Baladas y Leyendas Poéticas

Por Santiago Sevilla

Balada de la Muerte de Juan de Borja

Suenan alegres tambores,

cantan canoros clarines,

los corceles braceadores

sacuden sus albas crines,

retornan los vencedores

triunfantes de siete lides.

¡Que vivan los españoles,

invencibles paladines!

Han adornado las torres

con guirnaldas de jazmines;

siete colinas de flores,

Roma, son siete jardines.

De las banderas, colores:

siete oros, siete carmines.

Desde San Ángel, el Papa

les aplaude complacido.

Arrebato de campanas

celebra lo acontecido:

Han ganado la batalla

Borja y el Duque de Urbino.

-“¡Por el Papa y por España!”-

truena el belicoso grito.

Desenvainada la espada,

descubierto el morrioncillo,

Don Juan de Borja cabalga

en su brioso tordillo,

hijo del Papa, proclama:

“¡A los Orsini he vencido:

El castillo de Anguilara

en mis manos ha caído.

Nuestra es toda la Romaña,

muertos muchos enemigos!”

Lucrecia un beso le manda

desde su balcón florido,

aunque se le oprime el alma,

por el sueño que ha tenido,

pues yacía en muerta calma,

el hermano malherido.

Con una rosa de plata,

el Papa premia a su hijo,

mientras gruñen en Italia,

los príncipes ofendidos.

Don Juan se lleva la rosa

y con ella, la amenaza,

pues en las calles de Roma,

ya se fragua la venganza.

Alegre Don Juan de Borja

prosigue su cabalgata,

ignora que ya la hora

de su muerte está cercana.

Al caer la noche oscura,

del Tíber se oye un clamor,

y un alba cabalgadura,

al lomo va cargando a dos,

dos fantasmales figuras,

escudero y su señor:

Va Don Juan a una aventura

de las que llaman de amor,

su guardaespaldas procura

cubrirle de una traición,

aunque en su pecho ya incuba

un crimen aún peor.

A Juan de Borja, hermosura

le ha ofrecido el corazón,

y él acude con premura

a gozar la reunión.

Mas como es noche sin luna,

necesita protección:

-“Ve a traerme mi armadura.”-

Manda al sicario traidor.

Sube a donde la dulzura

ha de darle prima flor.

El escudero se apura,

vende a su benefactor,

monedas de plata pura,

por una nefanda acción.

Los Orsini se conjuran,

que hoy don Juan va a ver a Dios...

Cuando muy de madrugada,

su paraíso dejó,

y su caballo en la arcada,

con gesto altivo montó,

la estribera era cortada

y Borja al suelo cayó.

Entonces, de cinco espadas,

las estocadas sufrió.

Cinco heridas que manaban,

hasta que se desangró,

cinco puertas desclavadas,

por donde la muerte entró.

Ya se aclara noche oscura,

gana el Tíber su rubor,

la rucia cabalgadura,

carga muerto al gran señor.

Al río desde la altura,

el sicario le arrojó

y el agua, su sepultura,

de un sorbo, se lo tragó.

Balada de la Muerte del Maestre de Santiago Don Fadrique de Trastámara.

(Compilación de antiguos romances españoles)

Pedro el Cruel

Hoy es víspera de Reyes,

primera fiesta del año.

Caballeros y doncellas

al rey piden aguinaldo,

no siendo Doña María,

que a la puerta se ha quedado.

-“Entre usted Doña María

a pedirme su aguinaldo.”

-“El aguinaldo que pido

non ha de serme  otorgado.”

-“¡Si será Doña María,

aunque ‘O pierda mi reinado!”

-“Yo querría la cabeza

del Maestre de Santiago”

Cartas y billetes mandan

al Maestre de Santiago,

que viniera ver las fiestas

que en Sevilla se han armado,

y él por distinguirse en ellas

vistiose de colorado.

-“Yo me estaba allá en Coimbra

que me la hube ganado,

cuando me vinieron cartas

del rey Don Pedro mi hermano,

que fuese a ver los torneos,

que en Sevilla se han armado.

Yo Maestre sin ventura,

yo Maestre desdichado,

tomara trece de mula,

veinte y cinco de a caballo,

todos con cadenas de oro

y jubones de brocado;

jornada de quince días,

en ocho la había andado;

a la pasada de un río,

cruzándolo por el vado,

cayó mi mula conmigo,

perdí mi puñal dorado,

ahogáraseme un paje,

de los míos más privado,

criado era en mi sala

y de mi muy regalado,

conmigo comía a la mesa,

conmigo duerme a mi lado,

hermanos fuimos de leche,

nos crió mi madre a entrambos.

Con todas estas desdichas

a Sevilla hube llegado.

Di espuelas a mi mula,

en Sevilla me hube entrado;

de que no vi tela puesta,

ni vi caballero armado,

fuíme para los palacios,

del rey Don Pedro mi hermano.

En entrando por las puertas,

esas puertas han cerrado,

quitáronme la mi espada,

la que traía a mi lado,

quitáromme mi compaña,

que me había acompañado.

Los míos desque esto vieron,

de traición me han avisado,

que me saliese yo fuera

y me pondrían en salvo.

Yo como estaba sin culpa,

de nada hube curado,

fuíme para el aposento

del rey Don Pedro mi hermano.”

-“Manténgate Dios, el rey,

y a todos de cabo a rabo,

obedeciendo tu ley,

aquí estoy a tu mandado”

-“¡Mal hora vengáis, Maestre!

¡Maestre sois mal llegado!:

Nunca nos venís a ver,

sino una vez al año,

y ésta que venís, Maestre,

es por fuerza o por mandado.

Vuestra cabeza Maestre,

pedida está en aguinaldo.”

-“¿Porqué es aqueso, buen rey?

Nunca híceos desaguisado,

ni os dejé yo en la lid,

contra los moros peleando.

Quien mi cabeza pidiese,

ponga la suya a recaudo,

que cabeza de hombres vivos,

no se mandan de aguinaldo.

Villas y ciudades tengo,

para darlas de regalo,

no me las dio rey ni reina,

ganélas yo por mi mano.”

-“¡Venid acá mis porteros,

hágase lo que he mandado!”

Aún no lo hubo bien dicho

Maestre han decapitado

y a María de Padilla,

la cabeza han enviado,

cuando María tal vio,

mucho se ha maravillado,

la agarra de los cabellos

de bofetadas le ha dado,

y así hablara con él,

como si estuviera sano:

-“Aquí me las pagas, perro,

lo de aguaño y lo de antaño,

cuando me llamaste puta,

del rey Don Pedro, tu hermano,

y aquí pagarás Maestre,

y aquí pagarás villano,

para mi no tenías nombre,

sino puta de tu hermano!”

mesándolo por las barbas

se la ha tirado a un alano.

El alano es del Maestro

y bien conoció a su amo,

la prende entre sus dientes

y se la lleva al sagrado;

con las patas le hizo fosa,

con las fauces la ha enterrado

el día de los tres reyes,

primera fiesta del año,

y saliéndose a la puerta,

fuertes alaridos daba.

Oyéralos el buen rey,

del palacio donde estaba:

-“¿Quién hace mal a mis perros,

quién mal hace a mis alanos?”

-“Nin hacen mal a sus perros,

nin tampoco a sus alanos,

que ese es el can del Maestre,

que da voces por su amo.”

-“Cuando el perro hace aquello

¿Qué haré yo que soy su hermano?”

Y a los aullidos del perro,

mucha gente se ha juntado,

unos vestían de luto

y otros de seda y morado,

sólo María Padilla

se viste de colorado.

Aquí se acaba la historia,

aquí se acaba el reinado,

de María de Padilla

y del triste degollado.

Balada del Rey Don Enrique

Se casan las hijas del rey

y Francia se viste de gala;

en blanca seda y carey

se adorna la adusta sala:

La bella doña Isabel

con Felipe, Rey de España;

con Margarita, Emmanuel,

de la Saboya lontana.

Catalina en la ventana,

cuelga reales pendones,

arrebata la campana,

flor de lis en los blasones.

Nobles corceles de guerra

piafan en sus armaduras,

admira toda la tierra

las nobles cabalgaduras.

De Francia, el Rey Don Enrique,

monta su caballo bayo

que vuela sin que lo pique,

ni lo asusten trueno o rayo.

A sus contendores  vence

con la punta de su lanza

y en sus ojos tristes vense

resplandores de añoranza,

añoranza por la muerte,

su secreta enamorada,

de la que la buena suerte,

le ha amparado la emboscada.

La reina le ruega pare

la peligrosa contienda,

pero él exclama: -“¡Me ampare

Dios!” -  y da suelta rienda.

Le enfrenta el conde Gabriel

de Montgomery, escocés,

de su guardia el jefe fiel,

muy temerario talvez.

Cargan los dos palafrenes,

raudo el galope tendido,

a la altura de las sienes,

surca el acero bruñido.

Reza reina Catalina

de Médicis por su señor,

mas ya la lanza asesina

traspásale por el visor.

Cayó el rey, del ojo tuerto

sangre su rostro bañó.

Mas cuando estuvo ya muerto,

prima vez, que sonrió.

Balada del Dogo de Baskerville

En breñas de Gran Bretaña

vive Hugo de Baskerville,

monstruo de fuerza y de maña,

y con el talante vil.

Su castillo se levanta

en desolado paisaje,

míseros pueblos acatan

su salvaje señoreaje.

Una tarde se emborracha

con infanzones malvados,

rapta una bella muchacha

y la guarda en sus tejados.

Quiere tenerla de esclava,

de esa ley era su amor;

ella rezaba y lloraba

a Cristo, Nuestro Señor.

Y antes que la sojuzgara

Hugo, para su placer,

quiso Dios que se escapara

de su malvado poder.

Se vuela por la ventana

la paloma del azor

y el la busca y la reclama

con el más loco rencor.

-“¡Quiero verla entre mis manos

y de sus labios beber!

Mis mastines, mis alanos,

me la vayan a traer.

¡Demonio – invoca el burlado-

Duque negro, Lucifer,

Hugo, soy tu condenado,

si me la dejas coger!”

El diablo le da su venia

y echan todos a correr.

Pañuelito dan de seña

a los perros para oler.

Va la infausta cabalgata,

Hugo al frente del tropel,

Mariana a salto de mata,

huye a la jauría cruel.

Pero el páramo es inmenso,

Hugo la coge al final,

trompetea con su cuerno,

proclama el triunfo del mal.

El Príncipe del Infierno

recuérdale el trato fatal:

“Vas conmigo al fuego eterno

si besas a esta vestal.

Si eres, de locura, enfermo,

bésala, y ese es ósculo mortal.”

Hugo la besa sediento,

con un encono bestial,

y el diablo en ese momento,

suelta al dogo del dogal.

En breñas de Gran Bretaña

Hugo sufre muertes mil:

Le devora las entrañas

el dogo de Baskerville.

La Balada de Don Juan Tenorio

Don Juan seduce señoras

y las sirvientes también;

amando vanse sus horas,

tal fluyen ríos de miel.

Mas Don Juan no se enamora,

para él cuenta el placer:

A la una encuentra en todas,

todas en una a la vez.

¿Mujeres? Iguales rosas,

de la cabeza a los pies,

pétalos labios, mariposas

las manitas son para él,

los ojos, lucientes joyas,

esmeraldas por doquier,

los dientes, perlas preciosas

y cada beso, un buñuel;

ostras celestes, las bocas,

que dan un mar que beber;

los pechos, frutas lirondas,

undosa pampa su piel,

sobre que presto galopa

su muy brioso corcel.

Ellas en él admiran

el buen porte y donosura,

el garbo con que camina,

su mirada muy segura,

con que de pronto domina

a la más casta y más pura.

Su espada es mucho temida

por certera y por aguda

y en las calles de Sevilla

pocos son que no la huyan,

que en sangre deja su firma

al cabo de cada burla

y empieza, donde termina

una nueva burla suya.

Pero Dios que todo mira

y que toda queja escucha,

en cuya corte termina

zanjándose toda disputa,

a Don Juan, heraldo envía

con ultimísima consulta:

-“¿Aceptas la gracia mía,

que ora te salva y te indulta

o terco sigues tu vida

ciega, cruel y disoluta?”

Este misterioso heraldo

va a conminar a Don Juan,

es la estatua de un hidalgo

tallada en piedra sillar,

que a prueba de gran milagro,

de pronto echa a caminar:

-“Don Juan -le dice-  si os valgo,

invitadme a merendar.”

-“¡Sed, señor, mi convidado,

buena cena os he de dar,

aunque tenga mi criado,

guijarros que cocinar!”

Rubio el sol, ya se ha ahogado,

del mar, en la inmensidad,

en Sevilla se han callado

las voces de la ciudad

y el Guadalquivir, esclavo,

sus pies lava con bondad.

De pronto se oyen los pasos

rocosos, tardos, marchar

y ante el solero palacio,

el aldabón golpear.

Don Juan le sienta en su mesa,

sin un gesto de temor,

con buen vino le celebra

al pedregoso señor.

Cosas amenas conversan,

de la llama al resplandor,

hasta que tan sólo restan

rescoldos en el fogón.

El Convidado se apresta

a salir por el portón,

pero de pronto se arresta

y plantea la cuestión:

-“¿Aceptas gracia divina,

que ora te salva y te indulta,

o piensas seguir tu vida

ciega, cruel y disoluta?”

Don Juan Tenorio adivina

que esta es última consulta,

que su suerte se termina,

si es que a Dios ahora insulta.

Sin decir una palabra,

retrocede un paso atrás,

tira del cinto la espada

y provoca, contumaz.

El de piedra desenvaina

con destreza sin igual

y se baten por la sala

en combate singular,

hasta que se quiebra el arma

del temerario Don Juan.

El de piedra le demanda

ante Dios se encomendar,

con la espada le traspasa

y le deja desangrar.

¿Mujeres? Iguales rosas

de la cabeza a los pies;

pétalos labios, mariposas,

sus manos eran para él,

los ojos lucientes joyas,

esmeraldas por doquier;

los dientes, perlas preciosas

y cada beso, un buñuel;

ostras sabrosas, las bocas

dábanle un mar de beber;

sus pechos, frutas lirondas,

undosa pampa su piel,

sobre la que galopaba

su tan brioso corcel...

La Leyenda de Dorian Grey

Mirábase en el espejo

el apuesto Dorian Grey,

temía ponerse viejo,

como es para todos ley.

-“¡Vejez no tiene remedio;

es preciso precaver,

frenarle la marcha al tiempo,

hacerle retroceder!”-

Manda parar relojes,

calendarios, deshacer

y los péndulos veloces,

con ingenios, detener.

Sólo los años bisiestos,

ordena reconocer

y el retorno del invierno,

con fuegos, desvanecer.

Mirábase en el espejo,

el apuesto Dorian Grey:

Gris se tornaría el pelo,

se arrugaría su tez;

se le haría el paso lento,

ciegos los ojos después,

endeble, lo antes tieso,

huesos, pasando el dintel.

-“Vejez no tiene remedio”-

se angustiaba Dorian Grey.

“¡Diera el alma en el empeño,

de esta torpe ley vencer!”

Del espejo, en el reflejo,

aparece Lucifer,

gobernante del infierno,

maestrante en complacer...

-“Lord Dorian, ¿Joven eterno

quisieras permanecer?

Yo profeso justo en eso:

¡Hacer rejuvenecer!”

Lord Dorian, en noble lienzo,

pendía de la pared,

donde los tiempos inciertos,

nunca podrían con él.

-“Pintura, harás de genio,

donde envejezca el doncel.

Tú, Dorian, recibe el premio

de siempre lozana piel,

y cuando llegue el momento,

en que cumplas años cien,

vendréte a llevar al reino,

del que no hay vuelta volver.”-

Dorian Grey: –“¡El trato hecho!”-

jura al tenebroso rey

y se jacta;. –“¡A lo hecho, pecho!

¡Lienzo amigo, envejeced!”-

Y el lienzo, frente al espejo,

lento, envejeciendo fue,

mientras mi lord, jovenzuelo,

se divertía al granel.

Cientos de lunas le vieron,

de sus festines, volver

y mirarse en el espejo,

al apuesto Dorian Grey.

Pero un día en el reflejo,

el fatídico Luzbel,

le dijo: -“Querido viejo,

ya pasaron años cien!”-

Y de pronto, el noble lienzo,

que colgaba en la pared,

con estrépito tremendo

vuelve a rejuvenecer

y se retuerce en el suelo

el anciano Dorian Grey,

lo mete el diablo al espejo

y va al fuego eterno con él.

Balada de Guillermo Tell

Mildoscientosnoventiuno

es el año del Señor.

Juran Suizos, uno a uno,

sólo obedecerle a Dios.

De aquellos Alpes, virrey,

es Don Gessner, cruel señor,

que a su sombrero, por ley,

manda que se rinda honor.

-“Yo no saludo a un sombrero”

protesta Guillermo Tell,

hombre valiente y certero,

ballestero de ojo fiel.

Gessner le echa en prisión

y manda traer su crío.

Escarnio quiere y lección,

para este pueblo bravío.

Gessner coge una manzana

del árbol de oro otoñal

y dice: -“A ver quien gana,

tú, o yo, si aciertas mal.”

Y al niño pone la fruta,

como blanco, en la cabeza.

Celebra su burla bruta

bebiéndose una cerveza.

El pueblo triste murmura:

-“¡Matará a su hijo Tell,

la saeta a tal lejura,

traspasarále la piel.”

El niño con grandes ojos

mira al padre colosal.

De llanto, ni fuga, antojos,

dañan su entrega total.

Tell apunta su ballesta

y exclama: -“¡Te mataré,

Gessner, si es que esta apuesta,

la suerte me hace perder!”

Vuela alegre la saeta,

al sol del atardecer.

La mirada no la encuentra,

tan veloz su proceder.

Manzana se parte en dos,

queda mozalbete ileso.

Ríe Gessner viva voz

y manda se libre al preso.

Tell lleva sangre en el ojo,

mientras con su hijo se va.

El cielo se torna rojo

cuando el sol se oculta ya.

Temprano al siguiente día,

soldadesca le echa mano.

Gessner a cárcel le envía,

pues quiere curarse en sano.

Le embarcan en un esquife,

cargando siete cadenas.

Tocan un negro arrecife

antes que cumpla condenas.

Da un salto Guillermo Tell

y llega franco a la orilla.

La tormenta, al barco aquel,

lo traga con vela y quilla.

El hijo al padre desata

de cadenas y de amarras.

Gessner jura que los mata,

si cayeren en sus garras.

Y anda puesto su chambergo

con pluma de pavo real.

Galopa en caballo negro

seguido de su chalán.

-“Por esta vega sombría,

el tirano pasará”-

La voz de Tell repetía –

“La celada lista está”.

Gessner viene pinturero,

jinete, capa y espada.

-“¡Va el saludo a tu sombrero!”

le grita Tell y dispara.

Gessner mira la saeta

que le llega entre las cejas.

Da el caballo voltereta

y ¡Gessner! la vida dejas.

Mildoscientosnoventiuno

es el año del Señor.

Juran Suizos, uno a uno,

sólo obedecerle a Dios...

Leyenda del Holandés Errante

Navega en la noche negra,

por entre las olas del mar,

cortando la pálida niebla,

sin brújula y al azar.

Un fantasma la maneja,

dice, quien la ve pasar,

nave de bella bandera,

níveas velas de azahar.

En puerto, novias esperan

tus marinos arribar,

pero ya se han vuelto viejas,

el tiempo viendo pasar.

Errante, triste quimera,

que hicieras tantas llorar,

tu secreto ¡anda! revela,

confiésanos tu malabar.

Desde el puente, lúgubremente,

una voz se hace escuchar.

Es el aullido doliente,

de un alma sin Dios, ni paz:

-“Soy el Errante Holandés,

que pactara con el diablo,

desdichado timonel,

para siempre, desterrado,

que a puerto nunca llegué,

ni nunca seré llegado,

sino siempre vagaré

entre ondas, desgraciado!”-

Viento en popa, se le ve:

Cabo de Buena Esperanza.

La muerte juega con él

los dados, a ver quien gana.

Les arbitra Lucifer,

de la noche, a la mañana.

-“¡Va contra la peste, tu alma!”

Navega la peste negra,

entre África y Gibraltar;

cruza la pálida niebla,

sin brújula y al azar,

nave de bella bandera,

velas albas de azahar,

errante, vana quimera,

sin puerto nunca tocar.

Jugando, su suerte espera,

el aciago capitán.

Los dados siempre postergan

su inevitable final.

El barco triste navega,

mal haya, quien lo encontrar,

que es perdido quien le apega,

muerto, quien le va a abordar.

Recemos que nunca pierda

el maldito capitán.

¡Que quede la peste negra

extraviada en medio mar!

El Emperador Carlos V en Mühlberg;  Estudio por Ticiano

Balada de Carlos V en Mühlberg

¿Carlos V a dónde vas?

Por entre el verde vergel,

bebiendo el viento, voraz,

raudo vuela tu corcel.

¿Hablas rey contigo mismo?

¿Cuerdo o loco, el gran señor?

Cual parlando a un espejismo,

les increpas con furor:

-“Hijos sois del mismo Dios,

como nosotros, cristianos.

¡Contra el aguijón, la coz,

dais vosotros, Luteranos!”

Amanece sobre el Elba,

ecuestre, el Emperador,

sale el sol entre la selva,

rojo y gualda, su esplendor.

Al otro lado del río,

envuelto en gélidas nieblas,

ya el enemigo impío,

emerge de las tinieblas.

Junto al rey, el Duque de Alba

en su blanco palafrén,

del Elba el vado ya salva,

con ellos, señores cien...

Sus plateadas armaduras,

sus penachos emplumados,

sus altas cabalgaduras,

por el sol iluminados.

Surca la lanza aguzada,

la espada raja y asola,

cual de arcángeles, mesnada,

carga la furia española.

Su galope se lo escucha,

tamborillando sin fin.

La Muerte en una casucha

se disfraza de arlequín,

Tala y corta, mientras ríe,

punza y taja en tanto danza.

El corazón se deslíe,

cuando lo alcanza su lanza.

Los más grandes alemanes

caen muertos o vencidos.

Prinz Phillipp y Prinz Johannes

van presos y malheridos.

Atardece sobre el Elba.

Desmonta el Emperador.

El sol cala en negra selva,

grana y oro su color.

Ha triunfado Carlos V

el veinticuatro de Abril.

Ya envaina su espada al cinto,

fluye el Elba azul añil....

Balada de la Bella y la Bestia

Entre rosas retoza

El colibrí,

Y la sierpe se enrosca,

Como narguil.

La doña hermosa toca

Su tamboril,

Y entre frondas asoma

El jabalí.

Su sonrisa remoza

Viejo marfil,

Pasión poderosa

Lo trae aquí;

Quisiera ella siquiera

Decirle así:

“Eres mi dulce fiera,

Te quiero a ti…”

Mas ya el montero apunta

Con su fusil,

Balas sañudas surcan

A malherir;

Al morir la Bestia

Siente feliz,

Que acaricia la Bella,

Su fiel cerviz.

Altamira Dantesca

Por Santiago Sevilla

Canto I

Vivieron en la Cueva de Altamira,

De Madre España, los hijos primeros.

La anciana caverna por ellos suspira,

Dejáronla sola, los niños postreros,

Que desde su entraña, un día salieron,

Vistiendo sus cuerpos, con rústicos cueros.

¡Adiós aposentos y lares!- dijeron-

Que en tu oscuro y sagrado seno,

Ensueño y dulce acogida nos dieron.

Sí, fue ese seno de ventura lleno,

Del ardiente fuego, en el calor.

Cuán alegre fuera y cuán ameno,

De esas llamas, el gran resplandor,

¡En donde se urdía, la trama de amor!

Altamira triste, Altamira sola,

¡Cuéntanos la historia de tu corazón!

-“Del Mar Cantábrico, cercana la ola,

Albergué en mi vientre la hispana nación.

Estos rupestres en mí convivieron,

Fueron felices, en muy tierna unión.

Las feroces fieras, juntos, vencieron,

Mas las mansas bestias, tan huidizas,

Amansaron suaves, las protegieron

Y con caricias, hicieron sumisas.

Al reno, al venado y al uro feroz,

A todos, que ahora pintados divisas,

Al tiempo que vieron su paso veloz,

Les dieron un  nombre, con vívida voz.

Por miles de años, los vi florecer,

Salir de caza en cada alborada,

Retornar a cueva y en ella verter,

Única y hermosa, la bestia lograda:

Búfalo, bisonte o el gran jabalí.

Con lanzas o trampas fue capturada,

Y en andas, por ellos, fue traída aquí.

Mujeres y niños, felices  jalean,

Y el festín comienza muy dentro de mí:

Las llamas doradas un gran halo crean,

Y se asan las carnes, que a todos les dan.

Benditos los campos y las bestias sean,

Perpetuo, de hombres, venatorio afán.

¡Eternos parecen, de Dios, en el plan!

El amor les ata y son más de cien.

Las mujeres que aman, en mí, viven bien.

Los niños son muchos, que juegan y ríen,

El mundo los mira y al mundo, ellos ven.

A mi sombra es fácil, que ellos se críen

Y devengan, pronto, en hombre y mujer,

Que a la buena suerte, ambos se confíen,

Miles de años, juntos, vean decorrer.

Su fina escritura, creo, se borró,

Pero el testimonio de su bien hacer,

Es lo que, diestra, su mano pintó,

Que el moderno Mundo, sin comprender,

Sin su bello arte, repetir, poder,

Al cavernario, lo menospreció.

Canto II

Un día, la caverna fue escenario

De espantosa guerra inesperada:

Han atacado hoy, nuestro sagrario.

Feroz, loca turba desatada,

Son gente que ambiciona nuestra cueva.

En un campo raso era acampada,

Y amparo quieren a que no les llueva,

Ni en invierno cúbrales la blanca nieve.

Cada diablo en sus manos lanza lleva,

Y un hacha, que su maldad renueve.

Los nuestros batallan con furor,

Un grande salto dan, que les eleve,

Y clavan su venablo sangrador:

¡Que no cambie la cueva su señor!

Han muerto diez valientes atacantes

Y sangrando yacen otros diez.

Las voces feroces, que eran antes,

Quejidos, son lamentos esta vez.

Nuestros hijos yacen malheridos,

La desgracia, de todos, ha hecho pres:

Desgarrados y rotos los vestidos,

Los rostros demudados, en horror,

Espantados y en parte, arrepentidos,

De haber causado este dolor.

¿Cómo a la paz y a la hermandad volver?

¿Cómo olvidar la furia y el fragor?

¿Cómo esta desventura comprender?

¿La nueva vida, en curso cuál, poner?

Las míseras viudas hemos acogido,

Sus hijos desgraciados, sí, también,

Sepultado cada hombre fenecido,

Recogido bajo el domo, cada quien;

Nos ha unido esta guerra, sin querer.

La caverna, de todos, ya es retén.

Confines y escondites, conocer,

Han querido los nuevos habitantes,

Que en pena, hemos debido recoger.

Los puestos de los muertos, antes,

Los vivos han tenido que ocupar.

La cueva con sus llamas deslumbrantes,

Invita la contienda a olvidar,

¡Y a dejar puerta abierta para amar!

Amanece para nos, nuevo milenio:

Pintamos los caballos en el domo.

Con la luz del fuego y del ingenio,

Para siempre, el paraíso va en asomo.

En los siglos lejanos del futuro,

Han de dar caricias en su lomo.

De la cueva, en el combado muro,

Impregnamos la huella de la mano:

Un saludo y un augurio y un conjuro,

Que enviamos al humano hermano

Que los mire ocultos en lo oscuro,

En el año más remoto y más lejano.

Por el muro también galope el Uro,

Último y ya extinto, por seguro.

Canto III

Al cabo de milenios, vino el día,

En que el Sol, como siempre, despertó.

Se doraron los campos de alegría,

Y Altamira algazara desató:

Cacería y de frutos, la cosecha,

La rupestre familia comenzó.

La Fortuna contraria nos acecha,

Y ninguno acierta a sospechar.

Todos márchanse a izquierda y a derecha

Y alguno avanza a la orilla de la mar.

De pronto se derrumba la avalancha

Y Altamira, por siempre, va a cerrar.

La caverna, espaciosa y ancha,

¡Ya a nadie volverá a albergar!

El tiempo, en vilo, se detiene,

Y transcurren años trece mil.

El Sol en el Cosmos, va y viene,

La luna va de frente o de perfil,

Giran en el cielo las estrellas,

Repítese y reitérase el abril,

Arrojan los volcanes sus centellas,

Agitan los mares sus oleajes,

Acéndranse las guerras y querellas,

Las aves trashumantes en sus viajes,

Dan vueltas a la esfera, vez tras vez;

Se extinguen y reviven los linajes,

Demanda el pensamiento, sensatez:

¡Altamira, para el Mundo, ya no es!

Mas quiso Suerte, un venturoso día,

Que la lluvia un resquicio abriera,

Por donde el viento, lento, soplaría.

Terminóse así la eterna espera

Y leve luz en la caverna entró;

En milenios, ésta fue la vez primera,

Que un alma, Altamira visitó:

Don Marcelino Sanz de Santuola,

Curioso, la entrada traspasó.

La caverna en el trasluz, su aureola,

Por el Sol iluminada, pudo ver.

Supo que ya no estaría sola,

Nuevo futuro habría de emerger.

¡Iba el mundo a la reconocer!

Los arqueólogos, de Altamira, no gustaron:

A cavernarios, por bestias, tenían.

Las pinturas rupestres, argumentaron

Infundio eran y falsía pretendían.

-“En la edad de piedra, se apedrearon

¡Y por poco hasta piedras, se comían!”

¿Pintar animales? ¡Lo negaron!

Con pétrea soberbia y terquedad,

Al Homo Sapiens negaron e insultaron.

Mas siempre prevalece la verdad:

Vivieron en la cueva hombres mejores

Y mujeres de magnífica beldad.

Paradisíacos fueron sus amores,

Entre flores, una eternidad.”

El Mar Cantábrico muy cerca de Altamira