EL ASESINO MARAVILLOSO

RUBÉN JOSÉ VIERA PACÍFICO

Copyright © 2014 Rubén José Viera Pacífico

All rights reserved.

ISBN: 1500917087

ISBN-13:  9781500917081

Para el lector

índice

I LOS JARDINES COLGANTES DE BABILONIA 1

II EL ZEUS DE OLIMPIA 21

III EL COLOSO DE RODAS 57

IV LAS PIRÁMIDES DE EGIPTO 94

V EL FARO DE ALEJANDRÍA 129

VI EL MAUSOLEO DE HALICARNASO 183

VII EL TEMPLO DE ARTEMISA 214

Aviso al lector

Esta novela es una historia ficticia, parte de la historia menciona y se desarrolla en varios monumentos reales. Algunos datos y situaciones referidos a dichos monumentos son pretendidamente falsos u omitidos en pos de facilitar la veracidad de la narración. El índice de capítulos de la novela es voluntariamente reducido respecto al real para no ofrecer información extra al lector sobre las futuras localizaciones de la novela antes de su lectura.

He posado mis ojos sobre la muralla de la dulce Babilonia, que es una calzada para carruajes, y la estatua de Zeus de los alfeos, y los jardines colgantes, y el Coloso del Sol, y la enorme obra de las altas Pirámides, y la vasta tumba de Mausolo; pero cuando vi la casa de Artemisa, allí encaramada en las nubes, esos otros mármoles perdieron su brillo, y dije: aparte de desde el Olimpo, el Sol nunca pareció jamás tan grande.

Antípatro de Sidón

I LOS JARDINES COLGANTES DE BABILONIA 1

1 VEINTE AÑOS ANTES

No había sido un día fácil para Alfredo, o el detective Centeno, como era también conocido por compañeros, amigos y enemigos de profesión. Había estado en el hospital tras visitar a su suegra, su madre política sufría en la cama del hospital el avance de un cáncer que no tenía visos de remitir. Su mujer pasaría la noche con ella, una noche más de cuidados y atenciones. Pero aquella no sería una noche más para él, se trataría de una noche especial, aunque cuando aquella mañana trabajaba en el informe respectivo encargado por unos pobres padres preocupados por la probable drogadicción de su hijo, adicción que temían más adictiva que recreativa, no podría haberlo imaginado. Centeno abrió la puerta de casa, de madrugada, al fin podría irse a la cama, descansar de un día excesivamente largo y complicado.

—¿Papá? —preguntó su hijo Carlos.

Carlos estaba muy cerca de cumplir los veinte años. Un joven alto, fuerte, apuesto, amante de los deportes como era común en la juventud de aquellos días. Su máxima aspiración era ser policía y estaba dispuesto a cumplir su sueño. Su padre había intentado entrar en la casa de la forma más silenciosa posible, pero Carlos allí estaba, esperándole a los pies de la escalera, expectante, asustado, con una expresión de terror recorriendo su rostro.

Alfredo fue directo a por su hijo, sin mediar palabra, le cogió por los hombros con todas las fuerzas que podía tener pasados los cuarenta años y lo lanzó contra la pared, al lado de la escalera.

—¡Esto jamás ha ocurrido! ¡Me oyes! ¡Esta noche no ha existido en nuestras vidas! ¿Me has entendido?

—Papa, qué ha pasado, yo…

—¡Esta noche no ha existido jamás! ¡Nunca hables de ello! ¡Está en juego mi vida, la tuya, la de toda la familia, no quiero escuchar nunca nada sobre lo ocurrido! ¡Lo has entendido hijo de puta! ¡Lo has entendido!

—¡Papa, por favor!

El detective Centeno elevó aún más el tono de voz y apretando todavía con más fuerza los hombros de su hijo volvió a lanzar aquellas palabras llenas de rabia a su cara, escupiéndolas en una tormenta de ira desatada.

—¡No quiero que me llames papá! ¡Estúpido! ¡Dime que has entendido que no hablarás jamás de ello! ¡Dime que no destruirás esta familia! ¡Dilo! ¡Ahora!

—Nunca hablaré de ello papá, porque nunca ha existido esta noche. ¡No hablaré jamás de ello! ¡Lo juro! ¡Te lo juro por mamá!

El detective Centeno relajó por primera vez los músculos que apretaban los hombros de su hijo, siguió mirándole a los ojos, inquisitivo, hasta que finalmente comprendió que podía soltarle, era seguro hacerlo, el chico parecía haberlo comprendido.

—Quiero que cojas y te vayas a la cama, es muy tarde y deberías estar durmiendo para estudiar, mañana será otro día, además tienes que ir a visitar a la abuela. Yo me voy a quedar en el salón un rato, quizás cene algo, llevo muchas horas sin comer.

—Yo tampoco he cenado, si no te importa que me quede a cenar contigo antes de irme a la cama.

—No hijo no, claro que no me importa, voy a ver que tenemos para cenar.

El detective Centeno fue a la despensa para comprobar que podía echarse a la boca para calmar ese hambre inquieto de madrugada, para su desgracia se la encontró totalmente vacía, apenas unas galletas para desayuno y unos cereales de fibra de su mujer. Volvió con su escaso botín a la mesa donde su hijo le esperaba sentado, esquivándole la mirada y sin parar de hacer su desquiciante tic con los pies, Carlos no podía evitar hacerlo cuando estaba nervioso.

—Deja ya los piececitos que pareces retrasado —dijo el detective Centeno sentándose a la mesa—. Esto es lo que hay galletas y cereales, está todo absolutamente vacío. Tu madre no ha tenido tiempo para hacer la compra. Si me hubiera llamado podría haber pillado algo de camino a casa.

—Me dijo que fuera esta noche al supermercado antes de que cerrasen a comprar algo, para que tuviéramos para cenar y comer mañana. Pero no he podido ir porque…

Carlos hizo una pausa, el detective Centeno observó a su hijo titubear, apenas un segundo.

—Porque no me encontraba bien y vine directamente de la universidad a casa para echarme un rato hasta que se me pasase el malestar —dijo Carlos.

El detective Centeno respiró aliviado, se dibujaba una pequeña sonrisa en su rostro, parecía que el chico lo había entendido correctamente.

—¿Y qué tal la tarde y la noche solo en casa hijo? ¿Muy aburrida? —preguntó el detective Centeno.

—No papá. Al par de horas me sentí mejor y me puse a jugar a la videoconsola y a leer un libro nuevo de ciencia ficción que compré la semana pasada.

El detective Centeno le dio el primer mordisco a una de las galletas y le ofreció otra a su hijo.

—Toma Carlos será mejor que comas. Tienes que comer, quizás te duela la cabeza por falta de azúcar o algo así.

—Gracias papá.

Carlos cogió la galleta y empezó a comérsela.

—Siento no haber llegado a casa hasta estas horas hijo, me habría gustado estar aquí antes pero he tenido que ver a la abuela y se me ha hecho muy tarde, lo siento —dijo Alfredo Centeno.

—No pasa nada. No hacía falta que llegases antes, he estado tranquilo en casa. ¿Cómo está la abuela?

—No se encuentra demasiado bien, pero al menos sigue viva, y mientras lo esté puede recuperarse.

—Estoy seguro de que se pondrá mejor —dijo Carlos.

—Y yo también hijo, y yo también—. Al detective Centeno nunca le habían sentado tan bien unas galletas, estaba claro que su hijo había captado el mensaje que le había dado sin ningún problema. Podía irse a dormir tranquilo.

2 LA CARTA DE PRESENTACIÓN

El detective Centeno abrió la puerta de la oficina por última vez, estaba decidido, lo dejaba. Apenas le quedaban unos meses para la jubilación pero ya no tenía sentido seguir con aquello, no lo necesitaba, podía jubilarse sin mayor problema. Y ante todo estaba su mujer, Victoria, y el cáncer de páncreas que había empezado a consumirla. Los médicos les habían dicho que no había solución posible, no les recomendaron ni cirugía ni quimioterapia, lo mejor era que se fuera a casa y disfrutasen juntos del tiempo que les quedaba, unos diez meses. Había sido doloroso escuchar esas palabras, pero ahora una semana después era miedo lo que sentía. Le esperaba una vejez solitaria, después de años de duro trabajo, de noches fuera de casa, de jornadas maratonianas sin descanso… no iba a tener ni siquiera la frugal recompensa de una vejez tranquila y feliz en compañía.

Encendió el ordenador para echar un par de solitarios y ojear el periódico antes de leer las cartas que había dejado sobre su mesa. Si pasaba por allí no era más que para leer la correspondencia e ir vaciando poco a poco los archivos pendientes, pero ya hasta aquellas mínimas tareas estaban prácticamente acabadas.

Una factura del banco, otra de la luz, otra factura bancaria más… al menos ya no tendría quebraderos de cabeza por todo eso, la última carta era distinta, sin remitente, dirigida al detective Centeno, la abrió extrañado, no se imaginaba que podía ser.

Querido detective Centeno.

Espero que lea esta carta. Ha llegado a mi conocimiento que quiere cerrar la oficina para dedicar todo su tiempo disponible a los últimos meses de vida de su amantísima esposa. Siento mucho lo de su dolencia.

Le escribo para decirle que no puede cerrar su etapa como detective todavía, no por ahora amigo mío, aún tiene un caso pendiente, el más importante de su vida. Ese caso es el mío.

En pocas horas sabrá algo más de mí. Con mis mejores deseos. Su amigo, el asesino maravilloso.

Alfredo Centeno no entendía nada. La carta era pretenciosa, pedante, pero sobre todo, inquietante. Aquel final, dedicado por el tal asesino maravilloso le dejó estupefacto. ¿Qué significaba todo eso? ¿Era un aviso? ¿Una advertencia? ¿Acaso una amenaza?

Intentó terminar de leer el periódico pero no era capaz de mantener la concentración. No se sentía seguro allí, desde que había leído la carta la atmosfera en el ambiente había cambiado, era como si la ciudad se hubiera quedado en silencio, en calma justo antes de la tormenta. El teléfono sonó rompiendo el silencio.

—¿Diga?

—Alfredo cariño. ¿Cómo estás?

La voz de Victoria, su esposa, sonaba al otro lado del teléfono débil y marchita, como una flor sin la suficiente agua.

—Estoy bien cariño, ordenando cosas, poniendo un poco de orden en todo esto. ¿Cómo estás tú? ¿Te encuentras bien?

—La verdad es que no, por eso te llamaba, por si podías venir pronto a casa, no me siento nada bien y me da miedo que me pase algo estando aquí sola — dijo Victoria.

—Vale cariño, voy para allá enseguida, no tardo nada, salgo ahora mismo, cuídate, te quiero —dijo Centeno empleando su tono de voz más meloso.

—Te espero cariño, gracias, te quiero.

El detective Centeno colgó. No iba a terminar de recoger los últimos papeles durante la mañana como era su intención pero no pasaba nada, podía hacerlo al día siguiente, o al mes siguiente, o al trimestre siguiente… no tenía prisa ninguna. Ya llevaba posponiendo aquello dos semanas.

El detective Centeno condujo de vuelta a casa, a un magnífico chalet a las afueras de Madrid, un lugar tranquilo donde disfrutar de una bien merecida jubilación, todo apuntaba a que en soledad en su caso. Esperaba que Victoria no hubiera empeorado en su ausencia, aún quedaban meses para que la enfermedad se extendiese sin remisión socavando su calidad de vida de forma definitiva, pero en su estado y sabiendo lo que se le venía encima era normal mostrarse aprensiva y exigir la compañía de su marido.

Alfredo dejó el coche en el garaje, pero antes de subir a casa una idea se cruzó por su mente. Sería mejor que fuera a comprobar si había cartas en el buzón, en la carta perturbadora de hacia un par de horas antes el tal asesino maravilloso le anunció que se pondría en contacto con él muy pronto. ¿Y si fuera cierto?

El detective Centeno recogió la correspondencia y tal y como había pensado allí estaba otra carta sin remitente, dirigida a él, como la de aquella mañana. La abrió y empezó a leerla.

Querido detective Centeno.

Me consta que ha leído la primera carta que le dirigí esta mañana, a solas en su despacho. Entiendo que se encuentra ahora mismo desorientado sin saber a qué atenerse. Bien amigo mío, le debo una explicación para que entienda a lo que se enfrenta.

Yo soy, o mejor dicho voy a ser, el asesino maravilloso. Y usted va a ser la única persona que pueda detener mi futura sucesión de fechorías.

¿Por qué asesino maravilloso? Se estará preguntando.

Bien, pronto lo sabrá con mayor exactitud, por ahora digamos que nuestro mundo está lleno de obras magistrales, artes y prodigios fruto de la mano del hombre. Estas maravillas llevan milenios con el hombre intentando desarrollarlas, pero sobre todo superarlas por puro ego.

En cambio hay otras artes que no han desarrollado tal grado de perfección por parte del hombre. Una de ellas es el asesinar, el matar al prójimo. Mi misión es desarrollar como individuo una serie de asesinatos maravillosos, dejar el arte de matar a la altura de las maravillas conseguidas por el hombre como especie.

¿Y por qué usted es la única persona capaz de detenerme? Se estará preguntando.

Aún es muy pronto para contárselo todo, por ahora digamos que toda maravilla humana necesita otra con las que compararse, a las que superar, y el arte de matar no es en sí nada elevado, si se realiza sin un enemigo digno al que burlar y batir. Ese amigo mío es su papel. Ser mi rival a batir.

Un afectuoso saludo, su amigo, el asesino maravilloso.

El detective Centeno releyó la carta de nuevo, estupefacto. ¿Qué era todo aquello? ¿Una broma de mal gusto? ¿El delirio de un paranoico? ¿De verdad iba aquel asesino maravilloso a asesinar a varias personas y él era el único capacitado para hacerle frente? ¿Debía avisar a la policía?

Aquellas preguntas daban vueltas en su cabeza cuando entró en casa.

—¿Alfredo eres tú?

—Sí cariño, soy yo. ¿Cómo estás?

—Un poquito mejor ahora que has llegado. ¿Puedes venir?

Alfredo cerró la puerta, guardó aquellas cartas en el bolsillo de la chaqueta y fue hasta el cuarto donde se encontraba su esposa, tumbada, reposando de los dolores pasados, presentes y sobre todo futuros que debían aquejarle. Su esposa le alargó la mano al verle entrar en la habitación y Alfredo la tomó con la suya mientras le daba un beso en la frente.

—¿Mejor ahora que estoy en casa amor de mi vida?

Victoria sonrió con ternura.

—Por supuesto que sí marido mío, siento haberte hecho venir, pero me había venido un dolor intenso y ya sabes que me da miedo estar sola cuando ocurra lo peor —dijo Victoria—. ¿Qué tal la mañana? ¿Has terminado con todo lo que tenías que hacer allí?

—No, no he terminado, estaba releyendo el periódico antes de ponerme a mover papeles cuando me has llamado —dijo Centeno—. ¿Y qué tal la mañana aquí cariño? ¿Alguien ha llamado a casa?

—No, nadie ha llamado cariño. ¿Esperabas la llamada de alguien a casa? —preguntó Victoria.

—No amor mío, no, no esperaba la llamada de nadie —contestó Centeno.

3 LA CARTA DE CONTINUACIÓN

A la mañana siguiente el detective Centeno volvió a su despacho, le prometió a su esposa que sería la última vez, que quedase lo que quedase por recoger no volvería a la oficina, que pasarían juntos todas las horas del día desde el momento en que saliera de allí. Si volvía a la oficina no era por otra razón que la de comprobar si volvía a tener correspondencia del perturbado del día anterior. Y una vez más su olfato de investigador con más de tres décadas de experiencia tenía razón, aquella mañana solo había una carta en su despacho, una carta con el mismo aspecto que la recibida el día anterior, anónima, mecanografiada. Al recogerla un escalofrío recorrió su espalda, le ocurría cada vez que estaba inmerso en situaciones más serias de lo normal, y dependiendo del contenido de esa carta podría empezar a estar metido en una de ellas.

El detective Centeno tomó asiento, se puso las gafas que apenas usaba salvo cuando quería leer algo muy, muy bien y leyó la última misiva.

Querido detective Centeno.

Buenos días. ¿Cómo se encuentra Victoria? Espero que algo mejor que ayer.

Soy yo de nuevo, su nuevo amigo, el futuro asesino maravilloso. Le escribo para decirle que esta será la última carta que le escriba. No se alegre todavía amigo mío, seguiré comunicándome con usted por otros medios, pero ya que voy a empezar a ser un asesino prófugo de la justicia, no parece muy sensato comunicarme con mi enemigo dejándole físicamente cartas anónimas en su buzón.

Aclarado este asunto pasemos a los siguientes, mis asesinatos, mis maravillosos asesinatos. Tengo que aclararle algunos puntos al respecto sobre nuestro particular juego. Para empezar todos los asesinatos se producirán en lugares distintos de nuestra querida geografía. En lugares magníficos, excelsos, grandiosos, y aunque suene repetitivo, maravillosos. Por otra parte debe saber que el primero de ellos tendrá lugar el día siete de este mes. ¿Apenas le quedan tres días? No es demasiado justo, lo sé, pero los asesinos debemos jugar con ventaja, al menos al principio.

De todas formas si encuentra la relación podría tener una oportunidad para detenerme en mi primera actuación. Quizás me encuentre en ese maravilloso jardín.

Piense en la pista estimado amigo.

Alfredo Centeno estaba totalmente descolocado. Aquello no era una broma, era algo serio. Un supuesto asesino en serie se dirigía a él, anunciándole varios asesinatos. ¿Qué podía hacer él? Estaba claro, no iba a ser fácil pero no le quedaba otro remedio, por difícil o ridículo que pareciera tenía que ir a denunciar aquello en la comisaría más cercana.

El detective Centeno había pasado malos tragos en su carrera, pero aquel fue uno de los peores. Los policías que le tomaban declaración le miraban con una mezcla de estupor, desconfianza y condescendencia. No era para menos, allí estaba él pidiendo un operativo especial para salvar a no sé sabía quién, en no sé sabía qué lugar, por unas cartas de las cuales se desconocía el autor.

—¿Ha tenido en cuenta que esto puede ser una broma o unas amenazas que no vayan a más con el único objetivo de ponerle a usted en un compromiso? —le preguntó un policía.

—Lo he tenido en cuenta caballero, pero aun así quería dejar constancia de ello, solo por si acaso.

—Hace muy bien —dijo el policía que le tomaba declaración—. El noventa por ciento de las amenazas nunca se llegan a cumplir, pero nunca se sabe, si ocurriese algo el día siete sería un punto de partida para una investigación en profundidad.

—Lo sé, por eso no quería correr el riesgo de que estuviéramos ante una de esas veces en que las amenazas de un loco peligroso se cumplen, y luego tener el peso encima de no haber hecho algo que quizás pudiera haberlo evitado.

—Bueno, de momento me aseguraré de que esto llegue a algún superior, puede que decidan que al menos se aumente la vigilancia en los principales jardines de la ciudad durante el día siete.

El policía terminó de tomarle declaración. Aquella mañana del cuatro de abril se había alargado demasiado y el detective Centeno deseaba volver a casa cuanto antes para estar con su querida esposa. Una oficina destartalada y abandonada y una comisaría llena de trasiego no eran su idea de una mañana tranquila de jubilación. Su casa sí lo era, aquel chalet a las afueras de Madrid que habían comprado con años de trabajo y esfuerzo. Cuatro habitaciones, dos baños, sala de juegos, piscina… Ahora que pensaba en ello se daba cuenta de lo absurdo que resultaría todo eso para un anciano solitario y jubilado que vivía solo. A lo mejor había llegado el momento de llenar aquella casa con perros que le hicieran compañía. En el pasado habían tenido un par de labradores pero después del último disgusto tras la muerte de Franky habían decidido no tener ninguno más por falta de tiempo para cuidarlos. Su hijo Carlos se iba a independizar por aquel entonces y sin el joven para hacerse cargo de los cuidados que requería un perro no les pareció justo llevarse una criatura a casa para dejarla sola todo el día en el jardín.

¿Y por qué no adoptaba un perro aquel mismo día? Centeno recordaba haber leído que el trato con animales hacía mucho bien a diversos enfermos que sufrían todo tipo de dolencias distintas. Podría ser una buena idea aparecer por casa con un pequeño cachorro necesitado de cariño y amor, su esposa podría encontrar un consuelo en el animal, y él una vez que se quedase solo tendría a un fiel compañero de quien cuidar y con quien pasar una vejez de paseos y compañerismo.

Sí, la verdad es que sí, era una idea magnifica, el refugio para perros sin hogar no quedaba demasiado a desmano de su casa. Podía ir antes de volver con Victoria y llevarle a una criatura.

Visitar aquel lugar, lleno de perros abandonados al nacer, o aún peor, tras años de convivencia con sus anteriores dueños, no era plato de buen gusto. Ojos llenos de tristeza y a la vez esperanza por encontrar un nuevo hogar le observaban desde las jaulas. Algunos movían la cola para llamar la atención, mientras otros daban saltos o ladraban.

—¿Le gusta alguno de los que está aquí? —preguntó el joven del refugio para perros que le acompañaba por el mismo.

—Sí la verdad es que hay varios que…

El móvil le empezó a sonar, no esperaba ninguna llamada, era su hijo Carlos.

—Disculpe —dijo el detective Centeno—. Es mi hijo, termino enseguida.

Carlos que un día había sido un niño, el príncipe de la casa, hacía mucho que era todo un hombre hecho y derecho, rondando los cuarenta años había cumplido su sueño de ser policía. Pero no un policía cualquiera. Carlos Centeno era un GEO, un miembro de la elite policial desde hacía casi una década. Destacado entre los más destacados, un físico portentoso, una disciplina encomiable y ante todo, un cerebro privilegiado capaz de soportar la presión. Todo un motivo de orgullo para la familia, pero sobre todo para su madre. Para Victoria había sido el hijo perfecto, estudioso, bondadoso. Un joven que se había hecho adulto y le había dado un nieto y una nieta con la nariz de la abuela.

Alfredo Centeno no podía negar que Carlos era un hijo del que sentirse orgulloso ante los demás, pero aun así su relación estaba lejos de ser cercana, y aunque Victoria no viera o quisiera ver los defectos de su hijo, su padre mucho menos indulgente, siempre había sido más observador a la hora de encontrar esos defectos y exigente a la hora de pedir repararlos.

—Carlos hijo, ahora te llamo estoy cogiéndole un perro a tu madre. Te llamo en dos minutos.

—Papá no me cuelgues.

—Te llamo enseguida hasta ahora.

— ¡Qué a mamá se la han llevado al hospital ven ahora mismo! —gritó Carlos.

—¿Qué? ¿Qué ha ocurrido?

—No lo sé, estaba con ella, he salido un momento y al volver había una ambulancia en la puerta de casa. Por favor ve al hospital directamente, yo estoy ya aquí, Carmen se ha quedado con los niños.

Carlos colgó. Alfredo Centeno olvidó por un momento hasta donde se encontraba. Podía haberse quedado sin esposa sin llegar a despedirse de ella, sin estar a su lado en el momento fatal. Todo por estar viendo perros en el momento menos oportuno.

—Disculpe. ¿Le ocurre algo? —preguntó el joven que le había estado enseñando perros hacía unos segundos.

—Sí, mi esposa se está muriendo —respondió Alfredo Centeno.

4 COMPLICACIONES

Los últimos tres días le habían llenado la cabeza de términos médicos. ¿Por qué utilizaban ese lenguaje? ¿Por qué la medicina era un código tan difícil para los no iniciados? ¿Era una pareja formada por un médico y un abogado un jeroglífico capaz de derrotar a los lenguajes y vocabularios más desarrollados?

Si, cierto era que él como miembro del gremio de los investigadores privados también tenía sus particulares códigos, jergas y argots propios de la profesión, pero al menos a él no le parecían tan complicados. Y esa era la palabra clave, complicaciones. Cáncer y complicaciones, complicaciones y cáncer, juntos en la misma frase, eso lo entendía perfectamente cualquiera. Él lo había entendido. También había comprendido que aquella súbita complicación no era mortal de momento, la enfermedad no se iba a cobrar la enfermedad de su esposa, todavía, podría acortar la esperanza de vida de su mujer en todavía menos días, semanas o meses de vida. Demasiados en todo caso, pero según el médico había tiempo para que Victoria mejorase y pudiera ir a morir en casa con los suyos. Tal y como le habían soltado tantas veces desde que escuchase por primera vez que el maldito cáncer era incurable. Poder llegar a morir con los suyos, no parecía existir otro objetivo.

Alfredo Centeno tres noches después del día del ingreso de su mujer dormiría en casa, no había querido separarse de su esposa en esos primeros días, pero ahora que la situación estaba estabilizada y fuera de peligro, su hijo podía hacerle el relevo por una noche.

Aquel siete de abril el detective Centeno conducía a casa mientras empezaba a reinar la noche en la ciudad. Entonces cayó en la cuenta de aquello que había olvidado con el susto de su esposa. La carta del amenazador asesino maravilloso. Ese siete de abril que acababa era el día indicado por el supuesto asesino para cometer un asesinato. Puso la radio del coche para escuchar las noticias, nada. Quizás aún no había cometido su anunciado crimen, o finalmente todo quedara en una broma de mal gusto. Aunque a decir verdad no le había parecido una broma ni un farol.

Una idea absurda recorrió su cabeza. Recordaba algo en la última carta de un jardín, que quizás podría encontrarle en un jardín y detenerle o algo parecido. Quizás estuviera el asesino a punto de cometer un asesinato escondido tras los arbustos de uno de los jardines de Madrid. ¿Pero cuál?

El detective Centeno sabía la respuesta. Si era cierto que iba a cometerse un asesinato en Madrid aquel día siete de abril como le habían anunciado, y suponiendo que iba a ser en unos jardines, sí además de todo eso que ya era difícil de creer, había una posibilidad de que el diera con el asesino, el asesinato debía ser en los jardines de Sabatini. Aquel asesino podría haberle seguido, podría conocerle personalmente, podría saber cosas sobre su vida… y aquellos jardines significaban mucho para Alfredo.

En ellos había pedido matrimonio a Victoria, en ellos se habían besado por primera vez, en ellos le gustaba perderse cada cierto tiempo, rememorando momentos del pasado, con su mujer, con su hijo, con esa familia que habían formado, con esa familia maravillosa que se quería. Sí, aquellos eran sin duda los mejores jardines de Madrid para muchas personas, pero sobre todas ellas, para Alfredo Centeno, y si un perturbado iba a cometer alguna locura en unos jardines de la ciudad, solo en ellos podría el detective Centeno atraparle.

El detective Centeno no entró en los jardines hasta pasadas las ocho de la noche, no se observaba nada fuera de lo normal, desde luego aquel no era el lugar de un crimen que se hubiera cometido. De cometerse un crimen sería ya con él allí.

Durante los siguientes minutos el detective Centeno paseó, vigilante, por ese pequeño rincón versallesco. Atento y alerta a cualquier movimiento sospechoso de los transeúntes. El espacio iba vaciándose poco a poco de turistas y paseantes, que cada cierto tiempo fotografiaban el Palacio Real que se levantaba majestuoso frente a los jardines en una postal de ensueño para todo aquel que tuviera un poco de imaginación. Cuando apenas quedaban diez minutos para prohibir el acceso al parque al detective Centeno le quedó claro que allí, los únicos asesinos eran las palomas torcaces, siendo sus víctimas los piñones de los pinos que poblaban los jardines.

Cuando hubo vuelto al coche se sintió muy estúpido, había dado pábulo a las ensoñaciones de algún desgraciado. Iba a llegar a casa tarde por dar un paseo absurdo buscando asesinos al lado del Palacio Real. De locos. Para un día que podía descansar un poco más y dormir para recuperar fuerzas.

En cuanto llegó al chalet lo primero que hizo fue llamar a su hijo.

—¿Sí?

—Hijo soy yo —. Dijo Alfredo Centeno—. ¿Cómo está tu madre?

—Bien, sin novedad, supongo que es una buena noticia.

—¿Y tú? Carmen estará con los niños supongo. Espero que se porten bien.

—Claro. Los niños se portan bien, los tiene bien educados. Yo estoy perfectamente, supongo que mañana estaré cansado pero puedes estar tranquilo, aún soy joven y no me cuesta nada, además ya necesitabas descansar papá.

—Vale hijo. Acabo de llegar a casa y no quería irme a la cama sin saber si estabais bien. Que pases buena noche.

—¿Acabas de llegar ahora? Pero si te fuiste hace horas. ¿Qué has estado haciendo?

—Solo daba un paseo —dijo Alfredo Centeno—. Para despejar un poco las piernas. Buenas noches.

—Buenas noches papá. Descansa por favor.

El detective Centeno durmió solo aquella noche, inevitablemente por su cabeza pasaba la idea de que muy pronto todas las noches serían iguales, vacías y llenas de soledad, sin más compañía que la televisión, los programas de radio, y tal vez en el mejor de los casos la de sus nietos algún día suelto al mes. Al menos podía estar tranquilo, las cartas amenazantes del desconocido lunático no se habían vuelto a repetir y el supuesto asesinato que por un momento había creído posible no se había producido, o eso creía él.

A la mañana siguiente nada más despertarse Alfredo Centeno escuchó como llamaban a su puerta con insistencia. ¿Quién le molestaba a una hora tan temprana? No esperaba a nadie. Aún en pijama bajó a la puerta mientras el visitante insistía en quemarle el timbre.

—Ya va, ya va. Tranquilidad.

Cuando abrió la puerta para su sorpresa se encontró con varios agentes de policía uniformados con sus coches patrulla delante de su casa.

—¿Alfredo Centeno? —preguntó uno de ellos.

—Sí, soy yo. ¿Ocurre algo agentes?

—Me temo que sí, debe acompañarnos a comisaría ahora mismo —dijo el policía.

—¿Puedo saber por qué? No puedo imaginar a qué se debe su visita, créame.

—Hemos venido a llevarle a comisaría por ser el principal sospechoso de un caso de asesinato, por favor acompañemos sin ofrecer resistencia.

Alfredo Centeno se pellizcó disimuladamente una de sus manos, y así comprobó que no estaba en mitad de ninguna pesadilla.

5 JARDINES

—Hemos comprobado su coartada, el personal del hospital confirma que estuvo ayer hasta última hora de la tarde allí, visitando a su esposa gravemente enferma, por tanto teniendo en cuenta la hora del asesinato del señor Puig es imposible que estuviera usted en Barcelona en ese momento. Tal y como creíamos en un principio, no obstante discúlpenos, teníamos que comprobarlo.

—Lo entiendo, no se preocupe —dijo Alfredo Centeno.

El detective Centeno había sido trasladado a comisaría para ser interrogado, el motivo que Centeno desconocía era que su nombre había aparecido en una carta, hallada al lado del cuerpo de un hombre asesinado a última hora de la tarde del día anterior en Barcelona.

—Bien, su coartada está confirmada —dijo el inspector—. Ahora, le agradecería que me explicase con todo lujo de detalles su historia sobre ese tal asesino maravilloso que nos contó, sobre las cartas que ha estado escribiéndole, en definitiva todo lo que sepa sobre él.

—No tengo problema en contarle todo lo que sé sobre ello señor, pero antes de hacerlo agradecería tener más información sobre por qué estoy aquí, y qué es lo que ha ocurrido, solo sé que mi nombre ha sido relacionado con la muerte de un hombre en Barcelona, nada más

El inspector jefe Peláez jugueteó un momento con los dedos antes de empezar a contarle toda la historia.

— ¿No vio las noticias anoche?

—No, la verdad es que no. Como ya sabe estuve cuidando de mi mujer y llegué tarde a casa, no sé nada sobre lo que ha pasado en el mundo en las últimas horas.

—Bien. Verá Centeno. Ayer pasadas las ocho de la tarde se cometió un asesinato en el parque Güell de Barcelona. Se produjo una pequeña explosión en el parque, pasado el caos se descubrió el cuerpo de un hombre degollado. Se trata de Xavier Puig Ferrán. ¿Le suena el nombre?

—No, no me suena de nada. Es la primera vez que lo oigo.

—Bien. El señor Puig tenía una herida importante en la cara y el cráneo. A su lado se descubrió una cámara de fotos modificada para causar una explosión al apretarse el botón para hacer fotos. Todo parece indicar que el señor Puig intentó hacer una foto con esta cámara sin saber que era una pequeña bomba, sufrió heridas graves, y en el caos posterior su asesino se lanzó a por su cuerpo y degolló al malherido señor Puig.

El detective Centeno escuchaba con atención la truculenta historia, debía haber sido una muerte dolorosa y horrible.

—Al lado del cuerpo de la víctima se encontró una carta, en su interior apareció un nombre. Como ya habrá adivinado se trataba del suyo. Por eso le hemos hecho venir.

—¿Sólo aparecía mi nombre?

—No, la carta decía lo siguiente. Pregunten al detective Alfredo Centeno Ramos, de Madrid. El asesino maravilloso.

El detective Centeno confirmó sus peores sospechas, anoche mientras él buscaba impedir un asesinato en los jardines de Sabatini, aquel asesino había estado cometiendo su crimen a cientos de kilómetros, en el parque Güell de Barcelona.

—Bien señor Centeno, eso es todo lo que tenemos, ahora por lo que nos ha contado parece ser que usted sabe más que nosotros sobre quién puede estar detrás de tan horrible crimen. Le agradecería que lo compartiera conmigo, a no ser que quiera ser cómplice de un asesinato. Que supongo que no es el caso.

Alfredo Centeno tomó aire antes de comenzar aquel relato. En los siguientes minutos le contó al inspector jefe todo lo que sabía, las cartas amenazantes que le habían llegado, como firmaba su autoría el tal asesino maravilloso, como decía que él era el único que podría parar su sucesión de asesinatos, esos asesinatos maravillosos que anunciaba. Como había denunciado hacía unos días aquellas amenazas y había estado la noche anterior vigilando los jardines de Sabatini, pensando que de cumplirse tal amenaza aquel parecía el emplazamiento más probable donde podría cometerse.

El inspector Peláez escuchaba impertérrito su historia, aunque intentaba aparentar tranquilidad el detective Centeno tenía la suficiente experiencia como para descubrir hasta los más ligeros síntomas de inquietud, incluso ante profesionales experimentados con más de cincuenta años de edad como el que tenía enfrente.

—Tendrá que traerme esas cartas señor Centeno —dijo Peláez—. Tan pronto como sea posible, mandaré una patrulla para que le lleven hasta su casa y las traigan aquí ahora mismo. Debemos examinarlas por si contienen mensajes ocultos o pistas sobre el asesino.

—¿Es necesario que vuelva yo mismo también o con que traigan las cartas es suficiente? —preguntó Centeno.

—Vuelva usted también, aunque solo sea para darle una primera lectura, quizás encontremos cosas que no entendamos pero que para usted estén claras.

—Muy bien señor inspector. En cuanto usted me diga.

Una hora después el detective Centeno estaba de vuelta con los agentes que le habían custodiado y las cartas que había recibido los días anteriores del asesino maravilloso.

El inspector jefe, Peláez, leyó las cartas cuidadosamente, sin pronunciar palabra, a la tercera lectura hizo un comentario por primera vez.

—Mucho me temo que debemos quedarnos estas cartas caballero, tendrán que ser analizadas exhaustivamente por psicólogos, psiquiatras…

—No se preocupe por ello lo entiendo perfectamente —dijo Centeno.

—No obstante voy a hacerle unas copias para que se quede con ellas, por favor reléalas por si encuentra alguna pista que se nos escape. Puede llamar a comisaría y preguntar por mí, daré orden de que me pasen todas sus llamadas —dijo Peláez.

Al detective Centeno no le hacía ninguna ilusión llevarse las cartas de nuevo con él. Solo quería una vida tranquila y cuidar de los últimos días de su esposa, y ahora aparecía esa amenaza en el horizonte perturbando repentinamente su vida.

— ¿Cree usted que estamos ante un asesino en serie señor? —preguntó Centeno—. ¿Cree que va a cometer más asesinatos?

—Usted es detective Centeno, y ha tenido contacto con nuestro hombre antes que yo —dijo Peláez—. Así que permítame que antes de responderle le pida su opinión como profesional investigador. ¿Qué cree usted?

—Sinceramente —dijo el detective Centeno—. Creo que estamos ante un asesino en serie, que mientras no sea detenido volverá a matar en cuanto pueda.

El comisario respondió a sus palabras con una sonrisa lacónica antes de volver a dirigirle la palabra.

—Justo lo que yo creía —dijo Peláez.

6 LLAMADA

Aquella noche Alfredo Centeno se disponía a pasarla de nuevo en el hospital al lado de su esposa, que dormía tranquila agotada por la medicación. Durante la mañana mientras pasaba el tiempo en comisaría su hijo Carlos había estado bombardeándole a llamadas y mensajes pidiéndole explicaciones sobre por qué no estaba allí, cuando habían quedado en que llegaría a la mañana siguiente para relevarle a primera hora. Cuando por fin llamó a su hijo le pidió perdón por no avisarle antes, pero Carlos estaba tan enfadado con su padre que Alfredo para no discutir más le dijo que se quedaría esa noche por él.

Aquel hospital comenzaba a parecerse a una segunda vivienda, ya recordaba caras, nombres de enfermeras, médicos, pasillos y plantas, empezaba a sentirse uno más allí, a sentirlo como un lugar común como puede ser un puesto de trabajo, o un gimnasio donde ponerse en forma varios días por semana. Era una sensación terrible al fin y al cabo. Centeno empezaba a ponerse cómodo para dormir cuando escuchó pasos que se aproximaban y llamaban a la puerta de la habitación.

—Pase.

La puerta se abrió. Era su hijo Carlos el que estaba allí.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Alfredo.

—Me he enterado de lo que ha pasado esta mañana, de que has estado en comisaría y todo eso.

—¿Cómo?

—Papá te recuerdo que soy un GEO —dijo Carlos—. Todo el mundo me conoce, saben mi apellido, como se llama mi padre y que ha sido toda la vida detective. No esperarías que no me enterase.

—¿Qué te han contado? —preguntó Alfredo.

—Todo. El tema del asesinato, la carta con tu nombre, las cartas del supuesto asesino que te ha estado escribiendo. ¿Por qué no me has contado nada?

Alfredo se llevó la mano a la frente, el tema empezaba a darle dolor de cabeza.

—No lo sé hijo. No quería preocuparos, ni siquiera sabía si esas cartas iban en serio. Además con todo lo que le ha ocurrido a tu madre me olvidé completamente del tema, pensé que sería una broma de mal gusto, tenía ya demasiadas cosas encima como para sumar otra más.

Carlos tomó asiento al lado de su padre.

—¿Crees que ese hombre te conoce?

—No lo sé hijo, supongo que sí, sino por qué iba a elegirme a mí para este lio. Pero no puedo imaginar quien puede estar detrás de todo esto.

—¿Te ha amenazado? ¿Crees que puede intentar hacerte daño a ti?

A Alfredo cada vez le dolía más la cabeza, ahora su hijo estaba al tanto de que un loco había elegido a su padre para su sádico juego del gato y el ratón. Una preocupación más a sumar a una madre con cáncer y a dos niños de ocho y diez años.

—No, no me ha amenazado, no parece que quiera matarme ni atentar contra mí. Me escribe como si fuera su amigo. Por ahora no parece que corra peligro.

Carlos puso una mano reconfortante sobre el hombro de su padre.

—Papá vete a casa, me quedo yo esta noche, no te preocupes —dijo Carlos—. Tienes que descansar, llevas unos días muy duros y ya tienes una edad en la que necesitas cuidarte.

—No, no pienso irme, tú tienes tus obligaciones y yo soy un recién jubilado, todavía estoy más cerca de los sesenta que de los setenta. No pienso irme.

—Por favor papá, hazme caso.

Durante los siguientes minutos se produjo una lucha dialéctica entre padre e hijo para conseguir convencer al otro de que su presencia no era necesaria allí.

—Carlos ya te he dicho que…

Alfredo que se había puesto de pie para acompañar a su hijo a la puerta para sacarle de la habitación dejó de hablar súbitamente. Se llevó una mano a la cabeza y con la otra buscó un sillón donde sentarse.

—¿Papá que te ocurre? ¿Estás bien?

—Sí. No te preocupes Carlos —dijo Alfredo Centeno mientras tomaba asiento—. Solo estoy un poco cansado y estresado después de todo lo que ha pasado estos días. Me duele la cabeza.

—Por favor vete a descansar. Esta noche puedo quedarme yo sin problema, vete a casa y duerme, no te preocupes por ella, cualquier cosa que pase yo te llamo.

Alfredo intentó negarse pero su ligero desvanecimiento le dejó sin argumentos. Su hijo iba a quedarse con su madre y no admitía más discusión. Eso sí el día siguiente lo pasaría entero con su esposa sí o sí.

Estando ya en casa listo para irse a la cama su teléfono móvil empezó a sonar. Alfredo contestó alarmado, podría tratarse de una llamada de su hijo o de algún médico del hospital.

—¿Diga?

—Buenas noches. Mi querido amigo.

—¿Quién es?

—Su amigo, el asesino maravilloso. Quien podría ser si no a esta hora de la noche.

El detective Centeno guardó silencio durante un instante antes de volver a hablar.

—¿Quién es usted?

—Ya se lo he dicho. Su amigo el asesino maravilloso.

—¿Es una broma?

—Ya sabe usted de sobra que no estoy bromeando.

—¿Qué es lo que quiere? —preguntó el detective Centeno.

—Hablar con usted. La verdad es que mi primer asesinato maravilloso fue más sencillo de lo que esperaba, sin ningún tipo de oposición real. Pensé que ya había entendido lo que pretendía hacer. Supongo que los problemas de su esposa no le han ayudado a centrarse en su nuevo caso.

—Mire, no mencione a mi esposa para nada. Se lo prohíbo, no sé quién es, ni me importa, me da igual lo que tenga que decir, olvídese de mí.

—¿Le da igual que muera más gente por no intentar evitarlo?

—Mire, deje de jugar conmigo, no sé qué habré hecho, pero si quiere jugar con alguien tiene muchos policías que estarían encantados de recibir sus cartas o llamadas, elija a uno y tendrá el juego que quiere.

—Ellos no me pueden detener solo usted puede hacerlo querido amigo. Por eso le llamo a usted. Por qué no se tranquiliza, solo le llamaba para ayudarle un poco.

—Diga lo que quiera y déjeme en paz, por favor se lo pido.

—Quería avisarle de que el próximo día diecisiete cometeré mi segundo asesinato, nada más. El lugar está elegido de antemano, como no podría ser de otra manera. Si consigue averiguarlo podrá evitar mi siguiente asesinato maravilloso y detenerme.

—¿Y cómo quiere que sepa dónde va a matar a nadie? Es absurdo. Podría ser en cualquier parte.

—Por supuesto que no puede ser en cualquier parte. Pero entiendo que en su actual situación no pueda concentrarse, si no tuviera sus preocupaciones actuales lo habría deducido ya. Es una lástima que otros inocentes deban morir en asesinatos maravillosos porque el hombre que podría salvarlos no intentó detenerme. Una maravillosa fatalidad.

—¡Váyase a la mierda con sus maravillas, maldito psicópata! ¡Maravilloso loco!

—Veo que al menos me escucha, es un primer paso, ahora solo le queda pensar en ello. ¿No es maravilloso? Hasta dentro de poco amigo mío. Y recuerde, piense, usted sabe hacerlo.

Alfredo Centeno no pudo contestar porque el asesino ya le había colgado. Aquella llamada era lo que le faltaba para aumentar su dolor de cabeza. Aún con el corazón acelerado se metió en la cama pero no podía dejar de dar vueltas en la misma.

Se le escapaba algo, algo que por las palabras del psicópata tenía que resultar evidente. ¿Pero qué? No podía cerrar los ojos y hacer como que aquello no existía. Varias personas estaban en peligro y parecía que sólo él podía evitarlo de alguna manera.

II EL ZEUS DE OLIMPIA 21

7 ENTENDIDO

—¿Me está diciendo que recibió una llamada anoche en la que el asesino le anunciaba un próximo asesinato para el día diecisiete y que lo hará en uno de los más maravillosos monumentos de España? —preguntó Peláez.

—No —contestó el detective Centeno—. Le estoy diciendo que el asesino me llamó anoche anunciándome su próximo asesinato para el día diecisiete, y que yo creo, deduzco, pero no estoy seguro, que estamos ante un asesino en serie que planea una serie de asesinatos que realizará en una serie de emplazamientos maravillosos a lo largo del país.

—Vamos a ver. Lo primero es que tendría que habernos llamado en cuanto colgó la llamada, y no presentarse aquí a la mañana siguiente Centeno —dijo Peláez—. Parece mentira que un hombre como usted cometa semejante error.

—Lo siento inspector, discúlpeme. Anoche no pensaba con claridad y no pensé que fuera tan importante, no creo que pudiéramos localizarlo por el teléfono.

—Y no podemos, ese teléfono pertenece a una cabina pública, pero no estaría de más que no cometiera estos errores en el futuro —dijo Peláez—. Por otra parte no entiendo su teoría sobre unos futuros asesinatos en monumentos del país.

—Verá, ya le digo que esto no es algo que me lo haya dicho él, es una teoría, pero creo que no me equivoco. Cada vez que se ha dirigido a mí por escrito o por teléfono ha repetido hasta la saciedad la palabra maravillas, el mismo se hace llamar el asesino maravilloso, que asesinar es una maravilla no desarrollada por el hombre, me dejó caer que ya me había dado pistas para descubrir sus intenciones, cuando mató a aquel hombre en el parque Güell, antes de hacerlo me comunicó que cometería su primer asesinato en unos jardines. Anoche cuando esta idea cruzó mi cabeza fui a revisar las maravillas del mundo antiguo y una de ellas son los Jardines de Babilonia. Mi teoría es que estamos ante un asesino en serie que busca retarnos para que descubramos sus intenciones.

Peláez se llevó la mano izquierda a la cabeza mientras apretaba con fuerza con la derecha el bolígrafo con el que tomaba notas sobre su conversación con Centeno.

—Lo que me está contando es una locura Centeno. Quiero creer que se equivoca, sino puede ser terrible.

—Créame inspector, estoy convencido de que mi idea está en lo cierto.

—¿Y tiene alguna teoría sobre su próximo movimiento? —preguntó Peláez.

—Sí —respondió Centeno—. Estoy seguro de que matará a algún inocente el día que me ha dicho, en alguna localización que él considere una de las maravillas de España relacionada de manera más o menos clara con las maravillas del mundo antiguo. Eso nos da una relación de seis intentos de asesinato más a consumar, pero por desgracia no tengo ni idea de que lugares va a elegir para ello.

Peláez se quedó sin palabras, abrumado por lo que acababa de escuchar. Finalmente consiguió articular palabra.

—No sé qué decirle Centeno, vamos a revisar las cartas, sus declaraciones… e intentar encontrarle sentido a todo esto. Tomaremos en cuenta su teoría, puede irse a casa pero por favor, en cuanto tenga nuevas noticias del asesino póngase en contacto conmigo de inmediato, apenas tenemos unos pocos días para intentar averiguar el próximo movimiento del asesino.

—No se preocupe inspector, estoy seguro de que el asesino se pondrá de nuevo en contacto conmigo. Aún no me ha dado la suficiente información para jugar.

Alfredo Centeno tenía que ir al hospital a cuidar de su convaleciente esposa, pero antes de ir hacía allí decidió pasarse por una librería para hacerse con un libro sobre las maravillas del mundo antiguo. No tenía duda de que estaba en lo cierto y cuanto antes empezará a informarse sobre ello antes podría averiguar las intenciones de aquel psicópata.

Para que su hijo no volviera a perderse otro día de trabajo antes de ir a comisaría había acudido al hospital a primera hora, había dejado a su esposa dormida y esperaba que así hubiera permanecido las escasas horas que la había dejado sola. Por desgracia cuando Alfredo abrió la habitación se encontró a su esposa más despierta y consciente de lo que la había visto los últimos días.

—¡Victoria estás despierta cariño! ¡Cómo estás!

Centeno dejó aquel libro en un sofá y fue a darle un abrazo a su esposa. Abrazo que no le correspondió.

—Pues aquí estoy muriéndome sola, como ya ves.

Alfredo no podía ignorar la amargura en las palabras de su esposa.

—Cariño disculpa, he bajado un momento a comprar un libro para hacer más amena nuestra estancia aquí. Siento que te hayas despertado sin nadie aquí.

—Un momento de varias horas. En fin, una se despierta después de estar varios días a punto de morir y lo primero que ve es que está sola y la primera persona con la que habla es una desconocida que le dice que su marido ha salido hace un par de horas y no ha dicho cuándo podría volver.

—Lo siento cariño, discúlpame, hemos estado aquí a todas horas a tu lado, voy a llamar a nuestro hijo para que venga esta tarde a verte, te prometo que no volverá a ocurrir nunca más. Perdóname.

Victoria sonrió forzadamente.

—Está bien tonto. Te perdono si me das un beso.

Alfredo Centeno besó a su esposa. Después de aquellos días horribles solo le faltaba tener a su querida y gravemente enferma mujer triste y enfadada con él.

—¿Qué libro has comprado? —preguntó Victoria.

—Es un libro sobre las maravillas del mundo antiguo. Me ha costado un buen dinero, pero parece muy completo, dibujos, descripciones…

—¿Y cómo que te compras tú un libro de eso? ¿Ahora te interesa la historia del arte?

—Siempre me ha interesado cariño. Que sea detective no significa que tenga que gustarme exclusivamente la novela negra o policiaca.

Victoria le miraba como si estuviera viendo hablar a un perro verde.

—Esposo mío durante años no he conseguido que leyeras otra cosa distinta a tus novelas de Sherlock Holmes o Agatha Christie. Y ahora me vienes al hospital con un libro enorme y caro sobre arte antiguo… ¿No estarás enfermo tú también?

—No cariño, estoy bien —dijo Centeno—. Toma, si te sientes bien te lo dejo para leer.

—Gracias Alfredo, la verdad es que me apetece que llevo unas horas aquí sin hacer nada.

— ¿Y por qué no te pones la tele antes y me voy leyendo yo el libro y luego te lo paso?

Su esposa aceptó su propuesta, y el detective Centeno pudo enfrascarse en una lectura que adivinaba vital.

8 ZEUS

La suerte parecía cambiar por momentos para el detective Centeno, allí estaba su esposa hablando con su hijo, recibiendo los abrazos de sus nietos y el afecto de su nuera. Poco antes Centeno había hablado con el médico que atendía el caso de su esposa. Era la primera vez en mucho tiempo que se sentía feliz tras hablar con uno de ellos.

—Estamos desconcertados señor Centeno. Su esposa ha tenido una súbita e incomprensible mejoría. Realmente aún me cuesta creerlo.

—Quizás no fuera tan grave su recaída como pensábamos —dijo Centeno.

—Créame caballero, las probabilidades de estar ante las últimas horas de vida de su esposa eran realmente altas, hoy mismo si mantenía su evolución en constante empeoramiento como así era desde su ingreso no habríamos tenido más remedio que ir preparándoles a ustedes para lo peor.

—¿Y ahora? —preguntó Alfredo Centeno asustado tras escuchar aquella confesión.

—No lo sabemos. Es decir, su esposa parece encontrarse en la situación previa a su ingreso aquí, que el cáncer va a llevársela es algo seguro, en cuestión de meses suponemos que se producirá el deceso, pero hasta entonces podría volver a su casa de nuevo.

—¿Mañana mismo?

—No se precipite caballero, por precaución sería recomendable que se quedase con nosotros un par de días más, esta repentina mejoría es una sorpresa, pero no podemos descartar que se produzca un súbito empeoramiento vistos los antecedentes.

Alfredo Centeno no se creía lo que escuchaba, en los últimos días se había mentalizado de que su esposa lo dejaba para siempre, que aquella fatídica sucesión de acontecimientos imprevisibles era imparable, y ahora todo volvía a cambiar de un día para otro. No pudo evitar una pregunta estúpida.

—Después de esto y aunque haya mejorado de repente, supongo que será imposible que consiga sobrevivir a la enfermedad y llegar a ponerse bien.

El médico le dirigió una mirada acompañada de una sonrisa compasiva.

—Disfrute de su mujer un tiempo más caballero. Es lo mejor que puede hacer.

El detective Centeno había dejado a su familia allí mimando a su esposa mientras se dirigía a la cafetería para matar el hambre, entonces su teléfono sonó.

—¿Diga?

—Soy yo Centeno, el inspector Peláez. Le llamaba para preguntarle si tiene novedades respecto a nuestro hombre, tenemos dos días para descubrir algo antes de que actúe, si es que el asesino cumple su amenaza.

El detective Centeno sintió un enorme alivio, lo último que deseaba era que al otro lado del teléfono sonara la voz del asesino maravilloso.

—Lo siento inspector, pero no tengo novedades de ningún tipo —dijo el detective Centeno—. El asesino no se ha vuelto a poner en contacto conmigo.

—Bien, no se preocupe, me lo temía. También quería decirle que nuestro equipo está trabajando sobre su hipótesis. No tenemos mucho de lo que poder tirar por lo que le agradecería que si recuerda algo que considere interesante para la investigación se ponga en contacto conmigo cuanto antes.

—Lo haré inspector —dijo Centeno—. No tenga la menor duda.

—Gracias. Seguiremos en contacto.

El detective Centeno acababa de colgar cuando volvió a sonar el teléfono. Pensó instantáneamente que se trataba de Peláez que habría olvidado decirle alguna cosa, no podía estar más equivocado.

—¿Diga?

—Buenas tardes queridísimo amigo. ¿Cómo se encuentra? ¿Ha estado pensando sobre nuestra última conversación?

Lo que oía no era otra cosa que la voz del asesino maravilloso.

—Por supuesto que sí —contestó el detective Centeno—. He estado pensando en ello en profundidad.

El asesino maravilloso respondió con una pequeña risa maquiavélica.

—Perfecto entonces querido amigo. No me queda duda de que ya sabe qué es lo que estoy tramando y tiene una ligera idea sobre cómo poder impedirlo. Enhorabuena detective, ha hecho un buen trabajo.

Las palabras del asesino maravilloso sonaban con una alegría y satisfacción sinceras.

—¿Por qué está tan seguro de que se cuáles son sus planes? No le he dicho nada y usted ya supone que conozco sus intenciones.

La risa nerviosa del asesino maravilloso volvió a escucharse, pero esta vez con un tono más sibilino y malvado que la anterior.

—Amigo mío, en las anteriores ocasiones en las que nos hemos encontrado usted siempre ha rechazado hablar conmigo, mostrándose nervioso, cortante y con un punto de energúmeno si me permite decírselo, nunca se ha mostrado interesado en lo que yo decía, o le había dicho anteriormente. En cambio hoy me habla con tranquilidad y con interés escuchando lo que tengo que decirle. Es por tanto evidente que ha estado reflexionando sobre esto, y que al hacerlo y con su experiencia y bagaje profesional, no le ha costado mucho llegar a una conclusión acertada.

El detective Centeno no sabía muy bien cómo seguir aquella conversación, pero necesitaba alargarla lo máximo posible y sobre todo sacar nueva información, en poco más de dos días habría un nuevo inocente asesinado a no ser que se adelantase a aquel asesino.

—Entonces mucho me temo que si usted sospecha que conozco sus intenciones, puede cambiarlas y nunca podre descubrirle —dijo el detective Centeno.

Una vez más sonó aquella risa, pero menos estruendosa que la última vez.

—Amigo, amigo mío, se equivoca, mi plan ya está trazado con antelación, en ningún caso voy a cambiarlo porque usted pueda llegar a descubrir el lugar de alguno de mis próximos asesinatos. Es imposible, no puedo hacerlo. Puedo asegurárselo.

—De todas formas es imposible que yo descubra donde pretende realizar su próximo asesinato —dijo el detective Centeno—. Sólo tengo una teoría, ni siquiera sé si estoy en lo cierto. Y aunque lo supiera no sabría por dónde empezar. Solo puedo tener una oportunidad de evitar su próximo asesinato si usted quiere dármela.

La risa que le devolvió el asesino maravilloso fue más duradera y estridente que ninguna de las anteriores. Al acabar se hizo el silencio, el detective Centeno creyó que su contrario había colgado el teléfono, entonces aquella voz volvió a hablar.

—¿Así que quiere una pista detective? ¿No se fía de su intuición profesional?

—Un profesional trabaja sobre pruebas, no sobre hipótesis. Y yo sólo tengo una hipótesis sin confirmar.

—Muy bien Centeno. Vamos a hacer una cosa, yo podría confirmarle su hipótesis, pero en lugar de eso le daré una pista sobre mi próximo asesinato. ¿Le parece bien o prefiere que le confirme su hipótesis?

El detective Centeno pensó rápidamente en que era lo que tenía que responder. Si el asesino confirmaba su hipótesis de que pretendía llevar a cabo un asesinato relacionado con las maravillas del mundo antiguo, tendría una base de trabajo sólida, pero sería prácticamente imposible impedir el siguiente asesinato. Si por otra parte su hipótesis era falsa y no lo confirmaba, aquella pista que pudiera recibir no tendría ningún sentido…

—Me parece bien que me dé una pista —dijo el detective Centeno.

El asesino maravilloso al otro lado del teléfono tomó aire y como si estuviera soplando su voz pronunció un nombre.

—Zeus.

9 PRIMERA INVESTIGACIÓN

—¿Está usted seguro de que el próximo asesinato tendrá lugar en un emplazamiento relacionado de alguna manera con la figura de Zeus?

—Estoy seguro inspector. Acabamos de hablar y le pedí una pista para poder impedir su próximo asesinato. Y la pista que me dio fue esa, Zeus, se hace llamar el asesino maravilloso porque mata en las maravillas de España que tienen una relación más o menos directa con las maravillas de la antigüedad. Antes de matar por primera vez me dijo que cometería aquel crimen en unos jardines. Y es lo que hizo. El Parque Güell es uno de los mejores jardines del país, sino el mejor, y su forma en terrazas ascendentes con vistas a la ciudad lo asemeja aunque sea vagamente a los míticos Jardines de Babilonia.

—Debería venir ahora mismo Centeno. Tenemos dos noches no más para poder evitarlo, tengo que tomarle declaración, cualquier detalle que no de ahora puede olvidarlo y podría ser decisivo.

—Lo siento inspector, no puedo ir, es prácticamente de noche y mi esposa está consciente en el hospital tras un par de noches en estado crítico. No puedo dejarla sola, me necesita.

—Puedo enviarle un par de agentes, es extremadamente importante Centeno.

—Por favor inspector, le pido que no insista, hablaré con mi hijo para ver si se puede quedar con mi mujer mañana y así acercarme a comisaría. Pero ahora mismo mi mujer es lo primero y único en mi vida. Espero que lo entienda.

Peláez resopló al otro lado del teléfono.

—Está bien Centeno, cualquier cosa, idea, recuerdo, hipótesis… llámeme, vamos a estar trabajando en ello. Cuide de su esposa.

—Gracias inspector.

El detective Centeno colgó y se dirigió a la habitación de su esposa. Justo antes de hablar con el inspector había despedido a su hijo y su familia. Carlos se había ofrecido de nuevo a quedarse con su madre para que su padre pudiera acudir a comisaría pero Alfredo se negó, aquella primera noche era para su esposa, se lo debía. Y nada ni nadie iba a impedirle disfrutar de su compañía, ni siquiera aquel loco asesino que había sacudido su vida.

—¿Alfredo de verdad que vas a dormir bien en ese sofá?

—Por supuesto que sí cariño —dijo Centeno—. No te preocupes por mí, voy a estar leyendo un poco cuando te hayas dormido, ya tendré tiempo de dormir bien cuando volvamos a casa.

—¿De verdad crees que volveremos a casa? —preguntó Victoria—. Yo ya creía que no salía de aquí.

Alfredo se acercó a su esposa y le besó la frente con ternura.

—Por supuesto que sí, el médico me ha dicho que has tenido una evolución sorprendente, casi milagrosa, dentro de un par de días volveremos a casa.

Victoria sonrió y su esposo le devolvió la sonrisa.

—Voy a dormir esposo mío. Ya mañana me cuentas que tal está el libro ese —dijo Victoria.

—Buenas noches cielo. Por supuesto que te contaré todo lo que quieras saber.

En cuanto su esposa hubo conciliado el sueño, el detective Centeno empezó a leer todo lo que aquel libro recogía sobre aquella maravilla del mundo antiguo que podía tener relación con el próximo asesinato del asesino maravilloso. La Estatua de Zeus en Olimpia, la más magna obra de Fidias, con más de doce metros de alto y realizada en marfil y oro. El dios más poderoso del panteón griego ocupaba el templo sentado en su trono de ébano, marfil y oro adornado de joyas. De acuerdo a las descripciones de la época mostraba un rostro sereno, protector, paternal.

Centeno leyó más detalles sobre aquella fantástica obra de arte, la famosa anécdota sobre cómo el emperador romano Calígula había mandado llevar la escultura a Roma, sustituyéndola en el templo por un busto suyo. Y cómo la carcajada del dios al ver entrar a las tropas romanas bastó para espantar a los soldados imperiales que, aterrados, escaparon sin llegar a cumplir los deseos del emperador. Por desgracia en tiempos de Teodosio la estatua del dios padre de los griegos, quien sabe si debido al declive de su culto, si pudo ser trasladada a Constantinopla, perdiéndose el rastro de su destino final para siempre.

Mientras el detective Centeno leía aquella historia no dejaba de preguntarse inquieto. ¿En qué lugar de España habría una maravilla moderna que tuviera una mínima relación histórica o artística con tan magna obra?

10 HIJOS DE ZEUS

A la mañana siguiente en cuanto su hijo apareció por el hospital el detective Centeno fue a la librería donde había comprado el día anterior el libro sobre las maravillas del mundo antiguo. Necesitaba algunos libros más para poder tener éxito en su investigación.

—Buenos días señor. ¿Desea algo?

—Buenos días. Sí, querría comprar algunos libros que aumentasen mis conocimientos sobre la historia del Arte en España. Querría uno para pintura, otro para escultura y por último, uno para arquitectura.

—Muy bien señor, creo que tengo justo lo que usted necesita.

Minutos después el detective Centeno guardaba en el maletero del coche los tres recién adquiridos tomos. Peláez le esperaba en la comisaría así que la lectura tendría que esperar.

Una vez en comisaría el detective Centeno repitió en más de una ocasión su relato sobre lo ocurrido la noche anterior, Peláez parecía no confiar en su memoria.

—¿Entonces el asesino no le llegó a confirmar su teoría, cierto?

—Ya le he dicho que no inspector —respondió Centeno con un tono de voz que intentaba evitar que sonara irritado sin conseguirlo—. Pero la pista indirectamente me lo confirma completamente, Zeus es el nombre de la divinidad griega cuya escultura es una de las maravillas del mundo antiguo. Y el asesino me dijo que yo ya debía saber sus intenciones. Que mi hipótesis sobre sus próximos movimientos debería ser cierta. Y mi hipótesis es que estamos ante un asesino ritual, que por alguna razón busca matar en emplazamientos del país relacionados de alguna manera con las siete maravillas del mundo antiguo.

Peláez le observaba, pero pese a sus años de profesión no sabía si con incredulidad o convencimiento pleno de lo que estaba diciendo.

—Zeus podría ser el nombre de su próxima víctima —dijo el inspector.

Al detective Centeno le costó contenerse ante el disparate que acababa de oír.

—Inspector por favor, estoy completamente en lo cierto, estoy convencido de ello. Este hombre dentro de dos días va a matar a alguien, y podemos evitarlo, solo tenemos que adelantarnos a él y encontrar algún lugar relacionado, mínimamente, con la estatua de Zeus en Olimpia. No creo que haya demasiados.

Peláez se recostó en su asiento, mesándose los cabellos, finalmente habló.

—Centeno según usted el asesinato cometido en el Parque Güell estaría relacionado con una maravilla del mundo antiguo, según dice los Jardines de Babilonia. Pongamos que está en lo cierto. Yo veo muy poca relación entre ambos, si me permite decírselo, lo primero ni siquiera son unos jardines propiamente dichos, sino un parque.

El detective Centeno empezaba a desesperarse.

—Sí, es cierto que la relación existente es difusa, pero aunque se llame parque no dejan de ser unos jardines, probablemente los mejores de España, sin parangón en el país, y al igual que los míticos de Babilonia con una estructura dispuesta en terrazas ascendentes. Ciertamente es difícil encontrar una relación evidente a priori. Por eso debemos estudiar las mejoras obras de arte de nuestro país. Alguna será la elegida por el asesino para realizar allí su asesinato y la relación con la estatua de Zeus existirá, por muy difusa que nos pueda parecer.

Peláez, con los brazos cruzados ahora se mesaba los pelos de la barba, recuperando por fin la resolución que hubo mostrado en anteriores ocasiones habló.

—Bien Centeno, trabajaremos sobre su hipótesis, no tenemos nada sobre ese hombre, pediremos la ayuda de varios expertos en arte para encontrar hasta la última estatua de bronce en cualquier museo que pueda estar relacionada con Zeus y el arte griego. Manténgase en contacto con nosotros si recuerda algo más o si se le ocurre cualquier hipótesis sobre donde puede actuar el asesino, no dude en llamarnos. Gracias por su ayuda.

El detective Centeno estrechó la mano del inspector y se despidió de él prometiendo llamarle en caso de recibir alguna llamada más del asesino, o de tener alguna idea sobre el emplazamiento del próximo asesinato.

Tras salir de comisaría Alfredo Centeno se dirigió a toda velocidad hacia el hospital. En aquella ocasión más que por cuidar de su esposa, para poder empezar a leer aquellos libros de historia del arte en España cuanto antes. Estaba seguro de que en alguno de ellos encontraría lo que buscaba. Alfredo Centeno entró en la habitación de su esposa cargando con aquellos tomos que juntos pesaban como una bolsa de patatas.

—Buenas ya estoy aquí.

—¿Dónde vas con todo eso? —preguntó Victoria.

—Son unos libros para leer.

—¿Te ayudo? —preguntó su hijo Carlos.

—No hace falta hijo, no te preocupes. Puedo yo solo.

Alfredo dejó los libros en la mesilla, resoplando tras el esfuerzo.

—¿De qué van? —preguntó su esposa.

Antes de que Alfredo Centeno pudiera responder, su hijo lo había hecho por él.

—Un libro de historia de la pintura en España, otro de historia de la arquitectura y otro de historia de la escultura —dijo Carlos mientras ojeaba por encima el libro de arquitectura.

—Solo son unos libros para pasar el tiempo, y como sé que a ti también te gusta el arte cariño, pues mira, con lo grandes que son no nos vamos a aburrir.

—¿Desde cuándo compras libros de arte en lugar de novelas policiacas?

—Desde ahora cariño. Carlos puedes irte ya, si no te importa acompáñame al coche, necesito que me ayudes con una cosa.

Alfredo Centeno y su hijo dejaron la habitación cerrando la puerta tras ellos. Caminando por aquel pasillo dirigiéndose a la salida Carlos habló primero.

—Supongo que lo del coche es una excusa para hablar a solas.

—Sí, no quería que nos escuchara tu madre.

—¿Entonces has ido a comisaría? ¿Cree Peláez que tu teoría es cierta?

—Sí he ido a comisaría, y sí, cree que estoy en lo cierto, parece existir una relación entre las maravillas del mundo antiguo y los posibles futuros asesinatos.

—Por eso has comprado los libros supongo. ¿Tienes alguna idea de dónde puede ser el próximo? Se supone que sería pasado mañana.

—No, no lo sé, solo sé que tiene relación con la estatua de Zeus en Olimpia. Pero nada más, Peláez va a trabajar sobre ello, yo por si acaso he cogido esos libros por si me dan alguna idea.

—Vale, si me necesitas para algo o tienes alguna idea que quieras compartir llámame.

—No te preocupes hijo, cuida de tu familia. Esto es cosa mía.

11 ZEUS O NO ZEUS

Durante años había amado a su esposa, y bien sabía dios que daba gracias continuas por su repentina y milagrosa mejoría, pero el detective Centeno no podía negar que el repentino bienestar de su mujer estaba siendo una losa para su investigación.

En lo que llevaba de tarde apenas había podido ojear ninguno de los libros, en cuanto intentaba hacerlo Victoria le pedía algo, ya fuera hablar, ver la tele juntos, comer… cuando Victoria decidió dar una cabezadita el detective Centeno se mostró completamente de acuerdo con la idea de su esposa, recomendándole un profundo y prolongado descanso reparador que buena falta les hacía, a su esposa para recuperar fuerzas, y a él para intentar averiguar algún posible emplazamiento para el anunciado asesinato que tendría lugar dentro de dos días.

El detective Centeno decidió empezar su investigación por el libro de escultura en España. Emocionado y decidido a encontrar la respuesta, pronto su determinación tornó en decepción. No había ninguna estatua de Zeus en España, es más el arte griego tenía una presencia muy menor en el país, la estatua de arte griego más representativa y mejor conservada se trataba de la estatua de Asclepio, dios griego de la medicina. Si bien tenía un aspecto clásico que bien podía recordar en sus facciones a otras representaciones del Zeus del arte grecolatino, no parecía una relación demasiado clara con la figura del más importante de los dioses del panteón griego. Asclepio había sido hallado en Ampurias, colonia original de los griegos en la península. Había tenido incluso un templo dedicado a él, visto así podría ser una posibilidad… de momento era la única que tenía.

Otras figuras menores como el centauro de Rollos no presentaban la más mínima relación con Zeus, por último el kylix de Medellín, con un supuesto Zeus representado, parecía una obra demasiado menor para compararla con la maravilla de Olimpia.

Alfredo Centeno dejó de lado un momento aquellos libros, necesitaba reflexionar un poco, si el asesino maravilloso iba a cometer su asesinato en un lugar relacionado con la estatua de Zeus, solo podía ser en Ampurias, pero ¿No era acaso demasiado evidente? ¿No se le escapaba algo?

Inmerso como estaba en sus pensamientos no se dio cuenta de que su esposa había despertado.

—¿Cariño te pasa algo? Estás muy pensativo.

—Perdona Victoria, no me había dado cuenta de que te habías despertado —dijo Alfredo Centeno—. ¿Te encuentras bien?

—Perfectamente. En cambio tú pareces preocupado. ¿En qué piensas?

—En nada amor, solo descansaba, había estado leyendo un poco de los libros de arte que he comprado. ¿Quieres leer alguno?

Su esposa le lanzó la misma mirada que ponía cuando no se creía alguna de las mentiras evidentes contadas por su marido.

—Así que todavía sigues con esto de la historia del arte. A este paso me voy a creer que te interesa y todo. Sí, déjame el libro de escultura si no te importa.

Centeno acercó el libro a su esposa, no le importaba dejárselo ahora, lo poco que le interesaba ya lo sabía.

—Sí que me interesa Victoria. Me he dado cuenta de que sé muy poco sobre arte y cultura, me gustaría remediarlo, culturizarme un poco. Hay muchas obras de arte dignas de ver que apenas conocía.

—¿Cómo cuáles? —preguntó Victoria.

—Pues esta tarde he descubierto que la mejor estatua del arte griego fue encontrada en Ampurias y que es una representación del dios griego de la medicina, Asclepio. ¿Tú lo sabías?

Victoria sonrió a su esposo con ternura.

—Cariño siempre fui mejor estudiante que tú, aún lo recuerdo de mis clases de historia del arte. Me tocó hacer algún comentario desarrollado sobre la estatua, tenías que hablar de sus características, estilo y otras cosas más que no recuerdo. En el bachillerato de humanidades estudiábamos historia del arte en España y en el mundo. En parte me alegra que hayas cogido tanto interés en estas cosas, la verdad es que son interesantes.

—Sí cariño, claro —dijo Alfredo—. Lo que me ha sorprendido es que apenas haya restos de obras griegas en España, creía que habría muchísimas más. Leí en uno de mis libros que la estatua de Zeus en Olimpia era una de las maravillas del mundo antiguo y pensé que podría haber otras estatuas de Zeus en España, pero parece ser que no hay ninguna.

—Bueno cariño, si quieres ver una estatua del hermano de Zeus solo tienes que ir al centro de Madrid.

—¿Cómo dices?

—Los dioses romanos eran una copia de los dioses griegos, eran las mismas divinidades representadas de formas casi idénticas —dijo Victoria—. Así el Zeus griego era el Júpiter romano, y su hermano Poseidón, dios griego del mar, es el dios Neptuno romano.

—¿Me disculpas amor? Tengo que hacer una llamada, no tardo nada.

El detective Centeno salió de la habitación de su esposa, quería llamar a Peláez para saber cómo se desarrollaba la investigación y aportar lo poco que había sacado en claro de aquella tarde.

— ¿Inspector? Soy Alfredo Centeno, le llamaba para preguntarle sobre la investigación, tengo algunas teorías sobre donde puede ser el asesinato y he supuesto que podría interesarle que las compartiera con usted.

—Le veo muy metido en el caso Centeno, pensaba que se había retirado de la investigación privada.

—Esto no es una investigación al uso inspector. La verdad es que preferiría no preocuparme y olvidarme de todo, pero no puedo limitarme a comunicarle lo que me dice nuestro hombre, me siento obligado a ayudar, si puedo parar el próximo asesinato y no lo hago por dejadez no podría perdonármelo.

—Le entiendo Centeno. Bien dígame, tenemos algunas líneas de estudio pero le escucho atentamente.

Alfredo Centeno le relató al inspector en los siguientes minutos lo poco que había podido encontrar, como la principal sospecha podía estar sobre Ampurias por su evidente conexión con Grecia, en la estatua de Asclepio por tratarse de la mejor obra de arte griego en España, y por último la posible relación que pudiera tener la madrileña estatua del dios romano Neptuno, con la de su hermano griego Zeus.

El detective Centeno terminó su relato, entonces escuchó un resoplido de Peláez al otro lado del teléfono.

—Gracias Don Alfredo. Le agradezco su llamada, pero me temo que usted y nuestro equipo hemos llegado a las mismas conclusiones. Parece ser que no hay mucho de donde sacar, pero precisamente por eso, nos da que nos equivocamos y que el asesinato no va a tener nada que ver con todo de lo que hemos hablado. De todas formas si tiene alguna idea más no dude en comunicármela. Se lo agradecería.

—Así lo haré inspector, discúlpeme si le he molestado. Gracias.

—Gracias a usted Centeno, cuídese, buenas noches.

Alfredo Centeno colgó, tenía que darle la razón al inspector, su instinto también le decía que no estaba en la dirección correcta, pero entonces… ¿Cuál podía ser el lugar elegido por el asesino?

12 PANTOCRÁTOR

Durante la noche y mientras su esposa dormía Alfredo Centeno había intentado infructuosamente encontrar alguna idea o pista que pudiera haber dejado pasar en esos libros. Quizás y por una vez su intuición fallase y ya tuvieran el misterio resuelto, el asesino intentaría cometer su crimen en las ruinas de Ampurias, en el museo de arte donde se encontraba la estatua de Asclepio, o como muy improbable caso, en la famosa y bella fuente de su hermano Neptuno situada en Madrid.

Durante la mañana el inspector Peláez le había llamado preguntándole si tenía alguna nueva noticia de su amigo el asesino maravilloso o, mejor aún, alguna idea nueva sobre el lugar donde cometería su intento de asesinato. El detective Centeno reconoció que no tenía ni una cosa ni la otra, por su parte el inspector Peláez le dijo que el equipo a falta de alguna nueva idea o pista dejada por el asesino, tomaría por buenos los emplazamientos sospechosos en los que se trabajaba, desplegando agentes en todos ellos para el día siguiente, fecha anunciada del nuevo asesinato.

Victoria dormía una pequeña siesta reconfortante cuando el teléfono sonó. Alfredo Centeno salió tan pronto como pudo de la habitación para no despertar a su esposa contestando sin ni siquiera ver el número que le llamaba.

—¿Sí?

—Buenas tardes detective, soy yo, su amigo el asesino maravilloso. ¿Cómo está?

Alfredo Centeno permaneció en silencio, aquello no lo esperaba, le cogía totalmente por sorpresa, el detective Centeno cayó en la cuenta de que tenía que mantener la conversación tanto como pudiera, quizás así pudiera sonsacar algún dato a su enemigo.

—Bien, estoy bien. No me esperaba que me llamase hoy la verdad.

—Estimado amigo mío —dijo el asesino maravilloso—. Quería asegurarme de que estaba usted bien, listo y preparado para mañana. ¿Verdad?

El detective Centeno sopesó cual podía ser la respuesta adecuada en ese momento. Siendo justo no sabía si estaba listo y preparado para mañana.

—La verdad es que no lo sé. Llevo un par de días trabajando sobre algunos lugares sospechosos pero si le soy sincero, creo que me equivoco, mucho me temo que mañana podrá actuar sin ninguna oposición, ojalá estuviera equivocado.

Al otro lado de la línea telefónica el asesino maravilloso chasqueaba la lengua.

—Vaya, tengo que reconocer que no me esperaba esta respuesta de usted. Confieso que me ha decepcionado un poco detective —dijo el asesino maravilloso.

—Yo también estoy decepcionado conmigo mismo —dijo el detective Centeno—. Pero me temo que la pista que me dio es insuficiente, al menos para mí en este momento de mi carrera.

El asesino maravilloso volvió a chasquear la lengua antes de hablar.

—Con que la pista es insuficiente para usted, me decepciona por momentos detective. Muy decepcionante por su parte, e inesperado. Aún más cuando estaba convencido de que su hipótesis inicial de trabajo sobre mis motivaciones era cierta.

—Y así es, estoy seguro de que mi hipótesis sobre sus intenciones y modus operandi es completamente cierta, pero su pista no ha sido suficiente. Me temo que es demasiado críptica, general. Quizás con alguna otra un poco más específica podría hacer algo más.

—¿No le basta con saber que voy a cometer un asesinato en cada una de las maravillas de España y que mañana el asesinato tendrá lugar en el equivalente al Zeus de Olimpia, detective?

El detective Centeno sonrió, ya tenía la primera parte de lo que quería, su hipótesis acaba de ser confirmada, ahora necesitaba convencer al asesino de que merecía otra pista.

—La verdad es que aunque es algo con lo que trabajar no es suficiente, si la relación entre ambas maravillas es tan escasa como la que tenían los Jardines de Babilonia y el Parque Güell, mucho me temo que es imposible acercarse mínimamente al lugar elegido.

El asesino maravilloso rió con sorna antes de volver a hablar.

—Así que poca relación, escasa… ya veo. Parece ser que los jardines más bellos del país son una escasa relación para usted. No deja de decepcionarme hoy detective.

—Lo siento, si no va a darme ninguna pista más no necesita molestarse en llamarme, con lo que tengo es imposible que ponga en peligro sus planes, para este asesinato y mucho me temo que para los otros —dijo el detective Centeno.

—Bueno amigo mío, no me queda más remedio que darle una pista. ¿No cree? Si no lo hago qué merito tendría mi maravillosa obra, qué mérito tiene un asesino sin oposición. Me veo obligado a ayudarle amigo.

—Se lo agradecería caballero. Si de verdad quiere jugar conmigo a su juego, necesito un poco de ayuda aunque me avergüence reconocerlo.

—Muy bien Centeno, escuche atentamente, no voy a volverlo a repetir. ¿Me entiende?

—Sí. Dígame. Le escucho.

—La estatua de Zeus en Olimpia era una maravilla, dentro de un templo que por sí solo podría ser una maravilla. En la historia los seres humanos siempre hemos copiado y adaptado lo que hemos visto y conocido anteriormente. Los dioses romanos sustituyeron a los dioses griegos, como después otro dios sustituiría a los romanos. También los templos romanos sustituyeron a los griegos, y otros templos a su vez sustituyeron a los romanos. ¿Me sigue?

—Perfectamente —contestó el detective Centeno.

—Donde cometeré el asesinato El Zeus de Olimpia  está representado pero de otra manera, adaptado a su momento, camuflado, pero es la misma imagen, la misma representación. No es un dios griego, pero es un dios, no es un templo griego, pero es un templo igualmente maravilloso, no es una estatua enorme, pero sigue siendo la misma representación, la imagen del Zeus pantocrátor. Espero que lo haya entendido.

—Sí, creo que lo he entendido —dijo el detective Centeno.

—Amigo mío más fácil no se lo he podido poner. Quería una pista y como no tuvo pista para los jardines de Babilonia, le he dado una que vale por dos para el Zeus de Olimpia. He puesto un cartel con el lugar de mi asesinato mañana a primera hora. Le espero allí Centeno. Suerte.

El asesino maravilloso colgó y Centeno fue corriendo a la habitación donde estaba hospitalizada su esposa, tenía que apuntarse las palabras más importante antes de llamar a Peláez.

13 CRISTO

El detective Centeno acababa de terminar su última conversación con el inspector Peláez. Antes de llamar había apuntado todo lo que le había dicho el asesino maravilloso en un papel. No podía permitirse perder el más mínimo detalle.

El asesino le había confesado que cometería un asesinato por su equivalente maravilla española, emulando a las del mundo antiguo, y que la siguiente correspondía al Zeus de Olimpia. Era algo que ya sabía, pero que no estaba de más apuntar, cualquier mínima información, por pequeña que pareciera podía ser importante. Posteriormente había dicho que los dioses griegos y sus templos habían sido sustituidos por los romanos, y que a estos últimos los había sustituido otro dios y otros templos. Por último y lo más importante, el asesinato tendría lugar donde estaba presente un dios, pero no griego, en un templo, pero tampoco griego y representado en una imagen, pero no en una estatua. Para finalizar había concluido diciendo que aquella imagen no era otra cosa que la modificación del Zeus pantocrátor.

—Insisto en que venga a comisaría Centeno, cualquier detalle es importante, no puede negarse —dijo el inspector Peláez.

—Lo siento inspector, mi esposa sigue ingresada y no puedo dejarla sola, si pasase cualquier cosa no me lo perdonaría. Le voy a decir lo mismo allí que aquí por teléfono. No pierda el tiempo conmigo, apenas quedan unas horas para el asesinato y no tenemos ningún posible emplazamiento válido.

—Centeno entiendo lo de su esposa, pero usted también debería entenderme a mí. Las cosas llevan su procedimiento y yo como comprenderá, no puedo hacer excepciones con usted continuamente —dijo Peláez.

—Ahora mismo puedo serle más útil buscando posibles lugares sospechosos para mañana que allí con usted inspector —dijo Centeno—. Y usted lo sabe, cada minuto que pasa estamos más cerca de la muerte de otro inocente.

Peláez no respondió en primera instancia, finalmente tras una pequeña pausa lo hizo.

—Está bien Centeno, le voy a enviar a un par de hombres para que le tomen declaración, nada más, no voy a obligarle a venir hasta aquí, quédese con su mujer, atienda unos minutos a mis muchachos y vuelva a cuidar de su esposa. ¿Está de acuerdo?

El detective Centeno por supuesto no estaba para nada de acuerdo, ya fuera perder quince minutos o cincuenta con aquellos policías eran demasiados pues no iban a servir para nada, solo para quitarle tiempo para encontrar el significado de aquella pista. No obstante tenía suficiente experiencia como para saber cuándo ceder un empate para no acabar completamente derrotado.

—Está bien inspector. No tengo problema en atender a sus hombres. Le doy los datos para que me encuentren en el hospital.

El detective Centeno le dio los datos a Peláez para que sus hombres pudieran localizarle, nada más colgar fue hasta la habitación de su esposa, tenía que echar un vistazo a esos libros cuanto antes.

—Hola cariño. ¿Quieres que veamos la tele juntos? Esta noche echan una película que me gustaría ver.

—No, lo siento Victoria, pero creo que debes dormir y descansar, ya tendremos tiempo de ver películas en casa cuando volvamos. No te enfades pero es una recomendación de tu médico.

El detective Centeno quería mucho a su esposa pero no iba a perder su escaso tiempo esa noche con ella además de con la policía. Fue hasta su sillón y cogió el libro de pintura de historia de España.

—¿Otra vez vas a estar con los libros en lugar de pasar el tiempo hablando conmigo? —preguntó Victoria visiblemente enojada.

—Victoria, no te enfades cariño, por favor.

—No, no me enfado, haz lo que quieras, yo me quedaré aquí viendo la tele sola, sin hablar con mi marido.

Alfredo Centeno prefirió no contestar, ahora mismo que su esposa pasase unos minutos en silencio, sin dirigirle la palabra, egoístamente era lo mejor que le podía pasar, necesitaba pensar sobre las palabras del asesino maravilloso.

Los dioses griegos habían sido sustituidos por los dioses romanos, y estos por otro dios. Había dicho el asesino.

No necesitó muchos minutos para desentrañar el misterio escondido tras aquellas palabras, el dios que había sustituido al panteón romano era el dios cristiano. Constantino y su histórica cristianización, personal primero e imperial después.

Los templos griegos fueron sustituidos por los templos romanos, y estos por los de otro dios.

Aquí era evidente que el asesino se refería a las iglesias cristianas.

Donde cometeré el asesinato no es un dios griego pero es un dios, no es un templo griego pero es un templo igualmente maravilloso, y no es una estatua, pero es una imagen que representa a Zeus pantocrátor

El detective Centeno tampoco necesitó demasiado tiempo para descubrir lo que querían decir esas palabras, según entendía el asesino maravilloso cometería el asesinato en un templo cristiano, donde una pintura de Cristo, el dios pero no dios griego ni romano, estaría representado a imagen y semejanza del Zeus de Olimpia. Lo que no entendía bien era que significaba eso de pantocrátor, debería buscarlo en aquellos libros. Alfredo Centeno empezó a pasar páginas buscando pinturas de Cristo.

—¿Qué buscas? —preguntó Victoria.

—¿Ya me hablas amor?

—Ya que tú no lo haces, será mejor que lo haga yo para no morirme de asco —dijo Victoria—. Dime, qué es lo que te interesa ahora tanto como para olvidarte de tu mujer.

—Pues estaba buscando una pintura que represente a un Cristo pantocrátor. Pero tengo un pequeño problema.

—¿Cuál?

—Que no sé qué es un Cristo pantocrátor, ni siquiera sé lo que significa esa palabra.

Victoria lanzó una mirada condescendiente a juego con su sonrisa, no podía negar que le resultaba divertido ver a su esposo jugando a ser estudiante de arte.

—Veo que no has aprendido demasiado de tanto libro esposo mío. Es uno de los términos más básicos, yo recuerdo haberlo estudiado en historia del arte, en mis tiempos de bachiller.

—¿Y recuerdas lo qué significa?

—Por supuesto, se trata de la representación clásica de Cristo, como Dios todopoderoso sentado en su trono, con rostro serio, alzando el brazo derecho con el que bendice mientras el izquierdo sostiene un libro, supongo que la biblia, no estoy segura. Hace mucho tiempo ya que lo estudié.

Al detective Centeno esa imagen le resultaba familiar, había visto varias representaciones en su libro de las maravillas del mundo antiguo del Zeus de Olimpia, sentado en su trono, como dios todopoderoso, serio, sereno, paternal.

—Nunca he visto ninguno cariño. ¿Conoces alguna pintura de un Cristo pantocrátor que sea importante en España?

—Sí, conozco una —dijo Victoria—. Pero ahora mismo no recuerdo como se llamaba, una pintura románica, me suena que de una iglesia catalana. Supongo que debe estar en ese libro de pintura que tienes ahí.

—¿Puedes mirar el libro tú cariño? Seguro que lo encuentras antes —dijo Alfredo Centeno.

Alfredo le acercó el libro a su esposa. Victoria lo primero que hizo fue irse al índice buscando pinturas románicas. No habían pasado ni treinta segundos cuando ya lo había encontrado.

—Aquí lo tienes —dijo su esposa—. La pintura del Cristo pantocrátor de la iglesia de San Clemente de Tahull.

Alfredo cogió el libro y observó la imagen detenidamente. Era espectacular, Cristo aparecía sentado, escoltado por lo que suponía los evangelistas, vestido con tonos azules y blancos, con la corona o aurea sobre la cabeza. Un rostro de una belleza serena, bendiciendo con una mano y con la otra sosteniendo un libro en el que se podía leer, ego sum lux mundi, yo soy la luz del mundo.

El detective Centeno leyó el texto del libro referido a aquella maravilla del arte. Se trataba de una obra románica, tanto el fresco, como la iglesia donde se situaba.

El detective Centeno tenía ante él un dios cristiano, que había sustituido a los dioses romanos, una iglesia románica de planta basilical, el tipo de templo cristiano que había terminado con los templos paganos dedicados a los dioses romanos, y por último una pintura, un fresco, de un Cristo pantocrátor, prácticamente la misma imagen que había representado el Zeus de Olimpia. ¿Se trataba del lugar elegido por el asesino maravilloso para su asesinato del día siguiente?

Alfredo Centeno no tenía ninguna duda. ¿Pero dónde estaban los hombres de Peláez cuando se les necesitaba?

14 OPERACIÓN ZEUS

El detective Centeno se había visto obligado a llamar a su hijo Carlos y pedirle que pasase la noche con su madre en el hospital. Bastante mal le había sentido a Victoria que su marido dedicase parte de su tiempo a aquellas averiguaciones, que Alfredo hacía pasar por un interés repentino por el arte histórico español, como para irse de noche sin avisar dejándola sola.

En cuanto llegaron los agentes el detective Centeno les pidió que lo llevaran a comisaría, que tenía algo muy importante que comunicar al inspector Peláez, pero que por favor esperasen a que su hijo llegase para cuidar de Victoria, se había prometido no volver a dejarla sola y necesitaba cumplirlo.

—¿Qué ocurre? ¿Ha pasado algo?

Carlos apareció allí cinco minutos después de la llegada de los hombres de Peláez, quienes esperaban al detective Centeno en el descansillo de los ascensores.

—No ha pasado nada hijo. Tu madre está bien, tengo que ir a comisaría para el tema del asesino que ha estado llamándome —dijo Alfredo Centeno.

—¿Ha vuelto a llamar? ¡No te habrá amenazado!

—No hijo, no me ha amenazado, puedes estar tranquilo, sí que me ha llamado de nuevo, por eso tengo que ir a comisaría, no quería que tu madre se quedara sola.

Alfredo Centeno le contó a su hijo todo lo que había ocurrido en la última llamada del asesino maravilloso. Como aquel perturbado le había confesado sus intenciones y por último dado una pista que él, en apenas unas horas, consideraba que había resuelto.

—¿Pero estás seguro? ¿Seguro que sabes dónde va a hacerlo?

—Hijo, no puedo estar seguro al cien por cien hasta mañana, pero todo encaja, casa perfectamente con lo que me ha contado. Las pocas ideas que teníamos no tenían ninguna consistencia, pero con esta mientras más lo pienso más viable me parece. Se ajusta como un guante.

—Vale, si crees que tienes la solución yo creo que tienes razón —dijo Carlos—. Cuando termines vete a casa, necesitas descansar, ya mañana tendrás tiempo de pasar todo el día aquí.

Alfredo Centeno se despidió de su hijo con un fuerte abrazo.

—Cuida de tu madre lo mejor que puedas, está un poco irascible, se irrita por cualquier cosa.

—Lo sé papá —dijo Carlos—. Puedes irte tranquilo.

El detective Centeno dejó por fin el hospital, la pareja de agentes le llevaron a comisaría donde Peláez le recibió ofreciéndole un café que negó cortésmente.

—¿Está seguro de que no quiere tomar una taza detective? Me temo que va a ser una noche muy larga.

—No, gracias inspector. No tenemos tiempo.

—Sí que está convencido entonces de que conoce las intenciones de esa alimaña. Cuéntenos Centeno qué es lo que piensa.

El detective Centeno empezó por el principio, transcribiendo la conversación con el asesino maravilloso, cómo había deducido que las palabras se referían a una pintura cristiana, situada en una iglesia, el templo que había sustituido a los templos romanos, y cómo la última clave creía tenerla en aquella palabra, pantocrátor, un Cristo pantocrátor cómo el Zeus de Olimpia. Todo encajaba perfectamente, como una pieza en un puzle.

El inspector jefe, Peláez, escuchaba atentamente, al igual que algunos de sus subordinados presentes en la sala y asignados a la investigación, frunciendo el ceño alguna vez en las partes más rocambolescas de la teoría de Centeno mientras tomaba diversas notas. Centeno terminó su relato, Peláez se quedó mirando sus notas y jugueteando con el bolígrafo.

—No sé qué le parece lo que le he dicho —dijo Centeno—. No sé si tienen otra teoría sobre la que estuvieran trabajando.

El inspector le pidió unos minutos para ausentarse, quería compartir aquella información con determinadas personas. La pequeña ausencia iba alargándose, llegando a la hora. Finalmente Peláez regresó al despacho.

—Lo tenemos —dijo sonriendo el inspector Peláez—. Tenemos a ese hijo de puta.

El inspector sonrió dirigiendo su mirada hacia Centeno.

—Lo tenemos —dijo sonriendo el inspector Peláez—. Creemos que sí, que estamos en lo cierto.

El inspector le contó al detective Centeno que su equipo de investigación, que contaba con la ayuda de diversos expertos en arte, había seleccionado una serie de obras como posibles puntos calientes para el día siguiente. Guiándose por las palabras de Centeno habían llegado a la misma conclusión. Si era una obra de arte representando a un dios en un templo que sustituía a los romanos, solo podía ser una obra de un Cristo en una iglesia, y si dicha obra de arte no era una escultura quedaba que fuera una pintura, y si lo era de un pantocrátor, el mejor representante no era otro que el de San Clemente de Tahull.

—Esta noche salimos un equipo especial para estar en esa iglesia mañana a primera hora, se trata de un pueblo pequeño y hay que montar un dispositivo lo más discreto posible, no va a ser fácil. Si ve algo o a alguien extraño podría echarse atrás antes de intentar nada y podríamos perder la posibilidad de atraparle.

—Entiendo inspector. Espero que tengan suerte.

—¿Estaría dispuesto a venir Centeno? No deja de ser una cuestión personal para usted y podría sernos de gran ayuda. No deja de ser la persona que más conoce a ese sujeto.

—No, gracias inspector se lo agradezco mucho, pero ya sabe que yo ahora mismo lo último que quiero en el mundo es alejarme de mi esposa. Además ya se ve que no me necesitan.

Peláez rió socarronamente.

—¿No le molesta la idea de que vayamos a detener al asesino sin su ayuda detective?

—No, de verdad que no —dijo Centeno—. Me alegro muchísimo de la competencia de su equipo.

Peláez seguía mirándole con una media sonrisa.

—Detective debería mentir un poquito mejor para tener la profesión que tiene. No se preocupe, tenemos un equipo de personas muy válidas y me alegra que usted por su cuenta haya llegado a esta esclarecedora conclusión que tanto necesitábamos, dicen que tres cabezas piensan mejor que dos. Así que me alegra su disposición para pensar con nosotros.

—Gracias inspector.

—No se preocupe Centeno, mañana estoy convencido de que ese tipo estará entre rejas.

Peláez se levantó de la mesa para estrechar la mano del detective Centeno con firmeza.

—Le diré a uno de mis hombres que le acompañe, muchas gracias de nuevo por venir. Lo más seguro es que mañana y los próximos días nos tengamos que volver a ver, una vez tengamos a ese tipo entre rejas. Por fin podrá descansar usted y cuidar a su esposa que es lo que necesita.

—Gracias inspector.

—A usted Centeno. Paredes acompañe a Centeno a casa.

Cuando Alfredo Centeno llegó a casa y por fin pudo tumbarse en su cama tuvo que reconocer, para poder dormir tranquilo, que le decepcionaba un poco no poder ser al día siguiente el salvador que lo solucionaba todo en solitario en el último momento, tendría que confiar en el inspector y en sus hombres pero era mejor así, mañana cuando se fuera de nuevo a la cama al fin podría dormir tranquilo.

15 SAN CLEMENTE DE TAHULL

No era sencillo meter dos decenas de agentes en un núcleo urbano que apenas superaba los doscientos cincuenta habitantes, de los que buena parte estaban ya bien entrados en la tercera edad, en pleno pirineo catalán a primera hora de la mañana de un domingo sin levantar sospechas. No ya de los lugareños, que desde el primer momento y por mucho esfuerzo que hicieran las fuerzas de seguridad olerían que algo extraño ocurría, sino del asesino maravilloso. Si sospechaba que estaba rodeado de policías era muy probable que decidiera marcharse sin intentar cometer su crimen, perdiendo así la oportunidad de atraparlo.

Claro que si aquellos agentes jóvenes, altos y fuertes levantaban sospechas entre los nativos del pueblo, lo más seguro era que el asesino maravilloso también destacase sobre el resto.

Allí estaba Peláez con el jefe de los Mossos d’Esquadra, preparando el operativo en la comisaría del valle del Bohí, antes de coger los coches camuflados y dirigirse a Tahull.

—Caballeros, ha llegado el momento, cojan los coches y ya saben, discreción absoluta, no hablen con nadie si no es estrictamente necesario. En un par de horas abre la iglesia para la misa del domingo, parece evidente que será el momento elegido para cometer el crimen. Vamos allá.

Las directrices del equipo que iba a llevar a cabo la operación Zeus estaba claras, Peláez acompañado del jefe de los mossos entraría en la iglesia para la misa, otra pareja de agentes estaría dentro de la iglesia, teniendo en cuenta que la iglesia podría tener como mucho a tres decenas de personas, la mayoría ancianos, no parecía muy inteligente meter más agentes que pudieran levantar sospechas.

Varios policías y mossos estarían desplegados por los alrededores de la iglesia, cubriendo las salidas de la misma, por último el resto de agentes se situarían en las carreteras de salida del pueblo, estableciendo controles para salir del mismo en cuanto recibieran la orden de sus superiores.

El día amanecía brumoso en el pirineo leridano a pesar de estar en el mes de abril. Los agentes perfectamente uniformados como turistas, senderistas o montañeros empezaron a tomar posiciones. Peláez y Roig, el jefe de los mossos, entraron en la iglesia, quedaba más de una hora para empezar la misa y aunque el sacerdote ya había sido avisado de la operación no estaba de más hablar con él, era la persona que probablemente correría más peligro durante la operación.

—Buenos días agentes. ¿Preocupados por lo de esta mañana?

El sacerdote, un hombre anciano que superaba los setenta años, les recibió con una enorme sonrisa.

—Veo que más que usted por lo que parece —dijo Roig—. Le veo muy tranquilo. Le presento al inspector Peláez. Inspector le presento al padre Joan.

—Encantado inspector, bienvenido a la casa del señor en Tahull.

—Gracias padre. Me han dicho que ya sabe el motivo de nuestra visita. Siento tener que conocernos en estas circunstancias. Le aseguro que no correrá peligro —dijo Peláez.

—Oh, no se preocupe inspector. Yo estoy completamente tranquilo, ustedes hagan lo que tienen que hacer, por mi parte es una misa dominical más con mis feligreses y unos agradables invitados. No tengo por qué preocuparme.

Al inspector Peláez le gustaba lo que oía, que el sacerdote se encontrase tan tranquilo, actuando con completa normalidad era de gran ayuda. Si durante la misa mostraba signos de inquietud podría poner sobre aviso al asesino maravilloso, y por tanto en riesgo la operación.

Durante unos minutos más siguieron hablando con el padre Joan, la idea era tranquilizarle y asegurarle que todo estaba bajo control, con agentes dentro de la iglesia y por los alrededores de la misma, prometiéndole no interferir salvo que fuera estrictamente necesario, por supuesto sin poner en peligro a ninguno de los presentes. Pero la conversación más que le pesase a Peláez y Roig no era necesaria, el padre Joan  se mostraba seguro de que todo iría bien, sin ningún problema, asintiendo a todo y con su mejor sonrisa. El padre Joan se despidió de ellos, tenía que preparase para la misa, así que Peláez ordenó al par de agentes que estaban dentro de la basílica, al fondo de la iglesia mientras ellos hablaban con el sacerdote que salieran de la misma, se mantuvieran por los alrededores, y entrasen cuando algunos feligreses ya estuvieran dentro.

Peláez y Roig se quedaron ya dentro de la iglesia, para ser los primeros asistentes a la misa, dos forasteros en misa y además siendo los primeros podría llegar a resultar sospechoso, cuatro levantaba la liebre seguro.

Poco a poco los fieles del pueblo iban entrando a la iglesia, los cuatro agentes se colocaron estratégicamente por la misma antes de que diera comienzo el oficio dominical, para cuando el padre Joan apareció fieles y agentes no llegaban a las treinta personas. Peláez no veía a ningún sospechoso claro, ancianos, alguno con su nieto, mujeres maduras, los pocos hombres adultos iban en familia. Los únicos hombres jóvenes en solitario allí eran sus agentes. Justo cuando comenzaba la misa entró un hombre adulto solo, cuarenta años, con aspecto de turista de montaña. Peláez que estaba sentado en la parte delantera mirando hacia atrás en cuanto lo vio entrar se puso bajo alerta. Vio a uno de sus hombres mirándole y asintió con la cabeza, en cuanto lo hizo el agente se puso al lado del sospechoso, el otro compañero se acercó sigilosamente a ellos.

La misa comenzó, transcurriendo con normalidad, de vez en cuando Peláez lanzaba una mirada hacia atrás, allí estaban sus agentes, al lado del sospechoso para actuar al mínimo movimiento que delatase sus intenciones. El asesino maravilloso no se decidía a actuar y el padre Joan seguía con su homilía. Las pinturas del Cristo Pantocrátor a su espalda, el cielo divino representado sobre su cabeza, no podía negarse que era una obra de arte maravillosa.

La ceremonia religiosa llegaba a su fin y nada extraño parecía ocurrir, llegó el momento de comulgar. Peláez cayó en la cuenta de lo estúpido que había sido, aquel era el momento perfecto para actuar, para sacar una pistola y pegar un tiro al padre Joan justo cuando acercaba la ostia consagrada a la boca del asesino.

El sospechoso se había colocado en la cola con sus dos agentes detrás, la cola avanzaba y una anciana que estaba de pie en los bancos, esperando unirse a la misma lo hizo justo detrás del sospechoso, interponiéndose entre este y sus hombres aprovechándose de un despiste de estos.

El agente que iba detrás de la anciana se dio cuenta de su error de inmediato, intentaba superar a la anciana pero esta no le dejaba pasar.

—Señora por favor, déjeme pasar, iba yo detrás de este hombre.

—No sea maleducado hombre, que más le da.

—Insisto señora, iba yo. Déjeme pasar.

—De eso nada, déjeme maleducado que estamos en la casa del señor.

El sospechoso miraba hacia atrás, mientras algunos de los fieles ya habían empezado a comulgar. Peláez aprovechó la discusión para sumarse a la cola justo detrás del sospechoso.

—Por favor, silencio, no discutan dentro de la iglesia —dijo Peláez en un susurro.

La anciana y su agente le miraron, en cuanto su agente vio al inspector colocado detrás del sospechoso asintió con la cabeza dejando a la anciana seguir en su sitio en la cola, ahora detrás de su jefe.

Justo cuando quedaba una persona por comulgar delante del sospechoso, este se llevó la mano al bolsillo, Peláez no se lo pensó dos veces y agarró al sospechoso por los brazos tumbándolo en el suelo, inmediatamente Roig y los dos agentes se lanzaron también encima. Se armó algo de revuelo entre los ancianos que seguían en la cola mientras el padre Joan pedía tranquilidad.

—¿Pero qué hacen? ¿Se han vuelto locos? ¿Suéltenme?

—Policía, queda detenido —dijo Peláez mientras le ponía las esposas.

—No se preocupen no pasa nada, disculpen, policía, perdonen. Mantengan la calma, no ocurre nada…

Peláez le puso las esposas al sospechoso y lo llevó hasta la salida de la iglesia acompañado de Roig, el hombre continuaba pidiéndole que le soltara.

En cuanto salieron al exterior un par de mossos se acercaron a la carrera hacia ellos.

—¿Pero qué he hecho? —gritó el sospechoso desconcertado.

Peláez metió la mano en el bolsillo donde el sospechoso había hurgado justo antes de ir a tomar la comunión. Sacó un teléfono móvil. Del otro bolsillo solo sacó unas llaves.

—¿Me van a decir por qué me hacen esto?

Mientras aquel hombre había sido detenido erróneamente, a cientos de kilómetros de distancia un sacerdote caía muerto bajo el dintel de la puerta principal de una catedral, el cuerpo yacía moribundo entre estertores de muerte, siendo observado justo por encima por un Cristo, un Cristo pantocrátor.

16 DOMINGO DE RESURRECCIÓN

Aquel domingo de abril mientras en una iglesia Peláez y sus hombres buscaban a un sospechoso que no encontrarían, y bajo la puerta de entrada de una catedral un hombre de dios yacía muerto, Alfredo Centeno despertaba en su casa con la convicción de que aquel día, por fin, sus problemas empezarían a acabarse.

Una vez más tenía que ir al hospital para relevar a su hijo, que bien merecía pasar el domingo con su familia. Centeno revisó su teléfono antes de ir hacia el hospital, no tenía llamadas o mensajes de Peláez aunque no era de extrañar, la operación podría alargarse todo el día y tampoco esperaba que le enviase un mensaje nada más atrapar al asesino.

Cuando a las once de la mañana Alfredo Centeno entró en aquella habitación de hospital la atmosfera parecía distinta, no sabía decir por qué, pero algo había cambiado.

—Hola amor, ya he llegado. ¿Estás bien? — preguntó Alfredo Centeno.

—Hola cariño. La verdad es que no sé si decirte como estoy.

El rostro relajado de Centeno se tensionó al instante, lanzó una mirada a Carlos, pero su hijo mantenía su aspecto relajado.

—Qué ocurre, pasa algo grave.

—Anda, díselo tú Carlos —dijo su esposa.

Alfredo Centeno tragó saliva temiéndose la peor de las noticias, dirigió la mirada a su hijo que permanecía impasible.

—El médico le ha dicho a mamá que… bueno que…

—¡Que ha dicho qué!

—Que mamá puede irse a casa y que por primera vez, le dan una pequeña posibilidad para operarse.

—¿De verdad? —preguntó Alfredo que no podía creer lo que oían sus oídos.

—De verdad Alfredo —dijo Victoria.

Alfredo posó la mirada en su esposa, a la que le caían lágrimas de felicidad por el rostro. Inmediatamente fue a abrazarla y a llenar de besos su cara llorosa. Padres e hijo se fundieron en un abrazo.

—¿Pero qué ha pasado? ¿Cuándo os han dicho eso? —pregunto Alfredo Centeno aún incrédulo.

—Esta misma mañana, el doctor ha pasado a primera hora para decírnoslo, podemos llevarnos a mamá antes de la hora de comer. He avisado a Carmen para que prepare comida también para vosotros dos.

Antes de marcharse del hospital Alfredo Centeno tenía que hablar con el médico de su mujer, tenía que saber de primera mano que era aquello de que hubiera una posibilidad de salvación para su esposa.

—Señor Centeno ya le dije que su esposa había tenido una mejoría tan repentina como sustancial, el avance del cáncer no solo se ha frenado en seco cuando esperábamos un avance definitivo y mortal, sino que para nuestra sorpresa pues nunca lo habíamos visto en nuestra carrera profesional, y dudo que se haya visto en ningún caso, no al menos en estas fases tan avanzadas en su desarrollo, ha retrocedido, no entendemos por qué. Si esta extraña evolución se confirmase, podríamos llegar a intentar extirpar el tumor, aunque por favor le tengo que pedir que no se haga excesivas ilusiones, las probabilidades son mínimas y seguimos creyendo que por desgracia lo más probable es que el cáncer se lleve a su esposa en los próximos meses, aunque ahora hay una ventana para la esperanza que anteriormente no contemplábamos en ningún caso.

Alfredo Centeno se quedó sin palabras, hacía unos días creía que iba a enterrar a su esposa en cualquier momento, y ahora se la llevaba a casa y con renovadas esperanzas de cara al futuro. Un par de horas después salía con su esposa y su hijo del hospital, recibiendo las felicitaciones de todas las enfermeras y personal que les había atendido en los últimos días.

—¡Abuelaaaaa!

No habían entrado completamente por la puerta de casa de su hijo cuando los nietos corrían hacia ellos a abrazar a su abuela.

—Niños, dejad a la abuela Victoria que todavía está un poco malita, venga a la mesa a comer.

— ¡No, no, no! —gritaban los niños mientras agarraban con más fuerza a su abuela.

Lo niños dieron varios besos a su abuela antes de irse al comedor, Victoria estaba tan feliz que alguna lágrima se le escapó de nuevo, a su esposo le ocurrió lo mismo. Después de comer pasaron la sobremesa en familia, comentando las anécdotas escolares de los niños y jugando con ellos al parchís y a la oca. Hacía tiempo que Alfredo Centeno no disfrutaba de una velada familiar sin preocupaciones. Tan amena transcurría la tarde que hasta que su hijo no se lo recordó había olvidado por qué era especial ese domingo, aparte de por el alta de su mujer.

— ¿Papá, has tenido noticias de Peláez? ¿Sabes algo sobre lo del asesino ese?

Carlos había aprovechado que su padre había ido a la cocina a por un poco de agua para los niños, para poder preguntarle fuera del alcance de oídos indiscretos.

—No hijo, no, no he sabido nada —dijo Alfredo Centeno—. Supongo que me enteraré a lo largo del día o quizás ya mañana.

Tras una última partida de parchís ganada por el pequeño Pedro, Alfredo Centeno decidió que era hora de que los abuelos fueran a casa a descansar, que los niños tenían que empezar a prepararse para el día siguiente, ducharse y ordenar las mochilas escolares para comenzar como era debido la semana. Los nietos dieron los últimos besos de despedida a sus abuelos y Alfredo y Victoria pusieron camino por fin a casa, juntos y felices de nuevo por primera vez en mucho tiempo.

Durante el trayecto a casa Victoria le contaba a su esposo como había sido el momento de recibir la noticia del médico, como todavía no podía creerse lo que había escuchado.

—La verdad es que ha sido un milagro, no me lo esperaba, estaba tan mal hace una semana y ahora, de repente, parece que estoy mejor que nunca —dijo Victoria.

—Sí, a mí también me parece increíble, todavía no me lo creo.

—Cuando me llegó a decir que tenía posibilidades de vivir… me habría gustado que estuvieras tú delante.

Alfredo Centeno asintió con la cabeza sin decir nada, a él también le habría gustado estar delante en ese momento.

—Pero lo que importa es que estoy bien y volvemos juntos a casa —dijo Victoria.

El coche paró delante de un semáforo en rojo. Alfredo Centeno se giró y sonrió a su esposa que le acarició la mano.

—Ya casi hemos llegado, vamos a descansar que ha sido un día muy largo —dijo Alfredo Centeno.

El semáforo se puso en verde de nuevo y Alfredo arrancó, cinco minutos después aparcaba el coche en el garaje de casa. Por fin todo volvía a la normalidad perdida hacía unas semanas.

Victoria fue hasta la habitación para guardar los efectos personales que traía del hospital, mientras Alfredo encendía la televisión del salón, acababa de empezar el telediario.

— ¿Ya te vas a poner a ver la tele? Vente para la cocina que habrá que preparar la cena.

—Déjame descansar unos minutos mujer —dijo Alfredo—. Ahora voy, dame cinco minutos de relax.

—Cinco minutos, ni uno más.

En el telediario continuaban dando los datos de la última encuesta de intención de voto, el partido gobernante y la oposición se encontraban en empate técnico. Alfredo pensó que no era una mala noticia, así ambos lanzarían propuestas buscando el voto decisivo de los pensionistas, colectivo en el que ya habría ingresado para cuando se celebrasen las elecciones.

—Terrible suceso el vivido esta mañana en la catedral de Burgos…

—¡Alfredo a la cocina! ¡A preparar la cena!

—Dame un minuto

—… el sacerdote que oficiaba la misa de hoy domingo a primera hora de la mañana ha fallecido después de repartir la comunión…

— ¡Siempre estás igual! —gritaba Victoria desde la cocina.

—… al parecer el sacerdote, de nombre Germán Castillo, había bebido el vino de la misa, envenado, para justo después desplomarse en la puerta de la catedral…

Un escalofrío recorrió el cuerpo del detective Centeno, lo que estaba escuchando le sonaba demasiado extraño para ser casualidad, no quería creer que pudiera tener relación con lo que se estaba temiendo. El teléfono sonó.

—¿Sí? —contestó Centeno.

—Detective Centeno, soy yo, Peláez, le llamaba para decirle que nos hemos equivocado, no era San Clemente de Tahull el lugar elegido por nuestro hombre. No sé si habrá visto hoy las noticias para tener una idea del lugar elegido por nuestro asesino para cometer su nuevo asesinato.

—Estaba viéndolas ahora mismo, supongo que se referirá a la catedral de Burgos.

—Así es —dijo Peláez—. Un sacerdote ha muerto esta mañana en la catedral envenenado.

—¿Están completamente seguros de que se trata de un asesinato del asesino maravilloso? —preguntó Centeno, quien no quería reconocer que pudiera haberse equivocado—. Quizás no guarde relación.

—Estamos seguros, ha aparecido una carta justo debajo del cuerpo del fallecido. Debe haberla dejado allí antes de que el cura bebiese el veneno del cáliz, al hacerlo casualmente intentó salir de la catedral y fue a morir justo allí.

—¿Y qué decía la carta? —preguntó Centeno.

—Me ha decepcionado profundamente detective Centeno. Eso es lo que decía.

17 TRAMPA

El ánimo del detective Centeno estaba bajo mínimos, un pobre inocente había muerto y él no había sabido evitarlo. ¿Qué se le había escapado? ¿Qué maravilla había ignorado que tuviera relación con el Zeus de Olimpia en la catedral de Burgos? ¿Qué pintura que desconocía guardaba entre sus muros aquella catedral?

Peláez le había pedido que fuera a comisaría aquella noche tan pronto como pudiera, como su esposa acababa de salir del hospital había accedido a que no fuera de inmediato. Lo último que quería Alfredo Centeno era salir por la puerta abandonando a su esposa nada más entrar de nuevo juntos en el hogar familiar. Alfredo llamó a su hijo y le pidió que fuera a casa a dormir al cuarto de invitados, cuando su esposa cayera dormida él se levantaría e iría a comisaría, Carlos esperaría en el salón el regreso de su padre atento a cualquier posible emergencia.

El detective Centeno había visto ya con anterioridad a Peláez, pero aquella vez era la primera que se encontraba con un hombre derrotado. Desprendía preocupación y agotamiento por los cuatro costados, algo en lo que Centeno no difería demasiado, desde que había recibido la llamada del inspector toda la tranquilidad y felicidad del día había desaparecido sustituida por una desazón y tensión crecientes.

—Le he hecho venir porque necesitamos su ayuda para asegurarnos de algunas cosas Centeno —dijo Peláez—. No sé hasta qué punto sabe lo que ha pasado.

—Solo sé lo que usted me ha dicho y lo que he visto en el telediario inspector. No sé nada más.

—Bueno detective, pues no era San Clemente de Tahull, todos los indicios nos hacían pensar que era el lugar elegido pero no ha sido así. Le pido que por favor revise en su memoria si hay algo que olvidó mencionarnos. Es muy importante.

—No, no hay nada que haya olvidado mencionarles que yo recuerde.

—Centeno, le estoy pidiendo que haga memoria, y en un segundo no ha podido hacerlo. Por favor intente pensar si ha olvidado mencionarnos algo. Le repito que es muy importante.

—¿Por qué? —preguntó Centeno.

—Usted nos dijo que el asesino le había dicho que el asesinato tendría lugar en un templo dedicado a un dios, que sucedió a los dioses griegos y romanos, en un templo que sustituyó a los templos griegos y romanos, en una pintura de ese dios pantocrátor. ¿Cierto?

—Sí —dijo Centeno.

—Bien, nosotros dimos por cierta esa información, pues no teníamos en realidad muchas más opciones, y como tal dichas pistas nos indicaban un lugar adecuado, pero no ha sido allí donde el asesino ha cometido su asesinato. En la catedral de Burgos tenemos un templo cristiano, y un dios cristiano, los sucesores de los dioses y templos romanos. Tal y como habíamos deducido, mis hombres y usted. ¿Me sigue?

—Por supuesto.

—Usted nos dijo que el asesino había anunciado que cometería el asesinato en un templo con una pintura de un Cristo pantocrátor. Era la pista definitiva, no había lugar a error prácticamente. Un templo cristiano, románico, con la mejor muestra pictórica de un Cristo pantocrátor… La catedral de Burgos será una maravilla de piedra, pero entre ellas no cuenta con ninguna pintura tan excelente de un Cristo Pantocrátor románico como la de San Clemente de Tahull. No a día de hoy y que nosotros sepamos al menos. No sé si sabe a dónde quiero llegar.

—La verdad es que no —dijo el detective Centeno.

—Solo tenemos dos opciones, o bien el asesino maravilloso es un mentiroso, que va a jugar con nosotros con falsas pistas, lo cual haría imposible atraparle, pues si la relación entre las maravillas y los lugares elegidos para sus asesinatos va a ser tan sumamente difusa, cuando no directamente falsa, es imposible anticiparse a nada o, usted amigo mío, ha olvidado o no ha querido comunicarnos algún dato nimio pero decisivo a fin de cuentas.

El detective Centeno no daba crédito a lo que oía.

—Les he dicho todo lo que el asesino me dijo a mí —dijo el detective Centeno—. En ningún caso me guardaría ningún tipo de información, todo lo que sé o sospecho se lo comunico a usted inmediatamente. Espero que no esté acusándome de complicidad, es algo muy grave.

—No le acuso de tal cosa amigo mío, pero no tenemos más opciones, o es un mentiroso de cuya palabra no podemos fiarnos, y tenemos que adelantarnos a sus mentiras, sin poder saber a priori que es cierto y que falso en lo que nos comunica. O bien, algo se le ha escapado a usted, e indirectamente por tanto a nosotros. Lo que nos habría impedido conocer hoy sus verdaderas intenciones.

—No he olvidado comunicarles nada —dijo el detective Centeno visiblemente molesto—. Ya le he dicho que les comunico todo lo que sé. La relación existente entre los jardines de Babilonia y el parque Güell también era muy escasa, tendríamos que haber supuesto que no podía ponérnoslo tan fácil.

—Está bien detective, puede que tenga razón, en ese caso estaríamos ante un mentiroso patológico, lo cual no es que me tranquilice. De todas formas si recuerda algo durante las próximas horas no dude en ponerse en contacto conmigo. Por otra parte es probable que el asesino vuelva a ponerse en contacto con usted, en tal caso debería llamarme inmediatamente.

—Lo haré —dijo el detective Centeno—. Ahora si me lo permite me gustaría volver con mi esposa a mi casa.

—Por supuesto Centeno. Puede irse libremente.

El detective Centeno se levantó de la mesa sin ni siquiera apretar la mano del inspector, estaba indignado ante lo que acaba de decir. Le estaba acusando en su cara de… ¿Complicidad? ¿Cómo se atrevía? ¿Cómo le daba a entender que se había guardado información? ¿Por qué iba a hacer eso? ¿Acaso sospechaba Peláez que era él el asesino maravilloso? No podía ser, era algo absurdo.

Nada más entrar por la puerta de casa su hijo fue a recibirle.

—¿Cómo ha ido?

—Mal, Peláez sospecha que soy una especie de cómplice o algo parecido.

—¿Hablas en serio? —preguntó Carlos.

—Si hijo sí, hablo en serio. El asesinato no cuadra con las pistas que me dio el asesino, o así que o el asesino miente, que es lo que ha ocurrido, o yo soy su cómplice y no le doy a la policía toda la información que me da el asesino —dijo Centeno.

—¿Así te lo han dicho?

—No, no me lo ha dicho así, pero una cosa es que lo se dice y otra la intención con la que se dice. Si me dice que el asesino puede haberme dicho algo que yo no les he contado. ¿Tú qué crees que quiere decir?

—A lo mejor lo más sencillo, que se te ha escapado algo.

Aquello era lo que le faltaba al detective Centeno para rematar el día. Se llevó la mano derecha a la frente, todos los policías que había conocido en su vida, todos, solo sabían darle dolor de cabeza, el primero su hijo. Si alguien pensaba que la forma de pensar de un detective y un policía era parecida estaba muy equivocado. Un policía iba detrás del crimen, un detective va por delante del crimen. Así de fácil y de diferente funcionaban el cerebro suyo y el de su hijo.

—Haz el favor de irte a casa hijo, ha sido un día muy largo y es tarde mañana hablaremos con más calma, cuídate.

Alfredo Centeno aquella noche se fue muy enfadado a la cama, pero no con Peláez, ni con su hijo, sino con el asesino maravilloso, no se había puesto en contacto con él, y ahora mismo era lo único que le interesaba, hablar con él, saber que tenía pensado para su próximo movimiento y, sobre todo, pedirle explicaciones sobre sus cobardes mentiras.

III EL COLOSO DE RODAS 57

18 SABER ESCUCHAR

Habían pasado dos noches más y Alfredo Centeno seguía sin tener noticias del asesino maravilloso. Peláez le había vuelto a llamar para volver a repetirle de nuevo que si recordaba algo que hubiera olvidado comunicarles, lo hiciera enseguida. El detective Centeno le mandó a freír espárragos de la manera más cordial que pudo.

Su mujer seguía encontrándose aparentemente sana, aunque dentro de unos días tenían que ir al hospital para una nueva revisión. Alfredo Centeno consultaba el periódico en su portátil mientras su esposa leía una nueva novela romántica titulada Son catorce no quince. Empezó a vaciar su bandeja de correo basura cuando le llegó un nuevo mensaje, el título lo decía todo. De su amigo el asesino maravilloso. Centeno pulsó en el correo y leyó el mensaje.

Querido amigo. ¿Cómo está? Le escribo desde un cibercafé, supongo que no se lo habrán dicho pero últimamente las cabinas telefónicas de Madrid están muy vigiladas y lo peor es que cada vez hay menos. Así que he buscado este nuevo método para comunicarme con usted.

Tengo que decirle que estoy muy decepcionado. Podía esperarme que la policía no supiera donde buscarme. ¿Pero de usted? Creía que las pistas eran muy evidentes. No entiendo que ha podido fallar, no sé si darle más pistas pues las siguientes no pueden ser tan claras y la que le di valía por dos amigo, recuérdelo, era su mejor oportunidad para atraparme, justo antes de darle continuidad a mi maravillosa obra.

¿Quiere de nuevo otra pista? ¿Va a trabajar de verdad en atraparme o no se va a molestar en intentarlo como en esta ocasión?

Su amigo, el asesino maravilloso.

El detective Centeno por fin tenía lo que quería, pero estaba furioso, aquel individuo estaba dispuesto a reírse de él, pero no lo iba a permitir, así que Centeno contestó inmediatamente.

Querido enemigo. Estoy bien, gracias por su interés. Yo también estoy muy decepcionado pero con usted, pensaba que estaba ante un hombre sincero, valiente y honesto, pero me he encontrado con un mentiroso que pinta de atrevimiento su cobardía, dando falsas pistas que ninguna relación tienen con sus verdaderas intenciones.

No necesita darme más pistas, si van a ser tan falsas, inútiles, deshonestas y mentirosas como la anterior no merece la pena que me moleste más. No se puede jugar un juego con reglas distintas para cada jugador.

Su enemigo, el detective Centeno.

Alfredo envió ese mensaje, quedó a la espera de recibir respuesta, con un poco de suerte el asesino maravilloso podía estar conectado en ese momento y mandarle la respuesta de inmediato. Para su fortuna así fue.

Querido detective, su mensaje me deja desconcertado. ¿Acaso le he mentido yo en algo? ¿Le parecieron pocas las pistas recibidas? ¿Aún desconoce la evidente relación entre la maravilla del Zeus de Olimpia y la presente en la Catedral de Burgos?

Me temo que he sobreestimado sus capacidades, y me apena tener que decírselo. Pero está usted muy equivocado amigo mío. Totalmente equivocado, siento decírselo, pero tengo curiosidad por una cosa. ¿En qué cree que le he mentido?

Su amigo el asesino maravilloso.

En cuanto hubo leído el mensaje el detective Centeno respondió. Resultaba evidente que el asesino estaba jugando con él, haciéndose el tonto, pero de todas formas debía seguirle el juego por si obtenía nueva información.

Señor asesino maravilloso, se hace usted el despistado pero no necesita simular más conmigo. Sus pistas eran muy claras, dijo que cometería el asesinato en un templo que sustituyó a los romanos, dedicado a un dios que igualmente sustituyó a los romanos. Resulta evidente que estaba hablando de un templo y un dios cristiano. También dijo que no se trataba de una estatua, y que dicha representación recogía la imagen de un dios pantocrátor. Evidentemente, hablaba de una representación pictórica de un Cristo pantocrátor en una iglesia cristiana. Fue la deducción que hicimos, tanto yo como la policía, y de haber cumplido sus propias palabras, no había otro sitio más indicado para su asesinato que la iglesia de San Clemente de Tahull, con su Cristo pantocrátor, una de las mejores obras de arte del románico.

Así que siendo la catedral de Burgos otra maravilla de la arquitectura, no tiene otra justificación cometer el asesinato allí, que el asegurarse no ser atrapado.

El detective Centeno envió su mensaje, esta vez la respuesta fue aún más inmediata que la anterior.

Querido detective Centeno. Que importantes son los matices. ¿Conoce la anécdota del preso? Una vez oí que hace siglos existió un condenado que pidió que se le perdonase la condena, el juez o rey encargado de juzgar el perdón del preso respondió por escrito.

Perdón imposible que permanezca preso.

Entonces el encargado de hacer cumplir dicha sentencia en el penal, apiadándose del preso dio un pequeño matiz a la sentencia.

Perdón, imposible que permanezca preso.

Por un detalle, una simple coma, una persona en lugar de cumplir una condena eterna era puesta en libertad ese mismo día.

¿Por qué le cuento esta anécdota que a buen seguro usted ya conoce?

Porque usted ha cambiado mi sentencia, mis palabras, ha puesto una coma sin ser consciente de ello. Yo no le dije que la representación del Cristo pantocrátor no era una estatua, le dije que no era una estatua enorme. Fíjese lo que cambia una coma o en este caso que nos ocupa un simple adjetivo.

Si recuerda mi último asesinato, el cuerpo del pobre religioso se desplomó bajo una puerta de la Catedral de Burgos. Templo gótico, que sustituyó a los templos románicos, o templos al estilo romano ¿Y qué puerta era bajo la que murió? La puerta del Sarmental. Y amigo, si eleva su vista al tímpano de la puerta encontrará un bello Cristo Pantocrátor, esculpido en piedra, de pequeño tamaño, adoptando la misma imagen pero a pequeña escala, que el enorme Zeus de Olimpia.

¿Sigue asegurando que le he mentido? ¿Sigue creyendo que las pistas no eran claras y evidentes como para detenerme? Me ha llamado mentiroso detective, y eso me enfada, así que tendrá que esperar unos días para recibir una nueva pista, si es que al final me digno a confiarle alguna a sus pobres oídos.

Con mis mejores deseos, se despide su amigo, el asesino maravilloso.

Alfredo Centeno se quedó blanco tras leer aquel mensaje.

Un muerto tenía mejor color que su rostro en aquel momento. Estaba aterrorizado, en estado de shock, no podía ser cierto. Cerró el ordenador y fue a buscar sus libros de arte, la catedral de Burgos tenía varias páginas dedicadas a ella. Entre las fotos encontró una de la puerta del Sarmental, allí estaba, tal y como le había dicho el asesino maravilloso, un pequeño Cristo pantocrátor coronando la entrada. El asesino tenía razón, era una pista evidente, a poco que hubiera escuchado correctamente las palabras del asesino él, o Peláez y sus hombres lo habrían averiguado sin problemas.

—¿Te encuentras bien Alfredo?

Victoria había dejado de observar la pantalla, su marido estaba allí de pie, plantado delante de la mesa del salón con el libro abierto y una expresión de terror en su cara.

—Sí, Victoria, sí —dijo el detective Centeno recomponiéndose. Llevaba más de treinta años de carrera profesional, tenía que mantener la compostura—. Voy al cuarto un momento.

Centeno fue hasta la habitación de matrimonio para poder estar solo y se desplomó en la cama, un hombre había muerto, y no podía engañarse, la culpa era solo suya.

19 EQUIVOCARSE

Todos cometemos errores, todos podemos equivocarnos Alfredo, lo que nos diferencia a unos de otros es la actitud ante el error.

Aquellas palabras Alfredo Centeno las había oído en innumerables ocasiones de boca de su padre. El problema no estaba en equivocarse, pues solo era cuestión de tiempo hacerlo, sino en la actitud que seguía al error. Un hombre aceptaría su error y asumiría las consecuencias de sus actos intentando enmendarlos de la mejor manera posible. Un niño por el contrario intentaría ocultarlo, escapar de sus responsabilidades, no asumir las consecuencias de sus acciones.

¿Qué había hecho Alfredo Centeno cuando era un niño? Cuando con una pedrada le hizo sangre en la cabeza a un amigo suyo, negar que él hubiera lanzado la piedra. Si nadie le había visto. ¿Por qué iba a inculparse a sí mismo?

Cuando en el cumpleaños de su prima había dado un mordisco a la tarta de cumpleaños en la cocina, y después su tía descubrió el mordisco, negar que hubiera sido él. Nadie le había visto meterse en la cocina.

Ahora Alfredo Centeno no era un niño, era casi un anciano, pero eso no significaba que por el simple paso de los años hubiera comprendido las palabras de su padre.

—¿Ha recibido alguna nueva llamada del asesino? —preguntaba Peláez dos días después.

El detective Centeno tenía una nueva oportunidad para demostrar que había aprendido las lecciones de su padre.

—No, el asesino no ha vuelto a llamarme, no he sabido nada de él en estos días —dijo Alfredo Centeno.

—No habrá recordado nada que hubiera olvidado contarnos.

—No, la verdad es que no, ya sabe que le dije todo lo que sabía.

—Está bien Centeno, no olvide contactar con nosotros en caso de tener noticias.

—Lo haré, no tenga la menor duda —dijo Centeno.

El detective Centeno había decidido no contar nada a la policía sobre su pequeño olvido, no podía hacer frente a aquella responsabilidad, además muy probablemente el inspector pudiera sospechar de él.

—¿Alfredo quieres ir a dar una vuelta?

Desde que habían vuelto a casa Victoria quería salir todos los días a pasear con su marido.

—Cariño ahora estaba leyendo un poco. Si no te importa salir más tarde.

—¿Otra vez leyendo esos libros para tus tesis sobre el arte español?

—Es una nueva afición que he encontrado, solo quiero culturizarme un poco, espero que no te moleste.

—Está bien, te espero y salimos dentro de media hora.

—Por supuesto cariño.

El detective Centeno cada vez que podía se escapaba de su esposa y repasaba sus libros sobre las maravillas del mundo antiguo y la historia del arte en España.

No tenía la menor idea de las intenciones del asesino, esperaba que volviera a llamarle para comunicarle alguna nueva pista, pero por si al final no fuera así intentaba hacerse una lista de monumentos y obras de arte sospechosos de ser utilizados por el asesino. El problema es que aquella lista de sospechosos apenas tenía miembros.

Si bien elaborar una lista de faros españoles podía ser fácil, con la Torre de Hércules a la cabeza. No era el mismo caso para el resto de maravillas. ¿Acaso conocía algún coloso de Rodas en España? ¿O unas pirámides? No abundaban en España las estatuas colosales a la entrada de un puerto, y pirámides quizás en México algún zigurat hubiera podido ser utilizado asemejándose a una pero en España nunca había habido pirámides ni arte egipcio… ¿O sí? Puede que no hubiera pirámides en España pero lo más cercano a una pirámide egipcia era el Templo de Debod. ¿Por qué no ir a verlo con su esposa?

—Cariño, perdona que me haya puesto a leer eso, me he obsesionado un poco con el tema. ¿Te importa si salimos a dar una vuelta por el templo de Debod? Me apetece ir allí, hace años que no vamos a verlo

—No, por supuesto que no me importa. Vamos ahora si quieres.

Hacía años que Alfredo Centeno no visitaba el templo, regalado por Egipto a España por su colaboración en el traslado del Templo de Abu Simbel, salvándolo de las aguas del Nilo tras la construcción de la presa de Asuán

Tal y como recordaba el templo de Debod no tenía ninguna pirámide ni grande ni pequeña, solo veía dos arcos, o eso le parecían desde su desconocimiento, y el pequeño templo central. De todas formas la ausencia de pirámides no tenía por qué significar nada, probablemente era el emplazamiento más claro para un asesinato, ningún otro en todo el país tendría la más mínima relación con Egipto y sus pirámides.

—¿Cómo llevas haber dejado el trabajo?

Alfredo y su esposa paseaban por los alrededores del templo. La pregunta sacó a Alfredo de su ensimismamiento.

—Mejor de lo que pensaba, esperaba aburrirme más en casa, pero no he tenido tiempo.

—Con todo lo mío con el hospital ni habrás tenido tiempo para descansar, con suerte en estas próximas semanas te vas haciendo a tu vida de jubilado.

Alfredo Centeno sonrió a su esposa.

—Sí, espero adaptarme pronto a nuestra nueva vida. Hemos trabajado mucho y nos merecemos un descanso y un poco de tranquilidad, pasar tiempo juntos.

—Por supuesto que sí, yo me siento más fuerte que nunca y confío en mantenerme con fuerza como estos últimos días.

—Estoy seguro de que lo conseguirás Victoria. ¿Qué es esto?

Centeno había observado una extraña marca en uno de los muros del templo. Victoria se acercó a verlo.

—Creo que es un grafiti. Sí, es el nombre de una persona.

A Alfredo Centeno le parecía indignante que alguien pudiera mostrar tan alto grado de vandalismo, no imaginaba que podía motivar a una persona para maltratar de forma flagrante a un monumento.

—Me parece increíble que cualquiera pueda pasar por aquí y hacer algo así, esto tendría que tener más vigilancia.

—Esto no lo ha hecho nadie, o mejor dicho nadie mientras el templo estaba aquí en Madrid —dijo Victoria—. Fíjate, es un nombre, pero un nombre francés, lo más seguro es que esta inscripción tenga más de un siglo, quizás un soldado, un egiptólogo… El templo tiene más inscripciones, mira, eso de ahí es una cruz, debe tener varios siglos de historia, de cuando el templo era utilizado por los cristianos de Egipto.

Alfredo Centeno empezó a buscar grafitis o inscripciones en aquellos muros de piedra, nombres, cruces, caracteres árabes, dromedarios… hasta que llegó a una en particular.

—¿Qué estás mirando? —preguntó Victoria a su marido.

—Otro grafiti, pero no es un nombre o un animal.

—¿Qué es?

—Una pirámide —dijo Alfredo Centeno—. Al final resulta que sí hay pirámides en España.

20 COLOSO

Pasaba más de una semana desde el asesinato en la catedral de Burgos y la posterior conversación que habían mantenido Centeno y el asesino, tanto la policía como Alfredo no tenían noticias nuevas de él.

Alfredo Centeno y su esposa habían ido a la primera revisión para comprobar la evolución del cáncer y el pequeño milagro proseguía adelante.

—De momento no hay novedades Doña Victoria, el cáncer sigue en el mismo estado con el que abandonó el hospital. Tenemos que esperar su evolución.

Seguía sin haber novedades de los dos demonios que acechaban con hundirle la existencia, pero Alfredo Centeno sospechaba, y no le faltaba razón, que uno de ellos no tardaría en dar señales de vida.

Alfredo y su esposa habían acabado de comer, mientras Victoria veía una película Alfredo estaba con su ordenador, navegando por la red, cuando llegó un mail que estaba deseando leer.

Asunto: Coloso de Rodas.

Alfredo Centeno abrió el correo que le remitía su nuevo amigo.

Buenas tardes querido amigo. Espero que ya haya aceptado su derrota. He estado meditando, y mucho, si merecía una nueva pista, y si le digo la verdad, no la merece. Pero también es cierto que sin oposición no hay gloria, y mi siguiente asesinato no puede ser una maravilla si no tengo un gran enemigo al que batir. La grandeza siempre está relacionada con la del enemigo al que batimos. ¿No cree?

Mi próximo asesinato rendirá honores al Coloso de Rodas. Sobra decir por tanto que mi asesinato se realizara a los pies de otra estatua colosal, con cuyo personaje sus ciudadanos se muestran tan identificados, o más, que los de la pequeña Rodas con su desaparecido protector.

¿También le parece una pista pequeña detective?

El detective Centeno se apresuró a contestar aquel mensaje.

Le agradezco la pista, pero mucho me temo que será insuficiente. Supongo que España estará llena de estatuas que puedan casar con lo que me acaba de decir, de todas formas le agradezco sus palabras.

El detective Centeno envió inmediatamente su respuesta. Mostrarse siempre desagradecido, quejándose constantemente de las pistas recibidas siempre había molestado al asesino, pero este aunque indignado, había reaccionado aumentando aún más las mismas. Esperaba que así fuera de nuevo. La respuesta del asesino maravilloso no se hizo esperar.

Querido amigo, me decepciona profundamente, algo que se vuelve habitual. Esperaba que tuviera ya varias estatuas sospechosas para mi próxima actuación y me salta con esto. Bien, si quiere más pistas tiene que ganárselas. Mañana le volveré a escribir preguntándole por las estatuas que considera sospechosas.  Y si la respuesta que me da me resulta satisfactoria, quizás le indique algo que le ayude a tachar candidatos.

Hasta mañana su amigo, el asesino maravilloso.

El detective Centeno dio un pequeño golpe en la mesa, esta vez su truco no había funcionado, no le había sacado nada al asesino. Pero bueno, había dejado la puerta abierta a nuevas pistas, ya era mejor que nada. No era cierto que no tuviera ninguna idea sobre posibles estatuas donde pudiera cometer el asesinato. No le había costado demasiado trabajo hacerse un listado con las estatuas más grandes de España.

—Alfredo por favor, no hagas ruido que estoy viendo la película.

Nada más oír a su esposa el detective Centeno cayó en la cuenta de que una vez más tenía que ir a comisaría, si aquello duraba mucho más tiempo quizás llegaría el momento en el que no podría dejar al margen a su mujer. Decidió mantener a medias su mentira, no quería preocuparla ni distraerla lo más mínimo de su recuperación, pero tampoco podía ocultar constantemente sus idas y venidas ahora que volvían a compartir techo.

—Cariño, lo siento pero tengo que ir a comisaría.

—¿Ahora mismo? ¿Pero para qué?

—La policía quiere que declare sobre una persona a la que estuve investigando por espionaje industrial las últimas semanas, no sé muy bien qué es lo que quieren saber, pero me llamaron ayer y me pidieron que me acercase hoy por la noche como muy tarde.

—Vale Alfredo. Podías haberme avisado antes, pero no pasa nada, si tienes que ir vete ya, no vayas a tener algún problema por no presentarte a tiempo.

—¿Quieres que llame a Carlos y que venga él o Carmen para que no estés aquí sola.

—No, no hace falta, no te preocupes, me siento bien, puedes irte tranquilo.

Alfredo Centeno se despidió de su mujer dándole un beso, ojalá nunca descubriera que él, Alfredo Centeno, su queridísimo esposo, en ese momento no podía evitar sentirse culpable por la muerte de dos personas inocentes

21 COLOSOS DE ESPAÑA

El coloso de Rodas no fue la primera maravilla en desaparecer, pero si en perder todo su esplendor. Construida según parece a tenor de las fuentes antiguas más fidedignas en el año 292 a. C. se elevaba hasta los treinta y dos metros de altura, en la isla de Rodas, a la entrada del puerto de la ciudad con el mismo nombre. Para el año 226 a. C. un terremoto la habría derribado. Irónico destino para una estatua denominada colosal.

Realizada por el escultor Cares de Lindos, representaba al dios griego Helios, la divinidad solar.

Su construcción venía a celebrar la resistencia y victoria heroica de los Rodios ante el rey de Macedonia Demetrio I, llamado Demetrio Poliorcetes, o lo que es lo mismo, Demetrio I el expugnador o conquistador de ciudades.

Este conquistador de ciudades había intentado invadir Rodas, en las guerras que siguieron a la muerte de Alejandro Magno entre los diádocos, que no eran más que los antiguos generales de Alejandro que se disputaron el imperio al morir el gran conquistador. Pese a los numerosos éxitos bélicos de Demetrio, su batalla más conocida acabó en derrota. Ni siquiera sus torres de asedio, o helépolis, consiguieron doblegar a los rodios, pues estos inundaron los terrenos a los pies de los muros para que la pesada estructura no pudiera ser desplazada por el barro.

Ptolomeo I, diádoco bajo cuyo control se encontraba Egipto y aliado de Rodas, enviaría una flota que hizo huir a las tropas macedonias de Demetrio I, quien abandonó precipitadamente su equipo de asedio en la huida. Dicho equipo fue vendido por los rodios por trescientos talentos, con los cuales financiaron la construcción de la estatua de Helios, el dios protector y salvador de la asediada ciudad.

Contaba la leyenda que cuando los rodios preguntaron a Cares cuánto costaría una estatua de cincuenta pies este contestó que ciento cincuenta talentos, posteriormente los rodios preguntaron cuánto costaría una estatua el doble de grande, y Cares respondió que el doble, trescientos talentos. Los rodios firmaron el contrato y cuando Cares descubrió una vez comenzada la obra que construir una estatua el doble de grande requería ocho veces más materiales se suicidó, siendo acabada por Laques.

La imagen popular que en diversas obras de arte imaginaba al coloso con las piernas abiertas, una a cada lado del puerto rodio, y cuyo ejemplo más notable podía ser el coloso imaginado por Marten van Heemskerck, era totalmente incierta, la estructura no habría aguantado su propio peso. La estatua vencida y tumbada por el terremoto sería víctima final de los musulmanes en el año 654 d. C. para apropiarse y vender el bronce del que estaba hecha.

Todo aquello estaba muy bien pero de nuevo presentaba un grave problema, no tenía demasiado que ver con ninguna de las estatuas colosales que el detective Centeno conocía que existieran en España.

Había esperado que su última visita a la comisaría para declararle a Peláez la última comunicación que había tenido con el asesino valiera para compartir ideas, pero nada más lejos de la realidad. Si en las primeras ocasiones en las que se habían visto Peláez se había mostrado comprensivo, comunicativo y atento, en esta última ocasión había sido todo lo contrario, apenas había mostrado atención ni interés por lo que tenía que decirle.

—Le agradezco que venga a comunicarse con nosotros Centeno, pero después de lo que ha pasado en las anteriores ocasiones mucho me temo que las palabras del asesino no podemos tomárnoslas en serio. No tiene la menor intención de ser descubierto pero disfruta haciéndonos creer lo contrario con sus falsas pistas —dijo Peláez.

—Inspector créame, creo que en esta ocasión el asesino habla totalmente en serio, necesito su ayuda para tener un listado de estatuas que puedan ser candidatas para su próximo asesinato.

El detective Centeno estaba desesperado, el no haberle confesado a Peláez su enorme fallo que había costado no poder capturar al asesino en Burgos ahora le estaba pasando una enorme factura, el inspector se mostraba escéptico, creía que el asesino era un mentiroso, no sabía que el mentiroso no era él, sino el mismísimo detective Centeno.

—Mire Centeno, no necesita nuestra ayuda para nada, no le costará mucho hacerse un listado por Internet de las estatuas más grandes de España. Nosotros aunque ya lo tenemos no es nuestra principal línea de trabajo. Esperamos encontrar alguna pista de los anteriores escenarios criminales, una huella, un detalle, lo que sea, sería mucho más fiable que su palabra. Me apuesto lo que quiera a que elegirá cualquier estatua que no podamos imaginar.

Totalmente derrotado y con la ayuda nula de Peláez el detective Centeno volvió a casa casi de madrugada, al entrar en su hogar fue hasta su listado de las estatuas más altas de España, necesitaba ordenarlas por si acaso el asesino le hacía elegir entre una de ellas como la principal candidata.

El listado lo encabezaba la estatua denominada Nacimiento del Hombre Nuevo, más conocida como El Huevo de Colón, el almirante supuestamente genovés se alzaba hasta los treinta y dos metros de altura, rodeado completamente por las velas de las carabelas del descubrimiento, las cuales le daban esa forma de huevo al conjunto escultórico.

Si bien se trataba de la estatua más alta de España en ese momento, no era su favorita para la posible elección del asesino. El detective Centeno veía con más probabilidad que la elegida fuera el Cristo de Otero, también llamado de forma más pomposa como Monumento al Sagrado Corazón de Jesús. Aunque de menor altura que el huevo de Colón, y que el Coloso de Rodas, sí que se trataba de todo un símbolo para una ciudad, la identificación de Palencia con la estatua podía ser muy parecida a la que tenían los antiguos rodios con su desaparecido Coloso, y algo no menos importante, el Coloso era un Dios, como el Cristo era otro.

Pero no acababa allí la lista de posibles candidatos, si bien las anteriores eran las estatuas de cuerpo entero más grande de España, había otras esculturas que gracias a enormes pedestales se alzaban incluso a mayor altura, por lo que no podían descartarse. Así una de ellas era el Monumento a Colón en Barcelona, obra en bronce que alcanzaba más de cincuenta metros de altitud, y que al igual que el Cristo de Otero se había convertido en uno de los símbolos con mayor conexión con la ciudadanía.

También en bronce y llegando a los treinta metros de altura se encontraba la estatua de Alfonso XII en El Retiro, en principio podía parecer la escultura con menor relación con la roda, pero no podía descartar un asesinato en Madrid estando la estatua y supuestamente el asesino afincados en la ciudad.

El detective Centeno descartó otras muchas esculturas, o no tenían la altura que se le presuponía a la elegida, o no representaban ser un símbolo para la ciudad, ordenó sus cuatro favoritas y fue hasta su cuarto a dormir, mañana le esperaba un día muy intenso, el asesino maravilloso volvería a comunicarse con él.

22 ENIGMAS DE MADRUGADA

No había llegado Alfredo Centeno a su habitación cuando su móvil empezó a sonar. Alarmado respondió enseguida, por su cabeza solo pasaba la idea de que se trataba de su hijo Carlos, ojala no hubiera ocurrido ninguna desgracia, las llamadas telefónicas de madrugada nunca presagiaban nada bueno.

—¿Diga? —respondió Centeno alarmado.

—Ya llegó mañana detective.

El detective Centeno reconoció esa voz. Fue alejándose de la habitación antes de contestar, no quería que su esposa se despertase.

—¿Es usted? ¿El asesino maravilloso? —preguntó el detective Centeno con un hilo de voz.

—Sí, soy yo, prometí llamarle mañana para comprobar si merecía una nueva pista y fíjese, ya llegó mañana.

—Podía estar dormido, son las tantas de la madrugada.

—Empieza mal para merecerse la pista detective. Tendría que darme las gracias por cumplir mi palabra, le dije que me pondría en contacto con usted mañana, y ahora mismo es lo que estoy haciendo.

Centeno fue hasta el salón y se sentó en una silla, no podía volver a desaprovechar una oportunidad.

—Discúlpeme, se lo agradezco, me ha cogido en mal momento, podría haber despertado a mi esposa.

—¿Cómo se encuentra su mujer? —preguntó el asesino maravilloso—. ¿Sigue mejor?

—Sí, lo está, afortunadamente no ha vuelto a recaer.

—Me alegro, amigo mío. Le deseo la mejor salud a su esposa.

Alfredo Centeno permaneció en silencio sin saber que decir, le daba asco que el asesino le diera sus felicitaciones pero decírselo no parecía lo más inteligente.

—¿Ha hecho los deberes detective? ¿Tiene ya al Coloso de Rodas de España?

—Sí, creo que sí, he estado bastante ocupado pero algo he visto —dijo Centeno.

—Bien, entonces tendré que preguntarle por ellos, dígame, cuántos Colosos ha identificado por el suelo patrio.

—Tengo cuatro candidatos principales —contestó Centeno.

El asesino maravilloso rió como había hecho en anteriores ocasiones.

—Cuatro son demasiados amigo, pero supongo que merece una ayudita. Le voy a dar una pista a elegir. Con la condición de que mañana esté en el monumento preparado para detenerme ¿Le parece bien?

—No entiendo muy bien lo que quiere decir —dijo el detective Centeno.

—Voy a darle esta noche a elegir la pista a recibir, o bien le digo la ciudad donde voy a realizar el asesinato, o bien el tipo de coloso donde realizaré el asesinato, quiero decir, si fuera un asesinato a los pies del coloso original, que se trataba de Helios, le diría o bien en Rodas si eligiera que le dijera la ciudad, o bien en una estatua de un dios si eligiera el tipo de coloso. Pero tiene que darme su palabra de que irá al lugar donde usted crea que cometeré el asesinato, le pongo esa condición ¿Lo ha entendido?

—Sí, lo he entendido —dijo el detective Centeno.

Aquello no le gustaba nada, tendría que dejar a Victoria sola en casa, no sabía que excusa iba a ponerle para seguir manteniéndola al margen de todo aquello si continuaba ausentándose de casa cada dos por tres, pero por otra parte era una oportunidad demasiado buena como para dejarla pasar.

—¿Y bien? ¿Qué pista prefiere detective?

El detective Centeno se pensó su respuesta durante unos segundos. No podía elegir el tipo de estatua, tenía dos de Cristóbal Colón y si alguna resultaba ser la elegida no tendría manera de saber cuál de ellas era ante una respuesta como descubridor, si elegía la ciudad las posibilidades de fallo eran prácticamente nulas, era difícil creer en la coincidencia de dos estatuas colosales significativas en Palencia por ejemplo.

—Prefiero que me diga la ciudad donde va a intentar cometer su próximo asesinato —respondió al fin Centeno.

—¿Está seguro detective? Luego no habrá marcha atrás.

—Completamente.

—Bien, aquí tiene su respuesta. La ciudad es Sevilla.

El detective Centeno sonrió, no había posibilidad ninguna de fallar en esta ocasión.

—¿Me ha oído?

—Sí, le he oído perfectamente.

—Muy bien detective, pues allí le espero. Cometeré el asesinato a los pies de una estatua sevillana colosal, si usted está presente podrá detenerme antes de que lleve a cabo mi cometido. ¿Creé que podrá hacerlo?

—Espero poder hacerlo —dijo el detective Centeno—. Haré todo lo que esté en mi mano para detenerle.

—No esperaba menos de usted detective. Buenas noches, nos vemos en Sevilla.

—Allí le veré dijo Centeno—. Estoy seguro.

23 BRONCE

Tener que decirle a su mujer a primera hora de la mañana que tenía que salir hacia Sevilla en apenas unas horas fue un trago necesario pero desagradable. Victoria estaba muy sensible desde su regreso a casa y ya se había comido más de un feo de su marido incluso cuando aún estaban en el hospital.

—¿Pero por qué es necesario que vayas a Sevilla así de repente?

—Ya te lo he dicho Victoria, estudié un caso de desaparición en Madrid de una persona cuya familia es de Sevilla y acabo de recibir una información nueva sobre su posible paradero, y su familia lógicamente quiere conocer todas las novedades a poder ser personalmente y no por teléfono, que para eso me han pagado y muy bien.

—Me dijiste que habías dejado de aceptar casos, que pasaríamos tiempo juntos. Hace unos días fuiste a la policía por un caso, ahora te vas a otra ciudad por otro. Hacía mucho tiempo que ya no hacías estas cosas, y justo ahora es dejar el trabajo y empezar a ausentarte como si estuvieras empezando.

Alfredo Centeno terminó de hacer su maleta mientras oía la retahíla de quejas de su mujer.

—Aunque haya dejado de aceptar casos soy un profesional y un caso no se termina hasta que queda cerrado completamente, ha dado la casualidad de que justo ahora he tenido que realizar gestiones con algunos de ellos. No me hace ninguna gracia dejarte aquí, pero sería un irresponsable si no cumpliera con mi deber.

Victoria seguía de brazos cruzados viendo como su esposo terminaba de cerrar la maleta.

—¿Me das un beso antes de irme? —preguntó Centeno.

Victoria se giró y salió de la habitación sin mirar a su marido. Alfredo Centeno conocía muy bien a su mujer, durante años había aguantado razonablemente bien las noches de ausencia, los días fuera de casa o las guardias sin tener noticias de él. Había tenido mucha suerte con su esposa en muchos aspectos, y la aceptación sin protestas de todos los problemas familiares asociados a ser investigador privado no era una excepción. Pero ahora el vaso de la paciencia de su mujer estaba desbordado por culpa de todo el estrés asociado a la enfermedad. No podía echarle nada en cara a Victoria, era lógico que no entendiera lo que ocurría. Pero la prefería enfadada un par de días, antes que angustiada por las desconocidas intenciones de un asesino.

—¡Me marcho! ¿Cierro la puerta?

Alfredo Centeno estaba en la puerta principal de la casa, listo para salir. Su mujer no salió a despedirle así que no tuvo más remedio que cerrar la puerta. Apenas había recorrido un par de pasos cuando la puerta se abrió a su espalda.

—Alfredo ven —dijo Victoria.

Centeno dio media vuelta y se dirigió hacia su esposa, quien le abrazó.

—Perdona, estoy comportándome como una niña, no quiero que te marches enfadado.

—No estoy enfadado —dijo Centeno—. Entiendo que estés molesta.

—Lo siento, me sienta muy mal que tengas que irte justo ahora pero lo entiendo, es tu trabajo y no puedes dejar a nadie colgado por los problemas personales que puedas tener.

Alfredo Centeno apretó más fuerte contra si a su esposa.

—Mañana a última hora de la noche estaré aquí, te lo prometo.

Victoria asintió con la cabeza.

—Vamos, vete ya que vas a perder el tren. Date prisa.

Alfredo Centeno le dio un beso a su esposa y marchó camino de la estación. Había hablado con Peláez y aunque este por el tono de voz utilizado se mantenía escéptico con la veracidad de las palabras del asesino, una vez más las averiguaciones y pesquisas de sus hombres no le llevaban a ningún lugar mejor que la ayuda directa de Centeno. El plan era sencillo, Alfredo Centeno pasaría la noche en un hotel de Sevilla, se iría a dormir nada más empezada la noche para madrugar y, al día siguiente, hacer guardia desde primera hora de la mañana en el parque donde se encontraba el huevo de Colón  con el equipo policial especial comandado por Peláez. El inspector tenía dos teorías principales, o era todo una nueva mentira que no les llevaría a ningún lado, o el especial interés en que Centeno fuera a Sevilla a presentarse justo delante de la estatua donde cometería el asesinato, podría implicar que el mismísimo detective Centeno fuera la víctima elegida.

Por supuesto Alfredo Centeno no estaba de acuerdo con ninguna de las teorías, la primera de ellas porque sabía que el asesino maravilloso no había mentido en el anterior caso, aunque no podía culpar a Peláez de creer lo contrario cuando no le había confesado su secreto, aquel secreto que le hacía sentir tan culpable.

Respecto a que él fuera la victima también lo desechaba, el asesino no había mostrado interés en hacerle daño, ni lanzado nunca en su contra amenazas de ningún tipo.

Centeno llegó solo al hotel donde pasaría la noche, desde allí podría ir andando sin problema hasta la colosal estatua de Cristóbal Colón.

—Buenas tardes, tenía reservada una habitación.

—Buenas tardes señor. ¿Me dice su nombre caballero? —dijo el recepcionista.

—Alfredo Centeno.

—Un momento. Sí, tiene una reserva de dos noches. Si me deja su documento nacional de identidad.

—Por supuesto. No hay problema.

El recepcionista apenas necesitó unos segundos para tramitar la estancia de Alfredo Centeno en el hotel.

—Tenga su tarjeta caballero. Es la habitación treinta y dos, en la segunda planta. Por este pasillo tiene los ascensores.

—Gracias —dijo Alfredo Centeno mientras recogía sus cosas.

—Y esto también es para usted, un niño lo dejó aquí a su nombre para que se lo entregáramos en cuanto llegara.

El recepcionista le acercó al detective Centeno un sobre a su nombre. Inesperadamente tenía un peso apreciable. El detective Centeno dio las buenas noches al recepcionista y fue hasta su habitación. Aquel sobre le daba mala espina, quizás solo se tratase de algunas indicaciones de Peláez, pero su intuición de detective le decía otra cosa.

Apenas había cerrado la puerta de la habitación y ya había abierto el sobre. Aquello era una moneda de bronce, con una pequeña nota escrita pegada a ella.

Bronce, como el Coloso de Rodas, bronce como la estatua colosal de Sevilla, bronce, como la posición del tercer clasificado, o en este caso asesinado, bronce, como la medalla que merecería usted si me detuviera mañana.

24 EL HUEVO DE COLÓN

El Nacimiento del Hombre Nuevo, la estatua más grande de España, construida en bronce, en una figura de treinta y dos metros de altura, la misma que tuviera el legendario Coloso de Rodas. Los rodios habían construido aquella mítica estatua a un Dios que les había proporcionado fama y protección. Ahora aquel nuevo coloso de bronce se dedicaba a un hombre casi divino, que había proporcionado en el pasado a Sevilla análoga fama y protección gracias al descubrimiento de América, que convertiría la ciudad a orillas del Guadalquivir en la vital y prospera gran capital de la empresa americana.

Apenas había salido la luz del sol hacía unos minutos y allí estaba el detective Centeno, recibiendo las últimas instrucciones de Peláez en el cercano parque del Alamillo.

—La idea Centeno es que el asesino vea que está usted esperándole pero sin que corra ningún riesgo su seguridad. Hay una probabilidad muy alta de que usted sea la víctima elegida, pero aunque no fuera así, su seguridad podría correr peligro —dijo Peláez.

—No se preocupe, no correré ningún riesgo innecesario —dijo Centeno.

—En todo momento vamos a tener a varios agentes infiltrados por el parque, ya sea entre ciclistas, corredores, gente paseando al perro... Tenemos a varios tiradores camuflados en las terrazas cercanas. Puede hablar con nosotros en cualquier momento con el micrófono oculto que le hemos instalado, a la mínima sospecha sobre cualquier paseante háblenos. De la misma manera le daré indicaciones por el audífono.

—Entendido —dijo el detective Centeno.

—Bien Centeno, pues puede marchar ya para allí, yo estaré en un coche policial camuflado a este lado del Parque del Alamillo. Lo más normal es que no se presente o que estemos equivocados en cuanto al emplazamiento elegido, pero si tuviéramos una oportunidad tenemos que aprovecharla y hacer todo lo posible para que nadie más sufra ningún daño —dijo Peláez.

Alfredo Centeno asintió y comenzó a caminar desde el Parque del Alamillo, situado entre el Guadalquivir y el Estadio de la Cartuja, al Parque de San Jerónimo, situado en la orilla contraria del antiguo cauce del Guadalquivir. Ambos parques estaban unidos por una dársena y una pasarela por la que Centeno pasó de un parque a otro. En cuanto hubo atravesado la pasarela peatonal se dirigió hacía el gran paseo central. Parecía una gran avenida de tierra, con pequeños árboles a los lados, y al fondo en una plaza circular, encima de una fuente de agua, el conocido popularmente como huevo de Colón.

En unos pocos minutos Centeno había llegado hasta el coloso sevillano de bronce, dirigió su mirada al monumento. Justo por encima de la cabeza de Colón el huevo  abría en su estructura una cruz, el mismo dibujo que las carabelas habían llevado desde España a las, en aquel momento se creía, Indias.

Aquel Colón hierático de bronce desplegaba un mapa, quien sabe si era cierta la leyenda de que el ¿genovés? había utilizado para su viaje mapas secretos o desconocidos. Era difícil encontrar algo de expresividad en el rostro del navegante, por más que lo intentaba Centeno no era capaz de distinguir si aquella cara mostraba serenidad o aburrimiento.

Alfredo Centeno buscó un banco donde sentarse, habían pasado diez minutos y ya no sabía qué hacer allí, no había nadie por el parque a esas horas si no tenía en cuenta al primer agente infiltrado del día. Sacó un periódico para entretenerse.

—Centeno no baje la guardia, podría pasar cualquier cosa.

Empezábamos bien, no llevaba quince minutos de operación y el inspector Peláez ya le estaba comiendo la oreja con lo que tenía o no tenía que hacer.

—Inspector, aquí no hay nadie a estas horas y no pienso pasarme más de doce horas mirando  a una estatua hasta que den las diez de la noche, así que lo siento mucho pero prefiero leer unos cuantos periódicos, revistas y hasta libros de bolsillo antes que morirme de aburrimiento.

—Ahora puede hacer lo que quiera pero dentro de unas horas con el parque lleno de transeúntes haga el favor de mantenerse alerta.

—Así lo haré, no se preocupe inspector.

Para cuando Alfredo Centeno terminó de leer el periódico no habían dado ni siquiera las diez de la mañana, tendría que volver más tarde a leerse todas las noticias que había dejado sin tocar si no quería perder la cordura.

A esas horas empezaba a llenarse el parque de visitantes con sus amigos de cuatro patas, parecía que era la hora de sacar a los perros. Uno de los transeúntes lanzaba una pelota a su cocker que raudo como un rayo acudía a por ella.

—Voy a dar una vuelta para despejar las piernas —dijo Centeno.

El inspector Peláez contestó algo que no llegó a entender, la señal estaba fallando.

Centeno empezó a caminar por el paseo central, no menos de siete perros y sus dueños correteaban por allí a esas horas, de repente el dueño del cocker lanzó la pelota con tanta fuerza que tras rebotar en el suelo se dirigió a los pies del detective Centeno. Repentinamente por la mente de Centeno apareció la idea de que esa pelota pudiera ser una pequeña bomba que se dirigía a sus pies, mansamente la pequeña pelota rebotaba por la tierra directa hacia él con el bravo perro detrás, la pelota se paró al fin a menos de medio metro de sus pies, el cocker se lanzó con sus dientes sobre ella para recogerla, Centeno en cuanto el perro capturó la pelota con sus dientes cerró los ojos, no quería contemplar como reventaba la cabeza del animal, apenas transcurrió un segundo con los ojos cerrados, cuando los volvió a abrir nada había pasado, salvo que el perro se dirigía hacía su dueño feliz y contento, con su juguete en la boca.

—¿Centeno me escucha? ¿Me recibe?

Parecía ser que había vuelto a recuperar la comunicación con Peláez.

—Sí —contestó Centeno—. Le oigo perfectamente de nuevo.

—¿Quiere hacer el puto favor de volver a la plaza central? Desde su posición algunos tiradores no tienen visibilidad, haga el favor de no alejarse tanto de la estatua.

Ya estaba otra vez el inspector jefe tratándole como un subordinado cuando no lo era, él estaba allí en calidad de colaborador en una operación especial de captura, él que había pasado toda su carrera siendo su propio jefe era el detective Centeno, no era un mandado de nadie.

—Sí, ya voy para allá, no se alarme más de la cuenta inspector.

El detective Centeno volvió al espacio central a escasos metros del huevo de Colón. Durante años había tenido que aguantar largas y tediosas guardias siguiendo los encargos de sus clientes, nunca le había supuesto mayor problema, la paciencia era una de sus virtudes, aquella mañana apenas llevaba un par de horas y ya no lo soportaba, quizás se hubiera acostumbrado demasiado rápido a la jubilación.

Durante las siguientes dos horas Centeno tuvo tiempo de sobra para aprenderse de memoria hasta el último rincón de aquel parque. No había visto a nadie mínimamente sospechoso.

—Han dado las doce Centeno. ¿No ve nada extraño?

—No inspector, no he visto nada fuera de lo normal.

Lo más extraño que había ocurrido durante la mañana había sido una carrera de triciclos entre cuatro o cinco niños acompañados por sus madres.

Apenas habían transcurrido unos segundos desde las doce del mediodía, cuando apareció por el parque un hombre vestido con el traje de una empresa de mensajería, llevaba un paquete en la mano.

—Inspector, ocurre algo extraño, un transportista acaba de entrar en la plaza, lleva un paquete en la mano. Parece que busca a alguien para entregárselo.

La comunicación volvió a fallar y no entendió la respuesta de Peláez.

El mensajero miraba a un lado y a otro de la plaza, buscando a alguien, finalmente vio al detective Centeno y se dirigió a su encuentro.

—¿Es usted Alfredo Centeno? —preguntó el mensajero.

—Sí, lo soy. ¿Por qué lo pregunta?

—Tengo un paquete con orden de entregárselo a usted, en esta dirección, en observaciones indicaba que el receptor tiene sesenta y cuatro años. Por suerte solo usted casaba con la descripción.

Alfredo Centeno observaba a aquel mensajero, llevaba un paquete a nombre del asesino para entregárselo a él, su pretendido captor. Era una imagen que recordaba haber visto en alguna película hacía muchísimos años. ¿Pero cómo se llamaba? Alfredo Centeno recordó el nombre de la película y todos los detalles de la escena, se le encendieron todas las alarmas, en aquel paquete cabía desde una bomba a una cabeza humana, su esposa se suponía que estaba en Madrid pero no había hablado con ella en toda la mañana.

—¡Centeno aléjese con ese hombre de esa caja! ¡Podría ser una bomba! ¿Me oye?

Alfredo Centeno no oía nada, necesitaba abrir esa caja ya. La cogió con manos temblorosas, los nervios le estaban comiendo.

—Márchese corriendo sin mirar atrás, puede ser una bomba. ¿Me ha entendido? Márchese —dijo Centeno al mensajero intentando mantener la calma.

El mensajero se quedó mirándole extrañado, esperando que le firmase la entrega.

—¡Le he dicho que se marche corriendo! ¡Váyase de aquí ya!

Aquel hombre desconcertado y alarmado por el grito de Centeno empezó a correr alejándose de él.

—Centeno aléjese de la caja, estamos impidiendo el paso a la plaza, déjela enfrente de la estatua y váyase corriendo de allí. ¡Ya!

El detective Centeno lanzó un vistazo en todas las direcciones y vio como los policías infiltrados habían cerrado el paso a los transeúntes a la plaza central donde él se encontraba, solo, con esa caja sospechosa delante de la estatua de Colón. No podía esperar más tiempo para salir de dudas, él sabía que no había una bomba en esa caja, pero en ese momento solo deseaba estar equivocado en su intuición.

25 LA GIRALDA

Cuando Alfredo Centeno abrió el paquete no se encontró la cabeza de su mujer dentro, tampoco la de ninguna otra persona, lo único que había allí era un souvenir, un recuerdo típico para visitantes, una representación a pequeña escala de la Giralda.

—¿Centeno que cojones ha hecho? ¿Centeno me oye? ¿Qué ocurre?

Alfredo Centeno entendió enseguida lo que aquello significaba.

—¡Está en la Giralda! ¡El asesino está en la Giralda! ¡Allí va a cometer su próximo asesinato!

—¿Qué? ¿Qué está diciendo Centeno? —preguntaba Peláez por el audífono.

—La caja tenía una Giralda, ahí es donde va a cometer su asesinato, no aquí, el asesino está en la Giralda. Tienen que ir allí. ¡Ahora!

—Centeno busque al agente Vázquez y vénganse para mi coche ahora mismo.

Desde que había abierto la caja varios agentes se habían acercado hasta su posición, preguntó a voces por el agente Vázquez y fue con él corriendo hasta el coche de Peláez, el resto de agentes recibían órdenes directas del inspector pidiéndoles volver a sus posiciones o a sus coches.

A la carrera Centeno acompañado por el agente se subió al coche policial del inspector.

—Ha matado o va a matar a alguien en la Giralda, tenemos que ir para allí, ya, corra todo lo que pueda —dijo Centeno.

—Nosotros y varios coches policiales salimos hacia allí —dijo Peláez.

Mientras el coche policial de Peláez avanzaba a toda velocidad por las avenidas que bordeaban el canal, dejando atrás el parque de San Jerónimo, en ese mismo momento un hombre caía estampado contra el suelo a los pies de la Giralda.

Gritos, gente llevándose las manos a la cabeza o llorando, un hombre muerto rodeado de un corrillo de gente del que se salían varias personas impresionadas por la crudeza que el golpe había causado en aquel pobre cuerpo. Aquella era la terrible estampa que se encontró el detective Centeno en cuanto bajó del coche.

—¡Me cago en la puta, hemos llegado tarde! —maldijo Peláez bajándose inmediatamente del coche dejándolo allí de cualquier manera.

Centeno siguió al inspector que se dirigió al corrillo de gente, eran el primer coche policial en llegar a la Catedral de Sevilla.

—¡Apártense! ¡Policía!

Los curiosos que contemplaban el cuerpo se apartaron.

—Ha caído desde la torre hace un instante, de milagro no ha aplastado a nadie contra el suelo —dijo una de las personas que se alejaban del cuerpo a la orden del inspector.

Un hombre adulto de unos sesenta años, delgado y que no llegaría al metro setenta yacía en el suelo con la cabeza reventada, la sangre salía desde la cabeza por la zona del oído y se extendía por el suelo de la plaza, Peláez se agachó para tomarle el pulso, no había duda de que aquel pobre hombre estaba muerto, pero la rutina a la hora de cumplir los protocolos llevaba a realizar todos los trámites incluso en esa situación.

—Muerto, si ha caído desde lo alto de la torre, desde esa altura era imposible que sobreviviera —dijo Peláez.

Centeno dirigió su mirada hacía la entrada de la catedral, en ese preciso instante un hombre salía de la misma alejándose de los pies de la torre donde yacía el fallecido. Sin esperar orden ninguna, guiándose por su instinto, el detective Centeno marchó hacia aquel hombre.

—¡Usted, deténgase! ¡Ahora mismo! —gritó Centeno a aquel hombre al que veía de espaldas, vestido con una camisa a cuadros rojos y un pantalón vaquero, podría ser un turista o transeúnte cualquiera.

El transeúnte continuó andando a paso lento, encaminándose a una de las calles que rodeaban la plaza. Varios coches policiales llegaron en ese momento a la plaza y las sirenas ensordecieron el lugar.

Centeno empezó a correr hacia aquel hombre.

—¡He dicho que se detenga!

El hombre de camisa roja empezó a correr a toda velocidad alejándose de Centeno, pasando justo al lado de dos coches policiales que acababan de llegar a la plaza, el detective Centeno se lanzó a la carrera a por él.

—¡Deténganlo! ¡Es el asesino! —gritó el detective Centeno a los policías—. ¡Es el asesino! ¡Corran a por él!

A los agentes les llevó un par de segundos entender lo que sucedía, en cuanto lo hicieron salieron también a la carrera detrás del sospechoso. El detective Centeno entendió muy pronto que no podía alcanzar al asesino, tenía ya sesenta y cuatro años y por mucho que se mantuviera en forma para su edad, no era un chaval para aguantar carreras a agentes de policía con veinte o treinta años menos. Afortunadamente los agentes que se habían lanzado en pos del asesino estaban muy cerca de atraparle. De forma inesperada el supuesto asesino paró su carrera, sacó una pistola y empezó a disparar.

El pánico se apoderó de todas las personas de aquella calle, muchas de ellas turistas sentados en terrazas o comprando recuerdos en las tiendas de souvenirs. El detective Centeno se tiró al suelo y se llevó las manos a la cabeza, cuando dejó de escuchar disparos levantó mínimamente la mirada, los agentes se habían resguardado en algunos portales, era una locura responder a los disparos llena como estaba la calle de gente que podría resultar gravemente herida, mientras los ciudadanos empezaban a correr buscando refugio dentro de bares y comercios gritando de miedo. Al levantar más la mirada no encontró la figura del asesino, había vuelto a salir huyendo a la carrera, segundos después los agentes volvieron a lanzarse a por él, el detective Centeno permaneció tirado en el suelo y desde allí pudo ver como más agentes y el propio Peláez se unían a la persecución.

El detective Centeno no intentó unirse a la persecución, era inútil, no podía colaborar en ella. En su lugar decidió quedarse allí, controlando el pánico de los transeúntes.

—Permanezcan en el interior del establecimiento, no salgan hasta que algún policía les asegure que es seguro salir, por favor, hagan lo que les digo —dijo Centeno a las personas encerradas dentro de un bar.

Continuó algunos minutos más intentando tranquilizar a aquella marabunta de ciudadanos asustados hasta que por fin algunos agentes locales llegaron y empezaron a hacerse cargo de la situación. Entendió que su trabajo había acabado, no tenía otra cosa que hacer que volver hasta la escena del crimen y esperar noticias de la persecución. Centeno volvió a los pies de la Giralda, un par de ambulancias se habían unido al espectáculo de vehículos oficiales, su labor allí era totalmente superflua pero al menos ya habían cubierto el cuerpo del fallecido salvándolo de la curiosidad de miradas morbosas. Algunos turistas que acababan de llegar al lugar siendo totalmente ajenos tanto a la caída mortal desde lo alto del campanario, como al tiroteo posterior por las callejuelas más cercanas que se había producido minutos antes, abrían la boca sorprendidos al conocer la noticia. El detective Centeno observó como en el corrillo de personas que rodeaba el cordón policial que protegía el cuerpo de miradas indiscretas había una persona con gafas de sol, vaqueros y chaqueta negra en la que asomaba un cuello de camisa rojo. Esta persona miró hacia donde estaba Centeno y abandonó el lugar.

—¿Se sabe algo del asesino? ¿Lo han detenido? —preguntó Centeno a uno de los agentes que rodeaban el cuerpo.

—Nada, no se sabe nada.

Centeno escuchó de fondo un ruido procedente de un coche policial. Aquel coche policial cercano tenía las ventanas abiertas y se escuchaban las órdenes que llegaban a la radio del coche. Centeno se acercó para escucharlas bien.

—¡Lo hemos perdido! ¡Repito lo hemos perdido! Alerta a todas las unidades, sospechoso de metro ochenta, camisa roja, pantalones vaqueros, moreno. Puede estar en cualquier lugar del centro. Repito, lo hemos perdido.

¿Pero cómo podían haber perdido al sospechoso? Centeno observó al hombre de la chaqueta negra con el pico de la camisa rojo, aún podía verle a unos metros, decidió seguir su corazonada de nuevo pero aquella vez en silencio, era casi imposible que aquel hombre fuera el asesino, pero no perdía nada por seguirle.

Centeno siguió a aquel hombre a unos pasos de distancia, el sospechoso se dirigió a unos grandes almacenes cercanos, Alfredo Centeno aceleró el paso para no perderle de vista en medio del gentío ocupado con sus compras, nada más entrar por la puerta observó como aquel hombre subía por las escaleras mecánicas hasta el piso superior.

Centeno continuó subiendo un par de plantas más por las escaleras mecánicas detrás del sospechoso, finalmente en la planta de menaje del hogar su hombre se dirigió a un extremo de la sala, parecía ir hacia el baño.

—Excelente —pensó para sí mismo el detective Centeno. Su hombre se iba a meter por su propia voluntad en un callejón sin salida. ¿Tal vez para cambiarse de ropa y desaparecer sin dejar rastro? Muy posiblemente así era. Centeno ideó un plan, lo más seguro era que su sospechoso estuviera encerrado en alguno de los cubículos con wáter individual cambiándose de ropa, en cuanto abriera la puerta para salir Centeno se abalanzaría por su espalda para inmovilizarle.

El detective Centeno entró en los aseos, todos los cubículos estaban abiertos menos uno que permanecía cerrado, su sospechoso tenía que haberse encerrado allí. Entonces un clic sonó a su espalda, cerraron la puerta de los aseos detrás de él y sintió el frio acero de una pistola apoyada sobre su cabeza.

—Las manos arriba detective, no se mueva o disparo.

26 COLOSO DE LA FE VICTORIOSA

El detective Centeno levantó las manos sobre su cabeza. Allí estaban, él y el asesino maravilloso, solos en los aseos de unos grandes almacenes, uno de los lugares más tristes donde poder morir.

—Siga con las manos sobre la cabeza detective, quiero que avance lentamente hasta la pared de enfrente, si se le ocurre hacer un movimiento extraño descargaré el arma sobre usted. ¿Alguna pregunta?

—Sí. ¿Va a matarme?

—¿Acaso son los baños de un centro comercial algún tipo de maravilla desconocida querido amigo? No, que yo sepa. Mi intención no es matarle detective, pero siempre que se muestre colaborador. Cualquier mínimo movimiento y descargo el arma en su espalda. Así que avance hasta la pared contraria con las manos sobre la cabeza. ¡Ahora!

El detective Centeno cumplió las órdenes de su captor.

—Muy bien detective, sea obediente —dijo el asesino maravilloso—. De nuevo ha vuelto a fallar. Decepcionante, es sorprendente que un hombre con su trayectoria profesional se muestre tan incapaz de descubrir el rastro de un asesino por más pistas que reciba.

Centeno permaneció en silencio. No quería responder a aquellas provocaciones.

—¿No tiene nada que decir en su defensa detective? —preguntó el asesino.

—La verdad es que sí —respondió con tono firme el detective Centeno—. Si he fallado en esta ocasión no es por otra razón que el emplazamiento elegido no corresponde en nada con el Coloso de Rodas.

—Reiría a carcajadas si no fuera porque entonces podría hacer venir a alguien detective —dijo el asesino maravilloso.

Centeno no contestó, el tono de voz de su enemigo se había agriado.

—¿Una nueva excusa para poder dormir por las noches detective? ¿Se siente mejor pensando que el pobre sacerdote de la catedral de Burgos no se habría salvado aunque usted hubiera escuchado lo que le dije? ¿Es eso?

—Sé que el fallecimiento de ese hombre es responsabilidad mía exclusivamente —dijo el detective Centeno—. Pero no considero que en esta ocasión hubiera podido hacer más para salvarle la vida a ese pobre hombre al que ha lanzado torre abajo.

—Así que no podía hacer más en esta ocasión —dijo el asesino maravilloso que empezó a chasquear repetidamente la lengua—. Voy a mostrarle lo tan equivocado que está detective. Dígame Centeno. ¿Sabe qué estatua corona la Giralda de Sevilla?

—El Giraldillo —respondió Centeno.

—Efectivamente. Dígame detective. ¿Sabe de qué material está realizado el Giraldillo?

El detective Centeno no lo sabía, aunque sospechaba cual podría ser la respuesta correcta.

—¿Bronce?

—Efectivamente, bronce, como cierta estatua de Rodas. Los Rodios se sentían íntimamente ligados a la estatua de su coloso. ¿Conoce otra estatua en Sevilla con la que sus ciudadanos puedan identificarse más?

—No, no la conozco —dijo Centeno.

—Entonces amigo mío, si le digo que mi próximo asesinato va a ser en Sevilla, la estatua símbolo de la ciudad es el Giraldillo, y dicha estatua está construida en bronce como lo estuvo el coloso de Rodas. ¿Me puede explicar cómo es posible que no descubriera mis intenciones y fuera a buscarme al huevo de colón como yo ya me temía?

—Muy sencillo —dijo el detective Centeno—. El monumento a Colón mide prácticamente lo mismo que medía el coloso de Rodas y también es una estatua de bronce. Usted hablaba de cometer un asesinato en una estatua colosal, y el Giraldillo por muy bella estatua que sea es demasiado pequeña para recibir ese calificativo.

El detective Centeno permanecía de pie, dando la espalda a su captor y con las manos sobre la cabeza, el asesino maravilloso volvió a chasquear la lengua y habló.

—Detective es usted demasiado presuntuoso, presumía que yo le engañé en mi última obra de arte, en lugar de reconocer su claro y evidente error, prefirió lanzarme una acusación falsa. Parece ser que era demasiado pedirle que reflexionara, que pensase tranquilo y sereno, por si hubiera cometido un error. Veo que vuelve a hacer lo mismo, no ha aprendido nada y por el camino ha sumado dos víctimas inocentes a su lista.

¿Sigue estando seguro de que el Giraldillo no es una estatua colosal detective? ¿O prefiere reflexionar un poco antes?

—Me temo que esta situación no es la mejor para que uno pueda reflexionar —respondió el detective Centeno—. Pero estoy prácticamente seguro de lo que he dicho.

El asesino maravilloso sonrió antes de volver a hablar.

—Si está tan seguro podemos llegar a un acuerdo. Si no le demuestro que el Giraldillo es una estatua tan colosal como el Coloso de Rodas, yo mismo le daré mi pistola y me dejaré detener por usted sin oponer resistencia. Pero si soy capaz de demostrarle lo contrario, le dispararé por la espalda hasta matarle en lugar de marcharme sin hacerle daño como tenía pensado. ¿Acepta mi propuesta?

El detective Centeno apenas dejó transcurrir un par de segundos antes de responder, tenía muy clara su respuesta.

—No, no acepto la propuesta —respondió Centeno—. Prefiero no correr el riesgo.

—¿No estaba tan completamente seguro? —preguntó el asesino maravilloso.

—No, no lo estoy. Podría estar equivocado —dijo Centeno.

—Rectificar es de sabios —dijo el asesino—. Por primera vez desde que estamos inmersos en este juego me parece usted sabio detective. No obstante antes de marcharme le daré la respuesta a mi propuesta, si le parece bien.

—Sí, por supuesto.

—Bien detective, usted dice que el Giraldillo no es una estatua colosal. ¿Sabe usted cuál es la definición de colosal?

—Supongo que será algo grande, enorme, grandioso —respondió Centeno—. Pero no me la sé con las palabras exactas del diccionario de la Real Academia.

—Colosal aparte de ser algo enorme, también puede hacer referencia a algo bonísimo, extraordinario, magnifico. ¿Acaso no es el Giraldillo una estatua extraordinaria por su emplazamiento y belleza? ¿No es magnífica detective?

—Sí, puede que tenga razón.

—Puede que tenga razón dice, puede que tenga razón —repitió el asesino maravilloso chasqueando de nuevo la lengua—. ¿Aún no se siente culpable de la muerte de un inocente más detective? ¿Aún piensa que no podía evitarlo?

—Aún lo pienso —respondió Centeno—. Su explicación me parece rebuscada.

El asesino maravilloso rió en voz baja.

—Rebuscada dice. Le voy a contar una cosa a ver si le parece también rebuscada, a ver si después de oírla sigue sin sentirse culpable por su incompetencia. ¿Sabe cuál es el nombre original que recibe la estatua?

—No, no lo sé —dijo el detective Centeno.

—El nombre real del Giraldillo es el de Coloso de la fe victoriosa —respondió el asesino maravilloso.

Se hizo el silencio en ese pequeño aseo, Alfredo Centeno se había transformado en una estatua de carne. Querría haber maldecido, pegado un puñetazo a la pared, o mejor aún a ese miserable que se empeñaba en hacerle responsable de la muerte de unos pobres inocentes, victimas al azar de un juego que desconocían. En lugar de eso, obligado como estaba a permanecer quieto, con las manos por encima de la cabeza. Solo pudo realizar una pregunta.

—¿Por qué? —preguntó el detective Centeno con un hilo de voz.

—¿Dice algo detective?

—¿Por qué yo? ¿Por qué me hace esto a mí? ¿Quién eres? ¿Qué te he hecho para que me castigue así?

—No se mueva detective o disparo —dijo el asesino maravilloso.

Centeno había bajado los brazos, le daba igual recibir un disparo de aquel hombre, otra vez había vuelto a fallar en sus conclusiones, otra vez moría un hombre inocente, cuando si hubiera sido un poco más hábil e inteligente habría visto la evidente respuesta que tenía delante de sus narices desde el principio.

—¿Por qué me haces esto? —volvió a preguntar Centeno.

—No es el momento de responder a esa pregunta detective.

—Me da igual, si al final va a matarme, al menos quiero saber por qué.

—¡Piense en su esposa Centeno! ¡Cómo se gire es hombre muerto!

El detective Centeno había estado a punto de darse la vuelta para ponerse cara a cara con su agresor.

—Vuelva a poner las manos sobre la cabeza detective. Hágalo por su mujer.

Alfredo ejecutó la orden.

—Muy bien detective, me voy a marchar, pero antes hagamos un pacto de caballeros. Usted no me persigue y me deja marchar tranquilamente, sin montar ningún escándalo, y yo le doy una pista, pero no sobre el próximo asesinato, sino sobre nuestra pequeña relación de amistad. Si usted está de acuerdo pronúnciese.

—Estoy de acuerdo.

—Perfecto detective. Puede saber que le hago esto en venganza. Porque usted me transformó a mí en un monstruo siendo inocente.

27 ARCHIVOS

El regreso a casa no podía ser más devastador, el detective Centeno tenía que sumar un nuevo cadáver a sus espaldas, aunque quisiera evitarlo no podía eludir el sentimiento de culpa, de responsabilidad por lo ocurrido. Por si no fuera suficiente ahora tenía un nuevo motivo para tener la cabeza ocupada, el hecho de conocer la motivación del asesino maravilloso, quien le acusaba literalmente de haberlo transformado en un monstruo cuando era inocente. Durante sus años de carrera profesional en alguna que otra ocasión se había preguntado si no se habría equivocado en alguna de sus conclusiones. Quizás ese marido que entraba en una habitación de hotel del brazo de una joven que no era su esposa, para salir a la mañana siguiente, no estuviera cometiendo una infidelidad, o tal vez aquel alto directivo que tenía un preacuerdo con la competencia no tuviera nada que ver con la difusión de datos secretos de la empresa en favor de esa compañía rival. Pero ahora aquello era más serio que todo eso. Convertir en monstruo a alguien no podía ser una simple infidelidad conyugal o empresarial, debía ser un delito más serio. Durante su carrera había tratado algunos casos especialmente espinosos, desapariciones, algún asesinato, violación… ¿Se había equivocado en alguno de ellos? ¿Había ayudado a meter en la cárcel a un hombre inocente? El próximo asesinato podía producirse en unos pocos días pero ahora más que importarle descubrir emplazamientos sospechosos, le urgía descubrir la persona que estaba detrás de ellos y que supuestamente conocía.

No había podido ver la cara al asesino maravilloso, aunque según los testigos y la policía había actuado con todo tipo de postizos, barba, nariz, gafas, peluca… por desgracia no había sido capaz de reconocer su voz. Tenía una buena memoria para las voces pero después de años y años de trabajo era imposible recordar todas ellas.

El detective Centeno estaba en su despacho, rebuscando papeles e informes de los casos más desagradables que había resuelto. Tenía que estudiar aquellos en lo que pudiera haber cometido un error, condenar a un inocente. Necesitaba hacerse un listado completo de casos sospechosos en los que trabajar para descubrir la identidad del asesino maravilloso. Después de tres días de duro trabajo había conseguido separar los casos que más dudas le generaban.

El caso de Diana Palacio, joven de veinticinco años cuyo cuerpo fue hallado muerto y con signos de haber sido violado, las muestras de semen extraídas del cuerpo no correspondían a ninguno de los sospechosos. Los padres de la joven desesperados habían recurrido a sus servicios, era su última esperanza. El detective Centeno decidió trabajar el círculo social secundario de la joven, sospechaba que el asesino era una persona que conocía ligeramente a Diana, pero cuya relación tan escasa le había valido para pasar desapercibido ante las pesquisas de los agentes.

Finalmente descubrió que si bien la joven trabajaba en un supermercado cuyos compañeros habían sido descartados, Diana al comenzar en la empresa un año antes, había realizado prácticas en otro par de centros de la cadena, apenas una semana, pero suficiente para conocer a Roberto Lindes, que al ser requerido voluntariamente para someterse a una prueba de ADN junto al resto de la plantilla había dado positivo. En el juicio siempre clamaría por su inocencia, asegurando haber mantenido relaciones consentidas con la joven, pero no le serviría para eludir la condena.

Resolver la desaparición y muerte de otra joven también había supuesto un hito de su carrera. Laura Naharro con apenas quince años recién cumplidos había desaparecido de su casa sin dejar rastro. La investigación oficial había demostrado que intercambiaba llamadas y mensajes con lo que ella consideraba otro joven pero que en realidad era un hombre de treinta años. Héctor Tabares. Las pesquisas policiales no habían podido ir más allá, registraron su domicilio, una casa en el campo, y otras propiedades de sus padres y familiares por si en una de ellas hubiera escondido a la joven, pero sin éxito. Alfredo Centeno trabajó el entorno del joven sospechoso, estaba seguro de que debería tener algún cómplice que no había sido descubierto por la policía. Así fue como descubrió que aunque Héctor tenía muchos amigos uno de ellos, al que el resto de amistades apenas conocía, era diferente al resto, asocial, solitario, con un ligero retraso mental, no se relacionaba con nadie en el pueblo salvo con Héctor al que adoraba, y lo más importante, tenía una casa aislada en medio del campo a la que Héctor solía acudir para visitarle, pero que curiosamente había dejado de visitar al iniciarse el caso. Su nombre Alberto Moreno. El detective Centeno puso en conocimiento de las autoridades el resultado de su investigación, y afortunadamente acertó, se descubrió que Alberto Moreno tenía allí enterrado el cuerpo sin vida de la joven a la que había secuestrado cuando esta acudió a su cita para conocer a Héctor. Héctor siempre mantuvo que era inocente, que no había podido acudir a la cita con la joven por encontrarse enfermo y que nunca supo que su amigo había secuestrado a la joven, negó que Alberto hubiera actuado bajo sus órdenes como sostenía la acusación. Finalmente fue encontrado culpable e ideólogo del secuestro, violación y muerte de la joven.

No acababan allí los casos truculentos en los que el detective Centeno había trabajado a lo largo de los años y en los que los sospechosos habían sostenido su inocencia.

Su último gran éxito profesional le había llevado a resolver un caso de trascendencia nacional. El joven Miguel Caletrio de tan solo nueve años había desaparecido de su casa, un chalet situado a las afueras de Segovia, durante una mañana en la que había pasado una hora solo en casa mientras sus padres hacían la compra en un supermercado cercano. En la casa no había signos de violencia, ni de haberse producido un robo, nada había desaparecido de la casa salvo el pequeño Miguel. A los pocos días la familia recibió una llamada donde un secuestrador reconocía tener a Miguel secuestrado en su casa, pidiendo una exorbitante cantidad de dinero para su liberación. La llamada fue considerada verdadera por la policía pues en ella se escuchaba de fondo el llanto y los lamentos de un niño que la familia reconoció. El posterior silencio de las semanas siguientes hacía temer lo peor sobre el destino corrido por el pequeño. La policía había dirigido sus sospechas hacia los padres del joven, quienes poco menos que se habían convertidos en monstruos nacionales cuando empezaron a filtrarse teorías que los involucraban en la desaparición y muerte del pequeño. Descartada esta línea de la investigación por falta de pruebas el ojo policial se centró en las personas del servicio doméstico que trabajaban en la vivienda, por si podían haber facilitado el acceso a la casa a familiares o amigos para secuestrar al niño y pedir posteriormente un rescate conociendo la posición acomodada de los padres. Tras no obtener tampoco ningún avance por esta vía el caso se había estancado. Cuando los padres acudieron a él Alfredo Centeno tenía para resolver el caso lo mismo que todo el país, las declaraciones ante la prensa, el audio del secuestrador pidiendo el rescate y las declaraciones de testigos hablando de una furgoneta blanca desconocida que habían visto por las cercanías de la casa, pero en la que nadie había reparado para recordar su matrícula o cualquier dato de interés que la diferenciase de los millones de furgonetas blancas que circulaban por el país.

Alfredo Centeno trabajó en el caso hasta el agotamiento extremo, intentando descubrir cualquier pequeño indicio o detalle que se hubiera escapado anteriormente a cientos de ojos observadores, el compartía la teoría del colaborador necesario, pero las personas del servicio doméstico no parecían esconder nada por más que se estudiaba su entorno o movimientos, no tenían motivaciones aparentes al disfrutar de una buena relación con la familia desde hacía años. Y el dinero tampoco escaseaba en sus hogares al tener un sueldo muy por encima de la media del sector. Los padres, culpables ante la sociedad por su irresponsabilidad, mantenían una relación conyugal sana y estable, sin problemas fuera de lo normal en una convivencia que duraba ya más de veinte años… Entonces Alfredo Centeno tuvo una corazonada, además de todas esas personas había otra más que tenía acceso a aquella casa. El hermano mayor de Miguel, de veinte años, Clemente. El primogénito llevaba dos años sin vivir allí, había ido a estudiar a una universidad de prestigio en la capital, pero sí tenía una copia de las llaves de la casa, era un potencial sospechoso, y no parecía haberse trabajado su posible relación en el crimen al suponerle fuera de la ciudad.

Alfredo Centeno realizó un detenido seguimiento al joven, pronto descubrió que sus notas eran deficientes, Clemente dedicaba más horas a la fiesta nocturna que al estudio diario y sus padres ya le habían amenazado con dejar de pagarle su estancia y sus estudios universitarios si no rendía de acuerdo a lo esperado. Aquel era un móvil, pedir el dinero del secuestro a sus padres con el que poder seguir su actual ritmo de vida que amenazaban con destrozar. Posteriormente Alfredo Centeno descubrió que entre las amistades de Clemente uno de ellos utilizaba una vieja furgoneta blanca para transportar materiales con los que construir una plantación clandestina de marihuana con la que hacía negocio.

Con aquellos indicios la policía pudo por fin empezar a tirar del hilo que les condujo a resolver el caso. Clemente y su amigo secuestraron al pequeño Miguel, al que condujeron en la furgoneta blanca a la casa donde tenían la plantación de marihuana escondida. Allí, un fuerte golpe en la cabeza del niño, con algún objeto contundente, posiblemente para hacer que se callara y dejara de llorar, había acabado con la vida del pequeño. Como en el caso de Héctor, Clemente mantuvo en todo momento la versión de que no tenía nada que ver con la desaparición y muerte de su hermano, pero no tenía coartada, aquella mañana había salido temprano del piso de estudiantes pero no se había dejado ver por la facultad, y era imposible que su amigo hubiera accedido a la casa sin su colaboración.

Era un caso que debería haberle dejado satisfecho pero en lugar de eso le había llenado de tristeza infinita, los padres pasaron a perder a su segundo hijo gracias a su trabajo.

Allí, en su despacho, el detective Centeno revisaba aquellos casos y se preguntaba quién podría ser el asesino maravilloso, a que inocente él había convertido en un monstruo, pero por más que revisaba aquellos tres casos, los más truculentos de su carrera y en los que los culpables nunca había reconocido su culpa, era incapaz de creer que alguno de ellos pudiera ser inocente, él solo era capaz de ver monstruos.

28 CUIDA DE MAMÁ

El detective Centeno seguía allí revisando papeles cuando llamaron a la puerta de su despacho.

—Pasa Victoria.

La puerta se abrió, pero no era Victoria la que entró en el despacho, sino Carlos, su hijo.

—Hola papá, he venido a ver como estabas.

—Bien hijo, bien. Siéntate estaba aquí mirando unas cosas.

Carlos Centeno fue a tomar asiento mientras su padre recogía todos aquellos papeles.

—¿Estás bien?

—Sí hijo, sí. Estoy bien, no te preocupes, vas a tener que aguantarme un poco más.

—¿Qué hacías? —preguntó Carlos.

—Aquí. Revisando algunos de mis casos para ver si encuentro algún tipo de relación con las palabras que me dedicó el asesino, por si hubiera cometido algún error en el pasado.

—¿Le has contado algo a mamá? —preguntó Carlos bajando el tono de voz.

—No, por supuesto que no —contestó Alfredo Centeno casi susurrando—. Bastante tiene con lo suyo como para encima tener que andar preocupándose por esto.

—¿Tú estás preocupado? —preguntó Carlos.

—No, no lo estoy. ¿Por qué tendría que estarlo?

—Quizás porque ese hombre os disparó. Quizás porque ese hombre ha reconocido que te conoce y que hace esto como una especie de venganza contra ti. No sé, pero yo estaría preocupado.

Alfredo Centeno observó el rostro de su hijo, Carlos mantenía una expresión seria, sin poder disimular en su rostro la misma preocupación que mostraban sus palabras.

—No tienes por qué preocuparte, si hubiera querido matarme lo habría hecho. Estábamos solos, sin nadie más allí. Y no lo hizo, no quiere matarme.

—Eso no lo sabes —dijo Carlos Centeno—. No puedes estar seguro de lo que quiere, quizás esté esperando a cumplir sus próximos asesinatos para matarte luego a ti, quizás cuando haya matado a seis personas vaya a por ti. Podría ser su plan por lo que sabemos.

—Puedes estar tranquilo, no va a pasarme nada.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

Carlos en el transcurso de la conversación había ido elevando el tono de voz.

—Hijo, haz el favor de bajar el tono de voz. No quisiera que tu madre nos oyera hablando de esto. Puedes estar tranquilo, yo lo estoy.

—En el cuerpo nadie está tranquilo. Esto ya se está moviendo a nivel de ministerio y no me extrañaría que hubiera alguna sorpresa en los próximos días. En cualquier momento esto podría saltar a los medios de comunicación. Que prácticamente cada semana ocurra un asesinato fuera de lo normal en alguno de los edificios más emblemáticos del país nadie cree que sea casualidad. No creo que la información tarde en ser filtrada a la prensa, y entonces tendremos un escándalo a nivel nacional, y posiblemente tú estés en el ojo del huracán.

Alfredo Centeno había permanecido calmado en todo momento, pero aquellas palabras de su hijo le produjeron un gran desasosiego. Su gran preocupación desde que había empezado aquella historia con el asesino maravilloso era que no afectase en nada a la salud de su esposa. Lo que más quería evitar en el mundo era que Victoria se viera perjudicada por aquello, que la más mínima preocupación pudiera afectar a su estado de salud. No se lo perdonaría.

—Quiero creer que no, no me gustaría que esto afectase a tu madre —dijo Alfredo Centeno.

—Papá, siento decirte que ya la está afectando, no sé si te has dado cuenta pero está muy triste por tu culpa, desde que te has visto envuelto en todo esto se siente totalmente sola y desatendida. No entiende nada, esperaba pasar los últimos meses de su vida junto a ti, haciendo cosas, y se encuentra con que te encierras en tu despacho a leer libros, revisar notas, o te vas de viaje secreto. Tienes que decirle algo ya —dijo Carlos.

—No puedo. No puedo pasarle esa carga también. Es solo mía.

—Deberías hacerlo porque no entiende nada de lo que ocurre. Si lo compartieras con ella estoy seguro de que lo entendería y podríais ayudaros mutuamente. No entiendo por qué no se lo dices.

—No puedo meterle esa preocupación encima en su estado, sería muy egoísta por mi parte. Si tiene que llevarse el disgusto prefiero que sea porque no ha habido más remedio, pero mientras pueda evitárselo se lo evitaré —dijo Alfredo.

Carlos miró a su padre con un rictus derrotado. Aquel cabezón que no daba su brazo a torcer era su mismo padre de siempre.

—¿Tienes alguna idea sobre quien es o sobre su próximo movimiento?

—No, no tengo ni idea de donde cometerá su próximo asesinato ni cuándo. Pero no me preocupa. Estoy seguro de que antes de actuar volverá a ponerse en contacto conmigo. Solo espero no fallar la próxima vez. Ahora mismo prefiero dedicar mi tiempo a revisar algunos casos que resolví pero cuyos implicados nunca reconocieron su culpabilidad.

—¿Para qué?

—Si soy capaz de descubrir a que inocente implique erróneamente con mis investigaciones, podré saber de quién se trata —respondió Centeno—. Me parece lo más inteligente.

—¿De verdad esperas descubrir algo? —preguntó Carlos.

—No espero llegar a conclusiones diferentes a las que llegue en casos que tienen más de una década —dijo el detective Centeno—. Pero no tengo otra opción mejor. Intentaré hablar con estas personas si es necesario.

—¿Hablar? ¿Cómo vas a hablar con asesinos a los que descubriste? ¿Estás loco? Además primero tendrías que conocer el paradero de todos ellos. No creo que sea tan sencillo.

—Yo tampoco lo espero —dijo Alfredo Centeno—. Por eso he pagado a algún compañero para que me haga el trabajo sucio de investigación. Yo no tengo ni tiempo ni energías suficientes, no te preocupes, apenas me costará nada, aún me deben viejos favores.

Carlos hizo ademán de responder, pero antes de que pudiera expresar su indignación con el actuar de su padre este le mandó callar con un gesto firme con la mano.

—Por favor Carlos, no sigas, sé lo que hago, respétalo.

—Sinceramente creo que no lo sabes.

Padre e hijo se quedaron allí mirándose, de pie uno frente al otro, sin dirigirse la palabra, Carlos mostraba un enfado y estrés mal disimulado, por el contrario su padre permanecía sereno.

—Si tienes que decirme algo más —dijo Alfredo Centeno.

—No, bueno en realidad sí —dijo Carlos—. Haz lo que veas conveniente pero por favor, cuida de mamá.

—Puedes estar tranquilo, siempre os he protegido a ti y a tu madre, siempre, no dudes de ello.

—Lo sé, papá, lo sé.

IV LAS PIRÁMIDES DE EGIPTO 94

29 REGALO

Aquel era uno de los días más felices en las últimas semanas de Victoria. Por la mañana acudió con Alfredo al hospital para una nueva revisión. Una vez más las noticias eran ilusionantes, el pequeño milagro seguía adelante, el cáncer seguía bajo control.

—Le felicito Victoria, su cuerpo está luchando con todas sus fuerzas y sigue ganando una batalla cuando la había tenido perdida, es felizmente increíble, enhorabuena.

Aquellas palabras del doctor casi hacen que se le saltasen las lágrimas a ella y a Alfredo.

Su esposo desde su regreso de la escapada sevillana había estado un poco más atento, apenas habían pasado unos días, pero si bien en un primer momento lo había vuelto a notar más meditabundo y melancólico de lo habitual, y también ajeno a ella, dicha actitud había parecido variar, no le veía pasar todo el tiempo entre sus libros encerrado en el despacho como había temido en un primer momento, sino que compartían juntos de nuevo momentos de paseo o tardes para ver juntos una película o ir a visitar a los nietos. Aquella tarde le había prometido llevarle a un sitio por sorpresa pero su esposo haciendo gala de su secreto profesional se negaba a decirle nada.

—¿Vas a decirme dónde me llevas o no? —preguntó Victoria a su esposo.

—Ya te he dicho que te daría una sorpresa si el médico nos daba una buena noticia pero que no te diría nada hasta llegar allí.

—Vamos venga, dímelo. Nunca te he visto venir con el coche por aquí.

—Por eso es una sorpresa cariño.

—Venga Alfredo por favor. ¿Cuánto queda para que lleguemos?

—Cinco segundos.

Alfredo aparcó el coche mientras su esposa miraba por la ventanilla intentando descubrir la razón por la que aparcaban allí.

—Baja, ya llegamos —dijo Centeno.

El matrimonio bajó del coche, Alfredo se dirigió a una puerta, su mujer le siguió.

—Es aquí —dijo finalmente Alfredo.

Victoria se dio cuenta entonces de que estaban a las puertas de entrar en un refugio de perros abandonados.

—¿Vamos a comprar un perrito?

—No —contestó Alfredo—. Vamos a adoptar un perrito. Sé que hace tiempo que querías tener uno, hace poco estuve a punto de llevarme un cachorrito a casa pero al final no pudo ser, así que hoy es el día.

Victoria sonrió ilusionada, como si de repente hubiera rejuvenecido cincuenta años y fuera una niña que recibía un regalo por navidad.

—Muchísimas gracias cariño, sé que no querías que tuviéramos otra vez animales en casa —dijo Victoria.

—Lo sé, pero creo que las últimas noticias merecen que tengas una recompensa a tu esfuerzo. Es lo menos que puedo hacer.

Victoria dio un beso en la mejilla a su esposo y entraron en el recinto.

—Cuando vine hace unos días pude ver que hay todo tipo de perros distintos —dijo Centeno—. Pero como al final no pude quedarme con uno, ahora casi que mejor, así puedes elegir tú el que quieres.

—No sé, hay tantísimos que si pudiera me los llevaría a todos.

A los cinco minutos de estar allí su esposa ya había acariciado a varios pequeños y pronunciado unas quince veces las palabras, que pena, seguido de un mohín triste en el rostro.

—Mira ese. Que mono —dijo Victoria ante el enésimo pequeño que les miraba.

El teléfono de Centeno empezó a sonar.

—Discúlpame cariño, sigue mirando los perros, voy a la entrada a ver quién es, quizás sea mi cliente de Sevilla del otro día.

—Vale, no te preocupes —dijo Victoria—. Estaré aquí con los pequeñines.

Centeno se alejó de allí antes de responder.

—¿Sí?

—Buenos días detective, cuánto tiempo sin saber de usted.

—Sí, la verdad es que no me coge en buen momento para variar.

—¿Y eso por qué amigo mío? —preguntó el asesino maravilloso.

—He venido con mi mujer a un refugio animal para adoptar un perro, parece que siempre que vengo a llevarme de aquí a una criatura tengo que recibir malas noticias.

—Oh, qué noble acto de piedad por su parte salvar a un animal inocente de una muerte segura —dijo el asesino maravilloso—. Espero que con los perros tenga más suerte que con las personas.

El tono de la última frase era hiriente y mordaz a partes iguales.

—¿Qué quiere? —preguntó Centeno con voz de pocos amigos.

—¡Pues que va a ser amigo mío! —exclamó jovial el asesino maravilloso—. Ayudarle en su propósito, guiarle en la captura de su escurridizo rival al que tan cerca estuvo en Sevilla de atrapar.

—No es el momento más indicado, estoy con mi mujer y no tengo demasiado tiempo para jugar a las adivinanzas con usted —dijo Centeno mientras veía a lo lejos a su mujer acariciando a algunos cachorros.

—Veo que no aprende, sigue despreciando la vida de personas inocentes que no parecen tener el valor suficiente como para escucharme —dijo con desprecio el asesino—. Me pregunto quién es el verdadero asesino, si usted o yo.

Al detective Centeno no le gustaba el camino que estaba llevando la conversación, pero con todo lo que llevaba pasado no estaba en condiciones para rebajar la tensión.

—¿Va a decirme algo ya o puedo colgar e irme con mi mujer a disfrutar del resto del día?

—Sí que le ha afectado que le apuntase con un arma por la espalda, detective.

—La verdad es que no —dijo Centeno—. No sé por qué iba a afectarme.

El asesino maravilloso sonrió antes de volver a responder.

—¿De verdad le interesa tan poco la pista que tengo que darle? Porque si de verdad pretende que cuelgue sin darle ninguna pista sobre mi próximo asesinato, tengo que reconocer que está a punto de conseguirlo.

—La verdad es que sí me interesaría tener alguna pista, pero no sobre dónde va a cometer su próximo asesinato, o que monumento puede ser la maravilla correspondiente, me interesaría recibir alguna pista pero no sobre sus intenciones sino sobre usted. Sobre quién es usted, si supiera quién es no necesitaría nada más, sería tan fácil como ir a su casa y detenerle.

Se hizo el silencio al otro lado de la línea, pasaron varios segundos antes de que el asesino maravilloso volviera a hablar.

—Así que quiere una pista sobre mí —dijo el asesino chasqueando la lengua—. Reconozco que no me lo esperaba, juega fuerte Centeno, juega muy fuerte, tendré que pensármelo… No sé si concederle su deseo, no entraba en mis planes.

Alfredo Centeno vio cómo su esposa le hacía señas con la mano para que se acercase.

—Sí —dijo Centeno—. Prefiero tener alguna pista más, pero ahora sobre quién es usted.

—Las reglas del juego las marco yo detective, que no se le olvide.

—No se me olvida —dijo Centeno mientras observaba a su mujer llamándole con insistencia—. No puedo seguir hablando con usted, estoy en un sitio público con mi mujer.

—No se preocupe Centeno, tendrá noticias mías pronto, ahora disfrute de la salud de su magnífica esposa. Que pase un buen día amigo.

El asesino maravilloso colgó y Centeno pudo por fin acudir junto a su esposa que sostenía un pequeño perro blanco entre sus brazos.

—Cariño ya tenemos mascota. ¿Qué te parece?

Victoria acercó al rostro de su esposo aquella bola de pelo blanca, a Centeno nunca le habían gustado los animales así que se mantuvo cauto, sin tocar al animal.

—¿Qué raza es? ¿Un westy?

—¿Cómo va a ser un westy? Se nota que no tienes ni idea de perros, es un bichón maltés.

—¿Maltés de Malta? —preguntó Centeno.

—Sí, la raza, este en particular no, por lo que me han dicho se lo encontraron en un contenedor unos niños, que lastima. ¿Verdad?

El chico del refugio asintió con la cabeza.

—Me alegro mucho de que te guste amor, pues podemos irnos ya si quieres.

—No, todavía no sabes cómo se llama.

—¿Cómo?

—Lira —respondió Victoria.

A Alfredo Centeno le pareció un nombre artístico con un toque clásico, muy adecuado para los últimos días que estaba viviendo.

30 INFORME

Lira había llenado aquella casa con tantos años, tristeza, soledad y penas a cuestas, con una energía y una ilusión desbordante. La pequeña ocupaba todo el tiempo de su esposa, cuando no era para ver qué tipo de premios comprarle, o qué juguete, era para saber cómo peinarle el pelo o cada cuanto bañarla.

A Centeno le había costado algunas horas empezar a acariciar a Lira, pero su temor a los animales se había desvanecido. La primera noche le pidió a su esposa que la perra durmiera sola en el cuarto del baño, pero entre los lloros del perro y las peticiones de su esposa había tenido que acceder a dejarla dormir en su camita, puesta a los pies de la cama del matrimonio.

—Vale, pero en los sofás del salón no se sube —dijo Centeno aquella noche.

Por supuesto a la mañana siguiente le costó hacerle entender a la perra que allí no se podía subir, pero no estaba dispuesto a perder esa guerra.

Al detective Centeno, tener en casa a Lira aparte del trabajo y el cariño que les había dado, también le había servido para quedarse solo aquella tarde mientras su mujer sacaba al perro.

—Bien Gerardo, no tengo mucho tiempo. Mi mujer puede volver con el perro en cualquier momento. Así que se lo más claro y conciso que puedas. ¿Qué tienes de los tipos que te encargué?

—Tienes un pequeño informe con lo que ha sido la vida de cada uno desde su entrada en prisión. Historial en la cárcel, vida después de salir de allí…

Gerardo, el segundo detective en aquella sala, entregó a Centeno un pequeño dossier.

Gerardo era un viejo compañero de profesión. Centeno le había pedido que le recopilase toda la información que fuera posible sobre los tres hombres que él sospechaba que podían estar detrás de la identidad del asesino maravilloso. Roberto Lindes, Héctor Tabares y Clemente Caletrio.

—Por resumírtelo de la forma más sucinta posible. Todos han cumplido sus penas en la cárcel, sin graves problemas por mala conducta.

—¿Todos? —preguntó Centeno sorprendido.

—Sí, todos, ten en cuenta que el que menos tiempo ha pasado ha estado quince años encerrado, al parecer han podido disfrutar de los beneficios penitenciarios correspondientes por buena conducta. Aunque hay una cosa que me ha llamado mucho la atención.

—¿El qué?

—Todos ellos han salido de la cárcel hace menos de un año. Entre la salida de Clemente que es el que más años ha pasado entre rejas y la de Héctor, que es el que menos, no hay más de cuatro meses de diferencia, Lindes salió hace seis meses, casualidad  supongo —dijo Gerardo.

—¿Algo más sobre su vida actual?

—En el dossier tienes todo más desarrollado. Pero por resumir rápidamente, no han tenido tiempo para reinsertarse de nuevo en la sociedad con éxito. Sus familias los han repudiado y no tienen de quién tirar a la hora de encontrar trabajo ni familiares con los que ir para alojarse. Los tres están en el programa de acogida y apoyo a la reinserción de Madrid.

El detective Centeno conocía aquel programa gracias a su labor profesional. Los presos con mayor riesgo de recaída en la delincuencia, o dificultades extremas de reinserción por tratarse de condenados  famosos por el gran público, al haber causado alarma social, podían llegar a estar hasta dos años después de salir de la cárcel alojados en pisos públicos.

—Imagino que no habrás tenido días suficientes para conseguir los pisos donde se alojan…

Su antiguo compañero de fatigas sonrió.

—Ya sabes que van rotando por los pisos y no duran demasiado tiempo en cada uno de ellos, pero también sabes que soy el mejor detective de esta sala. Así que en el dossier tienes un listado con los pisos que tienen asignados y los que ocupan actualmente.

Centeno echó un  vistazo a unos folios que tenían un listado de direcciones con los pisos donde podía alojarse cada uno de ellos.

—Espectacular Gerardo, tengo que reconocértelo.

—Agradéceselo a mis contactos en la administración pública, Alfredo. Solo hago bien mi trabajo. Bueno dime. ¿Es cierto el motivo que me has dado por el que necesitabas esta información?

Centeno estaba guardando el dossier recibido de manos de su compañero cuando escuchó la pregunta. Permaneció impasible, sin dejar de hacer lo que estaba haciendo, cerrar el cajón de la mesa de su despacho.

—Sí, por supuesto —dijo Centeno—. ¿Te extrañaron mis razones? Si es el caso tendrías que haber insistido preguntándome más sobre ello antes de aceptar el trabajo.

Gerardo dio un pequeño par de toques a la mesa jugueteando con sus dedos de la mano derecha.

—Alfredo son ya muchos años de batallas y nos conocemos. No soy tonto y lo sabes. Como comprenderás no puedo creerme que a estas alturas de la vida vengas a pedirme las direcciones y vida actual de tres ex presidiarios, a los que, sin tus investigaciones, nunca habrían encarcelado. Con la peregrina excusa de que quieres hablar con ellos porque dudas si te pudiste equivocar con alguno. El Alfredo Centeno que yo conozco no duda de que un hombre es culpable y sigue adelante, primero despeja sus dudas, y después convencido, sigue adelante. Estoy convencido de que creías firmemente que esos hombres eran culpables, y que a día de hoy lo sigues creyendo.

—Va a ser verdad que eres el mejor detective de esta sala —dijo Centeno—. ¿Quieres que te diga algo o no es necesario?

—No te preocupes, estaba en deuda contigo y con esto ya he cumplido lo que me tocaba, estamos en paz. Además confío en que las razones que puedas tener para requerirme esta información son nobles y seguras para todas las partes. Será mejor que me vaya antes de que venga tu esposa.

El investigador Gerardo se levantó de la silla, Centeno hizo lo mismo y le alargó el brazo para estrecharle la mano.

—Muchísimas gracias Gerardo —dijo Centeno—. Eres un buen amigo, puedes estar tranquilo.

—Lo estoy, puedes estar seguro. Dale recuerdos a tu esposa, me alegro mucho de su espectacular mejoría, espero que esté bien.

—Lo estará —dijo Centeno—. Gracias a tu ayuda lo estará.

31 CLEMENTE CALETRIO

Transcurrían los días y aquel lapso de tiempo estaba convirtiéndose en el más largo sin nuevas víctimas del asesino maravilloso, no solo eso, sino que también era más espaciado que nunca el tiempo que transcurría para Centeno sin nuevas noticias de su recién adquirido amigo.

Alfredo Centeno había intentado posponer su próximo movimiento, confiaba en que una nueva llamada le indicase el camino a seguir, se suponía que el asesino le llamaría, el recibiría una pista sobre la persona real escondida tras el disfraz de personaje de asesino en serie, y de esa manera sabría qué nuevo paso dar. Sin aquella llamada y su correspondiente pista se veía obligado a tomar la iniciativa de motu propio.

Finalmente Alfredo Centeno había decidido actuar, podía reaccionar a los deseos de aquel asesino, o por primera vez tomar las riendas de una investigación y no de una reacción, como venía haciendo hasta ahora.

El detective Centeno hacía guardia con su coche delante del edificio donde se suponía que estaba alojado temporalmente Clemente Caletrio. Había decidido empezar por aquel sospechoso pues se trataba del más joven de todos ellos, no había llegado a cumplir los cuarenta y su perfil vengativo casaba mejor que el de los otros dos hombres. Centeno le había dicho a su esposa que cogía el coche para llevarle a Lira a sus nietos. Astutamente y para evitar que quisiera unirse y tirar por tierra su plan había elegido el tramo horario de su serie favorita de la tarde. Una vez se había desprendido de Lira dejándola a cargo de los cuidados de la familia de su hijo, pudo conducir sin molestia alguna hasta el piso de las afueras donde se suponía que estaba alojado Caletrio.

El plan era muy sencillo, del aspecto físico del sospechoso apenas conocía la altura de un par de vistazos rápidos a media distancia y con reservas, pues no se podía descartar que hubiera usado generosas plantillas para aparentar más altura de la que tenía en realidad. En cualquier caso los tres sospechosos se encontraban en un rango de centímetros similar al que intuía para el asesino maravilloso, entre los ciento setenta y ocho y ciento ochenta y tres centímetros de altura. Lo que cualquiera de los sospechosos no podía ocultar era su voz, la había escuchado por teléfono, pero lo más importante, apuntándole a la espalda con un arma en los aseos de unos grandes almacenes. Salvo que el hombre que buscaba fuera capaz de interpretar una voz distinta con él, respecto a la que utilizaba en su vida diaria, con solo escuchar el timbre de voz podía descartar a un sospechoso.  No necesitaba más de Clemente Caletrio, ni hablar con él, ni pedirle una confesión… oír unas palabras con aquella voz eran suficientes.

Los minutos pasaban, Centeno temía que llegase la hora límite para ir a recoger a Lira y volverse a casa, antes de empezar a preocupar a Victoria y correr el riesgo de que descubriera la tapadera que había montado para poder hacer un rato de guardia.

Justo cuando acababa de mirar una vez más su reloj Clemente Caletrio salió por la puerta del edificio. Aunque nadie podría descubrir por su aspecto que se trataba de un asesino condenado por la muerte de su propio hermano  algo más que el paso del tiempo había hecho mella en aquel hombre. No solo tenía menos pelo fruto de una incipiente calvicie, sino que los ojos mostraban una expresión de derrota en su rostro, el cuerpo desprendía cansancio y resignación.

El detective Centeno salió de su coche y decidió seguirle a una distancia prudencial, en ese momento Clemente andaba por una acera donde unos metros más adelante aparecía una cabina con un teléfono público. Si se trataba del asesino y pretendía llamarle justo entonces, podría acabar con su cruel obra desde ese mismo momento.

Clemente Caletrio pasó de largo, sin dirigir ni una mirada a aquella cabina, Alfredo quedó decepcionado, viendo alejarse a su sospechoso de la cabina que creía que le iba a otorgar una resolución a su investigación rápida y fácil. Entonces su sospechoso entró en un establecimiento.

Centeno aceleró el paso todo lo que pudo hasta el mismo, era un horno panadería-pastelería, Clemente Caletrio hacía cola mientras la gente compraba panes y dulces de todo tipo. El detective Centeno dedujo que había ido allí a comprar el pan para la noche. Perfecto, con que le oyera pedir el pan podría reconocer si la voz era la del asesino maravilloso.

Centeno entró en el establecimiento, discretamente y evitando ser visto por el sospechoso se situó detrás de él, a una distancia prudencial pero suficiente para oír su voz.

El negocio estaba lleno de familias y niños que lo mismo compraban una barra de pan para la cena que un cucurucho lleno de chucherías para los pequeños. Centeno no quitaba el ojo de encima a su sospechoso, en cuanto el niño de delante terminase de dar el cambio iría su turno.

—¿Lo de siempre? —preguntó la dependienta.

Caletrio asintió con la cabeza. En cuanto lo hizo la dependienta cogió una de las barras de pan, la metió en una bolsa y se la dio al sospechoso mientras le decía el precio. Caletrio sacó unas monedas con las que pagó justo el precio del pan, la panadera le dio las gracias, Clemente le devolvió una sonrisa a la tendera y dio media vuelta para salir del establecimiento ante el desconcierto de Centeno.

—¿Su turno caballero?

Centeno cayó en la cuenta de que la dependienta se dirigía a él, quien se había quedado como un tonto mirando cómo salía de la tienda su sospechoso.

—No, disculpe, me he quedado la cartera en casa, ahora vuelvo.

Alfredo Centeno salió atropelladamente de la panadería. Le había cogido de improviso lo que acababa de pasar, aquel hombre debía ir todos los días a la misma hora a comprar el pan allí, tan rutinario era que hasta la panadera sabía lo que iba a pedirle y le despachaba sin necesidad de intercambiar palabra. Le había pillado de sorpresa, no se había preparado ningún plan de actuación y la improvisación le había otorgado una buena oportunidad que acababa de perder de forma estúpida. Clemente Caletrio se dirigía de nuevo al piso donde residía, en menos de treinta segundos se perdería en aquel portal y Centeno desperdiciaría una oportunidad de oro de tachar a un sospechoso.

¿Qué hacer? ¿Pararle a voces en la calle?

Alfredo Centeno descartó dicha posibilidad, habían pasado muchos años desde que gracias a él encarcelaron a un entonces joven Clemente, pero en su momento había conocido al joven, cuando en los primeros momentos de la investigación la familia había acudido a él y cruzaron las primeras preguntas y respuestas, por entonces nunca habría imaginado que el joven pudiera estar detrás de la muerte de su hermano pequeño. Si osaba intentar detener a ese hombre en medio de la calle y era el asesino maravilloso, probablemente intentaría matarle, y si por el contrario no era él y le reconocía, no sabía que podría llegar a ocurrir.

El detective Centeno dejó de caminar, camuflándose entre la multitud, dando tiempo a Caletrio para sacar las llaves y entrar en el portal de su nuevo hogar fuera de la cárcel.

Centeno caminó lentamente hasta el portal por donde había desaparecido su hombre, ni siquiera encontró un telefonillo con botones a los que llamar. Podría haber sido una opción para intentar escuchar la voz de Caletrio. Echó un vistazo al interior y divisó lo que creía que era un portero, probablemente por cuestiones de seguridad estuviera presente en el edificio, así que la idea de entrar de incógnito quedaba descartada.

El detective Centeno dejó de curiosear por allí antes de que el portero pudiera empezar a sospechar sobre sus intenciones, acababa de perder una enorme oportunidad de descartar a uno de sus tres sospechosos, estaba totalmente fuera de forma, se había presentado allí sin preparar nada a lo que saliera, poniéndose en riesgo de forma torpe para nada, sería mejor que volviera a casa de Carlos a recoger el perro antes de que se hiciera más tarde y Victoria empezara a preocuparse. Centeno se dirigió a su coche y entonces ocurrió, sonó el teléfono, y antes de contestar ya sabía quién estaría al otro lado.

32 LAS PISTAS DEL ASESINO

—¿Diga? —preguntó Centeno sabiendo quién le daría respuesta al otro lado.

—Buenos días queridísimo amigo, cuánto tiempo sin hablar con usted —dijo el asesino maravilloso—. ¿Cómo se encuentra?

—Bien, razonablemente bien —dijo el detective Centeno mientras se metía en el coche para seguir allí la conversación.

—¿Y su perro? ¿También está bien su perro?

—Sí, está bien, precisamente vengo de pasar un rato con él.

—¿Siempre le han gustado los perros detective? ¿Ha tenido más perros?

—La verdad es que nunca me han gustado demasiado, tuvimos perros en casa cuando era niño, y alguno cuando mi hijo era pequeño, pero por desgracia murieron bastante pronto.

—¿No los mataría usted detective, verdad?

—No, por supuesto que no, nunca le haría daño a un perro y menos a uno de mi familia.

—Fíjese, hasta en eso se diferencia usted de mí, a mí no me gustan los perros, y nunca he tenido problemas en deshacerme de ellos, me resultan estúpidos, usted en cambio, parece esperar a que la madre naturaleza haga el trabajo sucio.

—¿Me está diciendo que ha matado a sus propios perros? —preguntó Centeno.

—¿Cómo iban a ser míos si le he dicho que no me gustan los perros? —dijo el asesino maravilloso—. No obstante no puedo negarle que algunos perros han sufrido mis conocimientos.

Una pequeña risa maligna se oía a través del teléfono, si a Centeno le daba asco aquel asesino, imaginarle haciéndole cualquier cosa a pequeños perros inocentes aumentaba aún más si cabe la repugnancia que sentía hacia aquel infra ser.

—¿No va a preguntarme el motivo de la llamada? —preguntó el asesino maravilloso.

—Estaba esperando que usted se pronunciara primero —dijo Centeno—. No esperaba ya para hoy una llamada suya la verdad.

—Ains, amigo mío… yo tampoco esperaba hacerle la llamada en el día de hoy —dijo el asesino—. Pero a veces uno sale a dar una vuelta y se encuentra con un móvil perdido, u otro al que sus dueños no parece hacerle caso y uno puede hacerse con él sin correr riesgos. Y entonces si surge la oportunidad de llamarle. ¿Por qué no hacerlo verdad?

—Sí, visto así tiene toda la razón.

—¿Acaso desconocía cuál era mi método para poder llamarle con un teléfono distinto cada día sin correr riesgos?

—Sí que lo conocía —contestó Centeno—. Me lo contó Peláez, las primeras veces que me llamaba enseguida rastreaban el número, ahora ya saben que no sirve para nada.

—No son tan rematadamente tontos en nuestros cuerpos de seguridad. ¿Verdad? Solo son tontos a secas. No me lo podrá usted negar Centeno.

—No se lo niego —dijo Centeno—. Yo también he tenido mis cosas con la policía.

—¿Cosas? ¿Qué cosas? ¿Cosas cómo un asesinato Centeno? —preguntó el asesino maravilloso.

La pregunta tan fuera de lugar sorprendió tanto al detective Centeno que tardó un segundo en asimilarla antes de responder.

—No, por supuesto que no, no me refería a eso —respondió Centeno.

El asesino maravilloso reía divertido al otro lado del teléfono.

—Disculpe que me ría tanto —dijo el asesino—. Pero como ha dicho que usted tenía también sus cosas con la policía, y mis cosas son ni más ni menos que una sucesión de asesinatos en serie, me ha hecho gracia.

Alfredo Centeno permaneció en silencio, a la espera de que el asesino dejara de reír.

—Deduzco que no le ha hecho gracia —dijo el asesino cuando paró de reír.

—No, la verdad es que no mucha.

—Bueno, ya veo que hoy no está de humor amigo mío. Pero no se preocupe, supongo que después de esta conversación puedo ayudarle. ¿Por dónde íbamos?

—Por el motivo por el que me llamaba —contestó Centeno.

—Ah, sí, cierto. No creo que arruine el misterio si le digo que le llamo para darle una pista sobre mi próximo asesinato, ayudándole en su objetivo de cazarme antes de que termine mi magna y maravillosa obra de muerte. No esperaría otra cosa.

—La verdad es que sí esperaba otra cosa —dijo Centeno.

—¿Sí? ¿Qué espera amigo mío?

—Si hace memoria recordará que la última vez que hablamos quedamos en que necesitaba más pistas para poder atraparle, pero para la siguiente pista le pedía un favor, que fuera sobre usted y su identidad, y no sobre el lugar donde fuera a cometer su próximo crimen. ¿Lo recuerda?

El asesino maravilloso chasqueaba la lengua al otro lado de la línea, como disgustado porque Centeno le hubiera recordado aquello.

—Sí, lo recuerdo perfectamente —respondió el asesino maravilloso—. Ahora bien amigo, usted también recordará que le dije que las reglas en mi juego las marco yo, en ningún momento me plegué a sus condiciones. ¿Cierto?

—Cierto —dijo Centeno—. Pero esperaba que se atreviera a dar el paso.

—Usted siempre tan rápido Centeno, precipitándose antes de tiempo, parece mentira que sea detective, perdone que se lo diga —dijo enfadado el asesino maravilloso.

Alfredo Centeno se mordió la lengua para no responderle de malas maneras.

—No me he negado a cumplir su deseo de ofrecerle alguna pista sobre mi verdadera identidad —prosiguió el asesino maravilloso—. Pero mi juego tiene la regla de darle pistas sobre mis próximos asesinatos y las obras maravillosas de la antigüedad que honran. Por tanto no puedo darle pistas sobre mí continuamente durante los próximos asesinatos. Va contra las reglas del juego. Supongo que lo entiende detective.

—Lo entiendo.

—Ahora, también es cierto que no plegarme a su petición podría ser considerado un acto de cobardía, y yo no soy ningún cobarde. ¿Cree usted que soy un cobarde detective?

—No, por supuesto que no —contestó Centeno—. No habrá oído eso de mi boca.

—No, no lo he oído, si oí por el contrario sus precipitadas acusaciones de ser un mentiroso fruto de su escasa capacidad para escucharme, ahora bien, si por un lado tengo que seguir dándole pistas sobre mi magna obra maravillosa, y por otro al menos una sobre mi persona para no perder mi buena fama, tenemos que llegar a algún tipo de acuerdo. ¿Correcto?

—Sí, usted dirá.

—Este es el pacto que le ofrezco Centeno, darle a elegir en esta ocasión entre una serie de pistas sobre mi próximo asesinato y también sobre mi verdadera identidad. Usted elegirá entre ellas, en este mismo instante. ¿Acepta el trato?

—Sí, lo acepto —dijo Centeno sin pensar.

—Vale, comencemos. Las pistas entre las que tiene que elegir son las siguientes. Dos de ellas versan sobre mi próximo asesinato, y otras dos sobre mi identidad, lo que hacen cuatro pistas en total, le dejo a su elección decidir el cincuenta por ciento de las pistas a recibir, esto es, dos. ¿De acuerdo?

El detective Centeno odiaba el estilo tan característico lleno de rodeos para decir cualquier cosa que utilizaba su interlocutor, no descartaba que fuera un recurso para aburrirle o distraer su atención, consiguiendo de esa manera disminuir su concentración a la hora de encontrar algo significativo entre esas palabras.

—De acuerdo.

—Perfecto. Allá voy entonces. Comencemos entre las dos pistas a elegir relativas a mi próximo asesinato. ¿Quiere recibir una pista sobre el próximo emplazamiento y su relación con una de las maravillas del mundo antiguo, o prefiere recibirla sobre el tipo de asesinato que cometeré? Dígame detective. ¿Con cuál de ellas se queda?

Centeno no contestó de inmediato. Tenía que elegir entre la habitual pista relativa a la maravilla actual donde el asesino maravilloso cometería su crimen, pista que había ido recibiendo en cada ocasión, o elegir conocer de antemano el tipo de asesinato que el asesino maravilloso pretendía cometer. No requirió más que unos segundos de reflexión, en las anteriores ocasiones conociendo la maravilla relacionada con el siguiente asesinato había estado realmente cerca de atrapar a su enemigo, sobre todo en Sevilla. Por el contrario de haber conocido de antemano que los asesinatos iban a ser un degollamiento, un envenenamiento y un despeñamiento, no le habría servido de nada. Así que la decisión estaba clara.

—Prefiero conocer qué maravilla del mundo antiguo pretende homenajear con su próximo asesinato —dijo el detective Centeno.

—¿Está seguro amigo mío? Después no habrá vuelta atrás.

—Sí, estoy seguro, completamente.

—Bien, pues como usted ha dicho mi próximo asesinato se relaciona con la única maravilla del mundo antiguo que, aún hoy, nos contempla más de cuarenta siglos después. Las pirámides de Egipto. Supongo que no necesita ninguna aclaración al respecto.

—En realidad sí que necesito alguna aclaración. Si me lo permite. A no ser que se me haya escapado algún descubrimiento reciente, tan reciente como que fuera de ayer por la tarde. En nuestro querido país no tenemos ningún tipo de pirámide. Así que doy por hecho que la relación entre su próximo asesinato y las maravillas, se refiere más que con las pirámides con el antiguo Egipto.

El asesino maravilloso rió antes de contestar.

—Usted siempre intentando conseguir más información de la que ya le doy con sus sibilinos métodos, detective Centeno. Siempre me hace lo mismo, y lo que es peor, consigue tirarme de la lengua contra mi voluntad inicial. Sí y no, tiene razón y no tiene razón. Cierto es que nuestra querida España no tiene pirámides de piedra como las del antiguo Egipto. Por tanto es imposible que yo cometa un asesinato en una pirámide como la de Keops en suelo patrio. Y sí, por tanto le concedo que la relación en este caso es más clara con el antiguo Egipto que con las pirámides en sí. Pero se equivoca si da por hecho que la relación de mi próximo asesinato con las pirámides de Egipto es totalmente inexistente, habrá al menos una pirámide en mi próximo asesinato, no como la de Keops, pues no existió ningún Keops en nuestro país, pero a su manera, la habrá. Hasta aquí ha llegado esta pista. Le queda una más. ¿Le digo las dos pistas relativas a mi identidad o prefiere conocer el modo en el que voy a cometer mi próximo asesinato? Parece que después de molestarme tanto con que le diera pistas sobre mi identidad, lo mismo ahora prefiere no hacerme ninguna pregunta al respecto.

—Un momento —dijo Centeno alarmado—. ¿Podía hacer las dos preguntas sobre el mismo tema?

—¿Recuerda que yo le haya dicho lo contrario detective?

El detective Centeno no respondió. No podía ser que hubiera vuelto a cometer un error. Había dado por hecho que tenía derecho a hacer una pregunta de cada tipo, pero realmente el asesino maravilloso no le había llegado a decir eso. Era él quien lo había dado por supuesto cuando le había preguntado cuál de las pistas relacionadas con las maravillas prefería conocer.

—¿Detective sigue usted ahí?

Alfredo Centeno se había quedado en silencio, cavilando sobre su enésima estupidez, había perdido el cincuenta por ciento de los conocimientos que habría podido recibir respecto a la identidad del asesino maravilloso. Pero ahora tenía que seguir adelante.

—Sí, sigo aquí, dígame las pistas sobre su identidad, no quiero la pista respecto al tipo de asesinato.

—Muy bien —dijo el asesino maravilloso—. Las pistas sobre mi identidad son las siguientes. O bien puedo decirle el crimen que cometí ¿O quizás no cometí? O tal vez prefiera saber el tiempo máximo de condena que me dijo el abogado que como mucho tendría que cumplir, usted decide.

En esta ocasión el detective Centeno necesitó un poco más de tiempo para pensar. Los tres sospechosos no habían recibido el mismo tiempo de condena, pero a efectos prácticos era irrelevante, el tiempo máximo en prisión no podía superar los veinticinco años. Así que si elegía aquella pista ya sabía la respuesta, veinticinco años, y no le iba a servir de nada, porque todos los sospechosos que manejaba habían recibido condenas superiores a los veinticinco años, y todos ellos de haber preguntado a su abogado cuánto tiempo iban a pasar en prisión en el peor de los casos, habrían recibido la misma respuesta. Así que a Centeno no le quedaba otra opción.

—Quiero conocer el crimen que cometiste… o no cometiste —añadió Centeno.

—¿Está usted seguro? Le vuelvo a recordar que no hay marcha atrás.

—Estoy completamente seguro, quiero recibir esa pista.

—Muy bien detective, pues aquí va la pista sobre mi identidad. El crimen que cometí fue matar a una mujer. Espero que me haya oído porque no pienso volver a repetírselo.

—¿Y ya está? —preguntó Centeno—. ¿Eso es todo lo que va a decirme?

—¿Cómo que eso es todo?

—Esperaba que me dijera a que persona había matado. Esa pista no me aporta nada, ya suponía que debía haber sido condenado por matar a alguien. Eso y no decirme nada es lo mismo.

El detective Centeno escuchó la risa estridente del asesino maravilloso al otro lado del hilo telefónico.

—¿Pero qué pretende Centeno? ¿Qué quería una pista o una confesión? Le prometí darle alguna pista para descubrir mi identidad, no una confesión firmada ante notario con mi documento nacional de identidad.

—Solo le digo que es una pista que no me aporta nada, no esperaba una confesión pero sí algo con más enjundia. Una pista debe aportar algo, no reafirmar los conocimientos que uno ya tiene.

De nuevo el asesino maravilloso rió antes de volver a hablar.

—Si no está contento con las pistas recibidas, a lo mejor tendría que haber optado por alguna de las otras opciones. ¿No cree detective?

—Creo que no —dijo el detective Centeno—. Si hubiera optado por la otra opción estoy seguro que la respuesta habría sido veinticinco años. No podrías haber pasado más tiempo en prisión, fueras condenado a cien o mil años.

En esta ocasión la risa del asesino maravilloso fue más larga, estruendosa, escandalosa y con un punto maquiavélico, casi de locura. El detective Centeno al escucharla sintió un escalofrío recorriendo su espalda. Nunca antes había escuchado a su enemigo perdiendo el control de semejante forma. Dando rienda suelta a su locura, demostrando una sádica satisfacción. Aquella terrorífica risa terminó y el asesino maravilloso volvió a hablar.

—Discúlpeme querido amigo, no he podido evitar perder el control. Jamás habría imaginado que me enfrentaba a una persona tan presuntuosa como usted. De haberlo sabido habría afrontado este particular reto que me he impuesto con mucha más tranquilidad. Una vez más se equivoca en todas sus conclusiones, profundamente, no sabe usted hasta qué punto. Aunque no espero que lo comprenda, ya he entendido que rectificarse a sí mismo no es una de sus principales virtudes.

El detective Centeno permaneció en silencio, sin replicar los argumentos de su interlocutor, pero como este tampoco pronunciaba palabra y temiendo que colgase Centeno volvió a hablar.

—Entonces esto es todo por su parte supongo.

—No detective, de nuevo se precipita una vez más, esto no es todo, es solo un hasta mañana. Calculo que mañana por la tarde noche un nuevo cadáver se unirá a mi particular colección de éxitos, y, por qué no decirlo, a su personal colección de fracasos.

—¿Mañana por la tarde?

—Tarde noche detective, tarde noche si todo va según lo previsto, no olvide escuchar a los demás. Sí, mañana termina mi particular sequía de muerte, como las que sufren los desiertos egipcios cuya arena azota las pirámides. Mañana entonces entenderá muchas cosas detective. Espero que pase una buena noche. Hasta mañana.

El asesino maravilloso colgó, y Alfredo Centeno no pudo evitar tener la sensación de haber desaprovechado de nuevo otra oportunidad.

33 VIGILANCIA

En cuanto el asesino maravilloso hubo colgado Alfredo Centeno llamó a su hijo Carlos. De nuevo tendría que ir a comisaría para hablar con Peláez sobre la última llamada recibida. Si además de eso luego tenía que ir a recoger a Lira antes de volver a casa, se le iba a hacer muy tarde y Victoria se preguntaría sobre lo que estaría haciendo hasta tan tarde fuera de casa.

—Quiero que lleves el perro a casa ¿Entendido? Cuando termine de hablar con el inspector iré para allá. Dile que los niños me han pedido llevarles al cine y cenar fuera de casa con ellos, que no se preocupe si llego tarde.

—¿Pero no me vas a decir que te ha dicho el loco? —preguntó Carlos.

—Ya te lo he dicho, que el próximo asesinato está relacionado con las pirámides de Egipto, tengo que llamar al inspector e ir a comisaría ahora mismo. Es importante. Por favor llévale el perro y quédate un rato con tu madre.

—Vale, no te preocupes, intenta no tardar mucho.

Centeno colgó y llamó a Peláez, su relación que había sido en principio cercana, casi como uña y carne para atrapar al asesino, se había vuelto con el devenir de las semanas y los fracasos en su particular caza en un témpano de frio hielo. Pero si el asesino tenía pensado actuar mañana Centeno no podía esperar para darle a conocer sus sospechas.

El inspector le pidió que fuera a comisaría para contarle su conversación con el asesino tan pronto como pudiera, mientras conducía hacia allí tan rápido como podía el detective Centeno tuvo un pensamiento que le tranquilizó durante un momento. Las pistas recibidas no habían sido totalmente inútiles, sus tres sospechosos principales habían sido condenados por asesinato, pero uno de ellos por la muerte de un niño, Clemente Caletrio no había matado a una mujer, al menos aquella pista le servía para algo, el cerco se reducía a solo dos personas.

En cuanto llegó a comisaría le hicieron pasar al despacho del inspector, este estaba escoltado por dos agentes que parecían ser sus hombres de confianza en la investigación.

—Tome asiento Centeno —dijo el inspector mientras le estrechaba la mano—. Así que tiene novedades sobre nuestro particular asesino.

—Sí, he recibido una llamada suya hace unos minutos. Me ha dado información sobre su próximo asesinato.

—Le importa dejarle el móvil a uno de mis hombres para que registremos el número desde el que le llamó. Con toda seguridad será un número de teléfono de un móvil robado, como lleva haciendo desde hace ya tiempo. Pero por asegurarnos, es el procedimiento.

—No hay problema —dijo Centeno mientras daba el móvil a uno de los agentes—. Pero ya le adelanto que el mismo me ha dicho que llamaba desde un teléfono robado.

—Bueno detective, usted dirá que es lo que tiene que decirnos.

—El asesino me ha anunciado que mañana por la tarde noche cometerá su próximo asesinato —dijo Centeno—. En este caso el asesinato está relacionado con las pirámides de Egipto.

—Veo difícil que pueda matar a nadie en una pirámide egipcia estando como estamos en España —dijo Peláez.

—Lo sé, me ha dicho que en este caso más que con las pirámides el asesinato está relacionado con el antiguo Egipto, pero que igualmente habrá una especie de pirámide. Creo que es evidente que solo puede elegir un lugar para llevar a cabo su asesinato.

Peláez se recostó en su asiento antes de volver a hablar.

—Usted, yo, los expertos en arte que trabajan en la investigación, cualquiera de mis hombres, todos damos por hecho que es el Templo de Debod. Es lo más egipcio que puede haber en España. Ahora bien, no hay pirámides allí, ni nada que se le parezca mínimamente.

—Sí hay una pirámide allí. Hay inscripciones y dibujos de todo tipo en los muros de los templetes, una de ellas es una pirámide. Fui hace unas semanas a visitar el templo, ya sospechaba que sería el lugar elegido por el asesino para el asesinato relacionado con las Pirámides de Egipto y examiné el lugar. En uno de los muros encontré el dibujo.

Peláez observaba a Centeno tranquilo, se acarició un par de veces la barbilla, como reflexionando sobre que objetar a aquella reflexión. Pasados unos segundos sin encontrar un argumento habló al fin.

—Bien, mañana pasaremos el día allí varios agentes, a la espera de encontrarnos con el asesino —dijo Peláez con resignación—. En esta ocasión no le voy a pedir que se una a mi equipo como en Sevilla, Centeno. No es necesario y es más, le recomiendo que se abstenga de ir durante el día a las inmediaciones del templo, no sabemos que puede llegar a pasar y lo mejor para todos es no correr riesgos innecesarios. Espero que lo entienda.

—Lo entiendo perfectamente —dijo Centeno—. Pero tengo algo más que decirle. He estado reflexionando sobre quién podría estar detrás de los asesinatos, doy por hecho que es alguien que me conoce, que intenta vengarse de mí por algo que le hice en el pasado. Le pedí al asesino que me diera una pista sobre su identidad real y me la ha dado también esta tarde. Me ha reconocido que el crimen que cometió fue el asesinato de una mujer. Hace unos años gracias a mis investigaciones dos hombres acabaron encarcelados, Roberto Lindes y Héctor Tabares, cada uno de ellos condenados por el asesinato de una mujer, y ambos han sido puestos en libertad recientemente. Inspector estoy convencido de que alguno de ellos se esconde detrás de los asesinatos. Conocer la identidad del asesino es tan fácil como traerles aquí para que escuche sus voces, si uno de ellos es el asesino reconoceré la voz al instante.

Peláez jugueteó con sus dedos sobre la mesa. Sin mirar al detective Centeno habló.

—¿Tiene alguna prueba que sustente sus sospechas?

—Ninguna por ahora inspector, no es más que una intuición, pero no conozco a nadie más que pudiera cumplir con el perfil del asesino y que buscase vengarse personalmente de mí.

Peláez dejó de juguetear con los dedos, fijó su mirada en Centeno, sereno y con un rostro serio, aún más de lo que era habitual en él, el inspector volvió a hablar.

—No puedo detener a dos hombres por una intuición detective, a todos los efectos son hombres libres, que han cumplido su deuda con la sociedad, no tenemos ninguna prueba que los relacione con los asesinatos, usted tampoco la tiene. No puede pretender que detenga a dos personas sin ninguna prueba de culpabilidad siguiendo una corazonada.

—Entiendo que no puede detenerles, pero sí vigilarles, ponerles vigilancia, que un par de agentes controlen discretamente sus movimientos. No le pido más y es algo que sí puede hacer.

—Está bien Centeno, es lo que haremos, le prometo que esos dos hombres tendrán vigilancia, si realmente uno de ellos es el asesino, podremos detenerlo antes de actuar, puede estar tranquilo, no volveremos a fallar.

Alfredo Centeno le prometió al inspector que no aparecería mañana en todo el día por el templo de Debod, si el asesino le reconocía podría echar al traste toda la operación. Como le había dicho Peláez era el objetivo más claro en el que habían trabajado para detener al asesino, parecía evidente desde el primer momento que el asesino actuaría allí, y no podían permitirse espantarlo.

—Buenas noches amor, siento llegar tan tarde.

—Buenas noches cariño. ¿Qué tal la película con los niños?

—¿Qué?

—Que si les ha gustado la película a los niños.

—Ah, eso —dijo Alfredo Centeno—. Claro, se lo han pasado muy bien.

Lira daba saltitos alrededor de su dueño que se dirigía al salón acompañado de su esposa.

—¿Y qué película era? —preguntó Victoria.

Alfredo Centeno no había pensado en eso, hizo memoria para intentar recordar alguna película para niños que hubieran anunciado en la tele, pero no recordaba ninguna.

—Pues esa que está tan de moda ahora, ya sabes… no me acuerdo como se llama, si, esa que anuncian en televisión todo el día.

—¿Los robot reyes?

—Esa, esa mismo cariño. ¿Y qué tal tú en casa?

Victoria empezó a relatarle las impactantes novedades del último capítulo de su serie favorita, continuando por la visita de su hijo Carlos, y los jugueteos de Lira, Alfredo Centeno pudo respirar tranquilo, su esposa seguiría durmiendo tranquila, ignorante de aquella amenaza que se cernía sobre su esposo, una noche más.

34 KEOPS, KEFREN Y MIKERINOS

Miles de reyes habían buscado la inmortalidad, gran cantidad de ellos incluso se habían creído a sí mismos inmortales, tal y como correspondía a la divinidad que se consideraban. Para su desgracia la amplia mayoría habían sido olvidados, borrados de la memoria del hombre, limitándose en el mejor de los casos a ser un nombre más en una vasta lista de nombres de reyes también desconocidos.

En ocasiones algunos de estos hombres y también mujeres habían escapado al destino común. Entre los egipcios aquellos nombres que se recordaban miles de años después de su muerte, manteniéndoles inmortales, eran unos pocos elegidos, Tutankamón, Cleopatra, Akenatón, Nefertiti, ellos al contrario que otros seguían siendo inmortales. Pero si ya era difícil que se salvase un solo nombre, más lo era todavía que fueran hasta tres los nombres ligados para siempre en la historia de la humanidad.

Así era, cualquiera que escuchase el nombre del faraón Keops de forma automática lo asociaba a los de los faraones Kefren y Mikerinos.

No era para menos, las tres grandes pirámides les pertenecían, sus tumbas preparadas para su viaje a la eternidad les habían ofrecido el premio de la inmortalidad.

Aquel domingo por la tarde después de comer Alfredo Centeno no sabía cómo distraerse, necesitaba buscarse una actividad que le entretuviera mientras pasaba el tiempo y llegaba la noche, de lo contrario estaría continuamente pensando en lo que podría estar ocurriendo en esos instantes en el templo de Debod. Victoria le había pedido que sacase el perro con ella después de comer pero no había querido, ya habían sacado juntos al animal por la mañana, se suponía que a Victoria le tocaba después de comer y a él por la noche, pero Alfredo Centeno ya estaba arrepentido, aquella media hora que llevaban ya su mujer y el perro fuera de casa le habría distraído.

Llamaron a su teléfono, inmediatamente pensó que o bien se trataba del asesino maravilloso o de Peláez. Aunque pareciera imposible se equivocaba, era su esposa.

—Dime Victoria.

—Alfredo oye, mira me he encontrado con mi amiga Ángela, no sé si te acuerdas de ella, que se fueron a vivir a Málaga hace unos años.

—Sí, me acuerdo. ¿Cómo le va?

—Muy bien, volvieron a trasladar al marido a Madrid, estaba paseando a Lira por el parque donde vamos siempre, a cinco minutos de casa, y estaba allí, que tiene también un perro, un yorkshire, muy bonito también. Me he venido a tomar un café a su casa, que estará a quince minutos de la nuestra. Vamos a pasar la tarde hablando de nuestras cosas. ¿No te importa que vuelva tarde, no?

—No, no me importa cariño, puedes volver cuando quieras, es normal que os queráis poner al día de vuestras vidas.

—Vale cariño, pues si ves que tardo no te preocupes, lo mismo llego para la noche. ¿Vale?

—Sin problema Victoria, tómate el tiempo que necesites. Te espero.

—Hasta luego, nos vemos esta noche.

—Adiós.

Lo que le faltaba, sin su esposa, sin su perro y con toda la tarde por delante para darle vueltas a la cabeza con el asunto del esperado asesinato en el Templo de Debod. No es que le fascinasen las reuniones sociales, pero por una vez deseaba estar en una de ellas que durase mucho más de lo necesario.

Diez minutos después Alfredo Centeno decidió que lo mejor sería ponerse a ver películas, la más larga que encontrase en su filmografía. Fue hasta el armario donde guardaba su colección de películas y la primera que vio fue El Padrino, llevaba unos años sin volver a verla aunque recordaba que duraba bastante más que la mayoría de películas que había visto. Dio la vuelta al estuche de la película y buscó el lugar donde marcaban la duración del film. Casi tres horas de duración, perfecto, podría desconectar totalmente durante un buen número de horas, y si lo de su esposa se alargaba podía ponerse con la segunda parte.

Alfredo Centeno apagó el teléfono para evitar tentaciones y se sentó en el sofá de casa para una sesión de cine de tarde de domingo en soledad.

Solo una de las mejores películas de la historia del cine podría abstraerle totalmente durante unas horas de sus repetitivos pensamientos y preocupaciones. Y así fue. Hasta que Centeno no terminó la película y la volvió a guardar en su estuche, en su cabeza no hubo sitio para más asesinos que los de la mafia neoyorkina.

Antes de ponerse con la segunda parte de la trilogía Centeno fue a por su móvil, tenía un par de llamadas perdidas de su esposa que no había oído al silenciar el teléfono, además de un mensaje. Cuando lo leyó casi se le cae el móvil al suelo.

“Cariño hemos decidido ir al centro a tomar algo y a dar una vuelta con los perros, como Ángela me ha dicho que ella nunca ha ido con su marido al templo de Debod y a nosotros nos gustó tanto el otro día hemos decidido ir a pasearlos por allí, por la noche ya me traen de vuelta a casa con su coche. Besos”.

Alfredo Centeno llamó a su esposa inmediatamente, pero esta no contestaba, al parecer tenía el teléfono apagado, lo intentó de nuevo con idéntico resultado, maldijo la manía de su esposa de apagar el móvil para ahorrar batería. No le quedaba más tiempo, su mujer se dirigía confiada a un matadero del que podía salir víctima, y todo por su culpa, por querer mantener en secreto aquella maldita historia con ese hijo de puta. Alfredo Centeno fue a por su coche y condujo tan rápido como pudo hacia el templo. Era plenamente consciente de que cada pocos segundos cometía una infracción de tráfico o realizaba una temeridad que le valía los pitidos e insultos del resto de conductores, pero le daba igual, cualquier segundo podía ser importante. Continuaba llamando a su esposa sin éxito mientras conducía a una mano, tiró enfadado el móvil en el asiento del copiloto, otro semáforo en rojo, ni a propósito. Bastaba que tuvieras prisa para que se pusieran todos de acuerdo para sincronizarse y no dejarte pasar.

Alfredo Centeno miró su reloj, apenas quedaban unos minutos para las ocho de la tarde, su preocupación pasó a ser pánico, si había una hora del día que entraba dentro de la definición de tarde-noche eran las ocho. Centeno llegó por fin al parque, vio un hueco libre donde dejar el coche, al menos algo que salía bien hoy, tras aparcar y bajarse del coche empezó a subir por unas escaleras hasta el parque llamando por teléfono a su esposa. Seguía sin contestar, la idea de que yaciera muerta en medio del parque cruzó su cabeza. Centeno llegó hasta la cabecera del parque, vio a varias personas paseando y haciéndose fotos al lado de los arcos y del templete principal. Gritó el nombre de su esposa y tuvo contestación, pero no de quien él esperaba.

—¡Centeno que hace usted aquí! ¿Está loco?

Peláez estaba a su lado, de paisano, debía llevar horas allí esperando la actuación del asesino.

Centeno vio en ese instante a su esposa de espaldas, acompañada de su amiga y de los perros de ambas. Paseando por uno de los laterales de tierra dejando el templo a su izquierda. Comenzó a correr hacia ellas gritando su nombre.

Entonces ocurrió, cuando estaba a unos cien metros de su esposa, una mujer que paseaba unos metros por detrás de Victoria se desplomó en el suelo como un cuerpo muerto.

—¡Corred, corred! —gritaba Alfredo Centeno a viva voz—. ¡Hay un asesino, salid todos de aquí! ¡Corran todos!

Alfredo Centeno tomó a su esposa del brazo y salió corriendo con ella a través del parque, dejando tras ellos un auténtico caos, y también el cuerpo de una mujer tirado en el suelo.

35 SINVERGÜENZA

—¡Es usted un sinvergüenza, así se lo digo, sinvergüenza!

La voz del inspector Peláez sonaba llena de rabia, casi de ira.

—Lo siento, me he equivocado.

—Le pedí que no viniese aquí en todo el día, no era necesario, no era una petición detective. ¡Era una orden! Y no solo se presenta aquí a la hora crítica, sino que lo hace con su mujer, y por si no fuera suficiente me lía un pifostio de cojones. ¡Joder Centeno parezca que quiera joderme vivo! ¡Qué coño hace!

—Lo siento, mi mujer vino al parque sin avisarme previamente, en cuanto me enteré intenté contactar con ella por teléfono pero no pude. Al ver a la mujer desplomarse justo a su espalda perdí el control y me temí lo peor. Lo siento inspector.

—No lo sienta tanto detective, no lo sienta tanto. Ha podido causar una desgracia por su estupidez, ha cundido el pánico, y si ese hijo de puta llega a aparecer podría haber matado a quien quisiera en medio del caos que ninguno de mis hombres se habría enterado de nada.

Hacía veinte minutos que Alfredo Centeno había propagado un ataque de histeria entre los paseantes que, apenas pasados cinco minutos de las ocho de la tarde, disfrutaban de unos minutos de asueto en los alrededores del Templo de Debod.

Aquella mujer que se desplomaba en el suelo no lo había hecho a consecuencia de ningún disparo del asesino maravilloso, tampoco yacía muerta, solo había sufrido un intenso ataque epiléptico. A Alfredo Centeno no le había dado tiempo de darse cuenta de nada, atacado por los nervios, cuando corría hacia su esposa y vio a aquel cuerpo joven desplomarse en el suelo no tuvo tiempo para pensar o para confirmar sus conclusiones, hizo lo que creyó que debía hacer, alejar a su esposa de un potencial escenario de un crimen y avisar a todos los transeúntes de que corrían un peligro extremo. El inspector Peláez tenía todas las razones del mundo para enfadarse y llegar a hablarle como a un subordinado. Cuando los ciudadanos vieron a Centeno dar esos gritos de pánico, a una mujer tirada en el suelo, y a un montón de policías enseñando placas y pidiendo que todo el mundo mantuviera la calma, el caos estaba servido, el fracaso de la operación para capturar al asesino maravillo también. Si había estado observando la escena, esperando el momento propicio para actuar, ya no podía tener ninguna duda de que era mejor dejarlo para otra ocasión.

Al menos algo positivo había salido de todo aquello, nadie había sido asesinado, y la chica a la que le había dado el ataque se la habían llevado en una ambulancia, en principio no tenía que tener problemas para recuperarse.

—¿Damos por acabada la operación inspector? —preguntó a Peláez uno de sus agentes.

—No, he dado orden de que se cierren los accesos al parque, echad a todo el mundo de aquí, seguiremos hasta las doce de la noche, pero por simple precaución, el asesino si tenía pensado venir ha tenido que volar al ver el espectáculo.

—No han tenido noticias del asesino, supongo —dijo Centeno.

—No, no tenemos noticias, ni las espero, siempre se comunica con usted —dijo Peláez.

—No he sabido nada de él en todo el día, si me llamase enseguida me pondría en contacto con usted —dijo Centeno.

Peláez no dijo nada, se limitó a asentir.

—Espero que al menos su esposa esté bien —dijo el inspector.

—Sí que lo está, un poco asustada al verme como un loco y sin entender nada de lo que ha pasado pero gracias a dios se encuentra bien.

—¿Dónde se encuentra?

—Está esperándome en el coche, con el perro, le he dicho que la policía quería hablar conmigo para aclarar lo sucedido.

—Será mejor que vaya con ella detective, aquí ya no tiene nada más que hacer, y yo no voy a hacerle pasar una noche en los calabozos por salvar a su señora de un loco.

—Me marcho a casa con ella, discúlpeme una vez más inspector.

—Piérdase de mi vista antes de que rectifique y le haga pasar una noche en el calabozo Centeno. Por lo menos haga el favor de cuidar de su esposa.

Alfredo Centeno dejó al inspector en el parque y fue al encuentro de su mujer, que esperaba de pie al lado del coche con el perrito.

—¿Ya has terminado? —preguntó Victoria.

—Sí, ya me han dejado marchar, nos vamos a casa.

El matrimonio se montó en el coche. La gran mayoría de curiosos y transeúntes habían abandonado hacía tiempo el entorno del templo.

—Ángela hace unos minutos que se fue con su marido en su coche —dijo Victoria mientras Centeno arrancaba el coche.

—Vale cariño.

Alfredo Centeno encendió la radio y puso las noticias a gran volumen con la esperanza de que su esposa no iniciara un incómodo interrogatorio. Enseguida comprobó que había sido un intento inútil.

—¿Y bien no me vas a decir que ha pasado? —preguntó Victoria—. Porque yo todavía estoy alucinada y no sé muy bien lo que ha pasado ni por qué.

—No ha sido nada, una simple falsa alarma —dijo Centeno—. No tiene mayor importancia.

Centeno subió el volumen de la radio, su esposa lo bajo inmediatamente después.

—¿Qué no tiene importancia? Perdona, pero que mi esposo aparezca por sorpresa en un lugar público, gritando que hay un asesino y tirándome por los suelos creo que tiene bastante importancia.

Alfredo Centeno no había tenido tiempo para prepararse una coartada, en el pasado habría salido sin mayor problema de un aprieto semejante. Pero la edad no pasaba en balde a la hora de mantener los reflejos de juventud.

—Ya te he dicho que vi a la mujer caerse al suelo y me pareció ver un disparo, solo quería protegerte.

—No sé qué te pasa pero no es normal, compras libros extraños, te encierras horas en tu despacho, evitas hablar conmigo y ahora esto, ver asesinatos en mujeres desmayadas. ¿Qué te ocurre?

El detective Centeno flaqueó por un instante, el peso de su secreto cada vez iba pesándole más, pero no podía ceder, no podía dejar que su esposa sumase una pesada carga más, no era justo.

—Lo siento cariño, tienes razón en que he estado un poco extraño últimamente, supongo que haber dejado el trabajo me está costando más de lo que pensaba. No acabo de adaptarme a mi nueva vida de jubilado y creo que inconscientemente sigo actuando como un detective. Hoy al ver a la mujer desplomándose he pensado como si estuviera en un caso de espionaje y no como un ciudadano normal y corriente. Te prometo que en unas semanas no volverá a ocurrir, solo necesito unos días más para adaptarme a mi nueva situación.

Centeno detuvo el coche ante un semáforo en rojo, entonces se mujer aprovecho para acariciarle la cara suavemente, con un gesto lleno de cariño y ternura.

—No te preocupes, entiendo que sea difícil para ti dejar tu vida de siempre atrás, pero puedes contar conmigo para conseguirlo. Siento haber sido tan dura contigo —dijo Victoria.

—No has sido dura.

—Sí, sí lo he sido, discúlpame. Es normal que a cualquier persona le cueste un tiempo adaptarse a un cambio tan radical. Pero ya sabes que puedes contar con mi ayuda, y también con la de Lira, que nos va a ayudar a ser unos jubilados felices. ¿Verdad Lira?

El perro permanecía sentado en su particular prisión en el asiento trasero del coche.

—Gracias por tu comprensión cariño. Siento muchísimo la vergüenza que te he hecho pasar esta noche.

—No te preocupes —dijo Victoria—. Lo importante es que estamos bien. Mañana será otro día.

Y así era, mañana sería otro día para Victoria y para el detective Centeno, pero no para aquella nueva víctima del asesino maravilloso que yacía tirada en el suelo, rodeada de pirámides.

36 DESIERTO

La pareja de guardias civiles recorría el Desierto de Tabernas en una extraña batida a primeras horas de la mañana.

—¿Ves algo? —preguntó el agente Emilio Angulo.

—No, no veo nada, es imposible que veamos nada desde aquí —contestó su compañero, el agente Carlos Vela.

A primera hora de la mañana su superior les había dado orden de poner rumbo al Desierto de Tabernas. Al parecer durante la pasada madrugada un periódico local había recibido una llamada anónima anunciando que había un fallecido en medio del desierto. El periódico por si acaso lo había comunicado a la Guardia Civil. Desde el cuartel y aun considerándolo una más que posible falsa alarma habían decidido mandar un coche a recorrer la inmensidad del desierto por precaución.

—Si quieren encontrar a alguien en medio del desierto tendrán que enviar un helicóptero, aquí nosotros no hacemos nada, es absurdo —dijo Angulo.

—En el periódico dijeron que quien llamó dijo que el muerto se veía desde la carretera. Así que lo mismo tenemos suerte —dijo el agente Vela.

Llevaban varios minutos sin divisar ningún otro coche, el día era soleado, el paisaje extremadamente árido y monótono se repetía constantemente desde la ventana del coche, ramblas, barrancos, y pequeñas montañas con forma piramidal llamadas badlands salpicaban un suelo seco tras varias semanas de sequía, empezaba a hacer un calor veraniego en aquel rincón meridional de Europa desde un punto de vista geográfico, pero casi  septentrional africano en cuanto a climatología.

De repente algo llamó la atención del agente Vela.

—Para el coche, he visto algo —dijo Vela.

Angulo aparcó el coche en la cuneta.

—¿Qué has visto?

—Creo que he visto una luz a un lado de la carretera, ven, mira tú.

El agente Angulo echó un vistazo, sí, a lo lejos se veía como una clara luz amarilla fluorescente, fija. En lo alto de una formación de tres badlands juntos que eran visibles desde la carretera.

—¿Vamos los dos?

—Sí, vamos —dijo Ángulo.

Los agentes comenzaron a andar en medio del desierto dirigiéndose hacia aquel punto de luz fluorescente, que destacaba en lo alto de una pequeña montaña con forma triangular, el badland.

Cuando llegaron a sus pies perdieron de vista aquella luz, tenía que estar colocada sobre una planicie en la parte superior del badland.

—Por aquí no podemos subir —dijo el agente Angulo.

Estaba en lo cierto, la pendiente pelada de la montaña era demasiado inclinada.

El agente Vela dio unos cuantos pasos hacia su derecha, rodeando la montaña hasta encontrar lo que estaba buscando.

—Por aquí sí se puede subir, hay un camino.

Serpenteando a lo largo de la montaña un pequeño sendero conducía desde la base hasta a la cima. No sin dificultad y tomando todas las precauciones posibles, un hombre podía subir hasta arriba siguiendo ese camino.

Los agentes sudorosos y sedientos por culpa del calor llegaron hasta la cumbre, la cual era una diminuta meseta perfecta. En medio de ella vieron una estructura piramidal fluorescente.

—¿Qué es eso? —preguntó Carlos Vela.

—Creo que es una tienda de campaña —contestó su compañero—. ¿Hay alguien ahí?

Nadie contestó.

—Vamos —dijo Vela.

Los dos agentes llegaron hasta la tienda de campaña.

—¿Hay alguien? —preguntó de nuevo desde el exterior el agente Vela.

Una vez más silencio. El agente Vela hizo una señal a su compañero para que se preparase para, por si acaso, tenían que usar sus armas, no podía descartarse nada en aquella extraña situación.

Carlos Vela se introdujo en la tienda de campaña, no encontró nada ni a nadie en su interior, estaba completamente vacía a excepción de un sobre en medio de la tienda.

Fue a cogerlo pero antes de que lo hiciera el agente Angulo empezó a gritar llamándole.

Carlos Vela salió de la tienda de campaña, su compañero seguía llamándole a unos treinta metros de donde se encontraba la tienda.

—¿Qué ocurre? ¿Por qué has gritado?

—Míralo por ti mismo —dijo Ángulo señalando con su mano un par de metros a su derecha.

Allí había una pequeña silla de camping, vacía, pero no estaba sola, a sus pies yacía el cuerpo de un hombre muerto. Pero no era un cuerpo como el de otros fallecidos que hubieran visto en otras ocasiones, sino que era más un esqueleto que otra cosa, era todo huesos con una capa de piel, sin un solo ápice de grasa, con las manos y los pies atados, y la boca también tapada, no debía llevar demasiado tiempo muerto. Apenas olía a descomposición.

Carlos Vela no pudo reprimir una mueca de asco al ver el estado del cadáver.

—Es repugnante  —dijo Ángulo—. He echado un vistazo y no hay nada más por aquí, la silla y el muerto a sus pies, debía estar sentado y cuando murió cayó al suelo. ¿Has encontrado algo en el interior de la tienda o está vacía?

—Sí que he encontrado algo —dijo Vela—. Estaba vacía pero tenía un sobre en el interior. Vine corriendo en cuanto me llamaste, tiene que seguir allí.

—Voy a verlo yo también y lo traigo. Vuelvo enseguida.

El agente Ángulo entró en el interior de la tienda de campaña y se acercó hasta el sobre que permanecía allí tirado, se acercó para poder leer unas letras que había escritas.

Para el detective Centeno, del asesino maravilloso.

37 DESPEDIDA

El día siguiente al del gran caos en el Templo de Debod, justo después de cenar, Alfredo Centeno y Victoria se disponían a continuar la recién comenzada por la mañana terapia de choque contra el síndrome del detective jubilado. La terapia incluía paseos continuos, ejercicio, buena dieta, y visitas y viajes culturales de todo tipo para mantener la mente ocupada. Sacar a Lira tres o cuatro veces al día era uno de los puntos más importantes de la terapia. Aquella perrita cariñosa, con sus carreras y lametazos era capaz de hacer olvidar a uno cualquier preocupación, o casi. Y allí estaban el detective y su esposa, a punto de salir por la puerta cuando sonó el teléfono de Centeno.

—No por favor ahora no —pensó Centeno. Lo menos que quería en ese momento era recibir una llamada del asesino maravilloso. Pensó en no contestar, pero si no lo hacía quizás estuviera provocando que un inocente muriera cuando podría haberlo evitado. Así que sin convicción contestó a la llamada en el umbral de la puerta.

—¿Sí?

—Centeno soy Peláez, tiene que venir a comisaría. Sin dilación, es importante. Por favor no se retrase más de lo estrictamente necesario. Es urgente.

Para su sorpresa no había sido el asesino maravilloso quien había llamado, sino el inspector. Pero aquella era una noticia incluso peor. ¿Qué habría ocurrido que fuera tan urgente? ¿Acaso otra persona había fallecido por su culpa? No otra vez no, no quería volver a sentirse culpable por la muerte de otro inocente sabiendo que había tenido la oportunidad de evitarlo.

—¿Quién era cariño?

—Es la policía —dijo Centeno—. Lo siento cariño, pero me han pedido que vaya a la comisaría ahora mismo por lo de ayer.

—¿A estas horas? —preguntó Victoria—. ¿No pueden esperar a mañana?

—Por lo visto no, me han dicho que era muy urgente, no tendrán otro momento.

Victoria enseñó en su rostro una mueca de disgusto, otra vez su esposo volvía a estar ausente por embrollos extraños.

—Te acompaño —dijo Victoria.

—No —dijo Centeno—. Saca tú al perro, mañana lo sacaremos juntos. Es inútil que vengas, no sirve de nada que te pases un par de horas sentada en una sala de espera, voy yo solo, les cuento lo que me pidan y vuelvo enseguida.

Victoria no contradijo a su esposo, que se agachó un momento para hacerle una carantoña a la perrita antes de irse.

—Vuelvo enseguida amor, no te preocupes —dijo Centeno dándole un beso a su esposa, beso que esta no respondió.

—Hasta luego Alfredo —dijo Victoria.

El detective Centeno fue de nuevo a comisaría lleno de tribulaciones, no había tenido noticias del asesino maravilloso, en principio ayer no había habido ninguna nueva víctima pese a su ridícula actuación en el Templo de Debod. ¿Qué podría querer Peláez? ¿Se había puesto en contacto el asesino con la policía en lugar de con él?

En cuanto Centeno llegó a comisaría preguntando por el inspector Peláez le hicieron pasar hacia su despacho de inmediato. En esta ocasión Peláez permanecía sólo en su modesto despacho, recostado en su silla más acomodado que nunca. Centeno le alargó la mano para estrechársela pero el inspector le pidió que se sentase en lugar de devolverle el saludo. Cerraron la puerta del despacho y ambos hombres quedaron allí, solos.

—Se sentirá ya en esta comisaría y en mi despacho como en su casa con tanta visita Centeno. ¿O me equivoco?

—La verdad es que por desgracia y contra mis deseos empiezo a familiarizarme un poco con el lugar —respondió Centeno.

Peláez sonrió, enseñando sus dientes, pero aquella sonrisa de oreja a oreja parecía más un mordisco reprimido que una sonrisa.

—Imagino que alguna vez en su vida habrá deseado ser policía —dijo Peláez—. Una vida más cómoda que la de detective y todo eso.

—No me habría importado si le digo la verdad —dijo Centeno—. Pero no puedo quejarme, he disfrutado mucho de mi profesión.

—Ya, ya, eso dicen todos. ¿Sabe? Detectives, guardias de seguridad y hasta porteros de discoteca. La amplia mayoría policías frustrados, sueños rotos que se conforman con los restos que la vida les ofrece. Pero luego la amplia mayoría jamás te lo reconocerá, son demasiados felices como guardianes de burdeles o chivatos de supermercado como para desear ser policías y desmantelar un cartel de la droga.

El inspector Peláez había ido elevando el tono de voz a la vez que desarrollaba su irrespetuoso discurso. El detective Centeno estaba totalmente descolocado, no había esperado que el motivo que le llevaba allí fuera recibir una retahíla de insultos.

—Inspector, creo que lo que acaba de decir está fuera de lugar.

Peláez rió, sonoramente.

—Claro que está fuera de lugar Centeno. ¡Cómo yo! Yo estoy fuera de lugar, mi discurso. ¡Todo aquí está fuera de lugar!

Alfredo Centeno cada vez estaba más desconcertado ante la actitud que mostraba Peláez, no sabía a qué atenerse, parecía que el inspector hubiera perdido el sentido común.

—Inspector si tiene algo que decirme le pido que hable con claridad. No entiendo lo que le ocurre.

—Esto es lo que ocurre —dijo Peláez.

Nada más pronunciar aquellas palabras abrió un cajón de su mesa, sacó un sobre y lo tiró encima de la mesa entre los dos.

—¿Qué es? —preguntó el detective Centeno.

—Compruébelo usted mismo —respondió Peláez.

Centeno leyó lo que había escrito en el sobre.

Para el detective Centeno, del asesino maravilloso.

—No será de…

—Sí, es de él —dijo Peláez—. El sobre ya está abierto y tiene una carta en su interior.

Centeno cogió el sobre entre sus manos y sacó de su interior una pequeña carta, apenas contenía unas palabras a ordenador.

Y una vez más, usted, Alfredo Centeno, residente en Madrid, tiene la culpa de la muerte de un inocente,  en este caso de Ramón Trevijano, residente en Almería.

Su amigo, el asesino maravilloso.

—¿Qué significa esto? —preguntó el detective Centeno.

—Significa que ha vuelto a fallar Centeno, que hemos vuelto a fallar si prefiere que se lo diga así —dijo Peláez.

—¿Me está diciendo que el asesino ha vuelto a matar?

—Eso mismo —dijo Peláez—. Ha vuelto a matar a un inocente.

Aquella sensación de enorme desasosiego se apoderaba de Alfredo Centeno. Otra vez, otra vez culpable de la muerte de un hombre, no podía ser verdad, tenía que ser una pesadilla nocturna.

—¿Dónde?

—En el Desierto de Tabernas, Almería —dijo el inspector—. Esta mañana la Guardia Civil encontró el cadáver de un joven senderista en medio del desierto. Solo encontraron su cadáver, desnudo y atado tirado en el suelo, una silla, su tienda de campaña y esta nota.

El detective Centeno dejó la nota de nuevo encima de la mesa, se sentía completamente abatido, derrotado, una vez más, no podía ser cierto.

—No lo habrán atrapado, supongo —dijo Centeno.

—Supone bien detective.

—¿Hicieron el seguimiento que les pedí a mis dos sospechosos?

—Sí, lo hicimos, por supuesto no pasaron el día de ayer en Almería.

El detective Centeno sufrió un nuevo golpe con aquellas palabras, bien era cierto que le ayudaba a no perder el tiempo siguiendo pistas falsas, pero igualmente le dejaban sin ninguna línea de investigación que seguir.

—¿Puedo saber cómo ha sido el asesinato?

—La víctima al parecer ha muerto de hambre y sed, todo indica que llevaba atado varios días sin poder hidratarse, según los primeros informes forenses posiblemente ayer después de días de sufrimiento expirase —dijo Peláez.

—Entonces aún hay una oportunidad de que alguno de los dos hombres que le indiqué sea el asesino —dijo Centeno—. Si el hombre llevaba varios días atado pudieron hacerlo la semana pasada, y por tanto al terminar de morir ayer, mis sospechosos podrían ser los asesinos aun estando en Madrid.

—No me parece probable —dijo Peláez.

—No puede desechar lo que le digo —dijo Centeno elevando ligeramente el tono de voz.

—No se moleste Centeno, no tiene importancia.

—¿Cómo que no tiene importancia? Tiene mucha importancia. Entre su anterior asesinato y este han transcurrido más días que nunca, no entendía muy bien el motivo de su pausa en su trágica sucesión de crímenes, pero ahora sí lo entiendo. Estaba torturando a aquel pobre hombre en medio del desierto, tuvo que pasar varios días allí, hasta que se aseguró de que su víctima estaba tan débil y moribunda como para poder marcharse sin riesgo, teniendo la certeza de que moriría al cabo de pocos días. Por eso si el asesino es alguno de los dos hombres que les indiqué que siguieran, y no me cabe duda de que tienen que ser alguno de los dos, pudieron perfectamente cometer el crimen antes de que empezasen a vigilarles hace un par de días.

Peláez ni siquiera le miraba, mantenía la mirada en la mesa, con una especie de sonrisa irónica en su rostro.

—Centeno no es una mala teoría, como todas las anteriores que ha ido teniendo estos días, todas equivocadas por cierto, pero le vuelvo a repetir que no se moleste más, no es necesario, no sigo en el caso, me han relevado —dijo Peláez.

Por fin el detective Centeno encontraba sentido a la actitud desconcertante que había observado en el inspector desde que había entrado en su despacho, hacía varias semanas que ya no conectaban como al principio, pero no le alegraba escuchar aquello.

—¿Puedo preguntarle por qué?

—Creo que es evidente detective, una nueva persona inocente ha sido asesinada, seguimos sin tener pistas sobre el asesino, no estamos más cerca de atraparlo que hace unas semanas, con esta son ya cuatro las víctimas, tres desde que el caso está en mis manos, creo que he tenido bastantes oportunidades y el último espectáculo ofrecido por mí y mis hombres en el Templo de Debod ha sido la gota que ha colmado el vaso de las altas esferas. Quieren una cabeza, y la quieren ya, y solo pueden llevarse la mía sin que les salpique.

El inspector jefe pronunciaba las palabras derrotado, abatido, con un punto de rabia.

—No es culpa suya, puede estar seguro, siento no haberle ayudado —dijo Centeno.

El inspector levantó por fin la mirada para dirigirla al detective, su rostro mostraba una sonrisa irónica.

—No importa detective, si le digo la verdad hace demasiado tiempo que mantenía este caso contra la oposición de los más altos mandos. No estamos ante un crimen normal, que se resuelve o no sin mayores consecuencias, es algo mucho más que eso, y es lógico que los peces gordos quieran hacerse cargo del caso, incluso puede ser positivo. Mis oportunidades he tenido y de haber conseguido dar con el asesino mi ascenso habría sido meteórico, ahora ya no podrá ser, tendré que volver a encargarme de rateros y pobres drogadictos. Gracias por su ayuda.

Peláez le alargó la mano y Centeno la estrechó con fuerza.

—¿Puedo preguntarle quién va a hacerse cargo de la investigación?

—Sí, se ha creado un equipo especial para el mismo, teniendo en cuenta la complejidad y peligrosidad del caso queda en manos del jefe de las operaciones especiales de los GEO. Humberto Casas.

—¿Humberto Casas? Creo que lo conozco, su nombre me suena mucho —dijo Centeno.

—Claro que debe sonarle —dijo Peláez—. No es otro que el jefe de su hijo, probablemente le habrá hablado de él.

Alfredo Centeno cayó en la cuenta de que así era, en más de una ocasión al hablar de su trabajo su hijo había pronunciado el nombre de su superior, Carlos nunca había tenido una mala palabra para él, antes al contrario, parecía admirar su profesionalidad y buen hacer.

—Sí, ahora que lo dice es verdad, más de una vez me ha hablado de él —dijo Centeno—. Me marcho entonces, le deseo suerte.

—No se vaya muy lejos Centeno, Casas querrá hablar con usted cuanto antes, le desearía suerte pero no la necesita, ya veo que su familia es muy afortunada.

—¿Por qué lo dice?

—Porque a su hijo le acaba de tocar la lotería, si Casas resuelve el caso, será ascendido en muy poco tiempo y su hijo muy probablemente le sustituiría, y si fracasa, caerá en desgracia y su hijo igualmente le sustituiría. Dele la enhorabuena de mi parte.

V EL FARO DE ALEJANDRÍA 129

38 HUMBERTO

La familia Centeno casi al completo disfrutaba de un placentero paseo matutino, los abuelos Victoria y Alfredo, su hijo Carlos, y los nietos Pedro y Ana, y por último Lira, el perrito. Su hijo se había presentado bien temprano con los niños, según decía porque a estos les apetecía mucho ver a Lira y pasearla junto a sus abuelos. Mientras Victoria se aseguraba que Lira no se escapaba de las manos de sus nietos, que se disputaban el llevar la correa, padre e hijo que les seguían a unos pocos metros de distancia, conversaban en voz baja.

—Humberto quiere que vayas a hablar con él en cuanto puedas, he hablado con él para comentarle lo especial de nuestra situación, respecto a que lo llevas en secreto con mamá, para que lo tenga en cuenta a poder ser —dijo Carlos.

—¿Trabajas en el caso con él? —preguntó Centeno.

—No, muchísimos compañeros están asignados al caso pero yo no. Estoy al margen de todo.

—¿Por qué?

—¿Tú qué crees papá? —preguntó Carlos.

—¿Por mí? No sé por qué deberían mantenerte al margen por ser mi hijo.

—Es lo más normal del mundo —dijo Carlos—. Resultaría muy incómodo que estuviera asignado a una investigación cuyo testigo clave es mi padre.

Los niños y Victoria se dirigían a una fuente donde a Lira le gustaba jugar y pasar la lengua por el suelo mojado.

—¿Y cómo es? —preguntó Centeno.

—Muy válido y profesional, confío en que conseguirá dar muy pronto con el asesino.

—¿Antes que tu propio padre?

—No sé a qué viene esa pregunta —dijo Carlos.

—Perdona hijo, pero me parece difícil creer que ese hombre pueda hacer algo que yo no he logrado, creo que si piensas que va a atrapar al asesino él solo te equivocas.

—No he dicho que lo vaya a atrapar él solo —dijo Carlos—. Pero sí me da más tranquilidad saber que él dirige al equipo encargado de dar con el asesino.

Alfredo Centeno no replicó de nuevo a su hijo, haberle visto hablar con tal seguridad de que su jefe atraparía al asesino le había molestado, no lo había podido evitar, cada vez que había mantenido alguna charla con su hijo sobre el asesino Carlos se había mostrado temeroso, inseguro respecto a las posibilidades de su padre de dar con él y acabar con aquella pesadilla. Y ahora nombraban a su superior jefe del operativo especial encargado de atrapar a ese mismo asesino, y se mostraba completamente seguro de sus capacidades y le adivinaba un paseo triunfal hasta su captura.

—¿Has traído la compra que te dije? —preguntó Centeno.

—Sí, te la he dejado en el coche antes.

—Vale, voy a decirle a tu madre que voy a hacer la compra mientras os quedáis aquí con el perro, así voy ya a hablar con este hombre sin que tu madre sospeche nada. Ayer por la noche estaba intranquila, creo que sospecha que me ocurre algo pero no sabe el qué.

Alfredo Centeno le había pedido a su hijo que le dejase algunas bolsas con compras en el maletero del coche, así le diría a su esposa que se iba al supermercado cuando en realidad volvía a comisaría para hablar con Humberto Casas, al volver y sacar las bolsas con la compra hecha su esposa no sospecharía nada.

—Cariño, mira como se está haciendo tarde para hacer la compra y los niños y el perro se lo están pasando tan bien. ¿Por qué no me voy yo a hacer la compra al supermercado y así os podéis quedar jugando con el perro un poco más?

Victoria aceptó la propuesta, le encantaba jugar con sus nietos y su recién adoptada perra. Volvía a sonreír y sentirse viva y llena de vitalidad.

Centeno marchó para comisaría a toda velocidad, tenía poco más de una hora para poder ausentarse sin volver a levantar sospechas en su esposa, iba a presentarse allí sin avisar pero según Carlos no había problema, Humberto iba a estar allí mañana, tarde y noche, trabajando en el caso en todo momento, tenía que hacerse con toda la información que pudiera en el menor tiempo posible y era lógico que quisiera ver a Centeno cuanto antes, después de todo era él quien más información tenía sobre el asesino.

Cuando se presentó preguntando por Casas un agente le dirigió por una zona de la comisaría que no había pisado antes, Centeno pensó que Casas tendría un despacho o una enorme sala de trabajo en aquel extremo contrario al que había visto en sus visitas al despacho de Peláez, pero no era así, el agente le dejó en una pequeña sala vacía, con apenas una mesa circular y un par de sillas, era una sala de interrogatorios.

¿Por qué estaba el allí? Inmediatamente después se abrió una puerta y un hombre entró en la sala. Se parecía mucho a Carlos pero con algunos años más, alto, delgado, en buena forma, con entradas en su cabello pero no por ello dejaba de aparentar tener unos años menos.

El hombre se dirigió a Centeno y le alargó el brazo para estrecharle la mano.

—Humberto Casas, encantado —dijo el hombre mirando a Centeno fijamente a los ojos.

—Alfredo Centeno, un placer conocerle.

—Igualmente, voy a sentarme si no le importa.

Casas se sentó frente a él, llevaba un pequeño cuaderno de notas.

—Perdone señor Casas, pero no sé cuál es su cargo, para poder dirigirme a usted por él, si no me lo dice le voy a desgastar el apellido para referirme a usted.

—Ah, no se preocupe, puede llamarme director. Es el nombre oficial, director del equipo especial de investigación y captura del asesino maravilloso. Creo que es eso, utilice director a secas, será mejor.

—Vale, director —dijo Centeno—. Mi hijo me ha hablado mucho de usted, no sé si sabe quién es.

—Sí, por supuesto —dijo Casas—. Carlos es un gran profesional, puede estar orgulloso de él.

—Ya, lo sé, por eso no entiendo que lo hayan dejado aparte.

Humberto Casas sonrió.

—No se preocupe, quería tener una charla con usted para ponerme al día, y cuando terminemos quizás entienda mis motivos —dijo el director Casas.

—¿Es una charla informal o un interrogatorio? Porque si es el segundo caso, necesitaría un abogado —dijo Centeno.

Casas se revolvió incómodo en la silla, no debía esperarse la actitud a la defensiva de Centeno, pero si había sido tan descortés como para llevarle a una sala de interrogatorios no tendría por qué extrañarle semejante actitud.

—Es una charla informal, por supuesto —dijo Casas—. Simplemente me parece conveniente tenerla en un lugar tranquilo, alejados lo máximo posible de cualquier ruido o incomodidad. No obstante sí que es cierto que quería hacerle algunas preguntas pero por supuesto no está obligado a responder a nada de ello, es libre de levantase y marcharse ahora mismo si lo ve conveniente.

Las palabras y el tono empleados del director Casas eran amables y serviciales, pero a Centeno no le convencía nada de lo que veía, acababa de conocer al jefe de su hijo y no le gustaba nada.

—Pregúnteme usted y veré si puedo ayudarle en algo.

Casas sonrió de nuevo y comenzó su charla-interrogatorio informal. Muchas preguntas no eran diferentes a otras que le había hecho Peláez en su momento. Como sobre sus preguntas sobre la carta con la que se había comunicado con el asesino maravilloso por primera vez o qué había ocurrido en su encuentro casi cara a cara en Sevilla.

—¿Por qué mantiene en secreto a su esposa lo que está ocurriendo? —preguntó Casas.

—Mi esposa ha estado muy enferma con un cáncer que le ha afectado muchísimo y casi nos deja sin ella hace unas pocas semanas, milagrosamente parece recuperada y no quiero que una noticia traumática como esta pueda afectarle.

Casas tomo alguna nota, miró seriamente a Centeno.

—Me temo que es algo que no puede permanecer así —dijo Casas—. Le recomiendo encarecidamente que le comunique a su esposa cuanto antes el motivo de sus numerosas escapadas sin explicación.

—Lo siento pero no veo razón para hacerlo, no voy a jugar con la salud de mi mujer, no pienso añadirle más preocupación y sufrimiento a su vida.

—Lamento decirle que yo sí veo razón para ello, ya que el asesino se comunica con usted por teléfono sería recomendable que las próximas veces lo hiciera estando usted aquí. Con un equipo especial pinchando la llamada y escuchándolo todo. El inspector Peláez ha sido muy negligente a no llevar a cabo algo tan elemental y sencillo como esto.

—El inspector Peláez ha respetado en todo momento mis deseos de privacidad, y por ello le estoy agradecido y he colaborado en cuanto ha estado en mi mano con mucho gusto —dijo Centeno con un tono de voz elevado y firme.

Humberto Casas hizo una pausa antes de continuar.

—Hay vidas en juego Centeno, no es ninguna tontería, y si no lo hace voluntariamente puedo obligarle a hacerlo contra su voluntad —dijo Casas.

—La vida de mi mujer está también en juego y no voy a ponerla en riesgo por nada en el mundo —dijo Centeno.

—Veo, detective, que no es algo en lo que vayamos a ponernos de acuerdo por el momento —dijo Casas—. Será mejor seguir con otra cosa. Si no me equivoco antes de cada uno de los asesinatos el asesino se ha comunicado con usted para darle pistas sobre el emplazamiento de los distintos asesinatos. Usted es detective. ¿Puede explicarme las razones por las que no ha acertado ninguno de los emplazamientos donde se cometerían los crímenes?

A Centeno aquella pregunta le pareció indignante y propia de un interrogatorio a un sospechoso y no de una charla para ponerse al día con el principal testigo y puente de comunicación con el asesino, no obstante decidió contestar.

—Por desgracia es algo fácil de explicar, en el primer caso, el asesinato en el Parque Güell era imposible que imaginase que era una amenaza real, y que ni siquiera se iba a cometer en Madrid. El último en el Desierto de Tabernas también era casi imposible de imaginar, cuando hablamos me aseguró que cometería el asesinato en un sitio relacionado con Egipto, pero que tendría una pirámide, como nunca antes había elegido un emplazamiento natural, pensé en el Templo de Debod, monumento egipcio con dibujos de pirámides en sus muros. Respecto al asesinato en La Giralda, teniendo en cuenta que estaba relacionado con la estatua del Coloso de Rodas, el monumento de bronce a Colón con sus cuarenta metros parecía el más indicado por dimensiones y no el pequeño Giraldillo. Por último respecto al asesinato en la Catedral de Burgos…

Centeno hizo una pausa.

—¿Sí? Siga —dijo Casas.

—En ese caso me anunció que el asesinato lo realizaría en un templo con una pintura de un Cristo pantocrátor, y finalmente no fue así.

Humberto Casas tomó nuevas notas en su cuaderno.

—Es curioso. ¿No le parece?

—¿Qué es curioso para usted?

—Que el asesino siempre haya dado pistas que nunca  se han descubierto a tiempo, pero que en una ocasión mintiera. ¿No le parece extraño?

Alfredo Centeno tragó saliva, solo él sabía la verdad, el asesino no había mentido, pero Centeno para librarse de su enorme culpabilidad al no haber tomado nota correctamente de las palabras del asesino así se lo había hecho creer a Peláez.

—No me lo parece tanto —dijo Centeno—. Era el primer asesinato donde podíamos seguirle la pista, probablemente no se sintiera tan seguro como ahora. Además ahora en este último caso prácticamente ha mentido de nuevo, al utilizar un paraje natural y no un monumento.

—Visto así… aunque sigo pensando que hay algo que no encaja —dijo Casas.

Centeno empezó a sudar, llevaba ya allí más tiempo del que deseaba pasando calor y las preguntas cada vez eran más incómodas.

—Si ha terminado me gustaría irme a mi casa, mi mujer debe estar preguntándose donde estoy —dijo Centeno.

—No se preocupe detective, solo me quedan un par de preguntas más y podrá irse con su esposa. Dígame. ¿Hay algo que no le haya contado a la policía y que desee contarme ahora?

—Pues me marcho con mi mujer si no le importa ya le veo otro día.

Centeno fue a levantarse de la silla cuando Casas le interrumpió con voz autoritaria.

—¡Centeno, le he hecho una pregunta!

Humberto Casas tenía sus ojos fijos en los del detective Centeno, pareciera que pudiera saber la verdad solo fijándose en ellos. Alfredo Centeno parpadeó antes de contestar.

—No, no hay nada que no le haya contado al inspector Peláez y que quiera contarle a usted.

Casas no tomó notas en aquella ocasión, se dejó caer relajado en su asiento.

—¿Va a hacerme alguna pregunta más o puedo irme ya?

—Me gustaría hacerle una pregunta más y darle un consejo antes de que se marche, si no le importa —dijo Casas.

—Dígame.

—¿Quién cree que está detrás de los asesinatos? Le pido que me responda con total sinceridad.

—Creo que puede haber dos personas detrás de los asesinatos, Roberto Lindes y Héctor Tabares, son dos personas entonces jóvenes que ayudé a encarcelar hace años con mis investigaciones y que han salido libres hace relativamente poco . Creo que alguno de ellos puede buscar vengarse de mí.

De nuevo Casas no tomó ninguna nota.

—Si me permite darle un consejo detective, le recomiendo decirle a su mujer cuanto antes el embrollo en el que está metido, siempre es mejor enterarse de estas cosas por una persona cercana, y no por terceras personas. Creo que sería lo más inteligente.

—Ya le he pedido que me haga el favor de evitar inmiscuir a mi mujer en esto, puedo colaborar y ayudar en lo que pueda como hasta ahora, pero si mi mujer sufre el más mínimo daño por su culpa no espere nada por mi parte.

Alfredo Centeno se levantó y se dirigió hacia la puerta para salir de allí por fin.

—Centeno, no se lo recomiendo porque vaya a necesitar su colaboración como víctima o testigo, se lo digo por si tiene que pasar unos días entre rejas como acusado.

Alfredo Centeno se dio la vuelta para mirar de nuevo a Casas, que permanecía sentado.

—¿De verdad piensa que yo soy el asesino o que puedo estar implicado en los asesinatos? —preguntó Centeno señalándose a sí mismo con el dedo índice.

—No, no lo pienso —dijo Casas—. O mejor dicho, no lo pensaba hasta que hemos hablado.

39 HÉRCULES

Habían pasado unos días desde el último asesinato del asesino maravilloso y la posterior charla con el director Casas. El detective Centeno desde entonces había perdido el apetito y tenía todavía más problemas para conciliar el sueño, temía el momento de la siguiente llamada, pero no la habitual del asesino maravilloso, sino una proveniente de Humberto Casas que diera con sus huesos en prisión provisional. En las últimas horas había estado a punto varias veces de decirle la verdad a su esposa pero había sido incapaz. No podía hacerle eso, no sin antes probar otras soluciones. Si Casas creía firmemente que estaba implicado en los asesinatos solo había una forma de sacarle de su error, llevándole al auténtico asesino.

Su lista de principales sospechosos se había reducido a dos, Roberto y Héctor, aquellos dos hombres que si bien la policía no había sido capaz de relacionar con las muertes él estaba convencido de que alguna relación debía existir. ¿Quién más iba a poder ser sino?. Si la última víctima hallada en el desierto había muerto deshidratada, perfectamente podía haber sido abandonada días antes por alguno de ellos. Si la policía lo único que había hecho era vigilar sus movimientos en las últimas veinticuatro horas, nada aseguraba su inocencia.

Tenía el listado de viviendas públicas donde se suponía que tenían que residir. Decidió empezar por la de Roberto Lindes, al igual que ocurriera con el intento de seguimiento de Clemente Caletrio esperó a que su esposa estuviera viendo su programa favorito de la tarde para decirle que iba a salir a ver a los nietos.

—¿No quieres venir Victoria?

—No, ya sabes que me encanta salir a dar una vuelta a cualquier hora, y siempre te tiene que apetecer a ti cuando dan lo único que veo en la tele toda la semana.

Una vez más su plan había funcionado, tal y como preveía tendría un par de horas para intentar desenmascarar a Roberto Lindes, aquel piso como había ocurrido con el de Clemente se situaba en las afueras de la ciudad, en una zona residencial, tranquila, nadie sospecharía que era el hogar temporal de un asesino que había pagado su deuda con la sociedad.

Centeno aparcó el coche a escasos metros del piso, la idea era vigilar el portal para intentar confirmar que vivía allí, una vez asegurado eso tendría que pensar en un plan para ponerse en contacto de forma segura. Sonó el teléfono.

El miedo recorrió la espina dorsal de Centeno, ojalá no estuviera al otro lado del teléfono Humberto Casas.

—¿Diga?

—Buenas tardes querido amigo, cuánto tiempo sin tener noticias de usted. ¿Ya no se acuerda de mí?

Aunque pareciera imposible, por una vez se alegraba de escuchar la voz del asesino maravilloso al otro lado.

—Ya veo que es usted —dijo Centeno—. No me lo esperaba, tardó varios días más en ponerse en contacto conmigo la última vez.

—Y por lo que veo me echó muchísimo de menos. ¿Verdad amigo mío?

—No exactamente —dijo Centeno—. Pero sí que me preguntaba que estaría haciendo.

—Bueno amigo mío, entonces ya tiene la respuesta a su pregunta. ¿Cierto? Supongo que ya sabrá que en el desierto la cobertura no es demasiado buena, no hay móviles que robar al descuido cerca tampoco. ¿Sabe? Es una pena que no abunden las cafeterías, hace un tiempo estupendo, no llueve nunca.

—Tiene razón. Al menos en eso. ¿Qué es lo que quiere ahora de mí?

—Pues que va a ser amigo mío. Ayudarle a detener la magna obra de este homicida que le habla. Como la última vez —dijo el asesino maravilloso.

Centeno tomó aire antes de responder, estaba cansado, aquello ya le agotaba.

—La última vez no me ayudó lo más mínimo —dijo Centeno—. La pista que me dio sobre su identidad resulto ser inútil, y la del emplazamiento no tenía apenas relación al final con lo que me dijo.

La enésima carcajada del asesino maravilloso retumbó en el teléfono.

—¿Se ha parado a pensar en las pistas que eligió y en las que no eligió detective? ¿Quiere que le ponga un ejemplo? Le di a elegir entre conocer la maravilla que homenajeaba o el tipo de asesinato que iba a cometer, usted prefirió saber la maravilla que homenajeaba. ¿Se ha parado a pensar lo diferente que habría sido todo de haber elegido conocer el tipo de asesinato? Si usted hubiera elegido esta opción, yo me habría visto obligado a responderle que la próxima víctima moriría de hambre y sed, deshidratada a la intemperie, expuesta a las inclemencias del tiempo. Entonces usted amigo, aunque desconociera que maravilla estaba relacionada con mi siguiente asesinato, habría podido estudiar la climatología que sufren las diferentes maravillas del mundo, y no le habría resultado difícil deducir que el único clima donde se pueda morir rápidamente de hambre y sed es un desierto. Desierto como el de las Pirámides de Egipto. Entonces habría sido cuestión de tiempo buscar entre los diversos desiertos de España cual podría haber sido el elegido por mí. Teniendo en cuenta que el de Tabernas es el más cercano a África deberían haber podido llegar a tiempo de salvar la vida de ese pobre hombre, y yo no habría tenido más remedio que entregarme.

Aquel era un pensamiento retorcido pero no por ello carente de lógica. ¿Pero cómo había podido él esperar una respuesta tan clara? Centeno esperaba una respuesta tipo quemado, envenenado, algo tan común que resultase inútil, nunca habría esperado un tipo de muerte tan diferente y reveladora.

—Reconozco que puede tener razón, pero estaba demasiado ofuscado en intentar encontrar pistas sobre su identidad como para pensar en nada más, y tampoco es que su pista al respecto me dijera mucho, ya suponía que habría sido condenado por asesinato —dijo Centeno.

—Vuelve a suponer demasiadas cosas amigo mío. Si la anterior opción que no eligió, guardaba tanta información potencial como para poder evitar mi asesinato. ¿Por qué esta segunda opción que desechó no iba a guardar igual potencial?

—Porque teniendo en cuenta el crimen que cometió, independientemente de que la condena fuera superior no podría pasar más de veinticinco años en la cárcel, por eso era inútil, porque si la hubiera elegido esa habría sido su respuesta, y no me habría servido para nada.

El detective Centeno escuchó un suspiro al otro lado de la línea.

—Aunque estuviera en lo cierto, que como comprenderá ahora no puedo decírselo, ya que perdió su oportunidad, no es poca información conocer el tipo de crimen que cometí, o que no cometí, eso debería bastarle también —dijo el asesino maravilloso.

—Sí, debería, pero como anunció el asesinato para prácticamente ese mismo día, no he tenido tiempo de trabajar lo suficiente con esa información.

—Entonces lo que tengo que decirle tampoco le va a gustar amigo mío.

—¿El qué? —preguntó Centeno.

—Su amigo, esto es, yo. Ha vuelto a recuperar el buen ritmo a la hora de acometer nuevas maravillas que alumbren nuestro mundo. Mañana cuando haya terminado el día una nueva víctima se sumará a la lista.

—¿Mañana? —preguntó Centeno—. No es posible, no me ha llamado para darme una pista, no sabemos nada. Y aunque me diera una pista no tendría tiempo para poder descubrirle antes de que actúe.

—Usted y sus presuposiciones Centeno. Presupone que pistas son útiles y cuáles no, que llamadas debo hacerle y cuáles no, y ahora también presupone la utilidad o no de una pista recibida el día anterior. Pero qué equivocado está amigo mío. ¡No sabe usted cuánto!

—Son las siete de la tarde, por muy buena que sea la pista si comete el asesinato mañana por la mañana tendré menos de veinticuatro horas para descifrarla, no me parece justo, siento decírselo pero creo que al menos por esta vez tengo razón y tiene que reconocerlo, le pido por favor que me de algo más de tiempo —dijo Centeno.

—Querido amigo —dijo con tono condescendiente el asesino maravilloso—. El próximo asesinato rendirá homenaje a otra de las grandes obras del pueblo egipcio. El Faro de Alejandría. Habrá estudiado la historia del Faro, supongo. ¿O me equivoco con usted una vez más Centeno?

—Si la he estudiado —respondió Alfredo Centeno—. Se construyó en la isla de Faros, delante de la costa de Alejandría, para servir de referencia a la navegación, pues la costa carecía de accidentes naturales que actuasen como referencia en ese punto. Uno o varios terremotos dañaron muy severamente el faro, que acabó siendo utilizado por un sultán egipcio para construir un fuerte.

—El Sultán Qatbey —dijo el asesino maravilloso—. Por otro lado un prolijo constructor que entró a la inmortalidad por tan desafortunada decisión. ¿Y recuerda quien fue su diseñador?

—No, no lo recuerdo —dijo Centeno.

—Muy mal por su parte —dijo el asesino maravilloso—. El autor de tal maravilla fue Sóstrato de Cnido, quien aunque Ptolomeo II le prohibió firmarlo a su finalización, ignoraría la prohibición inscribiendo en la base del Faro la siguiente leyenda.

Sóstrato, hijo de Dexifanes de Cnido, en nombre de todos los marinos, a los dioses salvadores.

—¿Y qué ocurrió cuando El Faraón se enteró de que había firmado el faro?

—Nada, absolutamente nada, porque Sóstrato tapó la inscripción con mortero, escribiendo encima lo siguiente; Ptolomeo I, quien ordenó construirlo. ¿Qué le parece?

—Me sigue pareciendo que es una pista insuficiente y que no tendré el tiempo suficiente para poder actuar —dijo Centeno.

—No le preguntaba por eso, usted siempre está con lo mismo —dijo el asesino con desprecio—. Todavía no le he dado ninguna pista, solo hablábamos de historia del arte, pero hablar con usted de cualquier cosa es perder el tiempo, parece haber olvidado escuchar.

El detective Centeno se dio cuenta de su enorme error en cuanto escuchó las palabras del asesino, parecía realmente enfadado y corría el enorme riesgo de perder alguna pista decisiva por culpa de su incompetencia.

—Lo siento —dijo Centeno—. No quería ofenderle, he sido muy descortés con usted, discúlpeme.

—Solo lo dice para no perder sus queridísimas pistas, no soy estúpido detective.

—Créame, siento haberle ofendido.

El tono de voz del asesino maravilloso sonó más relajado y menos agrio cuando volvió a hablar.

—No hace falta que siga mintiéndome amigo mío. Voy a darle su querida pista de todas formas, ya tenía decidido hacerlo antes de hablar con usted, y no voy a cambiar mis planes por una más de sus impertinencias, así no tendrá excusas que pueda utilizar, cuando, de nuevo, sea incapaz de atraparme.

—Entonces usted dirá —dijo Centeno.

—El asesinato tendrá lugar bajo la atenta mirada de la Torre de Hércules, en La Coruña, el ejemplo patrio de faro histórico más magnifico. ¿Aún le parece que tiene poco tiempo para detenerme detective?

El detective Centeno no podía creer lo que acababa de oír, no se trataba de una pista más, el asesino le había anunciado el lugar exacto donde cometería el próximo asesinato y cuándo. Era una oportunidad única, ni siquiera tendría que averiguar nada, la policía solo tendría que esperar sentada durante todo el día para dar con el asesino.

—Reconozco que es una pista magnifica —dijo Centeno—. Confieso que me he equivocado.

—Eso es habitual en usted amigo mío, muy habitual, no es nada nuevo. Pero para eso me tiene a mí, para ayudarle, hasta mañana detective.

El asesino maravilloso colgó, el detective Centeno puso rumbo a comisaría, no tenía tiempo que perder.

40 AMENAZA

Era la segunda ocasión en la que Centeno se reunía con Humberto Casas, pero esta vez no lo hacía en una sala de interrogatorios, sino en una gran sala de reuniones que Casas había convertido en su despacho provisional, allí en una especie de caos ordenado se podía ver una mesa circular rodeada de sillas, pizarras y tableros llenos de anotaciones de todo tipo con hasta fotografías de las víctimas del asesino maravilloso.

—Me está diciendo que el asesino le ha anunciado que su próximo asesinato será en la Coruña, concretamente en la Torre de Hércules. ¿Es eso?

—Exacto —dijo Centeno—. Y no solo eso, el asesinato lo va a cometer mañana, tiene que ir para allá cuanto antes.

Casas volvió a realizar anotaciones en su pequeño cuaderno.

—¿Le dijo el asesino que cometería el asesinato dentro de la Torre? —preguntó Humberto Casas.

—No exactamente —respondió Centeno—. Me dijo que lo cometería bajo la atenta mirada de la torre. Estoy completamente seguro de ello.

Casas hizo otra anotación mientras arqueaba una ceja pronunciadamente.

—Es casi una confesión, prácticamente se está entregando. No puedo creerlo —dijo Casas.

—A mí me ha ocurrido lo mismo pero le aseguro que esas fueron sus palabras.

—Espere aquí un momento, tengo que ir a buscar a algunas personas y hacer unas llamadas, hay que preparar un operativo especial cuanto antes, tendremos que salir esta misma noche, no se marche.

Humberto Casas se levantó y salió por la puerta por la que había entrado Centeno instantes antes, el detective se quedó solo en la sala, su mirada se posó en el sitio que había ocupado Casas unos instantes antes y entonces vio algo que llamó poderosamente su atención. La libreta de anotaciones de Casas. Se la había olvidado allí. ¿Cuánto tiempo tardaría en volver? ¿Habría algo que mereciera la pena ver? El detective Centeno sopesó sus opciones, no se escuchaban pasos o voces cercanas a su espalda al otro lado de la puerta. Centeno se levantó y permaneciendo de pie abrió la libreta con extremo cuidado de no moverla ni un ápice de como la había dejado Casas.

La abrió al azar por la mitad, y pudo ver una página completa llena de notas que decía lo siguiente.

Sospechoso número uno: Alfredo Centeno, sesenta y cuatro años de edad, es materialmente imposible que haya cometido los asesinatos, al no haber estado físicamente en ninguno de los lugares del crimen en el momento en el que se cometieron los hechos, no obstante, es hasta ahora el más probable autor intelectual. Inteligente y de profesión detective, tiene la capacidad para desarrollar un macabro juego como el actual. Único contacto de la policía con el asesino, todas las pistas que ha dado hasta ahora, según él comunicadas directamente por el asesino, han resultado ser confusas y han llevado a error en todos los casos. 

—Siento haberle hecho esperar detective, le ruego que me disculpe.

Humberto Casas había vuelto a la improvisada sala de trabajo. ¿Qué está mirando?

—Nada en realidad, curioseaba un poco las fotos de las víctimas.

Casas se dirigió hasta a él, justo antes de que abriera la puerta Centeno había cerrado la libreta y se había puesto de espaldas a la puerta, haciendo como que observaba las fotos de los asesinados colgadas en un tablero cercano.

—Por desgracia nos ha resultado imposible encontrar un patrón que relacione a las víctimas y al asesino —dijo Casas—. En ningún caso se conocían entre ellas, ni comparten ningún rasgo físico, personal o social. Todo indica que son elegidas al azar por el asesino, escogiendo a las más indefensas en el último momento si es necesario.

El último asesinado de hambre y sed tuvo que ser secuestrado mientras caminaba solo por un camino rural, probablemente a punta de pistola, fue drogado para poder atarlo y ser llevado hasta el lugar del crimen.

Mientras veía aquellas fotos Alfredo Centeno no podía evitar sentirse culpable de aquellas muertes por culpa de su incompetencia.

—Si no le importa voy a sentarme de nuevo —dijo Centeno.

Alfredo Centeno volvió al asiento que ocupaba anteriormente mientras Casas se sentaba en el suyo, Centeno pudo ver como Casas cogía su libreta y se la acercaba, aparentemente no se había dado cuenta de nada.

—Bien detective, tengo que decirle que tenemos un vuelo privado esperándonos para dentro de tres horas, he hecho llamar a un par de agentes para que le acompañen a su casa y le traigan al aeropuerto. No se entretenga para despedirse de su esposa, y por favor no hace falta que haga una maleta muy grande, apenas vamos a estar un día allí si todo sale bien.

—¿Cómo? —preguntó Centeno elevando la voz.

—Lo que usted ha oído —dijo Casas mientras se abría la puerta de la sala y entraban dos agentes.

—No, no puedo irme, no es necesario que yo esté allí, además no puedo decirle a mi esposa que desaparezco por un día o dos de repente, para irme a Galicia. ¿Qué le voy a decir?

—Detective ya le dije que lo mejor era que hablase con su esposa respecto al tema que nos ocupa, mejor hacerlo con tiempo que deprisa y corriendo, pero no me ha hecho caso por lo que se ve.

Centeno se levantó de la silla, realizando aspavientos con los brazos, negándose a aceptar lo que estaba oyendo.

—No, no, me niego, no puede obligarme a ir. Mi presencia allí no es necesaria para nada —dijo Centeno.

—Centeno por favor, siéntese, no le haría venir si no fuera necesario, pero créame, es necesario —dijo Casas.

—¿Pero para qué? —preguntó indignado el detective Centeno.

Humberto Casas respondió con un tono de voz calmado, pausado, como si quisiera tranquilizar a una fiera suelta.

—Quiero que esté presente porque no podemos descartar que el asesino vuelva a ponerse en contacto con usted antes de que intente cometer su próximo asesinato, por otra parte no sabemos quién está detrás de los asesinatos, pero una cosa está clara, sea quien sea tiene algún tipo de relación con usted, por lo cual su presencia puede ser vital para que reconozca a alguna persona antes de que le dé tiempo a cometer el crimen, o para intimidar al asesino y llevarle a cometer una oportuna precipitación, ponerle nervioso, forzarle a tener un error en definitiva.

Centeno seguía negando con la cabeza y los brazos.

—No puede obligarme a ir.

—¡Centeno compórtese cómo un hombre! —gritó Casas—. Tiene razón, no puedo obligarle a ir, puede marcharse si así lo desea, pero aténgase a las consecuencias si no viene esta noche, su mujer puede pasar esta noche preocupada, porque su marido recibe llamadas de un asesino en serie que le reta a descubrir sus crímenes y detenerlo, o puede dormir muy preocupada porque su marido pasa la noche en un calabozo acusado de ser cómplice de un asesino y con un registro policial de su casa en plena madrugada, usted decide Centeno.

—¿Me está amenazando? —preguntó Centeno.

—No, detective, no le amenazo, le advierto de que haré todo lo necesario para resolver este caso, y no voy a cerrar ninguna posible vía de investigación por improbable que sea, algo que creo que usted ya sabe, y menos si es a cambio de nada. Usted decide como quiere que pase la noche su esposa.

Centeno resopló profundamente, dejando caer los brazos, derrotado.

—Iré con ustedes, pero por favor que me lleven a mi casa cuanto antes, necesito algo de tiempo para hablar con mi esposa —dijo Centeno.

—Muy sabia decisión, se lo aseguro —dijo Casas—. Acompañen al detective a su casa y tráiganlo al aeropuerto en cuanto esté listo. Dense prisa, dentro de unas pocas horas vamos a atrapar a un asesino.

41 CHARLA CON VICTORIA

Centeno viajaba en el coche policial cavilando sobre que palabras usar para amortiguar el golpe a su querida esposa. La impresión iba a ser enorme y él no encontraba la manera de suavizar el más que probable shock. Lo peor no era ya tener que darle la noticia en sí, sino que además tenía que hacerlo para a continuación desaparecer y dejarle pasar la noche sola, rumiando en su mente infinitas historias que desvelarían su sueño. Había aceptado el chantaje de Humberto Casas porque tras leer su libreta sabía que no iba de farol. Imaginar a su esposa preguntando en comisaría que delito había cometido su marido era demasiado duro para aceptarlo. Al menos de ahora en adelante no tendría que buscar nuevas excusas para sus ausencias y podría ir a comisaría libremente y no a escondidas a colaborar con la investigación si fuera necesario. Además si mañana el asesino cometía su asesinato en la Torre de Hércules como les había anunciado ¿Cómo no iban a atraparle? ¿Cómo iban a fallar esta vez sabiendo el lugar y la fecha en la que pretendía cometer su quinto asesinato?

—Caballero bájese, ya hemos llegado.

Alfredo Centeno estaba tan absorbido por sus pensamientos que no se dio cuenta de que ya estaba a las puertas de su casa.

—¿Es necesario que entren conmigo o pueden esperar aquí? —preguntó Centeno.

La pareja de agentes se miró, como si no estuvieran seguros de lo que debían responder.

—Tenemos orden de Casas de acompañarle en todo momento, así que le tenemos que acompañar, lo siento —dijo el conductor.

—Por favor, saben que no vengo en calidad de detenido ni nada, solo quiero hablar con mi esposa a solas, es algo personal, volveré en unos minutos. Les aseguro que volveré con ustedes a la hora que me indiquen —dijo Centeno.

Los agentes volvieron a mirarse, el copiloto echó un vistazo a Centeno, le tuvo que ver tan derrotado que no tuvo problemas en acceder a sus deseos.

—Está bien, tiene media hora para estar aquí, no se retrase ni un minuto o tendremos que ir a buscarle si queremos llegar a tiempo. ¿Entendido?

Centeno asintió y le dio las gracias a la pareja de agentes antes de salir del coche.

Centeno resopló delante de la puerta de casa, llegó el momento de mantener con su esposa aquella conversación que tanto había ido retrasando. Llamó a la puerta.

—¿Por qué llegas tan tarde? —preguntó Victoria—. ¿Y por qué no abres con tu llave?

Centeno supo inmediatamente por el tono de voz usado por su esposa que Victoria estaba una vez más muy enfadada con su enésima ausencia de horas sin justificación.

—Lo siento cariño, se me ha olvidado, por favor vente conmigo al salón, tengo algo importante que decirte.

Los ojos de Victoria se abrieron como platos, mirando a su marido mientras este pasaba y se dirigía al salón.

—¿Y qué es ahora tan importante? —preguntó Victoria.

—Vente y siéntate, no tengo mucho tiempo.

Lira se había acercado a su dueño cuando este había abierto la puerta, y como su amo no le había hecho ningún caso empezó a dar saltitos y dio un ladrido exigiendo su atención.

—Ahora no Lira —dijo Centeno dándole una caricia en la cabeza mientras se sentaba en el sofá del salón.

—Tú dirás que es eso tan importante que tienes que decirme —dijo Victoria tomando asiento.

Centeno fijó su mirada en los ojos de su mujer, notaba lo nerviosa e intranquila que le habían dejado sus palabras.

—Supongo que te habrás dado cuenta de que estas últimas semanas no estoy como siempre, me han ocurrido algunas cosas difíciles de explicar y no sabía si debía decírtelas.

—Sí, claro, de repente te ausentas de casa cada dos por tres, lo mismo te da por hacer un viaje de trabajo de un día, que desapareces con el perro durante horas o te encierras en tu despacho toda la tarde leyendo libros o haciendo no sé qué porque ni siquiera me lo dices. Estoy muy preocupada, parece que me evites y ya no sé qué pensar.

—Lo siento, no sabía cómo decirte esto de forma que no te afectase, supongo que lo tendría que haber hecho mucho antes —dijo Centeno.

—¿Te quieres separar de mí? —preguntó Victoria.

Centeno había ido bajando la mirada mientras hablaba, al escuchar la inesperada pregunta de su esposa levantó la vista y la vio con lágrimas en los ojos y temblorosa.

—¡No! ¡Por supuesto que no! ¿Por qué piensas eso?

Victoria no contestó, se echó a llorar tapándose el rostro con las manos.

—Cariño, no es eso, por favor tranquilízate, de verdad que no es eso, ¿Cómo puedes pensar en que no quiero estar contigo? —dijo Centeno mientras abrazaba a su esposa y la intentaba besar donde pudiera.

—Yo que sé, desde que he vuelto a casa del hospital cada vez estabas más distante de mí, no sé si te molesta que esté aquí o si ya te has cansado de estar pendiente de mí, o de tener que cuidarme otra vez —dijo Victoria con voz llorosa.

—No es nada de eso mi vida, tranquilízate, soy tu marido y soy muy feliz a tu lado y voy a cuidarte todo lo que pueda y más, puedes estar segura, lo que me ha ocurrido no tiene nada que ver contigo, por favor, créeme. Mira has asustado al perro.

Lira se había ido a un rincón del salón, se había tumbado y los miraba con cara de miedo, sin entender que estaba pasando.

Victoria dejó de sollozar y al ver a su pobre perrita asustada sonrió.

—Pobrecita que la hemos asustado, Lira ven con mamá, no pasa nada ven —dijo Victoria.

Pero Lira estaba demasiado asustada como para moverse de su rincón y allí permaneció, observando a sus dueños, que parecían tranquilizarse.

Alfredo Centeno acariciaba el rostro y el cabello de su esposa que parecía calmarse.

—¿Ya estás más tranquila? —preguntó Centeno.

—Sí —dijo su esposa mirándole todavía con ojos llorosos.

—Siento haberte hecho pensar eso, no sabía que estuvieras pensando algo así —dijo Centeno.

—Ya, pero me traes aquí diciéndome que tienes algo importante que decirme, que parece que hay un funeral o algo, y yo me asusto y con los días que llevas pienso en cualquier cosa —dijo Victoria secándose las lágrimas de los ojos.

Alfredo Centeno le dio un beso a su esposa.

—Tranquila que no es eso.

—Bueno vale, pues dime ya lo que es que me tienes de los nervios.

Centeno tomó aire antes de responder.

—Uno de los últimos días que fui a la oficina recibí una carta, estaba firmada por un tipo que se hacía llamar el asesino maravilloso. En la carta me decía que iba a cometer una serie de asesinatos y que solo yo podría detenerle. No creía que la amenaza fuera real pero así era. Este hombre va matando a una persona en diferentes lugares del país relacionados con cada una de las maravillas del mundo antiguo, pretende matar a siete personas y antes de cometer un nuevo asesinato me llama y me da una pista para que intente descubrir sus intenciones. Por eso viaje a Sevilla o me he ido tantas tardes durante horas fuera de casa, iba a comisaría para declarar sobre las llamadas que recibía del asesino.

Victoria le volvía a mirar con los ojos abiertos, aquello era lo último que se esperaba.

—¿Y ha matado a alguien?

—A cuatro personas, estuve muy cerca de atraparle una vez, pero no he sido capaz de detenerle o averiguar sus intenciones aunque he estado cerca.

—¿Pero quiere matarte a ti también?

Centeno negó con la cabeza.

—No, una vez me apuntó y pudo matarme pero no lo hizo. No creo que quiera matarme.

Victoria se dejó caer para darle un fuerte abrazo a su marido.

—¿Por qué no me lo dijiste antes?

—No quería preocuparte más con esto —dijo Centeno abrazando fuertemente a su esposa—. Bastante tienes ya con tus cosas como para preocuparte ahora por mí.

—Tenías que habérmelo dicho, así hubiera entendido todo lo que estaba pasando, y no que he estado preocupada todo este tiempo pensando que tenías algún problema conmigo —dijo Victoria.

—Lo sé, soy un estúpido, perdóname.

Victoria rompió el abrazo, miró a su marido, le sonrió y le dio un beso en los labios.

—No eres ningún estúpido, solo quieres proteger a tu mujer.

Alfredo sonrió ligeramente.

—¿Lo sabe Carlos? —preguntó Victoria.

—Sí, le pedí que mantuviera el secreto. No te enfades con él, se lo ordené yo.

—No, no me enfado, lo entiendo —dijo Victoria.

—Tengo algo más que decirte.

—Dime.

—Tengo que salir para La Coruña esta misma noche, el asesino me llamó hace unas horas diciéndome que su próximo asesinato iba a ser mañana en la Torre de Hércules, la policía quiere que les acompañe —dijo Centeno.

—¿Pero por qué quieren que vayas tú con ellos?

—Piensan que puedo serles de ayuda allí para descubrir al asesino. Tengo unos minutos para coger algo de ropa y marcharme. La policía me está esperando fuera de casa para llevarme al aeropuerto.

—Entonces te ayudo, voy a por la maleta pequeña, ve cogiendo tu ropa —dijo Victoria saliendo rápidamente al trastero donde se suponía que debía estar la maleta.

Alfredo Centeno apenas había llegado a la habitación y abierto la puerta del armario cuando su mujer se presentó allí con la maleta.

—Vamos, date prisa no les hagas esperar —dijo Victoria mientras abría la maleta encima de la cama.

Centeno se dispuso a coger unos pantalones pero su mujer se le adelantó.

—Toma, te llevas esto, esto, y también esto otro, por si acaso tenéis una emergencia y os debéis quedar más de un día —dijo Victoria mientras le llenaba la maleta de pantalones y camisas.

—No creo que necesite tanto, es solo un día.

—Como decía mi madre que en paz descanse, cuando sales de viaje sabes cuando vas pero no cuando vuelves, si es que vuelves, así que haz el favor de llevarte ropa de repuesto no vayas a tener que ir mendigando unos calzoncillos, y no te olvides de las gafas de sol, que te ayuden a pasar desapercibido. Por cierto. ¿Dónde están las gafas? Ah, aquí, encima de la mesilla, pues te las guardo ya, vamos ve bajando que te esperan.

Alfredo bajó las escaleras hasta la puerta de entrada de la planta baja sin contradecir a su esposa, Victoria lejos de preocuparse o deprimirse parecía haber entrado en una especie de trance, yendo de un sitio para otro llenando su maleta y hablando sin parar.

El matrimonio llegó a la puerta, Alfredo Centeno miró el reloj, le quedaban menos de cinco minutos del tiempo que le habían concedido los policías que le acompañaban.

—Tengo que irme ya, si no salgo van a venir a buscarme —dijo Centeno.

—Vale, espera un momentito que falta una cosa.

Victoria sacó un peine y empezó a peinar el pelo canoso de su marido.

—Ya está, ya puedes irte, tienes todo en la maleta, cualquier duda llámame y me preguntas —dijo Victoria.

—Muchas gracias cariño, eres la mejor esposa del mundo —dijo Centeno—. Espero que no te preocupes, yo estaré bien, te lo aseguro.

—No te preocupes por mí, estoy un poco triste porque después de tantos años aguantando tu profesión cuando creía que te habías jubilado por fin, resulta que tienes el caso más importante de tu carrera, la vida es así supongo.

—Lo siento.

—No importa, vamos vete ya, dame un beso —dijo Victoria.

Centeno besó a su esposa, y abrió la puerta para marcharse.

—Cariño una última cosa —dijo Victoria.

—Sí, dime.

—Hazme un favor, atrapa a ese hijo de puta.

42 VIAJE

—¿Le gusta viajar en avión detective?

—No, no demasiado si le digo la verdad —dijo Centeno.

—Mire, en eso somos iguales, que casualidad, por lo menos es un viaje corto —dijo Humberto Casas.

Centeno había tomado un asiento al fondo del avión, un asiento solitario, pero en cuanto Humberto Casas se dio cuenta de que había entrado en la aeronave se dirigió hacia él para sentarse a su lado. El avión parecía más una avioneta privada, no incluiría más de veinte personas, altos cargos policiales encargados de la investigación dirigida por Casas y algunos de los GEOS más preparados del país.

—Lamento lo de su esposa —dijo Casas. ¿Cómo se lo ha tomado?

Alfredo Centeno quería descansar, no tener que pensar en nada, pero empezaba a temer que su odiado director iba a darle el viaje.

—Ahora mismo no me apetece hablar —dijo Centeno.

—Vaya, que mala suerte, a mi viajar en avión me pone nervioso así que me entran ganas de hablar de cualquier cosa para estar distraído durante el viaje. ¿A usted no le pasa lo mismo?

—No, me pasa justo lo contrario, cuando viajo no me apetece hablar —dijo Centeno.

—Vale, le entiendo, su mujer se ha quedado hecha polvo y preocupadísima en casa y usted cree que yo tengo la culpa, lo siento.

Casas se dejó caer en su asiento.

—No, se equivoca —dijo Centeno—. Se lo ha tomado mucho mejor de lo que me esperaba. Ha sido una sorpresa, no la he visto especialmente preocupada, aunque supongo que la procesión va por dentro.

—¿Ve como no era para tanto? ¿Ve como yo tenía razón? —dijo Casas con un tono jovial—. Le he ayudado a quitarse un peso de encima Centeno.

—Me gusta quitarme los pesos de encima por mi propia voluntad —dijo Centeno irritado—. No bajo amenazas de nadie, incluso del jefe de los GEOS.

El tono de voz de Centeno había sonado tan enfadado que Casas no contestó inmediatamente. Empezó a tocarse el cuello con un dedo mirando hacia el otro lado del avión mientras Centeno dirigía su mirada hacia la ventana.

—No era una amenaza —dijo Casas—. Ya se lo dije, solo era una advertencia.

—Lamento decirle que no veo la más mínima diferencia —dijo Centeno.

Casas chasqueó la lengua disgustado antes de continuar.

—Vamos a ver Centeno, voy a ser franco con usted. Pero esto es una conversación de caballeros. ¿De acuerdo? Lo dicho aquí, se queda aquí. Espero que esté de acuerdo.

El detective Centeno asintió con la cabeza.

—No me gusta hablar mal de nadie pero voy a serle sincero aunque eso suponga saltarme mis propios principios. ¿Es usted acaso amigo del inspector Peláez?

—No, en realidad no nos llevábamos del todo bien —contestó Centeno.

—Bien, no lo sabía. Verá, todo este caso se ha llevado fatal desde el primer momento, es una auténtica chapuza. Estará de acuerdo en que si el asesino se comunica con usted por teléfono, sería conveniente que siempre que fuera posible las llamadas estuvieran intervenidas y quedasen grabadas. Pudiendo ser escuchadas en directo por el equipo de investigación. ¿Es una locura? Yo no lo creo. ¿Por qué no se ha hecho? No lo entiendo.

—Le dije al inspector cuando me lo pidió que no era necesario, y sigo pensándolo. Las llamadas del asesino no siguen ningún patrón horario, y nuestras conversaciones son muy cortas, apenas me da la pista y cuelga. El resto de la conversación es en su mayoría charla pedante y superflua por su parte —dijo Centeno.

Casas levantó una ceja escéptico.

—De todas formas de esa manera nos aseguramos que nada importante que tenga que decirnos se nos escapa, de lo contrario tenemos que confiar solamente en sus oídos y en su memoria —dijo Casas—. Su opinión para un inspector de policía debería ser solo eso, una opinión.

—Ya, pero con una esposa gravemente enferma y desconocedora de lo que ocurría yo no podía permitirme el lujo de cumplir los deseos de Peláez, si hubiera insistido contra mi voluntad habría sido tan sencillo como negarme a hablar con el asesino. Después de todo nada me obliga a coger las llamadas de un loco —dijo Centeno.

—Ahora su esposa es consciente de su situación, puede perfectamente pasar el tiempo que necesite en comisaría hasta que se produzca una nueva llamada  —dijo Casas.

—Sigo pensando que no es necesario —insistió el detective Centeno—. Sin ir más lejos en este caso, el asesino me dijo que su próximo asesinato sería bajo la mirada de la Torre de Hércules de La Coruña. ¿Cree usted que se necesitan más de diez personas escuchando una llamada para entender el mensaje?

Casas no contestó, ahora se acariciaba la barbilla, pensativo.

—Sigue siendo su opinión —dijo Casas—. Por otra parte parece ser que la investigación de Peláez se ha limitado a seguir sus indicaciones, sin ningún tipo de iniciativa. Tengo entendido que fueron a Sevilla a vigilar la estatua gigante de Colón porque usted se lo indicó así.

—Creo que no es así —dijo Centeno.

—¿No? —preguntó sorprendido Casas—. Explíqueme por qué.

—Sí que es verdad que en todas las ocasiones mis conclusiones y las del inspector Peláez han sido coincidentes, pero no por qué yo se las dijera, tengo entendido que disponía de un equipo de trabajo que llegaba a las mismas conclusiones, nada más. En todos los casos parecía la opción más lógica.

—Veo que para no ser amigo de Peláez lo defiende con todo lo que puede.

—No es que lo defienda, pero no me parece justo colgarle unos deméritos que no le corresponden —dijo Centeno.

—No se preocupe detective, entiendo que defienda al inspector con tanto ahínco, en su caso es normal, yo también lo haría —dijo Casas.

—¿Qué quiere decir?

—Lo que ha oído —dijo Casas.

Centeno fijó su mirada en los ojos de Casas que le sostuvo la mirada.

—¿Está insinuando algo director? —preguntó Centeno.

—No. ¿Por qué iba a hacerlo?

—No lo sé, usted sabrá.

Casas apartó la mirada del detective Centeno dejándose caer de nuevo cómodamente en su asiento, para a continuación lanzar un resoplido de cansancio.

—Está usted muy tenso Centeno, debería relajarse un poco, mañana nos espera un día muy largo y no creo que sea conveniente que vaya crispado todo el día —dijo Casas.

—¿Qué piensa hacer conmigo mañana? —preguntó Centeno.

—Muy sencillo, a primerísima hora de la mañana nos dirigiremos al faro como unos simples turistas, allí ya nos estarán esperando varios de mis hombres de incógnito junto a algún refuerzo local en las proximidades. Pasaremos el día vigilando el Faro y sus alrededores y en cuanto veamos que alguien saca un arma. Será abatido por mis hombres. ¿Qué le parece?

—Me parece que el inspector Peláez al que usted tanto critica, ha utilizado el mismo plan en todas las ocasiones que hemos tenido para intentar atrapar al asesino, sin llegar a tener éxito. Así que no entiendo para que le han cesado del mando de la investigación si su sucesor se va a encargar de hacer lo mismo, añadiendo el hecho de molestar e importunar continuamente al principal testigo y línea de comunicación con el asesino —dijo Centeno.

Casas sonrió irónico mientras asentía con la cabeza, recostado en su asiento.

—Centeno no sé si sabe cuál es la diferencia entre un libro romántico pésimo de éxito y un libro romántico pésimo desconocido y que solo tiene el autor en su casa. O entre una película que es un bodrio y vende millones de entradas, y otra que teniendo la misma temática, y siendo igual de bodrio, es un fracaso comercial —dijo Casas—. Dígame. ¿Lo sabe?

—No, no lo sé —respondió el detective Centeno.

—El momento de su lanzamiento, amigo mío —dijo Humberto Casas tocándole el hombro con el dedo índice—. Si hace mucho tiempo que un libro romántico no está entre los más vendidos, o una película de catástrofes no está entre las más vistas. Es muy probable que al lanzar un nuevo libro o película de dichas temáticas, estas triunfen. Es la ventana del éxito. Pero si ese mismo producto lo lanzas un poquito antes o después del momento óptimo, quedará sepultado en el olvido. ¿Lo ha entendido?

—No estoy seguro —dijo Centeno.

—En la vida el éxito y el fracaso se resumen en estar en el lugar indicado en el momento indicado. No hay más receta para el éxito Centeno, usted como detective lo sabrá de sobra, cuántas veces descubrir algo o perderlo para siempre es cuestión de unos pocos segundos.

—¿Y usted ha estado en el lugar y el momento indicados en todo momento director? —preguntó Centeno.

Casas le dirigió una mirada irónica, volvía a tocarse el cuello con el dedo índice, debía ser un tic, no respondió inmediatamente, parecía sopesar si hacerlo o no, finalmente chasqueó la lengua y respondió.

—Hasta hace unos pocos días creía que sí. Que había caído de pie, por lo menos en mi carrera profesional. Hay que tener mucha suerte para ascender en este mundo, que tengas un gran éxito cuando tu inmediato superior está a punto de jubilarse o dirigirse a otro destino, por ejemplo. Un golpe de suerte, nada más. Cuando me mandaron hacerme cargo de este caso no podía negarme, al aceptar y ver el estado de la investigación pensaba que la fortuna me había abandonado. Pero ahora veo que me equivocaba.

—¿Por qué se equivocaba? —preguntó Centeno.

—Porque como usted ha dicho amigo mío, las diferencias entre el inspector Peláez y yo no son tantas, pero si hay una muy importante, a él le han retirado el caso justo cuando el asesino anuncia la fecha y lugar de su próximo asesinato, y a mí me lo asignan unos días antes de que se presente semejante oportunidad. Al final esa es la diferencia entre el éxito y el fracaso detective, estar en el lugar y el momento indicados. Y yo ahora lo estoy.

43 LA TORRE DE HÉRCULES

El teléfono empezó a sonar despertando al detective Centeno, su primer pensamiento fue que a su mujer le ocurría algo grave, miró el número que le llamaba, era el de Victoria.

—¿Sí? —preguntó alarmado Centeno.

—Cariño, soy yo, Victoria. ¿Cómo estás?

—Bien, amor bien. ¿Ocurre algo?

—No, no pasa nada, estoy bien.

—Me habías asustado, pensaba que te había pasado algo. ¿Para qué me llamas a las siete de la mañana entonces? No he dormido ni seis horas.

—Me imaginaba que ibas a estar todo el día ocupado desde por la mañana temprano con vuestra misión para detener a ese asesino, y no quería estar todo el día sin oírte, aunque fuera unos minutos.

—Gracias cielo, pareces una niña enamoradiza

—Es que lo soy, con sesenta años pero lo soy. Quiero mucho a mi marido, claro que sí.

Alfredo Centeno sonrió mientras se quitaba las legañas de la cara.

—Yo también te quiero amor, en cuanto se acabe esto te llamaré para avisarte —dijo Centeno.

—¿Ya te han dicho lo que vais a hacer?

—No, pero supongo que lo mismo de siempre, aparentar ser turistas y esperar a que aparezca el asesino deteniéndolo antes de que actúe.

—Espero que estés a salvo en todo momento, no corras ningún peligro innecesario por favor —dijo Victoria en tono suplicante.

—Por supuesto que no voy a hacer ninguna tontería cariño —dijo Centeno casi bostezando—. No puedo correr ningún riesgo que me está esperando mi mujer en casa.

—Vale. Es lo que quería oír. Te dejo descansar un poquito más que no quiero ponerte más nervioso de lo que ya estarás. Llámame en cuanto acabe todo —dijo Victoria.

—Lo haré cariño, un beso, cuídate.

—Cuídate tú Alfredo, adiós.

Victoria colgó el teléfono y Alfredo Centeno bostezó con más fuerza que antes, apenas habría dormido unas cinco o seis horas pero aunque intentó volver a dormirse la llamada le había desvelado, así que se quedó en la cama sin volver a conciliar el sueño. Pasado un tiempo que a Centeno le parecieron apenas unos segundos en su estado de vigilia alguien llamó a la puerta, era demasiado temprano como para que fuera el servicio de habitaciones.

—Centeno, hora de levantarse, ya han abierto la cafetería del hotel para el desayuno. El equipo entero ya ha bajado, le recomiendo que se dé prisa o irá al faro sin desayunar, avisado está.

Centeno no pudo evitar poner una cara de asco cuando escuchó la voz de Casas hablándole al otro lado de la puerta, todo en aquel hombre le resultaba molesto, repulsivo incluso. Tendría que aguantarle pegado a su lado todo el día por su cabezonería.

Centeno fue a vestirse, acababa de abrocharse la camisa cuando volvió a escuchar los toques llamando a la puerta.

—Centeno tiene veinte minutos para estar desayunado, ni uno más, espero que me haya oído, sino vendremos a sacarlo de la cama esté como esté, despierto y desayunado o no —dijo de nuevo la firme voz de Casas.

Alfredo Centeno prefirió no responder, cuando escuchó las pisadas de Casas alejándose de la puerta decidió abrirla y dirigirse a la cafetería del hotel.

El hotel era uno de los más cercanos al aeropuerto coruñés, todo en él resultaba funcional, pulcro, aseado, sin grandes alardes pero correcto. Un hotel propio de hombres de negocios, viajantes o comerciales. Era un hotel perfecto para funcionarios del Cuerpo Nacional de Policía pensó Centeno.

Centeno entró en la cafetería que para ser primera hora de la mañana estaba prácticamente llena, la razón no era otra que todo el equipo especial desplazado para la operación estaba desayunando en ese momento. Quitando a una o dos personas todas las demás eran agentes o mandos del operativo comandado por Humberto Casas. Centeno buscó un asiento libre en alguna de las mesas.

—Detective puede sentarse aquí si quiere —dijo la voz de Humberto Casas a su lado.

Alfredo Centeno no se había dado cuenta de que justo a su lado la mesa que ocupaba Casas con un par de agentes tenía un sitio libre.

—Prefiero no hacerlo, gracias.

Centeno pasó de largo y fue hasta la zona del buffet donde podía echarse un café, pilló una pieza de bollería y se sentó en una mesa con algunos agentes que conocía de vista del viaje.

Desde allí de frente podía observar al director Casas, alguna vez sus miradas se cruzaban pero Centeno la evitaba en todo momento. Tuvo tiempo para tomarse una tostada y otro café. Podía ser un día muy largo pasando varias horas seguidas sin comer y apenas había dormido, así que más le valía ir preparado hacia el faro.

Humberto Casas empezó a pasar por las mesas haciendo una señal que parecía indicar que salieran de allí. Los compañeros de mesa de Centeno se levantaron y salieron del comedor, Centeno permaneció sentado terminándose su segundo café, Casas se dirigió hacia él.

—Centeno, sígame, el desayuno se ha acabado, nos marchamos ya.

El detective Centeno asintió pero no se levantó inmediatamente, apuró su café y entonces sí, con Humberto Casas esperándole en la puerta, se levantó y salió de la sala dejando el buffet que minutos antes estaba lleno casi completamente vacío.

—¿Ha desayunado bien Centeno? —preguntó Casas cuando pasó a su lado.

—Sí, estaba todo excelente —dijo Centeno.

—Me alegro, le va a hacer falta, sígame.

Centeno siguió a Casas a través de algunos pasillos del hotel hasta llegar a una sala de reuniones, cuando entraron el resto de agentes estaban sentados en sus sitios, Centeno observó un asiento desocupado en una esquina y se dirigió hacia él.

—Bueno, espero que hayan desayunado bien —dijo Casas delante de una pizarra, como si se preparase para dar una clase magistral—. Todos sabemos por qué estamos aquí. Hemos decidido dar algunas instrucciones antes de salir hacia el faro para que todo el mundo tenga claro lo que tiene que hacer antes de estar sobre el terreno. ¿De acuerdo? Bien, entonces vamos a comenzar.

Casas bajó una pantalla y encendió un proyector empezando lo que parecía una clase universitaria para mayores.

Se pasó los siguientes minutos indicando a cada hombre la posición que tendrían que ocupar en el perímetro que rodeaba al faro. Unos situados en el punto donde se vendían las entradas, otros en el conjunto escultórico, un par vigilando la zona de la rosa de los vientos o en el interior de la torre…

Los minutos pasaban y Casas parecía dar indicaciones a todo el mundo menos a Centeno, que seguía sin tener ni idea sobre qué iba a tener que hacer.

—En cuanto al helicóptero que nos servirá de apoyo he pedido que sea lo más discreto posible, en principio no deberíamos…

Uno de los asistentes levantó la mano e interrumpió el discurso de Casas.

—¿Un helicóptero? Creía que ayer decidimos que no hubiera helicóptero, se pensó que podría ahuyentar al asesino.

—Así es, no llegó a decidirse la inclusión o no del helicóptero en el operativo, pero esta mañana he hablado con el director general y me ha dado el visto bueno para incluirlo en la operación —dijo Casas.

El hombre que había levantado la mano se quedó con cara de tonto, era evidente que no se esperaba aquello. A su lado otro hombre de edad algo superior a la de Casas negaba con la cabeza y habló antes de que le diesen la palabra.

—No me parece serio Humberto, no me parece nada serio. Se supone que esto es un equipo, se hace un plan sin apenas tiempo, y decides unilateralmente y sin avisar cambiarlo contra el criterio de la mayoría.

Un murmullo se extendió por la sala. El detective Centeno cayó en la cuenta de que no era el único de los presentes que no tragaba los métodos de Casas.

—Por favor silencio. Entiendo lo que queréis decir pero ahora no es el momento. Además el cambio es insignificante, se iba a tener un helicóptero en los alrededores sin sobrevolar el faro para comunicarse con él en caso de necesidad ante una posible huida del sospechoso. El único cambio es que ahora sí sobrevolará ocasionalmente la zona del faro, el director y yo hemos decidido que su presencia no debe ahuyentar al asesino. Si sus palabras son ciertas debe conocer de sobra que estaremos en la torre, no es una operación secreta porque el mismo asesino así lo ha querido. Por tanto no hay motivo para que huya al ver la presencia del helicóptero.

Los dos compañeros disidentes seguían negando con la cabeza en clara desaprobación. El murmullo volvió con más fuerza.

—¡Silencio por favor! Bien, esto es todo, debemos salir ya mismo hacia la torre. ¿Alguien tiene alguna pregunta?

Centeno levantó el brazo sentado en su esquina.

—Sí, pregunte Centeno.

—¿Dónde se supone que debo estar yo y que tengo que hacer?

Casas sonrió con los labios pero manteniendo en el resto de su rostro el rictus serio que había mantenido durante toda la charla.

—Usted estará a mi lado durante toda la operación. Es lo único que tiene que hacer, no hable, ni se mueva a ningún sitio, solo permanezca a mi lado. ¿Entendido?

Centeno asintió con la cabeza. Aquella era su peor pesadilla, un día completo a la sombra de su nuevo peor enemigo.

—Bien, nos vamos para el Faro, salgan ya.

Los agentes se levantaron y se dispusieron a salir por la puerta, Centeno intentó hacer lo mismo pero una voz se lo impidió.

—¡Centeno le he dicho que usted tiene que estar a mi lado en todo momento! ¡Y eso es desde ya mismo!

Centeno dio media vuelta para ir con Casas, quien en ese momento escuchaba a los dos hombres que habían discrepado públicamente con él, quienes le hablaban haciendo gestos enérgicos.

Casas les respondió diciendo que se acabó seguido de un gesto con las manos. Sus interlocutores, visiblemente disgustados se fueron de la sala dejando solos a Centeno y a Casas.

—¿Quiénes son esos dos? —preguntó Centeno.

—Alguno de ellos será el que me sustituirá si fracaso en mi objetivo detective, eso si no me sustituye su hijo, un hombre muy capaz y servicial, tengo que felicitarle por ello.

—Gracias —dijo Centeno—. No creo que mi hijo deseé su puesto, es demasiado joven todavía y es feliz con su vida y obligaciones actuales.

—Lo sé —replicó Casas—. Pero a veces las oportunidades se presentan antes de tiempo, como bien sabe usted, y mis compañeros.

—¿Qué puesto se suponen que tienen esos dos?

Casas le dirigió una sonrisa burlona.

—El tipo de puesto que tienen los carroñeros, director ejecutivo, vicepresidente de actuaciones, coordinador de operaciones, adjunto del director… qué más da como se llamen, todos son lo mismo, un sueldo elevado por tocar las pelotas al que manda y moverle la silla para cobrar todavía más. Será mejor que nos vayamos, sígame.

Centeno salió del hotel acompañando a Casas, subieron en un coche camuflado donde un agente les estaba esperando para llevarles hasta la Torre de Hércules.

Quedaban unos veinte minutos para que dieran las diez de la mañana cuando divisaron la torre. Nada más bajarse del coche Casas se dirigió hacia el centro de interpretación del monumento, dio un apretón de manos a un hombre que aparentaba ser el jefe de la policía local coruñesa, debía estar esperándole.

—Gracias por hacerse cargo de todo esto hasta nuestra llegada, sus hombres ya pueden irse a descansar tranquilos, de ahora en adelante cualquier cosa que ocurra aquí es responsabilidad exclusivamente nuestra.

—Gracias a ustedes por venir, ya he avisado a mis hombres de que los suyos ya han llegado, muchísima suerte, espero que tengan éxito en su misión.

Casas volvió a darle las gracias al jefe de los locales coruñeses y se apartó de Centeno para empezar a dar órdenes a los agentes que se arremolinaban alrededor. Cuando estos se hubieron dirigido a sus puestos se volvió hacia Centeno que permanecía al margen de aquella vorágine de indicaciones.

—¿Preparado para unas más que probables once horas de puro aburrimiento y vigilancia estresante a la vez detective?

—La verdad es que no.

—Lo imaginaba, va a ser un día muy largo, espero que no le importe andar mucho, voy a pasarme el día yendo y viniendo por el faro y sus alrededores —dijo Casas.

—Preferiría estar en mi casa ahora mismo, sigo sin ver la necesidad de mi presencia aquí —dijo Centeno.

—Usted hágase a la idea de que es como un bombero, no está para apagar incendios constantemente, está por si acaso hay un incendio, lo más normal es que no lo haya, pero siempre tiene que estar listo. Y aquí tiene un posible fuego a su alcance y en su casa no. ¿Le he convencido o va a seguir insistiendo?

—Reconozco que es un argumento sólido, pero yo tengo mis propios y potenciales fuegos personales en casa. Y allí soy el único bombero disponible, aquí hay todo un equipo.

—Testarudo como usted sólo. Será mejor que demos una vuelta por aquí, acompáñeme.

Centeno acompañó a Casas quien parecía ir mirando todos los paneles informativos del centro de interpretación y atención al visitante de la Torre de Hércules.

En una maqueta podían ver una simulación de lo que se supone que había sido el faro en época romana comparado con la actual imagen del monumento.

—Será mejor que vayamos a la sala de descanso antes de que empiecen a venir visitantes.

Centeno siguió a Casas hasta a una puerta a la que se suponía que solo podía entrar personal autorizado. Dentro encontró una pequeña sala con un par de personas que parecían monitorizar diversas cámaras situadas estratégicamente en los diferentes puntos de vigilancia que se habían dispuesto en el interior del faro y sus alrededores.

—¿Todo en orden caballeros?

Los encargados de las cámaras respondieron afirmativamente.

—Esta va a ser la sala de descanso de los diversos miembros del operativo —dijo Casas—. No parece prudente que los hombres estén diez horas plantados en un mismo sitio, cada cierto tiempo vendrán aquí y serán relevados por otros, nosotros iremos haciendo rondas por las diferentes partes del monumento, cuando las terminemos también descansaremos aquí.

Centeno asintió, echó un vistazo a una cámara que en ese momento enfocaba hacia la entrada del faro. A lo largo de la mañana Casas y Centeno repitieron el mismo ritual, visita al parque escultórico, a la rosa de los vientos, a la estatua de Breogán y subida incluida a lo alto de la Torre. Ninguno de los agentes camuflados decía haber visto nada fuera de lo normal, cuando volvían a la sala de descanso del centro de interpretación reposaban durante unos veinte o treinta minutos.

—Tome, un bocadillo Centeno, tiene que coger fuerzas.

Por una vez Alfredo Centeno aceptó una propuesta de Casas, eran las tres de la tarde pasadas y no había tomado bocado desde que salieran del hotel por la mañana temprano.

—Puede quedarse aquí si quiere para la próxima ronda, entiendo que a su edad esto es una paliza. Cójase un walkie y descanse aquí.

Centeno terminó de tragar un bocado y negó con la cabeza.

—Me encuentro bien, puedo seguir subiendo al monumento las veces que vea necesario.

—Le tomo la palabra Centeno, espero que no se arrepienta luego.

Pasadas las cuatro de la tarde Casas y Centeno volvieron a ponerse en marcha.

Llegaron al parque escultórico donde Centeno vio a un par de agentes camuflados y a alguna pareja de turistas haciéndole fotos a los menhires.

Centeno se dejó caer en la hierba, agotado.

—Le dije que se quedase en el centro de interpretación detective, no tiene edad ya para tanto trote —dijo Casas.

Centeno sentía la brisa marinera refrescando su rostro en un día de verano y sol tapado por nubes altas que aseguraban unas temperaturas agradables, más bien primaverales. El olor a hierba y a mar embriagaban el ambiente e invitaban a quedarse allí tumbados, disfrutando del lugar.

—Lo siento, no puedo más, voy a quedarme aquí un poco.

—Me lo suponía, bueno cuando crea conveniente vuelva a la sala de descanso del centro de interpretación, estaré allí, antes voy a terminar la ronda a ver si todo está en orden.

Casas se puso de nuevo en marcha pero Centeno no hizo ademán de unirse a él. Era absurdo ir de un lado a otro de aquella explanada tan grande de terreno preguntando a los policías uno a uno para que le informasen personalmente de cualquier detalle que hubieran visto. Podían comunicarse con micrófonos camuflados, walkies o como vieran conveniente, una cosa era querer seguir la operación desde el terreno y otra ese innecesario exceso de celo.

Casas se había perdido completamente de su vista cuando Centeno se levantó, un hombre de unos cuarenta o cincuenta años caminaba por allí con una cámara en la mano, a pocos pasos de él. Centeno le vio dirigirse hacia él.

—Disculpe caballero. ¿Podría hacerme una foto al lado de uno de los menhires? —preguntó el desconocido.

—Sí claro, un segundo.

El hombre le dio unas indicaciones para hacer la foto y se puso al lado de uno de los menhires, Centeno apuntó con su cámara al sonriente visitante, entonces justo antes de apretar el gatillo, se dio cuenta de la locura que estaba haciendo y bajó la cámara.

—¿Ya? —preguntó el cámara.

—No, disculpe, no puedo hacerle la foto, un momento.

Centeno vio que a su izquierda a unos trescientos metros uno de los agentes de Casas le miraba, empezó a correr hacia el haciendo aspavientos con los brazos para que fuera hacia allí.

—¡Eh, mi cámara! ¿Adónde va?

El desconocido empezó a correr persiguiendo a Centeno. Antes de que lo consiguiera atrapar uno de los agentes se interpuso en su camino y lo placó lanzándolo al suelo, otro agente corrió hasta Centeno.

—¿Qué hace? ¿Pero qué hacen?

—¡Policía no se mueva!

El segundo agente llegó hasta Centeno.

—¿Qué ha ocurrido? —le preguntó.

—Me ha pedido que le hiciera una foto, el asesino en su primer asesinato mató a alguien así y me ha entrado la duda de si pudiera ser él, utilizando la misma estrategia, parece que viene solo.

—¡Suélteme! ¡No he hecho nada, ese hombre intentaba robar mi cámara!

Inmediatamente después escucharon a una mujer gritando y dirigiéndose hacia allí con dos niños pequeños.

—¡Juan pero que pasa! ¿Qué ocurre? ¡Suelten a mi marido!

Alfredo Centeno se dio cuenta de que había vuelto a hacer una estupidez, el agente situado a su lado se identificó como policía a la mujer, le pidió a su compañero que soltase al hombre y tras comprobar que la cámara de fotos no era más que eso, se la devolvió con una disculpa.

El hombre y su familia se alejaron de allí maldiciendo sobre la estupidez de la policía, uno de los agentes se acercó a Centeno y le dio una palmada en el hombro.

—Buena has podido liar viejo. Falsa alarma jefe, su pollo la ha liado pero no ha ido a mayores.

Centeno escuchó la voz de Casas que gritaba tan fuerte que podía oírla salir del oído del policía.

—¡Dígale a ese gilipollas que se venga conmigo ahora mismo! ¡Le espero en la puerta del puto faro! ¡Que salga para allá ahora mismo!

El policía le repitió a Centeno aquellas mismas palabras obviando los insultos. Centeno se dispuso a darse una nueva caminata hasta el faro, se había librado de la presencia de Casas durante unos minutos y por su estupidez tendría que aguantarlo agriado para el resto del día en un radio de cinco metros.

Caminaba por la rampa de acceso al monumento cuando recibió una llamada. ¿Casas no era capaz de aguantar cinco minutos para echarle la bronca en persona o era Victoria de nuevo?

—¿Diga?

—Buenos días amigo mío. ¿Cómo le va?

Centeno se quedó petrificado, como la estatua de Breogán que vigilaba la Torre.

—¿Es usted?

—Sí, soy yo, su amigo el asesino maravilloso, disfrutando del paisaje y del paisanaje de las tierras gallegas. ¿Y usted? ¿Está haciendo lo mismo?

—Sí —contesto el detective Centeno—. Creo que no debo estar muy alejado de usted.

—Bueno amigo mío, podemos asegurarnos. ¿Dígame? ¿Qué monumento espectacular ve desde su posición?

—La Torre de Hércules —respondió Centeno.

—Yo también veo la misma torre —dijo el asesino maravilloso—. Tenía razón, no estamos muy alejados.

Al recibir aquella llamada el detective Centeno pensó que podría ser para decirle que había vuelto a engañarle, que había cometido su crimen a cientos o miles de kilómetros de distancia y ya no podrían atraparle, pero no era así, el asesino reconocía estar en las proximidades, por lo tanto el objetivo de la llamada debía ser otro.

—¿Por qué me llama? ¿Ha matado a alguien más?

—No, no he matado a nadie más— dijo el asesino maravilloso—. Pero sí es cierto que estoy a punto de hacerlo. Había pensado que ya que voy a matar a alguien sabiendo usted el lugar y el día, no estaría mal que, superándome a mí mismo todavía más, conociera mi oponente el momento exacto de mi nuevo asesinato.

Centeno no respondió, no entendía nada, pero sentía miedo, se suponía que él era un lobo acompañado de otros lobos que esperaban a una oveja para echarse encima suya, pero mientras escuchaba al asesino maravilloso volvió a tener la sensación de que de nuevo él, el cazador, era el cazado.

—¿Va a decirme la hora exacta de su próximo crimen? ¿Así sin más?

—Oh, no amigo, así sin más no, sería demasiado injusto. ¿No cree? Una cosa es que le dé pistas a cambio de nada, y otra que usted no tenga ni que preocuparse de conocer la historia de las maravillas donde llevo a cabo mis obras de arte. No, no, por supuesto que no es a cambio de nada. Voy a hacerle una serie de preguntas sobre el monumento que cualquier visitante escolar sabría responder, siempre hay que exigir algo a cambio, si siempre damos todo sin recibir nada mal acostumbramos a las personas y usted no se trabajaría mis siguientes asesinatos. Dígame amigo. ¿Dónde se encuentra?

—Parado en medio de la larga rampa de acceso a la torre —contestó Centeno.

—Le recomiendo que vaya caminando hacia el faro mientras responde a mis preguntas. Muy bien Centeno. ¿Quién construyó el faro?

Centeno comenzó a andar hacia el faro, respondió a aquella pregunta, era muy fácil.

—Los romanos —dijo Centeno.

—¿Qué romano en particular? —preguntó el asesino maravilloso.

Centeno cerró los ojos intentado recordar el nombre del arquitecto romano, lo había leído más de una vez, pero era uno de esos nombres clásicos, bastante largo, que nunca se le quedaban en la cabeza.

—Estoy a punto de recordarlo —dijo Centeno—. ¿Podemos pasar a la siguiente pregunta y dejar esa para el final?

El asesino maravilloso rió.

—Sí. ¿Por qué no darle más facilidades detective? Con todas las que lleva una más ni se nota. Dígame Centeno. ¿Cómo accedían los romanos a la antorcha?

Centeno había visto las maquetas del antiguo faro original de tiempos de los romanos y conocía la respuesta.

—Por unas rampas exteriores —respondió Centeno—. Las rampas se perdieron con el paso del tiempo, las escaleras interiores se añadieron en la restauración moderna.

—Correcto Centeno. ¿De qué dios celta es la enorme estatua de piedra que recibe a los visitantes?

—De Breogán —respondió Centeno.

—Acertó otra vez —dijo el asesino maravilloso—. Ahora otra igual de fácil. ¿Cuál es la leyenda de Hércules que lo relaciona con la Torre?

—La leyenda dice que Hércules mato a un rey que era un gigante que atemorizaba a sus súbditos, donde lo enterró levantó un túmulo coronado por una gran antorcha.

—¿Y cómo se llamaba ese rey?

Otro nombre que le preguntaban, también lo había tenido que leer, le sonaba a algo parecido a león, pero no estaba seguro.

—No lo recuerdo del todo bien.

El asesino maravilloso chasqueó la lengua en señal de reprobación.

—Muy mal amigo mío, muy mal, es usted menos curioso y estudioso que un alumno de primaria. Será la edad que nos hace encerrarnos en nosotros mismos, creyendo que ya lo sabemos todo y nada puede sorprendernos.

Centeno no dijo ninguna palabra, esperando la decisión del asesino.

—Si no sabe el nombre del gigantesco rey, al menos podrá decirme el del enorme rey cuyo escrito dio inicio a la leyenda.

Centeno no estaba nada seguro de conocer el nombre del rey, sería mejor intentar responder a las siguientes preguntas.

—Sí, creo que sí —dijo Centeno—. Aunque preferiría responder antes las siguientes preguntas

—Solo hay una más —dijo el asesino maravilloso-. El faro fue proclamado bien patrimonio de la humanidad por la UNESCO en dos mil nueve. Era el segundo faro en conseguir tal declaración. ¿Cuál fue el primero?

Centeno sonrió, aquella respuesta la sabía perfectamente.

—No fue ningún otro faro el primero, La Torre de Hércules fue el primer faro en el mundo en conseguir tal honor —respondió satisfecho el detective Centeno.

—Y por eso no hay en nuestro país faro semejante que merezca más el honor de contemplar mi maravillosa obra de muerte —dijo el asesino maravilloso—. Correcto Centeno. No obstante sigue teniendo dos respuestas pendientes para conocer la hora exacta en la que cometeré mi asesinato. ¿Lo recuerda, verdad?

—Sí, lo sé —dijo Centeno.

—Está pendiente de decirme el nombre del arquitecto romano, o tal vez debería decir ingeniero,  encargado de la realización del faro. Bien, dígame el nombre.

Centeno seguía sin recordar el nombre, por más que intentaba concentrarse no le venía a la mente.

—Deme un segundo más, por favor.

—El segundo ha pasado —dijo el asesino maravilloso.

Centeno intentaba concentrarse pero era incapaz, escuchaba de fondo un molesto ruido constante que se había mantenido durante toda la conversación que había tenido con el asesino maravilloso.

—Centeno diga un nombre ya.

Una idea pasó como un rayo por la mente del detective Centeno, tenía el nombre.

—Eustaquio Lupius —dijo Centeno.

El asesino maravilloso rió al otro lado de la línea.

—Buen intento Centeno, veo que ha tenido suerte al no haberle preguntado por el encargado de la restauración neoclásica que le dio el aspecto actual al monumento. Ha fallado, por supuesto, aunque no por mucho, quién sabe, si contesta bien sobre el rey a quien corresponde la autoría de la leyenda de Hércules, quizás y si me siento generoso, pueda decirle algo. Dígame. ¿De qué rey estamos hablando?

El detective Centeno por supuesto no tenía ni idea de que rey le estaba hablando el asesino. Pero al menos sí que conocía a un antiguo rey famoso por su pasión por escribir, y con producción literaria en la antigua lengua gallega, así que puestos a decir un nombre al azar, parecía el más indicado.

—Alfonso X el Sabio —dijo el detective Centeno.

Centeno escuchó como al otro lado de la línea el asesino respiraba profundamente antes de comunicarle si estaba en lo cierto.

—Usted siempre sorprendiéndome Centeno, cuando parece que está acabado, vuelve con más fuerza, sí, ha acertado, y ahora me obliga a mí a tomar una decisión, cuando no me lo esperaba, que incómodo. Es cierto que no ha respondido a todas las preguntas correctamente, aunque al menos en la que falló sí que supo la sencilla y evidente respuesta de que fueron los romanos quienes lo construyeron, qué hago ahora.

Mientras había ido respondiendo al juego de preguntas del asesino maravilloso Centeno había llegado a la entrada del faro, pero Humberto Casas no estaba allí.

—Centeno, dígame. ¿Dónde se encuentra ahora mismo?

—Estoy en la puerta de entrada del faro, donde usted me dijo que me dirigiera —contestó Centeno.

El asesino maravilloso permaneció en silencio unos segundos, pensando si revelar o no la hora de la muerte de su intento de asesinato, mientras tanto Centeno solo escuchaba el molesto zumbido de fondo que continuaba sonando, constante, sin parar.

—Bueno, eso facilita mi decisión —dijo el asesino maravilloso—. Detective si se da prisa en subir hasta lo alto de la torre, tendrá tiempo para ver en directo mi próximo asesinato maravilloso, suerte.

El asesino maravilloso colgó. Centeno vio al lado de la puerta a uno de los hombres de Casas.

—¡Dígale a Casas que venga a buscarme ahora mismo en la linterna del Faro! ¡Él va a estar allí, ahora!

Ni siquiera esperó respuesta, se lanzó escaleras arriba pasando por encima de los turistas que intentaban acceder a lo alto de la torre.

—¡Dejen paso! ¡Policía! ¡Es una emergencia!

La gente al oírle se apartaba asustada, preguntándose qué podía estar pasando, cuando coincidía con alguno de los hombres de Casas, que miraban extrañados su ascenso vertiginoso por las escaleras, pasaba de largo, no tenía tiempo que perder, el asesino podría estar arriba cometiendo su crimen.

En el último tramo de escaleras la gente se apelotonaba, al parecer no les permitían acceder a la zona superior del faro. ¿Habría ocurrido ya la desgracia?

El detective Centeno había subido de dos en dos más de doscientos escalones y no se iba a detener ahora.

—¡Apártense, policía! ¡Dejen paso!

El gentío le hizo un pequeño pasillo por donde se hizo paso prácticamente a empujones. Los policías de paisano que le vieron llegar como una exhalación intentaron detenerle pero fue en vano, Centeno pasó a través de ellos con tanta decisión que al verle apenas opusieron resistencia dejándole pasar. Centeno salió hasta el exterior, temiendo encontrar una imagen dantesca.

Para su sorpresa allí no había nada fuera de lo normal, uno de los agentes custodiaba la brillante linterna del faro. En la pasarela exterior que la rodeaba y donde se encontraba no había nada extraño ni nadie. El asesino le había dicho que desde allí arriba podría ver en directo su próximo asesinato, pero no iba a producirse allí. Centeno se lanzó a mirar desde aquella atalaya todas las zonas que rodeaban el faro. No vislumbro nada anormal, no había cuerpos tendidos en el suelo ni el pánico cundía en ninguna parte. Los visitantes recorrían los senderos costeros con tranquilidad, los agentes de Casas mantenían sus posiciones en torno al faro, echó un vistazo a la zona de la rosa de los vientos, le pareció ver a Humberto Casas ordenando a uno de sus hombres que le acompañase hasta el faro mientras a un segundo le pedía mantener la posición allí.

No había muertes, no había asesinatos a la vista, Centeno siguió manteniendo la mirada fija en la tierra que rodeaba el faro, donde todo transcurría en absoluta normalidad al sol de la tarde. Tierra. ¡Eso era! El faro no estaba solo rodeado de tierra, se había construido para vigilar las aguas con su presencia imponente, guiando a los barcos del imperio romano en el último rincón del mundo conocido. Centeno escudriñó el mar, y lo encontró, un pequeño barco, más quizás un bote de pescadores que barco propiamente dicho, alejándose del faro buscando el puerto. El detective Centeno cayó en la cuenta de que el zumbido constante que había estado escuchando mientras hablaba por teléfono con el asesino maravilloso no era otra cosa que el motor de un barco. El asesino había anunciado que cada asesinato sería diferente, distinto de los otros, y esa nueva muerte no iba a ser despeñándose desde lo alto del faro emulando la realizada en La Giralda, envenenando, degollando, o por falta de agua como la última víctima hallada en el desierto, iba a ser todo lo contrario, producida por un exceso de agua en la punta contraria de España. Centeno echó un último vistazo a los alrededores terrestres del faro, todos tranquilos, en absoluta calma, con los agentes de Casas estáticos en sus posiciones. No le quedaba duda.

Centeno fue a la búsqueda de uno de los agentes de Casas que impedían a los turistas salir al punto más alto del faro.

—Dígale a Casas que mande al helicóptero a seguir a un barco, dígaselo.

El policía no entendía nada de lo que le decía Centeno, bastante tenía con mantener a una masa de turistas enfurecidos por no disfrutar de las excelentes vistas sin razón aparente.

—Ahora viene, espere un momento —dijo el policía.

El detective Centeno no podía esperar. Volvió a hacerse paso entre el gentío a empujones pero en esta ocasión para lanzarse escaleras abajo. No había llegado a la mitad de la torre cuando se encontró de frente con Casas.

—¿Qué demonios ocurre Centeno? ¡Explíqueme que está haciendo!

—¡El asesino ha actuado de nuevo, pero no aquí, en el agua! Me ha llamado hace cinco minutos, si acertaba unas preguntas me diría la hora exacta de su próximo asesinato. Al acertar me ha dicho que subiera hasta arriba y allí podría verle matar a una persona en ese mismo instante. He subido pensando que estaría matando a alguien en la zona de la linterna, pero no era así, desde allí tampoco se veía nada abajo, entonces he mirado al mar y he visto a un pequeño barco. Estoy seguro de que es él, ha debido matar a alguien tirándole por la borda. Tiene que pedir que el helicóptero le siga hasta puerto, ya.

Humberto Casas apenas había procesado aquel torrente de información cuando Centeno siguió escaleras abajo.

—¡Centeno espere! ¿Pero usted ha visto algo?

—No, no lo he podido ver desde mi posición, pero estoy seguro de que no me equivoco, tenemos que ir al puerto cuanto antes.

Los sillares de piedra romanos eran testigos mudos de la frenética carrera escaleras abajo de los dos hombres. Centeno escuchaba a Casas dirigirse a sus unidades mientras descendían hasta la entrada del faro.

—Quiero que el helicóptero compruebe que no hay nadie en el agua. ¿Entendido? Que salvamento marítimo mande un par de lanchas a comprobar que no hay nadie en medio del agua en unas doce millas desde el faro. Pero ante todo que localice el barco más cercano al faro y lo siga se dirija hacia donde se dirija.

—El barco me ha parecido blanco y azul —dijo Centeno con el poco resuello que le quedaba al llegar hasta la entrada del faro.

—El barco al parecer es azul y blanco. ¿Lo han entendido? Que localicen y sigan a ese barco.

Al salir de la torre se encontraron con dos agentes que vigilaban la entrada al mismo.

—Vosotros dos, seguidme —dijo Casas.

Los cuatro hombres continuaron corriendo tan rápido como pudieron para llegar hasta los coches aparcados en el parking.

—¡El helicóptero ha localizado a un hombre en medio del mar! —gritó Casas—. Lo han perdido de vista pero han localizado el barco y lo están siguiendo. Parece que se dirige al puerto de la ciudad. Y que estos hijos de puta no quisieran un helicóptero, hijos de puta. ¡Vosotros coged un coche y seguidnos!

Los cuatro hombres habían llegado hasta el parking donde dos agentes custodiaban los coches policiales y vigilaban una posible actuación del asesino maravilloso en ese lugar.

Casas y Centeno se montaron en el mismo coche camuflado en el que habían llegado por la mañana. El director arrancó el vehículo y salió a toda velocidad hacia la ciudad.

Casas puso una sirena policial y enfiló el paseo marítimo en una carrera desbocada.

—El barco sospechoso está a punto de llegar al puerto de La Coruña —dijo una voz que Centeno no conocía.

—¡Quiero a todos los policías de esta ciudad bloqueando todas las salidas del puerto! ¡Locales, nacionales, como si son forestales, quien sea que esté cerca! ¡Pero apartad del medio hijos de puta!

Aunque la mayoría de coches se apartaban no todos lo hacían con la diligencia con que lo hubieran hecho de estar ante una ambulancia o un vehículo policial oficial.

—El barco sospechoso está doblando el espigón del puerto —dijo otra vez aquella voz.

El coche en ese momento dejaba atrás la Punta Da Estrada, siguiendo la línea de costa en su persecución. Centeno no tenía ni idea de donde estaba el puerto de la ciudad.

—¿Estamos muy lejos? —preguntó Centeno.

Casas negó con la cabeza.

—Estamos al lado del puerto ya, vamos a atrapar a ese hijo de puta —dijo Casas.

Apenas acababa de pronunciar aquellas palabras cuando de repente frenó el coche, apagó la sirena y ordenó a Centeno salir del mismo, dejándolo ocupando el carril de la derecha. Los dos coches policiales que les seguían se detuvieron justo detrás de ellos.

—Centeno. ¿Va a quedarse aquí o va a ayudarme?

—Si puedo ayudar en algo me gustaría hacerlo.

—Pues tome esto —dijo Casas mientras le alargaba un walkie—. No quiero que vuelva a estar incomunicado conmigo. Y ya que estamos coja esta también.

El detective Centeno cogió el walkie y una pequeña pistola, casi un juguete que le ofreció Casas.

—¡El helicóptero está sin gasolina, tenemos que regresar a la base! El barco va a atracar en un muelle, en la parte más alejada y a la izquierda, en la zona más pegada al espigón, sin ningún barco alrededor. Repito tenemos que volver, estamos sin gasolina.

Hablaban tan alto que Centeno podía escuchar aquellas voces que salían del oído de Casas.

—Vale, estamos solos, seguidme —dijo Casas.

Los seis hombres se adentraron en el puerto, ordenó a uno de ellos que se dirigiera a la zona de los muelles de la derecha. Para cubrir una posible huida por allí.

—Usted Centeno quédese con Francisco aquí, sin moverse.

Casas les había ordenado quedarse al inicio del muelle donde se suponía que había atracado el barco sospechoso. Casas y dos hombres más dirigieron sus pasos hacía el supuesto barco del asesino, algunos viejos pescadores se asomaban para verles andar por allí, con sus ropas de turista dominguero Casas sacaba el arma, les enseñaba la placa y les ordenaba encerrarse en sus barcos. Humberto dejó a un hombre a mitad de camino, y con sólo un hombre más fue hasta el barco sospechoso. Un pequeño barco de pesca, blanco y azul, poco más que un bote con seis metros de eslora y dos de manga. Casas con suma precaución iba acercándose, manteniendo todos sus sentidos en alerta, tenía la cabina a la vista pero no se veía ningún tipo de movimiento en el interior. Apuntaba con el arma al barco mientras se acercaba paso a paso escoltado por el agente que le acompañaba.

Al final fue capaz de ver algo, una persona al timón, vestida de pies a cabeza y con gorro marinero le daba la espalda.

—¡Policía, ponga las manos en alto!

El sujeto al mando del timonel permaneció rígido, sin hacer el menor movimiento.

—¡Le he dicho que ponga las manos en alto! ¡Salga con las manos arriba ahora mismo!

El capitán de la embarcación siguió sin hacer el menor movimiento.

—¡Las manos en alto o disparo! —gritó Casas.

El capitán seguía sin responder.

—¿Qué hacemos? —preguntó a Casas su eventual escolta.

—No lo sé, habrá que subir al barco.

El capitán permanecía inmóvil.

—¡Se lo repito por última vez, ponga las manos dónde puedas verlas o disparo!

De repente sonó lo que pareció ser un disparo. Casas que estaba apuntando al silencioso capitán disparó impactándole en el hombro, aunque la victima aún y con eso permaneció imperturbable.

Desde su posición Centeno apenas podía vislumbrar nada, con los disparos sonó algún grito ahogado proveniente de los barcos, el agente que estaba a su lado avanzó unos metros y el otro que se había situado en la mitad del muelle avanzó hasta la posición de Casas.

Humberto ordenó a su acompañante que le cubriera las espaldas y subió al barco, estaba apenas a tres o cuatro metros máximo del marino imperturbable, al que podía ver al estar la puerta de la cabina abierta, parecía un pescador de anuncio, con unas botas pesqueras, gorro marinero cubriendo una larga melena que descendía hasta los hombros y pantalones y chaleco impermeables amarillo chillón.

Llegó a medio metro del silencioso capitán de barco, apuntando el arma con su mano derecha mientras con la izquierda agarraba el hombro del marino, en cuanto notó el tacto de ese cuerpo comprendió que allí había algo que no iba bien. No notó ningún peso. Aquello no era un marinero, ni siquiera una persona, con razón parecía un pescador de anuncio de atunes, era un maniquí. Casas se puso cara a cara con el maniquí que segundos antes había tiroteado, tenía un cartelito colgando en la parte delantera del pecho sujeto con un cordel a lo largo del cuello, tenía una leyenda escrita que decía lo siguiente.

El capitán está en el fondo del mar.

—Jefe que ocurre —le preguntó uno de los agentes a Casas.

—Es un puto muñeco —dijo Casas tirando por los suelos la peluca y el gorro del maniquí—. Ese hijo de puta ha escapado.

De nuevo se escuchó el mismo sonido que antes, pero esta vez acompañado de otras dos pequeñas detonaciones muy seguidas. De uno de los barcos a mitad de la dársena del puerto, justo a la altura donde se situaba el tercero de los agentes de Casas quien había dejado solo a Centeno, salió un marino aparentemente muy nervioso, con barbas desaliñadas y gorro, daba gritos mientras señalaba al policía con el dedo el lugar de donde provenían los disparos.

—¡Está disparando, en el barco de al lado en el barco de al lado, he oído disparos saliendo del barco verde, ahí. Corred, corred, está disparando!

El marino empezó a corred hacía Centeno huyendo del lugar, algunos pescadores que no se habían llegado a enterar de lo que ocurría y que con los dos primeros disparos se habían asomado curiosos, ahora al oír aquello y ver a los agentes portando armas por el muelle decidieron salir a la carrera si estaban en la zonas más próximas a la salida, o tirarse al suelo y esconderse en cabinas y bodegas si estaban más allá de la zona desde la que venían los disparos.

El policía se dirigió hasta el barco verde, era bastante más grande que el pequeño bote anterior, con una cabina considerablemente más amplia y una bodega. Casas y los otros dos agentes corrían por el muelle dirigiéndose al amarre del barco verde, unos metros más adelante varios pescadores se dirigían hasta Centeno huyendo del lugar, el primero de ellos estaba apenas a unos cinco metros de Centeno.

—¡Centeno pare a esos hombres como sea! ¡Que no salga nadie del puerto!

La autoritaria voz de Humberto Casas sonó por el walkie, el detective Centeno se interpuso en la salida del muelle colocando las manos para ordenar frenarse a las personas que se acercaban a la carrera. El primer marino que huía vio a Centeno ordenándole frenarse pero no estaba dispuesto a ello. Con todas sus fuerzas apartó al detective con su brazo izquierdo, Centeno perdió el equilibrio y dio con su cuerpo en tierra.

Tumbado y dolorido en el suelo el detective Centeno observaba a una decena de pescadores dispuestos a abandonar el lugar, estaban a punto de llegar hasta él cuando el último de los agentes de Casas, que había sido asignado a vigilar la zona del puerto más alejada del muelle donde había atracado el sospechoso llegó hasta allí apuntando al pequeño gentío con su arma.

—¡Policía, todo el mundo al suelo! ¡Qué nadie se mueva!

Los pescadores asustados hicieron lo que se les ordenó.

Centeno se puso en pie, a lo lejos tapados por los barcos debía estar Casas registrando el barco verde. Se giró para dirigir su mirada hacía el marinero que le había derribado, pero no lo encontró, aquel hombre había abandonado ya la zona del puerto.

44 FORTUNA O NO

Aquella era la segunda noche de hotel en Coruña para Centeno, pero era muy diferente a la anterior. La noche antes se había ido a dormir con la certeza de que aquella vez sí, detendrían al asesino maravilloso poniendo fin a su macabro juego y a la pesadilla con la que se había visto obligado a convivir durante las últimas semanas.

Ahora tenía que volver a la cama con el amargo sabor de una nueva y humillante derrota. El asesino había escapado entre sus dedos una vez más, había vuelto a reírse en su cara de la forma más burda y rastrera.

Cuando Casas y sus agentes llegaron hasta el barco verde que les había señalado el marino no encontraron nada, el barco estaba vacío. Cuando fueron al barco que estaba amarrado a su lado, desde el que salió el marinero a la carrera entendieron lo que había sucedido. Tanto en la cabina como en la pequeña bodega del barco olía a pólvora, pero no la de un disparo de un arma de fuego, sino a la pólvora utilizada para hacer explotar unos pequeños petardos, cuyos restos podían verse esparcidos por el barco.

Cuando Casas llegó hasta Centeno preguntando por el pescador barbudo, al que no veía entre los que estaban tirados en el suelo del muelle, y recibió la respuesta de Centeno lanzó una maldición contra el viento. Había vuelto a ocurrir, el asesino maravilloso conseguía escapar una vez más, pero ahora y por primera vez, con Humberto Casas siendo el encargado de atraparle.

El paradero del marinero huido se perdía nada más salir del puerto, nadie en las proximidades, fueran transeúntes o policías que llegaron segundos después de su huida eran capaces de ofrecerles una calle, un rastro con el que comenzar la búsqueda. Había sido invisible para todos. A última hora de la noche el cuerpo sin vida del viejo marino, Anxo Figueiredo, había sido arrebatado de las fauces del mar gracias a la extraordinaria labor del equipo de búsqueda. Quienes le conocían alababan a aquel veterano del mar, ya jubilado, quien seguía saliendo en solitario con su pequeña embarcación por el mero placer de verse solo y vivo en medio del océano. Quienes le trataban sabían que si alguien quería dar una vuelta por las aguas cercanas solo tenía que pedírselo al bueno de Anxo, que no aceptaba cobrar nada excepto una grata y respetuosa compañía de sus invitados.

Un hombre bueno e inocente había muerto, engullido por el mar que tanto le había dado. El sádico asesino había atado los pies y las manos del viejo pescador amenazándole a punta de pistola. Justo en el momento anterior a lanzarle por la borda había cortado de un tajo con un cuchillo las ataduras de sus manos. Gracias a esa concesión tan cruel el viejo lobo de mar había podido mantenerse a flote durante un tiempo, pero con los pies atados, el peso de su edad y un oleaje que había ido pasando de leve por la mañana a moderado con el transcurrir de la tarde, había sido imposible para él aguantar el tiempo necesario para sobrevivir.

Centeno había abandonado el puerto con la sola compañía de un policía local, que le había acercado hasta el hotel. Una vez más se sentía el principal responsable del fracaso de la operación, no había querido bajar a cenar por si allí se encontraba con Casas o los GEOS con los que había vivido la desalentadora aventura en el puerto.

Su teléfono empezó a sonar, observó que quien le estaba llamando era su esposa. Ahora recordaba que le había prometido llamarle al final del día diciéndole como había acabado la operación y que no lo había hecho, a esa hora pasaban ya por mucho las once de la noche. Victoria debía estar muy preocupada.

—¿Sí?

—Cariño soy yo. No me has llamado. ¿Cómo estás? ¿Te encuentras bien?

—Sí, estoy bien querida. ¿Tú cómo estás?

—Preocupada por ti, también un poco inquieta al saber que el asesino ha escapado de nuevo. Espero que no te sientas culpable, tú no eres la policía, es su trabajo atraparle, no el tuyo.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Centeno—. ¿Te lo ha dicho alguien?

—No, no he hablado con nadie, pero en las noticias ha salido la muerte del pobre hombre ahogado en el mar, y cuando he visto de donde era ya me lo he imaginado.

—¿Qué es lo que han dicho exactamente?

—Que un pescador de avanzada edad ha muerto ahogado en el mar tras caer de su embarcación en extrañas circunstancias. Que se sospecha que una persona desconocida pudo tirarle por la borda. Nada más.

—Supongo que la policía sigue tapando toda la verdad de lo que está pasando —dijo Centeno—. No sé hasta qué punto podrán seguir haciéndolo, me extraña que el asesino no haya hecho algo para conseguir que sea conocido por la prensa y el gran público, tiene un enorme ego, estoy seguro que hace esto para pasar a su manera a la inmortalidad. Pero apenas le quedan dos asesinatos y de cara a todo el mundo, no es nadie.

—Solo espero que siga siendo así —dijo Victoria—. ¿Cuándo volveréis?

—Mañana tenemos un vuelo a primera hora. Espero estar en casa a las diez de la mañana a más tardar.

—Vale, puedo ir a recogerte si quieres —dijo Victoria.

Llamaron a la puerta.

—No es necesario cariño, ya llamo a un taxi. Me llaman a la puerta, mañana hablamos, no te preocupes por mí estoy bien, un beso.

—Un beso Alfredo, hasta mañana, descansa.

Centeno colgó el teléfono, volvieron a llamar a la puerta.

—Detective, soy yo, ábrame por favor.

Era la voz de Humberto Casas, no sonaba tan presuntuosa y arrogante como hacía unas horas. Centeno fue hasta la puerta y la abrió.

—Me han dicho que no le han visto durante la cena —dijo Casas—. Así que le traigo un bocadillo, me consta que desde el desayuno apenas ha comido algo en el faro, tome, está caliente.

—Gracias, pero no es necesario director, no tengo hambre.

El estómago de Centeno, completamente vacío, reaccionó rugiendo al oler su nariz el pan y embutido a apenas un metro.

—Su estómago ha confesado, tome, acéptelo aunque venga de mi parte. ¿Me permite pasar?

Centeno no tuvo más remedio que coger el bocadillo y asentir con la cabeza dejando pasar a Casas al interior de su habitación.

—No es un mal hotel la verdad, poco bonito pero funcional —dijo Casas mientras observaba la habitación de Centeno y se sentaba en una silla.

—¿Ha venido a hablar conmigo director, o solo me trae la cena como muestra de su generosidad? —dijo Centeno sentándose en la cama y dejando su bocadillo en la mesilla.

—Solo quería tener una pequeña charla con usted, después de lo que ha pasado ni siquiera nos hemos visto. Dígame. ¿Cómo se encuentra?

—Jodido, me siento la peor persona del mundo, otra vez he podido evitar la muerte de un inocente o al menos detener al asesino tras cometer su crimen, y de nuevo he vuelto a fallar. Lo he hecho demasiadas veces en estas últimas semanas.

Casas sonrió lacónicamente, después cerró los ojos y se llevó la mano a la frente, como si tuviera un intenso dolor de cabeza, quizás después de todo lo ocurrido durante aquel día así fuera.

—Usted no tiene por qué sentirse culpable Centeno, usted es un simple apoyo en la investigación, la responsabilidad es nuestra, mía personalmente ahora mismo. No es usted quién tiene que descubrir al asesino o atraparle, ahora ese trabajo me corresponde a mí, y en todo caso a los hombres bajo mi mando.

—Puede ser, pero no puedo evitar sentirme responsable.

—Así son los hombres de verdad, responsables hasta cuando no es de su competencia asumir la responsabilidad —dijo Casas—. No se preocupe detective, aquí quién va a pagar el pato soy yo.

—¿Le han quitado el caso? —preguntó Centeno.

—No, no me lo han quitado, aunque evidentemente este fracaso va a pasar una muy seria factura a mi, hasta ahora, ascendente carrera profesional. No me cabe la menor duda.

—¿Puedo preguntarle una cosa?

—Pregunte detective, ya veremos si le puedo responder.

—El asesino ha conseguido realizar cinco asesinatos seguidos con éxito, pero ni en las noticias ni en los periódicos se habla de un asesino en serie. Es algo que me extraña porque en otras ocasiones anteriores, casos semejantes saltan a la prensa aún con un menor número de víctimas. ¿Han conseguido tapar este caso pero no otros anteriores? ¿Solo se da publicidad a un caso en la prensa para obtener ayuda ciudadana y en este no es necesario? Es algo que no entiendo y le agradecería que me lo explicase.

Casas no contestó de inmediato, empezó a tocarse el cuello con el dedo índice, repitiendo su reconocible tic, reflexionando unos segundos antes de responder.

—Prefiero no comentarle los entresijos de nuestra profesión detective, supongo que un hombre como usted tan relacionado con el secreto profesional lo entenderá. No obstante no anda muy desencaminado, aunque una cosa puedo decirle, si el asesino quisiera que sus asesinatos fueran de dominio público, a estas horas ya lo serían. Pero creo conocer la razón por la que aún no quiere darse publicidad.

—¿Cuál es? —preguntó Centeno.

—Que su obra, todavía no está acabada.

Aunque Centeno no dijo nada, de inmediato comprendió que Casas estaba en lo cierto.

Durante los siguientes minutos mantuvieron una conversación sobre lo que había ocurrido en el puerto, el faro, y el penoso rescate del marinero muerto. Aunque Centeno le pidió perdón varias veces por dejar escapar a quien, de acuerdo a todos los indicios, parecía ser el asesino, Casas rechazó sus disculpas. En todo caso cualquier responsabilidad que no recayera en él, podría como mucho recaer en sus hombres, quiénes en el puerto se habían comportado como novatos.

—Ahí donde los ve, tantos años de entrenamiento, y se dejan engañar como bobos por un payaso con barbas, aunque no les puedo acusar de nada, tienen de quién aprender. Centeno, tengo que dejarle cenar tranquilo, que veo que necesita saciar su estómago. Por cierto, tengo que hacerle una petición antes de marcharme.

—¿Qué clase de petición?

—Supongo que en las próximas horas o en todo caso en unos pocos días, el asesino volverá a ponerse en contacto con usted. La próxima vez que le llame me gustaría que la llamada se produjera estando usted en comisaria con las personas adecuadas, y no en el patio de su casa.

—Ya le he dicho lo que pienso sobre eso, no lo veo necesario.

—Lo sé, pero eso es solo su opinión —dijo Casas dirigiéndose hasta la puerta—. Si le molesta que podamos escuchar  y recoger en directo las llamadas del asesino, podemos entender que tiene algo que ocultar que no quiere que se sepa. Dígame detective. ¿Oculta algo sobre el asesino? Si no es el caso, lo parece.

—¿Me está amenazando de nuevo?

—Le estoy advirtiendo de nuevo —dijo Casas cerrando la puerta.

45 VUELTA A CASA

Pasaban las nueve de la mañana cuando, por fin, el vuelo del fracasado operativo especial de La Torre de Hércules tomaba tierra. Había sido un vuelo tranquilo donde a diferencia de en la ida, Centeno si pudo pasarlo en solitario sin sufrir las impertinencias de Casas.

Centeno fue el último de todo el grupo en poner un pie en la terminal y lo que vio no le gustó nada, allí estaba su hijo Carlos, suponía que esperándole para llevarle a casa, pero no estaba solo, conversaba con su superior, Humberto Casas, quien hablaba con aspecto serio mientras Carlos escuchaba con atención. Casas vio acercarse al detective Centeno por el rabillo del ojo, le dio una palmada en el hombro a Carlos y se marchó de allí, dejando solos a padre e hijo.

—¿Qué te estaba diciendo el subnormal de tu jefe? —preguntó Centeno.

—Nada en especial, cosas del trabajo —dijo Carlos.

—Ya, seguro que no tienen nada que ver conmigo.

—No, no hablábamos de ti —dijo Carlos.

—Supongo que solo por esta vez —dijo Alfredo Centeno.

Su hijo se ofreció a llevarle la maleta pero Alfredo Centeno rechazó el ofrecimiento.

—No hacía falta que vinieras a recoger a tu viejo —dijo el detective—. Puedo coger un taxi.

—Podía hacerlo y no me importa, así también hablamos un poco durante el camino. ¿Qué tal el viaje? —preguntó Carlos mientras se dirigían hacia el parking donde tenía aparcado el coche.

—Una gran mierda, un hombre inocente ha vuelto a morir por mi culpa, es la quinta vez que me pasa, además de eso he tenido que aguantar durante dos días al tipo más subnormal que me he echado a la cara, quien para más inri, es el admirado jefe de mi hijo.

—Yo no admiro a Humberto, solo me parece un buen profesional.

—Ya, eso es solo porque no has tenido con él las conversaciones que yo he tenido en este viaje. Humbertito es un bufón con suerte, para su desgracia el cabrón del asesino maravilloso ese tiene más que él.

Padre e hijo llegaron hasta el coche.

—¿Tienes algún problema con Humberto? —preguntó Carlos.

—Yo no tengo problemas con ese, en todo caso los tendrá él conmigo, venga, móntate que me vaya para casa.

Carlos se montó en el coche, pocas veces había visto a su padre más enfadado.

—¿Me vas a decir que problemas tenéis para ponerte así? —dijo Carlos mientras arrancaba.

—Quitando que tu jefe es un mafioso matón, que me amenaza y cree que yo soy el asesino maravilloso, pocos problemas tengo con ese.

—¿Qué Humberto cree que eres el asesino maravilloso? ¿Pero qué dices?

Carlos había frenado en medio del parking impresionado ante la revelación de su padre.

—Arranca que estás en el medio —dijo su padre—. Digo lo que has oído.

—¿Por qué iba a creer eso? —preguntó Carlos volviendo a poner el coche en marcha.

—No lo sé, podrías preguntárselo a él si tan bien os lleváis.

—¿Pero estás seguro o es una paranoia tuya que te ha dado ahora?

—Bueno, la verdad es que lo he leído en esa libreta que llena de anotaciones continuamente, pero si quieres pensar que es una paranoia de tu padre, estás en tu derecho.

—¿Qué Humberto te tiene apuntado como el principal sospechoso en una libreta suya?

—Sí, eso mismo —dijo Alfredo Centeno.

Carlos circulaba alejándose del aeropuerto camino de la casa de su padre. Su rostro relajado había tornado en un semblante adusto y serio.

—¿Con qué te ha amenazado?

—Con todo en realidad. Tuve que decirle a tu madre lo que estaba pasando gracias a él contra mi voluntad. Ahora quiere que le permita pincharme el teléfono, y cuando lo consiga me amenazará con otra cosa. Ahora entiendo su éxito profesional, debe haberlo logrado a base de extorsiones.

Carlos conducía, mientras su padre comenzó a explayarse sobre lo estúpido que le parecía su jefe.

—Un auténtico retrasado tu jefe, eso es lo que es.

—¿Por qué no quieres dejarle escuchar las llamadas del asesino?

—No lo veo necesario —dijo Centeno—. La privacidad de una persona es sagrada, yo no estoy cometiendo un delito.

—Deberías dejarle escuchar las llamadas. Si no lo haces es normal que sospeche de ti. No veo motivo para que te niegues, y si se empeña podría obligarte.

—Ahora mi propio hijo ve normal que sospechen que su padre es un asesino. Quién me lo iba a decir. Y no es tan fácil saltarse los derechos constitucionales de las personas en este país, créeme. Sé de lo que hablo.

—Solo te digo que intentes ponerte en su punto de vista. En toda investigación por asesinato los testigos son los primeros sospechosos, ya sea de estar compinchados o de ser el mismo asesino. Es normal que siendo el único enlace con el asesino te tenga apuntado como sospechoso, no tiene a otras personas relacionadas con el asesino. Por otro lado si la forma de comunicarse es llamándote, es lógico que quiera escuchar esas llamadas.

—Muy bien hijo, gracias por ser tan comprensivo con todo el mundo menos con tu padre.

—Papá no me estás escuchando, solo te estoy diciendo…

—Tienes razón, no te escucho, déjalo, gracias.

Padre e hijo continuaron el resto del viaje en un tenso silencio. Para el detective Centeno aquello había sido el remate a unas horas agotadoras. No veía el momento de llegar a casa y tumbarse en la cama, aunque antes tendría que atender a las preguntas de su esposa.

Padre e hijo llegaron hasta la puerta de casa manteniéndose durante el resto del viaje en silencio y sin ni siquiera mirarse. Aparcaron delante de la puerta del chalet, apenas eran las diez de la mañana.

—Te cojo la maleta —dijo Carlos antes de bajarse del coche.

—Vale.

Centeno fue hasta la puerta de casa, prefirió llamar a la puerta antes de abrir con sus llaves para comprobar si Victoria estaba en casa. Así era, Victoria abrió la puerta dedicando a su esposo una mirada de felicidad y tranquilidad.

—Bienvenido cariño, me alegro de que estés bien —dijo Victoria dándole un beso a su marido.

—Yo también me alegro de verte bien —dijo Centeno.

Se fundieron en un abrazo. Resonaba en el ambiente el piar de algunas bandadas de pájaros y el molesto ruido de las ruedas de la maleta de Centeno que su hijo Carlos arrastraba hasta casa. El matrimonio no había llegado a romper el abrazo cuando sonó un teléfono, era el de Centeno. Marido y mujer se separaron, Centeno entró a casa seguido de su esposa y su hijo.

—Te están llamando papá.

—Ya lo sé —dijo Centeno, que saco el teléfono de su bolsillo.

Lira fue hasta el recibidor y al ver a su dueño se situó a sus pies para que Alfredo le acariciara el lomo.

—Es un número desconocido —dijo Centeno.

—¿No vas a responder? —preguntó Victoria.

—No.

—Quizás sea el asesino —dijo su esposa.

—Lo sé —dijo Centeno.

El teléfono dejó de sonar, Centeno se agachó un poco para poder acariciar con la mano el lomo de Lira. Nada más terminar el teléfono volvió a sonar de nuevo.

—¿Es el mismo número? —pregunto Carlos.

Alfredo Centeno comprobó que se trataba del mismo número desconocido que le había llamado minutos antes.

—Sí es el mismo número.

Centeno apagó el teléfono, había ido allí a pasar una feliz mañana con su familia después de pasar una noche horrenda, el asesino maravilloso podía esperar.

46 INTERRUPCIÓN

A la mañana siguiente un sol radiante anunciaba un nuevo día de calor veraniego. El detective Centeno madrugó para hacerse el desayuno y preparárselo a su esposa, cuanto antes desayunasen antes podrían salir con Lira a dar el paseo matutino.

No había terminado de hacerse sus tostadas cuando Victoria apareció por la puerta de la cocina.

—¿Qué haces tan temprano levantado?

—Hacerte el desayuno, mira ahí lo tienes —dijo Centeno—. Un par de tostadas enormes.

—Muchas gracias cariño, que sorpresa más agradable —dijo Victoria dando un beso a su marido.

—Había pensado en que podíamos irnos a dar una vuelta con el perro por la mañana temprano antes de que haga más calor —dijo Centeno.

—Me parece genial amor. Voy a hacerme un café.

—Ya lo tienes hecho también —dijo Centeno—. Lo acabo de hacer, ahí está junto a las tostadas.

Victoria sonrió satisfecha, podía contar con los dedos de una mano las veces que su marido se había levantado antes que ella y le había hecho el desayuno.

Centeno terminó de hacerse sus tostadas y fue hasta el comedor para sentarse con su esposa a desayunar. Lira estaba allí, mirándoles con ojos de cordero degollado y olisqueando el pan tostado, deseando rapiñar lo que pudiera. Fue hasta los pies de Centeno cuando este tomó asiento.

—Tú a tu pienso.

Centeno dio un sorbo al café y empezó a comer dando un generoso mordisco a la tostada, a sus pies Lira se relamía y buscaba infructuosamente una miga de pan caída en el suelo.

—Está bien, está bien, toma…

Centeno le dio a la perra el último trozo de pan que le quedaba. Lira lo devoró a la velocidad del rayo.

—Como sigas dándole de comer tanto va a parecer más una vaca que un perro —dijo Victoria.

—No pasa nada, esta mañana vamos a dar un largo paseo para que baje todo lo que come, y mañana también, y así todos los días para que mi perra bonita no tenga sobrepeso.

Cuando terminaron de desayunar Victoria recogió los platos.

—Vete a vestir para salir que te recojo los platos para devolverte el favor.

—Gracias cariño.

Centeno fue hasta el cuarto para vestirse, dejando a su esposa metiendo los platos en el lavavajillas. Acababa de quitarse el pantalón del pijama cuando llamaron a la puerta. Escuchó a su esposa abrirla y a un par de voces masculinas de fondo, aquello empezó a inquietarle, terminó de vestirse y bajo.

—Alfredo estos hombres quieren hablar contigo —dijo Victoria.

Centeno reconoció a dos de los policías que había visto por la comisaría en sus últimas visitas.

—Sí, díganme. ¿Qué desean?

—Hemos venido para llevarle a comisaria.

—Lo siento, no puedo ir ahora, voy a salir con mi mujer para sacar el perro, puedo ir más tarde si Casas quiere verme allí.

—No se lo estamos pidiendo por favor señor Centeno, es una orden.

—¿Qué?

—Está usted detenido en calidad de sospechoso de cómplice de asesinato. Si hace el favor de acompañarnos.

—No es posible, tiene que ser un error —dijo Victoria.

—Le aseguro señora que no es un error.

Victoria se llevó la mano derecha a la boca ahogando un pequeño grito. Su marido la abrazó e intentó tranquilizarla.

—No te preocupes, en menos de setenta y dos horas estaré libre, no tiene nada contra mí, es pura impotencia de ese hombre —dijo Centeno.

Victoria sollozó abrazada a su marido.

—¿Y si te pasa algo?

—Te aseguro que no me va a pasar nada cariño, venga por favor, se fuerte. Tengo que irme con estos hombres. Me están esperando.

Centeno rompió el abrazo de su esposa y se dirigió hacia los agentes.

—Podemos marcharnos cuando ustedes digan.

Los agentes condujeron a Centeno hasta el coche patrulla. Centeno no había querido alargar la despedida con su esposa para no hacerla más dolorosa para ella, así que se mostró tranquilo y seguro ante su mujer, pero en su interior crecía una sensación de intranquilidad, si le acusaban formalmente de ser cómplice de asesinato ahora cualquier cosa era posible, incluso que Casas intentase convertirle en un cabeza de turco.

—¿Dónde me llevan?

—A tomarle declaración en comisaría.

—No tengo nada que declarar.

—Es libre de no hacerlo si lo cree conveniente.

El detective Centeno cumplió con su palabra y una vez en comisaría se negó a declarar, fue llevado a los calabozos donde le asignaron una diminuta celda individual, aunque Centeno no lo sabía debía haberse sentido privilegiado, le estaban asignando la celda vip individual. Afortunadamente para él no tendría que compartir espacio con ladrones o narco traficantes. El tiempo allí, en aquel diminuto espacio, sin luz solar, sin saber la hora, sin nada que hacer o con quien hablar corría de forma muy distinta al que se desarrollaba en el exterior. Centeno no tenía forma de saber cuántos minutos, horas o días habían pasado cuando se presentó ante su celda el causante de tan insigne trato.

—¿Se ha puesto ya en contacto con su abogado, detective? —preguntó Humberto Casas.

—No necesito abogado, no pueden detenerme más de setenta y dos horas, su absurda acusación no tiene ninguna base. Responde solo a motivos espurios que no llego a comprender.

—Así que piensa que no tenemos nada —dijo Casas—. No me sorprende. ¿Qué diría si le digo que se equivoca detective? Que si hemos descubierto sus secretitos.

—No diría nada —dijo Centeno con tono monocorde, tranquilo, casi aburrido—. Porque es imposible, no soy cómplice de asesinato.

—Así que no oculta nada —dijo Casas mientras repetía su habitual tic con el dedo índice acariciando su cuello—. No me lo creo Centeno, yo sé que usted oculta algo, hay algo entre usted y el asesino que le incomoda, que quiere mantener oculto, que no quiere que nadie conozca. No sé si oculta que sabe quién es, o si teme saber quién es y no quiere que nosotros lo descubramos por alguna razón. Pero esconde algo Centeno, lo noto, el asesino y usted, usted y el asesino. Por eso la policía le molesta, es personal, secreto, privado. ¿No va a decirme qué es? ¿Qué o a quién oculta?

—Ya le he dicho que no oculto nada —dijo Centeno manteniendo el tono de voz neutro y pausado hasta el extremo.

—¿Ve? Me está mintiendo Centeno. ¡Miente y yo sé que miente! Lo sé —dijo Casas dando un puñetazo en su palma de la mano.

—No sé de qué me habla —dijo Centeno.

—Le hablo de que durante todo este tiempo hemos creído que el asesino maravilloso nos mintió en su segundo crimen. Usted nos dijo que el asesino le anunció su segundo asesinato en un templo cristiano que contenía una pintura de un Cristo pantocrátor. La policía siguiendo sus indicaciones fue a San Clemente de Tahull creyendo estar bajo una pista cierta. ¡Pero era mentira! El asesino no le había dicho nada de una pintura, fue usted el que dio una pista equivocada a la policía llevándola a error. Usted lo sabía, y no nos dijo nada. Pero ahora lo sé detective. Ahora lo sé.

La mirada de terror delató a Alfredo Centeno, aquello podía ser el principio de su fin.

—Son maravillosos los milagros de la informática en estos días. ¿No cree? He conseguido que inspeccionen su correo y fíjese lo que me he encontrado en unas pocas horas. Me pregunto qué más puede salir si sigo buscando, me pregunto qué otras mentiras nos habrá dicho, qué otras cosas nos ha podido estar ocultando, cuántas veces que nos ha contado lo que le decía el asesino nos habrá mentido, me pregunto si forma parte de un plan y usted juega en el otro bando detective.

Centeno se levantó y se dirigió hacia Casas, ambos hombres estaban separados por apenas unos centímetros y los gruesos barrotes de la celda.

—Le juro que soy inocente, por favor no haga que me acusen, no tengo nada que ver con el asesino, puedo contarle y hacer lo que quiera, lo que sea. ¿Qué es lo que quiere? —imploró Centeno que en esos momentos sentía miedo pero no por él, sino por su esposa.

—Quiero la verdad Centeno, quiero que me diga todo lo que sabe, lo que oculta y no ha compartido, quiero saber lo que usted sabe.

—La verdad es que oculté aquellos mensajes del asesino a la policía, no porque estuviera compinchado con el asesino, sino por vergüenza, me sentía responsable de aquella muerte y no quería que se descubriera mi responsabilidad, no por otra cosa, se lo juro. Créame director.

—Sé que sospecha quién está detrás de los asesinatos pero no me lo quiere decir, dígame, quién cree que es.

—Ya le he dicho las dos o tres personas que creo que pueden estar detrás de los asesinatos, pedí que las vigilaran, no sé si lo siguen haciendo.

—Los dos últimos nombres que me dijo estuvieron aquí en Madrid en todo momento mientras teníamos nuestra particular aventura coruñesa. Es imposible que sean ellos, y si como ha dicho, si no nos ha mentido de nuevo, el asesino está relacionado con usted y con el asesinato de una mujer, debe ser otra persona que conozca.

—Le juro que las personas que les he dicho son las únicas de las que sospecho. No se me ocurre otra posibilidad.

—No sé si creerle. No me lo trago Centeno. Miente.

—Créame director, estoy dispuesto a hacer lo que sea necesario para ayudar aún más en la investigación. Puede pinchar mi teléfono, le pediré al asesino que haga lo que usted me ordene, lo que sea.

Humberto Casas se tocaba la barbilla, reflexionando sobre el destino final que darle al detective, valorando si creer en la sinceridad de sus palabras.

—Mañana será trasladado a los juzgados, yo que usted intentaría descansar un poco en esta celda, los calabozos de los juzgados son mucho peores, esto es un hotel comparado con la mierda que tienen allí.

Humberto Casas dio media vuelta, dispuesto a marcharse dejando a Centeno allí encerrado.

—Casas, por favor no se vaya. ¿No me cree?

El director se dio la vuelta para volver a mirar a Centeno cara a cara, sonriente, triunfal, disfrutaba viendo al detective implorando su clemencia.

—Sí le creo detective, pero sabiendo lo arrogante que es usted creo que un pequeño correctivo le vendrá bien. Lo menos que se merece es un par de días comiendo mierdas y durmiendo entre piojos. No se preocupe, no hace falta que hable con ningún abogado, el juez le pondrá en libertad en cuanto lo tenga delante. Disfrute de su celda.

Humberto Casas dio de nuevo la espalda al detective Centeno y salió de los calabozos policiales, odiaba bajar allí, el hedor, la suciedad, la humedad, todo allí dentro le daba asco, así que nunca bajaba hasta allí a no ser que fuera estrictamente necesario, al menos en aquella ocasión había merecido la pena hacer el esfuerzo.

VI EL MAUSOLEO DE HALICARNASO 183

47 EL MAUSOLEO DE HALICARNASO

El teléfono sonó, el detective Centeno ya sabía quién estaba al otro lado, se trataba del asesino maravilloso quién le había llamado aquella misma mañana, Centeno cumpliendo órdenes le había suplicado que por favor le llamase aquella misma tarde, que en ese momento le era imposible responder, pues llevaba a su esposa al hospital tras sufrir una grave recaída en su enfermedad. Aquella mentira había funcionado, tras recibir la señal de que todo estaba listo Centeno respondió.

—¿Diga?

—Buenas tardes amigo mío. ¿Cómo se encuentra su mujer? Espero que mucho mejor que esta mañana, parecía urgente.

—Los médicos la tienen en observación, todavía no saben que es lo que puede tener, puede ser cualquier cosa, desde algo sin importancia a algo más serio.

—Vaya amigo mío, lo siento por su mujer, espero que se recupere y pueda contemplar como concluyo mi maravillosa obra de arte. Y a usted detective, dígame. ¿Le gustó mi última maravilla?

—No, no me gustó la verdad.

El asesino maravilloso rió.

—¿Por qué no detective? Entiendo que no le guste ver morir a nadie, o mejor dicho a determinadas personas. Pero tampoco es para que se ponga así. Después de todo que mejor destino para un hombre que ha hecho del mar su vida, que hacer del mar su muerte, tras una vida completa llena de vivencias.

—El cuerpo del hombre fue recuperado del mar, no sé si lo sabía.

—Sí, sí que lo sé —dijo el asesino maravilloso con desprecio, como si aquella fuera una apreciación innecesaria y molesta—. Me parece un grave error por parte de las autoridades. Es el mismo caso que el alpinista que muere en las montañas, si la montaña es su vida por qué negarle que sea su lecho de muerte esforzándose por recuperar un cuerpo que siempre quiso tener contacto con la montaña. No tiene sentido.

Centeno permaneció en silencio, como era habitual cuando no quería contradecir las habituales peroratas del asesino.

—Bueno Centeno, veo que la preocupación por el estado de su mujer le ha quitado las ya de por sí pocas ganas de conversación que suele mostrar. Supongo que ya sabe que quedan pocos asesinatos maravillosos por realizar. ¿Cree que a estas alturas necesita una pista?

—Teniendo en cuenta mi incapacidad manifiesta para descubrir sus intenciones y detenerle, creo que es evidente que sigo necesitando cualquier pista que pueda ofrecerme —dijo Centeno.

El asesino maravillo rió de nuevo durante unos instantes.

—Es la primera vez en mucho tiempo que le escucho decir algo lleno de sentido —dijo el asesino—. Es difícil tener más razón en tan pocas palabras, le felicito Centeno, he de reconocer que me mostraba reacio a seguir ofreciéndole nuevas pistas, en la última ocasión mi generosidad estuvo a punto de costarme muy cara, tuvo en sus manos atraparme como nunca antes detective.

—Lo sé —dijo el detective—. Tiene suerte de que no me haya pillado con veinte años menos, entonces no se habría escapado de mí.

El asesino maravilloso volvió a reír, pero de forma exagerada, estridente, maniaca, Centeno había escuchado reír al asesino en varias ocasiones, pero nunca con tal grado de locura.

—Que irónicas palabras detective. Resulta que sí que le pille con veinte años menos. Lo recuerdo como si fuera ayer, fue entonces usted quien escapó de mí.

—No entiendo lo que quiere decir —dijo Centeno.

—Bueno amigo mío, es normal, tendemos a olvidar el pasado, solo necesita volver a casa y reflexionar sobre ello, entonces quizás pueda descubrir quién le está hablando.

Centeno seguía sin entender ni una palabra, el asesino volvía a insistir con que se habían conocido hacía veinte años, pero las personas sospechosas de los casos problemáticos que había tenido hacía unos veinte años habían sido descartadas.

—¿Nada que decir de nuevo Centeno?

—No, la verdad es que no, solo espero lo que usted tenga a bien decirme.

—Usted y su escaso verbo —dijo el asesino—. Bien voy a darle su querida pista detective. Mi próximo asesinato se realizará como homenaje a la tumba más insigne que pudieron ver los antiguos. Me refiero como no podía ser de otra manera, al Mausoleo de Halicarnaso. Supongo que habrá leído sobre ello detective.

—Sí, por supuesto que lo he hecho.

—Entonces no le digo nada nuevo si le digo que fue una tumba construida para honrar al sátrapa Mausolo en el siglo cuarto antes de Cristo, de cuyo nombre deriva nuestra palabra mausoleo, quien gobernó como un rey Caria, una vieja región situada en el Asia menor, en la actual Turquía, y que su destrucción fue propiciada por un terremoto en el año mil cuatrocientos cuatro. ¿Verdad que no es nada nuevo para usted detective?

—No, no lo es, ya me había informado.

—También sabrá entonces que cuando los cruzados un siglo más tarde utilizaron los restos del mausoleo para reparar sus fortificaciones, las tumbas reales quedaron al descubierto, siendo saqueadas por viles ladrones.

—Lo había leído —dijo Centeno.

—Pues ya lo tiene Centeno, su pista es esa, en nuestra querida España hay numerosas tumbas tan maravillosas o más que la de Mausolo. Mi objetivo es asesinar en una de ellas. ¿Lo ha entendido?

—Sí —dijo Centeno.

—Me alegro por usted Centeno, pues le espero en tres días en la tumba de Mausolo —dijo el asesino.

—¿Eso es todo? —preguntó Centeno—. ¿No va a darme nada más?

—¿Qué más quiere Centeno? ¿Qué me entregue raudo a sus brazos? ¿Necesita conocer aún más sobre mis intenciones tras todas las pistas que le di la última vez? ¿Acaso le sirvieron de algo?

—Pero hay demasiadas tumbas reales en España —dijo Centeno—. No sé cuántas puede haber pero quizás sean cientos de ellas.

—Oh Centeno por favor, no muestre gratuitamente su desconocimiento. No tiene que buscar la tumba del tercer rey de Asturias o de Aragón. Tiene que buscar el mausoleo de Mausolo, solo eso. No es tan difícil. Le espero allí.

El asesino maravilloso colgó.

—Buen trabajo Centeno —dijo Casas dándole una palmada en el hombro.

—He hecho lo que he podido.

—No ha estado mal, creo que podremos sacar bastante de esto.

Centeno tras un par de noches de calabozo había sido puesto en libertad. Casas le había asegurado que no mantendría la acusación de cómplice de asesinato y que abandonaría aquella línea de investigación si colaboraba sin condiciones.

—No creo que usted sea cómplice del asesino —le había dicho Casas la primera vez que vio a Centeno tras salir de los calabozos del juzgado—-. Ni mucho menos que tenga algo que ver con los asesinatos. Pero sigo creyendo que por algún motivo nos oculta algo o teme algo que podamos conocer del asesino. Si no colabora conmigo sin condiciones, volveré a meterle en el calabozo hasta que descubra lo que es.

A Centeno no le había quedado más remedio que acceder a que sus llamadas estuvieran pinchadas, aquella llamada del asesino por la tarde la había programado para estar en comisaría, en la sala de reuniones, con medio equipo de investigación escuchando hasta la última palabra.

—¿Puedo irme a mi casa ya? Llevo toda la tarde fuera de casa, mi mujer debe estar preocupada.

—Salga a darse una vuelta a la manzana y llame a su esposa, pero le quiero de vuelta aquí en una hora como máximo. Hay cosas que tengo que hablar con usted.

Centeno llevaba toda la tarde cerrado en esas cuatro paredes, en un ambiente irrespirable, cargado de tensión. Salió de allí, deseaba poder llamar a Victoria y tranquilizarla.

Centeno llamó por teléfono a su esposa pero no obtuvo respuesta, insistió un par de veces más pero sin éxito, miró el reloj, quizás Victoria hubiera salido con Lira a pasear sin llevarse el móvil, no sería la primera vez que lo hacía a aquellas horas. Centeno dio un pequeño paseo para despejarse, volvió a llamar poco después a su mujer sin obtener respuesta. Iba a cumplirse el plazo de una hora que le había dado Casas y no había podido hablar con Victoria. Lo intentó por última vez sin éxito, así que llamó a su hijo Carlos. Quería decirle que avisase a su madre de que tardaría todavía un poco en llegar a casa pero tampoco obtuvo respuesta. Centeno estaba en la puerta de la comisaría, pasaban diez minutos del plazo de una hora que le había dado Casas, no podía retrasarse más, ya sabía cómo se las gastaba aquel hombre. Centeno sin poder contactar con su familia volvió a la sala de trabajo de la investigación. Entró en la sala acabando de mandar un mensaje a su mujer y su hijo, así que no se dio cuenta hasta que levantó la vista que la sala estaba vacía, salvo por la presencia de Humberto Casas.

—Se ha retrasado Centeno, le dije que tenía una hora.

—Lo siento —dijo Centeno—. He estado intentando hablar con mi esposa y no lo he conseguido, estaba preocupado.

—Seguro que está bien, no se preocupe tanto. Se le ve estresado.

—No puedo evitarlo es mi mujer. ¿Usted no tiene mujer?

—La tuve, pero nos divorciamos, no le gustaba mi carácter.

—Siento decírselo, pero la verdad es que puedo entenderla.

—Y Alfredo Centeno, desde la superioridad que le dan sus sesenta y cuatro años vuelve a olvidar que está ante el hombre de quien depende su libertad en su jubilación —dijo Casas—. Siéntese, quiero hablar con usted.

Centeno tomó asiento, preguntándose que querría esta vez el director.

—En su ausencia hemos estado haciendo unas primeras revisiones a su conversación con el asesino —dijo Casas—. En una conversación de este tipo hay varios niveles, lo que se dice, y lo que se sugiere. Y ha habido un par de detalles interesantes.

—¿Qué tipo de detalles?

—Uno en particular que puede llevarnos a descubrir la identidad del asesino.

—¿Cuál?

—El asesino ha pronunciado las siguientes palabras. Resulta que sí que le pillé con veinte años menos. Lo recuerdo como si fuera ayer, fue entonces usted quien escapó de mí. ¿Entiende lo que le ha querido decir?

—No, no lo entiendo —dijo Centeno.

—Pues debería hacer memoria Centeno. Creo que esta frase recoge la clave que nos permitiría descubrir la identidad del asesino. ¿De quién escapó hace veinte años Centeno?

—Le vuelvo a repetir que no sé de qué me estaba hablando.

Casas carraspeó, empezó a rascarse el cuello con el dedo índice.

—A lo mejor necesitamos registrar un poco más su ordenador, o su casa. ¿Es lo que quiere Centeno? ¿Quiere volver al calabozo para ver si allí hace memoria?

—¡Qué no sé de qué me estaba hablando! —dijo Centeno levantándose de su asiento.

—Centeno siéntese y no vuelva a gritarme o cumpliré mis amenazas.

Centeno volvió a sentarse.

—Lo siento, le juro que no sé de qué me habla el asesino, ya le he dicho que con la información que he ido recibiendo de él estuve revisando casos antiguos, intentando descubrir en ellos a alguien que pudiera ser el asesino. Pensé en tres personas, que resulta que parece ser que no tienen nada que ver, le prometo que cuando vuelva a casa intentaré recordar algo que pudiera ocurrir hace veinte años y que ahora mismo no recuerdo. No soy capaz de recordar algo que ha ocurrido hace tres años, imagine si fue hace veinte, y más si es una especie de acertijo.

—Está bien Centeno, haga el favor de volver a casa y reflexionar sobre esa frase del asesino. Creo que dependemos de su memoria para descubrir su identidad, tiene unos pocos días, no busque nada respecto a tumbas reales o cosas por el estilo. Eso es trabajo nuestro, céntrese en intentar descubrir a alguien que pudo conocer hace veinte años.

—Lo haré, puede estar seguro.

Centeno salió de la comisaría, nada más pisar la calle volvió a llamar a casa pero Victoria no le respondía, aquello no era normal. Centeno condujo a casa a toda velocidad. Entró en casa y solo escuchaba el silencio.

—¡Victoria! ¡Victoria soy yo! ¿Estás en casa?

El móvil de Centeno empezó a sonar.

—¿Sí?

—Papá soy yo, Carlos.

—¿Está tu madre contigo? He llegado a casa y no está.

—Lo sé, tienes que venir al hospital papá.

48 DERROTA

—Buenos días cariño. Dime. ¿Te encuentras mejor que anoche?

—Sí, un poquito —dijo Victoria.

—Toma, te he traído unas flores para adornar la habitación, así cuando las veas te pondrás alegre.

—Gracias.

Centeno se sentó al lado de su esposa y le cogió la mano.

—¿Has dormido bien?

—Un poco. ¿Y tú?

—Nada, estaba demasiado preocupado —dijo Alfredo Centeno.

—Lo siento mucho, seguro que te asustaste cuando llegaste a casa —dijo Victoria.

—Un poco, pero ahora ya estoy bien.

—La verdad es que no me esperaba una recaída así a estas alturas y sin avisar. Estaba tan bien estas últimas semanas.

—Estas cosas son normales en una enfermedad Victoria. Tienes momentos mejores, luego bajas un poco, vuelves a mejorar y así funciona.

—Me da miedo que… bueno ya sabes.

Centeno sonrió a su esposa y le acarició la mano con toda la ternura del mundo.

—No tengas miedo, ya sabes lo que nos dijo el médico la última vez, eres de las pocas personas que han tenido una mejoría tan grande en tan poco tiempo, eres un milagro médico cariño, así que no pienses cosas que no son. Vamos a salir adelante juntos, como siempre.

Victoria hizo un esfuerzo por devolverle la sonrisa a su marido pero fue incapaz.

—¿Qué pasó con lo tuyo? —preguntó Victoria—. ¿Llamó el asesino?

—Sí, me llamó.

—¿Y qué ocurrió? ¿Qué te dijo?

—Nada importante en realidad, me dijo que en un par de días cometería su siguiente asesinato, que la maravilla con la que se relacionaba el asesinato era el Mausoleo de Halicarnaso y poco más. Bueno sí, dijo algo de que me conocía desde hacía veinte años, pero yo no puedo imaginar de quién se trata.

—¿No tienes ni idea de quién es?

—No, no tengo ni idea —dijo Centeno.

—¿Y qué dice Casas?

Centeno resopló antes de contestar.

—Pues que va a decir, me amenaza para que intente averiguar por ciencia infusa quien es el asesino. Pero por mucho que me amenace no lo sé.

—Crees que podría volver a…

—No, no lo creo. Pienso que sabe que soy sincero cuando le digo que no soy el asesino. No puedo hacer ni ayudarle más de lo que ya lo he hecho. Por mucho que insista.

—¿Tienes idea de cuál puede ser el lugar elegido por el asesino para su próximo asesinato?

—No —dijo Centeno—. No estoy investigando nada. Eso ya es cosa de la policía, no soy un buscador de tumbas.

Victoria y su marido se quedaron allí unos minutos, agarrándose la mano.

—Papá, preguntan por ti —dijo Carlos entrando en la habitación.

—Vale Carlos ahora voy. Te dejo cariño, vuelvo enseguida.

Alfredo Centeno salió de la habitación.

—¿Quién pregunta por mí?

—El doctor de mamá.

Centeno observó al médico a unos pocos pasos de donde se encontraba, era el mismo que la última vez que estaba en el hospital le había anunciado la inesperada mejoría de su esposa. En aquella ocasión había tenido miedo a las palabras que podía decirle ese hombre, ahora y tras la repentina recaída de su esposa no tenía miedo, era terror lo que sentía a recibir una mala noticia.

Centeno fue hasta el médico con el miedo reflejado en su cara.

—¿Quería verme doctor? —dijo Centeno con el rostro desencajado y la voz ligeramente quebrada.

—Sí así es —dijo el médico estrechando la mano de Centeno.

—Supongo que se trata del estado de salud de mi esposa —dijo Centeno.

—Sí, por supuesto señor.

Centeno tomó todo el aire que pudo.

—Dígame entonces caballero.

—Si no le importa me gustaría que me siguiera hasta un sitio más privado.

—Por supuesto, donde usted me diga.

Centeno siguió al galeno, alejándose de la habitación de Victoria, pero cuando estaban a punto de dejar el pasillo que llevaba a las habitaciones Alfredo Centeno se paró en seco.

—¿Le ocurre algo caballero? —preguntó el doctor.

—Me temo que sí —respondió Centeno—. Mire doctor, lo siento pero no quiero que me diga lo que va a decirme, sé que es lo que me va a decir y prefiero no escucharlo. No sé si me entiende.

—Creo que sí.

—Solo quiero saber si puedo llevarme a mi mujer a casa por última vez, nada más, solo quiero saber eso doctor, lo demás no me importa.

—Puede hacerlo caballero, pero si permanece en el hospital podemos alargar su vida un poco más.

—Creo que Victoria no quiere eso doctor. Verá, como tuvo esa mejoría tan grande e inesperada adoptamos una perrita, siempre ha querido tener perros y yo he evitado en varias ocasiones que tuviéramos perros en casa. Le hace muy feliz estar con nuestra perrita y aquí no podría estar con ella. Y sinceramente, creo que si me está hablando de unos pocos días o semanas, no merece la pena pasarlos aquí dentro.

—Lo entiendo, respeto su decisión, solo le pido que nos deje a su esposa aquí un par de días más. Lo necesita, después podrá llevársela, sin problema ninguno.

—Muchas gracias doctor.

Centeno se dejó caer en uno de los asientos situados a lo largo del pasillo, totalmente abatido por las circunstancias.

—¿Estás bien?

Su hijo Carlos había ido hasta él, preocupado al ver a su padre tan derrotado.

—Sí hijo sí. Estoy bien.

—No lo parece. ¿Pasa algo? ¿Qué te ha dicho el médico sobre mamá?

—Nada nuevo en realidad —dijo Centeno—. Es una recaída normal, me ha dicho que en un par de días puedo llevármela de nuevo a casa.

Carlos resopló aliviado.

—Fantástico entonces ¿No? Viéndote me he puesto en lo peor.

—Perdona —dijo Alfredo—. Estaba tan tenso que tras oír al doctor me he quedado muerto, estoy sin fuerzas, totalmente agotado.

—No me extraña —dijo Carlos—. Entre esto y lo del asesino no ganas para disgustos. No me has dicho que es lo último que sabes sobre él.

—No sé nada importante. Lo último que me anunció es que su próximo asesinato estaría relacionado con el Mausoleo de Halicarnaso, pero nada más.

—¿Tienes alguna idea de donde lo va a intentar? —preguntó Carlos.

—Sí te digo la verdad, ahora mismo ni  lo sé ni me importa, solo me importa que tu madre vuelva a casa y se recupere cuanto antes. El día que vayamos a volver a casa tráete a Lira que la vea nada más poner un pie en la calle.

—No sé si es buena idea —dijo Carlos—. La tenéis muy maleducada y ella estará cansada.

—Con ella se porta bien, no te preocupes, tu madre la tiene domada. Voy a verla para darle la noticia.

Centeno se dirigió de nuevo a la habitación de su esposa. La puerta estaba cerrada, mientras iba hacia allí sus ojos fueron humedeciéndose y le temblaba todo, tenía ganas de ponerse a llorar, pero no podía hacerlo. Tomó aire con todas sus fuerzas un par de veces antes de abrir la puerta y se secó los ojos. No estaba preparado, nunca iba a estarlo en realidad, así que entró sin más dilación.

Su mujer se sorprendió al verle entrar y le sonrió. Ahora que había hablado con el médico Centeno fue consciente de la enorme fragilidad y debilidad que transmitía su esposa y que no había visto antes tan claramente.

—¿Ya has terminado de hablar? —preguntó Victoria.

—Sí, ya terminé.

—¿Con quién?

—Con el doctor —dijo Centeno.

La sonrisa desapareció del rostro de Victoria.

—¿Y qué te ha dicho?

La puerta se abrió, Carlos entraba en la habitación.

—Que solo ha sido un susto sin importancia, en dos o tres días como mucho te vuelves a casa para estar como antes.

—¿De verdad? —preguntó Victoria.

—De verdad —respondió su esposo.

Victoria bajo la mirada, mantenía una expresión triste en su cara.

—Al menos podré ver a Lira —dijo Victoria con un tono de voz apagado.

Alfredo Centeno entendió tras oír aquello que su esposa era completamente consciente de su mentira.

49 LOS MAUSOLEOS DE ESPAÑA

—Ya le he dicho que no recuerdo a nadie de hace veinte años que pueda corresponder con el asesino. Le di a usted tres sospechosos hace semanas, los mismos que a Peláez, si no son ninguno de ellos no conozco a nadie más que pueda pretender una venganza personal contra mí.

El detective Centeno por enésima vez volvía a decirle lo mismo a Casas. El pesado director continuaba insistiendo en que era vital que reflexionara sobre cualquier persona que hubiera conocido, por escaso tiempo que fuera, hace veinte años.

—Centeno me dio su palabra de hacer todo lo que estuviera en su mano para colaborar con la investigación. Perdone que le insista pero en sus manos está detener al asesino antes de que vuelva a intentar actuar. Así que por lo que más quiera, le pido que haga un esfuerzo —insistió Humberto Casas.

—Director ya le he comentado mi situación actual. Mi esposa ha sido ingresada con una grave desmejoría en su estado, hasta mañana no la llevamos de vuelta a casa. Como comprenderá mi única preocupación ahora mismo es su estado de salud y atender cualquiera de sus necesidades. No he tenido tiempo para pensar en otra cosa. Apenas he podido dormir, mucho menos hacer memoria intentando recordar fantasmas del pasado.

Tras la última respuesta del detective Centeno, Humberto Casas se dio por vencido.

—Está bien detective, no voy a insistirle más. Entiendo la gravedad de su situación. Le ruego que me perdone si me he mostrado demasiado vehemente, pero nuestra situación respecto al asesino también es crítica. Si no me equivoco el asesino no le ha llamado —dijo Casas.

—No, como usted ya sabe, desde la última llamada aquella tarde no he vuelto a recibir noticias suyas.

—Bien, se supone que mañana es el día en el que el asesino va a volver a actuar. No sé si lo sabía.

—Si le digo la verdad, con todo lo que ha ocurrido con mi mujer no sé ni el día en el que vivo —dijo Centeno.

—Comprendo. Me resulta difícil de creer que el asesino vaya a actuar de nuevo sin hacerle previamente a usted una nueva llamada o sin comunicarse con usted por cualquier otro medio. No es su estilo —dijo Casas.

—Yo también creo que me llamará —dijo Centeno.

—Sobra decir que si lo hace, debe llamarme de inmediato, y de inmediato es de inmediato, cualquier segundo puede ser vital Centeno. Ya lo comprobamos tristemente en La Coruña.

—Le llamaría de inmediato, puede estar seguro de ello.

—Bueno, pues eso era todo —dijo Casas—. Le deseo una pronta recuperación a su esposa, mañana espero llamarle con la buena noticia de que hemos capturado al asesino.

—Director, si no le importa quisiera hacerle una pregunta —dijo Centeno.

—Haga la pregunta, si puedo se la contestaré —dijo Casas.

—¿Tienen alguna idea para mañana de donde podría intentar actuar el asesino?

Centeno escuchó a Casas al otro lado de la línea inspirando profundamente, como si la pregunta le hubiera dejado sin aire.

—Pretende que yo, el jefe del operativo especial, le diga a usted, prácticamente el único sospechoso que tengo, si no de ser el asesino material, si de complicidad con el asesino. El lugar donde voy a estar esperando para detenerle. ¿Es eso lo que quiere saber Centeno?

Aquellas palabras provocativas eran dignas del más arrogante Humberto Casas que había conocido Centeno.

—Lo siento ha sido una estupidez preguntarle —dijo Centeno avergonzado tras la enésima acusación de Casas—. Solo tenía curiosidad por si pudiera ayudarles.

—¿Aún sigue temiendo que le meta en la cárcel Centeno? Solo me burlaba un poco de usted de forma cruel. No creo realmente que usted sea cómplice del asesino, aunque haya algo que no me encaje en la extraña relación que han creado entre ustedes. Además aún si creyera, que no lo creo, que usted es cómplice del asesino, daría igual que yo le confesase mis planes. Si algo ha demostrado la casuística del asesino es que tiene los emplazamientos elegidos para sus asesinatos con muchísima antelación. Y que no le importa la presencia policial. Se ha creado un plan, con el día, el lugar, la hora y el método de asesinato elegidos. Y se limita a cumplir dicho plan, que ya tiene escrito de antemano, a rajatabla. Haya policía o testigos, o no los haya, le es indiferente. Solo tiene ojos para cumplir su obsesiva obra de muerte tal y como la ha concebido en origen. Nada es improvisado. Lo único que deja al azar son sus víctimas, que no comparten nada entre sí, solo la mala suerte de estar en el momento y el lugar inadecuados. No sé qué opina usted.

A Centeno aquella reflexión inesperada le pareció muy acertada, alguna vez en su cabeza le había dado vueltas a la misma idea.

—Estoy completamente de acuerdo con usted. También creo que tiene un plan creado y que se limita a seguirlo, si hubiera descubierto sus intenciones con anterioridad estoy seguro que habría intentado llevarlas a cabo igualmente, y que podría haberle detenido.

—Me alegra coincidir con usted por una vez Centeno —dijo Casas—. Así que como ya sabe no me importa contarle mis intenciones y saber qué opina usted. Después de todo lleva más semanas que yo intentando desentrañar la mente del asesino. Verá, creemos que el asesino va a intentar cometer su crimen en la tumba de algún rey especialmente notable de nuestra historia.

—Entonces tendrán que tener vigiladas muchas posibles localizaciones —dijo Centeno alarmado.

—La verdad Centeno, es que no, apenas un puñado de ellas. La primera localización crítica se trata de la Capilla Real de Granada. Hemos pensado en esa localización porque por lo que se cree el rey Mausolo, el del Mausoleo de Halicarnaso, fue enterrado junto a su esposa Artemisa en sarcófagos en dicho mausoleo, que fue creado expresamente para su enterramiento.

Bueno no sé si usted lo sabía. Pero los restos de los Reyes Católicos reposan en la Capilla Real de Granada que le he mencionado. Concretamente en el sepulcro o sarcófago de los Reyes Católicos. Si tenemos en cuenta que Mausolo y Artemisa fueron los reyes más importantes de Caria, y que los Reyes Católicos probablemente lo fueron de España. Y que en ambos casos, tanto el mausoleo como la capilla real empezaron a construirse estando los reyes vivos, y se terminaron también en ambos casos cuando los reyes ya habían muerto. Estamos ante un paralelismo, yo creo que evidente, que el asesino podría utilizar para elegir esta localización.

El detective Centeno se había quedado con la boca abierta. Después de oír aquello no le quedaba duda de que el lugar elegido por el asesino maravilloso debía y tenía que ser solo ese.

—Me he quedado anonadado con sus palabras, creo que ya tiene la localización correcta, no imagino que otra más pudiera corresponder.

Al oír aquellas palabras Humberto Casas sonrió irónicamente. Si Centeno supiera…

—No tan deprisa amigo mío, tenemos más localizaciones perfectamente válidas para ser elegidas por el asesino.

—¿Más? ¿Cuáles?

—¿Sabe dónde están enterrados los reyes de España Centeno? ¿Tiene alguna ligera idea?

—No, no lo sé —dijo Centeno.

—Pues para su información Centeno. Los restos de casi todos los reyes de España descansan en el Monasterio de El Escorial. En su cripta real también conocida como El Panteón de los Reyes. Con escasas excepciones todos los monarcas de España están enterrados aquí desde Carlos I y Felipe II. Como comprenderá si alguien puede competir en grandeza real en España con los mismísimos Reyes Católicos son ellos. Y si hay un edificio maravilloso en España ese es el Monasterio del Escorial. Si le sumamos que fue creado por Felipe II, probablemente el rey que conoció la máxima expansión de España, cumpliendo la voluntad de Carlos I de crear un nuevo panteón familiar, tenemos razones más que suficientes para sospechar que pueda ser el lugar elegido por el asesino.

Tras escuchar aquellos argumentos el detective Centeno no sabía ni que decir, perfectamente podía ser el emplazamiento elegido por el asesino.

—La verdad es que no sé qué decirle, supongo que la decisión del asesino debe estar entre alguno de los dos —dijo Centeno.

—Creemos que sí, aunque mañana va a haber una especial presencia de seguridad en todo sepulcro real que exista en este país. Todo parece indicar que el asesino se refería en todo momento a la tumba de un rey de España. Así que descartamos en principio otras ubicaciones posibles, como la tumba de Pelayo o aquellas que contengan los restos de monarcas castellanos, aragoneses... pero ya le digo, como mínimo habrá un policía en cualquier tumba de infante real.

—¿Y usted ya ha decidido dónde va a estar? Porque mañana tendrá que estar en Granada o en El Escorial, no puede estar en dos sitios a la vez —dijo Centeno.

—Si le digo la verdad, aún no me he decidido. ¿Usted qué opina Centeno? Tengo curiosidad, dígame cuál elegiría usted.

Centeno no se esperaba esa pregunta, intentó responder pero titubeo de inmediato sin saber que decir, no tenía ni idea de cuál podría ser el emplazamiento correcto que elegiría el asesino.

—La verdad, no sé qué decirle, no tengo ni idea, no sabía nada sobre estos sitios hasta que usted me lo acaba de contar ahora mismo y no tendría ni idea de cuál elegir. Ambos me parecen igual de válidos.

—Así no me ayuda a despejar mis dudas, detective —dijo Casas.

—Lo siento, no sé qué decirle. No sé lo que habrá decidido usted pero yo quizás lo echase a suerte. Lo veo cincuenta a cincuenta por ciento.

—Dejarlo al azar era mi intención —dijo Casas—. Pero he utilizado un razonamiento para decidirme por uno de los dos posibles lugares. He intentado pensar como el asesino, no sé si usted estará de acuerdo con lo que le voy a exponer.

—Dígame, le daré mi opinión.

—Verá detective, si nos damos cuenta el asesino ha ido subiendo constantemente el nivel de riesgo de sus actuaciones. Comenzó matando a una persona sin que la policía supiera de sus intenciones, siendo solo usted conocedor de su amenaza y estando a cientos de kilómetros del lugar elegido para su primer asesinato. El riesgo que corría era prácticamente nulo. Después eligió matar a otro hombre envenenándolo, tuvo que estar en la catedral observando su muerte, estamos bastante seguros de eso, pero obviamente el veneno tuvo que echarlo con anterioridad en secreto y a solas. Utilizando alguna llave robada para tener acceso a la catedral o algo así. Después de eso realizó su primer asesinato a plena luz del día y confesando con anterioridad la ciudad elegida. Se arriesgó mucho, tuvo que huir a la carrera y a tiros por el centro de Sevilla, aunque por poco le salió bien. Después de eso su cuarto asesinato parece menos arriesgado, pero si lo piensa bien no es así. Necesitó varios días en mitad del desierto para dejar morir a su víctima por deshidratación, cualquiera que hubiera visto aquella tienda en mitad de la nada podría haber llamado a la policía extrañado al ver eso allí, aceptó que usted eligiera las dos pistas que quería recibir de entre cuatro opciones, y por lo que sabemos, de haber usted elegido las dos pistas que no eligió, probablemente podríamos haberlo detenido. Y llegamos por último a su quinto y, por el momento, último asesinato. Aquí nos dice donde lo va a cometer, pero no solo eso, sino que le ofrece la oportunidad de conocer la hora exacta e, indirectamente, delatar su posición en medio del mar, que le dejaba completamente expuesto y a nuestra merced, como estuvo a punto de suceder, dos o tres minutos más que hubiera tardado en llegar a puerto y no habría tenido escapatoria. No sé si entiende por donde voy.

—Entiendo lo que me dice pero no sé dónde quiere llegar a parar —dijo Centeno.

—Lo que le quiero decirle es que el asesino se supera cada vez más, se reta a sí mismo superando en osadía su asesinato anterior. Es por ello que estoy convencido que ha elegido para su próximo asesinato la cripta real del Monasterio del Escorial. Puede ser uno de los lugares más inaccesibles de este país, matar a alguien allí es imposible en realidad.

—Pero usted mismo dice que es imposible, no me imagino que pudiera acceder allí —dijo Centeno sorprendido ante esa revelación.

—Lo sé, sé que es imposible pero es una idea que no soy capaz de desechar por muy irreal que parezca. De todas formas, por supuesto que vigilaremos la totalidad del monasterio y quien se encargue de ir a Granada hará lo mismo con la Capilla Real.

—Le deseo toda la suerte del mundo —dijo el detective Centeno—. Yo tengo que dejarle, quiero ver cómo está mi esposa.

—De acuerdo Centeno, le deseo lo mejor a su querida esposa, y por favor, esta noche, mañana o cuando sea, si el asesino se comunica con usted, llámeme de inmediato.

—Lo haré, que tenga suerte mañana —dijo Centeno.

—Y usted también detective, y usted también, bien sabe que la vamos a necesitar.

Centeno colgó el teléfono, no envidiaba la difícil situación en la que se encontraba Casas, aunque siguieran manteniendo una rivalidad de menor intensidad deseaba que acabase deteniendo al asesino por el bien de todos. Aquello ya duraba demasiado y le estaba consumiendo demasiadas energías. Centeno entró en la habitación de su esposa, Victoria dormía así que fue a sentarse al lado de la cama. Debió molestar a su mujer con el ruido que había hecho porque cuando volvió a mirarle tenía los ojos abiertos.

—Perdona cariño, no quería despertarte —dijo Alfredo.

—No importa —dijo Victoria desperezándose poco a poco—. Llevaba ya demasiado tiempo dormida. ¿Qué hacías?

—Nada, solo he ido a hablar con el doctor para si nos permitía irnos mañana.

—¿Qué te ha dicho?

—Que podemos irnos a casa mañana por la mañana. ¿Estás contenta?

—Estaba contenta hace una semana. Ahora tengo que conformarme, supongo que morir en casa es mejor que morir aquí —dijo Victoria mientras una lágrima se deslizaba por su rostro.

—¿Pero qué dices? No vas a morir cariño. Créeme, estás bien volvemos a casa como la última vez, exactamente igual. Tienes que estar contenta.

Victoria empezó a llorar sin control, Centeno intentó abrazarla para consolarla pero su esposa no se dejó y empezó a hablar entre sollozos.

—Por favor Alfredo, ya nos conocemos, agradezco que lo intentes pero conozco mi cuerpo, no me siento nada bien. Noto como me miran los médicos, las enfermeras o incluso tú. No tiene nada que ver con la última vez. Solo voy a casa para morirme y agradezco que sea así, pero no hace falta que disimules conmigo. Sé perfectamente cuál es la realidad.

Alfredo abrazó a su esposa para llorar juntos. Cuando terminaron su esposa lo miró fijamente.

—Me gustaría que me prometieras ahora una cosa, por si más adelante no puedo pedírtelo —dijo Victoria.

—Pídeme lo que quieras —dijo Alfredo.

—Quiero que me prometas que vas a descubrir quién es el asesino maravilloso ese, y que vas a hacerle pagar el sufrimiento que nos ha causado durante todos estos días —dijo Victoria con voz firme.

—Te lo prometo, le hare pagar lo que nos ha hecho, te lo aseguro.

50 PRESIDENTES

Cuando al día siguiente, Centeno y su esposa abandonaron el hospital al mediodía para dirigirse a su casa, lo primero que vieron al salir a la calle fue a su perrita, Lira, corriendo como una loca para tirarse a chupar a su dueña y que le hiciera carantoñas.

—¿Me has echado de menos, eh, bonita? ¿Qué pasa contigo bolita de pelo?

Victoria se agachó para acariciar a su perra y recibir unos generosos lametazos de cariño. Lloraba de alegría mientras abrazaba a su bola de pelo blanco. A Centeno ver la imagen de su esposa abrazada a la perrita y la cara de felicidad de esta al volver a ver a su dueña casi hace que se le salten las lágrimas.

—¿Cómo se ha portado? —preguntó Centeno a Carlos que la había llevado al hospital.

—Todo lo bien que se puede portar —dijo su hijo—. Los niños querían venir a ver a la abuela pero tenían clases de inglés. Si podemos pasarnos por la tarde por casa.

—Sí, sin problema —dijo Victoria mientras le hacía una última caricia al perro—. Venga Lira, a tu cesta, nos vamos a casa.

La perrita obedeció de inmediato y se metió sola en la cesta que tenía Carlos a sus pies.

—Esto conmigo no lo hace —dijo Carlos.

—Porque no sabes enseñarla hijo —dijo Victoria—. Venga, vamos a casa que tengo ganas de descansar en mi propia cama.

La familia Centeno acababa de meterse en el coche cuando sonó un teléfono. Era el de Alfredo. Los ojos de su esposa y de su hijo se clavaron en él, sus miradas y las del propio Alfredo mostraban inquietud. ¿Debía responder? No conocía el número que le llamaba.

—No sé si cogerlo —dijo Centeno.

—¿Por qué? —preguntó su esposa mientras el móvil continuaba sonando.

—Por si es quien… ya sabes.

—Precisamente debes cogerlo si es él —dijo su esposa.

Su esposa tenía razón, aunque el momento fuera de lo más inoportuno no podía dejar pasar una posible llamada del asesino maravilloso.

—¿Dígame?

—Buenos días detective. Soy su queridísimo amigo, el asesino maravilloso. Hoy es un gran día y quería hablar con usted justo antes de cometer mi nuevo crimen. ¿Cómo se encuentra?

—Bien, estoy con mi mujer —dijo Centeno siguiéndole la corriente—. Acabamos de salir del hospital, no sé si recuerda que le dije que había tenido una recaída en su enfermedad.

—Es verdad, me lo comentó, pero que maleducado estoy hecho detective. Mis más sinceras disculpas por no preguntarle por el estado de salud de su excelentísima esposa. Espero que se encuentre perfectamente.

—Sí, vuelve a casa conmigo, por suerte se encuentra mejor. Hemos pasado unos días un poco preocupados pero ya está todo bien.

—Enhorabuena entonces detective. Si le digo la verdad yo también estoy preocupado. Pretendo cometer un nuevo asesinato maravilloso, quedarán cinco minutos para ello, alguno menos tal vez dependiendo de lo que se alargue nuestra conversación. Y me sorprende no ver ningún tipo de presencia policial especial en las proximidades. Me cuesta creer que hayan podido fallar de nuevo, pero me temo que así es.

—Quizás usted no vea a los policías pero ellos si lo estén viendo a usted.

—Centeno por favor. Si no fuera porque no es el momento ni el lugar más indicado para ello, habría lanzado una carcajada. Le ruego que se ahorre este tipo de chistes, son de mal gusto.

—Lo siento no volverá a ocurrir —dijo Centeno.

Su esposa y su hijo le miraban expectantes, Alfredo Centeno les había pedido mediante señas que no arrancasen el coche ni hicieran ningún tipo de ruido.

—Bueno Centeno, como le iba diciendo antes de que su chiste malo me interrumpiera. Aquí estoy. Delante de la tumba de nuestro particular Mausolo. En medio de este espectacular mausoleo con su estilo tan peculiar. Y no veo a nadie dispuesto a impedir mis intenciones. Usted ya sé que está fuera de combate por razones familiares. ¿Pero y la policía? ¿Puede decirme donde me busca esa banda de patanes que me ha dejado vía libre?

—Me temo que no puedo decírselo, la policía no creo que me permita revelar sus posiciones, podría tener consecuencias muy graves.

—Centeno por favor, quedamos en que no volvería a hacer chistes malos. Para mí sería muy fácil dentro de, creo que son cuatro minutos, cometer mi crimen sin oposición y regresar tranquilamente a casa, como si hubiera cumplido una jornada laboral un tanto peculiar. Pero de esa manera no encuentro gloria ni emoción. Dígame. ¿Dónde me esperan esos inútiles? Capaces son de esperarme en el cementerio municipal.

Centeno valoró responder, no estaba seguro de hacerlo pero las palabras del asesino parecían sinceras, y si era verdad que no había nadie para detenerle en el lugar que había elegido para cometer el crimen, su huida sería extremadamente fácil.

—Solo puedo decirle que la policía custodia todas las tumbas del país en las que reposan los restos de un monarca —dijo el detective Centeno.

—¿Monarcas? —preguntó sorprendido el asesino maravilloso—. ¿Esperan que asesine al rey en el Palacio Real acaso? Menuda banda de estúpidos. Ni siquiera saben lo que era Mausolo. Mausolo nunca fue un rey Centeno,  jamás. Gobernó como un rey, pero no era un rey. Se puede llegar a gobernar un territorio sin ser un rey Centeno. Mausolo sabía de ello. Bueno, tengo que dejarle, ha llegado la hora. Dele recuerdos a su mujer.

El asesino maravilloso colgó, dejando desconcertado al detective Centeno. Si aquello era cierto Casas y sus hombres estaban completamente equivocados.

—¿Qué te ha dicho? —dijo Carlos.

—Tengo que llamar a Casas es urgente.

Centeno marcó el número de Humberto Casas sin obtener respuesta. Volvió a intentarlo de nuevo inmediatamente sin éxito.

—No contesta, mierda, debe estar en la cripta de las narices. El asesino va a cometer su sexto asesinato y Casas y sus hombres están en el sitio equivocado. Creíamos que era una tumba real pero no es así. Según el asesino Mausolo no fue un rey aunque gobernase como uno de ellos. No sé qué otro sitio puede tener la tumba de alguien así.

—Tengo una idea —dijo Victoria—. Quizás se refería a un presidente. Un presidente puede gobernar un territorio como un rey aunque no sea un rey. Y en el centro de Madrid hay un mausoleo dedicado a varios presidentes de gobierno.

—¿Cómo? —preguntó Centeno—. ¿Qué dices?

—Justo al lado de la Basílica de Atocha se construyó el llamado Panteón de  Hombres Ilustres. Intentaron construir un panteón que recogiera los restos mortales de algunas de las más ilustres personalidades de la historia de España. Finalmente acabó siendo el lugar de enterramiento de varios políticos y presidentes del siglo diecinueve y principios del siglo veinte. Es el único mausoleo que se me ocurre ahora mismo.

Centeno miró a su hijo. No parecía del todo convencido, pero daba igual, no tenían otra opción.

—¿A cuánto estamos de allí? —preguntó Centeno.

—A unos tres kilómetros —contestó su hijo.

—Arranca y ve para allá tan rápido como puedas.

Carlos puso el coche en marcha conduciendo tan rápido como se lo permitía el denso tráfico urbano.

—¡Gira, es por aquí! —dijo Victoria.

Carlos giró tomando la calle Julián Gayarre. Unos pocos metros después su madre le ordenó detener el coche.

—Es eso que se ve ahí —dijo Victoria.

Centeno miró por la ventana del coche. Lo que vio le pareció una iglesia, pero no una iglesia gótica o neoclásica como las que podía haber estudiado en el instituto. Aquello le recordaba mucho más a un templo oriental o incluso ruso. Parecía que se hubieran trasladado de repente a otro país.

—¿Vienes? —preguntó el detective Centeno a su hijo.

Carlos asintió.

—Victoria llévate el coche y apárcalo donde puedas, te llamaré cuando haya terminado todo. Vamos, no hay tiempo que perder.

La familia de Centeno se bajó del vehículo, Victoria se puso a los mandos del coche.

—Tened cuidado por favor, no hagáis ninguna locura —dijo Victoria.

—No te preocupes cariño —dijo Centeno—. Todo irá bien.

Victoria se alejó con el coche y el detective Centeno y su hijo se quedaron solos delante del panteón.

—Vamos, entremos —dijo el detective Centeno.

Padre e hijo entraron a la carrera por la puerta de acceso al panteón. Pese a tener todos sus sentidos centrados en escuchar algún posible disparo o grito de alguna persona, Centeno pudo admirar durante un segundo la armoniosa y bella disposición de las losas blancas y negras que cubrían la fachada, en una perfecta sucesión de líneas horizontales. También llegó a divisar el escudo nacional que coronaba la puerta de acceso.

En cuanto entraron en el panteón, cuya entrada era gratuita, Centeno entendió que estaban fuera de lugar, sus pisadas a la carrera resonaban en el interior, desde el primer momento cayó en la cuenta de que aquel sitio estaba prácticamente vacío, quitando un par de personas que deambulaban por las estancias. Por supuesto no había ninguna señal de que hubiera ocurrido nada anormal, y menos aún que se hubiera producido un asesinato, todo permanecía en calma hasta su ruidosa llegada.

—Creo que aquí tampoco es —dijo Centeno.

—¿Qué pasa? —preguntó Carlos.

—Creo que nos equivocamos otra vez, no puede ser aquí.

—¿Por qué?

—Está demasiado vacío, me da la sensación de que no es aquí.

—Tendremos que comprobarlo. Vamos.

Carlos empezó a recorrer las galerías del panteón situadas rodeando un patio central, todas las estancias donde se encontraban los mausoleos individuales de cada político tenían el mismo aspecto solitario. Alfredo Centeno se asomó al patio interior del claustro. En el centro se alzaba una columna cilíndrica, que descansaba sobre una pequeña escalinata y que estaba rematada por una cruz dorada.

En una esquina se situaba una especie de monumento que a Centeno le costaba reconocer que podía ser. Consistía en un cuerpo cilíndrico, pero en esta ocasión mucho más ancho que la columna anterior. En los laterales veía un par de estatuas, y rematando el techo del monumento otra.

Centeno escuchó pasos y se dirigió hacia ellos, tenían que ser los de su hijo. Lo vio en una esquina, antes de llegar a él pasó por delante de un mausoleo con una estatua recostada que apoyaba su cabeza sobre una mano, cuyo brazo descansaba sobre un libro abierto. Leyó por curiosidad a quien pertenecía el monumento descubriendo que se trataba del mausoleo de Práxedes Mateo Sagasta. Su hijo observaba a unos metros la siguiente tumba, en ella un hombre yacía boca arriba sobre el sarcófago. En la cabecera y contrastando con el blanco inmaculado del mármol del sepulcro, una figura de bronce de un negro azabache elevaba sus brazos hacia el cielo sosteniendo una cruz sobre la cabeza del fallecido. A los pies del fallecido, dos pequeñas figuras de niños realizadas también en bronce terminaban de realzar el aspecto tétrico de la composición. Centeno leyó la leyenda inscrita en el sarcófago: “Eduardo Dato, vivió para la patria, murió por ella”.

—¿Te has convencido ya de que nos hemos equivocado? —preguntó Centeno a su hijo.

—¿Por qué? Esto está lleno de tumbas, es un panteón también. Perfectamente puede ser este lugar.

—Si lo fuera el asesino ya habría actuado.

—¿Por qué estás tan seguro? Queda mucho día por delante —dijo Carlos.

—Estoy seguro porque me anunció que le quedaban unos cuatro minutos para realizar su próximo asesinato, y han pasado más de cuatro minutos desde que colgué. Así que no sé qué mausoleo ha podido elegir para realizar su sexto asesinato, pero estoy seguro de que no era este el elegido y de que habrá matado ya a su sexta víctima. Si algo tiene el asesino maravilloso es que nunca miente.

Carlos se mantuvo en silencio, resistiéndose a admitir su derrota.

—Podemos quedarnos al menos veinte minutos más para asegurarnos, solo por si acaso, si no te parece mal. Ya nos da igual veinte minutos más o menos.

Centeno movió la cabeza dando su aprobación a la propuesta de su hijo.

—Nos separamos y vamos vigilando cada uno una galería —dijo Carlos.

—Vale, estoy de acuerdo.

El detective Centeno pasó los siguientes quince minutos contemplando la singular belleza de los diferentes sepulcros, prestando especial atención a los de Cánovas y Canalejas. Este último era particularmente tétrico, el cuerpo sin vida del político era transportado en brazos por dos hombres y una mujer hasta la entrada de la cripta funeraria. En el dintel de la misma un Cristo desnudo y con los brazos extendidos le daba la bienvenida a su descanso eterno.

Transcurridos veinte minutos tanto Centeno como su hijo tuvieron que aceptar una nueva derrota a manos del asesino, hoy tampoco era el día en el que acabarían con su legado de muerte. Salieron del panteón, dejando atrás los bellos mármoles y esculturas que habían descubierto. Centeno llamó a su mujer para tranquilizarla y darle la triste noticia de que el asesino tampoco había estado allí. Victoria les pidió que se quedasen en la entrada, que ya se pasaba ella por delante para recogerles.

—No lo entiendo —dijo Carlos—. Si no ha elegido el mausoleo de un rey, ni el de un presidente. ¿Qué le queda? ¿Nos está engañando?

—Yo tampoco sé la respuesta —dijo su padre—. Pero mucho me temo que vamos a conocerla dentro de muy poco.

El detective Centeno estaba en lo cierto, para cuando vieran el telediario de la noche, la última muerte del asesino maravilloso, y el asesino en sí mismo, serían noticia.

51 LA NOTICIA

El detective Centeno y su esposa se despidieron de su hijo antes de entrar en casa, llegaron justo a tiempo para poder ver el comienzo de los informativos. Alfredo fue directo a encender el televisor, estaba convencido de que hoy sí, el asesino maravilloso sería noticia pública. El telediario iba a comenzar en menos de cinco minutos.

—¿Crees que va a salir en las noticias? —preguntó Victoria.

—Estoy convencido de ello.

Su esposa se sentó a su lado en el sofá frente al televisor. A la hora exacta la reconocible sintonía les anunciaba el comienzo del telediario un día más. Presentaron los titulares pero en ellos no hubo rastro de ningún asesinato que pudiera haber sido cometido por el asesino maravilloso.

—No hay nada —dijo Victoria—. Quizás haya fracasado en su intento y lo hayan capturado, o si lo ha conseguido la policía ha conseguido taparlo otra vez.

—No lo creo, voy a probar en otro canal.

Centeno cambió de canal, en la siguiente cadena apenas habían comenzado a pasar los titulares, al terminar tampoco encontró nada referente a un asesinato que pudiera estar cometido por el asesino maravilloso.

—Pues sí, o ha fracasado o parece que lo han tapado, voy a buscar algo para que comamos.

Victoria dejó a su marido allí sentado con los ojos clavados en el televisor, él estaba convencido de que no podía estar equivocado, volvió a cambiar al canal anterior.

Pasaron diez minutos en los que el presentador pasaba de una noticia política a la siguiente, Centeno que hasta entonces no había oído nada que no fuera la voz del noticiario, empezó a oír los ruidos provenientes de la cocina que hacía su mujer, sería mejor que se levantase y le ayudase a hacer la comida.

—Tenemos una noticia de última hora, al parecer una persona ha sido atacada en el interior de la Basílica del Valle de los Caídos, según los testigos presentes en el momento de los hechos habría sido quemada por una segunda persona y su estado sería de extrema gravedad, les ampliaremos la información en unos minutos. Seguimos con las últimas medidas económicas adoptadas en el último Consejo de Ministros…

Centeno supo al instante que detrás de aquello debía estar el asesino maravilloso.

—¡Victoria ven, ya ha salido!

—¿Qué pasa? ¿Dónde ha sido? —preguntó su esposa.

—En la Basílica del Valle de los Caídos —dijo Centeno.

—¿De verdad? ¿Ahí? ¿Pero por qué?

—No lo sé, aunque no deja de ser un mausoleo gigantesco. No había pensado en ello.

—¿Lo han atrapado?

—No han dicho nada, van a volver con la noticia en unos minutos.

El matrimonio permaneció junto, sentado ante el televisor, expectante por conocer lo que había ocurrido. Unos quince minutos después la noticia que esperaban volvió a la pantalla.

—Volvemos con la noticia que le adelantábamos hace unos minutos. Una persona ha sido quemada por un agresor desconocido en el interior de la Basílica del Valle de los Caídos. ¿Conocemos cuál es su estado Leire Sanz?

El presentador dio paso a la reportera desplazada al lugar, las cámaras mostraban la entrada al monumento vista desde el exterior.

—Buenas tardes, acabamos de conocer hace unos instantes que esta persona que ha sufrido el ataque en el interior de la basílica ha fallecido hace tan solo unos minutos. La identidad de esta persona aún se desconoce. De acuerdo con los testimonios de los numerosos testigos esta persona se encontraba en el interior de la nave, observando una de las capillas laterales, cuando otra se le ha acercado por la espalda y con una especie de pistola ha lanzado llamaradas a la víctima, que envuelta en llamas ha intentado rodar por el suelo de la nave, al continuar su agresor lanzándole estas llamaradas es cuando la víctima ha huido a la zona del crucero, siendo perseguida por el agresor, lo que ha provocado momentos de auténtico pánico, de terror entre los presentes. Finalmente la víctima se ha desplomado prácticamente delante del altar.

—Pero parece ser que eso no es todo Leire —dijo el presentador—. Pudiera ser que estuviéramos ante la obra de un asesino en serie.

—Así es. De acuerdo a los numerosos testimonios que hemos podido recoger de personas que han sido testigos de este horrible asesinato, el asesino mientras llevaba a cabo su ataque gritaba a la víctima las siguientes palabras, tu eres mi sexta víctima, tú eres mi sexta víctima, yo soy el asesino maravilloso, yo soy el asesino maravilloso. Una vez desplomado el agredido en el suelo, el agresor se habría dirigido a los presentes y les habría gritado que él era el asesino maravilloso y que quien osase enfrentarle sería su séptima víctima. Hemos podido confirmar de fuentes muy cercanas a la policía, que se trataría de un asesino en serie que se hace llamar el asesino maravilloso y que estaría detrás de la muerte en extrañas circunstancias de otras cinco personas. Entre ellas la del vecino de Barcelona degollado en el Parque Güell o la del turista lanzado al vacío en la Giralda hace unas semanas.

El presentador abría los ojos sorprendido ante lo que escuchaba, casi tanto como Centeno.

—¿Se ha detenido o al menos se sabe el paradero de esta persona?

—El agresor no ha sido detenido y se desconoce su paradero. El estado de shock de los presentes era tan enorme que nadie intentó seguirle ni enfrentarse a él, pudo salir del interior de la basílica a la carrera y huir en un coche robado aparcado en las proximidades. Este coche ha sido hallado a unos diez kilómetros de distancia, todavía la policía no nos ha comunicado el paradero exacto, pero sí podemos confirmar que el vehículo habría sido hallado vacío y el asesino en estos momentos estaría libre y en paradero desconocido.

—¿La policía descarta un trasfondo político detrás del ataque?

—Completamente —contestó la reportera—. Podemos asegurar a nuestros telespectadores que estamos ante un asesino en serie, que se hace llamar el asesino maravilloso, del cual la policía sospechaba que estaba detrás de otros cinco asesinatos anteriores, producidos todos ellos en extrañas circunstancias y que, según hemos podido saber, pretendería cometer un séptimo asesinato de no ser detenido en las próximas horas.

—Muchísimas gracias Leire por tu excelente trabajo.

—Gracias a vosotros.

—Después de este trágico suceso continuamos el informativo con otros asuntos…

Centeno se llevó las manos a la cabeza, aquello ya estaba fuera de control.

—No me puedo creer que haya escapado de nuevo este cabrón, no me lo puedo creer, esto es una pesadilla —dijo Victoria.

Centeno llamó a su hijo para darle la noticia, Carlos le dijo que acababa de verlo en casa y que le iba a llamar justo cuando había recibido su llamada.

—¿Crees que puede salir tu nombre en todo esto? —preguntó su hijo. Toda la historia de que se comunica contigo y todo eso.

—No lo sé hijo, no lo sé, si te digo la verdad tampoco me importa, lo bueno de todo esto es que solo queda una víctima más, estoy convencido de que va a lograrlo, cuando lo consiga no habrá motivos para que siga amargándome la vida, podré olvidarme ya de todo esto y de la presión que tengo desde que comenzó.

—¿Has hablado con Casas?

—No, supongo que me llamará cuando tenga un hueco libre.

—Esta tarde iban a ir los niños a ver a su abuela. No sé si queréis que lo anule.

—No, no pasa nada, pueden venir sin ningún problema, está bien que tu madre se distraiga y piense en otras cosas, los niños la mantienen entretenida, y a mí también.

—Vale, para las cinco o las seis los lleva Carmen.

—Hasta luego hijo, me voy con tu madre.

—Hasta luego papá, mantén la calma por favor.

Centeno colgó, inmediatamente recibió otra llamada, era el número de Casas.

—Centeno soy yo, supongo que ya se habrá enterado.

—Sí, me he enterado por supuesto.

—Le quiero a las seis y media en comisaría, sin falta, nos vemos allí, no quiero excusas de ningún tipo.

—De acuerdo director estaré allí.

La voz de Casas le había parecido la de otra persona, era un voz derrotada, con un tono melancólico que nunca le había oído antes.

—Solo una cosa más detective. Tuve una llamada suya unos minutos antes de que el asesino cometiera su asesinato. No pude contestarla por falta de cobertura. Solo quería preguntarle si me llamó para avisarme de que el asesinato iba a tener lugar en el Valle de los Caídos.

—No, en realidad no, el asesino me llamó y me confesó que su asesinato no iba a producirse ante ninguna tumba real. Iba en el coche con mi mujer y mi hijo y pensamos que podría tratarse del Panteón de Hombres Ilustres, no sé si lo conocerá.

—Sí, sí que lo conozco.

—Bueno, como ya sabe estábamos equivocados, si me hubiera contestado a la llamada no habría cambiado gran cosa.

—No sabe cómo se lo agradezco Centeno, no sabe cómo se lo agradezco —dijo Casas antes de colgar.

52 SÁTRAPA

Apenas habían llegado sus nietos a verles y Centeno tenía que dejarles para ir a comisaría.

—Puedes irte tranquilo —dijo su nuera—. Yo me quedo aquí toda la tarde vigilando a los niños y cuidando de Victoria.

—Gracias, no quería irme y dejarla sola.

—Puedes estar tranquilo, Carlos ya me ha ido contando lo que pasa.

Centeno dio un fuerte par de besos a sus nietos antes de irse, los pequeños no estaban nada contentos con que su abuelo se marchase.

—¿Por qué te vas?

—Porque tengo trabajo que hacer —dijo Centeno.

—Pero si papá dijo que te jubilaste y que entonces ya podrías jugar siempre con nosotros cuando quisiéramos.

—Ya, pero a papá se le olvido decir que a los mayores que están jubilados, muchas veces les piden consejo los más jóvenes, y es lo que me pasa a mí, que me han pedido que vaya a darles consejo unas personas jóvenes que necesitan mucho de mi experiencia y no puedo decirles que no.

—No, da igual, no te vayas.

—Venga vamos, para dentro, dejad ya al abuelo.

Centeno salió de casa dejando dentro a sus nietos refunfuñando. Sabía que le esperaban otros refunfuños, en este caso de un hombre adulto, Humberto Casas debía estar de cualquier forma menos feliz y su actitud con Centeno, que oscilaba entre la amistad y el odio en cuestión de minutos, era imprevisible tras sufrir un nuevo fracaso absoluto.

Centeno llegó a la comisaría que se había convertido en un segundo hogar durante tantas semanas de continuas visitas, si pudiera elegir cuando quería que el asesino cometiera su próximo asesinato elegiría la mañana siguiente. Nada hacía indicar que tras seis asesinatos de los que había salido impune fuera a ser diferente la última vez. Por lo tanto no tenía sentido alargar más aquel tétrico juego del gato y el ratón.

Acompañaron a Centeno hasta la sala de trabajo, cuando entró Casas ni le miró, estaba allí con unas ocho personas más, cada una leyendo lo que parecía un informe de contenido desconocido para Centeno.

El detective fue a tomar asiento cuando su teléfono sonó. Entonces sí, Casas levantó la vista con expresión molesta porque alguien hubiera interrumpido su lectura. Cuando vio que era el teléfono de Centeno su expresión cambio, parecía expectante. El detective vio el número que le llamaba.

—Creo que es el asesino —dijo Centeno.

Todos los presentes dejaron la lectura de lado, Casas le indicaba mediante gestos que se acercase hasta él y que se sentase a su lado.

—No conteste todavía Centeno, no conteste, deje que comunique un poco y siéntese aquí, deme diez segundos.

Centeno fue a sentarse al lado de Humberto Casas, cuando el director tuvo preparado el equipo para escuchar en directo la llamada le hizo una señal para que contestase.

—¿Sí? ¿Quién es?

—Buenos días detective. Soy yo su amigo, el asesino maravilloso, como no podía ser de otra manera. Dígame, no quiero que se me vuelva a olvidar como la última vez. ¿Qué tal está su mujer?

—Perfectamente, en casa, reposando tras pasar unos últimos días un poco difíciles en el hospital.

—Me alegro sinceramente por ella, estoy seguro de que es una muy buena mujer, aunque no la conozco personalmente.

—Lo es, se lo aseguro. ¿Solo me ha llamado para preguntarme por mi mujer?

—La verdad es que el principal motivo de mi llamada —dijo el asesino maravilloso—. A los amigos hay que demostrarles que uno no es tan descortés como aparenta. Aunque si lo desea también podemos hablar de los últimos acontecimientos.

—Ahora que lo dice, me gustaría preguntarle el motivo por el que eligió el Valle de los Caídos, me cuesta ver la relación entre dicho lugar y el Mausoleo de Halicarnaso.

—Oh, por favor, han pasado varias horas desde mi última maravilla y siguen sin entender mis motivaciones, es desesperante tratar con usted y sus amigos de la policía. Dígame Centeno. ¿Qué era Mausolo?

—Un rey —contestó Centeno.

—¡No! —gritó con toda su alma el asesino—. Mausolo no era un rey, ya se lo dije, no lo era Centeno, puedes ser algo parecido a un rey pero no ser un rey. Usted puede parecer un policía, pero no lo es. ¿Verdad amigo? Usted es un detective. Por tanto, le repito la pregunta. ¿Qué era Mausolo?

—Ahora mismo, no sé la respuesta —contestó el detective Centeno.

—¡Mausolo era un jodido sátrapa! ¡Un jodido y simple sátrapa! ¡Sin más! ¿Sabe lo que era un sátrapa Centeno o sus conocimientos de lengua son también prácticamente nulos?

—Me suena la palabra. ¿Puede significar usurpador?

El asesino rió.

—Buen intento pero no Centeno, vuelve a equivocarse una vez más. Un sátrapa no era más que un gobernador de alguna de las provincias de la antigua Persia. Mausolo fue simplemente eso, un títere de los persas, que se mantuvo ambivalente ante ellos, declarándose enemigo para rectificar inmediatamente y mantenerse en el poder como amigo. Hoy en día utilizamos la palabra sátrapa para referirnos a alguien que gobierna despóticamente, es un sinónimo de dictador en realidad. Ahora, como usted sabe en la Basílica del Valle de los Caídos descansan los restos de Francisco Franco. Nuestro sátrapa o dictador patrio gobernó como un rey independiente, pero si Mausolo fue un títere de los persas, que lo mantuvieron en el poder ignorando sus intentos de rebelión y alianzas con sus enemigos, asegurándole el poder a cambio de mantener tropas persas en el país. En el caso de Franco, no dejó de ser un títere del imperio del momento, los americanos, a los que despreciaba y contra quienes había conspirado aliándose con sus enemigos del eje, para rectificar posteriormente y asegurarse el poder a cambio de permitir la presencia de tropas del imperio americano en el país. ¿Me sigue?

—Sí, le sigo —contestó Centeno.

—Tanto el Mausoleo de Halicarnaso como el Valle de los Caídos comenzaron a construirse estando vivos ambos sátrapas. No dejan de ser dos mausoleos de una belleza omnipotente, majestuosa. Lo que más une a ambas maravillas es que en los dos casos, su belleza y majestuosidad casi inigualables, no estaban dedicadas para honrar a dos faraones, reyes, genios militares, literarios o políticos que hubieran controlado el mundo. Ni tampoco a dos dioses principales, nada de eso, algo tan grande, magnifico y maravilloso honraba a dos reyezuelos sin ni siquiera corona, dos sátrapas, solo eso.

El asesino maravilloso concluyó su discurso. Centeno había comprendido la lógica que había utilizado el asesino para elegir aquel lugar como escenario de su sexto asesinato. Pero ya de poco le servía.

—Entiendo su razonamiento —dijo Centeno—. No había caído en él.

—No podía esperar otra cosa de usted —dijo el asesino—. Tengo una última cosa que decirle detective. Mañana por la tarde volveré a llamarle, le daré la última pista referente al siguiente asesinato, y aún más, también le daré una última pista sobre mi identidad, no tendrá que contestar a ningún acertijo ni elegir ante varias opciones. Son dos pistas claras, que le ofrezco para darle una última opción, mañana por la tarde las tendrá en su poder.

—¿No puede decírmelas ahora? —preguntó Centeno.

—No, no puedo, en realidad podría hacerlo pero no quiero, necesito disfrutar un poco de mi bien merecida fama, creo que me la he ganado, solo tiene que esperar veinticuatro horas. Solo eso. Hasta mañana detective.

El asesino maravilloso colgó dejando a Centeno con la palabra en la boca, sin poder insistirle más para que le diera las pistas en ese mismo momento.

—Buen trabajo Centeno —dijo Humberto Casas dándole una palmada en el hombro—. Váyase a casa con su mujer y descanse, mañana por la tarde le espero de nuevo en comisaría.

—¿No hace falta que me quede aquí? ¿Me deja irme ya? —preguntó Centeno extrañado.

—Si puede irse, si recuerda nuestra conversación sobre el plan que seguía el asesino puede imaginarse lo que va a ocurrir mañana. Es absurdo que trabajemos esta noche, mañana nos va a regalar todo lo que necesitamos.

—¿Qué quiere decir?

—Como ya le dije detective el asesino ha ido exponiéndose cada vez más, revelando parte de sus planes y de su identidad, tomando más riesgos a la hora de actuar. Mañana estoy convencido de que nos va a ofrecer una confesión sobre su verdadera identidad, y sobre donde pretende llevar a cabo su último asesinato. La cuestión es si incluso con eso conseguiremos evitar que cierre con éxito su plan.

Centeno no contradijo a Casas, sus palabras sonaban muy razonables, mañana si Casas tenía razón iba a ser el día decisivo para descubrir por fin quien estaba detrás del asesino. El detective regresó a casa, al entrar por la puerta vio a su mujer viendo las noticias con la pequeña Lira tumbada en su regazo. La perrita bajó y se situó a los pies de Centeno para recibir una caricia.

—¿Han dicho algo más del asesino? —preguntó Centeno a su esposa mientras acariciaba el lomo de Lira.

—Sí —dijo Victoria—. Han hablado de sus asesinatos anteriores, que la policía no tiene pistas sobre su identidad, que comete un asesinato en diferentes partes del país homenajeando a las siete maravillas del mundo antiguo, y que en unos pocos días pretende hacer su séptimo y último asesinato, la maravilla homenajeada sería el Templo de Artemisa. Sería el único asesinato que le quedaría por hacer.

Centeno se sentó y agarró la mano de su esposa.

—También han dicho que la única persona con la que se comunica el asesino es con un veterano detective que colabora con la investigación.

Centeno no se esperaba aquella revelación, miró a su esposa, la mano le temblaba intranquila.

—¿Tanto han dicho? No me lo esperaba, tantos asesinatos sin saberse nada y ahora van a conocer hasta el último detalle en la prensa.

—¿Qué ha pasado? ¿Te ha vuelto a llamar?

Centeno asintió con la cabeza.

—¿Y qué ha ocurrido?

—Mañana volverá a llamarme, parece que va a confesar quién es.

La mano de Victoria seguía temblando.

—Tengo miedo —dijo Victoria con voz temblorosa—. Tengo miedo de que te haga algo.

Centeno apretó la mano de su esposa con fuerza.

—No tengas miedo, ha podido matarme y no lo ha hecho.

—¿Pero y si era porque estaba esperando el momento adecuado? Tengo pesadillas con esto, quiero que se acabe ya.

—Muy pronto se acabará, te lo prometo —dijo Centeno.

—¿Crees que esto va a acabar bien, que lo atrapareis?

—Estoy seguro cariño, estoy seguro, te lo prometo otra vez. No va a salirse con la suya.

VII EL TEMPLO DE ARTEMISA 214

53 DAVID

A la mañana siguiente el impacto causado por el asesinato producido en la Basílica del Valle de los Caídos lejos de apaciguarse se había incrementado. Noticia de portada en los periódicos y telediarios, el escándalo público que significaba que un asesino hubiera conseguido matar a seis personas, después de anunciar a las autoridades sus crímenes uno a uno, era difícil de digerir. Los detalles más escabrosos de cada una de las muertes se presentaban públicamente para el conocimiento ciudadano. Las crónicas relataban las espectaculares huidas que había protagonizado el asesino maravilloso, como había burlado a la policía una vez tras otra, también detallaban la relación existente entre cada una de las maravillas del mundo antiguo y las que había elegido el asesino maravilloso en suelo patrio. Para concluir algunos medios se aventuraban a animar a sus lectores o telespectadores a encontrar a lo largo de la geografía nacional el Templo de Artemisa que el asesino elegiría para concluir su obra de muerte, algo urgente debido a la incapacidad de la policía para descubrir al asesino, o al menos eso aseguraban.

Centeno veía los telediarios y leía los periódicos y se preguntaba cuanto tiempo iba a tardar en salir su nombre a la palestra, cuantos días faltaban para que la prensa hiciera guardia a las puertas de su casa para conseguir las primeras declaraciones del hombre que más cerca había estado del asesino. En la actual situación, pasarse la tarde esperando la probable última llamada del asesino maravilloso era un escenario hasta deseable, todo por acabar con aquel circo sin que llegase a verse salpicado su nombre públicamente.

Todo estaba preparado cuando el teléfono del detective Centeno volvió a sonar.

—¿Sí?

—Buenas tardes amigo, soy yo, como ya le anuncie ayer, su amigo el asesino maravilloso. Aunque usted ya me conocía de sobra ahora me conoce todo el país. Dígame detective. ¿Su esposa se encuentra bien?

—Perfectamente, la he dejado en casa descansando, un tanto preocupada por lo que usted pudiera decirme —dijo Centeno.

—No hay motivo para tanta preocupación amigo mío. Ya le adelanté lo que hoy tenía que decirle, no es nada por lo que tenga que sufrir su esposa.

—Lo sé, pero para ella es inevitable, está mucho más compungida desde hace unas semanas.

—Deseo que recupere la normalidad lo antes posible entonces —dijo el asesino—. Bueno detective, ha llegado la hora. ¿Verdad? Le prometí algo y vengo a pagárselo. ¿Está listo?

—Completamente.

—Bien, no hace falta que busque ningún templo de Artemisa. Mañana se producirá un asesinato a la vista de la diosa Cibeles, la estatua de la diosa en pleno centro de Madrid será el mudo testigo de una muerte. ¿Adivina por qué he elegido este lugar Centeno?

—No, no entiendo por qué.

—Se nota que como el profesor le anunció ayer que le iba a dar las respuestas no se ha trabajado la lección detective. La razón es muy simple, el templo de Artemisa ubicado en la ciudad de Éfeso, guardaba en su interior una estatua de dos metros de la diosa para rendirle culto. Pero este culto no surgió de la nada, los habitantes locales ya habían venerado en el mismo lugar a la diosa Cibeles, es por ello que esta Artemisa adorada en Éfeso distaba en varios aspectos del ideal helenístico correspondiente a la diosa. Varias características del culto y del aspecto de Cibeles habían sido incorporados a Artemisa. Así representaba más la fertilidad de Cibeles que la virginidad helénica, otro ejemplo de esta enorme influencia era que Artemisa aparecía coronada del mismo modo que aparecía Cibeles. Doy por hecho que estos apuntes históricos los desconocía.

—Leí algo en su momento, pero no lo recordaba, ya sabe que han pasado muchas cosas en mi vida últimamente.

—Ya, a los malos estudiantes siempre les pasa que el perro les devora los apuntes. ¿Tenía usted perro?

—Sí, tengo perro.

—Lo que yo decía. Seguro que es un saco de babas.

Centeno prefirió no replicar al asesino.

—Bien Centeno, mañana a las nueve en punto, Cibeles, la Artemisa original, será testigo de una triste muerte. Pero eso no era todo lo que le tenía que decir —dijo el asesino—. Me falta darle un pequeño detalle sobre mi identidad real tras esta voz.

—Sí, prometió hacerlo —recordó Centeno.

—Estoy un poco arrepentido, porque puede que la sorpresa final sea menor, pero la palabra de un hombre como yo es sagrada. ¿Recuerda a David, detective? ¿Recuerda quién era hace veinte años?

—¿David? ¿Qué David?

—Voy a ayudarle a refrescarle un poco la memoria. Le hablo de David, el asesino de la joven Marta Bravo. ¿Lo recuerda ahora?

Centeno entonces cayó en la cuenta de a quién se refería el asesino maravilloso, pero aquello era imposible, él sabía que era imposible.

—Sí, lo recuerdo ahora.

—Piense sobre ello, sobre lo que ocurrió, y puede que antes de que llegue mañana descubra quien soy. Hasta mañana detective.

El asesino maravilloso colgó.

—¿Qué ha querido decir al final? —dijo uno de los hombres que había escuchado la conversación de Centeno con el asesino.

Humberto Casas levantó la mano para mandarle callar.

—Quiero que todo el mundo abandone la sala menos el detective Centeno, por favor.

—Pero…

—Por favor, quiero hablar a solas con el detective Centeno un momento.

Todos los miembros del equipo de investigación que habían escuchado la conversación entre Centeno y el asesino maravilloso abandonaron la sala, dejando a solas a Casas con el detective. Casas se levantó de su asiento, empezó a caminar alrededor de la mesa hasta situarse frente al detective.

—Bueno detective, llegó el momento de compartir sus secretos. Dígame, quién es el asesino —dijo Casas mirando a Centeno a los ojos.

—No lo sé —dijo Centeno—. No sé quién es el asesino.

Casas sonrió arqueando las cejas y comenzó a ladear ligeramente la cabeza de lado a lado. Como si se negase a escuchar lo que Centeno le acababa de decir.

—Detective, por favor. Le recuerdo que he escuchado muy atentamente toda su conversación con el asesino. El asesino le ha mencionado a un tal David, asesino de una joven llamada Marta Bravo y le ha preguntado si lo recordaba. Usted ha contestado que sí. Así que deduzco de esas palabras que ese tal David debe ser el asesino maravilloso, y que usted conoce su identidad. Dígame, quién es.

—Sé quién es, pero es imposible que sea el asesino, totalmente imposible.

—¿Por qué lo dice?

—Porque está muerto —contestó el detective Centeno.

Aquella inesperada respuesta desencajó de inmediato el rostro de Humberto Casas. Podía esperar muchas cosas, pero no eso. El halo de triunfo que desprendía dio paso a otro muy distinto, el de la derrota y la consternación.

—Haga el favor de explicarse —dijo Casas mientras movía los brazos pidiéndole que fuera despacio—. Explíqueme con todo lujo de detalles, quién es ese tal David, quién esa Marta, de qué los conoce, y qué demonios es eso de que está muerto.

Centeno comenzó a relatar su historia.

—Hace veinte años un amigo de mi hijo se vio envuelto en un caso de asesinato de una compañera de universidad, la chica se llamaba Marta Bravo. El amigo de mi hijo se llamaba David Rondón, yo conocía a sus padres desde hacía años. Sabían que yo trabajaba de detective así que vinieron a verme porque estaban muy preocupados con su hijo. Empezaba a faltar dinero en casa, los horarios de su hijo comenzaron a ser inusuales… y temían que pudiera estar consumiendo drogas. Me pidieron que le hiciera un seguimiento y descubriera si su hijo consumía drogas, que clase de drogas eran, y si era un consumo más que habitual por decirlo así. Se trata de un caso bastante habitual entre padres con hijos de esas edades, en torno a los veinte años, que empiezan a descubrir la noche más a fondo.

—¿Y consumía drogas?

—Sí, por supuesto, cuando los padres sospechan es que el nivel de gravedad de la situación es bastante alto. De todas formas tuve que suspender mi investigación sin llegar a descubrir hasta qué punto estaba el joven inmerso en el mundo de la droga.

—¿Por qué?

—Ya le he dicho que apareció el cuerpo muerto de una compañera de universidad de Rondón. Al parecer un día David la llevó a un lugar apartado y quiso mantener relaciones sexuales con ella, la joven se negaría y en fin, la policía llegó a la conclusión que la joven había sufrido un intento de violación minutos antes de ser asesinada.

—¿Usted tuvo algo que ver en la investigación del caso?

—No, solo me hicieron declarar en el juicio pues la acusación quería saber si el asesino consumía el tipo de drogas que aparecieron en el lugar del crimen. Tuve que decir que sí, me constaba por mis averiguaciones que las consumía. Esa es toda mi relación con este hombre.

—¿Y me ha dicho que está muerto?

—Sí, me consta que está muerto. A los diez años de estar en prisión aproximadamente apareció muerto en su celda. Poco tiempo después y aunque ya no mantenía ningún tipo de contacto con sus padres me enteré de que la madre había fallecido unos meses después de la muerte de su hijo por un cáncer, y que el marido no soportó la presión y semanas después se suicidó.

Humberto Casas no daba crédito a lo que escuchaba.

—Vamos a ver, vamos a ver —repitió Casas haciendo aspavientos con las manos sobre la mesa, como pidiendo que se le expusiera todo delante de nuevo pero de forma más ordenada—. El asesino tiene, por cojones, que estar relacionado con ese tío. Si no, no lo habría mencionado, por lo tanto si su intención es vengarse de usted por ayudar a meter a Rondón en prisión pero Rondón está muerto. Por cojones debe ser alguien de la familia. ¿Tenía algún hermano?

—No, no tenía hermanos, era hijo único, sus padres pasaron muchas penurias para poder concebir a un niño, por lo que se hablaba en el barrio incluso les dijeron que nunca iban a poder tener descendencia. Por eso ver a su único hijo encarcelado, y posteriormente perderlo, fue un varapalo muy duro para ellos.

—¿Entonces quién podría querer vengar su muerte? ¿Le dio tiempo a tener un hijo? ¿Un primo segundo? ¿Alguien?

—Yo no conozco a nadie más de la familia, y no me consta que David tuviera descendencia. Por eso le digo que es imposible que el asesino sea alguien de la familia Rondón. Están todos muertos.

Casas, en pie, se llevó las manos a la cabeza, se las pasó por la cara para inmediatamente después volver a apretarlas contra su cabeza. De nuevo contra su cara. Empezó a hablar pausadamente, con la forma y tono de un robot.

—Vale, entonces tengo a un sospechoso principal, sabemos quién es, y el motivo, pero resulta que tenemos un único pequeño problema. Que está muerto. Fantástico. Este caso es fantástico. ¿Alguna idea?

Centeno negó con la cabeza.

Casas se llevó las manos a la cabeza de nuevo, tapándose los ojos. Empezó a blasfemar en voz baja, de repente estalló en un arrebato de ira incontrolada y pegó un puñetazo en la mesa con todas sus fuerzas, dándole un enorme susto a Centeno que dio un respingo en el asiento.

—¡Este tío es un hijo de la gran puta, hijo de la gran puta, hijo de la gran puta!

A cada insulto le seguía un nuevo puñetazo a la mesa.

—¡Cuando te pille te voy a matar, cabrón de mierda, que eres un cabrón de mierda!

Centeno seguía su retahíla de insultos aderezada con golpetazos llenos de rabia a la mesa. Entonces vio a Centeno asustado levantarse de la mesa y alejarse hacia la pared y encontró en él un nuevo blanco para descargar su ira.

—¡Usted! ¡Sé que sabe quién es el asesino! ¡Sé, sé que me miente! ¡Dígame quién es, dígame quién es!

Casas se puso cara a cara con Centeno, apenas separados por unos centímetros.

—No sé quién puede ser, se lo juro.

—¡Me está mintiendo! —escupió con rabia Casas—. ¡A mí que le he salvado el culo de acabar en prisión! ¡A mi después de lo que he hecho por usted, viejo de mierda dígame quien es el asesino, dígamelo!

Casas fuera de sí cogió a Centeno del cuello de la camisa y lo empujó contra la pared. Por suerte para Centeno el escándalo que Casas había montado hizo que varios agentes entrasen en la sala y fuera a separarles.

—¡Soltadme, soltadme estúpidos! —gritaba Casas mientras entre tres o cuatro agentes le separaban de Centeno.

—¡Cálmese Humberto! ¡Cálmese!

Un par de agentes llevaron a Centeno a la puerta de entrada de la sala, mientras tres o cuatro personas arrastraban por la fuerza a Casas al extremo contrario.

—Está bien, está bien, por favor soltadme, no pasa nada, soltadme por favor.

Casas empleo por primera vez un tono de voz calmado desde que iniciase su ataque de ira. Los agentes dejaron libre a Casas, aunque por precaución y con cautela se mantenían atentos para detener un posible nuevo ataque de ira.

—Muy bien, ya lo han oído, mañana a las nueve de la noche es la hora elegida por el asesino. Tenemos que preparar un operativo especial en el entorno de la Plaza de Cibeles. Quiero francotiradores en todas las azoteas y balcones de los edificios próximos, dos helicópteros, uno en el aire y otro en tierra para sustituir al primero cuando tenga que repostar. No puede salir nada mal esta vez señores. Les quiero ver a todos trabajando para verlos mañana allí listos para actuar.

Repentinamente el ataque de ira de Casas había dado paso a su versión más equilibrada y llena de camaradería. Como si hubiera recibido un hechizo. Entonces de repente su rostro volvió a crisparse y señaló con un dedo a Centeno.

—Y usted —dijo Casas elevando el tono de voz de nuevo—. No quiero verle husmear en los alrededores de la plaza, no quiero tener noticias suyas, no quiero volver a saber nada de lo que ha estado haciendo. Márchese ahora mismo y desaparezca.

Centeno estaba paralizado, al lado de la puerta, siendo observado por todos los presentes.

—¿Me ha oído detective o tengo que repetírselo? —preguntó Casas.

El detective Centeno abrió la puerta para dirigirse a la salida de la comisaría, desapareciendo de la vista de Humberto Casas.

54 CIBELES

La mañana siguiente era un día especial, el asesino maravilloso seguía acaparando portadas y titulares, pese a todo el impacto mediático había disminuido aunque fuera un poco. La gente en las tertulias de café se preguntaba sobre cuándo volvería a actuar para poner fin a su macabra obra, y temerosos comentaban el peligro que podía suponer estar en algunas de las localizaciones sospechosas de albergar el último asesinato del asesino. No obstante todo el mundo, lo que incluía a los medios de comunicación, y con la única excepción de los cuerpos y fuerzas de seguridad del estado, ignoraba que el asesino ya había confesado la fecha, la hora y el lugar exactos donde se produciría su último ritual de muerte.

El detective Centeno había compartido con su mujer la desagradable escena que el día anterior había protagonizado junto con Casas. Su mujer le consoló y le animó, pidiéndole que no se preocupara, que aquel día pasadas las nueve de la noche el asesino sería historia. Durante el día Alfredo Centeno había decidido distraerse con la ayuda de los paseos a Lira y la lectura de algún libro. Su mujer no se había sentido con fuerzas desde su regreso para poder darle a Lira los largos paseos que requería, así que Centeno disfrutó en solitario de un par de horas de asueto jugando con su mascota en los parques cercanos a casa.

El matrimonio había decidido cenar más temprano de lo habitual, Centeno quería estar cenado para las nueve, porque muy probablemente pocos minutos después la programación televisiva y de todos los canales de radio fuera interrumpida para dar la noticia de la captura del llamado asesino maravilloso.

Su esposa se retrasó con la cena, Victoria ahora seguía intentando hacer todas las tareas de la casa como anteriormente, pero pese a negarse a admitirlo, le faltaban fuerzas. Para cuando Centeno terminó de recoger la cena apenas faltaban cinco minutos para las nueve de la noche, en el televisor tenían las noticias puestas, solo faltaban cinco minutos cuando el teléfono de Centeno volvió a sonar.

Mientras el teléfono sonaba en la casa de los Centeno, la tensión podía cortarse con un cuchillo entre los hombres encargados del operativo para detener al asesino. Durante todo el día y toda la tarde habían estado alerta ante una eventual actuación del asesino fuera de la hora indicada. Pero ahora a todos aquellos hombres no les quedaba la menor duda, la hora indicada por el asesino iba a ser la hora en la que haría acto de aparición, no había opción a fallar. Casas tenía a un hombre armado listo para disparar casi en cada balcón y cada ventana del Palacio de Comunicaciones, la Casa de América, el Banco de España y el Palacio de Buenavista. El entorno de la plaza era un continuo trasiego de agentes camuflados entre los transeúntes, con un par de ellos uniformados para darle al asesino la falsa sensación de que apenas había vigilancia en la plaza. Un helicóptero sobrevolaba la escena, también con francotiradores en él.

La vigilancia extrema continuaba en los vecinos Paseo del Prado y de Recoletos, y en la calle Alcalá, llegando incluso a la vecina Gran Vía. El centro de Madrid era una jaula, lista para cerrarse sobre su pájaro cuando osase entrar en ella.

Casas miró su reloj, quedaban dos minutos exactos, todos los relojes de cada uno de los hombres implicados estaban sincronizados hasta el último segundo. Casas se encontraba situado en la parte de la plaza que daba al Palacio de Buenavista, esperando para pasar el paso de peatones que llevaba hasta la esquina del Banco de España. Humberto toqueteó la pistola que llevaba en el bolsillo de su pantalón, justo cuando iba a cruzar el semáforo se había puesto en rojo dejándole sin poder pasar.

El tráfico era intenso a aquella hora de la noche, las luces y las sombras hacían ver peligros en cada movimiento. El semáforo por fin dio vía libre a los peatones. Casas comenzó a cruzar el paso de cebra, observando los coches parados frente a él, vio entre todos los vehículos una moto, subido sobre ella un hombre llevaba puesto un casco integral de color negro.

Casas apenas podía avanzar por culpa de la marea de gente que a aquellas horas de la noche salía a disfrutar del centro de la ciudad, incluidas algunas madres con sus carritos donde llevaban a sus bebés. Había esquivado uno de ellos cuando oyó la alarma de su reloj, eran las nueve de la noche, bajó la mirada tocando de nuevo el arma que llevaba en el bolsillo del pantalón. Entonces oyó como terminaba de sonar la alarma de otro reloj que también daba las nueve de la noche, levantó la mirada de nuevo y pudo ver como el motero del casco negro levantaba un brazo, en su mano empuñaba una pistola que dirigió a la masa de transeúntes que apenas a unos pasos de Casas cruzaban a uno y otro lado de la calle.

Casas intentó reaccionar, levantó su brazo empuñando su propia arma lista para disparar, entonces un certero disparo provocó el anunciado pánico en el centro de Madrid.

55 EL EJECUTADO

Centeno temeroso y bajo la expectante mirada de su esposa contestó al teléfono, temiendo encontrarse al otro lado de la línea la voz que tan bien había conocido en las últimas semanas.

—¿Diga?

—Buenas noches, amigo mío, soy yo de nuevo por última vez, la última llamada que va a recibir de mí —dijo la voz del asesino maravilloso.

—¿Usted? —preguntó asombrado Centeno—. Creía que a las nueve tenía planeado cometer su último asesinato, apenas quedan unos minutos.

—Oh, detective, porque nunca dejará de presuponer cosas. Sí que es cierto que, en escasos minutos, a las nueve de la noche como ya había anunciado, va a producirse un asesinato con los ojos de la diosa Cibeles como testigos. Pero eso no significa que sea el final de esta historia.

Victoria se acercaba a su marido, quien le ordenaba que se alejase con el brazo.

—No sé qué quiere decir —dijo Centeno.

—Lo único que le estoy diciendo, amigo mío, es que en los próximos minutos, cuando se produzca el asesinato que tengo planeado, la policía descubrirá en el cuerpo del fallecido una nota escrita por mí, comunicando la hora y el lugar donde voy a entregarme. Pero no quería entregarme a la policía, prefiero entregarme a usted.

—Yo no puedo salir de casa, mi esposa está sola y no puedo entrometerme en la investigación. Me lo han prohibido —dijo Centeno.

—Detective lo que le estoy diciendo no es una petición ni un ruego, es una orden. Voy a entregarme a usted y solo a usted esta noche. Así que más le vale que esté esta noche donde tiene que estar si no quiere que haya más fallecidos, y le aseguro que si no me detiene, iré a por su propia familia.

Centeno no tenía más opción que aceptar cumplir los deseos del asesino.

—Está bien, usted dirá, dónde tengo que ir a por usted.

—Como le iba diciendo, en escasos instantes la policía encontrará una nota escrita por mí en el cuerpo de la víctima. Dicha nota tiene escrito lo siguiente, voy a leerle el final de la nota a continuación.

Yo, el verdadero asesino maravilloso, tras esta última muerte inocente con la antigua Artemisa como testigo, voy a entregarme, antes de que den las doce de la noche, delante de la maravillosa puerta de nuestra hispana capital. Terminando así mi homenaje a las maravillas de las que hablase Antípatro de Sidón.

El asesino maravilloso terminó de hablar, Centeno intentaba fijar toda y cada una de sus palabras mentalmente.

—¿Necesita que se lo repita Centeno?

—No, no lo necesito. Lo he entendido perfectamente.

—Bien le espero, como muy tarde hasta las doce de la noche, no me falle Centeno, todo depende de usted.

El asesino colgó, cuando Centeno observó inmediatamente después la hora en su teléfono comprobó que quedaban menos de treinta segundos para las nueve de la noche, la hora elegida por el asesino, tenía que intentar comprender aquellas palabras esta vez sí que no podía fallar. Antes de que hubiera comenzado a reflexionar sobre lo que le acababa de decir el asesino escuchó la alarma de su reloj, era la hora esperada, cuando su alarma terminó de sonar, en ese preciso instante sonó un disparo en Cibeles.

Humberto Casas jamás habría conseguido abatir al asesino antes de que este consiguiera disparar a bocajarro contra alguno de los inocentes peatones que se situaban a escasamente un metro. Apenas tenía la pistola apuntando hacia el asesino cuando este ya tenía el dedo dispuesto para apretar el gatillo. Por suerte para Casas aunque él nunca lo hubiera conseguido, sus hombres sí estaban más preparados que su superior. Un disparo seco rompió la tranquilidad de la noche introduciéndose por el costado del asesino seguido inmediatamente de otro que llegó de frente atravesando su pecho. El asesino dejó caer su cuerpo hacia atrás, moribundo, mientras apretaba el gatillo, su disparo fue directo a las nubes y los peatones que hasta entonces no habían escuchado nada empezaron a correr al escuchar un disparo y ver a un hombre con una pistola a apenas unos pasos de ellos. Todo el mundo desapareció del lugar menos Humberto Casas, que se había quedado paralizado en medio de la carretera. El semáforo se había puesto ya en verde para los vehículos pero ningún vehículo se movió, ni siquiera la moto del asesino. Al contrario, un reguero de agentes se lanzó pistola en mano hacía donde estaba el asesino, quién bajo el brazo después de disparar al cielo de Madrid apuntando a los agentes que le encañonaban. A continuación lo que se escuchó fue lo más parecido a una fiesta de petardos, no menos de una decena de disparos consecutivos destrozaron el cuerpo del asesino, que sin vida y acompañado de su moto se desplomó sobre el suelo.

Casas había sido un espectador de lujo, contemplando la escena desde primera fila sin mover ni un musculo, se había visto superado por la situación. Al ver caer al suelo al asesino despertó al fin. Fue corriendo hasta él apartando a los agentes.

—¡Quitaos de encima! ¡Dejadle, yo veo si está muerto! —gritaba Casas.

Casas apartó la pistola del asesino e intentó encontrarle el pulso sin éxito. Mientras lo hacía se escuchaban los gritos de miedo de las personas que habían sido testigos de la escena acompañados de sollozos y lágrimas fruto de la tensión.

—Este tío está muerto —dijo Casas tumbado sobre el cuerpo sin vida del motorista.

El caos se adueñaba del centro de Madrid, comenzó una sinfonía de cláxones de los atascados conductores que ignoraban lo que sucedía.

—¡Haced el favor de poner un poco de orden, desviad el tráfico cómo podáis!

—¿Le quitamos el casco para ver quién es? —pregunto uno de los policías que observaban la escena.

—Espera un momento —dijo Casas mientras examinaba los bolsillos del fallecido. Del interior de uno de los bolsillos de la camisa del fallecido extrajo un pequeñísimo sobre cerrado. Casas lo abrió, probablemente dentro debía estar escrita la identidad del asesino.

Lo que encontró fue una nota, decía lo siguiente.

El hombre que acaban de matar no soy yo, el asesino maravilloso. Sino mi séptima víctima, ejecutada por ustedes siguiendo mi plan. No es más que un sicario pagado por mí con el encargo de matar a alguien al azar delante de la estatua de Cibeles. Se trata de la séptima forma maravillosa de matar, aún más perfecta que las anteriores, que otros maten por uno mismo sin saberlo.

Yo, el verdadero asesino maravilloso, tras esta última muerte inocente con la antigua Artemisa como testigo, voy a entregarme, antes de que den las doce de la noche, delante de la maravillosa puerta de nuestra hispana capital. Terminando así mi homenaje a las maravillas de las que hablase Antípatro de Sidón.

Con sus mejores deseos, el asesino maravilloso.

Casas se puso de pie, temblando y blanco como una pared encalada, tambaleándose mientras se alejaba del muerto.

—¿Qué le ocurre señor?

—No es este tío, el asesino no es este tío.

—¿Qué?

—¡Que el asesino no es este tío!

El grito de Centeno retumbó en medio de la noche, llegando a los oídos de todos los encargados de la operación que se situaban en las proximidades, quienes a esas alturas ya se habían felicitado por su éxito.

Centeno alargó la nota al primer policía que vio a su lado y comenzó a andar sin destino, alejándose de allí, escapando de su pesadilla. Se sentó en medio de la acera y comenzó a llorar, su brillante carrera estaba arruinada.

—Tengo que marcharme —dijo Centeno a su esposa pasadas las nueve de la noche.

—¿Por qué? ¿Ocurre algo? —preguntó Victoria muy asustada.

—Me ha llamado el asesino, quiere entregarse, pero solo quiere entregarse a mí.

—¿Cómo? No puedes salir ahora Alfredo. No sabes si es una trampa.

—Tengo que hacerlo, me ha amenazado con mataros a vosotros, a mi familia, si no estoy esta noche para llevarle ante la policía.

Victoria dio un grito ahogado, se tapó el rostro con las manos y comenzó a sollozar.

—Dios mío, dios mío, por favor dios mío por qué nos pasa esto —lamentaba Victoria.

—Tranquilízate cariño por favor, no tengo tiempo para tranquilizarte. Tengo que salir ahora mismo.

—¿Pero adónde vas a ir?

—No lo sé, no estoy seguro porque no me ha dicho el nombre concreto, ha vuelto a utilizar una de sus estúpidas adivinanzas. Si no averiguo de qué demonios me hablaba quedará libre.

Centeno se devanaba los sesos, intentando razonar como el asesino, repitiendo sus palabras en el interior de su cerebro, pero la idea genial no aparecía por ninguna parte.

—Me voy de casa Victoria, lo pensaré por el camino, no puedo arriesgarme a que cuando se me ocurra algo no tenga tiempo.

—¿Pero tienes alguna idea de lo que vas a hacer? —preguntó Victoria.

—Sí, si el asesino ha cometido su crimen en Madrid no puede entregarse demasiado lejos, tiene que ser un sitio no demasiado alejado.

—Por favor cuídate mucho, no te pongas en peligro, tengo muchísimo miedo.

—Te aseguro que no voy a dejar que me pase nada, por ti.

Centeno y su esposa se abrazaron tan fuerte como pudieron, al separarse Alfredo pudo ver a la pequeña Lira observándole, su mirada era triste, como si conociera la gravedad y el peligro de la situación en la que su dueño estaba inmerso.

—Me marcho cariño, se me hace tarde, te veo esta misma noche, voy a acabar con esta pesadilla.

—Vale, creo en ti, sé que lo conseguirás.

Centeno fue hasta la puerta de casa, su esposa no tuvo fuerzas para seguirle y ver cómo salía en mitad de la noche a la búsqueda del peligro. La pequeña Lira sí que siguió sus pasos, así que Centeno le dio una pequeña caricia rascándole la oreja para despedirse de ella.

—A ti también te veo esta noche, cuida de tu mamá mientras yo no esté.

Centeno decidió que sería mejor no llevarse su propio coche, podría tener que ir a algún lugar en el que desconociera como llegar, comenzó a andar por la calle, decidido a subirse en el primer taxi que viera. Su esposa mientras tanto continuaba con el telediario puesto, no era capaz de dejar de llorar, algo en su interior no dejaba de repetirle que aquello no podía acabar bien, que no volvería a ver a su marido. El presentador del telediario interrumpió el informativo con una noticia de última hora.

—Interrumpimos nuestro informativo con una noticia de última hora que se acaba de producir hace escasos minutos. En la plaza de Cibeles, en pleno centro de Madrid, acaba de producirse un tiroteo y según las primeras informaciones que llegan a nuestra redacción estaríamos hablando de una persona fallecida. Algunas fuentes aseguran que el fallecido sería el conocido como el asesino maravilloso, quien había anunciado su próximo asesinato, que elevaría su número de víctimas a siete, hace unos días. Se trata no obstante de una información que no está confirmada por fuentes oficiales, por lo que tenemos que tomar esta información con extrema cautela. Pero como les decía anteriormente, un tiroteo producido hace escasos minutos en el centro de Madrid, en la Plaza de Cibeles, ha acabado con un fallecido, del cual se sospecha que podría tratarse del llamado asesino maravilloso. Volveremos tan pronto como nos sea posible con esta información.

Victoria no creía lo que estaba escuchando, el asesino había sido abatido, su marido no corría ningún peligro, su pesadilla había acabado. Una enorme sensación de alivio recorrió todo su cuerpo, jamás había experimentado una sensación de paz y tranquilidad mayor. Fue a buscar a su marido, acababa de salir por la puerta con un poco de suerte aún podría verle en la calle. Victoria salió al exterior llamando a voces a su marido sin obtener respuesta, no era capaz de verle pero no había ningún problema, le llamaría para comunicarle la noticia. Victoria llamó al teléfono de su marido sin obtener respuesta, volvió a hacerlo una segunda vez con el mismo resultado. Regresó a casa para seguir intentándolo desde allí, delante del televisor, cuando entró en el salón pudo ver sobre la mesa las llaves y el teléfono de su marido. De nuevo el despistado de Alfredo se había quedado sus cosas en casa al salir con tanta prisa. De todas formas ahora ya no le preocupaba. Sabía que su marido estaba a salvo.

56 LA PUERTA DE ALCALÁ

—¿Dónde quiere que le lleve? —preguntó el taxista.

—Vaya circulando por Madrid, aún no estoy seguro de adónde tengo que ir.

—Muy bien, vamos a dar vueltas. ¿Alguna zona en particular o le da igual?

—No se aleje mucho del centro.

—De acuerdo, vamos a dar vueltas cerca del centro de Madrid.

El taxista puso el coche en marcha, Centeno iba tan absorbido por sus propios pensamientos que no escuchaba nada, ni la música del taxista, ni su voz, ni siquiera las voces que se escuchaban provenientes de la radio del taxi. No sabía ni el tiempo que llevaba en el vehículo, si diez minutos o media hora.

—¿Caballero, me oye?

Centeno ensimismado como estaba dentro de su mente, no había oído al taxista dirigirse a él en dos o tres ocasiones.

—Perdone, dígame, estaba concentrado en mis cosas.

—Le decía que los compañeros avisan de que el centro de Madrid es inaccesible ahora mismo. Por lo visto hay un atasco de tres pares de narices. Se lo digo por si quería que metiera el coche por ahí, creo que será mejor evitarlo.

—No, no quería que fuera al centro, solo quiero que de vueltas por la ciudad hasta que yo le diga una dirección. Simplemente circule sin alejarse mucho del centro pero no hace falta que se meta en él, a no ser que yo se lo pida.

—Entendido, pues seguimos para adelante.

El taxista continuó su recorrido y Centeno pudo a volver a sus pensamientos. Finalmente la idea genial llegó hasta su cabeza, el asesino iba a entregarse en una puerta de Madrid. ¿Por qué no se había dado cuenta antes? ¿Acaso Madrid no tenía una gran puerta a apenas unos pasos de donde el asesino iba a cometer su séptimo asesinato? Aquello era muy sencillo, no era un acertijo nada complicado, el lugar elegido por el asesino para entregarse no podía ser otro que la Puerta de Alcalá. Seguramente una vez hubiera asesinado a su séptima y última víctima fuera andando o a la carrera hasta allí, donde ya estaría esperando al detective Centeno. Tenía que llegar a la Puerta de Alcalá lo más rápido posible.

—¡Quiero que vaya a la Puerta de Alcalá! —dijo Centeno casi gritando al taxista. Ahora mismo. ¡Ya!

—Señor ya le he dicho que no se puede acceder al centro de Madrid, parece ser que la policía ha cortado los accesos. Tienen cerrado al tráfico todas las calles de acceso a Cibeles y a Alcalá. No puedo llevarle allí.

—¿Dónde estamos? —preguntó Centeno que había permanecido ajeno en todo momento al recorrido del vehículo.

—Pasando por la Puerta de Toledo —contestó el taxista.

—¿Cómo ha dicho?

—Que estamos delante de la Puerta de Toledo caballero.

—Pare el taxi ahora mismo.

A Humberto Casas le había llevado unos diez minutos recuperarse del tremendo varapalo que había recibido al leer la nota escrita por el asesino maravilloso. Cuando el motorista había caído tiroteado en el asfalto Casas dio por hecho que su plan había funcionado, que aquella historia que le quitaba el sueño terminaba si no con un éxito absoluto, si al menos de forma correcta, sin una nueva víctima que sumar al asesino.

No estaba preparado para comprobar que estaba equivocado de nuevo. Pero no había tiempo que perder, aquel desgraciado iba a entregarse en algún lugar y él seguía estando al mando del equipo, seguía siendo el capitán de aquel barco por muy hundido que estuviera. Además no se podía descartar que el asesino pretendiera tenderles una trampa, nada podía asegurarles que iba a entregarse por las buenas, perfectamente podía presentarse delante de ellos a tiro limpio. Tenía que descubrir el lugar indicado para esperar al asesino. Casas se levantó, observó la cabeza descubierta del fallecido a escasos metros de donde se encontraba, una ambulancia había llegado apenas cinco minutos después al lugar de los hechos, solo para comprobar lo que él ya sabía que aquel hombre estaba muerto. Ahora quedaba esperar el levantamiento del cadáver.

Casas volvió a leer la nota, rodeado de policías que lo único que hacían ahora era desviar el tráfico y alejar a curiosos y transeúntes que se acercaban a curiosear para ver el cuerpo sin vida del que habían creído el asesino maravilloso. Terminó de leer la nota de nuevo, dirigió su mirada hacia la estatua de Cibeles, que como el asesino había anunciado era testigo mudo de todo aquel caos. Al observar la estatua de la diosa su mirada se fijó en algo que había detrás de ella. Volvió a releer la nota, levantó la mirada y sonrió, ya tenía el lugar indicado por el asesino.

—¡Quiero que mováis el culo a la Puerta de Alcalá ahora mismo! —dijo Casas a un par de policías ociosos—. ¡Quiero veinte tíos en la Puerta de Alcalá echando ostias! ¡Moveos panda de inútiles!

Allí estaba Humberto Casas, bajo el arco central de la Puerta de Alcalá, faltaban cinco minutos para las doce de la noche, escoltado por una veintena de policías. El centro de Madrid sin un coche, un policía casi por cada asustado transeúnte. Los francotiradores colocados en las ventanas y techos de los pisos con vistas a la monumental puerta que alumbró el genio de Sabatini, el helicóptero sobrevolando la plaza. Todo preparado para recibir al asesino. Casas observaba a las personas que caminaban por el lugar, el asesino tenía que ser una de ellas, apenas quedaba tiempo ya para que diese la hora. Tenía que haber estado allí, observándolo todo entre las sombras. La muerte planeada del sicario tiroteado por la policía, la premura con la que Casas había ordenado tomar la Puerta de Alcalá antes de las doce de la noche. Dos minutos, Casas tocó sus esposas inquieto, sabía que había fracasado completamente en aquella misión que le habían encomendado. Era el final de sus sueños de ascenso a lo más alto. Una oportunidad desaprovechada, única, que diferente habría sido todo de detener al asesino en Coruña, cuando solo la torpeza de sus hombres y Centeno permitieron a su presa escapar. Un minuto, la brisa de una fresca noche de verano corría bajo los arcos de la Puerta de Alcalá, el viento soplaba tan fuerte que Casas y alguno de sus hombres se estremecieron, no solo por culpa del fuerte aire, sino también por el nerviosismo que les reconcomía. Treinta segundos, Casas miraba a un lado y a otro, nadie osaba acercarse y situarse bajo la Puerta de Alcalá, tomada como estaba por la policía. La alarma del reloj de Casas sonó por segunda vez aquella noche, las doce, la hora convenida, la hora de ponerle las esposas al asesino. Pero nada ocurrió, ni a las doce, ni en los siguientes segundos. Ni un solo peatón se acercó a la Puerta de Alcalá, tampoco apareció ningún motero de casco negro, no se produjo ningún disparo, ni muertos, ni gritos. Solo había silencio y el sonido del viento soplando y meciendo las copas de los árboles. En aquel silencio sepulcral podían escuchar hasta el piar de las aves nocturnas que hacían del cercano Parque del Retiro su hogar.

Casas notaba como le flaqueaban las piernas, apenas podía sostenerse en pie, no podía más. Miró su reloj, pasaba más de un minuto desde las doce de la noche, entonces se supo derrotado completamente, se dejó caer en el suelo, sin fuerzas, vencido por la tensión de tantos días de estrés, de presión para conseguir un éxito exigido por las más altas esferas del país.

—¿Señor que le ocurre? —dijo uno de sus numerosos escoltas mientras le sostenía por los hombros—. Tiene que ponerse en pie, el asesino puede llegar en cualquier momento.

—No puedo más. El asesino no va a venir, no es aquí tampoco, no es aquí donde va a entregarse. Me he vuelto a equivocar completamente —dijo Casas derrotado.

—Pero señor, si no se entrega a nosotros aquí. ¿Dónde va a entregarse? —preguntó el agente—. ¿Y a quién?

Humberto Casas no tenía respuesta a la primera pregunta, pero estaba convencido de conocer la respuesta a la segunda. Alguien en aquel momento podía saber el paradero del asesino, alguien que él conocía muy bien, que había colaborado en la investigación comandada por él las últimas semanas.

El director se levantó y realizó una llamada, no obtuvo respuesta pese a repetirla dos o tres veces más.

—No sé dónde va a entregarse el asesino, pero sí sé quién puede saberlo —dijo Humberto Casas recuperando las fuerzas que le habían abandonado instantes antes—. Quiero que todo policía que viva en este país, busque y encuentre a Alfredo Centeno.

VIII

la puerta de

istar

57 LA OCTAVA MARAVILLA

—Ya estamos llegando —dijo el taxista—. En que parte de la ciudad quiere que le deje.

—Quiero que me deje en la puerta más monumental de la ciudad.

—¿No puede decirme el nombre?

—No lo conozco —dijo Centeno—. Solo sé que tengo que verme con una persona en una de las puertas monumentales de la ciudad. Usted lléveme a una de ellas y espéreme, si no es el sitio se lo indicaré para que me lleve a otra.

—Bueno, pues como usted diga caballero.

Centeno había creído que el asesino maravilloso había elegido la cercana Puerta de Alcalá para entregarse, pero tras analizar un poco mejor las palabras del asesino había tenido otra idea completamente distinta. El detective Centeno había ordenado al taxista ir hasta a Toledo, allí esperaba encontrarse con el asesino y conseguir que se le entregase en alguna de las puertas de la ciudad, el problema era saber cuál de ellas era la elegida.

El coche recorría las calles de la ciudad castellana, Centeno podía observar sus históricos muros desde su asiento. Había perdido demasiado tiempo intentando descifrar el último enigma del asesino, creyendo que el lugar indicado era la Puerta de Alcalá e intentando llegar hasta ella, ahora no tenía demasiado tiempo para ponerse a buscar por Toledo la puerta más indicada o podrían pasar las doce de la noche.

—¿Puede ser aquí?

El taxista paró delante de una enorme puerta de piedra.

—Un momento voy a bajar.

Centeno bajó del taxi. Comenzó a observar la puerta a la luz de los focos. Estaba formada por dos cuerpos cilíndricos anchos y robustos, unidos por un arco de medio punto sobre el cual un enorme escudo con la forma de un águila bicéfala vigilaba el acceso. En lo alto de la puerta pudo divisar una estatua, quizás fuera un ángel o un santo. No lo sabía. Bajo la puerta y dándole la espalda divisó a una persona, parecía estar haciendo fotos al interior de la puerta.

—Me quedo aquí —dijo Centeno al taxista—. Dígame cuánto es que le pague.

El taxista se marchó de vuelta a Madrid tras cumplir una excelente carrera. Centeno se quedó allí, frente a la puerta, solo acompañado por el fotógrafo que le daba la espalda. Comenzó a dar pasos dirigiéndose hacia él. No podía estar seguro de que aquel supuesto fotógrafo fuera el asesino maravilloso. Tampoco de que estuviera en el lugar indicado. Pero ya no tenía tiempo para seguir buscando, era su última carta. Le separarían no más de tres o cuatro pasos del absorto fotógrafo cuando este comenzó a hablar.

—Buenos días detective —dijo el fotógrafo que seguía dándole la espalda.

Centeno reconoció aquella voz, supo entonces que había acertado.

—Es usted entonces.

—Sí, soy yo la persona que anda buscando, soy yo el asesino maravilloso. Enhorabuena detective, le ha costado pero al final ha conseguido encontrarme. Oh, de nuevo estoy siendo descortés con usted, discúlpeme. Dígame. ¿Su esposa se encuentra bien? Me tiene muy preocupado su estado de salud.

—Está bien, la he dejado en casa muy preocupada, pero por el momento está bien.

—Me alegro muchísimo detective. Estoy seguro de que es una muy buena mujer y amantísima esposa.

—Lo es —dijo Centeno—. ¿No va a darse la vuelta para que pueda ver por fin quién es usted?

El asesino había mantenido aquella conversación mientras permanecía dándole la espalda a Centeno, quien seguía sin poder ver más que una espalda. Reconoció la misma ropa que había visto llevar al asesino en Sevilla.

—Por supuesto que sí detective. Me mostraré a usted en cuanto me diga cómo ha llegado a la conclusión de que podría encontrarme aquí. A las puertas de la ciudad imperial esta noche. No estaba completamente seguro de que fuera a verle aquí.

—En un primer momento creí que iba a entregarse en la Puerta de Alcalá de Madrid. Parecía lo más evidente, pero con usted lo más evidente no suele ser la conclusión acertada.

El asesino maravilloso sonrió, interrumpió a Centeno un momento.

—Ha necesitado varias muertes para llegar a esa conclusión, siga amigo, continúe. ¿Por qué entendió que iba a estar en Toledo?

—Por dos detalles, que juntos me dieron la respuesta. Mencionó que se entregaría en la capital de Hispania, no dijo en la capital de España. También mencionó a Antípatro de Sidón. Al cual yo había leído al comenzar la investigación y a quien recordaba por un motivo muy particular.

—¿Qué motivo es ese? —preguntó interesado el asesino maravilloso.

—Porque aunque se le considere el padre de las maravillas del mundo antiguo. La primera persona que las enumeró, que hizo el listado de siete maravillas. Su lista de maravillas no era la misma que la actual que todo el mundo conoce. Recordaba que Antípatro no mencionaba al Faro de Alejandría como una de las siete maravillas del mundo antiguo, en su lugar consideraba una de las siete maravillas del mundo antiguo a las murallas de Babilonia.

—Y concretamente a una de sus puertas, que se considera la octava maravilla del mundo. La Puerta de Istar, cuyos restos reconstruidos con ese bello azul lapislázuli podemos contemplar en Alemania, en el museo de Pérgamo —dijo el asesino.

—Así es. Por tanto de acuerdo al listado de Antípatro de Sidón todavía le faltaba una maravilla más, y si era en la capital de Hispania, tenía que ser en una de las puertas monumentales de Toledo.

El asesino maravilloso continuaba dándole la espalda a Centeno cuando comenzó a aplaudir.

—Bravo Centeno, bravo. Le felicito, sabía que usted podía hacerlo, solo necesitaba pensar un poco más, centrarse en ello y lo entendería perfectamente. Excelente trabajo detective.

—¿Puedo preguntarle por qué ha elegido esta puerta en particular?

—¿Por qué entre todas las puertas de Toledo he elegido como la última maravilla a la Puerta Nueva de Bisagra? Por un par de detalles en realidad. La puerta de Istar también estaba formada por dos cuerpos independientes unidos por muros almenados, como podemos contemplar en la Puerta Nueva de Bisagra. Además de eso la Puerta de Istar fue construida en tiempos de Nabucodonosor El Grande, la Puerta Nueva de Bisagra comenzó a construirse en tiempos de nuestro particular Nabucodonosor, Carlos, primero o quinto, como usted prefiera. Aparte de eso me gusta especialmente sobre las otras, que no es motivo de poco peso en realidad a la hora de terminar mi obra de arte.

—¿Va a seguir sin mostrarse?

—No se preocupe Centeno, ya me giro, ha respondido a mi pregunta y cumpliré mi palabra, ya puede verme.

El asesino maravilloso se dio la vuelta y Centeno pudo verle por fin la cara. Aunque en realidad le habría dado lo mismo, estaba delante de una persona adulta que rozaría los cuarenta años. Era alto, aproximadamente de la altura de su hijo Carlos, con un pelo moreno liso con entradas, estaba completamente afeitado, sin aquellas barbas postizas que había utilizado en sus fechorías. Centeno tenía ante sí un rostro vulgar de un hombre más, absolutamente igual a cualquier otro que pudiera cruzarse en su día a día.

—No sé quién es usted —dijo el detective Centeno.

—Lo imaginaba —dijo el asesino—. Siento haberle decepcionado. Aunque tengo que decirle que yo a usted sí le conozco.

—Pues yo a usted no, no le he visto nunca antes, no sé quién es. ¿Cómo se llama?

—Me llamo David. ¿Le dice algo ese nombre? ¿El nombre de David Rondón?

—David Rondón está muerto, sé que murió hace años.

—Muerto por su culpa, Centeno. ¿Verdad?

—Murió en prisión, yo no tengo nada que ver, solo declaré lo que sabía.

—Ah, eso —dijo el asesino—. Esa pequeña mentira sin importancia que dijo usted. Sé la verdad Centeno, a mí no puede engañarme.

El detective Centeno retrocedió un paso asustado. No entendía de dónde había salido aquel hombre.

—¿Quién es usted? ¿Qué es lo que quiere?

—Ya se lo he dicho Centeno. Me llamo David, de momento a eso usted le basta. Y lo que quiero es que usted confiese la verdad.

—¿De qué está hablando?

—De lo que usted ya imagina Centeno, de lo que esconde desde hace tiempo. De cómo destrozó la vida de una persona inocente. De cómo mato a ese hombre y a su familia.

Alfredo Centeno retrocedió un paso, el asesino maravilloso avanzó otro hacía él.

—No intente huir de mí Centeno, no puede hacerlo. Se lo advierto. Conozco la verdad, la verdad de esa noche en la que destrozó mi vida y la de ese inocente.

Alfredo Centeno quedó paralizado por el pánico. Aquello era peor que la más oscura de sus pesadillas. Había imaginado los peores peligros si tenía que enfrentarse cara a cara con el asesino, pero aquello estaba fuera de la peor de sus previsiones.

—¿Qué es lo que sabe? —preguntó Centeno con voz temblorosa.

—Lo sé todo —dijo el asesino.

—¿Todo? —preguntó el detective Centeno asustado.

—Todo —respondió de nuevo el asesino, con pausa y vocalizando perfectamente.

Centeno no respondió al recibir la respuesta. Permaneció allí, observando al asesino, comenzaba a temer por su vida.

—Claro Centeno, ahora usted se pregunta quién soy yo. Si soy el fantasma de David Rondón, o alguien que lo conociera. ¿Un amante desconocido tal vez? No, ya sabe que Rondón era heterosexual, y en cuanto a mí, dejémoslo en que me interesan las mujeres, aunque ellas no se interesen por mí si no es en todo caso por dinero. ¿Quiere que le cuente lo que sé de su noche de fiesta de hace veinte años?

Centeno permaneció impávido, sin mover un musculo.

—Lo tomaré como un sí. Me llamo David y con mis veinte años de entonces la verdad es que la vida no me sonreía ni lo había hecho desde mi nacimiento. Que tu madre muera dándote a luz es una losa muy pesada que no le recomiendo soportar a nadie detective. Si además tú única familia es un padre maltratador y abusador, un violento alcoholizado al que odias y que te odia, a poco que tu cabeza no funcione puedes convertirte en un tipo extraño, incluso en un maltratador de perros, supongo que para tener una válvula de escape donde devolver lo que recibes. ¿Usted que tiene perros que cree?

Centeno continuaba tan callado e inmóvil como un muerto.

—Se ha quedado sin habla, ya veo. Como le iba diciendo detective, con veinte años mi vida era poco menos que mierda. Un tipo extraño y solitario, un fracasado asocial, siendo así con esas edades uno tiene unas necesidades que satisfacer, de compañía, afecto y también, porque negarlo, de sexo. Los jóvenes normales y con éxito pueden satisfacer todas estas necesidades con chicas de todo tipo, otros, menos afortunados tienen que satisfacerse detrás de una pantalla, los menos, los jóvenes anormales, solitarios y problemáticos como yo, saciamos nuestros deseos de otra forma. En mí caso por ejemplo, observando a las jóvenes parejas disfrutando su sexualidad. Supongo que ya imagina por donde voy. Me acostumbré a ser un asiduo cliente del picadero del paraje de los pinos. Allí entre las sombras cubría mis necesidades observando a otros jóvenes como yo cubriendo las suyas. No podía evitarlo, me había convertido en un mirón, un voyeur si quiere darle un toque más moderno. Noche tras noche, allí estaba yo, observando sin ser observado.

Una noche muy fría y con mucho viento, muy incómoda para estar en la calle en lugar de en casa. Yo seguía allí, mi obsesión estaba ya demasiado desarrollada para renunciar a una noche más de satisfacción por culpa de un tiempo desapacible. Parecía ser que el resto de jóvenes no opinaba lo mismo, ningún vehículo apareció en mi paraje secreto en toda la noche cuando lo habitual era que llegasen a ocupar el mismo lugar dos o tres coches distintos en diferentes horas. Por suerte para mí un viejo Ibiza apareció de repente, de inmediato, escondido entre los arbustos pude divisar que dentro iban dos personas. Fenomenal, iba a poder volverme a casa contento. Supongo que ya imagina cual es el coche que vi. ¿Verdad detective?

Centeno hizo un casi imperceptible movimiento afirmativo con la cabeza.

—Exacto —continuó el asesino—. Empecé a ver movimiento en el interior del vehículo y yo demasiado incauto me acerqué excesivamente para ver lo que sucedía, pensando que ya estarían haciendo… bueno ya sabe usted. Pero me equivocaba, seguían vestidos, vaya si seguían. Cuando miré al interior del coche me di cuenta de a quien pertenecía. Se trataba del coche de su querido hijo. Carlos, Carlos Centeno, le conocía del colegio, compartimos un año clase en la secundaria cuando yo repetí. Nunca fuimos amigos, ni tampoco enemigos, yo para él no dejaba de ser un mueble raro, como le ocurría a la mayoría de mis compañeros. La chica se dio cuenta de que la miraba y gritó asustada, no pude verla demasiado bien en ese momento, salí corriendo como alma que lleva el diablo, sin mirar atrás, llegué a oír el sonido de la puerta del coche abriéndose y a su hijo gritando algo a mi espalda pero no me quedé para comprobarlo, corrí perdiéndome en medio del campo hasta no oír absolutamente nada a mi alrededor. Tenía miedo de volver, y hacerlo además era una estupidez, su hijo y su chica probablemente se habrían ido de allí asustados. No ganaba nada volviendo al mismo sitio. Vi entonces terminada mi huida las luces de un coche encendidas cerca de donde estaba y como se apagaban, en un rincón recóndito que alguna vez yo había usado anteriormente como observador. Fui hacia allí y me desquité con mucho gusto del susto que me acababa de llevar. ¿Quiere que continúe detective?

Centeno volvió a hacer un mínimo movimiento, en este caso de negación.

—Lo siento, voy a continuar, no me gusta dejar mis historias a medias. Como le decía conseguí satisfacerme observando a esta segunda pareja de tortolitos en medio del campo. Podría haber regresado a casa, pero tras un comienzo de noche desalentador parecía que estaba en racha, dos coches seguidos en cosa de diez minutos. Así que antes de irme decidí volver a mi conocido escondite anterior, suponía que su hijo Carlos ya se habría marchado de allí y con suerte otro coche ya estaría ocupando el lugar o estaría a punto de llegar. Cuando regresé no vi ningún coche, pero si había alguien allí. La joven que minutos antes había gritado de miedo al verme estaba tumbada en el suelo, aparentemente muerta. ¿Qué podía hacer yo? Pensé en huir pero algo me detuvo. Contemplé a unos metros la belleza de la joven, tenía mi edad y derrochaba sensualidad aun estando inconsciente en mitad de la nada. Me aventuré en el claro para comprobar si la joven estaba muerta. Me recliné sobre su cuerpo muerto y pude escuchar una leve respiración. No estaba muerta, solo había quedado inconsciente, imagino que por el golpe tan fuerte que se adivinaba que había recibido en la cabeza.

Su lividez, sus labios carnosos pintados de rojo y su pecho ligeramente descubierto y que subía y bajaba al compás de su respiración me excitaron como nunca antes lo había logrado nada.  Era la primera vez que tenía a una mujer tan cerca de mí, y no a una mujer cualquiera, sino a una de las más bellas que había visto en mi vida. Puse mis labios sobre los suyos en lo que era mi primer beso. La joven no despertó. Entonces una idea se puso en marcha en mi cabeza, si nunca antes había besado a una chica y había podido desquitarme con ella. ¿Por qué no desquitarme todavía más y perder mi virginidad también en ese mismo momento aprovechando las circunstancias?

Le desabroché y bajé un poco los pantalones sin que opusiera ninguna resistencia. Intente violarla pero… no pude, no era capaz, quería pero mi cuerpo por alguna razón no reaccionaba. Pensé que besándola con fuerza podría excitarme aún más que antes, cuando lo había hecho dándole un liviano beso en sus labios. Comencé a besarla sin control y entonces despertó. Vi sus ojos abrirse y como al darse cuenta de lo que estaba pasando intentaba empujarme para librarse de mí, yo la detuve con mis brazos agarrando los suyos, seguía besándola, buscando una excitación sexual que no llegaba. Marta como supe después que se llamaba comenzó a patalear, a golpearme con sus manos, brazos, con todo lo que podía. Yo había perdido el control, le agarré del cuello, asfixiándola, cogí una piedra que había al lado y golpeé con ella su cabeza, justo donde había recibido otro golpe minutos antes. Marta cayó redonda al suelo, como un saco. Miré la piedra con la que le había golpeado y pude ver que estaba llena de sangre, su cabeza también tenía sangre donde le había golpeado. Su pecho ya no subía y bajaba al son de su respiración, no respiraba, la había matado. Yo la había matado. Cuando fui consciente de ello, de que yo la acababa de matar me di cuenta de que estaba más excitado que nunca. Ya sabe lo que sucedió después. ¿Verdad detective?

Centeno asintió con la cabeza, el asesino le sonrió y continuó su relato.

—Exacto. Vi luces y escuché ruidos acercándose. Era un coche que iba a mi rincón secreto, al lugar donde acababa de matar a la primera mujer que había besado. Fui a esconderme entre los matorrales, iban a descubrir lo que acababa de hacer. Desde mi escondite reconocí al coche que aparcó justo delante del cuerpo de la joven. Era el mismo Ibiza en el que había visto antes a la joven con su hijo. Qué mala suerte pensé. No sabía lo equivocado que estaba. Del coche se bajó un hombre, pero no era mi antiguo compañero Carlos, como yo esperaba. Sino un hombre que debía tener más de cuarenta años, y que se parecía bastante a Carlos, tenía que ser su padre, tenía que ser usted detective. Usted se bajó y fue a comprobar si la joven tenía pulso. Unos cinco minutos antes lo tenía, pero después de mi pedrada no había nada que hacer, estaba muerta. Yo observaba la escena esperando que sacase un móvil, llamara a la policía y tuviera entonces que salir de allí tan rápido como pudiera. Pero para mi sorpresa no hizo nada de eso. Cogió a la joven de los brazos y comenzó a arrastrarla por el suelo, hasta que quedaron fuera de mi vista. No entendía nada hasta que usted volvió a aparecer, fue al coche y sacó una pala. Iba a enterrar a la joven. A la joven que yo había matado. ¿Por qué? Enseguida entendí por qué. Carlos debía haber discutido con Marta y haberle dado un fuerte golpe en la cabeza que acabó con la joven en el suelo inconsciente. Su hijo había huido de allí precipitadamente pensando que la había matado pero sin comprobar si estaba muerta en realidad o no, refugiándose en las faldas de papá para pedirle ayuda. Y ahí estaba papá, ahí estaba usted acudiendo al rescate de la familia. Creyendo erróneamente que su hijo había matado a Marta Bravo y disponiéndolo todo para tapar el crimen. Le seguí en la distancia hasta que pude ver donde iba a dejar el cuerpo de Marta, una zanja cercana iba a ser su tumba provisional. Observé como tiraba el cuerpo de la joven, como sacaba algo de sus bolsillos y lo lanzaba a la zanja, y como empezaba a echar paladas de tierras por encima, pero apenas tres o cuatro, no muchas más, era como si deseara que descubrieran cuanto antes el cuerpo de la joven. Terminado su trabajo se marchó, y yo, solo y todavía impresionado por todas las vivencias de aquella noche, decidí que era el momento de volver a casa. Ya ve detective, yo conocía su pequeño secreto familiar. ¿Puedo hacerle dos preguntas?

—Sí —contestó el detective Centeno.

—¿Por qué discutieron su hijo y Marta? Es simple curiosidad siempre me lo he preguntado. Y la segunda ¿Por qué eligió a David Rondón para hacerlo pasar por el asesino?

Centeno inspiró profundamente antes de responder.

—Las dos preguntas pueden responderse a la vez. Mi hijo había tenido una relación sentimental con Marta, habían sido novios hasta hacía medio año aproximadamente, había sido su primera novia de hecho, una relación de meses en realidad como suele ocurrir a estas edades. Marta le dejó y él no entendía que motivo oculto podía haber detrás. Habían quedado como amigos y mi hijo pretendía retomar la relación, al parecer esa noche le pidió ir a un sitio apartado para hablar a solas y sincerarse. Carlos le pidió volver y Marta se negó, Carlos empezó a preguntarle por qué no quería volver, la joven le dijo que estaba saliendo en secreto con otro, entonces Carlos empezó a acusarle de comenzar esa nueva relación desde hacía meses, cuando aún estaban juntos y por lo que se ve Marta le reconoció que sí, que se había acostado con Rondón allí mismo más de una vez antes de dejarlo.

—Menudos dramas adolescentes —interrumpió el asesino.

—David era la persona indicada para hacerle pasar por el asesino, no solo era el novio secreto de Marta y por tanto el sospechoso principal de inicio para la policía. Sino que yo sabía que estaba solo en casa el día de los hechos. Sus padres estaban fuera de la ciudad desde hacía unos días y antes de irse pasaron por mi despacho. Me dijeron que estaban muy preocupados porque sospechaban que su hijo consumía drogas. Que tenía brotes violentos, faltaba dinero en casa… Querían que cuando hubieran regresado de la semana que iban a pasar fuera yo hubiera terminado ya un informe sobre su hijo, sus hábitos de consumo y sus compañías. Tenía acceso a una copia de las llaves de su coche para registrarle el maletero y la guantera en busca de drogas, gracias a eso supe que tenía un coche no solo igual al de mi hijo sino que usaba las mismas ruedas. Y que la noche de los hechos había ido a por hierba para colocarse a solas en casa, por lo que no tendría coartada. Solo tuve que tirar algunas cosas suyas que había en el coche, unas gafas de sol rotas, un poco de droga, una toalla pequeña que llevaba en el maletero… sabía que en cuanto la policía descubriera el cuerpo no tendría escapatoria y que mi hijo podría salir indemne de todo aquello.

—Le jodió la vida a Rondón detective. ¿Lo sabe verdad? Usted le mató, a él y a toda su familia.

—Lo sé, pero era la vida de su familia o la de la mía. Por eso ha hecho todo esto, para castigarme a mí. ¿Era amigo suyo?

—Por supuesto que no Centeno. El amigo de Rondón era su hijo, no yo. Rondón para mí era uno más a los que parecía invisible, un objeto de decoración. No me importa especialmente que le jodiera la vida a un joven de veinte años acusándole de cometer un crimen que no cometió. Lo que me importa es que usted me jodió a mí, terminó de joder mi vida detective, usted terminó de destrozarme —dijo el asesino maravilloso emocionado.

—No le entiendo, cubrí su crimen, gracias a mí quedó libre para siempre de toda sospecha.

—¡Por eso mismo Centeno, por eso mismo! —exclamó el asesino maravilloso—. Yo necesitaba ayuda, yo David Almandoz necesitaba empezar de cero, con apoyo, aunque fuera en la cárcel. Las semanas siguientes cuando continuaba yendo a mis sesiones de voyerismo en el paraje de los pinos  no era capaz de excitarme como antes. Aquello ya no me llenaba, no me ponía. El recuerdo de lo que había hecho semanas atrás era lo único que conseguía ponerme a cien. El recuerdo de como la había matado era lo único que me excitaba, pronto dejé de acudir a aquel sitio, ya no me servía, necesitaba otra cosa detective, necesitaba matar, necesitaba quitar otra vida para obtener placer. Pero tenía miedo, mucho miedo. Si me descubrían podían encerrarme, podía ir preso y allí no podría matar a nadie. Sabía que mi locura, que mi filia enfermiza había traspasado todos los límites de la salud mental. Por una parte quería que nadie averiguase jamás que yo era el asesino de Marta Bravo. Si quedaba impune podría volver a matar, pero por otro rogaba a dios que alguien descubriera que había sido yo, que fuera a casa a detenerme, en la cárcel podrían tratarme, podrían salvar una mente tan enferma como la mía. Dejé la decisión final en manos de dios, si me detenían, mi alma aún podría tener salvación, si gracias a usted escapaba libre de toda sospecha, un futuro de muerte se abría ante mí. Usted es el culpable de que yo sea hoy el monstruo que soy.

—Yo no soy el culpable de nada. Usted es quien decide si mata o no, no yo —dijo Centeno.

—Se equivoca Centeno, el enfermo no tiene voluntad. Usted fue mi demonio, usted me enseñó que matar podía hacerse saliendo impune. Si yo me hubiera sabido al menos perseguido me habría frenado el miedo a ser descubierto. Pero gracias a usted sabía que se podía matar gratuitamente. Empecé a matar, para obtener placer. A mendigos, a prostitutas, a escoria que nadie reclamaría. Poco a poco, teniendo cuidado. Matar seguía excitándome pero cada vez menos. Eran muertes zafias, groseras, de baja estofa, subterráneas. Matar dejó de excitarme. Entonces mi cerebro recuperó la química de los tiempos en los que veía a una pareja hacer el amor en un coche. Lo que me excitaba al principio era observarles haciendo el amor, pero después fue verles y saber que corría el peligro de ser descubierto, atrapado y golpeado hasta la muerte por alguno de los jóvenes. Lo que me excitaba dejó de ser la muerte en sí misma, sino que empezó a ser matar y el riesgo de hacerlo y ser descubierto. Entonces dejé atrás la idea de matar prostitutas en una carretera abandonada o mendigos por la espalda bajo un puente solitario en mitad de la noche. Tenía que matar, pero matar a gente normal, corriendo riesgos. Tenía que hacer del asesinato un arte, una maravilla. Y entonces fue cuando se me ocurrió la idea, no había reto más excitante que matar a una persona tras otra, en una sucesión anunciada no solo a la policía, sino al maestro que me enseñó que podía existir el asesinato perfecto. Una muerte maravillosa tras otra, el matar como un arte, como una maravilla a la sombra de otras. Y aquí estoy, dispuesto a poner fin a mi última maravilla, a mi excelente obra de arte.

—¿Va a matarme? —preguntó Centeno extremadamente calmado, ahora que llegaba la hora de su muerte.

—¿Yo? ¿Con mis propias manos? No amigo mío, no. Yo no voy a matarle.

—Entonces va a entregarse y a confesar todos sus crímenes y el mío.

El asesino maravilloso hizo un gesto con la mano, como si apartase de delante de sus narices esa estúpida idea.

—Por favor Centeno como voy a hacer eso. Entonces no estaría cometiendo el crimen perfecto que usted, mi maestro, tan cerca estuvo de conseguir. No, tengo una idea mejor.

El asesino maravilloso clavó su mirada en los ojos de Centeno. El detective le mantuvo su mirada, si el asesino no iba a matarle, ni iba a entregarse acusándole de complicidad en el asesinato de Marta Bravo, no podía imaginar cuáles eran sus intenciones.

—No entiendo que es lo que pretende —dijo Centeno.

—Pretendo cometer el maravilloso crimen perfecto —dijo el asesino—. Siete son las maravillas del mundo antiguo que conocemos, aunque en realidad deberían ser ocho. Así que siete serán los muertos conocidos por culpa del asesino maravilloso, aunque en realidad serán ocho.

Centeno permaneció en silencio, acababa de entender lo que el asesino quería decir.

—Entonces sí que va a matarme —dijo Centeno.

—No Centeno, yo no voy a matarle, usted va a matarse, usted es el autor intelectual que está detrás de los asesinatos, usted es quien ha trazado todos y cada uno de los planes para cometer los asesinatos, los cuales han sido ejecutados siguiendo sus órdenes por distintos sicarios profesionales que ha pagado, uno diferente por cada asesinato. Usted es el asesino maravilloso detective, y usted, logrado su objetivo viene aquí, a la Puerta Nueva de Bisagra, honrando a la desconocida octava maravilla. La puerta y murallas de Babilonia, La Puerta de Istar del Rey Nabucodonosor, que tienen su igual en la Puerta Nueva de Bisagra y murallas de Toledo, del Rey Carlos I de España y V de Alemania. Y yo no seré nadie, porque habré logrado el crimen perfecto, todos creerán que es usted el asesino, y yo terminada mi maravilla dejaré de ser un peligro para la sociedad, pues después de esto nada en el mundo podrá ser capaz de proveerme placer.

Centeno comenzó a llorar, no podía hacer eso, no podía consentir que Victoria pasase las últimas semanas de su vida pensando que había sido la esposa de un asesino.

—Por favor, no puedo hacerlo, mi esposa no se lo merece, le quedan unas pocas semanas de vida, no más. Le prometo matarme en cuanto ella muera, confesar lo que usted me diga, pero siempre que sea después de la muerte de mi esposa. Por favor se lo pido, se lo ruego de rodillas si es necesario.

—Centeno no es necesario que se humille. Le recuerdo que su mujer no solo es esposa de asesino, sino madre de asesino. Tiene dos opciones, o suicidarse ahora mismo junto a esta carta escrita que tengo en mi mano que contiene su confesión. Lo cual provocará que los últimos días de su esposa sean penosos, no lo niego. O puede marcharse de aquí ahora mismo, eso sí, he dado orden para que si dentro de tres días no he vuelto a retirar cierto documento, este sea enviado a la policía y a los principales medios de comunicación. Dicho documento contiene su confesión, tanto de que es el asesino maravilloso, como que también y junto a su hijo es el responsable de la muerte de Marta Bravo. Usted elige Centeno, su mujer puede irse al otro mundo sabiendo que ha convivido toda su vida con un esposo que no era más que un asesino, o puede hacerlo igualmente sabiendo que además de eso, el fruto de su sangre es otro vulgar asesino. Tiene un minuto.

Centeno no necesitaba ni treinta segundos para escoger la opción adecuada.

—¿Se ha decidido? —preguntó el asesino maravilloso.

—Sí, me he decidido.

—¿Va a hacerlo ahora entonces?

Centeno asintió.

—Muy bien, sitúese debajo de la puerta, estaremos menos expuestos.

Amparados en la oscuridad y soledad de la noche Centeno y el asesino se situaron bajo el arco que sostenía el escudo con el águila bicéfala.

—Tome, su confesión y el arma —dijo el asesino maravilloso—. Espere unos segundos a que me aleje de usted.

—Vale.

El detective Centeno guardó su confesión en un bolsillo del pantalón y la pistola en el otro. Resignado a cumplir su destino con la mayor dignidad posible.

—Muy bien detective. Cuente hasta treinta y entonces apriete el gatillo. Cuando lo haga su pesadilla habrá acabado.

El detective Centeno ni siquiera contestó.

—Me marcho, empiece ya —dijo el asesino.

El asesino maravilloso comenzó a caminar, alejándose poco a poco de la puerta, contando mentalmente hasta treinta para comprobar si Centeno cumplía su palabra o se retrasaba. Cuando el asesino llegó a treinta un disparo en medio de la noche irrumpió como un rayo en el sueño toledano.

58 CONFESIÓN

La normalidad en el tráfico se había restablecido en el centro de Madrid durante la madrugada. Pasada la medianoche Humberto Casas aceptó que había fracasado en su última oportunidad para dar con el asesino. El ritual de muertes había llegado a su fin, siete muertos, un sacrificio para cada una de las maravillas del mundo antiguo. Si el asesino había decidido entregarse ni él ni nadie iban a estar esperándole para apresarle. Bueno, había una última oportunidad aunque no fuera para él. Había llamado al teléfono de Centeno con la esperanza de que el detective tuviera alguna idea, por disparatada que sonase, respecto al lugar elegido por el asesino para entregarse una vez comprobado que la Puerta de Alcalá no era el lugar elegido. La esposa de Centeno le había respondido que su marido había recibido una llamada del asesino maravilloso poco antes de las nueve, y que su marido había salido de casa a la carrera de inmediato, quedándose allí el teléfono. Casas seguía esperando una llamada salvadora de Centeno pero esta seguía sin producirse. Su teléfono sonó, respondió de inmediato deseando recibir noticias de Centeno.

—¿Diga?

—¿Humberto Casas?

—Si soy yo, dígame. ¿Con quién hablo?

—Con la Policía Nacional de Toledo, creo que tenemos algo que es de su incumbencia.

Mi confesión

Yo, Alfredo Centeno Ramos. De profesión detective, confieso que soy el asesino maravilloso. No entendido como el autor material de cada asesinato, sino como el autor intelectual que ideó todos y cada uno de ellos en un elaborado plan. Dicho plan ha sido ejecutado por distintos sicarios profesionales de los que desconozco su identidad y quienes, pagados por mí, cumplieron mis órdenes asesinando donde y como les ordené.

Pido perdón a mi mujer y a mi hijo por haberles fallado. Razones poderosas me han llevado a hacer esto, no ha sido un acto de locura, ni de vanidad, tampoco de venganza, sino una razón mucho más poderosa que todo ello. La razón no es otra que el bienestar de mi familia. Sé que esto resultará inexplicable para todos los que me conocen, y que nadie entenderá mis palabras, pero aunque quisiera no puedo ser más claro, pues el móvil que está detrás de estos crímenes se relaciona con secretos que nadie, ni mi mujer ni mi hijo conocen, ni pueden llegar a imaginar.

Pido perdón a todos los fallecidos y a sus familiares, por el hondo dolor que les he causado. Me despido de todos vosotros quitándome la vida bajo la que he considerado puerta patria más digna de la octava maravilla del mundo. La babilónica Puerta de Istar. Pongo fin así a mi cruel sucesión de asesinatos que nadie llegará a comprender jamás.

Pidiendo de nuevo perdón a mi familia y a las víctimas y a sus familiares me despido de ustedes para siempre.

Humberto Casas leía la carta que contenía la confesión de Centeno en su despacho al día siguiente. Había sido una mañana difícil, tener que interrogar a la esposa y a su hijo, al que conocía personalmente por su cercana relación laboral. Un drama en toda regla. La señora apenas había podido pronunciar palabra antes de desmayarse, su estado de salud era extremadamente delicado y poco iban a poder sacar de ella. No parecía conocer las intenciones de su marido y tras el enorme impacto emocional recibido con la muerte y confesión de su esposo no parecía capaz de mantenerse viva más allá de una semana.

Carlos aparentemente estaba más entero, tampoco parecía saber nada. Había asegurado que ni conocía las intenciones de su padre, ni los motivos secretos que le habían llevado a cometer los asesinatos. Casas creía a su subordinado. Parecía sincero cuando empezó a decirle que no era posible que su padre fuera el asesino, que el verdadero asesino debía ser otra persona.

—De verdad, se lo juro Don Humberto. Estoy convencido de que mi padre ha sido asesinado por el verdadero asesino, y que después dejó la carta con esa falsa confesión para que la policía abandone el caso y no haga más investigaciones. Está escrita a ordenador, podría haberla escrito cualquiera.

—Carlos, sabe que le respeto profundamente, aceptando lo que usted me dice, pues es cierto que la carta podría haber sido escrita por otra persona. El examen balístico demuestra que la bala fue disparada estando la pistola apoyada en la cabeza, por lo cual todos los indicios apuntan a que la muerte de su padre fue un suicidio. Y que él era el asesino. Ayudado por otras personas que desconocemos quiénes son, correcto, pero como le digo, todo parece indicar que su padre era el autor intelectual.

Tras aquello Carlos se había derrumbado llorando desconsoladamente.

Humberto Casas se sabía un cadáver de otro tipo, un cadáver político. Había sospechado que Centeno sabía algo en todo momento, pensaba que ocultaba algo, que guardaba para él algún tipo de información… pero aunque le había acusado de ser un cómplice del asesino, nunca había creído realmente en esa acusación. Ahora, tras cuatro muertos con la investigación bajo su control, tres víctimas y el asesino confeso, solo le quedaba trabajar en averiguar el paradero de los sicarios contratados por Centeno, pero aquello parecía una tarea sencillamente imposible, con Centeno muerto, si esos hombres habían llegado al país, matado a la persona indicada, cobrado y salido del país inmediatamente, era materialmente imposible saber ni quiénes eran ni donde podían estar.

Humberto terminó de leer por segunda vez en aquella hora la confesión de Centeno cuando llamaron a la puerta de su despacho.

—Pase.

Entro un agente que llevaba lo que parecía una bolsa pequeña llena de cartas.

—¿Qué me traes? —preguntó Casas.

—Han empezado a llegar cosas de estas a comisaria, algunas nos las remiten los medio de comunicación. No sabemos qué hacer con ellas, si quiere leerlas una a una, archivarlas…

—¿Pero qué son?

—Cartas a nombre del asesino maravilloso, confesando el crimen, anunciando nuevos asesinatos, diciendo que el asesino no es el muerto y que va a demostrarlo…

Centeno se llevó una mano a la cabeza, odiaba que en los casos de asesinos en serie siempre ocurriera lo mismo, un montón de idiotas de gran calibre empezaban a escribir cartas fantasiosas confesando crímenes que no habían cometido o anunciando otros que solo existirían en su cabeza.

—Déjamelo aquí, en este lado de la mesa que les vaya echando un vistazo.

El policía le dejó a Casas la bolsa con las cartas y se marchó cerrando la puerta del despacho.

Casas estaba muy sorprendido, no habían pasado veinticuatro horas desde la muerte y confesión del asesino y ya tenía una bolsa llena de cartas escritas por tarados. Lo peor de todo es que había que leerlas una a una, no podía descartarse que alguno de ellos, imitadores en potencia, finalmente llevase su locura fuera de los límites de su imaginación e intentase trasladar sus fantasías a la realidad.

Casas tenía un rato libre, cogió una carta al azar y comenzó a leerla.

Mi confesión

Yo soy el verdadero asesino maravilloso. El detective Centeno es inocente, ni fue autor material de los asesinatos, ni mucho menos es el autor intelectual. Solo yo soy el culpable de todos y cada uno de los asesinatos, los cuales exceptuando los dos últimos cometí con mis propias manos. El detective Centeno se suicidó pues yo le presioné a ello, amenazándole con revelar un grave secreto familiar, tan grave que decidió acceder a mi petición de que se suicidase haciéndose pasar por el asesino si quería que yo mantuviera silencio sobre su secreto. Hoy me arrepiento de haberle obligado a ello, pues ha muerto para nada.

Soy un hombre de cuarenta años demasiado asustado para confesar mi nombre, pero no para pedirles que me descubran. Tengo una grave parafilia sexual, con el paso del tiempo solo consigue excitarme la muerte, matar al prójimo, no solo eso, sino matarlo de la forma más audaz posible y corriendo el enorme riesgo de ser descubierto y capturado. Por eso planeé esta serie criminal, por eso fui cada vez más lejos, hasta obtener mi éxito final. Obtener, no ya el crimen perfecto, sino ser el asesino en serie perfecto.

Mi intención al hacer pasar a Centeno por mí no era otra que conseguir convertirme en el asesino en serie perfecto, al hacer pasar a otro por ser el autor de mis crímenes. Creía que cuando lo lograse la pulsión sexual que domina todo mi ser desaparecería, que nada existiría ya que pudiera igualarlo y mi apetito carnal y de sangre se apagaría para siempre, pero me equivocaba.

No existe el crimen perfecto, o al menos no el asesino en serie perfecto. Porque el asesino en serie es alguien vanidoso, que busca el reconocimiento, que señalen públicamente que es él. Y eso es lo que hago yo ahora, confesar mi culpabilidad para que me admiren, para recibir los aplausos al cumplir con éxito mi grandioso plan.

Lo peor es que ayer por la noche recogí un perrito abandonado, y mientras confieso mis crímenes, toda la grandeza conseguida con ellos la pierdo con mi confesión, y siento deseos de golpear al perro y la idea me excita. Vuelvo a estar como al principio, sálveme señor, sálveme de mi mismo. Ayúdeme, ayúdeme por favor se lo pido.

Casas terminó de leer la carta con las cejas arqueadas. Aquello era un auténtico disparate y solo era la primera carta. Un obseso sexual y maltratador de perros que veía morboso escribir sus paranoias a la policía, casi nada. Si la primera carta de todas era tan fuerte la cosa prometía. Dejó la carta a un lado, comenzando lo que sería el montón de cartas leídas y cogió una segunda carta de la bolsa. Le echó un vistazo antes de ponerse con ella, la anterior había sido un tocho considerable y era inútil leérsela entera si de un vistazo identificaba alguna estupidez.

—Vaya, así que el asesino maravilloso en realidad era un reptiliano del planeta vorktraexec y yo sin enterarme, como no se me habrá ocurrido antes.

Casas dejó aquella absurda carta del segundo perturbado de la tarde encima de la anterior. Con un poco de suerte leer ese montón de tonterías no le llevaría ni diez minutos.

el autor

Rubén José Viera Pacífico, nació el 3 de julio de 1985. Es también autor de la novela “Son catorce no quince” de temática romántica. El asesino maravilloso es su segundo trabajo.

el ilustrador

David Viera Pacífico, nació el 10 de febrero de 1987. Podéis contactar con él en davidpac@gmail.comy ver otros trabajos en                       http://david-vi-pa.tumblr.com/