LA BESTIA

La escalofriante historia real de un psicópata asesino de niños

Por Ryan Green

© Copyright 2022 Ryan Green. Todos los derechos reservados.

Ninguna parte de este libro podrá ser reproducida de ninguna forma sin el permiso por escrito del autor. Los críticos podrán citar breves pasajes en sus reseñas.

Descargo de responsabilidad

Este libro trata de personas reales que han cometido crímenes reales. Esta historia ha sido basada en hechos reales, no obstante algunas de las escenas, diálogos y personajes han sido ficcionados.

Nota de cortesía para el lector

Este libro está escrito en español neutro, salvo en los casos en los que la fidelidad a otros idiomas o jergas haya sido apropiada. Algunas palabras o frases podrían diferir del idioma español.

Índice

Un verano brillante como el oro

Sin cuchara de plata

La conquista de la libertad

Sin salida

Un lugar al que llamar hogar

La otra cara

El pie en el acelerador

Temporada de cosecha

Pacto con el diablo

El juego continúa

El monstruo perfecto

Un verano brillante como el oro

Había algo particular en Clifford. Parecía caminar a un ritmo diferente mientras se paseaba por las calles. Como si todos los demás se arrastraran por el suelo y él flotara, con una banda tocando su tema musical de fondo. Cuando la gente se acercaba a él, adentrándose en esa nube de humo de puros caros que le seguía a todas partes, había un momento en el que casi podían sentirlo. La lejana insinuación de la música en el viento.

Algunas personas lo llamaban carisma, y lo amaban por ello, pero incluso las personas que no lo amaban se encontraban atrapadas por él. Como si todo fuera su historia y ellos fueran tan solo personajes secundarios.

Avanzando hacia el interior desde el espeso humo azul, había más colores que apreciar, brillantes trajes a medida y camisas de seda, prendas que habrían resultado chillonas o cómicas en cualquier otra persona, pero que parecían encajar a la perfección en Clifford. Cada línea se adaptaba a su cuerpo, cada color compensaba la rudeza natural de su piel. Si uno se tomaba el tiempo suficiente para observarle con atención, podría distinguir el cuerpo que se ocultaba debajo del traje, penetrar el camuflaje y hacer visible el físico de cuello grueso con forma de patata que había debajo de toda esa costosa sastrería. La verdad debajo de la mentira de la humanidad, un grandioso y tosco simio vestido con el glamour de algo más.

Su cabellera era más fina en la parte superior y sus patillas parecían haberse engrosado para compensarlo, como si sus cabellos no hubieran desaparecido, sino que hubieran emigrado hacia los lados. Como si la gravedad estuviera ganando su batalla contra él. Colgaban densas a ambos lados de su rostro redondeado, estilizándolo hasta convertirlo en algo casi apuesto cuando se le veía de frente. Al mirarse frente al espejo, tenía el mejor aspecto que había tenido jamás, pero visto de perfil tenía un aspecto cómicamente arcaico, como si fuera un viejo alcalde colonial, alguien de posición y poder, sin importar en qué parte de la historia se dejara caer. Si hubiera sido guapo, o menos extraño en toda su grotesca grandeza, entonces no habría sido tan fácil de agradar, o de confiar en él. Pero con todas aquellas divertidas afectaciones, rozaba la condición de payaso. Una caricatura del empresario exitoso. Un personaje de dibujos animados y, como tal, completamente inofensivo.

Víctor percibió todo aquello. Lo apreció y sonrió a su más reciente cliente. Aquí había dinero; cada centímetro de la imagen que proyectaba Clifford lo insinuaba. Mientras enumeraba su extravagante pedido, a Víctor le costaba seguirle el ritmo. Membretes, tarjetas de presentación holográficas, sobres, láminas de oro en todo. Todo —el dinero no era un problema. Tenía dos negocios en auge y necesitaba que el mundo supiera del éxito que tenía. No lo decía con tantas palabras, pero lo gritaba en todo lo que hacía. Con el enorme pedido realizado y la parte trasera de la imprenta ya en marcha para acomodarlo, esta encarnación viviente del sueño americano metió la mano en su bolsillo trasero y sacó su billetera. Era gruesa hasta el punto de reventar. Los billetes de cien dólares estaban tan apretados que se arrugaban en los bordes.

Los ojos de Víctor se abrieron de par en par cuando Clifford hizo un gesto con la cartera, como si no pesara nada, como si no fuera más dinero del que aquella tienda facturaba en un mes. ¿Querrían un depósito o confiarían en él?

Por primera vez, la conversación adquirió un cariz diferente, y Víctor sintió que podía vislumbrar cómo aquel torpe chiste de hombre se había ganado su dinero: el silencio que dejó, y que se negaba a llenar, la repentina tensión que se produjo con sólo un movimiento de cabeza. Este era definitivamente un hombre que sabía hacer un trato. Un hombre que podía aumentar la presión. El silencio sólo se prolongó un momento antes de que Víctor no pudiera aguantar más. No hay necesidad de un depósito. Aquí todos somos amigos. Y como si no se hubiera movido ni un centímetro, la sonrisa de Clifford volvió a aparecer y extendió su mano de dedos gordos para estrecharla. Víctor no podía dudar ahora, no con casi mil dólares en juego. Extendió su mano y sufrió el temblor de huesos que le siguió. No había malicia en los ojos brillantes de Clifford, sólo la necesidad de demostrar que era el jefe. El perro más grande del parque. Víctor se aseguró de guardar la compostura, incluso cuando su mano comenzó a golpear al ritmo de los latidos de su corazón. Mostrar debilidad frente a un tipo como este costaba respeto, y el respeto era un negocio de vuelta con un sombrero diferente. Aparentemente satisfecho, Clifford soltó la mano de Víctor y se dirigió a la puerta. Se dirigía a la siguiente ciudad; regresaría a saldar sus cuentas y retirar su papelería más tarde. Todo saldado. Sin quejas. Todos satisfechos.

A través del cristal de la ventana delantera, Víctor le vio marcharse, la nube de humo azul se iba diluyendo a medida que transcurría el tiempo, el glamour que el hombre había proyectado se desvaneció con la misma rapidez. ¿Por qué no había aceptado un depósito? ¿Por qué no había hecho que el tipo pagara por adelantado? Era mucho dinero, mucho dinero se perdería si el tipo no regresaba. Todo había sucedido como un sueño, la realidad sólo se asomaba por los márgenes ahora que Clifford se había ido. No podía estar seguro de que hubiera ocurrido algo en absoluto. No había nada firmado, nada más que el escozor de su mano y sus propias notas garabateadas de la orden para demostrar que Clifford había estado allí. ¿Podría haber sido todo un sueño en una tarde aburrida? Clifford parecía un personaje imaginario.

Fue entonces cuando el sol brilló en el holograma de la tarjeta de visita que aún descansaba en la encimera. El modelo que Clifford había dado de lo que quería exactamente. Víctor la levantó a la altura de sus ojos con un suspiro, y luego se puso a trabajar.

En la calle, Clifford avanzó encendiendo un nuevo cigarro grueso seguido al último, y luego hizo una pausa en su pavoneo para girar la punta su pie sobre los restos del cigarro anterior. El sol brillaba, el cielo era azul. No podría ser un día mejor.

Al final de la calle había una pequeña tienda de comestibles, y entró para comprar un refresco, sin detenerse en su paso cuando presenció el final de una discusión entre el encargado y un adolescente. Nada podía frenar su paso. Nada podía restarle fuerza a su paso. Fuera, apoyó un hombro sobre el muro del edificio y dio un largo trago a la botella. La vida no podría ser mejor que esto. Realmente no podría.

El adolescente salió con un aspecto abatido, toda la lucha había se había esfumado. Sin darse cuenta de que Clifford estaba en su nube, se alejó por el camino, todavía refunfuñando y murmurando para sí mismo.

"¿No estaban contratando?"

El chico ni siquiera se había dado cuenta de la masa colorida de Clifford que avanzaba a su lado. A pesar de su tamaño, era como si sus pasos no hicieran ruido. Como si fuera un gran gato. Desde luego, sonreía como el gato que se llevó la crema. "Dice que soy demasiado joven".

"Una mierda". Clifford lo dijo con tanta ligereza que el chico se quedó boquiabierto. Nunca había oído a un adulto hablar así. Y menos a un desconocido. "Pareces lo suficientemente grande como para trabajar. ¿Cuántos años tienes?"

Hubo una pausa momentánea en la que el chico hizo algunos cálculos internos, tratando de averiguar a dónde iba esto, qué podría sacar de ello. Clifford se balanceaba a su lado como si no le importara si obtenía su respuesta o no. Finalmente, el chico dejó escapar un suspiro. "Quince".

"¿Quince años? Yo trabajaba en obras cuando tenía catorce años. ¡Qué tontería! No puedes trabajar en una tienda, pero sí puedes cargar ladrillos". Sacudió la cabeza con disgusto, y luego siguió andando en silencio mientras el chico se quedó con la pelota figurativa.

Cuanto más tiempo pasaba con Clifford andando a su lado, sin decir nada, alargando el incómodo silencio, más desesperadamente sentía el chico que tenía que decir algo, hasta que finalmente, soltó: "Podría cargar ladrillos".

Clifford sonrió para sus adentros y volvió a meterse en la conversación como si no hubieran perdido el paso. "Apuesto a que podrías, un chico fuerte como tú".

Hubo un cierto matiz de burla en eso. La insinuación del sarcasmo acechando justo por debajo de la superficie de la conversación. Hizo que el chico, ya irritado, levantara la voz. "¡Soy lo suficientemente fuerte como para trabajar en la construcción!"

Con un apretón de boca para mantener su cigarro en su sitio, Clifford levantó los brazos al aire. "Claro que lo eres, chico. Mírate. Eres un pequeño Hércules, ¿verdad?"

El chico no era un pequeño Hércules. Tenía los brazos delgados y la complexión de alguien que no había comido tres veces al día durante la mayor parte de su vida. No era una estrella del atletismo, ni tenía la complexión de un jugador de fútbol americano, como el propio Clifford seguía teniendo bajo la capa superior de ropa cara y la grasa de la buena vida. Mantenía ese persistente filo de burla en el aire. El chico había intentado agachar la cabeza y limitarse a caminar hasta su casa, pero ese imbécil iba a seguir lanzando dardos contra él. Se detuvo en seco y se enfrentó al tipo.

"¿Cuál es tu problema, tío?"

Clifford se echó a reír. "¿Mi problema? Te lo diré..." Del bolsillo interior de su chaqueta, sacó otra de esas tarjetas de presentación doradas con el logotipo holográfico. Ésta llevaba la marca de una empresa completamente diferente a la que había dejado en la imprenta, pero el negocio al que se dedicaba seguía siendo claro. La construcción. El chico se quedó con la boca abierta ante el llamativo testimonio de la falta de gusto de Clifford. Nunca había visto una tarjeta de presentación, y mucho menos había tenido una tan cara en sus manos. La gruesa y lujosa tarjeta le rozó las yemas de los dedos cuando Clifford se la quitó de sus manos. "Mi problema es que he contratado a un chico para trabajar en una obra en la montaña Whistler y hoy no se ha presentado. No llamó para decir que estaba enfermo, no programó vacaciones, nada. Simplemente no se presentó. Y aún debo mantener la maquinaria girando. No se consiguen grandes proyectos como este todos los días. Tienes que mantener al cliente contento, ¿sabes?"

El chico asintió con la cabeza como si tuviera un primer indicio de lo que Clifford estaba hablando. "Entonces, ¿qué dices, chico? ¿Quieres ganar algo de dinero?"

Fue entonces cuando el chico se dio cuenta de lo que quería. "¿Me estás ofreciendo un trabajo?"

"No. Te ofrezco la oportunidad de ganarte uno. Vienes al sitio, te pongo a prueba, para ver si estás a la altura del trabajo. Si resulta que puedes hacerlo, tienes un trabajo para el verano, o un puesto permanente en una de mis cuadrillas, si no tienes que volver a la escuela. Si te llevo allí y no puedes hacer una maldita cosa bien, y arruinas las cosas, no te molestes en aparecer a la mañana siguiente, te daré una patada en el culo más rápido de lo que puedas deletrear tu propio nombre. Entonces, ¿qué dices?"

Aquel incómodo silencio volvió a producirse, pero el chico sabía sin duda lo que tenía que hacer. No podía rechazar una oferta como esa. Extendió su mano. "Parece que tiene un trato, señor".

Cuando Clifford tomó la mano del chico y la estrechó, no hubo presión. Fue casi una caricia sobre la palma suave del chico más que un verdadero apretón.

Se dirigieron al coche de Clifford para que pudiera llevar al joven a la montaña. Durante todo el trayecto charlaron amigablemente hasta que salieron de la ciudad y se pusieron en marcha.

Una vez que la civilización se perdió de vista en el espejo retrovisor, el hombre mayor se quedó en silencio. El chico trató de mantener ambos extremos de la conversación, pero al poco tiempo se dio por vencido. No dejaba de mirar hacia Clifford y, por más que quisiera, no podía ver al amable hombre de negocios que se había acercado a paso ligero y le había ofrecido la solución a todos sus problemas. Su mirada era inexpresiva, sus ojos oscuros y distantes, incluso la perpetua sonrisa que el cigarro en la comisura de la boca forzaba en su rostro rubicundo, parecía ahora más un rictus de odio que otra cosa. Se giró para mirar al chico y, por un momento, éste vio la oscuridad detrás de sus ojos y eso le robó el aliento.

Había algo particular en Clifford.

Sin cuchara de plata

El primer día del año 1940, Clifford y Leona Olson dieron a luz a su primogénito. En el Hospital St. Paul se produjo la alegría habitual por el feliz acontecimiento, pero también hubo un matiz de decepción en todo el proceso. El parto había sido largo, y el niño no había salido hasta pasadas las diez de la noche. Los grandes premios para los primeros niños nacidos en la nueva década ya se habían repartido. No hubo cuchara de plata ni caja de leche enlatada para el pequeño Clifford Junior. Todo lo que obtuvo fue un libro de bebés de la farmacia Cunningham y su nombre en el periódico local. Apenas la fama y la atención que más tarde sentiría que merecía.

Ese mismo día, la familia regresó a su casa junto al recinto de la Feria Nacional de Exposiciones del Pacífico, en Vancouver, con el chillón niño envuelto en mantas que habían acabado pagando ellos mismos, en lugar de que se las regalaran como a los otros niños. La casa era pequeña, lo suficientemente grande para ellos tres, ciertamente, pero no para los otros tres niños que pronto le siguieron en la vida. Dos hermanos, Richard y Dennis, y una hermana, Sharon, irrumpieron en la casa durante los cinco siguientes años.

Leona era una dedicada ama de casa, que hacía lo posible para que sus escasos ingresos les permitieran comer bien y vestirse con ropa resistente. Las prendas eran zurcidas y heredadas a medida que a los niños les iban quedando pequeñas, para que el siguiente bebé las usara. A pesar de ello, nunca vivieron en la miseria, ni sufrieron muchas dificultades reales.

Clifford padre, trabajó como lechero en los primeros años, conduciendo uno de los últimos carros tirados por caballos para repartir leche en todas las casas a primera hora de la mañana. Con el paso del tiempo, empezó a aceptar trabajos adicionales aquí y allá, hasta que finalmente los pequeños trabajos que realizaba se transformaron en una nueva carrera al ser contratado a tiempo completo como obrero para un constructor local.

La casi idílica existencia suburbana se vio sacudida por los acontecimientos mundiales. La Segunda Guerra Mundial había estallado en Europa y lo cambió todo. A diferencia de sus vecinos del sur, Canadá no intentó una plataforma de no intervención en el conflicto cuando el mal comenzó a producirse a gran escala. Seguían formando parte de la Commonwealth y pretendían ayudar a Gran Bretaña en su guerra contra las potencias del Eje de la forma que fuera. Al principio, sólo se ofreció apoyo material, pero no pasó mucho tiempo antes de que se vieran involucrados directamente en el conflicto tras un breve período en el que sus rutas marítimas fueron atacadas por los submarinos alemanes.

Siendo un hombre de principios, Clifford Senior se alistó en el ejército. No podría mirarse al espejo si sabía que sus compañeros canadienses estaban muriendo en el lodo de Francia mientras él se quedaba atrás, moviendo ladrillos cuando podría haber estado allí, cumpliendo con su deber y haciendo del mundo un lugar mejor para sus hijos.

Cuando podía volver a casa, lo hacía, para inmensa alegría de su familia, pero esas visitas eran escasas y esporádicas y cada vez que venía parecía un poco más débil, un poco más apagado. Era un hombre gigantesco a los ojos de sus hijos, pero cada vez que volvía a casa se hacía un poco más pequeño, se volvía un poco más débil frente a ellos. Cuando la guerra terminó, su voz había pasado de ser un estruendo que se oía por toda la casa, a un suave susurro que sólo se oía cuando los abrazaba, una vibración que se extendía por sus brazos y su pecho hasta rodearlos. Toda la bravuconería que había desplegado antes, había desaparecido. Lo único que quería ahora era que su familia estuviera a salvo y fuera feliz.

Cuando la guerra terminó, las cosas volvieron a cambiar, pero esta vez para mejor. Se desplegó un amplio programa en Canadá para proporcionar hipotecas y viviendas a los veteranos de guerra, y la familia Olson aceptó todas las ofertas que le hicieron, trasladándose del relativo aislamiento de su antiguo hogar, a la flamante y pronto bulliciosa metrópolis de Richmond.

Se estaban construyendo franjas enteras de la ciudad para ofrecer viviendas a todos los veteranos que se acogían a la Ley GI promulgada por el gobierno, y mientras Clifford Senior se apresuró a adquirir una de las primeras casas de Gilmore Crescent, estuvo encantado al descubrir que había más trabajo del que podría necesitar en el negocio de la construcción. Se habían perdido tantos hombres calificados en la guerra, que cualquier persona con algún tipo de experiencia en el sector, se encontraba ahora con una gran demanda y recibía un salario mucho más en cuenta como resultado. Se mudaron a una de esas casas recién construidas, que eran francamente palaciegas en comparación con su antiguo hogar, y se instalaron en lo que debería haber sido una cómoda vida de clase media.

Clifford Junior había alcanzado la grandiosa edad de cinco años cuando se mudaron a su nueva casa, y justo cuando se terminó de construir la nueva escuela, le llegó la hora de empezar a asistir. A los cinco años, era bajito, fornido y poco socializado en comparación con todos sus compañeros. La mayoría de ellos había vivido en la Columbia Británica toda su vida, y muchos de ellos habían compartido guarderías o, al menos, parques locales. Todos se conocían, mientras que Clifford Junior era un extraño.

Se tomó ese distanciamiento inicial con los demás alumnos como un rechazo. Un rechazo que no perdonaría durante el resto de su vida. Su mal genio le seguiría a casa, perturbando a sus hermanos y hermanas. No tenía salidas para su frustración, y ciertamente no tenía la suficiente madurez emocional para discutir el asunto con su familia, o para trabajar sus sentimientos por sí mismo.

En la escuela, en menos de una semana, tuvo su primera pelea. Incluso en casa, era obstinado, grosero y no estaba dispuesto a mostrar debilidad ante nadie. Era la tormenta perfecta para convertir a un chico ligeramente condenado al ostracismo en el enemigo de todo el curso escolar. El gran problema era que el joven Clifford no era más competente con sus puños que con cualquier otra cuestión relacionada con la escuela. Perdía todas las peleas que iniciaba, y pronto se convirtió en la broma corriente que decía que él era el saco de boxeo de la clase. Aun así, no cedió ni cambió su comportamiento de ninguna manera. Él tenía razón, todos ellos estaban equivocados, y algún día iba a demostrarles a todos y cada uno de ellos que el hecho de que hubieran ganado las peleas, no significaba que fueran a ganar la guerra.

Con el paso de los años, su reputación no cambió. Luchaba con sus estudios, sacando a duras penas las notas más bajas, que le permitían seguir avanzando en la escuela con el resto de la clase. Incluso cuando le daban los recursos y la ayuda que realmente necesitaba para mejorar, los rechazaba o los ignoraba, como si pudiera abrir su propio camino a las fuerzas en la escuela, de la misma manera en que no había logrado hacerlo en su vida social. Su atención nunca parecía centrarse en las tareas, incluso cuando afirmaba que se esforzaba al máximo. Parecía que no podía comprometerse lo suficiente como para hacer algo más que lo mínimo. No ayudaba el hecho de que todos sus hermanos sobresalieran, asistiendo a la misma escuela, lo que lo señalaba aún más claramente como la oveja negra, el inútil de la familia.

Todos los días llegaba a casa con nuevos moretones. Con cartas que le advertían que estaba al borde de ser reprobado. Con nuevos desgarros en la ropa que su madre tenía que coser mientras su padre miraba en silencio. ¿Tenía ese silencio el desprecio que el joven Clifford creía que tenía? ¿O la guerra lo había vaciado, sin dejar nada en su interior?

Clifford Senior ya no trabajaba frenéticamente para llegar a fin de mes. Tras la finalización de la construcción de la ciudad, se había dedicado a la gestión y el mantenimiento de propiedades. Era el encargado de los edificios de apartamentos locales y de algunas casas de los alrededores, un miembro conocido y respetado de la comunidad, con más tiempo libre disponible del que supiera qué hacer con él, por primera vez en su vida.

Eligió pasar ese tiempo con sus hijos y ayudando en la casa en lugar de beber o apostar como muchos de sus compañeros. Llevaba a los niños al parque local, a conciertos, a todo aquello que pudiera despertar su entusiasmo, reservando tiempo para que cada uno de ellos recibiera su atención personal. Los más pequeños prosperaban con esa atención, aprendiendo nuevas habilidades de su padre, compartiendo intereses y aficiones, y acercándose a su familia al tiempo que se convertían en las personas que algún día serían.

Nada de eso parecía funcionar con Clifford Junior. Seguía siendo huraño y rencoroso a pesar de todos los intentos de su padre por conectar con él. Se esforzaba por participar en los eventos que todos los demás niños disfrutaban, socavando cualquier diversión que su padre pudiera haber encontrado en ellos. Hasta que un día se celebró un combate de boxeo en la ciudad, y Clifford padre llevó a su hijo a escondidas a ver el combate, aunque sabía que Leona no habría aprobado tal cosa.

Por primera vez, vio que los ojos del niño se iluminaban. Vio cómo la emoción y la alegría se reflejaban en el rostro del chico mientras el golpe rítmico del puño sobre la carne resonaba en la sala poco iluminada. Cuando la sangre se derramó, Cliff Junior se puso de pie, gritando y aullando como el resto de la multitud. Embelesado. Clifford padre apenas vio el combate en sí, con los ojos clavados en su hijo mientras éste cobraba vida.

Durante los días siguientes, el boxeo fue lo único de lo que hablaba el pequeño Cliff hasta que, finalmente, una vez más sin que su madre lo supiera, Clifford padre lo llevó a un gimnasio en el centro de la ciudad. Era un lugar anticuado, con aserrín en el suelo y el hedor del sudor impregnando cada rincón. Los sacos de boxeo de cuero crujían al balancearse desde las vigas expuestas, y todos los soldados que no habían sido capaces de soltar la agresividad que la guerra les había metido dentro, acudían allí para desahogarse. Cliff fue inscrito en las clases de boxeo, y aunque su padre no podía acudir a ver al chico sin avergonzarlo, no dejaba de sentirse orgulloso cuando lo recogía para acompañarlo a casa y éste le relataba sus historias. El rostro del joven Cliff se ruborizaba, adquiriendo la misma tonalidad que el de su padre cuando se entusiasmaba, y sus ojos brillaban bajo las luces de la calle.

Al poco tiempo se comenzó a considerar su participación en concursos. Clifford padre fue invitado a halar sobre el tema, y se maravilló cuando su torpe y regordete hijo danzaba sobre las puntas de sus pies dentro del cuadrilátero. Esquivando y lanzando golpes que podrían haber derribado a un hombre adulto y devolviendo los golpes con la suficiente potencia como para hacer tambalear incluso a los oponentes más corpulentos. Estaba en su elemento en la lona. Era todo un artista con sus guantes. Clifford padre no podía apartar la vista de su hijo, ni siquiera cuando el combate de práctica del chico acabó y se puso a trabajar en uno de los sacos pesados. ¿Dónde se encontraba este chico cuando estaba fuera del gimnasio? ¿Dónde quedaba toda esa energía, toda la emoción y todo ese estilo? Era como si estuviera viendo al hijo de otra persona.

Se especulaba con que se convertiría en un verdadero contendiente, que tal vez llegaría a representar a su país en los Juegos Olímpicos dentro de unos años, cuando estuviera en su mejor momento. Se hablaba de la dieta y el entrenamiento y de probarlo en algunos combates amateur contra otros clubes de boxeo para ver cómo le iba. El futuro de un boxeador con talento era brillante y prometedor en aquella época. Aquel deporte estaba en la cúspide de su popularidad.

Mientras tanto, Clifford Junior elaboraba sus propios planes para el futuro, planes que no implicaban su llegada a la fama, pero que sin duda giraban en torno a su recién descubierta capacidad para vencer a cualquier hombre a quien se enfrentara en una pelea a puñetazos.

A lo largo de su carrera educativa, prácticamente todos los chicos de su clase le habían dejado en ridículo y le habían golpeado al oponerse a ellos. La gran mayoría de los otros chicos del colegio también habían aprovechado su turno para utilizarlo como saco de boxeo. Nunca se había echado atrás en una pelea, aunque las había perdido todas, y la lista de chicos que le habían golpeado había pasado a ser de decenas a más de cien.

Esta lista no era figurada. Clifford Junior podía recitar sus nombres, si se le pidiera hacerlo, y empezando por el primer chico que le había dado un puñetazo, empezó a trabajar en la lista. Uno por uno, visitó a los niños en el lugar donde jugaban fuera de sus casas, y les demostró sus nuevas habilidades como boxeador. Ninguno de estos niños estaba preparado para que un combatiente entrenado desatara su furia sobre ellos. Esta vez perdieron. Uno a uno, fueron perdiendo. Y con cada uno que caía, Clifford Junior se sentía mejor consigo mismo. Se sentía muy orgulloso de ver a sus antiguos acosadores flaquear frente a él y sentía una alegría aún más profunda por el hecho de que todos los que le habían golpeado en el pasado, estuvieran ahora temblando de miedo, sólo esperando que su inevitable venganza cayera sobre ellos.

Su reputación en la escuela se transformó a medida que su destreza se hizo más conocida. Se convirtió en una fuente de temor para los demás niños en lugar de una fuente de diversión. Si alguna vez había un problema, con seguridad Clifford estaba en el centro de este, y si tenía la oportunidad de instigar un conflicto, inevitablemente lo hacía. Pasó de ser demasiado tímido para hablar en clase a discutir abiertamente con sus profesores si no estaba de acuerdo con sus lecciones. Como tantas otras personas sin educación, tenía la errónea impresión de que su opinión tenía tanto peso como la de los expertos, y no permitiría que alguien volviera a hablarle con desprecio nunca más. Pasó de ser impopular y rechazado, a ser odiado pero respetado por sus compañeros. Una vida social de aduladores comenzó a desarrollarse a su alrededor, y poco a poco se vio arrastrado a la periferia de la vida social normal de la escuela a través de ellos, y por temor a las represalias si no era invitado a los eventos.

Una vez alcanzados sus objetivos, su interés por el boxeo empezó a disminuir. Ya podía luchar mejor que todos los que conocía. ¿Por qué tenía que entrenar más para vencer a gente con la que nunca se cruzaría? No necesitaba ser el tipo más duro del mundo, sólo necesitaba serlo allí. Se deleitaba en ser el pez gordo aquel pequeño estanque. Un clásico matón de pueblo.

Seguía acudiendo a las actividades divertidas del boxeo, cuando se programaban combates en los que podía participar, o cuando se presentaban otros contendientes con los que hacer de sparring, pero el entrenamiento diario necesario para mantenerse en condiciones, ya no era lo suficientemente entretenido como para conservar su interés sin el premio al final del arco iris. A medida que se negaba a entrenar como correspondía, las oportunidades que antes se le ofrecían, se fueron desvaneciendo hasta que las facetas del deporte que realmente le gustaban dejaron de estar a su disposición. Un nuevo golpe en el pecho, un nuevo desaire causado por su propio comportamiento y no por una gran conspiración contra él.

Le importó muy poco, porque en ese momento de su vida, las hormonas de Clifford habían entrado en acción y, de repente, su interés por cualquier otra cosa que no fuera el sexo, desapareció rápidamente. Si bien aprendió pronto que las mujeres quedaban impresionadas por sus hazañas violentas, también aprendió rápidamente que no tenía nada más que ofrecerles. A su edad, no era convencionalmente atractivo, e incluso su musculatura, no era suficiente para mantener ningún tipo de relación más allá de una conversación.

Aun así, cada vez pasaba más tiempo con sus, por así llamarlos, amigos, la mayoría de los cuales sólo querían relacionarse con él para sentirse a salvo frente a cualquier amenaza de violencia. Eran la escoria que ascendía a la cima de su cohorte escolar y de su círculo social más amplio, y todos iban camino de largas carreras delictivas. En su mayoría, sus delitos eran más de guante blanco de lo que él mismo podría haber conseguido por sí mismo. Abundaban los proxenetas, estafadores y embaucadores, y pronto Clifford fue encontrando su propia voz y su propio don de la palabra.

Antes, Clifford siempre se había sentido raro o incómodo, pero pronto comenzó a notar que sus nuevos amigos podían hacer caso omiso ante cualquier cantidad de rechazos y desaires sin apenas inmutarse, del mismo modo que él era capaz de superar los golpes de sus oponentes en el ring. Una vez eliminado el miedo, se dio cuenta de repente de que no sólo podía conversar con cualquiera, sino que era realmente bueno en ello. Incluso mejor que la mayoría de los estafadores, estos siempre eran siempre demasiado astutos. Nunca dejaban que la persona con la que hablaban les viera tropezar. Se deslizaban a través de la confianza y salían por el otro lado proyectando una imagen de sí mismos más que perfecta. Clifford no hacía nada de eso. No porque no fuera lo suficientemente inteligente o capaz, como podrían haber sugerido sus antiguos compañeros de escuela, sino porque estaba haciendo una elección deliberada para mostrar debilidad y fracaso, para convertirse en el blanco de una broma y reírse con ella. Debería haber requerido una inmensa madurez para ponerse deliberadamente en el camino del daño emocional de esa manera, pero nada podría estar más lejos de la verdad. Clifford no podía sentirse herido por las palabras de los demás porque no los consideraba plenamente humanos o reales. Su opinión sobre él no importaba porque cuando la conversación terminara y él hubiera conseguido lo que quería de ellos, jamás los volvería a ver. Eran  simples piezas de un juego, no personas reales, y eso significaba que no tenía que sentir nada al mentirles, hacer el ridículo o cualquier otra cosa. Nada importaba, así que podría hacer lo que quisiera.

Su habilidad con la lengua superó rápidamente a su habilidad con los puños, pero su reputación de ser el peor de los matones nunca desapareció. Rara vez recurría a la violencia ahora que tenía una alternativa mucho más simple, pero en lugar de acercarse a un niño y exigirle el dinero del almuerzo bajo amenaza de violencia, ahora lo engañaba, y consideraba cada acto de fraude y engaño, intensamente divertido. El mundo lo había señalado considerándolo un estúpido, y ahora él los engañaba a todos cada día. Eso era un subidón más grande que golpear a los chicos que una vez lo habían dominado. No sólo estaba superando a un chico; estaba superando a todos. Él era mejor que todos, y ahora podía demostrarlo, día tras día.

Con la combinación de habilidades que había desarrollado a los dieciséis años, Clifford ya no sentía ninguna compulsión real por seguir asistiendo a la escuela. No había aprendido nada allí tras el primer día en el patio de recreo, cuando un niño más grande le rompió los dientes. Los fuertes se aprovechan de los débiles. Lección aprendida.

Su asistencia ya había sido irregular desde los 10 años, por lo que el hecho de que se presentara gradualmente a cada vez menos clases, no hizo saltar las alarmas, y cuando dejó oficialmente la secundaria Cambie en 1956, se produjo un cierto regocijo silencioso por parte de los profesores que habían sufrido sus constantes problemas de actitud desde que comenzó a asistir al instituto.

Por supuesto, sus padres no habrían permitido que abandonara el sistema educativo y se adentrara en el submundo criminal al que parecía estar destinado. Sin embargo, ambos descubrieron que Clifford Junior también había cambiado. El chico huraño que habían conocido toda su vida, había desaparecido, había sido sustituido por un joven encantador que podía convencerles fácilmente de que nada había ido mal en su vida. No estaba hecho para el mundo académico, y prefería empezar a mantener a la familia ahora, que perder unos años más y salir sin ninguna cualificación. Su argumento fue convincente, aunque se basaba casi por completo en falsas promesas. Así que le permitieron dejar la escuela con la condición de que primero encontrara un trabajo.

Para el adolescente, ligero para las palabras, apenas supuso un esfuerzo. Llegó a su nuevo trabajo en el hipódromo de Old Lansdown el mismo día en que sus padres se lo pidieron, e inmediatamente empezó a destacar. Oficialmente, su trabajo consistía simplemente en aceptar las apuestas de los clientes, pero no tardó en manipular las probabilidades soltando pistas totalmente inventadas sobre los resultados previstos de las carreras a los apostadores. A partir de ahí, fue una corta distancia para tomar sus propias apuestas y falsificar registros para cubrir cualquier pérdida. Si sus empleadores descubrieron su arte para la estafa, debieron haber hecho la vista gorda gracias a la enorme cantidad de dinero que ganaba para ellos. Además, si algún cliente se enfadaba lo suficiente como para tomar cartas en el asunto, se enfrentaría a un hombre que podría haber sido fácilmente un boxeador profesional si así lo hubiese deseado. Un hombre al que, de repente, parecía imprudente enfrentarse.

Clifford saboreó el dinero por primera vez en su vida. Se dio cuenta de que sus malvados juegos de extorsión y engaño no sólo eran entretenidos, sino también rentables. Una vez más, tuvo la sensación de que todas las piezas encajaban para él, que todas las partes dispares de su vida se unían para mostrarle el camino a seguir.

Por supuesto, Clifford no estaba satisfecho con la escasa cantidad de dinero que ganaba estafando a los desafortunados apostadores en el hipódromo. Sabía que había más dinero para un hombre con su talento. Podía ir a cualquier parte y hacer cualquier cosa con su don para el engaño y su astucia, así que ¿por qué no hacerlo?

El primer lugar al que acudió fue a los borrachos y la escoria con los que se había asociado en un primer momento. Ninguno de ellos se esforzaba por conseguir dinero, y ninguno parecía esforzarse por trabajar. Y lo que es mejor, la mayoría de ellos confiaba en él implícitamente, y aún lo consideraban un niño ingenuo. Eran sus contactos con el submundo criminal de esta emergente ciudad, y los utilizaría por todo lo que valían.

Casi inmediatamente lo pusieron a trabajar. Al principio, era poco más que un vigía o algún matón contratado para pequeñas operaciones, pero no tardó en graduarse para hacerse cargo de empresas criminales enteras por sí mismo. Trabajaba todo el día en el hipódromo, se pasaba por el bar por la noche para recoger algunas pistas jugosas y luego se ponía a trabajar en lo que cada vez más consideraba su verdadero trabajo. La mayoría de las veces se trataba de robar a los borrachos para obtener sus carteras, a veces de un asalto un poco más agresivo. Con su encanto, suavizaba las cosas en la medida de lo posible, haciendo que pareciera que estaba del lado de la víctima contra los otros rufianes que se reunían en las sombras. Hacía que pareciera que entregarle la cartera fuera la salida más fácil, una forma de salir indemne de los animales de los que este agradable joven intentaba defenderlos. Era una rutina tan exitosa que ni siquiera fue denunciado nunca a la policía.

A partir de ahí, fue una graduación natural para aprender el arte consagrado del robo de algunos de los peores lugareños que Richmond tenía para ofrecer. Eran realmente terribles en su oficio, y no pasó mucho tiempo antes de que Cliff no sólo aprendiera todo lo que tenían para enseñarle, sino que los superara en todos los sentidos. Contaba con un nivel de atletismo y de cálculo frío del que carecía la gran mayoría de los adictos y delincuentes, y lo puso en práctica, llevando la cuenta de quién tenía más dinero para tirar en su trabajo diurno, y luego, siguiendo el rastro de los más ricos hasta su casa para poder marcar sus casas para sus exploraciones nocturnas. Funcionó perfectamente durante meses, demasiado bien, de hecho. Saqueaba tantas casas de tanta gente rica que la policía empezó a sospechar que el crimen organizado estaba detrás. Si bien no existía un patrón real en cuanto a los barrios que Clifford tenía como objetivo, a la policía le resultó bastante fácil reducir sus patrullas a las pocas calles de Richmond con objetivos potenciales que no habían sido atacados recientemente. Su sorprendente precisión y planificación acabaron siendo su perdición. Si hubiera sido torpe, volviendo a pisar el mismo terreno que la mayoría de sus homólogos mayores, nunca le habrían detenido. Sin embargo, un coche patrulla le descubrió entrando por una ventana y le pilló en pleno proceso de robo.

Su familia se mortificó al descubrir que tenían un delincuente viviendo bajo su techo. Su padre, ya de por sí un hombre callado, se negó a hablar con él. Sólo su madre sirvió de puente de comunicación con él mientras se encontraba en la cárcel a la espera del juicio. Todo lo que pudieron hacer para protegerlo de las consecuencias de sus actos, lo hicieron, aunque les supusiera una vergüenza inconmensurable.

Aunque les costó sus ahorros, la familia se las arregló para conseguir un abogado para Clifford Junior que le ayudara a evitar una grave sentencia de prisión. El argumento que presentaron fue que seguía siendo un niño a los ojos de la ley y que debía ser tratado como tal. Aunque la policía local estaba presionando para que Clifford fuera juzgado como adulto, dada la magnitud de sus delitos, no había pruebas de que hubiera participado en ningún robo más allá del que le habían pillado. Todo lo que se había llevado en los últimos meses, lo había pasado directamente a efectivo sin demora. Todo lo que la policía había encontrado al registrar la casa de los Olson fue un amplio botín de dinero en efectivo imposible de rastrear.

El juez estaba convencido de mantener la letra habitual de la ley, pero insistió en una pena privativa de libertad de todos modos, para asustar a Clifford Junior y llevarlo de nuevo por el camino recto. Lo internaron en el centro correccional New Haven Borstal en Burnaby. Debía cumplir nueve meses, hasta que cumpliera los 18 años de edad, momento en el que quedaría en libertad bajo su propia responsabilidad. Probablemente era lo más sensato, ya que parecía que su familia no soportaba ni siquiera mirarle después de lo que había hecho y de lo que les había hecho pasar.

New Haven no era la situación ideal para Clifford. Todas las cosas que había odiado de la escuela se multiplicaban por diez en el reformatorio. Cada momento de su vida le era dictado por los guardias y los profesores. Cada instante de tiempo libre que tenía para relajarse, era vigilado constantemente para asegurarse de que no se saliera de la línea. Podría haber bastado con hacer exactamente lo que el juez quería al asustarlo, pero eso habría requerido un nivel de introspección que estaba más allá de Clifford a esa edad. Todo lo que sentía era odio y rabia hacia las personas que le habían puesto en esa situación. Pero, por supuesto, sus circunstancias actuales le impedían buscar cualquier tipo de venganza. Lo único bueno que había conservado de su carrera escolar, al menos desde su perspectiva, era su reputación de ser el tipo más duro del lugar. Aquella era una prisión para niños, y allí estaba él, un hombre precozmente corpulento, más que listo y dispuesto a arremeter frente a la menor provocación. Era el matón que siempre había sido ahora que se veía obligado a volver a las mismas circunstancias. Su lengua filosa se volvió cáustica y sus nudillos se mantenían ensangrentados la mayoría de los días.

El único beneficio que Clifford sacó de su estancia en el reformatorio, fue el de haber descubierto que habían otros placeres que podía obtener de sus víctimas más allá de humillarlas. No tardó mucho en presenciar su primera violación homosexual en el reformatorio, y tardó aún menos en empezar a perpetrar los mismos actos grotescos de violencia contra otros. Como joven de diecisiete años en la cima del orden jerárquico, a Clifford Junior se le ofrecía la crema de la cosecha. Los chicos de aspecto más femenino del reformatorio eran reservados para su uso, y su reputación los protegía de las depredaciones de violadores menores, aunque, a su manera estereotipada e indiferente, permitía con bastante frecuencia que otros miembros de su pandilla los violaran igualmente.

Se puede decir que no había nadie en New Haven más odiado que Clifford Olson Junior. Por lo tanto, no es de sorprender que todos, tanto los reclusos como el personal, respiraran aliviados cuando se escapó.

No hubo ningún plan astuto, ningún túnel cuidadosamente preparado, ni ninguna burla a los guardias. Simplemente se trataba de un joven atlético que sabía que la mejor manera de salir de su situación, era corriendo como un demonio. Los muros no eran lo suficientemente altos, y los árboles que crecían cerca habían alcanzado una altura que no debían. A partir de ahí, Clifford se marchó a pie por el bosque, siguiendo el camino y dirigiéndose a su casa en Richmond antes de que nadie en la prisión se hubiese enterado que se había escapado para empezar. Una vez dada la alarma, el primer lugar al que enviaron a la policía fue la casa de su familia, pero los demás Olson no tenían ni idea de que la oveja negra de su clan se dirigía hacia ellos.

Sin embargo, Cliff Junior no era tonto. Sabía que Richmond era el primer lugar al que acudirían en su búsqueda ahora que había escapado, y no tenía intención de estar allí cuando vinieran a buscarlo. Utilizando su antiguo terreno como territorio familiar para lanzar la siguiente etapa de su fuga, llegó hasta el muelle y robó una lancha rápida con la que pretendía poner cierta distancia entre él y el reformatorio. Si lograba cruzar las fronteras del estado, era probable que la burocracia resultante le protegiera de cualquier consecuencia el tiempo suficiente para asegurarse algunos nuevos contactos criminales y algo de dinero para trasladarse a algún nuevo agujero aún más lejano.

Sin embargo, al parecer las cosas no estaban destinadas a ser así. A pesar de todas sus habilidades, Clifford no podía convencer ni forzar a una lancha para que fuera a donde él quisiera ir sin ningún conocimiento en su haber. La policía estaba casi encima de él antes de que pudiera salir del muelle, y desde ahí fue una simple cuestión de lanzarse al río en sus propias lanchas y ejercer presión. A su favor, hizo que la policía corriera por su camino, desviándose río arriba a toda la velocidad que pudo sacar de su pequeña embarcación, pero luchando por evitar los simples obstáculos que cualquier marinero experimentado podría haber visto a kilómetros de distancia. Por desgracia para él, buena parte del departamento de policía local disponía de sus propias embarcaciones. Puede que no fueran capaces de seguir el ritmo de su insana imprudencia, pero eran más que capaces de recuperar la distancia cuando Clifford rebotaba contra los troncos o rozaba los bancos de arena. Al doblar otra curva, con Clifford manteniendo a duras penas el control de su lancha, se acercaron lo suficiente como para detenerlo.

Un único disparo de advertencia dio en la proa de su barco, lanzando un chorro de agua para rociarlo en la cara. No era tonto, a pesar de lo que pudieran pensar sus profesores de primaria y sus padres. Apagó el motor, se puso de pie y levantó las manos mientras el motor rugía para detenerse.

Los policías que lo perseguían rodearon su barco, impartiendo órdenes pero a él no pareció importarle. Se quedó allí, sonriendo para sí mismo bajo la brisa invernal mientras arrastraban su barco hasta la orilla, lo abordaban y lo detenían.

Se había rendido inmediatamente en el momento en que su vida corría peligro, sabiendo perfectamente que ésta sería sólo la primera de muchas oportunidades para librarse del sistema de justicia penal.

Mientras lo bajaban de su embarcación robada y lo ponían bajo custodia, amarrando sus muñecas y tobillos con pesadas cadenas, se reía a carcajadas, asegurando a los policías que lo detenían que no le preocupaba. Todo aquello no había servido para nada, y habían desperdiciado toda la noche persiguiendo a un hombre libre. Cuando llegara su cumpleaños, dentro de unas semanas, estaría de nuevo en la calle. No había nada que alguien pudiera hacer para detenerlo.

El tribunal no estuvo de acuerdo con ese sentimiento, tal y como resultó más tarde. Por su intento de fuga, se añadieron dos años a su condena de prisión, tiempo que debería cumplir sin posibilidad de libertad condicional. Permaneció imperturbable en el estrado mientras se dictaba la sentencia, con la misma sonrisa de satisfacción en su rostro. Ya se había escapado una vez; ¿qué tan difícil sería dar otro paseo después de que lo llevaran de vuelta al reformatorio?

Por desgracia para él, el juez también había tenido en cuenta la facilidad de su fuga durante la sentencia, y como parecía que un simple reformatorio no podía retenerlo, el juez finalmente promulgó el castigo que la policía había exigido para él desde un principio. Sería enviado a una prisión de adultos, para cumplir el resto de su condena realizando trabajos forzados en lugar de holgazanear en clases que no le interesaban. Ya no sería el pez más grande de la pequeña pecera. Sería un pez gordo en un estanque repleto de tiburones.

La conquista de la libertad

El correccional Haney fue la primera de las muchas prisiones en las que Clifford Junior pasaría su tiempo. Era un lugar sombrío y opresivo, un mundo aparte de la relativa paz del reformatorio donde había estado anteriormente. Ya no había presas fáciles para él acechando en los pasillos, y aprendió rápidamente que las cosas que le habían hecho ganar el respeto en su antiguo centro de reclusión, ahora hacían que los otros presos lo miraran con desprecio. Ya no era el tipo grande que se metía con los más pequeños de la camada. Era un niño en un mundo de hombres. A pesar de su juventud, los intentos infantiles de Cliff por establecer su presencia, al menos daban al resto de la prisión una impresión lo suficientemente sólida de él como luchador como para que no se aprovecharan de él, pero no estaba ni cerca de dirigir el lugar, como lo había hecho en New Haven.

Al no tener un lugar real en la jerarquía, se le dejó mayormente a su suerte. Logró algunos intentos de violación contra reclusos más débiles que se encontraban igualmente abandonados en el sistema, pero nunca tuvo el poder duradero necesario para obtener algún tipo de monopolio sobre ellos. Para colmo de males, los guardias restringían constantemente sus movimientos, ya que lo habían marcado como un alborotador tras su anterior intento de fuga. Se suponía que había un régimen estricto y ordenado que todos los prisioneros de Haney debían seguir, pero en su mayor parte no se aplicaba directamente. Las comidas estaban programadas a ciertas horas, por supuesto, al igual que el tiempo de ejercicio en el patio, pero más allá de eso, si los prisioneros no tenían un grupo de trabajo asignado, eran esencialmente libres de entretenerse a su antojo. No era este el caso de Clifford. Estaba confinado en su celda tanto como era posible, y cuando no lo estaba, podía sentir constantemente los ojos de los guardias sobre él. Se rebelaba, luchando contra ellos cuando intentaban obligarle a seguir las rutinas, lo que le suponía un trato aún peor y unas manchas negras en su expediente que podrían haber hecho que se alargara su condena.

Sin embargo, los guardias no eran del todo estúpidos. En los días en los que estaban escasos de personal o simplemente estaban avocados a otras tareas, descubrieron que Clifford era en realidad bastante bueno siguiendo las tareas prescritas. Su único problema con la agenda parecía ser que le obligaran a seguirla. El problema era la autoridad que se ejercía sobre él, no lo que se le pedía. Cuando los guardias dieron marcha atrás soltando un poco sus riendas, pronto descubrieron que Clifford era un preso bastante obediente.

En consecuencia, se ganó algo de respeto y el alivio por parte de los guardias. Tenía claro que no iba a progresar en la escala social dentro de la prisión, dados los prolíficos delincuentes de carrera que tendría que superar, así que recurrió a la única otra vía posible para mejorar su estancia. Empezó a delatar a sus compañeros de prisión.

Gracias a su facilidad de palabra, le resultó bastante sencillo enterarse de todos los tejes y manejes de sus compañeros. Al principio, se había congraciado con ellos, pensando que podría haber intentos de fuga en curso a los que podría sumarse para conseguir su libertad, pero cuando eso resultó infructuoso, empezó a aprender todo lo posible sobre todos los manejos criminales en curso o pasados dentro de la prisión, para poder ir suministrando información a los guardias a cambio de un trato preferencial. Cualquier tiempo adicional que pudieran haber solicitado para él, fue consumido por su gratitud, y los dos años que inicialmente se le habían programado para cumplir dentro de la prisión, comenzaron a ser consumidos de igual forma.

Si los demás presos se hubieran enterado de que estaba detrás de las sucesivas redadas contra las redes de contrabando y tráfico de drogas entre rejas, es probable que Clifford hubiera recibido una paliza con las armas improvisadas que acabó advirtiendo a los guardias que estaban escondidas por el lugar, pero su suerte se mantuvo durante el resto de su condena. En poco más de un año, su tiempo en Haney terminó, y fue liberado de nuevo en las calles, completamente inalterado por su tiempo en prisión.

Desde el primer momento en que regresó a las calles, volvió a hacer de las suyas. Con poco más que hacer que en la cárcel, se había puesto de nuevo en forma para luchar, por lo que sus atracos nocturnos ya no requerían de la participación de ningún cómplice. Muchos de sus antiguos contactos en el submundo criminal se habían agotado, ya que la mayoría cumplían penas de prisión incluso más largas que la suya, y el dinero que había estado esperando recibir producto de sus mercancías robadas, hacía tiempo que había desaparecido, junto con todo rastro de ellas. Su familia lo acogió de nuevo, a pesar de saber que no era lo más conveniente, brindándole un techo sobre su cabeza y ropa que vestir, pero nunca volvieron a confiar en él por completo, y tras un breve período viviendo en el limbo con ellos, Clifford Junior decidió que era hora de seguir adelante.

A pesar de no tener nada que lo atara a su ciudad natal, Clifford seguía sin poder moverse libremente por el país debido a sus condiciones de libertad condicional. Puede que ya no estuviera en la cárcel, pero el sistema judicial seguía teniendo sus garras sobre él. No se le permitía salir de la provincia de la Columbia Británica, y debía informar inmediatamente a la policía de cualquier cambio de domicilio o se enfrentaría de nuevo a la cárcel. Al final, apenas llegó a la cercana ciudad de New Westminster y comunicó su nuevo domicilio en una pensión de mala muerte, antes de que la policía lo detuviera como sospechoso de algunos robos en el barrio que, por pura coincidencia, habían comenzado casi al mismo tiempo que su llegada a la ciudad. No contaba con la red de contactos necesaria en esta nueva ciudad para hacer avanzar las cosas, y no pasó mucho tiempo antes de que una casa de empeños local identificara algunos de los artículos que les había entregado como robados y pasara la información a la policía. En cuestión de semanas, volvió a la cárcel a la espera de un nuevo juicio.

Esta vez no se trataba de travesuras juveniles ni de pequeños timos, y el abogado de oficio no estaba en absoluto motivado para intentar mantener en la calle a quien consideraba un delincuente de carrera. Se hizo la diligencia debida, se pidió una sentencia mínima, pero el caso ya estaba cerrado, y Clifford no obtuvo ningún miramiento. Su nueva sentencia era considerablemente más larga que la anterior. Y al combinarla con el tiempo que no había cumplido por su anterior intento de fuga, la condena ascendía a casi una década.

Su última condena debía cumplirse en la Penitenciaría de la Columbia Británica, una prisión de máxima seguridad que, en comparación, hacía que sus anteriores encarcelamientos parecieran agradables. Construida en 1878, era más un castillo que una prisión, un enorme edificio de piedra que albergaba una historia más que sombría. Aunque el lugar había sido una fortaleza impenetrable durante la mayor parte de su historia, el tiempo empezaba a desgastarlo, y en los años 30 se produjeron motines que arrasaron con toda la estructura, lo que finalmente llevó al gobierno canadiense a modificar el trato hacia los presos para que cualquier trabajo mientras estuvieran en prisión fuera recompensado. Es cierto que sólo se les pagaba cinco centavos al día, pero era notablemente mejor que la nada que habían recibido anteriormente. A pesar de ello, parecía que el lugar estaba perpetuamente al borde de la violencia y el caos, ya que albergaba a algunos de los presos más peligrosos de Canadá. El nivel de brutalidad que los guardias y los reclusos se infligían mutuamente iba en aumento cuando Clifford fue encarcelado allí, por lo que se vio envuelto en un barril de pólvora.

Metido en una celda con un violador en serie, Gary Marcoux, se esperaba que Cliff sirviera de saco de boxeo o, peor aún, que contuviera la agresividad sexual desenfrenada de su compañero de celda hacia los demás presos. En lugar de eso, se hizo amigo del hombre, utilizando su labia para ganarse la simpatía de este, haciéndose pasar por el ingenuo novato que quería aprender a desenvolverse en el mundo, fue ganando poco a poco su confianza hasta que, finalmente, consiguió arrancarle una confesión sobre la violación y el asesinato de una niña que la policía no había conseguido inculparle. Era el tipo de información que podría hacer que si llegara a la persona adecuada, le ahorrara unos cuantos años de condena.

Se puso en contacto con los guardias y fue conducido al despacho del director, donde reveló todo lo que había averiguado y se encontró ante una negación con cara de circunstancias. Salvo que tuviera alguna prueba que acompañara a su fantasiosa historia, no había nada sobre la mesa para él. Si, por el contrario, conseguía algo que fuera admisible ante el tribunal como algo más que un rumor, entonces podrían comenzar a hablar de un tiempo libre por buen comportamiento. Clifford salió de la oficina, enfadado por haber sido ignorado tan a fondo, pero no abandonó su plan tan fácilmente. Había conseguido manipular a Gary para que le contara sus secretos más oscuros, ¿tan difícil sería conseguir que le contara el resto?

Lo que siguió fue un complejo juego del gato y el ratón, ya que Cliff hizo todo lo que estaba al alcance de su mano para mantenerse en gracia con Gary, al tiempo que lo presionaba para que largara algo que pudiera utilizar para arruinar aún más la vida aquel hombre. Al final, la solución no vino del propio Gary, sino de otras actividades delictivas con las que la diligente y devota rata se topó. En los baños se fabricaba licor ilegal y, a cambio de algunos favores, Cliff consiguió hacerse con un poco de esa bebida de olor rancio. Tras el encierro nocturno, cuando ese contrabando suele consumirse en privado, hizo lo impensable y se ofreció a compartirlo con su compañero de celda.

Lo que siguió fue una larga noche de bebida y charla ligera. Gary ni siquiera se dio cuenta de la poca cantidad de la nociva bazofia marrón que Cliff estaba consumiendo, y ciertamente no se dio por enterado de lo que estaba ocurriendo cuando la pluma fue puesta en su mano con Cliff detrás de él, masajeándole los hombros y guiándole para que escribiera su confesión y la firmara.

A la mañana siguiente, al despertar con una resaca ardiente y el sabor de la muerte en la boca, Gary se levantó esperando encontrar a Cliff en un estado similar en su litera. No se le veía por ninguna parte. Todavía confuso por los acontecimientos de la noche anterior, Gary se dirigió al baño, hizo sus necesidades y se dirigió de nuevo a la litera para una muy necesaria siesta cuando el recuerdo le golpeó como un martillo. La carta. La confesión. ¿Dónde la había puesto? Revolvió su habitación, pero no había rastro de la toalla de papel que había utilizado para sellar su destino. Clifford. Esa pequeña rata lo había engañado. Lo encontraría, recuperaría el papel, lo haría trizas, lo tiraría por el retrete, y luego asesinaría a ese pequeño bastardo por haberlo hecho pasar por todo esto. Iba a estrangularlo, si pudiera estirar sus dedos alrededor del grueso cuello del chico.

Salió corriendo por toda la prisión, buscando en todos los escondites habituales de la pequeña rata, pero no había rastro de Clifford en ningún sitio. Preguntando a los demás presos tampoco encontró nada. No fue hasta la hora del almuerzo cuando finalmente hizo lo impensable y se dirigió a los guardias en busca de ayuda, preguntando dónde demonios se había metido su compañero de celda. No se trataba de personas con formación suficiente. Se limitaron a transmitir lo que les habían dicho. Clifford estaba en confinamiento solitario por el momento.

Con su confesión firmada en la mano, la policía se puso en marcha para sacar a Gary de la prisión y enfrentarlo nuevamente ante un juez y un jurado para someterse a las consecuencias de su horrible crimen. Ahora era Gary quien se mantenía en aislamiento solitario, alejado del resto del mundo. A la espera de levantarse y decir que todo era mentira, que era una invención de Clifford, que el cabrón se lo había inventado todo y había falsificado su firma.

Clifford habló primero. Mientras que Gary tenía todo el aspecto del inadaptado criminal que siempre había sido, Clifford tenía su encanto y toda la apariencia de franqueza de su lado. Contó la historia real y objetiva de cómo había obtenido la confesión, admitiendo incluso los delitos propios, que le habían proporcionado el licor que había utilizado para suministrar al asesino de niños. Todo era completamente cierto, excepto las últimas palabras que pronunció, sobre que su conciencia no le permitía dormir en la misma celda que un hombre que había cometido actos tan atroces. A él no le importaba la niña violada y muerta, más de lo que le importaba una botella de refresco desechada; ella simplemente le había proporcionado lo que necesitaba.

Los intentos de Gary por desacreditar a Clifford en el estrado, no sirvieron de nada. Clifford era demasiado bueno hablando, disimulando, respondiendo a preguntas con más preguntas, tergiversando las cosas. Ni siquiera los abogados pudieron arrinconarlo, y lo intentaron durante mucho más tiempo del que cabría esperar. Él era el punto débil del caso del Estado, en lo que respecta a la defensa. Si podían demostrar que no era de fiar o que era un mentiroso, entonces la confesión podría ser ignorada. Demostrar que un criminal condenado no es de fiar no debería ser tarea difícil. Sin embargo, se enfrentaron a su alegre sonrisa y a su desabrida honestidad y descubrieron que toda su formación no pudo sostenerse frente a su habilidad con las palabras.

Gary fue condenado a cadena perpetua y trasladado a otra prisión para que Clifford pudiera volver a la penitenciaría de la Columbia Británica.

Clifford se alegró al descubrir que su condena restante se había reducido drásticamente en agradecimiento a su ayuda a la policía. Sólo le quedaban dos años y medio por cumplir después de aquella hazaña. Durante los primeros días en la cárcel, se sintió muy satisfecho por haberse quitado tantos años de encima de un solo golpe, pero pronto el trato de los demás presos comenzó a volverse amargo. Le escupían cuando pasaba por delante de sus celdas, le empujaban y golpeaban en la cola de la cena, le susurraban amenazas y hacían circular rumores sobre él. Había cruzado abiertamente la línea para ponerse del lado de la policía en contra de sus compañeros, y era muy poco probable que lo olvidaran pronto.

No importaba que muchos de ellos se hubieran jactado con orgullo de haber apuñalado hasta la muerte a un violador de niños por derecho propio. Era la traición a la confianza de sus compañeros lo que se consideraba la gran ofensa, no hacer daño a uno de ellos. Al ser señalado como informante, nadie en la prisión volvería a confiar en Clifford. Con su aislamiento social en aumento, ya no tenía el dedo en el pulso del mercado negro y los cotilleos de la prisión, por lo que también perdió toda utilidad para los guardias, y perdió el trato amable que había estado recibiendo de ellos por sus servicios como informante. Puede que sólo le quedaran dos años y medio de condena, pero iban a ser años duros, no tan fáciles como los que había disfrutado hasta ahora.

Cuando la constante corriente de descontento en la prisión se convirtió en un caos absoluto, en disturbios y en violencia, no tuvo ninguna duda de que la violencia se dirigiría hacia él. Tenía que salir si quería sobrevivir.

Cuando el personal de la prisión fue expulsado por el levantamiento de los reclusos, Clifford los persiguió, escondiéndose en un armario hasta que los guardias se prepararon para volver a entrar e interrumpir el caos, y luego se escabulló detrás de ellos una vez que su línea de batalla lo había pasado. Escapar fue tan sencillo como salir por las puertas que habían quedado abiertas y luego correr tan rápido como le permitieran sus piernas mientras todos estaban distraídos.

Pasarían días antes de que notaran su ausencia. Había líderes de la rebelión a los que perseguir y guardias heridos con heridas que curar. La ausencia temporal de un delincuente menor en medio de todo aquello, no requería escrutinio. Cuando, días más tarde, se hizo evidente que Clifford no estaba en ninguna parte de la prisión, el director y el personal seguían sin poder creer que haya intentado escapar. La jugada no tenía ninguna lógica; había reducido una condena de diez años a prácticamente nada. Nadie en su sano juicio habría intentado fugarse y arriesgarse a que le devolvieran la condena original completa. Era tan ridículo que la policía y la prisión no creían que pudiera ser cierto al principio. Preferían creer que alguien había cometido algún error y lo había perdido en algún traslado de presos que creer que había perpetrado un intento de fuga. Esta duda les costó un tiempo valioso antes de poder anunciar la fuga de un preso y establecer una red de búsqueda, tiempo que Clifford aprovechó para poner la mayor distancia posible entre él y la prisión. Para cuando se establecieron los puntos de control a la máxima distancia que la policía creía que un hombre a pie podría haber recorrido en ese tiempo, Clifford estaba a una manzana de distancia y continuaba avanzando. La red se cerró segundos después tras él, y se marchó como un hombre libre.

Sin salida

Aquella noche durmió bajo el puente de Queensborough, en New Westminster, rodeado de los vagabundos e indigentes de la ciudad, ocultándose a la luz del día, pero regodeándose de su éxito.

En los días siguientes, su fuga se convirtió en la noticia de primera plana de los periódicos locales. La policía recurrió a la pista de la familia de Clifford, rogando su ayuda para encontrarlo. Su madre se presentó en televisión, con los ojos llorosos, suplicándole que se entregara para salvarse de un nuevo castigo.  También hubo una entrevista con Clifford Olson Senior. "Él sabe a lo que se enfrenta. Puede que tenga que cumplir diez años". El hombre había envejecido drásticamente desde que su hijo mayor había iniciado su campaña delictiva. "Si no se entrega, espero que lo atrapen antes de que haga algo realmente malo. Ya ha hecho bastante daño".

Fue la última vez que su familia reconoció públicamente cualquier relación con él. No es necesario decir que no vio la emisión, ni tenía intenciones de volver a la cárcel. En la semana transcurrida, había robado varias mudas de ropa y una mochila, adentrándose en la naturaleza para esperar a que la caza se enfriara y pudiera volver a algunos de sus antiguos refugios. Al parecer, había subestimado lo furiosa que se pondría la policía al ver que se les había escapado.

Se desplegaron por el campo para cazarlo, y aunque era lo suficientemente astuto como para evitar ser detectado por la policía, tenía algo más que simples humanos a los que enfrentarse. Rinty, el perro policía, estaba haciendo su trabajo.

Evitó ser detectado por los policías de caza metiéndose en un bosquecillo de zarzamoras en las afueras de Richmond, cortándose con las espinas, pero considerando que la sangre derramada era un pequeño precio a pagar por su libertad. Una vez que se ocultó por completo, se acomodó para esperar a los rastreadores. Rinty no se dejó engañar. Corriendo directamente hacia el manojo de moras, la perra se lanzó con fuerza hacia él, aplastando a Clifford entre la maraña de enredaderas y espinas y apresándolo completamente mientras ladraba como una loca, atrayendo la atención de todos los que la rodeaban. Finalmente, tuvieron que arrancar a Clifford del arbusto, cubierto de arañazos, plagado de espinas incrustadas y con más de una marca de mordedura de la excitada perra. Está demás decir que el resultado no le hizo ninguna gracia.

De vuelta a la antigua Penitenciaría de la Columbia Británica, Clifford se sorprendió al ver que el tribunal sólo le había impuesto un año más de condena tras su fuga magistralmente ejecutada. Al parecer, los numerosos informes de buena conducta y cumplimiento a lo largo de los años, habían pesado más en la balanza de la justicia, de lo que él hubiera previsto en un principio. Los guardias y el alcaide habían asumido la mayor parte de la culpa por su "momento de locura" en medio del motín, pero sus últimas travesuras habían afirmado a los demás presos que era tan soplón como creían. La amenaza constante de violencia contra él seguía aumentando a medida que se difundían las historias sobre su trato especial.

Después de haber intentado una forma de acabar con su condena antes de tiempo, Cliff recurrió a otra. Tenía claro que no iba a poder escapar de la antigua Penitenciaría de la Columbia Británica. La seguridad era demasiado densa para que él pudiera siquiera empezar a sortearla, especialmente ahora que se consideraba su riesgo de fuga. Con una de sus navajas de afeitar en la mano y la muñeca desnuda al descubierto, sabía que ésta era su única salida. La única manera de hacer que su tormento terminara. Apretando los dientes, clavó el filo en su carne.

Cuando las puertas de la celda se abrieron por la mañana, estaba sentado al borde de su cama, sin ganas de salir de sus confines como de costumbre. Llamó a uno de los guardias, que acudió de inmediato, esperando oírle contar alguna nueva historia sobre otro preso, con la esperanza de obtener más sobras de la mesa.

En lugar de eso, Cliff lo condujo al baño. La taza estaba llena de orina sin tirar, para sorpresa de nadie dado el olor de la habitación, pero había algo más oscuro en ella, una línea de color rojo. Sangre.

El guardia le dio a Clifford una palmadita en el hombro y le prometió que el médico de la prisión estaría por allí en la próxima hora, y que luego lo llevarían al hospital para resolver lo que fuera. Cliff parecía conmocionado, pero le dio las gracias amablemente. No había excusa para los malos modales, incluso en una situación como ésta.

A partir de ahí, su traslado al Hospital Shaughnessy local para someterse a pruebas fue inevitable, e igual de inevitable era que prácticamente no hubiera seguridad en ese hospital, desde luego nada que pudiera compararse con la penitenciaría. Mientras los médicos y las enfermeras lo trataban como a un paciente común, él estudiaba el lugar, calculaba su ruta de escape, recopilaba información sobre cuándo cambiaban de turno los guardias que lo vigilaban y con qué frecuencia se echaban a dormir en el asiento que había fuera de su habitación. Toda la diligencia debida que nunca había aprendido en su carrera de ladrón, la había desarrollado ahora, tras su paso por la cárcel. Había perfeccionado la observación y la sincronización, hasta podía actuar sin que las autoridades lo observaran. Era un talento que le serviría bastante en los años venideros.

Cuando por fin se quedó solo, se levantó de la cama, robó la ropa de otro paciente mientras dormía, se cambió en el baño y salió del edificio convertido en un hombre nuevo.

Habían enviado a tres guardias con él para asegurarse de que no hubiera problemas, y la idea de que hubiera podido escabullirse de ellos era absurda en sí misma. Una vez más, la audacia del plan de Clifford hizo que las fuerzas del orden fueran cuestionadas. Por momentos parecía ser un tímido cobarde que se dejaba caer ante cualquiera de sus compañeros para que le dieran una palmadita en la cabeza, pero al siguiente estallaba en una acción salvaje que nadie podría predecir. No se podía atribuir a una locura temporal ante el peligro que corría su vida en medio de los disturbios. Había sido calculado y planeado meticulosamente para producir precisamente los resultados que Clifford había querido.

Y era cierto esta vez, Clifford tenía un plan más allá de la simple huida. Se acabaron los vagabundeos sin rumbo o la esperanza de que los problemas pasaran de largo. Iba a salir de Canadá y empezar de nuevo en algún lugar donde tuviera un historial limpio. Cualquier persona del Gran Norte Blanco podría darle caza a su antojo, total, él iría a un lugar donde nadie supiera su nombre.

Esta vez huyó de la ciudad con planes de dirigirse hacia el sur. Primero se desplazó tierra adentro, evitando en lo posible los núcleos de población para evitar ser visto y llevar a la policía hasta él. Practicando de nuevo su oficio de ladrón, irrumpió en propiedades rurales, dejando atrás los objetos de valor pero robando lo esencial para su supervivencia: conservas, ropa, mantas, incluso una pistola.

No tenía intención de volver a la cárcel. Si podía conseguir su libertad sin hacer daño a nadie, lo haría, pero nadie se interpondría en su camino. Iba a ser libre.

Por fortuna, el extraño patrón de sus robos dio a la policía una clara pista sobre la dirección que tomaba Clifford. En New Westminster, los puestos fronterizos habían sido alertados de su condición de prófugo, pero más al este no había ninguna medida formal que le impidiera pasar. No era increíblemente sorprendente que huyera por la frontera estadounidense, dada la cercanía de New Westminster y la prisión, pero su plan de pasar al sur, adentrándose en los bosques, era ciertamente inesperado. Se movilizaron patrullas para vigilarlo a ambos lados de la frontera, pero tenían una extensión de terreno absolutamente enorme que cubrir, y era probable que se les escapara de las manos a menos que algo cambiara. Una vez que cruzara la frontera con los Estados Unidos, sería cada vez más difícil seguirle la pista. La población era tan grande allí que Clifford podría cambiar su nombre y desaparecer fácilmente entre la multitud.

El agotamiento le perseguía cuando alcanzó a ver el parque provincial por el que pretendía finalmente abrirse paso hacia el sur. A lo largo de la frontera existían diversos caminos hacia el sur; los había visto en los mapas de la prisión. Sería tan sencillo entretenerse en ellos hasta que se acabaran y dar un paso hacia el desierto más allá. Su ruta estaba memorizada. Su objetivo estaba fijado. No tenía tiempo para dudar.

Cuando dobló la primera curva del sendero del bosque, se quedó helado. Dos adolescentes estaban allí, charlando entre ellos como si estuvieran dando un paseo por el parque. Lo cual, hay que reconocerlo, era así. No tenían ni idea del problema con el que se acababan de encontrar. No hasta que a Clifford se le salieron los ojos de las órbitas y sacó la pistola de su cinturón.

No les apuntó con la pistola -eso lo dejarían muy claro cuando más tarde tuvieran que presentar sus informes policiales- sino que la agitó, profiriendo amenazas y condenándoles por arruinarlo todo. Les hizo jurar por su vida que no dirían a nadie que le habían visto, y luego salió corriendo. Por supuesto, lo primero que hicieron fue correr hacia la civilización y llamar a la policía sobre el loco del bosque que andaba amenazando a la gente con una pistola sin ningún motivo.

La policía tomó nota de la descripción e inmediatamente se dio cuenta de que por fin habían localizado al escurridizo Clifford Olson Junior. La policía local y la patrulla fronteriza se desplegaron a toda prisa, y antes de que Clifford pudiera siquiera llegar a ver la línea fronteriza que había imaginado gruesa y roja a través del suelo del bosque, estaban rodeando todo el parque provincial y más allá.

Clifford mantuvo su pistola en la mano, pero se escondió en el interior del bosque, cubriéndose con una gruesa capa de hojas caídas y permaneciendo totalmente inmóvil. Tenía paciencia para esperar más que eso, como había tenido la paciencia para sobrevivir a la policía la última vez. Sabía que podía volverse invisible, y si uno de los agentes ambulantes le pisaba directamente por pura casualidad, para eso llevaba la pistola. No volvería a la cárcel. No sin luchar.

Incluso mientras permanecía inmóvil entre las hojas, viendo pasar las piernas de los policías, a veces a escasos metros, estaba seguro de que volvería a eludirlos. Sin saberlo, ya estaba en Estados Unidos. Los policías que deambulaban por allí no eran los canadienses que lo habían estado rondando durante tanto tiempo, sino la policía de Washington, obligada a salir de la ciudad para ayudar a limpiar el desastre de otros. Era el tipo de cosas que fastidian a un agente de policía: jurisdicciones enfrentadas, ninguna oportunidad real de demostrar su valía, pero grandes probabilidades de ser destinatarios de la culpa si el preso se escapaba. De hecho, probablemente sólo había un agente en todo el bosque que estaba contento de estar allí.

Tiger, el perro policía, se acercó a Clifford y empezó a ladrar. Miró la cara del perro y, con un suspiro, soltó la pistola. No iba a disparar a un perro, sólo porque era un perro.

En un instante estaba completamente rodeado, con las armas apuntando hacia él, y fue llevado a Blaine, Washington, para ser procesado y luego devuelto a la antigua Penitenciaría de la Columbia Británica.

Curiosamente, el hecho de haber demostrado no ser fiable para sus carceleros, hizo que volviera a ser aceptado nuevamente por sus compañeros de prisión. Los hombres que unos meses antes le habrían apuñalado hasta la muerte, le rodearon para escuchar la historia de su astuta fuga, dándole palmaditas en la espalda y aplaudiendo sus agallas. Volvió a ser aceptado en la comunidad penitenciaria, e inmediatamente empezó a abusar de esa posición de confianza para intentar meter a otros en más problemas y así poder recortar más tiempo de su condena. Al fin y al cabo, era el informante favorito del director, y por eso lo habían defendido una y otra vez, evitando que recibiera los peores castigos que los tribunales podrían haberle impuesto. Incluso después de haber estado a punto de salir del país durante su última fuga, todavía no había cumplido los diez años que se suponía que tenía que cumplir para empezar. Tanto los guardias como los prisioneros confiaron en Clifford, y éste los traicionó a todos una y otra vez.

En los años siguientes, Clifford iba y venía de la Penitenciaría de la Columbia Británica con una regularidad asombrosa. Hizo un intento de fuga más, lo que le valió una ampliación de su condena, y luego empezó a desgastar esa condena ampliada de la misma manera que siempre lo había hecho. Curiosamente, después de todos sus intentos de fuga a lo largo de los años, fue liberado de la vieja  penitenciaría de la Columbia Británica por un problema administrativo. La prisión estaba en muy mal estado debido a su antigüedad, apenas apta para su uso en el momento en que Clifford fue encarcelado allí por primera vez, por lo que para su tercera o cuarta vez, años después, alas enteras tuvieron que ser cerradas debido al daño estructural que se había producido con el paso de los años. Los sistemas eléctricos fallaban con regularidad, dejando a los presos en la más absoluta oscuridad durante horas y horas, el techo tenía goteras y había constantes problemas con las cañerías, agravados por los esfuerzos deliberados de algunos presos por sabotear el sistema y causar más problemas a los guardias.

Como resultado de esta grave situación, se decidió reducir la escala de la prisión para utilizar sólo un núcleo central de celdas que estuvieran en buen estado, y el exceso de reclusos fue trasladado a otras instalaciones o a ubicaciones temporales con pabellones de trabajo y viviendas prefabricadas, o se les ofreció la libertad condicional anticipada si tenían un historial probado de buen comportamiento.

Clifford, inexplicablemente, entró en esta última categoría a pesar de que todos los funcionarios sabían que existía riesgo de fuga. Tuvo su día en el tribunal, se le dieron instrucciones estrictas sobre cómo debía comportarse si quería permanecer fuera de la cárcel durante algún tiempo, y luego fue liberado sin nada a su nombre, salvo una donación benéfica de un traje para cubrir su desnudez.

Su libertad duró poco. Si bien cumplió su parte del acuerdo presentándose diligentemente en la mesa de su agente de libertad condicional todas las semanas, lo defraudó al pasar todos los demás momentos de su semana cometiendo delitos o planeándolos. Cuando lo detuvo la policía, Clifford estaba requerido por la justicia por cargos que iban desde agresión y robo a mano armada, hasta allanamiento de morada y falsificación. Lo detuvieron por conducir en estado de embriaguez después de haberse bebido una buena parte de sus ganancias mal habidas, y luego se le imputaron todos los demás cargos una vez que las investigaciones  policiales lo situaron en el centro de una maraña de delitos.

Regresó a la antigua Penitenciaría de la Columbia Británica, era uno de los últimos prisioneros que quedaban allí. De vuelta a su antigua celda, que, por suerte, seguía siendo una de las que estaba en funcionamiento, a pesar de todo lo que había sucedido. Aunque hubiera parecido lógico que el alcaide y los guardias perdieran la confianza en él tras su rápido regreso a la cárcel, lo cierto es que les era considerablemente más útil dentro de los muros de la cárcel, que a la sociedad fuera de ellos. Inclinando aún más la balanza a su favor, Clifford se había tomado su anterior puesta en libertad anticipada como un claro agradecimiento del personal de la prisión por todo su diligente trabajo, culpándose a sí mismo por haber sido atrapado de nuevo y no a las fuerzas del orden por haberlo atrapado.

Comenzó a facilitar a los guardias información sobre sus compañeros de prisión, pero a estas alturas la población de la antigua penitenciaría era tan reducida que enseguida se hizo evidente contra qué círculos sociales se estaba testificando, y un simple proceso de descarte hizo recaer la culpa sobre Clifford. Su vida corría peligro en la prisión una vez que se conoció esta noticia, pero en lugar de intentar aislar o trasladar a Clifford hasta que se calmara el alboroto, una vez más, se le ofreció la libertad condicional anticipada. Poco más de un año después de su condena.

En el mundo libre, Clifford carecía de cualquier estructura u orden en su vida; en la cárcel tenía un propósito y un objetivo muy claros: ser libre. Sin embargo, eso no quiere decir que algunas de sus habilidades no fueran transferibles. Mientras estaba en prisión, se mantenía alejado de los problemas informando a los guardias sobre los demás presos, y ¿qué eran las fuerzas policiales sino guardias para el mundo exterior? No pasó mucho tiempo antes de que Clifford Olson se convirtiera en uno de los mejores informantes que la policía que la Columbia Británica tenía a su disposición, compartiendo con la policía todos los detalles de los planes de sus colegas de los bajos fondos, excepto los delitos en los que él mismo pensaba participar. Fuera lo que fuera, Cliff sería el primero al que la policía cogiera, pero nunca se le imputarían cargos. Para la policía era más importante esclarecer los delitos que cualquier cargo que pudieran imputarle, y no es que no ofreciera más que suficientes chivos expiatorios para cumplir condena por los delitos que la policía estaba tranquilamente segura de que había cometido él mismo.

A partir de entonces, su relación con la policía fue siempre transaccional y no combativa. Siempre que les llevara algo que mereciera la pena en relación con un caso más interesante, podía salir de casi cualquier delito con un simple tirón de orejas.

Por supuesto, había límites con los que la policía no estaba dispuesta a ceder. La información que Clifford ofrecía era cada vez más escasa. Tirar a la misma gente bajo el autobús una y otra vez no tenía sentido. A partir de cierto punto, los chivos expiatorios de Clifford tenían la certeza de ser culpables, y aunque él hacía todo lo posible por ampliar su círculo social más allá de la escoria de la sociedad que lo aceptaría, los criminales de clase más alta eran más exigentes a la hora de decidir a quién acogían bajo su confianza.

Así que, no fue de sorprender que el hombre que siempre se arriesgaba, pronto gastara más dinero del que ganaba. Seguía obteniendo sus principales ingresos a través de la delincuencia, pero poco a poco fue dejando de lado los delitos que dependían de sus manos para pasar a las transgresiones que dependían más de su boca. Los robos y asaltos dieron paso a la introducción de engaños, fraudes y falsificaciones. Delitos con los que podía ganar más dinero con menos riesgo y sin la violencia que tanto disgustaba a jueces y jurados. Podía estar destruyendo vidas, pero mientras no se rompiera la piel, al mundo parecía importarle bastante menos.

Por supuesto, constantemente infringía las condiciones de su libertad condicional como consecuencia de sus delitos, y aunque la policía se complacía en suavizar las cosas con su agente de la libertad condicional a cambio de su ayuda después de haberle detenido, algunos de sus muchos delitos menores se escurrían entre los huecos. Cada vez que lo hacían, Clifford volvía a la cárcel.

El antiguo centro penitenciario de la Columbia Británica estaba cerrado cuando lo volvieron a detener, así que su nuevo hogar fuera de casa pasó a ser el centro penitenciario de Prince Albert, en Saskatchewan. Mientras que la antigua penitenciaría de la Columbia Británica había sido una prisión de alta seguridad, la PA era una bestia diferente. Originalmente había sido una prisión de seguridad media, pero con la constante afluencia de delincuentes peligrosos, en parte perpetuada por el cierre de la antigua penitenciaría de la Columbia Británica, algunos pabellones se habían convertido al azar en zonas de alta seguridad. El resultado era una prisión diferente a todo lo que Clifford había experimentado: algunas partes eran idénticas a cómo solía vivir, pero otras eran casi totalmente desconocidas. La menor seguridad se traducía en un índice mucho mayor de criminalidad a baja escala entre los residentes. En el lugar abundaban las drogas, el comercio ilícito y las bandas de una forma a la que Clifford no estaba acostumbrado después de tanto tiempo encerrado.

Aun así, no veía ninguna razón por la que no pudiera seguir haciendo las cosas exactamente igual que siempre. Se puso en contacto con los guardias y el alcaide al comienzo de su estancia, ofreciéndoles información a cambio de un trato especial y una libertad condicional anticipada.

De inmediato, se dedicó a sumergirse en la cultura de la prisión, y se encontró con que era trasladado constantemente de un grupo a otro por su negativa a declarar cualquier tipo de lealtad a las bandas que gobernaban el lugar. Se acercó todo lo que pudo a los sectores donde se desarrollaban las actividades ilegales, pero se encontró con que se le bloqueaba a no ser que estuviera dispuesto a demostrar su lealtad de alguna manera, normalmente cometiendo el tipo de delito que le haría acumular más tiempo de condena cuando estaba intentando activamente de reducirla.

Sin embargo, su diligente labor de investigación acabó dando sus frutos. No podía entrar en las bandas, pero podía vigilar a los presos en los lugares que los guardias no podían. Tardó menos de un mes en confeccionar una lista de todos los traficantes de drogas de la prisión y en comunicársela al alcaide. Se le prometió que vería una reducción sustancial de su condena por su buen trabajo, una vez que se hicieran los registros y se demostrara que sus señalamientos eran algo más que rencor.

De vuelta a la población carcelaria, Clifford vio por primera vez cómo se desarrollaba todo. Los guardias entrando a toda prisa y tirando a los hombres al suelo, sus celdas siendo destrozadas. Las ropas arrancadas para dejar al descubierto las drogas que se escondían debajo de ellas. Estaba tan horrorizado como cualquiera de sus compañeros de prisión por la brutalidad de todo aquello, pero internamente agradeció a sus estrellas de la suerte que esos mismos guardias estuvieran de su lado y estuvieran cerca para protegerlo si alguien se enteraba de quién era el responsable de esta represión. Los adictos de la prisión se enfurecieron al ver que se les cortaba el suministro. Las bandas, que ganaban tanto dinero y tanta influencia a través del tráfico de drogas, estaban más que furiosas, cerrando silenciosamente las operaciones y cerrando filas hasta que se descubriera la filtración.

Hubo varias cosas que Clifford no había tenido en cuenta en su planificación. La primera fue que, con la baja seguridad de esta prisión, habría lugares que los guardias no mantenían bajo estrecha vigilancia. La segunda era que las operaciones de contrabando y comercio de drogas tan frecuentes no podían darse en una prisión en la que al menos algunos de los guardias no estuvieran en la nómina de las bandas. En el momento en que se produjeron las primeras redadas, el dinero ya estaba cambiando de manos, y el nombre del informante estaba siendo transmitido a los líderes de las bandas.

Todavía convencido de que estaba protegido por el anonimato y los guardias, Clifford se paseaba por la prisión sin ninguna preocupación. Seguía sonriendo y saludando a la gente mientras se movía por la prisión, sin darse cuenta de que todos sabían lo que había hecho. Poco después de que se cerrara el tráfico de drogas, Clifford se vio acorralado por un grupo de presos que representaban a quienes consideraban que les había perjudicado. Querían discutir el asunto con él. Sus argumentos fueron bastante contundentes.

Clifford pasó varios meses en el hospital de la prisión tras ese incidente. Había sido apuñalado siete veces. Pocas de las heridas pusieron en peligro su vida en sí mismas, pero gracias a la cantidad de desechos humanos que se habían untado en las cuchillas antes de usarlas contra él, sufrió múltiples infecciones y fiebres. El tiempo transcurrió de forma inconexa mientras su cuerpo luchaba contra esas infecciones secundarias y estaba tan cargado de analgésicos y antibióticos que apenas podía recordar su nombre.

Cuando estuvo listo para volver a la población carcelaria, se le concedió de nuevo la libertad condicional. Su condena se había reducido en gran medida a la luz de su contribución al Servicio Correccional de Canadá y se volvió a reducir por compasión después de que sufriera tan terribles lesiones como resultado de ese servicio. El alcaide incluso escribió una carta al juez a favor de Clifford, afirmando que sería un riesgo para la vida del hombre volver a la población penitenciaria en ese momento.

Una vez más, Clifford fue liberado al mundo, un animal herido en parte, pero también un ser humano que piensa y razona. Uno que podía ver que el modo en que había estado llevando su vida se dirigía a un callejón sin salida a gran velocidad. Alguien que necesitaba cambiar su rumbo, pero que no tenía ni idea de cómo hacerlo. Fue otro punto de inflexión en su vida, cuando podría haber sido capaz de volver al camino recto y seguir algo parecido a una vida normal.

Un lugar al que llamar hogar

El alcohol y las drogas eran compañeros íntimamente familiares para Clifford mientras estaba fuera de la cárcel, y en honor a la verdad, eran la parte de la libertad que más echaba de menos. Las pastillas siempre habían sido su preferencia, ya que le hacían sentirse menos como los yonquis y los perdedores con los que se relacionaba, a pesar de que los efectos fueran esencialmente los mismos. Fueron la razón por la que en última instancia recurrió a los crímenes más burdos que lo metieron en problemas mayores. Las estafas y los fraudes producían infinitamente más dinero a largo plazo, pero rara vez le proporcionaban la gratificación instantánea de tener el dinero listo exactamente cuando lo necesitaba para su dosis.

Clifford no quería precisamente dejar sus adicciones, sino que quería que estuvieran bajo su control y no al revés. Quería darse un capricho cuando quisiera y no necesitarlas cuando necesitaba centrarse en otras cosas. Quería que su mente, y no sus impulsos básicos, gobernara su cuerpo. Esto suponía un claro cambio de hábitos, y no uno que fuera capaz de lograr en el primer intento. Varias veces tuvo un desliz y se encontró de nuevo bajo custodia policial. La mayoría de sus delitos de cuello blanco nunca fueron condenados, pero cuando cometía un desliz y robaba en una casa, seguía siendo el primero al que la policía detenía. Pasó varias temporadas más en varias prisiones, que culminaron con el regreso a la penitenciaría de Prince Albert.

Ese lugar le traía demasiados malos recuerdos. Fue el último lugar donde se había sentido impotente, y no podía tolerar esa sensación. Por ello, realizó una rápida fuga a las pocas semanas de haber sido encarcelado allí. Ya conocía gran parte de la seguridad, y en particular sus puntos ciegos, gracias a las largas semanas de observación de los negocios de la droga durante su última estancia. Se escapó de la prisión con la misma facilidad con la que abrió un agujero en una de las vallas. Cuando los guardias se dieron cuenta de su ausencia y se activó su búsqueda, Clifford ya se había escabullido entre la población general, para dominarse a sí mismo y comenzar la nueva vida que había planeado para sí, sin mirar atrás.

En los municipios de las afueras de Richmond-Surrey, encontró un lugar que le resultó familiar y fresco a la vez. Sin amigos a los que recurrir y sin malos hábitos en los que caer, alquiló un lugar propio en los apartamentos New Surrey Village, sobre la autopista King George. Corría el mes de agosto de 1980 y Clifford tenía ahora cuarenta años. Toda su vida adulta la había pasado en una u otra prisión, con apenas un año completo entre sus estancias en prisión. Nunca había vivido solo, sino que había preferido vivir con sus amigos de la calle y ahorrar dinero para cosas más importantes, pero ahora que tenía un espacio propio, sentía que se abría ante él un mundo de oportunidades.

Sus ingresos se basaban principalmente en trabajos esporádicos. Siempre fue bueno con las manos, por lo que encontró trabajos en obras de construcción cuando pudo, pero cuando no había nada disponible, hacía trabajos de jardinería y carpintería para obtener dinero en efectivo, incluso incursionando en la fontanería y la ingeniería de calefacción si creía que podía dar una mano. A medida que el clima se volvía más frío y el trabajo en la construcción comenzaba a disminuir, se volvió más dependiente de estos trabajos ocasionales para mantener un techo sobre su cabeza. En busca de trabajo, colgaba su tarjeta en los tablones de anuncios de la ciudad. Fue cuando se acercó a la iglesia del Evangelio del Pueblo en Surrey, para pedir permiso para colgar su tarjeta, cuando conoció a Joan Hale.

Joan era un poco mayor que él, pero dada la dura vida que Clifford había llevado, parecía considerablemente más joven. A diferencia de la mayoría de las mujeres de su edad con las que Clifford se cruzaba en su ajetreado trabajo, ella no llevaba anillo de casada en el dedo, y ambos parecieron enamorarse al instante. O, mejor dicho, Clifford vio en ella la oportunidad de conseguir algún beneficio, así que le puso mucho encanto. Cuando ella empezó a coquetear torpemente con él, Clifford se dio cuenta de que, a pesar de su edad y su historial irregular, había mujeres en el mundo que podían sentirse realmente atraídas por él, y sin pensarlo dos veces, empezó a coquetearle también. Los dos concertaron una cita para cenar esa misma noche, y Clifford consiguió publicar su tarjeta en el tablón de anuncios de la comunidad, con lo que se tranquilizó.

Su noviazgo no fue tradicional, ya que cada parte sentía constantemente que la otra tenía ventaja debido a sus circunstancias. Joan tenía más experiencia en el mundo del romance que Clifford, cuyos intentos de conquista en la adolescencia se habían visto trágicamente interrumpidos por sus encarcelamientos, pero sentía que estaba en desventaja suprema en el mundo de las citas porque se había divorciado recientemente y se había vuelto dolorosamente vulnerable por ello.

Clifford le dio muy poca información sobre sí mismo, insinuando que se había metido en algunos problemas a lo largo de los años, pero sin llegar a revelarse del todo. Mientras tanto, utilizaba todas sus artimañas sociales para sonsacarle a Joan toda la información que podía sobre su propia vida e historia, algo que ella encontraba intensamente halagador. Nunca nadie se había preocupado tanto por ella. Siempre se había sentido como un personaje secundario en la vida de las personas más importantes para ella. Con Clifford, era como si el sol brillara sólo para ella. Como si ella fuera el centro de su universo.

Entonces Clifford se enteró de que se había divorciado de su último marido porque era un alcohólico maltratador que la utilizaba como un saco de boxeo, y que vivía del acuerdo judicial que había recibido de ese divorcio en un estado de relativa comodidad. Menos cómoda de lo que estaba acostumbrada, pero infinitamente más cómoda de lo que Clifford había experimentado en su vida.

Todas las pequeñas historias que extrajo de ella se convirtieron en una imagen más sólida de la persona que era, y cuán cerca de sus límites necesitaba ser empujada antes de que flaqueara.

Con ese conocimiento en mente, comenzó a presionar. Al principio, la presionó suavemente para que tuviera una relación más física de la que ella estaba dispuesta a mantener. Luego la presionó para que se fuera a vivir con ella. Le habló de todas sus preocupaciones hasta que la convenció de que la mitad de las veces era ella la que había iniciado el sexo o la conversación, haciéndole creer que era ella la que le perseguía sin descanso y no al revés. Esto no quiere decir que ambos no disfrutaran del cortejo. Clifford la trataba con un nivel de respeto que nunca había tenido en su vida de casada, y parecía bombardearla con muestras de afecto cada vez que ella sentía que su fe en él flaqueaba.

A los pocos meses de conocerse, ya convivían. Viviendo en pecado, como lo llamaba Joan. Lo que había empezado como una simple estafa para Clifford había cobrado vida propia. Al principio, era simplemente para hacerse de la indemnización que ella recibía de su ex marido, pero poco a poco se convirtió en algo más. Descubrió que disfrutaba siendo atendido por su novia. Apreciaba su afecto y su adoración. Ella hacía lo que le decía, cuando le decía que lo hiciera, y tener sexo a su disposición siempre que lo quisiera, era el tipo de lujo que Clifford no había experimentado desde que violaba a niños pequeños en el reformatorio.

Su despertar sexual se había torcido por la brutalidad y la violencia; sus experiencias adultas al respecto habían sido casi exclusivamente lo mismo. El tipo de amor suave que experimentaba con Joan, estaba tan alejado de esos sentimientos que casi no los reconocía. Desde luego, no reconocía los otros sentimientos que el tiempo que pasaban juntos despertaban en él, los más delicados, de los que siempre había pensado que había nacido desprovisto. Podía apreciar el valor en ella, el valor de su amabilidad y su calma. Todo lo que no tenía en sí mismo, lo encontró en ella. Para su sorpresa, era amable con ella no sólo para manipularla para que le diera lo que quería, o para sentirse bien, sino porque quería que ella se sintiera bien. Era revelador para una persona que había pasado toda su vida centrada exclusivamente en su propia gratificación.

Hay que reconocer que Clifford seguía teniendo todos los beneficios de su egoísmo mientras tomaba conciencia de sí mismo y de esta relación. Vivía con Joan, a base del dinero que le enviaba su ex marido, y aceptando sólo algún que otro trabajo para conseguir dinero extra cuando le apetecía. Por su parte, Joan había sufrido tanto a manos de su ex marido que incluso ese nivel de desprecio y falta de atención le parecía sorprendente. Alababa a Clifford hasta el cielo por las migajas de afecto que le daba y aceptaba sus órdenes a gritos como lo que le correspondía en la vida. No podía cuestionarlo, nunca, pero eso era infinitamente mejor que la forma en que su último marido le había echado en cara todas sus indiscreciones, sólo para demostrarle lo absolutamente impotente e inútil que era para él. Mientras tanto, cada vez que Clifford se portaba mal con ella, podía estar segura de que volvería a la carga poco después, llenándola de amor y afecto y disculpándose profusamente.

Su apartamento alquilado estaba vacío la mayor parte del tiempo,  él se retiraba allí sólo de vez en cuando, cuando sentía que Joan necesitaba un poco de distancia para darse cuenta de que, en realidad, todo era culpa suya. Cada vez le parecía más un gasto innecesario, pero aun así seguía pagando para asegurarse de que Joan siguiera teniendo una sensación de inestabilidad en la relación. No quería que ella diera por sentada su presencia, para que no perdiera parte de la adoración que recibía de ella.

Cómodo y seguro por primera vez en su vida adulta, Clifford decidió que había llegado el momento de relajarse y disfrutar un poco. Había sido muy cuidadoso desde su última fuga de la cárcel, tan empeñado en construir su vida hasta este punto, que había abandonado casi por completo todas sus antiguas pasiones y delitos. Ahora, por fin, se sentía lo suficientemente seguro como para volver a explorar el mundo desde este nuevo escenario.

En este punto, su apartamento le habría resultado útil, una guarida a la que retirarse cuando salía a beber y a experimentar con todas las fascinantes píldoras nuevas que estaban disponibles en el mercado negro en los años 80. Por desgracia, no se presentó a pagar el alquiler. Su casero se puso en contacto con Joan, pensando que simplemente se había olvidado de ello, pero ella se sorprendió al saber que él no estaba en su apartamento abandonado en ese preciso momento, ya que no había acudido a su casa.

La desafortunada verdad del asunto era que Clifford estaba en la cárcel. Una mujer de la zona le había acusado de violación.

Para su buena fortuna, la policía no la consideraba una testigo muy fiable y el caso pronto sería desestimado, pero durante unas semanas, él permaneció en la cárcel a la espera de los cargos.

Su víctima era una prostituta local. Aunque había estado disfrutando de los nuevos placeres del amor más suave con su nueva novia, eso no significaba que ninguno de sus impulsos más oscuros hubiera desaparecido de la noche a la mañana. El sexo y la violencia seguían entrelazados en su psique, y necesitaba actuar sobre sus impulsos para que no siguieran acumulándose y convirtiéndose en algo que escapara de su control.

Parecía absolutamente encantador cuando se acercó a la mujer en un bar y no dudó en enseñarle su dinero cuando a ella se le escapó que era una profesional. Creyó que la velada sería mutuamente beneficiosa hasta que se quitaron la ropa y él le puso el cinturón alrededor su cuello. Sujetándola de esa forma, tuvo sexo con ella, golpeándola en la espalda y los riñones, abofeteándola y tirándola por la habitación del motel alquilado por horas, como si fuera una muñeca de trapo. Todo su trabajo físico a lo largo de los años le había proporcionado una fuerza envidiable, y no dudó en descargarla sobre la pobre mujer. Cuando por fin hubo agotado el aparentemente interminable pozo de energía que le habían concedido sus nuevas pastillas, acabó dentro de ella y la dejó hecha un montón de moretones y sangre en el suelo del motel, algo que más tarde sugeriría a la policía que fue totalmente consentido.

Tal vez podría haber salido indemne si le hubiera pagado por su tiempo, pero no lo hizo, así que en cuanto ella pudo recomponerse y envolverse en sus ropas desgarradas, fue cojeando a la comisaría para poner una denuncia contra él, y poco después lo detuvieron en otro bar.

Clifford salió de la cárcel con la firme intención de asesinar a la mujer que le había denunciado, pero a pesar de un largo día de búsqueda, no encontró ningún rastro de ella. Al carecer de contactos en el mundo del crimen en su nuevo lugar de residencia, no pudo seguir persiguiéndola, pero la profunda y permanente rabia que sentía hacia ella no desapareció. Volvió a los brazos expectantes de Joan y ella le perdonó absolutamente todo, sin saber siquiera lo que había hecho ni la suerte que tuvieron los dos de que la policía local hubiera sido tan poco rigurosa en su investigación, que ni siquiera se hubiera dado cuenta de que aún existía una orden de arresto contra Clifford tras su última fuga de la cárcel.

Tras su inesperada separación, Clifford se dio cuenta de lo preocupado que había estado por la posibilidad de perder a Joan en medio de todo lo demás. Ella era el ancla que sostenía su nueva vida y los cimientos sobre los que se construían todas sus esperanzas para el futuro. Necesitaba hacer algo que la uniera a él de forma más permanente. La idea de que ella pudiera dejarle por algo tan estúpido como un rumor de que había violado a una prostituta, le asustaba.

Mientras intentaba encontrar una manera de unirse a ella permanentemente sin exagerar, el universo le proporcionó exactamente la solución que necesitaba. Lo que Joan había confundido con una menopausia precoz resultó ser un embarazo. Tendrían un hijo juntos.

En la euforia de esta noticia, todo el misterio de la desaparición de Clifford se olvidó, y toda su atención en el pasado fue arrastrada hacia el futuro. Empezaron a buscar un nuevo hogar que pudiera albergar a una persona más. Comenzaron a hablar de matrimonio, algo que a ninguno de los dos les había entusiasmado considerar cuando estaban empezando.

Se decidió que los dos tendrían que casarse antes de que naciera el bebé para asegurarse de que no sufriera la indignidad de nacer fuera del matrimonio, y se fijó la fecha para mayo de 1981.

Con tiempo de sobra antes del gran día, Clifford decidió salir a la carretera y ver un poco de mundo antes de establecerse. Durante las primeras semanas, condujo por algunos de sus antiguos dominios, sin reconocer a nadie ni a nada, incluso bordeando la frontera donde una vez había protagonizado su azarosa huida, recordando su pasado y finalmente terminando en la Columbia Británica.

La antigua Penitenciaría de la Columbia Británica había sido desmantelada por completo en ese momento, y casualmente, estaba abierta al público para visitarla como una especie de atracción turística morbosa. Incapaz de resistirse a los cantos de sirena de su antiguo hogar, Clifford se compró un billete y fue a dar el recorrido. Por fin, las cosas empezaban a resultarle familiares una vez más. Las paredes manchadas de humedad, los terrenos pisoteados y la fría piedra bajo su mano se sentían como cuando estaba prisionero allí. Incluso se abrió paso entre la multitud para mirar a través de la puerta abierta de su antigua celda.

Fue allí donde le reconocieron. Uno de los antiguos guardias de la prisión había encontrado un nuevo trabajo como guía turístico en la Vieja penitenciaría. Probablemente, Clifford se había cruzado con él media docena de veces a lo largo de la visita, sin que ninguno de los dos hombres captara la atención del otro.  Sin embargo, con el contexto añadido de la celda junto a la que estaba Clifford, el ex guardia estableció inmediatamente la conexión. Aunque él ya no estuviera de servicio, eso no significaba que sus amigos no lo estuvieran. O que no siguiera teniendo noticias de sus antiguos reclusos. Sobre todo de antiguos reclusos que se habían escapado de la cárcel y permanecían en libertad.

Se hizo una llamada telefónica, y para cuando Clifford salió por las puertas de la antigua penitenciaría como un hombre libre, la policía lo estaba esperando de nuevo. Se le añadió un mes a lo que le quedaba de su condena original y se le recluyó en la Institución Matsqui de Abbotsford.

Por lo que sabía su prometida, seguía haciendo su gran viaje de despedida de soltero por carretera, y Clifford no tenía intención de quitarle esa ilusión tan pronto. Todavía le quedaban unos meses antes de la boda. Todo lo que tenía que hacer para estar fuera de la cárcel y en casa a tiempo para dar sus votos, era mantener su buena conducta. No intentó introducirse en las bandas de delincuentes, ni de buscar amigos a los que pudiera entregar para que le redujeran la condena, ni nada por el estilo. Mantuvo la cabeza baja, cumplió su condena y salió en libertad condicional exactamente cuando lo esperaba, con su historial de preso modelo.

Una rápida excursión a través del país más tarde y estaba de nuevo en los brazos de Joan, aunque se mantenía a distancia por el bulto de su estómago que crecía rápidamente. A pesar de la falta de contacto, Joan inexplicablemente nunca había perdido la fe en que él regresaría a tiempo para casarse con ella. Ella creía en Clifford de una manera en que nadie lo había hecho nunca, y que nadie volvería a hacerlo. Era casi suficiente para hacerle creer en sí mismo, en la esperanza de un futuro que había soñado ociosamente mientras miraba el techo de su celda, esperando que pasaran los días.

En la Iglesia del Evangelio del Pueblo de Surrey, el mismo lugar donde se habían conocido, se casaron el 15 de mayo de 1981. La familia de él brilló por su ausencia. Muchos de los familiares de ella habían desaparecido de su vida tras su divorcio, pero la congregación de la iglesia llenó todos los bancos del templo y dio la bienvenida a Clifford al rebaño. Al igual que Joan le había aceptado en su vida sin cuestionar, ellos también le acogieron en su comunidad. Era casi suficiente para que él estuviera dispuesto a cumplir con la promesa implícita de que sería un buen hombre a cambio. Casi.

Después de casarse, Clifford no tardó en apresurarse a vender su recién adquirida casa y trasladar a su familia. Todavía circulaban rumores sobre él tras su encontronazo con la prostituta, y no quería que ni su mujer ni su hijo se enteraran.

Encontró un nuevo trabajo y un nuevo hogar, todo en uno, en la ciudad de Coquitlam, donde fue contratado por el ayuntamiento como portero de un bloque de apartamentos en Whiting Way. Los apartamentos eran pequeños, pero se adaptaron bien a los recién casados durante los primeros meses, pero no tardaron en volver a buscar casa. Los apartamentos de Whiting Way eran sólo para adultos. Así que, con la inminente llegada de su bebé a la vuelta de la esquina, tuvieron que dedicar un tiempo considerable a la búsqueda. Resultó que el bebé no era lo único que estaba a la vuelta de la esquina. Encontraron un apartamento disponible en el complejo de la avenida Foster, literalmente a la vuelta de la esquina de los apartamentos de Whiting Way que dirigía Clifford, y trasladaron todas sus escasas pertenencias en tan sólo unos rápidos viajes de ida y vuelta en el coche.

La pareja se instaló sin demoras, ya que su hijo, Stephen Olson, llegó pocos días después.

Así como Clifford había encontrado una nueva capacidad de amar en su relación con Joan, también aprendió nuevas cosas sobre sí mismo al ver al bebé color rosa que se retorcía en sus brazos. Todas las cosas que creía haberse perdido en la vida, todas las cosas a las que la gente normal aspiraba, eran ahora suyas. Tenía una vida normal. Una esposa, un hijo, un trabajo, un apartamento. No había ninguna orden de arresto pendiente, ni ninguna condena que siguiera sus pasos. Tenía la oportunidad de vivir una nueva vida. De actuar bien y dejar una huella positiva en el mundo.

Iba a la iglesia con Joan todos los domingos, y difícilmente podría haber habido un mejor estudioso de la Biblia que él. Podía citar pasajes de memoria mejor que el pastor -aunque, por supuesto, no mencionaba que esto se debía a que había sido su único material de lectura durante los muchos meses que había permanecido en confinamiento solitario.

Más que cumplir con la debida diligencia de ir a la iglesia, Clifford parecía tomarse a pecho el espíritu de la caridad cristiana. Había muchos niños desfavorecidos que vivían en el mismo edificio de apartamentos que él y su familia, y aunque mimaba mucho a su hijo con regalos, con la misma frecuencia volvía a casa con un gran saco de juguetes que repartía entre los demás niños del bloque. No podía hacer esos grandes gestos todos los días, pero siempre tenía un caramelo para dar a los niños carentes de la bondad de sus propios padres. Era difícil imaginar un hombre más querido que Clifford Olson por aquellos días.

En una ocasión desapareció una niña del barrio, y él se subió a su coche y condujo hasta altas horas de la madrugada para buscarla. Parecía estar constantemente charlando con las niñas del barrio, haciéndoles cumplidos y ofreciéndoles pequeñas chucherías, y aunque a algunos padres les pareció sospechoso, cuando se veía en combinación con todas sus otras obras de caridad, era difícil encontrar mucho fundamento para su temor.

Se equivocaron al dudar de sus instintos.

La otra cara

Clifford llevaba una doble vida. Desde que su noche con la prostituta casi acabó con todo por los aires, su deseo sexual -y sus impulsos violentos- no habían dejado de crecer. La rabia asesina que había sentido después de ser expuesto y acusado públicamente de hacer, en mayor o menor medida, exactamente lo que había hecho, tampoco había disminuido. Si se hubiera cruzado con la prostituta que tanto le había avergonzado, era probable que la hubiera asesinado a plena luz del día y malditas fueran las consecuencias. Aunque ella no volvería a aparecer en su vida ni en su historia, esa semilla de ira vengativa se convirtió en una fuerza dominante en su psique, fusionándose con sus otros impulsos sexuales y violentos, hasta que le resultó casi imposible funcionar sexualmente sin al menos la implicación de una cuota de violencia. Al principio, lo expresó tratando a su mujer cada vez con más rudeza, pero al avanzar su embarazo, esa ya no fue una opción posible. Tenía que liberar esos impulsos. De alguna manera, tenía que expulsar los demonios que nublaban sus pensamientos para que la vida pudiera continuar y él pudiera dar a Joan y a Stephen las vidas que merecían.

Inmediatamente después de haber sido liberado de la cárcel tras su abuso a la prostituta, y después de haber escuchado de Joan que tendrían un hijo juntos, salió a celebrarlo. Bebió igual que antes, tomó pastillas igual que antes, se excitó en un verdadero frenesí igual que antes.

Christine Weller tenía doce años aquella fatídica tarde de noviembre. Más temprano ese día, había escapado del malestar general que se cernía sobre el motel en Surrey, en la Columbia Británica, donde vivía junto a sus padres desempleados, para ir a mirar escaparates en el centro comercial local. No podía permitirse comprar nada -nunca podría permitirse el lujo de comprar nada-, pero incluso pasearse bajo el zumbido de las luces de las tiendas, mirando todas las cosas que no podía tener, era mejor que quedarse en casa mirando todo lo que no quería tener.

Se quedó en el centro comercial todo el rato que pudo, mucho después de que todos los amigos con los que se había reunido quisieran volver a sus casas, hasta que finalmente, el último de ellos se marchó y preocupada por no llegar a casa a tiempo para la inexistente cena que sus padres tendrían en la mesa, este le prestó su bicicleta. A pesar de no tener una propia, la abnegada niña se sintió más que cómoda en el sillín, agradeciendo a su amigo y pedaleando furiosamente hacia su casa. Fue la última vez que la vieron con vida.

En algún punto de su ruta, fue interceptada por Clifford. Aunque parece probable que al principio intentara ganársela con palabras amables, como hizo con tantas otras, Christine era un poco más astuta que la mayoría de sus víctimas. Procedía de una de las zonas más conflictivas de la ciudad, donde el interés de un hombre mayor se consideraba más sospechoso que halagador. En algún momento, ella rechazó su oferta de llevarla a casa, probablemente citando como excusa la bicicleta, ya que él no tendría espacio en su coche. En ese momento, Clifford cambió de táctica.

Sacando un cuchillo, lo apretó contra la garganta de la chica y la obligó a entrar en el coche. A continuación, sacó la bicicleta de la carretera y la metió entre los arbustos, y volvió al vehículo, poniéndole de nuevo el cuchillo en el cuello por el lado opuesto cuando ella intentó escapar. Ambas amenazas le dejaron cortes superficiales en el cuello, no lo suficientemente profundos como para poner su vida en peligro, pero sí lo suficientemente profundos como para doler, y sangrar, para que ella supiera que Clifford iba en serio.

La llevó a los diques del río Fraser, en Richmond, una zona que sabía que estaría poco poblada en esa época del año, dado el frío que hacía, y la sacó del coche tomándola por los pelos, antes de arrojarla sobre la hierba y el barro. Aunque es probable, dado lo que se sabe de Clifford, que intentara violarla, no se encontraron pruebas forenses después de los hechos que demostraran que lo consiguiera. Pero incluso si no penetró en la santidad de su cuerpo de esa manera, encontró muchos otros medios de entrada. Con el mismo cuchillo que había utilizado para amenazarla y coaccionarla, comenzó a apuñalarla. La sujetó por el cuello mientras ella intentaba retorcerse, sintiendo su sangre caliente correr por sus palmas, pero su atención estaba en su cuerpo. Una y otra vez le clavó el cuchillo, y cada vez que lo hacía brotaba un nuevo rastro de sangre sobre su ropa. La sangre que palpitaba contra su mano se ralentizó y se detuvo, pero aun así, él siguió adelante. Diez veces le clavó el cuchillo. Dos veces en el corazón, cuatro veces en el hígado. Una y otra vez, mucho más allá del punto de matarla. Mucho más allá del punto de cualquier cosa que se parezca a la cordura. Apuñaló una y otra vez a esa inocente niña sin mejor razón que la de sentirse bien consigo mismo.

Cuando Christine no volvió a casa esa noche, sus padres no lo notaron, pero varios días después denunciaron de su ausencia a la policía, que echó un vistazo a su vida familiar y archivó el caso como fugitiva.

No sería hasta la mañana de Navidad cuando se supo la verdad, cuando un paseador de perros que se dirigía al río Fraser fue arrastrado por su perro fuera del camino y se encontraron con la espantosa escena de un cadáver en descomposición profanado.

La policía entró finalmente en acción ante este descubrimiento.  Elaboraron una lista de todos los delincuentes sexuales convictos conocidos en la zona y llevaron fotos de estos posibles asesinos a todos los lugares en los que se había visto a Christine por última vez, en un esfuerzo por descubrir cualquier testigo potencial. Clifford se escurrió entre los dedos de la investigación, en gran parte porque la policía no lo consideraba un criminal, sino un recurso. Todo el tiempo que había dedicado a ayudarles a lo largo de los años, había dado sus frutos. Tenía una gran habilidad para ser interrogado, y a los investigadores les pareció que, si hubiera tenido alguna información sobre el crimen, habría estado encantado de compartirla y ganar algo de buena voluntad o dinero como recompensa.

El subidón del asesinato fue suficiente para mantener a Clifford saciado durante un tiempo. Siempre se había sentido el más listo de la sala, y ahora su ya abrumadora confianza en sí mismo se veía reforzada por el hecho de saber que, literalmente, podía salirse con la suya. El resultado final fue que todos los demás aspectos de su vida comenzaron a mejorar drásticamente. Incluso la relación con su mujer se relajó enormemente, pues ya no sentía ninguna compulsión por imponer su voluntad sobre ella.

Esa mejora sistemática de su vida cotidiana fue otro tipo de subidón en el que se sintió feliz de andar sin pensar demasiado ni tener ningún deseo real de desviarse. Sin los bajones, ya no necesitaba perseguir los subidones. Se abstuvo de beber demasiado, de tomar pastillas o de buscar el placer en los brazos de mujeres de dudosa virtud durante varios meses después del asesinato de Christine. El recuerdo de su cuerpo abriéndose bajo su cuchillo lo mantuvo caliente por las noches.

Sin embargo, con la primavera del 81 se produjo una renovación no sólo en la naturaleza sino en las terribles ansias de Clifford. La relación con su prometida se volvió cada vez más tensa a medida que avanzaba el embarazo de ella y las "relaciones" regulares de las que ambos habían disfrutado hasta entonces comenzaron a agotarse. Asimismo, al mudarse a su apartamento en South Surrey, se abrió un nuevo abanico de víctimas potenciales. Las cortejaba abiertamente con regalos, caramelos y golosinas, ganándose una reputación de hombre bondadoso y sin mostrar ningún indicio de insinuación hacia los niños que jugaban en la calle. Era mucho más que querido. Todo porque nadie que hubiese recibido todo el peso de sus atenciones había vivido para contarlo.

El peso de la tentación era terrible para un hombre que nunca había sido muy bueno para resistir sus propios deseos más oscuros.

Con su fama de bondadoso, cuando le ofreció a Coleen Daignault, de trece años, un trabajo en su obra, ella ni siquiera dudó en aceptarlo. La posibilidad de tener dinero en el bolsillo era una perspectiva mejor que la que tenía cualquier otra persona del barrio, y ella se aburría como una ostra sentada en la calle sin nadie con quien jugar mientras el resto de sus compañeros se marchaban a la escuela.

Se dejó llevar por su bullicioso entusiasmo, así que cuando él abrió la guantera y le ofreció un trago de aguardiente para celebrar la nueva oportunidad, ella se lo bebió con gusto, sintiéndose muy adulta, tomando una bebida con su nuevo jefe y encaminándose hacia su nuevo trabajo. No sabía exactamente a dónde se dirigían y, tras otro trago de la botella, no le importó demasiado. En realidad, ya no le importaba nada. Todo comenzó a parecerle demasiado trabajo. Incluso sentarse en el coche y mantener una conversación sin sentido fue demasiado para ella. Dormir sonaba mejor. Sólo una siesta rápida para estar lista para trabajar cuando llegaran. Sólo un poco de descanso, con su cabeza vibrando contra la ventana de su camión. A nadie le importaría eso.

Una dichosa oscuridad se apoderó de ella. No había nada del sordo revuelo estomacal que había sentido desde que tomó ese trago. Nada de los dolores y molestias cuando su cuerpo se esforzaba por evitar el descanso que tanto necesitaba. Todo el dolor en su vida se desvaneció.

Pero, de repente, volvió a brotar.

El dolor era agudo, insistente. La sacó de su estupor y la hizo agitarse. Sus ojos se abrieron de golpe, pero a pesar de que estaba en una agonía cegadora, ya podía sentir que empezaban a cerrarse de nuevo. El sol le daba en la cara desde lo alto. Las piedras afiladas y la suciedad se le clavaban en su espalda, con rasguños y quemaduras, y un hombro fuera de lugar por haber sido arrastrada fuera de la cabina del camión. Entre las piernas sentía algo que le quemaba, un dolor casi peor que el penetrante de su cabeza.

El aire frío le rozaba las piernas, tocándola en el húmedo y ardiente lugar entre ellas. Debería haber aliviado ese dolor, pero sólo lo hizo estallar. ¿Qué le había pasado? ¿Había tenido un accidente de coche? ¿Se estaba muriendo sola allí fuera? El miedo se deslizó y le robó la voz, mientras la oscuridad intentaba absorberla de nuevo. No podía moverse. Se empeñó con todas sus fuerzas, pero ninguna parte de su cuerpo parecía estar bajo su control. Estaba mal. El accidente debió ser muy grave para dejarla así. Paralizada. Sólo sus ojos parecían estar bajo su control, así que giró su visión oscilante, buscando desesperadamente a alguien que pudiera ayudarla.

Y allí estaba él, su salvador. El Sr. Olson. También tenía un aspecto duro. Desalineado, sudoroso, y su pelo, normalmente impecable, estaba desordenado. La miraba fijamente. Ella podía verle jadear. Esperaba que él estuviera bien. Esperaba que pudiera ir por ayuda. Esperó en vano.

Clifford tomó el martillo en su mano y lo hizo caer sobre la cabeza de la niña violada una vez más. El sedante que le había puesto en la bebida debería haber sido suficiente para mantenerla quieta hasta que todo aquello terminara, pero ahora estaba encontrando un nuevo placer perverso en verla moverse. Cada vez que el martillo golpeaba su cráneo, era como si un mensaje se disparara a través de todos los nervios de su cuerpo, haciendo que los miembros se agitaran y que la orina fluyera.

Se rió a carcajadas al verlo. No había necesidad de quedarse callado allí. Por eso había escogido aquel predio abandonado para llevar a cabo sus guarrerías.

Para Clifford, ahora todo era diversión. Había conseguido lo que necesitaba, o al menos había conseguido la mayor parte. Ahora sólo tenía que acabar con ella y limpiar, pero no había prisa. Nadie le esperaba en ningún sitio y tenía todo el tiempo del mundo para simplemente... experimentar. Su siguiente golpe fue más suave, en ángulo, hacia un lado del cráneo, y soltó una carcajada cuando la pierna y el brazo del otro lado saltaron en respuesta. Ahora era un científico, que experimentaba con este futuro cadáver para ver cómo reaccionaba el cuerpo. Era el hombre del martillo de plata, como cantaban los Beatles. Tarareó esa melodía para sí mismo mientras arremetía una y otra vez. Más y más y más fuerte.

La chica no podía gritar, pero cada golpe expulsaba el aire que albergaba en sus pulmones. Un resoplido y un gemido sórdido. Una y otra vez le quitaba el aire. Esto era mejor que el sexo. Mejor que las drogas. Mejor que la bebida. Esto era todo. Poder total. Control total sobre ella. Todo lo que quería lo podía tomar.

Con los dos últimos golpes fue a por todo. Se permitió finalmente hacer lo que había estado conteniendo todo ese tiempo.

Toda la fuerza que escondía cada día, todo el poder y la violencia que contenía en su interior, lo dejó salir. Su bonita cabecita se rompió, el cráneo se estrelló en el cerebro, una vez, y luego otra vez hacia el otro lado. Dos golpes de martillo para acabar con todo.

Ahora podía ver el cerebro dentro de su cráneo arruinado. El martillo había penetrado limpiamente. Un rápido golpe apartó la sangre y el pelo y le permitió ver el interior de la parte más secreta de ella. La parte que ningún hombre habría visto si él no hubiera tomado la iniciativa. Era más que un científico; era un explorador. Penetraba en lugares a los que los cobardes no se atrevían a acceder. Debería hacerse famoso por lo que hacía, no ocultarlo al mundo. Era un dios entre los hombres.

El dios entre los hombres envolvió a su víctima y la metió en la caja de su camioneta, antes de salir de la ciudad para dejarla en el desierto. Había aprendido de los errores de su primer asesinato. No iba a dejar el cuerpo en ningún lugar donde pudieran encontrarlo para que la policía se ocupara de él, y había elaborado su guión a la perfección. La oferta de trabajo, el licor alterado, la sonrisa, las tarjetas de visita, todo ello funcionaba en conjunto para llenar a sus víctimas de la misma confianza que le inundaba todo el día, todos los días. Podía matar cuando quisiera. Podía salirse con la suya.

Para la policía, las dos chicas desaparecidas -una de las cuales ahora se sabía que había sido asesinada- no hicieron saltar inmediatamente ninguna alarma. Era, por supuesto, trágico que una de las niñas estuviera muerta, pero no se deducía que le hubiera pasado algo malo a Coleen Daignault. Era una niña más, abandonada a su suerte mientras sus padres trabajaban. A la policía le parecía mucho más probable que se tratara de una fugitiva, por lo que no fue relacionado con el misterioso asesinato de una chica de un pueblo cercano.

Realizaron las debidas diligencias, por supuesto, interrogando a gente que la conocía e incluso conversando con el portero de su edificio sobre sus idas y venidas. Clifford estuvo encantado de contarles todo lo que sabía sobre la rutina habitual de la chica y su vida familiar, y el hecho de que fuera un criminal de carrera no surgió en la conversación ni una sola vez.

Incluso mientras la investigación policial aún estaba en curso, Clifford volvió a matar. Se sentía poderoso, se sentía dichoso. ¿Por qué debería rehuir de hacer lo que amaba? Recogió a Daryn Johnsrude, de dieciséis años, en su antiguo lugar de residencia, Westminister, y de inmediato siguió la misma rutina que había atrapado a Coleen menos de una semana antes. Una oferta de trabajo, una bebida para celebrarlo. Ahora todo le resultaba tan fácil. Como si estuviera ejecutando el guión de una de sus antiguas estafas. Un hombre como él, la gente lo miraba y asumía que siempre estaba persiguiendo dinero. Se acercaban a sus carteras y cerraban sus bolsos, pero nadie sospechaba que lo que buscaba valía mucho más que el oro.

El chico había llegado a la ciudad hacía sólo un par de días. Había estado vagando sin rumbo por el centro comercial, sin amigos ni compañía. Clifford apenas tuvo que poner el anzuelo para que subiera al coche con él. Llevaba un par de cervezas entre sus asientos. El niño no llegó a ver la píldora que le echaba en la suya.

Clifford condujo al niño inconsciente hasta Deroche, donde ya había escogido un lugar para matarlo. Una vez más, violó a su víctima mientras estaba completamente perdida por las drogas, pero esta vez, hizo un esfuerzo extra para causar dolor, para despertar al niño de su ensueño. Quería ver el miedo en los ojos del chico. Las preferencias sexuales no eran relevantes para Clifford. No era gay ni tampoco heterosexual: era un depredador, y cualquier ser humano podría saciar su lujuria gradualmente combinada por la carne y la sangre.

Daryn era más resiliente que las niñas que había masacrado antes. Se dio cuenta antes de lo que le ocurría; sobrevivió más tiempo al brutal asalto. Por supuesto, una parte no pequeña de eso fue concebida por diseño. Clifford fue subiendo por el cuerpo desnudo del niño con el martillo en lugar de saltar al gran final, rompiendo huesos y magullando la carne durante todo el trayecto, antes de asestar finalmente los golpes mortales a la cabeza del niño.

El pie en el acelerador

Si bien la conexión entre sus víctimas anteriores no había sido identificada por los investigadores, ciertos individuos, familiarizados con los asesinatos en serie, habían comenzado a cotejar información para idear un patrón de los asesinatos, en caso de que resultara que estuvieran relacionados después de todo. El asesinato de Daryn Johnsrude arruinó todo eso. Los asesinos en serie son casi siempre muy particulares en cuanto a sus víctimas, y rara vez cruzan las líneas de género o raza una vez que han establecido un patrón de asesinato. Al cambiar tan pronto, Clifford destruyó cualquier patrón que pudiera haberse formado.

Su cambio de un cuchillo a un martillo como arma homicida, también serviría para aumentar la confusión cuando finalmente se descubrieran los cuerpos. Rompió el molde conocido de un asesino en serie, y eso lo hizo infinitamente más difícil de atrapar. La misma energía caótica que le llevó a comportarse como lo hizo, y que arruinó cualquier oportunidad que pudiera haber tenido de progresar en una vida normal, también le evitó ser detectado.

Con la llegada de la boda, sus prácticas homicidas disminuyeron. Tenía demasiadas cosas que atender en su día a día como para salir de juerga otra vez. El cuerpo de Daryn fue encontrado por casualidad por unos excursionistas durante ese período de inactividad, pero como el de Colleen seguía sin ser descubierto, una vez más, no había ningún patrón que la policía pudiera detectar. Entre los dos cuerpos que se habían encontrado, no había ninguna conexión evidente. Uno había sido apuñalado, otro había sido víctima de una brutal paliza y de una violación homosexual. Incluso había una disparidad de edades entre los niños muertos que debería haberlos colocado en grupos de víctimas separados, uno para pedófilos y otro para efebófilos, enfocados en niños mayores en plena pubertad. Todo apuntaba a que las víctimas no estaban relacionadas, excepto por la geografía. Esta vez ni siquiera se molestaron en entrevistar a Clifford. No tenía antecedentes por molestar a niños.

Así pues, Clifford se presentó en la iglesia con su traje finamente planchado, cogido de la mano de la madre de su hijo y bañándose en la adoración colectiva de la comunidad, recitando pasajes de la Biblia de memoria mientras Colleen seguía pudriéndose en medio de la nada.

Después de sólo cuatro días de felicidad matrimonial, Clifford estaba listo para iniciar la verdadera celebración. Se sumió en la rutina habitual de pasearse en su coche con una bebida en la mano y las pastillas ya disueltas en su sistema antes de encender el motor.

Como si los astros se hubiesen alineado para él, vio a una chica con el pulgar en alto mientras recorría los suburbios de Langley. Apenas había comenzado a desanimarse, cuando se le presentó la oportunidad perfecta.

Sandra Wolfsteiner tenía dieciséis años. Había estado en casa de su novio y los dos habían discutido, quedándose sin transporte a casa. Su hora de llegada a casa se acercaba rápidamente, y aunque estaba rondando una parada de autobús que la llevaría en la dirección correcta, no tenía ni idea del horario del transporte público en los suburbios, y estaba más que ansiosa por llegar a tiempo. No quería pelearse con su novio y sus padres al mismo tiempo. Necesitaba que alguien la ayudara.

Entonces, como un milagro, apareció Clifford en su camión, sonriendo. Un milagro en el momento indicado. No tuvo que inventar su habitual discurso, no tuvo que convencerla de nada. Todo lo que tuvo que hacer fue darle la bienvenida a la chica y asentir con la cabeza cuando le preguntó si se dirigía en su misma dirección.

No fue necesario recurrir a la astucia ni a los trucos para ofrecerle un trago. Ella estaba teniendo un mal día y cogió la petaca sin pensárselo dos veces, bebiendo de un trago suficiente hidrato de cloral como para dejar inconsciente a un hombre adulto. Cuando empezó a sentir náuseas, bromeó con ello. Cuando sintió que la somnolencia la invadía, se hizo un ovillo en el asiento.

Lo había considerado como un milagro, que venía a salvarla de sus problemas, pero ahora parecía que se habían invertido las cosas. Ella era todo lo que él quería y necesitaba en ese momento, y ni siquiera había tenido que esforzarse por conseguirlo.

Junto al lago Chilliwack, con la puesta de sol y el horario de llegada ya pasado, ella ni siquiera se movió mientras él se subía encima de ella sobre la espesa hierba. Estaba muy lejos de haber acabado después de la violación. En su período de inactividad entre los asesinatos, a Clifford le bullían las ideas en la cabeza. Cosas que quería probar. Experimentar.

Con su martillo en una mano y un pico de hierro de 15 centímetros en la otra, se puso a trabajar en el cráneo de la joven, clavándoselo en el cerebro en diferentes lugares para ver cuánto control podía obtener sobre su cuerpo que se movía espasmódicamente. Tal vez se hubiera recuperado de la sobredosis de drogas si él no lo hubiera hecho, pero la habría matado de alguna otra forma si no hubiese sido con el pico.

Bajo el asiento de su camioneta, había comenzado a montar una pequeña selección de herramientas para sus ratos de diversión. Una jeringa que utilizaría para inyectar burbujas de aire para provocar embolias. El pincho que usaría para realizar brutales cirugías cerebrales. Los tranquilizantes que usaría para noquear a sus víctimas. Un trozo de cuerda que planeaba utilizar como garrote. Todo un mundo de emociones esperándole. Tantos pequeños juegos que jugar. Tantas cosas nuevas que aprender.

En algún momento de los experimentos de Clifford con el pico, Sandra murió. Siguió jugando con su cadáver durante algún tiempo, asombrado de poder seguir sacando reacciones del cuerpo que se enfriaba rápidamente con apenas un giro del pico, escuchando su traqueteo de muerte y luego comprimiendo diferentes partes de ella para ver qué otros sonidos podía seguir arrancando. Tanto en la muerte como en la vida, era un objeto con el que podía jugar. La enterró en una tumba poco profunda, habiendo aprendido de sus errores con sus anteriores víctimas. El simple hecho de arrojarlas en zonas aisladas había demostrado que no ayudaba a ocultarlas de su antigua némesis: los perros.

Con el nacimiento de su hijo, Clifford volvió a bajar el ritmo. Estaba tan encantado con el bebé y con su nueva vida que puso fin a la bebida, las drogas y los asesinatos. Su estado emocional se estabilizó, no tenía necesidad de salir a buscar un subidón cuando estaba tan satisfecho con su vida. No cabía duda de que seguía teniendo el deseo de hacer el mal, que lo anhelaba y lo deseaba con todo su ser, pero con el pequeño y frágil bebé acurrucado en sus brazos, no podía apartarse de él el tiempo suficiente para actuar.

No actuó, con todos sus oscuros deseos acumulándose en su interior, desangrándose al otro lado de su doble vida. Después de tanto tiempo separando cuidadosamente su vida entre el lado depredador y el público, tuvo un desliz.

Puede que fuera una niña pequeña, pero era lo suficientemente inteligente como para reconocer que algo no iba bien. A sus padres, en cambio, les resultó muy fácil descubrir lo que tramaba el encargado. Llamaron a la policía y hubo que responder a las preguntas, pero una vez más, la familiaridad de Clifford con los interrogatorios policiales y su actitud relajada desarmaron por completo a los investigadores. Se las arregló para hacer pasar todo por un malentendido, una niña que repetía fragmentos de una conversación sin orden y que causaba todo tipo de alboroto por nada en absoluto.

Clifford fue tan encantador que no sólo convenció a la policía, sino que los padres de la niña también se lo creyeron. Ella fue castigada por difundir mentiras, él prometió mantener las distancias con ella para evitar cualquier confusión en el futuro, y todos se despidieron con un aspecto más avergonzado que furioso por el hecho de que una niña haya estado a punto de ser violada por un violento depredador sexual.

Sin embargo, aquel roce con la ley fue suficiente para que Clifford se diera cuenta de que la parte de él que ansiaba la sangre, no podía guardarse bajo el colchón y olvidarse tan fácilmente. No era un deseo el de dominar a otros, de matar y adueñarse de sus cuerpos: era una necesidad, palpitante y desesperada dentro de su cabeza.

Por no hablar de que su habitual y ardiente deseo de vengarse del mundo por intentar increparlo, volvió a aflorar, como había ocurrido con la prostituta. Era una extraña peculiaridad de su personalidad que, cuando hacía el mal y sufría las consecuencias de sus actos, se lo tomaba con bastante benevolencia, pero cuando se escabullía entre los dedos de la ley, se indignaba y quería arremeter, como si no sólo esperara el castigo por sus crímenes, sino que lo anhelara de alguna manera. Mereciéndolo.

Aunque fuera un hombre totalmente egoísta, obsesionado con sí mismo, este extraño arrebato casi podría considerarse como su conciencia en funcionamiento. Eso, o que estaba tan acostumbrado a pasar tiempo en la cárcel a estas alturas de su vida, que lo buscaba inconscientemente.

Con una rabia y una lujuria que su amorosa vida familiar no podía paliar, Clifford se lanzó a la carretera una vez más, más de un mes después de la última actuación que el universo había considerado oportuna para dejar una víctima en su regazo.

Mientras que normalmente bebía, tomaba sus píldoras y se dirigía a una ciudad vecina para cazar, el 21 de junio apenas había salido de su propio barrio en Coquitlam cuando divisó a su nueva presa.

Ada Court volvía a casa por la carretera del Norte después de cumplir con su trabajo de niñera. Estaba cansada, pero feliz de tener algo de dinero en el bolsillo. Se animó a caminar cuando la camioneta de un desconocido se detuvo junto a ella y él se acercó ofreciéndose a llevarla.

Mirándolo, no parecía haber nada peligroso en él. Tenía un aspecto intensamente amistoso, con una cierta rechonchez que a la chica le recordó a la de un tío suyo. Estuvo a punto de preguntarle si eran parientes antes de cuestionarse si sería descortés. Él avanzó a su lado mientras ella caminaba, y mantuvieron una conversación de las más agradables que ella había logrado con un adulto. Él le preguntando qué había estado haciendo, ella respondiendo amablemente, sin comprometerse a dar un paseo con él, pero sin rechazarlo tampoco. Estaba bastante cansada y el camino era largo. Finalmente, él cambió de táctica y le habló del trabajo que ella acababa de hacer, preguntándole si quería ganar más dinero. Calculó que tendría un trabajo administrativo que podría ser adecuado para una chica como ella.

Ella tenía 13 años. Trabajar de niñera era lo único que había hecho en su vida, y ella lo manifestó, pero él no se dejó amilanar tan fácilmente. Una chica inteligente como ella, estaba seguro de que podría manejarlo. Si tenía cinco minutos libres, podría entrevistarla en ese momento y ver si tenía las habilidades que él requería. Incluso podría llevarla a casa mientras hablaban. Dos pájaros de un tiro.

A los pocos minutos, él estaba más que satisfecho de que ella fuera capaz de hacer el trabajo que él le ofrecía, y ella estaba casi abrumada ante la perspectiva de todo el dinero que ganaría por una o dos horas a la semana. Podría dejar su trabajo de niñera y volver a ir al cine con sus amigas. Este encuentro fortuito iba a cambiar su vida por completo.

El hombre parecía tan encantado como ella de haber encontrado por fin a alguien que ocupara ese puesto. Sintiéndose muy orgullosa de sí misma, muy madura, y sin querer molestar a su nuevo jefe, Ada dio un trago a la bebida que le fue ofrecida e inmediatamente se sintió nauseabunda.

Hizo todo lo posible por retener la bebida, a pesar de que su cuerpo se esforzaba por rechazarla, y el simpático hombre con su brillante traje se rió de su malestar. El mundo se desplazó lateralmente, las sombras de la noche se extendieron y enroscaron hasta envolverla por completo y no quedó más que la oscuridad. Era una niña pequeña y la dosis fue casi letal. Casi. Clifford no quería que sus víctimas estuvieran muertas hasta que hubiera tenido su diversión.

Cualquier depravación a la que la expusiera, terminaba de la misma manera. Múltiples golpes de martillo en el cráneo, rompiendo el hueso y el cerebro. Era posible que para entonces ya estuviera muerta por embolia de aire, estrangulamiento, paliza o apuñalamiento, pero la verdadera naturaleza de este crimen nunca saldría a la luz del todo debido a lo bien escondido que se encontraba el cuerpo. Condujo a la chica inconsciente hasta el lago Weaver, donde sabía que a esa hora de la noche no habría nadie en kilómetros a la redonda, y se salió con la suya. Luego, cuando terminó su diversión, cavó una tumba poco profunda y arrojó el cadáver desnudo y arruinado de la niña, como si estuviera tirando la basura.

Al volver a casa con el trabajo hecho, Clifford no sintió la misma satisfacción que antes. Cada asesinato que cometía parecía un poco más aburrido que el anterior. Un poco menos emocionante y tentador. Al igual que había desarrollado una resistencia al licor después de haber bebido durante tanto tiempo, y ahora tenía que tomar el doble de pastillas para mantener su euforia, también el asesinato estaba demostrando tener rendimientos decrecientes. Todavía había partes que le gustaban: la impotencia de las víctimas, su sufrimiento. Pero gran parte del resto del proceso estaba perdiendo su brillo. Se estaba convirtiendo en demasiado trabajo para él, y nadie detestaba el trabajo tanto como Clifford.

Necesitaba más de lo que le daba para que mereciera la pena. Tenía que pasar todos los días con su mujer y su hijo sin cometer un desliz y dejar que su otra mitad saliera a la luz. Tenía que hacer su trabajo para mantener un techo sobre sus cabezas. Tenía que mantener la red de mentiras, para que nadie se diera cuenta de lo que hacía en sus horas libres. Deberían haberle alabado, adorado, ponerse a sus pies por los increíbles descubrimientos que estaba llevando a cabo, pero en lugar de eso, tenía que esconderse en las sombras como si se tratara de un vulgar delincuente.

No estaba bien y no era justo. Cuanto más tiempo pasaba sin castigo, más furioso se ponía con el desequilibrio del mundo. ¿Por qué no recibía su merecido?

A esta mezcla de emociones, ya en ebullición, se añadió otra acusación fallida en su contra. Otro caso fallido de su parte, en el que abusó de una chica y ella logró sobrevivir. Una joven de dieciséis años fue agredida sexualmente, y Clifford pasó de su habitual enfoque paternal al manoseo sin que la chica pudiera reaccionar a tiemp0. Ella gritó, se agitó. Él estaba acostumbrado a víctimas adormecidas por las drogas, no a adolescentes vivas, que respiraban y luchaban y que eran casi tan altas como él.

No sólo logró liberarse, sino que fue directamente a la policía. Esa noche sacaron a Clifford de su cama y lo metieron en una celda en la que permaneció sentado hasta el amanecer a la espera del juicio. En la oscuridad de su celda, trazó sus planes. Ya debían saber que había matado a todos esos otros niños, pero estaba dispuesto a apostar que podría llegar a un acuerdo si confesaba todo. Aquella niña que había acosado en los apartamentos, no era nada comparado con todo aquello, apenas una idea de última hora. Ni siquiera pensó en componer una defensa por lo que le había hecho hasta que lo interrogaron y se dio cuenta, con una lentitud agonizante, de que la policía no tenía nada.

Tenían a la niña, por supuesto, y su relato de lo que había sucedido y su confusión con su visión borrosa sobre todo el asunto. Tenían a la otra niña, la de cuatro años, que había hecho la misma acusación y había sido descartada de plano. No era una prueba. Las declaraciones de las niñas en conjunto parecían un poco condenatorias, pero él ya había hablado una vez y podía hacerlo de nuevo ahora que sabía a qué se enfrentaba.

Su mejor lección en el trato con la policía había sido siempre ofrecerles algo que perseguir en lugar de a él. Ya fueran amigos, conocidos o auténticas mentiras, siempre había lanzado un cebo, y los sabuesos habían salido a perseguirlo. Así que esta vez, les dio su culpa. Había estado jugando con la chica. Ambos habían estado bebiendo. No se había dado cuenta de que ella era tan joven. Todas las mentiras habituales de los hombres en esa situación. Todas las mentiras que la policía había escuchado decenas de veces antes. Mentiras que funcionaban.

Salió de la comisaría con una cita en el juzgado y una advertencia, pero, como la mayoría de estos casos, era probable que se evaporara mucho antes de llegar a un juez. La víctima tuvo que revivir la experiencia una y otra vez. Había tenido que ponerse delante de sus amigos y su familia y hablar de las cosas repugnantes que le había hecho Clifford. Pocos jóvenes de dieciséis años habrían tenido el valor de hacerlo. Menos aún habrían podido mirar a los ojos del hombre que lo había hecho y hacer sus acusaciones.

Aun así, Clifford salió como un hombre libre con toda una nueva fuente de furia desbordando en su interior. Ya había estado en el precipicio, un drogadicto con su dosis habitual fuera de su alcance, pero ahora se había presentado esta nueva indignidad. Eso fue todo lo que necesitó para empujarle al límite.

Temporada de cosecha

En julio de 1981, Clifford mató como nunca antes lo había hecho, intentando sustituir la falta de calidad que encontraba al atormentar a sus víctimas, por la cantidad. Tal vez no pudiera alcanzar los mimos subidones que cuando mató por primera vez, pero en cambio podía mantener un flujo constante de adrenalina y excitación. Apenas unos días después de su salida de la cárcel, se desató el infierno.

Simon Partington sólo tenía nueve años. Iba en su bicicleta a un par de calles de su casa en Surrey, lo suficientemente cerca como para que, si hubiera gritado, su madre podría haberle escuchado. Por supuesto, no gritó. Quedó cautivado. Con una víctima tan joven, Clifford no tuvo que recurrir a promesas de trabajo o de un futuro mejor. Ni siquiera tuvo que hacer mucho, sólo ofrecer un poco de atención y la pretensión de que consideraba al pequeño lo suficientemente maduro como para detenerse y mantener una conversación con él. Era grande, brillante y llamativo; no hacía falta mucho más para atrapar a un niño tan joven.

Tras un rato de charla, Simon se subió a la cabina junto a Clifford y compartieron una cerveza. Al cabo de un rato, Clifford lo llevó a dar un pequeño paseo en coche. No había nada en la bebida del pequeño. Ni venenos ni drogas. Era pequeño, y Clifford era un hombre adulto acostumbrado a la violencia. No temía que ésta víctima se le escapara. Con sus propias manos podría romper al pequeño Simon en cien pedazos.

Bebieron otra cerveza mientras viajaban, Simon achispado y riendo, dispuesto a aceptar cualquier cosa que dijera el hombre mayor, siempre que lo dijera con su cómica voz retumbante. Condujeron hasta las afueras de la ciudad, hasta el río en Richmond. Entonces, en medio de la nada, cuando empezaba a anochecer, Clifford tiró al niño al suelo y Simón se puso a llorar.

La caída le dolió, y se sintió raro, con sueño y enfermo. Su nuevo amigo le estaba intimidando, y no sabía por qué. Un minuto antes se habían divertido tanto, riendo y charlando. Incluso beber cerveza había sido divertido. Era efervescente como un refresco, pero tenía un sabor extraño. Y ahora, sin ninguna razón, lo había empujado. Lo levantó y lo arrojó.

Con una pesada mano extendida sobre el pecho del chico, Clifford podía sentir el corazón de Simon revoloteando como un pájaro en una jaula. Presionó hacia abajo, y los huesos comenzaron a inclinarse, doblándose en lugar de romperse. Crujiendo bajo su fuerza. Los sollozos del niño disminuyeron a medida que el aire salía de sus pulmones. Sólo cuando el niño se quedó callado y quieto, Clifford aflojó la presión aplastante. Simon no estaba inconsciente, a pesar de las respiraciones superficiales que sólo ahora lograba dar. Simplemente se había aquietado para que el dolor acabara.

No acabaría.

Con la tranquilidad que deseaba para su trabajo, Clifford comenzó a desnudar al pequeño. Cuando los sollozos de Simon llegaron, fueron apagados. Estaba asustado y confundido y un poco borracho, pero sabía que nada bueno podía salir de aquel hombre que le quitaba la ropa.

Luchó con dificultad cuando Clifford volvió a atacarle, dándole la vuelta mientras le arrancaba la ropa, tocándole en los lugares en los que no debía ser tocado. Luego llegó el dolor. El ardor cuando algo fue empujado dentro de él. Entonces gritó, pero el sonido se interrumpió cuando las enormes manos de Clifford subieron para rodear la garganta del muchacho.

Simon ni siquiera tuvo la oportunidad de gritar mientras era violado y asesinado. Clifford había acertado bastante con la diferencia de fuerzas. Aplastó la vida del muchacho, asfixiándolo incluso mientras se abría paso en su interior. Todo terminó rápidamente en comparación con la lenta y ardua tortura habitual que Clifford gustaba de otorgar a sus víctimas, pero no pareció breve para Simon. Duró el resto de su vida.

Se desvanecía y volvía a tomar consciencia, subiendo en una cresta de agonía y volviendo a caer en la sombría oscuridad que pronto llegó a anhelar. Cada empujón y cada gruñido iban acompañados de una mayor presión por parte de Clifford, un dolor que el niño nunca había sentido, y luego la feliz liberación cuando los dedos que se clavaban en su cuello cortaban el suministro de sangre a su cerebro. Dentro y fuera. Luz y oscuridad. Hasta que finalmente, por suerte, se adentró demasiado en la oscuridad como para poder volver.

El niño fue enterrado en la tierra húmeda de la orilla del río, hundido en el barro negro y succionador, y luego Clifford volvió a casa con su propio hijo y lo acunó suavemente hasta que se durmió.

Mientras que los anteriores niños desaparecidos habían sido tratados como fugitivos, ahora ya no cabía duda de que alguien estaba secuestrando niños en la zona de Lower Mainland. Los medios de comunicación se volvieron locos. Un niño desaparecido, la amenaza de un asesino en serie en medio de ellos, era la tormenta perfecta en lo que respecta a los periódicos y la televisión. Los índices de audiencia y las ventas de periódicos fueron fantásticos en los días que siguieron a la desaparición del niño, aumentando cada vez más a medida que la posibilidad de que el pequeño Simon fuera encontrado con vida iba disminuyendo.

La policía se vio inmediatamente sometida al escrutinio público por no haber relacionado las desapariciones anteriores, arremetiendo contra ella y siendo objeto de críticas tanto por parte de los políticos, como de la prensa. Los casos de las personas desaparecidas pasaron a los detectives de homicidios, y se inició una nueva investigación. Una investigación que pronto se centró en Clifford Olson como uno de los posibles sospechosos.

Clifford no sabía nada de esto, por supuesto. Estaba completamente perdido en la realidad de lo que estaba sucediendo a su alrededor. Su mundo de fantasía, en el que podía satisfacer todos sus deseos más viles y bajos, se convirtió en todo su mundo. Seguía los movimientos de su vida cotidiana normal en una ensoñación, todos sus pensamientos se dirigían a la próxima vez que podría ser libre para correr salvajemente.

Aguantó una semana entera antes de volver a matar el día 9, mucho menos tiempo que entre sus anteriores víctimas, pero mucho más tiempo que entre las que estaban por venir.

Judy Kozma era una niña de catorce años, con muchas mejores perspectivas que la mayoría de las víctimas que Clifford había seleccionado antes. O bien había adquirido tanta confianza en su capacidad para evitar a la policía que ya no le importaba que sus víctimas tuvieran familias que denunciaran rápidamente su ausencia, o bien se estaba volviendo descuidado. Dado que parecía caer cada vez más en una especie de delirio a medida que los asesinatos eran cada vez más frecuentes, parece probable que fuera esto último. La recogió en New Westminster cuando volvía a casa del colegio, ofreciéndole un trabajo en su empresa de construcción y mostrándole su llamativa tarjeta de visita con una sonrisa ganadora que brillaba tanto como el gráfico en 3D que había pagado por plasmar en ella.

Estaba en plena forma con ella, convenciéndola de que subiera al coche sin siquiera sudar. Ella estaba entusiasmada con la perspectiva de un trabajo extraescolar, al igual que muchas de sus otras víctimas, pero había algo en ella que la hacía especial. Una falta de reticencia que él no esperaba, como si ella hubiera estado esperando a que él apareciera todo este tiempo. Repasó las preguntas de la entrevista con ella en el coche, ignorando sus respuestas y las alertas rojas que normalmente le habrían hecho abandonar a su víctima y salir corriendo por su propia seguridad. Tendría que llamar a sus padres cuando llegaran al lugar de trabajo. Tenía gente esperándola en casa que se preguntaría por qué no había vuelto aún. No estaba preocupada por ello, exactamente. No era que sus padres fueran ogros que se enfadaran porque llegara tarde por una buena razón, pero no quería preocuparlos sin ningún motivo.

Una vez terminada la entrevista, Clifford le ofreció una bebida de celebración y, animada por su buen humor, tomó un sorbo. No lo suficiente como para noquearla, como a la mayoría de sus víctimas, pero sí para que el mundo le pareciera aturdido y confuso.

Siguieron charlando, incluso mientras el día se alargaba. Ella se dio cuenta de lo tarde que se había hecho y de lo lejos que estaban de la ciudad, pero Clifford disipó todas sus preocupaciones con la misma risa con  que respondía a la mayoría de sus preguntas. Él lo solucionaría todo. Ella no tenía que preocuparse por nada.

Cuando se desviaron por un camino de tierra junto al lago Weaver, dando la vuelta a un lado del mismo que él nunca había visitado antes, su preocupación se convirtió por fin en miedo. Algo palpable que él pudo saborear. Se quedó en silencio y lo saboreó, disfrutando de la gloria que se avecinaba mientras ella gritaba y le abofeteaba y él no sentía nada más que pura e inmaculada felicidad.

Cuando detuvo la camioneta, ella salió disparada, tirando de la manija de la puerta y emprendiendo una carrera hacia la civilización. Él se rió a carcajadas cuando ella golpeó su tobillo y sus zapatos escolares se atascaron en el surco de la carretera. La sujetó por el pelo y la guio de vuelta al coche mientras ella se agitaba y gritaba. Ella gritaba pidiendo ayuda una y otra vez hasta que él sacó un cuchillo que tenía debajo del asiento de la cabina. Entonces enmudeció bruscamente. No era el único juguete que había guardado en la camioneta para usarlo esa noche. Sacó el otro y se lo mostró.

Era una pequeña grabadora, de las que utilizan los estudiantes o los periodistas para tomar notas. Apretó el botón de grabación y la extendió hacia ella, como si esperara que tuviera algo que decir. Ella gritó pidiendo ayuda y la sonrisa de él no pudo ser más amplia.

Guardó el grabador en su bolsillo y la condujo por el cuello hacia el profundo y oscuro bosque, hacia el lago y la blanda tierra en la que la violaría y la enterraría. Esta vez, sus crímenes tuvieron un testigo silencioso. La grabadora. Quería revivir las cosas que hacía en los momentos en que no podía hacerlas. Quería volver a estos preciosos momentos una y otra vez. El puño golpeando la carne. Lamentos. Gemidos. Sus propios gruñidos bestiales. El centelleante sonido de la punta de un cuchillo arrastrada sobre la piel desnuda. El sonido húmedo cuando se hundía dentro, una y otra vez. Todo eso era demasiado bueno. Todo era excitante. Pero las mejores partes, aquellas partes que escuchaba, encerrado en su baño, con la toalla metida en la rendija debajo de la puerta para amortiguar todo el sonido, eran los gritos.

Normalmente, no permitía los gritos. No le gustaba el riesgo, la probabilidad de ser escuchado o interrumpido. La parte calculadora de su cerebro lo evitaba, pero la parte animal que ansiaba todo el asesinato y el caos que él provocaba, anhelaba esos sonidos. Había hecho una excepción con Judy, porque deseaba esta grabación.

La primera vez que la escuchó, se sintió tan bien como tenerla allí en carne y hueso de nuevo. La segunda vez, la inmediatez del recuerdo se había desvanecido. A la tercera, cuarta y quinta vez, no fue suficiente para excitarlo propiamente. Pensó que era por el hecho de tener que esconderse. Al aire libre, lo sentía todo, pero ahora tenía que ocultarse, escabullirse y cubrirse. Lo detestaba. ¿Por qué no podía todo el mundo ver lo que había hecho? ¿Oír lo que había hecho?

Los periódicos relacionaron a Judy con los otros niños desaparecidos tan rápido como la policía. Entrevistaron a sus padres el mismo día en que se denunció su desaparición, tomaron fotos de ellos fuera de su casa y publicaron todos los detalles que podrían haber ayudado a establecer una conexión en la mente de alguien.

Uno de los amigos del trabajo de Clifford había visto a la niña la noche en que desapareció. La había visto en la camioneta de Clifford. O al menos, pensó que lo había hecho. Lo comunicó a la policía, admitiendo que no podía asegurarlo y que no quería que constara en actas. Era otra punta en el pajar de su investigación, otro empujón en la dirección correcta que simplemente no tenían tiempo de seguir en medio de todas las otras llamadas.

El problema de que toda la información sobre la familia de Judy estuviera a disposición del público, era que Clifford formaba parte del público. A partir de la dirección, encontró su número de teléfono, y con ese número les llamó y se burló de ellos. Habló de los últimos momentos de Judy. De cómo ella gemía, suplicaba y sangraba. Puso una grabación de sus gritos por teléfono.

Si sus padres hubieran estado al otro lado de la línea, habría sido un tormento de pesadilla como ningún otro. Afortunadamente, el trabajo de detective de Clifford dejaba mucho que desear. No encontró el número de teléfono de la casa de los Kozma. Encontró el número de teléfono del propietario de la casa de los Kozma, llamando a su casero y reproduciendo en su lugar sus sucias grabaciones.

Lo que se dijo se transmitió a la policía -también cada detalle de la grabación- y se intervino su teléfono para poder grabar cualquier llamada futura, pero no había forma de saber quién había hecho la llamada, ni desde dónde. De todos modos, se descartó la idea de que los niños desaparecidos fueran fugitivos, víctimas de secuestros o muertes no relacionadas. Ya no cabía duda de que había un sádico que se aprovechaba de los niños de la Columbia Británica.

Ese mismo sádico se dio cuenta de que podía haber exagerado con las grabaciones. A pesar de sus innumerables defectos, Clifford no era estúpido. Comprendió que se había expuesto al compartir una parte de su placer secreto con los demás. Y aunque emocionalmente podía estar enloqueciendo por la falta de repercusiones, lógicamente reconoció que de continuar así, terminaría en la cárcel.

Sus dos vidas tiraban de él en direcciones opuestas, y durante un tiempo estuvo a salvo en esa ambivalencia. No podía actuar en un sentido o en otro con sus emociones y su mente tan opuestas, por lo que transcurrían algunos días en los que no hacía nada. La máscara de la cordura permanecía fija en su sitio; seguía la rutina de la vida diaria. Besando a su mujer en la mejilla antes de salir a trabajar. Acunando a su hijo para que se durmiera antes de acostarlo en su cuna. Viviendo su vida como si fuera un ser humano perfectamente normal, cuando nada podría estar más lejos de la realidad.

La lucha en su interior iba de un lado a otro, y cada bando ganaba por turnos con la salida y la caída del sol. Por la noche, todos sus oscuros deseos aumentaban hasta que sentía que iba a perder la cordura, pero a la luz del día la racionalidad ganaba, aplastando todo de nuevo. No destruyéndolo, sino compactándolo hasta hacerlo más denso y potente.

No debería sorprender qué lado de él ganó finalmente.

Raymond King Junior tenía quince años cuando Clifford lo recogió en New Westminster. El chico estaba buscando trabajo y Clifford se cruzó en su camino. Sin parar de hablar, Clifford se puso en marcha y le ofreció trabajo en una obra y le enseñó su tarjeta de presentación antes de que el chico tuviera la oportunidad de pensárselo dos veces. El chico era más corpulento que los otros que Clifford había cazado. Casi tan grande como un hombre. Cuando tomó la copa de celebración con su nuevo jefe, las drogas no le afectaron ni de lejos como Clifford hubiera esperado. De camino a Weaver Lake, pareció darse cuenta de que algo iba mal, la neblina de las drogas dio paso finalmente a la comprensión de que había sido dopado. Al igual que Judy, trató de huir. A diferencia de Judy, estaba lo suficientemente drogado como para no esperar a que la camioneta se detuviera antes de tirar de la manija de la puerta y saltar.

Clifford frenó de golpe la camioneta y salió de él con el motor aún en marcha. Todas sus apariencias paternales se habían desvanecido, y su actitud jocosa había sido sustituida por una mirada asesina mientras avanzaba por la parte trasera del coche siguiendo al chico, que había huido a un lado de la carretera.

Con las drogas en su organismo, Raymond no había llegado muy lejos, pero su mente empezaba a disipar la niebla a medida que la adrenalina inundaba su cuerpo. Estaba lo suficientemente sobrio como para comprender que las drogas estaban en su sistema, interfiriendo con cada uno de sus movimientos, pero no lo suficientemente sobrio como para hacer algo al respecto. No se atrevía a correr por el camino rocoso por miedo a tropezar, y no había manera de que pasara por delante de Clifford, que ahora se alzaba enorme y aterrador entre él y la camioneta. No había escapatoria.

Por su parte, Clifford tampoco tenía intención de perder el tiempo. Sus pasiones asesinas habían entrado en conflicto con el miedo a que algo así sucediera, y no tenía ninguna intención de dar a este chico ni siquiera una oportunidad fugaz de arruinar su vida.

Cogió al chico por los hombros, lo levantó como un saco y lo arrojó fuera de la carretera por el terraplén. Raymond cayó rodando, golpeando contra las rocas su cabeza y cayendo al abismo para ser desgarrado por cada piedra dentada que había entre la carretera y el fondo. Acabó tirado sobre un montón de piedras al pie de la ladera, aturdido, sangrando y quebrado, pero vivo.

La línea de árboles no estaba lejos de donde había aterrizado. Podía sentir que los huesos de su pierna estaban rotos, pero si podía perderse de vista, tal vez podría esconderse. Comenzó a reptar, arrastrándose por el suelo áspero, abriendo las heridas existentes y produciendo nuevos cortes en la carne.

Clifford se deslizó por la pendiente hasta pararse junto a él. Toda la torpeza del hombre se desvaneció cuando su verdadera naturaleza se afirmó. El tal Clifford no era un hombre cómico de gran tamaño, sino un hombre enorme y fuerte. Cogió a Raymond por el cinturón y lo arrastró hacia atrás, con sus brazos temblando de rabia.

Raymond consiguió darse la vuelta y mirar al hombre a los ojos mientras se agachaba, pero cualquier compasión que hubiera esperado invocar, se hallaba ausente en aquel rostro. Clifford cogió una roca con sus manos y la dejó caer.

No había tiempo para jugar. No había tiempo para divertirse. Esto tenía que acabar rápido. Cualquiera que condujera por la carretera vería su camioneta abandonada. Se detendrían y mirarían hacia abajo. Él no podía permitir eso. Las carreteras de por ahí rara vez eran transitadas tan tarde, pero él no confiaría en la suerte para mantenerse fuera de la cárcel.

La roca fue levantada, y luego fue estrellada. Una y otra vez. Atravesando la cara del chico. A través de su cráneo. A través de su cerebro. Una y otra vez hasta que todo lo que quedó del niño fue una espesa papilla que se escurría sobre las piedras que había debajo.

Clifford estaba cubierto de su sangre, pero no importaba. Tenía artículos de limpieza en su camión. Con otro impulso desdeñoso, arrojó lo que quedaba del cuerpo del niño a los árboles y volvió a subir a la carretera.

Ese roce con el peligro debería haber aplastado su lado dominado por el impulso asesino, pero en lugar de eso, empeoró las cosas. En lugar de asustarse por el incidente, se sintió furioso porque sus deseos se habían visto frustrados una vez más, así como por la necesidad de permanecer oculto. Lo enfurecía, y cuanto más se enfadaba, más cerca estaba la muerte de otro inocente.

Al día siguiente, salió de nuevo a la caza. Sigrun Arnd era una estudiante de intercambio de visita en Canadá desde Alemania. Sólo había llegado a Coquitlam unas horas antes de que Clifford la viera al lado de la carretera y se ofreciera a llevarla. Era mayor que las otras chicas a las que había engañado, tenía dieciocho años y estaba lejos de su familia por primera vez. Nadie sabía exactamente dónde estaba, ni siquiera ella. Estaba disfrutando de su vagabundeo y de la hospitalidad sin límites de los canadienses que había conocido hasta entonces. Cuando llegó Clifford, estaba convencida de que todos los habitantes del país eran amables y serviciales. Cuando se ofreció a llevarla en su coche, e incluso a enseñarle algunos de los atractivos locales, pensó que era lo habitual, con todas las demás personas encantadoras que había conocido antes.

Incluso le ofreció una bebida, ya que era un día caluroso, y aunque ella no solía ser aficionada al alcohol, quiso ser cortés con su anfitrión y se la bebió de inmediato.

El mismo patrón que se había seguido tantas veces antes, fue reproducido. La violó mientras las drogas la mantenían indefensa, y luego sacó su martillo y comenzó a golpearla metódicamente, terminando con golpes letales en su cráneo.  Mientras que antes había cavado tumbas para sus víctimas, el frenesí que lo impulsaba ese día, no le dejó tiempo para esas actividades civilizadas. Arrojó su cuerpo a una zanja llena de agua junto al río en Richmond y no pensó más en ello. Nada de eso importaba. Era invencible. Había pasado mucho tiempo acobardado y escondiéndose cuando no era necesario. La noche anterior había matado a un chico con una piedra; no había necesidad de hacerse el listo. No era intocable por ser listo.

Fue entonces cuando la policía empezó a centrar su investigación en Clifford. La mayor parte del cuerpo policial aún no consideraba que fuera el autor de los crímenes, pero pensaban que podría ser una valiosa fuente de información. Con la nueva acusación de agresión sexual contra él aún pendiente, tenían una ventaja, y pretendían utilizarla.

Al traerlo para interrogarlo una vez más, la policía le preguntó extensamente sobre los niños desaparecidos y cualquier cosa que supiese sobre nuevos criminales en la zona que pudiesen ser los responsables. Sintiendo una oportunidad lucrativa de utilizar su conocimiento de la situación en su beneficio, Clifford preguntó inmediatamente cuánto estarían dispuestos a pagar por la información. La policía dio vueltas a los fondos discrecionales de los que podría disponer para dar alguna propina a su informante, pero a menos que pudieran estar seguros de que lo que dijera Clifford conduciría a un arresto, no sabían qué podían hacer.

En cuanto a Clifford, obviamente no estaba dispuesto a meterse en la cárcel por algo de dinero cuando la policía no tenía nada contra él. Su cabeza daba vueltas tratando de idear la mejor manera de sacar provecho de la situación sin incriminarse. Intentó evitar relacionarse con los delitos y acabó alertando a la policía de su implicación directa en ellos. En lugar de ofrecerse a encontrar al autor, les sugirió que podría encontrar los cuerpos de las víctimas por ellos, guiándoles hasta los lugares secretos en los que habían sido escondidos a cambio de grandes sumas de dinero.

Se trataba de una información que no podía ser adquirida a través de simples rumores, sino que era algo que sólo el autor o un cómplice de los crímenes podría conocer. Clifford pasó de ser una de las docenas de fuentes potenciales, a alguien que tenía garantizado el contacto directo con el asesino. La policía se excusó diciendo que cualquier dinero que se pagara tendría que venir del lado político de las cosas, y luego lo dejaron libre mientras hacían averiguaciones sobre lo que los fiscales locales podrían estar dispuestos a pagar por los cuerpos.

El plan nunca fue pagarle. En cambio, Clifford fue puesto inmediatamente bajo vigilancia. A lo largo del día, la policía le seguiría la pista mientras realizaba sus actividades hasta que regresara a casa, dando por sentado que no era más que el ex convicto de poca monta que aparentaba ser y que no establecería ningún contacto con el asesino durante las horas de luz.

Fue un error que resultaría fatal.

Volviendo sobre sus pasos y reviviendo sus asesinatos, Clifford regresó al predio donde vivía Christine Weller para detectar a otra víctima que esperaba sus cariñosas atenciones. Terri Lynn Carson, de quince años, vivía en un complejo de apartamentos justo al lado del de Christine, y aunque Clifford no se abalanzó inmediatamente para secuestrarla, sí que la observaba casualmente cada vez que pasaba por allí. Al final, la vio alejarse de su casa y finalmente la interceptó en la Avenida 108, donde aguardaba pacientemente la llegada de su autobús. Su rutina habitual se vio alterada en favor de ofrecerle a la chica un aventón. Hacía tres días que no se satisfacía, desde la desafortunada turista alemana, y la necesidad aumentaba bruscamente en su interior. Si no hubiese sido Terri, habría sido cualquier otra chica. Ella era la desafortunada en la que su ojo se había posado. Una vez que la tuvo en el coche, la atiborró de bebida, como había hecho con tantas otras antes que ella, y una vez que estuvo insensible, condujo hasta una zona remota al este de Chilliwack para cerrar el trato.

La violó como había hecho con las anteriores, mientras las drogas en su sistema la mantenían todavía insensible, pero luego esperó y esperó mientras la comprensión y el pánico volvieron a aparecer en sus rasgos. Esperó hasta que ella tuvo los medios para respirar y gritar, y entonces, antes de que el sonido pudiera escapar de ella, le puso sus manos carnosas alrededor de la garganta y la estrujó.

La mayoría de sus víctimas habían muerto por actos de violencia verdaderamente horribles. Apuñalamientos y palizas brutales. El tipo de cosas que sólo un animal salvaje en piel humana podría infligir. La pobre Terri era diferente. La forma en que la mató fue casi suave en comparación, íntima, mientras la miraba fijamente a los ojos y le ahogaba la vida mientras ella se sacudía. En su mente, estaba reviviendo su primer asesinato, intentando recuperar el subidón inigualable que había sentido cuando empezó a recorrer este terrible camino. Era la misma chica, en su cabeza, la misma chica del mismo callejón sin salida, a la que podía hacer cualquier cosa y nunca sufrir las consecuencias. Esta vez podría tomarse su tiempo. Podría hacerlo bien.

Fue casi suficiente como para sentirse tan bien como la primera vez. Casi.

Una vez más, cayó en el mismo estado de evasión, pasando por su vida cotidiana como si estuviera en piloto automático mientras vivía y revivía todos sus sórdidos actos como una fantasía. Dejando que el hambre se acumule de nuevo. Normalmente, cuando un asesino en serie entra en una fase de locura como la que estaba experimentando en aquel mes, el desmoronamiento de su organización resultante da lugar a su pronta captura, pero no había ningún cambio real en las pautas de comportamiento de Clifford. Persistía ese mismo equilibrio de pasión y cálculo, como si estuviera en piloto automático cuando se trataba de ocultar sus crímenes tanto como de arreglar fregaderos atascados o enseñar a su hijo a caminar. Habían pasado tres días entre cada uno de sus asesinatos anteriores, y tres días después de la muerte de Terri, volvió a matar.

Louise Chartrand era un poco mayor que sus víctimas habituales, con diecisiete años. Iba de camino al trabajo en Maple Ridge, Columbia Británica, cuando él se detuvo junto a ella y se ofreció a llevarla el resto del camino. Incluso con todas las historias de chicas muertas que circulaban, a Louise no se le pasó por la cabeza que aquel encantador hombre de mediana edad que le ofrecía llevarla al trabajo, pudiera ser el monstruo que estaba detrás de la ola de crímenes. Sin embargo, no estaba del todo desprovista de ingenio. Mientras viajaban, notó pronto cuando él pareció alejarse de su trabajo, y su sentido de la responsabilidad la llevó a rechazar la oferta del licor.

Cuando las cosas estaban tomando claramente un giro hacia lo peor, ella trató de dialogar para salir de la situación, y luego alcanzó la manija de la puerta a pesar de la velocidad a la que se movían. Clifford no estaba dispuesto a correr ningún riesgo. Con un solo movimiento, sacó el martillo de debajo de su asiento y la golpeó en la sien. Ella quedó inconsciente antes de que él diera otro golpe.

Siguió el viaje por la carretera para salir de la ciudad y subir a la montaña Whistler, donde descargó el cuerpo de Louise, que aún respiraba, y le infligió todos sus horrores habituales. Si tales cosas le producían satisfacción, apenas se notaba ya. Ya no era suficiente. Ni siquiera matar día tras día era suficiente para satisfacer sus impulsos. En el momento en que enterró el cuerpo, volvió a ponerse en marcha. De nuevo a la caza.

Pacto con el diablo

En un mes, Clifford había matado a más niños y adolescentes que en toda su vida, un frenesí sangriento que no podía pasar desapercibido para la policía que buscaba a su asesino en serie. A pesar de tener a Clifford bajo vigilancia esporádica tras su intento de venderles información que sólo el asesino podría conocer, la policía no creía que el hombre estuviera realmente detrás de los asesinatos. Nada en su historial sugería el tipo de violencia de que se trataba, y a nadie le cabía en la cabeza la idea de que este don nadie de poca monta pudiera ser en realidad un prolífico asesino en serie. La mayor parte de la investigación, ya sobrecargada, lo consideraba una pista muerta que consumía valiosos recursos humanos, una pérdida de tiempo cuando había tantos delincuentes graves que encajaban mucho mejor con el perfil.

Los agentes del grupo de trabajo le observaron cometer una serie de delitos menores durante el tiempo que le estuvieron vigilado, incluidos un par de lucrativos robos. No les sorprendía, dado su historial, y eso explicaba de dónde procedían sus ingresos cuando sus negocios eran claramente un mero montaje. Les interesaba poco. Lo dejaron libre sin siquiera interrogarlo. Tenían peces mucho más grandes que freír que un delincuente de poca monta que entraba a robar en las casas.

Sin embargo, todavía había algunos oficiales de menor rango que se aferraban a Clifford a pesar del desinterés general por él, hombres que consideraban la posibilidad de que su oferta fuera legítima y de que podría haberse topado con asesino en sus andanzas por el submundo criminal. Esos mismos agentes informaron a sus superiores, día tras día, que no habían observado que se pusiera en contacto con ninguno de los posibles sospechosos, como se les había pedido, pero también empezaron a sacar algunas conclusiones propias, observándolo.

Su comportamiento errático, su consumo de drogas y sus cambios de comportamiento a lo Jekyll y Hyde cuando creía que no le observaban, preocupaban a los observadores, y poco a poco empezaron a considerar la posibilidad real de que fuera, de hecho, el asesino con el que esperaban encontrarse. Incluso cuando no estaba previsto que lo vigilaran, los agentes empezaron a asegurarse de que uno de los miembros de su pequeño equipo observara sus actividades, y aunque su cobertura no era optima, significaba que cada vez se observaba más su comportamiento, lo que aumentaba sus sospechas, aunque los momentos exactos en los que atacaba, pasaran desapercibidos.

Eso cambiaría muy rápidamente.

Clifford se dedicaba a sus asuntos como siempre, sin darse cuenta de que la policía le seguía. En realidad, nunca había un patrón en su comportamiento, ni siquiera cuando no estaba haciendo nada sospechoso. Parecía viajar casi al azar por la zona, conduciendo durante horas, hablando con cualquiera que se encontrara pero sin establecer un contacto duradero más allá de eso. Era como si estuviera en su propio mundo. Durante estos viajes, se le observó bebiendo y tomando pastillas, pero no parecían suponer ninguna novedad en él. No cambiaba nada en él. Cualquiera que fuera el estado alterado en el que se encontraba, era demasiado profundo para que la bebida o las drogas lo tocaran.

Los altos mandos del departamento de policía consideraban estos viajes como la mayor pérdida de recursos y tiempo, dada la duración de los mismos y la cantidad de terreno que conseguían cubrir. Sólo en gastos de combustible, Clifford le costaba a la policía una pequeña fortuna. Pero aquel fatídico día de agosto, por fin dio sus frutos.

Llevaba horas recorriendo de un lado al otro la isla de Vancouver cuando se acercó a un par de autoestopistas a un costado de la carretera en Ucluelet. Desde su coche de civil sin identificación, la policía podía verlo todo. Bajó la ventanilla y se asomó para charlar con las chicas. Las dos eran adolescentes. Las dos encajaban perfectamente en el tipo de víctimas preferidas del asesino en serie.

Lo que había sido un viaje rutinario y aburrido, se convirtió de repente en el momento más tenso de la vida de los jóvenes agentes. Se sentaron, observando cómo hablaba con las chicas de forma lenta, tranquila, casi desinteresada, como si no le importara que dieran un paseo con él o no. Era como todas las veces que se había acercado a charlar a lo largo del día. Completamente normal y correcto—a menos que fuera el asesino en serie.

Si era el asesino, la policía le estaba viendo secuestrar a sus últimas víctimas. En el momento en que estuvieran en su coche, podría pasarles literalmente cualquier cosa, y los agentes que lo observaran tendrían que pasar el resto de sus vidas destrozados por saber que podrían haber intervenido. Podrían haber salvado la vida de esas chicas.

A medida que la conversación se alargaba, el pánico en el coche de policía comenzó a aumentar. Discutían una y otra vez, citando las pruebas que habían reunido. Intentando frenéticamente unir todo. Para demostrarse a sí mismos que Clifford no era el asesino en serie. Iban y venían, citando pruebas y rebatiéndolas con la siguiente palabra, sin que ninguno de los dos agentes estuviera realmente seguro, pero con el temor de que su inacción pudiera provocar la muerte de dos chicas inocentes. La decisión se les quitó de las manos un momento después, cuando las chicas dieron la vuelta para subir a la cabina del camión: el momento de la verdad, cuando los investigadores tenían que decidir si estropeaban su investigación por la seguridad de los ciudadanos o dejaban que las cosas se desarrollaran para poder obtener las pruebas que necesitaban. Cuando Clifford Olson se alejó con las chicas en su camioneta, la humanidad se impuso.

Haciendo sonar una sirena, el automóvil sin identificación detuvo la camioneta. Los agentes sacaron a las niñas del coche de Clifford mientras éste se mostraba perdido y confuso; luego, en un breve momento de brillantez, los policías que lo seguían lo arrestaron por los robos que sabían que había cometido. Era obvio para todos los implicados que lo que les importaba a los agentes encargados de la detención, era la seguridad de las niñas, dado que se tomaron la molestia de organizar la salida del coche para ponerlas a salvo.

Cualquier esperanza de atraparlo en el acto se arruinó. Cualquier esperanza de seguirle hasta dar con el asesino había fracasado. La larga y costosa investigación de Clifford tuvo un final ignominioso. Se le recluyó en una celda de Burnaby por los cargos de robo, sin esperanza de fianza, dado su largo historial de intentos de fuga. Fue entonces cuando intervinieron los oficiales de mayor rango de la investigación del asesino en serie, que seguían sin creer que Clifford fuera el responsable, pero que esperaban convertir su última detención en el tipo de presión que podría hacer que les diera más información sobre el asesino si la tenía.

Entraron esperando que se comportara de la misma manera que siempre lo hacía para evitar la cárcel, pero el hombre que tenían en esa celda no era el Clifford con el que estaban acostumbrados a tratar. El encanto seguía ahí, pero todo el miedo y la debilidad fingidos parecían haber desaparecido. Les ofreció un trato: les guiaría hasta los cuerpos si le pagaban en efectivo. En fideicomiso para su mujer y su hijo, por supuesto. Cuando le preguntaron cuál creía que podía ser el valor de esa información, respondió que 10.000 dólares por cuerpo. La policía consideró que todo este asunto era absurdo, una especie de estafa. Sin embargo, una vez más, los agentes más jóvenes implicados en el caso insistieron en la idea de que Clifford podría ser su autor. Su extraño comportamiento en el interrogatorio fue suficiente para convencer a los agentes que lo interrogaron de que algo no andaba bien con el hombre, aunque no estuvieran preparados para creer que era su asesino, así que dieron el visto bueno y, de repente, el grupo de trabajo entró en acción de la forma en que debería haberlo hecho desde el primer momento en que se detuvo a Clifford.

Empezando por su camioneta, los forenses buscaron pruebas. Casi de inmediato descubrieron su pequeña caja de juguetes: las jeringuillas, las drogas y las armas que había utilizado para llevar a cabo sus terribles asuntos, pero todas estaban limpias y no mostraban signos de uso ilegal. Sin embargo, cada nuevo objeto que descubrían añadía otra capa de sospecha. Revisaron cada centímetro del coche con un peine de dientes finos, buscando cualquier prueba de las víctimas anteriores, o incluso cualquier cosa que pudiera relacionar a Clifford con las zonas donde habían sido secuestradas en su momento. Tickets de estacionamiento, recibos, cualquier cosa que pudiera servir para ubicarlo. Sin embargo, a pesar de su apariencia de absoluta despreocupación, Clifford tenía un rasgo de organización que no era inmediatamente evidente. Cuando entraba en el estado de fuga que lo gobernaba mientras mataba, parecía volverse hiperconsciente de cualquier cosa que pudiera ser usada en su contra posteriormente. Se había deshecho de absolutamente todo.

Todo menos un cuaderno que los investigadores encontraron escondido debajo del asiento del copiloto, tan atrás que atascaba el mecanismo de ajuste de la posición del asiento: un cuaderno escolar con el nombre de Judy Kozma escrito en la portada, de su puño y letra.

El interrogatorio se detuvo abruptamente. El curso de la investigación había cambiado por completo. Ya no se trataba de un asunto periférico que preocupaba al grupo de trabajo, sino que se había convertido en el objetivo principal de toda la investigación. Los interrogadores originales fueron sustituidos por los detectives principales, a quienes se les informó rápidamente sobre el hombre al que habían ignorado por completo desde la desaparición inicial que dio inicio al verano del terror.

Conversaron durante horas y horas, y tuvieron que enviar comida y cigarros a Clifford varias veces para mantener la charla. Al final de la conversación, todos los miembros del grupo de trabajo estaban convencidos de que Olson era el autor de los crímenes, sólo por sus referencias a cosas que el público en general no podría haber conocido jamás. Era el asesino que estaban buscando.

Y no tenían nada con qué incriminarlo.

No había una prueba material que vinculaba a Clifford con el crimen. Incluso si el caso llegara a los tribunales, cualquier juez sensato lo desecharía. Peor aún, aunque consiguieran extraer una confesión del astuto hombre que resoplaba alegremente en la sala de interrogatorios, el tribunal no la consideraría admisible a menos que hubiera algo que la respaldara. Aquello no era el Salvaje Oeste, donde la palabra de un hombre era todo lo que se necesitaba para cerrar un caso. Se necesitaban pruebas contundentes para encerrar a un hombre por asesinato. De lo contrario, las confesiones forzadas estarían a la orden del día.

La policía presentó los resultados del interrogatorio a los fiscales provinciales, ofreciendo todas las pruebas circunstanciales que habían reunido sobre Clifford, incluyendo toda la información que se le había escapado durante el interrogatorio, pero aún no era suficiente. No se sostendría en la corte. Tenían al asesino en serie bajo custodia, e iba a salir impune si no conseguían pruebas.

A estas alturas, la policía sólo tenía cuatro cuerpos, y nada que relacionara a Clifford con ninguno de ellos. En los registros frenéticos de su casa no se había encontrado nada. Los interrogatorios a su mujer no habían aportado nada.

El cabo Fred Maile regresó a la habitación a solas con él para negociar un acuerdo. Era el único hombre con estómago para ello. El tono de las cosas cambió por completo. Ya no se trataba de un intento de engañar o coaccionar con información a un interrogado poco dispuesto; era una reunión de negocios en la que ambas partes buscaban obtener beneficios.

"Once cuerpos por 100.000 dólares", fue la primera oferta de Clifford.

Maile se la repitió cuidadosamente. "Por 100.000 dólares en efectivo, nos proporcionarás los cuerpos de los niños desaparecidos".

"Y una declaración sobre cada uno de ellos. Pruebas, restos de los cuerpos, cosas que sólo el asesino podría tener. Señalaré a cada uno de ellos".

Los ojos de Maile se entrecerraron. "Bueno, escucha, tendríamos que arreglar algo. No podemos darte todo ese dinero solo a cambio de tus promesas. Necesitaríamos algún tipo de garantía de que colaborarás".

"Lo mismo digo. Quiero asegurarme de que mi Joan va a recibir el dinero antes de seguir adelante, asegurarme de que esto no es una especie de trampa. Así que, creo que lo que haremos es lo siguiente, te daré un pequeño adelanto como muestra. Te daré un cuerpo y una declaración. Tú tendrás los 10 mil en efectivo preparados, y cuando terminemos en la escena, llamarás a tu hombre y él se lo entregará a mi Joanie. Entonces llamaré a Joan, para asegurarme de que lo tiene. Y tú llamarás a tu hombre. Luego podremos seguir con el resto".

Era un plan bien formulado, cuidadosamente calculado. Por lo menos, el nivel de detalle y planificación que se había empleado en él, convenció a los policías que lo observaban de que podría tratarse del asesino en serie organizado que habían estado acechando, en lugar del torpe zoquete que habían estado viendo en el pasado.

Sin embargo, Maile no estaba dispuesto a aceptar cualquier cosa que dijera ese criminal sin ofrecer ningún tipo de oposición. Su ceño se frunció mientras trataba de analizar los defectos del plan, aparte del obvio suicidio profesional si la noticia de este trato salía a la luz.

"¿Y tu abogado? ¿Crees que se va a quedar de brazos cruzados y dejar que su cliente sea condenado por todos estos asesinatos?"

"¿Mi abogado?" Clifford sonrió. "Él trabaja para mí. Hará lo que yo le diga".

Clifford anunció que necesitaban un contrato y, como aún tenía las manos esposadas, no tuvo más remedio que dictárselo a Maile, que lo garabateó en un papel en blanco.

"El presente es un compromiso de acuerdo entre la Gendarmería Real de Canadá y Clifford Robert Olson. La Gendarmería Real de Canadá pagará lo siguiente a la señora Joan Olson por la siguiente información: 10.000 dólares en efectivo por cada cuerpo de los desaparecidos, hasta siete cuerpos. 30.000 dólares por la información de cuatro cuerpos que ya han sido recuperados y que se relacionan con las otras siete personas desaparecidas antes mencionadas. El acuerdo debe ser asumido y será vinculante ante la ley en cuanto a no revelar la información de este acuerdo a la prensa canadiense. Las siguientes personas desaparecidas están incluidas el presente acuerdo: Judy Kozma, Daryn Johnsrude, Raymond King, Simon Partington, Ada Court, Louise Chartrand, Christine Weller, Terri-Lyn Carson, Colleen Daignault y Sandra Wolfsteiner y una mujer no identificada. Se pagarán 10.000 dólares a la Sra. Olson hasta el total de la recuperación de siete cuerpos".

El bolígrafo se colocó en la mano de Clifford y éste rubricó su futuro. Al igual que Maile, aunque este último se apresuró a señalar a Clifford que cualquier acuerdo de esta envergadura tendría que ser aprobado por alguien más arriba en la escala de mando. Él no tenía autoridad para disponer de esa cantidad de dinero. A Clifford no le importaba. Estaba seguro de que recibiría su dinero porque tenía algo que nadie más tenía en el mundo. Mejor aún, por fin iba a poder salir de las sombras y hacer que se viera su magnificencia. Todos estos años había estado haciéndose pasar por un delincuente de poca monta. Todos estos años los grandes y temibles asesinos de las cárceles le habían mirado por encima del hombro. Pues bien, ahora sabrían que él era el mayor asesino de todos, y pronto todo el mundo lo sabría también. Era el hombre del saco, el monstruo bajo la cama de sus hijos; era todo lo que un padre podría temer.

Llamó a su mujer cuando terminó la entrevista, regodeándose de que iba a ser rica. Que iba a vivir rodeada de lujos gracias al nuevo acuerdo que acababa de cerrar. Ella estaba menos emocionada por eso y más preocupada por la policía que había estado destrozando su casa mientras él había estado desaparecido. Pero más que eso, estaba horrorizada por las preguntas que le habían hecho sobre él. Dónde había estado. Qué había estado haciendo. Si había llegado tarde a casa. Si había notado sangre en su ropa al lavarla. Al estilo típico de Clifford, había estado tan atrapado en la emoción de hacer el mejor negocio de su vida, que había olvidado que ella podría estar un tanto molesta con él por ser un asesino en serie.

Consciente de que cualquier llamada que hiciera sería grabada, y con cuidado de no revelar ninguna pista antes de tiempo, la engatusó con la promesa de que se lo explicaría todo más tarde, en persona, y que no tenía nada de qué preocuparse. Que esperara la visita de su abogado, que le explicaría las cosas con más claridad, y que dejara de lado todas sus preocupaciones. Él había previsto un futuro brillante para ella y su bebé.

Cuando Maile dijo que no tenía autoridad para desembolsar la cantidad francamente ridícula de dinero que se necesitaba para cerrar este caso de una vez por todas, no estaba bromeando. Ni él, ni sus altos mandos, ni nadie dentro del propio cuerpo de policía tenía autoridad para hacerlo. La decisión se transmitió más y más arriba en la cadena hasta que, finalmente, llegó al Fiscal General Allan Williams, el hombre a cargo de la justicia penal de todo Canadá.

Williams no era ajeno a las decisiones difíciles, tampoco era de evitar las papas calientes en los asuntos políticos, pero había algo fundamentalmente erróneo en el acuerdo que se había establecido con Olson. En el sistema de justicia penal siempre ha habido un cierto grado de concesiones: pactos y acuerdos de fondo, reducciones de penas e intercambios de cargos, si con ello se aseguraba un veredicto de culpabilidad, incluso el flujo constante de dinero y la retirada de cargos de la que se habían beneficiado en el pasado informantes como Olson. Era el aceite que hacía que la maquinaria ruidosa de la policía y la fiscalía siguiera girando. Sin embargo, siempre había una regla fundamental que regía cada decisión que se tomaba. Nunca beneficiar al criminal. El crimen no debe ser rentable. Si los delincuentes pudieran entregarse para recibir pagos en efectivo, sería una pendiente resbaladiza hacia el colapso de todo el sistema.

Este acuerdo que Olson proponía, era totalmente contrario a esa norma fundamental. Estaba recompensando a un hombre por cometer los actos más atroces imaginables. Pero a la vez, era la decisión más correcta, al menos sobre el papel.

Quitando toda moralidad de la ecuación y mirando los números que tenía delante, el coste de mantener la investigación durante más tiempo superaría fácilmente lo que pedía Olson. Por no hablar de las innumerables muertes que inevitablemente se producirían. Ahora que era consciente de que estaba bajo investigación, sería bastante sencillo para un criminal astuto burlar sus equipos de vigilancia. Si Olson volvía a las calles, no había duda de que volvería a matar. Así que el juego de los números ya no era sólo el intercambio de fondos por una condena. Se trataba del coste humano, del número de personas que Williams estaba dispuesto a sacrificar en el altar de sus propios principios.

Él mismo había examinado todas las pruebas y, tal y como se presentaban, no había forma de que pudieran conseguir una condena. Incluso si aceptaban el único "bono" que Olson había ofrecido y dejaban el resto sin resolver, sería una mancha permanente en el historial de su departamento de justicia, pero lo más importante es que dejaría a los padres de las víctimas en un limbo perpetuo, sin saber nunca si sus seres queridos habían sido presa de él o no. Mientras Olson tuviera ventaja, no habría forma de que renunciara a ella, y ahora que tenía una idea de cuánto valía su información, no habría esperanza de sacársela por menos. Si este caso debía cerrarse satisfactoriamente, tenía que ser ahora. Por no hablar del misterioso "otro cuerpo" que Olson había ofrecido para completar los diez. Un asesinato sin cuerpo, sin siquiera un nombre, no era el tipo de cosa que él quería que flotara en el aire.

El acuerdo establecía que Olson no revelaría que se le pagaría por su información, y parecía probable que lo respetara. No le interesaba desbaratar el acuerdo que había construido con tanto esmero y que tanto le beneficiaba. Mientras la policía departamental mantuviera la boca cerrada, podría salirse con la suya al cerrar este trato y mantener intactas todas sus carreras. En todo caso, cerrar este caso del asesino en serie sería una pluma en sus gorras, particularmente a los ojos del público en general.

Williams firmó el acuerdo, a pesar de no haber sido de su agrado.

Menos aún le gustó que Olson desfilara por su despacho unos días después, charlando alegremente con sus abogados, seguido de su catatónica esposa y de los agentes de policía que parecían estar de paseo. Se movía como si fuera el dueño del lugar, contando chistes y sonriendo mientras entraba en el despacho, en lo alto de la Torre del Sol.

El abogado de Joan se inclinó hacia ella y le preguntó: "¿Sabe su marido lo que está haciendo?".

Y aunque ella no se atrevió a hablar, consiguió asentir con la cabeza. Lamentablemente, la interacción fue suficiente para captar la atención de Clifford, que se abalanzó detrás de su mujer, todavía con una sonrisa de oreja a oreja, le puso las manos sobre los hombros y declaró al mundo: "¿Qué puedo decir, cariño? Yo lo hice. Todo lo que dicen que hice. Fue el alcohol y las pastillas. No yo".

El hecho de que no pudiera evitar notar el regocijo en su voz no ayudó a vender este patético intento de disculpa, y Joan se echó a llorar una vez más, claramente tan víctima de Olson como cualquier otra.

El asunto se volvió aún más desagradable cuando vio el maletín con el dinero junto al escritorio del Fiscal General. Empezó a frotarse literalmente las manos.

Una vez más, hablando por encima de todos los demás en la sala, empezó a explicar cómo quería que se repartiera el dinero: la cantidad que se destinaría a los abogados para sus honorarios, el estipendio que quería que se pagara a sus padres por los viejos tiempos, y el resto que se pondría en fideicomiso para Joan y su bebé.

Mientras se contaba el dinero, empujó el brazo de su abogado con el codo. "¿Has visto alguna vez tanto dinero?"

Se dirigió a su abogado, Robert Shantz, y le sugirió que podría ganar más dinero si quisiera escribir un libro sobre el caso. El título que propuso fue "Despide a Papi con un beso", y se ofreció a dar a Shantz toda la información que quisiera sobre su carrera criminal a cambio de una parte de los derechos de autor. Aunque Shantz estaba dispuesto a cobrar sus honorarios de Olson, parecía que eso era lo más lejos que quería que llegaran sus acuerdos comerciales. Prácticamente se tapaba la nariz mientras estaba al lado del odioso hombre.

En cuanto a Williams, más tarde describió que se sintió físicamente enfermo cuando el dinero manchado de sangre fue entregado a los abogados de Olson. Dijo que si el mismísimo Satanás hubiera aparecido allí en una nube de fuego y azufre, no se habría sorprendido.

A partir de ahí, el día sólo se volvió más horrendo y perverso. Olson se vistió con el uniforme de policía, con una gorra calada sobre la cara a modo de disfraz, y entonces comenzó la gira de sus grandes éxitos. Se sentó en el asiento trasero de un coche civil junto con cuatro detectives. El cabo Maile se sentó a su lado con una grabadora en la mano, el micrófono apuntando hacia Olson para grabar cada palabra que salía de su boca durante el viaje. Clifford estaba en su elemento como centro de atención, deleitándose en el hecho de que todo el mundo estaba pendiente de cada una de sus palabras, encantado de ser apreciado por su verdadera esencia, en la medida en que alguien pudiera apreciarlo. Si los asesinatos habían sido sexo para él, esto era el puro de después. Parecía casi dichoso mientras relataba dónde había recogido a cada una de sus víctimas, cómo las había convencido de subir a su camioneta con la promesa de 10 dólares por hora de trabajo y cómo las había drogado con hidrato de cloral, "Mickey", como le llamaban en su jerga, para asegurarse de que estuvieran demasiado débiles y desorientadas para luchar contra él cuando llegara el momento de violarlas, torturarlas y asesinarlas. Todos los detectives que iban en el coche eran agentes veteranos y, sin embargo, todos estaban asqueados por las descripciones que Olson estaba proporcionando. No se trataba de los informes imparciales a los que estaban acostumbrados, en los que toda la profundidad de los detalles era despojada y saneada para su consumo habitual. Esto era pornografía para asesinos en serie, cada detalle horripilante descrito. Los traqueteos de la muerte, los olores y las sacudidas que podían extraerse de un cadáver al retorcer una púa metálica en su cerebro.

Un convoy de coches de policía siguió al primer coche: oficiales para asegurar cada uno de los once lugares, perros de policía para olfatear los cuerpos, y todo el departamento forense que se necesitaría para registrar cada uno de los vertederos.

En el lugar indicado de cada cadáver, Clifford se bajaba del coche, caminaba hasta el punto exacto en el que se encontraba el cuerpo y volvía a representar el asesinato. Haciendo pantomimas de sus acciones, describiendo los forcejeos de su víctima y proporcionando a la policía todos los detalles que necesitaban para condenarlo. Su memoria de los asesinatos era enciclopédica; ni una sola vez los llevó por el camino equivocado. Era como si los momentos en los que mataba se hubieran grabado a fuego permanentemente en su mente, un objeto inamovible en un mundo que, por lo demás, estaba en constante cambio para él. Su identidad cambiaba de un momento a otro cuando presentaba la cara que creía que su público quería ver. Nada de eso le parecía real, pero esto sí: cuando se quitaba la máscara y podía hacer lo que quería, ser quien quería ser, por encima de ideas insignificantes como la popularidad o la moralidad. Aquí tenía una claridad perfecta.

Cada cuerpo fue exhumado, el lugar asegurado y la confesión de Olson completamente grabada antes de que se hiciera una llamada a su abogado para transferir el dinero a la cuenta bancaria de Joan. Fue el día más provechoso de la vida de Clifford y, a pesar de que se deleitaba con la experiencia de ser el centro de atención, parecía estar constantemente deambulando, desesperado por pasar al siguiente sitio y depositar más dinero.

Resulta que, sin la intervención de Olson, es muy probable que los cuerpos no se hubieran descubierto nunca. Incluso si lo hubieran hecho, el estado de descomposición de los cadáveres habría impedido su identificación. Uno de ellos estaba momificado para el momento en que fue extraído del suelo de turba. Otro sólo pudo ser identificado por los registros dentales. Se necesitaron patólogos para identificar a la mayoría de ellos. Al encontrarse con los restos de la turista alemana Sigrun Arnd, el cuerpo no identificado de una víctima desconocida, la policía se dio cuenta de que ni siquiera la habrían echado de menos de no ser por las confesiones de Clifford. Habría desaparecido sin dejar rastro. Incluso con su cuerpo y su descripción, se tardó meses en recuperar los registros oficiales de ella para que su muerte pudiera ser debidamente certificada.

Durante todo el proceso, Clifford fumaba alegremente sus cigarros y bromeaba con los policías como si fueran sus compañeros de trabajo. A su modo de ver, lo eran. Él puso los cuerpos en la tierra, ellos los desenterraron, como un agricultor que planta y recoge una cosecha. Según su razonamiento, todo esto también era una buena noticia para la policía. Su récord de resolución de casos estaba a punto de dispararse. Deberían adorarlo.

Los detectives que tenían que viajar con él, escuchando sus espantosas descripciones de muerte y destrucción, no se dejaban llevar por su actitud jovial, pero los demás policías del convoy, encontraban al carismático monstruo demasiado encantador para resistirse. Cuando llegaba la hora de comer, eran ellos los que llevaban a Olson a un asador donde engullía alegremente refrescos de cola, gruesos solomillos y patatas asadas mientras todos charlaban amistosamente.

Estaba viviendo la gran vida, y sólo se le negaba el licor fuerte y las drogas habituales. Podría acostumbrarse a ese tipo de trato.

Conforme conducían de una escena del crimen a otra, el interminable desfile de muertes no se detenía. Incluso cuando Clifford guardaba silencio, la radio crepitaba y parloteaba con los informes que cada hora publicaba la prensa local sobre la recuperación de cadáveres de cada día. Cuando aquello no sonaba, se escuchaba la radio interna de la policía, en la que los patólogos y los investigadores de la escena del crimen pasaban informes de un lado a otro y descubrían cada espantoso detalle de los asesinatos exactamente como lo había descrito Olson, hasta el patrón de golpes con su "martillo de plata" o la muerte invisible que provocó una embolia. Para Clifford todo eran buenas noticias. Todo verificaba que lo que él decía era la verdad, y la verdad tenía que ser recompensada. Cuerpo a cuerpo, los depósitos se hicieron en la cuenta de Joan hasta que finalmente, días después de que comenzara el horrible desfile, éste terminó. Ella era 100.000 dólares más rica, y la policía tenía once asesinatos que podrían marcar como resueltos.

Había sido llevado nuevamente a la comisaría para esperar a que terminara el auténtico maremágnum de papeleo que había generado su jornada, cuando exigió una nueva reunión con el cabo Maile. Hasta ese momento, todo había ido según lo previsto. Incluso mejor de lo previsto, ya que el fiscal general había pedido una tonelada de favores para controlar la información de los medios de comunicación sobre el asunto. A cambio de un flujo constante de información por parte del departamento de justicia, la prensa no tentaría a la suerte investigando el caso más allá de lo necesario. Dada la profundidad de los detalles que se estaban "filtrando" a lo largo de los primeros días, no es de extrañar que la prensa canadiense no tuviera prisa por indagar: apenas tendrían tiempo de informar de algo más de lo que ya habían hecho. El espacio en los periódicos y las horas de televisión son limitados. Cualquier otra cosa que hubieran recibido habría desbordado los márgenes.

Maile acudió corriendo a la llamada de Olson, temiendo el inevitable giro cuando el asesino se le escapara de las manos o le apuñalara por la espalda. Eso no era lo que Clifford tenía en mente. Estaba más que satisfecho con cómo habían salido las cosas finalmente. Tenía su dinero, tenía su legado, todo estaba saliendo a pedir de boca. No. Lo que quería era hacer otro trato.

Sabía que la policía lo tenía acorralado. Iría a la cárcel y cumpliría su condena. No había forma de que volviera a ver la luz del día después de todo lo que había confesado. Pero eso no significaba que no pudiera facilitarles el trabajo y embolsarse algo más de dinero para Joan y su hijo.

Les había dado la primera prueba gratis. Habían estado dispuestos a pagar 100.000 dólares por sólo diez cuerpos. 10.000 dólares cada uno. Ahora les ofrecía un descuento por compra al por mayor. Estaba dispuesto a rebajar su precio a 5.000 dólares por cuerpo para los próximos veinte asesinatos resueltos.

Maile se quedó boquiabierto. No sólo por la oferta, sino por la idea de que Clifford pudiera haber matado no a once personas, sino a treinta y una. Tomó nota del trato y explicó con toda la educación que pudo reunir que tendría que llevar el trato a sus superiores y dejar que ellos tomaran la decisión.

Lo que había sido un caso abierto y cerrado volvió a cobrar vida de repente. Los cuerpos que habían recuperado estaban casi todos relacionados con un caso de personas desaparecidas que se habían relacionado con su misterioso asesino, casi como si Olson, en contacto constante con la policía y siendo interrogado sobre los desaparecidos, les hubiera dado exactamente los casos en los que ya creían que era responsable, más el cuerpo extra, desconocido, para cubrir el hueco que el haberles dado el regalo al principio del trato, había creado en su lista.

Había una posibilidad muy real de que Olson hubiera matado a veinte personas más. Su patrón nunca había sido consistente. Su selección de víctimas siempre había sido aleatoria. Había suficientes personas desaparecidas como para explicar estas víctimas adicionales en las zonas que ya se sabía que cazaba, y si sólo había denunciado algunos de sus crímenes, era lógico que también delatara algunos de sus terrenos de caza. Cuando le seguían, sin duda había pasado tiempo conduciendo lentamente por zonas que no se consideraban sus terrenos de caza. La policía se esforzó por reunir toda la información sobre los desaparecidos por esas zonas, sacando a la luz también los casos sin resolver. Intentando averiguar no sólo si Olson había sido realmente tan prolífico como afirmaba, sino si era posible que se hubieran colado más casos en su caza.

Pamela Lorraine Darlington fue encontrada desnuda, violada y mutilada sexualmente, flotando boca abajo en el río Thompson, en Kamloops, Columbia Británica, en noviembre de 1973. En un principio, se la relacionó con la serie de asesinatos de Clifford, pero el hecho de que fuera mayor que sus víctimas habituales, hizo que se la eliminara de la búsqueda de ese asesino en serie en particular. En su lugar, se había asumido que era víctima de un segundo asesino, el supuesto "asesino de la autopista", responsable de la muerte de catorce mujeres que hacían autostop y que fueron recogidas a lo largo de las Rocosas canadienses entre 1972 y 1981 en la autopista Yellowhead, o en las carreteras afluentes que conducían a ella. El hecho de que se recuperaran los cuerpos de estas víctimas había sugerido a la policía que, a pesar de la agresión sexual asociada a los asesinatos habituales de Olson, éstos eran obra de un asesino diferente. La decimoquinta víctima de este supuesto asesino, Monica Jack, desapareció sin dejar rastro mientras recorría en bicicleta los caminos rurales cercanos a la Yellowhead. Tenía doce años, coincidía exactamente con el perfil habitual de las víctimas de Olson, y su cuerpo nunca fue recuperado.

Este cluster de asesinatos era sólo una fracción de lo que ahora parecía posible que hubieran sido obra de Clifford Olson Junior. Diecisiete mujeres jóvenes y seis chicas asesinadas entre la autopista de Kamloops y Banff también encajaban en sus patrones habituales de comportamiento.

Verna Bjerky era una camarera de 17 años de la pequeña comunidad de Yale de la Columbia Británica, que desapareció sin dejar rastro después de un turno de noche sirviendo mesas en el restaurante de carnes y pizzas "Godfather" en la cercana Hope de la Columbia Británica. La mayoría de las noches trabajaba muy tarde para llagar tomar el autobús, por lo que se quedaba con una amiga en lugar de pagar los quince dólares del taxi que la llevaría de vuelta a Yale, pero en ocasiones tenía suerte y podía hacer autostop en la dirección correcta. La noche en que desapareció, no tuvo suerte.

A pesar de que toda la comunidad se movilizó para intentar encontrarla, permaneció completamente desaparecida hasta octubre de 1981, cuando se encontraron algunos de sus efectos personales esparcidos a cinco kilómetros de la carretera de Hope, en el desvío hacia la zona agreste donde Olson había llevado a muchas de sus víctimas para rematarlas y enterrarlas. Hope era una de sus paradas habituales cuando realizaba sus largos viajes en coche, y la policía le había visto comer en el Godfather cuando se detenía allí para cenar.

Mary Ellen Jamieson desapareció el 7 de agosto de 1980, y fue vista por última vez haciendo autostop en la autopista 101, a la altura de la bahía de Davis, en la isla de Vancouver, otra zona que no se consideraba oficialmente parte de los cotos de caza de Olson, pero que había sido la zona en la que le habían cogido por primera vez con dos autoestopistas en el coche. Había salido a cenar con su novio, pero ninguno de los dos tenía coche, por lo que también habría querido evitar el pago de un taxi. Un amigo de la familia descubrió su cuerpo nueve días después, enterrado en una fosa poco profunda al lado de una carretera forestal, exactamente el tipo de zona donde Clifford había arrojado otros cuerpos. La razón por la que nunca se la relacionó con la ola de asesinatos de Clifford fue que fue recuperada completamente vestida, aunque su cuerpo tenía un patrón de moretones alrededor del cuello. Si la colocáramos en la lista junto a sus otras víctimas, habría sido durante el período en que Clifford mataba a sus víctimas por estrangulamiento.

Para el creciente horror de Maile, se hizo evidente que Olson tenía casi con seguridad la información que necesitaban para cerrar todos esos casos. Tenían tantos asesinatos cometidos durante la época en que Olson estaba más activo, que no podrían confirmar que fueran suyos a menos que entregara la información. Sin más remedio, el cabo llevó la petición de fondos al escalafón superior.

El dinero se detuvo casi inmediatamente en el momento en que Maile habló con sus superiores. Tras la firma del primer trato, Williams había dado la orden de que no se ofrecieran más tratos en efectivo a Olson bajo ninguna circunstancia. La idea era que habían tenido suerte con esta primera ronda de víctimas, y el departamento de justicia no tenía intención de volver a tirar los dados. Williams ya había quemado una buena parte de su influencia manteniendo el acuerdo original en secreto, y no tenía intención de repetir la actuación cuando todo el asunto podría convertirse en un fiasco en cualquier momento. Tenía su victoria, y se la guardó en el bolsillo.

Así que Maile volvió a la mesa de negociación sin nada en sus manos, obligado a rogarle a Olson que le diera su información mientras el otro hombre se volvía cada vez más beligerante ante la falta de una oferta adecuada. Se sentía como si hubiera sido excepcionalmente generoso en el trato que había ofrecido a la policía, dado que ya habían establecido el valor de los cuerpos en 10.000 dólares cada uno. Para Olson, ser rechazado era como si la policía mordiera la mano que le daba de comer. Estaba enfadado, pero, como de costumbre, lo ocultó y sonrió a los agentes, diciéndoles que los cadáveres seguirían estando allí cuando llegaran. Tampoco es que fuera a ir a ninguna parte. Ellos sabrían dónde encontrarlo.

El juego continúa

A la espera del juicio, Olson fue confinado en la cárcel junto a la población general. Pero su experiencia entre rejas esta vez fue totalmente diferente. Ya no podía pasar desapercibido y cumplir su condena en paz. Los otros presos le lanzaban cigarrillos encendidos cuando pasaba. Le arrojaban basura en su celda mientras dormía. Le empujaban y abusaban de él hasta que finalmente acabó confinado en una celda de aislamiento durante todas las horas del día para su propia protección, excepto dos. Una hora la utilizaba para hacer ejercicio en el patio cuando no había nadie más. La otra hora parecía dedicarla a ser noticia de primera plana en todos los sitios que podía. Llamaba a los periodistas locales y se quejaba de las condiciones en las que vivía, durmiendo en el suelo, sin agua corriente y sin luz. Vivía como un perro, tal como él lo describía. También se sintió muy ofendido cuando descubrió que el traje que llevaba puesto cuando fue detenido había sido despojado de sus botones, y que algún alma bondadosa había escrito "violador de niños" en su camisa, para refrescarle la memoria sobre el motivo de su confinamiento. "Ese traje me costó 200 dólares", se quejaba a quien quisiera escucharle. Y la camisa 60 dólares. No tengo por qué aguantar esta mierda. "Creo que debería recibir un trato justo por parte de la prensa, y debería estar separado de los reclusos comunes".

Aunque sus constantes quejas y sus incesantes lloriqueos le llevaron a las preimeras planas de los periódicos de todo Canadá, junto con los escabrosos detalles de todos sus delitos, la historia de su trato con el departamento de justicia permaneció fuera de la atención pública. Esto era especialmente interesante porque Clifford se había dado cuenta de que la negativa del departamento de justicia a ofrecerle un segundo trato, se debía principalmente a que tenían miedo de que aumentaran las posibilidades de que su primer trato se hiciera público. Para eliminar esa preocupación, Olson decidió que lo mejor para conseguir su segundo pago de la policía, sería hacer público su primer trato. Cada vez que se ponía en contacto con la prensa, les contaba los detalles de los acuerdos que había hecho y que le llevarían a la condena. Sin embargo, no publicaron nada de eso. A pesar de que el acuerdo de "dinero por cadáveres" era la historia de su vida, las noticias locales anteponían su lealtad hacia Williams.

Aquellos que no pudieron ser ganados con la promesa de favores, se enfrentaron a la amenaza de que podrían ser declarados en desacato si publicaban información sobre el trato. No había manera de que el conocimiento del acuerdo no se considerara perjudicial para cualquier jurado que participara en el juicio de Olson. Cualquier medio de comunicación que envenenara al jurado tendría que enfrentarse invariablemente a cargos, multas o cosas peores. Y eso sin tener en cuenta el hecho de que se anularía el juicio y un notorio asesino quedaría libre para volver a matar.

Incluso cuando los detalles del acuerdo llegaron a la Cámara de los Comunes y se sometieron a debate, se censuró la difusión habitual de los acontecimientos. Las familias de las víctimas, que ahora deberían estar en paz, se vieron enfrentadas a historias contradictorias cuando pidieron información a la policía, como si ésta tratara de ocultar la historia de cómo habían atrapado a un notorio asesino en serie en lugar de alardear de ello. Empezaron a crecer las sospechas sobre algún tipo de encubrimiento.

Se fijó la fecha del juicio de Olson, pero finalmente no se convocó al jurado. Olson optó por seguir el espíritu de su acuerdo original con el departamento de justicia y admitió su culpabilidad. Incluso se las arregló para hacer correr algunas lágrimas que parecieran creíbles mientras confesaba sus crímenes públicamente por primera vez. Después de que el secretario judicial leyera cada uno de los once cargos de asesinato en primer grado que se le imputaban, respondió con voz ronca: "Culpable".

El juez Harry McKay presidía el tribunal, y durante la sentencia, tuvo mucho que decir sobre Clifford Olson Junior. "Ningún castigo que cualquier país civilizado pudiera imponer sería adecuado para la gravedad de sus crímenes. No se le concederá la libertad condicional durante el resto de sus días. Sería temerario dejarlo en libertad".

En cuanto estuvo fuera de la vista del tribunal y de las cámaras, las lágrimas de cocodrilo dejaron de fluir y volvió a su habitual comportamiento jocoso. Cuando se le preguntó qué pensaba de la decisión de no concederle jamás la libertad condicional, pareció aceptarla, y confió al oficial que le acompañaba que, si alguna vez le dejaban en libertad, probablemente seguiría donde lo había dejado.

Fue confinado en la Penitenciaría de Kingston, donde pasaría el resto de su vida, y por un momento pareció que el circo que le rodeaba llegaría por fin a su fin. Pero entonces se publicó la noticia de su acuerdo.

Cuando un medio de comunicación publicó los detalles del acuerdo de dinero por cadáveres, una vez que el riesgo de ser procesado por interferir en el juicio había pasado, todos los demás consideraron que su obligación con Williams también había expirado. Después de todo, el gato ya estaba fuera de la bolsa, y parecería aún más sospechoso si no informaran sobre lo que había ocurrido.

Como es lógico, tanto las familias de las víctimas como la opinión pública se indignaron. Inmediatamente se puso en marcha una campaña para exigir la devolución del dinero. O para que el dinero se destinara a las familias de las víctimas de Olson, pero Joan no estaba dispuesta a renunciar a su sustento tan fácilmente.

La prensa se ensañó con Williams, que se vio obligado a hacer una declaración pública y a abrir una investigación sobre la forma en que su departamento había manejado el caso. "Considero que este caso es único. No espero que vuelva a ocurrir algo así. La decisión no fue fácil ni para mí ni para la Gendarmería Real de Canadá. Es habitual el destino de fondos de diversas maneras para obtener información, para proteger a los testigos y, a veces, para proteger a otras personas que puedan estar relacionadas con los delitos. Este asunto es una extensión de ese principio, que no espero que se repita. Los crímenes fueron tan horribles que no deberían ser revelados. No aporta nada detenerse en detalles de ese tipo".

A pesar de este retroceso y de los intentos de cerrar la investigación, las demandas públicas de justicia se hicieron cada vez más fuertes. Incluso Robert Shantz, el abogado de Olson, denunció la decisión como impropia y "políticamente insensata". Los miembros del Parlamento condenaron el pacto, y la carrera política de William se acabó en el acto, pero eso no sirvió para resolver el sentimiento de las familias de las víctimas de que aquello no había sido más que sal en la herida.

La policía intentó confiscar el dinero que se había ingresado en la cuenta de Joan, pero rápidamente descubrió que ya no estaba allí. A pesar del desprecio que Shantz sentía por su cliente y por toda la situación, había desempeñado sus funciones eficientemente, organizando la transferencia del dinero al extranjero para evitar exactamente este tipo de reacción instintiva de la policía canadiense. La policía se enfureció y se ensañó, pero fue impotente gracias a sus cuidadosos arreglos.

Se inició una investigación pública sobre la cadena de acontecimientos que condujeron a la decisión radical, pero a pesar de una campaña de prensa masiva para encontrar pruebas de irregularidades, la policía, el departamento de justicia y los forenses cerraron filas y esencialmente declararon que se había tomado la decisión correcta. Los lugares donde se habían arrojado los cuerpos nunca se habrían encontrado sin la ayuda del asesino. La decisión de no perseguir a Olson desde el principio, a pesar de haber sido señalado tan pronto en la investigación, fue la correcta, ya que parecía que no era una pista viable. Se hicieron una serie de recomendaciones para evitar que la historia se repitiera, como asegurar una mejor cobertura de vigilancia de cualquier persona vinculada a un caso de asesinato en serie, pero más allá de eso, la policía se lavó las manos ante cualquier negligencia.

Al mismo tiempo, Joan fue acosada por la prensa y el público por haber aceptado el dinero que su marido le había legado y se vio obligada a esconderse. En las pocas entrevistas que dio, se absolvió de toda culpa. "Soy una buena persona. Puedo mirarme a los ojos en el espejo y no sentirme avergonzada". Resulta fácil considerarla una víctima de las maquinaciones de Olson como cualquier otra persona, pero incluso mientras procedía a su divorcio y su cambio de nombre, las familias de las víctimas se abrían paso en las escaleras de los tribunales, exigiendo que se anulara el trato y se devuelva el dinero.

Sin embargo, incluso en el Tribunal Supremo, descubrieron que no tenían capacidad legal para hacerlo. El contrato que se había redactado para Olson era hermético. Que fuera inmoral no significaba que fuera ilegal, por lo que los tribunales no podían ofrecer ninguna reparación.

Por supuesto, a lo largo de todo esto, Olson no estaba dispuesto a sentarse callado y aguantar. Pasó a la ofensiva en el momento en que los procedimientos judiciales comenzaron a arrebatarle su gran victoria. Las familias de sus víctimas seguían optando por interferir en su vida, así que él iba a interferir de nuevo. Les envió cartas y les llamó por teléfono, regodeándose de las cosas horribles que había hecho a sus hijos. Cómo había disfrutado de sus cuerpos. Cómo había disfrutado de sus muertes. Cómo los había torturado. Cómo habían suplicado piedad y él no se la había otorgado. Si las familias querían luchar contra él, quería que supieran que no se guardaría nada para su comodidad. Como dijo a uno de los guardias: "Si me importaran estas familias, no habría matado a sus hijos".

Cuando se le cortó la comunicación abierta, Olson empezó a transmitir sus historias a los periódicos, dirigiéndose exclusivamente a los que prestaban servicio en las zonas donde vivían las familias de sus víctimas. Su campaña de terror funcionó. Varias de las familias que emprendían acciones legales contra él desistieron y optaron por retirarse para no tener que seguir reviviendo el horror de su pérdida una y otra vez.

Sin embargo, al final algunos de ellos consiguieron cierta medida de venganza. A través de los tribunales civiles, demandaron a Olson por las lesiones y pérdidas, consiguiendo el importe total de su acuerdo como pago, dividido entre las familias que seguían buscando justicia y el equipo legal que finalmente les había conseguido esta victoria.

Por desgracia, no había dinero que llevarse. Olson no tenía nada. Ni un céntimo a su nombre. El único dinero que había estado involucrado en el caso, había sido pagado a su esposa, que era una entidad legal completamente distinta. Legalmente, Olson podía deber 100.000 dólares a las familias, pero no había forma de que pudiera pagarlos. Todo el ejercicio había sido en vano. Estaba en bancarrota.

Aun así, la pérdida irritó a Olson, así que arremetió de la única manera que podía: señalando que el director de la prisión le había prohibido escribir y enviar pruebas al tribunal durante el proceso. En este caso, no se le había permitido defenderse legalmente ni instruir a sus abogados para que lo defendieran. Por supuesto, el alcaide le había prohibido a Olson la comunicación después de que la utilizara para atormentar a las familias de sus víctimas, pero aquello se volvió contra él. Al haberle recortado sus derechos legales, el tribunal dictaminó que el Servicio Penitenciario de Canadá era responsable de los gastos en los que había incurrido. Las familias de sus víctimas recibieron su dinero, y él pudo regodearse de haberlo sacado del bolsillo del sistema que lo mantuvo confinado. Todos salieron ganando.

Durante un breve tiempo, Olson se mantuvo silencio en la cárcel, enviando correos a la prensa y teniendo sus extraños momentos de protagonismo, pero rara vez volvió a aparecer en las portadas. Escribió con la misma frecuencia al departamento de justicia, ofreciendo más cadáveres a cambio de más dinero o, más adelante, de una libertad condicional anticipada. Todas sus ofertas fueron rechazadas unilateralmente.

De repente, se ofreció a viajar a la isla de Vancouver y revelar los lugares donde había cometido más asesinatos, sin ningún tipo de compromiso. Le llevaron por los bosques, parando en el mismo asador en el que había cenado durante su primera excursión con la policía para devorar algo de comida antes de llevarles a una búsqueda inútil durante el resto del día. Estaba aburrido y le apeteció salir.

Harto del trato que recibía de su propio país, Olson dirigió sus esfuerzos al sur de la frontera y se puso en contacto con el fiscal del distrito del estado de Washington, Estados Unidos, ofreciendo información sobre los asesinatos que había cometido allí a cambio de inmunidad judicial. Redactó su solicitud con mucho cuidado para evitar cualquier cuestión que pudiera ser tomada como una admisión de culpabilidad, ya que era muy consciente de que la pena de muerte seguía vigente en los Estados Unidos, y finalmente proporcionó información que explicaba una serie de cuerpos que habían sido descubiertos durante su período de actividad. A diferencia de sus intentos de colaborar con las autoridades canadienses, sus relaciones con la policía estadounidense parecían ser principalmente un ejercicio para paliar el aburrimiento. Del mismo modo, se dispuso a ayudar a la policía de Toronto a resolver un asesinato que había cometido allí a cambio de inmunidad judicial, pero finalmente se vino abajo cuando no le ofrecieron suficientes garantías. No parecía haber un patrón de comportamiento egoísta en sus ofrecimientos, hasta que se tuvieron en cuenta sus anteriores estancias en prisión. Intentaba reconstruir la buena voluntad de sus captores, tratando de ser visto como alguien que podía ayudarles. Alguien en quien podían confiar y a quien podrían recompensar.

Las autoridades de diferentes países también recibieron correos de Olson mientras intentaba conseguir su extradición a cambio de información sobre otros asesinatos. Ni Suiza ni ninguna de las embajadas a las que escribió parecieron interesarse.

Olson se centró en conseguir la libertad condicional, afirmando que había hecho arreglos para escribir tres libros sobre sus crímenes, con anticipos millonarios, que desembolsaría con gusto a las familias de sus víctimas si el tribunal de libertad condicional se encargaba de liberarlo. Lógicamente, ninguno de ellos aprovechó la oportunidad y se le denegó la libertad condicional. En cada oportunidad que se le presentaba, volvía a presentarse ante la junta de libertad condicional, y cada vez que lo hacía, se le denegaba. Se había familiarizado por completo con el sistema jurídico de Canadá, aprovechando todas las oportunidades y resquicios legales para intentar conseguir su libertad, incluso testificando en su propia defensa, apelando al público de las galerías que se había reunido para ver su circo habitual, preguntándole si parecía un loco de atar. El público respondió con firmeza que sí.

Poco a poco, sus campañas de captación de atención empezaron a tambalearse. El público había perdido el interés por él, la prensa ya no publicaba sus cartas y, sin nuevas polémicas, se estaba desvaneciendo en la oscuridad, salvo por un breve estallido de notoriedad en 2010, cuando se descubrió que había estado recibiendo sustanciosos pagos de pensiones del gobierno, mantenidas en fideicomiso para él hasta que consiguiera la libertad. Esto llevó al Primer Ministro, Stephen Harper, a exigir una investigación que finalmente puso fin a los pagos de Olson. Luego de eso, Olson envió como broma a Harper, uno de sus cheques suspendidos, pidiendo que se utilizara para su campaña de reelección. Un último intento por captar la atención pública antes de ser olvidado por completo.

En septiembre de 2011, Olson fue diagnosticado de un cáncer terminal. Fue trasladado al Hospital Laval en Quebec, donde sobrevivió sólo unas semanas antes de morir a los 71 años, el 30 de septiembre.

El monstruo perfecto

Desde los diecisiete años, Clifford Olson Junior sólo pasó 1.501 días fuera de la cárcel o prisión. A pesar de sus constantes fugas. Sin embargo, si nos atenemos a sus afirmaciones, durante esos pocos días, cometió un promedio de un asesinato cada diez días. Si consideramos todos los asesinatos de los que presumió, ciento cuarenta parece un número relativamente probable, sin tener en cuenta los asesinatos de los que nunca habría mencionado.

Durante su confinamiento, Clifford recibió una gran atención por parte de criminólogos y psiquiatras que intentaron comprender qué le había llevado a comportarse de la forma en que lo había hecho a lo largo de su vida. Durante estas entrevistas, dio cuenta de literalmente cientos de abusos sexuales a niños, admitió haber cometido necrofilia con sus víctimas y proporcionó toda la información que, una vez corroborada con otras fuentes, ha constituido la base de este libro.

Psicológicamente, parece haber sido un psicópata clásico, desprovisto de cualquier remordimiento por sus acciones o incluso de la capacidad de sentir tales emociones. Muchas de las herramientas utilizadas para evaluar la sociopatía se aplicaron a él durante sus años de confinamiento, y las entrevistas y los estudios sobre él incluso constituyeron la base de muchos métodos de diagnóstico de esta condición.

Existe una especie de lista de comprobación clínica que se aplica para calificar la gravedad de la psicopatía y la ausencia de empatía en un paciente: La escala de evaluación de Hare. Cuando Clifford fue evaluado según esta escala, obtuvo una puntuación de 38 sobre 40, la más alta jamás registrada. El umbral estándar es de entre 25 y 30.

Stanley Semrau fue el psicólogo forense al que se le asignó el estudio de Olson tras su condena, y su descripción de Clifford coincide perfectamente con todas las definiciones conocidas de lo que es un psicópata. Podía matar, no por ira o disgusto, sino por deporte y diversión. No comprendía la enormidad y el horror de sus actos, porque no era capaz de entender el dolor de los demás. De hecho, por su personalidad, se dedicaba a dañar y manipular a los demás para favorecer sus propios intereses. Fue un psicópata antisocial y narcisista que se jactaba alegremente de sus asesinatos y hazañas en las entrevistas, manipulando deliberadamente a todos los que conocía y sin sentir ningún escrúpulo moral por todo lo que hacía. Se le describió como un adicto al asesinato, con una fascinación morbosa por el proceso de la muerte, que observaba con gran placer. Cualquier afirmación de remordimiento que expresara, era un intento vacío de manipulación, y creía que las familias de sus víctimas le debían gratitud por haber revelado la ubicación de sus cuerpos, comparándolo con la Segunda Guerra Mundial, en la que Japón y Alemania se convirtieron luego en aliados de los Estados Unidos cuando antes eran enemigos. No podía entender por qué la gente no podía "superar" sus crímenes pasados. A sus propios ojos, había pasado de ser un don nadie a una celebridad a través del proceso de sus asesinatos y los consideraba un factor positivo en su vida. Semrau llegó a la conclusión de que Clifford no sólo era un psicópata, sino que estaba muy complacido de serlo. Que no tenía ningún deseo de cambiar, y que cualquier apariencia de cambio sería invariablemente otra artimaña utilizada para obtener algún beneficio.

Mientras que muchos asesinos en serie han sufrido traumas en su infancia que podrían entenderse como una especie de justificación de su visión del mundo, Olson no tuvo ningún momento definitorio en su historia que diera lugar a su comportamiento perverso. No hubo ninguna lesión en la cabeza que pudiera haber dañado los centros de empatía de su cerebro, ni ninguna razón física para que se convirtiera en lo que fue. Provenía de un hogar acomodado, con hermanos que crecieron y se convirtieron en miembros totalmente funcionales de la sociedad. Lo que fuera que le haya ocurrido, fue algo completamente interno: producto de algún defecto de nacimiento o un fracaso en el desarrollo de las habilidades sociales básicas que permiten a la humanidad como especie sobrevivir. Imitaba las emociones, pero no las sentía. Podía replicar perfectamente los debates filosóficos, citar las escrituras y los estatutos legales, pero en su interior ninguna de estas cosas conectaba. Podía entender cómo se aplicaban las leyes y la moral a otras personas, y utilizaba esos lazos para manipularlas muy fácilmente, pero nada de eso se aplicaba a él. Estaba por encima del bien y del mal. Estaba más allá de la ley. Sencillamente, carecía de conciencia.

Una última anécdota de despedida sobre cómo Clifford veía el mundo. La película El silencio de los corderos se proyectó en la prisión de Olson muchos años después de su estreno, y uno de los periodistas locales se dio cuenta de los paralelismos y fue a consultar a Clifford hasta qué punto la había disfrutado.

Al preguntarle si encontraba alguna semejanza con el personaje de Hannibal Lecter, respondió entre risas: "Él es un personaje inventado. Yo soy la realidad".

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Acerca de Ryan Green

Ryan Green es un autor de novelas policíacas de treinta y largos años. Vive en Herefordshire, Inglaterra, con su mujer, tres hijos y dos perros. Además de escribir y pasar tiempo con su familia, a Ryan le gusta caminar, leer y practicar windsurf.

Ryan es un amante de la Historia, la Psicología y el Crimen real. En 2015, finalmente comenzó a investigar y escribir sus propios trabajos y a finales de ese mismo año, lanzó su primer libro sobre el asesino en serie más célebre de Gran Bretaña, Harold Shipman.

Desde entonces ha escrito varios libros sobre temas no tan conocidos, y ha adoptado un enfoque único escribiendo desde la perspectiva del asesino. Narra algunas de las escenas más escalofriantes que se pueden encontrar en el género Criminal.

"Ryan Green es un narrador increíble... no se limita a contar una historia, te permite ser parte de ella".

~Blackbird

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