ganada.

La puerta oxidada chirrió cuando Selina la abrió. Mika estaba ocupándose de la chica nueva en el pasillo, un poco más allá, y las luces fluorescentes titilantes le quitaban el brillo habitual a la piel dorada de la alfa.

Mika le lanzó una mirada evaluadora por encima de su hombro estrecho, haciendo que se moviera su trenza negra. La chica blanca que gimoteaba delante de ella se limpió con cuidado la sangre que le manaba de la nariz inflamada. Uno de los ojos de la gatita ya estaba rojo e hinchado y el otro nadaba en lágrimas no derramadas.

No era de extrañar que la gente estuviese irritada. Si una Leopard se había tomado tan mal la paliza que había recibido, significaba que el combate había sido infernal. Lo suficientemente bestia para que Mika agarrara el brazo pálido de la chica a fin de evitar que se tambalease.

Por el oscuro pasillo que llevaba hasta el cuadrilátero, uno de los gorilas de Falcone le hizo una seña. Selina cerró la puerta tras de sí. No había dejado ningún objeto de valor. De todas maneras, no tenía nada que mereciera la pena robar.

—Ten cuidado —le dijo Mika cuando pasó por su lado. La voz de la chica asiática era grave y baja—. Esta noche tiene un grupo de tipos peores que los de costumbre. —La gatita bufó y apartó la cabeza cuando la alfa le limpió con desinfectante el labio partido. Mika gruñó una advertencia y la chica permaneció quieta prudentemente, temblando un poco mientras le limpiaban el corte—. Ha dejado lo mejor para ti. Lo siento —añadió Mika sin mirar atrás.

—Siempre lo hace —respondió Selina con tranquilidad, incluso mientras el estómago se le revolvía—. Puedo con ello.

No le quedaba más remedio. Si perdía, Maggie se quedaría sin nadie quien la cuidara. ¿Y negarse a pelear? Tampoco era una opción.

En los tres años que hacía que Selina conocía a Mika, esta jamás había sugerido finalizar el acuerdo con Carmine Falcone, porque tener a Falcone respaldando a las Leopards hacía que las demás bandas del East End se lo pensaran dos veces antes de colarse en su territorio. No obstante, esto significaba participar en estos combates y ofrecer a las Leopards para el disfrute del público.

Falcone lo había convertido en un espectáculo semanal, un auténtico circo romano con el que conseguía que la parte más vulnerable de Gotham City le amara y le temiera al mismo tiempo. Sin duda ayudaba que los demás delincuentes conocidos hubieran sido encarcelados gracias a ciertos bienhechores que iban por la ciudad con capa.

Mika llevó cuidadosamente a la gatita a la sala de preparación y le hizo un gesto con la barbilla a Selina para ordenarle que saliera.

Pero ella se detuvo a echar un vistazo al pasillo, a las salidas. Incluso allí, en el corazón del territorio de Falcone, solo alguien con ganas de morir podría salir ahí fuera indefensa. En especial, si eras una alfa con tantos enemigos como los que tenía Mika.

Tres figuras entraron sigilosamente por una puerta al otro extremo del pasillo y los hombros de Selina se relajaron un poco. Ani, la segunda de Mika, venía con otras dos Leopards de menor categoría. Bien. Vigilarían la salida mientras su alfa atendía a una de las suyas.

La ovación del público retumbaba en el suelo de cemento, haciendo vibrar los azulejos de cerámica sueltos en las paredes, resonando en los huesos y la respiración de Selina conforme se acercaba a la abollada puerta metálica que daba al cuadrilátero. El gorila le hizo un gesto para que se diera prisa de una puñetera vez, pero ella mantuvo un ritmo constante. Sigiloso.

Para las Leopards, estos combates… eran su trabajo. Y estaba bien pagado. Tras haberse ido su madre y con su hermana enferma, nunca hubiera conseguido tanto dinero y tan rápido con un trabajo legal.

Las Leopards no le habían hecho preguntas hacía tres años. No se habían cuestionado si Selina había buscado pelea adrede con una de las Razors en el patio del bloque, y con todas con las que se enfrentó después hasta que Mika fue a investigar sobre la exaltada del Edificio C.

Mika tan solo le dijo que, si iba de ese palo por el East End, conseguiría que la mataran muy rápido, y que a las Leopards les vendría bien una luchadora como ella. La alfa no preguntó quién le había enseñado a pelear o a encajar un puñetazo.

El gorila abrió la puerta y el rugido sin filtros de la muchedumbre irrumpió en el pasillo como una manada de lobos rabiosos.

Selina Kyle exhaló el aire lentamente, alzó la barbilla y salió hacia el sonido, la luz y la furia.

«Que empiece la sangría».

Tenía las manos tan hinchadas que apenas podía sostener las llaves. Su tintineo inundó el vestíbulo del bloque de pisos, un ruido tan fuerte como el de una maldita campanilla. Requirió hasta el último resquicio de concentración mantener la mano lo bastante firme para meter la llave en la cerradura superior. Selina se negaba a mirar a las otras tres debajo de la primera, cada una tan imponente como el pico de una montaña.

Demasiado tiempo. Falcone había alargado la pelea demasiado tiempo.

Mika no había mentido acerca de su oponente. El hombre era todo un luchador. No estaba bien entrenado, pero era grande, pesaba el doble que ella y sus golpes le habían hecho daño. Por no decir más.

Pero ella había ganado. No por la fuerza bruta, sino porque había sido más lista. Cuando las heridas habían empezado a acumularse, cuando él había conseguido arrebatarle el látigo de la mano, cuando había perdido temporalmente la vista de un ojo debido a la sangre…, había usado física elemental contra él. Su profesor de física estaría orgulloso.

Si se presentaba en clase al día siguiente… o la próxima semana.

La cerradura superior se abrió con un chasquido.

Contra los oponentes más grandes y más pesados, la pura fuerza física no era su mejor aliada. No, su arsenal era algo diferente: velocidad, agilidad y flexibilidad, sobre todo gracias a aquellas innumerables clases de gimnasia. Y el látigo. Eran cosas que podía utilizar para sorprender a sus rivales: podía aprovechar la velocidad de un hombre de noventa kilos abalanzándose hacia ella haciendo unas cuantas maniobras para acabar dando una voltereta sobre su espalda, esquivando esa carrera a ciegas contra ella y consiguiendo que él se diera de bruces contra uno de los postes del cuadrilátero o que terminara con el látigo alrededor de la pierna, de forma que ella, al tirar de él, podía hacerle perder el equilibrio mientras le clavaba el codo en la barriga.

«Apunta siempre a las partes blandas». Lo había aprendido antes incluso de poner un pie en un cuadrilátero.

Con la visión del ojo izquierdo todavía un poco borrosa, Selina miró a ambos lados del pasillo pintado de un azul grisáceo, pasando por encima de los grafitis, y se fijó en un charco que no era agua. Nada de aquello resultaba amenazante.

Las partes ensombrecidas del pasillo… Eran precisamente la razón por la que había cuatro cerraduras en esa puerta y por la que Maggie no podía abrirla bajo ninguna circunstancia. En especial a su madre y a quienquiera que su madre llevase con ella.

Aún había una abolladura en la puerta metálica de la última vez, hacía seis meses.

Una abolladura grande y redonda, justo al lado de la mirilla, donde el hombre sudoroso que se hallaba junto a su madre drogada había hundido el puño cuando Selina se había negado a abrir la puerta. No se marcharon hasta que un vecino amenazó con llamar a la policía.

Había personas agradables en aquel edificio. Buena gente. Pero llamar a la policía habría empeorado las cosas. Los polis hubieran hecho preguntas. Preguntas acerca de en qué condiciones vivían.

Selina volvió a la puerta, segura de que nadie se había metido en esas sombras. A pesar del estado en el que se hallaba…, consiguió abrir la segunda cerradura. Y la tercera.

Había empezado a girar la llave de la última cuando se oyó el traqueteo del ascensor. Las puertas abolladas se abrieron y apareció la señora Sullivan con bolsas del colmado en una mano y las llaves como si fueran garras metálicas entrelazadas con los dedos de la otra.

Se miraron a los ojos cuando la anciana blanca renqueó por el pasillo, y Selina la saludó con un gesto de la cabeza, con la esperanza de que la capucha de su sudadera debajo de la chaqueta le ocultara el rostro. El látigo, al menos, estaba escondido en la parte baja de la espalda. La señora Sullivan frunció mucho el entrecejo, chasqueando la lengua, y se dirigió enseguida a su apartamento. La mujer tenía cinco cerraduras.

Selina se tomó su tiempo con la última cerradura, consciente de que la anciana estaba vigilando todos sus movimientos. Consideró si decirle que no estaba entreteniéndose porque estuviera pensando robarla. Lo consideró y decidió no hacerlo por la cara de desprecio con la que la mujer la miró.

«Basura» era la palabra que reflejaban los ojos de la señora Sullivan antes de cerrar con un portazo su apartamento y que todas esas cerraduras encajaran en su sitio con un chasquido.

A Selina le dolía todo demasiado para cabrearse por eso. Había oído cosas peores.

Abrió la última cerradura, entró en su piso y rápidamente cerró la puerta con llave. Cerradura tras cerradura tras cerradura, y luego pasó la cadena que había arriba del todo.

El apartamento estaba oscuro, iluminado tan solo por el brillo dorado de las farolas fuera, en el patio, que entraba por las dos ventanas del salón-cocina. Estaba bastante segura de que había personas en Gotham City cuyos cuartos de baño eran más grandes que la totalidad de aquel espacio, pero al menos lo mantenía tan limpio como podía.

El olor fuerte a salsa de tomate y el dulzor del pan permanecían en el ambiente. Al echar un vistazo a la nevera, comprobó que Maggie se había comido lo que ella le había llevado después del colegio. Gran parte.

Bien.

Cuando cerró el frigorífico, abrió el congelador y sacó una bolsa de guisantes escondida al lado de una pila de comida congelada. La apretó contra la mejilla palpitante mientras contaba los paquetes congelados… Solo quedaban tres. Su comida para el resto de la semana en cuanto se terminase la italiana.

Mientras apretaba los guisantes contra la cara, disfrutando del frío, guardó el látigo bajo el fregadero, se quitó las zapatillas deportivas con la punta del pie y caminó sin hacer ruido por la alfombra verde y raída del salón hacia el pasillo que daba a un cuarto de baño y a una habitación individual. El baño minúsculo estaba a oscuras, vacío. Pero a su izquierda, una luz cálida y dorada se filtraba por la puerta que había quedado entreabierta.

El fajo de billetes en su bolsillo trasero seguía sin ser suficiente para pagar el alquiler, la comida y las pruebas y el seguro médico de Maggie.

Con una presión en el pecho, abrió la puerta con un hombro y se asomó a la habitación. Era el único lugar con color en el piso, pintado de amarillo ranúnculo y cubierto de pósteres de Broadway que Selina había tenido la suerte de encontrar cuando cerraron otro colegio del East End y limpiaron el departamento de teatro.

Ahora aquellos pósteres velaban por la chica en la cama, acurrucada bajo un edredón con estampado de dibujos animados que era demasiado pequeño y tenía como diez años de uso, igual que todo lo demás en aquella habitación, incluida la lamparilla con forma de luciérnaga que Maggie aún insistía en que le dejara encendida.

Selina no la culpaba. A los trece años, había tenido que enfrentarse a bastante mierda para ganarse el derecho a hacer lo que le diera la gana. La respiración ronca y dificultosa que inundaba el cuarto era prueba suficiente. En silencio cogió uno de los distintos inhaladores que había junto a la cama de Maggie y comprobó el indicador de dosis restantes. Tenía suficiente en caso de que sufriera otro ataque de tos aquella noche, aunque ella acudiría corriendo a la habitación desde el sofá del salón donde dormía en cuanto oyera la tos seca de su hermana.

Después de enchufar el humidificador, regresó al salón y se desplomó en la silla de vinilo agrietada que había junto a la mesa pequeña en medio de la cocina.

Le dolía todo. El cuerpo entero le daba punzadas, le ardía, le suplicaba que se tumbara.

Selina miró el reloj. Eran las dos de la madrugada. Tenían que ir a clase dentro de… cinco horas. Bueno, Maggie tenía clase. Estaba claro que ella no podía asistir con la cara así.

Se sacó el dinero del bolsillo y lo dejó encima de la mesa de plástico.

Atrajo hacia ella una cajita que había en el centro de la mesa y rebuscó con la mano que le dolía una fracción menos que la otra. Tendría que andarse con cuidado en el mercado…, los fondos EBT no podían estirarse mucho más. Desde luego no se estiraban lo bastante para cubrir sus gastos y los de una hermana con fibrosis quística grave. Selina se había informado sobre la comida como medicina en un ordenador de la biblioteca mientras esperaba que Maggie terminase su clase extraescolar de teatro. No es que fuera la panacea, pero comer sano podía ayudar. Merecía la pena probar cualquier cosa si les hacía ganar tiempo.

Fibrosis quística… Selina no recordaba la existencia de una época en la que no conociera esas palabras. Lo que significaban: la enfermedad genética incurable que causaba acumulación de mucosidad en varios órganos, pero especialmente en los pulmones. La mucosidad obstruía y bloqueaba las vías respiratorias, donde atrapaba bacterias que, en el mejor de los casos, producían infecciones y, en el peor, daño pulmonar y fallo respiratorio.

Y luego estaba la mucosidad que se acumulaba en el páncreas, bloqueando las enzimas que ayudan a descomponer la comida y absorber los nutrientes.

En una ocasión Selina había buscado en Google: «Esperanza de vida para el paciente con fibrosis quística grave».

Había cerrado el navegador y había vomitado en el servicio de la biblioteca durante treinta minutos.

Calculó el dinero encima de la mesa y tragó saliva. El tipo de comida sana que Maggie necesitaba no era barata. Los platos congelados de microondas eran para emergencias. Comida basura. La comida italiana que su hermana había consumido esa noche era algo excepcional.

Y tal vez una disculpa por haberla abandonado para participar en aquella pelea.

—Tu cara.

Selina levantó la cabeza de pronto al oír aquellas palabras roncas.

—Deberías estar dormida.

El pelo castaño y rizado de Maggie estaba medio despeinado y una arruga de la almohada le recorría la mejilla pálida demasiado delgada. Tan solo los ojos verdes —el rasgo distintivo que compartían, a pesar de tener padres diferentes— estaban despejados. Alertas.

—No olvides ponerte hielo en las manos, sino mañana no podrás usarlas.

Selina le dirigió a su hermana una media sonrisa, lo que hizo que la cara le doliera más, y obedeció, pasando los guisantes del rostro palpitante a la piel partida e hinchada de los nudillos. Al menos la inflamación se le había bajado desde que la pelea había terminado hacía una hora.

Maggie cruzó la habitación despacio y Selina intentó no hacer una mueca de dolor al oír su respiración dificultosa y cómo se aclaraba suavemente la garganta. La última infección de pulmón le había pasado factura y ya no tenía color en sus mejillas habitualmente sonrosadas.

—Deberías ir al hospital —musitó Maggie—. O por lo menos déjame limpiarte las heridas.

Selina ignoró ambas sugerencias y preguntó:

—¿Cómo te encuentras?

Maggie acercó el montón de efectivo hacia ella y abrió mucho los ojos al empezar a contar los billetes de veinte arrugados.

—Muy bien.

—¿Has hecho los deberes?

Le lanzó una mirada irónica y exasperada.

—Sí. Y también los de mañana.

—Buena chica.

Maggie la observó atentamente con aquellos ojos verdes demasiado alertas, demasiado despiertos.

—Tenemos que ir al médico mañana después del colegio.

—¿Y si… ya sabes?

Maggie terminó de contar el dinero y lo guardó con cuidado en la cajita con la tarjeta EBT.

—Mamá no estará allí.

Y tampoco el padre de Maggie, fuera quien fuera. Selina dudaba de que su madre supiera quién era. El propio padre de Selina… Lo único que sabía de él era lo que su madre había dicho durante uno de sus monólogos inconexos mientras estaba drogada: que lo había conocido en la fiesta de una amiga. Nada más. Ni siquiera un nombre.

Selina movió los guisantes congelados de la mano derecha a la izquierda.

—No, no estará. Pero yo sí.

Maggie limpió una mota invisible de la mesa.

—Pronto serán las audiciones para la obra de primavera.

—¿Vas a probar suerte?

Se encogió un poco de hombros.

—Quiero preguntarle al médico si puedo.

Qué responsable era su hermana.

—¿Qué musical es este año?

—Carrusel.

—¿Lo hemos visto?

Negó con la cabeza, sacudiendo sus rizos, y esbozó una sonrisa radiante.

Selina le devolvió la sonrisa.

—Pero supongo que la veremos mañana por la noche, ¿verdad? —dijo.

Los viernes por la noche era noche de cine. Cortesía de un reproductor de DVD que las Leopards y ella se habían llevado de un camión, y la extensa sección de películas de la biblioteca.

Maggie asintió. Los musicales de Broadway: el sueño no tan secreto de Maggie y la obsesión de su vida. Selina no tenía ni idea de dónde le venía. Sin duda alguna jamás habían podido permitirse unas entradas de teatro, pero el colegio de Maggie había hecho varias salidas a las producciones de Gotham City. Quizá aquel amor incondicional había surgido en una de esas excursiones, y era tan fuerte que incluso persistía cuando la fibrosis quística le destrozaba los pulmones de un modo tan brutal que cantar, estar en el escenario y bailar resultaba difícil.

A lo mejor un trasplante de pulmón podía cambiarlo todo, pero estaba al final de una lista muy larga. No subía de puesto mientras su salud se deterioraba cada vez más con el paso de los meses. Maggie no había respondido al tratamiento que los doctores calificaban de un gran avance que añadiría décadas de vida a algunas personas con fibrosis quística…

Pero Selina no le iba a decir a su hermana nada de eso. Jamás la hacía sentir que había límites en lo que podía hacer.

Se le encogía el corazón de manera insoportable al ver que Maggie estaba dispuesta a presentarse a la audición.

—Deberías irte a la cama —le dijo Selina al tiempo que soltaba los guisantes.

—Tú también —replicó Maggie.

Selina soltó una risa baja que hizo protestar su cuerpo dolorido.

—Nos iremos juntas.

Hizo una mueca de dolor al levantarse y puso los guisantes de nuevo en el congelador.

Acababa de darse la vuelta cuando unos brazos débiles le envolvieron con cuidado la cintura. Maggie parecí saber que le estaban apareciendo moratones en las costillas.

—Te quiero, Selina —dijo en voz baja.

Ella la besó en la parte superior de la cabeza, en medio de un gran descontrol de rizos, y le frotó la espalda, aunque los dedos le aullaran de dolor.

Merecía la pena soportarlo mientras abrazaba a su hermana y la nevera emitía un zumbido constante a su alrededor.

Merecía la pena.

—No entiendo por qué la última vez nos resultó mucho más barato.

Le costaba mantener la voz firme, evitar que las manos se convirtieran en puños en el mostrador de información del hospital.

La mujer mayor con el uniforme rosa floreado apenas levantó la vista del ordenador.

—Tan solo te transmito lo que me dice el ordenador. —Señaló con una larga uña de color lila lo que fuese que apareciera en la pantalla—. Y aquí pone que hoy tienes que pagar quinientos.

Selina apretó la mandíbula tan fuerte que le dolió y miró por encima del hombro hacia donde Maggie esperaba en una de las sillas de plástico contra la pared blanca. Estaba leyendo un libro, pero los ojos no se movían por la página.

Selina bajó la voz, aunque sabía que Maggie se inclinaría hacia delante para escuchar.

—El mes pasado, fueron cien.

La uña de color lila dio unos golpecitos en la pantalla.

—El doctor Tasker le ha hecho hoy unas pruebas y vuestro seguro no las cubre.

—Nadie me ha dicho nada.

Aunque así fuera, Maggie necesitaba hacerse aquellas pruebas. Sin embargo, los resultados que habían recibido… Selina apartó esa idea de la cabeza, junto con lo que había dicho el doctor hacía un momento.

La mujer por fin levantó la mirada del ordenador el tiempo suficiente para ver bien a Selina. La hinchazón de la cara le había bajado, había cubierto los morados con un maquillaje profesional y se había arreglado la cortina de pelo oscuro de manera ingeniosa. Los ojos azules de la mujer se entornaron.

—¿Eres la madre o la tutora?

Selina se limitó a decir:

—No podemos pagar esa factura.

—Pues tendrás que hablarlo con vuestra compañía de seguros.

Sí, pero Maggie necesitaría más pruebas como la que acababan de hacerle. La próxima era dentro de dos semanas. La tercera, al cabo de un mes. Selina hizo las cuentas y se tragó el nudo que tenía en la garganta.

—¿El hospital no puede hacer nada?

La mujer continuó escribiendo, repiqueteando las teclas del ordenador.

—Es asunto de vuestra compañía de seguros.

—Nuestra compañía de seguros dirá que os concierne a vosotros.

El ruido de las teclas cesó.

—¿Dónde está tu madre?

La mujer miró alrededor de Selina como si fuese a encontrar a su madre a unos pasos de distancia.

Selina se vio medio tentada de decirle que se diera una vuelta por un callejón del East End, puesto que seguramente ese sería el sitio en el que estaría su madre, viva o muerta. En cambio, cogió la tarjeta del seguro que había dejado sobre el mostrador y respondió tajantemente:

—Está trabajando.

La mujer no parecía convencida, pero dijo:

—Os enviaremos la factura a casa.

Selina no se molestó en contestar, se dio la vuelta y recogió la pesada mochila de su hermana. Se la colgó de un hombro y le hizo señas para que la siguiera hasta los ascensores.

—No tenemos quinientos dólares —murmuró Maggie mientras Selina presionaba el botón del ascensor más fuerte de lo necesario.

No, entre la comida, el alquiler y las pruebas de aquel día, el dinero de la pelea no era suficiente.

—No te preocupes por eso —dijo Selina al tiempo que observaba cómo se encendían uno a uno los números de las plantas por las que pasaba el ascensor.

Maggie se abrazó a sí misma. No eran buenas noticias…, nada buenas.

La abrumadora restricción del campo visual volvió a apoderarse de Selina. Aquellos quinientos dólares, las estúpidas pruebas y aquel doctor de cara sosa diciendo: «No hay cura para la fibrosis quística, pero probemos un par de vías más».

Había estado a punto de preguntar: «¿Antes de qué?».

Mientras Maggie continuaba abrazándose, las yemas de sus dedos embotadas y redondeadas —otro «jódete» de la enfermedad— se hundían en sus brazos delgados lo bastante para que Selina se estremeciera.

Le cogió una mano y ambas entrelazaron sus dedos. Ninguna de las dos soltó la mano de la otra y así, agarradas con fuerza, hicieron todo el camino de vuelta a casa.

Los vecinos estaban peleándose con ganas.

Apenas cinco minutos después de que Selina hubiera puesto la película, los gritos y los chillidos habían comenzado a filtrarse por la pared de detrás de ellas. Maggie, acurrucada en el sofá manchado y hundido que también servía de cama a su hermana, se apoyaba en un extremo con los pies en el regazo de Selina, quien medio escuchaba la pelea de borrachos que mantenían los vecinos de al lado y el musical en el antiguo televisor que tenían delante de ellas.

Carrusel. La música estaba bien, aunque todo el mundo fuera demasiado prejuicioso y sonriente, y el tipo fuera un completo gilipollas controlador. Aun así, Maggie meneaba la cabeza al ritmo de la música.

El aroma de los macarrones con queso baratos persistía en el ambiente. Selina se había ofrecido a invitar a su hermana a cenar fuera una comida de verdad, pero Maggie había preferido volver a casa. Estaba cansada, había dicho. No había perdido aquella expresión adusta desde que habían salido del hospital. Y hacía un aire bastante frío para que Selina intensase convencerla.

Además no tenían dinero. Pero después de que el médico diera un pronóstico no muy optimista, ¿qué diferencia habría en treinta pavos más o menos?

Selina miró su móvil con tapa en la mesita de centro sobre la que había apoyado los pies. Mika y las demás Leopards sabían que no tenían que llamarla los viernes. Sabían que aquella noche era la única que no aparecería, fuera cual fuera el trabajo o la amenaza.

Pero si la alfa llamaba justo en ese momento, diciendo que Falcone celebraba otro combate y que estaba bien pagado, lo aceptaría. Aceptaría tres peleas seguidas.

Aunque… no. Tenía que actuar con inteligencia. Si acababa seriamente herida, los trabajadores sociales del hospital meterían las narices. Le preguntarían por el paradero de su madre y lo más seguro era que reconociesen los tatuajes en sus brazos. Unos tatuajes que llevaba todo el año tapados con manga larga. Hasta con Maggie se aseguraba de vestirse en el cuarto de baño y procuraba no arremangarse demasiado mientras se lavaba las manos.

Pero en el ring… aquellos tatuajes estaban totalmente a la vista para sus oponentes. «Mira cuántos han caído —gruñían a todos los que los miraban—. Tú serás el siguiente».

En la pared detrás de ellas se oyó un ruido sordo que hizo vibrar las dos fotografías enmarcadas. La más grande: una foto de Maggie y Selina de hacía dos años. El marco era robado y la imagen era una impresión barata que había conseguido en la biblioteca del colegio. Estaban sentadas en un banco del parque en un día magnífico de otoño, los árboles relucían como joyas a su alrededor, y Maggie le había pedido a una ejecutiva que pasaba que les hiciera una foto con el móvil. La calidad de la imagen no era nada buena, pero la luz que brillaba en el rostro de Maggie todavía era innegable.

Y la segunda: una foto de Selina de hacía cinco años, en el aire mientras realizaba una perfecta voltereta hacia atrás sobre una barra de equilibrio. Una de las muchas competiciones de gimnasia en las que había participado. Y ganado. Su entrenador había intentado convencerla para que continuase después de aquellos tres primeros años, alegando que tenía un don extraordinario. Pero la enfermedad de Maggie había ido empeorando, su madre las había abandonado y el tiempo y el dinero que invertía en entrenar y competir… No le quedó más remedio. Así que dejó de ir a clase de gimnasia y dejó de coger las llamadas del instructor, pero todavía utilizaba en sus peleas todo lo que había aprendido.

Al público le encantaban sus piruetas. Tal vez más que el látigo. Su favorito: la voltereta hacia atrás sin manos con caída sobre los hombros de su oponente; la fuerza de la gravedad y el apretón de sus piernas alrededor del cuello hacían que el hombre terminara de rodillas.

Una retahíla de insultos atravesó el apartamento, y Maggie se inclinó hacia delante para coger el mando a distancia de la mesa y subir el volumen.

—Este es el gran número —dijo con los ojos clavados en la pantalla—. La canción más famosa del musical.

El gilipollas controlador se había lanzado a un monólogo que por lo visto era interminable.

—Acaba de enterarse de que su esposa está embarazada y le está dando un ataque.

—Estoy viéndolo —dijo Selina, levantando las cejas.

Maggie sonrió y negó con la cabeza.

—Estabas escuchando a los vecinos.

Culpable.

Selina le hizo un gesto de disculpa a su hermana y se centró de nuevo en el musical.

El protagonista cavilaba y se mostraba feliz pensando en el hijo que iba a tener…; tonterías de macho.

—¿De verdad van a poner esto en tu colegio?

Maggie la hizo callar con un gesto de la mano. La canción cambió y el capullo se puso a pensar cómo sería tener una hija. Más chorradas machistas y mierda misógina.

Selina centró su atención en Maggie mientras la música cambiaba y subía. Los hermosos ojos verdes de su hermana estaban abiertos de par en par y brillaban.

—Esta es la parte… —susurró.

La música explotó y los labios de su hermana se movieron, pronunciando cada palabra en silencio.

Pronunciando en silencio, porque sus pulmones, cada vez más débiles, no podían retener aire suficiente para emitir sonidos, y la última infección que había sufrido le había quitado cualquier posibilidad de mantener una nota en tono.

Maggie continuó cantando en silencio, sin saltarse una sola palabra.

Selina miró la pantalla. Las olas rompían y el hombre cantaba a pleno pulmón cada nota, cada sueño de proteger, sustentar y llevar la comida a la mesa para su hijo. De conseguir dinero de cualquier forma posible, ya fuera robado o ganado honestamente. Su única alternativa: morir en el intento.

Y por un instante, pareció que hasta los vecinos se callaron para oírlo. El edificio entero. Todo el East End.

Cuando Selina volvió a mirar a su hermana, Maggie estaba observándola con la boca cerrada y los ojos empañados de lágrimas.

Por la expresión de su cara y el modo como sus ojos humedecidos se posaron en los morados de la cara de Selina… parecía entenderlo todo. La joven se obligó a quedarse sentada otro minuto. Dos. Cinco. Diez.

Maggie volvió a mirar la película y los vecinos volvieron a gritar y a insultarse.

Entonces Selina se levantó con toda tranquilidad, puso con cuidado sobre el sofá los pies de Maggie envueltos en una manta y se dirigió sin hacer ruido hacia el cuarto de baño. Se preguntó si su hermana la habría visto coger el teléfono.

Cerró la puerta del baño y abrió el grifo del lavabo a tope.

Logró bajar la tapa del váter, al menos, antes de dejarse caer encima de ella, cubrirse la cara con ambas manos y respirar con fuerza entre los dedos. La habitación la asfixiaba y no podía tomar aire lo bastante rápido, con la suficiente profundidad…

Deslizó la mano hacia el pecho, como si quisiera que de algún modo se abrieran los pulmones, sus pulmones y los de Maggie, destrozados y débiles. «Hay una infinidad de pacientes desesperados, esperando que les trasplanten un pulmón —había dicho el médico aquella tarde—. No contaría con esa opción».

Al menos que fueras lo bastante rica para comprar un puesto al principio de la lista o para comprar un par en el mercado negro.

Selina inhalaba bocanadas de aire mientras las manos le temblaban tanto que las bajó a las rodillas para agarrarlas con fuerza. Lucharía durante veinte años en el mejor de los casos. En el peor…

«La velocidad con la que ha progresado la enfermedad y la resistencia que muestra Maggie a los fármacos son motivo de preocupación», había continuado el doctor, hablando más a su grupo de médicos residentes que a ellas.

Su hermana no le había preguntado si podía participar en el musical; ya sabía la respuesta. Y Selina sabía que, aunque la música hacía revivir de alegría a Maggie y le daba un ápice de esperanza, ella no podría comprarle unos pulmones nuevos ni una cura para su enfermedad o para que pudiera estar en el escenario del colegio y cantar a voz en grito por muchos combates en los que participara, por muchas tiendas que saqueara con las Leopards, por mucha sangre, moretones y costillas rotas.

El llanto amenazaba y le hacía estremecerse con cada respiración.

Volvió a cubrirse la cara para tratar de evitar llorar; pero las lágrimas se alzaban dentro de ella como un maremoto que contenía una y otra vez.

Con las manos temblando, cogió el teléfono de la estrecha encimera del lavabo. Los dedos le temblaban tanto que apenas podía escribir a Mika: «Necesito otra pelea. Lo antes posible».

Mika le respondió unos minutos más tarde: «Si te hace falta dinero, yo te lo presto».

Tentador, pero eran demasiadas complicaciones. No sería capaz de devolvérselo. Y aunque confiaba en su alfa, se trataba del East End. Todo el mundo necesitaba dinero y Mika sería inflexible para recuperar el suyo.

«Puedo pelear». Y al cabo de un segundo añadió: «Gracias de todas formas».

La contestación de Mika llegó al instante: «¿Algo por lo que debería preocuparme?».

No era que Selina le importase algo, sino que, si había algo que pudiera amenazar a las Leopards, tenía que saberlo.

«Un rollo personal».

No estaba segura de si las Leopards sabían que su hermana estaba enferma. No se lo había contado nunca y Mika no era de las que preguntaban.

«¿Te has recuperado de anoche para volver a luchar?», quiso saber su alfa.

No. «Sí».

Selina soltó el aire y las lágrimas volvieron a hundirse en ella. Cerró el grifo y escuchó. El musical continuaba, al igual que la discusión de los vecinos.

Podía robar dinero, claro. Lo había hecho en el pasado, con las Leopards. Hasta disfrutaba preparando algunos robos: cómo entrar en un sitio, cómo eludir a los guardias o los sistemas de seguridad, cómo evitar dejar rastro. Pero ir sola… No lo había hecho nunca. No se arriesgaría a ir a la cárcel, no cuando la lucha era una opción relativamente más segura.

Mika se limitó a decir: «Le preguntaré a Falcone».

Selina cerró la tapa del teléfono y tiró de la cadena del váter. Gracias a Dios, las manos habían dejado de temblarle cuando salió al salón, donde su hermana seguía acurrucada en el sofá.

Maggie cogió el mando a distancia y pausó la película. Miró a su hermana con unos ojos que no se perdían nada, ni siquiera el móvil que apretaba en la mano, y le preguntó en voz baja:

—¿No puedes pedir el dinero y ya está?

Selina no se molestó en suponer cómo Maggie había averiguado lo que hacía mientras se guardaba el teléfono en el bolsillo trasero.

—No.

Falcone a menudo enviaba a las Leopards y a ella a por los que estaban en deuda con él. Ya fuera para recordarles el dinero que le debían o para imponer un castigo cuando habían ignorado la última advertencia. Era algo feo y sucio, y ni muerta contraería una deuda con él.

—Pero…

—No.

Maggie abrió la boca otra vez, con un fuego verde iluminándole los ojos, pero alguien llamó a la puerta.

Se quedaron paralizadas. Nada bueno. A aquellas horas.

Volvieron a aporrear la puerta.

—¡Policía!

2

«Mierda».

Selina había repasado todas las salidas posibles de su apartamento. Miró hacia la ventana al otro extremo de la habitación. ¿Podría su hermana bajar por la escalera de incendios lo bastante rápido para escabullirse?

La llevaría a cuestas si hacía falta. Hizo una mueca cuando de repente se levantó y el dolor persistente le recorrió el cuerpo.

Maggie se quitó la manta de las piernas cuando volvieron a llamar a la puerta.

—¿Qué hacemos? —musitó.

Si tenía que ver con las Leopards…

—Estamos buscando a Maria Kyle —dijo el agente de policía.

Selina respiró hondo y Maggie la imitó. Gracias a Dios. Ya se habían enfrentado a eso en el pasado. Varias veces.

—Escóndete —articuló Maggie en silencio para que le leyera los labios.

Los policías seguramente empezarían a hacerle preguntas si le veían los moretones. Selina negó con la cabeza, pero Maggie se levantó y señaló el dormitorio, dándole una orden silenciosa.

Llamaron a la puerta otra vez.

Selina se acercó renqueando y comprobó, antes de dirigirse al armario del dormitorio, que fuera había dos fornidos agentes de policía, uno moreno y el otro medio calvo y con bigote.

El armario del dormitorio había sido un escondite fiable en el pasado, un hueco lo bastante alejado para permanecer oculta. O para poner a Maggie dentro. Selina estaba metiéndose entre la ropa apretujada cuando oyó que su hermana abría las cerraduras de la puerta principal.

Aguzando el oído, oyó que su hermana decía en voz baja:

—Mi madre no vino a casa anoche.

La confusión soñolienta en persona.

Uno de los policías preguntó:

—¿Puedo entrar?

—No me está permitido dejar pasar a desconocidos —contestó Maggie—. Ni siquiera a policías.

Hubo una pausa. Después una voz femenina dijo:

—¿Y qué hay de las asistentas sociales, Maggie?

A Selina se le paró el corazón.

No había ninguna mujer fuera cuando miró, no había visto a nadie de los servicios sociales…

Maggie tartamudeó:

—¿Por qué? M… mi madre no está.

—Lo sabemos —respondió la mujer con calma, pero sin delicadeza—. Está abajo, en la comisaría.

Se oyeron las perchas y Selina salió del armario con un dolor por todo el cuerpo al pisar los montones de ropa bien colocada. El dormitorio ahora era un campo de minas que le impedía llegar al pasillo.

Entró a trompicones al salón, donde Maggie estaba ante la puerta abierta, con dos policías enormes y una mujer pequeña y rubia, vestida con un traje que no le quedaba demasiado bien. Todos la miraron, los policías entornaron los ojos al ver los moretones y la mujer tensó la cara en un gesto de desaprobación.

—Bien. Me alegro de que también estés aquí —fue todo lo que la asistenta social dijo.

Maggie retrocedió para ponerse al lado de su hermana. Los agentes y la asistenta social entraron al apartamento y cerraron la puerta. Selina sabía que los vecinos probablemente estarían escuchando a través de las paredes mientras la mujer continuaba:

—Hemos ido a buscar a vuestra madre esta noche. No está bien. —Echó un vistazo al piso—. Pero estoy segura de que eso ya lo sabéis.

—Sí —respondió Selina sin alterarse.

—Tú tampoco estás bien —añadió la mujer.

—No me pasa nada. Tan solo me caí por las escaleras ayer.

—Pues menuda caída —intervino uno de los policías, cruzando sus gruesos brazos. Una pistola, una porra y una Taser colgaban de su pesado cinturón.

—No podemos pagarle la fianza —dijo Selina.

La asistenta social tuvo el descaro de reírse bajo.

—No hemos venido por eso. —Maggie y ella cruzaron una mirada—. Hemos venido a por vosotras dos.

—Maggie es inocente —dijo Selina, colocando a su hermana detrás de ella.

—¿Y tú? —terció el segundo policía, alzando las cejas de su cara rolliza.

Selina lo ignoró y miró a la asistenta social a los ojos. Había mil dólares guardados en la caja sujeta con cinta adhesiva bajo el fregadero de la cocina. Si querían que les pagara…

—Ninguna de vosotras está en apuros, Selina Kyle —dijo la asistenta social, la personificación de una abeja obrera burocrática y respetuosa con las normas—. Pero como las dos sois menores y estáis aquí viviendo solas… —La mirada que le echó al apartamento dio a entender que era muy consciente de que llevaban años solas—. Tenemos que encontraros un modo de vida mejor para ambas. Ahora mismo, hay dos buenos hogares esperándoos.

Casas de acogida. Separadas.

La habitación, los sonidos, su cuerpo…; todo parecía estar un poco distante.

—Este es nuestro hogar —dijo Maggie en voz baja—. Estamos bien aquí.

—El Estado no lo cree así —replicó uno de los policías, cuyo bigote rubio rojizo parecía amarillo sobre aquella piel pálida—. ¿Dos niñas viviendo solas en este edificio?

Se acercó a la cocina y empezó a abrir los armarios.

A Selina le latía fuerte el corazón con cada chirrido y golpazo de la madera. Las manos comenzaron a temblarle cuando se agachó y abrió el armario bajo el fregadero para echar un vistazo. Oyó cómo arrancaba la cinta adhesiva. El hombre se rio mientras se levantaba con la caja del dinero en las manos.

Abrió la tapa y sonrió al ver el interior. Levantó el fajo de billetes y lo agitó. Su compañero soltó un silbido bajo de aprobación.

—¿Has estado trabajando? —le preguntó a Selina.

Por la manera como la miraba, sabía en qué tipo de trabajo estaba pensando.

—No —se limitó a contestar.

El hombre sabía exactamente dónde estaba escondida la caja. Tal vez había creído que contenía droga. Debería haber tenido más cuidado al guardarla, debería habérsele ocurrido un lugar mejor para ocultar ese dinero…

La asistenta social dijo:

—Tienes antecedentes.

—Son de hace tres años —contestó Selina con voz sorprendentemente serena.

—Te han acusado de dos delitos —continuó la asistenta social—. Ningún juez os dejará quedaros aquí. —Señaló su dormitorio—. Id a hacer las maletas. Meted lo suficiente para una o dos semanas.

Maggie negó con la cabeza.

—Yo no me voy.

Selina observó como el policía con bigote le sonreía y se metía los mil dólares en el bolsillo. Se le cayó el alma a los pies y notó el pulso aporreando hasta el último centímetro de ella.

Había dos policías corruptos en su piso y una asistenta social antipática. No era nada bueno. No estaban a salvo.

—Maggie —le murmuró a su hermana—, ve a hacer las maletas.

La niña se negó a moverse.

Selina se volvió hacia la mujer, que ahora había cruzado sus brazos delgados.

—Mi hermana sufre una enfermedad grave. Una casa de acogida en un edificio asqueroso no es lo que necesita.

—Todas las casas de acogida de nuestro sistema tienen un constante seguimiento de limpieza y seguridad. Cualquier hogar al que vaya atenderá sus necesidades.

¡Y una mierda! Las chicas de las Leopards habían dicho que esas casas eran un nido de cucarachas en el mejor de los casos.

—Y en cuanto a las necesidades especiales de Maggie —dijo la mujer, a la que estaba agotándosele la paciencia mientras las palabras se le entrecortaban—, vivir con una hermana con antecedentes penales tampoco me parece demasiado seguro.

—Tú no tienes ni idea —le espetó Maggie.

Selina le lanzó a su hermana una mirada de advertencia.

—Ve a hacer las maletas.

La niña negó con la cabeza, sacudiendo sus rizos castaños.

—Yo no me voy.

—Es casi la una de la madrugada. Vamos a instalarte en un lugar seguro —trató de convencerla la asistenta social.

—Aquí estoy segura —replicó Maggie, subiendo la voz.

Al oír que la voz de Maggie se rompía por el miedo, a Selina comenzó a bullirle la sangre.

«Mantén la calma. Mantén la concentración». Lo intentó otra vez.

—Si es tan tarde, ¿por qué no dormimos aquí? Puede venir a buscarnos por la mañana.

—¿Y volver para descubrir que os habéis ido de la ciudad? —terció el policía moreno, el que no se había metido el dinero en el bolsillo—. Ni hablar. Id a por vuestras cosas. Ya.

No había opciones. No les quedaba más remedio. No había modo de resolver aquello.

Selina puso una mano en el brazo demasiado flaco de su hermana. Los medicamentos. Maggie tendría que llevarse todos los medicamentos…

Al tocarla, pareció tirar de algo en su hermana.

Maggie salió corriendo.

No hacia el dormitorio, sino a la puerta del piso.

Por un instante, el mundo se ralentizó y se torció.

Lo único que Selina vio fue a su hermana, tan débil y pequeña, pasando corriendo junto a aquellos policías, con el pelo volando tras ella. Lo único que vio fue al policía más próximo, al del bigote con el dinero en el bolsillo, abalanzándose sobre Maggie, tratando de agarrar con su mano enorme el delicado brazo de la niña.

Y cuando esa mano se cerró alrededor del brazo de Maggie, cuando la ronca inhalación de su hermana, por el dolor, por lo mucho que la apretaba, inundó el piso, el mundo…

Selina explotó.

El policía moreno cayó el primero. Un gancho en la cara para subirle la cabeza, luego un codazo en la nariz para ponerle en el suelo, y dejarlo inconsciente antes de que tocara la alfombra.

La asistenta social chilló, pero Selina ya estaba sobre el policía con bigote, que ahora se giraba hacia ella con aquella mano rolliza todavía en el brazo de Maggie.

Selina salió disparada contra él.

El hombre soltó a la niña de inmediato para quitarse de encima a Selina con las dos manos mientras se estampaban contra la pared, cuyo yeso quedó agrietado.

—Pequeña… —Se interrumpió cuando Selina se libró de él, esquivó el movimiento que hizo para agarrarla de nuevo y le dio un puñetazo en la cara.

Su cuerpo se quejó a causa del tremendo dolor, las heridas se le abrieron y los moretones protestaban.

—¡Corre! —consiguió decirle a Maggie.

Pero su hermana se quedó paralizada, con la boca abierta. El terror la había dejado sin color en la cara.

Unas manos finas y blancas la cogieron del brazo. La asistenta social.

—No va a irse a ninguna parte.

Esas manos, esas manos y ese rostro frío y odioso…

Selina empujó a la mujer con fuerza.

Con la fuerza suficiente para que la asistenta social se tambaleara hacia la mesa y moviera las sillas.

Maggie gritó y Selina se dio la vuelta, con los puños alzados y las rodillas flexionadas.

Demasiado lenta. El policía del bigote se había puesto de pie. No tuvo tiempo de intentar esquivarlo antes de que unos voltios de dolor la recorrieran. Antes de que su lasciva cara ensangrentada sonriera mientras le clavaba la Taser en el cuello.

Un terrible dolor se apoderó de ella…, el mundo se inclinó.

Luego nada.

El zumbido de los fluorescentes fue lo que la despertó.

Tenía la lengua seca, un peso denso en la boca, la cabeza le estallaba, el cuerpo…

Estaba sentada en una silla. Esposada a la mesa metálica de delante.

En una sala de la comisaría.

Selina se quejó en voz baja mientras echaba un vistazo a aquel lugar. Diminuto. Sin espejo unidireccional. Sin altavoces, ni cámaras, ni nada.

Tiró de las esposas unidas a la mesa para ver si estaban bien cerradas.

Así era.

Maggie…

La puerta metálica silbó al abrirse y Selina se preparó.

No era la asistenta social con el traje barato. Ni el policía que la miraba demasiado.

Una mujer alta y delgada con el pelo negro como la noche y la piel dorada como la miel entró.

Selina había visto suficientes ejecutivos con los que a Falcone le gustaba asociarse para saber que el traje de chaqueta y pantalón blancos era de alta calidad. Y por su trabajo con Mika, sabía que las elegantes joyas doradas en el cuello y las orejas eran reales y caras. La manicura de las uñas, el sedoso cabello cortado en capas y los labios carnosos pintados de rojo eran todo indicadores de dinero.

No era una asistenta social.

Aquellas uñas carmesí dieron unos golpecitos en la gruesa carpeta que sostenía en las manos mientras se acercaba a la mesa y a la silla vacía que había delante. El expediente de Selina.

Nada bueno.

—¿Dónde está Maggie? —preguntó con tono áspero.

Agua, necesitaba agua. Y una aspirina.

—Me llamo Talia.

—¿Dónde… está… Maggie?

Le hacían falta todas sus fuerzas para mantener la cabeza levantada gracias a la magulladura de la Taser que todavía irradiaba dolor por el cuello y la columna vertebral.

—Te llamas Selina Kyle y tienes diecisiete años. Te faltan tres semanas para cumplir los dieciocho. —Chasqueó la lengua al sentarse en la silla metálica al otro lado de la mesa, abrió la gruesa carpeta y comenzó a hojear las páginas. La mesa era demasiado larga para que Selina viera lo que estaba revisando—. Para ser tan joven, la verdad es que has hecho una cantidad impresionante de cosas. —Siguió pasando páginas—. Apuestas ilegales, agresión y atraco…

Se debatió entre la vergüenza y el orgullo. Vergüenza porque temía que Maggie se enterara alguna vez de las cosas que había hecho, de la verdad sin adornos en cuanto a sus delitos… Sabía que no podría soportar la mirada que vería en su hermana. Y orgullo porque había sido ella la que había hecho todo eso, había sobrevivido de la mejor manera posible y también le había dado a su hermana todo lo que había podido.

Pero Selina logró mantener la voz tranquila, apática, cuando respondió:

—Nunca me declararon culpable de las últimas dos.

—No, pero aquí están los cargos —contestó Talia, dando unos golpecitos sobre el papel con una uña roja—. Por lo que sí te declararán culpable en cuestión de días es por la grave agresión a dos policías y una asistenta social.

Selina se limitó a quedarse mirando con las cejas fruncidas a la mujer. No había modo de escapar de aquella habitación…, de aquella comisaría. Y aunque lo consiguiera, luego tendría que buscar a Maggie. Y esa también iba a ser la primera parada que haría la policía.

Talia sonrió ligeramente, revelando unos dientes demasiado blancos.

—¿Te han hecho los agentes esos moretones?

Selina no respondió.

Talia volvió a hojear los documentos, buscando algo.

—¿O acaso esas magulladuras y los nudillos partidos son de las peleas en las que participas para Carmine Falcone?

Silencio. Las Leopards no hablaban. Selina no lo había hecho las dos primeras veces que había estado en aquella situación. Ahora tampoco pensaba hacerlo.

—¿Sabes lo que significa estar a tres semanas de los dieciocho años en Gotham City?

Talia se inclinó hacia delante y apoyó los brazos en la mesa metálica. Había cierto acento en sus palabras, un marcado ronroneo.

—¿Que puedo comprar lotería?

De nuevo aquella ligera sonrisa.

—Significa que tendrás suerte si el juez te trata como a una menor. Es tu tercer delito. Te encarcelarán de un modo u otro. La cuestión es si será una prisión para crías o el club de las chicas grandes.

—¿Dónde está Maggie?

La pregunta fue un rugido en su sangre…, un grito, una firme exigencia.

Talia se recostó en el asiento y le pasó un expediente con varios documentos sujetos con un clip.

—Tu hermana está en una casa de acogida, en el Bowery del East End.

¡Oh, Dios mío! Si su edificio era una basura, el Bowery era el vertedero. Las bandas de aquella zona… Ni siquiera Falcone se metía con ellas.

Selina cogió con las manos atadas el expediente que Talia le había pasado, donde aparecía la foto de un dormitorio mugriento y diminuto. Era la nueva habitación de Maggie. Le dio la vuelta al papel, doblando los dedos.

—Sabe Dios quién lleva esa casa —pensó Talia en voz alta, hojeando el resto de la carpeta de Selina.

—¿Estás tratando de cabrearme para que puedan añadir a mi historial agresión a una gilipollas de primera categoría?

La pregunta salió retumbando antes de que pudiera reconsiderarla.

Talia se rio, un sonido suave y argentino.

—¿Crees que podrías hacerlo? ¿Esposada?

Un ligero chasquido sonó como respuesta.

Selina rotó la muñeca libre y dejó caer la rígida carpeta del expediente sobre la mesa. Un juego de manos: le daría la vuelta a esa foto de la casa de acogida de Maggie para distraer a la mujer mientras se agenciaba el clip para, inclinándolo con cuidado, usarlo para abrir la esposa. Hacía unos años había comprado unas esposas para practicar, para aprender cómo funcionaba el mecanismo de cierre. Precisamente por si llegaba a encontrarse en una ocasión como esa.

Talia volvió a sonreír, de oreja a oreja, y soltó un murmullo de satisfacción.

—Chica lista. —Señaló con la barbilla hacia la mano libre de Selina—. Te sugiero que te la pongas de nuevo. Ya sabes lo nerviosa que se pone la policía con estas cosas.

Obedeció. Y supo que aunque abriera la otra esposa y le diera un puñetazo a la mujer en la cara, no conseguiría salir de la sala de interrogatorios ni de la comisaría.

Volvió a cerrar la esposa alrededor de la muñeca, dejándola lo bastante suelta para poder liberarse otra vez en caso de ser necesario.

Talia observaba cada uno de sus movimientos e inclinó la cabeza hacia un lado, moviendo su pelo oscuro.

—Estoy aquí para ofrecerte un trato, Selina Kyle.

La chica esperó. Talia cerró la carpeta.

—Dirijo una escuela de formación profesional para jóvenes como tú, que estén en buena forma, sí —hizo un gesto hacia las esposas y los moretones de la cara—, pero sobre todo que sean inteligentes. —Puso una mano sobre la carpeta—. Tengo el certificado con todas tus notas, con los resultados de tus exámenes. ¿Saben tus amigas gatitas que eres la primera de la clase y que bordaste los exámenes estatales?

—No sé de qué está hablando. —Se había asegurado de que las Leopards jamás se enteraran de que era una buena estudiante. Solo les había demostrado su talento en el ring, con el látigo y haciendo piruetas gimnásticas. Selina se inclinó hacia delante un poco—. Bordar los exámenes no te hace ganar peleas.

Aquella risa de nuevo, esta vez baja y sensual.

—¿Sabes? Si tus frecuentes ausencias no te impidieran graduarte este año, tal vez habrías podido elegir una beca.

La universidad no era una opción. No, si tenía que cuidar de Maggie.

—Sin embargo, en mi escuela —continuó Talia, pasando una uña por la superficie de la carpeta, como una garra larga y roja— sería un nuevo comienzo. Y estarías mejor que en el reformatorio… o en la cárcel.

Mientras ella estaba allí metida, Maggie se encontraba en una casa asquerosa, respirando mugre y suciedad.

—La pega, antes de que me lo preguntes, es que mi escuela está situada en los Dolomitas de Italia. Y tu hermana no puede asistir.

Selina parpadeó, procesando lo que le estaba diciendo la mujer. Una escuela en Italia. Sin Maggie.

—Si vienes conmigo —prosiguió Talia—, puedo hacer que este expediente… —unos golpecitos de la mano en la carpeta— desaparezca para siempre.

La chica estudió la carpeta y luego el hermoso rostro de Talia. Estas ofertas no llegaban sin grandes influencias.

—Me importa una mierda tener antecedentes penales —le espetó Selina—. Lo que quiero es que Maggie salga de esa casa.

Talia pestañeó. Fue su única señal de sorpresa.

—Quiero que pongan a mi hermana en una casa de acogida unifamiliar, con buenas personas que estén dispuestas a adoptarla y que vivan en algún barrio residencial tranquilo. Sin bandas, ni violencia ni drogas.

Silencio.

—Y quiero que se asegure de que mi madre nunca pueda volver a ponerle las manos encima a Maggie —añadió Selina en voz baja.

Las luces zumbaron sobre sus cabezas. Talia arañó la superficie de la carpeta con el expediente al deslizar las manos por él hacia su regazo.

—No estás en condiciones de exigir nada.

Selina se recostó en la silla, negándose a apartar la vista de la oscura mirada de la mujer.

—Si usted tiene tantas ganas de que entre en su club de tráfico de personas, lo hará.

Talia estalló en carcajadas. No había alegría en aquel sonido.

Selina rotó los hombros y esperó.

La mujer se rio una vez más antes de echarse la melena por encima del hombro.

—Lo haré.

Selina no reveló su impresión.

—Hay una condición más —apuntó Talia, levantándose de la mesa.

Por supuesto que la había. Selina vigilaba cada inspiración suya.

—Nos marcharemos esta noche —dijo— y no podrás despedirte.

Por un instante, la joven no oyó sus palabras, ni el zumbido de los fluorescentes o el repiqueteo de los zapatos de tacón beige de Talia mientras salía de la sala contoneándose. Oyó la maldita canción de Carrusel.

Y aún seguía oyéndola cuando dijo con voz pastosa:

—Quíteme las esposas.

La pista del aeropuerto privado estaba vacía.

Vacía salvo por el jet blanco y elegante que se hallaba fuera de la pista con la escalerilla ya bajada y cuyo interior de madera se revelaba casi resplandeciente.

La pareja perfecta del Aston Martin del que acababa de bajarse Selina. Talia ya estaba acercándose a zancadas al avión.

Frotándose las muñecas, la chica fue tras ella mientras echaba un vistazo a los brillantes edificios de la ciudad a su izquierda. El horizonte al este comenzaba a iluminarse. Amanecía.

Le dolía el cuerpo. Le dolía todo. No solo la carne y los huesos.

Apartó ese pensamiento mientras contemplaba Gotham City. La luz y la sombra.

Un viento fresco le azotó la cara, soltando algunos mechones de pelo mientras alcanzaba a Talia justo antes de que comenzase a subir los peldaños del avión privado. Una auxiliar de vuelo las esperaba al final de la escalerilla con una bandeja en la mano y dos copas de champán burbujeante.

—¿Este avión es suyo? —le preguntó Selina a Talia, que con una mano se agarraba a la barandilla mientras colocaba un pie adinerado en el primer peldaño.

—Así es.

Aquella escuela, entonces… Selina miró otra vez hacia el horizonte de la ciudad. Esperaba que en esos momentos estuvieran llevando a Maggie a algún barrio residencial, lleno de árboles, donde pudiera disfrutar del aire libre y la tranquilidad.

Tragó saliva y siguió a Talia por las estrechas escaleras del avión privado.

—¿Eres de la familia Wayne o algo parecido?

Los Wayne hacían muchas obras de caridad, y una lujosa escuela italiana para chicas descarriadas podría ser propio de ellos.

Talia soltó una risita y ni se molestó en darse la vuelta al llegar al final de la escalerilla y coger una copa de champán de la auxiliar de vuelo antes de decir:

—No. Mi apellido es Al Ghūl.

Dos años más tarde

3

Era un fantasma. Un espectro.

Selina recordó ese pequeño detalle en lo alto de la escalerilla del jet privado, entornó los ojos por el cegador sol de mediodía que se reflejaba en los hangares del aeródromo exclusivo y le llegó de pleno el mal olor de Gotham City a finales de agosto.

Aquello, al menos, no había cambiado en los últimos dos años. Sin embargo, ella…

Los tacones beige de diez centímetros que sonaban tan bien al descender los escalones eran solo el principio de los cambios que había experimentado. El pelo largo rubio dorado, las uñas con la manicura hecha y la piel bronceada por el sol eran lo siguiente. Y luego estaba el traje de lino color crema confeccionado a medida y que le había planchado la auxiliar de vuelo treinta minutos antes de aterrizar. El retrato del dinero inofensivo y despreocupado.

No había rastro de la chica que había subido la escalerilla de aquel avión hacía dos años, golpeada y ensangrentada. No había rastro de la chica que había luchado con uñas y dientes para mantener a su hermana a salvo, para que estuviera lo más sana que podía esperarse, especialmente ahora que Maggie estaba bien cuidada y vivía en una bonita casa de las afueras.

No quedaba ni rastro de aquella chica.

Sí, los recursos de la Liga de Asesinos habían hecho aquellos primeros pasos de vuelta a Gotham City mucho más fáciles, le habían despejado el camino para todo lo que allí había ido a hacer. La Liga era grande, más letal que cualquier organización criminal de aquella ciudad. Casi un mito. No respondían ante nada ni nadie, una auténtica fuerza de la naturaleza. Sus objetivos iban más allá del beneficio económico. No, la Liga luchaba por el poder… El tipo de poder que alteraba países, que alteraba el mundo. Los delincuentes listos eran los que no se interponían en su camino. Los más listos eran los que se inclinaban ante ellos.

Selina inspiró lentamente, flexionando los dedos para que cesara el ligero temblor que bajaba por ellos. No había cabida para el miedo, para la duda ni para la vacilación. No con tantos ojos observándola.

Los fotógrafos con cámaras de largo alcance hacían fotos a través de la alambrada cercana.

Selina apartó cualquier rastro de nervios y lanzó una mirada pícara y seductora en su dirección, con un sombrero negro de ala ancha —el broche de su conjunto— tapándole la mitad de la cara. Les hizo a los fotógrafos un favor incluso más grande y se quitó las gafas de sol al acabar de bajar de la escalerilla y girarse hacia la berlina negra.

Y solo porque por fin estaba de vuelta en aquella ciudad de mierda, por fin de vuelta en aquel lugar que había sido tanto su hogar como un infierno, les saludó y les dedicó una sonrisa lo bastante resplandeciente para iluminar los edificios de Gotham City.

Clic, clic, clic.

¿Acaso se cuestionaban aquellos fotógrafos el chivatazo anónimo sobre la llegada a la ciudad de la famosa Holly Vanderhees tras una larga estancia en Europa? ¿O tenían demasiado miedo de parecer tontos al preguntar quién era aquella persona que acababa de aterrizar en Gotham City?

La información que había filtrado por sus sistemas informáticos había sido breve, pero detallada. Su familia tenía inversiones por todas partes. Era dinero heredado. Padres: fallecidos. Hermanos: ninguno. Patrimonio neto: miles de millones.

Selina llegó a la berlina y el conductor le sostuvo la puerta abierta para que entrase. Había tardado años de entrenamiento en reprimir un gesto de agradecimiento con la cabeza, en obligarse a ignorar las ganas de mirarle a los ojos a modo de un saludo mínimo.

El hombre no se atrevió a presentarse. No hizo nada. Estaba bien entrenado para no ser una presencia, sino un instrumento.

Incluso ahora, después de todo lo que le habían enseñado y de lo bien que la habían instruido, se le revolvía el estómago.

«Una mentira. Todo esto es una mentira. Yo me crie en el East End, crecí allí». Las palabras se le quedaron en la lengua mientras se metía en el coche. «Todo esto es una mentira».

Pero no hacía falta que le dijera ni una sola palabra: ya tenía la dirección del ático en la Old Gotham City que Holly había alquilado para la estancia que de momento no se sabía cuánto iba a durar. Probablemente se quedaría la temporada de galas según había informado al agente de la inmobiliaria, que se había casi desmayado ante la comisión de su vida.

El cuero suave como la mantequilla la recibió cuando se deslizó en el asiento trasero del coche, y el conductor se aseguró de que sus depiladas piernas doradas estuvieran totalmente dentro y el bolso Birkin colocado a su lado, antes de cerrar la puerta sin hacer ruido. El aire a veintiún grados, dos botellas de agua frías en la bandeja inferior junto a ella, una tableta inteligente sujeta al respaldo del asiento del pasajero y paquetes de toallitas faciales metidos en una red de malla debajo.

No es que fuese a usarlas. ¿Por qué estropear el maquillaje que se había aplicado con cuidado antes de aterrizar? La base apenas existente, la sombra de ojos gris perla mate con un poco de lápiz de ojos y unos atrevidos labios rojo-lanzallamas.

Se había negado a reconocer el ligero tembleque de las manos mientras se maquillaba, las manos que tuvo que sacudir infinidad de veces antes de tenerlas lo bastante firmes para hacerse bien la línea del ojo y perfilarse los labios.

Estar nerviosa antes de una misión no ayudaba en nada. No dejaba de recordárselo una y otra vez. Aunque ya hubiera probado todas las técnicas de respiración que le habían enseñado.

El chófer se subió al coche y encendió la radio en la emisora que ella había pedido: música clásica. Como futura patrocinadora de la Gotham City Opera al menos tenía que parecer interesada.

Tenía que parecer muchas cosas, puesto que el conductor seguro que iba a hablar. Igual que los auxiliares de vuelo habían querido hablar en el avión. El dinero lo compraba casi todo, pero el silencio jamás estaba garantizado. En Gotham City, la lealtad se compraba y se vendía tan rápido como cualquier acción en el mercado.

La lealtad no podía existir en una ciudad como aquella. Eso también lo había aprendido los últimos años.

El coche salió del aeropuerto privado cuando las pesadas puertas se abrieron para dejarles pasar. Selina acarició con la mano el cuero suave como la seda del Birkin a su lado. El bolso, los zapatos, la ropa, las joyas…; todo eran símbolos de estar forrada de dinero. Literalmente. Y también eran pasaportes, auténticas entradas de oro para los círculos de la sociedad que se hallaban por encima de aquellos que a duras penas se ganaban la vida en las calles de Gotham City.

«La naturaleza se basa en el equilibrio —le había susurrado una vez Nyssa Al Ghūl, su mentora y profesora particular durante el tiempo que pasó en Italia—. Aunque se incline demasiado hacia una dirección, siempre encontrará el modo de enderezarse».

Gotham City llevaba mucho, mucho tiempo, inclinándose demasiado hacia los ricos y corruptos. Ella regresaría a casa para volver a enderezar la ciudad.

El coche se metió por un laberinto de calles antes de salir a la carretera que cruzaba el Gotham River y les conducía al centro. Mientras avanzaban a toda velocidad por el Brown Bridge, el extremo sur de Gotham City se extendió ante ella, repleto de relucientes rascacielos que se clavaban como lanzas en un cielo de verano totalmente despejado. Y sobre todos ellos se alzaba la Wayne Tower. Seguramente cada habitante de la ciudad podía hacer de memoria un boceto del edificio. Las postales declaraban que era un símbolo de bienvenida.

Pero la torre no era símbolo de nada.

Y cuando terminase allí, el mundo también se daría cuenta de eso.

Miró entre los huecos de las vigas de acero del puente hacia las aguas turbias azuladas del Gotham River. ¿Cuántos cuerpos nadarían en él cuando hubiera acabado?

Gotham City iba a caer. Tan solo le hacía falta un empujoncito.

Qué momento más oportuno aquel en el que no estaba el santurrón de Batman. Hacía semanas que no había ni rastro de él, y que Batwing, junto a otros tantos, apenas lograba detener la marea de maleantes que querían aprovecharse de esta ausencia.

Resopló ligeramente. ¡Qué nombres tan ridículos se ponían esos justicieros!

Selina levantó la mirada del río hacia la brillante metrópolis que cada vez estaba más cerca. Hacia los edificios más oscuros y bajos del East End que manchaban el horizonte.

Su hogar. O el que había sido su hogar. No se había permitido considerarlo así desde hacía mucho tiempo. Se negaba a contemplar dónde podría estar su hogar, si es que existía tal cosa para ella ahora.

El brutal entrenamiento en la Liga de Asesinos le había enseñado muchísimas cosas. Había matado a la chica criada en las calles, desesperada, y la había dejado en el fondo de un barranco de los Dolomitas. La había hecho desaparecer, junto con la sangre de los hombres que Nyssa y los demás le habían enseñado a derribar, a castigar.

«Harás que imperios se pongan de rodillas», le había prometido una vez Nyssa tras una demostración especialmente dura sobre cómo hacer que los hombres hablaran. Una promesa sin mucha importancia después de haber vomitado hasta el hígado.

No, el concepto «hogar» ya no existía para ella. Pero había merecido la pena. Había ido hasta allí para asegurarse de que todo había merecido la pena: el entrenamiento, el horrible precio. No fracasaría. No en esta misión tan decisiva.

Así que Selina respiró para tranquilizarse y contempló la brillante ciudad mientras se recostaba en el asiento acolchado del coche.

Y finalmente se permitió sonreír un poco.

Que Gotham City disfrutase de sus últimos días de verano.

4

La pesadilla era siempre la misma.

Un sol cegador, un calor tan seco que le dejaba sin aire en los pulmones, y una llana planicie de arena y matorrales que se extendía hasta el horizonte.

Y luego el estruendo. Los gritos. La explosión de arena y metal.

La sangre y el caos. Disparos.

Un mundo lejano…, un mundo distinto, una vida distinta. Un infierno distinto.

Porque, para Luke Fox, el infierno no era fuego ni azufre, sino que los amigos con los que se había reído por la mañana terminaran a mediodía en una bolsa para cadáveres.

Noche tras noche: ese sueño, ese momento.

Había pasado un año desde su regreso a Gotham City, y Luke todavía seguía arrastrándose hacia la persona que había sido antes.

Quienquiera que fuese. De quienquiera que le hubieran apartado aquel día, al arrancarle la carne de las costillas, donde el Kevlar no le protegía. Como si los enemigos que habían enviado para matarlo hubieran sabido dónde atacar exactamente con el artefacto explosivo que estalló bajo el tanque que avanzaba delante, haciendo que la metralla saliera disparada por el aire.

Y le atravesara a él… y a sus soldados.

¿Había merecido la pena? ¿El duro entrenamiento y los tres años en los marines habían cambiado alguna cosa?

Aquellas eran las preguntas que se planteaba una y otra vez, que le perseguían a cada paso, a cada respiración. Las preguntas que le conducían todas las noches a las calles de Gotham City.

Ningún emblema en forma de murciélago iluminaba la noche.

Luke no sabía si le decepcionaba o no.

Miró el reloj al lado de su cama. Tan solo hacía dos horas que había regresado a su piso después de una noche tranquila patrullando. Por lo visto, el calor de agosto había hecho decidir incluso a lo peor de Gotham City quedarse en casa.

Luke resopló al imaginarse a los sospechosos habituales optando por buscar un cine con aire acondicionado en vez de aterrorizar las calles.

Al menos todavía tenía su sentido del humor. O algo parecido.

De Bruce Wayne no se podía decir lo mismo o al menos no había mostrado tener sentido del humor durante los meses que Luke había estado entrenándose con él.

Había sido idea de su padre. Justo después de la barbacoa anual de su familia con los fuegos artificiales por el Cuatro de Julio en la casa de la playa el verano pasado. Tras el incidente.

Luke había estado entre la multitud reunida en la parte trasera del jardín, con una cerveza en la mano, cuando los fuegos artificiales explotaron encima de su playa privada, como ocurría todos los veranos desde que tenía memoria. Pero a diferencia de todos esos veranos anteriores, mientras los primeros cohetes estallaban en el cielo oscuro, su cuerpo se descontroló como si hubiera sido programado como uno de aquellos artilugios pirotécnicos. No había podido respirar para controlar el terror puro y duro que se había apoderado de él. Entró en él como si el suelo fuera a tragárselo, como si estuviera de nuevo en el desierto empapado de sangre y su pesadilla se desarrollara otra vez.

Su primer ataque de pánico verdadero. En medio de la fiesta anual de su familia.

Bruce estaba a su lado cuando sucedió, y al notar los síntomas, enseguida fue a buscar al padre de Luke para que lo ayudara a acompañarlo discretamente al interior de la casa.

Cuando por fin pudo volver a respirar, cuando volvió a la realidad y el desierto desapareció, lo soltó todo: no había podido salvar a los miembros de su equipo. Les dijo que no tenía ni idea de si había logrado cambiar algo aquel día, o cualquier día de su vida. Su padre y Bruce se habían sentado con él, limitándose a escuchar. Como si no tuvieran que estar en ningún otro sitio.

El subsecuente diagnóstico: trastorno de estrés postraumático, desencadenado aquella noche en particular por el traqueteo y estallido de los fuegos artificiales, por los destellos de luz.

Y luego el tratamiento: terapia de grupo una vez a la semana y sesiones privadas cada tres días. Eso estaba bien, era bueno. Necesario. Vital.

Pero su padre sugirió que el tratamiento quedara entre Bruce, Luke y él. Una visita a la Wayne Manor una semana más tarde. A una cámara secreta que había debajo. Si Luke quería cambiar algo, Bruce le había dicho que a lo mejor él podía ayudarle a conseguirlo.

Luke había aprendido mucho en los trece meses desde entonces. Sobre él mismo, sobre lo que le perseguía y sobre el hombre que vivía en la Wayne Manor.

Renunciando al sueño, bajó las piernas de la cama y salió al balcón sin hacer ruido. Incluso a las cuatro de la madrugada, notaba el aire caliente y pegajoso en la piel. Volvió a recorrer con la vista la ciudad, escuchando por si oía sirenas. Algo que le hiciera salir de la cama, de su ático. Algo que hacer en aquellas últimas horas antes del amanecer, cuando sabía que no se dormiría de nuevo.

Nada. Tan solo bochorno y silencio. Hasta las estrellas parecían pequeñas y borrosas, las constelaciones que reconocía tan bien como a los miembros de su familia se desdibujaban bajo un manto de calor. Sus nombres se agitaban en su cabeza, más por instinto que por pensar en ellos intencionadamente: Lyra, Sagitario, Hércules…

Luke se pasó una mano por el pelo corto. Lo había dejado crecer un poco a ambos lados, pero seguía llevando el corte militar.

Un movimiento a su izquierda le llamó la atención.

Todos los sentidos se pusieron alerta mientras su cuerpo adoptaba una postura de lucha libre.

Estar a treinta pisos de altura no impediría que los delincuentes más creativos encontraran la manera de saquear el tesoro de una de las personas más ricas de Gotham City.

Un destello dorado en la esquina de su balcón.

No, en su balcón no, había sido en el borde del balcón del ático con el que compartía la última planta, la esquina que apenas era visible desde donde él se hallaba. También vio la fuente de aquel destello dorado: una melena larga y rubia, ligeramente rizada en las puntas.

Allí arriba tan solo había dos apartamentos; el otro llevaba meses vacío. «Hasta ayer», recordó. Había alquilado el piso una famosa, una chica de familia rica, decían las revistas de cotilleos cuando las revisó por la noche en busca de cualquier pista que anticipase problemas. Holly Vanderhees.

Luke se asomó por la barandilla, estirando el cuello para ver más de la dueña de aquel lujoso pelo rubio que apenas acababa de vislumbrar.

Una vecina era un inconveniente.

Debería haber comprado el piso de al lado solo para que permaneciera vacío.

Un error estúpido. Un error de novato.

Ahora tendría que ser prudente al entrar y salir del apartamento. Puede que tuviera que justificar sus horarios extraños si la nueva vecina resultaba ser una fisgona. Especialmente si era una cotilla. Muchos famosos lo eran. Había desarrollado un respeto sano hacia ellos. Los había visto atacarse los unos a los otros con insultos y rumores mucho más eficientes que las balas o los explosivos de los insurrectos.

Su nueva vecina desapareció por el balcón que daba la vuelta, como si estuviera caminando de un lado a otro.

La primera noche en la ciudad. Tal vez tampoco podía dormir.

Por un instante, se le pasó por la cabeza cruzar el pequeño pasillo que compartían y llamar a su puerta para presentarse.

Pero no podía permitirse cometer otro error. Las relaciones en el edificio conllevaban preguntas. Y era mucho mejor que Holly Vanderhees no tuviera ni idea de quién vivía justo al lado de ella, y que jamás lo viera ni oyera nada de él. Más fácil sin dar explicaciones.

No sabía cómo lo hacía Bruce: compaginaba el hombre que el mundo creía conocer con el justiciero que luchaba por mantener Gotham City a salvo. Luke se lo había preguntado durante sus entrenamientos, pero él no se había mostrado muy comunicativo.

Era una de las pocas cosas que Bruce no le había enseñado.

Luke ya sabía bastante sobre luchar y construir cosas útiles e inteligentes antes de que empezara su entrenamiento. Incluso antes de alistarse en los marines, había puesto mucho empeño en ponerse en forma y en aguzar la mente.

«Una combinación rara —decía a menudo su madre, sonriéndole—. Inteligencia con belleza». Luke siempre se reía y hacía un gesto para quitarle importancia, aunque la parte de la inteligencia fuese oficialmente verdad. Le habían declarado un genio antes de terminar el instituto. Lo que le había venido muy bien en el extranjero.

La verdad era que no estaba usando mucho sus habilidades en aquel momento, con aquella vida de playboy millonario que el mundo creía que llevaba. Era el hijo de Lucius Fox, el director ejecutivo de Wayne Industries, con un chollo de trabajo garantizado en ciencias aplicadas dentro de la compañía.

Lo que en realidad le permitía el trabajo era entrar en la Wayne Tower, bajar a la restringida planta menos siete y trastear con su traje, su equipo y los aparatos varios que le +ayudaban a acorralar a lo peor de Gotham City. Luke a veces hasta modificaba el equipo de Bruce, puesto que su compañero siempre se apuntaba a alguna nueva mejora. Compartían el interés por la tecnología.

Una luz gris pálida empezaba a filtrarse por el horizonte oriental. Tenía otro combate de boxeo aquella noche. Se aseguraría de no mencionárselo a su madre en el almuerzo dentro de unas horas.

«Me quitáis años con cada combate», se quejaba a él y a su padre.

«Tan solo es semiprofesional», decía a menudo su padre, saliendo en su defensa, pues sabía que el boxeo, que Luke llevaba años practicado antes de que lo destinaran fuera, siempre le había tranquilizado. Le calmaba la mente. Y durante el año tras su regreso, lo había retomado como parte de su interminable recuperación en curso.

Pero solo semiprofesionalmente, como decía su padre, lo que era acorde con un ricachón de Gotham City.

Aunque no perdiera nunca.

Ni una sola pelea.

Lo que su madre no sabía, lo que no podía saber, a pesar de las ganas que él tenía de contárselo, era que su padre y él habían decidido que los combates no solo le ayudaban a mantener el equilibrio, sino a explicar cualquier herida que pudiera aparecer durante sus actividades nocturnas. Su auténtico trabajo.

Batwing.

A él mismo se le había ocurrido el nombre, en parte para honrar el entrenamiento que había realizado con Bruce, pero sobre todo como un guiño a su parte favorita del traje. La parte en la que más había trabajado y con la que les daba unas palizas de muerte a los sorprendentes maleantes. Nada como un par de alas retractiles, capaces de cubrir grandes distancias y hacer que los delincuentes se mearan encima.

Y para aterrizar con facilidad en el tejado antes de volver a entrar en el edificio. Una tarea que ahora sería infinitamente más difícil con la nueva vecina.

Luke miró con el entrecejo fruncido hacia el balcón de Holly antes de regresar adentro y cerrar bien la puerta, cuando notó el aire acondicionado al instante como el hielo contra su piel.

Se le ocurrió un modo de asegurarse de que ella pensara que no podía ser más aburrido.

Se dirigió a su armario y las luces se encendieron automáticamente. Miró el panel de madera en el que había un espejo de cuerpo entero. Una pantalla táctil oculta revelaría un armario extra escondido detrás, lleno a rebosar de sus distintos trajes mecanizados, armas y demás equipo.

Pero optó por unos pantalones cortos de gimnasia y una vieja camiseta de los marines, y se puso unas zapatillas deportivas desgastadas antes de salir de la habitación. Había un gimnasio abierto veinticuatro horas un piso más abajo. Estaría vacío a aquellas horas de la noche o del día o de lo que fuera a las cuatro y media de la madrugada.

Luke se echó un vistazo en el espejo antes de salir. Todavía le brillaba la piel del sudor y ahuecó un poco las mejillas. Su madre se preocuparía en el almuerzo… Era demasiado lista para no darse cuenta de todo. En especial si no se deshacía de aquella mirada vacía y vidriosa.

Había pasado un año y seguía ahí.

Un año tratando de adaptarse a la vida civil y gestionando su trastorno de estrés postraumático para por fin hacer algo de provecho a fin de impedir que aquella ciudad se fuese a la ruina. Para honrar a los buenos hombres y mujeres que no habían regresado a casa —al menos no fuera de una caja de pino— y a las familias que habían dejado atrás.

Empujó la puerta del gimnasio para abrirla. Las luces fluorescentes eran como un estruendo para sus sentidos y todas las pantallas de televisión encima de las máquinas tenían diferentes canales sintonizados. Hasta ellas estaban llenas de nada, historias de relleno, porque la verdad del mundo… eso no vendía espacios publicitarios. Y los estadounidenses que las veían en realidad no querían que pusieran en entredicho sus casas descomunales y sus estilos de vida derrochadores cuando se enfrentaran con la pobreza en la que vivía la mayoría del planeta. La desesperación, la fealdad del asunto.

¡Por Dios, ni siquiera soportaban mirar demasiado rato el East End en su propia maldita ciudad!

Su madre lo sabía. Luchaba contra aquello cada día. Suponía que sus vestidos de fiesta y los trajes hechos a medida eran otra especie de armadura, que ella también tenía máscaras que utilizaba para luchar contra las injusticias del mundo, especialmente como mujer negra en las altas esferas de la sociedad. Deseaba poder decírselo. Deseaba poder explicarle que se sentía honrado de seguir sus pasos, aunque la lucha en la que participaran todas las noches fuese distinta. La de su madre tenía lugar en las galas y en las salas de juntas, ganándose a los más ricos de Gotham City para que contribuyeran en sus obras de caridad con su encanto y su agudeza. Sus luchas, en cambio, más allá de las del cuadrilátero, tenían lugar en sitios donde pocos se atrevían a aventurarse.

Luke eligió una cinta de correr que le permitiera ver a cualquiera que entrase en el gimnasio —otra lección de Bruce: siempre estar en guardia— y se subió a ella, seleccionando su velocidad e inclinación preferidas. Su cuerpo era una herramienta. Un arma. Lo mismo que el de cualquiera con quien había luchado en el extranjero.

E incluso mientras Luke se ponía a correr, incluso mientras el sudor volvía a deslizarse por su cuerpo y los pulmones le ardían en su ancho pecho…, continuaba sin poder sentirse.

No se sentía a sí mismo.

Igual que si su piel y sus huesos estuvieran tan lejos como el traje de alta tecnología que se ponía todas las noches.

El sol comenzaba a despuntar sobre Gotham City y la pared de ventanas ofrecía una vista incomparable de los edificios de la ciudad.

Otro día.

Haría que valiese la pena. Por los amigos que no habían logrado volver a casa, por las personas que vivían en aquella ciudad… Haría que valiese la pena.

5

El silencio pesaba en el museo de antigüedades.

En las horas más oscuras de la noche, la tranquilidad que penetraba las cámaras de mármol era tan tangible como el bochorno fuera del enorme complejo. Únicamente la interrumpía el murmullo ocasional del aire acondicionado o el tintineo de las llaves de un guardia somnoliento.

Pero no Selina, desde luego. Sus botas negras apenas rozaban los suelos blancos mientras atravesaba con sigilo las alas y los pasillos del gigantesco edificio, con un casco que le posibilitaba una lectura constante de la maraña de sensores de alarma.

Era un rompecabezas… y no uno particularmente inteligente.

El escáner del casco le proporcionaba un torrente continuo de información, adaptado a sus necesidades específicas. Las orejas del casco, los ojos demasiado grandes… Había cogido uno de los cascos estándares —Máscaras de Muerte, los llamaban— que la Liga de Asesinos daba a todos sus discípulos, y lo había modificado.

«Minina —la habían llamado, burlándose—. Gatita». Tanto las discípulas como las asesinas lo susurraban, lo decían entre dientes y lo gruñían durante las sesiones de entrenamiento, en el comedor y por los pasillos. Las burlas habían comenzado en cuanto le vieron las manchas en los brazos. Al principio había respondido con los puños, pero lo único que había conseguido era el desdén de Nyssa. «El control es esencial. El control lo es todo».

Así que Selina había tomado el control. De las burlas y el odioso apodo.

Todo mientras mejoraba su máscara de muerte. Le había hecho pequeños ajustes en las horas más calmadas de la noche, en los laboratorios científicos del Sanctuary. Había sufrido un par de descargas eléctricas y se había rebanado los dedos al cortar los cables, pero al final Nyssa le había dirigido una rara sonrisa de aprobación cuando Selina había aparecido en el entrenamiento un día con el casco modificado puesto. Los receptores de audio en forma de orejas de gata, los ojos grandes y las garras afiladas como dagas en las puntas de los guantes negros para escalar.

Las burlas cesaron después de aquello.

Especialmente cuando abrió de un zarpazo el lateral de Tigris, una de las asesinas y entrenadoras más temibles de Nyssa y Talia, y arreglaron las cosas entre ellas.

Eso fue antes de que Nyssa hubiera empezado a dejarla entrenarse con el látigo.

De pies a cabeza vestida de negro, con la respiración apenas elevada, Selina se detuvo en la entrada de la famosa Ala Egipcia y contempló el laberinto de relucientes láseres.

Era un cliché total: la maraña de láseres casi invisibles al ojo humano.

Sin el casco, tendría que haber recurrido a un aerosol para revelarlos. Más cliché si cabe.

Aun así, a pesar del mapa en el casco de las distintas dificultades y vías sugeridas, Selina se encontró estudiando los láseres, calculando los ángulos, el espacio donde caer, los posibles desastres…

La reliquia estaba expuesta a tan solo quince metros, todo recto por el pasillo de mármol en arco. Incluso de noche, la pequeña estatua de bronce en forma de gato estaba iluminada en impresionante relieve, un tributo a Bastet, la diosa de los guerreros con cabeza felina, protectora de los niños y los gatos.

La estatua de tres mil doscientos años, no más grande que un bote de champú, estaba en perfectas condiciones. Ese detalle, junto a las gemas incrustadas en su collar, le otorgaban un valor incalculable.

Casi incalculable. Alguien, de hecho, le había puesto precio.

Un precio que hizo sonreír a Selina debajo de su casco antes de iniciar su misión.

Dejó caer el peso en la pierna izquierda y levantó la derecha para meterla por el hueco más grande entre los brillantes sensores.

El equilibrio era la clave. La barra había sido su modalidad favorita en gimnasia. No tenía ni idea de por qué. A la mayoría de sus compañeras de equipo les horrorizaba, le tenían miedo. A veces se preguntaba si aquel miedo había sido un veneno que había empeorado su equilibrio.

Selina pasó el resto del cuerpo por el hueco inicial entre los sensores y cayó en una pequeña isla despejada. Se había colocado el látigo bien pegado a ella para este golpe. Había comprobado tres veces que no se le cayera de la cadera izquierda mientras se movía.

Los guardias no aparecerían por aquella ala hasta dentro de diez minutos. Era el tiempo que le quedaba, en especial cuando se había tomado la libertad de interferir la señal de las cámaras con un simple mensaje: «Error informático: contacte con su proveedor». Un mensaje enviado con un número de teléfono falso que retendría a los guardias al menos durante quince minutos.

Se arqueó suavemente haciendo el puente sobre el siguiente rayo sensor, y el mundo se puso boca abajo por un instante cuando las manos enguantadas tocaron el suelo de mármol. Un empujón con las piernas y un tirón de los músculos abdominales le hicieron elevar los pies y pasarlos por encima, y cayó tan suave como la seda.

Un baile. Aquellos movimientos eran como un baile que había aprendido para disfrutar.

Igual que había disfrutado llevándose el diamante del Gotham Museum hacía tres días. Y aquellas joyas de una tienda cinco días antes. Pequeños bailes…, pequeñas pruebas.

Esa noche sería otro paso. Uno mayor.

Teniendo en cuenta que aquellos dos robos habían resultado… decepcionantes.

Sí, se había largado con lo que necesitaba, pero no había aparecido nadie con quien luchar. Un desafío. Y nadie había ido a por ella después.

Selina se deslizó por el suelo de mármol y pasó bajo un rayo a poca altura.

Se aseguraría de que esa noche fuera diferente.

Un espacio mayor se abrió delante de ella, conduciéndola a una maraña de sensores más intrincada. El último tramo antes de la caja de cristal en la que estaba expuesta la estatua, en medio del pasillo.

Podía conseguirlo agachándose e inclinándose unas cuantas veces.

Pero ¿qué diversión había en eso?

La mayoría de su vida había estado desprovista de diversión. La había encontrado tan solo en raras ocasiones. E incluso entonces se había visto ensombrecida por el miedo y el temor. Pero esa noche…

Había aprendido a coger lo que quería. Incluso su propia diversión.

Inspiró, comprobó de nuevo que el látigo estuviera seguro y se lanzó hacia delante.

Los movimientos eran memoria muscular; los cálculos, buenos y precisos. Gloriosos.

Un salto de paloma, una voltereta hacia atrás, seguida de un salto muy elevado con voltereta de campana que la envió por encima del último sensor de alarma. Y justo frente a la caja de cristal.

Respirando calmada debajo de su casco, Selina sonrió a la estatua de Bastet.

Habría jurado que aquella antigua pieza de bronce le había devuelto la sonrisa. Parecía decir: «Vamos. Cógela».

Y así lo hizo Selina.

Una garra de acero reforzado salió de su guante negro. Totalmente afilada. Totalmente preparada para cortar un círculo en el grueso vidrio.

Selina cogió el panel de cristal en una palma mientras la otra mano se deslizaba dentro de la caja y se cerraba alrededor de la figura.

Y justo como había planeado, las alarmas se dispararon.

Selina se había marchado antes de que llegara la policía.

Pero no había terminado.

Con la estatua de Bastet metida en la bolsa que llevaba en el costado, se arrodilló en el borde del tejado del rascacielos y ajustó el foco de la mirilla de su rifle.

No usaba pistolas contra la gente. Nunca.

Le había dejado a Nyssa que le enseñara a manejarlas, pero se guardaba su opinión sobre ese asunto. Jamás le había dicho que había visto la destrucción y los efectos tan negativos que causaban, que las había visto llevar mucho dolor y pena a las vidas de los que vivían en el East End.

Así que era algo bueno que Nyssa no estuviera allí. Y era algo bueno que Selina tuviera muchas otras armas en su arsenal.

Pero para esta tarea…

Selina contó los segundos. Sabía que estaba llegando.

Movió un poco el dedo en el gatillo mientras apuntaba el rifle a la parte superior del edificio de once plantas del Departamento de Policía de Gotham City, el DPGC. El edificio más importante de esta ciudad, según ella.

La puerta que daba a la azotea se abrió y salieron a toda prisa dos hombres.

Selina dejó que se acercaran al objeto que buscaban: el foco gigantesco.

Dejó que lo encendieran y que el rayo de luz saliera disparado hacia el cielo con el icono del murciélago oscuro en contraste con el banco de nubes. Les permitió un momento de calma antes de disparar.

El retroceso del rifle le dio un golpazo en el hombro, pero el disparo no fue más que un susurro gracias al silenciador. El estruendo del metal y los cristales rotos, y los gritos de los dos agentes fueron todo lo contrario.

Selina volvió a disparar al cabo de un instante. La planificación cuidadosa y el alcance de la visión nocturna permitieron que la bala volase perfectamente.

La fuente de energía brillante a su lado izquierdo inferior se hizo añicos antes de que la bala se incrustase en la pared de ladrillo de la entrada a las escaleras.

Más gritos y palabrotas de los hombres, que ahora se giraban en su dirección.

Pero Selina le puso el seguro al rifle, se colgó el arma al hombro y se dirigió a las escaleras, como poco más que una sombra en la noche.

Esta vez alguien acudiría a investigar.

Con suerte, querrían jugar.

6

A Luke le había sorprendido ver el nombre de Alfred en su móvil a las tres de la madrugada.

Sobre todo porque nunca se habían llamado, aunque Bruce le había dado a Luke el número de su mayordomo para que lo utilizara en caso de emergencia, es decir, si Bruce no volvía a casa o necesitaba que lo recogieran discretamente. Gracias a Dios, Luke no había tenido que llamarle nunca, pero si Alfred estaba llamándole…

La llamada, como el hombre al teléfono, había sido educada, pero firme.

—Hola, Alfred —dijo Luke, despertándose al instante e incorporándose en la cama.

—Buenas noches, señor Fox —le saludó una voz seca británica al otro lado de la línea.

Luke bajó los pies al frío suelo de madera.

—¿Está bien Bruce?

Mejor ir al grano. Alfred, al menos, parecía igual de poco inclinado a enrollarse a hablar.

—Sí. Su misión va bien.

Sabía que el mayordomo no diría más que eso. Luke le echó un vistazo a los edificios de la ciudad al otro lado de las ventanas de su dormitorio, esforzándose por encontrar la respuesta correcta.

—Me alegra oírlo.

Una larga pausa. Luke hizo un leve gesto de dolor, pero Alfred se limitó a decir:

—El inspector Gordon ha mandado un mensaje por los canales habituales para decir que necesita hablar con uno de los Murciélagos que sobrevuelan la ciudad.

Luke no era tan estúpido para preguntar si la frase era de Gordon o de Alfred.

—¿Hay algo de qué preocuparse?

—El inspector aseguró que se trataba de un asunto urgente.

No sonaba bien. Había una línea privada entre Gordon y la Batcueva precisamente para aquel tipo de situaciones. Una línea que ahora remitía a la propia bandeja de entrada de Alfred mientras Bruce estaba fuera en una misión tan secreta que ni siquiera le había contado a Luke de qué se trataba.

Su despedida fue tan rápida como el saludo, y Luke se sintió aliviado cuando la llamada telefónica por fin terminó.

Había sido una noche tranquila hasta ese momento. Demasiado tranquila. Incluso se había ido pronto a la cama por una vez. Desde luego no había pasado la noche saliendo con una de las mujeres con las que su madre trataba constantemente de emparejarlo. No, no tenía citas. No cuando todavía estaba convirtiéndose de nuevo en la persona que era antes; no con todas las responsabilidades que conllevaba ser Batwing. Y entonces estaban las preguntas inevitables, junto con la amenaza que representaría para cualquiera relacionado con él si la verdad sobre su identidad alguna vez salía a la luz.

Al cabo de cinco minutos, llevaba el cómodo peso de su traje y se escabullía por las calles de Gotham justo cuando se desataba una tormenta sobre su cabeza.

Y ahora, mientras goteaba agua sobre el suelo embaldosado de la oscura oficina de Gordon, el inspector de mediana edad del Departamento de Policía de la ciudad lo miraba con el entrecejo fruncido, torciendo aquel bigote castaño rojizo, nada sorprendido al verlo aparecer entre las sombras.

—Qué bien que hayas venido.

Luke esperó, con la cara oculta bajo la máscara. La luz tenue danzaba en la armadura azul plateada y hacía brillar ligeramente el símbolo de murciélago en su pecho.

Estaba vivo. El traje que llevaba puesto vibraba y emitía un ligero tictac de vida. Luke lo había creado, diseñado, modificado y retocado a su gusto en el laboratorio, y estaba lleno de sorpresas para lo peor de Gotham City.

—¿Dónde está el otro tío? —preguntó Gordon al final, entornando los ojos castaños debajo de sus gafas de gruesa montura—. Hace tiempo que no lo veo por aquí.

Luke se acercó al escritorio y el traje sonó suavemente. Bruce había sido quien había sugerido aquel metal en particular y su padre el que lo había suministrado.

—Está en una operación encubierta.

No hacía falta que Gordon supiera que él no tenía idea de qué se trataba.

—Precisamente ahora.

Luke inclinó la cabeza, el único signo de impaciencia. Sí, Bruce y Luke trabajaban con Gordon. Tenían un acuerdo para asegurarse de que el DPGC encerrara a los delincuentes que pillaban, y les proporcionaban apoyo cuando era necesario. Pero no respondían ante la policía.

El mismo Luke todavía se irritaba cuando tenía que trabajar con el DPGC. Lo que acababa de ver tras colarse por el acceso a la azotea de la comisaría tan solo había servido para reforzar aquella opinión. Casi había conseguido cruzar los pasillos pasando inadvertido, cuando vio a un chaval negro, no mayor de quince años, esposado a un banco fuera de la sala de interrogatorios. Estaba empapado, con la ropa pegada a su cuerpo delgado. El chico mantenía cuidadosamente una expresión neutra, aunque los golpecitos del pie sobre el suelo embaldosado revelaban su nerviosismo. Y no era para menos, teniendo en cuenta las palabras que Luke había oído un segundo más tarde al esconderse en un rincón ensombrecido.

—¿Para qué lo has traído?

La pregunta provenía de un agente que pasaba.

Ignorando la presencia de Luke a pocos pasos de distancia, el policía que sin duda había cogido al chico respondió, enjugándose el sudor de su rostro rubicundo:

—Posesión de maría.

—¿Le cogiste infraganti? —inquirió el primer policía, que se detuvo.

El agente de cara rubicunda sonrió con suficiencia.

—¿Qué diferencia hay?

La pregunta del policía había hecho que a Luke le bullera la sangre en los oídos.

Sus padres le habían explicado desde bien joven que el mundo no era siempre justo, le habían explicado que —a pesar de su riqueza— tenía que interactuar de una forma muy específica con los policías. Le habían dicho que era por su propia seguridad. Que a veces la policía tenía ideas en la cabeza que no estaban relacionadas con él, pero que le afectaban de todos modos. A él y a los niños como él.

Como el chaval que estaba en el banco. Mientras Luke le echaba otra mirada al niño, se preguntó si a él le habrían enseñado lo mismo.

Luke salió de las sombras del pasillo y caminó hacia donde estaba sentado el chico.

Los policías, que ya casi estaban al final del pasillo, se pararon. Maldijeron al verlo. Bruce y él nunca revelaban su presencia dentro de la comisaría. Jamás.

¿Qué dirían aquellos agentes si conocieran el color de la piel debajo del traje? No se le había escapado que muchos de los tipos que estaban tras los barrotes se parecían a él, pero sabía que los delincuentes de verdad, los que realmente representaban una amenaza para Gotham City, no tenían nada que ver con él.

Luke se había asegurado de calmar sus enfurecidas pulsaciones, la ira que hervía en sus venas, antes de decirle al chico:

—¿Estás bien?

El chaval había levantado la cabeza despacio. Examinó a Luke de arriba abajo y empezó a temblar un poco mientras los pantalones goteaban en el suelo, pero no dijo nada.

Así que Luke volvió a preguntarle, apuntando que era un amigo, sobre todo al ver que los policías miraban boquiabiertos sin atreverse a acercarse.

—¿Estás bien, colega?

El niño seguía sin decir nada, pero abrió los ojos de par en par… Los abrió tanto como platos mientras asimilaba la pregunta. Luke le hizo un leve gesto con la cabeza.

Se volvió hacia los policías al final del pasillo.

—Traedle una manta a este chico. Está empapado.

Los dos hombres lo miraron parpadeando y el rubicundo se puso tan blanco como la muerte. Luego salió corriendo. Luke esperó hasta que regresó con una manta en la mano y cubrió con ella los hombros del niño.

Se había quedado con la placa del hombre —con su nombre y el número de identificación— cuando pasó corriendo. Y cuando finalmente Luke abandonó el pasillo, llamó a una de los mejores abogados de la ciudad, que por casualidad era una vieja amiga de Luke de secundaria. Ella no hizo preguntas, solo le prometió estar en la comisaría al cabo de veinte minutos.

Luke estaba todavía intentando quitarse de la cabeza el encuentro, para calmarse, cuando le preguntó a Gordon:

—¿Por qué no ha usado la señal esta noche?

—Porque no la tenemos.

Luke parpadeó, aunque el inspector no lo vio.

—Explíquese.

Gordon se puso un poco tenso y paseó su aguda mirada por Luke.

Había estado delante de su propio maldito espejo el tiempo suficiente para saber el aspecto que tenía con aquel traje: era más máquina que hombre. En especial con las lentes en los ojos que brillaban en el mismo tono azul claro que el símbolo del murciélago en el pecho. No había ni rastro del humano que se encontraba debajo, que era lo él quería. No había manera de saber quién era, a quién amaba. Y para luchar contra sus enemigos…, el efecto tiburón era lo más efectivo: resultaba más aterrador no ver lo que acechaba bajo la superficie. Dejar que la mente se imaginase lo peor.

Gordon puso una bandeja metálica encima del escritorio y un objeto rodó dentro de sus bordes: una bala.

—Alguien ha disparado al foco esta noche. Justo cuando íbamos a hacerte la señal.

Luke se acercó al escritorio estropeado y cubierto de papeles para coger la bala.

—¿Cuál era el crimen en el que no querían que me involucrara?

Gordon tensó la mandíbula.

—No sabemos a ciencia cierta si está relacionado, pero han robado en el museo de antigüedades esta noche. Alguien se ha llevado la estatua egipcia de un gato, valorada en un millón trescientos mil dólares. Llegamos cinco minutos después de que saltaran las alarmas, no vimos ni rastro, fuimos a encender la señal y entonces…, como por arte de magia, dispararon dos veces, al estilo francotirador. Una vez a la luz y la otra a la toma de electricidad.

Luke levantó la bala hacia la lámpara del escritorio de Gordon.

—Me apuesto a que el robo está relacionado con quienquiera que se llevase el medio millón en joyas la semana pasada. Y el diamante de diez quilates del Gotham Museum. —Hizo rodar la bala entre sus dedos—. Pero esos dos trabajos se realizaron sin que saltara ni una alarma.

El inspector se quitó las gafas para limpiárselas con la corbata.

—¿Y?

Luke abrió un panel en su brazo izquierdo, revelando los controles del traje. Introdujo unas cuantas órdenes y las lentes de los ojos cambiaron para ver a tamaño aumentado la bala en su palma, facilitándole una lectura de las irregularidades y las dimensiones.

—Y —continuó Gordon— esta noche han saltado las alarmas y han dejado una tarjeta de visita. —Levantó la bala entre dos dedos—. La han hecho ellos mismos. No tiene número de identificación. Pulida. —Dejó caer la bala en la bandeja con un ligero sonido metálico—. La disparó un arma mucho más sofisticada que las habituales.

Gordon volvió a ponerse las gafas.

—No concuerda con la munición utilizada por las principales bandas. Harley Quinn está especializada en balística… Tiene la puntería de un francotirador, pero carece de acceso a este tipo munición. —Luke asintió y Gordon musitó—: Poison Ivy no utiliza armas tradicionales y no hemos oído hablar de Riddler en meses. —El hombre se rascó la cabeza—. ¿Crees que hay alguien nuevo en la ciudad?

Luke miró hacia las ventanas azotadas por la lluvia del edifico vacío del DPGC. Sí lo creía.

—Un ladrón de joyas y arte. Los primeros robos fueron a plena luz del día. Es casi como si el de esta noche…

Volvió a coger la bala para sopesarla en la mano.

—¿Es su manera de decir que no nos estábamos dando suficiente prisa en pescarlos y que están bajando el nivel del juego para facilitarnos las cosas? —terminó Gordon.

Luke resopló.

—Sí.

Lo que era… interesante. Había visto informes de los robos. Nadie había resultado herido, tan solo se habían llevado cosas escandalosamente caras. Y si habían disparado a la batseñal, entonces sabían exactamente a qué dragón dormido estaban despertando.

O a qué murciélagos dormidos, suponía.

—¿Puedo llevármela? —preguntó Luke levantando la bala.

Gordon se colocó bien las gafas.

—Sí. Ya hemos realizado nuestras pruebas. Quédatela. —Señaló la puerta con la barbilla para decir en silencio que se marchara. A Luke no le gustó nada que le diera órdenes, pero contuvo su genio—. Además —añadió Gordon, pasándose una mano por el pelo castaño lleno de canas—, no estoy tan convencido de que quisieran llamar la atención del DPGC.

Exacto.

La partes polvorientas de su cerebro que hacía tiempo que no usaba comenzaron a enardecerse. Había sido un experto en balística en el extranjero, y esa bala, ese nuevo ladrón…

«Ven a buscarme», parecía decir la bala.

Quizá fuera el relámpago en el aire, el calor de finales de agosto, pero Luke se sintió inclinado a aceptar la invitación.

Selina se apoyó en el marco tallado de la puerta de roble y observó que el anticuario anotaba otro cálculo en su bloc de notas.

Llevaba ya veinte minutos examinando la estatua de Bastet. Las luces doradas de su recargada oficina eran tenues, salvo por el foco de la lámpara que usaba para estudiar el gato detenidamente. La chica se había quedado en la puerta de la oficina todo ese tiempo, vestida de negro de pies a cabeza, con el rostro oculto por la máscara de muerte y la capucha de la sudadera echada hacia delante.

«Menudo dramatismo», había dicho el hombre cuando la dejó entrar por la puerta trasera.

Ella no había dicho nada, optando por el poder del silencio y el látigo colgando del costado para transmitir cualquier amenaza que fuese necesaria. No le había resultado demasiado difícil encontrar a ese anticuario, ya que había un gran mercado de antigüedades en las zonas turbias de la ciudad. No obstante, había hecho sus averiguaciones, por supuesto, porque una estatua robada en el museo de antigüedades era un asunto delicado, y se había cerciorado de que aquel hombre podía encontrar la manera de asegurarse de que la estatua se esfumara y en su lugar apareciera dinero.

El anticuario por fin bajó la lupa de su ojo, se quitó los guantes de látex y se pasó una mano por la cabeza calva y blanca.

—Bueno, sin duda es auténtica.

Selina cruzó los brazos sobre el pecho, esperando.

Los ojos redondos y brillantes del hombre se entornaron.

—Eres consciente de que me será muy difícil ocultar el rastro si tengo que venderla. Esa clase de discreción no saldrá barata.

—Dime cuánto.

A pesar de la modificación de la voz que proporcionaba el casco, la mantuvo baja y ronca. A su hermana era a la que le encantaba el teatro, pero ella había aprendido algunos trucos en los últimos años.

El hombre volvió a echarle un vistazo a la estatua y después la miró a ella.

—Novecientos mil.

—Vale mucho más que eso.

—Ya te lo he dicho: la discreción tiene un coste. Hay que falsificar documentos de propiedad, luego están mis métodos privados de envío a un comprador… Esas cosas suben el precio.

Selina no se inmutó.

—Acepto un millón doscientos mil.

El hombre se puso derecho en su asiento de cuero verde.

—Aceptarás novecientos mil, puesto que va a serte muy difícil encontrar otro marchante que se atreva a tocar un objeto robado como este. Sobre todo uno que ha recibido tanta publicidad.

Otra mirada de arriba abajo, como si estuviese evaluando si ella había cometido o no el robo.

No le ofreció ninguna pista. Tan solo separó los pies un poco en la alfombra azul Aubusson y replicó con soltura:

—Tú sí que tendrás problemas en encontrar otra pieza como esta a corto plazo, puesto que el Gobierno egipcio ha tomado medidas duras contra el mercado de antigüedades.

El hombre entrelazó los dedos y los apoyó en el escritorio de madera de época.

—Un millón.

Ella le miró a los ojos.

—Un millón doscientos mil.

—Un millón y eso es lo máximo que vas a conseguir.

Selina se acercó al escritorio. El sonido de sus pasos se lo tragó la alfombra. Envolvió la estatua en su paño de terciopelo y la guardó en una pequeña caja de madera que había llevado consigo.

—Veremos si los anticuarios de Londres están de acuerdo con esa afirmación.

Se volvió sobre sus talones y se dirigió a zancadas a la puerta de la oficina, empezando una cuenta atrás silenciosa.

«Cinco, cuatro… —Se acercó a la entrada arqueada—. Tres, dos…».

Un pie cruzó el umbral.

—Espera.

Se aseguró de que el dinero fuera transferido a una cuenta en un paraíso fiscal antes de abandonar la tienda del anticuario.

Era más dinero del que jamás había soñado tener. Ni siquiera había considerado disponer de tal cantidad de dólares. Pero seguía sin ser suficiente, no para todos los planes que había elaborado.

Selina no volvió inmediatamente a su ático frío y limpio.

Como si los pies tuvieran un imán propio, caminó con paso airado por las calles tranquilas y mojadas por la lluvia, manteniéndose en las sombras. No era difícil: conforme se acercaba a los barrios bajos, las farolas cada vez eran más escasas.

Fue en una de esas sombras en las que finalmente se detuvo a mirar el oscuro laberinto de edificios frente a ella.

No tenía sentido entrar en el laberinto de calles del East End, en hacer todo el recorrido hasta aquel bloque de apartamentos. Total, ya no vivía allí nadie que mereciera la pena ver, y desde luego no quedaba un hogar que visitar.

Por un instante, algo le presionó en el pecho. Algo que había enterrado muy hondo.

El dinero en aquella cuenta del paraíso fiscal ahora parecía alzarse y cernirse sobre sus hombros. Lo que podría hacer todo ese dinero por la gente que vivía allí… Las vidas que podía cambiar… Salvar…

Más tarde. Eso ya vendría más tarde. El juego no había hecho más que empezar y todavía quedaba mucho por hacer. Aun así, Selina permaneció un poco más en el límite del East End.

7

A la mañana siguiente, el padre de Luke cogió el teléfono al segundo timbrazo.

Era viernes, lo que significaba que Lucius Fox estaba en aquel momento sentado a su reluciente escritorio de director ejecutivo, trabajando en las notas para la reunión de la junta del lunes antes de salir temprano para echar una partidita de golf rápida en el club.

—Luke —dijo su padre a modo de saludo.

El chico cruzó el aparcamiento privado debajo de su edificio y sonrió. Como siempre hacía, y probablemente siempre haría, al oír el tono seco de su padre.

—Buenos días, papá.

Casi podía oír cómo su padre tomaba un sorbo de su batido verde diario. «Alimento para el cerebro», lo llamaba su madre. Insistía en que su padre se lo bebiera todos los días y también había intentado que empezara a tomarlo Luke. Había llegado tan lejos que hasta le había comprado un exprimidor eléctrico, pero él no había tenido el ánimo —el valor— de decirle que en aquellos tres meses no lo había sacado de la caja.

—¿Te veré hoy en la oficina? —preguntó su padre.

—Ya voy de camino. —Luke abrió su Porsche 911 de color gris plomo pulsando el mando y esperó a estar en el lujoso interior antes de decir—: Quería saber si tenías una hora o dos libres antes de que estés demasiado ocupado.

—¿Un nuevo experimento?

También podía casi ver a su padre incorporándose en la silla de cuero. Había sido un honor —y uno bien merecido— haber hecho que Bruce le nombrara director ejecutivo, pero no era un secreto que la auténtica pasión de Lucius siempre habían sido las ciencias aplicadas.

Luke dejó el teléfono en uno de los portavasos vacíos, se abrochó el cinturón de seguridad y conectó la llamada al Bluetooth del coche.

—Desgraciadamente para ti, no.

Un suspiro sufrido.

Luke sonrió, aceleró y salió del aparcamiento.

—Tengo una bala que necesito analizar. ¿Sigue estando allí esa máquina?

—Puede que esté un poco llena de polvo, pero debería estar.

—Bien. ¿Podrías…?

—Ya le estoy pidiendo a mantenimiento que la envíe a la siete.

Lo que veía la gente que trabajaba en Wayne Industries cuando entraba en la séptima planta… Luke sabía que les pagaba bien. Pero también sabía que la lealtad se compraba en aquella ciudad, y ese era el motivo por el que la séptima planta parecía en su mayor parte una cámara vacía de hormigón. Hasta que unos cuantos botones revelaban que no era así.

—Gracias, papá —dijo Luke, subiendo la rampa del garaje para salir al tráfico matutino que seguramente haría eterno el recorrido de tres kilómetros.

Esperaba que su padre le preguntara por la bala, así que la siguiente pregunta lo pilló por sorpresa.

—¿Estarás en la fiesta del domingo?

—¿Qué fiesta?

—Nuestra fiesta por el Día del Trabajo. —Su padre añadió en voz baja—: No lanzaremos fuegos artificiales. Ni nosotros ni los vecinos. Me aseguré de que la ciudad aprobase una ordenanza para evitar el ruido a favor de la fauna local.

Aquello significaba más para Luke que poder decir que su padre mencionaba el tema por él y que había llegado hasta ese extremo para asegurarse de que lo cuidaban. Por lo que sintió una gran culpa al responder:

—No puedo. Tengo que trabajar.

Su padre sabía a qué se refería.

—Pero solo es una noche.

—¿Te ha dicho mamá que intentes hacerme sentir culpable?

Luke evitó las ganas de pitar a un coche que se había quedado parado en el carril de la izquierda mientras el semáforo se había puesto verde, y continuó avanzando. A pesar de ostentar el apellido Fox, no podía librarse de ciertas realidades. Como el hecho de que le hubieran parado dos policías el mes anterior pese a que estaba respetando el límite de velocidad.

Todavía veía a los dos agentes flanqueando su Porsche. Todavía sentía cómo las costuras del volante se le clavaban en las palmas mientras mantenía las manos a la vista, al agarrarse fuerte por la ira que bullía en su interior. Todavía sentía su pulso acelerado al tiempo que hablaba lo más claro posible, manteniendo el genio a raya. Se había asegurado de mover sus manos muy, muy despacio para coger su cartera y los papeles del coche.

Pero en cuanto los policías vieron su nombre y su dirección aquella tarde, abrieron los ojos de par en par. El agente en el lado del conductor se puso rojo como un tomate y la boca se le tensó antes de mascullar una disculpa como si las palabras le supieran a leche agria.

Luke había tardado unas horas en controlarse y calmar su ira y el temblor de sus manos. Incluso ahora el recuerdo le producía dentera. Y no solo por sí mismo.

—Por supuesto que no estoy tratando de hacer que te sientas culpable —dijo con sequedad su padre—, pero sé muy bien lo triste que se pondrá tu madre cuando tenga que decirle que no vendrás, y estoy intentando evitarlo.

Luke suspiró.

—Iría…, pero Bruce está fuera… No puedo.

—Bruce vino a la fiesta el año pasado. Y tú también. ¿Quién se encargaba entonces de Gotham? ¿Alfred?

Luke agarró con fuerza el volante.

—¿Por qué es tan importante que vaya esta vez?

Una pausa prolongada.

—Puede que hayamos invitado a unas cuantas jóvenes que…

Luke gruñó.

—¡Por Dios, papá! ¿En serio? ¿Otra vez?

Quería a sus padres más que nada en el mundo, sabía que era tremendamente afortunado por tenerlos, pero… llevaban intentando emparejarlo desde el momento en que sus botas habían tocado la pista del aeropuerto. A menudo también se olvidaban convenientemente de su política de no tener citas.

Su padre se rio. Luke hizo un gesto de dolor.

—Ha habido una serie de robos de artículos de lujo. El fin de semana del Día del Trabajo parece el momento perfecto para dar otro golpe, con la mitad de la ciudad fuera, en la playa. Sobre todo los ricos.

—De veras…

—No pareces afectado.

—Mmm —dijo el padre.

—La posibilidad de que ciertos individuos puedan llegar a salir del Arkham Asylum me afecta. ¿Que alguien esté robando en algunos sitios? Lo prefiero como alternativa.

Luke también. Se había liado una gorda en Gotham City mientras había estado en el extranjero. No tenía ni idea de cómo había podido encargarse Bruce de todo aquello sin ayuda.

—Te lo recompensaré… A ti y a mamá.

—Yendo a la gala del Gotham Museum la semana que viene.

Luke volvió a refunfuñar.

—Lo tenías todo previsto, ¿no?

Su padre se rio.

—Por algo soy el director ejecutivo, ya sabes.

Luke consiguió circular unos seis metros por la amplia avenida antes de que el tráfico le hiciera detenerse de nuevo.

—Dile a mamá que iré a la gala.

Y un acontecimiento como aquel… Se le ocurrió una idea y su cerebro se puso a funcionar más rápido que cuando se tomaba una taza de café. Oh, un acontecimiento como aquel podía implicar oportunidades interesantes.

—Bien. Tu madre y las jovencitas te verán allí.

A su pesar, Luke se rio.

—Vale, vale. —Hizo una mueca al ver el tráfico—. Me pasaré por tu despacho dentro de veinte minutos.

—Tráeme un perrito caliente, por favor.

Luke levantó las cejas.

—Este batido de espinacas sabe a basura fría —dijo su padre.

El joven se rio durante todo el camino a la Wayne Tower.

No encontró nada en la bala. Una bala fantasma.

Y nada —absolutamente nada— pasó el fin de semana del Día del Trabajo. Como si los delincuentes también se hubiesen ido a la playa.

¿Se había marchado todo el mundo de la ciudad?

Luke se sentía como un imbécil solo de pensarlo, pero una semana más tarde, mientras subía al ascensor de su edificio, con el esmoquin recién planchado en el portatrajes que colgaba de sus dedos flexionados, lo último que quería hacer era ir a la gala anual del Gotham Museum que tendría lugar al cabo de pocas horas. La primera fiesta de la temporada de galas. La más ostentosa y la más retransmitida públicamente.

Sin embargo tenía sus razones para estar allí, unas razones por las que rezaba que mereciera la pena acudir al evento, puesto que el ladrón también había estado tranquilo aquella última semana. Pero con un artículo tan tentador en la mesa…, tal vez la situación cambiaría. Luke sonrió para sus adentros cuando las puertas del ascensor se abrieron, revelando el soleado pasillo del ático.

Y a la rubia de infarto que caminaba por él.

Era joven —probablemente de unos veinte años, solo un poco más joven que él— y se paró de golpe al verlo. Luke se dominó lo suficiente para dedicarle media sonrisa al salir del ascensor y aguantarle la puerta abierta con un brazo extendido.

—¿La nueva vecina? —preguntó cuando ella siguió acercándose, con una sonrisita esbozándose en su boca.

Sí, «de infarto» era quedarse corto. Unas piernas largas y delgadas, nada escondidas por la ropa de entrenamiento que llevaba. Y su chaqueta ligera de hacer ejercicio también mostraba una cintura estrecha. Cuando se detuvo ante él, la miró directamente a sus ojos verdes y… ¡Vaya!

—Estaba preguntándome cuándo nos conoceríamos —dijo ella. Su tono de voz era grave y seguro. No había ni rastro de acento, aunque lo más seguro era que hubiese ido a un internado europeo. Suizo, si había dinero de por medio. Extendió una mano bronceada, con la manicura hecha, y la palma hacia abajo; del mismo modo que había visto hacer a su madre y a las demás señoras elegantes de Gotham City. Como si no fuera una sorpresa que él la besara—. Holly Vanderhees.

No obstante, los ligeros callos en su palma sí fueron una sorpresa para él, que optó por estrecharle la mano. Probablemente haría CrossFit. Hasta con las mangas largas de su chaqueta, veía la forma fuerte y elegante de sus brazos.

—Sé quién eres —dijo con una leve sonrisa que por lo general hacía a las mujeres ruborizarse o empezar a reírse con nerviosismo.

Ella se limitó a torcer la cabeza y su mata de pelo rubio se inclinó con ella.

—Supongo entonces que me llevas ventaja.

Ni una risita ni rubor a la vista. Una mujer acostumbrada a tratar con hombres o a hacer que se ruborizaran ellos. Interesante.

Así que fue a por la opción B: la sonrisa pícara.

—Luke Fox.

El ascensor comenzó a pitar, una petición incesante de salir o entrar.

—Puedes dejar que se marche —dijo, y el tono… Una mujer que sin duda estaba acostumbrada a dar órdenes y a que las obedecieran. Sin duda hacía tiempo que había dinero en su familia. Tal vez incluso iba unido a algunos títulos del Viejo Mundo.

Luke soltó las puertas del ascensor y se cerraron.

—Siento no haberme pasado a saludar. —Levantó el portatrajes para dar énfasis a sus palabras—. Ha sido un verano agitado.

Holly lo escrutó con sus matadores ojos verdes.

—¿Vas a asistir a la gala del museo esta noche?

«Tan solo por motivos del trabajo», se vio tentado a contestar, pero Luke dio unos golpecitos al portatrajes.

—Iba a prepararme.

La chica enarcó una ceja… más oscura que su pelo rubio.

—¿Necesitas tres horas para vestirte?

Luke contuvo una carcajada.

—¿Y si así fuera?

—Me ofrecería a llevar unas máscaras y a hacer una fiesta.

Luke se rio esta vez.

—¿Tú vas?

Asintió.

—¿Algún consejo para la recién llegada?

Muchos. Para empezar, nunca meterse en el circuito de las galas. Pero seguramente había nacido y se había criado para ese tipo de cosas. Un poco decepcionante, si era sincero.

—Evita la barra de marisco en cuanto llegue Jaclyn Brooksfeld —dijo Luke—. Coge las gambas y luego vuelve a dejar en la bandeja las que no le han gustado.

Holly se rio. Un sonido ronco.

—¡Qué asco! —Miró por encima del hombro hacia su puerta—. ¿Vives ahí solo?

—Mis padres están en su casa, en las afueras.

—Tus padres, ¿mmm…? ¿Te ponen una canguro mientras estás en la ciudad?

Él hizo un gesto de exasperación.

—Muy graciosa.

Holly soltó esa risa grave que le hacía vibrar el cuerpo y después pasó por su lado para pulsar el botón del ascensor.

—¿Dónde viven tus padres? —le preguntó él. «Pareces lo bastante joven para estar aún en la universidad».

Supo que no era una pregunta acertada cuando vio que se ponía tensa.

—Fallecieron hace años.

Luke hizo una mueca de dolor.

—Perdona —se disculpó—. Siento mucho tu pérdida.

No podía imaginárselo. Ni tan siquiera con todo por lo que había pasado. Una pérdida como esa… Él jamás se recuperaría.

Holly observó la subida de los números del ascensor.

—Gracias.

Se hizo el silencio, pesado y violento. Así que Luke se encontró preguntando:

—¿Quieres que te lleve luego a la gala?

—No, gracias. —Volvió otra vez aquella sonrisita—. Iré por mi cuenta.

La miró pestañeando. Normalmente, decían que sí. Normalmente, se lo pedían.

—¿Qué te ha traído a Gotham?

Holly se examinó las uñas en busca de algún defecto en la manicura. Una expresión de aburrimiento afloró a su rostro. Luke la había visto miles de veces en la escuela secundaria, en las galas y los almuerzos.

—Europa me aburría.

Solo alguien con demasiado dinero y poco que hacer diría algo así. Alguien que jamás había pasado hambre, ni se había asustado, ni se había molestado en pensar cómo vivía el resto del mundo o qué podía hacer para ayudar al resto de los humanos.

Puede que él hubiese nacido con el mundo a sus pies, pero sus padres no, por ello le habían enseñado a no dar nada por seguro. Trabajar como Batwing y estar en los marines solo había reforzado esa conciencia y se sentía agradecido por ello. El hecho de que Holly careciera de ella hacía que le resultara todavía más evidente su importancia.

Se le encendió la sangre.

—¿No tienes un trabajo que te entretenga? —preguntó con cierta rudeza, esperando que con su respuesta le demostrara que se equivocaba sobre ella.

De nuevo aquella mirada aburrida.

—¿Para qué iba a molestarme en trabajar?

Ya tenía bastante. Ya había visto bastante. Había conocido a cientos como ella. Había crecido con ellas. ¿Por qué molestarse en trabajar? ¿Por qué molestarse en ofrecerse voluntaria en una organización benéfica cuando te dan el dinero y tienes ganado el derecho a presumir? Las donaciones eran más por razones fiscales que por solidaridad. ¡Cuántas veces había oído esa idea! Holly no era distinta.

Luke levantó el esmoquin a modo de despedida.

—Bueno, espero que te diviertas.

Se alejó por el pasillo en dirección a su puerta.

Sintió, más que vio, que ella se daba la vuelta para mirarlo.

Cuando las puertas del ascensor se abrieron y él metió la llave en la cerradura, Holly dijo:

—Hasta luego, Luke Fox.

Oyó la promesa en su voz y dudó si decirle que era en ese momento la última mujer de Gotham City que se hubiera molestado en dejar pasar por aquella puerta. Pero optó por ignorarla, pues sabía que aquello irritaría más a alguien de su clase que un insulto.

Le lanzó una mirada por encima del hombro cuando las puertas del ascensor se cerraron. Pero ella ya estaba examinando de nuevo sus uñas y fruncía el entrecejo, disgustada por algún fallo que debía de haber encontrado.

Una decepción y un desperdicio.

Guapísima, pero una consentida.

8

Arrogante y muy consciente de su encanto. Así era como Selina decidió que describiría a Luke Fox.

Había sido decepcionante lo fácil que había resultado engañarle. Hacerle creer las ridículas palabras de niña mimada que salían de su boca. Era igual que el resto, que veía lo que quería ver.

Y lo que él quería, lo había averiguado en dos segundos: alguien que lo entretuviera.

Oh, sabía muy bien qué estaba consiguiendo con comentarios del tipo «Europa me aburría» y «¿Por qué iba a trabajar?». Sabía que estaba representando lo que él odiaba, de lo que probablemente estaba intentando escapar a toda costa, que la nueva vecina parecía interesante, pero… Selina debía admitir que esperaba que él se hubiera mostrado algo más suspicaz. Un poco más consciente de que las uñas, el pelo y aquella falta de acento eran falsos.

A veces tenía la sensación de que no quedaba nada en absoluto de Selina Kyle. Como si se hubiese ido de una vez por todas y su cuerpo ahora no fuera más que una piel cambiante de forma. La piel de Holly. Para que se la pusiera y la manejara.

Aquella idea la recorrió, dejándola hueca y fría.

Tampoco ninguno de los más ricos de Gotham City, en las dos semanas que ya llevaba allí, había notado que era una impostora. Se había presentado en los restaurantes apropiados, en las recogidas de fondos acertadas, y las invitaciones habían llegado a raudales. Forrada de dinero extranjero, Holly Vanderhees iba camino de ser la ricachona de la temporada.

Se preguntó si aquellos idiotas se darían cuenta alguna vez de que había acudido a las mismas fiestas que esa gente que al llegar a su casa se había encontrado con que le faltaba un brazalete de diamantes o un Rolex.

Pero aquellos pequeños hurtos eran para inquietarlos. Para que empezaran a dudar los unos de los otros.

Había aprendido la mayoría de aquellos juegos de manos cuando era una Leopard, y todavía recordaba su primer robo. Aún pensaba en él con frecuencia.

Le temblaban las manos.

Era en lo único que podía pensar mientras estaba sentada en el banco del parque bajo el sol de mediodía, vigilando a los transeúntes, que sus manos temblorosas harían que la pillaran y la meterían en la cárcel.

La gente pasaba a toda velocidad junto a Selina y ella analizaba sus caras, su ropa, sus actitudes. Las personas mayores, los niños y cualquiera que pareciese pobre quedaba descartado al instante. No le había hablado a Mika de las reglas que había creado, pero dudaba que a la alfa le importaran siempre que lograra llevarle algo que mereciese la pena vender, algo que demostrara que se merecía un lugar allí.

Selina metió las manos temblorosas en el bolsillo de su vieja sudadera gris, con la mochila en el banco, a su lado. Llevaba sentada en aquel banco una hora ya. Había llegado justo antes de que la gente saliera precipitadamente a la hora del almuerzo, desesperada por unos minutos de aire fresco antes de regresar a los trabajos que les absorbían el alma, en las oficinas que descollaban por encima del pequeño parque de la ciudad.

Mika le había dicho que obtendría una parte del dinero. De lo que fuera que robara, obtendría una parte. Tal vez lo suficiente para proporcionar a Maggie una buena cena. Tal vez incluso un postre.

Un hombre trajeado se acercó desde detrás de los altísimos robles. Selina evitó las ganas de incorporarse mientras él avanzaba a zancadas por el concurrido sendero del parque, con la cabeza inclinada hacia el teléfono mientras los pulgares escribían en la pantalla.

El traje parecía caro. Llevaba zapatos brillantes y el pelo engominado, y mostraba una falta total de interés o miedo por lo que le rodeaba.

Le echó un vistazo a los pantalones. No había rastro de la cartera en los bolsillos delanteros, pero… advirtió que un lado de la chaqueta de su traje parecía balacearse un poco más lenta —más pesada— a cada paso que lo acercaba a donde ella estaba sentada.

Se colgó la mochila de un hombro para sacar su teléfono y empezó a pulsar los botones mientras echaba a andar rápido.

Para chocar contra él. Bien fuerte.

El hombre soltó un improperio, el móvil se le cayó al suelo y la mochila de Selina salió volando, dejando bolígrafos y cuadernos doblados por el camino de asfalto. La chica soltó un «Uy» cuando se topó con el hombre y se agarró a él.

Un conato de culpa la recorrió cuando el tipo se giró para sujetarla, más preocupado por ella que por su teléfono, pero tan solo le dedicó una mirada fugaz antes de dirigir los ojos a los restos esparcidos delante de ellos, entre los que se encontraba su móvil.

El corazón de Selina latía tan fuerte que se sorprendió de que el hombre no lo oyera cuando ella le dijo:

—Lo siento mucho…

Se apartó de él y, con una mano colocada con cuidado, cogió sigilosamente la cartera que estaba metida en el bolsillo interior de la chaqueta. Selina esperaba que notase la falta de peso, que notase que se había guardado su cartera en el bolsillo de la sudadera. Pero el hombre estaba demasiado ocupado frunciendo el entrecejo mientras se apresuraba a coger el teléfono.

—Mira por dónde vas, imbécil —soltó cuando se dio cuenta de que se había partido la pantalla del móvil.

Gilipollas. Ella pensó que por la forma despectiva de mirar sus vaqueros y su sudadera deshilachada… se merecía quedarse sin la cartera.

Selina continuó con su pestañeo fingido mientras recogía el contenido de la mochila, que había dejado con la cremallera medio subida.

—Lo siento —volvió a murmurar.

El hombre negó con la cabeza mirando el teléfono, el estropicio, a ella, y se marchó a zancadas.

Agachada en el suelo, Selina observó cómo se alejaba. Esperó que sacudiera la chaqueta y se diera cuenta de lo sucedido.

Pero no fue así. Estaba demasiado ocupado enfadándose por el teléfono destrozado para advertir el robo. Selina terminó de recoger sus cosas, se colgó la mochila de ambos hombros esta vez y se dirigió hacia el extremo opuesto del parque. Mika estaba aguardándola allí, con Ani a la zaga.

Selina echó un vistazo al parque, a las calles, en busca de cualquier señal de uniformes o coches de policía, pero no vio nada.

Le pasó la cartera a Mika, que le dirigió un firme gesto de aprobación.

Cuando comenzaron a caminar despreocupadamente para salir enseguida de aquella zona, Ani dijo:

—Creía que se suponía que eras una especie de bicho raro de la gimnasia rítmica.

Selina no dijo nada. Llevaba ya tres semanas con las Leopards y había aprendido a mantener la boca cerrada.

Ani simplemente se rio y le dio una palmada en la espalda.

—La próxima vez haz una voltereta o alguna de esas mierdas.

—No actuaría con discreción si lo hiciera —apuntó Mika.

La segunda de las Leopards solo se encogió de hombros.

—Sí, pero sería guay.

Una semana más tarde, Ani había visto cumplido su deseo. Habían planeado robar una tienda de electrónica, pero para desactivar las cámaras y las alarmas necesitaban a alguien con habilidades gimnásticas, y como Selina era la única de las Leopards que las tenía, le asignaron esa tarea. Y acabó con doscientos pavos cuando terminó la noche.

Aquellos primeros robos habían sido hacía más de cinco años. Había aprendido tanto de Mika y Ani como mediante el aprendizaje por prueba y error.

Pero en cuanto había entrado en la Liga, Nyssa y Talia le habían enseñado muchísimo más.

«Pon de rodillas a Gotham City».

Los robos eran el primer paso para conseguirlo, para destruir la ciudad. Y el dinero era un añadido maravilloso. Un extra, por decirlo así. Todo suyo.

Y esa noche…

El universo tenía sentido del humor, pensó Selina mientras iba al gimnasio a hacer ejercicios de calentamiento, una combinación de los que ya practicaba cuando hacía gimnasia rítmica y lo que le habían enseñado en la Liga. Porque el premio gordo esa noche… Bueno, su propietario vivía al otro lado del pasillo.

Había escogido el apartamento por su proximidad a uno de los más ricos y populares de Gotham City. Nadie podría cuestionar sus referencias si era la vecina de Luke Fox.

En el East End, a menudo había presenciado el trato despectivo que recibían las personas negras de aquella ciudad, y una parte de ella se preguntaba si el mismo Luke alguna vez se había enfrentado a eso. Pero por cuanto había visto y oído, todo el mundo trataba a los Fox como si fueran de la realeza.

Luke no parecía más que un chico guapo acostumbrado a conseguir lo que quería, que probablemente tenía esos músculos para admirarlos en el espejo. Esos tipos no escaseaban en Gotham City, y ahora que el verano había acabado y la temporada de galas había comenzado, todos los titanes de la industria y mocosos con fondos fiduciarios regresarían a la ciudad de sus fincas en la playa. Empezando esa noche.

Selina entró al gimnasio a zancadas, sonriendo mientras mirada al periodista de las noticias en la pantalla encima de su cinta de correr favorita, la que le permitía vigilar la puerta. Las noticias informaban en directo desde la alfombra roja del museo antes de la gala que tendría lugar al cabo de unas horas.

Donde se hallaba aquel cuadro de diez millones de dólares, no mayor que una hoja de papel, que acababan de ceder al museo, cortesía de la colección privada de Luke Fox.

Selina sonrió con suficiencia al subir a la cinta y se recogió su ridículo pelo rubio en una coleta.

Luke Fox podía permitirse perderlo.

Selina había estado unas cuantas veces en el Gotham Museum of Art.

Esa semana, obviamente, había sido una de esas veces, mientras revisaba las entradas, las claraboyas, las diferentes ventanas y las calles colindantes al abrigo de la oscuridad. Cualquiera que pasase por allí la habría considerado una gárgola agachada en el borde de uno de los edificios cercanos, o un leve movimiento en una sombra oscura de un callejón adyacente.

Llevaba cinco días ya observando el museo. Cinco días tomando nota de los turnos de los guardias, de su físico, de las armas que llevaban… Cinco días elaborando su plan, como si estuviese colocando en su sitio las piezas en un tablero de ajedrez.

Los demás asesinos de la Liga confiaban en su tecnología, en que sus sofisticados artefactos les ayudaran, pero estos podían fallar. Y aunque sin duda iba a utilizarlos aquella noche, en cuanto los invitados a la gala se hubieran marchado y Holly Vanderhees se pusiera más cómoda, Selina quería poder llegar a ciegas hasta el último centímetro del museo.

El plan era mucho más importante que el golpe en sí. Siempre lo había sido. Encontrar el modo de entrar, el modo de conseguir eludir las alarmas y los sistemas de seguridad y dar con la salida… Activaba algo en ella. Incluso ahora, después de su entrenamiento tan a conciencia que casi todo era memoria muscular.

Un ligero entusiasmo todavía la recorría mientras dejaba que el director ejecutivo de uno de los fondos de alto riesgo más grandes de Gotham City la llevara bailando un vals por la ornamentada y cavernosa gran sala del museo.

Primer paso del plan: dejar que Gotham City viera allí a Holly, que creyeran que era una de ellos, mientras aprovechaba esas horas para echar un primer vistazo al lugar donde se había expuesto el cuadro, cómo lo vigilaban. Habían esperado hasta justo antes de la fiesta para colocarlo en una sala adyacente, a la que puede que se acercaran los juerguistas, con champán en la mano, para admirar la obra de arte en soledad y reflexión, o alguna razón absurda como esa, que a ella le facilitaría aproximarse lo suficiente para evaluar con toda tranquilidad la pintura. Lo que haría en cuanto terminase de cautivar al idiota engreído que bailaba con ella.

La vida en el East End había sido atroz, pero al menos allí la mayoría de la gente era real. No había ninguno de los laberintos de mentiras e ilusiones que aquella gente creaba con palabras y brillante riqueza. Sí, también había personas de las que no podías fiarte, pero… prefería mil veces a los del East End que a esta gente.

El director ejecutivo lo hizo girar y el mundo se convirtió en una franja viviente de color, brillo y mármol. Muy distinta de cómo había visto por primera vez la gran sala del museo, con sus imponentes escaleras a ambos lados, el entresuelo que daba a toda la sala, la ligera y amenazante sensación de misterio, de sacralidad en cada centímetro de aquel lugar.

Había estado allí en una excursión de séptimo con el colegio, pero se había concentrado más en impedir que oyeran los rugidos de su estómago en las galerías, más llenas de susurros que de arte. Entonces iba vestida con la ropa sacada de los montones de donación, no con un vestido dorado que costaba más de lo que ganaban los más pobres de Gotham City en un año. Y llevaba unos zapatos de tacón a juego.

Aquellos zapatos ahora cruzaban los suelos de parquet mientras el vestido con tul bordado y crepé de seda resplandecía bajo las lámparas de araña y a la luz de los innumerables candelabros en aquel atestado espacio.

—Supongo que asistirás a la gala de Save the Children, ¿no?

El director ejecutivo no era feo, para ser tan mayor (podría ser su padre). Qué lástima que todo lo relacionado con él y su vida le causa repulsión.

Selina forzó sus labios rojos para que sonrieran.

—Solo si usted va.

Un brillo de interés en los ojos del hombre, el mismo brillo que había visto al otro lado de la sala, que luego se había acrecentado con frecuentes miradas de complicidad. Hasta que se acercó a ella y la sacó a bailar.

Asquerosamente fácil. Ridículamente predecible.

La mano que el director ejecutivo le había puesto en la cintura se movió un poco hacia abajo y le costó un enorme esfuerzo seguir sonriendo y no quitarse aquella mano de encima.

—Oh, sí estaré allí, señorita Vanderhees.

Era una chica guapa, estaba forrada y era joven. Justo como le gustaban a aquel hombre.

Qué mala suerte que su Rolex de doscientos mil dólares fuera de los que le gustaban a ella.

Escogerlo entre la multitud había sido sencillo. No llevaba anillo de casado y se pavoneaba como si aquel sitio fuera suyo. Además, él la conocía gracias a las frecuentes apariciones de Holly en los restaurantes y tiendas más distinguidos de la ciudad durante las últimas semanas. Y lo más importante: el hecho de que ella tuviera dinero le abría la puerta a su círculo; le ofrecía información de forma automática.

«El cliché de los hombres que se casan con sus secretarias ya no existe —le había dicho Talia arrastrando las palabras en una de sus primeras lecciones—. Los ricos solo confían en los ricos».

Nyssa le había enseñado el acero y la disciplina. Y Talia le había enseñado todo lo demás. Las máscaras de la sociedad, las normas y cómo burlarlas.

«Los hombres ricos ahora quieren casarse con sus iguales», le había explicado Talia. ¡Dios mío! Le gustaba más que nada en el mundo escucharse a sí misma. «Otras directoras ejecutivas, otras herederas. Para consolidar el poder, para amasar más. Así que tienes que aprender a representar ese papel».

Selina lo hizo. Y aquel entrenamiento había sido tan duro como el de Nyssa.

«Las uñas, el pelo, la piel, el cuerpo y el maquillaje son tu carta de presentación —había dicho Talia frente al tocador de las instalaciones. Había examinado sus uñas cortas y rugosas—. Hasta que te crezcan las uñas, llevarás guantes mientras te entrenes. Aunque no hay que llevarlas demasiado largas. También debes evitar los padrastros. —Le había pasado un frasquito rosa y plateado lleno de una crema de color rosa pálido—. Para las cutículas… y para tus labios. Póntelo por la mañana y por la noche».

Después habían llegado las cremas, geles y mascarillas para la cara y para el pelo.

«No tienes que ir muy maquillada, pero debes saber aplicarte bien el maquillaje. No es por los hombres, sino por las demás mujeres, quienes, si vas mal maquillada, te calarán enseguida y sospecharán de ti. El maquillaje es para enfatizar tus rasgos, no para llamar la atención. Si quieres ser atrevida, opta por la moderación, y elige resaltar solo una cosa, o los labios o los ojos».

Un tipo de armadura distinta a las que la hermanastra de Talia, Nyssa, le había estado enseñando. Una manera de entrar por puertas cerradas, diferente a las ganzúas.

Nyssa y Talia: dos caras de la misma oscura moneda. Una entrenada para la batalla y el derramamiento de sangre; la otra, para la política y la estrategia. Juntas dirigían la sede de la Liga en Italia, supervisando el entrenamiento de las jóvenes que reclutaban.

«Estas son las armas y los pasaportes que los ricos utilizan, —había susurrado Talia, espolvoreando el rostro de Selina con maquillaje—. Así que nosotras también los utilizaremos».

Selina dejó que el director ejecutivo bajara un poco más la mano y ella subió un poco más la comisura del labio. Había muchos ojos puestos en ellos. Mostraban curiosidad por la nueva chica rica. El vals aumentó la intensidad conforme se acercaba al final.

Sabía que la atención estaba centrada en la ubicación de la mano del hombre, así que incluso arqueó la espalda un poco, como si estuviera disfrutando de ese gesto, como si estuviera animando al directivo a que continuara con ese inapropiado manoseo, y eso que se le estaba revolviendo el estómago y la sangre le hervía hasta casi hacerla estallar.

«Aprenderás a hablar, caminar y bailar como ellos —le había dicho Talia—. Cuando les hables a las otras discípulas en el comedor, espero que uses las mismas expresiones que emplearías si estuvieras hablando con un barón. Cuando camines a tus clases, espero que flotes como si estuvieras en medio de una fiesta».

«¿Y el baile?», había preguntado Selina.

Talia la llevó a Venecia al cabo de tres noches. Al Gran Baile de Máscaras del Carnaval. Selina se había puesto un simple vestido negro con un espectacular escote en la espalda. También la máscara negra y dorada que Talia le había dado por si acaso.

Pero Selina apartó el recuerdo de aquel baile, puesto que el vals ya terminaba.

Cuando la mano del director ejecutivo bajó más incluso, ella le rozó la gruesa muñeca.

Levantó la mirada al hacerlo para que estuviera tan distraído con sus espesas pestañas y su llamativa boca roja que no advirtiera que le quitaba el reloj de la muñeca mientras le apartaba la mano.

—Espero verle antes, sin duda —le dijo al director ejecutivo con voz grave y sensual.

Una sonrisita irónica enfatizó la promesa que albergaban sus palabras, luego se dio la vuelta y dejó al director ejecutivo en la pista. Deseó poder eliminar la sensación de aquellas manos en su cuerpo y el olor a colonia almizclada que había impregnado sus fosas nasales.

Desde luego en aquel lugar había escoria tan despreciable como la que podrías encontrarte en el East End, la única diferencia era que aquí se vestían mejor, pensó.

Sin duda eso hacía que el Rolex ahora escondido en el bolsillo de su vestido la llenara de más satisfacción.

Contó los pasos mientras se acercaba a la barra abierta de mármol, con una sonrisa vacía en su rostro. Pero no hubo ningún grito a continuación, y una mirada coqueta por encima del hombro reveló que el director ejecutivo seguía mirándola, incluso mientras bailaba con su nueva pareja.

Deslumbrado y distraído. No muy diferente a su primer robo en el parque.

Pero mucho más divertido.

Satisfecha, Selina se inclinó hacia el camarero que tenía delante dispuesta a pedir, pero…

—Champán… Dos copas.

Una grave voz masculina atravesó la barra.

Selina miró de reojo al hombre que se había acercado a ella.

Ataviado con un uniforme de marine que le sentaba como un guante, Luke Fox le dedicó una tensa sonrisa.

Selina se la devolvió. ¡Ni de coña se le iba a adelantar!

—Que sean tres —dijo con dulzura al camarero. El hombre asintió y se retiró.

La joven se dio la vuelta para ver a las parejas bailando el vals en el centro de la sala mientras, una vez terminada la comida formal, el resto de invitados charlaba.

—Me he mantenido lejos del marisco —le dijo a Luke.

Él enarcó una ceja oscura.

—Sabia elección.

Aquellas dos palabras no daban pie a más conversación, especialmente cuando tiró unos billetes para el camarero y cogió las dos copas de champán con sus manos enguantadas de blanco.

Selina cogió la suya sin atreverse a mirar los bolsillos ingeniosamente escondidos en su vestido para asegurarse de que el bulto del Rolex no se veía. Ni el brazalete de Cartier que le había quitado a una mujer con la que había chocado en la cola de la mesa de pescado. Ni el anillo Harry Winston de la bruja que la había mirado con desprecio cuando se habían estrechado la mano.

Selina señaló con la barbilla la segunda copa de champán que sostenía Luke.

—¿Para tu pareja?

Bien. Tal vez su novia lo consolaría cuando recibiera la noticia de que había desaparecido su cuadro.

Él apuntó con la copa a una impresionante mujer negra mayor que había en la pista de baile hablando junto a un hombre negro, que Selina enseguida identificó como Lucius Fox, y una pareja mayor de blancos. Ambas señoras iban engalanadas con joyas, pero la mujer que suponía que era la madre de Luke las llevaba con mucho gusto, a juego con su vestido de fiesta color zafiro.

—Para mi madre —respondió todavía con un tono seco y distante. Dio un paso hacia delante—. Que disfrutes de la gala.

Así que el comentario sobre que la Vieja Europa la aburría le había fastidiado.

Incapaz de contenerse, Selina susurró:

—¿No vas a sacar a bailar a tu vecina?

Luke tragó un sorbo de champán antes de darse la vuelta. Para ganar tiempo e inventarse una excusa, seguro.

Selina lo miró bajo sus pestañas postizas y añadió con ironía:

—Aunque supongo que un apuesto soldado ya estará comprometido.

—Ya le he reservado un baile a otra persona —fue todo lo que dijo, con la espalda rígida—. Lo siento.

No parecía en absoluto que lo sintiera.

Aquello lo entretuvo lo suficiente para que Selina pudiera añadir:

—Por lo contento que estás, me sorprende que hayas venido.

Había advertido que estaba mirando a los invitados con cara de pocos amigos.

—Le debía un favor a una señora.

—La señora cuya copa de champán tienes en la mano.

Tan solo un hijo que adorase a su madre se dejaría arrastrar hasta allí para complacerla, supuso. Tomó nota de eso, de su devoción y su lealtad. Un hecho que utilizaría más tarde. Tal vez.

Luke se encogió de hombros y sus amplias espaldas se movieron dentro del uniforme inmaculadamente hecho a medida.

—Disfruto de estas fiestas.

Otra mentira. Por la tensión de su mandíbula, o bien no soportaba estar allí, o bien odiaba a Holly Vanderhees. Comenzó a caminar a zancadas hacia sus padres y Selina le dio un sorbo al champán.

—Si te queda disponible un baile —le dijo alargando las palabras, saboreando el último comentario—, avísame.

Le echó otra mirada por encima del hombro. Con cierto recelo en los ojos esta vez.

«Cazafortunas —quería decirle ella—. Esa es la palabra que estás buscando. ¿Alguien con dinero que va a por otra persona con dinero puede ser una cazafortunas?».

Por la sonrisa forzada que volvió a dirigirle, Selina sabía que Luke había llegado a una conclusión. Una que conllevaba mantenerse muy lejos de ella. Una que consideraba a Holly alguien a quien debía evitar.

Perfecto. Lo último que necesitaba era una vecino entrometido.

Y dudaba mucho que fuera a pedirle pronto una taza de azúcar.

Otra cosa que se había quitado de encima; el camino se le había despejado un poco más.

Selina le dio otro sorbo a su champán y echó un vistazo al grupo de personas enjoyadas. Se dio cuenta de que los hombres daban vueltas a su alrededor como tiburones, preguntándose cómo acercarse a ella ahora que Luke había dejado de prestarle atención.

«La gente verá lo que quiera ver», —le había dicho Talia—. «Dales esa ilusión. Conviértete en la ilusión. Y jamás les dejes saber la verdad, ni siquiera cuando ya haga tiempo que te hayas marchado. Ni siquiera cuando hayas ganado».

Selina vio a un joven decidido a acercarse que parecía tener un fondo fiduciario. Le dirigió aquella sonrisita, apuró la copa de champán y la dejó en la barra detrás de ella.

El joven se aproximó a ella con ademán altanero que no la tentaba nada. Pero el reloj Piaget que destellaba en la luz tenue y asomaba por debajo de la manga oscura de su esmoquin… ¡Oh, qué preciosidad!

Los hombres ricos y sus relojes. Otra cosa que le había hecho estudiar Talia. Nunca le había preguntado cómo lo había aprendido ella, quién se lo había enseñado. Talia tampoco se lo había contado.

Así que Selina había aprendido los símbolos de estatus que llevaban las mujeres y los que usaban los hombres para declararse los unos a los otros que eran tan ricos como reyes.

Pero aquel reloj de veinte mil dólares que lucía ese joven en la muñeca no era nada en comparación con el cuadro de diez millones de dólares que la esperaba en aquel museo.

Luke Fox sin duda necesitaría mucho más champán antes de que terminase la noche.

Luke apenas podía centrarse en la conversación que estaba manteniendo. Continuaba examinando la sala, atento a cualquier susurro de alarma.

Nada.

Sus dos amigos del instituto —Elise y Mark, que ahora compartían su propio fondo de alto riesgo— estaban discutiendo sobre cuál de los reality shows de la televisión era el peor. Él desconectó de la conversación, como hacía a menudo cuando sus charlas se desviaban hacia lo absurdo. Una habilidad de la que se enorgullecía tanto Elise como Mark y de la que disfrutaban.

Pero escuchar a medias sus bromas era mejor que su padre enviándole de manera nada sutil a la barra para que le llevara una copa de champán a su madre, con la esperanza de que se topara con alguna de las jóvenes que tanto ellos aprobaban.

Al menos había evitado unas cuantas mujeres mayores que lo miraban fijamente como si fuera un trozo de carne; nunca había podido digerir ni siquiera acostumbrarse a ese tipo de miradas devoradoras.

Aun así, jamás había sido tan rápido pidiendo una bebida como en esa ocasión… para librarse de Holly en la barra.

Había visto a aquel asqueroso ejecutivo que había estado bailando con ella. Hacían una pareja perfecta.

Le había dado el champán a su madre y luego había ido derechito a donde estaban sus amigos, junto a la ventana, que era donde se colocaban normalmente, tal como ya habían hecho los tres en todas las fiestas y acontecimientos del colegio en su adolescencia.

Eran inseparables. Sin embargo, Mark, al que conocía desde séptimo curso, llevaba años secretamente enamorado de Elise, y Elise, que era lo más parecido que Luke había tenido a una mejor amiga, no tenía ni idea.

La joven, de piel dorada y pelo oscuro, le sonrió cuando se acercó, pero no dejó de discutir con Mark, quien, con Elise delante de él, parecía ajeno al resto de personas del salón de baile. Únicamente interrumpía su concentración de vez en cuando para pasarse la mano por el pelo rubio.

Esa concentración, no obstante, al final cesó cuando Mark se giró hacia Luke.

—Esta noche estás muy callado, tío. —Frunció el entrecejo clavando sus ojos castaños en su amigo con una intensidad distinta a como había estado mirando a Elise—. ¿Va todo bien?

La joven bebió champán, observando a Luke por encima del borde de la copa. Mientras Mark por lo general era directo, ella sabía cuándo observar y cuándo usar el silencio de forma tan efectiva como las palabras.

Al cabo de un instante, le dijo a Luke:

—Pones la misma cara que aquella vez el primer año en inglés cuando el señor Bartleby dijo que teníamos que componer unos sonetos de amor para el trabajo de evaluación.

Puede que Luke fuera un genio, pero desde luego no tenía nada de poeta.

Mark echó hacia atrás la cabeza y se rio. Luke sonrió lanzándole a Elise una mirada de agradecimiento por desviar el tema mientras admitía:

—Fue la peor nota de mi vida. —Un penoso suficiente bajo—. Creo que Bartleby lo puntuó bajo a propósito por la cara que puse cuando anunció el trabajo.

—A mí también me puntuó muy bajo —dijo Mark, dándole un codazo—. Aunque sigo pensando que me merecía más que un suficiente. Mi poema era épico.

—Os merecíais los dos exactamente lo que recibisteis —replicó Elise— por escribir un poema de amor a los donuts —añadió señalando con la barbilla a Mark. Después se dirigió a Luke—: Y un soneto sobre tu amor a no escribir sonetos.

Los dos amigos hicieron un gesto de exasperación.

—No fue justo —declaró Mark.

Elise, por supuesto, había bordado el trabajo.

Luke observó a sus amigos. Habían sido los únicos que de verdad le habían apoyado cuando anunció que iba a alistarse y que no iría a la universidad, donde se enfrentaría a más de lo mismo en el circuito de la Ivy League. Dijo que quería hacer algo más. Quería servir a su país.

Cuando sus demás amigos fingieron entenderlo, aunque Luke sabía que pensaban que estaba tomando una mala elección, Elise y Mark lo habían animado a seguir adelante. Cuando estaba en el extranjero, le habían escrito y habían hablado con él por internet.

Los dos habían estado allí el día que había regresado. Mark había llorado al ver la herida que aún estaba curándose y que atravesaba las costillas de Luke, y Elise había sacado el móvil y había empezado a buscar tratamientos de fisioterapia.

Nunca le preguntaron por el trastorno de estrés postraumático, pero sabían que lo padecía. Y aunque no se avergonzaba de ello, les agradeció muchísimo que no le preguntaran sobre el tema y que este solo se tratara cuando él quería. No obstante, de momento casi siempre quedaba fuera de sus conversaciones. Le alegraba que las cosas se parecieran un poco a como eran antes.

—Estoy bien —dijo Luke, encontrándose con la mirada evaluadora de Elise, quien pareció darse cuenta de que no era cierto y le hizo un leve gesto con la cabeza. Él le dirigió una sonrisa a Mark—. La primera gala de la temporada y ya estoy aburrido como una ostra.

Elise se llevó ofendida una mano al pecho, y sus pulseras y anillos de oro brillaron.

—¿Estás diciéndome que nuestro debate sumamente intelectual sobre las diez mejores rupturas en los reality shows no bastan para entretenerte?

Mark los miró a los dos con el ceño fruncido, pero no pudo ocultar que el comentario le había hecho gracia.

Tampoco Luke.

—Si vosotros dos estuvierais en todas las fiestas, no estaría tan mal —dijo.

—Aunque me pagaras no iría a más de tres al año —admitió Mark. Elise murmuró coincidiendo con él—. Estoy de acuerdo con realizar obras benéficas, pero ¿también tiene que haber una fiesta? Mis padres ya no se molestan en asistir. —Señaló con una mano callosa la brillante sala que les rodeaba. Mark solía navegar, y salía en barco al menos una vez a la semana por el Sprang River—. Me dijeron que este verano tenía que asistir yo. Que ellos ya habían cumplido y que ahora me tocaba a mí representar a la familia.

Y no hizo falta que añadiera: «Y tratar con la alta sociedad».

Luke y Elise se encogieron de hombros por solidaridad. Los padres de ella tampoco estaban allí, pero era porque su madre, heredera de un imperio pesquero en Venezuela, tenía negocios que atender. Sin embargo, si la familia Marvez estaba en el país, asistía a todas aquellas fiestas junto con los padres de Luke, de los que en realidad se habían hecho buenos amigos con el paso de los años.

—Pobrecito —dijo Elise, dándole unas palmaditas a Mark en su ancho hombro—, qué vida más dura tener que vestirse de gala y beberse el champán de los demás.

—Qué vida más dura —se animó también Luke, riéndose— tener que comer gratis e irse a casa con una elegante bolsa de regalos.

Mark les hizo a ambos un corte de mangas y Elise y Luke le devolvieron el gesto.

Detrás de ellos, un grupo de señoras mayores emitieron un grito ahogado al pasar. Mark se limitó a levantar su champán para saludarlas.

Esperaron a que las horrorizadas mujeres se alejaran un poco para reírse.

—Todo sigue igual —dijo Elise, observando con sus ojos oscuros brillantes cómo las damas se marchaban.

Luke advirtió que Mark lo observaba de nuevo. Desde luego podría decir que Elise era su mejor amiga, pero la verdad era que había sido Mark el que había aparecido con frecuencia en fisioterapia durante aquellas primeras semanas y quien le había acompañado a la terapia para el trastorno de estrés postraumático cuando quería ir con alguien. Su ofrecimiento siempre estaba ahí; en los días difíciles, cuando Luke no quería hacer el viaje solo, llamaba a Mark y este pasaba a recogerlo.

—Pero, entonces, ¿estás bien? —volvió a preguntar Mark.

—Si dice que está bien, es que está bien —respondió Elise.

Mark le hizo un gesto, negándose a dejar de prestarle atención a Luke. Siempre se habían cuidado entre ellos, pero desde que había vuelto a casa, Mark y Elise habían llevado lo de ser protectores a otro nivel. Luke lo sentía en su corazón y hacia que soportara mejor sus discusiones.

—Estoy bien —les dijo a sus amigos—. De verdad que sí.

Mark pareció satisfecho esta vez y se puso de nuevo a hablar con Elise sobre los concursantes de los reality shows, sobre cuáles se pelearían esta temporada actual en su programa favorito. Luke los escuchó durante un minuto, sonriendo, y apuró su segunda copa de champán. La última.

Esa noche tenía que estar atento. Había habido un número significativo de pequeños robos las semanas anteriores debido a los que la élite de Gotham City había perdido objetos de valor mientras estaban en cenas y fiestas.

Luke estaba dispuesto a apostarse su herencia a que el nuevo ladrón de la ciudad se encontraba en aquella gala, entre ellos, puesto que era la primera gala de la temporada y había demasiada pasta para resistirse.

Rezó para que fuese verdad. Si ese ladrón no se presentaba en la fiesta, Luke tendría que acudir a la siguiente, y a la siguiente, para encontrar algo que le diera una pista y tomar nota de las caras y los nombres de los asistentes.

Había puesto la trampa. Solo era cuestión de tiempo que el ladrón cayera en ella.

9

Durante la gala Selina tan solo había arriesgado cinco minutos con el cuadro.

Había paseado del brazo de una hermosa ejecutiva de una empresa petrolífera, por el largo pasillo donde la pintura de un insulso cuenco de fruta colgaba de la pared en el otro extremo. Lo habían acordonado y había un guardia de seguridad con cara de aburrimiento a unos pasos de distancia para asegurarse de que nadie tomara fotos ni se acercara demasiado.

La verdad era que la ejecutiva sabía un par de cosas de arte y había recitado de un tirón varias técnicas que el artista había utilizado. Selina había asentido, inclinándose como si estuviera estudiando los detalles. En cambio, había estado calculando el tamaño y el peso del pequeño cuadro.

El corazón le había latido con fuerza, pero se las había apañado para sugerirle sutilmente a la mujer que tal vez podrían regresar para echarle otro vistazo a la pintura al cabo de un par de días. Y entonces la ejecutiva se había vuelto hacia el guardia para preguntarle cuánto tiempo estaría aquella obra expuesta.

—Tan solo esta semana, señora —contestó el hombre, lo que confirmaba a Selina que tenía que actuar aquella misma noche.

Se había asegurado de que, hacia el final de la velada, más de unas cuantas personas, incluido Luke con el ceño fruncido, la vieran tambalearse precariamente mientras se dirigía al lavabo. Y no volvió a salir. Al menos no con aquel vestido dorado.

Los guardias de seguridad, cansados e impacientes por irse a casa, comprobaron rápidamente los servicios antes de marcharse. Ninguno se molestó en mirar arriba, donde Selina estaba estirada encima de una de las separaciones de los váteres.

Solo cuando reinó el silencio y hubo dado el tiempo suficiente para que los pocos guardias de seguridad que quedaran se hubieran aburrido muchísimo, salió del lavabo sin hacer ruido.

Esconder la bolsa con el traje de la Liga y el casco a juego en el armario de los servicios públicos había sido la parte más difícil, la más arriesgada.

Lo había hecho por la mañana del día anterior. Los había metido dentro de un bolso enorme y había esperado en el lavabo más cercano al salón de la gala hasta que quedó vacío y pudo abrir la puerta del armario. Había guardado el casco y el traje en el fondo de una caja gigantesca de papel de váter, metida detrás de otra caja con cosas —seguro que no mirarían todo eso en veinticuatro horas— y rezó a cualquier dios antiguo que estuviera observando para que los conserjes no lo encontraran.

No lo hicieron. Y ahora, con el museo oscuro y en silencio como una tumba, Selina se deslizaba por las sombras de las diversas galerías, mientras la adrenalina recorría sus venas a cada movimiento.

Solamente unas estatuas antiguas vigilaban cuando filtró los sonidos que los receptores de su casco recogían: un guardia que tosía cinco galerías más allá, una fuente borboteante en el centro de la sala egipcia y las garras de unos pájaros al arañar el tejado de cristal empañado.

Los paneles de vidrio de las gafas incorporadas le daban una visión nocturna perfecta, tiñendo el mundo de verde y amarillo. Nada más que arte y sombras. Cualquiera de aquellos cuadros era muy valioso, pero robando alguno de ellos no lograría transmitir el mensaje que necesitaba transmitir.

Antes que nada: el sistema de seguridad.

Se había metido en la red del museo para sacar los planos del edificio, que había memorizado meticulosamente. Sabía que había una sala centralizada, en la planta menos uno, desde donde se controlaban todos los interruptores, y que estaba vigilada por dos guardias de noche, gracias a una nota que había encontrado en los servidores de correo electrónico, cada uno con botones de alarma a mano.

Demasiado arriesgado.

Un cierre del sistema de seguridad entero aumentaría la posibilidad de que apareciera un guardia en otra parte del museo al notar la falta de lucecitas rojas.

Así que había cogido su cuadrícula y había peinado los planos en busca de cualquier cable de alarma que recorriera el edificio y los puntos cuidadosamente escondidos donde podía accederse a ellos.

Otro difícil rompecabezas que resolver.

Selina avanzó en silencio por los pasillos del museo, contando los pasos al panel cerrado más cercano. Aquella noche tranquilamente se había llevado medio millón en objetos de valor. Pero esos diez millones del cuadro… Sí que eran una pasta.

Echó un vistazo a los pasillos alrededor y se detuvo ante un panel casi invisible empotrado en la pared. Lo había visto dos veces mientras paseaba por allí en la gala y había aprovechado cada paso y cada mirada para averiguar cómo abrirlo.

Selina apretó una parte del cinturón de herramientas que llevaba en las caderas y se abrió un pequeño compartimento que reveló un surtido de ganzúas y otros utensilios prácticos. Seleccionó uno, sin quitarle el ojo al pasillo, e introdujo la ganzúa en la cerradura.

¡Qué idiotas por dejar el panel allí! Aunque a ella le hacía la vida más fácil.

El panel se abrió con un chasquido y ante ella apareció una red de cables e interruptores. Su casco los examinó y le dio los datos que necesitaba para saber qué cable debía inhabilitar.

Sin cortes que dispararían el sistema entero.

Sino redirigiendo las alarmas… Selina sacó otro aparato de su cinturón: un cordón con un USB en un extremo y un puerto más pequeño en el otro. Metió este último en la pequeña ranura en la base del casco y luego introdujo el USB en el mismo panel de seguridad.

Al instante, los datos comenzaron a zumbar. Cámaras de seguridad, rutas… Su máscara de muerte lo revisó todo. Y se puso a crear un bucle de datos falsos para las distintas salas que había más adelante. Para que, aunque entrase, cruzando por los rayos activados, se reprodujeran datos viejos en el ordenador principal. Junto con las imágenes de las cámaras de seguridad.

Cuando terminó, desconectó el cable y cerró el panel.

Había un guardia más allá, justo a la izquierda de la puerta abierta en el pasillo. Lo había visto las dos últimas noches, medio dormido, dando cabezadas por lo menos dos veces cada hora.

Un restallido de su látigo lo despertaría. Sonrió ante aquella idea.

Se acercó al pasillo sin hacer ruido y flexionó sus dedos como garras.

Lo dejaría inconsciente… No lo mataría. El hombre no estaba involucrado en aquello y no se merecía nada peor que un dolor de cabeza.

Cogió un poco de aire para prepararse y se acercó a la esquina. La inhalación antes de la tormenta.

Tan callada como la muerte, Selina dobló la esquina y se dirigió hacia el guardia que sabía que estaría a dos pasos a su izquierda.

Pero los dedos se cerraron en el aire.

El hombre ya había caído. Inconsciente. No había rastro de daños, salvo una especie de polvo verde brillante en las solapas de su uniforme.

Selina se giró, con las rodillas dobladas, y llevó una mano al látigo en su cadera izquierda mientras escaneaba la sala con las gafas…

Se oyó una risa femenina suave proveniente de un rincón oscurecido. El rincón donde estaba el cuadro de Fox.

—¿Sabes? —dijo la desconocida poniéndose bajo un rayo de luz de luna que se filtraba por el tejado de cristal—. Esperaba que fueras una mujer.

Selina se puso derecha y mantuvo las garras sacadas mientras se acercaba a la joven que estaba al otro lado de la galería.

Bajo la luz tenue, el pelo rojo de la mujer era oscuro como la sangre, y su piel, pálida como la luna. Vestía un mono con innumerables bolsillos y tenía una bonita cara. La joven, de la edad de Selina, diecinueve o veinte años, le sonrió.

—Me alegro de complacerte —dijo Selina con la voz ronca y distorsionada debido al modificador de voz estándar de la Liga. Señaló con la cabeza el pequeño cuadro al lado del que estaba la desconocida—. Pero creo que eso me pertenece.

—Técnicamente pertenece a Luke Fox —respondió la desconocida. Sus ojos, de un tono esmeralda muy vivo, brillaron divertidos al tiempo que hizo un gesto hacia la pintura a unos pasos detrás de ella.

Tenía las manos tapadas con unos guantes de un verde oscuro. No… Eran enredaderas lo que envolvían sus manos y subían más finas por los dedos. «Orgánico, organismo vivo», le informó el casco.

Impresionante.

La mujer inclinó la cabeza y una densa cortina de pelo rojo se deslizó por su esbelto hombro. Unas florecitas blancas adornaban sus cabellos.

—Y técnicamente yo he llegado primero.

—Has llegado primero porque yo estaba desactivando la alarma —replicó Selina, soltando el látigo para que se desenrollara hasta el suelo de mármol—. Es mío.

No había usado aquel tono desde que vivía en el East End, cuando trataba de imponer a otros las normas de Mika.

La desconocida resopló y algunas de las flores que llevaba en el pelo se cerraron como si también estuvieran vivas.

—¿Sabes que existen especies de escarabajos peloteros que esperan a que otros escarabajos creen sus propias reservas para luego llevárselas? Ocurre continuamente en el reino animal, de hecho. Se llama cleptoparasitismo.

Selina sonrió, aunque la desconocida no pudiera verlo.

—Eres Poison Ivy.

Con las plantas vivas en ella, aquella desconocida no podía ser otra persona.

Selina había leído sobre la joven y oído rumores: una científica loca especializada en toxinas y armas vegetales. No le debía lealtad a ninguna organización criminal y se había negado rotundamente a que la reclutaran; solo pretendía salvar el planeta. Por cualquier medio necesario. Las historias más descabelladas afirmaban que la mismísima Ivy se había transformado en vegetal.

Tal vez la realidad no estaba tan lejos del mito.

Las enredaderas alrededor de la muñeca de Ivy comenzaron a enroscarse como si fueran pequeñas serpientes preparándose para atacar.

—¿Y tú eres?

Había visto mucho postureo, tanto en las Leopards como en la Liga, así que Selina cruzó el suelo de parquet para dirigirse directa hacia el cuadro. Quería comprobar si Ivy pensaba defender su terreno o si le permitiría acceder a la pintura.

—No te importa.

Se acercó a menos de tres metros de Ivy antes de que la joven se apartara unos pasos del cuadro y del alcance de su látigo. Aun así, levantó la barbilla y dijo de manera cortante:

—Yo me llevaré ese cuadro, gracias.

Una mujer valiente. Selina se rio con disimulo y se detuvo a un metro de la pintura.

—Para financiar esa estupidez tuya de salvar la selva tropical.

Se oyó un siseo que parecía provenir de otro lugar distinto a la boca de Ivy. El casco de Selina realizó otro escaneo y obtuvo la misma lectura genérica: «Organismo vivo».

—¿Sabes cuánto dinero había en la gala de esta noche? —preguntó Ivy—. ¿Y para qué? ¿Para este museo? ¿Para estas cosas muertas, sin vida?

Ivy señaló alrededor y las enredaderas se movieron.

—¡Qué triste! —Selina chasqueó la lengua al saber exactamente a qué bestia estaba provocando. O, más bien, a qué planta—. Es horrible.

Estudió el cuadro del cuenco de fruta, conectado a la pared. Tal como estaba antes. Separado del sistema de alarma. Comenzaría a sonar en cuanto lo tocara. Selina se enfundó las uñas, pero sujetó con fuerza el látigo en su mano izquierda. Había planeado tres vías de escape, anticipando la distribución de los guardias. Pero Ivy añadía otra variable.

—¿Te has comprado ese atuendo de exterminadora del baile en una tienda de Halloween? —preguntó Selina sin mirar a Ivy.

Esta se rio y al hacerlo atrajo la atención de Selina a su izquierda. Ivy movió la cabeza mientras observaba el traje de batalla de la Liga, las lentes de visión nocturna y los receptores del casco.

—Sí, pero ahora desearía no haber dejado pasar el disfraz sexy de gata.

Las comisuras de los labios de Selina se curvaron hacia arriba.

Primer regla cuando hay problemas: encontrar compañía interesante.

Ivy seguía al alcance del cuadro, aunque Selina estuviera justo delante de él.

—¿Te has aliado con alguna de las bandas o con alguno de los capos?

—Yo no respondo ante nadie.

Ivy hizo un gesto en señal de aprobación.

—¿Por qué has venido a Gotham?

—Curiosidad.

—¿Los tuyos no suelen terminar mal por culpa de la curiosidad?

Selina soltó una risa y la máscara se tragó el sonido. No tenía mucho tiempo. Cada segundo de retraso era un riesgo, un desastre en potencia. Aun así dijo:

—Ha estado todo tranquilo… y el dinero es un botín fácil.

Ivy cedió su espacio a la izquierda del cuadro y se acercó a ella para quedar justo delante de la pintura.

Selina desenfundó las uñas de la mano que tenía detrás de ella, vigilando cada aliento que tomaba Ivy.

—Suenas como un cíborg con ese casco.

Selina se mordió el labio para no reírse de nuevo y Ivy señaló el cuadro con un dedo envuelto en verde.

—Este es el trato. Nos lo dividimos al cincuenta por ciento.

—Yo el noventa y tú el diez. Da las gracias por llevarte un millón a costa de mi duro trabajo.

Ivy negó con la cabeza y, cuando la luz de la luna se reflejó en el pelo rojo, algunas de aquellas flores volvieron a abrirse.

—Sesenta, cuarenta.

—Ochenta y cinco, quince, y deja de hacerme perder el tiempo.

Ivy abrió la boca y entonces se desató el estruendo.

La máscara de muerte efectuó un análisis de cuánto tardarían en acercarse los guardias del museo: un minuto.

—Creía que habías apagado las alarmas —susurró Ivy, y las enredaderas de las manos subieron por los brazos.

Selina frunció el entrecejo debajo del casco al tiempo que cambiaba el látigo a la mano derecha.

—Lo hice.

Lo que significaba que alguien había estado esperando que lo hiciera, alguien había intuido que se iba a perpetrar aquel robo. Se le secó la boca, aunque algo parecido a un rayo le recorrió las venas.

—Setenta y cinco, veinticinco, y no le demos más vueltas —dijo Selina, echándose el látigo por encima del hombro y lanzándose a por el cuadro.

Las alarmas sonaron cuando tiró del pequeño marco para sacarlo de la pared y arrancó un trozo de tela de la bolsa doblada en su cinturón de herramientas para guardar con cuidado el cuadro centenario. No tenía sentido robar aquella maldita pintura si la destrozaba al salir.

Metió el cuadro en la bolsa, colocándolo entre un relleno que lo protegía.

Otro motivo por el que había escogido aquella pintura: era lo bastante pequeña para transportarla con facilidad.

Sus lentes recogieron un movimiento enérgico. No de los pasillos que había más allá, sino de Ivy, que estaba delante de ella. Selina alzó la cabeza a tiempo de agacharse… En vano.

Ivy se rio cuando lanzó hacia el arco más cercano una flor púrpura con el borde dorado del tamaño de una pelota de sóftbol, de cuyo interior salió un humo verde claro.

—¡Mira qué bien! —exclamó Selina.

La sonrisa de Ivy era una franja blanca.

—Esperemos que esa máscara tenga un sistema de filtración de gases.

Así era.

Selina se limitó a señalar la pequeña puerta para empleados que había en la esquina. Estaba abierta, sin duda porque por allí había entrado Ivy.

—Si eres tan ligera corriendo como con la lengua, saldremos de aquí enteras —dijo Selina.

Ivy no se molestó en responder cuando se giró hacia la puerta solo para empleados y escapó.

Selina salió disparada tras ella, con la bolsa rebotándole contra el costado y el látigo en una mano mientras miraba atrás. Justo cuando los guardias llegaron atravesando las esporas que salían de aquella flor, tosiendo…

Se quedó en la puerta un instante. El tiempo justo para que la vieran a ella, y para que también vieran su traje y el lugar vacío donde antes estaba el cuadro, y poder marcharse haciendo una pirueta.

En ese preciso momento los guardias inhalaron el humo verde, seguramente una combinación de plantas que Ivy había preparado en su laboratorio, y cayeron al suelo.

«Elegante y efectivo», pensó Selina mientras empujaba la puerta y salía tras Ivy por el laberinto de pasillos solo para los empleados.

Nyssa y Talia lo habrían aprobado.

Las sirenas surcaban la noche, pero el traje de Selina le proporcionaba los datos que necesitaba: se dirigían hacia el museo, no iban detrás de ellas mientras escapaban hacia el barrio vecino, pijo y tranquilo, lleno de embajadas y residencias de familias con dinero. El último lugar al que huiría cualquier delincuente cuerdo, teniendo en cuenta las cámaras de seguridad colocadas en todos los edificios y los guardias que vigilaban alguna que otra puerta.

Y por esa razón fueron por los tejados.

Ivy no tuvo problemas en escalar el edificio detrás del museo usando la escalera de incendios y, por lo visto, tampoco tenía problemas de cardio ni con las alturas, puesto que mantenía el ritmo de Selina, saltando sin vacilación para salvar distancias entre los edificios.

Consiguieron pasar tres manzanas antes de dar con una abertura entre edificios lo bastante grande para considerar con atención cómo dar el salto. Selina aflojó el paso, resollando solo un poco; sus pulmones apenas habían notado el esfuerzo. Ivy, en cambio, respiraba con más dificultad y le brillaban los ojos.

Selina estudió las dimensiones de la abertura y los coches de policía que acababan de llegar al museo e iluminaban el cielo nocturno detrás de ellas con destellos rojos y azules. Las luces se reflejaban en el pelo de Ivy en tonos lila y carmesí oscuro mientras los sedosos mechones sueltos le rozaban el rostro movidos por la brisa fresca de la noche. No había rastro de las florecillas, como si se hubieran resguardado entre los cabellos.

—Es demasiado grande —observó Ivy entre resuellos mientras examinaba el hueco—. Baja por la cañería.

Habría tardado demasiado y les hubiera llevado demasiado lejos respecto a donde tenían que ir, así que Selina negó con la cabeza y movió las muñecas para liberar las garras de su traje.

Ivy se estremeció y retrocedió un paso. Metió la mano izquierda en un bolsillo de su mono del que asomaban unos pétalos rosas. Selina no se molestó en averiguar qué podía hacer exactamente aquella flor y señaló con las garras el hueco.

—Son para trepar —aclaró y movió los dedos.

Era extraño tener que explicar sus métodos. Advirtió que era extraño haberse convertido en algo, en alguien, que requería dar explicaciones.

Un espectro, una Ghūl. Lo había dejado todo para llevar ese título, esa piel. No se había dado cuenta de lo mucho que se había separado de los demás, de que tal vez se había convertido en otra. Ivy parpadeó y apartó la mano de la sorpresa botánica que guardaba en el bolsillo.

—No puedes saltar tanto.

—He saltado distancias más grandes.

No era mentira. Selina empezó a retroceder mientras calculaba la distancia y la velocidad que necesitaría para saltar aquel espacio entre edificios y aterrizar al otro lado sana y salva. Nunca había pensado que aquellas intensas carreras que había hecho para los saltos en gimnasia rítmica podrían ser un entrenamiento para otro tipo de cosas. No hasta que entró en la Liga.

Se detuvo al llegar al otro extremo de la azotea y miró a Ivy.

—Si quieres unirte a mí, será mejor que me sigas —dijo, y echó a correr hacia el borde del tejado mientras su cuerpo, entrenado duramente durante tantos años, se preparaba para dar el gran salto.

—Creída —soltó Ivy cuando Selina pasó a toda velocidad.

Los brazos en formación, las piernas engullendo la distancia, el cuerpo dispuesto para el salto…

Saltar el barranco.

Una orden fría y serena.

Selina miró a Nyssa Al Ghūl y después el barranco que partía las dos montañas de granito. A su alrededor, las implacables torres de los Dolomitas la observaban con tanta dureza como su profesora. Las otras cinco discípulas, gracias Dios, parecieron vacilar.

Nyssa tan solo levantó una mano morena y salpicada de cicatrices y señaló el estrecho saliente —y un sendero— al otro lado del barranco.

—El camino a casa está por ahí. El sendero detrás de vosotras se encuentra cerrado. —Una sonrisa dura y brutal. Lo opuesto a las sonrisitas coquetas y elegantes de su hermana mayor Talia—. Saltad el barranco o quedaos a vivir aquí.

O morir en el fondo, ahí abajo.

A Selina comenzaron a sudarle las palmas de las manos y se le revolvió el desayuno en el estómago. Las otras discípulas, todas ellas vestidas con los trajes de batalla negros de la Liga, se pusieron a calcular la distancia, el ángulo y el viento.

Había conseguido toda la información posible del resto de chicas: sus movimientos, sus reflejos, su altura, su peso y sus armas favoritas.

Los detalles reales, los que de verdad importaban… ninguna los compartía: de dónde eran o qué tipo de vida habían llevado para que Talia al Ghūl llamara a su puerta.

Lo único que Selina sabía de ellas era que provenían de todas las partes del mundo. Los chicos, por lo visto, se entrenaban en otro sitio. Anaya, la condiscípula que estaba a su lado, procedía de la India. Hablaba incluso menos que ella, aunque llevaba allí dos meses cuando Selina llegó al enorme y lujoso recinto en lo profundo de las montañas.

Anaya era lo más parecido a una aliada que la joven del East End tenía allí. Era la única que se sentaba a su lado en el comedor o formaba pareja con ella en clase. Jamás hubo una petición o invitación verbal, sino tan solo una presencia silenciosa y constante, lo que a menudo hacía que las demás chicas se lo pensaran dos veces antes de meterse con ninguna de las dos.

—Cuando se ponga el sol —continuó Nyssa en inglés, con un acento cantarín—, la temperatura descenderá a bajo cero. No tengo previsto estar aquí para entonces —dijo, y no hizo falta que añadiera: «Pero vosotras sí estaréis aquí».

Entonces Nyssa echó a correr, con su pelo negro recogido en una trenza prieta que dejaba su cara despejada, y su cuerpo esbelto saltó al otro extremo del terreno rocoso. Mientras que Talia parecía tallada en mármol por su perfección, Nyssa había sido esculpida en granito.

Y como los picos de granito que las rodeaban, el paso de Nyssa nunca vacilaba, nunca mostraba ningún signo de emoción más allá de una fría brutalidad. Aquello mismo expresó su rostro al precipitarse hacia el saliente del barranco… y saltar.

Sin cuerdas, sin equipo. Nada más que una voluntad de hierro.

La alumna de Europa del Este soltó una palabrota en alguna lengua eslava. Serbio, tal vez. Reconocer los idiomas del mundo era otro curso de instrucción.

Nyssa voló por el aire, arqueando el cuerpo perfectamente. El único instante de belleza de la hermanastra Al Ghūl lo aportaba la precisión de sus movimientos.

Hizo que pareciera fácil. Aterrizó con el crujido de una roca y una voltereta suave, para luego ponerse de pie con soltura.

Selina no pudo evitar la media sonrisa que le curvó los labios cuando Nyssa se apoyó en una gran roca, se cruzó de brazos —con el traje de batalla polvoriento a causa del aterrizaje— y esperó.

Selina no miró a las otras chicas, no entró en la silenciosa batalla de quién iba primero, si sería una tontería hacerlo o si se ganaría una pizca del respeto de Nyssa. O si la que saltase la última sería considerada una cobarde o muy lista por estudiar los fallos de las otras para aprender de ellos. Se dio la vuelta y retrocedió hasta el punto exacto en el que Nyssa había iniciado su esprín. Dio unos cuantos pasos atrás más. Estudió las ligeras marcas de sus huellas y el ángulo del salto. A su lado, Anaya hizo lo mismo.

Y su especie de aliada murmuró, demasiado bajo para que el resto de chicas lo oyera:

—Puede que intenten asustarnos cuando echemos a correr.

Tenía razón. Probablemente fuese gritando, quizá incluso interponiéndose en su camino. Y nadie las castigaría por ello. No, lo más seguro era que Nyssa las premiara. Sería como un entrenamiento: «No hay que bajar la guardia», diría su instructora. Todas eran meros instrumentos para llevar a cabo la misión de la Liga. Era mejor descartar a las defectuosas antes de mandarlas al campo de batalla.

La ley del más fuerte.

Biología había sido una de sus asignaturas preferidas. Al parecer la Liga llevaba el darwinismo a otro nivel.

Nyssa seguía esperando, con los brazos cruzados sobre el pecho. Alguien tenía que dar el primer paso.

Incluso desde aquella distancia, Selina habría jurado que la mujer la estaba mirando a los ojos. Desafiándola. Incitándola.

Había saltado tejados y corrido por ellos con las Leopards, llevando a cuestas televisores y otros objetos robados. Pero entonces la posible caída hubiera sido de nueve metros, no de noventa. Aunque no menos letal.

Tal vez fue el hecho de pensar en aquellas Leopards que había dejado hacía un mes lo que llevó a Selina a murmurarle a Anaya:

—Vamos. Ya. Les cortaré el paso para que saltes.

La advertencia ardió en los cálidos ojos castaños de Anaya mientras su largo pelo negro se agitaba por la fuerza del viento que rugía por los picos. Una prueba de confianza.

Selina se limitó a aguantar la mirada de la otra chica, firme y tranquila.

—Ya —repitió cuando las cuatro discípulas comenzaron a acercarse, sonriendo un poco.

Sí, intentarían asustarlas. Que tropezaran.

Con un leve gesto de la cabeza, Anaya cogió aire y echó a correr.

Una condiscípula rubia fue la primera en moverse.

Cogió una piedra para lanzársela; era lo bastante discreta y pequeña para que nadie se diera cuenta, pero cuando levantó el brazo hacia atrás… Selina cogió otra piedra y se la arrojó. Le dio justo en el brazo, lo que la obligó a abrir los dedos y dejar caer el guijarro que iba dirigido a Anaya.

La alumna india echó a correr por el estrecho camino. La discípula de Serbia fue la siguiente. Arremetió contra Anaya para obligarla a echarse a un lado, a perder velocidad, pero Selina se abalanzó sobre ella antes de que Anaya pudiese notar el movimiento.

La chica serbia soltó un gruñido de dolor cuando Selina le pisoteó el pie y al arquearse hacia abajo, como si fuera a cogerse el pie, fue directa hacia el codo expectante de la antigua miembro de las Leopards.

Había realizado aquel movimiento miles de veces en los combates en el ring. Siempre seguido de su siguiente movimiento: bloqueó el brazo de la serbia y la lanzó hacia las otras dos que se acercaban, como si no fueran más que las cuerdas del cuadrilátero, lo que hizo que retrocedieran las tres tambaleándose.

Selina no esperó. No les dio ni un momento para que se recuperaran, y de inmediato se volvió y echó a correr.

Anaya voló por el aire de la montaña y el viento la empujó hacia la derecha…

Pero aterrizó, por los pelos, y se abrió camino como pudo por el saliente, donde Nyssa ni siquiera la miró porque estaba observando cómo Selina se precipitaba por el estrecho camino hacia el barranco mientras sus otras discípulas se recuperaban lo bastante para darse cuenta de su plan y proyectaban el contraataque.

No tenía tanto espacio como Anaya para hacer el salto. Con el ataque había retrocedido seis metros.

Pero Selina continuó corriendo, acercándose al saliente y la caída que se avecinaba más allá.

La cabeza comenzó a estallarle por un lado, una explosión de dolor. Dio un traspié, pero continuó y continuó mientras caían detrás de ella más piedras que le arrojaban. No le importaba de dónde eran las otras discípulas, pero sí sabía dónde había nacido ella. Dónde se había criado.

Se preguntó si las otras sabían, si Nyssa sabía, que el dolor era secundario. El dolor era un viejo amigo que había conocido mucho antes de aquellas peleas, antes de las Leopards. La presentación fue cortesía de su madre.

Así que el golpe en la cabeza no la detuvo. Aquel tipo de dolor jamás la había detenido.

Y mientras recorría el saliente y saltaba, lanzándose un poco más a la izquierda para contrarrestar las ráfagas de viento, tan solo oyó el chillido del viento y su ronca respiración, tan solo sintió el frío amargo y el calor del hilo de sangre que le bajaba por la cara.

El saliente de enfrente estaba demasiado lejos. Seguía demasiado lejos.

Todos los nervios de su cuerpo se despertaron cuando se estrelló contra el precipicio, medio dentro medio fuera. Y la gravedad tiró de ella…

Anaya se lanzó a por Selina, pero Nyssa extendió un brazo para bloquearle el camino.

Las uñas de Selina se rompieron y gritó de dolor mientras las clavaba en la roca.

Pero aunque Nyssa se había negado a ayudarla, la naturaleza sí quiso darle una oportunidad.

La piedra sobresalía de tal manera que podía agarrarse con las manos y sostenerse.

Y sostenerse.

Nyssa no se movió para ayudar a su alumna mientras subía, con los brazos temblando y la cabeza estallándole.

Y cuando Selina por fin tuvo tierra firme bajo ella, cuando la sien goteó sangre en la piedra gris mientras se arrastraba y resollaba por el saliente hacia Nyssa, levantó la vista en dirección a su instructora.

Esta la miró a ella y luego a Anaya.

Y Selina no pudo hacer nada cuando Nyssa empujó a Anaya por el precipicio.

La chica india no gritó. Solo hubo silencio y luego un golpe seco que resonó en las cumbres de granito.

Selina no pudo moverse. No pudo hacer otra cosa que clavar la vista en Nyssa, con aquellos ojos tan fríos.

Su instructora no dio explicaciones.

Ninguna.

Selina salvó el espacio entre los dos edificios y las garras se sujetaron a la piedra. El metal chirrió y soltó chispas a su paso.

Pero no oyó el golpe seco de su cuerpo contra el techo metálico. Oyó el golpe y el crujido de Anaya en el fondo de barranco, y las sirenas de policía no fueron más que el ulular del viento por los Dolomitas.

Se puso de pie y miró atrás, hacia donde Ivy estaba observando, con la cabeza inclinada.

—No está mal para una gata —dijo la chica.

Selina se limitó a soplarse el polvo de las garras.

Las había incorporado a los guantes después de regresar al recinto de la Liga y que el médico le curara el golpe en la cabeza. Había ido directa al laboratorio, con la cabeza estallándole y las entrañas todavía entumecidas, y se sirvió del surtido de hojas y metales de la sala, que estaban allí para que las discípulas experimentaran.

Escogió el acero más duro que pudo encontrar, y empezó a trabajar.

Selina le hizo un gesto a Ivy, reprimiendo el entusiasmo que la recorría.

—Agacha la cabeza, aprieta las extremidades tanto como puedas…

Ivy retrocedió un paso, había miedo y sorpresa en su rostro. Selina se dio la vuelta y llevó la mano al látigo.

Apoyado en la puerta de la azotea que tenía detrás, oculto en las sombras…

Selina sonrió tras su máscara.

—Quédate con el cuadro —dijo Ivy desde el otro lado, y señaló al hombre que aguardaba detrás de Selina—. Buena suerte con él…, Catwoman.

Después Ivy se marchó. Echó a correr por una puerta que la llevaría edificio abajo.

La máscara de muerte de Selina analizó al hombre que tenía ante ella.

Uno noventa. Cachas. O al menos su traje metálico gris azulado lo estaba.

Y en su amplio pecho brillaba un emblema en la oscuridad…

Un murciélago.

Selina inclinó la cabeza a modo de saludo.

—Me preguntaba cuándo aparecerías, Batwing.

10

Luke observó a la mujer que tenía delante.

Llevaba un traje negro de pies a cabeza, hecho de algún material de alta tecnología. Segura de sí misma, hábil, atlética.

Y con un casco.

Catwoman era una buena forma de describirla. Las orejas de gato en el casco oscuro, los lentes más grandes de lo normal, las garras que acababa de esconder después de aquel salto espectacular… Hasta los pasos que daba hacia él rezumaban gracia felina.

El látigo, sin embargo, prometía dolor.

Estaba muy bien entrenada. Se había dado cuenta de eso por el salto, por lo que había visto cuando escapó de los guardias del museo con Poison Ivy. Aquella pareja lo hacía estremecerse. La extraña que tenía delante era atrevida. Intrépida. Ni se inmutó cuando vio que él se apartaba de la pared y se detenía a tal vez tres metros delante de ella.

Era la ladrona que estaba buscando.

—Devuelve el cuadro.

Señaló la pequeña bolsa que la mujer llevaba colgada en la cadera derecha.

—Pídelo por favor —dijo ella suavemente, y el casco confirió a su voz un tono grave y ronco.

Su traje le proporcionó los detalles: el traje de ella estaba equipado con sorpresas. Pero ocultas, como si el mismo material estuviera fabricado para evitar el escaneo. Un traje especial.

Tan solo el látigo estaba hecho de materiales naturales, sin ningún añadido que no quedara a la vista.

El arma que la caracterizaba, sin duda. Definitivamente, no había señal alguna de afiliación a las organizaciones criminales de Gotham City.

Luke separó los pies un poco para repartir mejor su peso, antes de preguntar:

—¿Cómo te llamas?

Inclinó la cabeza. Ella permaneció callada.

—Está claro que sabes mi nombre —dijo, añadiendo un deje de encanto a sus palabras—. Yo debería conocer el tuyo.

Era delgada, pero su postura tenía tanta fuerza que se adivinaban unos músculos duros como el hierro. Había dado aquel salto sin la ayuda del traje, a excepción de las garras.

Una garras que hacían trizas el metal. ¡Por Dios!

—Usemos el apodo que me ha puesto Ivy —dijo arrastrando las palabras, y Luke habría jurado oír risa en su voz—. Todo delincuente que se precie en Gotham tiene uno. Añadamos el mío al amplio surtido con el que cuenta esta ciudad. —Examinó sus garras como si se estuviera mirándose la manicura, con el látigo meciéndose en el viento—. Catwoman. Suena bien.

—Devuelve el cuadro.

Dio unas palmaditas en la bolsa que llevaba y luego preguntó:

—¿De dónde sacaste eso de Batwing? ¿Fue porque Batman ya estaba pillado?

—Esto puede acabar de dos maneras. O…

—¿O devuelvo ahora mismo el cuadro o me lo quitas?

Se oyó un sonido que podría ser un chasquido de la lengua.

—¿No te parece que está muy mal que un hombretón como tú vaya por ahí amenazando con hacer daño a una dama?

¡Santo cielo!

—Creo que perdiste el derecho de hacer esa pregunta cuando te llevaste el cuadro.

—Una chica tiene que comer.

—Busca otro trabajo.

Avanzó unos pasos hacia él. Sin duda se acercó más de lo que la mayoría de los malos de Gotham City se atrevían. Estaba lo bastante cerca para que él le arrebatara la bolsa y se arriesgara a que ella usase el látigo.

Y por eso se había acercado precisamente. Era una provocación.

—Si quieres pasar inadvertido —observó ella—, la lamparilla esa que llevas en el pecho no es de gran ayuda.

Luke rechinó los dientes y el sonido se amplificó en su casco.

—Es un símbolo.

La estudiaba con cada palabra, calculando el espacio del tejado, cómo la había visto moverse, el peso del cuadro en la bolsa…

—Y los símbolos tienen poder —dijo de carrerilla—. Me olvidaba de lo aburridos que podéis ser los santurrones bienhechores.

Luke soltó el aire de sus pulmones lentamente y empezó su personal cuenta atrás desde diez. El mal genio. El mal genio era su perdición, le había dicho Bruce. Controlarlo era la clave.

Bueno, Bruce no estaba allí.

Mientras ella estiraba la mano libre para tocar con la punta de la garra el centro brillante del símbolo del murciélago en el pecho, Luke la embistió.

O lo intentó.

Fue a por su brazo, con la intención de darle la vuelta e inmovilizarla contra la fachada de ladrillo junto a la puerta para luego bajarla por el edificio. Pero allí ya no estaba el brazo.

Rápida. Era muy rápida. Le había distraído con el brazo y el látigo mientras movía la pierna.

El mundo se inclinó…

Luke cayó al suelo, pero se levantó al instante.

El metal chocó contra el metal en su cabeza y retumbó en la noche. Una combinación uno-dos justo en la cara, ahora que ella había retraído las garras, le echó la cabeza hacia atrás al chico, que consiguió lanzar un golpe antes de que…

Ella usara la misma táctica que él había pensado usar con ella. Le agarró del brazo extendido, se lo bloqueó y lo tiró al suelo.

El traje le amortiguó bastante el golpe, pero aquello no era desde luego lo que había previsto para esa noche. No había supuesto que le iban a dar una paliza de muerte.

Se impulsó hacia arriba, el traje le envió una analítica de la técnica de su contrincante, sus movimientos calculados estaban basados en lo que ya había observado.

Pero ella no estaba.

No, no se había ido. Se había movido a otra esquina de la azotea y ahora estaba quitando de un poste lo que parecía ser una cámara…

No se atrevería. No se habría atrevido a grabar aquel encuentro.

Pero la desconocida, aquella Catwoman, levantó la cámara a modo de saludo mientras saltaba desde el borde de la azotea.

Para cuando Luke se lanzó a por ella, con el ego más dolorido que el cuerpo, la chica había desaparecido.

A la mañana siguiente, sin embargo, descubrió que no había ningún vídeo grabado.

Al amanecer, cuando entró a zancadas al gimnasio y revisó las pilas ordenadas de periódicos colocadas sobre el mostrador de recepción, Luke miró con el entrecejo fruncido los titulares encima de la foto de la portada.

SALTO05CUANDO EL MURCIÉLAGO NO ESTÁ, LA GATA SE PONE A JUGAR.

Y allí estaba él; bueno, Batwing. Debía admitir que la foto era excelente. Seguro que la chica había captado aquella imagen del vídeo que había grabado.

La toma le sacaba en mitad de la caída y el cuerpo de Catwoman era el retrato de una reina victoriosa mientras lo tiraba al suelo.

Luke le dio un golpe al periódico y lo lanzó a la papelera del gimnasio, donde cayó entre vasos de agua vacíos y toallitas.

No era bueno. Nada bueno.

El mensaje que lanzaría a los demás delincuentes de Gotham City era precisamente la razón por la que había filtrado las fotos.

Luke sabía que sería inútil ir al periódico a preguntar quién les había enviado aquellas fotografías. Tenían una línea de información anónima y sin duda la noche anterior habían encontrado una mina. De ninguna manera iban a revelar su fuente. Ni aunque pudieran.

Se subió a una cinta de correr y la puso a tope.

Tenía que poner a Catwoman bajo control… y rápido.

Antes de que el hampa de Gotham City empezara a moverse.

11

A Selina no le desagradaba el apodo: Catwoman.

Y a la prensa también parecía encantarle, pues le habían sacado en portada.

Todavía estaba sonriendo por lo sucedido hacía dos noches, en especial por el cotilleo de cómo había perdido su cuadro el heredero Fox. A lo mejor se pasaba por el piso de su vecino más tarde para ver cómo llevaba la pérdida.

Después de acabar su trabajo, claro. Casi había terminado de entrar en el profundo sistema de seguridad de la joyería para redirigir las cámaras de vídeo y que reprodujeran las mismas imágenes en bucle.

¡Ojalá la vieran en ese momento sus antiguas asistentas sociales! Un tipo de chica distinta para el póster del Programa de Jóvenes en Riesgo de Gotham City.

De repente se le borró la sonrisa de la cara. Estaba en la pequeña oficina de seguridad, situada en la parte trasera de aquellos grandes almacenes de varias plantas que ocupaban la mitad de una manzana de la ciudad. Había deshabilitado las alarmas gracias a unos cuantos cortes de sus minúsculas cizallas.

Aquel programa de inserción no funcionaba. Jamás había funcionado bien.

Maggie había conseguido salir a flote únicamente por los hilos que Talia había movido y el dinero que había entregado aquella noche. ¿Cuántos otros niños no habían tenido nunca esa oportunidad?

Demasiados. Demasiados, joder. Y mientras los ricos de esa ciudad se envolvían en joyas, se enclaustraban en áticos que miraban desde arriba a los barrios bajos, los niños como Maggie iban al colegio con hambre, llevaban ropa de segunda mano y sabían en lo más profundo de su corazón que nadie iba a acudir a ayudarlos.

«Estas son las cosas que puedes cambiar —le había dicho Talia durante las sesiones semanales individuales que tenía con cada discípula—. Regresarás para cambiarlas».

Y eso había hecho.

No había habido ni un atisbo de problemas mientras Selina caminaba a oscuras por los resplandecientes suelos grises de la tienda, al pasar por debajo de las lámparas de cristal que colgaban de los techos arqueados, ni al dirigirse a un piso más abajo, a las sencillas catacumbas.

Navegar por aquel laberinto de pasillos era fácil, tan solo debía seguir el recorrido de pesadas puertas con rejilla metálica.

Pero ni siquiera el hecho de haber elaborado el plan mentalmente la preparó para la magnitud de aquella cámara acorazada tras cruzar la última puerta de metal y entrar en la pequeña sala donde le aguardaba su único ocupante.

Con las manos en las caderas, Selina inspeccionó la cámara sellada dentro de un sólido muro de cemento. Tenía el rompecabezas delante de ella.

«Prueba a abrirme —parecía susurrarle. Como si un gran dragón durmiente estuviese acurrucado detrás de la cámara—. A ver si te atreves».

El susurrante murmullo de adrenalina que había estado recorriéndole las venas se convirtió en una fuerte corriente eléctrica.

Los de la tienda habían sido más inteligentes que los del museo al mantener sus planos y documentos fuera de cualquier base de datos. Holly Vanderhees, por supuesto, había visitado la tienda el día anterior por la tarde, pero no pudo hacer demasiadas preguntas sobre la cámara acorazada, pues ello habría dejado un camino de miguitas de pan que habría conducido directamente a ella. Lo que significaba cometer aquel robo más a ciegas de lo que le hubiera gustado, pero eso añadía emoción al momento… Debía averiguar el modo de entrar, demostrar que era más lista que ellos. Como en aquellos primeros años en el East End.

Selina estudió la amenazadora cámara, estudió la sólida pared de cemento en la que se había construido, con una bolsa de lona colgando de la mano.

—Voy a hacerte un favor y evitarte que tengas que escuchar la broma de que aquí hay gato encerrado —dijo Ivy tras ella.

Selina enarcó una ceja detrás de su máscara de muerte.

—¿Estás siguiéndome?

Ivy sonrió con suficiencia al acercarse, vestida con el mismo atuendo que la otra noche.

—Quiero mi veinticinco por ciento.

—Lo tendrás cuando el cuadro se ponga a la venta —respondió Selina, volviéndose hacia su oponente de metal—. Dale una o dos semanas.

—Bonita difusión en el periódico de la mañana —dijo Ivy, y se puso a inspeccionar la cámara junto a ella—. No parecías de las que se autopromocionan.

Selina salvó la distancia que la separaba de la cámara y pasó una mano enguantada por el liso metal de la puerta. Acero diamantado. Al menos quince centímetros de ancho.

—La prensa es solo otra arma que empuñar —murmuró.

La verdad era que no habían hecho preguntas al recibir un correo electrónico anónimo con imágenes de Batwing tirado en una azotea y perdiendo el inestimable cuadro en el proceso.

—Estoy segura de que la humillación de Batwing fue solo una agradable consecuencia indirecta —dijo Ivy.

Selina le lanzó una mirada de soslayo, a pesar de que la otra no podía verle los ojos con el casco puesto.

—Así es. —No le dijo que era el mensaje a los demás delincuentes lo que creía importante. La invitación. En su lugar, preguntó con sequedad—: ¿Por qué estás aquí exactamente?

Ivy dio unos golpecitos con su mano enguantada —que de verdad parecía estar envuelta en una enredadera y no en tela— sobre el metal de la cámara.

—Quiero unirme a ti.

—Yo trabajo sola.

Selina dejó la bolsa en el suelo, se agachó para abrirla y sacó un generador de pulso electromagnético. Lo había construido ella misma en uno de los laboratorios de la Liga y lo había diseñado a fin de que fuera lo bastante pequeño para poder llevarlo consigo.

Pero todavía no lo había probado en una misión.

Ivy se apoyó en la pared junto a la cámara para examinar lo que parecía una florecilla rosa que crecía del material del guante.

—Piénsalo: nos asociamos, repartimos los beneficios y nos llevamos lo mejor de Gotham City.

—Echas a correr cuando ves lo mejor de Gotham City.

Selina colocó la caja negra rectangular del generador junto a la puerta de la cámara.

—¿Cómo iba a saber yo que le darías una paliza?

—Su traje filtra las sustancias químicas de tus plantas, ¿no es así?

—Dejémoslo en que hago bien apartándome de su camino. —Ivy agitó una mano—. Tú, en cambio… Piensa lo que podríamos llegar a hacer juntas.

—¿Y yo qué gano?

—Tendrás a alguien que te guardará las espaldas. Podríamos alcanzar objetivos mayores. Ganar más.

—Para financiar tus planes de ecoterrorismo con el fin de salvar árboles.

—Para contribuir a poner fin a la destrucción antes de que sea demasiado tarde, antes de que este planeta no sea más que un terreno baldío. ¿Sabes que tanto en nuestro gobierno estatal como federal trabaja una abrumadora mayoría de personas que piensan que el cambio climático es un engaño?

—¿Y tú crees que atacándolas vas a cambiar algo?

—No podrán votar por la eliminación de organismos ni abrir canales si no están por aquí para hacerlo.

Selina la miró con cara de pocos amigos.

—O podrías convertirlos en mártires.

Ivy tensó la boca y las flores parpadearon.

—Ya han hecho bastante daño a la Tierra, y puede que ni siquiera exista la posibilidad de volver atrás. Nos quedamos sin… el ecosistema entero. ¿Quién lucha por eso? ¿Quién se asegura de que se haga justicia?

Lo mismo podría decirse de las personas, de los niños en especial, del East End.

Selina fingió considerarlo.

—Me parece que tú sacas más estando conmigo que yo uniéndome a ti.

Un instante de irritación.

—Estoy haciéndote una oferta honesta. Hay menos riesgo en los robos si gaseas el sitio en vez de derribar a los guardias.

—Entonces, ¿por qué no cojo unos botes y punto?

Selina se apartó del generador de pulso electromagnético.

—Porque no venden mi mezcla especial en las tiendas, cariño.

—¿De veras?

Ivy sonrió a la enredadera que le recubría las manos y sin mucho más que un ligero movimiento, se deslizaron por sus muñecas.

Selina parpadeó perpleja. Una vez. Dos veces.

—Mis toxinas son compuestos orgánicos —explicó Ivy—. Todos vegetales, hibridados, convertidos en armas. Hechas por una servidora en mi laboratorio. —Sacó del bolsillo lo que parecía una orquídea de color rosa—. A mi señal, esta belleza te dormiría ahora mismo.

Bueno, maldita sea. Selina se dio un instante para contener cualquier atisbo de asombro en su voz antes de decir:

—He oído que no hace falta que te molestes en sacar flores elegantes, que tú misma puedes despedir esas toxinas.

Ivy se quedó callada un segundo mientras volvía a guardarse la flor.

Entonces un humo esmeralda pálido comenzó a salir de ella, como si se le escapara por los poros. Se deslizó y flotó en el aire, rodeando a Selina.

—Un amigo pensó que lanzar flores sería un toque guay —explicó Ivy mientras aquella bruma verde se arremolinaba entre ellas—. Pero me gusta hacerlo a la vieja usanza de vez en cuando.

Selina reprimió un improperio. Cómo lo había hecho Ivy, por qué lo había hecho… Aquel no era momento para esas preguntas. Ni el lugar apropiado.

—Entonces parece que nunca podría quitarme el casco estando contigo —dijo—. Desde luego, no sería exactamente una relación de trabajo ideal.

Silencio. El humo de Ivy desapareció tan rápido como había llegado.

Debajo de la máscara de muerte, Selina sonrió. Y dejó que Ivy se lo trabajara un poco más.

—Nunca ha habido un dúo femenino que se haya hecho con Gotham City —dijo—. Todos los capos son hombres.

—Eso suena a que querrían quitarnos de en medio en cuanto pisáramos su terreno.

—Le diste una paliza a Batwing. —Las enredaderas le bajaron por las muñecas para volver a envolverle las manos, tan fuerte como si fueran guantes—. Se lo pensarían dos veces.

Selina volvió a fingir que lo consideraba, con los dedos sobre los botones encima del generador.

—Muy bien —contestó despacio, e Ivy sonrió—, pero quiero un miembro más.

Ivy alzó las cejas de un rojo intenso.

—Quiero a Harley Quinn.

Selina apretó el botón y un susurrante zumbido eléctrico recorrió la sala, haciendo que se le taparan los oídos, incluso con el traje puesto. El metal crujió.

La cara blanca de Ivy se puso incluso más pálida.

—¿Por qué?

Selina dejó la caja de control y se acercó a zancadas a la puerta de la cámara ahora entreabierta.

—Porque no duraremos mucho sin ella.

Las flores en los guantes vivientes de Ivy se volvieron a cerrar.

—Harley puede ser… inestable.

Selina mantuvo abierta la puerta de la cámara, donde se veían montones y montones de billetes. Una preciosidad.

—Harley no solo es atrevida en cuanto a la táctica, sino que también es buena con las armas de fuego y los explosivos.

—Lo sé —contestó Ivy en voz baja.

Selina fingió no haber anticipado aquella suavidad en su voz.

—Pero lo que también ofrece Harley es su historial de relaciones.

Los ojos de Ivy se volvieron trocitos de hielo.

—Te refieres al Joker.

Selina empezó a dejar caer montones de billetes en la bolsa abierta y preguntó inocentemente:

—¿Acaso hay alguien más?

—No. —Y añadió con tensión—: Pero estará encerrado toda su vida en Arkham.

—Junto a sus compinches más conocidos.

Ivy irrumpió a su lado mientras Selina continuaba metiendo el dinero en la bolsa.

—No estás en tus cabales si crees que relacionarte con el Joker…

—Estaré relacionándome con Harley, y su estatus de rollete principal del Joker —dijo y de nuevo apareció aquella expresión fría de enfado en el rostro de Ivy y las enredaderas se enroscaron por sus manos, tal vez hasta el punto de hacerle daño— hará que otros delincuentes de esta ciudad se lo piensen dos veces antes de cruzarse con nosotras. No tengo tiempo ni interés en enfrentarme a sus estupideces.

Ivy parpadeó perpleja y entonces comenzó a ayudarla a meter fajos de billetes en la bolsa. Al cabo de un momento, dijo:

—Harley siempre es un poco anarca.

—¿La conoces personalmente, entonces? —Una pregunta informal y calculada. Una mentira total. Las había investigado a ambas: conocía su tensa relación, su historia. Parecían más que amigas, pero no. Los detalles (quién quería algo más que una amistad y quién no, si la relación anterior de Harley con el Joker desempeñaba algún papel en eso) permanecían en las sombras.

Dudaba de que alguna de las dos diera a conocer al público esa información. Saber dónde atacar emocionalmente, qué manipular, era otra arma de su arsenal. Sobre todo cuando se trataba de reunir al equipo que necesitaba. A pesar de la historia de Harley con el Joker, ella actuaba ahora por cuenta propia. Ivy también. Eran precisamente el tipo de delincuentes que Selina necesitaba.

Independientes, sin miedo. Desconocía por qué la Liga no las había reclutado todavía.

—No es asunto tuyo —rezongó Ivy. Justo como Selina había previsto. La joven continuó hablando con el entrecejo fruncido—. Harley está muy nerviosa desde que Batman, Batwing y todos esos otros bienhechores metieron a la mitad de los delincuentes de Gotham entre rejas. —Incluido al Joker—. Pero no se unirá a nuestro pequeño círculo del crimen sin alguna clase de… incentivo.

Selina lo sabía. Lo había previsto. Metió a presión un último fajo de billetes en la bolsa antes de cerrar la cremallera. Le pasó otra bolsa a Ivy en una oferta silenciosa para que la llenara ella.

—Le haré una propuesta que no podrá rechazar.

Ivy comenzó a llenar su propia bolsa y preguntó evidentemente tensa:

—¿Cuál?

Selina se colgó la bolsa al hombro, dejando que el equilibrio se adaptara a su peso.

—Sacaré al Joker de Arkham.

Una palidez verdosa se apoderó del rostro de Ivy y Selina dudó de que tuviese que ver con el hecho de que ella era en parte vegetal.

—Eso es imposible.

—Hay quien hubiese dicho que era imposible dejar a Batwing como a un estúpido.

Ivy metió billetes a presión en su bolsa.

—El Joker tiene que quedarse entre barrotes. —Selina habría jurado que a Ivy le temblaron un poco las manos—. Su anarquía no es del tipo que… —Negó con la cabeza y su pelo rojo cayó con soltura—. No es la que a mí me gusta. O quiero.

—¿No le interesan los árboles?

Ivy la fulminó con la mirada.

—Es malo.

—La gente cree lo mismo de nosotras.

Volvió a mover negativamente la cabeza con fuerza.

—Yo quiero ayudar al planeta. Él… —Siguió metiendo billetes en la bolsa—. Para él no hay límites. Es un desalmado.

—Bueno, será mejor que bajes de tu pedestal, porque si quieres una parte de los millones que pensamos ganar —dijo Selina zarandeando su bolsa llena de dinero para dar más énfasis a sus palabras—, solo lo haré si Harley forma un trío con nosotras.

Ivy se quedó mirándola un momento.

—Pero ¿tú de dónde eres?

«De un barrio a tres kilómetros al norte». Pero Selina se limitó a encogerse de hombros y contestó:

—Algunos te harían a ti la misma pregunta. Te graduaste en la universidad a los diecinueve años…, justo el año pasado. Una prodigio en botánica, toxinas e ingeniería bioquímica.

El rostro de la chica medio vegetal no reflejó orgullo ante aquellas palabras. Tampoco vergüenza. Solo recelo.

Así que Selina preguntó:

—¿Por qué decidiste no hacer un posgrado?

Ivy terminó de llenar su bolsa, cerró la cremallera y salió a zancadas.

—Sucedieron algunas cosas que me hicieron imposible seguir estudiando.

El tono glacial y distante no dejaba lugar a preguntas.

Selina salió de la cámara y escuchó por si se había disparado alguna alarma o había llegado la policía. Nada.

—Por cierto, ¿cómo es que optaste por la ciencia? —inquirió con cautela.

Otra pausa de vacilación. Pero entonces Ivy respondió saliendo del sótano:

—Mi madre era científica. Mi padre también. Antes de que ambos recibieran una megaoferta de trabajo, con un sueldo muy alto, para una empresa farmacéutica. Resultó que su amor por la ciencia era tan superficial como todo lo demás en ellos.

Unos padres ricos y emocionalmente distantes… ¿Cómo habían podido tener una hija tan apasionada como Ivy?

Subieron juntas las escaleras, con las pesadas bolsas de dinero a sus espaldas.

—¿Qué tipo de ciencia estudiaban antes de cambiar de carrera?

—La regeneración de las plantas. Se conocieron en el laboratorio. Me llamaban «bebé de laboratorio» por eso. —Una débil sonrisa—. Fue cuestión de tiempo que las empresas farmacéuticas vinieran a husmear. Vendieron su trabajo al mejor postor y no miraron atrás ni una sola vez. Ni a la ciencia ni a mí.

A Selina se le ocurrían unos cuantos países que estarían también interesados en esa clase de ciencia.

—Lo siento.

Qué cruel. A pesar de la dureza del entrenamiento al que la habían sometido, no le parecía que lo que había pasado esa joven, lo que aún sufría, fuese menos duro.

Ivy se encogió de hombros, como si de alguna manera aquel gesto pudiera eliminar el peso del pasado.

—Básicamente fue mi tía la que me crio después de que se vendieran. Me animó a que me matriculara en todas las clases de ciencia que quisiera. Pero me aburría, me aburría incluso en la universidad. —Una breve pausa, como si estuviera decidiendo qué contar. Cuánto contar. Selina permaneció en silencio dándole tiempo para decidirse. Ivy sacó una flor, una amarilla esta vez, y la contempló—. Así que mi último semestre en la universidad me puse a trabajar con un científico en un experimento más… radical que tenía que ver con la relación de los humanos con las plantas.

Selina tuvo la horrible sensación de saber adónde la conducía aquello.

Ivy se guardó la flor.

—Resultó que yo era el sujeto de prueba. —Los ojos verdes se volvieron duros como la piedra—. Estábamos investigando la posibilidad de crear híbridos de plantas y humanos.

—¿Qué ocurrió? —La pregunta Selina no fue más que un susurro.

La sonrisa de Ivy se volvió un poco cruel.

—Ocurrí yo. Y los científicos que dirigían el proyecto supieron exactamente qué podía hacer alguien como yo en cuanto aplicaron su ciencia a mi cuerpo. Su primer y último experimento con éxito. —Estudió las enredaderas de sus manos—. Poco después me di cuenta de que, a pesar de lo horrible que era, tal vez todo había sucedido por una razón. Tal vez había sucedido para que usase estos… poderes —dijo titubeando al pronunciar la palabra— para ayudar a nuestro planeta. Para intentar corregir su camino y evitar la actual colisión.

Selina no retrocedió ante el espejo que veía ahora delante de ella. Dos jóvenes inteligentes a las que habían cogido y convertido en otra cosa. En algo peor de lo que eran.

Pero no se lo iba a contar a Ivy. Aún no. En cambio dijo:

—Y entonces sentiste la llamada de la vida de delincuente.

—Sentí la llamada de la vida —replicó la chica medio vegetal mientras seguía a Selina por la puerta trasera que había utilizado para colarse allí dentro—. Tenía diecinueve años y nunca había ido a una fiesta, nunca había besado a una chica que me gustara, no había hecho nunca nada. Y ellos me lo habían arrebatado todo.

Comprensible. Totalmente comprensible.

—¿Y ahora haces todo eso? —preguntó Selina con ironía.

Más que ver, oyó la sonrisa de Ivy.

—Sobre todo la parte de besar a las chicas.

Selina se rio por lo bajo.

—Hay prioridades.

Cerró la puerta metálica sin hacer ruido al salir al callejón detrás de la tienda gigantesca, una calle en el corazón del distrito comercial, casi en silencio absoluto a cada extremo.

Ivy enarcó una ceja hacia la puerta cerrada.

—¿Vas a dejar una tarjeta de visita o lo hago yo?

Selina sacó las uñas de su guante.

El chirrido del metal y los arañazos de sus uñas en la puerta trasera fue su única respuesta. Marcas de garras.

Ivy contempló la obra de Selina.

—Simple, pero eficiente.

Catwoman guardó las zarpas. Un movimiento en el callejón disparó el sistema de alarma de su casco, y se dio la vuelta…

Ojos que brillaban en la noche, pies silenciosos y apareció una cola erguida cerca de una caja de cartón caída. Ivy siguió la mirada de Selina y resopló.

—¿Un pariente tuyo?

Selina sonrió debajo del casco y se agachó cuando la pequeña gata del callejón se acercó, con su pelaje gris fundiéndose con las sombras. La joven extendió una mano enguantada y la gata la olisqueó y se le movieron los bigotes.

—Estás demasiado delgada, amiga —le dijo a la gata, ignorando la pregunta de Ivy, y le rascó debajo de la pequeña mandíbula.

—Me dan ganas de hacerte una foto —comentó la joven medio planta.

La gata apartó la cara y Selina le pasó la mano por el lomo delgado al tiempo que el animal se arqueaba.

—Creía que te encantaban los animales.

—Y así es —afirmó Ivy—, pero no esperaba que también te gustaran a ti.

La gata, contenta por la atención, se alejó correteando por el callejón. Selina se puso de pie y observó cómo el animal desaparecía en la oscuridad.

—Siempre quise una mascota, pero nunca tuve ninguna.

—¿Por qué?

No podía responder a eso; suponía dar demasiadas explicaciones. Demasiadas. La discreción era esencial, otra arma. Incluso entre aliadas.

—Me he movido mucho. Nunca he estado lo bastante asentada para tener una.

No era del todo mentira. Había estado muy ocupada aquellos años, y una mascota, a pesar de lo mucho que le suplicaba Maggie que tuvieran un gato, era otra boca que alimentar. También podían añadirse las facturas del veterinario. No habría sido responsable tener una mascota entonces. Y ahora tampoco.

—Deberíamos irnos —sugirió, echando un vistazo al cielo oscuro sobre sus cabezas—. He quitado las alarmas, pero alguien podría vernos.

Ivy señaló con un pulgar por encima del hombro hacia el callejón.

—Yo me voy por ahí.

Selina mintió y apuntó con la barbilla en la otra dirección.

—Yo por ahí.

Ivy asintió una vez.

—¿Cómo me pongo en contacto contigo?

—Llevas acechándome dos noches. Por lo visto no tienes problemas para encontrarme.

La chica se rio.

—Llama a este teléfono para avisarme sobre tu próximo objetivo. —Sacó un trozo de papel de uno de los bolsillos de su mono—. Es un teléfono de prepago, pero lo tendré durante unos cuantos días más.

Selina cogió el papel, arañándolo con los guantes.

—Consigue que Harley se nos una o no te molestes en aparecer.

Ivy le hizo el saludo militar a modo de burla y levantó su pesada bolsa.

—Gracias por el pago.

Selina no se marchó hasta que Ivy desapareció entre las sombras y oyó alejarse sus pasos.

Le esperaba una larga noche.

No había hecho más que empezar.

12

Sentado en la cama, preparándose para otra noche sin dormir, Luke miraba fijamente el teléfono como si estuviera a punto de morderle.

Bruce: «¿Va todo bien por ahí?».

Había visto los titulares. Puede que Bruce estuviese en una misión muy importante, pero no iba a dejar de vigilar su ciudad. La ciudad de los dos.

Luke se acercó el móvil, desenchufó el cargador y escribió: «Nada de qué preocuparse».

Se había olvidado convenientemente de mencionar que esa noche se había encontrado con la vista clavada en dos cortes en la puerta de una joyería, donde habían robado joyas y todo el dinero. La habían dejado limpia, salvo por las piezas de menos valor. Había sido alguien con buen ojo.

O unas lentes grandes.

Al menos nadie había resultado herido. Pero cuando el desesperado propietario de la tienda había visto los arañazos, empezó a gritar que por qué nadie le ponía una correa a esa Catwoman.

Apareció otro mensaje de Bruce: «Avísame si necesitas algo».

Luke no lo haría. No únicamente porque Bruce estuviera en una misión, sino porque quería encargarse de aquello él solo.

«Lo haré», contestó.

Vaciló si preguntarle cómo iba la misión, pero… la verdad era que Bruce y él nunca mantenían ese tipo de conversaciones. No eran la clase de amigos que veían juntos un partido, aunque por supuesto sí se habían tomado algo en distintas galas a las que les obligaban a asistir como hijos de Gotham City.

A veces se sentía como si ambos fueran ya un par de viejos. Cansados, hartos y desgastados.

Dejó el teléfono, volvió a enchufarlo y apagó la luz.

La obra de arte que había robado Catwoman estaba asegurada, pero el hecho de que ella le hubiese vencido en su enfrentamiento y hubiese hecho público su fracaso… Apretó los dientes.

Encontraría otra manera de atraparla y se enteraría de quién se ocultaba bajo ese casco.

Selina salió de su apartamento alrededor de las once de la mañana, como le correspondería a alguien que no tiene nada que hacer, con el peso muerto de las bolsas de sus compras en la mano. Teniendo en cuenta que las cajas de zapatos que había dentro estaban llenas de dinero y joyas frías y duras, rezaba para que no se rompieran de camino a la caja de seguridad del banco.

La puerta de enfrente estaba abierta, así que dudó de si darse la vuelta y fingir que llegaba, cuando Luke Fox apareció.

Enseguida se puso en su papel de Holly y se echó el pelo hacia atrás. Él era la personificación informal y elegante del dinero con su polo entallado blanco, inmaculado sobre unos pantalones grises. Unas gafas de sol le protegían los ojos, pero educadamente se las subió a la cabeza mientras miraba las bolsas.

—¿Llegas ahora?

¿Era un tono de esperanza lo que detectaba en su voz? ¿Para evitar montarse en el ascensor con ella?

Selina le lanzó una sonrisa bobalicona.

—Salgo —aclaró levantando las bolsas y se oyó el frufrú del papel de seda que envolvía las cajas—. Tengo que devolver y cambiar unas cuantas cosas.

La miró como diciendo que parecía llevar muchas cosas, no solo unas cuantas. Pero como el caballero que siempre era, dijo:

—¿Te llevo las bolsas al coche?

Se vio tentada a decir sí, porque Holly sin duda lo haría, pero si era tan listo como aseguraba todo el mundo, no cabía duda de que se daría cuenta de que el peso de las bolsas no se correspondía con unos pares de zapatos.

—Yo puedo, gracias. —Se lo demostró levantando las bolsas—. Un buen ejercicio de gimnasia.

Él le dirigió una sonrisa insulsa antes de avanzar a zancadas hacia el ascensor y pulsar el botón en silencio.

Ella le siguió con paso despreocupado.

—¿Vas mañana a la gala de Salvad las Abejas?

Costaba a partir de diez mil dólares el plato.

Luke la miró de soslayo mientras el ascensor subía por el edificio.

—Quizá.

Oh, a él no le gustaba nada esa chica. Ella le dedicó lo que llamaba «la sonrisa Holly»: coqueta, consciente y egocéntrica.

—¿Y volverías a rechazarme si te pido que bailemos?

—Quizá.

—¿Es la única palabra que conoces? ¿«Quizá»?

Los ojos de Luke reflejaron algo parecido al sentido del humor cuando cruzaron la mirada y él contestó lentamente:

—Quizá.

A lo mejor no era un arrogante total como ella había pensado. A su pesar, Selina se rio. Estaban empezando a dormírsele los dedos por el peso de las bolsas y agradeció el timbre del ascensor al abrirse las puertas. Entraron y ella se apoyó en la barandilla para poner con cuidado las bolsas en el suelo y evitar el golpe que seguro que darían si las dejaba caer.

—He oído que te han robado un cuadro —dijo, incapaz de resistirse—. Lo siento.

Luke se metió las manos en los bolsillos.

—No pasa nada. Todos los días le suceden cosas peores a la gente en esta ciudad.

Reprimió un parpadeo. Sin duda no era la respuesta que esperaba.

—Estuviste en el ejército, ¿verdad?

Una pregunta ligera e insulsa para volver a estar en igualdad de condiciones.

Una pregunta que desde luego no tenía que haber hecho, por cómo se le tensó la espalda. Un tema delicado, entonces.

—En los marines —contestó él.

Ella pestañeó.

—¿Hay alguna diferencia?

Él apretó la mandíbula.

—Sí. La hay.

Selina sabía que la había y una parte de ella se retorció bajo el peso insulso y estúpido de ser Holly.

Llegaron al sótano y Luke fue todo un caballero al aguantar las puertas del ascensor mientras ella salía para dirigirse al Mercedes negro que su chófer le había dejado el fin de semana. Al darle al mando, se abrió el maletero, revelando su interior inmaculado.

Luke fue hacia el Porsche gris aparcado al lado del coche de su vecina. Hizo una pausa al abrir la puerta, como si los modales que le habían inculcado lo frenaran.

—Que disfrutes de tus compras —dijo lacónicamente.

Ella agitó una mano con la manicura hecha.

—Que disfrutes de… lo que sea que vayas a hacer.

El chico se metió en el coche.

—Voy a comer con mis padres. Es la tradición de los fines de semana.

Otra sorpresa: no sonó como una obligación.

Por un momento, dudó de si mencionarle que era afortunado, más afortunado de lo que él creía, al tener unos padres que lo querían y que deseaban verlo.

Dudó de si rayarle bien fuerte con la llave el lateral del que seguro que era su querido coche, tan solo por el hecho de que tenía unos padres a los que les importaba.

Ella no se había molestado en buscar a su madre ni una vez. No quería saber nada. Aunque contaba con los recursos de la Liga, no quería saber lo que hacía su madre, dónde se encontraba y si estaba viva.

Y su padre era un callejón sin salida. A veces se preguntaba si sabía tan siquiera que tenía una hija. Y si así era, ¿le importaría?

Al menos Maggie estaba a salvo, sabía que la cuidaban en su nuevo hogar de las afueras. Ella, debido a lo que estaba haciendo en Gotham City, tenía que permanecer muy lejos de su hermana.

Algo que no le resultaba fácil.

Patética. Era absolutamente patética por pensar esas cosas. Por aquel dolor silencioso y lejano que todavía estaba latente en lo más profundo de su pecho. Por la rabia que le daba querer ponerse los guantes de la Liga, abrir aquellas garras y empezar a hacerlo todo trizas.

Luke puso en marcha el coche y el rugido atronador inundó el garaje. Sonaba horriblemente parecido al estruendo en la cabeza de Selina.

La joven mantuvo una expresión neutral al sentarse en el asiento del conductor y advirtió que él estaba esperando. Parado.

Tardó un momento en darse cuenta de que estaba esperando a que ella se marchara, para asegurarse de que salía bien del garaje.

Un poco niño rico arrogante, pero seguía siendo un caballero. Ella hizo otro movimiento idiota con los dedos, exhibiendo su magnífica manicura, antes de salir marcha atrás del aparcamiento. Con cuidado… Manejaría el coche como una mujer rica poco acostumbrada a conducir.

No haría el movimiento rápido y grácil que sus músculos ansiaban realizar. Las clases de conducción en las mortales curvas de las carreteras italianas habían sido una de las partes favoritas de Selina durante el entrenamiento en la Liga.

Salió del garaje despacio y Luke al final sacó su Porsche. Iba detrás de ella, como si apenas pudiera evitar que el coche contuviera su impaciencia.

Dudó de si dejar que el Mercedes cayera hacia atrás para darle al Porsche cuando subía por la rampa hacia la calle soleada y concurrida, pero si lo hacía se retrasaría en llevar el dinero al banco, y también cabía la posibilidad de que se le abriera el maletero.

Así que se limitó a girar a la derecha mientras él se dirigía a la izquierda y observó por el espejo retrovisor cómo desaparecía al doblar la esquina.

Tal vez tendría que hacer algo con él. Asegurarse de que no pudiera acceder a su piso. Porque tener a alguien haciendo preguntas, en especial si se trataba de un marine entrenado, no era bueno.

Ya pensaría en ello más tarde.

El callejón en Coventry aquella noche estaba tranquilo. Era seguro.

Selina había llegado temprano para confirmarlo. Había llevado un teléfono de prepago para contactar con Ivy e informarle sobre la hora y el lugar. Nada más.

Gotham City estaba despertando de nuevo. Los ricos estaban inquietos y el hampa se había incorporado para prestar atención.

«Mirad. Mirad lo fácil que es —había estado susurrándoles Selina aquellas dos semanas con cada robo—. Mientras vosotros os acobardáis y corréis, mirad lo que yo puedo hacer».

Su plan estaba desarrollándose. No tan rápido como quería, como necesitaba, pero… iba progresando. Talia estaría orgullosa. Tal vez incluso Nyssa. De la manera fría y apagada en la que expresaban tales cosas. A menudo se preguntaba si las hermanastras habrían nacido así o si las habían entrenado para que perdieran cualquier rastro de afecto o humanidad.

Se oyeron unas pisadas por el callejón.

El casco de Selina escaneó a la persona que se acercaba y no encontró nada.

Vio a la figura femenina salir de entre la oscuridad, pero el traje le proporcionó más datos: ritmo cardíaco, altura, armas… nada.

Y antes de que la mujer terminara de salir a la luz tenue del callejón, Selina supo que no se trataba de Harley ni de Ivy.

Era un espectro.

Una Ghūl.

Enviada desde el corazón oscuro de la Liga de Asesinos para matarla.

13

Shrike.

Selina llevaba meses sin ver a la asesina. Nyssa y Talia la habían enviado a Tokio para una misión, lo que ella había agradecido profundamente.

Cuando la hermosa mujer menuda salió de entre las sombras, vestida de negro, con su máscara de muerte puesta, Selina recordó por qué.

No sostenía ninguna pistola. No, aquella no era su forma preferida de matar. Shrike disfrutaba produciendo dolor. Saboreándolo. Era una sádica con un puñal en cada mano.

Así era como le gustaba terminar con sus objetivos a una de las asesinas más conocidas de Nyssa. Haciendo cortes lentos y profundos. Tallándote.

A Selina le habían concedido el placer de ser el objetivo de Shrike durante las prácticas en más de una ocasión. De quedar acorralada en un pasillo ensombrecido del recinto y sentir que el cuchillo en la mano derecha de la asesina le presionaba la garganta mientras le susurraba al oído: «¿Dónde están ahora tus garras, gatita?».

Shrike se detuvo a unos seis metros de distancia. Selina movió las muñecas para liberar las garras e intentó en vano dominar su corazón atronador, pues sabía que su contrincante podía detectar cada frenético latido.

El traje de Shrike había sido modificado para que pudiera llevar un surtido de puñales. Su casco máscara de muerte estaba pintado con brochazos de un blanco hueso que de cerca no parecían nada, pero desde donde se encontraba Selina… podía distinguir que formaban la imagen de una calavera.

Consiguió calmar su respiración y tomó nota de todo lo que había en aquel callejón: las paredes de ladrillo, el contenedor a la derecha, los montones de basura, las puertas y las luces.

Esperó alguna explicación de por qué Shrike estaba allí.

Por qué había sacado los puñales.

Pero Shrike no dijo nada.

Absolutamente nada. Simplemente lanzó uno de sus puñales directo hacia Selina.

Esta se agachó y rodó a un lado para evitar el siguiente ataque de Shrike: la asesina lanzó un segundo cuchillo en su dirección, previendo que Selina se movería hacia la derecha, pero no tuvo en cuenta el contenedor tras el cual se deslizó Selina. El puñal chocó contra el lateral y se clavó hondo.

La chica tuvo tres segundos para sacar las espadas cortas gemelas que estaban escondidas en la parte trasera de su traje. Un complemento estándar de todos los trajes de la Liga. El látigo no serviría de nada contra alguien con el entrenamiento de Shrike, no a menos que Selina quisiera terminar cortada a trocitos.

Inspiró y salió de detrás del contenedor justo a tiempo de ver el destello de un tercer puñal. Movió una de sus espadas y desvió el puñal a un lado, pero notó las reverberaciones en la piel incluso con los guantes puestos.

Entonces apareció Shrike, con un largo puñal en cada mano, moviéndolos arriba y abajo.

Selina esquivó uno, pero el otro la alcanzó.

Shrike se giró y golpeó con el pie a Selina en la corva de una pierna. La joven se dio la vuelta para salir de allí, usando el impulso de la caída para evitar que su contrincante la abatiera con el puñal de la izquierda.

No fue lo bastante rápida.

Sonó el metal, Selina echó la cabeza hacia atrás, eludiendo por poco el cuchillo de Shrike mientras le grababa una línea en el casco. El cristal de su lente izquierda se astilló. Otro golpe y lo atravesaría.

Dio una estocada hacia la espalda de Shrike, pero esta se volvió hacia ella, veloz como un áspid.

«Tranquila. El miedo te matará. Calma tu respiración, tu corazón», oía en la mente las lecciones de Nyssa. Pero no había manera de recuperar el aliento mientras Shrike se abalanzaba sobre ella, asestando un golpe tras otro en sus espadas.

Selina se vio obligada a retroceder. Sabía que la asesina estaba llevándola a donde ella quería; había calculado el lugar perfecto donde acabar con Selina.

La lente izquierda de su casco estaba agrietada y no veía nada por ese ojo. Era igual que luchar con el ojo cerrado.

Shrike se aprovechó de esa debilidad. Los ataques siguieron llegando por la izquierda, en el punto ciego de Selina, luego cambiaron a la derecha, al saber que su concentración continuaba en el lado opuesto.

Danzaron por el callejón, chocando metal contra metal. Cuanto más retrocedían, menos probabilidades tenía Selina de salir de aquella. Y había vuelto a casa, había regresado a aquella ciudad con una misión, y si fracasaba…

Shrike consiguió hacerle bajar la guardia.

Un golpe superficial de un puñal en su muslo hizo que Selina cayera.

Reprimió un grito porque sabía que atraería la atención, pero cuando tocó el asfalto mugriento y la sangre caliente goteó por donde ni siquiera el material protector del traje había detenido aquellos puñales, Shrike se dispuso a asestarle su golpe mortal.

Colocó un puñal justo en la parte rota de la máscara para atravesarle los ojos y el cráneo.

Un estallido retumbó en el callejón. Era casi ensordecedor con los receptores de audio al máximo. Más alto que un trueno.

Shrike estaba arremetiendo contra la cara de Selina.

Y acto seguido la asesina estaba en el suelo. El casco con forma de calavera se partió y la sangre salpicó los fragmentos.

Había una gran hacha en el suelo, a su lado. Un lanzamiento perfecto.

Los trozos del casco fueron cayendo, revelando a la mujer rusa de piel pálida y cabello oscuro… El rostro de Shrike era la sorpresa personificada.

Selina se limpió la sangre de las lentes del casco al tiempo que levantaba la vista hacia el edificio que flanqueaba el callejón.

Una mujer blanca como un fantasma, rubia platino, la miró, apoyada en otra hacha enorme, con una trenza por encima del hombro de su chaqueta bicolor de motorista.

Ivy apareció a su lado y se estremeció ante la carnicería.

—¿Pelea de gatas? —fue todo lo que Harley Quinn dijo cuando sonrió burlonamente a Selina.

En aquella parte horrible de la ciudad, el fuerte golpe del hacha de Harley contra el metal no haría que nadie llamase a la policía. Ni nadie acudiría a fisgonear. En parte por esa razón Selina había escogido aquel sitio para quedar, pero ahora, con el cadáver de Shrike enfriándose y manchando el pavimento de sangre, haría falta un cambio de planes.

A través de la lente buena del casco vio que Ivy y Harley se acercaban. La primera iba con su mono verde habitual, con los botones del cuello desabrochados que dejaba al descubierto un tatuaje de volutas y espirales verdes.

Harley caminó hacia ella a zancadas con el pelo recogido en dos trenzas hasta el pecho, un lado teñido de azul oscuro y el otro de rojo cereza, a juego con su chaqueta de motorista. El hacha, sujeta a la espalda, se movía a cada paso que daba, chocando con la bandolera de cuchillos que le cruzaba el pecho y emitiendo un sonido metálico apenas audible por el ruido que hacían sus botas negras militares. Llevaba un cuchillo arrojadizo atado al musculoso muslo por encima de unos vaqueros negros desgastados, y seguro que había un tercero guardado en la chaqueta, a juzgar por cómo se fruncía el tejido.

—¿Una amiga tuya? —preguntó Harley con una ceja levantada cuando Ivy y ella se detuvieron a unos pasos de distancia.

Estudió a Shrike, cuyo rostro había quedado para siempre con aquella expresión de sorpresa.

«No, en absoluto».

—Buen lanzamiento —fue todo lo que dijo Selina, agradeciendo contar con el modificador de voz de la máscara, que ocultó el ligero temblor de su voz, causado por tener que ver la cabeza de Shrike partida en dos como si fuera un melón.

Apartó la imagen y la guardó en una caja.

Harley no recogió el hacha que estaba allí al lado, sino que miró de arriba abajo a Selina, que fingió hacer lo mismo. La conocía lo suficiente para saber con quién estaba tratando. Sabía que su puntería no había sido accidental y que Harley saldría de aquel callejón tan pancha tras la muerte de Shrike.

—Mi amiga Ivy me ha dicho que requieres mis servicios.

Aunque la voz de Harley era dulce, casi como la de una niña, el brillo de sus ojos zafiro… indicaba justo lo contrario.

Otra de las chicas a la que esta ciudad había hecho crecer demasiado rápido y se lo había puesto demasiado difícil. Solo que Harley no se había encontrado con las Leopards. No, ella se había encontrado con el Joker y su alegre grupo de psicópatas.

Selina se apoyó en la pared, ignorando la sangre que había en ella, y se cruzó de brazos.

—He oído que ahora vas por libre. Nos hace falta una tercera para completar nuestro pequeño grupo.

Harley miró a Ivy y Selina. La primera aún tenía una mueca de asco en la cara provocada por la visión del cuerpo de Shrike.

—¿Para qué?

Selina lo enumeró con los dedos de una mano enguantada.

—Robo, alboroto, mala fama… ¿Qué más puede pedir una chica?

Harley se echó la trenza con la punta negra por encima del hombro.

—Ivy me ha dicho que puedes sacar al Joker de Arkham.

La idea de aquel hombre suelto le hacía vomitar, pero se encogió de hombros.

—¿Y?

Harley dio otros dos pasos acechantes más, con Ivy a la zaga, que las miraba a las dos con los ojos muy abiertos. ¿Temor por la seguridad de Harley o temor por que aquel proyecto de grupo se rompiera?

—¿Cómo vas a sacarlo?

El maquillaje de Harley era demasiado claro para el tono de su piel y el lápiz de ojos muy denso. La hacía parecer enferma, macabra.

Selina se apartó de la pared. Se había enfrentado a suficientes interrogatorios aquellos últimos años. De hecho, durante toda su vida. Sin duda no iba a dejar que Harley Quinn la sometiera a otro más.

—¿Te apuntas o no?

—¿Cómo vas a sacarlo?

Al pasar por encima del cadáver de Shrike, Selina dio las gracias por el casco que le cubría la cara.

—Cuando llegue el momento adecuado, Quinn, te lo diré.

Un resoplido.

—¿Crees que voy a aceptar basándome en eso?

Ivy metió baza.

—La he visto en acción, Harley. Si dice que puede hacerlo, es que puede.

Volvió a mirar a Shrike.

Un ligero temblor sacudió las manos de Ivy al echarse el pelo rojo hacia atrás.

Había estado allí al lado de Harley hacía un momento, observando cómo lanzaba el hacha con una precisión letal.

—¿Quién era? —preguntó Ivy con la voz ronca.

Selina miró a Shrike por encima del hombro y se estremeció ante el charco de sangre que poco a poco se iba extendiendo.

—No lo sé —mintió a medias.

Sabía quién era Shrike, pero las cosas que importaban, las cosas esenciales… no las conocía. Solamente Talia y Nyssa tenían esa información. Guardaban los secretos y las verdades de su contubernio de asesinos como si fueran joyas. De hecho, como si fueran más valiosos incluso que las joyas.

Selina volvió a enfrentarse a ellas una vez más, con las manos en las caderas, y le preguntó a Harley con tanta bravuconería como pudo:

—¿No quieres tener tu propia montaña de dinero en la que sentarte para cuando salga tu dulce exnovio? ¿Para no deber responder ante él ni ante nadie?

Los ojos de Harley se encendieron.

—¿Tienes algo que decir de mi ex?

Selina hizo un gesto de exasperación debajo del casco.

—Nunca viene mal tener independencia económica. Seguro que elegiste este modo de vida porque querías algo similar.

—Elegí este modo de vida, gatita, porque me liberaba de todo.

—¿Es así como llaman a la anarquía hoy en día?

Ivy se interpuso entre ambas sin perder la calma.

—Será divertido, Harley —terció con una sonrisa encantadora—. Necesito la pasta, aunque tú no. Piensa en todas las selvas tropicales que podría salvar.

Los ojos de Harley se calmaron un poco al oír las palabras burlonas de Ivy. Sonrió como respuesta, pero luego se volvió hacia Selina.

—Como me arrastres y después no cumplas tus promesas, haré que lo que le he hecho a ella —dijo señalando el cadáver de Shrike con la cabeza— parezca el cielo comparado con el infierno que desataré sobre ti.

«Ya, ya, ya». Selina resopló.

—Muy bien.

Se dio la vuelta y caminó hacia la salida del callejón.

—¿Eso es todo? —preguntó Harley—. ¿Nos has traído aquí solo para eso?

—Sí —respondió sin mirar atrás—. Os daré nuestros objetivos y los lugares de reunión la mañana que vayamos a actuar. —Se despidió moviendo una mano por encima del hombro—. Venid vestidas para impresionar.

Harley emitió un gruñido bajo.

—¿Quién se cree que es para venir a mi ciudad…?

—Estás exactamente como yo hace un par de noches —dijo Ivy sonriendo mientras Selina continuaba saliendo del callejón—. Confía en mí: esa sensación se pasa.

—Dijiste lo mismo la última vez que comimos un taco a un dólar.

Selina contuvo la risa mientras se alejaba, aunque Ivy no.

—Nunca lo olvidarás, ¿eh?

—Jamás. Ni siquiera cuando seamos dos viejecitas haciendo punto en el porche.

Cuando Selina llegó a la salida del callejón, las voces se habían transformado en un murmullo. Se intercambiaban unas palabras dulces y amables. Palabras de amor.

Unas diminutas flores pálidas aparecieron en el pelo de Ivy como estrellas caídas del cielo.

Selina desapreció en las sombras. No le interesaba lo que hubiera entre ambas.

No había ni rastro de ella. Dos horas allí fuera y no había ni rastro de ella.

Luke no sabía si era algo bueno o malo. Se devanó los sesos para buscar una alternativa de su paradero, pero en una ciudad tan grande… podría estar en cualquier parte.

La noche había estado bastante bien hasta entonces. Había ido a cenar con Elise y Mark, que se pasaban todo el rato discutiendo, cuando no estaban preguntándole sobre su trabajo en Wayne Industries. Hasta había logrado ir al gimnasio unas cuantas horas antes de eso, para boxear con un peso medio prometedor que necesitaba algo de entrenamiento.

Le encantaba el gimnasio, sobre todo la ayuda que prestaba a los adolescentes en riesgo de aquella ciudad. Su madre supervisaba la organización benéfica que había fundado y a veces hasta ella saltaba al cuadrilátero para practicar un poco.

A menudo él se preguntaba si la alegría que veía en sus ojos cuando lo hacía sería la misma que reflejaban los suyos; si habría aguantado un asalto en el ring de no haber recibido el entrenamiento apropiado cuando era joven. Su carácter, su concentración, aquella vibración en la sangre que lo empujaba y lo empujaba…; todo eso provenía de ella.

Había otros veteranos en la sala de entrenamiento. Una era una capitana del ejército que asistía a su sesión de terapia en grupo. Luke jamás mencionaba la terapia en el entrenamiento y ella nunca le hablaba, salvo para decirle «hola» rápidamente o saludarle con un gesto de la cabeza, pero estaba bien ver rostros familiares de las otras partes de su vida. Además de los del instituto y las galas. En el ejército había todo tipo de personas y condiciones sociales. Todavía estaba reaclimatándose a la poca variedad existente en las altas esferas de Gotham City.

En el extranjero, habían estado demasiado ocupados cumpliendo órdenes y partiéndose el pecho para proteger el país para molestarse en saber de dónde era alguien. Lo que contaba era si la persona a tu lado te cubría las espaldas cuando importaba. Solo había conocido a unas cuantos de aquella ciudad de los que podía decir eso.

Su madre y él llevaban meses hablando acerca de implantar un programa de ayuda para veteranos en el gimnasio. Ella ya estaba reuniéndose con terapeutas, veteranos y profesionales del boxeo para ver cómo lo ponían en marcha, y también había hablado con inversores y representantes gubernamentales para conseguir fondos. Por supuesto, su familia podía financiarlo de manera indefinida, pero su madre disfrutaba con aquello: le gustaba negociar con las empresas que sacaban impíos beneficios para que a cambio hicieran algo por la comunidad, le gustaba lograr que la gente se involucrara y se preocupara por los demás.

Encima de un edificio de tres pisos, a orillas del oscuro y brillante río de Gotham, cuando aún faltaban horas para el alba, Luke rotó los hombros para mantenerlos relajados y ágiles. Estaba a punto de darle la espalda al agua, con la ciudad resplandeciente rodeándole, cuando un movimiento atrajo su atención.

No era lo que estaba buscando, pero… sonrió.

—Tirando un cadáver al río. ¡Qué original!

Los tres hombres se dieron la vuelta cuando Luke se acercó por detrás de ellos mientras el cuerpo caía con un ruido al agua desde los muelles decadentes.

Aquel traje tenía una videocámara y se aseguró de que estuviera grabando, señalando sus rostros, la furgoneta en la que habían llegado y el cadáver que habían arrojado al río.

—Deberíais haberle puesto un peso al paquete —añadió Luke, acercándose más.

Dos de ellos sacaron unas pistolas y dispararon.

El sonido le desgarró, tratando de llevarle a sus recuerdos, pero Luke se concentró en su respiración y el movimiento de su cuerpo al rodar a un lado, con los muelles crujiendo debajo de él.

Unos disparos torpes, de pánico. Dispararon una y otra vez, el traje de Luke zumbó y luego vibró. Se expandió una onda de sonido que hacía pitar los oídos.

El pulso sónico detuvo las balas en seco. Los hombres volvieron a disparar, aunque las balas cayeron en la madera, con un ruido metálico, un ruido sordo, contra la fuerza de las ondas sónicas. Vaciaron los cargadores en cuestión de segundos.

Después, silencio.

El tercer hombre —el que no había disparado— saltó al río para intentar huir nadando.

Luke sonrió con suficiencia cuando se puso de pie y miró a aquellos tipos que apretaban sin cesar los gatillos de sus Glocks. El símbolo del murciélago en el traje se encendió, preparado para mostrar unas cuantas sorpresas más.

—Esta desde luego no va a ser vuestra noche —fue todo lo que Luke les dijo.

Veinte minutos más tarde, Luke merodeaba por el puente peatonal, observando cómo Gordon y sus hombres se llevaban a los tres compinches de poca monta, incluido el que estaba empapado.

Los había atado en cinco minutos.

En menos de cinco minutos. Había esperado más rato a que llegara el DPGC, para asegurarse de que los asesinos no escaparan de sus ataduras.

En cuanto el inspector metió al último en el furgón policial, que cerró de un portazo, Luke dejó escapar un largo suspiro y se dio la vuelta.

Y se encontró a la mujer que se hacía llamar Catwoman apoyada en la barandilla del puente, justo delante de él.

14

Su figura era una sombra oscura por el contraste con la iluminación abajo de las vías del tren.

La visión nocturna del casco de Batwing le decía algo muy distinto. Una lente agrietada ahora estropeaba el lado izquierdo del casco de Catwoman. Y la sangre. A pesar de las características especiales del traje que le impedían cualquier otra lectura, aquel material orgánico que salpicaba el casco, el pecho y los hombros era inconfundible.

Aun así se la veía firme. Tranquila.

—¿Eres la responsable del cadáver que estaban tirando?

Pronunció las palabras en voz baja, ronca. Echó un vistazo a las armas que llevaba: dos espadas cortas enfundadas a la espalda, dentro del traje, y el látigo en la cadera izquierda. Nada más.

Ella se rio.

—No. ¿De quién son esos hombres?

No era asunto suyo.

—¿Por qué estás aquí?

—Creía que estarías aburrido, así que he venido a saludar.

Luke no pudo evitar la analogía: una gata jugando con su cena.

—¿Por qué hay sangre en tu traje?

—¿Quieres una muestra de ADN?

Sí. No había recibido ninguna llamada del DPGC informándole de que hubiese algún incidente, ni de que hubiesen matado a nadie.

—¿Has venido a fanfarronear?

—He venido a hacer una pequeña advertencia.

Luke mantuvo los brazos a los costados para tener las armas más a mano, aunque tenía ganas de cruzarlos.

—¿Sobre qué? —preguntó automáticamente.

Estaba muy quieta. Era la calma de un animal. Ni siquiera Bruce, entrenado y letal, podía esgrimir esa clase de quietud. Parecía como si pudiera fundirse con las sombras y no volver a salir de ellas.

—Van a venir a Gotham unos jugadores mucho más importantes.

Un escalofrío le recorrió la espalda.

—¿Es quien ha asestado el golpe esta noche?

Mientras lo preguntaba, el traje aumentó el casco roto, iluminándolo. Un arañazo largo, con mal aspecto, lo cortaba por un lado y atravesaba el cristal agrietado. Eso tenía que haberlo hecho una hoja muy potente. Y tenía una herida superficial en el muslo, pero la sangre había formado una costra demasiado gruesa para ver el color de la piel que había debajo.

Le hizo un gesto con la cabeza.

—Van a venir más.

—¿Por invitación tuya?

Hubo un silencio.

—Van a venir más —repitió ella—. Son peores que ninguno de los grupos criminales que hay por aquí. Más poderosos… y con una agenda más mortal. Mantén los ojos abiertos.

—¿Por qué me avisas? —inquirió Luke.

Volvió a quedarse quieta.

—Porque esta ciudad no podrá sobrevivir a la acción de esa gente.

—¿Y no es eso lo que tú quieres?

Se quedó mirándolo. O él creyó que lo hacía.

—En Gotham hay buena gente. Protégelos.

Le sorprendió tanto que no se le ocurrió una respuesta. Pero no importó… porque en ese momento uno de los coches de policía aparcado en los muelles de abajo explotó, y el estruendo y el fuego llenaron el mundo.

Y entonces él abandonó su cuerpo, ya no estaba en aquel puente peatonal. Estaba rodeado de arena, sol y sangre; estaba a un lado de la carretera. Estaba herido, el cuerpo le dolía, pero no gritaba tanto como sus hombres, sus amigos…

Tuvo la ligera sensación de caer al suelo, de no poder respirar, de que el traje se estropeaba y le enviaba mucha información de las valoraciones internas: el ritmo cardíaco demasiado rápido, la respiración agitada, la presión sanguínea al máximo…

«Aquí no. Ahora no».

—Ese gilipollas —oyó que decía alguien. Oyó su resoplido. En otro mundo, en otra vida.

Tenía que moverse, tenía que levantarse, tenía que hacer entrar aire a sus pulmones…

—No estás herido.

Una observación tranquila.

Se agarró a la barandilla del puente para incorporarse. Lo intentó en vano. Le temblaban tanto las manos que ni siquiera su traje podía estabilizarlas.

No había tenido una reacción como aquella en meses y, la última vez, Bruce había estado allí para ayudarle, pero ahora…

Un casco negro mate distinto inundaba su visión y alguien le levantaba la cabeza.

No era una cara de verdad. No era humana. Era tan inhumana como las personas que habían puesto aquella bomba en la carretera.

Las lentes se deslizaron hacia arriba y pudo ver un par de ojos esmeralda ensombrecidos. Brillantes. Firmes. Humanos.

—Ha explotado un coche —le explicó con calma—. Un artefacto que ha hecho estallar Harley Quinn.

Conocía ese nombre. En su otra vida, su nueva vida, más allá del desierto, conocía ese nombre.

—Ha sido un mensaje… para mí. El coche estaba vacío. Ningún policía ha resultado herido.

Policía. Harley.

La joven le examinó la cara, el casco que llevaba, con astucia y calma.

—Trastorno de estrés postraumático, TEPT —murmuró.

Él se negó a reconocerlo. Haría público su trastorno. Aquel tipo de información valdría un montón de dinero.

«Cógela». Tenía que cogerla y detenerla antes de que vendiera esa información sobre él.

Le soltó la cara y retrocedió a la barandilla de enfrente, moviéndose con cierta dificultad. Se oyó una bocina en la noche.

«Muévete». Tenía que moverse, tenía que detenerla.

Su cuerpo se negaba a obedecer. Se negaba a ponerse recto y levantarse.

Ella se subió a la barandilla, con gracilidad a pesar de la herida en el muslo. Como si hubiera nacido para mantenerse en equilibrio en unos pocos centímetros de acero. Y mientras estaba encima de la barandilla, volviendo a bajar las lentes rotas para taparse los ojos, dijo:

—No me sirve de nada que estés muerto. Tu secreto está a salvo.

Antes de que Luke pudiera encontrar la manera de que su cuerpo cooperase, de poder respirar con normalidad, ella saltó.

Se le paró el corazón… hasta que pasó el tren y salió disparado hacia el túnel.

La vio encima de un vagón, una figura oscura y solitaria. Miró atrás como si le observara mientras la luz del coche de policía en llamas danzaba en el tren plateado.

Al acercarse el tren al túnel, ella se colocó suavemente bocarriba y desapareció bajo tierra.

Una reina que regresaba al inframundo.

Las sombras y las luces destellaban y se arremolinaban sobre su cabeza. El vagón de tren debajo de ella retumbaba, como un cohete atronador debajo de la tierra.

Selina yacía boca arriba, con las manos debajo de la cabeza, observando el túnel pasar.

Lo que le había dicho a Batwing iba en serio. Su secreto estaba a salvo con ella.

Si los asesinos de la Liga iban a reunirse en Gotham City, él era tal vez la otra única persona que podría tener una oportunidad contra ellos. Los mantendría ocupados hasta que ella terminara su misión.

Sabía muy bien por qué venían a la ciudad, creía que podían reclamar lo que era de ella.

Nyssa y Talia a menudo mandaban unos asesinos a por otros, les hacían competir por la misma misión. Para mantenerlos alertas. Para ver quién sobrevivía. Esto no era diferente.

Selina se preguntó a quién habría cabreado Shrike para merecerse que la enviaran allí. Si Talia y Nyssa habrían hecho apuestas sobre quién abandonaría la pelea. A menudo lo hacían.

Pero el TEPT de Batwing era interesante. Terrible para él, pero una pieza interesante del rompecabezas.

Enfrentarse al hampa de Gotham City sin duda ocasionaría algunas cicatrices internas graves, pero aquella reacción suya tan debilitante…

Lo que fuese que hubiera presenciado, debía de haber sido… Trató de no imaginárselo. Aunque fuese su oponente.

Harley no tenía ni idea —Selina estaba segura— de que aquella pequeña pirotecnia iba a desatar en Batwing aquella reacción.

No, la explosión había sido un «vete a tomar por saco» gigantesco, dedicado a Selina. Probablemente, la había seguido hasta allí, había visto a la policía y había volado por los aires el coche como advertencia para que no las traicionara, ni a ella ni a Ivy. Una indicación de lo que era capaz Harley si la provocaban.

Esa chica era una bomba de relojería. Pero una que Selina podía manejar. De alguna manera.

Aunque el hecho de haber visto a Batwing así, temblando… Por un momento, ella había dejado de estar en aquel puente. Por un momento, se había visto en un cuarto de baño de mármol y oro vomitando por lo que había hecho unos minutos antes…, mientras en la reluciente pista de abajo las parejas bailaban un vals.

—Es un simple movimiento —le había susurrado Talia al oído, apoyando la cabeza en el hombro de Selina mientras miraban al hombre envejecido y con sobrepeso, paralizado en la lujosa cama.

Sus ojos, sin embargo, estaban muy abiertos por el terror al observar a la joven que había subido hasta allí, a su habitación, mientras continuaba el baile de máscaras abajo.

—Sabes lo que le gusta hacer —dijo Talia, rodeando con una mano fría como el hielo la muñeca de Selina. Que sostenía un puñal—. Házselo pagar.

La joven le había dado a elegir. Al menos, eso tenía en la cabeza. Una elección silenciosa y secreta: ser mejor hombre de lo que sugería su expediente y que no la invitase allí arriba… Para evitar ese momento, para encontrar el modo de zafarse, para perdonarle la vida y convencer a Talia de que era demasiado arriesgado matarlo. Había acumulado una lista de excusas convincentes, se había preparado para colarse en un baño y hacer saltar la alarma de incendios, pero entonces el tipo la había invitado a ir a la habitación.

Y cuando cerró la puerta del dormitorio, cuando ella fingió estudiar las obras de arte en las paredes y usó el espejo antiguo para ver cómo tiraba los contenidos de un frasco minúsculo en la copa de champán antes de pasársela, el hombre eligió su destino.

Un beso —un beso que casi la había hecho sentir arcadas— había transferido la droga de su boca a los labios del hombre, y de ahí a su organismo cuando él después se pasó la lengua por los labios. Para cuando había entrado en su torrente sanguíneo, ya estaba en la cama, incapaz de moverse.

Talia entró a hurtadillas al cabo de un instante, con su máscara de marfil ocultándole el rostro. La media máscara de Selina se quedó en su sitio, negra como la noche.

Un piso más abajo, los más ricos de Venecia relucían y bailaban, el jolgorio del carnaval estaba alcanzando su momento álgido. El baile de máscaras era una tradición anual que aquel hombre organizaba en aquella casa.

Había leído su expediente de camino a la ciudad, desde las montañas, y mientras se vestía aquella noche, preparando su cuerpo como Talia le había enseñado, adoptando el discurso y los gestos, desaparecía la chica de los barrios bajos. Desaparecía la luchadora taciturna de cara seria.

Talia movió la muñeca de Selina hacia arriba, sujetando el puñal entre las dos. La luz tenue se reflejó en el acero. No habría pistolas…, no para esa misión.

Para ese rito.

«El primer asesinato debe ser con cuchillo», le había dicho Nyssa antes de marcharse. Para que pudiera notar cuándo terminaba con la vida de alguien. Las pistolas eran demasiado impersonales, demasiado distantes. Con un cuchillo… tenía que hacerlo de verdad. Tenía que matar de cerca.

—Has practicado —le susurró Talia al oído, haciendo el movimiento con Selina—. Ahora enséñame lo que has aprendido.

Los guardias privados del hombre no interferirían. Habían sido entrenados para mantenerse al margen e ignorar cualquier grito de dolor que saliera de aquella habitación.

Sabía que Talia había escogido aquel objetivo expresamente por eso, por las víctimas que Selina había visto en una foto tras otra. «Una lesión corrupta de la sociedad», había dicho su instructora, que tenía que extirparse para limpiar el orden dominante. Hombres que estaban protegidos por su poder, por su dinero.

Talia soltó la mano de su discípula.

El cuchillo continuó levantado.

Y Selina se recordó a sí misma a las víctimas de aquel hombre. Sus caras, sus cadáveres. Probablemente a ella no la habría matado, porque esa noche rezumaba dinero y clase, pero le habría dado aquel champán con droga, habría obtenido lo que quería, previendo que estaría demasiado avergonzada y tendría demasiado miedo para contarlo. A las demás… no les habían dado la armadura del privilegio de clase. Eran almas perdidas, olvidadas, a las que nadie echaría de menos ni por las que nadie lucharía.

Una especie de rabia fría se apoderó de ella y la recorrió como crujiente escarcha.

—El sistema está roto —había dicho Talia—. Nosotras somos la cura.

El puñal no tembló cuando Selina lo hundió donde debía.

Logró salir de la habitación, bajar al salón y pasar junto a los guardias que ignoraban lo sucedido, con Talia pisándole los talones. Pasó por otro pasillo, cerca de la salida de la casa palaciega, y después entró a trompicones en el cuarto de baño más próximo.

La pequeña ventana estaba abierta para que entrara el aire nocturno, el canal era un hilo resplandeciente y las fiestas por la ciudad se mezclaban con la música que tocaban abajo.

Se mezclaba con los sonidos de sus arcadas mientras Selina caía de rodillas y vaciaba su estómago.

Talia entró a zancadas detrás de ella, cerró la puerta sin hacer ruido y se quedó mirando a Selina, que no paraba de vomitar en el váter.

Le pasó un montón de servilletas de papel.

—Límpialo todo bien y tira de la cisterna. Hay lejía en el armario debajo del lavabo.

Obedeció, vacía y entumecida.

No habló con Talia mientras limpiaba, mientras eliminaba cualquier rastro suyo.

Mientras lo último de la persona que había sido se iba por el retrete hacia la laguna de Venecia.

Selina parpadeó y el tren debajo de ella aminoró la marcha al acercarse a la estación.

Hora de irse.

Se sentía distante, lejos de su cuerpo una vez más, cuando se bajó del vagón hacia el suelo sucio del túnel y su muslo dolorido protestó.

Se preguntó si esa noche Batwing dormiría tan mal como ella.

15

En la azotea ensombrecida del Hotel Devon de doce pisos, dos noches más tarde, con la máscara de muerte reparada y la herida superficial del muslo lo bastante curada para que caminar no resultara doloroso, Selina miró a Ivy y Harley de pies a cabeza.

Ellas le sonrieron abiertamente.

Selina dio unos pasos y dijo en voz baja:

—¿Dónde están vuestras armas?

No contestaron y dejaron de sonreír.

—¿Dónde están las armas que os dije que trajerais? —repitió la joven líder.

La fulminaron con la mirada y ella las miró con la misma furia, aunque no pudieran verla a través del casco.

Nyssa y Talia tendrían un ataque al corazón si cualquiera de la Liga llegase tan poco preparado a un trabajo, y luego le arrancarían la piel a tiras.

Había visto los castigos impuestos por desobediencia.

No los impartía Talia, que nunca se manchaba sus inmaculadas manos, ni siquiera Nyssa, a la que le encantaban esas cosas, sino los asesinos de la Liga. Para que se dieran cuenta, exactamente, de lo que se les harían a ellos si cometían un error similar. Era justo la clase de lección que a las hermanastras les gustaba dar.

Apoyada en la puerta de metal que daba al hotel de abajo donde se estaba celebrando la gala Salvad los Monumentos Históricos de Gotham City, Harley dio unas palmaditas en la cartuchera que llevaba en la cintura, después en las coloridas esferas que colgaban de allí, luego en el pecho, pues, cruzando su camiseta de béisbol en la que ponía BATEADORES DE GOTHAM CITY, llevaba colgada otra cartuchera de las más pequeñas, no mayor que un adorno de Navidad. Ladeó la cabeza y las coletas se movieron, casi al ritmo de la banda que tocaba diez pisos más abajo.

—¿No es suficiente?

Selina apuntó con el látigo enrollado que agarraba con fuerza, con mucha fuerza, para evitar estrangularlas.

—Os dije que trajerais armas. No juguetes.

Harley dio un paso hacia delante y sus pantaloncitos de un rojo intenso y negro reflejaron la tenue luz encima de la puerta de la azotea. Las medias de rejilla no escondían los tatuajes de los muslos, que bajaban hasta las botas militares que le llegaban a la mitad de las pantorrillas. Le cubrían la piel animales, desde un león enseñando las fauces hasta una mariposa monarca. Liberó una de aquellas esferas con el pulgar.

—Espera a ver lo mucho que se divertirán con estos juguetes los niños y las niñas de ahí abajo —dijo con una sonrisa maliciosa.

Eran bombas. Pequeñas, y seguramente no bastarían para derribar la estructura principal, pero sí podían producir graves daños y para provocar algo de caos.

Eran solo para dejar huella.

Selina sonrió con suficiencia y la irritación desapareció.

—Mis disculpas.

Se volvió hacia Ivy. Un cinturón de herramientas colgaba de la cintura de su mono esmeralda y las enredaderas de nuevo le cubrían las manos. Una enredadera más larga de orquídeas en flor serpenteaba por en medio, como si fuera la banda de una reina de la belleza.

Debajo de la máscara Selina enarcó una ceja.

—¿No hay flores mágicas esta noche?

La joven medio vegetal pasó una mano por encima de la enredadera que le bajaba por el pecho.

—He pensado en lucirlas esta vez.

Muy lista. Una bandolera de armas, la gemela botánica de la munición de Harley.

Selina asintió.

—¿Tenéis algo más con lo que luchar?

La sonrisa burlona con la que contestó Ivy era la definición de «perversa».

—Quizá.

—No me vale un «quizá».

—Me siento como si me regañara la directora del colegio —masculló Ivy a Harley.

Harley se rio por lo bajo y Selina apretó los dientes, aunque no pudieran verlo.

—¿Este plan no sería más fácil si nos limitáramos a gasearlos? —preguntó Ivy, dándole unas palmaditas a la enredadera que le cruzaba el torso.

—No. —Selina echó un vistazo a la bolsa que Ivy llevaba en la cadera. Parecía moverse—. Queremos que sepan quién está haciéndolo.

—¿A quiénes te refieres? —inquirió Harley.

—A todo el mundo. —Selina se colocó al lado de Ivy—. ¿Qué es eso?

—Un pequeño experimento —contestó la chica guiñándole un ojo.

Harley sonrió abiertamente.

—Enredaderas asesinas.

Selina arqueó una ceja.

—¿De verdad?

Ivy abrió la bolsa y le mostró la masa verde que se arremolinaba en el interior y se enroscaba como una serpiente.

—Las plantas pueden recordar, sentir cosas.

Selina suponía que Ivy lo sabía mejor que nadie. De hecho, los ojos de Harley parecieron suavizarse con un toque de tristeza, como si ella también hubiera caído en la cuenta.

Se desvaneció cuando Ivy metió la mano en la bolsa y un zarcillo que se asemejaba al cáñamo se enroscó en su antebrazo. Casi con cariño.

¡Hostia!

—Crie a esta desde el semillero hasta lo que es ahora —dijo Ivy, acariciando con una mano la enredadera que se le subía por el antebrazo como un brazalete vivo—. Funciona como ese látigo tuyo. —Señaló con la cabeza el látigo que Selina continuaba agarrando—. Salvo que le gusta apretar. Muy fuerte.

Harley pasó un dedo por la enredadera, acariciando sus bucles. Selina habría jurado que tanto la planta como Ivy se estremecieron… de placer.

¡Lo que darían Nyssa y Talia por un arma como esa!

—Bien —dijo entonces, mirando hacia la puerta de la azotea—. ¿Recordáis el plan?

—Sí, mamá —bromeó Harley.

Selina la ignoró.

—¿Están las bolsas preparadas?

Las dos jóvenes levantaron sendas bolsas.

—¿Todo listo?

Las flores de la bolsa de Ivy parecieron brillar como confirmación; Harley metió la mano en su bolsa y sacó dos cintas, una roja y otra negra, y, con unos dedos hábiles, ató cada una a una trenza.

—¿Llevas las cintas a juego con la ropa interior? —soltó Selina.

—Tú tienes tu disfraz de gata —contestó Harley, colocándose bien los lazos—. Yo tengo mis colores.

Ivy se rio.

—¿Todo controlado, gatita?

Selina decidió pasar por alto su pregunta y se echó el látigo al hombro.

—Id a por los relojes antes que a por las carteras. Las joyas antes que los monederos.

Abrió la puerta de la azotea y rotó la muñeca para calentarla.

La sonrisa de Harley era un corte blanco torcido bajo su pintalabios rojo.

—Habla como una señora y actúa como una matona.

No sabía ni la mitad.

Luke estaba a punto de quedarse dormido a mitad de la conversación.

La Gala por los Monumentos Históricos estaba siendo la peor hasta el momento: la música, la gente, los arreglos florales eran los mismos que las de las otras fiestas a las que lo habían arrastrado en las últimas semanas. Ya había buscado en todas las caras de aquellas mujeres algún rastro de herida, pero nada. Nadie le había informado de que faltaran joyas ni de ninguna mujer con traje especial.

Había bailado con todas las jóvenes que se le habían acercado, incluida su vecina Holly, tan poco interesante como siempre. Llena de frívolo esnobismo. Pero negarle un baile por segunda vez… no era una opción. Vivía enfrente de él, al otro lado del rellano. No quería pasarse años echando un vistazo por la mirilla para asegurarse de que ella no estaba en el rellano y entonces decidirse a salir de casa. No merecía la pena.

Quizá ir a esa gala tampoco había merecido la pena. Llevaba horas allí y no había ni rastro de Catwoman. Mark y Elise estaban fuera, en una salida de la empresa para ir a pescar a Vermont, y sus padres no habían asistido esa noche.

Su madre se había reído a carcajadas cuando él le dijo que había aceptado la invitación. «Vas a estar rodeado de arquitectos que te harán morir de aburrimiento», le había dicho.

Tenía razón.

Se acabó su agua. Había acudido en su coche y por eso no se había acercado a la bebida; por eso y para mantener sus sentidos alerta. Pero aunque no viese nada y no le hiciera falta el traje que había escondido en una bolsa grande de gimnasia en el guardarropa, se había asegurado de dejar el Porsche en el aparcamiento de enfrente. Perfecto para una huida rápida. No de Catwoman, sino de los ricachones.

Como las dos señoras mayores que se habían fijado en él desde el otro lado del concurrido lugar.

Luke intentó fingir que no las había visto, girándose hacia la barra de cristal. El salón de baile estaba situado en la segunda planta del Hotel Devon y sus enormes ventanales daban al extremo sur del Robinson Park.

Sinceramente, una pequeña parte de él se sintió agradecida cuando las puertas de madera de la sala se abrieron de una patada.

Esperaba verla allí. Esperaba su traje de batalla y el casco, esperaba el látigo en la mano mientras avanzaba contoneándose y la música se paraba. Mientras la gente chillaba o se quedaba en silencio.

Pero las otras dos chicas que iban detrás de ella…

Mierda. ¡Mierda!

Poison Ivy, vestida con un mono ornamentado, sostenía una bolsa con una mano mientras una especie de enredadera se movía sobre su otro brazo. Por no mencionar sus guantes, que parecían estar llenos de flores, ni la enredadera de orquídeas que llevaba en bandolera.

Y Harley Quinn, vestida con unas medias de rejilla, unos pantalones cortos y una camiseta de béisbol, iba armada hasta los dientes, con lo que parecía un arsenal de pequeñas bombas.

Luke todavía no había tenido el placer de enfrentarse a ella, pero Bruce sí. Con aquella afilada astucia que Harley poseía, había logrado evitar que la capturaran y la encarcelaran cuando trabajaba con el Joker. Bruce le había advertido sobre su humor impredecible… y su puntería mortal.

Al parecer, había dejado plantado al Joker y sus esbirros por una compañía más interesante. En cuanto a Ivy, Luke había leído el dossier de Bruce sobre su arsenal de toxinas.

Aquello no presagiaba nada bueno. En absoluto.

Todas las personas del salón de baile se quedaron quietas. Nadie se atrevió a moverse.

Harley levantó un brazo por encima de la cabeza, señalando al techo con una de aquellas pequeñas esferas mortales, como si solo estuviera estirándose, y dijo:

—¿Estáis preparados para la fiesta?

El trío se detuvo cerca de las puertas. Luke evalúo los obstáculos y las víctimas en su camino. En calidad de veterano, podía interferir como Luke Fox. Se esperaría que lo hiciera, pero con el traje podría hacer más. Salvar a más gente. Tardaría cinco minutos en sacarlo del guardarropa y regresar como Batwing.

Catwoman movió la muñeca y el látigo respondió. Un chasquido, salvaje y perverso, que recorrió la habitación.

La gente murmuró, alarmada, y se apartó del alcance del látigo.

Luke comenzó a acercarse a la multitud. Gracias a Dios que sus padres no habían asistido.

—Este es el trato —dijo Catwoman con voz grave y ronca—: Poned vuestras joyas, relojes y el dinero en las bolsas y nadie saldrá herido.

—Truco o trato —dijo Harley, levantando a un lado la bolsa vacía.

Ivy solo se acercó a un hombre y de ella salió un humo violeta. Los ojos del hombre se pusieron vidriosos, la cara blanca y lánguida, y luego metió su reloj, su cartera y sus gemelos en la bolsa. La mujer que estaba más cerca de él empezó a hacer lo mismo, con el rostro igual de lánguido. Hipnotizada. El dossier de Bruce no exageraba.

Luke llegó a la pequeña entrada de servicio justo cuando la gente comenzaba a quitarse las joyas y sus pertenencias en un torbellino de gemas relucientes y destellos de oro. Seguramente los guardias de seguridad estarían inconscientes debido a la nube tóxica de Ivy.

Había siete personas a su lado, una mezcla de empleados e invitados, todos con los ojos clavados en la escena que se desarrollaba. Luke les hizo un gesto sutil.

«Fuera, fuera, fuera», expresaba con sus gestos. El grupo no perdió el tiempo en obedecer y cruzaron apresuradamente la puerta, agachados.

El trío aún no había matado a nadie. De hecho, parecía que no entraba en sus planes matar a nadie.

Al menos tenían eso.

Luke siguió al pequeño grupo de gente, los condujo hacia las escaleras traseras y luego corrió hacia el guardarropa, donde los empleados estaban atados en sus puestos con bridas a rayas rojas y negras. Los colores de Harley Quinn. Cuatro minutos, estaría listo dentro de cuatro minutos.

Rezó para que el infierno no se desatara antes.

La bolsa de Selina cada vez pesaba más mientras merodeaba entre la multitud. La gente echaba en ella joyas y relojes cuando la joven se le acercaba.

Los guardias de seguridad permanecieron inconscientes en los pasillos, cortesía del látigo viviente que Ivy había enrollado en sus gargantas hasta dejarlos sin conocimiento.

—No es más que gente haciendo su trabajo —había respondido cuando Harley le había preguntado por qué no los mataba.

Selina había estado de acuerdo con Ivy y Harley había hecho un gesto de exasperación.

—Flojas —las había llamado Harley con aire despectivo y luego le había preguntado a Ivy—: Si te rajas con estos, ¿qué vas a hacer cuando te topes con gente más importante, cuando vayas detrás de esos políticos?

Ivy se puso tensa, pero no dijo nada.

Selina había hablado en su defensa:

—Ya se las arreglará entonces. Igual que nosotras ahora en esta gala.

Harley había chasqueado la lengua y había avanzado a zancadas. Pero Ivy le había hecho un pequeño gesto de agradecimiento con la cabeza a Selina, que había intentado ignorar el ligero calor que había notado en el pecho, la sonrisa como respuesta que había aparecido debajo de su casco.

Ahora, en el salón de baile, se oían unas sirenas a lo lejos. Tenía que sacarlas de allí.

—Necesitamos música de salida —dijo Harley a la gente, que permanecía en silencio. Señaló a la orquesta inmóvil en el escenario, pegada a la pared del otro extremo—. ¿Puedo pedir una canción?

El director estaba pálido como un muerto cuando asintió con la cabeza. Selina se rio mientras sostenía su bolsa frente a una mujer mayor con la que había estado charlando hacía solo treinta minutos. «Me alegro de ver tantas personas con dinero aquí», había gorjeado la mujer.

Le había resultado casi imposible no arrojarle la bebida en la cara y ahora no se había cortado al ser más brusca de lo necesario con ella al arrancarle de la cabeza su tiara de rubíes para meterla en la bolsa.

No había ni rastro de Luke Fox. A lo mejor ya se había marchado. Parecía aburrido como una ostra cuando habían bailado antes. Pero tal vez aquel era el efecto que ejercía Holly en él.

—Don’t Stop Me Now de Queen —le ordenó Harley al director de la orquesta mientras la pareja que tenía frente de ella se despojaba de sus joyas como una serpiente de su segunda piel.

Ivy chasqueó la lengua y sus toxinas continuaron saliendo, atrapando a los que pillaba por delante, que le entregaban sus joyas sin parpadear de miedo.

—Buena elección.

Selina se vio inclinada a asentir. Y contuvo la risa cuando la orquesta enseguida se puso a tocar la canción y el pianista se saltó las primeras notas por culpa del temblor de sus manos, pero luego ya le salió bien. El cantante no era Freddie Mercury, pero lo que le faltaba de registro, lo compensó con pura valentía.

Los receptores de audio del casco le proporcionaron información actualizada: quedaban dos minutos para que llegaran allí esos coches de policía. Probablemente era un equipo SWAT.

Harley estaba bailando al son de la música y las trenzas se le movían mientras botaba entre la multitud. Ivy también se meneaba y su enredadera se deslizaba cada vez que alguien advertía la falta de pistola y consideraba el ataque.

—Se terminó el juego —les dijo Selina, cerrando la cremallera de su bolsa, a la que siguió el cierre de dos cremalleras más.

—Dadme un redoble de batería —le ordenó Harley a la orquesta.

¡Ver para creer! El batería se lo dio. Justo cuando los músicos dejaron de tocar, el cantante le había puesto tanto entusiasmo a la interpretación que Selina no pudo reprimir su risa frente a los enormes ventanales que daban a la calle de abajo y desde los que se veía el parque más allá. Hizo un gesto a la multitud para que se retiraran hacia la pared más alejada.

Harley lanzó una de aquellas coloridas bolas directa a la ventana. Un parpadeo, un destello y entonces…

El cristal se deslizó al suelo y se rompió en incontables fragmentos. Alguien gritó.

El cantante las observaba fascinado.

Selina se dio cuenta de que toda la orquesta se lo estaba pasando en grande cuando Harley le tiró una de aquellas esferas. Ella la cogió con una mano, sonrió abiertamente y la lanzó hacia la lámpara del techo del centro del salón. A lo mejor los miembros de la orquesta estaban tan hartos como ella de aquellos ricachones. No había manera de fingir aquel solo de guitarra, no titubeó cuando la araña chocó con estrépito contra el suelo, bloqueando el acceso a la ventana abierta mientras Selina salía corriendo, con Harley e Ivy ya unos pasos por delante.

Las dos saltaron por la ventana mientras la gente chillaba por encima de la música y el cristal haciéndose añicos.

Cuando Selina alcanzó la ventana, las puertas principales volvieron a abrirse de golpe.

Batwing apareció entre ellas, brillando como si acabaran de forjarlo, con un brazo levantado para disparar algún arma de su traje.

Selina saltó por la ventana abierta, girando mientras caía. Se dio la vuelta en el aire para mirar a Batwing a los ojos desde el otro lado del salón mientras levantaba el dedo corazón de ambas manos.

Caída libre durante dos instantes antes de chocar contra el toldo y rebotar para agarrarse a la bandera del hotel que sobresalía a poca distancia. Rodeó el mástil con las piernas y se deslizó hacia abajo para terminar en el descapotable donde Harley e Ivy ya estaban esperándola, con las bolsas rebosantes de joyas en el asiento del conductor.

Batwing llegó a la ventana cuando Selina puso el motor en marcha, soltó el embrague y pisó el acelerador. La palabrota que bramó mientras las tres jóvenes se alejaban a toda velocidad en el Porsche de Luke Fox seguro que hizo desmayarse a algunas señoras de buena familia.

16

Habían llegado demasiado lejos.

No le importaba el coche, aparcado enfrente toda la noche con la capota bajada y las llaves que el aparcacoches había dejado puestas. No, esa era la última de sus preocupaciones cuando aquellas tres robaron descaradamente a los aterrorizados invitados de la gala. No importaba de qué clase social fuera esa gente o si podían o no permitirse sustituir sus objetos de valor; ese tipo de cosas no podía, no debía suceder bajo su vigilancia.

Luke miró detrás de sí, hacia las personas atónitas, presas del pánico, que aún estaban en el salón de baile y a los miembros de la orquesta que se precipitaban hacia la salida sintiéndose culpables.

—Yo me encargo de esto —dijo en dirección a la sala, a cualquiera que estuviese escuchando.

—¡Se ha llevado mis diamantes! —gritó una mujer, con la cara pálida, furiosa—. ¡Ve a por ella ya!

Luke contuvo las ganas de hacer un gesto de fastidio y se recordó a sí mismo que hacía aquello para proteger a todos los habitantes de Gotham City mientras se lanzaba por la ventana rota.

Llevaría a aquellas tres a la comisaría del DPGC.

Empezando por Catwoman.

Selina alcanzó los cien, ciento diez, ciento treinta kilómetros por hora. El coche se deslizaba a la perfección mientras iban por la carretera vacía con curvas del Robinson Park.

El bramido de su sangre era como una canción en su interior, dulce mientras el aire cálido nocturno las envolvía.

Sin reglas. Sin barreras. Sin nada que las retuviera.

Selina se recreó en aquella sensación, saboreándola.

Harley se reía socarronamente, cubriéndose de perlas y pulseras, y lanzando algunas joyas por encima de la cabeza de Ivy.

Detrás de ellas, el cielo nocturno estaba iluminado de rojo y azul. Selina aceleró y el motor sonó como un ronroneo aterciopelado al retumbar por los árboles.

Tomaron una curva e Ivy gritó de entusiasmo cuando Harley se deslizó hacia ella y las joyas y las perlas chocaron entre ambas. Selina echó un vistazo por el espejo retrovisor, calculando la distancia a la que se encontrarían aquellas sirenas y las luces que las perseguían.

Una sombra negra cruzó el cielo.

—Tenemos un murciélago detrás de nosotras —les avisó Selina.

Harley e Ivy se callaron y se dieron la vuelta en el asiento trasero.

Harley maldijo y fue a por la bolsa de explosivos mientras Batwing planeaba hacia ellas con sus alas —unas alas de murciélago— bien desplegadas.

—Creativo —masculló Ivy, con aquella larga enredadera mortal en su cadera ahora colgando de la mano.

—¡Su traje es una armadura reforzada! —gritó Selina—. Id a por las alas. —Las alas retráctiles mecánicas le permitían planear grandes distancias.

Era arriesgado ordenar que lo derribaran, pero si les decía que no le mataran, tendría que darles demasiadas explicaciones y le harían preguntas.

Harley, luciendo un largo collar de perlas, sacó una de sus esferas sonrientes y se la arrojó a Batwing con la habilidad de un lanzador de béisbol.

El superhéroe viró bruscamente, evitándola con agilidad mientras explotaba donde había estado él.

La explosión no parecía haberle afectado como consecuencia de su TEPT, pues seguía volando a toda velocidad.

Harley lanzó otra esfera, esta hacia arriba, y luego una tercera detrás de esa.

Batwing volvió a elevarse, esquivando los tiros, ganando terreno.

—Sigue estando demasiado lejos para mi enredadera —dijo Ivy por encima de un hombro mientras Selina mantenía estable el coche—. Si pisas el freno…

Batwing levantó el brazo para disparar.

Una especie de flecha que dirigió a los neumáticos traseros.

Selina viró bruscamente. Harley soltó una palabrota al chocarse contra Ivy, cuya enredadera envolvió a su amiga para que no se cayera.

La flecha rebotó en el asfalto.

—Este tío necesita un reajuste importante de actitud —dijo Harley haciendo pucheros, intentando liberarse de la enredadera.

Batwing volvió a levantar el brazo, preparándose para otro tiro a los neumáticos.

Ivy se quitó a Harley de encima de un empujón y la enredadera la soltó.

—Creo que tienes razón —masculló Ivy y alzó un brazo—. Se ha acercado lo suficiente.

Selina no podía estar más de acuerdo.

—Me alinearé para que dispares —dijo, cogiendo otra curva para después pasar a toda velocidad por un pequeño puente que cruzaba el Finger River, que partía el Robinson Park en dos—. Mira al frente y prepárate —ordenó por encima del hombro—. Poneos los cinturones.

Viró a la izquierda cuando Batwing disparó otra flecha de acero. Ivy y Harley sonrieron abiertamente y le dedicaron a Selina un saludo militar antes de obedecer.

Mientras avanzaban por un tramo de carretera largo y recto, Selina pisó el freno.

Se le clavó el cinturón, a pesar del traje, y Harley maldijo detrás de ella.

Batwing pasó zumbando cuando vio que frenaban de golpe, dejando su espalda al descubierto.

Ivy se desabrochó el cinturón de seguridad y saltó al asiento delantero, manteniendo el equilibrio con el antebrazo en el parabrisas. Al cabo de un segundo, lanzó dos largas enredaderas verdes hacia la noche. Una hacia la izquierda y otra hacia la derecha. No cabía duda de que Batwing esperaba gases y explosivos, pero ¿que le lanzaran una cosa viva?

Parecía que el elemento sorpresa estaba de parte de Ivy cuando las alas se desplegaron para intentar parar y poder girar. Demasiado tarde.

Las dos enredaderas de Ivy alcanzaron su objetivo.

Y fuera cual fuera el material indestructible del que estaba hecho el traje de Batwing, no era el caso de las alas. Las enredaderas atravesaron el metal como un cuchillo caliente corta la mantequilla y el superhéroe salió despedido hacia unos robles altísimos.

Harley soltó un grito de alegría y empezó a botar en su asiento mientras le daba unas palmaditas en el hombro a Ivy, quien se limitó a sonreír. Unas florecitas aparecieron en sus guantes.

—Genial —dijo Selina en voz baja tras echar un vistazo rápido por encima del hombro. Se encontró respondiendo a la sonrisa de Ivy debajo de su máscara—. Absolutamente genial.

La villana de cabello rojizo hizo una reverencia como pudo en el asiento del coche.

Aún sonriendo, Selina soltó el embrague y aceleró. El Porsche salió disparado como una estrella hacia la noche.

Se deshicieron del Porsche en una calle secundaria y luego cogieron el metro para regresar al East End. Cuando Selina se bajó en una parada llena de grafitis que estaba a nivel de suelo, Harley e Ivy la siguieron. Se habían asegurado de coger todas las joyas del descapotable. Ahora llevaban las bolsas con la cremallera cerrada del todo, y en absoluto llamaban la atención.

Salvo por sus atuendos. La gente había salido del metro en cuanto el trío había entrado en el vagón. Si los pasajeros habían llamado a la policía, no era un problema. Ya se habrían ido antes de que llegara el coche patrulla.

Harley había estado demasiado ocupada con su móvil para darse cuenta y aún seguía así, caminando por el andén, mientras Ivy la apartaba de las vigas de acero y los bancos.

—Deberías ver esto —declaró, con el maquillaje pálido iluminado por la luz de su pantalla—. Estamos por todas partes.

Selina se detuvo junto a las escaleras de la estación cuando Harley levantó la pantalla para enseñarles un vídeo que alguien había grabado en la gala. Las mostraba a las tres por el salón de baile, armadas y sonriendo. Bueno, Harley e Ivy sonreían, pues sus sonrisas eran las únicas visibles.

—Y mirad este —dijo Harley bajando el teléfono para pasar otro vídeo.

Era Selina saltando por la ventana. La imagen estaba a cámara lenta y se la veía girando en el aire, con los dedos corazón levantados hacia Batwing y hacia todo el mundo en la gala.

Selina pestañeó. Nunca se había visto… en acción.

Por un instante, le pasó por la mente la vieja foto de ella lanzándose a la barra de equilibrio en aquella competición de gimnasia. Cuánto había cambiado y a la vez qué poco. Apartó el peso silencioso que amenazaba con arrastrarla al fondo.

Ivy se rio al contemplar la imagen.

—La gatita tiene una parte divertida después de todo —dijo dándole un golpecito a Selina en la cadera.

Selina le devolvió el empujón.

—Vámonos. Aquí hay cámaras de seguridad.

Señaló con la cabeza una que las vigilaba a unos pasos.

Harley tiró una pequeña bomba.

Adiós, cámara.

Selina se rio.

—Bueno, eso es una forma de arreglarlo.

Ivy se puso a caminar a su lado mientras descendían los sucios escalones hacia la calle de abajo.

—¿Cuándo será el próximo golpe, señoras?

—Dentro de tres días —contestó Selina.

—¿Por qué no mañana? —preguntó Harley, con los ojos brillantes por el entusiasmo.

—Porque queremos que emitan esos vídeos por todas partes. —Selina señaló con la cabeza el teléfono que Harley todavía sostenía en una mano—. No queremos que los robos se mezclen.

Llegaron a la calle desierta y deteriorada con pasos firmes.

—Estaremos quietas hasta entonces —sugirió Ivy—. De todas formas, tengo que hacer cosas en mi laboratorio.

—Bien. —Selina hizo una pausa, y luego le preguntó—: ¿Por qué no utilizas tus toxinas contra nosotras? Podrías dejarnos KO como hiciste con esa gente…

Harley bajó el teléfono por fin e Ivy la miró a los ojos.

—Primero porque con tu casco me resulta imposible. Y segundo… —Ivy se encogió de hombros— porque va en contra de mi código. Bueno, en parte.

—¿Qué código? —Selina no pudo evitar preguntarlo.

La villana científica pasó un dedo enguantado por una de las orquídeas de su torso.

—No joder a tus aliadas.

Levantó sus ojos verdes, brillantes y penetrantes.

Selina asintió con la cabeza. Advertencia recibida. Y hora de irse.

Tendría que tomar un largo camino tortuoso para evitar que las cámaras la grabaran.

—Os daré los detalles de nuestro próximo golpe dentro de unos días.

Las otras dos jóvenes dejaron de andar y fruncieron el entrecejo.

—¿Cómo te llamas? —preguntó Ivy.

No estaba segura de tener ya un nombre.

Los nombres significaban ser de alguna parte, ser alguien. Y hacía tiempo que le habían borrado esas cosas o eran cosas que se alegraba de haber dejado atrás.

—Catwoman está bien —respondió con un tono insulso, asimilando lo que su nombre significaba.

Harley chasqueó la lengua.

—Secretos… Los secretos no son divertidos.

Selina se despidió con un gesto frío de la mano.

—Tres días. Estad preparadas.

Miró atrás a tiempo de ver a Harley echar el brazo por encima del hombro de Ivy.

—¿En tu casa o en la mía, dulzura?

Ivy se ruborizó y contestó:

—En la mía.

Definitivamente eran más que amigas. Aunque no pareciese que supieran muy bien lo que había entre ellas.

Mientras Selina se fundía con las sombras sintió una presión en el pecho.

Nunca había sabido lo que era… tener a alguien con quien estar así.

Ahora no importaba, la verdad; no con todo aquel caos glorioso que había planificado para Gotham City, los cambios drásticos que iba a realizar en su corrupción, pero aun así… se preguntaba cómo sería.

17

Se habían marchado.

Le habían vencido y habían desaparecido a toda velocidad.

Luke estaba tan enfadado que esa noche no pudo dormir. Ni la siguiente. Fue mejor que tener su pesadilla habitual, sí, pero no le había ayudado que el vídeo siguiera reproduciéndose en las noticias. La imagen de las tres entrando en el salón de la gala pavoneándose y luego la de Catwoman saltando por la ventana al tiempo que levantaba el dedo corazón de cada mano hacia él.

Tampoco le ayudaba pensar que no había logrado proteger a aquellas personas asustadas en el salón de baile.

En la planta menos siete, Luke gruñía mientras saltaban chispas del segundo agujero que estaba reparando en las alas de su traje. Los ataques de Ivy habían sido certeros.

Y se había colocado delante de ellas como si fuera el maldito objetivo del tiro al plato.

Las enredaderas se habían marchitado y habían muerto antes de poder llevarlas al laboratorio para analizarlas. Pero por la manera de moverse, por cómo Ivy las había dirigido… ¡Por Dios! A lo mejor los rumores eran ciertos y aquella mujer no era del todo humana. Bruce nunca había podido confirmarlo, no en el único breve encuentro que había tenido con Ivy, pero en el expediente que había sobre ella en la Batcueva se consideraba una posibilidad.

Luke no quería plantearse qué fuerzas poderosas podían codiciar aquellas habilidades que pudieran convertir a Poison Ivy en algo peor de lo que ya era.

Sonó el timbre, atronando por encima del zumbido del soldador, y Luke apagó la máquina mientras se subía la máscara de soldar a su cabeza sudorosa.

—¿Qué pasa? —preguntó por los altavoces empotrados en la pared y el techo de la sala vacía.

—Ha venido la señorita Vanderhees a verle.

Luke se estremeció.

—Está en su oficina del piso undécimo —aclaró su empleado—. Le he informado de que está ocupado, pero ha dicho que no le importa esperar.

El joven soltó un gruñido. ¿Qué narices querría?

—Dile… —Si le decía que estaba demasiado ocupado, probablemente volvería. O iría a verle a su casa, lo que podría llevarla a ir tras él en horarios raros, lo que tal vez la llevaría a empezar a preguntarse qué era lo que lo mantenía siempre fuera de casa.

Suspiró.

—Dile que estaré arriba dentro de quince minutos. Gracias.

Estaba cubierto de sudor y mugre suficiente para merecerse una ducha. Había una en el baño de allí abajo, así como ropa para cambiarse…, un buen traje, por si su padre le llamaba para una reunión.

—De acuerdo, señor Fox.

Luke logró llegar arriba en doce minutos, con su traje gris carbón un poco ajustado en los hombros. Había conseguido aumentar su musculatura en los últimos meses; tendría que llevarlo al sastre.

Estaba colocándose bien los gemelos de la camisa color violeta cuando entró en su despacho, que ocupaba toda una esquina de la planta, y se encontró a Holly esperando en una de las sillas delante del escritorio inmaculado.

Se había asegurado de que solo hubiera informes de empresa aburridos e invitaciones a fiestas amontonados a un lado del escritorio, cuya superficie estaba adornada con fotografías de sus padres, Mark y Elise, y una de él después de su primera victoria en boxeo a los quince años.

Todo lo demás, cualquier cosa importante, estaba bajo llave en la planta menos siete.

—Holly —dijo a modo de saludo, bordeando el escritorio—. Me alegro de verte.

El entrenamiento y su instinto le hacían advertir los detalles de su apariencia. De la apariencia de cualquiera con quien se topase: su blazer color salmón encima de un vestido a juego y unos zapatos de salón azul marino. Nada fuera de lo normal.

Salvo por la leve sonrisa. Que le hizo detenerse.

Porque aquella sonrisa traslucía cierta perspicacia que no había notado antes. Aquellos ojos… penetrantes.

Esa era la única manera de describir sus ojos. Penetrantes y astutos. Puede que fuese una esnob insufrible, pero le daba la impresión de que no era tan superficial como había pensado en un principio, de que a lo mejor fingía serlo para aprovecharse de los demás.

—¿A qué debo el placer? —preguntó Luke, sentándose tras el escritorio de cristal. Y alegrándose extrañamente de la barrera que los separaba.

Ella dirigió sus ojos verdes hacia él.

—Quería ver cómo estabas. He oído lo de tu coche.

Era la menor de sus preocupaciones.

Habían localizado el Porsche gracias a un sistema de rastreo que tenía instalado. El caparazón roto de una hermosa bestia. Lo había entregado con mucho gusto al DPGC para que buscasen pruebas.

—Estoy bien —respondió, quitándole importancia con un gesto de la mano. Y aunque aquella conversación era lo último que le apetecía, sobre todo cuando todavía le quedaban unas horas para terminar de reparar el traje, Luke volvió a mirar a Holly y advirtió que los nudillos se le quedaban blancos al agarrar la silla—. ¿Cómo estás tú?

Había estado allí hacía dos noches.

Se pasó una mano por la clavícula como si pudiera sentir la joya que sin duda se había visto obligada a entregar.

—Conmocionada, pero bien.

Sabía que una buena cantidad de personas decían todavía también eso. Era culpa suya… Culpa de su debilidad, de su miedo. Si hubiera sido más rápido…

—No eran más que unas vulgares delincuentes. Las cogerán muy pronto —dijo Luke en voz baja.

Algo brilló en los ojos de Holly.

—Aquellas armas eran importantes.

«Sí».

—Nuestro edificio cuenta con una buena seguridad —comentó Luke. Una parte de él se preguntaba si había ido allí, a verlo, para que de alguna manera la tranquilizara—. Y a partir de ahora habrá guardias armados en todas las galas. —Le dirigió lo que esperaba que fuese una sonrisa serena, aunque adusta, al ser incapaz de ocultar esa parte suya que todavía buscaba extender la mano para consolar y proteger. La parte que jamás sería capaz de apagar—. Las apresarán pronto. Te lo prometo.

Al parecer, eso era todo lo que necesitaba oír. La chica asintió con la cabeza y se puso en pie. Luke se levantó también.

La atención de Holly se centró en la calle concurrida detrás de él. Había unas vistas estupendas de la ciudad, visible desde casi todos los ángulos de su despacho.

—No tengo amigos en Gotham —dijo ella al final, con una voz más dulce de lo que jamás le había oído.

No le sorprendía. Pero Luke dijo cortésmente:

—¿De veras?

Su madre estaría muy orgullosa de él.

Holly contempló el paisaje urbano un instante más.

—He oído que tu madre y tú estáis empezando un programa sin ánimo de lucro para ayudar a los veteranos enseñándoles a boxear.

Oía cada clic del reloj de cristal sobre su escritorio.

Ella alzó un hombro.

—Me gustaría echar una mano.

Luke la miró parpadeando de perplejidad y carraspeó.

—Es muy generoso por tu parte.

—No —aclaró—. Me… me refiero a… —No la había oído antes balbucear—. Bueno, os daría dinero, claro. —¿Era eso un ligero rubor en sus mejillas?—. Pero me gustaría echar una mano ofreciendo mi tiempo, siendo voluntaria, quiero decir.

Su propuesta le asombró. Y aunque lo intentó, no detectó ninguna señal de que no fuera un sentimiento auténtico. El primero que veía en ella. A lo mejor aquella era la persona que había bajo la armadura que llevaba para mostrarse en sociedad.

Pero ¿por qué ahora? ¿Por qué después de aquel robo? La respuesta debía de estar delante de su cara, porque Holly dijo:

—He oído que ayudaste a salir del salón de baile a algunas personas la otra noche. Que los pusiste a salvo. —No le preguntó cómo lo sabía, quién se lo había dicho—. Me he dado cuenta de que… quizá tú y yo empezamos con mal pie.

Un gesto de paz. Y aquel atisbo de quién podría estar bajo la maraña de símbolos de estatus que utilizaba para ir por el mundo, para defenderse contra él, le bastó a Luke para planteárselo.

Estaba seguro de que su madre o él encontrarían algo que pudiera hacer, así que dijo con cautela:

—Todavía no es oficial, estamos planificando los pasos, pero te mantendré informada. —Y en voz baja añadió—: Gracias.

Holly frunció las cejas un instante. Como si lo viera. Como si lo viera de verdad. Ese gesto le recordó a algo que le presionó en el pecho. Ella negó con la cabeza al cabo de un momento y el sol se reflejó en sus cabellos rubios.

—Muy bien. Nos vemos más tarde.

Se dio la vuelta sobre sus altísimos zapatos de tacón de aguja y se dirigió a la puerta.

Luke sabía que no tenía nada que ver con las lecciones de etiqueta de su madre, nada que ver con el hecho de que tenía que parecer normal y hacer que se lo pensara dos veces antes de preguntar por qué a veces él no regresaba a casa hasta tarde, cuando dio un paso para rodear el escritorio y le preguntó:

—¿Quieres pasarte esta noche por casa y pedimos algo para cenar?

Holly se detuvo en el umbral. Luke se dio cuenta de que seguramente aquella mujer no había pedido en su vida comida por teléfono y abrió la boca para sugerir una alternativa, pero ella le sorprendió.

—¿Pizza?

En esa pregunta había tanta esperanza, tanto alivio, que sonrió.

—A las siete en punto. Trae lo que quieras de beber. —Solo tenía cerveza y whisky, y dudaba de que ella soliera tomar esas bebidas.

Holly le dirigió una sonrisa muy distinta a las que él le había visto hasta entonces.

—Gracias. Hasta luego.

Mientras observaba cómo se iba con andares fluidos y resueltos, Luke se preguntó si habría abierto una puerta que tal vez no sería capaz de cerrar.

Necesitaba una coartada para aquella noche. No había ninguna fiesta ni ninguna cena en la que pudieran ver a Holly Vanderhees. Tras los acontecimientos de la otra noche, todas las demás galas se habían pospuesto hasta nuevo aviso.

Así que había ido a la oficina de Luke Fox en parte para comprobar cómo estaba después de haberle robado el coche y en parte para recordarle a él y al resto de chismosos que había estado en la gala hacía dos noches, que había estado aterrada, muy asustada y blablablá.

Selina desde luego no esperaba verse sorprendida por la sincera consideración y gratitud de Luke cuando Holly se había ofrecido a ayudar en el proyecto de su madre. Cuando lo miró y lo vio vestido con aquel traje hecho a medida, se dio cuenta de que era cierto que había sacado a aquella gente de la sala la otra noche.

El volumen de su cuenta bancaria no tenía nada que ver con eso. No había dejado de servir a la gente de aquel país desde que había llegado a casa.

Desde luego no podía decirse lo mismo de ella.

Selina llamó a su puerta a las siete, con las pulsaciones un poco más aceleradas de lo que le habría gustado. Sobre todo cuando él abrió la puerta con una camiseta ajustada azul marino de manga corta y unos vaqueros.

Luke le dirigió una sonrisa mientras la invitaba a entrar, con una expresión más afectuosa de las que le había visto en otras ocasiones. Ella había optado por unos pantalones de yoga caros, una camiseta de manga larga y una chaqueta de gimnasia. Informal, pero con calidad suficiente.

—¿Alguna preferencia de pizza? —preguntó él mientras iba a por el teléfono encima de la mesa de cristal del comedor.

Su apartamento era más bonito que el de ella. Más cálido.

Selina observó las salidas y las ventanas. Era el mismo concepto abierto que el de su piso: un espacio enorme que incluía la cocina, el salón y el comedor, todo rodeado de unos ventanales del suelo al techo que daban a un balcón envolvente. A su derecha, pasada la zona del comedor, había un largo pasillo, igual al suyo, donde sin duda se hallaba el cuarto de baño, el dormitorio principal y dos habitaciones de invitados, cada una con su propio lavabo. Las paredes estaban pintadas de distintos tonos de gris y los muebles de cuero y acero cromado quedaban compensados con alfombras gruesas y acogedoras y lámparas ligeramente curvas. Una chimenea de gas titilaba bajo el inmenso televisor de pantalla plana, donde en aquel momento comenzaba el concurso Jeopardy!

Si los planos eran iguales, la caja fuerte debía de estar en el armario, encastrada en la pared.

Aunque no había pensado robarle nada.

—Bonito piso —dijo, siguiéndole hasta la cocina abierta, diseñada con mármol de Carrara y armarios negros—. Y… mmm… —La última vez que había comido pizza… No se acordaba de cuándo había sido. Desde luego no había sido de la que hacen en Gotham City. No, había sido la pizza simple, fina y crujiente de Italia, tan buena que daban ganas de llorar. Antes de eso, su favorita era la porción a un dólar del East End. El recuerdo aún seguía lo bastante vivo para hacérsele la boca agua. Pero no iba a decírselo a Luke.

—Una sencilla está bien.

—¿Te importa si pido la mitad con salchicha y pepperoni?

Le vio marcar el número.

—Solo si la pides así entera.

Luke le lanzó una mirada irónica, divertida, y luego hizo la llamada.

—Veinte minutos —dijo.

Ella asintió con la cabeza y se metió las manos en los bolsillos de la chaqueta.

—No has traído nada de beber.

—No bebo mucho —admitió.

No bebía mucho ni como Selina ni como Holly. Había visto lo que la bebida le hizo a su madre. Y aunque le daba sorbos al champán en las galas y a los cócteles de naranja y champán en los almuerzos, nunca bebía demasiado. Nunca lo bastante para que le hiciera perder el control.

—Muy bien —dijo Luke—. Yo tampoco.

Otro punto a su favor, tuvo que admitir ella.

—¿Un refresco? ¿Zumo? ¿Agua? —preguntó él, abriendo su enorme nevera para mirar el contenido.

—Agua está bien.

Se sentó en la isla de mármol para ver la tele al otro lado de la estancia.

«Después de Inglaterra, ¿cuál es el país existente hoy en día en el que se han contextualizado más obras de Shakespeare?», preguntó el presentador del concurso.

—Italia —respondió Selina mientras Luke le dejaba delante un vaso de agua.

El concursante dio la misma respuesta. Luke enarcó las cejas, pero no dijo nada.

Otra pregunta: «¿El último Gran Maestre de los Caballeros Templarios?».

—Jacques de Molay —respondieron Luke y Selina al unísono.

Ella le sonrió de forma sincera.

—No te habría tomado por una fan de Jeopardy!

—¿Ir bien vestida significa que no sepa un par de cosas?

Antes de que pudiera responder, el presentador hizo otra pregunta: «¿Cuál es el país más grande del mundo sin ríos ni lagos naturales permanentes?».

Selina contestó justo cuando lo hizo Luke:

—Arabia Saudí.

Correcto. Luke sonrió con picardía.

—El que pierda paga la cena —sugirió, y sus ojos oscuros brillaron.

Ella advirtió que estaba distinto. Era muy diferente al niño rico arrogante que había supuesto que era. No bravuconeaba, no tenía necesidad de hacer alarde de que era un héroe de verdad. Era amable, simpático… Advirtió que había conocido a pocos hombres como él.

Así que Selina, a su pesar, chocó el vaso de agua con el de él.

—No tienes ni idea de lo que acabas de desencadenar —susurró.

Empataron. Respondiendo a algunas preguntas que ni siquiera los concursantes habían acertado. Para Luke no era una sorpresa, puesto que le ocurría casi cada vez que veía el programa, pero el dominio de Holly de cultura general había sido un agradable descubrimiento. Había contestado a todas las preguntas correctamente. Cuando llegó la pizza, él estaba evaluándola de nuevo.

¿Había dado por sentado demasiadas cosas sobre ella? Había hecho un gran trabajo pareciendo una heredera aburrida y desalmada. Pero la persona que había visto antes en su oficina… había sido un atisbo de la persona que ahora estaba con él.

Tampoco había rastro de sus modales refinados mientras devoraba los tres trozos de pizza, acompañados de grandes tragos de agua. Luke apenas le seguía el ritmo.

Jeopardy! dio paso a La ruleta de la fortuna, y de nuevo empezó la competición.

Cuando terminaron, empatados otra vez, ella le sonrió. Fue una sonrisa auténtica, serena. Una sonrisa que él dudaba que la prensa y la alta sociedad viesen jamás. La hacía parecer más joven y… más guapa.

Holly se puso de pie cuando ambos llevaban treinta minutos en el sofá en forma de ele frente a la chimenea y el televisor.

—Gracias por la cena —dijo estirando los brazos.

—Me sorprende que haya conseguido comer algún trozo.

Holly se rio.

—La próxima vez pediremos dos.

«La próxima vez». Las palabras quedaron como una invitación.

Y mientras Luke la acompañaba a la puerta, se descubrió diciendo:

—Hasta la próxima entonces.

Cerró la puerta y escuchó los pasos de Holly dirigiéndose a su apartamento y el sonido de la puerta al cerrarse tras ella.

Unas cuantas horas más tarde, mientras se ponía el traje y salía a la noche que le aguardaba, Luke seguía sonriendo. Solo un poco.

18

—Date prisa —dijo Ivy a medio camino del sótano del banco, frunciendo el entrecejo. Harley estaba colocando los explosivos en la puerta de la cámara.

—Ya voy, ya voy —murmuró su amiga—. Un movimiento en falso, queridas, y estamos jodidas.

Ivy dio unos golpecitos con la bota en el suelo de mármol.

—Ya sé cómo funcionan los explosivos.

—Entonces, ¿por qué no lo haces tú?

—Mis enredaderas atravesarían ese hormigón más rápido de lo que te estás moviendo tú ahora mismo.

Selina estaba cerca de las escaleras que llevaban arriba, ignorando la discusión con la que se divertían sus compinches y atenta a los sonidos del banco a oscuras en el piso superior. Habían cortado las alarmas para evitar hacer estallar la pesada puerta metálica que daba a las escaleras. Ivy había dejado inconsciente al vigilante nocturno con sus flores, y ahora… nada.

Alzó una cámara en sus manos mientras Harley se acercaba a zancadas a donde esperaba Ivy, y luego la puso en el trípode que cuidadosamente había posicionado.

—¿Preparadas? —preguntó Selina.

Harley se limitó a pasar un brazo por los hombros de Ivy y las dos sonrieron como demonios a la cámara. Selina se colocó a unos centímetros de distancia y se cruzó de brazos al tiempo que decía:

—Ahora.

La luz destelló por delante y por detrás, y empezaron a dispararse fotos mientras la cámara acorazada se abría con la explosión.

Bueno, fue una pequeña explosión. Algo similar al generador de pulso electromagnético de Selina. «Un fórmula secreta», había respondido Harley cuando le había preguntado. Y luego empezó a bromear sobre los gatos y la curiosidad, y Selina la ignoró por completo.

Harley, a pequeñas dosis. Podía tratar con ella y disfrutarla a pequeñas dosis.

—¿De verdad crees que el periódico querrá esta foto? —dijo Ivy mientras el humo se disipaba y ella apartaba la nube gris con una mano enguantada.

Selina cogió su bolsa y atravesó el humo que quedaba.

—¿Quién no la querría? —exclamó Harley.

Selina contempló la cámara en penumbra y se activó la visión nocturna. No había llegado a la prensa ni una palabra sobre Shrike. No sabía si eso era algo bueno o malo.

Se preguntaba cuánto tardarían Nyssa y Talia en enterarse. Empezó a reflexionar.

¿Cuánto tardarían en enviar a otra persona para ponerla a prueba?

—Los periódicos se lo tragarán —aseguró Selina, que se acercó a una caja de seguridad, abrió fácilmente la cerradura rudimentaria y echó las joyas en su bolsa—. Y aún mejor: la gente rica de Gotham pensará que hemos pasado de las fiestas a los bancos, y volverán a celebrar las galas.

Harley frunció el entrecejo, agitando la mano para apartar el humo.

—Me vendría bien otra tiara.

Selina abrió otra caja y se rio por lo bajo.

—¿Qué te parece esto?

Un resplandeciente collar de esmeraldas colgaba de su mano.

A Harley se le abrieron los ojos como platos, así que Selina se lo lanzó.

—Por abrir la cámara.

La alocada villana cogió el collar.

—A mi madre le encantaría —susurró.

Era la primera vez que mencionaba a su madre y, aunque las preguntas podían llevarla por un camino escarpado, Selina no pudo resistirse.

—¿Estáis muy unidas?

Harley se guardó el collar en el bolsillo.

—Es mi persona preferida del mundo entero. —Le guiñó el ojo a Ivy—. Aparte de ti, Hiedri. —Señaló con la barbilla a Selina y se le movieron las coletas—. ¿Tú estás unida a tu madre?

«No. Nunca. Ni una sola vez». Se encogió de hombros.

—No merece la pena mencionarla.

Era la verdad. Los ojos de Harley se ablandaron en una expresión insoportable. Para alivio de Selina, Ivy intervino mientras metía fajos de billetes en su bolsa:

—Entonces, ¿habrá más fiestas después de esto?

Selina deseó no tener el casco puesto para poder dirigirle a Ivy una mirada de agradecimiento. Pero se limitó a decir:

—No suenes tan desilusionada. —Se movió de una caja a otra, dejando a un lado documentos y otros diversos objetos para buscar más joyas—. El pobre Batwing no sabrá dónde buscarnos.

—¿Qué hacemos con él? —preguntó Harley, divertida—. ¿No hay manera de quitárnoslo de encima para siempre?

Selina mantuvo la voz suave.

—Ya nos ocuparemos de él cuando llegue el momento.

—Deberíamos colgarlo de una farola usando sus intestinos —añadió Harley mientras abría otra cerradura y echaba los objetos de valor en su bolsa.

Selina estaba segura de que hablaba en serio.

—Deberíamos utilizarlo para averiguar dónde está Batman —sugirió Ivy al tiempo que cerraba la cremallera de su bolsa—. Trabajan juntos. Quizá nos lo diga.

—¿Torturándolo? Genial —dijo Harley.

—Tengo métodos que tal vez le harían hablar sin tener que recurrir a hundirle la cabeza en el agua —aclaró Ivy enseguida.

No cabía duda de que se refería a aquellas toxinas naturales que habían conseguido que la gente de la gala entregase sus joyas.

Pero Selina intervino antes de que llegaron más lejos:

—Él no forma parte de nuestros planes. Lo evitaremos.

—¿Por qué?

La sonrisa de Harley se transformó en algo un poco peligroso.

—Porque él será quien se encargue por nosotras de los capos y las demás bandas. Nos los quitará del camino. Los derrotará cuando todas las bandas y los capos empiecen a salir de las alcantarillas para reclamar su territorio en Gotham. Y mientras él se dedica a detener la marea… —se encogió de hombros—, nosotras podremos seguir recogiendo los objetos de valor de esta ciudad sin problemas.

Harley no parecía convencida mientras cerraba la cremallera de su bolsa. Pero Ivy dijo:

—¿Y si se presenta en nuestro próximo objetivo?

Selina sonrió bajo su máscara.

—Entonces seguiremos jugando a nuestro juego: evadir y desaparecer.

—Pero… —insistió Ivy.

—Créeme —la interrumpió Selina, colgándose la bolsa al hombro—, juguetear con él y volverle loco es mucho más satisfactorio que matarlo.

Harley abrió la boca, pero Selina levantó una mano cuando saltó una alarma en su casco.

—Tenemos compañía.

Pisadas. Pero no eran de los guardias. No se oían tintineo de llaves ni los indicadores habituales.

Ivy sacó dos flores del tamaño de una pelota de béisbol del cinturón que llevaba en las caderas y los pétalos dorados se abrieron. A la espera.

Selina extendió el látigo en el costado mientras el casco continuaba dándole información.

—Parece que son ocho… Son pasos pesados —murmuró Selina a Harley e Ivy—. Probablemente masculinos. Vienen en grupo, no en fila. Entrarán en la sala en…

—Mira lo que ha traído el gato —dijo con sorna el hombre alto y espigado en el centro del grupo.

Todos llevaban ropa negra manchada que había tenido días mejores. Delincuentes. Sin duda de un grupo de bajo nivel. No captó ningún símbolo que indicara a quién debían lealtad.

—Un helecho enorme —dijo otro hombre, entrando en la cámara. Ivy se puso tensa y las flores se le abrieron aún más— y una zorra fracasada.

Selina rechinó los dientes para contener su genio. Si Ivy podía dejar inconsciente a un par con sus flores y Harley detonaba algunas de sus pequeñas bombas…, la cosa se igualaría.

No era un plan genial, pero estaba segura de que podría con los que quedaran. Aunque acabar con los hombres de algún capo podría complicar sus planes.

A pesar de los insultos, Harley dio un paso hacia delante e hizo pucheros.

—¿Vas en serio, Ralph? Hace que no te veo… ¿cuánto? ¿Unos meses? ¿Y después de tanto tiempo te pones a insultarme? ¿Y también insultas a mis nuevas amigas?

Ivy continuaba con los ojos clavados en aquellos tipos y con las flores y las enredaderas preparadas. Pero Harley le lanzó una mirada rápida a Selina y sus ojos azules lo dejaron claro.

«Confía en mí».

¿Qué confiara en ella para hacer qué? ¿Matarlos? Al cabo de unos minutos estarían saliendo de allí a toda prisa. Si la policía no llegaba antes.

Harley dio otro paso y volvió a lanzar aquella mirada en dirección a Selina.

«Confía en mí».

Iba en contra de todo su entrenamiento, de su instinto. No recordaba la última vez que había confiado en alguien, aparte de en sí misma.

Ivy avisó a Selina con una palabra apenas audible:

—Síguela.

Selina estudió a los hombres y observó la cálida sonrisa de Harley.

Su alocada aliada sabía quiénes eran, los conocía lo bastante bien para saber que la violencia o no funcionaría, o las haría acabar hasta arriba de mierda.

«Confía en mí».

Con los latidos entrecortados, Selina le hizo caso.

Ralph volvió a mirarlas con aire despectivo.

—Tú y tus amigas no habéis pagado lo que debéis y por eso algunos de nosotros estamos… descontentos.

—Ni una palabra —masculló Ivy, y Harley le indicó que se callara con un movimiento a la espalda.

Harley enroscó un dedo en el final de la trenza.

—Bomboncito, ya sabes que estábamos esperando a acumular lo suficiente para pagar lo que nos corresponde.

«¡Y una mierda! Ni de coña iba a darles a aquellos asquerosos su dinero, aquel dinero…».

—El jefe lo quiere ya —dijo Ralph. Los otros hombres detrás de él avanzaron y Ralph señaló a Selina—. La quiere de rodillas.

Selina no apartó la mano del látigo. Harley le lanzó una advertencia con la mirada, «Estate quieta», antes de volver a sonreírle a Ralph.

—¿Por qué no vamos a verlo entonces? —Le dio unas palmaditas a su bolsa—. Haré la entrega en persona.

Ralph lo consideró.

—Vamos, Ralphy —dijo con tono cantarín—. Tu chica y yo nos conocemos desde hace mucho. —Señaló con un pulgar hacia Selina—. La gatita es nueva en la ciudad. No conoce las reglas.

Selina se mordió el labio. Sí conocía las reglas. Y ahora ella ponía las suyas.

—Dadnos las bolsas y se las llevaremos.

—Será mejor que saludes a Falcone de mi parte —dijo Harley poniendo morritos.

Falcone.

Aquel nombre atravesó a Selina.

¿Esos hombres… eran de Falcone?

Tenían que ser nuevos, porque no conocía ni las caras ni los nombres.

Ralph apuntó con una pistola a Harley. Ivy se puso tensa y las enredaderas se retorcieron.

—Dile a ese bicho raro —dijo Ralph refiriéndose a Ivy— que mantenga alejadas sus plantas.

Harley empezó a caminar hacia él. Hacia la pistola.

—Aquí lo tienes. —Le entregó la bolsa al hombre que estaba al lado de Ralph—. Déjanos marchar.

Para sorpresa de Selina, los hombres se apartaron para dejarle el camino libre a Harley. Su única señal fue un gesto con los dedos. «Seguidme. Deprisa».

Con la pesada bolsa al hombro, Selina cogió la cámara y el trípode y fue tras ella, con Ivy a su lado.

Más pistolas apuntaron en su dirección mientras subían las escaleras.

—¿Sabéis cuál es la peor parte de vivir como una delincuente? —preguntó Harley al llegar al final de las escaleras que llevaban al vestíbulo principal, dándose la vuelta para mirar a los hombres que las seguían apuntando por la espalda.

Selina se colocó a su lado e Ivy hizo lo mismo un segundo después, justo a tiempo de ver a Harley pulsar un botón rojo que estaba junto a la puerta de la escalera.

—No saber en quién puedes confiar —dijo la exnovia del Joker, y la puerta metálica de quince centímetros de grosor se cerró de golpe.

Dejando a los hombres dentro.

Los disparos contra la puerta quedaron amortiguados y se oyeron a lo lejos los gritos de aquellos tipos que Harley había dejado atrapados en el interior.

—¿Y esto ha sido mejor que luchar? —inquirió Ivy, apartándose de la pesada puerta y el rojo botón del pánico que les había salvado el culo. Las flores de sus manos volvieron a cerrarse y enseguida se las metió en el bolsillo.

—Sí, teniendo en cuenta que Ralph llevaba una bomba encima que podía haber acabado con nosotras.

—No la llevaba —replicó Selina, volviéndose hacia el pasillo que las llevaría a la salida trasera—, la habría visto. —Dio unos golpecitos en su casco.

—Créeme, la llevaba. Esa ropa no era más que para ocultar el material de invisibilidad de alta tecnología que Falcone robó en el mercado negro. Si la llega a lanzar, habríamos estado jodidas. Seguramente ahora mismo se esté planteando usarla contra esta puerta. Deberíamos darnos prisa.

Falcone contaba ahora con armas de alta tecnología en su arsenal.

Inaceptable. A muchos niveles.

Pero… Harley las había salvado. Selina se abrió camino hacia la puerta trasera para salir al callejón vacío. Ni un centinela. Falcone tenía que reclutar compinches más listos.

—Gracias, Harley —dijo Ivy en voz baja.

Su amiga hizo un gesto para quitarle importancia.

—Falcone se pondrá furioso cuando se entere de lo que hemos hecho.

Selina recorrió el callejón mientras las sirenas ya sonaban en la noche. No se acercaban a la red mundial con recursos interminables de la Liga, pero era suficiente para llegar a convertirse en una amenaza local.

—Nos ocuparemos de Falcone —dijo más a sí misma que a las otras dos. Y añadió al cabo de un instante—: Gracias, Harley.

Harley se limitó a sonreír abiertamente.

19

Tres semanas más tarde, Selina estaba entrando a su edificio, intentando no cojear por el dolor en la pierna.

Uno de los pequeños artefactos de Harley había sido un poco demasiado efectivo esa noche y un trozo de hormigón había ido a parar directo a su muslo. El traje había evitado que la metralla le partiera la piel, pero seguramente se había hecho una contusión. Era lo que había dicho Ivy después de insistir en mirar la herida, y hasta Harley se había disculpado.

Pero Holly Vanderhees no cojeaba y mientras Selina subía en el ascensor desde el garaje en el sótano, apretó los dientes porque los tacones hacían que le doliera la pierna lesionada. De ninguna manera podía entrar en el edificio con el traje de batalla y, aunque quitárselo para cambiarse en el callejón y ponerse el vestido de manga larga que llevaba en esos momentos le había supuesto un gran esfuerzo…, lo había hecho.

El ascensor se detuvo en el vestíbulo y Selina compuso una sonrisa insulsa con la esperanza de quien fuese a subir no notara el sudor que le humedecía el pelo a la una de la madrugada.

Primero vio los moretones, luego el ojo y el labio hinchado y a continuación, de forma inconsciente, su mano fue hacia Luke Fox.

Se detuvo antes de tocarle la manga de la chaqueta deportiva gris con la cremallera subida. El joven parpadeó con el ojo bueno, a cada movimiento le dolía el cuerpo entero, y entró en el ascensor.

—¿Qué te ha pasado? —preguntó ella. Si uno de los delincuentes de poca monta en Gotham City le había hecho daño…

—Me he peleado esta noche.

—¿Quién te ha atacado?

Luke se apoyó en la pared del ascensor, con el rostro totalmente destrozado. Sin duda tenía peor aspecto bajo la luz del fluorescente.

—No. Ha sido un combate de boxeo semiprofesional.

Fue ella quien parpadeó perpleja esta vez. Entonces no le habían atacado.

—¿Quién ha ganado?

Él se rio sin muchas ganas y con aspereza.

—Yo.

Así que era cierto que los músculos no eran solo para exhibirlos. No quería ni imaginarse las magulladuras bajo la ropa. Selina tragó saliva.

—¿Por qué boxeas?

Tenía más dinero que Dios. Si ella no hubiera estado a punto de morirse de hambre hace tantos años, jamás habría puesto un pie en un cuadrilátero.

—Ayuda… —respondió, y se negó a dar explicaciones.

«Ayuda». Había estado en los marines. A lo mejor luchar lo ayudaba a sobrellevar lo que fuera. Se medio preguntó si Batwing habría sido también soldado. Si luchaba contra el crimen por una razón similar.

El ascensor llegó a su planta y se hizo el silencio entre ellos.

Ella también había tenido que irse de Estados Unidos, pero mientras que Luke había estado luchando por su país…, Selina había estado aprendiendo a destrozarlo.

Estaba allí para hacer precisamente eso: desestabilizar y debilitar.

Sintió un gran peso hueco en la boca del estómago, pero mantuvo el paso lento al salir del ascensor.

—¿Quieres que te ayude a limpiarte?

Él negó con la cabeza, y al hacerlo no pudo reprimir un gesto de dolor.

—Estoy bien.

Ella lo contempló: los pantalones de chándal, la chaqueta que ocultaba el cuerpo magullado.

—Deja que te ponga un poco de hielo.

Le había robado el coche, el cuadro, le había mentido descaradamente… Era lo menos que podía hacer por él. Si no hubiera sido un niño rico, habría dicho que era un buen hombre. Uno con el que no te topabas todos los días.

—Gracias —dijo Luke.

Y, por un instante, ella regresó a aquel pasillo sucio y peligroso, mientras él intentaba en vano sacar sus llaves.

Tenía los dedos hinchados y ensangrentados, así que ella le cogió las llaves antes de que se le cayeran al suelo y Luke no dijo nada mientras abría la puerta y encendía las luces.

—El hielo está en el cajón de abajo del lado izquierdo del congelador —consiguió decir Luke antes de desplomarse en el sofá y manchar de sangre el cuero oscuro con los nudillos.

Selina fue a por la bolsa de hielo sintiendo como su pierna protestaba con cada movimiento y llevó algunas servilletas de papel para limpiar la sangre. Él se apoyó en los cojines al tiempo que se ponía el hielo en el ojo y no dijo nada mientras ella le limpiaba el cuerpo.

Solo cuando ella se levantó, con la mandíbula muy apretada para no soltar un gruñido de dolor, él dijo:

—¿Cómo es que estabas por ahí tan tarde?

—He tenido una cita —mintió.

Se quedó callado.

—¿Con quién? Si no te importa contarlo…

Siempre era buen momento para ser educado. Tiró una toallita ensangrentada a la papelera que había debajo del fregadero.

—Me da la impresión de que en cuanto te lo diga utilizarás la base de datos de Wayne Industries para investigar su historial, así que… paso.

—Eso es suponer que tu cita me importa lo suficiente para hacer tal cosa.

«Vaaale».

—Creo que mejor me voy ya —contestó un poco tensa mientras se dirigía hacia la puerta.

—Holly…

Pero ya se había ido. Aunque se odiaba por ello, Selina se quedó junto a su puerta un momento más del necesario por si iba tras ella.

No fue el caso.

—Volemos por los aires el escenario donde están celebrando ese concurso de belleza infantil.

—¡Por Dios Santo, Harley!

—¿Quééé? No digo cuando estén los niños arriba, claro. Pero es que esos concursos son asquerosos.

Selina no estaba segura de cómo había llegado allí. Había llamado a Ivy para decirle que al día siguiente irían a por otro objetivo, pero en vez de estar de acuerdo y colgar, la chica de cabello rojo la había invitado a su casa a pasar el rato.

Así que allí estaba, con su traje y su casco, en un laboratorio repleto de plantas que Ivy había construido en el gigantesco invernadero adyacente al gran salón abandonado del Robinson Park. Todo aquel lugar parecía sacado de un sueño: los árboles crecían en el mismo suelo y se alzaban atravesando el techo de cristal, formando un tejado con su espeso follaje. Había senderos bordeados de flores abiertas entre la densa maleza de enredaderas que colgaban, helechos y pequeños arroyos. Unos cuantos pájaros se dieron las buenas noches adormilados.

Selina habría jurado que algunos de los animales que habían liberado la otra noche durante una de las aventuras de la alegre banda de inadaptadas merodeaban entre los árboles y las raíces descomunales, con los ojos brillando en la oscuridad.

El aire era dulce, cálido; no muy reconfortante. El olor a tierra fresca las rodeaba. Un sitio bonito, aunque perturbador.

Un laboratorio/vivienda, al parecer, por la pequeña zona de césped abierta contra un muro de piedra al otro extremo, donde estaban ahora sentadas; un lugar singular en el invernadero, que se encontraba más despejado. Ivy y Harley se hallaban tumbadas en lo que parecía un sofá hecho de musgo aterciopelado, y Selina se colocó en lo que habría jurado que era una seta venenosa gigantesca. Pero al menos todos los muebles vivientes miraban a la pantalla de un antiguo televisor donde estaban dando una película sangrienta.

Cómo Ivy había conseguido tener electricidad y que llegara un cable hasta allí era la menor de sus preocupaciones.

—Si hay niños en el concurso —dijo Selina, haciendo un gesto de dolor mientras rotaba la pierna que aún le dolía; era uno de los calentamientos de gimnasia que podía realizar mientras estaba sentada—, no nos arriesgaremos.

Harley hizo un gesto de exasperación.

—¿No vas a quitarte el casco?

—No.

Sus dos compinches intercambiaron miradas.

—¿Eres fea o qué? —dijo Harley, lanzándole una mirada de desafío.

Selina había tratado en los Dolomitas con bastantes chicas del tipo Harley Quinn.

—No —se limitó a repetir.

La ex del Joker resopló, pero volvió a mirar la tele.

—¿Por qué esos idiotas siempre corren escaleras arriba cuando llega un asesino? —preguntó Ivy, desviando el tema.

Selina le lanzó una mirada de agradecimiento que la villana ecologista no pudo ver. Harley estiró las piernas tatuadas cubiertas con medias de rejilla sobre el cristal salpicado de flores.

—¿Porque no se les dan bien los explosivos y tampoco tienen un ejército de plantas asesinas que les acompañen allá donde van?

Ivy se rio y le dio una palmadita a Harley en su mejilla pintada de blanco.

—¡Qué lista que eres!

Harley le apartó la mano de un manotazo y continuó viendo la tele, aunque los ojos verdes de Ivy se quedaron clavados en ella un rato más. Estaban llenos de ternura y… deseo.

La villana de melena rojiza advirtió la atención de Selina y le sonrió algo tensa, pero Selina solo inclinó la cabeza. Su secreto estaba a salvo. Si Harley no quería nada más de lo que ya tenían, fuera cual fuera el motivo, a ella no le correspondía decir que era obvio que Ivy no sentía lo mismo.

La sonrisa de la enamorada de la ecología se convirtió en una sonrisa traviesa.

—La verdad que es raro… llamarte solo Catwoman. Si intentásemos averiguar tu nombre, ¿nos dirías si hemos acertado?

—Quizá. —Jamás se les ocurriría «Selina». Y antes de que Ivy empezara a probar nombres, preguntó—: ¿Cuánto tiempo tardaste en hacer todo esto? —Señaló el laboratorio y el ingente bosque a su alrededor, con las pequeñas luciérnagas, tardías para el mundo exterior, que pululaban entre los árboles y las flores.

—Dos años.

—¿Vives aquí incluso en invierno? —preguntó. Le parecía una opción horrible, teniendo en cuenta los agujeros y las brechas del cristal.

Ivy se encogió de hombros y cambió de posición en el sofá de musgo.

—No tengo muchas más opciones y me gusta estar aquí. Este es más mi hogar que cualquier otro sitio.

Selina comprendía demasiado bien aquel sentimiento, aunque ella no poseyera en realidad un lugar que fuera exclusivamente suyo, donde se sintiera en casa. No, Maggie había sido su hogar, si es que el hogar podía ser una persona.

Un dolor antiguo y familiar comenzó a rondarla, así que preguntó:

—¿No existe un alter ego con un bonito apartamento y un chollo de trabajo?

Harley se giró para lanzarle una mirada de advertencia y se le movieron las coletas.

—¿Por qué haces tantas preguntas, gatita?

Ivy se limitó a decirle a Selina:

—No. Lo que ves es lo que hay. —Y añadió un poco más suave—: Y no tengo a nadie… a quien proteger y por quien mantener secreta mi identidad.

Las uñas pintadas de rojo y negro de Harley se clavaron en el brazo del sofá de musgo, pero continuó viendo la tele.

Selina advirtió su reacción y contuvo las palabras que ansiaba pronunciar: «Sé… lo que significa tener ese peso. Necesitar este casco para mantener a salvo a los seres queridos».

No le cabía duda de que Harley no apreciaría su sinceridad. Podría verla como una amenaza para quienquiera que estuviese protegiendo con su nombre falso, su maquillaje y sus disfraces. A su madre, por supuesto. Pero ¿a quién más?

—¿Cuál es tu comida preferida? —le preguntó Ivy.

Selina pestañeó.

—No… no tengo.

Era cierto. La comida había sido tan escasa en el pasado que no se había podido permitir el lujo de encontrar una favorita. Pero cuando las otras dos la miraron con las cejas levantadas, corrigió:

—La pizza, supongo. ¿Y la tuya? —dijo porque no sabía qué más decir.

—Las frambuesas.

—Es vegana. No dejes que cocine nunca para ti —susurró Harley en broma.

Ivy le dio un codazo.

—Dijiste que te gustaron aquellos tacos de seitán.

—¿Con el queso, la nata y la carne de mentira? Mmm… ¡deliciosos!

Selina se rio.

—Estoy de acuerdo con Harley en eso.

Ivy les dijo que pasaran de ella y Harley le lanzó un beso.

¡Qué extraño! Estar allí sentada en aquel país de las maravillas, con aquellas mujeres… pasando el rato.

Sin hacer nada más que hablar y relajarse.

Podía parecer ridículo, probablemente lo era, pero jamás había tenido amigas. Las Leopards no contaban. No eran cariñosas. Su lealtad tenía más que ver con la supervivencia y las normas que con ningún sentimiento auténtico.

Y, en la Liga, las cosas como la amistad no existían. La lealtad sí, a Nyssa, Talia y la causa. Una ferviente y profunda lealtad a dos mujeres decididas a arreglar el mundo a toda costa.

Le habían enseñado bien.

Y aun así, mientras Harley e Ivy empezaban a discutir sobre la estupidez del héroe de la película, Selina creyó que aquello estaba bien. Era agradable estar con otras chicas, con amigas o lo que quiera que fuesen, sobre todo cuando las tres estaban en situaciones muy parecidas.

Selina abrió la boca para explicar cómo escaparía ella del asesino, aunque más bien sería cómo iría a por el cretino, pero no tuvo tiempo.

Algo atravesó el viejo cristal y rodó por la suave y densa hierba entre ellas y el televisor.

Selina tardó un segundo en darse cuenta de lo que era.

Una granada. Casera. Letal.

Harley gritó, pero Ivy se movió tan rápido que Selina apenas tuvo tiempo de considerar lanzarse a por la bomba.

Un destello verde, un chasquido…

Un gruesa enredadera que Selina había confundido con una raíz en el césped cogió la granada y la arrojó por donde había llegado.

Apenas había abandonado el invernadero cuando explotó.

Selina se lanzó sobre las dos mujeres cuando el cristal se partió en mil pedazos y cayó sobre ellas.

Después, silencio.

—Mierda —dijo Harley jadeando debajo de Selina—. ¡Mierda!

Tenían que ponerse en marcha. Tenían que salir de allí ya.

Al cabo de un instante, algo pesado cayó en la hierba.

La enredadera fue a moverse de nuevo, pero se quedó paralizada.

Incluso a unos pasos de distancia, el mensaje escrito en el ladrillo estaba bastante claro: «Esto solo ha sido una advertencia. La próxima vez, habrá más. Estáis acabadas, zorras».

Una advertencia. La granada había sido una advertencia.

El cuerpo de Selina, que todavía estaba extendido sobre Harley e Ivy, no parecía estar de acuerdo. Parecía seguir gritando: «Hay que echar a correr. Hay que contraatacar. Hay que salir afuera».

Respiró hondo para tranquilizarse. Respiró otra vez. Al parecer las otras dos estaban haciendo lo mismo.

—¿Estáis heridas? —les preguntó Selina cuando el corazón se le había calmado lo suficiente para ponerse de pie y sacudirse los cristales de encima. No le habían atravesado el traje, pero las otras dos…

Ivy estaba sangrando. Tenía unos largos arañazos en los brazos y las piernas, en las zonas que el cuerpo de Selina no había podido proteger.

Las dos chicas la estaban mirando fijamente, como si nunca la hubieran visto.

—Has saltado sobre nosotras —dijo Harley.

—Llevo el traje —se limitó a decir Selina, y añadió volviéndose a Ivy—: Tenemos que limpiar eso.

Cuando Harley se levantó, vio la sangre que cubría a Ivy, y el cristal. Su pálido rostro adquirió un tono ceniciento.

Su amiga apretó los dientes y al verse las heridas sangrantes masculló:

—Hay… hay un ungüento y vendas en el armario al lado del lavabo —dijo—. Me ayudará. Lo… he hecho yo.

Harley se puso en marcha, medio corriendo hacia el armario que le había indicado.

Selina se acercó a la pared del invernadero detrás de ellas y escudriñó la oscuridad. Nada. Ni rastro de quienquiera que hubiese lanzado aquella pequeña bomba y el desagradable mensaje.

—Este lugar ya no es seguro —declaró mientras Harley regresaba con el ungüento y las vendas—. Tienes que irte de aquí.

—No hasta que la hayamos limpiado —dijo Harley, que se tiró de rodillas a la hierba para examinar el largo corte en la pálida pierna de su amiga. Selina les dijo que, según el escaneo de su casco, no había cristales en las heridas, pero Harley la ignoró y continuó aplicando el ungüento en los rasguños.

Cuando Harley fue a coger las vendas, la piel de su amiga ya había empezado a cerrarse.

Selina parpadeó asombrada.

—¿Cómo…?

—La naturaleza tiene respuesta para todo —respondió Ivy, todavía temblando.

Harley continuó curándola, y mientras lo hacía sus coletas se le mecían por el movimiento eficiente y constante.

—Ese mensaje podría venir de cualquiera —dijo Selina, retomando el tema.

—¿De Batwing? —sugirió Harley sin levantar la mirada.

—No es su estilo —contestó Selina. Demasiado cobarde para ser Batwing. No, él se habría enfrentado a ellas directamente y las habría encarcelado vivas—. El DPGC habría hecho una redada. Quien ha lanzado esa granada ha sido un delincuente de los bajos fondos molesto por que estemos invadiéndole el territorio. —Contempló el bonito laboratorio, el refugio que Ivy había creado—. Lo siento. Tienes que marcharte. Ahora. Es probable que el DPGC reciba un informe de la explosión en el parque, y si alguien te localiza aquí…

—Lo ha pillado —soltó Harley—. En vez de hablar tanto, ¿por qué no ayudas?

A Selina no le gustó su tono, pero se acercó a zancadas al sofá hecho de musgo y sacudió los cristales antes de quitarse los guantes para meter los dedos en el bote de aquel ungüento lechoso que iba a aplicar en la parte superior del brazo de Ivy.

—Podría haber sido cualquiera —dijo la ecovillana mientras Harley terminaba con una pierna y empezaba con la otra—. Falcone, por lo que le hicimos a sus hombres hace unas semanas.

Selina lo consideró.

—Podría ser. Por esa razón, cuando tomemos represalias, debemos hacerlo con prudencia —dijo. Se había dado cuenta de que en los ojos de sus dos compañeras ardía la venganza. El odioso mensaje en el ladrillo sobre la hierba detrás de ellas parecía brillar con la misma intensidad que una luz de neón.

—¿Y qué es lo que tienes en mente? —quiso saber Ivy, mirando sus plantas, el laboratorio que ella había creado. Su hogar, advirtió Selina. Aquel era su verdadero hogar.

Sintió una punzada de celos, extraña y fría.

—Quiero nombres —contestó, señalando a Harley con la barbilla—. Tres nombres de tres colegas del Joker. Lo peor de lo peor… De los que están sin duda entre rejas.

El brillo letal en los ojos de Harley se intensificó.

—¿Por qué?

Selina se puso al otro lado de Ivy para ocuparse de su brazo derecho.

—Porque nosotras también tenemos algunos mensajes que enviar.

—¿Cómo vas a sacarlos?

—Déjamelo a mí. Tú tráeme explosivos que puedan derribar hormigón y acero.

Selina terminó con el brazo derecho de Ivy y se movió para coger los guantes que estaban al otro lado de su colega.

—¿Y es ese morado? —Ivy extendió la mano hacia las manchas negras y moradas que asomaban por debajo de la manga de Selina.

—Nada —contestó, poniéndose los guantes con gran habilidad.

Eran los tatuajes de Leopard.

Talia había querido quitárselos con láser, pero ella se negó. Era la única cosa en la que había desafiado a su instructora. Había renunciado a todo lo que era, a todo lo que amaba. Pero los tatuajes… Talia tendría que desollarla viva para quitárselos. Así se lo había dicho.

La mujer se había limitado a encogerse de hombros y le dijo alargando las palabras que aquellas insignificantes ataduras al pasado interferirían en su habilidad de hacer lo que fuera necesario para promover la causa de la Liga.

Talia no sabía ni la mitad.

Ivy lanzó a Selina una mirada que decía que no la creía. En ese momento, Harley se levantó suspirando y sus coletas rebotaron.

—Puedes quedarte en mi casa, Hiedri. Coge las mierdas que creas importantes y vámonos.

Ivy se quedó mirando el paraíso que había creado… con mucha tristeza. Esas plantas eran… sus amigas. Su familia.

Pero una casa de cristal no era un buen lugar donde vivir para nadie, cuando estaban tirando tantas piedras.

20

Luke sabía que podía ser un gilipollas.

Y desde luego lo había demostrado la noche anterior, cuando en vez de darle las gracias a Holly había dicho algunas cosas que no venían a cuento. Pero estaba cabreado, todavía rabiaba después de tres semanas de mierda persiguiendo a Catwoman y sus compinches.

Tres semanas y seis robos. Bancos, joyerías… Era impresionante que, con Catwoman y su alegre banda de criminales rondando por ahí, aún quedara dinero u objetos de valor en Gotham City.

Luego estaban las pequeñas explosiones: contenedores en el puerto destrozados, animales liberados del zoo y del circo… Ataques sin ton ni son. Algunos por dinero y otros simplemente para llamar la atención.

Y lo peor de todo era lo que Gordon le había dicho la noche anterior, justo antes de que se fuera al combate de boxeo: algunos delincuentes estaban prometiendo lealtad a Catwoman como consecuencia de aquellas fotos que se habían filtrado a la prensa, que eran la imagen de su desmadre desenfrenado. Los periódicos y los delincuentes menores la llamaban «la nueva reina del hampa».

Así que había ido muy cabreado a boxear y completamente descentrado. Había ganado, pero le habían dado una paliza de muerte.

Y cuando Holly había entrado en su casa para ayudarle, a él no solo le dolía todo el cuerpo, sino que se sentía al límite, por eso, cuando ella le había mencionado lo de su cita como si tal cosa, había reaccionado tan mal.

Se habría levantado para disculparse, pero su cuerpo magullado se había negado a hacerlo. Se durmió pensando en aquel maldito asunto. A la mañana siguiente, al despertarse, fue a llamar a la puerta de Holly, pero ella no había respondido.

De haber tenido su número de móvil, le habría enviado un mensaje de texto para ver si podían quedar, en vez de pedirle perdón. Le debía una disculpa cara a cara.

Pero el día transcurrió y se lo pasó dormitando, viendo sin mucho interés un partido de fútbol por la tele. Sobre la hora del almuerzo, fue tambaleándose a su puerta y llamó; nada. Volvió a intentarlo a la hora de la cena, en vano.

Si estaba ignorándolo, no la culpaba.

Cayó la noche, y Luke seguía tumbado en el sofá, preguntándose cómo demonios iba a poder ponerse el traje de Batwing, cuando interrumpieron el partido para emitir unas imágenes en directo de la Blackgate Penitentiary que estaba ardiendo bajo el cielo nocturno. Luke maldijo mientras leía el titular en la parte inferior de la pantalla y luego salió disparado hacia su habitación.

TRES DE LOS ESBIRROS DEL JOKER LIBERADOS DE PRISIÓN.

SE SOSPECHA DE CATWOMAN.

Selina entró a zancadas en el pequeño bar del puerto, con Ivy y Harley a la zaga. Los tres esbirros del Joker, todavía con los monos naranjas, iban dos pasos detrás de ellas. Todos los que estaban en el oscuro local con paredes de madera se quedaron en completo silencio y hasta se interrumpió la intensa música rock que sonaba por los altavoces.

Había esperado hasta entonces, varias semanas después del encontronazo en el banco, por un motivo. Había escogido aquel bar por un motivo. Sabía que allí se reunía la gente como Carmine Falcone, gente que respondía ante la mayoría de capos de Gotham City e iban allí por ser terreno neutral.

La granada en casa de Ivy había llevado a Selina a actuar un poco más rápido.

La policía no acudía allí. No se atrevía. Ni siquiera los agentes corruptos.

Ivy y Harley permanecieron con la cabeza alta junto a Selina mientras esta examinaba el lugar: suelos de roble pulidos, el techo de cerámica original del siglo XIX, fotografías de los capos del pasado y del presente, y los globos de las lámparas doradas en las paredes forradas de madera. Para ser un grupo de criminales, se habían preocupado de mantener el carácter original del local.

Y ahora todos ellos miraban fijamente en su dirección, con algunas de sus bebidas en alto.

—Estas son las reglas —dijo Selina a nadie en particular.

Sacó las garras de los guantes, que brillaron bajo la luz tenue. En el costado, le pesaba el látigo, ansioso por que lo usaran.

«Aún no. Aún no».

—Os mantenéis fuera de nuestro camino, nos ayudáis cuando os lo pidamos y las recompensas serán… —Se acercó a los tres hombres encadenados y con un movimiento brutal de las zarpas abrió los grilletes, uno tras otro— copiosas.

Los esbirros del Joker sonrieron abiertamente, rotando las muñecas.

—Pero si decidís interponeros en nuestro camino —continuó Selina en voz baja, dirigiéndose a todos los presentes, pero acercándose al hombre que estaba sentado más próximo a ellas, en la barra de roble tallada con muchos adornos—, si intentáis jodernos, las represalias también serán… —dijo, y el tipo tembló en su taburete de terciopelo rojo mientras ella le pasaba con cuidado una garra por una mejilla sin afeitar y luego por la otra, esgrimiendo una sonrisa perversa— copiosas.

Se volvió y les hizo una señal a Harley e Ivy con la cabeza.

—Zorra —soltó alguien al fondo.

Selina hizo un gesto de desesperación. Conocía esa voz.

Se detuvo.

Reinaba un silencio sepulcral.

Su máscara identificó al que había hablado, aunque no le hacía falta esa información. Conocía a ese viejo italiano con sobrepeso, sentado en una mesa cerca de la diana.

Carmine Falcone.

Precisamente a quien había ido a ver.

Seguía teniendo el mismo aspecto, todavía llevaba los trajes hechos a medida demasiado ceñidos, todavía se engominaba el pelo hacia atrás y su rostro seguía teniendo aquella expresión despectiva permanente, con aquellos capilares reventados por toda la nariz aguileña. Se preguntó si las Leopards aún responderían ante él, si Mika se habría liberado.

Se acercó al capo.

—La has cagado, gilipollas —murmuró Ivy.

En su favor había que decir que Falcone ni se había inmutado.

Tan solo lanzó una sonrisita de suficiencia y le dio un sorbo a su cerveza. Nadie le había hecho temblar jamás. Nadie le había desafiado tampoco.

Selina sabía que había una primera vez para todo.

Liberó el látigo con el pulgar y lo sacudió.

De un chasquido le quitó la cerveza de la mano.

Con el segundo, le rodeó el cuello con el látigo y lo arrojó encima de la mesa mientras se sacudía como un cerdo al que le habían echado el lazo.

Cuatro de sus hombres se pusieron en pie de un salto en las mesas cercanas y sacaron las pistolas, pero de inmediato se encontraron con Ivy y Harley apuntándoles con su arsenal personal, y a los esbirros del Joker, que flanqueaban a las mujeres, ansiosos por pelear.

En la mano de Ivy resplandeció una flor roja como la sangre bajo las lámparas doradas del bar.

«Creé un nuevo modelo después del atraco al banco», le había dicho a Selina cuando se la había enseñado antes. Unas flores capaces de eliminar a muchos hombres, no solo al que estuviera más próximo.

Pero Ivy no se había quedado ahí. Alrededor de la otra mano estaba aquella enredadera, cuya punta ahora iba equipada con espinas cortantes.

El hombre que estaba más cerca de la ecovillana se estremeció al ver que la planta se enroscaba por la muñeca de la chica, mientras el tipo que se hallaba frente a Harley había palidecido al ver la bolita de metal, pintada como el juguete de un niño, que aquella loca sujetaba.

Selina agarró el látigo con fuerza al acercarse más mientras Falcone trataba de liberar en vano su gordo cuello.

Ella le pasó las garras por la espalda, destrozándole el traje y la camisa a cuadros que llevaba debajo y dejando a la vista un trozo de carne peluda y sudorosa.

—El East End es mío —le susurró.

Siempre lo había sido.

Y a pesar del látigo que le rodeaba el cuello, Falcone gritó mientras ella le pasaba la garra por la columna vertebral, rasgándole la piel y haciendo salir la sangre a chorros.

Un movimiento de muñeca y lo liberó del látigo.

Falcone temblaba y gemía.

—Da las gracias de que no haya sido tu lengua —fue lo único que le dijo Selina.

Entonces se dirigió hacia la puerta a zancadas, y Harley e Ivy salieron de espaldas esgrimiendo unas sonrisitas mientras seguían apuntando a Falcone y a sus hombres.

—Dales las buenas noches, Ivy —dijo Selina, saliendo por la puerta, pavoneándose, al tiempo que los tres esbirros del Joker la seguían como perros bien entrenados.

Ivy les dedicó una susurrante y dulce risa.

—Buenas noches.

Cayó un suave pétalo al suelo, se oyó un sonido sibilante y entonces…

Gritos y bramidos.

Para cuando salieron con aire arrogante para reunirse con Selina, el bar se había quedado en silencio. Todos tendrían un dolor de cabeza horrible al despertarse y… al darse cuenta de que no habían llamado al DPGC para que se les echara encima mientras les habían dejado inconscientes.

Deseó ver la cara de Falcone cuando recobrase la conciencia. Cuando comprendiera que su reinado había llegado a su fin, sobre todo después de aquella humillación.

Harley iba delante medio saltando por la acera agrietada mientras Ivy y Selina caminaban cogidas del brazo.

—¿Y ahora qué?

Ella miró hacia el horizonte.

—Se arrodillarán.

Gordon retuvo a sus agentes el tiempo suficiente para que Luke estudiase durante una hora el lugar por el que habían entrado a la prisión de Blackgate. La tecnología de su traje lo analizó todo, desde el gas que Poison Ivy había utilizado para derribar a los guardias, hasta los explosivos que Harley había colocado en las paredes de hormigón. Todo orquestado por Catwoman.

Fuera de control. Totalmente fuera de control.

Dentro de la cárcel, los presos sacudieron los barrotes y le provocaron mientras él iba de camino a la salida, con Gordon a la zaga. Alguien le escupió al inspector, pero el hombre lo ignoró.

—Hasta este momento se han salido con la suya —dijo Gordon, tenso—. Ahora están intentando ver cuál es el límite.

Luke lo sabía. Catwoman le había avisado que lo peor estaba por llegar a Gotham City. Todavía recordaba sus palabras.

—Si se ha atrevido a hacer esto, puede que sea indicativo de que luego su objetivo será Arkham.

—Nadie sería tan tonto.

—Trabaja con Harley. Ha liberado a tres de los compinches del Joker esta noche. Podría estar preparándose para poner en libertad al Joker, ya sea como regalo para Harley, ya sea para tratar de ganarse el favor de ese hombre.

A Luke se le heló la sangre al pensarlo.

Gordon negó con la cabeza y abrió la puerta sellada para salir hacia la zona principal de espera de la cárcel. El sitio estaba lleno de policías, todos miraron a Luke de arriba abajo mientras pasaba. Mientras Batwing pasaba… Su armadura era como un rayo azul bajo los fluorescentes.

—No podemos permitir que eso suceda —dijo el inspector, deteniéndose en las puertas de la prisión.

Más allá, al otro lado de las vallas limítrofes, las cámaras disparaban y los periodistas competían por el mejor ángulo para captar su salida. Luke pulsó un botón de su traje para desplegar las alas y volar. Alejarse así era la mejor manera de escapar de los periodistas… y de sus preguntas.

—Yo me encargo —dijo Luke, abriéndose camino por las pesadas puertas principales—. Confía en mí.

Gordon no parecía muy convencido, pero asintió con la cabeza.

Luke dio tres pasos corriendo hacia la noche antes de desplegar las alas y lanzarse hacia el cielo.

Él se encargaría, sí.

—Necesito que celebres una gala —le dijo Luke a su padre a la mañana siguiente—. Por favor.

Lucius Fox levantó una ceja al apartar el documento que estaba leyendo.

—¿Me molesto en preguntar por qué?

Luke se pasó las manos por la cabeza.

—Es un favor enorme, lo sé. Te prometo, de verdad, que nadie saldrá herido. Pero necesito que celebres una gala dentro de tres noches. Para recaudar dinero para el circo, el zoo, la cárcel…, los objetivos públicos que han sufrido el ataque de Catwoman y sus amigas delincuentes.

—Supongo que también expondremos un objeto caro para subastarlo con fines benéficos, ¿no?

—Exacto. —Le pasó una pila de papeles a su padre—. Pídele a mamá que invite a toda la gente de esta lista.

Era una lista de invitados igual a las de todas las galas a las que había asistido él donde Catwoman había aparecido.

Su padre la miró sin mucho interés.

—Tu madre se preocupa tanto por tu readaptación a la vida civil que estará entusiasmada…, a pesar del corto plazo del tiempo.

—Si alguien puede organizar una fiesta en tres días, esa es mamá.

—La verdad es que es asombrosa.

Por primera vez, Luke deseó que lo supiera…, que supiera lo de Batwing, lo de Bruce. Todo.

Se cruzó de brazos, caminando impaciente por el lujoso despacho de su padre.

—No puedes dejar de pensar en ella, ¿eh?

Luke sabía que su padre no se refería a su madre y se quedó mirándolo un buen rato.

—Ha llegado demasiado lejos.

Muy lejos.

—Ten cuidado, Luke. Poniéndote como cebo… —Su padre suspiró—. Ten cuidado.

Luke no tenía intención de obedecerle en eso, pero asintió con la cabeza de todas formas.

21

La finca de los Fox se había transformado en un jardín titilante, con los pasillos y el salón de baile repletos de un estallido de flores blancas y velas, donde finos abedules ocupaban los rincones y cintas de seda color crema colgaban del techo abovedado.

Era el lugar más hermoso que Selina había visto. Los palacios venecianos no podían compararse con aquello. Ni siquiera las lujosas dependencias personales de Talia se le acercaban.

No eran solo las señales de riqueza, era la sensación de hogar que irradiaba cada centímetro de aquel sitio, incluso en el salón de baile. Cada estancia estaba llena de rincones donde le encantaría pasar una tarde acurrucada. Era un lugar con gusto, elegante, acogedor.

Un grupo tocaba en un extremo del gigantesco espacio abovedado y la pista ya estaba llena. Mucho más de lo habitual, pero el grupo también era mejor que de costumbre.

Y mejor aún: el collar de diamantes y zafiros estaba expuesto en una caja de cristal en el lado opuesto a los músicos que tocaban en aquel salón de baile largo y rectangular.

Apenas buscó a Luke, aunque esa fuera su casa. Al llegar, lo había visto junto a un arco, saludando a casi todos los invitados, que parecían estar agradecidos por la seguridad tanto en la entrada a la casa como en cada puerta.

Selina lo había considerado un reto.

Quince millones de dólares. Eso valía el collar de los Fox.

Llevárselo cuando había tanta seguridad… aumentaba su valor para ella.

Selina, con un vestido rojo de manga larga, se había fijado enseguida en los primeros detalles del salón de baile, había evitado a Luke y, en su lugar, había saludado a su madre. Apenas podía quedarse mirando demasiado rato a la amable y resplandeciente mujer que la había recibido en aquella casa, la mujer a la que iba a robar. Ni al hombre alto y guapo a su lado, el vivo retrato de Luke dentro de unas décadas, que saludaba a todos los invitados como si fueran amigos íntimos.

Así que los «holas» habían sido rápidos, antes de que Luke pudiera terminar de saludar al invitado que tenía delante y se volviera hacia sus padres. En ese momento Selina se había dirigido hacia la gente dejando que el susurro de sus caderas hablase por ella.

No habían hablado ni se habían visto desde aquella noche, aunque él había llamado a su puerta un par de veces. No le había apetecido contestar.

En las últimas dos horas, en cambio, había notado que la miraba mientras bailaba con innumerables hombres, mientras bebía y comía con las poderosas señoras de Gotham City invitadas a la fiesta. Y ahora, mientras bailaba con un titán de los negocios mayor, sonriendo de manera coqueta e insulsa, sintió la penetrante mirada de Luke desde el otro lado de la sala.

Estaba en mitad de una conversación con un señor muy mayor… Bien. El anciano hablaba por los codos y, aunque Luke fingía estar escuchándole con mucha atención, ella notaba que la miraba. No obstante, lo ignoró. Tal vez estaba siendo injusta, tal vez se estaba mostrando un poco susceptible, pero…

Todavía podía oír sus frías palabras. Que no le importaba lo que hiciera. Así que a ella no le importaba si se disculpaba o no.

Había sido un fallo suyo esperar una reacción distinta de él.

La canción se terminó y Selina se apartó del abrazo de su anciano compañero de baile dirigiéndole una sonrisa, pero antes de dar otro paso, oyó una voz grave detrás de ella:

—¿Le importa si interrumpo?

El anciano se limitó a hacer una encantadora reverencia antes de retroceder.

Selina alzó la vista hacia Luke y él le devolvió la mirada.

—Hola. —La saludó con la voz un poco ronca. Llevaba su uniforme de marine, tan elegante como siempre.

Hacer una escena marchándose tan solo atraería la atención del resto de invitados sobre ella. Con el collar en juego, su mejor opción para permanecer inadvertida era que la vieran allí, pero que no se fijaran en ella.

—Hola —dijo ofreciéndole la mano para que se la cogiera.

Así lo hizo él, sin decir palabra, al tiempo que deslizaba la otra mano por su cintura para empezar a bailar con ella la siguiente canción.

Selina se estremeció un poco mientras una vieja y suave melodía de jazz llenaba el salón de baile.

«Esta canción no. Lo que sea menos esta canción».

No era el tema de Carrusel, pero… ¿cuántas veces había oído a Maggie tocarla y ella había cantado lo mejor que podía? ¿Cuántas veces había bailado lento con su hermana en la cocina al son de esa canción?

Su cuerpo se volvió distante mientras el vestido la ahogaba. Cada compás y cada nota era como una puñalada en el vientre. Apenas podía mirar a Luke, a nadie.

Luchando contra el dolor que le subía por el pecho, clavó la mirada en un lugar por encima del hombro del chico.

Luke dejó pasar el primer verso y el estribillo antes de preguntar:

—¿No te gusta el jazz?

La pregunta la sacó de la niebla del recuerdo lo suficiente para mirarlo. Formaba parte de otra vida. De otro mundo. Y en este nuevo que habitaba…

—Me encanta el jazz, la verdad.

Era cierto.

—Entonces, ¿a qué viene esa cara?

No podía explicárselo. No podía.

—Alguien con quien… Le encantaba esta canción. —Negó con la cabeza—. Viejos recuerdos.

Era toda la verdad que podía compartir.

Luke tragó saliva.

—Siento mi estúpida reacción de la otra noche.

Selina se puso tensa.

—No pasa nada.

Él frunció el entrecejo.

—Sí pasa. Nunca estoy muy bien después de una pelea debido al dolor y el agotamiento, y cuando mencionaste tu cita…

—¿De veras? ¿Así que es culpa mía que me hablaras mal?

Una pareja mayor giró las cabezas hacia ellos. Luke la apartó un poco y dijo en voz baja y tensa:

—Yo no he dicho eso.

—Sí que lo has hecho.

Apretó la mandíbula y desvió la mirada, buscando cómo salir de aquella pista de baile sin llamar la atención de nadie.

Él se aclaró la garganta.

—Reaccioné mal. Eso es lo que estoy tratando de decir.

—¿Y qué más te da?

Sus palabras eran frías, rotundas. No las arrastraba con la cadencia que usaba Holly.

—Creía que éramos amigos —dijo él con cautela.

Ella volvió a mirarlo, sin luz ni humor en la voz.

—Yo no tengo amigos.

Un músculo se movió en la mandíbula de Luke.

—Bueno, estoy tratando de cambiar eso. —Selina no dijo nada y él continuó—: Y estoy tratando de pedirte disculpas.

Ella se limitó a mirar al grupo de música que tocaba tras él, con la máscara de fría serenidad en la cara.

—Holly —dijo Luke.

Selina odiaba aquel nombre. Estaba hartándose de aquel nombre.

Él soltó el aire.

—Lo siento. En serio.

Sonaba sincero.

Lentamente, ella le miró a sus francos ojos castaños, sin molestarse en ocultar el recelo de su mirada. Recelo y… agotamiento.

Holly. Él creía que estaba bailando con Holly.

No importaba. No cuando tenía tanto que hacer para conseguir que aquella ciudad se arrodillara. No con el peso de su misión presionándola. Llevaba presionándola más tiempo del que recordaba.

—Algunos días creo que sigo allí —dijo Luke con la voz ronca—, en el extranjero. La mayoría de las noches, ni mi cuerpo ni mi mente notan la diferencia. Y la mayoría de días, me siento… medio aquí. —Tragó saliva, como si no estuviera seguro de adónde quería ir a parar con aquello—. Aún estoy aprendiendo a ser normal otra vez. Si es que tal cosa es posible.

Selina se quedó asimilando sus palabras, su honestidad.

Recorrió con la vista su bello rostro.

—Ser normal es una trampa.

Luke parpadeó.

—No caigas en ella —susurró Selina mientras terminaba la canción.

Los últimos invitados se habían ido a casa en sus coches con chófer hacía dos horas. Sus padres se habían acostado treinta minutos después y Luke había fingido estar también agotado.

Pero cuando el reloj dio las dos, permaneció oculto en las sombras del salón de baile, con la luz de su traje atenuada mientras contemplaba cómo relucía el collar al otro lado de la sala, a la luz de la luna, que se filtraba por la pared de puertas de cristal que llevaban a la galería.

Llevaba esperando ya una hora. Había oído apagar las luces a los empleados de la finca, que o bien se habían marchado, o bien se habían alojado en alguna de las habitaciones de la enorme casa.

Catwoman no había aparecido durante la fiesta. Una pequeña decepción.

Tal vez había considerado la seguridad extra no un reto sino un suicidio. Luke ya les había dicho a los guardias que se fuesen. No quería que ella viera todo aquello como lo que era: una trampa.

Las dos y diez.

Las dos y quince.

Entonces…

Luke se quedó tan quieto como una de las estatuas que le flanqueaban cuando ella apareció.

Entró por las puertas de cristal de la galería sin un hacer ruido. Había desactivado el sistema de alarma de la casa… Interesante.

Catwoman avanzó por el suelo de parquet, poco más que una sombra. Sus movimientos eran fluidos, gráciles. Calculados y controlados.

Se detuvo ante la caja de vidrio sobre el pedestal y estudió el collar que brillaba en su interior.

Sacó las garras.

Los músculos de Luke se tensaron, el instinto le decía que se abalanzara sobre ella. Sin embargo, siguió observando mientras abría un círculo en el cristal con la zarpa. Colocó la palma debajo para coger el disco y evitar que se rompiera en el suelo. Un trabajo rápido, de experta.

No había rastro de Harley ni de Ivy. La galería de pizarra al otro lado de las puertas de cristal se hallaba vacía, salvo por unos cuantos bojs en maceta y el césped cuidado que brillaba con el rocío a la luz de la luna.

Ta vez no quería que sus amigas se llevaran una parte del premio de esa noche.

Catwoman echó una ojeada de nuevo al salón de baile prestando atención por si oía algo. Pero Luke se mantuvo en las sombras, escondido detrás de una columna que no revelaba su cuerpo, ni su armadura.

Ella volvió a centrar la atención en la caja de cristal, en el collar del interior. La mano se metió en el círculo que había abierto y las garras brillaron mientras cogían la joya.

Luke respiró hondo. Tenía la prueba que necesitaba al haberla grabado con la cámara del traje. Una prueba irrefutable. Flexionó las rodillas y se dispuso a abalanzarse sobre ella.

El ataque sucedió tan rápido que Luke tardó un segundo en darse cuenta de lo que había pasado.

No había sido él quien había atacado.

Una esbelta figura femenina, vestida con ropa holgada negra, había salido de entre las sombras. De arriba. De las ventanas de la pared derecha, bajo el techo abovedado.

Cuando la mujer aterrizó sobre unos pies silenciosos, haciendo retroceder a Catwoman, que chocó contra la base de piedra de la caja de cristal, Luke alcanzó a ver su rostro de piel morena, medio escondido bajo una capucha negra y un pañuelo que le tapaba la boca, y supo quién era.

Tigris.

Una de los miembros más conocidos e infalibles de la Liga de Asesinos.

22

Una miembro de la Liga —una poderosa— había llegado a Gotham City. Luke había leído el expediente de Bruce sobre Tigris y el de todos los asesinos conocidos de la Liga.

La mujer había cometido asesinatos por todo el mundo… y a menudo habían sido horribles.

Era la perfecta representante de la Liga, la organización más grande, rica y peligrosa que cualquiera de los que existían en Gotham City. Gracias a Dios, la Liga todavía no había intentado expandirse por la ciudad. A Luke se le heló la sangre al pensar que Tigris podría ser solo el comienzo.

Catwoman rodó, abriendo con las zarpas el suelo de madera, y se estabilizó al ponerse en pie de un salto.

Se quedaron mirándose un buen rato; con la capucha negra, tan solo se veían los ojos de Tigris.

«Van a venir a Gotham unos jugadores mucho más importantes», le había dicho Catwoman, avisándole.

Individuos peores que el Joker y sus esbirros: miembros de la Liga de Asesinos.

Si la Liga se había fijado en Gotham City después de todos aquellos años…

Sus padres estaban en aquella casa. Durmiendo arriba.

Luke tenía un segundo para decidirse: ¿les avisaba para que se metieran en su habitación del pánico o les pedía que se unieran a la pelea para detener a Tigris y a Catwoman?

Catwoman se movió antes de que pudiera decidirse y se lanzó a por Tigris.

La asesina separó los pies.

Catwoman hizo el amago de ir a la izquierda y luego salió disparada a la derecha, hacia la puerta abierta de la galería, para evitar romper el cristal, lo que podría haber hecho que sus padres o los empleados acudiesen a investigar.

Avanzó seis metros por las baldosas de pizarra de la galería antes de que Tigris saliera tras ella.

Luke corrió fuera y se paró en seco cuando la asesina se abalanzó sobre Catwoman.

Todo debería haber acabado inmediatamente.

Pero Catwoman no cayó.

Lucharon en un torbellino negro, sin armas, tan solo con puños, pies y brazos. Ninguna de las dos recurrió a las armas que llevaban. Catwoman ni siquiera tocó el látigo que colgaba de su cadera.

Todo sucedía a tanta rapidez que apenas podía seguirlas. Catwoman, incluso a la defensiva, se mantenía firme.

Cuando Tigris iba a golpearle en las piernas para que cayera, ella, con agilidad, esquivaba el ataque. Cuando Tigris iba a hundir el puño en el casco que cubría su cara, Catwoman le bloqueaba el puñetazo. Ataque, movimiento, bloqueo…, una y otra vez.

Luke se quedó sin palabras.

Jamás había visto a nadie pelear así.

Tigris le asestó un golpe brutal en las costillas y ella lo encajó sin tambalearse y continuó moviéndose. Los puñetazos de Catwoman, tan letales como los de Tigris, tenían un estilo que él podía reconocer fácilmente. Fuera cual fuera el entrenamiento por el que había pasado, el boxeo había formado parte de él. Y había practicado bastante gimnasia rítmica por la facilidad con la que se doblaba y se movía.

Bailaba sobre sus pies, zigzagueando de maravilla. Había aprendido a moverse en el cuadrilátero y lo había modificado y desarrollado. Luke dejó de nombrar las técnicas y maniobras después de reconocer seis de ellas.

Después Catwoman comenzó a retroceder… una y otra vez. Puñetazo, golpe, esquiva, patada…

Ninguna de las dos se detenía.

Y cuando Catwoman tomó la ofensiva, mientras Tigris se veía obligada a ceder un paso tras otro, él supo quién iba a ganar.

Tigris luchaba de maravilla, como una espada hecha carne.

Pero Catwoman luchaba con empeño. Como si su miedo a perder no fuera la muerte, sino otra cosa. Algo que le daba energía, que la hacía concentrarse.

Luke vio venir el golpe que pondría fin a aquel enfrentamiento.

Tigris lanzó un puñetazo, técnicamente impecable, con la fuerza suficiente para romperle a alguien las costillas.

Catwoman le hizo creer que iba a golpearla y, cuando se acercó a su vientre, se dio la vuelta y con una mano agarró el brazo de Tigris expuesto y, con la otra, le rodeó la espalda.

Lanzó un resoplido que oyó hasta Luke y tiró a la asesina por encima de su hombro. Tigris chocó contra los tres peldaños que bajaban de la galería.

La piedra se rompió y los huesos crujieron.

Al instante, la asesina se quedó inmóvil… Inconsciente o destrozada. Luke no lo sabía.

Catwoman apareció encima de ella al momento. Y esta vez salió una hoja.

Sacó una espada corta de una funda oculta al final de su espalda. Él ni siquiera sabía que llevaba una en el traje. La hoja brilló a la luz de la luna cuando la levantó.

Hora de moverse. Luke disparó una flecha de acero que salió del brazo de su traje y, cuando la espada bajó, su flecha chocó con el centro.

Catwoman gritó por la sorpresa cuando la espada salió volando a la hierba y se volvió hacia él. Las lentes de su casco parecieron resplandecer por la irritación.

Luke se acercó al darse cuenta de que Tigris no se movía porque Catwoman le había roto la columna vertebral.

—No lo hagas —le dijo.

Catwoman se quedó donde estaba.

—Esto no te concierne.

Él apuntó su siguiente flecha a la cara de Catwoman.

—Puede que tenga información valiosa.

—Estoy segura de que así es —respondió ella—, pero a mí no me importa.

—¿Vas a matarla por entrar en tu territorio?

Tigris soltó una risa baja.

—Estás muerta —dijo con un fuerte acento.

Catwoman se volvió hacia la asesina e inclinó la cabeza de aquel modo que él sabía que significaba problemas.

Pero más rápido de lo que Luke o Catwoman podían moverse, Tigris se llevó la mano a la boca, haciendo una mueca de dolor por el movimiento y…

Veneno.

Catwoman la embistió, dispuesta a arrancarle la cápsula de la boca…

El pecho de la asesina se elevó y bajó enseguida.

—Eres mujer muerta yendo por ahí con lo que has robado.

Se rio de Catwoman.

Luego… nada.

Los ojos oscuros se quedaron inmóviles. Sin ver.

Durante largo rato, Catwoman permaneció mirando a Tigris. Ahora solo era un cuerpo. Un cadáver.

—Mierda —musitó.

—Estabas a punto de matarla de todas formas —dijo Luke fríamente, con la voz grave por el casco.

Catwoman se puso de pie, apartándose del cuerpo destrozado y sin vida de Tigris, y recogió la espada corta del césped. Con un delicado movimiento, la tuvo de nuevo enfundada y escondida en la espalda del traje.

—Iba a hacerle una herida que la mantendría fuera de mi camino durante un rato.

—¿La columna vertebral rota no era suficiente?

Habría jurado que la vio esbozar una mueca de dolor.

—Eso fue un error.

No podía procesarlo del todo. Había un cadáver entre ellos mientras él seguía en la parte superior de los escalones y Catwoman en el césped.

Catwoman estaba en casa de sus padres, en su hogar de la infancia. En el jardín donde sus padres y él jugaban a fútbol, donde su madre le había lanzado pelotas de béisbol, donde organizaban picnics y celebraban fiestas, donde había ido en trineo hasta el estanque.

Ella no tenía que estar allí. En aquel lugar donde sus padres dormían en el piso de arriba…

Sus padres. Si su madre encontraba un cadáver en la finca, si se enteraba siquiera de lo que había pasado, querría respuestas. Unas respuestas que él quería mantener muy, muy lejos.

Sería una forma terrible de corresponderles por su ayuda de aquella noche.

Desde luego, Catwoman no tenía ni idea de que el hombre que tenía delante era el hijo del multimillonario al que había robado dos veces ya y al que le había intentado robar una tercera vez.

—Tenemos que sacar el cadáver del jardín para que lo encuentren los policías —sugirió Luke.

—¿No vas a esposarme?

Una pregunta pícara y ronca.

—Te atacó y luego se suicidó. Pero si quieres ir a la cárcel, vale.

Silencio.

—Considéralo un favor. Yo no te arresto y tú me ayudas a sacar el cadáver del jardín.

—¿Por qué?

Señaló hacia la casa.

—Porque la familia Fox es una de las pocas decentes en esta ciudad y no voy a arriesgarme a que la Liga venga a husmear por aquí en busca de información sobre su preciada asesina.

La idea de la Liga yendo a su casa y cogiendo a sus padres bastaba para que le entraran náuseas.

—¡Qué noble! —dijo ella con un resoplido, pero se movió hacia las botas de Tigris para cogerlas—. ¿Y bien?

Luke hizo una mueca bajo su máscara, vacilando… Catwoman estaba cansada tras la pelea y ahora tenía las manos ocupadas. Podía ser un objetivo fácil; además, disponía de todas las pruebas que necesitaba para apresarla, pero aun así…

Había luchado en silencio. Había salido fuera. Y tal vez lo había hecho para evitar poner en peligro a inocentes, quizá también sabía que sus padres eran buena gente. Si era así, Luke se lo agradecía.

Se colocó junto a la cabeza de Tigris y deslizó las manos enguantadas bajo los hombros.

—Hay un bosque junto a la carretera, justo al otro lado del límite de la propiedad.

Luke se dio cuenta en cuestión de segundos de que, aunque Tigris parecía delgada bajo aquella ropa negra suelta, su cuerpo era puro músculo.

Catwoman y él no hablaron mientras llevaban el cadáver de Tigris por el césped, pasaban los jardines, atravesaban los matorrales y por fin alcanzaban el límite de la propiedad para llegar al bosque. Podría haber ido con los ojos vendados, pero tenía que asegurarse de parar de vez en cuando, como si fuera creando un mapa mental de sus alrededores.

Y tan solo cuando estuvieron tal vez a medio kilómetro entre los pinos, Luke le dijo:

—Aquí va bien. La carretera no está muy lejos.

Para su sorpresa, Catwoman dejó con cuidado los pies de la asesina en el suelo.

Él soltó el aire cuando hizo lo mismo, y el sonido de su resoplido quedó engullido por los fríos vientos nocturnos que mecían los árboles a su alrededor, haciéndoles balancearse como si bailaran borrachos.

Ella clavó los ojos en la asesina, y Luke abrió disimuladamente un panel en el brazo de su traje para llamar al DPGC. Pulsó las primeras dos cifras y luego…

Un suave susurro en árabe inundó el espacio entre ellos.

Al principio, creyó que Tigris seguía viva.

Pero después se dio cuenta de que aquellas hermosas y musicales palabras… provenían de Catwoman.

Su árabe era casi perfecto.

No lo había oído tan bien hablado desde que había vuelto. Había un ligero acento estadounidense, como cuando él mismo lo hablaba.

No dijo nada al bajar la mano del panel del brazo, interrumpiendo la llamada.

Ella terminó y se arrodilló para cerrar los ojos abiertos de Tigris con los dedos enguantados.

Cuando se puso de pie, se quedó mirando el cadáver de la mujer durante un momento más antes de decir:

—Me entrenó en la Liga.

Todos los pensamientos salieron en remolino de la cabeza de Luke.

La habían entrenado en la Liga, la había entrenado la mismísima Tigris. Eso significaba que…

Catwoman levantó la cabeza y la luz de la luna le iluminó los ojos.

—Soy una Ghūl… como lo es ella. O lo era. —Flexionó las manos enguantadas, como si tratara de desprenderse del tacto de la asesina—. Así es como se llaman los asesinos de la Liga a sí mismos. Cuando terminamos nuestro entrenamiento, nuestra tarea final es cavar nuestra futura tumba y recitar nuestra última oración. Permanecemos allí de sol a sol y, cuando salimos de la tierra, lo hacemos convertidos en… Ghūls. Espectros.

Lule no preguntó cuántos de ellos conseguían regresar a sus tumbas para llenar aquellos hoyos en el suelo.

Catwoman no era tan solo una ladrona de joyas experta.

Era una asesina entrenada.

De la Liga de Asesinos.

—La oración —explicó ella, más para sí misma que para él— es el rito final. Lo que se merece cualquier espectro.

—Sin embargo, esta noche no querías matarla.

Aunque Tigris había ido hasta allí para asesinarla… por algo que ella había robado.

Silencio.

—Si estás en la Liga, ¿por qué trabajas con Harley e Ivy? —preguntó Luke.

Ella lo estudió antes de darle una respuesta.

—Lo he dejado.

Luke tardó un momento en procesar aquellas palabras.

—Nadie se va de la Liga.

—Yo sí.

De ahí que la asesina fuese tras ella.

—¿Por qué?

—Nyssa y Talia Al Ghūl siempre se han esforzado por seguir los pasos de su padre. —Un ecoterrorista maníaco. No tenía el deseo de Poison Ivy de salvar el planeta, de coexistir con las plantas y los animales. No, él quería erradicar toda vida humana de la Tierra. Catwoman se encogió de hombros—. Descubrí que ya no encajaba.

De ahí el aviso de la otra semana. Que algo peor venía, ya fuera como parte de la agenda de Nyssa y Talia o… para cazar a la mujer que tenía delante de él.

—Así que lo has dejado —dijo.

Asintió ligeramente.

Quería verle la cara. Quería saber con quién estaba hablando, quién había luchado como un viento negro esa noche, quién se había atrevido a marcharse de la Liga, quién se había atrevido a desafiar a esa poderosa organización…

—Y en cuanto a por qué trabajo con Harley e Ivy… —Se encogió de hombros—. Puesto que ya no formo parte de la Liga, necesito dinero para establecerme en Gotham.

Luke parpadeó perplejo y apretó la mandíbula. Claro. Eso.

—Robé algo valioso de Nyssa cuando me marché —prosiguió. La advertencia de Tigris resonó en su cabeza—. He estado sopesando opciones para posibles compradores, pero hasta que lo venda, tengo escasez de fondos.

—¿Y si te buscas un trabajo?

Se rio con desdén.

—Eres tremendamente ingenuo.

Luke se puso tenso. Pero en vez de lanzarse a por ella, levantó el antebrazo y finalmente marcó el número del DPGC. Dio una explicación abreviada de que se había encontrado un cuerpo en aquella ubicación específica y, tras colgar, le soltó:

—Ni se te ocurra salir corriendo.

Iba a arrestarla. En ese preciso instante. Pulsó un botón de su traje y se activó la tecnología, preparándose para la persecución. Sus batesposas salieron del cinturón de herramientas.

Otra risa suave.

—Oh, no lo creo.

Su traje detectó a otras dos personas a su lado y en ese momento Harley Quinn, con una máscara de gas cubriéndole la cara, apretó dos de aquellos explosivos en forma de pequeñas pelotas de circo —uno en cada mano— y Poison Ivy soltó con el pulgar una de las orquídeas de la enredadera que serpenteaba por su torso. Salió un humo de ella. No para derribarlo, sino para que no viera por dónde escapaban.

—Adiós, guapo —le dijo Ivy.

Harley sonrió con sorna.

Algo destelló en los dedos de Catwoman. El collar de los Fox. Debía de haberlo cogido cuando Tigris la había golpeado contra la vitrina por segunda vez. Demasiado rápido para que ni siquiera él viera cómo lo hacía.

Los diamantes ardían con fuego azul a la luz de la luna.

—Gracias por esto —dijo Catwoman, y retrocedió un paso.

—Sé de buena tinta que ese collar es falso —dijo Luke.

Había mandado a hacer una réplica el día anterior. Circonita cúbica y latón pintado.

Valor total: unos cientos de pavos.

Catwoman se rio, divertida, y a continuación se oyó el sonido del motor de un par de motos. Estaban aparcadas en la carretera a unos pasos de distancia. Ella retrocedió hacia el humo de los tubos de escape.

—Oh, lo sé —dijo, y luego desapareció.

Luke atravesó el humo, esquivando árboles antes de llegar a la carretera en calma.

Catwoman se precipitó hacia la noche en la parte trasera de la moto de Harley Quinn. Demasiado rápido para que él la siguiera, incluso con las alas.

Debería haberla apresado. Debería haberla esposado a Tigris hasta que llegase la policía. Debería haber… No tenía ni idea de qué debería haber hecho.

Una asesina de la Liga con conciencia.

Que había ido a Gotham City a vender algo por lo que la Liga mataría y por lo que el hampa de la ciudad haría cola para comprar.

Se le revolvió el estómago. Pero incluso mientras tenía aquella sensación, Luke recordó su manera de luchar. Y su risa grave. Recordó la franqueza con la que le había hablado.

Y el calor que había recorrido su cuerpo estirando la piel sobre sus huesos. Una secuela de la batalla, de la adrenalina, y eso que él no había dado ni un solo puñetazo, que solo había estado allí, boquiabierto, viéndola pelear. Hermosa, grácil y en una zona totalmente prohibida.

Menudo lío. Estaba metido en un gran lío.

23

Selina llevaba huyendo un mes y medio.

Se había llevado dinero de Nyssa. Había abierto la caja fuerte de su oficina y le había quitado la tarjeta del banco de la cartera, minutos antes de marcharse a cumplir la misión de la Liga. Había salido del recinto por las puertas principales.

No sabía cuánto tiempo habían tardado en averiguar quién lo había hecho. Probablemente, Talia había juntado las piezas. Pero para entonces estaría claro que Selina no había cogido un tren a Grecia como se le había ordenado, sino a Suiza, donde había retirado todo el dinero de la cuenta para ingresarlo en otra cuenta de un elegante banco suizo y convertirse en Holly Vanderhees.

El pelo, las uñas, la ropa. Los zapatos, los bolsos, las joyas. Los coches, las residencias, el avión privado. Este último era alquilado, por supuesto, pero todo —la identidad que había creado— lo había comprado con el dinero de Nyssa manchado de sangre. Solo deseaba haber tenido tiempo de coger también el de Talia.

Y lo que Selina se había llevado consigo, la compensación por eso… merecía la pena. Merecía mucho la pena.

—¿Todo el lío de esta noche por un collar falso? —dijo Harley superponiéndose al rugido de la moto mientras se precipitaban hacia la noche.

Selina había sabido desde el primer momento que aquella fiesta era una trampa, pero no tenía ni idea de si Luke, con sus estúpidas disculpas, era consciente del hecho que habían utilizado a su familia. No le importaba.

Sin embargo, sí le parecía interesante que Batwing se preocupara de la familia Fox. Se guardó esa información para darle vueltas más tarde.

Batwing en sí mismo era un problema. Sobre todo porque le gustaba. Sí, le quedaba muy bien aquel traje, pero, además, a ella… le gustaba. Admiraba en él ese impulso incesante que le movía a proteger a los inocentes de la ciudad a toda costa, luchando incluso contra sus propios demonios para conseguirlo. Algo que, sin embargo, podía resultar muy peligroso para todo por lo que estaba trabajando.

Y aunque sabía que ella también le intrigaba a él y que, sin duda, podía aprovecharse de su interés…

—Él nos retó —respondió Selina—. Teníamos que reaccionar.

De ahí que hubiera hecho que Harley e Ivy se quedaran atrás. Entrar a por un collar falso no hubiera merecido el riesgo. Así que la habían esperado en los alrededores de la finca, para ir a buscarla.

La aparición de Tigris había sido inesperada.

¡Oh, Nyssa y Talia debían de estar muy enfadadas! Furiosas. Y ahora que Shrike y Tigris estaban muertas…

—Levántate, gusano patético. —Los ojos oscuros y ardientes de Tigris apenas se veían bajo su capucha—. ¿Crees que nuestros enemigos nos dan descansos para que podamos recuperar el aliento?

En el recinto siempre se usaban palabras como «nuestro» o «nosotros». A pesar de la brutalidad, de la competición, había una mentalidad de «nosotros» frente a un «ellos» cuando las instructoras hablaban. Todo pensado para incluir, para adoctrinar.

Nosotros. Nos. Nuestro.

Tumbada en las colchonetas del centro de entrenamiento, apenas capaz de respirar por la punzada en el costado, Selina se concentró. Intentó calmar su corazón acelerado y se levantó.

—Demasiado lenta —dijo Tigris entre dientes y se abalanzó sobre ella.

Tuvo el tiempo suficiente de alzar los brazos para levantar las rodillas. El tiempo suficiente para rodar y apartarse de Tigris, pero no el suficiente para evitar la patada que la derribó de nuevo. El golpe en la garganta que le arrebató el aire de los pulmones y después el golpe en el vientre que la dejó en el suelo, acurrucada, sin poder levantarse.

—Patética.

Tigris se rio de ella y luego se marchó.

Selina la había odiado desde entonces. La había odiado aún más cuando había visto que algunas de sus condiscípulas no habían podido marcharse. Ni respirar. De forma definitiva.

Las hermanastras Al Ghūl nunca castigaron a Tigris por matar a sus compañeras durante el entrenamiento. Nyssa se había limitado a declararlo selección natural y Talia se había limitado a acariciar el pelo oscuro de aquella asesina.

Selina se había imaginado rajándole el cuello a Tigris más veces de las que podía contar.

Esa noche sabía que Tigris habría disfrutado matándola. Afortunadamente, la seguridad en sí misma de la asesina había sido su perdición. No había ido preparada para la demostración de destreza de su rival, para su deseo de ganar, y Tigris se había puesto furiosa al darse cuenta de que había tenido que ponerse a la defensiva. Al darse cuenta de que Selina había estado entrenándose más horas en la Liga, que había estado estudiando a la misma Tigris durante cada encontronazo.

Finalmente, Selina la había lanzado contra aquellos escalones y le había roto la columna vertebral por accidente…

El lado oscuro y destructor de Selina había disfrutado haciéndolo. Con la muerte de Tigris había vengado el sufrimiento de todas aquellas pobres chicas.

Selina no lloró su muerte. Había pronunciado una oración porque… No sabía por qué. Tal vez por la estúpida idea de que querría que alguien hiciese lo mismo por ella cuando muriera, de que alguien daría testimonio de que había existido…, de que Selina Kyle había existido.

Pero ahora no quería pensar en eso. No quería pensar demasiado en aquellas partes de sí misma que estaban muy salpicadas de sangre.

—Tendríamos que haber acabado con Batwing cuando tuvimos la oportunidad —soltó Harley—. Habría parecido como si él y aquella mujer se hubieran matado mutuamente. —Una pausa—. ¿Quién era esa mujer?

—La secuaz de algún capo —medio mintió Selina. Tigris respondía ante Nyssa y Talia.

—Pues está claro que deberíamos haberlo matado —terció Ivy superponiéndose al motor de su moto.

Selina no respondió. Ya había sido bastante duro mantenerlas a las dos a raya, evitar que aprovecharan aquella oportunidad para acabar con Batwing. No entendían que, si la Liga estaba acercándose, necesitarían a un héroe. Ella lo necesitaría para mantener a la organización asesina lo más lejos posible.

Y tenía poco tiempo.

Sabía cómo Nyssa y Talia cazaban a los suyos. Las había ayudado a hacerlo en el pasado. Primero la vanguardia: Shrike.

Luego la prueba de habilidades: Tigris.

Y el siguiente paso…

No quedaba mucho tiempo antes del siguiente paso.

Y necesitaría un ejército para enfrentarse a lo que estaba por venir.

Alzó la vista hacia las estrellas apenas visibles por el brillo de las luces de la ciudad a lo lejos.

Los ejércitos requerían dinero.

Y una buena dosis de miedo.

—Recuérdame por qué estamos sentadas en esta azotea con el frío que hace.

Ivy exhaló tomando asiento junto a Selina, que observaba el callejón de abajo. El verano por fin estaba cediendo al fresco del otoño. Era de agradecer poder despedirse al fin del calor sofocante.

—Porque necesito que me cubras mientras tengo una charla con algunos delincuentes durante unos minutos.

Ivy bostezó y recolocó el colorido surtido de relucientes flores sobre las baldosas de la azotea delante de ellas. Su amiguita la enredadera disfrutaba en ese momento del calor de su bolsillo.

—A las plantas no les gusta el frío.

—Bueno, técnicamente aún eres humana, así que no cuela.

—Algunos días no me siento de nuestra especie —admitió Ivy.

Su compinche no tenía ni idea de lo mucho que ella comprendía esa sensación, pero si lo mencionaba, abriría la puerta a demasiadas preguntas.

Así que Selina cogió el periódico que había llevado con ella cuando subió a la azotea. Le había dicho a Ivy, cuando esta le preguntó para qué lo quería, que era para entretenerse mientras esperaba.

Ya había hecho el crucigrama, aunque Ivy se había acercado con frecuencia para interrumpirla o para cogerle el bolígrafo y escribir ella la respuesta.

Selina pasó las hojas del periódico en busca de los titulares internacionales.

Un maullido inquisitivo sonó por la azotea e Ivy emitió un ruidito de placer. Al bajar el periódico, Selina sonrió a la gatita gris que se acercaba a ellas.

—Acosadora —le dijo al animal, cuando empezó a frotarse contra sus espinillas y pasearse por entre sus piernas.

Ivy se inclinó para acariciarle el lomo.

—¿Sabes que los gatos domésticos que salen de casa son responsables de la muerte de muchísimos pájaros y mamíferos cada año? Nuestra bebé peluda es una cazadora fría como un témpano.

Selina sonrió mientras le rascaba el mentón peludo.

—Estoy temblando de miedo.

Ivy miró a la gata con el entrecejo fruncido.

—Y también los pájaros.

La gata miró a la joven ecologista parpadeando, como si ella también frunciera el ceño, y se escabulló en la oscuridad.

Selina se rio por lo bajo y volvió a coger el periódico y a pasar las hojas.

Ivy sonrió.

—Te haces la seria y la meditabunda, pero debajo de esa máscara, sé que estás sonriendo todo el rato.

Selina le hizo un gesto para quitarle importancia y sacudió el periódico para ponerlo recto. Se detuvo en el apartado de ciencia, suspiró del aburrimiento, y dio unos golpecitos con el dedo sobre el artículo principal de la sección.

—¿Crees que esto no son más que habladurías?

Ivy se inclinó y leyó por encima.

—¿Las líneas ley?

Selina se encogió de hombros y miró al callejón de abajo. Todo despejado.

—«Sendas de energía que se producen naturalmente y recorren la Tierra como carreteras». A mí me suena falso.

Ivy tiró del periódico hacia ella.

—Oh, no. Son reales. Han hecho pruebas… Desprenden una energía tan fuerte que, si encuentras una línea ley en una colina y pones el coche en punto muerto, el vehículo puede subir solo la montaña.

—Tiene que ser un bulo.

Ivy la miró con el ceño fruncido por encima del periódico.

—Es la sección de ciencias. No publican «bulos», como tú dices. —Ivy se calló un instante, como si estuviera sopesando un debate interno. Selina se quedó en silencio entretanto. Al final, Ivy asintió con la cabeza y dijo—: Hay una línea ley fuera de Gotham.

Selina recorrió con la vista el resto de la página.

—Eso no lo pone en el artículo.

—Porque nadie sabe que existe. Bueno, la comunidad científica sí, pero… no se lo soplamos a la prensa. Estoy segura de que alguna organización maligna puede encontrar el modo de destruir las líneas ley.

—Probablemente. —Selina dobló con cuidado el periódico y lo dejó a un lado—. ¿Quieres que demos un paseo? ¿Ves ese coche en marcha?

Ivy se lo pensó y luego señaló con la barbilla hacia el callejón.

—¿Y qué me dices de esos dos?

Selina resopló cuando dos figuras entraron al callejón por fin.

—No tardaremos mucho.

Se lanzó desde la pared de ladrillo de la azotea por la cañería para caer delante de unos compinches de nivel medio de Carmine Falcone.

Cuando Ivy y sus toxinas se deslizaron por la pared para dejar helados a aquellos hombres, Selina sonrió.

Sería solo cuestión de tiempo que los dos informaran a sus jefes de lo que Selina se había dignado advertirles: la Liga se estaba dirigiendo a Gotham City para robar lo que Catwoman estaba vendiendo al hampa y arrasaría con la ciudad entera antes de marcharse. Era una organización a la que no le interesaban las alianzas ni el dinero.

Porque lo que Selina estaba vendiendo… era muy valioso. Y para recuperarlo, para evitar que cayera en las manos equivocadas, la Liga se aseguraría de eliminar a todos los delincuentes y criminales de Gotham City en la masacre que pronto se desataría en la ciudad.

Si el hampa no se preparaba, si no estaban listos para contraatacar, si se contentaban con seguir siendo gusanos y alimañas, Gotham caería…, pero no ante aquellos intrusos extranjeros.

Caerían ante ella.

—Supongo que este coche es robado —dijo Ivy mirando con el entrecejo fruncido el interior de cuero del Range Rover. Luego se sentó como si no soportase que el cuero le tocara la piel.

—Sí —respondió Selina con suavidad.

Se había cambiado el casco por un antifaz de ónice que revelaba la parte inferior de su cara y llevaba el pelo tapado por la capucha de una gruesa sudadera negra. Ivy, sorprendentemente, no había dicho nada cuando apareció Selina conduciendo un coche y con su casco colocado en el asiento trasero. Aunque al parecer el silencio estaba a punto de acabarse.

—¿Sabes el mal que hace a diario la industria del cuero? ¿La matanza que supone?

—De ahí que seas vegana —contestó Selina.

Ivy vio pasar la ciudad como una mancha borrosa.

—¿No vas a mofarte?

—Es tu vida. Tus decisiones en cuanto a la comida no afectan a las mías.

Su compinche la estudió.

—¿De verdad necesitas la máscara?

Selina resopló.

—Paso a paso.

Ivy se encogió de hombros, vigilando la carretera que tenían delante. La línea ley estaba a cuarenta minutos al oeste de la ciudad y la mayoría de ese trayecto era por una carretera de un solo carril, sin árboles ni nada que la flanqueara. Tan solo una llanura árida.

—Esto antes era un bosque. —Ivy señaló la escasa hierba que los faros revelaban—. Lo talaron a flanqueara del siglo xxpara impulsar el desarrollo de Gotham.

—¿No volvió a crecer?

—Es evidente que no.

Selina frunció el entrecejo.

—La ciudad debería haber plantado más árboles.

—Por aquel entonces la ecología no le importaba a nadie. Y hoy en día, tampoco.

Selina se quedó reflexionando.

—¿Qué costaría reforestar esta zona?

—Un dineral. Y pasaría mucho tiempo hasta que creciera algo.

Había tanta pena en su voz, tanta resignación, que Selina dijo:

—Bueno, quizá parte de nuestros beneficios… podrían destinarse a eso.

Nunca venían mal más espacios verdes. Nada mal.

Ivy se quedó mirándola un largo minuto y Selina mantuvo la atención centrada en la carretera por si aparecía un ciervo o cualquier animal salvaje tratando de cruzarla mientras le daba tiempo para que contestara.

—No he tenido nunca muchos amigos —dijo Ivy en voz baja.

Selina agradeció tener la carretera como distracción.

—Y aunque es arriesgado, este trío nuestro… —continuó en voz baja la joven de melena rojiza— es lo más divertido que me ha pasado en años. —Tragó saliva—. Terminé el colegio tan rápido que no tuve la oportunidad de…, ya sabes, de ser normal. Ir a fiestas o salir por ahí con chicos de mi edad.

—Yo podría tener cuarenta y cinco años, ¿quién sabe?

Selina a menudo se sentía así. Desde luego ella no había hecho nada mientras crecía que la sociedad llamase «normal».

Pero había intentado ofrecerle esa normalidad a Maggie. Lo había hecho lo mejor que había podido. Hacer a Maggie feliz había compensado la falta de una experiencia típica adolescente. Casi siempre.

—No tienes cuarenta y cinco —dijo Ivy, riéndose—. Por lo que he visto de ti desde luego no lo pareces. Y tampoco hablas como si tuvieras esa edad.

Selina se rio un poco.

—Harley se queja de que hablo en plan finolis.

—Harley es así.

—¿Qué hay entre vosotras dos…? ¿Cuál es vuestra historia? —preguntó Selina con cuidado.

Hacía semanas que se moría por saberlo.

A pesar de la oscuridad del interior del coche, Selina habría jurado que Ivy se había ruborizado.

—Salimos. Harley fue una de las primeras personas que conocí después de terminar mis estudios y empezar a hacer esto. Lo de Poison Ivy, quiero decir. Y me colé…, pero bien.

—¿Y Harley?

Se encogió de hombros.

—Yo soy una distracción para ella, o eso creo. Formo parte de las cosas que la persiguen. —Ivy levantó las manos y las enredaderas se retiraron para revelar la piel desnuda—. Es difícil estar juntas cuando una es literalmente tóxica.

—Creía que podías controlar tus toxinas —dijo Selina todavía fascinada, a pesar de los horrores del pasado de Ivy, por aquello en que se había convertido.

Ivy dejó que las enredaderas volvieran a cubrirle las manos.

—Sí puedo. Pero a veces, si pierdo el control… Es peligroso. El contacto con la piel…

Una debía sentirse muy sola siendo así, teniéndose que preocupar de no ser un peligro para los que le importaban.

Tal vez era lo más imperdonable que le habían hecho aquellos científicos.

Ivy le quitó importancia a sus propias palabras con un gesto.

—De todos modos, da igual. Harley nunca quiso poner una etiqueta a lo nuestro. Después del Joker, dijo que quería ser libre, pero… No sé si es porque de verdad no quiere atarse a nadie o si es porque le preocupa que el Joker se vengue de cualquiera con quien ella salga.

Era noble.

—Yo creía que era su ex.

—Y lo es. Pero no estoy segura de que Harley lo haya superado del todo. El Joker apela a una parte rota en ella, una parte a la que yo no puedo llegar.

Ivy parpadeó.

Una buena amiga. Ivy era de verdad una buena amiga.

—Harley se merece a alguien mejor que el Joker.

«A alguien como tú», añadió mentalmente Selina.

Ivy dio unos golpecitos con los dedos en el brazo de su asiento y las enredaderas de sus manos se movieron un poco.

—Es un monstruo. Peor que un monstruo. No sé si le conoceré algún día, pero…

Se frotó la cara.

—He oído lo suficiente para saber lo horrible que es —dijo Selina, sintiendo un escalofrío por la espalda al pensarlo.

—Es malvado —insistió Ivy.

—¿Y Harley quiere estar con él? —La pregunta se escapó de su boca antes de que pudiera detenerla.

Llevaba ya varias semanas trabajando con Harley e Ivy, pero todavía se sentía desconcertaba. Ivy era inteligente, graciosa y cariñosa. Sí, su historia era triste; sí, era una delincuente, y sin duda un poco fanática, sí, pero… Selina no lo entendía. ¿Por qué Harley elegiría irse con el Joker? Sobre todo cuando podía tener a Ivy.

—He querido hacerle esa pregunta a Harley todos los días durante este último año —dijo Ivy con voz ronca.

—¿Y por qué no se la has hecho?

Selina se recordó que no era asunto suyo, incluso mientras trataba de convencerse de que solo le preguntaba para conocer mejor a sus aliadas.

—Porque, si me peleo con Harley por culpa del Joker, solo conseguiré apartarla de mí, y yo prefiero estar a su lado y estar pendiente de ella a quedarme fuera de su vida para siempre. —Se rio… con tristeza—. Es patético, lo sé.

—No lo es —respondió Selina, y lo dijo de verdad—. Por la persona que quieres… terminas tomando decisiones como esa. Viviendo en zonas grises. No es nada patético.

Dios sabe que ella lo había hecho muchas veces. Con mucho gusto. Y aún lo haría.

Ivy miró por la ventana.

—No estoy segura de si Harley tan siquiera sabe… que todavía me siento así, que aún quiero algo más con ella, que seamos algo más. Se le da mejor ocultar ese tipo de cosas de lo que crees.

Selina se abstuvo de comentar que Harley no había dado ningún tipo de señal de corresponder a las intenciones de Ivy. No era tan cruel.

—Por favor, no le digas nada —le pidió esta.

—No lo haré. —Selina se quedó mirándola todo el tiempo que se atrevió a apartar los ojos de la carretera. Luego admitió en voz baja—: Yo tampoco he tenido nunca amigos. Este tipo de cosas… —señaló con una mano el coche, refiriéndose a su paseíto hacia la línea ley— no las había hecho nunca.

—¿Por qué?

Selina dudó si mentir. Quería mentir. Pero contestó:

—Porque tenía algo importante de lo que ocuparme, que requería todo mi tiempo y mi energía. Los amigos eran un lujo que no podía permitirme.

Ivy traga saliva.

—¿Y qué pasó… con eso de lo que tenías que ocuparte?

Selina condujo el coche hacia la oscuridad.

—Hice un sacrificio y luego ya no tuve que ocuparme más.

Ivy le dijo a Selina dónde parar, señalando una fábrica abandonada que surgió como un iceberg en un mar de negrura delante de ellas. Una vía de servicio polvorienta salía de la calle pavimentada hacia el almacén, y la tierra crujió bajo las ruedas del Range Rover al acercarse.

—¿Me has traído aquí para matarme? —preguntó Selina mientras aparcaba el coche.

Ivy se rio.

—Si hubiera querido hacerlo, ¿no habría ocurrido ya?

Abrió la puerta, salió a la noche y Selina fue tras ella.

Hacía fresco y las estrellas eran más claras en el firmamento. Calma, silencio, seguridad.

Ivy aspiró una bocanada de aire.

—Me había olvidado… de cómo sabe el aire fresco.

—Yo también —murmuró Selina.

En silencio, se quedaron contemplando el cuenco resplandeciente del cielo.

Un movimiento atrajo su atención y Selina miró a Ivy a tiempo de verla alzar la barbilla para bañarse el rostro con la luz de la luna. Por las enredaderas de las manos, asomando entre la mata de pelo rojo, unas flores blancas comenzaron a aparecer, como si se abrieran a las mismas estrellas. Los pétalos casi brillaban, igual que si estuvieran iluminados por dentro.

Ivy deslizó la mirada a Selina, hacia su boca, que sabía que tenía abierta.

—No todos los efectos secundarios de mi transformación fueron horribles o mortales.

Le aparecieron más flores en el pelo hasta que salió una corona sobre la frente.

—Es precioso —susurró Selina.

Ivy sonrió, mucho, con afecto.

—Gracias.

Habló con tanta gratitud que Selina se preguntó cuándo habría sido la última vez que alguien le había dado las gracias.

Sintió una presión en el pecho ante la idea. Para quitarse esa sensación, se aclaró la garganta y preguntó:

—Bueno, y la línea ley, ¿dónde está? ¿Debajo de la fábrica? Creía que sería más evidente.

Ivy asintió con la cabeza y las flores se replegaron para volver a esconderse entre los cabellos.

—La gente se ha sentido atraída por las líneas ley a lo largo de la historia, sin saber siquiera por qué ni qué eran. No hay una explicación científica para su existencia ni se sabe cuánto tiempo llevan ahí. Lo único que sabemos es que muchos monumentos del mundo están construidos encima de ellas. Stonehenge, por ejemplo, es uno de los más famosos. Puedes sentir la energía en algunas líneas, en las piedras que hay sobre ellas.

—Yo no siento nada.

Ivy le hizo señas para que la siguiera al almacén de madera y acero que estaba en medio de un campo yermo. Selina se fijó en cada detalle mientras avanzaban: el edificio de una sola planta, las ventanas altas que parecían casi todas rotas y el techo de chapa combado. Los listones de madera que revestían el exterior estaban agrietados o arrancados en algunas partes y el camino de gravilla que llevaba al edificio estaba lleno de hierbajos. Hacía mucho, mucho tiempo que nadie iba por allí.

—Se nos puede caer encima —advirtió Ivy cuando se pararon junto a una antecámara que sobresalía por un lado del edificio, con la ventana de cristal de la puerta de acero llena de mugre—, así que no entraremos, pero la línea pasa justo por… aquí. —Señaló un sitio en la hierba bajo sus pies, donde la luz de la luna se reflejaba en los fragmentos de cristal esparcidos por ella—. ¿La sientes?

Selina se puso donde Ivy le había indicado. Todavía nada.

—Creo que tendré que fiarme de tu palabra. —Apuntó al coche—. Por lo visto, no hay ninguna colina donde podamos probarlo.

—Lo sé. Tan solo quería salir un rato de la ciudad.

—Debería haberlo supuesto. —Selina se mordió el labio—. Entonces, ¿nadie ha utilizado la energía de la línea ley? ¿Aquí o en cualquier otro lugar?

Ivy negó con la cabeza y sus cabellos rojos fluyeron como un río sedoso a su alrededor.

—No. ¿Por qué?

Selina siguió un sendero recto por la hierba y los escombros, caminando por la línea ley.

—¿Alguna vez has oído hablar de un pozo de Lázaro? —dijo.

Un segundo de silencio.

Selina miró a Ivy por encima del hombro y vio que las enredaderas se enroscaban por sus muñecas como si también sintieran curiosidad.

—No. ¿Qué es eso?

Selina volvió a recorrer la línea.

—Hay muy pocos en el mundo. Son pozos que aparecen de modo natural y que tienen poderes regenerativos. Todos se encuentran sobre líneas ley.

—Nunca había oído hablar de ellos.

—Porque sus propietarios no quieren que nadie se entere de su existencia.

—Entonces, ¿antes estabas burlándote de mí cuando me has dicho que lo de las líneas ley eran solo habladurías?

Selina se encogió de hombros.

—La leyenda dice que un pozo de Lázaro puede evitar la vejez y la enfermedad y que incluso puede traerte de entre los muertos.

—Ahora entiendo que los propietarios traten de mantener en secreto su existencia. Y también entiendo su nombre.

Selina asintió con la cabeza, girando sobre un pie, igual que había hecho tantas veces en la barra de equilibrio del centro cívico, y volvió a recorrer la línea de vuelta a Ivy.

—Pero en cuanto se utiliza una vez, el pozo pierde sus poderes. Así que es una tarjeta de salir gratis de la cárcel de un solo uso.

—¿Cómo conoces su existencia si son tan secretos?

Selina dejó de caminar.

—En mi lugar de entrenamiento… —Ivy se puso tensa al oír aquello, ante lo que implicaba la palabra «entrenamiento». Solo con esa palabra supo qué era Selina. Que había respondido ante poderes más grandes que Falcone o el Joker—. Tenían un pozo de Lázaro en las catacumbas. Estaba vigilado día y noche. Al principio oí hablar de él a las otras chicas; aseguraban haber oído a las instructoras referirse a ese pozo entre susurros.

Desde luego no se habían enterado por Nyssa ni por Talia.

Ivy se cruzó de brazos.

—No me sorprende que los ricos y poderosos quieran reservar esa maravilla natural, ese don, para ellos.

Selina estudió el suelo bajo sus pies.

—Ni a mí tampoco.

—Si conocías las líneas ley, ¿por qué has actuado como si no supieras nada de ellas? —preguntó Ivy.

—No sabía tanto, solo me habían llegado rumores. Y tú eres la empollona de ciencias —respondió—. Quería ver si sabías más. —Selina tocó la tierra con la punta del pie. Ni una vibración de energía, al menos que ella notase a través de las gruesas suelas de las botas—. Y… a lo mejor a mí también me apetecía salir de la ciudad por una noche. —Mientras Harley estaba por ahí haciendo lo que fuera que hiciese en su tiempo libre.

Ivy sonrió y unas cuantas flores volvieron a aparecer.

—La próxima vez dime simplemente que quieres salir un rato, ¿vale?

Selina se rio.

—De acuerdo.

24

Luke les había dado las gracias efusivamente a sus padres por la gala y se había disculpado por el cristal que se había roto una vez terminada la fiesta.

«Fue un borracho que se olvidó de irse a casa», le había dicho a su madre. Ella le había lanzado una mirada que significaba que lo dudaba mucho, pero no hizo preguntas.

Su padre, en cambio, no necesitó hacer preguntas cuando Luke insistió en que se fueran a pasar una temporada a su château de la Provenza.

Se había limitado a decir que le pondría combustible al jet privado y que estarían en Francia a mediodía. Luke aún no sabía cómo se lo habría explicado a su madre, pero su padre le había dado un fuerte abrazo antes de irse de la finca. Se preguntó si estaría preocupado por que nunca pudiera volver a ser el de antes, si recordaba la llamada telefónica que había recibido en plena noche cuando aquella bomba casera hizo que Luke terminase en un hospital de campaña.

Al cabo de unas horas, sus padres se habían marchado y sobrevolaban el Atlántico.

Aquello había sido hacía tres días. Y desde entonces Luke había pasado el tiempo escondido en la mansión de Bruce; bueno, en realidad debajo de la Wayne Manor. Revisando todos los expedientes sobre la Liga.

«Tigris: fallecida». Había introducido aquella información él mismo en el sistema. Y luego había buscado en los archivos de Bruce cualquier rastro de Catwoman.

Luke no encontró nada en absoluto, así que debía de haber empezado a utilizar el nombre de Catwoman al llegar Gotham City, porque o bien era demasiado joven para haberse hecho un nombre en la Liga, o bien Nyssa y Talia la habían mantenido en secreto mientras esperaban lanzarla al mundo.

Hasta que ella había protagonizado su propio lanzamiento internacional.

Y fuera lo que fuera lo que pensaba vender al hampa de Gotham City, él no podía arriesgarse a que eso sucediera. Aunque su moralidad fuese dudosa —podía matar a una mujer y luego pronunciar una última oración por ella—, no le cabía duda de que llevaría a cabo su plan, poniendo en peligro a Gotham City en el proceso.

¿O no? Todavía estaba dándole vueltas a esta cuestión cuando por fin regresó a su apartamento esa noche. Catwoman le había avisado de que protegiera a Gotham City de la Liga, de que protegiera a la buena gente de la ciudad.

No tenía sentido.

Y quedaba poco tiempo. La noche siguiente había una celebración del DPGC para honrar el servicio de la policía a aquella ciudad. Todos los policías importantes, los políticos y donantes estarían allí. Era el tipo de objetivos que le gustaban a Catwoman porque le permitían dejar su mensaje.

Luke no tenía intención de desaprovechar la ocasión de atraparla, de parar esa locura.

Le había pedido a Gordon que pusiera el doble de seguridad: guardias armados, perros rastreadores de bombas, detectores de metales y francotiradores en los tejados y los edificios colindantes. Todos los ángulos se habían tenido en cuenta.

De vuelta en su piso, abrió la nevera y frunció el entrecejo al ver que estaba vacía. Claro, comida. No tenía. Había vivido a expensas de Alfred los últimos días, el anciano le llevaba bocadillos y té, extraños trozos de pastel o montones de galletas.

Pero la atención de Alfred iba más allá. El nivel de confianza entre Alfred y Bruce… La de ellos dos era una relación del tipo una entre un millón. No se encontraba ni se creaba fácilmente. Sin embargo, Bruce había pagado un coste muy alto por ello, algo que Luke no podía ni imaginar. Algo que aún perseguía a Bruce, décadas después del asesinato de sus padres.

Cerró la nevera y el ruido casi ahoga el timbre del ascensor que llegó a su planta.

Lo que significaba…

Patético. Decidió que era muy patético, pero aun así corrió hacia la mirilla de la puerta y vio como Holly se acercaba a su apartamento. Volvía otra vez con bolsas de compras… muy pesadas.

No la había visto desde la fiesta en casa de sus padres. Desde su conversación tensa y extraña. Pero seguía siendo normal. Todavía era relativamente normal.

Nada que ver con la mujer de voz fría que le había hecho rechinar los dientes, que se había enfrentado a los asesinos y se había ido. Cuya cara ni siquiera había visto, pero cuya risa tranquila aún le perseguía.

Normal. Necesitaba ser normal, quería ser normal. Aunque la misma Holly le hubiera advertido que era una trampa, no le importaba.

Abrió la puerta.

Holly se dio la vuelta con los ojos muy abiertos; ya había metido la llave en la cerradura.

Él se estremeció. A lo mejor había sido demasiado entusiasta al abrir la puerta. Demasiado ansioso. Apoyó un brazo en el marco.

—Hola.

Suave. Muy suave.

Ella le echó un vistazo y se relajó mientras abría la puerta y tiraba las bolsas dentro. Cayeron al suelo con un golpetazo.

—Ah, eres tú… Hola.

No era el saludo más cariñoso. Probablemente estaba al nivel de Bruce, para ser sincero.

—¿Qué tal las compras?

Tenía la mente en blanco y buscó una pregunta cualquiera que hacerle.

Ella enarcó las cejas.

—Estimulante.

Luke dio unos golpecitos con el pie descalzo en el suelo.

—¿Ya has comido?

Una pausa. Un poco de tensión en sus hombros.

—No —contestó ella con cautela.

Intentó no sonar muy desesperado cuando le preguntó:

—¿Una pizza?

Holly se lo pensó. Miró las bolsas detrás de ella y luego lo miró a él.

—Dame cinco minutos para cambiarme. —Luke evitó las ganas de encorvarse por el alivio—. Y esta vez pide dos —añadió ella con una leve sonrisa.

Y aunque la voz grave y seductora de Catwoman seguía ronroneándole en la cabeza, el conato de sonrisa real en la boca de Holly hacía que todo lo demás desapareciese.

—No puedo moverme —se quejó Luke a Holly cuarenta minutos después, dando unas palmaditas en su estómago dolorido mientras estaba sentado a una distancia prudencial en el sofá. El televisor parpadeaba encima de la chimenea encendida. Hacía tiempo que su apartamento no le parecía tan acogedor.

Holly colocó los pies con la pedicura recién hecha en el otomano de cuero y se estiró.

—Siento que me va a dar un coma de comida.

Luke le sonrió mientras buscaba en la guía de canales.

—¿Quieres ver una película?

Dejó caer la pregunta sin más. La pregunta quizá hubiera estado bien si aquello fuera una cita, o si se la hubiera planteado en otro momento y otro lugar…

Holly volvió a hacer una pausa. Él se preparó para oír un no, pero ella contestó:

—Sí.

Luke la miró.

—Estás siendo… agradable conmigo.

—¿Preferirías que no lo fuera?

—No, es que… no estaba seguro de cómo estábamos después de la gala de mi familia.

Ella abrió la boca para hablar, pero el teléfono sonó en el sofá entre ellos y ella clavó los ojos en el móvil.

En grandes letras en la pantalla apareció Bruce Wayne. ¡Vaya!

Luke hizo una mueca de disculpa, se metió rápidamente en su habitación y cerró la puerta.

Lo cogió justo antes de que saltara el buzón de voz.

—Eh, ¿qué tal, tío?

Prácticamente podía oír el ceño fruncido de Bruce por el teléfono.

—¿Cómo estás tú?

Luke se metió en el armario empotrado y cerró aquella puerta también. Solo para estar seguro.

—¿Qué ocurre? —preguntó.

Otra pausa, larga y pesada.

—¿Qué demonios está pasando por ahí?

Ahí estaba. La llamada que llevaba semanas esperando.

—Lo tengo todo bajo control.

—No lo parece.

Luke apretó los dientes.

—No respondo ante ti.

—No, pero sí respondes ante la gente de Gotham City.

—Lo tengo todo bajo control —repitió.

—¿Llamas tener bajo control que tres mujeres estén causando estragos en Gotham? Poison Ivy es casi inofensiva. Una fanática ecologista, pero inofensiva. —Luke habría jurado oír a Bruce enumerando los puntos con los dedos—. Harley Quinn no es tan inofensiva, pero ha estado tranquila desde que su exnovio está en Arkham. Así que, tal como yo lo veo, esa recién llegada, Catwoman o como la llaméis, es la cabecilla.

—Lo sé.

—Es a la que tienes que encarcelar —continuó Bruce.

—Lo sé —espetó Luke.

Otra de las pausas de Bruce.

—Debería regresar.

—No —gruñó Luke—. No hace falta. Lo tengo todo bajo control, y además, tienes que ocuparte de tu propia misión. —De la que, por cierto, Bruce aún no le había hablado.

Se sintió un poco culpable…, solo un poco. Porque, dejando a un lado que le fastidiaba, la idea de ver a Bruce enfrentándose a Catwoman… hacía que se le retorciera el estómago lo suficiente para no querer que Bruce volviera a casa pronto, tuviera una misión o no.

Bruce suspiró, tenso.

—Llama si necesitas algo.

Luke dudo de si recordarle que no era un subordinado, pero se limitó a decir:

—Claro, tío.

Bruce finalizó la llamada sin despedirse.

Luke suspiró, mirando fijamente las estanterías de roble empotradas del armario. No, no respondía ante Bruce. Nunca lo había hecho ni nunca lo haría. Pero sí le debía a aquella ciudad cierta seguridad.

Se tomó un instante para recuperarse y soltó despacio el aire antes de volver al salón.

—Perdona —se disculpó, dejando el teléfono en la mesa de centro antes de sentarse otra vez en el sofá.

Holly enarcó una ceja perfectamente delineada.

—¿Un amigo tuyo?

—Es mi jefe, así que… ¿sí?

—Creía que tu padre era el director ejecutivo.

—Y lo es, pero se trata de la empresa de la familia Wayne.

—Y supongo que Bruce Wayne y tú sois miembros con carnet del Club de Niños Ricos.

—¿Y tú no?

Ella le miró parpadeando.

—Es distinto para los chicos.

Se recostó en los cojines.

—Ya, ya…, y eso lo dice la chica a la que Europa le aburría.

Holly hizo un gesto de exasperación.

—Era un poco de postureo.

—Entonces, ¿por qué viniste aquí?

Su sonrisa desapareció. Se quedó callada. Aquellos ojos verdes volvieron a ser desconfiados y distantes.

Luke insistió, preguntándose si sonaba como un idiota mientras decía lo más informal que pudo:

—¿Una mala ruptura o algo así?

Holly tragó saliva.

—Algo parecido. Quería… empezar de nuevo.

Él colocó las manos detrás de la cabeza.

—Bueno, me alegro de que lo hicieras.

—¿Acabas de decirme un cumplido?

Luke se rio.

—¡Qué lince! —Apuntó al televisor con el mando a distancia—. Elige una película. La que sea.

Un desafío. Los ojos verdes parpadearon al oírlo.

—Muy bien. Carrusel.

—¿El musical?

—¿Lo conoces?

—Vi la reposición en Broadway hace unos años. —Se encogió de hombros—. Venga, pues Carrusel.

—No, no, veamos lo que tú quieras…

—¿Te echas atrás ahora que te he puesto en evidencia?

Holly se cruzó de brazos y Luke se rio mientras buscaba la película. Cuando dio con ella y la puso, él habría jurado que la vio sonreír al empezar la obertura.

Había arena, sangre y gritos.

Su cuerpo estaba ardiendo, la metralla se convertía en garras que se hundían profundamente y que le destrozaban. Llovían extremidades y sangre, y no podía hacer nada mientras morían y morían a su alrededor, mientras el mundo giraba y los oídos se le vaciaban. Tuvo la certeza de que jamás iba a regresar a casa, de que no volvería a ver a sus padres, de que no conseguiría volver…

—Luke.

Iba a morir allí, en aquel lugar al que había ido a demostrar algo… a sí mismo, a sus padres, al mundo. Había ido a demostrar que no era un mocoso malcriado, a llenar un agujero que sentía en su interior. Ahora estaba lleno de incontables agujeros, desangrándose…

—¡Luke!

No podía impedirlo. Sangre, muerte… No podía moverse para ayudar a sus amigos, que gritaban de dolor. Ni a los que estaban quietos y no gritaban nada.

—¡¡¡Luke!!!

Aquel grito tiró de él, pero fue el dolor lo que lo llevó a casa.

Le escocía la cara y parpadeó, parpadeó y cogió aire, intentando tomar conciencia de dónde estaba, en la penumbra iluminada de azul…

—Estás en tu piso de Gotham City —dijo una voz firme y femenina—. Estás vivo.

Luke tembló incapaz de controlarse. La vergüenza ahora hacía que le ardiera la cara y le entraban náuseas…

Echó a correr. No al cuarto de baño sino al balcón.

Aire fresco. Necesitaba aire fresco.

Llegó a la puerta cuando dos manos fuertes y delgadas le agarraron de la camisa y tiraron de él para que se detuviera.

—Luke…

—Aire fresco —dijo.

Aquellas manos dejaron de tirar, pero se mantuvieron firmes encima de él. Una se deslizó por su cintura.

Holly.

Holly Vanderhees.

Lo llevó hasta la barandilla, donde dejó que apoyara los brazos. Asomado al balcón bajó la cabeza para respirar aquel aire fresco mientras se reponía y se tranquilizaba.

—Has debido de quedarte dormido.

Sí. Después de que terminase la película, había puesto las noticias y ella se había quedado a verlas, y estaba tan cómodo que…

—¿Qué te traigo? —Su voz era un firme y grave susurro, muy familiar. Ese tono…, esa calma…

—Estoy bien —respondió con voz ronca. Debía de haber gritado—. No es más que… —Tomó otra bocanada de aire, y empezó a respirar tal como el terapeuta le había enseñado—. Esto me ocurre desde que regresé a casa.

Se quedó tan callada que la miró.

No encontró la pena que esperaba. Ni el miedo.

Tan solo… sorpresa. Y algo más que no reconocía.

Pero desapareció a los pocos parpadeos. Holly le enjugó el sudor de una sien con los dedos. E hizo lo mismo en la otra sien. Luego pasó su mano por una mejilla. Y después por la otra.

Lágrimas.

—Lo entiendo —susurró ella—. Mi madre… me maltrataba.

Las pesadillas, el horror, salieron de su cabeza.

—Lo siento.

Su madre estaba muerta, se recordó él para evitar contemplar la posibilidad de ir a por ella y ponerla entre rejas.

—Yo también tengo pesadillas todavía. Venía a casa borracha o drogada. A veces ambas cosas. Todavía oigo cuando… se ponía a vociferar. Todavía recuerdo cómo temblaba de terror porque sabía lo que iba a hacer.

El maltrato ocurría en todos los niveles de la sociedad. Hasta en los más altos. A Luke le ponía enfermo recordarlo al oír que Holly había pasado por eso.

—Una vez me rompió el brazo. Cuando tenía diez años. Como tantos niños maltratados, en el hospital dije que me había caído trepando a un árbol.

A él se le revolvió el estómago al mirar el brazo que ahora se tocaba, como si pudiera aún sentir el hueso roto.

—¿Y tu padre…?

Los padres de Holly estaban muertos, y preguntar por ellos era territorio peligroso, pero…

—No estuvo nunca ahí. Nunca llegó a saber lo que pasaba. —Él se quedó mirándola, y Holly no apartó la vista—. Sé lo que es tener pesadillas —dijo en voz baja.

Luke tragó saliva, mientras el pulso se le calmaba y la respiración se regulaba al concentrarse en Holly y su voz.

—Ambos sobrevivimos —dijo con voz áspera—. Ambos logramos salir.

De nuevo Luke vio aquella chispa de emoción en sus ojos que no podía clasificar.

—Sí —contestó ella, rozando el brazo contra el suyo. Ese brazo que había visto tanto dolor, tanta violencia.

Contempló sus brazos, que se tocaban. Los dedos que con tanto cuidado le habían limpiado las lágrimas de la cara. Colocó un dedo bajo la barbilla de ella y alzó su cabeza para mirarla a los ojos.

A Luke no le importó quién pudiera estar mirando desde los edificios a su alrededor o abajo, en la calle. No le importó mucho nada mientras se inclinaba para besarla.

O lo intentaba.

Holly se apartó.

A él le cayó el alma a los pies y se ruborizó enseguida cuando ella retrocedió. Cuando lo rechazó.

Una mala ruptura, había dicho. Y por la mueca que había visto cuando bailaban aquella canción la otra noche, todavía no había superado que alguien le hubiera roto el corazón.

—Lo siento —dijo ella.

—No tienes que disculparte. —Era su elección. Siempre sería libre de elegir si quería besarlo o no—. No pasa nada.

Lo miró con sus ojos verdes.

—No soy lo que necesitas, Luke.

—No supongas que sabes lo que necesito.

Las palabras salieron de él antes de que pudiera contenerlas.

Ella se apartó del balcón, tragando saliva. Con el rubor en las mejillas.

—¿Te asusta? —preguntó él con voz ronca.

«¿Esta pesadilla que no puedo controlar?».

—No, no. —Había tanta honestidad en su voz que se vio tentado a creerla, pero ella continuó retrocediendo hacia las puertas del balcón—. Mi vida es complicada. Tú eres un buen hombre, Luke.

Y por el modo de decirlo…

—¿Estás metida en algún lío?

Encontraría la forma de ayudarla, Batwing podía encontrar cómo ayudarla.

—Mi vida es complicada —repitió ella—. Es injusto hacer promesas.

Y antes de que pudiera averiguar a qué se refería, se fue.

Luke tenía ganas de luchar con algunos de los peores criminales de Gotham City. Hacer algo para detenerlos.

Lo supo en cuanto se despertó al día siguiente. Cuando se puso el esmoquin para la celebración del DPGC aquella noche. Cuando llegó y bailó durante toda la fiesta.

Estuvo esperándola. Solo ella podía proporcionarle el tipo de pelea que estaba buscando.

La había visto luchar con Tigris y sabía que podía enfrentarse contra ella de igual a igual, así que esa noche iba a acabar con aquella situación. No más tonterías, no iba a dejarla marchar otra vez. Si ella y sus dos amigas aparecían por allí, las tres terminarían con las esposas puestas.

Luke se esforzó al máximo por concentrarse en su trabajo y no mirar a Holly. Estaba preciosa vestida de verde espuma de mar y por su mirada parecía que se le iba a acercar en algún momento.

Luke se propuso mantenerse lo bastante alejado para que eso no sucediera. Y siempre tenía una pareja de baile.

Sabía que estaba actuando como un imbécil. Lo que Elise llamaría «gilipolleces de un inmaduro», pero no le importaba.

Tenía cosas más importantes de las que preocuparse que de besar a su vecina. O de no conseguir besarla.

Así que Luke estaba entre la multitud, con una copa de champán en la mano, mientras Gordon subía al escenario a hacer un brindis. El momento en el que Catwoman, Harley e Ivy atacarían sería entonces. Cuando todo el mundo estaba mirando y las cámaras grabando.

Aun así, el inspector Gordon, vestido de esmoquin, y con el pelo castaño rojizo engominado hacia atrás por una vez, dio su discurso sobre los esfuerzos en curso del DPGC para crear vínculos con los ciudadanos, y elogió a los hombres y las mujeres con uniforme que trabajaban sin descanso para convertir aquella ciudad en un lugar seguro.

Parte de lo que dijo eran tonterías, pero la mayoría nacía de la auténtica esperanza y fe de Gordon en que el DPGCpudiera superar su pasado e historia actual y convertirse en algo mejor. El inspector hizo una única pausa para bajar la vista hacia su teléfono y luego saludó a los policías reunidos. Luke se unió a la multitud levantando la copa también hacia los agentes.

Luego, junto a los hombres y las mujeres de su mesa —algunos de los mejores agentes de la ciudad— se dirigió con tranquilidad hacia donde se encontraba Gordon ahora, a la izquierda del escenario, hablando con los que había reunidos a su alrededor. Nadie advirtió que Luke se colocaba a un lado mientras el inspector anunciaba en voz baja:

—Cuando os diga lo que estoy a punto de decir, no quiero ninguna señal de pánico. Actuad con normalidad.

A Luke empezó a acelerársele el pulso.

—Hace una hora han robado en la planta química de Otisburg —continuó Gordon.

Catwoman no iba a acudir a la fiesta, concluyó Luke mientras Gordon seguía hablando.

Se había aprovechado de que todos los mejores policías de la ciudad, todos los recursos, estaban allí concentrados. Concentrados allí por…

—Alguien vio a Poison Ivy saliendo con productos químicos. —Mierda. ¡Mierda! Gordon tragó saliva y, con un tono tan bajo que Luke tuvo que inclinarse para oírlo, dijo—: Y Harley Quinn acaba de usar sus amplios conocimientos sobre explosivos para volar otro muro de la Blackgate Penitentiary. Ha liberado a miembros claves de la banda del Joker. Sus números dos, tres y cuatro.

A Luke se le heló la sangre.

—Nos ponemos en marcha ya —dijo el inspector—. No digáis ni una palabra. Esos criminales tienen que volver a la cárcel antes de que se entere la prensa.

La gente de Gordon empezó a hacer preguntas mientras Luke se dirigía indignado hacia la salida.

Holly atrajo su atención al pasar y enarcó mucho las cejas. Como si hubiera advertido la pequeña conferencia de Gordon y le hubiera visto a él escuchando.

Luke le lanzó una mirada fría y apática y salió de allí.

Rápido. Tenía que actuar rápido.

Porque si tres de los mejores hombres del Joker habían salido de la cárcel, entonces iban a pasar cosas muy malas.

25

Luke conocía sus nombres y su larguísima lista de crímenes.

Sinceramente, parecía un chiste ir a por tres tipos llamados Smiles, Bozo y Chuckles (el sonrisas, el idiota y el risitas, ¿en serio?). Pero aquellos tíos estaban muy lejos de tener buenas intenciones.

Sobrevoló el East End mientras el traje le facilitaba información acerca de la gente de abajo. Nadie coincidía con la altura, el peso y la descripción de esos hombres del Joker.

El corazón le latía con fuerza, por mucho que él trataba de calmarlo. Era la excitación que sentía antes de una pelea, antes de meterse en una refriega. Al principio de regresar a casa, esa estimulante sensación había sido lo único que le había hecho sentirse vivo. Saber que podría experimentar ese subidón de adrenalina le había ayudado en aquella época a salir a las sombras de Gotham City cada noche.

Había encontrado el equilibrio desde entonces. Pero incluso ahora, mientras sus alas aprovechaban una corriente de aire ascendente y se elevaba, sentía esa excitación… Sí, y le encantaba. Le gustaba notar cómo se expandía, igual que si fuera a llenar el mundo entero, y cómo luego podía dirigirla a su objetivo… Se concentró cuando los vio.

Su atención se dirigió a los tres hombres que merodeaban por el callejón, uno con un bate de béisbol al hombro, otro con lo que parecía una cadena enrollada en el puño y otro… con un cuchillo largo y horrible que brillaba en la penumbra. Ni siquiera se habían molestado en quitarse los monos de la prisión.

Luke se ladeó, comprobando su velocidad.

Tres contra uno… No estaba mal. Pero estos no eran hombres normales.

Había una mancha oscura y húmeda en la espalda del alto y delgado, Bozo. No era su sangre, le dijo el traje a Luke, era la sangre de otra persona. La cadena que colgaba de la mano de aquel criminal también estaba manchada de sangre. ¡Dios mío!

La punta del bate de béisbol de Chuckles, apoyado en su hombro ancho y rollizo, estaba cubierto de grandes clavos.

Luke descendió, acercándose cada vez más al lado opuesto del callejón. Sorprenderlos por detrás le favorecería.

Iba en contra de todo entrenamiento en el cuadrilátero y le parecía una cobardía incluso contra aquellos hombres, pero… Smiles, delgado y de estatura media, el número dos del Joker, era el que sostenía el largo cuchillo.

No se había convertido en el número dos por su amabilidad. No. Luke sabía que su apodo se debía a su lema «Sonríe cuando mates. Sonríe cuando robes. Sonríe cuando hagas cualquier cosa mala que ordene el Joker».

Él era en este momento el principal objetivo de Luke. Apagó las luces del traje, aterrizó casi sin hacer ruido en el suelo del callejón y liberó un batarang de su traje. Había modificado el simple diseño metálico en su laboratorio. Este, tras una señal de su traje, infligía la misma descarga eléctrica que una Taser.

Una amiga que había conocido cuando estuvo fuera del país había sido francotiradora. Luke había hablado con ella infinidad de veces sobre cómo calculaba las distancia, el viento, la luz y el movimiento. Nunca había fallado un tiro.

Los tres hombres llegaron al final del callejón, todavía ajenos a su presencia tras ellos.

Luke apuntó y luego sacó dos batarangs más para los otros dos hombres, previendo que podían dispersarse.

Su trabajo no era matarlos.

Ya había visto bastantes muertes cuando estuvo en la guerra para toda la vida. Aún lo comentaba en el grupo de terapia con los demás.

Las víctimas de aquellos hombres se merecían justicia, justicia de verdad, ante un tribunal. No vigilancia callejera. Y aunque aquellos tipos fueran malvados y estuvieran jodidos…, también tenían derecho a un juicio.

Luke disparó el batarang al cuerpo enjuto y nervudo de Smiles, pero este debió de oír la carga eléctrica y, más rápido de lo que Luke esperaba, cogió a Bozo y se giró con el número cuatro del Joker apretado contra él.

Un escudo humano.

El batarang le dio a Bozo justo en el pecho, dejándolo atónito. Las cadenas sonaron al caer al cemento y después se desplomó él totalmente inconsciente.

Como había previsto, Chuckles se volvió hacia su compañero, en vez de para correr, para cubrirse y Luke disparó su segundo batarang justo donde había calculado.

Chuckles y su bate de béisbol cayeron al suelo con un ruido sordo.

Smiles estudió el callejón, con una expresión despectiva en su cara pálida y delgada.

—Sal, sal —susurró con voz aflautada. Una mala imitación de la escalofriante voz natural del Joker—. A nadie le gustan los aguafiestas.

Le hizo señas con su cuchillo largo, que resplandeció, reflejando la luz de la farola.

Uno contra uno: mucho mejor.

Luke salió de entre las sombras, dejando que se le iluminara la insignia del pecho.

Smiles sonrió torciendo la boca y haciendo un juego de piernas, un movimiento irregular y desequilibrado. Era algo que le había visto hacer a bastante gente cuando creían que sabían algo de boxeo, pero que solo servía para dificultar su centro de equilibrio.

—Cógeme si puedes —susurró Smiles, y salió corriendo.

Que corriese. Luke ya estaba marcando el número del DPGC. Ya había aprendido que se arriesgaba a perder dos criminales inconscientes si no se aseguraba de que estuvieran bien sujetos antes de ir a por un tercero a la fuga.

Tardó unos pocos minutos en atar a Bozo y Chuckles a una farola mientras las sirenas sonaban a pocas manzanas de distancia.

Bien.

Al ver los coches patrulla irrumpiendo en la calle, Luke saltó hacia el cielo y contempló la ciudad debajo de él.

Habían sido cinco minutos como máximo. Pero podían pasar muchas cosas en cinco minutos en Gotham City. Había entradas al alcantarillado por todas partes, la ruta preferida de muchos de los peores de aquella ciudad.

«Allí». Como si se tratara del destello de un rayo en medio de la oscuridad, vio el cuchillo en dirección a los muelles.

Listo, sí, pero inexperto. No era consciente de que el brillo del cuchillo revelaba su posición.

Smiles dobló una esquina en el laberinto de los almacenes portuarios, dirigiéndose al pequeño puerto deportivo. Luke se inclinó a la derecha y aterrizó en las sombras, justo al norte de su ruta.

Pero aquel villano había encontrado un camino alternativo atravesando los almacenes en vez de rodeándolos.

Mientras Luke aterrizaba, las alarmas de su casco se encendieron y…

Se agachó al tiempo que retrocedía cuando Smiles fue asestarle una cuchillada. Pero no fue lo bastante rápido. El cuchillo se arrastró por el costado, rompiendo las placas de metal y rasgándole la carne.

Luke maldijo y apartó el dolor de su mente, a pesar del calor de la sangre que se extendía por su traje. A una persona sin traje protector, aquel golpe le habría destripado como a un pez.

Smiles sonrió con suficiencia mirando el cuchillo manchado de sangre.

—¿Sabes por cuánto venderé este ADN?

La sangre de Luke salía de su cuerpo peligrosamente rápido.

Tenía que terminar con aquello ya.

—Qué mala suerte que no vayas a averiguarlo —contestó, y se movió.

La insignia de su traje brilló tanto como el flash de una cámara, cegando a Smiles y haciéndole perder el equilibrio…

Luke salió disparado hacia él y le golpeó el codo, obligándole a abrir los dedos y a dejar caer el cuchillo, para después asestarle un puñetazo en la cara con un gancho de derecha que noqueó al asesino.

Los huesos crujieron y la sangre salpicó.

Luke no había terminado aún. Cuando Smiles se tambaleó a la derecha, extendió la pierna para hacer que el criminal perdiera el poco equilibrio que le quedaba.

Smiles cayó gimiendo sobre los tablones de madera y Luke se puso encima de él al instante y le disparó un batarang en el pecho.

El villano quedó inconsciente en el suelo, sangrando por la nariz.

Luke no se atrevía a detenerse, a dejar que se le pasara el efecto de la adrenalina. No con una herida sangrando en el costado, no con el dolor que le recorría con cada movimiento.

Consiguió hacer otra llamada al DPGC antes de arrojar el cuchillo de Smiles al oscuro río, para que desapareciera su ADNen el agua. Cogió al delgado criminal, se lo puso al hombro y lo sacó del puerto. Allí cualquiera de los bajos fondos podía ayudarlo fácilmente.

Apretando los dientes a cada paso que daba, consiguió su objetivo.

Finalmente encadenó a Smiles a un buzón, mientras este se quejaba al recuperar la conciencia y los policías empezaban a llegar, y luego él saltó a un tejado cercano.

Gotham City jamás le había parecido tan grande e infinita. Tendría que lograr llegar a casa antes de arriesgarse a detenerse para recuperar el aliento. Apenas pudo concentrarse lo suficiente para aterrizar y guardar las alas.

Y la encontró esperándole.

Catwoman soltó una risa seductora.

—¿Me esperabas en la gala de hoy?

Sí. Y se había burlado del DPGC justo en una noche en la que se había celebrado un evento en honor a la policía.

Luke arremetió contra ella. Pero su cuerpo decidió recordarle en ese instante que tenía sus limitaciones y que aquella noche no podía exigirle más.

Al dar un paso hacia delante, se balanceó hacia atrás. Atrás, atrás, atrás mientras la oscuridad se cernía sobre él.

Unas manos con garras lo cogieron cuando estaba a punto de caerse del tejado.

Luke apenas recordaba cómo habían llegado allí.

Cómo no había terminado cayendo de aquel tejado y estampándose en la calle de abajo.

Todo estaba cubierto de una niebla llena de dolor. El corte en las costillas debía de ser más profundo de lo que pensaba. Tenía la vaga sensación de que medio lo llevaban a cuestas. Que un cuerpo delgado lo sujetaba derecho, ayudándole a pasar por debajo y por encima de las cosas… Pero no tenía ni idea de dónde estaba cuando lo condujo a un piso pequeño, pero limpio. Oscuro y tranquilo. Lo único que sabía era que no se trataba de su apartamento. Un escalofrío le recorrió la espalda.

La habitación en la que se encerraron también estaba ordenada. Era bonita, pero no lujosa. No había ningún signo de riqueza en la pintura envejecida ni en el tocador desconchado. El colchón sobre el que le había tumbado sonó un poco bajo su peso con el traje puesto.

Recordaba que le había dado algo antes de empezar a caminar. Una inyección en el trocito de piel entre el cuello y el hombro. Adrenalina… o un compuesto similar. Le había estabilizado lo suficiente para moverse. Y ahora parecía que hacía más efecto. Tenía la sensación de que se le aclaraban las cosas.

Se encendió una lucecita y su resplandor dorado quedó reflejado en el traje negro de Catwoman.

—Te puedo vendar la herida aquí o llevarte a un hospital —dijo, sentándose al lado de él.

Luke logró dirigirle media sonrisa.

—¿Me ofreces otra opción ahora?

En vez de responder, ella abrió una bolsita de su cinturón para sacar lo que parecían vendan, una aguja estéril e hilo, y dos frascos. Debían de ser antiséptico y algún anestésico local.

—¿Sabes cómo utilizar estas cosas?

—Lo aprendí en la Liga —contestó, inclinándose para examinar el corte profundo visible a través del traje de Batwing—. ¿Puedes quitarte el traje?

Luke vació. El casco y el traje iban por separado, pero quitarse el traje requería hacer más movimientos de los que podía realizar en ese instante, y estar postrado ante ella, con la piel oscura al descubierto… Bueno, sin duda eso reduciría para Catwoman la lista de quién podía ser realmente Batwing. Había bastantes tíos negros en Gotham City, pero ¿que tuvieran acceso a una tecnología como aquella?

Ella no esperó a que él se decidiera. La droga que le había dado o tal vez la pérdida de sangre le incapacitó para reaccionar lo bastante rápido y detenerla, así que ella sacó una garra de acero y cortó con cuidado partes del metal ensangrentado. Hizo un agujero en su traje con la misma facilidad con que cortó aquel círculo en el cristal de la vitrina de la finca de su familia.

Luke observaba, con la cabeza pesada, mientras ella le quitaba las escamas metálicas superpuestas y las dejaba sobre la cama.

—Tendrás que llevártelas o el ADN podría ser un problema —le aconsejó.

Tenía razón. Si alguien analizaba la sangre y contrastaba los resultados con la base de datos de los marines, se quedaría sin tapadera.

Catwoman ajustó algo en las lentes de su casco como si examinase la herida.

—No hay rastro de objetos extraños en el interior —dijo, más para sí misma que para que lo oyera él.

—¿Tu casco te da esa información?

—Entre otras cosas.

Él silbó mientras ella le aplicaba el antiséptico en el corte de las costillas. Y para evitar pensar en lo que iba a hacer con la aguja y el hilo, Luke preguntó:

—¿De dónde sacaste ese traje?

Le clavó la jeringuilla para adormecer la zona.

—Me lo hice yo misma. —Tal vez ella sintió lástima por él, porque continuó hablando, como si quisiera distraerle de los puntos—. Siempre me ha encantado la ciencia y la tecnología. —Una risa amortiguada por el casco—. Gané un concurso de ciencias estatal cuando era pequeña. Probablemente fue eso lo que me puso en el radar de la Liga mucho antes de saber ni siquiera que existían.

Él se guardó esos datos. «Estatal». Se había criado en Estados Unidos. Abrió la boca y después la cerró. Admitir su propia pasión por la ciencia solo la habría ayudado a recopilar información sobre él.

—Debiste de tardar muchísimo en hacerlo.

—El modelo base pertenecía a la Liga. —La aguja brilló cuando la alzó para volver a bajarla. Luke trató de ignorar la extraña sensación del hilo atravesando su piel entumecida—. Lo modifiqué para que cumplieran con mis especificaciones.

—Como las orejas de gato y las zarpas.

Otra vez aquella risa ronca.

—Sí, exacto.

—¿Por qué ese aspecto felino?

—¿Por qué el aspecto de murciélago?

Ahí le había pillado.

—Era parte de un contexto más amplio.

—El tema de tu… compañero, supongo.

Luke evitó las ganas de encogerse de hombros, teniendo en cuenta que en ese instante ella tenía la aguja en su piel.

—No, en serio: ¿por qué lo de gata?

Ella pasó un par de veces más la aguja y luego terminó atando los puntos. Luke se atrevió a echar un vistazo… y se encontró con una línea cuidada y precisa en las costillas. Catwoman se retiró hacia atrás, guardó la aguja y lo que quedaba de hilo en el estuche de plástico de donde habían salido, junto a varias agujas y toallitas, y se lo dio a Luke parpadeó.

Claro. Estaban llenos de su sangre. De su ADN. Y, sin embargo, ella se lo entregaba sin más. Catwoman se empapó otra vez las manos enguantadas en desinfectante para eliminar cualquier rastro de él en ella.

—En la Liga tenía un apodo estúpido —dijo por fin—, así que me quedé con este símbolo. Decidí que me gustaba. Los otros asesinos tenían sus toques personales y yo le di este —añadió haciendo un movimiento con la mano que englobó las garras y el casco con orejas— para reflejar el mío.

—Es un trabajo impresionante.

—¿Y tú? ¿También tú te hiciste tu traje?

La respuesta a eso podía llevar a demasiadas preguntas… y respuestas.

—Algunas partes.

No era mentira, no del todo. Parte de la tecnología la habían hecho otros. Como los robots del laboratorio.

Ella ladeó la cabeza y Luke siguió su línea de visión hasta su costado. No a los puntos que había cosido, sino a las cicatrices que se dio cuenta que enseñaba.

El final de la gran cicatriz que bajaba por su pecho y terminaba justo cerca del final de las costillas.

No se movió mientras la recorría con una garra, dejándole una sensación de picor en la piel. Esperó que le preguntara por ella, preparando la mentira: que se la había hecho algún delincuente del hampa, no aquel trozo de metralla que le atravesó el cuerpo y… su propia existencia.

Ella, en cambio, preguntó:

—¿Quién te ha herido esta noche?

La pregunta era glacial. La frialdad no iba dirigida a él, sino al responsable de esa herida. Como si fuese a ir a por él y a hacerle pagar por ello.

Luke agradeció la máscara que le tapaba el rostro mientras parpadeó sorprendido.

—Deberías saberlo —logró decir—. Tú lo liberaste.

Se quedó callada un instante.

—Lo cogiste.

—Los cogí a todos.

Silencio.

Se puso de pie, se acercó a las ventanas y corrió las cortinas sobre los postigos para que no entrase la luz de la calle. Después abrió un cajón, sacó lo que parecían ser dos jerséis y los colocó en la rendija entre la puerta y el suelo. Aun así, estando a oscuras, consiguió volver a la cama, como si se supiera de memoria aquel espacio.

En la oscuridad total, Luke oyó el silbido y el chasquido de su casco al quitárselo y el suave susurro de sus cabellos al liberarse. Sintió el peso ligero del casco cuando lo dejó sobre el colchón detrás de ellos. Esperó, con el corazón golpeando con fuerza en su pecho.

—Quítate el casco —dijo ella en voz baja.

Luke no pudo evitar obedecer. El costado le dolió muchísimo por el movimiento, pero levantó las manos a cada lado de la cabeza y se sacó el casco. El aire fresco le besó la piel.

Ambos estaban casi ciegos en la oscuridad.

—Debería arrestarte —consiguió decir él.

—Deberías —dijo, y él habría jurado que oyó su sonrisa—, pero no lo harás.

—No deberíamos estar haciendo esto.

—Todavía no estamos haciendo nada.

El tono de humor irónico con el que ella lo dijo fue lo que hizo que se girara para mirarla. Lo que lo impulsó a alzar una mano adonde sentía que estaba su cara para recorrer sus facciones. Lo recibió una piel suave, cálida. Y el pelo, apartado de la cara…, liso. Sedoso, espeso…

Luke pasó una mano por el pelo hasta la columna de su cuello. Habría jurado que la respiración era irregular. Pasó un dedo por la línea donde la piel se encontraba con el traje.

—¿Por qué te has molestado en salvarme esta noche?

El metal y el cuero susurraron cuando ella se quitó los guantes. Unas manos finas tocaron la mano que Luke tenía apoyada en el muslo. Le dio la vuelta y acarició las callosidades de su palma.

—Porque somos dos caras de la misma moneda.

—¿Lo dices en serio? ¿Crees de verdad que tenemos tanto en común? —No pudo dejar de recorrer la línea de su cuello. El pulgar encontró el hueco de su clavícula y allí se quedó, sintiendo su pulso martillear contra la piel—. Tú estás intentando desestabilizar mi ciudad y yo intento salvarla.

A través de la barrera de su traje, Luke apenas sentía sus manos subiendo por su pierna, por su estómago, por su pecho.

—¿Hay mucho que merezca la pena salvar?

—Dijiste que aquí había buenas personas, que debía protegerlas.

—¿Qué hay de la corrupción, de los sistemas fallidos? ¿Merece la pena salvarlos?

—Son una parte de esta ciudad; la gente corrupta siempre intenta sacar provecho del caos.

—No es un caos permanente —respondió—. Solo… es temporal.

—¿Que durará lo suficiente para que vendas al mejor postor lo que sea que le has robado a Nyssa?

De nuevo volvió a oír su sonrisa cuando le respondió:

—Tal vez.

Él abrió la boca, pero ella preguntó:

—¿No te aburres nunca de luchar para los buenos?

—No. Formaba parte de quien soy mucho antes de que me pusiera este traje.

Las manos de ella exploraron bajo su pecho, la cicatriz del torso. Luke se estremeció cuando las yemas de sus dedos pasaron por la gruesa cicatriz.

—Qué héroe tan noble.

Ella volvió a pasar un dedo por la herida.

—¿Por qué estás aquí?

No en Gotham City, sino en aquella habitación. Con él.

Sus dedos se detuvieron. Y cuando Luke notó su aliento soplándole en la boca, se dio cuenta de lo cerca que estaban. Sintió cada centímetro de su muslo apretado contra el suyo, el calor que emanaba. No era la criatura de las sombras, de sangre fría, que aparentaba ser, sino alguien vivo y ardiente.

—Puedo no estar aquí, si lo prefieres.

Empezó a levantarse y el cuerpo de Luke protestó yendo a por ella, cogiéndola del brazo y arrastrándola de nuevo a la cama. El traje bajo sus manos era flexible, pero a la vez duro, de algún material que no reconocía. Pero la forma del cuerpo que había debajo…

—No —dijo.

—¿No qué? —susurró ella.

—No me dejes en la oscuridad —respondió él en voz baja.

Ella sabía que lo que él le pedía iba más allá: «No me dejes solo en la oscuridad. Este lugar en el que ambos existimos, aunque sirvamos a diferentes causas».

Pasó los dedos por encima de su cara. De su nariz, de su boca.

Cuando fue a retirar la mano, Luke entrelazó sus dedos con los suyos, juntando las manos, y la besó.

El beso fue suave, aunque no dejó lugar a dudas.

Y Selina se dio cuenta de que bien podía haber perdido la cabeza al inclinarse hacia él. Al corresponder a su beso.

Cálido… Era muy cálido.

No recordaba la última vez que alguien la había abrazado.

Cuando lo había visto en la azotea, cuando se había tambaleado y ella le había visto perder sangre por el costado, un instinto ciego la había llevado a salvarlo. Igual que ahora ese instinto ciego le hacía rodearlo con los brazos el cuello y apretarlo más contra ella.

Allí, en la oscuridad, en el silencio, dejó que él la acariciara.

Su lengua recorrió las comisuras de sus labios en una petición muda, y un ruidito salió de Selina mientras él la saboreaba. Con cuidado… y luego a fondo.

Su cicatriz, aquella cicatriz atroz que le partía el pecho…

Ella quería decirle que lo sabía.

Y que también sabía que eran una pareja con muy pocas posibilidades…

Él le mordisqueó el labio inferior.

Y ella dejó de pensar.

No le importaba. No le importaba nada, nada más que aquella habitación y el hombre que tenía delante, y…

No. Eso no era cierto. Jamás sería cierto.

Él notó el cambio en ella y se retiró, dejando los labios sobre los de ella.

—¿Estás bien?

Su respiración era ronca, entrecortada.

Todavía no. No podía permitirse cometer errores ahora.

Selina se inclinó para besarle. Una. Dos veces.

Las manos de él se hundieron en su pelo y sintió un estremecimiento mientras parecía ceder ante aquel beso, ante ella.

Selina se colocó sobre su regazo y las manos de Luke bajaron por su espalda, más abajo…

Él no reaccionó lo bastante rápido, no pareció darse cuenta de que el chasquido en el antebrazo de su traje significaba que algo no iba bien.

Cuando la pequeña aguja le pinchó el cuello, cuando gruñó por la sorpresa, ella ya se había quitado de encima de él de un salto.

—Tú… —empezó a decir.

Se calló.

En la total oscuridad, Selina no veía, pero oyó cómo desapareció su respiración enseguida y su poderoso cuerpo desplomó encima del colchón. Inconsciente.

Cogió el casco y se lo colocó, pero optó por no bajar las lentes.

Había sido una promesa de confianza tácita… no mirar.

Así que no lo hizo. Ni cuando abrió la ventana de la habitación y desapareció en la noche.

26

La guarida de Harley en una estación de metro subterránea era tal como Selina se la había imaginado: caótica, colorida y abastecida de varias armas.

Por lo visto, el circo era el tema dominante. Entre los distintos muebles desgastados, había vibrantes carteles antiguos de tragafuegos y caminantes de la cuerda floja, tiras de luces colgadas por el espacio abovedado de piedra y lo que parecía ser la lona de una carpa a rayas rojas, amarillas y azules convertida en una cortina para tapar el diminuto cuarto de baño en la parte trasera de la cámara redonda.

Selina ni siquiera sabía qué estaba haciendo allí. Eran pasadas las tres y probablemente Harley e Ivy estarían dormidas, pero… necesitaba hablar con alguien. Quien fuera.

La idea de regresar a casa, a su apartamento, de caminar inquieta por los suelos inmaculados que le recordarían lo sucedido esa noche, le había irritado lo suficiente para que, en vez de dirigirse al norte, hubiese ido hasta allí.

Ivy respondió a los treinta segundos de que llamara a la puerta de metal abollada.

Tenía el pelo recogido en un moño despeinado, llevaba unas gafas de montura negra sobre su respingona nariz con pecas y una vieja sudadera con ¡LAS PLANTAS SON GENTE! escrito con unas letras descoloridas, enseñando un hombro.

—¿Qué pasa?

Selina se había apoyado en el marco sucio de la puerta.

—¿Es que no puedo pasarme a decir «hola»?

—¿A las tres y cuarto de la madrugada?

Ivy le hizo señas para que entrase y echó un vistazo a la goteante oscuridad del antiguo túnel del metro.

Selina volvió a mirar el espacio y advirtió un escritorio contra una pared, lleno de montones de pequeñas bombas de circo. Algunas estaban solo a medio hacer, colocadas en trozos bajo una lupa y una luz. En la silla del escritorio, la bandolera de cuchillos arrojadizos de Harley colgaba hasta el suelo.

—Desde luego esta es la típica guarida de una villana alocada —observó.

—Lo ve como la forma definitiva de la autoexpresión. —Ivy señaló con la mano hacia la mesa cubierta de enredaderas contra un cartel de domador de leones. La mesa estaba atestada de papeles, libros y… plantas—. Esa es la única autoexpresión que se me permite tener aquí —dijo, riéndose—. El único lugar donde no está permitido que Harley lo «decore».

Las plantas brillaron y se retorcieron bajo las lámparas solares que zumbaban encima de ellas.

—¿Tus mascotas?

—Mis amigas —respondió, acercándose a la mesa y sonriendo a siete plantas en maceta—. Elizabeth, Emma, Fanny, Catherine, Anne, Marianne y Elinor.

Selina frunció el entrecejo bajo el casco.

—¿Les has puesto los nombres de las heroínas de Austen?

Ivy sonrió tan radiante como las luces que brillaban encima.

—Eres mi nueva persona favorita. Nadie pilla la referencia… Hasta Harley me preguntó que de qué demonios hablaba.

Selina subió las lentes de su casco para estudiar las siete plantas.

—A mí me va más Brönte.

Ivy sacudió la mano.

—¡Uf! El señor Rochester es asqueroso. Con Darcy hasta la muerte.

Selina sonrió abiertamente, asintiendo.

—¿Cómo es que estás levantada, por cierto?

Ivy señaló el portátil medio enterrado entre los papeles y los libros de la mesa.

—Estaba trabajando.

—¿Dónde está Harley?

No había rastro de ella en aquel circo subterráneo.

Ivy se sentó en la silla giratoria delante de la mesa y se dio la vuelta.

—No lo sé. Se marchó hace unas horas a toda prisa y no ha vuelto. —La preocupación le ensombreció los ojos—. Es algo que hace a menudo. Yo intento no ser indiscreta.

Parecía que nunca quería ser indiscreta para no agobiar a Harley. Se hizo el silencio e Ivy alzó la vista para mirarla. Esperando. Selina soltó el aire.

—Puede que me haya enrollado con alguien que no debería.

Ivy sonrió con bastante picardía.

—Ah, pues cuenta.

Selina tenía la sensación de que Ivy sabía de quién estaba hablando.

Caminó por la raída alfombra azul, salpicada de estrellas, y vio los tres mazos enormes apoyados en la chaise longe de terciopelo rojo.

—Bueno, solo… ocurrió. No sé.

—¿Estuvo bien?

Selina suspiró mirando hacia el techo abovedado de piedra.

—Sí. Dios mío, sí.

Ivy la miró.

—Entonces, ¿has venido a contarme todos los detalles tórridos?

—He venido a… Ni siquiera lo sé. —Miró hacia la puerta de metal—. Debería dejarte trabajar. —Hizo una mueca, desesperada por encontrar el modo de cambiar de tema—. ¿En qué estás trabajando, por cierto?

—Estoy perfeccionando la fórmula para el bálsamo regenerativo que utilicé la otra noche. Y no intentes cambiar de tema.

—¿Es que vas a… vender esa fórmula? —le preguntó Selina.

Ivy sacudió la mano.

—Haría falta superar los muchos estúpidos obstáculos que pondría la Administración de Alimentos y Medicamentos para su aprobación, por lo que no creo que pudiera venderla. Sobre todo por ser quien soy.

—Podría haber una tercera parte que te representara… mientras tú permaneces en la sombra.

—¿Y que se llevasen todo el mérito? No.

—¿Así que has creado esta cosa milagrosa y no vas a compartirla?

Ivy frunció el ceño y subió los pies descalzos a la mesa. Una de las plantas —¿Emma?— alargó un zarcillo verde y le hizo cosquillas. La joven se rio y enroscó los dedos en ella. Pero su sonrisa se desvaneció de nuevo cuando dijo:

—Yo he optado por este camino, así que tengo que asumir las consecuencias.

—Se puede cambiar de camino, cambiar de dirección. Hay… hay mucha gente que podría usar ese bálsamo. Deberías encontrar el modo de compartirlo.

—Lo sé —dijo, bajando los pies a la alfombra azul—. Creo que podría ir muy bien a las víctimas de quemaduras. Al menos, en mí funciona.

Selina levantó una ceja, examinando la extensión de piel lisa de Ivy, que hizo un gesto de dolor.

—Puede que haya experimentado con mi cuerpo…

—¿Te has quemado a ti misma?

Ivy agitó una mano.

—Solo un poco.

—¡Por Dios! —exclamó Selina—. Necesitas un laboratorio de verdad.

Ivy se puso tensa.

—Ya tenía un laboratorio de verdad, pero me lo volaron por los aires.

—Me refiero a uno donde haya gente. Otros científicos que te ayuden.

—Si tú consigues un trabajo «de verdad», yo también.

Selina sonrió.

—¡Vale!

Ivy le lanzó una mirada traviesa.

—Todavía no me has contado lo de tu lío de esta noche.

Selina miró a la puerta de metal detrás de ella y comenzó a acercarse a ella.

—No te atrevas a marcharte sin contarme los detalles —dijo Ivy, que cruzó la estancia, esquivando de todo: medias de rejilla, pelucas rosas, un mono de juguete tocando los platillos… Se dejó caer en la chaise longe roja delante de un viejo televisor y dio unas palmaditas sobre el terciopelo raído a su lado—. Es hora de una charla de chicas.

—No sé cómo se hace eso —reconoció Selina, acercándose al sofá.

—Bien, porque yo tampoco —declaró Ivy, sonriéndole.

Luke se quejó al despertarse, con la cabeza estallándole y un dolor punzante en el costado.

La luz del día se filtraba por los bordes de las cortinas.

No estaba en su casa. No sabía dónde se encontraba, tan solo sabía que Catwoman lo había drogado y lo había dejado allí, con un ligero aroma floral —su aroma— todavía en la nariz.

Se lanzó a por su casco, conteniendo un grito de dolor mientras la piel de las costillas le tiraba. Se puso el casco, se colocó las lentes sobre los ojos y recogió los restos metálicos del traje que ella le había quitado para guardarlos en las bolsas de su cinturón de herramientas, junto con el equipo de sutura que Catwoman había usado.

Allí no quedaba rastro de su ADN.

Luke abrió la puerta de la habitación, tras apartar de una patada los jerséis de lana que ella había utilizado para tapar la luz, para que él no viera su cuerpo y tan solo pudiera tocarla, notar el calor de su boca, el olor de su pelo y de su piel…

Con los dientes apretados, se abrochó el cinturón de herramientas y salió a toda velocidad hacia donde suponía que estaba la puerta principal.

Y fue a parar directamente a la cocina del inspector Gordon, donde este, su hija adolescente y su hijo pequeño estaban desayunando.

La chica se asustó, el niño lanzó un grito de placer y el inspector… dejó caer la cuchara llena de cereales justo en la pequeña mesa de la cocina.

—Buenos días. —Fue lo único que se le ocurrió decir a Luke y, pasando junto a la mesa, se dirigió a la puerta principal.

Gordon se recuperó lo suficiente para saludar:

—Buenos días.

Su hijo susurró, reverente y encantado:

—Batwing.

Luke sonrió debajo de su casco y le tocó la cabeza al pasar despeinando su pelo moreno.

La hija de Gordon fue la primera en verle las costillas.

—¿Estás bien?

El inspector se fijó entonces en la piel desnuda y en los puntos, y se levantó de la silla.

—¡Dios Santo!

Luke sabía que Gordon jamás diría nada —ninguno de ellos lo haría—, pero no le habría sorprendido que parte del asombro del hombre tuviese que ver con la piel oscura que asomaba por el traje de Batwing.

—Estoy bien —dijo, alcanzando la puerta—. Muy bien. —Miró al hijo de Gordon—. Tan solo quería asegurarme de que no había problemas en el vecindario.

Se quedaron mirándolo, con los ojos muy abiertos, mientras abría la puerta y se dirigía al vestíbulo.

Oh, Catwoman sabía exactamente de quién era el piso al que le había llevado. No sabía si ponerse furioso o reírse.

Por la sonrisa que tiraba de su boca… Luke la contuvo y bajó a toda prisa las escaleras del edificio. Mientras iba a la azotea más próxima, se dio cuenta de que había dormido toda la noche. Y no se había despertado ni una sola vez. No había tenido ni una pesadilla.

27

La noche siguiente, Harley estaba apoyada en la pared de ladrillo del callejón cuando Selina e Ivy llegaron. No llevaba ni los pantalones cortos ni las medias de rejilla. Tan solo unas mallas de dos colores, unas botas y una diminuta bola-bomba en cada mano.

—¿Nuevo conjunto? —preguntó Selina.

Ivy, nerviosa, fue a ponerse al lado de Harley.

—No más robos —dijo esta, mostrando una expresión dura y fría.

—Bueno, estoy segura de que el museo de antigüedades sentirá oír que nuestra cita de esta noche ha sido cancelada —comentó Selina, calculando el espacio entre Harley e Ivy.

Cuando había llamado a Ivy aquella tarde para decirle la hora y el lugar para su siguiente encuentro, no le había parecido que hubiera ningún problema entre ellas, pero…

Selina mantuvo una distancia prudente.

Los ojos de Harley no se apartaron de ella, como si Ivy no existiera.

—Quiero que saques al Joker de Arkham ya.

Selina mantuvo los brazos a una distancia prudente de sus armas, sin atreverse a sacar las garras. Aún no. Significaría pelea y luchar con Harley esa noche no sería bueno para sus planes.

Había humillado a Gordon y a todo el DPGC y posiblemente el inspector ya supiera que había sido ella la que había dejado tirado a Batwing en su habitación de invitados, así que era solo cuestión de tiempo que fuesen a por Catwoman, pero eso no le importaba. Lo único importante era que también era solo cuestión de tiempo que llegara el ejército de Nyssa y Talia a Gotham City, trayendo consigo la destrucción total.

—Espera uno o dos días más —contestó serena, con una voz que era la apatía en persona.

—Lo vamos a hacer ya —le espetó Harley—. Ya hemos demostrado dos veces que podemos sacar a quien queramos de la cárcel. Y sé de buena tinta que mi hombre sabe lo nuestro…, lo de nuestras compras compulsivas en Gotham, y está cabreado porque estamos tardando demasiado en liberarlo.

Ivy se estremeció al oír esas dos palabras: «mi hombre», pero respondió con calma:

—Arkham es una bestia distinta a cualquier otra prisión de la ciudad, Harley.

—¿Estás de su parte? —le preguntó la ex del Joker.

Tal vez movida por la lástima que le inspiró el dolor que vio en la cara de Ivy, Selina replicó:

—Antes tenemos que vender algo de lo que hemos robado. Necesitamos más dinero para sobornar a la gente adecuada…

—Coge el maldito dinero y hagámoslo ya.

Harley apuntó con sus dos bombas a Selina.

—Harley… —dijo Ivy.

—Cállate —gruñó Harley, sin quitar los ojos de Selina mientras avanzaba, con un pulgar en el gatillo encima de cada bomba—. Tú cállate, Ivy.

Selina calculó la distancia entre ellas. Harley no iba a fallar.

—No sé dónde has escondido toda la mierda que hemos robado, pero vamos a ir a por ella ahora. ¡Ya!

Ivy palideció. «Usa tus gases —le ordenó Selina en silencio—. Detén esto…».

Harley mantuvo una distancia prudencial, porque sabía que si se acercaba demasiado a Selina, le quitaría las bombas de las manos.

—Tú primera, Cat.

Selina miró a Ivy, que negó con la cabeza advirtiéndola y… disculpándose.

El amor… tan venenoso como las plantas de Ivy.

—Vamos, entonces —dijo Selina, y comenzó a andar.

Aquel almacén del puerto estaba tan deteriorado que ni los delincuentes se molestaban en ir por allí. No husmeaban en los contenedores del interior, ni miraban en el nivel inferior oculto.

Harley mantuvo sus bombas listas todo el tiempo que Selina estuvo descargando los objetos robados más pequeños que podían meterse en la bolsa mientras las manos de Ivy temblaban al ayudarla. Y cuando terminaron, Harley ordenó:

—Ve a buscar un comprador.

Y así lo hizo Selina. Con Harley respirando de modo irregular detrás de ella, las llevó por el laberinto de los barrios bajos hasta la planta procesadora de pescado abandonada en la orilla del río del Bowery. Había hecho la llamada con un móvil desechable al número del hombre que usaba aquel lugar para vender cosas con las que no se podía comercializar en los mercados legales. Y al entrar en el espacio cavernoso y maloliente, Selina dijo:

—Ahora a esperar.

—¿Cuánto tiempo? —quiso saber Harley, a la que se le había corrido el perfilador de ojos y le bajaba por la cara como unas lágrimas falsas.

—No más de una hora —respondió Selina tranquila.

Ivy se colocó a su lado.

—Harley, baja las bombas. Ya estamos aquí. No pasa nada.

La ex del Joker apuntó con una de las bombas a Ivy.

—Sí que pasa, joder.

Selina se rio, tratando de parecer relajada.

—¿Qué tienes con ese cabrón que te hace volverte contra tus amigas tan fácilmente?

«¿Contra Ivy, que te ama por alguna razón que no entiendo?».

La risa de Harley salió entrecortada e irregular.

—Cuando soltamos a los hombres del Joker, ¿sabes lo que hicieron? Fueron directos a casa de mi madre.

A Selina se le paró un segundo el corazón.

—Batwing los cogió.

Harley la imitó:

—«Batwing los cogió». —Escupió en el suelo—. Tu noviete no los cogió a tiempo. Estuvieron por ahí horas. Y puesto que mi novio sí sabe quién soy, se aseguró de que esos cabrones fueran primero a casa de mi madre.

A Selina se le revolvió el estómago. Allí era donde Harley había ido la noche anterior, por eso no había estado en su apartamento.

—¿Está bien…?

—No hagas como si te importase. —Harley tomó aire—. Le dijeron que me dijera que si no sacas al Joker inmediatamente se asegurará de que mi madre reciba su propio concepto de justicia.

La garganta se le llenó a Selina de bilis mientras le suplicó:

—Guarda esas bombas, Harley. Si están metiendo a tu madre en esto, no perderemos el tiempo. Lo sacaremos esta noche. Pero tú guarda esas bombas, anda.

El pánico ardía en los ojos azules de Harley, justo debajo de la rabia.

—Va a hacerle daño…

—Lo sé —susurró Selina—. No dejaré que eso ocurra. Te lo juro.

—Tus promesas son una mierda —Harley masculló—. ¿Crees que no sabemos adónde fuiste anoche? ¿Y con quién?

Selina le lanzó a Ivy una mirada. ¿Qué había pasado con el código de no joder a las aliadas? «Lo siento», articuló en silencio la chica de melena rojiza para que le leyera los labios.

—No es lo que parece —le explicó Selina a Harley.

—¿Enrollarse con el enemigo es parte del juego? —se burló ella.

—Guarda esas bombas, Harley —insistió Selina.

Ivy temblaba a su lado y parecía que iba a vomitar sobre el pavimento manchado. Pero dijo con una voz clara y firme:

—Si el Joker sale, Harley, ya sabes lo mal que pueden ponerse las cosas…

—No te tocaremos —le soltó Harley—. Ya te lo dije. Tú y mi madre estáis a salvo…

—¿Y qué hay de las demás personas? —inquirió Ivy con voz temblorosa—. ¿Qué pasará con ellas?

—¿Y a quién le importa?

El pulgar izquierdo de Harley se puso sobre la bomba.

—A mí —susurró Ivy—. ¡A mí me importa, Harley!

—Como el comprador vea esas bombas, ya te puedes despedir del dinero del soborno —le advirtió Selina.

Harley le lanzó una mirada furiosa.

—¿Y si le enseñamos qué hay detrás de la máscara…?

Las puertas del almacén se abrieron de golpe con una nube de humo y las ventanas explotaron al cabo de un segundo.

E irrumpió un equipo SWAT del DPGC.

28

Selina había localizado las salidas y las posiciones defensivas en el almacén. Rodó hacia una torre descomunal de maquinaria mientras Harley lanzaba sus bombas al tiempo que maldecía.

Detonaron con un destello y una explosión que hicieron añicos las ventanas y cayó polvo del techo. Ivy corrió a colocarse al lado de Harley y liberó unas cuantas de aquellas bonitas flores. Las tiró hacia la policía y el humo enseguida colmó el espacio.

Pero el DPGC también las había tenido en cuenta y todo el equipo SWAT que irrumpió por las puertas llevaba máscaras de gas. Ivy les arrojó más flores de todos modos y las enredaderas se metieron de golpe en la niebla, que hora era impenetrable.

La policía tenía las salidas vigiladas. Gordon no iba a arriesgarse.

Pero la ventana más cercana, a seis metros…

—¡Por aquí! —gritó Selina a Harley e Ivy a través del humo—. ¡Rápido!

Harley se había puesto una máscara de gas cortesía de Ivy y, cuando apareció lanzando bombas a ciegas hacia el humo, mientras la policía vociferaba órdenes para retirarse, para cesar el fuego, un hilo de sangre le bajaba por el brazo. La habían alcanzado. No era grave, pero Ivy presionaba una mano contra la herida de Harley y la sangre le cubría sus pálidos dedos y su muñeca.

Se detuvieron derrapando tras la máquina a la que Selina estaba agarrada. Selina señaló hacia la ventana.

—Hay otro escuadrón fuera, esperando. Correremos hacia ellos. Podemos sorprenderlos si saltamos por aquí.

—Nos dispararán antes de atravesar la ventana —dijo Ivy, calculando la distancia, consciente de la brigada que sin duda estaba en el callejón de delante.

—Yo os conseguiré más tiempo —apuntó Selina jadeando—. Vosotras seguid corriendo. No os paréis.

Harley escrutó a Selina mientras los gritos del equipo SWAT se acercaban cada vez más por la fábrica.

—¿Y tú?

—No creía que te importase.

Selina habría jurado que vio algo parecido al arrepentimiento en los ojos azules de Harley. Pero Ivy ordenó:

—Tenemos que movernos. ¡Vamos!

Selina no les dio otro aviso mientras cargaba hacia la ventana. Una trampa —una grande— aguardaba fuera.

Sacó la espada de su espalda y agarró fuerte el látigo con la otra mano. A su lado, a través del humo, vio un destello verde, la enredadera-látigo de Ivy.

Selina llegó a la ventana.

—¡Vuélala por los aires, Harley!

Respondió una bomba, la última de Harley. El cristal estaba aún rompiéndose cuando Selina saltó sobre el cajón que había debajo de la ventana y se agarró al alféizar para impulsarse y atravesarla.

Un equipo SWAT armado esperaba junto a la puerta trasera, a poca distancia, con las pistolas apuntando y las máscaras cubriéndoles los rostros mientras se daban la vuelta hacia donde Selina había caído.

—¡Baja las armas y…!

Selina no oyó el resto.

Sacudió el látigo en el aire y alcanzó la pistola más próxima para quitársela de las manos al agente. Los demás vacilaron, como si les sorprendiera aquella arma tan poco común, el movimiento…

Dos pares de pies cayeron tras ella. Harley e Ivy.

No perdieron tiempo: Harley lanzó dos cuchillos a los impresionados agentes que tenía a su lado, un ataque audaz que Selina medio advirtió mientras volvía a dar un latigazo para tirar otra pistola al suelo…

Ivy y Harley atravesaron la línea de fuego. Con un par de saltos se subieron a un contenedor y después saltaron por encima de otra fila de coches de policías mientras Harley arrojaba de nuevo un cuchillo con una puntería letal y la enredadera de Ivy se agitaba en el aire.

Selina no vio si consiguieron ir más allá, donde pasaba el Sprang River, lejos del almacén, al final del puerto. Pero sí oyó que caían al agua a pesar de los gritos de los agentes que ahora tenía delante.

Se acabó el elemento sorpresa. Ahora las pistolas le apuntaban a la cara.

—¡Tira las armas! —ordenó el agente que tenía delante, acercándose.

La puerta detrás de ella se abrió de golpe y los agentes SWAT salieron en tropel y la rodearon completamente. Treinta hombres. Armados. Con permiso concedido para matar.

Selina fue consciente de las incontables pistolas, del Kevlar.

Su espada repiqueteó en el suelo.

Luego el látigo.

Y, despacio, levantó las manos hacia el cielo mientras el DPGC se le echaba encima.

29

Luke se levantó y fue al gimnasio antes del amanecer. Justo a tiempo de poner las noticias de primera hora de la mañana y ver el titular que le hizo apagar la cinta de correr.

SALTO005LA GATA METE LAS ZARPAS EN EL ARKHAM ASYLUM.

Luke no podía moverse. No podía precipitarse a la salida, a su apartamento ni a su armario, donde estaba su traje; no podía pensar en qué hacer mientras veía las imágenes borrosas.

Catwoman se sacudía y gritaba salvajemente mientras la metían en una furgoneta blindada de la policía. No parecía en absoluto la mujer serena y fría que él había conocido. No, aquella mujer no se comportaba con la tranquilidad que caracterizaba a Catwoman, sino que lanzaba alaridos, se reía y arañaba la chapa del vehículo con sus garras mientras la metían dentro a empujones, esposada y encadenada.

El Arkham Asylum.

Algunos habían intentado dar un nuevo nombre a aquellas instalaciones a fin de deshacerse de aquel título anticuado, pero el nombre seguía usándose, acompañado siempre de comentarios aterradores. Era donde se encerraba a los delincuentes psicóticos, lo peor de lo peor. Sus sistemas de seguridad y protocolos eran inigualables, mucho mejores incluso que los de Blackgate.

Y habían llevado a Catwoman allí. El vídeo de las noticias se interrumpió para retransmitir en directo desde Arkham. Se había invitado a la prensa a lo que parecía una pequeña sala de interrogatorios. Luke conocía aquel interior frío y familiar. Las luces fluorescentes, las paredes blancas y los techos bajos que le daban a todo un tono verdoso, enfermizo.

Era incluso peor con toda la prensa allí apretujada, concentrada en la mesa vacía, desprovista de todo, salvo de un gancho para las esposas. Para las cadenas.

No había nada que pudiese hacer. Ni como Luke Fox ni como Batwing. Aunque en ese instante llamase a Gordon como Batwing, ni de coña llegaría esa llamada a tiempo para detener aquello.

Catwoman había dejado en ridículo al DPGC y había seguido y seguido hasta…

Hasta que se abrió la puerta de la sala y la metieron dentro, todavía con el casco y el traje puestos, esposada y a punta de pistola. Un pequeño ejército de agentes SWAT la llevó hasta la silla junto a la mesa y la dejaron delante de todas aquellas cámaras.

El fiscal entró tras ella a grandes zancadas. Con un rostro de granito.

Y Luke supo lo que estaba a punto de suceder en aquella mesa. Por qué se había invitado a la prensa.

—Aquí, en Gotham City —dijo el fiscal a las cámaras, acercándose por detrás de Catwoman, donde estaba encadenada a la mesa—, no toleramos a los que amenazan la seguridad, la felicidad y el bienestar de nuestra gente.

El Arkham Asylum… La habían llevado allí para evitar que siguiera actuando como lo había estado haciendo las últimas semanas.

—¿También están detenidas Harley Quinn y Poison Ivy? —preguntó uno de los periodistas.

El fiscal de pelo moreno bajó la vista hasta Catwoman, que estaba muy quieta en su asiento. Esperando. Preparada.

Luke deseó poder verle la cara. Saber qué pasaba debajo de aquella máscara.

—Siguen en libertad, pero en cuanto vean el ejemplo que les pondremos hoy, tal vez consideren sensato entregarse.

A Luke se le revolvió el estómago y el corazón se aceleró en su pecho.

—No lo hagas —susurró al silencio zumbante del gimnasio—. No lo hagas, tío.

—Durante mucho tiempo —continuó diciendo el fiscal a la prensa—, los delincuentes de esta ciudad se han escondido detrás de máscaras. Las han usado para crear miedo y caos. Pero no son omnipotentes. No son dioses.

El hombre colocó las manos ligeramente oscuras a cada lado del casco.

—Y hoy damos un paso adelante para revelar a los meros mortales que hay bajo esas máscaras.

Luke tenía los pies pegados al suelo del gimnasio y respiraba irregular y superficialmente.

La sala entera parecía contener el aliento mientras el fiscal le quitaba el casco a Catwoman.

Luke primero vio el pelo rubio.

Luego los ojos verdes, llenos de un frío fuego esmeralda.

Le flaquearon las rodillas y sintió que se hundía en el suelo cuando se halló mirando fijamente el rostro de Holly Vanderhees en la pantalla.

El fiscal retrocedió, sorprendido. Holly le sonrió un poco y luego se giró para sonreír a las cámaras.

Luke no esperó a que la prensa se diese cuenta de quién era.

Corrió por el gimnasio, subió las escaleras y entró en su apartamento, con el costado quejándose todo el rato. Se detuvo únicamente para coger la caja de herramientas de un armario de la cocina y salió del piso en pocos segundos. Se acercó a la puerta de Holly y una pequeña parte de él dio las gracias porque las manos se mantuvieran sorprendentemente firmes al forzar la cerradura.

El apartamento todavía estaba ensombrecido por la luz de primera hora de la mañana… Limpio. Sin nada que llamase la atención. Un reflejo exacto del suyo, aunque los muebles y el arte tenían un toque más femenino. Seguramente habría alquilado el piso amueblado.

Fue corriendo al dormitorio, oyendo apenas los pasos por encima del pitido en sus oídos.

Holly… Holly, con la que había bailado, con la que se había reído y a la que había intentado besar.

«No soy lo que necesitas», le había dicho. Sabiendo lo que ella era, creyéndole un simple niño rico…

Había sido su vecina todo aquel tiempo.

El dormitorio estaba limpio y la cama, enorme, estaba hecha; no había nada fuera de lugar.

Pero el armario…

Luke se precipitó hacia allí. Examinó los estantes de ropa y los zapatos hasta que los ojos se detuvieron en el espejo del fondo. Fue directo a él y deslizó las manos sobre la madera. No había cierres ni botones, como en su apartamento.

Un reflejo exacto de su casa. El botón estaba en el otro lado.

Lo encontró al instante.

Un silbido, un chasquido, y la puerta del compartimento secreto se abrió a una habitación poco iluminada. Las luces se encendieron automáticamente y revelaron cada detalle.

La gran variedad de armas en las paredes.

La mesa de trabajo cromada con las herramientas esparcidas por encima, cables y trozos de metal por todas partes.

Los brillantes montones de joyas en el rincón más alejado. Las pilas de billetes.

Las cajas de zapatos llenas de lingotes de oro.

Cajas de zapatos.

¿Cuántas veces la había visto entrar y salir de su piso con bolsas llenas de cajas de zapatos? Siempre le habían parecido muy pesadas. Y cuando se había ofrecido a ayudarla, ella no le había permitido hacerlo.

El peso le habría revelado que no contenían zapatos.

«Dos caras de la misma moneda», había dicho.

Tenía que saber que él era Batwing, que ambos eran impostores, mentirosos… Uno servía a la luz y la otra a la oscuridad.

Holly, con esa triste sonrisa. Parecía odiar a los ricos y poderosos, pero aun así vivía entre ellos.

Luke se devanó los sesos. No había oído nunca hablar de Holly Vanderhees hasta aquel otoño. Nunca. Había llegado en un jet privado en agosto, como si fuera un fantasma que saliera de las nubes. Un espectro.

Una Ghūl.

Holly era una asesina de la Liga.

Pero… Holly nunca había existido de verdad.

Luke estaba a punto de girar sobre sus talones cuando un trozo de papel en la mesa de trabajo de Catwoman llamó su atención.

Se adentró más en el espacio que olía a ella, aquel mismo aroma floral con el que se había despertado.

Allí estaba escrito su nombre.

«Luke».

Cogió el papelito mientras el corazón le latía con fuerza. La boca se le secó totalmente cuando le dio la vuelta y vio aquellas tres palabras:

«Protege esta ciudad».

Se puso en marcha al instante. Se vistió y en cuestión de minutos iba en su vehículo de sustitución —un BMW i8 plateado— atravesando las calles a toda velocidad en dirección a Wayne Industries.

Llegó incluso a pensar en sacarla de Arkham. Bruce le daría una paliza por eso. Además, era ilegal. Pero… ella quería que él encontrase el papel.

Quería que, en caso de que la cogieran, él supiera que ella sabía quién vivía al otro lado de su pasillo y que mantenía su petición de hacía unas semanas.

«Protege esta ciudad».

A Luke se le cerró el estómago, como si rehuyera el recuerdo de cuando ella le tocó la cicatriz del torso sabiendo que había sido la metralla la que le había abierto esa herida. Lo había llevado a aquella habitación, lo había besado, porque sabía que como Holly no debía ir por ese camino, pero como Catwoman…

¿Qué había sido real?

Había dicho que una mala ruptura la había llevado allí.

No se refería a una ruptura con un chico, sino con la Liga.

Tenía que saber más.

Empezaría averiguándolo todo acerca de Holly Vanderhees.

30

Había sido muy fácil crear a Holly Vanderhees.

No estaba particularmente triste por verla desaparecer.

Selina sabía que el mundo estaba preguntándose quién era aquella ricachona reina del crimen.

Harley e Ivy seguramente también estarían preguntándoselo.

Y mientras estaba sentada en su sucia y solitaria celda de Arkham, contando las horas y los guardias que le lanzaban miradas lascivas, escuchando los gritos de los prisioneros del pabellón de tres pisos, se preguntó si sus dos compinches le perdonarían sus mentiras y ser una de las ricas gilipollas que tanto odiaban.

Para entonces, la prensa habría encontrado los perfiles en las redes sociales que había creado hacía unos meses: los veranos en la Provenza; los inviernos en San Bartolomé; fotos, con la cara sin ningún defecto gracias a Photoshop, en las que aparecía sentada en las mesas de las galas, en yates o en discotecas. Para ser una mujer que nunca había existido, Holly había llevado una vida increíblemente pública.

Las horas pasaban despacio.

Le habían quitado el traje y el casco y la habían vestido con un mono blanco. En el vestuario, antes de ponerse la camiseta de manga larga que le habían dado para llevar debajo de la ropa blanca, la agente no hizo ningún comentario sobre los brazos tatuados. Y en el frío pabellón, sentada en su catre, Selina tiró de la áspera manta de lana que le rodeaba los hombros.

Al menos no la habían metido en la planta subterránea, destinada a los internos con tratamiento intensivo, pero el frío y el hediondo aire parecía aún alcanzarla, elevándose del suelo, como si fuese una tumba que la llamara.

Trató de ignorarlo. Había sufrido cosas peores. Allí, en el enorme lugar abovedado del ala este solo para mujeres, podía observar. Y escuchar.

Las horas siguieron pasando, una tras otra.

Siguió contando los segundos, concentrando su fuerza, su mente.

Porque en cuanto Gordon le había quitado el casco, exponiendo su cara al mundo, Nyssa había empezado a hacer su último movimiento.

Selina dormía, comía y se preparaba.

Casi había amanecido cuando llegó el último movimiento.

Por los gritos y el caos que estalló en el manicomio, la joven supo en cuestión de segundos que Nyssa no había enviado a una o dos de sus mejores asesinas para terminar el trabajo.

Había mandado a un pequeño ejército.

31

El ataque se desarrolló con una precisión de manual, exactamente como le habían enseñado a Selina a hacerlo.

Primero se volaron los muros exteriores. O al menos eso le pareció a Selina, porque el gigantesco edificio en forma de use agitó y llovieron escombros, lo que provocó que los guardias salieran corriendo por los pasillos llenos de humo hacia el lugar de las explosiones.

Directos a los brazos de las asesinas, que los ejecutaron a todos. No sintió pena alguna al oír los gritos acallados de aquellos agentes corruptos que la habían mirado con lascivia y habían hecho sonar los barrotes de su celda a altas horas, comiéndosela con los ojos y susurrándole todo tipo de cosas.

Reinó tal silencio después que Selina oyó con claridad el chasquido que se extendió por todo el pabellón.

Las puertas de las celdas se abrieron. Una invitación y un reto.

No le cabía la menor duda de que en el ala oeste también se habían abierto las puertas de las celdas de los hombres presos.

Dejó caer al suelo la manta detrás de ella al acceder al pasillo, que empezaba a llenarse de humo. Las presas fugadas no se detuvieron dos veces a mirarla cuando salieron disparadas en ambas direcciones y desaparecieron en medio del humo.

Ninguna, excepto Selina, se fijó en lo que colgaba de una de las lámparas del techo, cerca de la cámara de seguridad desactivada.

Su traje. Sin casco. Sin guantes. Sin el cinturón de herramientas ni el látigo. Tan solo las botas, apoyadas en la pared a poca distancia.

Nyssa quería que luchara su batalla final siendo solo Selina. Sin máscara de muerte. Sin tecnología adicional.

La joven cogió el traje de donde colgaba cuando la última de las presas del pabellón desapareció.

Sin hacer ruido, se quitó el mono blanco y se enfundó su traje negro.

El pelo —el estúpido pelo teñido— no se lo recogió. No encontró con qué.

Se apoyó en la pared del pasillo y contempló entre el humo la salida del ala este.

La Liga llegó en cuestión de segundos, espectros en el humo.

Sin marcas individuales. Iban todas idénticas, de negro, con los cascos puestos y las mismas espadas. Una unidad, una vengadora fuerza de muerte. El brutal puño de la justicia de la Liga.

Debido al humo, no pudo contar cuántas pasaron junto a las diez que llenaban la entrada al pasillo.

Se apartó de la pared totalmente blanca, con los brazos colgando relajados a los costados.

—Has traicionado a tus compañeras muertas vivientes —dijo la que estaba al frente del grupo, con un acento que la situaba en algún lugar de Australia—. Y, por tanto, tenemos que volver a enterrarte.

Selina sonrió.

—Habéis tardado mucho en llegar.

La asesina que tenía delante dijo:

—Se te acusa de robo y alta traición. ¿Lo niegas?

—No.

La asesina a la izquierda de la líder se puso tensa, como si fuese una correa y alguien hubiese tirado de ella.

—Devuelve lo que robaste —continuó la líder—, lo que viniste a vender aquí a estos idiotas impíos, y la Liga hará que tengas una muerte rápida.

La amenaza estaba clara: si no lo hacía, su muerte iba a ser muy, muy larga.

Selina se rio.

—¿Y qué he robado exactamente?

Tiempo. Había robado tiempo. Demasiado.

—No retrasarás tu final con preguntas estúpidas —le espetó la líder, que sacó una espada enfundada a la espalda, igual que las que le habían quitado al traje de Selina—. Ya sabes lo que has robado.

La joven enarcó una ceja.

—¿No me estarás diciendo que Nyssa no recuerda su propia fórmula?

Silencio.

Selina resopló.

—Tal vez debería haber prestado atención a aquellos científicos a los que secuestró, en vez de ordenarnos que los ejecutásemos cuando terminaron.

Selina le había partido el cuello a uno entre el tiroteo de las otras asesinas justo después de que él le hubiera susurrado que no lo matara. Le explicó en lo que Nyssa lo había obligado a trabajar en secreto durante diez años, sin ver jamás la luz del sol, ni a su familia. Sabiendo que, si desobedecía, ella los mataría. Así que había trabajado debajo del recinto, cumpliendo sus órdenes.

Él y los otros dos científicos habían encontrado la manera de conseguir que el pozo de Lázaro del recinto se autorregenerase. Una fórmula para que ese pozo se usara una y otra vez. La capacidad de conceder la inmortalidad al mejor postor. De traer a la gente de entre los muertos.

El arma más valiosa de la Tierra.

Le había contado a Selina dónde se guardaban los datos y le había dado su contraseña. Le había suplicado que lo ayudara a marcharse. Que evitase que Nyssa soltara aquello en el mundo, que se lo vendiera a lo peor de la humanidad.

Nyssa había entrado en la habitación salpicada de sangre al cabo de un momento y le había preguntado a Selina por qué no había terminado el trabajo.

Selina le rompió el cuello al científico antes de que Nyssa acabara de hablar.

Y ahora, delante de las asesinas que la habían entrenado, atormentado y convertido en lo que ahora era, la joven alzó la barbilla.

—Danos la fórmula. Ya —gruñó la líder.

Selina volvió a sonreír.

—Es demasiado tarde.

Las asesinas comenzaron a avanzar, moviéndose al unísono por el pasillo del pabellón lleno de humo.

—¿Sabes que en las semanas que llevo aquí mi ola criminal ha cosechado compradores muy interesantes? Gente que estaría dispuesta a hacer cualquier cosa por no morir.

Las asesinas que se acercaban se detuvieron.

No por sus palabras, sino ante la figura que apareció de entre el humo tras ella.

La persona con la que había estado negociando la venta de la fórmula. Había conseguido subir del sótano. Justo a tiempo.

El Joker, con su mono blanco holgado en aquel cuerpo flaco, soltó una ronca carcajada cuando se colocó junto a Selina, y dijo alargando las palabras:

—Gracias por confirmar la existencia de la fórmula. —Hizo una reverencia de broma y el humo oscureció su rostro y su cuerpo, mientras le decía a Selina—: Tenemos un trato.

Luego chasqueó la lengua.

Hasta las asesinas de la Liga parecieron retroceder por la sorpresa cuando el ejército del Joker formado por despiadados criminales irrumpió detrás de ellas y se lanzó al ataque.

32

Había insistido en que Ivy metiera a Harley en su pequeño grupo de tres para eso. Todo, cada paso que había dado, había tenido este objetivo.

Llegar a ese momento, a esa alianza con el Joker.

A fin de poder contar con su ejército, el ejército de ella ahora, y que sus hombres lucharan por ella cuando la legión de Nyssa llegase para reclamar su cabeza.

Si las asesinas de la Liga personificaban la fría precisión, la gente del Joker eran el caos hirviendo. Sin reglas, ni límites.

En medio de la locura, el Joker extendió una mano hacia ella.

—La fórmula, por favor.

Su suave voz aflautada le puso la piel de gallina.

Selina inclinó la cabeza.

—Dame una hora. Reúnete conmigo pasado ese tiempo en la estatua de San Nicolás.

Justo antes de llegar a la ciudad, si seguía la larga carretera de las afueras, donde estaba Arkham, el Joker encontraría fácilmente la estatua de mármol del santo patrón de los ladrones arrepentidos.

Se dio la vuelta para marcharse, pero él la agarró por el brazo, clavándole los dedos con la suficiente fuerza para que le doliera.

—Si no te presentas —dijo con una risa entrecortada—, ya te imaginas lo que te haré a ti y a los tuyos.

Ella bajó la vista a la mano que la sujetaba y luego la subió a la cara pálida y angulosa, apenas visible a través del humo.

—No vuelvas a tocarme —dijo.

Los ojos oscuros del Joker giraron con crueldad… y locura.

—Tú y yo vamos a divertirnos —prometió.

Sus palabras pasaron rozando por encima de ella, como garras arrastrándose por su columna vertebral. Selina sacudió el brazo para soltarse.

—No llegues tarde.

Por el pasillo, los gritos a ambos bandos aumentaban. Las asesinas tenían destreza, pero los hombres del Joker ganaban en número y en violenta desesperación.

Justo cuando comenzó el tiroteo con un ruido ensordecedor en el diminuto espacio, Selina se asomó el pasillo vacío detrás de ellos. Giró a la derecha y luego atravesó el agujero que habían abierto en la pared exterior de la fachada de ladrillos, por el que se veía un soleado día de otoño, el césped seco más allá y los agujeros abiertos en la valla de estilo gótico.

Se oían sirenas a lo lejos. Los internos seguían saliendo, empujándose unos a otros para abrirse paso por la valla de hierro terminada en punta, precipitándose hacia la carretera larga que bajaba por la colina sobre la que estaba construido Arkham. Hacia la mismísima ciudad.

Sabía que algunos no se dirigían hacia Gotham City para escaparse.

Algunos iban hacia allí para divertirse.

Selina abrió un panel en el brazo de su traje y marcó un número al que no había llamado en años.

Habló mientras salía de Arkham, el imponente edificio gótico que se cernía sobre ella, y luego corrió por el césped quemado, por entre los árboles esqueléticos.

Tiempo.

Había estado viviendo un tiempo prestado.

Y estaba a punto de agotarse.

Se estaba desatando el infierno.

Luke recibió la alerta a mitad del análisis de quién había sido Holly.

Una mentira. Todo había sido una mentira.

Contempló ahora las explosiones en Arkham, cómo salían los internos a la desolada carretera, pasaban junto a la deteriorada estatua de San Nicolás y se dirigían a la ciudad. Tenía un segundo traje en las oficinas. Se cambió y salió en unos minutos para volar por encima de los edificios. Un auténtico ejército de coches de policía iba a toda velocidad por las calles.

Rápido. Tenía que ser más rápido. Había vidas que dependían de ello.

Luke aprovechó una corriente de viento cortante, se elevó y se lanzó hacia donde el humo manchaba el horizonte. Ya se oían disparos por la colina sobre la que se situaba Arkham, una bestia gótica descomunal.

Caos. Caos total.

Y todos los criminales de la ciudad se dirigirían allí para sacar a su gente, para emprender lo que parecía una guerra generalizada.

Ella había orquestado aquello. De algún modo Luke sabía que «Holly» había entrado en Arkham para que aquel tumulto sucediera.

Serpenteando entre los edificios, vio el coche de Gordon y un pequeño círculo de furgonetas policiales y camiones blindados a unas cuantas manzanas de la carretera que conducía a la ladera, a Arkham.

Luke fue volando hacia ellos, poniendo sus alas al límite.

El inspector pareció suspirar de alivio al verlo aterrizar. Sobresaltados, algunos de los otros policías empuñaron sus pistolas. Gordon les hizo una señal para que bajaran las armas y apuntó al arco de pantallas de vídeo delante de él, con las imágenes en directo de varias cámaras de la ciudad.

—¡Cortad esa carretera ya! —le bramó al walkie-talkie que sostenía en la mano. Alguien al otro lado le preguntó cómo hacerlo—. ¡Barricadas! —vociferó Gordon.

Luke observó la pantalla, las imágenes de la carretera. Demasiado tarde. Un gran número de los peores delincuentes fugados de Arkham había conseguido llegar a la ciudad. A las calles. La gente trataba de refugiarse en las tiendas, en los bloques de pisos…; iban a cualquier lugar para huir de su camino.

—El hospital —musitó Luke, señalando el edificio a unas manzanas en el distrito de Coventry, justo en plena carretera—. Que vayan al hospital…

Se preparó para despegar y el traje comenzó a zumbar.

Pero Gordon maldijo y Luke miró las imágenes de las cámaras de seguridad justo fuera del hospital.

Los fugitivos salían de las esquinas. Acechaban por las calles armados con bates de béisbol, puños americanos, tuberías de plomo…, con cualquier cosa a la que le echaran el guante. O más bien sus zarpas.

A Luke se le paró el corazón cuando la chica de la banda de las Leopards fue hacia las vulnerables puertas no vigiladas del hospital.

—¡Necesito refuerzos en el Medical Hospital GC enseguida! —bramó Gordon al walkie-talkie.

Luke le detuvo con una mano en el hombro.

Eran las Leopards…

Aquella era Mika Ikedo. La alfa del grupo. Mantenía una postura defensiva y vigilante en las puertas del hospital y se hallaba flanqueada por Ani Hernandez, su segunda, y Tiffany McBride, su tercera.

En cada puerta, delante de cada ventana baja, había Leopards vigilando.

Esperaban.

—Esta gente es increíble —dijo Gordon entre dientes—. Están vigilando las medicinas del hospital para los hombres de Falcone.

Volvió a coger el walkie-talkie.

—No —dijo Luke en voz baja mientras aquellas chicas, algunas de unos catorce años y otras de unos veintiocho, aguardaban, sin temor y con la cabeza erguida, mientras el caos de Arkham se hacía con las calles—. Están respondiendo a una llamada de ayuda.

Gordon le miró parpadeando perplejo al tiempo que bajaba el walkie-talkie.

—Catwoman.

Luke asintió con la cabeza.

—¿Por qué? —El inspector miró la pantalla en su busca—. ¿Por qué no han ido a Arkham a ayudarla?

Luke no contestó. Gordon empezó a ordenar a sus hombres que tomaran posiciones por la ciudad.

Había dicho que le habían puesto un apodo por su atuendo. Lo de gata venía de un apodo que le había puesto otra asesina.

Las Leopards se tatuaban sus victorias en la piel. Si algo la había llevado a adoptar un nombre relacionado con los felinos…

Cayó en que jamás había visto los brazos de Holly. Incluso con el calor de principios de otoño, siempre había llevado manga larga.

Sin duda, para esconder los tatuajes.

Las manchas de leopardo que tenía tatuadas.

—Necesito un ordenador —susurró Luke, y sin pedir permiso cogió el portátil más cercano y se metió en la base de datos del DPGC con unos cuantos clics. Al lado abrió el navegador de internet.

Un concurso científico estatal. Había ganado un concurso a nivel estatal.

Un auténtico zapato de cristal.

Pasó artículos. Los ganadores de todos los concursos de ciencias, sus fotos…

Y allí la encontró.

No era Holly Vanderhees, la rica heredera, sino Selina Kyle, una chica de los barrios pobres del centro, miembro de una banda.

Una chica de catorce años, morena y muy seria sostenía su trofeo del concurso de ciencias estatal. Más recortes de varias competiciones de gimnasia rítmica. Victorias. Las fechas cuadraban, y la cara… Era ella. Furiosa y concentrada.

Tecleó su nombre en la base de datos del DPGC. «Selina Kyle». No había antecedentes penales. Luke utilizó un par de códigos secretos de hacker y ahí estaban sus datos.

Nacida y criada en la parte más peligrosa y desfavorecida de Gotham City. Una madre drogadicta y un padre ausente. La madre la pegaba. Aquella parte de la historia al menos había sonado a verdad. Cumplía cadena perpetua por intento de secuestro y asesinato, entre otras cosas.

Pero Holly…, no, Selina… era la mejor de la clase. Sacaba las notas más altas en todos los exámenes. La niña más lista de su distrito escolar. De todos los distritos. Una estupenda gimnasta. Y una conocida miembro de las Leopards.

Ladrona. Asalto con agravantes. Los cargos seguían y seguían.

Una luchadora invicta en el cuadrilátero clandestino de Carmine Falcone. Desaparecida hacía dos años, a los diecisiete, tras una tercera condena en su expediente.

El motivo del último crimen irrecusable…

A Luke se le cayó el alma a los pies cuando volvió a mirar el hospital y a las Leopards que habían respondido a la petición desesperada de su antigua miembro. Para vigilar no solo a los que no podían defenderse, sino para protegerlos…

Para protegerlos…

Luke se llevó el portátil de Gordon consigo y se lanzó hacia el cielo.

Selina corrió desde Arkham hacia el hospital, dejando atrás a los internos frenéticos que provocaban disturbios, a los policías que no fueron tan tontos para detenerla y a las personas aterrorizadas de la ciudad, sintiendo la respiración como una aguja afilada en su pecho.

Mika y Ani ya estaban allí. Esperando en las puertas.

No dijeron nada cuando la vieron con el traje de batalla y el pelo rubio.

Una nueva cicatriz marcaba el rostro de Ani, pero ella y Mika parecían las mismas de siempre, mientras que Selina… Era una desconocida con aquel cuerpo, con aquella ropa. Una desconocida para sí misma.

Mika inclinó la cabeza y se apartó de las puertas de cristal.

Su antigua alfa había cogido el teléfono al segundo tono. No había hecho preguntas cuando Selina se lo había explicado. Ni cuando le suplicó. Su luchadora invicta, que nunca se había negado a acatar una orden suya, que había hecho siempre todo lo que Mika le había pedido, le llamaba para pedirle un favor.

Y Mika había respondido. Había llevado a todas las Leopards que había podido reunir.

Selina hizo un gesto con la cabeza para mostrar su agradecimiento a su antigua alfa y también a Ani, y luego cruzó las puertas de cristal del hospital y echó a correr a toda velocidad.

33

Habían pasado dos años desde la última vez que había visto a Maggie.

La chica en la cama del hospital delante de ella era una cáscara. El cascarón de lo que había sido su hermana.

Las máquinas zumbaban y chirriaban bajo en la habitación poco iluminada y en silencio. En las dos sillas contra la pared dormían un par de hombres de unos cuarenta y tantos. Los padres adoptivos de Maggie.

Acampados allí, con su hija.

En sus últimos días. Sus últimas horas.

La piel de Maggie se estiraba demasiado tensa sobre los delicados huesos y su bonito pelo rizado caía fino, sin vida.

Selina se llevó una mano al pecho, como si no pudiese contener lo que se le rompía por dentro. La sensación del suelo deslizándose bajo sus pies mientras clavaba la vista en su hermana.

La fibrosis quística la había destrozado.

Los tubos y máquinas flanqueaban su cama, los goteros y los monitores eran como centinelas alrededor de su hermana inconsciente.

Incurable.

Y los dos hombres que dormían junto a la cama de su hija… Habían sabido que Maggie estaba enferma cuando la adoptaron. Que no duraría mucho. Que sería un proceso caro, duro y triste.

Y aun así la habían recibido en su casa.

Durante dos años, habían luchado por su hermana. Todos los días. Con cada dólar que tenían.

Y cuando había llegado la primera de las donaciones anónimas hacía un mes, y alguien pagó todas las facturas médicas de Maggie… habían llorado.

Selina lo sabía, porque había estado entre las sombras, en el exterior de su preciosa casa a las afueras, la noche en la que abrieron la carta en la cocina.

Pero ni todo el dinero del mundo ni todas aquellas joyas y obras de arte robadas habían sido suficientes para impedir que la enfermedad hiciera estragos en los pulmones de su hermana y le arrebatase la vida. Le arrebatase aquella preciosa y encantadora alma.

Lo había sabido mucho antes de regresar. Antes de darles el dinero.

Había seguido de cerca a Maggie con los ordenadores de la Liga, metiéndose en los informes de los asistentes sociales de Gotham City para informarse sobre el nuevo hogar de su hermana, y accediendo al historial médico para comprobar las últimas valoraciones y tratamientos.

Había sido su rebelión secreta, que había mantenido lejos de los ojos vigilantes de Nyssa y Talia. El contacto con el exterior estaba prohibido, así como cualquier atadura a sus vidas pasadas. Si alguna vez descubrieron el hackeo secreto que utilizaba para ocultar cualquier rastro de su historial en el ordenador, nunca dijeron nada. Así que esperaba hasta altas horas de la madrugada, cuando las asesinas estaban dormidas, para encender el ordenador del taller subterráneo del recinto.

Y entonces, una noche, hacía seis meses, allí sentada revisando como siempre los datos sobre Maggie, leyó el último informe médico como si fuera a través de un largo túnel.

Esperanza de vida: unos meses a lo sumo.

Había una nota del doctor al final —«Ahora Maggie tiene que estar lo más cómoda posible»— que la dejó destrozada.

Selina había entrado en la Liga, una organización de asesinos, y lo había dado todo —y lo había perdido todo— para cumplir el acuerdo con Talia: su vida y su alma a cambio de la seguridad y la felicidad de Maggie.

Pero no había sido suficiente. A pesar de la sangre que había derramado por la Liga, no podría salvar a su hermana.

Pero sí había algo que podía hacer.

Recordó lo que le había contado el científico sobre el pozo de Lázaro y, sin importarle las consecuencias o lo que se le pediría a cambio, fue directa a Nyssa a la mañana siguiente para contarle que Maggie se estaba muriendo.

Selina había pasado un año y medio entrenándose para derribar imperios. Había cavado su propia tumba, recitado su rito final y regresado de entre los muertos. Había hecho todo lo que las hermanastras Al Ghūl le habían ordenado. Sin embargo, cuando ella le pidió a Nyssa usar el pozo para su hermana, para salvar a Maggie, su instructora se había reído.

«Es la selección natural de hoy en día. El pozo no puede utilizarse para propósitos egoístas o para alguien con tan poco que ofrecer. Incluso cuando el pozo esté totalmente operativo, no lo usaré para tales debilidades como los lazos familiares».

Selección natural.

Aquellas palabras se habían grabado en el cerebro de Selina a fuego.

«A lo mejor deberías volver al entrenamiento, si esos sentimientos todavía te preocupan», había sugerido Nyssa.

Selina dejó que su expresión se volviera fría y se oyó a sí misma decir las distantes y formales palabras que convencieron a Nyssa de que tal cosa era innecesaria, de que aceptaba su decisión.

Entonces había comenzado su planearlo todo. Mientras salía cada palabra odiosa de la boca de Nyssa, ella empezó a planificar lo que iba a hacer.

Recordaba la contraseña del científico y sus instrucciones.

Sabía cómo acceder a la fórmula y cómo robarla.

Lo había matado. Por aquella mujer, por la Liga.

Pero le compensaría. Salvaría a Maggie y cumpliría los deseos del hombre moribundo.

No, su fórmula no caería en malas manos.

Selina volvió a adoptar el papel obediente y sumiso que esperaban de ella. Desempeñó con éxito suficientes misiones para que Nyssa se olvidase de su petición. Y la noche antes de marcharse a otra misión… se coló en el laboratorio y robó todos los archivos y las notas. Copió todo lo que el científico y sus compañeros habían descubierto en una memoria USB y después lo borró del ordenador de Nyssa. Borró los archivos de Talia y las copias de seguridad de la Liga.

Con unos cuantos comandos más pudo entrar en las cuentas bancarias de Nyssa y transfirió enormes cantidades de dinero a una nueva cuenta suiza que había abierto en su última misión.

Dinero con el que empezar, con el que comprar lo que necesitaba.

Se marchó al amanecer por la puerta principal.

Pero no antes de destruir el pozo. Los archivos de los científicos también le habían mostrado cómo hacerlo.

Una parte de ella deseaba ver la cara de Nyssa al entrar en el laboratorio subterráneo y encontrar que el pozo había sido destruido para siempre.

Hacía mucho que Selina se había marchado cuando Nyssa lo descubrió. No obstante, la joven sabía que las hermanastras la encontrarían tarde o temprano, que Nyssa y Talia utilizarían sus métodos habituales para dar con ella.

Había ido a Gotham City no porque una vez fue su hogar, sino porque era donde una joven bioquímica brillante actuaba de ecovigilante nocturna.

La Liga había estado siguiéndole la pista a Poison Ivy, dudando de si reclutarla o no. Nyssa la quería para el proyecto Lázaro. Selina la quería para que salvase a su hermana.

Unos susurros de preocupación sonaron por el pasillo del hospital, Selina entró a hurtadillas a la habitación de Maggie y cerró la puerta. Los padres de su hermana no se movieron. Maggie estaba inconsciente y respiraba con dificultad.

A Selina le temblaban las manos mientras se acercaba a aquella cama, sintiendo como el anhelo y el terror se le clavaban igual que cuchillos en el pecho.

Todas las preguntas que le había hecho a Ivy sobre las líneas ley… Sin saberlo, Ivy no solo la había ayudado a llenar todos los vacíos que habían dejado los científicos que investigaban los pozos de Lázaro y las líneas ley en las que los estanques habían surgido naturalmente, sino que la otra noche le había ayudado también a robar los productos químicos que necesitaba.

Algunos se habían utilizado para hacer explosivos, sí. Pero ni Harley ni Ivy ni el DPGC habían preguntado qué había pasado con el camión que Selina les había pedido que robaran y que contenía el resto de artículos necesarios.

Los productos químicos de ese camión eran todo lo que precisaba para crear un pozo desde cero. Justo en aquella línea ley a las afueras de la ciudad.

Había sido tan buena fuente de información para su contacto en el periódico, al suministrarle fotos y otras curiosidades sobre Catwoman, que dicho contacto no había hecho ninguna pregunta cuando ella, su benefactora anónima, le pidió que publicaran en el diario un artículo de interés sobre las líneas ley. Un tema de conversación, un modo de asegurarse de que Ivy no cuestionara su repentino interés al preguntarle sobre esas líneas energéticas aquella noche en la azotea.

No se arrepentía de nada. Ni de utilizar a Harley e Ivy ni de haberles mentido durante todo ese tiempo.

De nada.

Se acercó con sigilo a Maggie. Tenía la piel cetrina y los labios demasiado pálidos debajo de la máscara de oxígeno.

Con cuidado mandó un bajo pulso electromagnético a través del traje y apagó las máquinas y los monitores.

Quitó suavemente el gotero del brazo de Maggie, apartó el respirador de su delgado rostro y cogió a su hermana en brazos.

No pesaba nada. Estaba muy flaca.

Se echó a Maggie al hombro, como hacen los bomberos, y con la mano libre abrió la puerta para salir. Los padres de Maggie siguieron sin moverse y Selina no miró atrás mientras cerraba la puerta tras de sí.

Los pasillos del hospital estaban desiertos, salvo por una mujer en el mostrador junto al ascensor.

Se acordaba de ella, de su cara odiosa y demacrada por tantas horas de trabajo de recepcionista.

Se quedó pálida de miedo y sorpresa al ver a Selina pasar con Maggie echada al hombro.

—No… no puedes…

Los pasos de Selina no vacilaron al pasar por su lado.

—Sí puedo.

La mujer le echó un vistazo a ella y a Maggie.

Las había reconocido.

Se precipitó hacia el teléfono de la recepción.

—Adelante —dijo Selina al llegar a la puerta de las escaleras—. Llámalos.

No esperó a ver lo que hacía la mujer y abrió la puerta de metal de una patada.

En las escaleras reinaba el caos. Médicos, enfermeras, pacientes y familiares subían y bajaban corriendo, desesperados por escapar de la confusión en las calles.

La última parte de su plan: un caos total en Gotham City para borrar sus huellas cuando realizase el último movimiento. Cortesía del Arkham Asylum que la Liga de Asesinos había abierto.

Selina dejó una mano libre para mantener a raya a cualquier desesperado mientras bajaba por las escaleras de hormigón hasta la calle.

Tenía que moverse rápido.

Sin las máquinas, los pulmones de Maggie no durarían mucho. Se tardaba cuarenta y cinco minutos hasta la vieja fábrica encima de la línea ley y el pozo que había creado debajo.

—Aguanta —susurró Selina por encima de los gritos en la escalera—. Aguanta.

Las siete Leopards que estaban allí la miraron con los ojos muy abiertos cuando salió por la puerta trasera al callejón. La calle más allá estaba llena de humo y figuras que iban como flechas. Ya había sangre en uno de los bates de las Leopards que vigilaban la puerta… y ya había un hombre vestido con el uniforme blanco de Arkham despatarrado en el pavimento a poca distancia.

Las Leopards miraron a Selina con Maggie sobre su hombro, y una de ellas señaló la calle en dirección opuesta.

—Hemos limpiado el camino por ahí.

La gratitud le aplastó el pecho, dejándola sin aliento, y solo consiguió hacer un gesto con la cabeza.

Las Leopards se quedarían vigilando el hospital hasta que el DPGC tuviera la ciudad bajo control. Mika lo había jurado.

Tampoco tenía palabras para expresar su gratitud por ese gesto.

Selina comenzó a avanzar por la calle despejada, manteniendo el trote tan constante como le fue posible para evitar molestar a Maggie. Hacía unos días, había escondido su Mercedes a unas manzanas de distancia para poder llevar a cabo su plan.

Nadie la detuvo cuando cruzó la calle donde reinaba la locura, con los coches pitando; algunas personas los dejaban allí en medio para huir. Así pues, no debía ir por ahí, pensó.

Llegó a otro callejón y empezó a correr más rápido. Lo vio. El Mercedes negro estaba aparcado en la calle, cubierto de multas. Las llaves estaban pegadas al chasis con cinta adhesiva, justo debajo del maletero.

—Aguanta —le repitió a su hermana.

Quince metros. Doce. Diez.

—Selina.

Llevaba más de dos años sin oír su nombre.

Retumbó en todo su cuerpo, extraño y pesado. No le importaba cómo lo había averiguado Harley.

«Selina». Por poco gesticula con la boca su nombre, tan solo para saborearlo. Para oírlo de nuevo.

Nyssa y Talia no lo habían utilizado. Las demás asesinas la llamaban gatita o motes similares.

Pero allí estaba Harley Quinn, doblando una esquina, con los labios ensangrentados e hinchados adoptando un gesto despectivo.

Apuntándola con dos cuchillos arrojadizos.

—Para. —La orden de Harley fue un áspero gruñido. La sangre le cubría las rodillas y el brazo—. ¡He dicho que pares!

Ella continuó caminando hacia el coche.

—¡He dicho que pares!

Selina se detuvo y miró por encima del hombro justo cuando apareció Ivy al lado de Harley. La sangre bajaba por su sien, tenía los nudillos en carne viva y la enredadera-látigo hecha trizas en su muñeca. La piel pálida era prueba de la merma de sus toxinas.

Harley mantuvo los cuchillos levantados hacia ella.

—Mentiste. Eres una mentirosa.

Selina no dijo nada. La respiración de Maggie era un suave carraspeo.

—Eres una miembro de la Liga —dijo Harley. Las lágrimas le surcaban el blanco maquillaje—. Y me utilizaste, nos utilizaste para llegar a él. —Al Joker—. Nos manipulaste para que lucháramos por ti, para que hiciéramos esto por ti. —Hizo un gesto con la mano libre para señalar al caos en la ciudad.

Ivy las miraba a ambas con el rostro ceniciento por el dolor.

—Fuimos corriendo a Arkham cuando vimos la explosión para sacarte —le explicó Harley—. Pasamos por la estatua de San Nicolás. O lo intentamos. Y ¿sabes lo que vimos?

Selina se negaba a hablar. La respiración ronca de Maggie sonaba en su oído.

Harley estaba temblando… de furia. De pura y absoluta furia.

—Vimos llegar a mi hombre, acudía a una cita contigo, pero en vez de aparecer tú, apareció el DPGC.

Selina había hecho una segunda llamada de camino allí. Había telefoneado al inspector Gordon para avisarle de quién iba a llegar a la estatua de San Nicolás.

Harley seguía apuntándola con los cuchillos.

—Le hirieron. Sus mejores hombres están muertos. Y volvieron a meterlo en Arkham. ¡Lo llevaron de vuelta allí después de que tú le tendieras la trampa, mentirosa!

Las últimas palabras las pronunció gritando. Maggie se movió, una inhalación llena de flemas, lo que hizo que Selina llegara al límite. Estaba harta de escucharla, de su retorcida obsesión por el Joker, no soportaba más el dolor y el miedo que veía en la cara de Ivy, y no podía retrasarse más…

Su rabia aumentó y aumentó hasta convertirse en una ola, en un tsunami, llegando a su punto máximo y estallando en su interior. Y ya no se molestó en detenerlo.

Ya no.

—¡Pues que se lo lleven! —gritó Selina, atravesando el caos con su voz—. ¡Y que se quede allí! Haz algo por ti misma y tu familia. Escapa mientras puedas. ¡Antes de que sea demasiado tarde, Harley!

—No sabes una mierda —soltó ella—. No sabes nada de mí, ni por lo que he pasado…

—¿Crees que no? —Selina señaló la mancha de Leopard que se veía en su muñeca—. ¿Crees que no sé lo que es pensar que no tienes opciones, que no puedes elegir, que no recibes ayuda para proteger a quien amas?

Agarró a Maggie más fuerte, colocando bien su ligero peso sobre el hombro.

—Tiene razón, Harley —dijo Ivy con voz firme—. Marchémonos tú y yo. Ayudémosla. ¿Es que no ves que esa niña está enferma? —Señaló a Maggie—. Ayudémosla. Seguro que se nos ocurre algo a ti y a mí para ayudarte…

—¡Callacallacalla! —gritó Harley. Ivy se encogió, retrocediendo. Harley siguió apuntando con los cuchillos a Selina—. ¡Yo no necesito… —se le quebró la voz— ayuda!

Sí que la necesitaba. Tal vez todas la necesitaban.

—Baja los cuchillos —le suplicó Ivy. Había pánico en su voy.

Maggie inspiró de nuevo, llena de mucosidad. Tiempo. Selina no disponía de tiempo. Tenía que arriesgarse. No le quedaba más remedio.

Con unos movimientos tan suaves como le fue posible por Maggie, se puso a caminar de nuevo, dirigiéndose hacia el coche. Apartó de la mente la devastación en el rostro de Ivy al darles la espalda, la sorpresa y el dolor. Y Selina dijo por fin sin mirar atrás, tal vez por el bien de su amiga con melena rojiza, tal vez por el bien de todas:

—El mundo está mejor con él entre rejas. Y tú también estás mejor, Harley.

Sintió el impacto en su hombro antes de que el dolor la recorriera.

Vio su sangre salpicando la ventanilla del coche.

Se tambaleó y un grave sonido salió de ella cuando el cuerpo cedió…

Lo acalló. Acalló el dolor, acalló también el impacto que recorría su cuerpo, sus huesos.

Avanzó un paso a trompicones…, dos. Y continuó caminando.

No soltó a Maggie. Dejó el cuchillo donde se le había clavado en la espalda, justo en la parte superior del hombro, con la punta sobresaliendo por delante.

No oyó las palabras que vociferó Ivy ni las que le respondió Harley. Selina cogió las llaves escondidas, abrió el Mercedes y con cuidado tumbó a Maggie en el asiento trasero. Había sangre por toda la bata del hospital y en las piernas desnudas y demasiado delgadas de su hermana.

Maggie no se movió cuando Selina colocó bien sus pies sobre los claros asientos de cuero y se aseguró de que estuviese bien sujeta antes de cerrar la puerta. El movimiento arrancó de sus entrañas un gemido de dolor.

Le temblaron las manos cuando fue a por el cuchillo, se instauró la conmoción y el dolor se transformó en un bajo rugido.

Nunca la habían derrotado en el ring. Había aprendido a encajar un golpe tras otro, y jamás había caído, jamás había sucumbido.

Selina apretó los dientes para contener el grito mientras se sacaba el cuchillo y se llevó una mano a la parte delantera de la herida de la que brotaba sangre, apretando lo máximo que podía soportar mientras se acercaba al suave tirador de la puerta del conductor en forma de arco negro.

No iba a caer allí. Ahora no.

Abrió la puerta e hizo una mueca cuando el hombro le dolió horrores por el movimiento.

Harley apuntó el otro cuchillo en dirección a Selina.

—Voy a matarte…

Un destello de rojo y verde.

Ivy se puso delante del cuchillo.

—Para, Harley —le rogó—. Para.

—Quítate de en medio —dijo Harley con voz temblorosa.

Ivy extendió los brazos y se mantuvo firme.

—Te lo estoy suplicando. Como amiga, te suplico que no se lo lances. No lances ese cuchillo a nuestra amiga.

Habían ido a Arkham para salvarla.

Selina apartó de la cabeza aquel pensamiento. Cuarenta y cinco minutos. Era lo único que se interponía entre Maggie y el pozo. Pero quizá a su hermana no le quedaba tanto tiempo.

Se sentó en el asiento delantero y usó el cuchillo ensangrentado para cortar un buen trozo del cinturón de seguridad. Unos cuantos movimientos horribles, unos cuantos gruñidos de dolor, y se lo ató al hombro como pudo para detener un poco la hemorragia.

Le temblaron los dedos cuando fue a pulsar el botón de ignición del motor.

Apenas podía mover la palanca de cambio para ponerlo en marcha.

Pero cuando el motor arrancó, ronroneando debajo de ella…

Allí apareció Ivy, con su humo verde claro y un último zarcillo enroscándose en sus pies. Las pocas flores en las enredaderas hechas trizas se cerraron, desaparecieron.

Y luego Harley, sollozando, extendió una mano hacia ella.

Ivy agitaba los hombros. También estaba llorando. Su amiga lloraba mientras las toxinas se alzaban a su alrededor.

Selina salió del aparcamiento y aceleró mientras se alejaba por la calle. Por el espejo retrovisor, justo antes de tomar otra calle, miró atrás.

Ivy estaba abrazando a Harley justo cuando hacían efecto sus toxinas, y la bajó con cuidado al suelo, donde repiqueteó el cuchillo. Luego no hubo nada más que humo verde.

34

Un hilo de sangre todavía brotaba de su hombro.

Apretó la palma contra la herida para contener la hemorragia, pero el dolor…

Puso el motor del Mercedes al límite.

Cada bache le producía un dolor terrible por todo el cuerpo, pero Selina lo redirigía, hacía que la ayudara a concentrarse. Debido al rugido del motor y del tráfico, incluso con la tecnología de cancelación del ruido del coche, no podía oír si Maggie estaba respirando, pero no se atrevía a apartar los ojos de la carretera el tiempo suficiente para comprobarlo. No cuando el cuentakilómetros pasaba los ciento sesenta, los ciento ochenta, los doscientos…

Zigzagueaba entre el tráfico mientras los conductores desesperados y aterrados la pitaban a su paso. La adrenalina le aguzaba la visión, pero estaba perdiendo mucha sangre.

Doscientos, doscientos veinte, doscientos cincuenta…

Llegó a carreteras más tranquilas, llanas y estables. Selina esquivó a los coches que se interponían en su camino, los vehículos que circulaban en dirección contraria usando el arcén como un carril cuando lo necesitaba.

Se saltó todos los semáforos en rojo y todas las señales de stop…

Al final, apareció la llanura cubierta de hierba, en ruinas, y la carretera solitaria que la atravesaba. A dieciséis kilómetros estaba la fábrica.

El tiempo se ralentizaba y se aceleraba, deformándose y doblándose durante aquellos kilómetros. Hasta que frenó justo frente a una barrera de hormigón. Había un camino de quince metros de asfalto agrietado entre la barrera y la puerta principal de la fábrica.

No tenía fuerzas para maldecir ni para golpear el volante hasta hacerlo papilla. Apenas podía girar la cabeza para mirar a Maggie.

El pecho de su hermana se elevó… un poco. Como si luchase por cada inhalación.

Aún no. Ahora no.

Selina a duras penas pudo salir del coche y dar los dos pasos hasta la puerta trasera.

Maggie estaba totalmente sin fuerzas en el asiento.

Cien pasos. A cien pasos de la salvación.

Selina se repuso e intentó ignorar el dolor del hombro.

Pero se le iba la cabeza y tenía la visión borrosa…

Conocía los peligros de la pérdida de sangre. Sabía que había perdido mucha sangre de camino allí…

Ahora estaba viviendo tiempo prestado.

Y en el pozo de Lázaro que había creado solo había suficiente para un uso. Para una persona.

No le asustaba. No tanto como la respiración dificultosa de Maggie. Nada le había asustado nunca más que eso. Ni nada le asustaría nunca tanto.

Quince metros. Cien pasos.

Selina se preparó. Se permitió tres inhalaciones tranquilizadoras, pero el movimiento le produjo un dolor terrible que surgió del hombro y le recorrió todo el cuerpo.

Cien pasos.

Fue a por Maggie. Reprimió un grito al coger a peso a su hermana y echársela sobre el hombro bueno.

Un paso. Otro. Otro.

Avanzó por el camino agrietado, con el cielo lleno de estrellas encima de ellas.

En cualquier momento llegarían las asesinas de Nyssa. Probablemente, habrían cosido un dispositivo de seguimiento al traje antes de dejarlo en Arkham. No se había atrevido a malgastar un instante en buscar algo para cambiarse.

Noventa pasos.

La sangre de Selina goteó en la tierra marrón a sus pies.

Ochenta.

Maggie estaba quieta, muy quieta.

Cada impacto y cada pisada hacían insoportable el dolor de Selina.

Setenta. Sesenta. Cincuenta.

Todo lo que había robado, todo, había sido para poder llevar a su hermana allí.

«Ahora Maggie tiene que estar lo más cómoda posible».

Se negaba a aceptarlo. Cuarenta.

Apretó el paso. Si podía llegar al pozo y encender la máquina…, terminaría antes de que llegase la Liga. Le daría a Maggie las llaves del Mercedes y le diría que corriera.

Quedaban treinta pasos. Veinte.

La fábrica abandonada ya estaba cerca. Su punto de entrada daba a un largo y estrecho pasillo que terminaba en otra puerta, que se abría a la planta de producción de la fábrica, donde ella había instalado el pozo, el cual había llenado con los productos químicos y el agua que había ido llevando allí en sus noches libres. El equipo lo había instalado usando carretillas elevadoras y artilugios inteligentes que había manejado por sí misma. No había contratado a ningún trabajador. No había querido arriesgarse a que hablaran de lo que estaba haciendo allí.

Diez pasos.

Aminoró la marcha, el cuerpo empezó a temblarle, las fuerzas se le iban como la sangre que manaba de su hombro.

Cinco.

Levantó una mano para coger el tirador metálico retorcido de la pesada puerta.

La respiración de Maggie en su oído… ¿Se había parado?

Su propia respiración se detuvo como respuesta.

A punto de morir. Justo en la entrada.

El pozo podía apartarla de ese umbral. La traería de vuelta. Aunque…

El pecho de Maggie se movió lenta y superficialmente.

El alivio hizo estremecerse a Selina e hizo que las rodillas le flaquearan.

Los dedos temblorosos se cerraron alrededor del tirador. Justo cuando la puerta se abrió… desde dentro.

Se encontró a sí misma mirando fijamente a Batwing.

Mirando a Luke Fox, con el casco puesto y el símbolo del murciélago encendido en el pecho, bloqueándole el paso a la fábrica.

Había llegado demasiado tarde al hospital para alcanzarla. Aunque no sabía para hacer qué.

Selina había cogido a su hermana pequeña, Maggie Kyle, y había desaparecido con ella. Los padres adoptivos de Maggie estaban desesperados. La chica no sobreviviría una hora sin las diferentes máquinas a las que había estado conectada.

La pareja no sabía quién se había llevado a su hija. Se habían quedado dormidos.

Luke abrió el portátil de Gordon y comenzó a buscar.

Las imágenes de las cámaras de seguridad del hospital mostraban a Selina abandonando el edificio con Maggie al hombro, diez minutos antes. Luego las cámaras de la calle le mostraron a Selina en un Mercedes, acelerando en un semáforo en rojo. Pero ¿adónde iba?

Lo encontró después. Las escrituras de la propiedad. Selina Kyle había comprado esa fábrica hacía más de un mes. Había pagado en efectivo, pero debido a los antecedentes químicos de la fábrica, el propietario tenía que figurar en caso de que surgiera alguna cuestión medioambiental.

Había volado hasta allí. La derrotaría en aquel lugar antes de veinte minutos.

El tiempo suficiente para ver el pozo de Lázaro dentro. Bruce y él los habían investigado una vez, como un proyecto potencial para el Departamento Médico de Wayne Industries. Para ambos no eran más que un mito y seguramente imposibles de crear jamás. Sin embargo, allí había uno, exactamente como describían las leyendas y los rumores.

Selina había usado un tanque redondo y enorme, del tamaño de una piscina, que en sus tiempos había servido para mezclar algún compuesto. En una plataforma de hormigón que había encima, se habían colocado varias máquinas, cubiertas de cables que serpenteaban.

Y en el borde del tanque, colgando de poleas sujetas en el alto techo de metal abovedado, una rejilla metálica —una cama— se mecía ligeramente. Para que bajase y se metiera en el líquido oscuro, un tanto iridiscente. Un líquido tan oscuro que incluso la luz que se filtraba por las ventanas en lo alto, llenas de mugre, no lo atravesaba.

El pozo podía cambiarlo todo. En especial a soldados heridos, tanto en el extranjero como en casa.

Las implicaciones a escala mundial eran enormes. Ese era el motivo por el que Bruce y él habían considerado investigar si los pozos de Lázaro se podrían crear.

El problema era que esos pozos podían caer en malas manos…

Luke oyó frenar un coche y terminó de inspeccionar la maquinaria.

Y al abrir la puerta, se quedó sin palabras. Sin preguntas, sin palabrotas.

Selina tenía la cara blanca como un muerto y el traje cubierto de sangre. Tenía una herida de puñalada en la espalda, que le atravesaba el hombro y todavía sangraba.

Aun así seguía con su hermana al hombro. Con los nudillos blancos mientras la agarraba.

A pesar de que le habían clavado un cuchillo, Selina había llevado a su hermana hasta allí.

Vio que las lágrimas comenzaban a deslizarse por su rostro y que le temblaba la boca.

En su mirada vio que estaba agotada, desesperada; ahora las lágrimas brotaban y se derramaban incontrolables…

Creía que él iba a impedir que salvase a su hermana.

Enferma terminal. Incurable.

Había creado el pozo para salvar a su hermana. Había descubierto los productos químicos para hacerlo y los había robado, al igual que había robado el dinero para comprar todo lo necesario. Y por ese mismo motivo había desatado el caos en Gotham City, reuniendo a los aliados que le hacían falta para luchar contra el ejército de asesinas de la Liga que sabía que acudirían a la ciudad para recuperar los productos y el dinero que les había robado. Sin embargo, había engañado a esos nuevos socios: les había ofrecido la fórmula para el pozo de Lázaro, pero no se la había dado.

—Por favor —susurró Selina.

Dos palabras. Tan solo dos, mientras las lágrimas le surcaban el rostro, a través de la sangre y la suciedad.

«Por favor».

A Luke se le partió el corazón.

A lo lejos, una nube de tierra en la carretera. Y delante, avanzando hacia ellos, un todoterreno negro.

Selina vio el coche. El polvo y la velocidad.

Se había quedado sin tiempo.

—¿Quiénes son? —preguntó Luke, cuya mano se fue hacia algún arma que llevaba en el costado.

—Asesinas de la Liga. Al menos dos. —Su voz era ronca, entrecortada—. Las mejores discípulas de Nyssa.

Él se volvió hacia ella y se quitó el casco, dejándole ver su cara. La que ella conocía tan bien, la que ella sabía que estaba debajo de su máscara aquella noche en el balcón, cuando a él le había dominado el TEPT.

—Te matarán —dijo Luke.

Selina se rio tristemente.

—Ya estoy muerta.

Y como si las palabras fueran una promesa, las rodillas le fallaron. Al notar que el frágil cuerpo de Maggie se le caía, intentó impedirlo…

Luke intervino al instante, y cogió a Maggie con un rápido movimiento antes de que la niña cayera al suelo.

Las rodillas de Selina tocaron la tierra, el mundo giró y el dolor la desgarró.

Luke se puso derecho con el cuerpo sin fuerza de Maggie en brazos y los rizos de la chica se desparramaron sobre las placas metálicas del traje. De rodillas ante él, Selina vio como el pecho de Maggie se movía… solo un poco. Y oyó el coche acercándose.

Por un instante, Luke sostuvo su mirada, observó su cara y entonces se dio la vuelta, con Maggie en brazos, y se dirigió hacia la fábrica. Hacia el pozo.

Selina consiguió ponerse derecha con mucho esfuerzo, para levantarse otra vez. Logró poner un pie delante del otro y seguir a Luke a la fábrica, por el pasillo estrecho, y cruzar la pesada puerta que llevaba a la planta de producción.

Había sido un infierno colocar todos los elementos del equipo en su sitio, pero en la fábrica se encontró con bastantes máquinas que aún funcionaban y que ella pudo modificar. La plataforma que se elevaba y descendía, antes utilizada para introducir objetos en los productos químicos que llenaban aquel tanque enorme en medio de la sala, era una de esas máquinas.

Selina apoyó una mano en la puerta mientras Luke dejaba con cuidado a Maggie en el banco de rejilla de la plataforma, justo encima del borde del tanque.

Él se volvió hacia Selina. Las máquinas junto al estanque eran nuevas y resplandecientes. Las había construido ella.

—Dime…

La gravilla crujió en el exterior. El motor de un coche resonó y se apagó.

Allí estaban.

Luke apareció al lado de Selina al instante y miró hacia la puerta al final del pasillo. Apenas veía el vehículo por la diminuta ventana en la plancha metálica.

«Ahora no».

Luke se volvió hacia ella. Le recorrió la cara con los ojos castaños y brillantes.

La besó.

Solo una vez, rápido y veloz. Selina se dio cuenta de que era una promesa y una despedida cuando él dijo:

—Te conseguiré todo el tiempo que pueda.

Se marchó antes de que ella pudiera decir nada. Cerró la puerta de la fábrica y echó el pesado cerrojo exterior. Encerrándola dentro.

35

Luke eligió con cuidado su campo de batalla.

Se puso otra vez el casco y sintió cómo volvía a la vida cuando le facilitó información sobre las ventajas y dificultades del estrecho pasillo. No había muchas de las primeras y, sin embargo, había demasiadas de las segundas.

Justo cuando las tres asesinas de la Liga atravesaron la puerta exterior y la luz solar entró con ellas, un rayo de claridad le cegó y luego todo se oscureció de nuevo.

Luke estudió sus caras y se le revolvieron las entrañas. Dos mujeres y un hombre.

Nyssa Al Ghūl no había enviado únicamente a algunas de sus mejores asesinas. Había enviado a los tres mejores Ghūl para ejecutar a Selina y recuperar la fórmula del pozo.

Cheshire, Onyx y Rictus.

Cheshire, siempre esgrimía su sonrisa burlona, incluso cuando aquella asesina de pelo oscuro cometía sus más truculentos asesinatos. Y tallaba sonrisas similares a la suya en sus víctimas.

Onyx y Rictus eran dos asesinos muy conocidos. Luke los identificó por los intrincados tatuajes que llevaban a juego alrededor del cuello y por el modo como que la mujer y el hombre estaban totalmente quietos mientras lo miraban con calma. Fantasmas vivientes, eso eran Onyx y Rictus. Su lista de víctimas era demasiado larga incluso para que el cerebro de Luke la memorizara.

No tenía que luchar mucho tiempo, tan solo el suficiente.

Luke separó los pies y miró con la cabeza ladeada a los tres asesinos que llevaban el mismo traje especial negro de Selina. Ninguno se había molestado en ponerse el casco. Querían que Selina les viera las caras cuando la ejecutaran. Querían que supiera quién había acabado con ella.

Por la amplia sonrisa de Cheshire, Luke supo precisamente qué le haría al cuerpo de Selina después, al suyo y tal vez incluso al de Maggie.

Aquel pensamiento bastó para concentrarse. Para tranquilizarse.

Tres contra uno. Se había enfrentado a peores posibilidades, pero sus oponentes no habían sido asesinos tan letales. Sus oponentes no se habían entrenado para quitar vidas.

Luke reguló su respiración. Se preparó cuando los tres advirtieron el rastro de sangre por el pasillo, que conducía a la puerta detrás de él, la puerta que defendería hasta morir. Intercambiaron miradas de complicidad entre ellos y le dirigieron unas sonrisas frías e inteligentes.

Cuando llegó el primer ataque, él estaba preparado.

Cada inspiración era un esfuerzo.

Cada movimiento de las manos en las tres máquinas diferentes, cada paso entre ellas, requería toda su concentración.

Selina recitaba el proceso, se decía a sí misma qué debía hacer mientras trabajaba.

«Primero, activar las líneas ley. —Se movió hacia la máquina que estaba en el extremo izquierdo y encendió los tres interruptores—. Uno para cargar la máquina, otro para sacar la energía de las líneas y otro para dirigirla al estanque».

Caminó con dificultad a la segunda máquina. «El botón verde mezcla los productos químicos. El rojo detiene el proceso».

Maggie estaba muy quieta sobre la plataforma de rejilla. Tan quieta como el líquido que había debajo de ella antes de comenzar a arremolinarse y batirse. El verde más intenso y el negro más oscuro giraban y se mezclaban al tiempo que unos ligeros destellos de luz se movían entre ellos como pececillos.

Selina se acercó a trompicones a la tercera y última máquina, el conmutador. «Mueve la plataforma, bájala hacia el tanque, activa toda la carga de las líneas ley y se absorberán los productos químicos».

Los dedos de Selina apenas podían agarrar la palanca de maniobra al empujarla hacia la izquierda. Las máquinas protestaron, el metal chirrió, pero la plataforma de rejilla, con Maggie inconsciente encima, poco a poco se movió hacia el centro del pozo, donde a diez metros giraba el líquido.

Al otro lado de la puerta cerrada, se oían gritos y golpes que provenían del pasillo. Brutal…, la pelea debía de estar siendo brutal. Algo en lo más profundo de ella, oculto en su pecho, empezó a dolerle. Luke no aguantaría mucho.

Ni ella tampoco. Pero no era la única que debía sobrevivir.

Maggie llegó al centro del pozo y Selina empujó hacia abajo la palanca.

Despacio, muy despacio, Maggie descendió al pozo.

El agua oscura se la tragó sin apenas una onda.

Respirar se hizo difícil. Imposible.

Le fallaron las rodillas y Selina dejó que se deslizaran al suelo, todavía agarrando la palanca.

No importaba. Nada importaba.

No tuvo miedo cuando la oscuridad entró por los bordes de su visión. No tuvo miedo mientras la mano se apartaba del conmutador hacia el teclado que tenía justo encima de la cabeza, donde introduciría las últimas órdenes.

Se oyó un sordo zumbido por la sala y una luz se iluminó dentro del agua.

Todo por Maggie.

Por Maggie.

Selina logró empujar la palanca hacia arriba con las yemas de sus dedos temblorosos.

La plataforma empezó a elevarse del pozo y la bata del hospital empapada estaba pegada al cuerpo de Maggie…

Un cuerpo que no era débil.

Que no era delgado.

Un cuerpo que se había curado.

Y un pecho que respiraba profunda y regularmente.

Luke sabía que estaba jodido.

Se había quitado a Cheshire de en medio con un disparo rápido y afortunado de su batarang electrificado. La mujer había caído como una piedra.

No hubo ninguna sonrisa retorcida en su rostro inconsciente después de eso. Dudaba mucho de que volviera a haberla una vez que el DPGC se la llevase.

«Concéntrate. Respira». Repasó las instrucciones de su terapeuta, incluso mientras le arrebataba a Cheshire su puñal y lo alzaba contra los otros dos.

Onyx y Rictus se habían limitado a reírse… y atacar.

Y ahora le estaban dando una paliza. Cuando se lanzaba a por uno, el otro le atacaba. Cuando salía disparado como una flecha, el otro golpeaba. Aquella pareja tenían el mismo estilo luchando.

Los cuchillos le desconchaban el traje y su sangre se mezclaba con la de ellos.

Pero seguían en pie. Le llevaban contra la puerta. Estaban jugando con él, y todos lo sabían. Luke hizo el ademán de golpear a Onyx, pero en su lugar fue directo a Rictus. Vieron el movimiento de Luke y contraatacaron fácilmente. Un gancho de izquierdas de Rictus en las costillas le hizo ceder un paso; un corte del puñal de Onyx le hizo ceder otro. Rictus se rio.

Pero su carcajada se interrumpió de repente cuando la luz pasó por encima del hombro de Luke al entrar por la diminuta ventana de la puerta. Las caras de los asesinos se pusieron tensas, se les acabó la diversión.

Estaban usando el pozo.

Advirtió el intercambio de miradas entre Onyx y Rictus.

El juego había terminado.

Sacaron de la espalda una pareja de espadas cortas al unísono. Las mismas que llevaba Selina.

Ambos lo miraron.

Tan solo necesitaba detenerlos el tiempo suficiente para que el proceso de inmersión en el pozo finalizase y Selina sacara a su hermana de allí. No parecía una mala manera de morir.

Hacer lo correcto por aquella ciudad, hacer lo correcto por los que le importaban… Eso era todo lo que había querido desde un principio. Así que aquella no parecía en absoluto una mala manera de morir.

Los asesinos avanzaron un paso, separándose.

Intentaron hacerlo deprisa. Ir hacia la puerta detrás de él lo más rápido posible.

Él aguantaría todo lo que pudiera.

La luz se apagó a sus espaldas.

Aguantaría cuanto pudiera.

Luke consiguió ponerse derecho.

—Acabemos de una vez —dijo resollando.

Rictus y Onyx sonrieron. Sin decir palabra. No habían pronunciado ni una palabra desde que habían llegado.

Las espadas se inclinaron y unas se reflejaron en las otras.

Luke calculó las heridas. Si derribaba a un asesino, quedaría expuesto al otro, pero tal vez si Selina solo se enfrentaba a uno…

Respiró hondo, flexionó las piernas, ignorando el dolor mientras se preparaba para atacar.

Se oyó algo sibilante y metálico que se deslizó por el pasillo detrás de los asesinos.

Arrojaba humo.

El pasillo quedó cubierto de una gran humareda al instante. Los asesinos se dieron la vuelta y las espadas volaron.

Onyx tragó una bocanada de aire y cayó en las agrietadas baldosas manchadas de sangre.

Rictus se mantuvo en pie. Él debía de haber recibido algún tipo de inmunidad a las toxinas como parte de su entrenamiento, pero Onyx no.

Rictus se dio la vuelta, con las espadas derechas, cuando Poison Ivy apareció entre el humo con uno de los batarangs de Luke en la mano que había recogido del suelo.

El asesino miró a Batwing y a Ivy. Esta, con la cara ensangrentada y pálida, no apartó la vista de Rictus cuando le dijo a Luke:

—Ve a ayudarla.

Le obedeció al instante. Se giró hacia la puerta, quitó el cierre notando como todo su cuerpo protestaba a causa del dolor que sentía con cada movimiento, y la cruzó. La cerró por dentro y miró por la ventana a tiempo de ver a Ivy haciéndole señas al asesino indignado. La espada de Rictus se alzó en respuesta.

Luke echó un vistazo a la sala.

Las máquinas estaban encendidas. La plataforma goteaba un líquido oscuro sobre el pozo y la chica que ahora estaba sentada en ella, empapada…

Se frotó la cara e hizo un ruidito al ver en sus manos aquel espeso líquido que también cubría la bata del hospital y el resto de su cuerpo.

Luke no dijo nada. Apenas respiró mientras comparaba a aquella chica sana que estaba sentada allí arriba con el cuerpo destrozado y decrépito que había visto hacía unos instantes. Como si en ese momento ella también se diera cuenta, la pequeña empezó a llevarse una mano al pecho.

Maggie Kyle respiró profundamente. Maravillada. Echó un vistazo al pozo, a la fábrica que la rodeaba, y las cejas castañas se fruncieron al girarse en la otra dirección, hacia las máquinas…

Luke vio a Selina en el mismo momento que Maggie.

Un cuerpo sin fuerza, sin vida, junto a la tercera máquina.

Sus ojos esmeralda estaban clavados en el techo. Sin ver. Sin parpadear.

El sollozo de Maggie resquebrajó la sala.

Resquebrajó el corazón de Luke.

La niña se acercó a su hermana resbalándose por las baldosas y con la piel pegajosa por el líquido.

Se acercó a Selina, que yacía en el suelo.

Estaba muerta.

36

Maggie sollozaba mientras agitaba los hombros de Selina, mientras miraba fijamente sus ojos sin vida, su rostro sin sangre.

La cabeza de Luke estaba vacía. Sin pensamientos.

No había estado tan vacía desde aquel día en el desierto. Los recuerdos volvieron, se agolparon, el pecho se le encogió…

Selina lo sabía. Sabía que se estaba desangrando y que aquel pozo solo tenía suficientes recursos para una persona.

Aquella mujer, a pesar de todas las mentiras que le había dicho, de sus mofas y engaños… Luke hizo frente al pánico que se apoderaba de él, los destellos del sol del desierto y la sangre. «Quédate aquí».

No estaba seguro de si esa orden silenciosa se la decía a él mismo o a Selina.

Maggie apoyó la cabeza en el pecho ensangrentado de su hermana, como si buscase que el corazón siguiera latiendo. Sus ojos verdes —los mismos que los de Selina— se encontraron con los de Luke. No parecía impresionada ni sorprendida por verle, por ver a Batwing; estaba aterrorizada y presa de un dolor desesperado.

«Haz algo». Luke se dio la vuelta y echó un vistazo al almacén. El entrenamiento básico le había enseñado un par de trucos médicos, formas de mantener a los soldados heridos vivos hasta poder llegar a un hospital de campaña o hasta que los médicos consiguieron atenderlos.

Si el corazón se le había parado, podía sacar los cables de una de las máquinas para conseguir una corriente bastante segura y quizá…

La puerta se abrió de golpe, Luke se giró y llevó la mano al batarang que le quedaba. Pero se trataba de Ivy. Jadeante, ensangrentada, pero… viva. No había rastro de Rictus.

Ella centró su atención en Selina. Luego advirtió la presencia de Maggie, quien levantó la cabeza, pero siguió sin inmutarse por estar en compañía de dos personas tan singulares.

Luke advirtió que Ivy contemplaba los ojos esmeralda de Maggie y sus extremidades ahora sanas, y se dio cuenta de que sabía quién era la niña y por qué Selina había hecho todo aquello.

La mujer de melena rojiza avanzó como aturdida.

—Un pozo de Lázaro —susurró, echando un vistazo a las máquinas, al pozo y al poco líquido que quedaba en el fondo.

Se detuvo al lado de Luke y este, a pesar del pánico que le atenazaba el pecho, logró musitar:

—Maggie se estaba muriendo. Quizá podríamos practicarle una reanimación cardíaca a Selina con los cables de las máquinas…

La niña los miró y luego miró las máquinas y el pozo.

—Usadlo para salvarla.

Luke contempló el pozo al mismo tiempo que Ivy.

—No hay suficiente líquido —dijo ella.

—Pruébalo —sugirió Luke con voz ronca.

—Por favor —suplicó Maggie.

Las mismas palabras que su hermana había pronunciado. Un ruego quebrado… con el que Selina quiso salvar a la persona que quería más que a su propia vida. Parecía su misma alma.

Ivy volvió a mirar el pozo y las máquinas. Con los productos químicos y las toxinas que quedaban, la carga natural de la línea ley…

Sus ojos iban de un lado a otro, como si estuviera calculando algo.

—Hay muy pocas probabilidades —dijo al fin, pero ya estaba caminando a zancadas hacia las máquinas.

—Hazlo —la animó Luke. Maggie retrocedió apoyándose en las manos y las rodillas mientras él cogía el cuerpo inerte de Selina en sus brazos. Lo habría intentado él mismo, pero la cabeza le daba vueltas, el cuerpo le dolía muchísimo, cada movimiento era un esfuerzo…

Al cogerla, la sangre de ella… Ya había hecho eso antes. Aquel día. Había llevado en brazos a un amigo muerto.

Respiró y respiró, sorteando los recuerdos, con el cuerpo silencioso pegado a él. Ivy le dio a unos cuantos interruptores mientras seguía haciendo cálculos estudiando lo que tenía.

—Date prisa —susurró Maggie, poniéndose de pie para colocarse entre dos máquinas.

—Voy lo más rápido que puedo —contestó Ivy con los dientes apretados y las manos volando por encima de las maquinas—. Vale —dijo—, ponla en la plataforma.

Luke obedeció, con la mandíbula apretada por el dolor, obligándose a respirar profundamente para tranquilizarse. El pelo de Selina colgaba por el borde y la cara, demasiado pálida, aún miraba al techo. Los labios estaban blancos como los de un muerto.

Como los de un muerto… porque ella estaba muerta.

Aquel pensamiento retumbó en todo su ser. Apenas advirtió a Ivy volando por la red de máquinas, encendiendo interruptores y empujando palancas.

—Una carga manual por la línea ley agotada. ¡Qué gatita más lista!

Porque, cuando tiró de la palanca en la máquina, dándole una y dos veces, empezaron a verse unas chispas blancas en el líquido de abajo.

Ivy terminó y fue a toda velocidad a la siguiente máquina.

—¿Rojo o verde?

—Verde —respondió Luke, esforzándose por recordar las palabras por encima del estruendo en su cabeza—. El verde significa poner en marcha.

Ivy le lanzó una mirada de «claro», y le dio al botón verde.

El tanque se agitó y chirrió. Maggie soltó un ligero quejido.

—¿Está bien sujeta? —le preguntó Ivy a Luke señalando con la barbilla hacia Selina y la plataforma mientras agarraba el conmutador que sin duda controlaba las palancas que la movían hacia el pozo.

Luke echó un vistazo al rostro sin vida de Selina y le cerró los ojos con cuidado. Un panel se deslizó dejando al descubierto la parte inferior de su cara. Se inclinó para besarla en la boca antes de murmurar a su oído:

—Por favor.

—Me tomaré eso como un sí —dijo Ivy, y la plataforma se apartó, llevándose el cuerpo de Selina con ella. Su cuerpo, su cuerpo…

Inhalaba y exhalaba, presa del pánico, con la sensación de que las paredes se le echaban encima.

Ivy movió la palanca y la plataforma bajó cada vez más hacia el tanque casi vacío, con los lados oxidados rodeándola. Dirigiéndose hacia la cantidad poco profunda de líquido en el fondo.

El líquido oscuro pareció alzarse para acogerla. Se la tragó entera. La cubrió… apenas.

—¿Y ahora qué? —susurró Maggie, que se colocó al lado de Ivy, que se cernía sobre la máquina.

Una luz, brillante y cegadora, iluminó el agua.

—No lo sé —admitió ella.

Pero el líquido estaba disolviéndose, como si Selina lo hubiera absorbido, como si su uso, la carga de la línea ley, lo evaporase…

Poco a poco, fue apareciendo su cuerpo. Ya no tenía sangre y se veía el agujero en el hombro de su traje.

Ivy le dio con la mano a la palanca para elevar la plataforma mientras desaparecía el resto de líquido. Selina cada vez estaba más cerca.

La piel debajo del agujero en su traje… curada. Lisa.

Le había vuelto el color a la cara.

Pero el latido del corazón, el pecho…

El casco de Luke le hizo un escáner.

No había signos de vida.

Nada.

La plataforma se balanceó hacia ellos y chirrió al detenerse. Luke fue a sacarla de allí, la dejó en el suelo, con el cuerpo adormecido y distante.

No podría pasar por lo mismo otra vez. No podría volver a soportarlo…

—Selina —suplicó Maggie—. Selina.

No se movía. Los ojos no se abrían.

Ivy la cogió de la muñeca.

—No hay pulso.

Las heridas se habían curado, pero nada más. A Luke se le revolvió el estómago y le sintió que se ahogaba.

«Otra vez no, otra vez no, otra vez no…».

—No respira —dijo Maggie, apartando a Ivy para arrodillarse al lado de su hermana—. ¡Necesita ayuda!

Sin esperar, se incorporó sobre sus rodillas, entrelazó las manos y las puso encima del pecho de Selina. Bombeó una, dos veces… Luke perdió la cuenta antes de que echara hacia atrás la cabeza de su hermana y soplara aire en su boca. Esperó y de nuevo bombeó el pecho. El corazón.

Nada.

Ivy estaba pálida y ni pestañeaba mientras miraba a Selina y a Maggie, que le practicaba una reanimación cardiopulmonar. Pasándole aire a su hermana con su nueva y firme respiración.

No había funcionado. El pozo… no había funcionado. Selina…

Maggie sollozó quedamente.

—Despierta. —Los rizos rebotaban con cada empujón desesperado de sus manos en el pecho de Selina—. Despierta.

Luke apenas sentía los brazos y las manos cuando se acercó para tocar a Maggie.

—Está…

—¡No lo digas! —gritó la niña, apartándole la mano. Y volvió a respirar en la boca de su hermana.

Nada.

Y ante las palabras que gritó Maggie, algo se colocó en su lugar. Se asentó y se aclaró en su cabeza.

—Continúa —le dijo Luke a la niña—. No pares.

Fue a abrir el cable más cercano para obtener una carga. Podía reanimarle el corazón, a riesgo de electrocutarse…

Maggie volvió a bombear y dijo llorando:

—Luchabas por mí cada día, cada hora. —No dejó de golpear el pecho de Selina con las manos—. Llegabas a casa con aquellos moretones, robabas y luchabas por mí. Y cuando me llevaron a casa de Peter e Hiroki, cuando vi lo bonita que era, lo amables que eran, y que tú no ibas a volver… Sabía que tú también habías hecho eso por mí. La policía dijo que habías ido a la cárcel, pero yo nunca lo creí. Y cuando llegó el dinero el último mes, cuando pagaron todas las facturas, supe que habías sido tú. De algún modo, supe que fuiste tú.

Volvió a insuflar aire en los pulmones sin vida de Selina.

Al otro lado de la niña, las lágrimas surcaban el rostro de Ivy, que seguía observando en silencio. Luke se lanzó hacia el cable de corriente más cercano, abrió un panel en el brazo de su traje y cogió un par de pequeños empalmes.

Los hombros de Maggie se agitaron mientras reanudaba el bombeo.

—Luchaste por mí cuando nadie más lo hubiera hecho. Luchaste y te quiero. —Inspiró temblorosamente y se sentó sobre sus talones—. Lucha —susurró—. Una última vez.

El pecho de Selina no se movió.

Luke cortó el plástico que cubría los cables y dejó al descubierto la maraña de metal debajo. Un vacío hueco y doloroso le inundó, y el silencio retumbó en su cabeza.

Maggie golpeó con fuerza el corazón de Selina mientras gritaba:

—¡Lucha! —Otro golpe, justo encima del silencioso corazón—. ¡Lucha…!

Selina arqueó el cuerpo, separándose del suelo, con los ojos muy abiertos.

El casco de Luke se iluminó con datos que él ignoró al ver que ella cogía aire, tosía y se encogía poniéndose de lado…

Maggie la rodeó con los brazos, sacudiéndose por la intensidad de su llanto. Por un instante, Selina se quedó allí tumbada y entonces Luke miró… la información que le daba su casco.

Para asegurarse de que la calma repentina no significaba que fallaba algo.

Pero allí estaban los latidos de su corazón, aporreando regularmente. Se le cayó el cable de las manos.

Selina levantó un brazo despacio y con cuidado lo apoyó en la espalda de Maggie.

Su hermana pequeña se apartó, y ella se quedó mirando en silencio su cara.

Con sus ojos verdes escrutó cada curva, cada peca, cada rizo rebelde, cada franja de piel sana y reluciente.

Empezaron a brotar lágrimas por las comisuras de los ojos de Selina.

Maggie se inclinó de nuevo para abrazarla.

Esta vez, los dos brazos de Selina rodearon a su hermana… y la apretaron con fuerza.

—¿Significa eso que te quedan seis vidas? —preguntó Ivy con la voz quebrada pero clara.

37

La calle flanqueada de robles estaba inundada de rojos, dorados y naranjas, y el cielo era de un azul nítido sobre el esplendor otoñal.

Luke y Selina permanecían a la sombra de uno de los árboles vigilando la encantadora casa blanca al otro lado de la calle, con crisantemos a los lados del camino que llevaba a la puerta principal pintada de rojo, con parterres que estallaban de color bajo las amplias ventanas y los negros postigos. Una casa bonita en un vecindario igual de bonito.

Un barrio tranquilo pero vibrante de vida. Las familias iban de un lado para otro y los niños gritaban mientras jugaban a fútbol en el patio trasero. Luke y Selina se apoyaron en el capó del todoterreno negro de los asesinos de la Liga que los había llevado hasta allí. Él rozó los dedos de ella mientras observaban como Maggie corría hacia la puerta y llamaba al timbre. Una, dos veces. Botaba sobre los pies y sus rizos se movían al hacerlo.

Sana. Curada. Entera.

La puerta se abrió y apareció un hombre asiático.

Cayó de rodillas al ver a Maggie y, cuando ella le echó los brazos al cuello, él la agarró con fuerza. Al cabo de un instante, se acercó un hombre blanco, alto y rubio. Miró a su marido y a la niña que tenía en sus brazos, y también se arrodilló para envolverlos a ambos con los brazos.

Luke miró a Selina de reojo.

Le brillaban los ojos y su boca esbozaba una dulce sonrisa llena de alegría y de vida.

Luke se había quitado el casco y el traje y vestía el conjunto deportivo negro que solía llevar debajo. Pero Selina… todavía llevaba puesto el destrozado traje de Catwoman. Todo estaba bien, pero aún quedaban sombras en aquel barrio. Pedazos de la noche que no pertenecían a aquel lugar.

—¿Estás segura de que no quieres saludar? —le preguntó Luke mientras Maggie y sus padres se ponían en pie y ellos la miraban sorprendidos y agradecidos.

Selina negó con la cabeza sin apartar la vista de la familia que entraba en la casa y cerraba la puerta. Maggie y ella se habían despedido en el todoterreno hacía unos instantes. Su hermana había intentado convencerla para que conociera a sus padres adoptivos, pero Selina se había negado con dulzura. Su regreso plantearía muchas preguntas y habría demasiadas personas que empezarían a indagar sobre Maggie y su familia.

La pequeña había llorado y le había preguntado cuándo volvería a verla. Luke había intentado no mirar por el espejo retrovisor cuando Selina había besado a Maggie en la mejilla.

—Te daré una sorpresa —le había dicho.

Él nunca había oído aquella voz, el tono que usó con su hermana. La dulzura. La ternura.

—Pero ¿cuándo? —Maggie la había mirado con el entrecejo fruncido.

Selina había apartado un rizo de su cara.

—¡Qué mandona!

Los ojos de Maggie volvieron a llenarse de lágrimas.

—¿Dentro de una semana?

Selina la besó en la frente esta vez.

—Pronto.

—¿Y las películas de los viernes por la noche?

Alegría, había alegría en los ojos de Selina.

—Volveremos a disfrutar de nuestras sesiones de cine. Ya veremos cómo.

—Ven a conocer a Hiroki y a Peter. Te van a encantar. A lo mejor también te adoptan a ti…

Selina se había reído.

—Deberías entrar. Estarán preocupadísimos. —La abrazó con fuerza—. Volveremos a vernos pronto. Te lo prometo.

Después de aquellas palabras, Maggie se había bajado del coche a regañadientes. Había dado un par de pasos lentos y luego había echado a correr hacia la preciosa casa donde ahora vivía.

—Así está más segura —dijo Selina, con la vista clavada en la puerta cerrada.

Luke la observó.

—¿Y qué hay de Holly Vanderhees?

Selina lo miró por fin, con la boca tensa. No dijo nada.

—¿Cuándo averiguaste… quién soy? —preguntó él.

—Aquella noche en el balcón.

Cuando la besó, bueno, cuando intentó besarla. Luke enarcó una ceja.

—Entonces, ¿piensas besar a Batwing, pero no a Luke?

Él habría jurado que sus mejillas se ruborizaron.

—¿Eso es lo que me preguntas? ¿No me preguntas cómo fue morirse o qué vi, sino si besaré a una de tus identidades y no a la otra?

—¿Cómo fue morirse, Selina?

—No es asunto tuyo; así fue.

Luke sonrió abiertamente, frotándose la mandíbula.

—Va en serio. ¿Qué va a pasar con Holly?

—Bueno, estoy segura de que estará deprimida por no tener fácil acceso a las fuentes de marisco de todas las galas…

Luke se rio mientras ella iba a zancadas a la puerta del copiloto para abrirla. Inclinó la cabeza y el pelo cayó por encima de un hombro.

—¿Qué crees que debería pasarle a Holly?

—Bueno, su piso ahora es la escena de un crimen…

—¡Qué pena! —Se metió en el coche—. Había mucho dinero escondido allí dentro.

Luke volvió a reírse mientras iba hacia el otro lado del coche para subirse.

—Ya lo sé. —Metió las llaves en el contacto mirándola. Ella se apoyó en la puerta lateral y lo observó a su vez—. Bueno, Holly Vanderhees desaparece, pero ¿qué hay de Catwoman? —Enarcó una ceja—. ¿O es que ha vuelto a convertirse en una Leopard?

Soltó una carcajada, impresionada.

—¡Pues sí que has investigado!

—Como la tuya, mi habilidad con el ordenador está… por encima de la media.

Ella se lo había contado todo, a él y a Maggie, de camino a casa de los padres adoptivos de su hermana. Lo que había hecho en la Liga, lo que había robado, los detalles atroces que había vivido por el bien de su hermana, pero los huecos los había rellenado él mismo.

—Tienes los tatuajes, ¿verdad? —dijo Luke señalando con la barbilla sus brazos.

Se limitó a bajarse un poco la cremallera de la parte delantera del traje, lo suficiente para sacar el hombro y revelar dos manchas púrpuras perfiladas de negro. Unas manchas de leopardo negras y lilas.

—¿Cuántas? —le preguntó mientras ella volvía a ponerse bien el traje.

Selina se abrochó el cinturón.

—Veintisiete.

Luke resopló.

—Una campeona invicta, ¿eh?

—He oído que a ti tampoco te gana nadie.

Él le dirigió una sonrisa indolente.

—Quizá.

Reinó el silencio, suave y zumbante. Y su sonrisa… Luke la dejó allí y la sintió en sus huesos.

—Entonces, ¿me llevas a la comisaría más cercana o…?

—Teniendo en cuenta lo malo que fue para todo el mundo la última vez que te arrestaron, podemos dejarlo para otro día.

Sus ojos verdes reflejaron recelo.

—Estoy esperando que me eches la bronca por lo de Arkham.

Luke resopló, entrando con el coche en una calle tranquila y conduciendo por ella despacio.

—Moriste. Me figuro que ese es precio suficiente para saldar la deuda. —La miró de reojo—. Pero ¿va a haber más aventuras que yo debería saber?

Ella reflexionó.

—Tal vez.

—¿Qué hace una chica cuando es rica y ya ha conseguido lo que quería?

Ella enarcó las cejas.

—No soy rica. —Observó la calle por la que pasaban—. El dinero se lo di a Maggie… Bueno, la mayoría. Y el resto…

—¿El resto?

Selina aspiró con los dientes apretados y dijo, como si no quisiera admitirlo:

—Lo doné al hospital de niños. Para pagar las facturas de las familias que no pueden permitirse tratamiento.

Luke detuvo el coche en el semáforo en rojo de la esquina y apagó el motor.

—¿Robando a los ricos, Robin Hood?

Ella lo fulminó con la mirada.

—Como ese sea un nuevo apodo…

Él le cogió la cara con las manos y la besó.

La luz cambió y el coche detrás de ellos empezó a tocar el claxon, pero Luke no se movió, no le importaba nada mientras la boca de Selina se abría hacia él y sus manos se deslizaban por su cuello.

Cuando se apartó, ella respiraba con tanta dificultad como él. Luke rozó su boca contra la de ella. Una, dos veces. Incapaz de contenerse.

—Déjame que te lleve por ahí, que tengamos una cita de verdad.

Las palabras salieron de él antes de que pudiera pensar.

Selina se apartó para mirarlo. Luke al final volvió a arrancar el coche y avanzó.

—¿No más pizza y Jeopardy!?

—Pareces decepcionada.

—Pues sí.

Luke se rio.

—Si puedes colarte en el edificio, adelante. Ven todas las noches, si quieres.

—¿Quieres que una conocida criminal acuda a tu casa?

—Lo he estado pensando.

—¿De veras?

Luke giró hacia una amplia avenida y el todoterreno se mezcló con los coches a su alrededor.

—Tal vez el futuro de Gotham City no esté en machacar al hampa a golpes sin tregua.

Cuando ella no respondió, la miró y… la encontró seria. Pensativa. Pero tenía los ojos… llenos de luz. Era su verdadera cara, la que se escondía debajo del rostro de Holly y debajo de la máscara de Catwoman.

Selina.

—Me arriesgaré y supondré que, ahora que Maggie está a salvo, trastocar la estabilidad de Gotham City ya no es tu objetivo. No mientras ella viva aquí.

—Eso es —se limitó a decir Selina.

—Pero el problema está en que le has hecho creer a un montón de criminales que tú estás al mando. Engañaste al Joker. Eso no lo olvidarán. Ni él tampoco.

—¿Y?

—Y además de que eso sea una advertencia para tengas cuidado, he estado pensando que el futuro de Gotham City no está en intentar cazarlos a todos uno a uno, sino en colaborar con la nueva señora del hampa.

La señaló con una sonrisa pícara.

Ella lo pensó, mordiéndose el labio inferior, de forma muy distraída.

—Creía que eras más duro respecto a la política de la actividad no delictiva.

Luke se inclinó hacia ella y le tendió la mano abierta.

—Oh, sí. Pero la oscuridad siempre existirá, de una forma u otra. La corrupción sigue muy extendida en ambos lados de la ley. Podemos ayudar a arreglarlo.

Selina asintió con la cabeza.

—Hace tiempo que el DPGC debería haber hecho algunos cambios importantes. —Enarcó una ceja—. Al inspector Gordon no le va a entusiasmar que te alíes conmigo.

—Creo que eso será un incentivo para que digas que sí. —Al no responder, Luke añadió—: Gordon es de los buenos. Nos apoyaría, él quiere mejorar las cosas. Los inocentes necesitan protección.

Sus ojos verdes brillaron.

—Así es. —Él sabía que ella a su modo los protegería—. Una relación de trabajo —dijo valorando su oferta mientras le miraba la mano.

—Si la señora del hampa quiere —apuntó él con una amplia sonrisa—. Si es que no está ya comprometida.

Selina entrelazó sus dedos con los él; su respuesta fue lo que Luke esperaba.

38

—Esas gafas te hacen parecer una aterradora Audrey Hepburn.

—Es el aspecto que busco —dijo Selina, echándose el pelo moreno por encima de un hombro y sorprendiéndose por décima vez en una hora al ver que el color había cambiado. Volvía a ser el de siempre. Puesto que todo el mundo estaría buscando a la rubia Holly Vanderhees, la morena Selina Kyle pasaba más inadvertida—. Y, por cierto, tú pareces una apicultora borracha.

Ivy llevaba un enorme sombrero de ala ancha que le ocultaba la cara, unas gafas de sol gigantescas que competían con las de Selina, y una túnica blanca y suelta que se agitaba con la brisa de otoño que soplaba junto a la cafetería frente al río donde le daban sorbos a sus bebidas. Un café con leche para Selina y un chai con soja para Ivy.

Nadie les prestaba atención, porque nadie iba a ponerse a buscar a Catwoman y su séquito en aquella cafetería hípster.

Ivy señaló su atuendo.

—Es mi traje de los domingos.

Selina sonrió y le dio un sorbo a su bebida. Luke se había colado en su piso la noche anterior para cogerle ropa y se la había bajado a escondidas a donde ella le esperaba con el todoterreno de la Liga. Había dejado abandonado el vehículo horas más tarde, pero se había quedado con las bolsas llenas de cosas. Y al abrirlas…

Se había caído una carta.

«Por una relación de trabajo». Eso era todo lo que decía. Después se había quedado sonriendo un buen rato.

Se colocó bien la solapa de su chaqueta negra y luego se quitó una pelusilla invisible de los vaqueros oscuros. Iba más informal que con aquellos conjuntos y vestidos de poder de Holly. Desde luego más informal que con el traje de la Liga. Lo había tirado al Sprang River aquella mañana tras decidir no recuperar su máscara de muerte de Arkham.

Había llegado el momento de crear su propio casco y traje, y diseñarlos exactamente a su gusto.

—Bueno, no habrás quedado conmigo aquí porque tienen las bebidas a un precio excesivo, ¿no? —dijo Ivy.

Selina levantó la vista. Ivy se había marchado el día anterior de la fábrica con su propio coche robado, perdiéndose la explicación que les había dado a Maggie y Luke. Pero antes de que empezar a hablar sobre ella preguntó:

—¿Qué le ha pasado a Harley?

Ivy cerró los ojos y removió el chai de su taza mientras contemplaba el río.

—Me quedé hasta que apareció el DPGC y me aseguré de que no le hicieran daño. Cuando se despertó, creo que se dio cuenta de lo que… te había hecho y de que, además, había arriesgado la vida de Maggie. Fue… fue una pequeña revelación. Sobre muchas cosas. Se fue por voluntad propia con la policía, lo que me hizo ganar tiempo para ir corriendo a por ti. Arkham es un descontrol, así que la llevaron a otras instalaciones donde está recibiendo terapia por… por esas partes de ella que se sienten atraídas hacia gente como el Joker. Quiere recibir terapia. Y está esperando el juicio.

—Lo siento —fue lo único que se le ocurrió decir a Selina.

—No te culpo por lo que hiciste. Harley… no está bien. Yo hacía tiempo que lo sabía y ahora también lo sabe ella, pero… —Ivy miró el hombro de Selina, donde le había atravesado el puñal—. Permití su comportamiento, pero ahora sé que no puedo vivir con alguien así. Por eso, si tiene que estar un tiempo sola, aunque sea entre rejas…

—Conozco a alguien que puede asegurarse de que tenga un buen terapeuta y le toque un buen juez —sugirió Selina—. Alguien que puede hacer lo posible para que reciba el tratamiento adecuado y la ayuda que necesita.

Eso había dicho Luke la noche anterior, que le echaría una mano con todo lo que le hiciese falta. Que pondría las cosas en orden para ver cómo arreglaban aquella ciudad.

Porque tenía razón: Maggie vivía allí, iba al colegio… Sí querían gobernar aquellas calles, los señores del crimen tendrían que pasar por encima del cadáver de Selina. En esa ciudad había buena gente, gente inocente que necesitaba a alguien que los protegiera. Y como Catwoman, como la señora del hampa, podía ayudar a establecer las reglas y a controlar el caos.

—Gracias —dijo Ivy. Tragó saliva—. Y tú… Entiendo lo que hiciste por tu hermana… Todo esto… —añadió y señaló con una mano hacia los rascacielos que flanqueaban el río, la cafetería, el espacio entre ellas— fue parte del plan para salvarla.

—Exacto.

Ante la pausa expectante de Ivy, Selina se colocó bien en la silla y le contó su historia.

El sol formaba un arco sobre ellas, la camarera les llevó otras bebidas y el aire fresco de otoño las envolvió antes de que Selina terminara.

Ivy exhaló y silbó.

—¡Vaya, esa historia sí que es la leche!

Selina resopló e Ivy se echó una gruesa trenza por el hombro.

—¿Fue algo real? Lo que… lo que sentiste por nosotras como amigas.

—Se suponía que no —reconoció Selina—, pero lo fue. Lo es.

Ivy apuró el chai de un solo trago.

—¿Vendrá la Liga a por ti?

—Oh, sin duda. Sobre todo ahora que he destruido la fórmula, los datos…, todo. —Estaba segura de que Ivy no contaría nada de lo que le había explicado. En lo que respectaba a la Liga, su amiga jamás había estado en aquella fábrica—. Pero hasta entonces tengo facturas que pagar —concluyó Selina, estirándose.

—¿De veras?

Selina sonrió.

—Tengo una gata.

Había encontrado una gata la noche anterior. Había hecho falta poquísima cantidad de comida para que aquella gatita gris del callejón saltara a sus brazos. Se quedó allí ronroneando durante todo el camino a casa. La había llamado Jane.

Ivy enarcó una ceja.

—¿Y los gatos son tan caros?

La sonrisa de Selina se volvió burlona.

—Pues claro. En especial cuando viven en la nueva guarida que he planeado construir con mi malvada compañera de piso.

Dejó un juego de llaves sobre la mesa entre ellas.

Ivy se rio, cogió las llaves y las hizo sonar.

—Saqué la idea de la casa de Harley. Dos plantas subterráneas en otra estación de metro abandonada. La inferior podría convertirse en un laboratorio —dijo Selina—. Se pueden hacer tres habitaciones en la planta superior.

—¿Tres?

—Una para invitados —respondió Selina— o para otra compañera de piso, cuando llegue el momento adecuado para ella.

Un hogar. Para todas ellas. Para empezar a vivir como querían, con sus propias condiciones.

Ivy parpadeó frenéticamente, bajó la cabeza y escondió la cara mientras decía:

—Gracias.

Era lo mínimo que Selina podía hacer. Si Harley salía, si aquel buen juez la dejaba salir sin problemas y recibía la ayuda que necesitaba tal como ahora quería hacer… Por el bien de Ivy, esperaba que Harley se pusiera mejor, que encontrase la manera de superar lo del Joker y el pasado que la perseguía y dominaba, que viera a la mujer que tenía enfrente y que había estado esperándola todo aquel tiempo.

Y quizá no intentase matar a Selina entretanto.

Pero ya pensaría en eso al día siguiente. Otro día. Otra semana.

Ivy se puso derecha, con la cara pecosa iluminada.

—Construir ese tipo de guarida va a ser caro. —Dejó colgando las antiguas llaves del conserje de un dedo doblado y el metal brilló a la luz del sol—. ¿Cuál será nuestro próximo golpe?

Selina miró hacia el río, el sol acababa de ponerse y, por un instante, la inundó una tranquilidad que le envolvió los huesos y le calentó la sangre. Como si aquel sol que se hundía en el horizonte y las sombras que aumentaban… Aquello no era un final. No era en absoluto un final.

La ciudad sobre la que ahora se proyectaba la luz y la oscuridad… era suya.

Por primera vez, era toda suya. Abierta e infinita. Podría moldearla a su gusto. Como deseaba que fuera.

Y tenía un hogar.

Selina sonrió.

—Hay unas cuantas exposiciones en los museos que me muero por ver.

Agradecimientos

Desde el momento en que me pidieron escribir la historia de Selina, esta ha sido para mí una extraordinaria experiencia y un proyecto de ensueño. Pero este libro no existiría sin la ayuda de varias personas. Mi más profunda, eterna y sincera gratitud para:

Mi maravilloso marido, Josh: siete vidas no serían bastante tiempo contigo. Te quiero.

Gracias a Annie, mi fiel compañera canina (alias la Batdog): haces que cada día sea una alegría (incluso cuando me pides golosinas hasta el infinito). Perdón por las miles de fotos que te hago cuando estás durmiendo, pero eres tan mona que no puedo resistirme.

Gracias a Tamar Rydzinski, mi fantástica agente, que trabaja sin descanso para mí: eres una reina.

Gracias a todos los de la Agencia Literaria Laura Dail, por ser el mejor grupo de gente con el que he trabajado.

Gracias a Chelsea Eberly, una editora extraordinaria, que ha hecho que sea un placer trabajar en este proyecto y que lo ha convertido en algo de lo que estoy muy orgullosa. Gracias por todo.

Gracias al maravilloso equipo de Random House: a Michelle Nagler, Lauren Adams, Kerri Benvenuto, Hanna Lee, Kate Keating, Elizabeth Ward, Aisha Cloud, Kathy Dunn, Adrienne Waintraub, Regina Flath, Alison Impey, Stephanie Moss, Jocelyn Lange, Jenna Lettice, Barbara Bakowski, Tim Terhune, Mallory Matney, Felicia Frazier, Mark Santella, Emily Bruce, Becky Green, Kimberly Langus, y Cletus Durkin. ¡Muchísimas gracias a todos por vuestro duro trabajo!

Gracias al formidable equipo de DC/Warner Bros: Ben Harper, Melanie Swartz, Shoshana Stopek y Thomas Zellers, cuya aportación y orientación fue clave. Quiero dar las gracias a Afua Richardson por las preciosas ilustraciones de Selina.

Mi gratitud y amor infinitos al maravilloso Nic Stone por su inestimable información. Y muchas gracias también a Jason Reynolds por tomarse tiempo para proporcionarme una nueva perspectiva tan crucial.

Gracias, gracias, gracias a Cassie Homer por ser una ayudante magnífica. A Steph Brown, Lynette Noni, Alice Fanchiang, Jennifer Armentrout, Roshani Chokshi, Christina Hobbs y Lauren Billings: gracias por ser unos amigos tan fantásticos. A Louise Ang: gracias, como siempre, por tu amabilidad y entusiasmo contagioso. Gracias a Charlie Bowater: tu arte nunca deja de inspirarme y conmoverme, y estoy muy agradecida de que nuestros caminos se hayan cruzado.

Gracias a Jennifer Kelly, Alexa Santiago, Kelly Grabowski, Rachel Domingo, Jessica Reigle, Laura Ashforth, Sasha Alsberg y Diyana Wan: sois gente muy especial y me siento afortunada por conoceros.

Gracias a mi familia, que da tanto amor y apoyo: es una bendición teneros en mi vida.

Y por último a ti, querido lector: gracias desde el fondo de mi corazón por escoger la historia de Selina. Espero que te inspire para armarla un poco (¡preferiblemente con cosas no delictivas!) y divertirte mientras tanto.

Sarah J. Maas es una joven autora norteamericana, nacida en la ciudad de Nueva York en el año 1986. Graduada Magna Cum Laude en el Hamilton College con una licenciatura en Escritura Creativa, y una diplomatura en Estudios Religiosos en 2008.

Vive en el sur de California, y le encanta leer historias de fantasía, coleccionar todo lo relacionado con Han Solo, beber café, la telebasura y las películas Disney. Cuando no está ocupada escribiendo novelas de fantasía, se la puede encontrar explorando la costa Californiana.

Trono de Cristal es su primera novela, publicada en agosto de 2012. A esta le precedieron una serie de cuatro relatos cortos a modo de precuela: La asesina y el señor de los piratas (enero 2012), La asesina en el desierto (marzo 2012), La asesina en el submundo (mayo 2012) y La asesina en el imperio (julio 2012), todas ellas protagonizadas por la heroína de «Trono de Cristal», Celaena Sardothien.

La saga «Trono de Cristal» consta de cinco novelas ya publicadas y otras dos más previstas, de momento. En septiembre de 2015 se anunció que se habían vendido los derechos para convertir la saga en una serie de televisión.

También es autora de la trilogía «Una corte de rosas y espinas».