Editado por HARLEQUIN IBÉRICA, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2011 Sandra Marton. Todos los derechos reservados.

EL MISMO HOMBRE, N.º 63 - marzo 2012

Título original: The Real Rio D’Aquila

Publicada originalmente por Mills & Boon®, Ltd., Londres.

Publicada en español en 2012

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial. Esta edición ha sido publicada con permiso de Harlequin Enterprises II BV.

Todos los personajes de este libro son ficticios. Cualquier parecido con alguna persona, viva o muerta, es pura coincidencia.

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I.S.B.N.: 978-84-9010-541-2

Editor responsable: Luis Pugni

ePub: Publidisa

Capítulo 1

RIO D’AQUILA era conocido por muchas cosas.

Era más rico de lo que cabía en cabeza humana, temido por los que tenían razones para temerlo y todo lo varonilmente guapo que un hombre puede ser.

Pero a Rio no le importaba su aspecto.

Lo importante era quién era o, más bien, quién había llegado a ser.

Había nacido en la pobreza, no en Brasil, a pesar de lo que pudiera indicar su nombre, sino en el peor barrio de Nápoles, en Italia.

A los diecisiete años había embarcado en un oxidado carguero brasileño. La tripulación lo había apodado «Rio», porque ese era el destino del barco; habían añadido «Aquila» porque había respondido con la fiereza de un águila a sus pullas.

Era un nombre más apropiado para él que Matteo Rossi, el que le habían puesto las hermanas en el orfanato donde había crecido. «Rossi» venía a ser el apellido italiano equivalente al inglés «Smith». Las hermanas le habían dicho, piadosamente, que «Matteo» significaba regalo de Dios.

Rio siempre había sabido que no lo era, así que decidió adoptar el nombre Rio D’Aquila como suyo. Ya tenía treinta y dos años, y el niño que había sido no era más que un recuerdo lejano.

Rio vivía en un mundo en el que el dinero y el poder eran la «lengua franca» y, en general, pasaban por derecho de padre a hijo.

El padre de Rio, o tal vez su madre, solo le había dado el cabello negro, los ojos azul oscuro, un rostro guapo, aunque curtido, y un cuerpo delgado y musculoso de un metro noventa de altura.

Todo lo demás, las casas, coches, aviones y el gigante empresarial conocido como Empresas Eagle, lo había conseguido por sí mismo.

No tenía ningún problema con eso. Empezar la vida sin equipaje y llegar a la cima por méritos propios era mucho más dulce. El único inconveniente era que esa clase de éxito llamaba la atención.

Al principio, le había gustado. Abrir el Times por la mañana y ver su nombre o su foto en la sección de finanzas había hecho que se sintiera bien, triunfal. Pero, inevitablemente, se había cansado de eso, comprendiendo que no significaba nada.

La verdad era que un hombre situado entre los diez primeros de la lista Forbes, salía en las noticias solo por existir. Cuando ese hombre era un soltero «de oro», perdía toda su intimidad.

Rio valoraba su intimidad tanto como odiaba ser un tema de conversación.

No le importaba que la gente dijera que era listo y duro, o listo y despiadado. Era quien era y solo le daba importancia a serle fiel a su propio código ético.

Creía en la honradez, la determinación, el enfoque centrado, la lógica y el control emocional. El control emocional lo era todo.

Aun así, esa calurosa tarde de agosto, con el canto de las cigarras en los campos que había a su espalda y el rumor de las olas golpeando la orilla, estaba dispuesto a admitir que el control y la lógica se le estaban escapando a toda velocidad.

Estaba tan enfadado que se lo llevaban los demonios.

En Manhattan, cuando un trato de negocios lo llevaba a la ira, iba al gimnasio y se subía al cuadrilátero para hacer un par de asaltos, pero no estaba en Nueva York, sino lo más al este que se podía estar de la ciudad sin sumergirse en el Atlántico.

Se encontraba en Southampton, en la exclusiva costa sur de Long Island. Había ido allí en busca de la elusiva intimidad y no iba a permitir que un idiota llamado Izzy Orsini le estropeara el día.

Durante la última hora, Rio había descargado su mal humor con una pala. Si alguno de sus socios lo hubiera visto, se habría quedado atónito. Rio D’Aquila vestido con vaqueros, camiseta y botas de trabajo. Rio D’Aquila en una zanja, sacando tierra a paladas.

Imposible.

Pero Rio había cavado zanjas antes, aunque nadie de su mundo actual lo supiera. No había esperado cavar ese día, desde luego, pero era mejor que estar quieto y encolerizándose por segundos. Sobre todo cuando el día había sido perfecto dos horas antes.

Había llegado temprano, pilotando su propio avión, al pequeño aeropuerto de Easthampton. Allí había recogido el Chevy Silverado de color negro, que había dejado su capataz, y conducido hasta Southampton.

El pueblo era pequeño, pintoresco, y muy tranquilo un viernes por la mañana. Rio había aparcado y entrado en una cafetería para desayunar con el hombre que estaba instalando la piscina en la casa que había construido recientemente. La piscina se extendería sobre las dunas desde la terraza de la segunda planta, y habían hablado de su tamaño y de las vistas que tendría. La conversación había sido agradable, casi tanto como estar sentado en una cafetería sin ser el centro de atención.

Esa era una de las razones por las que había decidido construir una casa de fin de semana allí, en seis acres de tierra, de precio prohibitivo, con vistas al océano.

En general, aunque siempre había excepciones a la norma, en los pequeños pueblos del este de Long Island nadie molestaba a los famosos.

Allí podía ser él mismo. Salir a comer, dar un paseo. Era como un código no escrito: construir allí implicaba volverse invisible.

Para un hombre que solía viajar rodeado de guardaespaldas, o caminar por la acera con una limusina al lado, para subir a ella de un salto si era necesario, era un pequeño milagro.

Así que Rio había disfrutado de sus huevos con beicon, paseado por las calles, e incluso entrado en la ferretería a echar un vistazo, como si fuera a tener que comprar martillos y sierras.

De hecho, en otros tiempos había tenido esas herramientas y las había usado para ganarse el pan. Pensó, con cierta añoranza, que si hacía falta alguna estantería en su nueva casa, la pondría él. No era tan tonto como para creer que trabajar con las manos era edificante para el carácter, pero habría sido agradable llevar una vida más sencilla.

A media mañana se había reunido con el especialista en seguridad, que había instalado un sistema ultrasofisticado en la casa y en sus alrededores. Se habían sentado en la terraza de una heladería, bajo una sombrilla azul.

Rio no había sido capaz de recordar la última vez que había tomado un helado de fresa. Se sentía bien, perezoso, satisfecho. Casi había tenido que obligarse a prestar atención.

El sistema de seguridad de la verja fallaba. Según el guardés, las voces que llegaban a través del intercomunicador se perdían entre ruidos de estática, resultando incomprensibles, y el cierre de la verja no funcionaba siempre.

Era una zona agradable y en la verja solo había una discreta placa con el nombre Eagle’s Nest, pero Rio no era tonto. Un hombre como él necesitaba seguridad.

–No se preocupe –le había asegurado el tipo–. Iré a solucionarlo el lunes, a primera hora.

Rio había conducido hasta su casa. El camino de entrada aún no estaba acabado y tenía baches, pero nada habría podido disminuir el placer que le producía el lugar.

La casa era justo como la había querido. Madera clara y mucho cristal. Sería su refugio del mundo competitivo y despiadado en el que vivía.

El contratista lo esperaba para comentar algunos detalles. Después tenían que entrevistar a los tres candidatos para realizar el paisajismo de la terraza trasera y los dos porches. No eran tres candidatos, eran cuatro. Se maldijo por olvidarlo otra vez.

Rio tenía ideas muy claras de lo que quería y pensaba participar activamente en el diseño, igual que había participado en el de la casa.

El guardés estaba allí también, pero se marchaba en ese momento. Le dijo a Rio que se había tomado la libertad de meter algunas provisiones en la nevera.

–Cosas para el desayuno, como huevos, beicon, pan. Y unos filetes, maíz y tomates de la zona, y un par de botellas de vino. Por si decide pasar la noche aquí.

Rio le dio las gracias, aunque no tenía planes de quedarse. Había tenido que cancelar dos reuniones para ir a entrevistar a los tres candidatos al empleo de paisajista el mismo día.

Cuatro. Cuatro candidatos. Suponía que le costaba recordarlo porque no le apetecía entrevistar al cuarto. Nunca era buena idea mezclar la amistad y los negocios, pero cuando un amigo te pedía que al menos hablaras con su primo, o tío, o lo que diablos fuera ese Izzy Orsini de Dante Orsini, había que flexibilizar las normas.

Unos minutos después, Rio sacó una cesta de merienda del Silverado. Le había pedido a su ama de llaves que le preparase el almuerzo. Resultó ser bastante elegante. Finas lonchas de ternera asada fría en pan francés, un trozo de cheddar curado, una botella de vino fresco, fresas y diminutas pastas de mantequilla.

Junto con, por supuesto, servilletas de lino, copas y tazas de porcelana.

Rio y el contratista se sonrieron. Ambos vestían pantalones vaqueros y estaban sentados sobre cubos puestos del revés en la terraza inacabada, con la comida colocada sobre un tablón de madera.

Cerveza fría y bocadillos de jamón y queso habrían encajado mejor con el ambiente, pero la comida estaba rica y no dejaron ni una miga.

Los paisajistas empezaron a llegar poco después. Aparecieron uno tras otro, exactamente a las horas previstas. Rio les abría la verja, que parecía funcionar perfectamente, desde la casa. Eran hombres de la localidad, eficientes, profesionales y deseosos de conseguir lo que sería un buen contrato de obra.

Todos llegaron con carpetas brillantes llenas de diseños informatizados, sugerencias de posibles trazados, fotos de proyectos previos y hojas de cálculo muy detalladas.

Escucharon atentamente mientras Rio les explicaba lo que ya sabían. Quería que el perímetro de la terraza tuviera el aspecto más natural posible. Y las zonas soladas también. Con plantas verdes, arbustos y tal vez flores, o arbustos que florecieran. Rio estaba dispuesto a admitir que no sabía nada de jardinería, pero les dejó muy claro el efecto que quería lograr.

–Lo que quiero –dijo a cada uno de los candidatos–, es que la terraza parezca fluir desde los campos que hay detrás de la casa. ¿Eso tiene sentido para usted?

Cada uno de los hombres asintió y realizó un boceto rápido con ideas. Aunque ninguno de ellos había sido exactamente lo que Rio quería, había sabido de inmediato que podría elegir a cualquiera de los tres tipos y, al final, quedar satisfecho.

Tres paisajistas excelentes.

Pero, por supuesto, había un cuarto.

El contratista le dijo que lo entendía. Un amigo de un amigo. Sabía bien lo que eran esas cosas. El amigo del amigo se retrasaba, pero ambos se sentaron a esperar.

Y esperar.

–El tipo tendría que saber que no ganará puntos llegando tarde –dijo Rio al cabo de un rato.

–Habrá pinchado. O algo –apuntó el contratista.

–O algo –dijo Rio.

Pasaron diez minutos más. Rio pensó que si no hubiera ido a esa fiesta, no estaría allí esperando para entrevistar a otro paisajista.

La fiesta había tenido lugar hacía unas semanas. Dante Orsini y su esposa, Gabriella, habían invitado a algunas personas a su ático, para un acto benéfico. Rio había ido acompañado por una mujer con la que llevaba saliendo un par de meses.

Ella se había excusado para ir al aseo, «tocador», según ella. Dante había hecho una mueca, había puesto una copa en la mano de Rio y lo había conducido a la terraza, donde había menos gente.

–Al tocador, ¿eh? –había dicho Dante irónico, recordando sus tiempos de soltero.

–Todo lo bueno llega a su fin –había contestado Rio, sonriente.

Los amigos habían brindado y bebido un sorbo de bourbon. Luego Dante había carraspeado.

–Hemos oído que estás construyendo una casa en los Hamptons.

Rio había asentido. Todo se sabía antes o después.

Nueva York era una ciudad grande, pero la gente como Dante y él se movía en círculos relativamente pequeños.

–En Southampton –había confirmado–. El verano pasado visité a un amigo allí. Lucas Viera. ¿Lo conoces? Tiene una casa en la playa. Muy privada y tranquila. Me gustó lo que vi, y ahora…

–Y ahora –había dicho Gabriella Orsini sonriente, agarrándose al brazo de su marido–, necesitas paisajista –su sonrisa se amplió–. ¿Verdad que sí?

–Bueno, sí, pero… –Rio se había encogido de hombros.

–Conocemos a la persona ideal.

Para sorpresa de Rio, Dante se había sonrojado.

–Izzy –había dicho Gabriella, señalando las frondosas plantas que bordeaban la terraza–. Ese trabajo es de Izzy. Espectacular, ¿no crees?

Rio había mirado las plantas. No eran espectaculares, pero sí agradables y el conjunto tenía un aspecto natural.

–Eh –había empezado Dante–, verás, Izzy está intentando independizarse, y…

–Y –había comentado Gabriella con dulzura–, no estamos por encima de un poco de nepotismo, ¿verdad, cariño?

Entonces Rio había entendido el asunto. La esposa de su amigo estaba elogiando el trabajo de algún pariente de su marido. Un primo, o tal vez un tío, porque Rio conocía a los cuatro hermanos Orsini y ninguno se llamaba Izzy.

En cualquier caso, daba igual. Las plantas de la terraza estaban bien. Y a Rio le gustaban Dante y Gabriella, que habían nacido en Brasil, su país adoptivo. Así que cuando llegó el momento de ocuparse del paisajismo, Rio le había dado el nombre y el correo electrónico de Izzy Orsini al contratista, que había organizado la fecha y hora de la cita.

Una cita a la que Izzy Orsini no había acudido.

Había seguido pasando el tiempo, con el contratista esforzándose por no mirar su reloj, hasta que Rio por fin se hartó.

–Estoy seguro de que tienes mejores cosas que hacer que esperar a un tipo que no va a aparecer –le había dicho Rio al contratista.

–¿Está seguro, señor D’Aquila? Porque si quiere, puedo…

–Llámame Rio, ¿de acuerdo? No es problema, me quedaré un rato, por si acaso.

Y eso, pensó Rio, clavando la pala en la tierra, lo devolvía al presente. Llevaba dos malditas horas esperando a Izzy Orsini.

–Merda –masculló. Su ira aumentaba proporcionalmente a la profundidad de la zanja que cimentaría un murete de piedra; al ritmo que iba, se arriesgaba a seguir cavando hasta China.

Se apoyó en el mango de la pala y se limpió el sudor de los ojos con un musculoso antebrazo.

Ya no le quedaban excusas para el primo de Dante. Tal vez Orsini había entendido mal la hora. Tal vez había pinchado. Tal vez su tía abuela había tenido un ataque de fiebre infecciosa, o lo que fuera que tuviesen las tías abuelas.

Podría haber explicado cualquiera de esas cosas con una llamada telefónica, pero Orsini no había llamado.

Rio apretó los labios.

Ya había perdido demasiado tiempo con ese asunto. Sería incómodo explicarles a Dante y a Gabriella lo ocurrido, pero estaba harto.

Una sombra pasó por encima de él. Rio echó la cabeza hacia atrás y vio a una bandada de pelícanos dirigiéndose hacia el océano. El refrescante océano.

Eso lo convenció.

Sacó la pala de la tierra y la llevó donde la había encontrado.

Había comprado ese lugar para relajarse. Y en ese momento le hervía la sangre por pensar en un idiota que había dejado que se le escapara un contrato tan bueno como ese.

Él no habría dejado que se le escapara algo tan importante. Habría caminado, gateado o hecho lo que hiciera falta para acceder a un trabajo bien pagado y que podía llevar a algo mejor.

No era raro que Gabriella hiciera publicidad a ese idiota de Orsini. Era obvio que no sabía hacer nada por sí solo.

Rio se estiró y rotó los hombros. Le dolían los músculos. Se había raspado dos nudillos y tenía tierra bajo sus habitualmente impolutas uñas.

La verdad era que había disfrutado de ese par de horas de trabajo físico, igual que disfrutaba en el cuadrilátero del gimnasio. Pero ya tenía suficiente. Se sacó la camiseta y la utilizó para secarse el sudor del rostro.

El sol empezaba a hundirse en el horizonte. El día llegaba a su fin. Odiaba marcharse de allí para volver a la ajetreada y calurosa ciudad.

Rio decidió ir a nadar. Después, en vez de volar de vuelta a Manhattan, pasaría la noche allí. No había razón para no hacerlo. La mayoría de los muebles había llegado. Gracias a su guardés tenía filetes, maíz fresco e incluso vino. Cuanto más lo pensaba, mejor le…

Zum.

Se preguntó qué diablos era el zumbido. ¿Una abeja? ¿Una avispa? No. Era el intercomunicador de la verja.

Zum. Zum. Zum.

Tenía que ser Orsini. El idiota había aparecido por fin, pero tres horas tarde.

Rio casi se rio. El tipo tenía valor, no podía negarlo. Pero no iba a abrirle. Los negocios habían acabado por ese día. Estaba en su tiempo libre. Su tiempo para…

Zum. Zum. Zum. Zum.

Rio cruzó los brazos y se mantuvo firme.

La maldita cosa zumbó de nuevo.

Rio achicó los ojos, fue hacia el intercomunicador y pulsó el botón.

–¿Qué? –rugió.

Escuchó una explosión de ruido estático.

Rio maldijo y dio un golpe al botón. No sirvió de nada. Orsini debía de seguir pulsando el botón, o el condenado aparato volvía a fallar. Solo se oía estática.

Zum. Zum. Zum. Zum.

Tensó la barbilla. Dejaría entrar a Orsini y le daría una lección de cortesía y puntualidad.

Hizo una bola con la camiseta y la tiró a un lado, abrió las puertas de cristal que daban al salón y cruzó la casa hasta el vestíbulo, dejando huellas de barro en los suelos de mármol.

–Maldición –rugió, abriendo la puerta. Luego se calló.

Alguien llegaba caminando apresuradamente por la carretera inacabada. Intentando apresurarse, más bien, pues era imposible correr sobre una superficie desigual y pedregosa con… ¿tacones de aguja?

Su visitante no era Izzy Orsini.

Era una mujer.

Maldijo al intercomunicador estropeado.

Una vez ya le había ocurrido algo así. Una mujer había decidido que él era su amor verdadero. No había hablado con ella, ni oído su nombre, ni la había visto en su vida. Pero él era su fijación. Le había enviado cartas, mensajes de correo, regalos y tarjetas. Lo había seguido sin descanso, y había acabado instalándose cerca de su piso de Manhattan; llegado ese punto, había optado por denunciarla.

¿Era la misma mujer?

No. Su acosadora había tenido unos cincuenta años, era baja y contundente. La mujer que veía era joven, de unos veintitantos años. Alta, esbelta y vestida como si fuera a una reunión de junta directiva: zapatos de tacón de aguja, una blusa blanca bajo el traje de chaqueta, el pelo oscuro retirado de la cara. No parecía una acosadora demente ni una reportera curiosa, pero a Rio eso le daba igual.

Lo único importante era que ella no pintaba nada allí.

–Quieta ahí –ladró Rio. Como su orden no la detuvo, trotó escalones abajo–. He dicho…

–El señor D’Aquila me espera.

No era ni una reportera ni una loca que lo buscara, o lo habría reconocido incluso descamisado, con vaqueros y botas de trabajo. Pero sin duda era una mentirosa con planes propios.

Rio esbozó una sonrisa débil.

–Le aseguro, señora, que eso sería una sorpresa para él.

Ya solo los separaba medio metro. De cerca, vio que tenía un roto en la falda, barro en los zapatos de tacón y una mancha en la blusa. El pelo no estaba tan bien recogido como había pensado; algunos mechones oscuros y rizados, se estaban soltando alrededor de su cara.

Era un rostro interesante. Triangular. Pómulos altos, grandes ojos verdes. Le pareció felino.

Si había tenido algún accidente, supuso que podría, al menos, ofrecerse a…

–Su actitud sí que sería una sorpresa para él –dijo Isabella Orsini, confiando en que no le temblara la voz; por dentro se sentía como un cuenco de gelatina a medio cuajar. Con todo lo que había pasado ese día, no iba a permitir que un tipo medio desnudo y muy guapo, lacayo de un hombre demasiado rico, poderoso y egocéntrico, la detuviera.

Siguió un momento de silencio. Entonces Don Medio-Desnudo enarcó una ceja negra.

–¿En serio? –dijo en un tono suave que, aun así, le aceleró el corazón a Izzy.

–En serio –contestó, alzando la barbilla.

Don Medio-Desnudo esbozó otra débil sonrisa e indicó la puerta con la mano.

–En ese caso –dijo, con una voz que sonó como un ronroneo–, será mejor que entre.

Capítulo 2

UN HOMBRE medio desnudo.

Una casa en mitad de la nada.

Una puerta abierta, una invitación a entrar.

Izzy tragó saliva con fuerza.

¿Realmente quería hacer eso? No le gustaba correr riesgos. Todo el mundo lo sabía, incluso su padre, que no sabía nada sobre ninguno de sus hijos.

–He oído que te estás planteando aceptar un cliente nuevo, Isabella –había dicho Cesare Orsini durante una de las inevitables cenas dominicales en su mansión–. Pero no lo harás.

–¿Perdona? –había dicho Izzy.

Su padre le había dedicado una de sus miradas estilo «Soy el cabeza de esta familia», excepto que, por supuesto, sus miradas como don de la famiglia más poderosa de la Costa Este tenían mucho más impacto en aquellos que lo temían que en sus hijos e hijas.

Para ellos no era el cabeza de nada. Tan solo era una vergüenza que tenían que sobrellevar por amor a su madre.

–¿Acaso no hablo inglés tan bien como tú? He dicho que no trabajarás para Rio D’Aquila.

–Y lo dices ¿por?

–Lo conozco y no me gusta lo que sé. Por lo tanto, un puesto que te convierta en su sirvienta está fuera de lugar.

Isabella se habría reído si no hubiera oído a menudo la opinión de su padre sobre lo que hacía para ganarse la vida.

–No soy una sirvienta, soy una horticultora licenciada por la Universidad de Connecticut.

–Eres jardinera.

–Desde luego que sí. ¿Y si fuera eso que tú denominas sirvienta? No hay nada deshonroso en ser criada o cocinera.

–Los Orsini no bajan la cabeza ni doblan las rodillas ante nadie, Isabella. ¿Está claro?

Nada había estado claro, empezando por cómo había descubierto su padre que la habían invitado a hacer una oferta a un millonario de quien no había oído hablar hasta hacía un par de semanas, y acabando por cómo Cesare se atrevía a imaginar que aceptaría órdenes de él.

El que estuviera tan seguro de que lo obedecería, había sido lo que la había llevado a plantearse en serio la idea, cosa que no había hecho hasta entonces.

Decidió no pensar en eso. Ya era suficiente estar junto a un hombre guapísimo y medio desnudo, a punto de entrar en una casa que, tirando por lo bajo, tenía el tamaño de un hangar.

–¿Y? ¿Vas a entrar o has cambiado de opinión respecto al interés del señor D’Aquila por verte?

Izzy parpadeó. El guardés, o lo que fuera, la observaba con expresión divertida. Irónica, más bien. Isabella, pensando que no tenía ninguna gracia ser el entretenimiento del día, se irguió hasta alcanzar su metro setenta y dos de altura.

–No tengo la costumbre de cambiar de opinión sobre nada –dijo. Hizo una mueca. Había dicho una estupidez. Pero ya estaba dicha.

Sus pies, que por lo visto no tenían más que una tenue conexión con su cerebro, la llevaron a subir unos anchos escalones, cruzar el umbral y entrar en la casa. Dio un bote cuando la puerta se cerró de golpe a su espalda.

Deseó poder pensar que era el sonido de la condenación eterna, pero no era más que una puerta cerrándose. Y el vestíbulo de entrada era enorme. ¡Gigantesco!

–Sí que lo es. ¿Verdad?

Se giró en redondo. Don Medio-Desnudo estaba a su espalda, con los brazos cruzados sobre el pecho.

Un pecho impresionante, todo músculo, piel dorada y rizos oscuros.

Bajó la mirada y tragó aire. Su abdomen era una auténtica tabla de lavar. Eran músculos reales, seccionados por vello sedoso que descendía como una flecha hacia abajo…

–El vestíbulo –dijo él, con tono divertido y ronco. Ella lo miró–. Estabas pensando que es grande. Enorme, de hecho –sus labios se curvaron en una sonrisa–. Te referías a eso, ¿no?

Ella se sonrojó. Supuso que había pensado en voz alta, pero no… Achicó los ojos y lo maldijo para sí.

Estaba jugando con ella.

Pero no podía culparlo.

Si bien él estaba medio vestido, ella…

Estaba hecha un desastre.

Todo lo que llevaba puesto estaba sucio, rasgado o polvoriento. Unas horas antes había estado perfecta. O tan perfecta como podía estar. Había pasado más tiempo preparándose para esa reunión que para ninguna otra cosa en su vida.

Lo cierto era que ella no había hecho nada. Anna lo había hecho todo.

Un traje en vez de los vaqueros habituales. Un traje de lana, agobiante en un día como ese pero, tal y como había dicho Anna, «La Ropa Correcta» para una entrevista tan importante. Blusa de seda en lugar de camiseta. En vez de sandalias, zapatos de tacón tan alto que apenas conseguía andar sobre ellos, y había recorrido un millón de kilómetros después de que un conejo se hubiera materializado en mitad de la carretera y su coche hubiera ido directo a la cuneta.

Todo era de Anna, por supuesto. El traje, la blusa, los zapatos. El coche.

«Ay, Dios, ¡el coche!». Mejor no pensar en eso.

Tenía que concentrarse en lo que tenía por delante, la oportunidad de cambiar la diminuta tienda que acogía a su empresa, Jardines Silvestres, por otra mayor en un barrio de moda. En el SoHo, el Village o en la zona alta del lado este.

No.

Nunca llegaría tan lejos.

Lo cierto era que le gustaba el barrio en el que estaba, aunque fuera regularcillo, pero tenía que admitir que el crecimiento de su pequeño negocio de paisajismo dependía de la ubicación y de conseguir un par de clientes importantes. Por eso, aparte de por el placer de desafiar a su padre, había decidido ir a la entrevista con Rio D’Aquila, un hombre a quien los periódicos definían como un multimillonario despiadado, frío y distante.

Estaba muy familiarizada con esa clase de hombres.

El trabajo de Izzy era profesional e imaginativo; solo utilizaba las mejores flores y plantas verdes. Eso hacía que sus servicios resultaran caros. Eran, básicamente, para ricos.

A veces era desagradable tratar con ellos. A veces horrible. Los muy ricos podían ser egocéntricos, egoístas, crueles con los demás…

–No todos son así –había dicho Anna.

Era verdad. Sus hermanos eran muy ricos. Y también el esposo de Anna. Pero…

–Pero –había dicho Anna con una lógica irrefutable– , si una persona tiene que gustarte para que la aceptes como cliente, Isabella, nunca conseguirás que Jardines Silvestres sea un éxito.

Era cierto. Y unido al hecho de que la oferta fuera lo bastante importante como para que Anna la llamara Isabella…

Eso la había convencido.

Por desgracia, era Izzy quien estaba allí, no Anna. La sofisticada Anna habría sabido cómo manejar la situación. No se habría perdido ni estrellado el coche. Ni de broma habría llegado horas tarde a esa cita.

Y de ninguna manera habría dejado que un hombre como ese la intimidara. Habría sabido cómo manejar al musculoso tipo medio vestido que tan bien lo estaba pasando a su costa.

Ver su mueca irónica la enfadó mucho. Después del día que llevaba, Izzy no estaba de humor para que nadie se riera de ella. Y menos él.

Conocía a los tipos de su clase.

Guapo, de palabra fácil, pagado de sí mismo, sobre todo en lo relativo a las mujeres, porque las muy tontas sin duda se lanzaban a sus pies con la gracia de un salmón saltando río arriba.

Mala metáfora. Pero daba igual, ella no era mujer que se dejara intimidar por un semental de cabeza hueca. Era una mujer de negocios autosuficiente, aunque no lo bastante como para lucir su propia ropa y conducir su propio coche.

Lo único importante era que estaba allí. Y estaba perdiendo el tiempo. El sol se pondría pronto, y entonces ¿qué?

El guardés estaba apoyado contra una mesa, con las manos metidas en los bolsillos traseros del pantalón vaquero. Podía elegir la vista: su increíble rostro, su increíble torso, el ajuste de los vaqueros desteñidos…

«Para ya», se ordenó, centrando la mirada en su mentón.

–Mira –dijo–. No tengo tiempo para esto.

–¿Para qué?

–¿Dónde está tu jefe? –preguntó, pensando que el hombre era obtuso.

–Anda por ahí –alzó los hombros.

La respuesta, unida al movimiento de los musculosos hombros la encolerizó. Esa virilidad, esa actitud, esa testosterona.

Ese pecho desnudo.

Se maldijo por estar pensando en eso. La culpa la tenía él. Izzy achicó los ojos.

–¿Crees que podrías hacer el esfuerzo de buscarlo y decirle que estoy aquí?

Don Medio-Desnudo siguió quieto. No movió ni un músculo. En realidad movió uno; alzó una comisura de los labios, pero ella no supo si era un gesto interrogativo o de hilaridad.

–Hay un problema –dijo él con calma–. Sigo esperando que me digas por qué estás aquí.

Lo más sencillo sería hacer exactamente eso. Decir: «Estoy aquí para ver al señor D’Aquila y hablar del paisajismo de esta propiedad».

No era ningún secreto.

El problema era que a ella le disgustaba la actitud de Don Musculitos Sin Seso.

Eso no era justo.

Que pareciera salido de uno de esos calendarios que tanto le gustaban a su compañera de habitación en sus días de universidad, no significaba que fuera un estúpido.

Que fuera tan guapo solo significaba que el corazón le daba un vuelco cada vez que lo miraba, y eso era ridículo. Tan ridículo como el estúpido juego de poder que estaban practicando.

Pero daba igual que fuera un juego estúpido. ¡Tenía derecho a ganar en algo ese día!

–¿Tú quién eres? –le preguntó con sarcasmo–. ¿El secretario encargado de su agenda?

–Tal vez sea su mayordomo –volvió a enarcar una ceja oscura.

Ella lo miró largamente y luego se rio.

Rio se alegró de estar molestándola. Era mucho más gratificante descargar su irritación en la mujer, quienquiera que fuese, que en la zanja.

–Su mayordomo, ¿eh? –alzó la barbilla–. Una cosa es segura, te garantizo que estarás buscando otro empleo dos minutos después de que hable con tu jefe.

Rio se cruzó de brazos.

La dama estaba perdiendo los nervios. Que los perdiera. Así se haría una idea de lo que era sentirse lo bastante frustrado como para desear que Izzy Orsini apareciera para tumbarlo de un puñetazo. Si eso era injusto…

Pues la vida era injusta. Además, la dama no estaba comportándose como una dama.

Bueno, sí.

Su ropa estaba hecha un desastre, pero era cara. Y su actitud reflejaba su clase.

Él era el campesino y ella la princesa. Solo había un problema con eso. La princesa no sabía que él tenía toda la baraja en la mano.

Menos una carta. Seguía sin saber qué hacía ella allí. Solo tenía la certeza de que su presencia no podía tener nada que ver con él.

Tal vez vendía revistas de puerta en puerta.

Fuera quien fuera, era una distracción muy bienvenida. La pequeña farsa estaba empezando a convertirse en la mejor parte de una larga e irritante tarde.

Además, bien mirada, era agradable a la vista.

El traje de invierno estaba arrugado, rasgado y algo sucio, pero estaba seguro de que ocultaba un cuerpo hecho para lucir un bikini en verano. Lana o no lana, vislumbraba la forma de los senos altos, la estrechez de la cintura femenina, la curva de las caderas.

Rio frunció el ceño. ¿Por qué diablos estaba pensando en eso?

Era una mujer, y las mujeres no entraban en sus planes. Acababa de poner fin a una aventura, las mujeres las llamaban «relaciones», y, como siempre, salir había sido más difícil que entrar. Las mujeres eran criaturas complejas y, a pesar de lo que decían, inevitablemente acababan queriendo algo que él ni podía ni estaba dispuesto a dar.

Compromiso. Matrimonio.

Cadenas.

Rio se movía rápidamente. Pensaba seguir así, escalando a la cima de cada montaña que le llamara la atención. ¿Para qué sentirse coartado por cosas que no quería ni necesitaba? ¿Por qué anclarse a una mujer de la que, inevitablemente, acabaría cansándose?

Sin embargo, tenía que admitir que algunas mujeres eran más interesantes que otras.

La que tenía delante, por ejemplo.

Era dura. O valiente. Tal vez esa palabra la definiera mejor.

Enfrentarse a él requería coraje en el mejor de los casos. En ese momento, medio desnudo, sucio y desaliñado, ni siquiera se había afeitado esa mañana, requería colhões. O coglione. Igual daba en portugués o en italiano. No era que pareciera Jack el Destripador, pero desde luego no parecía salido de la revista GQ, y ella estaría acostumbrada a esa clase de hombres.

Al fin y al cabo, se encontraban en el paraíso de fin de semana de los ricos y famosos que querían estar solos. Él no era la clase de tipo que uno se encontraba en la puerta.

Bien pensado, tal vez fuera más tonta que valiente.

Una mujer que se enfrentaba a un desconocido, que entraba en una casa con un hombre al que nunca había visto…

Tonta. Pero testaruda. Con agallas.

Estaba claro que no iba a ceder hasta que viera a Rio D’Aquila.

Un caballero se lo habría puesto fácil. «Yo soy Rio D’Aquila», habría dicho desde el principio; o si no lo había hecho, en ese momento sonreiría, pediría disculpas por la confusión y se presentaría.

Pero Rio no siempre había sido un caballero. Y convertirse en uno de repente no tenía el menor atractivo. En cuanto apareciese Rio D’Aquila, acabaría todo.

Acabarían las réplicas agudas. El coraje. Probablemente, incluso el rubor que teñía sus mejillas cada vez que ella tomaba conciencia de que él no llevaba camisa.

Le gustaba todo eso. No recordaba la última vez que había visto a una mujer sonrojarse, ni la última vez que una se había enfrentado a él.

En ambos casos se remontaba al menos a una década, a antes de ganar su primer millón.

La verdad era que estaba disfrutando, jugando a ser quien había sido una vez. Un hombre, no un nombre, o una empresa o, aún peor, una frase en una columna de cotilleo.

Tampoco había nada de malo en el juego. No era más que una extensión de lo que lo había llevado a comprar esa parcela y construir una casa: ser él mismo.

Rio frunció el ceño. Esa justificación no era válida. Él no era así.

Él no cavaba zanjas. No andaba por ahí medio desnudo a no ser que estuviera solo o acabase de estar en la cama con una mujer.

Era sincero con la gente. Incluso con las mujeres, lo que a veces no era fácil. Fuera cual fuera la situación, nunca jugaba con una mujer.

Pero esa mujer en concreto le parecía un enigma, y siempre le habían gustado los enigmas.

¿Por qué iba vestida con ropa de invierno en verano? ¿Por qué tenía un desgarrón en la falda, barro en los tacones y una mancha en la blusa?

También tenía una mancha en la mejilla. Era una mejilla elegante. Muy pronunciada. Con tono rosado. Y, sin duda, sedosa al tacto.

Su cabello también parecía sedoso. Era oscuro y brillante. Aunque se lo había recogido en la nuca, se negaba a seguir cautivo.

Algunos mechones se estaban soltando.

Tenía uno en la sien que lo retaba a tocarlo, a enredarlo en su dedo, para comprobar si era tan suave como parecía.

Los ojos eran muy bonitos. La nariz agradable. Y tenía una boca deliciosa.

De labios rosados y carnosos.

Una cosa era indudable. A pesar del traje clásico, la blusa discreta y el pelo recogido en la nuca, esa boca estaba hecha para el pecado.

«Para el pecado», pensó Rio, y su cuerpo reaccionó. Se apartó, irritado consigo mismo por la inesperada reacción, y con ella por provocarla.

Para un hombre al que le gustaban los enigmas, lo suyo sería descubrir por qué no había puesto fin aún a esa charada.

Rio descruzó los brazos e inspiró profundamente. Había llegado la hora de la verdad.

–Vale –dijo–, se acabó.

La indeseada huésped se puso blanca como el papel. Él se maldijo por ser tan estúpido.

–No –rectificó–. No quería decir… –forzó una sonrisa–. No tienes nada que temer.

–No tengo miedo –dijo ella, pero le tembló la voz.

–No lo entiendes –fue hacia ella y le ofreció la mano. Ella la miró. Él hizo lo propio y vio que estaba sucia, tenía los nudillos rojos y tierra bajo las uñas. Retiró la mano y se la limpió en los vaqueros–. No tendría que haberte puesto las cosas tan difíciles. Si no quieres decirme quién eres hasta estar segura de que Rio D’Aquila está aquí, me parece bien.

–No importa –dijo ella rápidamente–. Yo… llamaré al señor D’Aquila desde la ciudad…

–¿Eres de allí? ¿De Nueva York?

–Sí…, pero la verdad, no hace falta que…

–Obviamente –dijo él, para aligerar el ambiente–, no soy el mayordomo.

Esperó. Unos segundos después, ella sonrió.

–No. No creí que lo fueras.

Había llegado el momento. Tenía la sensación de que ella se pondría furiosa al enterarse de su subterfugio, pero no importaba.

Se identificaría y ella le diría por qué estaba allí.

Seguramente por algo relacionado con el registro urbano, su abogado le había dicho que quedaba algún documento por firmar.

–Bueno –dijo Rio–, empecemos desde el principio.

Le ofreció la mano otra vez y ella se la estrechó. Tenía una mano pequeña y femenina, que se perdía en la de él, pero Rio notó callos y durezas en los dedos, y eso lo sorprendió.

También lo sorprendió la frescura de su piel. Se preguntó si seguía teniendo miedo de él. Sin duda era hora de identificarse y tranquilizarla.

–Hola –le sonrió–. Soy…

–El encargado del mantenimiento.

–Bueno, no –tuvo que contener la risa–. No exacta…

–El guardés. Disculpa –se pasó la punta de la lengua por los labios, humedeciéndoselos–. Encantada de conocerte.

–Sí –hizo un esfuerzo para dejar de mirar su boca–. Y tú eres…

–Oh. Sí. Soy la paisajista.

–¿Perdón? –Rio pensó que no había oído bien.

–Bueno, no la paisajista. Una solicitante –miró a su alrededor y bajó la voz–. Llego tarde. Terriblemente tarde, pero…

–¿Pero?

–Pero, de todas formas, ¿dónde está tu jefe? Estaba esperándome. Soy Isabella Orsini. De Jardines Silvestres.

–¿Tú? –Rio notó que el volumen de su voz se disparaba–. ¿Tú eres Izzy Orsini?

–Esa soy yo –soltó una risita nerviosa–. Y espero que Rio D’Aquila no sea, ya sabes, como he oído decir que es.

–Como has oído decir que es… –repitió él.

–Frío. Despiadado. Con mal genio.

–Bueno –Rio carraspeó–, supongo que algunas personas dirían que simplemente es…

–Un tirano arrogante. Pero no hace falta que una persona te caiga bien para trabajar para ella, ¿verdad? Es decir, aquí estás tú…

–Matteo –dijo Rio sin dudarlo–. Matteo Rossi. Y has acertado, soy el guardés de D’Aquila.

Capítulo 3

MATTEO Rossi seguía teniendo la mano de Izzy atrapada en la suya.

Bueno, no. No atrapada, exactamente.

Agarrada, nada más. La presión de los dedos sobre los suyos no era fuerte, desagradable ni amenazadora, era solo… solo…

Viril. Total, completa e incuestionablemente viril.

Todo en él era masculino, desde el guapo rostro hasta el cuerpo de página central de revista. Un hombre que trabajara en una finca de ese tamaño no necesitaba ir a sudar en el gimnasio.

Era auténtico.

Por eso los músculos de sus hombros, brazos y pecho estaban tan… bien definidos.

A Isabella se le secó la boca.

Su interés, claro estaba, era puramente clínico. Al fin y al cabo, ella también realizaba trabajo físico. Plantar, quitar malas hierbas y todas esas cosas, incluso cuando se hacía en terrazas de Manhattan en vez de en una finca de Southampton, hacía sudar y desarrollaba los músculos. No era difícil imaginárselo trabajando, sudando…

Excepto que las imágenes que conjuraba su mente no tenían nada que ver con el trabajo. Al menos no con tareas de jardín. De hecho, con nada que una mujer normal y saludable denominaría «trabajo».

O eso había oído decir.

Dios, ¿qué le estaba ocurriendo? Era guapo y estaba sudoroso. ¿Y qué? Ninguna de esas cosas tenían que ver con la atracción sexual.

«Mentirosa», pensó, liberando su mano.

–Santo cielo –rezongó–. ¿Es que no tienes una camisa? –siguió un momento de silencio horrorizado. «No», pensó ella, «por favor, que no haya dicho eso…».

El guardés hizo un ruido ahogado. Ella alzó la cabeza para mirarlo y, ¡horror!, estaba intentando no reírse. Cuando sus ojos se encontraron, se le escapó una carcajada.

Isabella deseó morirse. ¿Cómo podía haber dicho algo así? Por desgracia, sabía la respuesta.

Cuando se trataba de hombres, de hombres guapos, había dos Isabellas.

Conocía a hombres guapos a menudo. Su trabajo la llevaba a sus casas; aceptaba invitaciones a fiestas, aunque odiaba las fiestas en las que había que pasar la tarde mordisqueando canapés diminutos y tragando bebidas demasiado dulces decoradas con sombrillitas, porque era la mejor manera de conseguir nuevos clientes.

Además, a sus guapos hermanos, últimamente les había dado por buscar, con supuesta sutileza, al «Hombre Adecuado» para ella.

–Eh –decían Dante, Rafe, Falco o Nick, con el tono animoso que había aprendido a reconocer–, ¿te apetece venir a cenar el viernes? –o a almorzar el domingo, o a lo que fuera la excusa de turno para presentarle al último candidato del plan «Encontrar novio a Izzy» de los hermanos Orsini.

Para vergüenza de Isabella, incluso Anna empezaba a participar, invitándola a que fuera a verla justo cuando algún amigo de su esposo pasaba por allí.

Por lo visto aún no se habían dado cuenta de que si le ponían delante a un hombre guapo, o se le trababa la lengua o le daba por hablar cien veces más rápido de lo normal.

«Hola», decía el tipo.

¿Su respuesta?

Silencio y mirarlo como un cervatillo deslumbrado por los faros de un coche.

O un parloteo incesante. «¿Sabías que las gambas que estás comiendo seguramente vienen de una piscifactoría sin certificado de sanidad de algún lugar remoto del Lejano Oriente?», o «¿Qué opinas de la destrucción de los humedales?».

¿El resultado, en ambos casos?

Un desastre.

Había sido el patrón de su vida desde que descubrió que los chicos no eran chicas.

Ella no era bonita, ni lista, ni el tipo de mujer que provocaba lujuria a los hombres. Tampoco era que quisiera provocarla.

Aunque un poco de lujuria habría estado bien.

Anna era la guapa.

Era una hermana genial. Izzy la adoraba, pero hacía tiempo que se había enfrentado a los hechos. Anna era la Orsini en la que se fijaban los chicos.

Era la que tenía el pelo rubio, la que sabía, instintivamente, qué decir y qué ponerse, cómo encandilar, flirtear y manejar a los tipos más guapos como si fueran plastilina.

Izzy había aceptado que no contaba con esos atributos y que podía vivir con ello. Lo que no soportaba era convertirse en una boba cada vez que un hombre le parecía atractivo.

Mudez o parloteo. Esas eran sus opciones.

Ese día había ganado Izzy Charlatana.

Ya había hablado de más respecto al jefe del tipo.

Por lo que ella sabía, Don Rompecorazones podía pensar que Rio D’Aquila era fantástico.

Y, de repente, le recriminaba no llevar camisa. Tragó saliva y se atrevió a mirarlo.

Él había dejado de reírse. Más o menos. En realidad parecía seguir conteniendo la risa.

–Lo siento –dijo, avergonzada–. En serio, no pretendía…

–No, tienes razón –carraspeó y compuso una expresión de culpabilidad–. Estaba trabajando en la parte de atrás cuando oí el timbre, y…

–No me debes ninguna explicación. No sé en qué estaba pensando para decir eso.

–Es el calor. Resulta difícil pensar a derechas –esbozó una sonrisa que disparó el pulso de Izzy.

¿Había visto alguna vez unos ojos de un azul tan oscuro, o unas pestañas tan largas? Una mujer podía odiar a un hombre por tener unas pestañas como esas.

–Y lo has demostrado.

–¿Demostrado qué? –Isabella parpadeó.

–Que hace demasiado calor para pensar a derechas. Así que te sugiero que vayamos a la cocina. De camino, iré a ponerme una camisa limpia, luego prepararé unas bebidas frías.

–No hace falta, en serio –intervino ella rápidamente–. Ve tú. Es decir, ve a beber algo frío. Y a por una camisa –se sonrojó–. Es decir…, esperaré aquí mientras le dices al señor D’Aquila que… –arqueó las cejas al ver su expresión–. ¿Qué?

–Me temo que no puedo hacer eso.

–¿El qué?

–No puedo transmitir el mensaje –hizo una pausa–. El señor D’Aquila no está aquí.

–¿No está?

–No –contestó Rio.

El rostro de Isabella Orsini mostró su decepción. Pero a él le dio igual. Llevaba horas esperándola y a ella la molestaba que el hombre al que iba a ver no estuviera disponible.

Peor para ella.

No estaba de humor para hacer una entrevista.

Solo un idiota contrataría a una mujer que, incluso si tuviera las credenciales necesarias, cosa que dudaba, era incapaz de cumplir un horario.

–Se marchó hace una hora –dijo. Observó cómo ella clavaba unos perfectos dientes blancos en el carnoso labio inferior.

A Rio se le tensó el estómago.

Esa era una excelente segunda razón para no plantearse siquiera el contratarla. Lo último que necesitaba era sentir atracción por una mujer que trabajara para él. No acababa de entender por qué lo atraía. Le gustaba que dijera lo que pensaba. Esos comentarios sobre su jefe…

Bueno, no.

No sobre su jefe. Sobre él. Sobre el poderoso, rey de la montaña, Rio D’Aquila.

Y estaba el asunto de la camisa.

No recordaba haber conocido a ninguna mujer que hubiera sentido vergüenza al verlo sin camisa. Pero ella sí la había sentido. Sus esculpidas mejillas se habían puesto rojas como la grana.

Aunque sus mejillas, esculpidas o no, poco importaban. En ese momento tenía una expresión perdida.

Su boca se había curvado hacia abajo.

Esa boca hecha para el pecado.

Esa boca de aspecto sedoso.

¿Qué haría si inclinaba la cabeza y ponía los labios sobre los suyos? ¿Si saboreaba esa suavidad rosada? Si probaba su sabor.

La anatomía de Rio respondió con celeridad alarmante. Se apartó de ella y simuló recoger una inexistente pelusa del suelo.

Estaba claro que el sol le había frito los sesos.

No había otra razón para reaccionar así. Ella no era en absoluto su tipo. Ya había admitido que a pesar del informe traje y el pelo recogido era bonita, pero una cara bonita no era suficiente.

Le gustaban las mujeres sofisticadas. Urbanas. Seguras de sí mismas. Vestidas de seda y satén. Capaces de mantener una conversación, aunque no fuera sobre temas de peso.

Isabella Orsini fallaba en todas esas cosas. Además, le había hecho desperdiciar la tarde e iba de camino de hacerle desperdiciar la velada. No iba a permitirlo.

Quería una ducha y una cerveza fría, no necesariamente en ese orden. Después iría a Easthampton y volaría de vuelta a la ciudad; nada de pasar allí la noche y descansar de la interminable rutina de cenas, teatros y clubes. Telefonearía a alguna mujer, tal vez a la rubia que había conocido la semana anterior en un acto benéfico y le preguntaría si estaba ocupada esa noche. Estaría libre, sin duda. Las mujeres siempre lo estaban cuando se trataba de él.

En cuanto a la mentira que le había dicho a Isabella Orsini sobre sí mismo, había sido una tontería infantil. No sabía por qué lo había hecho, pero había sido una estupidez.

Se dio la vuelta y la miró. La expresión desolada se había transformado en una de determinación. Decidió no esperar a ver a qué se debía el cambio y decirle la verdad.

–Señorita Orsini…

–Izzy.

–Señorita Orsini –repitió él–, no he sido totalmente sincero –era quedarse corto, pero daba igual–. Lo que dije sobre Rio D’Aquila…

–Lo sé. Ya has dicho que no está aquí.

–Exacto. Pero…

–¿Cuándo volverá?

«Ajá», pensó. Eso explicaba la expresión de empeño de su rostro. Quería quedarse a esperar. Pero eso no iba a ocurrir.

–Voy a decirle la verdad, señorita Orsini.

–Izzy.

–Izzy. La verdad es que…

–No va a volver.

–No. Bueno, eso no es exactamente lo que…

–Se cansó de esperar. No lo culpo.

La voz se había convertido en un susurro ronco. Él deseó que no fuera a echarse a llorar. No soportaba que las mujeres llorasen. Siempre era una maniobra para intentar salirse con la suya; el viejo truco no funcionaba con él.

–No lo culpo en absoluto.

«Dio, mejor lágrimas que ese tono grave y triste», pensó Rio.

–Mire, señorita Orsini. Es decir, Isabella…

–Izzy. Nadie me llama Isabella nunca.

Imposible. Ella no era una «Izzy». «Isabella» le iba mucho mejor. Tal vez no fuera una belleza, pero tenía una voz dulce, un rostro bonito…

Rio se dejó llevar por el instinto. Puso la mano bajo su barbilla y le alzó el rostro.

–Eh –dijo. De repente comprendió que se había equivocado al pensar que era bonita.

No lo era. Ni guapa.

Era mucho más.

¿Cómo podía no haberse dado cuenta? ¿Lo había distraído el juego? ¿Su propia ira? ¿La ridícula ropa de invierno?

Por primera vez, la vio tal y como era. Pestañas oscuras y espesas, pómulos altos, boca exuberante. Una nariz imperfecta; tenía un pequeño bulto en el centro y, de alguna manera, eso la hacía perfecta para ella.

Y, Cristo, esos ojos.

Verdes. No, azules. O marrones. O dorados. La verdad era que eran una amalgama de colores, y, de repente, él se recordó a los ocho años, un niño medio muerto de hambre que, mientras rebuscaba en el contenedor de basura de un restaurante, había encontrado un cristal con una forma muy rara.

Había estado a punto de tirarlo. En aquella época no prestaba atención a las cosas inútiles. Pero un rayo de sol había incidido en el cristal y el prisma había cobrado vida. La brillantez de los colores lo había dejado sin aliento.

Acababa de ocurrirle lo mismo.

Rio miró los ojos de Isabella Orsini y lo que vio hizo que le diera un vuelco el corazón.

Deseaba besarla.

Diablos, iba a besarla.

Iba a hacer algo increíblemente estúpido e ilógico, y no era un hombre que soliera hacer ese tipo de cosas. Sin duda lo había afectado el exceso de sol, dejó caer la mano y dio un paso atrás.

–Lo que necesitas saber –dijo rápidamente– , es que Rio D’Aquila y yo somos…

–Créeme. Lo entiendo. Se cansó de esperar y te dejó aquí para que me dieras el mensaje. He perdido el trabajo. Bueno, nunca lo he tenido, pero he perdido la oportunidad de obtenerlo, ¿cierto?

–Cierto –dijo Rio–, excepto que…

–No puedo culparlo. He llegado, ¿cuánto?, ¿dos horas tarde?

–Tres, pero…

–Lo que ocurrió es que salí con retraso. Un cliente me telefoneó. Anoche llovió mucho y yo acababa de plantar pensamientos en su terraza.

–Pensamientos –dijo Rio.

–Y la lluvia los empapó, así que tuve que ir a Manhattan a echarles un vistazo. Verás, estoy en Brooklyn y el tráfico… El caso es que salí algo tarde y el tráfico en la autopista era de pesadilla, incluso peor que en la ciudad…

–La autopista de Long Island siempre está a tope –dijo Rio, preguntándose por qué estaba permitiendo que siguiera la conversación. Tal vez por cómo lo miraban sus ojos.

–Tendría que haberlo sabido. Anna me lo advirtió.

–¿Anna?

–Y Joey también.

–Joey –repitió él, con el tono de voz de un hombre que intenta desesperadamente mantener la cordura.

–El chico que hace mis repartos –Isabella tomó aire–. Cuando llegué a Southampton, me perdí.

–Seguro que mi… el secretario de mi jefe te envió instrucciones.

–Bueno, sí. Pero me olvidé de traerlas. La llamada de emergencia por los pensamientos, y, claro, los nervios por la entrevista.

–Los nervios por la entrevista –repitió Rio. ¡Estaba convirtiéndose en un loro!

–No dejaba de decirme que no me importaba. Incluso se lo dije a Dante.

Por fin, un nombre que él reconocía.

–Y luego apareció el conejo en la carretera…

Conejos en la carretera. Rio se preguntó si iba a hablarle del País de las Maravillas.

–Pero la verdad es que me hubiera gustado mucho conseguir este contrato –Isabella abrió los brazos de par en par, incluyendo en el gesto todo lo que había llevado a Rio allí: el mar, los campos, las dunas, la privacidad, la claridad del cielo que empezaba a rendirse al crepúsculo–. Me pareció que merecía la pena por el dinero. Bueno, y por el estatus de hacer un trabajo para alguien tan importante como Rio D’Aquila.

Es decir, no es que me importe el estatus, pero…

–No –Rio curvó los labios–. Apuesto a que no.

–Pero ahora que he visto la casa, el entorno… –una sonrisa iluminó su rostro–. ¡Habría sido un reto maravilloso! ¡Es tan bonito! ¡Tan grande! Apuesto a que la terraza también es enorme, y no tendría que preocuparme por limitaciones de espacio, o por cómo desaguaría la lluvia. Sería como… como un pintor que tuviera la oportunidad de pasar de las miniaturas ¡a los murales!

Su rostro resplandecía. También su sonrisa. Ni una cosa ni la otra le harían conseguir el trabajo, ni siquiera una entrevista. Aun así…

–¿Te gustaría ver la terraza? –se oyó preguntar.

–No debería… –se mordió el labio inferior.

Rio había comenzado el día llevando una camisa azul sobre la camiseta. La recogió de la mesa donde la había dejado, se la puso y empezó a andar. Un par de segundos después oyó el ruido de los tacones que lo seguían.

–Quizás un vistazo –dijo–. Tengo las dimensiones, claro, los empleados de tu jefe me las enviaron, pero verla de verdad…

Llegaron a las puertas abiertas que daban a la terraza. Rio le cedió el paso y ella tropezó, debido a los increíbles tacones que lucía. El brazo de él se disparó automáticamente y sujetó su muñeca.

El tiempo se detuvo.

Era un cliché terrible, pero ocurrió exactamente eso. Oyó que ella tragaba aire. Vio que sus ojos se ensanchaban al mirarlo. El aire parecía brillar entre ellos.

–Son… son los zapatos –tartamudeó ella–. Los zapatos de Anna…

«Los zapatos de Anna», pensó él. Pero lo dominó el pensamiento «Al diablo con todo». Iba a besarla, una vez, y ya apechugaría con las consecuencias…

Maldiciéndose, la soltó y salió afuera.

–Aquí estamos –dijo.

–Oh –susurró Isabella Orsini–. Oh, vaya.

Él se dio la vuelta. Ella estaba detrás de él, con las manos sobre el pecho.

–Mira los colores –susurró con reverencia–. Infinitos tonos de oro, verde y azul.

–Sí –Rio asintió–. Es… agradable.

–¿Agradable? –ella se rio con suavidad–. Es perfecto. Veo olivos rusos y rododendros por esa zona.

Y azaleas aquí y también acá.

Su cara resplandecía como el sol, su sonrisa era amplia y sincera.

–Azalea mistral –aclaró, como si él supiera de lo que estaba hablando–. Y algunas veigelas, por la intensidad del color de las flores.

Lentamente, nombrando plantas, árboles y flores con tanta soltura como él habría nombrado barcos y mercancías, Isabella convirtió la terraza en un jardín, que su voz y su sonrisa hacían tan real que él casi lo veía ante sí.

No podía dejar de mirarla.

Tanto ímpetu, júbilo y animación…

Ella llegó a la zona donde él había estado cavando. Sin dudarlo, se libró de los sucios zapatos de tacón y pisó la tierra oscura y fértil.

Ver a una mujer tan bella, con un traje feo, clavar los dedos de los pies en la tierra, desmadejó por completo a Rio. Estaba perdido.

Dio un paso hacia ella. Seguía hablando de plantas, arbustos y solo Dios sabía qué.

–Isabella… –dijo.

Todo lo que estaba pensando se reflejó en cómo dijo su nombre. Supo que ella lo había notado, porque se calló.

¿Se sentiría tan perdida como él?

–Señor Rossi –susurró ella. Su manera de entreabrir los labios y su suspiro fueron la respuesta que él necesitaba.

–No me llames eso –rezongó él.

–No, tienes razón –su voz sonó ronca. Una sonrisa curvó sus labios, a pocos centímetros de distancia de él–. Hola, Matteo.

–Isabella, no entiendes…

Ella puso un dedo en sus labios.

–No quiero entender –dijo.

Rio renunció a la batalla. Tomó a Isabella Orsini entre sus brazos, agachó la cabeza y la besó.

Capítulo 4

OH, DIOS MÍO», pensó Isabella, «oh, Dios mío»…

El cuerpo de Matteo era duro. Su boca era firme. Sus brazos eran como bandas de acero que la aprisionaban contra él.

La parte de su cerebro que se cimentaba en la lógica decía: «¡Isabella! ¿Qué estás haciendo?».

La parte que era puramente femenina le decía a la otra que se callara.

Nunca la habían besado así. Nunca. Nunca había deseado que la besaran de esa manera.

Él le mordisqueó el labio inferior. Supo que quería que abriera la boca. Para tocar su lengua con la suya. Nunca había hecho eso… Bueno, una o dos veces, y no había repetido. No le había gustado la intrusión, la intimidad…

–Isabella –susurró él–. Quiero probar tu sabor. Las palabras le hicieron temblar, aunque no de miedo. Sintió la punta de su lengua en los labios y los entreabrió, dándole acceso.

Casi se le doblaron las rodillas.

Su sabor. ¡Su sabor! Limpio. Indescriptible. Y muy sexy. ¿Cómo podía haber pensado que tener la lengua de un hombre en la boca no era gloria pura?

Él enmarcaba su rostro con las manos y enredaba los dedos en su cabello. Sintió que abría el pasador, liberando un torrente de rizos oscuros.

Gimió de placer.

No entendía que sentir sus manos en el pelo pudiera resultar tan excitante.

–Isabella –dijo él, deslizando una mano por su espalda y apretándola contra su cuerpo.

El mundo empezó a dar vueltas.

Sintió la mano sobre su trasero, a través de la horrible falda de lana.

Su cuerpo respondió a la premura, sus caderas se alzaron contra las de él, sinuosas.

–Devuélveme el beso –dijo él, con voz ronca como papel de lija.

Ella creía que lo había estado haciendo. Se preguntó qué quería…

–Deja que tus labios se unan a los míos.

Titubeante, inexperta, hizo lo que le pedía y su gruñido le confirmó que lo había hecho bien. Sentir la presión de su sexo contra el vientre no le dejó lugar a dudas.

Él volvió a gruñir.

Colocó ambas manos en sus nalgas, la levantó del suelo y la apretó contra sí. Pecho contra pecho, vientre contra vientre. Caderas contra caderas y, Dios, ese sexo masculino que crecía y se endurecía por momentos, clavándose en ella…

Isabella sintió una punzada de miedo. Todo iba rápido, demasiado rápido.

Apartó la boca de la suya.

–Matteo –gimió–. Matteo, espera…

Pero Rio no podía esperar.

Después se daría cuenta de que tampoco había podido pensar. Algo en Isabella Orsini había convertido el deseo sexual en compulsión sexual.

Colocó un brazo bajo su trasero, rodeó su cuello con el otro, atrapó su boca y siguió besándola, ciego a todo menos a la ardiente necesidad que lo quemaba mientras volvía a entrar a la casa con ella en brazos.

–No.

Al principio, ni siquiera la oyó. Pero ella repitió la palabra con voz aguda, golpeando sus hombros con los puños.

Rio recuperó la cordura. Abrió los ojos y miró a la mujer que tenía en brazos.

Se le contrajo el estómago.

Tenía la cara blanca y sus ojos eran pozos oscuros de terror. Había visto todo tipo de expresiones en rostros de mujer, pero nunca de miedo hacia él. ¿Qué diablos estaba haciendo?

–Suéltame –dijo ella con voz débil.

–Escucha –inspiró con fuerza–. Isabella…

–¡Suéltame!

Él asintió. Cuidadosamente, la dejó en el suelo. Ella dio un paso atrás.

–¿Estás loco? –preguntó, temblorosa.

–Lo siento –Rio se pasó una mano por el pelo.

–¿Lo sientes? ¿Lo sientes? ¿Y ya está? ¿Me atacas y ahora dices que lo sientes?

A él se le tensó la mandíbula.

–No te he atacado.

–¿No? Entonces, ¿cómo describirías tú lo que acaba de ocurrir?

El músculo de la mandíbula se le contrajo otra vez. Él lo habría descrito como una pérdida total de control, pero eso era imposible.

Nunca perdía el control.

–Lo describiría como un error –dijo, rígido–. Y te pido disculpas.

Isabella resopló para apartarse un rizo de los ojos.

Más calmada, se cruzó de brazos, lo miró fijamente y se dijo que ella tenía razón, todo había sido culpa de él.

No cabía duda alguna.

La forma en la que ella se había lanzado a sus brazos, cómo había respondido a sus besos, el deseo salvaje que se había liberado en su interior… Nada de eso tenía relación con lo que él había hecho.

–Es tarde –dijo, brusca–. Tengo que irme.

–Sí. Así es –confirmó él con voz inexpresiva.

Se apartó de ella, salió a la terraza, ya a oscuras, recogió la carpeta que había dejado caer y los zapatos que se había quitado y volvió a entrar. Estaba deseando librarse de ella; no le gustaba lo que había ocurrido ni cómo se había comportado, y luchaba contra el impulso de decirle que ella era igualmente culpable. Se había entregado con ardor, con hambre, a pesar de su falta de experiencia.

«¡Cristo!», pensó. Su falta de experiencia.

¿Era virgen? Eso le parecía tan imposible como haber perdido el control. En el mundo en el que vivían no había vírgenes pasada la adolescencia.

Aunque eso no importara.

¡Pero sí importaba! Nunca se había acostado con una virgen y no tenía intención de hacerlo nunca. Las mujeres podían ser muy tontas con respecto al sexo, convirtiéndolo en expresión de amor eterno incluso cuando un hombre dejaba absolutamente claro, desde el principio, que el sexo solo tenía que ver con el deseo.

Pero… ¿sexo con una virgen? Se estremeció al pensar en las posibles consecuencias. Ofreció a Isabella la carpeta y los zapatos.

–Gracias –dijo ella con voz fría.

–De nada –replicó, igualmente frío.

Ella le quitó las cosas de las manos, se colocó la carpeta bajo el brazo y dedicó medio segundo a pensar si intentaba meter sus pies del treinta y nueve en los zapatos del treinta y ocho de Anna. Decidió que de ninguna manera iba a ofrecer ese espectáculo de comedia a Don Páginas Centrales.

Sin duda, era hora de irse…

Entonces recordó el coche. ¡El coche!

–Pensé que tenías prisa por irte.

Alzó la vista. Mister Macho la miraba igual que un gato vigila a un ratón.

–Desde luego que sí –dijo, giró sobre los talones, apenas cubiertos por las medias hechas trizas, y se dio la vuelta de nuevo.

–No olvides decirle al señor D’Aquila que lamento que no estuviera aquí para verme.

Los labios del guardés se curvaron en una sonrisa gélida.

–¿No querrás decir que lamentas haber aparecido tres horas tarde?

–Quiero decir exactamente lo que he dicho, señor Rossi. Ni más, ni menos. ¿Está claro?

Hubo un silencio. Después, el maldito se echó a reír. ¡A reír!

–Sí, señora –dijo, poniéndose firme y saludando como un soldado.

Isabella lo habría estrangulado. Sin embargo, optó por una salida digna, aunque era difícil mantener la dignidad caminando descalza y oyendo las carcajadas de un hombre a su espalda.

Y sintiendo aún el calor de sus besos quemándole los labios.

Rio la observó marchar.

Tenía que admitir que era una mujer interesante. Incluso en ese momento, cuando salía de su vida con la espalda recta, los hombros cuadrados y la cabeza alta. Incluso su postura dejaba claro que había sido tratada mal.

Que no llevara zapatos estropeaba el efecto.

Eso le hizo sonreír.

Dejó de verla cuando ella dobló la esquina; unos segundos después oyó la puerta de entrada cerrarse de un portazo.

Se había ido. Bien. Excelente. Estaba fuera de su casa, fuera de su vida.

–Buenas noches, señorita Orsini –murmuró–. Es un placer haber dejado de verla.

Había puesto el reloj en algún sitio antes de empezar a cavar, así que no sabía qué hora era. Decidió buscarlo por la mañana. En ese momento iba a tomar la ansiada cerveza fría, darse una ducha y prepararse algo de comer, estaba hambriento como un oso.

También estaba cansado. Así que pasaría la noche allí y volaría a casa por la mañana.

Rio bostezó, se estiró y fue hacia la cocina. Había media docena de botellas de cerveza en la nevera; agarró una, rebuscó en un cajón hasta encontrar un abrebotellas y la abrió.

El primer trago frío, húmedo y bienvenido recorrió su garganta. Tomó otro mientras buscaba un adjetivo para describir la tarde.

¿Inusual? ¿Interesante? Sonrió. Un poco de las dos cosas, gracias a Isabella Orsini.

Él había esperado a Izzy el Jardinero. Pero se había encontrado con Isabella la… ¿qué?

Era un cúmulo de contradicciones, encantadora un segundo, hiriente al siguiente. Primero profesional y después balbuciente.

Tan ardiente como podía ser una mujer, y después inocente como una virgen. A no ser que lo de la inocencia hubiera sido una actuación. A no ser que le gustara jugar con fuego, o pinchar a un hombre hasta volverlo loco, o…

No importaba. Se había ido.

Y no era desagradable pensar que de verdad pudiera ser inocente.

Pensar que habría sido el primer hombre en tocarla. En aprender sus secretos. En provocarle placer una y otra vez, porque lo habría hecho, le habría enseñado cómo podía ser la pasión.

–Merda.

Rio dejó la botella en la encimera y fue hacia la escalera. Una ducha lo arreglaría todo, seguida por el filete más grueso que encontrara, y…

Y, ¿dónde estaba el coche de ella?

Se detuvo en el descansillo de la escalera.

Había ido en coche. Le había contado esa confusa historia sobre el tráfico de Manhattan y de la autopista y el conejo. Así que ¿dónde estaba? ¿Por qué había llegado hasta la casa a pie? El camino desde la entrada era largo.

Tal vez había aparcado al otro lado de la verja. Aunque no se le ocurría ninguna razón para hacer eso. En cualquier caso, no era problema suyo.

Subió unos escalones más.

No era su problema, pero ¿dónde estaba el coche? Titubeó un segundo. Después, maldijo entre dientes, bajó y abrió la puerta de entrada.

Nada.

Un camino vacío bordeado por altos árboles. La verja de hierro en la distancia. Las luces del jardín se habían encendido automáticamente con la caída del sol.

La zona que había más allá de la verja se veía negra. La luna era fina como la hoja de una guadaña y no iluminaba la noche.

Decidió ir a echar un vistazo. Sin duda, habría aparcado el coche en la carretera que llevaba a la verja. Si era así, ya se habría ido…

Pero lo comprobaría.

Fue hasta la verja. La empujó con la mano, pero, por lo visto, volvía a funcionar y no se abrió. Tecleó el código de seguridad y la verja se abrió lentamente.

No sabía qué esperaba ver.

Diablos.

Una figura esbelta caminaba por la carretera. Una figura esbelta y distante, iluminada por los débiles rayos de luna que sorteaban los árboles. Isabella Orsini.

–Idiota –gruñó. Salió a la carretera y gritó su nombre.

No hubo reacción. O no lo había oído, o iba a fingir que ese era el caso.

–¡Isabella! –gritó otra vez–. Maldición, Isabella, ¿qué diablos crees que estás haciendo?

Siguió sin haber respuesta. Y ella no dejó de caminar. Sabía que lo había oído; había gritado como un poseso.

Pero Isabella era una mujer empeñada en demostrar que era valerosa. O tonta.

Rio se inclinaba por «tonta». Un mujer sola en una carretera de campo, a oscuras…

Con expresión adusta, empezó a andar. Aceleró el paso. Acababa de echar a correr cuando aparecieron unos faros de coche de frente. La luz la iluminó y ella, por primera vez, pareció titubear.

El vehículo redujo la velocidad. Ella lo miró. El conductor debía de haberle dicho algo. Tal vez si quería que la llevara a algún sitio.

«No digas que sí», pensó Rio, corriendo más rápido. «Hagas lo que hagas, Iz, no digas…».

Estaba diciendo «no». No podía oírla, pero era obvio por su actitud. Negaba con la cabeza, cada vez más fuerte, pero el vehículo se detuvo.

Rio casi voló hacia ella.

«No te asustes». Las palabras resonaron en la cabeza de Isabella. «¡Nada de pánico! No dejes que todas las películas de terror de serie B que viste de adolescente puedan con tu sentido común».

El conductor que había parado para preguntarle si necesitaba que la llevara solo intentaba ayudarla. Que la hubiera llamado «nenita» y que tuviera aspecto de ser Jack el Destripador en versión luchador de sumo no quería decir nada.

«¡Para ya, Isabella!».

El peso del hombre era asunto suyo. Y ella no sabía qué pinta tenía Jack el Destripador. Nadie lo sabía. Estaba dejándose llevar por la imaginación.

Le dio un vuelco el corazón cuando Jack Sumo abrió la puerta.

–No estás siendo muy amistosa –dijo, bajando del coche–. Solo intento ayudarte.

«Corre», se dijo Isabella, con el corazón en un puño, «corre, corre, corre».

–Ahí estás, cariño.

Esa voz. Ronca, con un leve acento.

–Matteo –gimió Isabella, lanzándose a los brazos de Rio.

Él la apretó contra su cuerpo. El corazón le martilleaba en el pecho, y no solo por la carrera.

–Nena –murmuró–, todo va bien.

Durante unos segundos solo existieron la noche y la mujer que se acurrucaba contra él. Después, Rio se aclaró la garganta y miró al tipo que estaba de pie junto a una furgoneta desvencijada. Era enorme y gordo. Seguramente bajo la grasa había buenos músculos, pero eso no era lo que le preocupaba.

Lo que le preocupaba era cómo el tipo seguía allí, inmóvil, con los ojos clavados en Isabella.

«Puedo tumbarte, desgraciado», pensó Rio. Pero ¿y si no podía? Sabía boxear. Era fuerte y estaba en forma. La ira por lo que podría haber sucedido incrementaría sus fuerzas.

Pero el tipo podía tener suerte y ganar. Y entonces, ¿qué le ocurriría a Isabella? Rio se tragó su ira, carraspeó y forzó una sonrisa.

–Gracias, hombre –dijo. Isabella se tensó a su lado. Rio la sujetó aún más fuerte, esperando que entendiera la advertencia y se quedara quieta–. Ofrecerte a ayudar a mi dama ha sido un detalle.

Nada. El enorme tipo no habló ni hizo movimiento alguno.

Isabella se estremeció.

–Hemos discutido. Estaba tan enfadada que se ha marchado –esbozó una sonrisa, de hombre a hombre–. Ya sabes cómo son esas cosas.

El tipo cambió el peso de un pierna a la otra. Rio esperó; estaba seguro de que a diferencia de un cuerpo masivo, se enfrentaba a un cerebro diminuto. Se preguntó si el hombre optaría por lo fácil, o decidiría atacar.

Casi le habría gustado, pero no podía arriesgarse a que le pasara algo a la mujer que temblaba en sus brazos. Mejor dar al tipo la oportunidad de mantener la dignidad.

Rio miró a Isabella.

–¿Cariño? –dijo. Ella alzó el rostro. El miedo agrandaba sus ojos. Deseó besarla y decirle que todo iba a ir bien, tranquilizarla y borrar su terror hasta que, con un suspiro, se derritiera contra él…

Pero lo importante era ponerse en marcha.

–Nena –dijo–, vamos a casa, ¿vale?

El hombre volvió a cambiar el peso de pierna.

–Tienes que vigilar a tu mujer –dijo en voz baja–. Puede pasar cualquier cosa, cuando una mujer anda sola y de noche por aquí.

–Sí –Rio asintió–. Gracias otra vez. Cuídate, amigo –rodeó la cintura de Isabella con un brazo–. Vamos –susurró de modo que solo ella lo oyera–. Empieza a andar. Vamos, Iz. Eso es. Izquierda, derecha, izquierda. Más deprisa. Igual que andabas cuando tu ego te hizo salir de mi casa.

Eso tuvo efecto.

Notó que ella recuperaba las fuerzas. Intentó apartarse, pero como él esperaba esa reacción, consiguió mantenerla en la curva de su brazo.

–Mi ego no ha tenido nada que ver –protestó ella, con menos ardor de lo que él habría querido.

–Podemos discutirlo después. Por ahora, sigue andando.

–¿Va… va a dejarnos ir?

–Lo hará si tiene una pizca de cerebro. Sabe que lo estamparé en la carretera si intenta algo.

–Pesa cien kilos más que tú.

–Ciento cincuenta –corrigió Rio–. Pero ¿quién está haciendo cuentas?

Ella dejó escapar una risita débil, como Rio pretendía. No quería que entrara en estado de shock.

Siguieron caminando, pendientes del ruido del motor de la furgoneta, esperando que los pasara. La verja solo estaba a doscientos metros, pero les parecían kilómetros.

Isabella aceleró el paso. Rio la contuvo.

–No te aceleres. Mantén un ritmo normal. Somos una pareja que se ha reconciliado tras una pelea y volvemos a casa tan contentos.

–Si nos pasara de una vez…

La furgoneta pasó junto a ellos, rugiendo y levantando polvo y hojas, justo cuando llegaban a la verja. Rio la hizo entrar y cerró la verja. Isabella se aferró a su cuello.

Él se quedó inmóvil durante lo que pareció un largo rato. Después la atrajo hacia sí, inclinó el rostro y besó sus labios con delicadeza.

–Tranquila, cara –dijo con suavidad–. Ahora ya está todo bien.

–Oh, Dios mío –balbució ella–, oh, Dios mío…

Estaba pálida y tenía los ojos muy abiertos. Él deseó besarla de nuevo, besarla hasta que el miedo la abandonara y se aferrara a él por el placer de estar entre sus brazos.

Sabía que aquel pensamiento no tenía sentido, así que arrugó la frente, agarró los codos de Isabella y la zarandeó un poco.

–¿En qué demonios estabas pensando? Esto no es una ciudad, ¿no te habías dado cuenta? ¡No hay aceras, ni gente, ni luces!

–¡Eso! Critícame cuando tú tienes la culpa de…

de… –no pudo seguir con la bravata–. No pensé –musitó–. Solo quería… irme. A encontrar la estación de tren.

–¿La estación de tren? –Rio parpadeó–. Creí que habías venido en coche.

–Lo hice. No era mío. Era…

–De Anna –intervino él.

–Sí. Pero se metió en la cuneta.

A pesar de todo, Rio no pudo por menos que reírse.

–¿El coche se metió solo en la cuneta?

–Ya te lo dije, había un conejo en la carretera. Creo que era un conejo. Tenía el morro y el rabo finos y largos, y apareció de repente.

–Una zarigüeya –dijo él.

–Y, claro, no quería atropellarlo.

Rio pensó en la multitud de cadáveres de zarigüeyas que había visto en todas las carreteras de campo, en los coches que las golpeaban, en los conductores que o no se daban cuenta o no daban importancia al hecho.

Sin pensarlo, la atrajo contra sí y deslizó la mano por su espalda.

–No –dijo–, claro que no querías.

–Así que el coche perdió la dirección, y…

–¿Dónde ocurrió eso?

–Bastante lejos de aquí. Tuve que andar. Por eso llegué tan tarde.

–¿Por qué no telefoneaste? Tienes teléfono móvil, ¿no?

–No quería pedirle ayuda al señor D’Aquila. No quería darle razones para que dudara de mi capacidad para manejar las cosas.

–Ya. Y por eso decidiste que llegar tres horas tarde era mejor que telefonear para decir que necesitabas que te recogieran.

Ella achicó los ojos. Apoyó las palmas en su pecho y consiguió apartarlo un poco.

–Gracias por su ayuda, señor Rossi.

–¿Qué ha sido de Matteo?

–Ya puedes soltarme.

–¿Y qué harás? ¿Dar otro paseo a la luz de la luna?

Ella se mordisqueó el labio inferior. Por lo visto, era un hábito. Y él tenía el hábito de querer besarla cada vez que lo hacía.

–Tomaré un autobús.

Él se rio y ella achicó los ojos aún más.

–¿No hay autobuses? Bien. Llamaré a un taxi.

Él volvió a reírse. Los ojos de ella se habían convertido en rayitas de hielo.

–Si me lo pides con buenos modales, te llevaré a la estación de tren.

Ella lo miró como si le hubiera sugerido que hiciera algo físicamente imposible. Impertérrito, contempló cómo ella intentaba mantener la compostura. Finalmente, Isabella asintió con la cabeza.

–Necesito que me lleves a la estación.

–¿Ya está? ¿Eso son buenos modales?

Tenía la sensación de que ella estaba a punto de darle un puñetazo. La idea le hacía gracia.

–Señor Rossi, ¿tendría la amabilidad de llevarme a la estación?

Él habría querido responder «No, ¿por qué iba a hacer eso cuando puedes pasar la noche aquí, en mi cama?».

Maldijo para sí, y la soltó.

–No hay problema –dijo, poniendo rumbo hacia su coche, aparcado a la entrada. Ella lo siguió.

Condujeron hasta el pueblo en silencio. Todo estaba cerrado. Él bajó la ventanilla; se oía el sonido de los grillos, el viento y, en la distancia, el de las olas. Cuando llegaron a la estación, apagó el motor y se volvió hacia ella.

–¿Quieres decirme dónde está esa cuneta comecoches?

–No –dijo ella, con una mirada que habría convertido la playa en hielo.

–Como quieras –Rio se encogió de hombros–. Podría pedir un remolque, pero si prefieres hacerlo tú…

–Buenas noches, señor Rossi. Gracias por haber aparecido cuando estaba… conversando con ese… caballero…

–No hay nada como una conversación con un Neanderthal homicida en una carretera desierta y a oscuras –dijo Rio con ligereza, rodeando el coche para abrirle la puerta.

–No necesito tu ayuda.

–Estoy seguro de ello. Pero es tarde, no hay gente y, aunque tengas ánimos para otra charla con un «caballero» inofensivo, yo no. Así que sé buena y compórtate mientras te acompaño dentro, ¿vale?

Isabella miró al hombre que agarraba su brazo como si le perteneciera. ¡Matteo Rossi era insufrible!

Decían que Rio D’Aquila era un bastardo arrogante, no podía imaginarse hasta qué extremo tenía que serlo si toleraba que un hombre como ese trabajara para él.

Sin embargo, sentir la mano de Matteo Rossi en el codo la tranquilizaba. Era tarde, estaba oscuro y el lugar tenía un aire desolado. Pero, sin duda, en el andén habría otros pasajeros esperando…

Error.

Había un cartel en la taquilla.

Cerrado.

No habría trenes en dirección oeste esa noche.

Capítulo 5

ISABELLA miró el cartel fijamente.

Era imposible. Una estación de tren, ¿cerrada?

Se acercó a la puerta e intentó abrirla. Sin éxito. Era verdad. Se le cayó el alma a los pies.

Matteo, justo detrás de ella, masculló una palabra que no entendió. Por suerte. Seguramente habría hecho que enrojeciera hasta las orejas.

No era de extrañar. Estaba tan deseoso de perderla de vista como ella de marcharse.

–No puede estar cerrada –dijo, mirándolo por encima del hombro–. Los trenes circulan las veinticuatro horas del día.

Rio tenía el cerebro desbocado. Fue hacia la puerta y probó a abrirla. Estaba cerrada con llave.

–Los trenes del metro funcionan las veinticuatro horas del día –dijo–. Pero esto no es el metro, ni Manhattan.

Ella lo miró y casi puso los ojos en blanco. Él no la culpó por ello. Para comentarios inútiles…

¿Y por qué había hecho algo tan estúpido como probar a abrir la puerta él mismo? Había tenido que acortar distancias entre ellos y la sentía al lado, olía su cabello. Olor a limón, algo ligero, limpio y femenino. Y su cerebro masculino había reaccionado de forma primitiva, impidiéndole concentrarse en el problema.

Dio un paso atrás e inspiró una bocanada de aire fresco para despejarse el cerebro.

–Esto empieza a convertirse en una comedia de enredos –dijo ella con frialdad–. Primero el coche. Luego tu jefe no tiene la cortesía de esperarme. Después tú. Y ahora, esto.

Rio controló un gruñido. La situación era imposible. ¿A quién defendía? ¿A Rio, o a Matteo? Acababa de insultarlos a ambos. Al menos eso lo hizo volver a la realidad.

–Tu coche se salió de la carretera, sin tu intervención. Olvidemos lo demás: el tráfico que debiste prever, las instrucciones que olvidaste traer contigo. Lo cierto es que, si aún tuvieras coche, no estaríamos en mitad del pueblo esperando un tren que no va a venir.

Ella lo miró con frialdad. Después suspiró y la mirada se transformó en una triste admisión de que él decía la verdad.

–Tienes razón. La única culpable soy yo por haber accedido a presentarme a este trabajo. Le dije a Gaby que era una locura.

Gaby. Un nuevo nombre que añadir a la lista. Tal vez se refería a Gabriella Orsini, la esposa de Dante. Rio D’Aquila, que conocía a la pareja, podría haberlo preguntado.

Matteo Rossi, que no sabía nada de ellos, no.

–Y Anna. Le dije lo mismo «Ese trabajo no es para mí». Pero ¿me hicieron caso?

Anna, otra vez. La misteriosa Anna, tan generosa con su ropa y con su coche.

–No –Isabella, seria, contestó su propia pregunta–, en absoluto. Insistieron e insistieron –su voz pasó del tono suave habitual a un tono agudo que él supuso imitaba a Anna-Gaby–. «Piensa en cuantas puertas abriría un contrato como ese, Izzy. Piensa en los nuevos clientes que obtendrás» –juntó las cejas–. ¡Ja!

–Bueno, seguramente tenían razón –apuntó Rio, cauto. Ella rezongó con desdén.

–Bastante tengo con trabajar con los ricos consentidos de la ciudad. ¿Por qué iba a venir hasta el fin del mundo para tratar con uno en un sitio donde… donde los animales son los amos de la carretera y los trenes dejan de funcionar porque es de noche?

Rio se planteó comentar que los animales salían a la carretera en todas partes, y que la oscuridad no tenía nada que ver con que allí no circularan trenes un viernes por la noche.

–No tienes forma de saber que Rio D’Aquila es un tipo consentido –dijo, optando por la calma.

–Está forrado –ladró Isabella–. Y está bueno.

–Está bueno –Rio alzó las cejas.

–Eso dice Gaby. A Anna no se lo han presentado, pero lo ha visto en un par de sitios. En una fiesta benéfica, un concierto o algo de eso. Dice que sí, que es espectacular. Y que es obvio que tiene más dinero del que necesita y un ego más grande que su cabeza.

Rio cruzó los brazos e hizo una nota mental de añadir a Anna a la lista de gente que podía soportar que no le presentaran nunca.

–Interesante –dijo con frialdad.

–Puede que no dijera eso exactamente. Pero ¿por qué si no iba a construir una casa en mitad de la nada cuando ya tiene un montón de ellas?

–Southampton no está en mitad de la nada. Y tal vez le pareció que la zona tenía sus atractivos.

–¡No defiendas a tu jefe delante de mí! –alzó la barbilla y lo miró con ojos llameantes–. Sé cómo son esa clase de hombres. Trabajo para ellos. Bueno, no en contratos de este tamaño, es decir, si lo hubiera conseguido sería…

–Entiendo –la cortó él–. Así que ¿los hombres que tienen dinero son estúpidos consumistas?

–Tienen el ego más grande que la cabeza.

–Un comentario interesante.

–Uno válido.

–¿Y eso incluye a Dante Orsini, que te recomendó para el trabajo?

–¿Cómo sabes eso? –achicó los ojos.

–D’Aquila lo mencionó –se justificó él.

–No, no incluye a Dante. Por supuesto que no, pero eso no viene al caso –Isabella se estremeció. El aire nocturno era bastante fresco–. Estoy atrapada, ¿oyes? ¡Atrapada en este lugar tan alejado de la civilización!

Era difícil no echarse a reír. Y más difícil aún no borrar a besos la ira de sus labios, el rubor de sus mejillas y el brillo de sus ojos.

Rio maldijo para sí y la rodeó con los brazos.

–¿Qué estás haciendo?

–Estás tiritando –razonó él–. Te doy calor.

–No necesito calor.

–Sí lo necesitas. Deja de luchar conmigo.

Ella siguió en sus brazos, rígida como un árbol. Él la apretó con el empeño de un boy scout haciendo una buena obra, excepto que nunca había sido boy scout y era difícil pensar como uno. Isabella olía dulce y femenina. Le apetecía posar los labios en su pelo.

Alzar su rostro y besarla. Quería hacer todo lo que un hombre deseaba hacerle a una mujer que lo volvía loco…

Y que además le hacía sentir algo por ella que solo podía describir como ternura.

Se ordenó soltarla y dar un paso atrás, pero justo en ese momento, ella dejó escapar un suspiro y apoyó la cabeza en su pecho.

Rio cerró los ojos y la apretó más.

–Tienes razón –admitió ella con voz temblorosa–. He metido la pata y me he quedado tirada. ¿Qué voy a hacer ahora?

Él tenía la respuesta, por supuesto.

Era Rio D’Aquila. Tenía un avión aparcado en un aeropuerto a pocos kilómetros de allí. Solo tenían que conducir hasta Easthampton. En una hora, ella estaría donde quisiera estar.

En la ciudad.

Pero él quería tenerla allí. No tenía ninguna lógica, eso lo entendía. Lo que no entendía era que la lógica no pareciera importarle un pimiento.

No la estaba abrazando para darle calor. Lo hacía porque le gustaba tenerla entre sus brazos.

Por enésima vez desde que Isabella Orsini había irrumpido en su vida, Rio se dijo que tenía que poner fin al asunto. Era hora de hacer lo lógico y correcto: llevarla a Nueva York. Solo tenía que dar el primer paso.

El problema era que ese primer paso era terrible.

Tendría que decirle quién era en realidad.

Probablemente se disgustaría cuando le confesara que todo había sido una charada. ¿Disgustarse? Eso era quedarse muy corto.

Se pondría furiosa.

Él conseguiría calmarla, sin duda. Había convencido a directores ejecutivos, directores administrativos y jefes de operaciones desde allí a Tombuctú para que aceptaran negocios que habían empezado rechazando de plano.

Pero cuando supiera quién era, todo cambiaría.

Ella seguiría siendo Izzy la Jardinera, con un coche y un traje prestados y arruinados, y él…

Él sería un mentiroso. Un mentiroso rico. Un hombre con demasiado dinero y un ego más grande que su cabeza.

Si no le hubiera mentido… Ni siquiera sabía por qué lo había hecho. ¿Aburrimiento? ¿Irritación? ¿Perversidad sin más? Fuera por lo que fuera, el asunto había empezado como un juego tonto. Pero se había convertido en algo más.

Aparte de estar viviendo una mentira, se sentía genial, relajado, satisfecho. Unas horas antes, tal vez ni siquiera habría podido definir esa palabra.

Sobre todo, estaba disfrutando de la compañía de Isabella. Era espinosa, difícil y discutidora, pero también gentil y sincera, y le hacía sonreír.

Se sentía cómodo con ella, de una manera que hacía años que no se sentía con una mujer.

Desde la adolescencia hasta los veintipocos años, cuando no había tenido dinero, las mujeres se habían sentido atraídas por él por su aspecto. Lo había sabido y no le importaba. A ningún jovencito le habría importado. Lo importante había sido acostarse con una mujer bella tras otra; sus hormonas habían estado al mando.

Entonces su vida había cambiado. Con mucho trabajo duro, buena suerte y asumiendo riesgos inteligentes pero peligrosos, había empezado a amasar una fortuna. Seguía siendo guapo, la modestia no tenía sentido en un caso de pura genética, pero además tenía dinero y poder.

La gente empezó a tratarlo de otra manera, especialmente las mujeres.

Se portaban con deferencia. Ansiosas por complacer. Siempre planeando cómo manejarlo.

A veces, casi veía los engranajes de su cerebro ponerse en marcha para decidir qué responder a una pregunta de lo más simple. «¿Quieres ir a la ópera esta noche, o saco entradas para ver a Eric Clapton?» o «¿Te apetece cenar marisco hoy?». La sonrisa se helaba en sus labios. Titubeaban. Él sabía que se preguntaban qué quería que dijesen, como si hubiera una respuesta correcta con la que conseguirían un premio.

Tal vez esa fuera la razón de que la mayoría ya no le resultaran interesantes.

Isabella, por el contrario, era más que interesante. Era fascinante. Y lo trataba sin ningún disimulo.

No podía imaginarse a otra mujer que lo mirara con el ceño fruncido, o discutiera con él, o le diera la espalda y echara a andar por la carretera en plena noche.

Y desde luego, no podía imaginarse a otra mujer liberándose de sus brazos como había hecho ella. No porque estuviera seguro de ser un gran amante, aunque tenía la esperanza de serlo, sino por ser quien era. Rio D’Aquila, con demasiado dinero y el ego inflado al máximo.

De eso se trataba, al fin y al cabo.

Para Isabella era el guardés. Y le gustaba por él mismo. O no le gustaba, según el momento.

Eso le encantaba.

Era un nuevo mundo para él, uno en el que un hombre era un hombre y una mujer era una mujer. Nunca había estado tan cerca de experimentar lo que era una relación real.

Rio arrugó la frente.

Él no quería una relación.

Sencillamente, le gustaba estar con Isabella. Le gustaba abrazarla. Seguiría unos minutos más antes de levantar el telón y revelarse como el Mago de Oz en la Ciudad Esmeralda. Al mago no le había ido muy bien, pero la analogía tenía…

–…sentido.

–Disculpa –Rio parpadeó–. Estaba… ¿Qué has dicho?

–He dicho que he pensado en la única solución que tiene sentido.

–¿Sí?

–Puedo llamar a Anna.

–Anna.

–Mi hermana.

Su hermana. Eso resolvía parte del enigma.

–Anna puede venir a recogerme. O su marido. Tenía razón. Eso tenía sentido y él no tendría que decirle la verdad sobre sí mismo, pero ¿qué conseguiría? En uno y otro caso, ella saldría de su vida esa noche.

Y no quería que ocurriera eso. Aún no.

–Pero… –ella tragó saliva y se clavó los dientes en el labio inferior. Rio pensó que si hacía eso una vez más, no sería responsable de sus actos.

–¿Pero? –la animó.

–Pero entonces –suspiró– , todos sabrán que he convertido esto en un desastre.

Rio sintió un nudo de ira en el pecho. Deslizó las manos hacia arriba, hasta sus hombros.

–¿Quiénes son «todos»? ¿Por qué iban a juzgarte? ¿Por qué habría de importarte eso?

–Mi familia. Y no me juzgarían. Se sentirían mal por mí. Verás, tengo cuatro hermanos y una hermana. Todos tienen mucho éxito, pero yo…

–Tú –dijo Rio con fiereza–, eres una mujer bella, brillante y con talento.

–Eso es muy amable, pero… –se ruborizó.

–Es la verdad. He visto tus bocetos para la terraza.

–¿Los has visto?

«Cuidado», pensó Rio. «Maldición, hombre, ¡ten cuidado!».

–Sí. D’Aquila me los envió. He visto los diseños de todos los candidatos. Estaré aquí, supervisando varias cosas, cuando empiece el paisajismo. Le pareció que sería buena idea que estuviera familiarizado con las plantas.

Sonaba ridículo, pero ella se lo creyó. Lo supo por su sonrisa.

–Me alegra que te gustara lo que viste.

–Me gustó mucho –dijo, controlando el impulso de volver a abrazarla–. De hecho, voy a recomendar a mi jefe que concierte otra cita contigo.

El rostro de ella se iluminó. Rio gruñó para sí. Estaba metiéndose en una telaraña. ¿Cómo iba a entrevistarla Rio D’Aquila sin descubrir el juego?

Daba igual. Había afrontado otras muchas situaciones aparentemente imposibles, y salido de ellas con éxito. Saldría de esa también.

Pero no esa noche.

–Entonces, dices que llamar a tu hermana no es buena idea –dijo.

–En realidad no –su sonrisa se desvaneció.

–Pues yo tengo un plan.

–¿En serio?

–Sí –agarró su brazo y empezó a caminar hacia el coche–. Te alojaré esta noche.

–¡Ja!

Isabella intentó clavar los talones en el suelo, cosa imposible estando descalza. Rio la llevó al coche y le abrió la puerta.

–Eso –bufó ella–, ¡no es un plan!

–Calma, señorita Orsini. No tengo ningún interés en seducirte.

–¿Se supone que tengo que creerme eso después de lo que ocurrió antes?

–Te besé. Me besaste. ¿Quién, exactamente, intentó seducir a quién?

El rostro de ella, iluminado por una farola, enrojeció.

–No voy a pasar la noche contigo.

–Bien –Rio se cruzó de brazos–. Puedes pasarla aquí, en un banco. ¿O prefieres tumbarte en la hierba?

Ella lo miró fijamente. Pensando.

–Por la mañana, haré que lleven tu coche a un taller –dijo él–. Si pueden arreglarlo, lo harán. Si no pueden, alquilarás otro.

–Yo no…

–No, ¿qué?

–Nada –ella se encogió de hombros y clavó la mirada en el suelo.

–No tienes dinero y no quieres pedirle ayuda a Anna. ¿Correcto? –Rio movió la cabeza.

Ella se encogió de hombros de nuevo.

–Te prestaré el dinero.

–¿Tú? –ella lo miró.

–Soy guardés, no vagabundo. Tengo ingresos. Tengo ahorros.

–No pretendía decir…

–Sí, lo pretendías. Pero los que trabajamos con las manos somos tan responsables fiscal y moralmente como cualquier otro.

Había sonado de lo más altanero, pero era verdad. En otros tiempos, había trabajado con las manos. En la actualidad era rico. ¿Cómo había conseguido el dinero para realizar su primera inversión? Trabajando duro, viviendo frugalmente y ahorrando cada lira al principio, después cada euro y cada real brasileño que llegaba a sus manos.

Isabella titubeó. Luego le ofreció una sonrisa que iluminó la noche.

–Eres un buen hombre, Matteo Rossi. Gracias.

Subió al coche. Él cerró la puerta. Después fue al lado del conductor y se puso al volante.

«¿Un buen hombre?».

Un maldito mentiroso, eso es lo que era.

Un buen hombre le habría dicho la verdad. La habría llevado a casa, o hecho que la llevaran, porque tenía dinero suficiente para que hicieran cualquier cosa por él, a cualquier hora del día o de la noche.

Rio arrancó el coche.

Un buen hombre no hubiera iniciado esa charada. O, al menos, ya le habría puesto fin a esas alturas.

Así que nada de buen hombre.

Al menos le había dicho una verdad. No la seduciría. No quería seducirla…

«Dios, al menos sé sincero respecto a eso, D’Aquila». ¿Una mujer que hacía que se le cerrara el estómago y se le tensara la entrepierna con una simple sonrisa? Lo único que quería era seducirla.

Pero no tenía intención de intentarlo siquiera.

La escena ocurrida en la casa había sido una advertencia. Era inocente, o casi. Y él no jugaba con mujeres inocentes.

Pero un poco de autoindulgencia no tenía por qué ser tan terrible. El mundo no se hundiría porque la dejara seguir pensando que era el guardés. Ni porque le ofreciera un dormitorio, una cena y disfrutara charlando con ella.

Desde luego que no.

La ayudaría en su dilema, le dejaría pensar que su caballero andante se llamaba Matteo y nadie saldría perjudicado.

Ni ella.

Ni él.

Y asunto concluido.

Capítulo 6

LA NOCHE era oscura, las carreteras estaban vacías y el cerebro de Isabella había dejado de funcionar.

¿Cómo explicar por qué estaba permitiendo que un desconocido la llevara a casa con él? ¿Y qué significaba eso? ¿Dónde vivía?

No lo había dicho y ella no había preguntado.

Sin duda su cerebro se había parado.

Había asumido que volvía a la finca de D’Aquila. Pero asumir cosas solía ser un error. Ese mismo día había asumido que Rio D’Aquila habría estado esperando para entrevistarla.

Doble error. Ni él había esperado, ni ella había sido entrevistada.

Acababa de asumir que pasar la noche con un hombre a quien acababa de conocer era una buena idea. Pero no lo era. ¿Cómo podía serlo? Era guapísimo, era sexy y, por lo que ella sabía, podía ser un asesino en serie.

–Relájate –dijo él con voz teñida de humor–. Volvemos a la casa. Es grande. Tiene cuatro suites para invitados. Puedes elegir la que quieras.

Isabella notó que le enrojecía la cara.

–No estaba…

–Sí. Estabas –la miró–. Es un poco tarde para empezar a preguntarte si tengo propósitos ocultos, ¿no te parece?

Ella pensó que no necesitaba que le leyera el pensamiento, ni que le indicara que había añadido otro acto estúpido a un día cargado de ellos.

–Tienes razón –le dijo con dulzura–. Seguramente tendría que haberte preguntado si te conviertes en vampiro a medianoche.

–Un vampiro hambriento –él soltó una risita–. No sé tú, pero yo ni me acuerdo de la última vez que comí algo hoy.

Ella tampoco se acordaba, pero admitirlo implicaría dejar que se anotara otro tanto. Guardó silencio.

–Tú también estarás hambrienta.

–En absoluto –dijo ella, con voz santurrona. Por desgracia, su estómago eligió ese momento para lanzar un gruñido.

–Es obvio que no –sonó irónico pero, gracias a Dios, no se rio–. Entonces, puedes verme comer. ¿Qué tal suena eso?

La testarudez era una cosa. La estupidez, otra muy distinta. Hasta ella lo sabía.

–Vale, tienes razón. Estoy muerta de hambre. ¿Hay alguna cafetería por aquí? ¿Un MacDonald’s? Invito yo.

Invitaba ella.

Él quiso reírse.

O tal vez no.

Las mujeres le compraban regalos. Eso no era nuevo. Un reloj caro para celebrar que llevaban un mes juntos. Una carísima caja de vino de una amante que había descubierto su fecha de cumpleaños. A lo largo de los años había recibido un reloj de oro, una botonadura de zafiros, gemelos de diamantes.

Y cada vez había dicho «Gracias, es un regalo maravilloso, pero no puedo permitir que gastes tu dinero en mí».

El mensaje real era que no permitiría que una mujer forjara una relación lo bastante íntima con él como para aceptar un regalo suyo.

Pero ninguna mujer le había ofrecido antes una hamburguesa con patatas fritas. No podía imaginarse a ninguna de las mujeres que conocía admitiendo que le gustaban las hamburguesas y las patatas fritas.

Por primera vez en su vida, Rio quiso aceptar.

Diablos, no.

Lo que realmente quería era aparcar a un lado de la carretera y besar a la encantadora, caótica y deliciosa Isabella.

Rio tomó aire. Y no hizo ni una cosa ni la otra.

Besarla estaba por completo fuera de lugar. Se había jurado no hacerlo hacía solo unos minutos.

En cuanto a ir a un restaurante, aunque fuera una cafetería o un sitio de comida rápida…

De ninguna manera.

No era ingenuo. Había un puñado de lugares que atraían a la gente que evitaba la publicidad. Estaciones de esquí, islas tropicales. Había estado en algunos de ellos, los suficientes como para saber que la actitud tolerante de los lugareños hacia los visitantes ricos y famosos podía cambiar después del anochecer, cuando los que controlaban el mundo buscaban la mesa ideal en el sitio perfecto. Tal vez ocurría lo mismo en las cafeterías y hamburgueserías de los pueblos frecuentados por famosos.

Lo último que quería era que alguien lo reconociera en ese momento. Sintió el aguijón de su conciencia y pensó que vivir una mentira no era fácil.

–Tengo una idea mejor. Prepararemos algo cuando lleguemos a casa.

–¿A casa? ¿Así hablas de su finca?

–Su… Ah. D’Aquila. Sí, claro. Vivo allí.

–¿No le molestará? Que lleves a una invitada a pasar la noche. Es decir…

–Sé lo que quieres decir. Para tu información, no he llevado a nadie a pasar la noche allí. No en el sentido al que tú te refieres.

–No he…

–Sí –su voz se endureció–. Quieres saber si alguna mujer se ha quedado allí conmigo.

–¿Por qué iba a importarme eso? –se sonrojó.

–Una pregunta excelente. ¿Por qué?

Isabella buscó una respuesta que tuviera algo de sentido.

–Porque… porque me incomoda la idea de quedarme en una casa sin que su dueño lo sepa.

Esa no era la respuesta que él habría querido oír. «Podrías decirle la verdad», le dijo una vocecita interior.

Ordenó a su conciencia callarse de una maldita vez. Ya había tenido ese debate interno. Y había concluido, lógicamente, que no había ningún mal en mantener el engaño unas cuantas horas.

Después, Isabella Orsini se convertiría en un recuerdo.

–D’Aquila no pondría pegas –Rio se encogió de hombros–. Además, estará fuera varios días.

–Y tú ¿qué tienes? ¿Un apartamento encima del garaje? ¿Una casita en la finca?

El guardés auténtico vivía a unos tres kilómetros de la casa, pero no iba a decirle eso.

–Encima del garaje –dijo. A la hora de decir mentiras, estaba a la altura de Pinocho–. Pero aún no está acabado. De momento, vivo en la casa.

–¿A tu jefe no le importa?

–A veces es un error juzgar a los hombres por el tamaño de su cuenta bancaria, ¿sabes?

–Suenas como Anna –ella suspiró.

–Tu hermana.

–Dice que soy demasiado crítica con respecto a los hombres.

Él pensó que tal vez esa Anna tenía más juicio de lo que había pensado.

–Una mujer como tú debe ser crítica.

–¿Una mujer como yo?

Una mujer brillante y bella, inocente y sexy, una mujer a la que cualquier hombre llevaría a su cama y no a una habitación de invitados, estuvo a punto de decir. Por suerte, llegaron a la finca.

–Una mujer que está sola –dijo. La verja se abrió sin dificultad y el momento quedó atrás.

Rio fue directo a la cocina, encendió todas las luces, abrió el frigorífico y entonces se dio cuenta de que Isabella seguía en la habitación para desayunos que había al lado.

–¿Ahora qué?

Ella lo miró, luego se miró a sí misma y volvió a mirarlo a él.

–Estoy hecha un desastre.

Era cierto. Un desastre encantador, pero un desastre aun así. El traje rasgado y sucio, la blusa manchada, las medias con tantas carreras que parecían redes.

Él también estaba bastante desastroso.

–¿Hay algún sitio donde pueda lavarme?

Había cinco enormes cuartos de baño en los que podía lavarse. De repente, se vio con ella en uno de esos cuartos de baño, desnudándola lentamente, alzándola en brazos y llevándola a la ducha. Después, el agua caía sobre ellos como una suave lluvia de verano y ponía las manos en sus senos, la boca en sus pezones…

–¿Matteo? Si pudieras decirme dónde hay un cuarto de baño…

–Desde luego –dijo él con voz ronca. Su erección era tan intensa que casi le dolía. Era una suerte estar tras la puerta abierta de la nevera.

Un minuto después, cerró la puerta, sonrió y la condujo escaleras arriba a la suite de invitados más lejana de la suya. No tenía ni idea de cómo iba a explicarle que él utilizaba la suite principal.

Sabía que no tendría que haber vuelto con ella a la casa, había perdido todo control de sí mismo.

–Aquí estamos –dijo, abriendo la puerta de la suite–. Habrá toallas limpias en el cuarto de baño.

Cepillos de dientes, jabón, champú y todo eso.

–Gracias –Isabella asintió.

–No me las des a mí, sino al decorador. Ya sabes cómo son. Contratas a uno para que amueble la casa y llega hasta el final.

Ella se rio.

–Nos vemos en la cocina –dijo él–. Dentro de quince minutos.

–Sí, señor –Isabella hizo un saludo con la mano, igual que había hecho él horas antes.

Rio achicó los ojos. Después cerró la puerta con tanta fuerza que resonó como un trueno.

En cuanto la puerta se cerró, Isabella se apoyó en ella y soltó el aire lentamente.

La forma en que la había mirado antes de empezar a hablar de dentífrico y toallas… Lo que había sentido ella, sabiendo que la miraba así…

«Isabella, ¿qué diablos haces aquí?», una voz severa, parecida a la de Anna, resonó en su cabeza.

La respuesta era sencilla.

Iba a pasar la noche allí porque su coche estaba en una cuneta y no había trenes.

Le pareció que la voz interior resoplaba. Aunque no hubiera trenes, en un pueblo de ese tamaño tenía que haber algún servicio de conductores privados.

«Y no se te ha ocurrido antes porque…».

Porque no podía permitirse la millonada que le cobrarían por llevarla de allí a la ciudad. Cierto que tenía un padre rico, hermanos ricos y una hermana casada con un príncipe; eso daba igual. Siempre había insistido en apañarse ella sola.

No iba a dejar de hacerlo de repente.

Isabella echó el cerrojo y empezó a desvestirse.

Miró la chaqueta y la falda con disgusto. Anna no querría que se las devolviera. Y lo mismo podía aplicarse a la blusa.

Con una mueca, dejó caer las tres prendas en una discreta papelera que había en un rincón del cuarto de baño, diseñado como una sala de balneoterapia, en vez de como un habitáculo que contenía bañera, ducha, inodoro y lavabo.

No era que hubiera visto un balneario asiático, pero suponía que sería de un estilo parecido. Las paredes estaban recubierta de una tela satinada que simulaba una pradera de hierba dorada. La bañera era tan enorme que habría servido como barco. En la cabina de ducha cabían varias personas o, al menos, un hombre y una mujer.

Un hombre de pelo oscuro y ojos azules, hombros anchos y caderas estrechas. Piernas largas y esa mandíbula cuadrada en la que había visto una cicatriz diminuta, esa sonrisa sexy…

Isabella arrugó la frente, se quitó lo que quedaba de las medias y la ropa interior. Fue todo a la papelera.

Matteo había dicho que habría jabón y champú. Abrió unos cuantos cajones y encontró lo que necesitaba. Jabón, champú, acondicionador, dentífrico, cepillos de dientes nuevos y toallas. Toallas enormes y esponjosas.

Agarró una pastilla de jabón y la olió. «Umm, vainilla». Se preguntó si serían todas iguales y empezó a olerlas. Había de otros cinco aromas: limón, jazmín, lavanda, rosa de té y jengibre.

Eligió el de limón, su favorito. Y para el pelo… abrió una botellita y se la llevó a la nariz. Limón otra vez. Perfecto.

Entró en la enorme cabina de cristal.

Se preguntó si a Matteo le gustaría el olor a limón. No era que tuviera importancia, por supuesto. Lo importante era que le gustaba a ella.

No estaba interesada en Matteo Rossi como hombre. Era un hombre increíble, desde luego. Guapo, sexy, divertido y listo. ¿Y qué?

Ella no buscaba una aventura de una noche. E incluso si la hubiera buscado.

Matteo no estaba interesado en ella.

La había besado. ¿Y qué? No hacía falta tener mucha experiencia sexual para saber que un beso no era más que un beso.

Tenía cuatro hermanos, todos felizmente casados a esas alturas, pero había crecido con ellos y había escuchado conversaciones que no estaban destinadas a sus oídos. Por eso sabía que un tipo podía besar a una mujer simplemente porque podía, sin más.

Pensativa, empezó a aclararse el pelo.

Un hombre guapo veía a una mujer guapa….

No era que ella fuese guapa. Captó su imagen en el espejo que había frente a la cabina de ducha. Giró un poco, hacia un lado, hacia la espalda, de frente otra vez.

No era una belleza. Tampoco era fea. Era algo medio. Altura media, constitución media. Piernas, caderas y pechos, todo medio.

¿Querría Matteo besar a una mujer media? ¿Si la viera en ese momento? Con el pelo suelto y mojado, los rizos cayendo por su espalda. Con la piel brillante de gotitas de agua. Con los pezones erectos y rosados por el roce del agua.

Podía imaginárselo allí en la cabina, con ella.

Lentamente, se pasó el jabón por la piel.

Ese cuerpo duro, musculoso y ágil, soportando el peso del de ella, recostada contra él. Esas manos moldeando sus senos; con los dedos en su pezones. Esa boca en su nuca. Una pierna separando sus muslos y luego una mano deslizándose entre ellos, buscando, tocando…

El jabón se le cayó de la mano.

Lo recogió rápidamente. Se aclaró y cerró el grifo. Se envolvió en una gran toalla de baño y volvió al dormitorio.

Una cosa era fantasear con George Clooney. No lo hacía, pero si lo hiciera, George Clooney era actor. Un rostro, un cuerpo de la gran pantalla.

Matteo Rossi, en cambio, era real. Una persona muy real, a la que conocía. Alguien que estaba en otra habitación pasillo abajo, tal vez duchándose, desnudo…

Isabella se tragó un gemido. No sabía qué le estaba pasando.

Ella no pensaba en hombres desnudos. No pensaba en hombres, punto final. Era una tontería y tenía mejores cosas que hacer con su tiempo; por ejemplo, sacar el asqueroso traje y la blusa de la papelera, porque no tenía otra cosa que ponerse y sus quince minutos estaban a punto de…

Llamaron a la puerta.

–¿Sí?

–Soy yo.

Matteo. No podía ser otra persona, claro.

–Ya lo sé –hizo una mueca–. Quiero decir que estaré lista dentro de…

–Traigo ropa que te puedes poner.

Ella parpadeó. En eso acababa el cuento de que nunca había llevado a mujeres allí.

–Isabella, abre la puerta.

–No, estoy bien. Es decir, no necesito…

–Claro que sí –dijo Matteo, divertido–. A no ser que prefieras el estilo «recién arrastrada por el barro» que está tan de moda este año.

Ella se rio por lo bajo. Era la descripción perfecta del aspecto que había tenido con lo que había sido un traje de alta costura.

Se miró. Tenía la toalla firmemente enrollada y la cubría desde las axilas hasta las rodillas. Estaba muy decentemente tapada.

–Vale. Si quieres volver a ponerte esa ropa…

La puerta se abrió un par de centímetros. Rio vio un ojo, media boca, una cascada de oscuros rizos mojados y un hombro desnudo.

Un hombro mojado y desnudo.

Se le secó la boca.

Siguió un largo silencio. Después, él carraspeó y se obligó a mirarla a la cara.

–Yo, eh, te he traído algunas cosas.

–¿De qué talla?

–¿Disculpa? –él parpadeó.

–Me preguntaba de qué talla es la ropa de esas mujeres que nunca trajiste… –la voz de Isabella se desvaneció. No sabía cómo había podido decir algo tan estúpido. Daba igual cuántas mujeres hubiera tenido allí. Ella se quedaba porque no tenía otro remedio, no para acostarse con él.

–Vaya, Izzy –dijo él con voz suave–. Estás celosa.

–¡Nada de eso! Solo quería decir… –empezaron a arderle las mejillas.

–Sé exactamente lo que querías decir.

–No lo sabes –refutó ella–. Por qué iba a…

–Es un chándal. Y calcetines –sonrió–. Míos.

–Ah. Bueno, ya lo sabía. Es decir, me lo imaginaba…

Rio puso la mano en la puerta. Antes de que ella tuviera tiempo de reaccionar, la había abierto, inclinado la cabeza y capturado sus labios con los suyos.

Sabía de maravilla. A dentífrico de menta y esencia de Isabella. Era una combinación impresionante y cuando ella gimió y se derritió contra él, dejó caer la ropa y la rodeó con los brazos.

Era suave y cálida. Olía a limón. Y la deseaba, la deseaba, la deseaba…

Tuvo que hacer uso de toda su fuerza de voluntad para dejar caer los brazos y dar un paso atrás. Isabella jadeaba. Y, merda, también él.

–No entiendo nada de esto –susurró ella–. Yo no soy así. No lo soy. De verdad que no…

Él volvió a besarla. Más fuerte y profundizando más. Con un hambre que no había sentido nunca. Después, recogió el chándal y los calcetines del suelo y se los ofreció. Ella los miró y luego lo miró a él. Sujetando la toalla con una mano, aceptó las prendas y las apretó contra el pecho.

–Te veré en la cocina –dijo Rio, ronco.

Un último beso. Un suave roce de sus labios en los de ella. Luego se marchó, cerró la puerta…

Y se preguntó qué diría ella si le confesara que él tampoco entendía nada.

Capítulo 7

LE TEMBLABAN las rodillas. Y eso era una tontería.

¿Cómo podían los besos de un hombre convertir sus rodillas en gelatina?

Lo habían hecho. Isabella se sentó al borde de la cama. Tal vez fuera más seguro reflexionar sobre algo que era físicamente imposible estando sentada.

Sentía un cosquilleo en los labios. Tenía el corazón desbocado. Respiraba a toda velocidad. Era un puro cliché, la heroína de una película romántica de segunda trasplantada de la pantalla a la vida real.

Fantástico. Realmente fantástico.

Tenía la ropa que le había dado Matteo sobre el regazo. Echó un vistazo y controló una carcajada.

Una sudadera, pantalones de chándal, y un par de calcetines que parecían lo bastante grandes para los pies de un yeti.

Y ella lo había acusado de llevarle ropa de otra mujer. La risa se convirtió en gruñido e Isabella se tapó la cara con las manos.

Había pasado de tonta a estúpida. No entendía por qué él estaba convirtiendo sus huesos y su cerebro en gelatina.

Inspiró profundamente, se apartó el pelo de los ojos y se enderezó.

Lo cierto era que él no estaba «haciendo» nada. La besaba, sí, y sentía estremecimientos de arriba abajo cada vez que lo hacía, pero ella era igualmente culpable.

Le dejaba hacerlo. Mucho más que dejarle. Lo estaba animando devolviéndole todos y cada uno de los besos.

Y el porqué de eso era obvio. Lo hacía porque le encantaba cómo la besaba. Le encantaba sentir la dureza de su cuerpo, el calor de sus manos, el poder controlado que percibía cuando la sujetaba contra sí.

No la besaba porque podía.

Él quería más. Mucho más.

Y, santo cielo, también ella.

Lo cual era absolutamente incomprensible.

Ella no era de las que tenían pensamientos sexys. Ni siquiera tenía sueños sexys.

«Solo es inhibición, Izzy», le había dicho Anna hacía mucho tiempo. Eran adolescentes y, mientras otras chicas hablaban de chicos y de sexo, Isabella se preguntaba si tendría algún problema, porque cuando iba al cine o a un baile del instituto con un chico y él intentaba besarla, se imaginaba lo que sentiría, dónde pondría los labios, y si le daría asco el sabor de su saliva.

Su solución al problema siempre era la misma.

Extendía la mano y decía «Gracias, lo he pasado bien», y el chico no volvía a llamarla nunca.

«Piensas demasiado», le había dicho Anna con la sabiduría de la hermana trece meses mayor, que a veces parecían una década. «Relájate. Aprende a dejarte llevar un poco».

Era un buen consejo y lo había intentado.

Había aprendido a disfrutar de los besos. No la apasionaban, pero le gustaban. Al menos con la boca cerrada. Con el tiempo, había aprendido a tolerar algunas caricias inexpertas.

Un par de veces había dejado que fueran más lejos. Desabrocharle el sujetador y tocarle los senos. Había observado, con interés casi clínico, cómo los chicos se acaloraban y se les aceleraba la respiración, mientras ella no sentía nada similar.

Solo sentía vergüenza.

Finalmente, con la determinación de una mujer que fuera a hacerse una endodoncia, había decidido que era hora de practicar el sexo. Tal vez la experiencia resultara liberadora.

Se había acostado con un buen tipo, el contable que le hacía la declaración de la renta. No funcionó. Había perdido un amante…

Y un contable.

Entonces había decidido sacarse de la cabeza el sexo, la pasión y esas tonterías.

Hasta ese momento.

Volvió a inspirar profundamente.

–Ya basta –le dijo a la silenciosa habitación.

Todo en la vida tenía una explicación lógica. Y también su comportamiento. Tenía hambre. Estaba muerta de hambre. Eso explicaba mucho. Incluso podría estar deshidratada.

Necesitaba una comida, mucha agua. Después de eso estaría bien.

Primero tenía que vestirse, ponerse el chándal y los calcetines de Matteo. Pensó, sonriente, que sin duda era un conjunto sexy y con clase; era mejor así, porque no pasaba la noche allí por cuestiones de sexo.

Después, bajaría y le ayudaría a preparar algo de cena. Sándwiches, sopa, lo que fuera. Comerían, hablarían de cosas banales y luego ella volvería a subir a la habitación, se dormiría y allí acabaría lo que estaba ocurriendo.

Porque no estaba ocurriendo nada.

Cierto que había algo de química. Lo admitió mientras se vestía. Y era divertido, sobre todo cuando nunca se había tenido química con un hombre. En las circunstancias adecuadas, flirtear e incluso el sexo podrían parecerle interesantes.

«¿No te refieres más bien al sexo con el hombre adecuado, Isabella?».

–El hombre adecuado no tiene nada que ver –se dijo, con voz firme.

«Mentirosa», susurró su voz interior. Isabella le ordenó callar.

Después abrió la puerta y fue en busca de la cocina.

Rio sabía tanto de cocina como un león de canarios. Sobre todo de esa cocina en concreto. Le había pedido al arquitecto que diseñara una cocina que encajara con la casa.

El resultado era una habitación enorme, una larga fila de aparatos de acero inoxidable que habrían hecho feliz a un chef y una iluminación de las que cualquier cirujano querría en el quirófano.

«Merda!».

Pulsó interruptores y reguladores hasta bajar las luces a un nivel soportable, mientras pensaba en lo fantástico que sería poder hacer lo mismo con su libido.

Maldiciendo para sí, abrió la puerta de la nevera. No había llevado a Isabella allí para practicar el sexo con ella.

Aunque se había pasado casi todo el día pensando en eso, había tomado una decisión. No habría sexo. Era una decisión excelente y, si conseguía dejar de tocarla, se alegraría de haberla tomado.

La había llevado a su casa porque ella no tenía adónde ir.

Eso no era del todo cierto.

Podría haberla llevado en avión a Nueva York. O haber contratado una limusina. Pero entonces habría tenido que decirle la verdad.

Y no había razón para hacerlo. No volvería a verla después del día siguiente.

Se preguntó dónde habría puesto el guardés esos filetes que había mencionado. ¿Dónde se ponían los filetes en un frigorífico lo bastante grande como para alojar a una familia de seis miembros?

Allí mismo. En un cajón de plástico transparente. Y en otro cajón, justo debajo, había lechuga, tomates y mazorcas de maíz, tal y como había dicho el guardés hacía una eternidad.

Isabella había aparecido en la puerta y cambiado la dimensión del tiempo.

Pero eso no tenía nada que ver con transformar los alimentos en una cena. Era importante porque él necesitaba algo sólido en el estómago. Si comía, conseguiría pensar a derechas.

Puso los filetes en la encimera, junto a la cocina. No habría sexo, había tomado una decisión y la seguiría a rajatabla.

Isabella era inocente. En espíritu, si no de hecho. Y a él no le iba desflorar vírgenes ni desvelar los placeres del sexo a mujeres inexpertas, por muy dispuestas que parecieran.

A Rio se le secó la boca.

Ella estaba más que dispuesta.

No podía pensar en ninguna mujer que hubiera respondido igual a sus caricias. Podía imaginársela en su cama, abriéndole los brazos mientras se deslizaba entre sus muslos, mientras la llenaba con su deseo, con su calor…

Con la importante erección que acababa de producirse dentro del pantalón del chándal.

Comida. Necesitaba comida. Y ella también. Después, una buena noche de sueño y la vida volvería a la normalidad. Ella estaría en Nueva York y él sería Rio D’Aquila, quien era. No Matteo Rossi. Hacía años que no era Matteo Rossi, y lo alegraría librarse de él para siempre.

Descubrió que la cocina tenía parrilla y la encendió. Después, puso una cacerola llena de agua al fuego. Quitó la farfolla a las mazorcas, comprobó la temperatura del grill, puso los filetes encima y echó el maíz al agua hirviendo.

Era una suerte que su guardés hubiera comprado filetes, porque el repertorio culinario de Rio se limitaba a filetes, huevos revueltos y sándwiches de queso tostados.

Matteo Rossi había sabido cocinar. No muy bien, pero sí lo suficiente. Había sabido hacer salsa para la pasta, chile, hamburguesas e incluso tortillas. Cuando un hombre tenía que valérselas por sí mismo y economizando…

¿A quién le importaba ya eso? ¿Por qué pensar en ello siquiera, teniendo amas de llaves y cocineros?

Encontró el vino. Había dos botellas de tinto pinot noir de un reputado viñedo de la Costa Sur. Descorchó una y la puso a un lado para que el vino respirara. Tras abrir armarios y cajones, encontró platos blancos, cubiertos, servilletas de lino blanco, salero y pimentero. En otro armario encontró copas de cristal… «¿Qué demonios estoy haciendo?», se preguntó de repente.

Inspiró profundamente un par de veces. Estaba afanándose como una cocinera demente. Se trataba de una cena tardía nacida de la necesidad. No era una cena romántica para amantes.

Isabella y él no eran amantes. No serían amantes. Solo tenía que sacarse de la cabeza esa última imagen: ella envuelta en una toalla, con el pelo húmedo, revuelto y sexy, con gotitas de agua en los hombros y los ojos nublados y llenos de él mientras la atraía y reclamaba su boca…

–Hola.

Rio se dio la vuelta.

Isabella estaba en la cocina. Tenía la cara resplandeciente. Sus rizos estaban fuera de control. Se la veía perdida en el chándal. Los calcetines eran el toque final; largos, sueltos y enormes, parecían de payaso.

Nada de conjunto de alta costura. Nada de carísimo planchado de pelo para librarse de los bellos rizos. Nada de maquillaje tan discreto que se suponía que él no podría imaginarse que había requerido una hora de tiempo aplicarlo.

Solo Isabella.

Le dio un vuelco el corazón.

Deseó ir hacia ella, besar la boca desnuda y el rostro limpio, hundir las manos en el tumulto de rizos salvajes…

«Por Dios, D’Aquila. ¿No te has escuchado a ti mismo? No va a ocurrir nada de eso».

Ella, al ver que no contestaba, se sonrojó un poco y soltó una risita forzada.

–Nada que ver con la portada de Vogue, ¿eh?

Él conocía la respuesta correcta y caballerosa: que era más que digna de la portada de Vogue. Pero no era un caballero, era Matteo Rossi, que había crecido en un orfanato y trabajado con las manos.

–No –dijo con voz algo ronca, yendo hacia ella–. Nada de portada de Vogue.

La sonrisa de Isabella se desvaneció un poco.

–Eres mucho más bella que ninguna portada, cara –dijo con voz suave. Después, tomó su rostro entre las manos y la besó.

Fue un beso suave, un mero roce de labios, pero aun así le hizo gruñir. Deseaba más. Lo quería todo y, a juzgar por la respuesta de Isabella, que se había puesto de puntillas y entreabierto los labios, ella también.

Matteo gruñó y deslizó una mano bajo la sudadera. Ella gimió cuando sus dedos acariciaron la sedosa piel de un seno y bailaron sobre su pezón.

–Matteo –susurró–. Oh, Dios, Matteo…

El cuerpo de él se tensó como un puño. Alzó la cabeza y la miró a los ojos. Después sacó la mano de debajo de la sudadera y se alejó.

Apoyó ambas manos en la encimera, aferrándola, y esperó a que su corazón recuperara un ritmo normal. Luego, se volvió hacia ella de nuevo.

Seguía de pie donde la había dejado, con los ojos de par en par y los labios entreabiertos. Sintió una oleada de deseo fiero y ardiente, pero luchó contra él. Señaló los platos con la barbilla.

–La cena está casi lista –dijo con brusquedad–. ¿Puedes poner la mesa?

Vio cómo a ella se le tensaba la garganta. Tragó saliva y se tambaleó levemente. Después esbozó una sonrisa tan falsa como la indiferencia que intentaba aparentar él.

–Claro –le contestó ella, poniendo manos a la obra. Él tuvo que contenerse para no alzarla en brazos y llevársela a la cama.

Comieron, o simularon comer, en un tenso silencio interrumpido solo por el cortés «Está muy bueno», de Isabella, y la igualmente cortés «Me alegra que te guste» respuesta de él. Rio sirvió el vino, pero aparte del par de sorbos de rigor, ninguno de los dos tocó la copa.

Finalmente, ella puso el cuchillo y el tenedor sobre el plato, se llevó la servilleta a los labios y la dejó en la mesa.

–Resulta que en realidad no tengo… –empezó.

–No. Yo tampoco –intervino él.

Ambos se levantaron de la mesa.

–Te ayudaré a recoger –ofreció ella.

–No –dijo él rápidamente–. Lo haré yo. Vete a la cama. Debes de estar exhausta.

–Lo estoy. Sí –asintió–. Yo, yo…

A Rio lo emocionó verla tan perdida.

–Isabella –musitó.

Ella alzó los ojos, húmedos de lágrimas.

–He sido una tonta viniendo aquí –susurró.

–No. Tú no. El tonto soy yo. No tendría que…

–Fuiste amable. Recogiste a una vagabunda y yo… llevo aquí demasiado tiempo.

–Isabella…

–No importa. Te dejaré en paz a primera hora de la mañana. Lo he pensado y es ridículo no telefonear a mi hermana. Vendrá a recogerme y…

–No la necesitas. Yo me ocuparé.

–No voy a permitir que me lleves hasta la ciudad –ella movió la cabeza.

–No está tan lejos.

–Se tarda un par de horas. Por lo menos. Si hay tráfico…

–¿Qué me importa el tráfico? Yo me ocuparé de ti.

–No necesito que nadie se ocupe de mí.

–Sí que lo necesitas –Rio apartó la silla que se interponía entre ellos–. Y seré yo quien lo haga.

Isabella sintió que la furia se desataba en su interior. Ya se había estado ocupando de ella, sin duda, primero enloqueciéndola con sus besos, luego volviéndose frío y distante. ¿Acaso pensaba que era una niña?

No lo era en absoluto.

–Mira –dijo él con un tono tan conciliador que ella apretó los dientes–, no tendríamos que estar hablando de esto. Es tarde. Estás cansada. Y…

–¿Y qué? –fue hasta él con la barbilla alta y los ojos relucientes, lista para la batalla–. ¿Crees que no sé lo que pasa? Aunque hables como el Buen Samaritano, estás muy molesto por haberte metido en este lío.

–¿Qué lío? –preguntó él atónito. No entendía por qué estaba tan enfadada–. Lo único que he hecho… ¡diablos! ¡no sé qué he hecho! ¿Por qué te has enfadado tanto?

–¿Yo? –Isabella le clavó un dedo en el pecho–. Yo no estoy enfadada. Tú lo estás. Y conozco la razón. Has tenido que aguantarme todo el día. Y no he caído en la cama contigo después de tus patéticos intentos…

–¿Patéticos intentos?

Ella parpadeó. Muy poco antes se había estado diciendo que había sido él quien se apartaba después de cada beso. Podía ser una cosa o la otra, no las dos a un tiempo. Pero daba igual.

–Patéticos intentos –repitió, a pesar del destello de ira que vio en sus ojos–. Eso he dicho.

–Maldición, mujer –Rio le agarró la muñeca–. ¡No me claves el dedo! Y no tergiverses la verdad. Si mis intentos han sido tan patéticos, y, créeme, no ha habido «intentos», ¿por qué has respondido lanzándote sobre mí?

Eso hizo que los ojos de ella destellaran. Rio se alegró. No tenía por qué ser la única que insultara a diestro y siniestro.

–Estás de broma. ¿Yo me lancé sobre ti?

–Por ejemplo, cuando te he subido la ropa. Ahí estaba yo, haciendo de Buen Samaritano, y ¿cómo respondiste? –bajó la cabeza hasta que sus ojos estuvieron a la misma altura–. Como una gata en celo en un callejón, así respondiste.

Ella se puso roja como la grana.

–Tú –le tembló la voz–, eres un hombre horrible.

–Debo de serlo –casi ladró Rio–. Solo un hombre horrible toleraría la presencia de una mujer que llega a una reunión seis horas tarde.

–Dos. ¿Y a ti qué más te da? No tenía que encontrarme contigo, sino con tu engreído jefe.

–Tres, y no sabes nada de mi jefe.

–Sé cuanto necesito saber.

–¿Por ejemplo?

–Es pretencioso.

–Y un cuerno –Rio achicó los ojos.

–Es un bastardo con el corazón de hielo.

–¿Y cómo sabes eso?

–Porque lo sé –le espetó Isabella.

–Oh, fantástico. «Porque lo sé» –la imitó Rio con un falso tono de soprano que hizo que Isabella deseara gritar.

Todo en él le provocaba ganas de gritar.

¿Cómo podía haberse imaginado que le gustaría acostarse con él? No solo era horrible. Era arrogante y machista, y tergiversaba cada palabra, cada situación, para sus propios fines.

–Tú eres el ejemplo de todo lo que desprecio. Te doblegas ante los ricos, los justificas…

–No vayas a callarte –dijo Rio con voz fría–. No lo hagas por mí.

–Bailas al son que dicta tu jefe porque te deja jugar a que eres él. Solo hay que verte, viviendo en su casa, comiendo su comida, bebiendo su vino… ¿De qué te ríes? Basta –gritó–, no te rías de mí, Rossi. No te atrevas a reírte de…

Rio la atrapó entre sus brazos.

–Suéltame –exigió ella.

Pero él estaba harto.

La besó. Y ella empezó a arder.

Se agarró a su camisa. Se puso de puntillas. Abrió la boca y le clavó los dientes, delicada y deliciosamente, en el labio inferior. Suspiró. Gimió. Apretó su cuerpo contra él, que supo que no podía seguir fingiendo que no la deseaba.

Rio enredó las manos en su pelo y la alzó hacia él. Ella apretó las caderas contra su erección.

Él pensó que eso era lo único real, lo único totalmente sincero entre ellos.

–Matteo –gimió ella.

Incluso eso era verdad. Era Matteo Rossi; esa noche lo era más de lo que había sido Rio D’Aquila en toda su vida.

Se apartó lo suficiente como para mirarla a los ojos, y todo resto de ira desapareció.

–Isabella. Cara mia. Bella mia –pasó la mano por el lateral de su rostro, y su piel le pareció seda bajo las yemas callosas de los dedos–. Dímelo –ordenó con voz ronca–. Necesito oír las palabras.

–Hazme el amor –dijo ella, alzando los brazos y rodeando su cuello, apretándose contra él–. Por favor –susurró–, te deseo tanto…

Rio conocía la respuesta que exigía la lógica. Pero hacía rato que había dejado la lógica atrás.

Dijo su nombre. Capturó su boca con un beso profundo y hambriento. Después, la alzó en brazos y, aún besándola, la llevó por la casa oscura y silenciosa.

A su cama.

Capítulo 8

EL DORMITORIO era un mar de ébano salpicado por la luz de una luna marfil.

La cama de Rio estaba bajo una claraboya tachonada de estrellas.

Llevó allí a Isabella, aún besándola, no quería que el beso acabara nunca, y despacio, muy despacio, la dejó deslizarse por su cuerpo hasta que estuvo de pie.

–Isabella –murmuró contra sus labios.

–Matteo –suspiró ella. Él gruñó para sí porque su nombre, y era su nombre, sonaba muy bien dicho por su boca.

Tomó su rostro entre las manos, lo alzó hacia el suyo y trazó la curva de sus mejillas con los pulgares.

Y la besó.

Adoraba besarla.

Adoraba la sensación, la dulzura de sus labios. Los gemidos que escapaban de su garganta.

Siempre había disfrutado del sexo, desde la sencillez de un beso hasta la ardiente excitación de llegar al clímax, pero besar a Isabella…

¿Cómo podía haber tanto placer en un beso?

Sabía a vino. A noche. A sí misma. Y a deseo.

A deseo por él.

Solo por él.

Dijo su nombre otra vez, mientras la atraía hacia su cuerpo. Ella se puso de puntillas y le devolvió beso a beso. Él metió las manos bajo la sudadera. Ella gimió cuando tomó sus pechos desnudos. Tenía la piel fresca y los pezones erectos.

–Oh, Dios –susurró, con voz temblorosa– , oh, Dios, sí, Matteo, sí, sí.

Oírla casi pudo con su control.

Levantó sus brazos y deslizó las manos hasta las muñecas liberándola de la sudadera, que dejó caer al suelo. La atrajo y besó su cuello, la curva de su seno.

Sintió el tronar de su corazón bajo los labios y deseó ir más lejos, capturar su pezón con la boca, pero ella temblaba de arriba abajo; estaba jadeando. Se ordenó ir despacio para no asustarla, ir muy despacio.

Pero ella se frotó contra él.

–Isabella –dijo, ronco–. Cielo, cuando haces eso… cuando haces eso…

Gruñó, la atrajo y la besó profunda y apasionadamente. Ella se entregó por completo.

Él bajó las manos a su cintura, con la intención de bajarle el pantalón. Quería verla. Tal vez fuera demasiado pronto, pero tenía que averiguarlo.

Introdujo los pulgares bajo la cinturilla. Isabella movió la cabeza y se acurrucó contra él.

–Matteo –dijo. Él supo que sí, era demasiado pronto. Así que enredó los dedos en su cabello y la obligó a alzar el rostro y mirarlo.

Era bellísima. Real. Sin artificio. Ella misma.

Se preguntó si alguna vez había habido en su cama una mujer que no hubiera hecho nada para realzar su belleza. No lo creía, pero tampoco quería pensar en otras mujeres en ese momento.

No había nadie más. Solo existía Isabella.

La besó. Una vez, y otra, hasta que la sintió relajarse contra él. Era pura calidez en su brazos, su piel desnuda puro satén. Acarició sus senos con los dedos y ella se estremeció.

–Matteo, tendría que habértelo dicho antes… tendría que haberte dicho que yo no… –tragó saliva con dificultad–. No he hecho esto antes.

Él odió el tono de disculpa que oyó en su voz, y se odió a sí mismo por la respuesta, inmediata y primitiva, que provocó en su cuerpo.

Creía firmemente en la igualdad sexual, pero en lo más profundo de su ser primitivo, sabía que había algo especial en ser el hombre que enseñara a una mujer el significado de la pasión.

–No quiero que esperes… que esperes…

Rio la silenció con un beso.

–Lo único que espero es darte placer –rezongó, jurándose que lo haría.

Una razón más para tomarse todo el tiempo del mundo para hacerle el amor. Sobre todo cuando empezaba a dominarlo la necesidad de apoyarla en la pared, liberarse de la ropa y hundirse en ella.

Sabía que podía hacerlo, a pesar de esa admisión de supuesta inocencia. Se le daba bien el sexo y era bueno haciendo que durara. Le gustaba prolongar el placer para él mismo y para la mujer con quien estaba.

Le gustaba saber que tenía el control total de sí mismo, de su amante, del momento.

Esa noche lo único importante era dar placer a Isabella.

Alzó su rostro y la besó hasta que ella entreabrió los labios y pudo disfrutar de su dulce sabor. Besó su cuello hasta que, gimiendo, dejó caer la cabeza hacia atrás. Besó su pecho, su delicado seno y siguió bajando…

Ella gritó cuando atrapó un pezón con los labios. Le pareció que el sabor de su piel era lo más dulce que había probado nunca. Lamió y ella volvió a gritar con urgencia, asombrada, ardiente de placer y excitación.

Él volvió a llevar las manos a la cinturilla del pantalón de chándal. Ella contuvo el aliento. «Ahora», pensó él; lentamente, muy lentamente, bajó los pantalones.

La atrajo contra sí y gruñó al sentir la calidez del cuerpo desnudo que anhelaba ver. Pero ella temblaba y supo que era demasiado pronto.

El sudor perló su frente. Tenía el pulso acelerado. Aun así, se limitó a abrazarla. Sentía el galope de su corazón contra el de él, o tal vez fuera el suyo contra el de ella.

Daba igual.

Esperó y esperó hasta que ella suspiró, deslizó la mano por su pecho, hasta sus hombros, y susurró su nombre.

Entonces la soltó, se quitó la sudadera y los pantalones del chándal. Después la abrazó de nuevo, cerrando los ojos al sentir su delicioso y cálido cuerpo.

–Isabella –murmuró, inclinándose para capturar sus labios y besarla una y otra vez. La alzó contra él, sintiendo senos contra pecho, estómago contra estómago. Ella gimió cuando sintió la presión de su erección entre los muslos.

–Matteo –musitó. Él oyó todas las preguntas del mundo en cómo dijo su nombre.

–Todo ira bien, cara –le aseguró.

–No sé si…, es decir, yo no sé si…

Él estaba bien dotado, lo sabía. Dentro del más puro estilo masculino, saber que los ojos de una mujer se agrandarían expectantes al verlo por primera vez, erecto y ansioso, siempre había halagado su ego.

Pero esas mujeres no habían sido Isabella.

–No tengas miedo –dijo con voz suave. Tomó su mano y la llevó a su sexo–. Esto es solo otra parte de mí. No te hará daño, cariño. Te lo juro.

Tragó aire cuando ella lo acarició con los dedos, tentativa, y emitió un sonido interrogante. Él cerró los ojos. Cuando ella cerró la mano sobre su miembro, tuvo que apretar los dientes para no tumbarla sobre la cama.

Permitió que ella explorara. En ese momento, era él quien temblaba, aferrándose a la cordura. Hasta que no pudo soportarlo más.

–Isabella –dijo con voz espesa–, cariño…

Ella rodeó su cuello con los brazos y él la llevó a la cama. Cuando se apartó, ella intentó cubrirse con el edredón que había bajo sus cuerpos. Él sabía que estar desnuda ante un hombre era nuevo para ella, pero necesitaba verla. Atrapó sus manos, las besó e hizo que descendieran hacia sus costados.

–Está bien, Isabella. Deja que te vea.

Se echó hacia atrás y contempló a la mujer que tanto deseaba. Le dio un vuelco el corazón.

Era más que bella.

Era exquisita.

Tenía unos pechos pequeños coronados por delicados pezones color de rosa. Cintura estrecha. Caderas de mujer, curvilíneas y generosas. Y rizos oscuros entre los muslos.

Inclinó la cabeza. Tomó un pezón, y luego el otro, con su boca ardiente. Ella gimió y enredó los dedos en su pelo.

–Matteo –susurró–, oh, Matteo…

Él se situó entre sus piernas. Besó sus párpados. Su boca, su cuello, sus senos. Siguió bajando y bajando. El estómago, el ombligo. Los rizos oscuros del pubis.

–¡Espera! No puedes… –ella se quedó sin aire.

Podía. Nada iba a detenerlo. Quería inhalar su olor, paladear la dulzura de su parte más íntima. Acercó el rostro, encontró y lamió. Ella dejó escapar un largo grito de éxtasis.

–Oh, Dios –gimió–, oh, Dios…

Abrió los muslos. Él deslizó las manos bajo sus nalgas y la alzó hacia él, y besó y lamió hasta hacerle llorar. Después subió por su cuerpo hasta capturar su boca con un beso largo y profundo, compartiendo con ella el sabor de su pasión.

–Matteo –sollozó ella–. Por favor. Por favor…

Él ya no pudo esperar más.

Abrió el cajón de la mesilla con manos temblorosas. Tardó una eternidad en abrir el paquetito y ponerse el preservativo.

Notó que ella lo miraba y eso hizo que se pusiera aún más duro, aunque parecía físicamente imposible. Volvió junto a ella, susurró su nombre y se situó ante los muslos entreabiertos.

Hizo una pausa y se estremeció.

La sensación era exquisita.

Él, un hombre que sabía prolongar el sexo, supo que estaba peligrosamente cerca del fin.

Estaba húmeda, caliente, tensa. Se movió lenta y deliberadamente. Era una tortura deliciosa contenerse y observar su rostro. Ver cómo sus ojos se nublaban y entreabría los labios.

Sentir que estaba a punto de aceptarlo en su interior. Era demasiado, demasiado…

Ella lo abrazó con fuerza. Alzó las caderas.

–No –dijo él–. Cuando haces eso, no puedo… no puedo…

Haciendo caso omiso, volvió a moverse y lo besó. Rio cerró los ojos y se hundió en ella.

–¿Te he hecho daño? –preguntó al escuchar su sollozo.

Ella respondió volviendo a alzar las caderas. Una y otra vez. Hasta que él, gruñendo y apretándola contra sí, empezó a moverse en su interior más rápido y con más y más fuerza…

Isabella gritó de placer.

Rio echó la cabeza hacia atrás y voló con ella al abismo de la noche.

Pasó el tiempo.

Rio apoyaba el rostro en el cuello de Isabella. Con cada inspiración, inhalaba ese delicioso olor, a mujer, jabón y sexo.

No recordaba un aroma más atractivo que ese.

De repente, se dio cuenta de que iba a aplastarla si no se quitaba de encima. Pero cuando ella notó que se movía, lo abrazó con más fuerza.

–No –susurró–. Quédate conmigo, por favor.

–No voy a irme a ningún sitio, cielo. Pero me temo que peso demasiado para ti.

–No. Yo solo… solo quiero…

Él se puso de lado arrastrándola consigo, abrazándola con fuerza.

–Yo también –admitió, besando su boca. Ella suspiró; el suave sonido lo llenó de placer–. ¿Estás bien?

Ella asintió.

–¿Seguro? No pretendía ir tan rápido…

Isabella puso un dedo sobre sus labios.

–Has sido fantástico.

–¿Sí? –sonrió–. No es que ande buscando cumplidos… –al oír su suave risa, rozó su boca con los labios–. Tú eres fantástica, cara.

–Estás haciendo que me sonroje.

Rio sonrió, apoyó la cabeza en la mano y la miró.

Era verdad. Su rostro, iluminado por la luz de las estrellas, había adquirido un tono rosado.

–Sé que es una bobada, cuando acabamos de…

–Acabamos de hacer el amor –concluyó él.

Ella asintió y siguió el contorno de su rostro con la punta del dedo.

–Tienes una cicatriz en la barbilla.

–Ajá –aceptó él. Atrapó su dedo con la boca.

–¿Cómo te la hiciste?

–Boxeo de vez en cuando –se encogió de hombros–. No de forma profesional –añadió rápidamente, al ver que ella abría mucho los ojos–. Solo para hacer ejercicio.

–Es una cicatriz muy sexy.

–Tu forma de sonrojarte también.

Ella le sonrió y deseó volver a besarla. Hacerle el amor otra vez. Llevarla al borde del universo y sostenerla allí hasta dejarla ir.

Fantástico.

Esos pensamientos lo estaban excitando otra vez. Un amante fuera de control era justo lo que ella no necesitaba.

Pero no pudo resistirse a besarla una vez más. Y después otra. Y otra…

Ella se restregó contra él.

Rio gruñó y apoyó la frente en la suya.

–No. Es demasiado pronto…

–¿De veras? –preguntó ella con tono inocente, deslizando una mano entre sus cuerpos.

«Cristo», pensó. Lo estaba provocando. Y le encantaba la sensación.

Otro paquetito. Otro preservativo. Después, con un gruñido grave, la atrajo, alzó su pierna sobre la cadera y se deslizó en su interior.

Isabella gimió. Lo besó. Le mordisqueó el labio inferior.

Esa vez, impuso un ritmo más fuerte. Ella lo siguió sin problemas. Entonces, la sujetó por la cintura, se la puso encima y contempló su rostro y sus ojos mientras ella lo montaba.

Al final, se derrumbó sobre él.

Se durmieron así, con el cuerpo de ella cubriéndolo y los brazos de él sujetándola.

Isabella se despertó sobresaltada.

Estaba en una habitación desconocida. Estaba a oscuras, excepto por un rayo de luz que se filtraba en el extremo más alejado.

El rayo de luz creció. Era de una puerta, y la puerta se abrió para revelar una silueta alta…

–¿Isabella?

Ella soltó el aire de golpe.

–Matteo –susurró con voz temblorosa.

Eso era. Estaba en casa de Rio D’Aquila, en la cama de Matteo Rossi.

–Cielo. ¿Te he asustado?

Ella se sentó, sujetando el edredón contra su pecho.

–¿Qué hora es?

Matteo se acercó a la cama, la liberó del edredón que sujetaba y la rodeó con los brazos. A ella le encantó sentir el tacto de su piel…

–Son las cuatro y pico –la besó en la sien–. Perdóname, cara. No quería despertarte.

Él olía de maravilla. A hombre y sexo. A Matteo. Pensó en cómo sabría su piel si mordía su hombro, en lo que él haría si ponía las manos en su pecho y lo obligaba a tumbarse en la cama.

–Eh –enredó uno de los largos rizos como el ébano en su dedo y tiró suavemente–. ¿En qué pensabas?

–Solo en que… –Isabella carraspeó–, me alegro de estar despierta. Tengo que levantarme.

–Ah –aceptó él–. Claro. Deja que te traiga mi bata.

En el cuarto de baño hace fres…

–No. Me refiero a que ya es hora de que me levante.

–¿Sí?

Ella asintió. Él puso un dedo bajo su barbilla y alzó su rostro.

–¿Por qué?

–Bueno, porque… porque… –frunció el ceño.

Era una buena pregunta. Había hecho el amor con ese hombre. Dos veces. Había dormido con él. Desnuda, piel contra piel. Y se planteaba abandonar su cama porque eran las cuatro de la mañana, y en vez de hacer el amor estaban charlando. ¿Por qué?

Se echó a reír.

–Isabella Orsini –dijo Matteo con voz seria. La empujó contra la cama y se situó sobre ella–. ¿Te estás riendo?

–No –sacudió la cabeza y volvió a reírse.

–Risas. Justo lo que un hombre desea oír después de hacerle el amor a una mujer.

–No estaba…

–Sí lo estabas –su tono se suavizó; una sonrisa traviesa curvó sus labios–. Me alegro.

–Yo también –Isabella sonrió–. Ha sido…

–Desde luego que sí –afirmó él con voz solemne. Estropeó el efecto volviendo a sonreír.

–No sé si puedo moverme –dijo ella.

–Bien. No quiero que te muevas. Al menos durante un rato.

Suspirando, ella lo rodeó con los brazos. Aunque era una locura, a él le gustó que quisiera sentir el peso de su cuerpo encima.

–¿Matteo?

–¿Umm?

Isabella puso la mano en su mandíbula. Tenía la piel rasposa por un principio de barba. Le pareció viril y sexy, y pensó en lo delicioso que sería sentir ese roce en sus senos.

–De todas las cosas que había pensado sobre… sobre el sexo…

–Sobre hacer el amor –corrigió él.

–Nunca había imaginado que me sentiría tan, bueno, tan feliz después.

Esas palabras, tan sencillas y sinceras, hicieron que se le hinchiera el corazón. Se tumbó sobre el costado y, abrazándola, besó su cabello.

Lo cierto era que él tampoco había imaginado sentirse así después del sexo. Saciado, seguro. Relajado, por supuesto. Contento, sí, desde luego.

Pero feliz, como había dicho ella…

No tal y como se sentía.

«Feliz» era una palabra incorrecta. Él sentía algo más grande que eso, más profundo, más intenso. Mucho más intenso. Le dio un beso rápido y se sentó en la cama.

–Veamos –dijo–. Te contaré el plan de horario.

–Oh, Dios –Isabella soltó un suspiro dramático–. ¡Odio los horarios!

–¿Por qué será que eso no me sorprende?

–Me gusta planificar los horarios –se sentó, se abrazó a él desde detrás y suspiró–. Lo que no se me da bien es cumplirlos.

Igual que un momento antes le había parecido importante establecer una distancia emocional, en ese momento solo le importó darse la vuelta, tomar a Isabella entre sus brazos y sonreírle.

–No me digas.

–Ríete, pero siempre sale mal algo. Como ayer. El tráfico. Las instrucciones. El coche. Y después, ¡puf!, mi horario se hizo humo –sonrió–. Pero si no hubiera sido así, ¿te habría conocido?

«Desde luego que sí», pensó él.

Diablos. Tenía que decírselo.

Pronto.

Pero antes había que ocuparse del horario.

Ducharse juntos.

Desayunar juntos.

Volver a la cama juntos.

–Isabella –dijo con voz ronca. Se situó sobre ella y lo olvidó todo excepto la mujer que tenía en sus brazos.

Se olvidó de todo, incluido el preservativo.

El amanecer teñía el cielo de rosa.

Rio se despertó solo en la cama. Oía el sonido de la ducha.

«Isabella», pensó, sonriente.

La sonrisa se borró al recordar que no había utilizado protección la última vez que habían hecho el amor.

Cristo.

Nunca había sido tan descuidado antes. Siempre utilizaba protección, incluso cuando una mujer le decía que tomaba anticonceptivos. Solo los tontos se arriesgaban. Sabía que las posibilidades de que Isabella se quedara embarazada por una eyaculación eran mínimas. Conocía a parejas que tardaban años en concebir.

De todas formas, se lo mencionaría.

Le preguntaría si estaba en una etapa segura del ciclo. Le diría que si había consecuencias, por supuesto, la ayudaría en lo que hubiera que hacer.

Un pensamiento revulsivo, sin duda.

Más revulsivo aún era el hecho de no haberse acordado de utilizar un preservativo.

La ingenua e inexperta Isabella había borrado todo atisbo de lógica de su cabeza.

Ninguna mujer lo había conseguido antes.

No estaba seguro de que le gustara la sensación.

La ducha dejó de sonar. Rio se sentó, bajó los pies al suelo y fue al cuarto de baño. Abrió la puerta. Su amante estaba ante el espejo. Llevaba una toalla anudada bajo los brazos y se secaba el pelo con otra.

Él pensó en Botticelli, en Venus saliendo del mar. No pudo evitar acercarse por detrás y rodear su cintura con los brazos.

–Hola –ella le sonrió en el espejo.

–Isabella –susurró él.

Parecía que era lo único que era capaz de decir. Cuando ella susurró «Matteo», volvió a pensar que su nombre sonaba bien en sus labios.

Ella era Isabella, él era Matteo. Dos desconocidos que se habían encontrado por azar.

Y se habían convertido en amantes.

Amantes.

Sintió una oleada de una emoción extraña, que no tenía nada que ver con el placer sexual y todo que ver con… con…

No sabía con qué. No tenía respuestas.

–Tengo una idea –dijo.

–Ya me imagino –ella le sonrió.

–Eso, también –se rio él–. Pero tengo otra idea.

Isabella giró en sus brazos, puso las manos en su pecho y alzó la vista hacia él.

–¿Cuál?

–No vuelvas a la ciudad. Aún no.

–Pero tengo que volver. Yo…

–Quédate conmigo –se inclinó hacia ella y la besó con suavidad–. Quiero enseñarte algo.

–¿El qué?

–Un sitio. Uno que es mío.

–¿Y dónde está ese sitio?

–Ya lo verás.

–Ah. Un secreto.

–Uno que quiero compartir solo contigo. Pasa el fin de semana conmigo, cara. Por favor.

Isabella pensó en todas las razones por las que decir que no.

Era sábado, y los sábados siempre trabajaba en el mercadillo de la plaza. Había empezado vendiendo ramilletes y plantas; pero cada vez vendía arreglos florales más elaborados. Era una excelente manera de dar publicidad a su negocio de forma económica.

Había otras razones.

Los sábados hacía la compra semanal: comida básica en Costco, verduras y frutas en el mercadillo.

Además, había quedado con Anna para almorzar y, diablos, devolverle el coche. Esa era otra historia.

–Isabella –dijo Matteo–, quédate conmigo.

La toalla cayó al suelo cuando ella se puso de puntillas y le respondió con un beso.

Capítulo 9

POCO después del amanecer, Isabella anunció que era la hora del desayuno y que ella lo prepararía.

–No es por alardear –dijo, agitando las pestañas–, pero hago los mejores huevos revueltos del mundo. Y beicon. Y tostadas. Y café.

Cuando Rio se ofreció a ayudarla, señaló una silla de la cocina y le ordenó que se sentara. Él se echó a reír.

No recordaba la última vez que alguien le había dicho lo que tenía que hacer, ni siquiera en broma. Se imaginaba la expresión de sus empleados si alguien se hubiera atrevido.

Pero no se trataba de alguien, era Isabella.

Y, desde luego, no recordaba que ninguna mujer le hubiera hecho el desayuno. No porque no se ofrecieran. Sencillamente, rechazaba la oferta. Había algo demasiado íntimo en permitir que una mujer le hiciera el desayuno, aunque hubiera pasado la noche en su cama.

El sexo era una cosa.

El desayuno, otra.

Ese era el tipo de lógica que solo un hombre podía entender.

De hecho, había tenido esa conversación con Dante Orsini, cuando Dante aún estaba soltero.

Se habían encontrado en un Starbucks poco después de las ocho de la mañana. Dante estaba pagando su café americano justo cuando Rio pedía un cortado.

Por alguna razón, se habían mirado con vergüenza. Dante había sido el primero en hablar.

–Eh, no he tenido tiempo de tomar café en casa esta mañana –había dicho.

–Yo tampoco –había contestado Rio, tan incómodo como Dante. Después había admitido, avergonzado, que el problema era que una mujer había querido prepararle el café.

Dante, sonriente, había admitido haber pasado por lo mismo.

–Demasiada complicidad –había dicho Rio–. Lo último que quiero por la mañana es una mujer empeñada en demostrarme su lado doméstico.

Dante le había dado la razón.

Rio se preguntó qué diría Dante si supiera que, en ese momento, un miembro de su familia estaba en la cocina haciendo precisamente eso.

Era mejor no pensarlo.

–Matteo –Isabella, de brazos cruzados, soltó un suspiro dramático–. Siéntate y deja esto en mis manos.

–Sí, señora –se rio él. La alzó en el aire y la besó.

Después se sentó.

Isabella abrió la nevera. Dio su aprobación a los huevos de corral y le explicó que las gallinas tenían que estar libres y no hacinadas. El beicon también le pareció perfecto.

Rio pensó que lo perfecto era ella. Tomó nota mental de darle las gracias al guardés por haber llevado la comida correcta.

Tendría que agradecerle muchas cosas, empezando por haberse marchado antes de que Isabella llegara el día anterior.

Le parecía imposible que hubiera sido ayer. Se sentía como si la conociera de toda la vida. Muy cómodo con ella, relajado.

No recordaba haberse sentido así con ninguna otra mujer. Con nadie, en realidad.

Sin presiones. Sin exigencias. Sin intentar descifrar el significado real de sus palabras y acciones.

Estaba con él porque quería estar con él, no por quien era ni por lo que podría hacer por ella. No recordaba que eso le hubiera ocurrido antes. Todo el mundo quería algo de él. Era parte de su vida y, aunque lo odiaba, había aprendido a aguantarlo.

Nada de lo ocurrido desde el día anterior había tenido que ver con el aguante… Excepto en la cama, claro. Nunca había tenido quejas, pero estaba seguro de que ni un chaval de dieciocho años habría podido superarlo.

Y todo se debía a Isabella.

La cruda verdad era que una mujer que decía «no» a las insinuaciones sexuales de un hombre solía convertirse en un premio a perseguir. Y más crudo aún era que una vez que el hombre conseguía el premio, su interés disminuía.

A él no le estaba ocurriendo nada parecido.

Cuanto más le hacía el amor a Isabella, más la deseaba. Y no porque fuera tan inocente que cada caricia, cada roce, la sorprendiera y deleitara.

Era porque hacerle el amor, hacerlo con ella, tenía un poder que iba más allá de lo físico. No podía explicárselo, aunque sospechaba que tenía que ver con la amistad. Le gustaba estar con ella, tanto fuera como dentro de la cama.

Su vida en lo que consideraba el mundo real era completa y exitosa. Le gustaba quién era, sus logros, la complejidad de sus negocios…

Pero, de repente, tenía la sensación de que le había faltado algo. Un día no tenía que empezar y terminar con citas y conferencias, podía empezar y terminar con una mujer.

Con esa mujer.

Rio frunció el ceño.

No era que pudiese imaginar su vida centrándose en ella. Ni en otra mujer, pero…

–…o blanducho?

Rio parpadeó. Isabella lo miraba con las cejas arqueadas, esperando la respuesta a una pregunta que no había oído.

–Perdona, cara. ¿Qué me has preguntado?

–He preguntado si te gusta el huevo bien hecho o blanducho.

–«Blanducho» –dijo él, digno– no es una palabra que estimule el apetito.

Ella sonrió. Tenía una sonrisa extraordinaria, que hacía que su nariz se arrugara de deleite.

–Vale, reformularé eso. ¿Blando o duro?

–Se me ocurren un montón de respuestas a esa pregunta, pero ninguna tiene que ver con los huevos revueltos.

–Céntrate en los huevos –dijo ella con fingida severidad–, a no ser que quieras que nos muramos de hambre.

Ella tenía razón. La noche anterior apenas habían comido nada. Rio dejó escapar un suspiro digno de un hombre que sufriera un tormento.

–Blando –dijo.

–Bien. Porque…

–Pero no blanducho. Y ya que preguntas, me gusta el beicon crujiente, la tostada poco hecha, el café solo…

Ella le sacó la lengua. Él sonrió.

–¿Eso es un reproche? ¿O una invitación?

Isabella se sonrojó. A él le encantaba su timidez pero, a pesar de su delicioso rubor, veía que cada vez se sentía más relajada con él.

Había empezado a tocarlo más. A explorarlo mientras practicaban el sexo. También parecía más cómoda con él en otros sentidos. Por ejemplo, al contestarle bromeando, como acababa de hacer.

Tenía la sensación de que había aprendido a mantenerse callada y al margen durante la mayor parte de su vida.

Pero no con él.

Había batallado desde que llegó cojeando a la puerta de su casa. Y ya le daba órdenes.

Era endiabladamente sexy.

Quería saber más de ella. Quería saberlo todo. Solía evitar descubrir más de lo estrictamente necesario sobre sus amantes. De dónde venían, qué querían de la vida… Sabía que no mostrar interés podía parecer pura frialdad, pero no lo era.

Esas cosas eran demasiado personales.

Un hombre y una mujer no tenían que abrirse uno al escrutinio del otro solo por dormir juntos.

Al contemplar a Isabella batiendo huevos con tanta fuerza que todo su cuerpo se movía, se dio cuenta de que esa vez no se sentía así.

Quería saberlo todo sobre Isabella. Todo, desde sus libros favoritos a sus comidas preferidas. Cómo había sido de niña, aunque estaba seguro de que había sido lista, dulce y adorable. Cómo había llegado a gustarle trabajar con las manos en la tierra.

Sobre todo, se preguntaba por qué el sexo era tan nuevo para ella.

Siendo el bastardo machista que era, adoraba la sensación de ser el primer hombre que la hacía gritar llevándola al borde del orgasmo y manteniéndola allí, suspendida, hasta que ninguno de los dos podía aguantar un segundo más sin dar rienda suelta al increíble placer.

Un rato antes, habían estado a punto de no salir del dormitorio.

Cada vez que ella intentaba vestirse, él agarraba la sudadera o el pantalón del chándal y le exigía un rescate en forma de beso. Finalmente había cedido, o eso le había hecho creer, permitiendo que se pusiera los pantalones, para luego alejarse con la sudadera en la mano.

Isabella había achicado los ojos y apoyado las manos en las caderas. Estaba adorable, con los pantalones caídos, los bonitos pechos desnudos y los pezones rosados delicadamente henchidos.

–No puedo vestirme si no dejas de desvestirme –había dicho con una indignación que no encajaba con la risa de sus ojos–. ¡Dijiste que querías que saliéramos pronto hacia ese lugar secreto del que te niegas a hablar!

Él la había agarrado y la había doblado sobre su brazo para darle un beso dramático. Después había aceptado dejarla en paz.

–Pero piensa en lo que te estarás perdiendo –le había dicho, capturando un pezón con la boca.

Ella había soltado un gemido, uno de esos gemidos que lo volvían loco, pero luego se había vengado susurrándole al oído.

–Piensa en lo que te estarás perdiendo tú –había sonado tan sexy que él había besado su boca y salido del dormitorio para no acabar de nuevo en la cama.

Lo deseaba, sin duda. Pero no había tiempo.

Isabella no lo sabía aún, pero tenían varias horas de vuelo por delante.

Así que había bajado las escaleras y había salido a respirar el frescor de la mañana, escuchar el latido del océano y controlar sus hormonas.

Después había telefoneado al Plaza y dejado un mensaje para un naviero griego, cancelando una cita para esa tarde. Unos minutos después llamó a su oficina y dejó un mensaje que su asistente personal escucharía el lunes.

–Hoy no iré a trabajar, Jeanne. Reorganiza mis citas para mediados de semana.

Jeanne se quedaría muda de asombro.

Él ya lo estaba.

Nunca cancelaba citas, y mucho menos de días enteros, pero nunca había anhelado tanto pasar tiempo a solas con una mujer.

Si las cosas iban como esperaba, Isabella y él seguirían en Mustique el lunes, el martes y, tal vez, el miércoles.

Mustique.

Una pequeña y bonita isla del Caribe. Esa era su sorpresa, allí iba a llevarla. Era un vuelo largo, pero merecía la pena.

Estaba seguro de que a ella le encantaría la villa que tenía allí.

Rio se recostó en la silla, cruzó las piernas a la altura de los tobillos y observó a Isabella trajinar por la cocina vestida con su chándal.

Le quedaba espectacular, pero estaba seguro de que le costaría mucho convencerla de que siguiera poniéndoselo cuando estuvieran en la isla.

No tenían muchas opciones.

Era temprano. Poco más de las seis de la mañana. Las boutiques del pueblo no estarían abiertas aún.

Abrirían para Rio D’Aquila, estaba seguro, pero él era Matteo Rossi.

Y seguiría siéndolo hasta que llegara el momento adecuado.

Había comprado la villa en la isla con parte de los beneficios de su primer gran negocio. Cinco millones de dólares, más dinero del que había creído que existiera en el mundo.

Su abogado lo había invitado a celebrarlo pasando el fin de semana en lo que llamaba su refugio caribeño. El «refugio» había resultado ser Mustique.

Suaves colinas verdes. Mar azul. Playas de arena blanca. Y, lo mejor de todo, según su abogado: privacidad.

Mustique, una isla privada, era el paraíso de multitud de ricos y famosos. No había garantía de que un fotógrafo no fuera a aparecer de repente, pero si uno tenía cuidado, nadie iba a señalarlo con el dedo y a decir «¡Oh, mira quién es ese!».

Rio, que en aquella época no era famoso, no podía imaginarse necesitando un lugar así, pero lo había hechizado la belleza y quietud de la isla. Su abogado le había ofrecido una pequeña villa con un trozo de playa privada a un precio de ganga, gracias a la bancarrota de un pobre desgraciado. Rio la había comprado.

Un par de años después, había cambiado su nombre de Matteo Rossi a Rio D’Aquila. Todo lo que poseía: el piso en Manhattan, la finca en Southampton, las casas en el extranjero, la finca brasileña… eran de Rio.

Por alguna razón, había dejado intacta la escritura de la villa. Era de Matteo Rossi, no de Rio D’Aquila.

Una mentira menos a la que enfrentarse ese día. A pesar de la orden de Isabella, se levantó, fue hacia ella y la rodeó con los brazos. Apartó los rizos oscuros y le besó la nuca.

–Ten cuidado, o se quemará el beicon –dijo ella. Sin embargo, giró en sus brazos y lo besó.

Un beso largo y profundo. Él volvió a desearla. Al sentir su erección, ella dejó escapar uno de sus adorables gemidos, pero después puso las manos contra su pecho y le dijo que estaba resultando ser mejor que cualquiera de las dietas que había probado en su vida.

–¿Por qué ibas a necesitar hacer dieta? –preguntó. Una de las cosas que le gustaban de ella era que no parecía un mondadientes.

–Con la adulación solo conseguirás un desayuno quemado.

Él se rio. Ella sonrió, arrugando la nariz, y le dio un beso rápido. Rio volvió a la mesa y giró la silla para poder observarla un rato más.

Iba a encantarle la villa.

Hacía tiempo que él no iba. Había estado demasiado ocupado cerrando tratos y ganando dinero. Un ama de llaves y un jardinero iban cada dos semanas para mantenerlo todo a punto.

Nunca había llevado a una mujer allí.

Eso era bueno. Muy bueno. Mustique les permitiría empezar de nuevo. Con sinceridad.

Allí podría llevar a Isabella a cenar a un restaurante pequeño e íntimo. Rodearla con sus brazos y bailar piezas lentas en una pista diminuta. Comportarse como si fueran gente normal. Y cuando quisieran, en la casa o al sol, podrían hacer el amor.

La mandíbula de Rio se tensó.

Y, en el momento adecuado, admitiría la verdad. Que no había sido sincero, pero que todo había empezado como un juego, y que no se había imaginado que se convertiría en otra cosa.

Isabella, su Isabella, lo entendería. Estaba seguro. No iba de diva. Se enfadaría al principio, pero cuando superara el disgusto inicial, se reiría con él y comentarían cómo la mentira inicial se había ido agrandando sin solución.

Lo entendería, seguro. ¿O no?

–¡Qué cara más larga!

Rio dio un bote. Isabella estaba a su lado, sonriente.

–Cara larga ¡antes de probar mi comida!

Tenía dos platos en las manos. Rio se levantó para quitárselos de las manos. Después sonrió y le besó la punta de la nariz.

–Todo tiene un aspecto perfecto –dijo.

Huevos, beicon, tostadas, todo perfecto…

«Mujer perfecta», pensó. Su corazón hizo algo que nunca había hecho antes: echó a volar.

Casi habían llegado al aeropuerto cuando le dijo cuál era su «sorpresa».

Isabella lo miró como si hubiera perdido la razón.

–Vamos a volar ¿adónde?

–A Mustique. Es una isla…

–…del Caribe. Ya. Pero no puedo hacer algo tan… tan descabellado, así ¡sobre la marcha!

–Precisamente en eso estriba hacer cosas sobre la marcha –dijo Rio, adelantando a una camioneta cargada con cajas de lechugas–. ¿Qué sentido tendría si no fuera descabellado?

Ella lo miró fijamente. Tenía razón, si a uno le gustaba lo descabellado, pero…

–¿Pero? –él le sonrió–. Oigo ese «pero» que aún no has dicho, cielo.

–Pero –dijo ella–… no puedo.

–¿Por qué?

–Porque… tengo obligaciones.

–¿Qué obligaciones?

Era una buena pregunta. Tal vez la pregunta era qué obligaciones podían tener precedencia respecto al júbilo de volar a una isla caribeña con su amante. Su guapo, maravilloso y sexy amante.

–Bueno… pues, iba a comer con Anna.

Rio metió la mano en el bolsillo de la camisa, sacó el teléfono móvil y se lo dio.

–Llámala. Dile que no podrás ir.

–Se supone que tengo que devolverle… –Isabella tragó aire–. Ay, devolverle el coche.

–Ah, cierto. Casi lo había olvidado. ¿Dónde tuviste el accidente? ¿Puedes darme datos?

–En realidad no. Espera… Había un maizal a mano derecha.

Por lo que él sabía, eso limitaba la zona a cientos de miles de metros cuadrados.

–¿Alguna pista visual? Una casa, una tienda, una señal… Algo.

–Una señal –afirmó ella, entusiasta–. La pasé unos cinco minutos antes de que el coche se saliera de la carretera.

–Ya –Rio intentó no reírse–. ¿Recuerdas qué ponía?

–Un nombre de hombre –arrugó la frente–. James. Jack. Jeffrey –chasqueó los dedos–. Jonas –dijo con alegría–. Jonas: Verdura ecológica.

–Excelente. Llama a Anna, después, dame el teléfono. Llamaré a… –estuvo a punto de decir que llamaría a su guardés–. Llamaré a un taller para que recojan el coche.

–Pero Anna…

Rio comprobó el retrovisor y llevó el vehículo al arcén. Se desabrochó el cinturón de seguridad, atrapó el rostro de Isabella con las manos y la besó largo y tendido.

–Quiero que estemos solos –rezongó–. En un sitio que es mío y de nadie más –apartó un rizo de su sien–. Si es lo que quieres, llama a tu hermana. Si no… –tomó aire–. Si no quieres, te llevaré a la ciudad, ahora mismo.

A Isabella se le desbocó el corazón.

Todo era una locura.

Y ella no hacía locuras.

No la dominaba la ambición del éxito, como a Anna. Ni le gustaba el riesgo de caminar sobre la cuerda floja como a sus hermanos. Era Izzy, que disfrutaba plantando cosas y viéndolas crecer.

Pero también era Isabella, una mujer que había despertado sexual y emocionalmente, que había encontrado a un hombre que le desbocaba el corazón. La vida le había dado un regalo. Algo que seguramente no volvería a aparecer en su camino.

–¿Isabella? –Matteo, el amante perfecto, la miró a los ojos–. ¿A la ciudad o a Mustique?

Isabella tomó aire y tecleó el número de Anna en el teléfono móvil. Sonó una vez. Dos. Tres.

–¿Hola? –contestó la voz adormilada de Anna tras el cuarto toque.

–Anna, soy yo. Izzy.

–¿Izzy? ¿Qué hora es? –la voz de Anna se agudizó. Isabella se la imaginó mirando el reloj e incorporándose en la cama–. ¿Estás bien?

–Sí. Solo llamaba para decirte que no podré comer contigo.

–¿Por qué no? –tras una pausa, la voz de Anna se endureció–. Isabella, algo va mal. Lo noto.

–Nada va mal. ¿Por qué iba a ir algo mal? Como te he dicho, no puedo…

Se oyeron murmullos de fondo. Isabella puso los ojos en blanco. Fantástico. El marido de Anna, Draco, se había despertado.

–Por cierto, tuve un accidente con tu coche.

–¡Oh, Dios mío! ¡Izzy! ¡No estás bien! Estás en el hospital. Puedo llegar en…

–Anna –dijo Isabella–, escúchame. El coche está mal. Yo estoy bien.

–No estás bien –dijo Matteo con voz suave, llevándose su mano a los labios–. Estás perfecta.

–¿Izzy? ¿Quién está contigo? ¿Un hombre? ¿Izzy? ¿Estás con…?

–Sí –admitió Isabella. Jadeó cuando Matteo atrapó su dedo con la boca–. Estoy con un hombre desde ayer. Y voy a pasar el fin de semana…

–La semana –corrigió Matteo con firmeza.

–Y voy a pasar la semana con él.

Hubo un silencio. Después, Anna tomó aire.

–Iz, ¿recuerdas esa vez que te llamé desde Roma? Te pregunté si recordabas Psycho 101, que iba de fantasías sexuales con un desconocido.

Isabella miró a su amante. Levantó un dedo, abrió la puerta y salió del coche.

–Lo recuerdo –dijo, serena.

–¿Recuerdas lo que dijiste? –Anna alzó la voz–. ¿Sobre las fantasías sexuales con un desconocido moreno y peligroso? Me advertiste en contra. ¡Me advertiste!

–También recuerdo cuánto caso me hiciste –dijo Isabella con tono empalagoso y falso.

–Isabella, ¿cuándo conociste a ese hombre? ¿Dónde? ¿Qué sabes de él? Por Dios, Iz…

–¿Cuándo conociste a Draco? ¿Qué sabías de él?

Por lo que recuerdo, acabaste en la cama con él un par de horas después de verlo.

–No voy a comentar eso contigo –dijo Anna con voz fría–. Además, eso fue distinto.

–¿En serio? –Isabella se rio.

–¡Claro! Yo sabía lo que hacía. Tenía cierta experiencia con los hombres –la voz de Anna se suavizó–. Esto podría ser un terrible error, Iz.

Isabella titubeó. Miró dentro del coche, a Matteo. Él alzó las cejas, interrogante.

–¿Izzy? ¿Has oído lo que he dicho? ¡Esto podría ser un error terrible!

Isabella dedicó una sonrisa tranquilizadora a su amante. Después desvió la mirada.

–Podría serlo –dijo con voz queda–. Lo sé. Pero soy feliz, Anna. Nunca había sido tan feliz.

–¡Oh, Izzy! Quiero que seas feliz, pero…

–¿Isabella? –Matteo había bajado del coche y le ofrecía la mano. Ella la aceptó con una sonrisa.

–Anna, tengo que irme. Vamos a volar a… a… –miró a Matteo, que se inclinó para besarla.

–Mustique –susurró él.

–Mustique –repitió Isabella.

–¿Mustique? –gritó Anna–. Eso está al otro lado del mundo.

–Está en el Caribe.

–¡Ya lo sé, Izzy! Quería decir… –Anna tomó aire y se oyó la voz de Draco al fondo–. Sí, claro. ¿Iz? Al menos dime quién es ese hombre. ¿Cómo se llama? ¿Cómo lo conociste? ¿A qué se dedica?

–Se llama Matteo Rossi. Lo conocí en la finca de Rio D’Aquila. Matteo es el guardés.

–Y piloto –dijo Matteo con una sonrisa.

–Y piloto –añadió Isabella, asombrada.

–¿El guardés? Oh, Dios mío, Iz. ¡Suena a una mala versión de El amante de lady Chatterley!

–Te equivocas –Isabella se rio–. Es una versión excelente.

Colgó el teléfono y se lo devolvió a Matteo. Cuando él la besó, supo que no le había dicho a Anna lo más importante.

Estaba más que feliz.

Estaba enamorada.

Capítulo 10

ISABELLA había volado antes.

Sus hermanos tenían jet privado y había hecho uso de él, claro. Y había utilizado aerolíneas comerciales. No mucho, pero unas cuantas veces.

Nada que ver con lo que estaba haciendo.

Ocupaba el asiento de copiloto de un elegante jet que pilotaba Matteo, su amante.

No había tenido tiempo de pensar en eso. Habían llegado al aeropuerto he ido directos al hangar. Matteo había hablado con un hombre unos minutos y luego la había conducido al avión.

–¿Es de Rio D’Aquila? –le había preguntado.

–Es mío –había contestado Matteo. Se había corregido de inmediato–. Es decir, me siento como si fuera mío.

–¿Es porque lo pilotas tú?

–Sí –había dicho él, pasando la mano por el fuselaje–. Pero D’Aquila también lo pilota.

–Seguro que no tan bien como tú.

Matteo se había vuelto hacia ella y le había pasado la mano por el pelo, revolviéndoselo.

–La verdad es que es muy bueno.

–¿Y no le importa que lo utilicemos? Bueno, él no sabe nada de mí, pero…

–No le importa –había afirmado Matteo bruscamente–. No lo haría si pudiera molestarlo.

–No, claro que no –Isabella puso la mano en su brazo–. Le tienes auténtico aprecio.

–Me gustan algunas cosas de él. Otras… Hay cosas que tendría que cambiar. Básicamente, es un hombre, ¿sabes? No es todo bueno ni malo.

La había besado rápidamente y luego, todo eficiencia, había rodeado el avión, examinándolo.

–Bien –había dicho al final.

Le había ofrecido la mano y ella la había aceptado para subir al aparato. Tras indicarle un asiento en la cabina, le había dicho que se pusiera el cinturón; él había hecho lo propio y, tras ponerse unos auriculares, había realizado las comprobaciones de rigor antes de volar.

Isabella lo observaba asombrada.

–No conocía a nadie que supiera pilotar un avión –dijo–. Es algo tan inusual…

–Me enamoré de los aviones cuando era un niño, así que en cuanto tuve oportunidad de aprender, la aproveché –la miró y el interés que vio en sus ojos lo animó a seguir–. Trabajaba como perforador en un pozo petrolífero en Brasil, y el capataz tenía un pequeño avión –sonrió como un niño–. Supongo que le di tanto la lata con mis preguntas que decidió que la única forma de librarse de mí era enseñarme a volar.

–Haces que parezca fácil conseguir lo que uno quiere –dijo Isabella, sonriente.

–Nada realmente importante resulta fácil –Rio torció la boca–. Pero algunas cosas merecen la pena –se inclinó hacia ella y la besó–. Recuéstate, preciosa, y disfruta de la vista.

Ella sabía que se refería a la panorámica, pero festejó los ojos mirando a su amante. Estaba relajado y al mando, señalaba cosas interesantes y hablaba con los controladores aéreos sin titubear.

Isabella pensó que si Anna lo viera en ese momento, no lo desdeñaría por ser guardés. Rectificó mentalmente; Anna no era una esnob. Si le hubiera dicho que se iba con un abogado o un doctor, la habría advertido igualmente, aunque tal vez con algo menos de histeria en la voz.

–Tu hermana no estaba nada contenta.

–No me digas que también sabes leer el pensamiento –Isabella miró a Matteo y suspiró–. No. No lo estaba.

–Lo entiendo –agarró su mano y se la llevó a los labios–. Se preocupa por ti.

–Umm. Anna es poco más de un año mayor que yo, pero a veces parece mi madre –sonrió–. Ya tengo una madre. ¿Para qué iba a querer dos?

–Así que tienes una hermana y cuatro hermanos.

Es una familia grande.

–¿Te he dicho eso? –movió la cabeza de un lado a otro–. Hablo demasiado.

–Nada de eso –Rio se maldijo por su desliz–. Te tengo envidia, eso es todo.

–¿No tienes hermanos?

–Ni familia. Crecí en un orfanato –dijo. No entendía por qué le estaba contando cosas que nunca le había dicho a nadie.

–Oh. Lo siento.

–No lo sientas. La vida es lo que es, ¿no es eso lo que dice la gente?

–Sí. Pero no tener a nadie…

«Te tengo a ti». Estuvo a punto de decirlo y eso le causó terror. No la tenía. No tenía a nadie. No necesitaba ni quería a nadie…

Oyó una voz en los auriculares. Estaban llegando a un aeropuerto de las Carolinas, donde tenía intención de repostar y almorzar.

Dando gracias a Dios por la interrupción, Rio se afanó con los controles.

Cuando volvieron a estar en el aire, intentó dar ligereza a la conversación.

Le preguntó a Isabella por qué había optado por dedicarse a la jardinería.

Una pregunta sencilla, que le permitió verla como una niña pequeña que crecía en una casa enorme con un padre al que había empezado idolatrando para acabar desdeñándolo.

–¿Un déspota de la vieja escuela? –preguntó Rio.

–Un truhan –contestó ella con voz queda–. Un don. Un padrino. ¿Sabes lo que es eso?

Él lo sabía muy bien. Era imposible crecer en Italia sin saberlo. Recordó haber visto el nombre Cesare Orsini en los periódicos, y haberlo oído en las noticias, nunca por algo bueno.

Pero no había relacionado a ese Orsini con su amigo Dante.

Entendió lo duro que tenía que haber sido para Isabella crecer rodeada de esa desagradable notoriedad.

Habría sido difícil para los hermanos Orsini, pero para las hijas…

–Mis hermanos rompieron con nuestro padre cuando eran adolescentes. Para Anna y para mí fue más difícil. Se supone que las chicas, sobre todo las buenas chicas italianas, no deben decirle a su padre que se vaya al infierno.

–Cara –Rio agarró su mano–. Siento que tuvieras que pasar por eso.

–No. Nos hizo fuertes. Ya sabes, fingir, por el bien de nuestra madre, que ignorábamos la verdad… –el tono de su voz se aligeró y soltó una risita–. Y nos vengamos. Anna se hizo abogada. Y muy buena. Aún recuerdo a mi padre diciendo que por fin tendría una consigliere de su propia sangre y a Anna contestarle que representaría a los Borgia antes que representarlo a él.

–Tu hermana ya me cae bien –Rio sonrió–. ¿Y tú? ¿Cuál fue tu acto de rebeldía, bella? Espera, no me lo digas. Querías dar vida a cosas, que es justo lo contrario a lo que hace tu padre en su mundo. Y, tal vez, ensuciarte las manos literalmente, no de forma figurada.

–Vaya –Isabella sonrió–. Ahora me dirás que eres psiquiatra y filósofo, aparte de todo lo demás.

–Soy muchas cosas –dijo Rio unos segundos después–. Algunas buenas. Otras malas. Cuanto más me conozcas, más te darás cuenta –hizo otra pausa y carraspeó–. Lo que espero es que pienses que lo bueno supera a lo malo. Que te importaré por mí mismo…

–Siempre me importarás –susurró Isabella.

De repente, Rio supo la verdad.

Se había enamorado de ella.

Eso lo dejó atónito.

No era un hombre que hubiera buscado el amor. No era un hombre que creyera en el amor. ¿Cómo podía haberle ocurrido eso? Le gustara o no, había ocurrido, eso era indudable. Estaba enamorado, profundamente enamorado de una mujer que creía que era un hombre que no era.

«Díselo. Díselo. Díselo…».

–Te toca a ti.

–¿Me toca a mí? –Rio la miró confuso.

–Contarme más cosas sobre ti.

Pero no era el momento. No cuando estaban en el aire. Cuando le dijera la mentira que estaba viviendo, quería poder tomarla entre sus brazos, besarla, hacerle ver que no importaba que se llamara Rio o Matteo, porque eran el mismo hombre.

–Quiero saber más sobre ese niño del orfanato –dijo ella–. Y cómo creció para convertirse en ti.

Rio asintió. Eso podía contárselo. Siempre podría recordar esa conversación cuando llegara el momento y demostrarle que no le había mentido sobre lo realmente importante.

Sí. Le hablaría de ese niño y del hombre en el que se había convertido. Era una historia que nunca le había revelado a nadie.

Le habló de su vida en las calles de Nápoles tras escapar del orfanato. Le contó la verdad, sin adulterar. Los hurtos, los bolsillos que había vaciado, los coches que había abierto para robar lo que había dentro.

Lo contó sin excusas, sin emoción. Ella no lo interrumpió ni le ofreció estúpidos consuelos, y la quiso aún más por ello. Sin embargo, cuanto más hablaba, más se preguntaba si estaba cometiendo un error.

¿Cómo iba a mirarlo ella cuando conociera los sórdidos detalles de su juventud? Pero era demasiado tarde para detenerse. Tenía derecho a saberlo todo sobre Matteo Rossi, y por qué y cómo se había convertido en Rio D’Aquila.

–Tuve un encontronazo con la policía a los diecisiete años. Me libré, pero supe que eso se acabaría cuando cumpliera dieciocho. Así que me metí de polizón en un carguero y acabé en Brasil. Estaba arruinado y tenía miedo. Pensé en subir a otro carguero y volver a casa más de cien veces.

–Pero no lo hiciste.

–No. La verdad era que no tenía una casa a la que regresar. Por eso había subido a aquel barco, para empezar desde cero. Un nuevo yo, una nueva vida, un nuevo mundo –soltó una risa tensa–. ¿Qué opinas, cara? ¿Es una historia sórdida? ¿Una mala película?

–Creo que eras un chico asustado, valiente y asombroso –puso la mano en la suya–. Hiciste lo que tenías que hacer, y creaste esa nueva vida para ti.

–Me alegra que lo veas así –dijo él, aliviado.

–¿Qué ocurrió cuando llegaste a Brasil?

–Hice un plan.

–¿Un plan?

–Decidí educarme. Aprender cosas que me ayudaran en esa nueva vida. Empecé estudiando portugués e inglés. Asistí a clases nocturnas: matemáticas, ciencias, historia, negocios. No discriminaba –se rio–. Nunca había intentado aprender nada, así que tenía mucho sitio libre en el cerebro. Y trabajé en todo lo que pude. Cargando mercancías. En la construcción. En los campos petrolíferos. Hice de todo. Asumí riesgos, gané dinero, me arriesgué más y volví a ganar. Y descubrí que tenía talento para… organizar cosas.

–Como gestionar propiedades.

–Algo así –afirmó él, aunque se le había encogido el estómago.

–¿Cuándo conociste a Rio D’Aquila?

Rio tomó aire. Tenía que tener cuidado hasta esa noche, cuando podría contarle toda la verdad.

–¿Recuerdas el despegue de Internet y los dominios punto com? ¿La impresionante subida de la bolsa? Invertí en algunas empresas. Y…

–Perdiste tu dinero –Isabella suspiró–. Lo recuerdo.

La verdad era que no había perdido nada. Había invertido bien; había ganado los primeros millones en esa crisis de Wall Street, pero si se lo decía…

–¿Fue entonces cuando conociste a D’Aquila ?

–Sí –afirmó él. Era cierto. Se había mirado en el espejo, había dicho adiós a Matteo Rossi y hola a Rio D’Aquila, y no había mirado atrás.

–¿Te ofreció trabajo? ¿La gestión de sus propiedades?

–Sería más exacto decir que gestiono una variedad de cosas para él.

–Te cae bien.

–Bueno, nos llevamos bien.

–Lo dices con mucha naturalidad. ¿De verdad es un hombre agradable?

–Creo que quiere serlo –dijo Rio, tras pensarlo un momento–, pero está muy presionado.

–Supongo que no puede ser tan malo. Aquí estamos, utilizando su avión –dijo ella.

–Cierto –repuso Rio. Se preguntó si una mentira seguía siéndolo si en realidad era verdad.

–Pero la villa a la que vamos… ¿Es tuya?

–Es mía –afirmó él sin dudarlo–. La compré hace tiempo, con unas ganancias. Es la primera casa que he tenido nunca –agarró su mano y la apretó con suavidad–. Significa mucho para mí –rezongó–. Pero significará aún más si te gusta.

–Me encantará –dijo Isabella.

–¿En serio? –preguntó él con alivio.

Ella pensó que era imposible que no le gustara, amando como amaba a su propietario.

Llegaron a Mustique por la tarde.

Isabella se quedó sin aire al ver la isla.

Cielo azul pálido, nubes de algodón. Mar azul vívido, interminables playas blancas y jungla verde esmeralda. Los colores del paraíso.

Un viejo jeep los esperaba en el aeropuerto, con las llaves en el contacto. Subieron y condujeron por una carretera estrecha que ascendía hacia las colinas. Cuando parecía que la jungla iba a tragárselos, los árboles dieron paso a un claro y un grácil edificio blanco.

Matteo detuvo el jeep.

–Bueno –dijo–, aquí estamos.

–Oh –suspiró Isabella–, oh, Matteo.

–¿Te gusta?

–¿Gustarme? –se lanzó a sus brazos–. ¡Es una maravilla! Como un cuadro de…

–¿Gauguin?

–Exacto –se rio con deleite.

–Sí. Pensé lo mismo la primera vez que lo vi. ¿Salimos y damos…?

Pero Isabella ya había bajado del jeep, con el rostro radiante. Rio la siguió y agarró su mano.

–Gracias –dijo ella con los ojos brillantes– , por compartir este lugar tan bello conmigo.

Apoyó una mano en su pecho, se puso de puntillas y lo besó. A Rio se le cerró la garganta.

La piscina, la playa, el mar, podían esperar.

Era mucho más importante levantarla en brazos, llevarla a la villa y hacerle el amor con toda la ternura imaginable.

Se durmieron abrazados, pero cuando Isabella se despertó, estaba sola.

Las sombras habían inundado el dormitorio; veía el rosa y el violeta del crepúsculo a través de la puerta de cristal que daba al patio.

También veía a su amante.

Matteo estaba ante la barandilla de teca, de espaldas a ella, mirando el mar. La brisa alborotaba su cabello, espeso, oscuro y corto.

A ella le encantaba sentirlo bajo sus manos. Adoraba tocar todo su cuerpo. Se estremeció.

Era fuerte y viril. Un festejo para los ojos y, aprovechando que no la veía, podía disfrutar de la vista cuanto quisiera.

Matteo llevaba unos vaqueros desteñidos y una camiseta blanca. El sencillo atuendo enfatizaba la anchura de sus hombros, su cuerpo largo, las caderas estrechas y las piernas musculosas.

Era… impresionante.

Y era suyo.

No para siempre. Eso lo sabía. No habían hablado de futuro; acababan de conocerse. Sin embargo, lo cierto era que ella ya le pertenecía eternamente, en su corazón.

Pensó en Anna, siempre tan cínica respecto a los hombres, y en cómo la pinchaba con respecto a su vida amorosa. Más bien respecto a su carencia de vida amorosa. En realidad, las burlas de Anna expresaban su preocupación fraternal.

«Estás esperando al príncipe azul, Iz», le decía, «pero hay un problema. Solo existe en los cuentos de hadas».

No era verdad.

Pesimista o no, Anna había encontrado a su propio príncipe azul. Y, por fin, Isabella al suyo. Pero había una gran diferencia: Anna y su príncipe se habían enamorado. La historia de Isabella no había seguido ese rumbo.

Ella se había enamorado. Su príncipe no.

Isabella se sentó en la cama, suspiró y se apartó el pelo de la cara.

Su príncipe era su amante, pero eso no quería decir que la amara. Así eran las cosas. Pero era una mujer adulta, no una niña soñadora, y no vivía un cuento, sino la realidad. Cuando la historia acabara, sobreviviría.

Tendría que sobrevivir, por mucho que le doliera pensar en un futuro sin Matteo…

–Eh, dormilona. Estás despierta.

Ella se pasó las manos por los ojos, se volvió hacia él y forzó una sonrisa.

–Hola.

Él se sentó a su lado, abrió los brazos y la atrajo hacia su cuerpo.

–Umm –presionó los labios contra su pelo–. Me encanta cómo hueles cuando te despiertas. Dulce y femenina.

–A mí también me gusta cómo hueles tú –sus labios se curvaron con una sonrisa–. Mar y cielo y Matteo –se recostó en sus brazos y lo miró–. Si alguien pudiera embotellar ese olor…

Él se rio. Luego escrutó su rostro.

–¿De verdad te gusta esto, cariño?

–¿Cómo podría no gustarme? Una bella isla. Una casa maravillosa –sonrió de nuevo–. Y tú. Todo es perfecto.

–Podemos hacer que sea aún más perfecto –dijo él con voz suave.

–No veo cómo.

–Cenar en un restaurante pequeño y tranquilo junto al mar sería un buen principio.

–Oh, oh. Un restaurante y yo con este chándal –ella arrugó la nariz–. Creo que las normas del Departamento de Sanidad podrían prohibirme entrar.

Él sonrió y le besó la punta de la nariz.

–Me he encargado de eso.

–¿Ah, sí?

–Sí.

–¿Has sobornado al Departamento de Sanidad?

–preguntó ella riéndose.

–Te he comprado algo de ropa.

–¿Qué?

–He dicho que te he comprado…

–Matteo, no puedes hacer eso.

–Demasiado tarde. Ya lo he hecho.

–Pero…

–Un vestido. Uno de esos vaporosos con tirantes finos. Marrón. Bueno, tal vez sea ámbar. O dorado oscuro.

–Matteo, escúchame. No puedes…

–Pantalones cortos. Un par de camisetas. Sandalias. He tenido que adivinar las tallas.

–¿Quieres escucharme?

–Así que compré ropa de la talla cuarenta y seis y sandalias del cuarenta y dos.

–Matt… –Isabella golpeó su pecho con las manos–. ¿Qué talla para la ropa? ¿Y las sandalias? ¿De verdad crees que…? –achicó los ojos–. Te lo estás inventando.

–¿Lo de las tallas? –sonrió–. Desde luego.

–¿Pero de verdad gastaste dinero en ropa para mí? No puedo permitir que hagas eso. En serio…

–En serio, puedes. Las cosas son baratas aquí –era una mentira monumental, pero una más no importaba–. Adiviné las tallas. Y los colores –le apartó un rizo de la mejilla–. Lo pedí todo por teléfono, cielo, y lo trajeron mientras dormías. Así que si las cosas no te valen, o no te gustan…

–¿Si no me gustan? ¿Estás loco? ¡Me van a encantar! Cómo puedes pensar siquiera que…

Rio la besó. Con suavidad primero y más profundamente después. Ella emitió un sonido suave y sexy; su cuerpo se amoldó al de él.

–Isabella –susurró él. Isabella se dejó caer sobre la cama, arrastrándolo con ella. Él le hizo el amor como Matteo Rossi por última vez, porque esa noche, después de mostrársela al mundo…

Esa noche iba a correr el mayor riesgo de su vida. Le diría a Isabella que la había engañado.

Y que la amaba, con todo su corazón.

A tres mil kilómetros de allí, Anna Orsini Valenti se paseaba por la oficina de la parte trasera del bar que sus hermanos tenían en el SoHo.

Que pudiera pasear era prueba del cuidado con el que todos estaban manteniendo las distancias.

Ocho miembros de la familia, Anna, su marido, tres de sus hermanos y sus esposas, estaban en la pequeña habitación.

El bar seguía siendo un bar de verdad. Rafe, Dante, Falco y Nick lo habían comprado para mantenerlo así mientras la zona que lo rodeaba se ponía de moda y subía de precio.

Apenas habían hecho reformas y, desde luego, no habían ampliado la oficina. Era diminuta. En un día cualquiera los cuatro hermanos constituían una multitud.

–Por décima vez, Anna –dijo Rafe–, ¿a qué viene todo esto?

–Por décima vez –le espetó Anna–, te lo diré cuando estemos todos.

–Bueno –dijo Falco con impaciencia– , ¿dónde diablos está Dante?

–Viene de camino, con Gabriella.

–¿Y qué me dices de Izzy?

–Izzy no viene.

–Tal vez Dante y Gaby tampoco vengan –dijo Nick, con lógica–. Puede que estén fuera. O que hayan salido esta tarde. Maldición, Anna…

La puerta de la oficina se abrió. Dante Orsini y su esposa entraron en la habitación. Una mirada al rostro serio de Dante y los ojos hinchados de Gaby, y el clan Orsini-Valenti quedó en silencio.

–Vale –dijo Rafe–. Oigámoslo.

–Izzy me telefoneó esta mañana –dijo Anna.

–¿Y? –apuntó Nick.

–Llamó para decirme que iba a pasar el fin de semana fuera.

–¿Y? –preguntó Rafe.

–Estaba en Southampton.

–¿Southampton, Long Island? ¿Qué hacía allí? –inquirió Falco.

Anna miró a Dante, que carraspeó.

–Fue a una entrevista para un trabajo de paisajismo. Nosotros… yo se la conseguí.

–Fui yo –intervino Gabriella Orsini, tocando el brazo de su marido–. Me pareció una gran oportunidad. Era un encargo muy importante…

–Es culpa mía, no tuya, cariño –dijo Dante con voz suave.

–Diablos –rugió Falco. Elle, su bella esposa, le apretó la mano–. ¿Puede decir alguien qué ocurre?

–Convencí a Rio D’Aquila para que la añadiera a su lista de candidatos al puesto.

–¿Rio D’Aquila ? –Nick alzó una ceja–. Un tipo listo. Montones de dinero. Tiene intereses en navieras, transporte, petróleo, informática…

–También le interesan las mujeres –murmuró Rafe. Chiara Orsini le dio un codazo en el costado–. Eh –protestó él–, repito lo que he oído.

–Tienes razón –aseveró Dante–. Montones de dinero. Montones de mujeres. Poco corazón.

–Bueno ¿y qué? –intervino Nick–. El tipo no tiene que pasar un test de moralidad antes de que Iz pueda trabajar para él.

–Izzy condujo hasta allí ayer, en mi coche –dijo Anna–. Tuvo algún tipo de accidente.

Pareció que la habitación se quedaba sin aire.

–Calma –dijo Anna rápidamente–. Está bien.

–¿Pero?

–Conoció a alguien. A un hombre. Y llamó para decir que se iba con él.

El silencio descendió sobre la habitación.

–Vaya –dijo Falco.

–¿Nuestra Izzy? –dijo Nick.

–¿Se iba con un tipo? –dijo Rafe.

Los hermanos se miraron entre sí.

–Bueno –añadió Rafe–. Es una mujer adulta. Es decir, nos alegramos por ella. Es decir…

–Se llama Matteo Rossi –dijo Anna.

Todos arrugaron la frente. No conocían a ningún Matteo Rossi.

–¿Quién? –inquirió Alessia, la esposa de Nick.

–Exacto. Le pregunté quién era ese Matteo Rossi.

Dijo que Rossi trabaja para Rio D’Aquila. Que es el guardés de su finca de Southampton.

–¿Un guardés? –preguntó una voz masculina.

Se oyeron varios carraspeos.

–Vale –dijo Falco–, vaya, no somos esnobs…

–Excepto –intervino Dante–, excepto que el guardés de D’Aquila se llama Bill Foster.

Esa vez el silencio de la habitación se transformó en algo palpable.

–¿Qué diablos está ocurriendo? –dijo Nick con voz suave–. ¿Han secuestrado a Izzy?

–Algo peor.

–Santa María, ¿qué podría ser…?

–Matteo Rossi y Rio D’Aquila son el mismo hombre.

–No entiendo –Rafe sacudió la cabeza.

–Son el mismo hombre, ¡diablos! Anna me llamó y dijo que Iz había llamado para decirle que salía del país con un desconocido…

–Salir del…

–No le gustó cómo sonaba. Y a mí tampoco. Así que intenté hablar con D’Aquila para que me informara respecto a Rossi.

–¿Y?

–Y no conseguí localizarlo. Algo me olió mal –la voz de Dante adquirió un tono plano–. Decidí hacer averiguaciones. Utilicé a ese investigador privado que ha trabajado para Inversiones Hermanos Orsini en el pasado.

–¿Y? –preguntó Falco entre dientes.

–El nombre real de D’Aquila es Matteo Rossi. Es el hombre con quien se ha ido Izzy. Le mintió, le dijo que es guardés y solo Dios sabe qué otras mentiras. Y ahora está en medio de la nada con él.

Volvió a hacerse el silencio.

Isabella, la dulce e inocente Isabella, la chica que se preocupaba por cada flor que plantaba, que recogía plantas medio muertas de la basura para devolverlas a la vida, la niña que adoraban, había sido seducida por un hombre que tenía fama de ser un bastardo sin corazón. Un hombre que le había mentido y simulado ser lo que no era…

–¿Por qué? –se preguntó Draco.

Todos estaban desconcertados. ¿Se trataría de una broma cruel? ¿De un juego? Hablaron y aventuraron. Solo estuvieron de acuerdo en una cosa: su Izzy les necesitaba.

–No están en mitad de la nada –dijo Anna en voz baja–. Están en Mustique.

Una hora después, el jet privado de los Orsini estaba en el aire.

Capítulo 11

POCO antes de las ocho, Isabella echó a su amante del dormitorio.

Se habían duchado, juntos por supuesto, y eso había requerido más tiempo, bastante más, que si se hubieran duchado solos.

Matteo estaba afeitado y vestido. Llevaba unos chinos, mocasines marrón oscuro sin calcetines y una camiseta negra que se pegaba a su cuerpo de una manera que hacía que ella deseara volver a arrastrarlo a la cama de sábanas revueltas. Pero él había hecho una reserva en «un restaurante sin más». Por su forma de decirlo, ella sospechaba que era un sitio especial.

Sabía que él estaba gastando demasiado dinero, y había intentado dilucidar una manera de que compartieran los gastos. Pero ella provenía de una familia de hermanos fuertes, orgullosos y, a veces, arrogantes. Consciente de que Matteo tenía esas mismas cualidades, había decidido que era mejor dejar que la mimara, al menos un tiempo.

Además, egoístamente, era delicioso ser mimada por un hombre como él.

Así que dejó que la doblara sobre su brazo para darle un beso dramático que le hizo reír, y después lo echó al patio.

–Dame quince minutos.

–Como tú digas –su guapo y sexy amante puso los ojos en blanco, con gesto resignado.

Se sonrieron y, tras un último beso, él salió al patio. Isabella cerró las puertas. Quería estar perfecta para él, sorprenderle con su salida.

¿Cuántas mujeres le habían hecho esperar mientras se vestían? Suponía que una legión.

Matteo seguramente tenía que quitarse a las mujeres de encima a manotazos, o más bien con palabras amables, ya que no se lo imaginaba siendo traicionero en su trato con nadie.

Solo tenía que pensar en lo honorable y sincero que había sido, diciéndole cosas sobre sí mismo que la mayoría de los hombres se habrían callado. Además, era guapísimo, generoso, amable. Tan sexy como podía serlo un hombre.

Era un príncipe azul moderno, y era suyo. Por esa noche y durante los días siguientes…

«No pienses más allá de eso, Isabella», se dijo.

No pensaría. Pero siempre había esperanza. Los cuentos de hadas no tendrían sentido si alguno no se hiciera realidad de vez en cuando.

La ropa que le había comprado estaba en un sillón que había en un rincón del dormitorio.

Era preciosa. Y había pensado en todo. O casi todo. No había cepillo para el pelo, pero había utilizado el de él. No había maquillaje, pero ella no solía maquillarse. Además, el sexo había iluminado su piel y sus ojos, y los besos de su amante habían hinchado y oscurecido sus labios.

Se había acordado de pedir bragas. Pero no sujetador. Le dio un vuelco el corazón.

Sus senos estarían desnudos bajo la fina seda del vestido que le hacía pensar en mariposas de alas de gasa lavanda y azul. Cuando Matteo le hablara con su voz grave y ronca, cuando la abrazara, vería el efecto que ejercía sobre ella.

Isabella jadeó. Era increíble. Se estaba excitando solo con pensar en él. Nunca se habría imaginado que eso fuera posible para ella.

El vestido parecía hecho a su medida. Y también las sandalias, de suave cuero dorado y deliciosos tacones. Se ahuecó el pelo y dio gracias a los hados que habían decretado que, por una vez en su vida, sus largos rizos oscuros no se encresparan.

En todo el planeta no podía haber una mujer que fuera ni la mitad de feliz que ella esa noche.

Quince minutos, había dicho Isabella.

Rio sabía que los quince minutos de una mujer podían convertirse en sesenta o más. Pero un cuarto de hora después, oyó que se abrían las puertas. Se dio la vuelta… Y allí estaba.

«Dios mío», pensó, en inglés, portugués, italiano y otra media docena de idiomas que había chapurreado en sus viajes de negocios. «¡Dios mío, qué bella es!».

Una cascada de rizos, negros y lustrosos, caía sobre sus hombros. Tenía los ojos muy abiertos, y brillaban como si estuvieran llenos de luz de estrellas. Y el vestido…

Dios, el vestido.

A lo largo de los años había gastado una fortuna en diseños de alta costura para sus amantes. Ese vestido le había costado una miseria en comparación, pero estaba seguro de que Vogue o cualquier otra revista de moda habría luchado por el privilegio de fotografiarlo en ese momento.

Excepto que no era el vestido lo especial. Sino su preciosa, dulce y sexy Isabella.

–¿Qué opinas? –preguntó ella, sonriente.

Rio la tomó en sus brazos y la besó. Ella emitió uno de esos ruiditos que lo volvían medio loco. Se abrazó a su cuello y le devolvió el beso con tanta pasión y sinceridad que él habría jurado que la Tierra se tambaleaba sobre su eje.

Volvió a besarla, pero no fue suficiente. Ni siquiera llevarla a la cama lo habría sido.

Porque la quería.

Profundamente. Con todo lo que era, lo que había sido o sería. La amaba y era hora de decirle la verdad.

–Cariño –murmuró–, Isabella mía…

–Quiero estar bella para ti esta noche.

–Estás más que bella, cariño.

–¿Eso crees?

–Lo sé –sonrió él.

También supo que lo que tenía que decirle podía esperar. Se merecía esa noche, una noche perfecta. Dos amantes que salían a cenar, compartían una botella de vino y se abrazaban en una diminuta pista de baile.

Después la llevaría a casa y se embarcaría en ese viaje que haría que el que había realizado como polizón de un carguero pareciera sencillo.

Desnudaría su alma y su corazón ante la mujer a quien adoraba, y rezaría para que lo perdonara por sus mentiras.

Isabella casi estaba mareada de júbilo.

Una luna de color marfil se había alzado majestuosa de un mar turquesa, después de que el sol se hundiera en el horizonte. El aire era cálido y perfumado de flores.

Matteo condujo a un diminuto restaurante que parecía colgar sobre un mar cuyas olas parecían hablar de misterios ancestrales.

La noche y el entorno eran una maravilla, pero «maravilla» no bastaba para describir al hombre que era su amante.

Era cuanto una mujer podría soñar o desear.

No solo por su aspecto, aunque tenía que admitir que se había sentido orgullosa cuando los habían conducido a la mesa y todas las mujeres de la sala lo habían mirado con deseo.

«Estoy de acuerdo», había pensado Isabella, «es espectacular, y es todo mío».

Tal vez tendría más sentido decir que ella era toda de él. Si él quisiera ser suyo…

Sabía que pensar así era peligroso. Estaban manteniendo una relación sexual y ella no era ninguna ingenua. Pero quizás…

Quizás Matteo sintiera por ella algo más que deseo. En otro caso no habría conseguido que ella se sintiera como si fuese el centro de su universo.

Cuando llegaron a la mesa, Matteo le apartó la silla y pasó las manos por sus hombros. Después acarició su cuello con el pulgar.

Ella tragó aire.

El contacto le había provocado una oleada de deseo. Él lo sabía; ella notó que sus pezones se erguían y que él le miraba los pechos con ojos llameantes.

–Voy a tener problemas para no ponerte las manos encima esta noche –rezongó él.

Esas palabras y su mirada hicieron que Isabella se pusiera húmeda y ardiente.

–Me alegro –le susurró.

Él pidió la cena de los dos.

–¿Te parece bien todo, cara?

Ella, la mujer que se encrespaba si uno de sus hermanos hacía la tontería de decidir si preferiría una hamburguesa o un perrito caliente en la barbacoa del Cuatro de Julio, sonrió y le dijo que todo le parecía muy bien.

Había elegido una mezcla ecléctica y deliciosa. Les llevaron una bebida que tenía sabor a coco y ron, en vaso alto decorado con flores. Después tomaron una sopa fría de fruta, sazonada con pimienta negra recién molida. Luego sirvieron vino blanco, seco y fresco, tartaletas de cangrejo con especias, mero a la plancha, y plátanos salteados en mantequilla, canela y nuez moscada.

La comida era decadentemente deliciosa.

El servicio, perfecto.

Pero estar con Matteo…

No había palabras que le hicieran justicia.

Comieron. Hablaron. Rieron. Y, después, Matteo la condujo a una minúscula pista de baile, la apretó contra sí y empezaron a mecerse al ritmo de la música.

Isabella suspiró al sentir la dureza de su cuerpo contra la suavidad del de ella. Rodeó su cuello con los brazos. Él puso una mano en su pelo y otra en la base de su espalda.

Ella hundió el rostro en su pecho, inhalándolo, sintiendo cómo él se endurecía, disfrutando del poder que le otorgaba conseguir que la deseara solo con estar en sus brazos.

Ocurrió una y otra vez. Mientras bailaban, o simulaban bailar. Los juegos y roces les volvieron medio locos.

–Matteo –susurró Isabella por fin–, llévame a la cama.

Rio había hecho muchas cosas difíciles en su vida, pero ninguna comparable a sacarla de aquella pista de baile sin alzarla en brazos y correr a la playa para hacerle el amor allí mismo.

De alguna manera, consiguió mantener la poca cordura que le quedaba. Agarró su mano y, sin cambiar el paso, sacó un manojo de billetes del bolsillo y los dejó caer sobre la mesa.

Condujo a casa rápidamente, con la mano bajo su falda, mientras ella le acariciaba. Tomaba las curvas a una velocidad que su cerebro le advertía que era peligrosa, pero lo único que le importaba era llegar a casa cuanto antes.

Cuando llegaron a la villa, la sacó del coche sin darle tiempo ni a abrir la puerta.

–Isabella –dijo, como si ese nombre incluyera todo lo que un hombre pudiera necesitar o querer.

Ella fue a sus brazos. Él besó su boca, su cuello. Y se esforzó por mantener el control.

–Isabella –se apartó y tomó su rostro entre las manos–. Cariño, tenemos que hablar.

–Ahora no –dijo ella con un gemido roto. Se puso de puntillas, enredó la mano en su pelo y le besó con la boca abierta y ansiosa.

Rio lo olvidó todo menos su necesidad de ella. Habría tiempo para hablar después.

La llevó al dormitorio y se arrancaron la ropa. Cuando estuvieron desnudos, ella se restregó contra él.

–Ahora –exigió, con urgencia. Él se rindió.

Cayeron en la cama e hicieron el amor una y otra vez, mientras la luna surcaba los cielos y la Tierra giraba recorriendo la noche.

Se durmieron, por fin, abrazados.

Isabella se despertó bruscamente. La luna se había puesto. La noche era oscura e impenetrable.

Algo la había despertado. Un ruido. Algo que rugía por debajo del rumor de las olas estrellándose contra la orilla.

Reconoció el sonido. Era un coche que subía por la estrecha carretera que llevaba a la villa. Estaba sola en la cama. ¿Dónde estaba Matteo?

El miedo hizo que se le helara la piel.

Se incorporó, agarró la colcha de algodón que había a los pies de la cama, y se envolvió en ella.

–¿Matteo? –susurró, saliendo del dormitorio–. ¿Mateo? ¿Adónde…?

Una mano se cerró sobre su muñeca.

–Tranquila, cielo. Estoy aquí.

Ella tenía la sensación de que le iba a estallar el corazón en el pecho. Su amante había surgido de entre las sombras del pasillo; llevaba puestos unos vaqueros y nada más.

Tiritando, Isabella se acercó a él.

–Es un coche, ¿no? ¿Quién…?

–No tengo ni idea –dijo Rio.

¿Quién iría a la villa en mitad de la noche? La criminalidad era casi inexistente en la isla, pero siempre ocurrían cosas, por seguro que pareciera un lugar.

–Matteo, tengo miedo.

Él también lo tenía. Por ella. Una docena de titulares desagradables asaltaron su mente.

–No lo tengas –dijo–. No será nada. Chavales divirtiéndose. O alguien que se ha equivocado al girar –tocó su mejilla–. Isabella, quiero que vuelvas al dormitorio y eches el pestillo.

–¡No! No voy a dejarte.

El sonido del motor se apagó. Se oyó el portazo de una puerta de coche, y luego de otra.

–Isabella –urgió Rio–, vuelve a la habitación y enciérrate dentro.

–No voy a dejarte, Matteo. Pase lo que pase, quiero estar contigo.

El corazón de Rio se hinchió de amor.

–Ah, Izzy, cariño –susurró.

Un puño golpeó la puerta.

–¡Abre!

Había una estatua de madera en una mesa, junto a la puerta. No era la mejor arma del mundo, pero no había otra cosa. Rio la agarró.

–Isabella –siseó–, ve al dormitorio y…

–¡O abres la maldita puerta o… –se oyeron varios golpes– te arrepentirás, maldito… –hubo más golpes–. ¡La tiraré abajo!

Isabella se puso tensa. No. No podía ser…

–D’Aquila, ¡maldito bastardo! He venido a por mi hermana. Si tengo que tirar la casa abajo para recuperarla, ¡lo haré!

Isabella miró a su amante.

–Es… ese es mi hermano –dijo–. ¿Qué está haciendo aquí?

–¡D’Aquila!

La puerta tembló bajo el puño de Dante Orsini.

–Cree… –ella movió la cabeza–. Cree que eres Rio D’Aquila.

–Isabella –dijo Rio en voz baja–. Isabella, tienes que escucharme.

–Dios, ¡qué lío! –Isabella soltó una risita nerviosa–. Mi hermano viene a rescatar a su hermana pequeña de las garras del grande y malvado Rio D’Aquila… ¡Lo siento, Matteo! –fue hacia la puerta–. Estoy horrorizada. Avergonzada. No sé cómo ha podido ocurrir…

–¡Isabella! –Rio la agarró del hombro–. No abras esa puerta.

–¿Por qué? Sé que esto es terrible, pero él se ha equivocado. No necesito que me rescaten. No tenía ningún derecho a venir aquí. Y tú no eres…

–Pero… lo soy –dijo él–. Soy Rio D’Aquila. Isabella lo miró fijamente y palideció. Sus labios formaron un «No» silencioso.

Rio blasfemó. Dejó caer la estatua de madera y fue hacia ella, que retrocedió. ¡Se le acababa el tiempo! Los golpes en la puerta habían parado, pero no era tan tonto como para creer que Dante Orsini se había ido.

Solo tenía unos minutos para explicarlo todo. Cómo la farsa inicial se había convertido en lo más importante, en lo único que le importaría durante el resto de su vida.

–Es verdad –confesó–. Soy Rio.

Isabella negó con la cabeza. Sus ojos lo miraban grandes e incrédulos.

–No. ¡No lo eres! Eres su guardés. Su gerente. Su piloto. Eres Matteo Rossi.

–Sí. También soy él. Mi nombre real es Matteo Rossi. Bueno, no el real, el que me pusieron. Hace años que lo cambié por Rio D’Aquila –desesperado, se pasó las manos por el pelo–. Isabella mia. Cariño, es todo tan complicado…

Las lágrimas surcaron el rostro de ella.

–¿Por qué? –se le quebró la voz–. ¿Por qué me mentiste? ¿Por qué me dejaste creer que…?

Se oyeron cristales rotos en el dormitorio. Rio supo que Dante Orsini había roto las puertas del patio y que solo tenía unos segundos.

–¿Por qué? –la voz de Isabella se convirtió en sollozo–. ¿Por qué?

–No lo sé. Fue una cosa del momento. Una broma sin importancia…

–Una broma –repitió ella con un hilo de voz.

–No nos conocíamos. No íbamos a volver a vernos nunca. Y entonces… entonces…

Dante fue hacia Rio con los ojos llameantes.

–Maldito cerdo –gritó, dándole a Rio un puñetazo impresionante. Rio se tambaleó, pero no dejó de mirar a Isabella.

–Quería decírtelo. Intenté decírtelo. Incluso esta noche…

–Una broma –musitó ella, con el corazón hecho pedazos–. Fingiste ser quien no eras. Me dijiste que estábamos en su casa cuando era tuya. Me contaste cómo empezaste a trabajar para él…

–Isabella, por favor, te suplico que…

–Y tú, tú me hiciste el amor… –un sollozo interrumpió sus palabras. Rio estiró el brazo hacia ella, pero Dante lo apartó de un empujón.

–Iz –dijo Dante, brusco–. Anna está afuera. Sal de la casa, ve con ella y espera en el coche.

–No –gritó Rio–. No hagas caso. Quédate donde estás. Hablemos. Déjame explicarte…

–Ya lo has hecho –musitó Isabella–. Has dicho que no era nada. Que había sido una broma.

–Quise decírtelo. Una docena de veces. Pero…

–¿Cuándo? –protestó Isabella–. ¿Antes de seducirme? ¿O después?

Dante le dio otro puñetazo. Contundente, sólido. Rio, que boxeaba, podría haber tumbado a Dante. Sin embargo, gruñó de dolor, rabia e ira.

–Cometí un error terrible, cara. Lo que hice estuvo mal. Y no admitirlo antes fue pura cobardía, pero…

Isabella había dejado de escuchar. Él vio cómo se preparaba para irse, dejándolo atrás. Nunca le había parecido tan bella como en ese momento, erguida y orgullosa, con la barbilla alta, luciendo la colcha de algodón como si fuera un manto real.

–Orsini, déjanos solos cinco minutos –pidió Rio desesperado.

–No en esta vida –gruñó Dante–. ¿Iz? Vamos, nena. Agárrate a mi brazo y…

–Increíble –dijo Isabella–. Y yo que creía ser la que estaba jugando.

–¿Qué? –Rio parpadeó.

–Un guardés. Un hombre que vive en la casa de otro, que come su comida y acepta sus órdenes.

–No. Es en serio, soy…

–Oh, te creo. Eres Rio D’Aquila.

La voz de Isabella se había vuelto gélida. Sonrió y se dijo que si aguantaba unos minutos más, todo lo ocurrido pasaría a ser un mal sueño.

–Y disfruté de nuestro pequeño idilio, pero si hubiera sabido quién eras en realidad, no me habría interesado por ti.

Vio que el hombre al que conocía como Matteo achicaba los ojos. No era suficiente. Quería clavar el puñal y después retorcerlo.

–Es decir, en mi mundo hay montones de hombres cargados de dinero, como Rio D’Aquila –forzó una sonrisa–. Pero tipos con las uñas sucias, sementales como Matteo Rossi…

–Izzy –la interrumpió su hermano con suavidad–, cielo, déjalo. Sal fuera con Anna.

–Dante puede decírtelo –mintió ella, poniendo la mano sobre el brazo tenso de su hermano–. No soy la chica inocente que creíste que era.

–Iz –la voz de Dante sonó ronca–. Iz, nena…

–Quería algo diferente. Y Matteo Rossi lo era –Isabella rezó por que su voz no se rasgara como se estaba rasgando su corazón–. Pero me mentiste. Y te despreciaré por ello el resto de mi vida.

El rostro de Rio adquirió una expresión inescrutable. Isabella miró a su hermano.

–Dante –dijo–, déjalo. No merece la pena.

De alguna manera, consiguió llegar a la puerta. Oyó a Dante decir algo feo e hiriente. Luego se encontró fuera, respirando aire frío y limpio, envuelta por la oscuridad de la noche.

–Izzy –dijo alguien–. Oh, Izzy, nena…

–Anna –susurró Isabella.

Anna le abrió los brazos de par en par. Entonces, solo entonces, se sintió lo bastante segura como para rendirse al llanto.

Capítulo 12

ISABELLA estaba arrodillada en el jardín del ático de su hermana, arrancando malas hierbas y quitando las flores muertas.

Sudaba a chorros, le dolía la espalda y el vértigo y las náuseas que llevaban castigándola un par de semanas seguían en activo. Pero no pensaba rendirse a un virus de verano cuando tenía tanto trabajo que hacer.

El verano podía ser muy duro en Nueva York.

Asfalto. Cemento. Rascacielos que creaban cañones artificiales que atrapaban el calor y lo reflejaban con la ferocidad de un horno de convección gigante.

El resultado era predecible.

Sonaban las bocinas, se desataba la ira, los peatones se marchitaban…

Y también las plantas. Isabella siempre advertía a sus clientes sobre eso.

–Las plantas son seres vivos –les decía–. Necesitan comida a veces y, a no ser que sean suculentas, necesitan agua todo el tiempo, y más en verano.

Les daba calendarios llenos de instrucciones y datos para cuidar de sus jardines urbanos si no la contrataban para hacerlo. Cuando llegaba el verano, les enviaba alegres recordatorios para que regaran, regaran y regaran.

Pero algunos no captaban el mensaje.

En ese momento una ola de calor de fin de temporada asolaba la ciudad. El teléfono de Isabella no dejaba de sonar con desesperadas peticiones de ayuda.

«¡Mis hortensias se están muriendo!».

«¿Recuerdas ese arbusto verde y amarillo de hojas raras? Pues las hojas están marrones y se están cayendo».

Y nunca faltaba su queja favorita: «¡Señorita Orsini, estamos desolados! Dijo que estas flores durarían para siempre».

«Nada dura para siempre», le había dicho Isabella por fin a un cliente, después de escuchar varios mensajes airados en su buzón de voz.

–Diablos. Nada dura –masculló, sentándose sobre los talones. No iba a pensar en eso.

Era ridículo que, cuatro semanas después, aún pudiera decir, oír o ver algo y rememorar, sin más, su horrible interludio con Rio D’Aquila.

Isabella rezongó, se pasó la mano por la frente empapada de sudor y atacó una mala hierba especialmente resistente.

«Interludis Horribilis» sonaba a título de una mala película, pero no había otra forma de llamarlo. Soltó una carcajada.

Pero un segundo después, lo que había empezado como risa se convirtió en un nudo que le atenazó la garganta y se oyó emitir un quedo y patético sonido…

–Izzy, por Dios santo, ¿qué haces aquí fuera?

Isabella se puso la mano sobre los ojos a modo de visera. Anna, vestida con traje de seda y zapatos de tacón, fresca y elegante, la miraba.

–Anna, estás en casa –exclamó con ánimo.

–Son más de las seis. Hasta las abogadas saben cuándo dar por terminada la jornada. ¿Qué haces?

–Jugar con tierra. O intentar salvar tus pensamientos. ¿Qué parece que hago?

–Parece que estés intentando pillar una insolación –dijo Anna–. Por Dios, entra en casa. Los pensamientos están bien. Lo dijiste tú misma la semana pasada.

–Exacto. ¿Los has tocado desde entonces? ¿Quitado las malas hierbas? ¿Regado?

–Lo ha hecho Draco.

–No lo ha hecho nadie. La verdad, Anna…

–La verdad, Izzy, basta. Levántate y entra.

–Pídemelo bien y puede que lo haga.

–¿Qué?

–No soy una niña, Anna. Sé que tienes buena intención, pero…–Isabella suspiró–. Es igual. Dame un par de minutos más.

–Estás muy irritable últimamente, Iz.

–No estoy irritable –resopló Isabella. Anna movió la cabeza–. Mira, no quiero que tus flores se mueran, ¿vale?

–¿Por eso has elegido el día más caluroso del año para hacerles la manicura?

–No es una manicura. Es la primera oportunidad que he tenido para venir. He estado tan ocupada con otros idiotas que…

–¿Otros idiotas? –Anna se cruzó de brazos–. Eso es muy agradable.

–Vaya –Isabella suspiró–. Entendido. Es hora de dejarlo por hoy.

– Bien. Entra y beberemos algo frío… ¿Izzy? –Anna la agarró del brazo al ver que se tambaleaba–. Dios, estás blanca como una sábana.

–Es… estoy bien. Me he levantado demasiado rápido. El sol. Y estar tanto tiempo de rodillas…

Anna la rodeó con un brazo y la condujo al fresco salón del ático.

–Siéntate en ese sillón. Voy a por agua.

–Estoy sucia –dijo Isabella, temblorosa.

–Siéntate –ordenó Anna con el tono que utilizaría en la sala del tribunal.

Isabella se sentó. La habitación daba vueltas y tenía el estómago en la garganta. Se inclinó hacia delante, cerró los ojos e inspiró lentamente.

Iba a tener que ocuparse del virus de verano. Porque era un virus. Tenía que serlo.

–Aquí tienes.

Anna le puso un vaso de agua helada en la mano.

Isabella bebió lentamente. En los últimos días había descubierto, de la peor manera posible, que cuando se sentía así, hasta un sorbo de agua podía provocarle náuseas.

–¿Estás mejor?

–Sí, gracias –Isabella asintió–. Mucho mejor.

–Menos mal que he llegado, o seguirías ahí fuera, trabajando en el desierto para salvar nuestros pensamientos –Anna miró a su hermana menor–. Tienes una cara horrible.

–Gracias.

–Tengo un plan –Anna le quitó el vaso de la mano–. Vas a darte una ducha fresca. Te buscaré algo de ropa y luego tomaremos una copa de vino blanco mientras esperamos a que llegue Draco. Vamos a cenar pescado a la plancha y… ¿Izzy?

Isabella corrió al cuarto de baño y llegó justo a tiempo para cerrar la puerta y doblarse sobre el inodoro. Después, su estómago se liberó de las galletitas y la sopa de pollo que había almorzado.

Tiró de la cadena, se enjuagó la boca y se lavó la cara. La imagen del espejo no la reconfortó. Estaba pálida, tenía el pelo revuelto y lo peor estaba por llegar. Tenía que enfrentarse a Anna.

Inspiró profundamente. Abrió la puerta. Su hermana estaba fuera, con la brazos cruzados y expresión seria. Su aspecto expresaba de maravilla cómo se sentía Isabella: como si se acercara el fin del mundo.

–Estás embarazada –afirmó Anna.

–Eres increíble –intentó bromear Isabella.

–Tú –insistió Anna–, estás embarazada.

–Acabo de decir…

–Te he oído. No has dicho «No, no lo estoy». Contéstame, Izzy. ¿Ese desgraciado te ha dejado embarazada?

–Él no me «ha dejado» de ninguna manera –Isabella achicó los ojos–. Soy una mujer adulta, responsable de mí misma.

–¡Maldita sea! ¡Contesta! ¿Estás embarazada?

–Ni esto es una sala de juicios, ni estoy en el estrado como testigo.

–Y eso significa que…

–Significa… –Isabella dejó caer los hombros–. Significa que no lo sé.

–¿Cómo que no lo sabes?

–Lee mis labios. No… lo… sé…

–¿Cómo puedes no saberlo? ¿Has tenido el periodo? ¿Has ido al médico? ¿Te has hecho una prueba? No se puede contestar a «¿Estás embarazada?», con «No lo sé».

–Se puede si eres una cobarde.

–Oh, Iz…

–¿Lo ves? Por eso no quería decírtelo. Por ese «Oh, Iz», como si tuvieras trece años y yo doce y acabara de derramar esmalte de uñas sobre tu suéter favorito.

–Izzy, cielo…

–Y por esa mirada. Ese tono de voz. Ese «Izzy, cielo» equivalente a «Izzy, patética e incompetente niña, ¿qué has hecho ahora?».

Anna alzó los brazos desolada, en su defensa.

–Yo nunca… –empezó.

–Puede que no, pero así suena siempre.

–¿Qué suena siempre así? Izzy…

–Esa es otra. Me llamo Isabella.

Las hermanas se miraron en silencio.

–Tenemos que hablar –dijo Anna, por fin.

Isabella asintió y Anna la condujo a la cocina. Isabella se sentó ante la mesa. Anna sirvió un vaso de agua helada y se lo dio. Mascullando para sí, sacó una botella de vino blanco de la nevera, se sirvió media copa y se sentó frente a su hermana.

–Nunca, ni una sola vez en mi vida, he pensado que no fueras inteligente, capaz y competente en todos los sentidos. ¿De acuerdo? –dijo–. Primero aclaremos eso.

Isabella utilizó el vaso húmedo para dibujar círculos en la mesa.

–Eres mi hermana –siguió Anna–. Mi hermana pequeña y…

–Soy tu hermana –la interrumpió Isabella–. Y tú eres la mía. Y te quiero mucho, pero…

–Pero has crecido –dijo Anna–. Y tengo que acordarme de eso.

–Cierto –Isabella soltó una risita–. Excepto cuando actúo como una niña y necesito pedirte ropa o el coche… –su sonrisa se desvaneció.

–Lo que nos lleva de vuelta al principio –Anna agarró su mano–. ¿Quieres hablarme de ello?

Isabella titubeó. Después tragó saliva.

–Más que nada en el mundo –dijo. Le contó toda la historia. Tardó bastante, porque no había dicho palabra al respecto desde que Dante y Anna la habían llevado de vuelta a Estados Unidos.

Le explicó el atasco de camino a Southampton. Cómo se había perdido. El accidente. Y su llegada a la finca de Rio D’Aquila horas tarde.

–Y D’Aquila te estaba esperando –dijo Anna.

–No sabía quién era. Para mí no era más que un hombre. «Guapo, alto, sexy y sin camisa…», pensó Isabella.

–Sigue.

–Hablamos. Y hablamos –Isabella se aclaró la garganta–. Él fue…

–Grosero, insolente.

–De hecho, encantador, divertido. Y luego…

–Luego te sedujo.

«Me besó», pensó Isabella, «Dios, me besó y yo me derretí…».

–No. Yo me fui. Y me siguió. Ya era de noche y dijo que me llevaría a la estación de tren.

–Pero no lo hizo, ese maldito bastardo dominado por la testosterona.

–Sí me llevó. Pero no había trenes.

–¿Cómo pudiste creer esa mentira? –rezongó Anna con desdén.

–Era verdad. La estación estaba cerrada. Así que dijo que podía pasar la noche…

–Y entonces te sedujo.

–Me llevó a una habitación de invitados y me dio algo para ponerme. Tu traje estaba roto y sucio, lo siento. Te lo pagaré…

–Olvídate del traje –la cortó Anna–. Apuesto a que te dio algo que había dejado otra damisela en apuros que había pasado la noche en…

–Me dio uno de sus chándales. Y luego fuimos a la cocina.

–Naturalmente. Los hombres siempre quieren ver a una mujer esposada a la cocina con una sartén en la mano libre.

–Anna, ¿no crees que pecas de sentenciosa? –aventuró Isabella, cauta–. La verdad es que cocinó él. Pero no comimos mucho porque…

–Porque él te sedu…

–Dios ¿vas a dejarme hablar? –protestó Isabella–. Porque discutimos. Pero tienes razón. Luego llegó la seducción –a Isabella le tembló la voz–. Y no estoy segura de quién sedujo a quién.

Anna miró a su hermana fijamente.

–Por favor, por favor, no me digas que sientes algo por ese hombre.

–Claro que no.

–Porque tiene la moral del estiércol que utilizas como fertilizante.

–No siento nada por él, pero no es… no…

–Izzy. O sea, Isabella, ¿cómo puedes decir eso? Te sedujo, y no gastes saliva diciendo que también fuiste responsable. No sabes nada de sexo, Iz. Y él…

–Él lo sabía todo –musitó Isabella–. Y fue… fue maravilloso.

Anna Orsini Valenti miró a su hermana. Gimiendo para sí, volvió a agarrarle la mano.

–Isabella –dijo con voz firme–, estás olvidando lo demás. Te sacó de Estados Unidos.

Isabella soltó una carcajada.

–Vale, eso suena ridículo. Lo que quiero decir es que te alejó de lo que conocías, de lo que podría haberte mantenido a salvo…

–Él me mantuvo a salvo. Nunca me he sentido tan segura en mi vida. Cuando estaba con él, cuando me tenía en sus brazos… ¿No entiendes lo que digo?

Anna lo entendía. Solo tenía que pensar en cómo se sentía cada vez que su marido la tocaba. De hecho, empezaba a creer que lo entendía todo.

Su hermana, su hermanita, aunque no volvería a cometer el error de llamarla así, se había enamorado de un tipo despreciable.

–Sí, lo entiendo. Pero te olvidas de algo, cielo. Te mintió. Y fue una mentira enorme, fingir que era alguien que no era.

–No lo hizo –Isabella negó con la cabeza.

–¡Claro que sí! Es Rio D’Aquila y te dijo que era Matteo Rossi.

–Es ambas personas. Matteo Rossi es el nombre que le pusieron en el orfanato –los ojos de Isabella brillaron de tristeza–. ¿Te imaginas lo que sería crecer en un orfanato?

Anna podía hacerse una idea. Su esposo había crecido en un internado que parecía salido de una novela de Dickens.

–No mintió, Anna. No en lo importante. Me dijo que la villa era suya, y lo es. Me habló de su vida como Matteo Rossi, y lo que me contó era verdad. Y me habría contado lo demás si hubiéramos tenido tiempo.

–Tuvisteis tiempo de sobra. Tres días…

–Dos días. Y dos noches. Y esa última noche, él no dejaba de decir que teníamos que hablar, que era importante, pero yo no quería escuchar. Solo quería estar en sus brazos, porque lo amaba. Dios, lo amaba…

Isabella empezó a llorar. Anna se arrodilló a su lado y la abrazó.

–Oh, cariño –dijo.

–Sigo amándolo –dijo Isabella–. Siempre lo amaré. Y a veces, a veces tuve la sensación de que se estaba enamorando de mí. Dios, Anna, si le hubiera dejado hablarme. Si hubiera dicho «Sí», cuando le pidió a Dante que nos dejara solos unos minutos –se le quebró la voz–. Si no le hubiera mentido… Nunca olvidaré su expresión cuando le dije esas cosas tan terribles.

–¿Qué cosas terribles?

–Estaba dolida. Mucho –Isabella tragó aire–. Así que mentí. Le dije que nunca le habría prestado atención si hubiera sabido quién era. Le dejé claro que había estado jugando, que me gustaba la idea de acostarme con un hombre socialmente inferior a mí.

–¡Oh, Iz!

–Y dije… dije que le había hecho creer que era ingenua sexualmente, pero que no lo era.

–¡Oh, Iz!

–Le hice daño. Lo vi. Sentimientos, orgullo, ego masculino… los machaqué. ¿Entiendes?

Anna pensó en su marido, a quien veía como el Príncipe de Hielo. Pensó en sus hermanos, en la fuerza de su carácter y en la fragilidad de sus egos masculinos.

–¡Oh, Iz!

–Te he dicho que no me llamaras así –protestó Isabella con una risita. Ambas se echaron a llorar.

Así las encontró Draco poco después.

–¿Qué ha pasado? –preguntó, atónito. Su bella mujer le dijo que nunca lo entendería. Después cedió y aceptó contárselo todo. Y se lo contaron todo, exceptuando la posibilidad de que Isabella estuviera embarazada.

Le contaron que Isabella odiaba a Rio D’Aquila, pero que en realidad no lo odiaba. Él no lo entendió.

Solo entendió que los hombres estaban indefensos en momentos como ese, así que fue al teléfono y llamó a su cuñado, Dante Orsini.

Capítulo 13

LOS CUATRO hermanos Orsini ocupaban su mesa favorita en El Bar, en el SoHo. Su cuñado, el príncipe Draco Valenti, los acompañaba.

Los reservados de El Bar eran grandes, adecuados para seis personas adultas, pero los hombres del clan Orsini eran altos, de espalda ancha y piernas largas. En consecuencia, estaban apiñados en un espacio que debería haber sido suficiente y no lo era.

Tenían un problema que resolver, pero ninguno de ellos se atrevía a dar el primer paso. Así que pidieron hamburguesas y cerveza. Nadie comía, pero la cerveza, en cambio, desaparecía rápidamente. El silencio era ensordecedor.

Raffaele y Falco, sentados en los extremos de la mesa, por fin se pusieron en pie, recogieron las hamburguesas y las jarras vacías, y volvieron de la barra con nuevos suministros líquidos.

Dante tomó eso como una señal.

–Bueno –dijo, cuando sus hermanos se sentaron–. Acabemos con esto.

–Buena idea –asintió Nicolo–. Aunque no creo que tardemos mucho. En mi opinión, Izzy tiene una especie de shock postraumático. Necesita tiempo, eso es todo.

–Estoy de acuerdo –dijo Rafe–. Solo hay que pensar en la situación por la que ha pasado…

–Pensad lo que queráis –dijo Dante–. Pero Anna cree que nuestra reacción ha sido exagerada.

Se oyeron exclamaciones de incredulidad.

–Más bien fue moderada –dijo Falco con frialdad–. Todos tendríamos que haber volado a Mustique contigo, para darle una paliza a D’Aquila –achicó los ojos–. No es demasiado tarde para hacerlo, por cierto.

Hubo murmullos de aprobación, pero Nick levantó una mano y tomó la palabra.

–Acordamos dejarlo en paz, ¿recordáis? Por el bien de Izzy. Dijo que solo quería olvidarse de su existencia.

–¿Y qué es lo que ha cambiado?

–Anna e Izzy estuvieron hablando –aclaró Dante–. Draco llegó al final de la conversación.

–¿Y? ¿Qué te dijo Izzy?

Draco soltó una risa carente de alegría.

–¿Alguna vez habéis intentado que una mujer os cuente algo que no quiere contaros?

Se oyeron suspiros alrededor de la mesa.

–Ya –dijo Rafe–. Entonces, ¿cómo viste a Iz? ¿Seguía pareciendo interesada por ese tipo?

Draco miró a sus cuñados. Lo habían aceptado como a uno de ellos y sabía que era un honor. Eran hombres listos, duros y triunfadores, que adoraban a sus mujeres tanto como él a la suya.

Hasta la noche anterior había sentido lo mismo que ellos, que el hombre que le había roto el corazón a Isabella se merecía que lo machacaran.

Pero en el rostro de su cuñada había visto emoción pura, y lo que su esposa le había contado después le había hecho pensar.

En otro tiempo, él también había creído que la mujer a la que amaba lo desdeñaba. Había llegado a ese mismo lugar con el corazón en la mano, sabiendo que tenía que hacer comprender a los hermanos Orsini que amaba a Anna y que nada impediría que siguiera haciéndolo.

–¿Draco? ¿Qué opinas tú?

Draco se aclaró la garganta.

–Creo que Isabella está muy enamorada de Rio D’Aquila, Matteo Rossi, o como queráis llamarlo.

–Yo sé cómo llamarlo –dijo Falco–. Es una rata mentirosa y…

–Lo que quieres decir es que está encandilada con él –intervino Rafe–. Es una chiquilla y…

–Es una mujer adulta –corrigió Draco–. Se lo dejó muy claro a Anna. Tanto que Anna seguía pidiéndole perdón por haberla tratado como si no lo fuera cuando me echaron de la habitación.

–¿Anna pidiendo perdón? –Dante sonrió–. Habría pagado por verlo.

–Sí –dijo Falco–. Bueno, incluso si Iz cree que quiere a ese bastardo, sigue siendo un bastardo. Además, a D’Aquila, Rossi, o lo que sea, no le importa un pimiento nuestra Izzy.

–¿Cómo lo sabes? –preguntó Rafe.

–Bueno, ¿dónde está? Si a un hombre le importa una mujer, no la deja marchar sin más.

Los hermanos de Falco lo miraron.

–Vale –se sonrojó intensamente–, pero lo de Elle y yo fue muy distinto.

–Ya, ya.

–Sí que lo fue. Esta situación es diferente. Lo cierto es que ese bastardo no ha intentado siquiera ponerse en contacto con Iz, y…

–Tienes razón, no lo ha hecho –dijo una grave voz masculina, con un leve acento–. Ha estado demasiado ocupado curando su orgullo herido.

Sorprendidos, Rafe, Dante, Nick, Falco y Draco se volvieron hacia el hombre que acababa de aparecer junto a la mesa. Era alto, como ellos. Fuerte, como ellos. De pelo oscuro, como ellos. Y llevaba un traje a medida, como ellos.

Y supieron de inmediato quién era.

–D’Aquila –rugió Falco, poniéndose en pie.

–Sí –asintió Rio.

Los demás se levantaron a la vez.

–¿Qué diablos haces aquí? –preguntó Dante.

–Vengo a hablar con vosotros. Con todos.

Rio casi olía la adrenalina en el aire. Cada músculo de su cuerpo estaba en alerta.

–Vamos allí –gruñó Nick, señalando con la cabeza la parte de atrás de El Bar.

Los hombres rodearon a Rio y lo condujeron a una puerta. «Hombre camino al matadero», pensó él, consciente de que podía acabar así.

Si los hermanos de Isabella, junto con el tipo que reconocía como un genio de las finanzas con título nobiliario, querían darle una paliza y dejarlo tirado en un callejón, que lo hicieran.

Se lo merecía.

Pero la puerta daba a una oficina. Alguien lo empujó para que entrara; la puerta se cerró a su espalda. Después, cinco hombres con rostro pétreo y brazos cruzados se enfrentaron a él.

–Así que este es el desgraciado de Rio D’Aquila –gruñó uno de los hombres.

–Tal vez prefiera su alias –ladró otro.

–Da igual –añadió un tercero.

–Desde luego que sí –comentó un cuarto–. Pero va a dolerle mucho, se llame como se llame.

–¿Puños primero, hechos después? –preguntó Rio–. Me parece bien, si es lo que queréis, pero al menos dejadme consciente el tiempo suficiente para que os diga por qué estoy aquí.

Nadie se rio, pero él tampoco lo había dicho en broma.

Había tardado tres semanas en superar su ira por haber sido utilizado por Isabella, otra en permitirse sentir el dolor por lo ocurrido…

Y por fin, hacía un par de días, había recuperado el sentido común.

No creía ni una palabra de lo que ella había dicho: no se había acostado con él porque lo considerara socialmente inferior. Esa no era su Isabella. Tampoco creía que hubiera simulado su inexperiencia sexual. Y si hubiera sido una experta, le habría dado igual.

La amaba. La adoraba.

Y ella lo amaba a él.

¿Qué otra cosa podía importar?

Había visto su amor en su sonrisa, sus caricias, su voz, sus besos. Él la amaba y estaban separados porque él había sido un asno estúpido y arrogante.

Se había dicho que ella tenía que darle una segunda oportunidad.

«¿En serio?», le había susurrado una hiriente vocecita interior. «Piensa en cuánto la has herido. Ella no tiene que darte nada».

Necesitaba un plan lógico. Gracias a la lógica había ganado una fortuna. Tenía que servir para reconquistar el corazón de una mujer.

De repente, esa tarde, se le había ocurrido. Un plan lógico e imaginativo, uno que funcionaría.

Había ido directo a Tiffany.

Un regalo al día. Un corazón al día. Diamantes, rubíes, zafiros. Oro amarillo. Platino. Todos con notas diciendo cuánto la amaba. ¿Qué mujer podía resistirse a eso?

Su Isabella. Esa mujer.

Se había dado cuenta mientras miraba una exquisita exposición de corazones: colgantes, pendientes, brazaletes. Todos eran preciosos, pero ninguno de ellos reconquistaría a Isabella.

Flores, tal vez. Algo sencillo y bello, flores cada día durante una semana, durante un mes…

¿Flores para una mujer cuya vida estaba llena de ellas?

Rio le había dado las gracias al dependiente y había caminado por la tienda lentamente, con la esperanza de que se le ocurriera una idea brillante.

Había una pareja cerca de un expositor. Rio apenas se fijó en ellos, pero les oyó.

–Algún día –dijo el hombre con voz suave–, algún día, nena, te compraré todo lo que hay ahí dentro. Te quiero, ya lo sabes. A ti y a nuestro bebé, que crece en tu interior.

«Nuestro bebé, que crece en tu interior…».

Rio casi había dejado de respirar. Había mirado a la pareja. El hombre tenía el brazo alrededor de su esposa.

Su esposa embarazada.

No sabía cómo podía haber olvidado la noche que había hecho el amor a Isabella sin protección. Por lo que él sabía, podía estar embarazada.

De repente, ya no hubo tiempo para desperdiciarlo en planes. Supo exactamente lo que tenía que hacer.

Una rápida llamada a su abogado lo puso todo en marcha. Un par de horas después sabía la dirección del bar del que eran propietarios los hermanos Orsini, y que solían reunirse allí los viernes por la noche.

Era viernes por la noche.

Y allí estaba, enfrentándose a los hermanos y a un hombre que suponía era el esposo de Anna.

Tenían aspecto de querer matarlo.

No los culpaba, pero no podían matarlo antes de que les dijera la verdad. O parte de ella, al menos. No tenía ninguna intención de decirles que Isabella podría estar embarazada. Eso era demasiado privado, demasiado especial.

–¿Y bien? –dijo Falco–. Si tienes algo que decir, dilo. Después te daremos una paliza.

–Estoy enamorado de Isabella –dijo.

Cuatro de ellos se rieron. No Dante, el hombre que una vez había sido su amigo. Dante se limitó a achicar los ojos.

–¿Se supone que tenemos que creernos la mentira de un mentiroso?

Rio se sonrojó.

–Mentí sobre quién era. Fue una estupidez, pero…

El hombre llamado Nick dijo algo desagradable y dio un paso hacia detrás. Dante estiró la mano para detenerlo.

–Déjale terminar.

–Pensé que sería algo inofensivo. No pretendía involucrarme con vuestra hermana.

–Involucrarte –dijo con frialdad Rafe.

Todos los hombres se habían acercado, como si quisieran acorralarlo.

–Eso es lo que fue al principio –dijo Rio–. Después cambió. Y quise decirle la verdad.

–¿Por qué no lo hiciste? –preguntó el marido de Anna.

–Lo habría hecho, pero tenía miedo de perderla.

–Quieres decir que perderías a tu inocente juguete –dijo Falco.

–Quiero decir que temía perder a la mujer de la que me había enamorado –corrigió Rio.

–Esa es una historia interesante –dijo Falco con voz fría–. A ver si lo hemos entendido bien. Querías llevarte a nuestra hermana a la cama y por eso le mentiste. Después te enamoraste de ella, así que seguiste con la mentira.

–Iba a decírselo la noche que aparecisteis –le dijo Rio a Dante–. Te pedí que nos dejaras unos minutos a solas, ¿recuerdas?

–Y no lo hizo –apuntó Nick–. Mala suerte.

–No. Y entonces Isabella dijo algunas cosas…

–Oh, hirió tus sentimientos –la voz de Dante destilaba sarcasmo.

–No me enorgullezco de ser tan… tan patético como para haber creído lo que mi corazón tendría que haber sabido que no era verdad.

–Patético es una buena definición –dijo Falco–. Si un hombre ama a una mujer, nunca cree mentiras sobre ella.

–Eso no siempre es cierto –comentó Nick, incómodo. Él sabía muy bien lo fácil que era actuar como un imbécil y escuchar a la cabeza en vez de al corazón.

Siguió un breve silencio.

–Y ahora, ¿qué? –preguntó Rafe al fin–. ¿Por qué estás aquí?

–Sí –dijo Dante–. Si todo eso es verdad, ¿por qué estás aquí y no en casa de Izzy?

–Estoy aquí porque nací en Italia y he vivido gran parte de mi vida en Brasil, son mis dos culturas. Y sigue habiendo italianos y brasileños que consideran apropiado visitar a la familia de la mujer a la que aman para comunicarles que van a casarse con ella.

Por alguna razón, los hermanos Orsini miraron a Draco Valenti, que asintió como si eso tuviera todo el sentido del mundo para él.

–Suenas muy seguro de ti mismo, D’Aquila.

–Estoy seguro de que amo a Isabella y de que ella me ama a mí.

En cualquier otro círculo, esa arrogancia masculina habría hecho que se levantaran muchas cejas. En ese grupo, varias cabezas asintieron.

–Nos queremos –dijo Rio con voz firme–. Y más vale que os vayáis acostumbrando.

Dante alzó las cejas. Los demás también.

–Vaya, vaya –dijo Dante, arqueando las cejas. Le ofreció la mano–. Pues… a por ella.

Rio estrechó la mano de Dante y después las de los demás.

–Me alegro de haberos visto a todos –dijo, con toda formalidad.

–Sí –repuso Falco–. Pero si nuestra Izzy te da la patada, volverás a vernos, y no te alegrarás.

Los seis hombres sonrieron. Después Rio salió apresuradamente.

Isabella estaba sentada en el sofá de su pequeña sala, descalza y con los pies encima de la mesita de café.

Estaba agotada, pero no por trabajar.

Había tenido que dejar de cavar, arrodillarse y sudar al sol. No se podía hacer eso y luego echar la papilla sobre los pies de los clientes, al menos si se tenía la intención de conservarlos.

Además, ese día había tenido algo más importante que hacer.

Había comprado media docena de pruebas de embarazo cuando volvía de casa de Anna, la noche anterior, y por fin había tenido el coraje de utilizarlas esa mañana.

Las pruebas habían empeorado la situación.

Dos decían que no estaba embarazada, tres que sí lo estaba y había estado tan nerviosa que había dejado caer la sexta en el inodoro antes de utilizarla. Así que había llamado a la consulta de su ginecóloga a pedir una cita.

–Hoy –había exigido, autoritaria, la nueva Isabella. Después, la vieja Izzy había añadido un cortés «por favor».

Y seguía sin respuestas.

Su ginecóloga le había dicho que podía estar embarazada. Y que podía no estarlo. La doctora tenía prisa, el laboratorio tenía mucho trabajo, así que no podría tener una respuesta definitiva hasta el lunes, porque al día siguiente era sábado y el laboratorio solo trabajaba medio día y daban prioridad a las urgencias…

Isabella recostó la cabeza en el sofá.

Unos días antes se había negado a considerar la posibilidad del embarazo. Se había convencido de que tenía un virus estival. Incluso cuando se había permitido pensar en el embarazo, no había hecho nada para descubrir la verdad.

En cambio, en ese momento no sabía si sería capaz de soportar las siguientes interminables horas de espera.

Quería saberlo en ese momento. Necesitaba saberlo; tenía que hacer planes. Decidir seguir con el embarazo, si estaba embarazada, o ponerle fin, o tener el bebé y darlo en adopción…

Pero en realidad sabía lo que haría.

Tendría el bebé. Se lo quedaría. Lo cuidaría. Amaría a esa vida que su amante y ella habían creado juntos. Su mentiroso amante…

Se preguntó si había tenido intención de decirle la verdad. Había dicho que sí, pero…

Matteo era historia. Lo curioso era que había empezado a pensar en él como Rio, porque en realidad era él. Un hombre fuerte y orgulloso que había creado una existencia nueva de la nada.

No importaba cómo lo llamara.

Ambos habían vivido una mentira y se habían perdido el uno al otro, para siempre.

Un sollozo escapó de su garganta.

–Lo quiero –susurró–. Lo querré siempre…

Sonó su teléfono móvil. Isabella se limpió los ojos con la mano y miró la pantalla. Era Anna. La llamaría después. No tenía ganas de hablar con nadie en ese momento, no mientras lloraba como una tonta por un hombre que habría ido a buscarla si la quisiera de verdad, que no tendría que haber creído sus horribles mentiras…

«Ring, ring, ring».

El timbre de la puerta. Anna había telefoneado mientras subía al quinto, donde estaba el piso de Isabella. No sabía si abrir la puerta o dejar a Anna, con sus buenas intenciones, en el vestíbulo.

«Ring, ring, ring».

Isabella suspiró, se puso en pie y fue a la puerta.

Esa impaciencia era típica de Anna.

–Vale –dijo con cansancio, mientras corría los dos cerrojos y quitaba la cadena–. ¿No entiendes una indirecta? Alguien que no abre la puerta, no quiere visi…

Se quedó muda cuando la puerta se abrió. No era Anna. Era Matteo. Era Rio. Era el amor de su vida. Alto. Guapo.

Y enfadado.

Isabella arrugó la frente. No entendía qué razones podía tener él para estar enfadado.

Se lo habría preguntado, pero él puso las manos en sus hombros y la zarandeó levemente.

–Maldición, Isabella…

Después capturó su boca.

Eso no era lo que había planeado hacer.

Había practicado las frases en el taxi, repasando una y otra vez lo que iba a decir. Que había mentido sobre su nombre, pero no sobre quién era ni sobre sus sentimientos por ella. Que la amaba y ella le amaba a él, y que ella también había mentido…

Pero la realidad había puesto fin a toda su planificación lógica.

Isabella vivía en un vecindario que, en el mejor de los casos, podía describirse como diverso. Su edificio estaba decrépito. Había que subir cinco plantas para llegar a su piso.

Estaba de mal humor para cuando llegó a la puerta. Cuando la oyó correr cerrojos y la vio, pálida, delgada y exhausta, se encolerizó tanto consigo mismo por no haberle dicho que era un mentiroso, por no haberle confesado su amor, por no haberla hecho su esposa hacía semanas, que solo fue capaz de besarla.

Eso, al menos, era lógico.

También lo fue el que, tras unos segundos de rechazo, ella se aferrara a su cuello, se pusiera de puntillas y le devolviera el beso.

Tuvo que hacer uso de toda su determinación para dejar de besarla.

–Eres el amor de mi vida –le dijo. Y esperó.

Por primera vez en más de una década, Rio D’Aquila, esperó.

Aunque tardó una eternidad, Isabella sonrió por fin.

–Y tú el mío –dijo ella.

El corazón de Rio, que llevaba helado semanas, años, se derritió al oír esas dulces palabras.

–Isabella –susurró contra su boca. Después dijo una retahíla de palabras en italiano y portugués que ella no entendió. Pero no hizo falta.

Él la quería. Su amante la amaba.

–Isabella, mia bella Isabella, perdóname. Te amé desde el momento en que te vi Isabella.

–No te creo –ella curvó los labios en una sonrisa–. Tendrás que seguir besándome hasta que lo haga.

–Te quiero –dijo él con voz ronca–. Por eso tenía tanto miedo de decirte la verdad. Pensé que me odiarías…

–Lo hice –dijo Isabella entre besos–. Por eso respondí con mis propias mentiras. La verdad es que te quiero. Siempre te querré.

–Dilo otra vez –Rio sonrió.

–Te quiero. Te quiero. Te quiero…

Hubo más besos. Después Rio tomó su rostro entre las manos.

–Cásate conmigo, Isabella.

Los ojos de ella brillaron con lágrimas de felicidad. Pero su sonrisa se apagó enseguida.

–Pídemelo el lunes.

–¿Qué?

–Para el lunes… –titubeó, preguntándose si decirle la verdad. Decidió que nunca volvería a mentirle–. El lunes sabré si estoy embarazada. Puede que cambies de opinión si…

–Créeme, cariño –dijo Rio con una sonrisa tan sexy que ella se quedó sin aliento–. Si no estás embarazada, haré que lo estés lo antes posible.

–¿Ah, sí? –Isabella se rio.

–Quiero una pequeña Isabella en nuestras vidas.

–Podría ser un pequeño Rio. O un Matteo… Por cierto, ¿cómo debería llamarte?

Rio sonrió.

–Llámame amor –dijo–, y yo te lo llamaré a ti.

Epílogo

TODO el mundo estuvo de acuerdo en que Isabella era la novia más bella del mundo, igual que lo habían sido su hermana y sus cuñadas antes que ella.

Llevaba un vestido largo de encaje color marfil, el velo de su madre y una tiara de diamantes que Anna había encontrado en una diminuta tienda de antigüedades, en Greenwich Village.

–Tenía tu nombre escrito –le explicó Anna mientras la sujetaba con horquillas a los rizos oscuros de Isabella.

Las hermanas sonrieron, se abrazaron… y empezaron a llorar.

Rio pensó que había lágrimas en abundancia.

–Es lo que pasa cuando hay seis hermanas en una boda –dijo Rafe con voz seca. Pero todos sabían que era una suerte que Anna e Isabella, Gabriella y Elle, Alessia y Chiara se sintieran como hermanas de sangre, no hermanas políticas.

Todas eran damas de honor de Isabella, aunque Anna, además, hacía el papel de madrina.

Raffaele, Falco, Nicolo, Dante y Draco, guapísimos con sus trajes de Armani, eran los testigos de Rio, también guapísimo.

Todos lo llamaban Rio; era su nombre legal y parecía cuadrar más con él que el nombre que le habían dado en el orfanato.

Esa vez, la planificadora de la boda, con la que habían contado en el resto de los enlaces Orsini, supo que no tenía sentido decirles que no podía haber tantos hombres en el altar.

De hecho, con un leve suspiro, había decidido que cuando un novio y sus amigos tenían ese aspecto, era la mejor manera de hacer las cosas.

Tras la ceremonia en la pequeña iglesia de Greenwich Village, unas limusinas los condujeron a la mansión Orsini. El enorme salón posterior había sido decorado con cestas y cestas de flores de la tienda de Isabella.

Había música y comida maravillosa. Anna, que ya tenía experiencia en el tema, se había ocupado del catering. Había innumerables botellas de champán aunque, igual que en el pasado, los hermanos, o alguien, había conseguido introducir algunas botellas de cerveza fría en la sala.

Isabella solo bebía agua mineral.

Estaba embarazada y resplandecía como solo resplandece una mujer embarazada y feliz.

El día llegaba a su fin. Todos los invitados se habían marchado. Solo quedaba la orquesta y la familia cuando Cesare Orsini se acercó al micrófono, dio un golpecito en su copa, carraspeó y anunció que tenía algo que decir.

Todos se sorprendieron.

Su padre, el don, no había hecho ningún discurso en ninguna de las otras bodas. Más bien, se había mantenido al margen, lo que sus hijos e hijas le habían agradecido.

Ninguno de ellos se hacía ilusiones sobre lo que era.

Ninguno excepto Sofia, esposa de Cesare y madre de todos ellos. Era por ella por quien Rafe, Dante, Falco, Nick, Anna e Isabella mantenían una ilusión de paz con su padre.

Así que cuando se apoderó del micrófono, los herederos Orsini se miraron con el ceño fruncido.

Instintivamente, hermanos y cuñados ofrecieron a sus esposas protección respecto a lo que pudiera decir su padre.

Rafe rodeó a Chiara con el brazo; Dante hizo lo propio con Gaby. Falco se situó detrás de Elle y rodeó su cintura. Nick agarró la mano de Alessia. Anna se acomodó en la curva del brazo de Draco, Isabella en la del de Rio.

Los nietos Orsini, que ya eran seis, hacía rato que habían sido acostados por sus niñeras.

Se hizo el silencio en el salón.

–Este es un día muy feliz –dijo Cesare. Sonrió y alzó la copa de champán hacia Isabella y Rio–. Isabella, hija mía, tu madre y yo os deseamos a ti y a tu marido mucha felicidad.

–Gracias –aceptó Isabella con rigidez.

–¿Te imaginas lo que podría haber ocurrido si no te hubiera dicho que aceptar un trabajo como paisajista no era lo adecuado para ti, eh?

–¿Qué? –Isabella miró a su padre.

–Ah, i miei amati figli, queridos hijos e hijas, no tenéis ni idea de cuánto significáis para mí.

–Tiene razón –musitó Falco– , no tenemos ni la más remota idea.

–Shh –Elle se volvió hacia él y le sonrió.

–Y no tenéis ni idea de cuánto os respeto –dijo Cesare. Le tembló la voz y se aclaró la garganta–. Ninguno de vosotros decidió seguir mis pasos, cosa que agradezco mucho, muchísimo.

Un murmullo recorrió la sala.

–Cuando era joven, soñaba con tener hijos de los que vuestra madre y yo pudiéramos enorgullecernos.

Y lo habéis conseguido. Estamos orgullosos de todos vosotros.

El murmullo aumentó de intensidad. Cesare volvió a aclararse la garganta.

–Habéis elegido vuestras profesiones y a vuestras parejas con sabiduría. Sois felices y eso era lo que más deseábamos en este mundo, no siempre bonito –se volvió hacia su mujer y le ofreció la mano. Ella la aceptó y se situó a su lado. Él inclinó la cabeza, le susurró al oído y ella sonrió–. Vuestra madre tiene algo que deciros.

Cesare alzó su mano y se la llevó a los labios. Eso provocó otro murmullo. Sofia miró a sus hijos y a sus consortes. Sus ojos brillaban con lágrimas no derramadas. Isabella pensó que parecía una novia.

–Vuestro padre os ha dicho cuánto os queremos –dijo Sofia–. Cuánto os respetamos por vuestras elecciones –hizo una pausa y miró a su esposo–. Mi deseo para todos es que os améis tanto como vuestro padre y yo.

Esa vez, el murmullo que recorría la habitación se tiñó de asombro. La tranquila y dócil mama, ¿profesando amor a ese esposo capo del crimen organizado?

Sofia puso la mano en el brazo de Cesare.

–Sé que os resulta difícil entenderlo. Sé lo que es vuestro padre, en lo que ha tenido que convertirse. Lo sé de maneras que es imposible que comprendáis, y aunque deploro la vida que tuvo que elegir, lo quiero con toda mi alma –miró a sus hijos e hijas uno por uno–. Y porque nos queremos, teníamos la esperanza de que vosotros también encontrarais el amor –hizo una pausa–. Pero empezamos a preocuparnos; yo empecé a preocuparme de que no ocurriera.

–¿De qué estás hablando, mama? –Isabella dio un paso hacia delante.

–Cesare –dijo Sofia–. Cuéntaselo tú, ¿vale?

Cesare Orsini puso el brazo en la cintura de su esposa.

–Vuestra madre estaba preocupada. «Nuestros hijos están demasiado cómodos solteros», decía. «Nuestras hijas son aún peores. Una a veces es testaruda y arrogante».

Anna se sonrojó. No podía estar hablando de ella.

–«La otra tiene fuerza y valor, pero no entiende su auténtico ser», decía.

Esa vez le tocó a Isabella ruborizarse. Su flamante esposo sonrió y la atrajo hacia él.

–Así que miramos a nuestro alrededor –dijo Cesare–. Vimos cosas. Oímos cosas. Juntamos las cabezas y pensamos. ¿Qué tipo de situaciones podrían captar el interés de nuestros hijos? ¿de nuestras hijas?

Después os hicimos encargos que esperábamos pudieran cambiar vuestras vidas.

Los Orsini se miraron entre sí. Era demasiado para asimilar. Sus padres…, la madre callada y el padre duro, ¿jugando a hacer de cupido?

–¿Podría ser verdad? –le susurró Isabella a Rio.

Él rodeó a su mujer con los brazos.

–Yo te encontré, ¿no, bella mia? Así que yo diría que sí, en lo que se refiere al amor, todo puede ser verdad.

–Le nostre benedizioni su di voi e ai vostri figli –dijo Cesare–. Nuestras bendiciones para vosotros y vuestros hijos. Y ahora, per favore, vuestra mama y yo desearíamos compartir la pista de baile con vosotros antes de que acabe este bello día.

La orquesta empezó a tocar. La melodía era suave y hechicera.

Rio condujo a su esposa a la pista. Draco hizo lo mismo con Anna. Rafe, Dante, Falco y Nick les siguieron con sus esposas, hasta que todo el clan Orsini, Cesare y Sofia incluidos, estuvieron bailando la bella música.

Anna fue la primera en darse cuenta.

–Oh, Dios mío –le dijo a Draco–, ¡es el tema de El padrino!

Todos la oyeron. Y todos empezaron a reírse.

–Ahora –le susurró Isabella a su marido. Rio sonrió, alzó a su esposa en brazos y se perdió con ella en la noche, mientras su nueva familia les vitoreaba.