HACKERS

DE ARCOÍRIS

VOLUMEN II – CÓDIGO: INDRA

por

RUY XOCONOSTLE W.

Copyright © Rodrigo Xoconostle Waye 2013

Todos los derechos reservados. Este libro no puede ser reproducido o transmitido en cualquier forma o por cualquier medio sin la aprobación por escrito del autor.

Número del Registro Público del Derecho de Autor en trámite.

www.paiki.org

Para Julia.

Que Ganesha te otorgue una vida larga y próspera.

PRESENTACIÓN

Salutation to Ganesha

Saludo a Ganesha

Om Ganapati namah

ÍNDICE

EL TELÉPATA

CINCO CONTRA UNO

TIGAN

LUCES SOBRE EL EDIFICIO SESENTA Y SEIS

LA BRUJA

AMOR DE TUPPERWARE

EL SORPRENDENTE DR. MARVIK

LA CORTE DEL REY EMPLUMADO

HENRY PRICE

ENEMIGO DE LOS DOS LADOS

BUITRE FURIOSO

AGRADECIMIENTOS

EX LIBRIS

LOS HACKERS DE ARCOÍRIS SON:

Matías Makivar, alias “El Veterano”

Gabriel Makivar, alias “El Xolo”, alias “Yohuel”

Bastián Makivar, alias “Brian Peralta”

Pabli Makivar, sin alias

Hiromi Komatsu Domínguez, alias “Starla”, alias “Devi”

LOS HOMBRES DE HARPOON SON:

El Dr. McGrath

Zacarías

Jimmy Bai

LOS ARTILLEROS SATELITALES SON:

Tte. de Corbeta Ma. Tigana Báez de Salvatierra, alias “Tigan”

Tte. de Fragata Domingo Parry

II

Código: Indra

CAPÍTULO 13

EL TELÉPATA

12 de enero de 2003. 2319 horas. 17 minutos después de Overlook.

STARLA PARECÍA UN HADA, menuda y frágil, sosteniendo un objeto mucho más grande que ella. Claro que no tenía alas ni polvillo mágico cubriéndola. Ni ese vestidito verde que tan bien le queda a Campanita. Aunque a ella también se le habría visto bien. Seguro.

No no, Starla no era un hada, solo una dorsai flotando a varios metros del suelo con un camión de pasajeros en las manos. La nariz del vehículo apuntaba hacia el suelo, pues Starla lo cogía de la defensa trasera. Afanosa, lo colocó en posición vertical justo a un lado de la entrada principal del Overlook; en su empeño castoril, ya había amontonado ahí mismo un par de camionetas Suburban –con el logotipo del Overlook rotulado en las puertas, muy probablemente los shuttles que llevaban a los turistas del aeropuerto al hotel y viceversa. Aquella construcción se veía como un grotesco ejercicio de bloques de Lego.

Cuando acabó de poner bocabajo el autobús, y el ruidero del cofre y la parrilla rasgando el pavimento disminuyó, pregunté:

“¿Qué haces?”

Starla me regresó una mirada puntiaguda arqueando una ceja. Solo una.

“¿Qué?”

“¿Que qué haces?”

“Estoy bloqueando la entrada.”

“¿Por qué?”

“Le estoy tapando la salida a Frank”, replicó con tono condescendiente.

“Querida, esta clase de chelovecos no usan puertas.”

“Osh.”

“Solo quiero entender por qué lo haces.”

“No lo sé, a lo mejor para ganar tiempo.”

“¿Y para qué queremos ganar tiempo?”

“¿Me dejas en paz? Estoy intentando trabajar aquí, sabes.”

Quizá eran los nervios. Seguro: los nervios. O el shock por aquel grasño video que vimos adentro del 77Humvee. Es difícil mantener la calma cuando el heraldo de los jinetes del Apocalipsis te acaba de avisar que todo está a punto de irse a la chingada.

“Okeeeey. La chamba es la chamba es la chamba.”

Starla bajó de las alturas y se posó junto a mí. Tomó el baúl con correa que colgaba de su espalda y lo abrió. Extrajo un cohete, un pedazo de muerte no más grande que una botella de PET de dos litros de Coca-Cola, rompió el empaque de caucho y plástico y dejó ver la cabeza del misil, cuya forma recordaba a un pequeño pino de boliche color verde aceituna. De golpe lo ensartó en el RPG-7, recorrió el seguro de plástico y después giró el perno.

Un pequeño zumbido le siguió.

Fnnnnnn.

Se acomodó la diadema. Jaló el switch.

“Cargado y armado”, dijo.

“Roger that”, dijo el Xolo del otro lado.

El Xolo. Pude imaginarlo con toda la calma del mundo, eficientemente abriéndose paso entre la pelotera y el caos, alcanzando la Cherokee y escapando a toda velocidad de San Juan de Ulúa para volver al strip jarocho por el puente.

El Xolo se enlazó en la primera oportunidad y nos contactó a través de los comunicadores:

“Tengo tres Jaguar en la camioneta”, dijo. “De algo deben de servir.”

O eso esperábamos. También nos avisó que Brian y el Veterano se unirían a nosotros. En cuanto acabaran algo que nunca acabé de entender o escuchar del todo bien.

Fssss. Fssss.

Jimmy Bai se había ofrecido a acompañarlo.

“Hahahaha”, me pareció escuchar por el comunicador.

Pfff.

Con el Pequeño Bromista #1 freído, las consolas Jaguar eran nuestra única opción. El Xolo se dirigía a algún sitio seguro, lejos del telépata, para instalar el cablerío de la Yamaha e intentar hackearlo con las Jaguar. Lo cual no sucedería muy pronto.

Así es que en ese momento, solo éramos Starla y yo contra Frank Chibi.

Oxígeno adentro, oxígeno afuera. Aire caliente pasando por la ventana de la nariz, agitando los pelillos. El pecho inflándose. El pecho desinflándose.

Oxígeno adentro, oxígeno afuera.

Starla con su RPG-7 en el hombro. Yo, con el lanzacohetes aún en el baúl, cerrado, descansando en mi espalda. Oxígeno adentro, oxígeno afuera.

Nos quedamos muy silenciosos. Mirando ese autobús enterrado frente a la entrada del Overlook.

Con toda tranquilidad nos acomodamos nuestros goggles de visión nocturna. Estirar la correa, ajustarla contra la nuca, verificar que esté bien colocada…

Silencio.

Starla me hizo un guiño.

“¿Qué?”, interrogué.

“¿No vas a sacar tu arma?”

“No ahora.”

Más silencio. Por algún lugar se escuchaba el sonido ondeante de las llamas. Las sirenas a lo lejos, débiles. De ambulancias. Patrullas. Camiones de bomberos.

“¿Por qué?”

“¿Por qué qué?”

“¿Por qué no vas a sacar tu arma?”

“Voy a esperar.”

“¿Esperar qué?”

“Hey”, encaré a Starla. “Estoy intentando trabajar aquí, sabes.”

“Osh.”

Y así permanecimos un rato más.

Lentamente, una música comenzó a apropiarse del lugar. Algo coral. Sinfónico. Una flauta lenta, dulce. Era algo de Gabriel Fauré.

Ideal para la espera. Supongo.

Movíamos los pies, nerviosos. Como intentando calentar los tobillos. Como intentando calentar los muslos. Tal como lo hacen esos futbolistas esperando en el túnel para salir al campo y ser recibidos por la gritería de miles de trolls disfrazados de hinchas.

Pero acá no había hinchas. Ni porras. Ni “la ola”. Igual no era necesario. Cada pequeña parte del cuerpo hacía sentir su presencia. La frente. El estómago, redondo. Los pies y las puntas de los dedos. El cuello. Los omóplatos, afilados. Nuestros cuerpos esperaban conocer ya a Frank Chibi.

Oxígeno adentro, oxígeno afuera.

Entonces, comenzó.

Primero se sintió como un pequeño temblor que fue creciendo hasta convertirse en una vibración ciega y atronadora. Una pequeña pausa y después una vibración grave en el aire.

Ondas cerebrales cortando el ambiente. Ni más ni menos.

Otra pausa.

Gabriel Fauré enmudeció.

Un minuto de silencio.

Vino una explosión ensordecedora. Pedazos de vidrio, cemento y ladrillo saltaron encima de nosotros, pequeños pedazos de cascajo cayendo como lluvia. Instintivamente, me tapé con el baúl del RPG-7, y Starla hizo lo mismo. Un zumbido persistente se enterró en nuestros oídos. La vibración grave se había convertido en un pesado sonido que parecía emanar de un burdo instrumento de viento. Como si alguien en algún lugar hubiera hecho sonar un cuerno de guerra.

Un aire intenso comenzó a chocar contra nuestros rostros.

Starla elevó marcialmente el RPG-7 sobre su hombro.

“Parece que ahora sí va en serio, Starla”, dije.

“Me llamo Devi”, fue su respuesta.

Una sirena se desató muy cerca de nosotros. Se trataban de unos ocho o diez gajos de metal apretujados y sembrados encima de un podenco poste metálico en el malecón. Cada diez segundos replicaba su aullido.

Auuuuuuuuuuuuu.

“Me cagan las sirenas”, dijo Starla.

Auuuuuuuuuuuuu.

“¡Allá está!”, grité.

Dirigimos la mirada hacia arriba y a la derecha. Más o menos a la altura del piso 10, por un potente agujero recién inaugurado en uno de los muros laterales del Overlook, aquello que parecía ser Frank Chibi abandonaba el edificio.

Estaba adentro de una esfera roja. O algo así.

Auuuuuuuuuuuuu.

Casi al mismo tiempo, el aire dobló su intensidad: como si un ventilador gigante apuntara hacia nosotros. El pelaje conejil de Starla se agitaba violentamente. Me volteé hacia ella y le dije, gritoneando:

“¡Ves, te dije que esta clase de chelovecos no usan puertas!”

“¡Osh!”

Dimos un salto grande y nos desplazamos por el aire hacia el telépata. Agitando nuestros brazos, como si nadáramos, incrementamos ligeramente la velocidad.

La idea era interceptar esa esfera roja que flotaba hacia la zona hotelera del Puerto, hacia el strip. No sabíamos exactamente qué sucedería, pero nuestra atención estaba plenamente enfocada en Frank Chibi. Eso era lo único dorsai que podíamos hacer en aquel momento.

Matar al veco. E irnos a casa.

Nos acercamos.

Cerca.

Un poco más cerca.

Sí.

Hola, Frank.

Su aspecto era terrible. Estaba completamente desnudo: ante nuestros ojos se vislumbraba como un cheloveco delgado y apenas musculoso. Se veía cubierto por una espesa capa babosa, un líquido que, a esa distancia, parecía tener la misma consistencia que el espumarajo que emana del nopal. El líquido lo cubría de pies a cabeza, y no solo eso, sino que parecía untarse espontáneamente en su piel como trazando círculos. Me lleva la chingada, pensé, esto es más friki que cualquier otra vesche friki que haya visto, y vaya que he visto vesches frikis. Los pelos de Frank estaban erizados. Los ojos, amarillentos. El rostro era colérico: su lengua no parecía poder mantenerse quieta, entrando y saliendo de la boca, aunque de repente daba la impresión de estar empujando la fila superior de los dientes. Aquel cuerpo desnudo, flaco, baboso y colérico, parecía flotar en medio de la esfera… ocasionales llamas azules, como de una estufa común y corriente, danzaban en la superficie.

Aquella cosa emanaba un gran calor. Lo podíamos sentir desde lejos.

El vuelo de Frank Chibi por los cielos de Veracruz parecía lento pero seguro. Y de alguna manera, majestuoso. Así lo vimos atravesar sin problemas un edificio. Los ladrillos volaron en desorden, las cornisas se derrumbaron, los vidrios cayeron al suelo, los marcos de las ventanas se torcieron, derretidos.

Y Frank simplemente cruzó hacia el otro lado. Sin prestarnos atención. Sin prestar atención a nada, de hecho.

Auuuuuuuuuuuuu.

“Háblenme Pabli, Devi”, dijo el Xolo del otro lado.

“Hicimos contacto visual con Frank”, dije.

“¿Y cómo es?”

“Baboso.”

“¿Baboso?”

“Ajá. Está todo baboso.”

“Debe ser residuo ectoplásmico. ¿Mucho?”

“Está completamente bañado en esa mierda. Y la mierda parece tener vida propia.”

“Okey, esto será difícil.”

“No me digas…”

“El rango de ionización suele ser constante en todas las entidades ectoplasmáticas. Pero hasta que me conecte les podré decir de qué tamaño es el problema.”

“¿Ah, todavía no te conectas?”

“Tich, sigo manejando. La ciudad es un desmadre. Ya llegó la guardia nacional yajudi…”

“Caraxo.”

“No empezaré a hackearlo sino hasta dentro de unos… veinte minutos.”

“¿Veinte minutos? Eso qué.”

“Tengo que enchufar todo mi cablerío.”

“Con su permiso”, dijo Starla y empuñó el RPG-7.

“Sé mi huésped”, respondí.

“¿Qué es eso? ¿Van a atacar?”

“Tú conoces a Starla, tich.”

“Me llamo Devi”, dijo Starla con uno de sus enormes y pestañones ojos color miel pegado a la mirilla del RPG-7.

Clic.

El afterburner salió disparado a gran velocidad hacia la esfera roja.

Derechito… derechito… derechito…

Derechito… derechito…

Derechito…

Der ⎢

Poco antes de alcanzar su objetivo, el cohete se desvió. Noventa grados, prácticamente. Acabó explotando contra otro edificio, uno que tenía un espectacular con un Snoopy gigante ofreciendo los mejores seguros para viajes a la Luna.

¡Boom!

Una bola de fuego iluminó el cielo.

Frank siguió volando sin siquiera voltear a vernos.

“Okey, eso no fue bueno.”

“¿Qué pasó?”

“Desvió el cohete”, dijo Starla. “Ni siquiera lo tocó.”

“Eso no es bueno.”

“Esto no es nada bueno”, dijo Starla al tiempo que ensartó otro cohete en el RPG-7, recorrió el seguro de plástico, giró el perno y escuchamos aquel

fnnnnnn

zumbar.

“Allá voy de nuevo”, avisó Starla.

“Tengo un mal present ⎢

En ese instante, sentimos una fuerza invisible tolchocarnos justo en el pecho. Se trataba de un empuje descomunal que nos arrancó el oxígeno durante un par de segundos: giramos desorientados, y después la misma fuerza nos detuvo y nos jaló hacia abajo. A toda xodida velocidad durante varios segundos.

Ya saben, de esos segundos interminables.

Caímos encima de un techo de teja y hormigón que atravesamos como papel. Aterrizamos ruidosamente en algún lugar oscuro.

Abrí los ojos.

Starla estaba a mi lado, recostada también en el cascajo. El rostro espolvoreado, el pelo desaliñado. Los goggles a la altura de la nariz.

“Con tu permiso…”, dije, entre tosidos, al tratar de acomodárselos.

“Yo puedo sola, eh”, dijo y me manoteó.

“Okey.”

(¬_¬)

“Esto es tan romántico”, dije.

“No tienes idea.”

Nos levantamos y salimos de aquel cuarto oscuro. Reconocimos el lugar: una sucursal Yepas en una gasolinera, parcialmente destruida por nuestro aterrizaje forzoso.

“Vamos”, insistió Starla.

“Espera.”

Tomé un Red Bull de una maltrecha nevera.

“Nunca tienen sugar-free”, grazné y abrí la lata. Le di dos tragos joroschó y la arrojé.

De nuevo afuera. ¿Dónde estábamos?

Miramos para todos lados. El malecón no se veía por ningún lado.

Las calles, vacías.

La xodida sirena aún sonando.

Auuuuuuuuuuuuu.

Y en la distancia, Frank Chibi, como un hámster del infierno, adentro de su esfera roja, alejándose de nosotros.

“¡Allá!”

No estaba tan lejos. Pero tampoco estaba tan cerca.

Fsssss. Fsssss.

“Aquí Brian, ¿me copian?”

“Sí güey”, dije.

“Te copiamos”, dijo Starla.

“¿Cómo van, amiguis?”

“Mal. Nos acaban de subir a la montaña rusa”, dije.

“Oh, lo siento. ¿Fuerte?”

“Algo”, carraspeé y agregué: “¿Y tú qué tal? ¿Disfrutando la vista?”

“Solo Penn es bello…”, murmuró Starla.

“Escucha, tich: necesitábamos acceder a muchos datos antes de ponernos a trabajar en esto.”

“Brian tiene razón, Pabli”, intervino el Xolo. “Las métricas están desquiciadas.”

“Y la banda de radio civil está como loca”, siguió Brian. “Todos están hablando de esto. El mensaje que videamos no solo pasó por las frecuencias militares, estoy seguro.”

“Eso qué.”

“No entendemos qué está pasando con el comando central yajudi”, siguió Brian. “Sus comunicaciones son caóticas.”

“Bueno ya ya”, dije, desesperado. “¿Cuál es el plan?”

“Creemos que el Ojo en el Cielo nos puede asistir.”

“Eso suena MUY chingón. ¿Qué hacemos mientras?”

“Primero, enciendan sus GPS, señoritas”, dijo Brian. “Petición de arriba.”

Starla hizo un encantador gesto culpígeno de “ups”, miró su reloj en la muñeca y giró un perno. Yo hice lo mismo.

YOUR GPS IS ONLINE

Un minuto más tarde, Brian avisó:

“Bien, el satélite funciona.”

“¿Y ahora?”, xodí.

“Bueno, no dejen que Chibi escape.”

“¿Ese es el plan?”

“Ajá. En lo que llega la caballería.”

“Qué mamada.”

“Eso qué.”

“Xoli no lo está hackeando.”

“Ya casi empiezo a conectar mi tinglado”, dijo el Xolo. “En veinte estoy en línea.”

“Eso dijiste hace diez minutos”, dije, desanimado. “¿Entonces?”

“Péguenle con lo que tengan.”

“Desvió uno de mis cohetes sin pestañear”, dijo Starla. “Ni siquiera parece importarle nuestra presencia.”

“Vuelvan a intentarlo. ¿El telépata flota, verdad?”

“Ajá.”

“Bien, esto es lo que haremos. Devi: tú flanquéalo. Pabli: persíguelo y enfréntalo.”

“¿Qué más quieres? ¿Que le mame el pito?”

“¡Seguro te encantaría!”

“La chamba es la chamba es la chamba…”, susurró Starla.

“¡Osh!”, exclamé.

Auuuuuuuuuuuuu.

“El Veterano y yo los alcanzaremos en algún momento. No apaguen los GPS para poder triangular a Chibi, por favor.”

“El dude flota adentro de una esfera roja luminosa. Créeme que lo van a ver.”

“¿Una esfera roja?”

Fsssss. Fsssss.

“Se cortó”, dije.

“Bueno, intentaré flanquearlo”, dijo Starla y revisó su RPG-7. Se veía mal. El cañón estaba ligeramente doblado. Abollado. No había soportado la caída.

“Fák.”

“Ves, por eso me esperé a usar el mío.”

“Pabli, eres un mamonazo.”

“Pero me adoras.”

“Osh.”

“Sé una buena ptitsa y dame tus cohetes.”

Starla me entregó su cajita feliz. La amarré a la mía con un cinturón de nailon que cargaba en mi kit de supervivencia, mi propio y privado baticinturón de utilerías.

“Bueno, me voy.”

“Okey.”

Por un momento parecía que nos abrazaríamos y nos besaríamos. Solo por un momento. Un momento incómodo.

Una sonrisa.

Auuuuuuuuuuuuu.

Al siguiente momento, Starla se elevó por los aires.

Me quedé solo.

Auuuuuuuuuuuuu.

¿Dónde buscar a Frank Chibi?

Una azotea, claro.

A mi derecha había un edificio. Corrí hacia allá.

Salté encima de un auto, y luego encima de otro. Un poco de impulso…

Un poste de luz, tomarlo como resortera.

Otro poco de impulso.

Volé por unos segundos y caí en una cornisa. Aterricé a la altura de un quinto piso.

Me concentré.

Empecé a flotar verticalmente.

Apoyándome con las manos en las ventanas del edificio, me impulsé con más fuerza hacia arriba. Así subí unos veinte o veinticinco pisos.

Subir. Subir.

En algún momento, se acabaron las ventanas. Puro aire.

La azotea.

Detuve mi movimiento y me posé delicadamente en ella.

Vista panorámica del puerto de Veracruz: incendios y columnas de humo. Una buena parte de la ciudad estaba a oscuras.

Apagón.

¿Es culpa de Frank?, me pregunté. ¿O fue idea de alguien más?

Pensaba aquello cuando me percaté de que la esfera roja flotaba ya bastante lejos de mí. Y no iba a volver.

Era momento de volver a moverme hacia adelante.

Calculé el ángulo y me impulsé hacia Frank con el pie recargado en una pequeña barda de ladrillos.

Ah, qué bonito es flotar.

Pero lo que necesitaba en aquel momento, en realidad, era volar. Mi movimiento seguía siendo bastante lento.

De todos modos, me servía para preparar las armas: extraje el RPG-7 y un afterburner color verde aceituna.

Clic.

Seguro de plástico.

Perno.

Fnnnnnn.

Casi al mismo tiempo, empecé a escuchar ese escandaloso sonido que solo pueden producir las aspas de un helicóptero.

Cauteloso, volteé hacia todos lados, pero no vi nada.

Nada.

Solo la esfera roja, cada vez más cerca.

El ruido creció.

“Starla”, dije en el comunicador.

“Es Devi.”

“Equis”, dije hecho un mamón, “¿estás escuchando eso?”

“¿El helicóptero?”

“Sí. ¿Lo ves?”

“No.”

“Ponte tus goggles.”

“Solo si tú te los pones.”

“Eso qué.”

“Es que me chocan. Me lastiman detrás de las orejas.”

“Pffff.”

Bajé mis goggles.

Ahí había algo, sí. Y el ruido de las aspas crecía. Pero el xodido sonido de un helicóptero rebota por todos lados y suele confundir: no sabes si lo tienes atrás o adelante, arriba o abajo. Por lo general entiendes lo que está sucediendo hasta que te han metido una bala en el culo.

Auuuuuuuuuuuuu.

Miré la esfera roja.

Luces verdes encima de ella.

Luces verdes…

Esos son marcadores, pensé.

Una metralla siguió. Un destello de luces verdes chisporroteando contra Frank Chibi.

Wooooo.

Y varios cohetes. Uno. Dos. Tres. Lo supe porque cuando estás en modo de visión nocturna los cohetes son como joroschó globos verdes que, cuando explotan, sacan muchas, muchas chispas.

Claro que, de esos tres, ninguno estalló encima de Frank Chibi.

Todos se desviaron. A noventa grados.

“¿Viste eso?”

“Cien por ciento”, dijo Starla. “Es un MH-60L.”

“No me refiero al hardware, querida. ¡Los cohetes no le dieron ni una sola xodida vez!”

“Ah. No.”

De nuevo los marcadores. ¡Más metralla!

“¿Quién es? ¿Por qué lo están atacando?”

“Ese helicóptero es del yajudi”, dijo el Xolo.

“¿El yajudi?”

“Ajá.”

“¿Y por qué el yajudi está atacando a Frank Chibi?”

“Pronto lo sabremos…”

“¿No podemos intervenir sus comunicaciones?”, pregunté.

“Hackeo al yajudi o hackeo al telépata, tich”, fue la respuesta del Xolo.

“Okey okey.”

La esfera roja seguía acercándose.

Miré furtivamente mi lanzacohetes.

No le voy a hacer ni cosquillas, pensé.

Entonces, la metralla se detuvo.

Ups.

Una bola de fuego. En eso se convirtió en segundos el MH-60L.

“Eso no es bueno.”

Y cayó, completamente en llamas. Como esos Black Hawk de Bagdad. Como esos Black Hawk de Kandahar.

“Eso no es nada bueno.”

“Allá van veinte millones de dólares”, dijo Starla mientras videaba al helicóptero caer y encender las calles del centro de Veracruz en medio de otra vulgar explosión.

Me retiré los goggles.

Frank Chibi estaba muy cerca ya.

Allá voy, pensé.

Clic.

Derechito… derechito… derechito…

Derechito… derechito…

Derechito…

Kabúm.

“¡Hey!”, grité. El destello de luz fue intenso, y una vez que se disipó, pude ver que la esfera roja permanecía, pero las llamas azules parecían haberse multiplicado y bailotear con el doble de furia en la superficie.

Pero eso no fue lo que me sacó de balance, sino que Frank me miraba. Con esos ojos amarillentos. Coléricos.

Al fin había llamado su atención.

Gulp.

Otro afterburner, rápido.

Clic.

Seguro de plástico.

Perno.

Fnnnnnn.

Entonces: un golpe en el pecho. Masivo.

El oxígeno desapareció de mi cuerpo en milésimas de segundo. Empecé a caer arrastrado por una fuerza invisible. De espaldas. A toda velocidad.

Mieeeeeeeeeeeeerda.

Había estado a unos treinta metros de altura. Y aquello no era una caída libre. Al igual que la vez anterior, estaba descendiendo anguladamente.

Aún sostenía el RPG-7 en mi brazo derecho.

Pensé en el cohete. Cargado y armado.

Con muchas dificultades, usé mi brazo izquierdo para separar la ojiva del cañón.

Prack!

Lo logré y justo en ese momento mi vista se nubló.

Sentí cómo atravesé una pared con mi espalda.

Y un piso.

Y otra pared.

Y otro piso.

Estaba de nuevo en medio de un tiradero de cascajo y una nube de polvillo blanco. Mi pelo era un desastre blancuzco. Mis goggles, arruinados.

No más Sam Fisher, pensé mientras tosía desaforadamente.

Revisé las armas. La katana. El wakizashi. El rifle de pulso. El RPG-7. Todo en orden. No sé cómo, pero todo parecía estar en orden.

Me puse de pie y me sacudí. Aquello era un cuarto. El aullar de las sirenas se mezclaba con el sonido del agua fugándose de algún lugar y el peculiar ruidito de las moronas del cemento aún cayendo.

Miré hacia arriba y observé el agujero que había formado. Media docena de personas en camisetas sin mangas se asomaban por ahí y me veían con sorpresa.

Yajudis.

Me encogí de hombros. Parecía haber una luz en un pasillo o algo. Salí por ahí.

Era una sala. Y cinco yajudis me apuntaban con armas. Escopetas y pistolas automáticas.

“¿Qué pedo?”, pregunté y sentí el golpe de los perdigones estrellarse en mi pecho y cuello. Mi cabeza resorteó hacia atrás, pero no me moví ni un solo centímetro. Rápidamente, volteé a ver a mi agresor: un pequeño cheloveco moreno, no mayor de 10 años, descalzo, con shorts y camiseta de la selección brasileña de futbol. Clásico yajudi porteño. Pfff.

Sudoroso y pálido por el susto, el chamaco sostenía la pequeña escopeta, una Winchester de acción de palanca.

“Osh”, exclamé y le quité el arma. La partí en dos como si se tratara de un grasño palillo chino. El chelovequillo se hizo para atrás cuando le mostré uno de los pedazos de la escopeta: “¡Esto es peligroso!”, le dije, todo encabronado.

Gulp.

El resto de los chelovecos que estaban en la sala me miraban sorprendidos. Quizá nunca habían visto a un dorsai. Yo qué sé.

Pero yo sí los había visto a ellos. Varias veces. Yajudis. Armados hasta el culo.

Amo el país de Penn.

Caminé hacia la puerta y la abrí cuidadosamente, girando la manija. Aquello era una especie de multifamiliar. Como la V.O., pero con música de salsa. La gente se asomaba por las puertas y las ventanas. Murmuraban en lingo nad-sat.

Bah.

Comencé a correr escaleras arriba, y luego me vi flotando entre barandales, apenas apoyándome en las paredes. Arribé a una puerta de herrería atrancada y la tumbé de una patada. De nuevo en una azotea. Trotando, di vueltas en círculos hasta que localicé visualmente a Frank.

La esfera roja, flotando hacia el área industrial de Dr. Cuervo. Bien adentro en territorio yajudi, pero lejos de los edificios y las casas donde vivía la gente.

Respiré hondo.

Ese hijo de puta ya me había hundido dos veces.

No me iba a aplicar una tercera.

O eso pensé, fanfarroneando.

Me elevé por los aires.

Tomé el comunicador.

“Háblame, Xoli.”

“Acá estoy. ¿Tú dónde estabas?”

“Saludando a unos amigos jarochos. ¿Cómo vas?”

“Ya casi acabo.”

“Tich, tu lentitud me va a matar.”

“Muchacho, robots fríos.”

Clic.

Eso qué, pensé. Volví a tomar el comunicador.

“Háblame, Brian.”

“Pabli. Qué ha pasado.”

“Nada, solo que Frank ya me tolchocó dos veces. ¿Ya vienes, huevón?”

“El Veterano y yo vamos hacia tu posición. ¿Ves a Chibi?”

“Lo tengo muy cerca.”

“Roger that.”

Fsssssssssss.

Una vez más, la metralla. Ahora no la vi verde, pero no importó: el cielo del Puerto se iluminó con lo que pareció ser el ataque de una batería antiaérea desde el suelo.

Wooooooo. Artillería pesada, amigous.

Uno, dos, tres, cuatro, cinco cohetes desde abajo.

Y la esfera seguía flotando.

Clic.

“Háblame, Starla.”

“Es Devi.”

“Equis. ¿Viste eso? No lo están tumbando.”

“No, genio, no lo están tumbando. ¿Sí sabes por qué?”

“No.”

“Porque no le están pegando.”

“¿Todo se desvía antes de llegar?”

“Correcto mondo.”

“Yo sí le pude pegar.”

“¿Cómo le hiciste?”

“Y… no tengo idea.”

Miré hacia abajo: ahí se desplegaba un contingente de tanques y camiones de las Fuerzas de Defensa de Penn. Vi tropas del yajudi hormigueando por las escaleras de emergencia de los rascacielos que colindaban con el strip. Y es que desde allá arriba en verdad parecían hormigas: un río de insectoides bajando a toda velocidad, y muy ordenadamente, para tomar posiciones en la calle. Otros eran depositados en las azoteas de los edificios por formaciones masivas de helicópteros Black Hawk. Esos soldados yajudi empezaban a instalar reflectores y baterías antiaéreas allá arriba. Todo un xodido show de luces.

Fsssss. Fsssss.

“Ellen, el blanco se está moviendo hacia la salida a Dr. Cuervo. Confirme que tiene visuales.”

Aquellas eran las transmisiones del yajudi cruzándose en mi comunicador. O eso pensé en aquel momento.

“Tengo ojos en civiles, fuera.”

“Ellen, no dispare contra blancos que estén marcados por estrobo, esos son ⎢

Fssssssssssssssssss.

Hasta ahí llegó la transmisión.

Oh sí: el yajudi estaba peleando contra Frank Chibi. Lo cual quería decir que la inmunidad diplomática no te sirve de una chingada cuando estás destruyendo una ciudad con tus poderes psíquicos. ¿Es que la inteligencia yajudi no sabía nada de Chibi? Es decir, para Harpoon era un agente doble infiltrado en Veracruz, pero hasta donde sabíamos, también era un traidor que ayudaba indirectamente al enemigo.

Nunca había visto a un ejército tan involucrado en una operación anti-psíquico. Esos chelovecos no lo querían capturar, duh. Estaban tirando a matar. ¿Por qué lo querían muerto? ¿Acaso la improbable ayuda del enemigo debería tranquilizarnos?

No tenía la menor idea.

La esfera roja se tambaleó.

“Parece que ya le pegaron otra vez”, dijo Starla.

¡Kabúm!

Y una vez más. Las llamas azules vibrando agitadamente sobre la superficie de la esfera roja.

De repente, se detuvo el fuego. Es decir: se detuvo el ataque sobre Chibi. O más bien: el ruido de las armas automáticas y las explosiones siguieron allá abajo. Como si la pelea se hubiera trasladado a las calles.

“Eso fue raro.”

“Lo es.”

“Voy a entrar.”

Cuando Starla dijo eso, agudicé mi vista y comencé a buscarla por la oscuridad salpicada de luces de reflectores. Ahí estaba: con su aspecto élfico, el pelaje conejil agitándose y la armadura de kevlar apenas y abultando su menuda figura. Cruzó el rayo de un reflector y me saludó con la mano.

Regresé el saludo. Y sonreí.

Estábamos muy cerca de Frank. Una vez más.

Bueh, ella estaba increíblemente cerca.

Starla blandió su katana.

Tres metros. Dos metros.

Un metro.

Hizo su swing empuñando la espada con ambas manos. La vi atravesar la esfera roja con el acero y, medio segundo después, sacar las manos y desviarlas hacia el lado opuesto, en medio de un alarido de dolor.

“¡Starla!”

Giró en el aire durante unos segundos y después se enderezó. Maltrecha, dirigió su vuelo hacia una azotea y yo me impulsé hacia allá también.

Cuando la alcancé, estaba arrodillada, con la katana en el suelo. Se miraba las manos y gritaba:

“¡Chingadamadre!”

Me acerqué y revisé sus manos. Estaban quemadas, secas, con un tono morado. La piel quebradiza y con una pequeña capa de escarcha. Como si hubieran pasado horas metidas en hielo.

“¿Qué sientes?”

“Me duelen los dedos. Me arde la piel. ¡Chingadamadre!”

“¿Qué hacemos?”

“Vete, voy a estar bien.”

Nos miramos con una xodida seriedad… lo cual fue grasño. Muy grasño.

“Ya está pasando el dolor, Pabli.”

“¿Deveras?”

“¡Ve por él!”

Me puse de pie de nuevo. Frank aún no estaba tan lejos. Y la fiesta abajo parecía continuar.

Eso es raro, pensé ahora yo.

En ese momento, una aeronave pasó por encima de nosotros. A toda velocidad. Cortando el aire.

Wooooooo.

“¿Qué fue eso?”

“Un avión”, dijo Starla.

“¿Un avión?”

“Más bien un drone.”

“¿Un drone?”

“¿Tienes que hacer preguntas estúpidas siempre, Pabli?”

“Osh.”

“Un drone es un avión sin piloto”, dijo Starla. “Controlado a distancia.”

Eso es raro, volví a pensar.

“¿Ya vas a ir por Frank, querido?”, interrogó Starla.

“Y… sí.”

Me elevé rumbo a la esfera roja.

Pensé: a esa cosa lo acaba de atacar el ejército yajudi. Y la cosa sigue flotando despreocupadamente.

Pensé también que Starla lo había alcanzado y no lo había podido cortar.

Eso no era bueno.

Eso no era nada bueno.

Pero la chamba es la chamba es la chamba…

Un afterburner más.

Clic.

Seguro de plástico.

Perno.

Fnnnnnn.

Monté el RPG-7 en mi hombro.

Disparé.

Derechito… derechito… derechito…

Derechito… derechito…

Derechito…

Kabúm.

Por primera vez, la esfera roja bajó su altitud, como zarandeándose por los aires.

“Ahí lo tienes, puto”, dije en voz alta. Y en verdad no estaba entendiendo cómo diablos había sucedido eso. Por qué yo le había podido pegar y el ejército yajudi no…

Pero no estaba pensando en aquel momento. Solo era cosa de sacar otro afterburner. El último que me quedaba, me parece.

Clic.

Seguro de plástico.

Perno.

Fnnnnnn.

Y disparé.

¡Kabúm!

“Ahora sí estamos hablando.”

La esfera roja se desplomó, y yo me lancé sobre ella. En ese momento, el Xolo apareció en el comunicador:

“Estamos en línea.”

“¿Qué nos tienes, Xoli?”, interrogó Brian.

“Esperen…”

Bajé atrabancadamente, rodando sobre el cemento. Estábamos en un freeway, y no había un alma en los alrededores. Solo éramos yo y Frank Chibi, que había caído a unos cincuenta metros de mí, y las luces de vapor de sodio del alumbrado público iluminando mi camino.

“Es muy raro”, dijo el Xolo. “Las métricas son como de un grado 3, pero su vibración es muy baja. Como si estuviera…”

“¿Qué?”

“Como si estuviera muerto.”

“Va a estar muerto pronto”, dije caminando rápidamente hacia Frank con la mano derecha en la tsuka, listo para extraer la katana y rebanarlo en dos.

Lo pude divisar bajo la luz de un farol. Completamente desnudo, reposaba en posición fetal sobre un charco de ese… moco.

“Tengo visual de Chibi”, dije. “¿Indicaciones?”

“El Veterano y yo llegamos en dos minutos”, fue la respuesta de Brian.

“Es demasiado tiempo”, dije y me elevé a unos tres metros con un salto potente.

Extraje la katana.

Coloqué mi acero en posición de estocada.

En unos segundos todo esto va a acabar, pensé.

Después de todo no fue tan difícil, también pensé.

Y entonces, cuando comenzaba a bajar para enterrar mi acero en el costado de Frank Chibi, volví a sentir el jalón.

Putamadreeeeee…

Me sacudió de izquierda a derecha como un muñeco. No supe cuándo perdí la espada, ni qué sucedió exactamente: solo el terrible momento en el que me di cuenta que no solo no tenía control de lo que estaba pasando, sino que una fuerza invisible me estaba enterrando bocabajo en el hormigón del freeway.

PLAS.

Me levanté más rápido de lo que imaginé, aunque mareado. Muy mareado. Tenía la cara un poco dormida, hormigueante. Me salía sangre de la nariz… apenas un chisguete.

Eso había dolido.

Frank seguía en posición fetal.

No entendía nada de lo que estaba sucediendo.

El Xolo apareció en el comunicador:

“¡Son dos arcoíris! ¡Hay dos telépatas! ¡Frank Chibi y alguien más!”

“No me digas”, dije en voz baja, sorbiendo la sangre de vuelta en la nariz.

Un pequeño temblor, uno con la misma intensidad que el del Overlook media hora atrás, fue creciendo hasta convertirse en una vibración ciega y atronadora. Una pequeña pausa y después una vibración grave en el aire.

A alguien le gusta dar show, pensé.

Y a unos veinte metros de mí, finalmente, se apareció: en medio de aquella oscuridad solo me di cuenta de que se trataba de una figura humana, flotando desde las alturas para posarse delicadamente en el maltrecho suelo del freeway.

Los pies juntos. Las palmas abiertas en posición mesiánica.

Odio a los telépatas que vuelan, pensé.

Tocó tierra.

Miré hacia allá, hacia la figura a contraluz. Tomé el rifle de pulso que había cargado en la espalda. Estaba destrozado.

Pfff.

Lo arrojé lejos. ¿Mi katana? Ni puta idea. Así es que pueden imaginar que estaba en una situación relativamente… xodida.

Pero me mantuve entero. De pie. Firme.

En la penumbra, me pareció ver que el telépata me miraba con una expresión de asombro. Y también sonreía. Luego, habló con una voz ligeramente tipluda y un acento extraño, casi como el de un chino recién llegado a México:

“¿Dosái?”, preguntó, comiéndose la erre y agudizando la a.

“¡Soy tu papá, pendejo!”

Silencio.

“Eso lo veémos.”

Lo último lo dijo, de nuevo, comiéndose la erre. Y con una seguridad aterradora.

Yo no tenía una sola arma.

Así es que solo respiré. Oxígeno adentro. Oxígeno afuera. Acaricié levemente el tatuaje de Garuda en mi pecho.

También recité para mis adentros el cántico dorsai:

Nosotros los dorsai comemos fuego.

Nosotros los dorsai respiramos debajo del agua.

Nosotros los dorsai caminamos en el cielo, entre las nubes.

Nosotros los dorsai cavamos túneles para Satanás.

Nosotros los dorsai somos a prueba de balas.

Apreté los puños.

CAPÍTULO 14

CINCO CONTRA UNO

13 de enero de 2003. 0011 horas. 70 minutos después de Overlook.

SENTÍA LA VIBRACIÓN DE LAS ondas cerebrales del telépata inundando el ambiente. Apenas un leve temblor, un zumbido casi inaudible. Por culpa de la noche, y de ese farol callejero, no lo alcanzaba a ver de cuerpo entero, solo a contraluz. Pero sabía que ahí estaba. Esperando para atacar. En aquel momento no sabía si aquel telépata o Frank había causado los destrozos del Overlook, o cuál de los dos peleó contra el ejército yajudi y desvió nuestros cohetes… solo que en ese momento él estaba ahí, listo para lo que fuera. Y yo no tenía armas.

La voz del Xolo, fuerte y clara, desde el otro lado del micrófono:

“¿Dónde está Starla?”

“W.I.A.”, respondí con la voz baja, sin moverme de mi sitio.

“Mierda. ¿Cuál es tu status?”

“Casi F.U.B.A.R.”

“Okey. Brian y el Veterano van a tu posición. Aguanta.”

“Aguanto.”

“Y la caballería…”

“Tienen media hora hablando de esa mierda y no llega nada, tich.”

“Tú aguanta.”

“Okey, la chamba es la chamba es la chamba…”

La vibración creció. Trrrrrrrrrr.

“Pabli.”

“Qué pasa.”

“Es un grado 5…”

“Genial.”

Tragué saliva. Las palabras que yo mismo había dicho unos días antes resonaron adentro de mi gulivera: “En la escala de magnitud de Lupin-Velasco, un telépata grado 5 surge cada 30 años. Y es capaz de generar la misma energía que una guacareada masiva del volcán Krakatoa”.

“¿Algo más que deba saber, Xoli?”

“Sí. Su frecuencia cerebral coincide con la de un agente negro de la Sexta División.”

“¿Eso es bueno o malo?”

“Eso es F.U.B.A.R., tich.”

“¿Por?”

“Le dicen Zutano.”

“¿Sutano? ¿Como en Fulano, Sutano y Mengano?”

“Zutano. Con zeta. Y ten cuidado. Es legendario.”

“Solo yo soy legendario, tich”, repliqué. “¿Sugerencias?”

“Brian y el Veterano ya van para allá.”

Esa no fue la respuesta que esperaba, pero no insistí. En cambio, pregunté:

“¿Lo puedes detener?”

“Con estas consolas… no lo sé.”

Trrrrrrrrrr.

El agente negro salió a la luz. Se trataba de un cheloveco delgado, más bien alto, de tez blanca, pelo corto, prácticamente a la brush. Vestía, apropiadamente, con pantalones negros y una playera negra. Una t-shirt genérica. Descalzo. Lo cual llamaba más la atención. Era casi un asunto morboso: un tipo tan blanco con esos pies tan blancos que contrastaban vulgarmente con el resto del atuendo. Y la mirada: me miraba desapasionada pero inquisitivamente con sus pequeños ojillos claros. Ojos de gargajo.

Estaba a unos diez metros de mí ahora. Sin mover una pestaña.

Y aún así, el piso seguía vibrando.

“No tengo tiempo paesto, dosái”, dijo con voz gangosa.

“Yo tampoco. Déjame matarlo y nos vamos temprano a casa.”

Zutano solo se sonrió.

“No puedo pemití que lo toquen.”

“¿Por qué lo defiendes, yajudi?”

“No te puedo decí más, dosái. Lo que sí te puedo decí es que te tengo que matá.”

Solté una risita.

“Hey, tich”, dije, “no quiero arruinar tu desfile, pero no has podido conmigo hasta ahora. Mis hermanos y yo no somos el equipo de paletos que despedazaste hace rato”.

De inmediato sentí la presión. Mis pies comenzaron a hundirse y, como no los moví ni un centímetro, rompieron el pavimento al grado de enterrarse hasta medio empeine.

Crujieron mis tendones. Ay, mis pobres tobillos. Luché contra la fuerza invisible y la sostuve.

Apretar la mandíbula. Pujar del esfuerzo.

Finalmente me soltó.

Trrrrrrrrrr.

Zutano me veía encabronadísimo. Al mismo tiempo, Starla se movía sigilosamente por un flanco…

Sonreí.

El agente negro me miró, muy serio.

“¿Ves lo que te digo?”, le dije.

Starla, con las manos vendadas, flotaba ligeramente hacia Zutano, con la katana casi afuera de la saya, cuando éste, sin dejar de verme, hizo un ademán: fue como si tomara a Starla con su mano, a control remoto, y la torciera cual tornillo. Starla giró un par de veces en el aire, y después la fuerza invisible la elevó hasta una altura considerable… y entonces la arrojó contra el piso.

Auch.

Corrí por la espada de Starla. La cogí y me puse en guardia. Sostuve con fuerza la tsuka.

Starla había dañado considerablemente el suelo.

“Caraxo”, la escuché decir detrás de mí, adolorida, y limpiándose la tierra del pelo.

“¡Despeinaste a la dama!”, exclamé.

“¡Mis disculpas!”, gritoneó el agente negro.

Starla se puso a mi lado, trastabillando y tomándose de la espalda como una viejecita.

“¿Estás bien?”

“Eso creo.”

El agente negro extendió los dedos de las manos, y los tensó. De inmediato sentimos la presión y empezamos a hundirnos en el pavimento. Zutano estaba haciendo un esfuerzo considerable: se le notaba en el rostro. Hasta una gotita de sudor pareció resbalar por su frente.

Trrrrrrrrrr.

Nos enterró a media pantorrilla.

Se detuvo al fin.

Respiró hondo.

“Odio a los dosái”, graznó y nosotros salimos del agujero.

“Nosotros también te odiamos, chaparrito”, dije, hecho un sabihondo.

En ese instante, en medio de la oscuridad velada, aterrizaron Brian y el Veterano. El primero sostenía un rifle de pulso, y el Veterano se puso en guardia con su podenca M56 Smart Gun. Prak prak. Cargada. 950 cartuchos 7.62 × 51 mm OTAN.

“¡Ya era hora, cariñito!”, le gritoneé a Brian.

“Se nos hizo un poco tarde. Pero valdrá la pena.”

“Y si no, solitos le rompemos su madre”, dijo el Veterano.

“¿A qué te refieres?”, pregunté, intrigado.

Starla se limpió un hilito de sangre que le escurría por la nariz.

“¿Estás bien, Devi?”, preguntó Brian.

“Ajá”, respondió Starla.

“¿Dónde está Chibi?”

Frank. El muy cabrón. Volteé al sitio donde lo había visto en posición fetal. No había nada.

“Huyó…”

“Bueno, tendremos que perseguirlo.”

“Pero antes”, carraspeé y señalé con el dedo a Zutano.

Trrrrrrrrrr.

El agente negro seguía flotando. Y los Hackers de Brian Peralta lo encaramos, en hilera. Cuatro de nosotros.

Cuatro. El quinto estaba trabajando en su propio y privado hack:

STATIC… STATIC… STATIC… STATIC…

“¡Listo!”, gritó el Xolo.

“¡Fuego!”, gritó Brian.

El ruido ensordecedor de la M56 nos cubrió por completo. El telépata voló rápidamente y el cañón del arma, que ya había hecho lock-on, lo siguió caprichosamente y en automático, de tal suerte que los brazos del Veterano parecían ser jalados por un titiritero.

Así fue durante medio minuto o un poco más.

“¡Alto!”

La M56 se calló. El olor penetrante de la pólvora se metía en nuestras narices.

Silencio.

Trrrrrrrrrr.

“Eso no estuvo bien”, dije.

“Me está costando trabajo mantenerlo enfocado”, dijo el Xolo. “Vibra demasiado.”

“Ya saben qué hacer”, dijo Brian.

Sin pensarlo mucho, nos colocamos en formación circular.

Starla lo vio.

“¡Allá!”

Apenas y se notaba en la penumbra, en cuclillas, encima de una azotea de un restaurante al lado del camino.

Brian de inmediato disparó el lanzagranadas hacia allá. Uno. Dos. Tres.

No más restaurante. Una bola de fuego y una columna de humo en su lugar.

“¿Impacto directo?”

“Afirmativo.”

Pero Zutano salió volando de la bola de fuego. Con la ropa hecha jirones.

“Sigue en pie”, dijo el Veterano.

“¿En pie? ¡El dude está volando!”, dije.

“Gracias por el humor, Capulina”, dijo Brian.

“Pensé que el Xolo confirmó que eso fue un impacto directo”, dijo el Veterano.

“Ajá. Pero no le hicimos nada”, dijo Starla. “Y dame mi sōdo.”

La ptitsa me arrancó la espada y se alejó unos metros del resto del equipo.

“Sí le hicimos algo”, rió Brian. “Miren su ropa.”

El telépata no se alejó mucho. De hecho, volvió a enfrentarnos.

Se veía encabronado. Muy encabronado.

“¡Dosái!”

A ese grito siguió un fuerte temblor y una sacudida que nos elevó por los aires.

Putamadreeeeee…

Había arrancado el pavimento debajo de nosotros y nos elevó con él varios metros en el aire. Quizá porque vio que enterrarnos no era la mejor opción, no lo sé. Solo sé que caímos entre la pedacería algunos segundos después. Y no fue un aterrizaje agradable.

“¡Xolo, esto no va bien!”, gritó Brian, debajo del cascajo.

“¡No puedo controlarlo! ¡Las Jaguar no sostienen su vibración!”

“¡Dosái!”

Justo me asomaba de vuelta cuando vi a Brian ser arrancado de una pila de cascajo. El telépata lo sostuvo en el aire y le extendió los brazos.

“¡Pabli!”

“¡Brian!”

El grito de dolor de mi hermano confirmó lo obvio: el telépata quería arrancarle los brazos.

El Veterano corrió hacia Zutano, disparando la M56. Dos segundos después, Brian cayó de vuelta al suelo al tiempo que el agente negro se arrancaba volando muy arriba y comenzaba a dar vueltas en círculos. Los cartuchos de la M56 no estaban atinándole, precisamente.

“¿Qué pasa?”

“Se dañó el afterburner”, instruyó el Veterano, aún disparando.

En eso, le arrancaron el arma.

“¡Épale!”

La misma fuerza invisible partió en dos la M56 como si fuera un palillo chino.

“¡No se vale!”

Ese fue el Veterano, indignadísimo.

Lo que siguió fue verlo luchando contra una fuerza incorpórea que lo sujetó de la cabeza y lo enterró bocabajo en el suelo.

Smack.

Starla, sigilosa, volvió a acercarse por un flanco, pero una vez más fue despedida por los aires.

Parecía una mosca abofeteada por un matamoscas.

Brian, quejumbroso, tomó de nuevo su rifle de pulso: comenzó a disparar hacia Zutano, pero éste también le quitó el arma y de paso lo empujó brutalmente hacia atrás. Mi hermano aterrizó aparatosamente en una pila de autos humeantes sobre el freeway.

A todo esto: yo seguía sin armas.

Y sin saber qué hacer, en realidad.

“¡Xoli!”

No había respuesta.

“¡Xoli!”

Fssst. Fssst.

Apreté los puños. El cheloveco estaba muy ocupado owneando a Starla y mis dos hermanos así es que, pensé, podría tener una oportunidad de acercarme a él y tolchocarlo.

Me lancé flotando.

Y me acerqué.

Cuatro metros. Tres metros. Dos metros. Un |

Me paró en seco. Sentí la piel tensarse. Las costillas retumbar. Zutano sudaba profusamente: apretaba mórbidamente la mandíbula y hacía movimientos de mago con las manos. Una cosa teatral. Y ridícula.

Y a pesar de ello, y aunque detrás de los jirones de la playera negra se le notaba la piel quemada, lo cierto era que aquel agente negro tenía perfectamente sometidos a cuatro dorsai.

STATIC… STATIC… STATIC… STAT |

“¡Las Jaguar están fritas!”, gritó el Xolo de vuelta en el radio. “¡Nada responde!”

Perdón: cinco dorsai sometidos.

El tipo nos estaba pateando el culo. Literalmente.

Zutano sonrió.

Mierda.

Con las Jaguar fuera de circulación, su vibración poco a poco volvió al cien por ciento.

Esto no es bueno, pensé, aún prensado.

Trrrrrrrrrr.

Esto no es nada bueno.

Mi cuerpo crujió. Como un edificio a punto de derrumbarse ante un temblor.

Estaba en el peor lugar. A un metro de un telépata grado 5 encabronado.

El aire comenzó a desaparecer. Asfixia. Ansiedad.

Cerré los ojos.

Y entonces sucedió: un sonido grave, trepidante, como si alguien rasgara una cuerda gigante, se apoderó de nosotros por unos segundos. A ello siguió un silencio y luego la sensación de que todo el sonido había sido succionado. De inmediato comenzaron a dolerme los oídos y sentí que caía de vuelta en las ruinas de lo que había sido el freeway. Apenas me levantaba, poniendo una rodilla en el suelo, cuando de nuevo sucedió la secuencia: sonido grave trepidante, silencio momentáneo, succión de sonido y dolor de oídos. Más fuerte que el primero. Caí bocabajo, molido.

Como tratando de atravesar el vacío, la gentil voz del Xolo regresó para decirnos algo. Tardó una eternidad en hacerse entender su:

“¡Desensámblense AHORA!”

Cubriéndome las orejas, me puse de pie como pude y salí corriendo de ahí. “Desensamblar” quería decir huir en dirección contraria a la pelotera. Y yo estaba tan desorientado que no tenía puta idea de si lo estaba haciendo bien, pero corrí y corrí y corrí, corrí tan rápido como pude. Tan rápido como un dorsai herido puede hacerlo.

Foom.

Foom.

Foooooooooooooooooooom.

FOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOM.

La noche se iluminó por unos instantes y una onda de choque me arrojó brutalmente bocabajo y rodé y finalmente choqué contra algo. Me coloqué en posición fetal y me cubrí la cabeza y cerré los ojos: el sonido había vuelto, y supe que aquel ensordecedor ruidero era el de un bombardeo masivo, varias decenas de kilos de explosivos cayendo. El calor en mi espalda, la presión y el choque sacudiendo mi cuerpo. Pensé en Indiana Jones amarrado a aquel palo en Cazadores del arca perdida.

Y después de un tiempo, acabó.

Respiré hondo. Inhalé. El sabor de la pólvora. Cientos de kilos de ella. En mi boca. En mi nariz. En mi garganta.

Me levanté, tiznado y adolorido. Y caminé, errático. Una nubareda. Polvo. Humo. Oscuridad.

Con la poca luz disponible, miré aquello. Donde solía estar el freeway que circundaba el área industrial de Dr. Cuervo ahora solo había un páramo gris, sin árboles ni carretera.

Sorbí un moco renegado que se escurría por mi nariz. Un moco negro salpicado de sangre.

Vi a mis hermanos, agitando linternas. A Starla. Todos igual de jodidos que yo. Caminé hacia ellos.

No había señales del agente negro.

“¿Qué fue eso?”, pregunté.

“¡Arc light!”, respondió Brian, y me arrojó un nuevo comunicador de diadema. Y una linterna.

“¿Qué?”

“¡Arc light!”, volvió a gritonear, y señaló hacia arriba, a las nubes oscuras del Puerto. “¡Fue el Ojo en el Cielo!”

“No mames”, exclamé. “¿Y el agente negro?”

“Ni idea. Pero no creo que esté muerto”, intervino el Xolo. “Tienen que salir de ahí, en cualquier momento llega el ejército del enemigo. Y no será joroschó.”

“No veo por qué. Solo acaban de bombardear el lado yajudi del Puerto de Veracruz”, dijo Starla, y aprovechó para darme mi katana. Con todo y saya.

“Hey, gracias”, dije con una sonrisa burda.

“De nada.”

“¿Y cómo vamos a salir de aquí?”, pregunté.

“Los van a extraer. Sin albur. Hahahahahahahaha.”

Ese era Jimmy Bai por el comunicador. A su voz siguió el tranquilizador sonido de las aspas de un Black Hawk.

“Hola Jimmy. ¿De quién son esos chópers que suenan?”

“No son nuestros. Hahahahahaha. Les conviene correr. Hahahahaha.”

El sonido poco tranquilizador de un Black Hawk enemigo. Oh sí.

“Bien. ¿Hacia dónde?”, apuró Brian.

“Caminen weste a Dr. Cuervo”, dijo el Xolo. “Allá los van a extraer. Les mando las coordenadas.”

“Roger that.”

Y así lo hicimos. Y mientras emprendíamos la caminata, me pareció escuchar al Xolo decir “vamos a necesitar un bote  más grande”.

CAPÍTULO 15

TIGAN

13 de enero de 2003. 0040 horas. 99 minutos después de Overlook.

EL PUNTO DE EXTRACCIÓN se encontraba relativamente cerca de un complejo de túneles que comunicaban las naves industriales de la zona de Dr. Cuervo. Paredes grises de hormigón con humedades escurridas y lámparas tintineantes de vapor de mercurio. Por supuesto, todas las plantas se encontraban cerradas por el año nuevo. Algunas cerradas por reparaciones.

Cerradas, cerradas, todas cerradas.

Nos sentamos con la espalda recargada en una de esas paredes grises. Starla, Brian, el Veterano y yo.

Puff puff.

“¡El yajudi nos rodea!”, ladró Jimmy Bai por el radio, y luego soltó un: “Hahahahahahahahahahaha”.

“¿Nos puedes explicar la broma, Jimmy?”, dijo Brian, cansado y un poco harto del gordo con look hawaiano.

“Hahahahahaha”, fue todo lo que recibió a cambio.

A los treinta y tantos minutos de haber arribado al punto de encuentro, escuchamos el motor de un 77Humvee.

Salimos de nuestras madrigueras, agachados, hasta la entrada del túnel. Lo primero que destacó, a la luz de la luna, era que aquel 77Humvee color gris rata no contaba con las insignias de Harpoon, sino de la Armada de México. Pensé que habían enviado a alguien más por nosotros pues McGrath no había hallado la forma de salir de San Juan de Ulúa. No todavía.

“Mandaron a los marinos por nosotros”, dijo Brian.

“¿A los mariscos? Hahahahaha.”

“Pfff. Ya bloqueen a ese guey de la frecuencia, plis.”

El 77Humvee se detuvo y apagó motores. A los pocos segundos sonó un siseo, y luego el ruido corto y duro de la presión liberándose tras la apertura de la escotilla.

De su interior emergió un sujeto disfrazado con un flamante G-Suit color Army Green y chaleco de supervivencia.

Lo cual era extraño. Nadie se baja de un vehículo terrestre disfrazado como si fuera a volar un F-16.

“¿Todo bien, soldado?”, preguntó el flyboy.

Brian, pringado del rostro, le regresó una mirada cansada y un:

“Bueh…”

Y luego un:

“Todo bien, supongo…”

“Teniente de Fragata Domingo Parry, soldado”, dijo el flyboy ofreciendo un apretón de manos.

“Teniente”, repitió Brian. “Mucho gusto.”

“Venimos en ese 77Humvee”, dijo el Tte. Parry, hecho un zoquete.

“No me digas”, intervine, todo mamón.

“¿Perdón?”, interrogó caballerosamente el Tte. Parry.

“¿Usted es el artillero, teniente?”, preguntó Brian. El Tte. Parry se giró hacia él y, al mismo tiempo, con un orgullo ensayado, sacó el pecho y se irguió marcialmente:

“Soy el spotter, soldado. Nos ordenaron venir a territorio comanche a freír a un telépata.”

“¿Y cómo les fue?”, pregunté y entonces… la vi.

Quizá el Tte. Parry explicó la situación y la estrategia empleada para neutralizar al telépata grado 5, o entretuvo a mis hermanos con anécdotas únicas del momento en el que bombardearon el sector yajudi del Puerto de Veracruz –una exclusiva en aquella guerra, si mal no recuerdo–, pero yo no lo estaba escuchando, no.

Mi atención estaba enfocada en la ptitsa entrada en carnes que bajaba del 77Humvee. Unos pelos rojos se asomaban por un joroschó casco de tela de lona que emulaba aquellos que portaban los pilotos de la Gran Guerra, con orejeras y flaps que al unirse debajo de la barbilla se convertían en un barbiquejo. La ptitsa se contoneaba hacia nosotros con una figura corpulenta aunque acinturada; el resto del ajuar consistía en pantalones de camuflash y playera de spandex color green army.

Se detuvo súbitamente.

El pecho era amplio, escotado, salpicado de pecas. Los enormes y pestañudos glasos la hacían ver como una versión G.I. Jane de Lindsay Lohan.

Oh sí, aquel rostro era perfecto. Increíblemente femenino. Pero a la vez duro, áspero. Cabrón.

Su nombre completo era María Tigana Báez de Salvatierra, pero por lo general le decían solo Tigan, Tigana o Tte. Báez, dependiendo del contexto, el lugar o solo quién la saludara. Cuando operaba la gigantescamente ruidosa y compleja artillería del Ojo en el Cielo, o volaba un Fairchild Republic A-10 Thunderbolt II (conocido por los alumni de la Armada como el “Warthog”), o se ponía el arnés y comandaba un mecha castrense de la línea Abbas, todos la llamaban Tte. Báez. Cuando volvía a casa de su madre y comía en una atiborrada mesa con sus primos y primas y tías y los hijos de su padrastro, era solo Tigan.

Y cuando hablaba por teléfono con el Almirante Báez, quien llevaba varios años desterrado en el norte por un problema dequesabequé en la corte marcial, era simplemente la hija de su padre. Ese amor la desarmaba, la vulneraba, la transformaba de vuelta en la niñita del alaciado pelo dorado perfectamente peinado en aquellas fotos blureadas de fines de los ochenta, corriendo a los brazos de su padre, su propio y privado héroe personal.

Nada que ver con la Tigan que conocí en la noche del año nuevo yajudi, ruda, desaliñada, con los nombres tatuados de seis diosas egipcias en su antebrazo izquierdo, todos ellos adquiridos en sus épocas de estudiante militar, a saber:

Sekhmet

Ma’at

Bastet

Isis

Nephthys

y

Seshat.

Nada que ver con la criatura que bajó del 77Humvee aquella noche de año nuevo yajudi.

Caminamos, tiznados y abatidos, tres kilómetros en dirección al complejo industrial Dr. Cuervo. Y ahora estábamos frente a los artilleros del Ojo en el Cielo.

La ptitsa prendió un cancro. Las uñas de los dedos: negras. Los dedos: anillados.

Me arrojó el humo encima.

“¿Y tú eres…?”, pregunté, un poco mamón, como tentando mi suerte.

“Teniente de Corbeta Tigana Báez de Salvatierra, soldado.”

Ese fue el Tte. Parry, presentando a la jeva. Ella solo agregó:

“Artillera satelital naval a sus órdenes.”

Básicamente, me derretí al escuchar lo último.

“Soy un gran fan de su trabajo”, dije, convertido en un teto.

“Gracias.”

Atropelladamente, le pedí un cancro:

“¿Tiene uno?”

“Y… sí.”

Extrajo de una bolsita una cajetilla de cancros de los del camello y un Zippo ilustrado con una calavera atravesada por un ancla.

“Guau”, exclamé al ver el encendedor.

Prendí el cancro, y pensé que verdaderamente admiraba a esa tipa, a lo que hacía, a lo que se dedicaba. ¡El xodido Ojo en el Cielo! Pero también me parecía una cosa hermosa de belleza paradójica. Robusta pero femenina. Machorrona pero sexy…

Sentí la pesada mirada de mis hermanos sobre mí. Y la de Starla. Oh sí: la mirá de Starla se me clavó en lo ójo como una epá.

No la culpo. Tenía todos los motivos para sentirse celosa.

Pero, ¿a mis hermanos qué les molestaba? Quizá que era de madrugada y mientras los Hackers de Peralta estaban cansados, vapuleados y convertidos en guano, pensando únicamente en dormir, el pequeño Pabli solo se comportaba como un adolescente hormonal…

Sostuve el encendedor en las manos varios segundos como un idiota.

“¿Me lo regresa, soldado?”, dijo Tigan.

“Sí sí, claro”, respondí inmediatamente, hecho un lerdo. “¿Dónde lo consiguió?”

Ella no dijo nada. Oh sí: Tigan era dura. Durísima. Y gélida: el tipo de miliciana que a punta de compartir barracas y bromas con chelovecos le han crecido un par de yarboclos. Quizá su trabajo tenía algo que ver: incendiar un pueblo entero lanzando napalm desde la estratósfera debe hacerte una perra fría. Calculadora. Rigurosa. Metódica.

Pero también era mermelada. Detrás de la dureza había una ptitsa dulce, amorosa… una cutie. Aunque me llevaría algún tiempo ver eso.

Una contradicción viviente. ¿No aman cuando las mujeres son una contradicción viviente?

“Soldado”, dijo Tigan hablando a toda velocidad y dotada de una fina y educada voz burguesa. “Este lugar se puede llenar de tropas yajudi en cualquier momento. La zona está peluda.”

“Jijiji”, farfulló Jimmy Bai desde el radio, y Tigan nos fulminó con hirientes ojos verdes.

“A nosotros no nos veas, tich”, dijo el Veterano.

Apagó el comunicador y prosiguió:

“Como le decía, sugiero que dejemos de chuparnos los yarboclos y entremos ahora en el xodido 77Humvee.”

Sonreí de oreja a oreja y exclamé:

“¡A la orden!”

La penúltima en entrar al vehículo fue Starla.

Tigan vs. Starla. Dedicándose una larga mirada que nunca supe qué quiso decir.

Solo entre hembras saben ese tipo de cosas, supongo.

* * *

13 de enero de 2003. 0145 horas. 165 minutos después de Overlook.

EL XOLO EN TERRITORIO COMANCHE. Lo sabíamos porque su señal era débil. Y porque habíamos dejado de escuchar las risas estúpidas de Jimmy Bai. El Tte. Parry intentaba sintonizarlos desde el interior del 77Humvee jalando palancas y apretando botones…

“Nuestra locación no ayuda”, dijo el Tte. Parry, escuchando la consola como un ladrón escucha el cric crac de una caja fuerte. “Pero ahorita lo ponemos en línea”, agregó confianzudo.

Aquel 77Humvee era muy diferente al de McGrath. De entrada, poseía un intrincado sistema de camuflaje indetectable al sonar, al termógrafo y las señales celulares. El secreto era una tecnología que funcionaba con el mismo principio de los okashis, esos extraños telépatas dedicados a producir comunicaciones seguras confundiendo las señales del enemigo: si alguien quería hackear una conversación confidencial en una banda civil o militar, el okashi era capaz de hacerlo creer que lo que sonaba era el radio, el fido, una podadora de pasto o los vecinos cogiendo. El 77Humvee de Tigan y Parry hacía eso: sonares, radares y otros dispositivos simplemente no podían verlo. Confundidos, encontraban en su lugar aire. Paredes. Señales mixtas. El Ojo en el Cielo les daba el tratamiento okashi.

Okashi quiere decir “caramelo” en japonés.

Ese fue un factoide gratis.

Un vehículo invisible para operar el Ojo en el Cielo era el primer ingrediente. El segundo era un spotter que asistiera en localizar blancos y diera información sobre condiciones atmosféricas. El tercer ingrediente era el artillero, esencialmente el encargado de jalar del gatillo. La que jalaba del gatillo, en este caso. Tigan.

Spotter y artillera. Dos nerds operando sigilosamente y en calma. ¿Qué operaban?

Las armas a disposición del Ojo en el Cielo iban de baterías antiaéreas convencionales y misiles de crucero subsónicos a bordo de acorazados a 100 millas de las costas veracruzanas, a cañones Paris-Geschütz de largo alcance y el célebre rayo láser de alta energía disparado desde un satélite militar. La Armada le decía L3.F.L.I.R./S.A.S., pero los medios lo apodaban Ojo en el Cielo.

Aquel 77Humvee era un servidor rodante que gestionaba conexiones entre las diferentes armas a su disposición.

Si estaba en línea, el Ojo en el Cielo podía dispararlo. Así de simple.

Lo único de lo que se valían Tigan y Parry para saber cómo se videaban las cosas afuera del 77Humvee era un drone, uno de esos avioncitos robóticos que tanto gustaban a la burocracia en el Valle –básicamente porque eran baratos y ningún contribuyente ni activista se quejaba si los bajaban a cañonazos.

Y ahora es el momento perfecto para que imaginen a un puberto dorsai, el pequeño Pabli Makivar en la primera mitad de los noventa, disfrutando en la comodidad de su alcoba del último ejemplar de Kill Weekly, el cual contenía fotos ex-clu-si-vas del nuevo proyecto de Angus Forker… el Ojo en el Cielo.

Joder. Una belleza.

Quizá era solo un control remoto de lujo, pero su operación no era cosa fácil. No se trataba solo de tener buena puntería. Los artilleros satelitales navales eran genieciellos en cálculos de trayectorias, el tipo de chelovecos obsesivos que devoran trigonometría y ecuaciones paramétricas como botana.

Oh sí: en menos de una década la Artillería Satelital Naval ya era la crema y nata de las fuerzas armadas del Forker.

Mi admiración por los dos nerds que operaban el tinglado era legendaria. Probablemente así entiendan, oh misoginia, mi sorpresa al descubrir que uno de esos dos nerds era una ptitsa.

Primero parolearé del Tte. Parry: matemático, graduado con honores del Heroico Colegio Militar en Bosén, especializado en Artillería Satelital por Annapolis, Maryland. Católico. Hasta guapo me parecía.

Eww.

Ahora hablaré de Tigan: ingeniera mecánica, graduada con honores también, pero de la Heroica Escuela Naval en Antón Lizardo. También artillera satelital por Annapolis. Católica moderada, a ratos atea. Y como es evidente, también me parecía guapa. Más guapa de lo normal.

Ambos de veintiún años. Ambos obsesionados con las matemáticas. Nerds de números.

Tigan operaba el Ojo en el Cielo sentada en una elegante silla de piel. Cuando controlaba el drone, cogía un vulgar control de plástico que asemejaba el de cualquier consola de videojuegos, y bajaba los googles que portaba en su casco vintage para mirar toda la acción en una especie de Head Up Display a un centímetro de sus ojos.

Visto así, el Ojo en el Cielo parecía solo un joroschó videojuego financiado con millones y millones de dólares de los contribuyentes católicos del Valle.

“Es como estar ahí”, me dijo Tigan algún tiempo después, con una cerveza en la mano. “Las cámaras del drone son increíblemente precisas. La sensación de combate aéreo es muy real.”

“¿Y cómo calcula dónde dejar caer las bombas?”, pregunté, idiotizado por la conversación. Y por aquellos ojos verdes.

“Bueno. A eso me dedico, soldado. Soy muy buena en lo que hago, ¿sabe?”

Astrológicamente hablando, Tigan era una tigre de fuego. The Ultimate Shit en el universo expandido del horóscopo chino, si me preguntan.

“Ya veo…”

Claro que yo aún no sabía eso. En aquel momento, con el rostro tiznado y el cuerpo golpeado, a bordo del 77Humvee en algún lugar del complejo subterráneo de Dr. Cuervo, solo la miraba con curiosidad toquetear botones virtuales en un monitor. Números. Fórmulas. Trayectorias. Con sus dedos largos. Con sus manos de princesa dotadas de precisión milimétrica para matar gente.

Lo cual era curioso.

El Tte. Parry trataba de sintonizar al Xolo, como he dicho ya. ¿Y Tigan?

“Estoy intentando localizar al telépata.”

“¿El telépata?”

“Ajá.”

“Pero…”

“El telépata sigue vivo. Se lo puedo garantizar, soldado.”

“Pero le metieron dos toneladas de bombas…”

Lo último lo dije sobándome las nalgas.

“Los telépatas como este son complicados, soldado”, explicó Tigan, “por lo general solo se mueren con un tiro directo del láser satelital”.

“¿Ya lo ha hecho?”, pregunté.

“Dos veces”, respondió, fría.

“¿Y?”

“K.I.A.”, dijo deletreando en su pedorro y mamón inglés sin voltear a verme.

K.I.A. quiere decir Killed in Action.

“¿Y cómo lo va a localizar?”, pregunté, preguntándome a la vez por qué diablos le hablaba de usted a una ptitsa que debía tener mi misma edad.

“Es complicado. Con un telépata todo es U.W.”

U.W. quiere decir Unconventional Warfare. Pero Tigan no pronunció “iu dobliu”, solo “iu dob”.

“¿Pero los puede encontrar?”

“Claro.”

“¿Cómo?”

“Con cálculos matemáticos.”

“¿Pero no tiene…?”

“¿Instrumental?”, Tigan me volteó a ver súbitamente, y por un par de segundos nuestros ojos se engancharon. “Tenemos todo en este vehículo, soldado. Hasta whiskey.”

Señaló una caja de corrugado con sus pestañas enormes.

“Oh.”

“No he dejado de monitorear la frecuencia de sus oscilaciones neuronales”, volvió al monitor. “Pero no aparece por ningún lado. Ni él ni el otro.”

“El otro…”

“Frank Chibi.”

Okey. Los artilleros sabían de Chibi. Lo cual me daba margen para respirar. Cero explicaciones. Simplemente, habíamos viajado a Penn para lo mismo.

“Ya veo.”

“Alguien los está ocultando.”

“¿Perdón?”

“¿Siempre hace preguntas tontas, soldado?”

Gulp.

“No lo sé.”

Tigan tosió. Y repuso:

“La frecuencia neuronal de Chibi equivale a la de un grado 3. Pero por alguna razón se mantiene… pasiva. En el tomógrafo de impedancia eléctrica se mira interrumpida. ¿Me entiende, soldado?”

“No creo que mi hermano la entienda, pero yo sí, teniente.”

Ese era el Xolo. Claro. Desde el panel de monitores, el Tte. Parry le regaló un pulgar arriba a Tigan.

“Identifíquese, soldado.”

“Gabriel Makivar, Equipo Peralta.”

“Le decimos Xolo”, dije en voz baja.

“¿Cuál es su locación, soldado?”

“No estoy seguro. Supongo que sigo en dauntaun, cerca de San Juan de Ulúa.”

“Esa información no es suficiente, soldado. ¿Puede compartir sus coordenadas?”

Un “hahahahahaha” resonó en la frecuencia. “Ya volvió Jimmy”, dije en voz baja.

“No lo creo”, dijo el Xolo. “La zona está peluda. El yajudi está absolutamente desquiciado. Interceptarían mis coordenadas de inmediato.”

“Roger that.”

“Xoli”, intervino Brian. “¿Qué pasó allá afuera?”

“Frank Chibi no es como otro telépata que hayamos enfrentado, Brian. Sus vibraciones son diferentes. Corren a otra velocidad. Aunque técnicamente parece tener la potencia de un grado 3, como dice la Teniente Báez.”

“Roger that”, repitió Tigan, apática.

“Parecería que está parcialmente dormido.”

“¿Y el telépata que lo defiende?”, preguntó Brian.

“El grado 5…”

“Imposible detenerlo”, confesó el Xolo.

“¿Qué sucedió ahí, soldado?”, interrogó, súbitamente interesada, Tigan.

“¿Con el telépata? Mis consolas se frieron. No soportaron la vibración del cheloveco.”

“De eso nos dimos cuenta, soldado.”

Un silencio.

“Yo pensé…”

“¿Qué?”, intervino Starla, pegándose a mí. Parecía respirar pesadamente.

Tigan nos miró muy seria. Y lo lanzó:

“Yo pensé que cinco dorsai eran suficientes para detener a un telépata.”

“¿Y dónde estaban ustedes, con su xodido Ojo en el Cielo?”, increpó Starla.

“Un evento psíquico nos sacó de combate, soldado.”

Esa fue la gélida respuesta de Tigan. Y mirando desapasionadamente a Starla, agregó:

“Pero ustedes son dorsai. ¿Indestructibles, no?”

Sentí a Starla empuñar su katana. Sujeté con fuerza su antebrazo. Dije:

“El punto es que no pudimos hackear el arcoíris de ese telépata.”

“Cosa que nos quedó muy clara.”

“¿Por qué no dispararon el rayo del satélite?”

“Yo puedo responder eso”, interrumpió el Xolo, nerdáceo. “Para tener máxima precisión, el Ojo en el Cielo necesita estaciones terrestres que repliquen la señal del satélite. Un tiro fuera de control puede acabar friendo otra locación.”

“Mierda.”

“¿Y por qué pasó eso?”, preguntó Brian.

“El evento psíquico fue masivo e impredecible”, explicó en turno el Tte. Parry. “Noqueó todas las estaciones terrestres.”

“¿Y no van a volver?”

“No creo, soldado”, dijo Tigan. “No cerca del Puerto, al menos.”

“¿Entonces cómo lo vamos a detener?”, interrogó Brian.

“Según la grabación, no se puede…”, dije.

“A huevo que se puede”, exclamó el Veterano.

“Un segundo, bravucones”, nos detuvo en seco Tigan con su aburguesado tono de voz. “¿Están conscientes de que el tipo no está solo? Alguien lo está ayudando. Alguien con muchos recursos.”

“Un telépata grado 5 bastante agresivo”, dijo Brian.

“Y Frank Chibi ahora está escondido en Dr. Cuervo. Esa es nuestra A.O.I.”

A.O.I. quiere decir Area of Interest.

“¿Cómo sabe eso, teniente?”, preguntó el Xolo del otro lado de la línea.

“El yajudi ha puesto un cerco de seguridad. Y seguramente ya tiene a sus mejores hombres trabajando en el caso, averiguando cómo hackear a estos telépatas renegados.”

“La Sexta División.”

“Además, cualquiera que quisiera salir del Puerto lo tendría que hacer por la fuerza…”

“…en cuyo caso nos enteraríamos…”

“…de inmediato.”

Silencio. El Tte. Parry nos miraba con una especie de interés apático.

“¿Sugerencias?”, interrogó Tigan.

“Sí, varias”, dijo el Xolo.

“Adelante, soldado.”

“Primero, no vamos a llegar a ningún lado a menos que neutralicemos al telépata que acompaña a Chibi.”

“De acuerdo”, dijo Tigan. “Si no, nuestro P.k. es cero.”

P.k. quiere decir Kill Probability.

“Segundo, necesitamos asegurar al menos al Pequeño Bromista #2.”

“Explíqueme qué es un pequeño bromista, soldado.”

“Hahahahahaha.”

“Un artefacto muy poderoso para hackear telépatas.”

“Oh, una consola. ¿Y no se va a freír de nuevo?”

“No porque es mucho más potente.”

“Eso no me parece suficiente garantía, soldado.”

“Igual tenemos que intentarlo.”

“Roger that. ¿Cómo lo aseguramos?”

“McGrath”, dijo Brian.

“¿McGrath? ¿El hombre de Harpoon?”

“Ese mero.”

Me encantan las jevas informadas.

“Harpoon le compró tres de esos juguetes a mi hermano, nena”, dije.

“No me diga nena, soldado”, espetó Tigan. “¿Dónde está McGrath?”

“Supongo que sigue en San Juan de Ulúa. Pero solo él sabe dónde guarda al Pequeño Bromista.”

“Bueno, Honkatong debe saber”, dijo Tigan, pensativa.

“¿Honkatong?”

Tigan no respondió. Solo añadió: “¿Qué más?”

“Con el Pequeño Bromista #2 podemos hackear al grado 5 y llegar a Chibi.”

“¿Pero dónde está? Llevo rato intentando localizarlo”, dijo Tigan.

“Yo sé dónde está.”

Silencio.

“¿Usted sabe dónde está Frank Chibi, soldado?”, interrumpió el Tte. Parry. “Confirme.”

“Confirmo.”

“Envíe las coordenadas por favor, soldado.”

Pausa. Una pausa eterna.

Mis dos hermanos y Starla nos miramos, sorprendidos.

Quince segundos más tarde, en una de las pantallas apareció la leyenda:

NEW LOCATION RECEIVED

El Xolo agregó, con un dejo de melancolía:

“Difícilmente podré alcanzarlos en Dr. Cuervo, hermanos. Pero espero verlos más tarde.”

Tigan revisó las coordenadas.

“Está a tres kilómetros y medio de aquí.”

Los hijos de Makivar no nos movimos un solo centímetro. Una mezcla de desconfianza y cansancio nos abrumaba.

Tigan se cruzó de brazos y dijo:

“Hey, ¿qué les pasa?”

“No le vamos a poder hacer ni cosquillas hasta tener al Pequeño Bromista”, dije. “Deberíamos esperar…”

“Y lo tendremos”, repuso Tigan. “Honkatong puede encargarse de eso.”

Silencio. Carraspera.

“¿Quieren matar a Chibi o no, dorsai?”

“Nuestras órdenes son asegurarnos de que muera”, dijo Brian.

“Eso es un sí para mí, soldado”, dijo Tigan.

Resignado, me asomé a mirar los monitores. En uno de ellos se leía:

END OF LINE

CAPÍTULO 16

LUCES SOBRE EL EDIFICIO SESENTA Y SEIS

13 de enero de 2003. 0250 horas. 229 minutos después de Overlook.

EL 77HUMVEE RODÓ SIGILOSO por el circuito subterráneo de Dr. Cuervo. Las calzadas que conectaban los accesos a las naves industriales eran espaciosas; se trataba de túneles de cuatro carriles con pisos y paredes de concreto iluminados por hileras interminables de lámparas de vapor de sodio. Tiznes oscuros carcomían las esquinas, y de los cientos de agujeros de las paredes se escurrían humedades de varios metros de largo en forma de manchas chorreadas. En ciertas zonas, el techo se abría –porque el “techo” no era tal, solo los puentes y segundos y terceros pisos por donde circulaban los autos, arriba de nuestras guliveras– y dejaba ver las estrellas del cielo veracruzano. Las nubes se habían disipado.

Lo cual significaba, también, que éramos como patitos de feria. Tigan y Parry apretaron botones y palancas y después de un par de zumbidos el 77Humvee se volvió invisible ante los sensores y escáneres del enemigo, pero para el ojo desnudo éramos un vehículo militar circulando donde no debía circular. Patitos de feria. La primera vez que aparecieron las estrellas, instintivamente me agaché y me pegué a la carrocería del 77Humvee. Y deseé que nadie nos viera.

Lo último que necesitaba esa noche era pelear con medio batallón yajudi.

Sí, había decidido no ir a bordo del 77Humvee y caminar. Para fumar un poco. Para despejarme un poco. El Veterano me hacía compañía. Ya que nuestras armas de fuego habían acabado hechas popó en el encuentro con Zutano, nuestros nuevos amigos artilleros nos habían prestado (generosamente) dos carabinas M-4. Para que no nos sintiéramos tan solos. O algo.

“¿Cómo estás, Pabli?”, me preguntó el Veterano.

“Bien. Cansado. Supongo.”

“Me imagino.”

“Salimos hoy muy temprano de la V.O.… y ya han pasado muchas cosas.”

“Muchas”, suspiró el Veterano. “Todo por un puñado de dólares.”

“La chamba es la chamba es la chamba…”, dije, desganado. Pero me sonreí. Y tomé otro cancro.

“¿Sueño?”, interrogó el Veterano.

“Ya van a ser veinticuatro horas sin dormir”, me quejé.

“¿Hambre?”

“Mucha.”

“La chamba es la chamba es la chamba…”, dijo en turno el Veterano.

“Ya sé.”

“¿No trajiste snacks?”

“Todos se quedaron en mi costal.”

“Y el costal está…”

Mi mente viajó a la imagen de mi equipaje, aquel costal largo y abultado, color verde militar, con las letras cuadradas que rezaban

ANTOFAGASTA

“En la Cherokee, güey.”

“O sea que Jimmy ya se los comió todos.”

“Pfff.”

El Veterano estiró su mano de oso grizzly y me acarició la cabeza. Una despeinada fraternal. Se sintió bien.

Segunda vez que aparecieron las estrellas: tanto el Veterano como yo nos pegamos al 77Humvee. Escuchamos los zumbidos, y algo más: la vibración y el siseo de un espiner patrullando la zona.

Putamadre, pensé.

Era un espiner con torreta: las centelleantes luces cegándonos por un momento. Flotaba graciosamente sobre nuestras cabezas, soltando chorros de vapor. Dio un par de vueltas en el aire y encendió la sirena.

El Veterano y yo quitamos el seguro de las carabinas.

“Tranquilos, soldados”, dijo por el radio Tigan. “Si no se mueven ese espiner se seguirá de largo.”

Pasó un minuto. O algo así. El espiner apagó la sirena, pero la torreta seguía encendida. La sensación de estar siendo cazados se amplificó cuando prendió un potente reflector que parecía buscarnos desde allá arriba.

“Calma, calma…”

Luego de unos momentos, la aeronave giró y desapareció en la noche.

Respiramos, aliviados.

Seguimos moviéndonos.

Volvimos a ser cubiertos por el concreto. Caminamos tranquilamente a pesar de que “tranquilamente” nos causaba ansiedad. No podíamos ir más rápido pues no queríamos llamar la atención: el ruido de su motor de 8 cilindros era algo que el 77Humvee no podía encubrir. En esa falsa calma, avanzamos otros diez minutos. Vimos más bodegas. Camiones estacionados. Contenedores. De repente hallamos un acumulamiento de pallets. Y nada más.

Nada más, con excepción de alguien parado a la mitad del túnel.

El 77Humvee se detuvo en seco. Los frenos chillaron levemente.

“Alto, soldados.”

Pensé que el dueto artillero iba a analizar la situación. O a sobreanalizarla. Pero yo no. Miré hacia donde estaba esa delgada figura esperándonos. No se movía. Y al mismo tiempo se encontraba demasiado lejos para saber de quién se trataba. O cuáles eran sus intenciones.

Me eché la carabina al hombro y corrí hacia la figura.

“¡Soldado!”

No me detuve un segundo hasta ver al cheloveco que nos enfrentaba. Del 77Humvee me decían algo, pero yo simplemente no los escuché. A unos diez metros de alcanzar al cheloveco, que seguía sin moverse, caí en cuenta de que no era un cheloveco, sino un mecanoide: tan solo un pedazo de metal gris, anticuado –uno de esos robots Honda descontinuados que al caducar los sacan de las casas y los hospitales y los mandan a cumplir tareas repetitivas en fábricas. Cuando me miró acercarme a toda velocidad y extraer la katana de mi saya, el mecanoide pareció tener un leve atisbo de instinto de supervivencia porque trastabilló un par de pasos hacia atrás. Me derrapé a su lado y lo corté en dos desde la cintura. El tronco cayó y las piernas permanecieron de pie. Comenzó a chillar; un ruido que emitía tenía tanta emoción y sentimiento como un microondas calentando una taza de agua.

“Era un robot”, dije por el radio, y regresé, muy sonriente, hacia el 77Humvee. La voz aburguesada de Tigan sonó en mi diadema:

“Qué chingados fue eso, soldado.”

“Solo me deshice del hostil, teniente.”

“No sabíamos si era un hostil.”

“Bueno, ya no lo sabremos.”

“Estamos muy cerca de la locación de Chibi. Le voy a pedir que siga mis instrucciones, soldado.”

“¿Seguir sus instrucciones?”

“Soy el oficial a cargo.”

“¿Y quién la puso a cargo?”, ladré.

“Pabli, calma”, intervino Brian. “Haz lo que te pide la teniente por favor.”

Pfffeé y finalmente guardé silencio.

Cuando un hombre fanfarronea, y una mujer no reacciona ante el fanfarroneo, el orden natural de las cosas se disloca. Imaginen a aquella reina danesa, Wealthow, bostezando aburrida luego de que Beowulf asesinara al dragón. Decepcionante.

Bueh, yo solo había decapitado a un robot anticuado.

Igual Tigan no parecía impresionada conmigo.

Y todo este estúpido y cavernícola coqueteo, como podrán darse cuenta, estaba sucediendo enfrente de Starla.

Las cosas a veces se dan de una manera muy extraña.

Pronto dimos una vuelta y nos encontramos en una explanada circular de considerable tamaño, completamente rodeada por estructuras de concreto, metal y vidrio. Oficinas. Autos estacionados. Postes de luz. Buzones. Señalamientos.

Ni un alma.

El año nuevo, claro. El xodido año nuevo yajudi.

“No se fíen del silencio, aquí debe haber seguridad permanente”, dijo Tigan. “Entren al vehículo, soldados.”

Caminamos hacia el 77Humvee cuando lo estacionaban detrás de un camión de FedEx.

Yo seguía refunfuñando.

* * *

13 de enero de 2003. 0318 horas. 257 minutos después de Overlook.

BRIAN Y TIGAN MIRABAN con morbo el mapa de aquella explanada en un monitor. Nosotros éramos el punto azul parpadeando, me indicó Brian con señas.

Observé interesado la estación de combate de la pelirroja. Junto a sus monitores tenía pegado con cinta adhesiva un recorte de periódico de la final de Wimbledon 2002 entre Federer y Nadal. También una postal de la portada del libro Freakonomics con la imagen de una manzana que por adentro es una naranja.

Tigan me señaló el monitor con los ojos y no me quedó otra opción que poner atención.

El mapa diagramaba calles con nombres y números. La jeva le puso encima el dedo con uña negra a uno en especial:

“Avenida Tamaraq 2711, sector F, edificio 66. Es una bodega de varios niveles”, explicó Tigan. “Ahí está Chibi.”

“Bien”, dije. “¿Cuál es el plan?”

Tigan no dijo nada. Solo se levantó a toda velocidad de su silla, le hizo un par de señas al Tte. Parry y ambos caminaron hacia una especie de armario metálico.

En ese momento comenzó a sonar, en un volumen muy bajo, Pursuit of Happiness. El remix de Steve Aoki.

Wtf, pensé.

Era una pequeña armería. Carabinas M-4 para todos. Goggles de visión nocturna con cámaras de video.

“Pónganse esto, dorsai”, ordenó Tigan marcialmente, y Brian, el Veterano, Starla y yo obedecimos al instante.

Sí, hasta Starla.

“Si la posición que nos dio su compañero es correcta, Frank se encuentra a unos 300 metros cruzando esa explanada.”

“El Xolo no es ‘nuestro’ compañero. Es nuestro hermano”, dijo el Veterano.

“Oh, son hermanos”, exclamó Tigan casi sin un dejo de sorpresa.

“Yo no”, aclaró Starla.

“Claro. No veo el parecido.”

Grrrrrr.

Miré a Starla colocarse los goggles. En ese momento, el Tte. Parry anunció:

“De nuevo hay amenaza de lluvia”, y tomó una pila de impermeables. “Lleven esto.”

Nos los arrojó, uno a uno.

“Pensé que las probabilidades de lluvia eran escasas esta mañana”, le dije a Starla.

“Por eso les dicen probabilidades, genio”, replicó ella.

(¬_¬)

Los cuatro estuvimos listos rápidamente.

Nos paramos, impermeabilizados, frente a la pelirroja envuelta en camuflash y spandex, cruzada de brazos. Impasible. El Tte. Parry nos revisó el equipamiento uno a uno, empezando por los GPS.

“Ustedes son Equipo Peralta. Nosotros somos Ellen.”

“¿Ellen? ¿Como en Ellen Hunt?”, pregunté, hecho un pendejo.

“Esa es Helen Hunt”, idiota, me corrigió el Veterano.

“Osh.”

“Ellen como en Ellen Page. ¿De acuerdo?”, dijo Tigan.

Todos asentimos.

“Equipo Peralta y Ellen. Por favor usen esa nomenclatura en nuestras comunicaciones.”

Levanté la mano.

“Dígame, soldado.”

“¿Qué quiere decir esa letra que tiene dibujada en el masking tape en su bota derecha?”

Tigan miró de soslayo la cinta. Tenía una inscripción con marcador:

O -

“Es mi tipo de sangre.”

“Eso es de mala suerte…”, dijo Starla.

“No, de hecho es una señal de inteligencia, soldado”, replicó Tigan. “Yo no soy dorsai, ¿sabe? Yo sangro. Y muero.”

Silencio.

Levanté de nuevo la mano.

“Dígame, soldado.”

“¿Cuál es el plan?”, pregunté.

“Ustedes se meten a esa bodega y sacan a Frank a las calles. Sencillo.”

“¿Y?”

“Lo freímos”, agregó, sonriente, el Tte. Parry.

Brian levantó la mano.

“¿Si?”

“¿No lo pueden freír mientras él esté adentro de la bodega?”

“El Ojo en el Cielo no funciona en interiores, soldado”, instruyó Tigan.

“¿Por qué no destruyen todo el edificio?”

“El impacto sería mínimo. Créame.”

Yo levanté la mano de nuevo. Aquellos ojazos verdes me miraron con hartazgo:

“Dígame, soldado Pabli. ¿Es Pabli, verdad?”

“Pabli, sí”, respondí, animado.

“Dígame.”

“Una vez que el telépata esté afuera, ¿cómo lo va a freír?”

“Soldado”, carraspeó Tigan y subió el pie en una silla, confianzuda. “Puedo ponerle el rayo láser en medio de los ojos.”

Mi corazón latió con fuerza.

“Pero para eso necesito su ayuda.”

Lo último lo dijo con una sonrisa coqueta.

“Son novecientos metros al área del objetivo”, dijo el Tte. Parry. “Circundarán la explanada y doblarán weste hasta LaFayette. Ahí esperarán instrucciones.”

Tigan sonrió y nos mostró un cilindro verde olivo con un solo botón.

“Este es el designador”, lo encendió y un fino haz láser azul emanó de su cañón. “Cuando tengan a Chibi afuera apúntenle con esto. A cualquier parte del cuerpo, aunque preferiría el tronco o la cabeza. Así triangularemos el ataque desde Filippa 6.”

Y nada, por un segundo pensé que me lo iba a entregar, pero en realidad se lo dio a Brian.

Osh.

“Suerte”, culminó.

“¡Vamos!”, exclamó Brian.

Y salimos del 77Humvee. Trotamos por una banqueta, con los impermeables agitándose con el aire, y dimos la vuelta por el borde de la explanada. Nos cubrían los autos estacionados. El Tte. Parry dirigía la acción:

“Equipo Peralta, avancen noventa y tres metros más hasta la primera calleja a la derecha. Esa es LaFayette. Como no tienen marcadores, es importante que mantengan el GPS encendido todo el tiempo para que aparezcan como estrobo en nuestros monitores…”

Reconocí la distorsionada voz de inmediato.

Así es que el Tte. Parry era el dueño de una de las voces misteriosas en aquella transmisión colada horas atrás. ¿Y la otra?

Curioso.

“Equipo Peralta, hicimos contacto con su hermano”, dijo Tigan. “Nos informó que ya alineó toda la inteligencia con Honkatong.”

“¿Y eso quiere decir…?”, preguntó Brian.

“Que va en camino a recoger sus artefactos. No creo que nos alcance aquí, pero en el próximo punto de encuentro lo veremos.”

Pensé en el Xolo. En cuántas horas llevaba sin verlo. En que se estaba perdiendo aquello. Lo extrañé. Deseé en mi interior que estuviera bien.

“Roger that”, dijo Brian.

Nos acercamos a la calleja. Se trataba de una hendidura angosta donde solo cabía un auto. Nos detuvimos en la esquina a la señal de Brian.

Mi hermano asomó la cabeza.

“¿Mira eso, Ellen?”

“Lo miramos, soldado”, dijo el Tte. Parry.

A unos cincuenta metros de nosotros estaba este edificio de cinco pisos con ventanas pequeñas. A un lado, una gasolinera de Dinoco con el ominoso letrero del logotipo del braquiosaurio dando vueltas en círculos.

Estacionados justo afuera del edificio, un par de Dodge Chargers: negros y con tumbaburros. Recargados en ellos, unos seis chelovecos de khakis y guayaberas. Todos con cartucheras.

“¿Instrucciones?”

“Espere, Equipo Peralta. Estamos escaneando el lugar.”

Respiré hondo, sujetando el mango de la carabina.

Brian parecía muy interesado en el designador.

El Veterano, absorto en sus pensamientos.

Y Starla miraba su móvil. Algo tecleó.

“¿Qué haces?”

“Tuiteo.”

“¿Qué tuiteas?”

“Luego ves.”

“Equipo Peralta, contamos al menos dos docenas de chelovecos adentro”, dijo el Tte. Parry. “Armados y peligrosos.”

“¿Y Chibi?”, preguntó Brian.

“No se mueve. Pero sus oscilaciones neuronales vibran. Mucho. Escaló de grado 3 a grado 4, quizá 5.”

“Grado cinco”, repitió Starla y acompañó sus palabras con un pfff.

“Detectamos otro telépata. Un grado 5.”

“Y con eso confirmamos que su amigo telépata vino a la fiesta, Equipo Peralta”, se mofó Tigan.

Una tercera voz, veloz y aguda, como una copia al carbón de la voz de Tommy Lee Jones, pero hablando en castellano, entró en el radio:

“Ellen, aquí Honkatong. ¿Me copias?”

La otra voz misteriosa que escuchamos en el Puerto. Claaaaro.

“Lo copio, Honkatong. Gracias por unirse.”

“Recibimos su escan. No están autorizados para atacar el edificio 66. Repito, no están autorizados para atacar el edificio 66.”

“Roger that”, dijo el Tte. Parry.

“Tenemos movimiento masivo por weste y sur rumbo al edificio 66, Ellen.”

Brian me miró, perplejo.

“Roger that. ¿Amigos o enemigos, Honkatong?”

“Creemos que son tropas yajudi, Ellen.”

“El yajudi va a atacar a Frank”, murmuré.

“Roger that.”

“¿Alguna instrucción, Ellen?”, preguntó Brian.

“Permanezca estático, Equipo Peralta. Hostiles se aproximan a su posición.”

“Entendido.”

“Tenemos visuales de vehículos y personal armado moviéndose rápidamente hacia el edificio 66”, dijo Honkatong.

“Recibido. Solicitamos permiso para atacar.”

“No tiene permiso para atacar, Ellen.”

“Roger that.”

Miré a Starla. Parecía impaciente.

Brian se dio cuenta también.

“Esperemos. Es mejor.”

Starla se encogió de hombros.

Sobrevino una fuerte estática y la transmisión yajudi interfirió con la nuestra. Cosas graciosas de militares como:

“Tropas de pelotón desplegadas.”

“Equipo Cobra estableciendo perímetro, cuatro esquinas.”

“Súper 71, entregué pelotones, cambio y fuera.”

“Asuma un patrón de protección contra snipers.”

“Habla 33, repita 64, cambio.”

“Súper 54 empezando órbita sobre zona de objetivo, cambio.”

Fssssssssss.

“El yajudi está muy activo con todo este asunto de Chibi…”, dijo Brian, y antes de que pudiéramos decirle algo, nos sobrecogió el ruido de helicópteros Black Hawk depositando soldados en el suelo.

Un ruidero brutal. Casi no nos escuchábamos.

“Tienen soporte aéreo.”

En eso, una explosión.

La gasolinera Dinoco.

La onda de choque, caliente, golpeó nuestros rostros.

“¿Vio eso, Ellen?”

“Lo vimos Equipo Peralta. Mantenga su posición.”

Los escoltas corrieron hacia la gasolinera.

Casi de inmediato comenzaron a sonar las ráfagas de balas.

Otra explosión. Y otra. El sonido de las balas combinándose con las aspas de los helicópteros.

“Están disparando desde las ventanas”, dijo Brian.

“¿Quién?”, preguntó Starla.

“No sé. Los que vengan con Chibi.”

En mi mente diseñé un hashtag: #teamChibi

Una camioneta, quizá una Suburban, salió por la rampa del estacionamiento del edificio 66.

“Tenemos visual de un vehículo en movimiento tratando de escapar”, dijo el Tte. Parry.

“Tiene permiso para atacar, Ellen”, dijo Honkatong.

“Roger that.”

El vehículo avanzó a toda velocidad, baleado por figuras que no acabábamos de distinguir, cuando repentinamente se incendió y detuvo su marcha.

“Vehículo neutralizado”, dijo Tigan.

“Buen tiro, Ellen.”

“Gracias, Honkatong.”

Arriba de nuestras cabezas sobrevoló el drone.

“Guau”, exclamé.

“Eso qué”, dijo Starla.

“Nada, estuvo chingón”, defendí mi suspiro.

“Pfff.”

“¿Podemos entrar al edificio, Ellen?”, preguntó Brian.

“El área está demasiado peluda, Equipo Peralta. Esperen instrucciones.”

Brian arqueó las cejas.

La balacera continuó en la calle.

Nosotros esperamos pacientemente.

“Fuerzas yajudis están rapeleando por la azotea del edificio 66”, avisó el Tte. Parry.

“Ellen, ¿cuántos hostiles están entrando al edificio 66?”, preguntó Honkatong.

“Un par de docenas.”

“Más los que llegarán”, dije.

“Espere por favor, Ellen. Abra fuego solo con vehículos que intenten huir del área.”

“Entendido.”

“Contactos múltiples. A nivel calle y por azotea…”, dijo el Tte. Parry. “Son muchos…”

Los helicópteros se alejaron a una distancia prudente.

El ruido disminuyó. Momentáneamente.

“Varios escuadrones están montando puestos de emboscada”, dijo el Tte. Parry. “Ojos abiertos, Equipo Peralta, podrían tener pronto tropas del yajudi encima.”

“Roger that, Ellen”, dijo Brian.

“Tenemos visión termal del edificio 66. Están combatiendo allá adentro.”

Arrodillado en la esquina de la calleja, intranquilo, yo solo pensaba que quería entrar a ese lugar y partir cabezas. O por lo menos estar en el 77Humvee mirando la acción desde todos esos monitores joroschó.

“Son demasiados combatientes en los pisos cinco y cuatro…”

Otra explosión en la gasolinera, aunque más pequeña que las anteriores. Por donde estábamos podíamos ver la estela de chorro de un cohete disparado desde algún lugar del edificio 66.

“Whoa.”

“El yajudi casi termina de trazar un perímetro de seguridad”, dijo el Tte. Parry. “Van a tener visitas pronto, Equipo Peralta”.

“Ya era hora”, dijo el Veterano.

Entonces, un zumbido.

Un zumbido insoportable.

El piso comenzó a temblar en una serie de saltos sostenidos.

“¡Whoa!”

La pared en la que habíamos estado esquinados, se sacudió vigorosamente. Las alarmas de los autos en la explanada se encendieron en un concierto grotesco de sirenas aullando, y la tapa de una toma de agua explotó y voló por los aires, cerca de nosotros.

El temblor no cesaba.

Comenzamos a sentir calor, mucho calor.

“Tengo un maaaaaal presentimiento”, dijo el Veterano, y casi en ese momento la luz de la calle se apagó y comenzaron las explosiones coordinadas, en la lejanía.

Ese era el sonido de los Black Hawk yajudis cayendo. Encima de los edificios, en las calles, las aspas chisporroteando y doblándose contra el suelo.

“¡Tenemos un evento psíquico grande!”, gritó el Tte. Parry.

“¡Abra fuego Ellen!”, gritó Honkatong. “¡Repito, abra fuego!”

“¡Perdimos al drone! ¡Perdimos conexión con Filippa 6!”

Los hijos de Makivar nos cubríamos las cabezas. El calor y el zumbido eran desesperantes.

Y de repente, se desvanecieron.

El temblor se detuvo.

Las explosiones también cesaron.

Los balazos ya no se escuchaban.

Todo estaba silencioso en Dr. Cuervo, con excepción de las alarmas de los autos. Así pasamos no sé cuánto tiempo, adoloridos.

* * *

13 de enero de 2003. 0405 horas. 304 minutos después de Overlook.

LA TORTUOSA VOZ DEL TTE. PARRY dijo, distorsionada, las nefastas noticias:

“El Ojo en el Cielo está offline. Repito, el Ojo en el Cielo está offline.”

Suspiré. Brian, el Veterano, Starla y yo apenas nos poníamos de pie. El calor había desaparecido. Solo permanecía el tufo a pólvora.

“Puta madre”, dijo Starla, quitándose polvo y tierra de la ropa. “Para eso me gustaban.”

“Vamos a entrar”, dijo Brian, asegurando el designador láser a su chaleco con un gancho.

“No es buena idea, soldado”, dijo Tigan desde el otro lado del radio.

“Lo siento, teniente. Vinimos a hacer un trabajo.”

“Así se habla”, murmuré y comencé a caminar por la calle hacia el edificio 66.

“Todos nuestros escáneres están noqueados, soldado.  Perdimos a Honkatong. No podemos darles soporte.”

El Xolo estaba offline también. Y en aquel momento, todo el instrumental de nuestros nuevos amigos de la Armada tenía la misma utilidad que una wafflera.

La situación era tan seria que teníamos bastante rato sin escuchar las risas estúpidas de Jimmy Bai.

“¿Estás ahí, Jimmy?”, pregunté, esperando el silencio radiofónico.

“Acá ando, miermano”, respondió, frío.

“¡Jimmy! ¿El Xolo está contigo?”

“Acá está.”

“¿Alguna opinión?”

“¡Esto se ve F.U.B.A.R.!”, gritoneó Jimmy del otro lado. “Hahahahahaha.”

“Sus probabilidades de éxito son bajas, soldado…”, remató Tigan.

“Nunca me digan las probabilidades”, ladró Brian.

Y a su señal, trotamos hacia el edificio 66.

CAPÍTULO 17

LA BRUJA

13 de enero de 2003. 0411 horas. 310 minutos después de Overlook.

TROTAMOS DECIDIDOS RUMBO A la garita de entrada del edificio 66. Yo llevaba la delantera, con Starla apenas atrás de mí; Brian y el Veterano cuidaban la retaguardia.

“Muchacho, robots fríos”, dijo Brian y me salió una risita. En la caseta de control no había nadie vivo (solo hallamos algunos cuerpos parcialmente chamuscados), así es que pasamos por ahí sin interrupciones. Aceleramos y nos dirigimos a la entrada principal. Donde había una amplia puerta de vidrio ahora solo estaba un agujero. El piso crujió cuando caminamos encima de miles de cristales en el suelo. Aquel era el lobby: solo encontramos más cadáveres, algunos evidentemente del ejército yajudi, otros de guardias de seguridad y unos más de paramilitares… quizá. Los elevadores chisporroteaban con sus puertas magulladas, abolladas. A un lado del mostrador de recepción, una placa de bronce de considerable tamaño con la inscripción: “Walter Sanborn, 1898”. Brian se tomó dos segundos para observarla. Cuando volteó hacia su izquierda, nos observó a Starla y a mí de pie en una escalera, esperándolos a él y al Veterano. Subimos por ahí.

“¿Nos copia, Ellen?”, preguntó Brian en el comunicador.

“Fuerte y claro, equipo Makivar”, dijo Tigan del otro lado. “Perdimos el video por el evento psíquico, por favor no apaguen sus GPS…”

“¿Cuántas veces va a decir eso?”, se preguntó Starla, hastiada.

“La jeva solo está haciendo su trabajo”, dije.

“Pfff.”

Enfrentamos un pasillo oscuro. Había un espacio abierto más adelante, abarrotado de cubiles. Lugares de oficinistas.

“Godínez…”, murmuró el Veterano.

Una metralla nos saludó. Los disparos chocaron con las lámparas del techo. Instintivamente, nos ocultamos. Me coloqué detrás de una copiadora, y desde ahí avisé:

“Voy”.

Agachado, corrí y en un par de segundos enfrenté a un pobre guardia de seguridad, trajeado y con el rostro tiznado, que se guarecía en un cubil con una Uzi 9 mm. Desenfundé la katana y rebané el cañón de la Uzi. En su segundo movimiento decapité al veco.

Tunc tunc.

Había otro guardia en esa misma área, pero Starla, flotando muy cerca del techo, avanzaba ya hacia él. Le cayó por detrás.

Otra cabeza rodó. Tunc tunc tunc.

Avanzamos por el pasillo y llegamos a otro pasillo. Aunque apenas y había luz eléctrica, todo indicaba que se trataba de otra área común de oficinas.

“Aquí no hay nada”, dije.

“¿Alguna idea, Ellen?”, preguntó Brian.

“Perdimos el mapeo del edificio 66 durante el evento psíquico, soldado”, dijo Tigan. “Sigan investigando.”

“Gran ayuda”, murmuró Starla.

Otras escaleras. Brian indicó que subiéramos por ahí. El Veterano iba por delante, con la carabina en las manos avanzando entre máquinas de escribir, archiveros y teléfonos rotos y desperdigados por el suelo, cadáveres y agujeros de bala en las paredes, casuales.

En ese piso había más oficinas, pero eran diferentes: clásicos despachos privados con un escritorio a la puerta. Starla se detuvo súbitamente. Una corriente de aire agitaba su pelaje conejil… entraba por un agujero enorme en la pared.

O más bien, un agujero donde antes había una pared.

Sujetó la saya de su espada.

“Aquí hay algo”, dijo.

Los demás enfocamos nuestra mirada en una enorme puerta doble de madera entreabierta. Un plac plac plac y un gemido consistente se dejaban oír desde el otro lado.

Me paré junto a Starla. Quité el seguro. Clic.

“Ahí hay algo”, insistió Starla.

“Equipo Peralta, apure su paso. Seguramente pronto llegarán refuerzos yajudi.”

“Solo soy una jeva tratando de hacer su trabajo”, dijo Starla encogiéndose de hombros.

“Hey”, grazné, “soy yo”.

Brian pasó en medio de nosotros, empujándonos con el hombro. Nos dijo: “Paren de mamar”.

Con la carabina por delante, abrimos las puertas de madera. Era una oficina elegante, alfombrada, con muebles de madera. Un ventanal roto dejaba entrar el aire húmedo del puerto, y sacudía las desguazadas persianas horizontales en su plac plac plac contra la parte trasera de un maltrecho love seat. El escritorio principal había sido movido de lugar, y todos los volúmenes de los libreros ahora estaban en el suelo. O casi todos.

Plac plac plac.

Pero lo que atrapó nuestras miradas fue el veco recargado contra la pared. El Veterano lo encañonó de inmediato.

“No hay necesidad”, dijo Brian. Las piernas del veco (de veintitantos, moreno, delgado, vestido de negro de pies a cabeza) estaban dobladas de una manera grotesca, innatural. Tenía sangre en el pecho y en el rostro, el pelo tieso y húmedo. Respiraba pesadamente.

“Mi cuerpo está roto”, dijo lastimosamente.

“¿Qué encontró, Equipo Peralta?”

“Un sobreviviente, Ellen”, informó Brian.

“Interroguen.”

“Roger that.”

Starla se acercó al Veterano. Le dijo, entre dientes: “Mandoncita”.

“La bruja”, dijo súbitamente el cheloveco moribundo.

Lo miramos, atónitos.

La bruja.

“Vinieron por la bruja…”

“¿Quién vino por la bruja?”

El cheloveco tosió. Brian se arrodilló junto a él. Lo interrogó de nuevo:

“¿Quién es la bruja?”

“Tóxcatl…”

“¿Tóxcatl es la bruja? ¿Quién es Tóxcatl?”

“No quién… qué.”

“¿Sabes quién es Frank Chibi?”, pregunté en turno.

“Tezcatlipoca”, dijo el veco. “Lo iban a traer. Con la bruja. Al subterráneo.”

“Vamos para allá”, urgí.

“El ritual”, carraspeó el sujeto.

“¿Cuál ritual?”

“Tezcatlipoca ascendió. Tóxcatl…”

“¿Quién es Tóxcatl?”

El cheloveco cayó en un sopor y no habló más. Starla tomó la carabina y le apuntó a la cabeza.

Cranc.

El cuerpo se derrumbó de inmediato, la sangre embardurnada entintó el papel tapiz.

“¿Qué fue ese disparo, Equipo Peralta?”, interrogó Tigan.

“Estaba sufriendo”, dijo Starla.

“Tenemos que buscar a Frank. Y a una bruja”, dijo Brian, pero un estruendo violento y ruidoso opacó sus palabras de inmediato.

PUMMMMM.

“¿Escuchó eso, Ellen?”, preguntó Brian.

“Fuerte y claro.”

“¿Ya podemos ir para abajo, papá?”, dije con voz tipluda. “¿O vamos a seguir interrogando al cadáver?”

Brian gruñó.

Cargamos cartuchos y trotamos por el área de oficinas; bajamos las escaleras y volvimos al piso de los cubiles. Una vez ahí, descubrimos un ruido de engranajes y poleas en movimiento.

“Hay algo en el lobby”, dijo Starla. “Algo pesado.”

Brian elevó el puño. Nos detuvimos.

“¿Eslusan eso?”

“Vamos con cuidado…”

Bajamos las últimas escaleras. Desde el descanso vimos a una docena de chelovecos armados entrando y saliendo del lobby. Ocupados. Aquellos no eran soldados. Ni paramilitares.

Eran solo una bola de vagos de jeans, camisas de cuadros y paliacates.

“Guerrilleros”, dijo el Veterano.

“Ellen, hay guerrilleros en el lobby”, informó Brian con tono ejecutivo.

“Ocúpense de ellos. No tenemos mucho tiempo.”

Pero lo interesante era el juguete que tenían. Un mecha.

“Ellen, hay un mecha en el lobby.”

“¿De qué dimensiones?”

“4 x 2, a lo mucho. Terrestre… armas en los brazos.”

“Qué retro.”

“Debe ser un modelo de pacificación urbana. Cañones automáticos. Blindaje pesado. No le van a hacer cosquillas con sus armas.”

“¿Alguna sugerencia?”

“Extraigan al piloto, dorsai.”

Brian volteó a vernos:

“¿Algún voluntario?”

“Yo”, dijo el Veterano. “Ustedes distráiganlo.”

“¡Joroschó!”, exclamé y de un salto me lancé al lobby, flotando graciosamente. El mecha me detectó de inmediato: giró aparatosamente y disparó contra mí sin alcanzarme; casi de inmediato, sin embargo, tuvo que cambiar de blanco al hallar a Starla bajar y correr por el lado contrario. La alcanzó con una ráfaga pesada, y Starla rodó estrepitosamente contra una jardinera.

Los guerrilleros gritaron algo que no alcancé a escuchar. Sorprendentemente, no nos atacaron: más bien, huyeron del lobby.

Wtf, pensé.

El Veterano se acercaba sigilosamente por un costado, y Brian y yo concentramos nuestro fuego en el cuerpo del mecha. Se trataba de un pedazo de maquinaria pesada, bípeda, pintada de blanco con vivos amarillos y rojos. En cada “brazo” cargaba un pesado cañón giratorio tipo Gattling, y en la parte superior una tapa con la forma de una coladera –la cabina del piloto.

El Veterano dio una vuelta de más para tomar vuelo: una vez que tuvo centrado el costado del mecha, corrió hacia él y lo embistió con el hombro derecho. Con ese golpe desequilibró al mecanoide, que cayó de lado.

Casi como si hubiera saqueado a un quarterback.

El mecha primero agitó las patas, con desesperación, pero pronto giró sus articulaciones y encontró un punto de apoyo gracias al cual volvió a ponerse de pie.

Demasiado tarde.

El Veterano ya estaba encima de la máquina y se concentraba en la escotilla, jalándola hacia él.

Forcejeó por unos segundos hasta que la venció. Media docena de pernos salieron volando. Un esfuerzo extra y finalmente la arrancó: una vez que la tuvo en las manos, la lanzó lejos, como un frisbee, y llenó el lobby de un ruidero tímbrico.

Adentro de la cabina, el piloto gritaba histérico.

El Veterano lo calló con un golpe seco en la nuca.

Muerto el operador, el mecha se desactivó.

Unos segundos más tarde, nos reensamblamos en el lobby.

“Buen golpe, tich.”

“Gracias.”

Starla se sacudía el polvo.

“¡Y buen aterrizaje!”, exclamé.

“Osh.”

“¿Todo bien con el mecha, Equipo Peralta?”, preguntó Tigan.

“Todo bajo control, Ellen.”

“¿Qué pasó con los guerrilleros?”

“Huyeron.”

“Búsquenlos. Quizá nos lleven al subterráneo.”

“Roger that.”

Intentamos salir del lobby, pero, casi de inmediato, Brian alzó el puño.

Alto.

Apoltronados en la salida del lobby, la docena de guerrilleros con paliacates nos observaba atentamente. Con morbo, diría yo.

“Okeeey…”, dije.

Todo indicaba que no nos querían dejar salir. O algo.

Uno de los guerrilleros cargaba una carabina con el cañón tan ancho como un tarro de dos litros de mayonesa y la forma de un pico de pato.

“¡Listo carabinero!”, gritó uno.

“¡Listo señor!”

Miramos la escena con interés: el primer guerrillero extrajo de su bolsillo una bolsa con unas diez esferas oscuras de goma de caucho. Las vació en el cañón de la carabina. Apuntó hacia nosotros. Disparó.

“Mierda”, dijo Brian y los demás entendimos la sutileza: en un par de segundos, las diez gomas parecieron separarse en rodajas. Veinte o más por cada una. Un poco después, una minúscula explosión, cada rodaja salió disparada por el aire. Siguiendo una trayectoria errática, las gomas chocaron con paredes, ventanas, pisos, techos, carne, hueso y metal, y rebotaron con la misma fuerza con la que llegaron, asumiendo trayectorias arbitrarias hasta encontrar un nuevo objetivo dónde rebotar… y empezar de nuevo.

En medio minuto, era claro que las gomas habían creado un caos en el ya de por sí maltrecho lobby. Vidrios rotos, metales abollados y nosotros, absolutamente aporreados, solo atinábamos a cubrirnos el rostro por la molesta golpiza. De haber sido personas normales correríamos despavoridos, encontrando por doquier una nueva goma que nos golpearía hasta derrumbarnos y caer inconscientes. O matarnos.

Pero no. Éramos dorsai.

Lo cual no detuvo las ansias espartanas de nuestros rivales, quienes gritaron:

“¡Mueran, cerdos, mueran!”

Y comenzaron a disparar sus armas contra nosotros. Ahora sí, balas reales.

Starla había dado una vuelta completa al lobby, flotando a unos cinco metros de altura, e impulsándose casualmente con un solo pie pegado a la pared.

Se encontraba ya a un par de metros por arriba de los guerrilleros. Retiró el acero de la saya. Con cortes relampagueantes los abatió a todos.

No quedó uno solo en pie.

Starla limpiaba la sangre de su katana cuando el resto caminábamos hacia ella, aún cubriéndonos los rostros. El lobby seguía siendo un caos de gomas de caucho rebotando incesantemente.

“Me cagan esas chingaderas”, dije.

“Ditto”, dijo el Veterano.

Los cuatro salimos del edificio y caminamos hacia la caseta de seguridad.

La noche húmeda nos recibió.

“¿Todo bien, Equipo Peralta?”

“Todo bien”, dijo Brian sin entrar en explicaciones de la desagradable experiencia de las bolas de caucho.

“Ahora sí busquen el acceso al subterráneo…”

Izquierda, derecha y al frente. ¿Cómo llegar a un nivel subterráneo?

Una rampa, claro.

No tuvimos que explorar demasiado. Desde las inmediaciones de la entrada principal al edificio 66 se notaba la pendiente. Trotamos hacia allá. Saltamos a la bajada y…

“Ash.”

Una docena de miras láser nos apuntaban. Sí: estereotipados haces de luz roja en nuestros pechos y rostros.

“¡Alto!”

Al fondo de la rampa, otra docena de guerrilleros cubrían celosamente lo que parecía ser una reja de cortina.

“¡Entréguenos sus armas!”, ladró uno.

“Eso qué”, exclamé y solté una risita.

“No te burles, Pabli”, regañó Brian, completamente cubierto por las miras láser.

“¿Qué tiene?”

“Ellos solo están haciendo su trabajo.”

“¿Que es…?”

“Evitar que entremos ahí.”

“Eso qué.”

El Veterano se adelantó.

“Yo me encargo”, dijo.

“¡Si no se retiran abriremos fuego en su contra!”

Volví a reír y pfffear la situación.

“¡Pabli!”

“¡Perdón, es que me da risa!”

El Veterano bajó caminando, muy seguro de sí mismo, y se detuvo a unos tres metros del pelotón de guerrilleros con paliacates.

Cortó cartucho.

De inmediato, los guerrilleros dispararon. Las balas que impactaron en el cuerpo del Veterano solo lograron achatarse y caer, rebotando, en el suelo. Dispararon a su pecho, brazos, piernas, estómago y cabeza.

Pero nada más sucedió.

Los guerrilleros abrieron sus ojos, redondos.

El Veterano disparó.

Los cuerpos de los guerrilleros se sacudieron en una coreografía de sangre y cuerpos zarandeados por los proyectiles 5.56 x 45 mm del Veterano.

Quince segundos más tarde solo quedaban los cadáveres apilados, y el olor de la pólvora.

“¿Ya terminaste?”, preguntó Brian.

“Asómate.”

La dantesca escena acongojó a Starla, quien solo atinó a encogerse de hombros.

“¿Estás bien?”, le pregunté.

“Mexicanos matando mexicanos. No me gusta.”

“Hey, te recuerdo que acabas de matar a doce personas con tu espada.”

“Y pienso exactamente lo mismo, Pabli.”

El Veterano miró compasivamente a Starla mientras acomodaba otro cargador en la carabina M4.

“Lo siento, querida.”

Starla no dijo nada.

“Starla…”, empecé.

“Es Devi”, dijo ella, ardorosa.

“Ya ya”, intervino Brian y se dispuso a romper el candado y subir la cortina de hierro. Ante nosotros apareció un elevador industrial. Entramos en él. Al apretar el botón rojo, bajamos hasta un pequeño patio con una enorme puerta acorazada.

Me acerqué a la puerta y la toqué con los nudillos.

Toc toc toc.

“Tich, esta no la vamos a tirar a puñetazos”, dijo el Veterano.

“Open the blast door, open the blast door!”, bromeé, pero Brian solo atinó a verme con cara de quépendejoeres.

“¿Qué pasa, Equipo Peralta?”

“Puerta blindada. Se ve hardcore.”

“¿Tienen explosivos?”

El Veterano ya había pegado su oreja a la puerta, estudiando su solidez estructural con la finura de un relojero…

Después de algunos segundos, se volteó y dijo:

“No tengo suficiente Semtex. Es un búnker. Difícil de penetrar.”

“¿Y las paredes, soldado?”

Los ojos del Veterano se iluminaron. De nuevo pegó su oreja al muro que circundaba la puerta.

Dice, sonriente:

“Es concreto balístico. Pero sí lo puedo tumbar.”

“Sea mi huésped.”

Nos hicimos para atrás. El Veterano colocó pacientemente sus explosivos, los cuales tenían la tierna apariencia de un paquetín de barras de plastilina. Cableó. Habilitó los detonadores. Cuatro de ellos.

Nos agachamos y nos tapamos los oídos.

“¡A cubierto!”

Una explosión múltiple, sorda, derrumbó la pared.

Entramos por el agujero a un cuarto minúsculo y de ahí a un pasillo largo, oscuro y caliente que nos llevó hasta la galera principal del edificio 66: poseía las dimensiones de un hangar donde cabría sin problemas un Boeing 747.

El piso humeaba y producía una espesa niebla. Eso y un cúmulo de contenedores nos ayudó a mantenernos ocultos. Desde ahí, miramos la acción.

Al parecer, aquella galera subterránea encubría el acceso a una estación del tren urbano. Un pequeño ejército de guerrilleros cargaba baúles y equipamiento en un vagón percudido con las puertas abiertas de par en par, chelovecos en montacargas sosteniendo tarimas con cajas envueltas en plástico transparente.

Aquellos tipos estaban preparándose para salir de ahí.

¿Pero a dónde?

Nos acercamos, sigilosamente, cubriéndonos entre los contenedores.

Un fuerte silbato industrial sonó.

Con esa señal, los guerrilleros dejaron de hacer lo que estaban haciendo y corrieron a abordar el tren.

“¿Qué está pasando?”, se preguntó Brian, intrigado.

“No tengo puta idea”, respondí.

Estaba esta caja de metal. Era como un contenedor, pero de proporciones más bien cúbicas: se abatió por uno de los lados, y dejó escapar un chirrido y una nube de humo. De su interior surgió una figura flotante.

“Ahí está Frank”, dijo Starla, sonriente.

“Mantenga su posición, Equipo Peralta”, dijo Tigan. “Lo están haciendo muy bien.”

El humo comenzó a levantarse, girar en espirales y serpentear hacia Frank, quien flotaba majestuosamente a varios centímetros del suelo, aún cubierto por aquella espesa capa de líquido baboso untándose circularmente en su piel, entre pequeñas llamas azules brincoteando. El vapor se concentraba en las plantas de sus pies, y desaparecía.

A pesar de los ojos amarillos y los pelos erizados, parecía tener un semblante tranquilo.

“¡Señor mío!”, dijo una voz de mujer a través de un sistema de altavoces en la galera.

Frank volteó hacia su izquierda. Tres figuras humanoides lo observaban.

No habíamos reparado en ellos. Se trataba de tres chelovecos con trajes acolchonados de los tobillos al cuello, guantes abultados y casco con visor. Asemejaban un crú científico listo para una emergencia de riesgo biológico.

El traje parecía incómodo. No se movían un centímetro.

Uno de los tres era realmente minúsculo, tanto que parecía… ¿un enano? Por sus delicados movimientos, adivinamos que el segundo se trataba de una mujer. De esa mujer que había hablado por los altavoces, de hecho.

“¡Señor mío!”, repitió.

El cheloveco a su lado fue el primero que se quitó el casco y exhibió su tez blanca y el pelo corto, a la brush.

Zutano.

Las tres figuras encararon a Frank.

Frank solo los observaba.

La mujer se quitó el casco. Su pelo era largo, lacio y oscuro. Comenzó a parolear con una voz de mando, segura, oscura, pero a la vez servil:

“¡Tlacatlé totecoé, señor mío y verdadero dios, que puede andar en todo lugar, en el cielo, en la tierra y en el infierno! ¡Solo usted da las riquezas y las prosperidades, y usted las quita cuando se le antoja!”

Frank no dijo nada.

La mujer prosiguió:

“¡Oh tlacatlé totecoé! ¡Ameuatsin Titlahuacan, aquel de quien somos esclavos; Teimatini, el sabio que entiende a la gente; Tlazopilli, el hijo precioso; Teyocoyani, el creador; Yáotl, el enemigo; Tezcatlipoca, el espejo humeante!”

“Me complaces”, dijo al fin Frank, con voz gutural, asmática. “¿Cuál es tu nombre?”

“Ameuatsin, mi nombre es Noodle Chan. Soy su servidora nigromante.”

“Arrodíllate, bruja”, dijo Frank.

“Creo que ya encontramos a nuestra bruja, Ellen”, dijo Brian.

“Roger that”, dijo Tigan.

Noodle Chan se postró de inmediato.

El enano también.

Zutano al último.

Yo me rasqué la nariz, interesado en aquella telenovela.

“Percibo poder en ti”, le dijo Frank a Zutano, y éste asintió con una reverencia.

Frank se dirigió al enano:

“Y tú eres servil”.

“Conde Basie es su sirviente. Conde Basie quiere, como muchas personas, que el Señor del Espejo Humeante restaure el orden en el mundo.”

En ese momento, gracias a esa voz dura, múltiple, oscura, entendí que Frank no vivía ya en ese cuerpo:

“Tezcatlipoca hará lo que tenga que hacer Tezcatlipoca”.

Oh sí, en aquel cuerpo solo vivía un dios. Y vale la pena decir: “Toto, creo que ya no estamos en Kansas”.

“Pero tiene que venir con nosotros, ¡oh tlacatlé totecoé!”, exclamó Noodle Chan y su voz retumbó en la galera. “Hoy empezó el tóxcatl, señor. Necesitamos terminar el ritual. Hasta ese momento, el cuerpo en el que se manifiesta hoy no será invencible.”

Brian arqueó las cejas.

“Parece que el tal Tóxcatl no es un cheloveco…”, me susurró al oído.

El dios se agitó.

“Tezcatlipoca es inmortal”, dijo con un tono de genuino desprecio.

“Mi Señor del Espejo Humeante es el principio y el fin de todo”, declamó Noodle Chan. “Pero el ritual del tóxcatl no puede quedar inconcluso, ¡oh tlacatlé totecoé!”

Tezcatlipoca miró a Noodle Chan con ojos fríos. Muertos.

“Acompáñenos. Por favor”, insistió Noodle Chan, señalando con los ojos el tren subterráneo.

“¡Hola!”

Ese fui yo. Saludando. O solo haciéndome el gracioso.

“Dosái”, dijo Zutano con su voz tipluda.

Starla, el Veterano y yo salimos de nuestro escondite. Miramos, expectantes, a Zutano.

Brian se quedó atrás. Lo escuché decir:

“¿Uhm… me copias, Ellen?”

“Fuerte y claro, soldado.”

“El agente negro está aquí. Y se ve… enojado.”

“Roger that, soldado.”

“¿Alguna idea?”, presionó Brian.

“Honkatong está trabajando con su hermano para asegurar al Pequeño Bromista y volver a ponernos en línea.”

“Tu novia está diciendo que nos van a volver a patear el culo”, me dijo Starla.

“¿Mi novia?”

“Básicamente sí, soldado.”

“¿Qué? ¿Lo de ‘tu novia’?”

“No. Lo del culo pateado.”

“¿Entonces?”

“Es pelear o correr.”

Los dorsai no huimos de una pelea. Así es que los cuatro enfrentamos a Zutano.

“Dosái…”

“Nos volvemos a encontrar, yajudi”, dije, confianzudo.

“Esta vez no los va a salvá su Ojo en el Cielo.”

“No te creas”, blofeó Brian. “Esta vez seremos más precisos”, y le mostró el designador láser. “¿Miras esto? Solo tengo que ponerlo en medio de tus ojos y ¡BUM!”

“Primero tú. Y luego tu patrón”, dije y señalé a Tezcatlipoca, quien parecía ponernos muy poca atención.

Cero atención. Ninguna atención.

Uh.

Zutano lanzó una risita. Una macabra risita.

“No se sientan tan ogullósos de este teó tenológico que han constuido”, dijo. “La habilidad de acabá con ciudáde entéas es insignificante junto al podé del Epejo Humeante.”

“No nos asustas con tu brujería, yajudi”, dije.

En ese momento, la densidad del aire comenzó a transformarse: densa, pesada. Respirar costaba trabajo. Los ojos de Zutano se pusieron color blanco. El piso comenzó a vibrar. Trrrrrrrrrr.

“¡Fuego!”

El Veterano descargó un clip de la carabina en Zutano, pero ninguna bala llegó a su destino. Arrojó el cartucho al suelo y tomó otro de su chaleco.

“Cargando…”

Miré de reojo a la bruja y al enano, quienes con su aspecto de botarga de Michelin, custodiaban a Tezcatlipoca, quien abordaba el tren.

“¡Se escapa otra vez!”, grité.

Pero en ese momento, una fuerza, como una marea invisible, avanzaba desde el telépata hacia la hilera que formábamos. A su paso iba rasguñando el concreto, como un rastrillo hiriendo el suelo con una docena de surcos de varias pulgadas de profundidad…

Cuando nos alcanzó, fue como una ola que nos sacudió pero no nos derribó, como un latigazo cortante, como mil paper cuts simultáneos estrellándose en nuestros cuerpos. Pasamos aturdidos varios segundos.

“Ay guey…”, me pareció escuchar decir al Veterano.

Volteé y vi a Brian, agachado y con una rodilla en el suelo. Respiraba pesadamente.

“¿Estás bien tich?”, pregunté.

Sangre. Una cortada considerable corría desde su ceja por toda la mejilla hasta la mandíbula.

No es normal ver a un dorsai sangrar, saben.

Tragué saliva. Busqué a Starla: sus hombreras de policarbonato habían sido rebanadas en varias partes. El peluche de zorro que coronaba los hombros y le daba el aspecto de una princesa japonesa, desparramado por el piso.

¿Y el Veterano? Bueh, sostenía solo una parte de la carabina. La otra estaba varios metros atrás de él.

Manoseé mi armadura. Seguía en su lugar, aparentemente. Me toqué la cara. Sangre en la boca.

Furioso, tomé la katana. Estaba listo para lanzarme sobre Zutano cuando el techo se zarandeó brutalmente.

El telépata levantaba las manos al cielo.

Parecía jalar la bóveda.

Y así sucedió. En medio de un estruendo, varias toneladas de piedra cayeron encima de nosotros.

CAPÍTULO 18

AMOR DE TUPPERWARE

13 de enero de 2003. 1121 horas. 12 horas y 21 minutos después de Overlook.

ABRÍ LOS OJOS. EL TECHO ERA AZUL. Mosaico veneciano. Roto. Percudido.

Me enfoqué en sentir la espalda. Reposaba contra algo suave. Estiré la mano: era una cobija. O dos.

Agité los pies, inquieto. Todavía funcionaban. También las manos.

Me senté.

Primero me observé. Estaba vestido igual que la noche anterior, solo que sin armadura. Ni botas. El tatuaje de Garuda seguía en su lugar. Por suerte.

Aquel era un espacioso baño abandonado: regaderas y jacuzzis, vacíos. Una docena de lavabos con espejos manchados y rotos me miraban, expectantes. Y en uno de esos, como tratando de exprimirle unos cuantos centímetros de reflejo, Tigan.

Boxeaba con las manos vendadas.

Pies inquietos, posición defensiva.

Jab, jab. Recto. Jab, jab. Un cruzado. Jab. Recto, uppercut.

Así la observé un par de minutos. Se agachaba. Movía la cabeza. Gemía.

Nada sexual. Solo gemía.

Se detuvo y relajó los brazos. Los estiró.

Se sentó en una barda –que no era otra cosa que el borde de una regadera– y con paciencia comenzó a quitarse las vendas. Una vez que terminó, las guardó en sus bolsillos y regresó al espejo.

Se miró coquetamente. Comenzó a enchinarse las pestañas. Se puso gloss en los labios. Lo cual no dejaba de parecerme extraño. Su femenina actitud no me cuadraba con aquellos pelos rojos de corte militar. Ni con los pantalones de camuflash y la playera de spandex color green army. Ni con el sudor que brotaba de su frente y su cuello.

Recargada en la pared, una carabina M-4. Idéntica a las que habíamos usado una noche atrás, en nuestro gran fail contra Tezcatlipoca. En nuestro überfail.

Carraspeé.

Tigan volteó de inmediato.

“Soldado”, dijo en automático.

“Teniente”, farfullé.

Tigan abandonó su sesión de embellecimiento y se acercó a mí. Observé de cerca su pelirrojez. Sus pecas. Su rostro decididamente lindsaylohanesco, más colorado de lo normal por el esfuerzo físico.

Se colocó en cuclillas y con una dulzura insospechada, me dijo:

“¿Cómo se siente, soldado?”

Tardé un poco en responder:

“Y… bien.”

“Sí, no se ve tan mal.”

“¿Por qué me vería mal?”

“Bueno, le cayeron varias toneladas de cemento encima.”

“Lo cual fue cero agradable…”

“Pero sí impresionante.”

“¿Impresionante?”

“Me refiero a que es impresionante ver trabajar a un dorsai. La velocidad. La resistencia…”

Me toqué el rostro. Sentí las heridas.

“Oh, eso”, dijo Tigan y de inmediato caminó hacia uno de los lavabos. “Ahorita le muestro el status de su rostro.”

No dije nada y la miré ir y volver con un pedazo de espejo en las manos.

Lo inspeccioné.

“No va pasar nada, soldado”, dijo, parada junto a mí. “Solo mírese.”

Le hice caso. Varias cortadas y raspones de diferentes extensiones se expandían a lo largo de mi rostro.

“Seguro mañana ya no tiene nada”, agregó.

“¿Y mis hermanos?”, pregunté, con un dejo de ansiedad.

“Están muy cerca. Allá afuera”, respondió Tigan, muy segura de sí misma. “Ya apareció también el hombre de Harpoon.”

“¿McGrath?”

“Ese. Viene con alguien.”

El nombre de Zacarías me vino a la mente, pero preferí no decir nada.

“También está su hermano”, siguió Tigan. “Su otro hermano, el que faltaba. Y el hombre que no para de reír.”

“Por desgracia.”

Tigan asintió con una sonrisa leve pero encantadora. (Por el grosor de los labios. O el gloss. Yo qué sé).

Quise levantarme, pero la voz de mando de Tigan me detuvo.

“Espere soldado.”

Volví a mi posición original. Pregunté:

“¿Dónde estamos?”

Tigan elevó las cejas y los inmensos ojos verdes.

“No sé… algún tipo de club deportivo abandonado a las afueras del Puerto de Veracruz.”

Me pareció aceptable la explicación. Pensé en todos los clubes de golf y de raqueta católicos que habían sido clausurados a punta de bombardeos. Todo gracias a la guerra. No más parrilladas en la casa club. No papá, no mamá. No whiskey soda.

“Mi espada”, dije a continuación.

“La tienen sus hermanos, soldado. No se preocupe.”

“Quiero estar solo.”

Tigan sonrió.

“Eso lo puedo entender.”

Hizo el intento de levantarse de su cuclillesca posición, pero un extraño deseo me urgió a sujetarla de la mano.

“Espere.”

La ptitsa me vio con sorpresa. Quizá porque la escena había sido increíblemente cursi. Para un dorsai y una artillera satelital de la Marina de Guerra.

Pasamos un par de segundos en silencio, mirándonos. Y con esa autoritaria mirada que le otorgaban años de entrenamiento militar, escupió un:

“¿Necesita algo, soldado?”

La solté. También dije:

“No se vaya”.

Me puse de pie y caminé, tambaleante, hacia el lavabo. No estaba herido. Solamente me sentía lento. Adormilado.

Abrí la llave y metí la cabeza ahí.

Ahhhh.

Regresé al camastro improvisado.

Me senté en flor de loto.

Tigan sonrió. Se sentó junto a mí.

De nuevo nos miramos en silencio, ahora durante un minuto.

“¿Supongo que va a meditar, soldado?”

Asentí con la golová.

“Nice”, dijo Tigan. “Sus hermanos hicieron lo mismo. ¿Para qué sirve?”

“Mindfulness.”

“Mainfulnes”, repitió Tigan. “¿Qué es eso?”

“Atención plena en el momento presente”, respondí. “Estar atento. Sintonizado. Con mis sensaciones corporales. Mis emociones. Mis ideas.”

“Ya veo.”

Una pausa, y luego:

“Eso lo debe hacer un asesino muy eficiente”.

“Naturalmente.”

Otra pausa.

“¿Alguna vez le han dado un balazo, soldado?”

Dejé escapar una mueca. El muy smartass. Me dieron ganas de decirle a la ptitsa que a mis diecinueve años y medio me habían atacado con dos docenas de armas de fuego distintas. El olor de la pólvora y el pequeño ardor producido por el choque de las balas por todo mi cuerpo prácticamente formaban parte de mis recuerdos de infancia. También quise decirle que la vida de un dorsai no es fácil. Hay demasiadas balas. Demasiado dolor, demasiada violencia.

Todo eso quería decirle.

Solo solté una risita y lo único que pude articular fue un:

“¿Usted qué cree, teniente?”

“Bueno, que sí. ¡Muchas veces, supongo!”, exclamó rápidamente Tigan, con ese tono ingenioso que te hace sentir un idiota junto a ella. “Pero su piel es muy resistente. Indestructible, según entiendo.”

“No en realidad… un corte de katana hecho por otro dorsai puede rebanarnos los miembros. Es un asunto de física, técnica y fuerza, nada más.”

Lo último lo dije con un aire triunfalista, pero Tigan no me dejó salirme con la mía:

“Le creo, soldado. Pero volviendo al tema, ¿una bala puede atravesar su piel, perforar sus órganos, desangrarlo?”

Arqueé las cejas. Respondí:

“No.”

“Claro”, dijo ella. “Entonces no ha sentido el dolor y la desesperación de recibir un disparo.”

(-_-)

Tigan siguió, con lujo de detalle:

“Lesión por perforación. Hipovolemia. Hemotórax. Hemoneumotórax. Rotura de membranas y tejidos. Dificultad para respirar. Dolor torácico. La ansiedad que sobrecoge a quien ha sido penetrado por una bala pero vive para sentir cómo su cuerpo se shutdownea…”

No dije nada.

“Por su rostro, puedo ver que en realidad nunca le han dado un balazo.”

Tigan caminó hacia la salida.

“Tigana…”, farfullé, pero recibí un:

“Dime Tigan. Tal como suena: Tee-Gan.”

Asentí, sumiso.

“Alcánzanos acá afuera. Estamos organizando el siguiente encuentro con Frank Chibi.”

Tigan salió.

Caí en cuenta que era la primera vez que me hablaba de tú.

Una gotera resonaba en algún lugar de aquel baño abandonado.

* * *

13 de enero de 2003. 1255 horas. 13 horas y 55 minutos después de Overlook.

UNA PISCINA VACÍA. LAS MESAS con sombrillas agujeradas, flipadas, percudidas de sol y tierra. La casa club, a lo lejos, dejaba ver generosos agujeros en el techo, que parecía queso gruyere, producidos quizá por el flak de una lluvia de misiles Scud.

Llegué a la zona de la piscina cubriéndome la cara con el antebrazo. El sol (casi) de mediodía comenzaba a tolchocar fuerte. El calor. Y la humedad, la xodida humedad del país de Penn.

“¡Mira Pabli!”

Ese fue el Xolo, asomándose a la hondonada de la piscina seca, apenas con un charco en la parte más profunda.

“¡Podríamos patinar aquí! ¿Trajiste tabla?”

“¡Claro!”, grité mientras caminaba hacia mi hermano. “¡Traje tabla porque me encanta hacer trucos con la patineta en medio de una misión para eliminar dioses prehispánicos!”

Pendejo, pensé.

A medida que seguí caminando, sin embargo, imaginé a Xoli haciendo un ollie, un 900, un kick-flip…

“Hola”, me saludó el Xolo cuando lo alcancé. Sonreía. El muy cabrón.

“Hola”, saludé.

“Es bueno verte bien”, dijo.

“Todo siempre acaba bien”, dije.

Pero no siempre acaba bien. Acaba como debe acabar. A veces con muertos, con muchos muertos. Incluso aunque resultes ganador. Victoria pírrica, que le llaman.

Igual nos abrazamos.

En las mesas alrededor de la piscina vacía, de izquierda a derecha, Brian, el Veterano y Starla. Los dos primeros me saludaron con un cabeceo; Starla no, ella simplemente se dedicó a hacer lo que fuera que hiciera con un pañuelo y su katana.

Bah.

A ellos seguían Zacarías, McGrath, Tigan y el Tte. Parry. Todos muy serios. Tenían un mapa impreso extendido sobre una de las mesas, incluso con piedras en las esquinas para que no se doblara. Todo el cliché.

Se nos unió Jimmy Bai, devorándose un frondoso Milky Way. Me saludó a su manera:

“¡Buenos días, dormilón! ¡Hahahahahaha!”

“Buenos días, Jimmy”, respondí.

McGrath me miró incisivamente. Era el mismo idiota. Gordo y regordete.

“Sr. P”, saludó.

“Buenos días”, dije y al observar más a detalle la mesa, noté que había un Tupper ahí. Con comida… algún tipo de chile capeado adentro.

Zacarías, con su cara de lerdo, masticaba.

“¿Es tuyo?”, pregunté, y él respondió con un “mjá”.

Imaginé la escena del pobre vaclayo saliendo de su casa en la madrugada del 12 de enero, y siendo alcanzado por su madre, quien le entregaría un maternal Tupperware antes de subirse al 77Humvee…

Amor de una madre. Amor de Tupperware.

Recordé a mamá. La imaginé sentada en la mesa de la cocina en la V.O. Fumando y leyendo el periódico. O algo.

Groul. Mi panza gruñó.

Zacarías pareció percatarse de ello.

Me ofreció de su comida con la boca llena:

“¿Uh?”

“No gracias.”

“¿No come, Sr. P?”, xodió McGrath.

“Pensé que ahí guardaba lo que quedó de sus matones, McGrath.”

Silencio sepulcral. Hasta Jimmy dejó de comer.

Sentí la mirada de Brian, encabronado.

Pero yo estaba más encabronado. Tolchocado, humillado, en medio de una misión suicida. Aún más xodido: estábamos en el peor lugar del mundo y ni siquiera nos lo habían advertido.

“Muchos agentes murieron en el Overlook, Sr. P.”

“Prueba de que su estrategia fue brillante.”

“Pabli…”, farfulló Brian.

“No me voy a callar”, le dije a mi hermano, alzando la voz. “Este cheloveco nos mandó a pelear sin datos, sin información. Y nos patearon el culo.”

“Eso supimos”, dijo McGrath, triunfal.

Me acerqué peligrosamente a su rostro. Miré los ojos de McGrath arrugarse y cerrarse intuitivamente. El viejo y estarrio instinto de supervivencia. Él sabía que yo podría deshacerle el cráneo en dos segundos. Él sabía que yo sabía que él sabía. Pero no hice nada, claro. De hecho, la emoción que me colmaba era la de gritonear, derrotado, como aquel Marine de aquella película de ciencia ficción que solían pasar por el canal 127-B: “Game over man, game over! What are we gonna do now?”

Con todo, solo dije:

“Lo peor es que no nos derrotó Frank Chibi, sino uno de sus minions. Así de xodida está la situación”.

McGrath tragó saliva. A duras penas, agregó:

“Lo cual quiere decir que tenemos una oportunidad.”

“¿Uh?”

“Soldado, deje que el doctor McGrath explique los siguientes pasos en esta misión.”

Esa fue Tigan. Mi cabeza giró hacia donde venía la gruesa voz de mando. Los gigantescos ojos verdáceos me observaron, fríos.

“¿Siguientes pasos?”

“Déjalo hablar, tich”, dijo el Xolo.

“Eso qué.”

“Pabli…”

Respiré hondo.

Inhalar. Exhalar.

Me aparté de McGrath y me senté en una silla. Crucé los brazos. Y los tobillos. Esperé unos cuantos segundos antes de decir:

“¿Y bien?”

McGrath graznó con el mismo tono que empleó en la trastienda del Yepas veinticuatro horas atrás, y le pasó la voz a su subalterno:

“Zacarías”.

“Como ustedes saben, once minutos después de Overlook recibimos un videomensaje del Dr. Nacú Espino.”

“Ajá”, dije, apático.

“El videomensaje terminaba con dos teléfonos de contacto”, Zacarías actuó las comillas en la palabra teléfono, “uno siendo el +5556784315167852 y el otro el +5556784328146551”.

“Supongo, no me los aprendí.”

Silencio.

“Bien, llamamos.”

“¿Y?”

“El primer número ya no existe.”

“Okey. ¿Y el segundo?”

“Ahí sí contestaron”, dijo Brian.

Arqueé las cejas.

“Una grabación sumamente interesante”, dijo McGrath. “Zacarías…”

El pobre diablo de Zacarías extrajo de su bolsillo un móvil. Apretó un botón en la pantalla y lo depositó en la maltrecha mesa del mapa. Comenzó a sonar una melodiosa y costeña voz de ptitsa:

“Usted ha marcado este número porque una alarma Código: Indra se ha detonado en la red de alerta de Springerlink en Base Júpiter, Campeche, lo que a su vez detonó un videomensaje del Dr. Nacú Espino, lo que a su vez reveló este número telefónico.”

Mi rostro de hueva e incredulidad fue sepultado por la cara de mamonería y madurez ensayada de Brian. La ptitsa de la grabación siguió:

“Diríjase inmediatamente a las coordenadas 19.250983,-96.266099 para contactar al Dr. Marvik, quien le podrá indicar cómo contener el evento psíquico. Nos permitimos asegurarle que, por ahora, están a salvo, el evento psíquico no va a empeorar. Por ahora.”

Clic.

Respiré hondo.

“Suena a una broma”, dije. “¿Qué es eso? ¿El hotline del Apocalipsis? Pfff.”

“Ya revisamos la locación. Es real”, dijo McGrath.

“Coincide con la ubicación de una factoría comercial de Shimago-Domínguez”, dijo Zacarías. “La U3 State of Guana.”

“¿Y dónde es?”

“Hacia el norte por la antigua carretera federal 180…”, instruyó McGrath.

“Abandonada desde que empezó la guerra en el noventa y siete”, murmuró el Veterano.

“A unos veinticinco kilómetros de aquí.”

Silencio.

Miré a Brian, escéptico.

“Tich”, me dirigí solo a él, “estas coordenadas están en territorio yajudi”.

“Bien adentro”, agregó Zacarías.

“Es nuestra mejor opción”, dijo Brian.

“¿Una xodida factoría católica abandonada?”, reí entre dientes. “¿Cuáles son las posibilidades de que aún haya algo ahí?”

“Como dice su hermano, es nuestra mejor opción, soldado”, dijo Tigan. “Quizá ahí encontremos respuestas para derrotar a Frank Chibi.”

“Claro, respuestas”, bromeé. “¿Solo hay que seguir las indicaciones de una grabación que podría ser solo el pránk más grande del siglo?”

“Básicamente.”

“No entiendo. Deberíamos estar persiguiendo a Frank.”

“Pabli tiene un punto…”, murmuró el Veterano.

“El psíquico está M.I.A.”, dijo el Tte. Parry.

“¿Dos xodidos 77Humvee y el Ojo en el Cielo y no podemos encontrar a Frank Chibi?”, ladré.

“Pabli tiene un punto…”, volvió a murmurar el Veterano.

“Pfff.”

Agaché la cabeza, realmente molesto.

La fuerte trepidación malvibrosa de Tigan me obligó a levantarla.

“Honkatong está en eso”, repuso. “Tarde o temprano va a encontrarlo.”

Suspiré.

“¿Y si lo dejamos ir? Que se largue. Y nosotros regresamos a casa.”

“Pabli tiene otro punto…”

“Me temo que eso es imposible, Sr. P”, dijo McGrath. “No sabemos de qué es capaz el delegado Chibi… pero sospechamos que sería catastrófico.”

“No podemos hacer más por ahora, Pabli”, me dijo el Xolo, lapidario.

“La chamba es la chamba es la chamba…”

“¿Y el Pequeño Bromista #2?”, pregunté.

“Listo y cargado en la camioneta.”

Suspiré de nuevo.

“Considerando el fuerte patrullaje yajudi en la zona… podremos salir hasta la noche”, anunció McGrath, triunfal.

“Los veinticinco kilómetros más largos de la historia”, dije entre dientes.

“¿Perdón?”

“Nada”, farfullé alzando las cejas y señalé el Tupper. “¿Me dan? Muero de hambre.”

“¡Claro!”, exclamó, amaneradísimo, Zacarías.

Tigan sonrió coquetamente.

Starla, quien no habló durante la breve reunión, guardó su espada en la saya y se alejó flotando.

CAPÍTULO 19

EL SORPRENDENTE DR. MARVIK

14 de enero de 2003. 0540 horas. 31 horas después de Overlook.

DURANTE ESAS HORAS DE MADRUGADA el Xolo y yo avanzamos detrás de los 77Humvees a bordo de la Cherokee. Hablamos poco y fumamos mucho. Nos acompañó la música de Squirrel Nut Zippers. Al arribar a las coordenadas, luego de rodar lentamente durante una hora y media por una carretera bombardeada, encontramos una barricada y un camino terroso a nuestra derecha. Seguimos por ahí en caravana, rodeados por la frondosa y alta vegetación, completamente a oscuras, hasta que alcanzamos una laguna. Fin del camino, o eso pensamos. Bajamos de los vehículos, los faros delanteros iluminando el agua plácida.

Lo que siguió fue aparcar la camioneta en la arboleda. El Xolo incluso intentó colocarle un ramerío encima en un ingenuo intento por camuflarla.

“Los estamos esperando”, dijo Tigan por el comunicador.

Los 77Humvees ya flotaban en el agua, los muy anfibios…

“¿Qué va a pasar con el Pequeño Bromista #2?”, pregunté mirando nuestro gadget atrapatelépatas prensado en la caja de la camioneta.

“No le va a pasar nada, soldado. El camino es demasiado espeso. Nadie nos ha seguido.”

“Okeeey…”

El Xolo se detuvo. Miró melancólicamente la Cherokee. Como cuando Han Solo se despide de la Millennium Falcon al prestársela a Lando Calrissian…

Trepamos al toldo de la 77Humvee de McGrath. Nos pusimos en flor de loto y colocamos enmedio de nuestras piernas las carabinas.

Fssss.

Ese fue el sonido de la escotilla. Zacarías se asomó por ahí y nos regaló una sonrisa. Sostenía dos cascos PASGT de kevlar, camuflados, con barbiquejo y toda la cosa.

Los cascos eran para nosotros.

Y la estúpida sonrisa de Zacarías… también.

Lancé una mueca y un pfff.

“¿Ya saben, en caso de head shot?”, interrogó Zacarías mostrando la dentadura.

“Sabes bien que no necesitamos cascos, tich.”

El Xolo se acercó y cogió el suyo.

“Gracias”, dijo, con un dejo de bondad.

Malencarado, hice lo mismo.

Satisfecho, Zacarías desapareció cerrando alegremente la escotilla detrás de sí.

Fssss.

El calor en la laguna era infernal, a pesar de la hora. Era la humedad, claro. El calor sofocante y pegajoso.

Nos quitamos las playeras y nos pusimos los cascos.

Nos veíamos cool, debo admitirlo.

Encendí un cancro y me dediqué a ver el amanecer, turbio, los rayos del sol apenas iluminando el camino abotagado por la neblina. En ciertos puntos de la laguna parecía abrirse aquella espesura y verse la jungla veracruzana, rodeándonos. ¿Quién estaría ahí, entre los árboles? ¿Yajudis? ¿Católicos? ¿Chaneques? ¿Kodamas?

Entonces vimos tres luces azules, pequeños puntos azules difuminados en la neblina, moviéndose hacia nosotros.

“Armas listas”, pidió Tigan.

Tomamos las carabinas y esperamos. Cuando nos aproximamos lo suficiente, caímos en cuenta de que los puntos no eran embarcaciones, sino faros de una estación flotante en medio de la laguna. Nosotros nos movíamos hacia las luces, no ellas hacia nosotros –lo cual solo quería decir que el recorrido había terminado.

Lo primero que logramos ver fue un muelle. Se trataba de una construcción desvencijada, a medio hundir. Los maderos anegados estaban repletos de hongos, y los que destacaban afuera del agua, hinchados y descoloridos. O quizá era aquella luz grisácea producida por la neblina lo que los hacía ver así. Los 77Humvee atracaron y el Xolo y yo desembarcamos.

“Con cautela, soldados.”

El muelle era amplio. Un largo recorrido lo hacía ver como una especie de puente colgante, conectando la laguna con una estructura… una casa de ventanas rotas y techos de lámina oxidados. Caminamos hacia allá.

Amarradas de los techos de lámina, encontramos campanas de tubos golpeteando contra sí mismas, empujadas por el viento.

El lugar parecía abandonado.

“No hay nadie”, murmuré. Y no pude dejar de pensar que mis sospechas habían estado justificadas. Aquella factoría estaba desierta.

Entonces, las vimos: al menos seis pangas jarochas de fibra de vidrio, acercándose lentamente a nosotros y a los 77Humvees. El resto del crú ya había desembarcado, así es que no hubo necesidad de notificarles nada. Las pangas eran navegadas por grupos de mecanoides armados: llevaban boinas color vino y rifles de asalto que, evidentemente, apuntaban hacia nosotros.

Regresamos el cumplido apuntando de vuelta.

“No dispare, soldado”, dijo Tigan.

“Eso es una orden, Sr. P”, remarcó McGrath.

Pero yo no bajé el arma.

Justo en esos momentos se escuchó la voz de una ptitsa.

“¡Bajen sus armas!”

Nuestras miradas se dirigieron a la parte posterior de la casa. La ptitsa era joven. El pelo negro. La piel morena. Ataviada con un viejo overol de tropas de seguridad de Corporación Shimago-Domínguez.

“¡Dije que bajen sus armas!”

La ptitsa me miró, muy seria.

Corté cartucho.

La carabina se escapó de mis manos, volando.

Se fue, se fue, se fue. Perdida en la neblina.

“Estaba a punto de decirle que justo detectamos actividad telepática, soldado…”

“Ash.”

El Xolo levantó las manos con todo y carabina. El resto del crú hizo lo mismo. La veintena de mecanoides seguían apuntándoles.

La telépata, pues era claro ya que aquella ptitsa morena era una telépata, bajó flotando desde la azotea de lámina y nos enfrentó.

“Indique su negocio”, dijo secamente.

“Se ha detonado una alarma Código: Indra”, dijo el Xolo con un dejo de humildad. “Un mensaje telefónico nos indicó que viniéramos aquí. Vinimos a ver al Dr. Marvik.”

La telépata guardó silencio por unos segundos.

“En ese caso son bienvenidos”, dijo. “Mi nombre es Akane. Este es mi hogar. Mi padre es el Dr. Marvik. Él es el encargado de esta instalación.”

El Xolo hizo una caravana: “Nos sentimos muy agradecidos”.

“Deben estar cansados”, siguió Akane. “Vengan.”

Cuando la comenzamos a seguir, Tigan me susurró al oído:

“Guapa, ¿no?”

¿Uh?

Y haciendo fila india, entramos en la factoría.

* * *

14 de enero de 2003. 1907 horas. 45 horas después de Overlook.

LA FACTORÍA ESTABA FORMADA por techos y paredes y pisos de plástico que emulaban la joroschó decoración de cualquier estación espacial: serpenteantes paredes grises y tubos de colores (gas, agua y algo más) y el aire acondicionado, frío, nos golpeaba deliciosamente.

Dormimos casi todo el día. Cuando despertamos caía la noche. Por las bocinas de la factoría sonaba una música plácida de piano.

Entramos a una espaciosa habitación con una mesa larga y ocho sillas de plástico transparente. Era un comedor, o  solo el desayunador hypeado de una cocina, si así lo quieren ver… lo último me vino a la mente por el fridge abombado que descansaba en una esquina. Letras del alfabeto imantadas, viejas y percudidas, se acumulaban en su puerta.

Con el grupo de letras se formaba la palabra

VELOE

En las paredes había pósteres de películas. Cool Hand Luke, Raging Bull, Donnie Darko, Boogie Nights, The Hustler. Junto a una alacena, un fido monstruoso y, descansando a su lado, una vieja consola de Sony con cables viejos y roídos.

Me acerqué a un corcho con recortes de periódico. Tachueleadas, noticias viejas de la guerra y boletos de conciertos.

Uno de ellos me llamó la atención:

SONIC YOUTH + BECK + STEREO LAB

Le Zenith, 211, Avenue Jean-Jaures, Paris

Jeudi 21, Mars 1996

Placement libre

FRF 134 prix unique

A nuestro encuentro salió la ptitsa japonesa. Cargaba, sin ningún problema, una enorme tina con hielo y cervezas y la puso encima de una mesa de policarbonato.

Quise ayudar, pero aparentemente no fue necesario. La ptitsa era fuerte.

Lo cual me pareció extraño.

“Ella es Akane”, dijo una voz que no habíamos escuchado.

Volteamos hacia la voz. Se trataba de un cheloveco de pelos largos, barba, y anteojos de John Lennon. Vestía una playera con el póster de Star Wars por los hermanos Hildebrandt.

“Les presento al Dr. Marvik”, dijo Akane.

“El sorprendente Dr. Marvik para ustedes”, dijo el vejete. “Pero en el fondo, ¡solo soy un triste tomate!”

Lo observamos en silencio: Brian, el Veterano, el Xolo, Starla y yo. McGrath, Zacarías y Jimmy Bai. El Tte. Parry y Tigan, portando esos ojos gigantes como sacados de un manga de ensueño.

“Así saludábamos en mis tiempos, y vaya que eran buenos”, dijo el Dr. Marvik y pasó con todos nosotros, uno a uno, y nos estrechó la mano. “¡Unos tristes tomates!”

“Hahahahahahaha”, estalló Jimmy Bai.

“Dr. Marvik, gracias por aceptarnos en su instalación”, dijo, ceremonioso, el mamón de McGrath.

“No tiene nada que agradecer”, respondió el Dr. Marvik sin ponerle mucha atención, al tiempo que Akane destapaba cervezas con su mente telépata y las hacía volar hasta nuestras manos. “Espero que se queden a comer.”

“Será un placer.”

Entonces, el Dr. Marvik se detuvo frente a Starla. Ejecutó un rostro de sorpresa combinado con lascivia. Como si fuera un pervert, ajá.

“Hola, hola… ¿a quién tenemos aquí?”

Starla sonrió y se acomodó un mechón de pelo conejil que invadía su oreja. Muy para mi sorpresa, pues habría esperado que tolchocara con un bofetón tamaño dorsai al vejete jipi que tenía enfrente, pero no lo hizo. Solo replicó:

“Devi Komatsu, tanto gusto.”

El Dr. Marvik arqueó las cejas. Inmediatamente, volteó a ver a Akane:

“¡Komatsu!”, le dijo con un dejo de misterio en la voz, “Watashitachiha, ka no naka de nihonjin o motte iru!”

Akane asintió. El Dr. Marvik agregó un:

“Sore wa, watashi no musume wa anata to onaji kurai utsukushīdesu”.

Akane soltó una risita coqueta.

Starla se sonrojó.

“Arigatō”, dijo Starla, y le regaló una reverencia.

“Es un gusto tenerte aquí”, dijo el Dr. Marvik con una expresión que no alcancé a descifrar, no en ese momento.

Miré a Starla con mi mejor rostro de pfff + wtf.

“¿Qué?”, replicó, encogiendo los hombros.

“¡Es un gusto tenerlos a TODOS aquí!”, exclamó el Dr. Marvik y, con ademanes, nos invitó a sentarnos en la mesa.

Por alguna razón, acabé en el asiento contiguo a él.

Una música circense reemplazó a la de piano.

“¿Algo más de beber? ¿Vino? ¿Whisky? ¿Aspirinas?”

“Vino”, dije antes que el resto de mis estirados hermanos ladraran un “estamos bien con la cerveza”.

“Por supuesto”, dijo el Dr. Marvik y le ordenó a un robot que trajera botellas de un tinto nosequé. “¿Le agrada Tom Waits?”

Eso lo dijo el Dr. Marvik mirándome fijamente.

“¿Perdón?”

“La música. Parece gustarle.”

“Y… sí. Me gusta.”

“The Black Rider. Así se llama la pieza. Un nombre muy conveniente, si me pregunta…”

Un silencio.

Lo rompió Brian:

“¿Y usted a qué se dedica, doctor?”

“Soy un paiki.”

“¿Un paiki?”, preguntó el Xolo, sonriente.

“Sí, un paiki”, el Dr. Marvik se dirigió a nuestro hackeril hermano. “¿Sabe a qué se dedica un paiki, dorsai?”

“¿A ver girar las ruedas?”

“¡Eso es un bingo!”

“Hahahahahaha.”

“Hace mucho que no recibimos visitas. Disculpen mis fachas.”

“¿Esta factoría sigue operando?”, preguntó Brian.

“Bueno, no precisamente… desde el noventa y tantos se retiró el apoyo corporativo, si ustedes me entienden.”

“¿Con qué fondos le dan mantenimiento?”

“Amigos aquí y allá”, dijo el Dr. Marvik con las cejas en alto, parcialmente lunático. “Amigos que tienen fe en nuestra pequeña misión.”

“¿Misión?”, interrogó McGrath.

“Sí, misión. Prevenir al mundo del fin del mundo.”

Otro silencio en la mesa. Ruido de platos y cubiertos en una cocina no muy distante. Y la voz ronca de Tom Waits.

“Ninguna misión prospera sin la fe de los amigos. Sin la fe puesta en práctica.”

“¿Y usted qué sabe de los dorsai?”, preguntó Brian.

“Sé casi todo, amigo dorsai”, dijo el Dr. Marvik. “Pero esa no es la pregunta indicada. Más bien: ¿cómo sé que ustedes son dorsai?”

“No lo sé. Dígame.”

“Todo está en el internet. ¡Solo hay que saber buscarlo!”

“Hahahahahahahaha.”

Jimmy Bai: predecible.

“También ayuda haber vivido muchos años con una dorsai”, agregó, misterioso, el Dr. Marvik, y los hijos de Makivar miramos filosamente a Akane.

La japonesita nos miró de vuelta, reconociéndonos. Reconociéndose. Un acto de imprinting.

Los hechos nos cayeron de golpe.

“Una dorsai telépata”, dijo Brian, boquiabierto. “Eso es nuevo.”

Guau.

Akane nos miraba, sonriente.

Tigan miraba a Akane, también sonriente.

Yo no miraba a nadie, en realidad.

Los robots llegaron con las botellas de vino. Las descorcharon en segundos y comenzaron a servir.

El Dr. Marvik se volteó hacía mí de nuevo. Me dijo:

“Dicen que me parezco a Han Solo”.

“¿Uh?”

“A mí me dicen que me parezco a Chewbacca”, dijo el Veterano.

“Eres un crío alto”, espetó el Dr. Marvik.

“Entonces asumo que sabe qué estamos haciendo aquí”, dijo McGrath, como desesperado por el ángulo que había tomado la conversación.

“Vienen por el Código: Indra, claro.”

McGrath se inclinó hacia la mesa, interesado:

“¿Usted conoció a los chelovecos del video?”, interrogó. “¿El Dr. Biondi? ¿El Dr. Espino?”

“Claro, ellos prácticamente fundaron nuestra pequeña legión extranjera…”

“¿Y?”

“El Dr. Biondi… escurridizo. Solo lo vi una vez”, dijo el Dr. Marvik un poco ausente, melancólico. “Y el Dr. Espino…”

“¿Lo conoció también?”

“¡Claro! Le decíamos sushi. Porque era un pescado frío.”

Silencio en la mesa.

“Era un hombre muy inteligente. Y también era un buen amigo.”

McGrath le dio un largo trago a su vino, y repuso:

“Quizá sepa que nuestra misión consiste en detener a un telépata fuera de control”.

“Lo sé, pero nuestra misión consiste en informarle que no pueden detenerlo”, dijo, gélido, el Dr. Marvik, “no con estas armas”.

“Eso es nuevo para mí…”, dijo Brian.

“¿Qué parte?”

“La de ‘no con estas armas’”, asistí a mi hermano.

McGrath comenzó: “Frank |

“La entidad ya no es Frank Chibi”, dijo el Dr. Marvik. “Además, no es muy preciso llamarle ‘telépata’.”

“¿Qué es, entonces?”, preguntó Brian.

“El Jinete Negro, el Espejo Humeante”, sonrió macabramente el Dr. Marvik, y con su ademán pareció señalar la música, taciturna, permeando toda la habitación. “Un dios oscuro. Un agente del caos. Un agente del cambio.”

Silencio.

“La idea de un dios es un poco… ridícula”, dijo Brian.

“Quizá le suene más ‘lógica’ la idea de un ser interdimensional, una criatura antigua que viene de otro mundo, una que puede escabullirse entre las grietas que existen entre este universo y otros… en el fondo es lo mismo.”

“¿Y cómo es posible que haya llegado aquí?”

“Oh, algunas personas tienen mucho tiempo trabajando para que el Espejo Humeante venga a este mundo”, dijo el Dr. Marvik, excitado. “Con rituales de magia negra, o valiéndose de tecnología, recursos políticos, dinero… la voluntad de aquellos que desean despertarlo es poderosa.”

“El Ofiuco”, murmuré.

“¿Por qué lo hacen?”, preguntó Brian.

“Porque algunas personas solo quieren ver al mundo arder.”

“Gracias por la pequeña clase, doctor”, dijo McGrath, sardónico, “pero nos atañen asuntos más urgentes. Necesitamos saber cómo lo podemos detener”.

“Y no se puede, ya les dije. No con estas armas”, el Dr. Marvik señaló las carabinas, recargadas en una pared.

“Tenemos el Ojo en el Cielo”, intervino Tigan.

“Su rayo láser tampoco lo puede detener.”

Silencio. Los robots arribaron con charolas, y arriba de las charolas, pollo rostizado. Platones de ensalada, lechuga romana, jitomate cherry, platos de quesos, arroz amarillo… mis ojos se abrieron enormes.

“¡Ah, llegó la comida!”, exclamó el Dr. Marvik.

“¡Moría de hambre!”, exclamó a su vez Jimmy Bai. “Hahahahahahaha.”

Las piezas de pollo aterrizaron en nuestras mesas. Les arrancamos las patas, y con las pinzas devoramos la ensalada de sus recipientes.

Parecíamos unos auténticos muertos de hambre. Aquella era nuestra primera comida decente en… no sé cuánto tiempo.

El Dr. Marvik se puso dos jitomates cherry en los ojos. Declamó:

“¡Unos tristes tomates!”

“Ya escucharon esa, papá”, le dijo en voz baja Akane.

“Ya sé, ya sé”, cacareó el Dr. Marvik y se dirigió en turno a McGrath: “Usted no parece dorsai”.

“No lo soy, doctor.”

“¿Burócrata?”

“Hahahahaha.”

“Soy un agente de Harpoon”, respondió McGrath, ligeramente enfadado.

“El Doctor McGrath es mitad irlandés”, dijo Zacarías, pero McGrath lo calló de inmediato con ojos balísticos.

“Irlandés, interesante”, dijo el Dr. Marvik. “Mi abuelo era noruego, de ahí el nombre… y, ¿a qué se dedica?”

“McGrath y su asociado hacen todo lo que nunca aparecerá en México a través de los siglos”, intervine.

El Dr. Marvik ejecutó una mueca cómica. Como aguantando la risa. Casualmente, su mirada se enganchó con la de Jimmy Bai, quien soltó un:

“A mí no me vea. Yo solo soy un freelance. Hahahahahahahahahahaha”.

“Claro, claro… ¿inteligencia?”

McGrath suspiró y respondió, parco:

“Sí”.

“Debe divertirse mucho en el país de Penn, tich.”

“¿Por qué lo dice?”

“Los servicios de inteligencia, siempre entre las sombras”, el Dr. Marvik tomó otro jitomate cherry, “en cambio las tropas… ¡SPLAT!”

El jitomate acabó apachurrado en el mantel.

“Ahí está su triste tomate”, dije entre dientes.

“Qué puedo decirle, mi trabajo no consiste en estar en el frente de batalla, doctor”, reviró McGrath.

“Oh no, usted parece una persona educada. ¿Annapolis?”

“NPS.”

“Claro, NPS. Donde estudian los tecnócratas civiles que se integran a las fuerzas armadas.

El Dr. Marvik cada vez me caía mejor.

McGrath se limpió la comisura de los labios con una servilleta de papel.

“Disculpen la simpleza de la comida”, agregó el Dr. Marvik, “no es fácil conseguir provisiones para la factoría U3, como podrán imaginarse”.

“Todo está delicioso, doctor”, dijo Tigan, tiernamente.

“Tú sí eres de Annapolis”, le dijo el Dr. Marvik, con una sonrisa.

“Antón Lizardo, luego Annapolis”, confirmó Tigan con una sonrisa angelical.

“Lo sabía.”

“¿Cómo lo supo?”

“Los tatuajes. He visto muchas jóvenes como tú venir a esta guerra.”

Silencio.

“Vienen a morir aquí. Vienen a pelear, claro, porque eso les han enseñado. Aunque nadie les ha dicho a qué vinieron a pelear. O contra quién.”

“Difiero.”

Ese fue McGrath.

“¿Por qué?”

Ese fue el Dr. Marvik.

“La luz del comercio, doctor. Usted forma parte de la corporación. Lo sabe mejor que nadie.”

“Es mierda y nada más que mierda”, comenzó el Dr. Marvik. “La diplomacia es un arte que nuestros gobernantes no supieron ejecutar. Ni mis jefes ‘corporativos’, ya que menciona a mi empleador… lo que antes se conseguía dialogando, ahora se consigue enviando diez mil tropas a sitiar una ciudad, o incendiando pozos de petróleo. Lo que antes se conseguía con engaños, con politiquería, ahora se consigue con hierro y fuego. Engaños: el grado más bajo de la civilidad, y ni siquiera con eso podemos contar. El Partido y el Forker son solo una banda de forajidos, unos matones envueltos en la bandera de México.”

Silencio.

“Pero claro, usted es solo otro tecnócrata hipster que ha venido aquí con calificaciones académicas sobresalientes y toda la teoría incrustada en el cerebro, sin saber exactamente qué xodidos está pasando allá afuera. Su clase es la que muere más rápido.”

“Papá…”

“Interesantes palabras para un empleado corporativo”, dijo McGrath.

“En un documento encriptado en un servidor del Valle, la factoría comercial U3, es decir, esta factoría”, el Dr. Marvik puso la yema de su dedo índice sobre la mesa, “quizá aún sea parte de Corporación Shimago-Domínguez”.

Silencio.

“En la práctica, estamos abandonados. Por la guerra. La guerra que usted y su burocracia iniciaron y ahora no saben detener.”

McGrath puso los cubiertos encima del plato. Disparó:

“Es usted el funcionario corporativo más extraño que he conocido. O quizá la legión extranjera ha afectado su lealtad por Shimago-Domínguez y la nación mexicana.”

“¡No me hable así, jovencito!”, explotó el Dr. Marvik. “Todos los días durante siete años me he levantado a rezarle al dios católico en una cápsula de plástico. ¡Usted quién caraxos es para cuestionar mi lealtad!”

“Con su permiso”, dijo McGrath y se levantó de la mesa, lanzando hacia atrás la silla de un golpe. “Voy a caminar.”

Miramos a McGrath alejarse.

Varios segundos después, el Dr. Marvik se puso de pie y caminó en dirección contraria.

“Voy por él”, dijo Tigan.

La seguí.

Me aseguré de llevar dos copas de vino en la mano.

* * *

14 de enero de 2003. 2041 horas. 46 horas y 41 minutos después de Overlook.

CAMINAMOS DETRÁS DEL Dr. Marvik a través de los pasillos que interconectaban la factoría. Había algo en el aire. Un olor. Viciado.

“¡Doctor, doctor!”

Esa fue Tigan, persiguiendo al ágil doctorcito, quien serpentineaba de módulo en módulo. Yo no podía ir tan rápido por miedo a que se me cayeran los vasos de vino.

Lo perdimos.

“¿Doctor?”

Fsss.

Nos pareció verlo desaparecer detrás de una escotilla.

“Chale”, exclamé. “¿Vino?”

Estábamos en una habitación. Había un sillón, un fido y una lámpara de pie. El piso era de parquet, finamente barnizado. En un buró, fotos viejas en marcos de pewter. Una ptitsa. Un niño pequeño.

Nos encontrábamos en una estación foránea construida sobre una laguna, y que probablemente se extendía varios niveles en profundidad. A pesar de estar en el país de Penn, aquella habitación parecía una copia al carbón de cualquier casa católica del Valle… quizá el Dr. Marvik era solo otro católico demente en Penn, uno embriagado de naufragio, de aislamiento, de soledad. Quizá aquella atmósfera naucalpense le daba un poco de balance a la locura de la factoría U3.

Me sentía como en casa. De vuelta en la V.O.

Nos sentamos en el sillón.

Le entregué su vaso de vino a Tigan.

“Estoy en servicio, soldado”, dijo.

“Pero hoy es… no pasa nada, creo”, dije.

Un suspiro.

Tigan tomó su copa y agregó un:

“Gracias.”

“¡De nada!”

Empecé:

“¿Cómo supo el Dr. Marvik de sus tatuajes?”

“No lo sé. Parece ser una persona informada.”

Silencio.

“¿Usted sabía de mis tatuajes, soldado?”

“Bueno, sí.”

“¿Cómo se enteró?”

“Leo revistas, blogs… ¿eso me hace un cheloveco informado?”

“Supongo.”

“¿Se los puso en Annapolis?”, recordé el comentario del doctor, digo, del Sorprendente Doctor Marvik.

“Antón Lizardo”, respondió Tigan. “Una cosa de cadetes. Una fraternidad secreta.”

“¿Y qué significan?”

“¿Eso no viene en las revistas y blogs que lee?”

“Y… no.”

“Son seis diosas egipcias. Sekhmet, Ma’at, Bastet, Isis, Nephthys y Seshat.”

“Oh.”

“¿Y usted, soldado?”

“¿Qué?”

“Me refiero al tatuaje del ave que tiene en el pecho.”

“El ave se llama Garuda.”

“Garuda”, repitió Tigan con su acento burgués.

“Si quiere se lo enseño.”

“No es necesario”, Tigan agitó las manos, nerviosa. “Ya lo vi.”

Clavé mi mirada en la ptitsa. Una mirada entre amorosa y horny. De esas que calientan el estómago.

“Deje de mirarme así, soldado.”

“¿Por qué?”

“Me incomoda.”

“¿Pero cuál es el problema?”

Me giré un poco a la izquierda para encarar a Tigan. Ya saben, clásica pose de beso en love seat.

“Soldado…”

“Dime Pabli. Y háblame de tú.”

“No, soldado. No voy a hacer eso.”

Estómago frío.

“Y por el bien de la cadena de mando, agradeceré que siga hablándome de usted.”

“¿Qué pasa?”

“Esto no es lo que usted piensa.”

“Mira”, comencé, “digo, mire: sé que estamos en medio de una guerra, y en la cacería de un peligroso telépata… pero siempre hay tiempo para…”, me acomodé para decir lo siguiente, “al final somos solo un chico y una chica…”.

La tomé de la mano.

“No soy lo que piensa, soldado.”

“¿De qué habla?”

“No soy ese tipo de chica. Usted no me gusta, soldado.”

Estómago helado.

Tigan me soltó la mano.

“Oh, ya veo”, farfullé, decepcionado.

“No es usted. Soy yo. No me gusta ningún chico, en realidad.”

“¿Cómo?”

(Podrán ver que nunca fui bueno para las sutilezas).

Tigan repitió su última frase:

“No… me gusta… ningún… chico. NINGUNO”.

Estómago gélido. Icebergs. La Antártida.

“Ahhhh…”

“Ajá”, asintió Tigan, sonriente.

“Claro”, carraspeé. “Eso y… eso.”

“Sí sí.”

“Eres…”

“Lo soy.”

“Claro.”

“Sí.”

Me había infatuado de una lencha.

“¿Y desde cuándo…?”

“Cosas que se aprenden también en la Escuela Naval.”

Pfff.

“Bueno… ¡tan amigos como siempre!”

“Salud, soldado”, dijo Tigan y entonces saltó, asustada.

Yo también salté.

Era el Dr. Marvik, mirándonos desde la esquina de la habitación.

“¿Tiene mucho tiempo ahí?”, preguntó Tigan, intrigada.

“Síganme.”

“¿A dónde?”

Otra escotilla, pero en el suelo, estaba abierta. El Dr. Marvik la señaló con los ojos.

“Síganme si quieren vivir.”

“Eso lo he escuchado en algún lado…”, susurré.

“¡Síganme!”

* * *

14 de enero de 2003. 2130 horas. 47 horas y media después de Overlook.

BAJAMOS POR UNAS ESCALERAS de metal: pronk pronk pronk, nuestras pisadas resonando por un angosto túnel vertical. El Dr. Marvik no paraba de hablar:

“Llegué hace siete años a la factoría U3. No sabía lo que me esperaba, o para qué me querían.”

“¿Quiénes?”, preguntó Tigan.

“El Dr. Espino. La gente de SCOP. Docenas de burócratas hot shot del Gobierno Federal trabajando en equipo con funcionarios de Shimago-Domínguez. ¿Han oído hablar de Base Júpiter?”

Pronk pronk pronk.

“No”, dijimos al unísono.

“Una base secreta de diagnóstico sismológico, radiológico y toxicológico. El Dr. Espino dirigía el show ahí. Ellos descubrieron a su ‘telépata’.”

El Dr. Marvik rió ruidosamente. Llegamos al final de la escalera. Enfrentamos una puerta gris. El espacio era muy oscuro, apenas iluminado por un teclado numérico.

“La verdadera estrella de Base Júpiter es una máquina llamada Springerlink. Bueno, en los sesenta era una máquina, ahora es puro software en red… en fin, Springerlink es quien hace los diagnósticos. Detecta las actividades anómalas. Aquí y en la frecuencia UHF.”

“Okey…”, dije en voz queda, sin saber muy bien a dónde se dirigía aquello.

“El gomierdo quiso habitar la frecuencia UHF, enviar colonos, repartir hipotecas y casitas dúplex. Por eso le llamaron colonias foráneas, duh. Alguien pensó que era buena idea tener chelovecos dormidos de este lado, pero viviendo su vida en otra parte… ¿no es increíble lo estúpida que puede ser la gente?”

“La vida no está en otro lado”, respondí, hecho un dorsai. “Solo aquí.”

“Nadie pensó, ni en el Gobierno Federal ni en Shimago-Domínguez, que la frecuencia UHF era un lugar salvaje de muchos niveles, de muchas realidades. Con otras reglas. Algunas inofensivas. Otras no.”

“¿A dónde va con esto, Dr. Marvik?”, preguntó, intrigada, Tigan.

“Springerlink funciona en ambos lados. Aquí y en la frecuencia UHF. Gracias a Springerlink el Dr. Espino se dio cuenta de que las colonias foráneas eran… una puerta peligrosa para alcanzar otros seres. Dioses. Y demonios. ¡Lo que les dije en la comida!”

Tragué saliva.

“Durante muchos años solo podíamos entrar, pero ellos no podían salir. Ahora, el Espejo Humeante ha salido… está aquí. Y se está aclimatando a nosotros. En unos días nadie lo podrá detener.”

Silencio.

El Dr. Marvik finalmente tecleó una secuencia de números y abrió la puerta.

Un instante antes de entrar, una duda me asaltó:

“Doctor… hace rato dijo que no podíamos detener a Frank Chibi.”

“Eso dije, sí.”

“Ahora acaba de decir que en unos días nadie lo podrá detener… ¿quiere decir que estamos a tiempo?”

“Sí. Estamos a tiempo.”

“¿Cómo lo podemos detener?”

“Ya les dije: no con sus armas, no con espadas, ni pistolas, ni rayos láser bajando de la estratósfera, pfff.”

“¿Entonces con qué?”, lo enfrentó Tigan.

“Al Espejo Humeante solo lo puede detener un arma y nada más una.”

Silencio.

Entramos, cogidos por la oscuridad casi absoluta de aquel sitio subacuático. Las pisadas del Dr. Marvik se alejaron de nosotros, y el pequeño rumor de las aspas del aire acondicionado, el run run, se apoderaron de nuestros oídos.

El sonido de un switch levantándose.

De golpe vino la luz. Una luz suave, azulosa, que comenzó a crecer lentamente. Cientos, miles de LED, traspasando lo que poco a poco se definió como paredes altísimas formadas por cubos de vidrio.

“Guau…”, exclamé y caminé hacia las paredes. Habrán sido dos docenas, y por la enorme altura de la bóveda, supuse que la larga bajada por las escalinatas de hierro equivalía a la altura del lugar. El techo no se alcanzaba a ver, pero yo no estaba concentrado en él, sino en los cubos de vidrio y en la fantasmagórica atmósfera que producían. Los cubos guardaban algo, delgadas piezas de plástico flotando ahí adentro,  como congeladas.

Los miré con cuidado. OMFG.

Eran discos adentro de estuches cuadrados, rotulados con masking tape alrededor…

Discos M.O. ¡Todos esos miles de cubos de vidrio almacenaban discos M.O.!

El paraíso del shitware yonqui.

El Dr. Marvik me miraba, sonriente.

Lo encaré:

“¿Qué es este lugar?”

“Te contaré una historia: cuando me transfirieron a la factoría U3 mi empleo consistía en recibir y despachar mercancía del Valle a Penn y viceversa”, relató el Dr. Marvik. “Luego, el Dr. Espino me pidió ser un ‘faro’, una estación que replicara las alarmas de Springerlink a las regiones cercanas.”

“Por eso escuchamos el mensaje de alerta del Código: Indra”, dijo Tigan, quien ya estaba junto a nosotros.

“Exacto”, concedió el Dr. Marvik. “Con el tiempo, me convertí en algo más. Un Monitor. ¿Saben qué es eso?”

Tigan y yo movimos negativamente la cabeza, en silencio. El Dr. Marvik extendió los brazos y comenzó a caminar por uno de los pasillos, custodiado por la pared de vidrio:

“Cada uno de estos discos M.O. es la llave de acceso a un lugar de la frecuencia UHF. A todos los lugares. A todos los seres. A todas las pesadillas.”

Escuché boquiabierto. Recordé mis mañanas suburbanas de shitware con Starla, ella esperándome en su casa con su uniforme jórni del Baden Powell, de verde y falda cuadriculada, la emoción de subir al ático y encender el Chibson-Bannon escondido adentro de un Sega Dreamcast, meternos el shot de Prgy, pachequear un par de horas en la frecuencia UHF y regresar para la hora de la comida…

“Sí, todo el estúpido shitware está aquí también”, dijo el Dr. Marvik, como si hubiera leído mis pensamientos. “Pero la frecuencia UHF es más que un juguete para drogarse. Es una realidad potente, sin máscaras, sin compromisos. ¡Todo el poder para cambiar el mundo está aquí! Todos los secretos de los antiguos, de los dioses ocultos, dormidos, los que vivieron eras enteras antes de que existieran los hombres, los que llegaron al mundo cuando era joven, y que ahora solo esperan a volver a surgir. Como Monitor, mi labor ha sido la de cuidar todos estos accesos. Entrar. Supervisar. Vigilar.”

El Dr. Marvik se detuvo frente a un cubo de vidrio. Comenzó a decir, con la voz quebrada:

“He visto cosas que no creerían. Naves de ataque incendiándose a un lado del hombro de Orión… he visto rayos C resplandecer en la oscuridad, cerca de la entrada a Tannhäuser.”

Tragué saliva. Así es que el sorprendente Dr. Marvik había estado en Tannhäuser.

“Rayos C…”, repetí.

Una sonrisa más, y nuestro anfitrión repuso:

“Síganme”.

Dimos la vuelta por un pasillo y alcanzamos al Dr. Marvik mientras se agachaba a la altura de un cubo de vidrio que nos llegaba a las rodillas.

“Aquí. Lean.”

MGWALKO 1149/7

El Dr. Marvik se incorporó. Con su cara de loco nos dijo, satisfecho:

“¿Y bien?”

“¿Y bien qué?”, lo increpé.

“Este es Mgwalko.”

Mi cara--> (u_u)

“¿Y?”

“Mgwalko es la llave.”

Entonces: ligeras pisadas de Dr. Martens. Inconfundibles. Tigan y yo miramos hacia atrás sincronizadamente.

Ahí, muy paradita, estaba Starla. Con su carita mustia.

Wtf.

“Y Devi Baghavati”, el Dr. Marvik señaló a Starla, “ella debe usar Mgwalko para ir a la corte del Rey Emplumado y regresar con el arma que va a detener al Espejo Humeante.”

Doble Wtf. Triple.

Starla nos dedicó una larga mirada, preocupada, intensa, tierna. Luego salió a paso rápido de ahí, y yo detrás de ella.

Necesitaba respuestas.

CAPÍTULO 20

LA CORTE DEL REY EMPLUMADO

14 de enero de 2003. 2307 horas. 2 días después de Overlook.

DETUVE A STARLA A LA ENTRADA del esquizofrénico cuarto de bloques azulosos. La sostuve del brazo. Con la fuerza de un dorsai sosteniendo a una jeva dorsai.

La cabrona era fuerte.

“Starla”, dije.

“¡Es Devi!”, repitió ella, fúrica. Y en este momento debo decir que aquella putada de Devi me tenía realmente hasta los yarbles.

Vino un silencio largo, incómodo. De esos del tipo “es hora de decirnos la verdad”.

“Es hora de que me digas la verdad”, dije, pues.

“¿De qué hablas?”

“¿A qué fuiste a la India?”

“Pfff. ¿Con qué derecho te crees para preguntar eso?”

“Creo que es obvio.”

“No es obvio.”

“Deja de evadir.”

“Pfff.”

“Estamos metidos en un pedo de proporciones épicas, ¿y lo único que puedes hacer es pfffearme?”

“Pfff.”

Starla intentó soltarse, pero no lo permití. Me miró con glasos inyectados. Entonces, su mano izquierda, la que estaba libre, voló a toda velocidad, en forma de punta de flecha, y se estrelló en mi garganta.

Ugh.

Caí de rodillas, envuelto en esa arcada asquerosa que resulta nueve de cada diez veces de un golpe así.

Starla ya flotaba por las escaleras hacia arriba.

Me incorporé e hice lo mismo, pero impulsándome por las paredes para ir más rápido. Starla vio aquello e imitó mi movimiento.

Grrrr.

Llegó hasta la escotilla, la abrió y la cerró.

Cuando fue mi turno la derribé de un puñetazo, lo que causó que cayera estrepitosamente y rompiera algo (no sé qué). Llegué hasta el cuarto naucalpense y lo crucé, persiguiendo a la jeva.

“¡Starla!”

Corrimos a toda velocidad por unos seis módulos de la factoría. Starla se dirigía a la salida.

(Nadie corre como loco solo para dar vueltas en círculos. Cuando corres como loco lo haces para escapar).

Brian nos vio. Gritó:

“¡Pabli!”

Screeeeech.

“No es buena idea salir.”

Tragué saliva. Starla ya había tumbado la puerta.

Me valió madres el consejo de mi hermano y corrí detrás de ella.

Enfrenté la oscuridad de la laguna, apenas flanqueada por las lámparas azules. Ahí estaba ella, flotando sobre el agua. Di un buen salto y me lancé en esa dirección.

Después de unos diez metros y trazar una parábola, bajé y al rozar apenas la superficie de la laguna, volví a impulsarme hacia arriba. En cada salto intentaba impulsarme con más fuerza, y lo logré –pues empecé a acortar la distancia entre Starla y yo.

El peculiar hormigueo en el estómago, esa comezón interna que solo un dorsai siente al flotar, una habilidad con la que se nace y se perfecciona al aprender a sintonizar la mente y el cuerpo con ese don que rompe la ley de la gravedad, me tomaba por completo y parecía extenderse más allá de la panza y hacia el resto del tórax.

“¡Starla!”, alcancé a gritar, pero ella solo aceleró más en un movimiento similar al mío.

Nos acercábamos a tierra, un terreno selvático de árboles altos. Con Starla flotando a toda velocidad me resultaría imposible alcanzarla… la ptitsa era notablemente más rápida que yo.

¿A dónde vergas quería llegar? ¿De regreso a la V.O.?

Aterricé en la orilla, entre la arboleda. Miré a mi alrededor, buscando algo pesado que lanzar.

Una piedra.

Una piedra grande.

Esa.

No, esa.

Una roca de considerable tamaño. La cogí.

Volví a impulsarme hacia arriba. Un movimiento completamente vertical.

La localicé, claro, gracias a la luz de la Luna, esa Luna que pasado el año nuevo yajudi comenzaba a mostrarse menguante.

Starla daba brinquitos certeros en las copas de los árboles con las puntas de sus Dr. Martens Pantone 268-C.

Delgada, graciosa, hermosa, perfecta. Una xodida gacelita.

Me lancé hacia allá intentando apoyarme igual que ella, pero solo pude producir movimientos torpes que sacudían los árboles.

Una parvada que se escondía ahí huyó escandalosamente.

Starla dio media vuelta y se detuvo en la copa de un árbol y me miró hacer el ridículo. Rió estridentemente ante mi torpeza. Su risa me ardió hasta el tuétano, pero no me detuve y seguí avanzando hacia ella.

Bajo mi brazo izquierdo cargaba la roca. Ella la señaló, burlona.

“¿Qué vas a hacer con eso?”

No había acabado de formular su pregunta cuando la roca volaba hacia ella a toda velocidad.

“¡Hey!”

La esquivó a duras penas, pero perdió el equilibrio. Se sujetó con una mano de una rama del árbol y, doblándola hacia abajo, comenzó a caer.

Me lancé hacia allá, y caí en esa misma rama, casi junto ella. Mi peso solo aceleró la caída.

Starla se recuperó e intentó volver a subir. Pero yo ya estaba a su lado: la agarré del pie.

“¡Suéltame cabrón!”

La jalé y me lancé hacia abajo. Caímos juntos y rodamos, y ya no la solté. Forcejeó y después me tolchocó en el rostro con el puño cerrado.

La sujeté de ambas manos.

“No hagas eso, por favor”, le dije tranquilamente.

Logró zafarse. Dio dos pasos atrás y blandió su katana con una velocidad centelleante.

La hoja inmediatamente se posó a un centímetro de mi cuello.

Los dos respirábamos pesadamente.

Mi piel podría ser dorsai pero ese acero, con la técnica y la fuerza y la velocidad de Starla, podrían separarme la cabeza del cuerpo más rápido de lo que puedes decir “Zatoichi”.

Alcé las manos.

Starla retiró lentamente la espada de mi cuello. La devolvió a la saya.

Aún más lentamente, nos sentamos.

Mirándonos de frente.

Poco a poco nos calmamos.

Poco a poco.

Finalmente volvió el silencio.

Y la brisa de la laguna.

“¿Estás más calmada?”, empecé.

“Sí.”

“¿Me dirás algo?”

“Sí.”

“¿Algo sobre por qué te fuiste?”

“Es difícil de explicar, Pabli…”

“¿Porque soy un demonio?”

Nos miramos, sonrientes. Quizá los dos pensamos en Frank Chibi al mismo tiempo.

“Metafóricamente hablando…”, agregué.

“No, no fue porque eres un demonio. Más bien fue… un conjunto de cosas. Y tú no tuviste que ver con todas.”

Nos tomamos de la mano.

“Mis inseguridades”, siguió Starla. “Esa sensación de vulnerabilidad.”

“Claro, tu vulnerabilidad”, repetí.

Recordé que Starla me había dicho, en un e-mail escrito a finales del año 2001:

Quiero que me abraces desnuda en la cama, bañarnos juntos, desayunar los domingos, agarrarnos de la mano en el cine, pasar al mismo tiempo nuestros pasaportes en migración cuando viajemos. No puedo entender qué activó todo eso pero ahí está. Son cosas que quiero y también son cosas que me hacen sentir vulnerable y tú dices que nada de eso es malo y yo lo sé, Pabli. Pero cuando has sido una depredadora toda tu vida, esta emoción es muy rara e incómoda. A veces siento que NO la puedo manejar, que simplemente no puedo, que me hace mierda, que me va a matar.

Recordé que un viernes terminó conmigo.

“Voy a irme, Pabli”, me dijo aquella vez.

“¿A dónde te vas?”

“Del país.”

“¿Del país?”

“Me voy del país. Y no voy a volver.”

Comencé un monólogo. Le dije que era inevitable que ella y yo termináramos juntos. Le dije que ella y yo nos conocíamos desde hace mucho. Le dije que nuestras almas se llamaron por teléfono mientras ella y yo hacíamos nuestras vidas por separado. Le dije que me gustaría ser el padre de sus hijos.

Le dije muchas pendejadas de ese tamaño.

Y ella rechazó todas.

Simplemente se iba. A la India.

“¿Qué voy a hacer sin ti?”, le dije entre lágrimas.

“Para mí tampoco es fácil, Pabli”, fue su respuesta. Y después lloró. Raro, pues Starla nunca fue el tipo de jeva que llora.

Y ahí terminamos. Y seis meses más tarde estábamos en Penn, en una misión imposible, hablando de nuevo.

Le dije:

“Siempre te decía ‘no te vayas nunca de mi vida’, y mira nomás, te fuiste muy rápido.”

Starla asintió.

Comencé:

“Eras mi mejor amiga, mi amante, mi compañera de equipo, mi compañera en las horas ociosas y también mi maestra. Mi propia y privada Starla en los suburbios. Y ahora que lo pienso, de todas esas Starlas, a la que más extraño es a la Starla que era mi amiga. Cómo me ha hecho falta esa amiga. Yo pensaba que lo que más iba a extrañar eran tus besos y tus abrazos y coger como cogíamos… pero no, acabé extrañando más tu compañía.”

Starla apretó mi mano.

“Tú eras mi Ramona Flowers… y cuando uno encuentra a su Ramona Flowers y la pierde… volver a empezar es difícil.”

“Yo sé, Pabli.”

“Te ofrezco una disculpa sincera por todo lo tonto que fui, por lo controlador y lo inseguro”, seguí. “Hoy te puedo decir que me gustaba más el mundo cuando tú estabas en él.”

“A mí también me gusta más el mundo contigo en él.”

Nos abrazamos un buen rato. Al soltarnos, le dije, muy serio:

“Ahora dime: ¿a qué fuiste a India?”

Un suspiro. Y:

“Me llamaron. En sueños. Y en Prgy. En una visita a Tannhäuser.”

“¿Quién te llamó?”

“Una voz. Una voz que me decía que tenía que ir.”

“¿A qué?”

“No lo sabía. Nunca me dijo. Pero fui.”

Silencio.

“Me hiciste falta en Tamil”, dijo Starla.

Acaricié su mano y luego carraspeé y finalmente pregunté:

“¿Qué pasó ahí? ¿Por qué ahora eres… Devi?”

Otro silencio, y luego:

“Fue una iniciación.”

“¿Una iniciación?”

“Sí, pero no aquí afuera, sino en Prgy. Es un lugar oculto. Solo se puede entrar con un disco M.O. Solo con uno.”

Mgwalko, pensé de inmediato. Se refiere al fucking Mgwalko.

“El palacio del Rey Elefante.”

Tragué saliva.

“Ganesha es real… eterno. La presencia más increíble”, dijo Starla con el rostro como iluminado.

“Ganesha, la voz era de Ganesha…”, dije, hipnotizado. “¿Lo viste?”

“Lo conocí. Meditamos, hablamos, me dijo cosas. Cosas que no entendí en ese momento, pero que ahora tienen sentido.”

“¿Frank Chibi?”

Starla asintió.

“¿Tú sabes cómo detenerlo?”

“No no”, se apresuró a interrumpirme. “No sé cómo detenerlo. Pero tengo que volver para averiguar cómo detenerlo. Es una tarea que solo yo puedo terminar.”

“El arma”, dije, repitiendo el balbuceo lunático del Dr. Marvik.

“Sí, el arma”, confirmó, sonriente, Starla.

“Solo tú puedes ir por el arma.”

“Solo yo, Pabli.”

* * *

15 de enero de 2003. 1004 horas. Casi 2 días y medio después de Overlook.

EL DESAYUNADOR EN CLAROSCURO. Donde antes había vino y platos y cubiertos y sobras de pollo, ahora se enredaban cables y laptops de clase militar. Mirando los monitores, con ojos desmañanados y pelo desaliñado, estaban el Dr. Marvik, McGrath, Brian y Tigan.

Saludé a todos con un ademán (también) desmañanado. Los pelos (también) desaliñados. Me concentré en mi hermano:

“¿Todo bien, tich?”

“Sí, con excepción de que no aparece Frank por ningún lado”, respondió Brian sin dejar de ver el monitor.

Me rasqué los pelos parados de la cabeza y respondí:

“Ah, ya. Todo bien entonces”.

“¿Cómo le haces para ser un pendejo profesional?”, me dijo Brian alejando los ojos de la laptop. “¿O es tu charm natural?”

“Noooooooo lo sé. No lo sé.”

“Cuéntenos, Sr. P”, dijo McGrath, mamonazo, “¿qué hizo toda la noche que se ve tan desvelado?”

“Me saqué los mocos y escribí poemas videando la laguna…”, respondí.

“Suena divertido.”

“Lo fue.”

Caminé hacia el fridge, buscando algo de beber y algo de comer. Brian me alcanzó ahí. Murmuró:

“¿Estuviste con Starla?”

“Se llama Devi.”

“Ya sé, yo le digo Devi cuando estoy con ella, pero contigo puedo |

“Whatever.”

“¿Y qué pasó?”

“¿Qué pasó de qué?”

“¿Te la cogiste?”

“¿Qué?”

“Ya sabes, el mambo horizontal…”

“No mames.”

“¿Volvieron?”

“Omfg.”

Cerré la puerta del fridge. Igual no había nada.

El Dr. Marvik me miraba con una sonrisa lunática.

“Todo bien, gracias”, le dije.

“Cargando protocolos de red”, dijo Tigan, ceremoniosa, como siempre. El Dr. Marvik pareció volver a sus cabales y se concentró en una de las laptops.

“Descargando el protocolo clave Tamaraq 23-12”, dijo, robóticamente. “Mi cotestigo es la Tte. de Corbeta Tigana Báez de Salvatierra. ¿El cotestigo puede previsualizar y validar el protocolo clave Tamaraq 23-12?”

“Lo previsualizo y lo valido”, dijo Tigan y tecleó algo en la laptop. “Estamos en línea.”

Me volteé, intrigado, hacia Brian:

“¿Qué hacen?”

“Shhh.”

“Este es el acceso con clave Tamaraq 23-12, el descenso a la frecuencia UHF de batuchka Devi Bhagavati comenzó a las 1019 horas tiempo Zulu. Mi cotestigo es la Tte. de Corbeta Tigana Báez de Salvatierra. ¿El cotestigo puede previsualizar y validar el protocolo clave Tamaraq 23-12?”

“¿Starla?”

Brian me sujetó de los hombros.

“Calma, tigre.”

“¿Qué está pasando?”

“Lo previsualizo y lo valido”, dijo Tigan de nuevo.

“Recibiendo datos…”, dijo el Dr. Marvik y después de unos segundos agregó: “Estamos en Mgwalko… coordenadas MGRS… sin especificar”.

Tanto él como Tigan se despegaron de sus laptops. El idiota de McGrath, quien había estado con las patas encima de la mesa, ladró con tono burócrata:

“¡Bien! Esperemos que su plan resulte. Ahora, ¿podemos volver a ver si Honkatong ya acabó de rastrear al funcionario Chibi?”

Encaré a Brian.

“¿Ya me vas a decir qué chingados pasó?”

El Dr. Marvik puso su mano en mi hombro. Volteé, alterado:

“¿Qué pasa?”

“Todo está muy bien, batuchka Pabli.”

“¿Dónde está Starla?”

“Escúcheme, esto es importante.”

McGrath bajó las patas del desayunador. Puso ojos de hartazgo, ojos de “no otra vez”.

“¿Qué?”

“Como le dije… soy un Monitor. Sé cosas…”

“Ahórrese la explicación, tich.”

“Cuando un Tezcatlipoca negro se convierte en un Tezcatlipoca azul, y toma conciencia de quién es y de sus capacidades, se desata una secuencia que ya no se puede detener. Una vez despierto, el Tezcatlipoca azul se dedica a aquello para lo que ha sido programado: el ciclo de destrucción y creación del mundo, que en términos mundanos se traduce en terremotos, enfermedades, muerte y otras calamidades que, a la postre, traerán vida y renovación.”

No dije nada.

“De nuevo: es un proceso que no se puede detener.”

Otra vez no dije nada.

Igual el Dr. Marvik no necesitaba que yo dijera algo.

“Frank Chibi hasta ahora es un Tezcatlipoca negro. Muy pronto, cuando termine el ritual del Tóxcatl, se transformará en… usted entiende.”

Recordé a la bruja. Luego dije:

“La bruja”.

El Dr. Marvik me miró con complicidad. Luego, con toda calma, me preguntó:

“¿Cuál bruja?”

Brian me miraba expectante. También McGrath.

“Así le dijo un cheloveco… en el edificio 66.”

“¿Noodle Chan?”, interrogó el Dr. Marvik.

El nombre, ese nombre, Noodle Chan, no me era familiar. En ese momento me parecía haberlo escuchado en la nave industrial del edificio 66, pero nada más.

Noodle Chan. Aquella bruja aún no era la que sería.

Miré a mis hermanos, buscando su apoyo, o solo su confirmación. Ellos asintieron en silencio.

“Esto es peor… mucho peor”, dijo el Dr. Marvik.

“¿Por qué?”

“Noodle Chan es mala, naturalmente mala, ¿entiende? Un alma oscura, perversa… ella puede concluir el ritual del Toxcatl.”

“Es lo que quiere el Ofiuco”, dije, débilmente.

“La única forma de detener a Tezcatlipoca azul es con el permiso y la gracia de Ometéotl. ¿Le suena el nombre?”

“Nop.”

“Es la madre del universo. Y el padre al mismo tiempo.”

“Okeeeey…”

“Si Ometéotl lo permite, un mortal podrá entrar a la corte del Rey Emplumado y solicitarle a él un arma capaz de detener al Tezcatlipoca azul.”

“¿Starla?”

Las cejas del Dr. Marvik en lo alto.

“Sí.”

“Mierda…”

“¿Entiende lo que le estoy diciendo?”

Me senté. Un poco mareado.

“Creo que sí…”

“El Rey Emplum |

“¿Quién es este Rey Emplumado?”, interrumpí.

“Bueno, un Tezcatlipoca blanco.”

“No estoy entendiendo nada”, exclamé, riendo nerviosamente y mirando a Brian… quien parecía muy serio. “¿Cuántos putos Tezcatlipocas hay?”

“Uno negro, uno azul, uno blanco y uno rojo, de hecho”, dijo el Dr. Marvik, omitiendo mis risas nerviosas, “pero eso no es importante: al Tezcatlipoca blanco los mexicas lo conocían como…”

“¿Cómo?”

“Como Quetzalcóatl.”

“Pffff”, exclamó McGrath, y se puso de pie. “Voy a caminar. Avísenme cuando Honkatong esté en línea.”

“Quetzalcóatl, Señor de Todos los Principios y Removedor de Obstáculos”, dijo el Dr. Marvik subiendo la voz. “Y solo él posee el arma que puede acabar con este conflicto de una vez por todas”.

Tigan no se inmutó. La miré, exigiéndole una explicación a todo lo que me había dicho el Dr. Marvik:

“¿Ya me van a decir dónde está Starla?”

“Conectada a la frecuencia UHF”, respondió fríamente. “Tal como le acaba de decir el Dr. Marvik, soldado.”

Tragué saliva. ¿Qué quería decir aquello? ¿Que teníamos que dejar atrás a Starla?

“No tenemos tiempo”, empezó el Dr. Marvik, de nuevo, “cuando el Tezcatlipoca azul…”

No escuché más. Solo salí corriendo del desayunador, pero me detuve casi de inmediato.

“¿Y… dónde está?”

“Yo lo llevo”, dijo Tigan.

Avanzamos por los pasillos de plástico que emulaban la joroschó decoración de cualquier estación espacial, sin reparar en las paredes grises y los tubos de colores, hasta un pequeño módulo donde descansaba el cuerpo enchufado de Starla. Vestía con jeans y una playera sencilla con la leyenda

COPYRIGHT

Los Dr. Martens a un lado, desamarrados, muy acomodaditos.

La mirada serena.

Me arrodillé junto a ella. La tomé de las manos.

“Te fuiste a cumplir esa tarea que solo tú puedes terminar”, le dije al oído. “Y no te despediste de mí.”

CAPÍTULO 21

HENRY PRICE

16 de enero de 2003. 0230 horas. 3 días y 3 horas y media después de Overlook.

EL DESAYUNADOR SE VOLVIÓ el centro de mando de nuestra pequeña operación militar. Las laptops formaban una media luna de pequeños rectángulos que iluminaban la estancia, entre ceniceros retacados, platos con sobras, vasos amontonados y media docena de cajas vacías de pizza arrumbadas en un rincón –ante el antojo, debo decir esto, el Veterano y el Tte. Parry decidieron lanzarse al poblado más cercano por ellas en un idiota y sigiloso sidequest antigourmet. En su mejor modalidad castrense, Tigan habría frustrado nuestras ansias de comer pizza (“¡Es demasiado peligroso!”, “¡El yajudi tiene orejas por todo Penn!”, “¡No podemos comprometer nuestra operación!”), pero Akane la tenía francamente embobada con su conversación, y ambas chicks adorables intercambiaban historias de milicia y narcotráfico como las personas normales platican anécdotas de taxistas. Guardo un vago recuerdo de una diciéndole a la otra algo sobre un restaurante en Penn en el que, el día en que abrió sus puertas al público luego de una larga remodelación, le metieron treinta balazos al dueño. O algo.

En realidad yo no les había estado poniendo demasiada atención. Me la pasé jugando en el móvil, o dándome power-naps de una intensidad irreal y fumando cancros y bebiendo de la vieja y estarria cerveza, en ausencia de mariguana o shitware.

Tomé mi playera simple de cuello redondo y un marcador. Escribí en la parte posterior:

NAUCALPAN, MÉXICO

Quería que algo indicara mi lugar en esa guerra, ubicarme, orinar mi territorio. O quizá solo era culpa del ocio.

Debajo de nosotros se encontraba la bodega más grande del mundo de shitware, pero me parecía de mal gusto simplemente ir ahí y tomar un programa loco solo para mi propio y privado entretenimiento. Ustedes entienden.

Lo más cerca que estuve de una consola fue cuando me daba mis vueltas para ver a Starla. Me sentaba en silencio a imaginarla navegar en Prgy, ahí, acostada, con sus glasos cerrados, el fleco a un lado… trataba de reconstruir en mi mente cómo sería el lugar que estaba visitando, ¿cómo sería la corte del Rey Emplumado, qué clase de seres vivían ahí? No podía porque no había nada que construir o reconstruir. No tenía la menor idea.

Me sentía abatido. No triste, ni deprimido. Solo abatido.

Mis hermanos, en stand by.

El resto del crú, en stand by.

Esperando noticias de Honkatong.

Habían pasado tres días desde Overlook… Frank Chibi nos había lanzado dos pitchadas que habían terminado en dos strikes. Pero yo seguía esperando una misión… lo cual me volvía más suave. Cada minuto que pasaba en aquella estación, me volvía más débil, y cada minuto Frank se volvía más fuerte. Cada vez que miraba alrededor las paredes de la Factoría U3 parecían estrecharse un poco más contra mí.

Esa madrugada de enero realmente todo comenzó. Nos dirigíamos al peor lugar en el mundo y no lo sabíamos. Docenas de kilómetros río arriba, serpenteando a través de la guerra por un cable que se enchufaría directamente a Frank Chibi.

“Ellen, Ellen… ¿me copias Ellen?”

Tigan salió de su embelesamiento con Akane y corrió a responder la señal encriptada de Honkatong.

“Lo copio, Honkatong, aquí Ellen.”

“Tenemos un visual del telépata, Ellen.”

Un visual, murmuramos los demás como idiotas. Claro, claro: es que era un puto VISUAL. No solo lo habían rastreado y hallado, sino que lo estaban viendo.

“Lo escuchamos, Honkatong”, dijo, impaciente, Tigan.

“El telépata es acompañado por una escolta de tropas paramilitares. Calculamos arriba de ciento veinte unidades.”

“Okeeey”, se me salió en voz alta.

“Roger that, Honkatong.”

McGrath apretó el botón de mute en el monitor. Le dijo a Tigan:

“Pregúntale por el otro telépata.”

“Seguro”, Tigan carraspeó y desapretó el mute. “Honkatong, ¿podría confirmar la presencia de un segundo telépata?”

Silencio, y luego:

“No lo creo, Ellen. La frecuencia gaussiana indica que hay un solo telépata.”

Dafuk, pensé, y por sus caras, creo que los demás pensaron lo mismo.

Todos menos el Xolo. Él solo sonreía.

“Detectamos otra frecuencia, pero no podemos determinar su origen… es demasiado difusa… es otro tipo de ruido en el espectro, pero de carácter indeterminado.”

“Ese es Frank”, graznó el Xolo.

Un largo silencio.

“Roger that”, dijo finalmente Tigan.

McGrath apretó de nuevo el botón de mute. “Pregúntale por la ubicación del funcionario Chibi”, pidió.

“Honkatong, ¿puede compartir la ubicación del telépata?”

Silencio.

“¿Honkatong, me copia?”

El Xolo señaló el botón de mute.

“Ash…”

“Honkatong, ¿nos copia?”

“Los copio, Ellen.”

“¿Puede compartir la ubicación del telépata?”

“Roger that.”

Dos segundos más tarde, apareció en el monitor un mapa del río Catemaco y un punto azul.

“Naveguen río arriba hacia la prefectura de Catemaco, Ellen. Se encontrarán con el vapor todoterreno Henry Price –al parecer nuestro enemigo lo ha secuestrado y lo utiliza como transporte. Nuestra estimación es que intentan abandonar el río y cruzar la ciudadela de Catemaco.”

“Pero ahí son un blanco abierto”, dijo Tigan.

“Sí y no, Ellen. Nuestra primera escaramuza con misiles aire-tierra falló. El telépata está protegiendo eficientemente el convoy.”

“¿Dijo convoy, Honkatong?”

“Al menos doce lanchas rápidas navegan junto al Henry Price, Ellen.”

“Me caga cuando alguien dice ‘sí y no’”, trolleé.

“¿El yajudi ha intervenido, Honkatong?”

“Negativo, Ellen. El yajudi no ha intentado engagear con el Henry Price.”

“Engagear”, repetí, horrorizado ante el espanglish del buen Honkatong.

“Hahahahahahahaha”, ladró Jimmy Bai.

“El Henry Price es un barco de vapor que lleva el concepto del anfibio al siguiente nivel”, explicó el Tte. Parry. “En tierra literalmente camina en cuatro patas. Y dado su tamaño, es como un vehículo blindado.”

“Y más si lo protege un telépata”, dijo Brian.

“Qué cool”, dije.

“Entonces piensan cruzar Catemaco”, espetó McGrath.

“Creemos que se dirigen a San Andrés Tuxtla, Ellen”, intervino Honkatong quien, muy celoso de su deber, solo se dirigía a Tigan.

“Verga”, exclamó McGrath.

“Ah, ¿el doctor McGrath dice groserías?”, interrogué irónicamente.

“Hahahahahahahaha.”

La ciudad amurallada de San Andrés Tuxtla: el bastión defensivo del yajudi, invicto en la guerra desde la legendaria batalla del ’97, cuando la legión Félix del prepósitus y Comandante Supremo Clavius Pirulazao la sitió durante seis semanas… y falló en conquistarla.

La batalla del ’97 fue el momento clave en la ofensiva Puebla-Panamá. El giro de tuerca que permitió al yajudi prevalecer. Y acomodarnos la putiza que nos estaba acomodando, btw.

“La orden ejecutiva del Comando Central es reforzar el Ojo en el Cielo con todos los recursos disponibles para que detengan ese convoy. ¿Me entiende, Ellen?”

Ninguna expedición armada contra la tuxtlería había triunfado. Ninguna. Era evidente que el Comando Central prefiriera detener a Frank antes de su arribo a San Andrés Tuxtla, o aquella misión tan xodida estaría el triple de xodida. F.U.B.A.R. al máximo.

“Roger that”, respondió, fría, Tigan.

“Tienen que evitar que el telépata entre en San Andrés Tuxtla.”

“El ritual”, intervine. “Esos chelovecos quieren llegar ahí para acabar el ritual al que se refería el Dr. Marvik.”

“Pfff”, silbó McGrath.

Las instrucciones de nuestra misión arribaron en un e-mail al poco rato. Una hora y media después dos aeronaves de despegue vertical clase Pegasus nos recogieron en la orilla de la laguna con todo y los 77Humvees y la Grand Cherokee, y emprendimos la marcha hacia el río Catemaco.

* * *

16 de enero de 2003. 0510 horas. 3 días y 6 horas después de Overlook.

VEINTE MINUTOS DE VUELO fue todo lo que necesitamos para alcanzar al Henry Price. Habíamos sobrevolado bajo, sin llamar demasiado la atención: eran las últimas horas de madrugada, pero los radares del yajudi estaban muy al pendiente. No de dos chelovecos consiguiendo pizza, pero sí de una aeronave militar extranjera.

No sabíamos las intenciones del yajudi. Primero habían atacado a Frank, y ahora lo estaban dejando circular libremente. ¿Lo defenderían o solo se harían a un lado? Difícil saberlo… en ese momento.

“Tenemos un visual”, notificó Tigan, montada en su silla de piel desde el 77Humvee alojado en las tripas del Pegasus.

Primero teníamos que freír a Zutano. Un tiro directo que lo mandara di-rec-ti-to-a-la-ver-ga.

Para eso, teníamos que debilitarlo. El Xolo intentaría hackearlo desde afuera.

Con el telépata desintegrado, seguiría Frank Chibi.

Otro tiro directo. En medio de los ojos.

Tigan necesitaba que alguien operara el designador láser. El drone era ideal para bombardear al Henry Price, pero para alcanzar máxima precisión, se necesitaba un designador láser. Con operadores en el lugar.

Esos seríamos el Veterano, Brian y yo.

Miré las pantallas. Imágenes infrarrojas del río Catemaco, y el enorme vapor todoterreno avanzando a paso de tortuga por las aguas contaminadas, tóxicas.

“Tiene permiso para atacar, Ellen”, dijo Honkatong. “Soltemos una volea al objetivo.”

“Roger that”, respondió Tigan, quien cogió los goggles y el control con joysticks.

Las ligas de los goggles despeinando sus pelitos cortos rojizos, uff. Eso era sexy.

Esa jeva era sexy. Toda ella.

“Tengo control del drone”, dijo.

“Confirmo control del drone”, ladró desapasionadamente el Tte. Parry.

“El Fulcrum está en el aire”, dijo Tigan. “Tiempo estimado de llegada… ciento veinte segundos.”

“Roger that, Ellen.”

“Tengo conexión con el ARM Durango, Honkatong. Solicito códigos de acceso para control remoto de cañones Paris-Geschütz”, dijo el Tte. Parry.

“Roger that, Ellen. Solicitando autorización de protocolo de combate con el ARM Durango, por favor manténganse en stand by…”

“Guau”, exclamé, emocionado. Los cañones Paris-Geschütz de un Destructor de la Armada de México no tenían mucho que ver con el original cañón Paris-Geschütz de los alemanes en la Gran Guerra, pero sí contaban con suficiente alcance para tolchocar desde la costa del Golfo a un narcopoblado en, digamos, la costa del Pacífico.

Tigan se levantó apresurada, arrancándose los goggles de la cabeza, y avanzó hacia la parte posterior del 77Humvee.

“¿En serio van a usar los cañ |

“¿Qué hacen?”, se detuvo en seco, mirándome a mí y a mis hermanos, “esto no es una película, soldados. ¡Estamos en combate!”

Los tres, irracionalmente, nos cuadramos ante la gordita mandona con carita cumshotera.

“Sí, teniente”, replicó Brian, avergonzado.

“Cuando terminemos de acalambrar al Henry Price ustedes van a bajar de este avión y se van a introducir en ese barco. ¿O quieren que les ponga La cabalgata de las Valquirias, corazones?”

Muy estresados, y bastante idiotizados por el regaño, Brian, el Veterano y yo corrimos hacia la parte posterior del 77Humvee. Tigan abrió una consola en la pared llena de conexiones y comenzó a cambiar cables de lugar.

Cosas que yo nomás no entendía.

De hecho, no tenía la menor xodida idea de qué era lo que tenía que hacer.

“¡Hey!”

Ese fue Jimmy Bai. Nos regalaba una mirada sardónica a la vez que sostenía tres paracaídas.

“¿Eso qué?”, pregunté.

“La teniente dijo que van a salir del Pegasus.”

“Bitch, somos dorsai”, dije, todo mamón.

El Pegasus se zarandeó violentamente.

“Eso fue un flak”, dijo el Veterano.

“Nos están atacando desde el Henry Price”, avisó el Tte. Parry.

Tigan cerró la consola y se dirigió a nosotros. Nos entregó el designador láser.

“Quizá no necesiten paracaídas, pero que no se les vaya a olvidar esto.”

Cogí el cilindro verde olivo. Dije:

“Okey, entiendo.”

“Y ahora… ¡prepárense ya!”

“¡Sí, teniente!”

Ya no contábamos con armadura, así es que solo cogimos las carabinas M-4. Y en mi caso la katana, claro.

“El ARM Durango confirma conexión remota. Transmitiendo los códigos de acceso, Ellen.”

“Roger that”, dijo el Tte. Parry y prosiguió, desde su silla, trazando líneas y círculos, y tecleando secuencias de números en un monitor.

“El Fulcrum está listo para entrar, Honkatong”, confirmó Tigan, de nuevo en su lugar, con los goggles puestos.

“Ataque a discreción, Ellen”, dijo Honkatong.

“Con gusto, señor.”

Miré por un segundo a Tigan, con los ojos cubiertos, con esos ojos de mosca, moviendo de un lado a otro la cabeza, y sus manos encima del control como un adolescente excitado por FIFA.

Un botón. Otro botón. Y otro. Combos. Combos furiosos.

La jeva era una button masher.

“¡Misiles balísticos afuera!”

“Confirme tiempo estimado de contacto, Ellen.”

“Y… veinticinco segundos, Honkatong.”

“Roger that.”

Durante esos veinticinco segundos, todo pareció volver a la calma. Ni siquiera la siguiente zarandeada nos sacó del clima de expectación que se había apoderado del interior del 77Humvee. Nuestras miradas se posaron en el monitor infrarrojo que escrutaba celosamente el Henry Price. Esa era nuestra vista de la guerra: un xodido videojuego, una versión reality de Call of Duty.

“Cinco, cuatro…”, comenzó el Tte. Parry. “Tres, dos, uno…”

Una serie de explosiones sordas, un tronido diverso y que se prolongó por un buen rato, llenó nuestros oídos. Los monitores parecieron encenderse con la explosión en tonos anaranjados vivos, amarillos brillantes…

“Confirme contactos, Ellen”, pidió Honkatong.

“Confirmo veintiséis… veintisiete contactos, Honkatong”, dijo el Tte. Parry, contando a mano todos aquellos circulitos concéntricos que se expandían en su monitor.

“Eso fue un bingo”, exclamó Tigan.

Sobrevino una pausa. Los monitores volvieron a su color natural.

“Informe daños del enemigo, Ellen.”

“El Henry Price sigue navegando, Honkatong”, dijo el Tte. Parry, desapasionadamente. “No parece haber sufrido daño.”

Zutano había contrarrestado el ataque. El muy cabrón.

“Roger that. No me preocupa, deben estar muy golpeados internamente…”

“Espere Honkatong”, advirtió el Tte. Parry. “Una de las chimeneas está en fuego.”

“O sea que sí les dolió, Ellen.”

“¿Repetimos, Honkatong?”, preguntó Tigan con un tono horny.

“Negativo, Ellen. Concentre su fuego en las lanchas rápidas y prepare a su equipo de tierra.”

“Será equipo de agua”, bromeé y nadie celebró mi chiste.

(¬_¬)

“Roger that. Vamos a por las lanchas rápidas, Honkatong.”

“A discreción, Ellen. A discreción.”

“Switcheando a Warthog…”

“Roger that”, dijo el Tte. Parry y comenzó de nuevo la secuencia de autorización de códigos.

Ese era el momento, claro, en el que Tigan se quitaba los goggles y nos daba órdenes como si fuéramos sus propios y privados infantes de marina.

“Equipo Peralta”, dijo y miré que la hermosa y lésbica ptitsa sudaba, los cabellos rojizos en su frente, embarrados, increíblemente tomboys y sexys.

“¿Sí…?”

“Es hora de que aborden el Henry Price.”

“Estamos listos.”

“Suerte.”

Tigan abrió la escotilla del 77Humvee. Una oleada de aire frío entró por ahí; los primeros en salir fueron el Veterano y Brian, y cuando me tocó mi turno, Tigan repitió, con esa sonrisa angelical:

“Suerte, soldado”.

“No la necesito”, dije mientras subía por las escaleras de hierro, “¡nací con suerte!”

* * *

16 de enero de 2003. 0528 horas. 3 días y 6 horas y media después de Overlook.

EN LA PANZA DEL PEGASUS en pleno vuelo, como ya hemos establecido, estaban los dos 77Humvees: el de Tigan y el Tte. Parry y, detrás de nosotros, el de Harpoon. Asomándose por la escotilla de este último, dejándose ver solo de la cintura para arriba, estaba el siempre mandón, inútil y pedorro McGrath.

El ruidero era atronador. Su rostro se notaba un poco… indispuesto.

“¡¿Sí…?!”, preguntó Brian.

“¡Sr. B!”, gritó McGrath desde allá, haciendo un esfuerzo por escurrirse afuera de la escotilla, “¡necesito decirle algo!”.

A nuestro lado ya estaba un operador con orejeras y chaleco fosforescente, listo para abrir las compuertas del Pegasus.

Brian me miró, y me encogí de hombros en franca señal de “what?!”.

McGrath finalmente lo logró. Trastabillando por encima del 77Humvee, en medio del brrrrm brrrrm del Pegasus, logró acercarse a mi hermano. Yo lo acompañé, claro.

“¡Dígame, doctor McGrath!”, dijo Brian.

“¡No necesito decirle que esta es la última oportunidad que tenemos de eliminar al funcionario Chibi!”

Brian ejecutó una mueca extraña. Una de dos: o no entendió a qué se refería McGrath, o simplemente aquello le pareció demasiado bizarro como para regalarle una respuesta.

“¡Si llega a San Andrés todo terminará!”, insistió McGrath, “¿Me entiende? ¡Todo!”

Recordé el ritual. Tezcatlipoca. El despertar del dios azul que iba a arrasar con la vida tal como la conocíamos.

McGrath, como si estuviera leyendo mis pensamientos, agregó:

“¡Todo lo que le dijo el Dr. Marvik es real! ¡Tezcatlipoca es real! ¡El ritual es real!”

Sangre helada. Un hueco en el estómago. Visión nublada. Todo al mismo tiempo. Aquel momento bien pudo ser musicalizado por el inicio de “Beside You in Time” de NIN.

Zacarías, súbitamente, estaba ahí junto a nosotros: arnés negro, chaleco kevlar, casco PASGT gris rata, paracaídas en la espalda. Parecía un soldado retard de la OTAN.

El pobre diablo.

“¡Eso qué!”, exclamé.

“¡¿Qué?!”

“¡Eso!”, señalé a Zacarías.

“¡Los va a acompañar!”, anunció McGrath.

“¡No!”

“¡Sí! ¡Zacarías es un agente de Harpoon y puede manejar esta situación!”

“¡Es peligroso!”

“¡Es una orden!”

Pfff. Tomé a Zacarías del chaleco con una mano y lo levanté como un muñeco.

“¡Está bien! ¡Pero yo lo llevo!”

“¡¿Sr. P?!”

“¡Yo lo llevo, eso no está a discusión!”

La compuerta se abrió.

Otro flak nos sacudió.

“Equipo Peralta: vamos a sobrevolar a distancia prudente para que su hermano pueda operar el dispositivo y hackee al telépata.”

“Roger that, Ellen”, dijo Brian desde el micrófono.

El operador con orejeras y chaleco fosforescente, mostrando un rostro de satisfacción, nos saludó marcialmente. Luego, nos ofreció un pequeño rack con carabinas XM8 de cañón corto.

Soltamos de inmediato las carabinas M-4. Aquellas XM8 eran infinitamente más cómodas.

Caminamos uno a otro, cogiendo las armas como los Baseball Furies cogen los bates antes de salir a perseguir a los Warriors en The Warriors.

Hora de saltar. Puse cara de gulp.

“¡La chamba es la chamba es la chamba!”, repuso Brian.

“¡Listo!”, gritó el operador de orejeras y chaleco fosforescente. “¡Go go go go go!”.

El aironazo nos golpeó en el rostro. Los ojos de inmediato sintieron la resequedad.

En mi mente resonó “Isla de Encanta”.

Estreché a Zacarías contra mi pecho.

“Vamos, hermanito”, le dije.

Nos lanzamos hacia la oscuridad.

Caímos como piedras. Casi no había viento.

A los pocos metros de llegar al agua zumí la panza. Así aminoré la caída y comencé a flotar.

Sentí la tensión del pobre Zacarías, quien se aferraba furiosamente a mí.

“Calma, hermanito, calma”, le dije.

El aterrizaje en el agua fue tranquilo, suave.

Nos sumergimos.

Al siguiente segundo sacamos la cabeza.

Uff, el río apestaba.

Desde ahí miré a mis hermanos, quienes, como proyectiles, caían encima de una de las lanchas rápidas, la cual se zarandeó de popa a proa ante el impacto. Se sucedieron las ráfagas de metralla, las balas rebotando en las pieles dorsai, las descargas de las XM8, los cuerpos desmembrados de los pobres milicianos volando hacia el río en los arranques up close and personal del Veterano.

“Auch.”

Me impulsé hacia arriba y comencé a flotar hacia la lancha rápida. Al llegar, ya no quedaban milicianos. Solté a Zacarías en cubierta, quien de inmediato se acomodó el chaleco kevlar (parecía quedarle grande). Brian hablaba con alguien desde su diadema.

El Veterano estaba sentado en una banca, escrutando su XM8.

“¿Qué pasa?”

“Esta madre no sirve… el pasador del gatillo está trabado.”

“Mmta.”

“Equipo Peralta, le sugiero que se mueva”, dijo Tigan por el comunicador. “En breve comenzaremos a targuetear las lanchas rápidas.”

A unos doscientos metros de nosotros estaba el Henry Price. Era una cosa enorme: solo de manga debía medir unos cien metros. Dos enormes chimeneas sobresalían enmedio de la embarcación, cada una con una gigantesca hélice dando vueltas.

Y de ella surgía un humo siniestro. Habían logrado controlar el fuego, al parecer. Pero el humo negro seguía brotando sin parar.

Brian ya estaba junto a nosotros.

“Roger that”, dijo, todo castrense.

“Retard.”

“Puñetas.”

Los tres miramos a Zacarías. El pobre diablo, con su propio XM8, nos observaba, expectante.

“¿Qué?”, preguntó.

“¿Tú te lo llevas?”, preguntó Brian, sin voltear a verme.

“Ya qué”, dije.

Lo tomé del arnés del paracaídas y salté hacia el Henry Price. Mis hermanos me siguieron.

De inmediato comenzaron los silbidos de los balazos.

“Detecto contactos múltiples, equipo Peralta”, dijo el Tte. Parry.

“No shit, genio.”

El fuego arreció. Dos o tres balas zumbaron muy cerca. Algunas rebotaron contra mi cuerpo.

La popa del Henry Price se aproximaba. O nosotros a ella. Whatever.

Lo único que podía ver, entre la negrura, y gracias a los chispazos característicos de los cañones que lanzaban sus balas contra nosotros, era que se trataba de una docena de milicianos de jeans, camisa a cuadros y paliacates, apuntándonos desde a bordo del Henry Price, trepados en los barandales, con sus horribles y rudimentarios rifles de cuerno de chivo, de esos que te abren agujeros en la panza y el pecho y la gulivera.

Bueno, no si eres un dorsai.

El Veterano flotaba a mi lado.

Le entregué a Zacarías.

“Llévate al bulto”, le pedí.

“Vale.”

El Veterano cogió a Zacarías y lo colocó en su espalda como si fuera su propia y privada backpack de carne. Parecía un niñito cabalgando a su papá.

Jaja, reí para mis adentros.

Mmm.

Más serio, sujeté la saya de mi katana. Apreté el estómago y me adelanté hacia el Henry Price.

Respiré hondo. Justo cuando comenzó la lluvia de balas de nuevo.

Cubrí mis ojos con el antebrazo. Aunque seas un dorsai, no es cómodo recibir un plomazo en el humor vítreo. Pica.

A lo lejos, sonaron las explosiones. Tigan finalmente se estaba despachando esas lanchas rápidas.

Diez metros, cinco metros… la ráfaga de balas se intensificó.

Tres, dos, un metro.

La katana afuera: el acero rebanando: los brazos desprendiéndose: brazos que habían sostenido aquellos rifles de cuerno de chivo.

Caí en cubierta y rodé. Di un salto y de un movimiento rebané tres troncos de tres pobres chelovecos lo suficientemente lentos para reaccionar ante mi llegada. Produje cortes limpios, fuertes, precisos.

Pruk, pruk. Los troncos cayendo al piso de duela en cubierta.

(^_^)

Escuché el clásico rebotar de una granada de fragmentación cerca de mí. Ya saben, el cheloveco “creativo” que cree que te va a sorprender… la vi rodar a mis pies y tal cual la cogí y la lancé lejos.

Explotó en algún lugar de la negrura del río.

En eso, una ráfaga entera cayó sobre mi espalda. Auff.

Giré y de un salto enterré mi espada en el pecho del pobre cheloveco. Cayó sin vida.

La espalda me ardía un poco. Solo un poco.

Los siete u ocho chelovecos que restaban se resguardaron detrás de una montaña de maletas. Mis hermanos ya les disparaban desde el aire. El plástico y el nailon centelleando por los casquillos de 9 mm.

Corrí hacia ellos, blandiendo la katana, y rodeé las maletas. Enterré el acero, rebané miembros, corté cabezas. La sangre acabó salpicando mi rostro y rediseñando un logotipo de Samsonite.

Me limpié la sangre con la mano. Devolví la katana a la saya.

Cuando mis hermanos aterrizaron en cubierta, ya no quedaba nadie.

“Bien, Pabli”, me felicitó el Veterano y depositó a Zacarías.

El cheloveco se tiró bocarriba. Sangraba profusamente del estómago.

“Tich”, dije, “a este man le metieron un balazo”.

El Veterano lo observó, rascándose la sien.

“¿Todo bien, Equipo Peralta?”, preguntó Tigan.

“Tenemos un hombre caído, Ellen”, informó Brian.

“¿Zacarías?”, preguntó McGrath.

“Afirmativo, Ellen”, dijo Brian.

Me arrodillé junto a Zacarías. Lo sujeté de la mano.

“¿Estás bien?”

Zacarías respondió a mi estúpida pregunta escupiendo sangre. Sus ojos temblaban, su rostro entero temblaba. Sus labios parecían haberse secado por completo.

“Te-te-tenemos que sacarte de aquí, tich”, tartamudeé y traté de ser empático, lo cual no dejaba de ser complicado, como podrán imaginarse. Un dorsai difícilmente tiene que llamar a un enfermero o asegurarse de no dejar a un herido detrás en el campo de batalla.

Así es que todo aquello era raro.

Tu jefe no debió enviarte, eso fue estúpido, pensé.

“No hay tiempo, tienen que eliminar a Chibi.”

“Eso qué. Luego volvemos con Chibi.”

“No”, Zacarías apretó mi mano con fuerza. “Si no lo hacen no va a quedar nada… nada.”

Recordé el ritual. Recordé a Starla, navegando por la frecuencia UHF.

Zacarías murió ahí, sosteniendo mi mano.

“Fuck”, dije.

Brian y el Veterano se acercaron.

“Tich, tenemos que seguir”, dijo uno de ellos, pero no recuerdo cuál de los dos.

Y me levanté. Pero volví al cadáver.

“Esperen.”

Sujeto a su cinturón, una funda de kevlar. La desprendí y la miré. En su interior, una esfera de metal brillante del tamaño de una toronja con una línea trazando un ecuador.

“Mira”, se la mostré al Veterano.

“Es un detonador termal”, dijo el Veterano. “Esa cosa solita podría hundir el Henry Price.”

“Sobre todo si estamos adentro.”

Los tres nos sonreímos.

Zacarías. El muy cabroncito, lleno de secretos.

Procedí a regresar el detonador termal a su funda de kevlar cuando solo alcancé a verla flotar lejos de nosotros.

“¡Agárrala!”

Brian dio un salto y, antes de alcanzarla, fue petrificado en el aire. Sus brazos se extendieron, amplios… duros, tiesos. Miré su dolor: los miembros tensos, queriendo romperse.

Al mismo tiempo, miramos la pequeña bomba anidarse en la mano del telépata, que nos admiraba sentado en la balaustrada de un balcón. Cubría su pelona con una gorra. Una estúpida gorra de skater.

“Dosái”, dijo Zutano, “bienvenido a bódo”.

De inmediato pensé en el Xolo. Hackea a este hijo de puta o nos va a llevar la mierda.

“Y… estamos en línea”, dijo el Xolo justo en ese momento. “Este vaclayo vibra como la chingada, pero el Pequeño Bromista está aguantando.”

“Justo a tiempo”, murmuré.

STATIC… STATIC… STATIC… STATIC…

Sujeté la katana. Y el Veterano la carabina XM8 que no  funcionaba. Grité:

“¡Suelta a mi hermano!”

“Oh, tu hemáno”, dijo Zutano, todo gangoso y pendejo. “No sabía que ean hemános.”

Hablé en voz queda hacia el comunicador:

“Dime qué necesitas, Ellen…”

“Vamos a conectarnos con el Ojo en el Cielo, equipo Peralta”, dijo Tigan del otro lado de la línea, “ten listo el designador láser… Y NO LO PIERDAS”.

Lo último resonó en mi cabeza.

Sigilosamente, comencé a amarrar la correa del aparato a mi muñeca. No quería que ese cabroncete me lo arrancara con sus puñeteros poderes telepáticos.

Volteé a ver a Zutano.

“Me cagas”, le dije.

“Te voa pulveizá, dosái”, dijo Zutano.

“¿Uh?”

“Pulveizá.”

“¿Qué es eso?”

“Te voacé polvo.”

“Disculpa”, dijo el Veterano en turno, “no estamos entendiendo”.

Zutano nos miró como idiota: como un VERDADERO IDIOTA. Hasta parecía babear.

El hack funcionó en ese momento… Brian cayó al agua.

¿Uh?

Ese era el momento que necesitaba.

“¡Listo!”, gritó el Xolo.

“Eres un pendejo, tich”, dije y disparé.

Habría querido estampar mis balas en el pecho de Zutano, pero no lo logré. De todos modos, tres balas hacen estragos en la mano de un telépata parcialmente hackeado. Juro que miré sus dedos brincar, desprendiéndose de la mano, en un jugo sabroso de cátsup y pólvora, y el detonador termal cayó a cubierta.

Corrí hacia allá. El Veterano disparó… pero ni una sola bala salió de su XM8.

“Mierda.”

Sin mirarlo, le arrojé mi XM8 y cubrí el detonador termal con mi cuerpo –como si fuera un pequeño cachorrito de anuncio de Pedigree.

Esperé…

Escuché el estallido de la XM8 y, cuando volteé, miré al Veterano descargar un cartucho en la balaustrada.

Pero Zutano ya no estaba ahí.

“¡Lo perdí! ¡Vibra demasiado!”, gritó el Xolo desde el comunicador.

Brian estaba de vuelta en el Henry Price, de rodillas y empapado.

“¡Estalla el detonador en medio del barco!”, ordenó.

Y corrí hacia la primera puerta que vi, sosteniendo el detonador termal en el antebrazo como un fullback de la NFL. Derribé la puerta sin problemas y me vi en una suite muy amueblada con caoba y tapetes y románticas luces bajas y un monitor widescreen plano. Decidí que simplemente iba a correr por enmedio del barco, arrollando lo que encontrara en mi camino, hasta encontrarme enmedio del Henry Price.

Así es que volví a arrancarme. Derechito contra el monitor widescreen.

Sin embargo, casi al llegar a él, sentí el jalón. Esa vieja y estarria mano invisible me sacaba a toda velocidad de la romántica suite de luces bajas…

Mi nuca y espalda abrieron paso por uno o dos pisos de madera hasta que sentí la humedad del río y me vi de nuevo en la noche, volando de espaldas, disparado, alejado del Henry Price.

Me detuve finalmente. Las astillas del barco reposaban en mi cabeza. Y unos dos kilos de polvo en mi boca.

Escupí, encabronado.

Estaba flotando. Flotando pero sin control. Sostenido.

Abajo de mí, también flotando en el aire, pero con la mano izquierda en la axila, y la derecha al aire, o apuntándome a mí (no lo sé), Zutano. No alcanzaba a ver su rostro del todo, pero parecía… encabronado.

“¡¡¡Dosái!!!”, gritó sanguinolentamente.

Sentí un nuevo jalón. Una fuerza tratando de arrancarme el detonador termal de las manos.

Me aferré. Y no permití que lo tomara. El designador láser, quizá jalado por el mismo campo de fuerza, también se estiró lejos de mí, pero mi amarre de correa lo detuvo.

“¡¡¡Dosái!!!”, volvió a gritar Zutano. En ese momento, otra ráfaga vino de abajo: eran el Veterano y Brian, lanzándose contra Zutano. No alcancé a ver qué sucedió, pero supongo que las balas no llegaron a su destino.

Lo que sí supe fue que la distracción de mis hermanos me soltó del asimiento del telépata. De inmediato me impulsé de vuelta hacia el Henry Price.

“El Ojo en el Cielo está online”, exclamó entonces el Tte. Parry.

Siete palabras mágicas. El Ojo en el Cielo está online.

“¡Ya era hora!”, exclamó un sacudido Brian, quien evidentemente luchaba contra el poder de Zutano.

Seguí avanzando hacia el Henry Price, pero la duda me asaltó:

“¿Va a hundir el barco o no, Ellen?”, pregunté por el radio.

“Negativo, soldado. Honkatong especificó claramente que primero tenemos que eliminar al telépata.”

“Entonces yo lo haré…”

“Soldado…”

Me detuve en seco.

Claro. Yo cargaba el designador láser.

Mierda.

Volteé.

Zutano tenía dominados a mis hermanos. Los dos, tiesos, con los brazos pegados al cuerpo, flotaban a unos diez metros del agua.

Regresé.

“Bien, soldado. Esperamos que marque al objetivo.”

Zutano volteó a verme, sonriente. Sudaba copiosamente, y guardaba, temblando, su mano mutilada en la axila. Se estaba desangrando, el muy pendejo.

Con esa sonrisa malévola hundió a mis hermanos, como agujas, en el río.

Tragué saliva.

¿Un dorsai puede morir ahogado?

El cántico dorsai decía que respiramos debajo del agua. Pero la verdad, la verdad… no sabía.

Nunca hemos tenido branquias. Eso sí sabía.

Zutano rió. Una carcajada estereotipada, de villano cinematográfico.

Estaba lejos. Así es que floté de tal manera que le di la vuelta y me centré en su espalda.

Apretujé el detonador termal contra mi pecho, bajo el bíceps derecho.

Desanudé lentamente la correa.

Cuando pude sostener el designador láser con ambas manos, apreté el botón único.

El fino rayo láser azul fijó un círculo, apenas un punto, en la espalda del telépata.

“Marcado y listo”, dijo el Tte. Parry.

Como si supiera lo que estaba sucediendo, Zutano volteó hacia mí.

Yo no dejé de apuntarle.

Miró por un segundo el punto azul en su pecho.

“Fuego.”

Las nubes parecieron encenderse en el cielo. Y luego abrirse. De ahí surgió un haz de luz blanco que se posó encima de Zutano: la luz se expandió y cubrió al telépata por completo, y éste solo atinó a taparse con la mano que le quedaba libre, deslumbrado, enceguecido, resplandecido.

Me pareció ver que la luz lo quemaba; ampollas, la carne hinchándose. Pero eso solo duró un segundo. Lo siguiente fue un rayo rojo, una línea perfectamente vertical estallando encima de Zutano.

El cuerpo del telépata se desparramó en pedazos por el río.

Le siguió el sonido del trueno. Un trueno ruidoso, enorme, majestuoso. Un BROOOOOOOM que me hizo apretar los dientes.

No sentí calor. No sentí una onda expansiva, nada.

Limpio y certero. Todo el poder de Filippa 6 cagándose encima de él.

El rayo desapareció por donde llegó. Las nubes se apagaron. Volvió la noche.

“Confirme contacto, Ellen”, pidió Honkatong.

“Contacto positivo, Honkatong”, dijo el Tte. Parry, “repito, contacto positivo”.

“Eso fue un bingo”, dijo Tigan sin poder ocultar su entusiasmo.

Una victoria. Pero la noche aún no terminaba.

CAPÍTULO 22

ENEMIGO DE LOS DOS LADOS

16 de enero de 2003. 0611 horas. 3 días y 7 horas después de Overlook.

ME LANCÉ HACIA EL RÍO, en busca de mis hermanos. Cuando llegué hasta ellos, los dos flotaban en el agua y agitaban los brazos graciosamente. Me sonreí por un segundo, aliviado.

“Ahora van a oler a mierda”, intenté, gulp, bromear.

“¿Qué pasó?”, interrogó Brian sin hacerme caso. “¿Y Zutano?”

“Tiro directo.”

“¡Ja!”, exclamó el Veterano, quien comenzó a buscar con la mirada los pedazos del telépata. Luego se levantó por encima del agua, flotando, goteando. Brian lo siguió. Los tres nos miramos, triunfantes, en medio del silencio del río Catemaco, apenas roto por el avance del Henry Price, que se alejaba de nosotros.

“¿Y ahora?”, pregunté.

“Supongo que Tigan los va a hundir desde el aire.”

“¿Con el láser?”

“No creo. Esa chingadera tarda un tiempo en recargarse.”

“Pfff”, exclamó el Veterano.

Death from above, pensé, y me relajé por un segundo. Solo un segundo: aunque noquearan al Henry Price, ahora desprotegido, o eso pensábamos, igual tendríamos que bajar por Frank Chibi y asegurarnos de que estaba muerto. O algo así. En realidad no sabíamos exactamente cuál era el siguiente paso.

“¿Ellen, me copia?”, preguntó Brian por el comunicador.

No recibimos ninguna respuesta: solo un zumbido fuerte, un ruido áspero, seco. Cuando terminó, un sonido pesado, un VOOM-VOOM-VOOM se apoderó por completo de la frecuencia.

A ello siguió la siguiente transmisión por una voz con un acento inconfundiblemente jarocho:

Este es un mensaje para los tripulantes de la aeronave que sobrevuela ilegalmente territorio aéreo de Veracruz-Llave. Las Fuerzas de Defensa de Penn los han observado desde hace tiempo. Las Fuerzas de Defensa de Penn los continuarán observando de cerca. Las Fuerzas de Defensa de Penn no tolerarán actos hostiles que amenacen a la población civil de Veracruz-Llave. Si continúan su rumbo actual ingresarán en una zona de exclusión aérea, lo cual es una violación a la resolución de 1997 de la ONU. Esto es una advertencia: si continúan su rumbo actual serán destruidos inmediatamente.

El mensaje se repitió, pero en inglés.

Luego, el VOOM-VOOM-VOOM desapareció.

Finalmente, vino el silencio.

Los tres hijos de Makivar ahí presentes nos miramos con las cejas en alto.

“Nice”, dije.

“¿Ellen? ¿Me copia, Ellen?”, volvió a intentar Brian, pero no obtuvo nada.

Solo el silencio.

“Una interrupción en las comunicaciones solo puede significar una cosa…”, dijo el Veterano, sabihondo.

Fzzz fzzz fzzz.

Ellen estaba de vuelta. Cuando volvió la señal, nos dimos cuenta que el diálogo en el Pegasus no había terminado:

“…consultando con el Comando Central y GOMEX Navy, por favor permanezcan en stand by. No tiene autorización para atacar Ellen, repito, no tiene autorización para atacar.”

“Roger that, Honkatong.”

Le dije a Brian:

“Están solicitando permiso”.

“¿A pocoooo?”

“Mamón.”

“Espero que no tarden mucho”, dijo Brian, genuinamente preocupado.

El Henry Price prosiguió su lento y seguro avance por el río. Alejándose cada vez un poco más. Y nosotros tres, flotando en el aire, solo atinamos a mirar las luces del vapor todoterreno disminuir de tamaño.

“Podría ir hasta allá y sembrar el detonador termal”, dije, ansioso, “ahora que no está Zutano…”

“Escuchaste lo que dijo Honkatong, Pabli”, me dijo Brian, “tenemos nuestras órdenes”.

“Ya sé.”

“Pabli tiene un punto, Brian. No detecto ningún telépata a bordo del Henry Price”, dijo el Xolo desde el Pegasus.

Me encogí de hombros hacia Brian y agité las manos hip-hoperamente, como lanzándole en la cara un qué-te-es-toy-di-cien-do-pen-de-jo.

Brian dijo, encabronadísimo, pero sin exaltarse de más:

“Tenemos nuestras putas órdenes, con una chingada”.

Ash.

Imaginé a Tigan, mucho más ansiosa que yo. Mordiéndose las uñas. Esperando el dictamen.

Pasó un minuto. O dos. No lo sé.

Honkatong volvió a la frecuencia:

“¿Me copia, Ellen?”

“Fuerte y claro, señor.”

“Por favor informe si estamos en línea y con capacidades de ataque.”

“El Fulcrum está en el aire y listo para atacar, Honkatong”, confirmó Tigan, y de inmediato pensé en ella con los goggles puestos. “Thunderbolt II en línea para bombardeo estratosférico.”

Una pausa.

“Ataque a discreción, Ellen”, dijo fatídicamente Honkatong. “Repito, tiene autorización para atacar.”

Pausa.

“Roger that.”

Brian, el Veterano y yo nos miramos, sonrientes. Aliviados.

“Equipo Peralta”, dijo el Tte. Parry, “alístense para buscar sobrevivientes en los restos del Henry Price. Localicen al funcionario Chibi y, si sigue con vida, elimínenlo con extremo prejuicio.”

“Roger that”, dijo Brian.

Clic.

El silencio, de nuevo.

El Henry Price se había convertido en un punto en la lejanía.

Inhalar. Exhalar.

Pasó otro minuto. O dos.

“¡Arc light!”, exclamó el Veterano súbitamente.

Entonces comenzó el espectáculo. El cielo se encendió de rojo y naranja, y miramos una volea de explosiones, columnas de fuego cayendo sobre lo que debía ser el Henry Price. El ruido atronador, una secuencia de detonaciones, hizo eco en el cielo y el sonido rebotó por el río hasta nosotros. Aquello duraría unos cuarenta segundos. Una xodida eternidad.

Solo quedó una nube vasta, una neblina que cubría todo desde el cielo hasta las aguas.

Sonreí, triunfante. Sentía que estábamos cerca. Que todo iba a terminar pronto.

“Confirme contacto, Ellen”, pidió Honkatong.

“Confirmo treinta y dos contactos, Honkatong”, dijo el Tte. Parry.

Otra pausa.

“Informe daños del enemigo, Ellen.”

“Negativo, Honkatong. El Henry Price sigue navegando”, dijo el Tte. Parry.

“Mierda”, dije.

“Puta madre”, dijo Brian.

(El Veterano no dijo nada).

La nube comenzó a disiparse. Queríamos ver, confirmar o que decía el Tte. Parry, pero nuestros ojos no alcanzaban a ver hasta allá.

“La chamba es la chamba es la chamba”, dijo entonces el Veterano y se adelantó hacia el Henry Price.

“¿Qué haces?”, le preguntó Brian.

“Voy hacia allá.”

“¿Por qué?”

“Cada vez está más lejos, Brian”, dijo el Veterano.

“No son nuestras órdenes.”

“Eso qué”, lo enfrentó el Veterano. “Eslusaste la transmisión del yajudi. Van a atacar en cualquier momento. Además, si nosotros no vamos personalmente a hundirlo, ¿quién lo va a hacer?”

Confiado, acaricié el detonador termal.

Mi hermano tenía razón, como siempre.

El Veterano ya flotaba hacia la nube donde debía estar el maldito barco. Apreté el estómago y me lancé en dirección a él.

Brian, suspirando, nos siguió.

No teníamos la menor idea de lo que íbamos a enfrentar.

* * *

16 de enero de 2003. 0633 horas. 3 días y 7 horas y media después de Overlook.

TODO ACABA, TODO PASA, me repetía incesantemente. Esto también va a pasar, nada es para siempre, todo cambia, todo termina…

Ese era mi mantra. La rutina consistió en repetirlo para mis adentros, respirar profundamente y avanzar por la humareda que cubría el río Catemaco y por la que no podía verse casi nada. Brian discutía algo con Tigan por el comunicador, pero yo no los escuchaba, no. Yo solo escuchaba mi mantra.

Entonces, a lo lejos, sonaron unas nuevas explosiones. Cinco o seis detonaciones.

Dafuk.

Nos paramos en seco.

“¿Ellen? ¿Ellen?”

Ese fue Brian. Y Ellen no respondió.

El viejo y estarrio silencio radiofónico.

“Xoli”, murmuré.

“Va a sobrevivir”, dijo el Veterano.

Tigan, pensé de inmediato. El Xolo en realidad no me preocupaba… él era un dorsai. Y nosotros los dorsai comemos fuego, respiramos debajo del agua, caminamos en el cielo, entre las nubes.

Pero Tigan. Puta madre. Tigan.

“Hay que seguir”, dijo Brian.

“Pero es OBVIO que los atacaron”, dije. “El yajudi lo advirtió, el yajudi quería matar a Chibi primero y ahora lo ayudan, el yajudi │

“¡No sabemos más, no sabemos nada!”, me interrumpió Brian. “Pabli, trata de no pensar tanto. Enfócate. ¡Trata de no pensar tanto!”

Brian me sujetaba de los hombros.

Claro. Sé mindful, me dije.

Inhalar.

Exhalar.

“Vamos”, dije.

Seguimos moviéndonos por la neblina. Solos. Sin Honkatong. Sin el Ojo en el Cielo. Sin Tigan dando órdenes como la lesbiana testaruda que es.

Avanzando con lentitud.

Sin visibilidad.

Pero avanzando.

Avanzando… hasta que la nube comenzó a disiparse. Cuando logramos salir de ahí, vimos al Henry Price. Se encontraba a una distancia considerable, pero ya lo teníamos en la mira. Sin embargo…

“¿Qué vergas es eso?”, preguntó Brian.

Bueeeno.

El Henry Price estaba rodeado por una burbuja roja, una burbuja muy parecida a la esfera que había cubierto a Frank Chibi en el Overlook dos días atrás, traslúcida, acuosa, con aquellas llamas azules, como flamas de estufa, brincoteando en la superficie.

Dafuk x 2.

La burbuja cubría por completo al enorme vapor todoterreno, y parecía hundirse en el fondo del río también. De abajo a arriba. Por izquierda y derecha.

Pfff.

“Me imagino que eso fue lo que detuvo el bombardeo”, dijo el Veterano.

“Frank salió del Overlook adentro de una mierda así”, le dije a Brian.

“¿Es impenetrable?”, interrogó Brian.

“Bueh, no soy un experto en escudos sobrenaturales, pero lo que sí te puedo decir es que Starla intentó atravesarla…”

“¿Y?”

“¿No la viste vendada, genio?”

“¿Fue por eso?”

“Ajá. La burbuja la quemó. O algo. Una quemadura helada. Como cuando el T-1000 se congela en Terminator 2.”

“Cool”, dijo el Veterano, sonriéndose.

“Tenemos que intentarlo”, dijo Brian.

El Henry Price continuaba alejándose… y acercándose cada vez más al delta del río Catemaco.

Las luces de la ciudad, a un paso de nosotros.

“¡Vamos!”

Nos lanzamos hacia allá, flotando con decisión, si es que pensaron alguna vez que “flotar” y verse “decidido” podrían combinar.

Pronto vimos los muelles y las embarcaciones atracadas. Las luces de la civilización.

El Henry Price detuvo su avance, pero no paró del todo: se acercó a la orilla y se incorporó como un ser anfibio, encorvando su espalda y preparando su entrada en tierra. Un ruido atronador de fierros tomó nuestros oídos, el chirrido del metal retorciéndose, estirándose y desoxidándose en largos zumbidos ululantes, y las partes del Henry Price que antes habían estado bajo el agua, y que ahora sobresalían de la superficie, producían una serie de escandalosas cascadas de líquido apestoso y turbio. Por unos momentos el Henry Price pasó de ser un barco plano de chimeneas a una especie de compás, un triángulo sostenido en el agua. Pero esa forma no duró demasiado tiempo: solo el necesario para que emergieran de sus entrañas cuatro extremidades, también metálicas, largas y anchas, dos por costado. Una vez que salieron de sus escondites, el compás regresó a su forma original de buque horizontal: las extremidades siguieron estirándose en capas, una capa tras otra, hasta quedar en un largo considerable que se extendió bastante lejos del casco –pero que nunca dejó de estar bajo el cobijo de la burbuja rojiza.

Las extremidades se doblaron hacia abajo formando una L y enterrándose en el borde del río (las traseras) y en el muelle (las frontales). Por las que estaban ya en tierra, nos dimos cuenta que eran patas, simple y sencillamente… patas. Cuatro réplicas de garras surgieron de cada una de las extremidades y se afianzaron a la superficie seca. Habían cobrado su forma final de pata.

Y así el Henry Price comenzó a caminar tierra adentro.

Cuando esto sucedió nosotros estábamos a solo unos metros del Henry Price.

Cerca de la extraña burbuja roja.

La inspeccionamos.

“¿Qué es esto?”, preguntó Brian.

“Según el Xolo, residuo ectoplásmico”, dije.

“Eso qué.”

“Yo solo repito lo que escuché…”

“Usa tu espada”, ordenó Brian.

“Usa la tuya”, dije.

“Yo no tengo espada, idiota.”

“Chale con ustedes”, dijo el Veterano y cogió mi katana , sin mi permiso, evidentemente, y la hundió en la burbuja.

La consistencia era acuosa, como una pompa de jabón, pero más densa. La katana la atravesó sin problemas.

El Veterano extrajo el acero.

Nos acercamos, como cavernícolas, a ver qué le había sucedido.

Nada: solo residuos de una especie de baba rosa. Y nada más.

Nos miramos, dubitativos.

Guardé mi espada en la saya.

Ejem.

“Vas.”

“No, vas tú.”

“No. Tú.”

“Están bien pendejos, me cae”, dijo el Veterano y, después de un par de segundos de espera, sumió una mano en la burbuja.

Apreté los dientes, esperando lo peor… pero nada sucedió.

El Veterano arqueó las cejas y ejecutó una sonrisa malévola, triunfalista.

“Estoy adentro”, dijo.

“Parcialmente adentro”, lo corregí.

“Ya no”, dijo y se metió por completo.

Nos saludó desde el otro lado, con esa misma sonrisa estúpida, infantil.

Okeeey.

Más confiados, Brian y yo hicimos lo mismo.

Solo quedó encima de nosotros aquel residuo de baba rosa.

“¿No que quemaba?”, preguntó Brian.

“Eso pasó hace rato”, dije.

“No entiendo.”

“No sé… se enfrió. O algo.”

“¿Qué quieres decir con que se enfrió?”

“¡No sé! ¡Ya te dije que no soy experto en burbujas sobrenaturales, caraxo!”

Ese último diálogo sucedió mientras los tres flotábamos entre la parte media del casco del Henry Price, que ya caminaba confiadamente por las calles periféricas de la ciudad de Catemaco, y la propia cubierta del barco.

No estábamos poniendo mucha atención a lo que teníamos frente a nuestras narices.

Una docena de guerrilleros. Los mismos vagos de jeans, camisas de cuadros y paliacates, pero alrededor de un cañón de proporciones épicas.

Lo cual no era inusual. Lo verdaderamente extraño era que todos portaban audífonos gruesos, gordos.

O eso creo haber alcanzado a ver antes de sentir una ráfaga sónica que nos dejó ciegos y sordos en menos de un segundo y nos lanzó por los aires, afuera de la burbuja, muy lejos, tanto que caímos de vuelta en el río.

* * *

16 de enero de 2003. 0704 horas. 3 días y 8 horas y media después de Overlook.

QUINCE O VEINTE MINUTOS pasaron, no lo sé. Tampoco recuerdo cómo llegamos a la orilla. Solo sabía que no le deseaba a nadie estar a dos metros de un cañón sónico y ser acribillado a quemarropa.

Nos sentamos y nos miramos. Despeinados. Hechos una puta y xodida piltrafa.

“La chamba es la chamba es la chamba”, decía yo cuando sonaron los familiares motores del Pegasus arriba de nuestras cabezas.

Tenuemente, debido a nuestros recién TAPONEADOS oídos, escuché la voz de Tigan:

“¿Necesitan un aventón, soldados?”

Estaba hecho mierda, pero me sentí contento y feliz de escuchar la voz de mi lencha favorita.

“Hola Ellen”, dijo Brian. “Por favor.”

Nos incorporamos y flotamos hacia la rampa trasera que se abría para nosotros. No pudimos dejar de observar la modesta columna de humo que emanaba de uno de los cuatro motores del Pegasus.

“¿Los atacaron, Ellen?”

“Sobrevivimos, soldado”, fue lo único que dijo Tigan.

Entramos en el estómago del Pegasus. Nos recibió con una sonrisa burlona el operador de orejeras y chaleco fosforescente.

“¿Cómo nos vemos?”, le pregunté.

“De la verga.”

“Tu mamá.”

A su lado, el flacucho prieto del Xolo, cruzado de brazos.

“Hola Pabli.”

Lo abracé.

“¿Cómo estás?”

“Bien… aunque perdimos al Pequeño Bromista #2.”

“¿Cómo?”

“Nos pegaron. Hubo un incendio. Salvé la camioneta, pero los circuitos del Pequeño Bromista #2 valieron madres.”

“Ush. Lo siento.”

“No pasa nada. Igual a ese dude no lo vamos a poder hackear…”

Mierda. Recordé a Frank Chibi. Entre el madrazo sónico, la empapada y las burbujas sobrenaturales, se me había olvidado brevemente nuestra catastrófica misión.

Todo por un puñado de dólares.

“Pero los voy a acompañar.”

“¡Cool!”

El Pegasus se movía tambaleante, funky.

“¿Esta chingadera va a aguantar?”

“Esta chingadera tiene que aguantar, soldado”, replicó Tigan desde el comunicador.

“¿A dónde vamos?”, preguntó Brian.

“A interceptar al Henry Price. Está avanzando por el freeway 78.”

“¿Por un freeway? ¿En medio de Catemaco?”

“Al parecer prefieren cruzar la ciudad a rodearla.”

Nos miramos, sorprendidos.

“¿Y el yajudi?”

“Es un riesgo que debemos correr, soldado.”

Bueh, un barco con patas caminando por una vía urbana de alta velocidad debía ser algo genial de ver.

(Y lo vimos).

Los cuatro hijos de Makivar nos posicionamos en la rampa, esperando a salir de nuevo y abordar el Henry Price. Tigan. Parry, Honkatong, McGrath: todos sabían que lo único a lo que podían aspirar era a que esos cuatro dorsai pudieran subirse a aquel vapor todoterreno y lo noquearan desde adentro.

¿Qué tal otro bombardeo estratosférico? Nah, ahora sabíamos que tendría el mismo efecto de atacar al Henry Price con Tutsi-Pops.

¿Qué tal bombardear los caminos para evitar su avance? Buena idea, sobre todo si queríamos que toda la Fuerza Aérea yajudi, que ya estaba en DEFCON 1, viniera a hacer estiércol de nosotros.

Nada como el combate cercano in yo face. ¿Tiene usted un problema de telépatas? ¡Llame a los hijos de Makivar!

Pedimos más jugo. Mucho más: rifles de asalto, granadas y un confiable RPG-7 por persona.

Y así, armados hasta los dientes, nos paramos en el borde de la rampa. Listos para el último round, con la brisa del río y la humedad tolchocando nuestro rostro. Acaricié las plumas rojas y amarillas del tatuaje de Garuda en mi pecho.

Vooooooy por el mundooooo

Vooooooy bailandooooo

Y cantandooooo la cumbiaaaaa

Y cantandooooo la cumbiaaaaa

“¿Oyen eso?”, preguntó Brian.

“Sí”, dije.

Vengooooo de mi tierraaaaa

Vengooooo enseñandoooooo

La cumbiaaaaaa mexicanaaaaa

La cumbiaaaaaa mexicanaaaaa

“Nosotros también lo escuchamos”, dijo Tigan.

Golpeteé la diadema. ¿Alguna interferencia en la frecuencia? ¿Algún radioaficionado gracioso hackeando nuestra señal con música cumbianchera?

“Ni puta idea.”

Miramos hacia afuera: el Henry Price avanzaba lentamente por el segundo piso del freeway 78; se trataba de una considerable maraña de acero y hormigón que conectaba el minúsculo dauntaun de Catemaco y su paisaje apenas perceptible de edificios enanos, con los diferentes pueblos de la tuxtlería.

El sol se asomaba. Un amanecer nuevo: los desmañanados automovilistas se frenaban en seco ante el espectáculo del navío cuadrúpedo, haciendo un inesperado embotellamiento de madrugada.

La música de cumbia subió de volumen:

Bom bom bom bom bom

Bom bom bom

Bom bom bom bom bom

Bom bom bom

Bom bom bom bom bom

Bom bom bom

Bom bom bom bom bom

Bom bom bom

“¿Qué pedo con eso?”

“No entiendo nada.”

“No van a creer lo que tenemos en pantalla, equipo Peralta.”

Bom bom bom bom bom

Bom bom bom

Bom bom bom bom bom

Bom bom bom

Bom bom bom bom bom

Bom bom bom

Bom bom bom bom bom

Bom bom bom

“No mames.”

El Pegasus se acercó lo suficiente al Henry Price para ver la grotesca, encantadora y horrible escena del pequeño ejército de guerrilleros paliacatudos, armados cada uno con un AK-47, pero apretujados en la parte superior del vapor, bailoteando pasivamente al ritmo de la música de cumbia.

Dafuk x 3.

Ya saben: ese paso intermedio entre el baile y el reposo total, cuando estás parado y solo mueves cabeza y hombros. Y un poco los pies.

Headbangueo cumbianchero.

Ahora más que nunca

Te necesito junto a mí

No abandones mi amooor

Que me he entregado a ti

No podría sobrevivir

Necesito tu calor

Headbangueo cumbianchero guerrillero.

“¡La música viene del Henry Price!”

“Estos cabrones creen que ya ganaron. ¡Ya hasta están festejando!”

Señalé a uno de esos hijos de puta: sujetaba su rifle AK-47 como si fuera un saxofón.

“Onfokinbelívabol.”

Pero lo que nos voló la tapa de los sesos fue lo que estaba justo en medio de aquella tropa, el mismísimo origen de la música: un guerrillero paliacatudo en una consola, poniendo y quitando discos, escratcheando con sus audífonos alrededor del cuello, pero solo uno de ellos en la oreja.

Un guerrillero DJ.

Al final, me reí. Aquellos hijos de perra no se estaban tomando en serio el fin del mundo, que era básicamente lo que nosotros estábamos tratando de detener.

¿Y para qué? Quizá en otro momento, si me lo hubieran preguntado, yo habría dicho: prefiero pasar el fin del mundo bailando.

Pero no cumbia. Me caga la cumbia.

“Me caga la cumbia”, dije, frunciendo el ceño.

El Pegasus planeó morbosamente cerca del Henry Price. Agitamos las manos, saludando a los paliacatudos.

Unos segundos más tarde, comenzó el pánico.

O quizá solo estaban colocándose “en posición”.

“¡Adelante, equipo Peralta!”

Saltamos los cuatro.

La música no se detuvo.

Seguros afuera.

Granadas afuera.

Balas zumbando, rebotando.

Granadas explotando, miembros volando, sangre salpicando.

Me concentré en el DJ: cuando aterricé, lo hice prácticamente en su cara. Y le separé la cabeza del cuerpo de un tajo.

“Me caga la cumbia, en verdad me caga.”

Luego, destruí la consola de un puñetazo.

Música: off.

Al voltear a ver la cubierta superior del Henry Price, solo me encontré con una multitud de paliacatudos corriendo como gallinas sin cabeza, desorganizados, enloquecidos, acribillados por mis tres hermanos. Algunos de ellos trataban de disparar un cañón sónico, pero la acción era demasiado rápida para poder articular algún tipo de ataque.

Las balas volaban sin dirección.

La gritería.

Tres dorsai asesinando a todos esos pobres diablos como unos xodidos partypoopers del infierno.

Por un segundo, quise entrar a la carnicería, pero no lo hice.

Sigilosamente, bajé un nivel.

Pensé: voy a explotar el detonador termal y acabar con esto de una vez.

Pero no lo hice. Quería algo más.

Así es que me adentré en el Henry Price.

Una puerta con ventana circular, abierta.

Un corredor, mis pisadas resonando en el piso de metal. Tuberías. Vapor. Ruido. La maquinaria agitada. Arriba. Abajo. Arriba, abajo…

Todo se movía al singular vaivén de un barco que oscila no por las olas, sino por las pisadas de sus propios pies metálicos.

Otra puerta. Otro pasillo.

En eso: un paliacatudo perdido, confundido. Me miró y trató de huir, aterrorizado.

Lo cacé en segundos. Borbotones de sangre.

Limpié el acero y seguí avanzando por las tripas del Henry Price. Tan adentro estaba que me di cuenta que simplemente podía quitar el seguro del detonador termal y acabar con aquello.

Pero, de nuevo, no lo hice. Quería más.

Y así avancé hasta que me vi en una amplia cocina de paredes blancas y muebles de acero inox. Y la cocina inevitablememente me llevó a un salón amplio, a un salón de banquetes: mesas redondas, cortinas carmesíes, arreglos florales, alfombras risueñas, inmaculadas.

También había una tarima. Imaginé a los bailadores en tiempos más felices, a los pasajeros del Henry Price festejando el año nuevo yajudi apenas unos días atrás, con sus trajes de gala, sus botellas de champán, sus anteojos con forma de 2003 y los glasos colocados justo donde van esos dos ceros…

Y ahí estaba el escenario. Donde debía ir la banda.

Pero solo había tres figuras, las mismas tres que habíamos visto antes en el edificio 66.

La bruja, de pelo largo, lacio y oscuro, vistiendo una túnica negra.

El enano, a su lado.

Y un hombre, también de túnica negra, sentado en flor de loto, con los ojos cerrados.

Frank Chibi.

Tezcatlipoca.

Mr. End of the World.

Un olor penetrante permeaba el lugar. Copal.

Me caga el copal, pensé.

Me escondí. Cargué el RPG: extraje un cohete, rompí el empaque de caucho y plástico, ensarté el misil, recorrí el seguro de plástico y después giré el perno.

Fnnnnnn.

Aunque no sabía si aquello iba a servir de algo, uno de esos cohetes le había hecho daño a ese hijo de puta un par de días atrás. No perdía nada probando.

Alguien iba a morir en ese salón de baile ese día. De eso estaba seguro.

La bruja sacudió una lámpara con copal y luego la dejó en el suelo. Se levantó de su lugar y caminó hacia una mesa, donde, al parecer, estaban el resto de sus gadgets de hechicería.

Inhalar.

Exhalar.

Me moví rápidamente, trotando y flotando al mismo tiempo, por encima de las mesas y apenas pisando los muros.

Caí por detrás de la bruja.

La jalé de la túnica. Psst psst.

Volteó de inmediato, y le cubrí la boca.

Shhhh.

Cogiéndola de la cabeza la hice agacharse detrás de la mesa. Le dije:

“Puedo cortarte la cabeza en un segundo”.

La bruja no dijo nada. Solo respiraba pesadamente.

“Ahora lo sabes. Y aunque me encantaría matarte, no vine por ti”, le dije. “Vine por él.”

Señalé a Frank con los ojos.

Luego la miré.

Y así permanecimos varios segundos.

Varios. Muchos.

En verdad pasó por mi mente matarla, pero no lo hice.

Estúpido yo.

Mis hermanos entraron al salón de banquetes tumbando las puertas: hicieron un ruidero infernal en un desplante espagueti-western, como pistoleros del viejo oeste, caminando los tres en hilera por el pasillo central del salón, con sus armas en las manos y sus rostros duros de matones, en un desplante asqueroso, egocéntrico, perfecto para ser musicalizado por Morricone.

Solté a la bruja en ese momento. Ella corrió lejos de mí, y yo no la detuve. Solo la escuché gritar con todas sus fuerzas: “¡Tlacatlé totecoé!”

O algo así.

Mis hermanos cargaron cartucho y descargaron sus armas sobre Frank Chibi: una lluvia de balas que destruyó duela, tela, madera, alfombra, lámparas, vidrio, metal. Siguió una volea de granadas. La humareda y el tufo a pólvora llenó el salón de banquetes. Xodieron toda la maldita escena, tanto que ni siquiera tuve que usar mi RPG-7.

Lo puse en el suelo, de hecho, y floté hacia el escenario. A un lado y abajo estaban, en posición fetal, tapándose las cabezas, el enano y la bruja.

El enano sangraba mal, mal, mal. K.I.A., pensé.

La bruja seguía viva.

Pude haberla estocado ahí mismo pero, de nuevo no lo hice.

Solo la pasé de largo.

La pólvora y el copal, mezclados, se impregnaron a mi nariz cuando arribé al escenario. Cuando los cuatro arribamos al escenario.

Frank estaba ahí, postrado.

“¿Está muerto?”

“No lo sé.”

“Córtale la cabeza.”

“Sin asco.”

Mi mano en la tsuka.

La katana afuera.

Frank abrió los ojos en ese momento.

“Okey, no está muerto.”

“Eso veo.”

“¡Fuego!”

Mi movimiento de corte se mezcló con una nueva ráfaga desde los rifles automáticos del Xolo, Brian y el Veterano, pero algo nuevo pasó: todas las balas que se estrellaron en el cuerpo de Frank rebotaron, achatadas, y se desparramaron por el suelo.

Mi espada: en el aire.

“¡Córtalo, Pabli!”

Así lo hice. Así lo intenté, pues.

La katana rebotó, inmisericordemente, y mi cuerpo entero vibró de tal forma que mis dientes se crisparon y mi mandíbula se plantó tiesa, dura. Una sensación que nunca había experimentado… la sensación de chocar contra algo irrompible.

“Putamadreeeee.”

Me arrodillé, mareado, abatido.

Frank se incorporó.

Era su turno.

Nos miró.

Y lo vimos a la cara.

Sus ojos, pintados de negro.

Y una franja amarilla cruzando esos ojos.

“El Ojo en el Cielo está en línea”, dijo el Tte. Parry por el comunicador.

“¡Soldados! ¡Tienen el designador láser! ¡Sáquenlo a campo abierto para tener un disparo claro!”

No le van a poder hacer nada, pensé, con el terror en la sangre y la piel de gallina, hipnotizado por esa franja amarilla y esos ojos negros, aún sintiendo la vibración en mis manos adoloridas…

We’re gonna need a bigger boat.

Tezcatlipoca, orgulloso, poderoso, inmaculado, frente a nosotros cuatro.

Ese, ese era el último round.

La mirada del dios se postró en el Veterano.

Un segundo después, mi hermano estaba de rodillas.

“¿Qué pasa?”

Sus ojos comenzaron a sangrar… su vida, escapándose por sus ojos.

“¡No!”

Corrí hacia Tezcatlipoca y lo embestí, desesperado. Pero lo único que logré fue hacer el ridículo: parecía una persona normal que intenta cruzar una pared de ladrillo con sus propias fuerzas.

Cinco, seis metros, no sé. Salí volando y caí de nalgas. Abatido, me levanté y volteé a ver justo a tiempo para ver a mi hermano desplomarse con el rostro contra el piso.

Tezcatlipoca ni siquiera me había puesto atención. Solo miraba fijamente al Veterano.

“¡Sáquenlo de aquí!”

Brian y el Xolo me hicieron caso: hicieron un agujero con el RPG-7, sujetaron con rapidez al Veterano y flotaron hacia el techo, huyendo por ahí.

Tezcatlipoca los miró escapar.

Unos segundos después, los siguió.

Volando, no flotando.

Me quedé solo en el salón.

Solo, entre un enano moribundo y una bruja.

El enano me miró, espantado. Solo dijo:

“¡Conde Basie no quería hacerle daño!”

Y la bruja, la puta bruja me jaloneaba de la playera:

“¡No van a poder matar a ameuatsin!”, gritó.

“¡Cállate!”, le dije y me zafé. “Sabemos que el ritual no está terminado.”

“Pero Él ya es invencible. Solo tiene que estar listo para hacer arder al mundo.”

Inhalar.

Exhalar.

“Continuará”, le dije a la bruja, y floté hacia afuera; pasé por el agujero, entre las tuberías y la madera rota, y alcancé el exterior.

Lo que vi fue lo siguiente:

El Xolo cargando el cuerpo inerte del Veterano.

Brian cubriéndolos a ambos con una inocente XM8 en las manos.

Tezcatlipoca, a unos diez metros de ellos, observándolos en silencio.

Y yo detrás de él.

Abajo de nosotros, el Henry Price continuaba alejándose, siguiendo su curso hacia San Andrés Tuxtla, como si no se hubiera percatado de nada.

El sol se asomó por el tímido skyline de Catemaco.

“¡Apunte, soldado, apunte!”

Sujeté el designador láser.

Porque eso era lo que tenía que hacer.

Un clear shot.

Apunté y apreté el botón único. El fino rayo láser azul se fijó en la espalda de Tezcatlipoca.

“Marcado y listo”, dijo el Tte. Parry.

Al igual que Zutano, Tezcatlipoca volteó hacia mí.

“¡Fuego!”

Las nubes se encendieron y se abrieron: el haz de luz blanco encima de Tezcatlipoca se expandió y lo cubrió por completo. Pero el dios no se movió un milímetro: solo me miraba parco, silencioso.

Y lo que yo vi fue cómo la luz solo lo iluminó hasta convertirlo en un ser blancuzco rojizo: cuando el rayo rojo estalló encima de él, y se escuchó el sonido del trueno, el BROOOOOOOM, una onda expansiva que no habíamos experimentado, nos arrojó lejos de él.

Caí encima de una azotea, quién sabe dónde. Ahí permanecí, adolorido, mirando las estrellas desaparecer en el amanecer veracruzano.

El comunicador en mis oídos volvió a la vida:

“Informe daños del enemigo, Ellen.”

Pausa.

“Negativo, Honkatong. Frank Chibi sigue en pie.”

CAPÍTULO 23

BUITRE FURIOSO

16 de enero de 2003. 0831 horas. 3 días y 9 horas y media después de Overlook.

EL VETERANO ME DIJO UNA VEZ: “‘Concerniente al avistamiento ovni cerca de Highland, Illinois’, conocida canción de Sufjan Stevens, es la canción más triste de la historia con el título más estúpido de la historia”.

“No entiendo por qué lo tienes que traducir”, le dije.

“Yo tampoco”, me dijo. “Pero debes admitir que ‘Concerniente al avistamiento ovni cerca de Highland, Illinois’ debe ser una gran canción para un funeral.”

Así fue. Un poco.

Concerning the UFO Sighting Near Highland, Illinois era lo único que sonaba en mi cabeza al regresar al punto de rendezvous, flotando de regreso al avión, con el Henry Price desapareciendo de nuestra vista. Ellos habían ganado, nosotros habíamos perdido.

La vida es poco seria en sus cosas.

El Xolo seguía con el Veterano en los brazos. Se veía cansado, harto, saturado. Lo alcancé en pleno aire y me avalancé sobre el cuerpo sin vida de mi hermano. Dos líneas de sangre seca manchaban su rostro como pintura de ojos corrida.

Se lo arranqué al Xolo. Literalmente. Abracé la cabeza de mi hermano querido, el más grande de todos, el primer hijo de mis padres, y flotamos errantes con la primera luz del día golpeándonos, fría. Y aullé.

“Alguno de ustedes, o todos ustedes no volverán”, nos había dicho mi padre. “Siempre recuerden esto: los dorsai mueren. Es inevitable. Pero el linaje dorsai vive por siempre. Y eso quiere decir que los hijos de Makivar vivirán por siempre”.

Brian ya nos esperaba en el avión.

Cayó de rodillas al ver al Veterano. Yo no solté un segundo su cuerpo hasta que aterrizamos.

“Ay”, exclamó Tigan al salir del 77Humvee para encontrarnos, y sus ojos se llenaron de una ternura difícil de describir.

McGrath permaneció en silencio, arrinconado. Igual que Jimmy Bai.

No hahaha.

No papá, no mamá.

No whisky soda.

Finalmente solté al Veterano y salí del Pegasus. Caminé por una arboleda, errante, sintiendo el golpe húmedo de calor en mi rostro.

Reconocí la laguna.

Me senté en la orilla.

Quiero estar solo, pensé.

Pero Tigan estaba junto a mí. Me había seguido.

“Quiero estar solo”, le dije.

“Está bien.”

Y cuando se levantó para irse, le dije:

“Mi padre… una vez habló conmigo y me dijo que se sentía impresionado por mis habilidades y que pensaba que yo era el más hábil de sus hijos, y que le recordaba las noblezas del Garuda: violento, impetuoso, veloz”.

Tigan asintió y sonrió apenas. Me ofreció un cancro de los del camello, el cual acepté –solo porque quería ver de nuevo su Zippo de calavera + ancla.

Fumé. Y paroleé:

“La verdadera virtud del Garuda consiste en que no emplea sus habilidades para hacer el mal, sino para vencer al mal con el bien. Para domar la mente agitada. Para obtener una mente tranquila, pacífica. Clara.”

Silencio.

“Todas las noblezas del Garuda no ayudaron hoy. Mi hermano estaba vivo hace un rato. Ahora ya no lo está.”

Una o dos lágrimas cayeron. Tigan me abrazó.

“Siento mucho lo de su hermano, soldado.”

“Yo también lo siento”, dije, moquiento. “No sé qué le voy a decir a mamá…”

La laguna estaba demasiado quieta. El agua apenas y se movía, el viento apenas y soplaba. Extrañé la marea alta del océano, como la que hay en el puerto. Y el sonido de las gaviotas. Ese calor porteño que tanto me gustaba de Penn, el que antecedía una mesa con cervezas y música después de terminar exitosamente una misión.

Me puse de pie y me limpié las lágrimas.

“¿Qué van a hacer soldado?”

Suspiré.

“Hoy guardamos luto. Mañana nos despediremos de nuestro hermano.”

“¿Y después?”

“Regresar a casa.”

* * *

17 de enero de 2003. 0700 horas. 4 días y 8 horas después de Overlook.

FORMAMOS UNA HILERA EN EL MUELLE de la factoría U3 “State of Guana”. El sol era importante: el camino del dorsai es iluminado por el Gran Sol del Este, el sol naciente, uno que no toma inspiración de la arrogancia y la agresión, sino de la apertura y la gentileza. Ese es el camino del guerrero dorsai: radiante y brillante por naturaleza, como el Gran Sol del Este, despierto.

Con ese sol brillante nos despedimos de nuestro hermano.

Acostamos al Veterano en el muelle. Nada se interponía entre él y la madera hinchada.

“Devolvemos tu cuerpo roto a la tierra”, comenzó Brian, “que el mundo sepa que Matías Makivar, hijo de Paulo Makivar, murió como un dorsai.”

Mis hermanos y yo ululamos. ¡OUUAA! ¡OUAA!

Luego recitamos en voz alta el cántico dorsai:

¡Nosotros los dorsai comemos fuego!

¡Nosotros los dorsai respiramos debajo del agua!

¡Nosotros los dorsai caminamos en el cielo, entre las nubes!

¡Nosotros los dorsai cavamos túneles para Satanás!

¡Nosotros los dorsai somos a prueba de balas!

¡Y mentiras!

¡Y envidias!

¡Nosotros los dorsai estamos presentes!

¡Aquí!

¡Ahora!

¡OUUAA! ¡OUAA!

Y eso fue todo. El crú del Pegasus, los hombres de Harpoon, los operadores del Ojo en el Cielo, el Dr. Marvik (con su playera de Star Wars por los hermanos Hildebrandt) y Akane… todos nos miraron en silencio, respetuosos. Pasamos uno a uno, Brian, el Xolo y yo, a darle un último beso en la mejilla al Veterano.

Brian hizo una señal. Lo llevarían de vuelta al Valle en el Pegasus. Le entregarían el cuerpo a mi mamá.

Entramos en la factoría U3.

El sol siguió saliendo.

* * *

17 de enero de 2003. 0757 horas. 4 días y 9 horas después de Overlook.

EL MÓVIL LLEVABA CUATRO DÍAS apagado. No quería encenderlo y que comenzaran a llover los ruiditos… igual tenía que prenderlo para hablarle a mi mamá.

Suspiré.

On.

Encerré el teléfono en el costal para que fluyeran las dos toneladas de notificaciones rancias.

Me hice un par de pasos para atrás.

Antofagasta, leí las letras impresas en el verde olivo. Apesadumbrado, metí la mano para recuperar el teléfono.

En su lugar encontré la pistola de mi hermano, aún en su funda. La saqué de ahí para inspeccionarla. Leí:

MATEBA 6

MATÍAS MAKIVAR

Ja, me sonreí. No tuvo oportunidad de usarla.

Lo siguiente fue agarrar la chamarra de los Celtics. Ya se me había olvidado que la llevaba conmigo. Ese calor veracruzano era un antídoto seguro para no usar chamarra, pero el aire acondicionado de la factoría lo ameritaba.

Pensé en el Valle.

Pensé en la V.O.

Seguro estaba nevando en Naucalpan.

Sentía que habían pasado seis meses.

Pero solo eran cuatro días desde nuestra partida.

Pensé en Starla, enchufada en la frecuencia UHF, sin saber nada de lo que había sucedido.

El móvil sonó.

Me apresuré a cogerlo. Era mi mamá.

Fuck, se me había adelantado.

Contesté.

“Hola…”

“Hola Pabli. ¿Cómo te sientes?”

Claro, ya sabía. Ella siempre sabía todo. Luego de una pausa prolongada, respondí:

“No lo sé, mamá.”

“¿Cuándo llega el cuerpo?”

“Hoy en la tarde. La gente del gobierno… ellos se van a poner en contacto contigo.”

Silencio.

“Ellos van a pagar todo.”

Mi mamá comenzó a llorar. Y a decir algo, pero…

Fzzz fzzz fzzz.

CALL FAILURE

Dafuk, pensé al ver la pantalla freezeada. Una interrupción en las comunicaciones solo significa una cosa…

“¿Eso es todo?”

La voz detrás de mí era la de McGrath. Lo acompañaba Tigan.

“¿Qué?”, repliqué en mi tono más mamón, aún con el teléfono en la mano.

“Que si eso es todo. ¿Se van a ir?”

McGrath señaló con los ojos mi costal. Endurecí la mandíbula antes de decir:

“¿Tienes algún problema con eso?”

“Sí. Tenemos un trabajo. Y no ha terminado.”

“Mis hermanos y yo ya terminamos”, me acerqué agresivamente a McGrath. “Quizá a ti no te interese la gente, tu gente, pero a nosotros sí.”

“¿No quieren su venganza?”

“Game over, puto”, le dije a unos centímetros de su cara, “nos partieron la madre, ¿no viste? ¡Ni tu grasño Ojo en el Cielo pudo con él!”

“Esto no ha acab |

Sujeté a McGrath del cuello y lo levanté a unos centímetros del suelo.

“¡Esto ya se acabó, hijo de puta!”

“¡Soldado!”

Volteé a ver a Tigan, fúrico. Qué iba a hacer, ¿tolchocarme, dispararme? Nada de eso funcionaría. Solo tenía que apretar un poco más.

McGrath sujetaba mis manos, desesperado, ahogándose. También intentaba decir algo:

“Hay… una… oportunidad…”

“¡Suéltelo soldado!”

Entonces todo el piso se movió.

A ello siguió el sonido de una, dos, tres explosiones en la lejanía.

Solté a McGrath y busqué a Tigan. Por su mirada, supe que ella tampoco sabía qué chingados estaba pasando.

Entonces, resonó por las bocinas de la factoría:

Las Fuerzas de Defensa de Penn los han observado desde hace tiempo. Las Fuerzas de Defensa de Penn los continuarán observando de cerca. Las Fuerzas de Defensa de Penn no tolerarán actos hostiles que amenacen a la población civil de Veracruz-Ll |

Otra explosión cercana nos tumbó al suelo y soltó varios paneles del techo que cayeron encima de McGrath.

Lanzó un alarido pero enmudeció al instante.

Game over.

“¡El yajudi nos está atacando!”, gritó Tigan. “¡Tenemos que salir de aquí!”

Tomé el costal y la katana y me enfilé hacia una puerta. El pasillo estaba en llamas. Inhalar, exhalar, inhalar, exhalar…

“¡Soldado, su diadema!”, me dijo Tigan. “¡Póngasela!”

La diadema… dónde mierdas estaba… después de titubear un segundo, comencé a esculcar en mi costal al tiempo que se sucedieron más temblores… desde ahí, en cuclillas, observé los pies inertes de McGrath…

“¡Aquí está!”, grité.

VROOOOOM.

Una nueva explosión me lanzó de nalgas contra un muro y me acercó al pasillo. Pude sentir el calor del fuego cuando terminé de colocarme la diadema.

“…y yo vamos a intentar recuperar a Starla!”, decía Brian por el radio.

Starla… tragué saliva y sentí una profunda angustia en mi estómago.

“¡Roger that!”, dijo Tigan.

El piso comenzó a hundirse. No: la factoría U3 comenzó a hundirse. Una llamarada desde el pasillo nos acarició.

“¡Tenemos que irnos!”

Escapar. Por el techo.

Inhalar, exhalar, inhalar, exh |

Me impulsé con fuerza hacia arriba. No lo logré en un primer intento.

Regresé a mi posición en cuclillas. Con un puño en el piso.

¡Arriba!

Pasé finalmente del otro lado. El agujero estaba hecho: los fierros retorcidos, las varillas, el cascajo. Floté por encima de la factoría unos segundos y admiré la vista.

Los mecanoides del Dr. Marvik, desde sus pangas, combatían heroicamente a tres naves de despegue vertical clase Vulture del ejército yajudi. Se trataba de moles voladoras: vehículos blindados, pesados, con una tonelada de armamento encima, formando círculos concéntricos en el agua con sus aspas debajo de las alas.

Apesumbrado, miré el Pegasus que iba a partir con el cuerpo del Veterano rumbo al Valle, en llamas, parcialmente hundido. El muelle, anegado. Llamas en la laguna. Llamas en los diferentes techos de la factoría.

Devolví mi vista al agujero.

Con mis manos lo ensanché. Arranqué pedazos de lámina y doblé varillas.

VROOOOOM.

Otra explosión me devolvió al interior de la factoría, dando tumbos. Cuando me incorporé, observé que Tigan se cubría la cara con un pedazo de tela. El humo era negro, intenso.

Señalé el agujero en el techo.

Tigan asintió.

La tomé con un brazo y me impulsé hacia arriba.

VROOOOOOM.

Chocamos abruptamente de salida, pero lo logramos. ¡Estábamos afuera! Miré hacia izquierda y derecha: aquello tenía que ser rápido.

“¡Están por todos lad |

Fsssss. Fsssss.

Ese había sido Brian.

Fsssss. Fsssss. Fsssss. Fsssss.

Apagué el radio, jalé aire y me lancé flotando hacia la laguna tratando de alejarme de aquellos Vulture.

Entonces sentí que algo estaba mal. Volteé a ver a Tigan. Un chorro de sangre le corría desde la frente hasta la barbilla. No respondía. Opción A: estaba muerta. Opción B: estaba inconsciente.

“Fuck fuck fuck”, dije en voz alta y volví a enfocarme.

El ruido irregular de las aspas, claqueteando, me hizo voltear hacia la izquierda: un Vulture camuflado, de rayas atigradas, dirigía sus cañones frontales hacia nosotros.

Ahora. Huir. Ya.

El Vulture se levantó por encima de las llamas y pareció mirarnos fijamente como una bestia furiosa.

“Yo puedo con esto”, me dije en voz baja, jadeante. “He besado sirenas. He cabalgado a El Niño…”

Ahora.

Huir.

Ya

Fin del segundo volumen.

AGRADECIMIENTOS

A Almita por su malquerido pero maravilloso trabajo de correctora de estilo.

A Marieli: tienes un novio escritor. Gracias por entenderlo. Gracias por quererlo.

A los lectores por la infinita paciencia entre el volumen 1 y el 2. ¡Son la pasta!

A Ganesha, por la oportunidad.

EX LIBRIS

Hackers de arcoíris, volumen II - Código: Indra, fue escrito en una MacBook Pro Core 2 Duo de 15”, una MacBook Pro 8,2 de 15” y una iMac Intel Core i5 entre noviembre de 2011 y octubre de 2013 en Desierto de los Leones y San Pedro de los Pinos, en la Ciudad de México. La edición y diseño de portada, incluyendo su fotografía, son del autor.

Tipografía de portada: Toronto Gothic. Tipografía de interiores: Times New Roman. ^_^

[Versión 1.5]

“True hunting is over. No herds to follow. Without game, men prey on each other. The family weakens by the bite we swallow...”

paiki.org