PEC@DOS POSTALES

Por

SANDIABLO BELCEBUENO

La literatura erótica, sólo

es la forma más intelectual

de práctica onanista.

I

LA ELEGIDA 

Lucía llegaba tarde. El atasco, la despistada dependienta de aquella boutique que no se aclaraba para cobrar con una tarjeta, ¡las siete y cuarto!  Giselle, la canguro, debía estar acordándose de todos sus muertos, pensando que se perdería otra vez la clase de arte dramático por su culpa. Y con esta, ya iban tres.

Aparcó donde pudo, entró como un tiro en el portal sin reparar en Feliciano, el portero físico que tanto vestía y que en ese momento se entretenía en borrar huellas de dedos del cristal de la puerta y se metió en el ascensor, maniobrando como un juguete mecánico de los que se chocan y dan la vuelta.

-Perdone que no la ayude doña Lucía, pero es que me ha pillado usted con el trapo en la mano.

No quiso llamar al timbre. Abrió con sus llaves y  soltó enseguida el cargamento de paquetes en el armario de los abrigos, más por que no los viera Giselle, que por el peso. Cuando entró en el cuarto de estar, se encontró a esta de pie, con el agobio puesto.

-Holaperdonaeltráfico, ya sabes... -empezó con la retahíla de disculpas habitual, pero su impaciente canguro no estaba para originalidades.

-Oye, o le enseñas a tu hijo buenos modales, o no vuelvo. Ha estado toda la tarde insoportable, no ha querido merendar, ha pegado a una niña en el parque, ha pasado olímpicamente de hacer los deberes y no ha dejado de llamarme guarra, puta, bocamierda y cosas por el estilo en todo el rato.

Lucía le contestó con tres muecas encadenadas, una de desesperación, otra de compasión y una última y más marcada, de impotencia,  mientras empezaba a explicar algo sobre lo nocivo de ciertos programas de televisión. Borjita, cinco años, cara de consentido integral, apareció corriendo desde el fondo del pasillo y se abrazó a la pierna de su madre como si por fin se hubiesen dignado devolverle algo de su exclusiva propiedad. Giselle lo fusiló primero con la mirada y a continuación le apuntó severamente con el dedo.

-Acuérdate de lo que hemos hablado muchachito, si quieres que sigamos siendo amigos.- y luego para su madre dijo- Bueno, me piro que llevo la hora pegada. Si sales el viernes, vengo, pero el sábado no puedo.

Ya se iba cuando al salir al recibidor recordó algo más.

-¡Ah! El portero ha subido este sobre para ti hace un rato. Decía que no cabía en el buzón y que por eso lo traía. Giselle le tendió el abultado sobre que acaba de recoger de la mesita de la entrada y después salió definitivamente con un suave cloc. Nada más escucharlo, Borjita empezó con uno de sus habituales  interrogatorios.

-¿Y por qué no venías? Di, idiota. –su tono era ofendido y ofensivo, el del amo mal educado que le pide explicaciones al esclavo pillado en falta. Desde que Lucía se había divorciado de su padre, año y medio atrás, este solía ser el tono de su discurso habitualmente.

-Porque estaba trabajando Borja -dijo cansinamente ella, dejando la carta sobre la mesa del comedor- Mamá tiene que trabajar para ganar dinero y poder comprarte cosas bonitas -y enseguida cambiando el tono por otro mucho más entusiasta, le dijo- ¿Quieres ver lo que te he comprado hoy? Ven, ya verás que bonito -Lucía arrastró a su hijo, hasta el armario del recibidor y allí le alargó un par de paquetes que el niño cambió por su pierna de mala gana y con brusquedad. Una vez en su poder los abrió a zarpazos, disfrutando, recreándose más de lo necesario con el estropicio del papel para dedicar luego a su contenido apenas unos segundos. Lo uno era un polo de rayas y lo otro unas zapatillas deportivas multicolores.

-No me gustan -los despreció, arrojándolos al suelo sobre los papeles y echando a andar con decisión hacia la cocina, como si la cocina estuviera en el fin del mundo y él no pensara volver nunca más de allí de tan ofendido como estaba.

-¡Pero qué dices, hombre! -le persiguió su madre tras recoger  el desparrame del suelo- si son preciosos y vas a estar guapísimo- Las zapatillas me han costado un ojo de la cara ¿Las has mirado bien? Son las que tú querías.

-Y a mí qué me importa, boca mierda. Ya no las quiero.

Lucía resopló y miró hacia el techo buscando allí paciencia adicional.

-No digas eso. Sabes que no me gusta que me hables así. Y tampoco me gusta que insultes a Giselle. Ella es buena contigo y si la enfadas no querrá venir a cuidarte ¿Quieres quedarte solo cuando yo no esté?

Borjita frunció las cejas y se le posó entre ellas un arrugado instante de preocupación. Le aterraba quedarse solo sin nadie a quién torturar. Su madre, entonces pensó que a lo mejor se había pasado.

-Anda ven aquí -tendió la mano conciliadora- vamos a probarnos las zapatillas.

-¡No! -volvió a rechazarla el niño, echando a correr. Lucía intentó asirlo y él la esquivó ágilmente para ir a chocarse contra la puerta del frigorífico que se quejó con angustiosos tintineos de vidrio intestinal.

-¿Ves? Ya te has hecho daño. -Se apresuró Lucía a levantarle. Pero Borja no se había hecho daño, así que se puso en pie por su cuenta y salió disparado hacia el cuarto de estar, iniciando una persecución que empezó con amenazas y advertencias y terminó llena de risas y resbalones de alfombra, en el sofá. Allí por fin, se probó las zapatillas.             

Rato después, Borja entraba con sus deportivas nuevas en la cocina, donde su madre miraba distraída a través del humo de una taza de té con leche y enseguida la sacó de su ensimismamiento abriendo y cerrando bruscamente la nevera y luego el cajón de los cubiertos, del que extrajo un tenedor para clavárselo por dos veces a la tapa del petit-suisse de chocolate que primero había sacado del sufrido frigorífico. A continuación estrujo el envase y empezó a lamer los rizos de chocolate que asomaban por los poros abiertos.

-¿Por qué te lo comes de esa forma? ¿No lo puedes hacer con una cucharilla como todo el mundo?-Le recriminó Lucía amablemente.

-A mí me gusta así -fue la seca respuesta del niño- que volvió a apretar el envase retadoramente y luego abandonó la cocina en dirección al cuarto de estar. Allí se repantigó a sus anchas y empezó a ejercitar el dedo sobre el mando a distancia del televisor, cuyos botones aparecían recubiertos por varias capas de chocolate y grasa de patatas fritas. Cuando encontró una de tiros, se detuvo. Al rato, entró su madre mordisqueando una galleta integral.

-Me ha dicho Giselle que hoy tampoco has querido hacer los deberes ¿Quieres que los hagamos ahora, juntos?.

Borja, no contestó, siguió mirando para la pantalla, haciendo caso omiso. Lucía se lo preguntó dos veces más con idéntico resultado.

-¿Quieres que hagamos palomitas? -Preguntó entonces, en tono irónico.

-¡No! -berreó literalmente el niño esta vez, haciéndole dar un cómico respingo. Sin embargo Borja no se rió.

-¿Por qué estás hoy tan enfadado? ¿Te ha pasado algo en el cole? -quiso saber Lucía ensayando una voz conciliadora y melosa. Borja, por toda respuesta le dedicó una cara de infinito fastidio- El otro día decías que los niños eran todos idiotas ¿Ya vais siendo más amigos? -Lucía se sentó a su lado en el sofá, Borja se apartó hacia el extremo opuesto- ¿No me vas a contestar? Insistió ella.

-¡No! -abrió por fin la boca, para decir lo de siempre, pero esta vez con un tono de supremo hastío. En los pocos años que llevaba hablando había conseguido imprimir a este monosílabo una enorme variedad de matices. Difícilmente podía sacársele más jugo al idioma con menos letras. Lucía se aproximó a él  y le puso una mano blanda en la cabeza.

-¡No me toques! -la rechazó con un esquivo manotazo.

-¡Pero por qué estas así? -Lucía trató de atraerlo hacia su regazo, de cambiarle el humor haciéndole cosquillas pero él reaccionó y se zafó pataleando contra su pecho y su cara con fuerza desmedida.

-¡Déjame boca mierda!.

En vista de ello su madre desistió, levantándose.

-Está bien. Veo que estas hecho un tonto y paso de ti.

-Y tu tienes cara de mierda -le enseñó la lengua hasta darse con ella en la barbilla.

-Borja, que no me hables así ¿Te quieres bañar?

-No.

-Yo me voy a bañar ¿No quieres venir a leerme cuentos mientras tanto?

-¡Nooo!

-Anda tonto. Así después podrías ayudarme a probarme un vestido que me he comprado yo también. Quiero que tú me digas si me ves guapa con él, o no ¿Vienes?

-No, no quiero, cara culo.

-¿Pues sabes lo que te digo? Que eres un tonto y un antipático y que ahí te quedas.

Cuando Borja vio que su madre se marchaba, se puso en pie de un rabioso y despechado brinco sobre el sofá.

-¡Y tú eres una gorda foca puta de la mierda de tu culo!

Esta vez Lucía se quedó clavada en seco y se volvió hacia él con los ojos del psicópata al borde del descontrol. En dos zancadas pegó su nariz contra la del niño, que no obstante sostuvo la suya retadora, rayántemente.

-Borja -le masculló añadiendo a sus mejillas unas pecas adicionales de partículas de galleta y de rabia contenida- si me vuelves a llamar gorda, te rompo la cara.

Y no fue hasta entonces, al abandonar el salón camino de la bañera, cuando volvió a reparar en el sobre que había dejado encima de la mesa.

II

LA CARTA DE LUCÍA

Agosto, 16

Ante todo, Lucía, te ruego que perdones mi osadía, pero el deseo es un impulso osado, imprudente en su imprudencia, y yo sé que lo que hago es imprudente en su imprudencia y que podrías fácilmente ofenderte, o asustarte, o peor aún, malinterpretarme, pero ya ves, aún así asumo el riesgo y te escribo esta carta casi a traición, porque sólo se vive una vez Lucía y si no lo hiciera, pasaría el resto de mi vida llamándome tonto y cobarde. Además, me digo; por qué ibas a ofenderte, si en el fondo se trata tan sólo de decirte que te he visto, que te he percibido con la empatía de quién sin conocerte te sabe próxima y afín, como cuando te encuentras con alguien a quien antes que con los ojos ya conocías con el corazón, y que he sentido el impulso de decírtelo... a mí manera.

Evidentemente por lo tanto, Lucía, esta carta no es la carta de un familiar, ni la de nadie cercano a ti, sino la de un completo desconocido que bajo ningún concepto hará nada más para turbar tu tranquilidad, ya que desde este mismo instante promete que, -tanto si accedes a lo que va a pedirte a continuación como si no- jamás tendrás ocasión de conocer, ni volverás a saber de él. Nunca llegaremos a vernos Lucía y eso hace de esta única vez algo aún más valioso y especial. Un disparo de palabras a ciegas contra el cielo de tinta de la noche, esperando acertarte de lleno en el corazón. En ese corazón que ya conocía el mío de antemano, a lo mejor por haberlo querido en otra vida, a lo mejor por haberse acompasado en esta con el mismo diapasón. 

Así pues, quede claro por mi parte que la discreción, “el secreto”, esa puerta de silencio que cierra uno, para abrir mil bocas en la imaginación de los demás, será la consigna de nuestro breve “encuentro”. Eso, y la sinceridad. Ante todo Lucía, sinceridad. Y en base a ella también te confesaré que de momento juego con cierta ventaja, ya que yo, sí te he visto a ti. Pero otra vez, no temas. No pienses que te sigo, o que te espío. Te he visto sólo una vez, hoy, fruto de la casualidad y en esta única ocasión te he seguido como un colegial hasta tu casa, nada más que por verte abrir el buzón y averiguar lo indispensable para poder mandarte esta carta. Es raro, sí. Inusual y turbador, ya lo sé. Aunque al mismo tiempo es excitante, halagador y misterioso. “¿Quién será este majadero intrigante que usa el correo ordinario, en plena era de internet?” -te preguntarás- Lo puedes averiguar. Yo sé como eres tú por fuera y te adivino por dentro, y tú sabrás como soy yo por dentro y me adivinarás por fuera, a través de como escribo, de lo que te propongo y de como te lo pido. Todo yo en una sola carta Lucía.

Aún estás a tiempo de tirarla, de olvidarte de ella y de no seguir asomándote al vértigo de mis palabras... pero algo me dice que no lo harás. Sé que si hay algo poderoso y capaz de vencer la resistencia de la mujer más inasequible y enrocada, es la curiosidad. La curiosidad, Lucía...  y la fuerza de algunas palabras. Para los hombres la seducción es una cosa directa e instantánea, que se les cuela generalmente por los ojos, porque la excitación para ellos es un mecanismo básicamente gráfico y explícito, mientras que las mujeres en cambio necesitan poner los cinco sentidos para dejarse seducir, “sin querer” por la fuerza de algunas palabras, y ahí es donde empieza este juego Lucía, ya que de eso se trata, de jugar un rato a darle otro sentido a esas palabras que yo tengo para ti, esas, que se te cuelan por el oído y enseguida las notas entre las piernas, esas palabras que te sofocan, que desacompasan tus latidos y descompensan en tu cuerpo las zonas de calor, como si en realidad el escurridizo punto G no se encontrara donde los hombres habitualmente no lo encuentran, sino en el interior de los oídos ¿No crees que ahí es donde se acciona el verdadero punto G, Lucía?.

¿Sabes? Hoy estabas espléndida, más aún, radiante y aunque no te dieras cuenta, todo el mundo te miraba... ¿O sabías que lo hacían? Claro que sí. Una mujer sabe siempre cuando la miran y hoy eran muchos los que te miraban a ti. Yo entre ellos, claro, el más anonadado y feliz de los paseantes. Estabas magnífica Lucía, con esa hermosura que sale de dentro y  se asoma a la cara. Y es que tú Lucía eres guapa desde dentro. Me gusta saber que existe gente como tú. Me llena de esperanza ajena, saber que puedo salir a la calle y encontrarme contigo en la acera, paseando ese día al mes en que toda mujer acapara para sí la belleza. Eres generosa dejándote ver y a mí me ha llenado de alegría ver salir el sol dos veces en una  misma mañana.

Por esa razón Lucía, hoy he seguido tus pasos... mirándote desde lejos, disfrutando de mi suerte, aprendiéndome el ritmo de tus tacones, asomándome al vértigo suave de tu contoneo, y luego, sentados en la terraza de ese bar de aquella plaza, al alcance ya de tu perfume, me he aprendido para siempre la sinfonía de tus gestos al peinarte con el viento. Opium en el aire y una puesta de sol africana de rojos y cobre, rondándote por el pelo. Te miraba beber a sorbos de la taza, como dándole besos a lo que pensabas. Y yo me preguntaba ¿Para quién irá hoy esta mujer tan guapa? ¿El hombre más afortunado del mundo vive en esta ciudad? ¿O irá así por ella misma y para alegrarle la mañana a la gente que la contempla, como yo?... ¿En qué estarías pensando?...

¿Qué más daba? Yo estaba allí en el mismo sitio del mundo que tú, a la misma hora, bajo el mismo sol que te alumbraba, y te he visto. Y eso me ha bastado para atraparte a traición en la red de mis pupilas, donde ahora serás mi cautiva y permanecerás para siempre así de radiante, a salvo del tiempo, al alcance de mi admiración... pero también a merced de mis fantasías, en las que tú siempre dirás que sí.

Y ya que lo menciono, estaría bien empezar imaginando por ejemplo, que ahora que te lo he contado, tú también quisieras saber lo que harás en mis fantasías, lo que haremos en ellas los dos. Aunque antes de eso, estaría mejor aún, que además de la lógica prevención, te halagara y te tranquilizara un poco saber, que serás la inspiración de alguien que tarda mucho en encontrar su musa, y que nadie tan exigente, se toma tantas molestias para comportarse luego como un zafio... Eso, ni en sueños Lucía.

¿Sabes?... la primera vez no te tocaré. Te aprenderé solamente.

Ya me ha contado tu buzón que vives sola, de manera que doy por sentado que también debes de ser exigente con tus relaciones, y en base a eso prometo tratarte con el tacto que te esperas. Me vestiré más despacio para ti, más que a colonia oleré a confianza y a la hora de los duendes pasaré a recogerte en una nube azul a la puerta de tu almohada. Te robaré del sueño para llevarte a volar por ese sitio que tienen las cabezas, donde nacen los deseos, donde se transforman las palabras y... pero antes cenaremos, naturalmente, en el sitio que prefieras y con la luna más clara que tengan, haciendo de vela en el cielo ¿Te gusta cenar con velas Lucia? Yo añadiré además de mi cosecha, una espesa alfombra junto a una chimenea y esa música que te vuelve buena y que te deja mostrar los sentimientos. Quizás en ese momento Lucía, sea cuando te decidas a oírme contar las cosas que vamos a hacer juntos en mi imaginación, sin que tú puedas evitarlo. Sobre esa alfombra blanda... con la piel brillante y naranja de los amantes ávidos y clandestinos ¿No quieres saber las cosas que llegarás a hacerme y a pedirme que te haga...?

Y ya no voy más lejos Lucía... si tú no quieres pasar de página. Pero si  lo haces, será sabiendo que a partir de aquí, te contaré cosas que un padre o un marido, jamás aprobarían. Cosas morbosas que una buena chica debería rechazar en pro de su virtud y que sin embargo, en el fondo, no creo que merezcan el calificativo ni de pecado venial. Cosas tan inocentes como un juego en el que tú pagarás prenda si pierdes, pero sin riesgos y en la más completa intimidad.

¿No quieres saber cómo se llama el juego Lucía?

III

LOS DEMÁS

“Quien quiera que fuese El Coleccionista de Bragas, debió de ser seguramente un hombre feo. Un hombre solitario e inseguro de su aspecto, o quizá incluso la víctima desgraciada de algún tipo de deformidad física insuperable. Tal vez un accidente, tal vez una enfermedad...”

Así pensaba el grueso de la población de la ciudad hacia la mitad de los años noventa, en el mismísimo corazón de la España plana (como pecho de varón), a unos ochenta kilómetros del próximo lugar. En esta próspera región de campanas y granitos, seiscientas mil almas se liofilizaron las discurrideras  en aquellos días, en su afán por averiguar quién era aquel vecino “sátiro y marrano” (Palabras textuales del Obispo Yebra en las homilías de aquellos domingos.) que desde hacía años, venía mandando regularmente cartas incendiarias a las mujeres decentes, sin hacer distingos entre solteras o casadas. Ni el mismo diablo sabía tentar mejor.

Fuera de la iglesia, pensaban que podían estar buscando también a un impotente, a un extraño y peligroso degenerado, o a algún personaje fetichista de cierta relevancia pública, que no pudiera dejarse ver. Pero también podía ser cualquier comerciante anodino, un psicópata carcelario, o un viejo verde jubilado.., mas alguien en cualquier caso, incapaz de encararse de frente con las mujeres, aunque igualmente incapaz por lo visto, de renunciar a ellas. Durante años, tanto los anónimos que mandaba como el secreto de su identidad, fueron los temas más recurrentes en los corrillos de plazas, mercados y salones, sin que al final ninguna opinión prevaleciera. El Obispo Yebra, no obstante, creía conocer su identidad a la perfección.

-Es el Anticristo, seguro. Eso es lo que tiene que ser. La maldad en su forma más seductora.

La verdad es que El Coleccionista de Bragas podía ser y no ser cualquiera y cualquier cosa, pero desde luego no podía incluírsele en ninguna variedad de delincuente, ya que en todas sus cartas podía apreciarse de manera casi palpable que las escribía desde el extremo opuesto del despecho, del rencor, o de la amenaza. A esas alturas ya nadie cuestionaba su desconcertante capacidad para comprender la psique sexual de las mujeres, poniéndose en su lugar con una profunda empatía, ni la impecable sensibilidad y respeto, con que siempre se había dirigido a ellas en sus descaradas proposiciones. Si es que había otra razón, a parte de esa cualidad innata para seducir, podía decirse que esto último era lo que le abría algo mucho mejor que la puerta de sus dormitorios, como era la de sus verdaderos anhelos e insatisfacciones. Sus secretos íntimos, al fin y al cabo confirmados con la respuesta de un envío postal de contenido comprometedor, dulcemente inconfesable.

IV

LA CARTA DE LUCÍA

¿Ves cómo eres curiosa? Lo eres si ya estas leyendo esto aunque lo hagas poniendo cara de distraída, como si te asomaras sólo a mirar. Lo eres, porque aunque no te lo admitas, te ha podido el deseo de saber. Y me alegro por ello, y lo celebro. Celebro que quieras jugar a dejarte pervertir por un desconocido. Así se llama este juego Lucía ¿Te acuerdas de cuándo aún ibas al colegio? ¿De cuándo empezabas a dejar de ser niña y notabas que las miradas de los chicos y de los hombres se iban volviendo distintas al posarse sobre ti? Tú te morías de vergüenza y te apretabas los libros contra el pecho deseando no estar allí.  Pero al mismo tiempo te maravillaba el interés que despertabas, y sobre todo el poder que ese interés te confería y que habías de aprender a domeñar. Así que otros días al salir del colegio, te sentías curiosa, provocativa y te quitabas el jersey del uniforme y no te escondías tras las carpetas, sino que erguías la  espalda enseñándote y dejándote mirar, “atentamente distraída” a cuantos ojos te ibas cruzando. Admiración, simpatía, lascivia... cuando comprobabas que eras deseable, cuando de pronto alguien te miraba de la manera acertada, sin que supieras explicar por qué, unas cosquillas se te descolgaban desde la cinturilla de la falda por las ingles y te acompañaban el resto del camino. Luego, al llegar a casa, tu madre te preguntaba si es que habías venido corriendo y tú le respondías que sí... y te encerrabas en el baño ¿Qué hacías allí después de mirar en el espejo tu cara arrebolada? Aquello te pasaba por jugar a seducir como el que maneja un coche sin tener aún el permiso. Bien, pues esta carta es lo mismo pero yendo un poco más lejos, hasta donde además de seducirte te dejes vencer con toda suerte de tentaciones. Y eso significa que desde ahora, cuando en tardes de verano calientes y largas como esta, de pronto una brisa fresca de tormenta se cuele por tu ventana, te bese sin hacer ruido en la nuca,  te acaricie la frente perlada, te moldee el pecho, te rodee la cintura y se enrede entre tus tobillos, trepando por tus pantorrillas, bajo la falda; tú sentirás un estremecimiento de calor y de frío al mismo tiempo y otra vez una punzada traicionera en cada una de las ingles, te anunciará que ese aire fresco y curioso, ese aire descarado, soy yo. Sí Lucía... no te hagas la distraída, ya sabes quién digo. Ese sin cara, sin nombre, ese sin más que aparece en tus noches insomnes y se mete en tu cama sin permiso, a jugar al escondite con tus dedos por los rincones de tu insatisfacción. Yo soy eso que nunca harías pero en lo que no puedes evitar pensar, soy ese encuentro fugaz, imposible, irreflexivo. Ese acto ingobernable salpicado de jadeos al que ni siquiera pondrás nunca palabras.

¿Quieres que pasemos otra página Lucía? ¿Podrá tu curiosidad resistirse a pasarla, ahora que ya sabe que se puede saciar? La curiosidad quizá no sea buena para los gatos, pero con respecto a la especie humana, es lo que la ha puesto donde está. Tener curiosidad es descubrir y descubrir es aprender a buscar... ¿Quieres tú descubrir más cosas sobre ti? ¿Quieres tú oír tu historia?... Al igual que tu sonrisa, transcurre durante una primavera ¿Te tiento para que lo hagas? 

Ponte cómoda y léeme de noche, o cuando la molicie te invite a buscar una siesta, cuando te rodeé el silencio y podamos estar a solas mis palabras y tú. Métete conmigo en la cama, sin prisas, letra a letra... ponle a mis frases la voz redonda y vibrante de alguna onda de radio y mientras te voy contando las cosas que me pedirás que te haga sin atreverte a pronunciarlas, te iré haciendo también cosquillas en los oídos en frecuencia modulada.

V

LOS DEMÁS

Nada se sabía tampoco sobre quién había sido la primera mujer que recibió su carta, ni si hizo caso de su contenido, accediendo seducida a las escandalosas proposiciones que contenía, o si por el contrario, la tiró sin más. Tampoco se sabe de ninguna mujer que la recibiera dos veces, porque quién quiera que fuese el personaje que las escribía, y fuera cual fuese la repuesta que obtenía, jamás volvía a insistir. El Coleccionista de Bragas era un hombre sin segundas partes. De hecho, a ciencia cierta, de él se sabía sólo eso y nada más. Que nunca insistía y que era del sexo masculino. Incluso esto último, únicamente se conocía porque así lo confesaba él en sus misivas y en ellas no acostumbraba a mentir. Los expertos en caligrafía, además así  lo corroboraban e incluso llegaban más lejos desechando la posibilidad de que fuera la letra de alguien escribiendo al dictado.

-<<Los contenidos son demasiado... personales, y salvo que fuera manco, o ciego no encajaría con su estilo intimista.

-Cierto. Son demasiados años además para tener un mismo escribano. Tanta fidelidad no es posible en estos días.>>

Pero no todos pensaban igual.

-<<¿Por qué hablar de un escribano y no de alguien cercano? Tal vez algún amante de alguna mujer, que fuera la verdadera artífice de las cartas. Es demasiado sospechoso que quien las escribe conozca tan profundamente a las mujeres.>>

Y quién afirmaba esto también tenía su parte de razón, pues cualquier cosa que  se creyera que se sabía de él, en realidad, se intuía, se imaginaba, o se suponía. Se intuía por ejemplo, por su forma de expresarse, que su educación no debía ser precisamente la de un patán, y eso entre las damas gustaba, aunque no se confesase y confería cierta tranquilidad. Se imaginaba por ejemplo, que por sus conocimientos sobre la enjundia femenina, podía tratarse de un psicólogo dotado de una especialísima sensibilidad e intuición, o de un escritor que revertía la inspiración que le proporcionaban, o simplemente de un poeta con una peculiar forma de encontrar su musa. Y se suponía por ultimo que debía ser el ciudadano español con la mayor colección de bragas de toda la historia.

Pero el hecho de pedir precisamente aquella sórdida prenda, era lo que en ciertos círculos sociales no acababa de encajar con la imagen de gentilhombre de tinta que se habían fabricado. ¡Qué hipocresía o qué ingenuidad! El caso es que por variar un poco de teoría y porque tampoco aparecía donde lo buscaban, empezaron a especular con la posibilidad de que el coleccionista  pudiera ser alguien escondido en una apariencia despistante. Una especie de poeta del andamio, o un estibador de muelle del centro de transportes próximo, con las paredes de la casa forradas de libros de psicología femenina. Alguien impensable que después de una jornada de brega, cargando y descargando fardos o cajas, todavía llegara a casa con humor suficiente para tratar de escribir algo decente, y lo más difícil de creer, que lo consiguiera. Alguien con un aspecto de roca de carne zafia, protegiendo un pecho inmenso y desconcertantemente inspirado. Pero la cosa no parecía muy probable y no tuvo una acogida muy entusiasta que digamos entre las posibles candidatas a recibir sus misivas, ya que puestas a elegir, preferían que se las mandara alguien más parecido a su galán idealizado.

-<<Pues entonces, ya me contareis quién es.>>

Obviamente el hombre que las escribía, lo hacía desde más el estricto código de la confidencialidad, pero a las mujeres les cuesta mucho mantener los secretos que pregonan su belleza, y aunque confesado en voz baja y siempre a oídos íntimos y discretos, al final media ciudad se enteraba y se lo reinterpretaba a la otra mitad. Aún así, el problema y con él el escándalo propiamente dicho, no lo empezaron las mujeres, sino dos maridos celosos que con tres días de diferencia descubrieron, uno por casualidad y otro por desconfianza, sendas misivas petitorias entre las pertenencias de sus esposas y haciendo público el hecho, alborotaron al resto de los maridos. Rápidamente una fiebre registradora se apoderó de los domicilios conyugales, seguros los varones una vez cotejadas ambas caligrafías, de que había de haber más cartas por fuerza.

No se equivocaban. Pronto cinco más fueron encontradas y otras tres mujeres confesaron haberla recibido y quemado. Cuando se encontró la primera en poder de una soltera, la fiebre registradora se extendió a los padres y al poco ya eran trece las misivas encontradas. Todas sin remite, todas escritas a mano, todas diferentes. Cuando se dieron cuenta de que no se las mandaba a cualquiera sino que lo hacía siguiendo una cuidadosa selección entre las más destacadas, dieron por sentado que no habría mujer hermosa que no hubiera sido o pudiera ser tentada por su diabólica pluma y estas fueron sometidas a una tortura psicológica, ya fuera por parte de novios o familiares, en su afán por sonsacarlas. Y la cosa se acabó de embrollar definitivamente cuando tampoco faltó la menos atractiva y pelusona que no habiendo recibido ni una simple tarjeta, declarara haberse deshecho de la carta sin haber accedido a sus peticiones, a fin de cotizarse entre sus vecinos y pretendientes, aunque salvaguardando su honestidad. Seguramente este tipo de mujeres, no podía imaginar que precisamente por su forma de ser, su honestidad con respecto a este hombre, estaba completamente salvaguardada. Finalmente, hasta el propio Edil de la ciudad se tuvo que dar por enterado.

-<<¿Cómo que les pide las bragas?

-Sí, señor alcalde, por carta. Se fija en ellas en la calle, averigua donde viven y luego les escribe una carta pidiéndoles las bragas.

-¡¿Y ellas se las dan?!

-Eso no lo dicen, señor Alcalde.

-¡Pero este hombre es un enfermo!

-Pues parece ser que no del todo, que se las pide con mucha corrección y que ellas ni se ofenden, ni nada.

-¿De cuántas mujeres hablamos, señor secretario?

-De unas treinta que se sepa, más o menos, pero seguramente son muchas más.

-¡Jesús! ¡Ese hombre es una epidemia! ¿Pero qué hace con ellas, con las... prendas esas, me refiero?

-Tampoco se sabe. Nunca lo cuenta, pero no da la sensación de comérselas, ponérselas, ni nada por el estilo. Las mujeres coinciden en que eso no le pega.

-¿Y qué le pega entonces? ¿Guardarlas en una vitrina como una colección de cajas chinas?

-Pues en algo así es en lo que ellas piensan, sí.

-¡Un escándalo! ¿Por qué no le han detenido ya los guardias?

-No saben quién es. Le remiten las prendas a un apartado postal y según la juez del distrito, lo que hace no es delito.

-¡Es una inmoralidad!

-Desgraciadamente señor alcalde sólo es eso y la jueza no puede intervenir.

-Promulguemos entonces un bando conminándole a dejar de mandar cartas.>>

Promulgaron el bando conminándole a dejar de mandar misivas en aras del buen gusto y de la decencia de la comunidad y monseñor Yebra para reforzarlo, lo secundó desde su pulpito en la iglesia con serias advertencias del erebo, prohibiendo a las mujeres receptoras que se las leyeran, pero las cartas siguieron llegando como si las echara al correo un autista.

-<<¿Este hombre es que no se da por enterado o qué le pasa?

-Se conoce que no señor Alcalde. Quizá no acostumbra a escuchar los pregones, ni a leerse los bandos.

-¿Y ahora qué hacemos?.

-Pues no se me ocurre nada, excelencia, pero el jefe de correos ha declarado que ellos no tienen más remedio que seguir entregando las cartas, ya que no hay nada ilegal en ello, salvo que lo dictamine la juez.

-¿Y a qué espera esa mujer para hacerlo?

-Es que ella sigue sin encontrar indicios de delito. Dice que las mujeres que reciben sus cartas no quieren denunciarlo porque lo que les pide les es solicitado en términos sumamente corteses y discretos, y que si bien podían tacharse de escandalosas y procaces, tampoco puede dictaminar que las cartas sean abiertamente acosadoras u ofensivas para la comunidad. En todas ellas avisa previamente y ofrece la posibilidad de dejar de leer a tiempo. Si ellas quieren seguir leyendo o no, ese ya es un problema suyo. Según dice su señoría, comete el mismo delito que cualquier sucursal bancaria cuando te escribe para ofrecerte sus planes de jubilación.

-Promulguemos entonces otro bando conminándoles a ellas a dejar de mandarle las bragas.

-No serviría de nada excelencia. Ni siquiera podríamos saber si obedecen o no.

-¿Entonces no hay nada que hacer?

-Me temo que no señor alcalde, que sólo podemos sentarnos y esperar acontecimientos.>>

A la mañana siguiente, los acontecimientos habían llegado al ayuntamiento en tropel, a las nueve en punto. Teléfonos sonando sin desmayo, llamadas desde arriba y desde abajo. Gente influyente influyendo, periodistas y oportunistas medrando, dejando ciego a todo el mundo con los flashes y magnificando todavía más el asunto, hasta darle proporciones de escándalo provincial ¿Pero qué había pasado?

Pasaba que una docena de maridos y padres afectados, que en principio se habían callado por pudor, habían aunado ahora sus fuerzas y elevado una  protesta al mismísimo delegado del gobierno, que no había tardado mucho en descolgar el teléfono para preguntar qué pasaba en la capital de su provincia. Muerto de curiosidad más que otra cosa, él también quería saber quién era aquel ciudadano libertino, que en aquellos tiempos de locura y de violencia mundial, se dedicaba a pedir prendas íntimas por correo, como el que solicita un donativo para su causa. La línea privada de monseñor Yebra palpitaba al rojo vivo, exigiendo poner freno inmediato a tanto ludibrio. Él por su parte, ansiaba saber porqué no detenían ya a aquel anatema epistolar al que con toda seguridad guiaba la mano el mismísimo Asmodeo cuando solicitaba esas prendas. Y sobre todo, ansiaba saber qué era lo que escondía entre sus palabras para que ellas se las dieran ¿Inspiraría acaso su lástima diciéndoles que era un hombre feo y desagradable, que nunca podría aspirar a una mujer como ellas y que se conformaba con... olerlas? No. De ninguna manera podía ser algo tan burdo o tan patético, si ellas se las mandaban. Y no cabía duda de que hasta cierto punto debían de hacerlo, porque las cartas no se cansaban de seguir llamando a la puerta de su deseo ¿Y por qué se fijaba precisamente en aquellas que también le gustaban a los demás? No tenía mal gusto, no, el muy tunante. Eso había de reconocérselo.  Era muy original, pero ya estaba bien. Ya era suficiente.

-<<Detengámosle por alteración del orden público y por actos deshonestos contra la comunidad.>>

¿Pero qué alteración del orden público era mandar una carta privada? Seguía sin haber delito. Y a la inversa, todas y cada una de las mujeres que le podrían haber contestado, eran mayores de edad y lo habrían hecho voluntariamente. De manera que si acaso, con la ley de fidelidad conyugal en la mano, eran ellas las que podían ser encausadas por sus maridos. Claro que tampoco estaban muy seguros de que aquello constituyera una infidelidad propiamente dicha, aunque fueran muchos los interesados que se sentían tan agraviados como si hubiera mediado una relación carnal. Todos estaban sumidos en un marasmo legal, y metían mucho ruido en los vecindarios, con lamentos de ofendido, pero todos pensaban que en realidad no hacían sino pregonar a voces la belleza de sus mujeres e hijas. Ciertamente, ellos eran los únicos que con sus gritos y reclamaciones, alteraban el orden público.

VI

LA CARTA DE LUCÍA

Cualquier año, estrenando el mes de mayo.

Estabas en casa, preparada y nerviosa, vestida como él te había pedido por teléfono la noche anterior, esperando a que llegara. “La primera vez, no te tocaré” te había dicho. “Sólo me acercaré a ti por la espalda y te soplaré en el cuello como una brisa de verano para que sientas tu piel desnuda”. A duras penas lograbas mantener los nervios y paseabas arriba y abajo por la casa, mirándote en los espejos, retocándote una y otra vez el pelo, el maquillaje, el elástico de las medias. Por hacer algo distinto te pusiste a releer la trascripción de aquella primera conversación mantenida con ese hombre sin rostro, hacía apenas una semana. Esa fue la primera vez que te habló de soplarte detrás de la oreja y te había cogido completamente desprevenida. Tú estabas como tantos días, intentando satisfacer tu curiosidad sexual, jugando al bondage virtual en aquel canal de chat, y de pronto él había irrumpido sin anunciarse y sin pedirte permiso te había abierto un privado y había empezado a lanzarte andanadas de cosquillas de cintura para abajo. Tú no quisiste ni contestarle, esperando que como tantos otros moscones se hartara y se fuera, pero sus maneras eran diferentes, el magnetismo morboso que emanaba era muy fuerte y acabaste por ceder a la curiosidad.

Internet: Chat del IRC-Hispano

#canal: La voz de tu Amo

Inicio Sesión: Sat Dec 18 00:48:10 1993

[00:48] <EL> sí Turbia... soy yo.

[00:49] <EL> parece mentira, verdad?

[00:50] <EL> pasaba por aquí...

[00:50] <EL> y de pronto... zas¡

[00:50] <EL> tú... Turbia la sumisa...

[00:50] <EL> y yo con la fusta en casa. lastima¡

[00:51] <EL> pero me preguntaba...

[00:52] <EL> se le habrá pasado ya a Turbia el autismo?

[00:52] <EL> o tendré que seguir aquí... mirándola en silencio?

..................................

[00:55] <EL> me gusta mirarte, pero...

..................................

[00:57] <Turbia> qué?

[00:58] <EL> (ay la curiosidad¡ no te parece la mejor de las llaves?)

[00:58] <EL> pero... prefiero que me hables

[00:58] <EL> son tan baratas las palabras...

...................................

[01:00] <EL> tan baratas...

[01:00] <EL> sabes Turbia? la primera vez... no te tocaré.

...................................

[01:03] <EL> quizá te sople un poco detrás de la oreja...

[01:03] <EL> ...como una brisa de verano...

[01:04] <EL> ...sólo para que te vuelvas y poder verte la cara...

[01:04] <EL>    una vez.

....................................

[01:06] <EL> sabes Turbia? la segunda vez... tampoco te tocaré.

[01:06] <EL> te llevaré a cenar donde haya velas...

....................................

[01:08] <EL> ...donde haga calor,

[01:08] <EL> y se te derritan las prisas,

[01:08] <EL> ....y lo peor es que no te podrás quitar el abrigo.

[01:09] <EL>  medias... tacones... un pañuelo blanco...

[01:09] <EL> ...y nada más bajo el abrigo.

[01:09] <EL> sudarás mientras te comes la ensalada

[01:09] <EL>

[01:10] <EL> silenciosa y autista...

...................................

[01:11] <EL> sin preocuparte por la extrañeza del camarero...

[01:11] <EL> por de la de los otros clientes.

[01:11] <EL> por qué no se quitará el abrigo?" -pensarán- “le sentará mal la cena... se mareará... qué pareja tan rara¡”

..................................

[01:13] <EL> pero claro que, ninguno de ellos, podrá saber que tú eres Turbia, la sumisa autista...

[01:14] <EL> ...que cena sin hablar y que una vez dijo: qué?"

[01:14] <EL> sí, Turbia la sumisa autista, me regaló esa palabra rebosante de curiosidad.

[01:15] <EL> extraña sumisa.

.....................................................

[01:16] <EL> sabes Turbia? la tercera vez... aún no te tocaré.

[01:16] <EL> te llevaré a pasear...

[01:16] <EL> a la calle oscura de las mujeres malas...

[01:16] <EL> que son las mejores en el fondo)

[01:17] <EL> y te haré caminar delante de mí...

[01:17] <EL> diez o quince pasos…

[01:17] <EL> disfrutaré con tu vergüenza...

[01:18] <EL> cuando los hombres se acerquen...

[01:18] <EL> te hagan propuestas obscenas...

[01:18] <EL> mientras ellas te increpan...

..................................

[01:20] <EL> ...vete de nuestra acera¡ zorra¡, aquí ya somos bastantes¡”

..................................

[01:21] <EL> al final de la calle...

[01:21] <EL> hay un parque.

[01:22] <EL> Te gustaría ir al parque, Turbia?

................................

[01:23] <EL> querrá decir sí, o querrá decir no, el silencio de los autistas?

................................

[01:25] <EL> quién sabe, quizá le gustaría poder hablar... poder decir sí,

[01:26] <EL> pero tiene la voz secuestrada,

[01:26] <EL> cautiva de un Amo cruel y enmudecedor...

[01:26] <EL> que amordaza su voluntad.

................................

[01:29] <EL> cuántas formas de crueldad conoces?

[01:29] <EL> cuántas que te den placer?

[01:30] <EL> una por cada palabra...

[01:31] <EL> que te quedas sin pronunciar?

................................

[01:32] <EL> sabes Turbia? yo tengo palabras que se te meten entre las piernas,

[01:33] <EL> palabras que luego ya no te puedes quitar de ahí...

[01:03] <EL> ni de la memoria...

[01:33] <EL> porque son como una herida abierta de lujuria... que no quieres curar.

................................

[01:34] <EL> sí, Turbia... eso soy yo...

[01:34] <EL> una herida que no se cura.

[01:34] <EL> pasaba por aquí... y me paré un rato...

[01:34] <EL> a contemplarte en silencio...

................................

[01:36] <EL> gracias por ser sumisa, pero también mi-musa.

[01:36] <EL> besos y azotes, autista.

Sesión Cerrada: Dec 18  01:36:38 2003

......................................................

Inicio Sesión: Dec 18  02:00:48 2003

[02:00] <Turbia> adiós

Sesión Cerrada: Dec 18  02:00:56 2003

......................................................

No debías haber dejado de ser autista, no debías haber regalado ese “qué” tan impulsivamente, ni debías haberle dicho “adiós”, aunque fuera con media hora de retraso. Pero tenía razón, y la curiosidad era excitantemente morbosa y persuasiva, y al día siguiente, cuando volviste a chatear con él, ya sabías que estabas perdida, que entrarías de lleno en su juego y que te pondrías en sus manos como una sumisa sin voluntad. Ese mismo día fuiste aún más lejos y accediste a hablar con él por teléfono, confiando en que su voz te desagradara y eso pusiera punto y final a la historia, pero su voz resultó ser tan peligrosa como la curiosidad que te suscitaba  y te acabó de cautivar. Así que las cosas habían ido más lejos todavía y ahora tenías que enfrentarte con el momento de la verdad ¿Cómo podías haberte dejado convencer para hacer una cosa semejante? ¿Y por alguien que ni siquiera sabía que tu nombre de verdad era Lucía?... ¿Quizá por eso mismo? ¿Por qué algunas veces era más fácil mostrarse sin tapujos ante un total desconocido?... Si te lo pensabas, puede que precisamente por eso recurrieras a los chat, para poder ser allí esa otra que no te atrevías a enseñarle a tus conocidos, con total y secreta impunidad. “Hola. Soy Turbia...” y al final habías llevado las cosas más allá de lo prudente, como si en el fondo eso tampoco te bastara y tu subconsciente te hubiera traicionado ¿Cómo se te ocurrió ni siquiera insinuarle que tenías una cámara de video conferencia? ¿Creíste de verdad que con no enseñarle la cara estaría todo controlado?

VII

....................................

[22:08] <EL> ...coge un lápiz de esos que veo en el tarro de tu derecha...

[22:09] <Turbia> bien.

[22:09] <EL> y pásate la madera del lápiz por ahí... justo por el centro... de la imagen que me estas mandando... dejando que se abra, que entre a curiosear.

[22:09] <Turbia> así?

[22:09] <EL> déjale que escriba palabras sobre ti...

[22:09] <EL> palabras sucias...

[22:10] <EL> “golfa”...”calientacamas”.

[22:10] <Turbia> hace cosquillas... me gusta.

[22:10] <EL> qué más palabras te hacen cosquillas?

[22:10] <EL> deja que ese lápiz de madera sin vida las ponga.

[22:10] <EL> “cantonera”?, ”tusona”?, ”putón”?

[22:11] <EL> “buscona, que lo hace por placer”?

[22:11] <Turbia> sí, gratis para ti

[22:11] <EL>  en la calle oscura de las mujeres malas elegiré la barragana  más fea que encuentre, haré que te arrodilles entre sus piernas y luego... tendrás que pagarla.

[22:11] <EL> pero ahora deja que el lápiz te diga lo que eres. deja que lo escriba en tu vientre...sobre tus muslos. deja que su mina te pinche ahí, suavemente...

[22:11] <EL> una vez...

[22:11] <EL> dos veces...

[22:11] <EL> tres veces.

[22:11] <EL> y ahora pásalo por el centro nuevamente, desde la punta hasta el final... no tengas prisa.

[22:11] <EL> y otra vez... qué notas?

[22:11] <Turbia> se hincha,  hummm

[22:12] <EL> no le dejes, dale un golpecito con el lápiz.

[22:12] <EL> uno sólo...

[22:12] <EL> un golpecito...

[22:12] <EL> PLAS.

[22:12] <EL> le gustó?

[22:12] <Turbia> sí

[22:12] <EL> cómo es?

[22:12] <Turbia> es eléctrico

[22:12] <EL> dale otro

[22:12] <EL> PLAS.

[22:12] <EL> y otro más

[22:12] <EL> PLAS.

[22:12] <EL> te estás excitando, verdad?

[22:12] <Turbia> hace rato.

[22:13] <EL> bien. entonces seremos buenos y… te dejaremos con las ganas.

[22:13] <EL> suelta el lápiz.

[22:13] <EL> estás de lo más sugerente ahora...

[22:14] <EL> excitada, expuesta.

[22:14] <Turbia>  me torturas dejándome así.

[22:14] <EL> pintarrajeada, dices?

[22:14] <Turbia>  tengo que ir a lavarme...

[22:14] <Turbia> no tenía lápiz a mano y he cogido un boli... verde!!!

[22:14] <EL> bien hecho¡ era el color más  apropiado para lo que te estabas diciendo. 

[22:15] <Turbia> hoy no me quieres llamar al móvil?

[22:15] <EL> haré algo mejor. tienes libertad de movimientos con el ordenador?

[22:15] <Turbia> sí, es un portátil. qué quieres que haga?

[22:15] <EL> hoy nada más, pero te pondré deberes y veremos si eres una buena alumna, de acuerdo?

[22:16] <Turbia> sí. es excitante¡

[22:16] <EL> elige un cuarto que no sea tu dormitorio

[22:16] <Turbia> vale... humm, el salón, en el sofá

[22:16] <EL> veo que eres una alumna comodona.

[22:16] <Turbia> sí. muy comodona

[22:17] <EL> en ese caso, elegiremos mejor la cocina.

[22:17]  <Turbia> lo que tu digas. ponme deberes

[22:17]  <EL> ahora te daré una dirección de correo electrónico, quiero que me mandes un mail explicándome lo que eres y lo que esperas de mí . mañana a esta hora revisaré mi correo  y veré si me has hecho caso. si es así, entraré aquí y nos veremos en tu cocina con mis fantasías.

[22:18]  <Turbia> dámelo

[22:18] <Turbia> te escribiré ahora,

[22:18] <Turbia> me has puesto caliente...

................................

.

              Y debía haberlo hecho más de lo que te creías, porque no tardaste ni cinco minutos en ponerte a escribir aquella especie de declaración de intenciones, más bien tirando a cursi, en la que venías a decir que te ponías a su entera imaginación. Aún así, hasta aquel momento, todo aquello seguía siendo un simple coqueteo morboso e irreal. Un juego virtual de perversión.

Querido Señor mío.

me has dado permiso para contarte algo que sólo tú puedes entender. En mi trabajo soy dura, agresiva, una jefa en todos los sentidos. Sin embargo, quizá por compensar, hay otros terrenos en los que me gusta ser sumisa en la misma medida. Pues bien, hay algo en ti, en tu forma de decir lo que dicen todos, que me domina. Que me hace desear tu presencia sobre mí.

Tu piel sobre mí.

Tu violencia (dulce) sobre mí... una sumisión de la que ya no quiero ni puedo escapar.

Que me ataras a tu sexo sería mi redención, y más aún, que lo más perverso de tu ser me atravesara. Me vestiría para ti del ser más vulnerable y sumiso. Me desnudaría para ti de mi vergüenza y te la ofrecería en un ritual que despertara mis instintos más ardientes y solapados.

Humíllame, hazme notar que soy tu instrumento, el que obedece a tu parte más oscura y subyugante. Úsame. Hazme tuya.

Quiero sentir cuerdas en mis muñecas y en mis tobillos, y una mordaza en mi boca que sólo abriré para decir sí, siempre sí, a lo que tú me pidas.

Tus deseos son mi credo y estoy ansiosa por conocerlos y obedecerlos. Quiero que me lleves lejos, oblígame a  recorrer mi lado más sensual y tenebroso. Muéstrame el camino.

Tuya, sumisa y con “collar” (*), aguardo  tu próxima lección.

Turbia{EL}.

(*)Poner las Iniciales del “amo/a” entre corchetes, junto al nick (nombre)del sumiso/a

Después de mandar aquella “lata de gasolina” por la red, te fuiste a la cama, aunque no lograste dormir. Estuviste buena parte de la noche en vela, tontamente nerviosa, preguntándote  más por curiosidad que por excitación, qué te iría a hacer al día siguiente en la cocina. Fuera lo que fuera, estabas segura de que nada tendría que ver con frutas, hortalizas, ni con ninguna otra vulgaridad hortícola de las que habitualmente leías. Tras cuatro días seguidos con aquel juego, te maravillaba que aún consiguiera sorprenderte. Con simpleza, con las cosas de siempre, pero como si tuviera los recursos de quien conoce en profundidad la psicología de la sexualidad humana y fuera capaz de convertir cualquier objeto o situación en un juguete sexual. En síntesis venía a hacer lo mismo que intentaban los demás, cautivarte, sólo que él no era ni mucho menos uno de los habituales patanes que aprendían los rudimentos de la ciberseducción, garrapateando ingeniosidades por la red. Parecía darle igual lo guapa que fueras y a cuántos hombres hubieras conocido. Parecía traerle sin cuidado si tenías el pecho grande, si eras alta, multi orgásmica y si ya te habían vertido cera por la espalda. No había ni rastro de todo aquel aburrido ritual de sevicia preguntona en él, y sin embargo, mezclando lo banal con lo sugerente, conseguía crear una atmósfera intimista y cómplice, mucho más efectiva. La extraña forma y entonación que le daba a cada palabra, volviéndola diferente, las pausas, los matices, todo indicaba la personalidad compleja y meticulosa de quién disfruta del idioma y mima la construcción de cada frase. Y lo mejor de todo, es que no parecía tener ninguna prisa en acabarlas. Igual que el que sabe que juega con ventaja.

VIII

LOS DEMÁS

El ciudadano Evaristo N. y su joven esposa Ana B. Habían irrumpido una noche en el juzgado de guardia alterándolo considerablemente y despertando con sus voces hasta a los legajos más apolillados. En realidad era el primero quien subía el tono de voz por momentos y quién verdaderamente llegaba, pues ella parecía más bien venir transportada por el método del arrastre y a disgusto de su mano, y casi callada para no perder fuerza en sus forcejeos. Don Evaristo había pillado in-fraganti a su esposa, encerrada en su habitación, leyéndose una carta de aquel degenerado, con la mirada ida y como ebria.

-<<¿Y?

- Pues que aquí le traigo la cartita de marras señora jueza  para que se la lea, porque yo quiero que después le castre la pluma a ese individuo y vengo dispuesto a poner una denuncia contra él, o si se puede mejor, una querella criminal. Y con respecto a mi mujer, el divorcio.>>

(Doña Ana y su marido, dormían en cuartos separados como don Rodrigo y doña Jimena, con la nariz apuntando al techo, las manos en un lazo sobre el vientre seco o sobre el noble pecho cascado, como dos difuntos prematuros, o como dos vivos ensayando la postura de la muerte. Y es que muertos estaban el uno para el otro en el lecho marital, desde aquel aciago día en que la diferencia de edad entre ambos cónyuges se había manifestado en forma de ataque cardíaco y él se había muerto para todo lo bueno, sin acabarse siquiera la paella que ella le había aderezado. Desde entonces, veintitrés años eran muchísimos años de diferencia y a ella aquella vida le pesaba. Salían menos que los chaflanes y sus anhelos y su cuerpo se iban deshilvanando en una rueca de insatisfacciones... Pasear sí, alcohol no. Comida sin grasa, sí, excesos y sexo, no... Y entonces había llegado aquella carta.)

Yo no sé si usted será consciente señora mía, de que está en posesión de unos labios sumamente peligrosos, de que con unos labios como los suyos Dalila embaucó a Sansón, Salomé ganó una cabeza  y la dulce Helena armó la de Troya. Y es que ha de saber usted que por el beso de unos labios como esos, los hombres se ven impelidos a realizar proezas, van en tropel a las guerras y pierden la cabeza con facilidad... Muéstrese señora mía. Salga a la luz del día, donde las cosas se manchan con los colores y donde yo pueda ver bien que ese rojo de fresa que le tiñe de promesas la sonrisa, no es sólo una mentira de carmín...

Tras leerse atentamente las cinco primeras páginas de la epístola, y con cara de estar pensando que el que la había escrito sabía como pedir las cosas, la juez de turno, volvió a las preguntas, intentando concretar con el hombre qué era lo que había en ella que le resultaba tan ofensivo. Desde su punto de vista, quedaba bien claro que no existía ninguna relación entre quien la escribía y su destinataria, por lo que no entendía el enfado contra su mujer.

-<< ¿Esta? –la había señalado acusadoramente- Tenía que haber visto la cara que tenía cuando la descubrí. En lugar de haberla tirado, se lo estaba pasando en grande ¡Lo vi en sus ojos!>>- los celos le exaltaban, hinchando de forma alarmante una vena por el medio de su frente, lo que dado su estado, no parecía muy aconsejable desde el punto de vista médico. En vista de ello, la juez había preferido hablar con su esposa, que tras él, sentada en un banco, las manos sobre las rodillas, las rodillas juntas y los ojos en el suelo, parecía estar pasando el peor rato de su vida.

La juez se sentó a su lado y ambas charlaron durante dos minutos, que fueron los que la mujer tardó en hacerle ver que la única lesión ocasionada y que la única vergüenza que sentía, se la estaba haciendo pasar su propio marido en ese momento, por lo que no tenía ninguna intención de interponer denuncias contra quien ni conocía, ni la había ofendido. Aclarado esto, la titular del juzgado tardó dos minutos en bajarle los humos ibéricos de la parte mora, a don Evaristo, -haciéndole ver las diferentes maneras que había de incurrir en desacato- y momentos después ambos cónyuges salían del brazo por la puerta del juzgado camino cada uno de su cama. Lo primero que hizo la esposa al tumbarse en la suya, fue terminar de leerse la carta, y luego, siguiendo las instrucciones que en ella venían, meter las bragas que llevaba en un sobre y remitirlas al apartado postal que figuraba en la última pagina. A continuación se sintió mucho más relajada y dispuesta para poderse dormir, y eso que para entonces ya eran otra vez las diez de la mañana.

IX

LA CARTA DE LUCÍA

Llegó a la hora de los duendes como te había anunciado y llamó al timbre una sola vez. Te sentiste invadir por el pánico, estuviste tentada de no abrir y luego de espiarle por la mirilla, pero reprimiste las ganas, segura de que él lo notaría, y en lugar de eso, antes de dejarle entrar, acabaste de completar tu atuendo con lo último que te faltaba de cuanto te había pedido, tapándote los ojos con un pañuelo de seda blanco. Aparte de eso, “ya sabías”, medias, tacón de aguja, el pelo recogido, dos gotas de perfume... y nada más. ¡Debías estar loca para abrirle la puerta así a un desconocido! Podía haber veinte personas agolpadas al otro lado y tú no te enterarías. Luego, a tientas pero con gesto resuelto, tiraste del pomo y permaneciste quieta en el centro del hueco, asida una mano a la otra, frente a aquel hombre que para ti sólo era una voz al teléfono de unos cuarenta años. Tu cuerpo temblaba de pies a cabeza y pensaste que él lo notaría. Pensaste una vez más que debías haber perdido el juicio o que debías estar desesperada dejándote someter de aquella manera, expuesta a que te pudiera pasar cualquier cosa, pero precisamente esa sensación de peligro era la que al mismo tiempo generaba un retortijón dulce que te lamía el vientre por dentro con una lengua de caramelo. Ya era tarde para echarse atrás.

Notaste sus pisadas, tranquilas y aplomadas, haciendo crujir levemente la tarima al adentrarse en tu recibidor y cómo evolucionaban luego describiendo un lento circulo en torno tuyo hasta situarse a tu espalda. Lo percibiste alto y te agradó su olor. De alguna manera consiguió inspirarte confianza. Sabías que te estaba estudiando, que no podías esconder de sus ojos ninguna porción de tu cuerpo y permaneciste inmóvil, prestándote llena de un repentino orgullo, a aquel  exhibicionismo descarnado. A pesar del pañuelo, supiste perfectamente cuándo su mirada se entretuvo recreándose en el pubis liso que te había hecho rasurar. Una brisa fresca, como si alguien te soplara en el cuello, te recorrió la espalda, erizándote la nuca y estirando levemente con dedos invisibles de tus pezones hacía arriba.

-Estás lista? –te preguntó entonces sobresaltándote, y tú sabías que ese “lista” significaba que quería saber si habías hecho cuanto te había pedido, “tus deberes”. A la vista estaba que sí. Asentiste mudamente y luego aclaraste sin pretender ser irónica.

-Únicamente coger el abrigo.

-Entonces una última cosa antes de salir-añadió él- te he traído un regalo que te permitirá moverte con algo más de discreción. Son unas lentes especiales para que no me puedas ver. No te vuelvas, quítate el pañuelo y mira cómo son, si quieres, pero luego póntelas. El pañuelo déjatelo en casa. Dónde vamos hará calor.

              Obedeciste y sacaste del paquete que te había puesto en las manos unas gafas confeccionadas con cristal opacado de soldador y no exentas de cierto gusto. Te las colocaste sin volverte, comprobando que su montura se ceñía a las sienes y al puente de la nariz, impidiéndote la visión por cualquier ángulo. Te parecieron cómodas y no demasiado pesadas. Ni siquiera quisiste saber a dónde pensaba llevarte con ellas. Ya lo sabías, y en el fondo te traía sin cuidado.

-Te tomarán por una desvalida invidente con ellas puestas –oíste la risa satisfecha de él mientras te echaba el abrigo  por los hombros. Luego te cogió del brazo, cerró en tu lugar la puerta y te llevó hacia el ascensor.

              Apenas un minuto después cruzabas la acera sin demasiados trompicones y te introducías en la parte trasera de un coche que, enseguida comprendiste, él no iba a conducir.

-Llévanos al Figón de Nuño, Juan, y luego podrás marcharte –oíste que le decía a alguien, presumiblemente instalado en el asiento del conductor.

Juan dijo: “Sí señor”  y el vehículo se incorporó ágilmente al tráfico. Acabaste de meter los brazos desnudos por las mangas, subiste el cuello del abrigo y te dejaste hundir blandamente contra el mullido respaldo. Todo eran sombras a tu alrededor.

X

[00:17] <EL> buenas noches Turbia. es hora de comprobar cuánto me has mentido en tu e-mail… dispuesta a ser mi juguete en la cocina?

[00:18] <Turbia{EL}> sííí. estoy nerviosa.

[00:18] <EL> bueno. empieza por llevar el ordenador con la cámara allí.

[00:18] <Turbia{EL}> bien.

              En realidad lo tenías ya todo preparado desde un rato antes, pero te diste un par de minutos para no parecer una impaciente.

[00:20] <EL> ya?

[00:21] <Turbia{EL}> ya

[00:21] <EL> ahora necesitaremos arroz y cello

[00:21] <Turbia{EL}> cello no, tengo cinta de embalar de esa ancha.

[00:21] <EL> mejor todavía, tráela por favor

[00:21] <Turbia{EL}> un seg.

              Esta vez sí tuviste que ir a buscarla y no pudiste evitarle una nueva espera.

[00:23] <Turbia{EL}> ya está, no la encontraba.

[00:23] <EL> no pasa nada. a continuación  necesito que te quites todo menos la ropa interior y los zapatos.

[00:23] <EL>  la ropa interior que llevas es normal o tipo tanga?

[00:23] <Turbia{EL}>las bragas son tanga, sí.

[00:23] <EL> excelente, de esa forma se ajustará más.

[00:23] <Turbia{EL}> a qué?

[00:24] <EL> déjatelas caer hasta las rodillas.

[00:24] <Turbia{EL}> ya.

[00:24] <EL>  bien. ahora corta una tira de cinta de unos 30cm, vuelca arroz en la mesa y apoya la tira sobre él para que se pegue... que quede tupido.

[00:24] <Turbia{EL}> hecho.

[00:24] <EL> muy bien Turbia, pues ahora fíjate la tira entre las piernas...

[00:24] <EL> de adelante hacia atrás,

[00:24] <EL> que quede bien sujeta...

[00:24] <EL> separa tus labios... deberías haberte deshecho de tu vello púbico. no sabes que esa es una de las tres reglas que siempre debe contemplar una buena sumisa? “Siempre limpia, siempre depilada, y siempre vestida para su Amo”

[00:24] <Turbia{EL}>nunca lo había oído.

[00:24] <EL> ni yo. se me acaba de ocurrir, pero para la próxima vez toma nota.

[00:24] <Turbia{EL}>no lo olvidaré.

[00:24] <EL> es importante que notes el arroz en contacto con tus ninfas

[00:25] <EL> está?

[00:25] <Turbia{EL}> sí, casi, pero se despega.

[00:25] <EL> sujétala con mas cinta.

[00:25] <Turbia{EL}> ya está.

[00:25] <EL> de acuerdo, pues vuelve a subirte el tanga y busca...

[00:25] <EL> una banqueta de baño o una silla lisa.

[00:24] <EL> tráela y siéntate en ella.

[00:25] <Turbia{EL}> voy.

Trajiste la banqueta y te sentaste en ella con el cuidado de quien se sienta sobre un manojo de cardos.

[00:27] <Turbia{EL}> ya. estoy sentada

[00:27] <EL> bien, entonces ya puedes conectar la cam. te mando mi número de conexión.

              Marcaste el número, él te aceptó la invitación y segundos después empezó a verte en su pantalla.

[00:28] <Turbia{EL}> listo? puedes verme?             

[00:28] <EL> esa máscara de los Capas carnavalescos, de la lujuria, es una gran idea. no podías haber elegido una más apropiada.

[00:28] <EL> me agrada lo que veo...

[00:28] <EL> tienes un cuerpo bonito y celebro que seas pelirroja natural...

[00:28] <EL> no me defraudas desde luego.

[00:28] <Turbia{EL}> gracias. me halagas. yo no puedo verte?

[00:29] <EL> separa las piernas y échate hacia adelante.

[00:29] <EL> notas el arroz?

[00:29] <Turbia{EL}> sííí, se clava.

[00:29] <EL> de eso se trata...

[00:29] <EL> ahora coge unos cuantos granos más y mételos en las copas del sujetador...

[00:29] <EL> siéntate derecha y une las manos sobre la cabeza.

[00:29] <EL> así muy bien...y no dejes de moverte en la banqueta hacia adelante y hacia atrás, ni de apretar tus nalgas contra el asiento.

[00:29] <Turbia{EL}> lo hago y me gusta. me gusta mucho.

[00:29] <EL> no bajes las manos. no escribas, solo lee y haz lo que te digo, si te pregunto responde con la cabeza...

[00:30] <EL> sólo muévete... Lujuria

[00:30] <EL> te gusta saber que te contemplo, verdad?

              Sí. Te gustaba. Y moviste la cabeza afirmativamente y continuaste balanceándote y contoneándote voluptuosa sobre la banqueta, mientras que por una extraña asociación mental no hacías más que repetir para ti aquel palíndromo del colegio: “Dábale arroz a la zorra el abad” En situaciones como esa, parecía que la cabeza se te iba por peteneras.  

[00:32] <EL> bien. es suficiente. ahora coge una de esas cucharas de madera que cuelgan de la pared.

[00:32] <EL> enséñame como son más de cerca, por favor...

[00:32] <EL> a ver... sí, la del medio, la redondita...

[00:32] <EL> ponte como estabas Turbia y separa las piernas hasta que te de vergüenza...

Ya te la estaba dando, una vergüenza que no obstante te excitaba, y ahora le ibas a ofrecer un espectáculo de lo más grotesco con tu careta de la Lujuria y tu cuchara de palo, abierta de piernas en mitad de la cocina.

[00:32] <EL> golpea despacio con ella sobre el arroz...con la parte curvada.

[00:33] <EL> vamos, tap; tap; tap¡

[00:33] <EL> sigue, no des con tanto miedo, duele? escribe.

[00:34] <Turbia{EL}> sí, se clava

[00:34] <EL> cómo lo notas?

[00:34] <Turbia{EL}> irritado, caliente...

[00:34] <EL> bien, aguanta un poco aún... y golpea, vamos... separa las piernas más y no te olvides de los pechos... también quieren atención.

              No te olvidaste de ellos y les pusiste a cada uno cuatro cucharadas colmadas de estremecimientos. Era mejor que abajo.

[00:35] <EL> de acuerdo, es suficiente. eres una alumna estupenda.

[00:35] <EL> ahora vamos a ensuciar un poco más la mesa de los desayunos con otra cosa.

[00:35] <EL> quiero que extiendas sobre ella garbanzos,

[00:35] <EL> o alubias...

[00:35] <EL> o mejor aún, granos de café.

[00:36] <EL> son más... oportunamente pegajosos.

[00:36] <EL> después tendrás que sentarte en el borde, con las piernas colgando, mirándome...

[00:36] <EL> dejando que los granos se claven bien en tus nalgas.

[00:36] <EL> Creo que tendrás que mover un poco la cam.

La moviste, de manera que se viera bien el café desparramado por la mesa, y luego te dispusiste a encaramarte a ella.

[00:38] <EL> espera. antes de sentarte, desnúdate del todo

[00:38] <EL> los zapatos déjatelos.

[00:38] <EL> colócate de frente a la cámara.

[00:39] <EL> separa los pies...

[00:39] <EL> y enséñame como despegas la cinta...

[00:39] <EL> desde atrás hacia adelante.

[00:39] <EL> de seguido,..

[00:40] <EL> espero por tu bien que no tengas el vello demasiado seco.

[00:40] <EL> decídete. tira de él, vamos!

              Te decidiste y aunque unos cuantos pelillos quedaron adheridos a la cinta, efectivamente el grado de humedad por aquella zona era alto y el resto casi se despegó sin resistencia.

[00:40] <EL> eso es. sin miedo... ya está!

[00:40] <EL> acércate, quiero ver como está de rojo y de irritado,

[00:41] <EL> hum sí... parece irritado.

[00:41] <EL> habrá que ocuparse de él.

[00:41] <EL> quítate los granitos que se te han quedado.

[00:41] <EL> de uno en uno, muy despacio para que los vea.

[00:41] <EL> ahora los de arriba… los de los pechos.

....................................

[00:42] <EL> ya están? todos?

[00:42] <EL> bueno... entonces hagamos algo con esa irritación. tienes aceite de oliva, verdad?

              Claro que tenías ¿Aún no le habías dicho que eras una amante de la cocina mediterránea y que hacías que se chuparan los dedos todos tus amigos?

[00:42] <EL> usa sólo dos gotas... donde yo te vea.

A esas alturas no estabas para precisiones y probablemente fueran seis o siete las gotas que realmente te escanciaste entre los dedos y alguna que otra más en el suelo directamente.

[00:44] <EL> fantástico.

[00:44] <EL> ves como va  brillando tu pubis?...

[00:44] <EL> parece aún más rojizo.

[00:44] <EL> pero ya esta bien de toqueteos.

              Casi de mala gana, paraste.

[00:44] <EL> siéntate en la mesa. sobre los granos de café... escribe, qué notas?

[00:44] <Turbia{EL}> pinchan.

[00:45] <EL> claro, para eso los has puesto. engancha los tacones en el borde, las manos atrás y déjate ir como antes en la banqueta.

[00:45] <EL> separa esas rodillas...

[00:45] <EL> mirando hacia la cámara... eso es. creo que recordarás esta tarde envuelta en aromas de cafetal.

[00:46] <EL> eres maravillosa, al final vas a resultar ser todo un hallazgo.

[00:46] <EL> me siento un hombre afortunado viendo como te columpias

[00:46] <EL> aserrín...

[00:47] <EL> aserrán...

[00:47] <EL> los maderos de san juan... te arde? escribe

[00:48] <Turbia{EL}> me arde, pero me gusta.

[00:49] <EL> todo es placer?

[00:49] <Turbia{EL}> sí

[00:49] <EL> eres una niña mala...

[00:49] <EL> una niña salaz y descarada... que no sabe que con la comida no se juega.

[00:51] <EL> bien, es suficiente niña mala, bájate de la mesa, date la vuelta y veamos esas nalgas.

[00:51] <EL> enséñame como se van despegando los granos que te han quedado clavados...

[00:51] <EL> ayúdales un poco, ponte de puntillas y déjate caer sobre los talones para que se suelten...

[00:52] <EL> separa más los pies...las puntas hacia adentro

[00:53] <EL> me estas haciendo disfrutar.

              Él a ti también, y probablemente mucho más de lo que se creía. Aquella manera tan natural de pedirte las cosas más obscenas, como el que le pide a una niña que se lave las manos antes de comer, o como el médico que le pide a su paciente que se desvista, empezaban a hacer mella en tu libido. Casi sin querer, tus manos se iban hacia tu entrepierna. 

[00:53] <EL> inclínate sobre la mesa... que tus pechos se apoyen contra los granos que quedan.  

[00:53] <EL> frótate contra ellos...te gustaría que acariciara ese trasero, verdad?... escribe

[00:53] <Turbia{EL}>  sí.

[00:54] <EL> que le diera un par de azotes, lo sobara y lo pusiera colorado de vergüenza?

[00:54] <Turbia{EL}>  sí, sí, sí

[00:54] <EL> entonces tendrás que prestarme tus manos... hacerlo tú por mí

[00:54] <EL> hazme ver la firmeza de esa carne... píntate una mano roja en cada nalga.

              No te pintaste sólo una, sino dos o tres en cada una y seguramente con más ímpetu del que él mismo le hubiera puesto. Tu precioso culo blanco de pelirroja, acusó enseguida el abuso poniéndose como la grana.

[00:54] <EL> no tan deprisa... así tus terminaciones nerviosas se embotarán y pronto no sentirán nada.

[00:54] <EL> sabes? en ciertos aspectos de la relación hombre mujer, valoro mucho la docilidad... hasta dónde eres tú dócil Turbia?

[00:54] <Turbia{EL}>  ponme a prueba.

[00:54] <EL>saltarás para mí como una perrita amaestrada?

[00:54] <Turbia{EL}> lo haré.

[00:54] <EL> no soy nada amigo de los falsos halagos y por eso he de reconocerte que casi me pareces demasiado buena para ser real... tu cuerpo y tu estilo son perfectos, toda tú eres tan perfecta... sabe tu madre que te dedicas a hacer estas cosas?

[00:54] <Turbia{EL}>  no, mi mamá no sabe nada. no lo entendería. se llevaría un disgusto enorme si se enterara.

[00:54] <EL> jajaja. me gustas, tienes estilo. eres una perrita con pedigrí... te mereces el mejor collar que se pueda encontrar en una tienda de mascotas.

[00:54] <Turbia{EL}>me lo comprarás?

[00:54] <EL> date la vuelta, veamos cómo están esos pechos...

Estaban sonrosados, hinchados, ametrallados de granos de café y de arroz, y después de lo que acababa de decirte, con las aureolas contraídas en torno a los pezones.

[00:55] <EL> hummmm, excelente... ya sabes...

[00:55] <EL> muévelos... da saltitos y que se despeguen poquito a poco...

[00:55] <EL > hermosos pechos... grávidos... llenos de  generosas promesas... creo que al final te pediré que me dejes adoptarte como pupila...

[00:55] <EL> te gustaría aprender más cosas sucias?

[00:56] <Turbia{EL}> es lo que más me apetece.

[00:56] <EL> aunque para ello tuviera que hacerme cargo de tu educación... en persona?

[00:57] <Turbia{EL}> aún así, eso me haría muy feliz...

............................

              Así que la habías acabado de liar. Tú, o tu subconsciente, o los dos en comandita, pero después de escribir aquella frase ya no había existido posibilidad de retractarse.

Y ahora, mientras el coche se deslizaba sin ruido hacia adelante por la oscuridad, te embargaba una sensación sumamente espesa, surrealista, como si no acabaras de poder asimilar que el hombre con el que viajabas en la vida real,  fuera el mismo desconocido cibernético al que te habías confiado y ofrecido ya, como jamás te habías dado a nadie. Ninguna persona de cuantas te conocían, se hubiera creído en esta vida, que tú pudieras ir sentada dentro de aquel coche.

XI

LA CARTA DE LUCÍA

¿Tienes la boca seca Lucía?

¿Te estoy escandalizando? Ve a beber algo si quieres. Te espero. Ya sabes que no hay prisa y aún pienso escandalizarte mucho más. A decir verdad, esto ha sido sólo el comienzo. Tu historia es larga de contar, ¿sabes? Hay en ti... tantas posibilidades...

Aprovecho el inciso para explicarte que esta mañana, en esa plaza, ya sabes, robándote posturas desde mi mesa, al alcance de tu perfume, me ganó la manera en la que te dirigiste a ese anciano camarero para pedirle tu desayuno.

-<<Té con leche sin azúcar, un zumo de naranja y una magdalena, por favor>> , dijiste, y en lugar de hablarle mirando al periódico, o con la cortés displicencia de quién es demasiado guapa para reparar en un simple camarero, lo hiciste mirándole a los ojos con simpatía y dándole los buenos días de corazón. En ese instante Lucía, te metiste el mío en el bolsillo. Después, le encomiaste el buen aspecto que tenía todo, su elegante presentación y hasta te interesaste por él, que cuneaba ligeramente y que enseguida se explayó con los pesares de sus caderas achacosas, sin que tú perdieras por ello la sonrisa. Cuando te despediste, le dejaste una generosa propina y le deseaste un buen día con otra sonrisa que a mí me pareció una medicina milagrosa contra la soledad del envejecimiento. Ni siquiera te molestó que se quedara mirando el retemblar de tu trasero al contraluz, mientras te alejabas, e incluso cuando te volviste y le pillaste, le pusiste una cara simpáticamente recriminatoria e indulgente. Fue algo muy especial, créeme y por eso es por lo que digo que también eres hermosa por dentro, Lucía. Así que antes de proseguir con nuestro juego, quería que supieras que me hubiera quedado a vivir para siempre en ese éxtasis de contemplación y que de una manera tan brutal como efímera e infinita, mientras duró ese instante, te quise con toda mi alma.

              Quería que supieras que también por esa razón te escribo.

XII

LOS DEMÁS

Con todos estos desordenes domésticos las autoridades se sentían tan contrariadas como impotentes. Desbordadas por la creciente alarma social y al mismo tiempo atadas de pies y manos por un vacío legal, que no les permitía actuar con la debida contundencia. No tenían argumentos legales para empezar a ordenar registros e interrogatorios, o ni tan siquiera para tomar declaraciones a los afectados. Hasta el mismo Delegado del Gobierno empezó a anotar el asunto entre los problemas más urgentes de su agenda.

-<<¿Acaso señor Delegado, ha tenido la osadía de molestar a su señora?

-No sea majadero Alcalde. Si ese felón tuviera la osadía de pedirle las bragas a mi mujer, lo haría fusilar por su mal gusto.>>

              Y el Alcalde se había quedado mirando al Delegado sin acabar de saber con cual de los dos sentidos de la frase debía quedarse y había dicho.

-<<Ah. Bien. Pero tenemos que hacer algo.>>

              Algo había que hacer, sí señor, y a instancias del Delegado del Gobierno, el juzgado dictaminó que no fueran entregadas aquellas cartas que no llevaran completo el remite y ordenó una investigación a la policía judicial, que tras varias pesquisas, consiguió averiguar que tanto los sobres como el papel empleado, con ser de buena calidad, no dejaban de encontrarse fácilmente en cualquier papelería de barrio  y que casi con cada carta que enviaba, cambiaba de apartado postal,  porque en cuanto que se corría la voz se lo colapsaban.

-<<¿De bragas?

- No señor. De insultos, amenazas y proposiciones absurdas, principalmente.

-¿Pero es que no vamos a poder saber quién es este tío hasta que se muera y deje de escribir?

-Es demasiado listo. Dejará de hacerlo antes, o lo hará coincidir con el óbito de cualquier otro.>> 

Así que el delegado no consiguió nada excepto el efecto contrario a lo que buscaba, pues en cuanto que se enteraron de las pretensiones que tenían con respecto a su correo, fueron cientos de mujeres indignadas las que se congregaron bajo el balcón consistorial, agitando sus bragas en la mano, como si esgrimieran el derecho que les asistía a decidir por ellas mismas las cartas que podían leer y las que no, y a quien podían mandarle lo que les viniera en gana y a quién no.

-<<¡Hasta ahí podíamos llegar ya con el Catón este de las narices!>>

Incluso hasta las que no las tenían todas consigo, se pusieron de parte del Coleccionista, pensando que defendiéndolo a él, defendían su libertad de elección.

              Pero aún había algo más que era lo que de verdad escocía en el seno de las casas y de las relaciones. Algo de lo que ninguna mujer hablaba y por lo que ningún novio o marido se atrevía a preguntar. Algo que seguramente no era necesario ni que se cuestionara siquiera, ya que en el fondo tanto los unos como las otras se sabían la respuesta. Novias o esposas, todas deseaban esas cartas porque ellos jamás hubieran sabido escribirles nada parecido. De modo que aunque fuera únicamente por envidia o por despecho, nunca faltó tampoco quien insistiera en hablar mal de ellas y en tildarlas de simple pornografía. Argumentos como que aquel libertino las hacía sentir como si quisiera convertirlas en putas por correo, hicieron que hasta la propia mujer del Alcalde, doña Hespérides S... Espe, para los allegados, decidiera contraatacar acaudillando un movimiento puritano y moralizador en contra del Coleccionista y secundada por una veintena de compañeras de té y canasta, cuatro monjas de la orden de Santa Susana y seis simpatizantes de la causa, (quinceañeras todas ellas del colegio Santa Casta Susana, que acudieron armadas de las guitarras que solían usar para amenizar las misas); se echara a la calle durante varios fines de semana seguidos y al grito de: “Antes paredón que las bragas al buzón” tomara avenidas y paseos, sitiara plazas y atascara el tráfico, sin conseguir sumar un solo adepto más, a sus rimantes proclamas.

-<<¡Coleccionista, machista, nosotras somos más listas!>>

              Pero las cartas siguieron llegando como si las echara al buzón un sordo y las manifestantes fueron perdiendo fuerza. Luego un domingo a la salida de misa, se puso a llover sin previo aviso y decidieron que mejor lo dejaban para la siguiente semana. Pero a la siguiente semana también llovió, y a la siguiente ya nadie se quiso manifestar, más que en privado. Doña Espe, siguió aún un tiempo haciendo la guerra por su cuenta, a base de pegar pasquines por las farolas, pero tampoco quiso ponerse excesivamente insistente y al cabo lo dejó correr. Al final, ni su propio marido la secundaba.

-<<¿Pero a ti que más te da si no te va pedir las tuyas?

-Es una cuestión de solidaridad de género y me siento ofendida como mujer.

-Ya, pues hay muchas otras que no piensan igual que tú. Y que hasta se sienten halagadas.

-Hablo de las mujeres decentes de esta ciudad y no de ese atajo de pelanduscas que se mueren de ganas por que ese... ¡corsetero desaprensivo!, les baje las bragas. Por la decencia y el decoro, lo hago.

-Pues por las mujeres del servicio de limpieza te lo podías ahorrar, por que no sé si a ellas les pedirá muchas bragas, o no, pero se alegrarían bastante si dejaras de empapelar el mobiliario urbano con pasquines, que luego se quitan fatal. >>

XIII

LA CARTA DE LUCÍA

En el Figón de Nuño hacía calor como te había asegurado. No conocías el sitio, ni sabías muy bien en qué barrio estaba, aunque habías oído hablar de él y tenías entendido que era frecuentado por políticos, artistas y gente de diversa relevancia. Pasaste un mal rato cuando la responsable del guardarropa llegó solícita a recogerte el abrigo y agradeciste que él saliera al paso con un oportuno comentario que probablemente ya trajera preparado.

-Gracias, la señora está un poco resfriada y prefiere conservar el abrigo puesto.

Desde ese momento tuviste la sensación de que todas las miradas se centraban en ti y supiste que también eso formaba parte de su plan. Mas, ¿qué veía el resto de los clientes en realidad? ¿Una mujer alta con lentes de ciego y un abrigo de piel que dejaba ver unas medias y unos zapatos de salón? ¿Podría alguno imaginar siquiera que debajo no llevabas nada más? Aún estabas demasiado cohibida para excitarte, pero un nudo de húmedo calor empezaba a desatarse poco a poco en el interior de tu cuerpo. Sin soltarte de su brazo, ambos precedidos por el maître, te dejaste acomodar a la mesa y luego él se sentó frente a ti y te fue explicando dónde se encontraba cada cosa. Te leyó la carta, te preguntó qué te apetecía y te recomendó algunas especialidades de la casa. Después le oíste pedir por los dos una cena equilibrada y fácil de comer y mientras acababa de concretar los detalles de la bebida y de las guarniciones con el encargado, tú te distrajiste en tratar de adivinar dónde estaba situada la mesa con respecto al resto de la sala. El ruido de las conversaciones te llegaba por igual de todos lados y era evidente que pegados a una pared no os encontrabais. Aparte de eso y de que por el volumen de ruido debía haber unas cincuenta personas a vuestro alrededor, no pudiste averiguar nada más y tampoco quisiste preguntarlo. Aquel ejercicio de invidencia suponía un juego adicional que discurría a veces paralelo al vuestro y otras formando parte del mismo, provocándote  una sensación contradictoria. No poder ver, te excitaba, la concentración añadida que requería cualquier acto banal como andar sin dar traspiés, o tomarte la crema de espinacas, te distraía.

Comiste sin demasiada dificultad y aguantaste el calor estoicamente sin romper a sudar. Si ahora la gente te miraba, te traía sin cuidado. Eras una ciega inusual con el abrigo puesto y con zapatos de tacón alto, disfrutando de una cena deliciosa en compañía de un hombre misterioso y pervertidor, que cada vez te atraía más.

-¿Tienes calor?- Su voz sonaba atenta y era algo más redonda y aterciopelada que por el teléfono.

-Sí

-¿De cuál?

-De los dos.

-Entonces no te sientes encima del abrigo, si lo haces directamente sobre la silla, parte de tu calor pasará a ella y te refrescarás.

              <<Ni por asomo>> Te horrorizaste, pensando en la mancha violenta que dejarías sobre el elegante tapizado, si le hacías caso.

-Prefiero no hacerlo, gracias –te apresuraste a decir- Tampoco es para tanto.

-Ningún problema –dijo él, y por su forma de reírse, comprendiste que sabía perfectamente lo que te ocurría y hasta sospechaste que en realidad su ofrecimiento no había sido sino una forma sutil de calibrar tu grado de excitación. Seguía dejándote maravillada lo intuitivo de su carácter, y al mismo tiempo te halagaba suponer que para lograrlo no tenía más remedio que estar pendiente de cada uno de tus gestos y de tus reacciones, absorto en ti como un profesional de la psiquiatría en su paciente más difícil. Todo iba bien, lo “intuías”, sentías ese fluir eléctrico de la química entre los dos, convirtiendo en sombra de sombra tus últimas dudas.

-Ábrete un poco el abrigo -te ofreció entonces- sólo los dos primeros botones. Con eso bastará.

              Obedeciste sin rechistar y agradeciste la bocanada de aire fresco que se asomó enseguida entre tus senos, aunque probablemente no fuera el único en hacerlo. Cuando el camarero se retiró tras serviros el segundo plato, brindasteis otra vez con vino y entonces tú, también con segundas, le felicitaste por su buen “tino a la hora de pedir” y le confesaste que las croquetas de pescado siempre habían sido uno de tus platos favoritos. Lo del camarero lo había hecho adrede, seguro, pero lo de las croquetas no podía haberlo adivinado.

-Me están sabiendo a gloria, –te relamiste- prométeme que harás que el chef te explique la receta a cualquier precio, e incluso que llegarás a torturarle si es necesario ¿Harás eso por mí?

              Antes de llegar al postre te puso sobre la mano un nuevo paquete que debía haber recogido del coche.

-Aún tengo otro regalo para ti. –dijo con cierta sorna-  Después de la cena iremos dando un paseo hasta tu casa, caminar te vendrá bien para airearte un poco y quiero que antes te pongas esto. No está bien ir por ahí como Dios te trajo al mundo. Espera, haré que te acompañen al aseo y te recomiendo que abras el paquete allí. Puedes quitarte momentáneamente las gafas para verlo, claro.

              La misma mujer del guardarropa acudió solícita a requerimiento del encargado y te sostuvo del brazo hasta la puerta del aseo, dónde prometió que se quedaría aguardándote. Te encerraste en la cabina y por primera vez desde que salieras de casa, te quitaste las gafas. Como ya suponías, dentro del paquete encontraste un conjunto de ropa interior, casi más elegante que provocativo, de delicada seda blanca. La parte de abajo te quedaba perfecta, el sujetador un poco justo de copa, pero te valía y hacía que tus pechos parecieran todavía más voluminosos. Por alguna razón, venían dos partes de abajo en lugar de una y antes de salir del baño, guardaste la que sobraba en un bolsillo del abrigo y dejaste la caja sobre el lavabo.

-¿Te ha gustado? –quiso saber él cuando estuviste de vuelta en la mesa.

-Es precioso –respondiste- Tienes muy buen gusto, la verdad ¿Lo elegiste tú?

-¿Te esperabas algo más chabacano, quizá rojo y con lacitos negros?

-Sí, -reíste- algo así. No quisiste preguntar por qué venían dos piezas de abajo  y él tampoco lo mencionó. Ya te habías dado cuenta de que él no respondía nunca a las preguntas.

-Te recomiendo que pidas el sorbete de limón –te animó a cambio- El que hacen aquí es de antología.

              Pedisteis el sorbete de limón y luego un dedal de café negro y después, te dejaste convencer para terminar con un chupito de hierbas digestivas, que vino a sumar aún más calor a tu vientre. Estabas a gusto. A gusto contigo y a gusto con él, que conseguía hacerte sentir completamente subyugada y al mismo tiempo paradójicamente dueña de la situación. No era ningún patán engreído haciendo de sus caprichos ley para los demás Llegaríais hasta donde tú quisieras llegar, ese era el mensaje sublimado que te emitía todo el tiempo. Él mandaba sólo porque tú aceptabas voluntariamente dejarte someter. No existían imposiciones. De modo que, ¿quién subyugaba a quién en realidad? Él lo único que hacía era explorar en tu libido por ti y descubrirte a ti misma lo que te excitaba. Era un pervertidor, sin duda, uno nato, la mismísima Tentación con mayúscula, en la que una deseaba caer, y parecía avalarlo con aquella intuición especialísima.

-¿Confías en mí? -te preguntó como si se hubiera propuesto demostrártelo.

-Sí –te reconociste perpleja- Más que en mucha gente a la que conozco desde hace años.

-Es que el éxito de este juego consiste en confiar ¿Lo sabes, verdad?

-Lo sé –respondiste, y había un deje de emocionado compromiso en tu voz.

-Entonces –concluyó, iremos a dar nuestro paseo.

XIV

La noche te esperaba afuera, tibia, amigable, vestida de raso negro y perfumada con aromas de calle recién regada. Cuando te vio, te puso dos ráfagas de aire fresco en las mejillas y te susurró al oído que estaba vacía de peatones y de tráfico, vacía de prisas y de estorbos, toda lista para ti. Un vértigo de nervios y de cosquillas volvió a columpiarse en tu vientre.

-Déjate suelto el pelo –oíste entonces que él ordenaba a tu espalda- Obedeciste, quitaste el pasador que te lo recogía, liberando un relámpago rojo que cayó sobre los hombros y la espalda del abrigo. Después caminaste a su lado, asida de su brazo con pasos sueltos y seguros, dejándote llevar hacia la calle oscura de las mujeres malas. Andabais en silencio y de vez en cuando el te advertía; “cuidado, bordillo” o, “rodeamos un socavón”.  Bajo la ropa, su brazo era firme, fibroso, el brazo de quién hace algo más con él que tenerlo metido en un despacho sosteniendo un bolígrafo ¿A qué se dedicaría? Por primera vez te reconociste a ti misma que te morías de ganas de verle la cara... Una, dos, tres, hasta cuatro calles contaste que dejabais atrás, por otras tantas manzanas, antes de girar a la izquierda y adentraros por otra vía que devolvió el eco de tu taconeo con una mayor proximidad. De pronto todo cambió. Hasta tu nariz llegó ahora un olor de trastienda de bar y de contenedor de basuras, un olor de calleja oscura y adoquinada, en la que orinan los borrachos de madrugada. El chirrido cansino de un aspirador de humos con enfisema, expelía a la altura de la cara su aliento viciado y pegajoso de fumador de calamares. Notaste como él te apartaba de la acera y aún anduvisteis dos o tres manzanas más, antes de que aflojara el paso y luego lo detuviera por completo. Estabas absolutamente desorientada.

-Párate aquí –te pidió con voz tranquila, soltándose de tu brazo y apartándose un poco. Por un momento te sentiste como una niña dejada de la mano al borde de un abismo y un regusto de peligro se mezcló agridulcemente con en de la excitación en el cielo de tu paladar. Enseguida descubriste que el resultado era otra excitación nueva, muy diferente de las que habías sentido hasta entonces. Una excitación sofocante, casi animal en lo poderosa, que te entrecortaba la respiración y se te licuaba entre las piernas. Haciendo un esfuerzo por razonar te tranquilizaste. Comprendiste que no tenías más que quitarte las gafas si querías saber lo que estaba ocurriendo, o incluso si querías terminar con el juego, pero decidiste seguir confiando en él y en aquella intuición suya, que no perdía ocasión de adivinarte el pensamiento.

-Bien –te sopló en la oreja, acercándose una vez más a ti por la espalda- Ahora veremos cuánto confías en mí ¿Ya sabes lo que quiero que hagas? – Su voz sonaba ahora distraída, casi desinteresada.

-No –respondiste- No lo sé.

-¿No sabes a dónde te he traído?

              Tardaste en contestar varios segundos. La mitad en caer en la cuenta y el resto en vencer el reparo que te daba decírselo.

-¿A la calle de las mujeres malas? – musitaste al fin con la cara llena de rojeces.

              Su risa brotó espontánea y franca, rebotó jovial por las fachadas y se perdió hacia lo alto por donde los edificios se asoman al cielo. Después te dijo que eras maravillosa y luego recuperó el tono y lo revistió de cómplice ironía para anunciarte:

-Tengo aún otro regalo para ti, ¿sabes?

              Y esto sí que lo supiste. Adivinaste enseguida que aquel “¿sabes?” implicaba que el regalo iba a tener una utilidad especial.

-¿Sí? Gracias- tendiste la mano aceptándolo valientemente, pero él te pidió que esperaras un momento, te explicó que este regalo debía entregártelo abierto y enseguida oíste un ruido metálico como de pata de trípode, o de antena de radio, extendiéndose. A continuación te lo entregó y te hizo una graciosa serie de indicaciones en clave de manual de video juego. 

-Ya imagino que nunca habrás tenido ocasión de usar uno de estos, pero el manejo es muy fácil. Es un bastón de ciego. No tienes más que ir moviéndolo a ras del suelo delante de ti y si encuentras un obstáculo, tantear hasta rodearlo. Si caminas pegada a la pared evitarás torcerte. Por lo demás, la gente se suele apartar y hoy no tendrás que cruzar ningún semáforo. Si se te cae, o atropellas a otro ciego, pierdes el juego.

              Te reíste y te sentiste todo lo deportivamente absurda que podías llegar a sentirte, agarrada con ambas manos al bastón y sin saber ni tan siquiera hacia dónde quedaba la pared más próxima. Sabías que él buscaba provocar ese desconcierto en ti y comprendías que saberlo, era lo que también producía esas descargas de cosquillas eléctricas que unían con un cordón invisible tus ingles a tus pezones.

-¿Hacia dónde debo caminar? –te atreviste a preguntarle casi con un jadeo. Y esta vez, tampoco te respondió, sino que te condujo nuevamente sobre la acera, te hizo alargar la mano hasta tocar la pared y te dijo:

-Cuando llegues a la siguiente esquina, te paras. No hables una palabra, ve siempre hacia adelante y no te detengas escuches lo que escuches.

Aquella advertencia añadió a tus sensaciones un pellizco de incertidumbre. No te lo estaba poniendo nada fácil, desde luego, pero estabas decidida a no dejarte amilanar, de manera que te zafaste de su brazo e iniciaste el paso resueltamente. No obstante, te habías precipitado otra vez. Aún faltaba algo más y él no dejó que te alejaras.

-Vuelve aquí, -rió- todavía no estás preparada. Estás en la calle de las mujeres malas, ¿recuerdas? –su tono seguía siendo plácido y despreocupado, como el de un instructor que repite una rutina.

-Sí –respondiste al cabo, cuando comprendiste que él aguardaba tu respuesta. No obviar las respuestas sabidas y llamar a las cosas por su nombre, parecía ser importante en aquel juego. Parecía ser la manera de constatar que se era consciente de lo que se hacía, de que se calibraba su dimensión y su importancia... y de que se aceptaba.

-Bien –prosiguió- Pues a este sitio, si eres mujer, hay que venir a enseñarse. Los hombres quieren ver en qué se van a gastar el dinero y por lo tanto hay que dejarles ver lo que se vende ¿Te parece lo correcto?

Dijiste que sí sabiendo lo que esa respuesta significaba y en seguida un calambre especialmente intenso traspasó la frontera de tus ingles camino de los talones, cuando él te ordenó que te desabrocharas el abrigo del todo, -todos lo botones, recalcó- dejándote las solapas sueltas y caminando bien erguida, enseñándote. Haciendo que todos sintieran envidia de los dos.

-Yo estaré cerca. Detrás de ti como un lazarillo.

Desde un poco más adelante te llegaron rumores de conversaciones dispersas y quedas. No podías entenderlas, pero sabías de lo que hablaban. Imaginaste a hombres zafios y oscuros, acordando precios y servicios, concretando sórdidas condiciones con mujeres ajadas y resabiadas, a las que nadie besaba nunca en la boca. Notaste el vértigo de la noche en el vientre, la lasitud de un dulce mareo que te embriagaba de dejadez la voluntad y las piernas. La voluptuosidad asfixiante de tu propia desnudez, manoseada por el viento. Ni siquiera quisiste reconocerte a ti misma que a menudo habías coqueteado con aquella fantasía, con la ilusión de hacerte pasar por una prostituta entre las prostitutas y que sus oscuros clientes creyeran que realmente lo eras ¿Cuántas veces habías fantaseado con esa idea imposible en el burdel de tus deseos?

XV

LOS DEMÁS

Con estas miserias, transcurrió otro año entero y las cartas, con un promedio aproximado de una al mes, se siguieron sucediendo y llegando a sus destinatarias, que ya para entonces las recibían abiertamente como un halago  De pronto, casi de la noche a la mañana, resultaba que era toda una distinción que tu buzón hubiera sido visitado por el coleccionista sátiro, como si su carta fuera una especie de certificado de confirmación de tu atractivo, una diplomatura más, que añadir a tu currículo. Ya no eras nadie en aquella ciudad si no te habían pedido las bragas. Como consecuencia de ello, las mujeres empezaron a arreglarse más a menudo, a salir a la calle más tiempo, y ya fuera inconsciente o subliminalmente inducidas unas por otras, el caso es que las peluquerías estuvieron más llenas y los estantes de las perfumerías y boutiques, más vacíos. Ni que decir tiene que las prendas más íntimas de lencería sufrieron una espectacular revolución en los escaparates y que de los monótonos blancos y carne, de algodón, se pasaron a los negros, verdes, rojos, o azules, de rasos y sedas con encajes. La calle y las terrazas se llenaron de perfume y de glamour, de peinados cuidadosos y posturas estudiadas. De frufrús de medias con zapatos de tacón. El coleccionista podía estar en cualquier sitio, allí, en ese mismo instante, eligiendo a la próxima destinataria de su carta desde cualquier rincón.

Como de la cosa más natural del mundo, las mujeres ahora podían discutir abiertamente entre sí, sobre si la carta de una era más larga y estaba mejor inspirada que la de otra, ya que hubo quien deseosa de demostrarlo, enseñó sin pudor la suya, animando a las demás a hacer lo propio. Gracias a eso, pudieron comprobar que no había dos cartas iguales y que la protagonista de sus historias siempre era la destinataria de la misma. Aquel hombre, quien quiera que fuese, se fijaba en ellas y luego las describía en sus fantasías. Y para cada una de ellas tenía palabras nuevas, fantasías diferentes, en consonancia con lo que le habían inspirado.

Sí solía seguir en cambio un patrón fijo, en cuanto a que primero se presentaba, después advertía... proponía y por último idealizaba un encuentro sexual con ellas, sin omitir detalles, aunque sin dejarse siquiera coquetear con la chabacanería... Distintos tonos, diferentes estilos, como si ciertamente cada mujer tuviera el suyo propio y él lo intuyera de manera prodigiosa. Unas veces de tú, otras veces de usted, más largas unas, más breves otras, todas escritas a mano con tinta de pluma, con trazo firme y uniforme... y cada una de ellas con su “palabra” . Lo único que quedaba por saber en realidad, era si las mujeres carteadas seguían conservando la totalidad de sus prendas íntimas, ya que la ciudad entera daba por sentado, que tanto las que accedían a mandárselas, como las que no, se leían las cartas enteras.

Ninguna mujer desconfiaba ya de sus intenciones a esas alturas. Al contrario. Un hombre que entendía que la primera regla de la seducción era no mentir nunca, no podía ser un canalla redomado y ahora simplemente por curiosidad, hombres y mujeres, querían saber quién era, cómo era su aspecto, qué posición tenía, y a qué estrambótico y depravado ritual sometía las prendas de su colección ¿Se las ponía? ¿Las usaba de pañuelo hasta que perdían el olor? Realmente se morían de ganas por conocer estos sórdidos detalles, aunque con ello estropearan la magia. Al fin y al cabo sus historias, sólo las recibían unas pocas personas y el resto también sentía una lícita curiosidad. Por el contrario, había otras muchas personas que no pensaban así, que le aceptaban sin quererle poner cara, o que le ponían una suya conocida, pero que en cualquier caso se limitaban a saber de su existencia, sin preocuparse demasiado por el destino de las prendas propias o ajenas. Sea como fuere, a mediados del año noventa y cinco, estar en posesión de una de las cartas de aquel hombre, era algo que confería cierta notoriedad e interés frente al resto de conciudadanos.

Es un hecho probado por ejemplo, que hubo madres que preocupadas por aquilatar el palmito de sus hijas, no dudaron en enviarle la foto de estas, confiando en estimular su creatividad epistolar con ellas, y se sabe de una mujer que empujada por la impaciencia, decidió tomar la iniciativa y mandarle directamente unas preciosas bragas doradas. Pero el coleccionista sólo tenía tinta para las mujeres que él mismo elegía y siempre remitió estas propuestas de vuelta a sus propietarias, con una escueta nota cargada de benévola paciencia.

Me halaga su valiente iniciativa, señora mía, pero no recuerdo haberle pedido la preciosidad de oro que me envía, y aunque el gesto es bonito y se lo agradezco de corazón en lo que vale, tengo sin embargo por costumbre no aceptar regalos de quién no conozco personalmente. Espero no contrariarla con ello, pues seguramente, en otra ocasión, cuando pueda tutearla, seré yo mismo quien se las solicite después de un casual encuentro. Por el momento debe comprender que me resulta imposible responderle adecuadamente, sin haber tenido la oportunidad de inspirarme con su persona. Espéreme hasta esa fecha amiga mía. Será mejor, créame, y conserve esta dorada maravilla hasta entonces.

Jamás una respuesta zahiriente. Jamás una reacción soberbia o desmedida. Y ni siquiera cuando alguien en el súmmum del despropósito, le hizo llegar unos calzoncillos usados, dejó pasar la oportunidad de demostrar su elegancia. Limpios y planchados, se los remitió, probablemente con una de sus frases más respetuosas y medidas.

No vayas a sentirte decepcionado u ofendido, te lo ruego. La culpa es sólo mía que aún no estoy capacitado para saber aceptarte.

Finalmente, cuando a alguien se le ocurrió que todas las cartas podían ser en realidad los fragmentos de una única historia, y que de ser así, esa historia había de ser por fuerza la del propio Coleccionista, relatada a través del protagonista masculino de sus tórridos pasajes; el asunto llegó al punto álgido del desvarío y acabó con carreras y cargas de antidisturbios por las calles, pues convencidas de la validez de esta teoría, sus propietarias supusieron que ordenando por fecha las partes del encuentro sexual de cada anónimo, descubrirían una nueva historia en su conjunto. Tal vez así comprenderían de una vez por todas sus motivos y hasta albergaban la ingenua esperanza de que a través de una clave cifrada criptográficamente pudiera revelar su identidad. Sea como fuere, lo cierto es que un mes más tarde, ciento dieciocho mujeres carteadas, más altas o más bajas, más gordas o más flacas, más feas o más guapas, pero todas ellas con ese brillo delator en la mirada,  habían conseguido convocarse a sí mismas en la entrada del polideportivo municipal, decididas a atrincherarse dentro de la cancha de baloncesto hasta que cada una le hubiera leído al resto su parte más sustanciosa. Entre todas juntas cuando menos, sacarían algún tipo de conclusión. Y dado que el más breve de aquellos eufemismos de misiva que el Coleccionista les había mandado, constaba de treinta folios, asumían que aunque no los leyeran íntegros, podían llegar a tardar días, enteros también, en escucharse los ciento dieciocho pedazos. Así que neveras de mano y sacos de dormir. Nervios y expectación. Pero la cosa no salió como pensaban y ante su determinación, se opusieron recrudecidos los celos y las suspicacias por parte de maridos, pretendientes, moralistas, y envidiosas, que acudieron por centenares a boicotear el acto, alegando que era un ejercicio de sevicia y de autocomplacencia indecente, y que con toda probabilidad, iba a culminar en la mayor paja multitudinaria de la historia. Además, a nadie se le escapaba que allí dentro se encontraba reunida la mayor selección de féminas interesantes que se había llevado a cabo en ciudad alguna, por lo que además de los mencionados, una legión de periodistas venidos de toda la geografía intentaba colar cámaras y micrófonos en el interior del recinto, poniendo a prueba las puertas y empinando escaleras de mano hacia las ventanas. Cuando las lunas de la entrada principal saltaron hechas azúcar de vidrio por el empuje ejercido desde el exterior, la policía intervino e hizo primero desalojar el edificio y luego despejar la calle, lo que definitivamente acabó por disgustar tanto a los de dentro como a los de afuera, con lo que el descontento se saldó con varias docenas de contusionados, una treintena de detenidos y la prohibición expresa por parte del alcalde a las ciento dieciocho amotinadas de ojos incitantes, de volver siquiera a intentar más reuniones parecidas. Enseguida ciento dieciocho prendas íntimas, habían saltado a las manos y de ahí al cielo de la noche, como un campo de flores agitado por vientos de rebeldía.

Pero la revolución no había pasado de ahí. Murió el mismo día en que nació y tras el nuevo recalentamiento generalizado en todos los sentidos, llegó el cansancio de la batalla campal y los ánimos se fueron serenando, hasta que al poco, el gentío se fue desgranando en bostezos por el camino de la cama. Unas y otros, estaban como al principio con respecto a la identidad del coleccionista, pero ya estaba bien de broncas por las bragas.

-<<¿Así que nunca sabremos quién es?>>

Y por fin alguien recogió esta manida pregunta, para preguntarse a su vez en voz alta.

-<<¿Y para qué nos hace falta saberlo?>>

Y entonces todos se quedaron callados, preguntándole al silencio, que es lo mismo que pensar y llegaron a la conclusión lógica de que lo mejor que podían hacer era dejarlo correr. Olvidarse los unos de querer acallar al Coleccionista y las otras de querer averiguar quién era a toda costa, y dejarlo en paz en su íntimo anonimato, que bien a las claras hacia ver que era dónde prefería seguir. Entre críticos y afines habían conseguido que sólo Jack el Destripador alcanzara una mayor notoriedad sin haber dado la cara. De modo que si pensaba seguir escribiendo, pues que lo hiciera y si acababa con todas las bragas de la provincia y quería empezar otra colección con las de al lado, pues más trabajo para el cartero. Algún día se le secaría a su pluma la inspiración y todo se olvidaría, y mientras tanto, allá cada cual con su buzón, con su ropa interior o con su pareja, que ya eran todos mayorcitos para saber a lo que jugaban.

-<<Pronto se cansará, -se dijeron- en cuanto que vea que ya nadie habla de él.>>

Pero las mujeres siguieron hablando de él y las cartas siguieron llegando durante años como si las echara al correo un autista sordo e infatigable.

XVI

LA CARTA DE LUCÍA

Empezaste a caminar. Al principio un poco trompicada, como si el motor de tu equilibrio tironeara. Luego con mayor fluidez de movimientos, a medida que aprendías a fiarte del bastón. Lo sujetabas en la mano derecha, cruzándolo ante ti hasta el encuentro del zócalo de la fachada con la acera, encajando en aquel ángulo la punta como la extraña trole de un no menos extraño vehículo sexual nocturno. Las descargas eléctricas y las cosquillas se habían tornado gradualmente en contracciones nerviosas e involuntarias del abdomen, parecidas y distintas a las que te producía sumergirte en un agua fría poco a poco. Los dedos del viento inspeccionaban los rincones de tu anatomía, curiosos y salaces, abriéndote a ráfagas el abrigo, dejándote intermitentemente expuesta a los ojos de la noche.

-Lo estás haciendo muy bien –te llegó su voz por detrás, probablemente desde la distancia suficiente como para que nadie pensara que te acompañaba. Estabas sola en aquella travesía y lo estabas haciendo bien. El truco consistía en acompasar el bastón a la velocidad del paso. Aún recorriste una veintena de metros antes de que el rumor de las conversaciones te llegara nítido, mezclado con vaharadas de perfumes de saldo y colonias de granel. Voces zalameras, reticencias fingidas e interesadas.

-¿Y por veinte euros qué me haces?

-Por veinte, cariño, te dejo una foto mía vestida de primera comunión para que te la pongas encima de la tele.

De alguna manera intuías que las mujeres solas o acompañadas que poblaban la acera, se encontraban arrimadas a la pared y que se separaban momentáneamente de ella para cederte el espacio. No podías determinar si había mucha gente o no, ni hasta que punto podías estar pasando desapercibida. La primera voz que se dirigió a ti no fue la de un hombre como suponías y sonaba más joven que vieja.

-Abróchate el abrigo nena, no te resfríes, que tú con lo del bastón ya llevas bastante.

Percibiste claramente en su tono cheli, la ironía y la extrañeza de quién no acaba de explicarse lo que está viendo y de alguna forma, le contraría. Enseguida dos voces más intervinieron. Una con deje suramericano. -<<¿No te habrás confundido de calle, mi hija? Un saco como ese que tú tienes necesitaba yo para irme a “coger” diputados a la puerta del Congreso.>>-La otra, sin acento e innecesariamente despectiva. <<-¿Oye tía, y el bicho muerto ese, te lo dan también los de la ONCE con el bastón?>>

              No contestaste. Dejaste atrás sus risas pretendidamente hirientes y te sentiste casi agradecida, sabiendo que eso no hacía sino confirmar que tu aspecto debía ser mejor que el suyo ¿Qué clase de abrigo llevarían ellas? Probablemente ninguno. Lo más seguro es que fueran asomando tatuajes por la parte de arriba de un corsé, dos tallas más pequeño. Oíste un silbido. Unos pasos resonaron por tu derecha acercándose con un trote más bien torpe hasta darte alcance y enseguida el tono de voz de alguien que se cree ingenioso y está seguro de que lo que va a decir a continuación, va a ser lo mas gracioso del último lustro, exclamó “Espere” y se puso a tu altura para volcarte en el cuello, además de su talento, su aliento de botella.

-Perdone señorita, pero como usted no ve, a lo mejor no se ha dado cuenta de que esta mañana no se ha puesto el vestido. –el individuo rió su propia ocurrencia con una risita amordazada- aunque yo, si usted quiere,  puedo hacerle un traje de saliva en menos de cinco minutos.

              Seguiste adelante y por alguna razón que a lo mejor tenía que ver con tu anfitrión, el borracho no te siguió. Tu intuitivo pervertidor, debía saber que no era esa la clase de comentarios ni de individuos que te estimulaban. Aun así, tu excitación iba en aumento, mezclándose con toda suerte de sentimientos encontrados. Susto y vergüenza, pugnaban y se diluían en un océano de lascivia liberada ¿Y si te reconocía alguien? ¿Y si se daban cuenta de que no eras ciega y decidían que querías reírte de ellos? ¿Qué te esperaba todavía hasta alcanzar la esquina? ¿Y más allá?  Percibiste a la gente aproximarse, espesarse en torno a ti, advertías claramente que ahora los olores que te llegaban eran netamente masculinos, olores fuertes de lociones para después del afeitado y de desodorantes poco eficaces. De ropa demasiado usada impregnada de olor a  tabaco y de impaciencia infiel y culpable ¿Acaso te rodeaban? ¿Y si él te había abandonado a tu suerte? Nuevas voces cargadas de concupiscencia te asaltaron.

-¿Dónde vas tan sola bonita? ¿O no sabes que eres bonita?

-¿De verdad eres ciega? ¿Eres una puta invidente?

-Nosotros somos cuatro y estamos buscando algo como tú.

-Sí tía, como tú.

              Te parecieron cuatro oficinistas amigos, descolgados de una despedida de solteros y de sus mujeres, bien cenados y bien regados, que preguntaban todos a la vez, pisándose las frases, sin esperar a que las contestaras. Cada uno de ellos te hablaba como si los demás no estuvieran.

-Pues no sabes lo que te pierdes con no poder verte.

-Te juro que no tenía ni idea de que hubiera putas ciegas, creía que erais todas teleoperadoras y cosas así.

-Lo cierto es que no pareces una de las de aquí ¿Lo haces porque te gusta?

              Estuviste a punto de decir que sí, pero contuviste a tiempo la lengua. La manera en que uno de ellos había dicho “algo como tú” y esa última pregunta de que si te prostituías  porque te gustaba; habían impactado de lleno en el punto “G” de tus oídos incendiándolos, haciendo que tus orejas fueran pasto de las llamas y que el fuego se extendiera rápidamente hacia las mejillas. Sin querer, aminoraste un poco el paso.

-¿Nos harías un precio especial por ser cuatro?

              Puesta a ello, caíste en que no tendrías ni idea de las tarifas que podían estar vigentes en aquella calle. Ya habías escuchado que veinte euros no impresionaban gran cosa y situaste una hipotética cifra entre los treinta y los cincuenta euros, para un tipo de servicio “clásico”, pero ¿Cuánto duraba un servicio clásico?, ¿Cuánto valía una felación, o un menage, o una noche entera? ¿Cuánto por irse con una pareja? ¿Y cuánto por tener un encuentro anal?... ¿Y una doble penetración?, ¿Qué se podría pedir por dejar que eyacularan en tu cara?... Te mareabas, ibas y venías de tus esquemas como un columpio en la raya de la realidad. Ni siquiera habías comprado preservativos, pensabas. “Menuda fulana estoy hecha”.

-Venga chica, no nos hagas correr detrás de ti, y dinos algo. Seguro que en el fondo lo estás deseando. Somos guapos. Además te podemos invitar a un peta y así ya vamos “ciegos” los cinco.

              Los notabas cada vez más cerca, reculando delante de ti, tropezándose unos con otros por los pies y las palabras, en su afán por acapararte.

-¿Qué otras cosas haces con el bastón?

              Imágenes fugaces de ti misma atrapada en un nudo de piernas, brazos y penes ávidos, cruzaron por tu cabeza y supiste que nunca serías capaz de entregarte a cuatro desconocidos por dieciséis mil pesetas y un porro. Antes lo harías porque sí -por pura rijosidad, como habían adivinado- que por esa cantidad miserable de dinero. Ejercer de prostituta en la calle, no tenía nada de voluptuoso cuando tenías que subsistir de ello.

-Enséñanos las tetas del todo por lo menos, no. No seas calienta pollas.

-¿Eres una calienta pollas, verdad?, Una calienta pollas ciega, que se pasea en bragas y sostén, dejando con las ganas a la gente?

              Te ahogabas. ¡Claro que eras una calienta pollas! La más caliente de todas. Se te echaban encima por momentos envalentonándose, cobrándose la ofensa de tu silencio. “No hables una palabra...” te había ordenado él, y tú pensabas obedecerle por encima de todo. El bastón rebotaba contra sus pies. Apenas podías moverlo para seguir avanzando.

-¿De qué vas, eh zorrón?

              El dueño de aquella voz te había querido sujetar levemente por el brazo.             

-¡Menuda guarra estás tú hecha!

Una mano te rozó un pecho. La apartaste sin brusquedad. Sudabas por fuera y chorreabas por dentro ¿Y él, porqué no intervenía? El final de la manzana no podía quedar muy lejos y debías llegar a ella antes de que la humedad pegajosa aprovechara la ausencia de tu vello púbico y empezara a deslizarse escandalosamente por tus muslos. Agitaste el bastón ante ti en señal de advertencia y notaste como se apartaban, abriéndote el paso de mala gana.

-Todas las tías buenas sois igual de gilipollas.

              Todavía aguantaste un azote comedido por encima del abrigo y un amago de pellizco en las nalgas por debajo de este, que esquivaste a medias.

-Anda guapa, que te folle un perro lazarillo.

              Apretaste el paso, los dejaste atrás ¿Dónde se había metido él? La gente, la calle, no se terminaban. Oíste pasar un coche, a otro arrimarse a la acera, después un claxon.

-¡Oye pelirroja! ¿Tienes del mismo color todos los pelos?

              Otra imagen de ti, esta real y de aquella misma tarde se proyectó en tu mente en una rápida asociación de ideas. Te viste encaramada al lavabo de tu piso, con las piernas separadas y el pubis embadurnado de espuma de afeitar, como un obsceno pastel de aniversario, con el que tu vulva fuera a celebrar otra vez los once años. El frío tacto de la cuchilla... la creciente sensación de extrema desnudez... la olvidada suavidad del contacto de tus dedos y la ropa. Le había gustado y desde ese momento, recordaste, no había parado de babear como un tonto feliz.

XVII

              Tropezaste de bruces con su risa , cuando ya habías alcanzado el final de la calle y sin saber qué hacer, parada allí desde hacía un minuto lleno de segundos eternos, te encontrabas al borde de la desesperación.

-Has estado maravillosa, –te felicitó- realmente espléndida. Has estado tan bien, que te mereces otro regalo. Pero este habremos de ir a comprarlo los dos.

              Te acogiste a su voz, a su brazo, a su olor y a su aura serena, con la alegría del naufrago salvado. Dócil y agradecida, y descubriste que ahora confiabas en él, tanto como en ti misma. El muy canalla sabía cómo ponerle el cascabel al gato. Su voz tranquila denotaba complacencia y seguridad. Era la voz de quien genera dependencias.

-¿Has pasado miedo? –te recogió el bastón.

-A ratos.

-¿Te ha gustado hacerlo? –echasteis a andar.

-¡Sí! –afirmaste casi con entusiasmo- Ha sido... no sé, intenso. Jamás hubiera pensado que me atrevería. Aún no puedo creerlo  –Ahora que todo había pasado, te sentías con ganas de hablar de ello.

-Pues créelo. Lo has hecho y ¿sabes porqué?

-Sí. Porque me lo has pedido tú y tú sabías que me atraía esa fantasía, ¿verdad?

-Deberías probarte en otro ambiente más selecto. Tendrías éxito te lo aseguro ¿De qué color tienes los ojos? – te preguntó de repente.

-Verdes.

-¿Te das cuenta de que es lo único tuyo que aún no he visto?

              Aquello te pareció bonito, una sutil forma de piropo.

-¿Quieres verlos? – le ofreciste.

- De modo que eres una auténtica zorra pelirroja de ojos verdes. –afirmó, más que preguntar, deshaciendo el ensalmo intencionadamente.

-Sí –respondiste de todas formas con dulzura. Era la primera vez que te llamaba algo parecido, y te gustó. En sus labios más que a un insulto, sonaba como si te otorgara una titulación. “El primer grado”.

-Abotónate el abrigo. -Te pidió ¿Te gustaría ver un momento por dónde has pasado? Particularmente te diré que prefiero que no lo hagas. Preferiría conservar en ti la desubicación y el desconcierto un poco más de tiempo. Simplemente recuerda que las mujeres que están allí son unas profesionales, o sea unas trabajadoras, mientras que tú eres una Mesalina lasciva que se pasea desnuda por mero placer ¿Lo recordarás?

-Sí-respondiste- y no necesito ver la calle, gracias por el ofrecimiento.

-¿Qué te llamaban esos muchachos que te asediaban?

              Otra vez, te costó un poco decírselo. Te costaba, en general decir esas cosas, y él, cómo no, se había dado cuenta a la primera y también te torturaba con ello.

-Calienta pollas – dejaste ir en un murmullo.

-¿Cómo dices? –insistió suavemente.

-Calienta pollas –repetiste algo más alto.

-¡Ah! Eso era –exclamó entonces él, lleno de fingida sorpresa- Y dime ¿Lo eres?

              Está vez tardaste en responder porque la voz no te salía.             

-Sí –admitiste al fin, llenándote de una temblorosa lubricidad.

-Entonces dilo sin ambages. Di lo que eres y hazlo alto y claro para que me entere bien.

-Soy una calienta pollas. –Lo dijiste sin escucharte, pero lo dijiste cómo él te había pedido, e inmediatamente una risotada que no era suya te alcanzó desde muy cerca. De pronto os habíais detenido.

-Buenas noches –oíste decir y por un momento pensaste en Juan, su chofer, pero no era Juan. Estabas confundida en todos los sentidos.

-Buenas noches señores –respondió el desconocido de la risa, con el tono de la guasa todavía pegado a la lengua– Pasen ustedes.

              Subisteis un pequeño peldaño, cruzasteis una puerta y el olor dulzón de un ambientador extrovertido cursi y ego maníaco, salió a recibiros. “¿Rosas con gladiolo?”

-Vamos a comprar tu regalo –te aclaró entonces él- estamos en Gladys Paradise.

-¿En Gladys Paradise? Repetiste tontamente.- No lo conozco.

-Pero antes  de nada necesitamos un teléfono –se desentendió de tu pregunta para no faltar a la costumbre. Se soltó de ti, volvió atrás, cruzó unas cuantas palabras rápidas con el hombre de la puerta y luego regresó a buscarte.

-Necesito que hagas una por mí, –empezó a contarte entonces mientras te conducía hacía donde presumiblemente se encontraba un aparato público- A un gran amigo mío al que necesito que le transmitas un mensaje de viva voz. Yo marcaré el número, espera -mientras apretaba los botones y te alargaba el auricular, te pidió que le dijeras que le llamabas de  su parte, pero antes de que te pudiera dar un nombre ya habían descolgado por el otro lado. Te contestó una voz jovial y franca, de edad inespecífica entre los treinta y los cuarenta años. Él empezó a dictarte la conversación.

-Dile hola y que le llamas de parte de Él,

Lo hiciste tal cual.

-Oh, genial -dijo la voz. Esperaba su llamada.

-Ahora dile que tú eres Ella.

Se lo dijiste.

-Lo suponía –respondió esta vez el hilo.

-Y añádele que estamos juntos.

              Le dijiste que estabais juntos, el teléfono sudaba en tu mano, se te resbalaba como un recién nacido y tuviste que sujetarlo con ambas manos para que no se quedara colgando por el cordón umbilical.

-Pues eso es una gran noticia –apreció tu interlocutor vivamente interesado cuando se lo repetiste palabra por palabra.

-Y por último –te pidió- infórmale de que quiero que él sepa lo que eres y, se lo cuentas como a mi antes.

              Tragaste saliva.

-Él quiere que usted sepa que yo soy una calienta pollas.

-Una calienta pollas que se pasea medio desnuda por la calle haciéndose pasar por ciega. – te corrigió matizando.

-Quiere que sepa que soy una calienta pollas que se pasea medio desnuda por la calle haciéndose pasar por ciega. -Se lo repetiste palabra por palabra, sintiendo golpear entre las piernas cada silaba como una dulce aldaba.

-¿Has hecho eso? ¡Vaya! –exclamó fingiéndose escandalizado- Entonces sí que eres realmente lo que dices ¿Cómo has sido tan mala? ¿No te da vergüenza engañar así a la gente, burlarte de esa manera de las pobres prostitutas? Eres más puta que todas ellas, ¿Lo sabías?

              Esta vez respondiste por tu cuenta.

-Mucho más.

-Apuesto a que tienes un charco entre las piernas.

-Lo tengo –admitiste.

-Tócalo y dime cómo está.

              Obedeciste.

-Empapado,  pegajoso, caliente.

-Bien, bien, bien –tripitió entonces más jovial aún si cabe con la voz del principio. Parecía estar llena de segura satisfacción cuando añadió- En ese caso nos veremos  muy pronto.

              Y colgó. Él le devolvió el auricular al teléfono por ti y te llevó hacia otro lado. Dos regueros de cosquillas liquidas se deslizaban por tus muslos hacia abajo.  Con cuidado empezasteis a descender por unas escaleras enmoquetadas. El olor del ambientador se hacía sofocante.

-Gladys Paradise es un sex-shop. –te aclaró entonces tranquilamente.

XVIII

LA CARTA DE LUCÍA

¿Te estás aburriendo Lucía?

Si tienes sueño, seguimos mañana. Ya sabes que el tiempo es nuestro aliado y que yo siempre voy a estar aquí, esperándote en estas páginas. Tenemos todas las noches que quieras por delante, para charlar así, en silencio. Resulta tan agradable estar contigo, los dos solos, compartiendo pensamientos...

Y es que tú a mí también me dices cosas aunque no me hables, me las dices leyendo, me las has dicho ya con escucharme hasta aquí, con sujetarme entre tus manos y acariciarme cada página con los ojos, mientras que yo te pervierto.

¿Has visto qué cosas haces, niña mala? Seguro que no te creías capaz de llegar a tanto. Tú, tan responsable y tan formalita, tan hermosamente intimidadora y exigente... y, ¿has visto a la otra mujer que tienes dentro? ¿Has visto el camino que lleva? Pues aún la verás ir más lejos. Ni siquiera ha pisado la alfombra todavía...

Sigue leyéndome Lucía. Sigue buscándome a solas donde nada nos moleste y yo te pueda hablar desde el silencio. Sigue diciéndome cosas tú a mí cada noche, cada siesta, llevándome a tu cama. Porque me estarás leyendo como te dije ¿verdad Lucía?... Y me sujetarás con las dos manos también, supongo... Detesto amanecer desparramado en hojas por el piso, como un otoño sin jardinero.

XIX

LA ELEGIDA 

Hacia tiempo que no iban a verla. Se lo había prometido infinidad de veces, cada vez que hablaba por teléfono con ella, pero un día por otro y otro por el siguiente, llevaban sin probar su exquisita tarta de queso dos meses o más.

-Si es que ando de cabeza el día entero con el trabajo, mamá. Estoy desbordada. No sé de dónde sacar un rato.

-Cuando uno quiere encuentra un momento, siempre- Recriminaba la tela rasgada de su voz al otro lado del hilo.

-De acuerdo mamá. Iremos a verte pronto.

-¿Borja sigue igual de rebelde?

-Peor, ahora le ha dado por insultar a todo el mundo, sin venir a cuento. No sé ni dónde aprende las salvajadas que dice.

-Si es que no te impones Lucía, le tienes demasiado consentido...

-Ya lo sé mamá. No me hagas sentir aún más culpable.

-Si en esa casa hubiera un padre, seguro que...

-Mamá.

-Vale, no digo más, pero ya sabes lo que pienso.

-Vale, ya lo sé ¿Te sigues tomando las pastillas?.

              La madre de Lucía tenía una flebitis. Se había caído en las escaleras del portal el invierno pasado y se le había complicado la cosa.

-No, ya no las tengo que tomar.

-¿Cómo es eso? Me dijiste que el tratamiento duraría meses.

-Ya, pero fui otra vez  al especialista y ahora me ha  recetado unas ampollas verdes riquísimas, que saben a coñac.

-¿Y por qué fuiste a verle. Acaso el otro tratamiento no te sentaba bien. Estabas peor?.

-Nooo. Que va. Es que tenía que ir a comprar unos elásticos para la faja y como la consulta esta en el portal de al lado... pues... Además estaba un poco harta de esos pildorones naranjas. Eran tan grandes que no me los podía tragar. Lo de las ampollitas me va mejor.

-¿Pero te notas algún resultado?.

-Yo me encuentro muy bien.

-¿Y la pierna, cómo la tienes?.

-No, la pierna la tengo igual.

-¿Igual?.

-Sí, pero ya no me molesta.

-Entonces la tienes mejor ¿no?.

-No.

-¿La sigues teniendo hinchada?.

-No.

-¿Te estorba al andar?.

-No.

-¿Te duele por las noches?.

-No.

-Entonces la tienes mejor mamá.

-No, la tengo igual, pero ya no me molesta.

-¡Ay mamá!. No me saques de quicio, ¿quieres? Bueno, ¿y con el otro tratamiento qué pasaba ¿Por qué te iba peor?.

-¿Quién ha dicho que me fuera peor? Me iba igual. Lo que ocurre es que no podía tragarme esas enormes grageas. Se me quedaban a mitad de camino y me empezaban a entrar unas arcadas horribles. Me ponía malísima, se me quitaba el apetito y no hacia más que adelgazar. Y con las otras que tomaba primero pasaba lo mismo.

-¿Qué otras?.

-Pues las otras. Las que me mando al principio. Yo no sé por qué hacen las pastillas de ese tamaño. Deben creer que somos boas o algo así, ¿verdad?... ¿Nena, estas ahí?.

-Si mamá.

-Pues que ya te digo. Me iba igual.

-¿Igual que qué, mamá? Me he perdido.

-Igual que el de ahora.

-¿Que el de las ampollas de coñac?.

-Están riquísimas. Mañana tengo que ir a comprar más.

-Cualquiera que te oyera diría que te las tomas a pares.

-¿Y tú, cuando vas a venir a verme? El otro día estuvo aquí tía Nadia y preguntó por ti. Ha estado de vacaciones en Mallorca y me ha traído unas blusas preciosas. También traía una ensaimada para merendársela conmigo, pero por lo visto llevaba exceso de equipaje y no tuvo más remedio que comérsela antes de despegar.

-Mamá, antes de que se me olvide ¿Por qué te sigues poniendo la faja si sabes que el médico te ha dicho que no lo hagas?.

-Tonterías ¿Quieres que salga a la calle con toda la pechuga en constante bamboleo? No tengo veinte años ya, para sujetarme las carnes sólo con ropa.

-Allá tú. Pero luego no vengas diciendo que te dan ahogos y que tienes las piernas hinchadas.

-A mí no me dan ahogos.

-¿Ah, no?.

-No señora. No son ahogos. Son sólo angustias.

-Sí claro, angustias que te hacen pedir a gritos una bombona de oxígeno,¿no?.

-¿Y qué quieres que pida si no puedo respirar. Un puro?.

-Eres una cabezota. Haz lo que quieras, pero luego no te vengas quejando.

-¿Cuándo vais a venir a verme?

-Esta semana, seguro.

-¿Palabra?

-Palabra.

-Pues entonces acuérdate de traerme unas rosquillas de esas que me gustan tanto y, si tienes, unas tijeras para las uñas que, hija, no sé dónde he puesto las mías y tengo unas manos espantosas. Yo os haré tarta de queso, ¿vale?.

-Vale mamá.

-Oye nena, ¿estás saliendo con alguien?

-Nooo. Ya sabes que no tengo tiempo para eso.

-No, si te quedarás para vestir santos como tu tía Nadia, ya lo verás. Si me hubieras hecho caso y en lugar de con ese tarado de tu ex, te hubieras casado con aquel chico tan majo y tan formal del CEU...

-¿Con quién, con Luis? Luis está en la cárcel mamá, se lo llevaron por delante cuando lo del Banesto.

-¡Imposible!

-Que sí mamá, que lleva dos años y medio en Soto del Real y aún le queda otro por lo menos para que le den la condicional.

-Pobrecito ¿Y por qué le hacen eso?

-Pues ya ves, por lo visto no le cuadraban las cuentas.

-¿Y sólo por eso tanto tormento? ¡Virgen santísima, cómo está el mundo! De todas maneras creo que hay más hombres por ahí. No puedes estar siempre sola y Borja necesita la referencia de un padre. Ese niño está demasiado asilvestrado.

-Y yo no tengo tiempo para complicarme la vida, mamá.

-No digas tonterías, criatura, para eso siempre hay tiempo y si no, se busca. Eso es la parte buena de la vida. Además, para un ratito de amor cualquier rincón del día vale, como decía tu padre.

-No seas animal, quieres.

-Es que no sabes lo que te estás perdiendo. La juventud no dura ni lo que un intermedio de la tele, y me da coraje que se te vaya a hacer tarde.

-No, si se me está haciendo. Fíjate que hora es y aún ni he cenado. Te voy a dejar, o si no, hoy, se me juntara la sopa con el desayuno.

-Oye nena, estarás comiendo bien, ¿no? El último día te vi muy delgada. No estarás haciendo tonterías con la comida otra vez.

-¿Qué dices?, si trago como una lima. Estoy hecha una foca.

-Bueno que no te olvides de las rosquillas.

-No me olvidaré mamá.

-Ni de las tijeras.

-Ni de las tijeras, descuida.

-Y que vengáis a verme pronto.

-Esta semana, sin falta.

-Prométemelo.

-Te lo prometo.

-Ay de ti como no vengáis.

-Iremos.

-Bueno hija, ale, un beso y dale otro a Borja de mi parte.

-Un beso mamá.

XX

LA CARTA DE LUCÍA

Salvo una tenue melodía de hilo musical, el silencio más absoluto reinaba a tu alrededor. Supusiste que el local no debía estar muy lleno y eso te tranquilizó hasta cierto punto, segura de que tu condición de invidente y de mujer, no pasarían desapercibidas en un lugar como ese. Llegasteis al final de las escaleras y él te guió hasta lo que te pareció ser un mostrador de cristal. Tampoco tú tenías muy claro qué pintabas exactamente en aquel sitio, ni qué podías aspirar a elegir sin verlo previamente. Siempre a tu lado, él te sujetaba con suave firmeza. Otra vez le oíste dar las buenas noches y enseguida la voz amable y diligente de un dependiente contestándole:

-Buenas noches señores ¿En qué puedo ayudarles?

              Pensaste, que él le contestaría de manera escueta y precisa, que ya traería pensado exactamente lo que quería adquirir y que se lo pediría sin más, pero obviamente prefería tomarse las cosas con calma, exprimir las situaciones, improvisar sobre la marcha el siguiente paso de su juego de perversión y no tenía prisa alguna por dejar un sitio que reunía tantas posibilidades.

-¿Tienes ya algún dildo vibrador en casa? –preguntó, y cuando comprendiste que se dirigía a ti, las piernas te flojearon ¿Cómo se le ocurría hacerte semejante pregunta delante de aquel desconocido? 

-Sí... No –balbuceaste, contradiciéndote.

              Su risa te llegó a los oídos al mismo tiempo que dos rosetones de vergüenza a la cara.

-¿En qué quedamos?

-Tengo un dedo... un dedo vibrador, que me regalaron...

-Cómo es –te interrumpió.

-Como un anillo. Se pone en el dedo y...

-¿Se aplica sobre el clítoris? –Adivinó.

-Sí –asentiste- pero nunca lo uso. Es demasiado... flojito.

-¡Vaya! –exclamó con fingida contrariedad- Entonces es como si no tuvieras nada. Habrá que solucionarlo ¿Te gustaría tener algo más... capaz, verdad? -Y dirigiéndose al dependiente otra vez, enseguida le pidió -Enséñenos, por favor qué artículos tienen que brinden un uso más intenso y completo. Es decir, que no se circunscriban únicamente a la zona externa, sino que puedan proporcionar también un estimulo, más íntimo, de mayor alcance.

              Un deslizarse de cristales precedió a la voz del dependiente, que parecía conocerse su oficio a la perfección. En su tono no se apreciaba el más mínimo asomo de burla o de extrañeza.  

-Si lo que buscan es un consolador tradicional, están estos de plástico rígido, que funcionan a pilas y que debido a su rigidez son los que transmiten una vibración mayor y más uniforme a lo largo de todo el cilindro. Luego tenemos este otro modelo confeccionado con látex, que imita a la perfección la forma y proporciones del pene. Lo hay con vibración opcional y en tres tamaños diferentes. Todos los modelos que les enseño son del tamaño estándar,  pero si quieren puedo mostrarles varios tamaños más.

-Sí –accedió él con inusitada presteza- Hágalo si no le importa, por favor.

              Al dependiente no le importó, estaba para eso. Deslizó nuevos cristales y prosiguió con sus explicaciones monocordes y aprendidas. La cabeza te iba y te venía oyéndole hablar de perímetros y longitudes, mientras sostenías alternativamente entre tus manos los diferentes balanos que él te iba haciendo coger, para que los palparas, los sopesaras y los pudieras calibrar. Su voz te llegaba desde muy lejos y con ecos. Te ardía la cara.

-Este es de gelatina. -te decía- Su tacto es mucho más suave y real que el del látex, como podrá apreciar, y este en concreto es una reproducción exacta del mítico pene del actor John Holmes, cuyas descomunales dimensiones...

-¿No lo encuentras un poco excesivo? –intercedió nuevamente él.

-Francamente sí –respondiste con espontaneidad. –Dudo muchísimo que el Holmes este y yo nos entendiéramos. -No podías creer que estuvieras manteniendo una conversación en aquellos términos con dos hombres a los que ni veías. Otra vez un dulce mareo se instalaba en ti, reblandeciéndote la voluntad, incitándote al abandono. Discretamente te abriste un poco las solapas del abrigo, buscando una tregua de frescor.

-¿Tienes calor? Te preguntó él solicito, notándote tan arrebolada- ¿Quieres que te sujete el abrigo?

-No gracias- desechaste la idea. Hubieras dado un mundo por podértelo quitar. Una picazón cómo de mil hormigas iracundas recorriéndote la piel, te anunciaba que ibas a romper a sudar en cualquier momento ¿Y si le hubieras dicho que sí? ¿Hubieras dejado a aquel maestro de la perversión que no perdía ocasión de jugar con tus nervios y tu libido, completamente desconcertado? Seguramente no.

-Y eso otro que tiene ahí qué es? –Le oías seguir preguntando.

-Oh. Eso es un plug anal. Un dilatador. También los hay en varios tamaños y...

No los conocías y lo que esta vez pusieron en tus manos fue una especie de tronco de cono de unos quince centímetros, redondeado por la punta y la base y acabado en un pie de copa. Era blando y duro a un tiempo y pensado para que una vez colocado en el esfínter no se pudiera salir. Se recomendaba para su uso una crema lubricante especial de agua, glicerina y propileno, que además ayudaba a la estimulación.

-¿Cuál crees que será tu talla? –Te preguntó él como si nada- ¿Dilatas con facilidad?

-No sé... sí, normal, supongo –farfullaste, atragantada de vergüenza, pero cuando él le anunció al dependiente que también os llevaríais uno de esos, te derretiste sin querer por dentro ¿Cuánta gente te estaría mirando? ¿Cuántos ojos viciosos estarían fijos en tus manos, imaginándose tórridas escenas entre los ejemplares que palpabas y tú? Ojos de hombres con la cabeza llena de semen, que más que nunca estarían pensando con la bragueta. Hombres que te hubieran espermatizado su saliva por el cuello, de haberse atrevido a preguntarte tu precio ¿Serías la única mujer en todo el establecimiento? La única que no se podía quitar el abrigo, seguro ¿Qué pensaría de ti aquel dependiente, que no paraba de hablar de las excelencias de sus emulaciones fálicas? Fuera lo que fuera, la situación te excitaba hasta dificultarte nuevamente la respiración.

Y entonces por fin, él se dignó pedirle lo que en realidad había entrado a buscar desde un principio.

              -Sí, ya sabe, unas de esas pinzas para los pezones, que vienen unidas por una cadenita. Se utilizan en bondage para infringir una disciplina suave y vienen preparadas para poder colgarles unas pesitas.

              El dependiente sabía lo que era y lo tenía, así que se fue a buscarlo y luego empezó a hacer un paquete con todo. A saber, El plug, el pene de gelatina con vibración, tamaño estándar, la crema al uso y la cadenita con pinzas. Las pesitas, eran opcionales.

              Pero aún había algo más que preguntar antes de marcharse.

-Díganos. He oído comentar que en este establecimiento existe una especie de cuarto oscuro para mujeres, un sitio donde tienen lugar anónimos encuentros en la más completa penumbra.

              El dependiente no se dejaba pillar en falta y además hablaba con una corrección más propia del gerente de un hotel de cinco estrellas, que de un asalariado de un sex-shop. Imaginaste que en el mundo real, sería algún estudiante o algún recién licenciado de alguna carrera sin salida, a la espera de un empleo más acorde con la dignidad de su preparación ¿O quizá esperar eso, sería en realidad su mundo imaginario?

-No es exactamente así señor –explicó- En realidad no se trata de un cuarto sino de dos. Uno pensado para parejas y gente sola de ambos sexos, donde no existen más reglas ni más límites que los que uno se ponga, y otro, a su vez divido en dos por un tabique lleno de agujeros a distinta altura, que permiten asomar manos o miembros, hacia el otro lado.

-¿Y vienen mujeres solas a meterse en ese cuarto?

-Más a menudo de lo que uno pudiera creerse señor. No obstante la mayoría viene con sus parejas y luego juegan a reconocerse cada uno desde su lado. Si me permiten el comentario, tiene sus horas bajas, claro, pero la verdad es que goza de gran aceptación.

-¿También está a oscuras?

-Algo se ve cuando uno se acostumbra y resulta curioso descubrir que muchas mujeres reconocen antes a sus parejas por el pene que por las manos y que muchos hombres las reconocen a ellas por los pechos antes que por cualquier otra parte de su cuerpo.

              Ya no solo te ardía la cara. Ahora te ardía también la garganta con una quemazón de sequedad, que no habías sentido desde que dejaste de correr alrededor del campo de baloncesto, durante las clases de gimnasia del colegio, y mientras tratabas de explicarte tus propias reacciones, notabas como palpitaban tus sienes contra las patillas de tus gafas de buscona ciega y calienta pollas y tu mente se ofuscaba. El corazón se esforzaba por huir de tu pecho, sin conseguir otra cosa que quedarse atravesado en medio de la garganta, ocasionándote una falta de aire que te hacía jadear roncamente como una anciana de ático sin ascensor ¿Qué te ocurría? No entendías nada... y tardarías aún varias horas en comprender que lo que te estaba llevando a tal estado de excitación, no era la posibilidad de que él te hubiera pedido que entraras en aquel cuarto, sino el hecho de descubrir que tú le hubieras obedecido.

XXI

              Pero no te hizo entrar. Decidió que lo dejaría para mejor ocasión, aduciendo que de momento con haber jugado con la posibilidad bastaba y que era mejor ir despacio para no desgastar las cosas. A cambio te hizo volver a llamar a su amigo para contarle lo que te acababas de comprar.

-Pues no sé. No sé de qué color es el plug.  –te escuchaste decirle- Como soy una ciega calienta pollas no me entero. –te hizo añadir él.

-¿Crees que Él te hará usarlos ahora? –quiso saber su amigo.

-Seguramente. –te sentiste encender.

-¿Te provoca pensarlo?.

-Sí. –admitiste.

-Entonces no eres una simple calienta pollas y un putón, ¿verdad?

-No. No soy sólo una calienta pollas y un putón. –respondiste, sabiendo que esperaba oír de tus labios las palabras exactas.

-Claro que no. Tú eres mucho más que eso. Dime el qué ¿quieres?

-Una perra salida. –dijiste sin que esta vez nadie te lo dictara. Lo soltaste a bote pronto, asustándote a ti misma por la ferocidad de tu propia voz y luego, dejándote atónita del todo, te reafirmaste- Soy una perra salida –y así era exactamente como te sentías.             

              Cuando colgaste, tuviste por primera vez la alarmante sensación de que de un momento a otro ibas a tener un orgasmo. Allí mismo y de pie, como estabas. Un paso en falso, un roce más del dedo invisible de seda de las bragas contra tu pubis despoblado y tendrías que ponerte en cuclillas para no caerte cuando las piernas no te sujetaran. Empapada, hinchada, abierta... nunca te habías notado así. Tu cuerpo se deslizaba por un tobogán de cosquillas y ya no tenías fuerza de voluntad para poderte parar. Él lo notó en seguida y aún a tiempo, un pescozón  no por suave menos inesperado y vejatorio, vino a poner freno a tu impudicia y a tu debilidad.

-No seas cochina –te regañó su voz severamente- aquí no se hace eso. Contrólate ahora mismo.

              Era evidente que no estaba dispuesto a dejarte terminar aún. Con toda seguridad este era el punto al que te había querido llevar desde un principio y no iba a dejar que le impidieras saborearlo a su manera. Te había llevado hasta ese límite en el que todo te daba igual, en el que te sabías entregada a su capricho y en el que ni siquiera te escandalizaba descubrir que si hubiera querido tomarte allí mismo, delante de todos, no habrías opuesto tampoco la más mínima resistencia. Pero aún no había llegado ese momento y en el ínterin él proseguía impasible con su juego, dejándote con las ganas, humillándote dentro del charco de tus bragas ¿Quién era aquí el calienta pollas?

-Necesito beber algo. –silbaste.

-Lo que necesitas es que te enseñen buenos modales. Y vamos a empezar ahora mismo.

Sin dejar de ser suave, detectaste en sus palabras unas cuantas aristas de aspereza. Demasiado caliente para interpretarlas, te limitaste a asentir sumisamente con la cabeza. Sí, habías sido muy mala, una desvergonzada y había que castigarte. Estabas totalmente de acuerdo, lo notabas en que tu vulva sonreía completamente satisfecha.

-Tendrás que abrirte el abrigo y que quitarte el sujetador.

-¿Aquí?

-Vas a estrenar las pinzas que te he comprado.

              Entendiste que esa era su respuesta y que quería decir que sí, que allí mismo y que ya estaba esperando a que lo hicieras. Lo hiciste. Te desabrochaste el abrigo, buscaste el cierre del sostén por tu espalda y te lo quitaste limpiamente sacando los tirantes por las mangas. Lo guardaste en la bolsa de las compras y sin ademán de taparte te quedaste quieta, dócilmente desafiante, esperando la siguiente orden, igual que una perrita bien amaestrada. Ya fueran pocos o muchos, imaginaste que estarías dejando definitivamente exoftalmos a los clientes y empleados que poblaran la tienda.

              Un repentino frío de metal se fundió en tus pezones con el pinchazo de un mordisco de dientes diminutos, que pensaste, no serías capaz de soportar por mucho rato. Mas esa debía ser sólo la primera impresión, a juzgar por lo que discrepó él de tu criterio.

-Lo llevarás puesto diez minutos a partir de ahora – dispuso dando un suave tironcito de la cadena antes de soltarla –y para entonces ya deberemos haber llegado a tu casa. -La cadena quedó suspendida entre ambos senos, columpiándose, retorciendo levemente los dos pellizcos de carne en que se anclaba, a cada bamboleo. -Además, así podré llevarte de paseo sin temor a que te “vayas”- añadió con evidente ironía. Te mordiste los labios, ensimismada con la redoblada lubricidad que se apoderaba de tu cuerpo.

-Sí –gemiste entonces fuera de ti, sin creer que fueras tú-, llévame a donde quieras. 

El momentáneo dolor inicial dejaba paso a una especie de irritación placentera que tensaba tu vientre y enardecía tus pequeños mamelones, como si una nota musical aguda y sostenida, una nota metálica y vibrante, fluyera dulcemente por ellos ¿Por qué no habías probado esto antes? Tuviste que luchar contra la pendiente del tobogán que de nuevo quería arrastrarte. Su voz te ayudó.

-¿Tendré que regañarte de nuevo? –Tiró suavemente de la cadena hacia arriba, atrayéndote al tiempo hacía él. El cosquilleo desapareció inmediatamente de entre tus piernas.

-No. Ya está –te apresuraste a responder y a pesar de los tacones estabas de puntillas.

-De acuerdo –dijo entonces él con el tono fingido de quién ha de tomar una decisión que no le gusta. –Pensé que podríamos dejarlo para un poco más tarde, pero veo que no va a poder ser. Es el momento de contener tus ímpetus, zorrita. Déjame la bolsa, por favor. –te pidió, haciendo que literalmente te echaras a temblar ¿No pretendería hacerte estrenar también a la vista de todos algo de lo que quedaba allí dentro?

A la vista del todo, no. Sólo a medias, pues desenvolvió el dilatador, lo puso entre tus manos junto con la pomada y luego te acompañó hasta la puerta de los aseos.

-¿Ya sabes lo que has de hacer con ello?

-Sí –respondiste sin haber dejado de temblar.

-¿El qué? –Insistió maliciosamente.

-Ponérmelo en el... culo.

-Metértelo en el culo –matizó él.

-Metérmelo en el culo. –repetiste tú dócilmente.

-Perdona que no entre contigo –se disculpó guasonamente y luego te recomendó- Tómate tu tiempo y utiliza la crema. Desde luego puedes volver a quitarte las gafas si quieres hasta que salgas y ten mucho cuidado donde te tocas ¿De acuerdo?

Tenías una duda.

-¿Quieres que me quite también las bragas?

              Pero no te llegó ninguna respuesta. La puerta se abrió y suavemente te empujó hacia su interior.

XXII

              No te diste cuenta de que te había empujado al interior del lavabo de caballeros, hasta que te quitaste las gafas y tras unos segundos de acomodo a la luz, viste la inequívoca fila de urinarios adosados a la pared. Un hombre de color, vuelto de espaldas, con uniforme de guarda jurado, te miraba suspicazmente desde uno de ellos. En una mano sostenías las gafas, en la otra mostrabas ostensiblemente la especie de macana color ébano que te debías introducir, como si de una ambigua amenaza se tratara.

-Es negro –dijiste tontamente y el hombre, desconcertado primero y agraviado después, te respondió que sí, que desde el mismo instante en que su madre lo había echado al mundo y añadió que como no era Mikel Jackson, además se iba a tener que aguantar con ese color aunque no le gustara. Luego, acabada la micción al mismo tiempo que la perorata, se la sacudió con enérgica dignidad mandinga, se subió la bragueta y salió sin lavarse las manos.

-Me gustabas más de calienta pollas,  guapa.

-Me refería al... al... chisme este. – le aclaraste innecesariamente a la puerta que ya se cerraba como si no te oyera.

              No quisiste salir. Imaginaste que él estaría del otro lado esperando a verte aparecer completamente corrida y no quisiste darle ese gusto. En lugar de eso, bebiste agua del grifo y te encerraste en una de las cabinas. El sitio estaba limpio y olía a producto de desinfección sin contemplaciones, bajaste la tapa, te sentaste en ella, abriste la pomada y empezaste a aplicarla a lo largo del cono. Su tacto era suave y liso. Después te abriste el abrigo, te quitaste las bragas sacando para ello el pié de cada zapato y te incorporaste. Buscaste la postura en el estrecho espacio y finalmente con una pierna sobre la taza, empezaste a tantear ¿De verdad estabas haciendo aquello? Por tu cabeza cruzaban absurdas expresiones y comentarios imaginarios, risas y gestos de gente conocida. Te estorbaba el abrigo y además lo ibas a pringar. Te lo quitaste, lo colgaste en la percha de la puerta sobre las bragas y probaste a ponerte en cuclillas. Así era mejor. Empezaste a empujar, procurando no tocarte donde no debías como él te había pedido. A partir del primer tercio, dolía. Volviste atrás y seguiste haciendo ese recorrido terciado hasta que notaste que podías ir un poco más lejos. Las pinzas de las cadenas te obligaban a moverte con cuidado. Miraste tus pezones, estaban hinchados y su color de cereza habitual se había tornado violáceo ¿No había dicho diez minutos? ¿Cuánto llevabas allí? Llegaste a la mitad del recorrido y aquello volvía a doler. “Tómate tu tiempo” , recordaste, “menudo cabrito”. Volviste a atrás y esparciste más pomada sobre el plug y otro poco sobre el objeto del asunto. Cambiaste de postura. Lo pusiste sobre la tapa de la taza y probaste a irte sentando lentamente. No funcionaba del todo, se torcía, o no entraba en la dirección idónea. Te ardían los pezones. De pie, sacando el culo, llegaste hasta el borde del último tercio,  pero cuando quisiste introducirlo del todo te volviste a atascar. Quizá tú no dilatabas tan bien como suponías. Regresaste a las cuclillas, sudabas. Ahora que te habías quitado el abrigo rompías a sudar. Con un definitivo empujón, ayudándote con la mano que te quedaba libre, el pie de copa se deslizó hacía tu interior, se acopló estrechamente a tu esfínter y desapareció la tensión de la zona perineal dejando en su lugar la lógica sensación de necesidad de ir al baño. Te pusiste el abrigo. Los movimientos se te hacían perezosos, te costaban. Antes de salir, volviste a ponerte las bragas entendiendo que al fin y al cabo él no te había dicho que te las quitaras. Estaban escandalosamente empapadas y por un momento pensaste en ponerte las limpias, pero algo te dijo que no lo debías hacer, que en realidad no debías limpiar ni retocar nada y lo dejaste todo como estaba. Antes de salir, te mojaste un poco la cara, bebiste otra vez haciendo cuenco con las manos y te miraste complacida en el espejo aunque eludiendo mirarte directamente a los ojos. 

-Menuda puta estás tú hecha –le dijiste ambiguamente a la dorada cadena que se columpiaba lúbricamente entre tus pechos, antes de abrocharte de nuevo el abrigo sobre ella. Debía haber transcurrido una eternidad en tu cabeza, cuando empujaste la puerta y volviste a ser ciega. El brazo firme de tu pervertidor te estaba esperando.

-Tenemos cinco minutos para llegar a tu casa –te informó- y me temo que tendremos que ir caminando ¿verdad?

-Sí, mejor –asentiste, segura de que si andar iba a ser algo complicado, -pues cada movimiento de cada músculo de tus piernas repercutía inmediata e involuntariamente en la zona crítica-, sentarse en un taxi o en cualquier otro transporte podía llegar a convertirse en una experiencia desgarradora. Mientras él te guiaba fuera del Gladys Paradise, caíste en la cuenta de que en efecto la sensación de orgasmo inminente había desaparecido.

XXIII

No habrían transcurrido ni tres minutos más, cuando él se detuvo de nuevo y te pidió las llaves del portal. “¿Ya estabais en tu casa? ¿Qué clase de rodeo te había hecho dar para volver tan rápido al punto de partida? ¿Había un sex-shop a tres minutos de tu casa y tú no te habías enterado? El desconcierto era mayúsculo ¡Qué poco conocías tu cuidad!” Se te ocurrió también que te podía estar engañando desde un principio, que podía no haberte llevado a donde decía, sino haberse limitado a dar un par de vueltas sin salir del barrio, haciéndote cenar engañada en cualquier otro restaurante cercano. “¿Pero y la calle de las prostitutas? ¿También había una cerca de tu casa?” .Te asaltó la duda de si no te estaría embaucando ahora, si no sería verdad todo lo anterior y ahora te habría llevado a cualquier otro sitio haciéndote luz de gas. A lo mejor a la casa de su amigo. “¿No había dicho este que os veríais pronto? ¿Debías asustarte? Te tranquilizó recordar que siempre podías quitarte las gafas.

El ruido de la cerradura, el olor del portal, los dos peldaños y el chorrito de la fuentecita junto al ascensor. Todo resultaba demasiado familiar para no ser tu casa. No entendías nada y te prometiste que al día siguiente saldrías a dar una vuelta de reconocimiento por el barrio y localizarías los sitios por donde habías pasado. Otros dos minutos después, te pedía la llave de tu puerta. A esas alturas cada paso era una tortura, un esfuerzo que te reblandecía de cintura para abajo. En cambio los pezones habían dejado de dolerte, adormecidos de pura mortificación.

-Está en el mismo mazo. –dijiste- Es la más larga de todas.

              Entraste delante y con un gesto mecánico encendiste la luz. Estabas en tu casa y eso te llenó de intima lubricidad. Quizás ahora te dejaría verle la cara.

-¿Puedo ofrecerte algo de beber?

-Puedes quitarte el abrigo -dijo él. Y te gustó la forma en que hizo que aquel puedes, sonara como un debes. Obedeciste, dejándolo resbalar hasta el suelo, dejándote luego contemplar con las piernas ligeramente separadas. La cadenita se columpiaba entre tus pechos como la comba de un juego inocentemente perverso. Notaste que él la sujetaba de nuevo y que tiraba suavemente de ella, atrayéndote hacia sí. Te embriagó el olor que desprendía. Seco, acogedor, maduro ¿Qué iría a pasar ahora?

-Junta las manos encima de la cabeza –Te pidió- Y separa aún más esas piernas.

              Esto último lo hiciste con precaución, con la sensación de estar tan exageradamente dilatada que no podrías sujetar aquel cuerpo extraño dentro de ti por más tiempo, si las separabas demasiado. Pero sólo era una apreciación tuya.

-Siempre me han atraído las pelirrojas de verdad –te confió en un susurro- sobre todo si se parecen a las que dibuja Milo Manara en sus comics, como tú. Ya sabes, ojos verdes, nariz respingona... pecho generoso y piernas largas, con esta piel de nieve y estas pequitas que se te caen por el escote... -Sin previo aviso, te quitó las pinzas. Ambas a la vez, con sendos movimientos precisos y rápidos de las manos, que no te llegaron ni a rozar. La sangre volvió rápidamente a irrigar las zonas dormidas de tus pechos y una agudísimo pinchazo intermitente se cebó con ellos durante largos segundos. Dos rejones de fuego, que los hinchaban y endurecían hasta reventar al ritmo de tus pulsaciones. Luego la misma sangre te hirvió de golpe en la cabeza.

-¡Fóllame! – exclamaste enajenada.

-Mantente derecha –te exigió él, apelando otra vez a tu compostura- Pasará enseguida.

              Pasó, y una sensibilidad extrema permaneció instalada en la cereza de tus pezones. De pronto hasta el contacto del aire los exacerbaba. Las cosquillas volvían en masa a la zona interna de tus muslos, licuando las paredes de tu vagina una vez más sobre la castigada seda de tus bragas. Sin asomos de vergüenza pensaste que tu pervertidor creería que te habías orinado encima cuando te pidiera que te las quitaras.             

              Sonó un teléfono, uno móvil, ajeno a tu casa.

-¿Sí? –le oíste responder escuetamente y te preguntaste porqué no te habría dejado llamar con ese teléfono a su amigo. Él, no parecía de esos que van por ahí con el móvil sin saldo, recibiendo nada más que llamadas.

-¿Sigues confiando en mí? –se dirigió a ti.

-Sí. -le contestaste pese a las lucubraciones telefónicas.

-Es el hombre con el que has hablado antes, -te informó- quiero tu permiso para darle estas señas y que venga ahora. Si no fuera de mi absoluta confianza no te lo pediría.

              Accediste y luego una conmoción de adrenalina te robó una vez más el aire de los pulmones.¡Habías abierto a otro pervertidor la puerta de tu casa!

-Alcázar 76, tercero B –le oíste recitar escuetamente y despedirse –Estará aquí enseguida, -te explicó a ti- vive a menos de dos manzanas. –Su voz era otra vez caliente y persuasivamente peligrosa.- Mientras tanto, -te propuso- enséñame dónde tienes esa alfombra que tú y yo sabemos, esa, sobre la que vas a hacer cosas a las que nunca pondrás palabras.

XXIV

LA CARTA DE LUCÍA

              ¿O sí se las pones, Lucía?

¿Me estás sujetando con las dos manos? ¿O me has colocado una pinza en el lomo para permitir que una de ellas pueda escurrirse debajo de la sábanas?... Eso es lo malo de leer en folios sueltos, que de vez en cuando hay que... parar, descansar un rato los ojos para aliviar la tensión del... brazo, y ya de paso aprovechar para meter una mano bajo la sábana. Déjala ahí, Lucía. Ya llega el momento de saber qué va a ocurrir sobre tu alfombra.  

XXV

LA CARTA DE LUCÍA

Él mismo respondió al telefonillo y esperó junto a la puerta abierta a que subiera su amigo. Enseguida, acompañado de sus pasos, volvió al salón, en cuya alfombra esperabas tú, tal y como él te había dejado, obscenamente apoyada en las manos y en los pies, vuelta la cara hacia el techo, sin rozar con el culo el suelo y con las piernas separadas en dirección a la puerta por la que entraban. Lo primero que debían ver, era obviamente la enorme mancha que crecía en la seda de tus bragas, pero hacía ya mucho rato que habías rebasado el límite de tu vergüenza y que te mirabas a ti misma, a las cosas que hacías o decías, con la lejanía del espectador de escaparates. Interesada, pero desde fuera.

-Está aquí el hombre al que le dijiste antes por teléfono que eres una perra salida -te anunció su voz, siempre tranquila- Quiero que te levantes a saludarle, que te acerques a él y que lo toques. Y si te gusta, sólo si te gusta, -recalcó- te preguntaré si estás dispuesta a hacer con él lo que te pida.

Obedeciste y tus manos se retiraron escandalizadas cuando toparon inesperadamente con la carne desnuda de un torso. No pasaba nada –te explicaste- sólo que no era eso lo que te esperabas. Estiraste los brazos de nuevo y entonces te pareció un cuerpo joven y fornido, aunque no tan alto como el de él, lo que tocabas, con un pelo rizado, espeso y corto. Sus hombros eran anchos y bien musculados, firmes sus pectorales, y marcadamente protuberantes sus abdominales. De cintura para abajo, tampoco iba menos desnudo de ropa y de fibra muscular y como en una versión pervertida del juego de la gallinita ciega, abarcaste sus piernas fuertemente torneadas, sus muslos pétreos, los gemelos enquistados de quien sube los peldaños de dos en dos cuando al fin se baja de la bicicleta, y por último pusiste ambas manos sobre sus nalgas, altas, duras, abombadamente compactas y se te vino a la cabeza la posibilidad de que fuera un hombre de raza africana. Nunca habías estado con uno, pero te gustaban los hombres musculados hasta cierto punto, como aquel, antes de que parecieran más anchos que altos, más homínidos que homosapiens y más torpes que listos. Te retiraste de su lado echándote hacia atrás un paso, dando a entender con tu gesto que ya habías concluido tu reconocimiento. Desnuda, entre aquellos dos desconocidos, estabas tan inconteniblemente caliente que te mareabas.

-Aún deberías inspeccionar algo más, ¿no te parece? –La voz de él sonó a partes iguales irónica e imperativa.

Lo hiciste, volviste a alargar la mano y por segunda vez la retiraste como si te hubieras quemado, al topar con algo que no te esperabas. Aquel hombre estaba completamente rígido por aquel sitio y su “rigidez” te pareció tan absurdamente desmedida como la que le habías acariciado un rato antes a John Holmes en la tienda. Hubieras necesitado al menos cuatro manos para cubrir entero aquel miembro desafiante y varios centímetros más de dedo para poder abarcarlo. A priori, detestabas los penes excesivamente grandes o gruesos, pero aquel era tan desproporcionadamente grotesco que entraba en una nueva categoría de lo apabullante. Y aturdida como estabas, no te diste cuenta tampoco de que iba tan afeitado como tú, hasta que sopesaste sus testículos ovinos en el cuenco de la mano y echaste a faltar los rizos. Por segunda vez, pensaste en un hombre de color y por asociación de ideas, se te vino a la cabeza el guardia de seguridad del Gladys Paradise, sacudiéndosela en el baño ¿Podría ser aquel el mismo individuo al que habías estado llamando por teléfono? ¿El mismo al que le habías gritado al entrar en el sex-shop, lo calientapollas que eras? ¿El mismo orgulloso mandingo que parecía luchar contra un ofidio de difícil domeño, cuando se la confinaba en la bragueta?... Podía ser, aunque bien pensado, olía diferente... y mejor pensado aún, ¿Qué más daba? Además el hombre del teléfono, no tenía ese peculiar timbre musical en la voz, que caracteriza a los africanos.

-Bien –interrumpió él tus conjeturas- ¿Podemos saber ya tu veredicto? ¿Harás con mi amigo lo que yo te pida?

              Ni siquiera esperaste el tiempo de aparentar una recatada duda.

-Lo haré –y gemiste al decirlo, como si descubrir lo libertina que eras te desesperara un poco, o como si intuyeras que después de lo pasado, el verdadero sometimiento empezaba a partir de ese instante.

-Así me gusta –se felicitó él- No me decepcionas en absoluto ¿Qué puedes decirnos entonces sobre ese artefacto que llevas insertado? –te preguntó en seguida, como queriendo darte a entender, por si acaso estabas esperando poder adoptar la actitud cómoda y pasiva del dejarte hacer; que él esperaba otra cosa- Mi amigo –prosiguió invitadoramente- aún no sabe de qué color es y yo por mi parte quisiera comprobar los resultados de su funcionamiento.

-Es negro –dijiste tú tontamente y sin que nadie te lo pidiera volviste a ponerte a cuatro patas, esta vez vuelta hacia el suelo, mostrándoles la grupa, arqueando la espalda. Con ayuda de una mano te separaste por detrás la única prenda que te tapaba. Aprendías deprisa, como el que tiene impresos en la mollera años y años de inútil teoría y de pronto encuentra la manera de ponerla en práctica. No rascando mucho en tu interior, había una zorra diplomada.

-¿Lo tienes dolorido?

-Un poco –reconociste.- aunque más bien está cansado de contraerse cuando le da la gana.

              Hablar de tu culo en tercera persona te ayudaba a volverte procaz y desinhibida.

-En ese caso –opinó él- ya va siendo hora de sacarlo.

              Te alegraste de escuchar eso y sin moverte de cómo estabas, tiraste de él con cuidado, en un primer tanteo. A pesar de tus miedos anteriores, estaba firmemente acoplado y se resistía a abandonar tu cuerpo sin algo de lucha. Lo giraste, tiraste más fuerte y el anillo de carne rosa que lo ceñía, cedió poco a poco, tensamente abombado, antes de expulsar la parte más gruesa y permitir que el resto se deslizara sin esfuerzo. Una lasitud placentera rellenó inmediatamente el vacío que dejaba. No te incorporaste de inmediato. Al revés. Apoyaste la cara en el suelo para estar más cómoda y te dejaste contemplar a su antojo mientras esperabas nuevas indicaciones. Los imaginaste haciéndose señas que no podías ver, intercambiando gestos sobre lo que les parecía tu ano rosa irremediablemente abierto. Un hilillo de baba blanca, como de niño desatendido, se descolgaba de entre las ninfas de tu sexo hasta mojar la alfombra. La vista que debías estar ofreciendo, el roce de la lana contra tus pezones, la revelación de tu propia impudicia, te anonadaban. En tu cabeza ya no eras más que una perra en celo esperando a que de un momento a otro saltaran sobre ti y te tomaran por todos lados, quizá ambos a la vez, como dos predadores que llevaran horas corriendo tras su presa. Sin embargo en esto,  tu pervertidor, tampoco se conducía por los cauces habituales.

-Probablemente mañana te acordarás de mí cada vez que quieras sentarte. –te dijo casi con remordimiento.

-Sí –admitiste tú.

-¿Estás ahora más... cómoda? –se interesó.

-Sí –volviste a admitir escuetamente, demasiado pendiente de lo que se avecinaba para ir más allá con tus explicaciones, o entretenerte en sus matices.

-Bien –se felicitó él- entonces creo que ha llegado el momento de que te ocupes de mi amigo.

              Ya lo había dicho. Había pronunciado aquellas palabras y eso significaba que había llegado el momento de dejar de jugar a ser una mujerzuela, para empezar a comportarse realmente como una de ellas. Ocuparse de.., entretener a.., prestar servicio con..; eso es lo que hacían las busconas de verdad, a parte de parecer que lo eran, y ahora tú ibas a hacer lo mismo. Por una vez, ibas a dejar de inventar que eras, para serlo realmente. Otra vez con el corazón atravesado en la garganta esperaste a oír la siguiente orden, suponiendo que fuera cual fuera, entraría dentro de las prácticas preliminares al coito, habituales entre gente heterosexual. Imaginaste que te haría acariciarle, o incluso que te haría tocarte para él, o arrodillarte ante su “rigidez” y rendirle admirada pleitesía, y que después te haría sodomizar por ella,. Imaginaste en definitiva que habría eso; unos preliminares más o menos dirigidos antes de entrar en materia propiamente dicha, pero obviamente él debía pensar, no sin razón, que ya habías tenido prolegómenos suficientes.

-¿Te acordaste de traer eso? –le oíste preguntar a su amigo

              Y este se debía de haber acordado, porque aunque siguió sin decir nada, él sí que dejó salir  un  “¡Ah, perfecto!” en tono satisfecho. Luego dijo para ti:

-Espero que sea de tu talla, aunque siempre se puede ajustar. Desvístete del todo y yo te ayudaré a ponértelo. Las medias y los zapatos puedes dejártelos. 

Notarte, apenas dos minutos después, ceñida con aquel apretado cinturón-braga de cuero del que pendía el dildo de gelatina que te había comprado, no te ofuscó tanto como oírle decir lo que esperaba que hicieras con él. Nunca se te ocurrió que te haría usarlo con alguien que no fueras tú misma y por esa razón, durante el cuarto de hora siguiente, tu cuerpo obedeció a lo que le pedían, pero tú mente siguió inoperante, asfixiada en su propia excitación, incapaz de asimilar lo que estaba haciendo. Y Allí, en la alfombra, ahorcajada sobre la bien esculpida grupa del amigo, entraste y saliste de su cuerpo duro y musculado como si fuera una paradoja de mantequilla. Con cada envite, la parte posterior del arnés golpeaba contra tu vulva, aplastando sin miramientos los pliegues que más lo acusaban, cebándose especialmente con la maltrecha protuberancia del botón de tu clítoris, y ya por solidaridad con El Amigo, reavivando los ecos cercanos de tu propia dilatación. Una de tus manos se escurrió furtivamente hasta llegar a ella y un dedo curioso no pudo evitar asomarse a su interior.

Desde el sofá, cómoda  y serena, te llegó la voz de tu pervertidor sugiriendo que usaras las manos también para él, que recordaras que aún podías hacer algo más con ellas para proporcionar un mayor disfrute a su amigo, que simplemente asirte a sus caderas, y cómo no, tú obedeciste con prontitud, casi con la fruición de quien recibe una buena idea, abrazando primero con la mano libre y luego con ambas, a medida que incrementabas el ritmo; aquel miembro tumefacto y palpitante que te hubiera partido en dos mitades de haberse intercambiado la posición contigo. Te abrasó la idea por dentro. Sentías la masa hipertrofiada del resto de su cuerpo ir y venir a tu gobierno,  golpeando contra tu pelvis y tus muslos con un ruido de cachete. El amigo jadeaba, y tú jadeabas sobre él coordinando manos y cintura para hacer coincidir el momento en el que embestías con el que deslizabas las manos hacía atrás sobre su pene.

-Muy bien perrita –te premió la voz desde el sofá- déjate llevar.

              La impresión de estarle atravesando con un único falo interminable, te emborrachaba de tal modo que ya casi no podías oír lo que él te decía. A decir verdad, en ese momento ni siquiera te importaba. Como tampoco tenías ganas de preguntarte porqué no participaba y se quedaba allí sentado. Te daba igual si se reservaba para el final, si era homófilo, impotente, o si simplemente le gustaba mirar. En ese momento, él no figuraba, porque la ceguera sorda de la lascivia lo colmaba todo. Las manos del amigo, buscaron las tuyas y se abrazaron a ellas incorporándose al movimiento, dirigiéndolo, intensificándolo brevemente para volver a aminorarlo enseguida, en un intento de alargar lo inevitable. Te ardían los botones de los pechos, rebotando enardecidos contra su espalda y volvían las hormigas a hacer presa en tu vientre y en tus ingles, como lenguas feroces y diminutas. Empezó a gemir y su gemido a deshacerse en gruñidos de variedad zoológica diversa. Perro, oso, cerdo, marsopa... nunca habías hecho gruñir a un hombre de tantas maneras diferentes. Empezó a temblar, a convulsionarse, a recular contra tu pubis con tal fuerza que a pesar de estar firmemente agarrada, a duras penas evitabas salir despedida hacia atrás. Y de pronto se quedó quieto, congelado como si lo hubiera alcanzado el disparo de una máquina de fotos y en seguida, al tiempo que un calor viscoso e hirviente empezaba a derramarse entre tus manos, un nuevo temblor más vibrante, más profundo y extendido, nacía y crecía rápidamente, barriendo con oleadas sísmicas de carne la geografía de su cuerpo, hasta reblandecerlo en un amasijo exhausto, quebrado y feliz, que quedó tirado entre tus piernas sobre la alfom

XXVI

              Te sorprendieron los minutos parada en medio del salón con las manos separadas del cuerpo a la altura de los hombros, asediada por tu propio placer interrumpido, suspendido al borde del tobogán, dependiendo de un simple gesto, una imagen mental, o una palabra, para precipitarse por la cuesta abajo con todo el peso de la gravedad. El esperma del amigo se secaba en tu piel, acartonando los hijos que no tendría en una fina película llena de grietas, que intentaba refugiar sus postreras humedades entre tus dedos. En algún momento impreciso y tan en silencio como a su llegada, El Amigo se había marchado y al tiempo que su ausencia, percibías que tu olvidado pervertidor regresaba con todo el peso de su oscuro magnetismo.

-Necesito ir al baño. –pediste, apartando con un antebrazo la llamarada de pelo que te caía sobre la frente perlada y las gafas impertérritas.

-¿Eres una cochina, lo sabías? –te preguntó él con su tono más complacido, en lugar de contestarte, y tuviste que morderte los labios para no gritar de lujuria allí mismo. El mechón se revelaba, te hacía cosquillas en la nariz y se resistía a los esfuerzos reiterados de tu antebrazo por apartarlo.

-Usa las manos –oíste que te decía otra vez, sin pasión- y mejor aún, recógete nuevamente el pelo en lo alto de la cabeza.

              Quizá no fuera aquel el sitio idóneo para limpiarse, pero esta vez también obedeciste y te sentiste sucia y depravada, asaeteada por aguijonazos de concupiscencia que ni siquiera sabías que existieran. Sólo cuando acabaste de recogerte el pelo, él puso entre tus manos su pañuelo.

-¿Ves cómo eres una cochina? -te humilló- ¿No te enseñaron buenos modales?

-¡Enséñamelos tú!  -jadeaste fuera de ti- ¡Enséñale modales a tu perra!

-Vuelve a ponerte las bragas ahora mismo.

Estaban frías y pegajosas, arrugadas por la entrepierna y lejos de ajustarse a la vulva, se precipitaron entre sus labios llenos de invitadora viscosidad.

-No te toques ahí. –Te advirtió.

-No lo hago –te defendiste- son... las bragas... se me clavan y... – Habías llegado al límite. Entre los talones y las ingles, te empezó a vibrar la nota baja de un instrumento de cuerda, anunciando que esta vez no habría en el mundo recato ni fuerza de voluntad que pudiera contenerte.

-Cállate o volveré a ponerte las pinzas -le oíste reírse de ti a tus espaldas, ahora sí, con el regocijo de quién ha alcanzado la meta que se tenía fijada. Quizá todo el trabajo que se tomaba, tuviera para él ese momento sublime de recompensa, ese punto de no retorno al que te llevaba sin haberte tocado siquiera. “La primera vez no te tocaré”, recordaste, y súbitamente entendiste lo que iba a dejar que sucediera.

-¡Ven! –extendiste los brazos desesperada, abrazando el vacío. Llevabas tantas horas caliente que hasta te dolía el estómago.– Métemela ya, vamos.

-Ni lo sueñes –te torturó.

-Ven, por favor –probaste a gimotear entonces, sintiendo que se hacía demasiado tarde entre tus piernas.

-¡Mantente erguida! -Te zarandeó un poco - No pienso tirarme a una zorra licenciosa como tú, hasta que aprenda buenos modales –Lo sentiste muy cerca, escaldando una vez más con su voz la desnudez de tu espalda.

-¡No me dejes así! –rogaste volviéndote hacia él con intención de echarle los brazos al cuello, pero ni siquiera permitió que le rozaras. Sin esfuerzo, con una tensión medida en la suavidad, se limitó a sujetarte por ambas muñecas y a esposarlas con una sola mano en lo alto de tu cabeza, sobre la puesta de sol africana que te la rondaba, ahora llena de pegotes y de maleza de selva. Intentaste zafarte, poner a prueba su rejo estirando con ambos brazos en direcciones opuestas y él simplemente se limitó a apretar un punto más que tú su cepo, para impedir que te soltaras con eficacia. Debajo de aquella suavidad exquisita, advertiste una fortaleza inusitada, rayana en lo descomunal y aunque más tarde te plantearías si aquellos dos tipos no serían realmente dos ases del mundo del culturismo, de momento tenías necesidades más acuciantes que te absorbían por completo.

-¡Fóllame, cabrón! ¡Fóllame de una vez! –Empezaste a insultarle, a lanzarle patadas sin puntería y a preguntarle si es que era tan maricón como su amigo, pero esta táctica tampoco te proporciono mejor resultado- No me dejes así. –te rendiste finalmente.

-No lo haré, descuida. –te aseguró jocosamente y en la misma postura en la que te sujetaba, te hizo recular hasta chocar las nalgas contra la puerta cerrada que daba al recibidor, donde te fijó las manos por encima del marco, obligándote a estirarte tanto, que sacaste los talones fuera de los zapatos. Las cerezas de tus pechos quedaron expuestas, vulnerables a los roces del aire y de su ropa.

-Ahora, córrete para mí. –te susurró entonces, echándote el aliento directamente a la cara, y con la urgencia comedida de quién sabe que será obedecido, añadió- Hazlo ahora perrita.

              Aquella última exigencia te venció. Te abandonaste a las lenguas de miel, a los aguijonazos del placer y a las descargas eléctricas. Te dejaste ir de cabeza por el tobogán del vértigo, con los ojos cerrados dentro de las gafas y una tiritona de niña de piscina tremolando en la barbilla. Te dejaste ser pasto de las hormigas entre gritos y gemidos de sabana, mientras todas aquellas sensaciones acababan de converger en tu vientre, generando un único calor insoportable. Literalmente suspendido de su mano, tu cuerpo se sacudió con violentos espasmos de mimbre y de calambre, durante un primer gozo que huyó enseguida de tus bragas por un reguero de polución viscosa, y que siguió corriendo después hacia el borde de tus medias.

-Otra vez –pidió él, rozándote levemente los pezones con el dorso de la mano libre, y todo el proceso volvió a recomenzar. Y cuando este acabó, dijo todavía: “una vez más, perrita”,  y por tercera vez el pene de su palabra, te sumió en un trance espasmódico jalonado de trémulos suspiros y gemires, que se fueron extinguiendo como el llanto ya calmado de un bebé que va dejando de hipar mientras se duerme. Para entonces el reguero viscoso había rebasado el escollo del elástico y te corría por el campo abierto de los muslos hacia las rodillas. Ni siquiera supiste en qué momento, él había soltado tus manos y te había dejado caer al suelo, resbalando contra la puerta.

XXVII

-Levántate del suelo –te zarandeó al cabo suavemente con su palabra- aún no hemos terminado.

-Déjame verte la cara –te oíste pedirle con una voz extraña, como si el timbre se te hubiera vuelto más grave y algo cascado. Más viejo. Tal vez habías gritado demasiado.

              Te costó ponerte en pie y más aún mantener el equilibrio sobre aquellas dos piernas interminables de cómic, que ahora se negaban a sostenerte. Él te sujetó ¿”Cómo había dicho que se llamaba aquel dibujante”? Tantas horas ejerciendo de invidente te hacían encontrarte mareada, sin una orientación espacial clara y con la noción del tiempo mandada al traste desde mucho antes de llegar a casa.

-¿Estás cansada? -se interesó él amablemente.

-Estoy bien -respondiste tú, mientras notabas como te conducía nuevamente sobre la blandura de la alfombra.

-Entonces harás para mí una cosa más, antes de que me vaya.

-Sí. Haré lo que me pidas –le confirmaste innecesariamente, renaciendo en tu rijosidad. Quizás después de todo se animara a dejarse tocar al menos.

-Pídeme que te la chupe –le rogaste descaradamente-  Él se rió.

-Te haré chupar otra cosa. Acuclíllate aquí –tiró suavemente de ti hacia abajo- ¿Sabes dónde te estoy colocando?

-No exactamente.

-Mirando hacia el sofá, justo en el centro, delante de la mesa ¿Te sitúas?

              Te situaste. Él se iba a instalar cómodamente en tu tresillo y tú desde el otro lado de tu preciosa mesa baja lacada, ibas a hacer cuanto te pidiera como la puta complaciente que eras. Fluidos nuevos porfiaban en tus ingles con los viejos en una lucha de temperaturas viscosas.

-Quítate ya las bragas.

              Te las quitaste y volviste a ponerte en cuclillas.

-Lámelas... justo ahí.

              Las lamiste, justo ahí.

-Tíralas hacia mi voz.

              Más que unas bragas te pareció un guiñapo arrugado y razonablemente pesado de humedad lo que le arrojaste, aún así te dio las gracias y te pidió que si puesto que tenías otras iguales, esas se las podía quedar. Acababas de desvelar el misterio de las bragas gemelas.

-Llévame a mí de recuerdo –te ofreciste separando las piernas impúdicamente- yo seré tu braga. –El no ver, ahora te hacía ser osada.

-¿Sigues estando caliente? 

-¡Me arde el coño por tu culpa! -te atreviste a espetar completamente desatada. Aquella furcia deslenguada no podías ser tú, pero lo eras.

-Pregúntame alguna cosa ¿Quieres?

              Eso no te lo esperabas, aunque reaccionaste con prontitud dispuesta a no desperdiciar la oportunidad que te brindaba.

-¿Por qué no me dejas verte la cara? –casi se lo recriminaste.

-Porqué así son las reglas de este juego. Si no, no te pondrías tan caliente.

-¿Y ahora?

-Ahora también. El juego no ha terminado. Cuando acabe, si quieres, te la enseñaré

-¿Eres feo?

              Primero te llegó su risa, franca y explosiva, después su respuesta exenta de vanidades.

-No, a la gente no se lo parezco. Y ya se acabaron las preguntas.

-¿En qué trabajas? –hiciste caso omiso.

-En ti –se burló- Soy tu hado madrino y he venido a sacarte de tu calabaza de prejuicios.

-Pues hazlo –respondiste con acritud de niña contrariada. -Me sigue ardiendo aquí abajo.

              Y desde luego no se lo hizo repetir.

-A ver. Enséñamelo.

Dócilmente separaste las piernas todo lo que te daban.

-¿Así?

-¿Sabes lo que parece?

-Dímelo.

-Una herida abierta que no se quiere cerrar.

-Lo es –le aseguraste. 

-Métete un dedo ahí dentro y dime a qué te sabe. Que sea el dedo corazón.

              El dedo corazón te supo a vainilla.

-¿Y el anular?

-También. A vainilla con sal.

              Uno a uno todos los dedos de tu mano derecha, se fueron cediendo turno para ocupar tu vagina y tu boca, y luego todos juntos, como una orgía de nudillos y vainillas, entraron y se reunieron al calor de aquella herida permanente.

-Empápalos bien.

              Podía estar tranquilo, la mano entera te chorreaba. Un temblor premonitorio se manifestaba otra vez en tus rodillas y en la punta de tus senos.

              -Me voy a correr. – avisaste-

-¿Crees que serás capaz de aguantar hasta mañana sin volver a tocarte?

-No, y  prefiero que me toques tú –te ofreciste echando hacia adelante las caderas.

-Eso me halaga. –respondió indiferente- ¿Cuánto te gusta la vainilla?

-Me encanta la vainilla. –te relamiste.

-Excelente –se felicitó- Pues quiero ver cuánta eres capaz de comerte perrita.

              Y empezaste a chupar vainilla por un dedo, y luego por otro, y después por los dos a la vez y acabaste con los cinco dentro de la boca, alrededor de la lengua, antes de empezar a lamerte el reverso de la mano. En ese momento, todo estalló por los aires dentro de tu cabeza y esta se llenó de chiribitas iridiscentes de fuegos artificiales de mil festejos espasmódicos que tú celebrabas con síes y gruñidos de incredulidad. Favorecida por la postura, tu herida sangraba a borbotones una sangre melosa y transparente.

XXVIII

              Te diste cuenta de que te habías quedado sola, ensimismada con tus dedos y con los fuegos de artificio, cuando oíste que la puerta de la entrada se cerraba suavemente. Sentada sobre los talones, las rodillas separadas, ahora chupabas y lamías desde la muñeca a las yemas, y vuelta, poniendo énfasis de gata en cada recorrido, pensando que lo hacías para deleite de aquel imprevisible y esquivo pervertidor que no te dejaba tocarle. Aquel depravado desconocido... que de pronto se iba sin dejar que le vieras la cara.

-“¡No!” –exclamaste para ti, tratando de incorporarte con rapidez, pero tus piernas, dormidas y anquilosadas por la postura te fallaron y caíste de bruces contra la mesa, sin hacerte mucho daño. Te arrancaste las gafas de la cara, los zapatos de los pies y a gatas los primeros pasos y luego por fin andando, alcanzaste la puerta del cuarto de estar y saliste al recibidor. Todavía tuviste tiempo de apagar la luz precavidamente antes de abalanzarte en pos de la mirilla. “Tenías que verle la cara”.

              Desde otro lado de la abertura, el ojo oscuro del descansillo te miró, y al instante comprendiste que otra vez se te había adelantado, que estaba ahí afuera, esperando el ascensor y que si no había querido pulsar el interruptor de la luz era obviamente para que no le vieras. Es decir, sabía que le estabas espiando. Antes de sentir la tentación de abrir la puerta ya te la habías quitado de la cabeza. Hacer algo así hubiera sido ir demasiado lejos, saltarse las reglas más allá de lo elegante y no lo podías hacer aunque te murieras de ganas. Resignadamente optaste por esperar también a que llegara el ascensor, en la esperanza de que la luz de su cabina te permitiera ver algo. Mientras lo hacía, tú corazón latió con retumbos de tam tam, presa de una excitación distinta, sin vertiente sexual. Casi podías percibir su olor desde el otro lado ¿Quién era realmente aquel tipo? ¿Quién era ese predador sexual que te había exprimido en tu entrega como jamás lo había hecho nadie? ¿Cuál era su secreto? ¿Qué es lo que tenía que lo hacía tan demoledoramente persuasivo y subyugante? ¿!Dios¡ era imperativo que le vieras la cara! ¿Se metería en la cabina y apretaría el botón sin darse la vuelta, sabiendo que tú estabas ahí? Pronto saldrías de dudas.

Pero el ascensor no llegaba y ningún ruido o luz proveniente de su maquinaria, lo hizo durante los siguientes dos minutos. Era demasiado tiempo. Aún así esperaste otro minuto más antes de decidirte a abrir una rendija, asomar un vistazo al descansillo y comprender que te había burlado definitivamente. La luz de la escalera estaba encendida y los números del ascensor marcaban la planta baja. Un sobre blanco sujeto con celo por el exterior, cegaba el ojo de tu mirilla. Dentro, una carta y un caro collar de perro pequeño, de fino cuero negro y brillantes piedrecitas. En ambas caras de la chapita de plata que colgaba de él aparecía grabada la palabra {Turbia}.

¿Por qué te empeñas en  ponerme un rostro cuando puedo tener el que tú quieras?¿No crees que la curiosidad por averiguarlo mantendrá tu imaginación y tu interés más despiertos? No me reproches que me vaya así, ya te advertí que la primera vez no te tocaría. Aún te queda un último regalo por abrir. Pero este tienes que encontrarlo tú sola en tu cuarto de estar. Habrá más ocasiones, aún no he terminado de educarte, pero eso será ya en nuestra segunda cita.

Mañana saldrás a la calle a buscar mi rastro, perrita. Saldrás a ventearme, a perseguir mi olor por las aceras. Una buena perrita siempre ha de saber dar con su amo.

¿De manera que el juego continuaba? ¿Aún no se daba por satisfecho con sus exprimidoras humillaciones y ahora quería que tomaras tú la iniciativa y que te echaras a la calle a buscarlo como una perra en celo? Bien, pues lo harías, pero no al día siguiente sino en ese preciso momento. No podía estar muy lejos. Ya tendrías ocasión de buscar el regalo más tarde, ahora preferías aprovechar la oportunidad de poder descubrir su cara de artista de lo perverso. No había tiempo que perder. Recogiste el abrigo tirado en el suelo y te lo pusiste nuevamente sobre la piel desnuda, sin pensar en que podías coger también un vestido y ponértelo en el ascensor. Tal vez tu subconsciente quería que te fueras así. El tiempo de echarle mano al bolso, al collar, a las llaves y de salir al descansillo, fue todo lo que tardaste en empezar a hacerte apresuradas conjeturas.

¿A quién, o qué debías buscar? ¿A una voz? ¿A un olor?... ¿A un hombre con una correa de perro sin perro? Y sobre todo ¿Buscarlo dónde? Mientras bajabas en el ascensor volviste a leer la nota intentando descubrir alguna información adicional insinuada entre las líneas, pero la única referencia clara u oscura que existía era la que te hacía sobre la acera y la calle ¿Debías buscarlo por ella tal y como te pedía? Si el tal Juan no había vuelto a recogerle con el coche parecía lógico que se hubiera ido caminando y que no se encontrara ni a cien metros de distancia. Antes de llegar al portal ya habías decidido que cogerías el coche. Así darías más rápido la vuelta a la manzana y no andarías exponiéndote a que alguien te viera de aquella guisa. La imagen que el espejo ahumado de la cabina te había devuelto, no era precisamente la más representativa de ti. Empezando por el pelo, -una maraña enarbolada de llamas anudadas, que te pareció el de una furcia de granero en noche de sábado-, todo inducía a pensar que venías de ser la protagonista de una bacanal campestre, o que acababas de escapar de entre las garras de Príapo y de Sátiro. El rimel corrido de alcohólica llorona, el carmín de los labios como aplicado por mano de niño, las mejillas encendidas de sofoco y de súbita vergüenza y el verde de los ojos, turbio y como extraviado en una fiebre de lujuria, no hacían sino corroborar aquella impresión tan ajena a tu Lucía cotidiana ¿Quién hubiera podido imaginar que albergaras en tu interior semejante polo opuesto?  Intentaste inútilmente hacerte una coleta de urgencia con el pelo y luego optaste por una reconstrucción de cara con un clínex, pero entonces descubriste que una de tus medias lucía un escandaloso carrerón desde la rodilla hasta el empeine y tuviste que reconocerte que quizá te habías precipitado saliendo tan apresuradamente tras el silbido de tu “amo”, demasiado caliente para hacerte valer. Pensaste en quitártelas,  pero ya habías llegado al portal y lo dejaste para cuando llegaras al coche.

La calle estaba llena de silencio, como si fuera una enorme campana sin badajo. La ciudad dormía y respiraba un aire fresco y relajado que enseguida se asomó bajo tu abrigo. Te hiciste cábalas sobre la hora que sería. Habías perdido mucho rato atrás la noción del tiempo y ahora tu muñeca desnuda no te ayudaba a recuperarla. “Una ciega no necesita un reloj mudo” –recordaste haberte “hecho ver” a ti misma, toda ingenio, y habértelo quitado, mientras esperabas esa tarde en casa a que llegara él. ¡Qué lejano parecía ya ese momento¡.

Nadie a derecha ni a izquierda en todo el largo de la calle. Te deshiciste de las medias, desaparcaste el coche algo confundida, pues en tu fuero interno pensabas que lo ibas a ver nada más asomarte y optaste por discurrir pegada a la acera ni deprisa ni despacio, frenando en cada cruce para asomarte en ambas direcciones. Tres manzanas después seguías sin ver ni rastro de él y ya era demasiado lejos para que hubiera llegado andando más allá en tan poco tiempo. Seguramente habría tomado la calle en la otra dirección, así que hiciste la U en la desierta calzada y desanduviste el camino hasta la puerta de tu casa y luego otras tres manzanas hacia atrás, mas con idéntico resultado. En el cruce de la cuarta te echaste a la derecha y te paraste completamente desorientada. Nunca habías estado tan perdida estando tan cerca de tu casa“¿Qué estaba pasando? ¿Dónde se había metido aquel desgraciado? No podía haber cogido un taxi y haberse esfumado sin más, con esa última y burda humillación adicional que no le pegaba ¿O sí? Lo mismo, estaba escondido por allí cerca y se estaba riendo de tu forma de husmearle arriba y abajo por la acera. “¡Busca perrita, busca!” te dijiste mentalmente ¿Te habías vuelto rematadamente loca? ¿Qué se suponía que debías hacer? ¿De qué manera o dónde lo debías de buscar? Casi con desesperación volviste a remirar la tarjeta intentando encontrar en ella lo que no ponía, probando diferentes combinaciones con las primeras palabras y letras de cada frase, pero sin lograr hilvanar nada con sentido. Nada de mensajes encriptados. Allí ponía lo que ponía y nada más.

-“¡El collar!” –pensaste entonces sacándolo del bolso.

              Lo estudiaste a conciencia haciéndolo girar entre las manos y no tardaste en encontrar una etiqueta con un anagrama y un nombre. El anagrama no te dijo nada, pero cuando leíste el nombre, un latigazo de concupiscencia te volvió a restallar entre las piernas.

-“Gladys Paradyse” –pronunciaste en voz alta, imprimiéndole nuevamente velocidad al coche.-¿Así que allí se escondía? -en ese momento un reloj callejero te dijo que eran las cuatro y cuarto de la madrugada.

XXIX

Desde afuera, el local te pareció estar cerrado. Te había costado una llamada de teléfono al servicio de información dar con las señas del Gladys Paradyse y aún no salías de tu asombro al comprobar que efectivamente este se encontraba ubicado a tan sólo dos calles por detrás de la tuya, en un pequeño y discreto callejón que conocías de sobra, pues no en vano existía en él un parking que frecuentemente habías utilizado. En la entrada del callejón, incluso descubriste un reclamo publicitario con el mismo logotipo que lucía tu collar ¿Cómo podías no haberlo visto antes? Ahora no se percibía ninguna actividad en la entrada y ni siquiera el presumible portero de color se encontraba en su puesto. Sólo las luces encendidas del rotulo con el nombre y otros de menor tamaño anunciando veinticuatro horas de peep show en cabinas individuales, te decidieron a buscar una plaza en el aparcamiento subterráneo. Pero antes de bajarte del coche, la intuición y las ganas de seguir con el juego, te aconsejaron que debías ponerte el collar en el cuello y luego, acordándote de ellas, te alegraste de poder estrenar las otras bragas que llevabas aún en el bolsillo del abrigo. “Algo es algo” -pensaste.

Nadie, salvo un olor familiar salió a recibirte, y cuando descendiste las escaleras; silenciosas filas de stands repletas de artículos erotógenos que parecían soldaditos del ejercito de Príapo en formación, te invitaron a pasarles revista mientras te encaminabas hacía el fondo del local, donde se encontraban las puertas cerradas de las cabinas individuales que se anunciaban a todo neón. Ni siquiera el hilo musical parecía tener nada que decir y permanecía callado mientras tú ibas probando con los pomos de las puertas, hasta que una se abrió. Dentro tampoco había nada, sólo una penumbra rojiza que alumbraba un asiento de falso cuero, un rollo de papel higiénico y una papelera que todavía no habían vaciado. Debajo de una especie de ventana opaca que daba al frente se encontraba un aparato con una ranura para echar monedas. <<Dos euros, cinco minutos, tres euros , diez.>> Supusiste que las demás cabinas que permanecían cerradas debían de estar ocupadas por alguien y jugaste a imaginar sus caras por unos segundos “¿Qué estarán mirando?”  La transparencia se hizo en el cristal de tu ventana cuando depositaste las monedas y una especie de tarima circular de terciopelo azul apareció frente a ella. En el centro de la tarima, una joven de rasgos orientales, ataviada con un exiguo corsé de color rosa, se exhibía explícitamente proyectando sus poses hacia todos los grados de la circunferencia, mientras jugaba con un rosario de bolas chinas. Imposible ver a los otros observadores, como era tu deseo. Por un momento trataste de imaginarte a ti misma en aquella situación  y trataste de imaginártelos a ellos, masturbándose tristemente y vaciando su placer en la papelera al tiempo que te observaban, y aunque en principio esa idea debería de haberte resultado cuando menos desagradable, descubriste escandalizada que en ese momento incrementaba tu excitación. “Ese bastardo de pervertidor tiene la culpa” –te justificaste- “Él me ha llevado a este estado y ahora el muy cobarde se me esconde”.

Allí no había nada más que ver y antes de que expiraran tus minutos de mirona ya habías decidido salir y seguir buscándole para obligarle a terminar lo que había empezado. Los tres orgasmos de tu casa, brutales y diferentes a todo cuanto habías sentido, sólo habían contribuido a despertar en ti un hambre mayor, que ahora, en el Gladys no lograbas precisamente aplacar. Grabado a fuego aún en tu mente, el reciente recuerdo de ti misma revolcándote por el suelo, prestándote sin ambages al papel de perra en celo... tu dócil sumisión... te mantenían en una especie de trance que no te permitía tomar consciencia de la realidad. Nunca habías estado tan caliente, ni habías flirteado con la impudicia tan en serio. A cada momento sorprendías a tus propias manos, metiéndose por debajo del abrigo, propiciando el roce distraídamente con tus senos y tu vientre, no dejando que se enfriaran ¿Debías regañarte? Ni hablar. Estabas demasiado ofuscada para ello y además él tenía la solución de todo. No tenías más remedio que encontrarle.

Al final del pasillo, más allá de las cabinas, una gruesa cortina de raso cerrada, incitaba a descorrerla y a asomarse. Al fin y al cabo los sex-shops estaban para eso, para satisfacer la curiosidad. Del otro lado había un bar con una larga barra tenuemente iluminada. Una única camarera desnuda de cintura para arriba, atendía y daba conversación a un solitario cliente de aspecto grueso y achaparrado que no podía ser en ningún modo el que tú buscas. Ambos se quedaron mirándote unos instantes y luego siguieron con su conversación. Donde terminaba la barra, se divisaba aún otro pequeño salón, pero en él tampoco había nada para ti, sólo unas cuantas butacas vacías y un recoleto escenario para pases privados, sumido en la oscuridad. Volviste sobre tus pasos y ya al pie de la escalera te detuviste junto a la puerta de lo que no tenía más remedio que ser el famoso cuarto oscuro. Sobre el dintel, sendos contadores con los signos de lo masculino y lo femenino informaban de que en su interior en ese momento se encontraban doce mujeres y dieciséis hombres. En la pared, junto al pomo, viste otro aparato con los mismos signos y dos botones para que si ibas a entrar pulsaras antes el correspondiente. “Así que aquí es dónde estaba todo el mundo” –te dijiste, y como preferiste no perder más tiempo imaginándote lo que estaría pasando allí dentro, sumaste el número trece al marcador de las chicas y empujaste deportivamente la puerta para salir de dudas. Ninguna Bacanal descontrolada. Muy al contrario, dentro imperaba una atmósfera silenciosamente distendida y un olor neutro y agradable, a juego con la música new age que, allí sí,  murmuraba el falso techo. Lo primero que viste cuando te acostumbraste a la luz  fue una enorme estancia rectangular decorada con falsas columnas doradas y falsos cortinajes y entelados blancos de aspecto grecorromano, toda la superficie, silenciosamente enmoquetada de color crema, aparecía salpicada de triclinios, alfombras y grandes cojines de colores ácidos, ocupados por grupos irregulares de personas en cuanto a número y sexo. La mayoría  de ellos, haciendo corro en el centro de la sala a una pareja, parecían estar absortos en una especie de juego de subasta, en el que el hombre les animaba a pujar  por disfrutar de la mujer que lo acompaña. La mujer, de pie  a su lado, exhibía sin tapujos su belleza morena, llevaba un collar de mascota como el tuyo con una chapita plateada de identificación y enganchada a él, una cadena dorada que llegaba hasta la mano del hombre. Este hablaba de ella en términos de esclava y la mostraba y la ofrecía como si estuviera en un mercado, haciendo reparar a los concurrentes en sus muchas cualidades e informando de sus no menos habilidades, mientras ella no dejaba de sonreír y de obedecerle complacientemente. Le calculaste tú misma edad, te fijaste entonces detenidamente en el hombre y aunque podría encajar por la edad y la estatura con el predador que tu buscabas, su voz era excesivamente aflautada. En cualquier caso sentías que estaba cerca y recorriste cada grupo con la mirada escrutando, buscando uno por uno a los quince hombres que restaban. Siete estaban vestidos, formalmente sentados y atentos a la subasta y ninguno encajaba con el perfil, otros dos medio desnudos, mantenían actitudes cariñosas entre sí, y algo más apartados, en una amplio sofá, tres jóvenes excesivamente ebrios, se repartían los cuatro voluminosos senos de dos mujeres que les doblaban la edad. Al resto te costaba verlos, estaban diseminados por las zonas más oscuras de la sala y sus caras y rostros permanecían ocultos entre los cuerpos de las personas que les acompañaban. Sin embargo, no te hizo falta verlos para saber que él no se encontraba entre ellos. Tu intuición femenina te decía que eso no le pegaba y que de haber estado en aquel cuarto estaría sentado y vestido, o en el puesto del subastador, así que definitivamente no se encontraba allí, cosa de la que íntimamente te alegraste  ¿Celos quizá? De momento no habías llamado mucho la atención y no tenías intención de hacer que repararan en ti y te enredaran en sus juegos, ya que probablemente, no serías capaz de negarte. Sin embargo hubiera sido demasiado para la primera vez, y  realmente tampoco era eso lo que tú querías. Discretamente retrocediste hacia la puerta de salida y sólo entonces reparaste en otra hoja lateral que parecía querer pasar desapercibida en simbiosis con la pared. Cuando te asomaste al cuarto de los agujeros descubriste que estaba decepcionantemente vacío y te acordaste de que el dependiente ya os avisó de que tenía sus horas bajas. Te hubiera gustado ver algo más de actividad en ese lugar ya que te habías atrevido a llegar hasta él. 

-¡Mierda! –exclamaste para ti, y por primera vez empezaste a perder las esperanzas.

              En el piso superior tampoco tuviste más suerte y tras inspeccionar en la sección de ropa picante, en la de disciplina sado y en la de videos y revistas, te rendiste a la evidencia de que habías seguido una pista equivocada y decidiste buscar la salida.

XXX

De vuelta en casa, te llevó apenas un minuto deducir que el regalo no podía andar muy lejos del lugar donde había estado sentado y apenas dos segundos más dar con el paquete y un teléfono móvil, debajo de un cojín. A ambos les acompañaba una notita.

Tienes que leerte atentamente las instrucciones que vienen dentro de la caja para que cuando nos volvamos a ver, ya sepas lo que te espera. Te adelanto, que te citaré en algún sitio público, concurrido... Léete las instrucciones y luego vete a la cama, es tarde, la noche ha sido larga y las emociones... cansan. Basta de juegos por hoy. Guárdame tu calor intacto hasta el próximo encuentro y no te olvides de dejar el teléfono conectado.

              Dentro del paquete, en un delicado estuche de madera y nácar, una especie de cilindro metálico ligeramente curvado y aplastado por un extremo, de unos cinco centímetros de largo y como de un pulgar de grueso, lo suficientemente pulido y pesado como para parecerte de buena calidad. Las instrucciones informaban que estaba confeccionado en acero, bañado en oro de veinticuatro quilates y que su mecanismo interior era el resultado de la combinación de la electrónica más vanguardista con los últimos avances médicos en el campo de la investigación ergonómica sexual femenina. De uno de los extremos del cilindro sobresalía un pequeño cordón rematado en una anilla dorada que, siempre según las instrucciones, hacía las veces de antena receptora entre el mando a distancia y el cilindro en sí y servía además para poder extraerlo cómodamente del interior de la vagina. “Alcance máximo, quince metros”. Un cargador eléctrico para el cilindro completaba el contenido de la caja, aunque el mando a distancia faltaba de su sitio.

Él tenía razón. Estabas cansada, agotada casi por el cúmulo de emociones recientes, pero aún ardías por dentro y el agua de la ducha aunque balsámica y reconfortante, no sirvió para enfriar un ápice tu cuerpo encendido. Te vencía el cansancio pero te podía el deseo. Como en estado de shock, atrapada en un laberinto de imágenes recurrentes, veías pasar una y otra vez ante tus ojos escenas estáticas de una nitidez apabullante de lo que habías visto y no visto durante las últimas horas. Instantáneas sicalípticas de ti misma convertida en una Lucía irreconocible, paseándose medio desnuda entre la gente, sopesando entre las manos émulos de látex de penes masculinos, acuclillándose sin pudor en el sórdido servicio de un sex shop sobre un cono de goma... saliendo y entrando con embestidas descomunales de aquel hombre aún más descomunal ¿Cómo podías ver tan detalladamente bien lo que no habías visto? ¿La suma de los cuatro sentidos restantes confería esa facultad a los cerebros? Supusiste que sí, que eso más la experiencia visual previa acumulada se lo permitía. En cualquier caso, aún no eras capaz de asimilar que hubieras hecho todo aquello, no podías pensar con claridad. Demasiadas experiencias brutales para tu habitual comportamiento y cada una de ellas por sí sola te iba a llevar su tiempo. Primero habrías de ordenarlas por calibres de menor a mayor y luego irlas digiriendo sin prisa hasta que llegaras a aceptar de manera natural que aquella perra en celo de las instantáneas, eras tú. Ya habría tiempo para ello, ahora estabas demasiado excitada y cansada y además la historia no se había terminado.

Acabaste de frotarte la esponja sobre la piel con más brío de lo que solías y luego te lavaste con cuidado más íntimamente, procurando no tocarte demasiado ahí para no avivar el fuego, poniendo especial atención en el final de tu sistema digestivo que aún estaba algo dilatado y tumefacto y respondía a tus roces con un eco agridulce de cosquillas doloridas. Él te había retado a que no te tocaras más, a que te aguantaras las ganas hasta el día siguiente y tú, con un sentimiento laxo de íntima complicidad, descubriste que querías hacerle caso.

Esparramados entre la alfombra del salón y el suelo de la entrada fuiste encontrando y recogiendo las cáscaras y las evidencias de tu noche de desenfreno, repasando los sonidos, los sabores, los olores y las sensaciones que la habían conformado,  y mientras lo lavabas todo a conciencia de pie frente al lavabo y pensabas en dónde lo esconderías para que no lo encontrara la asistenta, se te reblandecieron las piernas nuevamente y te volviste a correr sin haberte tocado.

XXXI

LA CARTA DE LUCÍA

Ahora, vete a dormir tú también Lucía, el día ha sido muy largo y Turbia ya descansa, pero tú aún me tienes que soñar.

XXXII

El sucedáneo de los sueños húmedos

Te metiste en la cama hace rato… un rato.  Estas dormida, pero estás despierta y no lo has visto hasta que te has chocado con él. Estaba en la calle, detrás de la puerta del  Gladys Paradyse y le has empujado con ella al abrirla, sin querer. Tiene aspecto de suramericano,  es alto, bien formado y tiene las facciones agradables, aunque hay algo en él, quizá las botas de tacón cubano, que le confiere aire de chulo intimidatorio que te desagrada. Se limita a mirarte con curiosa admiración y tú, tras una rápida disculpa te alejas de allí. De pronto te da vergüenza que te vean salir sola de un lugar como ese. Además te sientes frustrada y llena de ira contra el hombre que ha jugado contigo, llevándote de aquí para allá inútilmente. Te irrita saber que cuando le veas se limitará a llamarte por tu nombre, o por Turbia y que tú irremediablemente te licuaras por mucho que aprietes las piernas. 

Ahora sólo quieres dormir, y tampoco te has dado cuenta de que el hombre de la puerta te ha seguido, hasta que llegas a la entrada del callejón y lo ves detrás de ti, reflejado en el escaparate de un 24 horas que parpadea al otro lado de la calle. Lejos de asustarte, en ese momento te asalta por primera vez la lúbrica duda de que pueda ser él ¿Por qué no? Físicamente encaja con la imagen que te has construido y también lleva un abrigo largo. Además, en lo único que podrías basarte para decir que el pervertidor no pudiera ser de algún país latinoamericano, es en la ausencia de acento en su voz, y a este no le has escuchado hablar todavía. Cambiando rápidamente de idea, cruzas la calle y en lugar de dirigirte hacia la entrada del parking te metes en el 24h. De repente te apetece una barbaridad tomarte una taza de té.

Él entra casi a continuación, sin rodeos, como si de verdad lo tuviera ya pensado de antemano y en lugar de sentarse en la barra como tú, se aprovisiona de un sándwich y un refresco en una cámara refrigerada y se instala en una de las mesas que quedan a tu espalda a dar cuenta de ello. Debajo del abrigo lleva una camisa vaquera y un pantalón de cuero ceñido con un cinturón de hebilla gruesa.  “Si al menos pudieras percibir su olor”.

-Té con leche y sacarina,  por favor –pides por tu parte cuando llega el camarero. A parte de vosotros tres no hay nadie más en el local. Hace calor,  el abrigo abrochado empieza a estorbarte y en los ojos de la imagen que te rebota el espejo que hay dentro de la barra lees que él está pensando lo mismo. Cómodamente instalado a tu retaguardia, te mira a traición y mastica despacio, mordiendo el sándwich como si en realidad te mordiera a ti, donde te mira. “Demasiado zafio para ser él” –piensas- pero nunca se sabe. A lo mejor finge... se ha disfrazado. Mientras dejas que el té se vaya enfriando, aprovechas para colarte en el aseo, mojarte la cara y adecentarte un poco. Lo del pelo no tiene arreglo sin media hora de cepillo, pero consigues dejarte la cara bastante aparente con el maquillaje de emergencia. “Así somos las mujeres” –te dices- “antes sin ropa, que sin pinturas”.

              El sueño es cadencioso, hiperrealista, te recreas en los detalles, sin saltos absurdos, sin metáforas oníricas,… en colores. Y eres consciente de que estás soñando, de que no hay peligro,… de que quieres seguir.  Bebes dando sorbitos cortos, dejando en el borde de la taza un reguero de besos de carmín que acrecientan su deseo. No te quita la vista de encima, de tu culo redondeándose sobre el taburete, de tus piernas desnudas asomando interminables hasta el suelo. Eres perfectamente capaz de leer en su cara lo que está pensando, lo que sería capaz de hacer con ese culo, con esas piernas y con esos labios, si al día siguiente se fuera a acabar el mundo y ya diera todo igual. Cada vez tienes más claro que ese no puede ser el mismo hombre con el que has cenado y paseado horas antes y contra el que se te va despertando un creciente enojo. Todavía ardes por dentro y hace ya tanto rato que tienes tantas ganas de sentirlo entre las piernas, que casi te duelen los riñones de deseo. Ahora comprendes que hablaba en serio cuando te previno de que pensaba utilizarte en su juego, sin preocuparse de otra cosa que no fuera de su propia diversión, así que no tienes derecho a recriminárselo, pero el despecho, la decepción, el fantasma oculto del rechazo, hace que te resulte difícil dejar las cosas como están ¿Qué has de hacer? ¿Conformarte con volver a casa y estrenar tus juguetitos? ¡Qué le jodan! Tú todavía tienes ganas de seguir jugando con la carne y con el fuego y no piensas conformarte con un sucedáneo de plástico cuando tienes algo mejor al alcance de la mano. Aún no te das por satisfecha, te apetece seguir siendo puta un rato más, dejarte gobernar por ese  espíritu de perra en celo y aullarle a la luna un orgasmo que te devuelva la cordura. De manera que el juego no ha terminado, pero ahora estás dormida, el sueño es tuyo y serás tú quién lleve la iniciativa.

              Al fondo del establecimiento junto a la puerta de los aseos, has visto antes cuando has entrado allí, que había un fotomatón y que a mitad de camino, había también un stand con una máquina expendedora, que entre artículos de aseo y baño, tenía preservativos con sabores de frutas exóticas. Tras pergeñar un rápido plan y luego de pagar y de aprovechar para pedir cambio, te dejas escurrir del taburete, el trasero para abajo, el abrigo para arriba, procurando que él no se pierda detalle y te encaminas primero hacia los condones, donde elijes una variedad de lima, y luego prosigues hacia los aseos, meneando hipnóticamente el calentón, para él. Hace ya rato que acabó su cena, pero ha seguido allí inmóvil, como pegado a tu cuerpo por las pupilas. Como premio a su fidelidad, ahora te acomodas en la silla regulable del fotomatón y echas la cortinilla. Las dos primeras fotos te las haces de la cara y luchando contra la risa, una guiñando un ojo incitadoramente y otra paseándote además lascivamente la lengua por el labio superior. Las dos últimas en cambio, te las haces con el abrigo abierto y sin que se te vea la cabeza. Qué fácil es todo en los sueños, con sólo desearlo, se inmaterializa a la perfección. Cuando terminas, en lugar de esperar a que se revelen las fotos, dejas el paquete de profilácticos encajado en la ranura por la que han de salir y te marchas a la calle sin decir ni buenas noches.

XXXIII

Sigues dormida pero estás alerta. Le llevas unos cincuenta metros de ventaja cuando le ves salir a la calle, buscarte  y echar a andar en tu misma dirección. Con un irreprimible respingo,  tú aceleras el paso y ya no vuelves a girar la cabeza, hasta que llegas a la entrada del aparcamiento. Para entonces la distancia se ha reducido a la mitad y tú te empiezas a asustar de tu osadía. Tienes el coche en el último sótano y bajas los dos pisos por las escaleras todo lo deprisa que te dejan los zapatos, pero sus pasos de tacón cubano te siguen más deprisa aún, y de repente sabes que ya no tienes escapatoria. De pronto el sueño se acelera, empieza lo bueno te susurra esa parte que sigue despierta, el corazón te late en la garganta, en las sienes, se te eriza el pelo de la nuca ante su inminente proximidad y… de pronto está allí, casi encima tuyo, pegado a tus jadeos con la tira de las fotos frente a tu cara, como si esgrimiera un trofeo, o una especie de entrada, o salvoconducto, que le diera derecho a adueñarse de ti.

-¿No quieres ver tus fotos mamaíta? –te pregunta con marcado acento colombiano, y con una familiaridad que te desarma, te sujeta suavemente firme y te pasa la mano por el hombro preguntando meloso; si te las has hecho para él, si de verdad no llevas nada debajo y si estás jugando al escondite. Y tú no dices nada, no puedes decir nada, te limitas a quedarte inmóvil mirándole como un pájaro a una serpiente. Te excita la situación más allá de los escrúpulos y de las palabras ,y te excita él, que mientras te pega a la cara todavía más el  aliento de sus susurros pasteleros suramericanos, ha empezado a tantearte, a pasear los pulgares por encima de tu abrigo intentando hacer emerger tus pezones. La cabeza se te escapa por momentos en un giro de peonza.

-Espera -te oyes decir a ti misma en un último destello de lucidez – Nos van a ver.

              Pero a él no parece importarle, ni siquiera parece querer oírlo. Tú adivinas un rincón menos expuesto bajo la rampa de la escalera y te refugias en él sin darle la espalda y sin apartarle los dedos. Tú abrigo se abre, su camisa ya está abierta y su torso lampiño brilla destellos caribeños de olas y de playas remotas. Tus piernas flojean, tu mente quiere detenerse, apelar a tu cordura, pero tu cuerpo quiere tirarse al suelo que está demasiado sucio.  Prefieres agarrarte a él rodeándole el cuello, enseguida su boca se pega a la tuya, su lengua es dulce, curiosa… descarada, tus pechos parecen más blancos, y más grandes en la oscuridad, sus manos se adueñan de ellos, intentan abarcarlos, los aprietan uno contra otro, los empujan hacia arriba, se multiplican en tus pezones. Tú no haces nada, te dejas llevar, le dejas hacer a él y tú sólo cierras los ojos, para no ver a dónde te lleva. Ya es demasiado tarde para arrepentirse, ahora sólo queda coger velocidad en el tobogán, y seguir el compás que te marcan esas manos con dedos de caramelo, que ahora se dirigen como una jauría hacia tus muslos, bajo tus bragas, hacia tus recovecos y tus prejuicios más ambivalentes. Su actitud es tensa y primitiva, chulesca y fibrosa. Te resistes diciendo que sí, envalentonando su hombría, animándole a abrirse paso de manera cada vez más directa y premiosa entre tus piernas. Las mujeres como tú, para la gente como él, sólo sois eso, un coño inalcanzable, el mejor de ellos, uno rosa de jeba rica, con olor a asiento de BMW. La hebilla de su cinturón tintinea, su voz se derrite en tus oídos arrastrando eses y erres, mezclando insultos con halagos. Cuando empieza a llamarte susia, mamita sorra, mamasonga, mamahuevo…, dejas de entenderle.

              Ahora estás vuelta de espaldas a él, de pie contra la pared, crucificada de cara en el estrecho hueco de la hornacina que forma  la escalera con la meseta del rellano superior. Con las piernas separadas y las manos a la altura de la cabeza intentas buscar el apoyo de las esquinas. Detrás de ti la cremallera de su pantalón emite un impaciente siseo de ofidio, sus manos tiran de tus caderas hacia atrás, palmean ruidosamente tus nalgas varias veces, las araña, su voz se pega a tu nuca todavía más caliente.

-¿Te mueres por joder mamita?

-“¿Tanto se me nota?” –piensas.

              Sus pies separan más los tuyos, te bambolea sin delicadeza hacia los lados ajustándote a su altura, el peso duro de su excitación se entrechoca contra la parte interior de tus muslos mientras lucha contra el preservativo de sabor a lima, las erres y las eses se alargan hasta el infinito dentro de tus oídos, allí donde dice tu pervertidor que se encuentra el verdadero punto G de las mujeres. Ni siquiera deja que se la chupes un poco, sino que sujetando tus caderas con algo más de fuerza de la necesaria, entra en ti como si tuviera miedo de que en el último instante te fueras a escabullir. Pero tú tampoco estás ya atenta a eso. Te has sumergido definitivamente en un torbellino de sensaciones que arrastra tu mente lejos de allí.

-¡Eso es!

              Tu cuerpo cede, se abre, se acopla, se deja ir y venir en un oleaje de embestidas furiosas, secas y largas, que te impiden despegar la cara de la pared. Luego sus manos se aferran a tus pechos, frotándolos entre sí, amasándolos con sevicia. Doblado sobre tu espalda, sin dejar de jadear contra tu cuello un aliento abrasador que absurdamente te quema en los pezones, entra y sale de ti con un ritmo constante y furioso, como si se estuviera follando a todos los desaires que le han hecho las mujeres de tu condición.

-¡Puta pendeja rica!

Entonces lo sientes subir desde los talones y por las corvas hacia las ingles. Lo sientes llegar y aún así, la intensidad de la primera convulsión te coge desprevenida y tus rodillas ceden, empujándote hacia el suelo. Notas que él te sostiene casi en el aire pasando un brazo bajo tu cintura, que tus manos resbalan por la pared hasta apoyarse en las baldosas y que tu cuerpo, sin gobierno, se vacía por fin de tanto deseo acumulado. Como un pelele, te rindes a la epilepsia de tu propio placer durante un tiempo que te parece eterno y que no quieres que concluya, y que cuando lo hace, te deja en la cabeza la idea absurda de que después de esa noche ya nada va a ser igual. Te sientes dichosa y satisfecha mientras te incorporas y buscas sujeción con las manos, ahora en los peldaños invertidos de la escalera. Por encima de tu cabeza crees oír pasos y cuchicheos y también unas risitas contenidas que pasan de largo. A lo mejor has chillado sin darte cuenta. Intentas recuperar la compostura y el sentido de la realidad para volver a tu coche, pero él aún no ha terminado contigo.

-No corras tanto mamita.

Sujetándote por el pelo y reiniciando sus envites con ímpetu redoblado, como si ahora quisiera follarse lo puta que eres, nada más, te mantiene atrapada entre su pelvis y la pared, dándote a entender que no dejara que te vayas tan fácilmente. La sensación de tu cuerpo abandonado al placer de un desconocido, como un mero objeto que se usa sin prestarle atención, de nuevo te hipnotiza aunque te contraríe, y le dejas hacer a sus anchas, usarte a sus anchas, hasta que de forma precipitada te obliga a darte la vuelta y a acuclillarte frente a él. Luego jadeos, insultos, y sus ojos desorbitados, al otro lado de su pene amoratado, escupiéndote en la cara. Después ya no le vuelves a mirar, ni siquiera para ver como se marcha.

Delante de ti, en el suelo, está el bolso, al lado la tira de fotos y un poco más allá, cerca del condón, están tus bragas. Ni siquiera recuerdas en qué momento te las has quitado. Las recoges, las usas para limpiarte la cara y el pecho y vuelves a dejarlas caer. Pero te lo piensas mejor y tras recogerlas nuevamente al tiempo que las fotos, las guardas en el bolso. Al fin y al cabo son un regalo y los regalos no se tiran. Además, convenientemente limpias, serán un recuerdo fetichista de esta noche desquiciada, una prueba palpable de lo que acabas de soñar. Aún te tiemblan las piernas cuando te acomodas en el coche y cuando como primer conato coherente de vuelta a la realidad, te preguntas a ti misma muerta de risa, si vas a ser capaz  de conducirlo hasta tu casa.

XXXIV

LA CARTA DE LUCÍA

Buenos días Lucía, espero que hayas descansado. Si el día de ayer se te hizo largo, este puede que se te haga placenteramente interminable. Así que bórrate con agua esa cara de sueños cochinos, ponte esa ropa que te hace perfecta y sal a encontrarte conmigo a la calle. Así me gustará recordarte, confiada a mi lado y entregada, desnuda por los dos lados de la piel y siempre curiosa, esperando con ojos de fiebre sana, a que todo vuelva al principio, a que vuelva a besarte con la voz y empiece a contarte todas esas cosas que te hago hacer en mis fantasías, cuando tú no estás conmigo... ya sabes, eso que ocurre en ese sitio en el que tú nunca dices no. 

XXXV

Eran las doce en punto del medio día cuando llegaste al número treinta y tres de la calle Babilonia y empujaste la puerta de una moderna y luminosa librería rotulada con el nombre de Alister Cronwley. Esas eran las señas que te habían amanecido en un mensaje del móvil, enviado por él. Dentro bullía un ambiente de compras de sábado, de gente entusiasta de todas las edades y sin prisa, que recorría el circuito de tres largos pasillos custodiados por estanterías repletas de títulos. Enseguida comprendiste que te iba a resultar imposible identificarle entre aquel gentío, aunque paseaste insistentemente la mirada desde la entrada, antes de enfilar hacia el pasillo más cercano. Apenas tres pasos más adelante el teléfono sonó.

-¿Has dormido bien, –te acarició su voz redonda y susurrante- o me desobedeciste y seguiste jugando tú sola?

-Te desobedecí... sin querer –respondiste- ocurrió sin tocarme, mientras lavaba tus regalos en el baño.

Su risa te llegó espontánea y contagiosa. A tu alrededor nadie parecía escucharte.

-Tu sinceridad es maravillosa, es mi premio. Me hubiera gustado verte.

-No quise que pasara, de verdad. Estaba de pie, frotando con jabón el... lo que había usado con tu amigo y me vino de golpe, de repente se me doblaron las piernas y casi no me dio ni tiempo de sujetarme al lavabo. Fue... intenso y creo que hasta grité. Luego soñé que alguien que no eras tú, me seguía y me forzaba en un aparcamiento, y que yo le dejaba que lo hiciera.

Nuevas risas del otro lado, luego:

-Tu subconsciente es aún más libertino que tú ¿Qué llevas puesto hoy?

Por primera vez se te ocurrió que a lo mejor él ni siquiera estaba dentro de la librería. Le contaste que te habías puesto una falda larga de ante, tipo indio, con botas camperas de media caña y una camiseta de tirantes ceñida, bajo una chaqueta del mismo ante. También le dijiste que el resto, incluido el último, eran regalos suyos.

-Muy hippie ¿Llevas tu collar de perrita?

-Lo llevo, es precioso, gracias ¿No puedes verme? -Te atreviste a preguntarle, aunque dabas por hecho que no te respondería.

-Ya sabes que a partir de ahora y mientras que dure el juego deberás llevarlo siempre, con la chapita bien visible ¿Leíste mis instrucciones?

-Las he seguido al pie de la letra.

-Bien -aprobó- entonces busca a algún dependiente, pregúntale por la sección de comics y encuentra El Clic, de Milo Manara. Consta de cuatro partes pero acaban de sacar una edición recopilada en un único tomo. Dentro de cinco minutos te volveré a llamar.

Cinco minutos después te había dado tiempo a localizar el comic, e incluso a echarle un somero vistazo a las viñetas y a la sinopsis, suficiente como para comprender por qué tu pervertidor tenía tanto interés en que buscaras precisamente ese título.

“Claudia Christiani, la joven mujer de un influyente y aburrido Procurador cincuentón, -que efectivamente se daba un aire a ti, aunque ella era castaña- sufre el acoso de un pretendiente despechado que ha conseguido robar un chip contra la frigidez, el cual, tras ser implantado en el cerebro y gracias a su composición, se integra en las células nerviosas formando un todo con ellas y permitiendo, con ayuda de un emisor exterior, manejar a voluntad la libido del implantado más allá del control. Tras un breve rapto del que la señora Christiani no recuerda nada, su vida de alta sociedad empieza a verse salpicada de extraños y escandalosos episodios de arrebatos sexuales…” Cuando el teléfono volvió a sonar, ya sabías exactamente lo que te esperaba.

-¿Harás conmigo lo mismo que ese desalmado con la señora del Procurador? ¿Me dejarás verte la cara mientras me torturas?

-¿Comprarás el libro?

-Por supuesto, la historia promete.

Primero fue un leve zumbido, un retumbar lejano que pareciera brotar del suelo y treparte por las piernas hasta anidarte en el vientre.

-¿Lo notas?

-Sí. -Respondiste entrecortada.

-Aún te quedan nueve niveles más. Nueve peldaños de placer... y sufrimiento.

En el nivel tres, una vibración sostenida en Re, te hizo tambalearte y buscar un asidero en el armazón de la estantería. En el cuatro, El Clic se te soltó de las manos y cayó al suelo estrepitosamente. Enseguida, solicita, una adolescente con el pelo teñido de azul cobalto te lo recogió.

-Me tirarás al suelo a mi también si sigues así -le avisaste pidiendo clemencia- aún estoy... muy sensibilizada. Sí el punto G existía, aquel chisme ergonómico endiablado, desde luego sabía dónde encontrarlo.

-¿Crees que serás capaz de alcanzar la puerta, antes de llegar al seis?

En su voz no detectaste el más mínimo asomo de clemencia, así que empezaste a abrirte paso hacia la salida, o al menos lo intentaste, ya que en la frontera del nivel cinco y como el avión que al despegar alcanza el punto de no retorno sin velocidad suficiente para elevarse, tu cuerpo se dobló bajo un peso gravitacional diferente y debilitador, y comprendiste que no ibas a alcanzar ni la mitad del pasillo, sin venirte abajo en todos los sentidos y delante de todo el mundo. Entonces la vibración disminuyó, descendió de nuevo por debajo del nivel de Re y te pudiste volver a poner derecha y alcanzar el mostrador de la caja registradora. Entregaste el libro sin hablar.

-Son veinticuatro con sesenta, por favor –Te pidió mirándote con curiosidad el apuesto y elegantemente trajeado empleado.

Fue en medio de la operación, mientras abrías el bolso y sacabas la cartera, preguntándote si no sería él, cuando repentinamente el potenciómetro subió de golpe a siete y se te nubló la vista. A pesar de morderte los labios, un gemido se te escurrió de la boca alarmando al dependiente.

-¿Qué le ocurre, está bien?

Quisiste decirle que sí, que en seguida se te pasaba, pero a duras penas lograste acodarte al mostrador a tiempo y enterrar la cara entre las manos en un absurdo intento por esconderte. Para entonces el encargado de la caja ya había salido a socorrerte y varios clientes próximos te rodeaban interesados. Te corriste en medio de ellos, te dejaste ir resbalándote por el mostrador, doblándote hacia el suelo por el estómago, igual que si un mal te atravesara el vientre. Notaste como varias manos te sostenían y como hacían que tu cuerpo se volviera ingrávido en su intento por separarte del pergod de imitación a cerezo. 

-¿Es el estómago?

-¿Quiere que llamemos a un médico?

-Túmbenla boca arriba, parece un lipotimia.

-Hay que subirle las piernas para que le vuelva la sangre a la cabeza.

-Quizá sea una úlcera. Mi hermana tiene una y a veces le pasa que le viene un dolor que no se tiene de pie.

La voz de aquellos comentarios te llegaba desde muy lejos, atravesando la inmensidad del cosmos de chiribitas que te envolvía. Te hubiera gustado que se olvidaran de ti, que te dejaran en paz y siguieran a lo suyo, pero por el momento la imagen de tu cuerpo agitándose en una tormenta de temblores, les atraía más que los libros.

-A ver, por favor, háganse a un lado, déjenla respirar.

Con ayuda del vigilante jurado de la puerta, el empleado de la caja finalmente consiguió trasladarte medio en volandas hasta una silla y depositarte en ella. Allí, al cabo de unos interminables segundos, los espasmos cesaron y dentro de ti el vibrador se detuvo.

-Es el colon –explicaste escuetamente cuando recuperaste el resuello y luego de haberte bebido de un trago el vaso de zumo que gentilmente te ofrecieron, adornaste la mentira un poco más- tengo un colon espástico y de vez en cuando... pues eso, que me dobla. Agradeciste a todos su interés y pediste que te dejaran quedarte un rato más allí sentada mientras acababan de cobrarte. A menos de dieciséis metros de distancia tenía que encontrarse el desgraciado que te había hecho pasar por aquel aprieto y querías verle la cara más que nunca. Ese era el precio que él debía de pagar. Aún no sabías si aquella humillante experiencia exhibicionista te había gustado o no, porque seguías estando tan excitada y al mismo tiempo tan violenta, que casi te mareabas. El teléfono, que no recordabas en qué momento habías devuelto al bolso, te sacó de tus lucubraciones y casi al mismo tiempo volvió la vibración, el lejano retumbar que parecía provenir del suelo.

-¿Creías que ya habíamos terminado?

No dijiste nada, te abandonaste a lo irremediable recostándote contra el respaldo y separando ligeramente las rodillas. El rumor de cosquillas crecía en las paredes de tu vagina, provocando intermitentes contracciones, anunciando otra inminente erupción que te partiría los riñones sobre la silla y te haría otra vez el centro de atención. Ocurrió y lo dejaste venir sin resistirte, entrecerrando los ojos, saboreándolo plenamente hasta que cesó. La simple idea de tener que ponerte de pie te pareció entonces un mundo. Aquel brujo inhumano tenía que estar por fuerza a menos de quince metros de ti, pero eso comprendía no menos de una treintena de personas a tu alrededor. Aún así, mientras te levantabas te fijaste en un hombre alto, de edad mediana y aspecto cuidado y atlético, que obviamente respondía a la idea que subconscientemente te habías conformado de él. Vestía un abrigo largo, negro, sobre el traje y llevaba el cuello subido. Su tez era morena, absurdamente morena para la época del año y enseguida te viste decidiendo entre la imagen de un esquiador, la de un ejecutivo aficionado a los rayos UVA, o la de un turista fuera de temporada. Ninguna de las tres opciones te sedujo especialmente, pero ya habías puesto tu atención en él, así que te situaste a su lado, casi hombro con hombro y trataste de parecer interesada en ningún libro en especial. Entre sus manos, el hombre ojeaba un volumen de recetas de cocina sencillas para analfabetos culinarios, lo que rápidamente añadió a tus conjeturas una torpe soltería, o una reciente separación. Demasiado maduro para lo primero, te quedaste con lo segundo y le seguiste disimuladamente cuando salió a la calle. El hombre cambió de acera, camino unos metros a buen paso, se subió a un todo terreno aparcado sobre un vado y enseguida se sumo a la riada que discurría por la calzada. En ese momento el teléfono volvió a sonar.

-¿Por qué has seguido a ese hombre?

-No sé. Me pareció que podías ser tú –respondiste con voz queda.

-¿Y lo has dejado marchar? ¿Y si era yo?

-¿Lo eras?

-Regresa a la librería.

Regresaste al bullicio, ni rastro de la vibración.

-Tercer pasillo, casi al final. Justo en frente de la escalera.

-¿Estás tú ahí?

Se limitó a esperar a que llegaras en frente de la escalera, y descubrieras por ti misma que, como el resto de la tienda, estaba lleno de gente y de libros.

-¡Eres un cabrón! -exclamaste- sigues jugando conmigo.

-¿Y te alegras, o te arrepientes?

-No sé, no puedo pensar con claridad, no me dejas.

-¿Te sientes sucia?

-Sólo en el buen sentido. Me siento fuerte, segura de lo que me gusta y sin conflictos morales para llevarlo a cabo.

-Eso suena muy prometedor –celebró- soy todo oídos. Ya sabes que soy incapaz de resistirme a las fantasías inconfesables de una mujer.

-En realidad estoy sorprendida de mi misma y creo que incluso un poco en estado de shock. He conocido a la otra mujer que habitaba en mí, tal como tú decías y, francamente no me la esperaba tan... vehemente –buscaste la palabra-. Me llevará algún tiempo aprender a convivir con ella. Me asusta un poco, pero me cae bien. Gracias a ti, tengo una nueva amiga.

-La única que de verdad sabrá guardarte fielmente el secreto- rió él.

-Es este enorme circo que despliegas con tu poder de persuasión. Realmente eres un mago de lo perverso, consigues que todo parezca natural, aceptable y exento de malicia. Es como un hechizo.

-Es que lo es, la perversión, la perversión mala y antinatural no consiste en lo que se hace, sino en la intención con la que se hace. Ahí está el encantamiento. Es una simple cuestión de honestidad con uno mismo y con los demás ¿Aún quieres que te enseñe más trucos?

Aprovechaste la invitación sin titubeos.

-Sí, pero ahora mismo lo que quiero, si vas a hacer que me corra otra vez, es hacerlo mirándote a la cara.

-Sigues empeñada en verme la cara, ¿eh?

-Sí, sigo.

-¿Aunque ya has comprendido que en nuestro juego psicológico de “confianza ciega” es irrelevante y que además vérmela te hará renunciar al placer de poder imaginarla a tu gusto y también al de someterte a un completo desconocido?

-Sí, es pura y simple curiosidad, lo sé y sé que tienes razón, pero de alguna manera, quizá subconscientemente me he fijado ante mi misma el premio de satisfacerla, a cambio de todo lo que hacía. Mi recompensa de puta, lo puedes llamar, ¿qué clase de zorra sería, si no sacara algo a cambio de mi entrega? Así que satisfacer mi curiosidad es el precio y por ese motivo creo que no te va a quedar más remedio que enseñarme ese semblante de granuja despiadado. 

-De acuerdo -te dijo, tras una larga risotada-  Visto de esa manera, no te lo puedo negar. En realidad estoy justo delante de ti, desde que has llegado, al alcance de tu mano y a la altura de los ojos.

-¡¿En un libro?! ¿No serás así de cabrón?

A la altura de tus ojos, delante de ti, había un ejemplar de color púrpura cuyo título llamó enseguida tu atención. “La Primera vez no te Tocaré”, y estaba firmado por un tal Fray Pecado. En la contraportada, a media página, venía una buena foto de él a todo color. Tú le miraste largo rato a la cara, sin dar crédito a lo que veías y luego mientras en la tuya empezaba a dibujarse una amplia y enigmática sonrisa, el potenciómetro alcanzó el nivel diez de golpe y el mundo entero se esfumó de tu consciencia.

XXXVI

LA CARTA DE LUCÍA

¿Sigues ahí Lucía?...

Sí, claro que sigues ahí, al otro lado de las palabras que te escribo... escandalizada, halagada... ¿Caliente?

Pues bien, y ahora que ya has visto que lo que doy son sólo palabras que no hacen daño, que son palabras sucias y limpias al mismo tiempo, que hacen cosquillas por debajo del ombligo sin tocarte y que podías haberlas interrumpido un montón de páginas atrás, pero que no lo has hecho porque necesitabas saber cuáles eran esas cosas que pides sin decirlo; ahora, digo, te sientes un poco confusa y estás aquí, en esta parte del desconcierto, probablemente preguntándote cómo te has podido permitir llegar tan lejos. No es nada malo Lucía. Es la curiosidad por lo morboso, ya hemos hablado largo y tendido de eso. Y esa perplejidad frente a tus propias reacciones, es precisamente el lugar al que quería llevarte con mis palabras. De manera que si has descubierto una nueva forma en ti de sentirte viva, excitada y deseable, hemos llegado a dónde íbamos y tú has perdido el juego y deberás pagarme con una prenda.

Para mí Lucía, de ti, quiero que recuperes tu vergüenza de colegiala... que la envuelvas en un paquete, que la lleves a una estafeta de correos y que me la hagas llegar. Quiero que me des la deliciosa vergüenza de tu cara encendida quitándote lo que llevas debajo de la falda, después de haberme leído y que lo hagas sabiendo que lo haces para mí, sintiendo que estoy ahí, contigo, sentado a tu espalda contemplándote y que tú prefieres no volverte y enseñarme el trasero, antes que la cara colorada. Quiero que ese momento ocurra realmente y que me mandes la prueba de que ocurrió. Quiero tus bragas Lucía. Las que llevas puestas ahora y como están. Así que quítatelas despacio, con conciencia de lo que haces, y no en tu habitación o donde lo hagas habitualmente, sino en otra parte de la casa donde sientas que te quedas aún más desnuda y vulnerable. Hazlo así Lucía, sabiendo también que lo que mandas no será el trofeo de un sórdido depravado que pretende revolcarse con él, sino la confirmación de que leíste esta carta hasta el final, que aceptaste la osadía de jugar a dejarte pervertir y a dejarte seducir por las palabras y que has entendido la íntima simpleza y complicidad de sus reglas, queriendo corresponderlas.

Ya sé que también podrías hacerlo devolviéndome unas cuantas palabras corteses, confirmando incluso de tu puño y letra que ni mucho menos te he escandalizado u ofendido, pero no sería igual. Piénsalo. Eso no hará que te ardan las mejillas como a una quinceañera a la que el viento le tira de la falda delante de los chicos... ¿Por qué las que llevas? Por la misma razón. Porque aún te dará más vergüenza y porque así sabré que no me mandas las primeras que encontraste en el cajón. Será la confirmación sin ambages de que me has abierto tu confianza y tus íntimos secretos, haciendo partícipe de ello a un desconocido, aceptando por él esa vergüenza agridulce de rubores  rosas y calores con sofoco, que habrás tenido que vencer frente a ti misma para enviarme lo que te pido y hacerlo por propia voluntad. Sé lo que te pido Lucía. Sé lo que vale la vergüenza voluntaria de una persona y sé que eso, las mujeres, sólo lo dais por cariño o por dinero. Y yo no te pagaré Lucía. Será mi pequeña victoria. El precio de una seducción obtenida en justa lid.

Y nada más, sol de África. Te echaré de menos durante algunos días de la misma manera que a los borrachos les duele la madrugada y tú tal vez te acordarás de mí en tardes como esta y releas esta carta para cerciorarte de que no fue otra de tus ensoñaciones. “De que realmente ocurrió” Y quizá también, luego abras la ventana y te separes un poco el escote de la blusa frente a ella, para dejar que el aire entre a saludarte. Yo estaré allí como te he prometido, esperándote en el remanso de los días, en ese momento en el que te paras a pensar en ti, a buscarte entre tantas prisas, a echarte de menos en otro lugar y situación, lejos del agobio y de esa soledad inmensa que es la gente. Estaré contigo y me reiré gracias a ti, porque seguro que tienes la risa contagiosa, como si hicieras cosquillas a los demás con ella. Si miras a tu alrededor no me verás, pero estaré ahí, no lo dudes y no me perderé ni uno sólo de tus gestos o de tus posturas. De modo que procura estar atenta y mantenerte erguida para mí.

Epilogo:

Siempre recuerdo muy bien el día que era.

Era domingo y debían ser las siete de la tarde más o menos cuando me telefonearon para comunicarme que en uno de los pintorescos inmuebles de madera del casco viejo, se había declarado un incendio y que debía acudir a efectuar el levantamiento de un cadáver. Ese día celebraba mi treinta y tres cumpleaños y atendía bajo mi techo a una docena de invitados.

Según lo poco que se desprendía de las páginas del diario que allí se encontraría, la mujer de su vida no había entrado en ella todavía la tarde en que la víctima, es decir El Coleccionista de Bragas, comprendió que estaba perdiendo miserablemente el tiempo con tanto esperarla, porque en realidad él no estaba esperando a esa mujer, sino a esa y a todas las demás. Y resulta bastante acertado suponer que la culpa de aquella predisposición polígama desmedida, pudiera tenerla el hecho referencial de haber perdido a su madre a una edad temprana y el hecho no menos definitivo de haberse educado con un padre misántropo y filósofo, que le hablaba de las mujeres como si él no tuviera ocho años y como si ellas fueran mucho más que simples mortales. Así que aquella tarde también había comprendido que tenía demasiado trascendentalizado al genero femenino en general y a las mujeres en particular, y que bien mirado no había nada de trascendente en ellas que no se pudiera encontrar en un hombre también.

Su padre le había confundido, sin duda, con tanto repetirle que las mujeres eran mucho más importantes que los hombres porque  guardaban un arcano poderosísimo entre las piernas en el que se hallaban contenidos todos los misterios y respuestas de la vida en el universo, ya que aquel sitio era un universo en sí, y estaba de alguna manera intrínsecamente unido al cosmos en una entelequia muy difícil de explicar. Con algo más de simpleza, le había prevenido también de que ese arcano era un arma mucho más poderosa y efectiva que cualquier otra arma que pudiera haberse ingeniado el ser humano y que la prueba de ello era que siempre había bastado la entrepierna de una mujer para doblegar la voluntad de los más fuertes, sobreviviéndoles en todas las guerras y los desastres.

<<De manera que de sexo débil nada, muchacho, no te confundas. Las mujeres lloran a los maridos y entierran a los hijos, pero ellas, aunque se vayan, de alguna manera siempre se quedan y vuelven a empezar. Ellas son la cuna donde se mecen las esperanzas que renacen, el campo donde se siembran los futuros. >>

Y algunos años después de aquello, mientras tomaban granizado de limón en una terraza de la calle viendo pasar las primeras piernas de la primavera, su padre le hizo una última revelación.

-<<¿Sabes hijo? Quizá después de todo, amar a una mujer, no signifique necesariamente tener que renunciar a las demás. A las mujeres hay muchas formas de quererlas y no todas ellas pasan necesariamente por la cama o por la vicaría.>>

A lo que su hijo había respondido <<Qué bien>>sorbiendo lacónicamente de su pajita, y como quiera que se le había quedado mirando, manifestando en los ojos los mismos síntomas de apercibimiento que un sordo ante un orfeón, se había sentido en la obligación de confundirle del todo, aclarándole que se podía amar a una misma mujer en todas ellas, si lo que se amaba de verdad era a la esencia misma de la mujer.

              No menos inasible este concepto de platonismo para los doce, que para los ocho lo del universo armado entre las piernas de cada mujer, sacó ahora en conclusión que las mujeres constituían una especie de hermandad al estilo de los mosqueteros, en la que todas eran una y a esa una se la podía querer indistintamente en todas ¿Cómo no iba a tener trascendentalizada a esa “mujer única” que cada generación se engendraba a sí misma en una perpetua juventud rebosante de sexualidad? Aquella misma tarde, sin darle más vueltas, se juró que algún día, en cuanto creciera lo suficiente, profundizaría en la mayor cantidad posible de universos que pudiera amar, sin sospechar lo ingenuo y lo frustrante que llegaría a resultar tal encomienda.

              Sin mucho más que poder hacer por el momento, después del granizado, se había conformado con estudiar y con crecer para coger fuerzas, hasta que al filo de los diecisiete perdió la virginidad como el que abre por fin el libro de las respuestas y descubrió que los universos eran triangulares y que estaban tupidos de vello. Sin embargo una vez consumada aquella venganza contra la curiosidad de tantos años, no encontró ningún motivo para sacralizar su relación, ni le pareció que debiera extraer más conclusión de la experiencia en sí, que la de procurar repetirla cuanto antes, con otra. Y por la misma razón que no se leía dos veces un mismo periódico, ni pagaba una factura que ya hubiera saldado, para él aquel primer amor había concluido al mismo tiempo de empezar. Aún tenía un universo de universos que conquistar y no quería sentirse atrapado en la red de los sentimientos, como opinaba que le ocurría también al común de los mortales. Su padre tenía razón y la gente emparejada básicamente lo que hacía era renunciar a los demás, decirles que no comprometiendo para siempre un sí, y eso él no podía permitírselo. La misión que se había propuesto cumplir no le permitía garantizárselo a nadie ni por amor. Él era un mujeriego pero no un canalla, él era un promiscuo, un convencido de que la poligamia era el estado civil perfecto  y aunque no pretendía embaucar ni herir a nadie, tampoco quería renunciar a ninguna posibilidad de relación ¿Así que, por qué iba a cometer la torpeza de hacer desdichada a una sola mujer cuando podía contentarlas a todas? Para él era una cuestión de conciencia, de humanidad casi, y además había demasiadas mujeres y muy poco tiempo para conquistarlas. En su fuero interno una voz le decía que cualquier mujer, de la misma manera que cualquier hombre, era algo divisible en términos conceptuales, algo que no había por que aceptar en la totalidad de su enjundia (cuerpo-mente-vida...) igual que si fuese la santísima trinidad o un órdago a la grande. En el trabajo por ejemplo, uno no trabajaba con la vida, ni con el cuerpo de sus compañeras, sino con su intelecto. Y por la misma razón el sexo también podía hacerse parcialmente, seleccionando, prescindiendo de la banalidad rutinaria de la relación para centrarse en los momentos de sentimiento intenso. De ahí que a él no le interesaran los amores con lluvia de arroz y tarta con muñecos, sino las diferentes dependencias perversas que podían establecerse por la complicidad de la química, entre un hombre y una mujer. Sin implicaciones, sin deudas. El amor era una alergia pasajera y el matrimonio un fiasco, pero la perversión duraba toda la vida. Y la vida era muy corta para dedicarle una entera a cada mujer que conocía. Si algo había aprendido de su madre, era precisamente eso; Que la vida era corta y que cada cual teníamos la obligación moral de aprovechar la nuestra. Él deseaba aprovechar la suya amando sin tregua, queriendo a todas las mujeres sin agraviarlas en absoluto y para eso era imprescindible no tener a ninguna permanentemente a su lado. Al fin y al cabo su misión implicaba esta gran renuncia. “Pura lógica de hombre consecuente, dominado por el síndrome de Don Juan”, se había diagnosticado a sí mismo en una esquina del Diario personal.

Comprensiblemente para ellas esa postura era inaceptable y todas sus relaciones acababan igual. Empezaban bien, sin ataduras y sin compromisos, pero enseguida se complicaban porque no sabían mantenerse en un plano meramente carnal, como si eso no fuera suficiente por si solo y ellas necesitaran añadirle algo más al sexo para no sentir que eran unas meras zorras viciosas... ¡cómo si ser una zorra viciosa, fuera algo reprochable! Él les fallaba porque además de sexo esperaban apoyo, comprensión, respeto, fidelidad... porque eran visceralmente terrenales y porque todo ello se traducía impepinablemente en que las demás tenían que quedarse fuera. Así que luego de haber conjugado varios tiempos verbales del kamasutra y de haber practicado unas cuantas posturas enrevesadas del verbo amar, había conseguido terminar tan desengañado y tan quebrado de moral y de ilusiones con respecto del amor y de sus batallas, que no le había quedado más remedio que sentarse y replantearse nuevamente su misión cósmica, desde una perspectiva  menos conflictiva ¿Cómo se podía tener a las mujeres sin tenerlas? ¿Quizá renunciando incluso al contacto físico en pro de ese instante de completa y desnuda intimidad? ¿Y cómo obtenerla entonces? ¿Con qué se podría conformar? Fuera como fuese, tenía que llegar a algún tipo de entente práctico con el sexo femenino en general y con las mujeres en particular y hacerles comprender que él no deseaba poseerlas, ni juzgarlas, sino simplemente que le abrieran su intimidad más allá de la vergüenza, porque eso no se lo daban a casi nadie. O sea, la mujer en su esencia, extractada como el aroma de un perfume, sin envoltorios, ni lazos... sin ellas. Empezó a trabajar en esa idea a lo largo de varias páginas de su diario, a canalizar sus tendencias hacía una nueva forma de relación menos expuesta y aséptica, pero más intensa y platónica si cabe ¿No era la seducción en sí, ese juego previo que acababa en la cama lo que verdaderamente le atraía y le excitaba, mientras que el acto sexual propiamente dicho le parecía la formalización, el mero trámite de un hecho que en realidad ya estaba consumado? La dificultad, el reto, radicaba en obtener el sí de una mujer, su rendición incondicional... el resto sólo era un ritual de ratificación más o menos fatigoso que rara vez respondía a las expectativas generadas y que siempre, quizá por no arroparlo de cariño, le hacía sentirse después irremediablemente vacío en todos los sentidos. Insistiendo en esa idea tampoco quiso negarse a sí mismo que existían ciertas cosas inherentes al cuerpo a cuerpo de la relación que a él le sobraban y le confundían. Cosas relacionadas con la fisiología del organismo humano, con sus humores, secreciones, sonidos, ciclos o fluidos, que no acababan de encajar en su ideal estético y que terminaban con el glamour y la magia de manera fulminante. Ya embalado por este camino de desmitificación de la mujer, dedicaba cuatro páginas completas a concluir que, bien miradas, la mayoría de sus atractivos y mecanismos de seducción eran un fraude. Desde la peluca a los tacones, casi nada de lo que enseñaban era real. El color del pelo, de los ojos, de los labios, de las uñas. Las cejas, las pestañas, el dorado de la tez... Todo podía ser de mentira. Su olor, su busto, su estatura. Hasta el moreno que lucían. De mentira y de ilusión óptica elaborada con esperma de ballena. El hombre se dejaba seducir por un montón de postizos, de posturas y de maquillaje, que no le permitían ver si su cara era realmente el espejo de su alma. Ahora que se fijaba, la mujer que él tenía idealizada, nunca iba al baño y únicamente olía a nada, o a perfume.

Y fue entonces, cuando ante lo abrumador de las evidencias que se auto presentaba, asumió que probablemente en el fondo no fuera más que un sátiro inclasificable, parcialmente misógino y completamente egoísta, y que en justicia debía obrar de manera consecuente para consigo mismo y honesta para con el género opuesto, conformándose con obtener de él, únicamente aquello que tanto le conmovía; La complicidad de la furcia inconfesable que tantas llevaban escondida en algún rincón de su subconsciente,  pero evitando entretenerse un sólo instante en el resto de su vida sentimental. Por tanto debía ser para ellas como la tentación en la que se cae y de la que luego se reniega de labios para afuera, el secreto que con el tiempo se hace más entrañable y más dulce.., más secreto. Debía abandonar para siempre el campo de batalla de los dormitorios y salir a la calle a buscar ese único mensaje que podría compartir con ellas sin conflicto, aquella declaración de lascivia escrita en el brillo de sus pupilas, que ni ellas mismas podían esconder a voluntad. Debía salir a cazar ese cruce fugaz de miradas que las traicionaba ante un predador experto como él, desnudando su pensamiento, delatándolas como “mujeres dispuestas”, más allá de cualquier recatada compostura. Si quería tenerlas a todas, con eso se iba a tener que conformar. Finalmente, se dijo que con todo aquello lo único que iba a conseguir era quedarse mucho más solo todavía y que paradójicamente más que nunca, iba a necesitar que ellas le dieran lo que más les costaba dar. Necesitaba que le dieran su pudor y su vergüenza  para poder quererlas en paz.

Y desde esa tarde en que renunció a seguir haciendo estragos con sus caricias, El Coleccionista de Bragas buscaba a las mujeres que le miraban como la tentación mira al pecado, a las que hablaban con segundas y se sabían expresar con el lenguaje del silencio. A las que decían cosas morbosas con un gesto de la mano, con un cruce de las piernas, con una caricia en el pelo. Buscaba a las mujeres que le daban a una sonrisa la intención de un beso, de un lametón en la punta del... deseo. A las que proponían jugar a los médicos a su vecino cuando tenían diez años y vestían de puta a sus muñecas, pintándoles los labios con rotulador. Le importaban las que ponían tanto cuidado a la hora vestirse por dentro como fuera y se sentían a gusto con su universo triangular, libres para expandirse, para dejarse descubrir y disfrutar. Deseaba a las que llevaban dentro a un animal salvaje y esperaban a que alguien con imaginación tuviera el coraje de abrirle la jaula, mujeres sin miedo de sí mismas, ni de sus inclinaciones, que no afrontaran su ludismo sexual como una desviación, o como un instinto bajo y sucio al que reprimir. Así eran los “universos” que El Coleccionista de Bragas quería conocer (del verbo pervertir) y los que retrataba en su diario e inspiraban aquellas epístolas únicas y osadas. Así eran (del verbo jugar) las Caperucitas conscientes del cuento de aquel “lobo de ciudad”, solitario e implacable, que les robaba los secretos en una cena, o durante un fin de semana y luego desaparecía. No había tiempo que perder. Por mucho que las fuera descubriendo, ellas siempre seguirían siendo muchas más y todas tendrían ese algo asomado a los ojos que tanto le cautivaba. La ansiedad por no poderle decir a todas ellas lo importantes que eran en su vida, le apremiaba como una deuda que ya no podía postergarse.

Entonces fue cuando las cartas, empezaron a llegar.

              Y ya era el día siguiente, cuando aún vestida con traje de fiesta me llegué yo al lugar del incendio. El jefe del cuerpo de bomberos y el de la policía judicial, me esperaban con el rostro visiblemente contrariado. Siempre llegaba tarde a todas partes, era mi sino. A pesar de la profusa iluminación halógena que les había dado tiempo a preparar con toda calma, poco había que ver allí. Un cuerpo calcinado de hombre de edad indefinible en decúbito prono, entre un caos de vigas carbonizadas y escombros renegridos. Lo que debían haber sido bellos artesonados, recios muebles castellanos y enseres, se habían volatilizado dejando un rastro de pavesas y ceniza con la que jugaba el viento. El agua usada para extinguir las llamas, convertida ahora en barro gris y churretes, completaba un aspecto realmente desolador. Procedimos de la manera habitual, trasladé el cadáver al instituto anatómico para que fuera autopsiado y tras ordenar el registro de la zona en busca de posibles pruebas periciales que pudieran explicar lo sucedido, dejé el lugar. A veces, en un escenario así, una lata de queroseno, una colilla, o un brasero, aclaraban mucho las cosas. Pero era verano y no apareció nada de eso. El calor generado por la madera de la estructura se había desecho de cualquier posible indicio. Nada extraño tampoco en el cuerpo de la víctima. En vista de ello dejé que se procediera a la retirada de escombros, pensando en dar carpetazo al asunto y clasificarlo como un desafortunado accidente más. Esas cosas pasaban.., un descuido,..un cigarro en la cama... No habían transcurrido aún dos horas cuando nuevamente mi teléfono volvió a sonar. Las maquinas, que estaban desescombrando habían encontrado un enorme arcón medieval de madera y hierro, que estaba cerrado y que había resistido prodigiosamente al fuego. El operario que llamaba, quería saber si podían tirarlo.

-<<De ninguna manera, vamos.

-Se lo digo, porque es de suponer que lo que contenga estará quemado.>>

Ordené que me lo trajeran al juzgado y una vez allí, comprendí sus renuencias, pues hicieron falta cuatro hombres bien alimentados para subirlo hasta mi despacho. Era desde luego una auténtica joya de robustez del siglo XVII o XVIII, de roble y chapa de hierro, con guarniciones, cantoneras y cerraduras, de impecable cerrajería, que el homónimo del siglo XXI al que pedí venir, tardó tres horas en lograr que cedieran. Lo que había en su interior, se encontraba en perfecto estado. Antes de registrarlo, pedí a todos que salieran.

Allí estaba. Meticulosamente ordenada, como el tesoro de un pirata fetichista, la mayor colección de prendas íntimas femeninas de todos los tiempos. Todos los colores, estilos y calidades, todas las tallas. Cada una de ellas doblada, envuelta en un papel de seda blanco y metida en el interior de una bolsa de plástico transparente con cierre hermético, acertadamente protegidas para perdurar. Absoluta fue mi sorpresa, cuando descubrí que todas sin excepción, habían sido lavadas antes de ser guardadas allí, como si una vez confirmado lo que se pedía, no tuviera ningún sentido para su nuevo dueño conservarlas sucias. Aparte de la prenda en sí, dentro de cada bolsa, también había un pequeño sobre con unas discretas iniciales y una fecha, que oscilaba entre 1990 y el año 2003. Cada sobre contenía a su vez una tarjeta con una pequeña reflexión, o un escueto poema, y todas ellas eran diferentes. Por eso, y por algo más que encontré dentro, supe con toda certeza que se trataba de él. Pero antes, en un pequeño pañol escamoteable, disimulado en un lateral, hallé el diario escrito por la misma mano que las cartas, mas ni siquiera a través de ese diario podía determinarse con certeza cuántos anónimos había mandado en total, ni qué porcentaje de respuestas había obtenido. Más que un diario propiamente dicho, era por lo tanto una especie de declaración de intenciones, donde reflejaba sus motivaciones con una serie de pensamientos intermitentes, que iban surgiendo con el ir y venir del correo y que en realidad decían mucho más de los demás, de la sociedad y de su hipocresía, que de su propia personalidad. Únicamente él sabía por lo tanto cuántas fueron las mujeres que nunca le contestaron y cuántas las peticiones que envió. Ahora, a pesar de su diario, yo tampoco lo sé, es cierto, pero no puedo evitar conocer sin embargo, cuantas sí le respondieron y lo más interesante de todo, quién era él. Yo sé cuál era su nombre y a lo que se dedicaba, y no puedo remediar haberme encontrado entre las hojas de su cuaderno de notas, una fotografía con su nombre y una fecha escrita al dorso... Lo conocía claro, porque en esta ciudad nos conocemos todos aunque no sea más que por aburrimiento y como ocurre a menudo en estos casos, admito que se trataba de la última persona de la que hubiera sospechado ¡Qué gran verdad es esa de que el lobo para esconderse, a menudo se viste de cordero! ¡El mismísimo Anticristo, que denunciaba el padre Yebra!

Desgraciadamente, pese al lógico interés general que suscita el caso, todos estos datos nunca saldrán de mi boca. El secreto sumarial que yo misma he decretado y el respeto a la intimidad de las personas afectadas que aún conviven en esta comunidad, me impiden hacerlo. Apelo por lo tanto a su comprensión, puesto que seguramente ya he dicho bastante y si añadiera cualquier otro dato, por nimio que fuera, algún vecino avispado podría atar cabos fácilmente, dando al traste con mi decisión de mantener su identidad en secreto. No son tantos los incendios que se producen al año en una ciudad como esta y como ya he comentado antes, somos pocos y nos aburrimos sobremanera.

              Lo que sí contaré a cambio, para satisfacer en parte la curiosidad de quien lo guste, es que yo soy Lucía Sanz Barchena, Juez magistrado de la sala segunda del juzgado numero dos de esta ciudad, como ya se habrán supuesto muchos y la Lucía de la única carta que reproduzco al completo por razones más que obvias. A titulo personal pues, les confiaré que aunque salvo la mía, las cinco primeras páginas que me mostró el airado marido de la señora Ana B. de la suya y los dos fragmentos que dio tiempo a escuchar en el polideportivo municipal, antes de su desalojo, no he tenido ocasión de leer ninguna de sus otras epístolas, pero que no obstante y sin pretender que esto se entienda como una prueba irrefutable en su favor, ni mucho menos, sí siento que faltaría a la verdad si sobre este particular botón de muestra, no reconociera que jamás encontré algo que me resultara ofensivo. Escandaloso, obsceno, intrigante e incluso temerario, tal vez sí, pero nunca ofensivo.

Y ya para terminar y porqué soy una mujer libre y no tengo nada de lo que avergonzarme, en cuanto a la gran pregunta que imagino que a todos les ronda por la cabeza, les responderé que sí. Que yo sí le mandé a aquel pervertidor anónimo lo que me pedía y que lo hice porque me gustó como me lo pidió. Con descarada valentía pero con honestidad y hasta con una cierta elegancia. Y porque además, claro que sí, me hizo pasar unos ratos inolvidables. Así que se lo merecía y ahora sé con certeza que no me equivoqué complaciéndole, pues me consta que él conservó mi “vergüenza” como conservaba todas las demás, con sumo respeto y acompañada de un sobrecito en cuyo interior, en este caso, había escrito unos versos que a mí me parecieron hermosos, mirones y un poco desesperados.

He soñado que era espejo,

que me vendían...

que me comprabas,

y que ahora te miras en mí,

cuando te vistes cada mañana.

¿A quién podía ofenderle aquel pecado?

fin