Lo único que a las cuatro pequeñas mentirosas les da más miedo que A es el temor a que tal vez, solo tal vez, merezcan lo que les espera.

La vida amorosa de Aria está acabada, Emily está explorando su lado salvaje y Hanna coquetea con el enemigo. Además, alguien del pasado de Spencer, alguien que nunca creyó que volvería a ver, ha vuelto para acecharla.

Pero nada de eso es comparable con lo ocurrido durante las pasadas vacaciones de primavera. Ese es su secreto más oscuro, y adivinad quién lo ha averiguado…

—A

Sara Shepard

Implacable

Pequeñas mentirosas - 10

ePub r1.0

Titivillus 03.12.16

Título original: Ruthless

Sara Shepard, 2011

Traducción: María Sánchez Salvador

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

A todos los lectores y fans de «Pequeñas mentirosas».

Para Farrin, Kari, Christina, Marisa y

el resto del maravilloso personal de Harper

La sospecha siempre persigue a una mente culpable.

—William Shakespeare

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Tienes lo que te mereces

¿Alguna vez has salido indemne después de hacer algo muy, muy malo? Como cuando tuviste algo con aquel chico tan mono con el que trabajabas en la pastelería… y no se lo contaste a tu novio. O cuando robaste aquel pañuelo estampado de tu tienda favorita… y no saltó la alarma antirrobos. O cuando creaste un perfil de Twitter anónimo y publicaste un rumor malicioso sobre tu mejor amiga… y no abriste la boca cuando culpó a la zorra que se sentaba delante de ella en Álgebra III.

Al principio, que no te pillaran fue increíble. Pero a medida que pasaba el tiempo, tal vez empezaste a sentir que lentamente se te formaba un nudo en el estómago. ¿De verdad habías hecho aquello? ¿Y si nadie lo descubría nunca? A veces esa tensión es peor que el propio castigo, y la culpa se te puede comer viva.

Probablemente habrás oído la frase «se libró de cargar con el muerto» miles de veces sin darle mayor importancia; pues bien, cuatro hermosas chicas de Rosewood se libraron literalmente de cargar con el muerto. Y eso no es todo lo que han hecho. Sus peligrosos secretos las están consumiendo; y ahora, alguien lo sabe todo.

El karma es un cabrón. Especialmente en Rosewood, donde los secretos nunca permanecen mucho tiempo enterrados.

Aunque eran casi las diez y media de la noche del 31 de julio en Rosewood (Pensilvania), una opulenta zona residencial situada a unos treinta kilómetros de Filadelfia, aún reinaba el bochorno, hacía un calor sofocante y había mosquitos por todas partes. El césped impecablemente cortado se había secado y adquirido un apagado tono marrón, las flores de los parterres estaban mustias, y gran parte de las hojas de los árboles se habían marchitado y caído al suelo. Los residentes nadaban lánguidamente en sus piscinas, engullían helado casero de melocotón comprado en la tienda de productos locales biológicos que abría hasta medianoche, o se tumbaban en el interior de sus casas delante de sus aparatos de aire acondicionado haciendo como que estaban en febrero. Era una de las escasas épocas del año en que la ciudad no parecía una postal de ensueño.

Aria Montgomery estaba sentada en el porche trasero pasándose un cubito de hielo por la nuca y valorando la posibilidad de irse a la cama. Su madre, Ella, estaba a su lado, balanceando una copa de vino blanco entre las rodillas.

—¿No te emociona la idea de volver a Islandia en unos días? —le preguntó.

Aria trató de mostrar entusiasmo, pero en el fondo tenía una engorrosa sensación de desasosiego. Adoraba Islandia, había vivido allí de octavo a undécimo, pero iba a regresar con su novio, Noel Kahn, su hermano, Mike, y su antigua amiga Hanna Marin. La última vez que Aria había viajado con todos ellos, y con sus dos amigas íntimas Spencer Hastings y Emily Fields, habían ido a Jamaica durante las vacaciones de primavera. Algo terrible había sucedido allí; algo que Aria jamás sería capaz de olvidar.

En ese mismo momento, Hanna Marin estaba en su cuarto haciendo la maleta para el viaje a Islandia. ¿Merecía un país lleno de vikingos pálidos y raros, todos emparentados entre sí, que llevase sus botines de tacón Elizabeth and James? Decidió meter un par de zapatillas sin cordones Toms. Las arrojó en el interior de la maleta y, cuando dieron en el fondo, un fuerte aroma a crema solar de coco emergió del forro y le trajo a la memoria imágenes de una playa bañada por el sol, acantilados rocosos y el aturquesado mar jamaicano. Igual que Aria, Hanna se transportó al fatídico viaje de primavera que había hecho con sus antiguas amigas. No lo pienses, la azuzaba una voz en su interior. No vuelvas a pensar en eso nunca más.

El calor también se cebaba con el centro de Filadelfia. La instalación de aire acondicionado de las residencias del campus de la Universidad Temple era pésima, y los estudiantes de los cursos de verano colocaban ventiladores en las ventanas de sus cuartos y se sumergían en la fuente del patio central, a pesar de que existía el rumor de que los chicos tanto de los primeros cursos como de los últimos solían mear allí cuando iban borrachos.

Emily Fields abrió la puerta del dormitorio de su hermana, donde se ocultaba durante el verano. Dejó las llaves en la taza del equipo de natación de Stanford que había sobre la encimera y se quitó la camiseta sudorosa y con olor a fritura, los pantalones arrugados y un gorro de pirata que llevaba en su trabajo como camarera en Poseidon’s, un teatral restaurante de pescados situado en Penn’s Landing. Lo único que Emily quería era tumbarse en la cama de su hermana y respirar, pero el pomo de la puerta giró prácticamente a continuación de que ella la cerrara. Carolyn entró en la habitación cargada con un montón de libros de texto. Aunque ya no había forma alguna de ocultar su embarazo, Emily se cubrió la tripa desnuda con la camiseta. Aun así, la mirada de Carolyn se clavó en ella y una expresión de asco invadió su rostro. Emily se volvió, avergonzada.

Apenas a un kilómetro de distancia, cerca del campus de la Universidad de Pensilvania, Spencer Hastings entraba tambaleándose en una pequeña sala de la comisaría local. Un fino reguero de sudor le recorría la espalda. Se pasó la mano por su rubio y sucio cabello y encontró nudos grasientos. Observó su reflejo en el cristal de la puerta, y una chica demacrada con los ojos saltones y sin brillo y expresión triste le devolvió la mirada. Parecía un asqueroso cadáver. ¿Cuándo se había duchado por última vez?

Un policía alto con el pelo rubio rojizo entró en la sala detrás de ella, cerró la puerta y la miró amenazante:

—Estás en el programa de verano de Pensilvania, ¿verdad?

Spencer asintió. Tenía miedo de estallar en llanto si hablaba.

El policía sacó un frasco de pastillas sin etiqueta de su bolsillo y lo agitó delante de la cara de Spencer.

—Te lo voy a volver a preguntar: ¿es esto tuyo?

Spencer empezaba a ver el frasco borroso. Al acercársele el policía, percibió un olorcillo a colonia Polo que hizo que se acordase del hermano de su ex mejor amiga Alison DiLaurentis, Jason, que había pasado por una fase Polo en el instituto y se bañaba en aquella colonia antes de ir a las fiestas. «Agh, tengo un empacho de Polo…», protestaba siempre Ali cuando Jason pasaba junto a ella, lo que provocaba las risas de las que eran sus mejores amigas: Aria, Hanna y Emily.

—¿Esto te parece divertido? —gruñó el policía—. Porque te aseguro que no te vas a reír cuando hayamos terminado contigo.

Spencer apretó los labios al darse cuenta de que estaba sonriendo.

—Lo siento —susurró. ¿Cómo podía pensar en su amiga muerta Ali (alias Courtney, la hermana gemela secreta de Ali) en un momento así? Lo siguiente sería pensar en la verdadera Alison DiLaurentis, una chica de la que Spencer nunca había sido amiga, una chica que había regresado a Rosewood de un hospital psiquiátrico y asesinado a su propia hermana gemela, a Ian Thomas, a Jenna Cavanaugh y casi a Spencer.

Sin duda aquellos pensamientos tan dispersos eran un efecto secundario de la pastilla que se había tomado una hora antes. Nada más tragársela, su mente había empezado a funcionar a un millón de kilómetros por hora. Miraba inquieta a todas partes y le temblaban las manos. «¡Tienes temblores de Easy A!», diría su amiga Kelsey si estuviesen en el cuarto de Kelsey en la residencia, en lugar de encerradas en aquella lúgubre comisaría, en dos salas de interrogatorio separadas. Y Spencer se echaría a reír, le pegaría a Kelsey con su cuaderno y luego seguiría engullendo la información de nueve meses de Química Avanzada III y almacenándola en su ya atestada cabeza.

Cuando quedó claro que Spencer no iba a admitir que las pastillas fuesen suyas, el policía suspiró y se volvió a meter el frasco en el bolsillo.

—Solo para que lo sepas, tu amiga ha estado hablando por los codos —le advirtió en tono duro—. Dice que fue todo idea tuya, que ella solamente iba contigo.

Spencer ahogó un grito.

—¿Que ha dicho qué?

Alguien llamó a la puerta.

—Quédate aquí —masculló—. Ahora vuelvo.

Salió de la sala y Spencer miró a su alrededor. Las paredes de hormigón estaban pintadas de verde vómito. Unas sospechosas manchas marrones y amarillentas salpicaban la alfombra beige y las luces del techo emitían un agudo zumbido que le hacía rechinar los dientes. Oyó pasos al otro lado de la puerta ya se quedó sentada muy quieta, escuchando. ¿El policía le estaba tomando declaración a Kelsey ahora mismo? ¿Y qué iba a decir exactamente Kelsey de ella? No habían ensayado lo que iban a contar si las pillaban; simplemente nunca imaginaron que esto sucedería. Aquel coche de policía había salido de la nada…

Spencer cerró los ojos, pensando en lo que había sucedido en la última hora: recoger las pastillas en el sur de la ciudad; largarse de aquel horripilante barrio; oír las sirenas tras ellas. Temía lo que ocurriría a continuación: la llamada a sus padres; las miradas de decepción y las lágrimas en silencio. Probablemente la expulsarían del Rosewood Day y tendría que acabar sus estudios en el instituto público de Rosewood. O incluso iría a un reformatorio. Después de aquello, se vería abocada a un centro de estudios universitarios para adultos, o peor aún, a trabajar preparando bocadillos en Wawa o a vestirse con un cartel de la cooperativa de crédito de Rosewood para promocionar los nuevos tipos hipotecarios ante todos los conductores de la avenida Lancaster.

Spencer palpó el carnet plastificado del programa de verano de la Universidad de Pensilvania que llevaba en el bolsillo. Pensó en las notas de los trabajos y los exámenes que le habían devuelto corregidos esa semana, con sus flamantes 98 y 100 sobre 100 en la parte superior. Las cosas iban genial. Solamente necesitaba terminar el resto de sus clases de verano, lucirse en los cuatro cursos avanzados que estaba haciendo, y volvería a ocupar la cúspide de la pirámide del Rosewood Day. Merecía un indulto después de la horrible experiencia que había pasado con la verdadera Ali. ¿Cuánto sufrimiento y mala suerte tenía que soportar?

Sacó su iPhone del bolsillo de su short vaquero, pulsó el botón de llamar y marcó el número de Aria. Sonó una vez, dos…

El quejido del iPhone de Aria irrumpió en la tranquila oscuridad de Rosewood. Al ver el nombre de Spencer en la pantalla, se estremeció.

—Hola —respondió con recelo. Hacía tiempo que no sabía nada de ella, desde su discusión en la fiesta de Noel Kahn.

—Aria. —La voz de Spencer sonó temblorosa al otro lado de la línea, como si se tensase la cuerda de un violín—. Necesito tu ayuda, estoy en un lío. Es grave.

Aria se apresuró a entrar por la puerta de cristal y se dirigió a su cuarto.

—¿Qué ha ocurrido? ¿Estás bien?

Spencer tragó saliva.

—Nos han pillado, a mí y a Kelsey.

Aria se detuvo en medio de las escaleras.

—¿Por las pastillas?

Spencer gimoteó. Aria no dijo nada. Te lo advertí, pensó, y tú la emprendiste conmigo.

Spencer suspiró, intuyendo el motivo del silencio de Aria.

—Mira, lamento lo que te dije en la fiesta de Noel, ¿vale? Yo… No estaba en mis cabales y no lo decía en serio. —Volvió a mirar hacia el cristal de la puerta—. Pero esto es grave, Aria. Podría arruinar todo mi futuro, toda mi vida.

Aria se apretó el puente de la nariz.

—No puedo hacer nada. No me mezclo con la policía, sobre todo después de lo de Jamaica. Lo siento, no puedo ayudarte. —Con todo el dolor de su corazón, colgó el teléfono.

—¡Aria! —gritó Spencer al auricular, pero en la pantalla ya aparecía el mensaje de «llamada finalizada».

Increíble. ¿Cómo podía hacerle aquello, después de todo lo que habían pasado juntas?

Se oyó una tos fuera. Spencer volvió a marcar, esta vez el número de Emily. Pegó el aparato a la oreja y escuchó los tonos de llamada.

—Contesta, contesta —suplicó.

La luz del cuarto de Carolyn ya estaba apagada cuando sonó un «bip» en el teléfono de Emily. Leyó el nombre de Spencer en la pantalla y sintió una oleada de terror. Probablemente querría invitarla a ir a verla a Pensilvania. Emily siempre le decía que estaba muy cansada, pero la verdad era que no le había contado a Spencer ni a ninguna de sus otras amigas que estaba embarazada. La idea de explicárselo la aterraba.

Pero mientras la pantalla parpadeaba, tuvo una inquietante premonición. ¿Y si Spencer tenía problemas? La última vez que la había visto, parecía asustada y desesperada. A lo mejor necesitaba su ayuda. A lo mejor podían ayudarse la una a la otra.

Emily acercó la mano al teléfono, pero entonces Carolyn se dio la vuelta en la cama y protestó:

—No irás a cogerlo, ¿verdad? Algunas tenemos clase por la mañana.

Emily pulsó «ignorar» y se dejó caer de nuevo sobre el colchón, tragándose las lágrimas. Sabía que era un engorro para Carolyn dejarla quedarse allí: el futón ocupaba casi todo el espacio, Emily interrumpía constantemente el horario de estudio de su hermana, y le estaba pidiendo que les ocultase a sus padres un secreto tremendo. Pero ¿tenía que ser tan cruel?

Spencer colgó sin dejarle a Emily un mensaje. Solo quedaba una persona a la que llamar; pulsó el nombre de Hanna en su lista de contactos.

Hanna estaba cerrando la cremallera de su maleta cuando sonó el teléfono.

—¿Mike? —respondió sin mirar la pantalla. Su novio la había estado llamando durante todo el día para contarle nimiedades varias sobre Islandia. «¿Sabías que hay un museo del sexo? Sin duda pienso llevarte allí».

—Hanna —dijo Spencer al otro lado—, te necesito.

Hanna se sentó.

—¿Estás bien? —Apenas había sabido nada de Spencer en todo el verano, no desde que había comenzado un programa de verano intensivo en la Universidad de Pensilvania. La última vez que la había visto había sido en la fiesta de Noel Kahn a la que había ido también Kelsey, la amiga de Spencer. Aquella había sido una noche rarísima.

Spencer rompió a llorar. Las palabras le salían a borbotones, y Hanna solo entendía fragmentos de frases:

—La policía… pastillas… intenté librarme de ellas… Estoy muerta a no ser que tú…

Hanna se levantó y paseó por la habitación.

—Más despacio. Déjame ver si lo entiendo. Entonces… ¿estás en un lío? ¿Por las drogas?

—Sí, y necesito que hagas algo por mí —dijo Spencer agarrando el teléfono con ambas manos.

—¿Cómo puedo ayudarte? —susurró. Pensó en las veces que la habían llevado a comisaría: primero por robar una pulsera de Tiffany, luego por estrellar el coche de su novio de aquel momento, Sean. Desde luego, Spencer no iba a pedirle que coquetease con el poli que la había arrestado, como había hecho la madre de Hanna.

—¿Todavía tienes aquellas pastillas que te di en la fiesta de Noel? —preguntó Spencer.

—Ah, sí —respondió Hanna, incómoda.

—Necesito que las cojas y las lleves al campus de Pensilvania. Ve a la residencia Friedman; hay una puerta trasera que siempre está abierta, puedes entrar por ahí. Sube al cuarto piso, habitación 413. Hay que marcar una combinación para entrar: cinco, nueve, dos, cero. Cuando entres, deja las pastillas bajo la almohada, o en un cajón. En algún sitio que parezca un escondite pero que resulte obvio.

—Espera, ¿de quién es ese cuarto?

Spencer apretó los dedos. Esperaba que Hanna no le hiciese esa pregunta.

—Es… de Kelsey —admitió—. Por favor, no me juzgues ahora mismo, Hanna, no creo que pueda soportarlo. Me va a arruinar, ¿vale? Necesito que dejes esas pastillas en el cuarto de Kelsey y después llames a la policía y digas que es una traficante conocida en el campus. También tendrás que decir que tiene un pasado turbio… que es problemática. Eso hará que la policía registre su cuarto.

—¿Kelsey es realmente una traficante? —se sorprendió Hanna.

—Bueno, no. No creo.

—¿Así que básicamente me estás pidiendo que acuse a Kelsey por algo que hicisteis las dos?

Spencer cerró los ojos.

—Te garantizo que Kelsey está ahora mismo en la sala de interrogatorios culpándome a mí. Tengo que intentar salvarme.

—¡Pero me voy a Islandia en dos días! —protestó Hanna—. Preferiría no tener que pasar la aduana sin que hayan interpuesto orden de arresto contra mí.

—No te pillarán —le aseguró Spencer—, te lo prometo. Y… piensa en Jamaica. Piensa en cómo la habríamos cagado todas si no nos hubiésemos mantenido unidas.

A Hanna le dio un vuelco el estómago. Había hecho lo posible por borrar de su mente ese incidente, evitando a sus amigas durante el resto del curso para no revivir ni recordar el terrible suceso. Les había ocurrido lo mismo a las cuatro después de que su mejor amiga, Alison DiLaurentis (en realidad Courtney, la gemela secreta de Ali) desapareciese el último día de séptimo curso. A veces las tragedias unían a las personas; otras veces, las separaban.

Pero Spencer la necesitaba ahora, igual que Hanna había necesitado a sus amigas en Jamaica. Le habían salvado la vida. Se puso en pie y se calzó un par de chanclas Havaiana.

—Vale —susurró—. Lo haré.

—Gracias. —Cuando colgó, una sensación de alivio la envolvió como si de una neblinosa y fresca lluvia se tratara.

La puerta se abrió de golpe y el teléfono estuvo a punto de escurrírsele de la mano. El mismo policía enjuto volvió a entrar en la sala. Cuando descubrió el móvil de Spencer, sus mejillas se enrojecieron.

—¿Qué estás haciendo con eso?

Spencer lo dejó sobre la mesa.

—Nadie me pidió que lo entregara.

El policía cogió el teléfono y se lo guardó en el bolsillo. Luego agarró a Spencer de la mano y la obligó a levantarse con brusquedad.

—Vamos.

—¿Adónde me lleva?

Empujó a Spencer hasta el vestíbulo. El olor a comida preparada rancia la envolvió.

—Vamos a tener una charla.

—Se lo dije, no sé nada —protestó Spencer—. ¿Qué ha dicho Kelsey?

El policía sonrió.

—Veamos si vuestras historias encajan.

Spencer se puso rígida. Se imaginó a su nueva amiga en la sala de interrogatorios, manteniendo a salvo su futuro y arruinando el suyo. Entonces pensó en Hanna metiéndose en el coche y programando el GPS para que la llevara al campus. La idea de culpar a Kelsey le revolvía el estómago, pero ¿qué otra opción tenía?

El policía abrió una segunda puerta y le hizo un gesto a Spencer para que se sentara en una silla de oficina.

—Tiene muchas explicaciones que dar, señorita Hastings.

Eso es lo que tú crees, pensó, enderezando los hombros. Había tomado la decisión correcta. Tenía que mirar por sí misma. Y con Hanna en camino, saldría impune de aquello.

No fue hasta más tarde, después de que Hanna colocase la droga, de que su llamada entrase en la centralita y de que Spencer oyese a dos policías hablando de ir a la residencia Friedman para registrar la habitación 413, cuando Spencer supo la verdad: Kelsey no había dicho ni una sola palabra para implicarse, ni a sí misma ni a Spencer, en los delitos de los que las acusaban. Spencer deseaba poder deshacer el entuerto, pero ya era demasiado tarde. Admitir que había mentido le traería problemas aún mayores. Era mejor guardar silencio. No había modo alguno de que los policías averiguasen que había sido cosa suya.

Poco después, la dejaron marchar con un aviso. Al mismo tiempo que salía de la sala de interrogatorios, dos agentes conducían a Kelsey a través del vestíbulo sujetándole el brazo con sus manos carnosas como si estuviese metida en un lío realmente gordo. Kelsey la miró asustada al pasar. «¿Qué está ocurriendo?», decían sus ojos. «¿De qué me acusan?». Spencer se encogió de hombros como si no tuviese ni la más mínima idea y a continuación se internó en la noche, con su futuro intacto por delante.

Su vida siguió. Acabó sus cursos avanzados con magníficos resultados en todos y cada uno de ellos. Regresó al Rosewood Day para ocupar el primer puesto de la clase. Entró en Princeton en convocatoria adelantada. A medida que pasaban las semanas y los meses, aquella noche de pesadilla se fue desvaneciendo y ella calmándose, sabiendo que su secreto estaba a salvo. Tan solo Hanna sabía la verdad. Nadie más (ni sus padres, ni el consejo de admisión de Princeton, ni Kelsey) se enteraría jamás.

Hasta el invierno siguiente, cuando alguien lo descubrió todo.

1

Toda asesina merece una noche de libertad

Una noche de miércoles de principios de marzo, Emily Fields estaba tumbada en la alfombra del cuarto que compartía con su hermana Carolyn. Las paredes estaban adornadas con medallas de natación y un gran póster de Michael Phelps. La cama de su hermana estaba invadida por la sudadera de Emily, toneladas de camisetas extragrandes y un par de vaqueros anchos. Carolyn se había ido a Standford en agosto, y Emily estaba encantada de tener espacio para ella. Sobre todo desde que se pasaba casi todo el día en su cuarto.

Emily rodó por el suelo y miró su portátil. Un perfil de Facebook aparecía en la pantalla: «Tabitha Clark, DEP».

Contempló la foto de perfil de Tabitha. Allí estaban aquellos labios rosados que le habían sonreído seductores en Jamaica; allí estaban aquellos ojos verdes que las habían mirado a todas, amenazantes, en la azotea del hotel. Ahora Tabitha no era más que huesos, pues su carne y sus órganos habían sido devorados por los peces y arrastrados por la marea.

Fuimos nosotras.

Emily cerró la tapa de su ordenador. Tenía ganas de vomitar. Un año atrás, durante las vacaciones de primavera en Jamaica, ella y sus amigas habrían jurado encontrarse cara a cara con la verdadera Alison DiLaurentis, que regresaba de entre los muertos para matarlas de una vez por todas, igual que había intentado hacer en su casa familiar de Poconos. Tras una serie de encuentros extraños en los que aquella nueva y misteriosa desconocida les había revelado secretos que solamente Ali conocía, Aria la había empujado desde lo alto del mirador de la azotea. La chica había caído desde una altura de varios pisos para ir a parar a la arena, y su cuerpo había desaparecido casi al instante, presumiblemente arrastrado mar adentro por las olas. Cuando dos semanas atrás las cuatro vieron en televisión la noticia de que los restos de aquella misma chica habían aparecido a orillas de las instalaciones del hotel, creyeron que el mundo entero descubriría lo que ellas ya sabían: que la verdadera Ali había sobrevivido al incendio en Poconos. Pero entonces cayó la bomba: la chica a la que Aria había empujado no era la verdadera Ali. Su nombre era Tabitha Clark, tal y como ella les había dicho. Habían matado a una persona inocente.

Al terminar las noticias, Emily y sus amigas recibieron una espeluznante nota de una persona anónima conocida únicamente como A, siguiendo la tradición de las dos acosadoras que las habían atormentado antes. El nuevo o nueva A sabía lo que habían hecho e iba a hacérselo pagar. Emily había estado conteniendo el aliento desde entonces, esperando el siguiente movimiento de A.

Aquel pensamiento la asaltaba a diario, sobresaltándola de nuevo y haciéndola sentir terriblemente avergonzada. Tabitha estaba muerta por su culpa; una familia arruinada por su culpa. Era lo único que podía hacer para evitar llamar a la policía y contárselo todo, ya que eso hundiría también a Aria, Hanna y Spencer.

Sonó su teléfono y estiró el brazo para cogerlo de encima de su almohada. «Aria Montgomery», decía la pantalla.

—Hola —dijo Emily al descolgar.

—Hola —respondió Aria al otro lado—. ¿Estás bien?

Emily se encogió de hombros.

—Ya sabes.

—Sí —susurró Aria.

Guardaron un largo silencio. En las dos semanas que habían transcurrido desde la nueva aparición de A y el hallazgo del cuerpo de Tabitha, Emily y Aria habían empezado a llamarse por teléfono todas las noches, simplemente para saber qué tal estaba la otra. Generalmente, ni siquiera hablaban. A veces veían juntas algún reality en la tele. La semana anterior les había coincidido ver una reposición de Pequeña asesina, el telefilme que contaba el regreso de la verdadera Ali y el reguero de asesinatos que había dejado a su paso. Ni Emily ni sus amigas habían visto la película la noche del estreno, estaban demasiado paranoicas con la noticia de Tabitha para cambiar de la CNN a otro canal. Pero Emily y Aria habían visto la reposición en silencio, asombrándose de las actrices que interpretaban sus papeles y estremeciéndose en los momentos sobreactuados en los que sus personajes encontraban el cuerpo de Ian Thomas o huían del incendio del bosque que había detrás de la casa de Spencer. Cuando la película llegaba al clímax, en la secuencia en que la casa de Poconos explotaba con Ali en su interior, Emily sintió un escalofrío. Los productores decidieron darle a la historia un final cerrado. Mataron a la villana y les concedieron a las chicas su final feliz. Pero no sabían que A volvía a acechar una vez más a Emily y sus amigas.

Tan pronto como empezaron a recibir notas de A otra vez, en el aniversario del terrible incendio de Poconos que casi había acabado con sus vidas, Emily supo con certeza que la verdadera Ali había sobrevivido al fuego y al empujón por el acantilado de Jamaica y había regresado para vengarse. Sus amigas empezaron a creérselo gradualmente, hasta que se desveló la verdadera identidad de Tabitha. Pero ni siquiera eso anulaba la posibilidad de que la verdadera Ali siguiera viva. Aún podía ser ella la nueva A.

Emily sabía lo que sus viejas amigas le dirían si pronunciaba su teoría en voz alta: «Supéralo, Em. Ali ya no está». Lo más probable era que volvieran de nuevo sobre su suposición de que Ali había fallecido en el interior de la casa en llamas, pero había algo que ellas no sabían: Emily le había dejado a Ali el cerrojo de la puerta principal abierto antes de que la casa explotara. Podría haber escapado fácilmente.

—¿Emily? —la llamó la señora Fields—. ¿Puedes bajar?

Emily se sentó sobresaltada.

—Tengo que dejarte —le dijo a Aria—. Te llamaré mañana, ¿vale?

Colgó el teléfono, salió de su cuarto y se asomó por encima de la barandilla. Sus padres, aún vestidos con los chándales grises a juego que se ponían para sus caminatas nocturnas por el vecindario, estaban en el vestíbulo. Junto a ellos había una chica alta, pecosa y con el cabello rubio rojizo como el de Emily, y un abultado macuto al hombro que ponía «NATACIÓN UNIVERSIDAD DE ARIZONA» en grandes letras rojas.

—¿Beth? —dijo Emily, bizqueando.

La hermana mayor de Emily, Beth, estiró el cuello y abrió mucho los brazos.

—¡Taraaaá!

Emily corrió escaleras abajo.

—¿Qué estás haciendo aquí? —gritó. Su hermana rara vez visitaba Rosewood. Su trabajo como profesora ayudante en la Universidad de Arizona, en la que había estudiado, la mantenía muy ocupada, y además ayudaba a entrenar al equipo de natación, del que había sido capitana durante su último año de universidad.

Beth dejó caer su bolsa al suelo de madera.

—Tenía un par de días libres, y había billetes de oferta. Pensé en darte una sorpresa. —Miró a Emily de arriba abajo y puso una mueca—. Interesante conjunto.

Emily se contempló a sí misma. Llevaba una camiseta manchada de una carrera de relevos y unos pantalones cortos de algodón de Victoria’s Secret demasiado pequeños con la palabra «PINK» escrita en el culo. Los pantalones habían sido de Ali, su Ali, la chica que en realidad era Courtney, en la que Emily había confiado, con la que había reído y a la que había adorado en sexto y en séptimo. Aunque tenían el dobladillo deshilachado y les faltaba la goma de la cintura desde hacía mucho tiempo, durante las últimas dos semanas se habían convertido en el uniforme de Emily para después de clase. Por alguna razón, sentía que mientras los tuviese puestos, nada malo podría ocurrirle.

—Ya casi está la cena —dijo la señora Fields volviéndose hacia la cocina—. Vamos, chicas.

Todos la siguieron por el vestíbulo. Un reconfortante olor a salsa de tomate y ajo inundaba el aire. La mesa de la cocina estaba preparada para cuatro, y la madre de Emily se agachó a mirar el horno cuando el reloj empezó a pitar. Beth se sentó junto a Emily y bebió un largo trago de agua de un vaso de la rana Gustavo que había sido su favorito desde pequeña. Tenía las mismas pecas en las mejillas y la misma constitución fuerte de nadadora que Emily. Llevaba el cabello rubio rojizo cortado en una media melena por debajo de las orejas, y lucía un pequeño aro plateado en la parte superior del lóbulo. Emily se preguntaba si le habría dolido al hacérselo. También se preguntaba si la señora Fields habría dicho algo al verlo: no le gustaba que sus hijas tuviesen un aspecto «inapropiado», perforándose la nariz o el ombligo, tiñéndose sus atípicos cabellos o tatuándose. Pero Beth tenía veinticuatro años. Tal vez ya estuviese fuera de la jurisdicción de su madre.

—¿Y cómo estás? —preguntó Beth cruzando las manos sobre la mesa y mirando a Emily—. Me da la sensación de que hace siglos que no nos vemos.

—Deberías venir más a menudo —insinuó deliberadamente la señora Fields desde la barra de la cocina.

Emily se miró sus descuidadas uñas, que se había mordido en su mayoría apurándolas hasta el límite. No se le ocurría ni una sola cosa inofensiva que contarle a su hermana. Todo en su vida estaba salpicado de conflictos.

—Me han dicho que pasaste el verano con Carolyn en Filadelfia —comentó Beth.

—Ah, sí —respondió Emily jugueteando con una servilleta con estampado de pollos. El verano era lo último de lo que quería hablar ahora mismo.

—Sí, el verano loco de Emily en la ciudad —dijo la señora Fields con algo de susceptibilidad y cierta sorna mientras dejaba un plato de lasaña sobre la mesa—. No recuerdo que tú te tomases un verano libre de la natación, Beth.

—Bueno, ahora ya está hecho —apuntó el señor Fields ocupando su lugar habitual en la mesa y cogiendo un trozo de pan de ajo de la cesta—. Emily ya está lista para el próximo año.

—¡Es verdad, me he enterado! —exclamó Beth, juguetona, pinchando a Emily en el hombro—. ¡Una beca de natación en la UNC! ¿Estás nerviosa?

Sabía que debía estar contenta por lo de su beca de natación, pero había perdido a una amiga, Chloe Roland, por culpa de aquello. Chloe había dado por sentado que Emily se había liado con su padre para ganar puntos para entrar en el equipo de la UNC, pero la verdad era que el señor Roland se le había echado encima, y ella había hecho lo posible por evitarlo. Una parte de Emily también se preguntaba si llegaría siquiera a ir a la UNC el año próximo. ¿Y si A le contaba a la policía lo que le habían hecho a Tabitha? ¿Estaría en prisión para cuando empezara el curso?

Todos se pusieron a comer su lasaña, haciendo ruido con sus tenedores contra los platos. Beth empezó a hablar sobre la organización benéfica con la que trabajaba en Arizona, que se dedicaba a plantar árboles. El señor Fields felicitó a su esposa por sus espinacas salteadas. La señora Fields charlaba sobre la nueva familia a la que había visitado como parte del comité de bienvenida de Rosewood. Emily sonreía y asentía y les hacía preguntas, pero no era capaz de contribuir demasiado a la conversación. Además no fue capaz de comer más que unos cuantos bocados de lasaña, a pesar de que era una de sus cenas favoritas.

Después del postre, Beth se levantó e insistió en fregar los platos.

—¿Me quieres ayudar, Em?

A decir verdad, lo que Emily realmente quería era regresar a su cuarto y meterse bajo las mantas, pero no quería ser desagradable con una hermana a la que rara vez veía.

—Claro.

Se colocaron delante del fregadero, frente a la ventana, las dos con la vista clavada en el oscuro maizal que lindaba con el jardín trasero. Cuando la pila estuvo llena de espuma y el olor a detergente al limón inundaba la estancia, Emily carraspeó.

—¿Y qué vas a hacer mientras estés en casa?

Beth miró hacia atrás para asegurarse de que estaban solas.

—De hecho, tengo un montón de planes divertidos —susurró—. Mañana hay una fiesta de disfraces que dicen que será alucinante.

—Eso suena… bien. —Emily no pudo disimular su sorpresa. La Beth que ella conocía no iba de fiesta. Hasta donde ella recordaba, Beth se parecía mucho a Carolyn: nunca llegaba tarde a casa, nunca se saltaba un entrenamiento de natación o una clase. En su último año en el Rosewood Day, cuando Emily estaba en sexto, Beth y su cita del baile de fin de curso, Chaz, un enjuto nadador con el pelo rubio platino, se habían quedado en casa de los Fields después del baile en lugar de ir a alguna fiesta. Ali se había quedado a dormir aquella noche, y habían estado espiando a Beth y Chaz desde las escaleras con la esperanza de verlos enrollándose. Pero estaban sentados en lados opuestos del sofá, viendo reposiciones de 24. «No te ofendas, Em, pero tu hermana es una puritana», había susurrado Ali.

—Bien, porque tú también vienes. —Beth salpicó a Emily con la espuma, y se mojó también su propia sudadera de la Universidad de Arizona.

Emily se apresuró a negar con la cabeza. Ir a una fiesta ahora mismo le sonaba tan divertido como caminar sobre rescoldos ardiendo.

Beth pulsó el interruptor del triturador de basura y el agua del fregadero empezó a burbujear.

—¿Qué pasa contigo? Mamá dice que has estado depre, pero pareces catatónica. Cuando te pregunté lo de tu beca de natación, parecía que te ibas a echar a llorar en cualquier momento. ¿Has roto con alguna chica?

Alguna chica. A Emily se le escurrió entre las manos el trapo serigrafiado con pollos con el que estaba secando los platos. Siempre se sobresaltaba cuando algún miembro de su remilgada y decente familia mencionaba su orientación sexual. Sabía que intentaban ser comprensivos, pero con su alegre actitud de «está bien ser gay» a veces la hacían sentir incómoda.

—No he roto con nadie —murmuró Emily.

—¿Mamá sigue siendo dura contigo? —Beth puso una expresión resignada—. ¿Qué más da si te has tomado un verano libre de la natación? ¡Eso fue hace meses! No sé cómo te las arreglas viviendo bajo este techo tú sola.

Emily levantó la cabeza.

—Creí que te llevabas bien con mamá.

—Y así es, pero para cuando acabé el último año de instituto me moría por salir de aquí. —Beth se secó las manos con un trapo—. Venga, dime: ¿qué mosca te ha picado?

Emily secó un plato despacio, mirando el rostro amable y paciente de su hermana. Ojalá pudiera contarle la verdad, sobre el embarazo, sobre A, incluso sobre Tabitha. Pero Beth alucinaría. Y Emily ya había enajenado a una de sus hermanas.

—He estado estresada —musitó—. El último año es más duro de lo que creía.

Beth señaló a Emily con un tenedor.

—Por eso tienes que venir conmigo a esa fiesta. No aceptaré un no por respuesta.

Emily pasó los dedos por el borde festoneado de un plato. Deseaba desesperadamente decir que no, pero algo en su interior la detuvo. Añoraba tener una hermana con la que hablar. La última vez que había visto a Carolyn, en las vacaciones de Navidad, su hermana había hecho lo posible por evitar quedarse a solas con ella. Incluso había dormido en el sofá del estudio, aduciendo que se había acostumbrado a quedarse dormida delante del televisor. Pero Emily sabía que en realidad era para evitar compartir el cuarto con ella. Las atenciones y el afecto de Beth se le antojaban un regalo que no podía rechazar.

—Supongo que podría ir un rato —dijo entre dientes.

Beth la abrazó.

—¡Sabía que aceptarías!

—¿Aceptar qué?

Las dos se volvieron. La señora Fields estaba en el quicio de la puerta con los brazos en jarra. Beth se enderezó.

—Nada, mamá.

La señora Fields salió de la cocina. Emily y su hermana se miraron y se echaron a reír.

—Nos lo vamos a pasar genial —susurró Beth.

Por un momento, Emily casi la creyó.

2

Spencer tiene un doble

—Muévanlo un poco hacia la izquierda. —La madre de Spencer Hastings, Veronica, estaba en medio del vestíbulo de la magnífica casa familiar, con una mano apoyada en su fina cadera. Dos profesionales estaban colgando un gran cuadro de la Batalla de Gettysburg bajo la doble escalera—. Ahora está demasiado alto por la derecha. ¿Qué opinas, Spence?

Spencer, que acababa de bajar las escaleras, se encogió de hombros.

—Repíteme por qué quitamos el retrato del tatarabuelo Hastings.

La señora Hastings la miró con dureza y luego dirigió su atención con preocupación a Nicholas Pennythistle, su prometido, que se había mudado a casa de los Hastings hacía una semana y media. Pero el señor Pennythistle, aún ataviado con su impecable traje y sus lustrosos zapatos afilados del trabajo, estaba ocupado tecleando en su BlackBerry.

—Todo el mundo tiene que sentirse cómodo y bienvenido aquí, Spence —respondió su madre en tono pausado, colocándose un mechón de cabello rubio ceniza detrás de la oreja. El diamante de cuatro quilates del anillo de compromiso que le había regalado el señor Pennythistle brilló bajo las luces del techo—. Además, creí que el retrato del tatarabuelo te daba miedo.

—Esa era Melissa, no yo —masculló Spencer. A decir verdad, le gustaba el estrambótico retrato familiar en el que el tatarabuelo Hastings posaba con varios spaniels de mirada triste en su regazo. Además, el tatarabuelo era la viva imagen del padre de Spencer, que se había mudado de la casa familiar a un loft que había comprado en el centro de Filadelfia tras el divorcio. La idea de sustituir el retrato por aquella espeluznante escena de la Guerra Civil había sido del señor Pennythistle, que, sin duda, quería suprimir cualquier referencia a su padre de su nueva casa. Pero ¿quién quería entrar por la puerta y encontrarse con un puñado de caballos encabritados y furiosos y Confederados ensangrentados dándole la bienvenida? Solo contemplar la escena de la batalla le generaba estrés.

—¡La cena está servida! —canturreó una voz en la cocina.

Melissa, la hermana mayor de Spencer, asomó la cabeza al vestíbulo. Se había ofrecido como cocinera para la familia aquella noche, y llevaba un delantal negro con las palabras «GREEN GOURMET» escritas y unas manoplas de horno plateadas. Se había puesto una fina diadema de terciopelo negro para retirarse de la cara su media melena rubia, un collar de perlas al cuello y unas sencillas bailarinas de Chanel en los pies. Parecía una versión más joven y lozana de Martha Stewart.

Melissa miró a Spencer:

—He preparado tu plato favorito, Spence: pollo al limón con aceitunas.

—Gracias. —Spencer le dedicó una sonrisa agradecida, consciente del gesto solidario de su hermana. Habían sido rivales durante mucho tiempo, pero el año pasado por fin habían dejado de lado sus diferencias. Melissa sabía que Spencer no se estaba adaptando bien a la nueva situación de la familia. Pero había otras cosas que a Spencer le estaban resultando difíciles de asimilar; cosas sobre las que no se atrevería a hablar con su hermana, ni con nadie.

Spencer siguió a su madre y al señor Pennythistle (todavía era incapaz de llamarle Nicholas) hasta la cocina. Melissa estaba colocando una fuente de horno en el centro de la mesa. Su futura hermanastra, Amelia, dos años más joven que Spencer, estaba sentada en el extremo de la mesa con la servilleta pulcramente colocada sobre su regazo. Llevaba unos botines de tacón bajo que Spencer había escogido para ella en un reciente viaje a Nueva York, pero su cabello seguía encrespado y sus brillantes mejillas necesitaban desesperadamente una base de maquillaje.

Amelia frunció el ceño al levantar la cabeza y ver a Spencer, y esta se volvió, molesta. Era evidente que Amelia aún no la había perdonado por hacer que enviasen a su hermano, Zach, a una escuela militar. Spencer no pretendía delatar a Zach ante su padre, pero cuando el señor Pennythistle los encontró juntos en la cama, había supuesto lo peor y montado en cólera. Spencer solamente había dicho que Zach era gay para que el señor Pennythistle dejara de golpearlo.

—Hola, Spencer —dijo otra voz. Darren Wilden, el novio de Melissa, estaba sentado al lado de Amelia mordisqueando un trozo de pan de ajo recién salido del horno—. ¿Qué hay de nuevo?

Spencer sintió un peso en el pecho. Aunque ahora trabajaba como guardia de seguridad en un museo de Filadelfia, hasta hacía poco Darren Wilden era el agente Wilden, el investigador jefe en el caso del asesinato de Alison DiLaurentis, y parte de su trabajo había consistido en percibir cuándo la gente ocultaba algo o mentía. ¿Era posible que Wilden supiese lo del nuevo acosador de Spencer? ¿Podía sospechar lo que ella y sus amigas le habían hecho a Tabitha en Jamaica?

—Ah, nada —respondió titubeante, tirando del cuello de su blusa. Aquello era ridículo. No había modo alguno en que Wilden pudiese saber lo de A o lo de Tabitha. Era imposible que supiese que todas las noches Spencer tenía pesadillas con el incidente de Tabitha y revivía una y otra vez aquel horrible día en Jamaica. Tampoco podía estar enterado de que Spencer, siempre que podía, leía y releía artículos sobre las reacciones a la muerte de Tabitha, sobre lo devastados que estaban sus padres; sobre las vigilias organizadas en su honor por sus amigos de Nueva Jersey; sobre la movilización de varias organizaciones sin ánimo de lucro contra el consumo de alcohol entre adolescentes, ya que se creía que eso era lo que la había matado.

Pero no era eso, y Spencer lo sabía. Y A también lo sabía.

¿Quién las habría visto aquella noche? ¿Quién las odiaba tanto como para torturarlas con aquella información y amenazarlas con arruinar sus vidas en lugar de acudir directamente a la policía? Spencer no podía creer que ella y sus amigas tuviesen que volver a pasar el mal trago de averiguar quién era A. Y lo que era aún peor: no se le ocurría ni un solo sospechoso. A no les había escrito más notas desde el desgarrador reportaje que habían visto en las noticias dos semanas atrás, pero Spencer estaba segura de que no se había ido para siempre.

¿Y qué más sabía A? Su último mensaje decía: «Esto tan solo es la punta del iceberg», como si conociese más secretos. Desafortunadamente, Spencer tenía ocultos unos cuantos trapos sucios más… Como lo que le había ocurrido con Kelsey Pierce durante el programa de verano el año pasado. A Kelsey la habían enviado a un centro de menores por lo que Spencer le había hecho. Aunque era imposible que A supiese tal cosa.

Pero A siempre parecía saberlo todo…

—¿En serio? ¿Nada? —insistió Wilden mordiendo otro bocado de crujiente pan, con sus ojos verde grisáceo clavados en ella—. Eso no suena a la atareada agenda de una futura alumna de Princeton.

Spencer fingió limpiar una mancha de su vaso de agua, deseando que Wilden dejase de mirarla como si fuese un paramecio en la lente de un microscopio.

—Estoy en la obra del colegio —musitó.

—No solo estás en la obra del colegio: eres la protagonista, como siempre. —Melissa sonrió al señor Pennythistle y a Amelia con benigna resignación—. Spence ha protagonizado todas las obras de teatro desde preescolar.

—Y este año interpretas a Lady Macbeth —apuntó ceremonioso el señor Pennythistle desde su pesada silla de caoba, en la cabecera de la mesa—. Ese papel es un reto. Estoy deseando ver la función.

—No hace falta que vengas —le espetó Spencer, notando cómo el calor se le subía a las mejillas.

—¡Pues claro que Nicholas va a venir! —replicó la señora Hastings—. ¡Está apuntado en nuestra agenda!

Spencer contempló su reflejo en el dorso de la cuchara. Lo último que quería era que un hombre al que apenas conocía fingiese interés por su vida. El señor Pennythistle solamente iba a ir a la obra porque la madre de Spencer lo obligaba.

Amelia pinchó con el tenedor un trozo de pechuga de pollo de la fuente que se estaban pasando de unos a otros.

—Yo estoy organizando un concierto benéfico —anunció—. Varias chicas de la orquesta de Santa Agnes van a venir a ensayar aquí durante las próximas semanas, y el concierto será en la abadía de Rosewood. Podéis venir todos a ver mi interpretación.

Spencer puso cara de resignación. Santa Agnes era el pretencioso colegio privado al que asistía Amelia, una institución aún más asquerosamente exclusiva que el Rosewood Day. Tendría que pensar un modo de librarse de ir al concierto, ya que su examiga Kelsey iba a ese colegio, al menos antes del incidente, y Spencer no quería arriesgarse a encontrársela.

—¡Eso suena fantástico, Amelia! —exclamó la señora Hastings juntando las palmas de las manos—. Dinos la fecha y allí estaremos.

—Quiero estar disponible para todas vosotras, chicas —anunció el señor Pennythistle mirando a Amelia, Spencer y Melissa con sus arrugados ojos de un azul grisáceo—. Ahora somos una familia, y tengo muchas ganas de que estrechemos lazos.

Spencer sonrió con desdén. ¿De dónde había sacado esa frase? ¿De un programa de reconciliaciones familiares?

—Yo ya tengo una familia, muchas gracias —repuso.

Melissa abrió los ojos como platos. Amelia sonrió como si acabase de leer un jugoso cotilleo en la Us Weekly. La señora Hastings se puso en pie.

—Estás siendo una maleducada, Spencer. Por favor, levántate de la mesa.

Spencer profirió media carcajada, pero la señora Hastings hizo un gesto con la barbilla en dirección al vestíbulo.

—Hablo en serio. Vete a tu cuarto.

—Mamá —intervino Melissa en tono amable—. Esta es la comida favorita de Spencer, y…

—Pues le guardaremos un plato para después —replicó la señora Hastings en tono crispado, como si estuviese a punto de ir a echarse a llorar—. Spencer, por favor, vete.

—Lo siento —masculló Spencer mientras se levantaba, aunque no era cierto. Un padre no era algo intercambiable. No podía estrechar lazos al azar con cualquier tipo al que ni siquiera conocía. De repente, se moría de ganas de que llegase el otoño para estar en Princeton. Lejos de Rosewood, de su nueva familia, de A, del secreto sobre Tabitha, y también de todos los demás secretos que A pudiese conocer. Parecía que aquello no iba a llegar nunca.

Con la espalda encorvada, salió del comedor. El correo estaba perfectamente apilado en el centro de la mesa del vestíbulo, y la primera carta era un sobre largo y estrecho de Princeton dirigido a Spencer J. Hastings. Lo cogió apresurada, con la fugaz esperanza de que tal vez la universidad le escribiese para informarla de que podía mudarse antes… ahora mismo, por ejemplo.

Se escuchaban las voces apagadas desde el comedor, que continuaban con la cena como si nada hubiera ocurrido. Los dos perros de la familia, Rufus y Beatrice, daban saltos junto a la ventana, probablemente alterados por el rastro de un ciervo en el jardín. Spencer abrió el sobre con la uña, un tanto temblorosa, y sacó con cuidado una hoja de papel con el membrete del consejo de admisión de Princeton en la parte superior. Comenzó a leer con el corazón en un puño.

Estimada señorita Hastings:

Se ha producido un malentendido. Al parecer, dos Spencer Hastings solicitaron ingresar en Princeton en convocatoria adelantada: usted, Spencer J. Hastings, y otro estudiante, Spencer F. Hastings, de Darien (Connecticut). Desafortunadamente, nuestro consejo de admisión no se percató de que se trataba de dos individuos diferentes: algunos leyeron su solicitud, y otros leyeron la de Spencer, pero todos votamos como si se tratase de un solo solicitante. Ahora que hemos reparado en nuestro descuido, nuestro comité debe revisar y volver a valorar meticulosamente ambas solicitudes y decidir cuál de ustedes dos será admitido. Ambos son candidatos muy válidos, lo que seguramente dificultará mucho la decisión. Si hay algo que le gustaría añadir a su solicitud que pueda inclinar la balanza a su favor, este sería un momento excelente para hacerlo.

Le pedimos disculpas por las molestias ocasionadas y le deseamos buena suerte.

Atentamente,

Bettina Bloom

Presidenta del Consejo de Admisión de Princeton

Spencer releyó la carta tres veces hasta que el membrete de la parte superior de la página empezó a parecerse a una de esas manchas de Rorschach. No podía ser verdad. ¡Si ya había entrado en Princeton! ¡Estaba hecho!

Dos minutos antes, su futuro estaba asegurado. Ahora corría el riesgo de perderlo todo.

Una risita cantarina resonó en la estancia. Instintivamente, Spencer levantó la cabeza y miró hacia la ventana lateral que daba a la vieja casa de los DiLaurentis, junto a la suya. Algo se movió detrás de los árboles. Escudriñó la oscuridad y aguardó, pero la sombra que le parecía haber visto no reapareció. Quienquiera que fuese, ya no estaba.

3

Pequeña solitaria

«Conecta con la fuente divina de toda vida», salmodiaba una relajante voz en los auriculares de Aria Montgomery. «Al expirar, libera la tensión de tu cuerpo. Primero los brazos, luego las piernas, luego los músculos de la cara, luego…».

Pum. Aria abrió los ojos. Era jueves por la mañana y estaba en el colegio. La puerta del gimnasio auxiliar del Rosewood Day se abrió de golpe y un grupo de chicas de primer año vestidas con leotardos y calentadores entró en la sala para su clase de danza moderna de primera hora.

Aria se levantó rápidamente y se quitó los auriculares de los oídos. Estaba tumbada en el suelo sobre una esterilla de yoga, moviendo el culo arriba y abajo. El gurú de la grabación decía que ese movimiento limpiaría sus chakras y la ayudaría a olvidar el pasado, pero por las sonrisas en algunos de los rostros de las novatas, probablemente pensarían que estaba haciendo alguna clase de estiramiento sexual extraño.

Salió al concurrido vestíbulo del Rosewood Day, guardándose el iPod en el bolso. Los pensamientos que había intentado bloquear con todo su empeño regresaron a su cabeza como un enjambre de abejas cabreadas. Encontró un hueco junto a las fuentes y sacó su móvil del bolsillo de la chaqueta. Con solo pulsar un botón, regresó a la página que había estado buscando en Google de forma obsesiva durante las últimas dos semanas.

«En memoria de Tabitha Clark».

Los padres de Tabitha habían abierto la página web para homenajear a su hija. En ella había tuits de sus amigos, fotos de Tabitha en sus entrenamientos del equipo de animadoras y en sus recitales de ballet, información sobre una beca que se había fundado en su nombre y enlaces a nuevas historias relacionadas con la chica. Aria no podía parar de consultar la página. Devoraba las nuevas publicaciones, siempre aterrada por si algo, o alguien, la conectaba con su muerte.

Pero todo el mundo seguía pensando que aquella muerte había sido un trágico accidente. Nadie había sugerido siquiera que pudiera tratarse de un asesinato, y nadie había establecido la conexión con que Aria y sus amigas hubiesen estado en Jamaica al mismo tiempo que ella y en el mismo hotel. Tampoco el hermano de Aria, Mike, y su novio, Noel, que también habían estado allí, habían comentado nada sobre la noticia. Aria ni siquiera estaba segura de que la hubiesen visto. Para ellos, probablemente no fuese más que otra muerte sin sentido de la que desconectar.

Sin embargo, había una persona que conocía la verdad: A.

Alguien rió tras ella. Un grupo de chicas de segundo la miraban desde la hilera de taquillas que había al otro lado del vestíbulo.

—Pequeña asesina —susurró una, provocando la risa de las demás. Aria se estremeció. Desde que se había estrenado aquel telefilme, la gente iba por los pasillos espetándole citas de la biografía de la verdadera Ali en la cara. «¡Creí que eras mi mejor amiga!» le decía Aria a la verdadera Ali al final, cuando esta intentaba quemar la casa de Poconos. «¡Antes de conocerte éramos unas pringadas!». Como si Aria hubiese dicho alguna vez algo como aquello.

Entonces apareció una figura familiar: Noel Kahn, el novio de Aria, guiaba a Klaudia Huusko, la alumna de intercambio finlandesa y rubia que estaba viviendo con su familia, hacia el aula de Lengua. Klaudia hacía una mueca a cada paso, manteniendo su tobillo vendado en el aire e inclinándose pesadamente sobre el musculoso hombro de Noel. Todos los chicos que había en el vestíbulo se pararon a mirar sus pechos saltarines.

A Aria se le aceleró el pulso. Dos semanas antes, Noel, sus dos hermanos mayores, Aria y Klaudia se habían ido de viaje a una estación de esquí al norte del estado de Nueva York. Una vez allí, Klaudia le había contado a Aria sus intenciones con Noel y le había dicho que no podría hacer nada para evitarlo. Aria, enfurecida, había empujado a Klaudia accidentalmente del telesilla. Le había contado a todo el mundo que Klaudia había resbalado, y esta se había hecho la loca como si no fuese capaz de recordar lo ocurrido, pero Noel culpaba a Aria de todos modos. Desde el viaje, Noel se había volcado con el tobillo de Klaudia día y noche, llevándola al colegio, cargando con sus libros entre clase y clase y agasajándola con cafés y platos de sushi a la hora del almuerzo. Resultaba sorprendente que no le diese de comer el shashimi con los palillos grabados con el escudo del Rosewood Day.

Jugar a las enfermeras significaba que no le quedaba tiempo para Aria: ni un saludo por los pasillos, ni una llamada telefónica siquiera. Se había saltado ya dos veces su cita semanal de los sábados para cenar en el Rive Gauche, en el centro comercial King James. También la clase de cocina a la que asistían juntos en Hollis; se había perdido la sesión sobre parrilla y adobos.

Noel salió del aula de Lengua instantes después. Al ver a Aria, en lugar de fingir que no estaba allí y volverse, tal y como había hecho durante las dos semanas anteriores, se encaminó directamente hacia ella. Aria se animó: tal vez fuese a disculparse por haberla ignorado. A los mejor las cosas volvían a la normalidad.

Se miró los dedos temblorosos. Aquel nerviosismo le recordaba a la primera y única vez que Noel había hablado con ella en séptimo curso, en una de las fiestas de su Ali. Habían congeniado de verdad, y Aria se había sentido en el séptimo cielo hasta que Ali se le acercó más tarde para decirle que tenía un gran trozo de cilantro entre los dientes durante toda su conversación con Noel.

—Sinceramente creo que Noel y tú no jugáis en la misma liga —le había dicho Ali (Courtney, en realidad) en tono amable aunque burlón—. Y de todos modos, creo que le gusta otra persona.

Sí, ¿como tú?, había pensado amargamente. ¿A qué chico no le gustaba Ali?

Noel se detuvo delante de una vitrina en la que estaban expuesta la bandera, reconstruida y decorada, del juego de la cápsula del tiempo de ese año, emblema de la búsqueda del tesoro anual del Rosewood Day. También había copias impresas de las banderas de otros años (las originales estaban enterradas bajo los campos de fútbol), incluida la del año en que Aria estaba en sexto curso. Faltaba un trozo grande en el centro. La verdadera Ali lo había encontrado, su Ali lo había robado y después Jason DiLaurentis, su hermano, se lo había robado a las dos y se lo había dado a Aria. A causa de toda aquella historia del trozo de la cápsula del tiempo, su Ali había podido hacer el arriesgado intercambio con su hermana gemela y enviado a la verdadera Ali a un hospital psiquiátrico durante cuatro largos años.

—Hola —saludó Noel. Olía a jabón de naranja y pimienta, una combinación insólita de la que Aria no se cansaba. Al mirar su bandolera Manhattan Portage, Aria vio que el pin del rinoceronte con sombrero que ella le había comprado en la feria de artesanía local seguía cosido entre sus insignias del equipo de lacrosse del Rosewood Day y de los Phillies de Filadelfia. El rinoceronte tenía que ser una buena señal, ¿no?

—Hola —respondió Aria suavemente—. Te he echado de menos.

—Ah. —Noel parecía fascinado con la esfera cuadrada de su reloj Omega—. Sí, he estado muy ocupado.

—¿Atendiendo a Klaudia? —No pudo evitarlo.

La expresión de Noel se endureció, como si fuese a comenzar de nuevo con su discurso de «está en un país extranjero y deberías ser más sensible». Pero se limitó a encogerse de hombros y a decir:

—Eh… Tenemos que hablar.

A Aria se le formó un nudo en la garganta del tamaño de una roca.

—¿So… sobre qué? —tartamudeó, a pesar de que tenía un horrible presentimiento.

Noel se colocó la pulsera amarilla de lacrosse que todos los jugadores llevaban en la muñeca como una especie de despliegue hipermasculino de fraternidad. No miraba a Aria; ya no a la cara, ni siquiera a los pies.

—No creo que esto esté funcionando —dijo, con la voz algo quebrada.

Aria sintió aquella frase como una patada de kárate en el estómago.

—¿Po… por qué?

Noel se encogió de hombros. Su rostro habitualmente amable y relajado estaba contraído, y su piel impecablemente suave parecía llena de manchas.

—No lo sé. O sea, no tenemos tanto en común, ¿no?

De repente el mundo se volvió rojo. Durante la pseudoamistad que Aria y Klaudia habían mantenido por un nanosegundo, Klaudia había sacado el tema de lo disparejos que eran Aria y Noel. De acuerdo, Aria no era como las clones con polos de Ralph Lauren y aficionadas al lacrosse con las que Noel solía salir, pero él decía que eso le gustaba. Pero claro, ¿cómo podía compararse con una diosa del sexo rubia y finlandesa?

El olor del producto de limpieza natural que utilizaba el personal del colegio hizo que Aria se sintiera mareada. Un chico muy alto del equipo de baloncesto chocó con ella y la empujó contra Noel, pero ella se apartó enseguida, sintiéndose repentinamente incómoda con la idea de tocarlo.

—Así que… ¿ya está? Todo el tiempo que pasamos juntos… ¿no importa?

Noel se metió las manos en los bolsillos.

—Lo siento, Aria. —La miró a los ojos y, por un segundo, pareció sentirlo de verdad. Pero había algo velado en él, como si en realidad ya le hubiese dicho adiós hacía tiempo.

Las lágrimas asomaban por sus ojos. Pensó en todos los fines de semana que había pasado con Noel, en todos los partidos de lacrosse a los que había asistido, a pesar de no entender muy bien los matices del juego; en todos los secretos que le había confesado, como cuando ella y su Ali pillaron a su padre enrollándose con su alumna, Meredith, cerca de Hollis en séptimo curso; como que, cuando la verdadera Ali regresó el año anterior e intentó ligarse a Noel, Aria estaba segura de que Noel pasaría de ella; como que después de que la verdadera Ali estuviese a punto de matarlas en Poconos, había dormido con la luz encendida y un cuchillo samurái que su padre le había traído de Japón bajo la almohada; e incluso como que, a pesar de que había perdido la virginidad con un chico en Islandia en décimo, quería que la segunda vez que tuviese sexo fuese real y verdaderamente especial. A lo mejor era bueno que hubiese contenido a Noel, en vista de lo que estaba ocurriendo ahora.

Pero había algunos secretos que Aria no había compartido con Noel: como lo que le había hecho a Tabitha, o lo que había ocurrido realmente durante el viaje que habían hecho a Islandia. Solamente el incidente de Islandia habría hecho que Noel la hubiese dejado tiempo atrás. Tal vez, de algún modo retorcido y kármico, se merecía aquello.

Oyó una risita y miró hacia la puerta del aula, abierta. Klaudia estaba sentada en primera fila con el pie lesionado en alto, sobre una silla libre. Kate Randall, Naomi Ziegler y Riley Wolfe estaban sentadas junto a ella. Por supuesto, se habían hecho amigas rápidamente de la finlandesa, tan artera y chismosa como ellas. Las cuatro chicas los estaban mirando con amplias sonrisas dibujadas en sus rostros. Tenían entradas de primera fila para la ruptura. La noticia correría por todo el colegio en cuestión de minutos: «¡Pequeña ruptura de la pequeña perdedora!».

Aria giró sobre sus talones y se dirigió al baño antes de que las lágrimas empezasen a correr por su rostro. Miró hacia atrás, con la esperanza de que Noel pronunciase su nombre, pero él ya se había vuelto también y caminaba en dirección opuesta. Al ver a Mason Byers, uno de sus mejores amigos, se detuvo y chocó las cinco con él. Como si estuviese despreocupado, feliz, encantado de haberse librado de la chiflada de Aria Montgomery de una vez por todas.

4

Hanna Marin, estratega de campañas

El jueves por la tarde, cuando el sol se ponía entre los árboles tiñendo el cielo de naranja, Hanna Marin se llevó su iPhone a la oreja y esperó a que sonase el tono para dejar un mensaje:

—Mike, soy yo otra vez. ¿Vas a cogerme el teléfono algún día? ¿Cuántas veces tengo que decirte que lo siento?

Pulsó «FINALIZAR». Le había dejado dieciséis mensajes de voz, once de texto, toneladas de tuits y unos cuantos e-mails en las últimas dos semanas, pero su ex novio, Mike Montgomery, no le había devuelto ni uno solo. Hanna era consciente de lo precipitado que había sido romper con él cuando él intentaba advertirle acerca del repulsivo Patrick Lake, el fotógrafo que le había dicho a Hanna que podría ser modelo en Nueva York. Pero ¿cómo iba ella a saber que Patrick le haría fotos comprometidas y la amenazaría con colgarlas en la red si no le pagaba lo que le pedía?

Hanna añoraba a Mike. Echaba de menos ver American Idol con él y burlarse de los participantes. Había oído que había aceptado un pequeño papel en la representación de Macbeth del instituto. Cuando salían juntos, se consultaban el uno al otro antes de escoger actividades. Sin duda, Hanna habría puesto freno a lo de la obra.

Y sobre todo echaba de menos a Mike en lo que respectaba a lo ocurrido con A y Tabitha. Hanna no le habría contado lo que ella y sus amigas habían hecho, pero tener a alguien cerca que se preocupase por ella sería enormemente reconfortante ahora mismo. Sin embargo, se sentía sola y asustada. Deseaba con todas sus fuerzas creer que lo que le habían hecho a Tabitha había sido en defensa propia. Realmente pensaban que Tabitha era la verdadera Ali, que estaba empecinada en asesinarlas. Pero no importaba de cuántas formas lo racionalizase, porque todo se reducía a un hecho devastador: habían matado a una chica inocente. Eran culpables y lo sabían. Y A lo sabía también.

Hanna salió de su Toyota Prius y miró a su alrededor. El acceso de entrada circular a la nueva casa de su padre, una mansión de ladrillo rojo de seis dormitorios en Chesterbridge, a dos pueblos de Rosewood, estaba bordeado por unos cuantos árboles jóvenes, amarrados con cuerdas de aspecto endeble. Unas columnas griegas de color blanco sostenían el porche, una gran fuente borboteaba plácidamente en el patio delantero, e hileras de arbustos perfectamente podados que parecían conos de helado al revés flanqueaban la entrada principal. Una residencia tan magnífica parecía excesiva para tres personas (su padre, su nueva esposa Isabel y la hija de esta, Kate), pero también parecía adecuada para un hombre que aspiraba a ser senador de los Estados Unidos. La campaña del señor Marin había arrancado unas semanas atrás y tenía bastantes posibilidades de ganar. A menos, claro, que A revelase el secreto de Hanna sobre Tabitha.

Hanna llamó al timbre e Isabel abrió la puerta casi de inmediato. Iba vestida con un jersey azul de cachemir de Tiffany, una falda negra de tubo y unos discretos zapatos de tacón bajo: la esposa insípida perfecta para un futuro senador.

—Hola, Hanna. —La expresión contrariada en el rostro de Isabel indicaba que no aprobaba su vestido de estilo bohemio de Antropologie y sus botas de ante grises—. Todos están en el despacho de Tom.

Hanna atravesó el vestíbulo, que estaba decorado con marcos de plata que contenían fotos de la boda de Isabel y su padre, el verano pasado. Frunció el ceño al ver la foto en la que aparecía ella con el vestido de dama de honor más feo que Isabel podía haber escogido: un modelo verde menta hasta el suelo que hacía que sus caderas pareciesen enormes y su tono de piel enfermizo. Le dio la vuelta al marco y lo dejó mirando a la pared.

Su padre y su personal de campaña estaban sentados alrededor del escritorio de madera de nogal de su despacho. Su hermanastra, Kate, estaba encaramada a un sofá victoriano, enredando con su iPhone. Los ojos del señor Marin se iluminaron al ver a Hanna.

—¡Aquí está!

Hanna sonrió. Unas semanas antes, cuando sus asesores de campaña le dijeron que había dado buen resultado con los votantes, de repente se había convertido en la hija favorita de su padre.

Isabel entró en la habitación después de Hanna y cerró las puertas correderas.

—Os he llamado por esto —dijo el señor Marin empujando sobre la mesa una serie de folletos y capturas de pantalla de páginas web. Ponía cosas como «La verdad sobre Tom Marin», «No crean las mentiras» y «Un hombre en el que no se puede confiar»—. Todo esto lo ha pagado el comité de campaña de Tucker Wilkinson —explicó.

Hanna chasqueó la lengua. Tucker Wilkinson era el mayor rival de su padre para la candidatura del partido. Había sido senador del estado durante años y tenía un montón de fondos para su campaña y muchos amigos en altos cargos.

Se acercó para mirar su foto. Tucker Wilkinson era un hombre alto, atractivo y de cabello oscuro que guardaba un vago parecido con Hugh Jackman. Tenía esa sonrisa ligeramente desconcertante y ultrablanca de político, de esas que intentan por todos los medios decir «confía en mí».

Sam, uno de los asesores veteranos, con ojos caídos y afición por las pajaritas, sacudió la cabeza.

—He oído que Wilkinson sobornó a un miembro del consejo de admisión de Harvard para que permitiese el ingreso de su hijo mayor, a pesar de que tenía un dos sobre cuatro.

Vincent, que gestionaba la página web del señor Marin, se metió un chicle Trident en la boca antes de decir:

—Además, hace todo lo que puede para desenterrar los trapos sucios de todo el mundo durante cada campaña.

—Afortunadamente, no ha encontrado nada sobre nosotros —dijo el señor Marin mirando a su personal—. Y no va a hacerlo, a no ser que haya algo que yo deba saber. Lo que hizo Jeremiah fue un palo. No quiero que me engañen otra vez.

Hanna se estremeció al oír el nombre de Jeremiah, el ayudante de su padre al que habían despedido recientemente por robar diez mil dólares de la partida para gastos de campaña. El caso era que Jeremiah no había robado el dinero… Lo había hecho Hanna. Pero porque se vio obligada. Era el único modo de que Patrick mantuviese la boca cerrada y no contase lo de las fotos que le había hecho.

El teléfono de Kate sonó. Leyó la pantalla y profirió una risita.

—¿Kate? —dijo el señor Marin con tono impaciente—. ¿Podrías dejar eso?

—Lo siento —respondió dándole la vuelta a su iPhone y mirando directamente a Hanna—. Sean me acaba de mandar un mensaje graciosísimo.

Hanna se enfureció, pero procuró que no se le notase. Kate acababa de empezar a salir con Sean Ackard, el ex de Hanna. No lo echaba de menos ni lo más mínimo, pero le dolía que hubiese decidido salir con la chica a la que ella más odiaba.

El señor Marin colocó las impresiones en un montón ordenado.

—Entonces, ¿a alguien le gustaría confesar algo?

Hanna tenía un nudo en el estómago. ¿La gente de Wilkinson averiguaría lo de Tabitha? Miró hacia la ventana. Un coche circulaba a poca velocidad por la carretera. Escudriñó las siluetas de los árboles que hacían de barrera entre la propiedad de su padre y la del vecino y, por un segundo, le pareció ver una sombra escondiéndose entre ellos.

Sonó su teléfono móvil.

Hanna lo sacó del bolso y pulsó la tecla para silenciarlo, pero entonces, mirando a su alrededor para asegurarse de que su padre no estuviera mirando, echó un vistazo a la pantalla. Cuando vio las letras y números indescifrables de una centralita, la recorrió una sensación que la dejó helada. Pulsó «LEER».

¿Qué diría papá si supiese que su nueva hija favorita es una ladrona? —A

Hanna hizo todo lo posible por mantener la compostura. ¿Quién sería capaz de hacerle algo así? ¿Cómo sabía A que Hanna estaba allí en ese preciso instante? Miró a Kate, que había estado enredando con su teléfono tan solo unos segundos antes, y Kate le devolvió una mirada desagradable.

Cerró los ojos y repasó las otras posibilidades sobre quién podía ser A. Al principio, la opción de que fuese la verdadera Ali tuvo mucho sentido. De algún modo había conseguido sobrevivir al incendio y a la caída al vacío desde el mirador, y había vuelto a por ellas. Pero ahora que Hanna sabía que la chica a la que habían matado era Tabitha, comprendía lo disparatado que resultaba pensar que Ali hubiese logrado escapar de la casa de Poconos. Pero ¿a quién más habían hecho daño? ¿Quién había visto lo ocurrido en Jamaica, y el embrollo en el que Hanna se había metido con Patrick, y Dios sabía qué más cosas?

—¿Hanna?

Levantó la cabeza aturdida. Todo el mundo se estaba levantando y abandonando la sala. Su padre estaba de pie junto a ella con cara de preocupación.

—¿Estás bien? Pareces un poco… pálida.

Hanna miró hacia la puerta corredera. Kate e Isabel se alejaban hacia la cocina. Los demás miembros del personal se habían esfumado.

—Pues… ¿Tienes un segundo? —preguntó.

—Claro. ¿Qué ocurre?

Hanna se aclaró la garganta. Nunca podría contarle a su padre lo de Tabitha, pero había algo que debía confesar antes de que A lo hiciese por ella.

—Bueno, ¿sabes eso que has dicho de que debíamos acudir a ti para hablar de nuestros trapos sucios?

El señor Marin frunció el entrecejo.

—Sí…

—Pues hay algo que necesito contarte.

Hanna no quiso mirar a su padre y dejó que toda la historia saliera sola. Habló de Patrick, de lo segura que estaba de que él creía en ella, de la forma lasciva en que la había mirado al mostrarle las fotos incriminatorias.

—Tenía tanto miedo de que de verdad las fuera a publicar en la red… —dijo, con la vista clavada en un montón de carteles de la campaña enrollados en un rincón—. Tenía miedo de que te hundiese, así que cogí el dinero de la caja. No sabía qué otra cosa hacer. No quería arruinar tu campaña.

Cuando terminó, se produjo un largo y angustioso silencio. Sonó el móvil del señor Marin pero él ni se inmutó siquiera. Hanna no se atrevía ni a mirarlo. Se sentía avergonzada y odiosa. Esto era incluso peor que aquella vez en que su Ali la había pillado vomitando en la casa de su padre de Annapolis tras una monumental borrachera.

De repente, el dolor resultaba demasiado difícil de soportar. Profirió un patético gimoteo de cachorrito y lloró en silencio. Instantes después, oyó un suspiro.

—Eh —dijo su padre poniéndole las manos sobre los hombros—, Hanna, no llores. No pasa nada.

—Sí pasa —lloriqueó—. Lo he estropeado todo, y ahora me odias otra vez.

—¿Otra vez? —repitió el señor Marin retrocediendo con el ceño fruncido—. Yo nunca te he odiado.

Hanna se sorbió los mocos y levantó la vista para mirarlo. Ya, claro.

Su padre le acarició la barbilla.

—Es decir, estoy sorprendido, y un poco escandalizado, pero ha sido muy valiente por tu parte admitir algo de lo que no estás orgullosa. Aunque ¿por qué motivo fuiste al apartamento de un desconocido a que te hicieran fotos? ¿Y por qué no acudiste a mí cuando ocurrió?

Hanna inclinó la cabeza.

—No quería que te disgustaras.

Su padre la miró implorante.

—Pero yo podría haber hecho algo, podría haberlo detenido. Deberías saber que puedes contar conmigo si tienes problemas.

Hanna se echó a reír involuntariamente.

—De hecho, papá, no puedo —le espetó—. No he podido hacerlo en años. —Su padre se estremeció y Hanna suspiró abatida—. Lo siento. No quería decir eso. Lo que quería decir es…

Él alzó la mano para interrumpirla, como a la defensiva.

—Creo que sí que querías decirlo. Pero lo he intentado contigo, Hanna. No olvides que tú tampoco quisiste hablar conmigo durante años. ¿Cómo crees que me sentía?

Hanna abrió mucho los ojos. Durante mucho tiempo, cuando su padre vivía en Annapolis, no cogió sus llamadas, fingiendo estar ocupada. En realidad no quería oír hablar de Kate y de lo maravillosa que era en comparación con la rechoncha, fea y gorda de Hanna. Aquello era algo de lo que nunca habían hablado. Hanna ni siquiera sabía que su padre lo hubiese notado.

—Lo siento —murmuró.

—Bueno, yo también lo siento —respondió su padre con aspereza.

Aquello hizo que las lágrimas corrieran por sus mejillas aún más rápido. Un instante después, su padre la estaba abrazando con fuerza y acariciándole el brazo. Finalmente, Hanna se secó las lágrimas y le miró.

—¿Quieres que llame a Jeremiah? Puedo suplicarle que vuelva, confesar lo que hice. —Solo podía imaginarse la sonrisa de satisfacción de Jeremiah cuando le contase aquello.

El señor Marin negó con la cabeza.

—De hecho, Jeremiah trabaja para Tucker Wilkinson ahora.

Hanna se quedó boquiabierta.

—Estás de broma.

—Ojalá lo estuviera. Supongo que en el fondo no podíamos confiar en él. —El señor Marin cogió un cuaderno de su escritorio en cuya portada se leía «TOM MARIN PARA SENADOR»—. Quiero que me des cualquier información que tengas acerca de ese tal Patrick. Direcciones de correo, números de teléfono, cualquier cosa que se te ocurra. Lo que te ha hecho es enfermizo, Hanna. Tenemos que encontrarlo y hacer que pague por ello.

Hanna buscó en su teléfono y le dio los datos de Patrick.

—¿Y qué pasa con el dinero que robé? ¿Quieres que te lo devuelva de algún modo?

El señor Marin jugueteó con el bolígrafo entre los dedos y dijo:

—Simplemente trabaja más en mi campaña. Iba a mencionártelo después de la reunión en cualquier caso; tenemos que idear modos de atraer el voto joven. Kate ya se ha apuntado a la causa. ¿Qué hay de ti?

—¿No tienes personal pagado para eso?

—Claro que lo tengo, pero quiero que vosotras os impliquéis también.

Hanna torció el gesto pensativa. Lo último que le apetecía era formar parte de un comité con Kate la perfecta, pero de ningún modo podía negarse, no ahora.

—De acuerdo.

—A mí no se me ocurre cómo captar votos jóvenes —confesó el señor Marin—. Doy por hecho que vosotras dos tendréis más idea que yo.

Hanna se paró a pensar un momento.

—¿Tienes cuenta de Twitter?

—Sí, pero no entiendo del todo cómo funciona —admitió con aspecto avergonzado—. ¿Tienes que invitar a la gente para que sean tus amigos, como en Facebook?

—Aquí la gente solo te sigue. Puedo ocuparme de tu cuenta de Twitter, si quieres. ¿Y si la utilizamos para montar un flash mob?

El señor Marin frunció el ceño.

—¿No hubo disturbios en Filadelfia hace unos cuantos veranos a causa de un flash mob?

—Este sería un flash mob controlado —sugirió Hanna con una sonrisita—. Podríamos convocar a todo el mundo de los campus locales, como Hollis o Hyde, y emplazarlos a una concentración improvisada. A lo mejor podemos contratar un grupo. Cuanto más guay hagamos que suene, más chicos querrán venir aunque no sepan lo que es. Puedes aparecer y dar un discurso, y también podemos tener a gente entre la multitud inscribiéndolos para votar.

El señor Marin ladeó la cabeza. Sus ojos brillaban del mismo modo que cuando estaba a punto de decir que sí a una excursión al parque Hershey, cosa que Hanna solía suplicarle todos los fines de semana.

—Intentémoslo —dijo por fin—. Creo que podemos empezar por Hyde. Es pequeña y está cerca de Filadelfia. ¿Puedes organizarlo todo?

—Claro —respondió Hanna.

El señor Marin se inclinó hacia delante y le acarició la mano.

—¿Lo ves? Tienes un don para esto. Y lo que dijiste antes sobre… Bueno, acerca de cómo han cambiado las cosas entre nosotros —continuó con tono dulce y vacilante, casi nervioso—. No quiero que sea así.

—Yo tampoco quiero —replicó Hanna—, pero no se qué hacer al respecto.

Su padre lo reflexionó unos segundos.

—¿Por qué no te quedas aquí unas cuantas noches?

—¿Eh?

—La casa es enorme. Hay un cuarto para ti que siempre está preparado —explicó jugueteando con el bolígrafo—. Te echo de menos, Han. Echo de menos tenerte cerca.

Hanna sonrió con timidez y sintió que se iba a echar a llorar otra vez. No quería volver a vivir con Kate, pero ahora las cosas parecían diferentes con su padre. A lo mejor vivir con él resultaba mejor esta vez. Tal vez pudieran empezar de nuevo.

—De acuerdo —aceptó con timidez—. Supongo que me puedo quedar aquí unas cuantas noches la semana que viene.

—¡Genial! —exclamó el señor Marin emocionado—. Siempre que quieras. —Su gesto se tornó serio de nuevo—. Entonces ¿eso es todo? ¿Hay algo más que quieras contarme?

El rostro de Tabitha se le pasó por la cabeza, pero Hanna cerró los ojos y lo apartó de su pensamiento.

—Nada más, tranquilo.

Su padre sonrió y le acarició dulcemente el brazo.

—Buena chica.

Hanna se levantó, le dio un beso y salió del despacho. Las cosas habían ido mejor de lo previsto. Y seguramente también mejor de lo que A había planeado.

Pero al salir por la puerta principal, vio algo pegado a una de sus ruedas delanteras. Era un folleto arrugado de Pequeña asesina, el telefilme biográfico que habían estrenado la noche en que se habían enterado de la noticia de Tabitha.

Los ojos de Ali, azules e inquietantes, y su cruel sonrisa, parecían muy reales, como si pudieran salir del papel y hacerse realidad en cualquier momento. Hanna oyó una leve risita y se volvió para comprobar que no hubiese nadie en la calle, que estaba tranquila y silenciosa. Aun así, sintió como si alguien la estuviese observando, como si supiese todos sus secretos y no dudara en revelarlos.

5

La sirenita

—No entiendo por qué vamos a esa fiesta a medianoche —dijo Emily apoyándose sobre uno de los taburetes con cojín de pollos de la barra de la cocina de los Fields—. ¿No decías que empezaba a las nueve?

Beth, que aplicaba sombra de ojos en los párpados de Emily, respondió:

—Nadie va a una fiesta a las nueve. La hora de moda es medianoche.

—¿Y tú cómo sabes eso, niña buena?

—¿Niña buena? —repitió Beth—. ¡Ja!

—¡No grites tanto! —susurró Emily.

Pasaban unos minutos de las once, y los padres de Emily ya se habían retirado a su cuarto después de cenar carne estofada en familia, jugar una partida al Scattergories y ver un aburrido programa sobre la historia del ferrocarril. No tenían ni idea de que Emily y Beth fuesen a una fiesta, y mucho menos en un loft en Filadelfia lleno de alcohol y universitarios.

Beth se había pasado una hora maquillando a su hermana, peinándola con un rizador para formar alegres ondas que le daban a su cabello rubio rojizo un aspecto muy sexy, y hasta pidiéndole que se pusiera el sujetador push-up negro satinado que guardaba en su cajón y que Emily había comprado en Victoria’s Secret con Maya St. Germain, una chica con la que había salido el año pasado.

—Si tienes un aspecto diferente, perderás el miedo —la aconsejó Beth. Emily quería decirle que estaba bastante segura de que lo único que la haría perder el miedo sería descubrir que matar a Tabitha no había sido más que un mal sueño, pero apreciaba su esfuerzo—. Ya está. Tu transformación se ha completado —dijo Beth, limpiando un resto de barra del labio inferior de Emily—. Echa un vistazo.

Colocó un espejo de mano amarillo en las manos de su hermana. Emily contempló su reflejo asombrada. La sombra ahumada hacía que sus ojos resultasen seductores, sus mejillas estaban perfectamente definidas, y sin duda daban ganas de besar sus labios carnosos. Le recordaba al modo en que Ali solía maquillarla durante sus fiestas de pijamas. Todas sus amigas le insistían en que se pusiera maquillaje para ir al instituto, pero siempre le daba corte aplicárselo ella misma, pues estaba segura de que por algún motivo lo haría mal.

Beth balanceó un ceñido vestido tipo años 20 y una diadema negra con una pluma delante de la cara de Emily:

—Ahora ponte esto y ya estarás lista.

Emily miró los pantalones cortos de la suerte que habían sido de Ali y que aún llevaba puestos. Quería preguntarle a Beth si podía dejárselos puestos, pero incluso ella sabía que eso era llegar demasiado lejos.

—¿No puedo llevar vaqueros?

Beth frunció el ceño.

—¡Es una fiesta de disfraces! Y los vaqueros no son fabulosos. Queremos que esta noche te enrolles con alguien.

¿Enrollarse? Emily levantó una ceja recién depilada. Desde que Beth había llegado a casa, no dejaba de sorprenderla. Había oído sonar L’il Kim en su vieja habitación y a su hermana cantando a voz en grito todas las letras, incluso las obscenas. Y Beth le había enseñado una foto de Brian, su nuevo novio, que además era el entrenador titular del equipo de natación.

—¿Quién eres tú y qué has hecho con mi hermana? —bromeó Emily, arrebatándole a Beth el vestido de las manos.

—¿Por qué? ¿No me recuerdas tan atrevida? —replicó Beth siguiéndole la broma.

—Te recuerdo pareciéndote mucho a Carolyn —respondió Emily con mala cara.

Beth se inclinó hacia delante:

—¿Os ha pasado algo?

Emily clavó la vista en el frigorífico. Su madre, organizada hasta el extremo, había colgado en la puerta el menú de las cenas de la semana siguiente. El lunes había tacos. El martes espaguetis con albóndigas. El martes siempre había espaguetis con albóndigas.

Beth apoyó la barbilla en su mano, como una presentadora de un programa de entrevistas.

—Venga, suéltalo.

Ojalá pudiera, pensó Emily. «Carolyn jamás deja que me olvide de lo mala hija que fui», podría decirle. «Lo único que yo quería era que me abrazase y me dijese que todo iba a ir bien, pero nunca lo hizo. Ni siquiera estuvo en el paritorio conmigo. Se enteró más tarde, cuando todo había acabado ya, y entonces dijo algo así como: “Ah”».

Pero se encogió de hombros y se volvió, pues el dolor y el secreto eran demasiado grandes.

—No pasa nada. No han sido más que estupideces.

Beth la miró fijamente, consciente de que Emily le estaba ocultando algo. Pero entonces se giró a mirar el reloj del microondas:

—De acuerdo, Miss Fabulosa, nos vamos en diez minutos.

La fiesta era en la Old City, irónicamente, el vecindario en el que estaba la consulta del ginecólogo de Emily. Tras encontrar un sitio en un aparcamiento al otro lado de la calle, Beth, que llevaba una corona de Estatua de la Libertad, un vestido largo verde de corte griego y sandalias de gladiador, cruzaba sobre los desiguales adoquines hacia el montacargas de un edificio de aspecto industrial. Un montón de gente ataviada con elaborados disfraces se amontonó junto a ellas en el interior, y de repente en aquel pequeño espacio reinaba un fortísimo olor a desodorante y alcohol. Dos chicos vestidos de gángsteres con trajes de raya diplomática y sombrero miraron a Emily con interés. Beth le dio un codazo exagerado, pero Emily se limitó a colocarse la pluma de la diadema y a mirar fijamente el letrero de seguridad que había en la pared del ascensor, preguntándose cuándo lo habrían revisado por última vez. Si no se cae mientras estamos dentro, me quedo una hora en la fiesta, se desafió a sí misma.

La música martilleaba a través de las paredes cuando el montacargas llegó al tercer piso. Las puertas se abrieron y aparecieron en un loft oscuro repleto de velas votivas, inmensos tapices y cuadros y un montón de gente disfrazada. Cher se restregaba con Frankenstein en una pista de baile improvisada. La reina malvada de Blancanieves bailaba con Barney el dinosaurio. Una zombi se contorsionaba sobre una mesa, y dos extraterrestres saludaban con la mano desde la escalera de incendios a los coches que pasaban.

—¿Quién dices que da esta fiesta? —le gritó Emily a Beth.

—¡No tengo ni idea! —respondió su hermana levantando las palmas—. Me invitaron por Twitter. Se llama «Locura monstruosa de marzo».

Las ventanas, que llegaban desde el suelo hasta el techo, daban a Penn’s Landing, a la orilla del río Delaware. Emily estiró el cuello y localizó inmediatamente Poseidon’s, el restaurante de pescados y mariscos en el que había trabajado el año anterior. Era el único empleo en el que le ofrecían seguro de salud (se imaginaba lo que ocurriría si el concepto «chequeo prenatal» aparecía en el extracto del seguro de sus padres), y todos los días trabajaba hasta que le dolían los pies, tenía la voz ronca de exclamar «¡Ah del barco!» en un áspero tono que quería ser de pirata, y sentía arcadas. Siempre llegaba a rastras a la residencia de Temple oliendo a almejas fritas.

En la barra, Beth pidió cuatro chupitos.

—¡Salud! —dijo, tendiéndole a Emily dos de los vasos.

Emily examinó el líquido del vaso. Olía como las asquerosas pastillas mentoladas de Fisherman’s Friend que su padre insistía en que tomase cuando le dolía la garganta. Entonces alguien chocó contra su hombro. Una chica con una peluca verde y un vestido largo de sirena que se completaba con una cola de pescado prácticamente cayó sobre ella.

—¡Lo siento! —gritó. Miró a Emily de arriba abajo y sonrió—. ¡Muerte!

Emily retrocedió bruscamente, petrificada.

—¿Disculpa?

—Tu disfraz —dijo la chica comprobando el tacto del vestido de Emily—. ¡Con él estás de muerte!

—Ah, gra… gracias —respondió Emily tranquilizándose. Lo de «muerte» no tenía nada que ver con ella, obviamente.

—El vestido es mío —las interrumpió Beth metiendo la cabeza entre ellas y rodeando los hombros de Emily con el brazo—. Pero ¿no está estupenda con él? Estoy intentando que salga del cascarón y sea un poco mala esta noche: bailar encima de la mesa, enrollarse con alguien desconocido, exhibirse en Market Street…

Los ojos de la sirena se iluminaron. A Emily le recordó a una versión más sexy y con cabello verde de La Sirenita.

—¡Ooh! Me gusta. Una lista de chica mala.

Beth y la chica la chocaron.

—¿Por dónde quieres empezar, Em?

—¿Qué tal por besar a alguien desconocido? —sugirió la sirena.

—O robarle a alguien la ropa interior —siguió Beth.

—¡Agh! —exclamó Emily arrugando la nariz.

Beth puso los brazos en jarra.

—Vale, pues piensa en algo mejor.

Emily se volvió a mirar a la multitud, no demasiado emocionada con la idea de completar una lista de cosas de chica mala. La música era rápida y electrizante, nada que se pareciese a las cosas trilladas que los DJ pinchaban siempre en los bailes del Rosewood Day. Dos chicas vestidas de hippies hacían manitas en un rincón. Una pareja disfrazada de soldados imperiales se daban de beber chupitos mutuamente sentados en el sofá junto a la ventana.

Entonces la sirena cogió a Emily de la mano, se inclinó hacia ella y la besó en los labios. Emily se quedó paralizada. No había besado a nadie desde Ali el año anterior, y los labios de aquella chica eran suaves y cálidos.

La sirena se apartó, sonriendo.

—Ya está. Ahora ya puedes tachar una cosa de tu lista de tareas: has besado a alguien desconocido.

—¡Eso solo cuenta a medias! —gritó Beth—. ¡Ella te ha besado a ti! ¡Ahora tú tienes que besar a alguien!

—Eso, ¡escoge a alguien! —dijo la sirena aplaudiendo—. O mejor aún: ¡cierra los ojos, da vueltas y señala a alguien!

Emily trató de contener el aliento. Aún sentía un hormigueo en los labios. Aquel beso había sido alucinante, y había encendido un interruptor en su interior. De repente quería demostrarle a aquella chica que era una descarada sin miedos a la que merecía la pena volver a besar. Giró sobre sí misma y señaló. Al abrir los ojos, estaba señalando a una chica alta y guapa con gafas de pasta y un traje y una capa de Superman.

—¡Supergirl! —dijo Beth empujando a Emily—. ¡Ve a por ella!

Henchida de adrenalina, Emily se bebió de un trago el segundo chupito y echó a andar, con la esperanza de que la sirena estuviese mirando. Supergirl estaba hablando con un grupo de chicos. Emily la cogió de la mano y dijo:

—¿Disculpa?

Cuando la chica se dio la vuelta con mirada interrogante, Emily se puso de puntillas y le plantó un gran beso en los labios. Al principio Supergirl parecía conmocionada y sus labios estaban rígidos, pero instantes después los aflojó y le devolvió el beso. Sabía a brillo de labios con sabor a mora.

Emily se apartó, le guiñó un ojo y corrió junto a su hermana.

—¿Y bien? —preguntó Beth—. ¿Cómo ha sido?

—¡Divertido! —admitió Emily, que se sentía ruborizada y exaltada. Miró a su alrededor en busca de la sirena, pero se había desvanecido. Procuró no sentirse decepcionada.

—Vale —dijo Beth, cogiendo a Emily de las manos y balanceándolas adelante y atrás—. ¿Qué quieres hacer ahora?

Emily contempló la estancia y señaló el sofá.

—¿Saltar sobre los cojines?

—¡Hazlo!

Beth la empujó y Emily se subió vacilantemente al sofá y se puso a saltar ligeramente. Estaba a punto de bajarse, cuando un chico que había al lado con un sombrero y un recargado chaleco mexicano le sonrió. «¡Adelante!», pronunció en silencio, con el pulgar hacia arriba. Así que Emily saltó más alto y sonrió, y de repente sintió que volvía a estar en el salón de su casa, saltando sobre el sofá cuando mamá no miraba. Con cada brinco, se sentía un poco más libre y más ligera. Cuando Beth la ayudó a bajarse, le había dado incluso la risa floja.

Los siguientes retos los cumplió con rapidez y pisando fuerte. Le gorroneó un cigarrillo a un corpulento chico asiático con un pañuelo pirata en la cabeza. Corrió por la pista de baile pellizcándoles el culo a las chicas. Beth le ordenó que se subiera al ventanal y enseñase el trasero a Market Street, y Emily estuvo a punto de hacerlo, pero recordó que si se levantaba el vestido, Beth podría ver su cicatriz de la cesárea. Bailó como una loca delante de la ventana ofreciendo todo un espectáculo al tráfico de la calle. Tras ceder a todos y cada uno de sus impulsos, se sentía cada vez más ligera, y así hasta dejar a su generalmente asustado yo hecho un gurruño en el suelo.

Después de acosar al DJ para que la enseñase a pinchar, Emily se abalanzó sobre su hermana en un sensiblero abrazo:

—Esto es increíble. ¡Muchísimas gracias!

—Te dije que necesitabas salir —insistió Beth—. ¿Y qué pasa con la Diosa de los Mares? —preguntó señalando a la sirena, que hacía piruetas en la pista de baile—. Está claro que le gustas, deberías ir a por ella.

—No le gusto —replicó Emily echando, de todos modos, un vistazo a la sirena, cuyas curvas resaltaba su brillante vestido verde. Al darse cuenta de que Emily la observaba, le lanzó un beso.

Cuando Emily y Beth se aproximaron a la barra para pedir más bebidas, la sirena se les acercó bailando. Emily se inclinó hacia ella.

—¿Sabes quién da esta fiesta?

La chica se dio unas palmaditas en la peluca verde.

—No tengo muy claro que nadie de los que estamos aquí lo sepa. Se rumorea que este es el loft de un alto ejecutivo de una discográfica. Yo me enteré por Internet.

—¿Eres de por aquí?

—De las afueras —contestó la sirena poniendo una mueca—. Aburrido.

—Yo también. De Rosewood. —Tan pronto como lo dijo, Emily se estremeció, convencida de que la chica seguramente la miraría con detenimiento y caería en la cuenta de que era una de las protagonistas de Pequeña asesina.

Pero simplemente se encogió de hombros.

—Yo voy a un colegio privado que está cerca de ahí. Pero gracias a Dios, ya estoy a punto de acabar.

—¿Ya sabes a qué universidad irás? —preguntó Emily reparando en el llavero de la Universidad de Pensilvania que colgaba de su bolso dorado con pinta de caro—. ¿Penn?

La chica puso una expresión indefinida y dijo:

—No creo que ninguna universidad quiera a alguien como yo. —Entonces cogió a Emily del brazo y su rostro se iluminó de nuevo—. Tengo un reto para ti, chica mala —dijo señalando al otro lado de la habitación, a una chica con un mono de flecos estilo Pocahontas y un gran tocado de india nativa americana—. Róbale eso, póntelo tú. Apuesto a que estás muy buena con él.

A Emily le dio un vuelco el estómago. A lo mejor Beth tenía razón con eso de que le gustase a aquella chica.

—Allá voy.

Entre risas, se acercó a Pocahontas hasta situarse a solo unos metros de ella. Entonces, con un rápido, osado y ágil movimiento arrebató el tocado de la cabeza de la chica. De repente los brazos de Emily estaban llenos de plumas. Pocahontas se llevó las manos a la cabeza y se volvió a tiempo para ver cómo Emily se ponía el tocado y echaba a correr como una loca por el loft.

—¡Eres la jefa! —gritó la sirena cuando Emily regresó junto a ella—. ¿Cuándo puedo volver a verte? Me moriré si no nos hacemos amigas.

Emily a punto estuvo de espetarle que esperaba que se hiciesen algo más que amigas.

—Dame tus datos de contacto —dijo en lugar de eso, sacando su teléfono móvil—. Dios, me acabo de dar cuenta. Ni siquiera sé cómo te llamas.

—¿Dónde están mis modales? —La chica pasó el dedo lentamente por encima de la etiqueta de su bolso—. Soy Kay.

—Yo Emily —dijo dedicándole una amplia sonrisa y dándole su número de teléfono. Había jurado no dárselo a nadie salvo a familiares y amigos muy cercanos, pero de repente aquello le pareció algo propio de la vieja y atemorizada Emily.

Y esta noche, había dejado a la vieja Emily atrás.

6

Una estrella caída del cielo

A la mañana siguiente, Spencer estaba sentada en el borde de una silla de terciopelo verde del auditorio del Rosewood Day. Tenía entre las manos una copia ajada del libreto de Macbeth de William Shakespeare con todo el texto de Lady Macbeth, el papel que representaba en la producción de Arte Dramático, subrayado con rotulador rosa fluorescente. Mientras repasaba nerviosa la primera escena, Pierre Castle, el nuevo profesor de Arte Dramático, empezó a dar palmas.

—¡Vamos! ¡Lady M, a escena! —Pierre, que insistía en que los alumnos lo llamasen por su nombre de pila, se negaba a utilizar el nombre «Macbeth» por miedo a una maldición de siglos de antigüedad según la cual, al parecer, aquellos que osaban decirlo en voz alta, habían acabado sucumbiendo a fiebres mortales, sufriendo graves quemaduras, o siendo apuñalados o asaltados. Hoy era el primer ensayo de Pierre como director, y había empezado llamando a la producción «la obra escocesa», lo cual confundía a la mayoría de los de primer año. Pierre había entrado en el colegio en sustitución de Christophe, el venerable profesor y director del centro, que se había trasladado a Italia con su novio. Aunque todo el mundo decía que Pierre había sido todo un fichaje. Había trabajado en una producción de Cymbeline en Filadelfia y en unas cuantas obras de Shakespeare en Nueva York.

Spencer subió los escalones del escenario con el libreto bajo el brazo y las piernas temblorosas. Anoche había dado vueltas y más vueltas en la cama hasta altas horas de la madrugada, tratando de dilucidar cómo el consejo de admisión había cometido tan terrible equivocación. A las dos de la mañana, echó atrás las mantas y volvió a leer la carta, con la esperanza de que no fuese auténtica. Pero cuando buscó a Bettina Bloom en la página web de Princeton, allí estaba, con expresión petulante: presidenta del consejo de admisión.

Era ridículo que hubiese otro Spencer Hastings en el mundo que también hubiese alcanzado grandes logros. Spencer también había buscado en Google a Spencer F., como había empezado a llamarlo. Al parecer, Spencer Francis Hastings se había presentado a la alcaldía de Darien, Connecticut, con dieciséis años y había estado a punto de salir elegido. En su perfil de Facebook alardeaba de haber dado la vuelta al mundo en velero con su padre el verano pasado y de haber quedado en segundo lugar en los premios Westinghouse de ciencias en décimo curso. Todas las fotos de su muro mostraban a un chico atractivo con un aspecto impecable que tenía pinta de ser excesivamente educado con las mujeres mayores y, al mismo tiempo, de poder tener seis novias a la vez en un momento dado. Cuando Spencer F. recibió la misma carta de Princeton que Spencer, probablemente se encogería de hombros y se pondría en contacto con algún dignatario extranjero o director de Hollywood del que era íntimo amigo para pedirle que realizase una llamada convincente al consejo de admisión.

No era justo. Spencer había trabajado mucho, demasiado duro para entrar en Princeton. También había hecho cosas horribles para asegurarse una plaza allí, incluso arruinar el futuro de Kelsey el verano pasado. Tenía que ser ella la Spencer admitida.

Si bien no se había presentado a alcaldesa, tenía el teatro. Había protagonizado cada una de las obras que el colegio había montado, comenzando por su primer papel en La gallinita roja, en primero de primaria. Desde entonces, se había impuesto a Ali (a Courtney, en realidad) en la lucha por el papel de Laura en la representación de El zoo de cristal, y había logrado impresionar incluso a los más veteranos con su madurez y fragilidad. En octavo, tras la desaparición de Ali (o más bien, después de que la verdadera Ali la hubiese asesinado), había interpretado a Mary en Largo viaje hacia la noche, papel por el que había recibido una ovación. La única obra que no había protagonizado había sido el Hamlet del año pasado, y fue porque le habían prohibido asistir a cualquier actividad escolar por haber plagiado el trabajo con el que su hermana había ganado el premio Orquídea de Oro. De hecho, había sido un regalo del cielo que el Rosewood Day montara Macbeth este año y Spencer fuese elegida como Lady Macbeth. El papel era todo un reto, un reto que impresionaría mucho al consejo de admisión de Princeton. Eso bastaría para ganar ventaja sobre Spencer F.

Las tablas del escenario chirriaron bajo las bailarinas gris plomo de J. Crew que llevaba. Pierre, que iba todo vestido de negro y llevaba lo que parecía ser perfilador de ojos, se daba golpecitos en los labios con un bolígrafo Mont Blanc de plata.

—Vamos a intentarlo con la escena en la que estás sonámbula, Lady M. ¿La has ensayado con Christophe?

—Por supuesto —mintió Spencer. De hecho, Christophe había estado demasiado ocupado con sus planes de traslado que había dado por hecho que Spencer se sabía su texto y no necesitaba practicar.

Los ojos de Pierre se clavaron en el libreto que Spencer llevaba en la mano.

—¿Todavía usas eso? ¡El estreno es en menos de dos semanas!

—Casi me he aprendido todo el texto —protestó Spencer, aunque no fuese del todo verdad.

Oyó una risita a la izquierda del escenario.

—Desde luego, así no iba a entrar en Arte Dramático en Yale —dijo alguien en voz baja.

Spencer se dio la vuelta. La voz pertenecía a Beau Braswell, un alumno nuevo del Rosewood Day y coprotagonista de Spencer en el papel de Macbeth.

—¿Disculpa? —dijo Spencer.

Beau cerró la boca.

—Nada.

Agh. Spencer se volvió de nuevo y se remangó su chaqueta del uniforme del Rosewood Day. Beau se había trasladado desde Los Ángeles y, gracias a sus marcados pómulos, su cabello oscuro algo largo, su premeditado aspecto de chico malo desaliñado y su destartalada moto Indian se había convertido enseguida en el chico de moda en Arte Dramático. Para todas excepto para Spencer, claro. El mes pasado, cuando comenzaron a conocerse los ingresos en convocatoria adelantada en la universidad, había mencionado de casualidad que lo habían aceptado en Arte Dramático en Yale. Eso suponiendo que «mencionar de casualidad» significase hablar pomposamente sobre ello todos los días. Hoy a Spencer la referencia a Yale le molestaba especialmente, ahora que su futuro estaba tan en el aire.

—Vale —dijo Pierre golpeando su libreto con el bolígrafo y sobresaltando a Spencer—. Vamos desde el principio de la escena. ¿Doctor? ¿Dama? —dijo mirando a Mike Montgomery y Colleen Lowry, que también estaban en escena—. Estáis contemplando el lance de Lady M desde un aparte. Y… ¡acción!

Mike, que representaba al médico de Lady Macbeth, se volvió hacia Colleen, la doncella de Lady Macbeth y le preguntó cuánto tiempo había pasado desde la primera vez que su señora había caminado dormida. Colleen respondió que aparentemente, Lady Macbeth se levantaba en medio de la noche, escribía algo secreto en una hoja de papel y después lo guardaba y sellaba concienzudamente.

Entonces Pierre le hizo a un gesto a Spencer, que entró en escena a trompicones y comenzó a frotarse las manos de un modo febril.

—Todavía están manchadas —dijo apasionadamente, tratando de sonar como una mujer demente atormentada por la culpa de haber matado al rey.

—¡Oiré cuanto hable! —recitó Mike.

—¡Lejos de mí esta horrible mancha! —bramaba Spencer. Echó un vistazo al libreto y recitó algunas frases más. Cuando llegó a la parte en la que afirmaba poder oler la sangre del rey en su propia piel, Pierre profirió un largo suspiro.

—¡Corten! —gritó—. Necesito que transmitas más emoción, Spencer. Más culpa. Todas tus malas acciones te acechan, te provocan pesadillas y te hacen ver sangre en tus manos. Intenta imaginarte cómo se siente uno realmente después de asesinar a alguien.

No tienes ni la menor idea, pensó Spencer sintiendo un escalofrío y pensando automáticamente en Tabitha. ¿Y si el consejo de admisión de Princeton se enteraba de algún modo? ¿Y si A se lo contaba? Se estremeció y cerró los ojos mientras la escena continuaba.

—¿Spencer? —le apuntó Pierre.

Spencer pestañeó. Se le habían escapado por completo unas cuantas frases, y ahora el director la miraba fijamente.

—Eh… Perdón. ¿Dónde estábamos?

Pierre parecía enfadado.

—Mike, ¿puedes repetir el pie?

—No sé curar tales enfermedades, pero he visto sonámbulos que han muerto como unos santos —dijo Mike.

Spencer miró el libreto.

—Lávate las manos, vístete…

Pero mientras pronunciaba su texto, sus pensamientos se dispersaron de nuevo. ¿Y si en Princeton averiguaban de alguna manera lo que había ocurrido con Kelsey el verano pasado? La policía decía que no indagarían en el expediente de Spencer, pero tal vez Princeton se hubiese enterado por otro medio.

La cálida noche de junio en que había conocido a Kelsey daba vueltas en su cabeza. Habían coincidido en un bar llamado McGillicuddy’s, en el campus de la Universidad de Pensilvania. El suelo estaba pegajoso por la cerveza, en la pantalla plana estaban poniendo un partido de los Phillies y los camareros servían hileras de chupitos de colores fluorescentes en la barra. El local estaba atestado de estudiantes de los cursos de verano, la mayor parte de ellos menores de edad. Spencer estaba junto a un chico llamado Phineas O’Connell, que se sentaba tras ella en Química Avanzada III.

—¿Vas a hacer cuatro cursos avanzados en seis semanas? —le preguntaba Phineas con una pinta de Guinness sobre la mesa. Era un chico guapo, con el cabello capeado y su camiseta vintage a lo Justin Bieber emo—. ¿Estás loca?

Spencer se encogía de hombros despreocupada, fingiendo que no la agobiaba la inmensa carga de trabajo de todos aquellos cursos. En sus notas de final de curso en el Rosewood Day había obtenido tres notables que la habían desplazado hasta el puesto número veintidós del ranking del curso. Aquello, sencillamente, no le valía. Hacer cuatro cursos avanzados, y destacar en ellos, era lo único que salvaría su nota media y le permitiría entrar en una universidad prestigiosa.

—Yo también estoy en cuatro cursos avanzados —dijo una voz.

Detrás de ellos había una chica menuda, con el pelo rojizo y unos brillantes ojos verdes que Spencer había visto por la residencia del campus. Vestía una raída camiseta de Santa Agnes, un estirado colegio privado situado cerca de Rosewood, y unas sandalias de esparto de Marc Jacobs de color ocre que acababan de salir a la venta en tienda. Spencer llevaba exactamente las mismas, pero en azul.

Spencer le sonrió compadeciéndola.

—Es agradable saber que hay alguien que está igual de mal de la cabeza que yo.

—Creo que necesitaré clonarme para conseguir hacer todo el trabajo —bromeó la chica entre risas—. Y asesinar a mi vecina, que escucha canciones de Glee sin parar y las canta a todo volumen. —Se llevó el dedo a la sien y simuló dispararse con una pistola.

—No hace falta que te clones, ni que te cambies de cuarto —dijo Phineas haciendo girar un anillo verde en su dedo—. Si os tomáis tan en serio lo de destacar en los cursos avanzados, sé de algo que puede ayudaros.

Spencer puso los brazos en jarra.

—Muy en serio. Haré lo que haga falta.

Phineas miró a la otra chica que, tras una pausa, dijo:

—Yo también.

—Vale, entonces venid conmigo.

Phineas las cogió por el brazo y las llevó a la parte trasera del bar. De camino, la chica se volvió hacia Spencer y le preguntó:

—¿Te conozco? Me resultas muy familiar.

Spencer apretó los dientes. Sería probablemente porque había aparecido en las noticias y en la revista People como una de las chicas que habían sido atormentadas por su antigua mejor amiga, presuntamente muerta.

—Spencer Hastings —dijo con voz entrecortada.

La chica se detuvo y luego asintió rápidamente.

—Yo soy Kelsey. Por cierto, me encantan tus sandalias. ¿Tú también estás en la lista de ventas privadas de Saks?

—Por supuesto —respondió Spencer.

Kelsey chocó la cadera con Spencer y eso fue todo. A Spencer le entraron ganas de darle un beso por no sacar a colación a Alison DiLaurentis, el intercambio de gemelas o a alguien aficionado a los mensajes de texto y llamado A.

—¿Lady M? —insistió una voz en tono áspero. Parecía que la cabeza de Pierre iba a explotar.

—Ah… —Spencer miró a su alrededor. Mike y Colleen habían salido del escenario. ¿Había concluido la escena?

Pierre le hizo un gesto en dirección a las butacas.

—¿Brujas? ¡Sois las siguientes!

Las brujas, interpretadas por la hermanastra de Hanna, Kate Randall, Naomi Zeigler y Riley Wolfe, interrumpieron su improvisada sesión de manicura al fondo del auditorio.

—Hola, Beau —dijo Riley mientras subían al escenario, sacudiendo sus pálidas y gruesas pestañas.

—Hola —contestó Beau, dedicándoles a cada una de las chicas una sonrisa triunfal—. ¿Listas para cacarear y lanzar conjuros mágicos, brujas?

—Por supuesto —replicó Naomi entre risas, colocándose un mechón de cabello rubio tras la oreja.

—Ojalá pudiese lanzar un conjuro mágico de verdad —dijo Riley—. Haría que Pierre me pusiera a mí en el papel de su esposa y mandase a Spencer a paseo.

Las tres fulminaron a Spencer con la mirada. Ella no interactuaba con Naomi o Riley muy a menudo, pero siempre recelaba de ellas. En su día habían sido las mejores amigas de la verdadera Ali. Luego, después del intercambio, su Ali (Courtney) había pasado de ellas abruptamente, y habían dejado de ser populares. Desde entonces, se la tenían jurada a Spencer y sus viejas amigas.

Spencer se volvió hacia Pierre, que se afanaba en escribir anotaciones en su libreto, probablemente sobre lo mediocre que había resultado su interpretación.

—Lamento mucho lo de mi escena —se disculpó—. Estaba distraída. Mañana la bordaré.

Pierre apretó sus finos labios.

—De mis actrices espero que den el ciento diez por ciento de sí mismas todos los días. ¿Eso era tu ciento diez por ciento?

—Desde luego que no —se lamentó Spencer—. ¡Pero lo haré mejor! ¡Lo prometo!

Pierre no parecía convencido.

—Si no empiezas a tomártelo más en serio, le daré el papel de Lady M a Phi.

Señaló con un gesto a la suplente de Spencer, Phi Templeton, que estaba sentada en medio del pasillo inmersa en el texto de Macbeth. Sus piernas, cubiertas por unas medias de rayas blancas y negras, se extendían por el pasillo como las de la malvada bruja de El mago de Oz, aplastada por una casa. Tenía un trozo de papel higiénico pegado a su bota Doc Marten.

—¡Por favor, no hagas eso! —suplicó Spencer—. Necesito una buena nota en esta asignatura.

—Entonces trae tu cabeza a la obra y céntrate —repuso Pierre cerrando su libreto. Un marcapáginas de terciopelo rojo con marcas de besos salió volando, pero Pierre no hizo amago de recogerlo—. Si clavas este papel, te pondré un sobresaliente a final de curso. Pero si no… —dejó la frase en suspenso y alzó una ceja en un gesto inquietante.

A la izquierda se oyó un carraspeo. Naomi, Riley y Kate se reían en torno al caldero de las brujas. También la miraban todos los que ocupaban las butacas del auditorio.

—Lo tengo bajo control —aseguró Spencer, saliendo del escenario. Recorrió el pasillo con toda la confianza posible y pisó a propósito la correa de la mochila de Phi.

Abrió la doble puerta del auditorio y salió al vestíbulo, que estaba atestado de carteles de Macbeth y olía a chicle de menta. De repente, oyó un susurró en su oído.

Asesina.

Spencer se sobresaltó y miró a su alrededor. El vestíbulo estaba vacío. Corrió hacia la escalera, pero allí tampoco había nadie.

Se oyó un crujido y Spencer dio un nuevo respingo. Al girarse, se topó con Beau.

—Puedo ayudarte a ensayar, si quieres —sugirió.

Spencer se puso rígida.

—No necesito tu ayuda, muchas gracias.

Beau se apartó un sedoso mechón castaño de la frente.

—De hecho, creo que sí que la necesitas. Si tú quedas mal, yo quedo mal, y Yale quiere las grabaciones de mis interpretaciones. Influirá sobre las clases a las que asistiré en otoño.

Spencer profirió un chillido de indignación. Estaba a punto de darse la vuelta y marcharse, pero la carta de Princeton volvió a su cabeza. Beau ya había entrado en Arte Dramático en Yale. Pomposo o no, probablemente sabía algunas cosas sobre actuar. Necesitaba toda la ayuda posible.

—De acuerdo —dijo en tono glacial—. Si de verdad quieres, podemos ensayar juntos.

—Genial —dijo Beau regresando al auditorio—. El domingo, en mi casa.

—¡Espera! —gritó ella—. ¿Cómo supone que voy a saber dónde vives?

Beau la miró extrañado.

—Mi dirección está en la hoja de contactos del club de teatro, con la de todos los demás. Puedes buscarla ahí.

Se metió en el auditorio y se paseó con arrogancia entre las filas de asientos. Naomi, Riley, Kate y las demás chicas de su club de fans se propinaban codazos y lo miraban con interés. Y aunque a Spencer le habría dado algo si Beau la pillaba, no pudo evitar comerse con los ojos aquel culito tan mono mientras avanzaba por el pasillo.

7

Benditas sean las agendas del móvil

Antes de la última clase del viernes por la tarde, Aria se paseaba por delante de su aula de Historia del Arte con el teléfono abierto, leyendo la página web en memoria de Tabitha Clark. Había algunas publicaciones nuevas, la mayoría de amigos y familiares que expresaban sus condolencias. También vio que se mencionaba un especial de la CNN sobre el abuso de alcohol en las vacaciones de primavera que se estrenaría la próxima semana. Al parecer, en él se hablaría del caso de Tabitha. Aria tragó; tenía un gran nudo en la garganta. Resultaba muy extraño y terrible limitarse a dejar que el mundo creyese que Tabitha había fallecido por culpa del alcohol.

Levantó la cabeza justo a tiempo para ver a Mike deteniéndose en su taquilla. Estaba hablando con Colleen Lowry, una guapa animadora de su curso. Se rumoreaba que interpretaban una escena juntos en la obra del colegio. Cerró la puerta de su taquilla y dobló la esquina, poniendo la mano en el trasero de Colleen. Se había pasado las últimas semanas alicaído por su ruptura con Hanna, pero parecía estar pasando página.

La asoló la desesperación. ¿Llegaría un momento en el que también Aria superaría a Noel? ¿Acabaría siendo capaz de mirar objetos de su cuarto escogidos al azar sin romper a llorar? Un vaso de plástico vacío de un concierto en Candem Waterfront al que habían ido los dos el verano pasado; una gran plantilla de tatuaje temporal de Robert Pattinson, a quien Aria adoraba y del que Noel se burlaba; el horario de las clases de cocina a las que asistían juntos en Hollis… No podía dejar de pensar en qué había hecho mal en su relación. Probablemente, obligarlo a ir a demasiadas lecturas de poesía. Mostrarse aburrida en la multitud de fiestas típicas de Rosewood que él daba. Y luego estaba lo sucedido en Islandia. Pero eso solamente lo sabía Hanna, y había jurado guardar el secreto.

Aria se volvió y vio a Hanna caminando hacia ella con determinación. Aunque llevaba el pelo castaño rojizo recogido en una pulcra cola de caballo, su maquillaje parecía aplicado por un profesional y la casaca de raya diplomática que llevaba bajo la chaqueta azul del Rosewood Day estaba impecablemente planchada, parecía hecha polvo.

—Hola —dijo, sin aliento.

—¿Qué pasa? —preguntó Aria.

Hanna jugueteaba con la mochila verde de cuero que llevaba al hombro. Su mirada era agitada.

—¿Has recibido alguna nota de…? Ya sabes…

Aria enredaba a su vez con una pulsera de cáñamo que se había comprado en una tienda en Filadelfia.

—No desde la de hace dos semanas. —La noticia de la aparición de los restos de Tabitha en la costa regresó a su cabeza—. ¿Por qué? ¿Tú sí?

La música clásica de entre clases, que la administración del Rosewood Day consideraba mentalmente estimulante, se detuvo abruptamente, lo cual indicaba que la siguiente clase estaba a punto de dar comienzo. Hanna torció el gesto y miró la vitrina de trofeos del otro lado del vestíbulo.

Aria le agarró la muñeca.

—¿Qué decía?

Un grupo de primero pasó correteando.

—Te… Tengo que irme —tartamudeó, antes de escabullirse por el pasillo y meterse en una aula de francés.

—¡Hanna! —gritó Aria.

La puerta del aula de francés se cerró con un golpe. Aria dejó caer los brazos, profirió un suspiro reprimido y se dirigió a su clase antes de que sonara el timbre.

Veinte minutos más tarde, la señora Kittinger, la profesora de Historia del Arte, atenuaba las luces y encendía el antiguo proyector de diapositivas, que siempre hacía un ruido extraño y olía ligeramente a cabello quemado. Un polvoriento rayo de luz amarilla atravesaba el centro del aula y proyectaba una imagen de Salón de la Rue des Molins, de Henri Toulouse-Lautrec, en la pantalla blanca que cubría la pizarra. Unas prostitutas francesas pasaban el rato sentadas en torno a un burdel parisino.

—Todo el mundo tiene secretos, especialmente los artistas —dijo la señora Kittinger con su voz grave y profunda, que armonizaba con su masculino corte de pelo peinado hacia atrás y su elegante traje de caballero. En todo Rosewood se rumoreaba que la señora Kittinger era lesbiana, pero la madre de Aria la conocía de la galería de arte en la que trabajaba y decía que estaba felizmente casada con un escultor llamado Dave—. Y contemplando las obras del señor Toulouse-Lautrec —prosiguió la señora Kittinger—, uno podría deducir que su secreto tenía algo que ver con los placeres carnales, pero de hecho su problema era bastante opuesto a eso. ¿Alguna idea?

Reinaba un tedioso silencio. Historia del arte era la asignatura favorita de Aria, pero la mayoría del resto de la clase no se la tomaba en serio. Probablemente la habían escogido porque sonaba como «arte», que no requería pensar demasiado. El primer día de clase, cuando la señora Kittinger repartió los voluminosos libros de texto, un montón de alumnos se quedaron mirando sus páginas como si estuvieran escritas en código morse. Finalmente, James Freed levantó la mano.

—¿Nació mujer?

Mason Byers se echó a reír y Aria puso cara de resignación.

—De hecho, te acercas bastante —apuntó la señora Kittinger—. Toulouse-Lautrec nació con defectos congénitos, debido en gran medida al hecho de que sus padres eran primos hermanos.

—Genial —dijo James Freed en voz baja.

—Padecía una enfermedad del crecimiento a causa de la cual tenía las piernas de un niño y el torso de un adulto —añadió la señora Kittinger—. Según los rumores, también tenía deformaciones en los genitales.

—Agh —dijo una chica. Aria tenía el presentimiento de que había sido Naomi Ziegler. Alguien más rió junto a Naomi, y Aria también estaba bastante segura de quién era: Klaudia. Desgraciadamente, había empezado a asistir a aquella clase la semana anterior.

La señora Kittinger pasó a la siguiente diapositiva. Era un autorretrato de un artista pelirrojo, confeccionado con breves trazos de pincel.

—¿Quién es este? —preguntó la profesora.

—Vincent Van Gogh —respondió Aria.

—Correcto —dijo la señora Kittinger—. Pues bien, el señor Van Gogh parece un tipo de lo más feliz, ¿verdad? Siempre pintando girasoles o preciosas noches estrelladas.

—Eso no es cierto —interrumpió Kirsten Cullen—. Sufría una profunda depresión y muchos dolores. Y tomaba calmantes, que tal vez alterasen su percepción visual, y ese podría ser el motivo de que sus pinturas sean tan vibrantes e hipnóticas.

—Muy bien —felicitó la señora Kittinger.

Aria le dedicó una sonrisa a Kirsten. Era la única, aparte de ella, que realmente se esforzaba en aquella clase.

La señora Kittinger apagó el proyector, encendió las luces de nuevo y se dirigió a la pizarra taconeando sobre el suelo de madera.

—Nuestro próximo proyecto va a versar sobre psicología. Voy a asignaros un artista y vosotros vais a investigar sobre su estado mental y relacionarlo con su obra. El trabajo se entregará no el próximo lunes, sino el siguiente.

Mason protestó:

—¡Pero tengo torneo de fútbol sala toda la semana que viene!

La profesora lo miró exasperada.

—Por suerte, vamos a trabajar en parejas.

Aria se volvió inmediatamente hacia Kirsten, pues quería hacer el trabajo con ella. Otras personas de la clase también se emparejaron en silencio.

—No tan rápido —dijo la señora Kittinger levantando una tiza en el aire—. Yo haré los emparejamientos, no vosotros.

Señaló a Mason Byers y lo emparejó con Delia Hopkins, que no había dicho ni una palabra en todo el semestre. Puso juntas a Naomi Ziegler e Imogen Smith, una chica alta con unos buenos pechos que no había conseguido librarse de su reputación de ser la guarrilla de la clase.

Entonces la señora Kittinger señaló a Aria.

—Y Aria, tú lo harás sobre Caravaggio, y trabajarás con… —señaló a alguien del fondo— ¿cómo era tu nombre, querida?

—Klaudia Huusko —respondió una alegre voz.

A Aria se le heló la sangre. No. No, por favor.

—Perfecto —dijo la profesora escribiendo ambos nombres en la pizarra—. Sois un equipo.

Mason se volvió a mirar a Aria. Naomi profirió un sonido burlón. Hasta Chassey Bledsoe se echó a reír. Obviamente todo el mundo sabía que Noel había dejado a Aria y ahora estaba con Klaudia.

Aria se giró y miró a Klaudia. La falda de su uniforme apenas le tapaba los muslos, y dejaba al descubierto cada una de las curvas de sus piernas finlandesas imposiblemente perfectas. Tenía el pie apoyado en el respaldo de la silla de Delia, pero ella era demasiado gallina para decirle que lo apartara. Sobre los hombros llevaba una gastada cazadora de cuero. Aria la escudriñó y reconoció el parche militar con el águila que tenía en el brazo. Era la cazadora de Noel, la había heredado de su bisabuelo, que había luchado en la Segunda Guerra Mundial, y la adoraba. Una vez Aria le había pedido que se la dejara probar, pero Noel se había negado: no se la prestaba a nadie, dijo. Era demasiado especial.

Supuso que las reglas no se aplicaban a su nueva novia finlandesa. Klaudia cruzó miradas con Aria y sonrió triunfal antes de dirigirse a Naomi:

—¡Adivina mi plan para este fin de semana! ¡Voy con Noel a cena romántica! Vamos a tomar vino, a darnos trozos de comida uno a otro, ¡va a ser muy sexy!

—Eso suena alucinante —dijo Naomi sonriéndole a Aria.

Aria volvió a mirar hacia delante con las mejillas a punto de estallar. Odiaba a Klaudia. ¿Cómo podía Noel picar con su ridículo numerito? Todo en ella era falso, incluso su cambiante acento de «no hablo bien tu idioma»: cuando Klaudia había amenazado a Aria en el telesilla, se había desvanecido por completo. Al parecer eran las guapas y tontas de todo el mundo las que siempre se llevaban a los chicos. ¿Dónde dejaba eso a Aria?

Miró a su alrededor. En aquel aula se impartían tanto la clase de Historia del Arte como la de Lengua, así que en las paredes había una variopinta mezcla de grabados de Cézanne y Picasso, junto con fotografías en blanco y negro de Walt Whitman, F. Scott Fitzgerald y Virginia Woolf. En el rincón había un póster que ponía «GRANDES DICHOS SHAKESPEARIANOS». Había estado colgado en la clase de Aria el año anterior, la clase que había impartido por poco tiempo Ezra Fitz, con quien Aria había tenido una aventura. Hasta que A hizo que lo despidieran. Ezra.

He ahí alguien que habría disfrutado yendo a una galería de arte y quejándose de las típicas de Rosewood. La primera vez que Aria y Ezra se encontraron, habían conectado de verdad. Ezra comprendía lo que era formar parte de una familia que se estaba desmoronando. Entendía lo que suponía ser diferente.

Aria sacó su teléfono disimuladamente y buscó en su lista de contactos. El nombre de Ezra seguía allí. «Me preguntaba qué haces», escribió en un nuevo e-mail. «Paso por una mala racha ahora mismo. Me siento sola y con necesidad de una buena charla sobre poesía y la ridiculez de las zonas residenciales. Ciao, Aria».

Antes de que pudiera echarse atrás, pulsó «ENVIAR».

8

Los astros se alinean

Ese mismo viernes, más tarde, Hanna y Kate estacionaban en una plaza de aparcamiento junto al coche del señor Marin en el campus de Hyde, una antigua universidad jesuita situada en las frondosas afueras a unos kilómetros de Filadelfia. Hacía un calor nada propio de la época, y los estudiantes paseaban por las calles sin ropa de abrigo. Unos chicos jugaban al frisbee en el césped seco y amarillento, y unas niñas pijas tomaban café latte bajo la torre del reloj, que anunciaba la hora con seis ensordecedoras campanadas. Era una tarde-noche perfecta para un flash mob.

—¿Entonces el grupo viene seguro? —Le preguntó Hanna a Kate escudriñando el aparcamiento. Después de que el señor Marin informara a Kate acerca del plan del flash mob, esta se había ofrecido para contratar a un grupo llamado Eggplant Supercar, de Hollis. Al parecer tenían una furgoneta Astro con llamas pintadas en los laterales, pero Hanna no la veía por ninguna parte.

Kate puso cara de resignación.

—Sííí… Es como la vigésima vez que me lo preguntas.

—¿Alguien está nerviosa? —cacareó Naomi desde el asiento trasero.

—A lo mejor alguien se da cuenta de que un flash mob es una idea estúpida —coreó Riley.

—En serio —murmuró Kate—, cuando me lo dijo Tom, creí que estaba bromeando.

Riley y Naomi se echaron a reír. Klaudia, que estaba apretujada en el asiento del medio, profirió una risita de fulana que se parecía a un relincho.

Hanna miró hacia el coche de su padre, a la izquierda, deseando que hubiese escuchado eso, pero el señor Marin estaba hablando animadamente por su teléfono móvil. Cuando Kate le contó que había reclutado a sus amigas para ayudar con el flash mob, Hanna tendría que haberse plantado. Ahora que su ex mejor amiga Mona Vanderwaal estaba muerta y Hanna ya no se veía con Emily, Aria ni Spencer, los insultos de Kate, Naomi y Riley le resultaban mucho más hirientes. Era como volver adonde había empezado en sexto curso: una pringada. Solo que más delgada, y mucho más guapa.

—Ahí están —dijo Kate, señalando triunfal. Una furgoneta aparcó al otro lado de su coche, y un grupo de chicos desgarbados se bajó de ella cargando con equipos de sonido. Uno tenía una barba irregular y la piel grasienta. Otro, la cabeza alargada y una barbilla prominente. Los demás podrían haber salido de una rueda de reconocimiento de la policía.

¿No podía Kate haber contratado a un grupo de gente más guapa?, pensó con desdén.

Por fin el señor Marin salió de su coche y se acercó al grupo.

—Gracias por ayudarnos esta noche —dijo, estrechándoles la mano a todos y cada uno.

—Vale, vamos a acompañarlos a montar, chicas —dijo Kate a sus amigas, cogiendo del asiento trasero un montón de folletos verdes fluorescente con el reclamo «TOM MARIN PARA SENADOR»—. Haz esa cosa tuya de Twitter, Hanna.

Naomi se rió con desprecio.

—Como si de verdad fuese a funcionar —dijo en voz baja. Las cuatro chicas se dieron la vuelta y condujeron al grupo hacia un escenario fijo que había a la izquierda de la torre del reloj. Todo el mundo se apartaba con deferencia a su paso.

El señor Marin le dio una palmada en el hombro a Hanna cuando ella salió también del coche.

—¿Está todo listo?

—Claro —respondió Hanna. Cogió su teléfono, abrió el correo y le envió un e-mail a Gregory, un genio de la informática de Hyde que se jactaba de poder colgar un mensaje en las cuentas de Twitter y de correo electrónico de todo el campus. «Todo listo». Segundos más tarde, Gregory respondió que había publicado el tuit sobre el flash mob. Hanna lo había redactado la noche anterior: «Está ocurriendo algo grande en el escenario del campus. Tú eliges: venir o ser un don nadie». Breve y directo. Fugaz pero intrigante.

—He enviado el tuit —le dijo Hanna a su padre—. Creo que será mejor que vayas hacia el escenario y esperes. Yo observaré desde abajo.

El señor Marin la besó en la cabeza.

—Muchísimas gracias.

No me las des aún, pensó Hanna intranquila. Se dirigió hacia la plaza, mirando a su alrededor. Los chicos seguían jugando al frisbee, las chicas bromeaban sobre una revista sin prestar ninguna atención a sus teléfonos. ¿Y si Kate tenía razón? ¿Y si no ocurría nada? Podía imaginarlo: Kate, sus malvadas secuaces y el grupo sobre el escenario, contemplando un patio vacío. Su padre mirándola con decepción y perdiendo toda su fe en ella. Al día siguiente Hanna sería el hazmerreír del Rosewood Day, y también la campaña de su padre.

Cuando casi había llegado al escenario, tres chicas aparecieron en la plaza con el teléfono en la mano y mirando a su alrededor. Una pareja de chicos cerró sus libros y empezó a deambular con curiosidad. Dos chicos más aparecieron en monopatín. Hanna oyó retazos de sus conversaciones: «¿Está ocurriendo algo? ¿Has visto eso en Twitter? ¿Quién lo publicó? Que alguien avise a Sebastian, él lo sabrá».

De repente fue como una estampida. Salió gente del comedor, de la residencia, de las últimas clases del día… Un grupo de chicas con sudaderas de una hermandad se reunió bajo un gran roble lleno de cosas grabadas. Unos chicos que bebían cervezas de unas bolsas de papel se empujaban unos a otros junto a un tablón cubierto de anuncios de búsqueda de compañero de cuarto, de clases de yoga y de tutorías gratuitas. Todo el mundo miraba su teléfono y movía el dedo por la pantalla, retuiteando, preguntando qué ocurría, convocando a más gente.

Sí.

Kate se volvió sobre el escenario y, al ver a tanta gente, frunció disgustada los labios en una línea recta. Hanna le dedicó un gesto triunfal levantando tres dedos y a continuación envió un mensaje indicando a los ayudantes de su padre que podían empezar a circular con formularios de registro de votantes y panfletos. Minutos después, el grupo empezó a tocar. Por suerte, a pesar de su fealdad, eran bastante buenos, y todo el mundo empezó a balancearse al son de la música. Una pancarta verde que anunciaba la campaña del señor Marin se alzó en el aire. Cuando Eggplant Supercar (necesitaban de verdad un nombre nuevo) terminó la canción, el cantante rugió al micrófono:

—¡Escuchemos a Tom Marin!

El señor Marin entró en el escenario y saludó, y la multitud lo aclamó.

Hanna dejó que aquel sonido fluyese por su cuerpo. Tal vez gracias a aquello su padre ganase las elecciones. Tal vez Hanna tuviese un futuro como gestora de campaña. Se imaginaba en la portada de Vanity Fair con un impecable traje de Armani; visitando la Casa Blanca; volando en el Air Force One; llevando gafas de sol Jackie O…

—El grupo no está mal.

Hanna se sobresaltó. Un chico alto y larguirucho con el cabello castaño y ondulado, cejas oscuras que enmarcaban unos brillantes ojos marrones de mirada amable y una mandíbula de superhéroe estaba de pie a su lado. Llevaba una camiseta azul marino desgastada con la palabra «HYDE» en el pecho, vaqueros estrechos y un par de náuticos Sperry Top Sider muy usados. Además, estaba lo suficientemente cerca de Hanna como para que ella distinguiese su colonia Tom Ford Azure Lime, su favorita. Por algún motivo le resultaba familiar, pero no estaba segura de por qué. A lo mejor había soñado con él o algo. Sin duda, estaba buenísimo.

—¿Sabes cómo se llama el grupo? —preguntó el chico sin dejar de mirarla fijamente.

—Eh… Eggplant Supercar —respondió Hanna, jugueteando distraídamente con un mechón de cabello castaño entre sus dedos. Menos mal que se había puesto reflejos recientemente en Henri Flaubert, en el King James.

—Me gusta —dijo él metiéndose las manos en los bolsillos—. Hyde no suele hacer cosas guays como esta. De hecho, creo que varias revistas nos han votado como el campus más aburrido.

Hanna cogió aire, y estaba a punto de decirle que podía darle las gracias a ella por montar todo aquello, cuando de repente tres chicos corpulentos con latas de cerveza en las manos se interpusieron entre ellos. Cuando hubieron pasado, el chico se hizo hueco entre un par de personas para volver a quedarse junto a Hanna.

—¿El cantante no se parece a Blas el de Barrio Sésamo? —preguntó, señalando al tipo de la cabeza alargada, que acariciaba el micrófono como si estuviese enamorado de él.

—Muchísimo —respondió Hanna entre risas—. Estaba pensando lo mismo.

—Aunque claro, yo no debería hablar —prosiguió el chico tímidamente—. Solían llamarme Harry Potter cuando estaba creciendo.

—¿De verdad? —Hanna ladeó la cabeza y lo miró de arriba abajo. Era alto pero no demasiado, tenía las extremidades largas y delgadas sin ser flacuchas—. Yo no veo el parecido.

—Llevaba esas gafas de atontado con montura metálica cuando era más pequeño. Las escogí yo mismo en la consulta del oculista. Cabría pensar que mi madre hubiese sido un poco más inteligente, pero en lugar de eso dijo: «Cógelas».

Hanna se echó a reír.

—Cuando yo llevaba gafas, escogí una montura de plástico fucsia y lentes rosas. Parecía que tenía una enfermedad. Mi foto de tercero de primaria fue un horror.

—No me hagas hablar de las fotos del colegio —dijo el chico frunciendo el ceño—. En mi foto de quinto, tenía gomas negras en los brackets. Parecía que me salía alquitrán por la boca.

—Mis gomas eran rosas y verdes. Desastroso. —Las palabras salieron de la boca de Hanna sin que ella pudiese detenerlas, y su confesión la sorprendió hasta a ella. Nunca había dado información por voluntad propia acerca de lo pringada que era, y mucho menos a alguien guapo. Pero había algo cálido y tentador en aquel chico que hacía que compadecerse fuese algo divertido.

Él se enderezó y le lanzó una mirada desafiante.

—Bueno, yo era demasiado flaco cuando era un niño. Pecho cóncavo, tobillos huesudos, último en ser elegido en clase de gimnasia… Supera eso.

—Yo era gordita —rió con timidez—. De hecho, era más bien gorda. Parecía un monstruo al lado de mis amigas. Mi padre incluso me llamó cerdita en una ocasión, como si fuese divertido. —Cerró los ojos.

—A mí me llamaban espantapájaros. Niño anoréxico. Rarito.

—¿Y? Yo era Gorda Costura, Hanna Culo Gordo —dijo sintiendo una punzada—. De hecho, su Ali había inventado aquellos motes cuando eran amigas.

El chico estiró el brazo y rozó la cara interior de la muñeca de Hanna. Fue electrizante.

—Apuesto a que ahora ya nadie te llama pringada, ¿verdad?

Ella tragó saliva y lo miró a los ojos.

—Ni a ti.

La multitud se volvió a mover, y esta vez los empujó el uno contra el otro. Hanna se inclinó hacia un lado y el chico la sujetó rodeándole la cintura. Cuando la gente se movió de nuevo, ellos no se separaron. Hanna inspiró su especiado aroma como a jabón y se le aceleró el pulso. Él apoyó la barbilla en su pelo y acercó la cadera a la cintura de Hanna. Podía sentir su suave y fornido pecho bajo su fina camiseta. Algo se despertó en su interior y la hizo acalorarse. Cuando él se inclinó para besarla, Hanna se quedó muy sorprendida, pero aquel beso estaba tan bien, era tan como tenía que ser, que no pudo evitar devolvérselo.

Se separaron y se miraron a los ojos. El chico parecía tan impactado como la propia Hanna. Carraspeó y dijo:

—¿Quieres que…?

—Creo que deberíamos… —dijo Hanna al mismo tiempo.

Los dos dejaron de hablar y se echaron a reír. Él la agarró y la condujo entre la multitud hasta que doblaron las esquina de un oscuro callejón entre uno de los edificios de aulas y un cibercafé llamado Networks. Corrieron hasta él sonriéndose, cogidos de la mano, tropezando con cajas de cartón vacías y latas vacías de Coca-Cola y cerveza. El chico se detuvo, tiró de Hanna hacia la pared y empezó a besarla con fervor. Hanna le devolvía los besos mientras saboreaba su piel salada, palpaba los vigorosos músculos de sus brazos y enterraba las manos bajo su camiseta. Nunca antes se había dejado llevar de tal manera.

Finalmente se separaron, jadeando enérgicamente.

—¡Vaya! —susurró el chico, sin aliento—. Esto es… de locos.

—Lo sé —replicó Hanna.

Él le cogió la mano y preguntó:

—¿Cómo te llamas?

—Hanna.

—Yo soy Liam —dijo.

—Es el nombre más bonito que he oído nunca —murmuró en tono soñador, apenas consciente de lo que decía. No sabía lo que estaba haciendo su cuerpo. Su padre estaba en el escenario ahora mismo, dando un discurso acerca de las votaciones y los cambios a mejor y de todo tipo de compromisos políticos optimistas. Hanna sabía que debía estar allí, haciendo de buena estratega de campaña, pero no podía apartarse de los brazos del chico. Quería quedarse allí, en ese lúgubre callejón, para el resto de su vida, con Liam.

9

El tipo ideal de Emily

—¡Sonríe! —Kay tiró de Emily hacia sí y enfocó la cámara de su teléfono hacia ellas dos bajo el toldo del Electric Factory, una sala de conciertos del centro de Filadelfia. Los Chambermaids, el grupo favorito de Kay, tocaban en una hora. Emily sonrió cuando el flash se disparó, y a continuación Kay contempló la pantalla.

—¡Estás supermona! ¡A tu hermana le va a encantar!

Kay pulsó varias teclas y le envió la imagen a Beth, que esa noche había salido con una amiga. Pero había insistido en que Emily fuese sola.

—Eres tú a quien quiere Kay —la animó—. Te garantizo que acabaréis la noche enrollándoos.

A decir verdad, Emily se sintió extasiada cuando Kay la llamó aquella mañana para preguntarle si quería quedar. Lo único que podía pensar era en el rápido pero electrizante beso de la fiesta, en Kay bailando, sin contemplaciones, y en lo que ella le había dicho al final de la noche. «Me moriré si no nos hacemos amigas». Había algo peligroso e impredecible en aquella chica. Salir con ella le provocaba la misma sensación deliciosa de lo ilícito que experimentaba cuando veían una película para mayores de dieciocho años en casa de Ali siendo más jóvenes. Las películas clasificadas estaban prohibidas en casa de los Fields, lo cual despertaba aún más curiosidad en Emily por ver de qué trataban.

Al encontrarse con Kay en el vestíbulo un rato antes, se había llevado una grata sorpresa: sin su disfraz y su peluca de sirena, Kay estaba aún más buena de lo que Emily imaginaba. Tenía el cabello largo y rojizo y le llegaba casi a la cintura. Su camiseta vintage de color gris le ceñía el torso dejando adivinar sus firmes pechos y su estómago plano. Los ojos de Kay se habían iluminado al ver a Emily aparecer entre la multitud, como si también le gustase lo que estaba viendo.

Un hombre rasgó sus entradas y las chicas entraron por la puerta principal.

—Copas —dijo Kay con decisión, mientras serpenteaba entre un grupo de gente que se arremolinaba junto al escenario. Se pusieron a la cola detrás de dos chicas con camisetas a juego de los Chambermaids. Resultó divertido comprobar que los miembros del grupo eran todos chicos, y todos guapos, además. Emily se había imaginado a chicas con uniformes de limpieza.

—¿Cómo conoces este grupo? —preguntó Emily.

—Los vi en Pandora el verano pasado —respondió Kay enrollándose un mechón de pelo alrededor del dedo—. Me ayudaron a pasar una mala racha.

Emily se tocó los pendientes de plumas que llevaba.

—¿Qué clase de mala racha?

—Pasé algún tiempo fuera de casa, pero es una historia aburrida.

—Yo soy experta en malas rachas —admitió Emily, mirándose los pies—. Mis padres también me mandaron fuera. Me fui a Iowa a vivir con mis primos. Pero fue un desastre y me escapé.

Kay abrió mucho los ojos.

—¿Estás bien?

Emily se encogió de hombros.

—Sí, pero también he pasado por otras cosas. Si mis padres se enterasen algún día harían mucho más que mandarme fuera. —Cerró los ojos por un momento e intentó imaginar cuál sería la reacción de su madre si se enteraba de que Emily había estado embarazada, pero sencillamente no se le ocurría nada lo bastante radical, salvo que su madre literalmente explotase. Ni siquiera se atrevía a plantearse qué haría su madre si se enteraba de lo de Tabitha.

—Yo también les he ocultado un montón de cosas a mis padres —dijo Kay, casi con alivio—. Antes era mucho más alocada de lo que soy ahora. Actualmente, mis padres no confían en mí para nada. La mayor parte del tiempo, si quiero ir a alguna parte, tengo que escabullirme. —Sonrió con picardía y le dio un golpe de cadera a Emily—. Dudo que me hubiesen dejado salir contigo esta noche, chica mala de la lista.

Emily puso una fingida pose con la que canalizar a la nueva y diabólica Emily.

—No creo que haya acabado con esa lista. Debe de haber algunas cosas que tachar esta noche.

—Esperaba que dijeras eso —dijo Kay, mirando a Emily con sus ojos verdes y causándole un cosquilleo que le recorrió la espalda.

Era el turno de Kay en la barra, y le pidió al camarero dos Capitán Morgan con Coca-Cola. Cuando les sirvió las copas, Kay levantó la suya en el aire:

—Por un pasado con altibajos y un futuro brillante.

Emily resopló.

—Eso suena a discurso de despedida.

Una expresión de incomodidad asomó al rostro de Kay, que levantó la cabeza y fijó la vista en los focos del techo. Instantes después, se volvió de nuevo hacia Emily y no quedaba rastro de su expresión.

—¿Sueles besar a desconocidas en las fiestas muy a menudo? Parecía que tenías experiencia en la materia.

Emily se sonrojó.

—No, era la primera vez que besaba a una extraña… Bueno, a dos. —Entonces hizo una pausa y tuvo un ataque de sinceridad—. Pero sí que tuve una novia el año pasado.

Kay parecía intrigada.

—¿Y qué tal era eso?

Emily notaba sus mejillas aún más ardientes. Ladeó la cabeza.

—La verdad es que es bastante alucinante.

Kay removió su copa con la pequeña pajita roja.

—Los chicos dan asco. Y las chicas son mucho más guapas.

—Sí que lo son —concordó Emily en un susurro—. Miró a Kay, embelesada con la suave y pecosa piel de sus hombros y su cuello desnudos. Kay la miraba a ella. Entonces volvió a alzar su copa.

—Otro brindis. Esta vez por la acción chica-chica.

—Salud —brindó Emily, chocando su vaso con el de Kay una vez más.

Kay bebió un trago largo, casi agradecido.

—Bueno. Creo que colarse en los camerinos y conocer al grupo debe estar en tu lista de chica mala.

Emily levantó una ceja.

—De acuerdo, pero ¿cómo vamos a hacer eso?

Kay señaló a un gorila que vigilaba una puerta cercana al escenario.

—Dile a ese tío que eres la novia de Rob Martin y que quieres verlo un segundo antes de que salga a actuar. Y pásale esto —añadió poniendo algo en la mano de Emily. Emily abrió la palma y vio que era un billete de veinte.

—¡Sabrá que estoy mintiendo! —susurró Emily.

Kay se apoyó sobre una cadera.

—Yo te cubro, venga. Esta es fácil.

La multitud se movió dejando camino libre hasta el gorila. Los pocos sorbos de ron que Emily había tomado le ardían dentro del pecho. La adrenalina bombeaba en su cuerpo y la hacía sentir inquieta y viva.

Enderezó los hombros, esquivó a la multitud y se detuvo delante de la oscura puerta situada junto a una columna de amplificadores Marshall. El gorila de aspecto aburrido, que podría ser doble de cuerpo de Vin Diesel, hojeaba una revista de motos. Emily miró hacia atrás y Kay asintió en señal de apoyo.

—Disculpe —dijo Emily con dulzura, tocando el codo de aquel tío—. ¿Le importa que entremos un segundo? Soy la novia de Rob Martin, y quiero verlo antes de que empiece.

El chico bajó la revista y la contempló atentamente. Recorrió con la vista su cabello rubio rojizo, sus tonificados hombros de nadadora y su estrecha cintura. Emily se alegraba de haber cogido un par de vaqueros ajustados de la maleta de Beth y de haberlos combinado con una de las pocas camisetas ceñidas que sus padres no le habían vetado. Apretó el billete que Kay le había dado e instantes después se lo puso al gorila en la palma de la mano. Luego deslizó los dedos por su brazo y palpó su bíceps.

—Qué fuerte estás —dijo en un tono de voz que no reconocía—. Apuesto a que puedes levantar una tonelada.

Milagrosamente, el gorila sonrió, se hizo a un lado y les abrió la puerta. Emily la atravesó y Kay la siguió. La puerta se cerró tras ellas, amortiguando el bullicio de la multitud. El oscuro pasillo olía a cerveza y sudor rancios.

—Ay, Dios mío —dijo Emily llevándose las manos a la boca—. No puedo creer que haya hecho eso.

—Eres la leche —la alentó Kay agarrándola por los hombros y sacudiéndola con nerviosismo—. Ni yo misma lo podría haber hecho mejor. ¿Y el apretón de bíceps? ¡Para morirse de risa! —Entonces agarró a Emily por la muñeca y le dijo—: Vamos a colarnos en su fiesta.

Sus pasos resonaban sobre el suelo de hormigón. Llegaron a una pesada puerta cubierta de pegatinas y situada junto a un cartel rojo luminoso que ponía «SALIDA».

—Apuesto a que es aquí —susurró Kay. Empujó despacio—. ¿Hola?

—¿Sí? —dijo una voz al otro lado.

Kay abrió completamente la puerta con el pie. Cuatro chicos altos y de aspecto juvenil las miraron desconcertados sentados en sus destartaladas sillas plegables y sus sofás desfondados. Uno de ellos llevaba un traje entallado y los demás vaqueros y camisetas vintage. Todos sostenían una lata de cerveza abierta y estaban viendo Los Conchords en una pequeña pantalla de ordenador colocada sobre una caja de leche volteada. Había pósteres por toda la pared de otros grupos que habían tocado allí: John Mayer, Iron & Wine, y una extraña colección de objetos de Benjamin Franklin, muñecos con cabezas oscilantes y figuras, y un Ben Franklin de cartón a tamaño real.

—¿Quiénes sois? —preguntó Traje Entallado.

—Yo soy Kay —dijo paseándose por la habitación—. Y esta es Emily. Hemos pensado que querríais algo de diversión.

Traje Entallado les propinó un codazo a los demás miembros del grupo, que analizaron a Kay con interés.

—Soy Rob —dijo Traje Entallado, alargando la mano.

—Lo sé —replicó Kay. Señaló a los demás y añadió—: y vosotros sois Yuri, Steve y Jamie.

—¿Entonces sois fans? —preguntó el chico llamado Steve.

—Obviamente. —Kay se acercó a una mesita que había en el rincón con varias botellas de licores y algunas mezclas. Sin preguntar, se sirvió una copa.

—¿Por qué no pone alguien música? ¿Bailar no os ayuda a relajaros antes de un concierto?

Los miembros del grupo intercambiaron una mirada, y entonces Rob se levantó y puso una canción de Adele en el equipo de música. Al instante, Kay empezó a balancearse adelante y atrás al ritmo de la música, haciéndoles gestos a los chicos para que bailasen ellos también. Durante un rato, se limitaron a sonreírle, pero entonces Rob se puso de pie y la hizo girar. El chico llamado Jamie se sentó en el sofá junto a Emily.

—¿Os soléis colar a menudo en camerinos?

Emily sintió una repentina timidez, como la que solía mostrar cuando su Ali la llevaba a rastras a las fiestas del Rosewood Day y la obligaba a hablar con chicos.

—En realidad no, pero espero que no os importe.

Jamie hizo un ademán como restándole importancia.

—Nuestro manager nos tiene encerrados aquí dentro. Es tremendamente aburrido. Tu amiga tiene algo, ¿eh? Es totalmente… contagiosa.

Emily se volvió para contemplar a Kay, que giraba por toda la habitación. Si Kay era contagiosa, Emily esperaba que la contagiara. El cuerpo de Kay se movía con tal gracia y fluidez que a Emily le resultaba difícil apartar la vista. Siempre había querido ser alguien como Kay, una chica que podía encandilar absolutamente a cualquiera, incluso sin conocerlo. Intentó imaginarse a Kay en el Rosewood Day. Probablemente se metería a todo el mundo en el bolsillo, igual que su Ali.

—¡Em! —la llamó Kay desde la pista de baile improvisada—. ¡Ven a bailar! ¡Esta es mi canción favorita!

Emily se puso en pie y tiró de Jamie para que se levantase también. Los dos se acercaron al círculo y dejaron que Kay los sacase a bailar. Pronto todo el mundo estaba cantando la letra de Adele. Kay levantó su teléfono móvil y tomó fotos del grupo, una tras otra, parando para escribir pies de foto o para mandar mensajes. Las miradas de Kay y Emily se encontraron, Kay le dedicó un guiño a Emily y esta se lo devolvió. Y cuando la canción llegó al tercer estribillo, Kay le dedicó una sonrisa encubierta.

—Eres asombrosa —le susurró Emily en medio de un giro.

—Tú también lo eres —le respondió Kay.

Una risa apenas perceptible resonó en los oídos de Emily, que se dio la vuelta en un repentino estado de alerta. Por un segundo estuvo segura de que había visto a alguien espiando a través del ojo de buey de la puerta que conducía al escenario. Alguien rubio, tal vez.

Pero para su gran alivio, allí no había nadie.

10

Oh, l’amour…

Cuando su despertador de los años cincuenta cambió de las 3.59 a las 4.00 de la tarde del sábado, Aria rodó sobre su cama hojeando otro ejemplar del Vogue francés, haciendo como que estaba en la suite de un hotel de la Rive Gauche de París en lugar de en la casa de su padre, en Rosewood. Tenía algodones entre los dedos de sus pies desnudos porque se había hecho la pedicura, y lo siguiente que haría sería sumergirse en un largo baño caliente de burbujas. Tenía otras seis actividades planeadas para llenar las horas del fin de semana sin Noel.

Se sentó en la cama y, contemplando el portátil que estaba sobre su escritorio, escuchó los sonidos de la casa. Byron y Meredith se habían llevado a la pequeña Lola a una clase de natación para bebés, y Mike seguramente estaría en casa de alguno de sus amigos. Contenta de que no hubiese nadie alrededor que pudiera entrar por casualidad en su cuarto y ver lo que estaba haciendo, se llevó el ordenador a la cama, tocó la rueda del ratón para activar la pantalla y tecleó la dirección de la página web en memoria de Tabitha Clark.

Como siempre, su bonita cara sonriente apareció en pantalla. También aparecieron algunas fotos nuevas: una de Tabitha cuando estaba en séptimo o noveno curso, sentada en una playa con las quemaduras de sus brazos y piernas a la vista; otra de unos años después, posando en lo que parecía el vestíbulo de un elegante hotel junto a un cactus gigante que alguien había adornado con unos ojos, una nariz y una boca de plástico. Tenía cercos oscuros bajo los ojos, pero parecía feliz.

Aria sintió náuseas y apartó la vista. La mataste, la azuzaba una voz desde el interior de su cabeza.

Su teléfono móvil, que descansaba sobre su cama junto al frasco de esmalte de uñas Essi negro azulado, vibró. «NUEVO MENSAJE DE TEXTO». Le dio un vuelco el estómago. Cuando se levantó y miró la pantalla, vio que el mensaje procedía de un número con el prefijo 917, y no del «REMITENTE DESCONOCIDO» o el revoltijo de letras y números que venía siendo habitual en A. Lo abrió.

Mira por la ventana.

Un escalofrío la recorrió. De pronto, la casa se le antojó demasiado vacía y silenciosa. Se acercó al ventanal de su cuarto, apartó las cortinas y se dispuso a escudriñar el jardín delantero.

En medio del césped había una figura de cabello oscuro que sostenía un teléfono móvil en la mano. Aria no daba crédito al reconocer aquella chaqueta arrugada, aquella barbilla afilada y aquellos labios sonrosados. Tenía que ser un cruel efecto óptico. Pero entonces la figura levantó la cabeza, vio a Aria en la ventana y esbozó una gran sonrisa. Levantó un cartel sobre su cabeza en el que se leía, con una descuidada caligrafía, «¡TE HE ECHADO DE MENOS, ARIA!».

—La hostia —susurró.

Era Ezra Fitz.

—Brie, rúcula y tomate deshidratado para ti —dijo Ezra sacando de una cesta de picnic un sándwich envuelto en papel graso—. Y… —hizo una tímida pausa— nuggets de pollo de McDonald’s para mí. —Miró a Aria—. Los viejos hábitos no se olvidan, supongo.

Aria sintió calor en las mejillas. Una vez había pillado a Ezra comiendo nuggets de pollo en su despacho del Rosewood Day, pero se preguntaba si afirmaba aquello en más de un sentido.

Ezra sacó el resto de cosas que contenía la cesta, una a una: un recipiente de maduras y jugosas uvas verdes, una bolsa de patatas sal y vinagre (las favoritas de Aria) y una botella de champán con dos copas de plástico. Lo dispuso todo sobre la gran roca en la que estaban sentados y estiró el cuello hacia el brillante cielo azul atisbando entre los árboles.

—Esperaba que pudiésemos cenar mientras se pone el sol, pero parece que no lo calculé muy bien.

—No, es increíble —dijo Aria, ocultando sus manos temblorosas bajo los muslos. Seguía sin poder creer que aquello estuviese ocurriendo. Veinte minutos antes, después de arrancarse los algodones de entre los dedos y de cambiarse la sudadera manchada de Hollis por una blusa de seda vintage que había comprado en Ámsterdam, había corrido escaleras abajo para abrir la puerta. Allí estaba Ezra, el chico por el que suspiraba desde hacía tanto tiempo, el que sabía con certeza que era su alma gemela incluso después de descubrir que era su profesor, con los brazos extendidos.

—Te he echado tanto de menos… —había dicho—. Cuando me escribiste, tuve que venir corriendo.

—Pero te escribí durante meses —había respondido Aria, aún paralizada en el quicio de la puerta.

Ezra se había sorprendido y había dicho que no había recibido ningún mensaje suyo. Añadió que le habían hackeado la cuenta de correo hacía un año y que había tardado un tiempo en arreglarlo. Tal vez algunos de sus e-mails se hubiesen perdido en el limbo. Normalmente Aria habría pensado que aquello no era más que una excusa barata, pero Ezra parecía tan arrepentido que lo creyó.

Entonces Ezra la había cogido entre sus brazos, la había llevado hasta su destartalado Volkswagen Escarabajo, aparcado junto al bordillo, y le había dicho que aquello era una cita, allí y ahora, que debían recuperar el tiempo perdido. Por supuesto, Aria estaba de acuerdo.

Ahora estaban en St. Mary’s Creek, un precioso y antiguo parque situado junto a un alegre riachuelo con un montón de rocas prominentes, minicascadas y un pintoresco hotelito que servía las mejores tortitas de todo el Main Line. A pesar de que la agradable temperatura rondaba los quince grados, ideal para hacer escalada o senderismo, no había un alma por los alrededores.

Ezra descorchó el champán y sirvió dos copas.

—Estás preciosa —dijo devorándola con los ojos—. He estado pensando mucho en ti, nunca debí desaparecer tan abruptamente sin hacer planes de volver a vernos. Sobre todo después de lo que ocurrió con tu amiga. Quería ofrecerte mi apoyo, pero no sabía si tú querrías saber algo de mí.

—Me habría encantado saber de ti —susurró Aria, con todo su corazón—. Y tú también estás guapísimo. —Observó el aspecto de Ezra. Su chaqueta de cuadros gris tenía un agujero en el codo, su camisa blanca estaba arrugada y sus pantalones chinos tenían el dobladillo deshilachado. También tenía el cabello largo y desaliñado, y hoyuelos en las mejillas. Seguía siendo adorable, pero parecía haberse pasado horas en el coche.

—No has venido hasta aquí conduciendo desde Rhode Island solo para verme, ¿verdad?

—Ah, al final no me instalé en Rhode Island, aunque habría venido conduciendo desde allí para verte —explicó mojando un nugget en salsa barbacoa y metiéndoselo en la boca—. Me quedé allí poco tiempo y luego me mudé a Nueva York.

—¡Oh! —Aria no pudo disimular su entusiasmo—. ¿Te gusta vivir allí? He solicitado algunas escuelas en Nueva York.

—Me encanta —respondió con expresión soñadora—. Tengo un apartamento diminuto en el West Village. Todas las noches contemplo los coches que circulan por la Sexta Avenida. Me encanta la energía, la creatividad, estar con tanta gente al mismo tiempo.

—Eso es exactamente lo que me provoca a mí Nueva York —dijo Aria efusiva, encantada de que Ezra y ella siguiesen en la misma onda.

—Te veo completamente viviendo allí. —La cogió de las manos. Tocarlo era como entrar en una vieja y acogedora casa—. A lo mejor puedes venir a verme alguna vez. A ver esas universidades que has solicitado.

Aria miró las grandes manos de Ezra sobre las suyas, sin palabras. En parte esperaba oír la risita lejana que asociaba con A, pero lo único que oía eran pájaros cantando y el rumor del arroyo.

Debió de estar en silencio un buen rato, porque Ezra apartó las manos.

—Dios, soy un idiota. No tienes novio, ¿verdad?

—¡No! —dijo Aria negando con la cabeza—. Bueno, o sea, ahora no. Pero lo tuve, cuando no estabas. Tampoco sabía que fueras a regresar —dijo con una risa tímida.

—Déjame adivinar: ¿Noel Kahn?

Aria se quedó boquiabierta.

—¿Cómo lo has sabido?

Ezra se echó a reír.

—En clase se le veía colado por ti.

—Pues tampoco teníamos tanto en común —dijo Aria en tono calmado, contemplando un pez plateado que nadaba en el riachuelo—. Y… tú no tienes novia, ¿verdad?

Ezra esbozó una sonrisa y sostuvo la barbilla de Aria entre sus manos.

—Por supuesto que no. ¿Para qué si no iba a venir a verte?

Aria sonrió con timidez.

—¿Cuánto tiempo te quedas?

—¿Cuánto tiempo quieres que me quede?

Para siempre, quería responder ella.

—Duermo en casa de un amigo en la ciudad. Dice que puedo quedarme todo el tiempo que quiera. —Ezra le apartó un mechón de pelo y se lo puso detrás de la oreja—. Cuéntame todo lo que te está ocurriendo. ¿Cómo está tu familia? Tus padres se separaron, ¿verdad? ¿Cómo van las cosas? ¿Y a qué te referías en tu e-mail cuando decías que te sentías sola? ¿Estás bien?

Aria se llevó la mano al pecho, conmovida por su interés y preocupación.

—Estoy bien —dijo, de repente sintiéndolo de verdad—. En realidad preferiría que antes hablemos de ti. ¿A qué te dedicas en Nueva York? ¿Estás haciendo un postgrado? ¿Tienes trabajo? Apuesto a que es algo fabuloso.

—Bueno, durante un tiempo tuve un empleo no remunerado, pero luego me echaron. Así que después… —Se sonrojó—. Me puse a escribir. Y bueno, terminé una novela.

—¿Una novela? —preguntó Aria boquiabierta—. ¿Un libro completo, de principio a fin?

Ezra se echó a reír avergonzado.

—Exacto. Pero no sé si es buena.

—¡Estoy segura de que es impresionante! —aplaudió Aria—. ¿De qué trata? ¿Cuándo se va a publicar?

—No adelantemos acontecimientos —dijo Ezra echando un vistazo a su mochila, apoyada sobre la roca tras ellos—. Pero si estás interesada, tengo un manuscrito…

—¡Por supuesto que estoy interesada! —exclamó Aria—. ¡Me encantaría verlo!

Ezra apretó los labios, como sopesando la decisión.

—Todavía no tengo agente que me represente. Tal vez nunca consiga que me publiquen. Resulta más difícil de lo que yo creía entrar en la industria editorial. —Profirió una risa amarga que Aria nunca había escuchado.

—¿Voy a tener que placarte para verlo? —le azuzó Aria.

—Vale, de acuerdo. —Ezra abrió su mochila y sacó un fajo de hojas con las esquinas dobladas sujetas con una goma elástica azul. En la primera página se leía: «Ven a verme después de clase. Ezra Fitz» en negrita.

—No puedo creer que hayas escrito esto —susurró Aria con admiración—. ¿Trata sobre un profesor?

Ezra sonrió con misterio.

—Tal vez —dijo tendiéndole las páginas—. ¿Quieres leerla?

—¡Sí! —Aria hojeó las manoseadas páginas—. Sé que me va a encantar. Y… gracias. —Lo miró, sintiendo una oleada de emoción—. Por todo: por volver, por este picnic…

Dejó de hablar, y los dos se miraron durante unos instantes. Entonces Ezra se inclinó hacia delante hasta que sus cuerpos se tocaron. Tan pronto como rodeó la cintura de Aria con sus brazos y rozó sus labios, ella sintió un escalofrío de placer. El beso se hizo más intenso y Ezra se quitó la chaqueta y la estiró sobre una roca. Aria se deshizo de su chaquetón.

—Ejem —carraspeó alguien.

Ezra y Aria se separaron, jadeantes. Un grupo de mujeres mayores, vestidas con ropa de senderismo y riñoneras y equipadas con bastones, habían aparecido y los miraban con expresión indignada.

—¡Lo siento! —gritó Ezra, abrochándose rápidamente la camisa.

Las mujeres resoplaron con desdén y se dirigieron hacia el hotelito haciendo expertos malabarismos sobre las rocas. Ezra miró a Aria avergonzado y se llevó la mano a la boca.

—Ha sido como ser sorprendido por mi abuela —susurró.

—O por la bibliotecaria —bromeó Aria.

Ezra la tomó entre sus brazos y la miró a los ojos.

—Esperemos que nos pillen muchas más veces.

Aria sintió una oleada de profunda y absoluta felicidad. Entonces se inclinó hacia delante y besó suavemente a Ezra en los labios.

—No podría estar más de acuerdo.

11

Reunión de la escuela de verano

Aquella misma tarde, Spencer aparcó su Mercedes Coupé en la entrada de la casa familiar tras una larga sesión de estudio en la biblioteca pública de Rosewood.

—¡Imposible, si aprietas los tornillos de tu valor! —recitaba. Era del discurso con el que Lady Macbeth convence a su marido para que mate a Duncan, el rey—. Duncan viene cansado del largo viaje, y se dormirá…

Entonces se quedó en blanco. ¿Qué venía a continuación?

Era exasperante. Se había aprendido el texto completo de La fierecilla domada en décimo curso mientras estudiaba para el examen de aptitud académica, trabajaba como voluntaria para la cocina económica de Rosewood, jugaba al hockey hierba y sacaba seis sobresalientes. Por mucho que detestase concederle a Beau la satisfacción de ayudarla al día siguiente, tal vez lo necesitase.

Practicando una respiración de yoga para limpiar sus chakras, se puso su trenca Madewell y cogió su bolso dorado de Dior del asiento del copiloto, un regalo que se había concedido por haber entrado en Princeton. Al bajarse del coche, a punto estuvo de chocar con un Range Rover negro que estaba aparcado a la izquierda. Frunció el ceño al ver sus brillantes llantas cromadas, su ordenador de a bordo y una alegre pegatina en el parachoques que proclamaba: «ORGULLOSO PADRE DE UNA BRILLANTE ALUMNA DE SANTA AGNES». El señor Pennythistle tenía una flota entera de vehículos, pero el Range Rover no estaba entre ellos. Lo cual significaba que tenían visita.

Al abrir la puerta principal, oyó una suave voz en el estudio, seguida de un repique de risitas infantiles. Spencer ahogó un gruñido. Sin duda Amelia se había tomado muy en serio la indicación de la señora Hastings de sentirse como en casa: traía amigas casi todos los días, cada cual más rarita que la anterior.

Spencer atravesó el vestíbulo haciendo tanto ruido como pudo, para que Amelia fuese consciente de su llegada. Como era de esperar, cuando pasó junto al espacioso estudio, que albergaba un televisor de pantalla gigante y cómodos sofás con chaise longue, Amelia levantó la cabeza. Tenía una brillante flauta negra sobre el regazo: el último complemento de las pringadas. Otras diez chicas estaban allí sentadas con instrumentos en las manos. Perdedoras.

—¿Qué ocurre? —preguntó Spencer irritada.

—Es el grupo benéfico de música de cámara de Santa Agnes —le replicó Amelia en un tono igual de susceptible—. ¿Recuerdas cuando dije que íbamos a dar un concierto? Veronica dijo que podíamos ensayar aquí.

Spencer odiaba el modo en que Amelia llamaba a su madre «Veronica», como si fueran dos amigas en una fiesta de sociedad. Estaba a punto de responder de forma sarcástica cuando sus ojos dieron con una chica pelirroja que estaba sentada en uno de los sofás. La miró una segunda vez, y una tercera. Era como si estuviese viendo un fantasma.

—¿K… Kelsey? —tartamudeó.

—Spencer. —La chica dejó su violín en su funda rígida de plástico y la miró alucinada, como si ella tampoco pudiese creer lo que estaba viendo—. Vaya, cuánto tiempo sin vernos.

La habitación empezó a girar. Era Kelsey Pierce, la vieja amiga de Spencer del programa de verano de Penn. La chica cuya vida había arruinado.

Sus pensamientos volaron al bar en el que se habían conocido. Phineas se había llevado a Spencer y Kelsey al pequeño aseo del fondo del local. Las paredes estaban cubiertas de pintadas y en el rincón había un retrete roñoso y un lavabo. Olía intensamente a vómito y a cerveza rancia.

Phineas rebuscó en sus bolsillos y les entregó a cada una de las chicas una pastilla blanca.

—Así es como se saca un diez en todos los exámenes.

—¿Qué es eso? —dijo Spencer mirando hacia otro lado. Las pastillas no eran lo suyo. Ni siquiera le gustaba tomar aspirina para el dolor de cabeza.

—Se llama Easy A —explicó Phineas—. Es absolutamente alucinante: te mantiene concentrado durante horas. Fue el único modo de conseguir soportar este último curso.

—¿De dónde las has sacado? —preguntó Kelsey con la voz quebrada.

—¿Eso importa? —Phineas se apoyó en el lavabo—. Estoy dispuesto a dejaros probarlas. Hay que compartir, ¿no es cierto?

Les ofreció las pastillas. Spencer se lamió los labios. Claro que había oído hablar del Easy A, pero solamente en aquellos estúpidos anuncios de la tele de servicio a la comunidad, y en los catastrofistas folletos que había por dentro de las puertas de los baños en el Rosewood Day. Pero las palabras de Phineas la hipnotizaron: «Te mantiene concentrado durante horas». Spencer no tenía ni idea de si iba a ser capaz de sacar adelante cuatro cursos avanzados en seis semanas. Tal vez las situaciones desesperadas requiriesen medidas desesperadas.

Tomó aire profundamente, estiró la mano, cogió la pastilla de la palma de Phineas y se la metió bajo la lengua.

—No te arrepentirás. —Phineas se volvió hacia Kelsey—. ¿Y tú qué?

Kelsey se mordía la uña del pulgar.

—No lo sé. Me pillaron con drogas cuando era más joven. Intento mantenerme lejos de este tipo de cosas.

—No te meterás en líos —insistió Phineas.

—Eso nadie lo sabe —replicó Spencer.

Kelsey seguía moviéndose inquieta con una expresión de gato acorralado en el rostro, la misma expresión que habían puesto Emily, Aria, Hanna y Spencer cuando su Ali las retó a bañarse en el estanque de Peck, donde la policía había hallado un cuerpo sin vida.

Por fin Kelsey estiró las manos.

—Supongo que podría tomar un poco, ¿eh? —Phineas la dejó caer sobre su palma. Kelsey la tragó—. ¡Vamos a por el diez!

Seis semanas más tarde, Spencer sacó todo dieces y Kelsey, gracias a ella, estaba entre rejas.

—Hagamos un descanso —dijo Amelia. Spencer regresó de sus cavilaciones mientras todas las músicas se levantaban. Algunas estiraban los brazos sobre sus cabezas, otras cogían sus teléfonos y enviaban mensajes.

Kelsey atravesó la habitación hasta llegar junto a Spencer.

—¡Gemelas! —dijo, cogiendo un bolso dorado que estaba junto a la puerta. Era exactamente el mismo modelo de Dior que llevaba Spencer—. Así que… cuánto tiempo.

—Eh… Sí —respondió Spencer con recelo, jugueteando con uno de los botones de latón de la manga de su chaqueta.

El reloj de péndulo del vestíbulo dio la hora. Kelsey perforó a Spencer con la mirada. El estómago le dio un vuelco. No había visto a Kelsey ni sabido nada de ella desde aquel día en la comisaría de policía.

Alguien carraspeó, Spencer se volvió y vio a Amelia mirándolas con curiosidad. Spencer se dirigió a la cocina y le hizo un gesto a Kelsey para que la siguiera. Lo último que quería era que Amelia cotillease. La cocina olía a romero recién cortado. La señora Hastings lo dejaba en remojo desde que se había enterado de que era el aroma favorito del señor Pennythistle.

—No sabía que tocases. —Spencer señaló el arco que Kelsey seguía sujetando con fuerza, casi como si de un arma se tratase.

Kelsey lo miró.

—Toco desde que era pequeña. La orquesta de Amelia ofrece conciertos benéficos, y mi agente de la condicional cuenta todo lo benéfico como servicios a la comunidad.

—¿Agente de la condicional? —se le escapó a Spencer sin poder evitarlo.

La expresión de Kelsey se volvió comedida.

—Ya sabes, por lo que ocurrió en Penn.

Spencer apartó la mirada.

—O sea, te enteraste, ¿no? —La postura de Kelsey era rígida y su puño izquierdo, el de la mano que no sostenía el arco, estaba cerrado con fuerza—. Tuve que ingresar durante dos meses en un centro de menores. Tuviste suerte de que te soltaran con tan solo una advertencia —dijo levantando una ceja—. ¿Cómo te libraste de aquello?

A Spencer le parecía como si la temperatura de la cocina hubiese subido cinco grados. Tenía demasiado miedo de toparse con la mirada de Kelsey. Además se sentía confusa: siempre había dado por hecho que Kelsey sabía, en el fondo, que ella había colocado las drogas en su cuarto y le había hablado a la policía de su tormentoso pasado. Pero ¿y si no lo sabía?

Cuando volvió a levantar la cabeza, Kelsey seguía mirándola fijamente.

—En fin, he oído que te han admitido en Princeton. Enhorabuena.

Spencer se estremeció.

—¿Có… Cómo sabes que me han admitido?

—Me lo dijo un pajarito —respondió Kelsey en tono suave.

«¿Amelia?», quiso preguntar, pero no fue capaz de pronunciar palabra. Kelsey también le había echado el ojo a Princeton, pero era poco probable que la universidad enviase una carta de admisión en convocatoria adelantada a la celda D de un centro de menores. Al parecer solamente le habían enviado una a Spencer por error.

—¿Kelsey? —la llamó Amelia con su voz nasal desde el estudio—. ¡Te necesitamos! ¡Vamos a ensayar la pieza de Schubert otra vez!

—¡Vale! —gritó antes de volverse de nuevo hacia Spencer con la boca abierta, como si fuese a decir algo. Entonces pareció cambiar de opinión y volvió a cerrarla—. Buena suerte en Princeton, Spencer. Espero que todo te vaya bien. —Luego se alejó, tensa y dejando caer el arco a un lado de su cuerpo.

Spencer se derrumbó sobre una silla de la cocina, con el corazón latiéndole tan fuerte que ahogaba el sonido de la música.

Bip.

Se sobresaltó. Era su teléfono móvil, que estaba en el bolsillo delantero de su bolso de Dior, apoyado ahora sobre una de las sillas de la cocina. Tragó saliva, se acercó al bolso y lo sacó. Tenía un nuevo mensaje de un remitente desconocido. Pero antes de leerlo, algo captó su atención en el pasillo. Kelsey estaba parada en el umbral de la puerta del estudio. Volvió la cabeza tan pronto como Spencer alzó la vista, pero supo que la estaba observando. En la misma mano con la que sujetaba el arco, ahora tenía además un fino teléfono móvil.

Con un nudo en el estómago, Spencer miró la pantalla de su teléfono y pulsó «LEER».

¿Crees que tu amiguita del verano te perdona por haber sido tan rastrera? Por algún motivo, lo dudo… ¡Mua! —A

12

Alguien vigila

Aquel mismo día, más tarde, Emily detuvo el Volvo de su familia en el aparcamiento para profesores del Rosewood Day y apagó el motor. Eran las ocho de la tarde de un sábado, el colegio estaba vacío y no había luz tras las ventanas con arcos góticos del edificio. Contempló la fachada de piedra y un aluvión de recuerdos la asaltó: la envidia con que miraba en quinto curso a la verdadera Ali, Naomi Ziegler y Riley Wolfe, que ocupaban los primeros puestos de la fila de a uno que tenían que formar para entrar; llegar corriendo a clase y chocar accidentalmente con el hombros de la verdadera Ali: «¡Ve con cuidado, Óscar el Gruñón!», exclamaba. La gente la llamaba así por el tono verdoso de su cabello de nadadora, dañado por el cloro, pero viniendo de Ali dolía más.

Y luego estaba el día en que la verdadera Ali, de pie en aquel lugar, alardeaba de que su hermano Jason le había dónde estaba oculto uno de los trozos de la bandera de la cápsula del tiempo. Estaba tan irritantemente segura de sí misma que inspiraba en Emily deseo y frustración. Yo podría robar ese trozo, había pensado con gran determinación. Lo ocurrido a continuación condujo a los años más maravillosos, extraños y aterradores de la vida de Emily.

Normalmente, hablar de la verdadera Ali le provocaba sentimientos encontrados. ¿Cómo podía temer a una persona y sentir algo por ella al mismo tiempo? ¿Cómo podía haber dejado escapar a una psicópata? ¿Y por qué se pasaba la vida buscando a Ali, desesperada por demostrar que seguía viva, a pesar de que eso significaba una muerte segura para ella y para sus amigas?

Hoy estaba demasiado aturdida y cansada para darle demasiadas vueltas a todo aquello. No podía dejar de pensar en Kay. La noche anterior, al terminar el concierto, ambas algo más que contentillas, habían fijado una fecha para volver a verse la próxima semana. Esta mañana, Kay ya le había enviado un par de mensajes subidos de tono: «Me muero de ganas de volver a verte, bombón»; y: «¡Espero que ya hayas sacado ese bonito culo de la cama!». Emily no había recibido mensajes así de provocadores desde Maya. Pero a lo mejor Kay solo coqueteaba, en general.

Volvió a mira su móvil. Una hora antes, Spencer había enviado un mensaje de grupo a Emily, Aria y Hanna: «Tenemos que hablar. Quedamos en los columpios. Ocho p.m.». Le había respondido preguntándole detalles, pero no había recibido contestación. Se preguntaba si tenía algo que ver con A.

Sintió un escalofrío y salió del coche en dirección a los columpios que había junto al edificio de primaria, el lugar en el que Emily y sus amigas habían quedado con frecuencia a lo largo de los años, en los primeros tiempos para cotillear, pero en ocasiones más recientes para hablar sobre las aterradores notas de A. La cúpula metálica para trepar asomaba en la distancia. Parecía una araña gigante con muchas patas. El gran tiburón que un artista vanguardista local había hecho para la escuela se perfilaba más adelante, con la luz de la luna reflejando sobre su superficie y creando un efecto inquietante. Spencer estaba sentada en el columpio central, con un abrigo azul y unas botas Ugg. Hanna estaba apoyada en el tobogán con los brazos cruzados sobre su esbelto pecho. Y Aria, que tenía una expresión ausente y distraída, estaba acurrucada junto al conflictivo disco giratorio, que los niños llamaban Rueda de la Muerte.

Spencer carraspeó cuando Emily se acercó:

—He recibido otra nota de A.

Le dio un vuelco el estómago. Aria tragó saliva y Hanna le dio una patada al tobogán que causó un ruido metálico.

—¿Alguien más? —prosiguió Spencer.

—Yo —admitió Hanna con voz temblorosa—. El miércoles, pero me he ocupado de ello.

Spencer la miró con los ojos muy abiertos.

—¿Qué quieres decir con «ocuparte de ello»?

Hanna cruzó más los brazos y respondió.

—Es personal.

—¿Tu nota iba sobre Kelsey? —preguntó Spencer.

—¿Quién es Kelsey? —preguntó a su vez Hanna, entrecerrando los ojos.

Spencer se echó hacia atrás en el columpio.

—Kelsey, Hanna. La chica a la que… ya sabes… este verano. En Penn. A la que tú…

Hanna se estremeció.

—Mi nota no era sobre ella. Era sobre… otra cosa.

—Bueno, pues la mía sí que era sobre Kelsey —insistió Spencer.

Aria frunció el ceño.

—¿Kelsey, tu amiga de los cursos de verano?

—Ajá —dijo Spencer—. A sabe lo que le hice.

Emily se movió nerviosa. Recordaba vagamente que Spencer había mencionado a Kelsey. Spencer la había llamado unas cuantas veces el pasado verano, ya que las dos estaban en la ciudad, pero Emily no había quedado nunca con ella. A finales de junio o principio de julio, había notado algo… raro en la voz de Spencer por teléfono. Hablaba tan rápido como si intentase establecer un récord mundial de número de palabras pronunciadas por minuto. Una vez, Emily estaba sentada fuera de Poseidon’s, en el embarcadero de Penn, con su amigo Derrick, que trabajaba con ella en el restaurante como cocinero. Derrick era la única persona a la que Emily le había contado sus secretos. Bueno, algunos de sus secretos, claro. Emily se estaba desahogando, hablaba acerca de cómo iba a tener al bebé sin que sus padres se enteraran, cuando el nombre de Spencer apareció en la pantalla de su móvil. Emily descolgó y Spencer se puso a contarle una historia sobre su nueva amiga, Kelsey, que hacía la imitación más divertida del mundo de Snooki, de Jersey Shore. Hablaba a tal velocidad que todas las palabras sonaban como si se tratase de una sola muy larga.

—¿Estás bien, Spence? —preguntó Emily.

—Por supuesto que estoy bien —respondió sin aliento—. Estoy mejor que bien. ¿Por qué no iba a estar bien?

—Suenas rara, eso es todo. Como si hubieras tomado algo.

Spencer soltó una risita.

—Bueno, o sea, he tomado una cosita, pero no pasa nada.

—¿Tomas drogas? —susurró Emily, poniéndose de pie con torpeza. Unos viandantes se quedaron mirando su tripa de Embarazada a los 16.

—Tranquila —respondió Spencer—. Son solo unas pastillas que se llaman Easy A.

—¿«Solo»? ¿Son seguras?

—Dios, Emily, no alucines, ¿vale? Es una droga para estudiar. El chico que me las consigue, Phineas, las tomó durante un año sin ningún efecto secundario. Y le va mejor aquí en Penn que a mí.

Emily no respondió. Se quedó mirando a la gente que se subía al restaurante Moshulu, ubicado en un barco atracado en la bahía, con aspecto de feliz y despreocupada.

Spencer suspiró:

—Estoy bien, Em. Te lo prometo. No tienes que preocuparte por mí, Asesina. —Ese era el apodo que su Ali le había puesto a Emily tiempo atrás, cuando creía que era demasiado protectora. Entonces Spencer colgó sin despedirse siquiera.

Emily miró a Derrick, que estaba sentado a su lado en el banco, en silencio.

—¿Va todo bien? —preguntó en un tono descorazonadoramente dulce.

De repente, Emily sintió ganas de llorar. ¿Qué les estaba ocurriendo a sus amigas? Spencer no era la clase de chica que caía en las drogas. Emily no era la clase de chica que se quedaba embarazada.

—¿Qué sabes sobre una droga llamada Easy A? —le preguntó a Derrick, que frunció el ceño.

—Es algo que yo no probaría.

Aria se agarró al poste que sostenía los columpios, y Emily volvió a la realidad.

—¿Qué le hiciste a Kelsey? —preguntó Aria.

Hanna levantó la cabeza.

—¿No lo sabes?

—Yo tampoco lo sé —añadió Emily, mirándolas con nerviosismo.

Spencer clavó la vista en los árboles, a lo lejos.

—Fue la noche que te llamé desde comisaría, Aria. La poli nos había detenido a Kelsey y a mí con drogas. Nos interrogaron por separado, y yo estaba segura de que Kelsey me estaba echando toda la culpa a mí. Al menos eso fue lo que me dijo la policía. Así que os llamé a todas. Emily no cogió el teléfono, y tú… —Dejó la frase en suspenso y miró al suelo.

—Yo no consideraba que estuviese bien ayudarte —apuntó Aria, a la defensiva.

—Vale —dijo Spencer con voz tensa—. Así que llamé a Hanna y le pedí que dejase unas pastillas en el cuarto de Kelsey y después llamase a la poli y les contase que sabía que era una conocida traficante.

Emily retrocedió y notó que sus zapatos se hundían en un trozo de césped lodoso.

—¿De verdad?

—¡No sabía qué otra cosa hacer! —protestó Spencer alzando las manos—. Me entró el pánico.

—No te olvides de la parte en que averiguaste que Kelsey no te había echado la culpa —le indicó Hanna con nerviosismo, haciendo un barrido visual del patio vacío.

—Cuando me enteré ya era demasiado tarde —argumentó Spencer.

—¿Así que lo hiciste sin ninguna razón? —chilló Aria, en tono ligeramente moralista.

—Mirad, no estoy orgullosa de aquello —explicó Spencer, ruborizada—. Pero Kelsey se presentó en mi casa el otro día para pasar el rato con mi hermanastra, y actúa de una forma rara y huraña. Al principio no estaba segura de si sabía que yo la envié al reformatorio, pero este mensaje es bastante significativo —dijo enseñándoles la pantalla. «¿Crees que tu amiguita del verano te perdona por haber sido tan rastrera?».

Hanna se mordió el labio inferior con nerviosismo.

—¿Cómo iba a saber Kelsey que fuiste tú quien la envió al reformatorio? Dijiste que no había forma de que la policía nos siguiese la pista.

—No tengo ni idea. —Spencer sonaba exasperada—. A lo mejor Kelsey se lo imaginó. A lo mejor ella es A. ¡Tenía su teléfono en la mano cuando yo recibí el mensaje!

Aria hizo girar la Rueda de la Muerte con las puntas de los dedos.

—Pero Kelsey no estaba en Jamaica, ¿verdad?

—Y no sé por qué Kelsey iba a ir a por nosotras —añadió Emily—. Aria y yo no le hemos hecho nada.

—Tal vez crea que todas estamos implicadas en lo que yo le hice —dijo Spencer.

—Eso tendría sentido. —Hanna empujó ligeramente un columpio vacío—. Pensad en el artículo de People. Decía que éramos mejores amigas, que nos lo contábamos todo. Kelsey pudo dar por hecho que todas ayudamos a culparla a ella para proteger a Spencer.

A Emily se le encogió el estómago. ¿Era eso posible?

—Sigo sin estar segura —dijo Aria—. Puede que A sea uno de los amigos de Tabitha, o alguien que conociese a Mona Vanderwaal o a Jenna Cavanaugh.

—Los amigos de Jenna irían a por Ali, no a por nosotras —refutó Spencer.

—A lo mejor A es Ali —sugirió Emily vacilante.

Todas se volvieron a mirarla.

—¿Qué? —dijo ella levantando las manos en un gesto de rendición—. Hace dos semanas creíamos que Ali había sobrevivido al incendio. ¿Quién dice que Ali no estaba en Jamaica, haciendo de apuntadora de Tabitha para que nos dijera todas aquellas cosas? Seguimos sin saber por qué Tabitha conocía nuestros secretos, o por qué llevaba la pulsera de hilo de Ali. A lo mejor Ali nos siguió de vuelta aquí y nos vigiló durante todo el verano.

—Em, Ali murió en Poconos —dijo Spencer—. No hay modo alguno de que pudiera salir de aquella casa.

—¿Y por qué la poli no encontró su cuerpo?

—¿No hemos pasado ya por esto? —murmuró Spencer entre dientes.

Hanna se apoyó en el tobogán.

—De verdad creo que ya no está, Em.

Aria asintió.

—Cuando salimos corriendo de la casa, la puerta se cerró de un golpe. Aunque Ali consiguiese llegar hasta ella, es poco probable que fuese capaz de abrirla después de haber inhalado todo ese humo. ¿Recuerdas cuánto pesaba? Y segundos después, la casa explotó. Hasta el refugio antiincendios de los DiLaurentis se calcinó.

Emily se balanceaba adelante y atrás sobre sus talones, pensando en el instante en que había dejado la puerta entornada para que Ali pudiese escapar.

—¿Y si la puerta estaba abierta? A lo mejor el viento la abrió o algo parecido.

—¿Por qué estás tan segura de que Ali está viva? —preguntó Hanna poniendo los brazos en jarra—. ¿Sabes algo que nosotras no sepamos?

Los árboles susurraban en la distancia. Un coche pasó despacio junto al colegio con los faros encendidos. El secreto latía en el interior de Emily. Si se lo contaba a sus amigas, nunca más confiarían en ella.

—No, por nada —musitó.

De repente se oyó un chasquido entre los árboles. Todas se volvieron y escudriñaron la oscuridad. Había tan poca luz que Emily apenas distinguía el contorno de los árboles.

—Tal vez debamos ir a la policía —susurró.

Hanna suspiró.

—¿Y qué les decimos? ¿Que somos asesinas?

—¡No podemos pasar por esto otra vez! —exclamó Emily expulsando nubes de vapor por la boca—. Puede que los polis entiendan lo de Tabitha. A lo mejor…

De repente se sintió agotada. Pues claro que la policía no entendería lo de Tabitha. Encerrarían a Emily y sus amigas por el resto de sus vidas.

—Mirad —dijo Spencer pasado un momento—. No nos precipitemos, ¿vale? Hay muchas cosas en juego. Tenemos que averiguar quién es A y qué planea hacer antes de que ocurra, sin la ayuda de la poli. Yo apuesto por Kelsey. —Pulsó un botón en su teléfono—. Es la única persona con un motivo real. Intentaré averiguar qué pretende la próxima vez que venga a mi casa. Nunca se sabe, a lo mejor os está vigilando también a vosotras. ¿Recordáis cómo es físicamente?

Aria levantó un hombro.

—Vagamente.

—Estuvo en una fiesta en casa de los Kahn —murmuró Hanna.

—Yo no la he visto nunca —dijo Emily.

Spencer buscó en su teléfono y se lo mostró a las demás.

—Esta es del verano pasado, pero está exactamente igual.

Todas se inclinaron a mirar la foto que aparecía en la pantalla. Una chica pelirroja y menuda con un ceñido uniforme del colegio Santa Agnes sonreía en la imagen. Emily no dio crédito al ver aquella familiar nariz respingona, las cejas arqueadas y la misteriosa sonrisa, de esas que dicen «Tengo un secreto y te reto a que lo averigües». Sus pensamientos iban en miles de direcciones. Después de todo, sí que conocía a Kelsey.

Era Kay.

13

Besarse sin permiso

Aquella misma noche, Hanna entró en el Rue Noir, un bar pijo que estaba en el campus de Hyde. Había una barra larga con forma curva al fondo del local, una pequeña pista de baile a la izquierda, un montón de sofás cómodos y oscuros reservados en los que una pareja podía hacerse arrumacos durante horas. No se le ocurría un lugar mejor para su primera cita oficial con Liam.

Él aún no había llegado, así que Hanna escogió el sofá vacío que estaba más alejado de un grupo de chicos de una fraternidad y sus citas, chicas con aspecto de fáciles, y comprobó a escondidas su reflejo en el espejo de mano que llevaba en el bolso. Estaba aún más perfecta que en el flash mob, sin indicio alguno de haber acudido a un tenso encuentro con Spencer y las demás dos horas antes para hacer cábalas sobre quién podía ser A.

Cerró los ojos. La teoría de Spencer sobre Kelsey le preocupaba. No se trataba solamente de que Spencer hubiese arruinado la vida de Kelsey, sino que Hanna también era culpable: había ayudado a culpar a Kelsey para liberar a Spencer.

Hanna había conocido a Kelsey el verano pasado en una de las legendarias fiestas estivales de los Kahn. Habían invitado a todo el vecindario y habían instalado barriles de cerveza, un castillo hinchable y un fotomatón antiguo en el jardín trasero. Spencer y Kelsey habían entrado en el patio como Pedro por su casa, hablando con un elevado y arrollador tono. Spencer solía ser recatada y comportarse impecablemente en las fiestas, pero aquella noche parecía asquerosamente borracha. Se puso a charlar con Eric Kahn y a coquetear con él delante de su novia de la universidad. Le dijo a Cassi Buckley, una vieja amiga de Ali del equipo de hockey (que ahora lucía un look gótico-chic) que Ali siempre la había considerado una zorra. Parecía trastornada y peligrosamente impredecible.

La gente no tardó en empezar a cuchichear sobre ella. «Nunca creí que fuera de esas», dijo Naomi Zeigler. «Eso no mola», se lamentaba Mason Byers, que una vez se había emborrachado tanto en una juerga de aquellas que se había puesto a correr desnudo entre los árboles que había tras la propiedad de los Kahn. Y Mike, con quien Hanna había asistido a la fiesta, le apretó la mano y le dijo:

—Esas dos van por los aires, ¿eh?

Las nubes se disiparon entonces en la cabeza de Hanna. Pues claro. Spencer y Kelsey no estaban borrachas: estaban colocadas. En ese momento se acercó a Spencer, que estaba contándole una delirante historia a Kirsten Cullen. Al verla, a Spencer se le iluminó la cara.

—¡Hola! —dijo, golpeándola con fuerza en el brazo—. ¿Dónde has estado, zorra? ¡He estado buscándote por todas partes!

Hanna la agarró por la muñeca y la apartó de Kirsten.

—Spencer, ¿qué te has tomado?

Se puso rígida. Tenía una sonrisa amplia y peligrosa dibujada en la cara, nada que ver con la desenvuelta chica perfecta que dirigía prácticamente todos los clubes del Rosewood Day.

—¿Por qué? ¿Quieres un poco? —Buscó en su bolso y le pasó algo a Hanna—. Toma el frasco entero, hay muchas más donde las conseguí. Tengo un camello increíble.

Hanna miró lo que Spencer le había dado. Era un frasco de medicamentos con un tapón naranja brillante. Se lo metió en el bolsillo, con la esperanza de que si se quedaba ellas las pasillas, Spencer se serenaría y no tomaría más.

—¿Tomas muchas de estas?

Spencer se balanceó con gesto tímido de un lado a otro.

—Solo para estudiar, y en las fiestas es divertido.

—¿No te preocupa que te pillen?

—Lo tengo bajo control, Hanna. Te lo prometo —explicó con cara de resignación.

Hanna iba a añadir algo, cuando tuvo el mal presentimiento de que alguien la estaba observando. Kelsey estaba a solo unos pasos de ellas.

—Ah, hola —dijo Hanna saludando con la mano, incómoda.

Kelsey no le devolvió el saludo. Se limitó a mirarla como si pudiese ver a través de ella.

Despacio, Hanna se alejó, desconcertada por las dos. Tan pronto como se hubo marchado, Kelsey corrió junto a Spencer y empezó a cuchichear. Spencer miró a Hanna y se echó a reír. No era su risa normal, sino algo que sonaba duro, feo y malvado.

Tal vez por eso, un mes después, no se sintió tan mal por culpar a Kelsey. Seguro que ella había sido la que había metido a Spencer en las drogas, lo cual significaba que Hanna estaba salvando a la siguiente chica a la que Kelsey quisiese enganchar. De ese mismo modo había racionalizado lo ocurrido cuando creían haber matado a Ali en Jamaica: si no lo hubiesen hecho, Ali habría seguido matando.

Pero Tabitha no era Ali. Y ahora alguien podía saber lo que le había hecho a Kelsey también.

Una figura apareció sobre ella y Hanna levantó la cabeza. Allí estaba Liam, también mucho más guapo que en el flash mob. Llevaba una camisa de raya diplomática y unos vaqueros que le sentaban de maravilla. Se había peinado el cabello hacia atrás, lo que dejaba al descubierto su increíble estructura ósea. Con solo mirarlo, Hanna sentía que oleadas de placer le recorrían la piel.

—Hola —dijo con una sonrisa radiante y nerviosa—. Estás increíble.

—Gracias —dijo Hanna, vergonzosa—. Tú también.

Se echó hacia un lado para que Liam se pudiese sentar junto a ella en el sofá. Él la rodeó con sus brazos y le dio un abrazo que enseguida se convirtió en un beso. Pasaron unos cuantos compases de la canción electrónica que sonaba de fondo. En el rincón, unos cuantos chicos de la fraternidad se reían estrepitosamente y bebían chupitos.

Finalmente, Liam se apartó de Hanna y soltó una risa embarazosa mientras se pasaba la mano por su ondulado cabello.

—Solo para que lo sepas: normalmente no soy la clase de tío que lleva a chicas a los callejones para enrollarse con ellas.

—¡Cuánto me alegra que digas eso! —exclamó Hanna aliviada—. Yo tampoco soy esa chica.

—Es solo que cuando te vi, y cuando hablamos… —Liam la cogió de las manos—. No sé, ocurrió algo mágico.

Si cualquier otro chico le hubiese dicho aquello, Hanna habría puesto cara de resignación y pensado que no era más que otra frase cutre para ligar. Pero Liam parecía tan honesto y vulnerable…

—Ni siquiera sé qué fue lo que me hizo ir ayer al campus —prosiguió Liam mirando fijamente a Hanna, incluso cuando un grupo de chicas muy guapas y muy delgadas con vestidos mínimos entraron por la puerta giratoria e hicieron vibrar el bar—. Tenía que salir de mi residencia. Llevaba días allí encerrado, intentando superar a una ex novia.

—Yo también he roto con alguien hace poco —admitió Hanna pensando en Mike, aunque ahora que intentaba imaginar su cara, lo único que conseguía ver era un garabato.

—Entonces podemos superarlos juntos —sugirió Liam.

—¿Has tenido muchas novias? —preguntó Hanna.

Liam se encogió de hombros.

—Algunas. ¿Y tú? Apuesto a que los tíos te adoran.

Hanna a punto estuvo de resoplar. No iba a contarle el desastre con Sean Ackard o cómo lo suyo con Mike se había estrellado e incendiado.

—No ha estado mal —admitió.

—Pero ninguno tan especial como yo, ¿verdad? —le guiñó el ojo.

Hanna le tocó la punta de la nariz en un gesto juguetón.

—Necesito saber más cosas sobre ti antes de poder sacar esa conclusión.

—¿Qué quieres saber? Soy un libro abierto —Liam pensó un momento—. Soy como una chica con síndrome premenstrual en lo que respecta al helado de brownie de Dairy Queen. Lloro con las comedias románticas y cuando los Phillies ganaron la Serie Mundial. Lo más triste que me ocurrió fue tener que sacrificar a mi mastín de doce años, y me dan mucho, mucho miedo las arañas.

—¿Las arañas? —Hanna se echó a reír—. Oh, pobrecito…

Liam acarició su muñeca.

—¿Y a ti qué te da miedo de verdad?

De repente, todas las luces del bar parecieron atenuarse. Hanna sintió la mirada de alguien desde el otro lado del local, pero cuando levantó la cabeza nadie estaba mirando. «A», le quiso responder a Liam. «Lo que sentí cuando Tabitha estuvo a punto de tirarme desde la azotea. El hecho de que he matado a alguien de verdad… y alguien lo sabe». Pero se limitó a encogerse de hombros.

—Eh… No me gustan los espacios cerrados.

—¿Y si alguien que te gusta de verdad está en ese espacio cerrado contigo? —Liam se acercó más a ella y la miró a los ojos.

—Supongo que esto está bien —susurró Hanna.

Comenzaron a besarse. Hanna no estaba segura de cuántos minutos habían pasado, y casi no oyó el teléfono de Liam sonando en su bolsillo. Finalmente él lo sacó, miró la pantalla y puso una mueca.

—Es mi madre.

—¿Tienes que contestar?

Liam parecía indeciso, pero dejó que saltase el buzón de voz.

—Está pasando una mala época ahora mismo. Es todo bastante intenso.

Hanna se acercó a él:

—¿Quieres hablar de ello?

Suponía que Liam diría que no, pero tragó saliva, la miró y le dijo:

—Prométeme que no le contarás esto a nadie. —Hanna asintió—. El año pasado mi madre pilló a mi padre engañándola. Dejó embarazada a la mujer y la sobornó para que abortase y desapareciese.

Hanna sintió un sabor amargo. Liam cerró los ojos.

—Siento soltártelo así. Es que no tengo nadie más con quien hablar de esto.

—No importa —lo consoló Hanna acariciándole la pierna—. Me alegro de que te hayas desahogado.

—Ahora se odian. Es horrible ver algo así. Recuerdo cuando solamente tenían ojos el uno para el otro. Todo lo que sé del amor lo aprendí de ellos… y ahora siento que todo eran mentiras.

—La gente se desenamora —dijo Hanna con tristeza.

Liam miró su teléfono, se lo volvió a guardar en el bolsillo y cogió a Hanna de las manos.

—Tengo una idea. Nos escapamos de esto una temporada. ¿Qué te parece South Beach? Seguro que estás impresionante en bikini.

A Hanna le sorprendió el repentino cambio de tema, pero hizo lo posible por seguirle la corriente. Le acarició los hombros. Tenía el cuerpo fuerte y terso de un nadador o un tenista.

—Suena genial. Me encanta el mar.

—Podría reservar un bungalow privado sobre el agua para los dos. Podríamos tener un mayordomo para nosotros que nos sirviese todas las comidas en la cama.

Hanna se ruborizó y se rió con timidez con la palabra «cama». Pero aunque fuese una locura, se sintió tentada a aceptar la oferta de Liam. No solo él era maravilloso, sino que además Miami estaba a tropecientos mil kilómetros de A.

Como sincronizado, su teléfono sonó dentro de su bolso. Irritada, metió la mano en el bolsillo interior con intención de silenciarlo, pero se fijó en el aviso que aparecía en la pantalla: «NUEVO MENSAJE DE TEXTO». El corazón se le aceleró. Miró a su alrededor en busca de alguien que la observase desde el bar. Un grupo de chicas se reía en una mesa cercana. El camarero le entregó a un cliente una bebida y su cambio. Entonces vio a una figura escabulléndose tras las cortinas del fondo del local. Quienquiera que fuese, no era demasiado alto, o alta, pero Hanna podía sentir que había estado vigilándola.

—Solo un segundo —murmuró, apartándose de Liam y abriendo el mensaje. Se le cayó el alma a los pies al ver que era de la persona a la que más temía.

Hannakins: antes de que te pongas demasiado cómoda, mejor pídele que te enseñe su permiso de conducir. —A

Hanna frunció el ceño. ¿El permiso de conducir? ¿Qué demonios le iba a decir eso? ¿Que usaba lentes correctivas para conducir? ¿Que vivía en Nueva Jersey, y no en Pensilvania?

Volvió a guardar el móvil en el bolso y se giró hacia Liam.

—Bueno, ¿me estabas hablando de South Beach?

Liam asintió y se pegó a ella.

—Quiero tenerte toda para mí solo.

Se inclinó para besarla, y Hanna lo besó a su vez. Pero el mensaje de A la estaba volviendo loca. A era horrible y aterrador, pero Hanna sabía mejor que nadie que su información solía ser certera. ¿Y si Liam tenía marcas de herpes por toda la cara en la fotografía? ¿Y si tenía una nariz diferente? ¿Y si —horror— Liam parecía extrañamente joven para su edad y en realidad era un cuarentón?

Dejó de besarlo y dijo:

—¿Sabes? Técnicamente, tengo una norma —dijo temblorosa—. Antes de irme vacaciones con alguien, tengo que ver su permiso de conducir.

Liam esbozó una sonrisa divertida.

—Afortunadamente, la foto de mi permiso es fantástica —dijo buscando en su cartera—. Te enseñaré el mío si tú me enseñas el tuyo.

—Trato hecho —Hanna cogió su cartera de Louis Vuitton de su bolso y le entregó el permiso que había renovado solo unas semanas antes. Liam le entregó a Hanna el suyo a cambio. Cuando Hanna analizó la imagen, sintió un gran alivio. Estaba impresionante. Nada de marcas de herpes, ni de nariz alterada. Y era dos años mayor que ella, no un cuarentón. Recorrió con la mirada el resto del documento. Al ver el nombre, sus ojos pasaron por encima sin más. Pero entonces se detuvieron y volvieron a mirar.

Liam Wilkinson.

A Hanna se le salía el corazón por la boca. No. No era posible.

Pero cuando miró a Liam se dio cuenta de que allí estaban las pruebas. Tenía los mismos ojos marrones que Tucker Wilkinson, la misma sonrisa relajada de «la gente me quiere»; hasta sus gruesas cejas eran idénticas a las de su padre.

Liam levantó la cabeza con el carnet de Hanna en las manos. Palideció. Hanna pudo ver cómo ataba cabos en su cabeza.

—Eres familia de Tom Marin —dijo despacio—. Por eso estabas ayer en Hyde.

Hanna agachó la mirada. Tenía la sensación de ir a vomitar por todo el sofá de terciopelo.

—Es… mi padre —admitió. Cada sonido que salía de su boca la llenaba de dolor—. Y tu padre es…

—Tucker Wilkinson —la interrumpió Liam con pesar.

Se miraron el uno al otro horrorizados. Entonces, por encima del jaleo de los chicos coreando «¡Bebe, bebe, bebe!», de la música y del repiqueteo de los cubitos de hielo dentro de la coctelera, Hanna oyó una risa lejana. Se volvió y miró la gran cristalera que daba a la calle. Allí, pegado a la ventana, había un trozo de papel verde fluorescente. Hanna no tardó nada en darse cuenta de que era un fragmento de uno de los folletos de Tom Marin que sus ayudantes habían repartido en el flash mob la noche anterior. Los bordes estaban rasgados, así que solamente quedaba la cara de su padre y una sola letra de su nombre. Sola y en negrita.

Una A.

14

Spencer libera su mente

Al día siguiente por la tarde, una tarde fría y gris, Spencer se enrolló una bufanda de cuadros al cuello, subió a la acera de una calle lateral de Old Hollis y contempló la casona victoriana que tenía delante. Frunció el ceño y comprobó una vez más la dirección en la hoja de contactos del club de teatro. Se encontraba delante de la Casa Morada, muy acertadamente bautizada puesto que cada centímetro de su fachada estaba pintado de un brillante tono morado. Aquella casa era una institución en Rosewood: cuando Spencer iba en sexto, ella, Ali y las demás solían recorrer aquella calle con sus bicis cuchicheando acerca de los rumores que habían oído sobre los dueños de aquel lugar.

—Dicen que nunca se lavan —decía Ali—. Está todo lleno de chinches.

—Bueno, yo he oído que montan orgías —añadía Hanna, a lo que todas reaccionaban con repugnancia. Entonces aparecía alguien en la ventana de la casa y todas se marchaban pedaleando a toda prisa.

Spencer se detuvo ante los escalones de la entrada principal con el corazón latiendo a toda velocidad. Miró las casas del resto de la calle, tranquilas, casi con aspecto de vacías. Una sombra se escabulló tras un par de cubos de basura metálicos en el callejón.

Se estremeció y pensó en la última nota que había recibido de A. Tal vez sus amigas no estuvieran convencidas de que Kelsey podía ser la nueva remitente de los malvados mensajes que recibían, pero era la respuesta más lógica. Spencer le había arruinado la vida. Ahora tenía que detenerla antes de que Kelsey arruinara la suya… y la de sus amigas.

Durante el verano, Spencer y Kelsey habían intimado rápidamente. Kelsey le había confesado que después del divorcio de sus padres había empezado a mentir y se había juntado con un grupo de chicas bastante alocadas. Había empezado a fumar marihuana, y después a venderla. Durante un registro de taquillas en el colegio, los de seguridad habían encontrado su alijo. El único motivo por el que no fue expulsada de Santa Agnes era que su padre había donado recientemente un ala de ciencia, pero sus padres la amenazaron con enviarla a una escuela católica superestricta en Canadá si volvía a salirse del redil.

—Decidí cambiar las cosas —le contó Kelsey una noche mientras estaban las dos tumbadas en la cama después de una sesión de estudio—. Mis padres se negaron a pagarme esto, dijeron que sería tirar el dinero después de todos los problemas en los que me había metido, pero increíblemente, una institución sin ánimo de lucro de la que nunca había oído hablar apareció en el último momento y me concedió una beca para asistir al programa de Penn. Quiero demostrarles a mis padres que merecía la pena.

Spencer, a su vez, le contó a Kelsey sus problemas, bueno, algunos de sus problemas: cómo A la había torturado, cómo había robado el trabajo de su hermana y lo había presentado como suyo para optar a la Orquídea de Oro, su empeño por ser siempre la mejor en todo…

Ambas eran las candidatas perfectas a consumir Easy A. Al principio las píldoras no les causaban demasiado efecto, más allá de hacerlas sentirse realmente despiertas incluso después de haber pasado la noche en vela. Pero a medida que pasaba el tiempo, las dos empezaron a acusar los momentos en que no las tomaban.

—No puedo mantener los ojos abiertos —decía Spencer durante una clase.

—Me siento como un zombi —gruñía Kelsey. Miraban a Phineas que, al otro lado del aula, se metía disimuladamente otra pastilla bajo la lengua. Si él estaba bien tomando más, tal vez a ellas también les fuese mejor.

El ruido del tubo de escape de un coche que pasaba devolvió a Spencer a la realidad. Se puso recta, subió los escalones que daban al porche delantero de la casa de Beau, comprobó su reflejo en una ventana (llevaba unos vaqueros ceñidos, un suave jersey de cachemir y botas altas, como para estar lo bastante guapa sin que pareciese que intentaba impresionar a Beau) y llamó al timbre.

Nadie respondió. Volvió a llamar. Nada.

—¿Hola? —llamó Spencer impaciente, golpeando en la puerta con los nudillos.

Por fin se encendió una luz y Beau apareció en la ventana. Abrió la puerta. Tenía ojos somnolientos, el cabello oscuro revuelto e iba sin camiseta. Spencer a punto estuvo de tragarse el chicle Trident que estaba mascando. ¿Dónde tenía escondidos aquellos abdominales?

—Lo siento —se disculpó él, amodorrado—. Estaba meditando.

—Claro que sí —murmuró Spencer intentando no mirar aquel torso de mil abdominales al día. Era como aquella vez que ella y Aria habían asistido a un curso de dibujo en vivo en Hollis, con aquellos modelos masculinos desnudos. Ellos parecían indiferentes, pero a Spencer le había costado contener la risa floja.

Entró en el recibidor y comprobó que el interior de la Casa Morada tenía el mismo aspecto caótico que su exterior. Las paredes del pasillo estaban adornadas con una ecléctica mezcla de tapices tejidos a mano, viejos cuadros y letreros metálicos que anunciaban marcas de cigarrillos y cafeterías que llevaban siglos cerradas. Unos gastados y modernos muebles de mediados de siglo adornaban la gran sala de estar que había a mano izquierda, y una rústica mesa de madera de arce cubierta de libros de tapa dura de todas las formas y tamaños ocupaba la mayor parte del comedor. Al final del pasillo había una esterilla azul de yoga sin recoger. Al lado, un pequeño radiocasete reproducía una tranquilizadora música de arpa, y un incensario con una sola barra de incienso se consumía sobre una mesita arrojando humo perfumado.

—¿Tu familia ha alquilado este lugar? —preguntó Spencer.

Beau se dirigió a la esterilla, cogió una camiseta blanca del suelo y se la puso. Spencer se sintió aliviada y, al mismo tiempo, extrañamente decepcionada por el hecho de que se tapase.

—No, es nuestro desde hace casi veinte años. Mis padres se lo alquilaban a unos profesores, pero cuando mi padre consiguió trabajo en Filadelfia, decidimos regresar aquí.

—¿Fueron tus padres quienes la pintaron de morado?

Beau sonrió.

—Sip, en los setenta. Era para que todos supieran dónde eran las orgías.

—Ah, he oído algo sobre eso —dijo Spencer, tratando de sonar indiferente.

—Te estoy tomando el pelo —le espetó Beau—. Los dos eran profesores de literatura en Hollis. Su idea de algo emocionante era leer Los cuentos de Canterbury en inglés antiguo. Pero he oído todos los rumores posibles. —La miró con complicidad—. Yo también he oído algunos rumores sobre ti, pequeña mentirosa.

Spencer se volvió fingiendo fascinación por una escultura tradicional que representaba un gallo negro de gran tamaño. Aunque sin duda todo el mundo en la ciudad (bueno, en el pueblo) había oído hablar de su terrible experiencia con Ali, resultaba raro que alguien como Beau prestase atención a aquella historia.

—La mayoría de los rumores no son verdad —dijo tranquilamente.

—Desde luego que no lo son —replicó Beau caminando hacia ella—. Pero son un asco, ¿verdad? Todo el mundo habla, todo el mundo te mira…

—Sí que es un asco —admitió, sorprendida de que Beau hubiese bordado lo que ella sentía de forma tan sucinta.

Cuando levantó la cabeza, él la estaba mirando con una expresión enigmática en el rostro. Era casi como si intentase memorizar cada centímetro de sus rasgos. Spencer le devolvió la mirada. No se había percatado de lo verdes que tenía los ojos, ni del bonito hoyuelo que tenía en la mejilla izquierda.

—Entonces… eh… ¿no deberíamos empezar? —preguntó tras un incómodo silencio.

Beau apartó la mirada, atravesó la habitación y se sentó en una silla de cuero.

—Claro, si tú quieres.

Spencer se sintió exasperada.

—Tú me dijiste que viniera para que pudieras enseñarme. Así que… enséñame.

Beau inclinó la silla hacia atrás y se llevó la mano a los labios en actitud pensativa.

—Bueno, creo que tu problema está en que no entiendes a Lady Macbeth. Eres solo una chica de instituto regurgitando sus frases.

Spencer se puso tensa.

—Por supuesto que la entiendo. Tiene determinación, tiene ambición, tiene más problemas de los que puede afrontar. Y la atormenta el sentimiento de culpa por lo que hizo.

—¿De dónde has sacado eso? ¿De la Wikipedia? —se burló Beau—. Conocer los hechos no es lo mismo que meterse en el personaje. Tienes que experimentar lo que ella experimenta y sentirla de verdad. En eso consiste el Método.

Spencer contuvo las ganas de echarse a reír.

—Eso son chorradas.

A Beau le brillaron los ojos.

—A lo mejor tienes miedo de intentarlo de verdad. Los actores de Método pueden llegar a desenterrar sus demonios.

—No tengo miedo. —Spencer cruzó los brazos sobre el pecho.

Beau se levantó de la silla y dio unos pasos hacia ella.

—Vale, así que no tienes miedo. Pero estás haciendo esto para sacar un cuatro de media, ¿verdad? No porque te importe actuar. Ni porque te preocupe la integridad de la obra.

Spencer sintió calor en las mejillas.

—¿Sabes qué? No necesito esto —dijo girando sobre sus talones y disponiéndose a salir de la sala. Capullo arrogante.

—Espera. —Beau le agarró de la mano y la obligó a volverse de nuevo—. Te estoy retando. Creo que eres buena, mejor de lo que tú crees. Pero también creo que puedes llevarlo al siguiente nivel.

Spencer olió el repentino aroma del incienso de sándalo. Miró los grandes y cálidos dedos de Beau, entrelazados con los suyos.

—¿Crees que soy buena? —preguntó en poco más que un susurro.

—Creo que eres muy buena —dijo Beau con un tono repentinamente cariñoso—. Pero también tienes que dejarte llevar.

—¿Dejarme llevar adónde?

—Necesitas convertirte en Lady Macbeth. Ir a un lugar especial en tu interior y entender sus motivaciones. Sentir lo que ella siente. Saber qué harías tú si te encontraras en el mismo aprieto que ella.

—¿Por qué importa lo que yo haría? —protestó Spencer—. Ella es un personaje escrito por Shakespeare. Sus frases están en el libreto. Ayuda a matar al rey y se sienta en silencio mientras su marido mata a todo el mundo que se interpone en su camino. Luego se asusta.

—Bueno, ¿tú no te asustarías si matases a alguien y guardases terribles secretos?

Spencer apartó la mirada con un nudo en la garganta. Estaban demasiado cerca para que aquello resultase cómodo.

—Pues claro que sí. Pero yo nunca haría eso.

Beau suspiró.

—Te estás tomando esto demasiado literalmente. Tú no eres Spencer Hastings, buena chica, alumna de diez, ojito derecho del profesor. Eres Lady Macbeth: siniestra, maquinadora, ambiciosa. Convenciste a tu marido para asesinar a un hombre inocente. De no haber sido por ti, tal vez él no hubiese perdido la cabeza. ¿Qué se siente al ser la responsable de tanto daño?

Spencer tiró de un hilo suelto de su jersey de cachemir, incómoda con el asedio de Beau.

—¿Cómo haces para que Macbeth y tú seáis uno? ¿Dónde está ese lugar especial al que vas? —Beau apartó la mirada.

—No importa.

Spencer puso los brazos en jarra, y Beau apretó los labios.

—Vale. Si tienes que saberlo, sufrí el acoso de abusones cuando era más pequeño —dijo con voz quebrada—. Pensaba mucho en vengarme, y ahí es adonde voy. Pienso en… ellos.

Spencer dejó caer los brazos a los lados. Las palabras de Beau se quedaron flotando en el aire.

—¿Quieres hablar de ello?

—Eran unos gilipollas de mi clase de octavo. Quería hacerles tanto daño… No es la misma ambición que la de Macbeth, pero me lleva al espacio mental adecuado.

Cruzó al otro lado de la sala de estar a hizo girar varias veces un globo terráqueo. Con los hombros encorvados y la cabeza gacha, parecía casi vulnerable.

—Lamento mucho lo que te ocurrió —dijo Spencer.

Beau esbozó una sonrisa irónica.

—Supongo que tenemos algo en común, ¿no? Tú también tenías tu abusona particular.

Spencer frunció el ceño. Nunca había pensado en A como una abusona exactamente, pero no se alejaba mucho de la realidad. Y pensándolo bien, su Ali también las había acosado… a pesar de haber sido su mejor amiga.

Miró a Beau y se sorprendió al comprobar que volvía a mirarla fijamente. Se sostuvieron la mirada durante unos instantes y luego, en un rápido movimiento, Beau regresó junto a Spencer y la trajo hacia sí. Spencer sintió su aliento mentolado en la mejilla. Estaba segura de que se iban a besar, y lo más increíble de todo era que quería que así fuese.

El rostro de Beau estaba muy cerca. Deslizó los brazos por la espalda de Spencer y le acarició el pelo, causándole escalofríos. Luego se apartó.

—Esa es una forma de dejarse llevar —dijo suavemente—. Ahora vamos, tenemos mucho trabajo que hacer.

Se volvió y se dirigió al pasillo. Spencer se quedó mirándolo, ligeramente sudorosa y muy alterada. Tal vez se hubiese dejado llevar por un momento, pero ¿realmente podría dejarse llevar del modo necesario para conectar con Lady Macbeth? Eso significaría enfrentarse a lo que le había hecho a Tabitha. Enfrentarse a la culpa.

De repente se sintió preocupada. ¿Dónde demonios se había metido?

15

Lo que ves no es lo que es

El domingo por la mañana, Emily hizo su colada, limpió su baño, leyó un capítulo de los deberes de Historia e incluso acompañó voluntariamente a su madre a misa. Lo que fuese con tal de evitar cierta llamada telefónica. Pero a las dos de la tarde, después de llevar a Beth al aeropuerto, acompañarla hasta el control de seguridad y regresar a casa, decidió que ya había escurrido el bulto demasiado tiempo.

Por fin marcó el número de Spencer, nerviosa. Necesitaba aclarar las cosas con ella. Lo había repasado mentalmente un millón de veces, y no había motivo alguno por el que alguien tan alucinante como Kay, alguien con quien Emily había conectado al instante, alguien que parecía frágil, vulnerable y del todo carente de malicia, pudiese ser A.

—Emily —respondió Spencer tras el tercer tono. Sonaba apática, algo bastante típico en ella.

—Hola —dijo Emily con el corazón acelerado y mordiéndose con fuerza la uña del meñique—. Eh… necesito decirte una cosa. Es sobre Kelsey.

Tras un silencio, Spencer preguntó:

—¿Qué pasa con ella?

—Bueno, esto te va a sonar extraño, pero en realidad la conocí el otro día. En una fiesta, completamente al azar. Se presentó como Kay, pero cuando ayer me enseñaste esa foto, sin duda era ella.

Spencer ahogó un grito.

—A veces usaba ese nombre, como la letra K de Kelsey en inglés. ¿Por qué no dijiste nada anoche? ¡Esto demuestra que nos está acosando!

Emily miró su expresión reflejada en el espejo. Tenía la frente arrugada y las mejillas rojas, como siempre que tenía sentimientos encontrados. Parecía que Spencer la estuviese acusando de guardarse información importante… O tal vez simplemente Emily estuviese interpretando así su tono de voz porque se sentía culpable por eso mismo.

—No… No sé por qué no dije nada —se excusó—. Supongo que fue porque parecía un encanto… No pareció que nos conociésemos de forma premeditada en absoluto. No creo que tenga ni idea de quién soy o de que sea amiga tuya. De ningún modo puede ser A.

—¡Pues claro que es A! —gritó Spencer, a tal volumen que Emily tuvo que apartar el auricular de la oreja—. Emily, sabe exactamente quién eres. Va a por todas nosotras, ¿no lo ves?

—Creo que te estás comportando como una paranoica —protestó Emily, deteniéndose junto a la ventana a contemplar cómo una araña tejía su sedosa tela—. Y sinceramente, no puedo creer que la culparas a ella. Yo no te habría apoyado en algo así. —Pensó en la expresión de remordimiento que había puesto Kay, Kelsey, cuando habían hablado de que ninguna universidad la quería, y en la vergüenza que asomaba a su voz cuando le contaba que sus padres no confiaban en ella.

Spencer suspiró.

—Como he dicho, no es que me enorgullezca de lo que hice. O sea, ¿tú estás orgullosa de lo que hiciste el verano pasado?

Emily se estremeció. Eso ha sido un golpe bajo.

—No estás pensando con claridad —dijo tras una pausa, tratando de apartar de su cabeza su propio problema del pasado verano—. A es otra persona. Alguien que estaba en Jamaica.

—¿Quién? ¿Ali? —Spencer soltó una risa amarga—. Está muerta, Em. De verdad que lo está. Mira, entiendo que Kelsey te haya parecido encantadora, a mí también me lo pareció una vez. Pero es peligrosa. Aléjate de ella, no quiero que te hagan daño.

—Pero…

—Haz esto por mí, por favor. Kelsey te traerá problemas. Quiere venganza. —Se oyó una voz de fondo y, antes de colgar, Spencer añadió—: Tengo que irme.

Se quedó mirando la pantalla del móvil con la cabeza hecha un lío.

Casi de inmediato, su teléfono pitó. Se preguntó si sería Spencer enviándole un mensaje, tal vez después de haberse pensado mejor las cosas. Pero era un e-mail de Kay, Kelsey. «Quedamos esta noche, ¿verdad?».

Se tumbó en la cama y repasó todos los momentos que había pasado con ella hasta entonces. Ni por un segundo le había parecido otra cosa que no fuese divertida, dulce y asombrosa. Ella no era A, era imposible. A era la verdadera Ali, Emily podía sentirlo.

Pulsó «RESPONDER» y escribió: «Desde luego. Nos vemos».

Unas horas más tarde, Emily entró en el Rosewood Lanes, el viejo bar de cócteles-bolera que tenía sobre la entrada un cartel de neón con una bola que derribaba diez bolos. Observó a Kelsey (Emily se sentía estúpida por pensar que su nombre era Kay cuando esa no era más que su inicial en inglés, y ahora no podía pensar en llamarla de otra forma que no fuese por su nombre completo), que estaba esperando junto a la puerta vestida con unos vaqueros, un jersey largo amarillo y una anorak verde con capucha de pelo. Estaba bebiendo un trago de una botella de agua Poland Spring. Al ver a Emily, dio un respingo, se apresuró a guardar algo en su bolso dorado y le dedicó a Emily una sonrisa enorme aunque ligeramente forzada.

—¿Lista para jugar a los bolos?

Emily se echó a reír.

—En realidad no vamos a jugar, ¿no?

—Si los Chambermaids quieren, yo estoy dispuesta. —Los chicos del grupo que habían conocido las habían retado a jugar una amistosa partida de bolos.

Las dos entraron en la bolera tenuemente iluminada. Olía a zapatos viejos y palitos de mozzarella fritos, y estaba inundada por el estruendo de las pesadas bolas derribando bolos. Las dos observaron a la gente que había allí dentro, una mezcla de chicos con chaquetas satinadas de la liga de bolos, estudiantes de Hollis tomando cócteles y chavales de instituto haciendo dibujos pornográficos en los tableros de puntuaciones que se reflejaban en el techo. Pero habían llegado temprano, y el grupo no estaban por ninguna parte.

—Vamos a pedir algo de picar —dijo Kelsey dirigiéndose a la barra. Se sentaron en dos taburetes de terciopelo rojo. El camarero, un tipo corpulento con una poblada barba y varios tatuajes enormes en los bíceps, se acercó y las miró con lujuria. No parecía la clase de tío que tolerase el consumo de alcohol por parte de menores, así que Emily pidió agua y Kelsey una Coca-Cola Light y unas patatas fritas.

Cuando el camarero se alejó, ellas dos se quedaron en silencio. Emily solamente podía pensar en su conversación con Spencer. Por un lado, se sentía una traidora por desafiar los deseos de su amiga. Por otro, estaba segura de que Spencer se equivocaba con respecto a Kelsey.

—Creo que conocemos a alguien en común —le espetó Emily, incapaz de guardárselo más tiempo—. Spencer Hastings. De hecho, era una de mis mejores amigas. Spencer me dijo que te conoció en los cursos de verano de Penn.

Kelsey se estremeció.

—Ah —dijo pausadamente, bajando la cabeza para analizar sus puntas teñidas de rojo—. Sí, conocí a Spencer.

Emily hizo girar un viejo posavasos de cerveza Pabst Blue Ribbon con los bordes gastados.

—De hecho, me sorprende que no me hayas reconocido. También era una de las mejores amigas de Alison DiLaurentis. Una de las pequeñas mentirosas.

Kelsey puso expresión de sorpresa. Tras un instante, se dio un golpe en la cabeza y dijo:

—Dios, claro. Spencer me contó todo aquello. Debes de pensar que soy una completa idiota. Sabía que me resultabas familiar… pero no sabía por qué.

—Siento no habértelo dicho antes —se apresuró a disculparse Emily, al notar que Kelsey parecía realmente sorprendida por quién era—. No me apetecía hablar del tema. Odio que la gente me defina por lo que ocurrió.

—Pues claro —respondió Kelsey asintiendo como si estuviese totalmente centrada en la conversación, pero observando distraída toda la zona del bar. Además, las manos le temblaban un poco, como si hubiese tomado cien cafés.

El camarero regresó y les sirvió las bebidas y un gran plato de patatas fritas. Kelsey se ocupó de aderezarlas con ketchup y sal. Tras beber un sorbo de su Coca-Cola Light y comer una patata, levantó la vista y volvió a mirar a Emily.

—Spencer y yo perdimos el contacto el verano pasado. Fue porque yo… —Se le tensó el músculo de la sien—. Me enviaron al reformatorio.

—Dios mío, lo siento muchísimo. —Emily esperó sonar sorprendida.

Kelsey se encogió de hombros.

—No se lo he dicho a mucha gente. Muchos en el colegio creen que hice un programa de intercambio. Pero la poli encontró drogas en mi cuarto de la residencia de Penn, y era mi segunda metedura de pata. Ni siquiera sé si Spencer lo supo, a pesar de que estaba conmigo la noche que me detuvieron. La vi el otro día y se lo conté, pero reaccionó de una forma muy rara, la verdad. Tal vez porque ella… —Kelsey estaba hablando muy deprisa, así que resultó extraño que parase—. Lo siento, es tu amiga. No debería hablar de ella.

—No somos tan íntimas como antes —dijo Emily revolviendo su agua con la pajita y formando un pequeño remolino con los hielos.

Las manos de Kelsey empezaron a temblar aún más. Cuando extendió una para coger una patata, apenas fue capaz de sostenerla sin que se bambolease.

—¿Estás bien? —le preguntó Emily con preocupación.

—Estoy bien —respondió Kelsey esbozando una tensa sonrisa y llevándose las manos al regazo—. Solo un poco abrumada, supongo.

—No te juzgo, ya lo sabes —dijo Emily poniéndole una mano en el hombro—. Todos cometemos errores. Me halaga que me hayas contado lo del reformatorio. Debió de ser muy duro.

—Sí que lo fue.

La voz temblorosa de Kelsey le rompía el corazón a Emily. Le parecía horrible que Kelsey hubiese ingresado en un centro de menores por algo de lo que no era culpable al cien por cien. ¿Cómo había podido Spencer hacer una cosa así? Y además, parecía que Kelsey no tenía ni idea. ¿Debía contárselo?

Kelsey se inclinó hacia Emily.

—Ir al reformatorio fue horrible, pero probablemente no tan terrible como perder a tu mejor amiga. Y también fuiste acosada, ¿verdad? ¿Por su hermana gemela? —preguntó con los ojos muy abiertos.

Se oyó el estruendo de las bolas derribando bolos, y de un grupo de jugadores que estallaba en aplausos.

—Apenas pienso en ello —susurró Emily—. Sobre todo porque… —Entonces fue ella la que dejó de hablar. Había estado a punto de decir «Sobre todo porque creo que la verdadera Ali sigue viva».

De pronto pasó una mujer mayor y esquelética con una amplia camiseta de tirantes, unos vaqueros a la piedra de talla infantil y zapatos de bolos alquilados.

—¡Ay, Dios mío! —exclamó Kelsey—. ¡Velma!

Emily estiró el cuello para mirar, y entonces se echó a reír.

—¿También la conoces?

Velma era una institución en aquel lugar. Emily se había dado cuenta cuando empezó a acudir allí con su pandilla de exploradoras en segundo curso. Siempre jugaba sola, lograba una locura de puntuación y luego se sentaba en la barra a fumar millones de cigarrillos. Todo el mundo tenía miedo a hablar con ella. Ahora mismo Velma pasaba junto a un tipo con el pelo engominado y una inmensa panza cervecera y este, literalmente, se encogió.

—Pues claro que la conozco —dijo Kelsey—. Siempre está aquí. Tengo un reto para ti, chica mala —dijo tocándole el brazo—. Róbale uno de sus Marlboros —añadió señalando un paquete de Marlboro Light que Velma llevaba en el bolsillo trasero.

Emily lo pensó un momento antes de bajarse del taburete.

—Eso es fácil.

Velma había parado al final de la barra para estudiar una tarjeta de puntuación. Emily se acercó a ella a hurtadillas, riendo cada pocos pasos. Cuando estaba casi detrás de ella, con los cigarrillos a tiro, la mujer se volvió y miró a Emily con sus ojos azules y acuosos.

—¿Puedo ayudarte, querida?

Emily se quedó boquiabierta. En realidad nunca antes había oído hablar a Velma, y le sorprendía su voz clara y cantarina rebosante de dulzura y acento sureño. Se quedó completamente desarmada, así que reculó unos cuantos pasos sacudiendo los brazos y respondiendo:

—No importa. Siento haberla molestado.

Cuando regresó a su asiento, Kelsey estaba muerta de risa.

—¡Te has rajado completamente!

—Lo sé —respondió Emily entre risas—. ¡No esperaba que fuese amable!

—A veces las personas no son lo que parecen —dijo Kelsey ahogando una carcajada—. Como tú. Tú pareces una chica dulce y deportista, pero en el fondo eres una niña traviesa. —Entonces, antes de que a Emily le diese tiempo a reaccionar, se inclinó hacia ella y le dio un beso en la mejilla—. Y me encanta —le susurró al oído.

—Gracias. —Sin duda, Kelsey tenía razón sobre eso: la gente no era lo que parecía. Kelsey no era una acosadora loca con doble personalidad, como Spencer había insinuado. No era más que una chica normal, como Emily.

También era la amiga más genial que Emily había tenido en mucho tiempo. Una amiga a la que no tenía previsto dejar escapar.

16

El libro favorito de Aria

El lunes por la mañana, Aria se sentó en una de las grandes mesas de estudio de la biblioteca de Rosewood. La sala estaba llena de estudiantes hojeando libros, trabajando en la zona de ordenadores del rincón o jugando disimuladamente a algo en sus teléfonos móviles. Tras asegurarse de que nadie miraba, Aria sacó el grueso manuscrito que Ezra le había dado y lo abrió por la última página que había leído. Al instante sus mejillas se ruborizaron. La novela de Ezra era absolutamente romántica, excepcionalmente intensa y trataba sobre ella.

Ezra le había puesto un nombre diferente, Anita, y vivían en una ciudad diferente (algún lugar del norte de California), pero la chica del libro tenía el cabello largo de un negro azulado, una esbelta figura de bailarina y unos llamativos ojos azules, que era exactamente lo que Aria veía cuando se miraba a un espejo. La novela empezaba con un relato del encuentro de Anita y Jack (el alias de Ezra) en Snookers, un bar universitario. En la página dos salía una conversación sobre lo mala que era la cerveza estadounidense. En la página cuatro aparecía su extraña nostalgia compartida por Islandia. En la página siete, se escabullían al baño y se besaban. Mientras leía, Aria llegó a ver la situación desde el punto de vista de Ezra. Él había escrito que Anita era «fresca» y «núbil» y «hecha del material de los sueños». Su cabello era «como hilo de seda» y sus labios «sabían a pétalos». No es que Aria creyese que los pétalos tuvieran sabor de verdad, pero seguía siendo impresionante.

Las similitudes no se detenían ahí. Cuando Jack y Anita descubrían que eran profesor y alumna, ambos se sentían incómodos y avergonzados, exactamente igual que en la vida real. Solo que en la novela de Ezra ideaban un modo de hacer que funcionase. Quedaban en secreto después de clase en el apartamento de Jack. Se escapaban a la ciudad para acudir a inauguraciones de exposiciones. Por las noches se confesaban su mutuo amor y de día actuaban de un modo absolutamente profesional. Había algunos errores, como que Anita fuese mucho más empalagosa de lo que Aria había sido nunca en su vida, o que Jack pudiese resultar monótono y pedante, sometiendo en ocasiones a Anita a diatribas sobre filosofía y literatura. Pero aquellas cosas se podían pulir fácilmente en el próximo borrador.

Mientras Aria leía, todas sus preocupaciones porque Ezra la hubiese olvidado durante ese año se desvanecieron. Escribir aquella novela sin duda le habría ocupado muchos y largos meses de ardua reflexión. Aria debía de estar en su cabeza todo el tiempo.

—Oye, ¿puedo hablar contigo?

Aria levantó la cabeza y vio a Hanna reclinándose sobre una silla tras ella. Cubrió el manuscrito con la mano.

—Claro. ¿Qué pasa?

Hanna se mordió su brillante labio inferior.

—¿De verdad crees —preguntó mirando a su alrededor con nerviosismo— que sabes quién es Kelsey?

—No lo sé. Tal vez.

Hanna parecía preocupada, tal vez por una buena razón. Aria se había sorprendido al enterarse de que Hanna había ayudado a Spencer a salir de la cárcel. Recordaba la llamada telefónica de Spencer, desesperada, diciendo que la habían pillado con drogas. Se había sentido fatal por colgarle el teléfono, pero también se habría sentido mal ayudándola. Y en cualquier caso, todavía seguía dolida desde la última vez que había visto a Spencer en una de las fiestas de Noel unas semanas antes.

Spencer había ido a la fiesta con Kelsey, y era obvio que las dos iban colocadas. En mitad de la fiesta, más o menos en el momento en que los chicos empezaban a jugar al beer pong, Aria se había llevado a Spencer afuera, al lateral de la casa de los Kahn, donde estaba todo más tranquilo.

—Entiendo que todos necesitamos desconectar un poco a veces —susurró—, pero ¿drogas, Spence? ¿En serio?

—Tú y Hanna sois peores que los padres —respondió con expresión resignada—. Es seguro, te lo juro. Y de hecho, Aria, si alguna vez cortas con Noel, deberías ir a por mi camello: está muy bueno y es totalmente tu tipo.

—¿Esto es por tu amiga? —preguntó Aria mirando a Kelsey, al otro lado del caro césped de los Kahn. Estaba sentada en el regazo de James Freed y se le había resbalado la blusa del hombro dejando al descubierto la copa de encaje de su sujetador—. ¿Ella te ha metido en esto?

—¿Por qué te importa? —dijo Spencer con actitud fría y cerrada.

Aria la miró fijamente. ¿Porque somos amigas? ¿Porque compartimos toda clase de secretos horribles? ¿Porque me viste empujar a Alison DiLaurentis a su muerte y confío en que nunca se lo vas a contar a nadie?

—No quiero que te hagan daño —dijo Aria en voz alta—. Podemos buscarte un programa de rehabilitación. Yo estaré contigo mientras te desintoxicas, el tiempo que haga falta. No necesitas drogas, Spence. Eres alucinante sin ellas.

—Mira quién habla —replicó Spencer propinándole un empujón, medio en broma medio en serio—. ¿Tú no te drogaste como una loca cuando estabas en Islandia? Desde luego actuabas como una colgada cuando regresaste. Y tenías que estar colgada para ir detrás de ese profesor de Lengua. O sea, está bueno, Aria, pero ¿en serio? ¿Un profesor?

Aria se quedó boquiabierta.

—Intento ayudarte —respondió fríamente.

—¿Sabes? Actúas como si fueras guay y de mente abierta, pero en el fondo te asusta todo. —Entonces se volvió y echó a andar por el césped en dirección a donde estaba Kelsey, que se desembarazó de James y se puso a susurrar con Spencer mientras miraban a Aria.

Un grupito de típicas de Rosewood pasó junto a Aria con manoseados ejemplares del Teen Vogue en las manos, y Aria regresó al presente. Hanna jugueteaba con un broche de su bolso.

—He recibido otra nota —admitió, mirando a su alrededor—. Quienquiera que sea A, Kelsey o quien sea, está vigilando todos nuestros movimientos.

De repente, Hanna se echó el bolso al hombro, se levantó de la silla y desapareció por los torniquetes de la biblioteca. Aria contempló cómo la doble puerta se cerraba y sintió un súbito escalofrío. Tal vez A fuese Kelsey. Desde luego, parecía una chica que se había descarriado. Pero ¿cómo sabía Kelsey tantas cosas sobre ellas? ¿Podía saber lo de Jamaica, y que Aria era una asesina a sangre fría?

Oyó una leve tos a sus espaldas, y tuvo la clarísima sensación de que alguien la estaba mirando. Cuando se dio la vuelta estuvo a punto de chocar con Klaudia.

—¡Dios!

—¡Chissst! —La señora Norton, la bibliotecaria, le dedicó a Aria una severa mirada desde el mostrador del principio de la sala.

Aria miró a Klaudia sorprendida. Su chaqueta del Rosewood Day parecía al menos dos tallas menos de lo que necesitaba, y le quedaba tirante en las tetas. Klaudia miró a Aria a su vez, y a continuación hacia la mesa, levantando una ceja con curiosidad. Aria miró hacia abajo y comprobó que la primera página del manuscrito de Ezra estaba totalmente a la vista, y también la dedicatoria: «Para Aria, por hacer todo esto posible. Tuyo, Ezra». Se apresuró a cubrir las páginas con su bolso de piel de yak.

—¿Qué quieres? —le preguntó a Klaudia.

—Tenemos que hablar sobre el trabajo de Historia del Arte —susurró Klaudia.

—Quedamos en Wordsmith’s el miércoles a las seis —respondió Aria, deseando que se marchase—. Hablaremos entonces.

—Vale —dijo Klaudia en a un volumen normal antes de volverse y alejarse indignada hacia el rincón del fondo, donde Naomi, Riley y Kate la esperaban. En cuanto Klaudia llegó, las cuatro chicas estallaron en risitas silenciosas. Naomi sacó su teléfono y les mostró a las chicas algo en la pantalla. Todas miraron a Aria y se echaron a reír de nuevo.

Recogió el manuscrito de Ezra y lo metió en su bolso. Se sentía como si estuviese en un escaparate. Cuando sonó su teléfono, tres sonoros pitidos que perforaron el sagrado silencio de la biblioteca, la cabeza de la señora Norton pareció salírsele del cuello.

—¡Señorita Montgomery, apague el teléfono ahora mismo!

—Lo siento —murmuró Aria, buscando su móvil en el fondo del bolso. Al ver la pantalla, se le detuvo el corazón. «UN MENSAJE NUEVO DE: ANÓNIMO». Inspiró profundamente y pulsó el botón para abrir el mensaje.

¿Qué novela habría escrito Ezra si supiese la verdad sobre lo que hiciste? —A

Aria dejó caer el teléfono dentro del bolso y miró a su alrededor. Kirsten Cullen la observaba desde el fichero. Naomi, Riley, Klaudia y Kate seguían en el rincón, riéndose. Alguien se coló entre las estanterías antes de que Aria pudiese ver quién era.

Hanna tenía razón. Quienquiera que fuese A, estaba vigilándolas de cerca, siguiendo cada uno de sus movimientos.

17

Besos en el cementerio

Aquella noche, Hanna descendía por una pronunciada pendiente hacia las oscuras ventanas de la vieja rectoría Huntley, un imponente edificio de piedra con un terreno de unas cinco hectáreas situado en la parte sur de Rosewood. En su día la iglesia había sido una mansión en la que habitaba un anciano y adinerado magnate de los ferrocarriles con su equipo masculino de esgrima, que se preparaba para los Juegos Olímpicos. El magnate se había vuelto loco y había asesinado a varios miembros del equipo y huido a Sudamérica. Su mansión se había transformado en un monasterio poco tiempo después, pero la gente siempre decía que se oían choques de espadas y fantasmales lamentos atormentados en las torres más altas.

Los tacones de sus botines se hundían en el suelo embarrado. Una rama la golpeó en la cara. Un par de gotas gruesas le cayeron en la frente y sintió un escozor en la piel. Además, seguía pensando que había visto dos ojos enormes observándola entre los árboles. ¿En qué estaba pensando al quedar allí con Liam? ¿En qué estaba pensando al quedar con Liam, de hecho?

Era una completa idiota. ¿Cómo podía colgarse tan locamente por un chico del que no sabía nada, tan solo porque le hiciese un par de cumplidos y fuese alucinante besando? Era tan terrible como su cuelgue con Patrick, y adónde la había llevado aquello… Al marcharse del Rue Noir la noche anterior, se había jurado dejar todo aquello atrás. De ningún modo podía confraternizar con el hijo del mayor enemigo de su padre. Y al reunirse con su padre esa mañana en Starbucks para hablar de lo bien que había ido el flash mob, se lo había encontrado leyendo algo en el periódico con el ceño fruncido. Hanna curioseó por encima de su hombro: era un artículo sobre Tucker Wilkinson y todo el dinero que había donado a organizaciones benéficas.

—Como si realmente le importase la esclerosis múltiple —murmuraba el señor Marin para sí—. Toda esa familia tiene veneno en lugar de sangre.

—Los hijos no —se le escapó a Hanna sin poder evitarlo.

Su padre la miró con dureza.

—Todos en esa familia son iguales.

Pero desde entonces hasta ahora, un ferviente deseo había crecido en su interior. No dejaba de pensar en el modo en que Liam la miraba, como si no hubiese ninguna otra chica en el universo. En cómo le había confesado aquel secreto sobre su padre con aspecto triste y desolado. En cómo quería llevarla a Miami para tenerla para él solo. En cómo la insoportable soledad que había sentido desde su ruptura con Mike se desvanecía cuando estaba con él, y en cómo se olvidaba de A, de Tabitha y de Kelsey cuando estaban juntos. Así que cuando Liam le escribió esa tarde preguntándole si quedaban allí, un lugar lo bastante apartado para que nadie los viese, Hanna no pudo evitar responderle que sí.

La vieja mansión reconvertida en iglesia se alzaba ante ella con su inmensa estructura de mampostería, sus torres y sus antiguas vidrieras. Los santos representados en las ventanas parecían mirarla, como juzgándola. Algo se escabulló a la vuelta de la esquina y Hanna se quedó petrificada.

—Psst.

Dio un respingo y se volvió. Liam estaba entre las sombras, bajo una vieja farola fundida. Hanna pudo distinguir la sonrisa de su rostro. Una gran parte de ella quería correr hacia él, pero en lugar de eso se quedó donde estaba, mirándolo con desconfianza.

—Has venido —dijo Liam en tono sorprendido.

—No me quedaré mucho —se apresuró a responder.

Liam se acercó a ella haciendo ruido en el barro con los pies. La cogió de las manos, pero ella se apartó rápidamente.

—Esto no está bien —dijo.

—¿Entonces por qué me siento bien?

Hanna cruzó los brazos sobre el pecho.

—Mi padre me mataría si supiese que estoy contigo. ¿Tu padre no te mataría también? Esto no será una especie de montaje, ¿no?

—Pues claro que no —respondió Liam acariciándole la barbilla—. Mi padre no tiene ni idea de dónde estoy. En realidad, yo debería preguntarte a ti si esto es un montaje. Te conté un secreto enorme antes de saber quién eras.

—No le voy a contar nada a nadie —murmuró Hanna—. Eso es asunto tuyo, no mío. Y mi padre no juega sucio —como el tuyo, estuvo a punto de añadir, pero no lo hizo.

Liam parecía aliviado.

—Gracias. Y Hanna, ¿a quién le importa una campaña política?

Torció el gesto. De repente, no sabía cómo se sentía con respecto a nada.

—No podría pasar otro día sin verte —dijo Liam enredando los dedos con suavidad en su pelo—. Nunca antes había sentido una conexión tan grande con nadie. No me importa de quién seas hija: no cambiaría esto por nada.

El corazón de Hanna se derritió, y cuando Liam empezó a besarla dejó de sentir la llovizna en sus mejillas. Poco a poco su cuerpo se entregó a él y acabó respirando en su cuello su suave aroma a champú.

—Huyamos juntos —le susurró Liam al oído—. No a Miami, a algún lugar más lejano. ¿Adónde has querido ir siempre?

—Mmm… ¿París? —respondió Hanna.

—París es increíble. —Liam deslizó las manos bajo la camisa de Hanna. Ella se sobresaltó un poco al sentir sus palmas frías en la parte baja de la espalda—. Podría alquilar un apartamento en la Rive Gauche para los dos. No tendríamos que pasar por todas esas gilipolleces de las elecciones. Podríamos desaparecer.

—Hagámoslo —decidió Hanna, dejándose llevar por el momento. Liam se apartó y metió la mano en el bolsillo de su chaqueta para sacar su móvil. Pulsó un botón y se llevó el teléfono a la oreja. Hanna frunció el ceño.

—¿A quién llamas?

—A mi agente de viajes —respondió Liam mientras la pantalla se iluminaba en verde—. Seguro que puedo conseguir un vuelo para mañana.

Hanna se echó a reír, sintiéndose halagada.

—En realidad no hablaba en serio.

Liam pulsó la tecla de colgar.

—Bueno, no tienes más que decirlo, Hanna, y nos iremos.

—Antes quiero saberlo absolutamente todo sobre ti —dijo Hanna—. Como por ejemplo… ¿En qué te vas a especializar?

—En literatura inglesa —contestó Liam.

—¿En serio? ¿Y no en ciencias políticas?

Liam puso una mueca de desagrado.

—No me interesa la política.

—¿Y cómo es que tienes un agente de viajes a golpe de teléfono?

—Es un viejo amigo de la familia —le explicó Liam.

Hanna se preguntaba si los Wilkinson tendrían montones de «viejos amigos de la familia», probablemente en nómina.

—¿Entonces ya has estado en París?

—Una vez, con mis padres y mis hermanos, cuando tenía nueve años. Hicimos todas esas chorradas de turistas, pero lo único que yo quería era sentarme en un café y contemplar a la gente.

Hanna se apoyó sobre la húmeda pared de piedra, sin importarle si le quedaban marcas de humedad en el culo.

—Yo fui a España una vez con mis padres. Lo único que hacían era pelearse, así que yo me dediqué a atiborrarme y a sentirme una desgraciada. —Liam se echó a reír, y Hanna agachó la cabeza muerta de vergüenza. ¿Por qué había soltado todo aquello?—. No debería haberte contado eso.

—No, está bien —dijo Liam acariciándole el brazo—. Los míos también se peleaban como locos. Pero ahora simplemente… no se hablan. —Su mirada se extravió en la lejanía, y Hanna supo que estaba pensando en los problemas que tenían sus padres. Le tocó el brazo con dulzura, sin tener muy claro cómo consolarlo.

De repente, las puertas de la iglesia se abrieron. Liam agarró a Hanna del brazo y tiró de ella hacia las sombras. Un grupo de adolescentes salió de allí seguido por una mujer de cabello rubio ceniza que le resultaba familiar vestida con una chaqueta Burberry de imitación, pero Hanna no fue capaz de situarla.

—Lo siento mucho —le dijo Liam al oído—. Quería que quedásemos en este lugar porque pensé que no habría nadie por aquí.

Salió más gente de la iglesia. Entonces Hanna vio una cabeza castaña y se estremeció. Era Kate, mano a mano con Sean Ackard. Sean caminaba rígido, como si tuviese algo de miedo a que Kate lo tocara. Llevaba un folleto en la mano con las palabras «CLUB V» escritas en letras mayúsculas en la parte superior.

Por eso le resultaba familiar aquella chaqueta Burberry de imitación: era Candace, la directora de las reuniones del Club de la Virginidad a las que Hanna había asistido tiempo atrás con la esperanza de volver con Sean. Debían de haber trasladado allí el grupo de apoyo desde el YMCA de Rosewood, donde se celebraban el año anterior. ¡Así que Sean seguía siendo un devoto virgen! Hanna se moría por preguntarle a Kate si le había gustado su primera reunión del Club V. ¿Habrían jurado no tocarse? ¿Le habría traído Sean ya el anillo con el que se prometía castidad? Una sonrisa alborozada se le escapó de entre los labios.

Kate se quedó parada y Sean se detuvo a su lado. Ella miró a su alrededor.

—¿Hay alguien ahí?

Hanna cerró la boca. Liam aguardaba muy pegado a ella.

—Probablemente sea un mapache —acabó por decir Sean, conduciéndola al aparcamiento.

—¿La conocías? —susurró Liam cuando estuvieron fuera de su alcance.

—Es mi hermanastra —dijo Hanna—. Si me viese contigo, estaría muerta.

—También yo estaría muerto. Probablemente mi padre dejaría de pagarme la matrícula en Hyde, me quitaría el coche y me echaría de casa.

—Pues ya somos dos —dijo apoyando el hombro en la cabeza de Liam—. Nos quedaríamos sin techo juntos.

—Se me ocurren castigos mucho peores —dijo Liam.

Hanna ladeó la cabeza.

—Seguro que les dices eso a todas las chicas.

—No, no lo hago. —Parecía tan sincero que se inclinó y lo besó apasionadamente en los labios. Él le devolvió el beso, luego siguió hacia sus mejillas, sus ojos, su frente, mientras le acariciaba la cintura con las manos. ¿A quién le importaba si tan solo lo conocía desde hacía unos días? ¿Y qué si estaba mal? ¿A quién le importaba si sus familias se odiaban entre sí? Liam tenía razón: esa clase de conexión no debía ignorarse. Era como uno de esos excepcionales cometas: solamente pasaba una vez cada mil años.

Dos horas y un millón de besos más tarde, Hanna regresó a su coche y se derrumbó sobre el asiento. Se sentía extasiada y agotada. Solo entonces se percató de la pequeña luz intermitente que salía de su móvil. Lo sacó del bolsillo de su bolso y tocó la pantalla. «UN NUEVO MENSAJE DE TEXTO», decía.

Levantó la cabeza y estudió el aparcamiento. Las farolas arrojaban círculos dorados de luz sobre el pavimento. El viento agitaba las señales que indicaban las plazas de minusválidos y arrastraba un papel de chicle hacia la hierba. Allí no había nadie. Con manos temblorosas, tocó la pantalla para leer el mensaje.

Hannakins, sé que estás viviendo tu propia historia de amor a lo Romeo y Julieta, pero recuerda: los dos mueren en el quinto acto. —A

18

¡Todas las grandes actrices alucinan!

—Aumente el trabajo: crezca la labor —aullaban Naomi, Riley y Kate en torno a un caldero sobre el escenario del Rosewood Day el lunes por la tarde—. Hierva la caldera.

Las tres chicas le hicieron señas a Macbeth, interpretado por Beau, para que se acercase a ellas, agitando las tetas y fingiendo lanzarle besos, lo cual definitivamente no estaba indicado en el guión. Todas se habían cambiado el uniforme del Rosewood Day por unos vaqueros ceñidos, camisetas largas escotadas y carnavalescos sombreros de bruja.

Una fila delante de Spencer, Jasmine Bryer, una chica de segundo morena que representaba a Lady Macduff, le daba un codazo a Scott Chin, su marido en el escenario, y le decía:

—Parecen putas en lugar de brujas.

—Solo estás cabreada porque te mandaron a paseo cuando les preguntaste si te podías sentar con ellas ayer en el Steam —respondió Scott con complicidad, mascando chicle.

Spencer se hundió más en su asiento y se puso a enredar distraídamente con un agujerito en sus calcetines largos. El auditorio olía a zapatos viejos, a los sándwiches de salami que el orientador traía siempre para tomar después de clase, y a esencia de pachuli. Se oyó un alboroto en el escenario y cuando Spencer levantó la cabeza vio que Kate, Naomi y Riley se apartaban delicadamente del caldero quitándose los sombreros.

—Queremos recordarle a todo el mundo lo de la fiesta para el elenco tras la representación del viernes —anunció Naomi—. Será en Otto. Esperamos que podáis venir —dijo mirando directamente a Beau.

Spencer puso cara de resignación. Solamente Naomi, Riley y Kate podían celebrar la fiesta para el elenco en Otto, un elegante restaurante situado al final de la calle. Normalmente, ese tipo de fiestas solían hacerse en el auditorio o el gimnasio. La de hacía dos años había sido en la cafetería.

—También os sugerimos que vayáis bien vestidos, ya que el Philadelphia Sentinel estará allí —añadió Riley con voz nasal, dirigiéndose ahora a los demás actores, que solían ir vestidos como si asistiesen a una feria del Renacimiento, incluso cuando no estaban ensayando a Shakespeare—. Esperamos que nos entrevisten a todos.

—Entonces será mejor que movamos el culo y nos lo curremos —le espetó Pierre—. Hablando de lo cual, ¿Señor M? ¿Señora M? ¿Estáis listos? —preguntó buscando a Spencer en la última fila.

—Desde luego —respondió ella poniéndose de pie, igual que Beau.

Naomi y Riley contemplaron embelesadas cómo Beau recorría el pasillo.

—Buena suerte —dijo Naomi, agitando las pestañas. Beau le respondió con una sonrisa displicente.

Entonces las chicas se volvieron hacia Spencer y se echaron a reír.

—Parece que no está muy bien, ¿no te parece? —susurró Naomi lo bastante alto para que Spencer la oyera—. A lo mejor alguien ha perdido su toque dramático.

—Personalmente, creo que la chica que la interpretó en Pequeña asesina actuaba mucho mejor que ella —opinó Kate, para regocijo de las demás.

Spencer subió al escenario, ignorándolas. Pierre la miró con los ojos entrecerrados y dijo:

—Vamos a ensayar la escena en la que le dices al señor M que mate al rey. Espero que hoy lo lleves un poco mejor.

—Desde luego —respondió Spencer alegremente, apartándose un mechón de cabello rubio del hombro. El día anterior en casa de Beau habían ensayado un montón de escenas, y se sentía preparada y conectada con su personaje. Seguía repitiéndose mentalmente un mantra: Voy a bordarlo, y Princeton me va a querer a mí. Intercambió una mirada con Beau, que también había subido al escenario. Él le dedicó una amable y alentadora sonrisa, y ella se la devolvió.

—De acuerdo —dijo Pierre merodeando por el escenario—. Vamos desde el principio, entonces.

Le hizo un gesto a Beau, que inició el monólogo en el que Macbeth se muestra inseguro sobre si debe o no cometer asesinato. Cuando le dio la entrada a Spencer para su intervención, ella volvió a repetir mentalmente su mantra: Voy a bordarlo, y Princeton me va a querer a mí.

—¿Qué sucede? —dijo.

Beau se dio la vuelta y la miró.

—¿Me has llamado?

Spencer lo miró molesta, como si fuese su esposo de verdad y una vez más no hubiese escuchado ni una palabra de lo que ella había dicho.

—¿No lo sabes?

Beau bajó la mirada y dijo que no debían discutir más sobre el asesinato, que no podría hacerlo. Spencer lo miró fijamente, tratando de ponerse en el lugar de Lady Macbeth, tal y como Beau le había sugerido. Lady Macbeth y tú debéis ser una. Ponte en su lugar. Déjate llevar por sus problemas.

Y para Spencer, aquello significaba dejarse llevar por Tabitha. Había sido cómplice de su asesinato, después de todo. Sus motivos eran diferentes de los de Lady Macbeth, pero el fin había sido el mismo.

—¿Qué ha sido de la esperanza que te alentaba? —dijo indignada—. ¿Por ventura ha caído en embriaguez o en sueño? ¿O está despierta, y mira con estúpidos y pasmados ojos lo que antes contemplaba con tanta arrogancia?

Continuaron discutiendo. Lady Macbeth le dijo a su marido que no era un hombre si no seguía adelante con el asesinato. Luego le desveló su plan: emborrachar a los sirvientes del rey y matarlo mientras dormían. Spencer intentaba que su argumento sonase lo más lógico posible, y cada vez se sentía más conectada con su personaje. Además, ella había sido la voz de la razón con sus amigas aquella noche en Jamaica, al decirles que había que pararle los pies a Tabitha. Y cuando Aria la empujó desde la azotea, Spencer había sido la que las había mantenido unidas, diciéndoles que habían hecho lo correcto.

De repente vio un movimiento por el rabillo del ojo y levantó al cabeza. Detrás de Beau, casi traslúcida frente a los intensos focos del escenario, había una chica con un vestido de playa amarillo. Tenía el rostro lívido y sin rastro de sangre, los ojos sin vida, y la cabeza le colgaba del cuello formando un extraño ángulo, como si lo tuviera roto.

Spencer ahogó un grito. Era Tabitha.

El miedo la invadió. Bajó la cabeza, temerosa de volver a mirar hacia el rincón. Beau se removió nervioso en el escenario, esperando a que Spencer pronunciase sus últimas frases. Por fin, Spencer volvió a mirar hacia donde había visto aquella figura, pero Tabitha ya no estaba.

Spencer se enderezó:

—¿Y quién no creerá que ellos fueron los matadores, cuando oiga nuestras lamentaciones y clamoreo después de su muerte? —recitó, agarrando a Beau de las manos. Y Beau asintió y aceptó seguir adelante con su plan vil.

Por suerte, después de eso se terminó la escena. Spencer se escabulló tras el telón y se derrumbó sobre un viejo sofá que se había utilizado una vez como decorado, respirando profunda y agitadamente, como si acabase de recorrer a nado el Canal de la Mancha. Qué desastre. Probablemente Pierre pensase que aquella larga pausa entre sus frase se debía a que se había perdido, no a que hubiese visto un fantasma en el escenario. Seguramente ya estaba fuera de la obra para siempre. Tal vez debería escribir a Princeton y cederle su lugar al tal Spencer F. Su futuro estaba arruinado.

Oyó unos pasos que se acercaban.

—Bueno, bueno, bueno, señorita Hastings —dijo la voz de Pierre.

Spencer se apartó las manos de la cara. El amarillento rostro maquillado de Pierre transmitía una gran satisfacción.

—Parece que alguien ha hecho sus deberes desde el otro día. Un trabajo excelente.

—¿De verdad? —preguntó ella desconcertada.

Pierre asintió con la cabeza.

—Creo que por fin has conectado con Lady M. Los grititos también me han encantado. Y seguías mirando al vacío, como si estuvieses poseída. Todavía puedes bordar este papel.

A continuación, Pierre se dio la vuelta y regresó al escenario. Beau corrió hacia Spencer con una gran sonrisa en la cara.

—¡Ha sido asombroso! —exclamó, cogiéndola de las manos—. ¡Lo has clavado!

Spencer sonrió débilmente.

—Creí que lo había estropeado todo. Actué como una lunática.

Beau negó con la cabeza.

—No, has estado impresionante —dijo mirándola a los ojos, con tal intensidad que Spencer notó que se le calentaban las mejillas—. Has dado con algo dentro de ti que te da miedo de verdad, ¿a que sí? Se veía.

—Eh… En realidad no —respondió Spencer escudriñando el otro lado del telón. Seguía sin haber nadie en el rincón en el que había aparecido Tabitha—. No viste a nadie mirando entre bastidores, ¿verdad?

Beau miró a su alrededor.

—Creo que no —dijo negando con la cabeza. Le apretó las manos y añadió—: De todos modos, con unas cuantas sesiones prácticas más, estarás increíble. La próxima vez quedamos en tu casa. ¿Qué te parece el jueves por la tarde?

—Suena bien —dijo Spencer temblorosa. Entonces Beau se inclinó hacia ella con expresión tímida. Spencer cerró los ojos, convencida de que la iba a besar en los labios, pero entonces un leve susurro resonó en sus oídos.

Asesina.

Abrió los ojos y se apartó, con los pelos de los brazos de punta.

—¿Has oído eso?

—No… —respondió Beau mirando a su alrededor.

Spencer aguzó el oído, pero no oyó nada más. Tal vez fuese su imaginación. O tal vez, solo tal vez, fuese algo, o alguien, mucho más siniestro que eso.

A.

19

La ladrona de libros

Aquel mismo martes por la noche, Aria estaba sentada en un rincón apartado de Wordsmith’s, la librería situada a una manzana del Rosewood Day. Sonaba música clásica en el hilo musical y el lugar olía a las galletas recién horneadas de la pastelería de al lado. Pero nada olía tan bien como la colonia de Ezra, que Aria inhalaba mientras se acurrucaba a su lado en el confidente del café, ubicado al fondo de la tienda. Para ellos era arriesgado hacerse arrumacos a plena luz del día (Aria seguía pensando en Ezra como su sexy profesor prohibido), pero ningún alumno del Rosewood Day entraba en Wordsmith’s a no ser que se vieran obligados a ello, y desde luego nadie del colegio frecuentaba aquel café. Eso se debía a la época en que la verdadera Ali aún estaba viva: había iniciado el rumor de que alguien había encontrado un dedo en uno de los brownies, y todo el mundo, incluso los de último año, había vetado aquel lugar. Cuando llevaba cuatro meses de relación con Noel, Aria lo había pillado escabulléndose a Wordsmith’s entre clases, y él había terminado por confesarle que tenía una gran adicción por las magdalenas de arándanos que hacían en el café. Y Aria lo había adorado por ir a contracorriente.

Un momento. ¿Estaba pensando en Noel ahora mismo? Se enderezó y miró a los azulísimos ojos de Ezra. Él era el chico con el que estaba ahora.

Sacó el manuscrito de su bolso y lo dejó caer sobre la otomana.

—Bueno, he leído la novela entera —anunció con una sonrisa—, y me ha encantado.

—¿De verdad? —preguntó Ezra con expresión de alivio.

—¡Claro! —respondió Aria empujando el manuscrito hacia él—. Pero me quedé muy… sorprendida con el tema central.

Ezra apoyó la barbilla en la mano.

—El tema central es en lo que he estado pensando durante el último año.

—Es tan… intensa —prosiguió Aria—. La forma en que está escrita es increíble, me sentí como si estuviera allí. —Obviamente, era como si hubiese estado allí, pero bueno—. No me podía creer el giro argumental. ¡Y luego ese final! ¡Vaya!

Al final de la novela, Jack se mudaba a Nueva York, Anita se trasladaba con él y vivían felices para siempre. Hasta que se producía un extraño giro: Jack recibía esporas de ántrax de un terrorista internacional desconocido y moría. Pero incluso aquello era romántico. Había escenas muy sentidas de la muerte de Jack en el hospital, con Anita a su lado.

—Y… ¿cuánto de todo esto querías que fuese verdad? —preguntó Aria clavando la vista en la novela otra vez.

—Quería que todo fuese verdad —respondió Ezra, acariciándole el brazo—. Bueno, salvo la parte del ántrax.

El corazón de Aria se aceleró. Escogió con mucho cuidado las palabras que iba a decir a continuación:

—Entonces… Cuando Jack le pide a Anita que se mude a Nueva York… —Dejó la frase a medias, incapaz de mirarle a los ojos.

—No quiero volver a estar sin ti, Aria —replicó Ezra con resolución—. Me encantaría que te mudases allí conmigo.

—¿De verdad? —Sus ojos estaban muy abiertos.

Ezra se inclinó hacia ella.

—He pensado tanto en ti este año… O sea, ¡he escrito un libro sobre ti! En principio podrías venir a pasar el verano, a ver si te gusta. Tal vez puedas buscar una beca, un trabajo en una galería de arte. Y has solicitado entrar en el FIT y en Parsons, ¿no? —Ni siquiera esperó a que Aria se lo confirmase—. Si te aceptan, que estoy seguro de que así será, el año que viene podrías ir allí.

De repente, las luces del local eran demasiado intensas y el aroma a madera del vino hizo que la cabeza le diera vueltas. Esbozó una sonrisa nerviosa.

—¿Estás… estás seguro?

—Pues claro que estoy seguro —respondió Ezra besándola en los labios. Luego se apoyó en el respaldo y le dio unos golpecitos al manuscrito—. Quiero que me cuentes todo lo que piensas de él. Sé sincera.

Aria se colocó el pelo detrás de las orejas y trató de concentrarse.

—Me ha encantado. Cada frase, cada detalle.

—Seguro que hay algo que no te ha gustado.

El vapor de la leche silbó detrás de la barra, llenando el lugar de ruido.

—Bueno, supongo que había algunas cosas —dijo Aria con cautela—. Por ejemplo, no estoy segura de que Anita deba escribirle a Jack diez haikus, me parece pasarse un poco. Uno o dos serían suficientes, ¿no crees? Desde luego, yo no te escribí tantos.

Ezra frunció el ceño.

—Se llama licencia creativa.

—Cierto —se apresuró a responder Aria—. Y… bueno, me encantó Jack, de verdad que sí, pero ¿por qué está tan obsesionado con construir maquetas de trenes en su cuarto? —preguntó sonriendo y tocando los labios de Ezra con el dedo—. Tú nunca harías una tontería como esa.

La expresión de Ezra se endureció.

—Las escenas con maquetas de tren son simbólicas. Representan la vida que él quiere, la vida perfecta que no puede alcanzar.

Aria miró fijamente el montón de papeles que tenía sobre el regazo.

—Ah, vale. Supongo que eso no lo entendí.

—Parece que no entendiste muchas cosas.

Su tono ácido entristeció a Aria.

—Me has dicho que querías que fuese sincera —protestó—. O sea, en realidad esas cosas son secundarias.

—No, no lo son —replicó Ezra apartándose de Aria y clavando la vista en un anuncio de cigarrillos franceses sin filtro que había en la pared—. A lo mejor el libro es un asco, como dijeron todos los agentes. A lo mejor por eso nadie quiere representarme. Y yo esperando ser el nuevo gran novelista del país.

—¡Ezra! —exclamó Aria—. El libro es asombroso, te lo prometo. —Pero cuando intentó cogerle la mano, él la apartó y cerró el puño sobre su regazo.

—Hallo?

Una sombra se alzó sobre ellos y Aria levantó la cabeza. De pie junto al sofá estaba Klaudia. Llevaba una blusa ceñida y desabrochada lo justo para exhibir su escote, y la falda enrollada varias veces en la cintura para acentuar sus largas piernas. Tenía unas gafas de montura oscura en la cabeza a modo de diadema que la hacían parecer una bibliotecaria traviesa.

Aria dio tal respingo que el manuscrito se deslizó de su regazo y cayó al suelo.

—¿Qué… Qué estás haciendo aquí? —preguntó agachándose para recoger las hojas y sujetarlas con una goma elástica.

Klaudia se recogió su largo cabello rubio en una cola de caballo.

—Quedo aquí contigo para proyecto de historia de arte, ¿recuerdas?

Aria tardó un momento en rememorar su conversación en la biblioteca.

—Te dije que quedábamos aquí mañana, no hoy.

—¡Ups! —exclamó la finlandesa llevándose la mano a la boca—. ¡Mi culpa! —entonces miró a Ezra y esbozó una sonrisa intrigada—. ¡Hola!

—Hola —respondió Ezra medio levantándose, extendiendo la mano y dedicándole a Klaudia una sonrisa mucho más amable de lo que a Aria le habría gustado—. Soy Ezra Fitz.

—Yo Klaudia Huusko, alumna de intercambio de Finlandia. —En lugar de estrecharle la mano a Ezra, Klaudia se inclinó y lo besó en ambas mejillas, al estilo europeo—. ¿Por qué te conozco? Tu nombre suena familiar —dijo arrugando la frente.

—Fui profesor en el Rosewood Day el año pasado —le explicó Ezra en tono amable.

—No, eso no —dijo Klaudia negando con la cabeza y sacudiendo su cola de caballo—. No eres Ezra Fitz que escribe poesía, ¿verdad?

Ezra parecía sorprendido.

—Bueno, solamente he publicado un poema, en un periódico extranjero.

—¿Se titulaba «B-26»? —preguntó Klaudia con un brillo en la mirada.

—Bueno, sí —contestó Ezra con una sonrisa más amplia y más escéptica—. Tú… ¿lo has leído?

—Se tytto, se laulu! —recitó Klaudia melódicamente en finlandés—. ¡Es precioso! ¡Lo tengo colgado en la pared de mi cuarto en Helsinki!

Ezra se quedó boquiabierto. Miró a Aria alucinado, como diciendo «¿Puedes creerlo? ¡Tengo una fan!». Aria quería darle un capón. ¿Acaso no veía que aquello solo era parte del numerito de gatita de Klaudia? Nunca había leído su poesía. ¡Lo más seguro era que hubiese visto su nombre en el manuscrito antes en la biblioteca y lo hubiese buscado en Google!

—Yo también he leído ese poema —alardeó Aria, sintiendo de repente que aquello era una competición—. Es precioso.

—Ah, pero más bonito aún traducido en finlandés —insistió Klaudia.

Un camarero se aproximó y Klaudia se acercó a Ezra para dejarlo pasar.

—Siempre he querido ser una escritora, ¡así que es muy emocionante para mí hablar con un poeta de verdad! ¿Has escrito otras poesías bonitas?

—No sé lo bonitas que son —repuso Ezra con falsa modestia, visiblemente encantado de que lo halagasen—. Ahora mismo estoy trabajando en una novela —dijo señalando el manuscrito que ahora estaba junto a ellos, sobre la otomana.

—¡Vaya! —exclamó Klaudia llevándose las manos al pecho—. ¿Una novela entera? ¡Es increíble! ¡Espero leerla algún día!

—Bueno, de hecho, si estás realmente interesada… —dijo Ezra poniéndole el manuscrito a Klaudia en las manos—. Me encantaría oír tu opinión.

—¿Qué? —chilló Aria—. ¡Ella no puede leerlo!

Klaudia la miró con los ojos muy abiertos y expresión inocente. Ezra ladeó la cabeza con aire desconcertado.

—¿Por qué no? —preguntó, en tono herido.

—Porque… —Aria no terminó la frase, tratando de comunicarle con la mirada que Klaudia era una psicópata. «Porque es mi novela, no la suya», quería decir, pero se daba perfecta cuenta de lo caprichoso e inmaduro que sonaba aquello. Aun así, la novela era demasiado personal. Aria no quería que Klaudia la leyera y conociese la relación más importante de su vida.

—Es un borrador —dijo Ezra amablemente sacudiendo la mano—. Necesito que toda la gente posible me dé su opinión. —Se volvió hacia Klaudia y sonrió—. A lo mejor te gusta tanto como «B-26».

—¡Estoy segura que me encanta! —exclamó Klaudia sosteniendo el manuscrito contra su pecho. Se alejó despidiéndose de Ezra con la mano—. ¡Vale, ahora me voy! ¡Perdón por molestar! ¡Te veo mañana en colegio, Aria!

—No ha sido molestia —respondió Ezra, devolviéndole el gesto. Con una ligera sonrisa de satisfacción dibujada en el rostro, siguió a Klaudia con la mirada mientras salía del café en dirección a la librería. Aria le volvió a coger la mano, pero él se la apretó leve y distraídamente, como si tuviese cosas (o tal vez chicas) mucho más importantes en la cabeza.

20

Los padres que quieren a sus

hijas las encierran en altas torres

El señor Marin abrió la puerta de su casa y recibió a Hanna con una enorme sonrisa.

—¡Pasa, pasa!

—Gracias —dijo Hanna mientras cruzaba el umbral arrastrando un talego de Kate Spade con ropa suficiente para una estancia de tres noches. Luego cogió el pequeño portamascotas en el que llevaba a Punto, su doberman en miniatura, y también lo metió dentro.

—¿Te importa que lo deje salir?

—Sin problema —dijo el señor Marin agachándose y abriendo el pasador metálico. El perrito, al que Hanna había vestido con un jersey con el logotipo de Chanel, se escabulló rápidamente del bolso y corrió como un loco por la sala de estar, olisqueándolo todo.

—Agh —dijo una voz. Isabel, que llevaba un conjunto de chaqueta y jersey color salmón, a juego con su piel de un tono anaranjado que pretendía hacer pasar por bronceado, miró a Punto como si fuese una rata de alcantarilla—. Esa cosa no suelta pelo, ¿verdad?

—No, no lo suelta —respondió Hanna en el tono más amable posible—. Puede que recuerdes a Punto de cuando vivías en mi casa.

—Supongo —dijo Isabel, como ausente. Cuando la madre de Hanna se había ido a Singapur por trabajo e Isabel había vivido en su casa, era reacia a Punto: arrugaba la nariz cuando el perro levantaba la pata junto a los árboles del jardín trasero, fingía que iba a vomitar cuando Hanna le servía pienso ecológico en su bol de cerámica y siempre retrocedía al verlo, como si le fuese a morder. Hanna desearía que de verdad mordiese a Isabel, pero a Punto le gustaba todo el mundo.

—Bueno, me alegro de tenerte aquí —dijo Isabel en un tono que Hanna no estaba segura de que fuese sincero.

—Y yo me alegro de estar aquí —replicó Hanna, fijándose en la expresión de su padre. Parecía muy contento de que hubiese aceptado la invitación a quedarse con ellos un par de noches a la semana. Aunque el momento no podía resultar más inoportuno, tras su reciente escarceo con Liam. ¿Y si Hanna gritaba su nombre en sueños? ¿Y si su padre le miraba el teléfono y encontraba los mensajes que se enviaban, incluidos los picantes que Liam le había enviado ese día?

—Ven, te enseñaré tu habitación —dijo el señor Marin cogiendo las bolsas de Hanna y dirigiéndose a la escalera en curva. En la casa había un olor recargado, como a tienda de artículos navideños. Hanna había olvidado lo obsesionada que estaba Isabel con colocar saquitos de lavanda en los cajones y cuencos de popurrí en cualquier superficie disponible.

Su padre no se detuvo en el primer piso, y siguió hacia el segundo.

—¿Los dormitorios están ahí arriba? —preguntó Hanna con nerviosismo. Cuando era pequeña, tenía un miedo irracional a que su casa se incendiase y hacía presión para que los dormitorios estuviesen en el primer piso y así poder escapar fácilmente, aunque sus padres no estaban por la labor de hacerle caso. A lo mejor tenía un sexto sentido ya en aquel entonces, la intuición de que algún día se quedaría atrapada en un edificio en llamas.

—Las nuestras están en el primer piso, pero el cuarto de invitados está en el segundo —dijo el señor Marin mirando hacia atrás y arqueando las cejas—. Lo llamamos «el loft». —Abrió una puerta al final del pasillo y dijo—: Aquí es.

Entraron en una habitación sencilla y blanca con techos inclinados y pequeñas ventanas cuadradas. Era como si él fuese el padre de un cuento de hadas y confinase a Hanna en una alta torre, solo que aquel cuarto parecía de hotel, con su cama de matrimonio cubierta con un nórdico, su enorme cómoda, un amplio armario y un televisor de pantalla plana colgado en la pared. Y aquello era… ¿un balcón? Hanna corrió hacia las puertas francesas y las abrió. Allí estaba, un pequeño balcón de estilo Julieta que sobresalía de la habitación y ofrecía una panorámica del jardín de atrás. Siempre había querido tener uno.

—¿Está bien? —preguntó el señor Marin.

—Está genial. —Era privado, en cualquier caso.

—Me alegro de que te guste. —El señor Marin dejó las bolsas de Hanna junto al armario, acarició la cabeza de Punto y se volvió hacia la puerta—. Y ahora vamos, tenemos que revisar los nuevos anuncios de la campaña. Me encantaría conocer tu opinión.

Hanna lo siguió escaleras abajo. En el tercer escalón empezando por abajo, percibió un reflejo a través de la ventana. Fuera estaba completamente oscuro, así que no eran precisamente horas de pasear por el vecindario. Automáticamente pensó en la última nota de A: «Los dos mueren en el quinto acto». ¿Era una amenaza?

Su padre la condujo al salón familiar, decorado con un sofá modular de cuero color coñac, una otomana-mesa de café a juego y un enorme televisor contra la pared encendido en la CNN. Kate estaba sentada en el extremo de uno de los sofás, con las piernas encogidas. A su lado, y de la mano, estaba nada menos que Sean Ackard.

—Ah —dijo Hanna, deteniéndose.

Sean también palideció.

—Hanna. No sabía que estarías aquí.

Hanna miró a Kate y ella le dedicó una sonrisa excesivamente amable. Era evidente que sabía que Hanna estaría allí… y que había invitado a Sean para dejar bien claro que ahora era suyo.

—Hola, Sean —dijo Hanna con frialdad, irguiendo los hombros y sentándose lo más lejos posible de la pareja feliz. ¿Qué le importaba que Kate y Sean estuvieran saliendo? Ella también tenía un novio increíble, después de todo.

Aunque no pudiese hablarle de él a nadie.

Volvió a mirar a Kate, que tenía el ceño fruncido como si esperase más de su reacción. Se inclinó hacia Sean y le acarició el cuello con la barbilla. Sean se puso tenso, parecía incómodo. Ojalá Hanna pudiese insinuar de alguna forma que los había visto en la reunión del Club de la Virginidad, pero no se atrevió.

De repente, una cara conocida apareció en la pantalla del televisor y Hanna a punto estuvo de gritar. Era una foto de Tabitha. «¿Deberíamos tomar medidas con respecto al consumo de alcohol durante las vacaciones de primavera?», decía el presentador. Hanna se levantó, pulsó un botón del mando a distancia y la pantalla se apagó. Kate la miró extrañada.

—Supongo que alguien está lista para ver mis anuncios —bromeó el señor Marin. Metió un DVD en el reproductor y los nuevos anuncios de su campaña aparecieron en la pantalla. Hanna se apoyó en el respaldo del sofá, tratando de calmar sus nervios. Cada vez que cerraba los ojos veía a Tabitha.

El primer anuncio estaba hecho a base de planos breves, como una película de acción. El segundo, como un falso documental, al estilo de The Office.

—Quiero que todos me deis vuestra opinión sincera —dijo el señor Marin—. ¿Creéis que la gente joven responderá bien a esto?

—Son muy divertidos y creativos —dijo Kate pensativa, echándose hacia delante—. Pero no estoy segura de que la gente joven realmente vea anuncios. Normalmente los pasan hacia delante.

—Pero podrías colgarlos en YouTube —sugirió Hanna temblorosa, buscando su voz.

El señor Marin parecía estresado.

—Y deberíamos seguir tuiteando, ¿verdad? ¿Y organizar más flash mobs? El último funcionó muy bien.

—Es verdad, ¿a que sí, Hanna? —dijo Kate con una sonrisa bobalicona y mirándola fijamente. Hanna se estremeció. ¿Qué significaba aquella mirada? ¿Se había dado cuenta Kate de que Hanna no había estado durante la mayor parte del acto? ¿Había visto al chico con el que se había escapado?

—Esta vez podríamos intentarlo en Hollis —dijo el señor Marin deteniendo el vídeo—. ¿O tal vez en Bryn Mawr? O podemos ir a la ciudad, probar en Temple o en Drexel.

Kate se pasó la mano por su largo cabello castaño.

—¿Qué piensa la competencia sobre los flash mobs? —preguntó, de nuevo mirando fijamente a Hanna.

—¿Por qué iba yo a saberlo? —replicó Hanna con la piel de gallina.

Kate se encogió de hombros.

—No te preguntaba a ti específicamente.

Mordiéndose el labio, Hanna repasó todas las veces que había estado con Liam. ¿La habría visto Kate en la iglesia? ¿Lo sabía?

Hanna la miró y Kate le sostuvo la mirada, como retándola a pestañear. Sean tiró del cuello de su camiseta, incómodo, mirando a una y a otra alternativamente. El señor Marin se impacientó y levantó una ceja.

—¿Qué ocurre, chicas?

—Nada —se apresuró a responder Hanna.

—A mí no me lo preguntes —dijo Kate levantando las manos—. Es ella la que está rara.

De repente, Hanna se sintió abrumada. Estaba ocultando demasiadas cosas.

—Eh… tengo que… —Se levantó del sofá y corrió hacia la puerta. Kate profirió una medio risa medio suspiro.

Hanna atravesó el vestíbulo y se detuvo delante del tocador al ver una caja a medio abrir y algo que sobresalía de ella, sobre el respaldo del sofá de la sala de estar. Era un rottweiler de peluche muy deteriorado, con una de las orejas casi arrancada y un fragmento de piel del lomo desgastado. Su padre le había comprado aquel perro de peluche después de que se inventaran juntos el personaje del perro Cornelius Maximilian, una antigua broma privada entre los dos. Hanna le había perdido la pista al Cornelius de peluche con el paso de los años, y suponía que se habría perdido para siempre. ¿Su padre se lo había quedado tanto tiempo?

Tocó la cabeza peluda de Cornelius abrumada por la culpa y el arrepentimiento. Su padre intentaba hacer un esfuerzo para recuperar su relación y Hanna se lo devolvía confraternizando con el enemigo. Tenía que romper con Liam ahora, antes de implicarse más. Guardaba demasiados secretos, y todo aquello empezaba a poder más que ella.

Metió la mano en el bolsillo en busca de su teléfono, pero cuando abrió un nuevo mensaje de texto, se detuvo. Pensar en no volver a ver a Liam nunca más hacía que se le encogiese el estómago y le aflorasen las lágrimas.

Alguien le tocó el brazo, y ella se volvió dando un grito. Allí estaba Kate, con una mano apoyada en la cadera.

—¿Va todo bien? —preguntó en un falso tono de preocupación y mirándola primero a ella y luego la pantalla del teléfono.

—Todo bien —dijo Hanna, rígida, tapando la pantalla con los dedos. Por suerte, todavía no había seleccionado el número de Liam.

—Ajá —dijo Kate entrecerrando los ojos—. No pareces estar bien.

—¿Por qué te importa?

Kate se acercó más y Hanna pudo oler su loción corporal Jo Malone Fig and Cassis.

—Estás ocultando algo, ¿no es cierto?

Apartó la mirada tratando de mantener la calma.

—No sé de qué me estás hablando.

Una sonrisa maliciosa afloró al rostro de Kate.

—Ya oíste lo que dijo Tom —le advirtió, agitando el dedo índice—. Si alguno de nosotros tiene secretos, el enemigo los averiguará. Y no quieres que eso ocurra, ¿verdad?

Entonces, antes de que Hanna pudiese responder, Kate echó su largo cabello castaño hacia atrás, se volvió sobre sus talones y regresó a la sala. Mientras caminaba soltó una aguda risa cantarina, un sonido que hizo temblar todas las células del cuerpo de Hanna.

Sonaba exactamente como la de Ali. La de A.

21

El mismo bolso con un contenido aterrador

—Vamos desde el octavo compás. —La voz de Amelia salió del interior del estudio cuando Spencer entró por la puerta y dejó caer su bolso junto al paragüero. Se oyó el sonido de los clarinetes y los violines. La pieza clásica fue avanzando. Sonaba como una misa de funeral. Entonces se detuvo de repente—. A lo mejor deberíamos tomarnos un descanso —dijo otra voz.

Spencer se quedó helada. Kelsey estaba allí. Otra vez.

Parte de ella quería correr a su cuarto y encerrarse allí de un portazo, pero recordó la promesa que les había hecho a las demás, y a sí misma. Si estudiaba a Kelsey con detenimiento, tal vez fuese capaz de averiguar lo que sabía sobre el pasado verano, y si de verdad era A.

Despacio, se acercó al estudio. La puerta estaba ligeramente entornada. Dentro, Amelia hacía digitación con su clarinete. Kelsey tenía el violín en el regazo. Entonces, como si sintiese una presencia, Kelsey levantó la cabeza, vio a Spencer y se estremeció. En su cara se dibujó la sorpresa.

Spencer retrocedió rápidamente y se pegó a la pared. Menuda espía estaba hecha. Pero tras respirar profundamente varias veces, se volvió a asomar a la puerta y miró de nuevo. Kelsey, concentrada en la partitura, tenía la cabeza gacha. Tenía un pequeño tatuaje de una flor detrás de la oreja, tal vez temporal o tal vez de verdad. Spencer se preguntaba si se lo habría hecho en el reformatorio.

Pensó en la noche de su detención. Había empezado como cualquier otra. Spencer había cogido sus libros de su escritorio y había subido al cuarto de Kelsey. En la residencia estaban probando un nuevo sistema de entrada a las habitaciones mediante teclado en lugar de llaves, y Kelsey le había dado a Spencer el código para entrar en su cuarto. Lo tecleó y entró en la habitación vacía (Kelsey seguía en el gimnasio). Spencer decidió tomar una Easy A en ese momento, para que empezara a hacerle efecto cuando empezaran a empollar. Pero cuando rebuscó en su bolso, se encontró el frasco vacío. Miró dentro de la estatua de Buda de Kelsey, donde siempre escondía su alijo. A Kelsey tampoco le quedaban pastillas.

El pánico la invadió. Los exámenes de sus cursos avanzados eran en tres días, y solo iba por el tema diecisiete de treinta y uno en Historia Antigua. Phineas le había advertido que si dejaba de tomar las pastillas de golpe, sufriría un gran colapso. Lo más lógico era llamarlo a él para pedirle más, pero Spencer no tenía ni idea de dónde estaba. Hacía dos días que no iba a clase. Cuando Spencer y Kelsey fueron a buscarlo a su residencia, se encontraron con que su cuarto estaba vacío, su cama no tenía sábanas y no había ropa en su armario. Spencer había intentado llamarlo al móvil, pero no respondía. Una voz automática le decía que su buzón de voz estaba lleno.

Sonó el pitido del teclado electrónico de entrada y Kelsey entró, con aspecto relajado y despejado. Spencer se puso de pie.

—Nos hemos quedado sin pastillas —anunció—. Tenemos que conseguir más.

—¿Cómo? —contestó Kelsey frunciendo el ceño.

Spencer se dio unos golpecitos con el dedo en los labios, pensativa. Phineas había mencionado a unos camellos de confianza en el norte de la ciudad y le había dado la tarjeta de uno de ellos para casos de emergencia. La sacó y empezó a marcar el número.

—¿Qué haces? —preguntó Kelsey.

—Necesitamos esas pastillas para estudiar —dijo Spencer.

Kelsey se removió.

—A lo mejor podemos hacerlo sin ellas, Spence.

Pero entonces alguien respondió al otro lado de la línea. Spencer se puso rígida, pronunció las palabras clave con las que Phineas le había dicho que se ganaría la confianza de aquel tío y luego le dijo lo que quería. Él le dio su dirección y quedaron para verse.

—Todo arreglado —dijo colgando el teléfono—. Vamos.

Kelsey se quedó sentada en la cama, descalza.

—Creo que me voy a quedar aquí.

—No puedo hacer esto sola —protestó Spencer sacando sus llaves del coche—. Tardaremos media hora, como mucho.

—Yo estoy bien sin las pastillas, Spence.

Contrariada, Spencer fue hacia Kelsey y la obligó a ponerse de pie.

—No dirás lo mismo dentro de unas horas. Ponte las chanclas, nos vamos.

Kelsey terminó por acceder. Condujeron bajo la oscuridad de las calles hasta llegar a un barrio decadente, con ventanas entabladas y muros llenos de grafitis. Había chicos sentados en los portales, observándolo todo. En la esquina se desató una pelea y Kelsey se puso a gimotear. Spencer se preguntó si Kelsey tendría razón: tal vez aquello fuese una mala idea.

Pero enseguida estuvieron de regreso en el coche, con el frasco de pastillas en la mano y dirigiéndose de vuelta al campus. Spencer le pasó a Kelsey una píldora y las dos la tragaron con un sorbo de Sprite Light caliente. Cuando se internaron en un barrio más seguro, Kelsey profirió un largo suspiro.

—No vamos a volver a hacer esto.

—Estoy de acuerdo —dijo Spencer.

Estaban atravesando la verja de Penn cuando dos brillantes faros reflejaron en el espejo retrovisor acompañados del estruendo de una sirena. Kelsey y Spencer se giraron y vieron a la policía del campus detrás de ellas.

—Mierda —Spencer tiró el frasco de píldoras por la ventanilla.

El coche policial se hizo a un lado y le indicó a Spencer que lo imitase. Kelsey la miró con los ojos como platos.

—¿Qué demonios vamos a hacer?

Spencer contempló la expresión desesperada de Kelsey y, de repente, una sensación de calma la invadió. Todo lo que había pasado con Ali, aquellas notas de A y las experiencias cercanas a la muerte que había tenido que soportar, hacían que aquel momento resultase sencillo de manejar en comparación.

—Escucha —le dijo a Kelsey en tono convincente—, no hemos hecho nada malo.

—¿Y si nos han seguido desde la casa del camello? ¿Y si fue una encerrona? ¿Y si encuentran las pastillas?

—Pues… —Un policía dio unos golpecitos en la ventanilla. Spencer la bajó y miró inocentemente su rostro severo.

El policía las miró con dureza y dijo:

—¿Pueden salir las dos del coche?

Kelsey y Spencer se miraron entre sí sin decir nada. El agente profirió un sonoro suspiro.

—Salgan… del… coche.

—Kelsey tiene razón. Hagamos un descanso, chicas —dijo Amelia. Spencer levantó la vista, volviendo repentinamente de su recuerdo. Todas las chicas de la orquesta se levantaron de los sofás.

Muy nerviosa, retrocedió sobre sus pasos y se escondió en el armario del vestíbulo, en el que había abrigos de invierno, una vieja gatera y tres tipos de aspirador diferentes para distintos tipos de polvo y pelo de mascota. Esperó hasta que todo el mundo estuvo en la cocina, rezando para que nadie la encontrase allí. A través de la ranura de la puerta, podía ver los bolsos y los abrigos de las invitadas apilados en el banco de madera del otro lado del vestíbulo. Entre los impermeables de Burberry, los plumíferos de J. Crew y las carteras de Kate Spade, había un brillante bolso dorado igual que el suyo.

«¡Gemelas!», había dicho Kelsey unos días atrás al ver su bolso.

Tal vez hubiese un modo de averiguar si Kelsey sabía más de lo que decía.

Spencer esperó a que terminase el descanso, entonces corrió junto a la puerta principal y cogió su bolso de Dior. A continuación se acercó al montón de abrigos, dejó su bolso en el lugar que ocupaba el de Kelsey y se colgó el de ella del brazo. Olía diferente al suyo, como a velas aromáticas de frutas. Tan solo tardaría unos minutos en registrarlo, y Kelsey ni siquiera se daría cuenta de su falta.

Subió las escaleras de dos en dos, se encerró en su cuarto de un portazo y vació el contenido del bolso de Kelsey sobre la cama. Allí estaba la misma cartera de piel de serpiente que Kelsey utilizaba en Penn el verano pasado, así como unas pinzas de depilar (no iba a ninguna parte sin ellas). También cayeron un juego de cuerdas de violín de repuesto, un folleto de un grupo llamado The Chambermaids con el número de teléfono de un tal Rob garabateado por encima, un tubo de brillo de labios y varios bolígrafos de distintos colores.

Spencer se recostó sobre la cama. No había nada que la incriminase entre todo aquello. A lo mejor se estaba comportando como una paranoica.

Entonces vio el iPhone de Kelsey, guardado en el bolsillo delantero. Lo sacó y revisó la carpeta de mensajes enviados en busca de alguno de A. No había ninguno, pero eso no significaba nada, pues Kelsey podía tener un segundo teléfono, igual que Mona. En la pantalla principal había una carpeta llamada «Fotos». Spencer entró en ella y se abrieron varias subcarpetas. Había imágenes de un baile de fin de curso, una graduación, y de Kelsey con un grupo de sonrientes chicas de Santa Agnes, de las cuales Spencer no reconoció a ninguna del ensayo de la orquesta. Pero entonces vio una carpeta que hizo que se le helara la sangre.

«Jamaica, vacaciones de primavera».

En el piso de abajo se oyó de nuevo la música de la orquesta, torpe y disonante. Spencer se quedó mirando el icono de la carpeta. Era una coincidencia, ¿no? Mucha gente iba a Jamaica a pasar las vacaciones de primavera. ¿No había leído en el Us Weekly que era el destino número uno escogido por los estudiantes de secundaria y universitarios?

Con dedo tembloroso, pulsó el botón para acceder al contenido de la carpeta. Cuando apareció la primera foto en pantalla, Spencer vio los mismos acantilados desde los que ella, Aria, Emily y Hanna habían saltado en su primer día en el hotel. La siguiente foto mostraba la azotea en la que las cuatro habían cenado casi todas las noches. Había una foto de Kelsey posando con Jacques, el camarero rastafari que preparaba un fantástico ponche de ron.

Le dio un vuelco el estómago. Aquello era The Cliffs.

Fue pasando más fotos a la velocidad del rayo, y se encontró con la enorme piscina, el pasillo azul de mosaicos que conducía al spa, las cabras pigmeas con pintitas que pululaban al otro lado de los altos muros de estuco del complejo… En una foto de un grupo de gente en el restaurante, una cara destacaba entre las demás. Allí, claro como el agua, con aspecto de quemado por el sol y con el polo de lacrosse que llevaba puesto el día que llegaron, estaba Noel Kahn. Mike Montgomery salía a su lado con una Red Stripe en la mano. Si unos cuantos huéspedes al azar se hubiesen apartado del medio, Kelsey habría sacado también a Spencer, Aria Emily y Hanna en la foto.

Pasó a la siguiente imagen y a punto estuvo de gritar. Tabitha la miraba desde la pantalla, feliz y viva, con el vestido de playa amarillo que llevaba la noche en que Spencer y las demás la mataron.

El iPhone se le escurrió entre las manos. Sentía como si tuviese algo pesado y duro dentro del pecho que impedía que el aire entrase en sus pulmones. Los detalles se hicieron evidentes en su cabeza: Kelsey había estado en The Cliffs al mismo tiempo que ella y sus amigas. A lo mejor Kelsey conocía a Tabitha. A lo mejor había visto lo que Spencer y las demás le habían hecho. Y más tarde, cuando se conocieron en Penn, ató cabos. Y cuando Spencer la acusó por algo de lo que ella era la responsable, Kelsey había decidido cobrarse su venganza… como la nueva A.

Ya tenía las pruebas: Kelsey era A. Y no iba a parar hasta que hundiese a Spencer de una vez por todas.

22

Nada como una

amenaza para ayudar a decidir

Aquella noche, Aria estaba sentada en el sofá de casa de Byron mientras la lluvia golpeaba los cristales de las ventanas. Debería estar trabajando en su proyecto de Historia del Arte (Klaudia había cancelado su segunda reunión en Wordsmith’s y la había movido para el viernes en una cafetería), pero en lugar de eso estaba curioseando en una página web llamada BrooklynLofts en la que aparecían preciosos apartamentos en los barrios de Brooklyn Heights, Cobble Hill, Williamsburg y Red Hook. Cuanto más leía sobre Brooklyn, más convencida estaba de que allí era donde ella y Ezra debían estar. Prácticamente todos los escritores que eran alguien vivían en Brooklyn. Probablemente Ezra podría conseguir que publicasen su libro simplemente con entrar en la cafetería del barrio.

Mike entró en la sala vestido con una camiseta llamativamente limpia y unos vaqueros oscuros.

—¿Vas a alguna parte? —le preguntó Aria, levantando la cabeza.

—Por ahí —murmuró Mike, cogiendo un caramelo ecológico sin azúcar del cuenco que Meredith había colocado sobre la mesa auxiliar. Meredith era una de esas personas que creen que el consumo de azúcar reducen los años de vida.

—¿Tienes una cita? —lo azuzó Aria. Después de todo, Mike llevaba sus Vans bonitas, las que no estaban cubiertas de mugre.

Mike se detuvo exageradamente en desenvolver el caramelo del plástico.

—Colleen y yo vamos a salir. No es para tanto.

—¿Estáis intimando en los ensayos de la obra?

Mike hizo una mueca.

—No es eso. Y bueno, ella no es… —Cerró la boca y desvió la mirada hacia el móvil en forma de gota que Meredith había colgado en la ventana.

Aria se sentó más erguida.

—Ella no es… ¿Hanna?

—No —se apresuró a replicar Mike—. Iba a decir que ella no es… Como… El pivón de Hooters que me ataca descaradamente por Skype. —Entonces se derrumbó sobre la vieja butaca que Byron decía haber encontrado en la calle en sus días de universidad—. Vale. A lo mejor iba a decir eso.

—Si echas tanto de menos a Hanna, ¿por qué no se lo dices?

Mike parecía horrorizado.

—Porque los tíos no hacen eso. Eso me haría parecer una chica.

Aria resopló. ¿De dónde sacaban los chicos aquellas ideas sin sentido? Se movió de sitio para acercarse a él.

—Mira, en realidad no puedo hablar de ello, pero he vuelto con alguien con quien estaba el año pasado. Alguien a quien he echado muchísimo de menos y que creí que me había olvidado. Pero volvió y me dijo que él también me echaba de menos. Fue romántico, Mike, no cutre ni cursi.

Mike mordió ruidosamente el caramelo, sin parecer demasiado convencido.

—¿Entonces se ha terminado de verdad lo tuyo con Noel?

Aria apartó la vista. Seguía resultándole raro oír hablar de su ruptura.

—Sí.

—¿Así que vuelves a estar con Sean Ackard?

Aria arrugó la nariz, sorprendida por su deducción. La mayoría del tiempo olvidaba que había salido con Sean el año pasado… y que había vivido con él durante un tiempo.

—¿Entonces quién es? —preguntó Mike frunciendo el ceño.

Aria miró la página web de BrooklynLofts y cerró la ventana antes de que Mike pudiese verla. Debería contarle lo de Ezra pero le resultaba… incómodo. El año pasado, Mike se había enterado de su aventura con él y le había llamado friki shakespeariana. Tal vez para él siguiese siendo raro.

Sonó el timbre de la puerta y Aria miró a Mike.

—¿Es Colleen?

Mike negó con la cabeza.

—He quedado con ella en el King James. Voy a intentar convencerla para que venga conmigo a Agent Provocateur. Al parecer hay un desfile de lencería esta noche. Tengo dos palabras para ti: copa D.

Aria puso cara de resignación, apartó sus libros y se dirigió a la puerta principal, sorteando los juguetes, el balancín y la hamaca de Lola que estaban desperdigados por el vestíbulo. Al abrir la puerta vio a Spencer, Hanna y Emily apiñadas bajo el pequeño alero del porche, empapadas por la lluvia. Aria las miró sorprendida.

—¿Podemos entrar? —preguntó Spencer.

—Claro. —El viento sacudió a Aria al abrir más la puerta para dejarlas pasar. Las chicas entraron y se quitaron los abrigos empapados. Mike merodeaba cerca de la entrada pero, al ver a Hanna, se volvió sobre sus talones y se retiró al estudio.

—Tenemos que hablar —dijo Spencer después de colgar su abrigo—. ¿Podemos subir a tu cuarto?

—Eh… vale. —Aria se volvió, las condujo escaleras arriba hasta su dormitorio y cerró la puerta. Todas se pasearon por la habitación sintiéndose incómodas. Después de que la verdadera Ali intentase matarlas y se reconciliasen, pasaban muchísimo tiempo allí arriba, pero no habían estado en el cuarto de Aria desde poco después de regresar de Jamaica. Incluso Emily, a quien Aria llamaba casi todas las noches por teléfono, parecía nerviosa y violenta, como si prefiriese esta en cualquier otro sitio.

Spencer se sentó en el suelo apartó el cerdo de peluche de Aria, Cerdunia, y sacó un iPad de su bolso.

—Tengo que enseñaros algo.

Una serie de fotos aparecieron en la pantalla. Cuando Spencer pulsó sobre la primera, Aria reconoció de inmediato el edificio de estuco rosa del hotel en el que se habían alojado en Jamaica. A continuación vio una foto de las mesas con mosaicos de azulejos en las que desayunaban todas las mañanas. Cuando Spencer tocó la pantalla una vez más, apareció la cara de Noel en medio de una multitud de chicos y chicas borrachos. Y entonces apareció una imagen de Tabitha con su vestido de playa amarillo. La chica rubia sonría directamente a la cámara, con la pulsera de hilo azul desvaído en la muñeca que tanto se parecía a la que su Ali había hecho para Aria y las demás después de lo de Jenna.

A Aria le dio un vuelco el corazón.

—¿Quién las hizo?

—Estaban en el teléfono de Kelsey —respondió Spencer pálida—. Le cogí el bolso mientras estaba en mi casa, y las copié en una memoria externa.

Emily parecía horrorizada.

—¿Le robaste sus fotos?

—Tuve que hacerlo —se defendió Spencer—. ¿No ves lo que significa? Estaba en Jamaica al mismo tiempo que nosotras. Sin duda es A. Sabe lo que hicimos en Jamaica, y ahora ha venido a por nosotras.

Emily se aclaró la garganta.

—La verdad es que yo no creo que Kelsey sea A. El otro día le mencioné tu nombre, Spencer, y no se enfadó. Solo se encogió de hombros. Realmente no creo que sepa nada.

Spencer la miró desconcertada.

—¿Has vuelto a verla?

Emily se encogió un poco.

Aria se volvió hacia Emily.

—Espera, ¿tú conoces a Kelsey?

—Es una larga historia —musitó Emily—. La conocí en una fiesta antes de saber lo que Spencer le había hecho. Pero es muy, muy agradable. Creo que Spencer se equivoca.

—¡Em, tienes que alejarte de ella! —chilló Spencer—. ¡Sabe todo lo de Jamaica! ¡Tiene una foto de Tabitha!

—¿Pero por qué no empezó a amenazarte en cuanto te conoció en Penn? —replicó Emily mordiéndose la uña del pulgar—. Si supiera que habías hecho algo horrible, ¿no lo habría mencionado?

—En Penn no necesitaba amenazarme —explicó Spencer—. No le había hecho nada que lo justificase… aún. A lo mejor ni siquiera se dio cuenta de lo que vio en Jamaica. Pero luego, más tarde, cuando la jodí, encajó las piezas. A lo mejor se pasó su estancia en el reformatorio recopilando información sobre nosotras… ¡y sobre Tabitha!

—Eso parece un poco rocambolesco —dijo Emily abrazándose las rodillas—. El solo hecho de que estuviese en Jamaica no la convierte necesariamente en culpable, ni significa que viese nada. Noel y Mike también estaban allí y no asumimos que viesen nada.

—Noel y Mike no tienen razones para odiarnos —apuntó Spencer—. Kelsey sí las tiene. Todas intercambiaron miradas nerviosas. Una ráfaga de viento silbó fuera, provocando crujidos y gemidos que parecían humanos. Aria contempló la foto de Tabitha. Guiñaba un ojo en un gesto de «¡Te pillé!». Aria cerró los ojos recordando la expresión contrahecha de Tabitha cuando la había empujado de la azotea. La culpa la engulló como si fuese un alud.

—¿Qué crees que deberíamos hacer, Spencer? —susurró Hanna—. Si Kelsey es A y ha averiguado lo que ocurrió con Tabitha, ¿por qué no va a la policía? ¿Qué es lo que se lo impide?

Spencer se encogió de hombros.

—A lo mejor no quiere implicar a la policía. Tal vez quiere hacer las cosas a su manera.

A Aria se le encogió el estómago. Mona Vanderwaal había intentado hacer las cosas a su manera, y también Ali, y las cuatro habían estado a punto de acabar muertas en ambas ocasiones.

—¿Aria? —la llamó Meredith—. ¡La cena está lista!

Aria miró incómoda a sus tres viejas amigas.

—¿Queréis quedaros?

Hanna se puso en pie:

—Yo debería irme.

—Yo tengo deberes —dijo Spencer, y Emily murmuró una excusa igual de pobre. Las tres bajaron por las escaleras, se pusieron los abrigos y desaparecieron en la noche lluviosa. Aria cerró la puerta y se apoyó contra ella, sintiéndose vacía y asustada. No habían conseguido nada. Sabían quién podía ser A… pero ¿qué se suponía que iban a hacer al respecto? ¿Preparar las maletas para ir a la cárcel?

Escuchó los motores de los coches de sus amigas y de repente sintió una oleada de odio hacia Rosewood tan intensa que hizo que se le encogiesen los dedos de los pies dentro de los zapatos. ¿Qué había sacado en limpio de vivir allí sin Ezra? Muchos de los terribles secretos que había tenido que guardar, demasiados de los momentos que prefería olvidar, habían sucedido en Rosewood. Bueno, y en Jamaica. Y también en Islandia, pero enseguida apartó ese pensamiento de su mente.

Se dirigió de nuevo hacia el estudio. Mike se había ido, probablemente se habría escabullido cuando estaban en el piso de arriba. Abrió el portátil y comenzó a escribirle un e-mail a Ezra.

¿Qué dirías si me mudase contigo a Nueva York ahora mismo? Podría terminar mis créditos de secundaria a distancia. No quiero esperar. Quiero que empecemos nuestra vida juntos.

Pulsó «ENVIAR» y cerró de nuevo el portátil. Con aquella situación solo salía ganando: no solamente estaba enamorada de Ezra, sino que además él era su billete para salir de Rosewood. Y necesitaba huir lo antes posible.

23

Emily es pan comido

Al día siguiente por la tarde, Emily estacionó en el aparcamiento del sendero de Stockbridge e inmediatamente divisó el Toyota negro de Kelsey en una de las plazas. La noche anterior había dejado de llover y el sol había vuelto a salir, por lo que los árboles parecían más verdes y frondosos.

Antes de salir del coche, se volvió y escudriñó los coches que circulaban en ambos sentidos por la sinuosa carretera. Vio pasar un Mercedes cupé y lo observó con atención. ¿Era el coche de Spencer, o el suyo era más plateado? Emily se mordió una uña. ¿Qué diría Spencer si veía a Emily y Kelsey juntas? Al recibir el e-mail de Kelsey esa mañana, preguntándole si quería ira a dar un paseo después de clase, Emily había vacilado, recordando su encuentro con Spencer y las demás la noche anterior. Pero instantes después respondió que sí. Spencer no podía decirle de quién podía o no ser amiga. La foto de Tabitha en el móvil de Kelsey preocupaba a Emily, pero el solo hecho de que Kelsey hubiese estado en Jamaica al mismo tiempo que Emily y sus amigas no significaba que ella fuera A. En cualquier caso, quedar con Kelsey hoy era la oportunidad de Emily para sonsacarle algo de información y demostrar de una vez por todas que Spencer se equivocaba.

Cerró el coche y recorrió el aparcamiento en dirección a Kelsey, que estaba bebiendo un gran trago de agua y llevaba pantalones militares, calzado de excursionismo y una sudadera North Face negra con capucha, prácticamente igual a la que llevaba Emily. Había algo de nerviosismo en su manera de andar, movía las piernas con torpeza y su cuerpo daba muchos botes. Como si se acabase de tomar un montón de tazas de café exprés.

—Este es uno de mis lugares favoritos —dijo Kelsey, en un tono de voz que también resultaba un poco entusiasta de más—. Solía acampar aquí siempre.

—El sendero es precioso. —Emily la siguió y pasaron junto a una gran señal en la que se indicaban los horarios de uso del sendero y unos cuantos avisos sobre la enfermedad de Lyme y las garrapatas—. Cuando era pequeña nunca me dejaban venir aquí. Mi madre estaba convencida de que esto estaba lleno de secuestradores.

—¿Y tú también lo creías? —se burló Kelsey.

—A lo mejor —admitió Emily.

—Y yo que pensaba que eras una chica mala —la provocó Kelsey, pellizcándole el brazo—. No te preocupes, te mantendré a salvo de los malvados secuestradores.

Empezaron a ascender por la estrecha pendiente. Una pareja mayor con un golden retriever pasó junto a ellas en dirección opuesta, y tres corredores desaparecieron dando la curva. Emily iba muy atenta a sus pasos, con cuidado de no tropezar con ninguna de las ramas que habían caído sobre el camino. Desde un punto más alto de la ruta llegó un aroma a crema solar de coco, y a Emily se le vinieron de nuevo a la cabeza las fotos de Jamaica que Spencer había robado del móvil de Kelsey. Se aclaró la garganta y dijo:

—Me gusta ir de acampada, pero no son mis vacaciones ideales. Prefiero el mar.

—A mí me encanta la playa —comentó Kelsey entusiasmada.

—¿Has estado alguna vez en el Caribe? —le preguntó Emily. El corazón se le aceleró, anticipándose a la respuesta de Kelsey.

Kelsey rodeó una roca grande mientras respondía:

—Un par de veces. Precisamente estuve en Jamaica el año pasado.

—Yo también estuve en Jamaica el año pasado —repuso Emily, rezando por haber sonado lo bastante sorprendida—. ¿Fuiste durante las vacaciones de primavera?

—Ajá —dijo Kelsey, volviéndose y esbozando una sonrisa intrigada—. ¿Tú también?

Emily asintió.

—Y ahora es cuando descubrimos que estuvimos en el mismo hotel —bromeó. O al menos esperaba que hubiese sonado a broma—. Yo me alojé en un hotel que se llamaba The Cliffs. Tenía unas rocas alucinantes desde las que te podías tirar al océano. Y un restaurante genial.

Kelsey detuvo sus pasos y la miró asombrada.

—Me estás tomando el pelo, ¿verdad?

Emily negó con la cabeza. Tenía la boca seca. Inspeccionó la cara de su amiga en busca de algún indicio de incomodidad o mentira, pero Kelsey parecía realmente inocente, y verdaderamente sorprendida. Si veo una ardilla en aquel árbol, Kelsey es inocente, se dijo, clavando la vista en un roble enorme que tenía delante. Seguro que una ardilla aparecía correteando por una de las altas ramas.

—¿Cuál es la semana de vacaciones de primavera en tu instituto? —preguntó Kelsey.

Emily se lo dijo y Kelsey exclamó que era la misma semana que tenían libre en Santa Agnes.

—No puedo creer que no me fijara en ti —dijo Kelsey pasado un momento—. Piénsalo: podríamos habernos hecho amigas mucho antes. —Le tocó el brazo—. O tal vez más que amigas.

Sus terminaciones nerviosas se pusieron en guardia. Cogió aire, que olía a húmedo y a fértil, como si todo lo que había en aquella ruta estuviese floreciendo. Miró los brillantes ojos verdes de Kelsey: o bien era una mentirosa increíblemente hábil, o bien de verdad no sabía nada. A lo mejor había conocido a Tabitha en The Cliffs, pero no había modo alguno de que pudiera saber lo que le había ocurrido. Seguro que no sabía lo que Emily y las demás habían hecho.

De repente vio un desvío en el camino que le resultaba familiar y subía hacia una pequeña fuente de piedra que había en la ladera de una pendiente pronunciada cubierta de barro. Había dos huellas de manos en el cemento: una con el nombre «Emily» y otra con el nombre «Ali».

Kelsey se agachó y tocó la palma de cemento.

—¿Es tuya?

—Ajá. —A Emily se le hizo un nudo en la garganta al ver las esbeltas manos de Ali, conservadas para toda la eternidad—. Ali y yo nos escabullimos una vez y vinimos aquí. Acaban de echar el cemento y ella sugirió que dejásemos nuestra marca.

Recordaba aquel día como si hubiese sido ayer. Era primavera, unos meses antes del fatídico beso con Ali en su casa del árbol. Durante su ascenso por el sendero, Ali había enumerado a los chicos de su clase y le había preguntado a Emily si creía que alguno de ellos era mono.

—Necesitas un novio, Em —le había reprendido Ali—. ¿O te estás reservando para alguien especial?

Ahora, Kelsey sacudía la cabeza con solemnidad.

—No me imagino cómo debe de ser perder a una amiga tan cercana.

Un grupo de chicos pasó por el camino principal, riéndose estrepitosamente.

—La echo de menos, pero no estoy segura de qué es lo que puedo echar de menos —dijo Emily con un hilito de voz.

—¿A qué te refieres?

—Bueno, por ejemplo, la bolera a la que fuimos el otro día. Ali me llevó a mí y a mis otras tres amigas allí cuando empezamos a salir juntas. Ella era todo: «Quiero que pasemos algún tiempo solas para conectar». Yo solía pensar que aquello era guay, como si realmente quisiera llegar a conocernos, pero ahora me pregunto si fue solamente porque era Courtney, metiéndose en la vida de Ali y fingiendo ser ella. A lo mejor estar allí juntas no tenía nada que ver con hacer nuevas amistades, sino con necesitar un poco de tiempo para aterrizar y no relacionarse con la gente popular del Rosewood Day a la que su hermana conocía tan bien.

—Eso es mucho que asimilar —dijo Kelsey, con los ojos muy abiertos.

—Lo sé —respondió Emily con la vista clavada en las copas de los árboles—. Echo de menos mis viejos recuerdos de Ali. Aquellos en los que simplemente creía que era una nueva amiga alucinante. Ahora tengo que revisar mi historia entera con ella. Todo lo que creí que era verdad, era una mentira.

—Eso debe de volverte loca.

—Sí. Sobre todo porque… —Emily dejó de hablar, pensando en todos los sueños que había tenido con la verdadera Ali este año. Todas las fugaces apariciones de una melena rubia que juraba haber visto, todos los rastros sutiles de jabón de vainilla que había percibido. Creía firmemente que ella seguía ahí fuera, observando cada uno de sus movimientos.

—Intento pensar solamente en las cosas buenas con Ali, y bloqueo lo que ocurrió de verdad. Es más fácil así. Es como que en mi cabeza, mi Ali sigue siendo aquella chica pizpireta y embriagadora que tenía a todo el mundo en el bolsillo.

—Supongo que es una manera de sobrellevarlo.

Emily ladeó la cabeza y le sonrió.

—Me recuerdas un poco a ella.

—¿Sí? —dijo Kelsey llevándose una mano al pecho, algo conmocionada.

Emily le tocó el hombro y añadió:

—En el buen sentido. Nada la perturbaba. Era… increíble.

Kelsey se mordió el labio de abajo y se acercó un poco a Emily hasta que ella pudo oler el leve aroma a repelente de insectos que despedía su piel.

—Bueno, yo creo que tú también eres bastante increíble.

Emily sintió como si sus brazos fuesen recorridos por relámpagos. Se acercó más. Esperaba que Kelsey se apartara, pero se quedó donde estaba, a centímetros de su cara. Miró las largas y claras pestañas de Kelsey, las pecas de sus orejas, la pequeña mota dorada de sus ojos verdes. Sus labios se rozaron y el corazón de Emily se disparó.

Un instante después, Kelsey se apartó sonriendo con timidez.

—¡Vaya!

Se inclinaron de nuevo la una hacia la otra, como para besarse otra vez, cuando un grupo de chicos atravesó el claro en dirección a la fuente. Se comieron a Emily y Kelsey con los ojos y las saludaron con gruñidos desde la distancia. Kelsey los miró nerviosa, con manos temblorosas, completamente transformada en comparación con los instantes previos.

—¿Te importa esperar aquí un segundo? —le susurró entonces a Emily al oído—. Tengo que hacer pis.

Mientras Kelsey se alejaba hacia los arbustos, Emily se quedó donde estaba, enredando con su teléfono para no tener que mantener una conversación con los chicos. Una vez que hubieron bebido todos, desaparecieron de nuevo entre los arbustos y regresaron al sendero.

Se oyeron unos pasos que bajaban la pendiente, seguidos por el chillido de un halcón. Luego se hizo el silencio. Los árboles parecían cernirse sobre ella de un modo claustrofóbico. Cuando el sol se ocultó tras una nube, todo se oscureció. Emily escudriñaba los árboles preguntándose por qué Kelsey tardaba tanto.

De repente, Emily oyó el sonido de alguien moviéndose entre la maleza. Un segundo más tarde, dos manos fuertes la empujaban entre los omóplatos.

—¡Eh! —gritó, tambaleándose hacia delante. El suelo desapareció bajo sus pies y cayó sobre el lodo. Antes de que le diese tiempo a saber qué estaba ocurriendo, estaba rodando por la empinada ladera, agitando los brazos para intentar aferrarse a algo que detuviese su caída. Ramas y matorrales y troncos de árboles aparecían a su paso, y ella rodaba sobre ellos arañándose y cortándose con las zarzas. Rodaba sobre un costado y se golpeó el codo con fuerza. Un dolor agudo la sacudió y gritó. Por fin pudo clavar las uñas en la tierra y notó que disminuía la velocidad. Se detuvo al pie de la colina, y quedó atrapada entre un montón de maderos y ramas secas, con los vaqueros, las manos y los brazos cubiertos de barro. Notaba un sabor metálico en la boca y sentía algo húmedo y pegajoso en la mejilla.

Con el corazón acelerado, se volvió y miró hacia arriba. Una figura se alzaba en lo alto de la colina junto a la fuente, medio en las sombras. Emily ahogó un grito al distinguir el cabello rubio y su ágil constitución. Una risita acechante se filtró entre los árboles, causándole escalofríos. ¿Ali?

—¡Emily!

Cuando Emily pestañeó, la rubia desapareció. Un instante después, Kelsey ocupaba su lugar, tapándose la boca con la mano.

—¡Ay, Dios mío! —gritó. Comenzó a bajar la colina, agarrándose a las ramas para no perder el equilibrio y hundiéndose en el barro. Para cuando llegó junto a Emily, esta ya se había puesto de pie y comprobado que no tenía nada roto. Pero seguía prácticamente hiperventilando por lo que acababa de suceder… y por la persona que había visto.

Kelsey exploró a Emily de cerca, con cara de ansiedad y gotas de sudor en la frente. Seguía teniendo aquella expresión nerviosa en el rostro, y le temblaban las manos.

—¿Estás bien? ¿Qué ha ocurrido?

Emily respiraba con agitación. Los rasguños causados por las zarzas le escocían con cada movimiento.

—Alguien… me ha empujado.

Kelsey abrió mucho los ojos.

—¿Uno de esos chicos?

Emily negó con la cabeza, todavía respirando con dificultad. La risa resonaba en sus oídos. Podía sentir la presencia de alguien, de alguien que acechaba muy cerca, observando. Por instinto, se llevó la mano al bolsillo en busca de su teléfono. Por supuesto, tenía un nuevo mensaje. Con dedos temblorosos, pulsó «LEER».

A veces lo único que necesitamos es un empujoncito, Emily. Tú y tus amigas sabéis mucho sobre eso, ¿eh? —A

24

La vida imita al arte

El jueves por la tarde, Spencer hojeaba el periódico cuando un ostentoso anuncio captó su atención: «Esta noche a las 20.00, especial CNN: ¿Son seguras las vacaciones de primavera para sus hijos? Tres casos de viajes de diversión que acabaron en tragedia».

Aparecía además una foto de Tabitha. Spencer cerró el periódico rápidamente y, como aquello no le parecía suficiente, lo rompió en pedazos y lo tiró a la basura. Incluso así, no se sentía segura. Se quedó mirando los trozos de papel, preguntándose si debía quemarlos.

Vio algo por el rabillo del ojo, levantó la vista y miró hacia la ventana. Una forma se movió entre los árboles. Parecía alguien con el cabello rubio.

Asesina.

Spencer se volvió, llevándose las manos a la cabeza. La cocina estaba vacía. Beatrice y Rufus dormían en el suelo, moviendo las patas en pequeños espasmos. Si hubiese alguien allí, estarían ladrando como locos, ¿no? ¿Qué demonios le estaba ocurriendo?

Su teléfono profirió un sonoro ladrido y Spencer dio un respingo. Lo cogió de la mesa auxiliar y vio que Emily le había mandado un mensaje. «Estoy muy asustada. A me acaba de empujar por una colina en el sendero de Stockbridge».

Spencer miró hacia el estudio, pensando de nuevo en su fugaz visión y en la voz que acababa de oír. Amelia y las empollonas de la orquesta no estaban allí, pero llegarían un poco más tarde. «Kelsey no estaba allí, ¿verdad?», respondió.

Hubo una larga pausa. Por fin, la respuesta de Emily apareció en la pantalla: «No».

«Y ya no quedas con ella, ¿verdad?».

Emily volvió a responder con un monosílabo: «No».

«Bien», contestó Spencer.

—Así que aquí fue donde ocurrió lo de esa Alison, ¿eh?

Habían pasado cuarenta minutos y Spencer y Beau estaban en el patio de los Hastings preparándose para una nueva sesión de ensayo de Macbeth. Spencer tenía la certeza de que esta vez estaba más que preparada. Ya había llegado a un acuerdo con el encargado de la cámara de vídeo del instituto para que le prestase especial atención en sus escenas de la representación de la obra que tendría lugar el sábado por la noche. Incluso había redactado el borrador de un e-mail dirigido al consejo de admisión en el que hablaba de la obra. Lo único que necesitaba ahora era adjuntar un archivo de vídeo de sus escenas brillantemente interpretadas.

Beau contemplaba con curiosidad las ramas retorcidas, ennegrecidas y muertas que quedaban del incendio que había causado la verdadera Ali un año antes. A la izquierda estaba el granero original de la casa, que en su día había albergado una suite de invitados cuidadosamente dispuesta… hasta que la verdadera Ali lo había quemado, también.

—Sí —dijo Spencer en tono suave—. Ya casi no salgo aquí fuera. Es demasiado espeluznante.

—Te entiendo. Este lugar parece embrujado. —Beau tocó con la punta del pie el sucio sendero de pizarra que antes conducía al granero. En aquel mismo camino ella y su Ali se habían peleado casi cinco años antes, la última noche de séptimo curso. Discutían sobre Ian Thomas, puesto que las dos sentían algo por él. Spencer había empujado a Ali y la había tirado al suelo, y ella se había levantado rápidamente para alejarse corriendo por el sendero. Durante mucho tiempo, Spencer había dado por hecho que se había ido a ver a Ian, su novio secreto, y que Ian la había matado. Pero había sido su hermana gemela la que la había interceptado y asesinado.

—En fin —dijo Beau volviéndose hacia Spencer—. ¿Estás preparada para meterte en el personaje?

Spencer se encogió de hombros.

—Todo lo preparada que puedo estar.

Beau sonrió.

—Ayer estuviste formidable, pero hay otro ejercicio que creo que deberíamos probar. ¿Sabes que te conté que yo conectaba el hecho de haber sufrido acoso con mi papel de Macbeth? Pues ahora te toca hacerlo a ti también. Intenta convertirte en ella de verdad. Imagínate librándote de una persona que se interpone entre tú y tu éxito. A lo mejor no pretendías hacerlo, pero lo hiciste de todos modos.

Spencer lo miró fijamente. Aquello sonaba a lo que había ocurrido con Tabitha… Y también con Kelsey.

—Supongo que puedo intentarlo —dijo en voz baja.

—A por ello —le ordenó Beau—. Ensaya la parte en que Lady Macbeth dice que está atormentada por la culpa.

—¡Lejos de mí esta horrible mancha! —recitó.

—Bien, ahora cierra los ojos y repítelo de nuevo.

—¡Lejos de mí esta horrible mancha! —repitió Spencer, cerrando los ojos—. ¡Lejos de mí esta horrible mancha! —Pensó en Lady Macbeth deambulando en plena noche, tratando de limpiar sus manos ensangrentadas de la vergüenza que nunca podría eliminar—. ¡Lejos de mí esta horrible mancha! —Pensó en lo culpable que se sentía por Tabitha. Abrió los ojos y se miró las palmas, imaginándoselas cubiertas de sangre, de la sangre de Tabitha, fresca por su caída desde la azotea.

Se obligó a sí misma a revivir aquella horrible noche en Jamaica. Cómo Tabitha había atacado a Hanna. Cómo había forcejeado con Aria. Cómo Aria la había empujado desde el borde. La búsqueda del cuerpo de Tabitha en la orilla sin encontrar ni rastro. El modo en que la aterraba salir a la playa todas las mañanas, convencida de que el cuerpo de la chica habría sido arrastrado a la arena durante la noche. El momento en el que habían visto aquella terrible noticia sobre Tabitha en televisión, unas semanas antes.

Pero mientras repetía su frase varias veces, un recuerdo diferente invadió sus pensamientos. Se vio a sí misma en aquella calurosa y mal iluminada comisaría del campus de Penn. Había pasado una media hora desde que había hablado con Hanna y trazado su plan. Spencer no sabía si Hanna había seguido adelante con él, pero había oído un montón de ajetreo y teléfonos sonando fuera. Por fin, el poli regresó a la sala en la que estaba ella y la miró.

—Puedes irte —le dijo de mala gana, sosteniendo la puerta abierta para que pasase.

—¿De… de verdad? —había farfullado Spencer.

El agente le devolvió su iPhone.

—Siga mi consejo, señorita Hastings: termine su programa de verano y vuelva a su urbanización. Pórtese bien. No quiere meterse en líos de pastillas.

—¿Qué pasa con Kelsey? —preguntó Spencer al salir al pasillo.

El policía esbozó una horripilante sonrisa y, en ese preciso instante, se abrió la puerta de otra sala de interrogatorios. Dos agentes escoltaron a Kelsey por el pasillo, que se agitaba y gritaba:

—¿De qué están hablando? ¿Qué he hecho?

—Sabes perfectamente lo que has hecho —le replicaron los policías.

La mirada de Kelsey, suplicante, se cruzó por un momento con la de Spencer. «¿De qué están hablando?». Pero había algo más en su expresión, algo en lo que Spencer no había querido pensar hasta ahora.

Era ira. Como si supiese exactamente lo que Spencer había hecho.

—¡Lejos de mí esta horrible mancha! —Se miró las manos como Lady Macbeth hacía en la obra. De repente, sus palmas estaban llenas de pequeñas pastillas blancas y redondas. ¿Eran… Easy A? Se estremeció y las lanzó al aire. ¿De dónde habían salido?

Buscó a Beau, pero ya no estaba. El jardín estaba vacío.

—¿Beau? —Nadie respondió. Ahora estaba oscuro. ¿Cuánto tiempo había pasado?

Los árboles susurraban con el viento. Un búho ululaba en la distancia, y un leve olor a humo del incendio del año anterior se coló en sus fosas nasales. Se volvió a mirar las manos; de algún modo, las pastillas habían regresado.

—¡Fuera! —Trató de deshacerse de ellas, pero seguían pegadas a su piel—. ¡Fuera! —chilló, rascándose las palmas con las uñas hasta que aparecieron líneas rojas en su piel—. ¡No me pueden ver con esto! —gritaba—. ¡No me pueden coger!

Pero las pastillas no desaparecían de sus manos. Spencer giró sobre sí misma y, respirando con dificultad, se dirigió dando tumbos al pequeño estanque que había tras el granero.

—¡Fuera, fuera! —chilló, sumergiendo las manos en el agua estancada y semicongelada. Apenas sentía el frío. Se frotó las manos durante un momento y luego las sacó. Las píldoras seguían allí—. ¡No! —gritó, pasándose las palmas mojadas por el pelo. El agua gélida y fétida resbalaba por su rostro y se le colaba en las orejas y la nariz.

Se oyó el crujido de una rama. Spencer se puso de pie, con las manos y el cabello empapados.

—¿Quién anda ahí? —gritó, con el corazón desbocado. ¿Era la policía? ¿Venían a por ella? ¿Verían las Easy A en sus manos y se la llevarían?

Alguien rió tras un arbusto. «¡Chissst!», dijo otra voz. Dos figuras aparecieron de entre los árboles. Una era Kelsey, y la otra era Tabitha. Caminaban de la mano, mirando fijamente a Spencer.

—Hola, Spence —dijo Kelsey con voz burlona, mirando sus palmas mojadas—. ¿Te sientes culpable por algo, asesina?

—No puedes huir de nosotras —susurró Tabitha—. Sabemos lo que hiciste.

Sonrió misteriosamente y avanzó por la pendiente. Spencer retrocedió y su tobillo quedó atrapado en una gruesa raíz retorcida. En cuestión de segundos, cayó de culo en la orilla del riachuelo y se golpeó la cabeza y el hombro derecho contra el agua congelada. El rostro se le entumeció al instante. Cuando abrió los ojos, Kelsey y Tabitha estaban de pie a su lado con los brazos extendidos. Dispuestas a ahogarla; dispuestas a tomarse la revancha.

—¡Lo siento! —farfulló Spencer, sacudiéndose en el agua helada.

—No lo suficiente —gruñó Kelsey, hundiéndole el pecho.

—No lo sentías cuando lo hiciste —gritó Tabitha, agarrándole el cuello.

—¡Ahora lo siento! —Spencer forcejeó para liberarse de las chicas, pero la tenían bien sujeta—. ¡Por favor! ¡No!

—¿Spencer?

Alguien la sacó del arroyo. El hielo le resbaló por la espalda y el aire frío golpeó sus mejillas. Cuando volvió a abrir los ojos, Kelsey y Tabitha ya no estaban. En lugar de a ellas, vio a Beau de pie delante de ella y cubriéndole los hombros con su chaqueta.

—Está bien —la arrulló—. Está bien.

Spencer sintió que Beau la conducía fuera del bosque. Instantes después, abrió los ojos y miró a su alrededor, medio sumida en el llanto e hiperventilando. Estaba de nuevo en su jardín trasero. Se miró las manos y estaban vacías. Pero si bien las visiones de Kelsey y Tabitha habían desaparecido, la verdadera Kelsey estaba en el césped, a unos metros, con Amelia y algunas de las chicas de la orquesta que habían llegado para ensayar. Tenía los ojos como platos y una sonrisita de satisfacción en el rostro.

—¿Qué le pasa? —preguntó Amelia con repugnancia.

—Está bien —respondió Beau, conduciendo a Spencer hacia la casa—. Estábamos haciendo un ejercicio de interpretación.

—¿Qué… qué ha ocurrido? —susurró Spencer aturdida mientras subían las escaleras del patio.

Beau sonrió.

—Has estado increíble. Te has metido por completo. Te has sumergido literalmente en el Método. La mayoría de los actores tienen que estudiar durante años para lograr una conexión emocional de ese calibre. Mañana vas a bordar el papel.

Mientras la ayudaba a entrar por la puerta corredera, Spencer intentó sonreír como si supiera lo que había estado haciendo, pero por dentro se sentía débil y diezmada, como una ciudad sacudida por un tornado. Y cuando se volvió, la verdadera Kelsey seguía mirándola. Aquella sonrisita seguía allí, como si conociese el motivo del extraño comportamiento de Spencer.

Como si lo supiera todo.

25

¡Espera! ¿Qué es esa luz

que asoma por la ventana?

Hanna abrió los ojos. Un reloj digital arrojaba un gran reflejo rojo por toda la habitación: 2.14 A. M. Un póster gigantesco de un grupo llamado Beach House colgaba de la pared, y las ventanas estaban cubiertas con estores opacos. Aquel no era ninguno de su dormitorios. ¿Dónde demonios estaba?

Los muelles chirriaron cuando se incorporó. Una pálida luz procedente del pasillo se reflejaba en un espejo al otro lado de la habitación. Una cortina bordada con cuentas pendía de la puerta del armario y, de la lámpara, un ventilador de cuatro palas. Hanna vio una foto de una chica pelirroja sobre el escritorio, en un marco de plata de Tiffany. Junto a ella había cuatro libros de texto del programa avanzado.

Hanna inspiró con agitación. Era el cuarto de la residencia de Kelsey en Penn; recordaba algunos de los detalles de cuando se había colado en él el verano pasado. Pero ¿cómo había llegado allí ahora… y por qué?

Una mano le tocó el hombro. Hanna se volvió y estuvo a punto de gritar. Allí, de pie delante de ella, una chica rubia y con la cara en forma de corazón le sonreía de forma inquietante. Era la verdadera Ali. Iba vestida con una camisa azul claro y una americana blanca, lo que se había puesto para la rueda de prensa el año pasado cuando los DiLaurentis habían anunciado su regreso a Rosewood.

—¿Pensando en dejar algo por aquí? —dijo Ali en tono provocador, ladeando la cadera.

—¡Pues claro que no! —respondió Hanna escondiendo el bote de pastillas a la espalda—. ¿Y qué estás haciendo tú aquí? Se supone que estás…

—¿Muerta? —Ali se tapó la boca y se echó a reír—. Tú eres más lista que todo eso, ¿no es cierto, Han? —Entonces se abalanzó sobre Hanna extendiendo los brazos.

Hanna se incorporó en su cama, respirando con dificultad. Recorrió las frías sábanas con los dedos y aguardó a que su corazón se calmara. Volvía a estar en el dormitorio del pequeño loft de la casa de su padre. El calefactor silbaba en un rincón. La puerta estaba cerrada y en la televisión estaban poniendo un programa nocturno de entrevistas.

¡Pero la presencia de Ali se le antojaba tan real! Prácticamente podía oler su jabón de vainilla.

Bzzz. Hanna miró su iPhone, que brillaba con un nuevo mensaje de Liam.

«Hola. Sal al balcón».

Se deslizó con cuidado fuera de la cama y se acercó de puntillas a la doble puerta. Punto se levantó de su camita y la siguió. El pestillo chirrió al girarlo. Las puertas crujieron al abrirlas. Una ráfaga de aire gélido se coló en el cuarto trayendo consigo el invernal olor a frío y a muerte.

—¡Bu!

Hanna pegó un grito, y Punto soltó un agudo ladrido.

—¡Eh! —dijo Liam sujetando a Hanna por los hombros—. ¡No pasa nada! ¡Solo soy yo!

—¡Me has asustado! —chilló Hanna, mientras Punto ladraba histérico.

—¡Chissst! —Liam se agachó para acariciar al perro—. ¡Se supone que esto es una cita secreta, no una fiesta para los vecinos!

Hanna miró a Liam. Llevaba un anorak de J. Crew, una gruesa bufanda negra, vaqueros oscuros y botas de trekking. Luego se fijó en la altura que había hasta el jardín.

—¿Cómo has sabido dónde vivo? ¿Y cómo has subido hasta aquí?

—Te busqué en Google —respondió Liam—. Y he trepado —añadió señalando con la cabeza un enrejado que cubría un lateral de la casa.

—No puedes estar aquí —susurró Hanna—, ¡mi padre está un piso más abajo! Y creo que mi hermanastra está con la mosca detrás de la oreja.

Liam le retiró un mechón de cabello de la cara.

—He pensado que podíamos dormir juntos.

—¿Estás loco? —Hanna miró hacia la puerta cerrada de su dormitorio, en parte esperando que Kate asomase la cabeza o, lo que era peor, que apareciesen su padre e Isabel. ¿Qué haría entonces con Liam? ¿Empujarlo por el balcón? ¿Esconderlo bajo la cama?

Liam la cogió de las manos.

—Dime que no me has echado de menos.

Hanna se miró los pálidos pies que asomaban del pantalón de su pijama, y luego miró a Cornelius Maximilian, el rottweiler de peluche que estaba sobre la cama. Se arriesgaba a perderlo todo si Liam se quedaba con ella. Pero cuando miró sus dulces y cálidos ojos, su sonrisita diabólica, y de nuevo el adorable hoyuelo de su mejilla derecha, se le derritió el corazón.

Sin decir una palabra, Hanna lo metió en el cuarto. Se tumbaron sobre la cama y empezaron a besarse. Liam recorría con sus manos el cuerpo de Hanna, y la devoraba con sus labios. Hanna sintió que le mordía en el cuello y succionaba, lo que seguramente le dejaría un cardenal, pero no le importaba.

Entonces Liam se dejó caer hacia atrás y la miró.

—Me siento muy cómodo contigo, como si pudiera contarte cualquier cosa sin que me juzgues. Ninguna otra chica me había hecho sentir así antes.

—Yo siento lo mismo —respondió Hanna—. Es increíble.

—Mágico —susurró Liam—. Nunca había creído en las almas gemelas, pero ahora he cambiado de opinión.

Hanna apoyó la cabeza en la mano y dijo:

—Cuéntame algo que no le hayas contado a nadie.

—¡Como si mi terror a las arañas no fuese bastante! —contestó él rodando sobre su espalda. Se hizo un silencio antes de que volviese a hablar—. Tenía un amigo imaginario cuando era pequeño. Era un vampiro.

Hanna arrugó la nariz.

—¿En serio?

—Ajá. Se llamaba Frank, y se parecía a Drácula. Dormía en mi armario, cabeza abajo. Solía pedirle a mi madre que pusiera un plato de más para él a la hora de la cena.

A Hanna se le escapó una risita.

—¿Por qué un vampiro?

Liam se encogió de hombros.

—No lo sé, parecía una idea guay. Quería que Frank fuese mi padre en lugar de mi padre de verdad. No nos entendíamos demasiado bien —explicó mirando a Hanna, incómodo—. Y seguimos sin hacerlo.

Hanna se removió sobre la almohada, sin querer abordar el tema del padre de Liam.

—Yo también tenía un montón de amigos imaginarios. Mi padre y yo nos inventamos algunos de ellos, de hecho. Como una lechuza enorme llamada Hortense que me vigilaba mientras dormía… Me daba miedo la oscuridad, quedarme sola. Cuando estaba en cuarto curso y no tenía amigos de verdad, mi padre solía hacerme dibujos de Hortense en la bolsa de mi almuerzo. Era un encanto, la verdad.

Cerró los ojos y visualizó los rudimentarios dibujos de su padre, con líneas temblorosas sobre las bolsas de papel marrones. Había guardado muchos de ellos en su carpeta del instituto, y los miraba cuando se sentía especialmente sola. Pero entonces, en quinto, los dibujos desaparecieron de repente. Fue más o menos cuando sus padres empezaron a pelearse.

—Es genial que tu padre estuviese ahí para ti —dijo Liam en tono sereno.

Hanna resopló.

—Bueno, antes lo estaba.

—¿Qué ocurrió?

Punto se había vuelto a quedar dormido enseguida y roncaba en un rincón. Bajo la puerta se colaba insistente una fina franja de luz amarilla. Hanna se imaginó a su padre en su cama tamaño king size en el piso de abajo, junto a Isabel. Se imaginó a Kate en su cama de matrimonio en la habitación contigua a la de ellos, con una mascarilla para dormir en la cara. El padre de Hanna había dicho que no había cuarto de invitados en su piso, pero al recorrer aquel pasillo, Hanna había visto un dormitorio al otro lado del de su padre, lleno de todas esas cosas acolchadas que tanto le gustaban a Isabel. ¿Por qué no habían puesto allí a Hanna? ¿Acaso no recordaba que solía tener miedo a la oscuridad y sufrir pesadillas? Hanna se habría muerto de vergüenza si él hubiese sacado el tema, pero habría sido un detalle por su parte ofrecérselo.

Encontrar a Cornelius había sido un detalle muy bonito, pero ¿era suficiente? Seguía pareciendo que la mantenía a una distancia prudencial, que seguía considerándola alguien aparte de su «verdadera» familia.

Hanna miró a Liam abrumada por la tristeza.

—Mi padre y yo estábamos muy unidos —dijo—, pero entonces las cosas cambiaron.

Le contó que se había hecho amiga de Ali en pleno proceso de divorcio de sus padres, pero ni siquiera ser la chica más popular de Rosewood había evitado la partida de su padre. Le relató el bochornoso episodio de Annapolis, cuando ella y Ali habían conocido a Kate.

—Cuando apareció Kate, empecé a sentir que yo nunca era lo bastante buena —se lamentó—. Siempre pensé que mi padre la quería más a ella.

Liam asentía y le hacía preguntas, y la cogía de la mano cuando Hanna estaba a punto de echarse a llorar.

—Ahora las cosas están mucho mejor entre nosotros, y no debería quejarme —admitió—, pero ojalá pudiera regresar a cuando mi padre y yo éramos uña y carne. El caso es que en esa época a la que quisiera regresar, yo no era feliz. Tal vez fuese popular, pero seguía siendo gorda y fea y mi mejor amiga me acosaba implacablemente. Así que ¿de verdad querría volver a aquello? Es como aferrarse a un tiempo que no existe.

Liam suspiró y dijo:

—Yo me aferro a un tiempo en el que mis padres se llevaban bien.

—Siento mucho todo lo que ocurrió entre ellos —susurró Hanna—. Debe de ser muy duro.

La expresión de Liam era ausente. Volvió a suspirar y tomó a Hanna de las manos.

—Tú eres lo único positivo de mi vida ahora mismo. Prométeme que no vamos a permitir que nada se interponga entre nosotros. Y prométeme que me lo contarás todo; no quiero que haya secretos entre los dos.

—Por supuesto. —Un pensamiento engorroso asomó a la mente de Hanna. Obviamente no le había contado todo a Liam. Aún no. No sabía lo del nuevo A, ni lo de Kelsey, ni lo de Tabitha.

El cuarto de Kelsey que aparecía en su sueño revoloteó por su cabeza, un recuerdo fresco y vívido. Recordaba como una neblina el trayecto que había recorrido de Rosewood a Filadelfia la noche en que Spencer le había pedido que fuese a Penn. Aparcó donde Spencer le había indicado y encontró la entrada abierta sin problema alguno. Nadie la detuvo cuando marcó el código de seguridad del cuarto de Kelsey. Nadie dijo nada cuando el cerrojo se abrió y ella se coló dentro. Hanna se sacó las pastillas del bolsillo y las metió bajo la almohada de Kelsey, luego cambió de idea y las guardó en un cajón vacío de la mesilla de noche. Un minuto más tarde ya había salido de la habitación. Dos minutos después de eso, estaba llamando por teléfono a la policía, contándoles exactamente lo que Spencer quería que dijese.

El sentimiento de culpa no la había asaltado hasta que, conduciendo de vuelta a casa, pasó junto a un policía que estaba haciéndoles la prueba de alcoholemia a dos chicas en el arcén de la autopista. Una de ellas se parecía un poco a Kelsey, con el cabello rojizo y unas piernas delgadas y compactas. De repente Hanna se imaginó por lo que debía de estar pasando Kelsey en ese preciso instante, y todo por su culpa. ¿Es que no le bastaba con el sentimiento de culpa por lo de Jamaica? ¿Debía detenerse, llamar a la policía y decirles que había cometido un error?

De vuelta al presente, Hanna inspiró profundamente. Si le hubiese dicho a la policía que había sido un error, ¿ahora Kelsey las estaría acosando? A lo mejor merecían la cólera del nuevo A. A lo mejor se la habían buscado ellas mismas.

—¿En qué estás pensando?

Hanna se sobresaltó y volvió al cuarto en el que se encontraba. Liam había dejado de acariciarle los hombros y la escudriñaba detenidamente. El secreto se palpaba muy cerca, casi como una tercera presencia en aquella cama. Tal vez lo sensato fuese contárselo a Liam. A lo mejor podía ayudarla a pensar qué hacer.

Pero entonces se oyó un coche que pasaba por la calle acelerando. Algo le hizo cosquillas en la nariz y estornudó. Esas dos simples acciones cambiaron el momento: no podía contárselo a Liam. Nada de todo aquello.

26

¿Acaso la madre de Aria no

dijo que nada de chicos en su cuarto?

El viernes por la tarde, Ezra asomó la cabeza al cuarto de Aria en casa de Ella y sonrió.

—¡Vaya! Es justo como me lo imaginaba.

—¿De verdad? —dijo Aria, emocionada por el hecho de que se hubiera molestado en imaginarse su cuarto.

Un autobús escolar se detuvo en la esquina y dejó a un grupo de estudiantes. Ella estaba en la galería y Mike en un entrenamiento de lacrosse, lo que significaba que Aria y Ezra tenían la casa para ellos solos durante un buen rato. Luego Aria tenía que quedar con Klaudia para hablar sobre el proyecto de Historia del Arte. Pero ahora contemplaba su habitación tratando de verla a través de los ojos de Ezra. Allí estaban las viejas estanterías que Byron había encontrado en un mercado de segunda mano, repletas de libros y revistas. Una mezcla de collares, maquillaje, frascos de perfume y sombreros invadían un tocador antiguo que Ella había empezado a restaurar para luego aburrirse a medio camino. Sobre su escritorio descansaba su colección de animales de peluche, que había recogido apresuradamente de encima de su cama esa misma mañana, cuando tuvo el presentimiento de que tal vez Ezra se pasase por la tarde. Ezra no necesitaba saber que aún dormía con Cerdunia, el Señor Gato de ganchillo, la Señora Cabra de ganchillo, o la Señora Cosa Cuadrada con Brazos como Fideos de ganchillo, que Noel había ganado para ella en una feria el verano anterior. De hecho, Aria no sabía por qué seguía conservando a la Señora Cosa Cuadrada. Tal vez Noel hubiese sido encantador aquel día, tirando dardos a los globos hasta conseguir exactamente el juguete que Aria quería, pero estaba segura de que Ezra sería más encantador incluso si le diese la oportunidad de acompañarla a una feria.

Ezra pasó los dedos sobre la pantalla plisada de una lámpara que había encontrado en una tienda de antigüedades, sonrió al ver el autorretrato a plumilla que Aria había hecho en décimo curso, y contempló a las ocas canadienses del estanque que se veían por la ventana.

—Este lugar es un gran refugio. ¿Estás segura de que quieres dejarlo?

—¿Para irme a Nueva York? —dijo Aria dejándose caer sobre la cama—. En algún momento tengo que irme.

—Pero… ¿tan pronto? ¿Acabar el instituto a distancia? ¿Has hablado de ello con tus padres?

Aria se puso tensa, molesta por el hecho de que Ezra sacase el tema de sus padres como si fuese una niña.

—Lo comprenderán. Ellos también vivieron en Nueva York cuando eran jóvenes. —Ladeó la cabeza, de repente atenazada por el pánico—. ¿Por qué? ¿No quieres que me vaya contigo? Se le vino a la cabeza el encuentro con Klaudia. Aunque se había prometido a sí misma no hablar del tema de que le hubiese permitido a Klaudia leer su manuscrito, no pudo evitar sentir una punzada de celos.

—Pues claro que quiero que vengas —dijo Ezra abrazándola fuerte—. Es solo que… no te vas por alguna otra razón, ¿verdad? Ayer vi a Noel Kahn en el McAuto…

Aria se echó a reír, incómoda.

—Esto no es por Noel.

¿Qué otra cosa podía decir? ¿«Bueno, hay alguien llamado A que sabe lo más horrible que he hecho en mi vida. Y ah, sí, A también quiere matarme»?

Emily la había llamado la noche anterior y para decirle que A la había empujado por una empinada colina en el sendero de Stockbridge. Estaba condenadamente asustada. Necesitaba salir de la ciudad, apartarse del psicópata de A, y la enorme y anónima Nueva York parecía el lugar perfecto para esconderse.

Tomó el rostro de Ezra entre sus manos y dijo:

—Quiero ir por ti y solo por ti. He estado mirando pisos en Brooklyn. Podríamos encontrar algo genial. A lo mejor podemos tener un perro. O un gato, si tú eres más de gatos. Podemos sacarlo a pasear con una correa pequeñita.

—Suena perfecto —murmuró Ezra, apartándole un mechón de pelo de los ojos—. Si vas en serio con esto, empezaré a hacer gestiones y podremos irnos en un par de días.

Aria se inclinó para besarlo y Ezra le devolvió el beso. Pero cuando ella abrió los ojos un momento, se encontró con que los de él también estaban abiertos y miraban algo al otro lado de la habitación.

—¿Es una primera edición? —Se apartó y señaló un libro de la estantería. Fiesta, se leía en el lomo en letras doradas—. Parece muy antiguo.

—Qué va, mi padre lo robó de la biblioteca de Hollis. —Aria se levantó, sacó el libro de la estantería y se lo acercó. Cuando Ezra lo abrió en la página del título, un olor a moho y humedad de libro viejo salió de él—. Aun así, es uno de mis favoritos.

—Creí que tu favorito era mi libro —bromeó Ezra, pellizcándole la rodilla.

Su tono era relajado y jocoso, pero parecía serio. ¿De verdad le estaba pidiendo que lo comparase con Hemingway?

—Bueno, quiero decir que Fiesta es una obra de arte literaria —le dijo—. Pero el tuyo es bueno también, muy bueno.

Ezra apartó sus manos de las de Aria y las apoyó en su regazo.

—Tal vez no lo sea.

Aria contuvo un gruñido. ¿Siempre había sido tan inseguro, o era su novela la que le sacaba a relucir aquella faceta suya?

—Tu libro es asombroso —dijo, besándole la nariz—. Ven, túmbate conmigo.

Ezra se apoyó reticente en la almohada de Aria. Ella empezó a acariciarle el pelo. Segundos más tarde, se oyó cerrarse la puerta del piso de abajo.

—¿Aria? —llamó la voz de Ella.

Aria se incorporó de un salto, con el corazón en la boca.

—Mierda.

—¿Qué? —preguntó Ezra incorporándose también.

—Es mi madre. Se suponía que tardaría horas en venir. —Aria se levantó de la cama, se calzó y le dio a Ezra sus zapatos—. Tenemos que salir de aquí.

Ezra torció el gesto.

—¿No quieres presentármela?

Los tacones de Ella resonaban sobre el suelo de madera del piso de abajo. A Aria le bullía la cabeza en diez direcciones diferentes.

—Yo… No he tenido tiempo de prepararla —dijo mirando fijamente a Ezra, que estaba desconcertado—. Tú eras mi profesor el año pasado. Mi madre fue a una conferencia para padres y profesores contigo. ¿No crees que es todo un poco raro?

—En realidad no —respondió Ezra levantando un hombro.

Aria se quedó boquiabierta, pero no había tiempo de discutir.

—Vamos —dijo, cogiéndolo de la mano y tirando de él escaleras abajo justo en el momento en que Ella cerraba la puerta del aseo. Cogió el abrigo de Ezra del armario del vestíbulo, se lo arrojó y lo empujó hacia la puerta.

Fuera, el mundo olía a aceras calientes por el sol y a humeantes chimeneas. Aria recorrió el camino de piedras hacia el Volskwagen de Ezra, que estaba aparcado junto a la acera.

—Hablaremos pronto sobre lo de Nueva York, ¿vale? —farfulló—. Tengo un montón de apartamentos que enseñarte.

—Aria, espera.

Aria se volvió. Ezra se había detenido en el porche, con las manos en los bolsillos.

—¿Te da vergüenza que te vean conmigo?

—Por supuesto que no —respondió ella retrocediendo unos pasos hacia él—. Pero ahora mismo no estoy preparada para explicarle a mi madre lo que está ocurriendo. Preferiría hacerlo sola, cuando pueda recomponer mis pensamientos.

Ezra la miró durante unos instantes más, con los ojos sombríos, y luego asintió.

—Vale. ¿Te veo mañana?

—Sí. Ah… espera —dijo Aria cerrando los ojos—. Mañana tengo una cosa del colegio. —Era la única función de Macbeth y Aria y Ella iban a ir a ver a Mike, y después a la fiesta que se celebraba para el elenco. De ningún modo iba a llevar a Ezra a nada que se celebrase en el Rosewood Day—. ¿Qué tal el domingo?

—El domingo será. —Ezra la besó en la mejilla, se subió a su coche y se marchó.

Aria lo contempló alejarse envolviéndose el pecho con los brazos. Una sombra se movió a su izquierda y ella se volvió. En el denso seto que separaba su casa de la de los vecinos, algo se movió. A Aria le pareció ver fugazmente una melena rubia. Se oyeron pasos sobre las hojas mojadas.

—¿Hola? —dijo.

Pero el bosque se quedó en silencio. La figura ya no estaba. Aria cerró los ojos con fuerza. Cuanto antes se marchasen de Rosewood Ezra y ella, mejor.

Una hora más tarde, Aria entró en Bixby’s, una cafetería situada en el campus de Hollis, y se encontró a Klaudia sentada en una de las mesas negras, vestida con un jersey negro ceñido, una falda vaquera aún más ceñida y unos botines negros de tacón. Su rubísimo cabello brillaba, su impecable piel parecía de porcelana y todos los chicos que había en el café la miraban a hurtadillas.

—Pues sí que has tardado —dijo Klaudia con remilgo al ver a Aria, frunciendo unos labios perfectamente perfilados—. ¡Espero casi quince minutos!

—Lo siento —dijo Aria arrojando su libro de Historia del Arte sobre la mesa para, a continuación, dirigirse a la barra a pedir un café, lo cual provocó que Klaudia protestase indignada. La cola era larga, todo el mundo pedía complicados cafés latte y mocha, y para cuando Aria regresó, Klaudia estaba roja de rabia.

—¡Tengo planes, ¿sabes?! —protestó—. He quedado con Noel para cita.

«Lo pillo», quiso decir Aria. «Me robaste a Noel. Tú ganas». Se inclinó hacia delante y dijo:

—Oye, ¿te importaría hablar como una persona normal cuando estés conmigo? Sé que sabes hacerlo.

Klaudia esbozó una falsa sonrisa.

—Tú misma —dijo sin alterarse, perdiendo al instante su estúpido acento. Dio un golpecito en su libro de Historia del Arte con un bolígrafo rosa fucsia y añadió—: Ya que estamos siendo sinceras, me preguntaba si podrías hacer mi mitad del proyecto. El tobillo aún me duele mucho.

Aria miró el tobillo de Klaudia, apoyado sobre una silla vacía. Ya ni siquiera lo llevaba vendado.

—No puedes explotar eso para siempre —dijo—. Pienso hacer mi mitad del proyecto, y eso es todo. Podemos trabajar juntas, pero no voy a hacer el trabajo por ti.

Klaudia enderezó la espalda y entrecerró los ojos.

—Entonces tal vez le cuente a Noel lo que me hiciste.

Aria cerró los ojos, cansada de repente de que la mangonearan.

—¿Sabes qué? Cuéntaselo. Total, ya no estamos juntos. —Solamente el hecho de decir aquello hizo que se sintiera aliviada y libre. Pronto estaría lejos de Rosewood para siempre. ¿Qué más daba?

Klaudia se apoyó en el respaldo con cara de asombro.

—También se lo contaré a tu nuevo novio, el Señor Novelista. ¿No fue un detalle que me dejase leer su libro? ¿No es triste cómo muere el protagonista al final?

Aria se estremeció ante la mención de la novela de Ezra. Desde luego, no iba a entrar en ese juego con Klaudia.

—Bueno, si tú les cuentas lo que hice, yo les contaré lo que tú me dijiste en el telesilla y que toda esa pose de rubia tonta no es más que un numerito tuyo. ¿Recuerdas cuando me dijiste que querías acostarte con Noel? ¿Recuerdas cómo me amenazaste?

Klaudia arrugó la frente, guardó el libro en su bolso y se puso de pie.

—Te sugiero fervientemente que pienses en hacer mi mitad del trabajo. Odiaría ser yo la que arruinase las cosas entre tú y tu nuevo chico poeta.

—Ya lo he pensado —dijo Aria con firmeza—, y no voy a hacer tu parte.

Klaudia se echó el bolso al hombro y se alejó enfadada entre las mesas. Estuvo a punto de chocar contra un chico con pinta de universitario que llevaba un café y una magdalena en una bandeja.

—¡Hasta luego! —se despidió Aria, triunfal.

Un cantante folk que estaba junto al escaparate comenzó a cantar una versión de Ray LaMontagne justo cuando Klaudia salió indignada del local. Aria abrió su libro con gran satisfacción. De todos modos, trabajar sola era una idea mucho mejor. Consultó el índice, encontró el capítulo de Caravaggio y buscó la página en la que aparecía su biografía.

Comenzó a leer: «En 1606, Caravaggio mató a un joven en una reyerta. Pero escapó, huyó de Roma cuando le pusieron precio a su cabeza».

Toma ya. Aria pasó a la siguiente página. Durante tres párrafos más, se describía lo violento y criminal que era Caravaggio. Entonces Aria se percató de que alguien había pegado un post-it amarillo en la esquina inferior derecha de la página. Una flecha dibujada a mano señalaba la palabra «asesino» en el texto. También había una nota:

¡Parece que tú y Caravaggio tenéis algo en común, Aria! No creas que escaparás a mi cólera, asesina; tú eres la más culpable de todas. —A

27

Mucha mierda, Lady Macbeth

El sábado por la noche, el auditorio del Rosewood Day bullía con alumnos, padres y madres y habitantes del pueblo que acudían al estreno y única función de Macbeth. En el aire se respiraba nerviosismo y expectación. En cuestión de minutos, las luces se atenuaron, la multitud guardó silencio, las tres brujas tomaron posiciones en el escenario y se abrió el telón. La escena estaba envuelta en una nube de hielo seco. Las brujas proferían conjuros entre risas socarronas. Para el público, todo parecía sereno e impecable, pero entre bambalinas reinaba el caos.

—¡Pierre, necesito más maquillaje! —susurraba Kirsten Cullen, corriendo hacia él con un uniforme de criada.

—Pierre, ¿dónde se guardan las corazas? —preguntaba Ryan Schiffer en voz baja.

Segundos después, Scott Chin se acercaba también:

—Pierre, esta espada es muy cutre —dijo empuñando un proyecto de arte de noveno curso decorado con papel de aluminio, y esbozando una mueca.

Pierre los miró a todos mientras sus mejillas enrojecían hasta adquirir un tono rosa oscuro. Llevaba el cabello peinado en picos, el faldón de la camisa por fuera del pantalón y un solo zapato de tacón alto de mujer en la mano, por motivos que Spencer no acertaba a imaginar. A lo mejor era otra superstición sobre Macbeth.

—¿Por qué no se os ocurrieron todas esas cosas un poco antes, y no a cinco minutos de vuestra escena? —rugió.

Spencer se sentó sobre una caja con atrezo, mientras acariciaba el dobladillo del vestido de terciopelo de Lady Macbeth. Normalmente, la noche del estreno entre bambalinas era uno de sus momentos favoritos, pero hoy, mientras escuchaba a las brujas en escena, se sentía nerviosa por su entrada, que sería en cuestión de minutos. Las brujas me salieron al encuentro el día de la victoria, se repetía a sí misma, pues era su primera frase. Pero ¿qué venía después de eso?

Se levantó de la caja y espió tras el telón. Los hermanos y hermanas pequeños se revolvían en sus asientos, aburridos ya. Los alumnos comían palomitas compradas en el Steam, la cafetería del colegio, que se había transformado provisionalmente en un puesto de refrigerios para la función. Pudo distinguir al encargado del vídeo, que miraba fijamente la lente de la cámara, colocada sobre un trípode. Si todo iba bien esta noche, la grabación de la interpretación de Spencer inclinaría la balanza de Princeton para elegir a Spencer J. en lugar de a Spencer F.

Pero ¿y si no iba bien?

Una cabeza rubia entre el público captó la atención de Spencer. La señora Hastings estaba sentada en la cuarta fila, con sus pendientes de diamantes reluciendo con el reflejo de los focos. Melissa y Darren Wilden, que ocupaban butacas contiguas a las suyas, tenían la vista clavada en las brujas del escenario. Sorprendentemente, Amelia estaba sentada junto a Wilden, hojeando el programa, apática. Y el señor Pennythistle estaba al otro lado, con un traje gris y corbata, lo que enterneció un poco a Spencer. Era muy mono por arreglarse para la ocasión.

Dos filas más atrás, la mirada de Spencer se topó con otra cara conocida: una chica pelirroja contemplaba el escenario, mascando enérgicamente un chicle. Spencer se llevó la mano a la boca.

Era Kelsey.

Las piernas le flaquearon. Entonces vio a la chica que estaba sentada a su lado y a punto estuvo de caerse: aquel era con toda claridad el amable rostro de Emily. Estaban allí juntas.

Poco a poco, Kelsey fue volviendo la mirada hacia Spencer y, al toparse con ella, entrecerró los ojos y levantó tres dedos a modo de saludo mientras esbozaba una sonrisa amplia y algo desequilibrada. Spencer cerró el telón y retrocedió, tropezando contra una pila de combinaciones descartadas.

—Hola.

Spencer se estremeció y se volvió. Beau dio un paso atrás y se cubrió la cara. Llevaba una armadura que se le amoldaba al cuerpo a la perfección.

—¿Estás bien? ¿Muy nerviosa?

—Por supuesto que no. —Pero a Spencer le latía el corazón como si fuese la aguja de una máquina de coser descontrolada. Se moría por volver a asomarse a mirar tras el telón. ¿Por qué estaba Kelsey allí? ¿Esperaba que Spencer repitiese el número de la noche anterior en el bosque con Beau y confesase todos su secretos sobre el escenario?

—¡Spencer! —exclamó Pierre acercándose y examinándola de arriba abajo—. ¡Ven aquí y ocupa tu puesto para tu primera escena!

Por un momento, los miembros de Spencer dejaron de responder. Quería huir por la puerta de atrás y correr hasta llegar a casa. No podía salir, no con Kelsey entre el público. Pero entonces todo sucedió a la velocidad del rayo. Pierre la condujo a los bastidores y de repente estaba en el escenario. Los focos se le antojaban unas duras moles de hierro sobre su cabeza. Las caras del público se volvieron hacia ella. Todos parecían sonreír siniestra y cruelmente. Enseguida localizó a Kelsey, que la miraba fijamente con aquella misma sonrisa de maníaca.

¿Te sientes culpable por algo, asesina? La voz de Kelsey en su visión resonaba en su cabeza.

¡Sabemos lo que hiciste!, rugía Tabitha.

El público aguardaba inmóvil. Alguien tosió. Spencer sabía que se suponía que tenía que recitar su primera frase, pero no era capaz de recordarla. Pierre gesticulaba como un loco desde su puesto entre bastidores. Entonces una vocecilla susurró desde detrás del telón: «Las brujas me salieron al encuentro el día de la victoria». Era Edith, la ayudante del director y apuntadora, recitando la primera frase de Spencer. Spencer nunca antes había necesitado apuntador.

Abrió la boca como un pez y un leve chillido salió de su garganta, amplificado por la multitud de micrófonos dispuestos en torno al escenario. Alguien del público profirió una risita.

Edith volvió a susurrar la frase. Por fin, Spencer abrió la boca y se las arregló para empezar a hablar. Recitó su primer fragmento, pero le costó un gran esfuerzo pronunciar cada palabra. Se sentía como si estuviese avanzando en medio del barro, gritando desde el fondo de un pozo muy profundo.

Felicity McDowell, que representaba el papel de su doncella, entró en escena. Spencer farfulló su siguiente intervención, y luego la siguiente. Miró con desesperación el ojo cerrado del encargado del vídeo, que lo estaba grabando todo. Su nerviosismo era contagioso: Felicity también se saltó una frase, y después tropezó con un elemento del decorado. Para cuando Beau apareció en el escenario, anunciando que el rey iba a verlos esa noche, Spencer sentía que iba a romper a llorar. Al final de la escena, salió del escenario tambaleándose y con la sensación de haber participado en un triatlón Iron Man.

Pierre se interpuso en su camino con los brazos en jarra.

—¿Qué coño ha sido eso?

—Lo arreglaré, lo prometo —respondió Spencer con la cabeza gacha.

—¿«Lo prometes»? ¡Ha sido inaceptable!

Pierre chasqueó los dedos y Phi Templeton se presentó allí como un perrito faldero. Llevaba un vestido similar al de Spencer y el libreto de Macbeth en la mano, con las intervenciones de Lady Macbeth subrayadas.

—¿Por qué va vestida como yo? —preguntó Spencer airada.

—Gracias a Dios que le dije que se vistiese —le espetó Pierre—. Temía que algo como esto pudiese ocurrir, así que le pedí que se preparase para sustituirte.

Spencer se quedó boquiabierta.

—¡No puedes cambiar de actriz en medio de la representación!

—Mírame: tienes una oportunidad más. Si vuelves a bloquearte, entra Phi.

Spencer se apoyó aturdida en una mesa mientras Pierre se alejaba como una exhalación, preguntándose si debía cederle ya el papel a Phi. De ningún modo podía enviar la escena que acababa de interpretar a Princeton. Se les oiría reír desde Nueva Jersey.

Spencer levantó la cabeza y vio a Beau junto a ella, con la mandíbula apretada y mirándola fijamente con sus ojos verdes.

—No escuches a ese gilipollas, ¿vale? —susurró—. Te has puesto nerviosa, de acuerdo. Le ocurre a todo el mundo de vez en cuando. Todavía puedes darle la vuelta. Ve a ese lugar en el que estuviste ayer. Juega con ese fuego.

—No puedo jugar con ese fuego —replicó Spencer entre lágrimas—. ¡Me volvió loca!

—No es verdad —le refutó Beau cogiéndola de las manos y apretándolas con fuerza. Te hizo bien. Sea cual sea tu equipaje, úsalo. Conquístalo, no permitas que te detenga.

Spencer lo miró. Beau estaba inclinado sobre ella, muy cerca, parecía a punto de besarla…

Pero entonces Pierre volvió a aparecer y los dos se separaron.

—Lady M, vuelves a entrar. ¿Estás preparada, o quieres ahorrarte el bochorno desde ahora?

Spencer miró a Beau desesperada, deseando que tomase la decisión por ella.

—Si te pones nerviosa, búscame entre bastidores, ¿vale? —susurró.

Spencer asintió.

—Puedo hacerlo —le dijo a Pierre.

Enseguida le volvió a tocar salir a escena. Los ardientes focos resultaban extenuantes. Los actores se volvieron hacia Spencer, y Seth Cardiff, que interpretaba a Duncan, dijo su primera frase.

A continuación le tocaba a Spencer, pero la asaltó la misma sensación heladora. Durante un segundo tuvo miedo de quedarse bloqueada otra vez. Los actores se removieron, nerviosos. El público se tapaba los ojos. Pierre agitó los puños, furioso. Y de repente, Spencer cayó en la cuenta. Eso era precisamente lo que A, lo que Kelsey, quería. Que estallase. Asegurarse de que lo de Princeton no ocurriría.

Spencer buscó el alentador rostro de Beau fuera del escenario. Entonces, como si alguien encendiera un interruptor, el fuego corrió por sus venas. No se había dejado la piel en aquello para que Kelsey se lo echase abajo. Aquella zorra no iba a salirse con la suya.

—Todo nuestro obsequio es poco para pagar tan altos beneficios y mercedes, dijo proyectando la voz. Entonces se puso en marcha: las palabras salían de su boca con fluidez y sus gestos eran definidos y precisos. Los demás actores y el público se relajaron. Para cuando Beau entró en escena y los dos discutieron sobre si matar al rey era o no una buena idea, Spencer ya casi se volvía a sentir ella misma. Cuando salió del escenario, hasta recibió un pequeño aplauso de alivio.

Pierre se daba golpecitos en los labios con un bolígrafo.

—Bueno, supongo que eso ha estado mejor.

Spencer pasó junto a él, en realidad ya no le importaba lo que pensara. Entonces Beau la cogió de un brazo y la hizo volverse.

—Has estado increíble. —Al principio creyó que solamente iba a abrazarla, pero entonces le dio un largo y apasionado beso. Spencer se sorprendió tanto que se limitó a quedarse allí quieta unos segundos. Luego le devolvió el beso. A pesar de llevar un aparatoso vestido de terciopelo, sintió escalofríos.

Alguien ahogó un grito. Spencer se volvió y vio a Naomi, Riley y Kate mirándola boquiabiertas. Triunfante, se inclinó y besó a Beau aún más apasionadamente. En el fondo, deseaba que el telón se levantase para que también el público pudiese ver aquello. Así Kelsey sabría lo desastroso que había resultado su plan.

28

La verdad saldrá a la luz

Después de la función, Emily atravesó la doble puerta de Otto, el exclusivo restaurante italiano donde se celebraba la fiesta para el elenco de Macbeth. Percibió el familiar aroma a romero, aceite de oliva y mozzarella derretida nada más entrar, y reconoció a la eficiente mujer de cabello gris tras el mostrador en el que recibía a los clientes. Emily había estado con su familia en Otto después de cada una de las graduaciones de Carolyn, Beth y Jake en el Rosewood Day. Se había sentado en uno de aquellos bancos largos y compartido raciones familiares de penne alla vodka y ensalada caprese. A la graduación de Beth, cuando Emily iba a sexto, había llevado a Ali, y las dos se habían estado enviando mensajes con tonterías y luego se habían escabullido a la zona del patio para coquetear con un grupito de recién graduados del equipo de baloncesto. Bueno, más concretamente Ali había coqueteado con ellos. Emily se había quedado allí quieta, sintiéndose incómoda.

Esta noche Otto parecía completamente diferente a lo que era durante aquellas cenas de graduación. Los de la clase de Arte Dramático habían decorado las paredes cubiertas de azulejos italianos con las máscaras tristes y alegres típicas del teatro y con inmensos carteles de Macbeth. El local estaba abarrotado de gente, y había una gran mesa de bufet al fondo con un montón de tipos de pasta, un cuenco enorme de ensalada, ocho clases diferentes de pan y un surtido de postres.

—Tu instituto es exactamente igual que el mío —rezongó Kelsey en tono afable, escudriñando el lugar desde detrás de Emily y haciéndose una composición de lugar—: no es más que una obra escolar, pero se lo toman como si fuese la noche del estreno en Broadway.

—Y que lo digas —rió Emily, volviéndose hacia Kelsey y dedicándole una sonrisa vacilante.

Se sentía algo nerviosa llevándola allí, pero cuando le había preguntado qué iba a hacer esa noche y ella se lo había contado, se había emocionado mucho:

—¡Me encanta Macbeth! —había dicho—. ¿Puedo ir contigo?

—Eh… claro. —Emily dudó y se apresuró a añadir—: Deberías saber que Spencer es la protagonista. ¿No será raro?

Kelsey le había respondido que no, y a Emily no se le ocurría el modo de decirle que tal vez fuese raro para Spencer. ¿Qué iba a decirle? ¿«Spencer cree que eres la nueva psicópata de los mensajes de texto»?

Pasaron junto al mostrador. Emily divisó a Spencer al otro lado del local, sonriéndole con timidez a la señora Eckles, una profesora de Lengua de noveno curso. Se puso nerviosa, pero se irguió y cogió aire profundamente.

—Ahora vuelvo —le dijo a Kelsey. Necesitaba explicarle a Spencer por qué había llevado a Kelsey antes de que ella las viese por casualidad y alucinase. A lo mejor, hablándolo con ella, lo entendía. Y a lo mejor, si lo hablaban de una forma racional, Spencer comprendería que Kelsey no era A.

Emily sorteó a la multitud y le dio una palmadita a Spencer en el hombro. El gesto de ella se agrió al verla.

—Ah —dijo.

Emily se sentía aturdida.

—Puedo explicártelo —le espetó a Spencer.

Spencer la arrastró hasta un rincón en el que había un carrito para tenedores, cucharas y otros utensilios. Tenía mala cara, de enfado.

—Me dijiste que ya no te veías con Kelsey.

—Ya lo sé, pero…

—¿Y ahora la traes a mi obra?

Emily apretó los dientes.

—Kelsey es muy maja, Spencer. Incluso me dijo que quería ver tu representación.

—Querrás decir que quería arruinar mi representación.

—Ella no es A —insistió Emily.

—¡Pues claro que lo es! —exclamó Spencer golpeando el carrito con el puño y haciendo saltar los cubiertos—. ¿Cuántas veces tengo que explicártelo? ¿Es que lo que digo ya no importa? ¿Te has convertido en la clase de persona que miente a toda costa cuando se le hace una pregunta?

—Siento haberte mentido cuando me preguntaste si había visto a Kelsey —dijo Emily con voz débil. La había asaltado el pánico cuando le escribió a Spencer tras el incidente del sendero. Le había resultado más fácil decir que Kelsey no estaba allí—. Pero no estás viendo las cosas con claridad: Kelsey no quiere matarnos. De hecho, no tiene ni idea de lo que le hiciste. Y el otro día, cuando alguien me empujó colina abajo, Kelsey estaba allí, pero fue la que corrió a ayudarme.

Spencer se quedó boquiabierta.

—¿Estás colocada? ¡Probablemente fue ella la que te empujó antes!

Emily echó un vistazo al local, harta de la conversación. Algunos de los extras del grupo de teatro se lanzaban envoltorios de pajitas unos a otros y coreaban las primeras líneas de las brujas, las del principio de la obra.

—Kelsey no es A —dijo—. Es Ali. Creo que la vi en lo alto de la colina, y no dejo de ver reflejos fugaces de pelo rubio por todas partes.

Spencer gruñó.

—¿Puedes dejar ya lo de Ali? Se ha ido.

—¡No es verdad!

—¿Por qué estás tan convencida?

Emily notó un sabor agrio en su boca. Cuéntaselo, pensó. Cuéntale lo que hiciste. Pero sus labios no se movían. Entonces una camarera las rodeó para coger unos cubiertos del carrito y Emily se desinfló.

—Kelsey es A —repitió Spencer—. Tiene el motivo perfecto. La envié a un centro de menores, Emily. Arruiné su oportunidad de entrar en una buena universidad, le arruiné la vida. Y así es como se venga.

—Ella no sabe que hiciste tal cosa —le refutó Emily—. Pero ya que lo mencionas, ¿no te sientes mal por lo que le hiciste? ¿No crees que deberías confesarlo y disculparte?

Spencer retrocedió hasta chocar contra el carrito de los cubiertos.

—Dios, ¿pero de qué lado estás tú?

Un grupo de padres reían y bebían vino tinto. Tres chicos de segundo birlaban jarras de cerveza desatendidas de la barra y bebían tragos rápidos y furtivos.

—No se trata de escoger lado —dijo Emily con hartazgo—. Simplemente creo que deberías decir algo. Está justo allí —añadió señalando hacia donde había dejado a Kelsey, aunque ya no podía verla debido a la cantidad de gente que había.

—¿Está aquí? —preguntó Spencer poniéndose de puntillas y buscando entre la multitud—. ¿Intentas que nos maten?

—Spencer, estás…

Spencer levantó la mano para hacerla callar. Por su cara, parecía haberlo entendido todo de repente.

—Ay, Dios mío. ¿Estás enamorada de ella?

Emily bajó la cabeza y clavó la vista en el suelo de azulejos terracota.

—No.

—¡Lo estás! —exclamó Spencer dando una palmada—. ¡Te has colgado por ella igual que te colgaste por Ali! ¡Por eso estás actuando así! —La miró desesperada y añadió—: A Kelsey no le gustan las chicas, Emily. El verano pasado salió con un millón de tíos.

Emily sintió una puñalada en las entrañas.

—La gente puede cambiar.

Spencer se apoyó en la pared con expresión incrédula.

—¿Igual que cambió Ali? Porque ella te amaba de verdad, Emily, eras la chica de sus sueños.

A Emily se le saltaron las lágrimas.

—¡Retira eso!

—A Ali nunca le importaste —insistió Spencer con total naturalidad—. Te utilizó, exactamente igual que Kelsey te está utilizando ahora.

Emily la miró desconcertada mientras la rabia crecía en su interior, la rabia más feroz y encarnizada que había sentido nunca. ¿Cómo se atrevía?

Se dio la vuelta y atravesó el local.

—¡Emily! —Pero ella no se giró. Le picaba la nariz, como siempre que estaba a punto de ponerse a sollozar.

Entró en el baño de chicas y apoyó ambas manos en el lavabo, respirando agitadamente. En el espejo vio reflejada a Kelsey tras ella, que guardó rápidamente un pequeño objeto en su bolso.

—Eh, hola —dijo Kelsey con nerviosismo.

Emily farfulló una respuesta. Entonces Kelsey se percató de su cara enrojecida por el llanto y de su boca apretada por el enfado, y corrió hacia el lavabo.

—¿Estás bien?

Emily contempló su reflejo hecha un mar de emociones. Las palabras de Spencer quemaban en su cabeza: A Ali nunca le importaste. Te utilizó, exactamente igual que Kelsey te está utilizando ahora.

Entonces levantó la cabeza, repentinamente consciente de lo que debía hacer.

—Hay algo que deberías saber —dijo con voz firme y clara—. Sobre el verano pasado.

Kelsey se puso alerta al instante.

—¿Qué?

—Spencer Hastings te incriminó la noche de tu arresto. Fue ella la que lo organizó todo para que aquellas pastillas apareciesen en tu cuarto. Hizo que alguien llamase a la policía y les contara que eras problemática.

Kelsey se puso rígida.

—¿Qué? —Retrocedió, sin duda desconcertada. Emily tenía razón: era evidente que Kelsey no sabía aquello.

—Lo siento —dijo Emily—. No hace mucho que me enteré, pero pensé que debía decírtelo. Mereces saber la verdad.

Se acercó a Kelsey para abrazarla, pero ella se echó el bolso al hombro y dijo:

—Me tengo que ir.

Y salió corriendo del baño cabizbaja.

29

Te lo advirtió, Aria…

En la fiesta, Aria estaba apretujada entre el grupo de jazz, que estaba interpretando una versión de La chica de Ipanema a gran volumen, y un cartel de Macbeth en el que aparecían los rostros de Spencer y el chico que interpretaba a Macbeth en un enorme relieve en blanco y negro. Ella, su novio Thaddeus, Mike y Colleen estaban a su lado.

—Has hecho maravillosamente el papel de doctor, Michelangelo —tuvo que gritar Ella para hacerse oír por encima de la música. Sus largos pendientes de cuentas se movían agitadamente—. ¡Si hubiera sabido que te interesaba tanto actuar, te habría apuntado al campamento de teatro de Hollis con Aria cuando erais pequeños!

Aria profirió una carcajada.

—¡A Mike le habría horrorizado aquello!

En aquel campamento se representaban muchas obras, pero los campistas también estaban obligados a montar representaciones de marionetas con regularidad. Y Mike les tenía pánico a las marionetas desde pequeño.

—Creo que debería presentarse a un papel más importante el año que viene —intervino Colleen, inclinándose para darle un beso a Mike en la mejilla. Todos sonrieron. Mike se puso rígido por un momento, y luego forzó una sonrisa.

Aria echó un vistazo al local, atestado. Antes había llamado a Hanna y Emily para preguntarles si alguna de ellas iba a ir a la fiesta. Las dos habían dicho que sí: el padre de Hanna la obligaba a ir porque Kate estaba en la obra, y Emily iba para apoyar a Spencer. Pero no las veía por ninguna parte. El chico guapo que representaba a Macbeth estaba charlando con el director junto a la barra. Naomi, Riley y Klaudia bailaban en una reducida pista de baile de madera situada delante de la zona de restaurante. Kate intentaba que Sean Ackard se les uniera, pero él negaba insistentemente con la cabeza.

Alguien le dio una palmadita en el hombro y Aria se volvió. Ezra estaba tras ella, con una americana, una camisa azul y unos pantalones caquis.

—¡Sorpresa!

Estuvo a punto de tirar el refresco que tenía en la mano.

—¿Qué estás haciendo aquí?

Ezra se inclinó hacia ella y dijo:

—Quería verte esta noche. Llamé a casa de tu padre y tu madrastra me dijo que estabas en la fiesta del elenco. —La miró de arriba abajo, apreciando el vestido de punto morado que había escogido para la ocasión.

Aria se echó hacia atrás. Allí los vería todo el mundo. Se dio la vuelta al sentir que toda su familia la miraba. Mike parecía asqueado.

—¿Señor… Fitz? —dijo Ella, aturdida.

Aria cogió a Ezra de la mano y se lo llevó de allí. Pasaron junto a la señora Jonson, una de las profesoras de Lengua, que los miró dos veces desconcertada. El señor McAdam, profesor de Economía Avanzada, levantó una ceja suspicaz. Era como si, de repente, todo el restaurante estuviese cuchicheando sobre ellos.

—No es un buen momento —susurró cuando llegaron por fin al estrecho pasillo que conducía a los baños.

—¿Por qué no? —preguntó Ezra apartándose para dejar pasar a un grupo de chicos. Eran Devon Ariliss, James Freed y Mason Byers. Se les pusieron los ojos como platos al ver a Aria y Ezra juntos; el año anterior estaban en la clase de Aria y seguro que habían oído los rumores.

—Esta sería la ocasión perfecta para contarle lo nuestro a tu madre —dijo Ezra—. Y para hablarle de Nueva York. —Le cogió la mano y tiró de ella hacia donde estaba Ella—. Vamos, ¿de qué tienes tanto miedo?

El grupo de jazz pasó a tocar una pieza lenta. Aria se negaba a moverse. Algo llamó su atención en la puerta de entrada: Noel Kahn y su hermano, Erik, acababan de entrar. Noel miró a Aria, y luego a Ezra, con la boca abierta.

Aria se volvió de nuevo hacia Ezra y le dijo:

—Mira, ahora mismo no puedo hablar de esto con mi madre. Y no reacciono bien ante las emboscadas, ¿vale?

Ezra se metió las manos en los bolsillos.

—¿Estás diciendo que no me quieres aquí?

—No es que no te quiera aquí, pero ¿de verdad esto no te parece raro? —preguntó señalando hacia el comedor—. Todos tus antiguos compañeros están aquí. Yo sigo yendo a ese colegio con toda esa gente, y ahora todo el mundo va a hablar.

Ezra entrecerró los ojos.

—Te avergüenzas de mí.

—¡No es verdad! —gritó Aria—. Pero ¿has visto el modo en que nos miraban? ¿Eso no te hace sentir incómodo?

—¿Desde cuándo te preocupa lo que piensa la gente? —Ezra asomó la cabeza al comedor. En cuanto miró, todo el mundo giró la cabeza automáticamente, disimulando.

—No me importa lo que piensa la gente —insistió Aria. Aunque tal vez en este caso sí que le importase.

—Y tienes dieciocho —prosiguió Ezra—. Todo lo que estamos haciendo es legal. No hay nada de lo que preocuparse. ¿Es porque no he hecho nada de mi vida? ¿Porque mi novela es un asco?

Aria estuvo a punto de chillar de frustración.

—Esto no tiene nada que ver con tu novela.

—¿Entonces de qué se trata?

En una mesa cercana, un camarero sirvió un postre en forma de cúpula envuelto en llamas azules. La mesa aplaudió. Inconscientemente, la mirada de Aria se dirigió de nuevo hacia la puerta de entrada. Noel no se había movido; sus ojos azules estaban clavados en ella, sin pestañear.

Ezra le siguió la mirada.

—Lo sabía. Las cosas no se han terminado entre vosotros, ¿verdad?

—Sí que se han terminado, lo juro —respondió Aria cerrando los ojos—. Es solo que… no puedo hacer esto ahora mismo. No puedo estar en público contigo. No con toda esta gente aquí. En Nueva York será diferente.

Pero Ezra se apartó de ella enfadado.

—Búscame cuando hayas crecido y lidiado con todos tus asuntos, Aria —dijo antes de salir disparado y mezclarse con la multitud.

Se sentía demasiado exhausta para seguirlo. La desesperación la asaltó. ¿El amor era siempre así de complicado? Desde luego, con Noel no lo había sido. Si amase de verdad a Ezra, ¿habría hecho caso omiso de las miradas confundidas y chismosas de todo el mundo?

Se acercó al buffet y se comió una brocheta de tofu sin pensarlo. Alguien le volvió a tocar el brazo. Era la señora Kittinger, su profesora de Historia del Arte, vestida con un sombrero de hongo, un chaleco de cuadros de hombre y unos amplios pantalones negros.

—¡Aria! Justo la persona a la que quería ver —dijo la señora Kittinger sacando una cuartilla de papel escrita a mano de su bolso de piel—. Quería darte las gracias por entregar tu proyecto sobre Caravaggio antes de tiempo, y decirte que has hecho un trabajo fantástico. Lo estaba leyendo hoy antes de la función.

—Ah —dijo Aria esbozando una leve sonrisa. Había terminado su parte y se la había enviado a la señora Kittinger esa mañana, añadiendo una nota en la que explicaba que había intentado que Klaudia la ayudase con el proyecto, pero ella no había mostrado interés alguno. Vale, aquello era chivarse, pero no iba a permitir que Klaudia se saliese con la suya.

—Todavía no he recibido nada de tu compañera —añadió la profesora, como si le leyese la mente de Aria—. Esperemos que me envíe algo para el lunes o, de lo contrario, tendré que suspenderla. —Parecía querer decir algo más, pero entonces le dedicó una sonrisa triste, volvió a guardar el papel en el bolso y se puso a la cola del buffet.

El grupo empezó a tocar Round Midnight, una de las canciones favoritas de Aria. Un embriagador aroma a aceite de oliva inundaba el aire. Cuando levantó la vista para contemplar la colección de cachivaches alineados en las altas estanterías sobre las mesas, divisó una figurita de Shakespeare de esas que balancean la cabeza. Aquello le resultaba familiar; era la misma que Ezra le había regalado antes de marcharse el año pasado. Había atesorado aquel regalo, a menudo le meneaba la cabeza deseando que Ezra le escribiese y volviesen a conectar. Tiempo después, se había imaginado que él ya habría olvidado su relación, pero resultó que había estado escribiendo una novela, precisamente sobre aquello.

El mundo pareció iluminarse un poco. Tal vez Aria estuviese comportándose de un modo infantil y paranoico con Ezra. ¿Desde cuándo le importaba lo que otra gente pensase? Era Aria el bicho raro, la chica con las puntas teñidas de rosa que montaba coreografías en clase de gimnasia. Rosewood no la había cambiado tanto.

Enderezó los hombros y se internó en la multitud. Con suerte, Ezra aún estaría allí. Lo encontraría, lo llevaría junto a Ella y le contaría sus planes. Bailaría con él en la pequeña pista de baile; a la mierda las miraditas de alumnos y profesores. Había suspirado por él durante demasiado tiempo: ahora no podía permitir que se le escapase.

—¿Ezra? —lo llamó, asomando la cabeza al baño de caballeros sin obtener respuesta—. ¿Ezra? —lo volvió a llamar, comprobando la puerta trasera, pero allí solamente había una serie de contenedores y un par de cocineros fumando. Buscó en la parte posterior del comedor, en la zona de entrada, e incluso en el aparcamiento. Por suerte, el escarabajo azul de Ezra seguía allí aparcado junto a un Jeep Cherokee, así que tenía que estar dentro, en alguna parte.

Al entrar de nuevo en el restaurante, una leve risita familiar la recibió. Se detuvo, paralizada por un miedo helador.

La risa procedía del ropero. Rodeó de puntillas el mostrador de entrega de abrigos, que estaba desierto. Una figura se movió en la azulada oscuridad, al fondo de todo, oculta entre abrigos, chaquetas de cuero y pieles.

—¿Hola? —susurró Aria, con el corazón acelerado.

Oyó un suspiro, y a continuación el ruido inconfundible de dos personas besándose. Ups. Aria retrocedió, pero se torció el tobillo y se tambaleó hacia un lado, golpeándose con unas perchas vacías que hicieron ruido al chocar entre sí.

—¿Qué ha sido eso? —dijo una voz desde el fondo del ropero. Aria se detuvo, pues la reconoció al instante. En cuestión de segundos, una figura salió a la luz.

—Dios mío.

Aria abrió los ojos como platos. Ezra la miraba con la boca entreabierta, pero sin pronunciar una palabra.

—¿Señor poeta? —canturreó una segunda voz. Una chica rubia salió de entre las sombras y rodeó a Ezra por la cintura. Tenía el cabello revuelto, la llamativa barra de labios corrida y las tiras de su escotado vestido le caían de los hombros. Al ver a Aria, sonrió triunfante.

—¡Ah, hallo! —la provocó, apretando a Ezra con más fuerza.

Klaudia.

Aria retrocedió y se golpeó con más perchas. Luego se volvió y echó a correr.

30

Mátala antes de que ella te mate a ti.

—Debo decir que estoy impresionado —le dijo sonriente a Spencer el señor Pennythistle mientras le daba vueltas a su martini—. Esa interpretación de Lady Macbeth rivaliza con la de la Royal Shakespeare Company.

Melissa se acercó a Spencer y le dio un abrazo.

—Ha sido increíble. —Le dio un codazo a Wilden, que asintió—. ¡Parecías totalmente transformada! ¡Especialmente en la escena en la que no puede limpiarse la sangre de las manos!

Spencer sonrió vacilante, apartándose del cuello su rubio cabello repleto de laca. Desde que había terminado la obra, se había acercado a ella un montón de gente para felicitarla por su impresionante trabajo. Todos se habían olvidado del accidentado arranque. Para cuando comenzó la escena del «¡Lejos de mí esta horrible mancha!», estaba totalmente metida en el papel, canalizando toda su culpabilidad en el personaje. Había recibido una sonora ovación al terminar, incluso mayor que la de Beau, y ya había hablado con el responsable del vídeo para pedirle que lo editase y eliminase su primera y desastrosa escena. El resto de la obra era su billete directo a Princeton.

Pero ahora se sentía otra vez trastornada, y todo por la conversación que acababa de mantener con Emily. Su intención no era machacarla, pero Emily tenía que entenderlo. Se moría por disculparse, pero no la veía por ninguna parte. Y tampoco lograba encontrar a Kelsey.

Una mujer con el pelo largo y un rostro enjuto y afilado apareció junto a ella.

—¿Lady Macbeth? —dijo extendiendo la mano—. Soy Jennifer Williams, del Philadelphia Sentinel. ¿Te importa si hacemos una entrevista y unas cuantas fotos?

A la señora Hastings se le iluminaron los ojos.

—¡Qué emocionante, Spence!

Incluso Amelia parecía impresionada.

Spencer se despidió de su familia, e incluso le dio al señor Pennythistle un extraño y breve abrazo. Mientras avanzaba entre la muchedumbre, sus compañeros de la obra, chicas que conocía de jugar al hockey, y hasta Naomi, Riley y Kate, le dieron palmaditas en la espalda y la felicitaron por su excelente trabajo. Buscó a Emily por todo el local, pero seguía sin verla.

La periodista condujo a Spencer hasta un reservado que había al fondo. Beau ya estaba allí esperando, con una taza de café exprés. Se había quitado la armadura y la había sustituido por un jersey negro de cachemir y los pantalones de pana más sexis que Spencer le hubiese visto nunca a un chico. Se sentó junto a él y Beau le apretó la mano.

—¿Y si nos escabullimos de esta fiesta en cuanto terminemos la entrevista?

El solo hecho de sentir la mano de Beau sobre la suya la tranquilizó. Levantó una ceja en actitud burlona.

—¿Acaso el señor Arte Dramático en Yale osa pasar de su propia fiesta de elenco? Pensé que querrías pasearte por ahí dejando que la gente te besase el culo.

—Soy una caja de sorpresas —dijo Beau con un guiño.

Jennifer Williams se sentó frente a ellos y abrió su cuaderno de notas por una página en blanco. Cuando miró a Beau y le formuló la primera pregunta, el teléfono de Spencer pitó. Lo sacó del bolsillo. Tenía al menos veinte mensajes de felicitación de distintos contactos. El último, no obstante, no era más que un montón de números y letras.

Spencer tragó saliva, se echó hacia atrás, tapó la pantalla y pulsó «LEER».

Tú nos hiciste daño a las dos. Ahora yo te voy a hacer daño a ti. —A

Había un archivo adjunto: una fotografía de una chica rubia con un vestido de playa dorado yaciendo boca abajo sobre una playa por la noche. Tenía la cabeza girada hacia un lado y un enorme corte en la sien. La sangre le corría por la mandíbula hasta la arena. Las olas golpeaban la orilla amenazadoras, listas para arrastrarla mar adentro.

A Spencer se le cayó el teléfono sobre el regazo. Era una foto de Tabitha justo después de que Aria la empujase del tejado. Ni Spencer ni las demás la habían visto en el suelo, ya que estaba muy oscuro y para cuando llegaron a la playa el cuerpo ya había desaparecido.

Pero alguien la había visto, y fotografiado: Kelsey.

Spencer profirió un angustioso gemido y Jennifer Williams levantó la vista de sus notas.

—Yo… —Spencer se levantó del reservado, se sentía mareada. Tenía que salir de allí. Necesitaba esconderse. La periodista la llamó, pero no podía volver. Se tambaleó hacia la salida. Cada rostro que se cruzaba parecía combado y enloquecido, incluso peligroso. Salió por la puerta trasera al callejón vacío. Una hilera de cubos de basura metálicos se alineaba junto al muro. El fortísimo hedor a verduras y carne podridas le revolvió el estómago. Allí fuera reinaba un inquietante silencio que contrastaba con el escandaloso ambiente que se respiraba dentro.

—Hola.

Spencer se volvió y vio a Kelsey junto a la puerta trasera, con los ojos entornados y la boca apretada. Ahogó un grito. Quiso correr, pero sus piernas no respondían.

Kelsey puso los brazos en jarra y preguntó:

—¿Recibiste mi mensaje?

Spencer profirió un gimoteo. La imagen de Tabitha, muerta sobre la arena, apareció ante sus ojos.

—Sí —susurró.

—Estás enferma —siseó Kelsey, con los ojos muy abiertos—. ¿De verdad creías que ibas a librarte de eso?

A Spencer se le salía el corazón por la boca.

—Lo…

—¿Lo qué? —dijo Kelsey ladeando la cabeza—. ¿Lo sientes? Sentirlo no lo arregla, Spencer.

La agarró con fuerza por el codo y Spencer se sacudió, intentando zafarse desesperadamente. Pero Kelsey gritó de frustración y la inmovilizó contra el muro de ladrillo. Spencer chilló y su voz resonó en todo el callejón. De repente, una horrorosa mezcla de todas las visiones que se le habían aparecido en los últimos días invadió su mente: vio a Tabitha mirándola desde el escenario del Rosewood Day; vio a Kelsey avanzando hacia ella en el arroyo, dispuesta a ahogarla.

«No puedes huir de mí», le había dicho Kelsey en sueños. O tal vez fuese la verdadera Kelsey, que ahora estaba allí delante. «Mereces pagar por lo que hiciste».

—¡No! —chilló Spencer, pegándole una fuerte bofetada.

Kelsey reculó, pero volvió a arremeter contra Spencer que, atenazada por el pánico, extendió las manos y la agarró por el cuello apretando cada vez más fuerte, sintiendo cómo los tendones cedían, cómo el aire dejaba de pasar por su garganta, cómo su delicados huesos se rompían. Aquella era la única opción. Tenía que detener a Kelsey antes de que Kelsey le hiciera daño a ella.

—¡Dios! —gritó una voz. Spencer sintió un puñetazo en la espalda, las piernas le fallaron y sus manos se soltaron de su objetivo. De repente, estaba de espaldas en el suelo. Varios compañeros de elenco la observaban desde arriba con expresión consternada. Tras ellos, un segundo grupo de gente se arremolinaba en torno a una chica que sollozaba. Kelsey estaba doblada en el suelo, tratando de respirar.

Spencer se incorporó:

—¡No dejéis que se vaya! —chilló—. ¡Intenta matarme!

Todos la miraban.

—¿De qué está hablando? —gritó una voz.

—¡La he visto atacar a esa chica sin motivo! —dijo alguien más.

—Es la obra —se oyó la voz de Pierre, al fondo—. Se ha apoderado de su mente.

—¡Está loca! —gritó una voz familiar, la de Kelsey.

La multitud se apartó y Spencer pudo ver con claridad la cara de Kelsey. Las lágrimas corrían por sus mejillas, su pecho se sacudía falto de aire. Uno de los camareros la ayudó a ponerse en pie, y otro grupo de gente la acompañó por el callejón hacia el aparcamiento.

—¡Esperad! —gritó débilmente Spencer—. ¡No dejéis que se vaya! ¡Es A!

Beau se agachó junto a ella.

—Has tenido una noche larga —dijo en un tono ligeramente áspero—. A lo mejor deberías irte antes de montar una escena aún mayor.

Spencer negó con la cabeza, desesperada. ¿Cómo podía no entenderlo? Pero entonces miró el rostro asustado de Beau y lo comprendió: de algún modo, parecía que todo aquello había sido culpa suya. Para ellos, ella había atacado a una chica inocente.

—Friki —susurró alguien.

—Necesita que la examinen en una institución mental —añadió alguien más.

Una mujer corrió tras Kelsey y, tocándole el hombro, le dijo:

—Deberías presentar cargos. Eso es agresión.

Poco a poco, la gente se fue apartando de Spencer. Instantes después, solamente quedaba Beau a su lado, mirándola como si de repente no tuviese ni idea de quién era.

—Esa chica es peligrosa —le susurró Spencer—. Tú me crees, ¿verdad?

Beau la miró desconcertado. Ojalá la ayudase a levantarse, le diese un gran abrazo y le dijese que él la protegería. Pero en lugar de eso, se alejó con los demás.

—Soy el primer partidario de meterse en el personaje, Spencer, pero tú lo has llevado demasiado lejos.

Se volvió y entró de nuevo en el restaurante. Spencer quiso gritar, pero se sentía demasiado desorientada para hacerlo. Luego miró a Kelsey, que se alejaba lentamente por el callejón. Pasado un momento, Kelsey se volvió a mirarla una vez más. Levantó uno de sus dedos índices y se lo pasó por la garganta, y luego señaló directamente a Spencer. Articuló algo con gran claridad, moviendo los labios despacio para asegurarse de que Spencer entendiese cada palabra.

«Estás muerta».

31

Emily sigue a su corazón

—¿Kelsey? —Emily fue sorteando a la multitud, que ahora era mucho más densa que cuando la fiesta había comenzado una hora antes. Cuando dobló la esquina hacia uno de los comedores más pequeños, un grupo de gente se arremolinaba murmurando y mirando hacia un lugar, como si acabase de suceder algo. Naomi, Riley, Kate y Klaudia susurraban acaloradamente. Había un chico guapo de cabello oscuro con ellas, y Emily tuvo que mirarlo dos veces para creérselo. ¿Aquel era el señor Fitz, el exprofesor de Lengua?

Emily había perdido a Kelsey nada más salir del baño y no había sido capaz de encontrarla desde entonces. ¿Estaría enfadada por enterarse de que Emily sabía lo que Spencer había hecho pero no le había dicho nada?

Pasó corriendo junto a un enorme cartel con la fotografía de Beau y Spencer caracterizados como Macbeth y Lady Macbeth, y sintió una punzada de culpabilidad. Spencer. En otro tiempo, Emily había sido una persona ferozmente fiel a sus amigas, de ahí que su Ali acostumbrase a llamarla «Asesina». Spencer había dicho cosas terribles, pero ¿realmente eso autorizaba a Emily a revelarle el secreto a su enemiga? Un recuerdo asaltó su memoria: una noche del verano pasado, después de trabajar en Poseidon’s, al salir de la boca del metro había visto a Spencer en la esquina de la calle, hablando con un chico con un gorro de punto negro.

—Phineas, tienes que conseguirme más —suplicaba Spencer.

El chico, Phineas, se limitó a encogerse de hombros. Emily había intentado fijarse bien en él (Spencer lo había mencionado en incontables ocasiones), pero estaba entre las sombras y tenía los hombros encorvados. Dijo algo que Emily no alcanzó a oír.

—Ojalá no me hubieses metido en esto —decía Spencer—. Me ha arruinado la vida.

Phineas levantó las manos con expresión de impotencia. Cuando Spencer comenzó a sollozar, él no la consoló.

Emily espió desde la esquina, estupefacta. Spencer parecía tan… débil, abrumada, atribulada. Sabía que debería hacer algo para que supiese que estaba allí, rodear a Spencer con los brazos y ayudarla, pero lo único que podía pensar era en su escandalosa barriga de embarazada. No quería que Spencer la viera; sencillamente, resultaba demasiado horripilante.

Ahora, aquella reacción se le antojaba ridícula. Spencer había logrado el apoyo de Emily al final: tanto ella como sus otras amigas la habían ayudado cuando más las necesitaba. Si Emily se hubiese dirigido a Spencer en aquel momento, ¿habrían llegado a arrestarla? ¿Habría ido Kelsey al reformatorio? ¿Había podido Emily evitar aquella horrible trayectoria?

La cara de Aria la sacó de su enfrascamiento.

—He estado buscándote. ¿Dónde has estado?

Emily hizo un gesto vago.

—Por ahí. Escucha, ¿has visto a… —estuvo a punto de decir «Kelsey» pero se detuvo—… Spencer?

Aria la miró de un modo extraño.

—¿No has visto lo ocurrido?

Emily miró de nuevo hacia la agitada multitud.

—No…

—Yo vi el final —explicó Aria con los ojos muy abiertos—. Pero Spencer se volvió loca. Atacó a alguien. Creo que era la chica que está convencida de que es A, Kelsey. Está aquí.

—Ay, Dios mío. —Era por lo que Emily había dicho sobre Spencer, lo sabía—. ¿Hay alguien herido?

Aria negó con la cabeza.

—Pero tenemos que encontrar a Spencer. Tal vez tuviese una buena razón para perder así la cabeza.

Emily volvió a buscar en el local. De pronto vio a una chica pelirroja cerca de la puerta a la que la encargada del ropero le estaba dando su abrigo. Kelsey.

—Ahora vuelvo —le dijo a Aria, tocándole el brazo.

—¿Adónde vas? —preguntó ella frunciendo el ceño.

—Será solo un segundo. —Emily se escabulló entre el montón de gente. Cuando llegó junto a Kelsey, ella ya estaba en la puerta principal—. ¿Te vas? —le preguntó Emily sin aliento.

Kelsey se volvió y miró a Emily desconcertada, casi perpleja, como si no fuese capaz de situar quién era. Tenía los labios agrietados y los ojos excesivamente abiertos.

—Ah, sí. Supongo que las fiestas de elenco no son lo mío.

—¿Ha ocurrido algo? —preguntó Emily en tono agudo—. ¿Has hablado con Spencer? No estás enfadada conmigo, ¿verdad? ¿Por saberlo? ¿Por no haberte dicho nada? No sabía cómo decírtelo, pero debí hacerlo.

Kelsey abrió la boca como para hablar, y un músculo de su mejilla tembló violentamente. Aunque hacía frío en la zona del ropero, gotas de sudor asomaban a su frente. Sin decir una palabra, se volvió y salió por la puerta, hacia el aparcamiento.

—¿Adónde vas? —le preguntó Emily, siguiéndola.

—A cualquier lugar que no sea este. —Kelsey se detuvo junto a su coche y lo abrió. Señaló el asiento del pasajero y dijo—: Si quieres venir, entra.

Emily profirió un largo suspiro de alivio. Miró hacia el restaurante, preguntándose si debía decirle a Aria adónde iba. Pero Aria estaba buscando a Spencer, y Emily dudaba que ella quisiera verla ahora mismo. Y tampoco estaba segura de si estaba lista para ver a Spencer.

—Voy contigo —concluyó. Abrió la puerta del coche y se sentó.

Kelsey le dedicó una rápida y retorcida sonrisa.

—Bien —susurró, y arrancó hacia la oscuridad de la noche.

32

Atípico folleto en el parabrisas

El reloj del salpicadero del Prius de Hanna marcaba las 21.08 cuando Hanna y Liam llegaron a Otto para la fiesta del elenco de Macbeth. Hanna aparcó y Liam le retiró un mechón de pelo de los ojos.

—¿Seguro que tienes que entrar ahí?

—Seguro —dijo Hanna frotándose el cuello—. Ya es bastante malo que no haya ido a la obra. Voy a tener que mentir y decirle a mi padre que me senté al fondo, o algo así. ¿Qué hacen las brujas, a todo esto? Solo por si mi padre me interroga.

—Le traen a Macbeth una profecía —respondió Liam acariciando con un dedo el brazo desnudo de Hanna. Para su cita secreta de esa noche, se había puesto un minivestido nuevo de seda de Otter que dejaba a la vista un montón de piel. Habían ido al teatro universitario de Hollis y se habían enrollado en las últimas filas.

—Le dicen que va a ser rey y le hacen todo tipo de advertencias escalofriantes —prosiguió Liam—. Y sueltan un montón de risas malvadas.

Hanna le tocó la punta de la nariz.

—Adoro lo sexy que suenas cuando hablas de Shakespeare.

—Bueno, yo te adoro a ti enterita —replicó Liam, besándola en los labios.

Hanna sintió un vuelco en su interior. ¿Acababa de decir que la quería? Después de otros seis besos de despedida, Hanna echó a Liam del coche, pues había aparcado el suyo en la explanada de la iglesia, al otro lado de la calle, unas horas antes. Vio cómo cruzaba la avenida Lancaster a buen paso, estremeciéndose de placer. Luego salió de su Prius y atravesó el aparcamiento en dirección al restaurante. Un Toyota arrancó delante de ella, al parecer sin percatarse de su presencia.

—¡Eh! —gritó Hanna al vehículo, retirándose de su camino. Un rostro familiar la miró desde el asiento del copiloto—. ¿Emily? —Junto a Emily iba una pelirroja a la que Hanna sabía que había visto antes, también. ¿Pero dónde?

El coche desapareció del aparcamiento antes de que a Hanna le diese tiempo a dilucidarlo. Se volvió y entró en el restaurante, que estaba lleno de gente del colegio y olía a ajo tostado y a pan fresco. Había tanta gente amontonada en la puerta que Hanna estuvo a punto de tropezar con alguien en su camino hacia el ropero.

—Mira por dónde vas —le espetó esa persona cuando Hanna le dio accidentalmente un codazo en la espalda.

—Mira por dónde vas tú —replicó Hanna por su parte. Entonces la figura se giró.

Era Mike.

Hanna retrocedió.

—Ah, hola.

—Hola. —Mike la miró desconcertado. Era lo más cerca de Hanna que había estado en semanas. Aún olía a la loción de manos de pepino de Kiehl que ella le había comprado por Navidad—. ¿Cómo… estás?

Hanna levantó una ceja.

—¿Así que ya me hablas?

Mike se removió, incómodo.

—He sido bastante… estúpido —dijo mirándola implorante, antes de acariciarle la muñeca—. Te echo de menos.

Hanna contempló sus dedos largos y delgados, y de repente se sintió molesta. ¿Por qué no podía Mike haber llegado a esa conclusión una semana antes, cuando Hanna le dejaba todos aquellos mensajes? ¿Acaso solo volvía a estar interesado en ella porque había dejado de enviárselos? Típico de los tíos.

Apartó la mano.

—De hecho, Mike, estoy con alguien.

A Mike se le oscureció la mirada.

—Ah, bueno, me alegro por ti. Yo también tengo novia.

Hanna se estremeció. ¿La tenía?

—Yo también me alegro por ti —dijo con rigidez.

Ambos se miraron con recelo, y entonces alguien tiró del brazo de Hanna. Se volvió y vio a Aria y Spencer, ambas pálidas y con aspecto desconcertado.

—Tenemos que hablar contigo —dijo Aria. La condujeron de nuevo hacia el aparcamiento. Hanna se volvió para mirar a Mike, pero él ya se había puesto a hablar con Mason Byers y James Freed.

—Tienes que ver esto —dijo Spencer cuando llegaron a un rincón apartado del aparcamiento. Sacó su iPhone y se lo mostró.

Hanna tardó un poco en adaptar la vista al reflejo de la pantalla. En ella aparecía la foto del cuerpo de una chica que yacía en la arena. Su cabeza estaba rodeada de sangre.

—¿Es…? —Hanna ahogó un grito, demasiado asustada para pronunciar siquiera el nombre de Tabitha.

—Sí. Es de A. De Kelsey.

Spencer le contó a Hanna que Kelsey le había preguntado si había recibido su mensaje, aquel mensaje.

—Sabe lo que hicimos —dijo—. Lo sabe todo. Vino a por mí, y yo intenté defenderme, pero la gente me apartó diciendo que yo la había atacado a ella. Y luego, cuando todo terminó, Kelsey me miró una vez más y dijo en voz baja: «Estás muerta».

—¿Estás segura? —preguntó Hanna asustada.

Spencer asintió.

—Tenemos que encontrarla y detenerla antes de que haga algo horrible. Pero no tengo ni idea de adónde ha ido, no la encuentro por ninguna parte.

Un motor arrancó en la carretera, lo que le recordó a Hanna el coche que casi la había atropellado instantes antes. De repente, su cerebro estableció la conexión. Ahogó un grito.

—Creo que acabo de ver a Kelsey, pero no me di cuenta de que era ella.

Hanna tragó saliva e hizo un gesto señalando la salida del restaurante.

—En su coche, marchándose. Y chicas, no estaba sola.

Spencer abrió los ojos como platos.

—Estaba con Emily, ¿verdad?

Aria buscó en su bolso las llaves del coche.

—Tenemos que encontrarlas. Ahora.

Echó a correr hacia el coche y Hanna la siguió. Pero tras dar unos cuantos pasos, se volvió y vio que Spencer seguía en la acera, inquieta apoyándose alternativamente en una pierna y en otra.

—¿Qué pasa? —preguntó Hanna.

Spencer se mordió el labio inferior.

—Yo… tuve una discusión con Emily en el restaurante. Le dije cosas bastante horribles, tal vez no quiera verme.

—Sí que querrá —le dijo Hanna agarrándola del brazo—. Es Emily, y está en peligro. Estamos en esto juntas, ¿vale?

Spencer asintió, se abrochó el abrigo y bajó de la acera en dirección al coche de Aria, que pulsó el botón de apertura de su llavero para que todas entraran. Justo cuando estaba arrancando el motor, Hanna señaló un trozo de papel ensartado en la antena del capó.

—¿Qué es eso?

Spencer salió del coche y arrancó el papel. Regresó al interior y lo extendió sobre su regazo. Todas se acercaron a mirar qué era y se oyó un largo y unánime grito ahogado.

¡Rápido, chicas! ¡Antes de que sea demasiado tarde! —A

33

Un ídolo caído en desgracia

Emily y Kelsey pasaron a toda velocidad junto a las pintorescas tiendas de la avenida principal, la torre del reloj de Hollis, el puente cubierto, el exclusivo salón de peluquería adonde su Ali había llevado a Hanna y sus amigas a hacerse las cejas para la graduación de séptimo curso. Ali había intentado convencer a Emily para que se depilase también la línea del bikini, pero ella se había negado.

Kelsey no decía una palabra; se limitaba a conducir, mirando fijamente la carretera. Cada cierto tiempo, su cuerpo se estremecía en un escalofrío y un espasmo, igual que le ocurría a Emily cuando despertaba de una pesadilla.

—¿Va todo bien? —preguntó Emily con cautela.

—Todo va estupendamente —respondió Kelsey—. ¡Nunca mejor! ¡En la cima del mundo! ¿Por qué lo preguntas?

Caray. Había dicho todo aquello en el transcurso de unos dos segundos. Emily se reclinó en su asiento, sintiendo el cinturón de seguridad que apretaba su pecho.

—Te enfrentaste a Spencer por lo que ocurrió, ¿verdad? ¿Qué tal fue? ¿Estás enfadada?

Kelsey retiró las manos del volante, se inclinó hacia Emily y empezó a acariciarle el hombro.

—Eres tan mona… ¿Siempre te preocupas así por la gente, o yo soy especial?

—Eh… ¿Puedes mirar a la carretera? —le advirtió Emily cuando el coche se desvió pasando por encima de la línea amarilla punteada. Un coche que venía hacia ellas tocó el claxon y se apartó con brusquedad.

—Espero ser importante para ti —dijo Kelsey de nuevo mirando hacia delante—. Porque tú eres especial para mí.

—Bien —respondió Emily, pero aún se sentía un poco turbada. Miró por la ventanilla cómo pasaban los postes telefónicos a toda velocidad. ¿Dónde estaban, a todo esto? Apenas solía ir a aquella parte de Rosewood.

Justo después de que apareciese una vieja y destartalada iglesia cuáquera, Kelsey giró el volante hacia un desvío escondido. Pasaron junto a una señal que, en letras mayúsculas y torcidas, indicaba: «PRESA DEL HOMBRE FLOTANTE».

—¿Po… por qué venimos aquí? —tartamudeó Emily.

—¿Has estado alguna vez en este lugar? —dijo Kelsey enfilando la empinada pendiente—. Es asombroso. Hace años que no vengo. Desde que estuve en el reformatorio.

Emily miró por la ventanilla. Ella también hacía mucho que no iba: la última vez había sido cuando ella y sus amigas descubrieron que Mona Vanderwaal era la A original. Mona había estado a punto de empujar a Spencer por el precipicio, sobre las recortadas rocas, pero en lugar de eso se había precipitado ella al vacío.

—Hay sitios que molan más que este, ¿sabes? —dijo Emily temblorosa—. Hay un lugar cerca de las vías del tren donde se puede ver todo el Main Line.

—Qué va, me gusta este. —Kelsey aparcó en la explanada vacía junto a un gran contenedor de basura—. ¡Vamos! —corrió hasta el lado del coche de Emily y la hizo salir—. ¡Tienes que contemplar estas vistas!

—Está bien —dijo Emily zafándose de Kelsey. Sus tacones se hundieron en la hierba mojada—. No llevo muy bien las alturas.

—¡Pero es muy bonito, Emily! —insistió Kelsey gesticulando en dirección al borde del barranco. Tenía los ojos saltones y un poco cruzados, y seguía temblando y contorsionándose—. ¡Esto debería aparecer en tu lista de chica mala! ¡No has vivido hasta que no te has puesto al borde de un precipicio!

Kelsey enfatizó la última frase con una leve risita que a Emily le puso los pelos de punta. Pensó en las advertencias de Spencer, en la coincidencia de la estancia en Jamaica, en las dos manos que la habían empujado colina abajo, en Kelsey apareciendo en lo alto unos segundos después; en su comportamiento repentinamente extraño.

—Kelsey, ¿qué está ocurriendo? —susurró Emily.

Kelsey esbozó una amplia sonrisa desquiciada.

—¡Nada! ¿Por qué dices eso?

—Pareces tan… diferente. Como si estuvieras… no lo sé… Como si estuvieras borracha o algo así.

—¡Solo borracha de vida! —exclamó Kelsey extendiendo los brazos—. ¿Lista para hacer algo inmenso? Creí que eras valiente, Emily. ¿No quieres venir conmigo al borde del precipicio?

Kelsey se dirigió al borde del barranco, dejando su bolso abierto en el asiento del coche. Las luces del salpicadero seguían encendidas, y Emily pudo ver su contenido. Por encima de todo divisó un frasco enorme de pastillas, sin etiqueta de prescripción.

En su interior se dispararon toda clase de alarmas. Despacio, sin hacer ningún ruido, buscó su teléfono móvil en el bolsillo. Cuando lo encontró escribió un rápido mensaje a Aria. «SOS. En el Hombre Flotante. Ven, por favor».

Pulsó «ENVIAR» y esperó la confirmación de que Aria lo había recibido. Pero entonces Kelsey se volvió.

—¿A quién llamas?

—A nadie —respondió Emily guardándose el móvil de nuevo en el bolsillo.

Kelsey se puso mustia.

—No quieres estar aquí, ¿verdad? No quieres pasar tiempo conmigo.

—Pues claro que quiero. Pero esta noche estoy preocupada por ti. Pareces… enfadada. Estás como rara. ¿Es por lo que te conté? Debí haberlo aclarado desde un principio. Lo siento.

Kelsey inhaló repentinamente y dijo:

—Bueno, yo también debí aclararlo.

Emily ladeó la cabeza.

—¿A qué te refieres?

—Soy una mentirosa, igual que tú —dijo Kelsey riéndose, regresando hacia Emily—. ¿Sabes cuando te dije que no me había dado cuenta de que eras la mejor amiga de Spencer? ¿Ni de que habías pasado por todo aquello con Alison? Lo sabía todo, Emily. Solo fingía no saberlo.

Emily se presionó las sienes, intentando asimilar todo aquello.

—¿Por qué?

—Porque intentaba ser amable, y no quedarme mirando para ti como si fueses un bicho raro. —El viento le levantaba mechones de cabello—. ¿Cuál es tu excusa, Emily? ¿Querías reírte a mis espaldas? ¿Spencer y tú os reísteis de lo que ella me hizo?

—¡Pues claro que no! —gritó Emily—. ¡No lo supe hasta después de conocerte!

Los ojos de Kelsey no paraban de moverse.

—Guardas toda clase de secretos en la manga, ¿verdad? —dijo sacudiendo la cabeza, asqueada—. No me puedo creer que hicieras lo que hiciste. Eres una persona horrible, Emily. Horrible.

Emily se llevó la mano al corazón y lo notó latir a través de su vestido. Los rasgos de Kelsey se habían transformado. Ahora miraba a Emily con odio puro y cristalino, con la misma aversión que Emily había sentido hacia sí misma desde el hallazgo de los restos de Tabitha. De repente, todas las teorías que Spencer había sugerido sobre aquella chica parecían posibles. Y más que posibles: acertadas. Pensó en la foto de Tabitha en el teléfono de Kelsey; y en la cara de Tabitha cuando Aria la empujó del tejado; en el suave golpe sordo que se oyó cuando chocó contra el suelo. El complejo parecía desierto, como si todos los huéspedes hubieran abandonado la isla por aquella noche. Pero había alguien observando: Kelsey.

¿Cómo Emily no lo había visto antes? ¿Estaba Spencer en lo cierto? ¿Emily había estado cegada por sus sentimientos?

En cualquier caso, Kelsey tenía razón: Emily era una persona horrible, la más horrible del mundo.

—Yo no quería que sucediera —susurró Emily—. No lo entiendes.

Kelsey sacudió la cabeza disgustada.

—Tú dejaste que ocurriese, y no dijiste nada.

Emily se cubrió la cara con las manos, pensando en las páginas de homenaje a Tabitha, en sus amigos y su familia destrozados.

—Lo sé. Tendría que haberlo hecho. Es horrible.

Un lejano sonido de neumáticos sobre gravilla las interrumpió, y Emily se volvió. Aparecieron unos focos en lo alto de la cresta, y el Subaru de Aria a toda velocidad. Aria conducía, y Hanna iba junto a ella señalándole desesperada a Emily.

Emily levantó las manos para hacerles una seña, pero Kelsey la agarró de la muñeca.

—Vas a venir conmigo —dijo tirando de Emily hacia el precipicio.

—¡No! —Emily trataba de zafarse, pero Kelsey la agarraba con fuerza, arrastrándola con tal impulso que los pies de Emily abandonaron el suelo.

—Quiero que veas esto —dijo Kelsey, caminando hacia el barranco. A Emily se le torcieron varias veces los tobillos a causa de sus incómodos zapatos, y cuando se le cayó uno de ellos lo dejó allí y continuó el camino con un pie descalzo envuelto solo en sus medias. Le corrían las lágrimas por los ojos, y apenas podía respirar de lo asustada que estaba.

—Lo siento muchísimo —sollozaba. Su voz temblaba tanto que apenas podía oír sus propias palabras—. Pensé que éramos amigas, más que amigas.

—Lo éramos —dijo Kelsey empujando a Emily sobre unas rocas—. Pero esto me va a doler más a mí que a ti.

Llegaron al borde de la presa. La gravilla resbaló precipicio abajo. Cuando Emily miró al vacío, lo único que alcanzó a ver fue una profunda e infinita oscuridad. Miró hacia atrás y vio a Aria saliendo del coche.

—¡Emily! —gritó—. ¡Dios mío!

Kelsey azuzó a Emily para que se acercara más al borde, y esta dejó escapar un grito. Kelsey iba a hacerle a ella exactamente lo mismo que Mona había intentado hacerle a Spencer, lo que Tabitha había intentado hacerle a Hanna, lo que Ali había intentado hacerles a todas… Solo que esta vez, A viviría… y la víctima de A moriría.

—Por favor —suplicó Emily mirando a Kelsey, implorante—. No quieres hacer esto. Tal vez podamos hablarlo, solucionarlo.

—No hay nada que solucionar —repuso Kelsey con tono abatido—. Así es como tiene que ser.

—¡Emily! —gritó Aria corriendo hacia ella.

Pero no estaba lo bastante cerca. Los dedos de Kelsey se cerraron en torno a los hombros de Emily. Sintió su aliento cálido en el oído. Todo su cuerpo parecía haberse vuelto rígido, como si se estuviese preparando para empujar a Emily. Esta cerró los ojos, consciente de que aquellos eran los últimos segundos que pasaría viva.

—Por favor —susurró una vez más.

Y entonces, de repente, Kelsey soltó el brazo de Emily, que se volvió a tiempo para ver cómo Kelsey caminaba hacia el borde del precipicio. Miró a Emily, pero ya sin la expresión enloquecida y peligrosa de instantes antes. Parecía exhausta e increíblemente triste.

—Adiós —dijo Kelsey en el tono más patético que Emily había escuchado nunca. Tenía lágrimas en los ojos. Las manos le temblaban con tal violencia que se golpeaban contra su cintura. Un fino hilito de sangre le asomaba de la nariz. Miró hacia el precipicio y cogió aire profundamente.

—¡Kelsey! —Emily tardó un solo segundo en darse cuenta de lo que estaba ocurriendo—. ¡No saltes!

Kelsey la ignoró, y siguió avanzando hasta que los dedos de sus pies asomaban por el borde. Más rocas cayeron a la presa.

—Es demasiado tarde. Estoy demasiado cansada de esta mierda de vida. —Hablaba con tal dificultad que a Emily le costaba entenderla—. Estoy cansada de todo. —Cerró los ojos y dio un paso hacia la oscuridad.

—¡No! —gritó Emily al tiempo que rodeaba la cintura de Kelsey con sus brazos. Kelsey trató de apartarla, pero Emily reunió todas sus fuerzas y tiró de ella hacia atrás. Ambas se tambalearon sobre la hierba. Kelsey protestó, tratando de liberarse. Emily la agarró con más fuerza. Se le volvió a torcer el tobillo y, de repente, se vio en el suelo, húmedo y resbaladizo, con Kelsey encima de ella. Sintió un gran dolor en la cabeza y la rabadilla. El frío de las rocas caló enseguida su abrigo y su piel.

Se desvaneció durante un instante en el que solamente oía sollozos y el lejano sonido de unos pasos. Cuando volvió en sí, Hanna estaba inclinada sobre ella.

—¿Emily? ¡Emily! ¡Ay, Dios mío!

Abrió los ojos. Ya no tenía a Kelsey encima. Miró a su alrededor desesperada, temerosa de que Kelsey se hubiese tirado a la presa, pero la chica estaba a tan solo unos metros, hecha un ovillo.

—¿Estás bien? —preguntó Aria, apareciendo también sobre ella.

—Yo… no lo sé —respondió Emily aturdida. Y entonces todo la asaltó: el miedo; la certeza de que había estado a punto de morir; el hecho de que Kelsey lo supiera todo. Las lágrimas corrían por su rostro y su cuerpo sufría sacudidas. Sus sollozos sonaban horribles y desordenados.

Hanna y Aria se arrodillaron y la abrazaron con fuerza.

—Está bien —susurraron—. Estás a salvo, te lo prometo.

—Eh —dijo otra voz a unos metros de distancia. Emily abrió los ojos y vio una tercera figura agachada junto a Kelsey—. Despierta.

Emily se quedó boquiabierta. Era Spencer. Había dudado de ella y la había traicionado, y aun así allí estaba.

—¿Chicas? —Spencer levantó la cabeza y se apartó el cabello rubio de la cara—. Mirad.

Se apartó para que las chicas pudiesen ver a Kelsey. Tenía la espalda arqueada, la cabeza hacia un lado y sus brazos y sus piernas se agitaban como sacudidos por un millón de voltios de corriente eléctrica. Le salía bilis de la boca y los tendones del cuello se le marcaban de forma prominente.

—¿Qué le ocurre? —gritó Hanna.

—Voy a llamar a emergencias —dijo Aria sacando su teléfono.

—Creo que es una sobredosis —dijo Spencer arrodillándose junto al rostro de Kelsey—. Debe de haber tomado algo.

Emily se puso en pie débilmente y se tambaleó hasta el bolso de Kelsey, que seguía sobre el asiento del coche. Dentro estaba el frasco de pastillas, medio vacío.

—Esto —dijo mostrándoselo a las demás.

Spencer las miró y asintió:

—Es Easy A.

Minutos después de la llamada de Aria, una ambulancia llegó al barranco. El personal de emergencias rodeó a Kelsey y enseguida empezaron a tratarla, mientras les pedían a las chicas que se apartaran. Emily se abrazaba al pecho, helada y entumecida. Aria contemplaba la escena tapándose la boca. Hanna seguía negando con la cabeza y diciendo: «Ay, Dios mío». Spencer parecía a punto de vomitar.

Pasado un rato, la conductora de la ambulancia, una mujer atlética con el cabello castaño a la altura del hombro, se acercó a las chicas.

—¿Qué ha ocurrido?

—Creo que intentaba suicidarse —respondió Emily, aún con voz débil—. Supongo que tomó muchas pastillas… e iba a saltar a la presa.

Exploraron a Emily por si estaba herida, pero aparte de amoratada y hecha polvo, estaba bien. Entonces metieron a Kelsey en la ambulancia y se marcharon. Emily contempló en silencio cómo las luces rojas desaparecían colina abajo, y se quedó escuchando las sirenas hasta que el sonido desapareció.

Entonces se hizo un silencio ensordecedor. Emily se acercó a Spencer, que tenía la vista clavada en el inmenso barranco. Era el mismo escenario que había visto hacía más de un año, cuando Mona había estado a punto de matarla. No parecía una coincidencia que volviesen a estar allí, de nuevo enfrentándose a A.

—Lo siento —dijo Emily en tono suave—. No debí dudar de ti.

—No importa —respondió Spencer.

—Pero se lo conté todo —prosiguió Emily cerrando los ojos—. Le conté a Kelsey lo que hiciste en Penn, que la enviaste al centro de menores.

Spencer levantó la cabeza. Toda clase de emociones se reflejaban en su rostro.

—¿De verdad?

Emily frunció el ceño.

—¿No te lo mencionó cuando habló contigo esta noche?

Spencer negó con la cabeza.

—Todo sucedió muy deprisa. Solo nos gritamos la una a la otra.

Emily se llevó las manos a la cabeza.

—Lo siento muchísimo, nunca debí… —dejó la frase a medias, interrumpida por sus propios sollozos. Todo parecía ir mal—. Soy una amiga terrible, no estuve ahí para ti. —Lo decía en más de un sentido.

—Oye, no importa —dijo Spencer acariciándole el hombro—. Lo entiendo. Y lo que yo hice fue horrible. Tal vez yo también me lo merecía, después de lo que te dije.

El viento aullaba. A lo lejos, a Emily le pareció oír todavía las sirenas. Hanna y Aria se acercaron, tranquilas y solemnes.

—Kelsey le va a contar a todo el mundo lo que le hicimos a Tabitha —dijo Hanna.

—Nadie la creerá —replicó Spencer—. Toma drogas. Creerán que todo fue una alucinación.

—Pero tiene una prueba —le rebatió Hanna—. Tiene esa foto de Tabitha en la playa.

—¿Qué foto? —gritó Emily.

Spencer buscó su teléfono, pero entonces se encogió de hombros y pareció cambiar de idea.

—Es una larga historia. La verdad es que debería borrarla. Fingir que nunca la tuve. Pero incluso una foto de Tabitha no demuestra que nosotras hiciésemos nada. En todo caso puede hacerla parecer culpable a ella. ¿Quién hace una foto de un cadáver y no lo denuncia? Todo el mundo pensará que está sencillamente… loca.

Un avión pasó en silencio sobre sus cabezas, con su luz roja intermitente. Un pájaro emitió una larga y hueca llamada que resonó en el precipicio. Todas regresaron al coche de Aria, temblorosas pero ligeramente aliviadas. Pero entonces las palabras de Kelsey sacudieron el recuerdo de Emily una vez más. «Dejaste que ocurriese. Eres una persona horrible».

El hecho de que nadie creyese a Kelsey no quería decir que aquello no hubiese ocurrido. Emily era una persona horrible, y esa culpa nunca desaparecería.

34

La familia permanece unida

Hanna se despertó con el sonido de las uñas de Punto rascando la puerta del dormitorio.

—Voy en un segundo, cielo —farfulló, sentándose en la cama.

El sol se colaba por la ventana del balcón. Los pájaros cantaban en los árboles. Parecía una mañana de lo más agradable… hasta que Hanna recordó lo que había ocurrido la noche anterior: Kelsey; el Hombre Flotante; la ambulancia llevándosela inconsciente. Parecía tan frágil, tan indefensa… Una vez más, se habían librado por los pelos de que A les arruinase la vida.

Pero ya se había terminado. Cogió su iPhone y revisó los mensajes. Por extraño que pareciese, Liam no le había escrito esta mañana, era la primera vez. ¿Habría llegado bien a casa? Eran las 9.23, un poco temprano, pero ya podía llamarlo, ¿no? Marcó el número, pero saltó el buzón de voz.

—Despierta, dormilón —dijo Hanna mimosa, después del pitido—. Espero poder verte hoy. Ya te echo de menos. Llámame cuando escuches esto.

Después de ponerse unos vaqueros ceñidos y una camiseta de Petit Bateau, bajó los dos pisos que la separaban de la cocina llevando a Punto en brazos. Su padre estaba sentado en la barra, desayunando y revisando un montón de hojas de contabilidad. Kate estaba encorvada sobre medio pomelo en la mesa, leyendo el periódico. Cuando vio entrar a Hanna, la miró de forma extraña. Hanna fingió colocarle la etiqueta al collar de Punto. Probablemente se había enterado de que había pasado de la obra y estaba cabreada, pero lo último que le apetecía ahora era una pelea estúpida.

Sin embargo, Kate no dejaba de mirarla, incluso cuando Hanna dejó a Punto en el suelo, se sirvió un café y le añadió un chorro de leche de soja.

—¿Qué? —acabó por espetarle Hanna. Dios, ni que hubiese sido su debut en Broadway.

—Eh… —Kate bajó la mirada hacia la sección de Estilo del periódico y lo empujó hacia Hanna con un dedo. Ella lo miró y, al ver la imagen que aparecía en la página, escupió un sorbo de café.

—¿Estás bien? —preguntó el señor Marin volviéndose y bajándose del taburete.

—Sí —respondió Hanna limpiando el café del suelo con una servilleta—. Estoy bien.

Pero no estaba bien en absoluto. Volvió a mirar la imagen del periódico, rezando por que fuesen imaginaciones. Allí estaban: tres fotografías del atractivo y sonriente rostro de Liam. En la primera, rodeaba con el brazo a una chica rubia y delgada con la nariz puntiaguda. En la segunda, besaba a una morena con un vestido de punto. Y en la tercera, caminaba por una animada calle de Filadelfia, de la mano con una muchacha de pelo corto que llevaba unas enormes gafas de sol y un impermeable Burberry. «Un verdadero Romeo, enamorado del amor», rezaba el titular junto al montaje fotográfico. «Liam Wilkinson es uno de los solteros más codiciados de Filadelfia… y le encanta alternar con sus pretendientes».

A Hanna se le puso un nudo grueso y duro en la garganta. El pie de foto nombraba a todas y cada una de las chicas con las que estaba Liam y especificaba cuándo se le había visto con ellas. Una de las fotos era de esa misma semana, de un día en que ellos dos no se habían visto. Y la chica de pelo corto, que se llamaba Hazel, aparecía descrita como «la novia formal de Liam, con la que espera casarse algún día».

Hanna leyó una frase en el cuerpo del artículo: «Sin duda es un seductor», declaró Lucy Richards, una de las ex novias de Liam del pasado año. «Me hacía sentir como si fuese la única chica del universo. Decía que nunca se había sentido así salvo conmigo. No paraba de hablar de fugarse conmigo, de llevarme a uno de los châteaux que su familia tiene en Francia e Italia. Desde luego, me hacía sentir especial… hasta que me di cuenta de que hacía lo mismo con todas las chicas con las que salía».

Hanna estiró la mano hacia el centro de la mesa, cogió una tostada del montón y se la metió en la boca. Luego cogió otra, y a continuación una loncha de beicon, a pesar de que hacía años que no lo comía. Liam también le había dicho a ella todas esas cosas. Le había hecho esas mismas promesas. ¿Entonces no era más que… fachada? ¿Una treta? Y ella había caído. Le había permitido pasar la noche con ella en casa de su padre, y había puesto en peligro su carrera.

Cuando se levantó, le flaqueaban las piernas. La casa se inclinaba y se balanceaba como si estuviese construida sobre un furioso océano. Se le pasó por la cabeza el adorable rostro de Liam, todas aquellas cosas románticas que le había dicho, la pasión que había brotado entre ellos. Dios.

Salió de la cocina tambaleándose y se dirigió a la sala de estar. Cuando marcó el número de Liam en su teléfono, dio señal una y otra vez hasta que saltó de nuevo el buzón de voz.

—Bonito artículo sobre ti en el Sentinel —dijo indignada en cuanto sonó el pitido—. No me vuelvas a llamar. Nunca.

Cuando colgó, el teléfono se le escapó de entre los dedos y cayó sobre el sofá. Hanna se dejó caer sobre él y se abrazó a un cojín, mordiéndose la lengua con fuerza para no llorar. Gracias a Dios que no le había contado a Liam nada importante sobre su padre. Gracias a Dios que no le había contado lo de Tabitha.

—Ejem.

Se volvió. Kate estaba en la puerta, con una expresión incómoda en el rostro. Entró en la sala de estar, se sentó en el borde de la butaca estampada que había frente a Hanna y esperó. Kate lo sabía. Después de todo, le había puesto delante la sección de Estilo del periódico para que la viese.

—¿Cómo te enteraste? —preguntó Hanna en voz baja y con tono de odio.

Kate jugueteaba con una gargantilla de perlas que llevaba al cuello.

—Os vi juntos en el flash mob. Y luego os oí, la otra noche, en tu cuarto. Sabía que estaba allí.

Hanna se estremeció.

—Vas a contárselo a papá, ¿verdad? —preguntó mirando hacia la cocina. Su padre paseaba alrededor de la isla con el teléfono en la oreja.

Kate apartó la mirada.

—No necesita saberlo.

Hanna la miró con incredulidad. Era la oportunidad perfecta de Kate para volver a ser la favorita de papá. Su padre nunca perdonaría a Hanna por aquello.

—A mí también me han engañado —dijo Kate muy serena.

Hanna la miró sorprendida.

—¿Sean?

Kate negó con la cabeza.

—Él no. Pero alguien con quien salía en Annapolis, antes de mudarme aquí. Se llamaba Jeffrey, y estaba loca por él. Pero entonces me enteré por Facebook de que tenía otra novia.

Hanna se removió en su asiento.

—Lo siento. —Le resultaba difícil imaginar que alguien dejase a Kate la perfecta, pero parecía muy sincera. Casi humana.

Se encogió de hombros y miró a Hanna con sus ojos verdes.

—Creo que deberíamos hundirlos. Esa familia no solo se ha metido con Tom; ahora también contigo.

Kate se levantó y salió de la habitación con los hombros erguidos y balanceando los brazos. Hanna contó despacio hasta diez, esperando que Kate se girase y dijera: «¡Era broma! ¡Pienso delatarte, zorra!». Pero instantes después, oyó el suave sonido de la puerta del cuarto de Kate al cerrarse. Vaya.

—Te llamo en un momento —dijo el señor Marin en la cocina, antes de colgar—. Hanna se levantó. Notaba un cosquilleo en la punta de los dedos. Kate tenía razón: tal vez Hanna debiese hundir a la familia de Liam. Tal vez ella no le hubiese contado nada importante sobre su padre, más allá de la típica historia del divorcio que tantas familias sufren, y de un montón de anécdotas embarazosas sobre su peso; pero Liam sí que le había contado a Hanna un gran secreto sobre su familia: algo que apartaría a Tucker Wilkinson de la campaña para siempre.

—Papá —dijo Hanna entrando en la cocina. Su padre estaba ahora junto al fregadero, lavando sus platos—. Necesito contarte una cosa. Sobre Tucker Wilkinson.

Su padre se volvió y levantó una ceja. Entonces Hanna vomitó todo lo que Liam le había contado: la aventura de su padre, el embarazo no deseado de su amante, el aborto. Con cada palabra, su padre abría más los ojos y la boca. Las palabras salían como veneno de la boca de Hanna, aquello era peor que cualquier chisme que hubiese extendido jamás, pero entonces las fotos del periódico volvieron a su cabeza y la hicieron pensar en aquella frase de alguna obra de Shakespeare de las que el señor Fitz les había hecho leer en clase de Lengua el año anterior: «No hay peor furia que la de una mujer desdeñada».

Liam lo merecía a todas luces.

35

¿Y a quién le importa lo perfecto?

—Mike, los cereales están pensados para comerlos con cuchara —dijo Ella mientras desayunaba con Aria y Mike en el rincón soleado de su casa. Olía a café biológico, a zumo de naranja recién exprimido y a las flores salvajes ligeramente marchitas que Thaddeus le había enviado el otro día.

Mike cogió de mala gana una cuchara de plata antigua del cajón y se volvió a sentar en su sitio. Ella se volvió hacia Aria.

—¿Qué ocurrió anoche en la fiesta? Cuando me di la vuelta ya no estabas.

Aria se colocó bien las grandes gafas de sol Ray-Ban. Las llevaba para ocultar sus ojos rojizos e hinchados tras una noche entera llorando por Ezra, por Kelsey, por A y por todo lo demás.

—Tenía algo de lo que ocuparme —musitó.

—Debiste quedarte —dijo Mike masticando ruidosamente sus cereales—. El director se pilló un buen pedo. Dicen que por eso tuvo que venirse a trabajar en un colegio privado cualquiera, porque es un borrachín. Y a Spencer Hastings se le fue la olla con esa chica. ¡Psicópata! —canturreó, abriendo mucho los ojos.

—No es una psicópata —dijo Aria cogiendo un gofre y repasando en su cabeza los acontecimientos de la noche anterior. Spencer había perdido la cabeza, pero tenía una buena razón para ello.

Así que Kelsey era la nueva A. Por un lado, era algo bueno: al menos sabían quién enviaba los mensajes. Por otro, ¿y si la gente se creía lo que Kelsey sabía sobre Tabitha? Aquella mañana habían aparecido tres nuevas noticias en Internet sobre su muerte: una acerca de un nuevo procedimiento forense que los científicos habían utilizado para confirmar de una vez por todas que los restos eran de Tabitha; otra sobre una venta de repostería en su honor; y otra, más general, relativa al consumo de alcohol entre menores, en la que se mencionaba su muerte como ejemplo reciente.

Tabitha se estaba volviendo popular en su lugar de origen, igual que Ali lo había sido en Rosewood. Si en su pequeña ciudad de Nueva Jersey se supiera que había sido asesinada, ¿les importaría mucho que la chica que lo delatase fuese una drogadicta? ¿Y si Kelsey tenía más fotos del cuerpo de Tabitha? Pensó en la reciente nota de A: «No creas que escaparás a mi cólera, asesina; tú eres la más culpable de todas». Kelsey parecía saber incluso que había sido Aria la que le había dado el empujón.

Sonó el teléfono de Mike, que se levantó y salió de la estancia. Ella enroscó su servilleta y se apoyó en los codos.

—Cariño, ¿hay algo de lo que quieras hablar?

—En realidad no. —Sorbió su café.

Ella carraspeó.

—¿Estás segura? No pude evitar darme cuenta de que hablabas con cierto ex profesor tuyo anoche.

Aria se estremeció.

—No hay nada que contar.

Y no lo había. Ezra no había llamado a Aria después de que ella lo hubiese pillado con Klaudia. Ni un mensaje de «Lo siento» en su teléfono, ni una sola caja de caramelos de «Vuelve conmigo» en su puerta. Desde luego, Nueva York quedaba descartado. Su aventura amorosa quedaba descartada. Era como si hubiese sido un sueño.

Aria suspiró y levantó la cabeza.

—¿Recuerdas cuando, antes de irme a Islandia el verano pasado, todo el mundo me decía que iba a ser estupendo volver allí?

—Claro —dijo Ella sirviéndose más azúcar moreno.

—¿Pero que luego, cuando volví a casa, te conté que simplemente… no era lo mismo? —prosiguió Aria jugueteando con el salero y el pimentero en forma de gnomo que había sobre la mesa—. Es como que puedes soñar con algo durante tantísimo tiempo, pero a veces la realidad sencillamente no es como esperabas.

Ella chasqueó la lengua y, pasado un momento, dijo:

—¿Sabes? Algún día vas a hacer muy feliz a alguien. Y alguien te va a hacer muy feliz a ti. Y cuando sea así, sabrás que todo está bien.

—¿Cómo? —preguntó Aria con suavidad.

—Simplemente lo sabrás, te lo prometo.

Ella le dio unas palmaditas en las manos, tal vez esperando que Aria dijera algo más. Como no dijo nada, se levantó para recoger la mesa. Aria se quedó sentada, inmersa en sus pensamientos. Se había dado cuenta de que había algo diferente en Ezra nada más volver, pero no había querido admitirlo. Era la misma sensación que había tenido con Reikiavik cuando el autobús del aeropuerto los había conducido a la ciudad. Quería que le gustase tanto como antes, pero no ocupaba el mismo lugar que recordaba. El bar que vendía sopa en cuencos de pan gigantes ya no estaba en la esquina. Su vieja casa había sido repintada en un estridente color rosa y tenía una fea antena parabólica que ocupaba la mitad del tejado.

Y luego estaba lo ocurrido durante aquel viaje, algo que poco menos que había arruinado para siempre los recuerdos que Aria guardaba de aquel país. Era un secreto que solo su mejor amiga sabía, un secreto que se llevaría consigo a la tumba.

Cuando sonó el timbre, Aria se sobresaltó. ¿Sería Ezra? ¿Quería siquiera que fuese él? Parte de la vieja magia tanto de Ezra como de Islandia se había desvanecido ya.

Se levantó de la mesa, se ajustó el cinturón de la bata y abrió la puerta. Noel estaba en el porche, retorciéndose las manos.

—Hola.

—Ah, hola —dijo Aria con prudencia—. ¿Vienesa ver a Mike?

—No.

Transcurrieron unos segundos muy extraños. Se abrió el grifo de la cocina, luego se cerró. Aria se movía inquieta, apoyándose alternativamente en uno y otro pie.

—Te he echado de menos —dijo Noel por fin—. No puedo dejar de pensar en ti. Y soy un completo capullo. Lo que dije en el pasillo el otro día no eran más que estupideces. No lo decía en serio.

Aria clavó la vista en el agujero que había hecho en el suelo cuando era pequeña escarbando con un cuchillo para arcilla en la madera blanda, creyéndose una escultora.

—Pero sí que tenías razón. Somos muy diferentes. Mereces a alguien más… más de Rosewood. Alguien como Klaudia.

Noel hizo una mueca.

—Oh, Dios, Klaudia no. Esa chica está loca.

Una pequeña luz se encendió en el corazón de Aria.

—Me ha tenido trabajando como un perro desde que se hizo daño en el tobillo —explicó Noel—. Y me he enterado de que es una cleptómana total. ¡Me ha estado robando cosas de mi cuarto! Ropa interior, discos, páginas de mis cuadernos… y luego me di cuenta de que me había cogido mi cazadora de cuero, la que era de mi abuelo.

Aria frunció el ceño.

—La vi con ella puesta en el instituto. Supuse que se la habrías dejado tú.

Noel parecía horrorizado.

—¡Para nada! Y cuando me enfrenté a ella por ese tema, se puso hecha una furia. Luego empezó a hablar de ti, a decir que andabas contando mentiras sobre ella, que tú les contaste a todos que ella te amenazó, que te dijo que estaba decidida a acostarse conmigo y que no debía creerme esas cosas. Pero en realidad creo que sí que quiere acostarse conmigo. Hace un par de noches, me desperté y ella estaba en la puerta de mi cuarto. Llevaba puesto… —Dejó la frase en el aire y puso una expresión rara—. Le he dicho a mi madre que quiero que se vaya de nuestra casa.

—¡Vaya! —exclamó Aria. Una parte de ella quería regodearse, pero otra parte estaba sencillamente cansada del tema—. Entonces… ¿no te has acostado con ella?

No pudo evitar preguntarlo. Le resultaba inconcebible pensar que Noel se hubiese resistido a la preciosa Klaudia.

Noel negó con la cabeza.

—No me gusta de esa forma, Aria. Me gusta otra persona.

La recorrió un escalofrío. No se atrevió a mirarlo por miedo a delatarse.

Noel se apoyó contra el marco de la puerta y dijo:

—Debí escuchar lo que me decías. Todo. Puedo entender que no quieras que volvamos a estar juntos pero… te echo de menos. A lo mejor podemos ser amigos, al menos. O sea, ¿quién si no va a venir conmigo a las clases de cocina que faltan?

Aria levantó la cabeza.

—¿Te gustaban esas clases?

—Son un poco de chicas, pero son divertidas —admitió él sonriendo tímidamente—. Y en cualquier caso, tenemos esa competición de Iron Chef al final del semestre.

Aria percibió el embriagador aroma a naranja del jabón que siempre usaba Noel. ¿Le estaba pidiendo que fuese su compañera en las clases de cocina… o que volviesen a salir otra vez? A lo mejor era demasiado tarde para volver a salir juntos. A lo mejor no tenían nada en común, en realidad. Aria nunca sería una típica de Rosewood, después de todo. Ni siquiera merecía la pena intentarlo.

Debía de estar tardando en responder, porque Noel cogió aire y dijo:

—No has vuelto con ese profesor otra vez, ¿verdad? Cuando os vi juntos anoche…

—No —se apresuró a responder Aria—. Él… —Cerró los ojos con fuerza—. En realidad le gusta Klaudia.

De repente aquello se le antojó ridículo. Se inclinó hacia delante y se echó a reír a carcajadas, con lágrimas en los ojos.

Noel también se echó a reír, algo incómodo, sin estar demasiado seguro de haber captado el chiste. Entonces Aria lo miró. Estaba tan mono, de pie en el porche con sus vaqueros flojos, su camiseta demasiado grande y sus chanclas de ducha con calcetines blancos por debajo, un look que Aria siempre había detestado. Noel no iba a escribir nunca una novela, ni a poner cara de resignación ante la ironía de los barrios residenciales, ni a quejarse por lo artificioso y pretencioso que parecía todo. Entonces recordó el día de Navidad, cuando había aparecido en su puerta vestido de Papá Noel con un saco de regalos para ella, solamente porque le había contado que en su familia nunca habían hecho el «numerito» de Papá Noel cuando era pequeña. Y el día que lo arrastró al ala de arte moderno del Museo de Arte de Filadelfia: Noel había recorrido pacientemente con ella todas las salas, y hasta había comprado un libro sobre la etapa Azul de Picasso en la tienda de regalos porque le parecía psicodélico. Y la hacía reír: cuando iban a las clases de cocina a Hollis, Noel decía que los cuchillos colocados sobre los pimientos verdes parecían un culo lleno de grumos. Los demás alumnos, en su mayoría mujeres mayores o solteros tristes que probablemente aprovechasen la clase para conocer mujeres, los miraban con el ceño fruncido, lo cual les provocaba aún más ganas de reír.

Se acercó a Noel y su corazón se aceleró cuando él se inclinó hacia ella y sintió su dulce y cálido aliento en la cara. Solamente habían estado separados dos semanas, pero el momento en que sus labios se tocaron lo sintió como su primer beso. Fuegos artificiales explotaron en su pecho, los labios le cosquilleaban. Noel la atrajo hacia sí y la apretó tan fuerte que temió explotar. Y vale, fuera lloviznaba, Aria estaba bastante segura de que su boca sabía a café y las chanclas de ducha de Noel seguramente estuviesen cubiertas de moho; el momento no era perfecto, pero a quién le importaba.

Aquello estaba… bien. Tal vez ese «bien» del que su madre le había hablado en la cocina instantes antes. Y para Aria, era todo lo perfecto que podía ser.

36

El verdadero Spencer F.

—Lo siento, huele a cloro —se disculpó Spencer, levantando la cubierta del jacuzzi del jardín trasero de su casa, que no se utilizaba desde el pasado otoño. Jugueteó con la tira de su bikini Burberry.

—Yo estoy acostumbrada. —Emily llevaba uno de sus bañadores de entrenamiento, con los tirantes estirados y el logotipo de Speedo casi borrado del todo.

—Mientras esté caliente, no me importa —la secundó Hanna, quitándose la camiseta y quedándose en su nuevo bikini Missoni. Aria se encogió de hombros, y abrió la cremallera de su sudadera dejando a la vista un bañador de lunares que bien podía haber salido de una cápsula del tiempo de la década de 1950.

El vapor asomaba bajo la cubierta del jacuzzi, y el agua burbujeaba de un modo incitante. Percival, el viejo patito de goma amarillo de Spencer, flotaba entre las burbujas, abandonado allí desde la última vez que se había dado un baño. Bañarse con Percival era un ritual de cuando era pequeña y sus padres solo la dejaban meterse en el jacuzzi durante unos minutos cada vez. Su Ali siempre se metía con ella por eso, le decía que era igual que tener una mantita desde bebé, pero a Spencer le encantaba ver la carita feliz del pato sonriendo mientras daba botes entre las burbujas.

Una a una, las chicas se metieron en la bañera. Spencer las había invitado para hacer una puesta en común de lo que había ocurrido con Kelsey, pero en cuanto vio al señor Pennythistle (debería empezar a llamarlo Nicholas) enredando con la cubierta del jacuzzi ese día, se le ocurrió que tal vez la visita podría valerles también para relajarse un poco.

—Esto es formidable —murmuró Aria.

—Qué buena idea —apuntó Emily. Sus mejillas y su frente, pálidas, ya estaban enrojecidas por el calor.

—¿Recordáis la última vez que nos íbamos a meter en una bañera de hidromasaje? —preguntó Hanna—. ¿En Poconos?

Todas asintieron, con la vista clavada en el vapor. Ali había bajado a la terraza para encender el jacuzzi y había dejado a las chicas solas en el porche. Todas se habían abrazado y se habían dicho lo contentas que estaban de volver a ser amigas.

—Recuerdo lo feliz que me sentí —dijo Emily.

—Y entonces todo cambió tan rápido… —añadió Hanna en tono tenso.

Spencer arqueó el cuello hacia atrás buscando claros entre las nubes grises. Aquella noche en Poconos le parecía que había sido ayer y, al mismo tiempo, un millón de años atrás. ¿Lo superarían algún día, o sería algo que las perseguiría durante el resto de sus vidas?

—Me he enterado de en qué clínica de rehabilitación han ingresado a Kelsey —dijo pasado un momento—. En el Addison-Stevens.

Todas la miraron asustadas. El Addison-Stevens era el centro al que habían enviado a Hanna el año pasado… y donde la verdadera Ali había pasado todos aquellos años.

—La enfermera que me contestó al teléfono dijo que puede recibir visitas a partir de mañana —prosiguió Spencer—. Creo que deberíamos ir.

—¿Lo dices en serio? —preguntó Hanna con los ojos muy abiertos—. ¿No crees que deberíamos mantenernos alejadas de ella?

—Necesitamos averiguar qué sabe en realidad —dijo Spencer—. Averiguar cómo se convirtió en A. Qué quería de nosotras.

—Quería lo que todas las A querían —dijo Hanna mirándose las cutículas—: venganza.

—¿Pero por qué intentó suicidarse? —Spencer había estado repasándolo todo mentalmente durante la noche—. No es como Mona o Ali. Lo lógico sería pensar que nos querría muertas a nosotras.

—A lo mejor quería que supiéramos que la condujimos al suicidio —sugirió Aria—. Es como el castigo supremo de la culpa: pesaría sobre nuestras conciencias durante el resto de nuestras vidas.

El fuerte olor a cloro hacía que a Spencer le picase la nariz. Nunca habría sospechado que Kelsey tuviese tendencias suicidas: en Penn siempre le había parecido tan llena de vida y despreocupada, incluso cuando más Easy A consumían. ¿Había sido el centro de menores lo que la había cambiado? ¿Había sido la adicción a las drogas? Y lo más sorprendente de todo: en los recuerdos de Spencer, Kelsey se había resistido a tomar las pastillas, visiblemente repugnada debido a su pasado con las drogas. Nunca habría pensado que Kelsey pudiese recaer tras salir del centro de menores. Tras la experiencia de Spencer en comisaría, había dejado el Easy A en seco. Había sido duro, sobre todo con todo lo que tenía que estudiar aún, pero logró salir adelante y sacar dieces en los exámenes de todos modos. Ahora Spencer ni siquiera tenía ganas de tomar esas pastillas.

Pero entonces, la vida de Kelsey había descrito un giro muy diferente al suyo. Aunque Kelsey no hubiese conseguido saltar a la Presa del Hombre Flotante, el mero hecho de que quisiera hacerlo ya era más de lo que Spencer podía soportar. Podría haber sido culpa suya, tanto por volver a meterla en las drogas como por hacer que la enviasen al reformatorio. Las visiones que Spencer había estado sufriendo de Kelsey y Tabitha no se debían al estrés del colegio, como Spencer había querido creer. La culpa por lo que había hecho se la estaba comiendo por dentro. Le venía bien que nadie importante hubiese visto el ataque a Kelsey en la fiesta del elenco, como Wilden, o su madre, o cualquiera de los profesores del Rosewood Day… Pierre estaba allí pero, a decir verdad, él también estaba borracho. Si Spencer no encontraba pronto una forma sana de liberar la culpa, tenía miedo de lo que podría llegar a ver (o a hacer) a continuación.

—Tal vez Spencer tenga razón —dijo Emily rompiendo el silencio—. Tal vez debamos ir a ver a Kelsey al Addison-Stevens y tratar de sacar conclusiones.

Hanna se mordisqueaba el meñique.

—Chicas, no es lo más cómodo del mundo para mí volver allí. Es un lugar horrible.

—Estaremos contigo —dijo Aria—. Y si te resulta demasiado duro, te llevaremos a casa. —Luego miró a Spencer—. Yo también creo que deberíamos ir. Juntas.

—Pediré cita para mañana cuando entremos en casa —decidió Spencer.

Empezaron a caer unas gotas gruesas en la bañera, primero lentamente y luego a mayor velocidad y más constante. Spencer miró el cielo color acero:

—Era demasiado buena, nuestra idea del jacuzzi.

Salió de la bañera, se envolvió en una toalla naranja y les pasó otras tres toallas a sus viejas amigas. Todas se dirigieron en silencio a la cocina. Hanna y Aria entraron, pero cuando Emily iba a pasar, Spencer la agarró por el brazo.

—¿Estás bien?

Emily asintió débilmente con la vista clavada en los listones de madera.

—De nuevo lo siento muchísimo —se disculpó—. Estuvo mal que le contara a Kelsey lo que hiciste. Nunca debí confiar en ella antes que en ti.

—Y yo nunca debí decirte lo que te dije. No sé lo que me ocurrió.

—A lo mejor lo merecía —dijo Emily con tristeza.

—No es cierto. —Pobre Emily, siempre pensando que merecía lo peor. Spencer se inclinó hacia ella—. Nos hemos portado fatal la una con la otra desde Jamaica. A estas alturas ya deberíamos saber que tenemos que mantenernos unidas, no pelearnos.

—Lo sé. —Una tímida sonrisa asomó a los labios de Emily. Entonces, con torpeza, dio un paso hacia delante y rodeó los hombros de Spencer con sus brazos. Spencer la abrazó a su vez, con lágrimas en los ojos. Al instante, Aria y Hanna regresaron de dentro de la casa y las miraron. Spencer no estaba segura de si habían oído o no la conversación, pero las dos chicas se acercaron a abrazarlas también, convirtiéndose en un sándwich de cuatro, tal y como hacían en sexto y en séptimo. Les faltaba una chica, pero Spencer no la echaba de menos en absoluto.

Una hora más tarde, cuando las amigas de Spencer se hubieron ido a casa, hizo la llamada para concertar la cita para visitar a Kelsey al día siguiente. Luego se sentó en el sofá de la sala de estar, acariciando distraídamente el enmarañado pelo de Beatrice. Por una vez, la casa estaba tranquila y en silencio. El grupo de la orquesta de Amelia no ensayaba ese día. Spencer se preguntaba cómo sonarían sus piezas faltando una violinista.

Cuando sonó el teléfono de casa, se sobresaltó tanto que todo su cuerpo sufrió una sacudida. «Consejo de admisión Princeton», indicaba el identificador de llamadas. Se quedó mirándolo por un momento, temerosa de descolgar. Ya estaba: habían tomado la gran decisión de los Spencers.

—¿Señorita Hastings? —dijo una enérgica voz al otro lado—. No nos conocemos, pero me llamo Georgia Price, y formo parte del comité de admisión de la Universidad de Princeton.

—Ajá… —A Spencer le temblaban tanto las manos que apenas podía sostener el teléfono. Podía imaginarse perfectamente la siguiente frase: «Lamentamos comunicarle que Spencer F. ha resultado ser un candidato mucho más válido…».

—Me preguntaba si sigue teniendo previsto unirse a nosotros para las jornadas de presentación de la semana que viene —prosiguió Georgia con su alegre voz.

—¿Perdón?

Georgia repitió lo que había dicho y Spencer se echó a reír, confusa.

—Creí que seguían revisando mi solicitud. —Se oyó un ruido de papeles.

—Eh… No, no lo creo. Aquí dice que fue usted aceptada hace seis semanas. Enhorabuena de nuevo: este ha sido un año muy reñido para las admisiones.

—¿Qué hay del otro Spencer Hastings? —preguntó—. ¿El candidato que se llama igual que yo? Recibí una carta en la que se me informaba de que el consejo de admisión había revisado nuestras solicitudes pensando que éramos la misma persona, y…

—¿Recibió usted una carta nuestra? —Georgia sonaba consternada—. Señorita Hastings, nunca haríamos una cosa así. Su solicitud es revisada por cinco grupos distintos de personas, debatida en comité y aprobada por el decano en persona. Le aseguro que no cometemos errores con los candidatos a los que admitimos. Somos muy, muy meticulosos.

Spencer se quedó mirando su reflejo en el gran espejo del pasillo. Tenía el cabello completamente despeinado y una arruga en medio de la frente que siempre le salía cuando estaba confusa.

Georgia le contó a Spencer los detalles de las jornadas de presentación, y luego colgó. A continuación, Spencer se sentó en el sofá desconcertada. ¿Qué demonios acababa de pasar?

Entonces lo comprendió. Se levantó y se dirigió al viejo despacho de su padre, en el que todavía se guardaba un viejo equipo informático. Tardó cinco segundos en entrar en Internet, y otros cinco en cargar Facebook. Con manos temblorosas, tecleó el nombre de Spencer F. en la ventana de búsqueda, pero ni rastro del chico rubio de Darien, Connecticut, al que Spencer había investigado unos días antes.

Recordó la carta de Princeton y, pensándolo bien, le había parecido que el sello estaba torcido. Y era sospechoso que Kelsey supiera que Spencer había entrado en Princeton…

Pues claro. Kelsey había escrito la carta. Y había creado el perfil falso de Spencer F. para volverla loca. Spencer F. no existía, solo era un juego.

Spencer cerró los ojos, avergonzada por haber sido tan ingenua.

—Muy buena, Kelsey —dijo a la habitación vacía. Tenía que admitírselo a su vieja amiga: era un clásico de A, otro más.

37

Cara a cara con el enemigo

El miedo paralizaba a Hanna cuando entraron en el pulcro vestíbulo del Centro de Salud Mental y Rehabilitación Addison-Stevens el lunes después de clase. De repente se encontró reviviendo los acontecimientos del año pasado: cómo su padre la había dejado allí, tras la puerta giratoria, convencido de que necesitaba ayuda para sus ataques de pánico; cómo Mike había cruzado con ella el vestíbulo diciéndole: «Bueno, esto no parece tan malo». Cierto, el vestíbulo no estaba nada mal; era el resto del lugar lo que parecía una pesadilla.

Junto a ella, Aria escudriñaba un cactus de gran altura plantado en una maceta en el rincón. Alguien le había pegado dos ojos, una nariz y una boca en su largo cuerpo verde.

—¿Dónde he visto esto antes?

Spencer lo miró y negó con la cabeza. Hanna se encogió de hombros. Igual que Emily, que se había puesto para la ocasión una arrugada falda gris y un jersey blanco ligeramente escaso. Se volvió y contempló con nerviosismo a una pareja con aspecto de preocupada con un niño delgado y ojeroso apoyados sobre el mostrador de ingresos.

—Es tan raro pensar que Ali estuviera aquí —susurró.

—Desde luego —replicó Hanna. La familia de Ali la había dejado allí durante años, sin apenas interesarse por su estado. Habían dado por hecho que era la gemela loca, ignorado sus súplicas y sus afirmaciones de que ella era la verdadera Ali. Probablemente eso le bastase a cualquiera para perder la cabeza.

Spencer se aproximó al mostrador de ingresos y dijo que estaban allí para visitar a Kelsey Pierce.

—Es por aquí —dijo la chica con tono alegre y mirándolas con cautela—. ¿De qué os conozco?

Todas se miraron entre sí. «De que una paciente vuestra intentó matarnos», quiso responder Hanna. En realidad, era asombroso que el Addison-Stevens no hubiese sido clausurado por un comité de inspección médica: habían dejado marcharse a la verdadera Ali pensando que estaba bien, y había acabado asesinando a varias personas inocentes.

Entraron en la espaciosa sala con mesas redondas. Había un dispensador de agua en el rincón, una máquina de café sobre la estantería y, en las paredes, carteles escritos a mano con frases motivadoras para reforzar la autoestima y la autoafirmación: «ERES ÚNIC@. ¡APUNTA A LAS ESTRELLAS!». Qué horror.

Hanna reconoció la foto en blanco y negro de la escalera de caracol; al parecer, algún interno del centro la había hecho después de recuperarse. La sala tenía vistas al pasillo del edificio, y no pudo evitar fijarse en algunos de los pacientes que pasaban, con una cierta esperanza de reconocer a algunos de ellos. Como Alexis, que nunca comía nada; o Tara, que tenía unas tetas enormes; o Iris, la chica que Hanna creía que era A y que había compartido cuarto con la verdadera Ali. Pero hasta las enfermeras se le hacían desconocidas. Betsy, la que administraba los medicamentos, se había ido. Y no había rastro alguno de la doctora Felicia, que dirigía las sesiones de terapia de grupo, todo un suplicio.

Instantes después, la puerta del pasillo se abrió con un chirrido y una enfermera corpulenta con un lunar peludo en la barbilla entró en la sala acompañando a una chica de aspecto frágil vestida con un pijama rosa del hospital. La chica tenía el cabello pelirrojo y rasgos pequeños y uniformes, pero aun así Hanna tardó un poco en darse cuenta de que era la misma persona con la que había coincidido brevemente en la fiesta de Noel el año pasado… o la figura enloquecida que había visto en el precipicio dos noches antes. Tenía bolsas bajo los ojos, el cabello apelmazado, los hombros caídos y los brazos le colgaban pesadamente.

Todas se pusieron rígidas cuando Kelsey cogió una silla y se sentó despacio. Las miró como ausente, inexpresiva.

—Me alegro de veros aquí.

—Hola —dijo Spencer—. Nos recuerdas a todas, ¿no? Esta es Hanna, y Aria… y ya conoces a Emily —añadió señalándolas.

—Ajá —respondió Kelsey taciturna.

Se hizo un silencio largo y duro. Hanna se miraba las manos, apoyadas en el regazo, repentinamente desesperada por ocuparlas con una lima de uñas o un cigarrillo. Ella y sus amigas no habían hablado demasiado sobre lo que le iban a decir a Kelsey una vez estuvieran allí. Nunca antes se habían encontrado en una situación como aquella: cara a cara con A, con la posibilidad de preguntarle por qué las estaba torturando.

Finalmente, Kelsey suspiró y dijo:

—Mi terapeuta dice que se supone que debo disculparme.

Hanna miró a Aria. ¿Disculparse?

—No debí arrastrarte hasta aquella presa —dijo Kelsey mirando a Emily—. Mi terapeuta dice que te puse en peligro.

Emily tragó saliva. «¿No era esa la idea?», quiso decir Hanna.

—Y también debería daros las gracias —añadió mirándose las uñas y con tono molesto—. Por salvarme la vida el sábado. Así que… gracias[1].

—Eh… ¿No hay de qué? —respondió Emily sin comprender.

Kelsey le puso una carta a Emily en la mano.

—Es para ti. La escribí esta mañana, y explica… todo. No tenemos acceso a teléfonos ni a ordenadores aquí, así que nuestros loqueros nos animan a escribir cartas para expresar nuestros sentimientos —dijo con resignación.

—Gracias —dijo Emily, mirando la hoja de papel doblada.

Kelsey se encogió de hombros.

—Me alegro de que me apartaras de aquel precipicio, pero no debisteis llamar a una ambulancia.

Emily se quedó con la boca abierta.

—¡Estabas convulsionando! ¿Qué se suponía que debíamos hacer?

—Dejarme. Acabaría poniéndome bien. Me ha ocurrido antes. —Kelsey empezó a rasgar en pedazos una servilleta que había sobre la mesa. Le apareció una rojez en el cuello—. La poli no fue nada indulgente debido a mi expediente. Era el tercer aviso, así que tengo que volver automáticamente a rehabilitación. Y después de la rehabilitación, otra temporada al reformatorio.

Emily negó ligeramente con la cabeza.

—No tenía ni idea.

—Ninguna lo sabíamos —añadió Spencer.

Kelsey no dijo nada, pero no parecía creerlas.

Todas se removieron incómodas en sus asientos. Entonces Spencer se inclinó hacia delante y dijo:

—Escucha, lo siento… ¿Sabes? Lo que… ocurrió este verano. Lo que hice en la comisaría de policía.

Kelsey miraba la mesa, sin pronunciar palabra.

—Yo también lo siento —añadió Hanna. No podía guardárselo más tiempo—. Siento haber puesto aquellas pastillas en tu cuarto. Y haber llamado a la poli para delatarte.

Kelsey soltó una risa descontrolada.

—Ya tenía unas cuantas pastillas en mi cuarto, pero fue una putada que llamases a la poli. Ni siquiera te conozco.

Hanna la miró asombrada. Así que… ¿Kelsey merecía ir a prisión, después de todo?

Spencer parecía igual de desconcertada.

—¿Por qué no me dijiste que tenías pastillas aquella noche? No habríamos ido a hacer aquella locura de trapicheo. ¡No nos habríamos metido en problemas!

Kelsey esbozó una sonrisa artera.

—Era mi alijo secreto, Spencer. Mi billete a una universidad prestigiosa, no el tuyo. Nunca pensé que fueses a echarle huevos para ir al norte de Filadelfia y comprarle droga a alguien. Es decir, mírate —dijo mirando con desdén la túnica de Elizabeth and James y los leggins vaqueros de J Brand, que Hanna había visto en un expositor de Otter por casi trescientos dólares.

Aria se inclinó hacia delante y dijo:

—¿Por qué nos has hecho esto?

—¿Haceros el qué? —preguntó Kelsey desorientada, levantando sus pesados párpados para mirar al grupo.

«¡Torturarnos haciéndote pasar por A!», quería gritar Hanna.

—Es por Tabitha, ¿verdad? —la presionó Aria.

—¿Quién es Tabitha? —preguntó Kelsey en tono aburrido.

—Ya lo sabes —le insistió Spencer—. ¡Lo sabes todo!

Kelsey las miró por un momento y cerró los ojos con fuerza.

—Me duele mucho la cabeza, aquí me dan muchos medicamentos. —Echó la silla hacia atrás y se puso de pie—. Francamente, esto es extraño. O sea, gracias por disculparos y todo eso. Y… toma. —Buscó en el bolsillo del pantalón de su pijama y sacó una hoja de papel pautado doblada—. También he escrito esto para ti.

Kelsey le puso la carta a Spencer en la mano.

—Que tengáis una buena vida, chicas. —Y se alejó, arrastrando los bajos de su pijama. Una enfermera la detuvo fuera de la zona de visitas y la condujo a un pequeño despacho con una ventana transparente. Las chicas contemplaron cómo se derrumbaba sobre una silla de plástico azul. La enfermera le dijo algo, y Kelsey asintió sin fuerzas, sin expresión en la cara.

Hanna se apoyó en la mesa.

—¿Qué demonios ha sido eso?

—Parecía tan… diferente. —Emily miró a Kelsey, al otro lado del pasillo—. Tan desesperanzada…

Spencer hizo girar su anillo de plata alrededor de su dedo.

—¿Por qué ha dicho que no conocía a Tabitha? Tenía que conocerla. Tenía aquellas fotos en su teléfono. ¡Me envió aquel mensaje!

—Estaba mintiendo —dijo Aria sin inmutarse—. Tenía que estar mintiendo.

Entonces Spencer desdobló la hoja de papel que Kelsey le había dado y la estiró sobre la mesa. Todas se echaron hacia delante en sus asientos para leerla. Era un único párrafo escrito con tinta negra.

Querida Spencer:

Al parecer, uno de los pasos que tengo que dar para avanzar en rehabilitación es dejar atrás los malos rollos entre las personas, así que supongo que empezaré por ti. Ya no estoy enfadada contigo. O sea, estuve cabreada durante meses después de ir al reformatorio, preguntándome si tú habías sido la que me había metido en problemas, pero nunca supe nada seguro hasta que Emily me lo contó el viernes. Así que te salvaste: bien por ti. En realidad no te culpo, supongo. Cuando te mandé el mensaje el viernes diciéndote que teníamos que hablar, creí que podría mantener la calma, pero al verte me enfadé muchísimo. Solo que tú también estabas enfadada. Pero incluso te perdono que me hicieras daño. No sé cuál es tu problema, pero necesitas ayuda de verdad.

Buena suerte con todo. Piensa en mí cuando estés en Princeton… sí, claro.

Kelsey

—¡Vaya! —exclamó Hanna cuando hubo acabado.

—No lo entiendo —dijo Spencer mirando a Emily—. ¿No sabía lo que hice hasta que tú se lo contaste? Si es A, ¿cómo es eso posible?

—Parecía sorprendida de verdad cuando se lo conté en la fiesta —murmuró Emily—. Pero luego, en la presa, di por hecho que estaba mintiendo, que lo sabía todo.

Hanna señaló la carta de Emily.

—¿Qué dice la tuya?

Emily las miró a todas nerviosa, casi como si prefiriese leer la misiva en privado, pero se encogió de hombros y desdobló la carta.

Querida Emily:

Supongo que tengo que darte algunas explicaciones. La cagué completamente, y te arrastré a ti conmigo, y lo siento mucho. Pero yo también estoy enfadada contigo: me ocultaste un enorme secreto.

Cuando te conocí, estaba limpia y sobria. Feliz. Emocionada por hacer una nueva amiga. Pero entonces até cabos sobre quién eras y a quién conocías. Eso me hizo pensar en Spencer, y todos los malos recuerdos regresaron. Así que empecé a tomar pastillas de nuevo. Las tomé antes de que quedásemos en la bolera y antes de que fuésemos a pasear por el sendero. Las tomé durante la obra. Me preguntaste qué me ocurría, pero no te lo conté. Sabía que harías todo lo posible por intentar detenerme, y yo no quería parar.

En cuanto me dijiste lo que hizo Spencer, ahogué mis penas tomando más pastillas de las que mi cuerpo podía asimilar. En la presa estaba fuera de sí, y lamento haber puesto tu vida en peligro. No puedo agradecerte lo suficiente que me apartaras del precipicio y, aunque me cabrea estar en rehabilitación, mi terapeuta dice que si me doy tiempo, tal vez mejore de verdad. Nunca se sabe.

El caso es que yo también soy una mentirosa. He hecho cosas de las que no estoy orgullosa, cosas que nadie pondría nunca en una lista de chica mala. Hice trampas en mi test de aptitud; soborné a un profesor de segundo para que me pusiera un sobresaliente enrollándome con él en cuarto de la limpieza; y cuando estuve en Jamaica durante las vacaciones de primavera, conocí a un chico la primera tarde y me marché con él horas después al otro lado de la isla dejando a mis amigas sin coche y sin dinero.

Como ves, tú no eres la única mala persona. Te perdono, y espero que tú también puedas perdonarme. Tal vez algún día podamos volver a ser amigas.

O tal vez la vida sea un asco y luego te mueras.

Kelsey

Cuando todas acabaron de leer, Emily volvió a doblar la carta con lágrimas en los ojos.

—Pobre Kelsey.

—¿Pobre Kelsey? —explotó Spencer—. ¡Pobre tú!

—Y chicas: Jamaica —dijo Aria señalando la parte inferior de la carta—. Esa parte en la que dice que se marchó con un chico en su primer día allí. ¿Podría ser cierto?

Hanna volvió a mirar hacia el pasillo. Kelsey seguía sentada en el despacho de la enfermera, jugueteando con el cordón del pantalón de su pijama.

—Si lo es, no pudo vernos interactuar con Tabitha. Y sin duda no pudo ver… lo que ocurrió.

—Tal vez estuviese diciendo la verdad cuando dijo que no sabía quién era Tabitha —susurró Emily.

Spencer negó con la cabeza y sacudió sus pendientes largos.

—No es posible. ¿Qué hay de la foto que me mandó de Tabitha en la playa… muerta?

A Hanna se le encendió una luz en la cabeza.

—Déjame ver tu móvil.

Spencer la miró extrañada, pero le dio el teléfono. Hanna abrió los mensajes guardados de Spencer y bajó por el historial. El de A seguía allí: «Tú nos hiciste daño a las dos. Ahora yo te voy a hacer daño a ti». Pero Spencer tenía al menos otros veinte mensajes sin abrir del viernes después de la obra. Muchos de ellos eran de familiares y amigos, o del chico aquel que interpretaba a Macbeth, pero había uno de un número desconocido con el prefijo 484.

Hanna lo abrió: «Emily me ha contado lo que hiciste, zorra», decía. «Tenemos que hablar».

—Dios —susurró Hanna, mostrándoselo a Spencer—. ¿Y si este era el mensaje del que hablaba en la carta? ¿El mensaje al que se refería el viernes por la noche?

Spencer se quedó completamente pálida.

—Pero… pero yo no vi esto el viernes. Lo único que vi fue uno de A, y luego apareció Kelsey y sumé dos más dos y…

Dejó caer el teléfono sobre la mesa y buscó por toda la habitación, parecía como si buscase algo estable y sólido a lo que aferrarse.

—Kelsey debió de mandar los dos mensajes.

—Pero ¿y si no lo hizo? —susurró Hanna—. ¿Y si el segundo era de otra persona?

Todas se miraron asombradas. Entonces Hanna se volvió y miró hacia el despacho de la enfermera. Tenían que resolver aquello. Necesitaban preguntarle a Kelsey qué demonios estaba sucediendo.

Pero el despacho estaba vacío. La enfermera se había ido… y Kelsey también.

38

Indicio de que el traidor se aproxima[2]

—El horario de visitas ha concluido —dijo una enfermera con un impecable uniforme asomando la cabeza a la sala de visitas—. Si queréis concertar otra cita para mañana, podéis venir entre mediodía y las dos.

Emily se mordió el interior de la mejilla. Al día siguiente tenían clase.

—¿Hay algún modo de que podamos llamar a Kelsey? —preguntó—. Tenemos que hacerle una pregunta rápida. Es importante.

La mujer señaló la chapa que le colgaba de la chaqueta.

—Lo siento, pero las llamadas están restringidas para los pacientes. Queremos que se concentren en el trabajo que hacen aquí dentro, no en enfrentarse a nada del mundo exterior. Pero, como he dicho, si queréis volver a visitarla…

Abrió la puerta que conducía al pasillo que desembocaba en el vestíbulo.

No les quedaba otro remedio que hacer lo que les decía. Emily siguió a Spencer, Hanna y Aria por el pasillo, con la cabeza hecha un lío. La carta de Kelsey para Spencer era desconcertante, y la de Emily era totalmente descorazonadora. ¿Realmente Kelsey no había visto lo que le habían hecho a Tabitha… o no era más que otro jueguecito de A? Si no lo sabía, ¿qué quería decir Kelsey en la presa con aquello de que Emily era una persona horrible? A lo mejor era simplemente porque Emily había guardado el secreto de lo que Spencer le había hecho. Kelsey confiaba en ella, después de todo.

—¿Entonces qué hacemos? —susurró Emily—. ¿La visitamos otro día?

—Supongo —respondió Spencer—. Si quiere recibirnos.

Las chicas recorrieron lentamente el pasillo, iluminado con fluorescentes y flanqueado por puertas cerradas.

—Mirad —susurró Aria, deteniéndose ante un pequeño hueco en el que había una fuente de agua. En la pared había un montón de nombres escritos con bolígrafos de muchos colores. PETRA. ULYSSES. JENNIFER. JUSTIN.

—Esta era mi compañera de cuarto —dijo Hanna en voz baja, señalando el «IRIS» escrito con rotulador rosa—. La que creía que era A.

Entonces Emily vio algo en el rincón, una firma tan inquietantemente familiar que sintió que las rodillas le flaqueaban. «COURTNEY», decía, en letras plateadas. Era la misma caligrafía del mural de sexto curso en el que todo el mundo tenía que estampar sus manos y escribir algunos adjetivos sobre sí mismo. También era muy similar a la de la verdadera Courtney, la chica a la que Emily siempre había conocido como Ali. Emily se imaginó a su Ali escribiendo su nombre en la parte superior del test de vocabulario, con la «e» de «DiLaurentis» igual que aquella e de «Courtney», con las letras ligeramente inclinadas hacia delante del mismo modo. Courtney quería ser exactamente igual que Ali hasta el último detalle, y lo había sido.

Las otras chicas siguieron la mirada de Emily.

—Así que realmente estuvo aquí —dijo Spencer en voz baja.

Hanna asintió.

—Verlo lo hace tan real…

Emily miró la firma una vez más y luego contempló el impecable pasillo del Addison-Stevens. ¿Cómo habría sido para la verdadera Ali estar allí sin que nadie creyese quién era o lo que decía, durante casi dos horribles años? El odio por su hermana debía de arder en su interior, por haber ideado el intercambio.

También debía de estar furiosa con Emily, Aria, Spencer y Hanna por estar en el lugar equivocado en el momento justo. Mientras, dentro de aquellos muros, había planificado su regreso, orquestado el asesinato de su hermana, trazado sus planes como A e incluso maquinado el incendio de Poconos.

Y, si el instinto de Emily no le fallaba, seguía ahí fuera. Viva.

Se volvió hacia sus tres viejas amigas, preguntándose si debía contarles el secreto que había guardado durante más de un año. Si iban a empezar de nuevo con el pie derecho y a recuperar la intimidad, tendría que sacar el tema en algún momento, ¿no?

Pero entonces Hanna suspiró y empujó la puerta de salida del final del pasillo. Spencer la siguió, luego Aria. Emily le echó un último vistazo al interior del edificio. Una leve y aguda risa resonó en sus oídos. Dio un respingo y se volvió pero, por supuesto, allí no había nadie.

Las chicas se dirigieron hacia el aparcamiento atravesando el césped. Un jardinero arrancaba malas hierbas de uno de los parterres de rodillas en el suelo. Una bandera del estado de Pensilvania ondeaba en su mástil, sacudiéndose audiblemente con el viento. Por primera vez en una temporada, mientras caminaban juntas en silencio, Emily no se sintió incómoda con sus viejas amigas. Es más, se sentía a gusto. Carraspeó:

—A lo mejor podemos quedar algún día de esta semana —dijo en tono suave—. Tomar un café o algo.

—Eso me gustaría. —Aria levantó la cabeza.

—A mí también —dijo Hanna. Spencer sonrió y le propinó a Emily un golpe de cadera. Una cálida sensación de satisfacción invadió a Emily como si de una gruesa manta se tratara. Al menos había salido una cosa buena de aquello. Hasta entonces no se había dado cuenta de lo desesperadamente que añoraba a sus amigas.

Pasaron junto a un banco de hierro forjado situado junto al mástil de la bandera. Lo debían de haber instalado hacía poco, pues el cemento de la base parecía reciente. Había una brillante placa de cobre delante del banco y, junto a ella, un pequeño ramo de violetas. Emily miró la placa como quien no quiere la cosa, pasando la vista por encima de las letras pero sin asimilar realmente lo que ponía. Entonces se detuvo y volvió a leerlas de nuevo.

—Chicas…

Las demás, que ya iban unos pasos por delante, regresaron junto a ella. Emily señalaba el letrero del suelo.

Todas contemplaron las letras recién grabadas: «ESTE BANCO ESTÁ DEDICADO A TABITHA CLARK, QUE FUE PACIENTE DEL ADDISON-STEVENS. DESCANSA EN PAZ». El año de su nacimiento y el de su muerte estaban grabados bajo el mensaje. Eran los mismos años que los de la verdadera Ali.

—Ay, Dios mío —susurró Spencer. Aria se llevó la mano a la boca. Hanna dio un paso atrás.

—¿Tabitha estuvo aquí? —dijo Spencer.

—¿Por qué eso no ha aparecido nunca en las noticias? —preguntó Aria negando con la cabeza.

Emily miró a las demás y ató cabos aterrada.

—¿Creéis que conocía… a Ali?

Todas se miraron horrorizadas. El viento soplaba arrastrando un montón de hojas muertas y secas sobre el nombre de Tabitha. Entonces el teléfono de Aria pitó. Segundos más tarde, el de Spencer, guardado en su bolso, también sonó. El de Hanna emitió un silbido de serpiente y el de Emily vibró en su bolsillo, sobresaltándola.

Emily sabía de quién era el mensaje si mirar el teléfono siquiera. Miró a sus amigas, confusa.

—Chicas, Kelsey no puede hacer llamadas desde el centro. No tiene teléfono móvil.

—Entonces… —dijo Hanna mirando el móvil—. ¿Quién ha escrito esto?

Con manos temblorosas, Emily pulsó «LEER» y cerró los ojos al darse cuenta de que aquello no había terminado. El final ni siquiera estaba cerca.

Escarbad todo lo que queráis, zorras. Pero NUNCA me encontraréis. —A

39

Lo que ocurre después…

Las pequeñas mentirosas no pueden evitar ser malas, y yo no puedo evitar torturarlas. A eso se le llama una relación de simbiosis, ¿verdad? Spencer lo sabría… a no ser que estuviese colocada durante aquella clase. ¡Ups!

Justo cuando la pobre cagona de Emily creía que había hecho una nueva amiga, Kelsey va y casi la mata. ¿Sigues teniendo debilidad por las chicas malas, Em? Hanna se creyó Julieta en su balcón y protagonista de un amor desventurado. Qué romántico. Tal vez debería haber escuchado cuando le advertí de cómo terminaría eso. Y Aria… Ah, Aria. Ha caído en viejos y malos hábitos. Los que no aprenden de la historia, están condenados a repetirla. Cruzo los dedos para que nunca aprenda la lección.

Yo diría que estas señoritas necesitan unas vacaciones, pero teniendo en cuenta lo que hicieron en su último viaje, probablemente no sea la mejor idea. Y además, ¡ver cómo se desata el drama es como unas vacaciones para moi!

Hasta la próxima, zorras.

¡Mua!

—A

40

Agradecimientos

No puedo creer que esté escribiendo los agradecimientos del número 10 de la saga de Pequeñas mentirosas. Soy enormemente afortunada por que la saga haya continuado durante todo este tiempo, y por trabajar con tantos y tan formidables editores, creativos, y personas brillantes en general que me ayudan a que la historia resulte tan absorbente e interesante. Es la misma lista de siempre, pero les debo inmensa gratitud a Lanie Davis, Sara Shandler, Josh Bank, Les Morgenstein y Kristin Marang, de Alloy Entertainment, por su apoyo, confianza, inteligencia y sentido común durante todo este proceso. Siempre hacéis que esto resulte mucho más sencillo, y estoy encantada de que sigamos trabajando juntos después de todos estos años.

Gracias también a las personas a las que he dedicado este libro: Farrin Jacobs, Kari Sutherland, Christina Colangelo y Marisa Russell de HarperTeen. Farrin y Kari son unas editoras excepcionales con una visión increíble que logra que estos libros pasen de ser buenos a ser geniales. Christina ha sido mi gurú digital, pues es el cerebro pensante tras la ajetreada actividad de Twitter. Y Marisa me organizó una gira fantástica este verano, en la que he tenido la ocasión de conocer a muchos de mis maravillosos lectores. Me siento muy segura y bien cuidada con vosotras, ¡y estoy muy emocionada con el futuro!

Gracias también a Andy McNicol y Jennifer Walsh de William Morris, al fantástico personal de la serie de televisión que hace que te muerdas las uñas en cada nuevo episodio de Pequeñas mentirosas: Marlene King, Oliver Goldstick, Lisa Cochran-Neilan, los fantásticos guionistas, directores, productores y equipo, y por supuesto a Lucy, Shay, Ashley, Troian… ¡y Sasha! ¡No olvidemos a la inocente actriz que interpreta a Ali! Gracias a Andrew Zaeh, que aguantó grabando todos los regalos de la baby shower, y a Colleen McGarry por ser sencillamente maravillosa, y por encontrar los mejores cupcakes del mundo para mi marido. Ya que estamos, todo mi amor para mi marido, Joel, y mis padres, Shep y Mindy, y Ali, que debo recordar que no tiene nada que ver con la Ali de los libros… con ninguna de ellas.

En Retorcida olvidé darle las gracias a Mia Rusila por su ayuda con la traducción de finlandés, y ya que Klaudia forma parte de esto, no quería dejar de mencionarlo. Gracias a todos los lectores a los que conocí durante la gira de este verano, a aquellos con los que hablo en Twitter, y a todas las personas que se inspiran con mis libros o la serie de televisión. Todos hacéis que escribir merezca la pena. ¡Seguid así, y prometo mantener vuestros secretos a salvo de A!

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Notas

[1] N. de la T.: En español en el original. <<

[2] N. de la T.: Referencia al texto de Macbeth: «Ya me pican los dedos: indicio de que el traidor Macbeth se aproxima». <<