Parejas de la Biblia Vol. I: JOSÉ Y ASENAT

Capítulo I

Las abejas bullían en el panal.

Asenat las observó con miedo. Aún no estaba preparada y sin embargo tenía que hacerlo, como parte de su purificación.

Hanif se quedaría asombrado.  Era en lo único que pensaba, lo que más fuerzas le daba para hacer eso, aunque la bravura que había en su carácter le restaba modestia a su pudor femenino. Su padre tenía razón.

Y es que ansiaba de Hanif algo más que su agradecimiento, deseaba su admiración. Aquella que no acababa de llegar, ni tampoco las propuestas. ¿Y su padre, Putifar de On? ¿Por qué no había dicho absolutamente nada hasta ahora? ¿Por qué no la habría casado ya?

Ella no estaba hecha para el sacerdocio, ni para el palacio. Y sin embargo entre las cortesanas se hallaba. Sin tener una cargo frente a la reina definido, sin apreciar más trabajo que el de su casa, el del templo en nombre de su padre.

Asenat sentía la decepción que suponía frente a las otras chicas, cuando estas callaban y ella hablaba intentando formar parte de una conversación que a nadie le importaba, o a hablar de su amado, cuando las demás, todas más jóvenes que ellas aún no tenían un amado definido. Había un algo puramente ficticio en aquellas jóvenes de la nobleza que se empeñaban en ser buenas amigas, amables compañeras e inseparables hermanas. Nada era real.

Ni para ella, ni para el mundo. Era injusto, tanto como tener que esperar a que Hanif le declarara sus intenciones tanto tiempo. Pero Asenat era hija de su madre, Ani. Como ella había dicho, su espíritu atrevido le atraería más de un disgusto en su vida. Esperaba demasiado de los demás, ya que ella lo entregaba todo en la amistad, en la familia, en el amor.

Y es que Asenat vivía completamente decepcionada. Ni su nueva casa de la ciudad era tan grande como su padre le había narrado, ni sus amigas tan vastas, ni sus días tan divertidos. El poco tiempo que había pasado en la Corte sirviendo a la reina había sido demasiado breve y decepcionante. Solo en la Gran Sala del Trono había encontrado algo de distracción y de diversión, pero durante el resto de momentos su estancia había consistido en elaborar el maquillaje con la cera que le habían dejado allí mismo, recorriendo pasillos casi en una carrera continua por contentar a todos.

Sobretodo encontraba especialmente difícil en contentar a Putifar, su padre.

Su mente habitualmente en desorden, se alienaba completamente como el sol y la luna en el universo cuando el faraón se levantaba cada día y no lucía ni el uno ni la otra en el cielo, en las breves lluvias que caían en la ciudad.

Y es que si ahora estaba ahí era porque Hanif había dicho una vez en su presencia como la valentía era la cualidad que más admiraba en una persona. Así vería en su acción de rescatar las lágrimas de Ra, a las que devolvería al cielo a través de su sacrificio, como el gesto más piadoso que jamás hubiera encontrado en una mujer.

Asenat siempre complaciendo. Asenat siempre leal.

Pero las gotas de sudor caían por su frente como si fueran lágrimas. Tenía el vestido blanco protegido con una túnica oscura que el apicultor jefe de aquella casa le había dejado, mientras el administrador de la casa había movido la cabeza con desaprobación.

Seguramente aún la estaría moviendo, ella sabía que la observaba. El administrador de este nuevo Putifar, el jefe de la guardia del faraón, dueño de los panales más impresionantes de Egipto.

El administrador  que poseía Putifar era un hombre muy joven, pero muy serio. Asenat se sentía pequeña ante la mirada severa del administrador, quien sin embargo solo estaba allí para complacer.

Pero la manera que tenía de complacer a los demás era lo que Asenat tomaba como algo extraño. Estaba incómoda con ese siervo cerca. No lograba entender su proceder. Y sin embargo en las breves esperas que tenía que hacer cada vez que iba a ver a Putifar con su padre, le veía tras las cortinas, sosteniendo el plato de la fruta como si fuera la sombra de Kiya, la esposa de Putifar.

Complacía a sus amos, pero también los amonestaba con la seriedad de su expresión. Aprobaba y desaprobaba sin parar los actos de los demás.

Sus grandes ojos oscuros eran como dos brasas negras auscultando todo cuanto sucedía alrededor, cada mínimo detalle. Pero encerraba su dictamen dentro de la máscara de su puesto servil, invisible, incontable. Ese administrador atendía especialmente a Kiya cuando había invitados y seguramente cuando estaban solos, no solo estaba a cargo del resto del servicio de la casa y de los trabajadores del campo de su señor.

¿Es que nadie se daba cuenta de cómo expectoraba los movimientos desde el suelo, subiendo y bajando su mirada como si fuera un juez?

¿Por qué no había en aquella mirada de ese esclavo una diferencia entre el ser juez o siervo? ¿Por qué dos cosas tan diferentes la una de la otra se encontraban en él y nadie más lo veía?

Asenat no estaba destinada a odiar al siervo de Putifar, el jefe de la Guardia del Faraón, pero sí a no entenderle en absoluto, a vivir el breve tiempo que coincidiera con él a estar sorprendida y extrañada, incluso incómoda cerca de él.

No era la primera vez que se lo encontraba en aquella casa.

Como una sombra tras sus pasos, al igual que tras los de cualquiera que acampara libremente o incluso con un permiso oficial por las propiedades de Putifar, el administrador allí estaba, tras ella, al borde del camino.

Asenat se volvió un momento.

Sabía que estaría allí, no había manera.

La piel del administrador de Putifar brillaba como la miel que ella dejaría en el templo de Ra, bajo el pañuelo blanco.  La miel que iría al cielo, y que el sol volvería a llorar sobre las abejas una y otra vez.

Su collar de colores azules vibraba en medio del calor de Ra.

A su vez, José encontraba en aquella joven mujer algo inaudito.

¿Qué era realmente?

Desde la distancia la observaba como accedía torpemente al panal de su señor.

Había sido autorizada, pero no entendía por qué ella debía ser quien cogiera la miel y no los apicultores.

Era obvio que la joven mujer no tenía ni idea de cómo hacerlo. Las abejas la picarían, pero a ella no parecía asustarle.

Siempre que visitaba con su padre la casa de su amo sucedía lo mismo una y otra, y otra vez más.

Se marchaba sola, lograba escabullirse tras rezar en el altar de aquellos ídolos vacíos y carentes de vida tan solo unas breves palabras que para cualquier dios serían un insulto.

Pero ¿qué esperaba de aquellas divinidades que de existir estaban guiados como animales tan solo por sus instintos y sus deseos más primarios dando un ejemplo lamentable a los hombres? No podrían sentirse insultados por las oraciones de la joven mujer ya que para ellos la piedad, el perdón, la paciencia y el amor no existía. Tan solo la traición, el deseo, el miedo y la miseria.

No tendrían falta ni de que los adorasen.

No tendrían tiempo para recibir las oraciones de los pobres miserables que les tuvieran como dioses. Por eso sabía que no existían.

Solo el Dios Vivo de su padre Jacob, existía.

Al ver a aquella mujer lo entendía ahora. En la distancia, caminando descalza como estaba, al borde del peligro más venenoso que pudiera imaginarse pululaban los pasos de alguien que también sabía que algo fallaba en aquel orden de las cosas.

José sabía el nombre de la joven, era Asenat. Privilegios de ser los ojos y los oídos de Putifar.

La mirada de la joven hablaba de dudas, la de José de determinación. El querer saber qué paso iba a dar el uno y la otra, ambos lo compartían.

José la vio entonces llevar sus blancos brazos al pecho. Sintió temor de su señor. ¿Y si algo malo le ocurría a la hija de un gran sacerdote? La casa de Putifar quedaría reducida al deshonor o a las habladurías.

La joven no parecía prudente.

José se adelantó unos pasos y vio sus sandalias, con el dibujo de la diosa Nit, a la que pertenecía desde antes de nacer, según su nombre, grabado en ellas. Vio su roja del Bajo Egipcio y con el arco y la flecha. Su piel era también blanca, tan diferente del resto de las mujeres egipcias, de un color bronceado tan bañado por la luz de ese sol que no era distinto al de las pirámides.

Y es que Asenat tenía la piel como la porcelana. Parecía ser hija de la luna, no de Putifar, el gran sacerdote de On. Había algo en ella de misterioso. Algo extraño, pero también era una fuente que atraería problemas, podía sentirlo.

Algo en aquella adoradora de ídolos  la hacía resurgir de entre las demás. José había permanecido en la casa de Putifar los suficientes años como para saber cómo considerarse a sí mismo y a la gente alrededor de él. Él era el pario exiliado a la fuerza, el fruto del verdadero pueblo elegido. La encarnación viva de la promesa del Dios Viviente a su Padre, a Jacob.

Una semilla de Israel, perdida en aquella tierra de ídolos. Veía a todos los seres humanos que se creían inmortales, ya fueran sacerdotes o nobles, como lo que eran. Como seres humanos cuya naturaleza estaba equivocada y creían en dioses cuyo comportamiento era tan censurable como el de ellos. Estaban perdidos, todos los egipcios lo estaban. Tenían como espejo al pecado, a la soledad, la lujuria, los placeres mundanos. No tenían la espera, no sabían nada de lo que realmente era el amor.

¿Y él José, y sus hermanos acaso lo sabían, siendo adoradores del auténtico Señor?

Sintió en su pecho la respuesta emerger de nuevo, como las aguas de aquel pozo sin fondo al que lo habían lanzado su propia sangre y carne. Sus hermanos.

El pozo era más profundo de lo que ellos creían. Y él, José, como un trozo de carne con vida los primeros días de su cautiverio se despertaba lleno de latigazos y soñando que aún estaba cayendo. Llorando delante del gordo capataz de Putifar, quien había muerto tan de repente como él para su padre.

-¡Cállate ya!

Un latigazo acompañaba la frase. José lo sabía, sabía que habría muchos más detrás.  Pero era su forma de despertar. Y aún ahora, seguía siendo.

Pero su caída al pozo era una caída silenciosa.

José siempre complaciendo. José siempre leal.

José siempre observando. José siempre en el lugar adecuado.

Sus epítetos serían mayores que los de Asenat, aunque José no lo supiese hasta mucho después. Muchos más y más complejos. Llevarían más palabras, aunque algunos fueran idénticos. En cierto modo los dos primeros lo eran todos.

En Egipto las pirámides de poder jamás se acababan.

Un amo se convertía en siervo para servir a otro Amo superior. Incluso el Faraón estaba al servicio de los ídolos a los que él se empeñaba en llamar familia.

Kiya le había dado instrucciones precisas a José desde hacía mucho. Siempre debía de ir a espiar a los invitados, siempre debía de informarle. José odiaba hacerlo, pero era una orden de la señora. Llevar agua fresca, o un refrigerio, tirar una jarra o una fruta…pero permanecer allí para informarle.

Solamente ayer había permanecido sirviendo el agua a Putifar y a Numa, el comerciante africano.

Putifar le había guiñado el ojo, en ese gesto de aquella confianza tan excesiva que compartía con él, al que llamaba con demasiada frecuencia en público “Hijo”.

Tal vez era porque José era el hijo que nunca había podido tener.

Putifar observaba a José trabajar, y sonreía. Al igual que su verdadero padre, Jacob había hecho. Solo Putifar le hacía cómplice, le había liberado de los campos, solo él le hacía respirar, y sentirse querido.

No la señora. Kiya tenía su propio código. Uno tan extraño como el de todas las mujeres, pero no tanto como el de esa chica del panal o el de las mujeres de su tribu, más hermosas y misteriosas aún. Kiya era más sencilla, aunque todo su atractivo consistiera en un halo de indecencia. Todo en ella lo era. El tono en que últimamente le hablaba, su indecoro al comer así como comía delante de los invitados, de él mismo, de los otros hombres del servicio, del sacerdote cuando venía a la casa, de su mismo marido.

Kiya amaba a los hombres, y ellos a ella. A menudo recibía un sinnúmero de amistades masculinas que nada tenían que ver con Putifar.

José atrapado entre la lealtad a la señora Kiya y a la de su amo, siempre respondía a esta última, sin intentar herir a la señora. Además Kiya jamás lo heriría, no a propósito. Sentía por José una adoración intensa, algo protectora que ahora se estaba haciendo más y más íntima.

Su marido era el que menos la amaba. Pero ella lo sabía, José lo sabía. Toda la casa lo sabía. Y a nadie le importaba, salvo a  Kiya. Por eso actuaba así.

José había insistido en conservar su nombre. Pero Kiya quiso quitárselo un día. Tal vez hubiera sido lo mejor. Los egipcios decían que en tu nombre estaba tu alma. Por eso se decidió a conservarlo. José era ahora uno, pero durante muchos años había sido dos.

Aquel esclavo que quería morir antes que servir en un país de ídolos y de hechicería, de enemigos del Señor, ante los que jamás se postraría, y el José próspero y sabio, el que ahora era, ajeno por completo al resto de sus defectos o cualidades.

Lo recordaba bien. El mismo día que le llamó hermoso era cuando la señora Kiya había intentado llamarle con otros nombres egipcios.

Las mujeres eran unas criaturas extrañas. Siempre querían hacer sonrosar a un hombre. Raquel lo había hecho con Jacob siempre. Le cantaba una canción cuando ella estaba ocupada al telar y Jacob entraba de repente en su tienda a buscar algo que se le había olvidado, o le preguntaba qué oveja era su favorita y cómo se llamaba.

Jacob reía ¡Cómo reía!

Aquella risa franca y fiel, que esperaba poder ver en el cielo algún día. Aunque ya lo hacía, cualquier nube le traía el recuerdo de su padre. La nube era como un jornalero  que cortaba el trigo, la nube tenía pinta de oveja, o de una mirada enojada. Siempre era Jacob. José veía a Jacob en las nubes, en lo alto, jamás en lo bajo, en nada terrenal. Su padre no era de este mundo de ídolos. Nada en todo Egipto merecía parecerse a Jacob, el primogénito de Dios en la Tierra.  Dolía tanto que alejaba los sueños y recuerdos de su padre de él cuanto podía.

“¡Señor, renueva mi ánimo, para que no olvide a mi padre!”

Y el Señor lo hacía, le daba fuerzas de nuevo.

Llenaba sus fuerzas con la actividad diaria, con las duras tareas del campo al instruir a sus peones, y con las cuentas de la casa y de los negocios de su Amo Putifar. Por eso cada día era un acontecimiento inolvidable para José, como para el resto de esclavos extranjeros que hubieran sido robados de sus casas.

Para alejar los demonios de su anterior vida, pero también los deleites.

Ayer había esperado a Numa se fuera después de que Putifar le dejara allí los talentos que estimaba por todos los tejidos preciosos que había comprado para Kiya.

Como su sombra los ojos del hebreo habían contado la cantidad que el comerciante había cogido, dejando el resto de la plata sobrante tras él. No había hecho trampa.

Luego había traído el refrigerio a Numa, quien con sus ojos emergiendo entre el ébano de sus largos pendientes le había mirado como ahora le miraba Asenat.

¿Quiénes eran esa gente realmente?

Kiya les hubiera mirado a ambos con aparente frialdad y luego se hubiera sentado en el regazo de Numa con su arpa, o hubiera abrazado a Asenat como  a una hija.

La mirada de Numa en el salón ayer.

La mirada de Asenat en los campos hoy.

“¿Qué quieres?”

“¿Por qué me juzgas?”

“¿Por qué me espías, qué crees que le haría a tus amos, fiel criado?”

Eso decían ambas miradas.

Pero José estaba ahí para eso. Putifar y Kiya insistían en que cuidase de todo cuanto poseían. Dios le había colocado en aquella casa para eso.

Y eso haría.

Así que siguió imperturbable mirando a Asenat. El maquillaje de los ojos de Asenat era tan débil que parecía que apenas iba maquillada. Lo único que resaltaba era las rayas negras, más anchas que las de José alrededor de toda la cuenca del ojo hasta más allá de su final.

Esto le daba un aspecto mucho más maduro a su rostro, en armonía con su mirada llena de cansancio del constante acecho de los criados de Putifar.

Putifar le había advertido a Asenat que nadie la molestaría mientras hacía el ritual de la colmena, además necesitaba estar sola para suplicarle a Isis por el amor de Hanif. Pero con la presencia de aquel extraño todo resultaba más confuso.

No obstante José debía de estar allí, imperturbable. Siempre alrededor de los visitantes de Putifar y Kiya. Tal vez necesitaban algo, o sufrían algún percance.

Todo en la propiedad de Putifar, todo debía de ser exactamente examinado y detallado en un caso de éstos.

Los hebreos no eran tan detallistas como los egipcios. Para ellos la tienda de uno solo era la tienda de todos los miembros del campamento, no había diferencia entre una persona y otra, todos eran familia para lo que sucedía bajo los toldos de Jacob.

Jacob….ahora no era el momento. José sintió la punzada. Quizá era tarde, cuando comenzaba a sentir las punzadas era cuando los recuerdos y el dolor volvían a él.

Pensó en el presente, en el ahora.

Como lo había hecho con Numa.

Asenat en cambio miró hacia el panal y hacia José varias veces. José había ganado el juego.

Como única respuesta la chica se bajó el velo e ignoró al administrador de Putifar.

Anduvo lentamente hacia la colmena, y extrajo con cuidado los panales que mejor estaban con las telas de saco tradicionales.

Dos estaban listos Asenat sacudió con cuidado los panales. Les vertió el incienso ceremonial, y los depositó con miedo en la caja en que se los llevaría.

En medio del humo se olvidó durante un momento de José y su mirada detectivesca. Ni siquiera aquel esclavo extraño podría impedir que ella deslumbrase a Hanif.

Ella devolvería a Ra sus lágrimas

“¡Son hermosos, ahora Hanif se sentirá tan feliz conmigo!”

En su corazón y en su alma no existía otra cosa más que ese hijo de sacerdote. Era joven, pero sus palabras eran sabias, todo en él lo era.

El humo del incienso permaneció aún en su mente mucho tiempo.

Tanto que Asenat tuvo que arrodillarse, y orar.

José no vio más de lo que tenía que quería. La mujer sabía lo que hacía, aunque era muy torpe retirando los panales. Era tan lenta y descuidada. Jamás la habría contratado.

Iba a emprender ya el camino hacia casa, cuando vio a Asenat caer hacia atrás, completamente mareada.

-Señora-dijo José en voz alta, corriendo hacia ella.

Pero la joven no contestó ni cuando José la cogió en sus brazos.

-Señora Asenat-dijo él una segunda vez.

José tapó con rapidez la colmena, mientras varias abejas siguieron su rastro con la joven, que no pesaba absolutamente nada. Era como si no existiera. Era más espiritual que física esa mujer. ¿Existiría realmente?

Varias abejas entonces acudieron  a ella, tantas, que José tuvo que correr un breve trozo del camino. Concretamente dos abejas se posaron en sus labios.

El viento del Este trajo un calor extraño que también emborrachó los sentidos de José. El hebreo se agachó y buscó algo. Debía de llegar al menos al pozo y sacar agua para los dos.

Pero no tenía fuerzas.

La potente droga que la joven había traído se extendió por el aire, y a ella la hizo dormirse, y a José resbalar a través de sus blancos brazos, tirando de la joven hacia sí, alejándola de las abejas que sin embargo se posaron en sus labios una tras otra.

-No, iros-dijo José poniéndose en pie al fin, quitándole el velo a Asenat y espantando a las abejas, que se pusieron sobre él de nuevo, al colocarlo José en la boca de la chica.

Eran casi como si quisieran extraer secretos.

-Dios Mío, te pido que no le piquen, que limpien sus labios de toda impureza si deben hacerlo, pero por favor, protege a esta mujer-pidió él-que no muera.

Era como si encontrándola hubiera visto a alguien nueva, a alguien más parecida a él que el resto de personas que había conocido hasta ahora, aunque ella nunca llegara a ser su amiga.

Las abejas permanecieron inusualmente quietas, hasta que se fueron en la oración de José.

Luego juró que muchas más habían venido, pero todo se quedó en una maraña de pensamientos tal que no distinguía la realidad de la fantasía.

Cuando abrió los ojos estaba en su lecho, al igual que Asenat, la hija de la luna. José en la casa de su amo, Asenat en su habitación, en la casa que el Faraón había dado a su padre en la ciudad.

En cualquier caso la madre de Asenat no era como la luna.

Más bien tenía el color de las pirámides en su piel, como el resto de Egipto.

-Hija mía, Asenat-dijo su madre haciéndola volver en sí.

Su cama era un lago azul en medio de todo Egipto, el cual estaba grabado en sus paredes. El Delta del Nilo, la gran pirámide, un oasis perdido sin nombre…todo era regalo de la diosa Neith, la misma a quien se había consagrado Ani veinte años atrás para tener un hijo.

Le había enviado una hija, pero para ella era suficiente.

Aunque fuese una hija a la que no veía ningún futuro, aunque tampoco tuviera un pasado claro. Los primeros recuerdos de Asenat eran en su propia habitación de todas maneras, como si alguien la hubiera traído siendo muy pequeña. Era una estupidez, lo sabía, pero no tenía recuerdos anteriores. Era como si los dioses le hubieran borrado la memoria de su niñez anteriormente a los cuatro años.

La peluca de Asenat descansaba en su maniquí mientras su madre le limpiaba el sudor de su pelo, corto hasta tener media melena castaña.

-Hija, deberías de cortarte el pelo, como yo. A este paso los pijos irán a beber del sudor de ellos-le dijo su madre-y usa la peluca.

Asenat movió la cabeza, lentamente. Había algo que le faltaba. El corazón se encogió dentro de su corazón como si a un niño le robaran su juguete más preciado.

-Madre-dijo ella-los panales para Hanif…

-Los panales están bien, tu padre irá a por ellos a casa de Putifar muy pronto-dijo su madre sentándose al pie de la cama.

Su nueva peluca brillaba en la distancia, con la pequeña serpiente plateada trepando hacia su parte superior. Ani era todo lo contrario de Asenat, ella era una auténtica egipcia de la casa de On. Fue gracias a su matrimonio con ella, que Putifar, su padre, fue nombrado sacerdote de On.

-Luces hermosa, mamá-dijo Asenat-pero tengo frío. Sus brazos blancos se helaron ante la primera sacudida fresca de la tarde.

Su madre la recubrió con la manta de lino de su cama, mientras el suave sonido de un arpa llegó hasta Asenat. La joven miró en dirección a la puerta.

-Kiya ha venido a verte-dijo Ani-ha llegado hace una hora, y ayer también estuvo aquí.

-Dile que venga, le debo la vida-dijo Asenat

-Es cierto, su médico te atendió tan pronto-dijo Ani saliendo afuera

Asenat se tocó los labios. Se sentía como renacida de nuevo, como si lo que estaba haciendo ahora era sagrado, y todo lo anterior hubiera sido tan solo una prueba que la había llevado hasta ese momento.

Estaba preparada para afrontar lo que Hanif sintiera por ella. Pero por alguna extraña razón todas aquellas abejas no la habían picado. Asenat se levantó de su cama y fue en dirección a su tocador. Sin quitarse la sábana de lino se miró en el espejo.

Vio su rostro delgado, más pálido de lo habitual. Su corte de pelo era el corte cuadrado corto de las pelucas de las chicas más jóvenes. Parecía realmente una peluca y no pelo real. Por eso muchas veces se ponía perlas en los primeros mechones y muchas pensaban que lo era.

Que lo pensaran, que lo pensaran se decía Asenat una y otra vez.

Había algo en tener el pelo afeitado que no le gustaba. Tal vez era que en la ciudad todo el mundo lo tenía así. Que incluso Sesostris, el faraón tenía desde su nacimiento. Ya sin su principesca trenza sus palabras siempre fluían acerca del decoro de tener un cabello limpio y aseado, en la corte todo el mundo debía de tener afeitada su cabeza.

Esa era una de las cualidades por las que Asenat desistía de quedarse allí. Podría haberlo hecho, pero ni el ambiente ni las costumbres casaban con su forma de ser extraña y genuina. A veces pensaba que era una hija de esclavos, de una raza extraña de piel tan blanca como las nubes antes de llover, que la dejaron allí a cambio de protección o dinero. Que Ani no era su verdadera madre.

Pero luego veía el rostro de su madre en ella.  Y es que Asenat era como su madre.

La nariz tan pequeña, los ojos expresivos, los labios medio llenos, siempre llenos por completo gracias al maquillaje tan rojo que aplicaba sobre ellos.

“Ani, tu hija se parece a ti” era lo que todos repetían.

Asenat se pellizcó los labios y hundiendo los dedos en la granada abierta que tenía allí los pasó por sus labios antes de volver de un brinco al lecho. A sus pies su gato Ris dormía como si el tiempo no pasara para él.

Los pasos ligeros de Kiya entraron en la habitación de la joven, quien sonrió al ver a la sofisticada mujer, pues todo en ella hablaba de un oasis oculto en medio del desierto.

-Asenat-dijo Kiya abrazándola-hija mía ¿cómo estás?

-Me siento, como renacida-dijo Asenat-le debo la vida.

La sonrisa arrebatadora de Kiya apareció ante sus ojos. Era la mujer más hermosa de Egipto, no había dudas.

Su altura era deslumbrante para una mujer, y su cabeza tan alta y firme parecía la de la Gran Esposa Real, Neferu.

Kiya tenía nombre de reina, y se comentaba que en su linaje había habido varias, pero nada podía probarse. Aunque mirándola a Asenat no le cabía ninguna duda.

Asenat sintió que era demasiado impresionable para ser una mujer de veinte años. Cualquier cosa le llamaba la atención, cualquier chismorreo o tontería le arrebataba o le daba la felicidad.

En cualquier caso si su treta resultaba, y Hanif se quedaba deslumbrado, si Ra escuchaba sus oraciones, su amado vendría a buscarla y se la llevaría a su casa, convirtiéndola en su esposa.

Cuando fuera esposa y madre todo tendría sentido para ella.

Hanif era algo más joven, pero eso no le detendría.

Era a ella, a Asenat, a la que deseaba. Ella lo sentía y podía probarlo.

Hanif la había besado una vez, bajo el pórtico de Osiris, cuando ella no tenía más que quince años. De eso hacía cinco, pero fue cuando supo que su linaje familiar no la afectaría. Aceptaría ser una noble de la corte del Faraón, pero jamás una sacerdotisa o la esposa de otro hombre que no fuera Hanif.

En la consagración del templo Atum-Ra en Heliópolis Hanif había ido en caballo para llegar antes, y la había cogido por el camino. Entre los dos obeliscos, cuando la gente aplaudía y la comitiva del faraón ya se iba, prácticamente la había raptado, y ella había entrelazado los brazos alrededor de su cuello, sintiendo el frío pectoral contra sus pechos.

Los vítores solo habían dado a su aventura más pasión, más excitación.

Esta había sido la última vez que él la había tocado. Su relación era estrictamente amistosa ahora, pero sentía los ojos del joven aspirante a sacerdote clavados en todas las chicas de su círculo, tanto en la Corte como en el templo.

No había habido discusión acerca del linaje de Asenat. La chica se casaría cuando alguien en condiciones le pidiera matrimonio, pero no podía heredar el sacerdocio de su padre por mucho que fuera la ley. El soberano ya la había exonerado de tal cosa.

Putifar había sido muy claro, en que su hija no estaba preparada para ejercer ningún cargo en el templo más allá de los sacrificios ceremoniales. Sería una deshonra para su casa si continuaba con el sacerdocio, ya que no lo haría bien.

-Tal vez los dioses han decretado para ella un destino menor, pero no menos valioso, Putifar-había contestado Sesostris con su voz neutra.

Putifar se había arrodillado ante la encarnación de Horus en la Tierra y se había perdido entre sus órdenes.

Casaría a Asenat, su única hija, tal y como era su deseo, para que su linaje continuara a partir de ella, y no se perdiera de este modo.

Putifar, el sacerdote de On había roto con la tradición de elevar su semilla hasta Ra y lograr que como Osiris había engendrado un varón su propia sangre continuara en el sacerdocio con un hijo. Pero en lugar de esto tras dieciséis años de esterilidad Neith le entregó a su esposa a su única hija.

Asenat no podía elevar su sangre a la de la Casa del Sol de su padre y su madre, en On. Ambos estaban relacionados con ella, ambos eran primos.

Concebida en uno de sus pocos encuentros, totalmente carentes de pasión, de repente un día el vientre de Ani había comenzado a hincharse bajo la fina tela blanca de su vestido. Cuando eso ocurrió ya todos supieron que no había mentido cuando había dicho que su período le faltaba y que tenía vómitos matutinos.

Por fin le daría un hijo a Putifar.

El parto había sido doloroso, tanto que por poco tuvieron que sacrificar a una de las dos, pero al final la pequeña nació, blanca como si fuera una piedra de las que están en el fondo del Nilo, junto a los cocodrilos más feroces. Como la luna llena reflejada en las aguas del río.

Como la espuma del mar Rojo.

Tan hermosa era al nacer que su madre pensó que la misma Isis se había reencarnado en su hija. Pero pocos años más tarde al ver sus pocas aptitudes para cualquier tarea en la que sobresaliese, comprendió que no era así.

Aún así Ani amaba a su única hija, el regalo tardío de la diosa.

Y ahora que la tenía esperaban lo mismo que ella.

Hanif debía de decidirse. Ya estaba en la época de tomar esposa y engendrar hijos. Sin embargo para Asenat el tiempo ya había pasado hacía tanto tiempo…que encontrar quien la hiciese mujer sería demasiado extraño. Tal vez algún viudo noble al que no le importase recibir a la Virgen Tardía en su casa.

La extraña actitud de Asenat era observaba por todos.

A pesar de su buen nombre y apariencia, pocos hombres querrían experimentar con una esposa de piel blanquecina y edad más que avanzada para engendrar.

Todas sus amigas de la infancia se habían casado durante su adolescencia, y eran madres desde hacía años de una numerosa prole. Solo Asenat había permanecido atrás, y se había dejado pisar por todas las otras mujeres sin más mérito que el ser vulgares.

Ahora su linaje se había constituido en su peor enemigo, pues nadie que fuera de una clase más baja serviría, nadie la desposaría sin que ella le igualase. E igualar la casta de Asenat era más bien imposible, un asunto demasiado complicado.

La Virgen Tardía era como la había llamado Sesostris:

-La Virgen Tardía jamás conocerá el Sanctasanctórum, Putifar-dijo el Faraón-pero podrá entrar en la casa de un buen hombre que la reclame algún día.

Esas palabras se clavaron en la mente de Asenat, de tal manera que la voz del Horus Viviente aún resonaban en su mente, con tanta claridad que las había relacionado siempre con Hanif, el único hombre que se había acercado a ella lo suficiente.

La amaría, la rescataría, la haría madre.

Asenat puso las manos a ambos lados de sus brazos, tapándose con la manta y miró con cuidado a Kiya.

-Le debo la vida-murmuró cortésmente

-No te preocupes, pequeña-dijo Kiya-todo cuanto he hecho lo volvería a hacer. Pero dime ¿por qué quisiste coger la miel tú sola? Cualquiera de mis apicultores te hubiera ayudado con mucho gusto.

-Por amor-dijo Asenat dejándole sitio a la esposa de Putifar.

-¿Por amor? –Kiya frunció las cejas, elevando una de ellas hasta el cielo de su frente, curvándola en el gesto más delicioso que jamás había visto Asenat.

-Ten un vaso de vino-dijo Ani ofreciéndoselo a Kiya-y yo también te doy las gracias por mi hija, Kiya.

Kiya apenas miró a su madre, sino que mantuvo los ojos fijos en Asenat mientras olía el vaso de vino con detenimiento y su lánguido cuello se torció hacia atrás.

-¿Cómo es eso, Asenat?

-Estoy en período de purificación-dijo Asenat

-Oh entiendo-dijo Kiya-eso significa que muy pronto la tocaré en una ceremonia-Kiya señaló su arpa.

No había otra arpista con más prestigio que ella en la Corte. Era un arte que había controlado, amasado y practicado desde hacía más de veinte años. Era su única dedicación junto a la de su casa y su familia.

Kiya no había tenido hijos tampoco, como seguramente Asenat tampoco los tendría, aunque ella pensaba que sí, pero había pulido sus imperfecciones con el arte más codiciado de Egipto. Las mujeres arpistas estaban consideradas descendientes de los mismos dioses.

Dignas de ocupar un puesto en el séquito de Hathor en la otra vida.

Kiya además contaba con la unión de la belleza y la riqueza de su marido, el primer hombre de Egipto tras los sacerdotes y el Faraón, lo que le daba a su música un halo de perfección mítico. Se decía que en el más allá cuando en la Casa de la Muerte sus órganos fuesen extraídos para su otra vida, su música seguiría resonando atrapada entre las palmeras de los oasis de la ciudad del Ittauy, tan hermosa como era y como extasiaba a los dioses.

Y es que Kiya ya había sido llamada por Putifar, su padre, para que tocara en On, en honor al gran padre Ra.

Las bailarinas tras Kiya habían estirado los brazos en círculos y como los rayos del sol habían sentido el renacer de su baile en la música que el Sol ponía en el arpa de aquella hermosa mujer y todas se estiraron en círculos, alrededor del arpa de Kiya, quien mirándolas a todas estiraba sus dedos largos y oscuros haciendo vibrar las cuerdas como ahora lo hacía poco a poco en la casa de Putifar, el gran sacerdote de On en Ittauy.

-Eso espero, pero él aún no lo sabe-dijo Asenat tapándose la cara con las dos manos.

-¡Asenat! Hija…me has mentido, nos has mentido a tu padre y a mí-dijo Ani tras ella.

Pero Asenat no la miró, la ignoró, alentada por la provocativa mirada de Kiya.

-Quiero que vengas tú a por los panales a mi casa-dijo Kiya-y quiero que sea hoy, te daré algo.

Luego Kiya miró a Ani:

-Le daré algo y su mentira se convertirá en verdad-dijo antes de ponerse en pie y depositar la copa en la mesilla.

Kiya se cogió el vestido blanco fruncido que llevaba, con el cinturón rojo, y se subió la falda, mientras puso sus piernas bronceadas bajo el sol que entraba por la pequeña ventana en la que vibraban las cortinas.

Con un suave gemido puso sus piernas ante el sol.

-Ra nos regala un sol de justicia, perdón y amor-dijo Kiya observando a Ani, quien con el ceño fruncido no escondía su corazón roto.

-Lo que ha hecho no está bien, Kiya-Ani se sentó en el anterior sitio de Kiya.

-Pero madre ¿Qué más podía hacer? Hanif debe de ser mío.

-¿Y si no es ese el hombre que te conviene, Asenat? Tu padre jamás me ha dicho nada de sus intenciones. ¿A ti te ha dicho algo?

-Me besó, madre-dijo ella

-Oh, por los dioses, Asenat. El Faraón ya te dio el nombre de Virgen Tardía, ¿y así es como se lo pagas? ¿Te entregarás a un hombre que aún no te ha llevado a su casa, y con tu honor maltrecho volverás a casa de tu padre sin posibilidad alguna de hacer un buen matrimonio, destrozando con ello tu futuro?

Asenat no dijo nada. Solo pensó de repente en los peligros de su flirteo.

Cerró los ojos y sintió los ojos oscuros de Hanif sobre los de ella. Sus hoyuelos al sonreír, el beso que le había dado, las caricias…todo no podía responder a simple lujuria.

-Le amo, madre-dijo ella-amo a Hanif más de lo que podrías imaginar.

-¿Acaso has…?

-No, madre. Jamás-dijo ella-Hanif ni siquiera me volvió a tocar tras la consagración del templo Atum-Ra en On.

-De eso hace cinco años, Ani, no seas dramática-dijo Kiya extrayendo todo el calor que podía de aquellos débiles rayos-era solo una niña.

-Como lo es ahora-dijo su madre-una niña en un cuerpo de anciana.

Ani observó a Asenat con repugnancia. Era como si fuera una enferma.

-Me enferma tu mirada rancia-dijo Asenat-además tú hiciste lo mismo que yo estoy dispuesta a  hacer por el hombre al que quiero.

-¿Cómo te atreves, niña? –Ani tomó a Asenat por su pelo, como siempre hacía, y la sacó de la cama, arrastrándola hasta el espejo de su tocador, donde la imagen de Isis cayó-¡mírate, mírate!

Asenat cerró los ojos. Comenzaba una de sus muchas batallas con su madre.

-¡Te digo que abras los ojos!-gritó Ani

Asenat los apretó aún más, aunque el dolor en su pelo por las manos de uñas largas de su madre la herían en lo más profundo, en el honor y no en el cuerpo como venía siendo natural.

-¡Miserable! Ni siquiera eres capaz de abrir los ojos y dar la cara, pues bien ¡no me hace falta para demostrarle a Kiya y a ti lo importante que es el conservar la honra, Asenat! Mira esas arrugas.

Ahora Asenat no estaba dispuesta a que su madre la humillara más. Se puso de rodillas, pero Ani, tan alta como era como una gata celosa posó sobre los ojos de su hija sus dedos, y pellizco sus cuencas. Y donde la línea negra acabó.

-¿Ves estas arrugas al reír o al llorar, maldita? Son los síntomas de tu vejez. Tus años de fertilidad se esfuman, tu juventud se va. ¿Qué hombre noble encontrarás que quiera recibirte en su casa?

-Hanif. Hanif me tomará como esposa.

-Muy segura éstas, hija. Pero déjame decirte algo. Ningún hombre escoge a una anciana, jamás.

Ani se quedó muy quieta con Asenat frente al espejo. Ambas miraron el vacío que había en los ojos de la otra.

Cada día había menos y menos en común entre ellas.

Los ataques de Ani a Asenat cada vez eran más brutales. La esposa del gran Putifar, sacerdote de On, estaba perdiendo la paciencia con esa hija de su vejez.

-Pero éste sí que lo hará-dijo Kiya emergiendo tras Asenat, y peinando su pelo auténtico, retirando las manos de Ani, quien llena de ira cruzó la habitación con paso veloz-éste sí que lo hará….

-Toca para mí, Kiya-dijo Asenat alejándose poco a poco y observando como la hermosa mujer casada tomaba el arpa y no solo le tocó sino que cantó también una canción de Hathor, una canción para los enamorados más apasionados que habían existido sobre la tierra, Isis y Osiris.

Capítulo II

Para José la jornada comenzaba de nuevo. Adom le llamó a través de la puerta con voz suave:

-José

-Entra,  Adom-dijo José tras salir del baño.

Tenía que darse prisa, en menos de media hora tendría que estar en el puesto de Bomani en el mercado o si no se llenaría de todo tipo de criados de las otras casas y tardarían una eternidad, llevándose la carne de más calidad. José había heredado ese don de previsión de su padre, Jacob. Él siempre estaba delante de Agur, el comerciante de Hebrón, el primero, antes que cualquier otro pastor para el trueque de especias.

Jamás consentía que ningún otro se le adelantara. Sus hermanos nunca habían pensado así, pero tal vez esos hermanos ya no eran los suyos y estaban en una vida pasada. Habían pasado casi siete años, ese tiempo en esclavitud era incluso más que una vida.

Era la eternidad.

Adom le ayudó a conseguir un par de sandalias nuevas, pues las últimas tenían la suela desgastada, y le maquilló rápidamente para que estuviera a la altura de la imagen pública de la casa de Putifar, el administrador del faraón.

José se apretó el faldellín. Realmente había cambiado no hacía mucho tiempo toda su ropa. Se miró en el espejo mientras lo hacía.

Había cambiado. La imagen del joven hombre de mirada severa y dulce no era en absoluto la del muchacho que había caído en desgracia ante sus hermanos, pues jamás ante Dios.

No era esa mirada triste y casi cansada la del joven hermoso de larga melena oscura que antes le sonreía ante cualquier reflejo suyo que viera. La marca de la esclavitud no podía ser observada en la figura enhiesta y alta de José, pero sí ese desvío de la felicidad que todo joven debería de haber tenido, y una inocencia ausente.

En el fondo de su mirada latía la sombra de la madurez, llegada a su mente, y a su cuerpo demasiado pronto.

Si siguiera en el campamento ya sería un hombre casado, pero no en Egipto. En Egipto los esclavos no se casaban ni ansiaban hacerlo. Su semilla estaba perdida, y sin embargo, él se negaba a darse por muerto. Estaba muy vivo, era un superviviente, un superviviente de la perversidad, pero nunca un muerto. José estaba vivo, pero su vida era diferente ahora.

La casa de Putifar era cuanto tenía ahora. Las posesiones de ese joven egipcio que conocía la escritura, contra todo pronóstico, y que sin embargo era un esclavo hebreo eran las posesiones de su Amo, Putifar. Era todo cuanto podría soñar en tener.

La conformación de algo. La desesperación y la indefensión no eran una opción en su vida.

Hasta ahora había conocido el látigo, la traición, el dolor más hondo y más profundo que un ser humano podría tener. Había visto como casi le arrebataban su vida en un pozo lleno de serpientes, las cuales fueron su única compañía en aquella noche completa en que había pasado allí mientras oía las risas y las burlas de sus hermanos afuera.

Había conocido el amor de su padre alejándose más y más. Y eso no le había destruido. Gracias a la confianza que Dios había depositado en él, José había sobrevivido.

Aún resonaban en sus oídos las risas, y la imagen de sus piernas, antaño fuertes y llenas, hoy atléticas y delgadas latir bajo su túnica roja mientras sus hermanos le arrojaban a un pozo de dolor, de esclavitud, a un día sin palabras.

La vida era un día, uno solo. Al final del día venía la vejez.

José quería que cuando llegara el final de su día pudiera haber hecho algo: mirar atrás y sentirse orgulloso de su obra. Morir sin dejar su impronta, sin haber edificado un legado, una obra, un templo, o incluso una obra escrita con la historia de su pueblo no era algo que quisiera para sí.

No era solo la humildad, era también la resignación. Resignación es hermana de la Desesperación. José lo sabía.

Cuando no existía una, se daba la otra.

Procuró alejarse de ambas, pero la resignación ya había llegado a su umbral, y vivir la vida tal y como la estaba viviendo ahora le estaba dejando una sensación de paz que no sentía desde hacía muchos años.

Podía sentir el respeto y el cariño de los sirvientes de la casa de Putifar hacia él, su administrador.

Eran cosas que  no pensaba que jamás obtendría cuando no era más que un niño en el mercado de esclavos. Y ahora se veía a sí mismo y su misma figura era la que le contaba todas estas cosas. Como había cambiado, el por qué todos pensaban que era egipcio y no hebreo. Quien podría haber sido en la tienda de su padre, y como debía procurar alejar esos pensamientos para dejar paso a los de la vida cotidiana y sus pequeños esfuerzos, para no enloquecer.

Para no tirarse por el primer precipicio a las afueras de Ittauy y acabar con quien era ahora, con quien fue una vez.

Por eso decidió continuar con esta lucha de todos los días. Con el trabajo mundano que le esperaba allí afuera y donde realmente era valioso.

-José ¿estás mejor?

-Sí, Adom, gracias-dijo él sonriendo levemente.

Adom sacudió su cabeza sin pelo. Era rollizo y con una voz más dulce que la de una mujer. El eunuco de Putifar era para José como un hermano.

Adom había trabajado en la cocina de la corte, pero no podía competir con su hermano cocinero, el cual era realmente un genio en la cocina, y como solo había un puesto que conservar, un puesto sobre el que el soberano decidiría entre los dos, Adom y sus platos fueron desechados por el pescado dulce de su hermano.

Había muchos cocineros en el palacio de Sesostris, porque Neferu, la Gran Esposa Real apenas tenía tiempo para decidir qué platos prefería, o que tipo de cocina agradecía más.

Se debía a sus múltiples embarazos, a su ímpetu cambiante y caprichoso que necesitaba descargar rápidamente nuevos sabores y sensaciones según su estado de ánimo jovial, pero nervioso. De entre el Faraón y su esposa, todos preferían servirle a ella. Neferu era la reina más cercana que había existido en Egipto jamás. Siempre tenía una palabra amable y un obsequio para los siervos que más la complacían, mas su lugar junto a su marido estaba claro. Como esposa única, Sesostris le había conferido el rango de Gran Esposa, pues tal era su amor y su fertilidad que jamás necesitaría a otra.

Ella le había dado a su príncipe, había cumplido la palabra que había dado a su futuro marido, cuando él la había llevado a sus estancias no siendo más que su hermano previamente.

Si bien Neferu carecía de la exuberancia de Kiya o de la blancura de Asenat, poseía los ojos más hermosos de la corte. Verdes, como los ojos de sus pequeños gatos, observaba al faraón con cara de querer algo más de él, o eso era lo que Adom había dicho tantas y tantas veces a los demás sirvientes de la casa de Putifar.

Eso era lo que el pueblo llano no sabía de Sesostris.

Así que el Faraón colmaba a su esposa de todo tipo de platos y hombres para cocinarlos.

Tenía un cocinero para las carnes, otro para los pescados, varios para los postres. Todos ellos al ser desechados de palacio habían pasado por la casa de Putifar, todos habían conocido a José y a Adom en cierto modo, pero pocos habían conseguido complacer ni siquiera al jefe de la guardia del faraón.

-Me alegro José, porque ayer nos diste un susto de muerte. Al ver que te habías desviado de la casa durante tan largo trayecto y de que te demorabas supe que algo no iba bien-dijo Adom

-La señora Kiya me ordenó cuidar las colmenas del Amo-dijo José

-¿Por la chica que vino, la hija del sacerdote? , por favor permítame-Adom le ayudó a ajustarse el faldellín y luego le puso ante su pecho el gran collar de administrador azul y rojo.

-Sí, ella no tenía mucha idea de lo que hacía-dijo José-temía que fastidiara la colmena. A Api no le gustaría que hubiera destrozado los panales.

-Ese no era tu cometido, José, sino solo el  saber qué era lo que hacía-dijo Adom-la señora Kiya a veces quiere demasiado de ti, José.

-Lo sé-dijo José mirando sus sandalias.

Hablar de aquella manera lo avergonzaba. No podía evitarlo.

De haber tenido hermanos de verdad, esta charla la hubiera tenido con ellos hacía mucho tiempo.

-La señora no está tan interesada en tus servicios espiando a sus invitados como en otra cosa, José ¿es que no te has dado cuenta? –la figura de Adom miró la de José en su pequeño espejo cuadrado.

Era un espejo de pie pequeño, pero de suficiente tamaño como para ver lo que a ambos les interesaba.

-Sí-dijo él-pero ¿qué puedo hacer yo?

-Has cambiado mucho, José-dijo Adom-a veces las metamorfosis no son buenas. Los dioses…

-Por favor, Adom-dijo José-no me hables de dioses que no existen-dijo él suspirando profundamente.

Adom bajó la cabeza y se alejó unos pocos pasos.

José podía oler su desaliento. Incluso a esa distancia.

-Discúlpame amigo-dijo José-pero ya sabes cómo soy cuando se trata de mi fe-dijo José-yo no me crié en esta tierra sino en Canaán, en el desierto con mi familia.

-Lo sé José, lo sé, no me debes disculpa, acaso yo a ti. No quería herir tus sentimientos-dijo Adom-solo pretendía darte coraje.

-Tu sola presencia ya me la da, amigo.

-Pero la señora me preocupa José. Pasaste demasiado tiempo con la muchacha, no quiero que te metas en un lío.

-La joven ¿está bien?

Adom se encogió de hombros.

-Quien sabe. No he oído nada de ella, pero afortunadamente Sapi estaba aquí. Se la llevó a su consulta enseguida. Solo espero que no haya terminado en la Casa de la Muerte.

José le miró horrorizado. Los ojos abiertos llenos de miedo.

-No creo que le haya pasado nada, José, además no podrían culparte-dijo Adom entregándole a José el pergamino.

Era muy importante conocer la lista de cuanto debía de comprar.

-No estoy preocupado por eso, sino por sus padres, su esposo-dijo José-era invitada de esta casa y lo que le ocurrió, no sé Adom, pienso que es un poco responsabilidad de todos nosotros.

-Los esclavos no podemos decidir nada, José. Las cosas que pasan algunas veces están más allá de nuestro alcance.

-Entiendo-dijo José

-Es mejor que lo olvides. Tú intentaste salvar a esa joven, y el médico se hizo cargo en cuanto la vio. Supongo que la habrá salvado, pero si la picaron las abejas me imagino que quizá Anubis se la llevó a la otra vida.

José pestañeó con desagrado.

Adom sabía que le hastiaba hablar de los dioses, pero que lo aceptaba pues sabía en qué tierra estaba. Qué suelo pisaba. Aún así debía de acostumbrarse aunque toda una vida le fuera en ello.

No era como si pudiera evitar ver los ídolos o recitar oraciones en cada hogar, cada esquina, oír hablar a los egipcios del Faraón como Horus viviente o como si pudiera escapar tan lejos donde los dioses no existiesen ni por su nombre. Y sin embargo, allá lejos, en algún lugar del desierto, cuando la tierra se volvía a ratos verdes, perdida en vergeles propios del Edén, con un oasis de agua y palmeras dando sus frutos incitaban a la sombra,  y donde los mayores grupos de cabras y ovejas hacían sonar sus campanitas y alcanzaba Canaán, los ídolos desaparecían para dejar paso al Señor, al único Dios que no requería de ídolos.

Donde Jacob le esperaba.

-¡José, José!

La voz de Adom lo sacó rápidamente de su trance. Decidió que era hora de tomar contacto con sus obligaciones no solo de palabra.

-Sí, por supuesto. Ojalá los dioses se apiaden de la joven, todos ellos-dijo José.

Debía de encontrar ese punto intermedio para aprender a sobrevivir en aquella tierra. Durante siete años había permanecido en la sombra, negándolos abiertamente, pero ahora tal vez tan solo necesitaba ignorarlos. Para él eran invisibles, como el Señor de Israel para ellos.

-¿Te es pesada tu carga, José?

-Sí, algunas veces-dijo él-quizá es porque ya en el pasado me encomendaban vigilar a otras personas capaces de cuidarse por sí mismas que me desagrada estar pendiente de los invitados de la señora y el señor. No me importa servirles, para eso estoy aquí, pero seguirles y meterme en sus asuntos es otra cosa, Adom. Me obligan a ser otra persona. Eso es lo peor, llevo tanto tiempo tratando de no cambiar.

José salió de su habitación. Fuera, dos siervas reclinadas se disponían a entrar a limpiarlo.

José movió la mano y las dos chicas entraron.

-¿Desde hace cuanto tiempo estás así?

-Bastante-dijo él-pero Asenat solo fue una de ellos. Tuve que vigilar a Numa el día anterior. La sensación es la misma.

-¿Numa? ¿El comerciante africano?

-Así es, el señor Putifar tenía miedo de que no respetara el trato-dijo él

De pronto una música vino de la planta inferior, a la vez que una ráfaga entró.

-La señora ya está levantada-dijo José-deprisa, Adom.

-No llegarás a tiempo para comprar la carne-dijo Adom-yo la serviré, tú vete.

-Pídele permiso, pregunta si todo está bien, Adom-dijo José.

Pero todo fue bien, pues cuando José pasó por delante del reclinatorio de la señora y subió las escaleras de adobe se paró e hizo una inclinación lentamente y ella le devolvió una sonrisa exquisita mientras mojaba en la miel los frutos rojos que Adom le había traído asintiendo.

Se puso una mano instintivamente en su pecho, mientras los collares llenos de piedras de todos los colores se enroscaban en sus dedos una y otra vez.

Kiya asintió ante José.

-Estás disculpado por hoy, José-dijo ella siseando-porque sé que Putifar te ha encargado algo que solo tú puedes hacer, pero recuerda, solo tú puedes darme el desayuno. Adom no está aquí para servirme, sino para la cocina únicamente.

-Sí señora-dijo José alejándose lentamente.

Kiya…

Era como una de esas serpientes que habían estado con él en el pozo, que se enroscaban orgullosas y derechas sobre su pecho, y se movían como si quisiesen hablar y convertirse en seres humanos, en criaturas de carne y éxtasis.

Pues había dos clases de personas, las nacidas bajo el signo del éxtasis y del pecado o las selladas por la peculiaridad, la honradez.

Kiya era de las primeras. Era mucho más ventajoso en Egipto pertenecer a la primera clase, pues en una tierra donde la insidia era llamada sobriedad y donde el pecado era seguir el ejemplo de los falsos dioses que veneraban, ser una criatura venial y especial como Kiya era como encajar a la perfección en las piezas de un puzle que era toda su vida allí.

¿Acaso en la tierra de la languidez había lugar para la honestidad?

Mirando a Kiya comprendió por qué había sido una serpiente la que había incitado a Eva. Cómo no podía haber sido de otra manera.

El arpa de la señora permanecía sobre su diván, esperando ser recogido por ella.

Las cuerdas se extendían de un lugar a otro del arpa, con forma de barca.

Perfectamente barnizado, la barca solar terminaba bajo la forma del dios Ra, con su gran corona amarilla, fuente de vida, de calor, de amor.

Así era lo que Kiya tenía en su vientre, en aquel lugar lejano y prohibido bajo sus pechos. Todo el amor del mundo, ya con el nombre de su amado escrito tan secretamente que nadie podría jamás gritarlo pues Ra le dejaría sin voz, pero que todos conocían.

Así era Egipto.

Kiya tosió levemente.

Las semillas de la fruta la atragantaron. Su túnica anaranjada fue manchada de fruta.

José apartó la vista y la dirigió a las escaleras.

Ya se marchaba cuando Kiya se acercó ante él. Agitó su peluca levemente escupiendo las pocas pepitas que le molestaban en su boca.

Olía a jazmín, a canela y azafrán, a loto e iris, un olor familiar y absorbente que hacía convertir los miedos menos bienvenidos en calma y la incomodidad en bienestar al principio, y que terminaba devorando los pensamientos más cotidianos bajo la velada capa de la seducción, incitando a los sentidos a un placer vedado, sin saber a cuál O si José lo sabía tal vez prefería no imaginarlo, era aterradora como toda exaltación. Kiya se acercó lentamente a José mirándole fijamente.

La mirada del joven seguía fijamente estática y severa.

La de Kiya era casi violeta, tan resplandeciente como tenía los ojos.

Su cuerpo era como una balsa aceitosa y suave que desprendía a la vez todo el perfume de mil ungüentos sagrados realizados con resina, como el famoso kapet egipcio, probando lo sagrado y lo profano y uniéndolo en uno solo para combatir a un dios extranjero que protegía de todas las pasiones y los vicios a aquel extraño hebreo que no manifestaba deseo, pena, horror o felicidad en ningún momento bajo esa máscara de belleza pura. Todo en él era tan blanco.

Kiya no se había dado cuenta hasta ahora, que lo tenía tan cerca.

Nada de aquel adolescente relleno que había sido había en él.

Siempre había sido un niño hermoso pero fuerte, ahora todo cuanto ella había conocido en él se había transformado en esbelto, en varonil. Kiya abrió sus brazos y dejó que la fruta cayera, restregándolos sobre los de José que descansaban pegados a su tronco.

-Háblame de tu dios, José-dijo ella

José pensó en Él, y solo en Él.

¿Qué pretendía Kiya? ¿Qué juego era aquel del que ponía como testigo a su mayor valedor, a Dios, y al peor enemigo de ella, para conseguir lo que Adom le había dicho?

José sabía muy bien que juego era.

Solo que no podía creerlo, no debía creerlo.

Si era aquello estaba perdido. Todas las pasiones tenían un alto precio. Eran como una gema rara y preciosa que un rico comerciante compraba para su joven esposa, o un príncipe para su prometida. Eso era la pasión.

Y sin embargo José encontró en Kiya su mayor rival, o tal vez Dios.

Era la prueba suprema que la vida le había interpuesto en su camino.

“¿Por qué, Dios Mío?”

José siempre complaciendo. José siempre leal.

José siempre observando. José siempre en el lugar adecuado.

Pero había algo más, y lo había visto esa misma mañana. Algo ante lo que su ceguera de antes no le había permitido ver, simplemente porque José vivía en comunión cada instante con ese Dios que ahora le obsesionaba aún más por la invocación de aquella antigua sacerdotisa de Amón, que bailaba ante él como las serpientes en el pozo lo hacían.

José era hermoso.

Y tenía que pagar el precio por serlo y porque otros no lo eran a su lado.

Ese era el precio.

José era un hombre, ya no era un adolescente, y tenía que pagar por eso también.

Otro precio.

José era el favorito de Putifar y de Kiya, su esclavo más inteligente y bendecido por su extraño Dios, como había sido el preferido de su padre Jacob, despertando envidia antes y aún ahora por los sirvientes más antiguos sobre los que pasó y se había convertido en  superior por orden de Putifar quien lo llamaba a solas y delante de sus invitados más ilustres “Hijo”.

El último precio.

Ahora todos venían ante él.

La serpiente incluida.

De entre todas las serpientes en el pozo había una, la del Valor. La roja que se levantaba entre todas observándole desde la gran plataforma de abajo, mientras José la observaba y ella intentaba dar pequeños saltos picando la alta piedra que sostenía la estructura donde él estaba, otro escenario más alto y mayor. La serpiente estaba desesperada de deseo por picarle, pues él estaba lejano a ella.

El estaba en  un cielo al que esa serpiente roja rodeada de todos sus dioses inútiles no podía acceder. Ella quería morder la piel de José e infectarle con ese veneno llamado pasión, lujuria.

Pero José no era un hombre, era una fortificación de piedra su piel, sus ojos dos gemas hermosas pero sin vida, su corazón frío.

Kiya sabía que todo su poder emanaba de su fe. Y supo cómo debía atacarle. La serpiente roja en el pozo le observaba ahora sin sisear, tan solo atendiendo a sus movimientos. Cambiaba de estrategia, y eso le daba miedo a José.

¿Y si lograba picarle?

-Háblame de tu Dios, José-dijo Kiya pasando sus labios cerca de sus oídos sin tocarlos, sin rozarlos siquiera-pero rápido no vaya a ser que descuides el recado de mi marido-dime cómo es, donde puedo hallarle. Quiero suplicarle que me conceda algo.

José sintió como la perdición llegaba. Caía de nuevo por el pozo, y la serpiente roja abajo le esperaba.

Dios lo había hecho caer una segunda vez.

Tenía que caer en un sitio lejano de ella, no podía permitir esa cercanía.

Y sin embargo esta vez cayó en la plataforma más baja y la serpiente se rió. La oyó reírse lentamente. Kiya se inclinó hacia el lado izquierdo y su peluca llena de pequeñas bolas doradas cayó sobre aquel lado en todo su peso, descuidando un tocado que ya de por sí resultaba una afrenta contra Dios.

Todo dependía ahora de las fuerzas que el Señor había puesto en él.

El bien y el mal surgieron ante él, y José supo que no sería la última vez que un hombre se enfrentaría a esto.

Cerró los ojos y se concentró en sus palabras, mientras las caricias de la piel de Kiya sobre la suya lo quemaba con un fuego que tan solo debía permanecer en la dureza de su piel externa. Su piel entonces se convirtió en la corteza de un árbol, de esos de la piel más rugosa que cobijaba los rebaños de su padre Jacob en Canaán.

No sintió, solo escuchó su propia voz.

-Mi Dios no tiene imagen, Señora. Pues no hay materiales en esta tierra, ninguno que pudiera esculpirle tal y como es. Estamos hechos a su imagen. Vive en nosotros y es Inmaculado-y esta vez fue José el que la miró.  Miró a aquella serpiente roja llamada Kiya, que osaba atacar el nombre de Dios y amenazarlo mezclándolo en oraciones perversas que lo pondrían a la altura de los ídolos sin vida que rivalizaban con tocar siquiera su gloria-es un Dios perfecto, cuyo escudo contra sus enemigos está hecho de fe, y de devoción, tal es su poder que jamás lanza o arma alguna puede penetrarlo ni podrá hacerlo jamás.

Kiya se apartó poco a poco llevando en su boca una invocación malvada.

La serpiente roja se alejó ante las palabras de José.

-Discúlpeme señora, ahora debo ir a cumplir los deberes que su marido me ha encargado-dijo el joven inoculando tanta luz en la serpiente que Kiya tuvo que sentarse y taparse los ojos con las dos manos.

Luego ordenó a una de sus siervas que corriera las cortinas.

-¡Deprisa, maldita!

Hacía demasiado sol en la sala, ahora solo veía círculos negros.

José, José…

En su alma solo existía ese nombre. Y  ningún Dios extranjero le haría desistir de pronunciarlo una y otra vez. Su túnica era roja a  la luz del sol.

El blanco José caería, tarde o temprano.

Temprano.

Aún así algo en Kiya comenzó a desmoronarse. Esa naturaleza antigua que le había servido siempre para obtener todo cuanto su deseo le ordenaba poseer, esa seducción innata en ella que aplicaba contra los otros, no a favor de ellos jamás, solo obedecía a ella misma. Al placer que ella obtenía al final.

El egoísmo también tenía un precio.

Ella lo sabía, pero no podía tomarlo como un arma en su contra.

Solo podía fingir que el destino y las circunstancias no se lo pasarían.

Amón al que una vez había amado, y del que el Faraón le había apartado para entregársela a Putifar, eximiéndola así de esa obligación, la ayudaría sin duda.

Amón no la abandonaría. Aún recordaba la lluvia de lotos cuando a los doce años había sido consagrada a él en Tebas. Y aún lo estaba, en cierto modo.

Pues Kiya jamás había conseguido concebir ningún hijo alguno. Ella pensaba que había en ello una gran bendición. Pues era sin duda un síntoma de que la suerte la acompañaría siempre. De que aún su cuerpo era lugar de adoración, era el recipiente de Amón, donde jamás ningún hombre por noble que fuese sería digno de dejar su semilla, y mezclar así su sangre con la consagrada a Amón obteniendo de ella un fruto de vida.

No había vida que Kiya pudiese entregar a este mundo, pues al igual que la sombra de Amón Kiya permanecía en silencio, observando desde su trono a un mundo que nace, se reproduce ya por si mismo lo suficiente y finalmente muere. Era Amón el que engendraba, no su sombra. Y ella no jugaba más que con su sombra, la cual era estéril, demoníaca.

Kiya se quitó la peluca, y mojó su cabeza rasurada con el agua que la muchacha sin nombre le trajo. 

Luego tomó la fruta caída y se dirigió al altar de Amón, a quien dirigió sus oraciones.

-“Oh Amón, que tu sombra venga a mí una vez más,

Pues otro Dios extranjero, el de los Hebreos se burla de nosotros…”

Las dos manos suplicantes de Kiya eran las esposas de José.

Sus bajos deseos, perdidos en la belleza del hebreo, los grilletes que lo ataban a la casa de Putifar.

José mientras compraba la carne y le entregaba al comerciante las cantidades de trigo estipuladas por su nuevo arreglo creyó escuchar las palabras de Dios.

Las escuchaba de la única manera en que podían ser escuchadas. Su corazón se lo decía, su estómago lo sentía. Se avecinaba una tormenta difícil que no podría ignorar.

José sintió que la casa de Putifar ya no sería para él una casa, su nuevo hogar en Egipto tras la traición de sus hermanos, sino una horrenda cárcel.

Kiya no se contentaría, al igual que la serpiente roja de sus sueños no paraba ante su presencia, quería alcanzarle, alcanzarle.

José volvió con los dos muchachos a casa lo más pronto posible.

Aún así echó más tiempo del que acostumbraba en el mercado. Dios tres vueltas completas por la gran fuente de la entrada, y luego subió hasta los trigales del señor y bajó a ver a los trabajadores. Eso siempre lo animaba.

-¡José, José!

Los trabajadores le esperaban abajo del todo.

Araban los campos de Putifar, era el momento de la siembra. Habían vendido todo el trigo que sus tierras daban bajo un precio razonablemente justo en mercancías. El resto lo poseían para el intercambio y para la entrada de plata en la casa.

La casa de Putifar era una casa rica. La señora y el señor nunca habían ahorrado tanto, nunca sus esclavos habían comido tan bien ni tenían tanto tiempo libre.

De cada cinco días medio se les entregaba para sus meditaciones, sus juegos, sus aficiones y asueto. De cada otros cinco uno completo. Eso era todo cuanto el señor Putifar le había permitido a José. José le había dicho que era necesario, absolutamente.

Ahora el rendimiento nunca había sido mejor. Los campos eran más fértiles, los surcos trazados en la tierra para que el agua regase el jardín de la casa y sus otros sembrados de la finca no tenían agua más limpia que la que José había hecho desviar del río con sus trabajadores.

Putifar estaba feliz con su administrador, y los trabajadores aún más.

José comió con ellos esa mañana, y pidió al apicultor que le enseñara las colmenas.

Junto a una de ellas aún estaba las sandalias de la joven, con los dibujos de Neith, su diosa de consagración.

Faltaban los panales que ella se había llevado.

-Esos panales que faltan ¿para qué los quiere esa mujer? –preguntó José.

-Quien sabe. Su padre, Putifar es sacerdote de On, seguramente para un sacrificio-dijo el apicultor.

-¿Su padre se llama también Putifar?

-Sí, señor-dijo el hombre-pero no es como el señor de esta casa

-Puedes llamarme José ¿eres nuevo, verdad?

-Entré justo ayer, señor-dijo el apicultor-mi nombre es Fadil-dijo él

-Significa “generoso”. ¿Tú lo eres?

-Mi madre nunca me lo dijo, señor-dijo el apicultor poniendo en orden la colmena con el velo de trabajo.

-Puedes llamarme José. A pesar de ser el administrador solo soy un esclavo más en la casa de Putifar-dijo él.

-Bien, José

-¿Fadil, sabes si esa joven murió?

-Bien, después de que el médico llegara Adom te cogió en sus brazos, y por orden del señor Putifar te acostaron. La joven no estaba picada por ninguna abeja, así que supongo que solo se desvaneció por el incensario-dijo Fadil-no me extraña que volviera pronto por aquí.

-¿Y por qué habría de volver?

-Por sus cosas-dijo Fadil entregándoselas a José, las sandalias de la muchacha. José asintió.

-Puedes venir a comer con nosotros Fadil, te presentaré a tus hermanos en esta finca. Le he pedido al señor que venga a vernos. ¿Vienes del palacio verdad?

-No, José. Nunca he estado ahí.

-Ah, pues eres el primero, bueno el segundo. Yo jamás he estado allí tampoco, ni estaré.

José se marchó con su amigo y las sandalias de Asenat en sus manos, pensando qué hacer con ellas. Pero sin saber por qué estaba feliz.

Y deseaba que ella volviera.

Que volviera por sus sandalias, así vería con sus propios ojos cómo estaba viva y sana.

Al saber que su padre se llamaba Putifar algo de interés crujió en su corazón por esa familia. Asenat, hija de Putifar. Era cierto, y sin embargo, no era irónicamente hija del jefe de la Guardia del Faraón, sino del Putifar sacrílego, del sacerdote de On.

Mas ¡ojalá hubiera sido hija de Putifar y la desvergonzada!

Teniendo que cuidar de una criatura así de impulsiva, la cual con ese comportamiento pudo haber sido la causa de la muerte de ambos, Kiya no tendría tiempo de ocuparse de mucho más. Pero Kiya era una mujer sin hijos.

Parecía que toda la fertilidad había ido a parar al cuerpo de Lía, la primera esposa de su padre.

Recordaba a Lía con el pelo blanco. No como su madre, Raquel.

El pensar en las mujeres de su campamento era para José como una medicina. Las mujeres ejercían en su alma un efecto balsámico.

Lía, siempre enojada.

Lía, siempre herida.

Jamás descansaría. Algo dentro de José le decía que quizá ya no viviese tampoco, pero no podía saberlo. Lía siempre había cuidado muy bien de él, cuando Raquel no podía, al igual que Raquel había amado a sus otros sobrinos, paridos por Lía.

De entre todos los hijos de Lía Judá era el que más había amado José. Y si tal vez no era amor que no fuera, pero solo en Judá había encontrado José ese hálito de hermandad que siempre había deseado por momentos.

Solo Judá le había dado un trozo de manta cuando Simeón quería que se muriera de frío lejos del fuego, durante la boda de Dina, cuando su padre dormía.

Los recuerdos eran tan vividos en él que tan solo tenía que clavar la mirada en la pared para recordar todo ese pasado que pesaba sobre él como una losa. José se quitó el pañuelo ceremonial para comer esa tarde, pero en su cabeza el recuerdo de todos los hijos de Lía, no solo de Simeón vino. Después de todo Lía era la madre de todos los hijos más importantes de su padre, ya que él, José estaba muerto para Jacob, para siempre.

Solo esperaba que su pequeño hermano bebé, Benjamín, hubiera sido el consuelo suficiente para su padre. El último lazo de Jacob y Raquel. Sin duda sus hermanos le habrían mentido para salvar su pellejo de alguna forma miserable que José no atisbaba a entender siquiera. Porque para alguien tan blanco tal vez la maldad absoluta le confunde, le deja perdido, sin esperanza para seguir soñando, sino tomando relieve de una realidad dura y amarga y seguir viviendo con el amor de Dios en ella según el Altísimo dictara.

Así era y había sido siempre en el corazón de José. El dolor por un pasado que no podía entender se mezclaba con la lucha diaria por encontrar una razón más. Ya se había desmoronado la primera vez, pero la mano del Amo Putifar y su talento estuvieron ahí para ayudarle.

Y también Dios.

Pero en el fondo de su corazón tal vez no existía la resignación.

El exceso de fe hace que realmente el alma tuerza hacia ese sueño dorado que tenemos y hacia el que no dejamos que el alma se tuerza y la desesperanza se apodere. Esa necedad, esa dedicación a seguir luchando por ese deseo, para que se cumpla tal vez se debía a esa inquebrantable escalera que comunicaba nuestra alma con los cielos realmente.

Una escalera había visto su padre, Jacob. Por la que los ángeles subían y bajaban.

La misma escalera estaba ante José cuando flaqueaba, y los mismos deseos volvían: quería ver a su padre, y a su hermano, Benjamín, tal vez a Judá una vez más antes de morir.

Que no pasara esta vida, la única vida en esta tierra seca llena de ídolos soñando con Canaán y sus vastos rebaños.

Que la señora Kiya no fuera la única mujer que pudiera tener. Que alguien mejor viniera a su vida, para que la estirpe de Jacob y Raquel no muriera con él, y que la libertad le fuera conferida no por mano de los hombres, sino de lo alto.

Había en el ánimo de José algo de ambición que realmente no era más que el deseo de alcanzar lo azul, lo divino, lo inalcanzable, esa porción del cielo del Señor a la que ningún hombre en todo Ittauy tenía acceso aún creyendo en sus otros dioses.

Así como Kiya aún hacía infames peticiones a Amón, convertido en un ídolo dorado con la larga corona, y su cayado desnuda y apelando a su parte oscura, perdida en una cosmogonía sin alma, ahora un tiempo oscuro vendría para José, con su deseo por él.

Adom lo había notado, y si Adom lo había hecho ¿Qué había de los demás esclavos?

El sentimiento de derrota se apoderó de José.

Había vencido en aquella primera batalla, porque ella no despertaba nada en José.

Era una mujer muy hermosa. Pero era como podría haber sido cualquier mujer del camino. Era la mujer de otro, de su Amo, aquel que le llamaba “Hijo” delante de testigos.

No delante de todos, pues como hay siempre un límite en cualquier estación para que la lluvia incesante pare y el sol aparezca de nuevo, también lo había para el amor que Putifar pudiera dedicarle.

Un padre llamado Putifar. Era lo mejor que Dios podría haberle dado en aquella tierra extraña. Pero un rostro hermoso y una figura que aunque esquiva despertase en Kiya deseo era lo peor. ¿Qué podría hacer el ante semejante deseo de ella?

El no era sino un esclavo.

Sintió que por una vez el odio prendía en su corazón.

Cada caricia que ella le hacía era como los golpes que le había dado el comerciante de esclavos cuando tenía quince años, le despellejaba más y más el alma. Odiaba a aquella persona que sostenía el látigo ante él, no porque doblegasen su cuerpo con dolor, sino porque doblegaban su alma, y todo lo puro que había en ella, obligándole a pensar y a desear de ellos y de toda aquella humanidad demoníaca de Egipto lo peor.

Deseaba que un segundo diluvio viniera y apartara a esos adoradores de ídolos de los verdaderos creyentes. Que Dios hiciera justicia por él.

Que aunque jamás volviera a ver a Jacob, al menos su sacrificio sirviera para hacer del mundo un lugar mejor.

Y ahora el deseo oscuro de esa mujer iba a hacer que el amor limpio y puro, lo único que José había tenido hasta ahora, que Putifar le estaba entregando fuese manchado para siempre con la obligación de satisfacer los instintos básicos de esa serpiente convertida en humana para que el amor de padre que su Amo le entregaba se convirtiera en odio, al ser cómplice de un adulterio.

José prefería morir a doblegarse ante aquella adoradora de Amón. No era Kiya contra José. Jamás había sido así.

Era un dios contra otro dios. Un Dios contra un ídolo.

Amón contra el Señor.

El Señor no se lo merecía, y él tampoco. Mucho menos Putifar.

Odiaba que Kiya buscase herir su fe, lo único que hacía que pudiese seguir andando cada día, lo único que lo había librado del abismo. Sentía a Dios dentro de él dándole fuerzas para combatir a esa fuerza oscura de la naturaleza que se empeñaba en arrancarle de su pureza, de su consuelo y herir a  Putifar. Sin duda esa coqueta disfrutaría viendo rebajarse al visir del faraón.

La maldad de los dioses egipcios estaba representada en la gente que los adoraba.

Por momentos José dudaba de que no existieran esos dioses, sobre todo al pensar en sus hermanos, ellos pertenecían más a Egipto que él mismo. Habían sido siempre tan lujuriosos y enfermos  durante los pocos años de su infancia en que los conoció. Incluso todos los Horus vivientes habían estado en el pasado roídos por el poder y la sed de conocimiento para engañar a otros y convertirlos así en sus esclavos. Hablar de los faraones era hablar de hermanos que se mataban entre ellos, de hijas que mataban a sus madres, de incesto, de traiciones, muertes violentas….sus hermanos casi podían compararse con los faraones.

Tal vez todos ellos debieron de nacer en Egipto. Todos hubieran sido grandes reyes.

Nacidos de un linaje sagrado, y sin embargo de una maldad despreciable.

Si maligna había sido su envidia hacia José peor era el deseo nacido en el corazón de Kiya, enviado por alguna oscuridad contra la que Dios le daba armas, pero que había incitado para que José la venciera.

Alguien como Simeón o Leví hubieran satisfecho el amor de esa mujer.

Pero él sería incapaz. No podría hacerlo aunque ella fuera la mujer más hermosa de todo Egipto, tal y como era.

Kiya era como su propia madre, Raquel podría haber sido si nunca hubiera caído en el pecado. Su rostro  para José había sido  el de una mujer bondadosa, fiel, abnegada, a pesar de su voluptuosidad no disimulada. Sus ojos realmente se iluminaban de luz cuando veía a Putifar. Pero tal vez ese brillo que José había visto trastornado y cegado por su amor paternal hacia él como amor de esposa fiel no era más que una mentira.

Todos lo habían visto excepto él.

Todos lo seguían viendo pero nadie decía nada.

José miró las sandalias de Asenat.

Un padre llamado Putifar.

Ella sí que era afortunada. El sumo sacerdote era un hombre de pulso firme, pero correcto. Había estado en casa de Putifar y Kiya al menos en seis o siete ocasiones, tres de ellas con su hija predilecta. ¿Sería tal vez la única?

Por el trato que le daban lo era. Era difícil imaginarse a aquella mujer con 11 hermanos y una hermana como él. Y es que esa era la tendencia de José.

El comparar a sí mismo con todo el mundo en el que pensaba. Pero no, ni siquiera Asenat podía ser para sus padres tan querido como él había sido para Jacob.

En otra vida, bajo otro sol. No el que hoy se proyectaba en el cielo.

Ella nunca había venido con un hombre más joven, de su edad.

Seguramente era sacerdotisa, pero Adom no le había dicho nada. De haberlo sido jamás hubiera podido ir sola al panal. Sin embargo Asenat contaba con una edad que era para las mujeres egipcias e incluso para las hebreas demasiado avanzada para casarse por primera vez, pero sus caminatas sola de aquí hacia allí no eran propias de una sacerdotisa en absoluto, quienes jamás dejaban el templo salvo para las ceremonias más importante e iban acompañadas por su séquito.

Asenat gozaba de la elevada posición que su título le confería, pero no parecía casada ni sacerdotisa. Y sin embargo allí estaba.

Pero ¿quién era realmente?

José le preguntó a sus hombres, pero todos se encogieron de hombros mientras compartían la comida.

Si se trataba de Asenat el misterio era el único que podía darle a José las respuestas que esperaba. Pero ella era la novedad de aquella casa, tan perdido como estaba en sus propios pensamientos.

No era el mismo desde hacía mucho tiempo. Necesitaba saber qué era lo que quedaba para él, a quien iba a enfrentarse.

José probó las uvas que los jornaleros le pasaron, delante del toldo que les protegía del sol. Podían  comerlas gracias a la gentileza del amo.

Esperarían al Amo.

A las primeras luces de la tarde el Amo Putifar volvió. Vestía una prenda de lino, una túnica sencilla interior sobre la cual se había ataviado con el pectoral de la casa del Faraón, rojo, con una piedra ámbar y el sello de Sesostris bajo ella.

Su larga falda blanca resplandeció a la luz del sol.

Y es que Putifar era un hombre en el que convivían toda clase de perturbaciones, pues cosas tan normales dentro de su rango y su posición como la servidumbre de otros hacia él jamás lo entendería. Veía a esos mismos hombres llamados por los demás egipcios como esclavos, pero no veía en ello nada de miserable, de sucio o extraño que no pudieran tener cualquiera de aquellos que en la Corte los humillaban hasta límites insospechados.

Los veía reunirse en familias, y cantar una oración de gracias a los dioses, en sus mismas tierras, donde vivían como hombres sin nombre que agradecían la caridad de su amo y el estar unidos aún con todos los miembros completos de su esas mismas familias que habían conformado, al igual que podría haber hecho la más noble de las familias egipcias.

Putifar tenía el pelo muy corto, pero no se lo había afeitado como los otros miembros de la Corte del Faraón. No quería pertenecer a aquella misma rancia sombra de hombres que no solo servían al Horus viviente, sino que le temían sin motivo, por imaginarse una falsa mirada o unas palabras no dirigidas hacia él.

Todo era demasiado olvidable. La naturaleza le había dotado a Putifar de una suspicacia plena, de una sencillez que junto a ella daba a luz una simpleza absoluta. José pensaba que Putifar hubiese sido feliz viviendo como su padre Jacob, libre, bajo el toldo de una noble tienda que le hiciera justicia, ya que desde siempre Putifar se había entretenido en observar cómo sus campos eran trabajados por sus jornaleros, y amados por ellos también.

Putifar había ordenado a ese capataz sin nombre también que no pegase latigazos a sus hombres durante el trabajo a no ser que se amotinaran o no demostraran respeto a los dioses, ya que en su casa pocos  tenían nombre,  solamente desde que José había llegado los nombres del resto de los criados parecían haber resurgido ante los oídos del Amo.

Había algo de injusticia dentro del mundo. ¿Qué habían hecho esos hombres para ser esclavos de otros?

Putifar sabía que esos pensamientos tan en contra de la naturaleza de su posición constituirían una afrenta contra los dioses. Contra Amón, el dios de su esposa Kiya, o contra Ra, o el mismo Faraón, el Horus encarnado.

Aunque mirando a la estatua dorada de Amón en el altar de Kiya cuantas veces se había repetido que si realmente a esa figura tan perfecta le importaría. Hasta que punto eran los dioses reales….y el Faraón que ya había envejecido considerablemente el Horus Encarnado. ¿De verdad lo era?

¿Por qué envejecía entonces?

Putifar agitaba su cabeza. Putifar dudada.

Y sin embargo allí en su casa, cuando menos lo esperaba se había hecho la luz. José había entrado a su servicio, ese hijo que Kiya debió de haberle dado años atrás, y nunca lo consiguió, ni le importó.

¡Cuánta alegría le hubiera traído un hijo como José! ¡Cuántas bendiciones a su casa!

Vino a conocer al apicultor. Fadil le miró con cara de buenos amigos.

-Amo-hizo el saludo característico egipcio.

-José, hijo mío ¿acaso este es el nuevo apicultor? –Putifar señaló con su cetro a Fadil.

Los ojos claros del apicultor se posaron sobre las sandalias del Amo sosteniendo su vista en silencio.

El servilismo de unos humillaba el orgullo de otros.

¡Cuántas veces lo había visto el mismo Putifar en la Corte del Horus viviente!

Ver al faraón cansado, sentado en su trono, mientras los cientos de siervos invisibles, cuya única parte del cuerpo por la magia de los sacerdotes que se podían ver eran sus manos siempre limpiando el suelo, las columnas, las imprevistas manchas que los cortesanos descuidados hacían, mirando a esas manos sin más sentido para él que el ver a estrellas en el cielo.

No tenía poder para echarlos a todos de su palacio. No tenía tampoco sentido que admirara  su trabajo si eran los animales que todos ellos proclamaban.

¿Por qué no tenían ningún poder para deshacerse de todos sus siervos si tenían poder absoluto sobre sus cuerpos, sus vidas?

¿Por qué siendo tan poderosos y teniendo tanta gloria les necesitaban como el hombre al agua?

¿Como los sembrados al sol? 

Desde su humilde posición podían con ellos. Las pirámides eran testigos desde la larga distancia de la humillación de los más poderosos. Los poderosos necesitaban a sus criados, a sus esclavos, porque literalmente, incluso en la otra vida no eran nada sin ellos, sin sus posesiones. Egipto era el país de las posesiones.

El país de los esclavos, de la mente más servil y también más poderosa, tierra de divinidades que venían de todas clases del mundo, todas agachadas bajo el cetro del faraón y unidas a él.

Excepto el dios de su esclavo hebreo favorito.

Aún con el tálamo de su esposa caliente, Putifar no se había olvidado de la palabra dada a José.

Kiya le había regalado esa misma mañana los pocos instantes que había estado en la casa unos minutos del más sublime de los placeres. Contentar a una mujer del hambre de Kiya no había sido sencillo en todos esos años de matrimonio. Ella no resultaba costosa, su cuerpo se prendía de cualquier cosa que él pudiese proporcionarle, de mil maneras distintas.

Putifar era un maestro en el amor, como lo era de la guerra.

Quizá eran las dos cosas más poderosas de este universo, incluso para el dios de José.

Kiya a duras penas le había dejado marchar, oliendo como olía a aceite de una flor indeterminada, recién salido del baño.

-José-había dicho él a la vez que ella casi

-José, José….

Sin duda su mujer se quejaba de que tuviera que abandonar su lecho tras el amor. Pero era necesario, necesitaba marcharse a ver a los jornaleros. Hoy era el momento.

Putifar había venido sin su pañuelo.

Era mejor, así los trabajadores y Fadil podía apreciar aún más la dulzura de su rostro.

-Amo-dijo José pasando delante de Fadil-¿está todo bien?

-Te doy la bienvenida a mi casa y a  mis tierras, Fadil-dijo Putifar extendiendo su mano para que el esclavo se levantara.

Fadil lo hizo.

Bajo el sol sus ojos verdes de despejaron. La tormenta pasó de largo y su preocupación de color gris desapareció.

-¿Cómo están mis colmenas?

La voz de Putifar era suave, pero diligente.

-Las he atendido a todas, señor-dijo el apicultor-faltan dos que….

-¡Ah, sí! Las colmenas de Asenat-dijo Putifar-José, esa mujer vendrá hoy por la tarde, por favor atiéndela tú. Tienes que devolvérsela. No estaremos aquí Kiya ni yo, pues debemos de ir a palacio ambos.

-Señor ¿tengo más instrucciones para hoy?

-Quiero las cuentas de tus transacciones de esta semana en mi mesa, con toda clase de detalles, José-dijo Putifar-y la notificación de la estancia de mis hombres.

-Sí señor

-Bien, entonces vayamos a ver esas otras colmenas, Fadil-dijo el Amo

José los vio alejarse, y por una vez se perdió en la sombra de alguien más que no fuera la de la señora Kiya.

Capítulo III

El palanquín de Asenat se detuvo delante de la casa de Putifar y Kiya, mientras los hombres descansaban bajo la sombra de la entrada.

Asenat buscó la puerta a tientas, tal era el sol que hacía.

Ra la estaba castigando. Se había atrevido a pedirle algo mirándole directamente a los ojos. Había soñado la noche anterior que estaba ante el dios quien, enfadado no hacía más que recriminarle desde el cielo:

-¿Por qué me abandonas por otro, Asenat? ¿Por qué adoras a otro dios?

Asenat bajo sus pies apenas podía mirar al gran trono dorado.

Sería castigada de por vida, seguramente. Y tras esto ¿qué diría en el juicio?

Asenat se había despertado a mitad de la noche y había ido corriendo hacia la piscina de su casa, y  había sumergido los pies allí, en silencio esperando que la noche le trajera nuevos sueños de amor.

Sueños en los que apareciera Hanif. Su amante. Por el que había hecho esa consagración de la colmena  con el fin de sacrificar  la piel ante el altar de Ra, y ayudar así a que las lágrimas de aquel dios volviesen como dos perlas a sus ojos, y él la hiciera irresistible ante Hanif. Solo Ra podía hacerlo. No quería acudir a Isis o a Hathor. No era éste un amor cualquiera.

Sino una admiración la que quería despertar a él.

Hanif no era como los demás hombres. Nada sino era absolutamente extraordinario podía deslumbrarle, así que necesitaba a Ra. Solo la luz de Ra le abriría los ojos hacia Asenat, proyectando hacia ella todo ese amor que tenía guardado tanto tiempo.

Asenat sabía cuán grande y difícil era.

Asenat tenía un gran secreto en su corazón. Ya Hanif una vez le había ofrecido su cuerpo, tras esperarla a que volviera con sus amigas a la plaza, en las oraciones matutinas a Hathor.

-Ven conmigo, Asenat-de nuevo en su caballo abandonaron la plaza, para subir por el más alto acantilado a las afueras de Ittauy. Era el día antes de que Asenat abandonara Ittauy y se fuera con su familia a su casa de On.

-¿Te gusta lo que ves?

La vista de lo que tenía a sus pies la había inducido a caer de rodillas. Toda Ittauy ante sus pies, todas las pequeñas casas de color encarnado, las diminutas personas de pañuelo en la cabeza en sus balcones, sus calles, tomando agua del río.

El mercado lleno, el ganado por la montaña desperdigado.

Los sinuosos faroles encendidos en honor de las divinidades dentro de las casas, los pequeños retratos dorados de los dioses. Pasos de sacerdotes que tras ellos les observaban desde la otra vida, ruidos extraños en aquella tarde tan calurosa.

-Es el cielo en el que habita Isis-dijo ella mezclando azul y marrón en su mente.

El agua breve, el desierto todo.

Su mano había sido puesta sobre el pecho de Hanif, de pronto.

-Tus palabras son hermosas, Asenat-dijo él, pasando sus manos por sus brazos-tengo algo para que no olvides este día.

Un brazalete dorado apareció en el antebrazo de Asenat.

Había una inscripción en él.

-“Pureza”-dijo ella

-Eres tan blanca, Asenat-dijo Hanif-que me recuerdas a la luna llena-te pareces tanto a Isis y a Neftis.

-Son difíciles de reconocer sin sus tocados, Hanif-dijo ella mirando su brazalete. Su tacto era tan suave como el de la seda.

-Es del más fino oro-dijo él-justo como tú te mereces. Quería conmemorar nuestra amistad, para siempre.

-¿Por qué a mí?

-No lo sé-dijo Hanif

Asenat supo que no volvería a sentirlo jamás.

Aquel arrebato, aquel latido. Hubiera hecho por él lo que fuera.

Cuando días después su madre le preguntó que de donde había sacado ese brazalete ella no tuvo más remedio que mentir por él, solo Hathor la entendería, la perdonaría. A veces pensaba que era la única diosa que realmente había sido creada para ella.

Sus dos manos habían acariciado el pecho de Hanif, y ella no había preguntado nada más. Pero era obvio que Hanif quien después la abrazó mientras la ciudad era testigo, celebró algo más que el ser su amigo.

Asenat fingió que los dos besos que le había dado en los labios no eran sino más que el sello de su amistad, como lo había hecho esa misma tarde.

Y ahora había fallado a Ra, al fracasar en la obtención de la miel y por eso el dios le había mandado esos terribles sueños.

La había cegado y Asenat cayó de rodillas ante la puerta, la cual tocó con fuerza. La puerta de la casa donde había dejado su dignidad y su prueba de amor, en la casa de Putifar.

En su recado Kiya le había asegurado que una de las siervas estaría esperándola para ofrecerle refrigerio para el duro viaje y para darle sus panales. Tenía poco tiempo para tratarlos.

José miró la puerta cuando un gran trueno cruzó por la sala, hasta parecer abatirse contra la gran puerta de la entrada. Sería la muchacha. 

Subió las escaleras suspirando hondamente, dejando la limpieza de los muebles de la señora, incluso los de los ídolos, pues Kiya había pedido expresamente que solo José los limpiara. Hecho que le hería en lo más profundo.

Por supuesto no les prestaría la más mínima atención, así que el que la visita de la joven se produjera ahora no era incomodidad, sino alivio. José posó con desgana el ídolo de Amón que la señora tanto reverenciaba y salió disparado hacia la puerta principal escaleras arriba, echando una rápida mirada a la estancia, lujosa, llena de pieles, candelabros egipcios, inciensos, perfumes, platos de comida y plantas.

Una auténtica casa egipcia, del más noble de todos, Putifar. La caja de los panales estaba junto al diván del Amo. José dudó si cogerlo o no. Si lo hacía sería una descortesía para Asenat y para el señor Putifar, quien no le perdonaría a José que fuera maleducado con la hija del gran sacerdote de On.

José abrió entonces las puertas, pero una cálida ráfaga entró en la sala.

-Cuidado, muchacha, hace mucho viento-dijo la voz de Asenat desde el suelo, mientras la joven se restregaba los ojos con el blanco de su túnica.

Traía pequeños collares de colores, con piedras insertadas en oro. Un único brazalete era todo su adorno. La ausencia de anillos en sus dedos largos y blancos era lo que más resaltaba de ella.

-¿Ha tenido un buen viaje, señora? –José le tendió una mano que ella a duras penas aceptó pues la presencia del extraño sirviente de Putifar apareció de repente como un jarro de agua fría. ¡Se había olvidado de su existencia por completo en tan pocas horas!

Si se hubiera acordado de que ese hombre existía jamás hubiera ido no estando sus amos, aunque por Hanif hubiera hecho cualquier cosa. Necesitaba las lágrimas de Ra para mañana como muy tarde.

El dios estaba terriblemente enfadado con ella.

Necesitaba ser aplacado pronto.

-Hoy hace mucho calor, joven-dijo Asenat abriendo los ojos duramente.

-¿La señora necesita un parasol? –preguntó José

-No, pero mi escolta necesitan…-Asenat se detuvo observando la dura mirada de José sobre sus ojos.

Era obvio que José no aprobaba nada de lo que ella había hecho, ni de lo que hacía ahora.

De pronto perdida en sus ojos tan negros como dos brasas ardientes, se acordó de lo sucedido. El había estado ahí cuando ella se cayó.

-¿Eres José?

-Sí ¿le gustaría entrar, señora?-dijo él

-Mi escolta-dijo ella comprometida.

Mermada por un esclavo. Asenat sacudió la cabeza, José apenas hablaba tampoco.

El encuentro estaba siendo el momento más embarazoso en la vida de ambos. Las diferencias eran demasiado grandes.

-¿Sí?

Inesperadamente una sonrisa atravesó el rostro oscuro del joven, quien rompió la máscara mortuoria que su cara era para Asenat desde que lo había visto por primera vez, y para todos.

-Dales un refrigerio, por favor-pidió ella, entrando sin preguntar nada más, sonriendo también un poquito, tan poco que ni siquiera recordó momentos después si lo había hecho o no.

José dio dos palmadas y una joven sierva cruzó por las escaleras dándole la espalda a Asenat y a José. Afuera los susurros de los sirvientes de Asenat le trajeron a la chica la satisfacción que quería.

-Hace mucho calor, y no quiero que mis esclavos pasen fatigas, sobretodo porque me marcharé enseguida-dijo Asenat abriendo las dos manos en dirección del pequeño altar de Amón.

-Si usted lo dice, señora-dijo José

-Claro que lo digo, José-dijo ella saludando al dios.

Cuando consiguió reunir las fuerzas para pedirle al esclavo José sus pertenencias una segunda sonrisa en la boca del joven la hizo sentirse observada. José miró al suelo.

-¿Estuviste ahí verdad? Cuando me desmayé-dijo ella con calma

-Así es, señora-dijo él

-Mi nombre es Asenat, aunque sea una señora-dijo ella-puedes llamarme así si quieres en mi presencia solamente.

-Gracias-dijo José sirviendo agua fresca en el mismo vaso que era de la señora.

¿Qué podría saber Kiya?

Asenat se sentó en el diván suavemente.

José intentó cobijarse en su sombra, como solía decirse entre los esclavos el desaparecer en una posición en que el Amo supiera que estabas ahí pero al mismo tiempo te ignorara. Pero con Asenat fue imposible, ella era toda luz.

-No te escondas por ahí, José. Me crea nerviosismo, aunque siempre me lo has creado-dijo ella

Moviendo la copa su imagen era tan distinta a la de Kiya.

Por momentos deseó que realmente Asenat fuese hija de este Putifar, su Amo, y no del sacerdote. Así ella sería su señora, pues sin duda el Amo habría entronizado en la casa a la muchacha, la luna llena, en vez de a la Serpiente Roja.

La Serpiente sin duda habría dado todo cuanto tenía por haberle dado a Putifar, el Jefe de la Guardia del Faraón a una luna como hija.

José permaneció detrás de ella.

El esclavo desprendía una fragancia que parecía azafrán.

-Has estado en los campos, José-dijo la muchacha

-Disculpe si le creo malestar, señora Asenat-dijo José sonriendo. Sus dientes blancos parecían más blancos y grandes desde la distancia. Su rostro más iluminado y feliz.

También él era una criatura blanca, de luz, como ella.

Tal vez la primera que conocía. En aquel mundo que era Egipto donde una sombra se ocultaba tras otra cuando dos luces perdidas se encontraban no se dejaban ir tan fácil.

Asenat decidió que ese esclavo sería su amigo. Muchos lo eran.

Ya desde pequeña había decidido desde los primeros encuentros quienes serían sus amigos y quiénes no. 

La tercera vez que José sonrió fue más agradable que las dos primeras. En ese momento ella también lo hizo, abiertamente señalándole con la copa.

José sintió de pronto el poder que tenía una sonrisa.

El de devolver la confianza, el ofrecer algo. La sonrisa de Asenat era cálida, como la de su madre Raquel. Y como la de su padre.

Carente de la sensualidad de Kiya, carente de la rabia enardecida de Lía.

De la alegría de Dina también, era mucho más breve, más osada también. Más casta.

Todas las mujeres que habían conformado la vida de José se asomaron a la sonrisa de Asenat.

¿Por qué?

-¿Puedes traerme fruta, José?

José asintió y bajó a las cocinas, confuso.

¿Por qué iba a las cocinas cuando tenía la fruta ya preparada allí mismo con los panales de la joven, en la sala central?

¿Qué le estaba pasando?

José se quedó parado, frente a la pared de su habitación, dudando de si hacerlo o no…En su cabeza había ahora mismo tantos pájaros que no sabía ni donde estaba.

Las sandalias de Asenat aún estaban en su habitación. Pero no sabía qué hacer.

-José-Adom salió de su propia habitación-¿qué haces aquí?

-Yo, he bajado a cambiar mi pañuelo, este está sucio-dijo él yendo dentro de su habitación.

Adom le siguió como era habitual, no se preocupó de querer saber nada más. Era su rutina, el ayudarse el uno al otro.

José se cambió el pañuelo blanco por uno azul oscuro que Adom le colocó, mirando sin más recato las sandalias de la joven envueltas en aquella tela blanca sobre su cama.

No se las devolvería. Aún no.

-La señora Asenat está arriba-dijo José

-¡José! ¿Por qué no la atiendes?

-Vine, vine…Tengo que irme ya, gracias, Adom, luego te lo cuento-dijo él.

-¿A dónde has ido, José? –preguntó Asenat en voz baja, mientras comenzó a canturrear.

Antes de irse charlaría con el esclavo si alguna vez aparecía. Le pediría que le enseñara la colmena, que le contara cómo pasó todo.

Necesitaba saber por qué Ra la incriminaba así.

Asenat llamó desde arriba al esclavo.

-¡José!

José apareció en medio minuto, pero no parecía el José de siempre. Algo había cambiado.

-Lo siento señora Asenat-dijo él mirándola-le he traído aguacate, tenga-dijo él

Asenat tomó un poco de la bandeja. Estaba frío, como las aguas del Nilo antes de la crecida.

No hizo ningún ruido al cogerlo. Ni ninguno al comerlo.

José la observó en silencio, mientras ella se concentró en la comida. Asenat era tímida. No se sentó de lado, ni tampoco dijo nada mientras comía. Parecía una estatua.

Su cuerpo blanco y enhiesto apenas se curvaba. Era  tan diferente de la dueña de todo aquel mobiliario que ella usaba ahora, tanto como José lo era del que siempre asistía a sus encuentros con las visitas.

Asenat se fijó en su pañuelo, pero no dijo nada tampoco.

-¿Está usted mejor? –José la miró de lado, con una mirada extraña, que nunca había usado.

Era ciertamente curiosidad lo que ella despertaba en él.

-Sí, gracias-dijo ella-pero las abejas no me picaron ¿Cómo puede ser?

-No lo sé, Asenat-dijo José-¿permite que la llame así?

-Solo mientras estemos solos a menos que yo te indique lo contrario-dijo Asenat-ahora prosigue, por favor-dijo ella-pues debes enseñarme el lugar donde sucedió. El dios Sol está enfadado conmigo.

José hizo un gesto con la mano, y ella pasó delante de él. Irían juntos al campo, el camino tomaría algún tiempo.

Muy poco para la servidumbre, pero demasiado para una señora y un esclavo.

-Vamos a ir afuera-dijo él-a las colmenas, señora. Hay que caminar bastante.

Asenat sonrió. Curiosamente la casa de Putifar no era de las más céntricas en Ittauy. Putifar iba cada día en carro al palacio.

-¿Te puedo tratar de tú? Me gusta el trato informal con mis siervos cuando estamos solos-dijo ella

-Sí, Asenat-dijo José

-Gracias, José. Es más cómodo para mí este trato entre nosotros, que nos vamos a ver  tan poco de ahora en adelante-dijo ella-solo mientras que los demás no nos oigan, claro.

Asenat aún tenía un trozo de aguacate en la mano.

José se limitó a asentir con la cabeza.

Su figura lucía tan diferente ahora. Era como si no le hubiera visto primero.

Salieron al jardín, y luego bajaron por la gran cuesta y siguieron por el camino en dirección a los campos. Varios de los jornaleros del campo divisaron sus figuras desde lejos. No fue hasta que Asenat resbaló que José le ofreció su mano.

Asenat bajó con cuidado la gran cuesta preñada de una poca hierba gracias al agua que llegaba hasta allí.

-Estos canales de regadío son tan inteligentes-dijo ella-solo el arquitecto más brillante sería capaz de trazar algo así.

-Fui yo quien los hizo, Asenat-dijo José suavemente. Ella se agachó un minuto y metió la mano en uno de ellos, sintiendo la suavidad de la tierra madre.

-Son las venas de la tierra-dijo ella, señalando toda la tierra de Putifar-esto es el cuerpo, por adentro. Y el agua es la sangre que recorre ese mismo cuerpo.

-El agua es el don más preciado que Dios nos da-dijo José

-Así es, José pero ¿cuál de los dioses?

Ella se puso en pie, al ver que él no contestaba. Se cogió el vestido y se alejó unos pasos, saltando entre los surcos de agua.

José la miró pensando que contestar. Pensando qué irónica era la vida.

El mismo Dios que había atendido su súplica de salvarle la vida a esa mujer iba a ser ahora nombrado ante ella.

-El Dios de mis padres, el Dios de Israel-dijo José

-¿Eres de Canaán? –Asenat sonrió-jamás hubiera pensado que eras de esas lejanas tierras. Tristemente su sonrisa duró menos de lo que José hubiera deseado.

-Sí, soy hebreo-dijo José-soy José el hijo de Jacob.

-Entonces eras libre antes-dijo Asenat-¿nunca habías vivido en otra casa?

-No, yo nací en la tienda de mi padre-dijo José dándole la mano, mientras se acercaban allá en la distancia a los panales.

-Entonces la vida habrá sido muy dura para ti, José-dijo Asenat.

José no contestó. ¿Qué sabría aquella mujer de su vida?

¿Qué podía decirle que sonara bien para él y para ella? Acababa de conocerla y ya le había dicho que jamás volverían a verse.

No era extraño encontrar gente por el camino, que como pájaros levantarían sus alas para no volver jamás. Su padre Jacob lo decía siempre. Al igual que la referencia a las dos clases de sonrisas que existían. Todo cuanto José sabía de bueno era porque su padre lo había dicho como siempre.

-Todavía te acuerdas de los tuyos-dijo Asenat concluyendo aquellas tristes memorias que él no quería compartir-es eso.

-Es duro pensar siquiera en ellos-dijo José-pero mi familia es libre, aunque yo no lo sea-dijo él observando que ella sin más emoción en su mirada que una sincera congoja por su historia le observaba atenta.

Aún así había algo…

José mientras reanudaron el paso se quedó una distancia prudente tras ella, como demandaban las leyes de hospitalidad, y Asenat pareció complacida por ello.

Aún así José observó como su pelo negro.

No era peluca lo que llevaba. ¿O tal vez sí?

La falta de adornos, la falta de un acompañante masculino junto a ella y ahora el pelo tan extraño que casi parecía real la convertían en la primera persona real que veía en Egipto.

Asenat se volvió sonriente señalando las colmenas.

-¡Mira José, están intactas!-dijo ella

Su pelo se agitó a su movimiento de cabeza. No había duda. Aquel pelo  corto que le llegaba al cuello ensortijado con toda clase de perlas y cuentas doradas no era sino su propio pelo, y ella lo hacía pasar como si fuera una peluca cara de las mujeres nobles.

Al igual que el Amo no quería raparse el pelo por completo.

-Estas son las colmenas del Amo-dijo José-pero tenemos muchas más abajo-dijo él.

-Sí lo sé. Su miel es famosa-dijo Asenat-por eso insistí en venir aquí por ella. La quería para un sacrificio. Las lágrimas de Ra, las devolvería al cielo.

-¿Devolverlas al cielo?

José observó el rostro de la joven y luego aquel pequeño espacio que tenía en su mente para averiguar más y más de aquellas deidades del país que más odiaba y que sin embargo ahora le retenía como administrador en la propiedad del hombre más bueno que jamás hubiera esperado haber conocido, tuvo sed.

Miró las colmenas, y pensó en la miel que ella afirmaba que devolvería al cielo, y que serían las lágrimas del disco solar, de Ra.

Mirando la extrañeza con que Asenat se vestía y hablaba, y se aventuraba a seguirle a través de la propiedad de Putifar, y de la generosidad de sus amos que dejaban su casa abierta para aquella casi desconocida, José pensó por un momento, como Asenat quizá sí que era capaz de elevar la miel hasta los cielos, con algún tipo de brujería egipcia.

La joven tenía la presencia de aquellos que parecen criaturas celestiales. Lo celeste no era ajeno para ella.

Se quitó las nuevas sandalias, y se agachó delante de la colmena, a una distancia prudencial.

Luego abrió ambos brazos y dirigió su mirada al sol.

No dijo nada, sino que permanecía de rodillas en silencio. José vio como la luz penetraba por su pelo y le daba la apariencia de un ángel. El dorado de sus adornos resplandecía aún más y la figura entera de Asenat resurgió dotada de un brillo que hizo a José dudar.

Parecía un ángel.

¿Cómo era posible que orase a Ra, y no a Dios Vivo?

-¿Cómo es Dios José?

José no supo si estaba de pie o no, pues tanto brillo le había cegado.

-Dios nos hizo a su imagen y semejanza-dijo él-así que es como nosotros.

-¿Eso cree tu pueblo?-preguntó ella

-Así es. Nosotros creemos que por lejos que estemos, por mucho sufrimiento que padezcamos o mucha felicidad que sintamos, por mucha gloria o poca que encontremos en nuestra fugaz vida Dios está siempre con nosotros. Aquí y ahora, observándonos, oyéndonos.

-Guiándonos-dijo ella

Era como si todo lo hubiese dijo ella.

Era como si José fuese invisible allí junto a ella.

El asombro se apoderó de él y ya no pudo decir nada más. Asenat mantenía la mirada baja. Cuanto más quería saber de lo que había ocurrido con ella, de quien era esa mujer menos sabía.

Una egipcia interesándose por el Dios Vivo.

Asenat repitió las palabras que él había dicho.

-A su imagen y semejanza-luego miró sus manos, miró sus pies levantando el vestido sin importarle que José estuviera a pocos metros de ella. Se sentó de espaldas a él y se quedó quieta. El olor a las colmenas llegó hasta ellos.

-¿Entonces Dios es blanco como yo, o moreno como tú, José?

-Es de todas las formas a la vez, Asenat.

Era una pregunta que podía haberle hecho Dina.

Dina la que padece, Dina la que sufre.

Dina la vengada. Dina, la hermana.

-Y ¿dónde vive?

-En el cielo, en la tierra, en el mar-dijo él

-¿Vive en el viento tal vez?-dijo ella.

José no dijo más, solo asintió.

Clavó en Asenat sus ojos más y más.

-¿Quién eres?

José se acercó a ella, y vio como Asenat se quitaba su brazalete y lo besaba para volver a ponerlo en su sitio.

No se dio cuenta de su pregunta hasta que fue demasiado tarde.

José se mordió los labios con miedo.

-He nacido para complacer-dijo ella-¿y quién eres tú?

-José-dijo él-y también he nacido para complacer

De una manera extraña le ofreció la mano, pero ella no la aceptó.

-Sé que en ese momento en el que me desmayé tú rezaste a Dios por mí-dijo ella-siento que…siento que le debo la vida a tu dios. Que tu petición me salvó, José.

-Mi Dios no niega jamás nada a nadie de sus hijos. De quienes creen en él-dijo José-Dios es mi padre. Estoy vivo gracias a Él.

-Ni me imagino cómo habrás sufrido en esta tierra-dijo Asenat-¿Tu fe te impide adorar a otros, José?

-Sí. Ni siquiera el Faraón en persona podría hacer que yo me postrara ante él-dijo José mirándola de lado y agitando la cabeza.

-Por fortuna para ti, José, al hijo de Horus no le interesan los administradores de sus guardias-dijo ella riendo.

Algo simpático. De una egipcia. Algo que no había sido una orden.

-Las abejas no te picaron-dijo José-a pesar de que se posaron en tus labios.

-Tu Dios purificó mi boca, José-dijo Asenat-y en consecuencia el mío está enfadado-dijo Asenat cerrando los ojos con miedo y apretando la boca.

-¿Por qué crees eso?

-Ra me lo ha dicho. Me ha acusado de adorar a otro, por eso debo rendirle tributo pronto. Si no lo hago algo terrible me acontecerá, José-dijo Asenat-en Egipto solo podemos adorar a nuestras divinidades.

La incomprensión. La ceguera.

Asenat creyendo que las estatuas hablan.

-Ra no pudo haberte dicho eso, Asenat-dijo José-porque Ra no tiene voz, Ra no existe.

Esos sacerdotes egipcios, siempre escondidos tras las estatuas de los templos, fingiendo con su humo, su incienso y su magia negra que las serpientes surgían de la nada, que las estatuas hablaban, que un trozo de madera por contacto de una varita mágica podía volar….

Egipto, el país de la mentira, de los trucos. El país de la ignorancia.

Pero José sintió que ahora era el momento de desentrañar esa magia absurda.

-¿Ra no existe?

-No-dijo José-ni ninguno de los dioses de Egipto. Todo son trucos, mentiras, absurdos-dijo él señalando al sol-si lo miras, te cegarás.

-Es el poder de Ra-dijo ella

-¿Dónde oíste su voz, Asenat?

-En un sueño-dijo ella-Ra estaba ante su trono de luz, y con ella me cegaba hiriendo mi vista, acusándome de adorar a otro dios.

-¿Crees en la oración que hice por ti, no es verdad, Asenat?

Asenat fijó sus ojos tatuados en el horizonte. Su raya era más larga que la de José.

Apenas le llegaba al hombro, pero su estatura la hacía digna, la hacía segura de todo cuanto creía y veía. Aunque Ra la hubiese fulminado con uno de sus rayos incandescentes allí mismo no podía mentir.

-Con todas mis fuerzas, José-dijo ella poniendo ambas manos en su pecho.

¿Pero, aquello era posible?

¿Una egipcia idólatra a la que había visto tantas veces pasar de largo, tan segura de su fe en los dioses vacíos de Egipto, tanto que había arriesgado su propia vida por ellos había sido tocada así por Dios?

José lo supo en ese instante.

Como supo otra cosa.

Supo bajo el sol lo que significaba cada palabra, cada gesto, cada sentimiento.

No le poseyó el amor, ni el fuego de la fe, ni tampoco el miedo al látigo o su imaginación febril. Aquel sentimiento de alegría sin final que le sostenía a pesar de su esclavitud, a pesar de los años de dolor que tenía tras él, a pesar de todo cuanto él podría haber sido y no era retenido en el pecho de Asenat cobró sentido. Lo poseyó Dios.

Vio todo cuanto nunca había visto.

Supo que Dios no solo la había tocado a ella, sino a él a través de ella.

Vio lo que ella tanto temía, tanto que casi cae al  suelo.

A lo lejos, la voz de Dios, a través de todo cuanto había visto tantas veces por afuera, pero nunca por dentro, nunca a la verdadera luz.

-¿José estás bien? José, por favor di algo, ¿tienes miedo? -Asenat le agitó, y José finalmente pudo observar su rostro.

Su pequeño rostro.

Supo descifrar el sueño de Asenat.

Descendió hasta lo más recóndito de su mente, y vio todo cuanto deseaba y mucho más que le fue regalado. Más que verlo, lo entendió.

Así era Dios.

-Estoy bien-dijo él-pero eres tú la que tiene miedo, Asenat. No yo-dijo él sintiendo el calor del sol-miedo de la ira de tu dios. Pero no has de temer al sol. Pues el que te visitó durante la noche no era Ra, sino el mismo sol. Jamás debes de temer al sol. Yo tuve hace muchos años un sueño con el sol también. Me rendían homenaje junto a las estrellas y la luna. No era Ra, sino el mismo sol. Tu corazón está cambiado, Asenat. Creerás en lo que nunca creíste que podrías creer. Tu vieja fe morirá en tu corazón, y ella te reprocha que no dejes su camino. Dentro de tu conciencia la ignorancia y la sabiduría pelearán, y esta última ganará. No temas a Ra, pues dentro de donde tú ahora te encuentras, Ra jamás podrá alcanzarte. Porque Ra no existe más que en la mente de los que le temen y de los que hacen que sea temido. Tú eres libre, como yo lo soy aún siendo esclavo, Asenat. Encuentra tu propio camino, y salva a quien amas. Veo que salvarás a alguien, llevas la curación. Has sido  elegida para algo grande, hija de Putifar.

Cada palabra penetró en la mente de Asenat como un bálsamo.

No sintió más temor. Ni sintió más la desesperanza que su madre le inoculaba.

A partir de ahora su camino solo comenzaba. El primer paso que diera sería el paso de la verdad.

-Y tú has visto la verdadera luz de los mensajes de Dios, José-dijo ella-y te doy la enhorabuena. Pues nadie más que tú tendrá ese descernimiento jamás. La noche oculta mensajes que solo los sacerdotes de sabiduría más avanzada aquí en Egipto pueden interpretar.

José asintió cerrando sus ojos. Asenat puso sus manos sobre las de José y apartó sus manos.

Ambos se sentían seguros, felices. La hermandad que había nacido entre ellos crecía. José notaba su corazón más ligero.

Quería correr, correr y gritar que el Señor le había dado algo.

Lo sentía dentro de su corazón.

Ya desde joven había soñado por cuanto él creía que entendía, pero el entendimiento no le había llegado más que ahora, a partir de la fe de aquella mujer.

José la observó cómo se ponía las sandalias de nuevo. ¿La habría enviado Dios?

-Vine aquí a buscar la miel porque alguien al que amo me espera en cierto modo, y me necesita a su lado aunque esa persona no haya dicho nada aún-dijo ella

-¿Cuál es su nombre? –José la miró serio, pero con una expresión de dulzura en su rostro que llevó a los labios de Asenat hasta el umbral de su vida.

-Hanif-dijo ella-se ordenará muy pronto como sacerdote.

-El amor-dijo José-no hay nada que agrade más a Dios.

-¿Por qué tu Dios me ha elegido y te ha concedido ese don, José?

-Tal vez tiene un plan para nosotros, Asenat-dijo él-tal vez como tú ayudarás a ese hombre yo ayudaré a alguien algún día.

-A mí me ayudaste-sus palabras fueron ciertas.

Como Dina lo hubiese dicho.

Había tanto en Asenat de tantas de las mujeres de la vida de José.

-¿Ya no volverás jamás aquí?

Juntos ya habían llegado a la entrada del jardín de Putifar.

-Mi padre no lo aprobaría-dijo ella-el que yo fuese instruida en la fe de un dios que no fuese Ra.

-Y sin embargo él no puede evitar la llamada que has tenido, Asenat-dijo José-no puedes evitar sentir esto.

José puso la propia mano de Asenat sobre su corazón.

La joven sintió sus propios latidos. El polvo del camino había ensuciado sus sandalias, y las cruzadas que José llevaba.

-Debemos volver a vernos, José –dijo ella-hasta que logre saber qué quiere Dios. Debes ayudarme a conocerle-dijo ella

-Hay un modo. Cada día te dejaré un mensaje, cada mañana-dijo-en los días que tengo que ir al mercado. Son tres.

-De acuerdo-dijo Asenat-en un papiro ¿conoces nuestra escritura?

José miró su brazalete dorado. Ella se lo quitó. Los ojos del hebreo lo podían todo, lo observaban todo.

Lo sabían todo.

José lo cogió y leyó la inscripción.

-Pureza-dijo él

-Está bien-dijo ella-pero ya debería marcharme. Hemos perdido toda la tarde aquí.

Frente a ellos tres esclavas cuchicheaban.

José les hizo un gesto con la mano. La señora Kiya y Putifar estarían prontos a regresar.

-Preparad el baño de los señores-las tres chicas se agacharon, antes de retirarse con tanta seriedad que Asenat no pudo sino admirarse aún más y más del carácter de José.

-¿Dónde me dejarás el mensaje?

-Entre las plantas-dijo José-jamás nadie se ocupa de ver que hay entre ellas. Todos las admiran, pero nadie va a tocarlas ni a ver cómo están salvo los que se ocupan de ellas o los que pretenden saber de qué especie son para hacerse con otras similares, en cualquier caso es por interés.

-No por la verdad-dijo Asenat

-Por la verdad has sido bendecida, hija de Putifar

-Y tú por la luz de conocer qué es lo que los sueños significan-Asenat frunció sus labios en tono firme, pero él sonreía más que Asenat a Dios por aquel regalo.

Aunque estaba feliz de que ella estuviera allí, de que su milagro tuviese un testigo. Y uno tocado por Dios, además.

José asintió y la acompaño arriba, entregándole la miel.

Su mente se trasladó a sus sandalias, pero ahora no quería dárselas. No quería.

No ahondó el por qué de su decisión.

Ambos eran como dos niños que se encuentran el uno al otro en una tarde cálida y aburrida en las calles de Ittauy por fin, después de haber recorrido toda la ciudad caminando sin ver a más niños con los que compartir el juego.

Asenat y José se habían encontrado el uno al otro, habían jugado y a través de su juego habían encontrado sus caminos. José había adquirido algo que jamás pensó que formaría parte de él, pero que sin embargo siempre había estado ahí, y Asenat había sabido la verdad acerca de los dioses, de los sueños y del amor.

Supo que había cosas más importantes que los deseos de otros.

Supo que había encontrado por fin a una persona digna de su amistad. Alguien leal.

-Aquí tienes la miel-dijo José-y quiero darte otra cosa más.

José se quitó un collar muy extraño. Estaba hecho de cuerda, una cuerda marrón. La piedra tenía una inscripción, ya casi borrada por el tiempo. Sobre ella el sol y la luna habían aparecido. Ella los había mirado en segundo lugar.

La piedra estaba dividida en cuatro partes. Era resplandeciente, casi una gema. Retenía la luz, y proyectaba reflejos de colores contra la pared.

-Son los signos de tu sueño-dijo Asenat-mira el sol, y la luna contra esa pared-dijo ella-¿tienes un lugar más cerrado donde lo pueda abrir?

José la llevó a la parte final del pasillo.

Allí ambos vieron al sol y a la luna, y el nombre de su padre, borrado, casi tanto como el pasado de José. O tal vez el pasado de ambos.

Era como si Asenat estuviera llamada a retener su nombre dentro de aquel sello que José le impuso sobre su cuello ahora. En el silencio del pasillo, únicamente iluminado por un pequeño ventanuco que había abierto, y dos más tapiados, que retenían la poca luz del día que lograba colarse en las esquinas ambos se miraron.

Se cogieron de las manos por última vez, antes de que Asenat rompiera la barrera del éxtasis santo que había poseído a ambos.

-Te doy las gracias. Lo llevaré siempre.

-Siempre que te sea posible-dijo José-cuando necesites verme, envíamelo.

Asenat besó la joya en silencio.

Ambos sabían que no era una joya, pero para ellos sí que lo era.

Asenat se marchó, y solo en la puerta ya José le entregó sus panales.

Ella no miró atrás. Pero José tampoco se quedó en la puerta, sino tras ella, escuchando como los esclavos de la joven levantaban el palanquín y se marchaban también ya descansados y bien comidos.

Con ella se iba lo bueno del día, el mayor regalo que José tenía.

José descendió por la escalera y avisó a la doncella de Kiya de perfumar la sala de su señora. La sala prohibida, el único lugar de la casa sobre el que José tenía el mando pero al que jamás accedía.

El regalo se había marchado, Asenat.

El padre, Putifar volvería enseguida, y la Serpiente Roja del pozo con él, Kiya.

La mente de José comenzó a retornar a su pasado poco a poco. Había oído historias de mujeres devotas, de mujeres que poco a poco habían cambiado su manera de ser, hasta convertirse en mujeres llevadas por el pecado y se habían alejado de Dios. Pero nunca había oído la historia de una mujer idólatra tocada por Dios para hacer grandes cosas como Asenat. José entronizó el corazón de Asenat en la categoría de las mujeres de su clan.

¡Ojalá hubiese nacido hebrea!

Hubiese sido tan feliz entre su propia gente que entre los egipcios.

No llevaba peluca, ni pectorales fieles a ninguna deidad, sus adornos eran ridículos para ser una mujer egipcia.

Tan solo aquellas sandalias de la diosa Neith cuyo nombre llevaba en el suyo y que permanecían escondidas bajo el colchón de José. José no veía la imagen de un ídolo dibujado en ellas, sino una estatua de colores. Una pintura inofensiva.

Nada que fuese de Asenat podía ser amenazador. Era una mujer piadosa, alguien que hacía caso a sus sueños, a su corazón, más que a su familia.

Amaba a alguien llamado Hanif. Alguien digno de ella, esperaba José.

No otro Siquem para esta nueva Dina, no otro príncipe para abusar de una nueva mujer piadosa.

José decidió enviarle algo más que palabras para hablar de Dios. Asenat debía de conocer la historia de Dina, pues algo dentro de José al igual que había sabido lo demás le advertía de que este amor que ella sentía no sería digno de ella. Ningún egipcio sería ahora digno de Asenat, ni siquiera su propia familia.

Ni su madre, ni su padre, nadie.

¿Y él, José? ¿Los demás eran dignos de tenerle cerca?

Esa pregunta solo Dios podía responderla. La vanidad producía todo tipo de monstruos, no era un placer el encontrarse con ellos.

Dejó la vanidad para los egipcios. 

¡Pobre José!

Poseer tal regalo de Dios y tener que enfrentarse de nuevo a la Serpiente Roja.

Conocer que podía interpretar cualquier sueño y predecir el futuro, y no poder ayudar a su amiga Asenat con más fuerza. Ser un esclavo y no poder huir de su señora. Todo era injusto, todo nublaba su felicidad.

Pero debía de adherirse a la esperanza, a la inspiración que Dios le había dado.

Así todo iría bien.

Esa misma noche le escribió su primera carta a Asenat.

Tal vez nunca más la volviera a ver, pero el mensaje de Dios quedaría completo, para advertirle que tuviera cuidado, para enseñarle quien era realmente.

Capítulo IV

Asenat dejó la miel sobre el altar de Ra, tal y como había prometido, tal y como su padre había insistido llevándola a On, pero no lo había hecho en honor al dios del sol, y en eso su padre no podía intervenir.

El sello que traía bajo su vestido le daba fuerzas, pero también la petición al Dios de los Hebreos en secreto que Hanif la tomase por esposa ya, a partir de su próximo encuentro. Que la llevase a su casa y allí la hiciera mujer.

Aún no era demasiado mayor, aún podía darle hijos.

Su madre la había tenido a ella mucho más mayor aún.

“Que la miel te sea dulce, Dios Mío”. Su mente pensaba y volaba lejos de Egipto. Derrumbaba las paredes de aquel templo donde las sacerdotisas bailaban y bebían felices en honor al dios sol. Se elevaba más allá del cielo sin nubes que miraba On, y emergía sobre el Nilo zambulléndose, y abriéndose en dos brazos blancos que se postraban ante el Dios de José. José, sin duda muy pronto le escribiría, al día siguiente era día de mercado para él.

-Asenat, hija ¿estás bien?

Asenat acabó de recitar la fórmula, y observando la efigie de Ra salió del templo seguida de su padre.

La culpa era de José y de su Dios. Ya jamás volvería a creer en los dioses como lo hacía. Ellos le habían mostrado un camino tan diferente y auténtico.

Asenat fue la primera en creer las palabras de José. Por eso se sentía dichosa.

Salvaría a Hanif de sí mismo. Aunque para ello tuviera que fingir que creía en Isis, en Hathor, en aquellos animales disfrazados de hombres, mezcla de fauna y humanidad por los que sentía ya francamente repulsión.

No estaban hechos a su imagen y semejanza. Pero Dios sí.

Dios era hermoso, Dios era un joven hombre de pelo largo, sentado en un jardín observando las flores florecer. No esa criatura grotesca que era Set, o como Bastet, con la cara de una gata. Todo le pareció desagradable y caótico para Asenat. El templo era oscuro, era deprimente. Como el infierno si se quedaba mucho tiempo allí.

Respiró hondo y saludó antes de salir.

Fingiría hacerlo. Para tener feliz a su padre, a su madre, y a todos a su alrededor los que confiaban en ella. Fingiría creer.

Incluso para tener a Hanif. Por él haría cualquier cosa.

Asenat amaba con todo su corazón a Hanif.

Pero a su padre no se le había pasado como ella y solo ella había vertido la miel en el altar de Ra con un corazón nuevo. No había visto sus labios temblar, ni la fe brillando en los ojos al rezar la imprecación.

Putifar conocía demasiado bien a los piadosos, y a los que no lo eran, y sabía claramente que su hija estaba perdiendo la fe poco a poco.

Como todo padre en sus circunstancias había creído que realmente la eterna soledad de Asenat era la causa. El problema principal residía en que la joven amaba a Hanif, y él por ahora solo le había demostrado amistad, o quizá algo más, pero no había vuelto a hablar de ello.

Asenat había dejado escapar los mejores años de su vida, esperando algo que no existía, salvo en su mente, y su padre, por amor a ella se lo había consentido. Nunca había perdido las esperanzas de encontrar un buen partido, pero lo que antes era desesperanzador ahora era una ruina. La piedad de Asenat con los dioses era lo único que hacía sostenible su figura aún de vientre plano en su casa, y la eterna soledad que transportaba al andar siempre sola por las calles o rebuscando por su jardín quien sabe el qué.

Asenat debía casarse, no podía prolongar más aquella agonía.

-He enviado una carta a Masud, Asenat. Supongo que eso te hará feliz-dijo Putifar, quitándose el collar azul que tanto le apretaba.

Asenat abrazó a su padre, quien la estrechó con fuerza.

-Te quiero papá, gracias-dijo ella

Putifar la observó caminar delante de él.

Casi todos sus vestidos eran blancos. Hoy traía un collar usej de colores, para la protección de Hathor, y su vestido tenía un frunce bajo los pechos, lo que dejaba libre una pequeña porción de carne sobre sus pechos que la hacía más joven, toda ella brillaba como nunca lo había hecho. Era el momento adecuado.

Asenat era más hermosa aún que su madre, resplandecería en la oscuridad.

Todos sabían que amaba a Hanif desde su infancia. Que siempre le había tenido en un pedestal. El joven aspirante a sacerdote de On también le debía muchos favores a la tutela de Putifar.

Hanif era el hombre ideal para Asenat. Un hombre de su misma edad anciana, con la capacidad de engendrar aún, con los ojos del mar y el espíritu de un antiguo egipcio. Hanif tendría en su pecho suficiente amor para todos los dioses de Egipto, y en su cuerpo para veinte chicas como Asenat. La haría sentirse querida, él sería su casa, su amigo, su guardían, el padre de sus hijos. Llegaron a su casa en menos de una hora de largo camino por el Nilo.

-Asenat hija ¿de verdad estás contenta?

-Mucho Padre. Mi corazón respira contento-dijo ella

-Hathor te asistirá esta noche, hija mía-dijo él

-Eso espero, padre-dijo Asenat-ya no quiero decepcionaros más.

-Nunca nos has decepcionado, hija-Putifar le dio su gran mano.

Sabía que Asenat adoraba tocar a su padre en la mano. Siempre lo había hecho.

Era la mano de su padre una gran mano, grande y fuerte.

Como deberían ser las manos de todos los padres. Las palmeras les sirvieron de sombra, antes de llegar a casa.

On era tan diferente de Ittauy.

Todo era tan tranquilo y lleno de esperanza en On. Pensó en José, y cómo le hubiera gustado conocer su casa de On.

Sin José nada tendría sentido, sin su amistad.

Él la había salvado, sin su ayuda Hanif jamás podría casarse con ella.

Algún día cuando estuviera casada llevaría a Hanif a casa de Putifar, el Jefe de la Guardia del Faraón, y le presentaría al hombre al que le debía su felicidad.

Cuando llegaron a casa, Asenat insistió en disfrutar del jardín antes de entrar.

Asenat  buscó entre las palmeras, entre las grandes y las pequeñas recién trasplantadas. Miró más allá de la piscina, y allí entre los lotos derramados en tierra, ya medio secos, vio el papiro.

¿Cómo había podido José habérselo llevado hasta On?

Y sin embargo Asenat sabía que allí estaría esperándole la correspondencia de su amigo.

Cogió las páginas y se dirigió a la pequeña plataforma en que se constituía el refugio de los señores de la casa. Era todo el gran oasis que debía ser la casa de un sacerdote egipcio. Los pequeños sitiales de trono para Ani y Putifar se levantaban bajo el toldo, con la mesilla llena de flores y los siervos alrededor de rodillas a los que Asenat despidió, mientras se sentó primero, y al oír la voz de su madre Ani llamándola después se perdió entre las palmeras de aquel oasis robado a Egipto.

El zumbido de las abejas, y el sonido de los pasos de los siervos, el olor al dulce de las uvas pusieron el trasfondo a la larga historia que José le contaba en aquel papiro.

La historia de Dina en Siquem.

Asenat no supo como José había logrado llevar el papiro hasta On, como había podido realizar en tan breve tiempo un viaje tan largo, ni qué le habría dicho a Putifar para poder hacerlo. Pero si hubo un momento que unió dos más fue aquel.

Sentado en su escritorio de escriba, José cerró los ojos y se centró en la escritura jeroglífica. Con su pincel escribió la historia de su hermana, el nombre de todos sus hermanos, el de su madre, su padre, y el suyo propio.

Empezaba su relato como “Había una familia feliz, una familia hebrea que se asentaba en la región de Canaán, cuyo padre Jacob era el cabeza de familia”.

Su propio relato se superponía al hablar de su padre y su hermana.

Obviaba el carácter de sus otros hermanos, salvo el de Benjamín, al que colocó como “la luz de mi vida, pero sobretodo la luz de mi padre, Jacob, el pequeño Benjamín era el menor de toda la prole de Jacob, el menor de una tribu para quien se constituiría una de las más importantes en la Tierra Prometida algún día”.

De su padre, “El amor, la verdad, la unidad y la fe eran las señales de su escudo. De joven había sido guerrero, con Dios decía haber luchado una vez, y Dios le había herido en una pierna, Dios bajo la forma de Peniel, por eso Asenat, estate orgullosa de que Dios te haya tocado en el pecho, como tocó a mi Padre en el muslo, pues significa que has sido tocada por Él”.

Asenat se llevó la carta a su pecho. Ver su nombre allí significaba para ella más que todos los tesoros del mundo.

Ser igual a un miembro de la familia escogida por Dios.

Se sentía bien sin que fuera gracias al amor, a las riquezas, a un favor del faraón.

En Egipto una mujer noble, de sangre aristocrática se sentía feliz ante la idea de poder ser escogida por un Dios al que había ultrajado y al que aún ultrajaba ante cada oración que aunque fingida, decía a los otros dioses.

En Egipto la gran Virgen Tardía, la solterona sin remedio a la que cualquier hombre acaudalado salvo Hanif se habría pensado dos veces en tomar por esposa, dada su dilatada edad. Con veinte años Asenat era la mujer más vieja del mundo. Era irónico, pero también era cierto.

Su nombre salía de nuevo en el papiro de José. “Dina era como tú, Asenat, si algo tenía era una curiosidad por Dios exacerbada, auténtica, sana, llena de interrogantes. Su ánimo era sin embargo diferente al tuyo, pero impresionable también.

En una fiesta que mi padre había dado se enamoró, perdidamente. Y el joven príncipe de aquella ciudad de Siquem también la amaba, pero el vino transformó ese amor en una pasión demasiado temprana, en un instinto que cubrió la decencia y nubló una mente respetuosa cubriéndola con un velo y alejando toda luz de ella, en una mente trastornada siguiendo sus placeres corporales, en vez de la senda dictada por Dios”.

“Todos te dirán si aún hoy son capaces de hablar tras lo que hicieron, y los que otros callaron, que Siquem era un ser de la noche, un hombre llevado por bajas pasiones, pero no es cierto. Lo que yo vi durante el día no se corresponde a lo que hizo por la noche con Dina.

Por el día la miraba como un hombre enamorado miraría a una mujer.

De noche en cambio la acorraló, como un depredador cuando ve a su presa por primera vez. Y abusó de ella, en la celda más negra que quedó libre de Siquem. Mi hermana perdió su honra, por el amor que en medio del alcohol y de la noche él le prometió una y otra vez, y al que ella se abrió como una flor del desierto”.

“Mis hermanos destruyeron la ciudad que ese amante impedido más tarde, pues había decidido entregarse a nuestras tradiciones para subsanar el daño hecho a Dina, pidiéndole matrimonio, traicionando el nombre de mi padre, y el mío propio. Todos en la ciudad enfermaron y mis hermanos sellaron el amor entre Siquem y Dina con la muerte de todos los inocentes, ese es el final de todas las pasiones que comienzan como algo limpio y puro y terminan con la prueba del amor. Yo no era más que un niño cuando esto ocurrió, pero Dina me dijo que Siquem antes de tomar su pureza, le había dicho que quería más, que el amor tenía que ser probado, examinado, consumado incluso antes del matrimonio. Que ya eran uno, pero Asenat, para ser uno aún se necesita conocer más a la persona con la que se está, y Dina apenas había probado la fidelidad de Siquem. No había visto el corazón que él le ofrecía con sus propias manos una y otra vez, por eso falló en su elección, y por eso se dejó ir, pues ella abandonó la fiesta de su mano, porque él quería más. El amor verdadero jamás quiere más. Eso es lo que es Dios.

Aceptación y espera”.

Asenat sintió como un dardo perforaba su pecho.

Aceptación. Así tendría que ser como Hanif debería amarla.

No por lo que ella haría por él, sino por lo que ella era.

Como ella le amaba a él, por él mismo. José tenía razón.

Daba gracias no solo a su Dios, sino a todos los dioses, por haber encontrado a un amigo tan fiel y buen consejero. Ojalá José fuera esclavo de su padre, y no del otro Putifar.

Tras desposarse con Hanif le llevaría para su casa, y allí le convertirían en administrador de su hogar tal y como Putifar, el Soldado le ordenaba. Pero ella, Asenat, le enseñaría lo más recóndito de la ciencia egipcia, el arte para el que había comenzado a estudiar.

La realización de los perfumes con las sacerdotisas de Hathor. La diosa del amor, la diosa de la belleza, del placer para muchos.

Pero si Dios lo había querido así, era por algo.

Dios había puesto a José en casa de Putifar, el Jefe de la Guardia, y ella, Asenat no era nadie para poner en tela de juicio al dios que la había sanado, y que había proyectado sobre José esa luz estando ella allí. Ambos sabían en su corazón que José había recibido un gran don, que si bien los que ya poseía se habían erigido como en dones excepcionales, el de saber cómo organizar las cosechas, como ahorrar en los campos, como obtener ganancias y organizar a los trabajadores en cuadrillas que funcionara, también le había concedido Dios el arte de descifrar lo que pasaría a través de las visiones nocturnas. Pero Asenat sabía  que los sueños pueden ser terribles, incluso peor que la realidad.

Y ¿acaso no eran los sueños otra realidad distinta? Siempre podías escapar y despertarte, y de la realidad no había más despertares, sino la dura verdad, pero en los sueños también se amaba, se estaba feliz, se sufría, se consumía una persona poco a poco.

Asenat había visto a Hanif demasiadas veces en sueños como para reconocer que los sueños no eran peligrosos. Le había visto descender de su carro y dar de beber a los caballos, mientras ella le esperaba, ansiosa y le entregaba un lazo a los caballos, a los dos hermosos corceles blancos que Hanif siempre llevaba cuando iba a hacer una visita oficial. Se llamaban “Orión” y “Casto”, por el color.

Hanif era un hombre muy especial, amaba lo que era bueno, y odiaba lo que no estaba bien, lo que podría mejorarse. Sus ojos eran más hermosos que el Nilo, Asenat se había enamorado de él hacía ya tantos años con solo mirarle.

Eran los primeros ojos verdes que veía. De repente el rostro de José interfirió en sus pensamientos, desoyendo la llamada que aquella madre le hacía, buscándola por todas partes. Asenat se agachó y se quitó su usej para descansar entre las últimas palmeras, tras la cascada artificial que su padre había improvisado.

Hanif no poseía la belleza de José, ni su deslumbrante piel bronceada, ni sus grandes ojos con tantas pestañas como las de una mujer. Pero tenía la determinación y una sonrisa que siempre alegraba y nunca juzgaba, la vitalidad de un hombre egipcio, el firme pulso de un atleta incansable. Hanif no poseía el espíritu, sino el cuerpo. Asenat pensó con tristeza como sería una mezcla de ambos hombres, el esclavo y el noble.

Pero al igual que dos hombres no se podían mezclar, tampoco dos familiares.

José era el amigo, el hermano que siempre hubiera deseado, el único que la había escuchado y la escucharía en un futuro si ambos seguían pisando la tierra de su Dios.

Hanif era su amante, su marido, el hombre con el que compartiría su vida.

Pero de pronto nuevas dudas la asaltaban. Diríase que la mente de Asenat no había conocido jamás la paz, que era algo lejano y extraño para ella, que siempre necesitaba el filosofar sobre algo para sentirse realmente ella. Su mente nunca paraba.

¿Quiénes eran sus padres entonces?

Su madre era su madre, su familia, pero también su juez.

Su padre era su hermano, el único amigo que la escuchaba.

Otro par de su entorno en la que uno era su familia y el otro su amigo. Como Con Hanif y José.

Asenat pensó en todas las personas más cercanas a ella, pero el pensamiento fue de sus amigas, a su única, Bast. Su joven amiga, y la única que tenía en realidad.

Hija también de uno de los sacerdotes menores de On, sabía toda la vida de Asenat, pero esto ya era demasiado.

Ra si existía se estaba vengando. De pronto una frase de las que tanto se vanagloriaba Asenat en su yo interior le surgió.

Era otra contradicción como siempre le ocurría “¿Y si Ra envía estos rayos para quemarnos, enfadado, porque no existe?”.

Asenat cerró los ojos y se durmió en un instante. Si su padre supiese sus pensamientos interiores la mandaría matar.

Sería su muerte un sacrilegio, al igual que un milagro que ya nadie esperaba había sido su nacimiento.

Y es que el jardín de Asenat era muy cálido, para que el dios Ra derramara con generosidad sus rayos sobre la casa, muy pocos toldos había permitido Putifar, tan solo uno grande, y el otro más pequeño que se hallaba frente a la gran piscina del jardín. Asenat para huir gateó entre las palmeras que comunicaban con el muro de piedra de la casa del siguiente vecino, otra casa de un nuevo sacerdote solar. Alguien anciano y achacoso con tal prole de niños e hijas, que aquella tranquilidad de la casa de Asenat le resultaba algo fantasmagórico.

Observando de lejos las flores de loto que habían ocultado su mensaje, seco ya ante el sol, Asenat pensaba en José, y pensaba en Hanif, en Putifar y su madre, en Dina y su fatal destino, en toda aquella familia hebrea perdida en Canaán, pero sobretodo en ella misma.

Asenat enterró la carta de José antes de perder por completo la conciencia ante el calor que venía. El hoyo que cavó fue hondo, tanto que parecía un perro enterrando un hueso preciado, en Egipto, el país dedicado a los gatos. Otra contradicción.

Al final encontró fuerzas para abrir los ojos.

-¡Asenat! ¿Dónde te has metido? Hay que arreglar la casa ¡tengo buenas noticias!

Asenat miró los papiros, estaban doblados, protegidos entre la arena seca. Pero sabía que debía de encontrarles un sitio aún mejor.

-Estoy aquí mamá-dijo ella colocándose la peluca.

Su madre la observó venir, sin decir nada. Como un antílope.

-Asenat-dijo su madre extendiendo sus manos ante ella

-Madre-dijo Asenat besando las manos preñadas de anillos.

Ani la atrajo hacia sí. En sus ojos no había nada tan alentador como lo que parecía anunciar.

-Escúchame Asenat. No sé qué te está pasando, pero esta noche Hanif vendrá con su padre a cenar, y por lo que he oído quiere pedir tu mano.

El corazón de Asenat que había comenzado a palpitar gracias a la oración de José a su Dios ahora lo hacía con más fuerza.

-¿Es de verdad mamá? 

Las dos manos juntas en su pecho. Como cuando había rezado a Dios.

-Aún no está todo perdido, hija. Pero hay algo más-dijo Ani.

Su vestido color gris perla se movió ligeramente mientras sus collares de oro como hojas de palmera se enroscaban cuello arriba, dejando solo la parte más elevada a la vista. Ya estaba ajada.

Los años no habían pasado en vano.

-¿Has perdido la fe, Asenat? Tu padre me cuenta que no rezas con la misma devoción a los dioses que tenías antes.

Asenat supo que el momento había llegado.

Jamás negaría a Dios, como tampoco lo hacía José.

Ahora que estaba casi prometida era una persona completa, y ya podía mirar a su madre de igual a igual a la cara. Durante mucho tiempo no había sido así.

-Así es, madre. Había perdido la fe-dijo Asenat-ya que los dioses han tardado mucho en traerme a Hanif hasta mí. Yo siempre he estado dispuesta para el amor, para el matrimonio, pero era él, el que se negaba a venir.

-Asenat, ya te dije una vez que el amor no es importante. Que el deber de toda joven egipcia de buena familia es casarse siendo joven-dijo Ani.

Asenat movió la cabeza.

-No lo creo-dijo

-¿Cómo dices Asenat? –su madre usó la voz de arpía.

Esa voz que hacía que Asenat se enfadara. La voz de pito, la autoritaria madre estaba aquí, la verdadera.

-Que no creo que un matrimonio pueda ser feliz sin amor-dijo Asenat dándose la vuelta.

-Ah vaya, ahora que Hanif va a pedir tu mano te crees importante-su madre jamás preguntaba, ni aún usando la ironía, sino que afirmaba.

En Ani se cumplía la regla egipcia.

Era una noble, una auténtica miembro de la casa de On.

Y como tal su hija siendo Virgen Tardía hacía sombra a su gloria.

-Mi deseo hubiera sido que tú….

-Que yo me hubiera casado con trece años, como Neferuré-dijo Asenat.

-Así es, oh Asenat, mírate-dijo su madre-todo cuanto podías haber sido, cuanto podías haber hecho y te has perdido ya. Deberías ser la consagrada a Keket, o a Niut, incluso  a Sacmis, pero nunca a Neith.

-Así que debería haber sido consagrada a la diosa de la nada, la de la oscuridad y a la que refleja el lado oscuro de Ra, como nos quema y nos destroza-dijo Asenat-siempre recordaré tus hermosas palabras antes de mi pedida, madre.

-Tú sabes bien lo que quiero decir-dijo su madre, extendiendo su mano.

Pero la blanca de Asenat la cogió.

-Sí, claro que lo sé, igual que tú no sabes lo que me ahorrado-dijo Asenat pensando en los casamientos más conocidos que tenía en la mente.

-Al menos darás descendencia para la casa de On-dijo su madre

El desdén que Asenat leyó en sus ojos traspasó la coraza primera de aquella hija que aunque mayor, llega como si fuera una niña tonta a las tomas de decisión más importantes de la vida: al trabajo, a la pareja, al matrimonio…

Asenat ya había pasado la barrera de su edad con mucho. Pero aún dentro de esa misma barrera, por la que ya había sido negada en numerosos círculos, pero todavía tratada en respeto por la mayoría, dado su elevado linaje, conservaba su corazón inmaculado, henchido de una alegría absolutamente desbordante. Pensó en el primer beso de Hanif, en sus manos sobre su cuerpo en el caballo.

El Dios de José realmente era el único, un gran dios.

Ni Bastet, ni Nith, ni Hathor, ni la misma Isis  la habían escuchado jamás sus oraciones por Hanif, y sin embargo ahora  le enseñaban a hacer los perfumes para servir a las otras mujeres de la Corte algún día tras su matrimonio si este se producía, y sino para tener una ocupación incluso en su vejez, sirviendo, pues una mujer sola con una gran fortuna sin ocupación carecía en esas altas esferas de Ittauy de sentido, a no ser que se quedase con la nobleza de On, lo cual era impensable.

Asenat no había nacido para vivir en On, sino en Ittauy.

Y su padre lo sabía, tenía pleno conocimiento de todo.

Asenat se quitó su peluca, y subió las escaleras aparatosamente sin preguntarse por qué le resultaba tan penosa la noticia de su compromiso. Parecía cargar con una carga secreta por culpa de su madre. Y es que Ani venía a derribar todo cuanto el Dios de José había edificado en el corazón de Asenat.

Asenat se había prometido no escribir a Hanif, pero debía hacerlo. Él debía de saber cómo ella quería ser pedida.

Delante de sus padres, pidiendo el permiso de su padre. Pero no el de su madre.

Las humillaciones y las decepciones de Ani hacia Asenat debían de acabar.

Asenat comenzó a escribir el papiro. Las frases eran largas pero muy bien expresadas, sin florituras, recargadas y sinceras.

Pero hubo algo que paró esta pequeña venganza contra su madre.

¿Qué pensaría de ello el dios de José?

Tal vez no era buena idea, aunque su madre se lo merecía.

Asenat se quitó la ropa, y ordenó a las siervas que preparan su baño. Tumbada en su cama, divisó el techo de su casa. Poseída por una alegría interior extraña, la de la mujer enamorada, lo vio todo con el prisma de la esperanza. Todo estaba bien, incluso su madre podía ser perdonada. José diría que su madre había sufrido tantas decepciones por su tardanza en tomar esposo que su amargura se traducía en reproches, que no debía tomarlo en cuenta.

Y eso haría.

Asenat se puso la túnica del baño, y dejó que las siervas le recogieran el pelo en la alta red blanca. Miró por la ventana en dirección de la última palmera del camino de su jardín, donde había enterrado su tesoro más preciado, los papiros de José.

Los recuperaría al día siguiente, cuando ya fuera la novia de Hanif.

Tanta felicidad casi la hizo ahogarse con su propio llanto.

-Gracias Señor

Lo mismo en casa de Putifar. Era extraño encontrar la misma oración de gracias en casa de los únicos hombres de la nobleza de todo Egipto llamados Putifar.

José en su habitación con las manos extendidas mirando la luz tenue que entraba, rezó a su Señor, y le dio las gracias, porque el comerciante había dicho que sí a llevar su carta hasta On para Asenat.

-Gracias Señor

Dios sonreía alto. No había duda.

Asenat iba a tomar muy pronto estado. Se casaría, pero debería saber los peligros del trato con algunos leones que llevaban sus garras disfrazadas. Como Siquem había hecho con Dina, como ahora Kiya hacía con él mismo. José se había lavado él también en la cisterna de los esclavos, y había recibido un nuevo ataque de la Serpiente Roja allí. Cuando ya salía, desnudo como un recién nacido, excepto su ropa interior, se encontró con la Serpiente frente a él.

-José hoy hace demasiado calor, y el agua de la casa está demasiado caliente.

José se vio a sí mismo de nuevo cayendo al interior del pozo. Escuchó el ruido de la caída, y sintió a la serpiente más agresiva que nunca alzarse, queriendo tocar su cuerpo tendido sobre la piedra más alta.

Aún no podía morderlo, pero acabaría ocurriendo.

La última vez Kiya había estado muy cerca de él, pero ahora cada vez cercaba más y más el cerco.

Lo estaba atrapando. Era como si la plataforma del pozo en la que él estaba se rompiera y descendiera más cuanto la serpiente más quería trepar por ella.

-Señora Kiya-dijo José tapándose con la larga túnica blanca-me encargaré personalmente ahora mismo.

Kiya asintió desde una distancia prudencial.

Había estado en palacio con Putifar, no había duda. Pues la pluma oscura de pavo que traía como abanico acentuaba aún más las transparencias de su vestido turquesa, con las piernas separadas como una de esas estatuas egipcias de los nobles. Su pesado pectoral con la figura de Isis sosteniendo a su hijo Horus brilló en la distancia, mientras el sol sin piedad se derramaba especialmente dentro del ánimo de Kiya, quien lanzó su cabeza hacia atrás, sintiendo el calor de los rayos, saliendo de la sombra.

Su peluca estaba bien sostenida esta vez, perfectamente recamada de piedras también rojas a modo de cereza, y con sus manos haciendo un gesto de baile se lanzó poco a poco hacia atrás, mientras José la observó con la cabeza baja. Kiya encogió sus brazos, quitándose el pesado pectoral, mientras susurró:

-José llévaselo a mi sierva-dijo ella, mirándole ahora-pero presta atención, por el amor a Isis.

José asintió y oyendo las voces de aquellos ancestros hebreos, no se movió del punto donde estaba.

-Veo que tú también sentías calor, José-dijo Kiya

La Serpiente Roja despertó de nuevo, y desatándose los tirantes de su vestido éste cayó al suelo en un segundo, a la vez que la mirada de José.

La Serpiente vio el cuerpo oscuro, sintió el calor de su proximidad cuando Kiya se colocó tras él, cubierto tan solo por la virginal túnica de lino.

-¿Por qué los dioses nos castigan así, José?

En los oídos de José las voces de sus antepasados seguían entonando aquella canción que se entremezclaba con la voz fina de Kiya, con sus susurros insinuantes, el tacto de sus dedos en su nuca, bajando por la espalda.

-El calor pasará pronto señora-dijo José, sin moverse-y volveremos a nuestro tiempo habitual.

Su piel ahora no era la corteza de un árbol, sino la piel de un hombre digno. Kiya no vio en él sino el nerviosismo de su mirada. Pero ni respiración entrecortada, ni excitación de otro modo.

-El calor es el tiempo de Egipto, José-dijo ella-¿no lo sientes?

-¿Puedo irme a completar mis tareas señora?

-Por supuesto José-dijo ella-yo jamás impediría que hicieras tu trabajo.

La Serpiente Roja se apartaba, se iba, tal vez el calor del pozo la debilitara. José miró hacia arriba, la luz del pozo penetraba y le daba a él sin piedad.

José estaba rodeado de luz, Kiya lo vio. La Serpiente Roja lo vio en el pozo. Lo miraba hipnotizada, sin tener nada que decir, solo que hacer. Kiya se convirtió en aquella Serpiente Roja y José desde el pozo apenas sintió su vientre y sus pechos rozar su espalda, sus piernas. Como Jacob había peleado con el ángel de Dios, él, José, pelearía contra esta Serpiente Roja del pozo.

Alguien demasiado fuerte para él, con demasiado poder.

Dios lo había establecido así, y José siempre aceptaba lo que Dios proponía.

No tenía el espíritu ni la fuerza para combatir la voluntad de Dios. Él no era como sus hermanos. Carecía del espíritu asesino de Simeón, o de la pereza de Leví, siempre borracho. Era extraño pero sus hermanos no parecían en absoluto malignos junto a esa sierpe alrededor de su mente y su cuerpo, y sin embargo por culpa de ellos él era acosado por ella, la mujer de la única persona que había sido realmente bondadosa.

Ahora Putifar ya no era más que la primera, pues Asenat era la segunda.

José pensó en la injusticia mientras la voz lastimosa de Kiya dijo algo más, pero él solo atisbó a decir conteniendo la respiración para no partir en dos la serpiente:

-Gracias, señora haré mis obligaciones ahora. Le traeré agua fría.

Se marchó como si ella le hubiera dado permiso. Quiso creer que ella se lo había dado. José se marchó lejos, tan lejos como pudo de la casa de Putifar. Entregó el pectoral del Ama a la primera sierva que vio, aunque no fuese su sierva personal, y fue a buscar el agua.

Pero lo que de verdad hizo José fue asomarse a la ventana de la planta más alta de la casa de Putifar y observar todo Ittauy.  Vio las casas de adobe, unas junto a otras, llenas de ídolos que resplandecían a través de las cortinas que el viento preñaba y sacaba afuera, carentes de puertas seguras, a la gente caminando, y más allá aún en la tierra de los sueños paganos vio a las pirámides, y quiso gritar el nombre de su padre.

-¡Jacob! ¡Israel!

Quiso que su padre viniera, que sus hermanos le pidieran perdón. Y que sus gavillas se arrodillaran ante él pero no ante su grandeza, sino para pedir perdón, y entonces él también lo haría, se arrodillaría y pediría perdón a sus hermanos por haber consentido que su padre hiciera de él su favorito hasta el punto de incitar a tanto odio. Judá era el que siempre tenía monedas, el único que sabía contar. Le devolvería a Putifar las monedas y José se marcharía con ellos en su caravana. Se borraría de su cara los tatuajes que agrandaban sus ojos y los hacían más atractivos, tiraría la ropa de lino y abrazaría su gruesa túnica de colores sobre la suya habitual verde.

Los rizos volverían a su cabellera, y en vez de llevar las cuentas de un egipcio idólatra, aunque de corazón puro, volvería a apacentar los ganados de su padre.

Todo volvería a ser lo que una vez fue.

“Oh, Padre. Estas lágrimas me queman el rostro, dime por qué jamás habéis venido por Egipto a buscarme, por qué me habéis dejado aquí tanto tiempo, en esta casa, con gente tan extraña que no solo quiere mi cuerpo, sino también ahora mi alma.

Padre, dime por qué no me has buscado, por qué”

Esta era tal vez la pena secreta de José. El enfado al que sometía a su propio padre. Sus hermanos seguramente le habrían contado una mentira infame, pues todo lo que hacían era irritar a Dios. Jacob se la habría creído. Si Jacob hubiese sabido que José tenía la más remota posibilidad de vivir hubiese ido hasta las mismas puertas de los dioses de Egipto a buscarle. No habría ángel de Señor, o demonio en el infierno o mil Lías o sus hijos quien le quitaran las ganas de ir a buscar a su propio hijo, quien le impidiese poner la tierra patas arriba hasta encontrar a su bien amado José.

Ahora atrapado entre los brazos de aquella mujer infectada de lujuria, José estaba perdido, se sentía sin fuerzas para combatir la crueldad por más tiempo, abandonado por su padre, al que culpaba. Y dejaba de ser valioso, de ser el administrador al que Dios había tocado, al igual que a Asenat, para hacer algo maravilloso algún día, incluso para volver a reencontrarse con su familia, para pasar a ser un hombre hermoso que despertaba el deseo de esa mujer y únicamente estaba allí para complacerla.

José siempre observando.

José siempre complaciendo.

José siempre en el lugar adecuado.

Al igual que su amiga Asenat, quien ahora debía de complacer a su madre.

Asenat siempre complaciendo.

“No era justo”-pensaba él observando las pirámides cómo ocultaban todos los secretos y las miles de historias pasionales de dioses que no existían y hombres que sí que lo hacían. Sin duda ahora estaban observándole, en el tejado de Putifar. Y memorizaban sobre la piedra la historia del hombre más bello de Egipto. Un esclavo del que se había encaprichado sin remedio su Ama, y al que mataría antes de dejarle ir.

Un hombre que creía en un único Dios al que sus hermanos por envidia le habían vendido, habiéndole tirado a un pozo primero, del que aún ahora estaba cayendo, sin fondo, sin final.

Lágrimas de dolor ante un estancamiento del destino llegaron hasta el rostro de José.

Tenía como única amiga a la joven de piel de luna llena, a Adom, el cocinero eunuco, a los jornaleros. Gracias a esas personas humildes, ella de corazón, y ellos de hecho, José encontraba las únicas satisfacciones de esta vida que Dios le había reservado.

Pero su dolor no era único.

Incluso a esa poca distancia que los separaba, Kiya podía sentir los océanos que él ya había puesto. Su presa no era fácil.

Kiya era plenamente consciente de que así se veía José ante ella. Como si ella fuera un águila real, como si él fuese un cervatillo inocente al que ella despellejaría.

¡Ciego estúpido!

No podía ni imaginarse lo que dentro de su corazón albergaba. Tal vez ya no era demasiado atractiva. Tal vez había engordado o las arrugas comían su piel antaño de cereza. Kiya lloraba, como llora una niña cuando quiere algo con toda su alma, algo que ha visto y que le ha conquistado, no porque sea un juguete que ha visto a otras niñas.

A este juguete la niña que ella era realmente no lo había visto nadie, nadie se había percatado de su belleza, de su valía, su perfección. Y es que José no era un hombre ordinario. Su Dios era poderoso. Jamás olvidaría cuando Putifar le había propuesto adorar su ídolo en su altar personal, y José había dicho que ese Dios no tenía imágenes ni las ansiaba.

No ansiaba mujeres, no ansiaba riquezas ni honores, solo ansiaba amor.

Entonces pensaba ahora Kiya, el Dios de José era como ella. Ella…

Sus piernas desnudas se le antojaban ahora demasiado rellenas, su voz tosca, sus ojos recargados de un maquillaje azul que hacía que sus pupilas fueran como dos lagos llenos de ponzoña. Se quitó su maquillaje con rabia, con despecho acercándose a la piscina y cogiendo el agua de allí. Podía sentir los ojos de Adom, el eunuco sobre ella. Pero a Kiya no le importaba, que la vieja lechuza disfrutara de lo que nunca más tendría. Se dio asco de sí.

Paso a poso José salió de la casa, en dirección al pozo. Sentía a todo Egipto rugiendo en su sangre. Paso a paso Kiya se miró en las aguas, y lloró.

¿Qué pasaría si José seguía despreciándola así?

Un esclavo, aunque fuera el más hermoso de Egipto, no tenía el derecho de despreciar a una sacerdotisa de Amón. A la esposa del Jefe de la Guardia del Faraón, a su Ama, su Señora.

¿Quién era ese José?

Kiya sabía quién era, pero las palabras no podía su corazón pronunciarlas, así que lo hicieron sus labios.

-¿Es que no lo ves? Los dioses lo ven. Eres el hombre que amo. Por ti he estado esperando siempre, es la eternidad donde te quiero, José. En mi cama ahora, en mi tumba algún día. Siempre conmigo, siempre cerca. Mi amor. Mi amor.

Sus manos encerraron a su cuerpo, y como si la tierra que había junto a la piscina fuera José lo hizo.

Adom vio la caída de la señora. Todos los esclavos de la casa lo vieron.

Abrazaba a alguien en ese delirio erótico y desesperante. No era una señora, sino una prostituta sagrada, una sacerdotisa de nuevo, que calmara los ardores de uno de los dioses de las sombras, y que cuanto más placer sentía con esos obscenos movimientos más manchaba el nombre del hombre al que amaba con todas sus fuerzas y de una manera desesperantemente absoluta: José, José, José.

Adom se entristeció por su amigo. José sintió como un destino muy oscuro se cerraba ante él. No podía sentir la fuerza de Dios más que en su cuerpo. Y aún así la pidió, la pidió, mientras Kiya se humillaba a sí misma, lejos de su cama, de su marido, cerca del polvo, en la tierra, hiriéndose con las piedras, besando la hierba que crecía desigual, con las manos entre las piernas buscando algo que no llegaba. No lloraba, gritaba.

-¡José, José!

Adom llamó a sus siervas.

-Rápido, el señor no tardará en volver-dijo Adom. Les entregó ropa para la señora, y las chicas fueron rápido hasta ella. Le echaron agua en la cabeza rasurada, caída la peluca en su baile incesante de amor no correspondido. Luego Adom tomó al Ama en sus brazos, mientras en una fiebre innata, ella susurraba palabras inconexas.

Adom la llevó a su cama, y limpió los brazos, las piernas, los hombros de la señora.

José había oído de lejos su nombre.

“José” era horrible en la manera en que ella lo chilló. Todas las paredes de Ittauy guardarían ese eco para siempre.

Un nombre y una ciudad.

Eso era todo cuanto José tenía ahora.

Quería correr, correr con su ropa de egipcio hacia el desierto para que lo cogieran los guardias y lo mataran a palos. Moriría antes que pecar contra Dios, contra Putifar.

Resultaba irónico cómo su padre habría gritado su nombre también, al conocer su supuesta muerte. Que su padre y Kiya fueran las personas que más le hubieran amado uno y deseado la otra era imposible de comprender, ante aquella humanidad sin cara, sin sentimientos puros. José tampoco entendía como el brazalete de Asenat pudiera venir escrito “Pureza”.

La pureza no era aquel trato que José había merecido en la vida. Siendo justo había despertado la inquina, la envidia, el deseo, el odio, la obsesión en muchos. Odió su rostro reflejado en cada fuente de la plaza principal de  Ittauy. Deseó no haber sido hermoso. Deseó ser libre de su apariencia, lucir como cualquiera de sus hermanos. ¿La belleza era una maldición, o una bendición?

Decía su padre Jacob que lo que primero amó de su madre, Raquel, había sido su rostro, su belleza. Una belleza que sin poder compararse a la de Sara, sin embargo era arrebatadora. Hasta José se había dado cuenta de ello.

Raquel tenía el rostro de un ángel. En ella se reunía la gracia como en ninguna otra mujer que José hubiera visto jamás. Lía a su lado simplemente no estaba.

No contaba. Ni para los ojos de su padre, ni para los de José.

Lía, siempre enojada.

Lía, siempre herida.

Lía había heredado a todos sus hijos de aquella envidia que ella misma sentía por su hermana. Metida a la fuerza por su padre en medio del matrimonio de Raquel y Jacob, fue sin embargo agradable para Dios, y Jacob se acercaba fértil hacia ella, pero infértil hacia Raquel. Dios bendijo a Lía, seguramente acogiendo con dolor su corazón roto y llenándolo sin embargo con el amor de sus queridos hijos, tan queridos para ella como José y Benjamín lo habían sido para Raquel. Toda la belleza de Raquel no brillaba en José, sino también aquella lozanía de Jacob en sus primeros años, cuando había conquistado el corazón de su madre, en mitad de los siete primeros años de trabajo. Lía era toda gris.

Su pelo siempre había estado casi blanco, pues los años pasaban y ningún marido se acercaba a ella. Su nariz larga, sus facciones delgadas y amarillentas, siempre enfadada su expresión, no crió a sus hijos con amor, sino con riñas y malos modales. Unos junto a otros dormían en la tienda de los muchachos.

Aquella había sido su vida, y ahora José tenía esta otra vida, en la que la unión de dos seres extraordinarios iluminaba su rostro. Paso tras paso llegó hasta el pozo de la finca.

El que había ordenado construir en la sombra.

De allí extrajo el agua más fría que pudo, y allí se miró. El pobre hombrecillo de rizos cortos que vio reflejado tan abajo no le devolvió la sonrisa. Hoy no.

José se mojó el rostro con el caldero, pensando que ahora estaba por fin lejos de aquel primer pozo. Tenía que hablar con Kiya, hacer que se olvidara de él o huir.

Tal vez contarle todo a Putifar……..no podía, simplemente no podía.

Las lágrimas aparecieron en su rostro.

No oyó el brindis de lejos, la alegría con que los padres de Asenat brindaron a salud de ella y a la de Hanif, mientras Sapi, el doctor llegó a casa de Putifar para ver el ataque nervioso de Kiya.

En la oscuridad ella le había revelado algo. Los ojos de Adom no escapaban a su quietud, a las palabras extrañas exhaladas por la puerta, mientras Putifar aprovechaba para ojear las cuentas que José había dejado sobre su puerta.

Adom era invisible, en la Corte todo se aprendía. No se habían construido aún pasadizos secretos en la casa de Putifar, pero Adom se lo había sugerido al Amo quien se había reído llamándole cocinero-espía.

Adom soportaba la carga secreta de una obsesión hacía largo tiempo oculta, por eso tenía la marca permanente de la amargura y la tristeza sobre su piel. Cuando quería algo y lo pedía nunca se estremecía al serle negado.

Putifar le había puesto una mano en el hombro.

-Vamos, Adom. Sabes que José y tú sois como parte de mi familia.

Los ojos rasgados y serenos de Putifar hacían que Adom sonriera, siempre, pidiera lo que pidiera. Pero ahora no le veía espiar a la señora, quien confesaba a Sapi, lo que no debía, los verdaderos trastornos de su dolor.

-Él me incita más de lo que nadie creí que pudiera hacer, mago. Dime lo que puedo hacer para dejar de tener este dolor dentro de mi alma. De mi ser, de mi cuerpo. Es por él que respiro, es por él que muero.

Adom se apartó de la puerta, horrorizado. Pobre José, ojalá no volviera más, pues ya se retrasaba.

Sus deseos no se cumplieron. Unos pasos ligeros subían por la escalera, una sombra conocida se acercaba. Era José.

José llegó hasta la puerta de la señora.

Adom tomó su brazo, sus sombras se cruzaron.

-Yo le entregaré el agua, tú retírate, José-dijo Adom-el Amo no te ha llamado, eso significa que todo estará bien.

José estaba impecable. Su rostro estaba enfadado, serio y hermoso como el de un rey. Su pañuelo blanco tapaba su pelo rizoso, el faldellín cruzado con la lazada negra lo hacían parecer el dueño de la casa. José se retiró en silencio, hasta su habitación.

Otro día pasaba, y otro día había vencido. José abrió los brazos sentándose en la alfombra que tenía mirando la luna llena, y oró a Dios, para que le diera fuerzas. Algo le decía que la siguiente vez sería la definitiva. Ojalá Asenat le llamara, deseaba hablar de Dios.

Y no podía hacerlo con nadie más.

Capítulo V

-Estoy tan feliz por vosotros, hijos míos-Ani levantó su brazo, mientras Hanif apretaba con fuerza la mano de Asenat.

En la mesa, las siervas ya habían retirado la carne pero el aroma a especias aún flotaba entre ellos.

-Pareces la luna, Asenat-dijo Hanif

Asenat sonrió tímidamente. No podía creer que por fin Hanif hubiera aceptado pedirle matrimonio. Cuando se lo contara a Bast…todas sus otras amigas habían dicho que Hanif jamás se había interesado por ella en ese sentido.

-¿Sabes Hanif, que devolvía las lágrimas de Ra al cielo por ti?

Hanif rió con fuerza.

-No, ¿cuándo hiciste eso?

-Ayer-dijo ella

-Es cierto, hijo mío, ella misma tomó los panales de las colmenas de Putifar, el  Jefe de la Guardia del Faraón-dijo Putifar, su padre.

-Pero Putifar ¿no vive en Ittauy? –Hanif frunció las cejas y puso ambas manos sobre las de Asenat.

-Sí, Asenat pidió ir a Ittauy especialmente para esto-dijo Putifar-con el permiso de Ra. Tuvimos que esperar al viento propicio claro, ya que fuimos por el Nilo.

-Oh, te lo agradezco, Asenat. Ahora Ra bendecirá más nuestra unión-dijo Hanif

-Sí, hijo, pero recuerda tus votos-dijo Masud-la boda no podrá ser al menos hasta dentro de dos años. La preparación necesita tiempo, debes estudiar mucho más-dijo pacientemente.

Cuando Masud hablaba parecía que el mundo entero se paraba a escucharle. Tenía esa voz, esa sabiduría tan poco vista entre los más nobles egipcios.

-Por supuesto Padre-Hanif apenas dijo nada más. Ofreció su mano y levantó a Asenat de la mesa-llévame al jardín, prometida mía.

Hanif no tenía madre.

Su padre se quería casar de nuevo, pero su trabajo en el templo hacía que pocas mujeres estuvieran dispuestas. Así que dejó que todo su linaje descansara en los hijos que Hanif engendrara para su casa. Masud debía casarse él o su hijo.

Putifar les había dejado perfectamente claro los sentimientos de su hija.

Asenat no estaba en posición de escoger mucho más, pero su alta posición la situaba como el mejor partido de todo Egipto. Era Putifar el sumo sacerdote de On, el único al que Sesostris escuchaba.

El único al que de verdad obedecía. A él y al otro tocayo Putifar, su guardia personal.

Sesostris I hasta la fecha había sido un grandioso faraón. Su presencia era la de un joven par unos, la de un anciano para otros. Su forma física cambiaba con sus complementos, por los que confundía al pueblo, que lo veía con los ojos de la divinidad que ser el Horus Viviente le confería.

Vestido de dorado, jamás podría morir.

Su cuerpo momificado en realidad solo era su cáscara mortal, pues su espíritu se alzaría con toda la riqueza como uno de los muchos dioses que habían habitado la tierra bajo el sello de Horus. El espíritu de Sesostris volaría hasta Horus, y se fundiría con él algún día.

-Tu padre está muy complacido con nuestra unión, Hanif-dijo Asenat mirándole.

Ahora que habían dejado a sus padres tras ellos realmente podía ser ella misma.

-Por supuesto Asenat, mi padre está feliz, eres la hija del gran sacerdote de On-dijo él-pero has de saber una cosa, yo te amo.

-Como yo lo hago, Hanif. Llevo tu imagen conmigo donde quiera que vaya-dijo ella-vive en mi corazón, en mi cabeza. Todo lo que he hecho lo he hecho por ti.

-Cuéntame lo del panal-Hanif se ajustó su pañuelo color crema. Cruzó sus brazos, fuertes y morenos sobre su pecho. Sus ojos verdes se clavaron en Asenat—tu madre me dijo que enfermaste.

-Sí, fue en Ittauy-dijo Asenat-Putifar tiene las mejores colmenas de todo Egipto. Siempre me había dejado extraer los panales. Pero ya hacía un tiempo que no lo hacía y fallé, me desvanecí por el incensario de Ra, y un esclavo me salvó.

-¿Un esclavo? ¿Qué hizo? ¿Ahora estás bien, verdad? –Hanif la tocó como ningún hombre lo había hecho, salvo uno.

Cogió su rostro entre sus manos, y acarició sus ojos, analizó sus labios, sus orejas, su frente.

-Tranquilo, mi amor. Solo rezó por mí, pero él también se desvaneció-dijo ella

-Que estúpido, debería haber pedido ayuda-dijo él

-Oh no, no es estúpido. Rezó a su Dios, y Él me salvó-dijo Asenat

-¿Quién es su Dios?

-El único que existe  para él, Hanif-dijo ella

Una risotada que decepcionó a Asenat nació de Hanif, quien tuvo que incorporarse para poder hablar.

-Ay, ¿solo uno?

-Sí-dijo ella-en cualquier caso el esclavo fue muy amable. Me reveló que mi destino era salvar a un hombre, a ti-dijo ella

-¿A mí? ¿Qué sabrá de mí un sucio esclavo extranjero? ¿De dónde es?

-¿Qué importa? –Asenat se sentó junto a Hanif, y se acurrucó en su gran hombro. Hanif era un hombre realmente fuerte. Hanif no dijo nada más, solo miró al norte, fijándose en el parpadear de las antorchas que sostenían los esclavos desde las escaleras de su toldo.

-¿Cómo logró mi padre que accedieras?

-Tu padre propuso una alianza entre nuestras familias, y yo estuve de acuerdo. Pero el nombre de varias candidatas salió, Asenat. Ha sido difícil.

Asenat entendió el significado encerrado en aquellas palabras. Siguió apoyada en su hombro, pero sus manos abandonaron las de Hanif, y se encerraron en su regazo.

-¿Qué pasa? ¿Asenat?

Hanif movió el hombro lentamente.

-Asenat-esta vez cogió el rostro de la joven entre sus manos-te escogí a ti porque te amo, siempre te he amado.

Asenat le besó. Fue instintivo, fue sin pensar. Luego le abrazó en silencio. No dijo nada más. ¿Qué podría decir?

Los sentimientos de ambos salieron a la superficie, y ya nunca más tendrían que sufrir.

Hanif sabía que era su turno.

Pero tal vez él tenía una naturaleza extraña, que late solo de vez en cuando. Su fe era todo cuanto había obtenido de la vida, junto al amor de varias chicas que ya serían mujeres. La verdad era difícil de revelar. Se había reflejado en sus ojos, pero Asenat no había podido verlas. Su amor por ella era un amor antiguo, que nunca caducaba. Su rostro siempre encendido ante él le conmovía, la belleza de esa piel blanca como la pureza del brazalete que le había dado, la forma de su pequeño cuerpo junto al suyo, desafiando lo masculino frente a lo femenino, lo hacía querer tener más y más de ella.

Masud no podía haber esperado menos de su hijo que el soñar con una mujer de la más alta posición. Todas las ventajas del matrimonio parecían ser para Hanif, pero no era así.

Era ella, Asenat, la afortunada.

-Yo no soy un hombre de muchas palabras, Asenat. Yo siempre te he amado, pero ¿cómo podía acercarme a ti con fines serios? Mi padre es un sacerdote inferior de On, no es como tu padre, y tú siempre has tenido muchos pretendientes. ¿Por qué los rechazaste, Asenat, y te convertiste así en la Virgen Tardía?

-Ninguno era el adecuado, Hanif. Y yo siempre te he amado solo a ti-dijo ella-siempre he sabido que había algo más para mí, aunque por momentos te confieso que he perdido mi fe.

-Todos la perdemos, Asenat-dijo él

Asenat le enseñó el brazalete.

-¿Qué te parece, eh?

-Oh ¿todavía lo tienes?

Este último gesto hizo que Asenat se sonrojase.

Solo Hanif lograba hacerlo. Ese espíritu contradictorio sobresalía ante sus ojos, esa falsedad divertida que nadie más tenía.

Hanif sabía que siempre había llevado ese brazalete.

-Recuerdo que cuando te lo compré mi padre montó en cólera-dijo él-creyó que era “para alguna de tus mujerzuelas”.

Hanif adoptó todo el talento que el dios de la risa le había dado, e imitó la voz de su padre, poniéndose de pie, con los brazos contraídos y las espaldas hinchadas, como un viejo gruñón.

-¿Las has dejado ya? –Asenat subió una de sus cejas para arriba-porque si no es así, me divorciaré de ti por adulterio, Hanif. No estoy dispuesta a compartir a mi marido.

-Con los únicos que tendrás que compartirme, Asenat, será con los dioses-dijo él abrazándola

Asenat era feliz. A lo lejos un pájaro cantó.

Ittauy estaba tan lejos, que apenas recordaba que cuando se casara con Hanif jamás volvería a la ciudad del faraón. Pero si había alguien desorientado ese alguien era Asenat.

Pero solo una pena cubrió su corazón, José. Tal vez sus cartas no podrían llegar hasta On, de hecho no entendía como logró que esta llegara.

-Asenat-la voz era la de Hanif, a quien amaba. Pero no podía vivir sin las cartas de José. Solo ellas le hablarían de Dios.

El corazón de Asenat se dividió entre las cartas de un esclavo extranjero y el amor de su vida.

Ya era tarde para pretender que no.

Maldito amor. El milagro se había producido, y aún así Asenat deseaba algo más, ¿una nueva cosa?

“Por favor, Dios de José, condúceme por el camino adecuado”.

El resto de días siguió con el aprendizaje de perfumes que Isis y sus siervas le habían empezado a aprender.

Pero Dios de nuevo la escuchó, pues envió con un siervo el collar de José a su dueño, a los pocos días, pues su familia volvió a Ittauy, reclamados por el faraón. Tenía que aprobar el compromiso entre Hanif y Asenat. Hanif vendría al día siguiente a Ittauy también para ratificar su futura unión ante el Faraón. Y Asenat debería ver a José, tenía que preguntarle qué pasaría si vivía una vida fingiendo adorar a otros dioses, cuando Dios era Él el único que ocupaba su corazón. La ignorancia y la sed de conocimiento invadieron el corazón de Asenat, no quería perder el favor del Dios que había formado la tierra, ni la amistad de José. Y José…

¿Qué sería de él? ¿Estaría vivo aún?

Tener un amigo en la esclavitud consumía el alma, y el espíritu. Aunque sabía que José era prudente, era un sabio entre los hombres, podía intuir un dolor oculto en su mente. Una desgracia aguardando a su amigo.

-Ten cuidado y no digas quien te envía. Tienes que ir a ver al administrador de Putifar, el Jefe de la Guardia del Faraón, y solo a él. Si el Señor te encuentra invéntate algo o pon una excusa, pero siempre es José el que abre la puerta.

-¿Cómo es?

-Es el hombre más bello de Egipto-dijo Asenat pensando en el rostro de José-y también el más sabio. Dale el sello, siempre lleva un pañuelo blanco o azul.

El muchacho asintió, mientras Asenat llenó su bolsa considerablemente

-Dile que lo espero en la fuente de Ittauy, al atardecer

Khufu  tenía quince años, pero era el sirviente más rápido de la casa. Era como un cervatillo recién nacido, todo piernas.

Khufu corrió por Ittauy, como si fuera un hombre que iba a convertirse en un ibis y salir volando en dirección al Nilo, al Padre Nilo que traía sobre Egipto toda clase de bendiciones.

Aunque aquel día no las trajera, ni para Asenat ni para José.

El día de la fatalidad estaba cerca, de hecho había llegado. La plataforma donde estaba José en el pozo se había nivelado con la de la Serpiente. Ambas eran un solo suelo. La Serpiente Roja intentaría inocularle el veneno hoy. La confrontación final había llegado. Pero tras José una luz intensa entraba en el pozo, y él ya no necesitaba llamar a sus hermanos para que lo sacaran. Sonrió a la luz, que ya jamás le abandonaría.

José se había sentado en su pequeño camastro, dejando que la luz de la luna entrara, y cerró los ojos. Lo sentía en su estómago y lo sabía en su cabeza. La luz de Dios lo acaparó y lo bendijo, y le reveló lo que él sin duda sabía que pasaría y pasó. Sacó las sandalias de Asenat y las miró. Supo lo que significaba, y rió. Ella formaba parte de su destino.

Era la promesa de Dios. Pobre Asenat, fueran cuales fueran sus planes, el plan de Dios lo rompería y reconduciría su dirección hacia otro camino, hacia el suyo propio. Asenat se enfrentaría al mismo mundo de su lado, le apoyaría, sería siempre su amiga, su confidente, la hermana, la mujer, la única compañía que él hubiera podido desear. No se dio cuenta de quién era ella realmente, de lo que significaba para él hasta que sintió en ese sueño la luz de la luna cegando a la serpiente que no se atrevía a atacar.

En esa semana que había pasado José había  recobrado el color en sus mejillas, el pulso de Adom para pintarle las líneas negras de los ojos era más firme que nunca, y las actividades más pesadas. Kiya tocaba el arpa triste cada tarde en su salón, al que venía Sapi a revisar su estado de ánimo.

Adom no le había preguntado nada a José, pero sabía la condena.

Adom sabía de aquello más de lo que cualquier otro hubiese querido saber.

Todos pensaban que su condición de eunuco era por su familia, por su condición religiosa, pero no lo era. No lo era.

José no sabía nada.

De tanto guardar el secreto Adom había sentido que se convertía en parte de él, y en él se quedaría, jamás saldría ni aun cuando José fuera ajusticiado porque su Ama le deseaba y él la aborrecía. ¿O tal vez debería hacerlo? No se atrevía, perdería la amistad de José, su estima, incluso su hermandad. Y eran los mejores amigos, no podría estar sin José en esa casa, no veía más allá de la duda.  Kiya siguió los pasos del joven hebreo, no obstante, aparentemente recatada, sin los excesos ni las palabras segundas que siempre solía emplear durante todos esos días de su bochornosa exhibición.

El último día el médico estuvo en la casa, antes de su total expulsión, y le dijera a José en un vibrante susurro:

-Y pensar que todo esto es por ti, sucio esclavo. Pronto morirás lo juro, maldecido por todos los dioses. No tendrás cabida en el mundo de los muertos.

José le había respondido lo que sentía por su Ama sin poder guardar más el silencio:

-Tus dioses están muertos, tan muertos con ella lo está por dentro-fue  todo lo que alguien jamás en aquella casa había obtenido de José, al que Sapi golpeó con el látigo minutos después, mientras Putifar desde la puerta vio como José derribado en el suelo por el látigo de aquel mago repugnante, le hizo sentirse insultado.

-Lárgate de aquí maldito-Putifar le arrancó la peluca circular típica de su profesión para su propio gusto, mas no en Ittauy.

-Ese esclavo será la ruina de tu casa Putifar, para gloria de la mía. No te mereces a tu esposa.

Putifar sostuvo la mirada fría con el médico, quien no era más que una sombra frente al poderío que el Guardia del Faraón desprendía.

Sapi se alejó para no volver a ser visto en aquella casa en mucho tiempo, mientras José se levantó con mucho cuidado. Toda su ropa había sido rota por el latigazo. El dolor traía a su cabeza antiguos fantasmas de traiciones y de dolor. El grito de José sedujo a Kiya, quien envuelta en sus gasas de luto se giró buscando el origen de aquel dolor de José.

-¡José! ¿Qué le ha pasado?-preguntó Kiya al ver como Putifar lo sentaba en las escaleras principales.

-Ese medicucho tuyo, le ha pegado-dijo Putifar

-Lo podré curar, señor. La herida es profunda, pero le echaré un ungüento de resina-dijo Adom, tras él.

Kiya no podía hacer nada, pero sus ojos se clavaron en la espalda de José. Había en ellos tal malicia, tal dolor a la vez que la sinceridad que José al levantar la cabeza vio no se la esperaba. Aún así nada le conmovía.

Nada de Kiya ya le importaba.

Sabía que esperar de ella muy bien.

-Gracias, señor Putifar-dijo José mirando al Amo

-Por favor José, sabes que eres muy querido en esta casa-dijo él-retírate hijo, con mis bendiciones y reponte.

Adom cogió a José y ambos torpemente se marcharon.

-Estoy harto, Kiya, de que solo traigas a estúpidos a esta casa-dijo Putifar-el otro día vino Asenat, la hija de Putifar de On, y tú no estabas. José tuvo que estar con la chica toda la tarde. Estoy harto de que siempre recibas a la chusma y no estés de anfitriona con la gente de calidad, Kiya.

-Pero amor mío, Asenat no es más que una niña-dijo ella

-Pero es la hija del gran sacerdote de On, el primero ante los ojos del faraón-dijo Putifar-y ¿acaso crees que le ha pasado inadvertido como dejaste la casa para ir corriendo al palacio dejando a su hija en la compañía de esclavos?

-Vamos, cariño-dijo ella sentándose en el regazo de Putifar-sabes que no estaba con un esclavo cualquiera, sino con tu hijito José.

Putifar se levantó dejándola caer con rabia.

Luego se echó vino él mismo. Kiya sintió que su cólera subía desde las piernas hasta sus pechos y se quedaba ahí sin moverse.

-No sé cómo el Faraón me convenció-dijo él

-¿Te convenció para qué, Putifar? –Kiya cogió su abanico de plumas, pasando por encima del arpa, su único consuelo.

-Para tomar por esposa a una sacerdotisa de Amón-dijo él-yo necesito una señora en mi casa ¿entiendes Kiya? Alguien quien esté a mi lado y atienda a mis invitados. Soy Jefe de la Guardia del Faraón. Horus mismo desde el cielo me mira para confiarme la seguridad de su encarnación en la tierra.

Su túnica gris, estaba engalanada de joyas. Bajo ella, sus sandalias parecían de mendigo.

-No seas ridículo, Putifar-dijo Kiya-sabes muy bien que mi lado estaba junto a ti en la Corte, el día que Asenat vino.

-¡No es verdad! El Faraón quería verme a solas, y tú mientras tanto tuviste que marcharte con las Cortesanas. Y la hija del hombre más importante de Egipto en tu casa en compañía de José.

-¿Estimas a José Putifar?

Los ojos del guardia perforaron los de Kiya, quien se movía alrededor de él, examinándolo, sometiéndolo a una prueba extraña que él presentía pero no descifraba.

Mujer infame.

Mujer fuera de tu sitio.

Kiya ya tenía títulos.

Su marido fue quien se los puso, siempre sería recordada en Ittauy por ello.

Putifar no contestó, se sentó en su sillón, mientras las jóvenes siervas entraron para abanicarle.

-¿Vas a dejarle esta casa en tu testamento, Putifar?

-¿Eso te gustaría?

Putifar sonrió, sentándose sin decir nada más.

-Me complacería, sí. Tú sabes muy bien que nosotros no hemos podido tener hijos-Kiya tomó uno de los pequeños trozos de carne asada que las esclavas de pelucas cuadradas habían dejado allí hacía un momento.

-Creía que lo odiabas-dijo Putifar

-Vamos, esposo. José es como un hijo para mí-dijo ella-está aquí desde los quince años. Desde que era un niño.

-¿Por qué tu amigo le ha pegado entonces, Kiya?

Ella pasó sus dedos por las tres primeras cuerdas de su arpa. El sonido atravesó toda la gran sala principal.

-No lo sé-dijo ella-José le contestaría mal.

-Sé lo que José le dijo, Kiya-dijo Putifar-estaba justo ahí.

Putifar a veces no parecía Putifar, sino el mismo Set que lo poseía. Como un perro había saltado de su asiento y se había situado detrás de Kiya sosteniendo su rostro gentilmente con las dos manos, su voz extraña.

-No sé qué es lo que pretendes de José, Kiya-ella iba a hablar, con aquella fuerza que da una araña al verse perdida. Las manos de Putifar latían ferozmente alrededor de su cuello, sin llegar a tocarla-¡cállate infame! Sé de qué estás hecha, y también sé lo que pretendes. Pero mira estas manos, si haces lo que yo creo con José, te mataré con ellas. Serán lo último que verás.

Kiya no dijo nada entonces, sino más tarde.

-¿Qué pretendes que quiero hacer con él?

-Obligarle a adorar a tu querido Amón bajo pena de muerte-dijo Putifar-tú y ese médico de vil-Putifar andaba alrededor de ella como un gato salvaje.

Kiya se puso de pie, mirando el suelo.

-Perdóname mi amor-dijo –pero sabes cuánto estimo a Amón, y cuantas veces te he pedido que le veneres, Putifar.

-Por culpa de ese dios no hemos tenido hijos, Kiya-dijo Putifar-yo le he orado solo para complacerte-dijo él.

-¿No lo ves, mi amor? Tus dudas, tanta violencia sobre mí por ese esclavo, por muy bueno que sea, Putifar, no están bien. Amón te castigará.

Kiya puso las manos de la ternura en sus hombros, y transformó a un hombre violento en uno tierno. Uno de los grandes placeres que Amón le había entregado.

Putifar se aferró a ella, como si el mundo entero no importase.

-Perdóname, Kiya. Sabes que te amo, a pesar de todo.

-José es como mi propio hijo. Pero tenía miedo que los dioses se enfadaran, siempre está adorando a su Dios. Eso estaba muy bien en Canaán, Putifar. Pero ahora está en Egipto. Temo que alguna desgracia caiga sobre nosotros. He tenido visiones, sueños sobre eso.

-No hieras a José nunca más, por favor. Su Dios es bueno, mira cómo ha hecho prosperar nuestra casa en sus manos. Recuerda como era este lugar entes de que él viniera.

-Lo sé, Putifar. Cuando Asenat vino a por la miel. Debí estar aquí. Lo siento mi amor-las lágrimas de Kiya saltaron de sus ojos a sus mejillas, su peluca parecía ahora más hermosa-sé que no soy la esposa que tú te esperabas y que solo te casaste porque el faraón lo ordenó, pero por favor, lo intento hacer lo mejor posible, perdóname.

Luego la tomó en sus brazos y se marchó a su habitación. Allí no hubo Amón, ni lágrimas, ni dolor, solo hubo el placer de un hombre y el  amor de una mujer que soñaba que sus caricias, que sus besos, que todo su ser dentro de ella eran de otro.

Otro que era la causa de sus males, y todo el motivo de su  preocupación.

Putifar dormía al cabo de las pocas horas. Kiya se asomó a la ventana, Ittauy dormía también.

¡Maldito Sapi! Quería crearle celos a José pero no que casi lo matara con ese látigo inmundo y lleno de sangre con que el que siempre iba a  todos lados. Sin duda José estaría muy lastimado, sintiéndose miserable y solo. Ahora era el momento.

José había tenido una visita. Khufu.

Le había entregado el sello de su juventud, junto con el mensaje.

-¿José, irás?

-¿A ver a Asenat? Por supuesto. Ella es lo único bueno que me ha pasado en esta casa, además de ti y el señor-dijo José sentándose en la cama-aunque sea a rastras pero iré. Ella ama a mi Dios, Adom.

-¿Es eso posible, amigo?

-Lo es-dijo José-cuando la salvé que se desmayó en la colmena ¿te acuerdas de aquel día?

-Sí. ¿Qué pasó?

-Recé a Dios para que las abejas no la picaran, y ellas no lo hicieron-dijo José-después de aquello, se purificó y honró a Dios conmigo. Estando con ella, Dios nos tocó a ambos.

-¿Dios? ¿Se apareció tu Dios?

Adom continuó pasando la tela suavemente cerrando con el ungüento por aquella gran herida.

-Sí, en nuestro interior. Una luz nos envolvió-dijo él-desde entonces estamos unidos.

-Hay algo que debo contarte, José, ya que tú me cuentas esto-dijo entonces Adom trayendo la silla pequeña del escritorio de José, donde los papiros de cuentas se caían.

-¿El qué?

-La razón por la que soy eunuco, no es por lo que crees, ni por lo que cree nadie-dijo él-yo me enamoré una vez, hace mucho tiempo.

José le miró con atención.

-Me enamoré, y no sabía que ella estaba casada. Se llamaba Talía, y era extranjera. Hablaba otro idioma, y muy poco egipcio. Cada tarde venía a la cocina de palacio. Era una de las concubinas del Faraón.

José puso la mano de Adom en su propio pecho. Sobre su collar azul.

-¿Sientes mi corazón, sus latidos? Sigues siendo mi hermano, Adom.

-Yací con esa mujer-dijo él-pero no sabía quién era. Sapi, uno de los médicos charlatanes del faraón me descubrió y se lo dijo a la señora Kiya. Ella se lo contó a la Gran Esposa Real.

-Kiya-dijo José-también fue la causa de tu caída. Como lo será de la mía. ¿Por qué Dios Mío? ¿Por qué nos pasa esto? Nunca le hemos hecho nada.

-La señora Kiya me aceptó en la casa, por su esposo, pues conocía mi talento, y decía que ella y su intervención en mi caso hicieron que el Señor de las Dos Tierras conmutara mi sentencia de muerte por la de castración a cambio de que confesara y jurara sobre Amón servir a la casa de Putifar.

Los ojos de Adom no vertían lágrimas, pero sí una tristeza infinita.

-¿Y sabes que es lo que más me duele José? No que Talía me engañara o que la señora Kiya me amenazara con la muerte o venir aquí esclavizándome como un medio hombre. Porque yo era libre, perder mi libertad y que ahora a ti que también te la quitaron injustamente en su día te la vayan a quitar de nuevo, eso es lo que a mi corazón le hace desangrarse. Tú eres para mí una parte de mi universo, José. Te miro y me veo, te admiro y me quiero más. Pero pase lo que te pase aunque sea en la distancia, no me pasará a mí, y por tanto eso significará que ya no seremos hermanos y que te habré perdido. La señora Kiya no te desea, José. Te ama, con un amor igual que el de los dioses egipcios, como el de Isis por Osiris. Para salvarle recorrió la tierra entera y si la hubiera tenido que derruir lo hubiera hecho, José. Así Kiya te tendrá o te destruirá.

-Entonces tienes razón. Moriré mártir porque jamás me tendrá. Cuando venga por mí le ofreceré mi puñal, pues jamás consentiré en entregarle mi cuerpo. Yo jamás traicionaré a mi Dios, ni pecaré contra Putifar, quien me llama hijo.

-Oh José-dijo Adom abrazándole-permíteme llamarte hermano-dijo él.

Fue entonces cuando ocurrió. 

-Soy esclavo porque mis hermanos me vendieron-dijo José-yo era el favorito de mi padre, y ellos no pudieron soportarlo. Me tiraron a un pozo lleno de serpientes primero, y luego otros que no querían matarme, me vendieron a un mercader ismaelita. El me trajo de Canaán a Egipto y el Señor Putifar me compró.

-Tu historia es terrible, José-dijo Adom-mucho peor que la mía.

-Esa es toda mi historia, tengo un hermano más joven que era casi un bebé cuando mis hermanos me vendieron. Mi padre me entregó la túnica del primogénito queriendo que yo fuera el que continuara el linaje. Yo era trabajador y responsable, dos cosas imperdonables para vivir entre mis hermanos. Ellos eran libertinos, irresponsables y violentos, siempre llevados por sus bajas pasiones.

-Como ahora la señora Kiya, eso es lo que crees, lo sé-dijo Adom

-Sí-José no tenía más lágrimas.

En su estado la herida corporal no era más que la herida menos real.

-Pues te equivocas, José. Yo la he escuchado todos estos días, desde que la dejaste en aquel estado ¿te acuerdas?

José asintió.

-Lo que he visto y he oído, José, te juro que jamás he oído hablar así a hombre o mujer alguno. La señora Kiya no te desea, te ama, José. Te ama tanto que no puede vivir sin tenerte. Por tu frialdad a su tacto, tus salidas a sus insinuaciones ella está enferma, José. No concibe los días, ni las noches sin verte. No duerme por verte. La he visto esperar en los corredores a la hora de la comida, y ver como suspiraba de rabia asida al altar de sus ídolos cuando tú no venías, sino una de las sirvientas. He oído las melodías de su arpa, solo vibrantes cuando tú estás limpiando o recogiendo. Y ante tus continuas salidas al campo o con el señor a atender sus negocios, ella ha ordenado que tú en persona le sirvas su comida o des las órdenes a las sirvientas de cuando entrar o no a sus habitaciones privadas, por ver si tú entras. He visto cuando te parabas y le sonreías. Como ella se quedaba quieta, sonriéndote en lo que tú creías que era una sonrisa de Ama complacida, de casi madre. Pero no lo era. Era la risa de una mujer enamorada, pues ella te ha permitido tener la posición que tienes, José. Ella fue quien le sugirió a Putifar que no te dejara en el campo cuidando animales y cuidando de la cosecha con los otros, pues Putifar estaba ciego, no veía nada, como aún ahora la ve solo a ella, a pesar de saber lo que te ha hecho, José. Ella le pidió que te elevara, y le hizo fijarse en ti, y luego fue el mismo Putifar quien te amó más que ella, con un amor más limpio y puro que el de pasional de ella.

-Putifar me amó de la misma manera que ella debió de hacerlo, Adom-dijo José

-Así es, José. Pero nunca podemos elegir a quien amar-dijo Adom-sino yo jamás me hubiera enamorado de Talía, la causa de mi caída.

-Ni yo debería de haber aceptado aquella túnica de mi padre-dijo José.

-Lo siento, amigo-dijo Adom tocando su hombro-has de saber que al final, tu Dios siempre estará contigo.

-Mi pasado oh, Adom-dijo José

Adom sonrió con una sonrisa amistosa y llena de un pasado que ya no volvería. En efecto.

El pasado.

-Debes pedir ayuda a tu Dios, siempre te ha escuchado. Yo ya no puedo escucharte más, solo decirte que tengas cuidado.  Tú no eres un hombre como los demás, José, y lo sabes.

Adom abrió su mano.

De ella salió el sello que él le había dado a Asenat.

-Un muchacho vino, justo cuando servías a Sapi y a la señora, dijo que buscaba al hombre más hermoso de Egipto, y al más sabio. Al que adora al Dios Verdadero. Su señora Asenat te espera al atardecer en la fuente de la ciudad.

José saltó de la cama, como si el mismo Dios viniera a él.

-Oh, Señor-dijo él-es Asenat.

-Ay José-dijo Adom-te dije que tu Dios siempre te escuchará. Aférrate a algo, a lo que puedas, amigo. Te dejo aquí este pequeño cuchillo, por si necesitas cortar más vendas.

José no dijo nada, y Adom tampoco.

José se acostó boca debajo de nuevo. Abrazó las sandalias de Asenat un instante, y después besó aquella piedra que significaba todo para él, que Raquel había hecho. Se la puso sobre su pecho, pero ya era tarde.

La piedra olía a jazmines y otras flores extrañas. Era el olor fresco y bueno de Asenat.

Ella entró dentro de José como si fuera una medicina aún más potente que el ungüento que su hermano Adom había hecho.

No quedó nada de Asenat sin que José quisiese dejar de mirar.

¿Quién sería el hombre con el que se casaría? ¿Por qué esto le hería, y quería verla más que nada?

No, no era posible. Ella…y solo ella.

Asenat, eso era lo que más quería. La vio caminar alrededor de él, mirarle con miedo y extrañeza en la colmena acusándole casi de entrometido y espía su presencia. Después se vio a si mismo recibiendo el poder de interpretar los mensajes misteriosos que solo llegan a través de la oscuridad enviado por Dios con ella allí, cogiéndole la mano.

Quería su presencia junto a él, oh Dios Mío como la quería.

Ella era Dina, era Raquel, era Asenat. Era su casa, su amiga.

Era su amor…

Su amor.

Ella lo miró con sus ojos de gata violetas, en la calma de la casa, observando su sueño sin que él lo percibiera.

Se sentó Kiya donde horas antes había estado Adom. Miró al hombre que amaba dormir, y observó como tenía en sus brazos sus propias sandalias. No atinaba el ingenio de Kiya a ver más lejos, a ver que no eran sus sandalias, sino las de otra mujer.

José tenía la cara repleta de sangre seca. Kiya mojó el mismo paño que había usado Adom, y pasó la tela por los ojos de José y por esos labios tan delgados y entreabiertos.

Luego cuando él abrió los ojos poco a poco, sin poder moverse demasiado, Kiya se puso en pie.

Su túnica negra cayó en el suelo, mientras los ojos se tornaron en un rojo sangre. José no apartó los ojos de ella, de su rostro esta vez, y se puso en pie, mientras ella levantó una pierna y la puso alrededor de la cintura del joven.

-Ámame, José. Como si no hubiera un final-dijo ella-pues sé que tú también me amas.

-Oh señora-dijo él.

José había cogido la serpiente roja del pozo en sus manos, y ella, tierna, se había dejado. El sabía que no le picaría, no aún.

-Te amo, José-susurró Kiya ante él, sus manos tocaban la cintura estrecha de José, quien las apartó, pero por primera vez les dio la vuelta y pasó su dedo gordo por ellas, sin apartar las sandalias de sus manos.

-Señora, jamás lo haré-dijo él-¿Es que no lo ve? Usted es mi Ama, mi Señora, pero es esa persona que me tiene esclavo, es lo sucio, lo impío, lo contrario a lo que Dios ama, es la miseria humana, usted representa lo peor del hombre. ¿Cómo puede decir que me ama, y confundir lujuria con el amor?

La voz de José era tan dulce que Kiya sintió que morir sería un precio justo por conquistar aquel corazón.

-Eres tan limpio, tan justo, tan fuerte en tu fe, morirías por tu Dios y jamás te someterías, José. ¿Te acuerdas cuanto Putifar intentó que te doblaras ante Ra en aquel desfile? Tú no lo hiciste, y su capataz te dio tantos latigazos que casi te mata, o cuando no quisiste arrodillarte ante aquel sacerdote que vino de más allá del Nilo, de Amón, oh José eres tan poderoso y estás tan bendecido. José te amo-dijo ella tocando su pecho, separando su cálida camisola de lino blanca, separando los trozos-por favor…perdóname.

-Jamás podrá hacer que yo sienta nada por usted, señora. El dueño de su amor es el señor Putifar, un hombre que la ama, y que solo la reprende para que sea usted mejor, señora-dijo él

-¡No! No es verdad-la serpiente roja rodeó una de sus piernas-yo te amo realmente José. No puedo pensar en otra cosa. Mi música es para ti, mis noches sin soñar, mi vida sin aire, sin amor. No puedo amar a nadie más por ti, José. Siempre he tenido amantes, pero ahora ya no soporto ni verles. Te amo tanto,  eres perfecto-dijo ella mirándole desde abajo-y yo soy tan mayor para ti, y tan miserable. Comprendo que tú no me ames, pero si me dejas amarte yo te daré tanto amor, José. Sus manos recorrieron sus muslos, su vientre, su pecho. Pero sólo hielo encontró en él. Tanto, que llorando cayó a sus pies.

Como si fuera una de las gavillas de sus hermanos. José la miró con horror  desde arriba.

Kiya unió en ella todo lo mejor y lo peor que guardaba en su interior, y lo convirtió en una sola capa, en un sentimiento profundo y complicado que atravesaba su piel y quemaba sus entrañas, sus ojos, sus sienes, no podía controlar sus pensamientos con respecto a José.

-Eso no es amor, señora. Pues todo amor procede de Dios-dijo José agachándose a su altura-y usted no entiende nada. Ya una vez intenté hablarle de por qué no podía adorar esa figura dorada de Amón que tiene en su altar. No pude venerarla porque yo amo a Dios, y en él espero el día de mi libertad. El amor no es posesión, señora. El amor es libertad, respeto, sacrificio, y si engaña a su marido, a un hombre tan bueno e íntegro y es incapaz de amarle, tal y como Dios lo manda ¿Cómo es posible que me ame a mí? Usted no sabe lo que es el amor. Salga de aquí, por favor y olvidé esto. Yo jamás pecaré contra Dios  ni traicionaré a su marido, quien es como mi padre. Ni aunque la muerte me lleve.

-¡José, José! Estás mintiéndome, tienes ahí mis sandalias, son las mías en tus manos, eso significa que me amas. Por favor José, acuéstate conmigo esta noche, consumemos nuestro amor-las rayas de su maquillaje estaban corridas por el llanto. Sus pómulos siempre sensuales y sobresalientes ahora estaban deformes. El llanto estaba desfigurando tanto su figura, como su rostro, el castigo de Dios se cernió sobre ella.

-No son suyas-dijo él enseñándole desde arriba el dibujo-mire bien. Yo jamás podría tener nada suyo cerca.

-¡Son de Asenat! Esa es la consagración a la diosa Nith, por eso querías recibirla tú, ¡sois amantes!  Esa maldita perra, a ella es a quien amas-chilló Kiya sobre el suelo.

Sin saber cómo, se arrojó con el cuchillo que Adom había dejado allí sobre José y se lo clavó en un brazo de refilón, según la serpiente roja intentó morder la pierna de José en el pozo. Y Kiya,  desgarrándole la camisola chilló como una arpía endemoniada, mientras José salió corriendo.

-¿Quién ese Dios que te aparta así de mí? ¡José, José!

Kiya entonces arqueó su cabeza, allí desnuda como estaba y con el cuchillo comenzó a herir la vibrante piel que hacía un momento había latido junto a la del hombre que amaba, José, prometiéndole el Edén. Se hirió en los muslos, en las piernas, en la espalda, con golpes maestros. Seguramente el mal personificado, Amón tras ella guió su mano, pues los cortes eran largos, llenos de dolor, pero no de muerte, eran cortes finos, cortes elegantes, cortes de locura.

El demonio de Amón la hizo arrojar su collar dorado al suelo, y a gritar.

-¿Quién es ese Dios?

Adom entró cuando el ruido cesó, con miedo de que Kiya se hubiese quitado la vida.

Casi, pero no sucedió. Tirada en la cama de José dejó que su sangra bañara la colcha blanca, mientras con los brazos en cruz dijo:

-Adom, José me ha atacado, y ha abusado de mí, por el amor de Amón, llama a mi marido-dijo ella-me obligó a venir aquí. Ha huido.

Pero tras decir esto gritó:

-No Adom espera, ve a buscar a José y dile que aún lo amo-luego comenzó a vomitar y a mecerse echando espumarajos y hablando en un idioma extraño que duró varios días, repitiendo las palabras “Justicia” , “Dios”, “José” “Abuso”.

Putifar se rapó del todo el pelo, se vistió de negro esa misma noche y llamó a Sapi y a otros tres médicos. Todos le dijeron lo mismo: la señora había sufrido un abuso.

Pero en la mente de Kiya ya no hubo más día ni noche, solo la locura que Dios le envió.

Tanta, que su vida no duraría demasiado. José fue el único ser de esa mente atrofiada y descolorida que hizo que sus facciones se hincharan, y que un cuerpo antaño voluptuoso ahora fuera un cuerpo lleno de vendas como una momia, y una mujer insaciable fuera ahora una demente que se consumía en un lecho gritando el nombre del único ser humano al que quería ver y matar a la vez: José.

Putifar sintió repulsión por Kiya, y por José, y por todo cuanto le había provocado esa vergüenza. Odió al faraón por casarlo con ella, odió a Adom por implorarle por José y por la misma casa también lloró. Todo le recordaba al esclavo huido, ya le echaba de menos. Si estuviera ahí le preguntaría qué hacer.

Pero José que era como su hijo no estaba. Razón más de su culpabilidad.

Con el mismo cuchillo que Kiya había utilizado Putifar se abrió en el silencio de su habitación las venas, José, José.

“¿Dónde estás, hijo mío? Ya es de noche, ¿por qué no vuelves? Dime lo que tú harías”. En su cabeza mensajes que no quería aceptar sin embargo bullían, y en ninguno de ellos el odio que sentía por la marcha de José, abrupta y descorazonadora le hacía más daño que el supuesto abuso que había cometido sobre su esposa y la había conducido a la locura.

Kiya gritaba el nombre de José cuando Sapi y su segundo ayudante sujetaron sus brazos con fuerza mientras un tercer médico los vendó, y luego la ató para que no se auto infligiese más daño, de una manera antinatural.

Por eso supo Putifar que su hijo José era inocente, pero ninguna víctima gritaría el nombre de su agresor de manera tan desesperada, tan obsesionada, tan perdida. Era similar al grito seco que Jacob había lanzado en el desierto, cuando pidió que nadie lo siguiese para llorar entre la arena de Canaán a su hijo José muerto por una fiera. Aunque él no lo supiera, aunque él jamás lo sabría. Era el segundo padre que lloraba por la marcha de José.

José tenía un halo de luz alrededor de su figura, todos los que le amaban lo sabían. Era un ser delicado e inteligente, un hombre dotado de una gran fe interior y una constante tendencia a ver el lado luminoso de todos, incluso del más endemoniado, y luchar por el bien, que nadie más tenía. Pero José necesitaba ser defendido, amado, protegido, y a cambio entregaba su corazón todo su ser. Putifar le había entregado todo eso, y Kiya durante un tiempo también, al igual que José les había devuelto toda su honradez, su administración perfecta y sus mejores años de trabajo gratis, para su gloria. Hasta que Kiya confundió el amor que sentía por una criatura tan delicada y ambigua como José con una pasión tan baja como el polvo que sin embargo ahora la había conducido a la locura. La última vez que Putifar la vería sería esa noche.

-Ella ya no volverá a ser la misma, Putifar. Ese tal José se ha llevado su alma, y Amón en castigo le ha otorgado la locura, el vacío. Solo la muerte podría liberarla-dijo Sapi solo al final.

Putifar solo tuvo que observarle un momento para saber que Sapi había sido amante de su esposa, uno de muchos cuantos había tenido.

Pensó en José y vio no solo la bondad, sino también su juventud, y decidió que él también debería de irse. José simbolizaba a todos los amantes de Kiya, a toda la juventud y la belleza que ya a él mismo se le había pasado. Pero era injusto, si Kiya había escogido hombres jóvenes o incluso otros de su misma edad como Sapi, él no tenía por qué olvidarse de la vida que aún los dioses le ofrecían. Putifar se vendó sus muñecas, no, José no le destruiría.

Él había destruido su casa, a su esposa, su corazón.

Sin él todo se desmoronaría, no había duda. Sus campos se secarían, sus fuentes perdería su limpieza, las criadas serían haraganas, y Kiya jamás se recuperaría. Sería la risión de todo Ittauy. De todo Egipto por culpa de su esclavo.

Si José se quedaba sin castigo todos los habitantes de Ittauy se pararían delante de la casa de Putifar y señalarían con un dedo, observando durante horas a los siervos entrando y saliendo, e incluso irían a espiar sus campos hasta ver al tal José, por el cual la señora habría enloquecido de amor, y había sido maldita por Amón, a causa del Dios Invisible de José.

José, el hombre más hermoso de Egipto. Su hermosura era tal…que la señora más rica y noble de Egipto, antigua sacerdotisa de los dioses había caído a sus pies, cegada por él, y José la había atacado como un chacal, tratándola como si la esclava fuera ella, ultrajando el hombre de Putifar.

Un extranjero.

Putifar lloró, mirando al campo.

El campo que estaba tan cerca de su casa principal. Tan solo a unos diez minutos de camino.

Ittauy era ciudad, pero también era campo. Vio a un hombre de pañuelo blanco apuntar algo en el papiro, sonriendo con esa sonrisa nívea que a todos enamoraba. ¡Era José!

-José, José-chilló Putifar.

El joven se acercó y asintió, diciendo algo. Preguntando algo.

Pero el mundo no tenía ruido. Putifar no escuchó su voz, ni oyó los gritos en la cámara contigua de Kiya o las instrucciones que Adom le preguntaba.

El joven no era José. Era uno de los empleados nuevos de la cosecha que el mismo José había contratado.

Él también. Estaba como su esposa.

Completamente sustraído, obsesionado, dependiente de José. Lo veía por todas partes, lo buscaba, lo quería.

Su hijo, su criado más fiel, su segundo. Sabiendo que todo cuanto dejaba en sus manos estaba segura. Su casa, sus gastos, su salud, su propia familia. Su esposa.

¿Realmente José lo había hecho?

Las heridas de su esposa demostraban que sí. ¿Por qué se había comportado José, un hombre de su dignidad como un perro rabioso?

Contradecía todo cuanto su Dios le había mostrado, le hacía decir y hacer. Era un dios de mendicidad para Putifar, pues José incluso medio desnudo había bajado la cabeza y aceptado su lugar en aquella casa, aunque no había querido arrodillarse ante los dioses de su hogar y el látigo del capataz le cubrió de yagas su piel oscura de hebreo.

No había dudas. Putifar lloró con el corazón roto, por su esposa demente, y por el hijo que había perdido. Todo en la primera noche.

-José, por favor, hijo mío vuelve-rezó a Ra. Pero solo Set y su caos le escucharon.

José corría, como si sus hermanos detrás de él le persiguieran. Sus hermanos allí estaban, con sus largas piernas peludas corriendo mucho más que él.

-¡José te cogeremos!

Pero José corrió en dirección a Asenat. Y no fue José, el egipcio. No fue José, el Administrador de Putifar, el Jefe de la Guardia del Faraón el que corría hacia Asenat, sino José, el hijo de Jacob, con la piedra ceremonial de su nombre y la tribu de su padre.

Aunque muriera esa misma noche, moriría como un hebreo libre.

Pero lloró, José lloró por su triste sino por primera vez realmente. Solo tenía una amiga en el mundo a quien acudir. Una mujer egipcia, que sin embargo amaba a Dios.

También algo bueno en medio de esa pesadilla le sucedió esa noche.

Le esperaba en la fuente de Ittauy. José al verla, aminoró la marcha. Pero no el llanto, no podía dejar de sentir dolor.

-¡Asenat!

El grito de José resonó en las calles ya recogidas de gente por temor a los dioses. Sonó como el grito de una madre al encontrar el cuerpo de su hijo. Como el suyo cuando había sido vendido. Recordó que su túnica de colores había sido robada y rota por sus hermanos, y a base de latigazos en algún punto del camino sin retorno entre Canaán y Egipto había caído en tierra y no él, sino el dolor que había llevado dentro había gritado.

Y había gritado “Padre”

Ahora gritaba el nombre de la segunda persona más importante en su vida.

-¡Asenat!

Capitulo V

Asenat fue despertada por la repentina aparición de José.

-¡José, José! –chilló ella acercándose a él, asustada por la sangre-¿qué te ha pasado? ¿Estás herido José?

No comprendía su mente, como pudo haber sucedido. José, vestido así, roto su rostro por la sangre, cojeando sus pies, sus vestiduras rasgadas, el sello de su familia subiendo y bajando al ritmo de su respiración entrecortada. El pañuelo ausente de su cabeza.

Tenía los rizos de su pelo más largos esta vez.

Aquellos ojos hinchados y desmesuradamente grandes no podían ser de José.

Era imposible, y sin embargo la voz era la suya.

-Asenat-dijo él cogiendo los brazos de ésta-tenemos que hablar, por favor.

Asenat asintió.

-He venido con mi montura-dijo ella-nadie lo sabe, si lo supieran me castigarían severamente, pero ahora necesitamos salir pronto de Ittauy, y tú no puedes andar, por favor José intenta subir.

Asenat puso sus manos llenas de pulseras sobre la espalda macilenta de José.

-Oh Dios mío, José ¿qué te han hecho?

José era como un niño ahora, un niño que necesitaba ayuda. Tendió su rostro al de ella antes de subir al caballo, y ella le abrazó. Fue un abrazo largo y tendido. Tan largo, que José se refugió en el olor de su amiga, buscando ese perfume a lavanda tan niño, tan juvenil de Asenat. Instintivamente puso una mano en su peluca, y besó su mejilla.

Asenat asintió, y le ayudó a subir al corcel, quien estaba increíblemente equipado.

Lo montó en su caballo, aquel que nadie sabía que había traído, y tomó su alforja. Había agua fresca en ella.

-¿Vas bien, José?

José asintió bebiendo el agua, que cayó a borbotones sobre su pecho.

Asenat sintió aquel golpe de nuevo en su pecho.  Su rocín blanco relinchó, pero la firme mano de José sobre él le tranquilizó en un momento.

-Sí, Asenat, vámonos de aquí.

Asenat pasó la mano una segunda vez por el hocico de su caballo y lo condujo desde el suelo.

Comenzaron su trayecto en silencio.

Nadie habría en las calles cuando Ra no estaba presente. Cuando la luna estaba fuera, y Apofis estaba siendo derrotado, el correspondiente respeto ante la marcha de Ra y la pelea de éste contra Apofis por las fuerzas del bien era traducido por los egipcios como el tener las calles libres de transeúntes, mercancías, trabajos o ruidos.

Era el respeto por Ra.

Pero no para Asenat y José. Ellos no creían que Ra estuviera matando al demonio del caos, sino la luna afuera porque Dios lo ordenaba. Aquel paso de ellos hacia las afueras de Ittauy, ante los ojos que no acechaban, en silencio, solo quedaría grabado para siempre entre las pirámides que fue al lugar al que Asenat llevó a José, y entre ellos.

El paso de su caballo blanco era lento. José disfrutó del aire de la noche como no lo disfrutaba desde que era niño.

Asenat le llevó lejos de Egipto, solo hasta donde los primeros monumentos funerarios a las afueras les esperaban, pero estuvieron cerca de una hora caminando. José se bajó del caballo solo una vez, pero ante la mirada enfadada de Egipto, se volvió  a subir. Ella le protegería, ella y su amistad le impediría sufrir más daños, al menos en esa noche.

Cuando llegaron, Asenat encendió dos pequeñas antorchas que siempre permanecían al pie de la gran esfinge.

José se bajó del caballo, y lo llevó cerca del abrevadero que había para los visitantes.

El caballo sediento bebió.

-¿Cómo se llama el caballo, Asenat?

Asenat puso una sábana larga en el suelo.

-Peniel-dijo ella sonriendo. José la miró en silencio. Sus ojos rojos no descansaban, pero dedicó una risa cansada al nombre del caballo.

-Oh Peniel-el rostro cansado de un esclavo fugitivo contra el de un caballo noble, puro, que tenía el rostro de Dios.  José descansó sobre él el tiempo suficiente.

-Ven a comer algo-dijo Asenat

José traía algo oculto en la lazada de su faldellín.

-¿Acaso has robado algo en la casa de tu Amo, José?

-No, esto es tuyo, Asenat-dijo el mostrándole las sandalias que ella había tenido una vez.

Asenat las sostuvo en sus manos, casi reteniendo aquel momento en su memoria.

-Las has tenido hasta ahora, José-dijo ella-estas sandalias son muy queridas para mí. Mi padre me las regaló un día que no era especial, traen el símbolo del origen de mi nombre, de quien soy.

-Por eso no puedo devolvértelas-dijo José-será todo cuanto tenga de ti a partir de ahora, Asenat-dijo él

Las sandalias desaparecieron de la vista de Asenat.

-Oh, José-dijo ella

Sabía que debía dejarlo hablar, y así lo hizo.

José miró la luna en el cielo que parecía feliz, el resto de pirámides dispersas, que daban la sombra más grande que Egipto había recibido jamás, eran como la sombra de Dios. Como la oscuridad que esos dioses paganos mandaban a la noche y que Dios la convertía en descanso, en eterno secreto.

Aquella noche tenía algo de mágico, de perdido, era una noche irrepetible. Jamás volvería a vivir un momento como aquel, sin tener a nadie que le persiguiera o quisiera su vida o su muerte.

Estaba con la última persona a quien hoy esperaba ver.

José cogió de la mano a Asenat bajo la visión de una de las pirámides, la que tenían más cerca. Ella le había llevado solamente a la colina que daba acceso, y él se había dejado conducir a la libertad.

-Son las pirámides de  los antepasados de mi pueblo-dijo Asenat-es un lugar de retiro, respeto y divinidad, José. Es un lugar de paz.

Por los ojos de José, abiertos como dos piedras preciosas negras, hipnotizado por la forma de las pirámides, por su silencio y respeto, supo que le había conquistado, que no había vuelta atrás.

Algo mojado cayo por su pecho desnudo.

Los brazaletes de la casa de Putifar atenazaban sus brazos delgados.

-¿Quieres que te quite los brazaletes, José?

-Sí, puesto que ya no pertenezco a la casa de Putifar, sino al verdugo del Faraón-dijo él

Asenat se acercó con miedo, pero lo liberó de los brazaletes que le entregó después.

-Llevas peluca ahora-dijo él-estarías mejor sin ella, Asenat.

-Lo sé, José, pero no tengo opción. Mis padres están aquí, mi prometido llegará mañana-dijo ella en apenas un susurro.

Dios descendió a su boca. Ya no pronunciaría más oraciones a otros dioses. Ni para mantener contentos a sus padres, ni al faraón, ni a Hanif, ni a los cortesanos.

José la miró con tanta tristeza que Asenat grabó aquella mirada para siempre en su corazón.

El hombre más hermoso de Egipto. El más triste de Egipto. Esclavo, criminal, inocente.

-¿Qué te han hecho, José?

José de pie, cogió un puñado de arena a los pies de una extraña construcción antigua, la que les escondía de la vista de los transeúntes invisibles de camino a la ciudad.

-La señora Kiya me ha estado persiguiendo durante mucho tiempo. Un mal se ha apoderado de su mente, y lo que es peor, de su corazón. Había venido a mí varias veces, pero siempre había podido hacerle ver que jamás correspondería a sus deseos. Que hay algo, que hay algo más grande que todos nosotros mismos que me lo impide-José hablaba despacio, pero seguro. Asenat juraría que nunca había oído una voz como aquella, tan suave, dulce, encantadora. Era como si el mismo Dios hablara-he visto a Dios en mi fortaleza, ella no logró tentarme, Asenat. Al principio intentó seducirme, alegando que su amor por mí la cegaba, pero ante mi negativa, ante mi mención de mi fidelidad a Putifar, quien me ha hecho quien soy, y a mi fe en Dios ella se ha embrutecido. La sombra de Amón se cernió sobre ella y tomando un cuchillo intentó herirme. Yo huí, lejos, tan lejos donde pudiera encontrarte. Y aún si tú no estuvieras en la ciudad yo te buscaría de igual modo.

-Dios Mío José ¿qué harás?

-Voy a entregarme al señor Putifar-dijo José-pero antes quería verte

-Te prometo que no te abandonaré jamás-dijo Asenat, entregándole algunos trozos de cereza. José tan solo comió los dos primeros, y luego se arrodilló ante Asenat, mirándola como su padre hubiera mirado a Raquel.

Ahora comprendía a su padre, y sus siete años de servidumbre.

No obstante, no dijo nada de eso. No aún, quizá jamás.

-La señora Kiya ha perdido toda razón, nunca va a recuperarse-dijo José-la segunda vez que se insinuó a mí, cuando yo me fui, era como si el poder de Dios para castigarla le enviara la locura. Hizo cosas censurables, gritó mi nombre.

-¿Dios la estará castigando, José?

-¿Crees que es culpa mía, Asenat? –pero Asenat apretó más la mano de José. Aún llevaba el anillo de administrador.

-No, la culpa es de ella, no supo distinguir entre un amor verdadero y una pasión baja-dijo Asenat-para Hathor eso sería un pecado de impiedad hacia ella muy severo, José.

Los ojos del hebreo se clavaron en ella.

-Oh sí, incluso los dioses egipcios lo hubieran castigado de haber existido-dijo ella

-¿Por qué crees en Dios, Asenat?

-Porque Dios me salvó de morir, José. Dios me entregó la vida a través de tu oración. En un momento, en un segundo estuvo más presente en mi vida que todos los dioses de Egipto juntos. Esa es la única verdad, la única realidad. En los dioses egipcios solo hay mentira, interés, odio, envidia, ruina. En Dios la verdad más absoluta se abre camino.

-Estás en el buen camino, Asenat-dijo José-tu alma tiene salvación, mas la mía no la tiene.

-Eres hermoso José-dijo ella cogiendo su rostro esta vez-eres sabio, trabajador, eres el favorito de tu padre, el favorito de tu Amo, y de tu madre donde quiera que su alma esté.

Sus blancos brazos eran como los brazos de Dios. Resplandecía como una estrella en mitad de la noche. José los acarició brevemente, y Asenat se apartó entonces. Pero las lágrimas del hebreo hicieron nacer las suyas a un tiempo. Todo cuanto le pasaba al otro podían sentirlo. Asenat puso la mano en el corazón de José. Lo notó latir deprisa, como si el viento soplase largamente en su pecho.

-¿Y soy el tuyo?

Asenat le miró, y olvidó todo lo que había sido, todo cuanto había amado, y las últimas reservas que había de ella en relación a su pueblo egipcio desaparecieron en su mente.

Hanif ya no significó nada más, ni la casa de su padre, ni lo que ninguno de ellos pudieron decir. Dios los estaba tocando de nuevo, para hacerles saber quiénes realmente eran a través de la unión.

José estaba ante el Pozo. La luz de la luna, tan brillante, había cegado y enloquecido a la serpiente roja, que ante sus pies agonizaba.

Como miró a la luna, y la luna le envolvía así Asenat abrazó a José, y José la abrazó a ella, y supieron que algún día serían Asenat, la hija del sacerdote de On, y José, el descifrador de sueños. Sus labios se encontraron para revelar a cada uno la verdad del otro, pero en vez de pronunciar palabras se besaron frente a las pirámides.

Ella pasó su brazo delgado por su espalda cortada, y él gimió.

Fue un beso largo el que se dieron, fue un beso prometido, como la Tierra Prometida de Dios. Y un hijo de Israel se entregó a una hija de Egipto. Del Egipto faraónico, tiránico, idólatra e incircunciso. La Virgen Tardía perdió esa noche su título cuando sus manos tumbaron al delicado José sobre la esterilla, y el toldo que él había construido con la tela que el caballo de Asenat había llevado les tapó en su abrazo. José cerró los ojos, dejo que la Virgen inexperta guiase sus pasos, que lograse hacerle sentir realmente como ella le amaba, de manera lenta y suave.

Se vio a sí mismo de nuevo en el pozo, en silencio.

Su pelo largo, durmiendo, sintiendo como la luz de la luna entraba y dejaba su sitio en el cielo. Le besó los labios solamente, mientras él la acunaba, mientras Asenat se dormía para luego volver a despertar y abrazarle. Ella se dio la vuelta, y José abrió su túnica, acariciando su espalda.

-Te quiero José-las palabras que esperaba desde que la había conocido.

Asenat le miró con sus pequeños pechos al aire, tapándoselos con su túnica con miedo, con la timidez de una joven mujer pura. José entonces se acercó a ella y se tumbó a su lado. Asenat buscó su faldellín y lo desató, dejando que José acomodara su cabeza en su vientre, mientras dándose la vuelta acarició las piernas de Asenat suavemente, y ella entonces tomó su cabeza entre las manos.

La luna llena tomó el cuerpo de José y lo llevó hasta el cielo, mientras lo levantó en medio de sus piernas, sin quitar la túnica y buscó algo que no sabía que era, pero que él sí que encontró. Las antorchas se apagaron cuando José entró en ella, y Dios en medio de ellos santificó su alma, les hizo ser uno. Una cuerda fue lanzada por la luna llena a José quien salió del pozo.

José le arrebató su peluca, pero dejó su collar usej. Aún así no tuvo piedad de sus pendientes, sus anillos, todo cuanto se interponía entre su piel blanca y la bronceada de él era un sacrilegio contra Dios. Salvo aquel collar. Se hizo santo por una fuerza superior, sagrado, eterno.

Asenat se movía lentamente, buscando algo que no acababa de encontrar, hasta que José le dio la vuelta, y la hizo renunciar a su santidad. La santidad sobraba entre ellos, la unión decretada por el destino era clara, José lo había visto en el sueño. Ella sería su esposa en la tierra. Así Dios lo había escrito antes de que nacieran, tantos miles de años antes, que nadie se hubiera atrevido a escudriñar el secreto. Desnuda como una recién nacida, Asenat puso sus brazos en cruz para dejar que José dejara su huella en ella. José sintió el amor por primera vez en su vida. Lo palpó y navegó en ese mar de calma que sin embargo se tornaba embravecido, y la luna llena se lo tragó en sus aguas. Supo que la luna tenía aguas, y sobre el cuello de Asenat José lanzó un grito apagado cuando la sed que sentía sobre ella se volvió hambre, y Asenat le tapó la boca.

Una oleada caliente les unió aún más, incluso cuando ella le dio la vuelta y comenzó a cantarle una canción entrecortada, tal era la marca que el amor de José había dejado en ella.

Ambos se durmieron, y ambos vieron una luz lejana.

Asenat vio venir a José en un carro egipcio, a buscarla. Pero no vestía el traje de administrador, sino ricas ropas faraónicas. La había tomado entre sus brazos, la había besado.

Todo iba bien, pero sería tan dolorosamente lejano a partir de este momento, que Asenat lloró cuando despertó. Simplemente como José, lo sabía.

Sabía que ella le pertenecía, que siempre había sido así.

Incluso amando a Hanif, incluso estando con él no había podido dejar de pensar en las cartas de José, diciéndose a sí misma que eran solo las cartas de un amigo, pero en el fondo, sabiendo la verdad.

Asenat se quitó su brazalete y lo guardó, mientras tras su sueño le robó el sello a José antes de irse, y le dejó las sandalias en sus brazos, con el siguiente mensaje encima de su dibujo:

-Te quiero José. No estaba prometida a ti, pero a ti me he entregado. Porque Dios ha querido. Seré tu esposa en esta tierra cuando él quiera que lo sea, y solo a ti te seguiré para siempre. Escríbeme allí desde donde estés, he tenido un sueño. Sé que no morirás, mi amor. Te esperaré siempre, y a ningún otro me entregaré. Pero aún te esperan muchos años de sufrimiento. Aún así persevera, pues una gloria divina te espera. Sigue enseñándome cosas de Dios, pero sobretodo, cuídate para mí. No sé cómo pudo ocurrirme esto José, pero tú eres todo lo que siempre he querido. Eres la luz de Dios. Nada en mi vida tiene sentido si no es a través de Dios. Ora a tu Dios, José. Como yo lo haré.

Asenat se fue en su caballo, dejando a José envuelto en su manta de lino, con la dicha de Dios en su corazón. No había pecado contra los dioses de Egipto, y si lo había hecho no le importaba.

Tiró a un lado todas sus joyas de Hathor y Nith, de Ra y Amón.

Tiró su pectoral, con el que José la había poseído. Y ella había poseído a José, pero luego se arrepintió.

Lo tomó y se lo colocó, pero no hizo lo mismo con los collares, ni los pendientes, y aún menos con los anillos. No le besó, pero limpió su herida en la espalda una última vez.

-José-susurró-vuelve a mí.

Todo fue arrastrado por el viento de la noche.

Cuando José se despertó al día siguiente, alguna de las joyas de Asenat aún estaba allí.

No la llamó por su nombre, supo que ella no estaría.

Tocó su pecho. También supo que ella se lo había llevado.

-Hasta que volvamos a vernos, luna llena-susurró José.

El día de su juicio había llegado. José se levantó y se vistió. Pero mientras lo hacía sintió algo que nunca había sentido.

Sintió el amor en su pecho, sintió el ansia en su cuerpo. Sintió a Dios en ambos sitios.

Así había sido la unión de Raquel con Jacob, ese era el amor que ambos habían compartido, el que Lía nunca había entendido.

Lía le ofrecía un amor a Jacob como el que Kiya le había ofrecido a José, solo que dentro de las leyes de Dios, de lo que Dios ordenaba. Lía era una mujer que amaba pero estaba santificada, Kiya era una mujer que amaba en la idolatría.

Lía, siempre herida

Kiya, siempre perdida.

Podían haber compartido los mismos títulos, pero no era así.

Lía era una mujer de Dios, mezcla de Kiya y Raquel, o de Kiya y Asenat.

Raquel era igual que Asenat.

José igual a Jacob

José supo en ese momento lo que significaba lo que él había soñado. Al bajarse de un carro, en efecto, tocado de gran honor, de entre toda la gente fue a buscar a Asenat, quien le entregó algo.

Dos hermosas flores.

-Flores del desierto, José. Flores que nunca se marchitarán para tu padre Jacob. No serán para ti.

Las dos flores. Los dos hijos. Los frutos que Dios le daba.

José lloró de nuevo abrazando las zapatillas.

Sus dos hijos.

Asenat le entregaría dos hijos, que él presentaría a su padre. Jacob vendría de nuevo a su vida.

¡Qué grande era Dios! ¡Asenat en persona lo había visto antes que él!

Luego leyó las sandalias de Asenat.

“Aún así persevera, pues una gloria divina te espera”.

Ella le esperaría, no había más remedio.

Dios había dictado que Asenat sería suya. Pero José aún tenía que esperar una noche oscura.

Volvería a ver a su padre, bendeciría a sus hijos. Cerró los ojos y oyó la voz de Dios, no había dudas. Era él. A Él pertenecía, y él sería todo para él.

Besó las sandalias de Asenat, y bebió el agua que ella le había dejado.

Cuando José se marchó a la casa de su amo, las marcas del amor en la arena aún estaban.

Dicen que aún están hoy, que el sol las fijó en la arena, y que jamás superficie alguna pudo borrarlas o cubrirlas, ni huracanes, ni terremotos, ni guerras, ni los años.

Suerte, para quien tenga ojos en esta tierra de Egipto y pueda verlas.

Capítulo VI

Cuando José llegó a casa de Putifar abrió los brazos. En la puerta, Putifar le abrazó como un padre abrazaría el cadáver de su hijo antes de salir a su funeral.

-Espero volver a verte, hijo mío, José.

José le miró, y sonrió. La sonrisa fue triste, pero agradecida.

-Gracias-susurró apenas al hombre que era como su padre, y quien vestido con una gran túnica negra se derrumbó en el suelo, llorando.

-¡José, José! Te prometo que te sacaré un día.

José fingió que no le oyó. Kiya ganaba sin ganar.

Los Guardias le cogieron, y se lo llevaron tan lejos que José no supo si estaba en el infierno o en la tierra de Egipto aún. Bajo tierra miles de hombres se retorcían en jaulas.

Fue su segunda esclavitud, pero ya nada importaba.

Lo dejaron en una celda,  le golpearon y gritaron su nombre en la oscuridad cómo si estuvieran poseídos como Jacob, como Kiya, como Putifar. Como tantos otros, como incluso los que más le odiaban, sus hermanos.

En su celda las seis primeras semanas se dedicó a pensar sobre todo cuanto había vivido.

El nombre de José igualó el odio y el amor.

Jacob en el desierto, como una voz de esas que sin poderse olvidar se olvidan

-¡José! ¡José! ¿Dónde estás, hijo? ¿Qué haré sin ti? ¡José! Yo debo morir contigo, hijo.

Putifar al verlo como le prendían sin que él pudiese evitarlo:

-¡José, José! Prometo que te sacaré un día.

Asenat al verle llegar herido,

-¡José! ¿Qué te ha pasado?

Su madre al darlo a luz y verle por primera vez.

-Oh te llamarás José. ¡José! Por fin estás aquí, hijo mío.

Al hijo que había vencido a Lía, al hijo que también había podido contra su esterilidad. Al escogido entre sus hermanos, al escogido por Dios para algo extraño.

A Adom, su amigo del alma quien siempre gritaba de alegría al verle.

-¡José, José!

Pero también lo habían gritado con desesperación sus hermanos al echarle al pozo:

-¡José! ¿Aún estás vivo, José?

O  Kiya al ser vencida por su fe, y rechazada.

-¡José te amo!

Al capataz que ya había muerto que tantas veces le había pegado con el látigo:

-¡José! ¡José, levántate y reza a Amón, la señora lo ordena!

A Sapi, el médico, aquel antiguo amante de Kiya que le odiaba porque ella le había escogido como su amor verdadero.

-¡José! ¿Así que tú eres José?

Voz tras voz, José se fue empapando de una sabiduría nueva en la soledad de su retiro.

Filosofó sobre todo cuanto su padre le había enseñado de Dios. Y sintió que gracias al amor de Asenat había derrotado a aquella sierpe roja. Supo que eso era lo que le seguía dando fuerzas ahora.

Dios se manifestaba a través del amor de la muchacha blanca.

A través de Asenat.

Para poder comunicarse con ella necesitaría poder. Pero el poder de todo aquel caos que tenía alrededor. De aquellos reos que chillaban porque no tenían agua, comida, y ya no cabían en la cárcel era difícil obtener el orden y el trabajo que produce algo productivo.

Aún así oró, como Asenat le había pedido.

Debajo de la fría piedra en la que dormía las sandalias de Asenat resplandecían.

“Ora a Dios, José”

Como José sabía que ella lo hacía.

“Yo lo haré”

También soñaba José con la noche que ambos habían pasado juntos. Se habían unido así, mediante el acto sexual, porque no había otra forma más íntima entre un hombre y una mujer que no eran parientes, ser un solo cuerpo.

Dios mismo en el paraíso lo había establecido.

Pero de haber habido otra forma, también en la otra forma José y Asenat lo habrían hecho. Porque se pertenecían, porque ese Hanif no era un impedimento para Dios. Ni los dioses sin vida de Egipto, ni sus estúpidos templos.

Asenat volvió a su casa de la ciudad ese mismo día, antes de que su prometido lo hiciera.

Se arregló, y su madre la abordó:

-¡En un caballo! ¡Toda la noche sola! Y esto, ¿Qué significa esto, Asenat?

Sentada en el lecho de su habitación, su pelo mojado resbalaba. Asenat cerró los ojos, buscando en su piel el olor de José.

-¿Estás sorda? ¡Niña impertinente!

-Te oigo mamá-dijo ella como si fuera un ser sin forma. Como si todo aquello no fuera para ella. El Egipto más rancio estaba fuera de sus pensamientos, y de su alma. Ella ya pertenecía a José  y a su Dios, no a Hanif, ni a los dioses falsos, ni a la lujuria de Egipto, ni a sus mentiras .Si era preciso se iría de casa. No había ley que pudiera detenerla, y sus padres lo sabían. Solo podían desheredarla. Y eso ¿acaso importaba?

-¿Con quién has estado, con Hanif?-le preguntó su madre con el vestido sucio  que había traído entre sus manos. Era obvio que tenía algo.

Pero ¿el qué?

-No-dijo Asenat-he estado con otra persona. Con el hombre al que pertenezco-dijo ella

-Mira esto-dijo su madre tirándole de las orejas-¿Ves lo que significa?

Asenat comprobó que en la mitad del vestido había una mancha roja, era sangre. O tal vez zumo de las frutas rojas que ella y José habían comido.

-Será la mancha de las frutas que comimos, madre-dijo ella

-Yo sé muy bien lo que es, Tardía-dijo su madre

Asenat la miró con desgana.

-Así que esa es la marca de mi honor perdido-sonrió Asenat.

-¡Maldita!-Ani gritó tan fuerte que Hanif abajo se sorprendió.

Asenat dejó a su madre, y se fue a prepararse para recibir a su prometido.

-No te pongas demente como Kiya, madre-dijo Asenat-su querido Amón la ha cubierto con su sombra, y ahora divaga. No quieras acabar igual.

Ani sintió la primera rabia de muchas como le esperaban por sentir.

De un corazón herido, de una madre que jamás comprendería la bendición que había recibido con su hija, tocada por Dios.

Y aunque lo hubiera sabido.

La ignorancia estaba destinada a acompañar a Ani, igual que a Kiya. La sabiduría había prendido en el corazón de Asenat por ambas. Porque Asenat había sido elegida, lo había sentido. Tal vez Kiya y su madre no, o simplemente no escucharon.

Lía también tenía la sabiduría lejos, pero había aprendido a escuchar  y por este medio la había adquirido. Ahora en los últimos años que José había permanecido en el campamento de su padre Lía había aprendido realmente a respetar el amor de su padre por Raquel, aunque no le pareciera bien, pero ya se había cansado de vivir como la mujer herida, aunque nunca dejase de serlo.

Ella no era la favorita, y sus hijos tampoco.

Lo comprendió, lo aceptó, aunque nunca su herida se curó.

José en su reclusión supo lo que Lía había sentido, a través de su propia experiencia. Unía un pasado con otro. Ahora los favoritos de Putifar serían otros en la casa. Aunque Kiya nunca más trajera música a su vida ni se recuperase de nuevo, un nuevo joven y diligente administrador cuidaría de Putifar en ausencia de José. Y él lo amaría como alguien especial, aunque no como había hecho con José.

De José se olvidaría, y de su amor por él. José temía que su amor se volviese en odio viendo el estado de Kiya, pero Putifar no era así. Sabía la verdad, en el fondo de su alma. Pero estaba atado de pies y manos. Quería creer que José era inocente, y quería demostrarlo al mundo. Los médicos que habían examinado a Kiya decían que en efecto los datos eran concluyentes. Sapi lo juró ante el Faraón. Sus otros médicos también.

Y ante el gran sacerdote de On.

-¿Con quién has yacido, Asenat?-ni Ani ni Hanif lograron saberlo jamás.

Asenat se refugió en los siempre cálidos brazos de su padre Putifar.

Sabían que ella había pecado contra los dioses.

Pero cuando la noche cayó sobre ellos, cuando José vio al alcaide y le preguntó por qué echaban tanta cantidad de cocido en los platos, que los presos tiraban, el alcaide dijo que no lo sabía.

En esa carencia vio José su oportunidad, y en el abrazo de su padre, vio Asenat la suya.

-Yo pertenezco al mundo, mamá. Amo a otro hombre, Hanif. Sé que he luchado mucho para que tú me aceptases, pero simplemente ya es tarde. Le pertenezco en cuerpo y alma, y esperaré por él. Él me reclamará, algún día. Es un hombre que no es libre, pero algún día lo será. Yo me prepararé para servir en la Corte, si mi padre me lo permite. Te devuelvo tu regalo, pues ya tengo otro-dijo Asenat poniendo sobre la palma de Hanif su brazalete-ya no soy pura, mi madre ha corrido a decírtelo. Pues has de saber que es cierto. No miento jamás. Dios lo prohíbe.

-¿Qué Dios, que Dios es que te incita a dejarme, hija de On?

-Mi Dios, el único que tengo-dijo ella-el Dios de Canaán

-¿Qué estupidez es esa, Asenat? ¿Adoras a los dioses de esos extranjeros?

-Hanif ¿por qué quieres que me case contigo en realidad?

-Maldita sea, necesito que me aceptes-dijo Hanif

-Oh Hanif ¿de verdad? –Ani se sentó a los pies del muchacho quien asintió.

-Asenat, ahora mismo pídele perdón a Hanif o…tendrás que irte de esta casa.

Asenat se puso en pie, y aceptó.

-¿Por qué habría de quererme cualquier hombre si mi honor ya no existe? ¿Es que para vosotros los egipcios el honor no lo es todo? Pues bien, es un esclavo a quien amo. ¿Me aceptarías incluso ahora?

Los ojos tatuados de Asenat se fijaron en los de Hanif, quien sonriendo levantó su mano.

-Ni yo soy perfecto, Asenat-dijo él –también he estado con mujeres

-Pues vuelve con ellas, Hanif. Tu indiferencia hacia mi honor solo pone de relieve tus ansias de ambición. Tú solo lograrías ser el gran sacerdote de On mediante tu matrimonio conmigo. Por eso me cortejaste cuando no era más que una niña.

-¿Cómo? –Putifar metió su gran mano de padre entre Hanif y Asenat, y separó a ambos-¿es que este joven ha tenido amores contigo antes de esta deshonra Asenat?

-Así es-dijo ella

-¡No! ¡No de esa manera, lo están malinterpretando, Asenat!

-¿Sabes que podría castigarte por menos? –Putifar tocó su pectoral con la luz de Ra en sus ojos azul.

-¡Asenat!

-Yo no he faltado a mi palabra, juro ante Dios que todo lo que he dicho es la verdad-dijo ella-este hombre no me quiere, padre, ni me ha querido nunca. Te pido perdón a ti, por mis errores, pero no me desposaré con Hanif.

-Abandona ahora mismo este lugar-las manos de Putifar mandaron a Asenat a su habitación.

Analizó sus palabras, analizó todo cuanto su hija dijo. Cuanto su hija ocultaba.

Pensó con crueldad, pero también con amor. Era mejor que no hubiese nacido. Pero ahora que lo había hecho no escucharía las palabras de Ani que le ordenaban que la recluyera.

Hanif solo pretendía su lugar en el altar de On, mientras hubiera engañado a Asenat. Hanif no era un hombre fiel, era un hombre que podría jurar fidelidad todo lo más.

Ani llevada por su desesperación jamás lo entendería. No fue Ani la que tuvo que suplicar una y otra vez ante la mesa llena de ofrendas caducas de Masud, carente de fortuna, que uniese a su hijo con Asenat. No fue ella la que le ofreció On a ese hombre con tal de que su hija no se quedase soltera a los veinte años en una sociedad que no tolera que las cosas no se cumplan en su plazo.

Putifar decidió el destino de Asenat: iría al único lugar donde jamás la despreciarían y todo pasaba inadvertido. A la Corte.

De momento aprendería el arte de destilar los perfumes que ahora ya hacía un breve tiempo que aprendiera, y la gran Esposa Real la recibiría. No ella personalmente, pero sí las siervas de su séquito.

Todo ahora cobraría sentido. No tendrían jamás descendientes de la casa de On, a no ser que aquel pretendiente secreto de Asenat apareciera.

Putifar envió a la ciudad a su esposa, mientras Asenat se quedó el primer año en On.

Capítulo VII

El primer año fue duro. Pero el velo de la calma comenzó a cubrir el rostro de Asenat y el de José por separado, mientras José intentaba conseguir toda la influencia que podía sobre Faki para que éste pudiera hacerle llegar a la hija del gran sacerdote de On los mensajes semienterrados en su casa de la ciudad.

Algunos mensajes se mezclaban con los anteriores si la chica no tenía modo de recogerlos, por las incesantes llamadas de su padre a On. Y es que Asenat había encontrado un medio de comunicarse con José.

Cuando ella encontraba tras la palmera de su jardín principal, siempre abierto al comerciante de especias por su propia mano, éste introducía los papiros tras la palmera de rigor, echándole un poco de tierra encima. Este comerciante era el único miembro fuera de la cárcel que Faki conociera que pudiera acercarse a la casa de alguien tan importante como la del gran sacerdote de On.

Había pactado con Asenat un modo muy irónico de compartir correspondencia. Aprendida a leer y a escribir, a diferencia de su madre desde niña, Asenat dejaba con cada visita del comerciante un papiro para José. En él le preguntaba cómo estaba, le contaba cómo le iba a ella, lo que estaba aprendiendo, incluso le pedía ayuda.

El tiempo que había pasado José en casa de Putifar le habían hecho ser un experto en la destilación de ciertos líquidos y en la obtención de los zumos y los ingredientes cuya esencia daban lugar a la elaboración de las más grandes fragancias. Rancias fragancias, que después de un tiempo se convertían en perfumes tan bien elaborados que hasta los ángeles del cielo se habrían parado a olerlos, pero los aceites eran otra cosa, de más difícil elaboración. Era como el perfume extraído de una estrella.

Asenat aún no podía visitar a José físicamente, pero él le decía en sus cartas que tuviera paciencia y que orase a Dios, que todo llegaría. A medida que pasaba más tiempo su poder crecería, pero sería algo paulatino. José respiraba tranquilo al saber cómo Asenat no se había casado. La noche que Asenat leyó la carta de José supo cuanto él la amaba realmente. Porque no era el suyo un amor normal o fugaz. Era el encuentro de dos almas que siempre habían estado ahí, la una frente a la otra pero no se habían visto.

“Mi amada. Cuento cada noche y rezo al Altísimo para que me permita verte.

Con la misma fuerza que rezo para ver a mi Padre algún día y a mi hermano pequeño también rezo para encontrarte en mi camino pronto, Asenat. Sé que corren tiempos muy oscuros para mí, mi amor, pero tu recuerdo es lo que me da una razón para continuar.

No puedo creer que la Palabra de Dios fuera lo que nos uniera. No puedo creer que me esté saltando todas las leyes de mi tribu amándote, Asenat. Pues yo jamás podría casarme con una mujer que no fuera de mi raza, y sin embargo ahora no podría renunciar a ti, incluso si nos hubiéramos conocido en otras circunstancias. Aunque mi padre me hubiera amenazado con expulsarme de la tribu, yo te hubiera amado igualmente. Si yo hubiera sido un hebreo libre, cuidando de mis ovejas y hubiera venido con mi Padre a comerciar a Egipto, aún así hubiera caído rendido ante tu mirada. Aún así te hubiera mirado de la manera severa cómo dices que lo hago, aún te hubiera hablado de Dios así.

-¿Quién eres?-te hubiera preguntado en mitad de la fuente de la ciudad mientras las siervas te tapaban con tu parasol, al ver tu piel, y tu cabeza despojada de peluca alguna, fingiendo que tu pelo era una de ellas. Dios me envió a esta tierra como esclavo, y en la esclavitud forjé mi vida de adulto, Asenat. Perdí mi infancia bajo el látigo de aquel cruel Capataz sin nombre de Putifar, y me hice adolescente siendo invisible ante los ojos de mi Amo. Solo los susurros de Kiya ante mi valía volcaron el corazón del Amo Putifar por mí, convirtiéndome en su favorito. Pero Putifar no me regaló nada. Me hizo estudiar las cifras, la lengua, me hizo hablar egipcio, me hizo desear ser mejor, y fue el primero que me salvó del látigo que más tarde la misma señora Kiya había usado contra mí, al negarme a adorar a Amón.

Amón es el peor ídolo de todos, Asenat. Es un dios cruel, es lujurioso, vengativo y caótico, peor que el mismo Set, a pesar de lo que vuestros sacerdotes digan. No existe, pero de existir sería al que más odiaría. El señor Putifar me salvó del látigo entonces, cuando la señora me decía que moriría sino saludaba cada mañana a Amón antes del duro trabajo, al amanecer, en mi despertar.

-Mátame pues, ya que yo no puedo traicionar a Dios-eso era todo lo que yo podía decir. No podía ser injusto con aquella mujer que me había recomendado al Señor. Lo hizo porque me vio anotar las piedras que estábamos moviendo en el jardín del Señor y más tarde organizar a los grupos de esclavos de la plantación del señor para la siembra.

Yo sabía hacerlo porque era el que organizaba los turnos de mis hermanos en la siembra, y para cuidar al ganado, y porque una noción del orden nacía de mi corazón. Me negaba a vivir en un entorno desordenado, y aún lucho contra ese sentimiento, Asenat. Si Dios está siempre conmigo ¿acaso él no se merece poseer una estancia limpia, impoluta?

Por eso cada mañana me afeito, y me limpio de toda impureza. Por eso a veces, y solo a veces me sonrojo cuando pienso en nuestro último encuentro, Asenat. Tomé la medicina que me curó, y sé que a ti también te dejó huella. ¿Cómo podría no hacerlo cuando todo lo que necesitaba en el mundo para dejar de sentir la huella de la traición de mis hermanos al venderme era una mano que me amara?

En ti encontré la verdad, la luz de Dios. En las manos de una forastera encontré el amor, y aunque no eres de mi raza, aunque tu piel es blanca como la luna llena y tus ojos son grises como las nubes a su alrededor, mi corazón te escogió a ti. Te echo tanto de menos, a tu risa, a tus preguntas, que no puedo sino gastar mi tiempo libre en mejorar más y más, pues sé que todo cuanto haga está guiado a volver a verte. A ganar el favor de los poderosos para así poder lograr que vengas a verme, Asenat. No me dejes nunca, como mi Padre lo hizo, forzado por la crueldad de mis hermanos. Por favor, amor mío, no dejes que tu atracción por ese sacerdote, o tu fidelidad a tu padre te arranque de mi lado. Sin tu presencia cerca yo no sobreviviría. Salvo mi fe y tú ya no me queda nada más a lo que aferrarme. He sido apresado injustamente Asenat. No sé si los rostros que me observan creen que soy inocente o no, pero lo soy. Ante los ojos de mi Dios lo soy.  Lo que más me ha enamorado de ti, Asenat, es que jamás has dudado. Ni un solo instante tus ojos han parpadeado preguntándote si de verdad había hecho algo tan descabellado como Kiya y sus médicos arguyeron. Jamás haría una cosa semejante. En mi familia aún los golpes de aquella tragedia de Siquem golpean mis oídos. Aún oigo los gritos de mis hermanos con las manos llenas de sangre acercarse a la tienda de mi padre y arrodillarse para recibir una bendición por lo que hicieron en venganza por el honor de su hermana, que nunca recibieron. El horror de mi pasado me golpea en esta celda como un martillo. No sé si acabaré perdiendo la cabeza, y odiaría hacerlo, mi amor, pues quiero estar completo para ti, para cuando vuelvas a verme. Todo lo que hago y lo que haré de ahora en adelante lo haré por Dios y por ti. Dime que vendrás pronto, prométeme que me esperarás. Te amo, Asenat”.

José había besado la carta. Era la primera de muchas.

Pero esta había sido la gran carta de amor que le había escrito a Asenat, la primera de ellas, la que siempre llevaría en su alma, al igual que su respuesta. La que ella había puesto en el sitio secreto de su jardín, al que el comerciante Hamadi había acudido para tomarlas y llevarlas a la cárcel sin demora.

Asenat compraba tal cantidad de especias para sus perfumes, que Hamadi consideraba tales prácticas como parte de su negocio, pidiéndole cada vez más trueque a la joven.

La avaricia se asomaba a los ojos del comerciante, pero por el momento su instinto estaba calmado. Tenía un hermano pequeño en presidio, tan querido para él como un hijo,  el cual dependía de Faki y de su nuevo administrador, José.

La avaricia y el amor moraban a pasos igualados en el corazón de Hamadi, quien se debatía entre descubrir a José y a Asenat o dejarles compartir cartas prohibidas mientras la condena de su hermano y la estancia en la cárcel podía reducirse.

Cuando Asenat puso la contestación de José tras la palmera, de la que ya no queda más que sus raíces convertidas en polvo, en un área lejano y apartado, pero aún hermoso, sus palabras querían traspasar el papiro.

“Mi amante, José. Permíteme llamarte así, pues eres para mí el único marido que tendré en esta vida, hasta el punto de que si no consigo casarme contigo a ningún otro querré en mi lecho o en mi vida, incluso dentro de mi cuerpo, de mi alma, llenándome de la misma fe y hermandad con que tu lo hiciste.

Cuando cierro los ojos veo el cielo, las estrellas y el sol que soñaste una vez que te hacían homenaje, y yo me uno a ellos, amor mío. Y también uno mi gavilla a la de tus hermanos, y tras los diez pastores la dejo caer, como la undécima que habrá de adorarte la primera, José. Porque ya lo hago. Es gracias a tu correspondencia que yo me siento viva, y que he encontrado ese propósito que durante tanto tiempo había buscado y el destino me había negado. Vivo en una vida llena, José. Siento en mi corazón una dicha tan grande, y a la vez una tristeza por este sentimiento de pérdida que tengo al no tenerte junto a mí, al no sentir tus cálidos labios hablándome de la esperanza, de las tradiciones de tu familia, de sus anécdotas y costumbres, del perdón de Dios que pienso si estoy viva y por la noche quiero romper las puertas de mi casa y marcharme a buscarte a la cárcel.

Quiero como las luciérnagas entrar por tu reja y quedarme durmiendo en tu regazo, José.

Durante este tiempo han pasado muchas cosas mi amor. Muchas que no te explicarían nadie sino yo. No he querido contártelo antes para no añadir a tu condena más dolor, pero la señora Kiya se ha quitado la vida. Dicen que murió de amor por ti, José. Que cada noche pronunciaba tu nombre, llamándote desesperada y al mismo tiempo aún acusándote.

Pero yo sé que no es verdad, que lo que esa mujer sentía no era sino la sinrazón que la carcomió durante tantos meses.

La casa de Putifar continúa con el luto, José. Pero no pienses que de ningún modo es culpa tuya. Las familias tienen su destino, como tú mismo has comprendido con la tuya propia. En cierto modo creo que la casa de Putifar por fin ha encontrado la paz. Tras el duelo, el señor poco a poco ha vuelto a recuperar el rubor en sus mejillas, el brillo ha vuelto a sus ojos. Yo misma he ido a verle, a presentarle mis respetos, aunque me negué a hacerlo ante la tumba de su mujer.

-José es inocente, Putifar-le dije.

-Lo sé-dijo Putifar-pero el honor de mi mujer es lo único que le queda a Kiya, por él debo de hacer justicia aunque no quiera. Especialmente ahora.

Se derrumbó en mis brazos, José. Putifar lloró sobre mis hombros, y contemplé a un hombre roto. No por la muerte de una esposa infiel a la que sin embargo amaba, sino porque tú no estás en su casa. Aunque la casa está limpia y bien organizada, y un sustituto tuyo recoge una tras otra las copas que Putifar vacía sin parar de vino, todo allí ha perdido su brillo. Los muebles, el aroma de las flores mustias del jardín, la luz que entraba por la ventana.

La casa no guarda luto por la señora Kiya, sino por ti. Adom y Api lloran tu ausencia, y se lamentan porque su guardián y hermano no está allí. Yo sigo yendo a por la miel de Api a sus colmenas, y a hablar con Putifar. Las únicas visitas que recibe son las de mi padre y yo misma, pues estoy alejada de mi madre para siempre, José. Jamás ha aceptado que Hanif no me quisiera como debería de haberme querido. Que me quería para ser sacerdote de On.

Yo sin embargo le amaba, José. Aunque tu Dios ya había entrado en mí cuando esto sucedió. Y luego entraste tú, en medio de tu dolor y mi confusión. Delante de las pirámides, con una única cortina de lino tú viniste a mí. Entraste en mi cuerpo, cambiaste en un momento todos los sueños de amor que me había fraguado durante años, y también cambiaste mi fe.

Tú estremeciste mi vida, José. Por eso quiero que sepas que siempre me tendrás a tu lado, y mientras haya vida en mí, te esperaré hasta que tú me llames.

No me olvides jamás. Te quiero, José, hijo de Jacob”.

José había mirado la luna, viendo a Asenat a ella, sosteniendo sus sandalias aún. Esa noche no estaba llena, pero de una manera tímida sabía que estaba ahí, entre las nubes. Pensó en las pirámides y cerró los ojos. El verdadero amor no podía ser igualado jamás.

Ni por la lujuria desmedida de Kiya, ni por la crueldad de sus hermanos.

José ya no estaba en el pozo. Estaba afuera, y la luna le abrazaba en medio del desierto. Volvía a ser niño, y sin embargo Asenat bajo otra forma allí estaba.

Supo que la vería pronto.

Con la ayuda de Faki, el alcaide, José comenzó a introducir en la cárcel mejoras que había aprendido en la casa del amo Putifar.

Los presos trabajaron la piedra a cambio de trueque, plantaron su propio trigo en aquella pequeña porción de labranza fértil y olvidada, hicieron artesanía y la vendieron, obteniendo monedas con las que José anotándolas en sus papiros compraba mejor pan, mejor ropa, un poco de vino de vez en cuando.

Cada año nació más trigo, cada día la tierra era fértil.

Faki obtuvo un permiso especial del Faraón y se hicieron dos canales que regaron el resto de sembrados. Mejores colchones y esclavos especialistas en limpieza entraron a aprender a los presos a asear sus propias celdas.

El trigo que vendía y sobraba iba a parar a las arcas del Faraón. Todos los presos podían recibir una visita por semana. Así todos veían a sus hijos, sus mujeres y todo era más fácil que antes. Los latigazos persistieron en una cárcel para la que pocos estaban hechos, pero las ratas habían desaparecido, ahora todo estaba limpio, y la madera de las puertas recubiertas de nueva pintura, las cerraduras no estaban oxidadas e incluso tenían obsequios que dar a sus familias.

El número de evadidos fue desapareciendo, hasta no quedar prácticamente ninguno que lo hiciera, y las condenas revisables eran más cortas. José sonreía viendo como la limpieza y la prosperidad con la ayuda de Dios se abatía sobre la cárcel.

Cada día abría las dos manos, y sintiendo el amor que de él se proyectaba hacia el cielo daba las gracias a Dios, porque a pesar de todo la gracia estaba con él. También rezó por el pobre Putifar, y por Kiya, quien una vez le había hecho el bien. Que su alma encontrar en el verdadero Dios aquel amor que él no pudo darle. Pero era ella acaso el anuncio de tristezas sobre su persona.

José sabía que ese amor antinatural que él le había proyectado poco a poco desde que dejó atrás su adolescencia y como una mariposa se había transformado nunca desaparecería de su destino, todos lo recordarían. Eso le entristecía, pero al mismo tiempo le llenaba de incertidumbre. Se tocaba el rostro mirándose en el pequeño trozo de espejo que Faki le había dado.

Los años apenas se notaban en su piel, era aquel el rostro de un hombre que había llevado a la mujer más hermosa de Egipto hacia la locura.

Dios lo había querido, no había sido su propio deseo. En cualquier caso, la Serpiente Roja ya no era más que un recuerdo. Ella estaba dentro del pozo en que sus hermanos le habían tirado.

José afuera, contemplando la luna que un día sería suya. Solo, libre, ya nunca más esclavo.

Faki resultó ser un excelente compañero. Vestido absolutamente de marrón, el fuerte alcaide apenas comía, pero su fisonomía era tan fuerte como la de Adom, como si hubiese estado cargando piedras durante todo el día. Solo sus manos llenas de ampollas hablaban de su duro trabajo, y de su dolor.

-No puedo con tantos papeles como el señor de las Dos Tierras me envía-dijo él.

El uso del látigo por parte de sus propias manos en contadas ocasiones no hacía más que explotar las ampollas ya de por sí graves. La infección se lo llevaría sino aminoraba su actividad.

-Yo me ocuparé, señor-José se hizo cargo de toda la situación de los presos más importantes. Fue celda por celda repasando el motivo de su encarcelamiento y su condena, el nombre de sus familias, de su lugar de nacimiento y sus demás delitos.

Algunos hombres pasaban demasiado tiempo. Sin un gran desconocimiento del alfabeto egipcio, Faki no lidiaba bien con las órdenes de los escribas del palacio.

Pero cuando José le sustituyó lo hizo. Muchos presos deberían haber salido hacía semanas o meses, pero ellos no lo supieron.

-No se preocupe, señor. Nadie lo sabrá por mí-había dicho José.

-¿Por qué no quieres decírselo? Así me harían pedazos, José.

-Porque eso solo le traería sufrimiento a usted y a ellos-dijo José.

Fasir movía la cabeza, no entendiendo la lógica de José. Tanta comprensión entre aquellas paredes.

-¿Quiénes eres tú, muchacho?

José sonreía. La misma pregunta que él le había hecho a Asenat aún conociéndola.

Putifar no vino a visitarle hasta pasados dos años, cuando el faraón le entregó en custodia a dos presos altamente importantes, eran el copero y el panadero del faraón en persona.

Ese día fue especialmente importante para José.

Era su día. Podía recibir al menos una visita.

Asenat estaba allí. La vio en la puerta, con su traje de gasa naranja y su gran pectoral de colores, saludándole con la mano.  Sobre su collar, su sello brillaba. Dos siervas tras ella le pusieron una capa azul marino, ocultando su figura.

José la contempló desde dentro. De nuevo se había puesto su pañuelo blanco, pero bajo él su pelo lleno de rizos negros era el de su antigua vida. Ya no se lo cortaría hasta que saliera de allí.

Los ojos del hebreo se iluminaron. Faki lo vio.

Todos lo vieron.

Aquella era la mujer que José quería. Una hermosa visión de piel blanca y  ojos color perla manchada que le sonreía dándole a entender que todo estaba bien. En las manos de José unas sandalias de mujer colgaban.

Asenat apartó su sonrisa blanca para dejar pasar a Putifar.

El Jefe de la Guardia del Faraón llegó con el paso firme, libre ya del luto, luciendo su faldellín tostado y su collar con la marca del Horus viviente. Todo él hablaba de poder, de lujo.

Putifar no había perdido la majestad de su figura, con el puñal de Ra, dorado y su látigo casi morado por la luz que irradiaba la entrada.

La vista de José se dividió entre la del amor de su vida y la del hombre que pudo haber sido su Padre.

-José debemos hablar-dijo él-he venido escoltando a Asenat hasta aquí, pues su padre le prohibió venir sola. Yo no podía rehusarme.

-Se lo agradezco mi señor-dijo él con alegría. Cerró la puerta con trabajo.

Asenat estaba más hermosa que antes. Sus formas eran más redondas, sus transparencias más atrevidas. Era la mujer con la que cualquier hombre soñaría.

Pero su corazón era de él.

Ella se sentó en la entrada, mientras Faki le ofreció algo y luego entró en la estancia de José.

-Es hermosa tu mujer, José-dijo Faki al entrar-jamás había visto una mujer de piel como ella.

-Gracias, señor-dijo José-pero aún no estamos casados

-Sin embargo ella te ama, José-dijo Putifar sentándose en el pequeño taburete que componía la habitación de las visitas de Faki.

-¿En qué puedo ayudar a mi señor?-José dejó las sandalias en el suelo.

-En primer lugar quería pedirte perdón, José-dijo Putifar. Faki le miró como si nada le sorprendiera.

-No es necesario, señor

-Debí saber lo que mi esposa te hizo-dijo Putifar. Todos decían que Putifar ya se estaba recuperando por la muerte de su mujer, y por la enfermedad nerviosa que ella había sufrido, pero se equivocaban.

Solo alguien como José podía haberse dado cuenta.

Ese no era el Putifar que había conocido. Asenat había caído en la trampa del hombre maduro, que con voz neutra lograba tapar el sentimiento que embargaba un rostro que era un enigma sin expresión alguna. Y es que Putifar controlaba tan bien sus propias reacciones que su alma no parecía estar en su rostro sino en sus palabras, y no era así.

Solo José notó la gran congoja y sentido de culpa que Putifar sentía en su interior.

José tomo las dos manos de Putifar, arrodillándose a sus pies.

-El señor no tiene por qué pedirme perdón. Acaso yo tengo que pedírselo a él por el triste desenlace que mi estancia vino a traer a su caso. Fui una sombra para su familia y su nombre, señor Putifar.

-Oh no, no José-esta vez Putifar olvidándose de ese autodominio que tanto exhibía en su vida, se dejó llevar y cayó en la verdad. Como a  Asenat, Dios lo estaba tocando ahora-todo lo bueno que ha pasado en mi casa ha sido gracias a ti. Tú hiciste prosperar mis negocios, diste vida a mi gente, devolviste la vida a mis cosechas. Incluso mi mujer pareció amarme más durante un tiempo, al hablarme de ti. Fuiste lo que más quise, el hijo con el que compartía el día a día de mi vida con el Faraón. Te contaba mis deberes, y tú me decías lo que opinabas, sin omitir nada, me fuiste fiel. Cuando me quitabas las sandalias y limpiabas el polvo de mis pies, no me mentías, incluso algunos de tus comentarios parecían ofensivos, pero eran valientes José. Solo buscabas decirme la verdad, te negabas a adorar a nuestros dioses, y a considerar a nuestro faraón como a dios. Te azoté al principio, pero aún así tú llevabas herido mis cuentas, cuidabas a mis jornaleras entregándoles tu propia leche, cuando yo te ordené que no lo hicieras, te quitabas tu ropa para hacer girones y vendar tus heridas. Aquel Capataz del que ordené borrar su nombre de todo documento me deshonró tratando brutalmente a todos mis subordinados, hasta que tú casi al borde de la  muerte con su látigo me dijiste la verdad, las condiciones en que vivían mis trabajadores. Yo estaba tan ciego, tan poco acostumbrado a cuidar de mi casa, como de mi esposa, por eso Kiya me engañaba, José.

-Lo mismo hizo en esta mi casa, señor-dijo desprendiéndose del látigo de sus errores Faki, clavando sus ojos marrones en los de Putifar-me hizo abrir los ojos a cómo estaban aquí los presos. Yo estaba consumido por la avaricia antes, ciego también, no distinguiendo más que las monedas que los presos me daban para conseguir su libertad, o más favores, más comida, mujeres incluso. Yo no sabía lo que hacía.

-Pero la ceguera también pasa, señores-dijo José-Dios trae la luz a nuestras vidas. Parece imposible, pero solo mediante el servicio a los demás es como se encuentra el verdadero camino hacia la verdad y la fe. La noche más tenebrosa para cada uno de ustedes ha pasado.

Su voz sonó tan hipnotizadora que Asenat no pudo sino acercarse hasta la puerta cerrada, y asomarse a los barrotes para poder verles.

-Todo el bien que ustedes han hecho a los demás será lo que os curen-dijo José-muy pronto sentirán ese mismo bien en lo que los otros harán por ustedes. Ya no se castigue más por la muerte de la Señora Kiya. Ella ahora descansa con sus padres, con el dios que tanto amó en su sueño, señor.

-¿Incluso con el tuyo, José?

-Especialmente con el mío señor Putifar-dijo José

Putifar entonces se encogió y luego buscó a tientas el cuerpo de José para imprimir en su frente la bendición que Jacob le podía haber dado.

Putifar le abrazó sollozando como si fuera su hijo verdaderamente.

-Nunca debí dejarte entrar aquí. Yo sé que eres inocente, José. Fue Kiya quien se auto infligió esas heridas, lo sé. A pesar de lo que digan los médicos. Yo haré que salgas de aquí muy pronto-dijo Putifar

-Dios mismo hará que salga algún día, señor-dijo José abrazándole también-Dios renueva mi fe cada vez.

-Como la mía-dijo Fakir mirando hacia la puerta.

Asenat se apartó de repente, asustada. No quería estorbar a los hombres.

-Haz algo por mí, José-dijo Putifar-como un hijo lo haría por su padre-pidió su Amo.

-Cualquier cosa, señor-dijo José

-Resuelve este caso, y yo haré que el Faraón me escuche. Ahora ya no soy yo quien lleva tu caso, José. Sino el faraón. Por eso no he podido sacarte. El Faraón es el único juez en Egipto. El duelo no me ha permitido pedirle nada por ahora.

-No se preocupe, señor-dijo José

-Hay dos invitados reales podríamos decir en tu cárcel José-dijo Putifar señalando a los hombres encerrados en la prisión que había junto al banco donde esperaba Asenat y sus siervas.

-Entiendo-dijo José-¿Son miembros de la Corte?

-Son el panadero y el copero de Sesostris en persona, José. Han sido acusados de robar el brazalete sagrado de Horus.

-¿Cómo se han atrevido a hacer semejante cosa?-Fakir miró a los dos presos.

Uno parecía tranquilo, apoyado contra la pared. Solo se veían de ellos la cabeza.

Pero el otro, más corpulento se quitaba y se ponía el pañuelo con ganas de querer explotar.

-Nosotros nos encargaremos de atenderles, señor-dijo José-les daremos lo mejor de esta prisión, aunque me temo que no será como en la Corte. Si bien la comida ha mejorado y ahora los presos pueden salir no es exactamente….

-Confío en ti, hijo mío. Y rezaré a tu Dios para que tu trato con ellos sea el mejor. Ahora debo irme. Y has de saber una cosa, todo cuanto bien tú hagas te será devuelto. Recuérdalo, José.

José asintió, mientras Putifar tocó sus hombros y desapareció seguido por Faki.

José observó a los dos presos, cuando sus ojos se pararon en Asenat.

Por un momento jugó con ella, como queriendo rememorar ese primer día en que ya la había amado, cuando la vio ante el panal, cuando la vigiló realmente desde la primera vez.

José se quedó mirándola en silencio, y ella en medio del pasillo también lo hizo.

Suspendidos el uno en el otro, tan solo los brazos abiertos de Asenat hizo que ambos rompieran en risas.

-¡José! ¿De verdad eres tú?

-Sí, Asenat-dijo él-te he echado tanto de menos que creí morir.

José se perdió en su perfume de lavanda, y la empujó hacia la estancia de Faki. Pero ella se volvió a una de sus siervas, y luego las despidió.

Había venido con tres.

La sierva le había entregado una bolsa con varios objetos.

-Traigo los ingredientes que te comenté en nuestra última carta, mi amor-dijo ella

-Oh sí, las flores de loto, verás lo fácil que es. El señor Putifar en persona me vio hacerlo, pero esto no lo aprendí con él-dijo José cogiendo su sello, alrededor del cuello de esa mujer que tanto amaba-sino con mi padre, Jacob. El hacía esto para hacerle los perfumes a mi madre.

-La amaba muchísimo José, tu eres fruto del amor, por eso eres tan bueno.

-¿Tan bueno? –José cerró la puerta tras ella y dejó todos los instrumentos sobre la mesa.

-Sí, he oído lo que has hablado con Putifar y el alcaide, oh José. Jamás mujer alguna hubiera estado tan orgullosa de su marido. Tú has nacido para la grandeza mi amor, no para estar en un lugar como éste-Asenat estalló en un sollozo profundo.

José se olvidó de que ella lo amaba.

-Has sufrido tanto por mi culpa, Asenat-dijo él-pero algún día te compensaré, lo juro.

Ella le estrechó aún más, creyendo que él se arrepentía de quererla.

Su abrazo duró lo suficiente como para que las lágrimas de Asenat se mezclaran con las de José cuando él la besó.

-Han sido dos años sin verte, mi amor.  Estoy en la Corte ahora como te dijo, fabricando los perfumes para la Gran Esposa Real Neferu. Bast me acompaña, aunque ella es aún muy joven. Aprendí con las sacerdotisas de Isis, pero me expulsaron cuando vieron que mis labios estaban sellados ante sus oraciones, y mis brazos pegados a mi cuerpo durante mis sacrificios. Dijeron que no soy digna de la diosa.

-¿Y tu padre? Apenas me hablas de él en tus cartas, Asenat-dijo José-¿te apoya?

-Sí, lo hace-dijo ella sentándose en el sitio donde antes había estado Putifar-es gracias a él que no he sido expulsada de la Corte también, y gracias a sus sobornos las sacerdotisas no han dicho nada al faraón acerca de mi impiedad.

-Eres leal, Asenat. Incluso más leal a Dios que las mismas mujeres de mi tribu-dijo José.

-Y tú aún sirves en la casa de Faki esta vez, José. También eres leal -dijo ella

José siempre complaciendo.

Asenat siempre complaciendo.

José siempre leal

Asenat siempre leal

Entonces lo supieron.

-Aún me queda algún tiempo de servidumbre, al igual que a ti, Asenat-dijo José-recuerda lo que voy a enseñarte ahora, y recuerda que en pocos años saldré de aquí. Y recuerda tú y todos que en cuanto sea libre tú serás lo primero a por lo que vaya.

Asenat le miró y sonrió.

Todo ahora era perfecto. Incluso con la espera.

Supo que esperar por algo elevado valía la pena.

Supo que el sol que ahora brillaba en el cielo ya estaba haciéndole a José homenaje. Era la esperanza que había visto en los ojos de Putifar.

También la luna que veía en los de ella le rendían homenaje. Ambos besaron a José en la cabeza, ambos le bendijeron en nombre de su dios y esa bendición le dio buena suerte.

José le explicó a Asenat como extraer el aceite de las madreselvas.

Encerró las madreselvas en la bolsita y las sacudió. Cuando todas fueron una capa las posó sobre la mesa y pasó el rodillo de madera, tan solo pulverizando los pétalos, evitando que la ruptura acabara con ellos.

-Es delicado el proceso, Asenat-dijo él-debes de convencer a la flor que te su fragancia, nunca obligarla.

Luego José puso en la pequeña cocina en un gran tarro de barro con el aceite que ella había traído a calentar. Entre el aceite de semilla de uva y el de oliva, cogió este primero y ordenó a Asenat que vaciase las flores en otro bote de boca larga que ella había traído.

Luego José vertió el aceite sobre los pétalos vaciados de ella y con uno de los palitos removió la mezcla lentamente.

-Ahora es como una unión entre el aceite y los pétalos-dijo ella

-Así es, es el encuentro entre dos bellos elementos que Dios ha colocado en el mundo para que nosotros, los hombres, los unamos y los formemos-dijo José-ahora debes llevártelo y colocar este frasco en un lugar fresco durante aproximadamente 6 semanas.

-¿Dónde lo guardo José?

-En un armario de tu habitación, o en un sótano, una habitación fresca-dijo él-pero nunca en On.

-¿No quieres que vaya a On?

José clavó la mirada en el suelo, negando.

-¿De qué tienes miedo, José?

-Me paso los días preguntándome dónde estarás. On es la maldición de mi vida. Cuando oigo ese nombre me hecho temblar. Pienso que quizá el faraón te entregue a otro, o que tu padre te mande ir allí y no volverás jamás, Asenat, dependemos tanto del destino.

José alzó su barbilla.

-Jamás volveré a On. Allí está mi madre, y ella ha roto mi nombre para siempre. Me ha repudiado.

-Sé lo que se siente, mis hermanos lo hicieron conmigo.

Asenat supo que no debía tocar ese tema, no había que abrir más heridas.

Sintió que sus manos en las de José eran lo único que podría tranquilizarlo.

-¿Qué mas debo hacer, José? No quiero que me salga una chapuza. La Gran Esposa Real debe escoger uno de estos-dijo Asenat. Sacó más botes y los puso sobre la mesa.

Asenat sabía que los asuntos de la vida diaria secuestraban a José de su pasado, siempre lo debió de haber sabido.  Por eso alejó los fantasmas.

Por eso era la luz que había en su vida.

-Cuando pasen las seis semanas y el aceite esté listo, cuela lo sólido. Vierte el resto del aceite en otros recipientes marcados y que cierren bien. Eso evitará que el aceite se vuelva añejo. Esos nuevos recipientes puedes almacenarlos en un lugar fresco durante hasta seis meses. Pero no más tiempo. ¿Qué te enseñaron esas sacerdotisas?

-Solo los nombres de las flores, donde comprarlas, ir a buscarlas y cómo sacrificarlas a los dioses-dijo ella-tonterías. Bast es la que me enseña.

-Vuelve cada semana, y yo te enseñaré a hacer perfume de loto-dijo él-el tiempo pasará más lento para nosotros, mi amor.

Las cartas ahora abiertamente llevadas por Putifar fueron llevadas en las semanas en que Asenat debía de ir a On, o su lugar era tomado por el mismo Putifar. Como ley ningún preso debía de recibir a más de una visita.

Así generosa como nadie, Asenat le cedía su lugar a Putifar.

Los sueños desde el día de la visita de Asenat comenzaron a agitar a los nobles presos, quienes en sus catres no encontraban descanso en sus mentes. Como si estuvieran en un campo sin cama, sus oficios vinieron a sus mentes, y dos mentes, una limpia soñó con cosas limpias, y con el premio a ellas.

Y la otra ensuciada por un error de juicio, del que sin embargo ahora se lamentaba vio lo único que no esperaba ver. Los cuervos, el pájaro de mal agüero.

-¡No!-los gritos del panadero real sonaron por toda la cárcel.

José los escuchó, pero sabía que aún no había llegado el momento, aunque muy pronto lo haría. Debía de tener paciencia, todo tomaba su tiempo en su justa o menor medida según Dios le había enseñado. Tener paciencia y mantener la fe.

Esa había sido la clave desde entonces.

José no se sentía culpable por la muerte de Kiya, sino que la dejó ir en la mente como dejó ir su etapa de esclavitud más temprana. Algunas cosas se iban y otras no de la mente febril y desafiante de José. Como si él tuviera voluntad para escoger lo que habría de atormentarle o lo que no, a quien debía recordar o no. La vergonzosa actuación de Kiya quedaría para siempre grabado en su rostro cuando Putifar reconociese los rasgos cincelados de José y los amase por ser los de su hijo amado, pero todos los lamentos irían para José no para Putifar, pues él y solo él había sido el ultrajado en aquella acusación de los médicos y de la propia Kiya quien en pago por no haberlo conocido sin ropa le enviaba el peor verdugo que un hombre puede tener. La cárcel en el mejor de los casos o la muerte.

Todo hasta que Putifar decidiera que ya era hora. Pero sin saber cómo proceder Putifar había cedido el caso de José al faraón. Su juicio se haría muy pronto.

Sin testigos, sin vida, Kiya tenía todas las de perder. Si hubiera estado viva, tampoco hubiera habido mucha diferencia, ya que solo el nombre inconexo de José era lo que podía decir.

Había sido su estancia en Egipto tan amarga. Tan vacía, tan dura que incluso a un modelo de fe como José le era difícil no flaquear. Por eso ahora en la oscuridad de una celda limpia y recogida aún lloraba. Por la vida que podía haber llevado y la que llevaba por el amor maldito de Kiya.

Entonces supo que se enfrentaría a los presos con ese nuevo don que Dios le había dado.

Fue antes de que los presos salieran. Antes de que el Faraón comenzase a impartir la justicia  en el caso más famoso de la cárcel de José, el cual estremeció a la opinión pública de Egipto.

Todo comenzó una semana después, cuando Putifar entró en lugar de Asenat.

-¿Decepcionado?

-Un poco-bromeó José-siempre es agradable pasar un rato con tu amada.

-Sí, sé lo que es José. Sé cómo era, me acuerdo bien.

Entre ellos el fantasma del pasado volvía.

Pero también una esperanza.

-Aunque tal vez vuelva a desposarme algún día. Hay una mujer que me gusta José. Me gusta mucho.

-¿Y cuál es el problema, señor?

-Ella es muy joven para mí-dijo Putifar-yo nunca me atrevería. Es la amiga de Asenat.

-¿Es Bast?

-Así es José.

-Asenat me dijo que es más joven que ella, señor. No sé nada más de ella.

-Es hija de uno de los sacerdotes menores de On-dijo Putifar-pero no es tan joven como Asenat cree, tendrá al menos dieciocho años. El problema es José, que ha sido deshonrada, y nadie más la querrá por esposa.

-¡Oh, vaya lástima! Sé bien qué es eso. En mi familia, fue un dolor terrible para todos. Para los hebreos la honra de sus hijas lo es todo, harían de todo por ella.

-Fue con un joven sacerdote que ha sido excomulgado por el mismo soberano. Con Hanif de la casa de Ra, por matrimonio.

-Pero ¡eso es imposible! Hanif era el prometido de Asenat y se casó con otra-dijo José.

-Ese joven nunca ha sabido respetar a las mujeres. Se tomó muy mal que Asenat le dejara y para desquitarse enamoró en secreto a su amiga, para que Asenat volviera con él. Quería hacerle sentir celos.

José no dijo nada. Miró hacia el suelo en señal de rabia.

-No hay un pecado peor. Un hombre que abusa de una mujer merece la muerte-dijo José-cuando un hombre hace eso ya no es un hijo de Dios nunca más. No debe ni pronunciar su nombre.

-Lo sabía. Sabía que no habías sido tú. Que mi esposa mentía.

-Por favor señor. No puedo  hablar mal de la señora Kiya.

-Pero yo sí, José. Durante años me he sentido culpable. Diciéndome a mí mismo que su comportamiento con los otros, con Sapi teniéndole como amante, con su comportamiento obsesivo contigo, con todos cuantos pasaron por su cuerpo era porque yo la había apartado de su dios, de Amón. Por casarse conmigo su cuerpo lleno de Amón nunca más volvió a estar lleno de tanta felicidad. El Faraón la obligó siendo tan solo una niña. Yo le causé infelicidad, le quité la ilusión.

-No es verdad, señor. Usted la hizo sentirse viva, le dio todo cuanto una mujer necesitaba para ser feliz.

-Pero ella me engañó José, nunca me dijo lo que sentía.

-Debe dejarla ir, señor. Sino ella aún desde la tumba acabará con usted.

-Kiya era malvada, José. Debí notar cómo te miraba, quería acabar contigo. Estaba determinada a hacerlo, incluso en su locura.

-Lo siento señor-dijo José-¿y por eso se va a negar a amar? Debe hablar con la joven. Asenat puede intervenir si usted quiere.

-Asenat es tan buena, José. Qué suerte habéis tenido ambos al encontraros.

-Fue Dios señor-dijo José

-Además ocurrió en mi casa-dijo él-porque te mandamos espiarla. Que mal espía resultaste ser. Ella te descubrió nada más verte.

-No podía dejar de mirarla. Ella me parecía, realmente diferente, señor-ambos rieron, como dos hombres llenos de ilusiones ante la idea de desposar a las mujeres que amaban. En ese breve momento no hubo más preocupaciones.

José estaba con Jacob delante de una hoguera hablándole de Asenat.

-¿Qué piensa de Asenat, señor?

-Ella perdonó a la amiga que intentó huir con el que hasta entonces había sido su novio, y aún la considera su amiga. Asenat  aceptó a Bast y fue la única que la consoló y la recibió en su casa cuando la sombra de la deshonra cayó ante ella. ¿Qué quieres que piense de una mujer así? Que es el amor en persona José. Eso pienso de tu mujer.

-Gracias, señor-dijo José-es una hermosa descripción.

Putifar se quitó el anillo del faraón unos instantes, y lo puso sobre la mesa.

-Está bien, que Asenat le hable a Bast de mí-dijo él-a mi no me importa sobre su pasado. He comprendido que hay cosas mucho más graves que censurar a una persona por un error. Pero ahora, José vengo a tratar otro asunto. Es sobre algo que Asenat me ha comentado de ti.

Putifar señaló a su amigo labrado con la suerte de Horus posado en la mesa.

-El hará de soberano. Me gusta sentir la presencia del Hijo de Horus al tener que hablar de estos temas.

-Sí, señor-el pañuelo de José brilló blanco ante el polvo de la prisión. Parecía nervioso con los dedos golpeando la mesa sin parar.

-Asenat me ha dicho que una vez interpretaste un sueño de ella con precisión-dijo Putifar-y que recibiste un don de Dios en su presencia. Que ella lo presenció.

José asintió con la cabeza.

-Así que es cierto-Putifar se llevó una mano a la frente.

-Sí, señor-dijo él-tengo esa habilidad. Dios me la ha entregado.

-Dicen que los dos prisioneros reales se consumen por sus visiones, José-dijo Putifar-ayúdalos a descifrar sus presagios nocturnos y el Faraón sabrá acerca de tus habilidades.

-Pero señor….

-Por favor, hijo mío-dijo Putifar cogiendo su mano-déjame compensarte, José. Con lo que te mereces, con tu libertad. Este no es tu sitio, y Asenat te está esperando.

-Está bien, señor. Pero son nobles ¿Y si no les gusta lo que vaya a pasar?

-Cada cual tiene que asumir sus propias responsabilidades, José-dijo Putifar colocándose su pequeño chaleco.

-La tomarán contra mí. Pueden encerrarme si quieren durante mucho más tiempo, señor si no digo lo que esperan, y yo no puedo mentir. Dios se entristecería.

-Pues di la verdad. Uno de esos dos robó el brazalete de Sesostris, y alguno tendrá que pagar.

-¿Quién soy yo para revelar la verdad sobre esos dos presos? Es cierto que las pesadillas consumen su mente, señor. Pero si ellos no quisieran revelarme la realidad de su sueño o si yo viera el mal en ellos, querrían vengarse de mí.

-Yo lo impediría José-dijo Putifar-y ellos no tienen poder sobre ti como para eso, tú eres ahora como el alcaide de esta prisión, Faki los despellejaría si te pusieran una sola mano encima cualquiera de ellos.  Uno de los dos es culpable, tú averiguarás cuál. Esa es tu misión José.

-Sí señor-dijo José-si usted lo dice, lo es. Haría cualquier cosa que usted me pidiera.

Putifar sonrió.

-Sabía que podía confiar en ti, José. Y por el amor de Dios deja de tratarles de usted, tutéalos.

Putifar se levantó y se marchó.

José salió tras él y se dirigió al patio de la cárcel.

Allí varios presos le saludaron, entre ellos el hermano del comerciante Hamadi.

Era el día del vino. Acabaron de cenar y todos brindaban en el patio, antes de salir a tomar el aire a los campos que ellos mismos trabajaban, y por los que el faraón era ahora más rico, aunque fuera poco más.

José les había proveído al copero Ater y al panadero Chuma los mejores platos. Había trasladado Faki a uno de sus presidiarios que era escriba hasta la segunda mejor cárcel del faraón a petición de José, pidiendo un cocinero.

No conocía a Adom, lo que entristeció a José, pero Adom formaba parte de la casa de Putifar, y allí estaría mejor que en cualquier otro lugar.

Putifar necesitaba a gente leal.

De Ater era muy fácil encariñarse. Le había contado a José como cuando consiguió el puesto de copero no sabía las cifras aún y el propio faraón le había enseñado.

Sesostris era un faraón poderoso pero aburrido en el día a día. El uso del poder le agobiaba, y su esposa a pesar de que era una gran conversadora siempre estaba en su propia órbita de placer, alejada de todo cuanto el faraón ordenaba. A su lado cuando daba órdenes, en sus aposentos cuando el faraón quería una amante.

La reina Neferu no era celosa, sino práctica. Pasaba largas noches de amor con su marido, quien la amaba con más pasión que devoción.

Sesostris la trataba como a una de sus concubinas, tan solo demostrándole su distinción en el trono. Neferu cuidaba de su hijo y heredero personalmente, formándolo como príncipe, enseñándole cosas que tan solo una fiel seguidora de Hathor como había sido en su juventud ella podría. El faraón pues dejaba que su esposa enseñara a su hijo, tan solo interviniendo en su actividad como guerrero. Así el joven príncipe recibía orientación del amor y de la guerra por ambos progenitores a partes iguales.

Ater habló largas horas a José, pero no así  Chuma para quien aquel lugar no era más que una alcantarilla a la que hubiera prendido fuego en cualquier momento.

-Señores ¿cómo estáis hoy? –Pero al punto se acordó de la advertencia de Putifar “tutéalos”, era cierto, eso crearía una atmósfera más tranquila y formal.

José entró con un ramo de lotos.

Asenat le había enviado varias con una esclava.

“Para tus nuevos y reales invitados mi amor”.

José rió. Asenat estaba compinchada con Putifar, no había duda. Ambos estaban decididos a sacarle pronto de la prisión.

Asenat para hacerle suyo, algo para lo que José rezaba cada día. Para que lo salvase de nuevo, como había hecho bajo las estrellas, a la sombra de las pirámides y con sus cartas hacia él. Y Putifar para empezar de nuevo.

-Os traigo flores señores-dijo José

-Alabado sea Ra-dijo Ater-que hermosos lotos. Gracias, José.

-¿Gracias, gracias por qué?-Chuma señaló el colchón-esto es una pocilga, José. ¿Cómo puedes sonreír? ¿Te das cuenta de que podría destruir tu posición aquí si revelo el estado en que estamos siendo tratados?

-Sí, señor. Pero ese catre costó mucho dinero y esfuerzo de los otros presos el poder cambiarlo. Pero si el señor Chuma lo considera, cambiaré esta celda por la mía propia.

-Sí-dijo Chuma-de acuerdo. Las celdas de los ayudantes de los alcaides son siempre mejores.

José acompañó a Chuma hasta su celda.

Chuma vio la habitación libre de ídolos, la cama blanca y perfecta, iluminada bajo la luz que entraba por el pequeño ventanal con rejas.

En la mesilla unas sandalias que José se había olvidado de esconder resplandecían, y tan solo un vaso y una jarra con agua fresca.

Pero lo más novedoso era todo el maquillaje que José guardaba en las pequeñas cajas, y los bosques de aceite que Asenat le había dejado en el armario.

La estancia olía maravillosamente.

-Oh sí-dijo Chuma-esta celda es más decente para mí. Acepto, esclavo-dijo golpeando con determinación el pecho de José.

José jamás había visto una mano tan llena de joyas como la que tenía ahora ese hombre. Sus dedos sucios, tenían anillos de oro como si fueran a estallarle, incluso la tosca cadena con el signo de Ra sobre su camisola amarilla brillante daba una sensación de desenfreno y secretos aún más sucios. Todo en Chuma era tosco.

Su semblante, sus palabras, su voz siempre demandante.

Cuando volvieron a la celda de Ater, Chuma comenzó a recoger sus cosas.

-Chuma ¿te marchas?

-Por supuesto, jamás me quedaría aquí contigo en esta pocilga. Ya me has acusado dos veces de ser el culpable.

-Es que tú eres el culpable, Chuma. Yo no he sido y Putifar fue muy claro: uno de los dos fue el ladrón, no hay duda.

-¿Han ustedes recibido alguna señal, señores, sobre el futuro? Eso podría ayudarles para saber quién de los dos ha sido el autor de este asunto ante el otro.

-¿Cómo podríamos saberlo? –Chuma posó sus cosas sobre la cama.

Captar la atención del público, todo se trataba de eso.

-Diciéndome lo que habéis visto-susurró José.  Sus ojos fijos en ellos, como un antílope, como cuando había vigilado a los amigos de Putifar en el pasado.

El encuentro de José con aquellos dos reclusos podía haberse tomado como una pieza teatral. José se quedaba cerca de ellos el tiempo suficiente para observarlos justo antes de entrar a verles, a través de los barrotes de la puerta, observando sus gestos, sus figuras, sus comportamientos.

En todos estos años si algo le había enseñado la vida es que realmente una sola imagen puede hablar de toda una vida. Por eso sabía el dolor que Putifar sentía cada vez que le veía allí encerrado, consciente de todos sus errores, de toda una vida malgastada por culpa suya, por culpa de la esclavitud. Y es que ahora Putifar mientras caminaba por la misma casa por donde había rondado tantas veces José sabiendo que ya nunca jamás volvería en calidad de siervo, a no ser que el Faraón le liberase, pensaba en qué clase de hombre se hubiera convertido José de ser un hombre libre.

Seguramente se hubiese ido con la tribu de su padre, aquel admirable hombre llamado Jacob elegido por Dios.

Putifar ordenó al nuevo administrador al llegar que preparase su baño. Presentía que la grandeza de José se acercaba, pero no lo sabía seguro, aunque el sentimiento creció dentro de él, dentro de un hombre de gran piedad y poca seguridad en sí mismo.

Luego dos siervas le quitaron descuidadamente las sandalias. Putifar se miró en el espejo que le habían traído pero apenas probó la fruta antes de sentarse en su tocador, mientras el agua cálida era vertida por el nuevo criado de su casa. Podía haber sido José perfectamente.

Tan alto, de introvertidas maneras, piel oscura y ojos aún más oscuros.

Sin embargo carecía de lo celestial que sí que tenía José.

No era de extrañar que hubiera encontrado a alguien como Asenat y se hubiera quedado con ella en medio de su camino. Asenat para muchos era muy extraño, para otros inusitadamente tardía, pero ahora que todos sabían lo que Hanif, su prometido le había hecho comprendían el por qué Asenat parecía haber repelido siempre a los hombres. Putifar había oído en la corte historias descabelladas en cuanto a ella. Que si Hanif la había tenido bajo juramento callada todos estos años siendo su amante por eso Asenat no había querido casarse con otro, que si su amiga en realidad esperaba un hijo de él por eso Asenat huyó despavorida, que fue Hanif quien dio muerte al hombre que de verdad andaba con Asenat.

Incluso llegó a decirse que Bast era la excusa, que en realidad Asenat era la amante de toda la vida de Putifar, el Jefe de la Guardia del Faraón, el cual estaba siempre con ella, y por eso se habían deshecho de Kiya. Aunque la versión oficial era que Kiya había muerto de amor, por culpa de aquel esclavo cruel que la  había seducido contra su voluntad y la había arrastrado a una espiral de pasión y vicios que habían destrozado su alma y su corazón. Por el esclavo, cuya hermosura solo era comparable a  Osiris, Kiya había dejado de comer, de dormir y su corazón adentrándose en el desierto se había roto al ser detenido éste último por Putifar, quien no soportó el dolor de su mujer ante el abuso del esclavo.

Se contaba que a pesar de no saberse el nombre del esclavo nada más verlo cualquier corazón se paralizaría, tal era la belleza fatal que los dioses habían puesto sobre él, sobre su rostro. Su nombre se volvía abrazo, su cuerpo un laberinto de pasión sobre cada esposa en la corte, las cuales no se resignaban a ver a sino a Kiya como una especie diosa lejana, de princesa que allí en el panteón egipcio tocaba el arpa y se enamoró de uno de sus siervos, dejando a un marido tan fuerte y complaciente como Putifar engañado, acosada por el joven, quien finalmente abusó de ella para más tarde hechizarla usando los nombres secretos de Hathor, la mirada perdida de Bastet.

Asenat había sido vista en compañía de Putifar, bien con su propio padre o quizá sola durante tantas veces, junto con su otra amiga, Bast, que todos daban en la versión oficial por sentado que ella hacía las veces se sustituta de la esposa muerta de Putifar, mientras su amiga gestaba el hijo de Hanif, sacerdote menor de Ra, y a su vez casado. Pero las mentiras caían por su propio peso como Asenat decía. El vientre de Bast permanecía plano como una mesa recién torneada, y el corazón de Putifar y sus atenciones en público rápidamente se decantaron por Bast, antes que por Asenat. Asenat era vista en la corte como una mujer más.

Era tal el ánimo egipcio en cuestión de amores, que en menos de un año la historia cayó en el más profundo olvido y Asenat fue vista en la corte del Faraón como una servidora de alto rango de los talleres de la Gran Espora Real Neferu, a quien raramente había hablado, pues la esposa nunca bajaba a los talleres de sus servidoras, y tenía a muchas otras en su séquito para hacer cosas menos importantes.

Servir a la esposa del Horus viviente siempre era un honor, pero realizar para ella labores tan artísticas y delicadas como la elaboración de los aceites y perfumes entre los que la gran esposa elegiría para enloquecer al dios Horus, era uno de los mayores puestos en todo Egipto.

Asenat pasó a ser vista como quien era. Una de las mujeres más hermosas que jamás hubo en aquella corte. Pero era su belleza la de una mujer serena, sin grandes artificios, carente de la más mínima sensualidad, pero llena de fuerza, de convicción, de firmeza y fe.

Tenía fama de poco piadosa, pero jamás nadie en todo Egipto se hubiera atrevido a levantar una mano contra ella teniendo como padre a Putifar, el Gran Sacerdote de On, el mejor amigo del otro Putifar, el guarda del Faraón. Los tres formaban un solo cuerpo, la mano única que gobernaba todo Egipto.

Capítulo VIII

-Decidme lo que habéis visto, y yo os diré lo que os espera-dijo José

-¿Cómo puedes saberlo? –Ater no se lo creía.

Pero José no tenía mucho deseo de repetirse. Encogiéndose de hombros se dirigió a la puerta.

-Ven conmigo, Chuma. Te daré mi celda ahora-dijo él.  Ater miró con desprecio como a Chuma solo le hacía falta frotarse las manos para dar a entender lo feliz que estaba con el intercambio, pero algo dentro de él saltó, como un resorte. No permitiría que su rabia porque José, un esclavo, tuviera más habilidades que él, un cortesano pudiera acabar en que Chuma se aprovechase. Además de estar allí por su culpa ¿acaso Chuma iba a tener un lugar de honor, mientras Ater, el copero se pudriría en la celda más lejana, y además solo?

-José ¿va todo bien? ¿Estos te están dando problemas?

Chuma se encogió al ver emerger de entre las sombras de la esquina a Faki.

El alcaide tomó la ropa del panadero y la tiró al suelo, y a él detrás de un empujón.

-Porque José, quien te molesta a ti en esta cárcel, me está molestando a mí-dijo Faki. Había algo feroz en Faki, algo primario, un instinto bestial que se despertaba ante la visión de determinadas personas. Era como Simeón, su segundo hermano.

En Simeón un no sé qué de rabia, al igual que los cocodrilos del Nilo se despertaba cuando veía llegar a José, y lo mismo le ocurría a Faki con Chuma. Su cuello parecía estallar dentro de su corto collar, bajo el otro gran pectoral, y su camisa de lino expedía un fuerte olor a sudor rancio cuando Faki lo empujaba o se le quedaba mirando con sus ojos de caimán.

Faki lo empujó hacia la pared, y presionó sobre su cuello dos veces.

-No, Faki tranquilo. Es que Chuma quiere trasladar su habitación y cambiarme la mía. Yo dormiré esta noche aquí con Ater.

-¿Cómo? ¡De ninguna manera, José! Tú eres el administrador de esta cárcel y jamás permitiría que estos dos campen por aquí como si fueran los amos. Les cortaría sus malditas cabezas primero, no se perdería gran cosa.

La fina mano de José, decoradas sus  muñecas sin un solo vello, según la costumbre egipcia, se irguió como la de una mujer sobre el fuerte brazo de Faki.

-No te preocupes, Faki, déjalo estar. A nuestros invitados no les queda mucho tiempo de estar aquí, y no queremos dar una mala imagen ¿verdad?

Faki accedió con reservas, clavando sus manos en el rostro de Chuma, buscando en ellos algo, mientras con su cetro le golpeaba las piernas una y otra vez.

-Ay, ay para por favor-Chuma no tenía mucha fuerza venciendo al dolor.

Luego José miró a Ater.

-Muy pronto se marcharán, y cuando les pregunten por nuestro trato en la Corte espero que hablen bien de nosotros-dijo por última vez.

Faki golpeó fuertemente en la barriga a Chuma, quien no dijo más que dos pequeños insultos en voz baja que le valieron alrededor de unos diez latigazos en el patio exterior, por lo que Ater decidió dejar la rabia y las pataletas ir.

La noche se acercaba y Ra se marchaba a combatir a dimensiones tan lejanas como incandescentes. José apagó la luz de la vela, antes de acostarse en el jergón que había dejado Chuma.

-Ese maldito no se merece tu cama, José-dijo Ater en la oscuridad

-No creo que Chuma esté disfrutando mucho de esa celda con la tunda que Faki le ha metido-dijo José.

-¿Por qué lo ha hecho?

-Supongo que simplemente porque Chuma quiere ser el mejor en todo y él a cambio no ofrece nada a los demás, Ater, o a lo mejor es porque Chuma despierta en él ese lado peligroso, lleno de ira y violencia.

No eran los ojos de Faki, sino los de Simeón.

-Ambos son hombres corpulentos-dijo Ater-quien sabe si estuvieran armados equitativamente lo que pasaría.

-Son hombres pesados, Ater. Se lanzarían uno contra el otro hiriéndose como dos osos, y eso carece de sentido.

-Pocas cosas carecen de sentido-dijo Ater, pero cuando quiso decir algo más la respiración agitada de José le advirtió que su amigo ya no le atendería, no por esa noche.

La cárcel estaba en silencio cuando el sueño descendió del cielo a los ojos de Ater. Pasaron una, quizá dos o tres horas, y las imágenes fijas en él seguían pasando, hasta que acabaron.

Luego el despertar con las primeras luces.

-¡Pronto, pronto!

Otra vez había soñado lo mismo. Con rapidez se incorporó. Vio que Chuma  no le acompañaba, sino José poniéndose las sandalias. En la puerta, Faki le esperaba.

-Que pases un buen día, Ater-dijo José.

Había comenzado el tránsito normal de las cárceles.

-Te he traído los nuevos papiros, como ordenaste-dijo Faki-hoy tenemos que apuntar lo que cambiemos en el mercado, los guardias están listos.

-Bien-José se disponía a salir, pero Ater lo detuvo.

-Espera José ¿dispones de un momento?

José hizo una señal a Faki, y luego se sentó en la cama, junto a Ater.

-Sí, señor, dime-dijo él.

-Te diré lo que he visto-Ater miró a Faki, lo mismo José.

El alcaide con los ojos en blanco miró a Ater.

-Trae a Chuma, Faki, debe de escuchar esto.

-El bastardo estuvo llorando buena parte de la noche, se ve que nunca le habían dado una buena tunda, seguro que ahora ya no piensa que nuestras celdas son pocilgas. Luego se quedó dormido.

Faki se fue yendo poco a poco.

-¿Por qué Chuma necesita estar aquí?

-Porque él también ha soñado, Ater. Y hoy aquí y ahora sabremos cual de vosotros dos es el ladrón, y cuál es el honrado.

Ater en silencio observaba al hebreo. Sus manos, cansadas de implorar a los dioses que no le acababan de escuchar, su cabeza negando.

-No permitiré que un hebreo me juzgue

-Yo solo te adelantaré lo que el Faraón hará, no voy a juzgarte. Además solo los culpables tienen miedo-dijo José.

-¿Me estás llamando culpable?

-No lo sé, Ater. Espero que de entre los dos, tú no lo seas.

Algo entre ellos cambió. Esa frase quemó toda tensión.

José solo quería lo mejor para él. Prefería su compañía que la de Chuma, pero él se estaba comportando como un cretino.

-Perdóname José-dijo Ater

-No hay por qué, señor

La celda sonó y en ese instante Faki entró con Chuma. Su aspecto era lamentable, toda su túnica estaba hecha jirones.

-¿Compartirás con nosotros tus inquietudes, Chuma?

Chuma asintió, pues temía al látigo de Faki. Le miró y Faki a él. Ese halo en la mirada de Faki parecía para suerte de Chuma dormido a esa temprana hora.

-Está bien, José empezaré yo como me has pedido. Esta noche he visto por fin el final del sueño que empecé a tener ayer. Soñé que había una vid enfrente de mis ojos. Era hermosa, y fecunda, de ella salían tres sarmientos. La vid frotaba y arrojaba su flor. Después las uvas en sus racimos, gordas y perfectas maduraban. Yo las tomaba con una mano, y las exprimía en la copa del Faraón. Luego se la daba y el Faraón bebía.

José miró al infinito. Las manos descendieron de su cabeza a su estómago, y luego sus ojos se cerraron lentamente. El nudo se deshacía, para él y para ese hombre. Dios mismo subió a su cabeza, y le dio el poder para el cual había nacido e interpretó el sueño. Sabía que cosa era cada elemento. En la ceguera de su alma, su piel se revistió de corteza de nuevo, y el frío invadió sus miembros, para luego con cada palabra marcharse.

La comunión fue perfecta, caliente, fría, paciente.

José abrió sus ojos.

-Esto significa tu sueño, Ater, copero del Faraón: los tres sarmientos representan tres días. Desde este día al tercero el Faraón elevará tu cabeza y te convocará de nuevo como su copero real, pues eres inocente ante Dios y ante los hombres. Pero te pido que no me olvides en mi exilio. Pues vendido como esclavo por mis hermanos fui, y Egipto me esclavizó desde que era un niño hasta el día de hoy. Ten piedad de mí, al igual que yo he tratado de servirte y complacerte en todo como a tu compañero.

-Gracias José-dijo Ater acercándose a él-¿puedo tocarte?

-Puedes-dijo José

-¿De dónde viene ese poder?

-De Dios-dijo José con seriedad mirándole como si estuviera viendo a un juez acusador, en vez de al contrario-¿Te acordarás de mí en mi tribulación y en tu gloria, copero real?

-Lo haré-dijo Ater

-Gracias, señor-José inclinó la cabeza y luego se volvió hacia Chuma

-Si él es inocente significa que a mí ya me has hallado culpable, maldito-dijo el panadero.

José le miró sin emitir juicio, sentimiento o emoción alguna.

-Pero te contaré mi sueño igualmente, para no ser menos que él-Chuma abrió sus manos-he soñado que había tres cestas blancas sobre mi cabeza. En el canastillo de arriba había toda clase de dulces y panes para el Faraón, pero las aves comían del tercer canastillo que había sobre mi cabeza. Dime  José, que significa.

José le miró de refilón. Dios estaba ofendido, como él también lo estaba.

-En efecto eres culpable, y esto es lo que significa tu sueño, Chuma, panadero del Faraón: En tres días el faraón elevará tu cabeza solo para hacer que mueras en la horca, y las aves comerán la carne de tu cráneo, pues eres culpable a los ojos de Dios y de los hombres.

La luz siguió en José, y él la tomó entre sus manos. Ahora caminaba, lejos y más lejos del pozo.

-Por Ra, soy inocente-dijo Chuma

-Maldito, así que fuiste tú-dijo Faki golpeando a Chuma. Tanto le dolió que apenas pudo hablar. Las lágrimas afluyeron a su boca.

-Está bien, yo fui, yo lo cogí, pero fue sin querer, solo quería verlo. Solo verlo.

-¡Bastardo, ladrón!

Si Faki no le mataba antes, el sueño se cumpliría. Todos lo sabían allí. Faki dio rienda suelta a su látigo allí mismo, mientras José se sintió como si de nuevo cayera por el pozo, febril y nervioso. Sentía que en pocos años un mundo se abriría paso ante él, un mundo para el que la cárcel lejos de darle más valor le había acobardado aún más.

No vio como Ater le miraba admirado.

Al cabo de tres días fue el cumpleaños del Faraón. Egipto estaba de celebración. Un nuevo año comenzaba. José ya llevaba tres años de condena.

Todo se cumplió tal y como José predijo.

El Faraón envió una invitación a Chuma y otra a Ater, pues era el día de su nacimiento y todos los miembros de su Corte sin excepción debían de estar allí.

Asenat en persona se lo contó a José. Putifar le había dado ese privilegio a ella esa vez de ver a su amado. De cada cuatro días de visita, iba siempre Putifar, y uno ella. No era justo, a partir de ahora la dejaría más.

-Así fue José. El Faraón le ofreció la vida a Ater y su antiguo cargo, entregándole su copa él mismo para que la llenara, mientras que encontrado el brazalete en sus aposentos, condenó a Chuma a morir en la horca. Fue espantoso. Nunca había visto nada así.

-¿Estuviste mirando todo el rato, Asenat?

-Lo intenté, pero no pude-dijo ella finalmente

-No debes de hacer esos esfuerzos-dijo José-¿el copero comentó algo de mí?

Asenat sonrió.

Osea que sí.

-Dijo que un hombre de gran talento supo leer lo que sus sueños revelaron, que vio el juicio del Horus viviente en ellos. Todos aplaudieron y alabaron tu clarividencia.

José sonrió.

-Dios de los Hebreos, como me hubiera gustado decir que ese hombre es a quien amo-dijo Asenat.

-Algún día lo podrás gritar, Asenat, te lo prometo. Ya no tendremos que escondernos más.

-José, hay algo que debo decirte-dijo ella-no va a gustarte.

José había empezado a destilar el perfume de loto y lavanda, pero las lágrimas de Asenat le desarmaron.

-Tu padre te obliga a casarte ¿no?

Asenat miró más allá que José, mucho más por una vez. Se puso en pie, y llegó hasta al atura de la ventana desde la que se veía lo mas verde de Egipto. Luego señaló el río Nilo.

-¿Ves? Me iré dentro de una semana, en una barcaza, a On.

José la abrazó, horrorizado.

-Asenat dime la verdad-dijo él -¿quieren casarte?

-Mi madre está enferma, José. Hasta ahora no ha querido verme, durante tres largos años. Pero ahora mi padre dice que me necesita y debo ir. Me llama por las noches, y por extraño que parezca, desde aquí,  a tanta y tanta distancia, le oigo, José.

José creyó oír a Raquel. Nadie, nadie pronunciaba su nombre como su madre.

-Entonces debes ir Asenat-dijo él

-No sé cuándo podré venir-dijo ella

-Prométeme que me escribirás-dijo él

Pero ella no decía nada.

-Asenat

El vestido blanco de Asenat se movió con el viento, mientras ella contemplaba la mano blanca de José llorando.

-Claro que lo haré.

Fueron tres años los que Asenat pasó en On, hasta que la altiva Ani murió.

Fue una muerte deseada por ella misma, pues no deseaba sufrir, pero odiada por Asenat. En ese tiempo habían pasado muchas cosas. Putifar había pedido la mano de Bast, quien se casó con él, pero nunca abandonó el lado de Asenat. Perdida toda esperanza de ver casada a su hija, sin embargo Ani escuchó toda su historia con José.

-¿Vas a negar a nuestro linaje con un hebreo? Oh Asenat…

-Es un buen hombre, madre. Tiene a Dios en su diestra.

-Y yo a ti al menos ahora-había dicho una de tantas veces.

Ani nunca aprobó la unión de José con su hija, pero tampoco la condenó. Su padre, Putifar estuvo ahí, y también Bast con el otro Putifar.

El Faraón envió sus condolencias, y José también.

La imagen de Asenat había cambiado tanto ante el espejo. Su pelo largo y rizado apenas era tapado por la peluca, solo en contadas ocasiones estando en On. Su piel pálida parecía de plata, mientras un cuerpo perfectamente formado de cintura ancha, pero vientre plano se transparentaba a través de sus vestidos.

Asenat fue poco a poco abandonando el blanco habitual que siempre lucía para adentrarse en los colores azules. El azul del mar.

Pero algo dentro de ella había comenzado a cambiar. Ya no escribía tan a menudo a José, ni quiso ir a verle, aunque su madre murió al segundo año, y no al tercero.

-Asenat ¿qué te pasa, es que ya no amas a José? El en cambio no ha dejado de pensar en ti aún en su encierro-dijo Bast, invitada por Asenat y su hija.

A su lado, Putifar el antiguo Amo de José asintió mirando a su esposa.

-¿Por qué razón le has abandonado así? Me ha dicho que apenas le escribes.

Asenat les había mirado, y había dicho solo una cosa:

-¿Qué no le amo? ¿Eso piensa? Le amo más de lo que jamás amaré a otro hombre, pero no puedo estar sufriendo por él así. Necesito que Dios me muestre mi camino antes de ser libre para amarle, pues así es como le espero ahora, Bastet-dijo Asenat-amándole sin verle.

-Entonces vuelve a la Corte, y vuelve a él, Asenat, la Gran Esposa Real te ha convocado-el papiro que le entregó no dejaba lugar a dudas.

Debía volver.

La existencia de calma, esos años que había permanecido en On habían calmado el corazón herido de Asenat. Había aprendido a esperar por José, pero de manera diferente.

Sin verlo, sin sentirlo pero sabiendo que estaba ahí.

-Quiero que vengas y me devuelvas mi sello. Por favor Asenat-había dicho José.

Así que quería su sello. Pero ella no le hizo el menor caso. No podía entregárselo. Necesitaba algo suyo. Cuando ya volvía le escribió un breve mensaje.

“Te enviaré el sello José. Espero que estés bien, ojalá te liberen pronto”.

José ¿habría llorado ente la frialdad de su mensaje, cuando en todas sus cartas él no paraba de decir lo mucho que la amaba?

¿Qué habría pasado con José?

Asenat pensó en todo lo acontecido en todos esos años. Sabía que la gloria divina prometida a José por Dios se acercaba. Pero acaso ¿ella era digna de él?

No lo era.

Su boca se había abierto para rezar junto con las otras sacerdotisas a Isis, solo al principio, por insistencia de su madre. Había dejado que Ani la corrompiera, que la hiciera dudar de Dios, que la alejara de José con su cuerpo y su mente.

Bast y Putifar le habían dicho que tan solo lo había hecho como parte del hecho de tener contenta a su madre en esos últimos días, pues solo en los últimos días fue cuando cantó las canciones de Isis también, y delante de la momia de su madre.

Su corazón seguía siendo de José y de su Dios, sobre todo de su Dios.

Asenat no había olvidado a ninguno, Bast lo sabía. Pero ella misma parecía que no, y sin saberlo había condenado a José. Fue mucho peor que cuando Kiya lo condenó, el pasar esos tres largos años sin ver y con tan pocas líneas de Asenat.

-Putifar ¿está enamorada de otro?

-Bast ¿no me ha mandado otra carta?

José sabía que no era justo, pero jamás pensó que su encierro pudiera afectar a Asenat de esa manera. Era mujer y como tal él la había hecho sentirse así una vez hacía ya todos esos años. ¿Acaso eso no significó nada?

El dibujo de sus sandalias se borró.

De tantas lágrimas de José. Pecando o tal vez sin hacerlo, pues ya no distinguía recordó cada momento en que ella fue suya, lentamente, tomándole, dejándole su cuerpo por turnos, mientras él besó su blanca piel.

Amaba a Asenat con toda la fuerza de su corazón, y de un cuerpo que ya había dejado años atrás aquella primera lozanía con que la había conocido, para dejar paso al de un hombre hecho y derecho, de mayor talla corporal que el trabajo en prisión había cambiado, de largo pelo de nuevo, e incluso barba. José soñaba así que era pastor de nuevo, y que su esposa Asenat hilaba en su tienda mientras los dos hijos que habría de darle o las dos hijas dormían.

Tal vez Kiya lo había amado a él con esa desesperación de sentir que cada minuto era una pérdida de tiempo, una pequeña muerte. Su mirada había volado de su prisión a On, tantas veces…recorriendo esa tierra desconocida que su mente dejó de ser de él durante largas y largas horas durante los días que venían. José se levantaba, revisaba los trabajos, las cuentas y ayudaba a leer al hermano de Hamadi. Después le ensañaba las cifras también a Faki, para al final del día rezar a Dios pidiéndole que por favor le trajera alguna noticia de Asenat.

Enloquecido ante la falta de cartas, de noticias, ya fuera por Bast o Putifar, que le contaban que Asenat estaba bien y feliz en On, con una vida dividida entre el aprendizaje del uso de perfumes y los aceites con las sacerdotisas de Isis y el miedo a no verle más y a esperarle así, en silencio José se desmoronaba más y más cada día, hasta el punto en que un día no pudiendo más cayó de su lecho, soñando con aquella mujer de luna llena que parecía ignorarle, y creyó que como Kiya él enloquecería de amor también.

-Oh Dios Mío-decía José desnudo, enloquecido-por favor tráemela

Después lloraba sobre el rayito de luna que Dios dejaba que entrara en su celda, mientras languidecía abandonado por todos los que debían amarle. Por su Padre, sus hermanos, su familia en Canaán, y ahora por su amada Asenat.

-Te quiero-dijo José al aire.

Cuando recibió el mensaje de Asenat con el colgante gritó, gritó y gritó.

Putifar lo cogió y le susurró:

-No acabes como Kiya, por favor, José. Asenat aún te ama, pero ella ha cambiado, su interior lo ha hecho. Cree en tu Dios, pero también cree que Él ha creado un camino para ella. Si la amas la respetarás.

José le mandó un último mensaje.

“José siempre complaciendo.

Asenat, siempre complaciendo.

José leal

Asenat leal”.

-José esto no tiene sentido-había dicho Bast.

-Para ella sí que lo tendrá-el aspecto de José había empeorado. Su túnica azul le tapaba todas las piernas, y ya no usaba pañuelo. Era de Dios si Asenat ya no le quería. Pero tal vez fue ese el momento en el que José estaba más ciego.

Tal vez tuvo que pasar por ese trago amargo de saberse solo para darse cuenta de la gran sabiduría que tenía.

Él supo cómo ella reaccionaría. Era posible que un hombre amara tanto a una mujer que solo él la conociera y nadie más se diera cuenta de ello, hasta más que ella misma.

Cuando Bast le entregó el pequeño trozo de papiro Asenat se llevó las manos a la boca, llorando como si fuera el primer día que la separaban de José.

-He sido una necia, Bast-Asenat salió corriendo hacia la cárcel.

Cuando pidió ver a José, allí estaba.

Como siempre, como un auténtico egipcio. Pero ella también.

Había tapado su pelo con peluca, sus cabellos envueltos en las pepitas doradas, su pecho cruzado por doble pectoral sin divinidad, solo largas tiras azules, y traje azul y holgado, con los cinturones de colores típicos en alguien de su raza. El pesado maquillaje verde.

-Asenat

-Creo que tienes algo que me pertenece-dijo ella adelantándose y retirándole a José su sello.

José lo sostuvo en sus manos durante un silencio, dolido.

-Perdóname, José. Pero te amaba tanto que no soportaba el verte sin tenerte-dijo Asenat

Como siempre solía ocurrir entre ellos, una sola frase lo cambió todo.

-No hay nada que perdonar mi amor, pero me estaba muriendo, como Kiya-dijo él

Pero ella tapó su boca.

-No digas ese nombre, tú jamás me amarías a mí como ella te amo a ti, José.

-No lo sé, Asenat. Últimamente solo pienso en ti de una manera-dijo él-que no es buena.

-Esa manera es en la que yo he pensado en ti todos estos últimos años desde que mi madre enfermó, José-dijo Asenat-¿entiendes por qué no he venido a ti antes? No podía. El deseo me cegaba, era insoportable. Te quería en cuerpo y en alma. Necesitaba algo real, José. Y tú sin embargo me escribes y me muestras todo en lo que somos iguales, y que me esperarías a pesar de todo lo que me necesitabas, anteponiendo mis necesidades a las tuyas. Te quiero tanto, José.

Tal vez no estuvo bien, o tal vez Dios los bendijo, pero ellos se abrazaron en silencio y por fin se encontraron el uno al otro.

Así llegó el séptimo año del encarcelamiento de José cuando Sesostris enfermó por sus pesadillas.

Asenat ya estaba en la corte, y visitando a José algunas noches, cuando el faraón reunió a todos sus magos, doctores y sacerdotes para relatar algo increíble en Ittauy.

Su cayado y su mayal cruzados delante de su pecho, tapaban su túnica dorada y su corona doble. Sesostris era una estrella.

-Estaba orando junto a mi hermano, el gran Río Nilo cuando de pronto un gran torrente de agua llegó hasta mí. De él salieron siete vacas gordas que junto a mí comenzaron a comer la hierba. Pero mientras las apacibles vacas gordas, y blancas como el color de los vestidos de las mujeres de Egipto comían, del río surgieron otras siete vacas delgadas y deformes y devoraron a las gordas ante mis ojos. Sus ojos parecían llevar la marca de la desolación.

Pero no solo eso, sino que siete espigas de trigo doradas y hermosas que crecían de una sola caña dieron a luz a siete espinas negras y raquíticas que las devoraron también, acabando con la prosperidad ante mis ojos. ¿Qué significa? Siento un dolor aquí en mi pecho ante la perspectiva de que un mal divino me asole en mi destino o al de mi familia que apenas puedo hablar, magos.

El Faraón, peinó su barba postiza con su otra mano, pero ninguna respuesta favorable llegaba para él. No aún.

Sesostris miró con desgana al grupo de sacerdotes vestidos de blanco que doblaban las telas y partían las fórmulas mágicas de la arcilla en el líquido de los recipientes mágicos consagrados a Tot y a Set. La oscuridad del caos de Set era representado por el líquido negro extraído seguramente de las uvas más maduras, que se filtró sobre las placas de arcilla en las que estaban inscritos los sueños que el faraón había tenido, sobre las que el dios de la noche y el caos había dejado su marca. Le pedían al dios Set que quitara su largo manto, para que la luz de Tot entrara.

El gran sacerdote de On se mantenía junto al Faraón, quien miró con severidad las palabras que el primer sacerdote de Set con las manos abiertas pronunció ante la divinidad de Set. La estatua representada por un cuerpo humano coronado por una cabeza de cerdo hormiguero sosteniendo el cetro uas y anj. Su faldellín dorado brillaba, pero su morro negro parecía no querer decir nada, ni hacer nada.

Las palabras del gran sacerdote hicieron que todos a excepción del faraón se postraran ante la gran estatua. Asenat se escondió tras la primera columna, conteniendo su miedo. Realmente las palabras consagradas a Set le daban miedo, había algo en ellas de enloquecida fe, de caótico desorden que enfurecería aún más a Dios.

“Señor del Bajo Egipto, por favor retira la protección de tus enigmas a los sueños de nuestro Faraón el Dios Viviente de Egipto bajo la forma de Horus, y envíanos el espacio intermedio para que la luz y el conocimiento de Tot entren por medio de tu caos, para que así el Faraón pueda descansar tranquilo”.

Asenat pensó en el Dios de José, en quien ya creía desde hacía más de siete años.

La relación de Asenat con Dios era diferente a la que José experimentaba. José mantenía inquebrantable su fe en él y Asenat también, pero en ella había crecido una transformación interior que nunca había tenido José.

Su yo anterior, su antiguo dolor por su madre, por la pérdida incluso de Hanif la hicieron creer que no era lo suficientemente buena para José. José era una criatura celestial, formada por Dios especialmente para una gloria divina, en la que ella no tendría cabida.

¿Por qué iba Dios a querer que una simple egipcia fuera la madre de los hijos de su predilecto, del mejor hijo de su elegido Jacob? Algo no encajaba en aquel complicado esquema. Asenat se sentía tan pequeña amando a José frente a su Dios que no osaba pensar en él como marido.

La forma en que Asenat pensaba en Dios era en la de un padre amoroso pero severo. Había comprendido por qué Dios había dejado que los hermanos de José siendo aún casi un niño le vendieran a un esclavista extranjero para librarse de él para siempre.

Había visto la inquina sobre José demasiadas veces. El médico Sapi y aquel corpulento cadáver aún hinchado: el panadero del rey que aún yacía colgado para dar ejemplo por haber hecho lo que hizo. El antiguo capataz sin nombre, pues Putifar se lo había quitado para que nadie lo recordara y realmente no tuviera cabida en este mundo ni en el venidero, por confabular contra él y su casa. Ese hombre había sido para el adolescente José la mala sombra de la casa de Putifar, el causante de todo el dolor físico y mental de José durante los primeros años de esclavitud, antes de que Putifar abriera los ojos ante las magníficas dotes de José.

Un hombre como José jamás había habido en toda la tierra de Egipto.

La combinación del espíritu de Dios, la belleza de los hebreos, y la fidelidad de un Padre Celestial para con su hijo. La bendición de Dios sobre los hombres descansaba en José.

Ella había sido tocada el mismo día que José para seguir a su Dios, pero no para entregarle nada más a Dios o para tener que ver con José. Por eso se había mantenido apartada todos esos años, queriendo lo mejor para él, para sí misma.

¿Cómo es que Dios no había permitido que José se enamorase de una joven mujer hebrea, u otra egipcia más perfecta, con mejor corazón, más joven, más ilustrada e inteligente para entender los designios de ese Dios sin forma?

Asenat se arrodilló, derrotada.

Ella no era lo suficientemente buena para José. Lo había visto en sueños aproximarse a ella, envuelto en toda la pompa. Sus ropajes blancos brillando ante el sol, y luego ante la luna.

Asenat se tocó su medallón.

Era extraño que Dios no tuviese guardada para el mejor de todos sus hijos una esposa hermosa, joven, fértil, que brillase como José lo hacía, y que jamás le hubiese abandonado. Ella no podía ser la esposa de José, y sin embargo, tampoco podía renunciar a él. Lo amaba demasiado, pero ¿era realmente el amor que ella sentía por él como el de Kiya? ¿Era un amor egoísta?

¿Quizá ella, Asenat, estaba impidiendo que José encontrara a esa mujer dorada que seguramente Dios le había guardado para él, para cuando saliera a pisar la tierra de Egipto otra vez y a señorearse ante ella?

¿Cómo sería ella?

La mujer digna de José.

Dios la habría formado en el vientre de su madre con miel y amor. Habría sido puesta desde su nacimiento en una hermosa cesta, mientras las flores de las hebreas habrían adornado su pequeña colcha, tejida de mil colores como la túnica que Jacob le había dado a José cuando fue vendido.

La mujer sería hebrea, no una extranjera renegada que casi habría entregado su mano a un sacerdote lujurioso y ambicioso como ella. Tendría el pelo negro, como el azabache, y en sus muñecas resonarían las pulseras de su tribu, mientras su piel oscura como la de José lo abrazaría en un abrazo eterno, y juntos llevarían a su pueblo hacia un destino más precioso que la libertad que sus hermanos le habrían robado a José con su eterna esclavitud.

Asenat torturaba su mente con la figura de aquella mujer dorada y oscura, de grandes pechos y amplias cinturas, cuyo rostro incluso podría ver.

Nacida entre los hebreos.

Temerosa de Dios.

Así era Egipto. Aquellos sacerdotes ignorantes buscaban las respuestas a los sueños del faraón ante ídolos que no existían ni representaban absolutamente ninguna divinidad auténtica, mientras un hombre de gran valía y belleza se pudría en su mejor edad en la cárcel, siendo inocente, amado por quien precisamente lo había denunciado, por Putifar, y el único capaz de curar al faraón de esa fiebre imposible que lo consumía por las noches, cuando tras el amor de su esposa dormía y soñaba con las siete vacas flacas devorando a las gordas, o las siete espigas negras alimentándose de las doradas.

Solo José podría liberar a Sesostris.

Asenat lo sabía, y Dios también lo sabía.

-¿Por qué lloras, hermana?

Una voz masculina hizo levantarse a Asenat.

No lo reconoció al principio, pero luego ya sí que lo hizo.

Junto a él una mujer de la nobleza con el ojo saltado la miraba con dolor.

Estaba ente Hanif, el nuevo Hanif. Ese no era el hombre a quien ella había amado tanto. En sus manos la mujer traía una niña que ya andaba, pero pequeña  aún.

-Hanif

-Venimos a consolar al Horus viviente-dijo Hanif abriendo la gran cortina que había tras la columna con su cetro.

-El Faraón sufre de malestares nocturnos-dijo Asenat-los dioses lo atribulan con sueños que nadie por ahora ha sabido interpretar.

-Sí, es una lástima, Asenat-dijo Hanif

Estos años le habían envejecido considerablemente. La raíz de su pelo afeitado a conciencia era blanca, y sus ojos refulgían con un odio verde que jamás había visto.

-Soy Asenat-dijo ella dándole dos besos a la esposa, que la empujó a un lado con desdén.

-¿Qué...?

-Oh mi esposa conoce toda nuestra historia pasada, Asenat. Como me dejaste por un esclavo asqueroso con el que yaciste como una vulgar ramera-dijo él sonriendo levemente.

-¿Cómo puedes seguirle cuando te hace esto? –Asenat apuntó hacia el ojo de la joven, quien se avergonzó, dividido su rostro entre la envidia y el dolor.

-Berenice es muy joven, Asenat. No podría sobrevivir sola sin mí-dijo Hanif-y a veces sufre los ataques propios de su edad. Claro que tú no sabes nada de eso, ya que ni eres esposa ni madre, y dudo mucho que nadie quiera por esposa a una ramera.

-Nunca debería haber dejado el sacerdocio, Hanif. Con el tiempo hubieras sido un hombre mucho más piadoso-Asenat se apoyó contra la columna.

Hanif le dedicó una sonrisa amarga.

-Tu amiga Bast logró que el Faraón lo hiciera sí-dijo él-maldita ramera, y ahora está casada con el tercer hombre más importante de todo Egipto tras tu padre. Hathor hizo su cetro brillar sobre todas las prostitutas de Egipto durante unos años, ¿sabías esposa? Asenat es la reina de las rameras, aquí te la presento. Pues dudo que tengas otra oportunidad de volver a hablar con ella.

-Yo jamás traicioné a Dios ni al hombre que más he amado, Hanif-dijo ella-en cambio tú sí que traicionaste a tu esposa con Bast.

-Eres una traicionara Asenat. Me traicionaste a mí mismo. Tu madre me lo contó todo. Ibas a ser mi esposa, la esposa del próximo sacerdote de On, pero tú preferiste a un esclavo extranjero.  Preferiste a otros dioses a los nuestros, a dioses sin poder, de pobres, del desierto.

Hanif la observó en silencio. Vio los mechones azules entremezclados con el pelo negro de la peluca de Asenat, y las perlas de ésta,  y luego sus ojos bajaron hasta el maquillaje verde mar, y examinó la piel blanca, larga y sedosa que componía su rostro minuciosamente maquillado. Los labios medio llenos, los  tatuajes negros, la nariz pequeña. Se acercó aún más a ella, y tocó su mejilla, guiado por una mano extraña.

Ni su esposa ni su hija existían, solo aquella primera Asenat a la que aún veía en la mujer adulta que tenía ante sí.

-Aún recuerdo cuando te llevé a caballo, Asenat-dijo Hanif.

Sin embargo en su mano fría y aunque aún era fuerte, en sus modales y su voz modulada, Asenat no vio al Hanif de entonces, sino al que en verdad era. A un ser que tan solo se había enamorado de sí mismo. 

-Ahora tienes a una esposa hermosa, y rica. Su padre es uno de los sacerdotes de Ra mejor posicionados. Aunque tú no puedas serlo, recuerda que lo quisiste ser un día. Hoy es un día de luto para nosotros. Quien sabe lo que puede pasar a Egipto, el Horus vivo es quien conserva el equilibrio en nuestro corazón y nuestro cielo, en la tierra. Debemos unirnos todos y olvidar el pasado, será lo mejor. Que Dios os bendiga.

Asenat no dijo más y volvió dentro de la sala.

Lo hizo andando lentamente. Sus ojos llorosos.

Observó que la letanía a Set aún seguía. Asenat vio como con Hanif tomando su lugar entre los nobles su pasado se marchaba para siempre. Aún sentía en su interior una voz que le hacía recordar con felicidad aquellos primeros años de su adolescencia con ese hombre al que había amado con su vigor juvenil. Pero ahora a pesar de que Hanif no apartaba los ojos de la mujer más blanca que la luna llena, Asenat tocó su sello, y sintió que aunque el Todopoderoso debería de haber tenido a una mujer dorada esperando por José, la tenía a ella.

Ella le esperaría, y procuraría ser mejor de lo que era.

Ahora que su pasado estaba quedando atrás, ahora que ya estaba preparada para amar a José, sin dudas.

Cuesta creer como los momentos más decisivos de la vida sin definir aún son hechos por el encuentro casual de alguien que te conoció, que te amó, y que en un solo momento te hace ver lo que en verdad eres. Asenat contempló cómo los ojos ya rodeados de arrugas de Hanif le decían exactamente que él la había amado de veras, y cómo su amor por José y su encuentro con Dios habían destrozado justamente esa unión que a Hanif le habría llenado su alma. Hanif había querido ser sacerdote de On, era cierto. Pero aún más habría querido ser el esposo de Asenat.

La amaba desde su juventud, y aún ahora, a pesar de sus muchas equivocaciones y de sus continuos malos tratos a las otras mujeres, no había dejado de pensar en ella.

La letanía a Set terminó, y comenzó la de Tot.

El sacerdote primero de Tot, a diferencia del de Set vestía una túnica amarilla, y sus alhajas eran hermosas. Dos brazaletes de colores y un gran pectoral de verde y azul hacían que llamara más la atención que los demás. Se había vestido así en honor de esa ocasión especial. Pocos eran los casos en los que los sacerdotes y los hombres le pedían al ídolo vestido de amarillo con su rostro de ibis azul una lista exacta de qué significaban los sueños del faraón.

El sacerdote sumergió la placa y miró la efigie del dios de la sabiduría.

“Oh Tot, dios de la sabiduría, única ibis del río Nilo, danos la respuesta. Permítenos saber lo que nuestro Faraón ha visto, pues tú le has enviado los sueños en los que las siete vacas gordas eran devoradas por las flacas, y las espigas doradas por el viento eran destrozadas por los dientes de las delgadas, ten piedad y muéstranos lo que pasará, dios eterno…”.

Lisonjas y más lisonjas. Así funcionaban las imprecaciones de los egipcios a sus dioses.

Pero los ojos de Hanif aún en ella.

El Faraón, imperturbable, entre la Gran Esposa Real quien como hipnotizada observaba a los sacerdotes, y Putifar, el Gran Sacerdote de On, su padre, junto a ellos.

El cetro de Ra que su padre traía simbolizaba la luz que Ra proyectaba sobre la petición de los sacerdotes.

Los ojos de Hanif aún en Asenat.

Era tan difícil para él difícil para él decir adiós. Hanif no amaba a su esposa. Buscaba en esa última mirada hacia Asenat un agarradero para no dejar ir ese pasado que aún admiraba, donde lo había tenido todo, más que una casa demasiado pequeña y una esposa a la que no amaba.

Más que la carga de una única heredera que encima era una hija en lugar del hijo que Berenice le había prometido.

Aquella desgraciada chica llamada Berenice.

Ella jamás hubiera sido ella, sino la auténtica esposa de Hanif, y ella lo sabía. Ella también le había amado a su manera. En su rostro de mujer aún Hanif buscaba la vuelta a lo que una vez tuvieron. Sus sentimientos se habían vuelto brutales, pero aún hoy era auténticos.

Asenat no era amada por un solo hombre, sino por dos.

Ella sentía que era la causante de que Hanif se hubiese convertido en el hombre que ahora era, en un hombre sin piedad con las mujeres, en un amargado  que no les perdonaba que ninguna fuera Asenat. Ni a su hija le perdonaría que no fuera hija de Asenat.

Aún más horrible sería para él conocer a José. Al causante de su ruptura.

Ironía, así era todo cuanto Egipto ofrecía en ese día perdido en la historia desde hoy, pero recordado a pesar de todo.

Hanif ¿se conformaría con la suerte de saber que Asenat nunca sería suya?

¿O tal vez su orgullo herido de hombre se había  conformado esos siete años solo mientras ella se mantuviera soltera y sin pertenecer a ningún hombre?

¿Tal vez Hanif pensaba que ella podría tener los amantes que quisiera pero jamás pertenecer a nadie como no le pertenecería a él?

El sacerdote de Tot se arrodilló acabando su letanía, y suplicó una última vez más al dios de la sabiduría.

Ahora Hanif miró a su esposa y con ira a Asenat, pero esta última ya se había marchado. Lentamente se había situado tras Bast y Putifar susurrando algo que Hanif no entendió.

Quizá que su presencia la estaba incomodando.

-Es el momento Putifar. Para este día ha nacido José. En tus manos está el salvar al hombre que quieres como a un hijo-sus palabras fueron claras, antes de desaparecer entre la gente.

Putifar tembló, como una hoja cuando el viento quiere arrancarla, para luego aproximarse a Ater, quien con la copa en la mano se mantenía de pie en la mesa real.

-No te olvides de aquel que no te olvidó, Ater, tal fue la promesa que hiciste-Putifar señaló al Faraón.

Sesostris suspiraba con dificultad.

La barba y la doble corona no le dejaban respirar con regularidad, tampoco su gran penacho de oro y piedras preciosas, con la imagen de Horus. En su frente, sudor.

Los sacerdotes finalmente se callaron.

-¡Ya ha llegado la hora! –gritó el faraón, visiblemente cansado de la ceremonia ritual.

Todos se arrodillaron ante sus pasos.

Su faldellín plateado brilló sobre el de todos, sus sandalias doradas se movieron a pasos ligeros por el suelo.

El Faraón tenía todo el aspecto atlético que no se esperaba a su edad.

El Padre de toda la nación apuntó con su mayal en dirección del dios Tot y luego del dios Set.

-¿Y bien, magos, qué han dicho los dioses?

-Set ha accedido a levantar el velo de las sombras, señor. Para que la luz del conocimiento de Tot penetre-dijo el sacerdote de Set desde el suelo.

Con los ojos saltones se adentró ante el suelo del faraón.

-Ahora es el turno del profeta de Tot-dijo el anciano con voz achacosa. Un solo rizo blanco era toda su cabellera. Su negligencia al raparse la cabeza no tenía excusa.

-Retírate, tu presencia me molesta-dijo la encarnación del Horus en la tierra-y todos vosotros también. Si Set ha hablado ya no tenéis nada más que hacer aquí.

Los sacerdotes de Set se marcharon, como buitres blancos derrotados.

No tenían ni idea, seguro. Putifar conocía esa mirada muy bien.

Asenat desde afuera, esperaba el dictamen, envuelta en la cortina, solo acompañada por los guardias. Su cinturón procedente de la casa de On, grande y dorado que caía en tira sobre sus piernas la hacía sagrada para ellos.

El sacerdote de Tot, mucho más joven e inexperto cayó en la trampa del anciano sacerdote de Set. Sintió aquella oportunidad más un regalo que una encerrona.

-El dios Tot se complace en demostrar al faraón que su casa ha sido bendecida.

-¡Basta! No aguanto más el calor aquí-dijo Sesostris-que traigan agua fría.

Rápidamente las siervas vinieron, y sirvieron al faraón. Sesostris pasó él mismo la esponja sobre sus ojos, sus labios, su nariz. Buscó en medio de toda aquella agua un descanso, pero la fiebre le hacía retener todo su cuerpo con una pesadez de la que no podría desembarazarse hasta que alguien diese sentido a esos sueños.

-Dime lo que significan los sueños-dijo el Faraón

El sacerdote de Tot sacó la placa de arcilla de Tot, y le dio la vuelta.

Nada. Solo el vacío.

¿Qué harían ahora?

El sacerdote no se volvió a mirar al Faraón.

-¿Y bien?

Lo último que sintió el sacerdote fue la mano del faraón en la placa, arrebatándosela.

-¡Nada! Tot no ha escrito nada. Por Osiris ¿es que hacéis nada bien? ¿Es que mi salud y con ella mi casa y mi pueblo va a ser devastada como las vacas flacas y las espigas doradas?

-El dios no se ha pronunciado, lo siento  soberano-dijo el sacerdote de Tot con un hilito de voz.

-Por Ra, no es posible que nadie pueda ayudarme.

-Tal vez mañana, señor de las Dos Tierras, cuando el ibis cante al río…

-¡Estupideces! Los dioses no revelarán a los ignorantes nada jamás-dijo Sesostris-yo jamás lo haría. Solo a hombres dignos. Por Isis ¿es que no hay nadie digno en todo Egipto como para entender los mensajes que Tot me envía? ¿Será una prueba? Putifar ¿qué piensas?

-Que puede ser una prueba perfectamente señor-dijo el sacerdote de On-los dioses continuamente nos ponen. Es una prueba acerca de nuestro conocimiento en la interpretación.

-¿Y tú Putifar, mi tercer apoyo en esta tierra?

-Sin duda es una prueba enviada directamente para el soberano, para completar su sabiduría cósmica, física y mental para interpretar los mensajes que Tot nos propone durante la  noche acerca de algo que pasará-dijo el Jefe de su Guardia.

Asenat esperó, y esperó rezando al Dios de José con su sello en su mano. Tenía que oírla. En todo el universo solo resonaba la voz de Asenat.

-¿Acaso no la tengo completada desde que accedí al trono, Putifar?

-Esposo-intervino Neferu-quizás deberías plantearle al Jefe de Tu Guardia si ha conocido a algún hombre dotada de esa sabiduría fuera del faraón.

La faraona sonrió a Putifar, quien agachó la cabeza.

-Así es señora. Y además conozco a quien fue bendecido por su mano-dijo Putifar.

El copero real se acercó al centro de la sala.

Ater recordó la alegría, cómo fue alzada su cabeza por mano del mismo hombre que era el dueño de la tierra y que ahora le hacía una señal con la mano como si fuera su amigo de toda la vida para oír su consejo.

-Fue un esclavo, señor. De nombre José, en la cárcel. Dijo que el Faraón elevaría mi cabeza en tres días, y que mi puesto de copero me sería devuelto, al igual que predijo como el Faraón ahorcaría al panadero ladrón, como ocurrió. También interpretó el sueño del segundo recluso.

El faraón clavó sus ojos desorbitadamente grandes en el copero. Luego hizo un ademán. Asenat se había arrodillado ante la puerta con el resto de visitantes recién llegados, pero no lo hacía ante su rey, sino ante el copero, y ante Putifar por su valor  de haberse acordado de José.

-Quiero que me traigas a ese hombre ante mí, Putifar. ¿Dices que posee el orden cósmico y físico por la bendición de los dioses?

-Solo tiene un Dios, majestad-dijo Putifar-el Dios de su Pueblo, los hebreos.

-Un Dios hebreo favorecido por los dioses de Egipto- dijo Sesostris a una señal del faraón todos se levantaron. Los cientos de personas reunidos en ese salón del trono, miró a su sacerdote de On y luego a Putifar-tráemelo aquí. Hoy mismo.

Su cayado no mentía.

El momento de José había llegado.

Asenat detuvo a Putifar en la puerta, y le entregó el sello de José.

-Dile que será mío muy pronto, por favor. Él lo entenderá.

Putifar sonrió, antes de marcharse seguido por la guardia del faraón.

El Faraón se retiró a refrescarse. El Horus encarnado necesitaba bañarse en el agua del Nilo.

José no tardó en ser traído ni una hora.

Los cortesanos se paseaban por la habitación en manera desordenada, hablando y haciendo sacrificios ante Tot, para que fuera benevolente con el Dios Hebreo.

Asenat se situó junto a su padre, pero la mano de la Gran Esposa Real  Neferu la hizo darse la vuelta.

-Señora-dijo Asenat

-¿Por qué no te has quedado toda la audiencia, hija del sacerdote de On?

-Porque temo por el faraón, señora-dijo ella

Era la primera vez que la señora de las dos tierras le hablaba.

-¿Te asustan los oráculos de los dioses?

-Sí-dijo ella.

-¿Crees en ellos?

-Creo en lo que el Faraón diga, señora-dijo ella. Neferu traía una fragancia especial-es…madreselva.

Los ojos miel de la faraona se abrieron.

-Sí, es mi aceite de la mañana-dijo ella

-Es obra mía, para su casa, señora-dijo Asenat mirando el rostro de la soberana quien sonrió levemente.

-¿Eres mi perfumista? Siento no haber ido a conoceros por ahora-dijo la faraona-pero desde que perdí a mi último hijo antes de que naciera no he podido moverme con demasiada esbeltez.

-Hathor os ha dado una gran belleza de igual modo, señora.

La hipnotizante mirada de Asenat y de la faraona, la una en la otra no mentía.

-Pero no tanto como a ti ¿acaso la luna ha sido tu madre?

La pluma color marrón de la faraona acarició los brazos desnudos de brazaletes de Asenat.

-No, era una mujer egipcia llamada Ani. Mi nacimiento fue obra de la diosa Neith-dijo Asenat-la tengo dibujada en todas mis sandalias.

-Demuéstralo-dijo la faraona, y Asenat lo hizo. Se quitó la sandalia derecha y allí vio a la diosa la reina de Egipto. Con su corona y su largo bastón.

Neith no era para ella una diosa, era una amiga, aquella que llevaba en el nombre. La amiga que Dios le había dado.

-¿Qué opinas de los sueños de mi señor?

-El esclavo José los descifrará señora. Su Dios ha bendecido la casa del Faraón al invitarle.

-¿Le conoces?

Asenat no dijo nada, pero Neferu vio lo que solo una mujer vio en otra.

-Tú crees en su Dios-dijo la faraona

-Sí, señora. Lo hago-dijo Asenat

-Su Dios será puesto a prueba, junto a su profeta, el hebreo José. Si consigue ayudar y curar a mi señor, ellos dos y tú misma seréis bendecidos por la casa del Horus Encarnado con tanto oro y gloria que no habrá palabras suficientes para adornar ninguna estela de Egipto.

Asenat se arrodilló y dejó que la faraona se fuera a buscar a su señor.

Su padre puso la mano sobre su hombro.

-Ahora ese hombre será juzgado realmente, Asenat-dijo él –reza por él no a uno, sino a todos los dioses. El hombre que ha roto mi casa-dijo él

-No padre. No ha roto él tu casa, la ha bendecido. Todo lo que había que esperar era a este momento.

El momento había llegado.

Afeitaron y cortaron el pelo a José aún más. Le impusieron nueva ropa de lino blanco y limpiaron sus sandalias.

Besó su sello cuando Putifar se lo entregó.

-El Faraón quiere verte, ha llegado la hora de que recojas lo que has sembrado todos estos años, José.

Con una simple camisola blanca y un faldellín blanco el hebreo se presentó ante el faraón con el sello que había pertenecido a su familia en su cuello.

Bajó la cabeza, y en ningún momento miró al Horus Encarnado.

El Faraón se presentó ante él también con un tocado diferente. Su corona estaba ahogada en su pañuelo casi gris con la forma del halcón y la serpiente en su frente. Se situó frente a frente con José, mirándole con descaro, como si quisiese comerlo.

El Faraón era la cuerda que le sacaría más lejos del pozo o le dejaría dentro de nuevo.

José era otra vez muchacho y estaba de pie afuera del pozo. La luna aún le miraba, Asenat estaba cerca, esperando por su prueba.

Pero aunque José quería correr sus pies no podían moverse. Solo la cuerda situada frente a sus ojos le sacaría o le hundiría para siempre en el pozo, tan hondo que ni la luna podría salvarle esta vez.

-José-la voz profunda del faraón hizo que los ojos tatuados de José le mirasen fijamente.

Para él el faraón no era Dios.

-Veo el valor en tu mirada, me miras como a un igual-dijo Sesostris-eso no me disgusta, pues tu desafío significa precisión en una prueba en la que tendrás que medir tu sabiduría con la de los dioses más poderoso. Tu valor te hará falta, te aconsejo que no lo desaproveches. De lo contario…

El Faraón confrontó de nuevo la mirada del hebreo, pero vio como éste lo escrutaba con firmeza como si fuera él uno de esos dioses.

-¿Qué es lo que ves cuando me miras, José?

-Veo respeto, señor-dijo José-y también un alma atribulada.

-Así me encuentro, hebreo-dijo el señor de Egipto.

Entonces ocurrió el primer silencio entre ambos. Silencio que fue llenado por los cuchicheos de la corte. El Faraón había permitido a todos estar en silencio aunque de pie.

Miró con desagrado a la gente, quienes se callaron. Luego el Faraón observó el rostro del hebreo. Vio en José lo que Asenat ya había percibido años atrás. Vio al hijo de Jacob, al hermano preferido y ultrajado, enterrado vivo en un foso. Vio las lágrimas de José en la cárcel y escuchó el nombre de “Asenat” claramente en sus labios.

El Faraón vio la imagen luego de sus vacas gordas muertas y sus espigas rotas y doradas encima.

-El Faraón ha tenido dos sueños-dijo José-cuéntemelos.

Sesostris se agarró a José y puso sus dos manos sobre sus hombros.

-También te he visto a ti, esclavo-dijo el faraón-pero tú no eres un esclavo. ¿Por qué esta gente te llama así?

-Porque yo nací libre, pero me vendieron, señor-dijo José-así que puede decirse que soy libre y esclavo.

-Pues te contaré mis sueños, José. Pues como la dualidad vive en ti, también en mí-dijo él-¿Acaso después esta fiebre que amenaza mi vida se irá cuando los descifre?

-Así es, señor-dijo José-la fiebre solo es el síntoma de lo que pasará si el Faraón no escucha los consejos de Dios.

El Faraón cayó de rodillas. La pesadez de sus rodillas era insoportable.

Pero apartó con una mano a los sacerdotes que con sus bastones vinieron.

-Dime, José. Dime lo que significa esto entonces: Yo estaba orando delante del río Nilo, mi hermano. Junto a mí emergieron del río siete hermosas y blancas vacas gordas que comenzaron a pastar cerca de mí, con hierba dulce y buena. Luego vi que tras ellas siete vacas flacas y deformes brotaron y devoraron hambrientas a las gordas, mirándome con sus ojos de muerte. Al momento, lleno de temor vi como siete espigas doradas salían de una sola caña y otras siete delgadas y enfermas, quemadas por el sol del Este nacían como hermanas de éstas, y después las siete raquíticas devoraron con sus voraces dientes a las granadas. Y yo no podía hacer nada. Tot nubla mis sentidos, no sé lo que significa.

Los sacerdotes de Tot y Set rodearon entonces en círculo donde José, Putifar y el Faraón se encontraban.

José apoyó su cabeza sobre la del Faraón, como si fuese su hermano. Sus manos quitaron la corona del soberano ante la estupefacción de todos los allí presentes. José cerró los ojos y consoló la fiebre del faraón, extendida por toda la cabeza. Luego levantó su barbilla.

Los ojos de Sesostris, se fueron abriendo poco a poco.

El tacto de José era el de un curandero.

-El Faraón ha sido tocado por Dios mismo. Esto es lo que significan sus sueños señor, pues es un adelanto de lo que Dios hará: vendrán siete años de gran abundancia para todo Egipto. El Nilo nunca hará las tierras más fértiles, ni las cosechas producirán más. Las mujeres darán a luz más hijos, y habrá más trabajo cada vez. Pero después de transcurrido este tiempo vendrán siete años de gran escasez en todo el país, y el hambre se instalará en Egipto. Estos años de gran hambruna harán que se olviden los antaño fértiles y abundantes. Tan dura será el hambre que la tierra de Egipto clamará al cielo. Y el sol en el cielo quemará como respuesta  a la tierra. Los dos sueños del Faraón significan que Dios no se volverá atrás en su determinación.

-¿Cómo haré entonces José? ¿Cómo lograr que el hambre no nos mate a todos? –la mano de José volvió a la cabeza del soberano, abierta, bendiciéndole.

-Dios le ha dado a usted señor, un único camino. El Faraón deberá procurarse un hombre sabio a la par que muy versado e inteligente, alguien en quien pueda confiar. Debe ponerlo al frente de Egipto. En el nombre del Faraón también deberán ser nombrados intendentes por toda la tierra de Egipto, que recauden la quinta parte de la cosecha de Egipto durante los siete años de abundancia. Que recojan todos los víveres de esos años buenos que vendrán, que almacenen el trigo bajo el sello del Faraón y que depositen los víveres en las ciudades y los guarden en cada una de ellas. Estos víveres servirán al país de reserva para los siete años de hambre que sobrevendrán a todo Egipto. Y así Egipto sobrevivirá”.

José entonces retiró la mano del Horus viviente, quien se puso de pie con su ayuda. José le entregó la corona que el mismo rey se puso. Ahora anduvo hasta las escaleras que conducían a su trono solo. La pesadez ya no era tal, ahora que sabía el problema que aquejaría a Egipto y como solventarlo.

-¿Encontraremos a un hombre en quien esté el espíritu de Dios y su mano cómo en este mismo hombre?

Su cayado señalaba a José mismo, quien sintió el suave empujón de los sacerdotes tras él realizando todas sus  oraciones en susurros insinuantes.

Pero en sus susurros notó que las súplicas eran para Dios, no para sus ídolos.

-Yo creo que no-dijo Sesostris-así que puesto que Dios te ha hecho saber todo esto y así sucederá, y puesto que no encuentro un hombre más inteligente y honrado que tú en todo Egipto, tú serás quien gobernará mi casa, mi reino, y a todo mi pueblo. Todos te obedecerán, y grande será tu gloria. Sólo yo desde este trono en el que me siento seré aún más grande que tú y mi gloria también. Yo te hago gobernador de toda la tierra de Egipto.

El Faraón volvió a descender, y se quitó su anillo, poniéndoselo  a José.

-Toda la tierra te amará y te temerá al mismo tiempo, y ahora ve y prepárate, pues el pueblo ha de conocer a su gobernador, a aquel que les salvará-dijo el faraón cruzando su cayado y su mayal.

Luego se sentó en el trono y los sacerdotes que estaban tras José se arrodillaron ante éste al darse la vuelta.

El Faraón y José fueron uno entonces en el poder.

Asenat se arrodilló ante el hombre que amaba, y su padre. Todos en aquella casa se arrodillaron ante su señor José, y también ante Dios.

Como siempre debería haber sido.

La palabra fue hecha hombre, pero ella era quien más había amado a ese hombre.

Los corazones de los poderosos se hundieron en el barro ante José, y Hanif notó lo que Asenat había escondido durante todo ese tiempo.

Como el hombre al que siempre había amado era a José.

Capítulo IX

José fue llevado a los salones privados de los invitados de más honor, y fue lavado, vestido y coronado por los sirvientes de palacio como nunca soñó que pudiera hacerse.

Le pusieron una faldellín tan dorado como el del soberano, y una larga camisola blanca y corta, coronada por un pectoral dorado tan opulento que pesaba como si llevara una placa de arcilla colgada, que llevaba el nombre del faraón, con su cartucho. Encima le pusieron un segundo pectoral más pequeño en donde ponía “Gobernador de las Dos Tierras, Zafnat Paneáj”.

Las puertas se abrieron y el Faraón entró. José le vio en el espejo, vestido de oro y cielo. Sesostris era la encarnación viva de la grandeza.

-Ese será tu nuevo nombre, José-dijo el Faraón-es mi deseo y mi orgullo.

-Gracias, señor-dijo José

-¿Hay algo más que esté en mi mano darte por este gran favor que me has hecho?

-Mi señor ha sido demasiado amable ya conmigo-dijo él-¿qué mayor regalo hay que haberme dado un reino que gobernar mi señor, y haber glorificado tanto a Dios?

-El regalo más grande que cualquier rey pueda tener son súbditos leales José. Y tú lo eres, a mí, y a tu Dios, es por eso que necesito darte algo que te haga feliz. Un regalo especial. -dijo el faraón.

José siempre leal

Asenat siempre leal

-Hay algo señor-dijo José-algo que me haría muy feliz. Entrégueme a Asenat-dijo José

-¿A Asenat? ¿La hija de Putifar, mi sacerdote de On?

José asintió, nervioso.

-Es la mujer a la que más he querido señor. Y por haber estado preso todos estos años no hemos podido casarnos.

-¿Cómo es eso, José?

-La conocí siendo esclavo señor-dijo José.

El faraón sonrió. Era la misma mirada, igual que cuando lo casaron con Neferu. José no era más que un hombre enamorado. El faraón no entendía que relación podrían haber tenido un esclavo preso y la hija de un sacerdote tan poderoso como Putifar. Pero si eso le hacía feliz, el lo consentiría.

El hombre que salvaría a Egipto se merecía a la muchacha más hermosa de Egipto.

-Me pides un gran tesoro, José-dijo Sesostris-Asenat es una de las mujeres más envidiadas de Egipto. Por eso te la entrego, y ahora lo será aún más.

El faraón hizo un gesto y todos se levantaron.

-Ahora sígueme José. Multitudes te esperan para aclamarte.

José fue llevado ante el patio del faraón.

El Faraón se montó en el segundo de los carros que allí había esperándole, y gritó:

-¡Atención! Yo soy el Faraón, el Señor de las Dos Tierras, pero sin tu permiso nadie levantará la mano ni el dedo meñique en todo Egipto, pues yo lo mando. Tu nombre será a partir de ahora Zafnat Panéaj -dijo levantando la mano de José. La multitud gritó, enloquecida.

Dios había hablado.

-Y te entrego además una esposa de esta tierra, Zafnat Panéaj. Yo te doy como esposa a Asenat, hija de Putifar, el gran sacerdote de On. También serás llamado Montuhotep para mí, y juntos daremos a Egipto  con la bendición de tu Dios, la prosperidad y el sitio que de verdad le corresponde entre las naciones.

José sintió el rugido de las masas, quienes gritaban su nuevo nombre. Pero entre ellos como surgida entre las aguas del Nilo, surgió Asenat, quien traía dos flores para regalar a su nuevo prometido.

Venía escoltada por dos de los guardias del faraón.

José miró al faraón quien asintió, sonriendo.

Luego se fue a reunir con su esposa Neferu a escasos metros de ellos.

José saltó del carro y miró a Asenat quien se arrodilló ante su prometido, entregándola las dos flores.

José las aceptó. Dos flores rojas, tal y como había visto.

-José, te quiero tanto.

-Y yo a ti, Asenat, por fin seremos uno.

Asenat abrazó a José. Y ambos caminaron ante el trono de Egipto. Allí los sacerdotes de On y Ra encabezados por Putifar les dieron toda clase de bendiciones mientras la gran esposa Real posó según era costumbre la mano sobre la cabeza de ambos.

José tomó las manos de Asenat, y ambos se casaron.

-Que Zafnat Panéaj lleve a Asenat a su casa como su esposa, yo te la entrego, Zafnat. Que Dios os bendiga, os haga fértiles y os ayude a encontrar la felicidad y la inspiración suficiente para curar y salvar a Ittauy y a todo Egipto. Con vuestra unión uno Egipto con tu tierra, Zafnat, la de Canaán en un solo cuerpo. Sed dichosos.

Zafnat Panéaj y Asenat tuvieron siete días de fiestas en su honor en Ittauy.

En ellos José había ido a visitar en ese primer día a Faki, y dio orden de dar fondos a las cárceles, quería mejoras. También Adom pudo verle. Y  a su esposa.

Todos le felicitaron, todos se sentían felices por él. A todos premió. 

Parecía mentira que vivieran en la ciudad donde se habían conocido. Asenat recordaba más sus días de infancia en Ittauy que en On.

La gente estaba feliz por las calles, tocando flautas y arpas en honor a su salvador, y al faraón. Ittauy era una capital jovial y hermosa. Asenat y José caminaron ese primer día entre la multitud vestidos con una capucha de lino blanco, sin ser vistos.

-José a ti te lo debo todo-dijo ella

-No, Asenat-dijo José-Putifar y Ater me lo dijeron, yo soy el que te lo debo todo. Tú hablaste cuando el faraón estaba enfermo y perdido con Putifar para que no se olvidaran de mí. ¿Te acuerdas del sueño que tuviste de joven? ¿Cuándo Ra te acusaba desde el cielo de que adorarías a otro?

Asenat se llevó las manos a la boca.

-Que grande eres Dios Mío-dijo ella-me dijiste que salvaría a un hombre.

-Hoy me has salvado-dijo José-pero no solo hoy-dijo José.

José besó a Asenat intensamente, tanto que al final del beso ella sin poder creer lo que veía, dejó caer su peso sobre la pared, con los brazos blancos como el armiño posados sobre el peso de José.

Su cabeza se torció a un lado.

-¿Qué te pasa, mi amor?

-Es que no puedo creerlo, José-dijo ella.

Asenat vio a la gente bailando, cogiendo agua, rezando a los dioses.

-Después de tantos años-dijo ella-¿cómo puedes estar aquí, conmigo? ¿Cómo es posible?

José la abrazó con fuerza, sentándose a su lado, bajo las ruinas de aquel edificio.

-Porque Dios lo había dispuesto. Desde antes de que naciéramos, Asenat. Como siempre lo dispone todo.

-Dios se ha conformado conmigo-dijo ella. José se llevó a la nariz las dos flores que ella le llevó.

-Son hermosas-dijo él.

-Como tú lo eres, José-dijo Asenat sentándose en sus piernas a horcajadas-el más bello de Egipto.

-Tengo algo para ti, Asenat-dijo él.

-No necesito nada, ya te tengo a ti-dijo ella riendo-por cierto ¿para qué me has conducido aquí?

José la posó en el suelo. Luego quitó un trozo de piedra de la parte baja de la pared.

Allí estaban.

Las sandalias de Asenat.

Ella rió, fuertemente.

-¿Pensaste que no las conservaría, mi amor? Mi único amor-dijo José mirándola

Asenat comenzó a llorar, sintiéndose culpable por tanta dicha.

¿Quién era ella, y cómo había recibido este regalo?

Asenat oyó como José decía algo, pero ella tan solo apretó los ojos y dejó que la felicidad que nunca había sentido en toda su vida se agolpara en su mente.

De allí se extendió a su corazón, su cuerpo entero.

-Yo no te merezco, José. Soy mayor, muy mayor para ti. No sé cómo puedes amarme. Soy una anciana, tú necesitarías una joven, como Bast. Alguien piadosa como tu hermana Dina, hermosa como tu madre Raquel. Protectora como tu tía Lía. Tú eres parte de mí, José. Lo supe desde que te vi, pero no quería admitirlo. Dios nos juntó aquel día en que las abejas vinieron a mí. Tu oración me salvó como tu amor me salva ahora de la caída. Como tu mano me ha salvado de una vida solitaria, sin una familia, sin un destino. Mi madre me ha desheredado por amor a ti, solo me usó para que la cuidara en sus últimos años. Yo te abandoné, pero quiero que sepas que no dejé de creer y de amar a tu Dios ni un solo instante, como jamás dejé de quererte a ti. Oh José, ¿cómo puedes amarme?

Las lágrimas de Asenat eran reales.

José supo que era uno de esos momentos en los que era mejor dejar a los sentimientos nacer, crecer y explotar. Asenat ya lo había hecho, y ahora solo quedaría la felicidad de su amor.

-Mi amor por ti en cambio nunca ha sido un secreto, Asenat. Dios no me obligó a amarte, Él solo me abrió los ojos ante quien eres. Te observaba desde lejos cuando venías a casa del señor Putifar, y me observabas tú también a mí, como si fuera un bicho raro-ambos sonrieron, pero aunque Asenat lloraba y José sí, ambos se entendían sin palabras, aunque las usaran-tú siempre estabas ahí. Tu piel blanca, tus ojos grises, tu extraño sentido del amor. Te seguía no porque me lo ordenaran, era porque quería hacerlo. Dios aún no me había dicho nada, pero cuando encontré estas sandalias que te traigo ahora, no te las devolví. ¿Te acuerdas de cuando viniste por la miel?

Asenat asintió, llorando más aún.

-Las tenía-dijo él asintiendo-pero no quería dárselas a esa mujer tan hermosa, a esa noble mujer que parecía una estatua. Jamás había visto a nadie como tú, Asenat, y no quise dejar de verte. Por eso las conservé. Yo siempre te he amado, hija de la luna llena, siempre. Siempre has estado ahí. Recuerdo que cuando mis hermanos me tiraron al pozo, había en él varias serpientes que intentaban picarme, pero no llegaban. Yo había caído en una piedra más arriba, mi amor. Había una serpiente roja, que intentaba llegar a mi altura, pero no lo conseguía. Mis hermanos me dejaron allí toda la noche. Yo miraba la luna llena, que justo enfocaba al pozo, y cerraba mis ojos, imaginando como trepaba por su luz y me escapaba. La serpiente quería acercarse más y más, pero desde mi posición la luna la cegaba. La luna me protegió, y me mantuvo vivo en mi cautiverio. La luna fue mi salvadora, Dios me la envió a mí, solo a mí-dijo José-y esa luna eras tú. Eres mía, Asenat, ¿es que no lo ves? ¿Qué siempre has sido mía?

Las palabras sobraban entre ellos. Ambos lo sabían.

El colgante con el sello de José volvió a su cuello, y las sandalias a los pies de Asenat quien entregó a una de las chicas que bailaban en su honor con las otras en las calles las suyas nuevas. Con el vestido verde se había casado con José, el salvador de Egipto ese día, y con el traje verde José la condujo a la nueva casa que el Faraón les había entregado en regalo de bodas.

Era una gran casa, en el centro de la ciudad. Sus campos sin embargo estaban cerca.

José tomó de la mano a Asenat y entró en la casa. Era preciosa, tan parecida a la Putifar, con la gran sala para las visitas, libre de ídolos que las siervas se llevaron, y con la gran piscina afuera, las habitaciones arriba, los vasos de oro, los floreros  de rica arcilla, los escritorios,  el agua, las pequeña estatuas del faraón que José dejó en señal de devoción, el jardín preñado de palmeras con los asientos para ambos, la promesa de muchos más muebles e instrumentos hebreos que pronto entrarían en la casa. La vieron y sin esperar a que la noche cayera, también cayó el vestido de Asenat al suelo, despedidos todos los siervos ya en su habitación. José  la abrazó con tanta fuerza que comprendió cuanto ella le había dicho que no era real. Era un milagro, pensó, mientras bajo su cuerpo hacia el lecho.

Ambos se miraron durante largos minutos.

Su tiempo había llegado. Dios mismo lo ordenó.

José besó los labios de Asenat, y los años que ambos que ambos habían perdido fueron recuperados. Su jardín floreció pronto, tanto, que fue obra de Dios.

Nada de lo que habían predicho para Asenat los que la habían odiado, ni nada de lo que le habían pensado sus más allegados de bueno le pasó, sino que fue aún más.

José engendró la vida en ella esa misma noche.

Asenat fue la miel, José quien la cogió. Nadie más que él tenía derecho a hacerlo. Nadie como él la amaba. Sintió que al despojarse lentamente de su propia ropa mientras ella le miraba con la mirada tan baja, y tan quieta que parecía dormida, por segunda vez robaba la santidad que había en ella.

Así el esclavo hebreo, oscuro y extranjero profanó el cáliz blanco que había acogido la palabra de Dios. Ella le abrazó con sus brazos, con sus pies, y juró que jamás le dejaría marchar. Se unió la palabra y la carne, en un abrazo en el que el pecho entero de José vibró y su sello chocó contra su piel,  al penetrar en los sueños de la luna llena y trepar por ella hasta su intimidad más profunda, una y otra vez, sin besar sus labios, sino centrado en dejar su huella en su carne, con el cuerpo en movimientos tan circulares, creando la vida que todos pensaban que jamás existiría para ella, a pesar de ser fértil como la luna llena es, dando vida a cada ola, provocando cada nacimiento.

No había nada sensual entre ellos, pues todo era amor. Era un amor tan grande, que todo lo obstaculizaba, cada destello lujurioso, a todos y cada uno de los ojos que se cerraban presas de un placer extraño, y que era cubiertos por los dedos del otro. Quedaba así aplastada toda pasión baja, para dejar paso a la pasión verdadera, en la que ambos cuerpos gimen y se aplastan a la vez, en que ambos buscan más del otro y la oscuridad no quiere revelar más, sino menos cada vez. Así Asenat concibió a su primer hijo.

Arqueándose a cada caricia de José, susurrando el nombre de su amado hasta que éste borró todo recuerdo de Hanif, y ella pasó sus manos por los suyos borrando lo que ya había sido borrado, amando uno lo que el otro pensó que no tenía. José amó el amor de Asenat, y la hizo sentirse digna, y ella le entregó la vida que él tanto había soñado con tener de ella.

En aquel primer año, en aquella primera noche juntos crearon la vida que Dios les dio dentro de sus venas.

Los continuos viajes de José para vigilar el almacenamiento de José entre los egipcios, y sus trabajos, la visita a los intendentes y sus muchos quehaceres junto a Sesostris, llevaron a Asenat a buscar la ayuda de Bast.

Bast la acompañaba cada día al mercado. Asenat fue descubriendo un mundo lleno de generosidad, de un gran pasado dejado atrás. Iba al templo a ver a su padre, cuando estaba en la ciudad, cuando el soberano le convocaba. Su padre se puso muy feliz con la noticia de que su sangre continuaría con José y Asenat.

José por su parte no encontró más que felicidad en su nueva vida.

La continua presencia de Asenat y el hijo que ella iba a darle le hicieron olvidar no a su padre, pero sí a esa parte de su vida de la que ya nada quedaba. Pensó en el pozo, aún lo hacía. A cada instante, cada momento.

Pero el pozo seguiría allí siempre. En Hebrón. Pero sin él.

El pozo seguiría seco y hondo, lleno de sierpes, escorpiones, pero sin el joven José. Aquel muchacho había desaparecido, sería una leyenda para el pueblo de su padre, que seguiría echando de menos a ese niño llamado José en cada celebración, desgracia o fiesta de la familia al aire libre, viviendo bajo los toldos de Jacob, entre sus ovejas, bebiendo su te y comiendo sus tortas, siempre estaría la ausencia de José, el mejor hijo, el preferido de su padre ahí. Para siempre. Sus hermanos le echaban de menos, y los remordimientos más de una vez les habían hecho buscar sus huellas perdidas para siempre. No había duda. Era la verdad. Dios le había dado esta especie de nueva manera de presentir. No eran visiones ni sueños, en su inconsciente Canaán no existía, solo en sus días.

Pero el hombre que era ahora sabía que algún día vería a su padre.

No tenía dudas, no era ese sentimiento un sueño, sino un hecho. En su corazón la esperanza y la verdad se mezclaban entre sí, ahora gobernaba un gran país, el más rico en toda esa zona. Pero era aún y por encima de todo el hijo de Jacob.

Su esposa Asenat estaba llevando su embarazo maravillosamente bien.

Uno de los días que había salido con Bast al mercado, se habían encontrado en el puesto del comerciante de telas a Berenice.

Maltratada y sola, lloraba.

-Berenice-dijo Asenat, tocándola del hombro-¿me recuerdas? Soy Asenat

-Sí-dijo la joven tapándose con una capucha-la esposa de nuestro Zafnat Panéaj, te pido perdón por lo que te hice en el ritual de los sueños del faraón-dijo ella bajando la cabeza.

Los guardias de José rodearon la figura de Asenat, José había insistido mucho en sus guardias en que no dejasen que Asenat hiciese nada estúpido. Estaba a punto de dar a luz, cualquier contratiempo resultaba peligroso para una mujer en su estado. Aún recordaba la prisa con que sus hermanos habían hecho huir a su padre Jacob de Siquem después de quemar su ciudad, cómo su madre, Raquel se puso enferma y de parto antes de tiempo, muriendo al dar a luz. José tenía miedo de que Asenat sufriera demasiado. Su cuerpo no estaba preparado para eso, Asenat era aún más menuda que Raquel, y se pasaba las noches destilando sus perfumes y aceites, quería ser una maestra en el dominio de las hierbas.

Siempre tenía que ir José a buscarla a su taller, con una pequeña vela en la mano.

-Vuelve a la cama Asenat, es malo para el niño que estés tanto tiempo levantada

-Aún no, José, mira prueba esta mezcla-decía ella poniéndole el perfume en su nariz. Pero él no decía nada más, simplemente la tomaba entre sus brazos, y ambos riendo volvían a la cama. Pero hoy los guardias azules del faraón obstaculizaban la entrada alrededor de la esposa de Zafnat Panéaj, como venían haciendo desde su boda.

Berenice dudó en contarle su tristeza a la hermosa mujer de peluca perlada en bolas de oro y que estaba abiertamente embarazada. Zafnat no había perdido el tiempo con aquella preciosidad de ojos grises, y piel blanca como el día. Un destello de envidia brilló en su boca. Asenat parecía una diosa de la fertilidad con esa gran barriga bajo la tela blanca. Un cinturón naranja cubría su cintura, llena de hilo dorado. En su cuello, muchos collares de colores, y en sus labios un rojo como una granada. Estaba más hermosa que nunca, llena de vida.

La semilla de Zafnat Panéaj la había vuelto más hermosa que Isis aún. Era la bendición del Dios de los hebreos, el mismo que libraría a Egipto de la futura hambruna y había bendecido al faraón y a su estirpe.

-No te preocupes, pero ¿dónde está tu hija?

-La he perdido-dijo la mujer. Pero en su rostro había algo que no le gustó a Bast.

-Asenat deja a esta mujer, aquí está pasando algo que no logro comprender-dijo Bast

Berenice se bajó la capucha. Su cabeza rapada daba pena. Golpes y más golpes. Sus cicatrices alertaron a Asenat.

-Oh Berenice ¿Hanif te ha hecho esto? Debemos contárselo a mi marido. José no permitirá que vuelva a acercarse a ti-dijo Asenat.

-Oh por favor, ayúdame-dijo Berenice.  Su pequeña hija Naunet había venido ahora.

-Oh Naunet, estás aquí-dijo Berenice. En sus ojos había lágrimas, pero su rostro aunque temblón no transmitía el nerviosismo propio de una mujer maltratada ni de una madre que había perdido a su hija.

-Tu hija se llama como la diosa del océano-dijo Asenat, y la niña puso ambas manos en su gran barriga.

-¿Será niño o niña?

-Oh, no lo sé pequeña. Pero espero que sea tan guapo y sano como tú mira-Asenat entregó una pequeña perla de su peluca a la niña, que la miró con ojos coquetos.

Desde luego quería ser como Asenat cuando fuera mayor.

Berenice notó la fascinación de su hija con Asenat. Todo Ittauy estaba enamorado de esta mujer, al igual que su borracho marido. Hanif no había parado de beber más y más desde que hace nueve meses habían elevado a  José y el Faraón le había casado con Asenat.

Bast apartó a Asenat de nuevo, quien había comenzado a atar bien la túnica de la niña.

-Esta mujer está ocultando algo, Asenat-dijo ella-mejor dale unas monedas y vámonos.

-No podemos dejarlas aquí-dijo Asenat-Hanif las matará, míralas están muertas de miedo.

Asenat pidió agua al comerciante, y éste se lo entregó, luego cogió a la niña y le dio de beber. Berenice miraba a no sé dónde. Buscaba a alguien a quien no podía encontrar entre la multitud.

-Berenice, por favor bebe-dijo Asenat

Berenice lo hizo, pero antes volvió a abrazar a Asenat pidiéndole perdón.

Sus labios temblorosos lloraban. Ahora de verdad.

-Perdone, señora una vez más yo…

Un visitante extraño vino entre ellas, cuando se apartaban, a escasos metros de la barriga de Asenat, quien instintivamente, puso las manos sobre ella, mientras uno de los guardias la apartó y la depositó en el suelo. La caída fue dolorosa, pero no tanto como lo que Asenat vio a su alrededor. Bast se tiró sobre ella, apuntando en la distancia, pero Asenat perdió el oído.

-¡La esposa de Zafnat Panéaj, protegedla!

Berenice cayó muerta al instante. La flecha había caído justo en su corazón.

El pulso ebrio de Hanif falló, y no fue su antigua prometida, aquella que había destrozado su corazón y su porvenir a quien atravesó, sino a su propia esposa, quien amenazada y enloquecida de celos se había prestado a hacer aquella locura.

Así fue como el nacimiento de Manasés comenzó.

Asenat ya estaba en el último mes. Había engordado demasiado, o bien el niño era enorme. José fue llamado en cuanto el atentado hacia su mujer fue anunciado.

-No, no, dime que nada le ha ocurrido a Asenat-estaba con Putifar, en los primeros silos que se estaban comenzando a llenar en Ittauy. Los intendentes del faraón dirigían a los transportistas.

-Nada, José. Asenat está en casa, está bien, pero parece que su parto ha comenzado.

-¡Dios Mío, Putifar si le pasa algo a ella o a mi hijo!

-Ve, y reza a tu Dios, nada le habrá pasado-dijo Putifar

-Encuentra al responsable. Quiero que el soberano le juzgue-dijo José-quiero todo el peso de la ley. ¿Podrás encargarte?

-Dalo por hecho, hijo mío.

José se quedó dolido unos instantes, en los que Putifar le abrazó y abandonó el lugar.

-Amor Mío-dijo él al llegar a casa. Perdida en el dolor de las primeras contracciones, y rodeadas de siervas que iban y venían, Asenat no lograba conciliar la calma con el dolor que sentía entre sus piernas.

-Yo no quise, pero Hanif nunca me ha perdonado. Por culpa mía esa mujer ha muerto, José-dijo ella. El dolor agujereaba y deformaba las facciones de Asenat.

-Señora tiene usted que empujar-dijo la  comadrona.

-No puedo vivir con esto, José no puedo-dijo ella, gritando después, nerviosa. Los ojos tatuados de José miraron con horror su barriga, poniendo su mano en ella.

-Ahora céntrate solo en nuestro hijo, Asenat-dijo él.

Un mensajero llegó a la puerta y entregó algo a José. El papiro era enviado por Putifar.

-Ha sido Hanif ¿cómo lo has sabido?

-Porque lo conozco José, aún me ama, no me perdona que le dejara. Su mujer me odiaba y también ha participado.

-Ese hombre ha sido apresado, Asenat, ya nunca te hará mal. El Soberano lo juzgará, atentar contra mí o contra ti es hacerlo contra el faraón. Es un castigo tremendo-dijo José.

José había estado presente en el nacimiento de su hermano Benjamín. Pero Raquel había tenido muchos más dolores que Asenat, pero su esposa parecía muy ida. Se desmayó durante unos instantes que las comadronas echaron fuera a José, mientras él rezó al Todopoderoso.

Se sentó ante el altar consagrado a Dios, un altar limpio sin nada más que el sello de José.

José miró su rostro en el pequeño espejo que había ante él. Sintió cómo su rostro aún más bronceado por el maquillaje era salpicado por los gritos de Asenat dando a luz. Su rostro perfecto, el dolor de ella. Ese hombre tratando de matarla cuando ella era de él.

¿Qué había habido entre Hanif y Asenat realmente? Ella nunca se lo había contado demasiado detalladamente, le había hablado de él realmente a grandes rasgos. Pero debió de haber sido un amor grande, para que él perdiera la cabeza así. Hasta en eso su esposa se parecía a él. Pero José nunca había amado a Kiya, cuando en realidad Asenat aún ayudaba a la familia de Hanif en recuerdo suyo. Ella le había amado mucho.

Sintió que los celos le impedían respirar. Por un momento se alegró que Asenat estuviera dando a luz a su hijo.

Ella era suya, suya. Nadie podría negarlo a partir de ahora.

La semilla de José, su sangre se había mezclado con la de la egipcia. Ni Hanif, ni ningún otro hombre le arrebatarían jamás el amor de Asenat.

La posesión llegó al corazón de José, sentimientos que no le gustaron, pero que Dios había puesto en el mundo como parte del ser humano. José tendría muchos defectos pero jamás se creyó superior a los demás, a diferencia de lo que sus hermanos pensaban de él.

Cada ciudadano de Ittauy cuando se acercaba a él para que bendijera a sus hijos o para hablar con él por el placer de verle o pedirle trigo o dinero, comida, o un simple saludo, se quedaban maravillados ante la sencillez del gobernador hebreo.

José oró por su esposa, esperanzado, y por su pequeño hijo.

Dentro de pronto sería padre. Que orgullo sentía. Tendría a alguien de su carne. Alguien que había emanado de su unión con Asenat, de su éxtasis y su pasión por ella. De su locura por la mujer de la piel blanca.

“Que hermoso y raro es el amor y los hijos”-pensó José.

José tuvo miedo de que Asenat  no fuera capaz de dar a luz. ¿Y si todo se torcía y ella moría como Raquel? José sintió miedo. Se veía tan pequeña, tan débil con ese gran niño, al que no podían esperar a ver. José recordó las dos flores.

Ella daría luz como Raquel a dos hijos.

Sobreviviría. Después de rezar volvió junto a Asenat.

-Todo irá bien, Asenat, por favor. Empuja, Dios te ha hecho concebir, te ha hecho fértil como a mí, debemos honrarle, empuja-dijo José.

-Señora, ya está aquí venga-dijo la comadrona. De las tres que había la más corpulenta vestía una red en su cabello blanca, que hizo que Asenat mirara a su cabeza y se concentrara. Con una gran embestida y un grito que resonó incluso en el campo cercano, parió a su primogénito.

José cogió el primero a su hijo al nacer. Su pequeño hebreo. El niño era un digno heredero de Jacob, sin duda. No tenía nada de su madre, a simple vista.

Oscuro como José, su pelo negro y rizado, únicamente sus ojos grises que abrió rápidamente parecían herencia de Asenat.

-Manasés -dijo José- Pues me has hecho olvidar mis demás dolores pasados, hijo mío-José besó su cabecita oscura.

Asenat recibió a su hijo, rota su piel blanca en miles de puntos rojos del esfuerzo.

-Es hermoso José, gracias por darme este hijo. Es perfecto-Asenat besó a su hijo, y lo guardó en sus brazos, para siempre. Luego besó a José.

Ya eran una familia, una que nunca vería su madre. Qué lástima que Ani no estuviera allí, si los viera ahora lo hubiese comprendido.

Egipto era más fértil que nunca. Hubo más nacimientos, tal y como José había advertido, y también los campos estaban produciendo más, algo que se olvidaría cuando el hambre viniera. Pero nunca olvidarían a su hijo, a Manasés. Haría grandes cosas entre su propia gente, cuando Jacob volviera.

Manasés dejaría su impronta en Ittauy, en Egipto y en Canaán. Muchas naciones vendrían del hijo de Asenat, tal y como Dios había prometido a Abraham. José estaba feliz, tanto como jamás pensó que podría.

Era padre. “Soy padre”.

-Mi amor, me parece imposible-dijo ella.

-No seas tonta, Asenat. Nuestro hijo está aquí. Dios quiso dárnoslo.

José y Asenat fueron muy felices. Juntos mecieron a ese primer hijo sin dormir casi aquella noche en que nació, sin dormir toda la noche viendo como Asenat le daba de mamar, cómo el bebé se dormía, como de entre los dos había surgido ese ser, tan parecido a su padre.

-Él es la prueba de que Dios está aquí, de que siempre ha estado incluso conmigo, José.

-Manasés-dijo José besando el pelo rizado de su hijo. Había nacido con mucho, demasiado y era un niño tan grande-no hay duda de que sí que lo es.

-Tendremos que presentárselo al faraón-dijo José-mañana vendrá tu padre, mi amor, y Putifar.

-Manasés se lo merece-dijo Asenat meciéndole-bendícele José.

José cogió a su hijo y puso encima de sus bracitos su sello.

-Dios te bendiga, Manasés, hijo de José, hijo de Jacob, con la bendición de nuestros padres, Abraham e Isaac.

José besó a su hijo, y el Señor le bendijo aún más. Zafnat Panéaj también llamado Montuhotep por el faraón había tenido un hijo y ahora sentía que el José de su infancia realmente se alejaba cada vez más que é solo para fusionarse en ese orden de elementos que le constituían en lo corporal y lo espiritual un auténtico adulto.

Ya sus hermanos jamás le tirarían del pozo, había caminado demasiado lejos.

Montuhotep al morir al poco tiempo su suegro, el gran sacerdote de On, antes de la hambruna asumió como era de esperar por orden del faraón sus funciones en el templo de On, pero delegó en otros la adoración a Ra y los dioses del sol, él jamás faltó al Dios que lo había convertido en el hombre que ahora era.

Montuhotep o Zafnat Panéaj eran y siempre serían José, padre ahora de Manasés, esposo de Asenat.

                                                             Fin.