Una noche, en un patio de la calle Skelbækgade del barrio de Vesterbro, aparece asesinada una mujer. En la escena del crimen hay sangre por todas partes. La han degollado. Mientras la oficial Louise Rick, junto con un grupo de detectives de la policía de Copenhague, está investigando el caso, recibe una llamada de su amiga Camilla Lind, periodista del diario Morgenavisen. Quiere saber si hay novedades en la investigación, pero, sobre todo, se muestra muy afectada: esa misma mañana, cuando su hijo de 11 años salía al colegio, se encontró con un recién nacido abandonado. Todas las pistas apuntan al ambiente de la prostitución de Copenhague; pero al producirse otro brutal asesinato, empieza a hacerse evidente que han entrado en escena nuevos actores…

Sara Blædel

Mujeres de la noche

Louise Rick

4

Título original: Aldrig mere fri

Sara Blædel, 2008

Traducción: Jorge de Buen Unna, 2021

Revisión: 1.0

29/03/2022

1

La mujer yacía boca arriba, con los brazos extendidos a los lados y la cabeza apoyada en el hombro. La habían degollado con un corte largo y limpio. La sangre se le mezclaba con los cabellos rubios, formando una mancha pringosa en el lado izquierdo del cuerpo.

La oficial de policía Louise Rick se enderezó y tomó aire. ¿Llegaría a acostumbrarse alguna vez? Hasta cierto punto, confiaba en que la respuesta fuera no.

La oscuridad se extendía como un pesado manto por la zona del Matadero. Iban a dar las dos de un domingo que ya se estaba convirtiendo en lunes. El aire húmedo de abril flotaba por el barrio de Vesterbro, a pesar de que la lluvia, pertinaz desde las últimas horas de la tarde, había cesado ya. En la calle Skelbækgade, las sirenas y barreras de la policía habían ahuyentado a la mayoría de los viandantes. Solo quedaba un puñado de curiosos observando y comentando las labores de los agentes.

Sentado en las escaleras del café Høker, un borracho solitario se desentendía de la abundante presencia policial y seguía canturreando. Si alguien pasaba cerca de él, pegaba un grito. No se veían por ninguna parte las chicas que solían estar en esas calles. Seguramente deambulaban ahora por Sønder Boulevard o a la esquina de Ingerslevsgade.

Bajo los incisivos haces de los potentes focos de la policía científica, la escena estaba fragmentada en porciones de alto contraste. Los agentes habían cubierto el cuerpo, como primerísima providencia, para proteger todas las fibras y cabellos sueltos. Luego se pondrían a buscar rastros de ADN con bastoncillos de algodón humedecido.

El forense Flemming Larsen se volvió hacia Louise y el inspector jefe de homicidios, Hans Suhr.

—El corte tiene unos veinte centímetros. La herida corre a lo largo del cuello y es profunda y de bordes regulares. Esto demuestra que le asestaron con fuerza una sola cuchillada.

Se quitó los guantes de goma y la mascarilla. A gestos, comunicó a los agentes que ya había acabado, que podían continuar con sus investigaciones.

—No hay otras señales de violencia. Todo tuvo que ser muy rápido. Estoy seguro de que ella ni siquiera se dio cuenta de lo que estaba pasando, porque no hay ninguna lesión en las manos ni en los brazos que indique que intentara defenderse. Yo diría que esto sucedió en las últimas tres horas —añadió.

—¿Tienes alguna idea de quién era ella? —preguntó Louise. No había ningún documento de identidad entre las pertenencias de la mujer—. ¿Podemos suponer que era una prostituta?

El forense lanzó una expresiva mirada a la faldita de algodón y al ajustado top, para enseguida decir que, a juzgar por el deficiente estado de su dentadura, dudaba de que fuese danesa.

—Es una buena hipótesis —convino el inspector jefe, mientras retrocedía unos pasos para que los agentes pudieran continuar con su tarea. La luz con que el forense había estado trabajando fue a dar a otra zona del patio. Había que rastrear todos los rincones en busca de pistas.

Louise se volvió a agachar junto a la mujer. La herida estaba en la parte alta del cuello. Ya sin el penetrante haz luminoso, resultaba difícil distinguir sus facciones en la oscuridad; pero era evidente que se trataba de una chica muy joven; en torno a los veinte, supuso Louise.

Notó pasos a su espalda. Su colega Michael Stig se había puesto detrás de ella y había apoyado las manos en sus hombros. Se inclinó hacia delante para observar el cuerpo.

—Una puta del Este —valoró con rapidez, mientras se retiraba para que Louise pudiera incorporase.

—¿Qué te hace pensar eso? —preguntó ella, y retrocedió un poco para romper la espontánea familiaridad de su colega.

—El maquillaje. Se siguen maquillando como las danesas en los ochenta. Mucho maquillaje y muy chillón. ¿Qué sabemos de ella? —preguntó mientras metía las manos en los bolsillos de sus vaqueros de talle bajo.

Louise captó el olor del pelo recién lavado y el desodorante fresco. Ella misma acababa de acostarse cuando la despertó la llamada del inspector jefe. En menos de veinte minutos, había ido de su apartamento, en Frederiksberg, hasta el lugar delos hechos. Casi cinco años como investigadora de homicidios la habían adiestrado a desarrollar una rutina minuciosa para el momento de la llamada nocturna.

—Nada —contestó secamente—. La comisaría de la City recibió una llamada anónima. Alguien les dijo que había una mujer muerta en la calle Kodboderne, detrás de la Escuela de Hostelería y Restauración, pero colgó de inmediato.

—O sea, la llamada la hizo una persona que conoce al detalle la parte menos bonita de Copenhague —observó su colega—. En otras palabras: alguien que se mueve por aquí a diario.

Ella levantó una ceja.

—Solo los que conocen bien el barrio dividen por calles la zona del Matadero: Kodboderne, Høkerboderne y Slagterboderne —aclaró él.

«Y eso, evidentemente, te incluye a ti», pensó Louise mientras iba de vuelta junto al resto del grupo.

Lars Jørgensen, compañero de Louise, y algunos agentes de la City habían recorrido todas las casas de Skelbækgade cuyas ventanas daban al Matadero. Otro equipo se encargaba de quienes pasaban por esa calle y los alrededores. Si bien el aviso había sido recibido en la City, la antigua comisaría en Halmtorvet, el caso había pasado de inmediato al departamento de homicidios de la Jefatura Superior de Policía de Copenhague. El inspector jefe Suhr se encargó de que todo su grupo estuviera presente desde el principio, con excepción de Toft, que estaba de fin de semana en casa de su hija, en Jutlandia, celebrando sus bodas de plata. Toft se había ganado el derecho a dormir tranquilamente con sus guirnaldas y sus fanfarrias.

—Nadie sabe nada —informó Lars Jørgensen— o no se atreven a contarlo. Y, curiosamente, nadie ha estado en las cercanías de Skelbækgade en las últimas veinticuatro horas. Ni siquiera la gente que Mikkelsen vio con sus propios ojos a última hora de la tarde.

El aludido asintió mientras bostezaba.

Mikkelsen era el policía de la comisaría de Halmtorvet que conocía más a fondo lo que ocurría en la zona de Istedgade, con sus putas, camellos y drogadictos. Bajo, fuerte y con algo más de cincuenta años, el hombre había trabajado durante toda su carrera como policía en aquel barrio, salvo por una única incursión en la brigada de orden público. Después de tres años ahí, prefirió pedir que lo regresaran a su vieja oficina; y se lo concedieron.

—¿Y qué hay del tipo de las escaleras? —preguntó Louise.

—Ese no ha visto otra cosa que el fondo de las botellas que ha vaciado —contestó Mikkelsen. Repitió la respuesta poco después, cuando apareció el inspector jefe con la misma pregunta.

—Está bien, nadie va a decir nada; siempre es lo mismo en este barrio —dijo Suhr, llamando a Michael Stig con un gesto—. No podemos hacer mucho más por ahora. Mikkelsen y los suyos seguirán preguntando por las calles, pero dudo que esta noche encontremos a alguien con quien hablar. Bien sabemos que, si alguno de los fijos de la zona ha visto algo, tendrá que madurarlo antes de contárnoslo. Vamos a dormir un poco. Mañana seguiremos.

—¿Qué pasa con Willumsen? —preguntó Louise mientras se dirigían hacia los coches. Estaba sorprendida de no haber visto aún al jefe del grupo de investigación.

—Mañana temprano lo ponemos al corriente —contestó el inspector jefe lanzándole a Louise una sonrisa socarrona—. Mejor dejarlo dormir.

Louise asintió. Todos ellos habían sufrido en sus propias carnes lo que ocurría cuando Willumsen se levantaba con el pie izquierdo y les contagiaba su mal humor.

* * *

Cuando Louise se levantó, tras solo cuatro cortas horas de sueño, le dolía el cuello y sentía todo el cuerpo pesado. Se había despertado muchas veces con la imagen de aquella joven desconocida. ¿Por qué la habrían matado así? La profunda herida del cuello era una clara señal de ensañamiento, y, sin embargo, no se había defendido. Seguramente ni siquiera había llegado a percatarse de que el asesino estaba detrás de ella. Las ideas surgían y se arremolinaban, mezclándose con una sucesión de imágenes del escenario del crimen. Una y otra vez, en su penumbra privada, las sombras se proyectaban sobre las lisas fachadas blancas del Matadero, un lugar donde no debías estar, a no ser que fueras carnicero o mayorista y si no eran las horas plenas del día.

Entró en la cocina a calentar agua para el té y fue a darse una ducha. Le costó prepararse para salir. Permaneció tanto rato bajo el chorro de agua caliente, que el cuarto de baño se llenó de vaho. Luego se dejó caer en la silla de la cocina con la taza de té entre las manos.

Lo último que había dicho el inspector jefe antes de despedirse fue que a las nueve tendrían una reunión para hablar del caso. Tras la profunda reforma que había sacudido los cimientos del Cuerpo de Policía de Copenhague, se celebraban reuniones todos los días. El reajuste se había llevado por delante tanto a la Sección A, que era la de homicidios, como a la C, que se ocupaba de los delitos contra la propiedad. Ahora todo estaba revuelto: las barajas se habían mezclado, las fronteras se habían borrado. Algunos de los investigadores con más experiencia tenían nuevas tareas en otras dependencias. Tampoco quedaba sitio para todos los comisarios que, hasta entonces, habían actuado como jefes de grupo. En estos cambios, Louise había perdido a Henny Heilmann. Le habían ofrecido el puesto de jefa de investigación en la Dirección General y ahora dirigía el departamento de coches patrulla. Louise sabía bien que a Henny le había tomado tiempo acostumbrarse.

Entró en el dormitorio y sacó del armario un jersey grueso. Había pensado en tomar el autobús en Gammel Kongevej, pero, en el último momento, se animó a coger la bicicleta.

Esa mañana, el tráfico en el carril bici era denso. Se colocó del lado izquierdo al cruzar H. C. Ørstedsvej y pedaleó vigorosamente. Llevaba el casco calado hasta los ojos para que le sirviese de visera contra la penetrante luz primaveral.

—Dejemos que la City siga haciendo preguntas en el barrio y, sobre todo, en las calles de las putas, por donde se mueven los clientes. Es más fácil que un pájaro venga a cantarnos ópera que encontrar a un cliente fijo de la muerta; sobre todo, a uno que esté dispuesto a contarnos algo. Así que concentrémonos, mientras tanto, en identificar a la mujer y en las pistas forenses. ¿Qué tenemos por ahora?

El inspector Willumsen lanzó a Suhr una mirada de incógnita, y, mientras Suhr vacilaba, Louise echó la silla hacia atrás hasta apoyarla en la pared. Había pasado ya un año desde que Suhr nombrara a Willumsen jefe del grupo de investigación al que ella estaba asignada. Muchos lo odiaban por su actitud arrogante e insolente. Todo y todos le importaban un bledo, incluyendo a sus superiores y compañeros; sin embargo, a Louise le caía bastante bien. Había sido Willumsen quien le enseñara, en su día, que todo podía resumirse en: «sí, no o a tomar por culo. Informes claros y no tanta paja. Entendido, no entendido o te importa una mierda lo que te estoy diciendo». Y también había sido él quien, algunos años antes, la formara en el grupo de negociadores de la policía.

Suhr dio un paso atrás y apoyó los brazos contra la pared, como si estuviera reuniendo fuerzas para continuar.

—Dispones de los recursos que necesites. Para empezar, cuentas con los cuatro investigadores de tu grupo: Rick y Jørgensen. Toft y Michael Stig. Además, nos ayudan también Mikkelsen y su gente de Halmtorvet.

El inspector jefe dejó caer los brazos. La propuesta había sido formulada.

Con la mirada baja, Willumsen estaba concentrado en la uña del pulgar de su mano derecha. La limpiaba a fondo con la punta de un lapicero mientras parecía sopesar cuál sería el mejor modo de emplear a su gente. Al cabo de un rato, soltó el lapicero sobre la mesa. Encargó, entonces, a Toft y a Michael Stig que mantuvieran el contacto con la policía científica; debían ponerse al corriente de todos sus descubrimientos. También debían asistir a la autopsia de la desconocida.

Luego miró a Louise y a su compañero.

—Vosotros iréis con Mikkelsen y os concentraréis en los alrededores del lugar del crimen —dijo, y con eso dio por concluida la reunión.

2

El despertador sonó a las seis y media. Había llovido copiosamente durante las primeras horas de la mañana, así que Camilla Lind decidió no ir a correr. Fallaría a la primera sesión de su nuevo programa de entrenamiento. En lugar de hacer footing, decidió entonces ir a la piscina de Frederiksberg, que estaba muy cerca de su casa. Veinte largos, como mínimo, y después, al sauna. Con eso se limpiaría las huellas del fin de semana, que había terminado con algunos mojitos de más y bastante sueño de menos. Markus, su hijo, había estado con su padre desde el jueves hasta el domingo por la tarde. La noche del domingo la había pasado en casa de un compañero de colegio, puesto que el lunes por la mañana su clase iría de excursión al Museo al Aire Libre. Los habían citado a las diez en la plaza de Norreport, y como el padre del amigo era pastor y no tenía que salir de casa el lunes por la mañana, Camilla estaba segura de que él se encargaría de que los dos chavales llegaran a tiempo. A esa hora, ella estaría ya en la reunión semanal de la redacción de sucesos del diario Morgenavisen.

Camilla buscó con determinación el traje de baño y la toalla. Aunque no solía ir a la piscina, ese día estaba firmemente decidida a cumplir su propósito de hacer ejercicio. Resultaba perturbadora la cantidad de veces que había comenzado a practicar algún deporte…, y todos esos intentos habían terminado en un medio fracaso y mala conciencia. Al final, reconocía obligada que, en realidad, no le apetecía hacer ejercicio.

La redacción de sucesos estaba vacía cuando, dos horas más tarde, Camilla abrió la puerta de su oficina. Tenía las mejillas coloradas y el hambre suficiente como para comerse la nueva semana de un solo bocado. Treinta largos y un baño relajante la habían llenado de nueva energía. Todavía le quedaba por delante una hora antes de que comenzara la reunión, y su cuaderno de notas estaba vacío. Durante el fin de semana, Camilla había perdido totalmente el hilo de las noticias. No había leído los periódicos ni visto la televisión por culpa de un rollo de fin de semana llamado Kristian. Hasta el domingo, el tipo no le había revelado que tenía una novia, que la novia volvía de viajar a Londres con unas amigas y que había prometido ir a recogerla.

Todo había comenzado con un encuentro casual en los almacenes Magasin. Aunque habían sido compañeros de colegio, Camilla no lo reconoció en las escaleras mecánicas. Kristian comenzó entonces a nombrar a otros chicos de la clase, y entonces se hizo la luz. Resultó que también vivía en Frederiksberg. Poco después, él le preguntó si le apetecía quedar el sábado para comer en el bar Belis, y ella aceptó. Tras un par de copas, acabaron en casa de Camilla. Al día siguiente, cuando él dijo que tenía que irse, ella no desconfió.

Camilla encendió el ordenador y salió a ponerse un café. Aprovechó el viaje para recoger los diarios matutinos: un fardo que todas las mañanas la aguardaba en el suelo ante la puerta de la sencilla oficina de la redacción de sucesos. Tenía tiempo de sobra para hojearlos antes de la reunión. Entró en la página de la agencia Ritzau para conocer las novedades del fin de semana. Una gran pelea a navajazos en Aalborg y un grave accidente con tres muertos en Fionia. Hizo un apunte en su libreta mientras el becario entraba de la redacción saludando a gritos.

Siguió buscando. También repasó de prisa las noticias de los demás periódicos y comprobó la radio y TV2, pero no había nada con sustancia, nada que mereciera una primera plana. Camilla miró el reloj: las nueve y cuarto. El jefe de redacción, Terkel Høyer, saludó al pasar.

Camilla se levantó y cerró la puerta. Era hora de llamar a algunos de los principales distritos de policía para informarse sobre los partes del fin de semana.

—Y bien, ¿qué tenemos? —comenzó Terkel Høyer. Camilla y su colega, Ole Kvist, esperaban a la mesa junto con el becario. Este último, Jakob, les había traído bollos de canela. Era su última semana en la redacción antes de volver a la Escuela de Periodismo.

Camilla miró historia que tenía al final en los apuntes de su cuaderno; la pelea a navajazos y el accidente de tráfico quedaron descartados. Mientras tanto, Kvist hojeaba unos recortes. Era su costumbre, cada lunes por la mañana, antes de ir al segundo piso, donde estaba su propia redacción, hacer una ronda por la de novedades. Ahí se recibían todos los diarios de menor tirada. Inmediatamente, Kvist los dejaba limpios de cualquier noticia de sucesos. Solo en el momento de presentar sus propuestas en la reunión de la redacción, decidía cuál consideraba más apta para tener resonancia.

Esto siempre causaba una magnífica impresión. Pero, al final, esas noticias rara vez tenían alguna secuela interesante, pues, una vez que llegaban a las páginas de sucesos del Morgenavisen, dejaban de ser novedades.

—Hay una banda dedicada al robo de obras de arte. Está arrasando la zona de Silkeborg —dijo Kvist, leyendo el primer recorte. Antes de continuar, miró de reojo al jefe de redacción para ver si eso había despertado su interés—. Al parecer, se centran en cuadros caros. Este fin de semana se llevaron un gran Per Kirkeby y otras dos pinturas, del mismo valor, de un artista noruego. Solo en el robo a esta mansión, de acuerdo con la policía, estaríamos hablando de varios millones. Y en los últimos dos o tres meses ha habido más de estos golpes.

Su voz se iba animando a medida que avanzaba en la historia.

—No veo que podamos sacarle ningún provecho —se aventuró a intervenir Camilla—, es agua pasada.

—Podríamos aprovecharla si hiciéramos crecer el caso. Eso haría presión para que le echaran el guante a la banda —indicó Kvist, mirando apelante a Terkel Høyer.

—¿De qué periódico lo has sacado? —preguntó el jefe de redacción señalando el recorte.

—Del Diario de Jutlandia. Seguro que aún no ha entrado en ninguno de los grandes —respondió Kvist. Sugirió que, en todo caso, necesitaba algo de tiempo para hacer unas llamadas.

Camilla partió un trozo de su bollo. No habría nada en esa historia hasta que la policía tuviese algún resultado. Con todo, no le sorprendería ni lo más mínimo que finalmente Kvist se saliese con la suya.

—Allí viven todos los concesionarios de automóviles. Tienen vistas prodigiosas a los lagos de Silkeborg y dinero suficiente para permitirse ese tipo de cosas en las paredes —les recordó Kvist—. No ha de ser muy difícil para los ladrones hacerse con sus direcciones privadas. Es cosa de vigilar las idas y venidas a las fiestas de los vecinos y, después, simplemente dar el golpe.

Camilla pensó en los policías que se ocupaban del caso. ¿Se les habría ocurrido una explicación así?

—Vale, ¡a ver si sacas algo! —dijo Terkel interrumpiendo los pensamientos de Camilla—. ¿Tienes algo más?

Kvist negó con la cabeza y enterró los otros recortes bajo la historia que había conseguido sacar a flote. Miró a Camilla, que rápidamente se limpió la boca.

—Lind, ¿qué tienes tú? —preguntó el jefe.

—Tengo un muerto. Una joven fue asesinada en Vesterbro anoche.

Terkel Høyer levantó una ceja, interesado.

—Aún no hay mucho que contar. Empieza con una llamada anónima a la policía. La encontraron en Skelbækgade, cerca de la entrada de la Escuela de Hostelería y Restauración.

—O sea, una puta —interrumpió Ole Kvist echándose hacia atrás.

Camilla no le hizo caso.

—Degollada. Suhr ya puso un grupo a trabajar en el caso. Aún no la han identificado, pero, off the record, tienen la sospecha de que podría ser del Este.

—Sí, cada vez hay más de esas —dijo su colega—. Sugiero ir a Silkeborg para hablar con alguna de las víctimas de los robos millonarios…

—Me gustaría seguir con esta historia. —Dijo Camilla alzando la voz para ganarse la atención de su jefe—. La chica no tendría más de veinte años.

El jefe de redacción asintió mientras meditaba.

—Está bien, no más de dos columnas.

—Al parecer, fue una auténtica carnicería —protestó Camilla, frustrada por que su tema no mereciera más—. Puede convertirse en una gran historia, sobre todo si no tenemos ninguna otra cosa.

—¡Pero sí que la tenemos! —interrumpió Kvist desde el otro lado de la mesa, y Terkel Høyer pareció estar de acuerdo.

—Voy a llamar al forense que inspeccionó el cuerpo anoche. Si la han ejecutado…

El teléfono móvil interrumpió su discurso. Iba a colgar para poder seguir argumentando con calma, pues no quería que su historia les diese ventajas añadidas a los robos, pero, al ver que era Markus, echó la silla atrás y se alejó de la mesa.

Pidió a su hijo que hablara rápido mientras mantenía la mirada puesta en Terkel, que ya estaba preguntando a Jakob si tenía alguna sugerencia.

—¿Qué niño? Markus, habla un poco más alto. ¿En la iglesia, cuando salíais para Norreport…?

Camilla había hablado con sequedad, pero, cuando las palabras de su hijo empezaron a llegar en cascada, respiró profundamente. Le pidió que lo repitiera todo con calma y un poco más despacio. Kvist había empezado a machacar otra vez con la historia de los robos de arte, así que se volvió hacia la pared y se concentró en escuchar. Entonces se dio cuenta de que la voz del niño se debilitaba por una gran conmoción, de que estaba en medio de algún lío. Lo dejó hablar hasta que hubo acabado.

—Voy enseguida —le dijo, y colgó el teléfono.

El repentino cambio de Camilla había sido notable. Los demás la miraron con curiosidad cuando volvió la mesa de reuniones.

—Tengo que irme. Mi hijo y un compañero han encontrado un recién nacido abandonado en el suelo. Estaba del pórtico de la iglesia de Stenhøj.

Ya en la Gothersgade, Camilla buscó un taxi. Los tres primeros iban ocupados y pasaron de largo. Comenzó a caminar deprisa, a lo largo de los jardines de Køngens Have, en dirección a Norreport, mientras mantenía la vista en los autos.

—A la avenida de Stenhøj —dijo cuando por fin se detuvo a recogerla un monovolumen con luz verde.

El tráfico de la mañana era fluido camino de Frederiksberg. Aun así, sentía que todo iba demasiado despacio. Era un buen momento para llamar al Instituto Anatómico y localizar al forense que había trabajado por la noche en Skelbækgade, pero le resultaba imposible concentrarse. La excitación de Markus había sido un disparo de adrenalina. Imaginó su claro rostro y el pelo corto y en punta que cada mañana se arreglaba cuidadosamente con crema y gomina. Era bastante mayor para sus once años, pero no lo suficiente como para no seguir llamando a su madre cuando algo lo desconcertaba.

Cerca de la iglesia, ya llevaba el billetero en el regazo.

—Debió haberme dicho que iba a pagar con tarjeta cuando bajé la bandera —dijo el taxista, mirándola por el retrovisor con cara de pocos amigos.

—¿Quiere cobrar o no? —respondió extendiéndole la tarjeta mientras, al mismo tiempo, recogía su bolso del suelo.

Un momento después, caminaba deprisa hacia la iglesia. Un coche patrulla la adelantó y se metió en el aparcamiento. Camilla continuó por el camino que rodeaba el templo y entró en el patio, que se extendía ante la casa parroquial. Ahí, en la cocina, encontró al pastor, Henrik Holm, paseando con un pequeño bulto en los brazos. Markus saltó de la silla y fue hacia ella, seguido de cerca por su amigo Jonas. El hijo del pastor la saludó con una voz ligeramente ronca que, según Markus, «es impresionante, mamá».

El pastor tuvo que llamar a la calma. Los chicos, quitándose la palabra el uno al otro, habían comenzado con el relato. Iban andando por ahí, dijeron, y, de repente, oyeron el llanto de un niño… Pero la detallada explicación fue interrumpida cuando alguien llamó enérgicamente a la puerta. Los chicos se precipitaron hacia la entrada principal, atravesando habitaciones, para recibir a la policía.

—¿Qué ha sucedido? —preguntó Camilla rápidamente cuando se encontró a solas con el pastor.

El hombre mecía el bulto con movimientos suaves.

—Me despedí de los chicos poco antes de las nueve y media y me quedé siguiéndolos con la vista mientras cruzaban el patio. De repente, se detuvieron y se quedaron parados un momento antes de echar a correr de vuelta a la iglesia. Salí para decirles que debían irse ya o llegarían tarde para la excursión, pero vinieron a la carrera gritando que había un bebé llorando.

Camilla se inclinó sobre el pequeño que el pastor tenía en brazos. Dormía plácidamente. Sobre su carita llevaba una corona de pelo oscuro, espeso y grasiento.

—¿Es niño o niña? —preguntó.

—Es una niñita —respondió él girando la cara hacia la habitación en la que, en ese mismo momento, se oían unos pasos sobre el parqué.

—Voy a poner agua para hacer café —propuso mientras saludaba a los dos policías que entraban.

—Hola —dijo el pastor en un susurro—. La pequeña acaba de dormirse, pero ha estado llorando sin descanso desde que los chicos la encontraron.

Los policías asintieron con tal amabilidad, que Camilla dedujo que ellos mismos tendrían hijos y sabrían lo importante que era no molestarlos cuando dormían plácidamente.

—¿Dónde la encontrasteis? —preguntó uno de ellos volviéndose hacia Jonas y Markus. De repente, los niños parecían avergonzados y asustados.

—En el pórtico —contestaron finalmente. Como no continuaban, el pastor lo hizo por ellos.

—Los chicos iban de camino a la escuela cuando la oyeron —explicó. Señaló a Camilla el armario de la cocina para indicarle dónde guardaba el café—. Estaba sobre las baldosas, delante de la puerta, envuelta con esto —dijo levantando ligeramente la toalla de felpa azul oscuro que rodeaba el cuerpo del bebé.

La niña se movió inquieta cuando el policía empezó a desenvolver el hatillo azul, pero no llegó a despertarse.

—Creo que está totalmente agotada de llorar —dijo el pastor.

Les contó que no había conseguido que se durmiera hasta que empezó a acariciarle la mejilla en pequeños círculos, como solía tranquilizar a Jonas años atrás.

—Seguro que está hambrienta, pero, aun así, la tranquilizó el reflejo mamario. Me estuvo chupando ávidamente el meñique hasta que se quedó dormida, hace un momento —explicó echándose un poco hacia atrás y apoyando a la niña en su seno. Los policías se acercaron para observarla más detenidamente.

Camilla se colocó a la espalda del pastor para también poder contemplarla.

—Tendrá, como máximo, un día —aventuró ella—, quizá menos.

Tenía todo el aspecto de un recién nacido: estaba desnuda, el largo cordón umbilical sanguinolento le colgaba por un costado y llevaba el cuerpo cubierto de unto sebáceo y sangre.

—En todo caso, nadie la ha atendido tras el nacimiento. Es como si hubiera ocurrido de una forma un poco primitiva, sin ayuda de matrona —comentó uno de los policías mientras examinaba el cordón umbilical—. Se lo han arrancado, a juzgar por lo desgarrado que está. En todo caso, no utilizaron ni cuchillo ni tijeras para separarla de su madre.

Miró al pastor.

—¿Habrá nacido en la iglesia? —preguntó.

Henrik Holm negó sacudiendo la cabeza, pero también se encogió de hombros.

—Naturalmente, no lo puedo asegurar —reconoció—. En la nave no había nada que como para pensar eso, pero no he mirado en el resto de la iglesia.

Camilla puso el café y unas tazas en la mesa. Vaciló un momento cuando el policía le preguntó si ella podría quedarse con la niña hasta que llegara la ambulancia.

—Seguro que en unos minutos estará aquí. Nos gustaría que usted y los chicos nos acompañaran a la iglesia para ver el lugar en que la encontraron —explicó volviéndose hacia Henrik Holm. El pastor envolvió a la niña con la toalla, la levantó con cuidado y la colocó en los brazos de Camilla.

Después de que la puerta de la cocina se cerrara tras ellos, Camilla se sentó en el sofá cama. Con la recién nacida en los brazos, no se atrevía a servirse el café; se sentó totalmente inmóvil contemplando a la pequeña. Algo se le agitaba por dentro, una sensación difícil de expresar con palabras: tal era la vulnerabilidad que transmitía la recién nacida. Apenas unos momentos antes había percibido sentimientos parecidos en los dos agentes.

Con la mano libre alcanzó el bolso y sacó el teléfono móvil. Conectó la cámara e hizo un par de fotos de la niña dormida. Alguien llamó a la puerta de la cocina. Disimuladamente, volvió a dejar el móvil en el bolso.

—Adelante.

Dos enfermeros entraron en la cocina. Preguntaron si el bebé seguía dormido.

Camilla asintió y se levantó con cuidado.

—Enseguida traemos la cuna —dijo uno de ellos.

Mientras esperaba a que volvieran, apretó a la niña contra su pecho. Notó cómo respiraba con pequeños y tranquilos movimientos. Se quedó de pie, dejando que la sensación se le metiera en el cuerpo, hasta que oyó pasos en el patio. Henrik Holm volvió a entrar con uno de los policías.

Markus y a Jonas estaban junto a la ambulancia. Podía verlos a través de la ventana. Los niños seguían con curiosidad los pasos de los enfermeros: cómo abrían la puerta trasera, cómo sacaban la cuna…

—¿Qué va a pasar ahora? —preguntó el pastor al policía.

Los enfermeros regresaron y tuvieron que apartarse un poco. Henrik Holm despejó rápidamente uno de los extremos de la mesa de la cocina para colocar allí la cuna. Era del mismo tipo que la de Markus recién nacido: de plástico transparente, con un grueso cobertor blanco y una simple toalla.

—La llevaremos al hospital de Frederiksberg. Ahí le darán de comer; luego le harán un examen y la atenderán. —El policía les contó que un año antes había atendido un caso semejante—. Le extraerán sangre para hacer un análisis de ADN y luego la tendrán en observación.

En el patio ya habían aparecido los técnicos criminalistas. El policía le explicó al pastor que, una vez concluidos los trabajos en los alrededores de la iglesia, se llevarían la toalla de felpa azul al laboratorio para hacer los estudios más detallados.

La cuna estaba lista. Camilla miró por última vez a la pequeña antes de dársela a uno de los enfermeros, pero la niña, en el mismo instante en que cambiaba de brazos, rompió a llorar. Era un llanto fuerte y desgarrador. La cara de la recién nacida se contrajo y sus manitas se cerraron con fuerza. El joven enfermero, asustado, puso la niña otra vez en brazos de Camilla. Le preguntó si no tenía inconveniente en acostarla ella misma.

—En el hospital la atenderán perfectamente —añadió tranquilizador.

Cuando se llevaban la cuna a la ambulancia, Camilla observó a los dos niños. Se habían quedado ciertamente sacudidos por el violento llanto de la niña. Sus rostros taciturnos estaban fijos en la ambulancia que se ponía en marcha.

Camilla se sirvió el café y lo ofreció a los demás, mientras el policía pedía al pastor y a los chicos más detalles sobre lo sucedido.

—¿Ninguno vio u oyó nada en los alrededores de la iglesia esta mañana?

Los tres negaron con la cabeza.

—¿A qué hora bajó a la cocina? —preguntó el policía mirando interrogante al pastor.

—Me levanté un poco antes de las siete, y desde las siete y media estuve aquí, en la cocina, preparando el desayuno y los bocadillos —respondió Henrik Holm señalando la mesa—. Desde la ventana se ve bien la iglesia.

El policía asintió. Ya había estado en la ventana y, en efecto, se tenía desde ahí una buena vista del templo y de todo el patio.

—Los chicos han dicho que, cuando oyeron a la niña, notaron que la puerta del pórtico estaba entreabierta. ¿Se fijó si ya estaba abierta cuando bajó a la cocina a hacer el desayuno?

Camilla escuchaba mientras sacaba un cartón de leche del frigorífico y lo colocaba sobre la mesa. Envió un SMS rápido a Terkel Høyer, explicándole que todavía tardaría un poco, pero que podía contar con una historia para el periódico del día siguiente. Luego se sentó en el banco junto a Markus y le rodeó los hombros con el brazo.

—No podría decirlo —admitió Henrik Holm—. La verdad es que no me fijé.

—Pero, si alguien hubiera entrado, ¿lo habría visto?

—Probablemente, pero, veamos, no vigilo la iglesia todo el tiempo. Estaba ocupado en despertar y servir el desayuno a los chicos.

El policía asintió y se encogió de hombros.

—Bueno, entonces no hay mucho que investigar, si no han notado nada por el patio o la iglesia —constató.

—¿Qué van a hacer para encontrar a la madre de la niña? —preguntó Camilla cuando vio que el policía parecía dispuesto a irse.

—Lo primero es esperar a que aparezca por sí sola —respondió él, y tomó otra vez su taza de café—. En la mayoría de estos casos, la madre acaba dando señales de vida. Todo apunta a que la intención era que alguien de bien se encontrara a la niña, y por eso la dejaron en la iglesia; si no, la habrían abandonado en cualquier otra parte o la habrían matado.

Camilla abrazó a Markus al notar que se estremecía.

—Pero ¿no van a hacer nada para encontrarla? —interrumpió Henrik Holm.

—Si la madre no quiere que la encontremos, no hay mucho que podamos hacer. Naturalmente, nos serviremos de la prensa para llamarla. Además, preguntaremos por los alrededores, por si alguien hubiera visto algo.

El policía parecía ya algo cansado y se arrellanó en la silla.

—Pero ¿y si no la encuentran? —quiso saber Markus.

—En ese caso, habrá que buscarle unos padres adoptivos —aclaró el agente con resignación—. Antes, doy por supuesto que la cuidarán en el orfanato de Skodsborg.

—Entonces, ¿no habrá nadie que se haga cargo de ella? —preguntó Jonas, que había estado escuchando con atención lo que el policía explicaba.

—Sí, hay unas damas muy amables que la van a cuidar de maravilla hasta que le encuentren unos nuevos padres.

—Pero tiene que haber algo más: tenemos la toalla… —exclamó Camilla, y dejó caer el brazo cuando Markus se echó hacia delante.

—Haremos lo posible, naturalmente. La niña está viva, y si la madre no quiere tenerla, lo mejor para ella, con toda seguridad, será que la adopten unos padres que estén deseando tenerla —añadió el policía secamente, y le pidió a Henrik Holm un número de teléfono donde pudiesen localizarlo.

Cuando se levantó para irse, entregó al pastor y a Camilla sendas tarjetas de visita: Rasmus Hem se llamaba. El pastor asintió mecánicamente cuando el policía le pidió que lo llamara si su hijo recordaba algo más. «Puro formalismo», pensó ella mientras se guardaba la tarjeta en el bolsillo.

Los chicos se fueron al primer piso, al cuarto de Jonas. Camilla los siguió con la vista hasta que se perdieron por la escalera. Aceptó el ofrecimiento del pastor de otra taza de café y, de repente, sintió como si la cocina se hubiera quedado vacía y muda.

—Menudo lío.

Henrik Holm se dejó caer en una silla y cogió el azúcar.

Ella intentó imaginarse qué podría llevar a una madre a abandonar a su recién nacido a una suerte tan incierta, pero no consiguió emparejar esa emoción con ningún sentimiento de su catálogo.

Por alejar ideas, preguntó al pastor si no recordaba haber visto por allí a ninguna embarazada.

—Llevo dándole vueltas como un loco. La única que ha venido con cierta regularidad es Mette, y aún no ha salido de cuentas. —Sacudió la cabeza y echó un vistazo al reloj de la pared—. Tengo que escribir una columna —dijo mirando hacia la iglesia—, espero que no me necesiten en las próximas horas.

Camilla sacudió la cabeza y se levantó. Eran casi las once y media. Llamó a Markus para avisarlo de que se iba.

—Vuelvo al periódico —dijo atusándole la cabeza hasta desordenarle un par de mechones. Rápidamente, Markus puso de nuevo todo en su lugar y su pelo volvió a apuntar en todas las direcciones.

Camilla lo tomó de los hombros y lo miró a los ojos para comprobar que no hubiera ningún rastro de miedo en ellos. Se tranquilizó en cuanto lo vio dar pasitos rumbo a la puerta para llevarla fuera y, así, volver lo más pronto posible a la habitación de Jonas.

—Te llamo en cuanto pueda salir —le prometió ella, y le dio un beso en la mejilla y otro en la frente. Él se libró de sus brazos gritando «sí, sí» y desapareció otra vez por las escaleras.

Camilla se volvió hacia el pastor y le sonrió.

—Parece que ya se van recuperando.

3

—No tenemos absolutamente nada. No hay nadie que haya visto nada de lo que pasó en la calle a esa hora —confirmó Mikkelsen cuando Louise y Lars Jørgensen llegaron a su despacho en la comisaría de la City.

Tenían una buena vista de la plaza de Halmtorvet. El detective, de pelo gris y gafitas de concha, cruzado de brazos, lanzó una mirada al exterior. Desde la noche previa, explicó, había estado hablando con un par de tipos de los que suelen estar bien informados.

—¿Tenían algo que contar?

Louise se preguntó si Mikkelsen habría llegado a ir a casa a dormir. Sus ojos se detuvieron en la litera de barco adosada a una de las paredes del despacho. Ahora estaba repleta de papeles y carpetas, pero debajo había un edredón de flores.

Mikkelsen negó con la cabeza. Al mismo tiempo, se encogió de hombros como diciendo que no siempre es fácil decir cuánto hay detrás.

—He enseñado el retrato de la mujer por ahí —dijo señalando la foto que habían tomado la noche anterior—. Muchos dicen haberla visto, pero afirman que no saben quién era ni para quién trabajaba.

—¿Estás seguro de que era una prostituta? —preguntó Lars Jørgensen.

Mikkelsen echó hacia atrás su sillón de respaldo alto y se quedó con las manos cruzadas sobre su oronda barriga.

—Nunca se está totalmente seguro, se necesitan buenas pruebas —sentenció fijando la mirada en la pared—, pero creo que podemos aventurarnos con esa hipótesis.

—Según uno de nuestros colegas, se nota que era de Europa del Este. ¿Puede haber alguna base para eso? —preguntó Louise. Percibió, de pronto, una contracción y un ensombrecimiento en la cara de Mikkelsen.

El hombre volvió a balancearse hacia delante y puso las manos sobre la mesa.

—Es curioso lo que pasa con algunos colegas. Son tan listos, que todo lo adivinan con una simple mirada, además de que son capaces de pasar a todas las chicas por el mismo rasero. Y la cosa no es tan sencilla. Desde luego, no hay un molde, un cartabón que, con solo verlas, nos permita adivinar si provienen de aquí o de allá. Estamos hablando de personas, no de razas; no es algo sobre lo que uno se pueda informar en un libro.

El tono era agudo y ligeramente encendido, porque la provocación no era nueva.

—¿Qué propones? —preguntó Louise cuando Mikkelsen se hubo calmado un poco.

—Hombre, claro que podría ser de Europa del Este —de repente, Mikkelsen sonrió—, pero no podría asegurarlo solo por su aspecto. ¿Qué me queda? Observar qué ha ocurrido, dónde la encontraron. Si hubiera sido danesa, las posibilidades de que yo la conociera serían muchas. Por otro lado, tengo la sensación de que, últimamente, las chicas de Europa del Este están bastante nerviosas. Han llegado muchas en estos últimos dos años. Algunas trabajan para chulos, otras para sí mismas, pero ninguna se libra de pagar para poder estar en la calle.

—¡Para estar en la calle! —interrumpió Louise mirándolo interrogante—. ¿Qué sentido tiene eso?

—Hay un puñado de chavales repugnantes que se piensan que son ellos quienes deciden qué pasa en las calles. Las chicas tienen que pagarles entre trescientas y quinientas coronas al día para poder salir.

—No puede ser. Si alguien tuviera el poder de decidir sobre Istedgade, no sería, de ningún modo, un grupo de chulos —interrumpió Lars Jørgensen un tanto escandalizado.

—¿Por lo menos reciben algo a cambio del pago? —preguntó Louise. Exploraba con atención, en la pared más cercana a la mesa de Mikkelsen, un mapa ampliado de Vesterbro. En la misma pared había fotos de Istedgade y las calles adyacentes, tomadas en una época en que las fachadas eran totalmente diferentes a las actuales. Louise supuso que serían de los años cincuenta. En una de las fotos había un policía en bicicleta; en otra, tres hombres brindaban con unos botellines hacia la cámara. Todas eran en blanco y negro.

Mikkelsen se encogió de hombros.

—Sí, claro, les prometen protección —afirmó rascándose un par de veces la barba de dos días.

Louise se daba cuenta de que esa protección no era algo en lo que las prostitutas podían confiar.

—Pagan porque no tienen elección. Los chulos las hacen creer que colaboran con la policía y que, si no pagan, las echarán del país.

—Supongo que, cuando hablan entre sí, las chicas se enteran de que eso es mentira, ¿no? —insistió Louise.

Mikkelsen negó con la cabeza y se subió las gafas a la frente. Había algo retro en esos anteojos. Louise estaba segura de que eran supervivientes del pasado, no una reproducción de viejas modas.

—La mayoría de las chicas que acaban aquí quizá no pasaron muchos años por el colegio, tómalo en cuenta. De donde ellas proceden, no es raro que paguen para estar en paz con las fuerzas del orden. Tampoco están acostumbradas a tener mucho tiempo para charlar. Así que, si aparece alguien que, por decirlo de algún modo, levanta la voz más que ellas y les explica que las reglas son de tal manera, se adaptan a lo que venga.

—¿Y quién dirige a las chicas de ese modo? —preguntó ella cuando Mikkelsen hubo acabado.

—Los capos. Trabajan tanto con prostitutas nigerianas como con gitanas o del este de Europa. Por ahí hay chicas… —Hizo un gesto con la cabeza hacia la ventana— que no tienen ni idea de cuántos meses hay en un año o cuántas horas tiene un día. No se oponen a nadie que les dé una orden. Simplemente hacen lo que se les manda.

Mikkelsen la miró a los ojos.

—Están aquí por una sola razón: ganar dinero; bien para sí mismas, bien para el que las obliga a hacer la calle. Pero, independientemente de si están ahí por su propio deseo o porque alguien las fuerza, la mayoría sueña con poder apartarse de esto y mandar dinero a casa, a la familia. Cuando hay un tipo detrás, realmente no se quedan con mucho, así que alguna que otra intenta irse por su cuenta. Bien puede suceder…

—¿Crees que es eso lo que ha pasado? —preguntó Louise inclinándose un poco hacia delante.

—Sí, puede ser —repuso él.

Se quedó sentada sin decir nada. Trataba de imaginarse la situación.

—¿Damos una vuelta? A ver si encontramos a alguien que pueda reconocerla —sugirió Lars Jørgensen, que estaba enredado en sus pensamientos.

Mikkelsen se levantó.

—Vamos —dijo—, pero tomáoslo como un poco de ejercicio físico, porque no tenemos muchas posibilidades. Si se trata, como supongo, de una chica que no quiso someterse, el único motivo del asesinato sería poner a las otras bajo aviso de lo que sucede cuando una no se comporta como debe. Estos tíos hacen su trabajo tan a conciencia, que no hay forma de encontrar ninguna pista, por mucho que se despliegue todo el parque tecnológico de la policía.

Se puso una chaqueta de cuero oscura, sacó del cajón del escritorio un paquete de cigarrillos y se los echó en el bolsillo.

—Y si alguien ha tenido la mala suerte de haber visto algo, no va a tener ganas de contárnoslo. De eso podéis estar seguros.

—¿Sigue viva la posibilidad de que la chica fuera danesa y de que el asesino haya sido un cliente? —preguntó Lars Jørgensen cuando bajaban las escaleras.

—Lo dudo —respondió Mikkelsen con un tono de voz que denotaba una docta certeza—. Habría habido sentimientos de por medio. Es decir, no una de esas exaltaciones que llevan a las parejas a matarse, pero sí sentimientos oscuros. Aparecen de repente en las relaciones entre hombres y prostitutas: dominación, ira, instinto de posesión… Notamos esas pasiones cada vez que recogemos a una prostituta apaleada. Pero en el caso de anoche no ha habido ni el más mínimo sentimiento. La mataron como a un animal.

4

En la plaza, la luz del sol era tan brillante que a Louise le ardieron los ojos. Se encaminaron hacia Sønder Boulevard. El tráfico había permanecido cerrado, así que fluía muy escasamente por ahí. Tampoco había demasiadas personas en los alrededores. La mirada de Louise se fijó en una joven drogadicta. Estaba apoyada en una puerta. Su bolso, un bolso muy grande, se le había resbalado del hombro y estaba tirado en la acera. Tendría unos veintitantos años, calculó Louise. Iba bien vestida, con pantalones ajustados y cazadora de piel clara. Su pelo castaño y desmelenado, en estos momentos, estaba hecho un asco. Trataba de apoyar la cabeza en los desnudos ladrillos de la fachada mientras se agitaba con espasmos violentos. Con una mano tenía fuertemente cogida la manija de la puerta, mientras con los dedos de la otra intentaba alcanzar uno de los pequeños timbres. Se sacudió otra vez. Luego se dobló por la mitad, y, cuando por fin pasó el estremecimiento, se quedó quieta, como intentando tomar aire.

Mikkelsen fue hacia ella y le puso lentamente la mano en el hombro.

—¿Qué pasa, Sanne?, ¿algún problema?

La mujer no se volvió hacia él. Intentó apartarlo de un manotazo.

Pulsó uno de los botones del portero automático. Al cabo de un instante, la puerta gruñó. Mikkelsen sujetó galantemente a la chica para ayudarla a entrar. Ella avanzó hacia dentro con pies inseguros, tanteando la pared con el brazo, y desapareció de la vista de Louise. Balanceaba, colgado del hombro, el bolso que Mikkelsen le había puesto con delicadeza.

Cuando el policía volvió junto a ellos, no hizo ningún comentario y echó a andar.

—A primera hora de la tarde, esto está vacío, pero en una o dos horas empiezan a venir los clientes. Vuelven a casa después del trabajo, y, entonces, las chicas empiezan a salir —explicaba mientras saludaba a un par de hombres de mediana edad, que, sentados en un banco, sujetaban sendos botellines. Louise se colocó detrás de Lars Jørgensen cuando, frente a ellos, una clase entera de escolares invadió la mayor parte de la acera. Caminaban animados hacia el centro de deportes DGI-Byen.

Mikkelsen había puesto rumbo a Skelbækgade. A la luz del día, la calle presentaba una estampa totalmente diferente a la de la noche anterior.

—Vamos a ver qué nos cuenta Nesip; puede que los rumores ya hayan empezado a circular —dijo Mikkelsen con el característico deje de la zona. Hizo una seña de prevención antes de bajar los cuatro escalones. En el sótano, al fondo, estaba la tienda.

—¡Ah de la casa! —gritó—. ¿Qué?, ¿está trabajando hoy ese alfeñique?

Louise vio, tras el mostrador, a un joven emigrante que chocaba los cinco con Mikkelsen por encima de unos tarros con golosinas y dos pilas de los periódicos de la tarde.

—Ahí detrás —respondió el chico con un marcado acento del barrio de Vesterbro.

Mikkelsen atravesó la tienda. La mirada del joven, según Louise pudo percibir, era, sobre todo, de curiosidad. Aparentemente, no le preocupaba que la policía se abriera paso tan campechanamente.

En la trastienda, el té estaba dulce, y la música tan alta, que Louise tuvo dificultades para seguir el hilo de la conversación. Mikkelsen se había arrellanado en un sofá, al lado de un hombrecillo; seguramente, el dueño de la tienda. Sin duda, el policía local era amigo de la casa, y Louise y Lars Jørgensen, meros convidados de piedra.

La foto de la mujer asesinada estaba sobre la mesa. Louise no necesitó oír la charla para comprender que Nesip no sabía quién era. Inclinada hacia delante, observaba a Mikkelsen y la técnica que usaba para detectar cualquier comentario que sobre el caso corriera por la zona y que no hubiese llegado aún a los oídos de la policía. De vez en cuando, el turco estallaba en una vehemente exclamación sentimental. Su voz se elevaba con tal potencia, que retumbaba por encima de la música étnica. Expresaba así un pesar profundo por que la crueldad de las calles se hubiese cobrado una nueva víctima.

Mikkelsen miraba y parpadeaba. Tenía una remota esperanza de que sus preguntas fuesen calando un poco en el comerciante. Pero diez minutos después, estaban otra vez en la calle, y no sabían nada nuevo, salvo que el té de Nesip dejaba una sensación pastosa en la boca.

—Bueno. No sabía su nombre, pero, sin duda, la vio pasar en estos días. No pudo decir si durante la última semana o el último mes.

Habían emprendido el camino de vuelta a Halmtorvet cuando Louise asió a Lars Jørgensen del brazo. Acababa de reconocer, en el otro lado de la calle, al borrachuelo que habían visto por la noche en las escaleras del café Høker.

—¿No era aquel? —preguntó señalando la acera opuesta.

—Pues sí, y parece que ya ha conseguido ponerse de pie. —Lars Jørgensen puso a Mikkelsen al corriente. Le contó que ese hombre había sido uno de los primeros testigos con los que había hablado, y agregó—: Se encontraba en tal estado, que no parecía haberse enterado de nada.

—Es Kaj, y hace ya muchos años que perdió toda conexión con el mundo real. Está mejor cuando viaja por el suyo propio. Bebe, como mínimo, un litro de aguardiente al día; pero no hace daño a nadie. No solo eso: de vez en cuando pone su sofá a disposición de quien no tenga un techo sobre la cabeza.

En la otra acera, Kaj se había detenido. Apoyado en la pared de una casa, rebuscaba en el bolsillo del pantalón. Consiguió pescar un paquete de cigarrillos, sacó uno con grandes dificultades y enseguida se enfrascó en una lucha similar para encontrar el mechero.

Louise seguía observándolo. Kaj echó a andar de nuevo con paso inseguro.

—Estaba ahí sentado, mirando hacia donde había caído el cuerpo. Era prácticamente imposible no verla. —Preguntó a Mikkelsen si no sería una buena idea cruzar un par de palabras con él—. Puede que esté más dispuesto a recordar si eres tú quien pregunta.

Mikkelsen se detuvo un momento y miró a Kaj, pero comenzó a caminar otra vez.

—Puede ser, pero no aquí. Tampoco en su casa. Si a alguien le pasa por la cabeza que Kaj pudo haber visto algo, la cagamos completa. Él no cuenta para nada, y la gente con la que tratamos no se lo pensaría dos veces antes de cerrarle la boca.

Kaj ya estaba prácticamente frente a ellos. Cruzó la calle en dirección a la tienda del sótano. Al pasar junto a Mikkelsen, alzó la mano para saludar.

—Ça va, monsieur? —preguntó Mikkelsen yendo hacia él, y le estrechó la mano.

—Tres bien, mon ami. Tres bien —gangoseó Kaj, y una sonrisa abrió su ajado rostro. Se soltó de la mano del policía, señaló hacia la tienda, sacudió la mano y se la llevó a la boca, como si levantase una botella.

Mikkelsen le sonrió y le dio una palmadita en el hombro antes de verlo poner rumbo al sótano.

—Es un buen tipo. Era jefe de cocina del Plaza hasta que su mujer lo abandonó y a su hijo lo mataron en un accidente de tráfico; o tal vez fue al revés. En todo caso, el mundo se le vino abajo, y entonces dijo «gracias por todo y adiós» a su vida anterior. Vayamos a dar una vuelta por Istedgade. Quiero enseñar la foto en el club Intim —dijo—. Si la mujer trabajó por aquí, es muy probable que haya pasado por sus cabinas. Aunque los sinvergüenzas de allí seguro que no estarán muy interesados en decir nada.

En la esquina con Istedgade, a Louise le llegó un aroma a shwarma tan penetrante, que el hambre se le despertó hasta encogerle el estómago. Se alegró de encontrar un trozo de chicle en el bolsillo. Confiaba en poder engañar un poco al gusanillo hasta regresar a la oficina e hincarle el diente al paquete de galletas que tenía en el cajón del escritorio.

En el exterior del albergue para indigentes había un grupo de sin techo. Charlaban bajo el sol de primavera botellines en mano. Un perrazo holgazán yacía tumbado en mitad de la acera, y quien quisiera pasar por allí tenía que dar un rodeo. Era un grupo variopinto el que ocupaba la calle: iba desde holgazanes hasta padres con críos pequeños. De camino a casa, esquivaban con los cochecitos a los grupitos de prostitutas africanas y se entretenían asomándose a los sex-shops.

Tres escalones bajaban al club Intim. Se abrieron paso en fila india entre las estanterías de películas porno que se amontonaban en el abigarrado sex-shop.

El tipo de detrás del mostrador conocía a Mikkelsen, según notó Louise apenas entrar. Con una rápida mirada a ella y a Lars Jørgensen había tenido bastante. Supo que no se trataba de nuevos clientes, sino de alguien a quien había que despachar de inmediato.

El club Intim se jactaba de ser el mejor cine porno de Dinamarca. Anunciaba cuatro salas, camareras en topless y cerveza de barril por treinta coronas; pero solo a los más conocidos se les hablaba del pasillo con múltiples cabinas donde las putas atendían a sus clientes. Noventa coronas pagaba una chica por el alquiler de una cabina y, según Mikkelsen, podía despachar a tres o cuatro clientes en una hora.

Mientras Mikkelsen entraba a enseñar la foto de la muerta de Skelbækgade, Louise y su compañero se mantuvieron en un segundo plano. Ella se puso a curiosear con los títulos de las películas, que eran muy numerosas. Pechos al aire, piernas abiertas… Todas las carátulas eran básicamente la misma.

Dos hombres de veintipocos años salieron del bar, un establecimiento que Mikkelsen había descrito muy expresivamente: «nada por arriba y nada por abajo». Al paso de los tipos, Louise tuvo que retroceder un poco, y ellos le sonrieron maliciosos. Tenía preparada la respuesta idónea, en caso de que le hicieran algún tipo de propuesta, pero, en ese momento, un hombre de mediana edad, con un casco blanco de obrero y chaqueta de trabajo, salió bramando del pasillo de las cabinas. En su prisa por salir, empujó a uno de los jóvenes de suerte que este fue a dar contra uno de los estantes. Cayeron un par de películas. Sin detenerse, el tipo siguió hasta las escaleras, pero, antes de alcanzar el tercer escalón, ya tenía a los dos jóvenes encima. El primer golpe lo mandó violentamente contra la pared.

Louise ya estaba en las escaleras cuando cayó el segundo porrazo. Sujetó al que lo había lanzado y, con un rápido movimiento, le inmovilizó el brazo torciéndoselo por la espalda. Cuando Lars Jørgensen llegó al lugar, la placa de Louise ya brillaba en los ojos del chaval.

—Y ahora nos tranquilizamos —dijo ella, e indicó la salida al hombre del casco para que se fuera. En el momento en que iba a interrogar al joven, se oyeron gritos a través de la puerta abierta. Lars Jørgensen corrió escaleras abajo. Louise soltó entonces a su presa y siguió a su compañero al interior de la tienda. Los gritos provenían del pasillo de las cabinas. Mikkelsen, que había guardado una prudente distancia durante la detención, se internó detrás de ellos.

Ya en el pasillo, Lars Jørgensen se detuvo bruscamente y Louise chocó con su espalda. El golpe fue tan fuerte, que ella perdió el equilibrio y cayó contra la pared.

Había una mujer desnuda, una chica africana, pequeña y delgada, colgando de un perchero del pasillo. Sus pies pendían a unos treinta centímetros del suelo, y sus brazos, atorados entre los ganchos, se abrían como los de un Jesús crucificado. La cabeza le caía hacia un lado. Sorteando sus ojos cerrados, un hilillo de sangre bajaba desde la ceja izquierda y serpenteaba hasta la mejilla.

Los gritos cesaron hasta convertirse, poco a poco, en un llanto tenue. Una chica rubia, en la puerta, junto al perchero, vestida solo con ropa interior de encaje negro, se mecía de lado a lado sin dejar de llorar.

Mikkelsen y Lars Jørgensen descolgaron a la chica. Las piernas le temblaban, pero estaba consciente. Louise trajo una manta. Alguien se la había alcanzado a través de una puerta que se entreabrió y se volvió a cerrar rápidamente. Luego ayudó a la chica a tumbarse en la cama de la pequeña cabina. Apestaba a sudor, a semen y a mala ventilación.

—Do you speak English? —le pregunto Louise mientras le ponía la manta sobre los hombros.

La chica movió la cabeza ligeramente. En un soporte sobre una mesilla, había un rollo de cocina. La chica tuvo que hacer un esfuerzo para arrancar un trozo de papel. Le caía mucha sangre sobre los ojos. Se limpió primero la mejilla, luego presionó el papel contra la ceja para detener la hemorragia. Parecía haber recibido algún golpe más, aparte del que le había abierto la ceja, pero, en cuanto Louise empezaba a hablar, ella volvía el rostro. Finalmente, Louise se levantó y la dejó sola, con la esperanza de que se tranquilizara.

Mikkelsen conversaba con la chica rubia. La conocía, se llamaba Anita. Una ostensible ristra de pinchazos en el antebrazo dejaban claro que no era nueva en el barrio. Su llanto seguía apaciguándose y casi se había apagado. Tomó entonces el pañuelo de papel que Mikkelsen le ofrecía y se sonó la nariz con un gran estruendo.

—Oí que la estaba golpeando, pero tenía que acabar con mi cliente antes de venir a ver si le había pasado algo —explicó entre arranques de una tos cavernosa—. Cuando al fin salí, ya estaba colgada. No hacía ningún ruido, ¡joder!, he pensado que estaba muerta.

—¿Has visto quién era? —preguntó Mikkelsen.

Ella negó con la cabeza.

—¿Era un hombre de mediana edad, fuerte y con un casco blanco de obrero? —preguntó Louise interviniendo en la conversación.

Anita la miró y volvió a sacudir la cabeza de un lado al otro.

—Ese era el que estaba conmigo —respondió—. Salió pitando cuando su mujer le mandó un SMS.

Dejó escapar una risa apagada; luego se volvió y comenzó a vestirse sin cerrar la puerta.

—Me ha dado cien de propina —comentó mientras se ponía la blusa con los botones cerrados—. También ha oído la pelea, y seguro que me pagó a toda prisa para no sentirse obligado a investigar.

—Ha sucedido antes de que llegáramos —dijo Mikkelsen ya de vuelta en Istedgade—. Es imposible saber quién la ha puesto a secar.

Louise evitó comentar que Mikkelsen había dejado ir a la chica africana sin pedirle los papeles. La habían acompañado a la Asociación Reden, un refugio gratuito donde las prostitutas podían descansar un poco, darse un baño y tomar una comida caliente. Los voluntarios de ahí podrían encargarse de llevar a la chica al médico, si hubiese que coser la ceja, por ejemplo.

—Joder, algunos clientes se piensan que por pagar trescientas coronas por un polvo pueden permitirse cualquier cosa —exclamó Mikkelsen en el camino de vuelta—. Si no se les levanta, es culpa de la chica, y hay que castigarla por no haber prestado un buen servicio.

Meneaba la cabeza en el camino de regreso a Halmtorvet. Tenían la intención de buscar más personas que pudieran haber visto a la víctima por el barrio, o bien, que hubieran notado algo raro por Skelbækgade la pasada tarde.

De vuelta en el Morgenavisen, Camilla telefoneó a su jefe de redacción y le amplió el mensaje breve que le envió antes. Le aseguró que la historia de la niña abandonada era atractiva y que podrían sacarla en primera página la mañana siguiente. Usaría las declaraciones del pastor y los dos niños. Dijo también que le gustaría seguir adelante con lo del asesinato de la prostituta del Matadero.

—Me pregunto por qué dejarían al bebé precisamente en aquella iglesia —comentó el jefe de redacción cuando, un cuarto de hora después, se dejaba caer en una silla del despacho de Camilla. Necesitaba más detalles de la historia—. ¿Podría ser alguien de la zona?, ¿alguien que conocía la iglesia con anterioridad?

Camilla se encogió de hombros. Relató que el pastor no recordaba ninguna mujer, de las relacionadas con la iglesia, que estuviese por dar a luz en esas fechas.

—La policía está preguntando por el barrio, pero ni Henrik Holm ni los chicos vieron nada. Estoy esperando que lleguen noticias del hospital para saber qué dicen sobre la hora del nacimiento y otros detalles. Personalmente, creo que no tenía muchas horas de vida. Los técnicos están investigando si la mujer dio a luz en la iglesia o si solo abandonó allí a la niña.

—Deberías darte una vuelta para enterarte de lo que dice la gente del barrio. Los vecinos… Si no recuerdo mal, hay por allí, un poco más abajo, un jardín de infancia o una guardería. Tenemos que tocar todos los palos. También habla con un par de embarazadas que estén a punto de dar a luz. Pregúntales qué opinión tienen sobre alguien que abandona a un recién nacido.

Camilla se detuvo un momento a elegir las palabras. Añadió entonces que, naturalmente, deberían aprovechar que una de las fuentes era tan cercana como su propio hijo.

—Estaremos delante de los demás, por mucho, cuando mañana saquemos esta historia —cerró Terkel y se levantó.

Naturalmente, ella pensaba lo mismo. Lo que no tenía tan claro era cómo se sentiría de ver a su propio hijo, de pronto, bajo los focos de los medios. Sería hipócrita exigir que no apareciera, sobre todo porque ella misma, para sus artículos, siempre intentaba hablar con los testigos más cercanos.

—En primer lugar, contaré cómo la encontraron. Después veremos lo que nos pueda decir la policía sobre la toalla en que estaba envuelta.

Terkel ya se había marchado cuando Camilla sacó el móvil y miró las fotos que le había tomado a la recién nacida. Nadie sabía que las había hecho y no tenía la menor intención de contarlo. Aún podía sentir su cuerpecito contra el pecho.

Intentó rememorar el momento en que entró en la cocina del pastor, quiso volver a sentir la atmósfera del lugar. Markus había contado que la niña solo lloraba y lloraba; Henrik Holm había explicado que el sonido le llegaba directamente al corazón.

«No pudo haberse pasado toda la noche llorando así —pensó Camilla, mientras repasaba las fotos—. Un niño pequeño no tiene tantas fuerzas».

Dejó el móvil y llamó a Rasmus Hem, de la comisaría de Bellahøj, para saber si había noticias.

—¿Han determinado ya la hora del nacimiento? —preguntó después de haberse identificado como la madre de Markus, la mujer a quien había conocido ahí.

—No recuerdo que me contara que es periodista —dijo él con cierta hostilidad.

—No era el mejor momento. Estaba en la vivienda del pastor única y exclusivamente porque la experiencia había tenido un gran efecto en mi hijo. Si hubiese pensado en aprovechar la situación, lo habría presionado allí. Pero tuve a esa pequeña en mis brazos y me gustaría ayudar a devolverla a su madre.

El policía suspiró y gruñó un poco antes de decidirse a hablar.

—Como le dije allí, no estoy seguro de qué tan afortunado sea para la niña volver con la madre que la abandonó. Quizá esté mejor atendida si la adoptan lo más rápidamente posible, si comienza una vida totalmente nueva. —Tras una breve pausa añadió que había dicho lo último off the record.

—Naturalmente —repuso Camilla. Por un instante sintió que estaba de acuerdo con él, pero al momento objetó que, de todas formas, e independientemente del mal comienzo, para un niño era siempre mejor estar con la mujer que lo había traído al mundo. Y, además, había que pensar en los futuros problemas de identidad de la niña.

—¡Pamplinas! —Gruñó él secamente—. La mayoría de las mujeres pueden dar a luz, pero eso no significa en modo alguno que sepan lo que significa ser madre.

Camilla no insistió, pero anotó la expresión en su cuaderno. En lugar de seguir por ese camino, volvió a preguntar sobre la hora de nacimiento. No se sorprendió cuando le dijeron que los doctores la situaban en torno a las últimas de la noche o primeras de la mañana.

—¿Fue en la iglesia?

—Demasiado pronto para decirlo.

—¿Y la toalla? ¿Saben algo? —continuó ella.

—Desgraciadamente, no. Estas toallas se venden en el supermercado Fotex y son muy típicas, así que será imposible encontrar al comprador.

—Pero supongo que habrán buscado posibles huellas de la madre.

—Naturalmente, pero los técnicos necesitan algo de tiempo para hacer un análisis de ADN; y eso, si encuentran algo. No contamos con tener respuestas esta semana.

—¿Qué tal está la niña? —preguntó Camilla finalmente.

La voz del policía adoptó un tono más suave.

—Precisamente vengo de allí. Como la mayoría de los recién nacidos, duerme la mayor parte del tiempo; parece que está muy bien —contestó, y añadió que había sido alimentada y aseada.

Camilla le dio las gracias por la información y le pidió que anotara su número de teléfono, por si surgían novedades en el caso, aunque no tenía la menor esperanza de que la llamaran. Tendría que mantenerse alerta y, entre tanto, averiguar qué se sabía sobre el asesinato de Skelbækgade.

Había llamado al jefe de homicidios de la Jefatura de Policía, y este, un poco irritado, la había remitido a Willumsen, que era la playa donde ella siempre encallaba. Tenía con él un pasado lleno de choques: el primero, tras el asesinato de un compañero de Camilla, un reportero que estaba haciendo indagaciones para el periódico por un asunto de drogas. Tampoco contribuía a una relación armoniosa el hecho de que, en un reciente artículo en que ella citaba a Willumsen, hubiese mencionado que, tras la última reforma de la policía, había dejado de ser comisario de homicidios para convertirse en comisario policial.

Así que allí estaba, con el teléfono en la mano, valorando si no habría otro a quien recurrir. Decidió hablarle primero a Louise y preguntarle quién más estaba en el caso.

Ella y Louise se conocían desde los años de instituto en Roskilde, y, aunque eran totalmente diferentes en muchos aspectos, con los años se habían convertido en amigas íntimas. Marcó el número de su móvil para evitar esperas en la centralita de la policía.

—De hecho, yo estoy trabajando en el caso —dijo Louise.

Camilla podía oír de fondo el tráfico de las calles.

—¿Te interrumpo? Suena como si estuvieras en la calle.

—No, no, está bien, estoy en Sønder Boulevard. Intentamos averiguar quién es la chica.

—¿Hay alguna novedad? ¿Habéis descubierto de dónde procedía?

—¡Qué va! —contestó Louise—, aparentemente nadie ha visto nada.

—¿Qué sucedió en el Matadero?

Louise hablaba con mucho tiento, pues no quería que su amiga le tirara de la lengua. Camilla le aclaró que, por supuesto, era una conversación extraoficial y sabía perfectamente que cualquier declaración a la prensa debía hacerla el jefe de la investigación.

—La mataron a primeras horas de la noche: un corte en el cuello; pero, por ahora, no te voy a contar nada más. Pasaremos el resto del día buscando testigos y a alguien que nos ayude a identificarla. Tengo la sensación de que Willumsen está planeando entregar un retrato de la víctima mañana por la mañana, pero eso tendrás que hablarlo con él directamente.

Camilla asintió. Sabía que no le quedaba más remedio que dirigirse a los canales oficiales si quería obtener más información. Así, en vez de continuar con el tema, le contó lo de la niña abandonada que habían encontrado Markus y su compañero.

—Creo que lo más impactante para él es que la madre se haya ido sin más, dejando totalmente sola a su hija recién nacida. Si no la hubieran encontrado, podía haber muerto.

—Sin duda, es una experiencia muy desagradable.

De repente, la voz de su amiga volvía a ser completamente cercana. Preguntó qué tal estaba Markus.

Louise no tenía hijos. Durante muchos años había sostenido que era fácil vivir una vida feliz y completa sin ellos; no obstante, tenía un cariño especial al hijo de Camilla. A veces, cuando Louise y Markus estaban juntos, el tercero tenía la sensación de estar de más.

—Creo que está bien, pero no estoy segura de que la impresión desaparezca pronto.

—¿Hay algo que pueda hacer yo?

Camilla le contó que Markus seguía en casa de su amigo.

—Pues entonces lo llamo mañana. Dile que puede llamarme en cualquier momento si se le ocurre algo. Intentaré ver si puedo averiguar cómo le va a la pequeña. El caso no nos corresponde, por eso no había oído absolutamente nada. Además, con lo que nos ha tocado ya tenemos más que suficiente.

5

—Sección de homicidios de Copenhague, Louise Rick.

Reprimió un bostezo. La noche anterior, Lars Jørgensen y ella habían estado hasta la una con Mikkelsen y un par de sus hombres. Desde el crepúsculo abordaron a todo bicho viviente del barrio.

—Aquí, el control de acceso. ¿Es usted la que está trabajando en el caso del asesinato del Matadero?

—Sí, entre otros —contestó Louise mientras se echaba hacia atrás en la silla.

—Aquí hay un hombre que quiere hablar con ustedes. Dice que tiene información que podría relacionarse con el asesinato.

Louise ya se había puesto de pie antes de colgar el teléfono. Con el nuevo procedimiento de seguridad que se había implantado en la jefatura de Copenhague, nadie podía moverse sin identificación. Habían trazado la línea con tal nitidez, que el mismísimo comisario general tuvo que identificarse alguna vez ante un guardia que no lo reconoció… O quizá sí lo reconoció, pero no creyó que hubiese que tratarlo de manera diferente.

Louise bajó las escaleras, pasó junto al monumento en memoria de los policías caídos y cruzó el patio circular.

Calculó rápidamente que el hombre que la esperaba con las manos en los bolsillos debía de hallarse en mitad de la treintena. Estaba apoyado en un muro. Al ver que ella se le aproximaba, él fue al encuentro. En el bolsillo de su camisa azul clara, la tarjeta roja de visitante se insinuaba apenas bajo la cazadora de cuero. Pelo negro bien cortado, peinado hacia atrás.

Mientras se acercaban, Louise percibió en él una mirada vacilante y nerviosa.

—Creo que quiere contarme algo —dijo ella amablemente después de presentarse, y juntos comenzaron a volver en dirección al patio.

Él no dijo nada, pero asintió con la cabeza. Solo entonces, ella cayó en la cuenta de que quizás no hablaba danés. Cuando se lo preguntó, él sonrió.

—Regular —contestó. Tenía un acento muy marcado, pero no era necesario llamar a un intérprete.

En el momento en que llamó el control de acceso, Lars Jørgensen había salido a por café. Miró intrigado a Louise y su acompañante cuando entraron en la oficina y ella le pidió que se sentara.

—¿Le apetece un café? —ofreció ella señalando la jarra—, ¿agua?

Él rechazó con amabilidad ambas cosas.

Louise explicó brevemente a su compañero que el visitante había venido porque disponía de información que podía relacionarse con la mujer del Matadero.

Lars Jørgensen miró al hombre con curiosidad.

—Suena bien. —Volvió la vista hacia Louise—. ¿Queréis hablar a solas?

Ella negó con la cabeza. Era mejor que estuvieran los dos.

—Entonces yo tomaré nota —ofreció. Se volvió de nuevo hacia la pantalla del ordenador.

En la reunión de la mañana, Willumsen no se había mostrado satisfecho, por decirlo suavemente, con la falta de progresos en el caso. Mientras el jefe de la investigación refunfuñaba, Louise había cruzado una mirada cómplice con Lars Jørgensen. Los dos pensaban exactamente lo mismo: Willumsen podía gritar y berrear. Hacía tiempo que habían descubierto por qué avanzaba con tanta rapidez en sus casos. Simple y llanamente, multiplicaba su propia tropa trayendo investigadores de otros grupos, con avidez y sin pedir permiso. Pero en este caso no había hecho nada de eso, lo cual indicaba claramente que el asesinato de una prostituta no figuraba entre sus prioridades.

Apartó a Willumsen de sus pensamientos y se volvió hacia su invitado, que permanecía sentado con las manos cruzadas en el regazo.

—En primer lugar, debemos anotar su nombre y dirección —pidió Louise. Tenía curiosidad por descubrir qué lo había llevado a la policía. Los regalos no eran frecuentes en este tipo de casos. Hasta ese momento, desde luego, no se habían encontrado con ninguno.

—Milos Vukovic —contestó él, y lo deletreó para que Lars Jørgensen lo escribiera correctamente. Contó que tenía treinta y seis años y era serbio, pero que llevaba viviendo en Dinamarca desde 1995, tras huir de la guerra civil.

El café se enfriaba mientras Lars Jørgensen movía los dedos por el teclado. Una vez resueltos los formalismos, ella y Louise miraron atentos al visitante. Con paciencia, dejaron que los segundos se alargaran mientras el sujeto carraspeaba un par de veces y comenzaba a hablar.

—A finales de enero, cuando salía de la tienda de Halmtorvet, me paró en la calle una joven. Estaba muy triste, lloraba. Dijo que tenía miedo y necesitaba ayuda.

—¿La conocía o la había visto alguna vez? —preguntó Louise, y enarcó una ceja cuando él, un poco titubeante, encogió los hombros.

—Quizá la había visto una o dos veces, pero no sabía su nombre ni de dónde era.

Louise asintió y le pidió que continuara.

—Temblaba mucho, me costaba entender su inglés. Le ofrecí ir a tomar algo caliente, porque estaba helada, y es que llevaba muy poca ropa para el frío que hacía. Pero no quiso. Estaba muy asustada. Todo el tiempo miraba alrededor.

El hombre hablaba rápidamente, concentrado, esforzándose en recordar todos los detalles.

—Deseaba ir a algún lugar donde «ellos» no pudieran verla.

Louise evitó interrumpir, pero anotó «quién» en su cuaderno.

—Yo tenía el coche aparcado en la calle Valdemarsgade, así que fuimos hasta Fisketorvet y seguimos de largo hasta el aparcamiento del Bella Center. Durante todo el camino estuvo llorando.

—¿Le contó qué quería? —preguntó Louise cuando él calló.

—Sí, me dijo que trabajaba de prostituta contra su voluntad y que estaba desesperada por comprar su libertad y volver a casa.

—¿Cómo se llamaba?

—Pavlina Balousova. Tiene veintidós años y es de Ústí, en la República Checa. Bajo amenazas, la habían obligado a hacer la calle. Tenía los antebrazos y el cuello marcados por las palizas. Me los enseñó.

—Y ahora la han asesinado —dio por supuesto Lars Jørgensen, mientras apartaba su taza de café ya frío.

Milos Vukovic negó rápidamente con la cabeza.

—¡No, gracias a Dios! —dijo vehementemente, agitando las manos como si eso no fuera posible.

Confusa, Louise le pidió que aclarase qué relación había entonces entre esa mujer y el crimen de Skelbækgade.

—Pavlina no conoció a sus padres. Creció en un orfanato junto con su hermana, dos años menor que ella. Cuando cumplió dieciséis, era demasiado mayor para permanecer en el orfanato, y entonces la echaron a las calles. Su hermana la siguió a los dos años. Se las habían ido apañando hasta que, una tarde, obligaron a Pavlina a subir al asiento trasero de un coche. La trajeron a Copenhague.

—¿Quién está detrás de todo esto? —interrumpió Lars Jørgensen en un intento de aclarar si el serbio venía a acusar a alguien de raptar a la mujer.

—Arian y Hamdi, dos albaneses —respondió con precisión. Continuó explicando que otras dos chicas habían hecho el viaje con ella desde la República Checa a Copenhague, pero que Pavlina no las conocía de antes.

—El hombre que iba delante no quería que hablaran entre ellas. Es muy poco lo que recuerda del viaje, seguramente porque iban drogadas la mayor parte del trayecto.

Louise comenzó a preguntarse qué papel desempeñaba este hombre en toda esa historia y por qué habría acudido a la policía. Le preguntó si aún tenía contacto con Pavlina.

Milos Vukovic asintió y se quedó pensando un momento, como sopesando cuánto podía contar.

—Me encontré con ella un par de veces. —Dijo que eso solo sucedía cuando ella tenía la oportunidad de escaparse sin ser descubierta—. Estaba vigilada la mayor parte del tiempo, tanto en el hotel, donde se alojaba en una habitación con otra chica, como cuando las mandaban a la calle. Tenía ganas de ayudarla, y se lo dije, pero yo no sabía qué hacer. Me contó que vivía bajo mucha presión, porque no podía ganar tanto como le exigían. Tenía que pagar por el alojamiento y por el derecho de estar en las calles. Vi que estaba a punto de derrumbarse, y entonces me di cuenta de que esa era justamente la intención de aquellos tipos: llevarla hasta el límite, hasta que no le quedaran fuerzas para resistirse. Una tarde me encontré con ella delante del café Yrsa. No paró de llorar. Me imploraba que la ayudara a conseguir dinero para pagar su libertad y me prometió que me lo devolvería todo.

Hizo una pausa. La tensión pareció flotar y mezclarse con el aire de la oficina hasta hacerlo pesado. Los tres permanecieron envueltos en sus propios pensamientos durante unos instantes, y entonces Louise rompió el silencio.

—¿Tiene alguna idea de por qué lo paró en la calle?, ¿de por qué acudió precisamente a usted?

Milos Vukovic movió ligeramente la cabeza. Daba la impresión de que esa idea lo hubiera estado rondado desde tiempo atrás y de que aún no tuviera una respuesta.

—Quizá simplemente no había nadie más por ahí justo cuando sus últimas fuerzas se quebraban —dijo finalmente, y carraspeó para que su voz sonara un poco más firme—. No creo en las casualidades. Los encuentros de dos desconocidos tienen normalmente un sentido. Por eso supe que la ayudaría.

Louise se quedó observándolo. Parecía un poco ingenuo, pensó, pero al menos había sinceridad en sus palabras.

—Le dije que averiguara cuánto pedían para dejarla ir. Cuando nos encontramos, algunos días después, me dijo que le exigían cincuenta mil coronas. Yo no tenía tanto, pero fui a encontrarme con esos tipos en un bar de la Victoriagade. Allí, después de negociar, acordamos que me la podía llevar por quince mil coronas.

—En todo caso, es un buen dinero; sobre todo, si pensamos que usted no la conocía y que solo tenía su palabra —observó Louise.

Al mismo tiempo, era indecente pagar por una mujer, aunque Mikkelsen ya les había aclarado la tarde anterior que se podía comprar a una extranjera por unos mil euros, menos de lo que ella pagaba de alquiler al mes.

El serbio asintió y se encogió de hombros.

—Había empezado a gustarme —admitió él—, así que pagué y ella se vino a vivir a mi casa.

—¿Sigue trabajando de prostituta? —quiso saber Louise.

Él negó vehementemente con la cabeza. Dijo que ahora eran novios.

—Quería volver a la República Checa, reunirse con su hermana y contarle que me había conocido. Desapareció una tarde, todo sucedió con mucha rapidez. Su hermana ni siquiera supo qué había sido de ella.

Relató que Pavlina había tomado un autobús a Praga el martes 10, y, de allí, un tren hasta Ústí.

—¿Y? —preguntó Louise cuando vio que tardaba en continuar—. ¿No tenía miedo de no volver a verla nunca más, con todo el dinero que había pagado?

Él sonrió y sacudió la cabeza.

—Hablábamos todos los días. Una tarde, hace dos semanas, me llamó para decirme que la habían descubierto. La seguía uno de los contactos de Arian. Tenía miedo de que esta vez se les ocurriera llevarse también a su hermana, si las veían juntas. Por eso quería que yo fuera a recogerla.

Milos Vukovic se había ido apagando, tragado por su propia narración. De improviso, empezó a dominarlo una rabia efervescente que lo hizo elevar el tono.

—La semana pasada desapareció de mi piso. Yo había estado fuera todo el día —dijo. Su voz sonaba ahora cansada; respiró profundamente antes de continuar—: Cuando llegué a casa, ya no estaba. A última hora de la tarde me llamó al móvil. Fue una llamada muy breve. Entre sollozos, me pedía que pagara ochenta mil coronas. Amenazaban con cortarle el cuello si no conseguía el dinero.

Por fin parecía que llegaban al meollo de la cuestión, cuando Louise ya había empezado a temer que eso nunca ocurriera. Teniendo en cuenta que hasta el momento no habían logrado ningún avance en el caso de la mujer asesinada, Milos Vukovic podía representar su único recurso.

Lars Jørgensen le pidió que les contara qué había hecho Pavlina a partir de que él salió del piso. Milos explicó que los albaneses la habían engañado para que abriera la puerta, y entonces se la habían llevado a la fuerza al club albanés de Saxogade. Allí la encerraron en un local de la trastienda y la golpearon varias veces. A Louise no le costó imaginarse la escena.

—Cuando dije que no tenía tanto dinero, la comunicación se interrumpió. Las tardes siguientes estuve dando vueltas, buscándola. Pensaba que quizá podría solucionar todo si la encontraba. A la tercera tarde la vi frente a Øksnehallen. No quería ni hablar conmigo. Le habían dicho que yo me había negado a ayudarla y que por eso la habían mandado de vuelta a la calle.

—Hasta donde yo sé, la esclavitud se abolió hace doscientos años —se oyó decir secamente a Lars Jørgensen.

Milos Vukovic se encogió de hombros.

—Me salieron al paso esa misma noche en Istedgade. Sabían que yo había hablado con ella y ahora venían a exigirme cien mil coronas; a cambio, me prometían no volver a cruzarse en mi camino. Pero tratan a las mujeres como esclavas, las maltratan y exigen más y más dinero a los que intentan ayudarlas, así que no confío en ellos —dijo para terminar.

Eso era inteligente por su parte, pensó Louise. Estuvo sopesando la historia. No ignoraba que en Copenhague se comerciara con mujeres, pero nunca a gran escala. En los pocos casos que había tenido, fue muy difícil llegar hasta el fondo. Las chicas normalmente se quedaban solo los tres meses permitidos y luego se iban; en la mayoría de los casos, a otros países. Además, no tenía ninguna duda de que una buena parte de las chicas habían sido obligadas a decir que lo hacían voluntariamente.

—De todas formas, me puse en contacto con uno que me iba a ayudar a conseguir el dinero, pero por la mañana me mandaron un mensaje diciéndome que el precio había subido a ciento veinte mil coronas, porque había tardado demasiado en mostrar interés.

—¿Tiene esto algo que ver con la mujer que encontramos en Skelbækgade? —preguntó Louise mirándolo penetrantemente.

Él dudó un momento antes de decir que, naturalmente, no podía afirmarlo con seguridad, pero que los albaneses habían amenazado a Pavlina con hacerle justo lo que le había pasado a la mujer asesinada.

—¿Y ahora nos pide que atrapemos a esos dos que se llaman Arian y Hamdi? —preguntó Lars Jørgensen a modo de conclusión.

Milos Vukovic asintió. Pareció inseguro por primera vez, como si hubiese azuzado un par de enormes pitbulls contra unos chiquillos.

—¿Dónde podemos localizarlos? —preguntó Louise—, ¿y qué ha pensado hacer usted?

—No lo sé con seguridad. Posiblemente frecuenten el club de Saxogade. Por mi parte, he decidido confiar en que esta vez la dejarán en paz, así que pagaré lo que me piden —explicó él—. Pero les he exigido que ella esté presente cuando yo llegue, que, en caso contrario, no pagaré. Además, me la tendrán que entregar antes de recibir el dinero.

—¿Cuándo? —preguntó Lars Jørgensen.

—Hoy a las seis de la tarde.

—¿Qué aspecto tienen esos dos albaneses? —quiso saber Louise.

—El que se llama Arian tiene el pelo por aquí —señaló con las manos justo por encima de los hombros— y usa gafas. Hamdi tiene el pelo muy corto. Es pequeño y delgado.

En los labios de Lars Jørgensen se dibujó una delgada sonrisa mientras anotaba la descripción. La mitad de Istedgade podría describirse así.

—Tendremos que hablar con Pavlina para que nos diga si sabe algo de la mujer asesinada. Quizá también podamos servirnos de ella para ponerles freno a esos albaneses y su trata de chicas checas —dijo Louise.

—Naturalmente —repuso él—, pero creo que ella preferiría no venir aquí.

—Podríamos vernos en el aparcamiento del Bella Center, donde estuvieron ustedes, si eso la hace sentirse más segura —propuso Lars Jørgensen.

Milos Vukovic asintió. Prometió volver cuando hubiera pagado el dinero y ella ya estuviera —«ojalá», dijo— a salvo.

Iba en silencio mientras se dirigían a la salida. Al separarse, agradeció a Louise su buena disposición para acabar con el siniestro chantaje de los albaneses.

Cuando Louise volvió, Willumsen estaba en su oficina. Lars Jørgensen le explicaba que los albaneses habían raptado dos veces a Pavlina y que la habían devuelto a las calles después de que Milos Vukovic comprara su libertad.

—¿No deberíamos intervenir cuando se reúnan para pagar? —preguntó Louise mirando a su jefe.

Toft escuchaba la conversión desde el pasillo, apoyado en el marco de la puerta. Llevaba en la boca uno de sus eternos pitillos de plástico, un triste sustituto de los cigarrillos. Solía cargar con ellos incluso antes de que la prohibición total de fumar alcanzara la jefatura. Al principio, Louise había pensado que esos cilindritos eran para ayudarlo a desintoxicarse, pero pronto se dio cuenta de que su colega en absoluto trataba de dejarlo, simplemente sustituía los cigarrillos por cartuchos de nicotina. Por otra parte, se escabullía para ir al patio siempre que quería dar unas caladas.

Willumsen se balanceaba pensativo, apoyándose en la percha.

—¿Así que cree que esos albaneses podrían tener alguna relación con la chica que encontramos? Me parece que no es suficiente para que nos mezclemos —decidió—. En lugar de eso, intentemos averiguar qué pasa, de qué tamaño es la red de la que estamos hablando. Intentad averiguar cómo están organizados esos tipos; así estaremos seguros de llevarnos el paquete completo cuando nos decidamos a actuar.

—¿Dónde vivía la chica antes de que el serbio la ayudara y la llevara a su casa? —Toft metió las manos en los bolsillos de sus pantalones de pana y miró a Louise con cara de interrogación.

—En uno de los hoteluchos que hay en las calles adyacentes a Istedgade —respondió.

—¿No debería darme una vuelta por los hoteles del barrio con la foto de la asesinada, a ver si alguien la conoce?

Willumsen asintió.

—Hazlo. Si no sacamos nada, volveremos cuando Rick y Jørgensen hayan hablado con la joven checa. Ella nos dirá dónde vivió —añadió el j efe del grupo.

—¡Si es que puede reconocerlo! Dicen que a muchas de ellas las atan tan corto, que no ven otra cosa que su habitación y el trozo de calle donde se ganan el dinero —avisó Toft.

—También podríamos echar un vistazo al club albanés —empezó a sugerir Lars Jørgensen, pero la mano de Willumsen lo interrumpió.

—Por ahora nos concentraremos, ante todo, en la mujer de Skelbækgade —decidió—. Cuando hayamos abierto brecha allí, nos centraremos en otras cosas. —Dejó caer las manos de nuevo—. No descarto que las dos cosas estén relacionadas, pero primero quiero saber quién es la muerta. Espero que no tardemos mucho más en tener el nombre.

6

Camilla dedicó la mayor parte del día a la historia de la niña abandonada. Había llegado a la oficina pasadas las once.

Markus se estuvo despertando varias veces con pesadillas espantosas. Soñaba que su madre lo abandonaba para siempre. Camilla no tenía ni idea de qué hora era cuando su hijo, con pasitos cortos y el edredón empapado en llanto, se metió por última vez en su cama. Estuvo velándolo y acariciándole el pelo hasta que se quedó dormido.

—Si hubiéramos salido más temprano al colegio, quizá habríamos visto a la madre —dijo él durante el desayuno—. Tal vez podríamos haberlo evitado.

Camilla intentó explicarle que había muchas razones por las que la madre habría decidido abandonarla.

—Quizá lo hizo por el bien del bebé, porque sabía que nunca iba a poder darle la vida que quería para ella. Tal vez pensó que lo mejor era que alguien la adoptara.

Pero Markus no lo comprendía. ¿Cómo podía ser mejor que la pequeñita viviera con un extraño en lugar de quedarse con su auténtica madre?

—¿Sabes que es muy difícil adoptar a un niño? —le explicó luego—. Hay que pasar un examen. Todo el mundo debe estar convencido de que puedes ser padre, de que puedes cuidar de un bebé, de que te preocuparás de darle una vida plena, de que no le faltarán el amor ni la seguridad. Es una gran responsabilidad. Si la propia madre no podía ocuparse de la pequeña, quizás hizo lo mejor.

Esperaba haber sido convincente y que su hijo fuera olvidando sus preocupaciones.

Permanecieron largo rato sentados a la mesa. Finalmente, Camilla se levantó, recogió el chocolate y los bollos y guardó la mantequilla en el frigorífico. Luego llamó al pastor. Le preguntó si él y Jonas querrían comer con ellos; así, los chicos tendrían la oportunidad de charlar sobre la experiencia. Le habló acerca de la fuerte impresión que los sucesos habían dejado en su propio hijo. Resultó que, por los mismos motivos, también Henrik Holm había decidido no enviar a Jonas al colegio. De hecho, él fue quien invitó a comer, finalmente, e incluso le dijo a Camilla que Markus, si quería, podía ir de una vez. Ella resolvió aceptar que su hijo hiciera novillos con su amigo.

Fueron en bicicleta hasta la casa del pastor. En la cesta del manillar, Camilla puso el portátil con que Markus jugaba World of Warcraft I. Siguió a su hijo por el carril bici. Cuando llegaron a casa del pastor, lo acompañó hasta la puerta de la cocina y llamó dos veces con el pesado aldabón. Después le dio un beso en cada mejilla y le prometió que intentaría llegar a tiempo. Cuando Jonas abrió la puerta, Camilla sonrió y se apartó para dejar pasar a Markus. Pudo ver al pastor en el salón, sentado ante el ordenador. Lo saludó con la mano antes de montar otra vez en la bicicleta y seguir en dirección al Morgenamen.

La niña seguía ingresada, le dijeron a Camilla cuando llamó al hospital de Frederiksberg. Se quedaría en observación una o dos semanas más, según había pronosticado el médico, antes de que la enviaran al orfanato de Skodsborg.

—A menos que la madre se presente —apostilló.

Camilla llamó enseguida a las autoridades de la asistencia social. La atendió una mujer que también confiaba en que la madre apareciera. Serían indulgentes con ella por haber abandonado así a su hija, recalcó. No debía temer represalias, porque ahora se trataba de mirar al futuro. La ayudarían en todo lo que necesitara.

—¿Si la madre se presentara ahora, se podría llevar inmediatamente a la niña? —preguntó Camilla. Por fin había dado con la asistente social que se encargaba justamente de estos temas.

—No —respondió Tanja Jensen al instante—. Primero deben irse conociendo. Durante ese tiempo, la niña permanecerá en el orfanato. Naturalmente, tenemos que asegurarnos de que la madre está en condiciones de cuidarla.

—¿Y si no lo estuviera?

—En ese caso no le entregaríamos al bebé —la oyó decir tras una breve pausa valorativa.

Camilla pensó en cómo harían para juzgar eso. Recordaba bien la historia de una mujer. Había recibido ayuda de su ayuntamiento para ser fecundada artificialmente, pero, como era una disminuida psíquica, el propio ayuntamiento le retiró la custodia inmediatamente después del parto. ¿Quién decidía quién era apto y bajo qué argumentos? Respiró profundamente, pero no llegó a formular la pregunta en voz alta.

—Pongamos que la madre no aparece —dijo en su lugar—. En ese caso, el bebé se daría en adopción. ¿Cuándo ocurriría eso?

Camilla notó que Tanja Jensen iba volviéndose menos comunicativa.

—No es fácil decirlo. La madre biológica debe tener la oportunidad de arrepentirse. Podría estar pasando por una depresión posparto y quizá solo necesite un poco de tiempo para salir adelante.

Camilla la interrumpió.

—Supongo que ese limbo en que la pequeña debe esperar hasta ver si su madre se arrepiente tendrá un límite.

—Por supuesto. De todas formas, no se trata de un «limbo», como usted dice. Siempre hay un período de gracia cuando se trata de adopciones, incluso en los casos en que la adopción estaba concertada desde el embarazo. Naturalmente, también se aplicará aquí.

—¿Cuánto dura? —quiso saber Camilla.

—Contamos con un par de meses. Después, el bebé podrá tener una nueva familia —explicó la asistente social.

Charló también con un psicólogo, quien rechazó, con mucha determinación, la idea de que un bebé abandonado por la madre tuviera que sufrir, necesariamente, un trauma de por vida.

«Por supuesto que la ausencia de la madre afecta al neonato. Por ejemplo, en la falta de contacto visual —citó Camilla en su artículo—. Por eso es tan importante que el bebé encuentre muy pronto quien lo cuide. Lo más importante, empero, lo fundamental, es que desarrolle una confianza basal, bien en sus padres biológicos, bien en otros. Si eso se consigue, la inmensa mayoría crecerá sin problemas. Alrededor de cuatro de cada cinco niños adoptados se desarrollan perfectamente. En lo que respecta al último veinte por ciento, es verdad que algunos tienen conflictos, pero muy pocos sufren daños serios. Que les vaya bien depende de hallar una buena familia, una familia en condiciones de crear un ambiente lo suficientemente seguro para el niño».

De repente, Camilla sintió que su texto era demasiado impersonal. La imagen dela chiquitina se rehacía ante su vista. «El último veinte por ciento».

«Quién sabe si estará dentro de este lote», pensó. Redondeó el artículo con las palabras del psicólogo: «Por el momento, solo un investigador afirma que sería posible recordar el nacimiento propio». El daño que pudiera haber sufrido la pequeña no era necesariamente irreparable.

Fue a la iglesia acompañada de un fotógrafo del periódico y vio que la policía estaba trabajando con perros rastreadores. Cuando llamó a Rasmus Hem, este la informó de que aún no tenían ninguna pista.

Una vez escrito el artículo y enviado al jefe de redacción, recogió sus cosas.

Esa tarde había intentado dar con el forense que estuvo en el Matadero la noche del domingo. La tenía fastidiada el escaso interés que su propuesta había recibido durante la reunión de la redacción. Estaba decidida a reunir más datos, seguir el caso de la joven asesinada, acumular lo suficiente para una historia y volver a presentarle todo a Terkel Høyer. Kvist ya estaba alojado en un hotel de Silkeborg, y, por lo que ella sabía, tenía garantizada una entrevista con uno de los prósperos matrimonios que habían caído en las garras de los ladrones de arte.

—Flemming Larsen aún no ha venido. Para ser francos, creo que no vendrá hoy. Parece que tenía una clase en el Hospital Central. No sería raro que de allí se fuera a casa —le dijeron en la centralita del Instituto Anatómico Forense en un último intento, poco antes de irse—. Además, veo que tiene libre el resto de la semana.

—¿Sería entonces tan amable de darme su número de móvil? Quizá pueda localizarlo así —propuso Camilla.

—Desgraciadamente, no puedo dárselo —contestó la mujer.

—¿Podría entonces llamarlo usted misma y pedirle que se ponga en contacto conmigo?

Algunas veces funcionaba; en otras, la gente se enfadaba: qué desfachatez creer que perderían el tiempo ayudándola.

—No puedo prometerle que vaya a dar con él, pero le dejaré un mensaje —dijo la mujer. Camilla se lo agradeció efusivamente.

7

Camilla se había ofrecido a comprar algo para la comida en casa del pastor, pero Henrik Holm no quiso ni oír hablar del tema. Llevaba solo unas botellas de refresco en la cesta de la bid.

—Los chicos están arriba, en la habitación. Tienen visita —le participó el pastor con una sonrisita, mientras Camilla entraba y dejaba la cesta en la mesa de la cocina.

Ella lo miró sorprendida. Él, sin embargo, siguió removiendo la cazuela. Olía a pollo y hierbas aromáticas. Le preguntó quién era el invitado.

—Una de tus amigas, creo. Markus vino todo circunspecto a preguntarme si podía pasarse a charlar con él y con Jonas.

El pastor sonrió al ver que Camilla se quedaba de piedra.

—No es una periodista —la tranquilizó rápidamente—. Y tu hijo parecía estar muy contento de verla.

Camilla relajó los hombros y subió las escaleras.

Había, extendidos por el suelo, unos cojines duros. Louise estaba con un chico a cada lado cuando Camilla asomó la cabeza. Les estaba explicando el trabajo de la policía en los casos en que los padres abandonaban a sus hijos recién nacidos. Le dirigió una rápida sonrisa a Camilla y siguió hablando del procedimiento. Les decía cómo localizaban a la madre en los hospitales.

—Revisamos las listas de mujeres que estaban por dar a luz en la semana. Con esa lista en la mano, nos vamos poniendo en contacto con cada una de ellas. Seguramente algunas ya habrán dado a luz y estarán ocupadas cuidando a sus bebés. Otras seguirán tan contentas con sus grandes barrigas.

Mientras Louise hablaba, Markus le apretaba la mano. Los ojos de Jonas estaban fijos en su rostro.

—A veces ocurre que llegamos a la casa de una mujer y no está mimando a su bebé ni tiene ya una hermosa panza. Y, claro, esas son las interesantes —continuó—. Puede haber muchas razones por las que el hijo no esté con ella. Lo más frecuente es que haya muerto durante el nacimiento o poco después.

Los ojos de los dos chavales se abrieron mucho y ambos contuvieron la respiración.

Típico de Louise, pensó Camilla con una media sonrisa. No les daba la información como a niños, precisamente. Contaba las cosas tal y como eran. Y resultaba que, por regla general, ese era el método que ellos preferían, aunque la realidad los sobresaltara un poco.

Camilla volvió a la cocina para echar una mano con la comida. Sin saber bien cómo, había empezado a contarle al pastor los sucesos de la noche anterior.

—No pensaba que le hubiera causado una impresión tan profunda —admitió Camilla mientras se ofrecía para poner la mesa.

—Jonas también se despertó y vino a mi cuarto. Claro que una contingencia así los afecta durante cierto tiempo —repuso él. Añadió que Louise estaba invitada a comer si le apetecía—. Hay comida suficiente.

Ella sonrió y le contó que conocía a Louise desde los años de instituto en Roskilde.

—Trabaja en el departamento de homicidios y es la madrina de Markus. Seguramente pensó que era una buena idea pasar por aquí y tener una charla con ellos. Me gusta que se le haya ocurrido sin que yo le dijera nada.

Mientras Camilla sacaba los platos, reconoció que, en realidad, el suceso también la había afectado más de lo que en un principio había sospechado.

—Sigo sintiendo su cuerpecito.

El pastor sirvió vino y encendió unas velas. Ahora le señalaba el banco.

—Encontrar a un niño solo, sin padres, siempre produce una fuerte impresión —dijo él sentándose frente a ella mientras el arroz hervía—. Son tan vulnerables…

Le contó que hacía muchos años había trabajado en un campo de refugiados en Bosnia.

—Acababa de ser ordenado pastor y quería hacer algo diferente antes de desempeñar el ministerio sacerdotal. Mi mujer y yo estuvimos trabajando en el campamento casi dos años. Esa experiencia nunca se me borrará por completo; sobre todo, el recuerdo de los niños que habían perdido a toda su familia en la guerra.

A Camilla no le costaba imaginárselo en un lugar así. Se asombró un poco de oírlo hablar de su mujer por primera vez.

—Alice murió cuando Jonas tenía cuatro años —continuó él, adivinándole el pensamiento—. Tenía una rara enfermedad congénita en la sangre. Pudo haber convivido con ella hasta la vejez, si todo hubiera ido bien, pero no tuvo tanta suerte.

El reloj de cocina sonó y el pastor se levantó.

Camilla lo siguió con la mirada. Algo en él sugería que había superado lo peor. Uno se sentía seguro en su compañía, pensó mientras tomaba una cazuela que él le pasaba por encima de la mesa. Llamó a los chicos.

Louise bajó las escaleras en primer lugar.

—Hemos puesto un cubierto también para usted —dijo Henrik Holm señalando la mesa.

Louise le dirigió una sonrisa a Jonas cuando este le ofreció sentarse a su lado.

—Es muy amable —repuso ella—, pero creo que debo marcharme a casa. No he dormido lo suficiente las últimas dos noches. Tenía planes de irme pronto a la cama esta noche.

Los dos chavales se quedaron en la puerta de la cocina para despedirse de ella.

—Es súper —comentó Jonas fascinado antes de sentarse a la mesa—. Lo sabe todo sobre cómo trabaja la policía cuando encuentran niños pequeños abandonados. Y además es también muy guay —añadió.

Camilla podía ver que su hijo estaba totalmente orgulloso de la buena impresión que Louise había causado a su amigo.

—¿Podemos ver las noticias? —preguntó Jonas a su padre—. A lo mejor dicen algo de la niña.

Camilla supuso que el pastor diría que no, pero, cuando él la miró interrogante, ella solo se encogió de hombros.

Jonas lo tomó como un sí y encendió la televisión. Estaban en medio de los anuncios. En cuanto volvieron las noticias, la historia de la niña abandonada era la nota principal por segundo día consecutivo. Comenzaron con la toalla azul. El inspector jefe de la policía de Bellahoj mostraba una a la cámara mientras aclaraba que, cuando encontraron a la niña, estaba envuelta en una toalla como esa.

El reportero había hecho un buen trabajo. Había construido la noticia con muchas imágenes de la iglesia tomadas el día anterior, con los técnicos de la policía trabajando y con tomas de la casa parroquial y el camino delante de ella.

—Estas toallas se venden, como ya se ha dicho, en el supermercado Fotex, así que no podemos hacernos muchas ilusiones de encontrar a la madre por este camino —explicó el inspector jefe esbozando una media sonrisa. Recuperó enseguida la seriedad del rostro y siguió con el tema.

Camilla veía a su hijo devorar el pollo y el arroz con los ojos pegados a la pantalla. Engullía cada una de las palabras del inspector jefe. Decía que comenzaron trabajando con la hipótesis de que la mujer había parido en la iglesia, habida cuenta del tiempo relativamente corto transcurrido entre el momento del nacimiento y el del hallazgo de la niña. Esa teoría, sin embargo, ya había sido descartada, puesto que no se había hallado ninguna prueba material que la apuntalara. Seguían a la espera de encontrar algún testigo que hubiera visto u oído algo en torno a la iglesia de Stenhøj a primera hora de la mañana.

—De eso no dijeron nada cuando hablé con ellos este mediodía —interrumpió Camilla, molesta.

—¿No enseñan ninguna foto de la niña? —preguntó Jonas mirando a su padre—. Los padres podrían ver lo guapa que es.

Un momento después, una gran foto cubría toda la pantalla. La niña dormía sobre un almohadón blanco. Su pelo negro era como una corona sobre su cabecita.

Camilla sintió que se le humedecían los ojos. Retiró la vista rápidamente cuando el fotógrafo amplió el campo de visión y se vio que la niña estaba en brazos de una enfermera. La mujer contaba que la pequeña abandonada estaba bien, pero que echaba de menos a su madre.

Camilla empezó a disgustarse. La policía no le había dicho que mostrarían una foto en las noticias. Ahora tendría que volver al periódico y asegurarse de que el hospital les mandara una para poder publicarla junto con el artículo del día siguiente. También tenían que haberle notificado esa certeza de que el nacimiento no había ocurrido donde encontraron a la niña. Sin esas últimas informaciones, su periódico andaría muy por detrás del resto al llegar a las calles.

En ese momento llamaron a la puerta.

—¡Vaya! —exclamó Henrik Holm levantándose—. Debería haber supuesto que tendríamos visitas, con la iglesia apareciendo en la tele.

Salió a abrir y un momento después volvió con una mujer alta y joven. Llevaba el pelo oscuro cortado paje y los ojos pintados de negro. Tenía la piel pálida. Parecía un poco nerviosa.

Veintimuchos, calculó Camilla, y se puso a recoger la mesa. Los chicos se levantaron, dieron gracias por la cena, llevaron los platos al fregadero y desaparecieron escaleras arriba hacia sus juegos en el ordenador.

Camilla oyó a Henrik Holm hablando en inglés. Preguntaba a la mujer en qué podía ayudarla. Al igual que el pastor, Camilla había dado por sentado que la visita tendría que ver con la «pequeñuela», como llamaban los medios de comunicación a la recién nacida. No, la mujer había venido en busca de trabajo. Creía que el pastor necesitaba a alguien que lo ayudara en casa.

—No —repuso Henrik Holm—, debe de haber un malentendido. —Agitó los brazos como disculpándose—. No sé quién pueda haberle hecho pensar eso. Pero estaré la pendiente por si alguien la necesita —le ofreció.

La mujer negó con la cabeza. Le explicó que la había mandado un amigo de la familia.

Sacó una nota en que estaban escritos, muy claramente y con letra de imprenta, el nombre y la dirección de Henrik Holm.

El pastor se quedó con la nota en las manos. No ponía nada más. La mujer tampoco sabía el nombre del amigo.

—No sé quién le ha dado mi nombre. La verdad es que lo siento muchísimo, pero no puedo ayudarla. Aquí solo vivimos mi hijo y yo. No hay nada de lo que yo no pueda ocuparme, pero le daré mi número de teléfono. Si me llama dentro de una semana, habré tenido tiempo para averiguar si alguno de mis conocidos necesita ayuda en la casa.

De nuevo, la mujer negó con la cabeza. Parecía desilusionada cuando él se levantó para acompañarla a la puerta. Mientras tanto, Camilla llamó a Markus y le explicó que tenía que volver al periódico.

—No hay problema en que se quede hasta mañana —le ofreció Henrik Holm al volver—. Antes de ir al colegio pueden pasar un momento por tu casa a recoger la cartera.

Camilla ya había colocado los platos en el lavavajillas. El pastor le dio las gracias y se disculpó por haberle dejado ese trabajo.

—¿Sucede a menudo que venga gente así? —preguntó Camilla señalando la puerta.

—No muy a menudo —contestó él. Le contó que, con cierta regularidad, alguien tenía la necesidad de hablar y ser escuchado. También había alojado por una o dos noches a gente que no tenía otro lugar donde ir, a cónyuges en proceso de separación y a otros necesitados.

Camilla lo observó y sintió una chispa de admiración. A ella le resultaba difícil sacar esa generosidad.

—Pero es la primera vez que me pasa esto: que alguien venga pensando que necesito ayuda en la casa —concluyó él con una sonrisa.

Markus besó a su madre. Jonas se despidió desde la escalera con un ronco adiós.

—Es crónico —le explicó Henrik Holm sonriendo—. Al principio pensamos que era pasajero, pero cuando vimos que no desaparecía, supusimos que se trataba de algún tipo de asma. Pero no tiene ningún problema en las vías respiratorias. Podría ser una enfermedad llamada papiloma laríngeo recurrente, cierta cosa que se fija en las cuerdas vocales —aclaró. Dijo que se podía eliminar con láser, en caso de que no quisieran esperar a la pubertad, cuando previsiblemente desaparecería solo.

—No, no deberías hacerlo si no le molesta —opinó Camilla. Agradeció al pastor que Markus se pudiera quedar a dormir otra noche—. Si hay cualquier cosa, me llamas —pidió ella—, aunque él está seguro de que ya se le ha pasado.

—De todas formas, estaré atento —prometió él. Añadió que dormía en una habitación justo al lado de la de los chicos.

8

—Ha conseguido rescatarla —dijo Lars Jørgensen en cuanto Louise puso los pies en la oficina el miércoles por la mañana.

Ella se detuvo en seco en la puerta; tenía la cabeza muy lejos de allí. Acababa de hablar por teléfono con Markus y su amigo, cuando iban de camino a la escuela, para saber si habían dormido bien. Los dos le aseguraron que muy bien, que ya se les había pasado el miedo, y eso le había dejado una sonrisa en los labios. Ahora miraba sorprendida a su compañero.

—¿Has hablado con él?

Lars Jørgensen negó con la cabeza. Le contó que, a pesar de todo, había ido a la casa de Milos Vukovic para seguirlo.

—Entró en el bar Spunk en Istedgade. Pasados unos pocos minutos, salió con una chica del brazo. Se fueron juntos a su casa.

Louise se sentó y lo contempló durante un momento antes de hablar.

—¿Por qué no me comentaste que pensabas ir? Te habría acompañado.

Bueno, no lo tenía previsto. Se me ocurrió al entrar en el coche para ir a casa —se defendió—. Si lo hubiera planeado, claro que te lo habría comentado.

—¿Y luego?

—¿Luego? Luego, nada. Después de que atravesaron el portal, me fui a casa. Es absurdo, ni que decir tiene… comerciar con las mujeres de ese modo.

Louise le dio toda la razón. Miró el reloj de la pared. Los miércoles había desayuno colectivo y esta semana le tocaba a su equipo hacerse cargo de la cocina. Había llenado la cesta de la bici con pan y bollos de la panadería Van Hauen.

—Será mejor que pongamos agua a calentar para el café —dijo levantándose.

—Ya está hecho. También he puesto en orden la cocina y sacado los cacharros del lavavajillas.

Ella volvió a sentarse.

—Pero ¿qué demonios te pasa? ¿Van bien las cosas en casa? —le preguntó.

Cuando les tocaba preparar el desayuno, tenían que encargarse, además, de que el comedor estuviera ordenado y limpio. Alguien debía ocuparse de vaciar el lavavajillas y de organizar la cocina para que estuviese acogedora. Ninguno tenía por costumbre eludir los deberes comunes, pero había que reconocer que no era precisamente lo más divertido del mundo. Por eso solían repartírselo.

—No es nada serio, es solo que a veces necesito respirar un poco —dijo Lars Jørgensen. Fue por los bollos del desayuno, que estaban todavía en la cesta—. Entremos a ver qué nos cuentan.

Louise se levantó y lo siguió sin hacer más comentarios. Comprendió que no convenía insistir. Conocía demasiado bien la sensación y respetaba que su compañero quisiera tener ese necesario espacio de libertad.

—Entiendo que hay novedades en el caso de Skelbækgade —comenzó Suhr, terminada la repartición de los bollos y el café.

Louise y su compañero asintieron bajo la mirada del jefe. Comenzaron a explicar al grupo la visita de Milos Vukovic. Lars Jørgensen añadió que, más tarde, él mismo había pasado por la casa del testigo, y que, tras seguirlo, lo había visto recoger a la chica.

Louise se fijó en que Willumsen enarcaba las cejas. Parecía a punto de decir algo, pero el inspector jefe le tomó la delantera.

—Interesante —dijo Suhr—. Creo que deberíamos controlar a los dos albaneses, aunque tal vez ya os hayáis puesto en marcha.

Willumsen negó con la cabeza. Alegó que su idea era esperar y observar otro poco antes de poner más carne en el asador.

—A la vista de lo que averiguó Lars Jørgensen —concluyó Willumsen—, puede que haya motivos para creer en la historia del serbio. Primero identificaremos a los dos sujetos, Arian y Hamdi, con nombre completo. Entonces podremos solicitar una autorización para realizar escuchas —dijo. Pidió a Toft y a Michael Stig que se pusieran con ello.

Suhr asintió y se pasó la mano por el pelo, corto y gris, antes de volver la vista hacia Louise y Lars Jørgensen. Les preguntó si habría que solicitar una autorización para escuchar también a Milos Vukovic o si creían en su historia.

—Podría estar tratando de poner palos en las ruedas a los dos albaneses y desviar así nuestra atención hacia ellos —reconoció Louise. Movió la cabeza como si ahí dentro esa posibilidad fuera tomando forma—. Mi impresión es que acudió a nosotros porque teme que esta sea otra solución provisional y que lo seguirán amenazando.

—En primer lugar, debéis averiguar si realmente hay algo que investigar —recalcó Willumsen—. Sabemos que es difícil entrar en ese mundo y resolver si es proxenetismo normal o verdadera trata de blancas. Ahora bien, si esos dos albaneses pudieran estar relacionados con el asesinato, los tendremos vigilados.

Dejó vagar la mirada por la mesa y la detuvo en Michael Stig, que parecía querer decir algo.

—Si empezamos a apretar las tuercas por la zona, puede que algo se mueva —sugirió este.

Louise lo vio balancearse en la silla y tamborilear en la mesa con la punta del bolígrafo. Estaba llenando la habitación de agudos clics. Seguían pasando los años y esa puñetera costumbre no dejaba de sacarla de quicio. Apartó la mirada y se obligó a no prestarle atención.

—Y también se dice —continuó Stig después de una pausa— que a estas chicas, es decir, a las de Europa del Este, se les exige un pago diario de unas cuatrocientas coronas. Algunos las hacen creer que son los dueños de la calle y que ellas tienen que pagar para hacer la carrera. —Se reclinó en el asiento y arrojó el bolígrafo sobre la mesa.

Louise suspiró pensando que, por suerte, Mikkelsen no había tenido que escuchar a Stig. Esa perorata habría servido solo para dispararle la presión sanguínea.

—Debemos tenerlo bien presente —añadió Stig mirando todavía a Willumsen y Suhr—. Si estos son los tipos que trafican con las chicas, no deberíamos tener ningún problema para atraparlos en una de esas entregas de dinero. Debe de haber alguna pauta.

Louise ya no pudo contenerse más.

—No es ningún secreto. Se hacen negocios exigiendo dinero a lo más bajo de las calles. Muchas prostitutas danesas también han visto que se puede ganar dinero de ese modo. Es ya un negocio habitual, todos le quieren sacar tajada —dijo Louise mientras miraba el bolígrafo, que estaba a punto de rodar hasta el borde de la mesa. Michael Stig le lanzó una mirada furiosa y entornó los ojos. Estaba a punto de replicar, pero Willumsen se le adelantó al señalarlo con el dedo como el elegido para el siguiente trabajo.

—Eso es justamente lo que vas a investigar. Cubrirás el barrio y echarás un vistazo a las chicas. No hagas nada. Simplemente averigua si hay alguna pauta.

Louise apartó la mirada para evitar cruzarla con la de Michael Stig. Eso sí que iba a ser patearse las calles de verdad, pero no le daba ninguna pena. Él mismo había prendido la mecha.

Tras la reunión, Willumsen y Toft estuvieron un rato a la puerta del despacho de Louise y Lars Jørgensen.

—¿Sabemos algo ya de los dos albaneses? —preguntó Toft mirando a Louise y a su compañero.

Ambos negaron con la cabeza.

—Me extrañaría que Mikkelsen no pudiera contarnos quiénes son —dijo Toft, y se ofreció a llamar a su viejo amigo. Habían sido compañeros en el período en que Mikkelsen estuvo en la brigada de orden público.

—Me gustaría tener una charla con Pavlina —comentó Louise a Lars Jørgensen. Él estuvo de acuerdo.

—Hacedlo lo más pronto posible. Sería interesante conocer su versión —asintió Willumsen.

—Me pondré en contacto con Milos Vukovic y concertaré una reunión —indicó Louise—. Se me ocurre que después podríamos hacer una ronda por los burdeles y las casas de masaje de la zona. Quiero averiguar si la mujer asesinada trabajó en alguno de ellos.

El jefe de grupo asintió de nuevo antes de volver la mirada hacia Michael Stig.

—Podemos empezar a presionar un poco en el ambiente, tal como propones —convino Willumsen—, pero tened cuidado: que no se note mucho. No vaya a ser que, en el futuro, cuando necesitemos vigilarlos en serio, nos encontremos con demasiadas sombras.

Miró a todos para asegurarse de que habían comprendido la advertencia. Lo que pretendía, en realidad, era no poner demasiada gente en las calles, aunque el trabajo ahora consistía en abrir una brecha y demostrar que el caso tenía consistencia.

9

Camilla se sentía vacía y sombría mientras colocaba en un banco una bolsa con cervezas. Abrió uno de los botellines, se sentó sobre una pierna y tomó un trago. Markus, después del colegio, había ido a casa de su padre. Pasaría allí todo el fin de semana. Su abuela paterna cumplía años y había invitado a toda la familia a una casa rural. Ella se aprestaba, entonces, a pasar el resto del día bebiendo las cervezas que pudiera mientras fisgoneaba por Skelbækgade, Halmtorvet y daba una vuelta por Istedgade. Había cambiado la falda y los tacones por unos vaqueros y zapatillas deportivas. No tenía intenciones de ponerse a investigar; solo le interesaba percibir el ambiente de la prostitución en Copenhague desde la perspectiva de un observador del tejido urbano.

Venía de un nuevo enfrentamiento con el jefe de redacción. Terkel Høyer había irrumpido en la redacción saludando con un portazo en el despacho de Camilla. Ella estalló. Al cabo de un minuto, su teléfono estaba sonando.

A gritos, Terkel le explicaba que en uno de los periódicos gratuitos venía una extensa entrevista con una mujer, una mujer con nombre y rostro que, ante la puerta de su propia casa, relataba haber visto a una joven delante de la iglesia con un bulto en los brazos. Decía que la joven abrió la puerta de la iglesia y, poco después, salió con las manos vacías para desaparecer por la avenida de Stenhøj.

Terkel bajó un poco el tono de voz para pedirle a Camilla que se presentara en su despacho.

El artículo se alargaba en las páginas interiores. La testigo explicaba el aspecto de la joven: pelo largo y rubio recogido en una coleta. Desde luego, no era una mujer mayor, quizá ni siquiera llegaba a los veinte. Y no había nadie más. La vio entrar y salir casi de inmediato. Y no, no creía haberla visto antes, así que no podía ser nadie de su calle, porque conocía a casi todos los habitantes de aquella ancha avenida que reunía las grandes mansiones de Frederiksberg. Sí, también conocía a los de la finca señorial que estaba en la esquina de la calle. No, no los conocía en persona, naturalmente; solo de vista.

Después de ojear el periódico, Camilla lo arrojó encima de la mesa. Sabía que su jefe le preguntaría por qué no habían sido ellos quienes publicaran esa historia, así que se adelantó:

—¿No te sorprende que haya elegido un periódico gratuito para un testimonio tan importante, en lugar de contarle todo a la policía?

Él saltó literalmente de la silla. A unos centímetros de su cara, le dijo, enojado, que ya era demasiado mayor para sorprenderse y que, además, eso no vendía periódicos. Ella le dio la espalda y volvió a su despacho.

Lo primero que hizo fue llamar a la comisaría de Bellahoj para preguntar qué se sabía sobre eso y por qué no le habían dicho nada el día anterior. El oficial de guardia afirmó que no estaba al corriente de que hubiera aparecido ningún testigo nuevo. Rasmus Hem, su contacto con la comisaría, a quien había conocido en la casa parroquial el día en que apareció la niña, parecía sincero cuando le aseveró que no sabían nada de la mujer hasta que leyeron su testimonio en el periódico. Negó con rotundidad que no hubiesen sido lo suficientemente diligentes al buscar testigos, por lo que esa no era la razón de que el periodista se les adelantara.

—Ya la hemos traído para interrogarla —se apresuró a añadir Hem.

Camilla pensó en ir a la comisaría. Debía estar enterada, de primera mano, sobre cualquier cosa que explicara la mujer, y, de paso —tenía que reconocerlo—, se libraría de la jeta avinagrada de Terkel.

Para colmo, Hoick, el redactor más antiguo del periódico, había ido a pararse junto a la puerta para preguntarle cómo coño explicaba que un aprendiz de periodista de un periodicucho hubiera podido sacar una historia así, cuando ella seguía afirmando que no había ninguna novedad sobre el caso. Ella sabía que este tipo de historias, justamente, eran las que conectaban con los lectores: ¡niños y perros! ¡Eso es lo que vende periódicos! Luego Hoick avanzó un paso. Clavándole la mirada, la acusó de no estar en condiciones de manejar profesionalmente esa historia, ya que su propio hijo estaba implicado.

Camilla se bebió media cerveza de un trago. Hacía mucho tiempo que no se sentaba en un banco a beber cerveza a morro. «Quizá es un error», pensó mientras vaciaba el resto del botellín. Pero había algo de liberador e incontrolable en sentarse allí sola, sin tener que rendir cuentas a nadie.

La discusión con Hoick había estallado. Estaba furiosa. Le gritó que, en primer lugar, aquel periodista estaba muy lejos de ser un aprendiz. Le dijo que el periódico gratuito lo había fichado del importante diario Berlingske Tidende y que era uno de sus colegas mejor pagados. En segundo lugar, siguió, ella había trabajado en esa historia mucho más que ninguno de los otros medios, precisamente porque había tenido a la niña en sus brazos. No se había callado del todo cuando Hoick entró hasta el fondo en su despacho, se inclinó sobre el escritorio, cogió el teléfono móvil de Camilla y señaló la lente de la cámara.

—Si te consideras tan concienzuda, ¿cómo es que no hay en tu teléfono tan moderno ni una sola foto de la pequeña?

Camilla no pudo echar el freno. Le arrancó el móvil de las manos y le mostró la primera foto. En ese momento estalló el infierno; Hoick habló de deslealtad hacia el periódico, de falta de criterio y de incapacidad… Y entonces ella se marchó.

Antes de salir de la oficina, llamó a Terkel. Le dijo que tal vez era cierto, que quizá no estaba preparada para cubrir el caso, pues Markus era uno de los testigos. Le dijo adiós antes de darle tiempo para réplicas. Cuando aún no había colgado, alcanzó a oír la voz de Hoick en el fondo.

Camilla tuvo que recorrerse a un lado cuando un hombre fue a sentarse en la otra mitad del banco.

Con todo, había ido a la comisaría de Bellahoj y había invertido tres largas horas para enterarse de que no había nada de cierto en la historia de la mujer.

Rasmus Hem le ofreció café. Parecía cansado. Le explicó lo que había contado la mujer. Alguien había llamado a su puerta justo después del telediario de las nueve. Era un periodista, un hombre guapo y elegante que se había mostrado muy amable e interesado. Lo invitó a entrar. Sin saber cómo, un rato después se vio contando que había visto a la joven con un bulto en los brazos. Y es que el periodista parecía muy decepcionado cuando, en un primer momento, ella le dijo que no había visto nada… Fueron a dar un paseo por delante de la iglesia y una cosa llevó a la otra.

—¿Están seguros de que lo que cuenta ahora es verdad? —preguntó Camilla.

Hem asintió. Le explicó que, en todo caso, la madre desaparecida no había abierto la puerta de la forma en que afirmaba la testigo. Los análisis técnicos demostraban que el tirador de la pesada puerta de la iglesia había sido limpiado a conciencia. No quedó rastro de huellas dactilares, ni siquiera de huellas difuminadas, como cuando se usan guantes para abrir una puerta. Alguien se había preocupado de borrarlas.

El hombre de al lado la observaba. Por un momento, Camilla se sintió incómoda, como si hubiera penetrado en una dimensión ajena. Pero ¡qué demonios! ¿Acaso no tenía derecho a sentarse en un banco de la ciudad y beberse una cerveza, aunque fuera en otro barrio?

Cuando volvió a mirar al lado, notó que los ojos del hombre reptaban por la bolsa de cervezas. Camilla sonrió y le ofreció una.

—Se agradece la oferta —fue la contestación, y ambos se quedaron en silencio dejando vagar la mirada por el tráfico y los transeúntes que pasaban delante.

—Ahí tenemos al barón de la carne —dijo el hombre, levantando su cerveza para saludar. Transitaba por delante un gran Jaguar que venía del Matadero. Respondió un corto bocinazo.

Había todo un mundo entre el cochazo de lujo y el hombre de al lado. Sus pantalones de gabardina habrían sido elegantes en un pasado lejano; ahora solo evocaban nostalgias. Sobresalía, bajo su desaliñado jersey azul, un cuello de camisa mal doblado. El sujeto era una estampa de desaseo y modas ya idas.

Camilla se volvió hacia él con curiosidad.

—¿De qué lo conoce? —le preguntó mientras sacaba otras dos cervezas de la bolsa.

Él se ofreció galantemente a abrir el botellín. En lugar de tirar la chapa, como habían hecho muchos, se la guardó en el bolsillo.

—Yo era uno de sus mejores clientes. En aquel entonces, él era un recién llegado. Un poquitín caro, pero su mercancía era la mejor que se podía encontrar, así que confié en él. Fue la base del negocio que lo ha hecho millonario.

Camilla recordó, por casualidad, a un narcotraficante en cuyo camino se había cruzado. Klaus West vendía una mercancía que se conocía como polvo verde. De no haber acabado entre rejas, aquel hombre podría estar paseando por ahí en un Jaguar.

—Bonito coche —admitió Camilla mirándolo desaparecer.

El hombre parecía ausente, pero vació su cerveza.

—¡Vaya si era buena carne! Sacamos cuarenta tournedó Rossini con foie gras, trufas y todas esas porquerías para una gran reunión del mismísimo Roger Vergé.

Por un momento volvió la mirada hacia Camilla. Sus ojos regresaron al presente.

—El cocinero estrella francés —continuó él, con la esperanza de que ella supiera de quién hablaba—. Conocimos a Paul Bocuse, a los hermanos Troigros… Todos pasaron por allí; pero aquella tarde, la Academia Gastronómica Danesa homenajeaba a Roger Vergé por su nuevo libro de cocina, que había aparecido en danés. Seguramente también le entregaron alguna distinción.

Alargó la mano y cogió otra cerveza de la bolsa. Camilla pudo ver cómo los pensamientos del hombre volaban de nuevo hacia el pasado.

—Después bajó a la cocina y dijo que nunca había comido una carne tan buena. —Bebió otro trago como quien está muy acostumbrado—. Nos hicieron una foto juntos —recordó con una sonrisa.

Camilla se fijó en dos hombres que hablaban con una joven. Estaba prácticamente segura de que uno de ellos era Michael Stig, del departamento de Louise. Un poco más allá, hacia Halmtorvet, había otros dos policías.

El hombre de al lado seguía hablando y bebiéndose sus cervezas, mientras ella concentraba su atención en lo que sucedía en la calle. Poco a poco se había ido congregando mucha gente, según pudo constatar desde su banca en Sønder Boulevard. Tenía delante el Matadero y una bonita vista de Skelbækgade. A su espalda, Istedgade corría en paralelo; Halmtorvet quedaba a su izquierda.

Un coche se detuvo, recogió rápidamente a una chica y desapareció. Camilla lo siguió con la mirada. Se relajó cuando descubrió que el hombre a su lado le tendía la mano.

—Me llamo Kaj —dijo, y le dio un enérgico apretón.

—Camilla —repuso ella. Cuando él le preguntó a qué se dedicaba, suspiró—. Soy periodista —dijo—, pero en estos momentos estoy tan harta, que podría empezar a cocinar o vender carne y hacerme rica.

Kaj pescó otra cerveza. Esta vez se la pasó a Camilla sin coger para él.

—No es algo que se haga así, sin más —afirmó, poniendo de repente una nota de seriedad en la voz. Se volvió hacia ella—. Hay que nacer para eso, como en todo lo que se quiere hacer bien. Hay que tener vocación y talento; además, trabajar como un mulo. Son demasiados los jóvenes cocineros que piensan que basta con ser conocido.

Hizo una mueca que provocó una sonrisa en Camilla.

—Preparan un poco de comida —añadió—, y luego hacen todo lo que pueden para ser conocidos. Lo consiguen y entonces preparan otro poco de comida mientras babean con la fama. Bah, mire si no a Erwin Lauterbach, ¡qué coño!, ese es otra cosa. Preparó un jodido montón de buena comida. Y se hizo famoso. Y continuó preparando un montón de jodida buena comida, y ahora se lo respeta por ello. Así es como debe ser. Los jóvenes cocineros hablan y hablan todo el día y se comportan de manera extravagante, pero eso no los convierte en un nuevo Søren Gericke. De esos, solo hay uno. Debería haberlo conocido en sus días de gloria —añadió dejando vagar sus pensamientos por los tiempos pasados—. No habrá nunca nadie que le llegue ni a la suela de los zapatos, por mucho que aparezca todas las mañanas en la televisión.

Camilla se rio con ganas, rindiéndose definitivamente. Había pensado que iba a pasar el resto del día entre putas y carteristas. En lugar de eso, se había encontrado con un repaso en condiciones a los jóvenes maestros de la gastronomía.

La bolsa estaba ya vacía, así que le preguntó a Kaj si se quedaría un rato más, en caso de que trajese otra ronda.

—Con sumo gusto —repuso él a su espalda, cuando ella ya se había levantado para cruzar la calle e ir a la tienda.

Camilla se fijó en un Citroen C3 que se detuvo para doblar desde Absalonsgade hacia Skelbækgade. En el asiento del pasajero reconoció a la prostituta que había visto poco antes. El conductor giró entonces la cabeza y, durante un breve segundo, cruzó su mirada con la de Camilla. Era Hoick. El jefe de redactores gráficos retiró rápidamente la vista y cruzó Sønder Boulevard entre un camión y una furgoneta.

Camilla se detuvo un momento para recobrarse de la sorpresa.

—Ahora verás, siéntate y escucha —dijo a Kaj cuando volvió con la bolsa llena, y le contó a quién acababa de ver.

—Bueno, es una vergüenza la gente que viene por aquí. Tú eres periodista. No debería pillarte de nuevas. Nos alegran con su visita muchos de los más altos representantes de los medios de comunicación, y además están los parlamentarios de Christiansborg. Desde luego, cualquiera puede necesitar descargar un poco de tensión —señaló.

Holck no era precisamente un alto representante, pero la situación tenía a Camilla demasiado confundida como para sacarle a Kaj a quién más había visto.

—Joder —masculló ella—. ¡Pero si tiene mujer, hijos, nietos y no sé qué más!

Kaj se rio enseñando sus dientes ennegrecidos.

Poco a poco, la mañana había ido dando paso a la tarde. Michael Stig todavía andaba por las calles, abordando a las chicas que aparecían por turnos. Camilla ya no alcanzaba a ver al segundo grupo de agentes, pero, mientras los buscaba con la mirada, se fijó en un pelo moreno, largo y rizado, recogido en una cola de caballo. La mujer estaba lejos y vuelta de espaldas a Halmtorvet.

Había bebido suficiente cerveza como para no querer que Louise la viera así, y menos junto a un viejo alcohólico. Por otra parte, tenía que reconocer que el tipo era una buena compañía. Un par de nubes cortaron el sol y las primeras gotas de lluvia empezaron a caer pesadamente. Se levantó.

—Ven —dijo a Kaj—. Vayamos a un bar para no quedarnos tiesos aquí.

Al principio, Kaj le pidió que se sentara de nuevo, y señalaba la bolsa, que aún no estaba vacía; pero Camilla permaneció de pie.

—Puedes llevártelas a casa —sugirió. Él seguía reticente, así que le dijo que, por supuesto, ella invitaba.

Cuando empezaron a subir por Skelbækgade, Michael Stig ya había desaparecido. Kaj señaló el café Høker. Ella fue tras de él y entró.

En la barra, Kaj pidió un güisqui doble y permaneció discretamente detrás de Camilla hasta que ella le pasó el vaso. Buscaron una mesa libre y se sentaron junto a la ventana, justo frente a la entrada del Matadero y la Escuela de Hostelería.

10

Louise reconoció a Kaj a lo lejos. Acababa de levantarse de un banco con una bolsa de plástico en la mano. Lo vio desaparecer calle abajo acompañado de una mujer rubia en vaqueros holgados.

Los siguió con la mirada mientras hacían eses a lo largo de los muros del Matadero. Fue a alcanzar a Lars Jørgensen.

—¿Sabes si finalmente Mikkelsen llegó a hablar con Kaj? —le preguntó.

Este se encogió de hombros y contestó que no había visto a su colega desde que se separaron.

—Puede ser que Toft lo sepa. Pero, si no lo ha intentado, habrá que recordárselo —dijo ella cuando estaban llegando a su coche camuflado, que permanecía aparcado en una esquina.

Quedaba un cuarto de hora para la cita con Milos Vukovic y Pavlina Balousova en el Bella Center. Acababan de despedirse de un par de compañeros de la City tras una larga ronda por los burdeles de la zona, bajo las indicaciones precisas de Mikkelsen. Algunos locales no habían sido ciertamente fáciles de encontrar. Aquellos donde habían sido bienvenidos estaban lejos de ser la mayoría. Eso sí, cuando explicaban que solo querían saber si alguien conocía a la mujer muerta que la policía aún no había podido identificar, cambiaba mucho la actitud.

En la esquina de Sommerstedgade los esperaba la intérprete de checo. Se disculpó por no haber llegado más temprano.

—He estado en los juzgados todo el día —aclaró—, y después tuve que ir a casa a hacer la comida.

—No pasa nada —repuso Lars Jørgensen abriendo el coche.

De nuevo, Louise tuvo la sensación de que le sentaba bien dedicar las tardes al trabajo. En casa no había nadie esperándola con impaciencia. Eso no ocurría desde que Peter, tres años atrás, harto de esperar, había encontrado a otra. Y, para ser sinceros, Louise no había lamentado en lo más mínimo aquel final.

De camino al Bella Center, la lluvia golpeaba el techo del coche y el parabrisas. El mes había comenzado con sol y mucho calor, y por un momento habían tenido la osadía de pensar que el verano había llegado para quedarse. Ahora el tiempo cambiaba de un momento a otro. Al atravesar el puente de Sjaelland, un intenso relámpago rasgó el cielo vespertino. Lo siguió un estruendo de tal potencia, que el coche pareció temblar. La lluvia arreció y comenzó a caer como latigazos. Lars Jørgensen aminoró la marcha y puso los limpiaparabrisas al máximo.

—Seguro que con este tiempo no vienen —exclamó Louise mientras avanzaban despacio entre espesas cortinas de lluvia.

—Parará, es solo un buen chaparrón —repuso su compañero con toda tranquilidad. Lo mismo hacía el padre de Louise cuando ella era pequeña—. Por supuesto que vendrán. Al fin y al cabo, qué caray, a ellos es a quienes les interesa poder andar por las calles sin ser amenazados.

Y tenía razón. Cuando torcieron hacia el Center Boulevard, la lluvia había disminuido. Desapareció tan rápido como llegó. Lars Jørgensen apagó los limpiaparabrisas y Louise pudo ver un solitario coche rojo aparcado en la zona P7 del aparcamiento.

—¿Dónde habéis quedado? —preguntó él.

—Creo que son aquellos —respondió ella. Se acercaron y aparcaron al lado. Pavlina Balousova era pequeña y delgada. Desde lejos, parecía más una adolescente crecidita que una mujer joven. Cuando Louise la vio de cerca, tuvo la impresión de que hacía poco había pasado de los veinte. Se peinaba con un flequillo espeso que terminaba bruscamente en una línea justo sobre las pobladas cejas. El pelo negro y liso le caía hasta los hombros.

La presión de su mano era débil, y sus ojos, inseguros. Accedió a acompañar a Louise hasta una zona con bancos junto al aparcamiento.

—Empezaremos por el nombre y la fecha de nacimiento —dijo Louise a la intérprete. Abrió el maletero del coche en busca de algo que extender sobre los bancos para no mojarse el trasero. Tuvo la suerte de encontrar unas bolsas de plástico enrolladas.

Louise se sentó enfrente. La intérprete, sentada a un lado de Pavlina, comenzó a hablar. Al principio, la chica daba respuestas lacónicas, pero la conversación se fue haciendo gradualmente más fluida.

Milos Vukovic las interrumpió varias veces. Louise se dio cuenta de que la chicano paraba de mirarlo antes de decir algo.

Llévatelo al coche —sugirió a Lars Jørgensen—. Quizá la testigo se sienta más libre si solo hay mujeres presentes. —Tenía la sensación de que, en cierto modo, él la coartaba.

Cuando se quedaron solas, la intérprete, siguiendo las indicaciones de Louise, comenzó a entrar más en el tema. Le pidió a Pavlina que hablara de lo que había vivido desde que la pararon en una calle de Chequia y la metieron en un coche hasta Copenhague.

—¿Había visto antes al conductor? —preguntó la intérprete.

Pavlina asintió con la cabeza. Contó que el tipo había estado con otro al que conocía de las calles, allá, en su tierra. No sabía nada de ese conocido, no pertenecía a su círculo de amigos; sin embargo, lo había visto un par de veces por ahí. De vez en cuando aparecía. La última vez la había invitado a una fiesta en una estación abandonada.

—Tenía bebida y cigarrillos —explicó ella como disculpándose, y añadió que en la calle hacía mucho frío, que su hermana no estaba, que se había ido con sus amigos… Decidió acompañarlo.

Iban de camino hacia la estación cuando él la agarró fuertemente por los hombros. En ese momento, un coche oscuro se subió a la acera. Sin saber muy bien cómo, se encontró de repente sentada junto a una chica desconocida en el asiento trasero de un coche. Volaban a toda velocidad entre el tráfico nocturno.

A la intérprete le llevaba un buen tiempo sacarle cada palabra, pero poco a poco la madeja se iba desenrollando.

Pavlina no recordaba haber pasado fronteras, ni la de Alemania ni la de Dinamarca. Contó que debió de dormir una buena parte del camino. Sonaba nerviosa. Miraba a la intérprete con fijeza antes de cada frase.

—En un momento dado, entró otra chica en el coche —tradujo la intérprete. Dirigiéndose a Louise, añadió—: Dice que está segura de que les pusieron un narcótico en la bebida, porque solo tiene un vago recuerdo de todo el viaje. Cuando finalmente bajaron del coche, no sabía dónde estaba; ni en qué país, siquiera. Las metieron en un hotel y ahí las recogieron dos hombres, que posteriormente resultarían ser Arian y Hamdi.

—Los cuartos eran pequeños y oscuros, con el baño en el pasillo —siguió diciendo Pavlina. Contó que a ella le tocó compartir la habitación con una de las chicas del coche.

La menuda muchacha checa lloró al recordar cómo la había violado Arian. Hamdi se había llevado a la otra chica. Después intercambiaron lugares.

A la mañana siguiente, volvieron los dos y se las llevaron a la ciudad para comprarles ropa nueva y maquillaje. Parecían muy generosos, pero, esa misma tarde, las chicas ya estaban en la calle con instrucciones de sacar dinero para pagar por el viaje, la ropa, el maquillaje y el hotel.

Pavlina volvió a mirar fijamente a la intérprete mientras hablaba. Louise no tardó en enterarse de que la chica nunca había trabajado como prostituta. Durante la primera semana, relató, había pedido muchas veces a los dos hombres que la dejaran volver a casa con su hermana, porque no sabía qué había sido de ella y se había quedado completamente sola.

—Primero la amenazaron con rajarle la cara si seguía resistiéndose —tradujo la intérprete—. Como insistía, la amenazaron con encargarse de que alguien le diera un navajazo a su hermana. Después de eso, no se atrevió a hacer más que lo que ellos ordenaban.

Le exigían tres mil coronas diarias. Muchos días no podía ganar tanto dinero, así que la deuda se acumulaba para la siguiente jornada. Un día tras otro así, mientras no estuviera al corriente con los pagos. En ocasiones tenía que atender más de veinte clientes en una sola jornada para poder saldar sus deudas.

Pavlina había cesado de llorar. Su mirada se perdió mientras exponía que eran alrededor de ocho las chicas que entregaban dinero a los albaneses. Hamdi y Arian. Los conocía solo por esos nombres.

Louise hizo un rápido cálculo de la enorme suma que las chicas entregaban cada semana. Pavlina aseguró que la obligaban a trabajar seis días a la semana. Louise cerró los ojos y multiplicó: con ocho chicas salía en torno a ciento cuarenta y cuatro mil coronas.

—Las mujeres van cambiando con frecuencia. La mayoría está solamente tres meses. Si quieren permanecer más tiempo, tienen que solicitar un permiso de residencia que nunca obtienen —aclaró la intérprete. Pavlina confirmaba así lo que Milos Vukovicya había contado.

—Hay chicas que han estado aquí varias veces —continuó Pavlina—. A algunas las envían a casa durante un tiempo y las vuelven a traer un año después. A otras las envían a Noruega o Suecia. Al cambiarlas de país hacen más difícil que alguien las rastree.

—Los gitanos son conocidos por eso —terció Louise, y pidió a la intérprete que le preguntara si estaba segura de que los hombres eran albaneses y no gitanos. Famosos por su trato cruel y sus métodos retorcidos, no sin razón los llamaban «pastores». Llevaban a sus chicas por toda Europa como si fueran ganado, arreándolas de prado en prado. Era su modo de escapar de la vigilancia de las autoridades y de la policía.

—¿Qué pasa si en un día ganan más de tres mil coronas? ¿Qué ocurre entonces con el dinero restante? —preguntó Louise. Se quedó mirando a la intérprete mientras reformulaba la pregunta.

—Podían quedárselo, esa es la zanahoria. Pero eso sucedía muy raras veces.

—Pregúntale si hubiera podido volver a casa de haber tenido dinero suficiente para el billete —pidió Louise. La chica negó con la cabeza cuando comprendió la pregunta—. No, claro, con ellos se pierde la libertad.

Louise asintió comprensiva y se quedó meditando un momento antes de cambiar de tema.

—Milos Vukovic nos dijo, o eso creo haber entendido, que en un momento dado te sacaron de su casa y te llevaron a un club en Saxogade.

Pavlina escuchó con atención. La intérprete la dejó hablar largo antes de comenzar a traducir. Louise no podía captar si el tono de voz expresaba rabia o miedo.

—La encerraron en una pequeña habitación en la trastienda del club y ahí la violaron de nuevo. Como alegaba que no podían obligarla a volver a la calle después de que hubieran recibido el pago, uno de ellos la golpeó.

La voz de Pavlina se había vuelto más firme y nerviosa.

—Se burlaron de Milos y dijeron que no estaba en condiciones de cuidar bien de mí, que ya había visto lo fácil que les había resultado cogerme. Argüían que trabajar con ellos era lo mejor para mí, porque así estaría segura.

Esto último la hizo negar con la cabeza.

—Pregúntale si conocía a la chica que encontramos en Skelbækgade —le pidió Louise a la intérprete.

Hubo una larga pausa, y en el rostro de Pavlina, una rápida mudanza de expresiones, diapositivas de reacciones distintas. Finalmente, asintió y se miró las manos.

—Era una de las que vinieron conmigo en el coche —contestó quedamente. De inmediato aclaró que no era la chica con la que había compartido habitación.

Louise intentó captar la mirada de la joven. Esa pregunta cabía desde el comienzo, pero juzgó que era mejor dejarla para el final. Pudo haber provocado que el relato se paralizara.

—¿Sabes cómo se llamaba o en qué parte de la República Checa la cogieron?

Pavlina respondió que se llamaba Iveta (al menos, eso es lo que ella había dicho), que no sabía más. Tenía su misma edad, según creía, y no sabía de su procedencia.

—Pregúntale si sabe quién está detrás del asesinato y por qué la mataron.

Louise observaba concentrada, intentando adivinar algo de la respuesta mientras la intérprete formulaba la pregunta.

—Si las chicas no pasan por el aro, las amenazan. Cree que Iveta ha sido víctima de eso. Desde el primer día en el hotel, rogaba continuamente que la dejaran volver, porque su madre estaba muy enferma y la necesitaba. Quería regresar a casa y ganar dinero para poder ayudarla.

La intérprete añadió que la muerta, al contrario que Pavlina, ya había trabajado como prostituta en su país.

—Comprendió que tenía que ganar suficiente dinero para saldar la deuda o encontrar a alguien dispuesto a pagar por ella. Pocos días antes de su muerte, se enteró de que habían ingresado a su madre en el hospital. Como último recurso para conseguir que la dejaran marchar, visitó a Arian y le contó que estaba embarazada, que no podía seguir trabajando porque tenía muchos dolores. Pavlina volvió a llorar, y esta vez tardó mucho más en calmarse; finalmente continuó hablando.

—Eso dijo, pero no era cierto —explicó a través de la intérprete—; esperaba compasión. Al día siguiente desapareció. Pavlina no la había vuelto a ver hasta que Milos le mostró la foto que salió en los periódicos junto a la noticia de la muerte. Él también le preguntó si la conocía, pero tuvo miedo y dijo que no.

Se hizo un pesado silencio hasta que Louise se levantó y le dio las gracias por haberle contado su historia.

* * *

Las tres volvieron con Lars Jørgensen y Milos Vukovic, que esperaban dentro del coche. Tan pronto como estuvieron a la vista, el serbio saltó del vehículo y fue al encuentro de Pavlina. Le dio un abrazo muy apretado.

—Las chicas tienen que presentarse todas las mañanas en la Estación Central para pagar a los dos albaneses. Se encuentran con ellos en la parte que da a Istedgade —le contó Louise a su compañero cuando estuvieron solos.

Lars Jørgensen avanzó hacia Milos Vukovic y le agradeció que hubiera conseguido que Pavlina viniera.

—Le aseguro que vamos a tener controlados a esos dos —dijo, y le explicó que, antes de poder actuar, la policía necesitaba pruebas con que apoyar la versión de su novia.

Cuando estaban por separarse, Louise pidió a la intérprete que preguntara a Pavlina si estaba dispuesta a pasar por el Instituto Anatómico Forense a identificar a la chica. Hasta ese momento, nadie había confirmado su identidad.

—Pediremos a la policía checa que busque a la madre enferma y la informe de la muerte de su hija —dijo mientras estrechaba la mano de Pavlina.

11

El teléfono de Camilla sonó justo cuando la camarera estaba sirviéndole otro doble a Kaj. Eran casi las diez. El número que aparecía en la pantalla no le sonaba de nada.

—Dígame —contestó, mientras con la mano libre se tapaba la otra oreja para intentar oír. Echó la silla hacia atrás y se retiró al rincón para que no la molestaran la gramola y sus grandes éxitos a todo volumen.

Lo primero que hizo el forense fue disculparse por llamar tan tarde.

—Para ser sinceros, me metí la nota en el bolsillo. Acabo de acordarme de ella —reconoció.

—No pasa nada —lo disculpó Camilla—. Mire, estoy en un bar en Vesterbro y seguramente ya he bebido más de la cuenta. Sería mejor que habláramos mañana, pero, ya que ha llamado, me gustaría preguntarle una cosa.

Flemming Larsen se rio y pidió perdón por las molestias.

—He intentado hablar con usted porque me gustaría seguir el caso de la chica que asesinaron justo enfrente de donde estoy ahora. No consigo que a mi jefe le interese, piensa que no tenemos suficiente para escribir un artículo. Lo único que sabemos es que probablemente haya sido una prostituta extranjera. ¿Qué ocurrió realmente?

Mientras el forense vacilaba en el otro extremo de la línea, Camilla asintió con un gesto cuando le preguntaron si quería otra ronda.

—Se trata simple y llanamente de una ejecución —contestó Flemming Larsen finalmente, pero dejó claro que esa no era una información que ella pudiera usar—. La chica no tuvo la menor oportunidad de defenderse —precisó—. En el examen que le hicimos durante la autopsia descubrimos lesiones por todo el cuerpo. Había sido apaleada varias veces antes del asesinato. Es decir, no era la primera vez que iban a por ella.

—¡Es horrible! —exclamó Camilla, sintiendo cómo la adrenalina pugnaba por abrirse camino entre su sangre alcoholizada.

—Pienso que hay razones suficientes para seguir con este asunto —afirmó él con toda gravedad.

Camilla estuvo de acuerdo y totalmente dispuesta a ponerse manos a la obra, independientemente de lo que Terkel Høyer decidiera con respecto a publicar la historia. Pero, por supuesto, no sería tan sencillo; sobre todo, si tenía en cuenta que, evidentemente, Hoick conocía aquel mundo mucho mejor de lo que ella sospechaba.

—Cada vez hay más prostitutas maltratadas y violadas; nadie está más expuesto que ellas. Las vemos cuando van a buscar refugio en Reden. De allí las mandan al Centro para Víctimas de Violaciones.

Camilla se dio cuenta de que Flemming Larsen se estaba animando, mientras a ella le costaba seguir el hilo. Le propuso volver a llamarlo cuando fuera capaz de mantener una conversación, con un bloc de notas en las manos y un poco más de tranquilidad.

—Llámeme cuando quiera —repuso él, y le dio su número de móvil. Ella lo anotó rápidamente en el reverso de un tique del bar.

Camilla arrastró su silla hasta la mesa y bebió un trago de cerveza. Kaj arrancó con una anécdota de uno de los grandes cocineros franceses de su tiempo, Auguste Escoffier, había pasado una vez por el Hotel D’Angleterre.

—Cuando estaba rematando su menú con una poire Hélène, se puso tan furioso que estuvo a punto de largarse —explicó Kaj con un destello alegre en su velada mirada.

—¿Por qué?

Camilla hubiera querido ser capaz de quitarse de la cabeza el otro lado de la calle y la chica degollada.

—Porque querían echarle nata por encima y llamarlo poire Belle Hélène.

Ahora Camilla sí que no entendía nada. Kaj tuvo que explicarle que era un pecado mortal poner nata a un postre de helado de vainilla, peras en almíbar y una buena cobertura de chocolate.

—¡Nata! —resopló Kaj—. Eso es algo que los cocineros hacen cuando no tienen ni idea, cuando no se preocupan de escuchar. Era su postre, era su propia creación —dijo indignado—, pero quisieron rebajarlo al nivel simplón en que suelen servirlo desde entonces.

Había algo de burla en sus palabras.

Camilla sonrió. Le habría gustado comer en su restaurante, pero se habían conocido con veinte años de retraso.

Estuvieron un tiempo en silencio. Mientras, en la gramola sonaba un viejo disco de Johnny Cash.

—Because you are mine, I walk the line —cantaba Kaj con voz grave al llegar al estribillo. Su mirada cansada se había vuelto hacia la ventana y ahora reposaba en una puerta, al otro lado de la calle.

Camilla había bebido suficiente. Su rabia contra el jefe de redacción se había extinguido y ya no le apetecía seguir bebiendo cerveza.

—La vi —dijo Kaj de repente cuando Cash terminó.

Se miraron.

—¿A la mujer asesinada? —preguntó Camilla tratando de seguir la mirada de Kaj, fija en la puerta de enfrente.

Él asintió.

—¿Se lo has contado a la policía?

Negó con la cabeza. Explicó que no tenía ni la más mínima intención de hacerlo.

—¡Hombre, es importante…!

Él la interrumpió alargando la mano sobre la mesa para tomar la suya; ella calló.

—Las cosas no siempre funcionan así en el mundo real —dijo Kaj a la vez que retiraba la mano—. Quiero poder moverme por mi barrio sin miedo. Por muy buena gente que sea Mikkelsen, el sheriff de aquí, al final me pedirán que testifique en el juzgado, y yo, de eso, no sacaría nada.

—No, no, espera —interrumpió Camilla mientras pedía rápidamente otra ronda—. ¡Pero es que tampoco sirve de nada esconderse! La ajusticiaron rajándole el cuello.

Kaj la miró. El hombre tenía el rostro surcado de arrugas profundas y su cabello ya blanqueaba, aunque no tendría más de cincuenta y cinco años, calculó Camilla. En su mirada, muy oscura, se reflejaban con nitidez las duras experiencias de una vida mucho más larga. Ante él, Camilla se sintió como una escolar inexperta.

—Está bien —dijo ella—, no sé una mierda de todo esto. Solo sé que, en este caso, nadie quiere hablar. Era muy joven, ahora está muerta. ¡Eso es algo que de ningún modo… se puede tolerar!

Las palabras sonaban a disparate, pero las pensaba de verdad. Entre las brumas etílicas, deseaba salvar a la chica, aunque ya era tarde. También quería salvar a Kaj. En todo caso, los responsables debían pagar por lo que habían hecho.

Kaj seguía sin decir nada. Camilla habló de nuevo.

—¿Qué estás mirando? —quiso saber.

Él la observaba, y ella tuvo la sensación de que a Kaj aún le quedaba lejos el límite alcohólico. Claro, estaba mucho más acostumbrado que la mayoría.

—Te contaré lo que vi y, si quieres, puedes escribirlo. Pero tienes que garantizarme que no revelarás de dónde lo has sacado.

—Por supuesto —exclamó Camilla. Fue a la barra a por una botella de agua. La camarera la obsequió con unas tiras de papel.

—Conocía a la chica. Se llamaba Iveta y tenía una hijita, que vive con su madre en la República Checa. Alguna que otra vez le eché una mano para enviar dinero a casa. Supuse que andaba metida en algún lío, pero ella no quería contarme nada para no involucrarme. Se enteró de que su madre había caído enferma; tanto, que la última vez que hablé con ella estaba muy preocupada por su pequeña y quería irse a casa.

Camilla escribía con una letra muy apretada para tener suficiente espacio en los papelitos que le habían dado.

—El domingo por la noche la vi llegar por la Skelbækgade, desde la estación de Dybbolsbro. Iba por la otra acera. Al verme, me saludó. En ese momento le sonó el móvil. Yo estaba ahí, en las escaleras —señaló la puerta de la calle—, bebiendo una cervecita. Oí la música del teléfono y la vi responder. Primero pensé que iba a cruzar, pero, en lugar de eso, entró en aquel portal —señaló hacia el Matadero—. Supuse que la habría llamado algún cliente para decirle que estaba en camino. No habrían pasado más de cinco minutos cuando un coche se detuvo. De la parte de atrás, un hombre se bajó y siguió el mismo camino que Iveta. Pocos minutos después, el tipo volvió al coche y saltó dentro. Desaparecieron a gran velocidad.

Camilla dio la vuelta a los papelitos para seguir escribiendo por el reverso.

—Estaba claro que había algo raro. En cuanto se marcharon, crucé la calle. Desde el momento en que la vi, me di cuenta de que no podía hacer nada por ella. Llamé a la policía desde esa cabina, mira.

Hizo un gesto con la cabeza señalando la pared del fondo del local, donde había un teléfono público.

—¿Viste qué coche era?

Asintió. Dijo que era un Audi A4 oscuro. Estaba seguro, además, de que el conductor era idéntico al albanés para el que trabajaba Iveta.

—Tienes que hablar con la policía —decidió Camilla—. Serás un testigo protegido y te ayudarán.

—Sí, ya sé. Prometen tanto… —Kaj negó con la cabeza—. Yo ya he hecho lo que debía hacer por Iveta y su pequeña. Ahora tú decides si esto sigue adelante. —Y vació su vaso.

Camilla asintió.

—Pero, en caso de que alguien me venga con preguntas, yo no tengo ni idea de dónde has sacado esa información —recalcó Kaj una vez más.

—No, claro.

Camilla se levantó para pagar la cuenta, ya era hora de volver a casa. Aunque había decidido seriamente que a Terkel Høyer le podían dar por ahí, lo que le había contado Kaj hacía que el enfrentamiento con su jefe pasara a segundo plano. Le dejaba el paso franco al relato que pensaba escribir a la mañana siguiente, ¡tenía las declaraciones de un testigo! Sería lo primero que viera el jefe de redacción al llegar, y servido en bandeja de plata.

—¿Te quedas? —preguntó a Kaj al volver a la mesa.

—Oui. Une minute, madame —respondió él en su francés danesizado, y asintió con la cabeza.

Camilla pagó doscientas coronas de más con la tarjeta y dijo a la camarera que eran para lo que Kaj quisiera tomar.

12

Louise había tardado mucho en devolver la llamada de Kim Rasmussen. Después de las rondas en el Bella Center, y ya en casa, vio un nuevo mensaje en su contestador. Se sentó tranquilamente en el sofá y marcó el número.

—Han asesinado a una prostituta extranjera —se disculpó, aunque por un momento sintió que no debía estar dando explicaciones—. Hemos pasado las últimas tardes buscando testigos en vano, pero aún no perdemos las esperanzas de dar con alguien que haya visto algo.

La relación con Kim Rasmussen había comenzado el pasado otoño, cuando Louise tuvo que ir con la brigada móvil a Holbæk por un caso de asesinato.

Habían sido compañeros durante aquel asunto. Louise se enamoró, dejándose llevar a un mundo idílico de casas de campo y paseos en kayak. Pasaron también unos días maravillosos en Växjø, en Suecia, remando en lagos y ríos, recogiendo setas, cocinando en la hoguera y haciendo el amor al aire libre. Había pensado, por momentos, que lo mejor para ella sería una relación a distancia: él en Holbæk y ella en Copenhague. Hasta Navidad, todo había sido maravilloso, haciendo compras por el centro, tomados de la mano y bebiendo ponche caliente. Pero la distancia iba haciendo los encuentros cada vez más infrecuentes.

—¿Te apetece venir el fin de semana? —preguntó él sin hacer ningún comentario sobre el crimen—. Unos cuantos del club cogeremos los kayaks y nos iremos el sábado a recorrer la Punta Tuse. Llevaremos la comida y puede que acampemos durante la noche.

—Tengo que trabajar el fin de semana, lo siento —se excusó Louise. Le entraron unas ganas locas de ver a aquel torpón de dientes torcidos—. Pero a lo mejor podemos hacer una excursión cuando todo esto haya acabado.

Él se rio.

—¿Y crees que entonces no habrá un nuevo caso?, ¿en serio?

—¡Vale, vale! —repuso ella, confiando en que su sonrisa fuera audible—, pero, si salieras ahora, podrías estar en Frederiksberg en menos de una hora.

—Hecho —respondió él aceptando la invitación de inmediato—. Tú pones el café y yo me encargo del resto. Solo tengo que sacar a los perros y voy para allá.

Louise colgó el teléfono. El café irlandés los había seguido a todas partes desde la primera vez que habían estado juntos, en casa de él, sentados en un banco y deleitándose con las vistas. Había sido una casualidad: Kim le ofreció un irlandés después de la primera cerveza, y, desde entonces, se había convertido en su bebida. Ahí mismo se enteraron de que no era lo mismo utilizar whiskey que whisky. El primero, irlandés, es apenas ahumado; el segundo, escocés, estropea un auténtico café irlandés.

Louise sonrió y estiró las piernas sobre el sofá. En realidad, estaba demasiado cansada como para prescindir de unas horas de sueño, pero, por otro lado, un buen polvo le daría más energías que ocho horas de sueño profundo.

13

Camilla ya trabajaba en su ordenador a las nueve y media, cuando llegó Terkel Høyer. Su jefe aún tenía húmedo el cabello rubio por la ducha matutina, por lo que ella supuso que habría corrido sus diez o quince kilómetros antes de ir al trabajo.

Le dolía la cabeza, y la luz de la lámpara era un fastidio en los ojos. Se habría quedado en casa, si su excursión del día anterior no hubiera sido tan fructífera y de no haberse empeñado en que su jefe se tomara el primer café del día leyendo las declaraciones del testigo.

Él se detuvo en la puerta y la observó poner en orden los folios del artículo.

—¿Qué te pasa? —El tono era atento y de preocupación—. Tienes mala cara.

Ella asintió, sorprendida de que él no hubiera hecho ningún comentario sobre el enfrentamiento del día anterior. Tal vez, la periódica repetición de sus desavenencias hacía que ya ni siquiera las tomara en cuenta.

—Sí, me iré a casa enseguida —dijo ella antes de alargarle las hojas impresas—. He estado con el caso de la prostituta de Skelbækgade y parece ser que la ha ejecutado su propio chulo. Aquí tengo algo que deberías leer.

Él entró en el despacho y se acercó a la mesa.

—La policía aún no ha encontrado nada: ninguna pista, ningún testigo —continuó Camilla—. Pero aquí tienes a una persona que conocía a la mujer y la vio entrar en el portal del Matadero de Skelbækgade. También vio al hombre que la siguió poco después.

Terkel Høyer se quedó mirándola un momento antes de alargar la mano para coger los folios. Camilla notó que quería decir algo, así que se apresuró a continuar.

—Considérame de baja por enfermedad desde hoy. En la práctica, eso quiere decir que no estoy aquí y que no entregaré nada al periódico. Ahora bien, si quieres publicar este artículo y respetar a mi fuente al ciento por ciento, podrías sacarle buen partido a la historia. El testigo no ha hablado con nadie más, y puedes estar bien seguro de que no se lo ha inventado —dijo confiando totalmente en el jefe de cocina.

Terkel se había sentado frente a ella y recorría los folios con los ojos.

—Tengo que comunicarte que voy a ir a la policía y que les daré esta misma información.

El jefe de redacción dejó los papeles, se echó hacia atrás y apoyó sus propios brazos en los brazos de la silla.

—Vaya, vaya. ¿Estás segura de que el testigo dice la verdad?

—Tan segura como de que es un pecado mortal poner nata en una auténtica poire Hélène —respondió ella disfrutando del gesto de estupor en el rostro de su jefe.

—Bueno, déjame ver. Tenemos también listo para mañana el reportaje de Kvist desde Silkeborg.

Camilla sintió que el cansancio acumulado la invadía de repente.

—¡Espera! Escúchame un momento —dijo recuperando el ánimo—. La trata de seres humanos es uno de los crímenes que más dinero permiten amasar a los delincuentes, y a vosotros se os pone dura por unos cuantos cuadros valorados en un par de cochinos millones. —Se levantó—. Me voy a casa a cuidarme este resfriado, pero llámame si finalmente decides publicar esta historia. —Su voz era tranquila, Camilla dominaba la irritación—. Antes voy a informar a la policía del relato del testigo. Lo más que podré conseguir será que los demás medios no tengan la noticia hasta mañana, para que puedas sacarla en exclusiva, si por fin le decides. No puedo exigirles que la retengan más tiempo.

En la calle se encontró con Hoick. Camilla se había puesto las gafas de sol, pero se las subió a la frente al verlo. Hoick caminaba viendo a lo lejos, pero, antes de estar demasiado cerca de ella, y cuando ya no iba a poder evitar el contacto visual, dio media vuelta y se metió en una tienda vacía. Eso fue suficiente. Ahora Camilla sabía que el episodio del día anterior había dado a sus tensas relaciones una nueva dimensión y que, a partir de aquel momento, él ya no podría denigrarla con tanto deleite como antes.

Pedaleó hasta la Jefatura Superior de Policía con una copia de su artículo en el bolso. En la puerta pidió hablar cinco minutos con Louise. No tuvo más remedio que esperar en el control de entrada hasta que el guarda tuvo tiempo para atenderla. Cuando le dijo que venía a visitar a Louise Rick, él la miró con cara de asombro.

—¿Y dónde trabaja esa persona?

Le explicó que Louise trabajaba en la antigua Sección A. Mientras ojeaba sus listas desconcertado, el guardia le pidió un número de extensión. Naturalmente, Camilla no lo recordaba. Finalmente desistió; la llamó al móvil y l e pidió que bajara a buscarla.

La resaca era cada vez peor. Supuso entonces que, si había sido capaz de levantarse esa mañana y escribir el artículo, fue porque, con toda probabilidad, en ese momento aún no estaba totalmente sobria.

Antes de ponerse delante del teclado, se había asegurado una buena dosis de café negro. Luego había leído y releído una y otra vez el texto para asegurarse de que era lo suficientemente bueno y no contenía demasiadas vaguedades.

Pero, en esos momentos, con su misión a punto de finalizar, se sentía como un globo casi sin aire. Las sienes estaban a punto de estallarle.

14

Después de los abrazos, en cuanto entraron en el despacho, Louise cogió el termo y fue a la cocina a llenarlo de café.

—Se te ve un poco desmejorada —comentó irónica al volver.

Camilla asintió con una sonrisa.

—Será porque tu aspecto es superlozano —respondió—, pero tienes razón. Ayer tomé un par de cervezas, bueno, más bien seis o siete, y justamente por eso estoy aquí.

Louise se sentó con curiosidad y observó cómo Camilla sacaba sus papeles del bolso.

—Me encontré con un hombre que prácticamente fue testigo del asesinato del Matadero. Conocía a la chica y la vio llegar a Skelbækgade. Me contó que, en aquel momento, la chica recibió una llamada, y cuando acabó de hablar, entró en el portal de la Escuela de Hostelería. Inmediatamente después, un Audi A4 oscuro se detuvo. Se bajó un hombre y la siguió.

Lars Jørgensen terminó una llamada telefónica y se puso a escuchar a Camilla. La conocía bien, había trabajado en varios casos que ella había destapado.

—Un momento después, el hombre volvió y el coche arrancó a toda prisa.

Camilla se quitó la chaqueta.

—¿Se trata de algún testigo con el que podamos hablar? —preguntó Lars Jørgensen desde el otro lado de las dos mesas enfrentadas.

Ella negó con la cabeza.

—No, tenéis que utilizarme a mí y este testimonio.

Louise ya se figuraba ese remate desde que su amiga empezó a hablar.

—Antes de que sigas, déjame tratar de reunir al resto del grupo. Me parece que Mikkelsen estaba con Toft y Michael Stig. Ayer conseguimos identificar a la mujer y precisamente estamos informando a la policía checa. Les hemos pedido que busquen a la familia. Voy ahora mismo a por los demás. ¿Intentas tú localizar a Willumsen? —preguntó Louise a su compañero.

Camilla se levantó para saludar a los agentes que iban entrando.

Louise le presentó a Mikkelsen. A los demás ya los conocía.

—¿Qué es tan importante? —preguntó Willumsen con aspereza cuando apareció por la puerta y vio a su grupo de investigadores. Después de que su mirada se detuvo en Camilla, avanzó un paso—. ¿Qué pasa? ¿Nos hemos reunido para atender a un representante de los medios escritos?

Camilla se enderezó. Louise reparó en que su amiga parecía no haberse lavado el pelo (lo llevaba recogido en una cola de caballo) y en que no se había aplicado el maquillaje con tanto primor como de costumbre. Pero era necesario conocerla bien para notar esos finos detalles. Todo indicaba que había salido de su casa con más prisa que de costumbre. Pero, bien, ella misma tampoco podía decir nada; tras apenas un par de horas de sueño e incontables tazas de café con whiskey y nata, no le iba a la zaga. También era verdad que Louise no solía maquillarse mucho ni dedicar demasiado tiempo a domar su rebelde cabellera.

—Bueno, en realidad se trata de una miserable representante de la prensa que está aquí para ayudar al Estado con importantes informaciones —respondió Camilla lanzándole una dulce sonrisa.

Louise se reclinó un poco con una taza de café en las manos y dejó que los otros dirigieran la marcha de la reunión.

Willumsen asintió un par de veces y buscó un lugar para sentarse. Michael Stig se quedó apoyado en la puerta, con un bolígrafo en las manos, y apenas dejó sitio a Suhr cuando este le pidió que se retirara un poco.

Camilla repitió lo que ya les había contado a Louise y a Lars Jørgensen.

—Parece que se trata de esos dos albaneses —concluyó Mikkelsen—, los de las cazadoras de cuero sobre los hombros y las gafas en la frente. Arian conduce un Audi A4 nuevo.

Camilla se encogió de hombros y solamente pudo repetir lo que Kaj le había contado.

—Podríamos investigar la llamada que recibió —sugirió Lars Jørgensen, pero se topó con Suhr, que movía la cabeza negativamente.

—No llevaba ningún móvil encima cuando los técnicos registraron el cadáver.

—Seguramente se lo quitarían —afirmó el compañero de Louise, y nadie lo contradijo.

—¿Podemos usar esto para algo? —quiso saber Willumsen.

—Joder, pues claro —exclamó Mikkelsen—. Ni en sueños te habrías imaginado algo mejor. —Se volvió hacia Camilla—. ¿Estás segura de que no podemos hablar con tu fuente? Puede permanecer en el anonimato, si quiere, y podemos evitar que la declaración quede registrada en el atestado. Así no corre el riesgo de que se lo llame posteriormente como testigo.

Willumsen iba a protestar, pero Toft lo interrumpió. Recordó que el relato de la fuente de Camilla casaba perfectamente con la historia de Pavlina sobre los chulos albaneses.

—Es decir, tenemos un motivo más para vigilar bien a esos dos tíos.

Pasó un momento en que el jefe del grupo se quedó de brazos cruzados, asintiendo pensativo. Cuando iba a abandonar el despacho, Camilla extendió el brazo.

—A cambio de esto, tenéis que prometerme algo: a menos que yo llame esta tarde para pedir lo contrario, hasta mañana no contaréis a otros periodistas nada de lo relatado por mi fuente. —Se quedó mirando a Willumsen con fijeza.

—Lo prometemos… —refunfuñó él, observándola a su vez, pero una mirada de Suhr hizo que le cambiara la expresión—. Permítenos decirte que apreciamos enormemente que te hayas tomado la molestia de venir a informarnos, en vez de que nos hayamos encontrado con esto en el periódico de mañana —agradeció con voz satisfecha. Pidió atención a todo el grupo—: Intentemos localizar el Audi para montar un seguimiento —ordenó mientras salía del despacho—. Cuando lo hayamos encontrado —dijo dirigiéndose a Toft— le pones un localizador. Aprovechad hoy y mañana para dar con algún testigo que pueda confirmar lo dicho por la fuente de Camilla. Investigad quiénes son esos tíos y a qué se dedican. Cuando tengamos una idea clara, podéis ir a la Estación Central a averiguar si es cierto que las chicas van diariamente allí para pagar a sus chulos.

Saludó a Camilla con la cabeza antes de alejarse. El inspector jefe se quedó en el despacho y se tomó su tiempo para darle las gracias.

Michael Stig se quedó ahí cuando los demás ya se habían marchado.

—Estaba pensando… ¿No te vi ayer en Sønder Boulevard? —preguntó recorriendo con la mirada su vestido Malene Birger y los zapatos de tacón alto—. Quizá era alguien que se te parecía, porque estaba echándose unas birras con un viejo borrachín.

Camilla le sonrió, Dijo que la idea sonaba agradable, pero que había estado en clase de breakdance con su hijo.

Louise sabía que eso era mentira. Markus iba los lunes… No, ni siquiera, acababa de dejarlo. Y ella también recordaba a esa mujer. No la hubiera sorprendido, en absoluto, que su colega tuviera la razón. Acompañó a Camilla hasta la salida y la despidió con un beso en cuanto ella le dijo que se iba a casa a dormir.

—Y yo. En cuanto pueda —aseguró Louise.

15

El sábado por la mañana, Camilla ya traía el chándal puesto. Estaba cerrando la puerta de la casa cuando sonó el teléfono. Por un momento sopesó la posibilidad de no contestar. Louise y ella habían quedado en almorzar juntas, y estaba empeñada en salir a correr antes.

El día anterior, su historia sobre Kaj había ocupado toda la portada y dos páginas interiores. El último trabajo del becario, antes de volver a la Escuela de Periodismo, había sido elaborar una lista de los asesinatos de los últimos años, con un enfoque especial en el barrio de Vesterbro. Había habido varios de estos brutales sucesos en Ringsted y en Aalborg, entre otros lugares. No se trataba de establecer una relación entre ellos; era, más bien, la constatación de que contra esas mujeres tan expuestas se ejercía una violencia salvaje. Ese era un enfoque que agradaba especialmente a Camilla.

Volvió al salón y cogió el teléfono.

—Tenemos que cancelar nuestra cita —le anunció Louise—. Ha habido otro asesinato.

Camilla oyó voces de fondo y un coche que pasaba.

—¿Dónde estás? —preguntó.

—Estoy en Sønder Boulevard. El cuerpo está en un patio.

—¿Es una prostituta? —quiso saber Camilla, que ya se temía una reincidencia.

—No. —En cierto modo, la negativa fue tranquilizadora—. Es uno de los borrachos del barrio —continuo Louise—. Mikkelsen ya lo había identificado antes de que yo llegara. Han sido terriblemente crueles. Dejaron una visión espeluznante a las familias que rodean el patio.

Camilla se dejó caer en el brazo del sofá.

—¿Es Kaj? —preguntó en voz baja, sintiendo cómo se le hacía un nudo en el estómago.

—¿De qué demonios lo conoces? —preguntó Louise sorprendida.

—Simplemente lo conozco —contestó Camilla secamente—. Voy para allá.

—No es una buena idea. Ni siquiera te van a dejar verlo.

—Joder, no pienso verlo, pero ¿no te das cuenta de que fue él quien me contó lo de Iveta y el Audi? ¿Cómo demonios supieron que había sido él?

A Camilla se le quebraba la voz y el nudo se le apretaba más y más, tanto que casi no le quedaban fuerzas para levantarse del sofá. De repente, sintió frío. La habitación se desvaneció y todo el mundo se concentró en torno al sofá.

—Entiendo —contestó Louise—. Será mejor que vengas. Hemos acordonado el patio. Nuestros coches están fuera, así que te resultará fácil encontrarnos.

Camilla los vio a lo lejos, y también a una fila de curiosos que se habían congregado ante el portal. Cuando se acercó, en los corrillos se conjeturaba sobre lo que había sucedido. Reconoció a un par de personas que habían estado en el bar, así como al tipo de la tienda de la esquina.

Louise estaba junto a uno de los furgones azules hablando con Niels Frandsen, director del Kriminalteknisk Center. La entrada del patio estaba acordonada con cintas de la policía.

—El cadáver sigue ahí dentro —informó Louise cuando Camilla dejó su bicicleta y saludó a Frandsen—. Esperaremos aquí.

Una ambulancia de cristales brillantes dobló la esquina. Louise apartó un poco a Camilla.

—Flemming acaba de terminar su examen del escenario y del cuerpo —dijo—. Ya pueden levantar el cadáver.

—Hacía tiempo que no nos enfrentábamos a algo tan brutal —reconoció Frandsen cuando supo que Camilla tenía alguna relación con el fallecido—. Suponemos que lo derribaron aquí, en el portal, y luego lo llevaron al patio.

La ambulancia se detuvo. Frandsen se acercó para retirar las vallas de un lado y hacerla pasar. Después fue detrás. Finalmente, se acercó a dos de sus hombres. Con rostros tensos, hablaban quedamente mientras él pasaba a un lado.

—¿Qué le ha sucedido? —susurró Camilla a Louise cuando se quedaron solas.

Como su amiga no sabía qué responder, sintió que el corazón se le aceleraba y una rigidez se le extendía por el cuerpo.

En ese mismo instante, el forense apareció tras las barreras. La periodista no quiso ver la camilla que acababan de sacar de la ambulancia.

—Es atroz —confirmó Flemming Larsen con una mirada sombría—. Nunca había visto una cosa así.

—¿Qué le han hecho? —repitió Camilla, sin poder evitar una voz aguda de desesperación.

Flemming Larsen intercambió una mirada rápida con Louise.

—Lo ataron entre cuatro bancos. Los asesinos le han hecho una variante de la corbata colombiana —contestó mirándola.

—¿Qué es eso? —preguntó Camilla sin comprender.

—Así llaman al castigo que los narcobarones colombianos imponen a los chivatos —aclaró Louise, y tuvo que sujetar a Camilla, que parecía a punto de derrumbarse.

—Por lo general, hacen un corte transversal en la garganta de la víctima. Por ahí le sacan la lengua —explicó el forense—. Pero aquí le han abierto el cuello longitudinalmente. También tiene una herida profunda en el paladar. Creo que, antes de llevarlo al patio, le sujetaron la lengua con un cuchillo para que no gritara.

—Seguramente le podríais llamar corbata de los Balcanes —dijo Camilla, pensando en los dos albaneses. Se apoyó en la pared.

Louise acababa de sugerir a Camilla que volviera a casa. En ese momento, Suhr apareció por la puerta y le pasó un brazo por los hombros.

Camilla confirmó que Kaj era la fuente de su historia, aunque negó con la cabeza, totalmente convencida, cuando le preguntaron si alguien más podía saberlo.

—Me gustaría que le echaras un vistazo antes de que se lo lleven con la ambulancia —le pidió el inspector jefe—. Tenemos que estar seguros de que se trata del mismo hombre.

Camilla asintió en silencio y pasó las barreras.

—Si fuera él, tendría un cierto sentido —continuó el inspector cuando entraron en el patio.

«Sentido», pensó Camilla acordándose del antiguo jefe de cocina.

El nudo del estómago se le apretó tanto, que le tiraba de la garganta. Le estaba costando trabajo respirar; solo lograba hacerlo en cortas inhalaciones.

—Tendrás que verle la parte superior de la cara, nada más —la tranquilizó el inspector cuando notó que se quedaba paralizada.

Había muchas personas en el patio. Primero vio a Mikkelsen, que parecía hundido. Sentado en un banco, tenía la cara gris. Sus ojos vidriosos estaban clavados en el asfalto, bajo la lona verde que, a modo de palio, tapaba la vista a las ventanas circundantes. A sus pies, una silueta blanca marcaba el lugar en que el cuerpo había sido encontrado. De los cuatro bancos aún colgaban las cuerdas; así los habían dejado los agentes de la policía científica. Los asesinos habían llevado esos bancos hasta allí desde un rincón del patio y los habían colocado como las aspas de un molino. El eje marcaba el lugar donde había estado el cuerpo con los brazos y las piernas estirados.

Camilla se obligó a mirar el cuerpo de Kaj, que yacía dentro de una bolsa blanca. El inspector jefe bajó con mucho cuidado la cremallera.

Reconoció el pelo gris de Kaj y las marcadas arrugas de su rostro. Dijo que sí, que era él, y lloró. Suhr no había bajado la cremallera más allá de la boca, de modo que Camilla no tuvo que ver el profundo corte que partía de la garganta. Por ahí había penetrado el cuchillo, y luego se había hecho camino por el cuello hasta detenerse en el esternón. El inspector tomó a Camilla por el codo y la ayudó a regresar.

—Sugiero que vayamos a la jefatura y hablemos —dijo Suhr cuando se encaminaban hacia el portal.

Camilla oyó cerrarse las puertas de la ambulancia. Pegó la espalda al muro mientras la veía salir hacia al Instituto Anatómico Forense, en el Hospital Central.

Flemming le pasó a un lado y le dio un apretón en el brazo. Louise le dijo que estaban listos para partir.

Toft, Mikkelsen y Michael Stig se quedaron con Willumsen; Lars Jørgensen y Louise partieron con Suhr y Camilla.

—No entiendo cómo ha podido acabar así —dijo mientras Louise le abría la puerta trasera del coche para ayudarla a entrar—. Nadie podía saber que él había sido quien me contó la historia.

Hizo el corto trayecto hasta la Jefatura Superior de Policía de Copenhague con los ojos cerrados y la cabeza apoyada en el hombro de su amiga. Como un relámpago, revivió las horas que pasó con Kaj. El artículo se materializó en su mente. Lo había revisado varias veces…, y eso que tenía la certeza de haber sido muy cuidadosa. No había ninguna pista, nada que pudiera señalarlo. No podía comprenderlo.

Pero asumía la culpa. No le cabía ninguna duda de que era la responsable de ese salvaje asesinato, de que hubieran exhibido a Kaj así, en su propio patio, humillado, castigado.

16

Fueron al despacho de Louise y Lars Jørgensen. Suhr trajo una silla más para él mientras Camilla se servía dos tazas de café bien cargado. De repente, se levantó. Salió corriendo por el pasillo en dirección al lavabo, tapándose la boca con la mano.

Cuando volvió del baño, sobre la mesa reposaba el periódico del viernes. Todos coincidieron en que no había nada en el texto que apuntase a Kaj Antonsen como fuente de la historia.

—Quizá alguien hizo la conexión a través de tu foto —dijo Louise, señalando el diminuto retrato que aparecía al final del artículo, junto a la firma.

Suhr tomó el periódico.

—Si alguien te vio con Kaj y te reconoció por la foto, quizá dedujo de dónde habías sacado a tu testigo —aclaró Louise, y vio a Camilla luchar contra otro ataque de náuseas. Comprendía que, aunque su amiga había puesto el máximo empeño en ocultar a Kaj como fuente, habría sido su propia identidad lo que reveló la relación. No era fácil de prever.

Pusieron a Suhr al corriente de dónde habían charlado Camilla y Kaj. El jefe asintió.

—Sí, eso pudo haber sido —concedió, y le preguntó a Camilla quién podría haberlos visto.

—Cualquiera —respondió ella sinceramente—. No tenía ni idea de que la cosa pudiera acabar así. Mi intención era palpar un poco el ambiente del barrio de Istedgade, una zona que no conozco bien. Ni siquiera tenía idea de que las putas se pasearan por las calles tan abiertamente. Me interesaba la historia de la prostituta asesinada, pero entonces conocí a Kaj y comenzamos a charlar. Bebimos unas cervezas y una cosa llevó a la otra.

Louise escribía mientras Camilla hablaba.

—Luego fuimos a un café que se llama Høker. Pasamos ahí unas cuantas horas, mientras él me instruía sobre cómo se hace una poire Hélène auténtica, sin nata, por cierto —añadió sin poder contener las lágrimas.

Llamaron a la puerta del despacho. Era Toft, que entró con un técnico, disculpándose.

—Encontramos el Audi ayer por la tarde —informó dirigiéndose a Suhr— y esta tarde le he puesto un localizador. Ahora está en Valby. Ya hemos revisado si estuvo cerca de Sønder Boulevard y del patio donde mataron al hombre. Pero no, no se ha movido del lugar donde lo encontramos.

Louise se enteró de que les habían concedido una autorización para hacer escuchas durante cuatro semanas. Gracias al chip, se podrían vigilar los movimientos del Audi A4 oscuro desde una sala de seguimiento.

—Uno de los chicos lo está controlando. En cuanto le metan la llave, nos enteraremos. También estamos buscando un intérprete que nos ayude con las escuchas —informó Toft mirando casi siempre a Suhr—. Espero que sea Igli. Habla albanés, serbocroata y checo. Nos llamará hacia el mediodía para decirnos si puede o no. Acabo de hablar con él, pero estaba en no sé qué partido de niños en Hvidovre y su hijo acababa de marcar. Cuando vuelva a casa y compruebe su agenda, nos dirá algo.

Suhr asintió satisfecho. Se trataba de uno de los mejores intérpretes para tratar con oriundos de los Balcanes. El departamento de homicidios solía aprovechar la experiencia que Igli había adquirido trabajando para la policía de la antigua Yugoslavia. A Lars Jørgensen y a Louise, el inspector jefe encargó la comprobación del relato completo de los hechos, desde el momento en que Camilla se encontró con Kaj hasta que se separaron. ¿Alguien se fijó especialmente en ellos? Eso era lo más importante.

Louise le prometió que tendría un informe.

—¡No puede ser! —exclamó Camilla cuando Suhr ya se había marchado—. Me acabo de acordar de que dejé doscientas coronas de más para Kaj cuando pagué la cuenta del bar. En el recibo de la tarjeta estaba mi nombre, por supuesto. No lo pensé ni por un momento. Solo quería ser amable con él, darle las gracias por la historia. Además, había bebido demasiada cerveza como para pensar en eso.

Se cubrió el rostro con las manos.

Desde luego, esa vulnerabilidad era una de las razones por las que Mikkelsen no había querido hablar en la calle con Kaj. Tampoco en su casa. Sería donde nadie los viera. Louise reflexionó sobre eso, pero no dijo nada. Se contentó con poner la mano en el hombro de su amiga. Inmediatamente, Lars Jørgensen telefoneó a Mikkelsen para contarle lo de las doscientas coronas y el recibo de la tarjeta. Cuando colgó, dijo que los compañeros irían a hablar con la camarera para averiguar si alguien había pedido ver el recibo después de que Camilla se marchara.

—Así que resulta que sí eras tú a quien vio Michael Stig —comentó Lars Jørgensen, y Camilla asintió débilmente.

—Lamento tanto lo que ha pasado… —afirmó Camilla el domingo por la tarde, sentada en el sofá de Louise ante una botella de vino tinto—. Me siento como si lo hubiera matado con mis propias manos. En todo caso, es culpa mía que ya no esté aquí y que lo ultimaran de ese modo tan horrible.

Louise la escuchaba y la dejaba hablar. Al principio había querido convencerla de que no era así, de ayudarla a amortiguar un poco la culpa, pero Camilla le pidió que no lo hiciera.

—No hay ninguna razón para justificarse. De todas formas, tendré que vivir con lo que he hecho.

—Pero, por Dios, no has hecho más que tu trabajo. Nadie podía prever que esto acabaría así: ni tú ni el propio Kaj.

—Si habló conmigo fue precisamente para protegerse —recordó Camilla para sí—. Pudo haber ido a hablar con vosotros, y a lo mejor todavía estaría vivo.

Louise se llenó la copa, pero se guardó de rellenar la de Camilla.

—¡Pero si tú lo protegiste! —insistió Louise, y se levantó para encender alguna luz que iluminara un poco el comedor. Fue al equipo de música, puso de nuevo el disco de Big Fat Snake y volvió a dejarse caer en el sofá—. Además, no necesitabas ir hoy al periódico a escribir ese artículo sobre tu papel en el asesinato. ¿Por qué te culpas de todo? Y, para colmo, ante todo el mundo.

Camilla la miró fijamente, como si Louise fuera el borde del peñasco que la separaba del abismo.

—No hay ni la más mínima duda de cuál fue la mecha que hizo estallar lo de ayer. Es espantoso, pero tengo que vivir con ello; y los lectores tienen derecho a saber con qué tipo de idiotas integrales y sin cerebro están tratando. He visto demasiados compañeros de profesión que, con sus revelaciones y cotilleos, han llevado a la gente al límite, para después salir con el rabo entre las piernas ¡sin siquiera aceptar su responsabilidad! No se puede caer más bajo.

Louise tenía preparada la habitación de invitados. El día anterior habían estado en casa de Camilla para recoger una maleta con algo de ropa y la bolsa de aseo. Contra todo pronóstico, su amiga no había protestado.

—He pedido un permiso en el trabajo —dijo Camilla de repente, con el cepillo de dientes en la mano—. Si no me lo dan, me largo de todas formas —añadió tras una breve pausa.

Louise asintió. Ella también había hablado con el jefe de Camilla y lo encontró muy preocupado. Dijo que estaba totalmente dispuesto a apoyarla. Al fin y al cabo, él había puesto la foto en el artículo sin pensar.

—Me gustaría llamar a un psicólogo que conozco en el Hospital Central —comentó Louise desde la puerta de la habitación, cuando su amiga ya estaba en la cama—. Se llama Jakobsen. Es buenísimo. No sirve de nada que cargues con toda esa culpa.

Esperaba un cúmulo de protestas, pero no hubo oposición. El alegato que tenía preparado cayó por tierra tan sólidamente, que casi lo oyeron golpear el piso.

—Creo que no es una mala idea —fue lo único que dijo su amiga antes de apagar la luz.

17

—Querían evitar que gritara. De eso no hay ninguna duda —informó Flemming Larsen a Louise el lunes por la mañana, tras haber practicado la autopsia—. Por el rastro que los técnicos encontraron en el camino hasta el patio, resulta evidente que el autor o los autores del crimen estaban esperándolo en la puerta. Lo agarraron desde atrás y le encajaron el cuchillo por el mentón hasta clavarle la lengua en el paladar. Por eso no pudo gritar mientras lo arrastraban hasta el patio para atarlo entre los cuatro bancos.

—Por eso nadie oyó nada.

Louise tomó una de las botellas de agua que Flemming había sacado de la máquina camino de su despacho. Por la amistad que se tenían, él dedicaba tiempo extra a comentar las autopsias con ella, cosa que ella agradecía mucho.

Louise reconstruyó la escena del patio de Sønder Boulevard. Había un buen número de bicicletas aparcadas delante de los contenedores de basura. Alguien pudo haber entrado mientras lo asesinaban. Se le apareció la imagen de Kaj.

—¿Se puede saber cuánto tiempo tardó en morir? —Miraba a Flemming, que casi había terminado su refresco.

—Sabemos que seguía vivo cuando lo ataron al banco. Tú misma viste que las manos estaban negras. Tenía muchos hematomas —comentó, y añadió que además estaban ligeramente hinchadas—. Es decir, en ese momento todavía había riego sanguíneo en el cuerpo.

Mientras él hablaba, ella asentía con la cabeza. Tenía frente a los ojos un par de fotografías tomadas por la policía científica. Eran ampliaciones de las manos y el cuello.

—Tenía rastros de hongo de espuma roja alrededor de la boca —aclaró Flemming—. Eso demuestra que comenzó a gargarizar con su propia sangre. Esa misma sangre penetró en las vías respiratorias, y como la víctima respiraba rápidamente debido al pavor, se convirtió en espuma. Estoy seguro de que vivió bastante tiempo antes de ahogarse.

Louise cerró los ojos por un momento sintiendo un horror que le helaba el cuerpo.

—O sea, que se ahogó en su propia sangre —resumió ella cuando por fin volvió a abrir los ojos.

La gravedad de la situación había dejado en la ancha frente del médico una profunda marca en forma de arruga. Asintió absorto.

—Mientras tenía la lengua clavada, no pudo tragar la saliva. Luego parece que giraron el cuchillo y lo empujaron hacia abajo con un corte largo. Le dañaron la laringe y las vías respiratorias. El corte llegó hasta el esternón y se detuvo en la parte izquierda de la caja torácica.

Louise no pudo evitar otro estremecimiento. Conociéndolo como lo conocía, notó que Flemming también estaba profundamente afectado por la brutalidad de ese asesinato.

—Sabían muy bien lo que pretendían con esta ejecución —afirmó ella, y trató de aislarse durante un segundo para deshacerse de la pavorosa imagen.

—Mostrarles a todos los de su mundo que, si alguien ve algo, debe mantener la boca cerrada —terminó el forense.

Llegados a esa conclusión, cruzaron miradas.

—Además, se tomaron su tiempo para atarlo y terminar el trabajo antes de abandonar el patio. No les preocupaba que alguien entrara y los sorprendiera —conjeturó ella.

Louise se levantó y volvió a guardar en el bolso las fotografías. Flemming Larsen se acercó y le pasó el brazo por los hombros mientras la miraba.

—¿Estás bien? —preguntó.

Louise suspiró y se encogió de hombros.

—La que no está bien es Camilla —contestó—. Lo mío son ganas de pillar a alguien de ese nivel de maldad, alguien que ha sido capaz de hacerle una cosa así a un viejo inofensivo. Pero aquí tenemos la prueba de lo cruel y absurda que es la famosa violencia del Este… Por lo visto, ya ha llegado a Copenhague.

—Sí, son más despiadados que los criminales a los que estábamos acostumbrados por aquí —convino Flemming. Le dio un largo abrazo cuando llegaron al ascensor—. Cuídate —fue su despedida al abrirse la puerta.

Louise le apretó la mano. Bajó hasta recepción y volvió a la jefatura. La esperaba una reunión que había sido aplazada para después de la autopsia.

—Esta mañana, Igli, el intérprete, ha oído que Arian irá por la tarde a recoger a una persona al aeropuerto —informó Willumsen cuando todos estuvieron reunidos en torno a la mesa del despacho de Suhr—. Es alguien que llega de Praga en el vuelo de Sterling NB564. El aterrizaje está programado a las 13:55 —continuó el jefe del grupo—. Quiero que vayáis los cuatro. Y esta vez, por mis muertos, tenemos que averiguar qué se traen entre manos antes de que liquiden más gente.

Toft asintió.

—¿Seguimos el coche o los esperamos en el aeropuerto? —preguntó mirando a Willumsen y a Suhr.

—Vosotros dos id allí —respondió Willumsen señalando a Toft y a Michael Stig—. Rick y Jørgensen seguirán el coche. Pero mantened la distancia.

—Nos conformaremos con observar —aclaró Suhr.

Los ánimos del grupo se habían tensado desde el asesinato de Kaj Antonsen. Comprendían que se enfrentaban a delincuentes cuyo criterio sobre la vida humana era totalmente distinto del de los criminales que se movían normalmente por Copenhague.

—Va, a vuestros puestos. Quedan menos de dos horas para que aterrice el avión y no quiero que lleguéis con la lengua fuera y en el último momento —ordenó Willumsen—. A partir de ahora, nos vamos a pegar a su culo.

Aclaró, ante la contradicción, que se pegarían, claro, pero sin que aquellos lo notasen.

—Y cuando salgáis del aeropuerto, Toft y Stig regresan aquí para concentrarse en las escuchas. Rick y Lars Jørgensen siguen a los albaneses hasta su puerta para saber adónde van. Después volvéis también. Necesitamos saber qué traman antes de planear nuestro siguiente paso.

18

Louise y Lars Jørgensen se detuvieron en el aparcamiento P6 de la terminal 3, aunque en el extremo opuesto al que había ido el Audi de Arian y su acompañante.

Anduvieron despacio rumbo al ascensor, que encontraron colmado por una fila de personas con maletas esperando para subir. Louise condujo a su compañero hacia las escaleras. En el vestíbulo de llegadas vieron inmediatamente a Toft y a Michael Stig. Uno con un periódico y el otro con un café en las manos, vigilaban a los pasajeros que salían de la aduana. Louise echó una mirada al ascensor y fue a examinar la pantalla de llegadas. El vuelo de Praga acababa de aterrizar con un adelanto de cinco minutos.

En ese mismo instante, los albaneses salieron del ascensor. Echaron una ojeada a la pantalla y se colocaron delante de la puerta por donde salían los viajeros.

—¿Suponemos que el del pelo corto es Hamdi? Concuerda con la descripción que hizo Milos Vukovic. Del conductor no tengo duda, porque coincide con lo que sabemos acerca del propietario del Audi —le comentó Louise a su compañero. Este asintió sin perder de vista a Arian, que lucía gafas y una media melena peinada hacia atrás.

Tras diez minutos de espera, durante los cuales fueron saliendo unos cuantos pasajeros sueltos, apareció un gran grupo arrastrando maletas. Hamdi levantó un cartel blanco. Louise no pudo leerlo desde donde estaba, pero, en ese momento, Michael Stig pasó muy cerca de los albaneses en dirección a una papelera donde tirar su vaso de café.

Louise lo siguió con la mirada.

—Ilana —susurró al pasar junto a ellos cuando venía de regreso.

Ninguno de los recién llegados reaccionó ante el cartel, ni tampoco los de la siguiente tanda. Los pasajeros fueron dispersándose en diferentes direcciones. Louise se acercó al panel luminoso y vio que los equipajes seguían saliendo, por lo que todavía podía aparecer la pasajera. Cuando volvía al lado de su compañero, se detuvo bruscamente, dio un paso a la izquierda y se ocultó detrás de una columna.

Al fondo de la pared opuesta había divisado un flequillo moreno que terminaba en una marcada línea justo sobre las cejas. Era Pavlina. Junto a ella estaba Milos Vukovic. Ambos miraban fijamente a los dos albaneses mientras, de reojo, vigilaban la corriente de pasajeros.

Louise volvió a donde estaba Lars Jørgensen y señaló hacia ellos.

—¿Sabes cuándo han llegado?

Él negó con la cabeza.

—Es evidente que no están muy preocupados de que los descubran —comentó, y se concentró de nuevo en los pasajeros que iban apareciendo.

Louise le dio la razón. Su curiosidad se despertó al ver cómo Pavlina avanzaba un par de pasos hacia una joven de pelo largo y rubio que, con un gran bolso al hombro, salía por la puerta de llegadas. La joven prácticamente había llegado a la salida de la parada de taxis cuando Pavlina y el serbio fueron a su encuentro. Las dos chicas se saludaron. Milos Vukovic se ofreció galante a llevar la bolsa, y pronto los tres se encaminaron a la salida de la estación de tren, bajo el vestíbulo de llegadas.

—¿Quién sería? —preguntó Lars Jørgensen, cuando los tres desaparecieron por la escalera que daba a los andenes.

—Quizá la hermana —sugirió Louise, encogiéndose de hombros—, o una amiga —añadió.

Aparentemente, los dos albaneses no habían advertido el encuentro. Seguían pendientes de la marea humana que franqueaba la salida. El simbolito del equipaje dejó de moverse en la pantalla, signo de que ya habían salido todas las maletas.

Tras diez minutos, Arian sacó el móvil y se apartó para hablar. Hacía gestos impetuosos con el brazo libre. Fue al cristal desde donde se podían ver las cintas transportadoras y oteó la zona. Luego volvió y le dijo algo a Hamdi. Su lenguaje corporal no era difícil de leer. Estaban impacientes y reflejaban que algo no había salido conforme a lo planeado. Iban y volvían intranquilos delante de la aduana.

Veinte minutos después, Arian volvió a llamar por teléfono.

—Voy a ir a la oficina de la policía del aeropuerto —propuso Louise—. Averiguaré con los de la brigada de documentación si ha habido algún problema con la llegada de Praga. Tú defiende el fuerte mientras tanto.

La oficina estaba situada en un pasillo entre las terminales 2 y 3. Louise suponía que el grupo de documentación no estaría muy preocupado por un vuelo de la República Checa. Todos los pasajeros procedentes de países del espacio de Schengen podían pasar sin problemas, pero bien podría ser que hubiera habido un control especial en la llegada de Praga. Quizás les pidieron el pasaporte a algunos pasajeros y retuvieron a Ilana por algún motivo.

Saludó a un joven agente y le mostró su placa. Le preguntó si podría ponerse en contacto con alguna persona del grupo de documentación y con las que estaban de guardia en el finger C, a donde los viajeros eran conducidos cuando caían bajo sospecha.

—Pregúntele si han retenido a alguien y pídale que busque a una Ilana entre la lista de pasajeros del Sterling NB564 de Praga.

Esperó pacientemente mientras el agente actuaba. Pronto le dijeron que en la brigada de documentación no tenían a nadie. Lo de la lista de pasajeros llevó algo más de tiempo, pero, cuando el oficial de guardia llamó, cinco minutos después, le contó que Ilana Prohhazkova estaba en la lista, pero que no se había presentado a la facturación.

Louise dio las gracias por la ayuda. Era evidente que el joven agente tenía curiosidad, pero ella nada le dijo, y él se abstuvo de preguntar.

—Veremos qué pasa. Finalmente se darán por vencidos y volverán a la ciudad —dijo Lars Jørgensen en cuanto Louise estuvo de nuevo a su lado—. Al menos ahora ya les hemos puesto una cara a esos nombres —añadió como una especie de consuelo ante una excursión que no les había aportado nada.

Ella asintió mientras los seguía con la vista. Trataba de adivinar cuál de ellos habría empuñado el cuchillo la noche del Matadero.

Una hora después, los dos albaneses habían desistido y volvían a Copenhague. Durante todo el trayecto desde Kastrup, Louise y Lars Jørgensen se fueron intercambiando puestos con sus otros dos compañeros en la persecución del Audi oscuro.

—Si te miran, no apartes la vista —alertó Lars Jørgensen a Louise en un momento en que estuvieron lado a lado en un semáforo del barrio de Amager.

Louise asintió. Sabía muy bien que se arriesgaban a ser descubiertos si desviaba la mirada. Cuando superaron el hotel Scandinavia, dejaron paso a Toft y Michael Stig. Ellos, a su vez, se desviarían al llegar a la jefatura. Louise y Lars Jørgensen irían tras el Audi durante el resto del recorrido.

Continuaron por Tietgensgade. Junto a la Estación Central y con el sol de frente, pasaron ante el centro de deportes DGI y el edificio de exposiciones de Øksnehallen.

Eran las cinco y cuarto y el tráfico era muy denso. En Halmtorvet, las filas de coches avanzaban lentamente. En el caso de que la cosa fuera mal, contaban con el chip que Toft había montado en los bajos del Audi, pero preferían ver en persona adonde se dirigirían los tipos después de aparcar.

Iban a dos coches de distancia cuando pasaron por delante del Matadero. Allí el tráfico era menos intenso, así que, cuando giraron en Saxogade, Louise comenzó a relajarse.

—Van al club —dijo mientras buscaba un lugar para aparcar.

El Audi se detuvo dos portales más allá.

—Para —pidió Louise de repente—, me quedo por aquí mientras buscas un sitio.

Saltó del coche justo delante del club. Al ver que los dos albaneses venían hacia ella, disimuló rebuscando en su bolso.

Pasaron a su lado hablando y sin mirarla. Por si acaso, ella se pegó a la pared y volvió la cara. Arian parecía enfadado, como si culpase a Hamdi de que la chica no hubiese aparecido. Bajaron de dos saltos los cuatro escalones del club y desaparecieron en el interior.

Durante el breve instante en que la puerta permaneció abierta, Louise pudo ver que el local estaba atiborrado. Hasta la calle llegaban el ruido y los olores.

Cuando llegó Lars Jørgensen, fueron a un portal desde donde se tenía una buena vista de la entrada. Cada vez que la puerta se abría, reculaban un poco hacia las sombras, pues la vista desde el club hacia el puesto donde ellos vigilaban era igual de buena.

—En realidad, son ellos los que nos vigilan —constató Louise al ver que alguien miraba en dirección a ellos desde una ventana—. Será mejor que nos coloquemos al otro lado.

Tres hombres mayores pasaron por la acera conversando animadamente y bajaron al club.

—Ojalá supiéramos qué hacen ahí —comentó Louise mirando con curiosidad hacia las ventanas de cortinas amarillas desteñidas.

—Juegan a las cartas, charlan y fuman cigarrillos —repuso Lars Jørgensen haciendo sonreirá Louise.

—Justo lo que a ti te gusta.

Él asintió.

—Tampoco es tan mal sitio —continuó—. Zona sin mujeres, con barra y juegos de azar.

—¿Se juega dinero?

Su compañero se echó a reír.

—¿Y qué te creías? ¿Qué jugaban al gin rummy? Claro que se juega dinero, y, de vez en cuando, cantidades astronómicas. Pero son lo suficientemente listos como para utilizar todo tipo de códigos y sistemas. Nunca tienen efectivo en el club cuando aparece la policía —explicó moviendo la cabeza—. Y no solo en el club albanés —se apresuró a añadir—; pasa lo mismo en la mayoría de los garitos de emigrantes en que hemos hecho redadas.

—¡Hay que joderse! —exclamó Louise—. Y yo que creía que bebían té dulce y charlaban tranquilamente sobre los viejos amigos. Resulta que se trata de un casino bien organizado y con barra.

Poco después de las seis estaban de regreso en la jefatura. No habían vuelto a ver a Arian ni a Hamdi. Encontraron al jefe del grupo en su despacho reuniendo todo lo que iba llegando sobre el asesinato de Kaj Antonsen. Un número importante de agentes de la comisaría de la City trabajaban interrogando a los vecinos del patio. También acababan de llegar los primeros informes de los técnicos de la policía científica. Se levantó y puso en orden la mesa de reuniones mientras Louise llamaba a Michael Stig y a su compañero.

—No cabe ninguna duda de que esos dos tienen algo entre manos y de que les ha salido mal —afirmó Toft—. Hemos rastreado las llamadas que Arian hizo desde el aeropuerto. Todas fueron a un número extranjero que no hemos conseguido identificar, pero con prefijo de Chequia. ¿Supondremos, entonces, que intentó hablar con su contacto checo, con quien tenía que encargarse de que la chica saliese?

Willumsen asintió.

—En todo caso, se trata de una buena suposición —contestó mirando a Toft y a Michael Stig—. Propongo que esta noche hagáis una ronda más por los hoteles del barrio e investiguéis si alguien conoce a los dos albaneses, pero manteneos siempre en contacto con Igli. Hay que saber en qué andan.

Ambos asintieron. Willumsen lanzó una rápida mirada a Louise y a Lars Jørgensen.

—Iréis a Istedgade —ordenó—. Echad un vistazo a las calles. Debemos tener una idea de cuántas prostitutas del Este hay por ahí en estos momentos.

A Lars Jørgensen le pidió que montara en su mochila una de las minicámaras del departamento.

—Da una vuelta por las calles y escucha las ofertas de las chicas. Procura que no vean la cámara, pero ten cuidado de tapar la lente. Queremos verlas claramente en la película, captadas por encima de tu hombro, cuando estés hablando con ellas.

Esperó un instante a que Lars Jørgensen asintiera en señal de que había comprendido el encargo. El jefe le dijo que, si tenía problemas para colocar la cámara en la mochila, podía pedir ayuda a alguno de los manitas.

—No, está bien, me las apañaré —replicó Lars Jørgensen inmediatamente. No iba a sacar nada bueno con ponerse en manos de los genios de la técnica. Esos tipos tendían a mirar por encima del hombro a la «gente de oficina», incapaz de afrontar ciertas tareas.

Willumsen ya se había vuelto hacia Louise.

—Tú vigilarás a las chicas que utilizan el cine X. Hay que averiguar cuáles usan las cabinas. Debemos ser capaces de reconocerlas luego, cuando tengamos claro quiénes trabajan para los albaneses. Ahora mismo no tenemos ni idea de si sus chicas trabajan en la calle. En un burdel sería más difícil tenerlas vigiladas.

—Trabajan en la calle —aseguró Louise, recordando lo que Pavlina le había contado—. Pero no tengo ningún inconveniente en ir a observar el club Intim, por si Arian y Hamdi aparecieran.

Willumsen pasó por alto su corrección y continuó.

—Lo primero que haremos mañana será ir a la Estación Central a investigar si realmente las chicas pasan por caja todas las mañanas —siguió diciendo a Louise y a su compañero.

—Si fuera cierto lo que Pavlina afirma, no habría ninguna duda de que todo está organizado —repuso Louise.

—Justamente.

Willumsen parecía estar de acuerdo. Les contó que Mikkelsen había puesto un par de agentes extra para vigilar los encuentros entre las chicas y los que, presumiblemente, eran sus chulos.

Durante el tiempo que Louise y su grupo pasaron en el aeropuerto, Suhr había hecho una consulta a la comisaría de la City. Quería saber qué era lo que, en una de las conversaciones que Igli había traducido, Arian llamaba «la ruta». Mikkelsen le había respondido que «la ruta», sin duda alguna, cubría Istedgade y las calles en torno a Halmtorvet, Sønder Boulevard y Skelbækgade.

—¿Qué te parece si mañana temprano empiezo por la casa de Arian? —propuso Lars Jørgensen a Willumsen—. Puedo seguirlo desde que salga.

Louise iría directamente a la Estación Central y estaría preparada por si alguien apareciera a primera hora.

El jefe asintió y miró el reloj.

—Informadme si descubrís algo interesante —dijo cerrando su carpeta—. Nos vemos aquí mañana por la mañana. —Dirigiéndose a Toft y a Michael Stig, añadió—: Llamad para enteraros de cómo van los de la científica con las pistas que consiguieron recoger en la escena del crimen.

Cuando los cuatro policías se levantaron, el jefe del grupo de investigación ya estaba en el pasillo, despidiéndose con la mano extendida.

19

Desde el banco de la cocina, Camilla seguía con la mirada los movimientos del pastor mientras este le preparaba un expreso. Llevaba puesta una camiseta ancha y unos vaqueros desteñidos. No se había maquillado.

—Darán con ellos —le había dicho Jonas con su voz ronca cuando entró en la cocina para saludarla—. Louise me lo ha dicho.

Intentó sonreír y le acarició el pelo, mientras él la miraba fijamente con sus ojos oscuros y serios. Camilla sabía que Louise había estado hablando con los dos chicos, cosa que le agradecía. En esos momentos tenía suficiente con intentar mantenerse a flote.

—También nos dijo que tenemos que cuidarte, porque estás triste —agregó el mejor amigo de su hijo. Eso fue suficiente para que a Camilla se le hiciese un nudo en la garganta. Poco a poco había ido dejando de llorar. Tras la charla con el psicólogo del Hospital Central y la noticia de que le habían concedido una excedencia, se había quitado peso de encima.

—Gracias —dijo, y apretó la mano que Jonas le había puesto en el hombro.

El chaval volvió a subir a su habitación, donde Markus aguardaba.

«Un mes», le había dicho esa mañana Terkel Høyer, mientras le servía un café. Lo fundamental, había recalcado su jefe, era su recuperación.

Camilla escuchaba, sentada frente a él, con la vista perdida en la pared. Tenía muy claro que no era eso lo que ella quería.

—No me pongas un límite de tiempo —dijo volviendo la mirada hacia él—. Si no estoy de vuelta en tres meses, comprenderé perfectamente que busques a alguien para mi puesto.

Ya sabía que su jefe había buscado a una persona de la redacción de noticias para sustituirla temporalmente. A principios de la semana siguiente llegaría un nuevo becario.

El jefe de redacción se había levantado. Le daba la espalda mientras veía por la ventana. Así permaneció durante un rato. Luego se volvió y la miró de una forma que ella no pudo interpretar del todo. Había en esa mirada algo de preocupación, de impotencia y de incipiente irritación. Finalmente, Høyer agitó ambas manos y se dio por vencido. Eso sí: Camilla tendría que permitirle que la llamara de vez en cuando para saber cómo se encontraba.

Antes de salir, ella le dio un abrazo que, sobre todo, era una enorme expresión de alivio.

—Leí algo sobre Kaj Antonsen en el periódico de ayer —comentó Henrik Holm mientras le servía el café—. El Morgenavisen decía que estabais buscando a algún familiar, pero, por lo que viene en el artículo de hoy, entiendo que aún no ha aparecido nadie. ¿Habéis conseguido dar con su exmujer, la que lo abandonó cuando murió su hijo?

Camilla asintió.

—No quería saber nada de él —explicó—. Dijo que, para ella, había muerto justamente desde que perdieron al hijo, hace muchos años. También dijo que él no tenía familia y rehusó categóricamente encargarse del funeral, por lo que he pensado hacerlo yo.

El pastor se había sentado frente a ella.

—No es necesario que lo hagas —dijo—. Si no hay ningún familiar, habrá un organismo público que se ocupe.

Ella negó con la cabeza y replicó que no, que ni pensarlo. Kaj iba a tener un funeral como es debido.

—A eso he venido, a preguntarte si podría realizarse en tu iglesia.

—Por supuesto —contestó él mirándola como si quisiera asegurarse de que había meditado bien su decisión.

Camilla sabía perfectamente que iba contra la triste corriente de los tiempos. Incluso los familiares más cercanos evitaban ocuparse del entierro para no tener que correr con los gastos. Pero lo había pensado muy bien: Aunque ella y Kaj Antonsen solo se habían visto unas horas, no se trataba únicamente de simpatía, sino de recuperar un poco el equilibrio de conciencia.

—¿Qué te parece si preparamos un funeral de cremación y depositamos luego su urna en la fosa de los desconocidos? —propuso Henrik Holm.

Ella se encogió de hombros. No había pensado en los detalles y estaba dispuesta a aceptar lo que el pastor propusiera, siempre y cuando la despedida fuera adecuada para Kaj. Y no por enmendar lo hecho, sino porque ahora era lo mínimo que podía hacer.

Su mirada se fijó en la televisión, que estaba funcionando sin sonido. El telediario daba en esos momentos una noticia sobre la pequeña que había sido ingresada en el orfanato de Skodsborg. Una semana había pasado desde que los chicos la encontraron, y la madre aún no había dado señales de vida. Lo más probable era que finalmente se convirtiera en un caso de adopción.

Una semana, pensó Camilla. La niña abandonada parecía remontarse a un tiempo lejano. ¡Cuánto hubiera querido ser capaz de cambiar el pasado y que el abandono de esa niña fuera lo más desgarrador a lo que tuviera que enfrentarse!

—¿Se podría poner a Johnny Cash en la iglesia? —le preguntó al pastor cuando dejó de mirar la televisión y se bebió el café.

Él sonrió y comentó que, mientras no hubiese nadie más en la preparación, le resultaba difícil imaginarse quién podría prohibirlo.

Los labios de Camilla se abrieron en una sonrisa liberadora. Todo lo que había sentido durante los últimos dos días y medio había sido doloroso.

—Tiene que haber montones de flores —dijo ella—, y, por mi parte, no hace falta que cantemos.

Intentaba mirar al futuro.

—En realidad, no lo conocía —continuó—, eso es lo más curioso. —Hizo una breve pausa—. No sé si volveré a escribir —dijo quedamente, olvidándose por un momento del funeral—. Antes de todo esto, me parecía que mi trabajo tenía cierta justificación y que, a pesar de las crisis periódicas, incluso tenía sentido. Ahora me resulta difícil verlo así. Ninguna historia podría justificar lo que le ha sucedido a Kaj.

Vio que el pastor medía sus opiniones, pero ella ya no quería oír que no era culpa suya. Por eso, sintió un gran alivio cuando sonaron tres fuertes golpes en la puerta.

Camilla echó una rápida mirada al reloj sobre el fregadero. Las nueve y cuarto. Los chicos seguían en la habitación, viendo una película o jugando con el ordenador. Markus había insistido en que no era demasiado tarde, aunque no llegarían a casa antes de las diez.

En la puerta estaba la chica extranjera que había pasado por allí el día en que apareció la niña. Aquella vez había llamado a la puerta grande de la casa parroquial, pero ahora se hallaba en las escaleras de la parte trasera. Tenía una nota para Henrik Holm.

Este la miró y se encogió de hombros.

—Don’t understand —dijo, mientras le indicaba que pasara.

Aunque la noche era templada, el aire frío se colaba en la cocina. Henrik Holm señaló las tazas de café, pero la mujer se quedó de pie, junto a la puerta, y rechazó amablemente el ofrecimiento.

Camilla no recordaba que fuera tan alta. Esta vez miraba con más fijeza, intentando persuadir al pastor. El propio Henrik Holm le había pedido que volviera en una semana.

Él le dijo que lamentaba no poder darle trabajo, pero se ofreció a seguir pendiente por si surgía algo.

La mujer sacudió impetuosamente la cabeza y señaló la hoja.

El pastor miró de nuevo la nota antes de mostrársela a Camilla, como preguntándole si podía descifrarla.

«Daj ovoj djevojci posao u tvojoj kuci i tvoj dug je placen».

Camilla negó con la cabeza. Ni una sola de las palabras le sonaba a nada.

—Me parece que es serbocroata —dijo él—. Me va a llevar su tiempo traducirlo, pero tengo un diccionario de cuando mi paso por Bosnia.

De nuevo intentó explicarle a la mujer que así, de pronto, no podía ayudarla.

—Give me your number and I will call you If anything comes up.

Ella volvió a mover la cabeza y siguió señalando la hoja.

El pastor le pidió entonces que esperara un momento. Encendió una luz cercana a la biblioteca y al poco rato volvió con un pesado diccionario y unas gafas de leer.

Fue traduciendo lentamente, palabra a palabra, mientras escribía en el reverso de un tique de compra.

«Dele a esta chica trabajo en su casa», leyó cuando llevaba la mitad. Se enfrascó en el resto, pero, tras otro par de palabras, dejó a un lado el papel y movió la cabeza, lamentándose. Otra vez trató de decirle a la mujer que prefería encargarse él mismo de todo. Luego se quedó de pie, siguiéndola con la vista, mientras, de mala gana, la chica abandonaba la cocina y bajaba las escaleras.

—¿Qué más pone? —preguntó Camilla cuando el pastor volvió a la mesa.

Apuró el café, tomó la nota y pasó la mirada por la grande y angulosa caligrafía.

—Pone, simplemente: «saludos de un amigo». Puede ser cualquiera que sepa que yo estuve por allí.

Camilla le preguntó por la experiencia de trabajar en un campo de refugiados.

—Espantoso y maravilloso —contestó él, mirándola con una sonrisa—. Es parte de lo peor y, al mismo tiempo, de lo más vivificante que me ha ocurrido. Solo cuando uno se ha acostumbrado a la oscuridad, la comida y el lodo, empiezan a aparecer los seres humanos. No es que llegara a conocer a las personas, porque estaban ocultas bajo tantas capas de dolor y represión, que era complicado saber quiénes eran; o, mejor dicho, quiénes habían sido.

Camilla asintió. Reconocía parte de ese relato en algo que ella misma había vivido en la primavera del 98. Un año después de que naciera Markus, el diario Roskilde Dagblad la había enviado en un corto viaje a Kosovo. Tenía que hacer un reportaje sobre una chica danesa de Lejre que trabajaba limpiando campos de minas. Después de estar con ella y el fotógrafo en un campo, fueron por la tarde a un bar, donde la chica les presentó a un joven. Camilla supuso que mantenían alguna relación, aunque ella no llegó a decirlo explícitamente. Él les contó una parte de la historia de su vida: Cuatro años atrás, al volver a casa, la encontró en llamas. Cuando lograron apagar el fuego, su padre y sus dos hermanos aparecieron en el suelo de la cocina. Les habían dado un tiro en la nuca. Su madre y sus dos hermanas pequeñas yacían muertas en el sótano, con la puerta cerrada por fuera.

El pastor asentía ante lo que ella contaba.

—Nunca llegamos a comprender los traumas tan intensos que dejan esas experiencias —dijo él—. En todo caso, guardo también muchos buenos recuerdos: amistades y seres humanos que, con ayuda, encontraron una nueva vida, a pesar de las cicatrices que todavía eran visibles en el cuerpo y el espíritu. A veces, al abrigo de la noche, nos llegaban niños musulmanes que huían de las zonas serbias, donde sus familias habían sido víctimas de auténticas matanzas, y de las que ellos se habían librado por razones inexplicables.

Se detuvo un momento, como perdido, mientras Camilla observaba los espasmos casi imperceptibles que recorrían su rostro a medida que surgían los recuerdos.

—Un serbio vino varias veces de noche, cuando la mayoría dormía.

El pastor iba arrancando distraídamente pequeñas tiras de la nota, sin quitar los ojos de sus dedos.

—Sabía muy bien que nadie se haría cargo de un bebé musulmán en una zona serbia, así que nos trajo a un niño aun a riesgo de ser descubierto. —Levantó la vista—. Hubo varias historias de ese tipo —añadió, y dejó a un lado los recuerdos, mientras barría con la mano los pedazos de papel hasta juntarlos en un montoncito—. Son experiencias que se quedan grabadas para toda la vida; incluso la mía, que la vivo todos los días relacionándome estrechamente con las personas y sus destinos. Sí, aquello me produjo una profunda impresión.

—¿No era un apoyo tener a tu esposa a tu lado, compartiendo todo eso?

Él asintió.

—Sí, desde luego. Y además tuvimos a Jonas mientras estábamos allí —dijo suavizando la voz para dejar atrás lo sombrío.

Ahora era Camilla la que asentía.

—Pero entonces murió Alice. Con algo de ingenuidad, decidí crear un hogar para mi hijo. Me propuse estar tan cerca de él como me fuera posible. No quería que sufriera de más al crecer sin su madre, pero sé perfectamente que nunca podré sustituirla —concluyó con una pequeña risita seca, y guardó silencio durante un momento antes de añadir—: Ni mi mujer ni yo teníamos familia, así que ahora Jonas y yo estamos solos.

Vaciló unos instantes antes de continuar.

—Por eso, seguramente, me resulta tan difícil contar con ayuda en la casa. No hay sitio para un extraño en nuestro día a día.

Camilla comprendía bien lo que quería decir; pero, al mismo tiempo, sentía pena, porque eso podría alejarlo de volver a sentir el amor.

—¿Crees que el entierro se podría hacer el jueves o el viernes, o habrá que esperar al fin de semana? —preguntó, retomando la conversación que la mujer había interrumpido.

—Depende, sobre todo, de que la policía autorice la salida del cuerpo —respondió él, mientras Camilla, por un instante, descansaba la vista en sus propias manos.

—Sí —dijo al final—. Tenemos que esperar y ver lo que dicen.

—¿Podemos tomar helado?

Los chicos habían bajado a la cocina sin que ella los oyera.

Henrik Holm acarició el pelo a su hijo y señaló el congelador. Camilla avisó a Markus de que ya tenían que volver a casa.

—Vale, nos vamos en cuanto me tome el helado —comenzó él, aunque ella había capitulado anticipadamente.

Camilla acercó la taza cuando el pastor le ofreció otro café, aun sabiendo que eso le arrebataría el sueño. Se libraría de angustiarse de nuevo con los pensamientos y el sentimiento de culpa que, en el duermevela anterior al sueño, la habían acosado las dos últimas noches.

—Llámame en cuanto hayas hablado con la policía. ¿Tienes mi número de móvil? —preguntó Henrik Holm cuando ella y Markus estaban a punto de salir.

Camilla encontró una hoja de papel en su bolso y apuntó el número. Luego lo guardó en su monedero y llamó a su hijo.

20

«Suck and fuck, five hundred!».

Lars Jørgensen le mostraba la cinta a Louise en la pantalla de la videocámara.

Eran ya las diez y cuarto. Mikkelsen había informado de que se encontraba de camino.

Lars Jørgensen le explicaba a Louise que primero había dado una vuelta por Istedgade, que había caminado después por las calles de alrededor y finalmente había ido hasta la estación de Dybbolsbro, pasando por Skelbækgade y de vuelta. Entonces había llamado a Louise para decirle que iba hacia la Estación Central.

Louise acercó una banqueta más a la alta mesa cuando vio llegar a Mikkelsen. El policía venía con las manos en los bolsillos. Bajo su chaqueta de cuero abierta llevaba una camisa de un color rojo tan intenso, que relucía en el vestíbulo de la estación. Un espacio que, por cierto, a aquellas horas de la tarde lucía tranquilo.

El colega de la City lanzó una carcajada al oír la cinta.

—Te resultaría difícil resistirte, ¿no?

Lars Jørgensen se ruborizó. Louise sonrió.

—Psh, pero pasó un compañero de trabajo de mi mujer mientras yo estaba hablando con una de las chicas, así que quizá mañana tengan un buen tema de conversación —comentó Lars Jørgensen sin parecer demasiado preocupado.

—¿Y qué hacía él por el barrio?

Louise consideró por un momento que la mujer de Lars Jørgensen podría sospechar que su marido buscaba consuelo por los problemas que había entre ellos.

—Salía de uno de los restaurantes.

Ella asintió expresivamente mientras reflexionaba sobre la curiosa mezcla de contrarios que iba surgiendo en el barrio bajo de Copenhague. El fenómeno se acentuaba a medida que la zona se ponía de moda y los múltiples restaurantes y cafés de calidad ejercían su atracción más allá de los clientes marginales habituales.

—¿Cuántas de las chicas crees que pudieran ser checas? —preguntó Mikkelsen.

—Unas cuantas —respondió Lars Jørgensen, pero reconoció que era difícil decir con precisión de qué país de la Europa del Este procedían—. A las africanas se las ve, a las danesas se las oye, pero no puedo asegurar si otra es checa, polaca o rumana. Puede que Igli sea capaz de decirnos algo cuando vea las cintas.

Mikkelsen asintió. Dijo que él también tenía la impresión de que eran muchísimas.

—En los últimos tiempos hemos hecho varias redadas con muchas detenciones. El panorama se aclara durante una temporada, pero los vacíos se vuelven a llenar a toda velocidad.

Lars Jørgensen cogió el menú del modesto quiosco en el que se encontraban y se decidió por dos perritos calientes. Mikkelsen se inclinó por una salchicha, mientras que Louise prefirió un sándwich de jamón y queso a la plancha. Después de pedir, ella les contó que había estado las últimas dos horas en un primer piso de la calle Istedgade, gracias a una anciana muy amable que le dio permiso de entrar. Desde allí había podido vigilar el club Intim.

—He visto a Arian. Llegó en el Audi azul oscuro poco después de las ocho. Aparcó en la misma calle, pero a una buena distancia —contó—. Además, estaba Hamdi frente a la puerta, trabajando. Pasó varias veces a pie por delante del club Intim con un ramo de rosas rojas. Intentaba vendérselas a los peatones. Parece que así se saca un sobresueldo.

Miró a Mikkelsen para saber si él sabía algo de eso.

Él se pasó la mano por la corta barba mientras una sonrisa picara le iluminaba los ojos.

—Me parece a mí que lo tienes en demasiada estima —dijo, recuperando al momento la seriedad—. Las rosas son solo una coartada que le permite andar por ahí y mantener a raya a las chicas. Si cree que no trabajan lo suficiente, va a por ellas.

Mientras asentía cavilosa, Louise se daba cuenta de que una ceja se le levantaba involuntariamente. Vino a su recuerdo algo que había visto en el sur de Jutlandia: Unos chulos extranjeros asignaban números a sus chicas. Las tenían clasificadas según su rendimiento, es decir, según lo que podían sacar en una hora y en un día, datos que les eran muy útiles al momento de venderlas. Louise pensó que lo que acababa de ver obedecía a los mismos motivos. El valor de las mujeres tenía que medirse y determinarse. En Reden había oído hablar de la violencia con que podían ser castigadas las prostitutas si no cumplían con sus cuotas. Vigilarlas de ese modo podía significar, además, un tipo de presión psicológica.

—Me encontré con Pavlina —dijo Louise después de que su compañero trajera la comida y el agua—. Iba con la chica que recogió en el aeropuerto, pero no llegué a preguntarle si era su hermana.

Mikkelsen había estado en la tienda del sótano y había visitado a varios de sus informantes.

—Hay nerviosismo en las calles —dijo. Contó que, según diversas fuentes, habían llegado chicas nuevas—. Hay movimiento en las calles y han subido los precios.

—¿Cómo demonios pueden hacer que aumenten los precios? —exclamó Louise.

—Ocurre que, cuando hay muchas chicas en juego, alguien ofrece a ciertas prostitutas «limpiar» las aceras a cambio de dinero. El barrio se divide entonces en zonas, y algunas son más atractivas que otras.

—Lo que no entiendo es que las chicas lo consientan —objetó Lars Jørgensen mirando a Mikkelsen.

—No, en cierto modo —convino este—, pero si piensas que hacen cola en la frontera entre la República Checa y Austria, y allí se enteran de que pueden ganar mucho más si van a Copenhague, quizá no sea tan sorprendente. No te olvides de que una buena parte de estas chicas están aquí voluntariamente, porque hay mucho más dinero en juego que en sus países. No se trata solo de que unos instigadores codiciosos y violentos las traigan a la fuerza —añadió—. A pesar de todo, solo un pequeño porcentaje de las prostitutas son víctimas de la trata.

Tenía razón, y Louise lo sabía. Replicó diciendo que, si no empezaban, y pronto, a golpear fuerte a los traficantes de mujeres, se corría el riesgo de que el número siguiera aumentando.

—Eso está claro —respondió Mikkelsen—. Lo malo es que nuestra ministra de Justicia no parece compadecer a las mujeres afectadas, así que seguirá siendo muy complicado evitarlo. —Sonrió con sarcasmo—. De hecho, cuando aparece en los medios, lo único que se le ocurre es anunciar la elevación de las penas para los delincuentes violentos. Hay quienes piensan igual, pero no entre las putas.

—Tampoco se puede decir que nuestros jefes estén especialmente interesados en el asunto —apuntó Louise, y Mikkelsen la respaldó de inmediato.

—Mientras no se pongan más recursos para combatir a los responsables, estos van a hacer lo que les dé la gana, y no habrá nadie que vaya a por ellos —dijo él.

—Excepto cuando empiecen a matar… —añadió ella, y apuró el agua.

Mikkelsen asintió y se levantó.

—Mañana os acompaño. Veremos qué pasa —dijo bostezando—. ¿Qué tal a las nueve?

Louise asintió.

Ella y Lars Jørgensen fueron hacia la puerta principal a coger el autobús, mientras Mikkelsen salía por una de las puertas traseras de la estación.

A la mañana siguiente, poco antes de las diez, Lars Jørgensen llamó a Louise para informarla de que Arian acababa de salir de su casa. Había dejado el Audi aparcado e iba andando hacia la estación de Valby.

—Ya estoy en la Estación Central —le dijo Louise. Su teléfono había sonado mientras deambulaba por la librería y tuvo que salir para contestar la llamada.

—Te llamo otra vez cuando nos estemos acercando, para que estés preparada —concluyó Lars Jørgensen.

—De acuerdo.

El bullicio de la mañana ya había pasado. Los viajeros andaban ahora más tranquilos y se tomaban su tiempo para estudiar los horarios antes de bajar a los diferentes andenes. Mikkelsen estaba desayunando. Louise miraba la sección de libros en oferta y hojeaba algunos por el final. Unos cuantos le llamaban la atención, pero pasaba otros sin más, descartándolos por la cubierta. Poco después, Lars Jørgensen llamó de nuevo para decirle que iba en la línea B hacia Holte. Louise buscó a Mikkelsen y lo informó de que Arian llegaría a las 10:27.

Quedaban tres minutos. Mikkelsen hizo un gesto con la cabeza y señaló a una chica rubia de pelo corto.

—Creo que ya ha llegado la primera —dijo en voz baja—. Por lo visto, está haciendo tiempo, y no creo que sea por el tren.

La chica se sentó en el borde de un banco enfrente del café de la estación. Luego miró el reloj y apretó su bolsito contra el costado.

Arian salió de los andenes con paso lento y las manos en los bolsillos. Llevaba el pelo brillante y peinado hacia atrás. Cuando pasó delante de la chica, esta se levantó y algo cambió rápidamente de manos. Un instante después, ella había desaparecido. No se dijeron nada.

Lars Jørgensen se detuvo junto a las escaleras automáticas. Mikkelsen se retiró un poco, por si Arian lo reconocía. Nunca habían tenido una relación directa, pero en el barrio se hablaba, y muchos conocían a la gente de la comisaría local.

Louise cruzó el vestíbulo y se sentó en un banco con el bolso en el regazo y un periódico abierto.

Vio al albanés acercarse a por una taza de café y un bollo. El tipo se dirigió a la mesa de la que se acababa de levantar Mikkelsen y comenzó a hojear el diario gratuito que este había dejado.

Fueron llegando de una en una. Dejaron su dinero y se marcharon. Parecía un encuentro casual entre amigos: un saludo breve y adiós. Arian solo tomó un par de bocados del bollo. Louise seguía en su papel, matando el tiempo como cualquier pasajero que esperara su tren.

Una joven se dirigió vacilante hacia Arian con la mirada clavada en el suelo. De vez en cuando levantaba los ojos y miraba al hombre brevemente, mientras todo su cuerpo gritaba que preferiría evitar ese encuentro.

De forma instintiva, Louise supo que Arian ya la había visto venir, por más que siguiera con la vista fija en las páginas del periódico. Cuando finalmente la joven llegó a la mesa, Louise vio sus labios formar palabras y sus brazos agitarse en movimientos indecisos. También vio a Arian levantarse de repente de la mesa, atraerla violentamente hacia sí y mirarla directamente a los ojos. Él avanzó amenazante mientras le escupía sus insultos.

Muchos pasajeros presenciaron la escena, pero optaron por mirar para otro lado y apresurar el paso.

En ese momento, otra persona llegó corriendo hasta Arian y la chica. Louise vio que Mikkelsen avanzaba y que Lars Jørgensen se acercaba desde la escalera.

Hamdi hizo a un lado bruscamente a la mujer y, visiblemente encendido, se llevó a Arian a un lado para transmitirle un mensaje. De inmediato, ambos se precipitaron hacia la salida trasera de la estación y bajaron por las escaleras que daban a la calle Reventlowsgade.

Lars Jørgensen los siguió. Mikkelsen se acercó a la joven, que se había sentado aturdida en una silla.

Louise supuso que le estaría preguntando si se encontraba bien, porque ella asintió moviendo la cabeza, aunque rápidamente se libró de los cuidados y desapareció.

Pasó un instante antes de que Louise se diera cuenta de que su móvil estaba sonando. Cuando por fin reconoció el sonido, temió que fuera demasiado tarde.

La voz del jefe del grupo era clara y precisa. Se saltó cualquier saludo.

—Un turista alemán acaba de pescar a una joven, una mujer extranjera, en el puerto —informó Willumsen con frases cortas—. Ve inmediatamente al Hospital Central y habla con ella. El turista se había detenido un momento para orientarse en un plano cuando la vio.

—¿Y qué sabemos de eso? —interrumpió Louise.

—Estaba en el agua, con las manos atadas a la espalda. Llevaba un bolsito colgado del cuello, bajo el vestido. Ahí venía un pasaporte checo. Según esto, se llama Hana Simrova y nació en 1990. Había, además, algo de dinero en efectivo. Estamos intentando contactar con la intérprete que te ayudó con Pavlina. Si damos con ella, te la enviaremos directamente al hospital. Toft y Michael Stig van de camino al puerto, porque el seguimiento de «nuestro». Audi demuestra que salió de la dirección de Valby a las 10:13 y que hace media hora se encontraba justamente en Kalvebod Brygge —finalizó el jefe del grupo.

—¡Hay que joderse, tirarla a plena luz del día! —le comentó Louise—. No te sorprendas si descubres que el Audi siguió hasta la Estación Central hace menos de cinco minutos. En todo caso, Hamdi llegó corriendo y se llevó a Arian.

Cruzaba ya el vestíbulo de la estación hacia la salida cuando le preguntó a Willumsen si tenía algún vehículo reservado y podía ir directamente al aparcamiento o si tendría que pasar primero por las oficinas.

—Vete directamente. Yo me encargo de que tengas un coche listo —contestó el jefe.

Ya en la calle, Louise llamó a su compañero y le contó lo que había sucedido.

—Me voy al hospital, pero me gustaría saber qué sale de las escuchas en el próximo par de horas —dijo mientras cruzaba Bernstorffsgade y bordeaba el Tívoli, camino del aparcamiento de la policía.

21

En la sala de reconocimientos, sentada en una silla se hallaba una joven pálida, envuelta en un gran albornoz. Una toalla enrollada en la cabeza le dejaba al descubierto solo una parte del rostro, desde los ojos hasta el mentón. De la barbilla abajo, la enorme bata le cubría el cuello. En las manos sostenía un vaso de plástico con chocolate caliente. Movía inquietos los ojos cuando Louise le tendió la mano y se presentó.

La intérprete aún no había llegado, así que Louise le preguntó si entendía el inglés.

—Un poco —respondió ella, observando a Louise con una mirada nerviosa. Confirmó que se llamaba Hana Simrova.

Se abrió una puerta. Una enfermera vino a contarle que había sido ella quien recibió a la mujer cuando la trajo la ambulancia.

—A primera vista, no parece que tenga nada grave, pero está totalmente extenuada y, claro, muy afectada —comentó la enfermera—. Le pediré a la doctora que venga en cuanto acabe con el paciente al que está atendiendo.

Louise asintió, pero no llegó a decir nada, porque, en ese preciso momento, la intérprete cruzaba la puerta.

La mujer regaló a Louise una sonrisa y se acercó a Hana para saludarla. La chica se hundió un poco más en el albornoz, como cada vez que entraba una persona nueva en la habitación, pero, cuando la intérprete comenzó a hablar en checo, Hana relajo un poco los hombros.

—¿Has vuelto a hablar con Pavlina? —preguntó a Louise la intérprete mientras se quitaba la chaqueta y la colgaba en el respaldo de la silla.

—¡Pavlina! —exclamó Hana, y soltó a la intérprete un largo parlamento en checo. Parecía desesperada.

Louise se adelantó en la silla y escuchó atentamente, aunque no entendía nada de lo que decía la joven. Oía solo cadenas de palabras que, lanzadas al aire, se elevaban y caían hechas pedazos. Hana movía las manos con vehemencia y la intérprete la miraba con rostro grave. Acercó su silla aún más a la de Hana, dejando a Louise en un segundo plano. Poco a poco, el discurso se fue apagando; la chica comenzó a temblar. La doctora había entrado sin que Louise lo advirtiera y avanzó hasta ponerse junto a la llorosa mujer. Se volvió hacia Louise para presentarse.

—Karen —dijo con un corto saludo—. ¿Le importaría esperar fuera mientras examino a la chica? —Miró a Louise a través de las gafas redondas y enseguida se volvió hacia la intérprete—. A usted la necesitaré. —Añadió.

En menos de un cuarto de hora se abrió la puerta de nuevo. Le pidieron a Louise que entrara.

A Hana se le había soltado la toalla de la cabeza. Sus largos cabellos rubios le caían sobre la espalda como cuerdas deshilachadas.

—Parece ser que Hana conoce a una Pavlina. Creo que se trata de la misma con la que hablamos, porque también ha mencionado a un tal Milos —explicó la intérprete.

Interesada, Louise levantó una ceja y contempló a la joven checa. Vio que tenía la cabeza inclinada y se miraba los dedos, que permanecieron entrelazados en su regazo hasta que entró la enfermera con otro vaso de chocolate. Cuando Hana levantó la vista y alargó la mano para tomar el vaso, Louise pudo verle bien el rostro. Reconoció entonces a la mujer del aeropuerto y del breve encuentro en la calle.

—Pregúntale si es la hermana de Pavlina.

La mujer negó con la cabeza. Aclaró que solo eran amigas.

—Ha perdido el móvil en el agua y no puede llamar a Milos Vukovic para contarle lo que ha pasado. Pregunta si podríamos localizarlos para que vengan a recogerla. No sabe dónde viven.

—Naturalmente —repuso Louise—, pero primero vamos a la jefatura. De hecho, allí tengo el número de Milos Vukovic. Si no has traído coche, puedes venir con nosotros. Tendrás que ayudarnos a tomarle declaración sobre lo que ocurrió en el puerto.

En el pasillo de la Jefatura de Policía encontraron a Toft, que acababa de volver del puerto e iba camino de la sala de escuchas. Saludó atentamente a Hana y le contó a Louise que varios testigos habían visto el Audi en el embarcadero, pero ninguno había visto cómo tiraban a la chica al agua. Louise señaló el despacho en el que Igli seguía con las escuchas telefónicas.

—¿Ha habido algo?

—Muy poco, curiosamente —admitió su colega.

—Voy a llamar a Milos Vukovic para contarle lo que ha pasado. Él o Pavlina tendrán que venir con algo de ropa seca. En cuanto haya oído la declaración de Hana, volveré por aquí —dijo Louise mientras entraba en su despacho y cerraba la puerta.

Todo fue rápido. Hana Simrova tenía dieciocho años y era, como Pavlina, de Ústí. Había venido a Dinamarca para visitar a su amiga y estaba viviendo con ella en el apartamento de Milos Vukovic. Dijo que acababan de salir del portal cuando un coche se paró repentinamente en la acera.

—¿A qué hora sucedió eso? —preguntó Louise mirándola.

Hana no lo sabía. Quizá a las diez o poco después.

—Todo pasó muy rápidamente —explicó la intérprete—. Pero cree que las estaban vigilando. Dos hombres altos y musculosos saltaron de la parte trasera del coche y la agarraron. Pavlina gritó, pero la golpearon tan fuerte que cayó al suelo. Luego el coche arrancó. No recuerda nada más.

Louise preguntó por las bridas de plástico con que le habían atado las manos.

—No le dio tiempo a reaccionar cuando le ataron las manos a la espalda. Fue en el mismo coche. Le hicieron daño, pero tenía tanto miedo que no pudo más que cerrar los ojos. No sabía qué iba a pasar ni lo que harían con ella.

—¿Qué aspecto tenían?

Hana movió la cabeza sollozando. Se lamentaba de no haberse fijado. Estaba tan aterrada…

—¿Y el que conducía? ¿También era alto? —Probó Louise mirándola fijamente.

Hana negó con la cabeza. Dijo que solo los otros dos lo eran.

—El otro se quedó al volante.

Hamdi, pensó Louise.

—No se fijó en él, solo lo vio de espaldas, pero tenía el pelo corto y liso. Durante todo el camino condujo muy deprisa —dijo la intérprete.

El coche llegó al puerto, y Hana, sin darse cuenta aún de lo que estaba pasando, se encontró en el agua. Oyó que el coche arrancaba haciendo chirriar los neumáticos.

—Cuéntanos lo que sucedió cuando ya se habían marchado —le pidió Louise—. ¿Cuánto tiempo pasó hasta que el alemán te rescató?

Hana cerró los ojos un momento, como intentando revisar todos los detalles del episodio, pero encogió los menudos hombros y volvió a negar con la cabeza.

—No hay mucho que contar —dijo la intérprete—. Dice que apretó la boca y se concentró en mantenerse a flote. No tiene ni idea de cuánto tiempo pasó. Oyó que alguien saltaba al agua y notó que la arrastraban hasta el muelle.

Louise comprendió que Hana no podría aportar nada más. La joven seguía tiritando. Estaba pálida y agotada.

—¿Cuánto tiempo se quedará en Dinamarca? —preguntó Louise, mirando alternativamente a la intérprete y a Hana.

Una vez más, los finos hombros subieron hasta las orejas.

—Aún no lo ha decidido. Pavlina la invitó porque echa de menos a sus amigas, y ella está muy agradecida porque también le mandaron el billete de avión. Esta es la primera vez que sale de las calles y ya ha visto lo bien que le va a su amiga.

Louise contempló a Hana, preguntándose si realmente sabría lo que Pavlina había pasado antes de conocer a Milos Vukovic.

—Pregúntale si solo está aquí de vacaciones —le dijo Louise a la intérprete.

La joven asintió, aunque miró con inseguridad.

Louise sonrió. En ese momento la llamaron del control de acceso para decirle que un joven preguntaba por ella. Bajó a recibirlo y a recoger la ropa de Hana.

Milos Vukovic estaba solo. Se le acercó con una bolsa blanca de plástico en una mano. Apretaba los labios y parecía furioso, aunque en esos momentos Hana era el centro de su preocupación.

—¿Qué tal está? —preguntó Milos después de saludar a Louise—. ¿Le ha pasado algo?

Louise negó con la cabeza y le dijo que lo peor había sido el susto.

—¿Qué cree usted que le ha sucedido? —preguntó Louise mirándolo fijamente.

Él no tardó en contestar.

—¿Puede haber algo más que venganza? No tengo otros enemigos en Dinamarca. Estos intentan atacarme porque me preocupo por Pavlina.

—¿Le han exigido más dinero?

Negó con la cabeza y dejó caer los hombros.

Louise prefirió no darle a notar que quizá los albaneses lo consideraban una fuente inagotable, ya que se había dejado presionar y había terminado pagando mucho más de lo que le exigieron en un principio. Estarían midiendo los límites a los que era capaz de llegar.

—No tienen nada que ver con Hana, y aun así le hacen daño —dijo Milos—. Pavlina está triste y asustada.

Cuando entraron en el despacho, Hana no se levantó. Sonrió prudentemente y apretó aún más el albornoz.

Milos Vukovic se acercó, la besó en el pelo, que poco a poco se le había ido secando, y le entregó la ropa seca. La intérprete pidió a Hana que la siguiera al baño, donde podría cambiarse.

Cuando estuvieron solos, Louise observó al serbio. Se había sentado, y resultaba evidente que tenía la cabeza en otro lugar.

—Nunca van a dejarnos en paz —dijo él finalmente, mirándola con desesperanza—. Esto va a seguir así mientras Pavlina y yo permanezcamos en la ciudad. Pero no lo voy a tolerar. Quieren controlarnos a todos. Tratan a las chicas salvajemente. Hoy le han hecho bastante daño a Pavlina, creo que le han roto la nariz. Cuando hayamos salido de aquí volveremos a casa y entonces iremos al médico.

Hana volvió. El vestido ligero que llevaba puesto revelaba un cuerpo delgado que bien podía haber sido el de una niña. Bajo la tela no se marcaban pechos ni caderas. Milos Vukovic, al ver que la joven comenzaba a temblar, le ofreció su jersey. El amplio suéter de hombre le quedaba casi tan largo como el vestido, que asomaba por debajo solo como un ribete amarillo. Él la abrazó, y bajaron juntos acompañados por Louise.

—Seguiremos más de cerca a los albaneses —comentó Willumsen cuando todo el grupo estuvo reunido. Miró a Toft y a Michael Stig, luego a Louise y a su compañero y añadió—: Vosotros dos vigilaréis a Milos Vukovic y a las chicas. No vamos a arriesgarnos a que vuelva a sucederles algo, que tal parece que no están dispuestos a dejarlos en paz sin antes asegurarse de que no les podrán sacar más dinero. Mikkelsen tiene a su gente en las calles y el intérprete está aquí, con los seguimientos. —Señaló con la cabeza la habitación que tenía a su espalda—. Creo que va siendo hora de que traigamos a los dos albaneses para interrogarlos. Tenemos que enterarnos de dónde estaban a la hora de los asesinatos. Hay que observar bien cómo reaccionan cuando les digamos que han sido vistos en el puerto.

Willumsen había ido levantando la voz mientras repasaba a sus agentes con la mirada.

—El coche estaba allí, pero no sabemos con seguridad quién iba en él —corrigió Toft, destacando que nadie había visto a Arian ni a Hamdi, solo a los dos gorilas que se habían abalanzado brutalmente sobre las chicas—. Mientras no tengamos una prueba concreta de que manejan la prostitución, hablar con ellos sobre su implicación en las dos muertes se convertiría en un obstáculo para las investigaciones.

Willumsen iba a decir algo, pero Toft añadió:

—No los interrogaremos antes de tener pruebas. Si damos el golpe demasiado pronto, recogerán el tenderete, y ahora mismo no tenemos casi nada.

Willumsen gruñó mientras pensaba.

—Está bien, pero quiero fotos del momento en que reciben el dinero de las chicas. Fotos de los encuentros en la calle y de las chicas con sus clientes, tanto si van a un coche como a las cabinas del club Intim. Y llegad al puto fondo.

22

Louise y Lars Jørgensen llevaban una buena parte de la tarde esperando, con sus respectivos cafés y sándwiches al frente, en un portal de la Valdemarsgade. Apareció Milos Vukovic bajando las escaleras. Lo vieron abrir la puerta y quedarse de espaldas a la calle, esperando. Poco después salió Pavlina. Andaba despacio y con la cabeza baja. Ya en la acera, él la cogió del brazo y comenzaron a andar juntos a un ritmo rápido, que ella tenía dificultades para seguir. Seguía con la cabeza gacha, y, no obstante, Louise pudo apreciar perfectamente que tenía manchas azules en el rostro.

—Los sigo. Tú quédate aquí y vigila a Hana —se ofreció Lars Jørgensen, e hizo una bola con el papel de su sándwich después de extremar el último bocado.

Un par de veces, Louise salió a la calle para ver las ventanas del apartamento. Una se había abierto poco antes de que Milos Vukovic y Pavlina salieran, pero, por lo demás, no había ningún signo de vida tras los oscuros vidrios. Supuso que Hana seguiría arriba, y contaba con que Milos y Pavlina volvieran pronto. La joven invitada no debía pasar mucho tiempo sola después de una experiencia como la del día anterior.

Louise se acabó el sándwich, se apoyó en la pared y sonrió a una madre que entraba en bicicleta con un niño en la sillita trasera. Igual que esta mujer, muchos habían entrado y salido y habían visto a Louise con curiosidad, pero nadie le había preguntado qué hacía allí. La gente empezaba a volver del trabajo y se notaba más bullicio en la calle que a primeras horas, cuando estaba casi desierta.

Aguardaba, perdida en sus propios pensamientos, cuando sus ojos se toparon con una pareja joven que se había detenido ante el portal de Milos y Pavlina. Él cargaba con bolsas de la compra, ella buscaba las llaves en su enorme bolso. Acababan de abrir la puerta y de meter las bolsas cuando salió del portal un hombre de pelo moreno cortado a cepillo, vestido con un traje gris claro. Louise observó que se saludaban atentamente y que, en su camino a la acera, el hombre se detenía para mirar a la chica. Por un momento, Louise pensó que iba a cruzar, pero echó a andar hacia Vesterbrogade. Ella se ocultó un poco más en el portal y envió un SMS a su compañero para saber dónde se encontraba.

«Western Union», fue la respuesta que recibió.

Pavlina habría ido a enviar dinero a su país, algo que se hacía frecuente por esa vía, puesto que eran transferencias que no pasaban por el registro bancario.

«De camino», decía un nuevo mensaje.

Louise había comenzado a bajar la calle cuando vio que el hombre del pelo corto volvía, se paraba ante el mismo portal de antes y llamaba al timbre. Mientras esperaba, el sujeto miró a su alrededor. Louise no tuvo tiempo de ocultarse antes de que sus miradas se cruzasen. Un momento después, lo vio entrar en el portal.

En lugar de volver al sitio donde había pasado la tarde, Louise torció la esquina y se protegió con la pared de la casa. Estaba segura de que no podrían verla desde las ventanas del apartamento.

—No pasó nada. Fueron y pusieron al día sus cuentas, luego volvieron a casa. Nadie contactó con ellos de camino ni parecían especialmente preocupados.

Lars Jørgensen había vuelto al mismo tiempo que Milos Vukovic y Pavlina.

—Lo voy a llamar para ver qué tal está Hana y aprovecharé para preguntarle si ha sabido algo de los albaneses —decidió Louise.

El serbio respondió al instante, como si tuviese el móvil en la mano. Parecía contento de que ella se interesara. Le aseguró que Hana estaba mejor, que había dormido la mayor parte del día y que nadie se había puesto en contacto con él.

Louise oyó la televisión de fondo y voces hablando quedamente.

—Acabo de pedir unas pizzas —informó el serbio—, y luego nos iremos a la cama pronto.

—Aquí ya no va a pasar nada —le dijo Louise a Lars Jørgensen—. Podemos volver al departamento y ver si hay alguna novedad.

Con una última mirada a las ventanas de la casa, comenzaron a bajar por la Valdemarsgade.

La funeraria estaba en la avenida Falkoner. Camilla había llamado a Louise para preguntarle si podría acompañarla y ella le había respondido que no habría ningún problema.

—Ayer estuvimos todo el día vigilando una casa. Hoy hemos estado ahí otra vez, hasta las nueve y media, y no ocurrió nada. Estoy segura de que mi compañero no pondrá objeciones si le pido que haga la guardia sin mí durante un par de horas —explicó.

A primera hora, Camilla había sabido que la policía estaba por autorizar la salida del cuerpo de Kaj Antonsen. No habían aparecido parientes. La mujer tampoco había vuelto a dar señales de vida desde que rechazara verse envuelta, así que Camilla se había ocupado de todos los preparativos. Tenía previsto poner una esquela en el periódico del día siguiente para comunicar que el funeral tendría lugar el sábado en la iglesia de Stenhøj.

—No, no tengo ni la partida de bautismo ni el certificado de nacimiento —repitió pacientemente al hombre de la funeraria una vez más, tras haber mostrado los papeles que le había entregado la policía—. No, tampoco la partida de bautismo de su cónyuge ni el certificado de matrimonio. Además, hace muchísimos años que el finado se divorció.

Aunque ya le había contado todo por teléfono, el hombre de la funeraria le pidió repasar las preguntas estándar.

Camilla miró a Louise con resignación. La sonrisa se le había vuelto de piedra, pero intentó mantener la calma. Asintió brevemente cuando el empleado confirmó que tendrían que prescindir de los papeles de la separación; pero, cuando volvió a preguntar si no sería posible obtener la partida de bautismo, Camilla finalmente estalló.

—Doy por supuesto que usted no desconoce que el fallecido ha sido víctima de un asesinato espectacular y brutal. Justo en estos momentos, la policía está completamente dedicada a localizar al criminal y no he querido importunarlos con los papeles personales de la víctima. Pero, naturalmente, podemos pedirles que cambien de prioridades para que usted disponga de todos los documentos antes de que acordemos el resto —dijo con total amabilidad.

Louise se mantenía discretamente apartada, como estudiando un cartel enmarcado. Leía las preguntas más frecuentes relativas a un deceso.

—¿Y su relación con el finado? —preguntó el de la funeraria, levantando la vista de los papeles. Evidentemente, había decidido no prestar atención a la explosión de Camilla—. Ahhh, sí, fue usted quien escribió la historia, ¿no es así?

Ella se limitó a asentir.

—Bien —dijo él finalmente—, entonces, ¿he de suponer que tampoco dispone usted de una escritura de la sepultura ni de un título de propiedad de la tumba?

—Afirmativo —contestó Camilla mordaz—. Creo que el pobre hombre no estaba preparado para que le rebanaran el cuello justo en estos momentos.

Louise se volvió y la miró.

El empleado del mostrador optó de nuevo por hacer caso omiso del comentario. Se levantó y se dirigió hacia la pared donde estaban expuestas las urnas.

—¿Ha pensado ya qué urna quiere?

Camilla retrocedió un paso y observó el surtido.

—No hace falta que sea nada especial —dijo—. Una estándar, si hay alguna con esa categoría.

El hombre arqueó las cejas un momento y la miró.

—No hay ninguna que denominemos así, pero tenemos una sin demasiados ornamentos —repuso, y señaló un tarro negro con una tapa plana. «Simple», ponía debajo. A su lado había una «Simple Exclusive» y, a medida que avanzaba la fila, las siguientes urnas lucían más y más ornamentos.

Camilla señaló la primera y preguntó si sería posible que el funeral se celebrara el sábado.

—El pastor está disponible a las trece horas.

El hombre de la funeraria asintió. Ciertamente, lo que más le interesaba en esos momentos era librarse de Camilla Lind.

El sol de la tarde brillaba en un cielo primaveral prácticamente despejado. Tuvieron la suerte de encontrar una mesa libre en la terraza del bar Belis, justo enfrente del ayuntamiento de Frederiksberg.

Louise pidió dos cervezas de barril, confiando en que serían el mejor antídoto contra un espíritu funerario. Al primer trago reconoció que no tenía mala conciencia por haber dejado solo a su compañero de guardia en la Valdemarsgade. En la reunión de la mañana, Willumsen había declarado que, desde su punto de vista, no era necesario seguir protegiendo a Milos Vukovic y a las checas, pero Suhr no estuvo de acuerdo. Se decidió que la vigilancia iba a seguir, como mínimo, todo ese día.

Pavlina había tenido una visita: una joven de su edad con un ramo de flores. Louise supuso que serían para Hana. La vigilancia no había arrojado ninguna otra novedad.

Miró a Camilla, que bebía a pequeños sorbos la espesa espuma de su cerveza. Seguía preocupada por ella, pero ya no tanto como en los días inmediatamente posteriores al asesinato. Parecía que, tras la charla con el psicólogo, se había convencido de que algunas catástrofes no se pueden controlar, ni aunque uno haya contribuido a desencadenarlas. Camilla se reprochaba el descuido y seguía culpándose, pero ahora se inclinaba más por aprovechar su excedencia. Reflexionaría a fondo sobre lo que esperaba de su vida y lo que podía hacer para conseguirlo.

—En estos momentos no me apetece nada volver al periódico —admitió, después de que Louise la convenciera de contarle sus ideas.

—¿Y qué quieres hacer, entonces?

Mientras Camilla meditaba, Louise se puso a atrapar rayos de sol inclinando la cabeza hacia atrás.

—Puede que empiece a escribir libros —contestó su amiga tras una pausa.

Louise sonrió. ¿Y a qué periodista no le gustaría?

—Entonces te sugiero que escribas una novela policíaca y te hagas famosa en el extranjero —bromeó Louise con los ojos cerrados, mientras el calor se dispersaba por todo su cuerpo a partir del rostro—. Así te librarías del Morgenavisen.

Sintió que Camilla se revolvía en la silla y que meditaba en medio de un prolongado silencio antes de decir:

—Quizá. Pero primero me gustaría tener un hijo.

El cambio de tema fue tan radical, que Louise abrió los ojos y los clavó en su amiga. La vio seguir con la mirada a una joven madre y su cochecito.

Louise se inclinó sobre la mesa y apartó la cerveza.

—Ya tienes un hijo —le recordó. Cuando finalmente los ojos de Camilla dejaron de mirar al cochecito, había en ellos una gravedad pasmosamente nueva.

—Nunca he soñado con una familia numerosa, pero desde que tuve a Markus, supe que me gustaría tener uno o dos más. Eso nunca ha cuajado, así que he decidido hacer algo por cumplir ese sueño. Dentro de unos años no me arrepentiré de no haberlo intentado, y eso será una ganancia.

—Coño, ¡solo tienes treinta y ocho! Hablas como si te estuvieras acercando a los cincuenta. Pero, además, hace falta que primero encuentres a alguien con quien quieras tener un hijo. No importa cómo estén las cosas hoy: se sigue soñando tener los niños con alguien.

Louise no pretendía ser una pesada, pero se dio cuenta de que así había sonado.

—¿Por qué saltas cada vez que se habla de niños? —preguntó Camilla enfadada—. Siempre tiene que salirte la vena negativa.

—¡Menuda tontería! Pero tú ya tienes a Markus, el chico más encantador del mundo. Decir que toda tu vida es un fracaso porque no has tenido el número de hijos que hubieras querido es de niña caprichosa.

Louise vio a Camilla beber un largo trago de cerveza. Tenía la vaga sospecha de que la niña abandonada en la iglesia le había metido esas ideas en la cabeza.

—No entiendo que seas tan intransigente, cuando ni siquiera sabes lo que te pierdes. Desde luego, tuviste ocasión cuando estuviste con Peter, y si hubiera sido por él, habríais acabado con una larga prole. Pero estás corriendo un riego. Quizá un día descubras que ya es demasiado tarde, y entonces tal vez te enfades.

Louise sintió desaparecer el calor interno. Contaba con pasar un par de horas amenas, con ver a Camilla más relajada y, tal vez, algo más recuperada en su equilibrio. Pero la conversación llevaba a un callejón en el que todas las salidas eran desagradables.

Se enderezó e hizo un gran esfuerzo por que su voz no brotara con todos los sapos y culebras que pugnaban por salir.

—Hace tiempo que estoy convencida de algo: desde mi punto de vista, tener hijos no es uno de los derechos humanos —comenzó diciendo—. Algunos los tienen, otros no. Pero, a mi entender, no se te puede exigir, no es un baremo con que se mide la completitud de la vida. Sabes perfectamente que no deseo una vida diferente de la que tengo, y resulta que la mía no incluye niños. Pero joder, no por eso es una mala vida.

Se echó hacia atrás cuando se dio cuenta de que, a pesar de todo, estaba hablando demasiado alto.

—No es necesario que nadie me regañe —dijo Camilla defendiéndose—, pero yo no lo veo así. No sé si podré esperar a que aparezca la persona adecuada, así que estoy pensando en la inseminación artificial.

Louise se quedó muda. La miró fijamente, meneando la cabeza.

—Mientras no exijas que te lo financie el Estado, santas y buenas. Yo me ocuparé de Markus mientras le das el pecho al nuevo.

Se levantó para pagar. Lamentaba que el ambiente se hubiese echado a perder, pero lo que más deploraba era que los hijos fueran uno de los criterios con que se valoraba el éxito de una vida. Daba lo mismo que fueran fruto del amor o no, lo importante era tenerlos. Así las cosas, prefería ser libre. Recordó entonces que una vez, durante una investigación, había visitado a un vidente. Él le había explicado, con toda seriedad, que algunas almas de niños elegían a la madre que los daría a luz. Ella no tenía problemas para aceptar que ninguna alma de niño la hubiera elegido.

Cruzaron en silencio la plaza hasta la avenida Falkoner.

—Me parece que ya has tomado una decisión —dijo Louise antes de separarse.

Camilla asintió.

—Sabes de sobra lo que pienso de la gente que habla y habla de lo que le gustaría hacer sin intentar convertirlo en realidad. Quien importuna a los demás con esa cháchara, joder, tendría que esforzarse en conseguir algo. Si no, mejor callarse —replicó Camilla.

Louise sonrió.

—Bueno, puedo contar con que, por ahora, no tienes la intención de mantenerte callada —bromeó antes de darle a su amiga un rápido beso en la mejilla y apresurarse a cruzar en verde.

Se detuvo en la otra acera a mirar Camilla y la vio alejarse hacia el centro comercial Falkoner.

23

—Esto puede llevarnos meses —gruñó Willumsen enfadado, sacudiendo las migas de pastel que habían caído en la mesa y en sus papeles. Era viernes por la tarde. El grupo se hallaba en la sala de reuniones, a pocos minutos de irse a casa a pasar el fin de semana. El jefe de grupo miraba severo a Michael Stig, que acababa de explicar lo poco que se había conseguido sobre los albaneses.

—Claro que podemos detenerlos fácilmente y comprobar sus coartadas, pero entonces ya no estaremos tan seguros de que podremos controlarlos. En todo caso, hoy no tenemos suficiente para encerrarlos —siguió Michael Stig—, hay que esperar hasta tener algo más. No hemos encontrado ningún testigo de los crímenes. Además, después de lo que sucedió con Kaj Antonsen, nadie va a tener ganas de venir a contarnos algo. Yo propongo que sigamos observándolos y reuniendo datos. No basta con que tengan un coche como el que fue visto en el puerto o en Skelbækgade la tarde en que degollaron a la prostituta. Tampoco tenemos nada que relacione a los albaneses con el lugar donde Kaj fue asesinado.

—No, y justamente por eso tenemos que averiguar dónde estuvieron cuando todo eso pasó —exclamó Willumsen en voz alta, mirando fijamente a Michael Stig hasta que este desvió la vista—. Los habéis seguido, y ¿qué habéis sacado?

Toft puso sobre la mesa una pila de fotografías tomadas en los últimos dos días. Aparecían las mujeres del Este, en Istedgade y cerca de allí. Había fotos de las prostitutas en las aceras con diferentes hombres, otras en que entraban en el club Intim con sus clientes y algunas más en que se las veía hablando a través de la ventanilla de un coche.

—Cuando cierran los comercios, hay mucho trasiego —observó Michael Stig, y contó que había estado de ronda con el fotógrafo—. Vuelven después de la cena. Se quedan hasta un buen rato pasada la medianoche, dependiendo de cómo esté el tiempo.

—¿Visteis gitanas? —preguntó Toft mientras sacaba un nuevo cartucho de mentol para su cigarrillo de plástico. Lo llevaba en el bolsillo de la camisa, bajo el jersey—. Algunas no tienen más de trece o catorce años. Las familias las envían allí, según he oído.

Louise pensó en la nieta de Toft, que tendría esa edad.

—Es evidente que el grupo de ahora vino hace algunos meses. Tienen que ganar dinero para las casas que sus padres están construyéndose. Según una de las chicas de Reden, primero la mandaron a Italia, pero allí no ganaba lo suficiente, así que la volvieron a facturar. Ahora está por aquí y trabaja en Halmtorvet, frente al Øksnehallen.

Louise también había visto chicas gitanas. Las fotografías pasaban por su mente mientras alcanzaba, distraída, la taza de plástico. De no haberlo visto con sus propios ojos, no hubiera creído que se vendían. Eran tan parecidas a las demás adolescentes…, con sus pantalones blancos y anchos de talle bajo, sus camisetas ajustadas. Se reunían, reían y hacían tonterías esperando a que un nuevo cliente se detuviera e hiciera una señal con las luces. Una de ellas era como una hermana pequeña. Llevaba una diadema. No era más que una cría.

Intentó concentrarse y dejar de pensar en las gitanas.

—¿Qué sabemos de las chicas que visteis pagando a los albaneses? —quiso saber Willumsen, pasando ahora de un Toft notoriamente afectado por la cruda realidad de las investigaciones.

Pero Toft siguió adelante. Contó que se alojaban en diferentes hoteles baratos.

—Pueden conseguir una habitación por cinco mil al mes. Ahora bien, es imposible saber cuántas chicas se apiñan allí.

—Tenemos que detenerlas —decidió Willumsen señalando un par de fotos.

Mikkelsen esperó un momento antes de negar con la cabeza.

—Por supuesto que podemos arrestarlas y acusarlas de trabajar ilegalmente —convino—, pero la prostitución no es ilegal. Solo podríamos acusarlas de no tener permiso para trabajar. No conseguiríamos otra cosa que ponerles una multa de quinientas coronas. Necesitamos pruebas sólidas. Si preguntamos a las chicas si las han obligado a prostituirse, puedes estar seguro de que lo negarán categóricamente; y no porque no quieran que las ayudemos a salir, sino porque no se atreverán a decir otra cosa. Los criminales no se conforman con amenazarlas. Las doblegan anímicamente, amenazan a sus familias: matarán a sus padres, quemarán sus casas, violarán a sus hermanas y las venderán. Si vas a los chulos, dirán que no saben nada de presiones ni de trata de mujeres, dirán que las chicas hacen la calle porque quieren. Debemos esperar hasta tener algo más, en eso estoy de acuerdo —finalizó mirando la vena que a Willumsen se le marcaba poderosamente en la sien.

—También podemos optar por vigilarlos mientras edifican un próspero negocio —replicó irritado el jefe del grupo—. Terminarán maltratando a la mayoría de sus chicas y nadie podrá ponerles una mano encima.

Toft se quitó el cigarrillo de plástico de la boca y jugueteó con él entre los dedos. No quiso insistir. La experiencia le había enseñado que era mejor dejarlo, esperar a que el tema cayera en el olvido y retomarlo, quizá, cuando esa vena en la sien no fuera tan prominente.

—En este ambiente, cuando hemos llegado a aclarar algún caso, siempre hemos tenido que hacer una gran inversión en paciencia —indicó Mikkelsen como si no hubiera percibido el tono del jefe del grupo o como si tuviera la intención de no hacerle mucho caso—. Creo que nos haría bien tomar distancia y ver todo con una perspectiva global. Necesitamos atar todos los cabos sueltos antes de actuar.

Hablaba tranquila y reposadamente. Louise vio que la vena de Willumsen volvía a hacerse visible. En el diccionario del jefe de grupo no había expresiones como perspectiva global o innovación ni cualquier otra que sonase a curso reciente de mando policial. De todas formas, pareció contenerse; su expresión se hizo menos iracunda. Willumsen cabeceó un par de veces y evitó los comentarios apresurados. Prefirió cambiar de tema, tomó otras dos fotografías del paquete y las arrojó sobre la mesa.

—Perspectiva global —repitió masticando las palabras, mientras señalaba una de las fotografías—, digámoslo así. Pero mira esto un momento y dime qué se traen entre manos nuestros amigos.

Las fotos mostraban a un pequeño grupo de hombres en torno a un banco de la calle peatonal Stroget. Parecían muy concentrados, pero era difícil saber qué hacían. Detrás de ellos estaba Arian. En algunas fotografías se veía dinero que cambiaba de manos. Hamdi solo aparecía en una.

—El juego de las cerillas —informó Michael Stig.

—Está muy extendido entre los albaneses —añadió Mikkelsen—, y no es poco lo que se juegan. Puede que hasta cuatro mil o cinco mil en un día. También lo llaman «juego de manos».

Willumsen asentía mientras Mikkelsen relataba que sus colegas lo perseguían a menudo.

—Son jodidamente mañosos. Se trata de adivinar qué cerillas se quedarán abajo. Normalmente, el grupo se organiza así: uno lo dirige, un par vigilan por si llega la policía y uno o dos fingen ser afortunados ganadores. Si algún peatón se para a probar suerte, comienza el espectáculo. Siempre acaban ganando. Son rápidos como el rayo. Las posibilidades de ganarles son cero —explicó. Después contó que la City solía ficharlos por contravenir las ordenanzas de orden público. Tras un par de estas infracciones, se les prohibía permanecer en Stroget—. No sé hasta qué punto se asustan con esas sanciones. Puede que incluso aprovechen la oportunidad para vaciarle el bolsillo a algún espectador.

—Esto también deben de haberlo organizado Arian y Hamdi, y me imagino que los otros cuatro reciben su parte por el trabajo —expresó Louise como una suposición. Contó que los dos albaneses acudían a la asistencia social—. Arian llegó a Dinamarca en 1997, asilado y con permiso de residencia. Tiene treinta y un años. Vive solo en un piso en Valby y el alquiler se lo paga el ayuntamiento. Además, recibe en torno a mil ochocientas coronas al mes.

—¡Así se entiende que pueda permitirse tener un Audi A4! —exclamó Michael Stig con mal disimulada envidia.

—Justamente —continuó Louise. El botín del juego de las cerillas no podría mantener la marcha de sus finanzas—. Hamdi llegó aquí un año después. Tiene veintiséis años y también goza de un permiso de residencia permanente. Vive en dos habitaciones en un gran piso de Vesterbrogade y recibe lo mismo que Arian en asistencia social.

Willumsen asintió con las manos entrelazadas bajo el mentón y una mirada reflexiva. Siguió un silencio agobiante, durante el que todos intentaban calcular el siguiente movimiento, como en un tablero.

—¿Ha habido alguna novedad en la Valdemarsgade? —Rompió el silencio finalmente el jefe de grupo.

Lars Jørgensen se enderezó.

—Las chicas salieron a última hora de la tarde. Iban con una amiga que fue a recogerlas a la casa —explicó—. Milos Vukovic había salido antes a encontrarse con un amigo en un bar de la Victoriagade.

—Una hora después, ya estaba de vuelta. Hablé con él por teléfono —contó Louise, que había seguido a Vukovic desde la puerta—. Parece que las chicas se han tranquilizado. No ha habido ningún signo de inquietud desde el episodio de Hana. Nadie se ha puesto en contacto con ellos ni han tenido la sensación de que los estuvieran vigilando. Tienen previsto que Hana se mude mañana con la amiga que estuvo de visita hace poco. Al parecer, le sobra una habitación. Por lo que le entendí a Milos Vukovic, en su piso iban a estar un poco estrechos si se quedaba tanto tiempo.

—¿Y cuánto tiempo es ese? —preguntó el jefe de grupo.

—Dijo que iba a quedarse los tres meses legales.

Willumsen asintió.

—Entonces nos retiramos de Valdemarsgade —decidió mirando a Louise y a Lars Jørgensen—. Encargaos de darles a los tres vuestros números de móvil, para que puedan ponerse en contacto con vosotros si vuelve a haber problemas. Centraremos todos nuestros esfuerzos en los albaneses. Necesitamos una lista de las chicas que trabajan para ellos y fotos de los momentos en que entregan el dinero. Este sistema organizado sí lo podremos utilizar en el juicio. ¿Tenemos algo más de la estación?

Mikkelsen asintió. Contó cómo Arian había aparecido por la mañana en el mismo sitio y había recibido dinero de las mismas chicas que el martes.

—Tenemos fotos, pero quizá nos descubrieron. Hoy el tipo estaba mucho más atento, como si se sintiera vigilado. Hamdi se sentó en un banco y desde allí podía ver a cualquiera que estuviera cerca en el momento en que el dinero cambiaba de manos. No me sorprendería que en el futuro buscaran otro lugar para los pagos.

—Bueno, manos a la obra —arengó Willumsen—. Es cosa vuestra encontrar suficientes pruebas para encerrarlos. Dispondremos de los resultados del ADN la próxima semana. Veremos si hay suficiente material en las huellas que recogieron los de la científica. Pero vosotros os concentraréis, a partir de ahora, en acumular pruebas contra los dos albaneses.

Louise miró a Michael Stig. Quería comprobar si él también había advertido la claudicación del jefe. Sus miradas se cruzaron, y ella le sonrió. Era una estupenda noticia que no se podía decir en voz alta: Willumsen también podía echarse atrás si se le insistía lo suficiente.

24

Aún no había ningún coche delante de la iglesia, el sábado por la mañana, cuando Camilla se presentó. Había quedado con Louise. Sabía que el sacristán también estaba al llegar, así que rodeó el coche y abrió el maletero, donde llevaba las flores para el funeral de Kaj Antonsen. En el asiento delantero iba la corona fúnebre con un previsible «Descanse en paz» en amarillo.

Ella iba totalmente de negro. La dependienta de la tienda de flores le había preguntado si debía poner algún mensaje de despedida en la cinta. Tras unos minutos de reflexión, Camilla eligió el texto que, según su criterio, se adaptaba mejor al contexto. En cualquier caso, era preferible al «Gracias por todo» y a cualquier otra clase de frase estándar. Después, por supuesto, se arrepintió enfadada por no haber dejado la cinta en blanco.

Luego, como en un torbellino, volvieron a emerger todos los reproches. «No debiste haberte sentado en aquel maldito banco con una bolsa de cervezas», «a ver si de una puñetera vez dejas pasar una buena historia»… Las lágrimas la vencieron, a pesar de que estaba convencida de que ya no le quedaban.

Miró el reloj y comprobó que aún faltaban diez minutos para la cita con el sacristán. Sacó el cubo con los ramos pequeños. Había que colocarlos en los primeros bancos de la iglesia. Después de dejarlos en el suelo, levantó con cuidado el ramo grande que pondría en el altar. Con el ramo en los brazos y el cubo en la mano, se encaminó a la iglesia. La grava crujía bajo sus tacones altos.

El sol brillaba sobre la blanca fachada de la iglesia y el tejado rojizo, mientras por el cielo azul se deslizaban lentamente manchas diseminadas de nubes blancas. Pero no bastaba aquella colorida y suave calma primaveral para penetrar su espíritu. Al llegar al frente, volvió a sentir el profundo abismo que la semana anterior había amenazado con tragársela. Camilla sabía que, en esos momentos, lo único que la mantenía a salvo eran, por un lado, el maquillaje que con tanto cuidado se había aplicado por la mañana, y por el otro, el traje oscuro y ajustado con que daría la sensación de entereza, independientemente de lo que viniera.

Dejó el cubo en el suelo y agarró el picaporte de hierro de la verja. El pastor la había avisado de que, en caso de que el portón no cediese, debía empujarlo con el hombro y hacer una ligera presión hacia abajo. Pero se abrió sin ningún problema. Una vez en el pórtico, Camilla fue a un banco para soltar el ramo. Cuando se volvió a por el cubo, algo la hizo tropezar.

La sensación bajo sus pies era firme, aunque también blanda. Instintivamente, dio un salto atrás. Sintió que el pulso se le aceleraba y el corazón le reventaba en el pecho.

La toalla era azul oscura, como la última vez, pero no fue eso lo que la dejó suspendida y con los ojos clavados en el bulto del suelo. Si sus ojos se paralizaron fue porque el bulto también estaba completamente inmóvil. Ni un ligero temblor, ni un sonido, y, no obstante, sabía bien lo que había dentro de la toalla. No fue capaz de dominarse e inclinarse para comprobarlo. De pronto, corría ya hacia la puerta de la cocina de la casa parroquial. «¡Podría ser un animal muerto, quizá un gato!», pensó mientras subía los cinco escalones que llevaban a la entrada. Sacudió la aldaba con fuertes golpes. Deseaba urgentemente que el pastor estuviese en casa.

«Un gato», volvió a pensar, mientras golpeaba aún más fuerte y llamaba a gritos a Henrik Holm.

Súbitamente, todo comenzó a darle vueltas. No era un gato ni ningún otro animal, lo sabía. Cualquier cosa que estuviera envuelta en la toalla no estaba viva. Algo quebradizo se rompió en su interior. Corrieron por su mente imágenes de recién nacidos, vivos y muertos, mezcladas con un Kaj solitario, yaciente en el patio en todo su aterrador sufrimiento. La sucesión de imágenes fue una carrera desenfrenada que finalizó en una explosión de luz cegadora.

—¡Socorro! Ayúdenme —sollozó, mientras se dejaba caer con la espalda resbalando por la ancha puerta. Su cuidada coraza se había resquebrajado. Ahí estaba de nuevo el abismo.

No oyó los pasos veloces que cruzaban el patio ni vio a la persona que se inclinó sobre ella hasta ponerle las manos en los hombros. Tampoco notó el sabor de la sangre que brotaba del interior de su mejilla, donde sus propios dientes la habían hendido. Allí, donde ella se encontraba en esos momentos, nadie podía alcanzarla.

En un torbellino atronador, fue arrastrada a una negra oscuridad. Dejaron de llegar la luz y el sonido verdaderos.

25

Louise apoyó la bicicleta en la pared de la iglesia. Llevaba el bolso en el hombro. Mientras caminaba hacia el Polo gris plata de Camilla, iba desabrochándose el casco. Vio que el coche tenía abierto el maletero y entornada la puerta delantera. Supuso que su amiga estaría metiendo cosas en la iglesia, así que revisó el maletero por si había algo que llevar. Estaba vacío. Louise lo cerró y fue al asiento trasero. La corona estaba apoyada en el respaldo del pasajero. La levantó con cuidado y empujó la puerta con el codo.

La bandera aún no estaba a media asta, pero les quedaba un poco más de una hora por delante. Mikkelsen le había dicho a Louise que acudiría. Seguía profundamente afectado, casi como si hubiera perdido a un familiar, pensó Louise, pero no por eso había hecho el menor reproche a Camilla.

—Al contrario —había dicho—, yo tendría que haber hablado con Kaj de inmediato. Quizá habría podido evitar la tragedia.

Incluso la había defendido ante Willumsen. Quien no tuviera ese barrio como hábitat natural, le dijo, podía saltase algunas de sus reglas no escritas, y no había nada que recriminarle.

El aroma de la corona inundaba su olfato mientras cruzaba el patio. Louise vio abierta la puerta del pórtico y, a un lado de la entrada, el cubo con los ramos pequeños. Supo que Camilla estaba ya manos a la obra.

Tardó en reaccionar. Venían grandes voces desde la casa, donde una pesada figura se inclinaba sobre otra que estaba tumbada en las escaleras de la puerta de la cocina. Al instante reconoció el pelo rubio. Soltó la corona y echó a correr.

El hombre se incorporó, totalmente confundido. Señaló a Camilla mientras le decía a Louise, atropelladamente, que se llamaba Otto Birch y que era el sacristán.

—Estaba aquí tumbada cuando llegué, hace un momento —explicó—. No hace más que llorar y murmurar algo sobre un muerto, pero no consigo hablar con ella.

—¿Está herida? —Louise pensó aterrada en la crueldad con que Kaj Antonsen había sido asesinado—. ¿Está sangrando?, ¿hay alguna señal de pelea?

Se inclinó sobre su amiga y le apartó el pelo de la cara. Su propio rostro estaba contraído en un puchero desagradable, como el de un niño pequeño a punto de romper en llanto.

En cambio, Camilla tenía un gesto más suave, más parecido a un lamento continuo. Interrumpía el llanto con discursos imprecisos de los que Louise solo comprendía palabras sueltas: «muerto», «entierro», «niño», «iglesia»…

Louise trató de sentarla. Examinó su cara y le pasó la mano por el rubio cabello para comprobar si tenía alguna herida.

—Parece un estado de choque —apuntó Otto Birch mientras intentaba encender un pitillo.

El pastor acababa de llegar y venía por el aparcamiento. Aceleró el paso al verlas. Jonas lo seguía detrás, la vista fija en la Gameboy y aún distante de lo que sucedía en la escalera.

—¿Qué ha pasado? —gritó Henrik Holm echando a correr.

—El niño, iglesia, muerto…

Las palabras eran vagas y se repetían una y otra vez.

Henrik Holm miró a Louise como pidiendo explicaciones. Ella ya había ayudado a Camilla a incorporarse. La había dejado sentada, con la espalda apoyada en la puerta.

Louise se apartó para que su amiga no la oyera, por más que, a la vista de su estado, lo más probable es que no hubiera ninguna diferencia. Le contó al pastor que, desde el asesinato de Kaj Antonsen, Camilla tenía miedo de que la atacaran.

—No me sorprende que esto esté sucediendo ahora —añadió, y le explicó que varias veces había intentado disuadirla de asistir al entierro. Luego volvió junto a su amiga y se sentó en las escalera a abrazarla.

—El niño está muerto —murmuró Camilla apoyada en su hombro.

Louise sintió que también a ella se le saltaban las lágrimas. Sabía que no podía hacer mucho por aliviar el dolor que estaba consumiendo a su amiga. Solo podía intentar darle el mayor consuelo posible.

—¿Qué dice? —preguntó Henrik Holm acercándose.

—Solo un montón de palabras sueltas.

Louise movió ligeramente la cabeza. Vio a Jonas. La cara se del niño se iluminó al reconocerla, aunque, acto seguido, se quedó parado viendo a Camilla en la escalera.

Louise apartó la mirada y se concentró de nuevo en su amiga, mientras pensaba que tendría que llamar urgentemente a Jakobsen, por mucho que el psicólogo librara los fines de semana.

—Espere un momento —pidió Henrik Holm. Lanzó una rápida mirada a la iglesia y le preguntó al sacristán si ya había pasado por allí para hacer los preparativos.

Otto Birch negó con la cabeza. Aclaró que había visto a Camilla antes de ir allá.

Henrik Holm se levantó bruscamente y comenzó a correr hacia el pórtico.

Louise ya estaba de pie cuando oyó el grito.

La forma y el tamaño del bulto coincidían con los de un recién nacido, y por eso Louise ya estaba preparada cuando desenvolvió con cuidado la toalla. Lo pusieron en un sitio donde los rayos de sol penetraban a través de la puerta abierta.

El recién nacido estaba muerto, tal y como habían supuesto. Era un niño, confirmó Louise después de recorrer el cuerpo con la mirada. Estaba manchado de sangre seca y todavía tenía restos del unto sebáceo.

Respiró profundamente y miró a Henrik Holm, que observaba todo en silencio desde la puerta. Por todo el suelo de piedra del pórtico corría un frío macizo. El pequeño tenía los ojos cerrados y su cara era como una máscara. Ningún movimiento ni expresión habían llegado a marcarla. Sus articulaciones y músculos estaban ya rígidos, como sucede unas horas después de la muerte. Del pequeñito se desprendía un olor amargo, en lugar del perfume dulzón de los recién nacidos. Su piel tenía ya un débil brillo verdoso.

—Lleva muerto un buen rato —aventuró Louise enderezándose.

Una arruga cruzaba la frente de Henrik Holm. Había ido a sentarse en el banco, junto al ramo que Camilla había comprado para el altar. Llamó al 112, según lo que le indicó Louise, y lo comunicaron directamente con la comisaría de policía correspondiente a la casa parroquial.

—Pida que lo pongan con el agente que estuvo aquí cuando encontraron a la pequeña —añadió ella.

Le oyó preguntar por Rasmus Hem y explicar, con frases cortas, que habían encontrado un niño exactamente en el mismo lugar en el que había sido hallada la pequeña.

—No sé qué pasa —continuó sacudiendo la cabeza. Explicó que al niño lo había encontrado Camilla Lind cuando pasaba por el pórtico con las flores para un funeral. Luego contestó, con brevedad y precisión, a las preguntas que el policía le iba formulando. Dijo que Jonas y él habían estado en el centro comercial de Frederiksberg para hacer algunas compras—. Salimos en torno a las diez, pero no entré en la iglesia antes de marcharnos. Fuimos en dirección contraria, así que no noté nada.

Louise vio en el reloj que ya eran las doce y cuarto. Henrik Holm guardó el móvil en su bolsillo y le dijo que la policía llegaría inmediatamente. Ella asintió.

—Será mejor que salgamos y cerremos hasta que lleguen —indicó ella mientras echaba un último vistazo al bulto envuelto en la toalla azul.

—No tiene ningún sentido que se hayan producido dos casos así en tan poco tiempo —profirió él mientras iban hacia la puerta—. Hem cree que esto podría relacionarse con lo mucho que se ha comentado la noticia de la pequeña y que, probablemente, alguien ha querido imitarlo.

—Es posible —convino ella—. Hay gente que encuentra inspiración en ciertos sucesos. No parece que este chiquito haya nacido en un hospital. Lo habrían atendido, le habrían cosido el cordón.

—No, aquí no hubo ninguna ayuda profesional —admitió el pastor mientras tiraba de la puerta para cerrarla. Luego asintió un par de veces como si intentase convencerse de algo.

Cuando Louise volvió de la iglesia, Camilla seguía en las escaleras, con los ojos cerrados y la espalda apoyada contra la puerta de la cocina. Jonas se había sentado en el patio, con las piernas cruzadas y la Gameboy a un lado.

Henrik Holm ayudó a su hijo a levantarse y recogió el juguete.

—Vamos adentro por la otra puerta.

Luego se volvió hacia el sacristán, que estaba sentado en la escalera sin saber qué hacer.

—Hay un bebé muerto en la iglesia. He llamado a la policía, así que mantendremos la puerta cerrada hasta que vengan.

—¿Qué pasa con el funeral? —preguntó Otto Birch levantándose pesadamente.

—Habrá que aplazarlo.

Una expresión turbada cruzó el rostro del sacristán. Toda la agenda del día se había anulado en un instante, pero asintió.

Louise miró a Jonas desaparecer junto a su padre. Pobre crío, pensó, mientras se preguntaba si no debería tener él también una charla con Jakobsen. En quince días había vivido dos veces el mismo acto criminal justo al lado de su casa. Luego se acercó a Camilla y se inclinó hacia ella.

—Tienes que levantarte. La policía llegará enseguida y sin duda querrán hablar contigo.

Su amiga tenía los ojos fijos al frente. Seguía perdida, pero movió un poco los párpados y volvió la vista hacia Louise.

—No sé si me quedan fuerzas —gimió tan débilmente que Louise tuvo que inclinarse aún más para poder oírla—. Siento que me han arrancado todo lo que llevaba dentro. Me he convertido en la de la guadaña, como si me metiera en los asientos traseros justo antes de los accidentes.

Estaba pálida como un cadáver. Las palabras apenas escapaban de entre sus labios casi totalmente inmóviles. Parecía tener el rostro tan rígido como el resto del cuerpo.

Una paloma había saltado dos peldaños y les daba la espalda, hurgando algo en la escalera. Louise la siguió un momento con la mirada mientras intentaba respirar profundamente. Tenía que reunir bastante coraje para contarle a Camilla lo que habían encontrado en la iglesia.

—Tenías razón, el niño está muerto. Pero ha muerto hace mucho rato, horas; es decir, no habría cambiado nada que hubieras llegado antes. —Hizo una pequeña pausa, apartó los ojos de la paloma y añadió—: Que lo sepas, por si le estás dando vueltas.

Louise se levantó y le ofreció la mano a Camilla para ayudarla a ponerse en pie. La paloma salió volando.

En la cocina, el pastor ya había colocado las tazas en la mesa. El hervidor de agua estaba en marcha. Hacía calor y el ambiente estaba un poco cargado. La mesa larga resplandecía bajo el sol que se colaba por los grandes ventanales.

Louise llevó a Camilla hasta el banco y se sentó junto a ella. Henrik Holm permanecía de pie, indeciso.

—Tengo que acabar una columna para el periódico, pero no tiene mucho sentido ponerse con ello antes de que llegue la policía —dijo él colocando la leche y el azúcar en la mesa.

Sus palabras se quedaron flotando en el aire y nadie supo qué más decir, así que el silencio se hizo con el gobierno de la habitación.

Louise había terminado de preparar el té y estaba llenando la taza de Camilla antes de servirse la suya. Conocía bien la columna Henrik Holm. Era uno de los comentaristas a los que recurrían con frecuencia los medios cuando necesitaban el testimonio de un religioso, un «pastor mediático», como le habían llamado alguna vez con no poco retintín. A ella le parecía que escribía con calidad, que sus textos eran claros y concisos; le gustaba leer su columna semanal.

—¿Por qué aquí, precisamente? —preguntó Camilla cuando finalmente se animó a destapar el vacío.

—En realidad, no es tan extraño —respondió Henrik Holm. Contó que algunas iglesias de Alemania ya disponían de una pequeña puerta para dejar a los recién nacidos—. No es raro que pienses en la iglesia cuando estás en una muy mala situación —sugirió. Añadió que él, desde luego, prefería que las desgraciadas madres prefirieran dejar a sus hijos en la iglesia que arrojarlos a un río.

—Pero ¿quién puede querer que su hijo nazca así, sin ninguna asistencia? —reflexionó Camilla en voz alta.

Los interrumpió el agudo sonido del timbre. El pastor se levantó para recibir a los policías y acompañarlos a la iglesia.

«Es cierto, ¿quién puede decidir enfrentarse totalmente sola al parto de un hijo?», reflexionaba Louise sin darse cuenta de que alguien se acercaba por las escaleras de la cocina. Dio un pequeño respingo cuando oyó una enérgica llamada.

El sacristán había metido su cabeza gris por la puerta. El resto del su cuerpo seguía fuera.

—Ha venido una persona al funeral e insiste en saber por qué se ha aplazado —informó—. Dice que es de la policía, pero no lleva ninguna placa.

Louise salió a informar a Mikkelsen de lo que estaba sucediendo. Había dos coches de policía junto a la iglesia. Un agente le gritaba a otro que los técnicos estarían allí en cinco minutos.

Mikkelsen vestía pantalones oscuros y una chaqueta de traje, también oscura, cerrada sobre el vientre. Para Louise, era patente que el hombre no se encontraba a gusto con la ropa ni con la situación. Sus cejas se agitaron como dos alas de gaviota cuando la vio.

—Ah, sí, tu amiga —dijo al acercarse.

Louise asintió. Le contó los motivo por los que el funeral se había suspendido.

Mikkelsen asentía sin interrumpir la narración, como si le estuvieran presentando un informe. Louise captaba en su actitud el gran esfuerzo que había hecho simplemente para acudir. Muchas personas tienen relaciones muy complicadas con los funerales, pero, en su caso, se trataba, sobre todo, de un vínculo especial con el barrio de Istedgade. Tampoco se sorprendió de no ver más concurrentes.

Se apartaron un poco para dejar entrar a los técnicos y sus coches. Louise saludó a Frandsen mientras este empezaba a descargar el equipo.

El policía de la City miró su reloj.

—Creo que me volveré a casa y desayunaré algo —dijo.

Louise iba a acompañarlo hasta el aparcamiento, pero se detuvo cuando Rasmus Hem se acercó a saludarla y a preguntar por Camilla.

—Está en la cocina —respondió, y ahí mismo se despidió de Mikkelsen para poder acompañar al agente de Bellahoj.

Camilla seguía sentada en la misma posición. Se contentó con mover la cabeza como toda respuesta al saludo de Rasmus Hem.

—¿Fue usted quien lo encontró?

Ella simplemente asintió.

En lugar de desarrollar un elaborado interrogatorio, él se sentó frente a ella. Camilla empezó a explicarle lo sucedido.

—Entré en la iglesia con unas flores para el funeral. Cuando iba a salir, me tropecé con algo. —Su voz tenía algo de mecánico.

—¿Vio de qué se trataba? —quiso saber Hem antes de preguntar si había hecho algo más en el pórtico, aparte de dejar las flores.

Ella movió la cabeza y respondió que no a ambas cuestiones.

—Yo soy la única que ha tocado algo —intervino Louise. Explicó que había movido el bulto y lo había desenvuelto cogiéndolo por los picos de la toalla.

—Aparte de Camilla, solo el pastor y yo hemos estado en la iglesia desde que apareció el niño.

Oyó a Henrik Holm, a su espalda, bajando las escaleras. Había subido a llevarle a Jonas una tónica y unas palomitas.

—Está leyendo Harry Potter —fue su contestación cuando Louise se interesó por el niño—. Pero estaría bien que pudiésemos librarnos de todos estos dramas —continuó con un tono fingidamente animado—. Al final, va a resultar que la gente dejará de venir a la iglesia por miedo a encontrarse a un recién nacido abandonado en el suelo.

El agente le sonrió y le dio la razón.

—¿No le importa que me retire a mi ordenador? —preguntó Henrik Holm mirando a Rasmus Hem—. Tengo que preparar una columna para el periódico de mañana y aún no tengo totalmente decidido por dónde van a ir los tiros.

Hem asintió y dijo que no había ningún problema. Él solo tenía que anotar lo que Camilla le contara.

Únicamente Louise parecía haberse dado cuenta de que Jonas había bajado mientras ellos hablaban. Estaba parado junto a su padre y miraba al policía, al que ya conocía de la última vez.

Henrik Holm acarició el pelo a su hijo antes de retirarse al despacho, pero movió negativamente la cabeza cuando Jonas le cuchicheó algo. Era evidente que su cabeza ya estaba en el artículo.

Jonas vaciló durante un instante, como si le costase obedecer a su padre y subir a su habitación, así que Louise se levantó, fue a él, le dio un abrazo y lo acompañó al piso de arriba.

Camilla los vio desaparecer. Habría deseado irse con ellos y librarse de revivir la experiencia del pórtico; no obstante, siguió contestando, como era su deber, a las preguntas que, por orden cronológico, le fue planteando Hem. Que a qué hora había llegado a la iglesia, que si había visto a alguien mientras cruzaba el patio, que si la puerta estaba totalmente cerrada cuando trató de abrirla…

Camilla pensó en la vez anterior, cuando, sentados en la cocina de la casa parroquial, los chicos habían contado que la puerta estaba abierta.

—Estaba bien cerrada —le aseguró al agente. Apartó un poco la taza, donde quedaba un poso de café frío, y apoyó los codos en la mesa para descansar la cabeza en las manos.

Cuando terminaron de revisarlo todo, notó que el policía la miraba serio y respiraba profundamente antes de hablar.

—¿Podemos llegar a un acuerdo? —preguntó—. ¿Podría esperar hasta mañana para publicar esto? Me gustaría tener la oportunidad de investigar qué ha ocurrido antes de que salga en los medios de comunicación.

Una mueca de Camilla lo hizo callar.

—No tiene nada que temer. —Dejó caer las manos sobre la mesa y movió ligeramente la cabeza—. En estos momentos no trabajo.

Él enarcó las cejas.

—Estoy de excedencia —aclaró Camilla brevemente. Luego añadió, cansada, que tampoco tenía que preocuparse de que fuera a informar a su jefe—. Mientras yo no esté ahí, prefiero no tener ningún contacto con el periódico —explicó mirando la mesa—. Lo que no puedo garantizarle, naturalmente, es que no se informen por sus propios medios —añadió tras una pequeña pausa—. El Morgenavisen se afana de enterarse siempre de este tipo de cosas.

Rasmus Hem asintió. Camilla tuvo la sensación de que iba a añadir algo, pero el policía se contuvo al ver que Louise bajaba por la escalera.

Louise entró en la habitación donde Henrik Holm estaba inclinado sobre su ordenador. Hizo un sutil preámbulo antes de interrumpirlo.

—¿Qué le parece que Jonas se venga con Camilla y conmigo? —preguntó—. Podría convenirle alejarse de aquí mientras los técnicos trabajan en la iglesia. Usted podría acabar su artículo en calma —añadió.

Holm se pasó la mano por el cabello. La oferta significaba un evidente alivio, pero, al mismo tiempo, el pastor no quería volverse una molestia.

—Lo haré encantada —le aseguró ella—, y podrá quedarse también mañana, que es cuando vuelve Markus de casa de su padre.

—¡Qué guay! —Se oyó desde las escaleras, y, con eso, el trato quedó cerrado.

—No te olvides el cepillo de dientes —gritó el pastor, sonriendo mientras el chico subía a toda prisa la escalera para coger sus cosas—. Gracias —le dijo a Louise—. Cuando no tienes familia, te ves corto de ayudas si surge algún imprevisto —reconoció—. También podré aprovechar la tarde para pulir mi sermón de mañana. Es evidente que el día está saliendo algo diferente de lo que yo había previsto.

Miró su reloj como si de pronto hubiera caído en la cuenta de que ya se había quedado sin una buena parte de la tarde.

—¡Espero poder usar la iglesia mañana! —añadió, observándola con una mirada interrogante—. Tengo también un bautizo.

—Ahora veremos lo que dice Frandsen, pero no creo que los técnicos vayan a estar aquí más de un día. Supongo que sí podrá utilizarla mañana.

—Malo sería que los padres se enteraran de esto y no quisieran venir.

De nuevo volvió a atusarse el rubio y espeso pelo.

—Seguro que no tiene nada que ver con la iglesia ni con usted —dijo Louise intentando aliviar sus preocupaciones.

El pastor asintió con la cabeza y se levantó para darle un beso a su hijo antes de que se marchara.

Rasmus Hem ya no estaba ahí. Parecía que Camilla había ido recuperándose poco a poco y ya estaba en condiciones de salir.

Louise la informó de que tenían un invitado más. Se inclinó para recoger el bolso de su amiga, que había rodado hasta el suelo.

—¿Has metido el móvil? —preguntó el pastor mirando a su hijo con una sonrisa.

—Sí, y el cargador —respondió Jonas impaciente. Camilla estaba pálida cuando se despidió de Henrik Holm con un gesto. Le dijo que lo llamaría; tenían que encontrar una nueva fecha para el funeral—. Lo cierto es que no sé si voy a tener fuerzas para volver a prepararlo todo —reconoció mientras cruzaban el patio y se alejaban de los coches de la policía.

Junto a la pared de la iglesia se habían apostado un par de curiosos. Jonas parecía asustado mientras caminaba hacia el coche de Camilla.

—Puede que lo mejor sea olvidarse de todo este ceremonial y contentarse con una cerveza mientras suena una canción de Johnny Cash —reflexionó Camilla.

Louise sonrió. Le preguntó si quería llevarse a casa alguno de los ramos de flores que todavía estaban en la iglesia.

Camilla torció el gesto.

—¿A ti qué te parece? ¿Tienes jarrones suficientes para ponerlos? ¡Imagínate lo alegres que íbamos a estar el resto del fin de semana rodeados de flores!

Louise dejó allí su bicicleta. Se sentía responsable de dos convalecientes y le quedaba solo un pedazo de fin de semana para ayudarlos a recuperarse. Se sentó al volante del automóvil y arrancó.

26

Willumsen no tardó ni un minuto en devolver a Louise a la realidad, el lunes por la mañana, cuando comenzó la reunión. La noticia era que el grupo que investigaba los dos asesinatos había sido dividido.

El jefe estaba de pie con una taza de café en las manos. Los miró uno por uno: Toft, Michael Stig, Lars Jørgensen y, finalmente, a Louise, que estaba tranquilamente recostada en su silla pensando que hubiera preferido un inicio de semana más relajado tras un domingo que, finalmente, había sido agradable de verdad.

El sábado por la tarde, en cambio, tuvieron que resistir a un ambiente artificial y tenso. Camilla había cogido unas revistas y se había retirado a la habitación de invitados, Jonas estuvo a veces con la PlayStation enchufada al televisor, y otras, sumergido en su Harry Potter.

Era curioso observar que, en muchos aspectos, Markus y él eran diametralmente opuestos. Mientras el hijo de Camilla tenía el pelo corto y rubio, Jonas lo tenía oscuro, con un flequillo que le caía sobre los ojos castaños. Era capaz de concentrarse en lo que comenzaba; por ejemplo, tocaba la guitarra desde los siete años y no había perdido el interés. A Louise eso la impresionaba.

Markus era más impulsivo. Se lanzaba sobre cualquier novedad con ansia, pero aún no había encontrado algo verdaderamente atractivo. En los últimos tiempos había sido el breakdance. Louise hubiera querido que Jonas le contagiara algo de su gusto por la lectura. Aunque el hijo del pastor era un poco introvertido y apocado, era evidente lo mucho que Markus lo admiraba.

Louise se retiró a la cocina con un periódico, y a las siete se ofreció a ir a buscar una pizza. Vieron una vieja película de humor y se fueron temprano a la cama.

Kim Rasmussen la llamó en mitad de la película y le preguntó si tenía ganas de pasar por Holbæk el domingo. La tentó con kayaks, hamburguesas en la barbacoa —si el tiempo lo permitía—, sexo y, tal vez, un café irlandés. Al principio, Louise estuvo un poco cortante al decirle que no, pero, al cabo de un momento, se dio cuenta de que le había hecho daño. No era necesario, y ella lo sabía bien, pero en aquellos precisos instantes su relación pertenecía a un mundo completamente diferente.

La mayor parte de la tarde había pensado que tal vez Jonas terminaría arrepintiéndose de haber aceptado la invitación. Casi no se conocían, así que le había dicho varias veces que, en el momento en que quisiera irse a casa, simplemente lo dijera. Por toda respuesta, Jonas había dicho que prefería quedarse.

El domingo se levantaron tarde y a las once salieron a comer algo al Belis. Camilla seguía callada y esquiva, pero Markus, en cuanto volvió por la tarde de casa de su padre, la convenció de ir a la piscina. Ella se contentó con quedarse enfundada en un gran albornoz mientras veía a los chavales tirarse desde el trampolín.

—Nos ha llegado un caso nuevo, así que vamos a dividir nuestros recursos —siguió explicando Willumsen, mirándola ahora a ella e intuyendo que seguía en Babia.

Louise se enderezó y acercó la silla a la mesa.

—Tenemos que apañárnoslas: dos continuarán con las investigaciones en Vesterbro junto con Mikkelsen y su gente; los otros dos se ocuparán del nuevo caso.

Michael Stig iba a protestar, pero la mano levantada del jefe de grupo lo detuvo.

—Es demasiado pronto para retirar a nadie —protestó Toft sin importarle la mano alzada—. Si nos retiráramos, volveríamos a dejarles el campo abierto. Sabes perfectamente que, si no somos más, no tendremos ninguna oportunidad de cubrir el barrio y vigilar.

—Claro que podéis hacerlo, y necesito ver avances pronto. No progresamos, no hay ninguna novedad —sentenció el jefe mirándolos con dureza. Luego se enderezó y cambió el tono—. El sábado apareció un recién nacido muerto en la iglesia de Stenhøj, en Frederiksberg; tú ya lo sabes, Rick.

No se trataba de una pregunta, y tampoco esperó a que ella respondiese antes de seguir adelante.

—Los compañeros de Bellahoj ya estuvieron allí por un caso similar hace un par de semanas. En aquella ocasión, el niño estaba vivo cuando lo localizaron.

Sacó el primer documento de la carpeta que tenía sobre la mesa.

—Al recién nacido se le practicó la autopsia ayer por la tarde. Aquí tengo el informe preliminar. Flemming Larsen dice…

Sacó las gafas de leer del bolsillo de la camisa. Louise sintió un nerviosismo que se le extendía desde el estómago hacia el plexo solar. Para cualquiera que conociera a Willumsen, siquiera superficialmente, se trataba de una clara señal: algo iba mal. Algo en la autopsia era capaz de transformar una tragedia familiar en un delito serio; de otra suerte, no se lo habrían transferido. Bellahoj era perfectamente capaz de hacerse cargo de la mayoría de sus casos.

La mirada de Louise se posó en el rostro de Willumsen mientras este leía y explicaba el contenido con sus propias palabras. Pasó por el principio rápidamente.

—Se trata de un varón, nacido, como mucho, hace un par de días. El cuerpo tenía un débil color verdoso, aún con restos de sangre seca y unto sebáceo.

Aquí empezó a hablar más pausadamente.

—Aquí pone que el cordón umbilical había sido separado de la placenta de forma muy rudimentaria y que la piel estaba exfoliada en varios lugares.

En ese momento, la puerta se abrió y entró Suhr. Fue a sentarse con la expresión de quien no quiere interrumpir. Willumsen no se dio cuenta de la entrada del inspector jefe o, al menos, no reaccionó en absoluto.

—Hay una especie de pérdida de la piel que se llama maceración cutánea. Se observa cuando el niño muere antes del parto. La razón de que este caso haya acabado sobre nuestra mesa es que —levantó la vista para asegurarse de que todos le prestaban atención— al niño le falta el meñique de un pie. No ha sido un defecto congénito, sino una amputación. Se lo cortaron después del nacimiento. La superficie de la herida es regular y plana, es decir, se lo cortaron con un instrumento afilado. Flemming Larsen está seguro de que lo mutilaron después de muerto, porque no hubo hemorragia. Cree que hay una alta probabilidad que el niño hubiera nacido muerto.

En ese momento miró directamente a Lars Jørgensen y a Louise.

—Este caso lo vais a llevar vosotros. Bellahoj continuará con la investigación sobre la niña abandonada, la que está desde hace una semana en el orfanato de Skodsborg. Ahora mismo no hay ninguna razón objetiva para relacionar ambos sucesos, pero naturalmente tendréis que verificarlo. De manera provisional, las investigaciones correrán de forma independiente, en expedientes separados. Es muy probable que, en el segundo caso, hayan elegido esa iglesia debido a su reciente notoriedad. Esta mutilación no parece relacionar al niño con la pequeña; ella se encontraba en buen estado cuando fue abandonada. Sé que va a haber un montón de trabajo rutinario, pero quiero que contactéis personalmente con todas las madres que hayan dado a luz en las últimas dos semanas, así como con las que tendrían que parir en los próximos catorce días.

Louise vio a Suhr. Su frente se había plegado en múltiples arrugas, pero se mantenía en silencio.

—Iréis a las maternidades. Si encontráis algo prometedor, quiero que cotejéis el ADN. Si esto no da ningún resultado, tendremos que ampliar nuestro procedimiento: lo haremos público, solicitaremos la colaboración de la gente; les preguntaremos si han visto a alguna embarazada a la que le haya desaparecido la barriga y que no lleve a un niño en los brazos.

Lars Jørgensen había comenzado a mover la cabeza.

—¿A quién pondrás para ayudarlos? —preguntó Suhr mirando a su jefe de grupo. Este, sin comprender, alzó las cejas.

—En un primer momento, nos apañaremos solos. Tenemos que mantener varias bolas en el aire —decidió Willumsen cuando percibió el silencio que se había hecho en la habitación—. Afrontemos que trabajar en un solo caso es todo un lujo.

Louise asintió. No era la primera vez y, con toda seguridad, no sería la última, que las circunstancias le impedirían seguir un caso hasta el final. Tomó la fina carpeta que Willumsen le pasó y se levantó para seguir a Lars Jørgensen hasta el despacho.

—¿Qué tenemos en lo que recibimos del Anatómico? —preguntó Lars Jørgensen mientras veía pacientemente a su compañera poner el hervidor eléctrico que tenían en un mueblecito. Louise ya tenía listo un vaso con una bolsita de té en el interior.

Había abierto la ventana. Una suave brisa de primavera se filtraba en el oscuro despacho y lo refrescaba un poco.

Cuando por fin hirvió el agua, él también se sentó, tomó el teléfono y esperó a que lo pasaran con el juzgado de guardia. Necesitarían una orden para conseguir las listas de las maternidades.

Louise apartó la taza de té y abrió la carpeta. Por el momento, solo contenía dos folios. Comenzó a leer, pero se detuvo cuando su compañero terminó con lo de la orden y colgó el teléfono.

—Lee en voz alta —le rogó él mientras destapaba una botella de agua mineral y echaba hacia atrás la silla, apoyándose en la espalda y colocando las piernas en el borde de la mesa.

—«El sábado 26 de abril a las 11:30, aproximadamente, entró una mujer en el pórtico de la iglesia de Stenhøj». Hablan de Camilla —explicó antes de continuar—. «En el suelo, junto a la puerta, vio un bulto envuelto en una toalla. Sin tocar nada, la mujer abandonó la iglesia a la carrera. Unos diez minutos más tarde llegó la oficial de policía Louise Rick, que acudía allí por un asunto privado. Junto con el pastor, Henrik Holm, inspeccionó el bulto, que resultó contener un recién nacido desnudo, ya muerto en el momento del hallazgo». No es que sea gran cosa —dijo recorriendo a saltos el resto del texto antes de leer en voz alta los puntos más destacados—. «El área fue acordonada y se llevaron perros para buscar rastros. No se encontró nada. Interrogatorios preliminares: negativos».

—Nada de nada —comentó antes de continuar—. «Se levanta el cadáver y se realiza la autopsia al día siguiente. El bebé, un varón, pesa tres mil setecientos cincuenta gramos y mide cincuenta centímetros».

—O sea, totalmente normal. La madre debió de cumplir la gestación completa —comentó su compañero, más ducho en recién nacidos, aunque sus propios mellizos hubieran sido adoptados en Bolivia a los seis meses de edad. Ahora, a los siete años, habían perdido un poco del salvajismo que demostraron cierto día en que su padre los llevó al trabajo. Con gran regocijo, los niños habían revuelto las carpetas de todos los casos.

—«El cordón umbilical aparece mordido o rasgado y no está ligado —continuó Louise apartando a los mellizos de su cabeza—. Mide diecisiete centímetros de largo. Se considera que el nacimiento del niño se produjo entre uno y dos días antes del hallazgo. Era de raza caucásica». —Louise levantó la vista del papel—. En otras palabras, no era negro ni asiático, pero, muchas pistas, no da.

Su compañero asintió y preguntó si había más. Ella movió la cabeza y arrojó el papel sobre la mesa.

—Nada, aparte de que tenía el pelo negro y abundante.

Suhr los interrumpió llamando a la puerta con suavidad. Abrió, entró y se apoyó en el mueblecito del café.

—He estado hablando con Sillebrandt de Bellahoj. Va a dejar cuatro agentes en el caso y se ofrece para continuar con la búsqueda de testigos. Siguen tratando de encontrar a alguien que haya visto algo cerca de la iglesia entre el viernes por la noche y el sábado por la mañana. Ese es el período en el que pensamos que el niño fue abandonado. Han dado con dos testigos: les han contado, cada uno por su lado, que vieron un coche viejo de color verde claro junto a la iglesia el sábado hacia las seis de la mañana. Uno de ellos, un señor mayor que había salido a pasear a su perro labrador, está completamente seguro de que se trataba de un Fiat Regatta de mediados de los ochenta. Dice que él tuvo un modelo similar, pero en rojo. El otro testigo, un chaval joven que volvía a casa con una buena tajada, solo recuerda que había un «montón de chatarra» de color verde claro aparcada y que se apoyó en ella para mear. Su descripción parece concordar perfectamente con la de un vehículo de hace más de veinte años.

El inspector jefe de homicidios sonrió, seguramente porque su propio Volvo nunca pasaba de los dos o tres años antes de ser sustituido por un modelo nuevo.

—Basándose en estas declaraciones —continuó—, nuestros colegas han buscado los Fiat Regatta de ese color. En Seelandia han localizado cuatro y a sus propietarios. Aparte de eso, no tienen nada —dijo rascándose el cuello que, todas las mañanas, rasuraba a conciencia antes de aplicarle un caro bálsamo aftershave—. Sugiero que aceptemos su proposición de seguir con la búsqueda de testigos.

Louise y Lars Jørgensen asintieron. Al parecer, ella tenía razón: le había adivinado el pensamiento en el despacho de Willumsen. El inspector jefe tenía claro que no se podía asignar ese caso a solo dos personas, pero, educado como era, no había llevado la contraria a su subordinado delante de todos y había preferido encargarse de ello con más discreción.

—En primer lugar, investigaremos lo más evidente. Concentraos en revisar en los hospitales las listas de mujeres que estén a alrededor del final de la gestación. —Los miró para asegurarse de que estaban de acuerdo—. Tomad el gran Copenhague —continuó—: Hvidovre, Herlev, Glostrup, el Hospital Central, Frederiksberg y Gentofte. Veamos qué se logra con esto.

—Ya solicitamos una orden para que los hospitales nos entreguen los datos que pudieran ser relevantes —informó Lars Jørgensen, y captó una señal de satisfacción en su jefe.

—Dentro de poco voy a enviar una nota de prensa a Ritzau. Ya tengo concertada una entrevista con un reportero del telediario para la emisión de las 18:30. Lo veré en la puerta de la iglesia. Además, cuento también con las noticias de TV2 a las 19:00. Tenemos que darle publicidad; de verdad, no entiendo por qué en Bellahoj no se han puesto a ello. Sillebrandt no ha sido de mucha ayuda a estas alturas.

Louise evitó conscientemente mirar a Lars Jørgensen. No es que hablasen mucho del tema, pero las abundantes apariciones de Suhr en televisión eran, con frecuencia, motivo de broma. En realidad, a juicio de Louise, no eran demasiadas; al contrario, ella estaba contenta de tener un jefe respetado por la mayoría de la población. Y había que reconocer que, de ese modo, a menudo habían conseguido salir de callejones que parecían no tener salida.

—Mientras esperamos las listas de los hospitales, voy a visitar a Henrik Holm para repasar todo esto con él una vez más —dijo Louise—. Quizá haya algo que no se le había ocurrido. Además, aprovecharé para preguntarle del Fiat verde.

—Bellahoj ya ha hablado con él —replicó Suhr mientras recogía la cartera del suelo y se guardaba el móvil en el bolsillo.

—Sí —respondió ella—, pero ahora nos han pasado el caso, así que nosotros tendremos que tratarlo personalmente.

El inspector jefe sonrió conforme.

—Desde luego.

—También tenemos que explicarle el informe del forense antes de que toda la historia aparezca en los medios —añadió ella—. ¿Has pensado mencionar lo del dedo amputado cuando te dirijas a los medios de comunicación?

Suhr pareció meditar unos breves instantes, pero finalmente negó con la cabeza.

—Por ahora, no. Mientras no sepamos si tiene algún significado, es mejor ahorrarle a la gente este detalle. Pero coméntalo con el pastor. Mi conocimiento de la Biblia no es suficiente para saber si se nos escapa algún sentido religioso.

—Hay una posibilidad —convino ella, y contó que Henrik Holm estaba preocupado de que esos dos sucesos perjudicaran su iglesia.

—No se lo puede reprochar. Leí su columna de ayer —contó Suhr—. Trata sobre «el instinto maternal» que no siempre aparece en un primer momento. Dio algunas explicaciones científicas. Según esto, tras el parto cae en picado la producción de hormonas femeninas, y eso puede afectar tanto al humor como al instinto maternal. Su tesis va más en la línea de que el alma del pequeño necesita tiempo para adaptarse. Después de ese plazo, se unirá a su madre y despertará en ella los sentimientos más intensos. Algunos casos simplemente necesitan más tiempo, según escribía. Es muy interesante. El texto está claramente dirigido a la madre de la pequeña. Supongo que anteayer ya lo tendría escrito.

—¿Por qué dos veces en tan poco tiempo? —preguntó Louise, volviendo al tema del niño muerto—. Pueden pasar años sin que nos encontremos con un bebé abandonado.

—Sí, suele ser cuestión de meses, y en muy pocos casos transcurren solo semanas entre dos casos como estos. Así que, desgraciadamente, tampoco es tan excepcional —corrigió Suhr.

Lo interrumpió Michael Stig, que se había quedado escuchando junto a la puerta mientras se peleaba con el tapón de una botella de cola de medio litro.

—Apostaría a que no tendremos que buscar a la madre entre la clase alta —dijo con la misma suficiencia en la voz con que había explicado a Louise que siempre se puede saber si una puta es del Este—. En las clases más bajas, y solo ahí, los niños no son indicadores de estatus; al contrario, las mujeres pueden ser tratadas como basura si se embarazan. Es más cómodo deshacerse del pequeño que tramitar todo el papeleo en los ayuntamientos hasta encontrar una institución o una familia que se hagan cargo de él.

Michael Stig hizo una pequeña pausa efectista y tomó un sorbo de su refresco.

—En resumidas cuentas, es más fácil tirar al niño que asumir la responsabilidad —continuó—. Y como la gente de la que hablamos no es precisamente la más despierta, es natural que elijan un mismo sitio como vertedero. Así se evitan tener que pensar.

A Louise le costaba soportar ese tono. Estuvo a punto de levantarse y dejar el paquete a los demás, pero se contuvo.

—¿Se sabe si el niño muerto era hijo de drogadictos? —Siguió él.

Michael Stig la miró a ella, luego a Lars Jørgensen.

Este se encogió de hombros y puso la mirada en el informe preliminar, delante de Louise. Ella negó con la cabeza.

—No lo hemos constatado —respondió Suhr, que había dejado de apoyarse en el mueble.

—La autopsia fue ayer —le recordó Louise a su colega—. Como pronto, los resultados de las pruebas sanguíneas estarán esta tarde o mañana.

—Si fuera mi caso, me movería entre drogadictos y prostitutas antes de gastar pólvora en madres que han pasado por la comadrona y sí han querido tener a sus hijos. Es fácil imaginar que, entre putas y yonquis, a algunas no les apetezca implicar al Estado en sus embarazos. Sobre todo, si sabían que iban a librarse del niño bajo cualquier circunstancia —concluyó y desapareció hacia su despacho.

Suhr se quedó en la puerta mirándolo durante un momento.

—Es una idea —dijo estirando un brazo hasta apoyar la mano en el batiente, mientras en su rostro se dibujaba una expresión reflexiva—. Hablad con los de Reden, a ver si saben de alguna embarazada que haya pasado por allí y que luego no haya sido vista con un bebé.

Louise había apoyado los codos en la mesa y tenía la cabeza entre las manos. Siempre había alguien bien dispuesto para poner en movimiento a los demás. Bien podía Michael Stig informarse en sus rondas por el barrio, mientras investigaba los dos asesinatos, pero eso era ya mucho pedir.

En el bolsillo de Louise, el móvil había empezado a vibrar. «Número privado», ponía en la pantalla del teléfono. Se disculpó, pensando que podía ser una llamada personal; tal vez su madre, a quien no había devuelto la llamada el fin de semana.

—Soy Jakobsen —dijo el psicólogo, y Louise miró su reloj instintivamente. Camilla tenía hora aquella mañana a las nueve y cuarto. Eran las once. Por un momento tuvo miedo. Se le ocurrió que el terapeuta podría haber decidido ingresar a su amiga, o bien, recetarle una medicación tan fuerte, que Louise debía estar informada.

—No ha aparecido —informó secamente, enojado.

Había accedido a colar a Camilla en una agenda abarrotada. Su enojo estaba totalmente justificado.

—Ni siquiera ha llamado para disculparse.

Louise se quedó mirando fijamente a través de la ventana. Poco antes de las ocho, cuando salió de casa, Camilla aún dormía. Louise contaba con que su amiga se levantaría y llegaría a tiempo.

—He llamado al teléfono de tu casa, porque, si no entendí mal, iba a pasar allí el fin de semana, pero nadie responde. Tampoco en su móvil.

—No lo entiendo —fue lo único que se le ocurrió—. Paso ahora por casa y hablo con ella. Lo siento muchísimo. Supongo que se ha quedado dormida —se disculpó. Añadió que Camilla parecía agotada desde la experiencia de la iglesia—. Me encargaré personalmente de que se levante.

—Cuando la hayas localizado, llámame para concertar una nueva cita.

Jakobsen seguía enfadado.

Mientras se guardaba el teléfono en el bolsillo, notó que la miraban.

—Camilla le ha dado plantón a Jakobsen —explicó—. Tengo que ir a casa a ver si está bien.

Lars Jørgensen asintió, pero Louise adivinó en la cara de Suhr que eso rayaba el límite de lo tolerable, teniendo en cuenta todo el trabajo que tenían pendiente.

—Es solo un momento —prometió ella mientras se ponía la chaqueta—. De todas formas, la iglesia de Stenhøj me queda de camino.

27

No podía dar con el despertador en la mesilla de noche. Se incorporó apoyándose en un codo y lo encontró en el suelo. Con la cabeza abotargada por el sueño, lo recogió y comprobó que eran casi las diez.

Había estado despierta la mayor parte de la noche, así que debió de haberse quedado dormida a primeras horas de la mañana. Ni siquiera se enteró de los movimientos de Louise y Markus, a pesar de que el niño había dormido en un colchón al lado de su cama. De hecho, durante la noche en vela y mientras contemplaba la oscuridad, había estado oyendo su respiración regular.

Devolvió el despertador a la mesilla de noche y, tras restregarse los ojos, encontró ahí una nota:

TE QUIERO, MAMÁ

Besos

Markus

Volvió a leer la frase y se asustó. Dejó caer la cariñosa nota sobre el edredón y se hundió en la almohada. No sentía nada, no advertía el calor que las notas cariñosas de su hijo solían irradiar en su corazón, no se había iluminado su rostro con una sonrisa involuntaria, Markus no se había delineado en su imaginación. Ni por un segundo se lo imaginó sentado en la cocina escribiendo la nota.

Estaba persuadida, una vez más, de que todo lo que había en su interior se había esfumado. Sospechaba que había desaparecido para siempre si no era capaz de alegrarse por el pequeño detalle de su hijo. Y ni siquiera esos pensamientos la conmovieron.

Cerró los ojos y se quedó inmóvil por un largo rato. Durante las horas de desvelo, Kaj había vuelto a aparecer en sus meditaciones. Pensaba en su vida, de la que no conocía casi nada, con excepción de los pequeñísimos fragmentos a los que él le había dado acceso. En algún momento de la noche había llorado por lo absurdo de haber tenido que aplazar el funeral. Ocuparse de la ceremonia, hacer algo por Kaj, adornar la iglesia con flores, poner a Johnny Cash para él… Apenas había caído en la cuenta de la ilusión con que había preparado todo.

Desde el salón llegó el repiqueteo del teléfono. Metió la cabeza bajo el edredón y permaneció así hasta que volvió el silencio. Había apagado el móvil por la noche. Aunque lo tenía a un lado, en la mesilla, era incapaz de encenderlo. Estaba segura de encontraría, al menos, un mensaje de Terkel Høyer.

De repente pensó en Jakobsen y en la cita en el Hospital Central. No podía recordar a qué hora tenía que presentarse. Recordó que la había apuntado por ahí y que la nota estaba en la cocina, pero, de cualquier modo, era demasiado tarde.

Sacó las piernas por el borde de la cama. Tuvo que apartar un poco el colchón del suelo para recoger el chándal que había dejado tirado al irse a dormir. Fue al baño en camiseta, igual que había dormido.

El teléfono volvió a sonar. Cerró la puerta del baño y se sentó en el váter. No tenía hambre ni necesitaba un café, no tenía ningún deseo que le sirviera de estímulo. La invadía un abatimiento general, y eso la urgía a meterse de nuevo bajo el edredón. Finalmente se decidió a salir y respirar un poco de aire.

El sol brillaba y la gente caminaba por la calle con cazadoras y chaquetas finas. Ella se había puesto unas simples zapatillas Adidas de goma que Louise tenía en el pasillo y un jersey blanco. El pelo lo llevaba recogido en una cola de caballo. Solo el bolso Mulberry revelaba que, por lo general, tenía muchísimo más estilo.

Recorrió toda la calle Gammel Kongevej en dirección a la Estación Central. Le apetecía ir al Plaza, de cuyas cocinas Kaj había sido el dueño y señor, y pensó que podía tomarse una taza de café en el bar. Había olvidado las gafas, por lo que tenía que entornar un poco los ojos ante la brillante luz del sol. Cuando llegó a la altura del planetario, cayó en la cuenta de que el Plaza había sido vendido muchas veces. Años atrás, el legendario rey de los hoteles había llegado a convertirlo en algo importante, pero el hotel pasó después por las manos de tantas cadenas internacionales, que no debía de quedar mucho ahí del alma de Kaj. Así que decidió tomarse el café en la Estación Central. Había algo cautivador en la idea de entrar allí sin ser nadie, de fundirse con los demás, gente a la que no conocía y que ahí solo estaba de paso.

Al entrar, pasó por un expositor y cogió un periódico gratuito. Caminó bajo el alto techo del vestíbulo de la estación, con sus tiendas y quioscos a un lado y el acceso a las vías por el otro. No había mucha gente en el café. Dejó su diario en una mesa libre y fue a pedir.

El barón de la carne. No sabía cuál era su aspecto. Únicamente había alcanzado a ver una silueta al volante del Jaguar verde oscuro. Y fue después cuando oyó su historia. Pensó que, si se acercaba al Matadero y preguntaba por él, a lo mejor alguien lo conocía. Quería saber algo más de los tiempos en que Kaj había sido jefe de cocina, cuando todo era distinto.

Iba llegando más gente al café. Algunos se conocían y se saludaban al vuelo antes de continuar con sus prisas y sus cosas. Se mezclaban voces danesas y extranjeras. Camilla seguía a todos con la mirada, embobada, tanto a los que llegaban como a los que se iban.

Media hora después, dobló el periódico, se tomó el resto del café, ya frío, se levantó y se marchó.

Pasó ante el centro DGI y cruzó la Kvaegtorvsgade por delante del instituto Rysensteen, en dirección a Halmtorvet. Caminaba con la mirada fija en el suelo, y por eso no vio el Audi. Tampoco pudo reaccionar cuando un tipo de pelo oscuro dijo su nombre y la agarró del brazo.

Louise subió corriendo la escalera hasta su apartamento en el cuarto piso. Mientras metía la llave en la cerradura, comprobó, no sin cierta sorpresa, que aún era capaz de subir a la carrera sin agotarse, por más que en los últimos tiempos no hubiera salido mucho a correr.

—¡Hola! —gritó desde la entrada.

La puerta de la habitación de invitados estaba abierta; ambas camas, sin hacer y vacías. Fue a la cocina, por si Camilla hubiera dejado alguna nota, y llamó a la puerta del cuarto de baño.

Le bastó un minuto para saber que su amiga no estaba en casa. Vio su chaqueta, que seguía colgada de la percha, pero no su bolso. Volvió a llamarla por el móvil. Apenas había comenzado una voz de mujer a informarla de que no era posible establecer la comunicación, cuando vio el Sony Ericsson apagado en la mesilla, junto a la cama de Camilla.

Durante un instante, Louise permaneció apoyada en el marco de la puerta del salón, meditando si debía comenzar a buscarla. Pronto llegó a la conclusión de que sería prácticamente imposible averiguar a dónde había ido. Lo más probable era que hubiese ido a su casa a por ropa limpia.

Pero llamó y nadie contestó. La punzada de intranquilidad, que se había ido dilatando con el paso de los minutos, era ahora más aguda. Un vistazo al reloj: las once y media. Tenía que darse prisa si quería pasar por casa del pastor y volver a la jefatura antes de la una, como había prometido.

Cerró de golpe la puerta de su casa y buscó el número directo de Flemming Larsen en el Instituto Anatómico Forense. Lo más probable era que estuviera trabajando en las salas de autopsias, pero quería localizarlo pronto y preguntarle por las pruebas sanguíneas. Si el niño era realmente hijo de una drogadicta, sería una pérdida de tiempo visitar a todas las madres en potencia registradas en los hospitales. En todo caso, ese dato excluiría una gran parte de ellas. La idea de Michael Stig no era ninguna tontería.

—Negativo —contestó la secretaria tras comprobar el programa del día, y añadió que el forense apenas dispondría de un momento libre entre las catorce y las quince horas—. También tiene una agenda muy apretada este fin de semana.

Louise le dio las gracias y le dijo que volvería a llamar más tarde.

El recorrido en bicicleta hasta la iglesia de Stenhøj le llevó diez minutos. Louise había llamado a Henrik Holm para decirle que pasaría un momentito. No le pareció que el pastor se sorprendiera, así que decidió esperar a estar allí para explicárselo.

Él la recibió con una sonrisa, muy agradecido de que se hubiera ocupado de Jonas.

—Se lo ha pasado genial. Dice que es estupendo que usted trabaje en la policía —le contó cuando estuvieron sentados en la cocina.

—Bueno, en realidad, ese es el motivo por el que estoy aquí —dijo ella aprovechando el momento—. He venido como policía.

Él levantó una ceja mirándola interrogante.

—Esta mañana nos han pasado el caso del recién nacido que encontramos muerto el sábado —comenzó diciendo, y añadió que le había correspondido directamente a ella. Luego contó lo que sabía de la autopsia—. El forense dice que el niño nació muerto. Los pulmones, el corazón y todos los órganos internos estaban totalmente desarrollados, por lo que pudo haber sobrevivido. Murió porque la madre sufrió un envenenamiento salino en el proceso del parto.

Él seguía con la ceja levantada.

—En los peores casos, algo así puede costar la vida tanto de la madre como del niño.

Él asintió y, por fin, la ceja volvió a su sitio.

—Durante la autopsia encontraron algo más, y esa es la razón por la que el caso ha ido a dar al departamento de homicidios. Tras el parto, le cortaron uno de los dedos del pie, el meñique. El forense está convencido de que no se trata de un defecto de nacimiento.

Decidió ahorrarle detalles, así que omitió contarle que la amputación, según Flemming, se había hecho con un cuchillo, unas tijeras o unas tenazas.

Percibió el cambio en la mirada del pastor. Henrik Holm se había apoyado en el respaldo del banco y la observaba como si no la comprendiera del todo. Había una sombra de duda en su rostro.

—¿No podría ser que el niño tuviese un defecto en el dedo y que los padres hayan querido ocultarlo antes de dejarlo en la iglesia? —sugirió él.

—En principio, sí —convino Louise—, pero que hayan mutilado el cadáver convierte esto en un asunto criminal. Ya no es lo que habíamos pensado al principio: solo el hecho tremendamente triste y trágico de que alguien decidiera abandonar a su hijo muerto.

—Siempre hay niños que mueren al nacer —dijo el pastor, ausente. Su mirada recorrió el salón y se posó en lo alto del árbol del jardín—. Si no recuerdo mal, alrededor de trescientos veinte en el 2005.

No dijo nada más. Ambos permanecieron en silencio hasta que Louise contó que Bellahoj tenía gente ocupada en el asunto, pero que oficialmente lo llevaban ellos.

—Tenemos un par de testigos que vieron un Fiat Regatta verde claro aparcado delante de la iglesia a primeras horas de la mañana del sábado. ¿Le dice algo? —preguntó, sorprendiéndose de que él asintiese y torciese el gesto.

Se atusó el erizado cabello, como reuniendo fuerzas antes de llevar sus pensamientos en este nuevo rumbo. El pelo se rompió en mechones revueltos en varias direcciones.

—Si son los que creo, Otto Birch, mi sacristán, ya ha tenido algún que otro problema con ellos en el pasado —explicó con una extraña sonrisa—. Es una pareja ya mayorcita. Yo diría que tendrán entre cuarenta y muchos y cincuenta y algo. Los hemos pillado varias veces practicando sexo en el cementerio, un sitio raro para excitarse. Otto los ha echado varias veces. Yo les he prohibido volver, pero nunca he sabido que se dicte una orden de alejamiento de un cementerio. —Dejó escapar una risa seca—. Últimamente han comenzado a venir en horas en que creen que no los vamos a descubrir. Antes era por las tardes, sobre todo, como quien se desvía de su paseo vespertino.

Sacudió la cabeza y se levantó.

Louise supuso que eso significaba que quería seguir con sus asuntos. Le preguntó si sabía sus nombres.

—No, desgraciadamente no puedo ayudarla. El sacristán solo ha querido asustarlos. Los ha amenazado con llamar a la policía, pero nunca ha llegado ni siquiera a pedirles los nombres.

Louise dejó su tarjeta sobre la mesa y le dijo que, si quería preguntarle algo o saber cómo iban las investigaciones, podía llamarla en cualquier momento…

Estaba casi en la calle cuando se volvió. Advirtió al pastor de que, desgraciadamente, no podrían evitar que se hablase de la iglesia.

—Si mi jefe aún no ha llamado, lo hará en breve —dijo, y le explicó que Suhr quería convocar a la población a buscar testigos.

Henrik Holm asintió abstraído. A pesar de las preocupaciones que había expresado antes, no parecía inquietarlo la idea de que ambos canales de televisión exhibiesen su iglesia en las noticias. En el último momento, Louise recordó mencionarle que debían mantener en secreto lo del dedo del niño.

—Preferiríamos que no saliera en los medios.

—Por supuesto —repuso él, ausente.

—Camilla Lind.

El sujeto repitió el nombre dos veces antes de que ella se volviera. La montura de metal de sus gafas reflejaba la luz del sol. Le apretaba el brazo hasta hacerle daño. Camilla intentó soltarse, y en vez de nerviosismo, lo único que sentía era rabia, una rabia que no paraba de crecer mientras él seguía agarrándola con fuerza, como una mordaza que se apretara alrededor de sus huesos.

—Suélteme —bufó ella, intentando soltarse. Él reaccionó arrastrándola hacia la pared y sujetándola con ambas manos. Pasó un ciclista, pero desvió la mirada al cruzarse con la del hombre.

—Sabemos que fuiste tú la que escribió el artículo sobre ese viejo, el tipo que vio un coche igual al mío en Skelbækgade. Ahora nos gustaría charlar un rato contigo —dijo el hombre, mientras otro tipo, al que ella no había visto antes, lo ayudaba a arrastrarla hasta la calzada para meterla dentro del coche.

—No tengo nada de lo que hablar con vosotros —replicó ella. Sentía que la rabia iba desapareciendo, dejando paso a un miedo que poco a poco le atenazaba la garganta.

¿Cómo no se le había ocurrido que podían ir a por ella, igual que habían hecho con Kaj? Notó que algo se movía en su interior, pero, tan violentamente, que tenía que esforzarse por respirar mientras la arrastraban. Ya en el asiento trasero, oyó que cerraban el coche con un duro portazo.

Un momento después, uno de ellos estaba al volante; el otro, junto a ella en el asiento trasero, la sujetaba del hombro con una mano. Al más mínimo movimiento de Camilla, apretaba con fuerza. El Audi arrancó. Camilla, con la vista clavada en el parabrisas delantero mientras cruzaban Halmtorvet, oyó el cierre centralizado del coche.

¿Cómo lo había llamado? Corbata de los Balcanes, un castigo brutal para los que hablaban demasiado. Camilla respiraba tan lentamente que su caja torácica apenas se movía.

El automóvil continuó por Sønder Boulevard y giró en Enghavevej, cruzó la plaza y volvió hacia Istedgade.

—No lo matamos nosotros —dijo el que estaba junto a Camilla.

El conductor tenía la vista clavada en la calle y parecía totalmente concentrado en conducir.

—Tampoco a la del patio, y no importa lo que piense la policía.

Camilla mantenía los ojos cerrados mientras él hablaba. No quería mirarlo ni tener nada que ver con lo que pasaba a su alrededor en ese momento.

El hombro le dolió cuando él la zarandeó.

—¡Escúchame! —le gritó al oído.

El conductor seguía mirando fijamente al frente. Camilla asintió.

—Vamos al club —ordenó el hombre de atrás. El que conducía siguió un rato por Istedgade y torció en Saxogade.

Cruzaron Estlandsgade, pasaron Litauens Plads y aparcaron en la esquina de Letlandsgade y Saxogade. En cuanto abrieron la puerta de su lado, ella se apresuró a salir.

Cuatro escalones bajaban hasta la puerta de entrada. Arriba, un pequeño cartel los advertía de que estaban entrando en un club albanés. El local del sótano era mayor de lo que ella en un principio había imaginado. Tenía las monótonas y tristes paredes marcadas por el humo de cigarrillos reconcentrado que flotaba espeso en el ambiente. Aquí y allá había mesas con cuatro o cinco sillas, y en muchas, grupos de hombres jugaban a las cartas con un vaso o una jarra delante. A Camilla le llevó un solo segundo reparar en que no había ni una sola mujer en la habitación. A lo largo de una de las paredes se extendía una barra. Un anciano parecía atenderla, y en esos momentos estaba ocupado en cambiar el filtro de una cafetera.

La empujaron hasta una puerta que había en el fondo del local, a la izquierda.

—Entramos un momento —dijo el de las gafas al hombre de detrás de la barra. Él simplemente asintió con un gesto. Nadie reaccionó ante el modo en que trataban a Camilla. Muchos ni siquiera habían levantado la cabeza al verlos entrar.

La habitación del fondo debía de ser una especie de oficina y almacén. Había un viejo escritorio con una máquina registradora y un par de archivadores, y, a lo largo de la pared, cajas de cerveza y refrescos apiladas.

—Siéntate.

El hombre señaló una silla de oficina rota. Él se sentó en el escritorio. El conductor se quedó junto a la puerta. Por un momento, Camilla pensó en qué podría ocurrir si optaba por no obedecer y rogar que la dejasen marchar. ¿La golpearían?

Se sentó.

—Leímos lo que escribiste —dijo el hombre señalando al tipo de la puerta para dejar claro que ambos habían visto el artículo—. Ese viejo payaso no vio una mierda —continuó con voz iracunda—. En cualquier caso, haya visto lo que haya visto, se equivocó.

Respiró profundamente. Camilla pudo apreciar que intentaba refrenar su carácter y no dejarse dominar por la rabia.

—O tal vez alguien le dijo que te contara ese cuento —se oyó desde la puerta.

Era la primera vez que el conductor hablaba.

El de las gafas de metal y pelo liso asintió.

—Por supuesto, también hay una tercera posibilidad: que alguien te hubiera pagado. —Se inclinó hacia ella amenazante—. ¿Es eso? ¿Te ha pagado alguien para escribir toda esa mierda?

Ella dio un respingo cuando un pequeño escupitajo le cayó en la mejilla.

—Nadie me ha pagado nada, nadie me ha pedido que escriba nada. Puse lo que pensé que era cierto —replicó Camilla sin limpiarse la cara y sin dejar de mirar al hombre.

Él cruzó las manos en la nuca y echó la cabeza hacia atrás. Estuvo así un momento, con la vista en el techo. Dejó caer las manos y le clavó la vista.

—No lo hicimos nosotros —repitió—, pero alguien quiere involucrarnos. Quieren que la policía crea que estamos detrás de esto.

Ahora el tono era menos amenazante.

El hombre de la puerta estaba jugueteando con su móvil, como si hubiera vuelto a ausentarse y aquello no lo enredara también a él.

—Aquella noche estuvimos en Skelbækgade, eso es cierto. Estuve en ese patio, pero, cuando entré, la mujer ya estaba en el suelo sangrando a borbotones. —Miró de reojo a la puerta antes de continuar—. Yo la conocía, así que salí corriendo al coche. Hamdi… —Se volvió hacia la puerta haciendo un gesto con la cabeza. El tipo reaccionó al oír su nombre, pero rápidamente volvió a desviar la mirada—. Hamdi y yo salimos hacia Halmtorvet para perseguir al asesino, pero la policía llegó muy pronto y nos largamos.

Camilla respiró hondo antes de interrumpirlo con voz firme y clara.

—¿Por qué me mezcláis en esto? No quiero tener nada que ver —afirmó sosteniendo la mirada al hombre y notando que su ira la enfurecía.

—Porque quiero que vayas a la policía y les digas que no fuimos nosotros, que dejen de pisarnos los talones todo el tiempo, que se ocupen de los verdaderos asesinos, ¿me has comprendido?

Sus ojos eran duros y penetraban los de Camilla mientras hablaba.

Ella respiró profundamente y asintió. Incluso en ese momento, en el que el miedo había paralizado parte de sus facultades, tenía muy claro que lo único que podía hacer era complacerlos.

La policía te escuchará; les dirás que nos dejen en paz y que persigan al verdadero criminal.

—Conocía a Kaj, no mucho, pero lo conocía, y sé lo que le sucedió en ese patio…

Hamdi interrumpió a Camilla. Avanzó desde la puerta y se colocó junto al escritorio.

—No estábamos en aquel patio y nunca le tocamos ni un pelo. Lo que puedes hacer es preguntarle a la policía por qué Ilana no estaba en el vuelo de Praga el día en que fuimos a recogerla. Sabemos que ellos también estaban allí. Si aún no han hablado con sus colegas checos, sugiéreles que lo hagan.

El tipo de las gafas asintió.

—¿Y sabes por qué Ilana no llegó en ese avión? Porque ese mismo día le rajaron el cuello en el cuarto que alquilaba. También puedes preguntarle a la policía qué saben del serbio que, según hemos oído, fue visto en la casa de Praga el día en que Ilana fue asesinada. Porque resulta, fíjate bien, que esa misma persona estaba en Copenhague cuando sucedieron los dos asesinatos.

—Si lo vieron, seguro que la policía checa ya lo estará buscando —dijo Camilla mirándolo a los ojos.

Un amago de sonrisa apareció en el rostro del hombre.

—No es uno de esos a los que tengan que buscar; y, de todas formas, nunca lo van a encontrar.

De nuevo, Camilla experimentó una opresión en la garganta. No sabía cuánto tiempo llevaba en la trastienda, pero no tenía ganas de saber nada más, no quería verse implicada en nada de eso. Lo único que quería era ir a casa, meterse en la cama, taparse la cabeza con el edredón y dejar fuera al resto del mundo.

—No sé nada de vuelos de Praga ni de ninguna Ilana que no ha aparecido. Deberíais ir vosotros mismos a contarle a la policía lo que me acabáis de decir, si tan bien sabéis de lo que va todo esto.

Antes de que lo viera venir, ya la habían agarrado por los hombros para levantarla de la silla.

—Ahora te llevaremos a la policía para que les cuentes lo que te acabamos de decir. Y diles que nos dejen en paz.

La arrastraron hasta la puerta y, en un instante, estaban ya fuera del local. Camilla tuvo la sensación de que alguien les había tenido la puerta abierta para que pudieran salir volando. En cualquier caso, se encontró inopinadamente en el asiento trasero del coche mientras el motor se ponía en marcha.

—Si he de hablar con la policía, me tendréis que llevar a la jefatura. Allí conozco a alguien que me escuchará.

Se había relajado un poco y el miedo ya no paralizaba totalmente sus ideas, ahora que tenía claro que no la iban a matar.

Por otro lado, también sabía bien que irían a por ella otra vez si no hacía lo que le habían dicho.

28

Cuando Louise volvió de la casa del pastor, encontró sobre su mesa unas listas con nombres. Resopló pesadamente tras leer por encima los papeles y contar que eran aproximadamente cincuenta las mujeres que habían dado a luz en las fechas en cuestión.

«Y aún serán más cuando tengamos que visitar a las que han salido de cuentas», pensó mirando a su compañero.

—¿Te parece bien que simplemente dividamos la lista por la mitad y cada uno comience con su parte?

Él asintió y constató fríamente que no bastaba con llamar a las madres.

—Nanay —respondió ella soltándose la coleta. Agitó la melena para recogérsela de nuevo en un moño y sujetarla con la goma—. El camino no es fácil —dijo imitando el tono brusco de Willumsen—, y, con un poco de suerte, habremos acabado antes de las vacaciones de verano —añadió extendiendo los papeles—. Seguramente te interesará más tu zona. ¿Te encargas de Herlev, Hvidovre y Glostrup? Yo me quedo con el Hospital Central, Gentofte y Frederiksberg —propuso Louise. La interrumpió el teléfono del escritorio.

El guarda de la entrada le informó de que una tal Camilla Lind quería hablar con ella. Le preguntó si bajaría a recibirla o si la echaba.

—Ya bajo —contestó Louise rápidamente.

Lars Jørgensen la miró interrogante.

—Es Camilla. No estaba en casa cuando pasé por allí. No sé a qué juega ni por qué dejó plantado a Jakobsen esta mañana. Empiezo a estar un poco preocupada —explicó mientras salía apresuradamente por la puerta.

Ya en el patio, se detuvo instintivamente al ver el semblante de su amiga. Su única nota de color era la tarjeta roja de acceso, que se había colgado de la cinturilla de los pantalones grises de chándal. Estaba pálida, sin nada de maquillaje y con el pelo suelto. Pero lo que realmente hizo que Louise se detuviera en seco fue algo en la expresión de su rostro. Había en él una crispación de pavor. Louise corrió los últimos metros para abrazarla.

Estuvieron un instante sin decir nada. Luego Louise se apartó y le preguntó si quería subir al despacho. Camilla asintió en silencio y comenzó a llorar. Louise la volvió a rodear con el brazo para cruzar el patio.

Mientras eso sucedía abajo, Lars Jørgensen ordenaba los nombres de sus listas según las direcciones hasta planificar un itinerario. Había apagado su ordenador y estaba con la cazadora vaquera al hombro, listo para salir.

Camilla se había secado los ojos con la manga del jersey. Los tenía rojos. Por los pasillos fue contándole a Louise su experiencia con los dos albaneses. Le aseguraba que el de ahora era solo un llanto de alivio, que, en realidad, ellos no le habían hecho nada.

—Siéntate —le rogó Louise señalando la silla de las vistas.

Lars Jørgensen dejó la cazadora y se ofreció para traer una taza de café. Louise sacó una moneda de diez coronas del bolsillo y le pidió que, de camino, trajese una caja redonda de golosinas de las que había en el comedor y comprase una bolsa de gominolas.

—No han sido ellos —dijo Camilla cuando la puerta se hubo cerrado detrás de él.

Louise se sentó y se quedó observándola, mientras intentaba comprender de qué hablaba. ¿Habría bebido? ¿Qué pasaba? Parecía completamente ausente, en otra dimensión.

—¿Qué es lo que no han hecho? —preguntó.

—Matar a Kaj. Tampoco a la puta del Matadero. Reconocen que estuvieron en Skelbækgade, pero uno dice que ella ya estaba muerta cuando él entró en el patio.

Las palabras salían de su boca atropelladamente. Louise le pidió que parase un momento.

—Le diste plantón a Jakobsen esta mañana, a pesar de que anulado la hora de otro paciente para dártela a ti —le dijo con la intención de frenarla un poco—. ¿Fue para andar por ahí jugando a detectives privados?

Camilla negó con la cabeza.

—Me dormí —se disculpó. Prometió que ella llamaría personalmente al psicólogo para concertar una nueva cita, en caso de que aún quisiera atenderla.

Lars Jørgensen empujó la puerta con el pie y entró con un termo de café, tres tazas, una bolsa de Eldorado y un paquete de galletitas de chocolate. Louise sonrió y se levantó para cerrar la puerta mientras él descargaba las cosas sobre la mesa.

—¿Te abordaron en plena calle? —preguntó cuando Camilla acabó de contar lo ocurrido por la mañana en la Estación Central.

—Sí, iba de camino hacia Halmtorvet a ver si podía localizar a uno de los viejos amigos de Kaj. No oí el coche —explicó mientras soplaba el café antes de tomar un sorbo.

—¿Qué aspecto tenían esos tipos? —preguntó Lars Jørgensen para poner las cosas en su sitio.

—El que me agarró tenía el pelo un poco largo y liso. Llevaba gafas.

Louise y Lars Jørgensen intercambiaron una mirada.

—Entonces eran Arian y Hamdi —confirmaron, y Camilla asintió al oír los nombres.

—¡Joder! —Lars Jørgensen echó la silla contra la pared, subió las piernas y se puso la taza en la rodilla—. Así que saben que los seguimos.

—Sí, parece que sí —respondió Camilla con una pequeña sonrisa, la primera que Louise le veía desde que se encontraron en el patio—. Pero hay algo que tengo que deciros…, además de afirmar que no fueron ellos los que mataron a esas dos personas. El que se llama Arian conocía a la chica del Matadero. Dijo que se puso a perseguir al asesino, que por eso salió corriendo del patio.

—¿Y qué pruebas hay de que no fueron ellos? —interrumpió Louise para reconducirla.

—Algo sobre que estuvieron en el aeropuerto para recoger a una chica que no apareció. Parece ser que vosotros también estabais ahí —contestó, y se quedó mirándolos, hasta que ambos lo confirmaron con un gesto—. La encontraron muerta en su habitación el día en que tenía que haber llegado. Degollada. Sugirió que llamarais a vuestros colegas de Praga y les preguntarais por un serbio que fue visto en esa casa el día del crimen. Según ellos, también estaba en Copenhague cuando se cometieron los dos asesinatos.

Louise sospechaba que, a su compañero, todo eso le parecía un cuento de hadas, que creería que los dos albaneses intentaban colarles una buena historia.

Tenía que reconocer que, en cierto modo, ella también recelaba.

—Los encerraremos por privación de la libertad —propuso Lars Jørgensen cuando Camilla terminó—. ¿Cuánto tiempo te retuvieron en el club?

—No, gracias, no os preocupéis —respondió rápidamente—, pero tenéis que investigar si hay algo de cierto en lo que me han dicho. Si no, irán a por mí otra vez.

—Ya no llevamos ese caso —le explicó Louise. En los ojos de su amiga se reflejó un claro desconcierto—. Puedo pasar la información; o se la puedes contar tú directamente a Toft y a Michael Stig. Ellos son los encargados.

—¿Quieres decir que solo hay dos personas trabajando en este asunto?

Camilla se irguió y los miró sin comprender.

—Y Mikkelsen —añadió Louise.

—Han asesinado salvajemente a dos personas y solo tienen a tres hombres en el caso. ¿Qué demonios pasa aquí?

Era difícil determinar de dónde había surgido, de repente, una fuerza tan intensa como la que ahora se reflejaba en su voz. Sus ojos llameaban. Apartó la taza como preparándose para pelear.

—Tienen ayuda de algunos más de la City, si la necesitan —explicó Louise intentando aplacar un poco la tensión.

—Entonces, ¿a qué os dedicáis vosotros? ¿A beber café y comer galletitas de chocolate? —interrumpió Camilla indignada, señalando la mesa y el paquete de golosinas abierto—. Joder, sospecháis que unos sujetos han descuartizado a dos personas ¡y me han metido en un coche para llevarme a un sótano de la Saxogade! ¿Qué demonios pasa? Desde luego, tenéis que hacer lo que sea para pillar a los responsables —gritó alterada—. Si es cierto lo que dicen, si es verdad que el malo es otro, tendréis que moveros ya.

Respiró profundamente desde el diafragma y volvió a sentarse en la silla.

—Lo siento, pero estoy verdaderamente asustada —dijo frotándose la cara en un intento de limpiarse la rabia—. No mentían cuando dijeron que no fueron ellos, yo les creo; si no, ¿por qué me iban a dejar marchar?

Como ninguno de ellos respondía, se interesó por saber los motivos de que los hubieran retirado del caso.

—Nos toca investigar el asunto del recién nacido que encontraste muerto en la iglesia —contestó Louise. Mientras, intentaba sopesar si sería sensato contarle a Camilla lo que Flemming había descubierto. Antes de que terminara de decidirlo, Lars Jørgensen ya estaba disparado.

—Parece ser que el pequeño sufrió una agresión tras nacer, cuando ya había muerto. Eso dice el informe. Por eso el caso ha pasado a nuestra mesa.

El rostro de Camilla se quedó clavado en una mueca de incredulidad.

—¿Una agresión? —preguntó mirando a uno y a otra.

Louise asintió.

—Le cortaron el dedo pequeño del pie —añadió como aclaración.

Louise siguió la mirada ausente de Camilla, que de repente pareció fijarse en un punto un poco a la izquierda de la ventana. Durante un momento, ella también posó la suya en ese lugar. Intentaba hacerse camino en el laberinto de las nuevas informaciones.

—¿De qué pie? —preguntó su amiga cuando volvió al presente.

—Del derecho.

La despedida fue breve. Tan rápida, que a Louise no le dio tiempo a levantarse de la silla; pero, ya en la puerta, Camilla se volvió y la miró.

—Haz lo necesario para que investiguen lo que te conté —pidió antes de desaparecer.

Durante un rato, Louise se quedó sentada mirando hacia la puerta, luego se volvió hacia su compañero y movió resignada la cabeza.

—¿Te parece sensato dejarla marchar después de lo que acaba de suceder? —preguntó Lars Jørgensen, preocupado.

Louise se encogió de hombros e hizo rodar la silla hasta su escritorio.

—No sé. En realidad, no podemos tenerla vigilada. Y ella no es de las que se dejan poner un guardaespaldas, por duro que haya sido el susto.

—Lo que sí merece la pena investigar es si la mujer a la que esperaban en el aeropuerto realmente fue asesinada.

Louise asintió.

—¿Cómo se llamaba? Ilana…, pero ¿cuál era el apellido? —preguntó su compañero revolviendo en la pila de papeles que tenía ante sí—. Prohhazkova. Deberíamos contarle todo esto a Willumsen.

—Mejor vayamos a ver a Toft. Que contacte con la Interpol o mande un correo directamente a la policía de Praga —sugirió Louise levantándose—. Willumsen no hará otra cosa que soltarnos una bronca y preguntarnos si ya hemos repasado las listas de las madres.

Salió rápidamente y se dirigió por el pasillo hasta el despacho de su compañero, a dos puertas del suyo.

—¡Un serbio! Pues habrá unos cuantos —exclamó Toft rascándose la espesa barba. Se la había dejado crecer durante el invierno, pero, con la llegada del calor, empezaba a arrepentirse—. Desde luego, lo comprobaremos.

Cruzó los brazos sobre el pecho y, mientras meditaba, dirigió su mirada hacia los diplomas y copas que él y Michael Stig habían ganado en los torneos de bolos, tanto en Dinamarca como en el extranjero.

—Si pudiera localizar sus datos… Mmm, tengo una buena relación con una inspectora de homicidios de Praga. Ha ganado varios campeonatos. De hecho, durante un tiempo jugó profesionalmente, pero un par de años más tarde volvió a la policía. Según ella, se llega a echar de menos.

Louise sonrió.

—¿Qué sabemos sobre ese serbio? —preguntó Toft mientras sacaba un papel. La respuesta fue desilusionante.

—Nada, aparte de que «alguien vio un serbio». No tenemos ninguna descripción, aunque la policía de allí debería saber de quién se trata. En todo caso, a Camilla le dijeron que debíamos preguntar por el serbio, que con eso bastaba.

Toft asintió y se metió el cigarrillo de plástico en el bolsillo.

—¡Quizá deberíamos coger a los dos albaneses y exprimirles algo más, en lugar de dejarlos llevar la iniciativa! —exclamó Michael Stig, que había aparecido en la puerta con dos refrescos y una pieza de fruta.

Lars Jørgensen se apartó para dejar entrar a su colega.

—Sí —convino Toft—. Desde luego, no es mala idea, pero investiguemos primero si no estarán tratando de ponernos sobre una pista falsa. Hay que averiguar si es verdad lo que han contado.

Ya estaba repasando sus contactos en el correo para localizar a la inspectora de homicidios checa.

—Entonces, si ya saben que estamos detrás de ellos, no hace falta andarnos con pies de plomo —constató Michael Stig abriendo una de las botellas de cola con la otra.

—¡Aquí está! —exclamó Toft poniendo el dedo en la pantalla—. Le escribo ahora mismo.

—Bueno, nosotros nos vamos —dijo Louise empujando a su compañero por un costado.

En la primera dirección a la que Louise llamó, no abrieron, pero la siguiente de la lista estaba solo a dos calles.

—Soy de la policía de Copenhague, mi nombre es Louise Rick, ¿podría subir y hablar con usted un momento? —preguntó en el telefonillo cuando le contestaron.

Al llegar al segundo piso, la mujer la esperaba en la escalera. Su vientre sobresalía tanto que parecía a punto de reventar.

Louise se apresuró a sonreír para amortiguar el miedo que se había dibujado en el rostro de la embarazada. Se disculpó por haberla molestado y le explicó rápidamente de qué se trataba la visita. Cuando la mujer confirmó que se llamaba Gitte Larsen, Louise la tachó de su lista y se despidió.

Ocho de las diecinueve que aparecían en sus listas vivían en la zona centro. Podía hacer todo ese recorrido en bicicleta. Luego volvería a la jefatura para sacar un automóvil del aparcamiento.

Eran casi las ocho de la tarde y todavía le quedaban tres en la lista. Llamó a la puerta de Maja Lang, que vivía en una casita adosada en Gentofte. Un perro ladró con fuerza cuando el timbre de la puerta emitió una escala de tonos estridentes.

No había nada destacable en ella: ni el vientre ni el color de las mejillas. Más bien, al contrario. Su piel era tan pálida, que parecía transparente o azulada. Se le veían las venas en las sienes, lo que daba a su rostro un aspecto frágil y desvalido.

Louise le explicó las razones de su visita. Sintió una punzada de angustia cuando la mujer retrocedió como si la hubiese golpeado.

—Lo perdí hace casi tres meses —dijo abatida.

En la pared, tras ella, había fotografías de árboles otoñales con cálidos colores ocres. Sobre el sofá del salón, una frazada sugería que la frágil mujer acababa de hacer eclosión. Había velas encendidas sobre palmatorias. Reinaba ahí dentro un silencio sorprendente, teniendo en cuenta que la casa estaba casi al lado de la autopista de Lyngby.

Maja Lang señaló una puerta que daba al salón.

—Ya tenía todo preparado, pero una mañana, de repente, no pude sentirla. Supe que algo iba mal, muy mal.

Retrocedió un poco y se sentó en el borde del sofá. Quitó de ahí la manta, disculpándose.

—Cuatro días después, me provocaron el parto. La enterramos el último sábado de enero.

Comenzó a llorar y señaló hacia la mecedora que había al otro lado de la mesa de centro.

Louise se apresuró a rechazar el ofrecimiento de sentarse y le dijo que lamentaba profundamente haberla molestado. De camino a la puerta, iba renegando porque Gentofte no hubiera tachado a Maja Lang de su lista. Por su culpa, había removido una herida innecesariamente.

29

Cuando, a la mañana siguiente, Louise y Lars Jørgensen hicieron balance, tuvieron que reconocer que ninguna de las mujeres que aparecían en las listas de las maternidades parecía haber dado a luz fuera del sistema público de salud. En las últimas veinticuatro horas habían estado en contacto con todas las que, en el período en cuestión, aparecían como saliendo de cuentas en la región H del gran Copenhague.

Eran casi las diez y media de la noche cuando Louise llegó a su piso y lo encontró tan vacío como de costumbre. Camilla le había dejado una nota en la mesa de la cocina: le explicaba que Markus y ella dormirían en su casa, porque a él le hacían falta algunos libros y la ropa de gimnasia. Louise estuvo sopesando la posibilidad de llamarla para asegurarse de que hubiera superado la experiencia dramática del día, pero no quiso arriesgarse a despertarlos.

A las ocho de la mañana ya estaba otra vez en la calle. Empezó con un matrimonio de unos treinta años que, en ese preciso momento, contaba los intervalos entre contracciones.

Aquel mismo día habían sido ingresadas dos embarazadas con envenenamiento salino. Debían permanecer en observación hasta el nacimiento. Otras cuatro ya tenían contracciones, incluyendo a la que Louise había visitado por la mañana.

Con el resto, todo iba según las previsiones: mujeres que habían aparecido con un gran vientre por delante e inmediatamente habían sido tachadas de la lista con un «disculpe por las molestias».

Solo en los casos de Maja Lang y otra muchacha muy joven, que Lars Jørgensen había visitado en Glostrup, las cosas no habían salido como se esperaba. La joven de Glostrup había tenido un grave accidente de tráfico, y, como consecuencia, un mes después había sufrido un aborto repentino. Cuando Lars Jørgensen la visitó, acababa de regresar del hospital. Supuso que ese era el motivo por el que la maternidad aún no había sido informada.

Louise desvió su mirada hacia la puerta, enfadada, cuando alguien llamó con tres golpes cortos y fuertes. Estaba a punto de pedir un poco de tranquilidad cuando entró Toft a informarlos de que acababa de recibir un correo electrónico de Jana Romanova.

—La inspectora de Bartolomejske, la comisaría más «dura» de Praga —aclaró cerrando la puerta tras de sí—. Me confirma que el lunes de la semana pasada encontraron el cuerpo de Ilana Prohhazkova en un piso justo detrás de la calle Vaclavska, por donde se mueve buena parte de la prostitución de la ciudad.

Louise cogió el paquete de galletitas de chocolate medio vacío y se lo ofreció a Toft. Después tomó una galleta para sí y lo dejó en la mesa para Lars Jørgensen.

—Bien —repuso a la vez que notaba que se le erizaba el vello de los brazos.

—Le habían rajado el cuello a conciencia. Me dijo que intentará traducir al inglés los detalles principales del informe forense y de los testimonios de la policía científica para enviármelos de inmediato.

Louise apoyó la cabeza en las manos. Aquello empezaba a parecerse a un sudoku en el que alguien hubiera cambiado los números.

—¿Le preguntaste si sabía algo del serbio ese? —preguntó Lars Jørgensen con curiosidad mientras mordisqueaba su galleta.

Toft frunció el ceño y asintió caviloso.

—Sí. Supone que se refieren a un tipo que se llama Bosko. Es conocido en el ambiente, pero ella no tiene noticias de que haya sido visto por la zona. Lo cierto es que un par de testigos afirman haber visto en la escalera a un hombre de pelo corto con una cazadora de cuero, pero todavía no lo han identificado.

—¿Y qué más te ha dicho sobre él? —interrumpió Louise tomando otra galleta—. Parece que sabe bien quién es.

—Nada más. Ha sido cauta con esa información. Supongo que primero quiere investigar si realmente está relacionada. En estos momentos se buscan coincidencias entre las huellas dactilares que encontraron en el piso y las de la escalera, pero aún están a la espera de resultados. Además, dice que alrededor del cuerpo había mucha sangre, porque a la chica la mataron cortándole la yugular. Había salpicaduras por todas partes. El asesino debió de tener grandes manchas cuando salió de ahí, y eso no concuerda con la descripción del hombre que los testigos vieron saliendo del edificio en torno a la hora del crimen.

—Bueno, parece que tendréis que detener a Arian y Hamdi y conseguir que nos cuenten algo más —dijo Louise—, sobre todo, si creen pueden establecer alguna relación útil o, por lo menos, desviar las sospechas que penden sobre sus cabezas.

—Ya han ido a buscarlos —asintió Toft. Explicó que Mikkelsen y Michael Stig se ocuparían de interrogar a los dos albaneses. Él, por su parte, contactaría con Jana para comparar los análisis científicos de Praga con los de los asesinatos de Copenhague, a ver si se podía descubrir alguna relación.

—Eso está bien, así esos dos sabrán que Camilla ha cumplido su parte del acuerdo —repuso Louise por encima de la mesa cuando su colega ya había cerrado la puerta.

Willumsen les había pedido un informe. Tendrían que presentarlo en su despacho después de revisar la lista de la región H.

En cuanto cruzaron la puerta, el jefe señaló la mesa de reuniones y rápidamente recogió en un pequeño montón los papeles que tenía extendidos delante de él.

—¿Habéis encontrado algo?

Se levantó y se acercó para sentarse frente a ellos.

—Desgraciadamente, no —respondió Lars Jørgensen—, pero habría sido demasiada suerte encontrar a la madre tan fácilmente.

El jefe de grupo asintió y se rascó la barbilla mientras meditaba.

—Cotejadlo con lo que tenga Bellahoj —indicó luego, y añadió que aún tendrían que pasar unos días, por lo menos, quizá una semana, hasta que tuviesen los resultados del ADN del niño—. Aparte de eso, no parece haber más caminos. Llamaremos al público. Pediremos que se ponga en contacto con nosotros cualquiera que haya visto a una mujer con una buena panza y que después no la haya visto con un cochecito de niño. Nos arriesgamos, por supuesto, a ofender a alguna. No faltará quien crea que cierta mujer estaba embarazada, cuando en realidad solo estaba un poco gorda. Pero es un riesgo que hay que correr —dijo sin ningún empacho de haber soltado una sandez como esa.

El jefe de grupo se levantó y volvió a la pila de papeles que aún no había examinado.

—¿Y los técnicos no han sacado nada de la toalla en la que estaba envuelto el niño? —preguntó Louise mirando a Willumsen.

Él negó con la cabeza, un tanto abstraído, mientras hojeaba los papeles.

—Aquí está —exclamó cuando volvió a poner los pies en el suelo—. No hay nada más de lo que se puede ver en la etiqueta: que está fabricada por Fotex.

—El mismo tipo de toalla en que estaba envuelta la pequeña —exclamó Louise incorporándose en la silla—. El color también era el mismo —añadió con un entusiasmo que hizo que Willumsen la observase con atención.

—¿Estás segura?

—¡Al cien por cien! Una toalla de felpa azul oscuro de Fotex. Eso fue lo que informó la comisaría de Bellahoj a los medios de comunicación. Es muy curioso. No creo que sea una casualidad.

Willumsen no dijo nada, pero Louise se dio cuenta de que estaba dispuesto a darle la razón.

—Compararemos las dos toallas, a ver si encontramos rastros y ADN —decidió. Se volvió hacia su escritorio y puso la mano sobre el teléfono—. Por cierto, Bellahoj ha atrapado a los dos obsesos del Fiat verde. Es cierto que estuvieron en el cementerio. Entraron a las cuatro de la mañana, más o menos, y salieron a las seis o seis y media, pero ni vieron ni oyeron nada. Que me partan si entiendo la lujuria de la gente de hoy en día —exclamó a la vez que descolgaba el teléfono para llamar a Frandsen.

Eran poco más de las seis cuando Camilla y Markus atravesaron a la carrera el patio de la casa del pastor. Él llevaba el vino y las botellas de refrescos de litro; ella, las dos bolsas de la tienda de delicatessen de Meyers Deli. Iban un poco tarde, porque en la sección de platos preparados se habían encontrado con una larga cola. El tiempo se les había echado encima.

Camilla se detuvo sorprendida al ver, aparcada al pie de la escalera de la cocina, una bicicleta negra de mujer con una cesta en el manillar. La puerta estaba entreabierta.

—Espera —le gritó a Markus, que ya estaba en el primer peldaño—. Si tiene visita, será mejor que vayamos por la puerta principal.

Él, sin comprender, miró a su madre y la bici.

—Solo es la chica —exclamó él—. Jonas me ha dicho que va a hacer la limpieza y esas cosas.

Camilla lo miró extrañada.

—¿Cómo lo sabes?

—Me lo ha contado en el colegio. Empezó ayer.

Subieron la escalera y llamaron a la puerta.

—Entrad.

Henrik Holm tomó las bolsas y las colocó en la mesa de la cocina.

Markus desapareció al instante escalera arriba, a pesar de que Camilla le había gritado que iban a cenar enseguida.

—¿Qué tal estás? —le preguntó el pastor tras observarla con preocupación.

No necesitaba preguntarlo. Cualquiera podía darse cuenta de que estaba mal. Se había armado de valor para darse un baño, antes de que Markus llegara del colegio, y se había puesto algo de ropa limpia que encontró en el fondo del cajón. No había tenido fuerzas para hacer mucho más. De todas formas, agradeció al pastor su interés. También él estaba cambiado. Camilla le vio las mejillas más hundidas, la piel más gris que la última vez; pero también era cierto que el sábado ella no había estado en condiciones de percibir si esos cambios ya habían comenzado.

Tomó la copa de vino que él le ofrecía.

—Markus me ha dicho que tenéis asistenta —comentó señalando la puerta abierta de la cocina por donde se veía la bicicleta.

Él pareció incómodo. Se volvió para sacar la comida de las bolsas.

—Sí —contestó de espaldas—. Después de lo que ha ocurrido en las últimas semanas, de repente sentí que estaría bien algún refuerzo en ese frente.

Ella se acercó para ir colocando los platos.

—Te aseguro que te entiendo muy bien —afirmó ella cogiendo una ensalada que él había preparado—. Yo misma necesito algo de ayuda para pasar el día; no mucha, solo desde primera hora de la mañana hasta que me acuesto.

Él sonrió y volvió a llenar las copas. Camilla no sabía muy bien cuándo se había terminado la suya.

—¿Cuántas veces viene?, ¿una o dos veces a la semana? —preguntó Camilla a la vez que intentaba concentrarse en saborear un poco el vino en lugar de tragárselo.

—La he contratado como aupair, así que va a vivir aquí. Para empezar, durante tres meses. Veré si me puedo acostumbrar. Para entonces, espero que nuestra vida vuelva a ser un poco más tranquila. En estos momentos me bombardean desde el consejo municipal y la parroquia, todo mundo me pregunta qué pasa.

Camilla asintió y colocó los platos en la mesa.

—También lo hago un poco por Jonas y el tiempo que paso con él —añadió con una ligera sonrisa, como si tuviera alguna necesidad que soltar excusas por haber buscado un poco de ayuda.

Ella asintió moviendo la cabeza. En ese mismo momento se volvió hacia la puerta del salón, donde de repente oyó una voz de mujer. La joven alta entraba con el móvil en la oreja y la mirada en el suelo, como concentrada en la conversación y sin percatarse de que la observaban.

Camilla reconoció al instante el corte del oscuro pelo y los ojos pintados de negro.

—Bueno, así que, después de todo, al final os habéis puesto de acuerdo —exclamó saludando a la mujer, que les sonrió con cierta inseguridad antes de volverse a retirar.

Henrik Holm asintió y dijo que algunas cosas se resolvían por sí mismas, pero rechazó la propuesta de Camilla de poner un plato más.

—Hay un pequeño apartamento arriba —le explicó señalando la escalera—. Tiene un baño y una cocinilla. Ella prefiere hacerse allí la comida.

«Puede que sea lo más lógico», pensó Camilla. Además, es mejor para Jonas y para él seguir con sus costumbres sin implicar a extraños.

—¡Chicos! —gritó al pie de la escalera, confiando en que eso fuera suficiente para captar su atención.

—¿Qué prefieres, café o té? —preguntó Henrik Holm después de haber recogido la mesa—. Yo últimamente he renunciado a tomar café por las tardes; luego no sirve de nada reclamar tu derecho al sueño.

Quedaba algo en la botella, así que Camilla se decidió por el vino.

—¿Has pensado en el funeral?, ¿qué quieres hacer? —preguntó él cuando volvió a la mesa con su taza de té.

¡Que si había pensado! Prácticamente no había hecho otra cosa. Camilla puso las manos sobre la mesa y lo miró.

—Tengo que olvidarme de eso y dejarlo en tus manos. También podrías encargárselo a otra persona. No puedo más. Me tortura de noche y de día, y empieza a volverme loca. He llegado a la conclusión de que tengo que esperar a despedirme de él cuando esté enterrado en la fosa de los desconocidos o en cualquier otro lugar. Un día de sol, como hoy, iré con una bolsa de cervezas y un loro a poner para él Walk the Une. Ese será mi homenaje.

Los cansados ojos del pastor sonrieron.

—Es un buen plan —convino, y añadió que ya le diría dónde quedaría la urna.

Camilla respiró profundamente antes de cambiar de tema.

—¿Te has enterado de que el asunto del sábado está ahora en homicidios? —preguntó ella mientras se servía el resto del vino.

Él asintió y le contó que Louise había pasado por allí.

—¿Crees que puede haber alguna relación entre los dos casos, aunque la policía los esté investigando por separado? —preguntó ella agitando el vino en la copa.

Él se encogió de hombros, pero luego negó con la cabeza.

—Yo también he pensado mucho en eso, pero no veo qué relación podrían tener —comentó.

—Lo cierto es que es de locos abandonar a un niño muerto.

Camilla observó la cara del pastor en busca de una reacción, pero retiró la vista cuando él levantó la mirada de su taza de té y asintió. Ahí estaba otra vez la profunda arruga que surcaba su frente.

—Se trata de una de las cosas que más me apenan —admitió él—. La mayoría de la gente ni siquiera imagina cuántas personas con problemas mentales son abandonadas a su suerte. Solitarios, desdichados que envían continuamente gritos de socorro; muy pocos son los escuchados. Uno se entera solo de los casos más llamativos, los que acaban con tiroteos con la policía y en los que los enfermos están sentenciados desde el principio.

—Quizá lo del sábado fue un intento de que escucharas —aventuró ella tras un momento de silencio.

En la habitación de arriba se oía a los chavales jugando a World of Warcraft. Por los gritos, Camilla supuso que uno de ellos había subido de nivel.

—Estoy pensando en lo del dedo —dijo Camilla. Volvió a aguardar una reacción, pero, como no llegaba, continuó—: Markus me ha contado que a Jonas también le falta el dedo pequeño del pie.

Estaba plenamente consciente de haber cruzado una frontera. Observó al pastor para tasar si se lo había tomado a mal.

Él, primero, la miró sorprendido, pasmado de que ella conociera ese detalle; pero luego buscó con la mirada la botella de vino que seguía sobre la mesa y adoptó una expresión pensativa. Camilla no quiso interrumpir.

—Naturalmente que también lo he pensado —repuso al final—, pero no alcanzo a ver cómo pueden estar relacionados los dos hechos. Mi hijo tiene un defecto de nacimiento en el pie. Solo lo conocen quienes lo han visto sin zapatos, nadie más puede notarlo. Si alguien quiere decirme algo, espero de todo corazón que aparezca. Así podría ayudarlo.

Había algo de resignación en su rostro. Camilla lo interpretó como cansancio. Eran algo más de las nueve y tenía que ir pensando en regresar a casa para que Markus no estuviera demasiado adormilado a la mañana siguiente.

Sonrió cuando él le dio las gracias por haber ido a cenar. Mientras se ponía el abrigo, el pastor gritaba a los chicos que Markus tenía que irse ya a casa.

Cuando regresaba de la cafetería, Louise vio a Igli. Adelantó con un empujón a un par de chicas de la oficina que, en plena cháchara, ocupaban casi toda la escalera, y, claro, se llevó un comentario ácido.

Alcanzó al intérprete a la carrera y le preguntó si tenía tiempo para tomarse un café. Sabía que él había estado trabajando durante un año para la policía de Belgrado antes de escapar a Dinamarca durante la guerra de la antigua Yugoslavia.

Él sonrió extrañado. Le comentó que creía que ella y Lars Jørgensen habían sido asignados a otro caso y que ya no seguían en su asunto, el de las escuchas.

—Eso es cierto —se apresuró a confirmar ella, mientras subían juntos hacia la cafetería.

—¿Leche o azúcar? —preguntó Louise cuando llegó a la caja.

—Azúcar —pidió él, y añadió que, ya que había fiesta, no diría que no a un trozo de pastel.

Louise señaló con un dedo los dos últimos bollos de chocolate de la barra, pagó y, con la bandeja en la mano, se dirigió a un rincón, al fondo de la cafetería.

—¿Qué andas buscando?

Él colocó su móvil sobre la mesa y se disculpó por tenerlo conectado mientras hablaban: su hijo iba a llamarlo a la salida del colegio.

—Son sus primeros regresos a casa solo, en autobús —aclaró.

—No hay problema.

Louise le pasó el plato con los bollos y limpió de café la parte inferior de la taza.

—Te quería preguntar si sabes algo de un serbio llamado Bosko.

La cucharilla dejó de agitarse por un momento. Igli contemplaba a Louise con atención.

—Es un nombre serbio muy, muy común —contestó mientras reanudaba el movimiento.

Ella movió la cabeza temiéndose que eso fuera todo.

—Pero te hablo de una persona conocida tanto por la policía checa como por los dos albaneses cuyas conversaciones estás escuchando. Sospecho que pueden haber estado hablando de esa persona. ¿Te dice eso algo?

Las facciones del hombre se ensombrecieron y una profunda arruga le recorrió la frente.

—Entonces quizá tenga una vaga idea de a quién te refieres. ¿Por qué preguntas? —quiso saber Igli.

Louise tuvo la sensación de que había convocado a un fantasma horripilante.

—Porque su nombre ha aparecido en el caso del Matadero. No sabemos si tiene algo que ver, pero me gustaría saber quién es.

Le contó lo que le había sucedido a Camilla y el soplo que Arian les había dado. Le dijo, también, que parecía tener cierto fundamento.

—Pero cuando Toft intentó que una persona de la policía de Praga le contara más cosas, ella se salió por la tangente. Dijo que no tenían noticias de que hubiera estado en la ciudad. Sin duda, es alguien a quien conocen.

Igli asintió e inclinó la cabeza sobre su taza de café. Concedió entonces que Bosko era alguien muy conocido en la mayor parte de los Balcanes.

—Hace tiempo estoy convencido de que lo mejor es saber lo menos posible de él, pero, si crees que la información puede servirte, no me importa contarte el tipo de sujeto que es.

Empujó el plato con el bollo de chocolate sin tocar y se inclinó un poco sobre la mesa.

—La primera vez que me topé con él, tendríamos veinticinco años. Eso fue hace unos veinte. Nació en Belgrado y comenzó su carrera criminal como hincha del Estrella Roja, un equipo de fútbol, el campeón de Serbia. Hace poco, al equipo le pusieron una importante multa por unos incidentes violentos durante un partido de liga. Atacaron a un policía hasta herirlo de gravedad. Varios miembros del club son sospechosos de haber iniciado los disturbios. Parece que las cosas no han cambiado demasiado en estos años.

El fútbol y los partidos de liga no eran el fuerte de Louise. Tuvo que reconocer que no sabía nada del Estrella Roja de Belgrado.

—Bosko era uno de los jefes oficiales de la hinchada —continuó Igli—. En 1992 se incorporó al grupo de los Tigres de Arkan. Fue justo después de las elecciones en las que Bosnia se declaró independiente. Junto con los grupos paramilitares, estuvo detrás de algunas de las limpiezas étnicas más terribles. Él y sus secuaces provocaron la huida de miles de musulmanes.

Él la miró muy serio.

—¿Qué?, ¿de charla? —Se oyó de pronto.

Michael Stig se había acercado a la mesa sin que Louise se diera cuenta.

—Eso es mucho decir —contestó ella, y se removió nerviosa en su asiento cuando Michael Stig hizo ademán de sentarse—. Igli estaba hablándome de Bosko —aclaró Louise. Le preguntó si la víspera habían sacado algo del interrogatorio de Arian y Hamdi. Por la noche, cuando ella salía del despacho, aún seguían con ellos.

Su compañero negó con la cabeza y miró con curiosidad al intérprete, como si le diera lo mismo cualquier cosa que Igli pudiera contar sobre el serbio.

—No dicen ni pío. Repiten una y otra vez que deberíamos investigar dónde estaba ese Bosko cuando se cometieron los asesinatos. Pero, cuando les pedimos que nos cuenten algo más sobre el serbio, se cierran en banda, por mucho que intentemos explicarles que, para nosotros, es bastante difícil avanzar si se quedan callados.

Igli asentía mientras Michael Stig hablaba.

—Nadie quiere hablar cuando se trata de Bosko.

—Pero ¿tenemos razones para pensar que ha estado en Copenhague? —preguntó.

Louise percibió una sombra de inquietud en los ojos marrones de Igli.

—Solo lo que dicen esos dos —respondió Michael Stig encogiéndose de hombros—. Y nadie de aquí parece haber oído, hasta ahora, nada sobre él; ni siquiera Mikkelsen, que se entera de casi todos los rumores que corren por el barrio.

El intérprete volvió a menear la cabeza.

—Tampoco yo he oído que hubiera empezado a operar en Dinamarca —admitió él—. Y espero que no se le ocurra aparecer.

—Creo que os he interrumpido —dijo Michael Stig abriendo su botella de cola en el borde de la mesa.

Louise asintió con la cabeza. Le pidió a Igli que siguiera contando.

El intérprete suspiró primero e inspiró profundamente después —como si hubiera preferido verse libre de pasar por ese trance— y miró de reojo el móvil, que aún no había sonado.

—Se hizo con su propio grupo militar. Acumuló armas y reunió gente entrenada de los partidos ultranacionalistas, los que pretendían limpiar el país de musulmanes y ganar territorio para los serbios. Pero no fue en este contexto en el que yo me lo encontré.

Louise tuvo la impresión de que, a Michael Stig, aquellos recuerdos de la guerra no le parecían especialmente interesantes. Su compañero había creído que el tema de la charla estaba más cerca del caso en que trabajaban.

—Dos años después de que estallara la guerra, y cuando estaba en su apogeo, Bosko descubrió que podía ganar muchísimo dinero si aprovechaba la situación para su propio beneficio. Fue durante el asedio a Sarajevo, cuando las tropas serbias cercaron la ciudad y cortaron todo abastecimiento. A los ciudadanos les faltaba comida, porque a los convoyes de ayuda les costaba atravesar las líneas. Aun así, Bosko comenzó a levantar un negocio muy lucrativo.

Era indudable que esos recuerdos le resultaban dolorosos.

—Día tras día, las fuerzas serbo-bosnias bombardearon la ciudad con fuego de mortero. Los francotiradores mataban a la gente en las calles, sin importarles si eran civiles o militares. En pleno caos, con la ciudad en estado de emergencia, Bosko ganó sus primeros millones.

El plato con el bollo de chocolate seguía tan intacto como el café, que se enfriaba en la taza.

—Se cree que trajo sus primeros turistas de guerra en abril del 94, pero pudo haber empezado antes. Salían de Moscú hacia Budapest o a Sofía, en Bulgaria, y de allí los llevaban en coche hasta Belgrado. De Belgrado, a Zvornik, que está en la frontera entre Serbia y la parte serbia de Bosnia. Ahora se llama, oficialmente, República Srpska —aclaró—. Y, de Zvornik, un jefe de grupo los conducía a Pale, una pequeña ciudad de las montañas, a unos veinte kilómetros de Sarajevo. Ya ves que Sarajevo se convirtió en la capital de facto del territorio serbio.

La cafetería se fue vaciando poco a poco. El personal había ido a sentarse a tomar un café en el otro extremo. No parecía incomodarlos que los últimos no se hubieran marchado.

—Los turistas de guerra se alojaban en los hoteles de lujo que se construyeron para los Juegos Olímpicos de invierno de 1984. De acuerdo con las informaciones de la policía, traían, sobre todo, nuevos ricos de Rusia y Ucrania. Nosotros los llamábamos sus safaris humanos. Esa gente se podía permitir pagar cantidades astronómicas por un chute de adrenalina que, seguramente, seguiría haciéndoles efecto en casa, mucho tiempo después del viaje.

Louise lo observaba fijamente con incredulidad, pero evitó interrumpirlo. Michael Stig ya no parecía tan aburrido con el relato.

—Compraban un paquete básico que incluía el viaje a Serbia, la estancia y la manutención. Los precios dependían del nivel de riesgo o, si preferís, de cuán intenso fuera el subidón de adrenalina.

»Las excursiones se dividían así:

»El primer recorrido era el más barato. Los participantes podían lanzar granadas de mortero, pero no podían ver dónde caían ni, mucho menos, comprobar si habían matado a alguien.

»Un segundo recorrido era el de nivel medio. Un guía los bajaba a la ciudad, a seguir los combates de cerca. Podían ver dónde caían las granadas y cuánta gente moría.

»El tercer recorrido era exclusivo. Cada turista tenía un guía personal que lo conducía a la ciudad, además de un guardaespaldas. Le daban un rifle de precisión para que pudiera disparar directamente a la gente.

Igli hizo una pequeña pausa.

—Decían que, si hacías blanco, te hacían una rebaja en el precio de la excursión, pero eso nunca se llegó a probar. Todo esto que les cuento es algo que, a partir de entonces, la policía ha podido reconstruir pedazo por pedazo. Nunca pudimos ni siquiera acercarnos a Bosko. Además, él ocultó haber estado detrás de las excursiones. A la gente como él raramente se la derrota. Bosko era bien reconocido tanto entre serbios como entre musulmanes, y por eso siempre ha habido y habrá quien lo proteja.

Durante un instante, Louise pensó que era respeto lo que se podía leer en ojos del intérprete, pero de inmediato se percató de que, en realidad, era un profundo temor.

—Espero, por vuestro bien y por el de todo el mundo, que no haya venido a Dinamarca. Bosko estará donde haya mucho dinero y utilizará a la gente sin el menor escrúpulo, con tal de aumentar su patrimonio. En el último año de la guerra traficó con niños; por lo que sé, ahora lo hace con mujeres. Pasa a la gente por la frontera a cambio de grandes sumas. Para ser sinceros, prefiero oír de él lo menos posible.

El teléfono móvil sonó por fin. Igli rápidamente vio su reloj de pulsera, contestó y le pidió a su hijo que llamara de nuevo al llegar a casa. Luego se excusó, alegando que tenía que bajar a la sala de escuchas para ver si había algo nuevo. Temía que el trabajo se le hubiera acumulado.

Louise y Michael Stig se quedaron sentados un rato, sin decir nada, hasta que ella recogió la mesa y llevó la bandeja al carrito.

—De nada sirve comprobar las listas de pasajeros de las semanas en que se cometieron los asesinatos —dijo Michael Stig cuando bajaban las escaleras—. Las fronteras se pueden cruzar en coche, sin el menor problema.

Ya en el segundo piso, donde estaban los despachos del departamento de homicidios, Louise caminó por el pasillo y llamó cautelosamente a la sala de escuchas.

—Disculpa —se apresuró a decir cuando Igli se quitó los cascos—, ¿crees que hay alguna posibilidad de que tus antiguos colegas tengan alguna fotografía de Bosko y nos la envíen por mail?

Él reflexionó un momento. En eso volvió a sonar el teléfono móvil: el hijo había llegado a casa sano y salvo. Los hombros del padre se relajaron.

Cruzó las manos y miró a Louise con gravedad.

—Me gustaría pedirte que me dejarais fuera de todo esto. Te he hablado de Bosko porque lo consideras importante, pero prefiero no implicarme más —dijo mirándola fijamente.

—Desde luego —se apresuró a decir ella. Dio instintivamente un paso atrás, sorprendida de que el intérprete hubiera usado una voz tan intensa para responder eso.

—No me malinterpretes —añadió él—. Evidentemente, no soy partidario de que algunos sujetos puedan conseguir lo que quieran con amenazas y salir totalmente impunes. Es solo que me juré a mí mismo que nunca más tendría nada que ver con Bosko ni su gente. Mis dos hermanos estaban en la policía. Junto con otros dos compañeros, investigaban el asunto del turismo de guerra. Cuando ese criminal descubrió quiénes estaban detrás de su próspero negocio, fue a sus casas y acribilló a los cuatro, uno por uno, delante de sus mujeres e hijos.

En su mirada había un gran dolor. Movió levemente la cabeza como para recalcar que eso era lo que le impedía enfrentarse con Bosko. Luego se volvió hacia el ordenador y se puso los auriculares. No llegó a contestar cuando Louise se despidió.

30

Louise se detuvo de golpe en la puerta del despacho cuando encontró a Camilla esperándola con una humeante taza de té en las manos.

Antes del desayuno, Lars Jørgensen había ido a visitar una maternidad privada en Østerbro. Su intención era conseguir la lista de las embarazadas que estaban por salir de cuentas o que lo acababan de hacer. La directora no se había mostrado dispuesta a entregar esa lista, por mucha orden judicial, pero se dejó convencer cuando Lars Jørgensen le ofreció ir hasta allí. Al entregarla personalmente, alegó, se aseguraba de que no cayera en malas manos.

—Hola —saludó Louise, y al instante notó que su voz sonaba un poco abatida. Seguía afectada por el relato de Igli y, en no menor medida, por lo que a él concernía personalmente. Cogió el calentador con el agua recién hervida, tomó una bolsita de té verde y se sentó a escuchar.

—Ayer estuvimos cenando con Henrik Holm y Jonas —comenzó tranquilamente su amiga.

Louise tiró a la papelera la bolsita de té. En el suelo, el recorrido quedó marcado por una fila de gotitas. Luego se revolvió nerviosa en la silla y le dijo a Camilla que, desde luego, era formidable que pasara a verla, pero que a Lars Jørgensen y a ella les había caído encima una descomunal tarea con el encargo de Willumsen de buscar a la madre del recién nacido. No tenía demasiado tiempo, le explicó, para hacer descansos y tomarse un té con calma.

—¿Sabías que a Jonas le falta el dedo pequeño del pie derecho? —preguntó Camilla sin dejarse perturbar por la objeción de Louise.

Se hizo un silencio durante el que las dos mujeres se miraron, cada una con su taza de té y sus pensamientos.

—No —contestó Louise sacudiendo la vez la cabeza—, no lo sabía.

—Henrik Holm está convencido de que eso no tiene nada que ver con el bebé y el dedo amputado, que se trata de una casualidad, pero yo no creo en ese tipo de casualidades. Lo que no llego a ver claro es si esconde algo o si, como dice, realmente no se lo explica.

Louise había dejado su taza.

—¿Y qué relación puede haber? —preguntó mirando a Camilla e intentando averiguar qué ideas se había formado. En principio, resultaba absurdo que alguien le cortara un dedo a un recién nacido solo por emular al hijo del pastor, pero, desde luego, no parecía una casualidad. Louise estaba completamente de acuerdo, sobre todo porque, además, se trataba exactamente del mismo dedo.

—Quizá alguien piense que le ha fallado; o tal vez alguien lo culpe por la muerte de su propio hijo —sugirió Camilla, y se encogió de hombros al no poder dar una explicación más convincente.

—Pero, en ese caso, quien haya abandonado al niño en la iglesia tendría que saber que Jonas tiene ese defecto —interrumpió Louise a la vez que descolgaba el teléfono para marcar el número de Willumsen.

—¿Sí? —respondió el jefe secamente.

Louise preguntó al jefe si tenía un momento para pasar por su despacho, y de pronto sintió dolor la cabeza.

—Pensaba que estabas muy atareada con el trabajo —dijo él con sarcasmo cuando vio a Camilla tomando té.

Louise no se molestó en darle explicaciones; simplemente señaló la silla de Lars Jørgensen y le pidió que se sentara.

Camilla se echó hacia atrás un mechón suelto de la coleta y repitió lo que ya había contado.

Willumsen gruñó, mientras las dos mujeres lo observaban esperando oír su opinión.

—¿Qué dice el pastor sobre esto? —preguntó él mirando a Louise. Ella no tuvo otro remedio que encogerse de hombros, puesto que aún no había hablado con Henrik Holm.

—Si esto no es una casualidad, sin duda alguien ha decidido perseguirlo. Habría un motivo personal, al menos detrás de este último suceso —dijo él.

Camilla asintió.

—Sin embargo, él no dice nada —repuso ella mirando al jefe del grupo.

Willumsen se levantó y anduvo de arriba abajo. Luego señaló a Louise.

—Tendrás que ir a hablar con él. Si le están mandando mensajes, tendremos que replantearnos nuestra línea de investigación.

Louise estaba de acuerdo. Valoró durante un momento la conveniencia de llamar al pastor antes de salir, pero decidió confiar en que estuviera en casa.

—He venido en coche —dijo Camilla, y le ofreció llevarla hasta la iglesia—. Sabes que prácticamente me queda de paso —le comentó mientras caminaban en dirección a la calle Otto Monstedsgade—. Eso sí, no pienso entrar —se apresuró a prevenirla antes de sentarse en el coche—. Ya es suficiente que me haya chivado.

Louise subió los escalones de la puerta de la cocina, golpeó un par de veces con el llamador y sonrió a la mujer alta y morena que apareció un momento después. Se sintió un poco azorada, a pesar de que Camilla ya la había advertido sobre la nueva asistenta. Por lo visto, había llegado en medio de una reunión: alrededor de la mesa, tres chicas hablaban quedamente en un idioma que Louise no comprendía. La conversación enmudeció, y todas ellas, nerviosas, se volvieron a mirar a Louise.

—¿Podría hablar con Henrik Holm? —preguntó Louise en inglés.

La asistenta apuntó hacia la iglesia sin decir nada. La señal era muy clara, así que Louise solo sonrió y le dio las gracias. Se dio la vuelta y empezó a cruzar el patio. En eso apareció el sacristán.

—Está ensayando la ceremonia con una pareja que se va a casar —explicó entornando los ojos para protegerse del sol. Se había deslumbrado al volverse para mirar el reloj de la torre—. No creo que tarde en acabar.

—Está bien; entonces, lo esperaré —repuso Louise, y se dirigió hacia un banco bien soleado. Su espalda daba a las blancas paredes de cal de la iglesia. Tenía, desde ahí, una agradable vista del cementerio, donde las copas de las hayas estaban a punto de brotar.

No veía ningún significado en que alguien quisiera amputar un dedo a un recién nacido solo para acosar o provocar a Henrik Holm. Sabía, no obstante, que algunas personas necesitan muy poco para perder la cabeza. A menudo, lo que algunos consideran una bagatela puede hundir el mundo de quien se siente víctima de una injusticia.

Una pareja de unos treinta y cinco años salió de la iglesia acompañada por el pastor. Louise los vio despedirse, pero no se levantó hasta que Henrik Holm comenzó a caminar hacia la casa.

—Me gustaría comentarle una cosa —le dijo después de saludarlo y disculparse por haberse presentado sin avisar.

El pastor se volvió hacia ella, sorprendido, y sonrió al verla.

—No pasa nada —respondió—. Sentémonos —propuso, y ambos regresaron al banco.

En lugar de plantearle directamente la pregunta, Louise le contó que acababa de conocer a su nueva asistenta.

—¿Qué le parece a Jonas?

—No ha dicho mucho —reconoció el pastor—, pero creo que esto pinta bien. Ayer Tereza me contó que, durante estos últimos meses, ha estado organizando una red de ayuda para mujeres del Este que obligan a venir aquí a prostituirse. La asociación intenta echarles una mano. Se trata de que vuelvan a casa sin problemas.

Louise escuchaba con interés y pensaba en Pavlina. Una red asistencial como esa le habría sido de gran ayuda.

—Ya hay unas cuantas metidas, y me da la sensación de que habrá más. Por eso le he dado permiso para que se reúnan aquí, porque aquí pueden hablar en paz —agregó.

Louise notó en su voz un nuevo interés, un matiz que, estaba segura, no le había apreciado en su visita anterior. Por otro lado, también veía cansancio en sus ojos. La mirada inquieta del pastor recorría el patio y el aparcamiento, como si le costara mantener la concentración.

—Si aún no conocen Reden ni Stop a la Trata de Mujeres, puede que les apetezca tener una charla con ellos —sugirió Louise—. Tienen algunos recursos para ayudar a las mujeres explotadas a volver a casa, para que se vayan con un poco de dinero en el bolsillo y puedan apañarse durante un tiempo. De otra suerte, se ven expuestas a ser atrapadas de inmediato.

Era todo un nuevo mundo para Henrik Holm, y a Louise le pareció evidente que estaba interesado.

Se volvió hacia él, dispuesta a abordar el tema que la había llevado allí, y respiró hondo, un poco más hondo de lo que hubiera querido.

—Debió habernos dicho que a Jonas le falta el dedo pequeño del pie derecho —dijo observándolo para ver qué efecto tenían sus palabras.

Él no mostró ninguna reacción, así que Louise continuó.

—Bien puede ser que no tenga ninguna importancia para el caso, pero es un dato que debemos tener en cuenta.

Él asintió con la cabeza, se echó hacia delante, apoyó los codos en las rodillas y juntó los dedos de ambas manos. Volvió a mover la cabeza, pero permaneció en silencio.

—Eso nos lleva a pensar que hay algo personal —amplió ella. Vio al pastor agitar la cabeza en una negativa. Su espeso cabello se agitó.

—No alcanzo a ver la relación —comentó concentrándose en sus dedos, que entrelazaba y soltaba—. A mí ni se me había ocurrido pensarlo, pero Camilla lo mencionó ayer. —Su rechazo a seguir hablando del tema era tan evidente, que Louise casi lo sintió en el cuerpo.

—¿Habrá mucha gente que le conozca ese pequeño defecto? —Tuvo que preguntar ella.

El pastor movió lentamente la cabeza.

—Tenga o no tenga relación —continuó Louise—, debo pedirle que haga una lista de las embarazadas con quienes haya tenido contacto en los últimos tiempos, así como una de todos los que hayan solicitado fecha para un bautizo o que, simplemente, le hayan comentado que les gustaría bautizar a su hijo aquí.

Daba por supuesto que el interés por bautizar a un hijo con un ministro tan mediático habría crecido en los últimos tiempos.

—¿Habrá escrito últimamente algo que pudiera desencadenar esto? También tenemos que contemplar esa posibilidad —sugirió Louise finalmente.

Él se volvió con una profunda irritación en la mirada. Louise se removió nerviosa en el banco cuando la ira del pastor estalló.

—En primer lugar, le ruego que respete el silencio al que estoy obligado como sacerdote. En segundo lugar, y ya se lo he dicho, no necesito pensar para saber que nada en esta iglesia pudo haber provocado eso que usted está investigando.

Louise quería calmar un poco los ánimos, pero no fue capaz de decir nada antes de que él siguiera adelante.

—Si alguien hubiera querido ir a por mí por lo que escribo, hace tiempo que hubiera ocurrido. Ahora bien, si cree que pudiera servirle de algo, la invito a repasar mis escritos. Todas mis columnas y comentarios están en mi página web.

No había tenido la menor intención de enfurecerlo. Se quedó tan sorprendida por esa reacción tan violenta, que simplemente lo siguió con la vista hasta verlo perderse tras la puerta de la cocina. Luego cerró los ojos, y, durante un momento, apoyó la nuca en la pared. Siguió con la cara hacia el sol, tratando de recobrarse.

Cruzó el cementerio, sumida en cavilaciones y con la vista clavada en la grava. Por eso, cuando una chica se cruzó con ella por el camino, no trató de verla hasta que ya pasaba a su lado. Entonces tuvo la impresión de que la conocía, y se volvió. ¿Acaso era Hana? No, no podría asegurarlo; sin embargo, la larga melena rubia a la espalda ponía cierta sustancia a sus sospechas.

Al final del camino atravesó la verja, cruzó la calle y siguió por los jardines de Frederiksberg. Cuando llegó al lago, se detuvo a contemplar los cisnes y fochas que deambulaban por la orilla. El suave aire primaveral le recordó que el verano estaba cerca. De repente, se le echó encima un violento deseo de campo, bosque y agua. Se dejó caer en el banco más cercano al puesto de helados, a pesar de que la temporada aún no había comenzado, y sacó el móvil.

Escribió un SMS y lo envió. Luego, un rápido vistazo al reloj le indicó que solo eran las cuatro y poco.

«Si tienes el kayak listo en una hora, te invito a cenar en el puerto cuando volvamos», había escrito, dibujando una sonrisa mientras enviaba el mensaje.

La respuesta llegó antes de que se hubiera levantado del banco: «Trato hecho, hasta luego».

Kim Rasmussen y Louise se quedaron dormidos. Ella había planeado salir a las siete, pero no estuvo lista hasta casi las ocho y media. La noche anterior había terminado, como no podía ser de otra manera, con un café irlandés en la casita de tejado de paja. Ese fue el remate de una cena de sopa, lomos de rape y una exuberante sinfonía de chocolate, a la que el jefe de cocina había denominado, elegantemente, «postre a los cuatro chocolates». Era una cosa radiante servida en un plato cuadrado bajo una cobertura de azúcar glas.

Aunque no habían dormido mucho, Louise se levantó en plena forma. Cruzó el jardín tarareando Wake up, It’s a wonderful morning y lanzó un beso a Kim a través de la ventanilla del coche.

Al llegara a la autovía, encendió la radio y estuvo haciendo los coros de Billie Jean, satisfecha de comprobar que la cadena P4 todavía programaba a Michael Jackson, mientras las otras lo habían defenestrado como a un monstruo pederasta.

Rodeó Frederiksberg para dejar el coche, coger la bicicleta y hacer el resto del viaje pedaleando hasta la jefatura. Seguía tarareando mientras iba por Gammel Kongevej, con las gafas de sol puestas y el viento agitándole los oscuros rizos.

Ya en la puerta de la jefatura, divisó a Mikkelsen, que llegaba andando.

—¡Hola! —le gritó agitando la mano antes de desmontar de su bicicleta negra de montaña—. ¿Subes?

Él asintió con la cabeza mientras jadeaba.

—Demasiado tabaco, pésima condición física —reconoció con franqueza.

Louise iba a añadir «y demasiada fritanga», pero se contuvo. Bien mirado, no era cosa suya.

—¿Tenéis reunión? —preguntó ella. Saludó con la cabeza al guardia del control mientras le mostraba la identificación.

—Sí —gruñó Mikkelsen, que aún no había recuperado totalmente el aliento—. Queremos descubrir adonde acuden las chicas para darles el dinero a los albaneses. Ya no van a la Estación Central.

—¿No habrán suspendido momentáneamente el negocio? —sugirió Louise, pero él meneó la cabeza con una sonrisa en los labios.

—No, no puede ser —respondió—. Sería lo último que harían, aunque los estemos vigilando.

Ella lo miró sin comprender.

—Piensa que, aunque los detuviéramos y los acusáramos de proxenetismo o, en el peor de los casos, de trata de blancas, las penas no los asustarían, sobre todo cuando las ponen en la balanza con la caja diaria. Tampoco les supone demasiado pasar un año o dos en chirona; por poco que les vaya bien, les compensará todo el dinero que ganan.

Ella escuchaba con interés, y él continuó.

—Ahora mismo, el comercio de seres humanos es el tipo de delito que más dinero reporta. ¡Los delincuentes lo utilizan para financiar, entre otras cosas, armas y drogas!

Eso último sonó como la traca final, algo que definitivamente justificaba la detención de esos delincuentes, aunque no se los pudiera retirar para siempre.

Louise se detuvo ante su despacho y se quedó contemplándolo. Mikkelsen siguió su camino por el pasillo y llamó a la puerta de Toft y Michael Stig.

Eran las diez y cinco cuando saludó a Lars Jørgensen, que ya estaba con la cara en la pantalla. Él la siguió con la mirada y la vio quitarse la chaqueta y encender el ordenador.

—Buenos días —contestó él. Por el tono, ya llevaba varias horas trabajando y no contemplaba esa parte del día como mañana.

—Sí —repuso Louise disculpándose y abriendo los brazos—. Me he dormido. Debería haberte llamado, pero no se me ha ocurrido.

Él se apresuró a mover la cabeza.

—No, no tenías por qué hacerlo —dijo rápidamente.

Notó en la mirada de su compañero algo que no había visto antes.

Louise se sentó y lo miró.

—¿Estabas preocupado por mí?, ¿creías que me había pasado algo? —preguntó.

Los ojos de su compañero habían vuelto al ordenador. Tras un momento asintió y reconoció que la idea se le había pasado por la cabeza.

Ella sonrió.

—Así que estabas preocupado por mí —confirmó ella al verlo sonrojarse.

Lars Jørgensen murmuró algo. Louise le entendió que, después de lo que le había sucedido a Camilla, no era mala idea estar un poco más atento…

—No tienes que disculparte. Es que me alegro de que te preocupes por mí —confesó ella. La interrumpió una llamada a la puerta. Era Toft, que ya asomaba la cabeza. Suhr estaba detrás de él.

—¿Podemos pasar un momento?

Ella dijo que sí con la cabeza y lanzó una rápida ojeada al inspector jefe. ¿La habrían sorprendido llegando tarde?, ¿sería oportuno disculparse? Si él no se había enterado, tampoco había ninguna razón para hacérselo saber.

—Hemos conseguido una fotografía del serbio, de ese Bosko —dijo Toft.

Louise supo inmediatamente que el inspector jefe no formaba realmente parte de ese «hemos». Sin duda, había sido Toft el que, con su instinto de terrier, había seguido la presa y la había cobrado.

—La foto ya se envió ayer por la tarde a todos los distritos, pero hasta ahora nadie ha reaccionado —informó Suhr—. Lo bueno es que ya lo tenemos en la pantalla y las patrullas están informadas.

El inspector entró en el despacho mientras Toft se quedaba apoyado en el marco de la puerta.

—Nos gustaría que trabajarais con nosotros el resto del día —dijo Suhr. Cuando vio la expresión de Louise, añadió que había sido el propio Willumsen quien había sugerido juntar todas las fuerzas. Era necesario confirmar la presencia del serbio por Skelbækgade y Sønder Boulevard, cuando se cometieron los asesinatos, o desmentirla de una vez por todas—. Haremos una ronda por Istedgade y el resto del barrio con la foto —continuó—. Si resulta que no hay nadie que lo haya visto por la zona, cazamos a los dos albaneses, los acusamos de los asesinatos y confiamos en hacerlos hablar.

—Los hemos estado interrogando durante los últimos dos días —añadió Toft, como aclarando el significado de esa drástica determinación—. No dicen ni pío, nada. Insisten en que no fueron ellos. Se cierran en banda cuando les pedimos que nos cuenten lo que saben de Bosko. Solo mueven la cabeza y repiten que tenemos que averiguar dónde estaba él cuando fueron asesinadas esas dos personas.

—Así que eso es lo que haremos durante el resto del día —completó Suhr. Luego se corrigió a sí mismo—. Naturalmente, también tenemos que saber si alguien lo vio en el período entre los dos asesinatos.

El ánimo primaveral todavía estaba con Louise, pero las burbujas se habían disuelto en una inquietud expectante. Le vendría bien volver a Istedgade, aunque realmente no esperaba que fueran capaces de encontrarlo. Si un delincuente internacional con aquel currículo empezara a desarrollar sus negocios en Copenhague, las consecuencias podrían ser inimaginables.

—Vamos a repartirnos el barrio —comenzó el inspector jefe. Explicó que Mikkelsen dispondría de cuatro de los agentes de la City—. Willumsen estará también con vosotros, así que nosotros también seremos cinco —dijo arrojando las fotos sobre la mesa.

Louise le pasó a Lars Jørgensen una de ellas y tomó la otra.

¿Qué imagen había en su imaginación de un hombre con tantas muertes sobre la conciencia? No lo sabía. Pero de lo que sí estaba completamente segura era de haberlo visto. Además, recordaba exactamente dónde.

En cuanto Markus se fue al colegio, Camilla cogió el edredón, se trasladó al sofá y encendió el televisor.

Había dormido de puta pena. No debería haberle contado lo del dedo a la policía. Le daba vueltas a eso una y otra vez. Recordaba la reacción del pastor cuando le sugirió la conexión. En aquel momento tuvo la sensación de que había algo, pero esa sensación había desaparecido enseguida. A las tres de la mañana estaba de pie. Se tomó seis pastillas de valeriana, pero tampoco le sirvieron para nada. La última vez que vio el reloj, marcaba las cinco pasadas. En menos de dos horas tendría que levantarse a despertar a su hijo. Y había que poner una lavadora. No le quedó otro remedio que ponerle a Markus un pantalón de chándal y una camiseta de mangas demasiado cortas, puesto que no había otra cosa limpia en el armario.

En lugar de levantarse y recoger la ropa sucia, se obligó a rememorar la tarde en que estuvo en la cocina del pastor. De repente, una idea nueva se abrió camino: ¿y si el niño muerto no estuviera relacionado con el pastor sino con la madre de Jonas? Eso explicaría por qué Henrik Holm había descartado tan categóricamente que las dos cosas tuvieran algo que ver.

Era una posibilidad. Y, si no se le había ocurrido antes, era, seguramente, porque no había conocido a la madre del niño. Solo la había visto en una foto, sobre un mueble, en la casa de campo que el pastor tenía en Suecia. Markus había pasado la Semana Santa en esa casa, y cuando Camilla fue a recogerlo, estuvo a punto de perderse al final del camino. En esa fotografía, donde aparecían los tres, Alice Holm le había sonreído. Jonas habría tenido unos tres años entonces, calculó Camilla. Un año más tarde moriría su madre.

Intentó recordar lo que Henrik Holm le había contado sobre su mujer y su estancia en Bosnia. No había dicho a qué parte del país los habían mandado como cooperantes; solo que el campamento se hallaba en una ciudad pequeña y que esa ciudad había sufrido varias matanzas salvajes, una detrás de otra.

Retiró el edredón y fue al dormitorio a por su portátil. No tardó mucho en descubrir que, casi con total seguridad, debía de haber sido Srebrenica. Los cuerpos de las víctimas de la horrible limpieza étnica, en esa triste ciudad, habían sido tirados en grandes fosas comunes.

También estudió la página de Infomedia para ver si el pastor había escrito algo sobre su experiencia en los Balcanes. Así era, en efecto: seis artículos. Camilla sintió una ligera contracción en el estómago, una sensación que en los últimos días no había tenido, aunque en ese momento no le pareció digna de especial atención. Todos los artículos describían objetivamente el entorno; hablaban del pesado ambiente que, como un nubarrón, se había posado sobre la ciudad. El pastor había narrado que nunca supo exactamente cuántas personas morían, pero que la muerte alcanzaba a toda la población civil: hombres, mujeres, niños, ancianos. Ningún grupo se había librado. Quizá fueron cinco mil, ocho mil, diez mil muertos… ¿Quién podría saberlo? Escribía con una idea de fondo: el número exacto era irrelevante para los sobrevivientes.

«He aquí una población abatida y humillada. Al dolor no lo engrandece un recuento de cadáveres».

Escribía bien, admitió Camilla cuando acabó de leer el artículo. Claro y convincente. Aunque los sucesos habían tenido lugar diez o doce años atrás, la tocaron hondamente y la hicieron sentirse una niñata mimada y privilegiada, exactamente igual que el resto de la población danesa.

«Aquí, durante el último medio siglo, nadie ha experimentado nada que ni tan siquiera se acerque a lo que ha padecido la población musulmana en los Balcanes. A pesar de todo, una buena parte de la gente en Dinamarca mira con arrogancia a quienes, habiendo sido víctimas, intentan refugiarse aquí para comenzar una nueva vida».

De pronto, se enderezó y se concentró, como si las letras retumbaran. Permaneció totalmente quieta. No tenía ninguna duda de que algo había ocurrido. Las mejillas se le encendieron y, durante un rato, permaneció sentada, con una sonrisa que nadie habría de ver, mientras corroboraba, para gran alivio y regocijo, que aún quedaban rastros de vida en su interior.

Luego emergería la indignación. Sintió rabia por lo cerrada y pagada de sí misma que era la gente. El relato tuvo tal efecto, que le entraron ganas de escribir un artículo. Quizá era un poco tarde para despotricar contra las dificultades que habían enfrentado muchos solicitantes de asilo provenientes de la antigua Yugoslavia, pero, por lo menos, el deseo sepultado estaba vivo. Durante las últimas dos semanas había creído que nunca más volvería a tener ganas de escribir. Pero, al parecer, todo era cuestión de provocarlas lo suficientemente fuerte.

Camilla se levantó y fue a imprimir los seis artículos. Luego los releyó. Notó que, si bien habían despertado su compasión, los escritos de Henrik Holm no tenían ningún tinte privado.

Pudo averiguar otras dos cosas del pastor: Una, que el matrimonio había sido enviado por parte de la Cruz Roja; y la otra, que una de las personas con las que la pareja había compartido barracón era Elsa Lynge. Camilla la había conocido en un acto de donación de fondos destinado a las víctimas de una catástrofe, y por eso sabía que aún ocupaba algún puesto en la organización.

Tras una rápida ducha y con las energías renovadas, se sentó en el sofá y llamó a la Cruz Roja danesa. Solo tuvo que pasar por dos departamentos antes de localizar a Elsa Lynge.

—La llamo por un asunto privado —reconoció Camilla antes de nada, y le preguntó si tal vez le vendría mejor que la llamara en otro momento.

—No, no, está bien —respondió ella—, pero mejor llámeme al móvil dentro de tres minutos. Así podré salir a fumar.

Camilla sonrió y escribió el número del móvil en el reverso de uno de los folios en que había imprimido los artículos.

—Henrik y Alice Holm —repitió Elsa Lynge cuando estuvo de nuevo al teléfono—. Claro que los conozco; es decir, a él, ahora, sobre todo por los medios de comunicación, pero a ella no la recuerdo mucho.

Camilla se recostó un poco en el sofá.

—¿Se le ocurre a quien más podría telefonear? ¿Alguien que pudiera recordarla?

—Creo que necesitaría más de un cigarrillo para hacer memoria —reconoció Elsa Lynge tras una breve pausa. Camilla pudo oír que daba una larga calada—. Ha pasado ya tanto tiempo y he estado en tantos sitios… Si me dice qué necesita saber, quizá me resulte más sencillo recordar algo más.

Brevemente, y sin entrar en detalles, Camilla le contó que había sido ella quien encontró al recién nacido muerto en la iglesia de Henrik Holm. Le dijo que, a su parecer, podría haber alguna conexión entre el niño de la iglesia y el hijo que la pareja tuvo mientras se hallaban en el campo de refugiados.

Escuchó el clic del mechero. La mujer estaba encendiendo el segundo cigarrillo.

—Puedo decirle algo con total seguridad —dijo Elsa Lynge—. Ninguno de los cooperantes de nuestro campamento tuvo ningún hijo en los tres años y medio que yo estuve allí. Las condiciones, comprenderá usted, no eran propicias para criar niños —añadió. Carraspeó, porque la voz se le había vuelto demasiado grave—. Había, desde luego, muchos niños, pero todos eran sobrevivientes. Unos estaban ahí con sus madres; muchos otros se habían quedado solos, porque sus familias habían desaparecido enteras.

Dio otra buena calada al cigarrillo.

Camilla meditó un instante antes de plantear la siguiente pregunta.

—¿En qué fechas estuvo ahí, exactamente?

—Desde mediados del 96 hasta finales del 99 —contestó sin necesidad de pensarlo—. Yo acababa de volver a casa cuando celebramos el nuevo milenio, pero pasó algo con la esposa de Henrik Holm. Cayó enferma, creo, y, si no recuerdo mal, ellos ya habían vuelto cuando yo llegué aquí. —Camilla notó que había comenzado a andar.

—¿Está segura de que estamos hablando del mismo pastor? —preguntó Camilla, a pesar de que la pregunta parecía superflua.

—No había ningún otro —respondió con seguridad—. Luego vino la muerte de su mujer, una tragedia, algunos años después. Era muy joven. Lo que no me explico es de dónde sacó usted que tuvieron un hijo mientras estaban allí.

Camilla se quedó con el inalámbrico en la mano durante un largo rato, aunque la conversación ya había terminado. Era cierto que empezaba a recuperar su yo de antes, pero también lo era que acababa de perder la perspectiva.

31

En la Jefatura de Policía, Suhr había llamado a su despacho al grupo de investigación de Willumsen. Mikkelsen escuchaba con atención el relato de Louise sobre su encuentro con Bosko. Mientras, orientaba las persianas para que el penetrante sol de mayo no les diera en los ojos.

—Salía del edificio de la Valdemarsgade cuando yo estaba en el portal de enfrente —explicó. Aseguró que eso había ocurrido el miércoles tras el asesinato de Kaj Antonsen, tal y como lo explicaba en el informe que había dejado sobre la mesa de Suhr—. Había algo en sus ojos —continuó— y en el modo en que me miró. Me hizo pensar que quizá nos conociéramos. Pero no, ahora estoy completamente segura de que simplemente vigilaba, y por eso notó que yo me había fijado en él.

—¿Estás absolutamente segura o hay alguna posibilidad de que lo estés confundiendo con otro? —Willumsen la observó con una mirada penetrante.

Ella sonrió sin pestañear, aunque sentía que el vello se le erizaba. Tenía una seguridad total de que el hombre de la fotografía y el que ella había visto en la Valdemarsgade eran el mismo.

—Estoy segura —fue su única respuesta. Un silencio expectante se hizo en la habitación.

Miró a su compañero y percibió la intranquilidad en su mirada, esa preocupación que hacía oscurecer un poco el azul de su iris.

—Nuestras miradas se cruzaron en dos ocasiones —siguió explicando—. La primera, cuando él abandonaba el edificio; la segunda, cuando volvió poco después.

Suhr estaba sentado tras su mesa con los brazos cruzados, Toft acababa de sacar su cigarrillo de plástico y Lars Jørgensen se balanceaba peligrosamente en la silla.

Louise notó la mirada de Michael Stig, que en ese momento se echó hacia delante hasta que las patas delanteras de su silla golpearon el suelo. Louise le pidió que la ayudara a relatar lo que Igli les había contado sobre Bosko.

Todos escucharon en silencio. Louise permaneció atenta a las miradas que, con creciente inquietud, Suhr y Willumsen intercambiaban durante el relato. Le pareció que valoraban si el calibre de Bosko justificaba trasladar el caso al servicio secreto. Notó que Willumsen estaba listo para tomar la palabra en cuanto ellos hubiesen terminado.

—Necesitamos una autorización para poder intervenir el teléfono de Milos Vukovic lo antes posible —pidió él sin siquiera mirar al inspector jefe.

Louise se explicaba bien que Willumsen no quisiera dejar escapar un caso que podría tener resonancia internacional.

—Vais a traer otra vez a los albaneses para interrogarlos —ordenó Suhr mirando a Mikkelsen—. Pero esta vez no los dejaremos marchar hasta que nos hayan contado qué es exactamente lo que saben sobre el serbio. Quién los informó de lo sucedido en Praga, quién lo ha visto y dónde lo han visto.

Golpeó con las palmas de las manos la mesa y observó a su gente.

—¿Y qué pasa con las embarazadas? —preguntó Lars Jørgensen.

Willumsen lo miró como si se hubiese tirado un sonoro pedo.

—A la mierda con las embarazadas por ahora. El niño estaba muerto, ¿no?; es un asunto que podremos retomar más tarde.

Louise cruzó miradas con su compañero y movió ligeramente la cabeza. No había sido ese el enfoque que originalmente les habían transmitido al encargarles el caso.

Suhr carraspeó y aguardó a tener la atención de todo el mundo.

—Dos cosas —comenzó, e hizo una pequeña pausa.

Louise dudaba. No estaba totalmente de acuerdo con su jefe de grupo en lo de lanzarse de cabeza tras la pista que habían levantado los albaneses.

—Lo primero es que la única fuente que apunta al serbio son los dos albaneses. Vale. Han tenido razón hasta ahora, pero podría ser un intento de desviar las sospechas. Creo que en eso estamos de acuerdo. Es cierto que su coche fue visto en uno de los escenarios del crimen y en el puerto.

—No tenemos una mierda contra esos dos chavales —interrumpió Willumsen cortando el aire con ambas manos—, y lo sabes bien. Si tuviéramos algo, ¡qué carajo!, hace tiempo que estarían entre rejas. Pero ¿desde cuándo se puede detener a una persona solo porque un borracho creyó haber visto un coche idéntico? Solo una pregunta: ¿tienes idea de la cantidad de Audis A4 azul oscuro que recorren el país? Reventaríamos los muros de la cárcel de Vridslose si encerráramos a todos sus propietarios —tronó.

Era evidente que el jefe de grupo se estaba animando. Por lo visto, presentía la proximidad del desenlace.

—Lo segundo es que no tenemos ni idea —continuó Suhr imperturbable— de por qué Bosko ha aparecido de repente en Copenhague. Tampoco sabemos si es una casualidad que lo viéramos salir del edificio donde vive Milos Vukovic.

Michael Stig torció el gesto.

—Ni tenemos la menor idea de por qué estaría interesado en asesinar a una prostituta —se oyó decir finalmente al inspector jefe.

Lo último te lo puedo decir yo —intervino Mikkelsen, adelantándose un paso desde su puesto junto a la ventana—. Si Bosko ha puesto su vista en Vesterbro, es porque ha olfateado el dinero y quiere introducirse en el mercado danés de la prostitución. Hay un par de piezas que empiezan a encajar aquí dentro. —Se señaló la sien—. Hasta ahora, Arian y Hamdi han llevado su negocio muy hábilmente. No cabe ninguna duda de que eran los amos del mercado de las checas. El asesinato de Iveta en el Matadero acabó con una de las suyas; la asesinada en Praga venía a trabajar para ellos. Para mí, está muy claro: es el modo de actuar cuando se quiere limpiar la plaza y hacer a un lado la competencia.

—¿Y Kaj? —preguntó Louise.

Mikkelsen se encogió de hombros como lamentándose.

—A Kaj lo castigaron por hablar con la prensa, pero, sobre todo, lo usaron para darles una señal a los demás. Fue una manera de decirles que esas cosas no se hacen. Tratamos con una persona que montó una agencia de turismo bélico en una ciudad asediada. Recibía grandes sumas de dinero por llevar turistas a asesinar a gente: ¡un negocio de entretenimiento! Eso quiere decir que, evidentemente, la vida humana no significa nada para él —intervino Michael Stig. Louise se inclinaba por darle la razón.

—¡Espera! —exclamó Louise de repente, en voz tan alta que todos se volvieron hacia ella. Observaron cómo se llevaba las manos a la cabeza—. ¡Milos Vukovic, ese mierda que vino con su conmovedora historia sobre los albaneses!, sobre cómo habían jugado con él en su noble intento de comprar la libertad de Pavlina. Ahora me quejo, pero esto no será nada si entre los pastores del resto de Europa corre la voz de que la policía danesa se deja engañar tan fácilmente.

—¿Los «pastores»? —repitió Toft mirándola con una ceja levantada.

—Los tratantes de mujeres —aclaró ella brevemente, y continuó—: Es evidente que utilizaron la historia de Pavlina para ponernos tras la pista de los dos albaneses. Así podían tener más margen de maniobra.

Louise movió la cabeza molesta, enfadada por no haberlo visto antes. Se habían tragado la historia sin investigarla en detalle. Incluso habían intentado ayudarlos.

—Y cuando tendríamos que haber analizado esa historia, nos engañaron magistralmente con la persuasiva narración de Pavlina.

—¿Puedes explicárnoslo? Al parecer, algunos seguimos siendo un poco cortitos —pidió Toft. Se había extraviado con la interrupción de Louise. Ella vio que Mikkelsen, no obstante, seguía el hilo.

—Milos Vukovic trabaja para Bosko —afirmó Louise—. Ahora veo quién puso el dinero para liberar a Pavlina. Bosko se hizo con ella, entonces, la metió en su propia red desde ese momento. Probablemente, Milos Vukovic fue quien lo buscó y lo convenció de entrar en el mercado danés. El dinero que pagó para liberar a Pavlina no era nada en comparación con lo que el negocio le promete. —Louise permaneció un momento en silencio mientras intentaba imaginárselo—. Seguramente fue por casualidad que Pavlina se convirtió en su puerta de entrada al mercado. Creo que la historia de la chica es verdad, pero Bosko la utilizó, y lo mismo hizo con Milos, cuando Pavlina pidió ayuda. Pagó su liberación y, con eso, la ató a él.

—Arian y Hamdi habrían respondido a su manera mandando a Hana a pasear por el puerto —sugirió Willumsen con aspecto de empezar a comprender el juego.

—Esos dos tipos no son más que un par de mierdas. Desde el momento en que Bosko decidió hacerse con el mercado, acabó con ellos —afirmó Michael Stig tras una breve pausa—. Ellos lo sabían de sobra, y por eso nos pusieron sobre su pista.

—Pero, si no habían cometido los asesinatos, ¿por qué no se presentaron aquí a contarnos lo que sabían, sin tener que recurrir a Camilla Lind?… —planteó como duda el inspector jefe. Aún no conseguía ajustar todas las piezas.

Mikkelsen movió la cabeza. Su sonrisa le formó un tejido de arrugas alrededor de los ojos.

—Evidentemente, si la enviaron a ella, fue porque nunca se atreverían a cantar directamente ante nosotros. Si todo esto es como nos lo hemos imaginado, no van a hablar. No lo van a hacer por muchas veces que los detengamos. Me atrevería a apostarlo. A nadie le apetece que le pongan una corbata de los Balcanes —añadió, y la sonrisa se borró de sus labios.

—Bueno, tenemos que averiguar quién empuñaba el cuchillo en los dos asesinatos, si Milos Vukovic o Bosko —determinó el inspector jefe después de meditar un momento sobre el giro inesperado que había tomado el caso.

—Lo que me extraña es que Arian y Hamdi supieran desde el principio a quién se enfrentaban —aventuró Mikkelsen cuando estaban por levantarse—. Probablemente empezaron creyendo que Milos Vukovic estaba solo, pero en algún momento descubrieron que detrás tenía a uno de los criminales más famosos de los Balcanes, y entonces se asustaron. Eso cuadra perfectamente con que Bosko viniera a Dinamarca una vez más tras el episodio del puerto.

Louise asintió y contó lo que había ocurrido con los hermanos de Igli cuando descubrieron las hazañas de Bosko en Sarajevo.

—Los acribillaron delante de sus familias —explicó—. Es evidente que no le gusta que nadie se entrometa en sus negocios.

—Quiero un seguimiento de Milos Vukovic —bufó Willumsen en un tono innecesariamente alto y mirando a Michael Stig—. La intervención de su teléfono tiene que estar lista y operativa hoy. Si hubiera problemas con la autorización, le decís al memo del juzgado de guardia que hable conmigo —agregó bruscamente. Se volvió hacia Mikkelsen—. Averiguad si Pavlina y Hana trabajan para ellos —dijo sin esperar respuesta—. Necesitamos saber cuántas chicas tienen trabajando ya. ¿Habrá algún procedimiento organizado, como en el caso de los albaneses?

—No será así mientras las chicas trabajen en un burdel —objetó Mikkelsen. Pensaba que eso era muy posible, puesto que no habían visto a Pavlina ni a Hana por las calles.

—No os habéis fijado —corrigió un irritable Willumsen.

—Es cierto —reconoció Mikkelsen.

—Pero ahora lo haréis. —Miró a Louise y a Lars Jørgensen—. Encontrad a las dos y vigiladlas. —Finalmente le tocó el turno a Toft—. Y tú te traes a los albaneses, y no los dejas marchar hasta que nos hayan contado todo lo que saben. Tómate tu tiempo.

Toft asintió tranquilo.

Finalmente, Willumsen recorrió uno a uno con la mirada.

—Señoras y señores —dijo con una tranquilidad forzada—. Lo lamento mucho, pero esto significa trabajo para todo el fin de semana. Debéis informar de cada paso que dé Milos Vukovic. Investigad también a quién ha visto Bosko en la ciudad.

¡Por mis muertos que acabaremos con ese chaval! Se cree que puede jugar con nosotros cuando le viene en gana.

Se levantó y dio por concluida la reunión. Tenía la cara roja como el cobre.

Camilla había salido por provisiones para llenar el frigorífico, que ya estaba en las últimas. Después de revisar lo poco que había, tuvo que tirarlo. En el cuarto de baño funcionaba la lavadora. Se había animado a cambiar las sábanas y a ventilar un poco el piso.

Volvió a sentarse en el sofá, con las piernas cruzadas y una rebanada de pan en la mano. Los pensamientos le revoloteaban en la cabeza, empujándose unos a otros con afán protagonista.

«Diez años», pensó. Elsa Lynge podía estar equivocada, pero si has pasado meses con una persona y esta persona brilla después en los medios de comunicación, como era el caso de Henrik Holm, tenías que recordar el tiempo que habían pasado juntos.

Por otro lado, Camilla tampoco tenía ninguna duda de que Elsa Lynge recordaría un parto en su barracón, así como la posterior convivencia con un recién nacido. Habría habido llantos y noches en vela…, algo muy difícil de olvidar. Hasta ahí estaba dispuesta a confiar en la memoria de Elsa Lynge, pero ¿las fechas? Podían estar equivocadas, pensó mientras se sacudía migas de la blusa.

Tal vez Alice Holm empeoró de su enfermedad de la sangre. En ese caso, podría ser que la ingresaran para un tratamiento. La habrían enviado, quizá, a un nuevo campamento para que pudiera continuar con su trabajo. Elsa Lynge no tenía por qué haberse enterado.

Lo que tenía que hacer era, seguramente, dejar de entrometerse, sobre todo si el propio Henrik Holm no parecía dispuesto a remover el pasado.

De todos modos, cogió el teléfono que estaba sobre la mesa de centro. Se acercó el ordenador portátil y abrió la página <cpr.dk>. Esperó pacientemente hasta que una voz nasal de mujer dijo: «Ministerio de Bienestar Social» y la envió a la cola de la centralita.

—Con el departamento de Seguridad Social —dijo.

Después de un rato la transfirieron al servicio jurídico.

Les explicó que era periodista, que estaba trabajando en un reportaje sobre la concesión de la nacionalidad y quería conocer qué procedimiento se aplicaba cuando una pareja danesa tenía un hijo en el extranjero. ¿Qué ocurre cuando vuelven a casa y quieren registrar al hijo como ciudadano danés y asignarle un número en la seguridad social?

—En primer lugar, necesitamos un certificado de nacimiento donde se documente que ambos padres tienen la nacionalidad danesa —respondió una mujer amablemente. Leyó después una serie de puntos que tenían que cumplirse para que al niño se le asignase un número de seguridad social—. Todos están recogidos en el decreto en que se publica la Ley CPR 1134. Puede consultarlo en nuestra página web. Vea el anexo número uno.

—Y los documentos del hospital donde ha nacido el niño, ¿es necesario tenerlos físicamente o basta con enviar los datos?

—No, no. Antes de registrar al niño, necesitamos todos los papeles relevantes y copias de los certificados de nacimiento de los padres —respondió—. Ahora bien, en el caso que menciona, también indicaríamos en el registro que los padres han regresado a Dinamarca. Cuando alguien es enviado al extranjero, se registra su salida, y, naturalmente, debemos modificar el registro si vuelve a casa con un niño pequeño.

—De acuerdo —dijo Camilla, y preguntó si era posible averiguar si cierta pareja había tenido un hijo en el extranjero y lo había traído a casa después de un largo período.

Por su experiencia como periodista, no ignoraba que era una información personal. Sin embargo, sabía de sobra que ciertos datos se podían obtener sonsacando un poco por aquí, por muy confidenciales que fueran.

—Según el párrafo cuarenta y dos, las informaciones estándar están disponibles para cualquier ciudadano —indicó la amable dama con la que había tenido la fortuna de dar—. Si se puede identificar a la persona sobre la que desea obtener información, bien por nombre y dirección o por nombre y número de seguridad social, los datos habituales pueden confirmarse. Ahora bien, eso no la llevaría muy lejos —aclaró—, porque no podemos comunicar referencias sobre si una pareja tiene un hijo, ni dónde ni cuándo ha nacido.

—Naturalmente —se apresuró a decir Camilla—, pero, si tuviera acceso al registro de la Seguridad Social, ¿podría entonces averiguar cuándo ha nacido cierto niño y cuándo han vuelto los padres a Dinamarca?

—Sí, toda la información está ahí —contestó la mujer. Camilla sospechó que tendría su misma edad cuando explicó que, por ejemplo, ella misma podía ver que había tenido un hijo en 1998, así como el lugar donde había nacido—. Es parte de la información personal de la familia, así que no podemos entregarla.

Camilla le agradeció varias veces su atención, pero, antes de colgar, le preguntó si la policía tenía acceso a esos datos.

—Ciertamente. Tiene acceso directo —confirmó la dama antes de que Camilla le diese de nuevo las gracias.

32

—¡Para aquí! —gritó Louise justo después de doblar la esquina de Absalonsgade con Sønder Boulevard.

Eran casi las siete de la tarde y llevaban todo el día recorriendo el barrio. Habían salido a buscar a las chicas en el viejo Saab 9000 de Louise, pues no querían llamar la atención en uno de los coches patrulla camuflados. Curiosamente, siempre los descubrían, aunque nada indicara que pertenecían al cuerpo.

Lars Jørgensen frenó y todas las botellas vacías que había en el suelo salieron rodando.

—Vete por Skelbækgade y tuerce para acercarnos —dijo Louise señalando un aparcamiento de bicicletas. A un lado estaba el gran edificio Borch, que se levanta donde la Skelbækgade se funde con la estación de Dybbolsbro.

En la esquina había dos chicas charlando. Una delgada con el pelo moreno y la otra con pelo largo y rubio. Louise se inclinó hacia delante. Nunca las había visto de lejos, pero estaba totalmente segura de que eran Pavlina y Hana.

Su compañero dio un volantazo hacia la derecha. En ese mismo momento, Louise divisó un Citroen familiar que venía doblando la esquina en dirección a la acera. Las dos chicas se acercaron al coche y se asomaron por la ventanilla del pasajero. La morena fue quien rápidamente subió junto al conductor. La otra, a quien Louise había identificado como Hana, volvió junto a la pared con las manos en los bolsillos de una chaquetilla torera que terminaba justo en el talle, por encima de los vaqueros ajustados.

—Podemos aparcar ahí. Así veremos si vuelven —propuso Lars Jørgensen señalando el otro lado de la calle, donde en esos momentos quedaba libre un hueco.

Louise asintió mientras pensaba que, de seguro, volverían. Aún era pronto, la tarde primaveral era muy agradable y no había fútbol en la tele.

Lars Jørgensen aparcó. Pasaron un rato esperando. Se quedarían ahí el tiempo que fuera necesario, incluso hasta el fin de la jornada laboral de las chicas. Tenían la firme intención de averiguar a dónde iba Hana después del trabajo.

—Hay un estudio que indica que, cuanto más joven es un hombre la primera vez que utiliza los servicios de una prostituta, más posibilidades hay de que vuelva a contratar putas durante el resto de su vida —informó Louise rompiendo el silencio.

Su compañero asintió. Contó que él también había investigado un poco y se había enterado de que en Dinamarca había alrededor de setecientos burdeles, ciento veinte de ellos en Copenhague.

—Por lo visto, una buena parte de nuestros jóvenes debe de practicar esa costumbre —constató Louise, mientras miraba de reojo la calle. Pavlina había vuelto y ahora se detenía un nuevo automóvil. Notó la palmadita que Pavlina le daba a Hana en el hombro cuando esta subía al coche.

—En los burdeles, para que una prostituta pueda trabajar, tiene que pagar entre ochocientas y mil ochocientas coronas al día, dependiendo de lo elegante que sea el local —continuó Lars Jørgensen con la mirada puesta en Pavlina—. Por ese precio disponen de un aviso en el Ekstra Bladet, anuncios en internet, condones e incluso alguien que les atienda el teléfono. Además, tienen pagado el alquiler, la luz y la calefacción.

Ella lo miró sorprendida.

—Hablé con la gente de Reden —se apresuró a aclarar él.

—¿Y cuánto ganan por un polvo? —quiso saber Louise.

—Entre quinientas y mil quinientas, dependiendo también de lo exclusivo que sea el entorno o de lo que el cliente desee —se aventuró a decir—. Pero aquí, en la calle, las chicas se venden por entre cien y trescientas coronas. Las extranjeras y drogadictas son las que están en la escala más baja: ellas cobran cien. Las drogatas lo hacen solo por un chute. Al llegar a mil coronas, se van. Pero las que trabajan para un chulo tienen que estar en las calles hasta conseguir todo lo que se les exige. Si el cliente las lleva hasta el puerto, solo pueden hacer uno a la hora; pero, si ellas los llevan al club Intim, pueden llegar a los tres. Muchas de las de Reden han pasado por los juzgados de primera instancia de Copenhague. Confirman que algunas de las extranjeras jóvenes tienen que atender a entre veinticinco y treinta hombres al día, los siete días de la semana. Eso, si quieren comer y dormir, aparte de cumplir con las exigencias de sus chulos.

En ese momento volvía el automóvil. Hana se apeó.

—Entiendo que son principalmente drogadictas, extranjeras y enfermas mentales quienes hacen la calle —continuó él—. El resto se queda en burdeles y clubes. Hay también un grupo de madres solteras que no pueden cuadrar su economía.

Louise lo miró con escepticismo.

—¿Eso no es una leyenda creada por los hombres?

Él negó con la cabeza.

—Imagínate una madre soltera con dos niños. Si trabajara de cajera o viviera del subsidio, ¿cómo haría para llegar a fin de mes? Tiene que pagar alquiler, impuestos, un colegio, una guardería… ¿Y si le apeteciera comprarles un móvil nuevo a sus chavales o algo de ropa en condiciones para que no se burlen de ellos en la escuela?

Louise se encogió de hombros.

—Cuando no se tiene nada —siguió—, no es fácil calcular la importancia de las cosas materiales. Incluso podrías querer llevar a tus hijos de vacaciones.

Louise iba a poner objeciones, pero sabía de sobra que un número importante de personas no tienen otro medio de subsistencia que los subsidios. Viven en algo que podría parecerse a la pobreza.

Su mirada volvió a las chicas de la esquina. Louise vio que Hana reía mientras sacaba del bolsillo un paquete de cigarrillos. Supuso que Pavlina le estaría contando a alguna historia, por la forma en que movía los brazos, y que eso era lo que la hacía reír aún más.

En su aparente ligereza, algo tenían del espíritu de los supervivientes. Debían mantener el ánimo alto para poder seguir adelante, porque, según pensaba Louise, no hay manera de creerse el mito de la puta feliz. Era solo una fantástica invención que los hombres habían concebido a partir de sus propios anhelos. Sí, los mismos hombres que vaciaban la caja familiar tratando de convencerse a sí mismos de que gastar uno de quinientos en una puta era una buena obra.

En principio, ella no tenía nada en contra de que los hombres compraran los servicios de las prostitutas, siempre que las chicas lo hicieran libremente, sin un chulo dispuesto esquilmarles las ganancias del día.

—Es tan extraño… Los hombres que vienen aquí son los mismos que se sienten obligados a dar algo a Save the Children o a la Asociación de Defensa de los Gatos… —comentó ella—. Besan a su mujer y le dan una palmadita al perro cuando salen al trabajo, pero no les importa montárselo con una mujer esclavizada o con una joven gitana a quien su familia ha obligado a hacer la calle. Joder, me dan ganas de vomitar.

Siete horas después, seguían allí. Ya eran las dos. Las chicas habían hecho entre uno y dos clientes a la hora. Louise intentó interpretar su lenguaje corporal, pero no había nada que revelara su ánimo. De vez en cuando, algún peatón se paraba al lado y charlaban, pero, por lo general, estaban más pendientes de los coches. De pronto, un gran todoterreno con matrícula blanca comenzó a hacer indicaciones. Venía prendiendo y apagando las luces desde lejos. Las chicas reaccionaron al instante y se acercaron al borde de la acera. Ya estaban preparadas cuando el coche se detuvo un momento después.

Louise no pudo ver lo que pasaba detrás del coche, pero, cuando este partió, las dos chicas se habían ido.

—Las dos y media, y siguen viniendo clientes —constató un poco después. El sueño la reclamaba. Bostezó ruidosamente. Lars Jørgensen le dijo que se fuera a casa a dormir, y ella aceptó gustosamente. Él se quedaría en el coche para seguir a Hana cuando las chicas por fin decidieran retirarse.

—Tenemos que averiguar a dónde se ha mudado —añadió.

—Si consigues seguirla, mándame la dirección en un SMS. Mañana por la mañana me acerco a vigilar si sale a encontrarse con alguien para saldar cuentas. Pero, por el ritmo que llevan, me parece que estarán en la cama hasta después del mediodía, o no podrán mantenerse en pie —añadió ella cuando un nuevo bostezo la venció. Las escasas horas de sueño de la noche anterior se tomaban cumplida venganza.

33

La casa estaba en Enghave Plads, según decía el mensaje en su móvil cuando se levantó.

Un fuerte viento azotaba las calles. Si bien el cielo seguía despejado, ya se veían nubes oscuras acercándose por la colina de Valby.

Mientras se calentaba las manos con el vaso de café caliente que había comprado de camino, Louise echó de menos un chubasquero. Dirigió la mirada hacia las ventanas del edificio donde Hana había entrado. No sabía detrás de cuál de ellas dormía la joven.

Se habían ido en bicicleta poco después de que Louise se hubiera marchado, le contó Lars Jørgersen en un breve mensaje. Él las había seguido hasta el piso de Valdemarsgade. Ahí se quedó Pavlina, mientras que Hana pedaleó el último tramo hasta el final de Vesterbro.

Aún no eran ni las diez, pero Louise no quería correr el riesgo de que Hana hubiera abandonado el piso antes de que ella llegara.

Tiritaba un poco. Apuró el café y fue a buscar una papelera por los alrededores. En eso se abrió el portal y salió Hana. La vio inclinarse sobre una bicicleta y soltar el candado. Se había recogido el pelo en un moño bajo. Seguía llevando la misma chaqueta, pero con pantalones sueltos, como de estar por casa.

El vaso vacío acabó en la cesta. Louise dio la vuelta a su bici y siguió a Hana por Enghavevej y Vesterbrogade.

Ya mantenía una buena distancia cuando se acercaron a Pile Alié, y dejó que la distancia creciera aún más mientras iba coligiendo hacia dónde se dirigía la chica.

Hana dejó la bicicleta apoyada en la verja y recorrió todo el camino de grava.

Louise notó que el corazón le latía muy deprisa. Se sentó en un banco oculto a la ventana de la cocina y, tras una profunda inspiración, se empeñó en respirar lentamente unas cuantas veces más para ir calmando su ritmo cardíaco. Todo había sucedido en un suspiro. Reflexionó en que debió haber previsto que la red se reuniría relativamente temprano, a una hora en que nadie estaría interesado en los movimientos de las chicas. Más tarde les sería difícil moverse sin ser descubiertas.

Menos mal que había dormido un poco, que se había quitado de encima lo peor.

Además, la inesperada y rápida cabalgada desde Enghave Plads le había quitado cualquier resto de embotamiento.

Cuando Hana salió, poco después, Louise se escondió velozmente junto a la pared de la iglesia. La chica pasó cerca, con la mirada en el suelo; se veía pálida y cansada. A Louise le pareció que tendría menos de dieciocho años. No dejaba de ser una niña grande, por mucho que a su vida actual le quedara muy poco de la infancia.

Antes de recorrer ella misma el pulcro camino de grava, la vio llegar a la altura de la verja. Por encima del muro de la iglesia, alcanzó a distinguir un destello del cabello rubio de la muchacha. Luego la vio montar la bicicleta y dirigirse de vuelta a Enghave Plads.

—Sigue en el piso —anunció Louise cuando Willumsen la llamó a las cinco. Un par de horas antes, Lars Jørgensen le había llevado un sándwich y habían aprovechado para hacer un intercambio. Ella se había quedado con el coche; él se había llevado la bicicleta de Louise a la Valdemarsgade para vigilar a Milos Vukovic y a Pavlina. Era agradable poder sentarse.

—He estado revisando la ficha de la joven Hana —informó el jefe. Hacía tiempo que Louise no lo veía tan implicado en un caso—, y da la puta casualidad de que está registrada como prostituta; y lo mismo Pavlina Balousova, de veintidós años.

—¡Joder! —exclamó Louise, pensando en que Milos Vukovic había sido listo, porque así la policía no podía hacerles nada. De todos modos, no perdió la esperanza de conseguir algo de los interrogatorios que tenían previstos para él y las chicas pasado el fin de semana. Para entonces esperaban ya haber descubierto un patrón organizado.

Su pensamiento volvió a un día reciente, en la Jefatura de Policía, cuando Milos Vukovic les había soltado toda aquella mierda sobre que Pavlina era ahora su novia. Quizá lo fuera, pero no era menos cierto que había vuelto a las calles.

—¿Ha habido alguna novedad con las escuchas? —preguntó Louise. Apagó el motor del coche, porque la temperatura empezaba a ser sofocante.

—Hemos intervenido los números que Milos Vukovic te dio, tanto el móvil como el fijo, pero no hay casi nada. Hasta ahora, tres llamadas. O bien no sucede nada o bien tiene otro móvil del que no tenemos ni idea.

«Es lo más probable», pensó Louise, y se quedó colgada de un joven que llevaba atada a la cabeza una badana casi negra de porquería. Daba tumbos camino de un portal, con la llave apuntando a la cerradura, como caballero con lanza en ristre, dispuesto a ensartar sortijas. Venía tras él, casi a rastras también, un can negro con otro pañuelo igual de mugriento al cuello.

—Ayer por la tarde, Mikkelsen y su gente arrestaron a una buena parte de las chicas que trabajan para Arian y Hamdi. Las cogieron, casi literalmente, con las bragas bajadas. Ninguna tenía los papeles de puta en regla, así que les encasquetaron una multa de quinientas coronas y lo que Mikkelsen llama una «advertencia de no volver a hacerlo». Curiosamente, ninguna sabía nada de los dos albaneses, pero Mikkelsen tiene previsto despertarlas a todas mañana tempranito y llevárselas a la City. Cree que, después de hacer otra vez todo el recorrido, podría sacar algo.

Willumsen terminó su perorata con una risita. A modo de despedida, le contó a Louise que los colegas de Halmtorvet finalmente habían descubierto dónde se reunían los albaneses con sus chicas para recoger los beneficios: en una pizzería de Istedgade.

—A las ocho te relevará uno de la City y mañana te reincorporas.

Louise seguía con la vista clavada en aquel portal donde, finalmente, el chico de la badana había conseguido entrar.

En la mesa, frente a Camilla, una espesa espuma coronaba la cerveza checa. El café Svejkya no era el mismo desde que habían prohibido fumar en locales de más de cuarenta metros cuadrados. Por supuesto, ahora se respirara mejor, pero con el humo se había desvanecido también el ambiente característico de los bares, algo que a Camilla le gustaba mucho. Dos músicos se afanaban en colocar sus instrumentos, pero, salvo ella y esos dos, solo había otro par de personas en el bar. Miró el reloj. Apenas pasaban de las ocho y, por lo tanto, quedaban dos horas para el comienzo de la actuación. Había pasado la mayor parte del día tirada en el sofá y mirando las musarañas.

Recibió dos llamadas de Terkel Høyer y dejó saltar el contestador automático. Su jefe hablaba solo para preguntarle qué tal estaba, pero ella no fue capaz de reunir fuerzas suficientes para responder y, sobre todo, aguantar toda una conversación. Ahora se sentía un poco mejor preparada, por si él volvía a intentarlo.

El psicólogo del Hospital Central también había llamado. Le explicaba, también a través del contestador, que le habían cancelado una cita el lunes y que le había reservado esa hora a ella, que si no decía nada en contra, la esperaba a las diez quince. Camilla lo había apuntado en una nota que ahora colgaba de la puerta del frigorífico. En ese momento, sin embargo, el lunes parecía estar en un futuro muy lejano. Todavía estaba pasando grandes dificultades para prever más allá de unas cuantas horas.

Markus estaba en casa de Jonas y no tendría que recogerlo hasta la mañana siguiente. Llamó a Louise para preguntarle si tendría tiempo de tomarse una cerveza a la salida del trabajo.

Vio que su amiga entraba y saludaba al propietario del bar antes de encaminarse hacia la última mesa, donde la esperaba Camilla. Sería el rincón más tranquilo cuando comenzara a llegar la gente. El costo de esa tranquilidad era el agudo olor a desinfectante que salía del baño de los hombres.

Cuando Louise pidió una cerveza, Camilla pidió otra más. Pasó por alto la mirada que su amiga dirigió a su vaso medio vacío.

—¿Rubia o negra? —preguntó el camarero.

—Una rubia grande —contestó ella—. Henrik y Alice no tuvieron ningún hijo mientras estaban en el campamento —espetó sin más preámbulos cuando las cervezas estuvieron en la mesa.

Al ver la expresión de confusión de Louise, le aclaró que había llamado a la Cruz Roja y que había tenido una interesante conversación con una mujer que había convivido con ellos durante su estancia en el campo de refugiados en Bosnia.

—Estaba totalmente segura de que Alice Holm no estaba embarazada ni tuvo ningún hijo en aquel período.

Incluso añadió que compartieron el mismo barracón. La mujer creía recordar que, en algún momento, hubo algo sobre Alice y una enfermedad.

Camilla se molestó al descubrir que la mente de Louise estaba en otra parte. Sabía de sobra que había nuevas pistas en el asunto de los asesinatos, pero se sentía muy afectada por lo que Elsa Lynge le había contado. Cada vez estaba más y más segura de que había una relación entre el niño muerto y el hijo del pastor.

—Hay algo raro —dijo—, algo que no quiere contar.

Louise la miró interrogante, pero Camilla se había distraído en ese momento con un grupo que acababa de entrar y estaba por ocupar una mesa cercana a la barra. Parecían estar en los cuarenta. Bien podían ser compañeros de trabajo que terminaban la semana dando una vuelta por la ciudad.

De nuevo volvió la vista hacia Louise, la miró fijamente y elevó la voz un poco para vencer el ruido de la música.

—No tenían ningún niño, ni en el vientre ni en los brazos, en el período en el que él afirma que su mujer dio a luz a Jonas. Abandonaron el campamento a finales del verano de 1998, y, según él, su hijo tenía casi un año cuando volvieron a casa en agosto.

Apartó la cerveza a un lado y se apoyó en la mesa.

—Llamé al registro de la Seguridad Social —continuó—, pero, naturalmente, no pueden entregar datos confidenciales a otras personas.

Su amiga asintió con la cabeza. Camilla pudo notar que, por fin, tenía toda su atención.

—¿Y qué problema hay con que Alice Holm cayera enferma y abandonara el campamento?

Camilla se encogió de hombros.

—Evidentemente, esa fue la excusa que dieron para interrumpir su estancia en el campo. Pero Henrik Holm no mencionó que su mujer hubiera caído enferma y que eso fuera el motivo para regresar.

—¿Habrán cambiado de campo? Puede ser que tu fuente esté mezclando datos —sugirió Louise.

—No. He leído algunos de los artículos que él escribió sobre su estancia allí y está claro que permanecieron en Srebrenica todo el tiempo. No se lo he preguntado directamente. Una vez me habló de la inmensa alegría que sintieron al descubrir que su mujer estaba embarazada, porque habían empezado a creer que nunca sucedería. Sin embargo, eso no era razón suficiente para dudar de la historia.

—Desde luego que no —dijo Louise.

—Pero no cuadra, y tengo una teoría sobre lo que pudo haber ocurrido.

—¡Fuera! —Se oyó de repente en la barra. El dueño del local daba unos gritos tan fuertes que los vasos chocaban entre sí—. ¡Fuera de mi taberna!

Camilla y Louise se sonrieron y se volvieron hacia una robusta dama de la alta sociedad que estaba junto a la barra con una expresión de horror. Con actitud implorante, intentaba calmar al propietario.

—Shu-bi-dua —sugirió Camilla, y Louise asintió.

Había que conocer tan solo un poco el Svejk para enterarse de que era motivo de inmediata expulsión solicitar que pusiesen algo del grupo Shu-bi-dua. Si la dama hubiese querido escuchar a Herbert Grünemeier, le habrían contestado con un guiño de complicidad, pero ella no podía saberlo. A final de cuentas, y con sublime magnificencia, el propietario le había permitido permanecer ahí mientras se comportara decentemente.

De repente, Camilla comenzó a reír y a mover la cabeza. Era una situación muy graciosa, y justamente eso era lo que le gustaba de ese local, tan opuesto a lo chic. El dueño hacía lo que le daba la gana.

—Deberías entrar en el registro de la Seguridad Social y ver qué encuentras —continuó Camilla cuando la calma volvió.

Louise pareció pensárselo. Camilla se había temido una negativa tajante, pero no, Louise no protestó.

—Mi hipótesis —explicó Camilla echándose aún un poco más adelante— es que adoptaron a Jonas justo después de volver de Bosnia y, por alguna razón, prefirieron ocultar que no eran los padres biológicos. Por eso se montaron la historia de que vino al mundo mientras estaban lejos.

—Pero ¿por qué? —preguntó Louise mirándola a los ojos—. ¿Por qué iban el pastor y su mujer a inventarse una cosa así?

Camilla se encogió de hombros. Dejó vagar la vista por el local, que poco a poco seguía llenándose.

—No lo sé —reconoció. Empezó a notar que le faltaba el aire. Quería irse a casa y dormir—. Comprobaré el registro de la Seguridad Social —prometió Louise ya en la calle y mientras abrían los candados de las bicicletas—. Ni se te ocurra que podría dejarte leer por encima del hombro. Son datos personales, confidenciales, y desde luego que solo sabrás…

—No sigas, lo sé de sobra —alegó Camilla con voz cansada.

Ahí estaba, de nuevo, la discusión de siempre. Era el mismo enfrentamiento cada vez que se veían envueltas en un mismo caso.

—Si algo les pasara a Jonas o a Henrik Holm, no lo soportaría. Prométeme, por favor, que buscarás —añadió mientras colocaba la luz de la bicicleta en el manillar.

34

Camilla encontró a los chicos en la enorme mesa de la cocina cuando, a la mañana siguiente, entró en la casa del pastor. Estaban en completo silencio, uno enfrente del otro, cada uno con su plato y su taza. Hacía tiempo que el cacao se había enfriado.

Había una cesta llena de pan reciente, pero no parecía que la hubieran tocado. De repente, Camilla se dio cuenta de que toda la casa estaba en silencio. No había voces ni pasos, y los chicos parecían llevar largo rato sentados a la mesa, sumidos en ese mutismo angustioso.

A primera hora de la mañana, Louise la había despertado con una llamada telefónica. Estaba en la Jefatura de Policía, a pocos minutos de ir con Toft a interrogar a Arian, pero acababa de buscar a Henrik Holm en el Registro Central de Personas. De regreso a la cama, a Camilla no le resultó fácil precisar si sentía alivio o decepción.

Según el registro, Alice Holm había dado a luz en un hospital de Sarajevo el 14 de junio de 1997, es decir, durante la estancia de la pareja en el refugio de Bosnia. El nacimiento estaba documentado con un certificado del hospital. También decía que habían vuelto a Dinamarca en agosto del año siguiente, exactamente como había dicho el pastor. Poco tiempo después, y una vez legalizados los documentos, el registro civil había reconocido a Jonas Holm como ciudadano danés y le había otorgado un número de seguridad social.

A Camilla le costó muchísimo rato salir de la cama después de esa llamada, porque, cuando la información finalmente caló en su interior, se dio cuenta de que había actuado por su propio interés. Esperaba que las aclaraciones estuvieran en algún punto misterioso del pasado.

Pero, por egoísta que fuera, necesitaba una explicación para seguir adelante, eso era todo. Un argumento, un hilo conductor que uniera cada cabo y le diera sentido, por más que la trama pudiera volverse desagradable.

Mientras estaba en la cama, con los brazos bajo la cabeza y la mirada en el techo, sintió el enorme alivio de no haber confrontado el pastor. Fácilmente pudo haberle sembrado dudas o despertado recuerdos de la esposa fallecida. Desde su conversación con Elsa Lynge, había deseado enfrentarlo a esa nueva historia, sin preocuparse siquiera de que su informante pudiera estar equivocada.

—¿Os habéis enfadado? —preguntó mientras tomaba un trozo de bizcocho de la cesta—. ¿Dónde están tu padre y su asistenta?

Cuando Jonas levantó la vista lentamente, Camilla moderó el tono animado de su voz. Dejó el pastel sobre la mesa, se inclinó sobre niño y le puso una mano sobre el brazo.

—¿Qué ha pasado? —preguntó preocupada, y lanzó también una rápida mirada a su hijo, al que le resultaba más fácil interpretar—. ¿Dónde está tu padre? —repitió.

—Ahí, en la iglesia —contestó Jonas volviendo la cara hacia ella.

Camilla sintió un intenso miedo e intentó reprimirlo para que no lo vieran los chicos. Fracasó, claro.

—¿Y Tereza? ¿Ha pasado algo?

Su voz era más potente y dura de lo que hubiera querido. Jonas retiró el brazo.

—Se han peleado —contestó tan bajo que Camilla apenas lo oyó—. Mi padre está furioso.

—Y luego la echó —continuó Markus—. Cogió todas sus cosas y las tiró a la calle…

Se detuvo bruscamente cuando su amigo comenzó a sollozar.

—¿Por qué se han peleado? —preguntó Camilla, dudando entre rodear a Jonas con el brazo o dejarlo en paz.

Los dos chicos se encogieron de hombros y no dijeron nada.

—¿Sigue allí? —preguntó ella incorporándose para dirigirse hacia la puerta.

Ambos asintieron.

—Creo que voy a acercarme a hablar con él. Subid a jugar mientras tanto —sugirió.

Al instante, los chicos se levantaron de la mesa y corrieron escaleras arriba.

Al principio no podía verlo, pero pronto alcanzó a oír un llanto apagado. Iba con miras de llegar al altar, pero se detuvo en uno de los primeros bancos de la iglesia. Ahí, doblado hacia delante y con la cara escondida entre las manos, estaba el pastor. Sus hombros se agitaban débilmente al ritmo que marcaban los sollozos.

Se acercó a él sin hacer ruido y se sentó a su lado, y no dijo nada. Quieta, en la calma de la iglesia, oía su respiración y observaba los suaves estremecimientos con que trataba de controlarse. Él ya había notado la presencia de Camilla, pero se resistía a levantar la cabeza.

Pasaron cinco minutos, quizá diez, antes de que se secara el rostro y se enderezara. No llegó a volverse hacia ella. Estaba a punto de decir algo cuando ella se adelantó.

—Quería pedirte perdón —comenzó.

Camilla se topó con un gesto de estupor cuando él la miró de repente. Lo vio tragar saliva. La intimidó notar que el rostro del pastor estaba marcado por la desesperación y por algo que ella interpretó como miedo, pero que también pudo haber sido rabia.

—¿Y se puede saber por qué? —preguntó él con voz ronca, carraspeando para borrar las huellas del llanto.

Ella le contó que había telefoneado a Elsa Lynge y le confesó las dudas que había tenido al no poder trenzar armoniosamente las dos versiones. Sin mirarlo, reconoció que había expuesto sus sospechas a Louise y que, incluso, le había pedido que investigara si él y su mujer habían traído a Jonas consigo cuando volvieron de Bosnia.

Camilla había fijado su mirada en las anchas grietas que separaban las losas del suelo de la iglesia.

—Perdona que me haya entrometido. Estaba desconcertada. Creía que lo que ocultabas podía darnos una explicación de lo que ha ocurrido allá fuera —dijo señalando el pórtico—. Pero eran solo cosas mías…

Días más tarde, cuando intentaba recordar el sonido que involuntariamente emitió el pastor, no sabía decir si fue una risa muda o un sollozo sordo. Pero él se había vuelto poco a poco hacia ella y la había mirado fijamente. Entonces, la expresión de sus ojos era clara.

Camilla se hundió en el banco. Era desolador estar otra vez junto a un hombre que lo había perdido todo.

Él buscó su mano y la apretó. Ella, mientras, observaba los intentos del pastor por mantener la entereza.

—Tenías todo el derecho a intentarlo —comenzó él—, nunca te lo podría reprochar, sobre todo teniendo en cuenta lo mucho que os ha afectado a Markus y a ti. Pero me temo que este asunto ha llegado a un punto de extrema gravedad.

Retiró la mano y se restregó con fuerza la frente. Daba la impresión de que reunía fuerzas para continuar. Recogió una profunda bocanada de aire y se recostó un poco en el banco. Camilla casi pudo ver sus pensamientos retroceder en el tiempo.

—Alice y yo éramos novios desde los dieciocho años. Nos casamos a los veinte. Intentamos tener hijos desde el primer día. Yo acababa de entrar en la facultad de Teología y ella iba a la escuela de Enfermería. Soñábamos con una gran prole y una casa parroquial en Jutlandia.

Acompañaba sus palabras una ligera risa, pero esa risa pertenecía a los recuerdos y estaba muy lejos del teatro de ese momento.

—Cinco años después, seguíamos soñando. No había ninguna señal de que la familia fuera a aumentar. Empezamos a barruntar que los doctores quizá tenían razón cuando lo achacaban a la enfermedad de Alice. A ella le estaban tratando un problema de la sangre desde muy joven. Decidimos, entonces, que adoptaríamos a nuestros hijos. Fuimos a una oficina de adopción e iniciamos los trámites para que nos reconocieran como candidatos, pero nos descartaron a la primera. Arguyeron que era por la enfermedad de Alice, aunque nosotros presentamos un informe de su médico del Hospital Central. Ahí decía que Alice probablemente viviría con su enfermedad hasta morir de vieja. En aquel momento, lamentablemente, no teníamos ninguna posibilidad. Ahora, esta gente es más abierta; incluso las solteras pueden adoptar. Tal vez hoy sí aceptarían que un padre que tiene la desgracia de perder a su mujer es capaz de ocuparse de su hijo.

Volvió a carraspear y a inspirar profundamente. Camilla permanecía sentada en completo silencio.

—La negativa afectó a Alice profundamente durante un tiempo. Era la primera vez que su enfermedad la condicionaba seriamente. Hasta entonces, nunca le había supuesto ninguna limitación: era solo una sombra oscura con la que tenía que convivir. Ahora, sin embargo, le impedía ser madre. Por eso, una tarde, mientras comíamos, me preguntó si querría acompañarla en caso de que la admitieran para trabajar en un campo de refugiados. Se había propuesto hacer algo de provecho por personas que lo estaban perdiendo todo. Acababan de firmarse en París los acuerdos de Dayton, un tratado de paz que debería parar la guerra. Eso, desde luego, no ocurrió de un día para otro.

Hizo una pequeña pausa y apuntó sus ojos hacia Camilla. Ella tuvo la sensación de que la miraba a través. Entonces volvió a derrumbarse y sollozó amargamente.

—Era una huida, desde luego, una huida de nosotros mismos y del modelo de vida que nos habíamos forjado. Y, aunque ya era imposible realizarlo, en el fondo esperábamos, al menos, que el sufrimiento genuino de aquellos infelices nos diera una nueva perspectiva: la sensación de que nuestra pérdida no era tan grave.

Camilla asintió. Cambió de posición en el duro banco y asumió que lo comprendía.

—Como te conté, fue un período fantástico y doloroso al mismo tiempo. Nunca he visto a hombres tan atormentados y nunca he visto a seres humanos luchando con tal empeño por su derecho a vivir, por más que todo a su alrededor los empujaba a desistir. Muchos no lo consiguieron, por supuesto; otros representaban la cara más perversa del alma, una maldad que lo oscurece todo.

»Pasó un año, casi año y medio —se corrigió luego de echar cuentas—. El campamento era nuestro día a día y ya habíamos dejado atrás los sueños. Vivíamos entonces en un barracón con los más pequeñitos. Algunos de esos niños estaban ahí porque sus padres habían sido asesinados en la guerra; otros, porque sus padres se habían visto forzados a abandonarlos. Eso llenaba nuestra necesidad de niños. De vez en cuando, algún desconocido llamaba a la puerta para poner en nuestros brazos un pequeño que había encontrado abandonado en alguna de las aldeas circundantes. Eso sucedía siempre al abrigo de la noche, y nunca nadie decía una palabra del asunto. Tampoco hacíamos muchas preguntas, simplemente los recibíamos. Srebrenica era una zona fundamentalmente musulmana, pero entre las aldeas de los alrededores había pobladores de todas las religiones, y nadie de las zonas serbias querría tener nada que ver con un bebé musulmán. Esos chiquitos no habrían tenido ninguna oportunidad de sobrevivir, de no ser por nosotros».

—Pero ¿cómo sabían que el niño era musulmán? —preguntó Camilla, que no pudo mantenerse en silencio.

Durante un momento, la mirada del pastor volvió al presente, pero muy pronto voló de nuevo al pasado.

—Muchas veces era el mismo hombre. Traía niños pequeños o recién nacidos que había salvado de las zonas serbias. Poco a poco fuimos conociéndolo. Se llamaba Bosko y llegó a ser nuestro amigo. Era serbio. Se movía por los pueblos y nos hablaba de las familias musulmanas que habían sido víctimas de la limpieza étnica, una limpieza que, por cierto, sus propios compatriotas estaban haciendo. Después de los acuerdos de paz, muchas familias musulmanas pudieron volver a, supuestamente, recuperar sus casas y propiedades, pero no recibían nada, aparte de un tiro y el derecho a morir en las calles.

Volvió a sollozar. Camilla advirtió de nuevo los esfuerzos que le exigía cobrar ánimos y continuar.

—Una noche, Bosko trajo una botella de slivovits. Habíamos bebido mucho los tres cuando comenzamos a hablar sobre los niños que dormían en una gran habitación junto a la nuestra. Algunos eran recién nacidos; otros, un poco mayores, pero ninguno en nuestro barracón tenía más de tres años.

»Le contamos por qué habíamos ido a trabajar al campamento, le hablamos de la enfermedad de Alice, de los sueños que teníamos de llegar a ser padres y de cómo nos había sido negada la adopción. En un momento de la charla, Bosko se inclinó sobre la mesa y nos preguntó si no habíamos sopesado la posibilidad de llevar a Dinamarca a uno o a varios de esos niños. Arguyó que en Bosnia no tenían ningún futuro y que nosotros podríamos ofrecerles una buena vida, lejos de los dolores de la guerra.

»“Podéis darles una vida de cariño y seguridad, una formación adecuada” —nos dijo, y enfatizó en que, como estaban entonces, el futuro no les prometía ninguna esperanza. Nadie iba a ocuparse de ellos: crecerían en un orfanato, si alguna vez llegaban a salir del campo de refugiados.

»“Esto no es vida —decía—. Si de verdad queréis ayudar a estos niños, lleváoslos lejos de aquí. Ayudadlos a encontrar una buena casa y padres como vosotros, que sueñan con tener hijos y no pueden concebirlos ellos mismos”».

Y entonces nos pareció que era lo correcto. Todos los días veíamos a los pequeños, nos sentábamos con ellos, les dábamos de comer y los consolábamos, pero sabíamos que un día serían abandonados a su suerte. No podíamos tolerarlo. Nuestro único remedio para sobrellevarlo era no implicarnos demasiado. A menudo sucedía, es cierto, que una madre o un padre venían a buscar a sus hijos al campamento y, de vez en cuando, había un reencuentro. Pero a los muy pequeños nadie venía a buscarlos. Si estaban allí era únicamente porque los padres habían muerto.

Tragó saliva antes de continuar.

—A la noche siguiente vino con Jonas. Supusimos que tendría un año, más o menos, a juzgar por el número de sus dientes. Era pequeño para su edad y solía quedarse totalmente quieto. Nos miraba desde una enorme manta con sus ojos castaños. Vimos que tenía un vendaje abultado en el pie derecho.

»Bosko nos contó que era el hijo de una pareja joven. Un par de días antes, al volver a su aldea en las afueras de Srebrenica, habían encontrado su casa y todas sus pertenencias totalmente arrasadas por el fuego. Solo quedaba en pie era el garaje. Cuando el hombre fue a sacar el coche, los atacaron y tirotearon a bocajarro. La madre llevaba a Jonas en brazos. Una de las balas le arrancó el dedo pequeño del pie.

Henrik Holm emitió un gruñido que era una mezcla de risa y constatación, y luego continuó:

—Cuando puso al niño en los brazos de Alice, supe perfectamente que era demasiado tarde para echarnos atrás. Aun así, argumenté que no podíamos llevarnos al niño a Dinamarca de forma ilegal. Pero mi mujer ya estaba decidida a permanecer en Bosnia, si eso significaba quedarse con él.

Mientras intentaba evocar el acuerdo al que llegaron esa noche, el pastor se revolvió el pelo.

—En aquellos días, uno podía conseguir cualquier documento o papel si cubría el precio. Lo supimos desde que llegamos aquí. Un ejemplo eran los carnés de conducir daneses que habían sido expedidos en la antigua Yugoslavia. Algunas personas solo habían tomado una clase de conducir y lo tenían. Al llegar a Dinamarca, enviaban una foto y cierta cantidad de marcos alemanes a un contacto. Un mes después, recibían un carné de conducir yugoslavo con la fecha de expedición que habían escogido. Luego simplemente tenían que canjearlo por uno danés. Sencillo e inteligente. Lo mismo se podía hacer con los certificados de nacimiento. Le pagamos a Bosko diez mil marcos para que nos consiguiera un certificado en el que constaba que Alice había dado a luz a Jonas el 14 de junio del año anterior en un hospital de Sarajevo.

Las lágrimas volvieron a asaltarlo y no pudo dominarlas. Se quedó sentado durante un rato con los ojos cerrados hasta que recuperó el control. Movió lentamente la cabeza.

—No fue mucho lo que pagamos ni fue grande el engaño. He podido vivir perfectamente con esa carga. No había nada en el mundo que quisiéramos con más pasión que tener a aquel niño, y más vale ni siquiera pensar en las alternativas. Lo que no puedo perdonarme es haber sido incapaz de prever que eso no pararía ahí. Fui tan ingenuo, que no me lo perdono. Me había embargado el júbilo de ver cumplido nuestro sueño, y creí que, si Bosko nos estaba ayudando, era por el bien del niño. Estábamos borrachos de felicidad. Por eso trato de justificar el acuerdo que Bosko nos propuso. La idea, según creímos, era ayudar a más niños huérfanos y abandonados a encontrar un nuevo hogar en Dinamarca.

Respiró profundamente.

—Un par de meses antes me habían comunicado que, en septiembre de ese año, podría quedarme con el puesto de pastor en la iglesia de Stenhøj. Para entonces, casi había olvidado que alguna vez lo solicité, pero el plan cuadraba bien con el arreglo al que habíamos llegado con Bosko. No habría dinero entre nosotros, aparte de la cantidad ya pagada por el falso certificado de nacimiento. Por eso seguíamos creyendo que sus razones eran humanitarias, que quería ayudar a los niños a tener una vida mejor. Si hubiéramos sabido que lo había planeado para ganar dinero, mucho dinero, no habríamos entrado en el juego.

»Conforme al pacto, nosotros no nos veríamos implicados en introducir ilegalmente a los niños ni en encontrarles familias de acogida. Solo seríamos una estación de paso en este país. Las cosas sucedían siempre de la misma manera: a primera hora de la mañana, los dejaban en la iglesia. No sabíamos quién los traía, no queríamos saberlo. Pocas horas después, llegaba una pareja y recogía al niño. La gente de Bosko se encargaba de los papeles, nosotros no nos veíamos envueltos. Cuando observábamos en otros la misma alegría que habíamos experimentado, ¡todo parecía tan inocente!

»Íbamos a ser el paso intermedio para tres niños; eso era lo acordado, pero llegaron más. Bosko rompía cada nuevo acuerdo, y nosotros no podíamos hacer nada. Habíamos aceptado la partida de nacimiento falsa, así que nos tenía cogidos. Si no, habríamos roto con él en cualquier momento. Teníamos que seguir adelante o resignarnos a perder a Jonas.

—Sí, y si hubiera salido a la luz una historia sobre un niño ilegal, no quiero ni pensar lo que habría sucedido con tu prestigio como personaje público.

—¡Bah!, eso no me habría preocupado —exclamó el pastor—. Lo que no queríamos era arriesgarnos a que nos quitaran a Jonas y lo mandaran de vuelta a Bosnia. Habíamos caído en la red de Bosko. Cuanto más luchábamos por salir, más atrapados estábamos. Así pasaron algunos meses, y, de repente, dejamos de tener noticias suyas. No puedes ni imaginarte el alivio, el consuelo inmenso que sentimos al darnos cuenta de que todo había pasado —dijo mirando a una Camilla estática, que ni siquiera asentía, y continuó—: Entonces sucedió lo de Alice, y ahí estábamos, Jonas y yo, solos. En ese momento debí haberle contado lo que había sucedido, lo sé. Alice y yo hablábamos de eso a menudo, pero considerábamos que el niño era demasiado pequeño para comprenderlo. Cuando ella murió, yo ya no tuve fuerzas. Estaba tan triste por la muerte de su madre, que no era el mejor momento para contarle que no éramos sus padres biológicos. Luego vino el dolor de la ausencia, y juzgué que ese tampoco era un momento conveniente. Ahora creo que ya es demasiado tarde. Sí, sé perfectamente que debí habérselo dicho, pero nunca, nunca me parecía el momento adecuado.

El pastor sacudió la cabeza. En un gesto de desesperanza, se mesó los cabellos.

—Para ser sinceros, no le he dedicado mucho tiempo a pensarlo. En mi corazón es, desde luego, mi hijo, y no hay ninguna diferencia entre haberlo concebido o no. Pero para él, conocer sus propios orígenes podría ser importante, me doy perfecta cuenta. Durante estos últimos dos días me he persuadido, para mi espanto, de que me arriesgo a que se vuelva contra mí por no haberle contado la verdad. ¿Será suficiente con explicarle el amor que sentimos hacia él, desde el instante en que lo vimos, y lo convencidos que estábamos de que sería adecuado convertirlo en nuestro hijo?

—No tienes ni que mencionarlo —dijo Camilla tras una pequeña pausa, y tuvo que carraspear para que la voz le saliera en condiciones.

Henrik Holm movió la cabeza.

—Esto no se acaba nunca. No quiero seguir así y no quiero mentir más. No había sabido nada de Bosko en tantos años, que, cuando los chicos encontraron a la pequeña en la iglesia, casi llegué a creer que había sido una casualidad. Fue después, cuando encontraste al bebé muerto, a un niño al que le faltaba un dedo, que supe a lo que me estaba enfrentando.

Una sonrisa desconsolada se dibujó en sus labios.

—Tampoco caí en que había sido él quien me envió a Tereza la primera vez que vino a pedir trabajo. Fue la misma tarde, y ni siquiera se me ocurrió. También la despaché la segunda vez que vino, y eso que traía una carta. Ni por un minuto se me ocurrió pensar que me había enviado una asistenta.

Camilla se concentró, pero, por algún motivo, le resultaba complicado comprenderlo todo, hacer que todos los sucesos cuadraran.

—Cuando la volví a rechazar, le cortó al niño el dedo del pie. Era un mensaje meridianamente claro.

—Pero ¿qué pinta Tereza en todo esto? —preguntó Camilla, confusa.

—De eso me acabo de dar cuenta. Bosko tenía que colocarla en algún lugar donde la policía no la vigilara.

Camilla levantó una ceja sin comprender.

—En la nota, ¿te acuerdas?, ponía que le diera trabajo en mi casa. También decía, solo que eso no te lo pude contar, que de esa forma pagaría mi deuda. De todos modos, ella no me gustaba. Cuando me habló de la red de ayuda, se me hizo un poco más llevadero, pero esta mañana la sorprendí hablando por teléfono y me di cuenta de que la cosa era totalmente distinta. Acababa de volver de la panadería y estaba por prepararles el desayuno a los chicos. Tereza, evidentemente, no me había oído.

Miró a Camilla como si se avergonzara.

—Son prostitutas —dijo lenta y claramente—, y Tereza es una especie de madama. Todos los días, las chicas vienen a entregarle el dinero que han ganado durante la noche. ¡Una de ellas tiene solo catorce años! Además, puedes decirle a la policía que no hace falta seguir buscando a la madre de la niña: es Tereza. La gente de Bosko se la quitó nada más dar a luz. Ni siquiera la dejaron verla, solo conoce a su hija por la televisión.

Camilla se quedó con la boca abierta. La imagen de la pequeña revivió en su imaginación. Sintió una profunda desesperanza al enterarse de que la separación entre la madre y la hija tenía una raíz más cruel aun de lo que ella se había imaginado.

—El niño sí que estaba muerto cuando nació. Su madre es de Rumanía y trabaja de prostituta en Malmö. También para Bosko.

—¿Cómo sabes todo eso? —susurró ella.

—Cuando me enteré de lo que hacía en la casa parroquial, le dije a Tereza que empaquetara sus cosas y desapareciera. Primero se puso chula y me amenazó, porque conoce la historia de Jonas. Pero yo ya había decidido que no me iba a dejar intimidar más. Le dije que podía saludar a Bosko de mi parte y decirle que se había terminado. Volví a decirle que se largara de inmediato, y entonces, cuando se dio cuenta de que yo hablaba en serio, se derrumbó. Me contó lo de su propia niña, me dijo que Bosko se la había quitado. A cambio, ya no tendría que hacer la calle, ahora solo tenía que recoger el dinero de las otras chicas, y ese era un precio que estaba más que dispuesta a pagar.

Camilla guardaba silencio; sintió cómo el frío se le había ido metiendo en los huesos mientras el pastor hablaba.

—Pero cuando me negué a seguir colaborando, se asustó. Me dijo que Bosko vendría a por mí en cuanto supiese que la había echado.

—¿Y lo hará? —preguntó Camilla.

Él asintió.

—No lo dudo ni un momento. Mi deuda nunca va a estar saldada, y eso me queda claro; nunca voy a librarme de él, a menos de que confiese lo sucedido.

—Y entonces, ¿qué pasará con Jonas? ¿Te arriesgas a perderlo si la verdad sale a la luz?

El pastor asintió con una amarga sonrisa.

—Sí, y por eso tenemos que marcharnos, él y yo. Esto no terminará nunca. Mientras estemos en Dinamarca, Bosko terminará encontrándome. No nos queda más remedio que comenzar de cero, irnos a otro lugar, cambiarnos el nombre. Estoy totalmente seguro de que lo del dedo ha sido su manera de decirme que, si no hago lo que él manda, la próxima vez irá a por Jonas. No tenemos otro remedio que huir.

Camilla asintió; notó que las lágrimas le corrían por la cara, porque sabía muy bien que él tenía razón.

—He resuelto contarle a la policía todo lo que sé sobre Bosko y sus negocios aquí; pero, para cuando la policía reciba mi historia, yo ya estaré lejos.

—¿Dónde?

Él se encogió de hombros y evitó mirarla. Camilla se dio cuenta de que eso era un asunto decidido y que no quería contárselo.

Arian se acarició el moreno cabello y miró a Louise a través de sus gafas de montura metálica.

Aunque era incapaz de interpretar su mirada, Louise sabía que el albanés mentía descaradamente. Según él, conocía a algunas de las chicas del barrio de Istedgade, pero no tenía ni la menor idea de en qué trabajaban.

Dicho esto, se encogió de hombros hasta tocarse las orejas.

—No sabía que trabajaran como prostitutas, eso va contra mi religión —insistía y manoteaba como ofendido de que hubieran llegado a pensar semejante cosa de él.

Toft había pasado toda la mañana tirando y tirando con los mismos resultados.

Después de la hora de comer y tras haber vigilado a Hana en Enghave Plads, Louise había llegado a ayudarlo.

Contrariamente a lo que Louise esperaba, Hana no había salido esa mañana. La que sí apareció fue Tereza. Llegó en un taxi, con dos enormes maletas y la actitud de quien se mueve nervioso y con miedo a ser visto. Miró alrededor varias veces antes de correr al portal y llamar al timbre. Mientras esperaba a que le abrieran, volvió a vigilar la calle. Pavlina llegó poco antes de las once y llamó varias veces. Parecía furiosa o agitada. Fue al centro de la calle a observar las ventanas del piso, pero enseguida volvió al portal y continuó llamando al timbre. Así estuvo un cuarto de hora, hasta que finalmente desistió y se fue.

Toft ya estaba trabajando con Hamdi, pero no había podido hacerlo abrir la boca. Le contó a Louise que el albanés había permanecido callado y negando con la cabeza a todo lo que se le preguntaba.

Mientras Louise volvía a la jefatura en bicicleta, al pasar por la parte trasera de la estación, sus pensamientos habían descrito grandes círculos en torno a Milos Vukovic, Bosko y las checas. Presentía que, para detener a Milos Vukovic, solo tendrían una oportunidad. Si actuaban demasiado pronto, él y Bosko recogerían sus bártulos y pondrían tierra de por medio. El asunto del Matadero y el asesinato de Kaj Antonsen irían, entonces, a engrosar la pila de los casos sin resolver.

Pero ¿cuál sería el mejor momento? Sus pensamientos quedaron suspendidos y los círculos se hicieron ceros cuando el teléfono comenzó a sonar en el bolsillo de la cazadora. Rechazó la invitación de Camilla para cenar, convencida de había sido convincente al explicarle que tendría que trabajar hasta tarde. Aun así, su amiga simplemente respondió que tendría la comida lista a las seis y que era muy importante que Louise acudiera. Tenía algo que contarle sobre el pastor y lo que había sucedido en la iglesia.

Mientras el semáforo cambiaba, Louise meneó la cabeza y metió el teléfono en el bolso que llevaba en la cesta de la bicicleta.

Ya en el departamento, fue a la cocina y cogió dos rebanadas de pan. Las engulló rápidamente mientras Toft le explicaba lo que hasta el momento había sacado de los interrogatorios.

—No es precisamente mucho —admitió él antes de regresar al despacho donde Arian estaba esperando.

El albanés se había comportado educadamente, con buena disposición a responder a todas las preguntas, con excepción, claro, de las que estuvieran relacionadas con los negocios que se le atribuían.

También se había mostrado dispuesto a admitir que, durante un tiempo, había ido a la Estación Central todas las mañanas.

—Tomo un café y leo los periódicos gratuitos —explicó.

—¿Y quiénes son las chicas que se te acercan? —quiso saber Louise.

El albanés volvió a levantar los hombros en una posición defensiva, pero, tras meditar un momento, reconoció que sí que conocía a algunas.

—Pero ¿no has recibido dinero de ninguna de ellas?

Él movió la cabeza tristemente, como si lamentara no poder ayudar.

Toft, que no había dicho nada desde el momento en que Louise se hizo cargo del interrogatorio, mostró las fotografías de los encuentros de Arian con las chicas durante los días en que estuvo bajo vigilancia. Fue lanzándolas de una en una sobre la mesa.

—Acláranos, entonces, qué pasa en estas fotos —le pidió, y añadió que daba la impresión de que las chicas iban diariamente para pagarle—. Puedes ver la fecha en la esquina de cada foto; están tomadas durante las dos últimas semanas.

Arian recogió las fotografías y, de repente, pareció caer en la cuenta de algo.

—¡Ah, sí, ya me acuerdo! —exclamó, ojeando las imágenes sin llegar a mirarlas realmente—. A muchas de ellas les he dejado dinero. Pasaban por allí a devolvérmelo.

—¿Y para qué les dejaste dinero? —preguntó Toft.

—Comida, ropa, lo que pudiera hacerles falta. Allí, en mi tierra, nos ayudamos unos a otros. Si hablo con las chicas es para asegurarme de que están bien. Estoy al pendiente de ellas solo por amabilidad.

Toft miró a Louise, cambió de tema y sacó una lista de teléfonos. Después de darle un vistazo, Arian confirmó que eran las llamadas de su móvil.

—Tenemos una lista con las llamadas desde este teléfono —comenzó Toft. Arian lo observaba con su mirada complaciente y asentía interesado, como si aquello no tuviera nada que ver con él—. Una buena parte de tus llamadas las hiciste a los teléfonos de seis chicas, las mismas con las que te encontrabas en la Estación Central. En este momento, las seis están en la comisaría de Halmtorvet explicando a nuestros colegas cuál es su relación contigo y con Hamdi.

De pronto, el albanés levantó las manos. En su rostro se dibujó una expresión de espanto que parecía decir «¡Esto es una tremenda injusticia!».

—Vale, vamos a ver: Si son prostitutas, como decís, declararán lo que les manden sus chulos. Pero, digan lo que digan, no es verdad que yo tenga nada que ver con su trabajo.

Bajó las manos y las colocó en el borde de la mesa. Louise captó un amago de sonrisa en sus labios; era un modo de decir que no tenía nada que ocultar, por más que otros dijeran lo contrario. Pero Louise también leyó un signo de duda en sus ojos.

Toft pasó por alto tan vehemente intervención y continuó con total tranquilidad. Tomó el cigarrillo de plástico que estaba junto al cuaderno, dio un par de caladas y lo guardó en el bolsillo, como si no tuviese ninguna prisa. Arian podía tomarse su tiempo para responder a la siguiente pregunta.

—¿Sigues afirmando que no sabes nada de esas chicas, aunque todos los días las llamas por teléfono varias veces?

El albanés permaneció un largo rato pensativo, sin inmutarse.

—Como ya sabéis, paso el día en el club albanés de Saxogade —comenzó a decir, mirando a Toft y a Louise alternativamente—. Allí no tenemos teléfono, así que, cuando estoy en el club, dejo el mío cargando. En ese rato, muchos pueden utilizarlo.

—Hemos escuchado conversaciones en las que amenazas a las chicas con enviar a la policía a por ellas en caso de que no paguen. Has dicho que trabajáis con la policía, que por eso deben hacer lo que decís, y que el dinero que os dan va a parar a la policía para que las dejemos en paz.

Como Arian insistía en rechazar cualquier responsabilidad, Louise empezó a sentir una violenta irritación. No hizo nada por ocultarla cuando le preguntó cómo explicaba eso.

—Yo nunca he dicho eso. Alguien habrá usado mi teléfono —respondió él secamente.

—Entonces, danos los nombres —le pidió Toft pacientemente, mientras Louise intentaba dominar la rabia. Que el albanés pensara que las cosas eran así de fáciles la sacaba de sus casillas.

Este volvió a encogerse de hombros.

—No estoy todo el día vigilando. Cualquiera puede utilizarlo y, desde luego, no sé a quién llaman.

Louise suspiró: Así que se trataba de dinero prestado, que las chicas pasaban por ahí a devolvérselo y que su móvil lo usaba todo el mundo. Vaya basura. Era inconcebible que saliera con eso.

Por el momento, renunciaron a seguir con el tema del móvil. Lo informaron de que sabían dónde había estado su coche y cuándo. De nuevo, el tipo se encogió de hombros, como si no tuviera que rendir cuentas de nada de eso.

—Cualquiera del club puede utilizar mi coche. Cuando estoy allí, dejo las llaves en la mesa. No sé quién lo coge ni adonde va.

Louise respiró profundamente. De nada servía calentarse, eso no iba a hacerlo hablar.

—¡Coño, es un buen coche ese que tienes! ¿No te preocupa no saber quién lo utiliza? —preguntó Toft. Arian simplemente movió los hombros.

—Tu Audi tiene menos de un año y cuesta aproximadamente cuatrocientas mil coronas —afirmó Louise, tomando el relevo—. Me pregunto de dónde sacas para tener un coche tan caro, teniendo en cuenta que vives de la asistencia social.

—Mi tío me prestó dinero —respondió él sin pestañear.

Sonó el teléfono, que estaba junto a Louise. Era Mikkelsen. Le contó que las seis chicas interrogadas habían confirmado que vivían de la prostitución, pero que todas afirmaban hacerlo por su propia voluntad y que no le entregaban el dinero a nadie.

—De todas formas, una ha sido lo suficientemente tonta como para decir que no pagaba nada, salvo el dinero que daba a la policía para que la dejaran en paz —dijo Mikkelsen con una risa seca.

Cuando Louise colgó, hicieron una larga pausa. Habían acordado que seguirían adelante con el interrogatorio hasta que Mikkelsen los llamara, ya que en ese momento sabrían si las chicas habían dicho algo útil. No es que hubieran tenido muchas esperanzas, pero debían estar seguros antes de cambiar de rumbo.

Toft se levantó y les preguntó si querían que les trajera una taza de café de la cocina.

Louise asintió y cuestionó a Arian con la mirada. Evidentemente, él había esperado que lo dejaran marchar una vez planteadas todas las preguntas. Los miraba inquieto, pero aceptó, con leche y azúcar.

Cuando Toft volvió y dejó una pequeña bandeja de madera en la mesa, se pusieron de nuevo manos a la obra. El interrogado tenía la sensación de haber salido bien librado hasta ese momento, de eso no había ninguna duda, pero no estaba preparado para el nuevo rumbo que les había marcado el café.

—Nos hemos enterado de que Milos Vukovic te pagó mucho dinero para comprar a una de tus chicas, la que se llama Pavlina.

Louise no lo planteó como una pregunta, sino como una afirmación. Sin siquiera oír objeciones, le explicó que Milos Vukovic había estado allí y les había contado la historia.

—Fue él quien nos sugirió que comenzáramos a vigilarte, y también a tu compañero. También nos dijo dónde os citabais con las chicas para cobrar.

El albanés se levantó de la silla y se inclinó hacia Louise, sobre la mesa, en un intento de hacerla callar, pero Toft rápidamente lo hizo sentarse.

—La policía no tiene ninguna duda de que Hamdi y tú sacáis mucho dinero de las checas que se prostituyen en torno a Skelbækgade. Vemos tu coche a diario por allí, y, o bien tú o bien Hamdi, hacéis rondas para vigilarlas. Lo que nos sorprende es que no hayáis encarado el negocio de una forma tan profesional como Milos Vukovic: él se ha preocupado, por ejemplo, de que sus chicas tengan los papeles en regla. Si las detenemos, debemos dejarlas marchar. Además, él no va dejando un rastro a su paso. Nos resulta mucho más difícil demostrar a qué se dedica.

Louise notaba que la provocación había dado en el blanco, pero Arian evitó responder. En su lugar, apretó los dientes con tal fuerza, que las mandíbulas se le volvieron un par de formaciones rocosas. Luego enmudeció por completo. Mientras Toft empezaba a hablar de sus conocimientos sobre Bosko, de las sospechas que tenían de que Milos Vukovic trabajaba para el famoso serbio y de que ambos intentaban echar de las calles a Arian y su negocio, el albanés le dedicaba la más dura de sus miradas.

Toft manejaba a su antojo sus maneras, esa aparente imperturbabilidad, y aunque Louise sospechaba que las posibilidades de que el chulo cantara eran una entre un millón, seguía con interés la disputa verbal entre los dos hombres. Cuando notó que su móvil empezaba a vibrar en su bolsillo, fue a la ventana para contestar sin entorpecer el trabajo de su compañero.

—Apostaría mil coronas a que Bosko acaba de recoger a Milos Vukovic en Valdemarsgade —le soltó Michael Stig a través del móvil, gritando para superponer su voz al ruido de un camión que pasaba en aquel momento.

—¿Lo has visto?

—A través de la ventanilla del coche, pero estoy casi seguro de que era él. Iba en un Volvo grande con matrícula sueca. Desgraciadamente, no he cogido la matrícula, porque no me he dado cuenta de que podía ser él hasta que subió Milos Vukovic.

Louise se agachó para coger el bolso.

—Recoge tu set de belleza y ven para aquí volando —le mandó Michael Stig—. Si vuelven, tú podrás confirmar que se trata del serbio.

Louise se guardó los comentarios sobre ese modo de dar órdenes, dado que era la única que había visto a Bosko. Solo ella podía decir, con certeza, si era él con quien se había marchado Milos Vukovic.

—Me voy —avisó Louise a Toft desde el otro lado de la mesa. Notó que Arian, intrigado, la seguía con la mirada. Estaba sentado ahora en el borde de la silla y resultaba evidente que se moría de ganas de saber qué estaba ocurriendo.

Louise le hizo un gesto de despedida antes de desaparecer por la puerta. Luego bajó por la escalera hasta la calle Otto Monstedsgade, donde tenía la bicicleta.

35

Michael Stig sacó una chocolatina de su mochila Eastpacky se la ofreció a Louise, que acababa de asegurar la bicicleta. Aunque el sol brillaba, hacía fresco en el portal. Los grafitis se superponían unos a otros, dejando ver, aquí y allá, trozos de hormigón de no más de diez centímetros.

Ella echó un vistazo a las ventanas del segundo piso. Las cortinas estaban cerradas y no se podían ver señales de movimiento dentro de la casa. Michael Stig creía que Pavlina seguía ahí. En todo caso, no la había visto salir desde que la vieran regresar de Enghave Plads.

Louise dejó que el chocolate se le deshiciera en la boca. Mientras, él fue contándole que el gran Volvo XC90 había aparcado durante solo un momento sobre la acera antes de partir de nuevo.

—Tocó una vez el claxon. Dos segundos más tarde, Milos Vukovic salía por la puerta. Sin duda, ya estaba preparado.

—¿Habéis localizado alguna llamada de los teléfonos de Milos Vukovic?

Michael Stig negó con la cabeza y sonrió.

—No, y todo esto confirma que tiene un número que no conocemos.

—¿Y en el de Pavlina?

—Tampoco. Solo una llamada al número de Hana poco después de las diez. No le contestaron, así que, sin han quedado, no ha sido por esa vía.

Que Milos Vukovic tuviera un móvil desconocido no era ninguna sorpresa para Louise. Lo notable era la poca actividad de su teléfono, así que, con toda seguridad, utilizaba un móvil con tarjeta para todas las conversaciones delicadas.

—Bueno, entonces no nos queda más que esperar —dijo ella, apoyándose en la pared del portal—. ¿Y qué dice Willumsen?

—Le ha pedido a Mikkelsen que tenga algunos hombres preparados. Si vuelven, necesitaremos coches para seguirlos. El mío está allí —hizo un gesto con la cabeza señalando un coche familiar plateado—. Cuando salga, lo seguiré, pero es preferible tener varios en posición para colaborar. No debe desconfiar.

Louise asintió y echó un vistazo a su bicicleta. Quizá habría sido mejor coger uno de los coches de la policía. Normalmente era más rápido cruzar la ciudad en bid, así que ni se le había ocurrido esa idea cuando recibió la llamada de Michael Stig.

—La gente de la City está también lista por si salieran a pie. En algún momento, Pavlina y las otras chicas irán a trabajar.

—He quedado con Lars Jørgensen. Debo relevarlo en Enghave Plads entre las cinco y las seis —dijo Louise mirando su reloj.

Michael Stig dejó escapar una risa sarcástica.

—Me parece que tu compañero se va a quedar con las ganas de cenar con su mujercita y los mellizos. Veo muy improbable que puedas marcharte de aquí a esa hora.

Michael Stig vivía solo. De vez en cuando, mostraba cierto desprecio por todo lo relacionado con familias y compromisos. A veces, sin embargo, Louise sospechaba que se consumía de envidia o, quizá, de una cierta añoranza. Nunca se lo había preguntado, y se guardó mucho de hacerlo en ese momento. Solo pensó que andaba muy descaminado, sobre todo, a sabiendas de los problemas personales por los que Lars Jørgensen estaba pasando en esos momentos.

—Tú no te preocupes por eso —replico ella, mordaz, y añadió que, además, su compañero no era de los que se escaqueaban para llegar pronto a casita y preparar la salsa o echar una partida.

Esa observación llevaba mala leche. Al menos una vez al mes, Michael Stig andaba de prisa por llegar a sus reuniones en la bolera; tanto, que debía cambiar las guardias con algún compañero.

Con la plática sobre cenas se acordó de que debía llamar a Camilla. Se iba a enfadar cuando le dijera que le iba a dar plantón.

—No va a poder ser lo de la cena esta tarde —espetó Louise en cuanto Camilla descolgó, y continuó antes de que su amiga alegara nada—. Tenemos la sospecha de que en la ciudad está un serbio, un tal Bosko, que probablemente sea el culpable de los asesinatos de Iveta y Kaj. Michael Stig cree que él ha sido quien recogió a Milos Vukovic hace una hora. Estamos aguardando su vuelta, así que tendremos que posponer la conversación para otro día.

—Bosko —repitió Camilla en voz baja, y durante un instante Louise solo pudo oír su respiración. Luego la comunicación se cortó.

Supuso que se había enfadado o desilusionado, o ambas cosas, y suspiró. Se acordó, entonces, de que Michael Stig estaba observándola, así que se contuvo. Respiró profundamente, preparando su defensa. Él sabía bien que Camilla no trabajaba en esos momentos, así que no tendría motivos para reprocharle haber hablado de Bosko. ¡Qué coño, si Camilla estaba metida hasta las cejas y contaba con la confianza del inspector jefe!

En lugar de salirle con reproches, él habló en un inesperado tono cordial.

—¿Qué tal está? —preguntó. Louise olvidó al instante su rabia.

Lo estudió durante un momento. Su mirada azul grisácea, que, por regla general, hacía que la gente guardase con respecto a él cierta distancia, era ahora intensa y preocupada. Ella movió la cabeza lentamente. Se daba cuenta de que, aunque llevaban trabajando codo con codo unos cuantos años, seguía sin conocerlo.

En realidad, no era la primera vez que le oía ese extraño tono cordial. Meses antes, el motivo de su preocupación había sido ella misma, durante un caso que terminó de forma dramática en la ciudad de Roskilde. ¿Sería esa amabilidad ocasional una faceta oculta de Michael Stig?, ¿algo que salía a la superficie solo cuando la gente se encontraba en una situación límite, de la que no se sabía si podría volver?

—Está mejor —aseguró ella, convencida de que la arrogancia volvería a dar tinte a los ojos de su colega.

Pero Michael Stig solo movió la cabeza. Volvió la vista hacia la calle y la hizo vagar por las ventanas del piso.

Durante un instante, Camilla permaneció paralizada. Había colgado el teléfono, pero aún lo sostenía en la mano. Sus pensamientos parecieron detenerse. No habían pasado ni dos horas desde que Markus y ella habían regresado de la casa del pastor. En la iglesia, Henrik Holm le había dado la sensación de que esperaba que Bosko reaccionara rápidamente, pero no de que ya estuviera ahí.

Lo llamaría para prevenirlo. Sentía los dedos agarrotados mientras buscaba en la memoria del teléfono el número de la casa parroquial y lo marcaba. Sintió por todo el cuerpo un reguero de inquietud mientras el teléfono sonaba y sonaba. Después de un rato, oyó el tono repetido de final de la comunicación. Llamó de nuevo y volvió a dejarlo sonar hasta el final. Entonces se levantó y se dirigió a la entrada en busca de su monedero.

Markus le había preguntado muchas veces qué pasaba. Observaba a su madre sin comprender que, en aquellos momentos, ella solo podía pensar en las huellas que la historia de Henrik Holm le había dejado. Tampoco había podido contarle que su mejor amigo tendría que partir y que nunca volvería.

Ahí estaba otra vez su hijo, con la mirada asustada, observando cómo ella rebuscaba febrilmente en el bolsillo exterior de su monedero, donde solía guardar los recibos viejos.

—¿Por qué no vas a tu habitación? Por favor —le dijo ella.

Encontró el pedazo de papel en que había anotado el número del móvil de Henrik Holm y corrió al salón a por el teléfono. Por un instante, sintió pánico al oír que, sin sonar, saltaba directamente el contestador. Era señal de que lo tenía apagado. Corrió otra vez al pasillo, descolgó su chaqueta de la percha y se aseguró de que las llaves del coche estuvieran en el bolsillo.

—Tengo que salir —le gritó a Markus, que se había tumbado en la cama con la cara vuelta contra la pared.

Durante un instante, se quedó mirando la delgada espalda que la rechazaba, pero finalmente el niño también se volvió.

—Regreso enseguida —le prometió mientras abría la puerta.

Si la hubiera parado la policía, le habrían quitado el carné allí mismo, por eso evitaba mirar el velocímetro mientras cruzaba a toda velocidad la calle Nordre Fasanvej.

Desde su conversación con el pastor, algo en su interior la apremiaba a ir a la Jefatura de Policía y contarlo todo para que acudieran a protegerlo. Pero, al mismo tiempo, otra parte la obligaba a mantener su promesa de darle ventaja para que él y Jonas se pusieran a salvo.

Entró en el aparcamiento de la iglesia y apagó el motor. Comprobó con cierto alivio que el coche del pastor ya no estaba allí. Tampoco había otros coches. Lo único que encontró fue la vieja bicicleta del sacristán apoyada en la pared de la iglesia. No había nadie alrededor.

Respiró profundamente y dejó salir el aire con lentitud. Después de cruzar el patio, se detuvo un momento a escuchar. No había ni un movimiento, ni una voz, nada.

Antes de apearse, había decidido que, si veía el más mínimo signo de que el serbio pudiera estar por allí, se largaría, llamaría a la policía y les dejaría a ellos el problema. Pero, como todo estaba tan quieto, quiso primero confirmar que Henrik Holm y Jonas habían conseguido huir. Ya después le contaría a Louise por qué se habían marchado.

El sol se reflejaba en la ventana de la cocina cuando subió las escaleras y llamó a la puerta. Esperó un momento. Luego se inclinó hacia la derecha y miró por la ventana. La cesta con el pan del desayuno seguía sobre la mesa, igual que cuando Markus y ella se habían marchado.

Bajó las escaleras y rodeó la casa. Continuó por el jardín hasta la ventana que había junto a la puerta principal. Se hizo sombra con las dos manos para observar el salón. Era difícil notar si se habían llevado algo, pero el ordenador portátil ya no estaba sobre la mesa.

Eso la convenció de que Henrik Holm se había ido. Y si Bosko y Milos Vukovic habían estado ahí, ellos también se habrían marchado ya.

Se relajó un poco.

Volvió hacia el cementerio en busca del sacristán, para ver si él le podía dar alguna información. Rodeó el cobertizo de la carretilla y las regaderas, donde algunas veces lo había visto hacerse un pitillo, cuando el tiempo se lo permitía.

Por último, fue a la iglesia. Dudó un momento antes de cruzar el pórtico. No había nada en el suelo, ningún recién nacido nuevo. En el banco, junto a una regadera amarilla, vio una caja de cirios blancos abierta.

Camilla empujó la puerta de la iglesia diciendo en alto el nombre del sacristán. No quería asustarlo, en caso de que estuviese allí dentro.

Lo primero que vio fue la sangre. La luz cenital que caía a través de las grandes vidrieras la hacía destellar contra las oscuras losas del suelo. Echó a correr hacia el altar, sin siquiera pensar que lo mejor hubiera sido, tal vez, correr en dirección contraria. La puerta se cerró detrás.

Yacía de lado ante el altar, con los ojos cerrados y medio torso recostado en los reclinatorios. Había grandes manchas coloreando de rojo oscuro sus vaqueros claros y su camisa. La sangre se extendía por el pecho, el hombro y un brazo, el izquierdo, que tenía caído en el suelo. Había, también, a la altura de ambas rodillas, grandes lamparones sanguinolentos.

Camilla dio un paso atrás, irreflexivamente, y cayó de rodillas. Dio dos largas y profundas respiraciones, solo dos, para no hiperventilar, y se incorporó. Puso los dedos en la muñeca del sacristán. El pulso, si aún latía, era tan débil que sus inexpertas yemas no pudieron encontrarlo.

Llamó por el móvil al centro de emergencias. Dio la información más clara y precisa que pudo, aunque no era capaz de decir si el hombre aún vivía.

—Creo que le han disparado —explicó—. Tiene sangre en las rodillas y en el pecho.

Fue incorporándose mientras hablaba y retrocedía ahora con pasos inseguros, sin apartar la mirada del corpachón del sacristán. Tendría que quedarse a su lado hasta que llegara la ambulancia, pensó, pero no se atrevía. Sabía que, si Otto Birch seguía con vida, quizá la necesitara, pero ese pensamiento se diluía ante el miedo. Bosko podría volver en cualquier momento. Camilla casi estaba en la calle cuando se detuvo.

—¿Respira? —le había preguntado la voz tranquila a través del móvil.

—No lo sé —respondió ella con voz ronca, y carraspeó para repetirlo con más claridad.

Era demasiado tarde para ser cobarde. Sabía bien que deseaba huir de ahí porque pensaba Markus, en casa, tumbado en la cama y dándole la espalda. Pero era una mala excusa, una terrible excusa, teniendo en cuenta que ahí había un hombre a punto de morir, si no estaba muerto ya.

—Tómele el pulso en el cuello —le pidió el hombre del teléfono, y la informó de que la ambulancia ya estaba de camino.

Camilla corrió de nuevo al altar y se dejó caer en el suelo junto al cuerpo inerte.

—Use dos dedos. Presione ligeramente en el cuello, pero no apriete —la guio la voz del teléfono.

—Creo que tiene pulso —murmuró, cerrando los ojos para concentrarse.

—Busque algo con que apretar la herida del torso y mantenga la presión así hasta que llegue la ambulancia.

Era inútil decirle que se moría de miedo, que no se atrevería a quedarse tanto tiempo, pero, después de colgar, y mientras se quitaba la chaqueta y el suéter, sintió una calma desconocida que lo amortiguaba todo.

Desabrochó la camisa del sacristán y comprobó que, efectivamente, había una herida de bala en el pecho. Se puso manos a la obra. Inclinada sobre el hombre, comenzó a presionar con su ropa contra el orificio sangrante.

Su voz fluía relativamente tranquila cuando comenzó a hablar. Quizá al pobre hombre le ayudaría saber que la ambulancia estaba de camino…, si tan solo pudiera oírla. Y, si no, se sedaría ella misma repitiendo las palabras una y otra vez. Le prometió quedarse ahí hasta que los de emergencias hubieran llegado para llevárselo al hospital.

Al principio, Camilla solo captó una serie de sonidos inarticulados, pero entendió las últimas palabras. Se acercó más al sacristán.

—Le dije dónde se encuentra la casa —susurró él, todavía con los ojos cerrados. Después de eso, Camilla no estaba segura de si seguía consciente.

Con la mano hurgó en su chaqueta, que había tirado al suelo después de quitársela, y sacó el móvil. Tras tres enérgicas pulsaciones, apareció el número de Louise.

—Cállate un momento —gruñó Camilla al teléfono cuando Louise comenzó a protestar—. Estoy en la iglesia de Stenhøj. A mi lado está el sacristán con, al menos, tres balazos. La ambulancia está de camino y yo estoy intentando taponar un poco la hemorragia en lo que llegan.

Finalmente, Louise comenzó a escucharla. Le contó entonces lo que había pasado hasta que encontró a Otto Birch en el suelo.

—Mientras estabais ahí, esperando, Bosko ha venido aquí y ha torturado al pobre viejo. Sé muy bien por qué. Anda detrás de Henrik Holm y de Jonas. Tenemos que localizarlos antes de que el serbio los encuentre.

—¿Qué sabes de Bosko? —preguntó Louise desconcertada.

En la cabeza de su amiga había cabos sueltos que no conseguía atar.

—Ven aquí y lo sabrás —le suplicó, mientras enfocaba toda su atención en presionar la ropa contra la herida—. Te hablaré de los años en que el pastor y su mujer estuvieron en Bosnia.

La ambulancia y la UVI móvil se estaban deteniendo ante la puerta de la iglesia cuando el coche de Michael Stig entró en el aparcamiento.

Y en ese mismo momento, Camilla salía corriendo de la iglesia hacia ellos. Abrió la puerta trasera con tanta fuerza, que casi la arrancó.

—Tenemos que ir a Suecia —gritó, mientras se lanzaba al interior del automóvil con la chaqueta sobre los hombros—. Creo que Henrik Holm puede haber ido a su casa, y me temo que Bosko le está pisando los talones.

Louise había urgido a Michael Stig para que fueran a la iglesia de inmediato, pero no había podido contarle gran cosa. Solo que había un hombre gravemente herido y que podría ser víctima de Bosko y Milos Vukovic.

Mientras el coche se ponía en movimiento, Louise consiguió localizar a Willumsen. La central de alarmas, le contó él, lo acababa de informar sobre una persona tiroteada. Lo que nunca se hubiera esperado es que Camilla Lind estuviera en el lugar del tiroteo ni que los advirtiera de que Bosko iba a por el pastor. Willumnsen accedió a que siguieran con sus planes y les dijo que enviaría a Lars Jørgensen y a Toft a la iglesia.

—¿Estás segura de que son ellos dos? —preguntó Michael Stig mirando a Camilla por el espejo retrovisor.

Ella asintió mientras cerraba la puerta.

Él siguió mirándola por el espejo. Entonces, de forma fragmentaria y sincopada, Camilla comenzó a contar una historia que para los dos policías era completamente nueva.

Con cierta desesperación, se retiró un par de largos mechones de la cara antes de continuar.

—Esta mañana me lo ha contado todo. Me dijo que tenía que desaparecer, y ahora, en la iglesia, Otto Birch me ha dicho que había revelado dónde se encuentra la casa. Sospecho que, en un primer momento, habrá ido a su casa de campo para ganar un poco de tiempo. ¡No podía imaginarse que Bosko reaccionaría tan rápido! Michael Stig metió marcha atrás y retrocedió un poco para poder dar la vuelta. La gravilla golpeó los bajos del coche cuando aceleró y enfiló el estrecho camino que llevaba a la calle.

Louise lo miró sorprendida. Ella conocía a su amiga lo bastante como para saber que hablaba totalmente en serio. Lo que no se esperaba era que Michael Stig no la agobiara con preguntas antes de hacer lo que le pedía.

Camilla descansó un momento y tomó aire. Acababan de enfilar la avenida de Stenhøj a gran velocidad. Luego se echó hacia delante, entre los asientos delanteros, y empezó a contar brevemente por qué Henrik Holm se había visto obligado a huir con tanta prisa.

Louise escuchaba atenta, a la vez que intentaba dilucidar a quién de la policía sueca podrían pedirle ayuda. Quería que enviaran una patrulla a la casa de campo del pastor y que les dieran permiso de actuar en Suecia.

—Es inútil —dijo Camilla desanimada y dejó caer los brazos cuando Louise la interrumpió para preguntarle dónde estaba la casa. En ese momento, Michael Stig sugería que dieran el aviso a través de su propia central de emergencias.

—No sé la dirección. El camino tiene un número. Se trata de un sendero en el bosque, pero sigue no sé qué absurdo sistema imposible de recordar para nosotros, que tan acostumbrados estamos a los nombres de las calles y los números de las casas. Estuve allí en Semana Santa, así que no tendré problemas para reconocer el lugar. Primero tenemos que ir hasta Helsingborg y luego hacia Laholm.

—Tomaremos el puente del Øresund y pasaremos por Malmö, así no tendremos que esperar al ferry —decidió Michael Stig mientras enfilaba la autovía en dirección al aeropuerto.

La respiración de Camilla se había ido sosegando. Les habló entonces del falso certificado de nacimiento, del perpetuo grillete que unía al pastor con Bosko y de la decisión que el pastor había tomado esa mañana.

—Han torturado a Otto Birch para sonsacarle a dónde habían ido el pastor y Jonas, ¡qué puta mierda! —exclamó Camilla con vehemencia. Luego siguió contándoles que no había podido contactar con Henrik Holm, aunque lo había intentado varias veces—. Tiene el móvil apagado —dijo.

En su voz se deslizaba un tono de desesperación, por más que intentaba sofocarlo.

—En realidad, no sabemos cuánto ha podido contar Otto Birch —dijo Louise volviéndose hacia ella.

—No, pero sí que ha explicado dónde está la casa, y eso es suficiente —respondió Camilla cerrando los ojos.

Louise recibió un SMS de Lars Jørgensen. Le decía que estaba tratando de localizar a los familiares del sacristán. Después iría al Hospital Central e intentaría hablar con él, en caso de que recuperara la consciencia. En esos momentos lo estaban llevando a la mesa de operaciones.

Camilla movió la cabeza y se recostó en el asiento trasero mientras pasaban junto al aeropuerto de Kastrup. A la derecha, un enorme KLM rodaba garbosamente hacia la pista de despegue. Poco después rodaban por el Øresundsbroen, el larguísimo puente que une Dinamarca con Suecia.

De repente, Camilla se incorporó con un movimiento impetuoso y se tapó la cara con las manos.

—¡Markus! —gritó tan fuerte que Michael Stig soltó el acelerador por un momento—. Se ha quedado solo en casa y me está esperando. Le dije que volvía enseguida.

Entre llantos cogió su teléfono, se lo tendió a Louise y le pidió que llamara a Tobias para preguntarle si podía recoger a su hijo y hacerse cargo de él.

Louise buscó el número, llamó al papá de Markus y le dio la explicación más sucinta posible, pero con un énfasis especial en que se trataba de un asunto de vida o muerte y que había sido ella la que había insistido en que Camilla la acompañara. Nada de eso tenía demasiado sentido. Tobias no solía protestar por tener que pasar tiempo extra con su hijo, aunque de vez en cuando se saboreaba quejándose de que Camilla llevara una vida tan caótica.

—Tenemos que suponer que el viejo habrá contado todo lo que sabía en cuanto se le aparecieron dos tipos así a destrozarle las rodillas —dijo Michael Stig retomando el último comentario de Louise—. Incluso le habrán disparado antes de hacerle preguntas, simplemente para demostrar que iban en serio.

—Y le volvieron a disparar —replicó Camilla. Acababan de salir del túnel y de nuevo veían agua a derecha e izquierda.

Michael Stig asintió.

—Por lo visto, Bosko no deja testigos.

Louise suspiró. Se había hecho realidad lo que preocupaba a Mikkelsen, un par de semanas antes, cuando hablaron de la violencia contra la que se estaban enfrentando. El ataque al sacristán había sido de una crueldad inaudita, aun comparado con los acuchillamientos que tanto habían conmovido a políticos y ciudadanos. Antes de llegar al peaje, Louise divisó a los policías suecos. Ya estaban informados de que al serbio se lo consideraba extremadamente peligroso e iba fuertemente armado. Pero, si ya habían pasado más de tres cuartos de hora desde Bosko cruzara el estrecho, habría agarrado a la guardia desprevenida. Lo mismo valía para el paso de Elsinor, donde en ese momento había policías apostados a ambos lados de la ruta de Scandlines a Helsingborg.

Willumsen había ordenado a dos hombres de la policía del norte de Selandia, con sede en Elsinor, que fueran a revisar las grabaciones de las cámaras de vigilancia del puerto. La misma tarea tenían otros dos hombres de Mikkelsen en el centro de control del puente de Øresund. Al poco tiempo, sin embargo, el jefe llamó para decir que tendrían que esperar un par de horas, por lo menos. Antes no sería posible saber si había pasado por ahí algún hombre que respondiese a la descripción de Bosko.

Cuando llegaron al peaje de Malmö, Michael Stig aparcó a un lado y saltó velozmente del coche para saludar a sus colegas suecos, que ya estaban preparados para hacerles compañía el resto del camino. Unos cuantas respiraciones después, ya estaba de nuevo al volante. Louise y Camilla se enteraron, entonces, de que la policía sueca había registrado el paso de dos Volvos XC90, pero ninguno con un conductor de aspecto o nacionalidad como el que estaban buscando.

—La primera era una mujer… y danesa. Habrá que valorar la posibilidad de mudarse aquí para poder permitirse un coche como ese —comentó Michael Stig mientras maniobraba para colocarse en el carril que llevaba a la autopista.

En la salida a la carretera de Landskrona, Camilla les contó que el pastor había descubierto, esa misma mañana, que la red para la que trabajaba su asistenta no tenía nada que con ayudas a las chicas del Este.

—Al contrario —explicó indignada—. Si las chicas se reunían diariamente en la casa era para entregar las ganancias de la noche anterior. Henrik Holm no podía permitirlo, no podía tolerar, de ningún modo, que él o su casa parroquial se emplearan para fines tan ruines como la explotación de esas jóvenes.

De pronto, a Louise empezaron a encajarle las piezas. Se acordó del día en que caminaba con la mirada en el suelo y se cruzó con una chica, Hana, seguramente. Recapituló sobre la conversación con Henrik Holm en el banco y recordó cómo al pastor se le iba la vista a la verja siempre que alguien se acercaba.

No cabía ninguna duda de que había estado sometido a una presión terrible. Pero ella estaba convencida de que, en aquel momento, el hombre todavía creía en las buenas intenciones de Tereza y su red de asistencia. No se habría referido a ella con tanta vehemencia, de haber sospechado la verdad.

Michael Stig iba a buen ritmo. Louise echó un vistazo al velocímetro y comprobó que rodaban a más de ciento cincuenta. No obstante, un calambre en el estómago le decía que esa velocidad no era suficiente. Al silencio tenso respondió estirándose para conectar la radio, pero, dos estrofas después, la volvió a apagar. Se recostó en el asiento y cerró los ojos.

—No va a volver nunca —dijo por fin Camilla rompiendo el silencio—, ni aunque consigáis atrapar a Bosko.

Louise pensó en Jonas. Podía parecer tímido y un tanto introvertido, pero, durante el fin de semana que estuvo en su casa, el niño se había mostrado muy abierto.

Dio por supuesto que ya conocería la verdad. Habría sido difícil para Henrik Holm decirle, sin darle explicaciones, que no volverían a la casa parroquial. ¿Tenía sentido algo de todo eso para Jonas? Sintió una punzada en el corazón. Lo que para él había sido una segura vida cotidiana, de pronto se había esfumado. Pero era un buen muchacho. Louise estaba segura de que, con el tiempo, terminaría acostumbrándose a la situación a la que sus padres lo habían conducido.

Marchaban por el último tramo de la E6 en dirección a Laholm cuando recibieron una llamada de Willumsen. La policía había localizado un Volvo XC90 con matrícula sueca en el puerto de Elsinor.

—El coche lo alquiló en Malmö un tal Hendrich Müller, con domicilio en Hamburgo, pero no hay ni rastro de él. He mandado a los técnicos para que examinen el vehículo.

—Habrá embarcado a pie. Quizá alguien lo estaría esperando en el puerto; o bien, tenía otro coche preparado —conjeturó Louise mirando a Michael Stig. Él asintió.

—Milos Vukovic ha vuelto al piso hace media hora —continuó el jefe del grupo—. Venía paseando desde Vesterbrogade, pero ha sido lo suficientemente estúpido como para llevar una Smith & Wesson del treinta y ocho en el bolsillo interior. ¡Valiente idiota! Ahora lo está interrogando Toft.

A pesar de todo, se oyó una risa de satisfacción.

—¿Por dónde estáis? —quiso saber Willumsen.

—Llegaremos en un cuarto de hora —contestó Louise volviéndose para mirar a Camilla, que asintió con la cabeza.

—Diez minutos —corrigió Louise al ver que su compañero aumentaba aún más la velocidad, aunque ya había abandonado la carretera principal.

36

Una red de caminos estrechos y un bosque denso que se iba cerrando en torno a ellos… Michael Stig había tenido que bajar mucho la velocidad en el asfalto mal cuidado. Hacía todo lo posible por sortear los baches más profundos.

—Ahí, donde está esa granja tan grande, hay que torcer a la derecha —indicó Camilla señalando un camino casi oculto tras una pila de troncos de árbol sin desbastar.

El asfalto malo se convirtió en grava y el velocímetro cayó a veinte. Michael Stig tenía que conducir con mucho más cuidado por esa senda tan irregular.

Nadie decía nada. Solo se oían las breves indicaciones de Camilla: «tuerce aquí» o «sigue». Un pesado silencio se había hecho con el dominio en el pequeño espacio interior del coche. Era mayor su hondura conforme se aproximaban a la casa de campo de Henrik Holm y los árboles se cerraban alrededor.

Los colegas suecos seguían pegados detrás. El grupo había acordado hacer alto doscientos metros antes de llegar a la casa.

—Tenemos que pasar ese pequeño lago y nos encontraremos con un viejo tractor abandonado. Ahí tenemos que torcer para llegar a la casa.

El sol ya había desaparecido detrás de las altas copas de los árboles. Un temprano crepúsculo coloreaba de gris claro y azul las finas grietas de luz que se reflejaban sobre el camino.

—La casa está allí —dijo Camilla señalando una zona de vegetación densa. Había a un lado otra alta pila de troncos talados. Solo un buzón blanco señalaba que, por ahí, detrás de los espesos árboles, había seres humanos.

Michael Stig puso el intermitente y paró.

Camilla se quedó sentada en el automóvil, mientras Louise y Michael Stig salían a hablar con sus colegas suecos.

Había bajado la ventanilla. Oía las voces de los policías, pero, por lo demás, todo estaba en completo silencio. Ningún motor, ningún ruido. Solo algunos pájaros gorjeaban mientras volaban bajo entre los abetos.

Lo que más le apetecía en esos momentos era correr a la casa, abrazar al pastor y a Jonas y sacarlos de allí, pero tenía órdenes de permanecer sentada. A diferencia de Louise y Michael Stig, los dos agentes suecos iban armados. Ellos serían los primeros en entrar.

En cuanto los vio avanzar, Camilla salió del coche. Sintió al instante el aroma de las coníferas recién taladas. Un poco más adelante terminaba el camino y se convertía en una estrecha senda. Se llegaba por ahí a una maraña de troncos abatidos, restos de una violenta tormenta que años atrás había arrasado grandes zonas del bosque.

El miedo retardaba sus movimientos, pero, al ver que le hacían una señal desde la entrada, avanzó lentamente, siguiendo a los demás. Sus primeros pasos eran inseguros, pero se fueron haciendo más firmes, hasta que acabaron convirtiéndose en casi una carrera. A lo lejos divisó el coche negro del pastor, aparcado delante de la casa de madera blanca y roja. Había luz en la ventana de la cocina y un humo serpenteante que salía por la chimenea de la estufa de la planta baja.

Los agentes suecos llegaron desde la parte posterior de la casa y asintieron cuando Louise les indicó que entraría.

—Desde aquí no se ve a nadie en el interior —dijo uno de ellos mirando hacia la planta superior, donde había una ventana entreabierta—. No hay señales de lucha. Todo parece tranquilo.

Después de llamar brevemente a la puerta principal, Louise esperó un instante, giró el picaporte y empujó la puerta. Se quedó en el quicio, escuchando atentamente, antes de dar el primer paso.

Camilla no la perdía de vista desde el patio. Seguía teniendo el miedo metido en el cuerpo, los músculos rígidos, el corazón retumbando. Apretaba los puños con tal fuerza, que las uñas se le clavaban en las palmas. Al mismo tiempo, tenía la sensación de haber llegado a la meta antes de que se cumpliera el plazo. Se llenó los pulmones de aire fresco del bosque y lo fue soltando lentamente. Sintió un ligero mareo.

A través de la ventana, vio a Louise entrar en la cocina. Los otros ya habían subido. Louise fue entonces al salón. Ya habían visto que estaba vacío. Cuando los policías suecos terminaron de revisar las habitaciones de arriba y el resto de la planta baja, Camilla relajó los hombros. El viento le movió el pelo y se lo echó sobre la cara. Comenzó a andar hacia la parte trasera de la casa. El césped crecía ahí de forma natural. Se sentó junto a la mesa del merendero y saboreó durante un momento la quietud y el aroma del bosque. Emanaban esencias del espeso manto de agujas de abeto, extendido ahí como una alfombra natural bajo los enormes árboles.

Louise se sorprendió con un sonido que venía de la habitación trasera de la planta baja. Avanzó lentamente, pasando por delante de la estufa. Vio a su amiga en el jardín, junto a la larga mesa hecha de medio tronco apoyado en dos tocones de abeto.

Camilla les había explicado cómo era la casa. En la planta baja, aparte de la cocina y el baño, había dos dormitorios de invitados. El pastor los utilizaba básicamente como almacén. En el piso superior había un baño más, tres dormitorios y una pequeña habitación abuhardillada.

El ruido sonó otra vez y Louise se detuvo en seco, escuchando con toda su atención. Sintió alivio al darse cuenta de que lo producían sus compañeros al andar por arriba.

Se quedó un rato con la mano apoyada en la mesa del comedor, tratando de tranquilizarse. Había llegado hasta ahí sin pronosticar con qué se toparían, pero tenía muy claro qué era lo que no quería encontrar.

Los demás bajaban ya las escaleras. Michael Stig avanzó y abrió la portezuela de la estufa. Había brasas ardientes. Un gran tronco flameaba aún, aunque no lo acababan de colocar.

—Esto no nos da ninguna pista —exclamó después de cerrarla—. Pueden estar en cualquier parte, en algún sitio a donde se pueda llegar a pie. ¿Qué sabemos de los vecinos? ¿Hay alguno?

Camilla había hablado de los Jonsson. Tenían una granja al otro lado de un pinar que recorría una parte del bosque, como un cinturón.

—Cosa de un kilómetro a través del bosque —contestó Louise, pero no sabía si su amiga sería capaz de mostrarles el camino. Fue a llamarla para preguntárselo y, cuando estaba a punto de abrir el cerrojo de la puerta del jardín, vio que Camilla se levantaba de un salto y corría hacia el bosque, al otro extremo.

Louise quiso abrir, pero el cerrojo estaba echado y no cedió. Alcanzó a ver a su amiga perderse por el lindero del bosque. Cruzó entonces la cocina a grandes zancadas, dobló la esquina de la casa y, en el momento en que llegaba al jardín, un grito espeluznante rasgó el silencio.

Louise siguió corriendo por la alta hierba, pasó por delante de la mesa del merendero y se detuvo en seco. Camilla regresaba del bosque tambaleándose. Se agarraba la cabeza y gritaba hacia el cielo con un gesto desesperado. Un torrente de lágrimas le corría por el rostro.

Louise echó a correr de nuevo y la vio derrumbarse en un sollozo arrebatado. Se desbarató de pavor.

Michael Stig y los colegas suecos ya estaban a su espalda. Él se internó en la espesura por un estrecho sendero que serpenteaba entre abetos.

Henrik Holm yacía boca abajo. Tenía uno de los brazos sobre la cabeza; el otro, extendido a un lado. Lo habían asesinado por detrás: un tiro en la nuca y dos en la espalda.

Louise tomó aire. Era como si la hubieran abofeteado. Un intenso dolor en el costado la hizo doblarse. Intentó respirar. Los demás pasaron a su lado y se arrodillaron junto al cadáver.

No necesitaban tocarlo para saber que estaba muerto. Ejecutado. Ella tenía la suficiente experiencia como para ver que le habían disparado a corta distancia y no le habían dado la menor posibilidad de salvarse.

Los sollozos de Camilla la traspasaban, pero todo estaba demasiado oscuro. No tenía aire suficiente para incorporarse e ir hacia ella. Sin fuerzas, se fue dejando caer hasta quedar sentada sobre el suelo del bosque, con la espalda apoyada en un tronco. Ni siquiera notaba las finas agujas que se colaban por su jersey de punto.

Vio a sus compañeros tomarle el pulso al pastor. Le dieron la vuelta al cuerpo y miraron su rostro. La bala había salido por donde estuvo la boca.

Louise apartó la vista y la dejó correr por lo más sombrío del bosque, entre los troncos de los árboles, mientras oía que los colegas suecos sacaban los teléfonos móviles para pedir refuerzos.

Los ojos. Eso fue lo primero que Louise vio. Estaban clavados en ella desde los espesos abetos. Había varias filas de troncos entre él y ella, pero, aun así, alcanzaba a verle la cara con toda claridad.

Michael Stig se había quedado en el sendero mientras los dos agentes volvían corriendo a la casa.

Louise gateó despacio, apretándose contra los troncos. Cuando llegó, Jonas estaba sentado, inmóvil, con la cara escondida entre las manos. Lo rodeó con el brazo y lo atrajo hacia sí. Lo abrazó con mucha fuerza y notó que él apoyaba el rostro en su hombro. No lloraba, no emitía ningún sonido. Louise apenas percibía su respiración.

Sintió lágrimas, pero esas corrían por sus propias mejillas hasta caer en el pelo de Jonas. Y no percibía nada más. Ya no le llegaban el sonido amargo del llanto de Camilla ni los penetrantes tonos de las primeras sirenas. Ni siquiera la suave voz de Michael Stig, que musitaba algo junto a su oído justo antes de cogerla por el hombro y ayudarla a salir, aún con el niño en brazos.

Aún tenía la cabeza de Jonas clavada en su hombro. Llegaron al camino, y ahí, Michael Stig tomó al niño en brazos para llevarlo a la casa. Louise iba a un lado.

Camilla se puso en pie lentamente cuando pasaron junto a ella. Cogió la mano que Louise le tendía y se aferró a ella. El pequeño grupo continuó así, lentamente, hasta la casa, donde las sirenas de emergencia hacían el patio más pequeño y agobiante. La ambulancia y los coches de la policía hacían una larga fila en la entrada. Empezaban a acordonar el patio.

Louise siguió a Michael Stig al salón y dejó que Camilla se sentara en la única butaca de toda la habitación, pegada a la estufa. Ya no se veían arder las brasas a través del vidrio tiznado. Se sentó en el sofá y Michael Stig tumbó suavemente a Jonas junto a ella.

—¿No sería preferible acostarlo en la cama hasta que nos vayamos? —preguntó mirando a Louise.

—Déjalo mejor aquí —contestó ella, tragando saliva rápidamente un par de veces, con solo ver que el muchacho se hacía un ovillo y escondía la cara en un cojín.

Lo sintió estremecerse apenas cuando ella, con extremo cuidado, le puso una mano en el hombro. La retiró rápidamente. No podía dejar de compadecerse de ese chico de once años, al que la desgracia había golpeado haciéndolo testigo del asesinato de su padre.

La habitación estaba en silencio, un pesado silencio.

Jonas seguía arrebujado, respirando tan silenciosamente que, a veces, Louise temía que hubiera dejado de hacerlo.

Camilla seguía en la butaca, con la mirada perdida, clavada en la pared. Había palidecido. De cuando en cuando, la agitaba un temblor apenas perceptible, y entonces, ausente aún, se agarraba con fuerza las manos.

Michael Stig, en el patio, había logrado hablar con Willumsen. Acordaron que Louise cogería el coche y se llevaría a Jonas y a Camilla de vuelta a Dinamarca en cuanto la policía sueca los hubiese interrogado. Dadas las circunstancias, claro, era muy probable que el chico estuviera demasiado afectado para contar nada. En el Hospital Central, Jakobsen estaría preparado para recibirlos y atender de urgencia a Jonas.

Había caído la noche. Louise habló con seis u ocho técnicos de la policía científica sueca que encontró tanto delante como detrás de la casa. Tres estaban inclinados en el patio sobre varias huellas de ruedas y ya preparaban moldes de yeso.

Louise tomó a Jonas de la mano y se lo llevó al coche. Como esperaban, el chico no había podido contar a la policía nada de lo sucedido. Decidieron que volverían a hablar con él cuando estuviera bajo la supervisión de sus propios psicólogos.

Louise vio que Michael Stig se había quedado observándolos mientras ella hacía girar el automóvil en el estrecho sendero. Se marcharon de ahí, primero avanzando lentamente, cortando la oscuridad e intentando vadear los baches más hondos.

El lunes, el asesinato de Henrik Holm llenaba las portadas de todos los periódicos de la mañana. Solo se había filtrado una mínima parte de la historia a los medios, apenas lo suficiente para conmover al público con la tragedia del conocido y popular pastor.

El grupo de investigación se encontraba reunido en el despacho de Willumsen. Ninguno había dormido más de un par de horas desde la llegada de Louise, el sábado por la noche, al Hospital Central. Jonas y Camilla estaban ingresados para tratamiento psiquiátrico. Louise estuvo con ellos hasta el domingo por la mañana, y de ahí se fue directamente a la jefatura sin pasar por casa.

—Milos Vukovic se ha declarado culpable de los cuatro asesinatos. —Con ese grueso enunciado comenzó Willumsen la reunión, mirando a su equipo con ojos cansados y el rostro sin afeitar.

—¿Cuatro? —exclamaron Louise y Michael Stig al unísono.

—Otto Birch murió anoche —informó apenado el jefe. Dejó que asimilaran la información por un momento y volvió a Milos Vukovic—. Hemos comprobado el teléfono que le intervinimos al detenerlo, y, efectivamente, tenía otro móvil, aparte de los que le conocíamos. Igli está repasando todos los números. En cuanto termine, nos traerá la lista.

Tomó un trago de café, que era como una señal de que cambiaría de tema.

—Ayer por la tarde, Lars Jørgensen pudo hablar un momento con Otto Birch.

Willumsen señaló al compañero de Louise para cederle la palabra.

—No recordaba con claridad lo sucedido. Había entrado en la iglesia y estaba cambiando los cirios de los candelabros cuando entraron dos hombres. Preguntaron por el pastor, y, un momento después, un dolor le estalló en la pierna. Cayó al suelo. Uno de ellos se acercó a él y le colocó el cañón de una pistola grande en la frente, mientras le preguntaba adonde había ido el pastor. Entonces les contó lo de la casa en Suecia y les dio la dirección. Ese hombre —suponemos que sería Bosko— desapareció, mientras el otro, que se había mantenido en un segundo plano, avanzó y le apuntó.

—¿Hay alguna pista de Bosko? —quiso saber Louise.

Lo había preguntado muchas veces desde el domingo por la mañana, pero, en todas, el jefe del grupo había negado con la cabeza.

—Milos Vukovic compareció ante el juez ayer a las dos. Después de declarar, fue puesto en prisión preventiva. Ahí se va a quedar durante cuatro semanas —dijo el jefe.

—¡Pero no es Milos quien está detrás de los asesinatos! —exclamó Toft sin quitarse el cigarrillo de plástico de los labios. Había estado con el serbio desde su detención, el sábado por la tarde, hasta el momento en que se lo llevaron al juzgado de guardia.

Willumsen movió la cabeza.

—Justamente eso es lo que intentamos demostrar. Frandsen ha tenido a sus técnicos trabajando toda la noche. Me llamó hace veinte minutos para decirme que iba saliendo de Slotsherrensvej. El problema es que, para llegar aquí, tendrá que lidiar con el tráfico de la mañana —añadió Willumsen mientras sacaba, de una pila que tenía delante, la copia de un correo electrónico.

»Hemos recibido un informe del laboratorio de genética, las muestras del ADN que recuperaron del cadáver de la chica del Matadero y del de Kaj Antonsen coinciden. Es el mismo que se encontró en la prostituta de Praga. Los resultados se enviaron a la base de datos internacional y señalan directamente a Bosko. Muchas veces ha sido acusado de las mayores atrocidades, pero, hasta ahora, siempre han tenido que dejarlo ir por falla de pruebas. En el caso de Milos Vukovic no tenemos nada. También revisamos las huellas dactilares del Volvo de Elsinor. Las pasamos por nuestro propio sistema Afis y no obtuvimos ningún resultado. Pero, estén tranquilos, que están plenamente identificadas en el sistema de la Interpol. Además, Elsinor nos ha mandado las copias de las cámaras de seguridad del desembarco en Helsingborg.

Puso dos fotografías sobre la mesa.

—¡Bosko!

El serbio avanzaba decidido. Ni siquiera intentaba cubrirse la cara. De hecho, en una de las imágenes miraba directamente a la cámara. En una esquina de la foto había quedado registro del momento en que había sido tomada: las 15:07. A esa hora había desembarcado.

—En ese momento todavía estábamos aquí, en Valdemarsgade —calculó Louise mirando a Michael Stig, que jugaba con un bolígrafo. Tenía delante, sobre la mesa, una lata vacía de cola, aunque aún no eran ni las nueve. Había dormido incluso menos que ella. Se había quedado en Suecia, ayudando a la policía local durante esas primeras horas febriles.

El ordenador de Henrik Holm había aparecido en la casa, y, en él, una carta terminada que no llegó a enviar. Lo que en ella decía se ajustaba exactamente a lo que Camilla había repetido ante la policía sueca y en el Hospital Central. El pastor confirmaba, también, que la niña abandonada era la hija de Tereza. La pequeña estaba aún en el orfanato de Skodsborg. Toft acompañaría a la madre hasta allí, esa misma tarde, para ayudarla a hacer el papeleo y recuperarla.

—¿Y el padre? —preguntó Louise, volviendo a mirar a su compañero.

—Bosko —contestó él—. La primera vez que se encontraron la violó en un pequeño piso de Malmö. Después la obligó a trabajar esa ciudad. Unos días antes del parto, la envió a Dinamarca. Vivía en el piso de Enghave Plads. Milos Vukovic estaba con ella cuando dio a luz. También fue él quien, inmediatamente, le quitó a la niña para llevarla a la iglesia.

Louise suspiró cuando oyó a Toft relatar que el bebé muerto era hijo de una prostituta de Malmö. La pobre madre no había sabido nada de su hijo desde que la gente de Bosko se lo arrebató.

Frandsen entró sin llamar y saludó brevemente a todos los reunidos.

—Bosko estuvo en la iglesia —comenzó sin más preámbulos—. Tenemos también su rastro en el Matadero y en el patio de Sønder Boulevard, pero en esos lugares no hay ni rastro de Milos Vukovic.

Miró a Willumsen, que solo asentía.

—Los tres disparos contra el sacristán no proceden de la misma arma. Los dos tiros en las rodillas se hicieron con una automática y coinciden con los casquillos que nuestra gente encontró en la iglesia. Fueron hechos con una Glock de nueve milímetros. Pero el disparo del pecho se hizo con un revólver. Todo indica que es igual al Smith & Wesson que Milos Vukovic llevaba cuando lo arrestaron. —Miró a su alrededor—. La Glock es la misma pistola con la que asesinaron a Henrik Holm en Suecia mientras estabais interrogando a Milos Vukovic.

Dejó caer su informe sobre la mesa, delante de Willumsen. Oyó que llamaban a la puerta y volvió la mirada.

Igli se disculpó y preguntó si molestaba.

Willumsen le hizo señas para que entrara.

—Con todo, Milos Vukovic sigue afirmando que él hizo los tres disparos, aunque no puede explicar qué ha pasado con la otra arma —recalcó Toft.

Igli estaba junto a la pared, empezando a repartir un manojo de copias. Había imprimido los números a los que se había llamado con el teléfono «secreto» de Milos Vukovic. Cuando las tuvo distribuidas, carraspeó.

—A Bosko no lo vais a pillar —dijo con serenidad y voz segura—. Milos Vukovic seguirá asegurando que él está detrás de todo y que no sabe nada de Bosko. Como contrapartida, vivirá tranquilo el resto de su vida. Es así como suele suceder. Apuesto a que Bosko está de vuelta en Serbia desde hace muchas horas, y allí nadie lo va a detener.

Los pensamientos de Louise estaban ya muy lejos cuando Lars Jørgensen la tocó en el hombro y le señaló la puerta. Desde allá, Suhr le hacía gestos para que saliera. Jakobsen venía detrás de él, erguido, con su pelo plateado y mirada de preocupación.

Ya en el pasillo, Suhr la tomó del hombro y la condujo hasta su despacho. Había en ellos tanta circunspección, que prefirió no decir nada. Él le pidió que se sentara y señaló una silla para el psicólogo, que seguramente había llegado directamente del Hospital Central.

—Tenemos que hablar de Jonas —comenzó el inspector jefe después de tomar asiento tras su mesa—. En principio, no tenemos motivos para dudar de las informaciones que dio el pastor. De acuerdo con el registro de la Seguridad Social, no hay ningún familiar cercano. No los hay del pastor ni de su esposa.

Louise asintió. Eso también coincidía con lo que Camilla había contado de Henrik Holm.

—Eso deja a Jonas Holm solo, sin un solo familiar. Nos resultaría prácticamente imposible encontrar miembros de su familia biológica en Bosnia, si es que vive alguno, ya que nadie conoce la identidad de los padres.

—He podido charlar un poco con el muchacho.

Jakobsen había tomado la palabra y miraba a Louise con sus ojos claros y profundos.

—Jonas sigue en un estado de aguda conmoción, pero nos ha contado que había salido a la linde del bosque a recoger ramitas para el fuego. En eso vio salir a su padre corriendo. Casi al mismo tiempo, oyó el golpe de la puerta de un coche y vio a un desconocido que salía a perseguirlo. Él se metió entre la maleza y se escondió a unos pocos metros del lugar donde el pastor fue tiroteado.

A Louise se le hizo un nudo en la garganta.

—He estado un largo rato con él esta tarde —continuó Jakobsen—. Lo que viene para él va a ser muy difícil, y este trauma lo afectará durante un largo período. Intenté decirle que tendremos que encontrarle una nueva familia, alguien con quien pueda vivir.

—¿Y cuál es el proceso normal? —preguntó Louise echándose hacia delante.

Jakobsen la contempló con una mirada seria.

—Lo normal es que la asistencia social le busque una familia de acogida o una que decida adoptarlo formalmente. En todo caso, desde luego, tendríamos que elegir, de preferencia, a alguien que viva en las cercanías de la iglesia, así Jonas podría seguir en el mismo colegio y mantener el contacto con sus compañeros.

—«Lo normal» —repitió Louise mirándolo—. ¿Qué quieres decir con «lo normal»?

Jakobsen cruzó las manos en el regazo y se recostó en la silla.

—En algunos casos, el niño tiene claro con quién le gustaría vivir —contestó lentamente—. Y a Jonas Holm le gustaría vivir contigo.

Louise se levantó. Había vuelto la espalda cuando Suhr habló.

—¿Conoces al chico de algo? —preguntó su jefe.

Louise siguió el vuelo de un pájaro cruzar la ventana, pero, muy pronto, su mirada se perdió más lejos, en el horizonte, donde no había límite.

Luego asintió con la cabeza.

—Es una responsabilidad enorme, y, desde luego, nadie espera que la asumas…

No llegó a terminar la frase. Louise, simplemente, se volvió y abandonó el despacho.

Ya en la calle comenzó a caminar, poniendo cada vez más distancia entre ella y la Jefatura de Policía. Su cabeza era un hervidero de pensamientos. Fue a sentarse en el muelle, mirando en dirección al edificio de la Biblioteca Real, que todo mundo conoce como el Diamante Negro. Miró después hacia Islands Brygge, al otro lado del agua. Pasaban bicicletas y unos cuantos barcos. Volvió a pensar en aquel adivino al que había visitado una vez. El hombre afirmaba, totalmente convencido, que cuando una mujer tiene un hijo es porque el niño la ha escogido, porque él así lo ha decidido. Y ahora parecía que, de repente, ella había sido elegida… por un niño de once años.

¡Hay qué ver qué curiosa es la vida!, pensó. Se puso en pie, con determinación, y se preparó para regresar dando un largo rodeo por la bocana.

Nota de la autora

Sin salida es un relato de ficción. Todo podría haber sucedido, y así ha sido con alguno de los sucesos, pero la mayoría es producto de mi fantasía. Los personajes de la novela no se corresponden con ninguna persona real.

En esta ocasión, he situado la trama en un universo que tiene mucho en común con la realidad, pero la he modificado y he jugado con ella valiéndome de mi libertad de escritora. El Morgenavisen no existe, como tampoco la iglesia de Stenhøj, el club Intim, el club albanés de Saxogade ni la tienda del sótano. Sin embargo, sí existe Reden, en la calle Gasvæksvej. Quisiera aprovechar este espacio para agradecer a Dorit Otzen la increíble amabilidad con que me recibió.

En este libro, como en los anteriores, ha sido fundamental investigar con profundidad para crear una imagen realista y fidedigna. Por ello doy las gracias a quienes dedicaron su tiempo a ayudarme a detallar todo correctamente.

Mil gracias también a mi buen amigo Boris por su incalculable contribución a la narración. Nunca habría logrado saber nada de esto si no hubiera sido por ti.

Un sentido agradecimiento, como de costumbre, para mi amigo en el Instituto Anatómico Forense, que siempre está ahí desde que un argumento empieza a tomar forma. Sin ti, no habría sido posible ninguno de mis libros. Lo mismo es aplicable a mis amigos de la Jefatura de Policía de Copenhague, que, de nuevo, me han recibido y escuchado con paciencia para ayudarme, para responder a mis preguntas. Muchas gracias por el tiempo que me habéis dedicado y todo el saber que me habéis transmitido. Sin vuestra ayuda, el entorno de Louise Rick no se sostendría.

Y, de nuevo, un enorme y cordial agradecimiento a mi fantástica y talentosa editora, Lisbeth Møller-Madsen, que está totalmente de acuerdo en que un buen libro también debe ser divertido. Lo mismo para mi nueva editorial, People’s Press, por haber querido trabajar conmigo, lo que me hace mucha ilusión.

Stort tack a mis agentes suecos, Bengt Nordin y Joakim Hansson, de la Nordin Agency. Muchísimas gracias por el trabajo que hacéis para mí y por desearme lo mejor.

El agradecimiento más cordial va para mi marido, Lars, y sus dos maravillosas hijas, Erama y Caroline, así como para mi estupendo hijo, Adam. Siempre tenéis que soportar que me aísle para trabajar. Sois lo mejor de mi vida.

Autora

SARA BLÆDEL (1964, Copenhague, Dinamarca). Fue una niña imaginativa que creció entre la ciudad y el campo. A los 18 años trabajó como camarera y más tarde en una reprografía. En 1993 comenzó a trabajar como editora de novelas policíacas de bolsillo y en 1995 como periodista de prensa y televisión. En 2004 escribió su primera novela «Nieve verde».