¿Qué puede ocurrir cuando un hombre alérgico al compromiso es pagado con la misma moneda? Porque, aunque su cabeza no pueda digerirlo, Mateo tiene la sensación de que Paula de Castro lo está utilizando sexualmente, que cualquier día le da la patada y, por una vez, será él el que se quede hecho polvo…

Confundir a Paula de Castro con una manifestante es el error más marciano que ha visto en toda su carrera Mateo, inspector Jefe de Antidisturbios. Desde el mismo momento en que ve bajar a una mujer tan elegante del furgón de detenidos, sabe que alguien se ha ganado el premio a tarugo del año. Aunque quizá tenga que agradecer al compañero de turno su error: Paula es la mujer más hermosa que haya visto jamás, y eso que Mateo sabe mucho de mujeres guapas. Pero esta, por primera vez, le hace dudar de los planes que tiene perfectamente organizados para su ordenada vida: nada de relaciones serias hasta que no sea nombrado comisario. Sin excepciones.

Paula no se puede creer que haya acabado en comisaría. Si no fuera porque por poco se parte la mejilla de un golpe, le resultaría incluso divertido. Y para colofón de su aventura, parece que el jefazo de la brigada le ha echado el ojo. ¡Por fin un hombre interesante en su vida! Aunque las noticias que le llegan del Inspector Jefe Beltrán no son muy alentadoras: lo más suave que ha oído de él es que es muy ambicioso y un mujeriego, y Paula no es una mujer de ligues de una noche, busca a alguien que sea importante para ella y para quien ser importante.

¡Pues vaya ascazo! Porque la química entre ellos es explosiva. ¿Y si prueba, solo un poquito, para experimentar esa pasión de la que tanto ha oído hablar a sus amigas pero que nunca ha vivido? Solo un poquito y luego lo deja, de verdad de la buena…

Ruth M. Lerga

¡No te muevas!

Enredos con la ley - 5

ePub r1.1

Titivillus 07.03.2022

Título original: ¡No te muevas!

Ruth M. Lerga, 2021

Editor digital: Titivillus

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A mi prima Clara, por leer la serie por adelantado, criticarla sin compasión y pedirme siempre más.

Y por ser estupenda y prestarme a Valentina y a Max cada vez que se los pido, sin miedo a que cualquier día me los quede y me niegue a devolvérselos.

Capítulo 1

Paula miró el reloj: las cuatro y media. Aún le daba tiempo a bajar a tomarse un café rápido en el Starbucks antes de salir hacia el puente de las Flores a disfrutar de la tarde. Era, seguramente, la cafetería con menos encanto de la ciudad, pero estaba en el bajo de El Corte Inglés, donde había comido en la zona de restaurante para evitar hacer cola, y era también una especie de escaparate desde el que se podía ver a los transeúntes de la calle Colón —su oficina estaba ubicada una manzana más abajo— con bolsas de las tiendas de la vía más conocida de la ciudad, mientras degustaba un buen café en taza de porcelana.

Era como espiar sin ser visto, pudiendo anotar, si le apeteciera, los hábitos sociales de cada cual. Mas su cabeza no quería saber qué compraban, sino más bien qué tipo de estructuras urbanas preferían: parques, puentes, rascacielos… El cerebro de Paula, arquitecta de profesión, estaba concentrado en su trabajo: presentar un proyecto de construcción de una ciudad universitaria atractiva para la Generalitat Valenciana, que sacaría a licitación en unos meses tan titánico proyecto y en el que ella participaría como integrante del equipo de Calatrava. Había sido contratada, de hecho, a tal efecto, así que, en aquel momento, poco más desviaba su atención.

El baile, tal vez, y los nuevos amigos que había hecho al llegar a la ciudad, dos o tres meses antes desde Madrid, donde había nacido y se había criado, a quienes había conocido a través de su prima Aitana y que la había acogido como a una más.

Pidió un caramel machiatto y acercó a su butaca —había tenido la suerte de encontrar una vacía, a pesar de que la mesa estuviera ocupada por una joven concentrada en su libro electrónico— su enorme maletín que contenía un bloc A3, lápices de carboncillo, regla, escuadra y cartabón, medidor láser y goma de borrar, aunque rara vez la utilizase.

Se diría que, más que tomar medidas, fuera a hacer un dibujo artístico para la facultad de Arquitectura, cuando hacía… contó… ¡trece años que había terminado la carrera! Treinta y seis primaveras y estaba estupenda, se dijo animándose, mientras se acababa el café y se prometía una buena carrera al día siguiente, quizá un fartlek por la orilla del mar con los pies hasta los tobillos dentro del agua, aprovechando que vivía en el paseo marítimo de la Malvarrosa, la playa de Valencia.

Le gustaba cuidar su cuerpo y mantener una figura joven y atractiva, así como mimar su piel con cremas y mascarillas. Sí, era presumida, qué se le iba a hacer. Mejor ser vanidosa que antipática o una psicópata, ¿no?

Apuró su bebida, recogió la cartera negra de piel de Montblanc —le gustaban las cosas de calidad, diseño y con estilo y, maldita fuera su suerte, todas solían ser caras—, salió al ajetreo de la calle y detuvo al primer taxi con la luz verde que pasó por delante de ella.

—Al puente de las Flores, por favor —le dijo al conductor.

Este se volvió y la observó con detenimiento. Paula estaba acostumbrada a que la mirasen: era una mujer de uno setenta, con una larga melena rubia y lisa, natural, y unos enormes ojos azules. Sus labios llenos y sus orejas pequeñas hacían de ella una mujer muy bonita. Su madre siempre dijo que debió ser modelo, como si fuese más divertido subirse a una pasarela que construir edificios. En todo caso, la cuestión era que aquel taxista no la evaluaba con apreciación, sino como si quisiera diagnosticar si estaba loca o solo perdida.

—¿Está usted segura, señorita?

—¿Hay un puente más bonito en la ciudad? —le respondió con una sonrisa, aunque hubiera preferido mandarlo a tomar viento por dudar de su capacidad de decisión.

—¿Es usted de aquí? —insistió el conductor.

Eso sí, tenía que concederle que no hubiera puesto el taxímetro antes de comenzar a interrogarla.

—Soy de Madrid, pero llevo ya un tiempo viviendo en esta ciudad. Y sí, quiero ir al puente de las Flores. ¿Me haría el favor de llevarme?

En momentos como aquel odiaba a su progenitora por hacerla demasiado correcta. «¿Se puede ser demasiado educada?», solía preguntarle su madre cuando Paula se lo recriminaba. Ella sonreía y le contestaba: «Debe de poderse, cuando yo nunca te he mandado a la mierda, mamá».

Quizá fuera cobarde o quizá prudente, pero lo decía desde la puerta e iba a refugiarse en el sofá con su padre, que la mimaba demasiado y para quien su hija nunca hacía nada malo.

Provenía de una familia que no solo la quería, sino que tenía, además, mucho dinero y la consentían. Si podía permitirse todas las cosas preciosas que tenía, además de su heredada residencia, no era gracias a su sueldo, que no estaba nada mal, sino porque su tarjeta de crédito iba directa a la cuenta corriente de su padre, quien nunca preguntaba.

Era, eso sí, discreta en sus gastos, sin excederse ni abusar. Vivía como lo había hecho mientras estaba bajo su tutela: ropa de calidad, algún viaje, casa magnífica y un buen coche. Le encantaban los coches, como a Ricardo de Castro y, si no tenía moto, era porque su madre se lo prohibió, a ambos, padre e hija, por miedo a que un accidente… Pero le encantaban aquellos caballos metálicos y, por qué no reconocerlo, sus aguerridos jinetes le atraían más de lo normal. Eso sí, no los macarras llenos de tatuajes.

—De acuerdo, pero no se quede demasiado tiempo —le advirtió el taxista, devolviéndola a la realidad, antes de arrancar el motor y adentrarse en el tráfico de la enorme avenida.

Prefirió no responderle que, si quisiera que la mangoneasen, tendría un marido. A fin de cuentas, no podía dudar de las buenas intenciones de aquel señor.

En ese momento le vino a la cabeza su compañero de baile, que era subinspector de la Policía Nacional y que, en cuanto había conocido sus planes, le había prohibido tajantemente acudir a dibujar ese día. ¿Acaso iban a disparar una mascletá allí, o qué? Porque, si bien Juanjo no le prohibiría ir solo porque sí, tampoco le había dado una razón de peso para que le obedeciera ciegamente.

Tal vez, especuló Paula, su actitud despótica se debiera a Natalia Miralles, su VIP. Juanjo trabajaba en la brigada de escoltas, y la mujer a la que vigilaba, la tal Natalia, lo llevaba por el camino de la amargura; Paula estaba segura de que estaba pagando su frustración con ella, de ahí que estuviese tan mandón.

Además, se repitió, aún no había nacido el hombre que pudiera decirle qué hacer y qué no, ya fuera un subinspector de policía con muy buenas intenciones o un taxista metomentodo.

Sabía que era, más que feminista, una malcriada, una que, por suerte, con el tiempo había madurado y rebajado su carácter hasta convertirse en alguien agradable. Así que, digamos que ya no era caprichosa ni tozuda, sino que se había convertido en una mujer decidida. Sí, eso mismo le diría a Juanjo cuando supiera que había estado allí. Porque cuando acabase de tomar las medidas le enviaría un selfie rodeada de geranios rojos y con una sonrisa enorme para que no diera por sentado que obedecía cada orden suya.

Llegada a su destino, pagó al conductor con su móvil, le agradeció la carrera deseándole una buena tarde y se bajó con su cartera de mano, que pesaba un muerto con tanto aparejo. Había prescindido del bolso y metido su documentación, su móvil y un billete de cincuenta euros en el bolsillo interior. También había dejado en la oficina los tacones, cambiándose el calzado por unas botas mosqueteras lisas que le permitirían moverse con más comodidad. Llevaba, incluso, vaqueros, con el pretexto de que al día siguiente era festivo.

Miró con ojo crítico la estructura, olvidada toda belleza, y decidió comenzar la tarea por la base, es decir, desde abajo, así que buscó unas escaleras que la llevaran al cauce del río y se puso a lo suyo. En cuanto cogía un lápiz, el resto del mundo solía desaparecer.

Debió de pasar más de una hora cuando levantó la cabeza por primera vez, molesta ante tanto ruido. No, no era ruido, se percató, sino demasiadas conversaciones a la vez. Miró hacia arriba, a la plataforma, y frunció el ceño: había bastante gente, demasiada para sus intenciones. Podía coincidir en que era un lugar magnífico, pero si uno quería charlar a gusto, ¿no era mejor bajar al río, que estaba habilitado y era un jardín enorme y precioso donde las voces se difuminaban? ¿A qué santo estar todos ahí arriba? A ese ritmo serían una multitud y colapsarían la acera.

Depositó en el suelo con sumo cuidado el bloc y los lápices, así como el láser, y sacó del maletín los auriculares inalámbricos… a grandes males, grandes remedios. Eligió una lista de arias de ópera, subió un poco el volumen y volvió a lo suyo: estribos, plataforma, subestructura, vigas y apoyos… Iba moviéndose, tomando perspectivas. Sabía que lo que pretendía ser un dibujo rápido, a mano alzada, anotando medidas o incluso dictándolas en la grabadora del iPhone, se estaba convirtiendo en un ejercicio de capacidad y calidad en toda regla, pero ¿a quién le importaba? Era jueves, víspera de festivo, no había quedado con nadie, no había kizomba esa noche —el baile que más le gustaba y que solía ir a practicar a la discoteca de Asúcar cada jueves después de cenar— y no quería regresar tan pronto a casa. En breve cambiarían el horario y atardecería demasiado temprano. Además, así disfrutaría del sol mientras pudiera.

A saber cuánto tiempo después, quiso detallar los apoyos, que los geranios cubrían por completo. Cuando llegó arriba le costó hacerse un hueco, la acera estaba a rebosar. Tuvo que pedir permiso para pasar e, incluso, dar pequeños empujones, para ir asomándose, en la medida de lo posible, a los martillos, respetando las plantas, dictando en la grabadora sus impresiones, con todo el material guardado porque era imposible trazar una sola línea entre tanta gente.

Y, entonces sí, notó la tensión alrededor subir de voltios y escuchó gritos, cánticos más bien. Se quitó los auriculares y los devolvió a la cartera, atenta a las pancartas que empezaban a alzar algunos. Segundos más tarde escuchó las sirenas y la gente empezó a correr en dirección al casco antiguo. ¿Una manifestación? ¿En serio? Joder, joder y joder.

No supo bien cómo reaccionar, así que optó por parapetarse a un lado, y a hacer puñetas las flores, y esperar a que todos pasasen, que a la velocidad que corrían, sería rápido. Poco después vio a la Policía Nacional, con cascos y porras —defensa reglamentaria, según Juanjo se llamaban defensas reglamentarias, no porras— marchando también hacia ella. Le vino a la mente la estúpida imagen de los sanfermines, como si los que gritaban fueran los mozos, y los de uniforme, los astados.

—¡Corre! —le gritó uno de los últimos que pasaban dándole un empujón, quiso pensar que impulsándola a la carrera.

El peso del maletín, la sorpresa y a saber qué más la lanzaron hacia adelante y fue a dar con la mejilla en una farola. El golpe fue tan fuerte que entendió la frase de «ver las estrellas», tanto le dolió que, por un momento, todo se volvió oscuro y solo había centellas antes sus ojos. Para cuando recuperó la visión había una mano tendida frente a ella, ayudándola a levantarse.

«Vaya», pensó, «para que luego digan que la policía es borde o que ya no quedan caballeros».

—Gracias —murmuró, cogiéndose a la palma extendida.

Se vio levantada de un brusco tirón y el agente desapareció corriendo, gritando a alguien «tuya» mientras la lanzaba hacia atrás como si fuera una pelota.

¿Suya? Ella no era de nadie, se rebeló, al tiempo que recogía el maletín. En ese momento un hombre… no, rectificó, un armario empotrado, la tomó por las manos y le dio la vuelta, queriendo inmovilizarla. Se resistió, claro, pensando que podría romper el contenido de su cartera dada la fuerza que estaba empleando. Fue un intento inútil, en un momento tenía un molesto plástico entre las muñecas, atadas estas a la espalda, pero afortunadamente con sus cosas también enganchadas.

Resignada, se dejó llevar con el maletín rebotándole contra las pantorrillas en dirección a un furgón —o una lechera, como las llamaban en Madrid— lleno de gente de lo más variopinta: jóvenes con rastas y ropa rota, hombres de la edad de su padre, muchachos que parecían estudiantes… y ella, que no pintaba nada en aquel lugar. A punto estuvo de preguntar por qué los habían detenido, pero prefirió mantenerse en silencio. Le dolía demasiado la mandíbula para intentar hablar.

Y, a qué negarlo, también estaba asustada.

Recordó que su amigo iba de mañanas esa semana y que, además, tenía puente, así que se tranquilizó: cuando bajara pediría llamar al subinspector Ríos. Le iba a costar una bronca de órdago por su parte, pero estaba bien: Juanjo la sacaría de allí.

El inspector jefe Beltrán era valenciano. Después de aprobar la oposición al CNP al acabar la carrera de Derecho, optando directamente al puesto de inspector, pasó nueve meses en la Escuela Nacional de Policía de Ávila y, ya en su primer destino, volvió a casa; esto es, a la ciudad de Valencia. Cuando entró en el Cuerpo como inspector pasó por varias unidades de Seguridad Ciudadana e hizo distintos cursos de especialización antes de sacarse la plaza de Inspector Jefe. Tras el curso pertinente en Carabanchel, en el antiguo colegio de huérfanos de policía que una familia cedió y que era ahora la Academia para la escala de Mandos, su primer destino como IJ fue en Madrid. Menos de un año después tuvo la oportunidad de regresar de nuevo en un puesto en la UIP, Unidad de Intervención Policial… vamos, los antidisturbios de toda la vida, y la aprovechó. Le gustaba su ciudad, toda su familia estaba allí, así como sus amigos de siempre.

El puesto no era lo que había soñado pero, se recordó, estaba todavía creando una trayectoria profesional, construyendo una carrera cuya meta era una plaza en la escala superior. Mateo quería ser comisario, y lograrlo, además, antes de los cuarenta. Y tenía el recorrido y los contactos para conseguirlo.

Si ya desde que ingresara en el cuerpo odiaba las manifestaciones del 9 de octubre, día de la Comunidad, desde que volviera, hacía tres años, las detestaba al ser el responsable de que estas no se desmadrasen. No estaba en contra de que la gente saliese a la calle a opinar y, en su experiencia, casi todas las marchas eran tranquilas, pero esa en concreto parecía consistir, más bien, en que un grupo heterogéneo de nacionalistas y otro más homogéneo de constitucionalistas —así se denominaban a sí mismos unos y otros— coincidiesen en el mismo recorrido, menuda casualidad siendo como era la ciudad enorme, comenzaran a gritarse, a insultarse y llegaran, finalmente, a las manos. Heridos, mobiliario urbano, cargas policiales… un jodido carnaval, si le preguntaban a él.

Y era su responsabilidad minimizar los daños sin que la imagen, ya desgastada de su brigada, se viera comprometida.

Ese día iría en el furgón de los Orca 67, un grupo experimentado que se presentaría en primera fila. Llevaban un rato esperado en una calle cercana por donde uno de los grupos pasaría y desde donde el otro podía verlos, colocados en formación a modo disuasorio. Pero allí no se disuadió a nadie y comenzó la fiesta, convirtiéndolos en participantes no invitados.

Él no entró en la zona de cargas, permaneció en segunda fila dando órdenes, asegurándose de que los suyos mantenían la calma, y en contacto con otros inspectores de zonas aledañas. Ese día el dispositivo era importante.

Una hora después regresaba con ellos en el asiento del copiloto. Al llegar a Zapadores vio que la mayoría de los furgones, que aparcaban en una zona específica y por orden de matrícula, ya había regresado.

Algún día tendrían un disgusto, se dijo observando las camionetas y negando con la cabeza, siendo que los ocho agentes que cabían en cada una de ellas, con una media de noventa kilos más el equipamiento habitual, superaba en más de cuatrocientos kg el peso máximo permitido para el vehículo. Todos lo sabían y todos lo ignoraban, y los sindicatos habían hecho ya el informe correspondiente, sin resultados.

Respiró hondo, acabado el trabajo más duro, a falta únicamente de los informes. Prefería, en cambio, no imaginar cómo estarían dentro, pues en comisaría empezaba el caos cuando antidisturbios llegaba. Se había triplicado el personal de esa tarde, desde científica para fichas, fotos y huellas, hasta la oficina de denuncias, donde se agolparía gente que había sido atacada, ellos o su propiedad.

Y el lunes era la Hispanidad, como colofón de las fiestas, aunque en principio no trabajaría, salvo que le llamasen por alguna emergencia, pues para ese día no se esperaban disturbios.

Bajaron del furgón todos los miembros de la unidad y felicitó al oficial al mando, haciéndose a un lado, permitiendo que los agentes desplazaran, uno a uno, los quince detenidos de su unidad, que iban en otro vehículo.

Contó catorce y se sorprendió. Tenía ya la mano en el arma, extrañado y alerta de que faltase uno por apearse, cuando asomó una cabeza con una melena rubia y vio a una mujer que, inexplicablemente, había sido detenida. Le iba a encantar averiguar cuál de los compañeros había sido el artífice de semejante hazaña, para incluirlo en su top-ten de tarugos. Ella dudaba de cómo bajar. Llevaba, se dio cuenta, un maletín atado a la espalda, y no parecía sentirse segura para saltar, a pesar de la escasa altura.

No le sorprendió, con semejantes botas. Lisas, sí, pero altísimas. Reconoció el logo de la cartera: era su marca de estilográficas preferida.

Suspirando, se acercó a ella, la tomó por la cintura y le habló con voz relajada.

—Con su permiso, señora.

La bajó al suelo en un ágil movimiento, notando la estrechez de su cintura, la calidad del tejido de su ropa, la blonda melena que, antes de la detención, debía de haber estado en un estado perfecto, la redondez de sus caderas y la elegancia en su movimiento, a pesar de no controlar en absoluto cómo la manipulaba él.

—Muchas gracias —dijo en voz baja, una vez segura.

No, aquella mujer parecía una broma de mal gusto. ¿Quién cojones daba las gracias a la Nacional después de ser detenido? ¿Era, acaso, marciana?

Entonces levantó la vista y la miró a los ojos azules, vio sus labios, su piel inmaculada, la poca que veía pues tenía el pelo echado hacia adelante, y supo que, extraterrestre o loca, era la mujer más guapa que jamás hubiera visto.

Capítulo 2

A Paula le dolía muchísimo la mejilla, pero también las manos le escocían, supuso que al caer al suelo se protegió la cara dando con ellas en el asfalto, arañándoselas contra este y enrojeciéndose las palmas. Podría saberlo si no las tuviera esposadas a la espalda cual vulgar delincuente. En contra de su naturaleza, habitualmente relajada y con poca tendencia al drama —heredada de su abuelo según le decían, que fue militar de alto rango—, notaba en los ojos agolparse las lágrimas. Se sentía desamparada, desvalida.

Suspiró y levantó la vista, y tuvo que hacerlo como veinte centímetros más para encontrarse con unos ojos grises, bonitos, de mirada amable, y una sonrisa que parecía sincera, regalada por unos labios anchos y bien definidos.

—Gracias —repitió.

Y maldijo a su madre una vez más, ¿qué diablos tenía que reconocerle? Quizá aquel policía no tuviera la culpa, y sí, había sido muy amable al ayudarla a bajar pero, aun así, no se sentía agradecida en absoluto. Para comenzar, no tendría que haber estado subida a aquella maldita lechera de la Nacional.

—¿Qué hace aquí? —le preguntó Beltrán, lleno de curiosidad, queriendo conocer su historia.

Se encogió de hombros ella, respondiendo lo obvio no sin cierta acritud.

—Ustedes me han traído sin preguntarme si quería venir, así que dígamelo usted: ¿qué hago aquí? —Entonces recordó lo más importante y dedujo que era mejor guardarse el sarcasmo—. ¿Conoce, por cierto, al subinspector Ríos?

Se apartó el pelo sacudiendo la cabeza, tenía las manos inmovilizadas, y fue así como Mateo pudo verle la marca en la mejilla, un buen golpe con indicios de tonos rojizos que se volverían de casi todos los colores del arcoíris antes de desaparecer, según su experiencia.

Se enfureció.

—¿Quién le ha golpeado? —Silencio. Apartó el pelo cuidándose mucho de tocarla y observó con detenimiento el golpe. Tendría suerte si no se había fracturado el pómulo. Lo comparó con la otra mejilla, de piel inmaculada, y su ira creció de manera exponencial—. ¿Quién le ha golpeado?

Por un momento Paula temió decirle que se lo había hecho ella misma, tan enfurecido parecía con quien la hubiera tocado, lo que él, por cierto, no había hecho, provocando que le cosquilleara la piel a la espera de un contacto que no sintió.

Viendo que no le respondía, temeroso de presionarla en exceso si estaba en estado de shock, decidió contestar él:

—Sé de un Ríos. —Conocía a casi todos los compañeros después de casi diez años y, lo más importante, estaba seguro de que ellos, en su totalidad, sabían quién era él. Unos le temían y, otros, los menos, le respetaban—. Pero ese Ríos es inspector.

—Usted se refiere a Alberto Ríos, el hermano de Juanjo. A ser posible, yo preferiría hablar con el subinspector, que sé que esta tarde no trabaja y no le interrumpiré. De la agenda de Alberto no estoy tan segura. ¿Sería posible que hiciera una llamada? —dudó—, ¿o eso solo ocurre en las películas?

A Beltrán le irritó la confianza con que se refería a sus compañeros, en especial al tal Juanjo, al que no conocía. Ignorando la furia que lo invadía, obligándose a recordar que había sido una buena tarde dadas las circunstancias, se pintó una sonrisa que solía ser infalible en las mujeres, pero que en ella no pareció tener ningún efecto, y sacó una pequeña navaja suiza de un bolsillo de los pantalones, una que había incautado años atrás a un chorizo de poca monta.

—En tu caso no es una cuestión de películas ni de llamadas —la tuteó, haciéndose sentir cercano—, sino de buena voluntad.

—¿La suya o la mía? —no pudo evitar decir Paula.

Y sonrió. Y ella sí tenía una sonrisa infalible, a tenor de cómo impactó su gesto en él. ¡Fantástico! Era él quien llevaba un uniforme supuestamente sexi, y ella, hecha un desastre, quien encandilaba al otro.

Le dio la vuelta y cortó la brida que la mantenía bloqueada, la vio sacar el teléfono de la cartera y, aun sin deber, se quedó a escuchar.

Fue así como logró hacerse una idea de qué hacía en el puente: al parecer, de todos los días del año, había escogido ese para ir a dibujarlo. Habiendo sido advertida, además, de que no era el mejor momento para hacerlo.

Sonrió abiertamente; se confirmaba: aquella mujer era una marciana. Valiente, pero venida de muy lejos.

No pudo saber que aquella sonrisa honesta sí tuvo cierto influjo sobre Paula, aunque después se sintiera superada por toda la situación y olvidase al inspector jefe Beltrán.

—Venga conmigo, señora… —le inquirió con disimulo cuando colgó, volviendo a hablarle de usted, sabiéndose un estúpido por haberla tratado de tú.

—Paula de Castro —especificó ella con voz monocorde—. Señorita Paula de Castro Mendoza, si es que quiere ponerme una etiqueta delante.

Aplaudió en silencio que estuviera soltera y se anotó mentalmente que no le gustaba que la clasificasen.

El apellido, se dijo ignorando sus deseos, apestaba a dinero. Conocía a la suficiente gente de pasta —su madre se empeñaba en presentarle a todas las hijas de sus amistades— como para no reconocerlos. A Paula de Castro, sin embargo, no se la había intentado endosar nunca, o la recordaría. Extraño, siendo, como había especificado, soltera y de edad similar a la suya, que no hubiera danzado ya por el ático dúplex de la calle Colón de su madre.

—Venga conmigo, Paula de Castro —lo dijo con sorna, evitando llamarla señora, todo fuera que le riñese también por eso.

Pedirle que la acompañara en una dirección diferente a la de comisaría fue una decisión impulsiva de la que, esperaba, no tuviera que arrepentirse. No solía fiarse de nadie.

Así pues, en lugar de dirigirla hacia el complejo de pabellones de Zapadores, la llevó a la cafetería que había enfrente de donde aparcaba la UIP y la invitó a sentarse.

—¿No tienen que hacerme unas fotos y tomarme las huellas, o algo así? —preguntó Paula, extrañada.

Aquella era, sin duda, la tarde más rara de la vida de Paula. Todo se agolpaba en su cabeza en un vano intento de que su cerebro hallase algún sentido a toda la situación.

—Por ahora esperaremos, la sala de detenciones debe de estar hasta la bandera. ¿Quiere que le pida algo?

No conocía a aquel tipo de nada, aunque se sentía segura a su lado. Claro que, en aquel momento, cualquiera que no quisiera volver a esposarla y le hablara con amabilidad tenía muchos puntos para ganar su oposición a héroe.

—¿Puedo invitarle yo a algo, caballero? —preguntó a su vez, acentuando lo de «caballero», no supo él si marcando su educación, su independencia o a modo de burla.

En cualquier caso, la sorpresa de Mateo fue mayúscula. Al parecer, cuando no podía alucinar más, ella lo llevaba al siguiente nivel. ¿Pretendía invitarle a tomar algo, dadas las circunstancias? ¿En serio?

Su mente, traviesa y siempre atenta a una mujer hermosa, pensó que, ojalá, en la cama fuera igual, una mujer con la que ir subiendo el listón, y deseando tener la oportunidad de averiguarlo.

—Beltrán, Inspector Jefe Beltrán. Mateo, si lo prefiere. Y no, gracias, estoy de servicio.

Aunque ¿qué cojones hacía tonteando con una mujer si, en verdad, estaba de servicio y tenía, por cierto, un montón de tareas esperándole? Además, era él quien la había invitado a tomar algo antes, aunque en su caso fuera una tila o lo que fuera que le calmara los nervios, a pesar de que no aparentaba necesitar tranquilizarse.

En aquel momento se escuchó a alguien muy enfadado tras ellos.

—¿Qué coño ha pasado?

Paula reconoció la voz de Martín y, al mismo tiempo, la sintió irreconocible. Nunca le había hablado así pero, claro, nunca había tenido que molestarlo en el trabajo.

Martín Llagaria, inspector de la Unidad de Drogas Y Crimen Organizado, la Udyco, era otro amigo del grupo con el que salía a bailar. Los había conocido a todos ellos aquel verano a través de su prima Aitana, que era médico forense y cuya pareja trabajaba para el CNP, como el resto de los hombres de la pandilla.

Era un hombre serio e inteligente, guapísimo, que salía desde hacía casi un año con una jueza. Tenía una carrera prometedora por delante y era un agente serio, responsable y muy respetado entre sus compañeros.

Ni quería imaginarse cómo debió tratar a Isabel, una amiga médico, el día que la encontró en una redada a las tantas de la madrugada, cuando ella se metió donde no debía persiguiendo a un paciente que le había robado el móvil. Supuso que su voz debió de ser bastante similar a la que acababa de escuchar.

Iba a disculparse con él por haberlo molestado cuando se dio cuenta de que las exigencias no eran para ella, sino para el tipo que la tenía retenida. Y eso que, si algo sabía de las escalas policiales, debía ser su superior.

Ambos hombres se apartaron de su lado para tener una conversación que no escucharía, como si la cosa no fuera con ella. Estaba demasiado cansada para enfadarse por que la excluyeran, y muy agradecida, también. Cerró los ojos y dejó la mente en blanco.

Algo alejados ambos, se miraron con fijeza.

—Llagaria —lo saludó con seriedad.

Mateo no había coincidido con Martín, pero su fama le precedía y, por lo que había oído de él, le gustaba mucho cómo trabajaba y cómo manejaba a su equipo; tenía fama de ser duro pero justo. Aquel inspector llegaría con seguridad tan lejos como Beltrán, aunque lo hiciera, tal vez, más tarde, pero con la honrosa diferencia de que aquel no tenía a nadie que tirara de él, a diferencia de Beltrán, a quien le sobraban contactos.

—Señor —le hizo el correspondiente saludo Llagaria, solemne.

Martín era muy estricto en las formas y así lo demostró al saludarle aquella segunda vez, pues la primera le había increpado directamente. Mateo prefirió olvidarlo, había sido improcedente pero comprensible. En lugar de dispensarle del saludo, le tendió la mano en un gesto que denotaba respeto y confianza.

—Martín —le respondió, usando su nombre de pila y no su apellido, Llagaria, lo habitual en el Cuerpo.

Este miró la mano extendida y la estrechó, calmándose.

—Mateo —lo tuteó, también.

Eran pocos quienes lo hacían, en lugar de utilizar su rango, el de IJ. Poco se sabía en Jefatura de su vida privada, sin embargo era vox populi que sería comisario en breve si no hacía ninguna cagada monumental o alguien se le adelantaba, así que solían guardarle las distancias.

Le gustaba encontrar a un compañero con los arrestos y la seguridad para ignorar esos rumores. Otro punto para el inspector, se dijo.

—¿Qué ha pasado? —repitió Martín, sin palabrotas pero con la misma dureza.

Y eso que, sospechaba Mateo, aún no conocía el estado de la cara de su amiga. Cuando la viera la reacción sería interesante.

¿Qué tenía Paula de Castro que hacía que varios miembros de la Nacional se preocupasen por ella de un modo tan personal? Sabía qué tenía, se respondió, sin embargo, el inspector mantenía una relación discreta pero formal con la jueza Mora.

—No lo sé —le respondió, encogiéndose de hombros—, aunque diría que lugar equivocado, momento equivocado.

Martín era consciente de que la UIP solo hacía su trabajo, así que no discutiría, como tampoco permitiría que se pusiesen en duda sus actos en la Udyco. Además, respetaba a aquel IJ desde que lo conociera, siendo él todavía subinspector. Le parecía un hombre distante pero ecuánime.

—¿Paula está bien? —se interesó, con voz más calmada.

Beltrán se giró un segundo a mirarla antes de responder.

—Lleva un buen golpe en la cara, al parecer la empujaron y se golpeó con una farola.

—Me cago en la puta. —Beltrán mantuvo el rostro impasible a pesar de hacerle gracia ver perder la compostura a su compañero—. En cuanto le hagáis la ficha o lo que sea me la llevo al médico a que la miren. Bueno, quien sea que pueda venir a por ella, yo tengo un marrón en Jefatura y no puedo hacer de niñera.

Eso sorprendió a Mateo aún más que las palabrotas. No era habitual que un hombre como Llagaria dejara su puesto de trabajo por una cuestión personal. Separaba con claridad su vida privada de la laboral.

—No vamos a detenerla —le informó—, es obvio que no pintaba nada en el follón que se ha liado y no voy a hacer a nadie perder el tiempo abriendo una ficha que después tendremos que borrar. —La mirada del otro le hizo saber que su intuición con Paula había sido la correcta—. ¿Quién es, por cierto? —quiso saber.

Aquella rubia le había impresionado no solo por su belleza, sino también por su actitud calmada, aunque seguía apostando a que estaba en shock y que, en unas horas, se le olvidarían dos terceras partes de aquella tarde. Confiaba en que su rostro fuera de lo que recordase al día siguiente.

—Una buena amiga —esquivó Martín.

—¿De todos en general o del menor de los Ríos en particular? —se le escapó a Mateo, antes de refrenar la lengua.

Llagaria lo miró con gravedad.

—¿Qué me estás preguntando exactamente, Beltrán?

—Nada —respondió, restándole importancia—. Solo constato la insistencia de ella en hablar con Juanjo y únicamente con él.

El inspector no contestó. De hecho, no dijo nada. Volvió a saludarlo y se acercó a la retenida, cogió el maletín enorme, le rodeó la cintura y se la llevó de allí. La rubia ni siquiera se despidió.

No necesitaba que le respondiera, se dijo, ya se enteraría por otro lado, que no lo dudase nadie. No necesitaría de una ficha para averiguar quién era. Ni preguntar a su madre tampoco, o Inmaculada Blanch hablaría con el obispo de la Seo buscando una fecha conveniente para una boda multitudinaria el día de la Cheperudeta, la patrona de la ciudad, un día normalmente soleado, antes de que su padre exigiera que se hiciera en la Capilla de la Capitanía General, donde cabía mucha menos gente.

Los suyos se morían por que sentara la cabeza.

Paula de Castro Mendoza, anotó mentalmente.

No necesitaba más y, con seguridad, no tendría que entrar en los archivos del CNP, lo que estaba prohibido, solo indagar un poco…

Llagaria llevó a Paula al bar de enfrente de Zapadores, donde la esperaba Juanjo con una mujer a la que no conocía, pero de la que había oído hablar: era Natalia Miralles, el cargo más importante de la consejería de obras públicas, solo por debajo del conceller, el político que llevaba dicha cartera. Debía de ser su VIP —la mujer a la que escoltaba— pues, según había leído en la prensa, su departamento había recibido varias amenazas a cuenta del macroproyecto de la ciudad universitaria.

Paula, en cambio, apenas se fijó en ella, prefirió sentarse y esperar a que la regañaran o lo que fuera, a pesar de que su mejor amigo se había portado fenomenal hasta ese momento, tratándola con cariño por teléfono cuando lo había llamado, en lugar de increparle que no le hubiera hecho caso, y yendo después a por ella a pesar de estar currando. Al parecer, había cambiado el turno sin que ella se enterase y su llamada de auxilio lo había pillado trabajando.

Juanjo se levantó a recibirlos y les presentó a la mujer que lo acompañaba, la señorita Miralles. Llagaria tenía que volver a Jefatura, pero antes quiso asegurarse de que Paula tenía cómo volver a casa. Aquel era, sin duda, un caballero como pocos, se repitió por enésima vez Paula, envidiando a su amiga Laura, la pareja de Martín. Sabiendo que los otros se encargarían de ella, el inspector se despidió, dedicándole una mirada de aliento.

Fue la desconocida quien aseguró que ellos se encargarían de todo. Después se acercó a Paula y, con cariño, le preguntó si quería una infusión o algo más fuerte, al tiempo que la cubría con suavidad con un echarpe. Le encantó aquella mujer y quiso que se enamorase de Juanjo y fueran felices para siempre.

Debía de estar muy cansada si estaba pensando en romances, se lamentó.

Le sirvieron la tila y se la bebió de golpe, necesitaba del calor que se le concentró en el estómago y la hizo sentir mejor.

—Podrías haberte abrasado —le habló con suavidad la otra.

Joder, decía para sí en ese mismo momento Juanjo, enfadado e intentado refrenarse; no podía explicarle lo que ocurría dentro de comisaría, pero si le decía que no fuera a algún sitio, debía tomárselo como la advertencia de buena fe de un amigo, no como un reto. Le recordaba a cierta VIP que tenía sentada al otro lado. ¡Como aquellas dos se hicieran amigas, acabarían con su vida!

Viendo que Paula no contestaba, saltó él.

—Y podrías haberte hecho daño, también —le recriminó.

—¡No la regañes! —le advirtió Natalia.

—Ya me he hecho daño —respondió Paula, ajena a la tensión entre los otros dos.

Resignada, les enseñó la mejilla, que ya estaba oscureciéndose.

Nunca había visto tanta rabia acumulada en un rostro. A pesar de ello, la pregunta de él llegó con suavidad:

—¿Te han golpeado? —Silencio—. Paula, ¿te han…?

—Tropecé con una farola.

Dios, ¿podía sentirse más estúpida? Le resumió lo ocurrido y, tras varias frases cruzadas entre Juanjo y su protegida, pidió volver a casa.

Por más que le insistieron, se negó a ir al hospital, prometiendo que, si al día siguiente le dolían las cervicales o se encontraba peor, iría a urgencias. Si no insistieron fue por el convencimiento de que Isabel Cifuentes, una amiga médico, se haría cargo de la situación.

Eran casi las nueve y media cuando la dejaron en su casa, a ella y a su maletín, que abandonó en la entrada de la vivienda para irse directamente a la ducha y, de ahí, a la cama.

Mateo entraba en su piso en la calle Sorní, en el mismísimo centro de la ciudad, a altas horas de la noche. Al día siguiente regresaría temprano a Zapadores, aunque fuera festivo, a acabar los informes pertinentes. Estaba satisfecho, las noticias online sobre la manifestación eran benévolas y nos los pintaban como cuerpos uniformados con cuernos y que olían a azufre, había solo tres heridos leves entre sus compañeros y, hasta donde sabía, eran pocos los protestantes que habían acabado en el hospital. De ellos, solo una cuarta parte habían dicho ser agredido por el CNP y no por otros de los asistentes a la marcha.

Se dio una ducha, recreándose en el calor del agua en los hombros, tensos después de los acontecimientos del día, que comenzara para ellos mucho antes de que los disturbios llegaran a su punto álgido, y, dejando de lado su costumbre de acabarla siempre con agua fría, salió del baño con una toalla enrollada en las caderas. Sacó de la nevera una ensalada preparada, un poco de guisado de ciervo que había descongelado aquella mañana y una cerveza helada, y se sentó a dar cuenta de todo ello.

Durante la cena googleó el nombre de la señorita Paula de Castro Mendoza y descubrió su perfil de Facebook, donde encontró fotos divertidas con algunas caras conocidas del Cuerpo, cuál era su profesión —arquitecta, lo que explicara su pasión por dibujar un jodido puente justo ese día—, y su procedencia: Madrid. Revisó de nuevo las imágenes y vio que las recientes, aquellas en las que figuraban personas cuyas caras conocía, incluidas la jueza Mora y la forense Mendoza, tenían apenas dos meses.

Por eso la entrometida de su progenitora no la tenía en su lista de posibles candidatas a su único hijo: porque no la conocía. Entendía que debía de hacer poco tiempo que se había trasladado a la ciudad y, siendo arquitecta, quizá fuera el macroproyecto urbanístico de la entrada norte lo que la hubiera atraído.

Si hubiera sido un hombre, saldría en aquellas fotografías y habría sido a quien hubiera llamado, ¿no?, se convenció.

También reconoció dónde vivía, había pocas villas como aquella en la playa y solo un par con las vistas del puerto al fondo. Sería sencillo averiguar el lugar exacto si así lo deseaba.

Bien, se dijo, tendría alguna ventaja sobre su madre y podría quedar con libertad con alguien de dinero sin que aquella lo supiera. Porque estaba convencido de que Paula era una mujer adinerada. Eso sí, le importaba bien poco su situación económica, él mismo heredaría un patrimonio importante —de ahí el celo con el que llevaba su vida privada, al margen de las mujeres, pues a nadie le importaba su vida sexual— y tal vez por eso podía permitirse la frivolidad de que el dinero le importase una mierda.

Después de comerse una naranja recogió la mesa, tendió la toalla en las cuerdas que tenía en la cocina por si llovía y se fue a su dormitorio. Apartó las sábanas y se metió en la cama, desnudo. En el último momento recordó pedirle al asistente de su móvil que cambiara la hora de su despertador a las ocho y media y, menos de cinco minutos después, se quedó completamente dormido.

Capítulo 3

A las once y media dio carpetazo al último expediente que cada unidad de la UIP redactaba una vez acabado el servicio. Había comprobado, también, quiénes de los fichados continuaban en dependencias y había cotejado los números de accidentados con los que daba la prensa. De la cantidad de manifestantes, que variaba en función de si la daba el Gobierno o los asistentes, había preferido pasar.

Buscó en YouTube grabaciones por parte de quienes habían acudido, grabando las actuaciones policiales desde sus dispositivos móviles, pero no encontró nada reseñable. Había sido un día limpio, dadas las circunstancias.

Se consideró afortunado. Se le concedería un mérito que no era enteramente suyo pero, desde que tomara el mando de antidisturbios, las cosas estaban más calmadas. En ese tipo de manifestaciones, además, contaba con la ayuda del comisario de Seguridad Ciudadana, un hombre con gran experiencia cuyo puesto ambicionaba. Le restaban cuatro años para jubilarse y ya le había dejado claro que quería que lo tuviera en cuenta.

Dejó los expedientes sobre la mesa del secretario de su jefe, envueltos en un sobre marrón grande, cerrado, para que nadie pudiese acceder a su contenido, y decidió marcharse a casa.

Esa mañana había ido en moto. Para ser más exactos: con la moto, a pesar de que tenía varias. Aquella Harley-Davidson de 1942 la había desmontado y armado de nuevo pieza a pieza, comprando originales aquí y allá. Su tatarabuelo fundó una fábrica de automóviles que fue absorbida décadas después, dejando a los Beltrán con una gran fortuna y la obsesión por cualquier cosa que llevara motor, desde una iroomba hasta aquella preciosa motocicleta.

Fue el regalo por su dieciocho cumpleaños de su abuelo, que era ingeniero industrial y trabajaba, todavía, en la factoría, en un puesto de directivo de la nueva marca. La compró en una subasta, destrozada, y pasaron muchísimos fines de semana para renovarla, buscando piezas en talleres especializados —por aquel entonces, sonrió con nostalgia, la red de redes era todavía algo incipiente— y creando alguna en el garaje de la casa de su abuelo, que compró a los periodistas de los años veinte en Blasco Ibáñez y a la que, algún día, se trasladaría. Sus padres no vivían en ella y su piso era enorme, pero de soltero. Si algún día fundaba una familia, una vez fuera ascendido a comisario, se mudaría. Pero hasta que no alcanzase su meta profesional, nada de relaciones serias ni concepto de familia.

Iba hacia el parking cuando vio, sentado en la terraza de la cafetería, al subinspector Ríos. Hablando de tener pareja, la rubia del día anterior seguía bien metida en su cabeza.

Tal vez cuando la vio bajar del furgón no supiera quién era el subinspector Ríos, por quien ella había preguntado con insistencia, sin embargo esa mañana, entre informe e informe, había encontrado un momento para ojear su ficha: Juanjo trabajaba en la brigada de Escoltas a las órdenes del inspector Marcos Puig. Se le torció el gesto en un acto reflejo al ver el nombre de Marcos. A pesar de lo poco que se veían, lo consideraba su amigo, uno al que le confiaría su vida, además.

Habían coincidido en Ávila, durante el período de formación cuando aprobaron para inspectores, nada más acabar la facultad, él Criminología, el otro Derecho. Habían formado un grupo de compañeros muy íntimo que todavía se reunía de vez en cuando, pero el divorcio de Marcos y el hecho de que su exesposa fuera parte de aquel grupo, también inspectora de la misma promoción, había hecho que la relación en general se enfriase.

La cuestión era que esa mañana la casualidad o el destino querían que encontrara solo al tal Juanjo, amiguísimo de Paula de Castro, a tres metros de él. Sin dudarlo, se acercó a presentarse:

—¿Subinspector Ríos? Inspector Jefe Beltrán.

El hombre moreno, doce centímetros más bajo que él pero más ancho, se levantó a saludarlo al modo reglamentario. Pudo adivinar un par de moretones recientes en la cara y reconoció la bolsa de deporte; alguien aficionado al boxeo había recibido más de un golpe certero.

Cerró los puños, recordando la sensación de llevar los guantes puestos. Hacía demasiado tiempo que no se subía a un ring a descargar adrenalina.

—Siéntese, por favor —le pidió en tono relajado—. Solo quería preguntarle por su amiga. Llagaria me explicó que Paula…

—¿Fue usted quien la detuvo?

Mateo prefirió ignorar la exigencia en su tono, irreverente y poco disciplinada.

—Fue una de mis unidades, los Orca 67, y fue un error.

—Desde luego que lo fue —se relajó Juanjo al escuchar que reconocía su equivocación—. Paula podría hacer muchas trastadas, pero nunca participar en una protesta.

—Lo sospeché —corroboró el IJ, con una sonrisa divertida que buscaba la simpatía del subinspector— en cuanto la vi queriendo bajar del furgón. En todos mis años de experiencia en antidisturbios, nunca había visto a una manifestante… así.

El otro debió de saber a qué se refería: ropa cara, maquillaje y melena perfecta, estilo…

Mateo no podía saber hasta qué punto conocía bien a la detenida el subinspector, ni tenía ni idea de que la había visto en cuanto la dejaron salir de Zapadores.

—Paula está bien. Lleva un buen golpe en la mejilla, pero eso la curtirá —bromeó—. O, al menos, le enseñará a aceptar consejos de los buenos amigos.

Beltrán soltó una carcajada, relajándose al no escuchar posesividad en la voz del otro ni ningún tipo de advertencia.

—Al parecer, la encontró uno de los nuestros en el suelo, la puso en pie y ella supuso que no le pasaría nada, pues le dio las gracias. En serio, ¿quién cojones da las gracias a la Nacional mientras dispersa una manifestación?

Fue el turno de Juanjo de reír.

—Ella. Ya te lo he dicho, es capaz de cualquier trastada.

Le gustó la idea de que aquella mujer sofisticada fuera, en palabras de un amigo suyo, un trasto; le inspiró ternura.

—El caso es que el agente se la pasó al que venía detrás, quien le puso una brida en las muñecas y se la llevó.

—Dios, hubiera matado por verlo —confesó Juanjo, a su pesar—. Si no se hubiera golpeado contra la farola, no me habría dado ninguna lástima. ¿Vosotros bien?

Era pregunta de rigor.

—Algún herido de levedad, pero nada fuera de lo común.

—Enhorabuena.

—Gracias. ¿Le dirás de mi parte…, de los Orca 67, que esperamos que pronto esté recuperada?

El subinspector Ríos cambió la mirada. Se volvió inquisitiva, registrándole los ojos primero y mirándolo de cuerpo entero después. Se sintió evaluado, e incómodo también. En cualquier caso, debió valer la pena porque el otro entró en su juego.

—¿Queréis hacerlo vosotros? Puedo pasarte su número.

Mateo supo que era ridículo hacer ver que no le importaba, así que solo asintió. Ríos tomó una servilleta de papel, sacó un boli de su bolsa de deporte y le anotó el móvil de memoria.

—Suerte —le dijo mientras se lo daba, con un toque divertido.

—Gracias.

Sin más que decir, se marchó, cruzándose con Puig. Lo saludó de lejos con la cabeza y se prometió mandarle un mensaje la siguiente semana y retomar el contacto, había estado demasiado centrado en lo suyo y no quería perder a un buen amigo como aquel. Con la servilleta a buen recaudo, se fue a por la moto.

Tal vez se diera una vuelta con ella, saliera hacia la A3 en dirección Madrid unos cuantos kilómetros y regresara en un par de horas, se animó. Estaba cansado pero se sentía eufórico y, ¡qué cojones!, tenía tres días de vacaciones por delante, la Hispanidad no era cosa suya.

Era domingo y Paula llevaba tres días encerrada en casa. Su mejilla tenía un tono azulado que prometía empeorar. Había dicho a su tía, la madre de Aitana —la prima que la había introducido en su grupo de amigos y en el baile—, que tenía mucho trabajo y se había excusado por no ir a comer. Siendo tantos días festivos y que sus padres se habían marchado a Roma, según su costumbre —los padres de la arquitecta adoraban la ciudad donde pasaron su luna de miel, tanto que se habían comprado un piso pequeño allí—, sus tíos la habían invitado a comer con ellos para que no se sintiera sola. Pero no quería que vieran el fruto de su estupidez y, sobre todo, pretendía evitar a toda costa que su madre se plantase en Valencia en dos días para asegurarse de que estaba bien y de que su rostro no requería de ningún retoque.

Detestaba su exigencia de perfección y la de su tía tanto como su prima, ambas madres eran exageradas hasta decir basta. Desde luego, Aitana sí sabía lo que había ocurrido. Se daba el caso de que el novio de Aitana era Alberto Ríos, el hermano de Juanjo. Así que en cuanto se enteró envió a su casa a Isabel Cifuentes, la mejor amiga de Aitana y médico en el Hospital de la Fe de Valencia.

Estaba sentada en el porche de la villa que fuera de su abuela, con un montón de papeles delante, intentado inspirarse. Las pasarelas eran su the new black y llevaba días obsesionada con cuántas construir en la nueva zona que quería edificar y cómo hacerlas atractivas para los habitantes de la ciudad.

Le sonó el móvil, mas no reconoció el número.

—¿Sí?

Resultó ser Natalia Miralles, la protegida de Juanjo, que quería saber de su estado de salud. Se había portado tan bien con ella aquella tarde que sonrió al escuchar su voz, agradecida. Tras diez minutos de conversación la invitó a que se pasase por su casa a recoger el echarpe que tan amablemente le había prestado el día que la detuvieron y, una vez juntas, acabaron cenando algo pedido a domicilio y bebiéndose una botella de vino blanco.

Y hablando de Juanjo, claro. Era su nexo en común y también obvio que la arquitecta de la consejería estaba interesada en su amigo. Paula hablaría con él para asegurarse, o hasta asegurarse si era necesario, de que entendía que aquella mujer era lo mejor que le podía pasar.

Cuando se marchó Natalia, pasada la una de la madrugada, Paula se dispuso a tomarse un antiinflamatorio e irse a la cama.

Se untó una crema en la parte del rostro magullada e iba a apagar el móvil cuando vio el mensaje de WhatsApp de un número desconocido. Había sido enviado a las ocho de la tarde, pero para entonces Natalia ya estaba allí y había quitado el volumen al teléfono, decidida a disfrutar de la compañía.

Buenas tardes, Paula.

Soy el inspector jefe de antidisturbios y, por tanto, el responsable de que tu mejilla presente ahora un tono, si los cálculos no fallan, amoratado.

Supongo que te habrán dicho que te apliques frío.

¿Me permites contribuir a la causa y que te acerque a tu domicilio una cerveza o, a tu elección, una botella de vino blanco bien helada?

Es lo más efectivo para el dolor, créeme.

Mi madre siempre me dijo que el alcohol cura, y las madres no mienten.

Mateo.

Paula lo leyó hasta cuatro veces. La primera, alucinada. La segunda, asegurándose de que no había faltas de ortografía —sí, quizá fuera una elitista, pero descartaba a cualquier hombre que le diera patadas al diccionario—, la tercera, analizándolo palabra por palabra. Solo a la cuarta pudo ver el sentido del humor y echarse a reír.

Era informal pero sin pasarse, tenía un punto divertido y le pedía que la dejase ir a su casa a visitarla. A su «domicilio», como solían decir los amigos del grupo cuando hablaban entre ellos, con su jerga policial tan marcada.

Algo similar a la ilusión se instaló en su vientre y la sonrisa no pareció querer despegarse de sus labios.

Era la una de la madrugada, en cualquier caso no eran horas de contestar ni, sinceramente, sabía qué quería decirle.

Eso sí, le corregiría. En aquel momento su mejilla tenía un tono rojo oscuro. Sus cálculos, los que fueran, había fallado y le parecería divertido hacérselo saber. Si podía sacarse un selfie en el que, a pesar del golpe, se la viera guapa, se lo enviaría.

Cuando su amiga Isabel había acudido a la mañana siguiente a reconocerla, enviada por Aitana, le había dicho que podía sentirse afortunada por no haberse fracturado el cigomático y le había recetado analgésicos y antiinflamatorios, orales y en crema. Paula le contó, preocupada, que recordaba pocas cosas de lo ocurrido, agobiada con la idea de que el golpe le hubiera afectado a la memoria con algún tipo de amnesia leve. Su amiga la tranquilizó diciéndole que, con seguridad, toda la situación la habría dejado en shock, y no es que no pudiera recordar, sino que su mente no había captado la totalidad de los hechos. La calmó, desde luego que sí, pero no dejaba de ser un fastidio no recordar según qué. O a quién.

Quería acordarse del tal Mateo pero, al parecer, había estado demasiado conmocionada para concentrarse en nada. En nada que realmente importara, se corrigió, porque la pequeña bronca de Juanjo y la cara de Martín bien que las recordaba.

Sabía que el inspector jefe era alto, se concentró; debía medir una cabeza más que ella. Y debía de ser musculoso, también, por la facilidad con la que la había bajado del furgón. No es que ella pesara demasiado, pero con su maletín superaba los sesenta kilos. Recordó como por capricho que las manos que habían rodeado su cintura eran grandes, así como la corrección con la que la había tocado y con la que le había hablado. Sintió un escalofrío de deseo que no supo a qué venía porque, realmente, sería incapaz de decir de qué color tenía el pelo, siquiera. Tal vez lo llevara rapado al dos, como muchos nacionales, y por eso no lo recordaba. O a lo mejor llevaba la gorra beisbolera puesta y por eso no lo sabía. Ni idea.

Así que una cerveza, ¿no? Aunque el vino blanco fuera más elegante, una birra bien fría bebida directamente del botellín era su placer secreto, que solo se permitía a solas en su hogar, y que ni siquiera su prima Aitana conocía.

La idea de compartir semejante falta de decoro con otra persona —¡dichosa su madre por sus excesos de celo en las formas!, que todo el mundo bebía de la botella, leches— no se le había pasado por la cabeza hasta aquel momento. Estuvo dándole vueltas sobre si invitarlo o no a su casa hasta que la vencieron el cansancio y los analgésicos. Cuando se quedó dormida, soñó con unos ojos grises, como el cielo plomizo sobre el mar cuando amenaza tormenta.

Al día siguiente despertó temprano. Se dio la vuelta en la cama, adormilada, y, al apoyar la mejilla izquierda sobre el almohadón, abrió los ojos y se le escapó un gemido. Se levantó y fue directa al espejo del baño. Miró. Volvió a mirar. Encendió las bombillas laterales que usaba para maquillarse e inspeccionó su cara a conciencia.

Su piel había cambiado de color y el nuevo tono le recordó el wasap de la noche anterior, como si su hematoma hubiera cambiado por orden de aquel inspector jefe.

—Paula —le explicó con una sonrisa irónica a su reflejo—, ahora mismo eres una maldita mora silvestre.

Apagó las luces laterales del espejo y ojeó su móvil. Las siete y media. Excelente, tenía todo el día de la Hispanidad para compadecerse de su imagen y para discurrir sobre el proyecto de construcción. Cada vez le gustaba más vivir allí y quería quedarse en la ciudad. Si presentaba el mejor plan urbanístico, si demostraba al rey de la arquitectura que podía ganar ese concurso, pasaría años en Valencia y, ¿quién sabía?, quizá Calatrava volviera a abrir sus oficinas en la calle Colón y no un simple despacho como tenía ahora o, como le aconsejara Natalia el día anterior, se abriera Paula su propio despacho, algo sencillo, exclusivo, solo para lo que de verdad le apeteciese.

Tener una fortuna personal significativa hacía que se lo pudiera permitir. Y el hecho de no tener deudas, también.

Pero antes, se dijo sonriendo como una boba, tenía que responder a un wasap. Ni siquiera recordaba a la persona que se lo había escrito, pero le hacía especial ilusión que alguien se interesase por ella, un desconocido.

En los dos meses que habían pasado desde que se trasladara había tenido poco tiempo para conocer a algún hombre interesante —nada en la discoteca de baile, nada en el despacho, nada por aquí, nada por allá.

No sabía si es que se había vuelto exquisita con los hombres, si ya no quedaban caballeros o era que se estaba haciendo vieja y ya no tenía paciencia para los tíos que dejaban clarísimo que solo querían un revolcón, pero nadie había llamado su atención.

O no hasta la tarde anterior y, más que un hombre, había sido una imagen borrosa y un mensaje en su teléfono.

Quizá entre los Orca 67 hubiera alguien interesante. O, al menos, que simulase serlo antes de echársele encima.

Eso sí, enviarle un selfie, después de lo que acababa de ver en el espejo, estaba descartado.

De repente su cerebro pareció despertar.

¡Si sería idiota! Al grabar el contacto podría ver su foto de perfil, suponiendo que no tuviera algún dibujo abstracto o una frase salida de un libro de autoayuda, claro.

Cogió el teléfono, regresó a Whatsapp y lo añadió a nuevos contactos como «Mateo Beltrán, IJ», como si no fuera a saber quién era si no lo asociaba a la Policía Nacional. A veces se sentía ridícula, pero necesitaba hacer ese tipo de cosas.

Así que entró de nuevo, editó y lo añadió a contactos; salió y volvió a meterse en la app y el logo redondo en gris con un monigote en blanco había desaparecido y se hallaba, en su lugar, una fotografía.

Le decepcionó un poco darse cuenta de que no era una imagen en primer plano. Aun así, le gustó lo que vio. Una figura alta y en forma, abrigada con un plumífero, pantalón de montaña y unas chirucas en los pies. Con un gorro de lana y unas gafas de sol cubriéndole el rostro, lo que más llamaba la atención era una enorme, traviesa sonrisa. De fondo, Machu Picchu.

Al parecer, a Mateo Beltrán le gustaba viajar. También ella había estado en la vetusta ciudadela inca, aunque tenía la sensación de que, a diferencia de ella, el policía no habría tomado el tren hasta Aguas Calientes, sino que habría hecho todo el recorrido caminando, pasando por Intipunku.

Paula estaba en forma, de acuerdo, pero su concepto de disfrutar de un viaje no era patear hasta la extenuación durante cuatro días seguidos.

Miró la foto con más detenimiento. Es más, la guardó en su galería y la volvió a abrir en el portátil, para poder ampliarla al máximo. No se le veían arrugas en los bordes de las gafas de sol, así que dudaba de que fuera mucho más mayor que él. Tampoco los surcos nasogenianos —esos que iban de la nariz a la boca y que al final te hacían aparecer una marioneta— estaban marcados. Del mismo modo, a pesar de la enorme chaqueta, no parecía haber ninguna curva que indicase exceso de grasa en el abdomen.

¿Qué? ¿Era superficial por fijarse en un buen físico? Los hombres hacían lo mismo con las mujeres, así que si a alguien le molestaba, que la denunciase, le dijo una voz interna, reivindicativa.

Tenía la estúpida norma de salir solo con hombres hasta ocho años mayores que ella y no de una edad superior. ¿Por qué no siete o nueve años, sino ocho? Ya lo había dicho: era una norma estúpida, pero la cumplía a rajatabla.

Se le cruzó por la mente la mirada gris con la que había soñado, unos ojos grandes y bonitos. ¿Serían los suyos? Suspiró. Su cerebro apenas recordaba nada y de aquella foto de perfil no iba a sacar mucho más.

Podía preguntar a Juanjo, claro que sí, pero era demasiado divertido pincharle con Natalia como para darle munición de vuelta, ahora que tenía ventaja sobre su pareja de baile. Habían quedado para ir juntos a clase y pensaba burlarse de él sin piedad hasta que admitiera que había algo entre ellos o que él quería que lo hubiera. De los sentimientos de ella tenía pocas dudas.

Pensó cómo averiguar cosas de él sin levantar sospechas. Esperaba que la UIP no acudiera al anatómico forense, eso sería grave y malo para la carrera de Mateo, pero en caso de que fuera así, ¿lo conocería su prima Aitana, siendo forense en el anatómico de la Ciudad de la Justicia? A lo mejor habían coincidido en los meses que llevaba trabajando en Valencia, pues, como ella, venía de fuera; en concreto, de Salamanca.

Pensándolo mejor, seguro que habría necesitado en algún momento una orden judicial para ejecutar un desahucio, pues no solo la Udyco entraba en plan «patada a la puerta», que lo había visto en la serie «Antidisturbios» de Rodrigo Sorogoyen, esa en la que salía, entre otros, Hovik Keuchkerian. Claro, que allí el juez no era buena gente, mientras que Laura Mora, la pareja de Martín Llagaria y una más del grupo, era una persona íntegra.

Animada, decidió que la llamaría esa semana; o a todas las chicas, ya que estaba. Tenía que montar una cena a la que invitaría, si encontraba una excusa válida, a la VIP de Juanjo, además de a todos los demás, así que tal vez preguntara primero a la jueza por las guardias del resto y, con esa excusa, dejara caer el nombre del tipo que la ayudó en comisaría.

Era bastante probable que Laura no supiera los turnos de los demás, en cambio seguro que Martín estaría al corriente. Aquel hombre no solo era educado e inteligente, era el buscador de Google y la enciclopedia Sopena juntos. Y si no añadía a El libro gordo de Petete era porque «gordo» no iba con él: estaba demasiado bueno para tener ningún defecto físico.

Sí, tenía tres trabajos extras para la siguiente semana: averiguar más sobre el inspector jefe Beltrán, convencer a Juanjo de que Natalia Miralles era la mujer de su vida y encontrar un pretexto para que esta acudiera a la cena que iba a preparar el siguiente fin de semana, uno bueno para que no se sintiese incómoda ni forzada.

Animada, se levantó de la cama y bajó a hacerse un café bien cargado. Tenía mucho trabajo pendiente y necesitaba entretener su mente con algo productivo en la que el angelito con las flechas de corazones no tuviera cabida.

Capítulo 4

Como muchos domingos, Mateo fue a comer a casa de sus padres, en la calle Colón, cerca de la sede del Tribunal Superior de Justicia. Como cada domingo, llegó con un ramo de flores silvestres que compró en el mercado cercano: dalias, siendo otoño. Y como cada domingo, su madre tenía un buen arroz y una encerrona preparada para él.

—Vendrán a tomar café los Adell, creo que conoces a Nereida. Recuerdas a mi amiga Desamparados, ¿verdad? Es su hija pequeña, la menor de las tres. Nereida y tú solíais jugar juntos de pequeños en verano, cuando nos invitaban a su chalet en las Rotas de Denia.

—Mamá, Nereida tiene cinco años menos que yo, difícilmente pudimos…

—Por lo que veo la recuerdas muy bien —se animó Inmaculada—. Ahora es maestra de infantil, le encantan los niños y, según Desamparados, tiene muy buena mano con ellos. Es extraño que esté soltera, siendo tan agraciada. Debería encontrar un buen marido y ser madre, ya que tiene tanta maña. Tal vez esté esperando al hombre adecuado, ¿qué opinas tú, Lucas?

El aludido gruñó detrás del periódico.

Mateo detestaba aquellas conversaciones en las que, por otro lado, no se le necesitaba, pues solo tenía que asentir; o gruñir como había hecho su padre, si quería enfadarla. Se giró hacia quien se escondía detrás de la prensa deportiva, sentado en el enorme sillón orejero de cuero.

El cabeza de familia era un acérrimo del Levante, su padre se había criado en el barrio del Cabañal. Que aquel año estuvieran por delante del Valencia era su alegría y regocijo.

—¿Quieres una cerveza antes de comer, papá? Puedo ir al fin del mundo a buscarla, si quieres…

—A mí no me metas en esto —le respondió, amagando tras las hojas del diario una sonrisa sardónica—. Si no quieres que tu madre te persiga, deja de acostarte con las hijas de sus amigas.

—¡Lucas, no seas burdo! —se quejó Inmaculada—. Yo no persigo a Mateo. Y no tiene que dejar de… de eso —se sonrojó y el IJ pensó en preguntarle a qué se refería, pero le costaría una buena regañina y no le gustaba enfadarla—. Lo que tiene que hacer es casarse de una buena vez.

—No hasta que… —comenzó, como siempre.

—Hasta que seas comisario, lo sé —le interrumpió—. Pero se da el caso de que eso podría no ocurrir nunca.

—Inmaaa —advirtió Lucas a su esposa.

—U ocurrir de aquí quince años —hablaba a su marido, no a él—. Y, suponiendo que no sea así y que le asciendan en breve —su hijo decidió que no le diría que el puesto que ambicionaba no quedaría libre hasta pasados cuatro años o pasaría todo ese tiempo escuchándola quejarse cada domingo—, habrá que sumar el tiempo de instrucción en la Academia. Sé que el niño llegará lejos —era su niño, tenía treinta y siete años y siempre sería su niño, lo que, dicho en público, resultaba humillante—, pero aún falta algún tiempo para eso. Las mujeres no van a esperarlo eternamente ni el cuerpo está igual de fuerte para criar a los treinta que a los cuarenta. Se te pasará el arroz, Mateo. —Ahora sí, tenía toda su atención—. Claro —continuó sin esperar respuesta—, que siempre puedes casarte con alguien doce o quince años más joven que tú.

Su madre vivía en otro tiempo. ¿Qué mujer de veinticinco querría casarse con un hombre de cuarenta? Las mujeres eran independientes y no buscaban un hombre que las mantuviera y protegiese. Y si quedaba alguna así, no la quería para él. Mateo necesitaba una mujer autosuficiente, con un trabajo que le gustase y pasiones propias; y, sobre todo, una mujer que quisiera estar con él, que se sabía un hombre difícil, pero que no quisiera estar con él a todas horas.

—Creo que mi amiga María tiene una sobrina que…

Por primera vez desde que comenzaran las peroratas, en lugar de ignorarla, decidió que la mejor defensa era un buen ataque. Si daba un nombre al azar tendría a su madre entretenida unos días; entretenida y callada. Estuvo a punto de inventarse a alguien, pero prefirió mencionar a Paula. ¿Por qué no? Para cuando supiera a quién se refería él, con seguridad la historia habría terminado; no era hombre de relaciones duraderas.

Eso si comenzaba, porque no había hecho ningún caso a su wasap…

—¿Conoces a la familia Mendoza, mamá?

Fue su padre, para su sorpresa, quien respondió interesado.

—¿El general de división Mendoza? Fue compañero de mi hermano en el ejército. Un gran hombre, hasta donde sé. —Inmaculada se volvió hacia ambos, Lucas y Mateo, a pedir explicaciones—. Está en la reserva —prosiguió aquel—, se casó con la hija de una familia con un gran patrimonio inmobiliario que se dividió, creo, entre dos hermanas. Una familia antigua y de dinero, eso sin duda.

Su madre sonrió, ladina.

—Creo que ya sé a quién te refieres, su esposa es una de las Blanch. Y tiene una hija, ¿no es cierto? Aitana, creo —sonrió al recordar el nombre—. Es médico.

¡Qué gran agente se había perdido la brigada de inteligencia con su madre!, pensó Mateo con ironía.

Por lo visto, contaría con menos tiempo del que esperaba, pues en menos de tres días Inmaculada Marín la tendría localizada. Tampoco importaba: en ocasiones sabían con quién tonteaba y nunca había llevado a una mujer a su casa ni había visitado a la familia de ninguna de ellas. Solo lo haría cuando encontrara a su pareja de verdad. Y eso no ocurriría en algunos años, aún.

Además, se recordó, Isabel era de Madrid; dudaba que los tentáculos sociales de su madre llegaran tan lejos como para poder hacer nada más que frustrarse.

—Aitana Mendoza es forense, en realidad —la corrigió solo por el placer de contrariarla; no creía que lo considerase un trabajo femenino. En efecto, la tez de su madre se volvió lívida—. Lleva algunos meses saliendo con el inspector Ríos, por lo que tengo entendido. Hasta donde sé están viviendo juntos, de hecho, así que la cosa debe de ser seria.

Dos pares de ojos lo miraron, incrédulos.

—Mateo, hijo, hay suficientes mujeres en el mundo para que vayas a fijarte en la pareja de un compañero.

—O de cualquier otro hombre, ya que estamos —apostilló su madre, enfadada.

Prefirió no ofenderse. Quizá no quisiera una relación formal, pero tenía su código de honor: no mentía a ninguna mujer para llevársela a la cama y nunca se metía en la cama de otro.

—¿Quién ha dicho que sea ella la que me interesa? —Se encogió de hombros, dando el tema por finalizado—. Ahora sí, papá: cerveza. ¿Quieres una? —Lucas asintió. Notó la mirada de su madre taladrándole la nuca. Divertido, añadió—: ¿Tú quieres otra, mamá? —Inmaculada jamás tomaba cerveza, decía que era bebida de hombres.

Bien pensado, conocía a pocas mujeres que bebieran cerveza fuera del ambiente de su comisaría. O, más bien, conocía a pocas mujeres que lo hicieran en el círculo de su madre. No debió ofrecer a Paula de Castro una, sino darle a elegir entre vino o champán.

—Tráeme champán de aguja suave, ya que pareces tan predispuesto a intentar agradarme este domingo. Por cierto, las dalias son preciosas.

Estaban ya en un jarrón, la interna de los fines de semana lo había colocado en una zona donde pudiera verse bien nada más entrar en la estancia.

Había despertado la curiosidad de su progenitora, supo, pero aún tardaría algunas semanas en averiguar que tenía una sobrina arquitecta que era exactamente su tipo. Ese tiempo era el que él ganaba en tranquilidad. Si para cuando su madre hubiera averiguado quién era Paula De Castro todavía no había logrado acostarse con ella, buscaría otra opción porque habría quedado patente que ella no estaba interesada.

En la vida había que saber encajar bien los síes y los noes. Pero esperaba de corazón que aquella rubia no lo rechazase.

Se marchó hacia la cocina escuchando a su madre quejarse:

—No entiendo por qué los jóvenes de hoy en día se van a vivir juntos sin casarse como Dios manda primero. ¿Crees que Mateo haría algo así?

No obtuvo respuesta; como él, su padre sabía que no necesitaba responder. Y tenía años de práctica haciéndolo. Una vez bromeó con su hijo sobre ello: era el secreto para un buen matrimonio, un silencio a tiempo, uno prolongado.

Sus padres estaban enamorados como pocos y Mateo esperaba encontrar algo así. ¡Aunque con una esposa menos metomentodo, si era posible!

Estaba abriendo los botellines cuando le sonó el teléfono móvil, avisando de la entrada de un mensaje. Solía llevarlo en el bolsillo trasero de los vaqueros. Dejó las bebidas sobre el banco y lo sacó.

Pecado inconfesable: una Ámbar 10 directa del botellín, bien fría, y unos pistachos.

Hubieran preferido que le hubiera pedido cerveza fría y compañía caliente, pero una cosa era ser optimista y otra un flipado.

Así que la dama es traviesa a escondidas. Lo tendré en cuenta.

Cerró con un guiño el WhatsApp y se guardó el móvil en el bolsillo de nuevo, después de silenciarlo. En la mesa los teléfonos estaban prohibidos.

Pero el miércoles iba de mañana, y el jueves, de tarde, así que el miércoles por la tarde Paula de Castro tenía una cita. Una cita por sorpresa, por cierto.

Regresó al comedor sonriendo, como si el hecho de que ella bebiera cerveza directamente del botellín la hiciera más sexi.

—En serio, hijo, no entiendo que quieras separar tanto tu vida personal de la profesional. No, ahora hablo en serio, está bien tener metas en tu carrera —que eso lo dijera su madre, y que lo hiciera en serio, cuando dejó el colegio en el que trabajaba al casarse por decisión propia, tenía mérito—. ¿Por qué no puedes compatibilizar ambas cosas?

—¿Recuerdas la historia de mi compañero Marcos, el inspector Puig?

Desde luego que sí, habían conocido a Marcos y a Julia, así como a otros amigos de su promoción, el día que acudieron a la jura de su hijo. Saber lo ocurrido les había impresionado mucho.

—Se casaron al poco de conocerse y ella lo dejó para irse a Madrid; un destino inmejorable, creo, en el que él no tenía cabida —lo dijo con el ceño fruncido, le había gustado aquella pareja de jóvenes a los que, diez años después, aún recordaba. Se los veía tan enamorados y, sin embargo…—. Aquello fue algo excepcional, lo sabes.

—La cuestión es que no puedo culparla. ¡No digo que lo hiciera bien! Julia simplemente… hizo lo que hizo y lo hizo muy mal. Pero creo que yo, en su lugar, hubiera hecho lo mismo: elegir mi carrera. Y no quiero hacerle algo así a una mujer. Marcos se quedó hecho polvo.

Estaba convencido, de hecho, de que Marcos Puig aún no lo había superado.

Su padre se levantó del sillón en ese momento, dejando el diario en la mesilla, para sentarse a comer. La conversación tocaba a su fin. Su madre hizo una señal a la joven que ayudaba en casa para que sacase la cazuela de barro con arroz con bogavante.

—Amor y mortaja del cielo baja, Mateo —dijo su padre con voz seria—. Del cielo baja —repitió, cual brujo lanzándole un hechizo.

Esperaba que no fuera un vaticinio o estaba jodido.

Se sentía un estúpido. Era martes de mañana y se encontraba en un supermercado, el cuarto que visitaba ya, y eso después de haber comprobado primero online que, en efecto, encontraría allí Ámbar 10, la marca de cervezas que Paula prefería, después de cosechar tres fracasos por no consultar el móvil. Al parecer, solo las vendían en un establecimiento en concreto, y él, un hombre que nunca se tomaba demasiadas molestias con sus ligues para evitar que se hicieran ilusiones creyendo que se estaba implicando y que se sintieran engañadas después, había dado vueltas como un tonto enamorado en lugar de elegir su propia marca favorita, una de la tierra y, si no le gustaba a ella, que se tomase las que, sin duda, debía de tener en la nevera.

Y, no pareciéndole suficiente haber rodado por el centro en busca de las cervezas, ahora estaba en otra planta del enorme centro comercial buscando un cubo donde enterrarlas en hielo, ya que ella había especificado que le gustaban bien frías. Un barreño bonito que pegase con la decoración de su jardín. Porque sí, como un tonto enamorado —cojones, eso ya lo había dicho— había ido a echarle una ojeada al domicilio donde sabía que vivía, colándose en la casa cual delincuente. Siempre podía haber dicho que se le había caído algo dentro si hubiera sido sorprendido por algún compañero. Jamás se aprovecharía de su placa para hacer algo delictivo, como entrar en una propiedad ajena o buscar datos en la base del CNP.

Había sido fácil averiguar la dirección de su hogar: había menos de cinco villas en la playa y solo una con aquellas vistas en concreto. Su perfil de Facebook había sido una fuente inagotable de información que había aumentado su curiosidad por Paula de manera exponencial. Era preciosa, parecía divertida y debía de ser muy inteligente.

Centrándose de nuevo en los recipientes, optó por uno de zinc pintado en blanco y simulando zonas oxidadas estilo vintage y una cuerda por asa. Para colmo, se había llevado otro igual en miniatura para poner los pistachos. Ambos tenían unas letras en color gris y zonas pintadas en óxido, rollo industrial de principios del siglo XX. ¡Los pistachos, mierda! Había olvidado comprarlos y tendría que regresar al supermercado a por ellos.

Esperaba que Paula no fuera una arpía o se sentiría el tío más imbécil del planeta al tomarse tantas molestias por una mujer que no merecía la pena.

Demasiadas molestias, se repitió, y para alguien que, además, dudaba de que se acostase con él sin conocerlo antes y que, tal vez, no fuera de rollos de una noche.

Cojones con Paula de Castro Mendoza; si no se andaba con ojo, acabaría enganchado a alguien por primera vez. Alguien que, tal vez, no entendiese que su carrera era lo primero en aquel momento y que significaría irse unos meses a Madrid a la academia y, con seguridad, un puesto en algún lugar lejano a Valencia para comenzar su nuevo cargo.

¿Qué clase de mujer quería ser esposa y madre y seguir a su marido de aquí para allá, renunciando a su carrera por él? ¿Qué clase de hombre sería él si lo permitiese?

Y, sobre todo, ¿quería estar con alguien que, tal vez, le echase en cara en cada discusión que lo había dejado todo para que pudieran estar juntos?

Amor y mortaja… las palabras de su padre hicieron eco en su mente.

¡Jodeeer!, se quejó, bajando a por los malditos frutos secos.

El martes por la noche lo recibieron en casa los dos cubos. Los había dejado sobre la mesa y parecían burlarse de él de algún modo, recordándole su periplo por agradar a la arquitecta.

Para ligársela, se recordó. Para ligársela y nada más. Que llevara todo el día pensando en ella era… ¡era una mierda, qué cojones!

A pesar de que quería sorprenderla con una visita, prefirió asegurarse de que estaría en casa y, de paso, pedirle su dirección. Si aparecía en su domicilio sin avisar y sin que ella le hubiera dado sus datos, con un juego de recipientes que iban perfectos con la regadera que había visto en su jardín, lejos de sentirse agasajada quizá llamase a Llagaria a pedirle consejo y, sin duda, la jueza Mora cursaría una orden de oficio con su nombre y la palabra «acosador» justo al lado para detenerle.

Cogió el móvil y buscó su número. La foto de perfil de una Paula sonriente pareció saludarle.

Estaba trabajando en casa, a pesar de que pasaban de las diez y media de la noche, cuando le entró el wasap. Era la fotografía de unas Ámbar 10 en un cubo monísimo con otro a juego más pequeño con pistachos. Debajo, un mensaje:

¿Mañana por la tarde en tu casa? ¿A eso de las 19:30h?

De nuevo, unas líneas directas y sin halagos baldíos. Sonrió y miró de nuevo la imagen. ¿De dónde habría sacado la instantánea? Le encantaban las cosas bonitas y esos recipientes irían que ni pintados en su jardín. Además, era una fotografía perfecta, ni hecha a encargo, pues contenía las dos cosas que le había pedido: Ámbar 10 y pistachos. ¡Venía que ni pintada, vaya!

Googleó la marca de la cerveza pero no salió ninguna publicidad como aquella. La marcó con la lupa e hizo una búsqueda en la red, con el mismo, escaso éxito. Sonriendo, leyó el mensaje de nuevo.

Como una quinceañera, entró en su perfil y volvió a mirar la imagen del misterioso Mateo Beltrán en Perú. En su estado, solo una palabra: «Disponible».

El suyo era más poético y tenía una frase de su libro favorito: «Tú y solo tú tendrás estrellas que te harán reír».

¿Le iba bien a las siete y media al día siguiente? Lo meditó. Podría salir a las cinco del trabajo y tendría tiempo para darse una ducha, arreglarse lo justo para que pareciera que vestía de ir por casa aunque se la viera rabiosamente sexi y leer un rato y relajarse antes de encontrarse con él. ¿El inconveniente? Si estaban juntos más de una hora se vería en la obligación de invitarlo a cenar y podría malinterpretarla: ella no era mujer de una noche. O no lo había sido nunca hasta la fecha, al menos.

Nunca digas de esta agua no beberé, solía decir su abuela.

Pero sospechaba que, si lo hacía, sería un desastre. Paula necesitaba conocer a la persona que metía en su cama, saber de él, o no se sentía cómoda y le era imposible excitarse. Toda la situación acababa poniéndola nerviosa y terminaba haciendo algo estúpido, como simular un orgasmo y echar a quien fuera de su casa al minuto siguiente.

Volvió a mirar la foto y, antes de que la mujer precavida que reinaba en su vida le advirtiera de los contras de lo que iba a hacer, le dijo que sí y le mandó su dirección. Si lo invitaba a cenar, ya vería el modo de dejarle claro que era solo una cena lo que la invitación incluía.

Respondió al wasap del mismo modo: directa y sin tonterías. Le dijo que le parecía muy buena hora, que si iba en coche podía aparcar dentro, que su jardín tenía espacio suficiente, y que la avisase cuando saliera de donde fuera para que estuviera atenta para abrir la cancela. Se despidió sin emojis, pues no acababa de entender el significado exacto de la mitad de las caritas amarillas.

Vio que él no tenía las aspas azules que avisaban de si se había leído el mensaje o no y que, a pesar de que debía de haberle sonado el mensaje, no se había puesto en línea. Mejor, así no se agobiaba por si lo había visto o no y cuánto tiempo tardaba en contestar. Quitó el volumen al móvil para volver a su mundo de puentes y pasarelas, aunque con frecuencia cruzase por ellas cierto hombre.

Para cuando se dio cuenta, estaba ojeando el teléfono cada diez minutos a ver si había respuesta. ¡Mierda!, con o sin aviso, lo de WhatsApp era para masocas.

Metió el móvil en su bolso, lo lanzó dentro, en realidad, enfadada.

¿Qué se suponía que iba a contestarle? ¿Me parece maravilloso quedar a esa hora? ¡Había sido él quien había propuesto la hora, así que seguro que le iba bien! Y si le enviaba un pulgar hacia arriba, así sin más, gritaría de frustración.

Mirando con rencor el aparato, cuya luz no se encendía en el interior de su Louis Vuitton, cogió del asa de piel su bolso y lo lanzó al sofá sin miramientos.

Así sí, acabó el plano concentrada. Era tarde y quería irse a dormir, no estar soñando despierta como una adolescente.

Aun así, antes de acostarse se dio un baño intentando relajarse, se aseguró de ir bien depilada repasándose con la silk epil, pues el láser no era infalible, se exfolió la piel y se puso crema y una mascarilla en la cara y otra en el pelo.

¡Qué duro era ser una mujer insegura, de verdad!

Pasaba de la una cuando se metió, por fin, en la cama.

Capítulo 5

Paula llegó a casa a las cinco y veinte después de una mañana frenética. Había una reunión ese viernes con la central en Zúrich y una presentación que organizar. Le vino justo enviar, mientras se tomaba un café rápido, un mensaje a Aitana pidiéndole que la llamase a las ocho y diez de la tarde, sin más explicaciones. Su prima no era tonta, se imaginaría el motivo, pero no tenía ganas de explicarle con quién había quedado y menos aún por qué, ya que ni ella misma lo entendía.

Fue una mañana bastante productiva, menos por el rato que estuvo pensando si, siendo tan fría, estaba enviando a Mateo señales equivocadas y dándole a entender que no estaba interesada o que no era una romántica o que no le gustaba recibir y enviar mensajitos.

Y salvo por el tiempo que valoró si llamar a Laura, la jueza, para ver si lo conocía. Al día siguiente había quedado con Juanjo para hablar de la mujer a la que escoltaba, podía preguntarle, pero tenía la sensación de que aquello era un asunto de chicas… Y había quedado con ellas el sábado después de comer a tomar un café y a hablar de la cena en su casa.

Y excepto también, claro, por el wasap que les envío para decirles de verse en Ruzafa y decidir en qué parte de la casa hacer la cena, en función del tiempo que diese el servicio de meteorología. ¿Invitaría a Mateo si la cita del día siguiente iba bien?

Y, por último, si restaba el tiempo en el que estuvo ensayando un par de conversaciones hipotéticas por si la cosa no fluía.

Arrrgggg, se quejó para sí misma, soltando el lápiz. Había sido una mañana muy productiva cuando había estado concentrada, que había sido únicamente la mitad del tiempo. ¡Como para que él le hubiera enviado una rima de Bécquer o un mensaje más íntimo!

Frustrada, comió en la oficina y siguió sin hacer demasiado hasta las cinco, que huyó a su casa consolándose ante la idea de que, por regla general, se esforzaba mucho en su trabajo y que un día era un día.

Se dio una ducha con un gel perfumado, se lavó la melena y se secó con vigor. Miró el bote de crema corporal y dudó. A su última pareja le molestaba que se untara, como le decía, si hacían el amor. Bromeaba con que lamía cosméticos. ¡No es que fuera a acostarse con nadie esa noche!, se recordó, pero, aun así, pasó del body milk. Una sola vez no haría que se tornase áspera. Aunque, se repitió, era un capricho tonto, nunca se había acostado con un desconocido y era difícil que lo hiciera justo ese día con alguien que no era capaz de recordar. Una fragancia a cuero cruzó su nariz, una que no logró reconocer.

Negando con la cabeza, se recogió el pelo con una toalla y se secó bien la cara, dispuesta a ponerse la base, lo que iba a costarle un buen rato, así que encendió las luces laterales del espejo y empezó a extraer mejunjes de su bolsa de aseo. Quince minutos después se dio por vencida, abrió el grifo, cogió una pastilla de jabón rosa con acetil salicílico y se retiró la capa de crema que se había puesto. El agua dejó la pila de un color marrón anaranjado, que tuvo que aclarar a conciencia.

Acercó la mejilla dolorida al espejo y se fijó bien: entre amarilla y verde, el color menos favorecedor hasta el momento. Para disimularlo tendría que ponerse tantas capas de color que su rostro parecería de cera. Resignada, se aplicó una ampolla de serum, sacó unos polvos ligeros con perlas bronceadoras y los extendió de manera uniforme por la cara, el cuello y los hombros. Se marcó apenas los ojos con raya y rímel y, con un colorete rosa claro y la mayor de las brochas, le dio un toque romántico a sus mejillas. Seguía viéndose el cardenal, que a aquellas alturas ya postulaba para Papa, pero quedaba difuminado, al menos.

La melena peinada con raya al lado, dejando que el grueso de su pelo cayese sobre la parte herida, haría el resto. O tendría que servir, al menos.

A las seis y cuarto elegía la ropa. No dudó: unos vaqueros ceñidos con unas bailarinas cómodas y un suéter de crochet ligero en cuello de V que dejaba a la vista las clavículas y las cintas de encaje de su sujetador blanco.

Dudó mucho con los pendientes. Si los llevara, sería obvio que eran para él, ¿no? Porque ¿quién llevaba pendientes en casa? Ella no, desde luego, pues se los cambiaba a diario. Dado que ya se había maquillado, lo que le demostraba que se había arreglado pensando en estar guapa, acabó dejando el juego de botones de oro rosa en el joyero.

Pues, ¡ya estaba!, ahora cogería un buen libro y se sentaría en el porche a esperar. Claro que, si cogía el portátil, podría avanzar un poco más con la pasarela que estaba dibujando.

Decidida, tomó la tablet y un bolígrafo puntero sobre el que dibujar en ella y se dedicó a hacer esbozos hasta que el inconfundible rugido de una moto le dijo que el IJ Mateo Beltrán estaba fuera.

Miró el reloj: las siete treinta exactas.

Le encantaba la puntualidad británica.

Mateo nunca confesaría a nadie que, para poder llegar en su Harley con los dos dichosos cubos, uno lleno de pistachos y el otro de cervezas con hielo, había hecho que un taxi le siguiera hasta prácticamente la puerta de la casa de Paula. Allí le había pagado la carrera, había cogido los jodidos recipientes, colocado uno en cada manillar y, tras conducir treinta metros, había llegado a la enorme cancela sintiéndose un idiota, intentando no enfadarse por ser la sensación que había tenido durante los últimos días y, sobre todo, asegurándose de no pagarlo con ella, como si fuera culpa de Paula que él quisiera impresionarla.

Hizo sonar la bocina y dio gas un par de veces. Un instante después se escucharon los engranajes de la puerta automática y pudo ver un cuidado jardín y a su anfitriona en el porche, sonriente, indicándole que aparcara detrás de su coche.

No supo Mateo si ella le impresionaría tanto como lo había hecho su vehículo, un Jaguar convertible F-Type rojo. Aparcó la moto, se quitó el casco, se pasó la mano por el pelo en un acto reflejo, pues lo llevaba más largo de lo que el reglamento exigía y el flequillo le caía sobre la frente con rebeldía, y levantó los cubos con una sonrisa.

—Cerveza helada y pistachos —dijo, encogiéndose de hombros, con una sonrisa divertida.

También Paula sonrió, un gesto espontáneo, al verlo por fin. Si el cuerpo que escondía la cazadora de motero tenía algo que ver con el de su foto de perfil en Perú, Aitana se dejaría los dedos en el teclado de tanto llamarla, porque no pensaba responder. ¡Qué hombre más… más guapo! Los hombres no debían ser guapos, solo atractivos, pero conforme se fue acercando a él fue tomando conciencia de la espesura de su cabello castaño con reflejos rubio oscuro donde le acariciaba el sol, del mentón cuadrado y rasurado, de la boca ancha, generosa, de la nariz recta y de su mirada. Unos ojos intensos, rasgados, de color gris con unas pestañas oscuras y rizadas. ¡Ella quería esas pestañas!

Lo quería a todo él, se dio cuenta.

Cuando llegó a su lado recordó que era una cabeza más alto y sonrió, tomándole uno de los botes.

—Señorita de Castro —la saludó él con humor.

—Paula —le corrigió.

—Mateo. ¿El coche es tuyo?

A punto estuvo de responderle que no, que era de su marido, tan traviesa se sintió de pronto. Su broma se reflejó en sus ojos, aunque ella no fuera consciente, haciendo que Beltrán sintiera un cosquilleo en el estómago.

—Un regalo de mi padre. Es un loco de cualquier cosa que tenga motor.

—También yo. ¿Caballos?

—575. De cero a cien en tres coma siete.

—¿Lo sabes o lo has leído?

—Lo metí en un circuito de carreras.

Mateo silbó impresionado.

—Rojo y descapotable. De chica —se burló de ella.

Estaba claro que se lo veía muy impresionado.

—Por esa misma regla de tres, tu moto es del 42 y, por tanto, de viejos.

Echó la cabeza atrás en una carcajada.

—Es un clásico.

—Tú no lo eres, no me has traído flores.

Pero no lo miraba a él, miraba la moto. Y lo hacía con ojos de experta.

—Las flores son solo para mi madre.

Por fin, tuvo toda su atención.

—¿En serio?

—Sí, le llevo un ramo de temporada cada domingo cuando voy a comer a casa. Es la mujer de mi vida.

Había humor en su voz, pero también cierto tono de advertencia.

—Me anoto, pues, que el puesto ya está ocupado —lo dijo con sarcasmo, aunque se aseguró de que sus ojos sonrieran—. ¿Dónde la has encontrado? —preguntó, mirando la motocicleta—. Creo que podría ser el amor de mi vida, por cierto.

De nuevo Mateo rio. Le gustaban las mujeres con sentido del humor.

No podía saber que Paula solía ser tímida, pero que estaba demasiado entusiasmada con la Harley para acordarse de las conversaciones que había preparado, solo por si acaso.

—Me la regaló mi abuelo al cumplir los dieciocho. Pasamos casi un año para restaurarla. Mira.

Sacó su móvil del bolsillo de atrás, dejando las cervezas en el suelo, y buscó en la galería de fotos la imagen que buscaba: el día en que se la entregó, destrozada.

—¿De dónde sacasteis las piezas? —También ella dejó los pistachos en el suelo, agachándose para mirar la moto con más detenimiento—. Las ruedas, por ejemplo, debieron ser…

—Las hicimos nosotros. Las dos. Los radios estaban destrozados y no pudimos aprovechar ninguno, así que…

Poco después estaban los dos sentados en el suelo: Paula preguntando por algunas piezas, Mateo, encantado, explicándole dónde las habían comprado o cómo habían hecho los moldes, sendos botellines de cerveza en la mano. Se había quitado la chaqueta y llevaba una camisa blanca que se había arremangado, mostrando unos brazos fuertes e insinuando unos bíceps prominentes.

—Debíais tener mucha herramienta a vuestra disposición —medio preguntó, intentando ignorar el cosquilleo que recorría su cuerpo cada vez que se acercaba a él, que lo rozaba sin querer o que, sencillamente, se cruzaban sus miradas.

Era la primera vez que a Mateo le apetecía hablar de su abuelo y de los coches, aunque supusiese revelar que tenía una fortuna. La arquitecta parecía interesada en la moto, no en su economía. Ni siquiera estaba seguro de si a él lo había mirado más de dos veces, tan enamorada parecía de su Harley. Al final iba a ser cierto que la amaría hasta la locura y él tendría celos de su propia motocicleta.

—La tuvimos sobre un elevador de tijera en el garaje de la casa que mi familia tiene en Blasco Ibáñez. Es la que está en Severo Ochoa, enfrente de la Clínica Quirón.

—Es una casa preciosa. Creo que están rehabilitándola, ¿no?

—Así es, aunque no lo es tanto como esta.

—¡Ostras! —Se puso en pie como si tuviera un resorte bajo el trasero—. No te he enseñado la casa. ¿Quieres…?

—Acabémonos la cerveza primero, si quieres.

Sin pensarlo, volvió al suelo.

—Me decías que estuvo elevada durante ¿meses? ¿Qué es esa marca en el carburador?

Y así siguieron hasta que sonó el teléfono de Paula, a lo lejos. Lo tenía en la mesa del porche, al lado del portátil. ¿En serio eran ya las ocho y diez? ¡Imposible!

—Perdona —se disculpó—, tengo que cogerlo.

Cuando llegó, en la pantalla se veía el nombre de su prima, parpadeante.

—¿Sí?

—Llamada de control. ¿Y bien? ¿Puedes hablar? ¿Quién está en tu casa, gamberra?

—¡Aitana! Me pillas un poco liada, ¿ocurre algo?

—Así que tu cita es interesante. —La pava de la forense se estaba burlando de ella—. De cero a diez, ¿cómo está de bueno?

No pudo evitar sonreír.

—Once.

—¡Voy para allá ahora mismo!

—¡Ni se te…! —Las carcajadas al otro lado de la línea la hicieron cortar la frase a medias—. Mira, prima, vete a la mierda. Hablamos mañana.

—No me cuelgues, Paula. ¡No me…!

Bip… bip… bip…

La satisfacción de pulsar la tecla de color rojo fue tan intensa que sonrió de puro placer.

—¿Llamada solo por si acaso yo he resultado un fiasco?

Se sobresaltó, lo tenía justo detrás. Se volvió y lo miró a los ojos. No le mentiría, decidió.

—Espero que el once fuera para mí —bromeó con engreimiento.

—Era para tu moto, en realidad. Tú sigues a prueba —respondió intentando aguantar la risa—. Pasa, anda, y te enseñaré la casa.

La siguió, cubo de cerveza en mano, mirándole con descaro el culo ya que ella no podía saberlo. Ella sí que era una chica diez, sin duda. Le gustaban las motos, le importaba poco el dinero o la casa de su abuelo, era preciosa y estaba buenísima. Tenía sentido del humor, buen gusto por lo que iba observando en la vivienda… Su madre iba a adorarla. O lo haría si tuviera la oportunidad de conocerla, se corrigió, lo que no se daría nunca.

Acabado el tour por la villa, regresaron a la estancia principal de la planta baja, un comedor de doble techo y una cocina office enorme y perfectamente equipada.

—Pon las cervezas en la nevera, por favor —le pidió.

—Tienes varias marcas, por lo que veo, pero ninguna de la tuya.

Se volvió a mirarlo.

—Hace unas semanas hicimos una cena en casa de Isabel… tal vez conozcas a su novio, el subinspector Moreno, de la policía Científica.

Le sonaba, pero no solía relacionarse con esa brigada y se movía más bien en el círculo de su escala, la ejecutiva.

—¿Todas tus amigas tienen parejas en el Cuerpo? —Ante la mirada de extrañeza de ella, se explicó—. Te busqué en Facebook y te vi con la jueza Laura Mora y la forense Mendoza.

—Aitana es mi prima. De hecho, Isabel y Laura son amigas suyas, no mías. Yo me acoplé al instalarme en Valencia, hace un par de meses, a sus amigos de baile. La cuestión es que el próximo sábado, este no, el que viene, haremos una cena aquí toda la pandilla, e Isabel me ha traído los restos que quedaron en su casa, que fue donde quedamos la última vez. Al menos las botellas logran que mi frigorífico no haga eco.

Estaba en verdad bastante vacío. Algo de fruta, un par de ensaladas preparadas y leche y mantequilla.

Mateo se preguntó en balde si lo invitaría a esa cena. Suponiendo que él quisiera ir, claro. Conocer a los amigos de una mujer era dar un paso hacia delante. Ella siguió como si nada.

—Son las ocho y media, por cierto. Si quieres cenar aquí, tendría que llamar ya a algún sitio para que nos traigan comida.

—Sabía que no podías ser perfecta. —Miró con exageración al cielo, como si se sintiera estafado—. Te gustan los motores pero no sabes manejarte entre sartenes.

—¡Desde luego que sé hacerlo! —Era una cocinillas—. Pero comer algo hecho por mí es un derecho que hay que ganarse. Quizá te deje venir el próximo sábado a comprobarlo, si te portas bien.

¡Vaya!, así que las riendas las tenía ella. ¿Desde cuándo las había cedido él? Y, sobre todo, ¿qué significaba para ella portarse bien?

—¿Comida exótica?

—¿Coreano? Hay uno magnífico en la calle Císcar que sirve a domicilio.

—Lo sé, vivo en Sorní.

En el centro, dedujo ella. Llevaba poco tiempo en la ciudad, pero era una perpendicular a Colón, por tanto, la tenía ubicada. El restaurante al que se refería estaba tres calles más abajo, a menos de cinco minutos caminado desde la calle donde Mateo le había dicho que vivía.

—¿Algo en especial? —le preguntó, cogiendo su móvil. Tenía el número grabado, le encantaba la comida coreana.

—Kimchi —respondió él con vehemencia.

—¿Banchan, kimchie y bibimbap?

Era mucha comida, pero así seguro que quedarían satisfechos. No sabía cuánto podía ingerir él. Se lo veía en buena forma, pero era ancho. ¡Estaba buenísimo, qué narices!

—Y bingsu, por favor.

—¿Postre? De acuerdo, pero solo uno y lo compartimos. Mañana tendré que salir a correr —se quejó medio en broma, medio en serio, al tiempo que marcaba. Saludó a quien estuviera al otro lado, se presentó y e hizo la comanda. No necesitó dar su tarjeta ni su dirección.

Una mujer que se cuidaba pero no por eso se moría de hambre, reflexionó Beltrán, y que, además, parecía disfrutar comiendo. ¿Dónde estaría el truco?, se preguntó una vez más.

Cuando colgó se lo preguntó, a bocajarro, a riesgo de que lo echase de su casa.

—¿Por qué estás soltera? No me malinterpretes. Eres preciosa, tienes clase, eres divertida, tienes un buen trabajo…

—Supongo que no he encontrado a ese alguien. Soy una romántica, quizá ese sea mi defecto: lo quiero todo. ¿Y tú? ¿Por qué sigues soltero?

Eso lo centró. Estaba bien dejar claro desde el día uno que no podía tener relaciones serias. A partir de allí, que decidiera ella cuántos días más habría.

—Mi carrera. Quiero ser comisario en cuanto me surja la oportunidad. Si estoy anclado a la ciudad, difícilmente aceptaría un traslado, y no es fácil conseguir un ascenso a la escala superior sin moverse de casa.

Paula lo pensó durante unos momentos.

—No sé si que consideres una relación un lastre te convierte en un capullo o que tengas consideración por la que sería tu pareja te convierte en un hombre de…, digamos, de ocho sobre diez.

Otra carcajada salió directamente de su pecho. Para no ser un hombre que soliese reír a menudo, llevaba una hora divirtiéndose con ella. Y eso le encantaba.

—Me gustas, Paula de Castro. Me gustas mucho.

Sintió cómo se le enrojecían las mejillas. Hasta ese momento se había sentido cómoda: la motocicleta y el coche, algo de interiorismo al hablar de los muebles, la comida coreana… pero parecía que en los últimos tres minutos las cosas se habían vuelto serias: le gustaba, pero no quería nada formal. Se sintió desubicada y su timidez regresó.

Mateo se dio cuenta de que el momento de complicidad se había roto y que la había hecho sentir incómoda.

—¿Vasos? Será mejor que vayamos poniendo la mesa, odio comer frío.

—Encima del fregadero. ¿Comemos aquí dentro? Fuera, cuando cae el sol, refresca ya.

—Perfecto. Pon el mantel, voy con los vasos y con lo que me digas.

—Ve registrando, no tengo nada que esconder —le dijo con humor forzado.

Afortunadamente el pedido llegó enseguida y, con la comida entre ellos, todo pareció relajarse de nuevo poco a poco, hasta volverse íntimo.

Capítulo 6

Estaba nerviosa. Durante la cena la conversación se había vuelto bastante personal: familia —ambos eran hijos únicos—, proyectos personales, relaciones importantes y por qué habían fallado, viajes pendientes…

Era como si quisieran conocerse a fondo en el menor tiempo posible. Había habido pocas bromas desde que se sentaran a cenar y muchas miradas intensas. Paula estaba nerviosa de verdad.

¿Qué esperaría él?

No, se dijo, esa no era la pregunta que debía hacerse una mujer de treinta y seis años: ¿qué quería ella?

Quería acostarse con él. ¿A qué negarlo? La atraía como ningún otro hombre lo había hecho hasta ese momento. Y que él no hubiera intentado avanzar, a pesar de que era bastante obvio que le gustaba lo que veía que ni siquiera la hubiera tocado, la hacía sentirse respetada y segura.

Compartieron el bingsu, un helado con textura de nieve y fresas, arándanos y moras, recogieron la mesa y cargaron el lavaplatos en tenso silencio.

Estaba Paula apoyada en el banco de la cocina, esperando a que Mateo cerrase la puerta del electrodoméstico, cuando él se giró con rostro serio y mirada penetrante.

—Déjame verte —le pidió con suavidad.

Como hipnotizada, percibió cómo se acercaba a ella poco a poco, le retiraba los mechones que le caían sobre la mejilla cubriendo el cardenal, enroscaba sus dedos en la nuca y dejaba el pulgar apoyado en su mentón mientras sus ojos grises observaban concentrados su piel. El momento pareció eternizarse. Acercó despacio el dedo de su barbilla hasta el pómulo y lo acarició con infinita suavidad, tanta que, en lugar de dolor, lanzó un escalofrío de placer por su espina dorsal.

—¿Duele? —le susurró.

—Ahora no —le contestó ella, también en un murmullo.

Volvió a pasar el pulgar por la mejilla y paseó sus dedos por la oreja, el cuello y subió de nuevo hasta sus labios, que acarició con mayor presión, sintiendo el ligero suspiro que Paula emitió contra él.

—¿Puedo besarte? —le preguntó con la voz rendida.

¿Podía ella negarse, acaso? De todas formas, se dijo, ¿qué tenía de malo un beso? Un beso no significaba sexo, había un buen trecho entre acariciarse los labios e irse a la cama.

Asintió, las palabras atascadas en su garganta. Y en cuanto los labios de Mateo abarcaron los suyos con posesividad entendió, por primera vez, que un beso podía significarlo todo.

Beltrán subió la otra mano a su cabeza, se la ladeó y atacó su boca como si llevara días sin comer y ella fuera maná.

No la tentó con suavidad ni con caricias, no. Abrió los labios y presionó con sensualidad los suyos, humedeciéndoselos con la lengua, logrando que los abriera y colando la lengua en su boca. Se enredó con la de ella, le lamió los dientes, los labios, tomó con los dientes el superior primero y el inferior después, sabiendo que se los dejaría inflamados, mientras sus manos se movían frenéticamente por su pelo, enredándoselo, hasta bajar directamente a sus nalgas, que rodeó con las palmas y masajeó con fruición hasta hacerla gemir, hasta que Paula se aupó sobre sus pies y buscó con frenesí su pelvis. Sin dejar de besarla, no podría parar ni aunque la vida le fuera en ello, la sentó sobre el banco, le abrió las piernas y se colocó entre ellas, acercándola al extremo para tener acceso al centro de sus muslos y embestir contra ellos con su miembro, ya duro y preparado.

Abandonó su cabello un momento para tirar de sus brazos hacia arriba y sacarle el suéter por la cabeza, rompiendo el beso solo el segundo imprescindible, volviendo a su boca con renovadas ganas. Le quitó el sujetador con pericia y abarcó sus pechos, pequeños pero llenos, redondos, perfectos, de pezones rosados y grandes. Quería saborearlos, pero parecía que sus lenguas fueran imanes, imposible separarse la una de la otra. Tendría que conformarse con sentir su piel, así que, como hiciera antes con su suéter, tiró de su propia camisa, apartándose lo justo de sus labios, y suspiró de placer al sentir la piel sedosa y caliente de Paula, quien pareció cobrar vida de pronto y se restregó contra él, suspirando, murmurando frases ininteligibles contra su boca que lo excitaron todavía más.

No iba a aguantar mucho, así que apartó su cadera y la sustituyó por sus manos. Con dedos expertos desabrochó los pantalones y se introdujo dentro de las braguitas, masajeando su sexo e introduciendo un dedo en ella al notarla tan húmeda. Que Paula se lanzara contra su cuello, chupando y mordiendo allí donde podía, provocó que también él se desabrochase los pantalones y se los bajase, junto con los bóxer, guiando la suave mano hacia el centro de su necesidad. No necesitó más acicate, lo acarició arriba y abajo con desesperación, haciéndolo gemir.

Estuvieron masturbándose, besándose y arañándose la piel durante no sabrían cuánto, antes de que él la bajara de un tirón, le quitase los vaqueros del mismo modo, la alzase en el aire y entrase en ella sin preguntar siquiera.

La apoyó contra la pared y sus embestidas fueron replicadas por su lengua, enterrándose en ella, sintiendo el sudor de sus pieles, embebiéndose de sus gritos. Poco después el placer los volvió frenéticos, los atravesó y los fundió en satisfecha calma.

Para Paula pasó una eternidad antes de que saliera de ella y la depositara con dulzura en el suelo. La besó sin deseo, entonces, en una caricia llena de ternura, y la abrazó durante más de un minuto.

Se apoyó en su pecho y se dejó mimar, todavía obnubilada por lo ocurrido.

—Necesito una ducha. ¿Puedo?

—Claro —respondió con voz queda, apartándose—. Tienes una toalla en el armario, sírvete.

—¿Te unes a mí?

—Necesito cinco minutos.

—De acuerdo.

La besó de nuevo, le acarició la mejilla sana y se marchó hacia las escaleras.

Paula volvió a apoyarse contra la pared, los pantalones arremolinados en uno de sus tobillos. Así que aquello era sexo, se dijo, satisfecha. Sexo de verdad, el sexo sobre el que las chicas bromeaban. Ese que hacía que te besaran hasta hacerte perder el sentido y te importara bien poco lo que ocurriese.

Se dio cuenta de que no habían utilizado preservativo. Después se preocuparía por ello, en aquel momento seguía sin entender bien cómo había desembocado un beso en aquel torbellino de sensualidad. Se sintió expuesta y se sintió estafada.

Expuesta porque justo después de alcanzar el orgasmo podría haberle dicho que le amaba, tanto había sentido durante el coito, fueran sus sentimientos ciertos o no, que en realidad se habían magnificado con una situación nueva que la había superado. No estaba enamorada de él, claro que no, pero por un momento se había sentido unida a aquel hombre como nunca se había sentido con nadie.

De ahí la sensación de estafa. ¿Por qué ningún otro amante le había hecho caer en aquel remolino de deseo atroz? ¿Por qué no uno de los que había amado y sí aquel policía que saldría de su vida tal y como había entrado, sin avisar?

Supo, sin lugar a dudas, que si no había experimentado demasiado en la cama, si no había sabido disfrutar del placer, no era su culpa. Durante años se había creído fría, indiferente, necesitada de amor para poder gozar.

Bien, pues no era así. Podía disfrutar del sexo de una manera sana y pensaba explorar aquello. ¡A la mierda los hombres que no supieran hacerla gritar! Todos eliminados.

¿Que el amor de la vida de Beltrán era su madre y que su carrera era lo primero? De acuerdo, ya la había advertido y ya había tomado nota mental de ello. Pero Paula no quería su corazón, quería que le enseñase mil formas de llegar al orgasmo y cómo dar placer además de aprender a recibirlo sin tabúes; quería aprender y Mateo era, sin lugar a dudas, el maestro elegido.

Con esa resolución, subió a buscarlo a la ducha.

Mateo le dio primero al agua fría, intentando despejarse. Contuvo el aliento y se tragó el grito cuando el chorro helado cubrió su cuerpo. Apagó, giró el monomando hasta los treinta y seis grados y volvió a darle. Segundos más tarde dejó que le cayese de nuevo, ya atemperado.

No sabía ni por dónde empezar. Se había… no podía decir que se hubiera acostado con ella, joder, se la había follado con todas las letras contra una pared mientras ella le arañaba la espalda. Había sido el polvo de su vida y no podía dudarlo cuando ni siquiera había pensado en usar preservativo. Era muy cuidadoso con ello, pero ¿quién le iba a decir que aquella mujer que creía tímida iba a ser una fiera en la cama? O en la cocina, para el caso.

Al acabar había necesitado abrazarla, besarla y, afortunadamente, había tenido su boca ocupada, o le hubiera dicho que era preciosa, que nunca había disfrutado tanto y que quería estar con ella para siempre.

El orgasmo lo había traspasado y le había bajado la guardia. ¡Joder! No debería estar duchándose, sino ya vestido y en su moto, huyendo de aquella hechicera rubia.

Escuchó la puerta abrirse y la vio entrar, desnuda.

—¿Sigue tu invitación en pie?

¿Quién podía negarse a semejante belleza?

—Desde luego.

Entró Paula en el largo cubículo, cerrando la puerta de la mampara, y se giró hacia la pared de los grifos. ¿Sería tímida, en verdad, y, como él, se habría visto superada por la química que los unía? Porque ahora no parecía atreverse a mirarlo.

Sin pensar, la abrazó por detrás y le dio un beso en la oreja, antes de susurrarle:

—Por si se me ha olvidado decírtelo antes: eres maravillosa.

¿Maravillosa? ¿En serio él? Se regañó. Preciosa, una belleza, una diosa… lo que fuera menos un adjetivo que pudiera implicar superar el plano físico. Pero es que era maravillosa, cojones.

Se giró ella para darle un beso.

—Por si no te lo he dicho antes: eres increíble.

Bien, estaban empatados, entonces.

Comenzó a acariciarle los pechos y el estómago. Paula le pasó la esponja y el IJ se dedicó a enjabonarla despacio. Le sorprendió que no le molestase mojarse la melena cuando la colocó bajo el grifo. Las mujeres que él conocía solían ponerse un gorro para evitarlo, un gorro que arrasaba con su libido, dejándola en números rojos. Ella, en cambio, parecía disfrutar con el agua corriéndole de pies a cabeza.

Mierda, debería largarse, en lugar de hacerle el amor despacio y con ternura, que era lo que pensaba hacer. La acariciaría hasta volverla loca en la ducha y, después, la secaría, la llevaría a la cama y se recrearía en su cuerpo hasta que le suplicara.

—No hemos usado preservativo —le recordó en una suave advertencia.

La sintió tensarse un poco.

—Lo siento.

—No es culpa tuya, no te disculpes. En cualquier caso era responsabilidad de ambos. No sé en qué estaríamos pensando.

Eso la relajó.

—Por mi parte, estoy sana y tomo la pastilla, no hay riesgo de embarazo.

—También por la mía.

—¿Tampoco puedes quedarte embarazado?

Se echó a reír, abrazándola con fuerza.

Paula se sentía deseada, relajada, y quería que aquella noche no acabase nunca. Cuando la enjabonó despacio, la aclaró con sensualidad, secó su cuerpo con mimo y la tumbó en la cama supo que la velada acababa de comenzar.

Eran las tres de la madrugada y yacían en la cama, brazos y piernas enredados y sus alientos exhaustos, tratando de no dormirse solo por el placer de seguir estrechándose.

—¿Puedo pedirte algo? —le preguntó con voz cansada, arrebujándose contra él, que la tomaba desde su espalda.

—No sé si ahora mismo estoy en condiciones de…

—No seas bobo —le pidió con voz mimosa—. Hablo en serio.

No repitió la pregunta, así que Mateo la animó a continuar.

—Dime.

—Quiero que me enseñes a disfrutar al máximo de mi cuerpo. —Sintió cómo se tensaba contra ella—. Y del tuyo, claro —se apresuró a añadir, creyendo que la había tomado por una egoísta que solo pensaba en su propio placer.

Estuvo en silencio un tiempo que para ella fue eterno, intentando entender lo que le estaba solicitando.

—Paula, no pretendo sonar engreído ni condescendiente, pero ¿es la primera vez que disfrutas del sexo?

Se encogió de hombros ella. La oscuridad y estar de espaldas la tornaban valiente.

—Si me preguntas si es mi primer orgasmo, desde luego que no. Si te refieres a si es la primera vez que pierdo el control y grito, entonces sí.

Una sensación de éxito lo inundó. Se sentía eufórico. Porque era el hombre que había logrado hacerla gozar sin reservas y porque, qué cojones, era la primera vez que él disfrutaba tanto y le aliviaba no ser el único enganchado a aquella química.

—Será un placer.

—Ahora sí has sonado engreído y condescendiente —lo regañó, aunque en su voz se filtraba una sonrisa perezosa.

No supo por qué lo hizo, pero confesó:

—También yo he disfrutado como nunca. Y antes de que lo pongas en duda —en efecto, ella había querido interrumpirle—, puedo tener muchos defectos, pero la mentira no es uno de ellos.

Asintió contra él, satisfecha.

—Creo que me gusta eso.

—A mí también.

Menos de un minuto después, se quedaron dormidos.

El despertador sonó cuatro horas más tarde.

—Mierda —dijo Paula, somnolienta, buscando su móvil.

—Así que la dama sí sabe decir palabrotas.

Escuchar una voz tras ella la sobresaltó. La noche anterior regresó a su cabeza y, con ella, una sonrisa.

—Buenos días.

Se acercó a darle un beso, una caricia rápida, mimosa.

—Buenos días, preciosa.

—Tengo que irme a trabajar. ¿Vas de mañana? ¿No? Si quieres puedes quedarte un rato más, no podría estar más segura dejándote aquí solo: eres policía.

Se echó a reír, agradeciendo la confianza. Él no creía que pudiera dejarla a solas en su piso sin estar presente; no por miedo a un robo, sino a que violase su intimidad. Aunque algo le dijo que era demasiado respetuosa para hacer algo así, pero le costaba confiar en la gente. No haberle hecho ficha el día que la conoció fue una gran concesión por su parte. Grande e incomprensible que había decidido no analizar.

—Gracias, pero creo que aprovecharé la mañana para hacer un par de recados. ¿Desayunamos? ¿Te da tiempo? ¿O eres de las que toma solo un café?

Lo miró como si estuviese loco.

—Café, zumo, tostadas, fiambre, un lácteo y fruta. El café solo es para la media mañana, y solo si la jornada no se vuelve frenética y tengo quince minutos.

—Vaya, creo que me apunto a toda esa comida —respondió, poniéndose en pie.

—Pues tendrás que bajar conmigo y echarme un cable. No sé dónde leí que si le preparas el desayuno a alguien la primera vez, se lo toma como un derecho.

Con una carcajada, se levantó.

—Mi ropa está en la cocina. Estoy seguro de que me metiste mano allí anoche para que esta mañana no tuviera más remedio que bajar.

—No entraré al trapo de quién metió mano a quién porque estoy convencida de que no tienes problemas en ir desnudo por la casa.

Le dio una palmada cariñosa en el trasero.

—¿Y tú?

—¿Que si tengo problemas en ir desnuda por casa? Muchos, y más si hay un hombre presente.

—¡Aguafiestas! —gritó a su espalda, pues ella entraba ya en el baño.

Levantó Beltrán las sábanas, echando atrás también los almohadones y el cobertor, abrió la ventana para que se ventilase bien el dormitorio y bajó al aseo de abajo a vestirse y adecentarse. Subiría después a dejar la cama hecha mientras ella recogía los restos del desayuno. «Dejar la cama hecha, la primera victoria del día», solía decir su abuelo, que lo hacía a diario a pesar de tener quien lo hiciera por él.

Tras un rico tentempié en silencio, se despidieron con un beso, sin promesas.

Capítulo 7

Era sábado y esa noche volvería a ver a Mateo. El jueves a mediodía él le envió un mensaje diciéndole que iba de tarde y también el viernes, que si le apetecía que se vieran después. Paula lo pensó, pero quería ir a bailar y no dejaría a Juanjo tirado por un hombre que le había dejado claro que no quería nada más allá de la cama. Podían verse al día siguiente y necesitaba tomárselo con calma, pues había pasado todo el jueves pensando en él y de madrugada se había despertado sudorosa tras un sueño muy húmedo. Al final tendría que comprarse un aparatito de esos, se burló de sí misma. Aun así, el viernes encargó uno por internet.

También le mandó un wasap a él, deseándole que tuviera un buen día y recordándole que al día siguiente se verían, añadiendo un guiño al final de la frase.

Pero antes había quedado con las chicas. Tomarían algo después de comer en una de las cafeterías de Ruzafa. En un pequeño triángulo había tres exquisitas, una de tertulias culturales donde fotógrafos, escritores y artistas exponían sus obras; otra que ofrecía también una amplia carta de cervezas y estanterías llenas de libros para leer en el local; y una tercera con un servicio excelente, café de comercio justo y un patio interior lleno de plantas en las que fueran las caballerizas de un edificio del XIX. Eligieron esta última, donde la repostería era sublime.

Sentadas en la mesa del fondo, las cuatro: Laura, Aitana, Isabel y ella, charlaban animadas sobre la noche anterior. Habían salido a Ágora, otra disco de salsa a la que hacía tiempo que no acudían, ya que pinchaba DJ Shark, y se habían entregado a la kizomba hasta las tres y media de la madrugada. Paula ya comenzaba a sentirse cómoda bailando y había probado a danzar con desconocidos con mucho más nivel que ella. Había flotado, no había otra palabra para explicarlo. A veces se preguntaba cómo había podido vivir treinta y cinco años sin salir a bailar.

Finalmente fue Aitana la que cambió de tema, pues a pesar de ser una forense seria y muy respetada, también podía comportarse como una cría cuando se lo proponía, burlándose con cariño de ella.

—Paula quedó con un chico el miércoles —soltó con voz musical.

Solo le faltó acabar con un «ña-ña-ña-ña-ña-ña».

Todas la miraron, sonrientes. Al principio habían jugado con la idea de que hiciera pareja con Juanjo, pero pronto vieron que algo así no iba a ocurrir. Por tanto, deseaban que se enamorase de alguien y fuera tan feliz como ellas. No la presionaban, o no hasta ese momento, que sentía que tenía que salirle bien para no poner a nadie en un brete y sabía que no les gustaría el nombre que iban a escuchar.

Tanto silencio hizo que Laura, siempre prudente, le echase un capote.

—Quizá fue una cita fallida. O algo demasiado prematuro para hablar de ello todavía.

¿Quería hablarles de Mateo? ¡Qué leches! Desde luego que quería hacerlo, y a la mierda si era un superior de las parejas de todas ellas.

—Puede que vosotras dos lo conozcáis.

—¿Yo no? —preguntó Isabel, haciendo un mohín infantil.

—Si no te ha detenido aún —se burló de ella, divertida.

—¿Policía? —fue Aitana quien inquirió.

—Sí —asintió ella—. El inspector jefe Mateo Beltrán.

La jueza y la forense la miraron con fijeza. Fue la médico, ajena a cualquier comentario sobre Mateo, quien preguntó con urgencia:

—Espera un momento —dijo Isabel—. ¿Ese no fue el tío que te detuvo? Debiste darte un buen golpe, tía, tienes síndrome de Estocolmo.

—Lo dice —atacó divertida— la que fue detenida por…

—El novio de Laura y cacheada por el mío, sí —atajó Isabel, queriendo centrarse en ella.

Isabel Cifuentes, persiguiendo a un paciente que le había robado el móvil un sábado de madrugada que estaba de guardia en el hospital, había acabado en una redada de estupefacientes dirigida por Llagaria donde David había sido convocado para la parte de registros. Había sido a ella a quien había registrado de arriba abajo, antes de que comenzaran su relación.

—No me lieis —protestó—, que la que tiene algo que contar es Paula. —Y se volvió a ella—. ¿Y bien?

De nuevo, todas la miraban con interés.

—¿Lo conocéis? —preguntó a las dos que trabajaban en la Ciudad de la Justicia.

—Yo no —respondió Aitana—, lo que debe de ser bueno. Pero he oído algo sobre él… —lo dejó ahí, esperando a ver si la jueza sabía más.

—Yo sí —contestó Laura, en cambio—. Ha pedido alguna orden de desalojo pero, sobre todo, ha acudido a declarar.

—¿Y? —Esa era Isabel, que detestaba estar en la inopia.

—Está bueno. Es educado, inteligente, tiene mucha clase y, aunque ya lo haya dicho, lo repito: está muy bueno. —Hablaba para todas, pero sus ojos estaban fijos en la jueza.

—¿Pero? —quiso saber Aitana—. Porque es obvio que hay un pero.

Prefirió decirlo ella y, de paso, confirmar a su amiga que no era tan inocente y él había sido honesto.

—Pero no busca una relación seria.

—¿Por qué no? Si puede saberse, vaya.

—Antepone su carrera a su vida personal —aclaró Laura—. Es sabido por todos que quiere ser comisario antes que novio. Ha salido con algunas colegas de la Ciudad de la Justicia. Es divertido, amable, una compañía excelente, pero nunca pasa de tres o cuatro citas.

—Paula podría hacer rendirse al más…

—No, Isa. Te agradezco la fe que me tienes, pero nunca va en serio y me lo dejó muy claro.

—¿Y vas a volver a verlo?

Aitana sabía que ella no era de rollitos.

—Esta noche.

—O es muy bueno en la cama o te… —Notó Paula cómo enrojecía—. Tu rubor te delata: es un dios del sexo, ¿no?

Estuvo en silencio casi un minuto, todas callaron.

—Tengo que deciros algo, algo íntimo. Yo… solo he estado con cuatro hombres. Son los novios que he tenido. Y en la cama estuvieron bien pero nooo… —¿cómo decirlo?—. No —concluyó.

Tras el estupor inicial, no por la cantidad de hombres con los que se hubiera acostado, nadie juzgaría a nadie por eso, ya fuera uno o cien, sino por su tono al insinuar que no había gozado de verdad. Eso sí les supo mal, aunque mucho se cuidaron de demostrarlo.

—¿Y este sí… sí?

La frase de Aitana la hizo sonreír. De hecho, todo su gesto era picardía.

—Sí.

Rieron como crías.

—Pues disfruta todo lo que puedas y a la mierda —dijo la médico, brindando al aire con su taza de café.

Las otras correspondieron al gesto.

—Intenta no engancharte, ¿de acuerdo? —le pidió Aitana, preocupada.

—O déjate llevar y llora después en plan drama. ¡Haz lo que sientas! Nosotras estaremos contigo cuando todo acabe.

—Eso si acaba. Llamadme bruja, pero diría que ese tío va a caer con estrépito —vaticinó la doctora, animada.

«Ojalá», se dijo ella. Porque se temía que se estaba pillando por él. Eso si no estaba ya completamente pillada.

Aquella noche dijo que cocinaba él. Le preguntó dónde quería quedar, si en su casa o en la de él, en Sorní. A pesar de que sentía curiosidad por ver dónde vivía, supo que se sentiría más segura en su casa, evitando el momento incómodo de si se quedaba a dormir o no. A él no le importó, le dijo, siempre que le diera total acceso a su cocina y le dejara ir a las siete. Intrigada, aceptó.

Tres minutos antes de la hora le entró una llamada perdida, señal para que le abriese la puerta.

Iba más arreglada que la otra vez, con un vestido midi satinado en azul noche de The Hoss, algo ancho, que no ceñía pero insinuaba cada curva de su cuerpo. Unas curvas que, después de todo, él ya conocía. Se había recogido el pelo en un moño francés despeinado, y llevaba unos pendientes de oro que colgaban hasta casi los hombros, muy finos.

Eso sí, sandalias en los pies, y no solo para darle un toque informal al conjunto —iba poco maquillada—, sino para reivindicar su estatura. Ella no era bajita: era él quien se pasaba de alto.

Abrió la cancela de su casa con el mando a distancia y apareció un Alfa Romeo 4C Spider negro, un biplaza descapotable con toda la elegancia de la marca italiana. Bajó del coche con seguridad y fue directamente a ella. Ni siquiera la saludó, la tomó por la cintura, la pegó a él y la besó como si tuviera todo el tiempo del mundo, un beso pensado para tentar pero sin excesos, un beso con un punto de romanticismo que la cautivó.

—Buenas tardes a ti también —le dijo Paula cuando se separaron.

—Espero que te guste el pato —le gustaba, se lo había dicho el miércoles, cuando comentaron sus platos favoritos de cocina asiática—, porque voy a hacer una receta de Arzak de pato azulón para chuparte los dedos.

Los patos no solían ser azules, así que sospechaba que lo tintaría con algún ingrediente.

—Veo que el caballero es un cocinillas.

—Sí, y tú vas a ser mi pinche, ya que presumiste de saber cocinar, también. Ayúdame, anda. —Sin soltarle la mano, la acercó hasta el maletero del coche y lo abrió—. Coge las bolsas con comida. Yo haré un par de viajes con las cajas.

—¡Pero si yo tengo thermomix! —protestó, al ver que llevaba una.

—Tienes la Tm-31. El vaso de la 21 es mucho mejor.

—Lamento tener que decirte esto, Mateo, pero eres un marujón. ¡Ay! —protestó, al recibir una palmada en el culo—. Te espero dentro. Coge tus… sartenes, ollas, cubiertos… y tráelos a mi cocina llena de sartenes, ollas y cubiertos.

No se volvió a pesar de que la carcajada de él le llenó el pecho.

Una vez extendido todo el material sobre el banco, Beltrán comenzó a dar órdenes.

—Yo me pongo con la mermelada de hibiscos, que es lo más costoso de hacer. Tú empieza con la salsa.

Sacó una receta escrita a mano, con letra masculina pero muy clara, y la colocó en la nevera. ¡Había llevado incluso un imán!

—¿Qué? —La miró con diversión—. El otro día me fijé en que no tenías ninguno.

—Los tengo en un cajón.

—¿Quién cojones guarda en un cajón los imanes del frigo? No importa, no lo entenderé por más que me lo expliques. ¡Venga! La salsa no va a hacerse sola.

Le lanzó también un delantal, él se había puesto ya uno negro, y comenzaron.

Nunca había cocinado con un hombre. Le encantaba la cocina, se lo dijo durante la cita anterior, pero solía encerrarse ella sola a relajarse frente a los fogones. Ser dos, parlotear sobre nada importante y bromear mientras iban preparando platos le resultó muy placentero. Como de pareja y cotidiano a la vez que íntimo.

¿Cómo era posible que permaneciese soltero? Podía entender su determinación de ser comisario antes de sentar la cabeza, lo respetaba, incluso. Lo que no concebía era que ninguna mujer hubiera conseguido arrastrarlo al altar, ni que lo hiciera llevándolo drogado y apuntándole con un arma.

—Prueba —mojó en su dedo la crema, a falta de caramelizarla.

Era una transgresión, las salsas se probaban con cuchara, nadie metía el dedo en una olla, pero ¡qué demonios!, le resultaba muy sensual lamérselo. Así que Paula lo rodeó con los labios, lamió y gimió de placer, cerrando los ojos.

—Está increíble.

Mateo la hubiera girado, colocado contra el banco, subido la falda, apartado la ropa interior y se hubiera introducido en ella en ese mismo momento, tanto le excitó su gesto. Y lo peor era que ni siquiera parecía ser consciente del efecto que había causado en él. ¡Bendito delantal, que cubría sus vergüenzas! Porque por primera vez le cortaba tener una erección así, sin venir a cuento.

Ajena a él, Paula volvió a los «antocianos» dulces. El nombre tan técnico no era más que una mezcla de ingredientes dulces, salados y ácidos que daban ese color azulón al pato, por la tintura de sus jugos.

—Hora de un premio. ¿Vino o cerveza?

Miró la hora… ¡las ocho y cuarto ya!

—Cerveza ahora, vino durante la cena, y si me quedo dormida por el alcohol, llévame a la cama.

Pretendía ser una broma, pero la mirada de él desmintió cualquier asomo de risa.

—Desde luego que te llevaré a la cama, Paula. Que no te quepa ninguna duda.

Sintió una descarga de placer en el estómago y le temblaron las manos, no supo si de nervios o de impaciencia. Mateo le tendió la cerveza y le dio un largo trago, buscando tranquilizarse.

Él regresó a su salsa.

—Pásame la xantana, por favor, esto está demasiado líquido. —Y, como si fuera una conversación habitual entre dos personas que acababan de conocerse, le preguntó—: ¿Quieres contarme por qué una mujer de tu edad y tan espontánea entre las sábanas dice no saber disfrutar al máximo del sexo? Porque no es esa la sensación que me llevé la otra noche.

Se le cayó el cuchillo al suelo.

—¡Cuidado! —la reprendió—. ¿Estás bien? ¿Seguro? Dámelo.

Lo dejó en la pila y le entregó otra puntilla, esperando a que decidiera ella si quería continuar con la conversación o no.

—El otro día no me dejaste pensar.

—¿Querías pensar?

—No, pero no puedo evitarlo. Mi cabeza rara vez se está quieta. Y cuando estoy con alguien se pone a maquinar si estaré haciéndolo bien, si mi pareja estará disfrutando, si debería probar otra cosa… así que me vuelvo insegura, no me animo a probar nada nuevo y, muchas veces, me viene justo disfrutar.

Él no daba crédito a lo que estaba escuchando. O estaba jugando a hacerse la inocente con él para aumentar el morbo —lo que, por cierto, no era necesario— o la noche anterior, en efecto, había sido excepcional también para ella.

No quiso azorarla más, así que le cogió la cerveza y le dio un largo trago.

—No bebas demasiado. Quiero que recuerdes todo lo que ocurra esta noche.

Acabaron de preparar la cena hablando de sus familias, de trabajo… como si no se hubieran prometido una velada de placer sin límites.

Acabada la cena, exquisita, por cierto, y recogido todo, le ofreció un café, que rehusó, extendiendo el brazo.

—Lo único que de verdad me apetece eres tú.

Respiró profundamente y le tomó la mano, dejando que la llevase hasta su dormitorio, en la primera planta. La sentó en la cama y se sentó frente a ella, en el suelo.

—¿Estás nerviosa?

¿Para qué mentir?, se dijo Paula.

—Un poco.

—No lo estés. Voy a hacerte disfrutar como si me fuera la vida en ello, y me va a dar tanto placer verte correrte que es posible que acabe eyaculando en mis propios pantalones, como un crío de quince años. —Vio cómo los ojos azules se abrían, entre escandalizados y expectantes. Pero vio, también, cómo sus palabras la excitaban—. Quiero subirte la falda y lamer tu sexo, con la ropa interior puesta primero, arrancártela después para introducir mi lengua dentro de ti. Si tengo suerte, te gustará tanto que serás tú quien me sujete por las mejillas y acabe dándose placer contra mi boca, perdido todo control. Y después te pondré cara abajo, en la cama, y te penetraré desde detrás —evitaba el vocabulario demasiado crudo, ese lo guardaría para cuando la hiciera suplicar, convencido de que iba a gustarle, dada su reacción en ese momento— muy profundamente. —La vio tensarse y entendió que había confundido sus palabras—. No, entraré por delante, pero no descarto acariciarte entre las nalgas con el dedo húmedo de tu excitación y, ¿quién sabe?, quizá te lo introduzca ahí mientras te embisto. Dicen que aumenta el placer, tal vez quieras saberlo… Solo avísame si la situación te supera o si quieres hacer algo distinto.

—Me gustaría hacer un sesenta y nueve —se atrevió a pedir, no reconociendo su propia voz, tan ronca salió de su garganta.

—Probaremos los dos —se explicó ante su extrañeza—, contigo abajo y contigo sobre mí. Oh, Paula, creo que esta noche no dormiremos. Si me salgo con la mía, vas a gritar tanto que mañana estarás afónica.

Y, sin dejar de mirarla, comenzó a subirle lentamente la falda por las rodillas, acariciándole la piel conforme lo hacía, abriéndole las piernas, hasta enrollar el satén en su cintura.

—Vas a volverme completamente loco —susurró contra la seda de su tanga, antes de pasar la lengua y empezar con la primera de sus promesas.

Se durmieron el uno en brazos del otro cuando ya amanecía, consumidos después de varios coitos. Paula había perdido la cuenta de las veces que había llegado al orgasmo con él. Había sido muy generoso y se había preocupado de su placer, olvidándose del propio.

Aunque había disfrutado, de eso ella no tenía ninguna duda.

La próxima vez, se dijo a punto de quedarse dormida, sería ella quien le hiciera rogar y gritar hasta la extenuación.

Le dio un suave beso en los labios, se volvió, acoplando su trasero contra la pelvis masculina, y le deseó buenas noches con voz queda.

—Buenas noches, mi amor —le respondió él, prácticamente dormido.

O tal vez no, quizá Paula lo soñó, dormida también.

Capítulo 8

Se habían visto un par de veces más aquella semana. En un arranque de espontaneidad —o de locura—, decidió invitarlo a la cena del sábado con sus amigos. Esperaba una confirmación rápida y entusiasta, sin embargo, pasaron varias horas antes de que recibiera una respuesta y el texto consistió en un escueto «de acuerdo».

La mañana del sábado le envió un mensaje diciéndole que había quedado con un amigo esa tarde, que acudiría directamente a cenar a las nueve y media. El plan consistía en que, a partir de las ocho, podía ir quien quisiera a tomarse unas cervezas. Dubitativa, le ofreció que su amigo, quien fuera, se acercara también, pero Mateo rehusó sin más explicaciones.

La asaltaron las dudas. Sus amigas le habían advertido de que, por lo que habían oído del IJ Beltrán, este no solía repetir más de tres o cuatro citas, y aquella sería la quinta con ella, con el añadido de que los amigos de Paula, compañeros de él, estarían presentes también. ¿Estaba tan distante por eso? Entonces ¿para qué iba? Y si, cumplido su plazo de más de cuatro citas, iba a dejarla en breve, ¿para qué ir a cenar con más gente, entonces? Porque sería humillante dar explicaciones, después.

¡Un momentito!, se frenó, intentando pensar como una mujer adulta e independiente, ¿por qué tenía que ser él quien pusiese fin a la relación? Si no tenían ningún futuro, bien podía ser ella la que lo largase cuando el asunto comenzara a írsele de las manos. O peor, cuando la situación la incomodara, como en ese momento. O en caso de apocalipsis: que se empezase a enamorar de él.

Miró el reloj. Eran las seis y media, hora de dar un golpe de horno al cochinillo, preparar la mesa en el patio trasero, donde cenarían, y algo de picar en la del porche delantero, donde se tomarían las cervezas.

No pensaba adelantar acontecimientos con Mateo… disfrutaría de una noche de amigos, el IJ incluido, y a ver qué tal salía. Sin expectativas, sin decepciones.

No pensaría por él: si en algún momento quería saber algo le preguntaría directamente; a fin de cuentas le había asegurado que no mentía. Y si, en cambio, prefería no saber… entonces se despediría de él en buenos términos y habiendo aprendido qué buscaba en un hombre, más allá de lo que ya sabía.

Por otro lado, su atención debía estar puesta en otra persona. Había logrado que Natalia fuera a la cena y esperaba una reconciliación entre Juanjo y ella. La arquitecta de consejería le había ofrecido una información muy valiosa para su proyecto relacionada con todos los puentes de la provincia al detalle y, a cambio, Paula le había propuesto que lo trajese todo en un pendrive el sábado, invitándola a cenar, sabiendo que desde que le retirasen la escolta un par de semanas atrás, detenido el tipo que la amenazaba, no había vuelto a ver a Juanjo. Este, por su parte, cuando había sabido de la invitación había simulado molestarse por su intromisión, pero lo conocía mejor que todo eso y sabía que estaba encantado de volver a ver a Natalia, esa vez, además, sin tener una relación profesional con ella.

Aquella noche sería un éxito, estaba convencida, y se negaba a arruinarla con sus dudas.

Mateo salía a las siete de la tarde del gimnasio de Zapadores, acompañado de Marcos Puig, ambos sudando y con la ropa de deporte empapada. Habían estado más de una hora sobre el ring, dando y recibiendo golpes sin más ánimo que hacer algo de deporte, en silencio.

Si al inspector de Escoltas le había sorprendido su llamada después de tanto tiempo sin quedar, no había hecho comentario alguno al respecto. Solo las típicas bromas sobre la edad y la falta de forma de uno y otro —ambos estaban en unas condiciones físicas óptimas— habían salido de sus bocas. Ni siquiera un hilillo de sangre por un golpe bien recibido había brotado de sus labios: únicamente buen humor y nada serio que departir.

Algunos de los presentes en el gimnasio se habían congregado alrededor del cuadrilátero a verlos boxear. Aunque no fueran en serio tenían los pies ágiles, los puños rápidos y una defensa notable. Era un buen espectáculo verlos pelear.

Cansados, decidieron dejarlo y darse una ducha antes de que algún error en un movimiento pudiera provocar una lesión.

—No quiero dejarte torcida la nariz y que me culpes de que las mujeres te ignoren —había bromeado él, sabiendo que su amigo tenía una vida sexual tranquila pero continua.

El otro rio.

—El primero que acabe que pida las birras, el tardón que se joda y se la beba caliente —dijo Marcos.

Era una broma que solían gastarse en la Academia, pues Julia era la única mujer del grupo y, dada su larga melena y su costumbre de ir siempre bien maquillada, solía llegar siempre la última y protestar porque la hicieran beber cerveza a temperatura de orina.

Le gustó a Mateo que dijera precisamente esa frase y no otra; como si su pasado con ella estuviera una década atrás. Era lógico, habían pasado más de diez años desde su divorcio pero, aun así, dudaba de que la hubiera olvidado por completo. Apartado de su mente, sí, pero ¿olvidado? ¡Noooo! Julia era demasiado especial como para pasar página del todo. Él sabía que no hubiera logrado hacerlo de haberla tenido. Pero la exótica morena prefirió a su amigo y, con elegancia, lo rechazó a él.

Llegaron a la par a la terraza del bar del complejo policial y, sonriendo, hicieron una seña a la camarera para que les llevase dos Turias.

—Deberíamos hacer esto más a menudo, hacía siglos que no me divertía tanto en el ring.

No solo se refería al boxeo, lo sabía, pero ninguno de los dos se pondría sensiblero al respecto del tiempo que se habían mantenido distanciados sin un motivo de peso.

—Hace un par de sábados —le respondió Mateo, en cambio— me pareció que habías estado usando al subinspector Ríos de sparring.

—¿Conoces a Juanjo? —se extrañó Puig.

Su compañero de brigada había llegado trasladado a Valencia hacía poco más de un mes.

—No exactamente. Conozco a una amiga suya.

¿A una amiga y no a su hermano, el inspector Ríos, que llevaba años en Jefatura? Sonrió Marcos, ladino.

—¿Y la conoces mucho? —le preguntó, riendo.

De verdad que tenía que quedar más a menudo con él, se repitió Mateo. Cada vez que se sentaban a tomarse una cerveza juntos tenía la sensación de que no había pasado el tiempo, de que seguían siendo los mejores amigos y que podía confiarle cualquier cosa que pasara por su mente, por loca o delicada que pudiera parecer.

—La voy conociendo —respondió evasivo.

—¡Oh. Dios! El imperturbable Beltrán, el hombre con el corazón de piedra, se ha enganchado a alguien.

O no, quizá no debería quedar a menudo con alguien que, en efecto, lo conocía demasiado bien, se quejó, burlándose de sí mismo.

—¡No me toques los cojones, Marcos!

Puig movió la mano, ignorando su bravuconada.

—¿Cuántas citas?

—Esta noche es la quinta.

—¿Cinco? Creí que no pasabas de cuatro…

—No tengo ninguna regla al respecto.

—Tienes una: no enamorarte. Y me da la sensación de que vas a caer en picado y ni siquiera vas a ver el suelo hasta darte de bruces con él. ¡Gracias por invitarme al espectáculo y situarme en primera fila! —Alzó el botellín, sabiendo que iba a vigilarlo de cerca, para reírse y para levantarlo cuando ocurriera—. Por los buenos amigos.

A su pesar, se echó a reír.

—Marcos Puig: sigues siendo un gilipollas.

—Hay cosas que la placa no da ni quita.

Rieron de nuevo ante esa frase, también de su ex, cada vez que se refería a los arranques pueriles de ellos cuando se vacilaban los unos a los otros.

—¿Sabes algo de ella? —le preguntó sin ambages.

No simuló el escolta no saber a quién se refería.

—Nada desde que nos licenciamos. ¿Y tú?

—No mantiene contacto conmigo, supongo que porque sabe que somos uña y carne. —Ninguno de los dos lo negó—. Tampoco la culparé, dado que yo no he hecho ningún esfuerzo por propiciar un acercamiento. Sé, eso sí, que es inspectora jefa en Madrid, no sé dónde.

—Y lo sabes ¿por qué…?

Se encogió de hombros con una sonrisa divertida.

—Pura competitividad. Quiero ser el primer comisario de nuestra promoción y ella me va pisando los talones.

—Pues ándate con ojo. Si está bien posicionada, podría pasarte a pesar de tu impecable trayectoria y tus dos medallas. —Ambos, Julia y Mateo, tenían contactos en la Nacional, aunque los de él eran de gente del Cuerpo; los de ella, políticos del ministerio de Interior—. Sé por experiencia que vendería a su madre por obtener lo que quiere.

Se hizo un silencio incómodo. En cierto modo había, si no vendido, sí permutado su matrimonio a cambio de un puesto que nunca se le ofrecía a un recién llegado; algo para lo que el señor Álvarez de Toledo habría tenido que mover muchos hilos.

—Tu chica —continuó Marcos, cambiando de tema—, ¿trabaja en el Cuerpo?

—Es arquitecta.

—¿Y cómo has logrado convencer a una chica tan lista de que salga contigo hasta cinco veces? ¿La has impresionado con tu moto?

—¿Estás diciendo que las mujeres del cuerpo son menos listas?

—No me hagas hablar según mi triste experiencia… no me hagas hablar y responde, anda.

—Lo cierto es que sí, mi moto la tiene cautiva. Pero diría que no le impresiona demasiado que tenga una Harley clásica y sí que la haya montado. Es una loca del motor.

—Joder, es perfecta para ti. ¿De dónde la has sacado?

—De un furgón de antidisturbios. La detuvimos por error.

Entonces fue Marcos quien no pudo contener una carcajada.

—¿No sería la amiga de Juanjo, verdad?

—¿La conoces?

—No personalmente, pero he oído que es un bombón. Y tu cara me confirma que es mucho más que eso. ¿Eres consciente de lo pillado que estás?

—No me toques los cojones, Puig.

—De acuerdo, de acuerdo —levantó las manos en señal de rendición—. ¿Qué tal por la UIP? Estáis ganando buena fama.

Mateo se puso serio, como siempre que hablaba de trabajo.

—Los acontecimientos políticos de los dos últimos años nos han quitado la mala fama, más bien.

—Tiempos duros, aquellos.

—Pasados, en cualquier caso. Pero no me quejo, en efecto, por la razón que sea, las cosas están más tranquilas y las denuncias y la cantidad de problemas han disminuido bastante.

—¿Por la razón que sea? Todos te atribuyen el mérito.

Se sabía bueno, pero tenía un punto tímido a la hora de recibir felicitaciones.

—Ha habido algo de suerte, también. ¿Y por Escoltas? Llegaste allí y ahí te quedaste.

Marcos soltó un bufido.

—Me conoces y sabes que no soy especialmente ambicioso. Me gusta lo que hago, me gusta manejar a un equipo y, al parecer, no se me da mal. Así que estoy satisfecho, y con eso me basta.

—Dicen que cuando Blanco se jubile te darán su puesto.

Era el inspector jefe de la brigada.

—Tal vez. Eso si alguien con influencias no lo pide y tiran de él.

—Eres un tío respetado y llevas diez años en la brigada. Será tuyo.

Se encogió de hombros con indiferencia y señaló su polo negro de marca.

—¿Vas a ir así a tu cena?

Llevaba, además, vaqueros claros, cazadora de cuero motera y calzado deportivo negro.

—Cenamos en su casa con sus amigos, tampoco es que haya una etiqueta que respetar.

Ahora sí, el otro lo miró con seriedad.

—Sus amigos son compañeros nuestros, ¿lo sabes, no?

—Sí —dijo, serio e incómodo.

—¿Y vas a ir a una quinta cita a conocer a sus amigos, sabiendo que te los vas a encontrar por aquí?

Suspiró, resignado.

—Sí.

—Te conozco bien, Beltrán, aunque te vea poco, y sé que no eres ningún cabrón.

—No lo soy.

—Exacto. No serías capaz de aparecer por su casa para largarla en un par de semanas y humillarla delante de los suyos. Lo que significa que estás bien pillado por esa tía, no puedes negarlo.

—Más que bien pillado, lo que estoy es bien jodido, querrás decir.

—Eso solo lo sabes tú. Pero ¿sabes una cosa que nunca he dicho a nadie? No me arrepiento de lo de Julia.

Lo miró, estupefacto.

—¿Repetirías?

—Me arriesgué y salió mal, pero no me quedan dudas ni «¿y si?» pendientes. No funcionó. Punto pelota.

—¿Y ya está?

—Y una mierda ya está, me costó bastante superarlo y no volveré a arriesgarme hasta que no conozca a una mujer que valga la pena el posible sufrimiento. Y, además, ya te digo que no será del CNP. —Ahí estaba, había cierta amargura en su voz—. Lo que quiero decirte es que si tu chica lo vale, te olvides de lo de ser comisario y te lances. Al final, las cosas vendrán como tengan que venir, no como tú quieras. Serás comisario, pareja o un gilipollas, te guste o no.

—Genial, quedo a boxear y acabo hablando con un asesor sentimental que cree en el destino.

—Hablando de gilipollas, veo que a ti la placa tampoco te lo ha quitado.

Se tomaron otra cerveza antes de que se hiciera la hora de irse. Marcos tenía una cita con una morena, según confesó con reticencias; él, una cena.

Cuando llegó a la casa estaban ya todos en la parte de atrás, esperándolo. Paula fue a abrirle y, al ver él que no había ya nadie en el porche, se disculpó.

—Creí que no cenaríais hasta las nueve y media.

—Tranquilo, acabamos de sentarnos. —Le dio un suave beso y le tomó de la mano—. Ven, vamos atrás y te presento.

Desde que se sentó Beltrán en la mesa, la situación se volvió incómoda y todos fueron conscientes de ello. Las mujeres intentaron remediarlo, pero estaban agrupadas a un lado y no sentadas por parejas, según su costumbre, así que ellos quedaban al otro lado, lejos de los intentos femeninos de normalizar el ambiente.

Supo que estaba siendo un insolente y un maleducado, pero se negó a facilitar la situación. No era su culpa si los demás se sentían incómodos, era el nuevo, qué cojones, que se comportaran ellos.

Llagaria, como no podía ser de otra forma, llevó el peso de la charla, que versó sobre anécdotas divertidas del Cuerpo, ninguna comprometedora. De verdad que admiraba a aquel inspector; no le sorprendía el respeto que infundía. Se decía que al año siguiente le darían la jefatura de la brigada de Estupefacientes.

Así supo que la pelirroja, Isabel Cifuentes —quien había atendido a Paula después de la manifestación—, había sido detenida también, ella en una redada por estar donde no debía a una hora indecente; que en una ocasión los cuerpos especiales de Madrid se equivocaron de puerta en un registro sorpresa —un error tipográfico en la orden judicial— y entraron en la casa de una madre soltera, reventándole la puerta[1], y otras cagadas varias.

Pero la conversación no fue fluida, por más que al final incluso él se esforzara. Era obvio que sabían de su reputación de soltero empedernido y que tenían a Paula en alta estima. Solo les faltaba gritarle que o se casaba con ella o se largaba y no regresaba. El único que parecía ajeno a todo era el que menos esperaba, el mejor amigo de ella. Estaba claro que Juanjo Ríos llevaba un cabreo de mil demonios y que la cosa no iba con él, sino con la tal Natalia, una amiga nueva del grupo a la que, según entendió, había estado escoltando hasta hacía un par de semanas. La química saltaba de lado a lado de la mesa, así que sospechaba que o se habían acostado juntos durante el trabajo o se habían quedado con todas las ganas.

En efecto, un par de horas después Juanjo interceptó a la otra dentro de la casa y se largaron prácticamente sin despedirse, el subinspector prácticamente tirando de ella. Aquello pareció ser la señal para que todos se levantasen, diciendo que era hora de regresar a sus casas. Debieron notar también el ambiente tenso entre ellos porque, extrañamente, no se ofrecieron a ayudar a quitar la mesa.

En menos de quince minutos, estaban solos.

—Te ayudo a recoger.

Le tendió una bolsa en silencio y dejó patente que pretendía mantenerse lo más alejada posible de él.

—Voy yo al porche a recoger lo que haya quedado, encárgate tú de lo de aquí y llévalo todo al banco largo de la cocina, no a la isla. Yo iré cargando el lavavajillas en cuanto acabe, que supongo será antes de que lo hagas tú.

Mientras estuvo en la parte delantera de la casa Paula intentó entender qué había pasado. Las cervezas habían sido un éxito. A pesar de la tensión entre Juanjo y Natalia, todo había ido bien. Y durante la cena las chicas se habían reído como siempre, hablando de moda, de la familia, de trabajo… Ellos, en cambio, parecían incómodos. Se habían reído con algunas historias de policías, pero no eran los de siempre y en eso no podía culpar a Juanjo, por más que quisiera. Había sido la presencia de Mateo la que había desestabilizado el buen ambiente.

Le sonó el móvil, un wasap de Llagaria. Lo abrió y se echó a reír. Era una foto de Martín y de Laura ya en su coche, con los pulgares levantados, y debajo una sola línea: «Nos lo hemos pasado estupendamente».

Era mentira, claro, pero era un detallazo de mentira.

Dejó recogido el porche, metió la iroomba a aspirar —odiaba que se le llenaran las terrazas de insectos y evitaba los restos de comida como a la peste— y se dirigió a la cocina.

Había ya una buena pila de platos, Beltrán debía de seguir fuera, recogiendo. Sacó el cubo de la basura orgánica, vació todos los platos y fue cargando el lavavajillas. Hizo hueco para los cubiertos y supo que tendría que lavar las copas y los vasos a mano. No le importaba, quería mantenerse ocupada.

—Fuera ya está todo. —Entró él en el momento en que acababa el tetris dentro del electrodoméstico—. He vaciado el mantel en el suelo, supongo que pasarás la iroomba…

—Melania.

—¿Qué?

—Se llama Melania. Como Melania Trump —explicó sin necesidad.

Sonrió, no pudo evitarlo, aunque supuso que a ella el gesto le sentaría mal, dado que se la veía enfadada a todas luces.

—Pues eso, que pasarás a Melanita atrás, también. ¿Dejo las servilletas y el mantel a lavar?

—Sí, por favor. El cesto está en la galería.

Y siguió a lo suyo, poniendo el detergente, cerrando la puerta de aluminio y accionando el botón de funcionamiento.

Acto seguido se puso unos guantes desechables y se afanó con los vasos. Las cacerolas ya habían sido fregadas y guardadas antes de que llegaran todos, así que restaba el cristal.

—¿Por qué no dejas eso para más tarde? —le preguntó él al oído, con voz ronroneante.

Era sigiloso, no lo había oído acercarse, y lo cierto era que le resultaba tentadora la idea de olvidar el desastre de noche y dejarse llevar. No quería enfadarse con él, no todavía. Lo que tenían era frágil y no estaba segura de que aguantase una bronca.

—¿Por qué no aprovechas los cinco minutos que me costará acabar de lavar esto para explicarme por qué habéis estado todos tan incómodos?

Valoró su respuesta. No quería discutir con ella, quería arrancarle la ropa y llevársela a la cama. Hacía tres días que no la veía y la había echado mucho de menos; más de lo que quería reconocer y no solo en el plano físico.

—Juanjo parecía bastante enfadado…

—No te atrevas a culpar a Juanjo —se volvió, iracunda. Mateo tuvo que tragarse la carcajada. Parecía una ama de casa asesina, con los guantes enjabonados y apuntándole con una copa de cristal de bohemia—. Juanjo podría estar cabreado, pero no ha hecho que el resto se sintiera… ¿cómo lo diría? ¿Enlatados? Sí, parecían estar trabajando, joder.

Palabrotas. Se anotó que eso no debía de ser bueno.

—Paula, soy su superior, ¿qué esperabas cuando me invitaste?

Aquellos eran dos temas bien distintos, y ella prefería obviar el segundo.

—No seas arrogante. Martín es también su superior, ha sido jefe de dos de ellos, no tardarán en hacerlo inspector jefe, y con él todo es relajación.

—Quizá conmigo no tienen tanta confianza.

—Quizá no has hecho nada por ganártela.

—¿Por qué tendría yo que haber hecho algo? Que se lo ganen ellos —se quejó, cabezota, queriendo tener razón.

—Eso también es arrogante —le respondió, colocando la copa con fuerza sobre la bayeta.

—Deja el estropajo. Paula, déjalo antes de que te cargues unas piezas que, si no me equivoco, son de Villeroy and Boch y deben costar como quince euros cada uno. Mejor —la felicitó, cuando la soltó y se quitó los guantes, secándose las manos.

—¿Y bien? —siguió inquiriéndole ella.

—¿Qué quieres que te diga?

—Que por qué no te has esforzado un poco en hacer sentir bien a mis amigos.

Mierda, eso tenía una respuesta difícil. ¿Qué iba a decirle?, ¿que se había sentido cuestionado por todos ellos, como si no fuera lo bastante bueno para ella? ¿Que, de no ser quien era, un IJ que llegaría lejos, le hubieran interrogado e intimidado?

—Es complicado —intentó escabullirse.

—Soy bastante lista, creo que podré entenderlo si me lo explicas.

¡Qué cojones!, se enfadó él, al parecer había ido allí a que todo el mundo le pidiera explicaciones, ya fuera a saco, como Paula, o veladamente, como los tíos.

—¿Quizá porque tus amigos me han estado evaluando?

—¿Te ofende la evaluación o creer que no has aprobado?

Su enfado alcanzó cotas máximas.

—¿Qué te hace pensar que…?

—Que hubieras sido más agradable si te hubieras sentido aceptado.

—¡Entonces ríñelos a ellos!

—Desde luego que lo haré. O lo haría si no fuera porque Juanjo se ha largado enseguida y te ha ignorado toda la noche, y porque Llagaria ha sido, como siempre, un caballero y me acaba de enviar un wasap estupendo. ¿Han sido, pues Alberto y David quienes te han intimidado?

—¡Que a mí no me ha intimidado nadie, cojones!

—Entonces eres un maleducado. ¿Es eso?

Se acercó y la tomó por los hombros.

—¿Por qué quieres discutir conmigo?

Se soltó y, sin poder evitarlo, compuso un gesto triste.

«Porque estoy decepcionada. Porque esperaba que encontraras un sitio entre mi grupo de amigos. Porque había pensado que esta noche sería un paso adelante para nosotros. Porque estoy hasta las orejas por ti».

—Creo que todo esto ha sido un error —dijo, pensando en voz alta, sintiéndose derrotada.

No debió invitarlo, debió seguir separándolo de los suyos hasta que durase. ¡Maldito su impulso, que había acelerado los problemas!

Mateo, sin embargo, no entendió a qué se refería y creyó que no hablaba de esa noche, sino de toda su relación. Y le dolió. Fue como si le clavasen un puñal en el pecho y se lo retorciesen.

Así que así dolía cuando se estaba enamorado, ¿no? Terrible forma de descubrirlo, pues.

—Entonces mejor me marcho y te dejo rectificar a tiempo.

Y enfiló hacia su moto, dispuesto a largarse. Se puso el casco, arrancó, y le jodió la vida tener que esperar a que ella le abriera.

—¿Por qué no te quedas y lo olvidamos? —le preguntó ella.

Pero él, orgulloso, le dio gas a la moto y no pudo escuchar sus palabras ni la súplica que había en ellas.

En cuanto se abrió la verja, se largó.

Capítulo 9

Al día siguiente, domingo, nadie quedó a bailar, algo excepcional. Paula no quiso comentar que Mateo y ella habían acabado, sabía que una parte de ella lo hacía porque tenía la esperanza de que lo retomasen, pero otra parte, la más realista y cínica, le decía que no había nada que recuperar.

Así que obvió todos los mensajes y se dedicó a sí misma. Se despertó temprano, inquieta, por lo que desayunó ligero y se fue a correr por la playa hasta que se quedó sin aliento y regresó después dando un paseo, pensando en naderías, intentando dejar la mente en blanco.

Ya en casa, se hizo una tostada de queso de untar con aguacate y se exprimió un zumo con un par de naranjas —lo único bueno de que se acabase el verano era que estas volvían a ser de temporada y el jugo resultaba perfecto—, sentándose en el porche con una chaqueta de deporte ligera.

Después de recoger y dejar a Melania dando vueltas sin aparente sentido, subió a darse una ducha. Permitió que el agua caliente corriera por su cuerpo y también que de sus ojos se vertieran algunas lágrimas, permitiéndose un poco de pena.

Se secó y se miró al espejo.

—Paula —se dijo a sí misma—, han sido solo cuatro polvos. De ensueño, pero cuatro polvos. ¿Que era guapo, un loco del motor, con una buena carrera, educado… y todo lo que buscas en un hombre? Puede ser, pero es que no lo conocías. No puedes saber si es de los que mean fuera y dejan la tapa levantada —intentó echarle humor—, si mientras duerme se tira pedos o si se hurga la nariz cuando está concentrado. Solo has conocido lo mejor de él, que es lo único que has querido ver. Así que menos idealizarlo y más dosis de realidad, que con cuatro citas no se enamora nadie, no de verdad ni de un desconocido.

Supo que no era cierto, que ella estaba loca por aquel maldito inspector jefe y que, si fuera posible, pasaría el resto de su vida con él, adaptándose a lo que fuera, mientras él la hiciera sentirse querida, valorada, respetada y segura.

Pero que tendría que joderse.

El miércoles, entendiendo que él no daría ningún paso, silenció su contacto del WhatsApp y a punto estuvo también de borrarlo. No quería que la esperanza la pillase desprevenida cada vez que entraba un mensaje, y si le cambiaba el tono sería peor, pues perdería el culo si, por alguna de aquellas, él se dignaba a contestar.

El jueves, los amigos quedaron a bailar. No quería ir, Juanjo y ella ya bailaban con otras personas, superado el miedo inicial a hacerlo mal, y lo único que deseaba era quedarse en su casa, a solas, y leer un libro o ver una peli chorra. O mejor, coger a Petra, su antigua iroomba, y desmontarla para revisar la placa base, algo que tenía pendiente desde hacía meses. Esas cosas la ayudaban a mantener la mente en blanco.

Pero las chicas, supuso, debieron de interpretar bien su silencio, pues dijeron que cenarían a solas, sin parejas, y que ya se reunirían con ellos en la discoteca cuando estuvieran preparadas para bailar en lugar de parlotear sobre sus cosas.

Tenía unas amigas maravillosas y sabía que iba a ir, no solo porque fuera lo educado, sino porque debía seguir adelante. ¿Cuatro días con un tío y tanto drama? No, eso definitivamente no iba con ella, y se negaba a convertirse en su madre.

Así que se arregló con especial esmero, necesitando sentirse guapa y bien consigo misma, y a las nueve estaba en un bar de la calle Jesús con una copa de vino en la mano, esperando al resto. Laura había reservado mesa.

Un rato después la comida estaba servida y la conversación fluía ordenada —extrañamente, no solían interrumpirse las unas a las otras—, dirigiendo con paciencia la conversación hacia IJ Beltrán, a la espera de que Paula dijese algo.

¿Quería hablar del tema?, se preguntó. No, porque se pondría triste y era jueves noche. O tal vez sí, porque se sacaría la tristeza de dentro de una buena vez. Desde luego, enamorarse lo volvía todo muy lógico, ironizó. Si ya lo decía su mejor amiga de la facultad: «el que se enamora no lo nota, pero poco a poco se vuelve idiota».

Se animó a cotillear un poco.

—No he vuelto a ver a Mateo desde el sábado pasado. Se fue poco después de que lo hicierais vosotros.

—¿Discutisteis? —le preguntó su prima, quien más confianza tenía con ella.

—Ni siquiera lo llamaría discusión. Le pregunté por qué se había comportado como lo hizo…

—No se comportó mal —se apresuró a calmarla Laura, justificándolo.

—Fue un capullo arrogante —insistió ella.

—Diría que todos lo fueron —dejó caer Aitana.

—Todos menos Martín, claro —fue Isabel quien lo dijo y, cómo no, nadie se lo discutió.

—No os agradecí el wasap —se disculpó mirando a la jueza, al recordar en ese instante que, cuando lo recibió, se había quedado tan desanimada que ni siquiera fue capaz de enviar un simple «gracias».

—No te agobies por eso. ¿Quieres contárnoslo?

Esa vez ya no dudó.

—Como os digo, no sé si hay algo que contar. Le pregunté que por qué no se había esforzado en ser amable con los chicos y me dijo que no lo entendería, que era un rollo de roles entre policías. —Todas ellas resoplaron, riendo después ante la reacción común; al parecer, no solo Paula había escuchado esa explicación como si fuera un axioma—. Quizá debí dejarlo ahí, pero le repetí la pregunta, diciéndole que yo era bastante lista y seguro que podía explicármelo sin miedo a que me explotara el cerebro… bueno, no con esas palabras, claro…

—Lástima —murmuró Isabel, la más borde en caso de necesidad.

—Y entonces se puso condescendiente. Creo que invitarle fue un error, la verdad. Ni siquiera sé por qué lo hice, si según lo que he oído, y no solo por vosotras, ya sabía que nunca repite más de tres o cuatro veces.

—¿Entonces por qué fue a tu casa una quinta, a conocer a tus amigos? Porque sabía que íbamos, ¿no?

—¡Claro! No le haría algo así —se sofocó. No era mujer de encerronas, las odiaba y no haría algo que no quería que le hicieran.

—Serás la primera que no lo intenta con él. Como eres la primera por la que se toma tantas molestias, también.

—¿Cómo lo sabes? —le preguntó Aitana a Isabel, que era la fuente del saber de aquel hombre.

—No me vas a hacer creer que Inmaculada Blanch no ha intentado emparejarte nunca con su hijo, Aitana. ¿En serio? Vale, es cierto, has vivido fuera. Pero su madre le lleva a casa casi todos los domingos a alguna hija de sus amigas de Cáritas de la Catedral.

—Joder, casi le compadezco —bromeó la forense.

—¡Ni se te ocurra compadecerle! Se portó como un cretino.

—Todos lo hicieron.

Repitió una, para que el resto corease «todos menos Llagaria», provocando unos instantes de hilaridad.

—¿Le dijiste que había sido un error invitarle? —le inquirió Laura, más seria de repente.

—Algo así.

—¿Algo así quiere decir que le dijiste que no debió ir, que no debiste invitarle, que fue un error…?

Se sintió presionada. ¿Así interrogaba su amiga cuando ejercía de jueza de instrucción de lo penal? Pues debía de dar miedito.

—¡Eso es! —Recordó sus palabras exactas—. Le dije que todo había sido un error.

—¡Joder, Paula!

—¡¿Qué?! ¿Acaso no lo fue? Si no hubiera ido…

—¿Y si lo que entendió fue que toda la relación había sido un error? Él cambia de hábitos, te escribe wasaps…

—Escuetos —se defendió.

—Más líneas que a cualquiera de sus otros ligues —insistió Isabel—, nunca miente a las mujeres: no quiere nada serio con nadie, ni les da esperanzas.

¿Así que era cierto que era honesto?, confirmó, satisfecha. ¿Satisfecha de qué?, si no estaba ya con él. De verdad que se había vuelto una idiota redomada.

—¿Y? —contestó, bravucona, enfadada consigo misma, no con sus amigas, quienes entendieron su mal tono.

—Pues que sale contigo más de lo habitual, se queda a dormir (nuevo hábito hasta donde sé), conoce a tu círculo de amistades, y tú vas y le dices que ha sido un error. No sé, Paula, ¿no escuchas los aplausos?

—¡La cena fue un error! Era demasiado pronto —se defendió entre sonrisas.

La médico era única para pegar una bronca con tono duro, el suyo habitual, sin enfadar a nadie.

—¿Y crees que él lo entendió así?

—No me culpes por no explicarme, Isa. Nadie es tan obtuso.

—Los hombres lo son —dijeron a la vez Laura y Aitana, volviendo a provocar una carcajada.

En ese momento exacto los cuatro móviles sonaron a la vez, avisando de la entrada de un wasap. Se miraron con preocupación por un momento, creyendo que tal vez había ocurrido algo grave; tenía que ser al grupo común, tanta casualidad no era explicable de otro modo. Cuando leyeron el mensaje de Martín, hubo un silencio incómodo por parte de las otras tres. Paula, en cambio, no supo qué pensar.

Las cosas se han liado un poco por aquí. ¿Seguís en el restaurante? Traed cena para seis, por favor. MUCHA cena. Y si pasáis por algún establecimiento, también cervezas. Frías a ser posible, si no haremos el esfuerzo de beberla caliente.

Cale Sorní, 11, ático.

Gracias.

—¿Pero qué leches…? —fue ella la primera en reaccionar—. ¿Nos han dejado colgadas? ¿Y por él?

Porque sabía quién vivía en la calle Sorní y dudaba de que fuera una coincidencia. Aitana fue la primera en descubrirse.

—Cuando llegamos de la cena, el sábado, discutí con Alberto. En efecto, habían sido todos unos imbéciles. Así que le pedí que hablara con Beltrán y que se disculpase.

—¿Que hiciste qué? —casi se atragantó Paula.

Lo de pedir y no exigir lo dejó pasar.

—Ya me has oído. Era obvio que la cosa había ido mal y que parte de la culpa era, sobre todo, de Alberto y de David… disculpa, Isabel…

—Por nada. Yo tuve la misma conversación con David, por eso no fuimos a bailar el domingo.

—¿Aún seguíais enfadados?

—Reconciliándonos —sonrió, guiñándoles el ojo.

—Laura, por favor, dime que tú no… —la voz de Paula era suplicante.

—Bueno —carraspeó la jueza—, cuando supe que Juanjo, David y Alberto irían juntos…

—¿Juanjo también? Pero si no se enteró de nada, estaba demasiado ocupado con Natalia.

—Lo sé, pero Alberto dijo que si lo hacían, irían todos.

—¿A la vez?

—Ajá.

—Mierda —la palabrota de Paula las hizo sonreír.

—Mira el lado positivo —prosiguió Laura—, Martín irá con ellos.

Bien, al menos alguien que pensaba con la cabeza y dejaba la testosterona de lado.

Suspiró, nerviosa.

—De acuerdo, pidamos cena para ¿seis, ha dicho?, paremos en una frutería de esas que no cierran hasta las tantas y llevémosles cervezas frías. Que por nuestra parte no quede.

Detuvieron al camarero y le listaron varios platos para llevar.

—¿Han dicho seis? ¿Quién leches será el sexto? Yo cuento cinco…

—Por el culo te…

—¡Isa, por favor! Pasas demasiado tiempo con David, en serio.

David era un amante de los noventa y, seguramente, el más payaso de todos ellos, lo que contrastaba con la sequedad de su chica, que era muy seria hasta que se la conocía. Entonces surgía el bicho que tenía dentro.

—Yo cuento cuatro: Juanjo, Alberto, David y Martín.

—Doy por sentado que el quinto es tu chico.

—No es mi chico, Isabel. Y ¿cómo sabes dónde vive?

—Ya te lo he dicho, su madre es muy insistente. ¿O vas a hacerme jurar con sangre que nunca he tenido nada con él?

—Dile que sí solo para que se haga un corte en la yema del dedo —le rogó Aitana en broma—. Es un lugar doloroso y que cuesta curar.

Llegó el camarero con varias bolsas con recipientes calientes dentro, evitando réplicas airosas.

—Bien, vamos allá.

Cuarenta minutos después, llegaban en taxi a la dirección indicada.

Capítulo 10

—Deben de ser ellas —dijo Marcos Puig al escuchar el timbre, el sexto en la casa y con el que nadie había contado, levantándose a abrir, dejando al resto acomodados en el sofá. Acomodados uno, medio tirados otros, sonrió mientras respondía primero y abría después.

Había ido esa tarde a saludar a Mateo, después del sábado quería recuperar la vieja costumbre de quedar con él a menudo, y habían acabado tomándose un par de birras. Poco después habían llamado a la puerta al grito de «¡abra, policía!», y lo que parecía que iba a ser una conversación complicada había acabado en un ir y venir de cervezas, papas, fuet y queso hasta que se agotaron las existencias.

Las chicas entraron en tromba. El recibidor, pequeño, daba a un amplio salón con una estufa de pared de bioetanol tan bonita como inútil.

—Gracias a Dios, tengo tanta hambre que me comería una vaca yo solo —las saludó Llagaria, cogiendo las bolsas y dejándolas sin ceremonias sobre la mesa.

Mientras unos abrían el contenido, otros hacían lo propio con las cervezas mientras el anfitrión iba a por cubiertos y servilletas, aprovechando para llevarse todo lo que pudo de la mesa, introduciéndolo en una de las bolsas vacías.

—Hola a vosotros también —dijo Isabel.

—Hola, cariño —respondió David con una sonrisa infantil y voz algo gangosa—. ¿Habéis cenado? ¿Quieres un poco?

La doctora se volvió al resto de las mujeres.

—Decidme que no van borrachos, por favor.

—Borracho es una palabra fea —la corrigió Alberto.

—Es definitivo —dijo Aitana—. Van borrachos.

—Fantástico. ¿Dónde hay vino? —se animó Laura, divertida.

—En el refrigerador de vinos —le contestó Mateo como si fuera la pregunta más tonta del año.

—¿Por qué no me sorprende? —le contestó la jueza sarcástica—. Saca copas, anda, Beltrán —que era como lo llamaba en el juzgado.

Poco después estaban todos alrededor de la mesa, ellos comiendo, ellas con una bebida en la mano, unos en los sofás, otros en cómodas sillas, algunos en el suelo. Todas con vino menos Paula, que tenía un botellín de Ámbar 10 del que bebía directamente, lo que había levantado muchas cejas.

Sabía que en otro momento habría bromas sobre su supuesta impoluta educación y lo de beber a morro.

—No dije que no quedaran cervezas —se defendió Mateo cuando le increparon que sí hubiera cervezas en su nevera—, dije que había que ir a por más. Esas son de mi chica y nadie que no sea Paula las toca.

Mi chica, se repitió Paula, sintiendo un cosquilleo de alegría en el estómago.

Sí que debía ir borracho él, para decir algo así en público, delante de compañeros, para más inri.

Claro, que no podía saber que ellos llevaban dos horas hablando de sus respectivas relaciones y de cómo les habían cambiado la vida. Incluso Marcos había comentado por encima lo de su divorcio.

—¿Has visto qué eficiente soy, mi amor? —le dijo David a Isa—. Ya la llama su chica. Tú me enviaste a disculparme y ahora la llama su chica —repitió, con orgullo—. Creo que me vas a tener que…

—Y yo creo que te concedes demasiados méritos, Moreno —lo regañó, medio en broma medio en serio, usando su apellido.

David se volvió al resto de policías.

—No se lo tengáis en cuenta. Es maravillosa, pero tiene una lengua viperina.

Marcos Puig se echó a reír.

—He aquí un hombre valiente.

—Un suicida —lo corrigió Alberto.

—Sin riesgo no hay gloria —brindó al aire David, recibiendo vítores por su estupidez.

—Bien, nos vais a disculpar pero el subinspector Moreno y yo nos vamos ya para casa —dijo la médico en un tono que no admitía réplica, poniéndose en pie.

David se echó a reír.

—Sí, cariño —bromeó, robándole un beso al levantarse también él—. Si no os importa, me llevo esto —pidió, refiriéndose a una de las bandejas, que contenía alitas de pollo.

—Alguien está castigado sin cena esta noche —se burló Martín.

—Diría que la dama irá directa a los postres —le vaciló David, haciendo que Isabel tirara de él.

La puerta se cerró un segundo después.

—Creo que será mejor que también me marche yo —dijo Marcos—. Es tarde y mañana entro a las seis.

—Vamos contigo —respondió Llagaria, mirando a Laura.

—Dos son gente, seis son multitud —dijo Juanjo, levantándose del sofá y mirando a su hermano y a Aitana.

—Somos tres, cuñado —le dijo la forense.

—Coño, es cierto, ¿por qué no está aquí Natalia? Así seríamos cuatro, como corresponde.

—¿Porque no la has incluido en el grupo, quizá?

La miró, desorientado, sacando el móvil del bolsillo.

—No dejes para mañana…

—Deja ese trasto, ahora mismo podríais incluirla en el grupo de subinspectores de tu promoción —le advirtió su hermano, quitándole el teléfono.

Al parecer Alberto había bebido menos. O aguantaba mejor el alcohol, se burló de ambos Ríos Aitana. Era la primera vez que los veía, no solo a ellos sino a todos los del grupo, con una copa de más. Había sido divertido.

Menos de un minuto después, la casa seguía hecha un desastre pero Paula y Mateo estaban solos.

—Dame solo un minuto que recoja esto y que ventile el comedor. Quizá quieras ir a la cocina mientras tanto, para no enfriarte, aquí arriba corre aire, es un décimo. Hay más cervezas de las tuyas en la nevera, por si te apetece otra.

Iba a mandarlo a la mierda y largarse, tan molesta estaba con toda la situación sin saber por qué, pero se había referido a ella como «su chica»: bebido, de acuerdo, pero lo había dicho. Y, sobre todo, tenía una reserva de Ámbar en la nevera para ella, y eso lo había comprado sobrio sí o sí.

—Prefiero cotillear un poco el lugar, si no te importa —le pidió.

—Ingeniera, ¿eh?

—Exacto —sonrió Paula.

—Siéntete como en tu casa, por favor.

Y, después de una mirada significativa e intensa, llena de promesas, abrió los ventanales de lado a lado y empezó a recoger los restos de comida y a colocar cojines y sillas en su sitio.

Mientras tanto, ella se dedicó a pasear de habitación en habitación: en la planta baja un dormitorio, un baño completo, un estudio lleno de libros de todas las materias y formatos; fuera una terraza que poco tenía que envidiar a su porche. El comedor, de doble techo, con la cocina al fondo y, sobre esta, un dormitorio con el techo de vigas de madera al que se accedía por una escalera lateral al aire.

Subió, curiosa, para ver una alcoba espaciosa, masculina, decorada con gusto. Un cabecero en forma de pared separaba la estancia del baño sin necesidad de tabiques; una bañera gigante a un lado, un compartimento grande con dos duchas cuyos grifos colgaban del techo, una pila doble con un espejo que ocupaba casi toda la pared, una planta de bambú preciosa y cuidada en una maceta transparente, y una puerta donde, supuso, estarían el retrete y el bidé. Abrió y, en efecto, ambas piezas estaban encajadas en la pared. El suelo no tenía ni un solo obstáculo y el mármol brillaba.

Era una casa de catálogo hecha para vivir en ella. Y muy limpia y ordenada para un hombre.

—¿Te gusta? —escuchó su voz, tras ella.

—Es preciosa y cálida y funcional a la vez. Es el sueño de cualquier decorador.

—A mí me gusta más la tuya.

Se encogió de hombros: eran dos estilos distintos en dos enclaves sin comparación posible.

—Paula, necesito darme una ducha. Creo que será mejor que me esperes abajo, no estoy muy seguro de que mi dormitorio sea el mejor lugar para hablar…

No necesitó más explicaciones. Sin mirarle, tímida de pronto, bajó al comedor.

Allí había otra cerveza para ella y la chimenea encendida, las luces apagadas, dándole un aspecto íntimo al lugar.

Mateo bajó poco después, con unos vaqueros y una camiseta, descalzo.

—¿Todo bien? ¿Necesitas algo?

A ti, estuvo a punto de responderle. En aquel momento, con el pelo mojado y oliendo a limpio, lo devoraría.

—No, todo en orden. —Señaló la estufa de bioetanol—. Es todo un reclamo. Habrás logrado muchas conquistas con ella —quiso bromear.

—Aquí no entran mujeres. Bueno, hasta esta noche —se corrigió—, que me han invadido una jueza y una forense con las que trabajo, una médico y… tú.

—Mateo, no me mientas —le pidió, más sincera que molesta—, Isa sabía que vives aquí.

Se puso serio.

—Te dije que no miento.

—No te enfades…

—No es contigo con quien me enfado —la interrumpió, creyendo que ella se disculpaba por dudar de su palabra, a lo que no estaba acostumbrado; aunque Paula solo iba a insistir, ni loca pediría perdón—. Es mi madre quien me cabrea. Entiendo por tus palabras que le ha dado la dirección de mi domicilio a más de una de las hijas de sus amigas. —La arquitecta no pudo evitar sonreír—. ¿Qué es divertido? —le inquirió, intentando rebajar el tono, brusco por la información recién recibida.

—El uso de la palabra domicilio. Es muy de polis.

Sonrió él.

—Lo digo en serio: las únicas mujeres que han entrado aquí han sido tus amigas esta noche.

—Y la mujer de tu vida —le dijo con algo de rencor, ante su clara advertencia el día que se citaron por primera vez.

—Creo que mi madre —respondió, pensativo—, quien en efecto pasa por aquí más de lo que me gustaría, más que la mujer de mi vida, es mi debilidad.

Ante la muda pregunta de Paula, que levantó las cejas, le explicó que tres años antes había tenido un cáncer de pecho muy agresivo y que a punto estuvieron de perderla, su padre y él. Que desde entonces la consentía, según se estaba dando cuenta, demasiado.

—Lo siento.

—No lo hagas, afortunadamente todo salió bien. Así que el puesto de mujer de mi vida está vacante, en realidad. Por cierto —dijo de corrido, maldiciendo al alcohol que aún debía quedarle en las venas a pesar de la ducha fría. Pero ¿cuántas cervezas se habría bebido, él que podía tomar a lo sumo un par a la semana?—, tus amigos me caen fenomenal. Son buena gente y mejores agentes.

Paula se detuvo a pensar qué decir primero: que lo importante era que fueran buenas personas más que excelentes agentes, o que, de repente, le cayeran bien después del desastre de la cena de unos días antes. Prefirió callar.

—¿No vas a decir que lo habría descubierto el sábado si me hubiera esforzado un poco?

—Como disculpa es un poco un asco, Mateo.

—Me dijiste que yo era un error —se defendió.

Paula miró al cielo, incrédula.

—Obtuso —murmuró, recordando lo que le había dicho Laura esa noche sobre los hombres en general.

—Te he oído.

—Te dije que había sido un error —prosiguió ella, ignorando que hubiera podido sentirse insultado.

—Que «todo esto» había sido un error, esas fueron tus palabras exactas.

Dichosos policías y su capacidad para retener los detalles.

—¿Tú tienes buena memoria o tienes rencor?

Sin poder evitarlo, se echó a reír.

—¿Y es Isabel Cifuentes la de la lengua viperina? Pues tiene que ser dura de cojones, esa pelirroja.

—Mejor no la cabrees.

—Prefiero no cabrearte a ti, en vista de tus reacciones.

—Lo que fue un error fue llevarte a la cena —se defendió, no queriendo que confundiera su enfado con tendencia al drama—. Quizá era demasiado pronto para que los conocieras, quizá no valía la pena presentártelos.

—Ya los conocía a todos ellos —le respondió con lógica.

—No seas obtuso. Y ahora lo digo en serio.

Mateo cambió de lugar, sentándose a su lado.

—¿Por qué no deberías haberme invitado? Partiendo de la base de que no sabías cómo iría la noche.

Seguía siendo un asco de disculpa, se dijo Paula, pero supo que sería todo lo que recibiría y que, al parecer, por la naturalidad con la que habían solucionado la situación todos ellos, eso de que era una cuestión de policías que ella no lograría entender tenía algo de cierto.

—Si eres de los que no repites más de tres o cuatro veces…

—Era la quinta —le corrigió Mateo. Lo miró con fijeza. ¿Estaba hablando de que era consciente de estar haciendo concesiones por ella?—. Y si no, hubiera esperado una sexta y una séptima o una vigésima para conocerlos o me hubiera negado a ir. No te hubiera sometido a la humillación de pasarme para desaparecer después y dejarte a ti con las explicaciones.

—Tu acto sería humillante —se defendió—, que yo me sienta humillada o no sería otra cosa, siendo tú quien debiera avergonzarse.

Bien, aquello lo ponía en su sitio, se dijo Mateo. Era un rasgo claro de su personalidad: era fuerte, tímida o no, sabía dónde estaba su dignidad y mostraba su enfado sin estridencias.

Joder, era la mujer de su vida.

Pero no se lo diría, no enfadada y cuando se moría por arrancarle la ropa. ¿Siempre vestía así para ir a Asúcar?

Se lo preguntó. Aceptando el cambio de tema, Paula respondió con una sonrisa, como cada vez que hablaba de baile.

—El pantalón me permite moverme con libertad…

—Es ceñido, lo que hace es permitir a otros ver que tienes un culo de escándalo —no había posesividad en su voz.

Se echó a reír ella, reconociendo que había algo de vanidad en su prenda negra de piel que le estaba como un guante y que, por cierto, tan cerca del fuego comenzaba a darle calor. Se moría por quitárselos… o que se los quitase él.

—El top, corto en la cintura, es para que, cuando me dirigen, sienta mejor el contacto.

—¿Sientas qué contacto? —ahora sí, inquiría con firmeza, a pesar de que seguía sin haber enfado.

—Hacia dónde quieren que me mueva.

Mateo la miró con intensidad.

—¿Como cuando estás desnuda, sobre mí y te acaricio la cadera en vertical ascendente y sabes que quiero que juegues a meterte solo la punta?

Se puso roja como un tomate. Le costó no tartamudear.

—Algo así, sí. Pero sin connotaciones sexuales.

—¿El baile no las tiene?

—¡Desde luego que no! —se molestó.

Había quien creía que ir a bailar era la forma más sencilla de conseguir un polvo.

Mateó chasqueó la lengua.

—Entonces no me interesa.

—Tú te lo pierdes —le respondió, infantil, sacándole la lengua.

Aquel gesto pueril lo excitó.

—Tú y yo tenemos un trato, Paula, y aún no lo hemos cumplido. —Ante la incomprensión de ella, continuó—. Me pediste que te enseñara a disfrutar de tu cuerpo y a hacerme gozar a mí. Apenas hemos empezado y soy un hombre de palabra que no deja las cosas a medias.

Quiso acercarse a besarla, pero lo frenó, poniendo la mano entre ellos, aprovechando la situación. Hacía un par de horas estaba convencida de haberlo perdido, no empezaría de nuevo para volver a sufrir. Lo haría solo bajo sus condiciones. Esto era, bajo unas condiciones razonables.

—Y yo recuerdo que una de las noches, entre lección y lección, te dije que no soy una mujer de aventuras sexuales sin sentido.

Beltrán suspiró, midiendo lo que acababa de escuchar, valorando su respuesta. Aunque desde el sábado anterior sabía cuál era. Eso sí, no daría su brazo a torcer, no cuando podía divertirse.

—Bueno, si entre clase y clase logro que te enamores de mí y quieras que seamos pareja, será tu problema. Soy bastante insoportable, y te adelanto que te diré que sí.

Lo miró, alucinada. ¡Sería engreído! Le costó un poco darse cuenta de que no era orgullo, solo sentido del humor.

—¿Y crees que te dará tiempo a enamorarme?

—Bueno —le dijo mientras comenzaba a desabrocharle el top por detrás, llevándose el sujetador en el mismo gesto—. Calculo que pasarán unos cincuenta años antes de que hayamos encontrado todas las formas de satisfacernos el uno al otro, así que…

—De aquí a cincuenta años no se te levantará… ¡Ey!, eso casi duele. —Le había dado una palmada en el trasero en un gesto ágil, tirando de su brazo para levantarla y poderle dar, aprovechando para que los dedos se aplicasen con la cremallera y el botón.

—No dudes nunca de mi virilidad, cariño.

—No dudes tú de mi capacidad de excitarte, mejor.

Ya no hubo más palabras, solo susurros de promesas al principio, y gemidos y gritos poco después.

Epílogo

Habían pasado más de dos meses y cada vez estaban más unidos. Paula había pasado gran parte de las Navidades en Madrid, con sus padres. Regresaba en el AVE a Valencia para pasar el fin de año con Mateo. Las cosas entre ellos avanzaban deprisa, dormían juntos casi todas las noches, y el día veintitrés, antes de que se marchase a pasar la Nochebuena fuera, él le había regalado una moto: una Vespa 125 del año 54 destrozada, para reformarla juntos.

En comparación con eso, el reloj que ella le había dado le parecía ridículo. Habían estado valorando, incluso, dónde dejarla para trabajar con comodidad en ella, recordó mientras el tren se adentraba en la estación de Pintor Sorolla y la voz sintética de la azafata virtual advertía de que estaban a punto de llegar a Valencia.

Mateo creía que el mejor lugar para rehabilitarla era la casa de su abuelo. La había llevado allí para que viera la cantidad de herramienta que había en el garaje y, de paso, le había enseñado toda la casa, pidiéndole consejos sobre la reforma. Habían mirado, incluso, algunos muebles juntos en un par de tiendas. No sabía si quería que vivieran allí, él seguía enmaromado de su villa en la playa, a pesar de que la mayoría de las noches las pasaban en la calle Sorní, a cinco minutos caminando del trabajo de Paula, lo que les permitía comer juntos si él iba de tarde. Disfrutaban de una vida en pareja intensa, de día y de noche.

Pero ella no quería que se enamorase de su casa en el puerto, quería que se enamorase de ella. No le importaba vivir con él en la enorme avenida que ella estaba proyectando, al lado del mar o en un ático en el centro. Como no le importaría trasladarse a Ceuta, si era necesario, cuando lo ascendieran a comisario, aunque él confiaba en quedarse el puesto de su jefe y no moverse de Valencia.

Paula podía montarse un despacho en cualquier lugar y llevar solo los proyectos que le apetecieran, como había hablado con Natalia, la novia de Juanjo y también arquitecta, en una ocasión. No sería tan emocionante como el macroproyecto de la Ciudad Universitaria, pero últimamente lo mejor de su día era contarle a Mateo cómo le había ido y era él quien daba emoción a su vida.

Y lo mejor era que tenía la sensación de que era un sentimiento compartido.

Se detuvo el vagón, cogió su maleta y bajó. Cuando cruzó la zona de seguridad lo vio. Le encantó que la recibiera en la estación, no fuera en el coche, aparcado en doble fila. Para ella, si te recogían en la calle era porque iban a por ti, si estaban en el arcén significaba que te estaban esperando.

Era una romántica, ¿qué se le iba a hacer?

Pero lo que la hizo soltar la maleta y correr hacia él fue lo que llevaba Mateo en las manos: un ramo de rosas rojas.

Olvidándose del equipaje, se lanzó a sus brazos y lo besó sin dejarse nada, olvidando que estaban en un sitio público, ignorando a los viajeros que, sonrientes, los observaban.

—Me alegro de haber acertado: he dudado bastante entre rosas y orquídeas enanas entaipadas.

—¿Qué importa? —le dijo ella con la voz preñada de amor—. Son flores.

—Flores para la mujer de mi vida —le susurró él.

—Te quiero, Mateo —le contestó con sencillez.

A cambio, en lugar de un beso, recibió una palmada en una nalga.

—Ya te dije que ocurriría, que acabarías loca por mí a pesar de que soy insoportable, y que te diría que sí. —Se apartó de ella, recogió la maleta olvidada y volvió, tomándola de la cintura y besándole la coronilla—. Vámonos a casa, preciosa.

—¿A cuál de todas? —bromeó, rodeando su cintura también.

—¿Qué más da? Casa es donde estemos juntos tú y yo.

Paula apoyó la cabeza sobre su hombro y se dejó llevar.

Nota de la autora

Hay hombres que besan y hombres que SABEN BESAR, como Mateo. Espero honestamente que quien ocupa vuestra vida os haga sentir BESADAS, así, con letras mayúsculas.

O, en caso contrario, que no sepáis nunca lo que os estáis perdiendo. Sería una auténtica put**ada descubrir todo lo que un beso puede ofreceros si no vais a poder disfrutarlo para siempre.

Bueno, o eso me ha explicado una amiga, claro. Todo lo que yo os cuento lo sé de oídas…

Ruth M. Lerga.

RUTH M. LERGA. Ruth Moragrega Lerga es una escritora española de género romántico. Licenciada en Derecho, vive en Sagunto, donde trabaja en Banca.

Durante unos meses de reposo decidió escribir y enviar su novela a un certamen literario donde ganó el primer premio. En 2012 se publica esta primera novela, Cuando el corazón perdona.

Notas

[1] Leed «Un geo para mi body», de Sandra Bree, y sabréis la que lio el inspector Daniel González entrando en la casa equivocada, encontrándose a una mujer guapísima con un picardías negro, sola, y ningún indicio de delincuencia. <<