EROTIK-ON

CAPITULO I

              Solía darme por rachas. Dos o tres días seguidos de cada mes y sin que mediara relación detectable con alimentos, actividades, o estados anímicos. De golpe llegaban las chiribitas, esa especie de latigazo luminoso que queda después de mirar una bombilla encendida y que, una vez aparecida, perduraba en mis ojos durante un buen rato. Cada vez con una forma diferente, entraba por el ángulo derecho de mi visión y se iba desplazando lentamente hasta desaparecer por el izquierdo. Durante ese periodo, no podía fijar la vista en nada, una enorme mancha borrosa, más brillante que blanca, vaciaba de contenido el centro de la imagen, obligándome a ver las cosas de soslayo, e intermitentemente. Imposible realizar tareas como leer, conducir, o cualquier otra labor de precisión. Si cerraba los párpados  el gusano de luz, encadenado en formas geométricas triangulares, hexagonales o de copo de nieve, iluminaba desagradablemente la oscuridad. Me asaltaba sin previo aviso, en cualquier sitio u hora y cuando desaparecía y recuperaba la correcta visión, empezaba la jaqueca.

              Horas y horas de habitación a oscuras, a solas con el dolor. Los hombres no lloran y si lo hacen, lo hacen en silencio, como los hombres, pero yo no podía quejarme ni en silencio porque hasta el silencio me dolía. Cuando las migrañas se hicieron insoportables, hasta el punto de no saber qué hacer con mi pellejo, el destino me puso en manos de Goñi.

-Mal asunto es ese para el desarrollo de su profesión. No ha de serle fácil escribir o sacar fotografías. Por no hablar de impartir clases.

              En aquel momento, aparte de que me pareció de mi edad, no me fijé mucho en ella. La bata le quedaba holgada y su lejana seriedad profesional no me dejaba fijarme en la hermosura de su cara.

-Sí, ya me lo han dicho, gracias, y por favor tutéame. Estoy en plena crisis de los treinta y  me confunde que me hablen como a un cuarentón.

              Goñi. La doctora Goñi, enseguida me hizo ver que ella no se movía por los cauces normales del convencionalismo social. No con la misma elasticidad, al menos.

-Me gustaría hacerlo –dijo- pero no me sale. Aquí en la consulta hablo siempre de usted a todo el mundo. Si no, me parece que no me toman en serio y que no harán caso de mis tratamientos.

              En tres tardes consecutivas Goñi me chequeo a conciencia, me sometió a toda suerte de pruebas, desde neurológicas hasta digestivas, pasando por el oftalmólogo y tras resonarme, analizarme y “taquetearme” a sus anchas sin haber encontrado una sola anomalía digna de mención, siguió sin tutearme pero orientó el fonendoscopio  hacía los vastos campos de la psicología. Enseguida, señaló al estrés como la más probable de las causas.

-O sea, que no tienes ni puta idea.

-Eso mismo. Algo inespecífico, esencial. De lo más corriente, vamos.

              En vista de ello, la doctora Goñi me puso un tratamiento de grageas verdes y me quitó el tabaco y el alcohol, pero como yo no fumaba, ni bebía habitualmente, se tuvo que conformar con quitarme las grasas y los estimulantes.

-¿Toma café?

-Con leche y azúcar. Gracias.

-Pues a partir de ahora, descafeinado. Y, –matizó- nada de “esfuerzos” durante las crisis.

-¡¿Esfuerzos?! –ironicé- Eso es lo último que se me ocurriría hacer. Incluso cuando ya ha cedido la migraña, tardo dos días en recuperarme y en poder agachar la cabeza para atarme los cordones sin que me estalle. Durante una semana de cada mes, soy un ser totalmente anulado.

-Confíe en el tratamiento, le irá bien, ya verá.

II

Me fue bien. Pese a mi natural escéptico, el tratamiento verde de Goñi funcionó. Pasaron un par de meses sin que sufriera más que algún tibio amago y luego otros dos sin que me volviera a acordar del asunto. ¡Qué pronto se acostumbra uno a lo bueno! Al quinto mes me la encontré en la cafetería del Corte Inglés en compañía de un niño gordito, que aporreaba en la mesa para llamar su atención y de paso la de todos.

-¿Doctora Garrido?

              Me miró, enarcó las cejas y por fin dijo.

-Perdone pero no...

-Acudí a su consulta – resumí tras resituarla en antecedentes y  rápidamente pasé a darle las gracias, que era lo que pretendía. Por primera vez conseguí que sonriera y por primera vez me pude deleitar en todo el esplendor de su hermosura sin bata. En aquel momento, pese a lo anodino de su atuendo, ni siquiera se me ocurrió preguntarme por qué parecía como si quisiera disimularla.

              Después de eso, el niño, que atendía por Itzén cuando atendía y que para mi alegría resultó ser en realidad su sobrino, se alió conmigo espurreando su batido sobre mi chaqueta, lo que me permitió estirar el encuentro entre risas, disculpas y enjuagues, y llevarlo hasta ese punto en el que como la cosa más natural del mundo me dejó invitarlos y cargar con los paquetes que habían comprado, hasta el parking. A partir de ahí una cosa llevó a la otra. “¿Itzén?” ¡¿Pero de dónde sacaban ahora los nombres para los niños?!

III

Patricia agitó el cubilete y arrojó los dados. -“Cinco”- dijo en voz alta, y acto seguido cogió su ficha y la avanzó cinco casillas sobre el tablero. La que le había tocado estaba marcada con una letra “P”.

-Te ha tocado prueba –le confirmó su tía Ute, sentada frente a ella.

              Patricia cogió una tarjeta del montón de las tarjetas de pruebas femeninas y la leyó detenidamente. Cuando acabó de hacerlo, se la pasó en silencio a su tía y luego exclamó:

-¡Joeee! Esta me va a hacer parecer una loca ninfómana.

-¿Ya has elegido a tu pareja? –Preguntó entonces Ute, y Patricia asintió con la cabeza y la miró significativa, cómplicemente.

- Llega mañana, pero no te voy a decir quién es, así que ni me lo preguntes. Él, por supuesto no tiene ni idea de lo que le espera.

-¿Cuándo se lo piensas decir?

-Aún no sé si lo haré, depende de cómo se vaya desarrollando el juego.

              Tía Ute hizo el gesto de abrocharse los labios con una cremallera imaginaria y cambió de tema.

-Queda claro entonces, que de momento también tiras los dados por él, ¿no?

Los labios de la tía Ute parecían hinchados de botox, pero eran así de natural. Patricia volvió a asentir y luego a agitar el cubilete junto a su oreja como si preparara un cóctel de azar. –“Siete”– dijo esta vez y enseguida avanzó una nueva ficha por el tablero. -“Otra P”-, de manera que cogió otra tarjeta, esta vez del montón de las pruebas para los chicos y la leyó en voz alta.

-“Tu pareja te da un lametón en la punta de la nariz y luego te recorre con la lengua el pecho hasta el borde del pantalón. Ponte cachondo si quieres, pero ni se te ocurra ponerle una mano en el culo. Además ella se exhibirá para ti de piernas abiertas durante un minuto”

-¡ Schützt yaâ! –exclamó Ute, esa la tienes chupada, nunca mejor dicho.

-Sí –admitió Patricia y entre las dos pruebas tengo de tiempo hasta mañana a las doce de la noche.

-¡Ja! Lieblingskind -Concedió Ute, mirando Su reloj- Veinticuatro horas a partir de este momento.

Después las dos se rieron, una con una risita de colegiala pervertida y la otra con una risotada sonora de Cruella de Vil.

IV

A Goñi Garrido la había conocido en plena crisis de la treintena, en una época de bajón existencialista, y cuando ya creía ir de retirada. Cuando salir todas las noches y amanecer cada día en una ameba de recuerdos, empezaba a no tener sentido y a producir vacío de espíritu y me pilló con la guardia baja y la faceta hogareño-familiar sensiblemente exacerbada. Además se metió de por medio un puente de otoño en la sierra, con noches de chimenea y desayunos en la cama hasta las once y, claro, eso une mucho.

Aún así Goñi se enteró de lo nuestro cuando ya llevábamos un par de meses enrollados. Un buen día se me quedó mirando en mitad de la compra que estábamos haciendo en el Carrefour de las Rozas y preguntó:

-Oye, ¿tú y yo estamos viviendo juntos, saliendo, o qué?

Yo más bien había pensado siempre que era “o qué”, pero en el fondo seguramente me engañaba. “O qué”, había sido hasta entonces la situación afectiva ideal para mí, la que no comprometía a nada, ni hacía peligrar mi egoísta independencia. No veía porqué, estando a gusto había que llamarlo de otra manera. En cuanto “O qué” perdía su ambigüedad, la relación perdía su magia, se descubría uno al lado de un ser normal y corriente y se convertía en pareja estable.

Dos años después, querer a Goñi se había convertido en una imposibilidad, en una empachera de relación de la que no sabía cómo deshacerme. Me sentía culpable, porque de alguna manera yo la había arrastrado a aquella situación, haciéndola creer que podía albergar alguna expectativa de futuro junto a mí, pero en realidad había sido sólo un lapso pasajero en mi machista poligamia, del que incluso yo había salido tan perjudicado como ella. Me había engañado a mí mismo pensando que podría cambiar mi naturaleza, pero en realidad me había equivocado en eso, además de en la elección de la pareja. De pronto, tras casi dos años de convivencia, la perspectiva de llegar a casa y encontrarme con ella, con ese fantasma de silencio en que para entonces se había convertido, ni me resultaba alentadora, ni me parecía compensación suficiente después de la dura jornada en la Universidad de Ciencias de la información, en la que ejercía como profesor adjunto, así como en la redacción del diario en el que trabajaba. Con ella me sentía un ser estafado por el destino y un prisionero de las inevitables circunstancias. Ella debía irse, los dos sabíamos que debía irse, pero yo no quería atosigarla. Goñi era insegura, frágil y habíamos acordado darle su tiempo. Ella vivía en una casa alquilada cuando se mudó a vivir conmigo, y ahora que todo había terminado, ambos sabíamos que las cosas, o sea ella, debían de volver al mismo sitio. De ahí nacía aquella tediosa atmósfera derrotista que flotaba en la casa. Sus empeños por no molestar, por pasar de puntillas hasta el punto de la incomodidad, mientras acababa de encontrar un sitio a la medida de sus posibilidades en aquel Madrid superpoblado que subía el precio de los alquileres de hora en hora. Goñi era una mujer derrotista, dependiente de mí, dominada, y una mujer dominada es una mujer sin secretos. Por muy buena y bella que sea, nada hay más aburrido y empalagoso que una mujer sin misterio. De manera que Goñi se había convertido en algo parecido a su nombre, una mezcla de ñoñez y estreñimiento emocional, similar a una empachera de milhojas. Cuando uno llega a ese punto en que los tics, los ruiditos al masticar, el perfume y hasta el tono de la voz de una persona, empiezan a resultar exasperantes, lo mejor sin duda es alejarse de ella. Y en eso andábamos. No había nada más que hablar porque nada había más horrible que descubrir que nuestro ser amado es al fin y al cabo como todos los demás.

V

Patricia era dueña de un dos caballos de cuarta mano con matrícula de Burgos, que me recogió haciendo dedo en el aeropuerto de Ibiza. Venía del mercadillo de Scaná y el habitáculo estaba abarrotado de toda suerte de cerámicas, macramés, pendientitos y mandalas indias atrapa sueños.

-¿Vendes todo eso? – le pregunté.

                  Patricia, que aún no tenía nombre para mí, hizo un ruido, mitad bufido mitad risotada. Llevaba el pelo recogido en una coleta alta y su cara, sin maquillaje, me pareció peligrosamente simpática y hermosa.

-Eso es lo que yo quisiera, chato, pero últimamente, no sé qué le pasa a la peña que no se estira un pijo. Será la crisis esa, que dicen.

-¿No te va muy bien entonces?

-Desde hace un par de meses, desde luego que no. No saco ni para pagar el puesto. El mes que viene lo veo crudo y lo peor es que empieza el verano y si no pago ahora que he conseguido un sitio de puta madre, vendrá algún listo y me lo pisará.

La carretera se llenaba de curvas por momentos y Patricia las sorteaba haciendo balancearse cuanto viajaba en su interior, incluido yo, con esa forma tan peculiar de los dos caballos.

-A mí, los dos caballos, siempre me parece que se van a volcar –le dije buscando un asidero

-¡Ah!, no te preocupes, me conozco la carretera de memoria.

      Era cierto que parecía conocérsela bastante bien y que sorteaba todos los baches con anticipación. Aún así a mi me parecía que los pinos nos pasaban demasiado cerca. Para ver si le distraía el pie del acelerador, le conté que acababa de llegar, que buscaba un hotel y que estaba un tanto despistado al respecto.

-¿Has estado alguna vez en el Saler?

-No sé qué es eso –respondí– no me suena.

-Es un multicentro que han abierto en San Antonio, funciona las veinticuatro horas del día y puedes comer, beber, bailar, dormir, bañarte, ver cine, montar en canoa, o conducir una moto de agua. Qué sé yo. Es un flipe. Pagas treinta euros y te puedes quedar veinticuatro horas haciendo todo lo que te dé la gana.

-Sí, tiene buena pinta –admití– pero en realidad estoy buscando algo más íntimo, independiente, un apartamento, o algo así. Voy a estar aquí unos meses y los hoteles acaban siendo demasiado impersonales. Además, no tengo treinta euros para gastar todos los días.

-En ese caso – respondió – si quieres te puedo llevar a ver a un amigo que tiene una inmobiliaria y que mueve todo tipo de casas, en San Antonio y en toda Ibiza.

Nada más decir esto, Patricia arrimó el coche a la cuneta, lo detuvo bruscamente, se bajó e hizo la primera cosa desconcertante, de las muchas que le vería hacer durante el medio año largo que permanecí en su órbita.

-Es sólo un segundo – dijo a modo de disculpa – es que me estoy haciendo pis. No tardo nada.

Nada dije yo. La vi trepar arcén arriba y pensé que se escondería detrás de una jara o algún otro objeto opaco, pero lejos de eso, se subió el vestido y se acuclilló cómo si fuera una niña pequeña delante de mis narices, sonriéndome inocentemente. Luego regresó al coche dando saltitos.

-¡Uf! ¡Qué gusto! Es que no aguantaba más, de verdad. –reanudó la marcha y añadió– Veo que eres un tipo legal. Ahora que lo pienso, podías haberte largado con mi coche y haberme dejado ahí tirada, con las bragas por los tobillos. ¿Te imaginas? –y se rió con espontaneidad.

Lo de las bragas por los tobillos debía ser un eufemismo porque yo no la había    visto bajarse nada, sólo acuclillarse y ya está.

-¿Y perderme el espectáculo de tu urgencia desbordándose junto a la carretera? ¡Ni hablar! –bromeé- Este coche no vale tanto.

Ella rió conmigo, por primera vez me miró con confianza y entonces fue cuando nos  presentamos. Ella lo hizo después que yo.

-Mi madre se empeñó en llamarme cómo a la suya y por eso vino lo de Patricia.

-No te gusta el nombre.

Sopló una especie de pedorreta.

-Me da igual. Es un nombre como otro cualquiera.

-A mí me mola –reconocí– No sé porqué, pero siempre me ha sonado a guiri francesa en top-less.

-¡Qué chorrada!.

-Sí. Pero así es. En algún lugar olvidado de mi memoria, estará impresa la asociación.

Patricia cambió de tema

-¿Sabes liar porros?

-Más o menos – asentí  y luego añadí – pero no tengo.

Sin decir nada más, para mi espanto, soltó el volante y se giró hacia el asiento de atrás para rescatar de entre sus mercaderías un bolso, tipo zurrón  militar. Volviendo a coger el volante, me lo tendió.

-Ahí encontrarás de todo, busca una cajita metálica, de esas de gominolas.

Lo hice. El bolso sobre mis piernas, pesaba bastante y al asomarme a su interior comprendí que estaba frente a una de esas mujeres que confunden el bolso, con un capitoné. Tardé en dar con la cajita un buen rato y otro más en localizar la cajetilla de tabaco. Dentro de la caja, además del costo, estaba el papel, uno amarillento y con letras impresas.

-¿Que llevas aquí – le pregunte -, la casa a cuestas?.

Patricia rió otra vez toda espontaneidad.

-Me gusta ir bien preparada, por si acaso –fingió voz de mujer fatal- Cómo nunca sé dónde voy a terminar...

Aquello me sonó sugerente, prometedor y fue la primera vez que su voz me provocó un cosquilleo bajo la línea del cinturón. Acabé de liarme el peta, que me quedó bastante bien teniendo en cuenta los volantazos y bandazos del Citroën, lo encendí y tras un par de caladas se lo pasé.

-Fuma, fuma, –dijo– no hay prisa.

Fumé, fumé Era bueno. Últimamente había dejado de comprar hachís, porque todo lo que encontraba  en Madrid era una mierda.

-¿A qué te dedicas? – preguntó al poco, quitándome de la boca el canuto y la pregunta.

-Soy windsurfero –solté a bote pronto lo primero que se me ocurrió.

Me miró con perplejidad.

-¿En serio? ¿Qué pasa, eres un niño de papá, o algo así?

-Es broma, hombre. Sólo soy corresponsal de un periódico.

-¿De cuál? -quiso saber entonces con súbito interés, e incluso casi con cierto apremio.

-Del Liberal- respondí.

-¡Del  Liberal! - ¿En serio? Esta vez, sorprendidísima, me espurreó el humo a la cara envuelto en otra pedorreta rijosa y luego se llevó el cuenco de la mano a la nariz y a la boca, tapándose una sonrisa que se me antojó burlona.

-¿Qué pasa?, ¿Qué es tan gracioso?

-No, nada -agitó la mano, toda misterio, dejándome con la intriga.

-¿Pasa algo con ese periódico? insistí sin éxito.

-Toma fuma- ordenó ella a cambio, volviendo a ponerme el canuto en la boca.

-Bonita forma de acallar mis preguntas -le agradecí y luego cambié de tema- ¿En qué clase de papel te lías tú los porros? ¿Que pone aquí?

-¡Ah!, es papel de Biblia.

-¿Te lías los porros con papel de Biblia?

-No siempre, también uso él de los evangelios y los misales.

-¿Por qué lo haces? ¿Te has propuesto batir un record de irreverencia o algo así? Me refiero a que es innecesario. En todos los estancos tienes papelillos.

Sí, pero no como este. El papel bueno de las Biblias buenas es insuperable. El más fino. Como liarlos con aire. –Ahora la que cambió de tercio fue ella. Parecía evidente que no le gustaba seguir el guión que le marcaban.- Hoy el mar está en plan colega –dijo-  ¿quieres que te enseñe una cala de flipar?- antes de que pudiera responderle, los dos caballos del Citroën brincaban desbocados por una pista de piedras, fuera de la carretera- Está aquí al lado -siguió a lo suyo- te va a encantar.

Fuimos a la Cala de flipar, flipamos un par de canciones en el coche mientras se consumía el canuto y luego se bajó, se encaminó resueltamente hacia un escueto embarcadero y  me invitó a que eligiera una moto de agua. Hasta ese momento no había reparado en que era más alta de lo normal.

-Venga, sube. Aún hay otra cala mejor que esta.

-Pero es que... yo, el hotel..., mira como voy vestido,… sería mejor soltar antes el equipaje, no te parece?.

-Tú hazme caso. Luego iremos a San Antonio y podrás elegir entre un montón de apartamentos.

Nos embarcamos en la  moto. Una de color rojo con aspecto aerodinámico que Patricia manejó con soltura hasta salir de la cala y tras virar a babor, a unos cien metros, en la línea de la costa, apareció efectivamente una pequeña franja de arena, al abrigo de las rocas, inaccesible por tierra y de aspecto inmejorable.

-Espero que no haya nadie – dijo.

Había una pareja, alemanes me parecieron, que nos sonrió amigable, cómplicemente, como dando a entender que no les molestaba compartir aquel trozo de paraíso con nosotros y sin más, siguieron a lo suyo. Que si te quito una espinillita por aquí, que si un chusquito por allá, los dos muy estrechamente tumbados, como si la cala les pareciera aún más pequeña de lo que ya era.

              Patricia extendió una jarapa que sacó de su bolso armario y se desnudó. Luego empezó a liarse otro canuto.

-Bueno, venga, ¿a qué esperas? – me apremió – Se va a ir el sol.

Le hice caso otra vez. Me sentía más ridículo en aquel entorno, vestido con mi ropa de Madrid, zapatos y calcetines incluidos, que como Dios me trajo al mundo aunque fuera con el culo blanco como un yogurt. Patricia, con el suyo al aire, evidenciaba que no solía usar bañador. Llevaba tatuado un alambre de espino alrededor del tobillo izquierdo y un escorpión en el hombro derecho. Cuando se puso en pie para aproximarse a la orilla del agua, vi que además encima de las nalgas, llevaba un trozo de selva tropical en forma de cenefa que casi le llegaba hasta las caderas. Pensé que se zambulliría sin más, pero cuando metió los pies en los rizos del agua, se quedó allí parada, ofreciéndome la visión de su cuerpo a contraluz. Absurdamente se me pasó por la cabeza, que lo estaba haciendo a propósito.

Fuera como fuese, íntimamente se lo agradecí. No tenía uno todos los días la oportunidad de contemplar a sus anchas un cuerpo como el suyo, ni desde luego a alguien con tan poco reparo por enseñarlo. Su melena oscura se lanzó al aire delatando escondidos tonos de color rojizo y caoba, mientras se quitaba la coleta, se peinaba con el viento y se la volvía a poner, bien tensa y bien alta en la coronilla. Así me gustaban a mí las coletas, sí señor. Desde ahí, hacia abajo, todo estaba bien, el cuello largo, los hombros rectos, el talle de mimbre y los pechos generosos y altos, caderas las justas, redondas, el culo relleno y rotundamente morboso y respingón, y unas piernas interminables, perfectas, a las que mi imaginación puso unas medias negras para descubrir que eran de anuncio. Tanto sus manos como sus pies eran largos y de dedos estilizados. En la ingle izquierda, junto al vello de su pubis, apretado de rizos negros cuidadosamente recortados, lucía otro escorpión tatuado pero de menor tamaño. Patricia me pilló mirándole justo allí.

-¿Por qué tantos escorpiones. Eres Escorpio? –salí del paso.

-Sí –respondió escondiendo una sonrisa maliciosa– ¿Se nota, no?

-De qué día –sonreí a mi vez

-Del diecinueve de noviembre.

-Yo del once.

-¿Eres Escorpio también?

              Asentí con la cabeza sin dejar de sonreír y sin dejar de mirarla, mientras ella se acercaba manteniéndome la mirada en un pueril pulso de intensidad y se arrodillaba frente a mí. Por un instante me hizo sentir como un saltamontes frente a una mantis religiosa.

-Entonces tendremos que hacer que salten chiribitas de nuestros ojos – dijo acercándolos hasta hacerlos borrosos frente a los míos.

Los suyos eran verdes, con pintitas marrones y negras, intensos como se correspondía con su signo zodiacal y grandes. Sentí su aliento en mi boca, fresco y canela, y el calor salado de su cuerpo próximo al mío, erizándome el vello de excitante  electricidad. De las fresas reventonas de sus labios colgaba una sonrisa socarrona, retadora. Por segunda vez y con una mayor intensidad, me pareció peligrosamente bella, intimidadora. Una mujer de ensueño de la que sería doloroso encariñarse. Era mi instinto arácnido quién me lo advertía y en ese preciso instante me prometí a mi mismo que jugara a lo que jugara, no me dejaría embaucar más allá de lo prudente.

-¿No te bañas? –decidí cortar con el ensalmo.

Patricia pareció entenderme, me sostuvo aún la mirada unos segundos,  mordiéndose el labio inferior como si meditara su próximo movimiento y luego, cogiendo un puñado de arena, me lo arrojó entre las piernas en una especie de entierro simbólico. Se levantó.

-Te espero en el agua, Culo Blanco – dijo regalándome otra vez el hipnótico contoneo del suyo, mientras trotaba de nuevo hacia la orilla- Luego te llevaré a  que elijas un apartamento .

              Me levanté, me sacudí y fui tras ella. El agua estaba tibia, casi caliente y tan cristalina, que me pareció nadar por el aire a su alrededor. “¿Cuánto tiempo llevaba sin fumarme un canuto?” Goñi se hubiera horrorizado y se hubiera llevado las manos a la cabeza, como si le fuera a doler a ella después. Me reí, imaginándola. En ese momento, Goñi y todos sus malos rollos estaban buscando apartamento por otra galaxia. “¿Y para qué coño estaría además buscando apartamento, cuando lo que tenía que buscarse era el punto G?” Me prometí que la llamaría para advertírselo.

VI

Cada mañana, sola en la cama Junto a mí, Goñi se despertaba, apuraba un último remoloneo, un último estrujón a la almohada como si quisiera retener el tiempo de los sueños y enseguida se estiraba uniendo las manos entre las piernas y apretándose justo ahí, donde su cuerpo sentía acumulada tanta soledad insatisfecha. Era una caricia descuidada, disfrazada de desperezamiento habitual, era sólo un instante al día durante ese primer instante del día, cuando su subconsciente la traicionaba y delataba esos anhelos que no se permitía satisfacer. Goñi era víctima de sus tabúes y sus convencionalismos morales. De su educación, mojigata, del  desconocimiento de su cuerpo y hasta de la pose encorsetada que un día adoptó conmigo y que luego no supo cómo deshacer, para poder desarrollar su libido con entera libertad. En el rubor de sus mejillas, en los dientes apretando un placer escurridizo contra la carne de sus labios, flirteaba con la necesidad que sentía, pero Goñi luchaba denodadamente consigo misma, y siempre salía perdiendo. Cada mañana se levantaba derrotada y húmeda, y claudicaba bajo el peso enorme de sus prejuicios y del chorro de la ducha, para seguir quedándose con las ganas.

Y el caso es que Goñi no había sido siempre así. Dentro de sus melindres insuperables, en los primeros tiempos practicábamos una vida sexual más o menos animada, pero luego se fue desanimando, a medida que la osadía de mis propuestas sexuales iba en aumento, e iba superando sin ser consciente mi momento de bajón machista.

-Ponte así.

-¿Pero qué dices?.

Acabó por aburrirme. Por aburrir cualquier intento de erradicar el concepto “pecado” de nuestra cama, por aburrir mis desvelos, imaginerías y apetencias, tildando de viciosa y degenerada toda proposición fuera de la norma sosa y esporádica. “Hacerlo así porque sí, como los animales, no, ...”Ponerse así, o asá como los perros”, ni hablar... “felación, cunnilingus y marranadas de esas”, palabras y actos repugnantes que  sólo los hacían las prostitutas... “Usar ropa provocativa, ponerse un liguero, un salto de cama”, ridiculeces, frivolidad..., ”mirar un video porno”, un acto deleznable y casi escatológico, aparte de indecente por contribuir a mantener ese submundo...” Y… no, no nos confundamos, Goñi no era tonta, ni es que tuviera la cabeza mal amueblada, lo que le pasaba a Goñi, es que tenía un cerebro y una concepción de la sexualidad, minimalista.

El resultado de todo ello; una conjunción planetaria para poder darle un beso especial, en la cama un misionero repetitivo en su sermón,  en su armario una vestimenta asexuada y anodina, que en grises, blancos y negros, rivalizaba con la del armario de Margaret Tatcher y sábados lacrimógenos de romanticismo y cursilería cinéfila en los que se derrumbaba sobre mí en el sofá y no me dejaba acariciarle ni una teta. Para Goñi el romanticismo consistía en confundirte con su oso de peluche, porque Goñi ni siquiera era consciente de poder ser deseable, ni siquiera se planteaba que yo la atrajera o la excitara. Ella era, ante todo, un ser cerebral y controlado, y ser deseable era un concepto banal y el mundo del sexo por el sexo, la sordidez y la animalidad. Lejos de ir a más en nuestra relación, se había ido recalcitrando en estas posturas, hasta erradicar la química corporal de nuestra vida en común. La desidia que está siempre escondida debajo de las camas de matrimonio,  en cuanto que encuentra el menor resquicio por el que asomarse, se instala en la vida copulativa, silenciosa, imperceptible, como si fuera una vieja costumbre, y ya no se va nunca de ella. Si uno deja que la apatía frígida y comodona se acueste entre los dos,  se acaba durmiendo espalda contra espalda.

La puntilla a nuestra relación, el detonante que iba a precipitar los acontecimientos, me lo proporcionó Gonzalo, mi jefe de sección del periódico ofreciéndome la posibilidad de ir a cubrir una plaza bacante en la sucursal que el periódico tenía en Ibiza, durante los cuatro meses que duraba el verano y entre curso y curso de la universidad. La corresponsal que allí teníamos se había dado de baja por maternidad y yo no me lo pensé dos veces. Aquello era justo lo que estaba necesitando para salir definitivamente de la órbita de Goñi y dejar que las cosas entre los dos se acabaran de enfriar. De morirse por sí solas, más bien.  De alguna manera, a través de un acuerdo tácito ya que en ningún momento ninguno de los dos lo llegamos a formular, ese sería el plazo de que dispondría Goñi para buscarse otro apartamento. Aquella tarde llegué a casa con la noticia fresca, pero todo lo que encontré de Goñi fue un mensaje en el contestador.

-“Hola cielo, que hoy no me esperes que estoy en Valdemorillo en casa de mi hermana y me he tenido que meter en la cama. Me he cogido un trancazo de mucho cuidado y encima me ha bajado la regla, así que se me ha juntado todo y sólo tengo ganas de dormir. No me llames.”

              “¿LLamarla?” Ni pensarlo vamos, ante semejante perspectiva incluso por teléfono me daba repeluco. ¿Por qué coño tenían que hablarle ahora las tías a todo el mundo de sus menstruaciones? ¿Se hacían una idea de lo poco sugerente que resultaba? A mí las mujeres me gustaban sin vida de cuarto de baño, excepto por la bañera llena de espuma y desde luego sin más olores que los propios de perfumería, esto es, los artificiales. Por esa razón hasta entonces, había vivido solo, y únicamente me relacionaba con mujeres de fin de semana, arregladas y perfumaditas, con las que hablaba de “cosas transcendentales” y jamás de sus periodos.

Mi hermana Julia siempre me había echado en cara que yo no entendía a las mujeres y yo le contestaba que no quería entenderlas, sino follármelas. El mundo de las mujeres, su realidad y orden de prioridades, no era el mismo que el mío, salvo para eso.

-Tendríamos que dividir el mundo en dos partes y quedar los fines de semana.

Hasta que probé con Goñi, sólo los fines de semana instalaban a las mujeres en mi vida. También hasta entonces, al menos para mí, era obvio que el hombre era un ser polígamo por naturaleza y que únicamente el afán por la seguridad y la estabilidad emocional de las mujeres, era lo que lo disfrazaba de marido único. ¿Casarse con una para mirar a todas las demás? ¡Menudo dislate! Y luego total, para acabar separado a los dos años, manteniéndola a ella y a su amante cubano, que es lo que veía a mí alrededor.

-Oye guapo, que también las hay que están muy a gusto solteras y que mantienen ellas solitas a sus cubanos.

-Y esas son las que a mí me gustan para los fines de semana, tías con ganas y con pasta.

-¿Lo ves cómo no eres más que un machista asqueroso?

-Claro, pero si no lo he negado nunca Julia, encima que te soy sincero… comprende que tengo que defenderme de las feministas radicales como tú, o terminaré haciendo pis sentado en la taza del inodoro, para no salpicar.

- A ti nunca te han partido los morros, ¿verdad?

-¿Así por las buenas?

-Eso es, así por las buenas.

-¿O sea por todo el morro?...

-Por todo el morro, sí, capullo.

-Mira, pues no, aún no.

-Todo se andará, tu tranquilo, que tarde o temprano aparecerá la horma de tu zapato.

VII

Espacioso, con luz, terraza y derecho a piscina, todo en cuarenta y cuatro metros cuadrados, por cuatrocientos euros mensuales y en una cuarta planta con vistas al puerto de San Antonio. Salvo, por la altura, se parecía mucho a la postal que me había hecho en la cabeza, del apartamento en el que iba a pasar los siguientes cuatro meses, cubriendo las noticias locales. Estaba claro también que tenía que jugar a la lotería y que apostar al cuatro.
Después del papeleo y de ayudarme a acomodar el equipaje a los muebles, supuse que Patricia se iría, que me dejaría acabar de instalarme con tranquilidad y aterrizar del todo, pero otra vez iba a equivocarme. El rumor de agua fue la respuesta que me llegó, cuando quise saber dónde estaba.
-Me estoy duchando –aclaró innecesariamente- No aguanto la sal contra la ropa.
Apareció cinco minutos después vestida únicamente con una toalla que no era mía, enrollada en la cabeza y con un humeante canuto, también recién enrollado, entre los labios. Se plantó así ante mí al otro lado de la mesa baja del salón, donde me había sentado a estrenar el sofá y a conectar el portátil, me miró como un gato a un hámster, miró después su reloj y por último dijo: “Aún tenemos tiempo”. Su cuerpo, que me pareció más moreno, más alto, más cercano y más desnudo, por el hecho de verlo bajo un techo, lanzaba destellos de crema hidratante, revelando volúmenes y texturas, confiriendo a sus formas una cuarta dimensión que ya no se apreciaba sólo con la vista.
-¿Tiempo para qué?
Desde luego yo no me había marcado un plan de actividades sociales, propiamente dicho con carácter inmediato, pero se conoce que Patricia tenía otra idea y que yo sí entraba en los suyos. Siguiendo con su juego del desconcierto, de pronto se frotó enérgicamente los pezones con las palmas abiertas de las manos y luego los pellizcó, tirando suavemente de ellos hacia arriba.
-¿Te has fijado en que tengo los pezones de color cereza? –preguntó como si tal cosa- No hay muchas mujeres que los tengan así. Tracy Lords, los tenía así.
-¿Y quién coño es Tracy Lords?
Hasta cierto punto aquel juego de intimidarme con su escultural desfachatez, lo que estaba consiguiendo era cabrearme. ¿Por qué clase de innoble pervertido me hubiera tomado ella a mí, si yo le hubiera plantado el celulonio delante de la cara para preguntarle si le gustaba el brillo tornasolado de mi prepucio? Aún trataba de cerrar la boca y de pensar en algo menos borde que decir, cuando se me vino encima, subiéndose a caballito sobre mis piernas, con las cerezas tracylord desafiantes, a dos centímetros de mi cara, y se deshizo del canuto, poniéndomelo en la mano.
- Toma, fuma –dijo- este me ha salido insuperable. –enseguida me empujó contra el respaldo y me echó los brazos al cuello. Un lametón de gato, impactó contra la punta de mi nariz. El tacto de su piel caliente y húmeda traspasaba la fina tela de hilo de mis pantalones. Con un suave, casi imperceptible movimiento, sus nalgas se contonearon, acoplándose a mi regazo, pegando la ventosa húmeda de su pubis contra las durezas sin esquinas del mío. Algo más que simple calor traspasaba mis pantalones ahí abajo. Me gustó todo, excepto aquel aire de seguridad, aquel apropiarse de mi cuerpo y de mi voluntad como si fuera un consolador no programado para rechazarla.
- En cuanto que pueda llevármelo a la boca lo probaré y te daré mi opinión. –le contesté tratando de parecer irónico y desinteresado- ¿qué versículo nos estamos fumando? Espero que la tinta no sea demasiado tóxica.
- Las Biblias siempre lo son, lo mejor es quemarlas. –Patricia ahora se escurría hacía mis rodillas dejándose espacio y lamía la grieta de piel que había hecho asomar desabrochando mi camisa.
- Dos generaciones de fumalibros cómo tú y volvemos a la edad media.
- Vale, pollo, corta el mitin, que me lo sé. ¿Follamos o me vuelvo al baño a tocarme yo sola?.
Follamos claro. Descarada y amoralmente, pero antes, cumplió su amenaza a medias y separándose de mí, se fue a tocarse al otro extremo del sofá exhibiéndose, las rodillas separadas a mil kilómetros de la vergüenza, la lascivia asomando a su sonrisa, impúdicamente turbios y fijos sus ojos en los míos, como si le excitara ver mi turbación.
-¿Pero tú de dónde has salido?, vamos a ver.
-De uno como este –se apresuró a jadear- ¿No te gusta? Ven, míralo desde más cerca, no seas mariquita.
Sus dedos manipularon, separaron, mostraron sin recato el último recoveco de su anatomía, sin que pudiera apreciar en ella, el menor rastro de broma o de burla. Debía estar loca o atacada de ninfomanía para comportarse de esa manera. Además su excesiva agresividad me cohibía aún más.
- Chúpamelo.
- Ni de coña, aún no me has dicho quién es esa Tracy Lords.
- Era una actriz porno muy famosa. –jadeó más fuerte- Ahora hace cine normal. ¿A qué esperas? ¿Te van los tíos o algo así?
          Por un momento se me ocurrió que si le soltaba un par de hostias, a lo mejor y todo a ella le gustaba y yo me relajaba. Se me escapó la carcajada imaginándome la escena, viéndome a mi mismo en tal situación, mientras su toalla se desmelenaba hacia uno y otro lado del sofá como un muñeco de pelo, pidiendo más guerra a gritos. En lugar de eso me incorporé, me planté de pie entre sus piernas, abrí la bragueta de mis pantalones y le apunté directamente entre los ojos con el tono tornasolado de mi prepucio.
-Deja eso y acércate.
Estuvo bien para variar, verla obedecer y mover un ratito la cabeza, como diciendo que sí.

VIII

No tenía muchas ganas de salir después del viaje y de aquel recibimiento, pero también me apetecía despejarme un poco la cabeza y hacer una primera toma de contacto con el ambiente de la calle. Era tarde de sábado y salvo presentar mis credenciales al día siguiente en casa de mi director, no tenía nada que hacer hasta el lunes. Tampoco me pareció extraño que Patricia quisiera llevarme a la presentación de la coreografía de un amigo suyo, compañero del mercadillo, que por lo visto alternaba la venta ambulante con la danza. Su nombre era Nodomba Diandula, de Guinea y aunque el mío no figuraba precisamente entre los de los entusiastas del baile masculino, me pareció una buena forma de ponerme en situación. Antes de eso, dónde fuera y lo que fuera, necesitaba cenar algo.

-Ni si quiera me has dejado hacer la compra –palmeé su mejilla con la confianza de quien se creé que por haberla usado un rato, ya es suya.

-Comeremos algo en mi casa, de camino -salió al descansillo trotando como un pony de rebelde doma- Además no querrás que vaya con esta pinta.

Su apartamento estaba dos plantas más abajo, más o menos en la vertical del mío, era bastante más espacioso, con más terraza, mejor vista y sí, tenía la nevera completamente atiborrada.

-Eres una cajita de sorpresas –confesé admirado y confuso-  ¿con lo que sacas en el mercadillo te pagas este apartamento, o nos hemos colado en casa de alguien?.

-Es mi casa descuida –sonrió toda malicia- Pero no querrás saberlo todo de mí el primer día, verdad. Luego la historia se gasta. Mientras yo me visto, tú prepara algo de zampa, vale? –Sin más desapareció pasillo adelante, dejándome sólo frente a la abrumadora nevera. Todo un dilema para alguien que sólo la usaba para enfriar refrescos, leche y yogures, amén de salsas varias que ayudaban a hacer más deglutibles los aburridos arroces  y las comidas basura que me alimentaban.  Me pareció que era una mujer muy intuitiva, que se lo estaba pasando en grande jugando conmigo y volví a sentirme como un insecto bordeando una telaraña. Cinco minutos después, con una bandejita de sándwiches de pan de molde y embutidos a granel, me encontraba tumbado en su cama, asistiendo a un espectáculo insólito.

              Al entrar me la había encontrado en ropa interior vuelta de espaldas a un espejo de cuerpo entero que custodiaban una batería de armarios, abiertos y más atestados aún que la nevera, las piernas separadas y el cuerpo doblado hacia adelante hasta poder ver su reflejo por entre los muslos.

-¿Qué haces así? –tiré casi la cena por tierra.

Patricia por lo visto llevaba tiempo queriendo saber qué es lo que hacía que entre mil culos bonitos, uno, y sólo uno, se saliera de lo normal. Una vez más, después de haberse remirado desde todos lo ángulos posibles, seguía  sin explicarse qué era lo que hacía que el suyo, más que unas nalgas pareciera el péndulo de un hipnotizador.

-Si los culos se gastaran de mirarlos yo estaría enseñando el hueso.

A ella no dejaba de parecerle uno de tantos. Bien moldeado, eso sí, con la carne justa, bien repartida y lo razonablemente respingón para que resultara interesante. Pero de ahí, a llevar siempre una ristra de miradas colgadas de él en cuanto que se ponía un pantalón o una falda ajustada, era un fenómeno que estaba lejos de entender. Por esa razón, intentaba ponerse en el lugar de quienes se lo miraban y trataba de hacerlo con su misma lascivia y en cuantas posturas se le ocurrían, para ver si conseguía dar con ese pequeño detalle.

-Todos los días veo en la playa veinte culos que me gustan más y nadie los mira tanto. –Mientras hablaba, se había puesto unas sandalias de tacón que elevaban ya sus glúteos a la categoría de patrimonio de la humanidad y seguía regalándome posturitas a cual más descarada y morbosa- ¿Tú qué le ves?

              Me dejé caer en la cama, preguntándome si en lugar de estar haciéndose la tonta, no lo sería de verdad, pero a esas alturas lo único que tenía claro de ella, es que de tonta no tenía ni un pelo.

-Es difícil de determinar, diría que es más una cosa del conjunto –aventuré- Me refiero a que por sí mismo un trasero no dice nada. Es el ensamblaje con las piernas y la cintura lo que lo define y da la proporción y la gracia de movimientos. También ese punto justo de firmeza y elasticidad gravitacional que lo hace retemblar cuando caminas. Como si aparte de dejarse ver, delatara también su tacto.

-¿Eso es todo? –concluyó desencantada. Parecía obvio que no le había contado nada nuevo y que esperaba algo más de mi formación periodística. Decidí pues, tragarme el segundo sándwich y hacer un esfuerzo neuronal.

-Para mí no es la carne, sino la intención lo que provoca –traté de parecer sincero- La intención que se le da no solo al culo, sino a las piernas, las manos o los pechos; al andar, al sentarse, al tumbarse o al agacharse... Por eso hay culos hermosos que se esconden y culos hermosos, invitadores, que se van exhibiendo en cada movimiento. Hay culos bonitos, de camuflaje y recato, me acordé del de Goñi, y culos bonitos que van pidiendo a gritos que les hagan un molde. Además, entre estos últimos, hay unos pocos que encima son ingenuos, como distraídos y no  conscientes de ir entusiasmando libidos. Como si por el hecho de tenerlo a la espalda sus dueñas no se hubieran enterado. Eso para mí es lo que determina los culos especiales. Pero esa ingenuidad –le advertí- no se puede simular. Se nace con ella, o no se tiene. A todos los hombres nos encantan las Marilyn atolondradas, que van saliéndose de sus escotes con temblorcillos de gelatina dura y distraída.

              Patricia se quedó pensativa unos segundos, luego se bajó de las sandalias.

-Es posible –dijo- pero no creo que haya una sola mujer en el mundo que no sepa cómo tiene el culo.

-Excepto tú... por lo visto.

-¿Y tú cómo lo definirías?

-Yo tampoco lo sé del todo -dejé caer con segundas, ya que apenas media hora atrás, en el sofá de mi apartamento, mientras la tenía sentada encima, no me había dejado poner las manos en el suyo. Las había apartado suave pero firmemente a la primera intención, antes de abrirme la camisa y dejarse escurrir a lametones entre mis pectorales y entre mis piernas y llegar al borde de mi eufórica e incrédula bragueta. Allí se había detenido, me había dejado con las ganas y se había ido tocarse a la otra punta del sofá. Volvió a molestarme su prepotencia, su forma de usarme, pero menos.

-¡Humm! –había exclamado luego- Te sabe a mar.

IX

A la una y media de la madrugada el Ku se agitaba frenéticamente en plena catarsis. Cientos de cuerpos, juntos y autónomos, desarrollaban su concepción privada del ritmo, pero evolucionando en conjunto como una ameba amorfa y multicolor. Contorsiones sudorosas, relámpagos de luz congelando cuerpos y expresiones, atuendos estrafalarios, peinados imposibles, actitudes provocativas y transgresoras que sólo allí, en aquel rincón del mundo tenían cabida y sentido. Más allá del barullo de la pista central, hacia otra sala más recogida en penumbra, con mesas bajitas y un pequeño escenario, fue hacía dónde Patricia me empujó. Y allí dentro; tangas y pajaritas, bunnys y topless, plataformas plateadas y peluconas con ojos postizos de mujer. Mulatos y morenos de mimbre y barbies brillantes de purpurina. En el centro, en medio del corro de mesas, emergiendo del suelo como una tortuga  mesetaria de madera, una tarima redonda y sobre esta,  agarrados a una barra vertical en distintas poses, cinco huríes platino y un hombre de color tostado, parecían viajar en el autobús del desenfreno. El hombre, descomunal y fornido, se dejaba acariciar por ellas,  que competían en restregarse ofidiamente contra él, al son de una musiquilla acorde con el ambiente agareno de su escenografía. Una especie de chilaba de hilo fino, parecía ser todo el atuendo que él llevaba.

-¡Mira, es él! –gritó Patricia- su número ya ha empezado. Enseguida se abalanzó en pos de una silla vacía que había en primera fila, sin importarle los tres sudorosos japoneses que estaban sentados a la mesa. Cuando la miraron, ella les sonrió y ellos aprovecharon para sacarle fotos. Haciendo esfuerzos por asumir el tipo de coreografía que practicaba su amigo, tardé unos segundos en reunirme con ella. Mientras lo hacía, las huríes se quitaron de en medio y dejaron a Nodomba Diandula sólo sobre la tortuga. Allí dio unos pasitos, unos saltitos, hizo tres o cuatro cabriolas elástico-gimnástico-valletianas y luego de pronto como sin venir a cuento, se desprendió de la chilaba dejándose ante todos completamente desnudo.  Entre sus piernas algo se desenroscó como una serpentina, hasta la altura de las rodillas. Un murmullo general de admiración se dejó oír por toda la sala.

              ¡Aquello no era un pene! Era el mismísimo signo de exclamación lo que le penduleaba entre el paréntesis de las piernas. Patricia se quedó sobrecogida al verlo y apretó inconscientemente las rodillas como si se estuviera haciendo pis.

-Supongo que eso será una prótesis de látex, no? -Balbuceó

              Me encogí de hombros.

-A mí me parece de lo más realista.

-¿Cuánto crees que le medirá?

              Volví a encogerme de hombros

-¡Uf! Yo calculo muy mal las medidas. Como para casi todo, me da lo mismo ocho que ochenta.

-¿Unos tres palmos o así? –siguió Patricia a lo suyo, completamente extasiada.

-Sí, o así. Menudo fenómeno de la naturaleza tu amigo Diandula.

-Yo no sabía que era así.

              Cuando dejó de bailar y mover las caderas, empezó a hacer la hélice, el látigo y después nos obsequió con diversas demostraciones elástico-enrollable-halterofílicas, ayudándose de una pesa de veinticinco kilos, que llegó a suspenderse del prepucio, en su afán por dejar patente el poderío de su raza.

-¡Jesús¡

Cuando le pidieron que demostrara además su rigidez, dio por terminada la sesión  e hizo mutis penduleando fuera de la tarima.

Capítulo III

Al día siguiente, al despertarme pasadas las once, no había ni rastro de Patricia en mi apartamento. Primero me extrañó que se hubiera ido así, igual que había aparecido, pero luego teniendo en cuenta cómo era, tampoco le di mayor importancia, e incluso se lo agradecí íntimamente, y lo interpreté como una prudente concesión a mi privacidad. Aún no había tenido tiempo de acoplarme a los rincones de la casa y tenía todavía un par de bolsas de viaje con música y libros a los que tenía que buscar acomodo en la estantería  de estilo ibicenco de pladur. Antes de meterme bajo el chorro de la ducha, ya dejé sonando una recopilación de Fito y los Fitipaldis que me había pirateado con el Emule. Lo sentía por Fito porque me caía de puta madre, pero me alegraba por los piratas y secuaces de la SGAE.  Media hora más tarde, me sentaba delante de una humeante taza de café, el primero desde que había puesto los pies en Ibiza y me había pillado aquel torbellino de Patricia. Por todo el local se extendía un olor a bollo recién horneado al que me pareció imposible resistirse.

-¿Qué es eso que huele tan bien?- le pregunté al camarero.

-Son ensaimadas, señor,  –me respondió con cierto tono de ironía- aquí en las baleares es lo que se estila.

-¡Coño, claro. Las ensaimadas mallorquinas! –¿Pero en qué carajo estaría yo pensando? Evidentemente, aún no había aterrizado del todo. Los acontecimientos se habían precipitado de tal modo desde el momento en que me subí al dos caballos de Patricia, que aún no me había dado tiempo de asimilar mi nueva situación. Ella tenía la culpa de todo “Qué tía más friki”

Por fuera del ventanal, un día perfecto de cielo azul se desplomaba sobre el blanco de las casas y el colorido trasiego humano, emborrachando de luz y de vida el corazón de la tierra. Enseguida una sensación de blando bienestar se apoderó de mi espíritu, invitándole a dejarse llevar por aquella riada de alegría vital y por aquella luz borracha de colores. Tampoco me había hecho planes ni programas para los siguientes cuatro meses, pero después de la racha de pareja formal que llevaba,  más o menos el machista boceto diario que se me pasó por la mente en ese momento fue algo así como: Ludomingo, 39 de Molicie permanente. Levantarse sin sueño, desayuno, zumito, duchita, musiquita, currar un poquito (lo justo para no aburrirse las mañanas) y después; solecito, piscinita, apero. Paellita, musiquita, novelita. Playita, peña, buceo, trasluchadas , canutitos, fuerza seis, risas, vacile, boley playa, chiringuito, copitas. Pedete lúcido, peña, buen rollo, viva la vida, todos gente guapacuerposdanone, vuelta en moto acuática, besitos y hasta las once. Amigos para siempre., Duchita, cenita, musiquita, camisita, coloñita, copita en el  Waykyky, (siempre hay un Waykyky) más risas con la peña. Darditos, copitas, guiris. Ligoteo, bamboleo, bailongo, camisetas mojadas, faldas cortas, lenguas largas, magreo, sobeteo, cachondeo. Rinconcito, canutito, copita, más amigos para siempre. Una guiri de color rubio que me lleva mirando toda la noche, Jiji, jajá, Lote en el paseo marítimo, lunita llena en el cielo, apartamento.  I also love you Karen. Polvete. Canutito, mamoneo. Duchita, cigarrito. Que sí, que te love un huevo yo a ti también y que ha sido un flechazo, pero que  ahora te tienes que ir porque va a salir el sol y te lo tienes que llevar todo a Gotteborg. Bye, bye, te veo en la playa. Picoteo, camita, novelita... en fin… la gloria...

Hasta que no estaba terminando de remojar una segunda embobada ensaimada en el café, no caí en la cuenta de que tenía una cita en casa de mi jefe.

II

Juan Fonseca, el director de mi periódico, aparte de su dueño como principal accionista, me pareció un hombre cortés, mediano de edad y estatura y más bien tirando a elegante que a apuesto. Tenía la conversación fácil, fluida y variopinta del que sabe un poco de todo y ha estado en más sitios con la cabeza que con los pies. Desde luego no se parecía en nada a la foto oficial, seria, adusta y retocadísima, que presidía in absentia la mesa de la sala de reuniones de la redacción de Madrid. Juan Fonseca vivía el año entero en La Calan-Draca, su mansión de los Plaft de Santa Eulalia y no le gustaba moverse de ella más de lo estrictamente necesario. Cuando algún asunto requería de su presencia en Madrid, mandaba a alguien en su lugar.

Casi una hora antes había llegado a la casa, había entrado en ella tras llamar la timbre y me había quedado parado en el centro de un amplio hall con suelo de damero, esperando que alguien saliera a recibirme. Debía ser costumbre por aquellos lares dejar la puerta de la casa abierta en una ostentación de pacífica convivencia y confianza, pero tampoco me pareció muy normal que nadie atendiera al timbre. Pasados unos cuantos minutos y unos cuantos “Holas”,  proferidos en voz cada vez más alta, me encaminé hacia la puerta de doble hoja que quedaba a mi derecha y que mostraba una ranura por la que asomarme. Había otra puerta igual justo al lado izquierdo, esta cerrada del todo y al frente una señorial escalera made in Hollywood, serpenteaba hacía una gigantesca araña de cristal, profusamente iluminada. Se me hizo raro también que nadie la hubiera apagado a esas horas, pero tampoco había tenido antes ocasión ni ganas de ahondar en los horarios y rutinas de las lámparas de los millonarios.

A unos tres metros de la puerta me detuve en seco, inmovilizado por lo que me pareció un gemido, o un gruñido femenino, más bien, de alguien que no estaba sufriendo precisamente. Por primera vez me pregunté si no habría llegado en un momento inoportuno, o si se habrían olvidado de mi visita. Incapaz de resistirme a la curiosidad avancé los tres pasos que me quedaban y asomé un rápido vistazo al interior con otro “hola” preparado en la punta de la lengua,  por si acaso. Lo que vi a continuación, sin embargo, me dejó completamente mudo.

              Sobre una alfombra persa de tonos rojos y dorados, una niña que no era una niña, vestida con un traje blanco de gasa de primera comunión lleno de lazos rosas y de volantitos y unas bragas blancas de perlé enrolladas alrededor de unos calcetines blancos también de perlé, aparecía sentada sobre un orinal,  mientras recortaba trajes de papel para muñecas de cartón, con unas tijeras romas de plástico. Volviendo de puntillas sobre mis pasos salí disparado de allí y no paré hasta que me vi a medio kilómetro, en el área de servicio de una gasolinera. La vespa que había alquilado esa mañana, hasta que el periódico me entregara el coche que me había prometido, aprovechó para echarse un ávido trago de combustible y yo hice lo propio, tragándome dos coca colas antes poder meditar sobre lo que había visto.

              Cinco minutos después llamaba por teléfono haciéndome el despistado y el perdido, para así ponerles sobre aviso de mi inminente llegada. Lo cierto es que un rato antes me había costado dar con la casa, que estaba medio camuflada por un espeso pinar, y sólo preguntando en aquella gasolinera había conseguido orientarme correctamente.

              Tardaron en contestar, pero al final una voz masculina, que me pareció un tanto contrariada, se dejó oír al otro lado. Por unos instantes pensé en colgar, pero no me había dado el paseo hasta allí, para acabar dándole un plantón a mi jefe.

-Buenos días, soy Alberto, Alberto Ferrero – me presenté al fin- Estoy citado con el señor Fonseca y estoy en Santa Eulalia, pero me temo que no soy capaz de dar con su casa.

              Para mi alivio, la voz de mi interlocutor se suavizó notablemente.

-Ah sí, señor Ferrero, soy Juan Fonseca. Le estaba esperando. ¿Dónde se encuentra exactamente?

-Pues estoy en una gasolinera…

Apenas diez minutos después entraba nuevamente en el hall de damero, sin llamar siquiera al timbre. Total, no servía para nada. Esta vez sin embargo el propio Juan Fonseca me estaba esperando. Tras una rápida y cordial acogida, me hizo pasar al salón de la alfombra roja  y allí me acabó de presentar al resto de su familia. Dos mujeres. La suya, una exuberante belleza teutona que se llamaba Ute y que era la misma “niña” que había visto haciendo los recortables un rato antes, pero ahora vestida con un atuendo más en consonancia con la situación, y otra mujer la mitad de joven, que se llamaba Paty, una cara perfecta y familiar, a la que me presentaron como a su sobrina-hija adoptiva, mientras esta me tendía la mano como si no me conociera de nada. Aquella Paty, era Patricia.

III

Ute tiró los dados, sumó un siete, movió la ficha por el tablero  y se paró en una casilla que representaba una especie de brújula.

-¡Oh sheibe! -exclamó- otra vez prueba de dificultad- Patricia aplaudió con entusiasmo infantil.

-Dale a la ruleta, venga.

La ruleta, más parecida a una pirindola de esas hexagonales y dividida en seis colores, giró bailando de aquí para allá por el tablero y se recostó sobre el color rojo. Ute se dejó caer contra el respaldo del sofá como si se desmayara.

-No puede ser, otra vez el rojo, no por favor.

Patricia se frotó las manos y se apresuró a levantar por ella una tarjeta roja de las de “pruebas de dificultad”. Enseguida la leyó en voz alta.

-“A cualquiera de las parejas de las demás jugadoras, deberás hacer que te lama el sexo, previamente untado de algo dulce. Si no quieres que él lo haga y si lo tienes, que te lo lama el perro, pero la pareja que elijas tendrá que verlo”.

-¿En serio dice eso?

-Te lo juro, además esta prueba la incluiste tú.

-Prefiero que me lo haga Oui –dijo enseguida Ute- Tu pobre pareja lo va a flipar, después del numerito que me tocó hacerle el otro día con el orinal. Además Oui ya está acostumbrado y le encanta hacerlo.

-Pero mira que eres zorrona Tía.

IV

De los siguientes cinco días ahora sólo recuerdo que hacía calor. Que hacía mucho calor y que nos pasábamos el día andando desnudos por el apartamento, nadando entre el sofá y la cama, resbalando caricias hasta que se ponían pegajosas y nos metíamos bajo la ducha a recuperar la temperatura y la suavidad. En la cama la movía a mi antojo y en el sofá, cabalgaba ella sobre mí una y otra vez hasta dejarme exhausto y luego, apoyada su cabeza sobre mi vientre, hacíamos planes para el futuro inmediato, mientras se entretenía en despegar los pelitos de pubis que habían quedado adheridos a mi prepucio. Le gustaba hacerlo a lametones.

-¿Tienes hambre?

-¿Por qué no me dijiste que eras la hija de mi jefe?

-Yo voy a comer un poco de melón.

-Por eso te reíste en el coche de aquella manera, cuando te dije que trabajaba para El Liberal.

              Apenas bajábamos a la piscina y nunca íbamos a la playa. Nos conformábamos con asomarnos a ella desde la terraza en los breves momentos en que  nos sentábamos a comer algo y enseguida empezábamos a perseguirnos, con la mirada primero y con las manos después, de manera que todo el aporte de proteína que acumulábamos lo volvíamos a quemar y nunca nos quedaban fuerzas para bajar a  pegarnos con las olas. Eso quedaba para los barrigones con familia y sombrilla y para los fettuchinni (así llamaba Patricia a la plaga de aceitosos italianos en celo que venían con lo justo en latas de conserva y dormían en la playa hasta que se colaban en el bungalow de alguna nórdica con hambre latino). Nosotros habíamos superado ya esa etapa. Estábamos exentos de playa, así que los mirábamos con complacencia inclinados en la barandilla. Patricia delante de mí, los codos apoyados en el peto y yo a su espalda, las manos en sus pechos, el pene fláccido encajado en la raja de su culo. Con pequeños envites, hacía que su cuerpo oscilara hacia atrás y hacia delante, para que sus pechos se bambolearan, rozando levísimamente con sus pezones la cuenca de mis manos. A cada contacto notaba como iban creciendo, como cobraban rigidez igual que dos penes diminutos, mientras la piel cereza de sus aureolas se contraía en torno a ellas, empequeñeciendo su diámetro, apretándose en duras arrugas concéntricas. Una sensación similar a la que produce rozar con la yema del dedo la pantalla de un televisor se apoderaba de mi tacto y hacía que su cuerpo se contrajera involuntariamente y que sus pechos se agitaran entre mis manos como una gelatina caliente, grande, pesada. Dura y blanda al mismo tiempo. Los pechos de Patricia. Las incomparables tetas de Patricia. Las dulces peras de Patricia.

-Vamos dentro – pedía entonces ella con voz pastosa, empujando su trasero contra mi vientre, con una mezcla de rechazo y de urgencia – Aquí estamos a la vista de todos.

Y yo entonces, unas veces le hacía caso y otras me hacía el sordo simplemente.

-Separa las piernas – le decía.

-¿Aquí? Estás loco. Nos va a ver el mundo entero.

-Te verán a ti mientras yo me escondo detrás de tu culo – respondía yo separando sus pies con el exterior de los míos. Patricia ofrecía un poco de resistencia, pero enseguida se dejaba llevar. Y cedía entregada cuando tiraba de sus caderas hacia atrás y la obligaba a encajar la barbilla entre sus manos en la barandilla como si mirara distraída al paseo marítimo. Patricia, por su cuenta, arqueaba la espalda y se ofrecía en todos sus agujeros.

-Nos van a ver.

-¡Cállate! – estampaba una palmada en sus nalgas – no quiero que hables si no es para decirme que te estás corriendo.

-No me la metas aquí, – suplicaba sin demasiado convencimiento- vamos dentro.

Capítulo IV

Las puertas se han hecho para estar cerradas, pues de lo contrario, un hueco abierto para acceder a los sitios, bastaría – Por lo visto Patricia se lo había oído decir a su padre, arquitecto de profesión, en infinidad de ocasiones y sin embargo él, aquella lejana noche, olvidó cerrar la de su habitación. De manera que eso justamente fue lo que se encontró Patricia cuando despertó de aquella pesadilla propia de los cinco años y corrió a refugiarse en el dormitorio de sus progenitores. Una puerta abierta, como derribada por un mazo de luz que se asomaba al pasillo, y dentro jadeos, gemidos y ruidos extraños, crujidos de maderas sobre muelles y tintineo de entrechocar de vidrio sobre las mesillas. Papá siempre se ponía un vaso de agua en la mesilla.

              Tardó en entender lo que estaba viendo y cuando entendió lo que veía, siguió sin comprender lo que significaba. Nadie reparó en ella y siguió dudando entre asustarse o reírse bajo el dintel, hasta que de pronto, con un violento fogonazo morado que la conmocionó de pies a cabeza, comprendió lo que sus padres estaban haciendo, perfectamente. Nadie le había explicado nunca nada sobre el sexo. Nada sabía de él y sin embargo, no dudó ni por un instante que lo que hacían sus padres tenía que ver con ello.

              Sin ser vista, volvió a su dormitorio, se acostó en silencio y no dijo nada durante el desayuno, salvo mirar a sus progenitores con aire intrigante como si el hecho de haber descubierto algo nuevo de ellos les hiciera parecer distintos. Por la noche, volvió a levantarse, pero el cuarto de sus padres estaba a oscuras y de su interior brotaban los inconfundibles ronquidos de su padre. A la noche siguiente ocurrió lo mismo y a la tercera desistió y se quedó dormida. Apenas una hora más tarde, algo la despertó. Se asomó a su puerta, y allá, al fondo del pasillo, vio la de sus padres, iluminando hirientemente un rectángulo de parquet, que trepaba por la pared del pasillo un trecho. Se acercó a él cuidando de que no le tocara el camisón y asomó las pecas de su nariz por la parte baja del cerco.

              Su madre estaba de rodillas sobre la cama, apoyada sobre los antebrazos y vuelta hacia la puerta. Su cabeza descansaba contra el edredón y una cascada de pelo negro se extendía por la tela, hasta el borde. También de rodillas pero erguido tras ella, su padre parecía darle violentos empujones con la pelvis. Tenía los ojos cerrados, metidos en la cara y esta vuelta hacia el techo y en su boca abierta sujetaba una expresión estúpida. Mamá gemía bajito, dejando salir una especie de quejido que se quebraba con cada embestida. Papá la sujetaba por las caderas, movía de un lado a otro la cabeza y sudaba dos gotas por las patillas. Luego preguntó -¿Lo quieres? ¿Lo quieres?- y mamá respondió, -Sí, sí, dámelo– y papá se lo volvió a preguntar y ella a decir que sí, muchas veces, cada vez más rápido, hasta que la cara de papá se puso espantosa y dijo, -Tómalo, tómalo, tómalo...- Entonces fue cuando su madre levantó la cabeza bruscamente y pudo ver en la expresión de su cara aquello que tanto le impactó. Placer inmenso, absoluto. Una cara de dicha y felicidad plena que nunca le había hecho poner ella, con todo lo que la quería. Otra dimensión de la dicha.

              Así fue como Patricia descubrió lo que quería ser de mayor. Lejos de quedar desagradable, negativamente impresionada o traumatizada, algo sumamente excitante, la obligó hasta que se durmió a meterse una mano entre las piernas. Sin ser capaz de ponerle palabras en su cabeza, supo que había abierto la tapa de la caja del sexo de Pandora antes de tiempo y que ya no pararía hasta averiguar todo lo que se guardaba en su interior. De todo aquel episodio, sólo quedaría fresca en su memoria la cara de éxtasis y de lascivia sin recato de su madre, que le había levantado esa tapa, mientras que todo lo demás se convertiría en una nebulosa de retozos sudorosos, imprecisos, secundarios. Si lograba recordar la cara alelada de su padre, era por que ponía la misma en el sillón cuando se dormía frente a la tele. Lo importante era el descubrimiento en sí, Saber que el sexo era algo con lo que jugar, algo en lo que ahondar y expandirse, hasta bordear la frontera de lo admisible que existe para cada cual.

II

Patricia se iría pronto de su casa por culpa del accidente de coche de sus padres, y sólo se llevaría eso, el recuerdo de aquella y de otras muchas noches y la firme resolución de vivir por y para el sexo. Ni siquiera la vida la avisó de que se marchaba. Acababa de cumplir los catorce y ya sabía tanto de sexo cómo una cincuentona barragana. Sin embargo, paradójicamente, conservaba la virginidad, esa cosa que se daba sólo la primera vez y de la que luego sólo se entregaba la caja que la contenía. Patricia no es que tuviera sobrevalorado su himen, sino que se había propuesto ir paso a paso.

              Entre los cinco y los doce, había aprendido mirando, espiando revistas, explorando su propia anatomía e intentando progresar con los adolescentes de su barrio. Pero estos no le hacían ningún caso y los de su edad no pasaban de jugar a los médicos y les olía la minga a pis. A los trece años, en el cuarto de bicicletas que tenía el edificio, por fin masturbó a un chico por primera vez. En realidad lo intentó y el chico en cuestión, un nuevo vecino de más de quince años, dueño de un pene llamado La Perforadora, aunque sensiblemente más pequeño que él de su padre, le tuvo que ir marcando el ritmo. Aún así, cuando sintió aquél líquido viscoso y ardiente recorrer su mano, la embargó una sensación de triunfo indescriptible. A partir de ese instante, empezó a considerarse a sí misma una mujer. A partir de ese día, los tíos mayores del edificio no se atreverían a rechazarla, cuando les acorralara en el ascensor.

              Seis meses más tarde, volvió a encerrar al alemán en el cuarto de bicicletas y esta vez no se conformó con masturbarle con la mano, sino que se metió directamente su Beispiel, como él lo llamaba, en la boca, igual que había visto hacer a su madre en más de una ocasión. A su padre parecía gustarle especialmente aquella maniobra y a su madre tampoco podía decir que le desagradara en absoluto.

              Antes de acogerla entre sus labios, lo olisqueó disimuladamente. No olía fuerte ni mal. La besó, la tanteó con la lengua, tenía un sabor distinto al suyo, algo más dulzón. Pareció gustarle lo que le hacía porque enseguida, las piernas de Vann, empezaron a temblar y a doblarse, como si no pudieran sostenerle. Desgraciadamente, no había donde sentarse.

-¿Quieres tumbarte en el suelo? – le preguntó, y él reculó hasta la pared y se recostó contra ella.

-Sigue – dijo, así estaré bien.

Patricia se volvió a acuclillar entre sus piernas y reactivó la Beispiel, que había perdido algo de consistencia con el trasporte, pero que enseguida se puso aún más grueso de lo que estaba, por lo que tuvo alguna dificultad en acomodárselo en la boca al mismo tiempo que respiraba. Duró muy poco. Apenas si le estaba empezando a coger el truco, cuando todo el cuerpo de su teutón, se licuó en su boca.

              Patricia se atragantó, tragó y se volvió a atragantar, sacó el pene de su boca, y  mientras tosía, este acabó de licuarse contra su cara., con una intensa oleada de contracciones. Después, Vann se fue escurriendo por la pared, como un churrete más, hasta quedar en el suelo desmadejado y fláccido. Su perforadora, inclinada hacia la cremallera, aún daba pequeñas sacudidas y secretaba un hilillo que parecía más una baba mema.

-¡Hala, qué bueno! – exclamó Patricia  buscando a su alrededor algo con lo que limpiarse- ¡Cuánto te ha salido! .

En una esquina había un trapo manchado de grasa de cadena, se limpió con él y se lo  arrojó a Vann, que tenía la misma cara de idiota y de ido que ponía su progenitor. En ese mismo instante, se abrió la puerta y entró el portero que se sorprendió usando la misma cara de pasmo, pero que lejos de reprenderlos por lo que acababan de hacer,  prefirió no reparar en ello, sacó a Patricia de allí y con un tono muy grave le puso en antecedentes de que algo malo acababa de ocurrirle a sus padres. Su único pariente, aparte de ellos, vivía en Ibiza y era un hermano de su madre llamado Juan, que estaba casado con una mujer alemana llamada Ute, y a los que había visto más en fotografías que en persona.

III

El tío Juan, de joven había sido campeón olímpico en gimnasia en la modalidad de  saltos de potro y en asimétricas. Ganó la prueba, se subió al podio, recibió la medalla y desde entonces no había vuelto a hacer un solo abdominal, más que cuando tosía. Después se había entregado en cuerpo y alma a su diario y a consentirle todos los caprichos a su mujer, entre otros, el de ocuparse personalmente de la educación de Patricia. Juan Fonseca era un hombre sensato y asequible y no tenía apenas secretos. Usaba la ropa interior de su mujer porque le daba suerte y hacía trampas jugando al Pinacle. Ocupado como estaba, le pareció de lo más sensato confiársela a ella.

-Patricia, cielo, ven un momento que tenemos que hablar.

              Y habían hablado los tres de ella y de su futuro inmediato, de que harían lo imposible por estar a la altura de sus padres y de que como ellos no tenían hijos propios, ella sería su única hija en todos los sentidos. Después tía Ute se había quedado a solas con ella, y no había perdido ni un minuto en ir directamente al grano.

-Ya me he dado cuenta de cómo eres –le dijo con su marcado acento gutural- y creo que puedo hacer mucho por ti, si me dejas.

Patricia le puso cara de no estarle cogiendo la idea y tía Ute decidió hablarle aún más claro.

-Me refiero a tu potencial sexual, aún eres una cría, pero ya he podido ver que llevas una ristra de hombres siempre pegada a tus faldas. Quiero decir que eres muy precoz, y muy procaz y también muy inexperta, y que ese interés que suscitas en los hombres has de aprender a controlarlo y a utilizarlo en tu provecho. Hay pocas mujeres por las que los hombres pierdan de verdad la cabeza y tú puedes ser una de ellas. Así que te doy a elegir entre que te pongas a tontear con patanes y barbilampiños, de los que no vas a sacar más que calentones y problemas cuando quieras dejarlos, si no te ha pasado ya, o dejarme a mí que haga de ti una mujer verdaderamente arrasadora.

-¿Y cómo piensas hacerlo?

-Enseñándote a descubrir que dentro de cada uno no hay una única sexualidad, ni existe una tendencia o preferencia unidireccional y exclusiva. Enseñándote que dentro de cada uno, más allá de la sexualidad común y políticamente correcta que todos aceptamos, a menudo, incluso escondidos de nosotros mismos, cobijamos a otro montón de seres sexuales, que de haber recibido una diferente educación, o de habernos combinado químicamente con alguien distinto a nuestra pareja habitual, se hubiera podido manifestar con más fuerza, o incluso imponerse a las demás. Y por eso, en mayor o menor proporción,  verás que todos tenemos dentro a un sumiso y a un masoquista, dentro de cada uno de nosotros hay un voyeur, un travestido, un violador, un Edipo, un sodomizador… Todos tenemos algo de pervertidos o de fetichistas, de exhibicionistas, zoófilos, pedófilos o necrófilos y hasta de sádicos. Todos tenemos algo de puta y de proxeneta en algún lugar de nuestro yo, y el juego consiste en irlos sacando a la luz uno a uno para mirarlos a la cara y saber hasta dónde nos seduce. Sólo así podrás llevar siempre la iniciativa, y saber qué carta has de jugar, o si quieres seguir jugando, o no. Todo está bien hasta cierto punto, y ese punto se lo fija cada cual según va descubriendo sus otras inclinaciones sexuales. Y eso es lo que yo puedo hacer por ti, Patricia, enseñarte a decidir, para que puedas manejar tu sexualidad y la de los demás a tu antojo, a tu disfrute y en tu beneficio.

-¿Quieres convertirme en puta de lujo o algo así?.

Tia Ute lanzó una risotada de valkiria hacia el techo.

-Exactamente en eso, auf und klein, pero sin cobrar, que es cuando realmente resulta divertido. Tú eres un animal sexual, has nacido para darle al sexo una nueva dimensión y creo que ya has advertido que no podrás luchar contra ello. No te veo llevando una aburrida vida de casada fiel, en un futuro y tampoco quiero que te malgastes en relaciones que te van a dejar insatisfecha. Te enseñaré a llevar siempre las riendas, a que nunca te avergüences de lo que te guste y a saber cómo hay que darle a los hombres cuerda.

Patricia tuvo que reconocer que el plan B le resultaba sumamente sugerente y que su tía Ute había resultado ser mucho más interesante al natural que en las fotografías. Así que no se lo pensó más, asintió muda, cómplicemente y luego preguntó.

-¿Cuándo empezamos?

-¿Has oído hablar del Erotik-On?

-¿Del Eroticón de Petronio? Creo que sí, y hasta hay una película.

-No Patricia, ese es el Satiricón.

-Ah, es verdad.

-El Erotik-On es un juego de mesa de mi invención, una especie de tablero pervertidor, que irá guiando tus pasos de una manera escalonada hacia los límites de tu sexualidad.

-¿Un Juego?, a ver explícame eso.

-Ya lo iras viendo sobre la marcha, aunque te adelanto que se puede jugar sólo, en pareja, o en grupos. Básicamente se trata de ir superando pruebas, que van clasificadas en seis colores diferentes. Cada color es un nivel de perversión y en cada uno hay más de cincuenta pruebas distintas que te pueden tocar. Lógicamente se empieza por lo más suave y se va avanzando, pero también puedes empezar directamente en el nivel que quieras.

-¿Qué clase de pruebas hay? A Patricia le hacían los ojos chiribitas.

-Pues desde cosas inocentes, como dibujarse un tatuaje con un bolígrafo, hasta autenticas depravaciones. Por eso antes de jugar puedes descartar las pruebas que decididamente no quieras. Igual que puedes añadir las que se te ocurran. Lo bueno de este juego es que se adapta a ti. Pero no nos anticipemos.

Aquello del juego acabó de cautivar a Patricia y por ese motivo, a sus veintitrés años, además de amoral y predadora, se había convertido en una ludópata de la cama, en una infatigable buscadora del éxtasis total.

Capítulo V

Después de aquellos cinco días de ejercicio intenso, tuve que viajar a Madrid por razones de trabajo y me costó lo indecible separarme de ella.

-¿Cuánto hace que no vas por Madrid, Patricia?

-No puedo ir contigo, así que ni lo insinúes. Salgo para Barcelona en dos días y hasta el domingo no volveré.

En vista de ello, me encaminé solo a Madrid con el corazón vuelto hacía el este, hacía su piel suave y su mirada agridulce y cumplí con mi obligación intentando no parecer demasiado ausente. Para mi alivio, Goñi estaba de vacaciones en Bayona y aparte de una nota que le había dejado a la asistenta, sujeta con un imán a la nevera,  no encontré ni rastro de ella por la casa.

Esa semana en Madrid, tenía que encontrarme con una personalidad arrolladora del mundo de la canción, a la que debería ametrallar a preguntas con el fin de hilvanar un artículo para un suplemento especial de mi periódico sobre famosos que pasaban sus vacaciones en la isla. Detestaba hacer ese tipo de periodismo rosa, donde ni siquiera era capaz de encontrar preguntas lo suficientemente frívolas o impertinentes para estar a la altura de las expectativas de los lectores, pero no tenía  otra opción. No es que fuera una tarea fija gracias a Dios, pero aún así me estaba costando mucho encontrar el momento de ponerme a ello.  Se trataba tan solo de un proyecto de la casa, consistente en reunir veinte entrevistas de veinte personalidades diferentes, para un nuevo apartado de su dominical. Cada una de las entrevistas debería estar realizada por un periodista diferente, de los que constituíamos el plantel de la joven generación del diario. Las futuras promesas del papel descosido.

     Con esa idea, nada más llegar el martes a primera hora, nos habían reunido a todos en la redacción, entorno a un sombrero lleno de tarjetitas con el nombre de los “Ibicencos” que habían accedido a ser entrevistados y las habíamos ido extrayendo una a una, llenos de pueril expectación.

-Manda huevos que me tenga que venir de Ibiza para entrevistar a alguien que veranea en Ibiza.

Cuando los demás vieron quien me había tocado en suerte, se produjo un gran revuelo y disconformidad entre ellos y cayeron sobre mi esgrimiendo un sin fin de proposiciones y cambalaches, a cual mas disparatado.

-Te pago las cañas durante un mes entero y además te dejo la moto hasta que te vayas…

-¿La moto? “¿Quién coño quería una moto de trescientos kilos en Madrid?”

No accedí y por eso el viernes, (hasta ese día no había encontrado un hueco en su agenda para poder atenderme) caminaba con paso nervioso hacia Marcha Sanz, con casi una hora de anticipación. Por su culpa no había dormido bien esa noche y me había sentido obligado a descolgar de la percha mi ropa más resultona. O sea, la de parecer interesante.

Marcha Sanz llego tarde la media hora de rigor y con ganas de vacile, contando que su hámster Eriberto se había enamorado del ratón del ordenador y que le había costado lo indecible despegarlo de él y volverlo a meter en la jaula. Como consecuencia, ahora llegaba en cueros de pies a cabeza, de color azul cobalto, con aire de culpa, y como si hubiera venido a la carrera. Su pecho, irresistible a la mirada, sofocado, se agitaba en un mar de promesas pugnando con el escote como si viniera de buscar a Jacs. Estaba espléndida. Imposible no verla. Imposible no precipitarse en ese escote como un motorista suicida.   

                El lógico rumor de cuchicheo que siempre rodea este tipo de eventos la acompañó hacia la mesa en que yo aguardaba. Me levanté a recibirla y por unos momentos sopesé los pros y los contras de tener que desfilar siempre bajo una riada de ojos implacables.

- ¡Mira, mira. Es Marcha Sanz!

-¿Tú crees?.

-Seguro.

-Anda, yo la hacía más bajita.

-Yo también, y más culona.

- ¿Verdad que sí? ¿A qué engaña? De todas formas al natural pierde.

-Desde luego. Si no me dices tú que es ella, fíjate, yo ni la reconozco. 

Con la seguridad que da saberse esperada, dominando ese difícil arte del despiste controlado que se adquiere siendo centro de atención pública, me pidió desenfadadas disculpas, me contó lo del hámster y luego de rozarnos las mejillas, nos sentamos. Una vaharada de perfume dorado, sensual, emanó de su escote de cuero azul mientras se acomodaba a la silla.

-Soy Alberto Ferrero -le refresqué mi nombre.

-Ya, de la editorial “Embrollo” ¿No?  -Perlas diminutas iluminaron una sonrisa que quería ser picara- Todavía me acuerdo. ¿Creías que me había olvidado de ti?.

-Gracias por venir.

-¿Tenías dudas de que lo hiciera?.

-La verdad es que sí. No te vi muy entusiasmada con la idea cuando hablamos por teléfono el otro día.

              Esta vez tardo un poquito en responder. Lo justo para ponerme nervioso y cubrirme de arriba a abajo con una mirada como las que le echaban a ella.

-¿Y si te digo que ya no me acordaba y que he venido por pura casualidad a comprar unas pilas?.

  ¡Vaya con Marcha Sanz! Quería minar mi enclenque seguridad. Decidí seguir su juego.

-Pues me llevaría un corte de pronóstico reservado y me sentiría fatal. Pensaría que era una caca, entraría en fase depresiva y no sabría si recurrir al suicidio o al teléfono erótico.

-¿Has llamado alguna vez?.

  La mire compungido.

-No. Mi padre no me deja. Ha puesto un candado en el teléfono.

Marcha tenia una risa explosiva, luminosa. Llena de chiribitas musicales. A nuestro alrededor, todos los que ya nos estaban mirando, nos miraron con mayor atención. Pensé que a ella la miraban por obvios motivos y a mí, preguntándose que pintaría en su vida. Cuando puse el grabador sobre la mesa, se quedaron más tranquilos y pudieron seguir merendándose las tortitas.

-¿Me vas a grabar con ese chisme?.

-¿De verdad te habías olvidado de mi entrevista?.

-Yo nunca olvido mis citas pequeño -recalcó cómicamente, haciendo pasar su voz por la de algún duro galán del cine en blanco y negro.

-¿Quieres beber algo?.

  Marcha asintió con la cabeza, ahora como si fuera una niña mimada.

-Quiero Quiantity- me pidió con voz melosa.

-¿ Quiantity, aquí, en un Vips?

  Marcha volvió a asentir y para resultar más caprichosa se llevo a la boca una medallita  que buceaba por su escote y la paseó zalameramente por sus mullidos labios de color negro.

-¿Por que te pintas así los labios? Te quedan horribles- me sorprendí diciendo a mi mismo en un arrebato de sinceridad.

  Marcha Sanz me miró perpleja, desconcertada y por primera vez descubrí dentro de ella, a una persona como todas las demás.

-¿Queda tan mal. En serio?.

-Bueno no he querido decir eso. Ser tan brusco, me refiero. Pero sí, te queda raro.

Espesas interrogaciones se fruncieron en su frente.

-¿Raro? ¿Cómo de raro?.

- Tú tienes la piel morena y ese color es más de caras pálidas creo yo. Te apaga la cara. No sé, no te va mucho el look gótico.

Marcha se echó hacia atrás en la silla como si acabara de recibir el impacto de un pelotazo en la frente. Después volvió a su posición anterior y me miro largamente con ojos oblicuos, una mano helada ensortijada entre el pelo como si le fuese a dar un mareo.

-¿Qué me apaga la cara? ¡Pero si precisamente me pinto así para que me la miren. Estoy harta de que sólo se fijen en mis tetas! 

  Un silencio de campo santo se apoderó de nuestros alrededores. Las tortitas cayeron de nuevo en un súbito olvido. Luego cuchicheos.

-¿Ha dicho tetas?.

-No sé. Yo he entendido petas. Ya sabes, porros de esos.

-A lo mejor es drogadicta.

-¡Seguro que sí!. Tiene cara de ir drogada.

-¡Qué barbaridad. Con la cara de modosita que pone!

-Si es que estas, todas, acaban igual. Tanto faranduleo y tanto concierto…

-Vosotras decir lo que queráis pero yo juraría que ha dicho tetas.

              Cuando Marcha se soltó el pelo, este se le quedo un poco descolocado, disparado hacia los lados. Toda ella se inclino hacia adelante, sobre la mesa, en una invitación confidencial.

-¿Se me ha oído mucho?.

   Asentí de forma calibrada.

-Lo suficiente.

-¿No estarás grabando?.

-Todavía no.

-¿Pedimos el Quiantity?.

Pedimos el Quiantity. El camarero la miraba embelesado y no se enteró hasta la cuarta vez que se lo repetimos.

-¿Cuanqué?.

- Quiantity.

                 Ni rastro de algo parecido en la bodega. Al final se consoló con un ribeiro helado y encima tuvo que dedicarle una servilleta de papel al camarero con un beso estampado de carmín negro.

-¿A nombre de quién te la pongo?.

- ¡Al mío! ¿A cuál va a ser tronca?.

- Ya te pillo. Y ahora qué hago. ¿A ver si lo adivino?.

- ¡Es verdad tía. Qué tonto soy! Me llamo Miguel ¿sabes?, pero la peña de mi barrio me llama El Avioneta.

-Porque siempre estas volando, no me digas más.

-"¡Qué va tía, para nada! Me llaman asín na más porque me caí de un cuarto piso cuando era nano y no me pasó na. Caí encima del toldo de una frutería y después sobre un buga que estaba aparcao."

-¿Y no te rompiste nada?.

-"¡Ni una uña. ! Salí en los periódicos, en la tele y en to".

-O sea que tú también eres famoso. Pues podrías darme a mi tu autógrafo también.

-Venga. Eso esta hecho tronca. Y mi número de teléfono si lo quieres también te lo anoto.     

                Así no íbamos a terminar nunca. Carraspee, tosí, rezongué y por último cogí al Avioneta por el ala que sujetaba la bandeja y lo mandé haciendo loopings a por otra cerveza para mí.

-¿Empezamos ya con las preguntas?.

-Cuando quieras.

-¿De dónde sacas tu inspiración?.

-De donde todo el mundo, chato, del aire de la atmósfera.

“Fatal” –me dije. “Esto va a ser un desastre de entrevista” -Ni siquiera me había preparado un poco las preguntas, fiándolas todas a la improvisación del momento y a lo que su conversación me fuera sugiriendo, pero ahora resultaba que su voluntaria o  involuntaria frivolidad aniquilaba a mi musa por completo. Quizá lo mejor fuera hacer lo mismo y superficialiciar también mis preguntas.

-¿Cuánto tiempo dices que le dedicas a tu... escote todos los días para conseguir que te miren a la cara?

-¿Cómo? –Pareció que por fin había conseguido desconcertarla y que dejara de llevar la iniciativa - ¿Qué quieres decir?

-Antes te quejabas de que nadie te miraba a la cara por culpa del escote, ¿pero tú eres consciente de que tu escote va gritando que lo miren?

-¿Te parece que voy muy exagerada?

-Me parece difícil apartar la vista de él.

-¡Menudo golfo estás tú hecho! ¿Y de mis ojos qué me dices?

-Que parecen dos trocitos de  universo, que son fascinantes pese a la rojez del colocón de costo que llevas y que le resultaría muy fácil a uno perderse dentro de ellos.

-Qué bonito –me agradeció aplaudiendo cómicamente- muy inspirado.

-Aún así preferiría despeñarme por el precipicio de tu escote.

-¿Estás grabando todo esto?

-No, únicamente la voz.

Marcha Sanz hizo ademán de ir a subirse la cremallera del ajustado mono que llevaba, pero en realidad como que le rebotó y se le bajó un poco más todavía. 

-Ves, sabía que tú también buscabas a Jacs. –le dije entonces, señalando su ademán con cara de coña, y luego para ver si la cabreaba, añadí- En el fondo todas las mujeres lo andáis buscando, os encantan los chicos malos con una buena moto entre las piernas.

-Es verdad, –admitió sin ambages ella y enseguida, poniendo voz de colegiala ingenua, me preguntó- ¿Tú no tienes moto?

              Me gustó que hubiera optado por seguirme el rollo y eso hizo que rápidamente mi inspiración se reactivara.                           

-Robaré una por ti, si me dejas conducirla por las curvas de tu...

-¿De mi qué?  –me invitó a seguir, acercando su cara a la mía retadoramente.

-De tu mapa orográfico tridimensional.

-¿Ah sí, y a dónde irías primero?

-Creo que no me bajaría de la moto hasta que me hubiera paseado por todos tus paisajes.             

-¿Paseado? ¿Cómo si pisaras terreno conquistado, quieres decir?

-Como si fuera la mismísima horda de Atila a las puertas de Roma, dispuesto a no dejar un rincón de la ciudad sin registrar.

-¿Y?

-¿No te parece bien?

-Me parece que tus metáforas se saltan de los Ángeles del Infierno al Azote de los Dioses, sin bajarse de la moto.

              ¡Vaya con Marchita Sanz! Al final y todo iba a resultar que sí que se le podía hacer una entrevista medianamente decente.

-¿Quieres otro ribeiro?

-Prefiero que me lleves en moto a otro sitio. ¿Conoces Harris?

-¿Y la entrevista? Aún no me has contado porqué te gusta frecuentar Ibiza.

-Mañana la escribirás. Así tendrás más cosas para inspirarte. –Y al decir esto, en el universo de sus ojos dos lucecitas chispearon como si hubieran estallado dos lejanas supernovas, pero yo nos las pude ver porque me había caído definitivamente en su precipicio.

              A la mañana siguiente me despertó el zumbido de un teléfono que no era el mío y me costó varios segundos ubicarme en el correcto espacio-temporal de una habitación que no era la mía, en una casa de las afueras de la ciudad, que Marcha Sanz poseía. Aún así, hasta que no oí su voz junto a mí respondiendo a la llamada, no me acabé de creer que hubiera dormido con ella.

              La cara de Marcha Sanz mirándome desde las telarañas del sueño me pareció radiante y coquetamente avergonzada. Sus labios pintados de color labio se me antojaron llenos de zumos de fruta fresca y cuando me sonrío con ellos, sentí la necesidad imperiosa de bebérmelos de un trago. Sin embargo, ya tenía material más que suficiente para escribir mi artículo y volver a Patricia.

Para mi desesperación, no encontré un asiento de avión libre hasta el lunes por la mañana.

II

Una semana eran muchos días para Patricia, así que tras dejar a propios y extraños colgados en la redacción, intentando ajustar a mi criterio la maquetación del reportaje de Marcha Sanz para el dominical, me encaminé hacia la ducha de mi apartamento y luego, pertrechado de una botella de rioja y dos docenas de langostinos tigre, bajé al de Patricia.

              Sabía que ella había regresado de Barcelona la tarde anterior y no había querido llamarla. Me apetecía la idea de la sorpresa y tenía cierta curiosidad por pillarla de sopetón, para variar. Aún así, la idea de que pudiera estar con alguien, se me ocurrió por primera vez en el ascensor. Ese tipo de sorpresas, a veces se volvían contra uno y te dejaban boquiabierto una temporada.

Por otra parte no dejaba de tener su morbo, la idea de una Patricia con doble vida en su apartamento. Y entonces pensé que en realidad aunque intensamente, no nos conocíamos demasiado.

              No llamé al timbre. Un estruendo operístico brotaba bajo la puerta y probablemente hubiera dado igual hacerlo. Aún a riesgo de que se cabreara y con razón, usé la llave que me había confiado para que le regara las plantas cuando no estaba, procurando no hacer ruido. Pensé en abrir una rendija, lo justo para echar un rápido vistazo del distribuidor, y si la puerta de este estaba abierta, de una porción del salón, pero hubo suerte. La cadenita no estaba echada y la puerta se abrió sin ruido, por propia inercia. La suerte siguió de mi lado y la puerta que daba al salón estaba abierta pero entornada, lo que me venía de maravilla, para asomarme sin descubrirme.

              En el salón no había nadie, sólo ópera a unos decibelios insanos, exagerados y en la televisión encendida y sin volumen una pareja de macacos fornicando en silencio para las cámaras del National Geographic, sin que pareciera cohibirles lo más mínimo la presencia de las cámaras. Me estaba haciendo viejo para oír tan alto el desorden controlado habitual de Patricia.

              A mi izquierda, cerrada y a oscuras, quedaba la cocina. Patricia por lo tanto, sólo podía estar en el baño o en el dormitorio. Demasiado tarde para una siesta, se me antojó oír un ruido de agua corriendo en el baño. Que se estuviera bañando a esa hora me pareció más probable, aunque también cabía la posibilidad de que no estuviera. Igual que las luces, no era raro que se dejara la música o la televisión puesta – “Para los cacos”– se justificaba ante sí misma.

              A punto de empujar la puerta del salón para asomarme a la del dormitorio, algo me detuvo y puso mi corazón al galope. Un gemido. Claro, profundo, perfectamente distinguible del coro de voces de Carmen, y que nada que tenía que ver con él. La imagen de Patricia enroscada a alguien bajo el chorro de la ducha me asaltó con la nitidez de una fotografía. Sin embargo, lejos de sentir celos, decepción, o algo por el estilo, me invadió una excitante y morbosa curiosidad que me empujó a seguir avanzando. Ya en el salón, amortiguando los crujidos de la tarima con la música y la alfombra, volví a escuchar un segundo gemido aún más nítido. Era Patricia, no cabía duda, con lo que la última posibilidad de que fuera una amiga suya a la que le hubiera prestado las llaves para que le regara las plantas también, se desvanecía. Además, para eso, me las había dejado a mí. De la puerta del dormitorio, abierta de par en par, para que pudieran circular los decibelios libremente, brotaba la familiar luz anaranjada de las lámparas de la mesilla de noche. Pegado a la pared, intentando controlar el volumen de mi respiración y más que otra cosa, sorprendido por el intenso grado de excitación que me estaba deparando aquella experiencia voyeur, lancé una rápida mirada al interior.

              Aunque un poco revuelta, la cama estaba vacía y salvo que se estuviera revolcando por el suelo, al otro lado del somier, la habitación estaba desierta. Una barrita de incienso se consumía en la mesilla de su lado y un fino hilo de humo se alzaba hasta toparse con la tulipa de la lámpara. Abandonado a medias en un cenicero, había medio canuto apagado liado con papel de Biblia. Bien, no quedaba más que la opción del baño y ya desde donde estaba pude ver que la puerta correspondiente también estaba abierta de par en par. Dos nuevos gemidos vinieron a corroborar lo que parecía evidente. Patricia me los estaba poniendo en un ambiente acuático.

              Dos pasos más hacía el frente me permitieron verla de perfil, reflejada en el espejo del lavabo y tardé unos segundos en entender lo que hacía. En lugar de encontrarse en la bañera como había supuesto, parecía estar sentada en el bidé de cara a la pared, y en lugar de estar enroscada al cuerpo atlético de algún maromo, parecía estar sola. ¿Entonces que hacía? La única posibilidad que se me ocurrió es que se estuviera masturbando con los chorritos del grifo a presión, pero ahora que estaba allí, el agua no corría y sus manos permanecían unidas en su nuca ensortijando los dedos entre su melena negro azulada. Su cuerpo desnudo, salvo por los zapatos y el sujetador, oscilaba en un movimiento rotatorio, tenía los ojos cerrados en una placentera ensoñación y se mordía lascivamente el labio inferior dejando una luna blanqueada allí donde sus dientes se clavaban. En ese momento me pareció la imagen más voluptuosa que había visto en mi vida y me jodió profundamente que Patricia se la guardara sólo para ella. Nunca había echado tanto de menos mi máquina de fotos.

Demasiado absorbida en sus propias ensoñaciones internas como para oírme, continuó incrementando la frecuencia de sus gemidos y la rapidez de sus movimientos pélvicos sin revelarme con qué se lo hacía. Por pensar en algo, había imaginado que pudiera ser uno de esos dildos provistos de una ventosa en la base, pero tras avanzar otro poco más y situarme donde no pudiera verme, salvo que girara la cabeza, comprobé que no era así. Ahorcajada  en el bidé sus nalgas alternaban ahora los movimientos rotatorios con otros arriba y abajo que me permitieron comprobar que nada entraba ni salía de su vagina.

Se me ocurrió entonces que no estaba bien espiar a la gente así, aunque la gente fuera Patricia y ya estaba pensando en volver sobre mis pasos hasta la entrada y llamar al timbre, cuando un grito casi desgarrador me dejó clavado donde estaba y ya no fui capaz de apartar los ojos de ella. Esta vez Patricia se había superado a sí misma y a este primer grito le fueron siguiendo otros en cadena que se fueron pareciendo cada vez más a un aullido, mientras todo su cuerpo se estremecía y llenaba de convulsiones y espasmos que hicieron peligrar su estabilidad sobre el resbaladizo asiento. Una de sus manos se soltó del pelo y  golpeó con el  puño dos veces en la pared. Luego, como con prisa, ambas volvieron a juntarse en su espalda sobre el cierre del sujetador y se deshicieron de él con un rápido movimiento de los hombros. Antes de que hubiera caído al suelo sus manos se habían ceñido alrededor de cada uno de sus pechos y los empujaban hacía su boca que se aprestó a cogerlos ávidamente. Sentí encontrarme a su espalda y no poder ver exactamente su maniobra, aunque por los movimientos de su cabeza supe que trataba de introducirse ambos pezones en la boca, para succionarlos  y mordisquearlos a la vez, como a menudo le hacía yo.  Así continuó por espacio de largos segundos, al cabo de los cuales poco a poco, la intensidad de sus gritos fue perdiendo volumen hasta que se quedó silenciosa y desmadejada, la frente apoyada contra los azulejos y ambos brazos caídos a los lados del cuerpo. 

Con la certeza de que aquella imagen sicalíptica se quedaría para siempre grabada en mi retina, y en previsión de que pudiera levantarse de sopetón, retrocedí hasta recuperar la posición anterior en la que la veía a través del espejo. Ahora más que nunca quería saber qué clase de adminículo, sustancia, o ente, producía en ella tal catarata de placer. Un par de minutos más tarde, desde allí, cuando Patricia recuperó las fuerzas suficientes para girar el grifo, oí correr el agua y los gorjeos propios de las abluciones en este sanitario. A través del espejo que se empezaba a empañar no pude ver que se extrajera nada de entre las piernas. ¿Sería posible que Patricia hubiera descubierto una nueva técnica onanista y que no hubiera usado ni siquiera las manos para volverse loca de gusto? ¿Qué lo hiciera por simple sugestión o algo así? ¿Y entonces para qué le servía el bidé? ¿No se estaba más cómoda en la cama? No tenía sentido, aunque con Patricia casi nada solía tenerlo y conociéndola como la conocía, lo mismo se había sentado a lavarse, le había entrado una de sus urgencias y se la había despachado allí mismo. A lo mejor, siempre se desfogaba así cuando se encontraba sola.

              En ese momento el grifo se cerró y entonces fue cuando lo hizo. Cuando tras haberse enjabonado descabalgó del bidé y se acuclilló junto a él en el suelo. Luego la vi hacer fuerza, contraer los músculos abdominales y apretar las piernas hasta que algo, una especie de rosario de bolas transparentes unidas entre sí por un cordón se descolgó hacia el suelo. ¿Unas bolas chinas? ¿Eso era lo que le hacía gritar como una loca y pegarle puñetazos a las paredes? No podía ser, tenía que haber algo más. Una vez fuera de su cuerpo, Patricia volvió a sentarse en el bidé con ellas en la mano, las lavó cuidadosamente, se terminó de lavar ella después y sin soltar las bolitas se acercó a la luz del espejo y alzándolas las miró al trasluz.  Al hacerlo yo también pude ver que cada una de ellas contenía uno de esos grandes abejorros listados que parecían una enorme avispa peluda.

Bichitos bonitos -oí que les decía- no sabéis como me habéis hecho de feliz. Sois una verdadera maravilla. –mientras reculaba a una zona de sombra, también pude oír el zumbido que emitían las bolitas. Una a una les fue dando un sonoro beso y tras acercarse a la ventana empezó a abrir las esferas  y a echarlas a volar. En total había seis, pero cuando soltó a la tercera, yo recuperé el seso, la compostura y salí del apartamento.

Tenía la frente perlada de sudor nervioso cuando me miré en el espejo del ascensor y notaba la boca seca como si acabara de subirme corriendo un monte. Mi corazón retumbaba aún contra mis sienes, presa de una eufórica excitación y me sentía algo conmocionado tanto por eso, como por las desconocidas aficiones autocomplacientes de Patricia. ¿Sería zoofilia también eso que hacía? Necesitaba beberme algo con urgencia antes de poder volver a enfrentarme con ella.

No estaba bien espiar así a la gente. No estaba bien pero me había encantado. No estaba bien irrumpir de aquella manera en la intimidad ajena y sin embargo no podía dejar de alegrarme de haber sido copartícipe de aquella autocomplacencia supina. Las mujeres siempre estaban pendientes de algo cuando estaban con un hombre y rara vez conseguía uno verlas en semejante estado de enajenación desinhibida. Sentí que ahora, de alguna manera, también poseía su intimidad, su verdadero yo contemplándose en el espejo de la concupiscencia y decidí que no debía decirle nada. Lo más probable es que le hubiera dado igual, que se hubiera reído con mi osadía, o se hubiera excitado con mi calentón y que me hubiera recriminado que me fuera sin habérsela metido allí mismo. Le hubiera dado igual y a lo mejor hasta se hubiera sentido halagada, pero también la habría puesto sobre aviso. Apresuré mi segundo vodka con naranja y como me había dejado el móvil en el apartamento, me dirigí al teléfono público que había al fondo del local junto a los aseos. La voz de Patricia me pareció somnolienta.     

-¿No estarías durmiendo no?

-¡Hola! –exclamó una voz mucho más animada- estaba tumbada en la cama, en bolas, pensando en ti. No te lo vas a creer pero llevo toda la tarde matándome a pajas y cada vez estoy más caliente. ¿Dónde estás? ¿Vas a venir? Ndoma me ha dicho que te ha visto esta mañana en el aeropuerto. Has llegado hoy, ¿no?

Una vez más su franqueza me dejó desarmado.

-Sí, estoy ya en Ibiza, pero no he podido escaparme de la redacción hasta las siete. Dime con qué te estabas matando a pajas, quiero saberlo.

-Primero con la mano y luego con unas bolas chinas que tienen dentro unos abejorros, que me he traído de Barcelona. Los vendían en el Raval y son la re hostia, pero los he soltado porque me daban pena y... bueno, pero vas a venir o qué.

Después de aquella desinhibida confesión, no podía mentirle.

-En realidad ya he estado ahí hace un rato –le confesé- pero te he encontrado tan entretenida cabalgando sobre tu bidé que me ha parecido que estaba de más. Ya sabes que yo monto fatal a caballo. Sin embargo tengo que reconocer que no he podido evitar quedarme mirándote un rato.

-¿Has preferido mirarme a decirme que estabas aquí? –se hizo la escandalizada- Eres un mirón ¿Cómo cuánto, rato me has estado mirando?

-Desde que has empezado a chillar más alto que Carmen en el equipo y hasta que has liberado a los abejorros por la ventana. Al principio he pensado que estabas con un tío en la ducha y todo y luego como no te veía hacer nada con las manos, no acababa de entender qué te traías entre las piernas y entonces me ha entrado la curiosidad por ver que era. No sabes lo que he echado de menos mi cámara de fotos.

-¡Menudo sinvergüenza! –rió al otro lado-, pues menos mal que me has dicho la verdad porque yo ya sabía que habías estado aquí.

Di por sentado que se estaba tirando un farol.

-¿Ah, sí? –me hice el sorprendido ahora yo- No me ha parecido que me vieras.

-Y no te he visto, pero te has dejado sobre la mesa del salón una botella de vino blanco dulce del nuestro y un paquete de langostinos.

Ni me había vuelto a acordar, así que me la envainé y me alegré infinito de haberle contado la verdad.

-¿Has puesto el vino a enfriar?

-¿Tú qué crees?

-Tardo cinco minutos.

-¡¿Tanto?! –exclamó fingiendo un mar de desconsuelo-, no sé si me podré esperar, lo tengo casi derretido y está empezando a salir humo. Mira, escucha. -Unos ruiditos, como de pompas salivosas me llegaron a través del auricular. Estuve casi seguro de que los hacía con la boca, pero con ella nunca se sabía.

III

A la mañana siguiente no había ni rastro de Patricia. Un levísimo olor a vapor en el baño de varias horas antes y una taza con restos de Cola-Cao sobre las cáscaras de la noche anterior. La tibieza de su ausencia en la piel fue lo que me despertó, esa sensación desagradable de que el sueño nos ha robado a alguien que debería amanecer a nuestro lado. Me estaba acostumbrando a Patricia demasiado deprisa. Prácticamente no me había despegado de ella desde que había aterrizado la primera vez. Intuí que lo había hecho a propósito, para dejarme otra vez con ganas y para no desgastar el juego, porque si algo tenía claro con ella, es que Patricia jugaba al despiste y no cabía duda de que lo hacía bien. Así que después de la maratón de las dos primeras semanas, Patricia empezó a levantarse sin ruido y a marcharse en silencio con la llegada del sol. Al mismo tiempo que este se hinchaba como un gran bollo horneado al otro lado del mar, ella asomaba bajo el horizonte de las sábanas, se deslizaba de mi abrazo e iba a vestirse frente al ventanal de la terraza, de cara al sol.  Se enfundaba el vestido hindú por la cabeza, estirando hacia arriba los brazos y alzándose de puntillas como si se zambullera dentro de él. Era un movimiento rápido, mecánico, cargado de una voluptuosidad casi hiriente y que duraba apenas un segundo. Yo la miraba al trasluz y ella, cómplice, me sonreía antes de irse, pero no me hablaba.

              Lo peor es que nunca sabía cuando iba a volver a verla. Me dejaba con la duda y con toda la cama para mí solo durante dos o tres días y luego aparecía sin avisar, con la misma naturalidad que si viniera de comprar el pan en el chino de la esquina. Tampoco sabía nunca a qué nuevo disparate me vería arrastrado con morbosa docilidad.

-Pégame.

-¡¿Cómo?!

-Que me pegues este tatuaje en la espalda que yo no llego. En la paletilla, ya sabes.”

Ya desde el primer día que pasé con ella, pude comprobar que había muchas Patricias en una, porque al final de esas veinticuatro horas terminé con la sensación de haber estado con media docena de mujeres distintas. Tan pronto se mostraba desinhibida, procaz y hasta escandalosa en su pasión, como cinco minutos después aparecía gélida y distante, repentinamente púdica y celosa de su intimidad, como si se arrepintiera de haber hecho algo que no quería y me hiciera corresponsable.

Lo cambiante de su carácter, ese meterse en la piel de distintas mujeres como si no poseyera una propia, me dejaba perplejo, a la par que incrementaba mi curiosidad y mi atracción hacia ella. Distante, fuerte y segura a veces, otras desvalida, tierna y sumisa, simple y extrovertida unos días, arcana y silenciosa otros. ¿Quién era en realidad Patricia? Siempre persuasiva y cautivadora, consciente de poseer una fuerza capaz de arrasar y al mismo tiempo, irresponsable y amoral, infantil y descarada, hasta la imprudencia. ¿Cuál de todas era ella? A menudo pensaba que ninguna,  que la verdadera Patricia debía estar amordazada en su interior, secuestrada por el resto de personalidades que la poblaban, usurpándole el protagonismo de su alma. Patricia era en sí misma una esquizofrénica aparentemente inofensiva, un abismo atrayente e hipnótico, igual que un vórtice ávido de vida que fagocitaba cuanto caía en su campo gravitatorio. Lo cierto es que había conseguido que mis días se fueran alargando y tornando insulsos cuando ella no estaba, había logrado ocupar mis pensamientos más tiempo del que me hubiera parecido sano y había logrado que la vida con ella y la vida sin ella, fueran dos cosas antipódicas y sin conexión. La una pertenecía a un ser del mundo de los zombis y la otra era la viva imagen de la alegría de vivir. Patricia vivía la vida desesperadamente y contagiaba su desesperación. A ratos la sentía cercana y extrovertida, ingeniosa y chispeante, sensible e inteligente, y a ratos  altiva y hermética, innecesariamente iconoclasta y hasta grosera. A ratos Patricia era mía hasta el abandono y la sumisión y a ratos me trataba como a un simple pasatiempo de juguete, al que no concediera la más mínima importancia. En cualquier caso, manejaba con habilidad las situaciones y dosificaba nuestros encuentros haciéndolos crecer en intensidad. Siempre lograba sorprenderme y tanto si yo era consciente como si no, y aunque me hubiera propuesto no tomármela demasiado en serio, ni a ella, ni a ninguna de las otras mujeres que conformaban su personalidad, lo cierto es que cada vez esperaba su llegada con más ansiedad y que ella gobernaba nuestra relación a su antojo.

Capítulo VI

La tía Ute siempre llevaba guantes en la calle y nunca se agarraba ni tocaba los pomos o las barandillas por donde más brillaban, porque por ahí es por donde los sobaba todo el mundo. Tía Ute tenía cuarenta y un años, estaba casada con el Director de mi periódico desde hacía dieciocho y se había hecho cargo de Patricia desde el accidente de sus padres. Tía Ute era alta, de un rubio casi blanco , magnética, generosa de exhuberancias y sin un átomo de grasa, o flaccidez. Además de eso, era frívola, viciosa, sibarita y amante de los animales en todos los sentidos. Montaba a caballo todos los días durante dos horas, nadaba en la piscina climatizada que tenían en casa y siempre se hacía un par de pajas antes de ir a ver al ginecólogo para estar elástica y lubricada y que no le metieran los dedos en frío. Nada tan desagradable como una mano o un pato metálico, abriéndose paso hacia el interior de una vagina desganada y contraída.

-Produce usted mucho flujo –solía decirle el médico, asegurándole que eso era bueno, y Ute que aún se notaba un cierto y alarmante cosquilleo en la zona, le sonreía poniendo cara de mojigata.

-Sí, desde siempre.

Tía Ute tenía un perro de lanas que me caía como una patada en los huevos incluso antes de conocerlo. Se lo había comprado Patricia nueve navidades atrás, cuando se había ido a vivir con ellos y me había contado que su tía se lo montaba con él, que se untaba mermelada de fresa, crema de cacao y cosas por el estilo en la vulva y dejaba que el perro se diera el gran festín hasta que se lo irritaba. A veces se filmaba con una cámara de video y luego le ponía la grabación a su marido, y a Patricia en secreto, cuando él no estaba, para que aprendieran cómo se hacía. Cuando Patricia le contó que yo no acababa de creérmelo, me envió con ella una de sus películas para convencerme del todo.

-Eres aún más perra que tu perro- le dije en la siguiente ocasión en que Patricia y yo fuimos a merendar a su casa- y ella se rió escandalosamente, me respondió que aún lo era mucho más de lo que yo me pudiera imaginar y que le gustaba ser así. Como si entendiera lo que estaba diciendo, el chucho la miraba embelesado moviendo la cola.

-¿Quieres que lo hagamos ahora para ti? –Me ofreció entonces con entusiasmo, y sin esperar una respuesta se levantó y salió de la habitación seguida de su perro.

-Ven  Oui , vamos a buscar el tarro de Nocilla.

Cuando regresaron el perro llegaba brincando nerviosamente a su alrededor. Ute se estiró en el sofá frente a mí, se subió el vestido hasta la cintura y con la misma naturalidad que si se dispusiera a tomar un té con tostadas, empezó a untarse la Nocilla entre las piernas con ayuda de una cucharilla.

-¿Es que en esta familia nadie usa bragas?.

-Mi marido sí -respondió- él se pone las mías. Dice que le dan suerte.

Su marido en ese momento jugaba una partida de cartas con Patricia en el jardín y ninguno de los dos tenía que asistir a tan oprobiosa situación. Poco a poco la espesa sustancia iba desapareciendo entre los pliegues rosados de su vulva.

-Está fría –se quejó- No sé por qué me empeño en guardarla en el frigorífico.

Cuando una buena capa lo hubo recubierto entero confiriendo hasta el rubicundo mechón de pelo de su monte de Venus un aspecto un tanto escatológico, me pidió que soltara al perro, al que a duras penas lograba mantener a mi lado desde el principio de la operación.

-Parece mierda –me oí decir sin poder remediarlo y Ute abrió a un más impúdicamente las piernas, me dedicó una mirada especialmente lasciva y se puso a lamer los restos de la cucharilla.

-Sí, una mierda riquísima –jadeó roncamente.

-¿Has probado con leche condesada?

-Demasiado pegajosa, demasiado azúcar para Oui  y mientras el perro hundía su ansia en su sexo de chocolate, ella cerró los ojos y empezó a emitir húmedos, guturales gruñidos placenteros, que continuaron hasta que desapareció la Nocilla.

-Me gustaría poder chupármelo yo misma.

A mí me pareció que el chucho no lo hacía mal del todo, pero estaba más ocupado intentando que me diera asco, sin conseguirlo. Cuando se untó el sexo por segunda vez y volvió a ofrecérselo, no pude contenerme más y acercándome a ella por detrás del sofá donde tenía recostada la cabeza, le hundí la escandalosa erección que me había provocado entre los labios, de forma no exenta de brusquedad. Ute no se quejó, sólo abrió los párpados un instante para mirarme con ojos cómplices e idos y luego empezó a mover la lengua como su perrito.

-Tu tía me ha hecho una... demostración de las habilidades de su perro –le confesé a Patricia en el coche de vuelta a casa.

-Ya lo sé –me respondió como si nada - y luego tú a ella le has hecho una demostración de tu autocontrol. Me lo ha contado todo y me ha dicho que le has puesto la cara, el pelo y el sofá perdidos.

-Yo creo que tanta Nocilla para el perro no puede ser buena –contemporicé, casi ofendido ante su indiferencia. 

No lo era y prueba de ello es que apenas una semana más tarde el pobre animal sufrió un cólico de hígado y amaneció frío junto a los pies de la cama de su ama. Como Patricia se había marchado otra vez a la feria de artesanía de Barcelona, para reponer género, no tuve más remedio que asistir al entierro en su nombre.

II

La ficha se movió por el tablero, hasta contar cuatro. Esta vez fue Patricia la que tuvo que hacer girar la pirindola y la que tuvo que voltear una tarjeta, esta de color morado.

-“Dale una sorpresa a tu pareja y ponte un pirsin en algún sitio especial”.

-¿Prefieres pagar? –le preguntó Ute- son cuatro mil erotikones.

-Ni hablar –respondió Patricia desafiante- En realidad ya tenía pensado ponerme uno.

III

La última vez, cuando había ido a llevar a Patricia al aeropuerto, nos había acompañado también Ute, que había ido a verla a San Antonio y cuando ya regresábamos los dos al coche, camino de Santa Eulalia, para dejarla a ella en su casa, me había hecho esperar antes de arrancar el coche, para decirme que Patricia y ella lo compartían todo. Luego sin darme apenas tiempo ni para entender, se había quitado un guante y había puesto su mano sobre mi bragueta.

-No sé si me apetece esto – la había rechazado amablemente, pero sus dedos se movieron ágilmente sin inmutarse sobre mi cremallera, por entre los faldones de mi camisa y por encima del elástico de mis calzoncillos, hasta enroscarse entorno a mi no muy animado pene. Estirando de él hacia arriba como si tratara de poner en pie a un niño demasiado débil para caminar, buscó aún más abajo hasta dar con mi bolsa testicular y sólo entonces cambió la expresión de perrita en celo por la de una zorra abiertamente hostil. Noté las uñas y las rigidez de sus dedos, al mismo tiempo que su voz zumbaba dentro de mi oreja derecha.

-Este muñequito es sólo de Patricia y mío, comprendes, ella y yo lo compartimos todo pero no nos gusta compartir nuestras cosas con nadie más. De manera que aventuritas como la que tuviste con Marcha Sanz, no pueden volver a repetirse.

-“¡¿Nuestras cosas?!” ¿Y si no? –atiné a mascullar por entre los gemidos.

-Pues entre otras cosas, te va en ello el empleo.

Así, cogido sorpresivamente por donde más sube las voz un hombre, no tardé demasiado en decirle a todo que sí y  prometerle que con ellas dos tendría suficientemente colmadas mis aspiraciones polígamas. Parecía evidente que  mi opinión no importaba demasiado y en el fondo tampoco me desagradaba el plan para una temporada, si los tres estábamos de acuerdo. En vista de ello Ute al fin relajó la mano, dijo; “así me gusta”,  también dentro de mi oreja y se desentendió de mi escroto para volver a centrar su atención sobre mi todavía más entristecido apéndice masculino. Sacándolo a la luz del día se inclinó sobre él y como al niño que ha hecho bien los deberes lo besó larga y mimosamente, infundiéndole renovadas confianzas. Empezó a crecer, a expandirse tridimensionalmente entre sus labios, los rizos de su pelo caían a ambos lados de su cara haciéndome cosquillas en las ingles y de pronto aquello, sí me apetecía. Olvidado de todo, de mi mismo y de los posibles transeúntes, cerré los ojos para envolverme mejor de aquella sensación embriagadora,  hasta que de pronto Ute pareció tener dificultades respiratorias y hubo de retroceder en su empeño de creerse un ofidio.

-¡Qué rabia, mierda!, -sacudió mi miembro varias veces en el aire una vez fuera de su boca, como si tratara de estrangularlo- casi lo había conseguido. Nunca puedo metérmela entera. ¿Cómo lo hacen las tías de las películas para que no les entren arcadas? ¿Dónde está el truco?. -Ute se incorporó, se quitó las gafas de sol y se secó una lagrimilla de la comisura de un ojo- ¡Joder qué tarde se me ha hecho! -exclamó entonces recomponiéndose y acto seguido me urgió- Vámonos, pon en marcha el coche.

-¿Me vas a dejar así? –gemí. Mi pene sobresalía del pantalón,  enhiesto y palpitante de atenciones.

-Ya terminaremos otro día. Ahora tengo que llevar a Oui al veterinario antes de que cierren. Lo encuentro raro y no ha querido comer nada desde ayer.

-O sea que me dejas así por él perro. Quizá es que ya no le gustas –espeté cargado de mala idea en vista de que me colocaba a mí después que a él-  Demasiada Nocilla para una rata de veinte centímetros como esa.

-Está malito –insistió- y deja ya de meterte con Oui. Nos conocimos gracias a él.

Y así me había dejado con las ganas, sin importarle los problemas que pudiera tener para doblegar la resistencia de mi pene a volverse a los pantalones. Luego con el tiempo comprendería que igual que Patricia, Ute poseía la rara cualidad pervertidora y adictiva de dejarte siempre con ganas de más. Daba igual lo que hicieras con ella, que sólo conseguías quedarte con ganas de seguir.

IV

Bajo el ribete ahumado de sus gafas, una lágrima parpadeaba indecisa en su mirada. Un pañuelo blanco sostenido por un guante negro a la mejilla y unos labios de pálido rosa distendidos en una mueca triste conformaban la cara que había elegido Ute para el entierro de su perro.

Mientras bajaban el pequeño féretro a golpe de hisopo, me la imaginé ensayando esa cara frente al espejo de su tocador en las horas previas, hasta conseguir que resultara convincente. Únicamente su afán por estar a la altura de cada circunstancia, era mayor que su imaginación sexual.  Tuve ganas de arrastrarla fuera de allí, de interrumpir aquella aberrante ceremonia pagana y snob y romperle el culo contra el asiento trasero de mi coche. Aún tenía muy presente como seis días atrás en el parking del aeropuerto me había dejado con las ganas, cuando habíamos ido a despedir a Patricia, y Ute no había perdido un minuto en apropiarse de mí durante su ausencia.

Cuando empezaron a echar paletadas de tierra, su crispación rosa se crispó aún más y por un momento creí que iba a ser capaz de ponerse a llorar. ¿Su degenerado Oui, había reventado de tanta Nocilla y ahora ella se sentía culpable? Quizá después de todo, su aflicción fuera real, con los seres queridos de los demás uno nunca lo tenía claro del todo. El hombre del hisopo murmuraba para el cuello de su camisa una especie de letanía ininteligible que se mezclaba con el de la tierra arañando la laca blanca del féretro. Aquel ruido era lo peor de los entierros. Poco a poco se fue amortiguando, cogiendo ritmo a medida que el enterrador calentaba su destreza y luego de pronto paró, clavó la pala en lo alto del montículo, dijo; “mañana vendrán a poner la lápida”, y se esfumó tras una cómica reverencia.

El hombre del hisopo se acercó a Ute, cogió entre sus sortijas ceremoniales el guante que no sostenía el pañuelo y se lo llenó de condolidos consejos. Después se retiró también y tras él siguieron los escasos concurrentes, casi todos ellos empleados de la casa de Ute, hasta que nos quedamos solos frente a frente cada uno a un lado del pequeño promontorio. Antes de levantarse de la blanca silla barroca que la funeraria ponía a disposición de sus clientes distinguidos,  Ute descruzó lentamente las piernas y más lentamente aún comenzó a separarlas, su boca mordía la punta del dedo anular de un guante y tiraba de él para sacarlo. Sus uñas largas y rosas, delicadas garras que aún tenía incrustadas en la memoria de mis testículos asomaron a la luz cobriza del medio día y como si huyeran de la mirada del sol se refugiaron bajo la falda, empujándola hacia la parte alta de los muslos donde las medias ya no cubrían la seda de su piel. Ute me miraba fijamente y me sonreía.

-Aquí es donde más lo voy a echar de menos.

Rodeando el pequeño promontorio me acerqué a ella y por un instante sentí el vivo deseo de borrarle aquella sonrisa con el revés de la mano en plan Gilda. Como si adivinara mi intención, su cara se volteó hacia un lateral y hacia arriba y desde esa posición me siguió mirando desafiante, sin dejar de sonreír y sin dejar quieta su mano. Un mechón de pelo le partía en dos la cara.

-Te regalaremos otro perro, descuida –le dije- y enseguida te olvidarás de este. Creo que incluso en Ámsterdam hay un sitio que te los venden ya adiestrados para hacerte maravillas.

Ute no me respondió, sacó su mano de entre las piernas incorporándose y antes de enfundársela en el guante nuevamente, la restregó por mis labios y metió dos de sus dedos en mi boca.

-No habrá otro como Oui. –dijo entonces- Él era como una persona.

-Él era un puto perro Ute y lo que tú hacías con él se llama zoofilia.

Ute echó a andar con aire de ofendida y no la alcancé hasta que llegamos al parking, ya fuera de aquella aberración kitsch de cementerio canino. De alguna manera intenté disculparme, pero ella me lo impidió.

-Oui era un caniche único, tenía un pedigrí excepcional y para que lo sepas, te diré que lo que me hacía, lo sabía hacer mejor que muchos otros que van por ahí dándoselas de Casanovas.

-¿Qué otros muchos perros quieres decir?

-Sí, que otros muchos perros de dos patas y rabo corto como tú.

Dicho esto Ute abrió la portezuela de mi coche de empresa y se instaló frente al volante con la mano extendida en reclamo de las llaves.

-Ni hablar Ute, tú no vas a conducir mi coche, ni de coña – le advertí.

Por toda respuesta cerró la portezuela con brusquedad, bajó la ventanilla y siguió con la mano extendida, apremiando con un movimiento de los dedos. Me cabreó su aire de seguridad.

-Muy bien –accedí- si quieres las llaves, entonces tendrás que ganártelas –y acto seguido abrí mi bragueta, extraje mi miembro y lo deposite en su mano extendida.- Acaba lo que empezaste el otro día y te dejaré conducir.

Ute brilló por los ojos con súbita lascivia, acercó sus labios a mi prepucio, lo beso y lo hizo desaparecer en el interior de su boca.

-Métete en el coche –dijo al cabo- aquí nos va a ver todo el mundo.

“Lo mismo que dice Patricia cuando follamos en la terraza”, pensé. Aún así no me fié y antes de soltar las llaves di la vuelta y ocupé el asiento del acompañante. Nada más hacerlo Ute se volcó sobre mí y acabó lo que había empezado seis días atrás, en menos de dos minutos.

-Muy bien guapito, ahora te toca a ti –dijo entonces, accionando la palanca del asiento para recostarse, al tiempo que separaba las piernas - ya no tengo al pobre Oui.

-¿Y no has traído la Nocilla? -  le pregunté antes de meter la cabeza entre sus piernas y permanecer entre ellas algo más de diez minutos.

-Me gustaría saber dónde vamos si no es una indiscreción –dije al cabo mientras introducía la llave de contacto en la cerradura. Ute por su parte, se repasó los labios de carmín, se ajustó el asiento, se arregló un poco la falda y arrancó el coche, antes de contestar.

-Vamos al hipódromo. Tengo una cita con un criador para ver unos caballos… Quizá le compre alguno.

-¿Caballos? –repetí, tratando de apartar de mi mente la idea repentina que la había asaltado.

-Sí, caballos, ya sabes, esos animalitos que transportan a los vaqueros en las pelis del oeste.

Antes de ir al hipódromo paramos en Calan-Draca que nos pillaba de camino, para que ella se cambiara la ropa de luto por la de amazona. La esperé pacientemente tomándome un mojito junto al borde de la piscina durante una hora, y los últimos diez minutos hablando por teléfono con Patricia, que seguía esperando en Barcelona a que le liberaran un cargamento de esencias hindúes, que por un rollo de papeles estaba siendo retenido en la aduana. Había tenido que retrasar el billete de avión dos veces y no tenía ni idea de cuando iba a poder volver.

Tía Ute apareció al cabo, embutida en unos ajustados pantalones de montar color carne y en una camisa vaquera no menos ajustada, que apenas si podía contener en su sitio su talla ciento veinte de sujetador. La suave brisa, sacapuntas invisible de la tarde, afilaba sus pezones hacia mí amenazadoramente. En una mano llevaba una fusta y en la otra una correa de perro, que me ofreció.

-Toma –me dijo cargada de segundas intenciones- es la correa de Oui, creo que te será a ti más útil que a mí conservarla.

-¿Lo dices por lo de hace un rato en el coche? –me ofendí- ¿Me estás comparando con esa rata mierdera de chucho, encima de que ni siquiera te has dignado a engatusarme con Nocilla?, -en un arrebato de genio cogí la correa y la arrojé al suelo junto a sus pies. Ella por toda respuesta, me quitó el teléfono de la mano y lo lanzó a la piscina.

-No es por eso –me espetó- Patricia y yo nos lo contamos todo y nos lo prestamos todo y créeme si te digo que esa correa te va a hacer falta.

-Sí, ya me lo dijiste el otro día y me parece muy bien ser vuestro perrito –ironicé mientras recogía la correa del suelo- y si os hace falta mi opinión para algo en todo esto, pues me la pedís y yo os la cuento en dos ladridos.

Capítulo VII

Patricia tampoco me aviso de que volvía. Me lo contó el portero cuando regresé a medio día de la redacción y añadió que no me molestara en subir a buscarla en su apartamento porque según había dejado las maletas, se había marchado a casa de sus tíos. Le había dejado el recado para mí, de que fuera allí a reunirme con ella.

“Ni de coña”. En ese momento me di cuenta de que me moría de ganas de verla aunque no quisiera reconocérmelo, pero en lugar de seguir el impulso de salir zumbando, me contuve, decidí hacerme de valer, dejé que transcurriera un día más y el viernes a media mañana enfilé el coche hacia La Calan-Draca. Treinta kilómetros después llegaba allí ansioso, sediento de ella, con la sensación de tener su olor de arena dulce casi olvidado. Entré en la casa, la atravesé, salí al jardín por detrás y me encaminé directamente a donde sabía que a esa hora la encontraría. En el borde de la piscina, tumbada igual que un lagarto al sol, ojeando el último número del Cosmopólitan  y probablemente como Dios la trajo al mundo.

Fallé en lo del Cosmopólitan, en su lugar un grueso volumen de su tocaya Patricia Higsmith, aplastaba su seno izquierdo con excesiva confianza. Parecía enfrascada en su lectura y no reparó en mí, así  que regresé al coche para coger la máquina de fotos y robarle otro pedazo de intimidad.

Al tercer clic, la cámara me delató. Patricia se levantó de un brinco, se me vino encima y me echó los brazos al cuello, seguida de todo lo demás. Cuando sus piernas me rodearon la cintura, rodamos por el mullido suelo de césped y allí nos abrazamos y nos besamos con el ansia de quién se mete un chute después de muchos días de abstinencia.

-¿Cuándo has llegado? Te esperaba ayer.

-Ahora mismo.

-¿Y qué pasa con tu móvil? ,lo tienes todo el rato desconectado.

-Es que tu tía Ute me lo tiró el otro día a la piscina y me lo ha ahogado.

-¿Y por qué hizo eso?

-¿No te lo ha contado? Fue por culpa de Oui, pero ya te lo explicaré.

-Has tardado mucho, estaba a punto de follarme una foto tuya.

-¿Y por qué no lo has hecho aún?

-Hasta hoy me apañaba con los dedos ¿Y tú qué hacías ahí con la cámara, grandísimo voyeur?

-Robarte otro instante para siempre, ponerte a salvo del tiempo. Ya sabes que quiero tener tooodas y cada una de tus posturas vistas desde tooodos y cada uno de los ángulos posibles y eso supone muchas fotos. Tendrás que ayudarme y hacértelas tú misma para ganar tiempo.

-¿Y qué harás luego con tantas?

-Empapelaré la casa cuando sea viejo, me encerraré en ella a cal y canto con un cajón de viagras y me suicidaré haciéndome pajas.

-¡Jo!, ¡Qué romántico!

-¿Dónde están tus tíos?

-Se han ido a Mallorca con el Barco y no volverán hasta el jueves. Por eso les estoy cuidando la casa.

-¿Y el jardinero?

-Hoy libra, y a la muchacha y a la cocinera se las han llevado con ellos.

-¿O sea, que estás aquí tú solita haciendo de guardesa?

-Sí, yo solita. –repitió, poniendo voz de niña abandonada.

En vista de eso, después de quitarme el bochorno que traía, jugueteando un rato en apnea con Patricia por el fondo de la piscina, nos acomodamos en la sauna dispuestos a evadirnos aún más del mundo.

Minutos después, regatos de sudor discurrían por entre mis pectorales “Schwarzenegger”, bajaban hacia el vientre, se remansaban momentáneamente en la depresión de mi ombligo y enseguida salvaban la  ondulada llanura que los separaba del bosquecillo de mi pubis, donde desaparecían momentáneamente de la vista como el Guadiana, para reaparecer al otro lado, y ya reunidos en un solo cauce, recorrer longitudinalmente el cilindro de carne de mi pene hasta el prepucio y como un goteo constante, rítmico, un goteo de chispas y reflejos irisados, precipitarse al vacío, hacia el peldaño debajo del mío en el que Patricia se había tumbado boca arriba y había ido moviéndose hasta colocar justo debajo de ellos sus labios distendidos en una cómplice sonrisa.

Esa noche después de cenar, y como solía hacer a menudo, Patricia se tocaba para mí. Esta vez, sentada en el sillón del despacho de su tío. La blusa abierta, las piernas abiertas, la boca abierta en un gemido congelado. Luego de pronto cambiaba. Se mordía el labio inferior, se tocaba arriba en lugar de abajo y apretaba las rodillas como si quisiera retener entre los muslos algún placer escurridizo. En ningún momento dejaba de mirarme.

Yo fumaba en silencio, mirándola a mi vez por entre las volutas azules de un canuto y hacía esfuerzos por mantener la mirada puesta sobre sus ojos, sin que se me fuera hacia sus manos. Aquello formaba parte del juego y en realidad era un juego por sí mismo.

Patricia afianzaba los tacones en el borde del asiento y me incitaba a mirarle allí, en el centro del universo, y yo tenía que resistirme mientras se masturbaba hundiendo dos dedos en su propia pelusa. De tanto en tanto se los llevaba a la boca, los chupaba y volvía a hacerlos desaparecer dentro de su cuerpo. Era difícil no permitir que los ojos se me fueran tras ellos. El truco consistía en mirarla en conjunto, pero no siempre funcionaba. En esas ocasiones, cuando el truco fallaba y mi mirada se iba detrás de sus dedos Patricia sonreía con aire de victoria y luego se corría sin dejar de mirarme.

-Quédate quieta – le pedía cuando terminaba de dar sacudidas, de temblar y jadear, y le robaba para siempre la fiebre de aquellos ojos vidriosos con la máquina de fotos. En esta ocasión, al terminar, Patricia abrió aún más sus piernas.

-Acércate y míralo –dijo- ¿Ves lo qué tengo? Es un arito. Me lo he puesto en Barcelona. Estaba cagada de miedo, pero lo cierto es que apenas me dolió. ¿Te gusta?

Me senté entre sus piernas y con los pulgares abrí su vulva para verlo mejor. Me gustó. No se lo había puesto en la fina piel de las ninfas como hacían las cobardicas, sino bajo el músculo del clítoris, centrado y bien sujeto alrededor de él.

-Estás como una chota –dije al fin, como sin darle demasiada importancia- Ahora podré llevarte atada para que no te desmandes.

Patricia puso su mejor cara de pervertida.

-¿Lo harás? Prométemelo.

-Hoy mismo – le contesté – en cuanto sepa dónde puse la correa de Oui que me dio tu tía después del entierro. Por cierto que me aseguró que iba a hacernos falta. ¿Tú no sabes si tenía otra?.

-Patricia se encogió de hombros.

II

Si había algo que Patricia no aguantaba, según sus propias palabras, era a los amantes que la tocaban mal. A los ansiosos, los sosos, los brutos y sobre todo a los que no sabían medir el tiempo de los preliminares. Patricia necesitaba de caricias plenas e intensas, hondas y estrechas y detestaba la cicatearía y la mezquindad en las manos que la tocaban.

-“Me estás dando como grima, ¿sabes?”.

Tocar mal a Patricia era no tener una segunda oportunidad y para tocarla bien, había que hacer un esfuerzo de concentración y meterse en su mente para pensar como ella y poder acariciarle en el sitio que esperaba, y con la adecuada intensidad. Com… penetración total.

-A los tíos que no saben acariciar les tenían que prohibir las relaciones sexuales. Disfrutarían más con una muñeca de plástico, o haciendo un agujero en un saco de harina, o en un melón.

En la semipenumbra de la habitación, después de llevarla tocando bien toda la tarde, Patricia me miraba sin expresión alguna en la cara, seguramente esperando a que yo dejara lo que estaba haciendo y retomara la iniciativa. Tenía que acabar un farragoso artículo sobre el polémico desdoblamiento de la carretera de Ibiza a San Antonio y estaba volcado sobre el ordenador en cuerpo y mente. Estaba medio mosqueada porque no le había dejado leer lo que escribía por encima de mi hombro, pero es que no me gustaba que nadie leyese lo que escribía hasta que lo había terminado, por la misma razón que no es igual ver a alguien vestido que vistiéndose. Así que, morros en ristre, Patricia se repasaba las uñas de los pies con una lima roja que manejaba con soltura, aprovechando para hacerme posturitas provoconas. Llevaba por todo atuendo una ajustada camiseta sin mangas de los Chicago Bulls, talla bebé, que no le llegaba ni al ombligo, un reloj de pulsera que simulaba una tortuga de color verde esmeralda y las gafas de sol sujetándole el pelo. Teniendo en cuenta que habitualmente no solía tener puesta más que la música, casi podía decirse que estaba lista para salir a la calle.

-¿Sabes?, -dijo al cabo- Cuando estás así de concentrado y con esa luz azul dándote en la cara, tus ojos no brillan y están aún más negros. Casi parecen de cuero.

-¿Ah, sí?  -respondí distraídamente, y luego la miré con mis ojos de badana y me lo pensé mejor- ¿Cuero... negro, quieres decir?

-Sí –reafirmó mi indirecta- muy negro.

-¿Entonces, bajamos a registrar tu armario?.

Bajamos a su apartamento y lo cacheamos de arriba abajo hasta dar con una minifalda rigurosamente negra que tenía dos cremalleras y todo, y luego trepamos al altillo, donde Patricia estaba segura de que tenía una caja azul con unas botas que le trepaban a ella hasta el muslo. Allí no estaban, pero aparecieron en el zapatero del baño metidos efectivamente, en una caja azul. Con aquellas dos cosas ya teníamos medio disfraz, así que nos centramos en buscar algo para arriba y unas bragas y para abajo. Después de probar varios bodys, corsés y sujetadores, nos decidimos por un precioso abrigo largo, tipo Gestapo, absolutamente fotogénico.

-¿Pero cómo no me has dicho antes que tenías esto?.

-Ni me acordaba.

-Tú lo que querías era probarte modelitos para calentarme.

-Eso también.

La operación de las bragas llevó algo más de tiempo, porque al principio no se las quería poner y luego no aparecían “ esas negras, caladitas, ya sabes”, que luego resulta que se estaban lavando. En vista de ello, saco un micro tanga plateado y aprovechó para pillarse un dedo con el cajón.

-¡Mierda! –chilló y enseguida me deleitó con una serie de saltitos de canguro en torno a la cama, durante los que no pude apartar la vista de sus bamboleos. Aún así pude descubrir que Patricia ponía la misma cara, para mostrar placer que para mostrar dolor. El mismo rictus crispado de boca y ojos que ponía en sus interminables orgasmos. En vista de ello, aproveché para tirarle un par de fotos y luego le curé el dedo, le hice el curita sana culito de rana y le propuse irnos al puerto de tapeo.

-¿Así?

-No, con las bragas puestas.

-¿Y debajo del abrigo?

-Nada, Usa los botones.

-De acuerdo –dijo y empezó a ponérselo todo, empezando por las botas,  y acabando por la bragas. Patricia era incongruentemente impúdica hasta para eso. Luego decidió que tenía la punta de las botas llenas de polvo y dándome adrede la espalda, se agachó sin doblar las rodillas y se puso a limpiárselas con la camiseta de los Bulls. Sabía que la abertura trasera del abrigo, se lo dejaba todo a la vista en esa postura y tuve una inmediata asociación de ideas.

-Creo que Ute se dejó una fusta en mi coche el otro día.

-Eso no te hace ninguna falta –se incorporó revolviéndose airada y luego cambiando de tono añadió- yo aquí tengo dos.

-Debí suponerlo. Pero también necesito el collar de perro y la correa.

-Pues eso es asunto tuyo, así que ya los estás buscando mientras yo me pinto. Y te recuerdo que prometiste pasearme cogida del piercing que me puse en Barcelona.

-Lo haré, descuida, pero cuando llegue su momento. Hoy no. Hoy sólo te llevaré a que hagas pis en la playa como una perra cochina, propiedad de un amo que hace caso omiso de los carteles de prohibición.

III

              A principios de septiembre y también en la playa, me comí una salmonella con mahonesa en un chiringuito, que me tuvo diez días haciendo viajes sin parar entre la cama y el inodoro. Patricia, a su manera, asumió el papel de enfermera y estuvo cuidando de mí. Es decir, que se portó conmigo como una madraza, me mimó, me hizo comiditas, me cambió las sábanas y se tumbó a mi lado a cogerme de la mano, o a pasearme la suya por el pelo, y todo ello aderezado con el constante lucimiento de su piercing clitoridiano.  

-Es que así, al aire, se cura antes la herida.

Por eso en los primeros días, cada vez que el sol se rozaba con ella, yo la veía lanzar destellos por entre las brumas de la fiebre y me parecía estar a medio camino entre la tierra y el cielo, a punto de averiguar por fin el sexo de los ángeles. La versión de la Patricia solidaria me sorprendió y llegó a enternecerme. La naturalidad de aquella eficiencia de culo al aire, tenía algo que iba más allá de lo anacrónico, o lo meramente impúdico, y al final comprendí que formaba un compuesto que era en sí mismo una medicina curativa. Más adelante, aparte de la porno enfermera ideal, también se autonombró mi médico naturista y homeópata de cabecera, y ya fuera con inciensos, masajes, tisanas o música chill out, el caso es que contribuyó a que me restableciera antes de lo esperado y de lo que yo hubiera querido. El día que me dio el alta, me sometió además a un tratamiento depurativo.

-Mira te he traído de casa una mezcla de hierbas que he fabricado yo misma y que sirve para depurarse la sangre, los riñones y para limpiar el intestino. En estos casos hay que sacarse las toxinas por dónde sea.

Después de ingerir aquella pócima casera depurativa y reguladora del transito intestinal, decía que se ponían unos zurullos que eran la envidia del colector general. Aquella nueva versión de la Patricia escatológica, debía ser el último personaje de su esquizofrenia.

-Con el intestino bien limpito, además –me explicaba-  no hay riesgos de que se produzcan desagradables y anti lujuriosos accidentes durante la práctica del coito anal. Así que te voy a preparar una taza y yo también me voy a tomar una,… bien cargada.

-¿Pero qué coño estás diciendo del coito anal?, ¿A ti te parece que estoy yo para coitos anales? ¿Qué nuevo disparate se te ha ocurrido ahora?

Patricia en cambio, en su versión de Mantis, era incapaz de conceder una tregua.

-Déjate de rollos que ya estás curado. Hoy vamos a salir a darnos un paseo.

-No, aún necesito más mimos.

- ¿O sea que ahora te parece un disparate que te deje darme por el culo?

-¿Hoy?

-En general.

-En absoluto. Pero viniendo de ti estoy seguro de que esta vez no estás pensando en una penetración anal normal, si es que hay alguna que lo haya sido. Tú me estás escondiendo algo.              

Sin decir nada más, Patricia me regaló aquella mueca suya llena de secretos y lascivias que tantas veces había servido de pistoletazo de salida a nuestras desmesuras sexuales y con las mismas se metió en el baño, cerrando con pestillo tras de sí. Cualquier cosa podía salir ahora por aquella puerta cuando se abriera.

Así a primera vista sin embargo, no aprecié pista alguna en su atuendo que me pudiera aclarar el misterio. Había rescatado de su bolso-capitoné el vestido rojo y se lo había conjuntado con unas medias de red negras y unos zapatos a juego. En la cintura llevaba un cinturón blanco de cuero con una hebilla plateada, que cuando uno se fijaba bien en ella, se daba cuenta de que eran dos caballos copulando.

-Regalo de Ute, no me digas más -Cualquiera que fuera su sorpresa debía viajar en el interior.

-Vamos a dar un paseo –insistió entonces, abriendo de par en par mi armario y tirándome sobre la cama unas bermudas y una sudadera- necesito andar un rato para poder probar bien lo que me he comprado.

-Joder, tía, cuánto misterio. ¿No me dirás lo que es?

-Sólo que he tenido que depilármelo entero para que surta todo su efecto.

Se llamaban “Braga de Castigo” y aunque la cosa sonaba un tanto amenazante y medieval, se trataba en realidad de un sofisticada prenda de apariencia incluso coqueta e inofensiva, confeccionada con una serie de costuras estudiadas para comprimir o rozar en las partes más sensibles de las zonas que cubría, provocando justo ahí, una sensación a mitad de camino entre  el calor y las cosquillas. Hecho a base de tejidos elásticos muy finos, se ceñía como una mano descarada a los relieves de sus nalgas y su pubis, dando la sensación de que estaban pintadas sobre la piel.

-¿Qué clase de tejido es ese? A mí no me dejas que te toque así el culo.

-Lo que está debajo de las bragas, casi todo es seda –bromeó- pero si te refieres a la prenda, creo que son una mezcla de visco látex, seda y fibras de caucho, con algo de gel líquido.

Además de las estudiadas costuras,  en el interior y estratégicamente situado en la entrepierna, tenía un finísimo doble forro estanco, relleno de una sustancia fluida de dos densidades, ideada para calentarse y proporcionar un sugerente masaje al desplazarse hacia delante y hacia atrás con el movimiento de los pasos. Cuando llegamos a casa de vuelta del paseo, Patricia iba como en una nube de felicidad y su cara iluminada, parecía rebosar gratitud hacia el mundo entero en general y hacia el mundo de la confección de lencería, en particular. Parecía obvio que aquella prenda diabólica no centraba su masaje sobre las caderas precisamente.

-Si te pones a correr con esto estás perdida. –se sujetó a mí mientras esperábamos el ascensor- Y lo mejor no te lo he contado todavía –añadió entonces lanzando destellos de lujuria por las pupilas- Este chisme aún guarda otra sorpresa más, sabes, pero esa te la tengo que enseñar en casa. Lo que no acabo de entender es por qué le llaman Braga de Castigo. –Patricia lanzó una risotada, dijo que estaba a punto de correrse y le propinó una patadita nerviosa a la puerta del ascensor- ¿Es que este trasto no llega nunca, o qué?

Capítulo VIII

Después de aquello, de golpe un jueves, se acabó el verano, apareció el mes de octubre sobre las hamacas de la playa y tuve que volver a Madrid. Tuve que arrastrarme sin ganas hasta el aeropuerto, montado por última vez en el dos caballos de Patricia, pero lo hice con la certeza absoluta de que, despedidas aparte, había logrado salir indemne de ella. Me convencí a mí mismo por el camino de que su piel de crema había sido una inesperada traca de fuegos artificiales, un digno colofón a mi crisis de los treinta. Patricia había estado bien, formidable incluso en su intensa brevedad y precisamente por eso, nuestra relación había estado condenada a no prosperar desde el principio. Había sido sin duda el verano terapéutico ideal para un machista en crisis, un verano lujurioso, deshonesto e inconfesable, sobre el que nunca se podría basar una relación afectiva verdadera. La brutal química del vicio nada más. Había sido tan perfecto, que incluso sopesé la posibilidad de que todo lo hubiera urdido Juan Fonseca desde un principio, como terapia de choque fulminante para estimular a sus empleados deprimidos. Quizá Patricia ni siquiera fuera su sobrina, ¿Qué pruebas tenía en realidad de ello?, ¿Su palabra?... En cuanto me subiera al avión pasaría la página y me olvidaría de ella. No obstante, condenado como estaba a ser la persona más escéptica de este mundo, porque ni siquiera me creía que no me creyera nada, previne que aún así la echaría de menos más adelante, cuando se me hubiera pasado el escozor de la borrachera carnal y la recordara desde la perspectiva del deseo renacido. “Antes de quince días, -me dije- estarás meneándotela como un macaco, pensando en ella”.

II

Entonces ocurrió algo que no me esperaba. Patricia me siguió. De la noche a la mañana estaba viviendo en un apartamento del Paseo de la Habana, propiedad de su tío, se había metido en mi clase de tercero de periodismo en la facultad, como otra alumna más y la tenía sentada en la primera fila de bancos del aula, separando  las rodillas para enseñarme que bajo el resumen de tela escocesa que llevaba por falda, no había sitio para  más prendas. Su sempiterna micro camiseta de los Bulls, completaba el atuendo.

              Reaccioné bien.  Es decir, no salí corriendo a pedir el traslado y hasta  conseguí  corresponderle con una actitud  indiferente  bastante lograda que me permitió impartir la clase.  Aquel curso iba a ser especialmente largo para todos y no podía empezar más estresantemente para mí, que ya me veía sumido en un escándalo académico de proporciones nacionales, antes casi de haber abierto la boca. “Catedrático de 33... estudiante de 23... sobre la mesa de la rectoría, en actitud…” Cuando terminó la clase, no vino a saludarme, ni se esperó  a que lo hiciera yo. Pensé que estaría ofendida por haberla ignorado de aquella forma, pero antes de salir del aula se giró y me regaló una sonrisa. No volví a  verla en el resto de la mañana, pero al ir a marcharme a casa, me la encontré esperándome junto a mi coche. Estaba recostada contra él, fumándose un canuto y sostenía una correa de perro en la otra mano. Estaba plegada y sujeta con un cursi lazo de un rojo casi violento. Era la vieja correa de Oui.

-Te la manda Ute, -me la tendió por todo saludo- dice que tú lo entenderás- El oscuro vidrio de sus gafas de sol no me permitió ver la expresión con la que me estaba mirando en ese momento.

-Lo que entiendo es que tu tía no es más que una zorra arrogante y que no sabe cuándo hay que parar.

Patricia se encogió de hombros, abrió la portezuela del coche y se acomodó junto al asiento del conductor. Cuando yo hice lo propio frente al volante, se puso las gafas de sol de diadema y me preguntó:     

-¿Te molesta que haya venido?

-No, no me molesta, Pero te temo y no quiero jueguecitos en mis clases.

Esto no es Ibiza y si te piensas quedar algún tiempo, debes entender que aquí las reglas son otras y que ahora las pongo yo. Esta es mi cancha.

-Vale, pues no te preocupes por eso, profe, –trató de adoptar un tono formal- sólo he venido hoy de oyente a tu clase por darte una sorpresa, tengo cosas que hacer en Madrid durante los próximos dos meses y ya soy mayor para empezar a estudiar. No me verás más por aquí.

-¿Cosas cómo cuál?- quise saber todo recelos.

-Cosas de mis padres, rollos de la herencia y demás… y también asuntos de Ute y míos. Estamos lanzando el Erotik-On y he venido a promocionarlo.

              Recordé vagamente lo de ese juego y que algo me había contado tiempo atrás.

-¿A promocionarlo cómo?

-Jugando, naturalmente. Así que tampoco creas que he venido a estirar contigo ningún tipo de rollo que no sea esporádico y como el que hemos venido manteniendo hasta ahora.

-No, como el que hemos venido manteniendo hasta ahora, no, Patricia –moví el índice frente a su nariz- Aquí eso no cuadra, es imposible. En realidad, por mi parte yo ya daba lo nuestro por concluido.

-¿Concluido? ¿Lo nuestro? –repitió con fingida y burlona extrañeza- ¿A qué te refieres con lo nuestro? ¿Cómo se concluye algo que ni siquiera ha empezado?.

              ¿Más jueguecitos de tira y afloja? Había llegado el momento de dejar las cosas claras, si es que con ella eso servía para algo.

-Me refiero Patricia a que tú eres una mujer para perderse con ella durante un tiempo, pero no para que la puedan querer durante toda una vida, y lo sabes. Eres demasiado hipnótica, demasiado independiente y creo que hasta demasiado peligrosa y destructiva. De manera que a lo tuyo hay que darle su tiempo justo, su justo distanciamiento y no pasarse de ahí, porque si uno va más allá, corre serio riesgo de quedarse enganchado. O sea,  que no te ofendas, pero jamás haría de una zumbada medio ninfómana como tú mi pareja estable, ni la madre de mis hijos, suponiendo que quisiera tenerlos.

-¡Hala tío, qué machista que eres! Tú lo que buscas es una pazguata sumisa que te haga la cena.

-Ni siquiera, aún soy más machista que eso. Tanto, que en realidad prefiero estar solo.

-¿Y entonces qué hacías conmigo?

-Nada, follar. Tú me das miedo, pero es que me pones a cien.

-Entonces lo que eres, es un facha y un hipócrita.

-También.

-Mientras que has estado en Ibiza, todo te venía bien, pero aquí en tu feudo de machito alfa… lo mismo te pones a marcar los árboles del campus y todo.

-Lo hago por las noches y sin necesidad de correas.

-Y un chulo –añadió.

-Tienes razón, lo soy- reconocí abiertamente por tercera vez, intentando zanjar la cuestión, antes de que fuera a más. No me apetecía nada entrar en polémicas sexistas con Patricia y además en esas cuestiones y en estos tiempos que corrían, era mejor ir de redimido y declararse  abiertamente culpable, e impotente para luchar contra ello, como si uno fuera una lacra para sí mismo y se  tuviera que sufrir más que nadie- Al fin y al cabo sólo soy un hombre, -me seguí justificando- un ser obtuso que tiene medio lado de la cabeza lleno de fútbol y el otro medio, lleno de semen. Solo soy un rudo y pedestre homopennis que lo poco que piensa lo piensa con la entrepierna, soy incapaz de hacer el amor con honestidad y estoy a mil años luz de la sensibilidad amorosa. Yo creo que las tías me importan tan poco, que hasta me daría igual usar condones de lija.

-¡Qué cabrón!, si a ti no te gusta el fútbol  –cayó de pronto en la cuenta- me estás vacilando, te estás quedando conmigo.

-Yo me quedé contigo desde el primer momento en que te vi, Patricia. Te miré y dije: “Yo, para esta”.

-Vale –se rió angelicalmente diabólica- seamos sinceros, pues. Yo me alegro de que no tengas pensado enamorarte de mí, porque no me gustaría acabar haciéndote daño.

-No sabes cómo te lo agradezco.

III

Un instante después, la mano de Patricia buscaba la mía bajo su falda escocesa de colegiala.

-¿Te gusta tocarme ahí, eh? – preguntó.

-Claro que no – sonreí – lo hago por obligación, ya lo sabes.

Patricia que en algún momento entre mi clase y esa hora debía haber encontrado unas bragas por el bolso, se recostó aún más contra el respaldo del coche y separó las piernas hasta toparse por ambos lados con la palanca de cambios y con la puerta respectivamente, cerrando los ojos, puta y comodona, dejándose hacer.

-¿A qué te referías con lo de que aquí las reglas las pones tú?

-Me refería a que aquí yo soy el profesor y tú la alumna que enseña que va sin bragas por debajo del pupitre. Así que en honor a mi cargo, te pienso castigar. Lo que has hecho hoy no pienso pasártelo por alto.

-¿Y? –chispeo por los ojos súbitamente interesada.

-Y… creo que ha llegado el momento de atarte corto, o sea de llevarte sujeta con la correa de Oui. Para eso me la ha mandado tu tía, ¿sabes?.

-¡En serio! –exclamó toda ilusionada cómo si fuera una niña a la que acabaran de invitar al parque de atracciones. Con las mismas recogió la correa del asiento de atrás, donde yo la había arrojado de mala gana, y directamente se dispuso a enganchar el mosquetón al arito de su clítoris, que también lanzaba destellos al sol, pero como un localizador- Voy a probar si cabe –dijo, y luego- Así no puedo -desistió- me molesta el tanga.

-Quítatelo – le sugerí, tirando del elástico. Un momento antes se las había apartado hacia uno de los lados de la vulva, pero empezaban a molestarme a mí también, ahora que mi siguiente objetivo era el apretado agujero de su culo.

Obedeció tirando de la falda hacia arriba, buscando con los pulgares el elástico de las caderas.

-¡Aquí no!, - le interrumpí, cambiando de planes– Quiero que te las quites en la calle.

Patricia me miró perpleja, pestañeando como un abanico, hasta que repentinamente se encogió de hombros y abrió la portezuela.

-Como quieras, aquí te conocen más a ti que a mí – Mirando hacia ambos lados, un poco agachada, para asegurarse de que nadie la veía, se situó entre nuestro coche y el que estaba aparcado a nuestro lado. Antes de que empezara, bajé la ventanilla.

-Ahí tampoco Patricia – interrumpí, dejándola con los pulgares enganchados al elástico por segunda vez, el culo proyectado hacia atrás y la punta de los pies metidos hacia adentro – En la acera, quítatelas en la acera.

-¿Por qué me obligas a hacer estas cosas? – se rebeló torciendo un inútil mohín en sus labios - ¿Ahora ya te da igual que todo el campus nos vea?

-Ahora sí – dejé caer – Ahora quiero que me envidien. Esto forma parte del castigo y además, lo que yo haga aquí fuera es asunto mío.

-Esto está es lleno de estudiantes.

-Mejor. Así les alegrarás el día.

Un disgregado pero continuo hormigueo de universitarios, transitaba en ambas direcciones la acera, saliendo o entrando de sus turnos de clase. Patricia se caló nuevamente las gafas de sol, caminó hasta el centro de la acera con decisión, se detuvo, se volvió hacia mí y con total desparpajo, hizo lo que le había pedido, marcando perfectamente cada uno de los tiempos, sin ninguna prisa. Buscándolas por debajo de la falda y bajándoselas de un primer tirón suave, como si se acariciara los muslos con ellas hasta las rodillas y luego haciéndolas resbalar hasta los tobillos. Después, sin dejar que tocaran el suelo, primero un pie, y luego el otro, se las sacó girando y cargando el peso del cuerpo graciosamente a uno y otro lado con una voluptuosidad a la pata coja imposible de calibrar. Aquella era Patricia en toda su dimensión. Después, como si no existieran, se abrió paso entre la media docena de boquiabiertos universitarios que se habían quedado pegados al suelo y antes de volver al coche, hizo desaparecer las bragas en el universo de su bolso.

-Ahora tengo ganas de hacer pis, -dijo nada más instalarse en el asiento.

-¿Y por qué no has aprovechado? –le recriminé- Bájate otra vez, no vayas a mancharme la tapicería. Pero antes acaba de ponerte la correa.

-La pringaré entera.

-Pues procura no hacerlo o tendrás que limpiarla a lametones.

No la pringó. Ahí Patricia se movía en su terreno y tirando de la correa hacía arriba, la vi acuclillarse como aquella primera vez en Ibiza, separando bien los pies para no salpicarse los zapatos, la vista fija en la sombra oscura que discurría entre ellos hacía el bordillo, y me volvió a parecer una niña amoral, peligrosamente embaucadora y adictiva en su desvergüenza. Ahora los estudiantes eran casi una docena y algunos habían empezado a utilizar la cámara de sus teléfonos móviles. Antes de que terminara, arranqué el coche y me alejé de allí unos cincuenta metros en dirección a la salida. Patricia llegó sin correr, pero resoplando y sosteniendo la correa.

Eres un hijo de puta – se dejó caer en el asiento.

¿Qué tal el paseo?.

-¿Así entiendes tú el llevarme de paseo con la correa?- hizo ademán de golpearme con ella,  pero falló y sólo consiguió darle un estirón que la hizo gritar y brincar sobre el asiento- ¡Mierda! ¡Eres un cabronazo!

-Tranquilízate –le pedí suavemente, mientras reiniciaba la marcha- si sólo es otra forma de pasear perros. Así paseaba yo a los míos en tiempos y les sentaba fenomenal hacer un poco de ejercicio detrás del coche.

-Vete a la mierda, anormal. Estás loco. Esta tarde estaré en todas las páginas de Internet, primero meando en la calle y luego llevándome a mí misma del clítoris con una correa.

-¡Bah¡ Con esas gafas no creo que te reconozcan, y este coche me lo ha prestado un compañero del periódico. El mío está en el taller.

-Mira, te libras por lo que te libras y… porque tenía que hacerlo, pero esta vez te has pasado.

-¿Por qué tenías que hacerlo?.

Patricia dudó unos instantes. Luego dijo:

-¿Pues porque tenía que cumplir mi castigo, no? –Entonces se empezó a reír, se volvió a subir las gafas a la frente y una vez más me miró como mira un ofidio a su cena. –Estoy que ardo por tu culpa, sabes- y me restregó su aliento por el cuello- ¿Queda muy lejos tu casa?

-Mejor vamos a la tuya.

Capítulo IX

La primera vez que Patricia me había hablado del Erotik-On supuse que sería una de las muchas ideas que se le ocurrían para pasar el rato. Patricia nunca hablaba de temas de actualidad, de política o de feminismo, ella fumaba canutos y luego divagaba. Y eso pensé que era el Erotik-On, otra fantasía de su mente calenturienta, con la que de paso quería calentar la mía. Sin embargo ahora, saboreando un canuto postcoital sobre el batiburrillo de sábanas en que habíamos convertido su cama del Paseo de La habana, cuando empezó a darme dilatadas y concisas explicaciones sobre el funcionamiento del juego y sus reglas, comprendí que efectivamente le había dado muchas vueltas al asunto.

-La idea fue de Ute y yo lo he perfeccionado, desarrollado y confeccionado todo con el ordenador.

-¿Quieres decir que ya lo tienes hecho físicamente?, ¿en un soporte tangible?.

-Claro, ya está listo para su lanzamiento comercial, ya te he dicho que a eso he venido. Ute se lo había fabricado en plan artesanal, haciéndose el tablero con cartulina y plastificando las tarjetas de las pruebas, o sea el prototipo. Y yo ahora todo eso lo he informatizado. El tablero, las tarjetas, los iconos, el dinero, las normas,… todo. Pero eso es lo de menos, eso lo hace cualquiera, lo difícil era inventarse más pruebas y entre las dos hemos añadido a las que tenía Ute, otras seiscientas o así.

-¿Seiscientas posturas diferentes? –bromeé.

-No idiota, -rió- seiscientas pruebas diferentes de carácter sensual, erótico, provocativo, porno, o abiertamente depravado, incluidas pruebas de humillación.

-¿Y cómo has dicho qué se llamaba?

-Joeee –se quejó- no te hagas el tonto, venga hazme caso. Se escribe Erotik, con k, guión- lo trazó con el dedo en el aire- On. O sea Erotik-On.

-Erotik-On –repetí- desde luego suena sugerente, como si te pudiera encender la libido con un interruptor.

-Y eso es justamente lo que hace –apostilló Patricia- encenderte como una bombilla.

-Vale –concedí- ¿y cómo funciona la instalación eléctrica?.

-Básicamente tienes que recorrerte el tablero…

-¿Y el que llega primero al final gana, no? Muy original.

-Pues no listo, en este juego no se trata de ganar, se trata de ir descubriendo lo que te pone y lo que no, así que lo divertido es el viaje por el tablero y tener suerte para eludir las pruebas peores. El tablero tiene trescientas casillas divididas en seis colores diferentes y en cada casilla hay un icono. Empiezas por el amarillo y vas avanzando, haciendo lo que pone en cada casilla que caes, a veces la casilla está vacía y no tienes que hacer nada, pero otras te puede tocar dar o recibir un azote, o un beso o un mordisco... Te puede tocar quitarte una prenda, o volvértela a poner, y te puede tocar dinero, los famosos erotikones, o te pueden tocar las pruebas especiales y la pirindola

-¿Para qué vale el dinero?.

-Para librarte de las pruebas que no quieras hacer, o para poder pujar en las subastas por algo que quieras hacer, o que te hagan, cuando se juega entre varios. Todas las pruebas de la parte amarilla valen mil erotikones, las de la zona azul dos mil, las de la naranja tres mil, etc. Cuando te quedas sin dinero, no tienes más remedio que hacerlas, así que no conviene que te pongas en plan estrecho desde el principio, porque luego las pruebas van siendo cada vez más subidas de tono. También puedes obtener dinero extra, vendiéndote, haciendo una prueba por otro, o cuando te toca una tarjeta de subasta.

-¿Y qué hay en el resto del tablero?

-La mayoría de las casillas, tienen una letra P, que son las pruebas normales, las más suaves, cuando caes en una entonces tienes que coger una tarjeta de prueba del color en el que estás. Hay un montón para los tíos y otro montón para las tías. Y en un tercero están las de pruebas de dificultad y de humillación, que son las más heavies y en las que también hay de todo.

-¿Y esas también las vas cambiando con cada color?

-Sí, cada vez que pasas un color, cambias esas y las otras. Luego, por último está el icono de la Brújula, que en realidad es una pirindola, que tiene ocho caras numeradas y en cada una de ellas hay una prueba fija. Cuando caes ahí, tiras la pirindola y a ver cuál te sale.

-Joder, qué lío ¿Y por qué no has puesto una pirindola directamente en lugar de una brújula.

-Porque al principio iba a funcionar con una bolita de acero que tirabas dentro de una bandejita con imanes, pero luego vimos que eso iba a encarecer mucho el juego y por no cambiar todos los iconos del tablero otra vez, lo dejamos así. Hay treinta y ocho iconos de brújula en el tablero y cuarenta y ocho pruebas en total.

- Ya ¿Y qué te puede salir?

-¡Buf! Un cerro de cosas. Se utiliza a lo largo de todo el juego y también le vas cambiando a la pirindola el cartoncito con las ocho pruebas de cada color. Hay de todo, ya te digo. Es mejor que lo veas por ti mismo.

-¿En el prototipo de Ute?

-No, en el definitivo, que ya casi tengo funcionando en un CD. Pero mejor aún, de aquí a un mes, el día de la presentación. Ahí, si quieres, lo podrás ver en vivo.

-Mira, pues la verdad es que no creo que vaya. Prefiero no tener que ver a tu tía Ute de nuevo, haciendo guarrerías.

II

Al poco tiempo llegó el otoño, Patricia seguía en Madrid y no había vuelto por la facultad. Nuestro concepto de relación esporádica se había concretado en que nos veíamos los fines de semana, y los fines de semana nos había dado por enfundar nuestros cuerpos serranos en un completo atuendo de montaña y perdernos por entre la bruma de los pinares de la Sierra, a la caza del paisaje y de la foto. El último sábado que pasé con ella nos habíamos decantado por los de Cercedilla y por los de Camorritos donde ya habían eclosionado los hongos y las setas, como si a la piel del otoño le hubiera salido pie de atleta.

Patricia se había revelado como una experta micóloga y a cada paso se agachaba en el suelo cuchillo en ristre.

-¡Mira!, una rúsula  y aquí una lepista azul y eso que acabas de espachurrar era un boletus edulis. ¡Ten cuidado dónde pisas, hombre¡.

              Parecía disfrutar en grande y yo me divertía viéndola dar saltitos de un sitio para otro como una especie de Heidi pornográfica.

-¡Qué pasada! Si es que hay de todo. ¿Ves eso que hay en ese claro?, son senderuelas, esto de ahí níscalos y eso..., ¿Te apetecen unos psilocibes para cenar?

-¿No pensarás en comerte todo eso que has cogido?

-¡Ajá! Te voy a envenenar. La de hoy será tu última cena.

-Espero que por lo menos sepan bien.

-Te sabrán a gloria, descuida. Pena que no encontremos una amanita muscaria para darle el toque final. Te irías volando y tan contento.

-¿Pero es que en serio pretendes cocinar todo eso?

-No hombre. Sólo los boletus. Te voy a hacer una salsa de carne con ellos que te vas a chupar los dedos de los pies. Las demás las quiero para mi colección de esporas. Cada una de ellas es como una pequeña obra de arte. Hay que tratarlas con respeto.

-Sí, como al papel de las biblias caras, no?.

              De vuelta hacia el coche, mientras seguía dándome toda suerte de explicaciones y garantías, apareció otra variedad de seta, o de hongo, no recuerdo lo que dijo, pero cuyo nombre me dejó vivamente interesado.

-¡Una amanita faloides. Esto sí que es un hallazgo. Llevaba años sin ver ninguna!

              Y efectivamente en el centro del sendero, sin ningún tipo de pudor, un tallo blanco de unos veinte centímetros de altura coronado por un capuchón de láminas a modo de prepucio y sustentado en su base por dos semiesferas igualmente níveas, colocados a sendos lados, apuntaba enhiesto y desafiante hacia el cielo.

-No tenía ni idea de que la naturaleza llegara a ser tan obscena – fingí mi mejor voz de sorpresa- Creía que eso sólo te pasaba a ti.

              Patricia soltó una de sus risotadas y me regaló con su mejor cara de pervertida.

-Pues eso no es todo –se agachó por enésima vez ofreciéndome el generoso panorama de su trasero embutido en un escueto pantalón caqui enrollado en los muslos y luego tiró de mi mano para que la imitara.- observa detenidamente y verás que alucine.

              Acuclillado a su lado, miré como me pedía y efectivamente aluciné viendo como con el índice y el pulgar apretaba el gomoso tallo de la base y acto seguido de su prepucio, a  través de una hendidura que hasta ese momento me había pasado inadvertida, brotó un espeso líquido blancuzco que se deslizó hasta los dedos de Patricia.

-Te juro que estoy flipando, pero no sé si flipo más con la seta o contigo, Patricia. –mis ojos que seguían fijos en sus dedos, no se apartaron un instante de ellos durante todo el trayecto que recorrieron hasta mi nariz.

-Huélelo –me ofreció con ese tono imperativo y seductor que tía Ute le había enseñado para poder para salirse siempre con la suya.

-No me jodas Patricia. Límpiate esa mano que pareces una pajillera.

-Huélelo –insistió acercándomelos aún más, y ante el horror de que midiera mal su aproximaciones y me lo acabara restregando por la cara, preferí hacerle caso y olfateé precavidamente. Aquella especie de substancia seminal, olía exactamente igual que la humana. O sea, a hongo y a nada. Patricia retiró su mano y para mi deleite, la sacudió varias veces en el aire con un gesto casi decadente de puro pornográfico y mientras acababa de limpiársela entre unas hierbas empezó a contarme que antiguamente se le achacaban a aquel hongo poderes afrodisíacos y que las brujas lo veneraban y se entregaban a sórdidos placeres con ellos.

-¿Quieres decir que se los follaban?

-Así es. Una vez localizados, esperaban el momento propicio y se lo montaban con ellos.

-Joder. ¿Y cuál era ese momento propicio?

-Pues cuando el tallo estaba como este, o sea crecido y antes de que se reblandeciera demasiado. Generalmente coincidiendo con la luna llena como hoy. En realidad apenas duran un día. –Patricia dejó transcurrir unos segundos y luego añadió casi inconscientemente- Siempre me he preguntado qué sentirían.

              Miré sus ojos y tenían ya ese brillo que tantas otras veces había visto en ellos cuando su lascivia se desbordaba. En ese momento supe que esta vez no iba a quedarse con las ganas.

-¿Y por qué no lo has hecho antes? –pregunté por decir algo.

              Por toda respuesta Patricia se sumergió en su bolso bazar, rebuscó hasta dar con lo que buscaba y cuando su mano volvió al exterior esgrimió frente a mi un fugaz envoltorio plateado.

-Porque no tenía esto –exclamó entonces llena de triunfalismo- y sólo en ese instante comprendí que el envoltorio era un condón. Por un momento casi me asusté de su procacidad.

-¿De manera que te vas a tirar a esta cosa aquí mismo?

              Sus dientes mordían ya el envoltorio tirando de él para abrirlo.

-Como la bruja que soy. ¿Por qué no? Tú vigila por si viene un forestal.

              Patricia acabó de abrir el profiláctico y enseguida se agachó y lo desenroscó con cuidado a lo largo del tallo, cuyo grosor no llegó a ajustarse del todo al diámetro de la goma. Cuando hubo concluido esta operación Patricia se acercó a mí y me beso suavemente en los labios.

-Vigila ¿eh?, Paso de que me interrumpan en mitad del experimento.

              Ni que decir tiene que no pensaba vigilar en absoluto. Por nada del mundo me hubiera perdido un solo fotograma de los siguientes movimientos de Patricia y además me había quedado colgado en ese punto del aturdimiento en el que la velocidad de los acontecimientos va por delante de la capacidad de asimilación. Me hubiera resultado imposible moverme, o hacer otra cosa que no fuera mirarla a ella.

Patricia de pie, separó las piernas encima de la amanita faloides calculando, midiendo la distancia a la que debería situar los pies y antes de soltarse el cinturón y desabrocharse los pantalones, me pidió una vez más que vigilara.

-No te preocupes –la tranquilicé- en el peor de los casos pensaran que estás haciendo pis.

              Con los pantalones por los tobillos, separando los pies todo cuanto estos se lo permitían, se puso en cuclillas, se paseó dos dedos de saliva por la hendidura de su vulva y cogiendo por la base el blanco pene, empezó a tantear con él la entrada de su vagina. Antes de poder llegar a introducírselo se tuvo que volver a incorporar.

-Así no puedo –dijo- me estorban los pantalones.

              Silenciosamente expectante, esperé a que se sacara una pernera del pantalón y de las bragas por encima de una bota de treking y volviera a su anterior postura. Libres de ataduras, sus pies se distanciaron aún más entre sí y los pliegues del interior de su vulva lanzaron familiares guiños al sol. Sin demasiadas complicaciones se acopló esta vez con un movimiento suave y experto al tronco del hongo y se fue dejando resbalar despacio sobre él hasta engullirlo por completo. Luego a medida que su cuerpo iba cogiendo ritmo, arriba y abajo hasta rozar la suave pelusa de la hierba con el trasero, se dedicó a sostenerme en todo momento la mirada como si mi cara de creciente excitación fuera el espejo donde veía la suya.

-No estás vigilando –me recriminó entre jadeos.

              Cuando cerró los ojos y pareció encerrarse en su propio placer, decidí que ya había mirado suficiente y al igual que me había sucedido aquella tarde de la Nocilla con su tía Ute, me dejé gobernar por el primer impulso y en dos zancadas me planté delante de ella, entre sus rodillas, liberé apresuradamente mi desbocado miembro del pantalón y casi con ferocidad la sujeté por el pelo de la nuca, se lo restregué por la cara, le golpeé con el en la boca y finalmente lo empujé entre sus labios que lo acogieron sin rechistar. Una y otra vez me hundí en la tibieza de su boca, acoplándome a su ritmo sobre el hongo, forzando sus jadeos y su respiración hasta que súbitamente, antes de lo que me había imaginado, empezó a gemir y a temblar fuera de control.

-¡Dámelo ahora –me exigió casi, córrete en mi cara, vamos, lo quiero en mi cara!

              Su cuerpo se tensó como un arco entre mis piernas, la expresión se crispó en su cara y el temblor creció hasta desbordarse en una catarata de espasmódicas sacudidas. Aquella imagen fue demasiado para mí y enseguida empecé a eyacular espesos escupitajos de semen que quedaron adheridos a la comisura de sus labios, o suspendidos de su barbilla. Luego Patricia se dejó caer hacia atrás sin limpiarse, separándose fuera del falo, ofreciéndome la vista de su impudicia satisfecha tirada a mis pies sobre el colchón de hojas otoñales y permaneció así, inmóvil, regodeándose en sus sensaciones, hasta que se normalizó su respiración y volvió en sí.

-Ha sido colosal –se felicitó entonces- Colosal. –Y aún lo repitió unas cuantas veces más.- colosal, colosal,... colosal.

III

- ¡Hola! -Vino a decirme el martes siguiente a la puerta de mi casa- He venido a despedirme,- añadió- me vuelvo mañana a Ibiza.

-¡¿Qué?! –me cogió desprevenido y no pude evitar sonar a lamento

- Que me voy. Aquí ya he terminado.

-¿Y ahora?

-Ahora, nada. Lo del juego ya está en marcha y yo me vuelvo a casa mañana.

-¿Así, sin más, y yo?

-¿Tú?, no sé. Ya te advertí que no te encoñaras conmigo, y no tiene ningún sentido, ni tampoco me apetece mucho, quedarme aquí. Este no es mi sitio, Madrid no me trae buenos recuerdos y creo que no había estado tanto tiempo seguido desde lo de mis padres. Si me he quedado más, era por terminar nuestra partida, y ahora ya se ha terminado también.

-¿Pero a qué partida te refieres?

-A la del Erotik-On. Ya me has oído hablar de él cien veces.

-¿Y qué coño tengo yo que ver con esa historia?

-¿Cómo que qué tienes que ver? -Patricia me miró como si acabara de descubrir que yo era idiota- ¿Entonces, a qué te crees que hemos estado jugando durante todo este tiempo? La verdad, pensaba que ya lo habías pillado y que me seguías el rollo.

              “¡¿Jugando?!” Tuve la sensación de que mi cabeza se precipitaba hacia el interior de una lavadora, que mi cerebro empezaba a girar dentro del cráneo intercambiándose los lóbulos y que mis ideas se desarchivaban y saltaban por los aires como si alguien hubiera abierto las ventanas en día de inventario.

-Vamos a ver si me entero Patricia, guapa, ¿me estás diciendo que todo lo que hemos hecho desde que has llegado a Madrid ha sido jugar a tu juego?.

-No, no, -corrigió- desde antes, desde que te recogí haciendo dedo en el aeropuerto. ¿A qué es súper caliente?.

-¿Súper caliente? Tú no estás bien de la cabeza tía. ¿Qué clase de estúpida pervertida engreída eres, que confundes a las personas con fichas y que te fabricas una realidad con dados?

-Es que la realidad se puede fabricar, me lo enseñó mi tío y parece mentira que tú trabajes en un periódico y no lo sepas aún. Antes jugábamos Ute y yo solas, lo utilizábamos para explorar nuestra propia sexualidad, pero desde hace un año lo hemos estado perfeccionando, probando en secreto, y ahora llevamos todo el verano poniéndolo en práctica contigo, o sea, introduciendo a otros participantes. Cada una elegimos una pareja y sin deciros nada, tirábamos los dados por vosotros, así que unas veces las pruebas las hacíamos nosotras con, o para vosotros y otras teníamos que conseguir que fuera al revés. Yo te elegí a ti en cuanto que vi la foto del currículo que le habías mandado al tío.

-Me viste cara de pardillo y dijiste, este se va a enterar.

-No, te vi cara de guaperas engreído y picaflor, y me apeteció darte una lección.

-¿Y eso con el consentimiento de quién? ¿Te parece que descubrirse de pronto como el pasatiempos de alguien resulta estimulador?

              Patricia me dedicó sus mejores morritos de huérfana navideña.

-¿Tampoco te vas a enfadar por eso, no? No creo que te lo hayas pasado tan mal, ni que te haya dispensado un trato vejatorio.

-Me has utilizado Patricia, no lo entiendes. Desde el primer día. Te tenía que haber dejado allí, con las bragas bajadas y haberme llevado tu coche.

-No te recogí por casualidad. –respondió- Sabía cuando llegabas  y te fui a esperar al aeropuerto para seguirte, pero cuando vi que empezabas a hacer dedo me lo pusiste en bandeja. La prueba que me había tocado hacer, consistía en buscar una excusa, no sexual, para enseñarle el trasero a un desconocido en menos de tres horas. Y tú todavía eras un desconocido para mí.

-¿Y por eso te pusiste a hacer pis sin bragas en medio de la carretera?

-No, eso lo hice porque me entraron ganas, y además no me viste nada. Para la prueba, te llevé a la playa. Tenía que buscarme una excusa, y lo bueno de este juego es que requiere de improvisación, imaginación, agilidad mental, y capacidad para crear situaciones que propicien la ejecución de la pruebas. Eso es lo mejor. Así que tenía que enseñarte el culo, pero no decía cómo. Te lleve a la playa y… superé la prueba.

-¿Y lo qué pasó luego?, una vez superada la prueba, me refiero.

-Lo de tu apartamento fue un poco mezcla. Tenía algunas pruebas pendientes y me las fui quitando a medida que nos íbamos conociendo. El numerito de la ducha, el lametón en la nariz, las posturitas en mi cuarto… Eran pruebas menores, de los colores amarillo, azul y naranja, que había ido acumulando mientras que llegabas, por que Ute ya había empezado a jugar con su pareja. Tenía doce horas para hacerlas todas y lo conseguí en apenas seis. Lo demás lo hice por que me apetecía.

-¿Y  quién es la pareja de Ute? ¿Tu tío?

-Eso no te lo voy a decir, pero no, el Tío Juan no juega.

-¿Y las cosas de Ute como lo de la Nocilla y lo del día del entierro de Oui?

-Sí eso eran pruebas también, decidimos abrir la posibilidad del intercambio al llegar al rosa y primero le salió que tenía que masturbarse para ti con lo que más le gusta hacerlo habitualmente, o sea con Oui y luego le tocó tener que meterse toda tu polla en la boca sin atragantarse, cosa que no consiguió. Lo de la mamada que te hizo el día del entierro no fue una prueba sin embargo, fue por que le dio pena verte más salido que a un recluta y como yo no estaba… además, tú, luego le devolviste el favor, y eso sí que era una prueba para ti. Te salió que se lo tenías que lamer durante tres minutos.

-¿Y lo del día que llegué a presentarme a casa de tu tío y me la encontré sentada en un orinal, haciendo recortables?

-¡Ah! –se sorprendió- ¿eso lo viste también?. Teníamos dudas. Pero esa no era para ti, esa era una prueba de las de brújula que tuvo que superar, y no tenía que hacer pis de verdad ni nada –me aclaró como si con eso la cosa ya no fuera tan grave- sólo tenía que estar en esa postura, hasta que acabara un recortable.

-Ya ¿Y tú?, ¿qué tuviste que hacerle a su pareja?

-Pues tuve suerte y en el rosa me libré, pero en el morado me tocó hacerle una paja y luego restregarme su semen por el cuerpo como si fuese crema hidratante.

-Menudo par de guarras pervertidas estáis hechas las dos.

-No lo sabes tú bien, y lo mejor de todo es que ahora además, nos vamos a forrar. La página web ya está subida a Internet, la presenté en el festival erótico de Barcelona y fue un bombazo. Por cuarenta euros, lo puedes comprar en CD y jugar por el ordenador,  o te lo puedes imprimir, si te va más lo del rollo de usar el tablero, las fichas, tirar tus los dados… También te mandamos por correo una versión tradicional con su caja y sus complementos. Y lo mejor de todo, ya tengo acabada, para que también se pueda jugar por video conferencia, la versión del juego online.

-Vale Patricia, me alegro por ti, pero me has dejado hecho polvo. No puedo creer que todo lo que hemos vivido lo hayan decidido unos dados.

-Hombre, ya te he dicho que todo no… que sólo algunas cosas. Como lo de tocarme para ti y eso.

-¿Qué más? –Quise saber de repente.

-¿Te da morbo, eh?... Pues a ver, déjame pensar… Lo de los abejorros. Sabía que estabas ahí desde el primer momento… lo de la sauna,… lo de la descripción que te pedí hacer di mi culo, que era una prueba tuya… Lo del paseo con el abrigo de cuero… lo de la braga de castigo con sorpresa.

              Con lo de la sorpresa se refería a que al quitárselas casi antes de que se hubiera parado el ascensor en mi piso, pude ver que hacia el interior, además de toda la tecnología punta de fluidos, tenía dos dildos de los de toda la vida, un plug cónico para el recto y un pene humanamente morfológico, para la vagina. Nada más entrar en casa, se había tirado al suelo, y a cuatro patas había ido trotando hasta subirse al sofá, donde se había quedado congelada en esa misma postura, como  si fuera una perra de concurso en plena exhibición. “Ven a ver”, me había pedido con la voz ronca. “Mira como me he puesto el culo para ti, quiero que midas cuánto se ha dilatado.”

-¿Y todo eso venía en las tarjetas de pruebas?

-¡Claro! y cientos más. 

-¿Lo de la seta del otro día?

-Me salió que tenía que hacer el amor con mi pareja,  pero incorporando al rollo algún elemento natural. Generalmente la gente rebusca cosas por la nevera, pero a mí me gusta ir más allá. Eso ya era una prueba de nivel seis, o sea de color rojo.

-¿Y el paseo con la correa?

-Esa era de nivel cinco, o sea morada, y fue la que más me costó que hicieras. Aunque bien pensado la cumpliste sólo a medias. Porque la que me paseo fui yo misma.

-Eso aún podemos arreglarlo. –Le insinué. Pero Patricia me miró sin ningún sentimiento en los ojos.

-No. Ya es tarde, –dijo con aire de fatalidad irremediable- pero mira, te he traído el CD que te prometí con el juego completo -y con las mismas me puso el CD entre las manos, se levantó y se marchó sin despedirse ni siquiera con un beso.

IV

Entre ese momento y las navidades viví unos meses oscuros y amargos en los que su ausencia me fue abriendo un boquete en el pecho por el que se colaba toda la infelicidad y la desdicha del vacío existencial. No intenté ponerme en contacto con ella, esperé inútil, ingenuamente a que ella lo hiciera, pero la única noticia suya que tuve fue que el Erotik-On iba viento en popa, que cada vez se oía hablar más de él y que en el colmo del paganismo, lo habían convertido en el regalo estrella de las navidades, para los adultos.

Antes del día veinticuatro, ya habían vuelto las jaquecas.

Epílogo

El día de reyes, llegué a la nueva casa de Goñi, llamé al timbre y me abrió la puerta ataviada con una bata anti lujuria, abotonada hasta el cuello y que le llegaba hasta los pies. Ni siquiera sabía por qué había ido a verla. Me miró largamente estudiando de arriba abajo y sin prisa, el montón de escombros humanos  al que me había reducido Patricia, y luego me dio un beso en la mejilla, de hermana conciliadora, me cogió de la mano, me llevó al sofá y se abrazó a mí para consolarme como si yo fuera un oso de peluche al que un hermano jenízaro hubiera sacado el relleno. Al rato dijo.

-Sabía que ibas a venir y te tenía preparada una sorpresa.

              Por la hora que era pensé que se refería a algo de comer. Goñi se levantó, se perdió por el interior de la vivienda y regresó al rato con un paquete que depositó sobre mis rodillas.

-Feliz día de reyes… Estuve pensando en nosotros –me empezó a explicar- y creo que tenías razón en muchas de las cosas que decías con respecto a nuestra vida sexual. Es cierto que yo me sujetaba demasiado y que no ponía un gran interés en tus demandas. Tal vez esto –señaló el paquete- pueda brindarnos otra oportunidad y hacer que me vuelva más receptiva.

La vida no podía ser tan irónica y preferí pensar que de alguna manera Patricia la había localizado entre mis números de móvil y se había puesto en contacto con ella. Tal vez en la errónea creencia de ir a hacerme un favor, o tal vez en una última broma lúdica y desdeñosa. Desenvolví el paquete, sabiendo de antemano lo que contenía y contemplé la coqueta caja negra ribeteada de rosa y adornada con flores de lis, a la que ahora habían añadido además en el centro, la imagen un tanto decadente de una foto de Ute convertida en dibujo, y en la que aparecía con una pamela roja y sus inconfundibles labios a juego. Dos arrugas de expresión junto a ellos, dejaban reconocer su sonrisa díscola y socarrona de teutona prepotente.  

-¿Habías oído hablar de él? -preguntó Goñi- Y mientras hablaba se desabrochó la bata y me dejó ver que debajo llevaba un intimidante atuendo de cuero negro.

FIN