Panzer Chocolate

Novela

© Rubén García Cebollero

Primera edición: 7 de febrero de 2014

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Trailer de la película Panzer Chocolate:

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© Rubén García Cebollero

© Fotogramas propiedad de Silencio Rodamos y Filmutea

A Rox, mi mujer, Aitana, mi hija,

y el resto de familia y amistades,

por el apoyo y la comprensión.

A Melina Matthews, Geraldine Chaplin,

Ariadna Cabrol, y el resto del equipo,

por el profundo trabajo.

A Robert Figueras y Gemma Dunjó,

por la visión transmedia.

A Pep Garrido,

por su parte en el guión.

A quienes me han leído y a quienes van a leerme,

por nuestras emociones.

Und heute weiss ich, was ich schulding war…

(“Schudd”, Moabitver Sonette,

Albrecht Haushofer)

Hoy sé de qué soy culpable…

1

Helen

—¡Ayúdame! ¡Quiero salir de aquí!

Lloraba Julie en la oscuridad.

No era una pesadilla. Era la consecuencia de sus equivocadas decisiones.

—¡Ayúdame! ¡Necesito salir de aquí!

Muchos metros arriba, en la noche, los solitarios pinos temblaban como sonajeros inquietos.

Julie no había sido la única, ni la primera.

Antes, Helen Gates buscó un tesoro, lo encontró y lo desenterró. Era una caja, metálica, con unas fotos de incalculable valor.

Helen sentía en el cuerpo el ansia del personaje de Humphrey Bogart, Fred C. Dobbs, que buscaba oro en Tampico, en El tesoro de sierra madre. Helen se había dado cuenta y había comprendido, pronto, que su vida no iba a acabar bien.

Quien encuentra un tesoro suele no tener bastante con lo que ha encontrado, pues no le satisface el deseo cumplido sino embarcarse en otra nueva búsqueda, otro nuevo misterio, otro inesperado reto.

Helen sabía que la Sociedad Thule (Thule-Gesallschaft) fue creada por el doctor Krohn, en mil novecientos dieciocho. Que creían que algunos sacerdotes se habían salvado de la destrucción de la Atlántida. Que habían conseguido refugiarse en el Tibet. Que habían encontrado Shangri-La.

Helen supo, tarde, que metió las narices donde no debía. Por eso su espíritu sufre ahora en la sala de rituales.

La criatura se prepara en una habitación cercana. Es una oscura habitación que tiene cadenas con ganchos metálicos que cuelgan del techo. Algunos de ellos tienen partes de cuerpos humanos, restos de carnaza. Hay una camilla de escay negro, para operar, en el medio de la sala, y una luz fuerte y verdosa encima. Las paredes y el suelo están llenos de sangre.

En un lado hay una silla de barbero, con algunos cables de electricidad pelados que cuelgan de la pared. Detrás de la silla hay un par de puntos de anclaje. Hay botes de cristal y algunos objetos antiguos y polvorientos junto a la silla.

La cadena chirriante del techo corre con una polea, con un pesado gancho metálico que oscila como un balancín o un péndulo en el aire cargado de muerte.

La criatura tiene colgada a una chica rubia del gancho, a la que ha levantado como a un pequeño y ligero peluche. Eleva la cadena junto con el cuerpo, de un tirón seco, hasta un metro del suelo. Las articulaciones crujen y el dolor y el agotamiento se acumulan en el húmero. La fractura en la espalda le disloca los brazos, a la chica asustada, que casi se desmaya.

La descuelga. La tiende en la camilla y la ata. Le cose los labios, poco a poco.

Después, la criatura afila un cuchillo que tiene una inscripción en alemán.

Cuando la criatura deja de afilar el cuchillo, sale de la habitación y entra en la sala de rituales.

Allí sigue Helen, una muchacha de unos veinticuatro años. Estirada de espaldas, con el pelo hacia un lado. Lleva una túnica blanca, corta y transparente de algodón, con manchas sangrientas del altar. La criatura parte y rasga la túnica, por la mitad, con sus enormes manos.

Helen trata de incorporarse Intenta gritar. Le resulta imposible. Está amordazada. Atada, por las muñecas y los tobillos, a una especie de altar dorado y plano.

La escasa luz del fuego brilla por la habitación. Se retuerce. Ilumina un símbolo. Un círculo, gravado en la base del altar. Es el sol negro. La sala está casi a oscuras.

Helen escucha sonidos metálicos lejanos. Levanta la cabeza hasta donde puede, para intentar digerir la terrible situación.

Un murmullo crece, en velocidad y volumen, a su alrededor. Helen tiembla y llora, aterrada. La respiración suena como un débil gruñido. La cara se tensa, en una grotesca mueca de terror, contraída como una fruta seca, como el horror de un grito, ceniciento, en la figura de alguien carbonizado, por la lava del Vesubio.

Una enorme mano, en un guante de goma, le aplasta la cabeza, por una de sus sienes, contra el altar. De sus labios surge un grito desgarrador. Una hoja afilada, con una esvástica en la base le apuñala, le vuelve a apuñalar la yugular. La sangre lo salpica todo. Le sale a borbotones del cuello. Helen convulsiona. La sangre resbala, lenta, por el altar. Extiende la mancha de la vida y la muerte. Cae en cascada, densa y gelatinosa, hacia un gran barreño de bronce que la almacena en el suelo.

Poco después, si lo hubieras sentido, visto u olido se te habría quedado la carne de gallina. De repente, todo está salpicado de sangre y sesos.

2

Julie

Julie siempre ha temido a la oscuridad.

Hay quien olvida que los nazis llegaron por la noche. Hay quien no teme a la oscuridad ni teme a los nazis. Hay quien cree que no tiene miedo.

Julie ha heredado de su padre el temor a la palabra Blitzkrieg, la guerra relámpago. Con la ayuda de los bombarderos Stuka de la Luftwaffe, los tanques Tiger y los Panzer se movieron como fantasmas por Europa, y destruyeron cualquier cosa a su vertiginoso paso.

Empezaron por Checoslovaquia y continuaron por Polonia, donde expoliaron sus tesoros. En tres meses saquearon cien bibliotecas, setenta y cuatro palacios, cuarenta y tres iglesias, quince museos y numerosas galerías de arte. El botín viajó a Alemania.

Los nazis cruzaron las Ardenas y sorprendieron a los aliados en mayo de mil novecientos cuarenta. Invadían Francia, Bélgica y Holanda. Lo habían planeado con paciencia. Los conductores condujeron los tanques tres días y tres noches sin descanso. Las anfetaminas de las Panzer Chocolate les mantenían despiertos. Contenían dosis de tres miligramos de Pervitin.

Lo que no les contaron es la agitación que la droga causa, la incapacidad para canalizar la violencia que genera ni que es posible que altere tu cordura. No les contaron nada de las visiones, de los objetos que cambian de color, tamaño y forma, de los colores irreales ni de la música dentro de tu cabeza.

Francia se defendió con una calma absoluta. Los hombres marcharon en silencio, sin canciones, sin el llanto histérico de las madres, los hijos o las hermanas. Casi parecía un sueño.

Era el inicio de una cruel pesadilla.

En seis semanas no quedó nada del ejército francés. Los nazis desfilaban por las calles de París. El sonido de sus botas, en la noche, era el sonido de la victoria, el sonido sordo de la derrota.

Churchill dijo en la cámara de los comunes:

—Lucharemos en las playas, lucharemos en los campos de aterrizaje, lucharemos en los campos y las calles, lucharemos en las montañas, nunca nos rendiremos.

Julie Levinson escuchaba al profesor Richard Wolff y pensaba en sus bisabuelos, exiliados. Los padres del profesor Richard vivieron los bombardeos en Londres. Con miedo. Con dolor. Con impotencia. Igual que Barcelona había sido machacada, durante la guerra civil, por las bombas fascistas españolas, italianas y alemanas.

Parecía que el aire fuera a caerse a trozos. Aferrados al suelo de la cocina, los impactos de las explosiones les abofeteaban, como si fueran olas de un mar tempestuoso. Como si fuesen a salir disparados hacia arriba, rebotando. Y los gritos de su madre, Mary Anne, eran lo único que quedaba en la oscuridad, donde todo era polvo, escombros y terror.

El profesor explica en sus clases lo que fueron las torturas y los campos de concentración. Aunque cosas así no pueden entenderse.

Hubo quien sobrevivió. Hubo quien creyó que aguantar un minuto más era tener otro soplo de vida. Aunque le hubieran arrancado las uñas de los dedos de los pies, y ahora estuvieran a punto de empezar por las uñas de las manos.

Los auténticos nazis no necesitan colgar de su ventana la bandera con la cruz gamada. Ni siquiera se esfuerzan por inventar excusas para torturar, robar o asesinar. Basta con ser capaz. Basta con querer asesinar, robar o perseguir a seres indefensos. Basta con no tener escrúpulos. Basta con comprender que el nazismo no es una ideología, sino un carácter capaz de cantar que:

Hoy nos pertenece Alemania

y mañana el mundo entero.

Julie Levinson es inglesa, de pelo castaño y ojos avellana y tiene veintiséis años, bajo un look extremo, heredado de su madre, que había nacido en Tenbury Wells, en el norte de Inglaterra, en un pueblecito que casi no sale ni en los mapas, y le inculcó las ganas de desvelar misterios. Estudió arqueología en el King’s College de Londres. Sus bisabuelos dejaron Francia durante la segunda guerra mundial, en su segundo exilio, cuando los nazis les robaron todas sus pertenencias, que incluían algunas obras de arte. Por eso, la tesis de su doctorado “La expoliación nazi de arte” intenta ser una restitución moral de la memoria, casi perdida, de su familia.

Le interesan los vestigios materiales del pasado, la forma en la que nos permiten descubrir la economía, la política y la ideología de otras comunidades. Lo malo del miedo es que no deja huellas. No es algo que se extienda más allá de los cuerpos, sino algo que sucede, haya o no explicación, en el latido más primario bajo nuestra piel. En nuestro instinto. En nuestras pesadillas.

Está persiguiendo un tesoro, una respuesta. Aún no sabe que cosas así es mejor que no se encuentren. Los secretos más oscuros no deberían ser revelados. Una excavación arqueológica puede llevarte allí donde sería mejor nunca haber ido. El dolor y el peligro son terribles. El terror es la emoción más fuerte que tu ánimo puede sentir. Hay lugares en los que puedes descubrir la oscuridad, en los que no tendrás ninguna esperanza de salvación. Algo así no puede soportarse durante mucho tiempo.

3

Barcelona

Un Range Rover, destartalado y granate, recorre Barcelona, en dirección hacia la Universidad. Es un jeep amplio y antiguo, matrícula B4117OC. Lo conduce Julie que tararea la letra de una canción de AC/DC, distraída. Tararea Shoot to Thrill.

Un Mitsubishi Pajero oscuro, verde, parece seguirla, aunque Julie no se da cuenta.

Algunas semanas más tarde el mismo jeep, granate y destartalado, que conduce Julie llega al parking de la Universidad.

Ahora la canción de AC/DC que escucha es Thunderstruck. Julie alarga el dedo y apaga el reproductor. De golpe, la canción se detiene. Julie desciende del coche, echa el cierre automático y se pone a andar mientras extrae un fajo de papeles del interior de un sobre.

Su miedo a la oscuridad quizá es un terror infantil. Tras los armarios a oscuras, debajo de la cama, o en lo más profundo de la noche Julie teme a las cosas terribles que aparecen cuando las luces se apagan.

Julie vino a Barcelona hace ya muchos meses, como recomendación de su supervisor. Planea permanecer en el país al menos un año, con la posibilidad de que sean más años según avancen sus estudios.

¿Por qué Barcelona? ¿Por qué no Berlín? La respuesta es evidente para Julie. Heinrich Himmler había estado en Barcelona, en la habitación del hotel Ritz, en octubre de mil novecientos cuarenta, y visitó Montserrat mientras Franco y Hitler se entrevistaban en Hendaya. Quería ver los documentos de la biblioteca sobre Percival y el Grial. Creía que Jesús era ario, y que los católicos se negaban a reconocerlo. Siempre hay algo bajo la oscuridad si nos decidimos a iluminarla.

A Julie le gusta visitar la biblioteca del Ateneo, en la calle Canuda. Hay días en que cree que la guerra no ha acabado, que aún hay capítulos que deben escribirse, descubrirse, y que hay tesoros ocultos que deben desvelarse.

Julie sigue la pista a los depósitos secretos de los nazis. Parece ser que en el año cuarenta y cuatro Otto Rahn había encontrado un tesoro que podía cambiar el destino de la Humanidad. Otto fue asesinado. El tesoro lo había encontrado en la fortaleza de Montsegur, en los pirineos franceses. El tesoro había desaparecido, y Julie teme que el nazismo no se haya extinguido, que Hitler haya ganado la guerra, y que el mal aún genere monstruos ávidos de carnicerías, de poder y de oscuridad.

En las noches de Barcelona Julie aún puede escuchar el estruendo de los Panzer que avanzan con estrépito pesado, con un desfile sonoro que se aferra a la nuca como un murmullo metálico y ya no le deja conciliar el sueño. No es una pesadilla propia, sino una pesadilla heredada de su bisabuela, la esposa de un espía, que había escuchado el sonido de los tanques y se lo relataba a su abuela y ésta a Julie, ya en el exilio en Londres, como otra forma más de expiar sus culpas.

Julie ya casi termina su doctorado en Sociedad y cultura. Va a echar de menos la Facultad de Geografía e Historia, en la calle Montalegre, seis, de Barcelona. Está bien comunicada. Está cerca del metro de Universidad, línea roja, y de la plaza de Cataluña, aunque aparcar por la zona la mayoría de las veces es una odisea, y el barrio del Raval es el mundo en pequeño. La Facultad tiene una biblioteca especializada, un aula de informática y tres laboratorios. Ahora va al aula de proyección a desahogarse con Rask, su compañera de piso y su mejor amiga.

4

Rask

Julie entra al aula de proyección de la Universidad.

Es una sala amplia, grande y rectangular, con estanterías y anaqueles de libros en todas las paredes. Hay algunas mesas y sillas esparcidas por la misma a su libre albedrío. Julie se asoma al cristal de la puerta. El aula está oscura.

Las imágenes del proyector cruzan el aula a oscuras. Rachas de luz y oscuridad de una proyección de diapositivas. Julie mira a través del cristal. Al fondo del aula, en una gran pantalla se proyectan imágenes de lugares sagrados. Zonas del mundo como las cuevas con pinturas rupestres de Altamira, Stonehenge, las pirámides egipcias, el Partenón, la Isla de Pascua, o el Ganges. Hay cuarenta estudiantes en el aula. Una silueta femenina se dibuja frente a la pantalla. Les da una charla a los alumnos. Es Rask, alegre, moderna y rubia, de veinticinco años y look campestre, que también se doctora en arqueología. Su tesis se titula “Lugares sagrados”, e imparte un par de asignaturas para los estudiantes del grado. Rask nació un veintitrés de agosto, y de pequeña escuchaba los discos de sus padres, cuando aún eran habituales los vinilos de Bob Dylan, los de The Doors, y los de Mamas&The Papas, y en verano le encantaba el cine al aire libre, al que iba con la silla en la mano. Ahora los cines agonizan, y su cantante favorito, David Bowie, no le gusta tanto como las innovaciones informáticas.

Su tesis habla de algunos lugares sagrados en Inglaterra, como Stonehenge, Avebury o Stanton Drew; en Francia, como la abadía del monte Saint Michel; en Egipto, como el monte Sinaí o las pirámides de Dahshur; o en Perú, como el Machu Picchu, entre otros.

Rask tiene los ojos celestes, los labios carnosos y una sonrisa ancha y radiante.

—Sabemos esto: los hombres han designado lugares sagrados a su alrededor desde el albur de los tiempos —explica frente a fotos de pirámides egipcias—. Lugares sagrados que les aíslan de lo profano y les protegen del mal: santuarios, altares, templos, bosques, ruinas. Y esta oposición entre lo Sagrado y lo Profano es justamente la esencia del hecho religioso —Rask cambia las fotos por una de la Basílica de San Pedro.

Julie entra silenciosa. Cierra la puerta tras de sí. Se sienta al final del aula y espera a que Rask concluya su clase. Rask ve a Julie y prosigue sin interrumpirse:

—Pero la noción de lo sagrado se transforma en la medida en que cambia su contexto histórico.

Julie escucha con atención los argumentos de su amiga.

Rask cambia de foto:

—¿Podemos hablar de Internet como nuevo santuario del lenguaje universal? Debemos aceptar, para concluir, que lo sagrado tiene una dimensión subjetiva sin la cual su existencia sería, simplemente, una contradicción en términos —se pausa—. Continuaremos el próximo día; perdonad por hoy, sé que es un poco tarde. Recordad que podéis encontrarme en el despacho todos los martes y jueves de tres a cinco. Muchas gracias.

Rask comienza a recoger la mesa, que está llena de papeles y carpetas. Apaga el portátil. Los alumnos se levantan, recogen sus cosas y salen del aula. Uno le entrega un trabajo, Rask se lo mira y lo guarda en el bolso.

El aula queda a oscuras, iluminada por la luz del proyector, que aún proyecta la imagen azul de un PC.

Julie se le acerca.

—Hola Julie —saluda Rask.

Julie le pone delante el artículo.

—Rechazado —murmura.

—¿Qué? —dice Rask tras coger los papeles.

—El artículo, Rask. Lo han rechazado.

—No —murmura Rask.

—Sí —asiente Julie.

—¿Por qué?

—No hay muchas explicaciones —dice Julie—. Pero los dos evaluadores están de acuerdo.

Julie le pasa los papeles a Rask, que los acerca a la luz del proyector.

—¡Qué putada! —murmura Rask, tras mirar las letras rojas.

—¡Y era el último! —se lamenta Julie—. Con éste acabo el Doctorado.

—Lo siento —se encoge de hombros Rask, y se pausa—. Podemos revisar los comentarios al artículo, después de cenar, si quieres.

—Está bien —acepta Julie—. Te espero en casa.

5

Richard

En la Universidad, en el despacho del profesor Richard Wolff, la tarde parece que va a ser tranquila.

El profesor Richard Wolff tiene cincuenta y ocho años, es alto y delgado, y está tomando su té de la tarde con galletas, Nuria Integral, mientras lee con cuidado las correcciones en un folio mecanografiado.

A sus cincuenta y ocho años, de origen irlandés, parece que su fondo de armario se ha anclado en los ochenta. Es el co-supervisor de la tesis de Julie, aunque no da crédito a sus teorías. Y eso pesa, pues es una eminencia en reliquias nazis y expoliación, así como en la arqueología griega antigua. Su forma de hablar parece, con frecuencia, pretenciosa, pese a que utiliza un tono tan frío como sus ojos, que destacan junto a su pelo cano. El profesor Richard lleva un jersey de lana marrón, una camisa a cuadros y gafas.

El profesor Richard se había decidido por la arqueología gracias a los libros del arqueólogo inglés W. M. Flinders Petrie, que excavó los lugares más importantes de Egipto y elaboró el primer estudio detallado de las pirámides de Gizeh, a finales del siglo XIX.

Los árabes dicen que el tiempo se ríe de todas las cosas, pero las pirámides se ríen del tiempo, acostumbra a recordar.

A Richard le impresionaron la pirámide del rey Keops, la del rey Kefrén y la del faraón Micerinos, de las diez pirámides de Gizeh, en las que el tiempo ha ido desgastando la piedra caliza y el granito.

Eso sí son tesoros, piensa, y no las hipótesis de Julie sobre expolios ocultos de los nazis.

El profesor Richard había trabajado en el Departamento de Antigüedades Egipcias del Museo Británico, en Londres, pero con la docencia y su orientación hacia el mundo nazi su carrera académica prosiguió en la Universidad de Barcelona.

—¿Qué le parece? —escucha decir a Julie que, tamborileando con los dedos sobre sus tejanos, está delante de él.

—En mi opinión —dice Richard—, creo que tienen razón —se encoge de hombros. Su voz suena como la de una vieja y oxidada máquina de escribir.

El profesor Richard se quita las gafas, se frota la nariz y poco después se las vuelve a poner y deja el papel sobre la mesa. En la parte superior derecha, rodeado con tinta roja, se lee “rechazado”.

—Fantástico —murmura Julie, decepcionada.

—Vamos, Julie. Le dije que esto podría suceder —recuerda Richard—. Creen que este artículo se basa sólo en una hipótesis.

—Es algo más que una hipótesis —se defiende Julie.

—Quizás —acepta Richard—. Usted sabe que yo estoy de su lado. Sin embargo, sin una clara evidencia que lo pruebe, es muy difícil que le publiquen esto. No hay un solo artículo todavía, sobre arte robado en los Pirineos. Ni en los franceses ni en los catalanes. Debe de haber alguna razón para ello. Si desea publicar un buen artículo sobre este tema, necesitará argumentos más sólidos.

—Esta es la lista de piezas de arte robadas por los nazis que entraron en la España neutral cruzando la frontera —dice Julie, que señala sobre un extracto de otra copia del artículo—. Estos son los que fueron encontrados más tarde en Estados Unidos —vuelve a señalar con el índice sobre la copia—. No son ni la mitad. ¿Dónde está el resto? ¿Se evaporaron?

Richard se pone de pie y Julie también. Richard la acompaña hacia la puerta.

—Julie, no se lo tome como algo personal —aconseja Richard, con cierta melancolía—. Sé que le ha puesto mucho empeño, y entiendo que este rechazo supone un grave retroceso en su tesis —se pausa y la observa, con un crítico fruncimiento de ceño—. Dele otra oportunidad, si lo desea, pero si no encuentra nada... ya sabe, podría comenzar otro artículo... —se pausa—. Mire, es una parte muy importante de mi equipo, pero sólo si se respeta nuestra línea de trabajo. Si quiere optar por no respetarla, me veré obligado a no seguir contando con usted.

—¿Es una advertencia final? —pregunta Julie.

—Es más que eso —contesta Richard, con su habitual precisión al pronunciar las sílabas—. Se trata de no hacer el ridículo. Tiene que elegir entre sus fantasías y su carrera —abre la puerta—. Ahora, si me lo permite.

—Okey, voy a pensar en ello —dice Julie, mientras sale por la puerta. Se detiene como si fuese a añadir algo más, y no supiese bien qué debe ser—. Gracias por su tiempo.

Julie coexiste con fantasmas que sólo ella ve, canciones que sólo ella escucha, voces que vuelven de épocas terribles.

6

Sol negro

Julie sale a los pasillos de la Universidad. Son las siete de la tarde en el reloj circular. Cierra la puerta del despacho y mira la hora. Se marcha.

Parece que alguien la espía.

Barcelona se ve oscura desde el Tibidabo. Está nublado.

A Julie le gusta pasear por Barcelona. Todavía en la plaza de San Felipe Neri pueden verse, en la fachada de una iglesia, las marcas de metralla de las bombas caídas en la guerra civil.

Le gusta el barrio gótico, sus callejuelas y sus sombras, las piedras de la Catedral.

Le gusta pasear por la plaza de Cataluña, aunque no lance alpiste a las palomas, tanto como deambular por las calles que ahora humedece la brisa del mediterráneo.

El empedrado irregular de la acera brilla a la luz del tungsteno.

La noche de los cristales rotos miles de personas fueron encerradas en campos de concentración. Les empujaron. Les golpearon. Una criatura descomunal usó un látigo contra un hombre al que untaron con sal y con pimienta las heridas. Las sinagogas ardieron. La insignia del partido y las acreditaciones de la Gestapo amenazaban a cualquier ser humano que no fuera alemán. Ario. Puro.

El piso en el que viven Julie y Rask pertenece a la familia de Rask, que le alquila una habitación a Julie.

Los haces de los faros del Range Rover, destartalado y granate, iluminan el oscurecido asfalto. Cuando llega a la calle del piso ya es de noche. Al apagar las luces de su jeep siente la oscuridad que la rodea, como debía rodear a los judíos en la noche de los cristales rotos.

Julie cierra la puerta del jeep y cruza la calle. Es tarde y la acera ya está iluminada por la luz de las farolas. Se mete en un portal.

La gente sólo atiende a su propio dolor.

Cuando Julie llega al rellano de su casa, ve que la puerta está entreabierta. Mira hacia la calle desierta, no hay nadie. Por instinto, tensa el cuerpo y empuja, poco a poco, la puerta.

Poco después Julie abre por completo la puerta del piso. Las luces están encendidas. Unos pasos lejanos la ponen en tensión. Mira a su alrededor, no hay nadie. Un sobre encima de la mesa le llama la atención. Lo abre. En el interior, una página en blanco con un sol negro, hecho con pintura negra, en el centro. Se asoma por la ventana para ver si ve a alguien. No ve a nadie.

Al lado del ordenador, hay varias fotos de ella y Rask.

Da un último vistazo al sol negro y lo arruga con rabia.

Un motor arranca en la calle con un rugido seco.

Julie se acerca a mirar por la ventana.

Un oscuro Mitsubishi Pajero, verde, se marcha y deja en el silencio el rumor de sus neumáticos, que giran gomas hacia la Ronda de Dalt.

7

Territorios Thule

Julie y Rask viven en una casa de Horta, de cierta antigüedad, pero queda compensado por la privilegiada situación y vistas del inmueble.

Rask y Julie conversan en el salón comedor del piso. La noche parece apacible. Rask descorcha una botella de vino tinto del Penedés. Julie pone un par de copas.

Ahora, ella y Rask están en su humilde salón comedor de piso de estudiantes. Rask está sentada en la mesa, y pasa páginas de un libro sobre Arqueología Esotérica.

Julie está de pie. Ambas visten pijama corto. Hay un ordenador portátil abierto y un mapa de Europa en la mesa de tejo, dividido en una cuadrícula perfecta. Una línea roja, recta, atraviesa los Pirineos.

Rask coge el sol negro arrugado, que está en la mesa.

—Esto es un aviso —murmura.

Julie se sienta, cara a cara, con Rask.

—Lo sé —dice—. Creo que me han estado siguiendo recientemente —remarca la última palabra, con énfasis siniestro.

—No me jodas.

—No te jodo.

—¿Y la puerta estaba abierta? —pregunta Rask.

—Sí —responde Julie.

—Mierda.

Julie rellena su vaso de vino tinto del Penedés otra vez. Paladea el vino con deleite, y chasquea la lengua contra el paladar.

—Quiero que me vaya directo a la cabeza —dice—. Estoy un poco tensa, espero poder dormir mejor.

Julie se concentra en el documento otra vez, lo empuja hacia Rask.

—Entonces —Rask vuelve al trabajo—, ¿qué es lo que tenemos hasta ahora?

—Parece que no mucho —reconoce, desanimada, Julie.

Rask lee el abstract en diagonal, mientras aprovecha para revisar la casilla de sus correos electrónicos, como de costumbre.

—Dices que los nazis siguieron caminos muy precisos a través de los Pirineos —arruga los labios Rask—. Que eran previsibles y sistemáticos. De estas migraciones has obtenido un eje horizontal —señala la línea roja—, una línea imaginaria de la que nunca se apartaron. Eso significa que en algún lugar a lo largo de esta línea ...

—Hay algo —afirma Julie—. Pero necesito pruebas contundentes.

—El problema es .... —Rask subraya la línea con el dedo— ¿Dónde está ese lugar? —se pausa—. Necesitamos una coordenada vertical.

Rask abre un libro y revisa un par de páginas.

—Si tomamos en cuenta los planes nazis para dominar Europa, puede que obtengamos algo. Primero dibujamos una línea entre Berlín y Roma —Rask dibuja una línea recta roja— y después entre ciudades como Varsovia, París y Londres —sigue con las líneas rojas.

—Pero tenían un plan de dominación mundial —cabecea Julie, siguiendo el discurso de Rask—. Tienes que añadir el eje del Este. Budapest y Atenas.

—Sí —acepta Rask.

Ambas miran el resultado. Se trata de una cruz gamada, la cruz que gira con el sol.

—Rask, esto es ... —empieza a decir, Julie.

Rask, excitada, se levanta.

—Es jodidamente aterrador lo sé, pero no he terminado todavía —Rask señala el centro de la cruz gamada—. No te puedes imaginar lo que probablemente hay en el centro de esta cruz gamada…

—No, pero estás a punto de decírmelo —arruga la nariz Julie.

Rask consulta su portátil, y le muestra una página de Internet a Julie. Le da la vuelta al equipo hacia ella, y toca la pantalla.

Rask se toma su tiempo para responder:

—Kehlsteinhaus, también conocido como el Nido del Águila.

—¿El regalo de Martin Bormann a Adolf Hitler por su cincuenta cumpleaños? —pregunta Julie—. ¡Joder!

Rask saca del bolsillo un paquete de cigarrillos franceses, largos y delgados. Un envoltorio sofisticado y llamativo.

—¿Qué estás fumando? —pregunta Julie.

—Son franceses, no están mal —dice Rask.

—¿Franceses? —pregunta Julie—. Dame una calada.

—¡De ninguna manera! —se niega Rask.

—Sólo una —pide Julie.

—¿Estás loca? —la regaña Rask—. Ya has pasado por lo peor.

—Tienes razón —se pausa Julie—. Todavía no tenemos el lugar.

—Lo sé, pero con esta cruz gamada —Rask sigue la línea de los Pirineos con el dedo—, ahora estoy segura de que esto responde a las leyes nazis de cartografía hermética —se pausa—. ¡Dame el código ...

—... y te daré el lugar! —concluye Julie, que toca con los labios la copa abombada medio vacía de vino.

En el rectángulo de búsqueda en Internet, en google, Julie escribe con rabia “cartografía hermética” + “nazi”.

La pantalla ilumina sus rostros con los resultados de la búsqueda. Extraños títulos de resonancias nazis. Julie resigue la pantalla con el dedo.

De pronto, su dedo se detiene en la pantalla. Un título le llama la atención: “Thule gebiete in das vierte Reich”, firmado por Theodor von Junzt. Edición de 1955. Berlín. 348 páginas.

Julie traduce con esfuerzo en voz alta, mientras escribe en una libreta pequeña:

—Mira, Territorios Thule en el Cuarto Reich, Theodor von Junzt.

Después, arranca la hoja de papel, con un enérgico crack, crack, crack que reverbera en los oídos de Rask, como el susurro enérgico de una zumbante abeja.

8

Joe

La luz del otoño se funde en la hojarasca que cubre las Ramblas desnudas.

Julie deja el Range Rover, destartalado y granate, en el parking, y entra en la solitaria Universidad.

Julie llega a la recepción de la biblioteca, donde dormita una chica morena, Mary, de unos veinticinco años, que est;a esperando que llegue la hora de irse.

—Perdona —dice Julie. Mary no le hace caso e insiste—. Perdona.

—¿Sí? —responde, desganada, Mary.

Julie le muestra la hoja de papel con el título:

—Estoy buscando este libro.

Mary lee el papel y contesta:

—Almacén...

—¿Puedes ser más precisa? —pregunta Julie.

—No recuerdo haber visto nunca este libro aquí —se pausa Mary—. Tiene un nombre raro, me acordaría. Busca a Joe. Seguro que está por abajo, con sus paranoias —señala con el dedo hacia un lado—. Al fondo, la puerta de la izquierda.

Julie se marcha.

Julie baja por unas escaleras de caracol, que le recuerdan a los peldaños por los que ascendió a una de las torres de la Sagrada Familia, pese a que éstos son tan amplios que no los alcanza ni extendiendo ambos brazos. Vuela como una mariposa azul y desliza sus zapatos sobre los escalones, como si estuviera llegando tarde a alguna parte.

Llega al oscuro almacén de la biblioteca.

Un par de luces de emergencia parecen ser toda la iluminación que tienen en el pasillo de entrada. Julie encuentra una puerta y la abre. Hay una gran habitación llena de estanterías, libros, papel y cajas que forman un completo desastre. La sala es aún más oscura que el pasillo, a pesar de estar un poco iluminada por una bombilla que parpadea, colgada de un cable, con inquietantes intermitencias. Pese a la poca luz Julie echa un vistazo, como si pudiera encontrar, sola, el libro que busca. Cruza lenta la sala, casi palpando a tientas los lomos cuyos títulos intenta distinguir. Da la vuelta a una esquina, con cuidado. De repente, una voz sale de la oscuridad y le dice:

—Bienvenida al vientre de la ballena.

Julie se gira hacia la voz y ve la cabeza de un empleado de la biblioteca, Joe Brawn, que tiene alrededor de veinticuatro años y le sonríe con amabilidad.

Joe es un tipo nervioso, un poco seco y sarcástico. Nada afortunado con las mujeres. Normal, es un ratón de biblioteca que lee de tres a cuatro libros a la semana, en especial de historia, o de cuestiones militares, como las formaciones de soldados que se usaban de forma táctica en la Inglaterra del siglo diecisiete, por lo que no suele tener mucho tema de conversación con el sexo femenino.

Las sombras se reflejan sobre los manuscritos e incunables.

Joe, con timidez, murmura:

—¿Otro día en la biblioteca? —duda—. Es Levinson, ¿verdad? ¿Julie Levinson?

—¿Cómo lo sabes?

—Por las fichas de los pedidos —contesta Joe—. No son muy numerosas en estos días. Soy...

—Joe. Me han hablado de ti en el mundo de arriba —Julie le da el arrugado trozo de papel— Estoy ... Te importaría ayudarme a encontrar este libro. “Territorios Thule durante el Cuarto Reich”. Theodor von Junzt.

—Especialista en la mitología nórdica y en la estrategia militar de la historia —Joe mira hacia arriba—. Oye, tú no eres una de esas fanáticas nazis, ¿verdad?

—¡No! ¡No! —exclama, molesta, Julie—. Estoy cursando el último año de mi Doctorado en Barcelona. Arqueología. Estoy siguiendo la pista de las obras de arte robadas por los nazis —se pausa—. ¿Qué decías de von Junzt?

Joe comienza a buscar entre el caos.

—Convirtió esta Universidad en un referente internacional en temas alemanes —explica—. Hasta que fue despedido. Se le acusó de simpatizar con su ideología, a pesar de que nunca fue probado —le devuelve el papel arrugado a Julie—. Dudo que el libro todavía esté en la biblioteca.

—¿Podemos comprobarlo por favor? —le ruega Julie—. Es muy importante.

—Claro, sígueme.

Joe lleva a Julie hacia una esquina de la habitación.

—Esta es la sección de almacenamiento y restauración —le muestra—. Algo así como un hospital para libros.

—Se parece más a un cementerio —dice Julie, mientras toma un libro de un estante.

—¡No lo toques! —exclama Joe, mientras coge el libro, lo coloca de nuevo en la balda correspondiente, y añade, avergonzado— Lo siento. Son muy delicados, ya sabes.

Joe apunta a una estantería llena de libros en alemán.

—Si existe, debe estar aquí —dice Joe—. En alemán. Los dañados, agotados, olvidados y los muertos. Sírvase usted misma.

Julie mira todo tipo de libros de aspecto nazi.

—¿Por qué no están arriba con el resto? —pregunta Julie.

—Son libros prohibidos, fuera de circulación —explica Joe—. Cuentan historias que no deben ser contadas. Ya sabes, la muerte de Marilyn, la resurrección de Elvis, JFK.. —sonríe—. Los tesoros que los nazis ocultaron ....

Buscan el libro durante un rato.

Julie lo encuentra y murmura:

—Aquí está.

Julie coge el libro. Se trata de una primera edición de 1955, de Thule Gebiete en Das Vierte Reich, sin código ISBN. Berlín. 348 páginas. Pasa las páginas con cuidado. El libro está lleno de mapas misteriosos de un teórico Territorio Thule y otros diagramas indescifrables. Julie reconoce las líneas rectas de la esvástica y otros símbolos célticos, incluyendo el sol negro. Están relacionados con el territorio, tal y como Rask y ella habían concluido. Hacia el final del libro, encuentra algo familiar: la inscripción “Pyrenäen Frankreich”. Cerca, una palabra que marcaría el punto: “Valhalla”. Julie vuelve la página con impaciencia, pero el resto del libro no está. Ha sido arrancado.

—La parte final no está —se queja—. ¡La han arrancado!

—¿Arrancado? —se extraña Joe—. Alguien no quiere que se lean las últimas páginas.

—Esta cosa —Julie señala el libro—, el Valhalla, debe ser importante.

—¿Valhalla? —pregunta Joe—. ¿El paraíso vikingo?

—¿Sabes lo que es? —dice Julie.

—Es mucho más que eso para los nazis —murmura Joe—. Llamaban Valhalla al lugar donde ocultaban sus secretos, después de la Segunda Guerra Mundial. Al parecer, todavía esperan allí la llegada del IV Reich —Joe se acerca a Julie—. Una leyenda dice que un ser inhumano protege el Valhalla. Lo llaman das kommandant.

—¿Das kommandant? —pregunta Julie.

—El Comandante —Joe se acerca de nuevo—. Sin embargo, su verdadero nombre es Frank —se ríe—. ¡Diminutivo de Frankenstein! ¡Franky! ¡Para los amigos, claro!

—Okey —murmura con desgana Julie, sin entender el humor de la rata de biblioteca—. Gracias Joe.

9

Micky

Julie sale de la universidad y se dirige al coche, con el libro prohibido bajo el brazo. Saca el móvil, busca en la agenda de contactos y llama.

Aguarda, expectante.

Julie llama a Micky, que está en el gimnasio.

Micky es hijo de Ralph, un agricultor de Ohio, quien es alegre y cuenta chistes graciosos en la bolera, orgulloso de que su niño le haya salido periodista. Lo que no le gusta tanto es que se haya ido a vivir a Barcelona, aunque sea corresponsal de un par de periódicos americanos, nacionales. Micky siempre va justo de dinero, y aún siga creyendo que algún día caerá en sus manos la historia que cambiará su vida.

Micky y su maestro están entrenando a Vale Tudo en el ring. Ambos usan guantillas ligeras. En el Vale Tudo no puedes golpear al oponente con el codo, en la cara o en la nuca, ni tampoco golpearle en la entrepierna. El maestro le lanza una patada al muslo. Después, un rodillazo.

El maestro es de complexión robusta, rasgos afilados y mirada gris claro. Doble campeón del mundo de kárate, y con alumnos incluso de la Interpol. Con Micky entrenan golpes de puño, patadas y derribos. Otros días entrenan golpes de suelo, luxaciones, estrangulaciones y retenciones.

Micky es un atractivo americano, medio pelirrojo de unos veintisiete años, que consigue darle con el codo en las costillas al maestro, y lo celebra, como si hubiera conseguido derribar el saco de boxeo que cuelga en una esquina.

Pronto termina el entrenamiento y Micky se baja del ring, con el chándal sudado.

Micky va hacia una esquina y bebe agua, de una botella de plástico azul.

Suena su móvil. Lo coge de la mochila, que está en un banco. Se sienta. Mientras, el entrenador sigue luchando con el sparring.

El entrenador y maestro Joseph Towers le repite que la disciplina ayuda a dominar el miedo, que con espíritu de sacrificio se fortalece la voluntad, y que el objetivo es ser y respetar, tener valor y tener palabra.

Micky se sigue secando el sudor con la toalla.

— ¿Cómo estás cariño? —dice.

Micky se seca el sudor mientras habla, con un gesto rápido y tosco.

Desde el parking de la universidad, ya de noche, le llega la voz telefónica de Julie:

—¿Estás en el periódico?

Desde el gimnasio, con el móvil pegado a la oreja, Micky contesta:

—Todavía no, estoy terminando el entrenamiento. Pero iré más tarde, tengo que encontrarme con mi editor para hablar de unas fotos. ¿Qué puedo hacer por ti?

Oye a Julie decirle:

—Necesito un favor.

Micky responde:

—¿Estás con Rask?

—Me espera en casa —se pausa Julie—. ¿Apuntas? Theodor von Junzt.

—Espera, espera —le pide Micky—, déjame coger un bolígrafo.

Coge una libreta y un bolígrafo de su mochila.

—¿Von Junzt? —pregunta Micky—. ¿’Zeta’ ’de’?

—’Zeta’ ’te’. Junzt —dice Julie—. J-U-N-Z-T. Ex-profesor de Universidad.

Micky lo anota y le dice:

—Lo tengo.

Oye a Julie decirle:

—Eres un sol.

—Me debes una —apunta Micky—. Y no soy barato.

—Muy gracioso —responde Julie.

Micky cuelga y acaba de secarse el sudor con la toalla.

Después descuelga de nuevo y llama a su fuente.

Peter Smajic se había desplazado desde la sede central de la Interpol en Lyon (Francia) a la Oficina Central Nacional de España, en Madrid. Micky había recibido en un tiroteo una bala que habría matado a Peter de no impactar en el brazo del americano.

— ¿Estás en Madrid? —pregunta Micky.

—En Barcelona —responde Peter—, con un asunto que estamos siguiendo entre la policía autonómica (los Mossos d’Esquadra), la guardia civil, y el cuerpo nacional de policía.

—¿Y no puedes contar nada, no?

— Te aburriría —contesta Peter—. Ten cuidado donde te metes, Micky.

Poco después, Peter Smajic deja sobre la mesa de formica de la oficina de la Interpol un portafolios negro, que recoge un mensajero y lo envía al despacho, como freelance, que Micky conserva, a duras penas, en el barrio de Gracia.

—Me debes una —le dice, como si ambos pudieran olvidar que esa conversación deben borrarla de cualquier inspección oficial.

10

Otro aviso

Hay poco tráfico en la noche de Barcelona. Julie conduce su Range Rover, destartalado y granate, hacia casa. Las Rondas, oscurecidas y solitarias, la acogen como los recovecos del laberinto de Horta, en el que algunas veces le ha gustado pasear y perderse. Barcelona es una colección de “matrioskas”, que encierra dentro de sí misma a muchas otras Barcelonas. También Julie teme encerrar, dentro de sí misma, a muchas otras Julies, y hasta puede que algunas, si las descubriera, no le gustasen nada.

Desde pequeña a Julie le gusta pasear por las calles y mirar las ventanas iluminadas en la noche. Esos puntos de luz que nos salvan de la oscuridad, y tras los cuales juega un niño, o lee una mujer, o llora un hombre.

Julie recuerda las heridas que dejó en su familia el nazismo. Huir del hogar reducido a escombros, y vivir con miradas muertas, como sillas o marcos de un espejo mudos, y fuera de lugar, que aún saben como había sido su existencia hasta hacía poco, muy poco.

El horror puede enloquecer a las personas. Los nazis roban, violan y destruyen.

En la calle de la casa de Julie y Rask la noche parece que va a ser tranquila, aunque Julie siente que no va a ser así. Se siente en peligro. Amenazado.

La luz de una farola es intermitente. Se oye algún trueno lejano pero aún no llueve. Julie se baja del coche. Coge el bolso y unos libros y cierra la puerta tras de sí. Está en el asfalto, casi no pasan coches. Julie se lleva las manos a la boca.

Descubre en el techo del Range Rover una enorme esvástica pintada, que resalta sobre la pintura granate y metalizada. La luz intermitente se apaga. De pronto le suena el móvil, una melodía pegadiza.

—¿Diga? —contesta Julie.

Una voz masculina de ultratumba le grita:

—Sieg Heil, Julie.

La calle aparece cuarteada por los haces de luz de las farolas de tungsteno.

Desde el otro lado de la calle se encienden los dos faros de un Mitsubishi oscuro. Pronto huele a gas tras un fuerte acelerón.

Las parpadeantes luces arrojan sombras sobre el rostro de Julie.

El Mitsubishi Pajero verde oscuro sale disparado en dirección a Julie, que no logra ver el rostro del conductor. Se ha quedado paralizada. Consigue dar un salto y apartarse justo a tiempo para que no la atropellen. Se agazapa entre dos coches aparcados, uno de ellos es un Ford amarillo. El Mitsubishi Pajero se aleja. Intenta ver la matrícula mientras respira, rápido, con ritmo acelerado. No consigue vislumbrar ni un número.

Sale a toda prisa. Corre todo lo que puede hasta el portal. Desencaja la puerta de un empujón y sube las escaleras. En sus sienes palpitan los acelerados latidos de su corazón. Siente miedo. Esa gente puede ser capaz de cualquier cosa. Sigue subiendo. Vuela sobre los últimos peldaños. Podría llamar al timbre y que Rask le abriera pero no piensa en ello, ni sabe si está. Tiene la llave en la mano, temblorosa, y le cuesta acertar con la cerradura. Por fin, entra temblorosa. Ha vuelto a casa, cierra la puerta, pero vuelve a sonar la melodía pegadiza. Julie contesta enfurecida:

—¿Qué quieres de mí, hijo de puta?

Micky está en el gimnasio esperando respuesta tras los tonos y recibe la enfurecida pregunta de Julie de forma inesperada.

Joseph Towers, el entrenador sigue en el ring. Micky se ha duchado, y lleva ropa de calle, pero aún muestra el rostro acalorado.

—Julie... —musita, alarmado—. ¿Te encuentras bien?

En la calle de la casa de Julie y Rask la noche es oscura. Julie mira por la ventana y ve a un gato que descansa sobre un pequeño Ford, amarillo, aparcado cerca del portal y junto al cual hacía unos instantes que se había agazapado presa del pánico.

—No —reconoce Julie—. No estoy bien. Estoy...

—Lo tenemos —oye decir a Micky.

—¿El qué tenemos? —dice Julie, que cambia de expresión.

Micky no puede verla, desde el gimnasio. Le gustaría poder abrazarla, poder protegerla. Dar refugio a la belleza que atesora. Susurrarle al oído que la desea.

—Theodor von Junzt, ¿recuerdas? Tiene una larga historia de amor con las fuerzas del orden. Te encantará conocerla —se pausa Micky—. Oye, os veo en casa en una hora.

—OK, te estaremos esperando —confirma Julie.

11

Información policial

Llaman a la puerta del piso de Julie y Rask.

Poco después Rask y Micky llegan al sofá, donde Julie está esperándoles, mientras mira información en varias páginas.

Micky aspira el ambiente saneado por la fragancia amarga de la lavanda, y deja un portafolios negro encima de la mesita baja, de tejo, que Rask y Julie tienen delante del sofá de escai blanco. El portafolios negro contiene una carpeta de cartón con el logo de la Interpol, y la ficha policial de Theodor von Junzt, foto incluida.

El expediente incluye varios artículos fotocopiados: “Residente en Barcelona”; “Profesor universitario acusado de negacionismo”; “¿Nazis en la Universidad?”; “La vida secreta del doctor von Junzt”; etc.

Al lado del expediente Micky ve el libro que Julie ha sacado de la universidad: “Thule Gebiete in das Vierte Reich”.

Micky, Rask y Julie observan el portafolios negro, con el logo de Interpol, un globo terráqueo, rodeado por sendas ramas de olivo, una espada vertical tras el globo, las siglas OIPC e ICPO encima del globo, y una balanza bajo las ramas de olivo, y bajo ésta, en mayúsculas, la palabra INTERPOL.

Julie y Rask visten pijamas. Micky se quita la chaqueta. Desde la cocina llega un olor a menta. Se oye música de The Doors de fondo. Hay varias copas de vino y una botella de agua en la mesa. Rask bebe vino de vez en cuando durante la conversación. Un vino negro, de garnacha del Empordà, Vi de la vinya de l’Abad, en copa ancha y alta. Micky enciende un cigarro y da varias caladas con gran placer.

—Esta información —miente— es gracias al contacto en la Interpol de mi colega del periódico.

—Entonces es cierto. Es nazi —afirma Julie, cortante.

—Seguro —confirma Micky, mientras suelta humo—. Se le conocía como Der Professor. Aquí tienes la lista completa de los que se dice que operan en el país. A cuál peor.

—¿Pero quiénes son estos cabrones? —pregunta Rask.

—Los mismos que han arrancado el final de este libro —se pausa Julie—. ¿Es ésta la dirección actual de von Junzt?

—¿Estás mal de la cabeza o qué? —la advierte Micky—. Han intentado matarte.

—Era un farol —murmura Julie—. Sólo querían asustarme, hace días que me siento vigilada.

—¿Viste al conductor? —pregunta Micky.

—No, estaba demasiado oscuro.

Rask intenta coger el informe de la carpeta, dentro del portafolios negro.

—¡Vamos Micky! —le espeta.

—Un momento, un momento —dice Micky.

—Llevo tres años detrás de esto —afirma Julie, que se pausa y muestra la palma de su mano abierta a Micky—. La dirección.

—Eh... Está bien —acepta Micky, con un tono pícaro—. Pero cobro por anticipado —Micky la mira con sus ojos azules vivos y penetrantes—. ¿Qué tal un baile sexy? —dice, con una fugaz sonrisa.

—Ningún problema —responde Rask, mientras bebe vino con los párpados maquillados de azul y muestra una sonrisa enigmática al tiempo que mira a Micky, a la espera de algún tipo de reacción.

Rask se levanta y salta por encima de la mesa. Cambia el CD de The Doors por otro de música sensual. Después camina hacia delante de forma sexy. Poco después se gira y sigue la música, con los contoneos que mostraría una gata en celo frente a una farola. Empieza en pijama, no desnuda, pero parece que vaya a quitárselo todo con cada movimiento, incitante, con un baile sexy delante de Micky y Julie.

—¡Claro que sí! ¡Coño! —bebe Micky, con interés obsceno.

—Hoy sí que te ha subido a la cabeza —dice, sorprendida, Julie.

Micky y Julie miran como baila Rask. Tiene unas piernas largas y preciosas, y un culito respingón que se le marca bajo el pijama, mientras juega con el dedo gordo y la goma del pantalón desde sus caderas. Al cabo de un rato, Rask se acerca sensual y peligrosa a Micky, y baila para él.

—¿Me encuentras sexy? —le calienta.

...y cuando parece que va a besarle...

—Ni lo sueñes —sonríe Rask.

...Julie le quita el informe de la mano y lee la dirección.

—¡Gracias! —le dice.

Micky aplaude.

—Casi me pones cachondo —sonríe.

12

La mansión

Es una casa al pie del Tibidabo, en el barrio de Pedralbes.

Anochece. Por entre las ramas de los árboles, Barcelona, como una fotocopia de sí misma, confirma a Julie, con rutinaria tranquilidad, dónde está y quién es. Hay luna llena. Unos truenos retumban e interrumpen el sonido de un búho, como si presagiaran una dura tormenta.

La mansión es un ser viviente y amenazador que va creciendo a medida que Julie se acerca. Lo que para Julie es la intuición de una amenaza, para los moradores de la mansión es la certeza de que todo va según lo que esperaban.

Julie se encuentra en mitad de la calle, debajo de un cielo nublado que lo hace todo aún más oscuro. Se detiene ante la fachada de un edificio señorial en el barrio residencial ya citado. Número 88. Un lugar oscuro y viejo, cubierto de enredaderas, y en apariencia abandonado. Respira hondo antes de decidirse a llamar al timbre, que suena muy anticuado, junto a la puerta verde. Contesta una fría voz de mujer, en alemán. La voz es femenina y metálica. Emite un lacónico:

—¿Ya?

—Buenos días. ¿El profesor von Junzt? —pregunta Julie.

La voz femenina y metálica no puede ocultar el acento alemán al contestar:

—¿Quién le reclama?

El tono de la voz parece introducir el cuerpo de Julie en un congelador. Es un tono oscuro y frío, casi una advertencia, de que las visitas suelen ser molestas.

—Julie Levinson. Estudiante. Estoy muy interesada en la obra del profesor —consigue decir, Julie, tras un breve silencio.

—Un momento, bitte —dice la voz femenina y metálica. Julie aguarda durante lo que parece ser una eternidad. Vuelve la voz— Adelante. El profesor la atenderá en su despacho.

Julie entra en la propiedad. Empuja la puerta y penetra en la vieja mansión del barrio alto barcelonés, donde la esperan siniestros muebles de pasado noble, decorados con banderas germánicas, retratos de militares alemanes entre los que destacará por su tamaño y ubicación el de Hitler.

Las cámaras de seguridad están grabando sus pasos.

Frau Frida la observa. Frau Frida cree que Beethoven compuso sus sinfonías para que pudiera escucharlas el Fürher. Las palabras del Fürher no necesitan pruebas. Las cree porque son verdaderas gracias a la fe. Como lo son las palabras del profesor von Junzt.

Julie parece un ratoncito buscando una salida, en el invisible laberinto de un laboratorio, donde el queso es tan sólo otra manera más de entretenerla.

Escucha el tic-tac de un reloj que parece esperarla.

El silencio es tan frío que Julie cree que ha entrado en un museo de noche.

13

Frau Frida

Julie acaba de subir las escaleras. Llega al rellano de la mansión de Theodor von Junzt. Una gruesa puerta de caoba entreabierta parece invitarla a entrar, como la página de un libro abierto que la hubiera estado esperando desde la oscuridad y desde siempre. Julie la empuja, no sin cierto temor.

El pasillo de la mansión es todo oscuridad. La sensación de soledad e inmovilidad es total. El corazón y el estómago se le encogen, como si estuviera a punto de aparecer algún cadáver, algún fantasma o algo mucho peor. El gracioso de Joe le diría que quizá por aquí le esté esperando Frank. Franky, para los amigos.

Todo es antiguo en el pasillo, limpio y ordenado de forma escrupulosa. Se diría que la mansión es el hogar de un militar, si es que los militares pueden permitirse algo así. Hay dos astas con banderas pangermanistas. Un sable y un rifle acaban de completar la atmósfera umbría, en la que destaca la lámpara de araña que cuelga del techo. La decoración reproduce los tics de los viejos oligarcas nazis. Julie se protege el pecho con su carpeta y avanza lenta, aterrorizada, por el oscuro pasillo, atiborrado de cortinas, telones, bustos y óleos militares.

En las librerías hay gruesos libros alemanes. En algunos estantes hay varias condecoraciones, entre ellas una cruz de hierro. También hay algunos muebles cubiertos por sábanas. Julie tiene la sensación de estar en un extraño museo, más tétrico que el museo de cera y el museo del terror, pero que huele peor que los dos juntos. Tiene la sensación de ser una intrusa a punto de ser descubierta. Observa las insignias, las numerosas condecoraciones, las pistolas Luger, las fotografías de Hitler y los objetos fríos de la Wehrmacht.

Julie pregunta, con temor:

—¿Profesor von Junzt?

Después, insiste. Con más fuerza:

—¿Profesor von Junzt?

Muy de repente, de la puerta a su izquierda, entre sombras, surge una horrible mujer alemana. Los ojos de Frau Frida son de color púrpura, profundos como frías ciruelas. Tiene los pómulos altos y el rostro arrugado por la vida. Sus manos son delgadas, pero firmes, con dedos que se mueven ágiles como látigos infalibles.

La voz de Frau Frida le sobresalta. Julie da un respingo hacia su derecha, y a su izquierda ahí está. A sus setenta años, viste de gris oscuro, peinada con un moño y cofia, a la antigua y se mueve como una rígida criada alemana de los años cuarenta.

—¿Viene usted en son de paz? —pregunta a Julie, Frau Frida, la mujer alemana, de pómulos salientes, que ofrece una repelente ayuda con una actitud distante, como si cualquiera que no sea nazi esté en un nivel inferior.

Frau Frida mira con fijeza a Julie, que respira con veloces y breves bocanadas. Le mira el medallón en el centro del cuello. No es la primera vez que lo ve. Disimula, con un gesto de indiferencia y altivez de su cabeza.

—Tenga usted la bondad de acompañarme al despacho —ordena Frau Frida.

Julie la sigue hasta el despacho, tragando saliva, por un pasillo largo que cruza un par de salas, umbrías y silentes. En la primera hay un billar antiguo, en la segunda un gran piano.

Las pisadas de ambas avanzan hacia el despacho del profesor Von Junzt.

14

El profesor von Junzt

En el despacho, de la casa del profesor Theodor von Junzt, Frau Frida inclina la cabeza. No con la misma sumisión que utilizaría con su amo, sino para observar a Julie de cerca, con disimulo.

—El profesor von Junzt llegará enseguida —informa.

Hay un escritorio de madera de cerezo y una ventana al final de la estancia. Frau Frida se retira y deja sola a Julie en la estancia. Julie mira el cuadro de Hitler que hay tras el sillón que preside la mesa. Hay muchos muebles con libros por todo el espacio, candelabros de plata y un reloj de pared suizo. Algunos rincones tienen el mismo aspecto que el resto de la casa, el de un museo germánico, con reliquias de la Segunda Guerra Mundial, entre ellas la maqueta de un Panzer V, camuflado al estilo que se usó en la batalla de las Ardenas, con tonos amarillo oscuro, verde oscuro y marrón rojizo, como si fueran manchas de bordes difusos.

Julie mira alrededor. Pasea su mirada por los muebles. No encuentra nada relevante. Ve una edición de El mito de la sangre, de Alfred Rosenberg. Una enorme bandera con la esvástica sobre un disco blanco en un fondo rojo. Prosigue inquieta, como el hocico de un perro vagabundo escarbaría un montón de basura.

Observó los títulos en las estanterías, todos ellos estampados en letras doradas, en lomos de cuero rojo.

Sigue mirando, mientras camina hacia el escritorio, lenta, insegura. Se siente observada. Se siente a punto de ser descubierta. Algo la impulsa a husmear en busca de un golpe de fortuna. Y lo tiene. Ve una vitrina cerca. Se aproxima. Dentro hay condecoraciones nazis, entre las que destaca una cruz de hierro de primera clase. Al lado de la vitrina reconoce el lomo de “Thule Gebiete in das Vierte Reich”. Abre el bolso, y saca su ejemplar mutilado. En un movimiento rápido coge el libro, contiene la respiración y lo intercambia con su libro mutilado.

Un ruido de pasos, a su espalda, la obliga a disimular. Finge que está interesada en unas curiosas cajas metálicas dentro de la vitrina. Una voz retumba a su espalda.

—La poción mágica —escucha decir al profesor von Junzt.

Julie se vuelve y finge sorpresa. Tenía el pulso tan acelerado como el motor de un coche que sube revoluciones. El profesor Theodor von Junzt es un anciano que habla con marcado acento alemán, con corbata, bastón y gafas circulares de carey. Está sentado en una silla de ruedas, que empuja Frau Frida, y llega vestido y peinado con impecable rectitud. Frau Frida empuja la silla por el pasillo hasta llegar al escritorio. Han entrado por una puerta lateral de servicio. Von Junzt tiene los ojos gélidos, color pizarra.

—Profesor —dice Julie.

—Julie Levinson... —dice el profesor von Junzt, que la mira por encima de sus lentes—. Confío en que mi modesta colección de insignificancias sea de su agrado.

El profesor lleva sus gafas redondas, de cristal, sujetas a la americana por un cordel, de un color turbio amarillento como el ancho y caudaloso cauce del Rin. Su manera de hablar tiene una propiedad hipnótica, como si no importase, casi, lo que dice tanto como la forma en que deja escapar cada sílaba, desde el fondo de sus pulmones. Frau Frida lo deja en el escritorio, frente al cuadro del Führer, que le queda a la espalda, y aparta a un lado la silla de ruedas. Después, se marcha.

—Oh, sí. Es... —dice Julie, tensa e inquieta—, admirable el cuidado con el que todo está dispuesto y conservado.

El profesor von Junzt deja el bastón con pomo de plata a un lado.

—No tiene ningún mérito para un nostálgico incorregible como yo —dice, poco antes de coger, oler y besar la mano de Julie, por encima de la mesa—. ¿Le gusta el chocolate, señorita Levinson?

—No especialmente —responde Julie.

El profesor piensa en su padre, que nunca habría rechazado un chocolate así. Su padre se llamaba Günther y era un sastre oriundo de Hamburgo. El profesor había pensado en él mientras comía unas salchichas de Viena con “sauerkraut” la noche anterior, porque su padre sabía bien qué debe hacer un soldado, y qué significaba el nazismo hasta sus últimas consecuencias.

El profesor von Junzt se sienta, mientras le muestra a Julie una silla delante de él, con la palma abierta de una mano. Julie se sienta, también.

—Eso es sólo porque no ha probado usted el apropiado —dice el profesor von Junzt—. ¿Sabe que es afrodisíaco, como las ostras o el agua de lluvia? El chocolate puede ser un poderoso y adictivo amigo para el hombre.

—Sin duda —cabecea Julie.

—El mejor chocolate que el hombre ha hecho jamás es el que se repartió a las tropas alemanas durante la guerra —explica el profesor von Junzt—. Ese chocolate era verdadero oro negro. Se decía que un ejército numeroso podría conquistar el mundo a base de buen chocolate nazi.

Julie mira el óleo de Hitler en la pared. Enarca las cejas como si no creyese lo que el profesor le acaba de decir, o como si tal vez el Fürher se hubiera indigestado con dicho chocolate, y de ahí hubiera surgido la loca oscuridad de la segunda gran guerra, la explosión de odio que había bañado a Europa, y al mundo, en seis años de mecánica orgía. Muertes, dolor, batallas.

—El que iba dentro de envoltorios como ése —el profesor von Junzt le señala las cajas metálicas de la vitrina—. Una pieza única. Le ofrecería uno, pero me temo que la receta desapareció tras la Guerra —ríe y sabe que miente—. Sin embargo, puedo ofrecerle té.

—Estoy bien —se disculpa Julie—, muchas gracias.

El profesor von Junzt grita al pasillo:

—¡Frau Frida!

Al instante, aparece Frau Frida por el vano. Lleva una bandeja con los platillos, las tazas, las cucharillas y los saquitos para tomar el té.

—Aquí tiene, Prrofessor —musita Frau Frida., cruzando el umbral.

—Le ruego que disculpe usted a Frau Frida, señorita Levinson —le susurra el profesor—. Es una persona tan recelosa...

Frau Frida también deposita una bandeja en la mesa, con unas cuantas tabletas de chocolate, en apariencia normales y sin envolver. Saluda con la cabeza y se retira. Von Junzt prepara y sorbe el té con gran placer. La taza tiene el borde superior rojo, y un borde mucho más fino, inferior, del mismo color. En su lado derecho, luce un águila con las alas abiertas sobre un círculo que rodea a una esvástica.

—Y bien... ¿A qué debo el honor de su visita? —pregunta el profesor von Junzt.

—Como estudiante de arqueología —dice Julie—, comparto con usted la pasión por el mundo antiguo.

—Muy bien —dice el profesor von Junzt, que sabe que la chica no está aquí por eso.

—Pero parece que la brusca interrupción de su trayectoria académica dejó inconclusas algunas de sus investigaciones más apasionantes —miente Julie.

—¿Qué necesita exactamente? —pide el profesor von Junzt, como la araña espera en su tela el impacto de la mosca.

—Información sobre los paraísos perdidos del Cuarto Reich —explica Julie.

—Mmmmm... —muerde la tableta el profesor—. Así que está usted interesada en mis... Valhallas.

—Esa es la palabra que usted suele usar en su libro para los Territorios Thule —recuerda Julie—. Reductos de conocimiento y poder nazi dispersos por el mundo —se detiene un instante, como si dudase en pronunciar la frase siguiente—. Sin embargo hay puntos oscuros que no están claros.

—Está usted en lo cierto —confirma el profesor von Junzt, que cabecea afirmativo—. Pero eso, Julie Levinson, se debe a que sin duda hay puntos que están más a salvo en la oscuridad que en la luz.

—¿A salvo de qué? —pregunta Julie.

—Le ruego que no insista, Julie Levinson. Si mi libro no ha sido lo bastante esclarecedor, temo que poco más podré añadir en persona —se excusa el profesor von Junzt.

—¿Podría contestarme una pregunta, por favor? —le ruega Julie—. Los Valhallas... ¿Qué hay de mítico y qué de real en su existencia?

Von Junzt pone la mano encima de la mano de Julie.

—¿Qué hay de mítico y qué de real en la existencia de la Atlántida? —sugiere el profesor von Junzt.

—La Atlántida no existió —dice Julie.

Retira la mano, asustada por el roce de la mano alemana.

—Sin embargo, sí existe el agua en la que se hundió —apunta el profesor von Junzt.

—¿Qué quiere usted decir? —pregunta Julie.

—El agua, Julie. El agua purifica. El agua del océano. El agua helada de la Antártida —sonríe el profesor von Junzt—. ¿Sabe usted que, según algunos, Hitler podría estar escondido allá, en una base bajo el hielo? ¿Y que eso sería, de hecho, la Atlántida real? ¿Sería eso, en su opinión de experta, un Valhalla?

—Está usted esquivando mi pregunta.

—¿Usted cree? —responde el profesor von Junzt—. Yo diría que la estoy contestando de forma frontal —sonríe, con una media sonrisa—. ¿Imagina usted que es lo que permite afirmar que cuando el Cuarto Reich salga de la oscuridad y se alce, será para nunca más caer, eterno e indestructible?

—¿La vanidad? —pregunta Julie.

El profesor von Junzt señala con un dedo a su corazón.

—El Cuarto Reich no pretende conquistar el mundo —le dice—. El Cuarto Reich es una conquista interior.

Julie no lo acaba de entender. ¿Cómo pudieron los nazis llegar al poder por las urnas? Su discurso decía que Alemania era una isla de paz, que alrededor los cimientos del orden se hundían, que las llamas de la revolución lo consumían todo y dejaban crisis, desempleo, guerras y un peor nivel de vida. Decían: “El Fürher vela por nosotros”. A Julie, lo de la conquista interior le parece una tontería.

—Y... ¿Qué me dice de El Comandante? —pregunta Julie, intentando desviar sus pensamientos hacia algo mejor.

—Una mujer de ciencia no debería dar credibilidad a un mero cuento de hadas —la mira retador el profesor von Junzt, que sabe que la chica está tras una buena pista—. ¿No desea usted probar el chocolate?

—No. Gracias —rechaza Julie—. Estoy bien.

—Entonces, con su permiso... —el profesor muerde la tableta—. El chocolate me pierde, como puede comprobar.

El ruido de las mandíbulas al morder la pastilla sobresalta a Julie, en el preciso instante en que un montón de libros, al lado de la vitrina, se desmorona. Julie vuelve a sobresaltarse, con el ruido seco de su caída.

—¡Oh, vaya! —se encoge de hombros el profesor von Junzt—. No sé cuántas veces le habré dicho a esa vieja bruja que necesitamos otra estantería —se pausa y mira a Julie, con un gesto que insinúa que la conversación se acaba aquí—. Frau Frida la acompañará a la salida.

Al instante, Frau Frida la espera en el pasillo. Julie se levanta, y le encaja la mano al profesor von Junzt.

—Muchas gracias por su tiempo —se despide.

—Ha sido un placer —contesta el profesor von Junzt.

Julie se marcha.

15

El mapa

Julie entra en la sala, del almacén de la biblioteca de la Universidad. Va a la zona de restauración.

Joe está trabajando en una mesa, a un lado.

—¡Joe, Joe! —exclama Julie—. ¡Las tengo!

—¿De qué estás hablando? —pregunta Joe.

—¡Las últimas páginas del libro! —exclama Julie.

—¿Dónde las has encontrado? —pregunta Joe.

—Ahora no importa —se excusa.

Julie abre el libro por las páginas arrancadas, que tiene la palabra ’Valhala’ en el centro. Le da un par de golpecitos con la yema del índice. Joe la examina.

—¿Es lo que esperabas? —pregunta.

—Más que eso —dice Julie—. Creo que es un mapa de algún punto en medio de los Pirineos.

—Hombre, qué buena noticia. ¡Con lo pequeños que son los Pirineos! —Joe coge el mapa y le da la vuelta—. Deberías empezar por darle la vuelta a la hoja. Lo estás leyendo del revés.

—Oh, okey —se muerde el labio Julie—. ¿Alguna idea?

—Es pura criptografía —apunta Joe—. Podría ayudarte a descifrarlo seguramente.

—Sería fantástico! —exclama Julie—. Vamos!

16

Las coordenadas

La noche cae sobre la Universidad. Rask y Micky caminan, con rauda premura, por el aparcamiento. Se acercan a la puerta, donde les esperan Julie y Joe.

—Vamos, chicos, daos prisa —grita Julie.

—¿Y éste quién es? —arruga la nariz Micky.

—Eh, yo podría hacer la misma pregunta —se queja Joe.

—Éste es Joe, el último fichaje —dice Julie. Mira a Joe y señala a los demás—. Ellos son Rask y Micky.

Julie llega a la puerta principal. Tras ella, Rask. Joe y Micky van detrás.

—Si Richard se entera de esto... —advierte Rask.

—No se va a enterar —asegura Julie—. Al menos por ahora.

—Pero si se entera, despídete de tu beca —dice Rask—. Y de la mía.

El despacho de Julie, en la universidad, es un despacho abierto, en un espacio que comparte con otras investigadoras. La luz proviene de un fluorescente en el techo. Joe está de pie, al lado de Rask, con el libro prohibido en sus manos. Ambos se concentran. Miran un mapa de los Pirineos, con una línea recta trazada por una cuerda muy fina. Es un gran mapa que cuelgan de la pared con una chincheta.

Tienen un compás y una escuadra. Julie está sentada en su escritorio. Mira a sus amigos, mientras sorbe un poco de café de una taza, recuerdo de Londres. Micky fuma un cigarrillo junto a Julie. Observa, sentado en la mesa, también.

—Mierda. No se parecen en nada —se oye decir a Rask, que habla sobre el libro y el mapa de la pared.

—Esa es la intención —se oye decir a Joe—. Está encriptado. El sistema no es demasiado sofisticado. Tiene que ver con las coordenadas fundamentales y eso es todo.

Joe y Rask trabajan, de manera sincronizada, con la escuadra y el compás. Finalmente alcanzan un punto en el medio de la cuerda delgada.

Joe presiona la regla contra el mapa.

—Aguanta ahí —pide.

Joe marca el punto en el mapa con un pin rojo enorme, que clava como si aplastase a una hormiga.

—Aquí está —dice Joe— 47, 28, 3, 55, R, IV.

Se aleja y también lo hace Rask. Los cuatro, ahora, forman una línea. Todos miran el punto rojo, en el centro de los Pirineos. Joe marca el punto en un mapa a menor escala, con un bolígrafo.

—Si buscas en google maps 42.710853 1.221875 verás que estamos a 42 grados, 42 minutos 39.07 segundos de latitud, y a 1 grado, 13 minutos, y 18.75 segundos de longitud —dice Joe.

—¿Quién viene y quién se queda? —pregunta Julie.

—Vengo —se anima Joe.

—Yo también —se apunta Rask.

—¿Tengo alguna opción? —pregunta Micky—. Alguien tendrá que tomar fotos, ¿no?

Las coordenadas les llevaban cerca de Tavascan, en la comarca del Pallars Sobirá, en la provincia de Lérida.

17

La partida

Amanece en Barcelona. Un tibio sol ilumina la calle de la casa de Julie y Rask. Un viento gélido sopla sobre el asfalto. El DJ de la radio da los buenos días. Le dedica la siguiente canción a sus dos hijas.

Joe carga un par de mochilas, en el maletero del coche de Julie. Ella está limpiando restos de la esvástica, del techo, con un trapo. Micky y Rask llegan con más mochilas.

—¿Están todas? —se oye preguntar a Joe.

—¡Espero que sí joder! —exclama Micky.

Julie deja de repasar. Quedan restos de la esvástica.

—¡Copiloto! —dice Joe.

—Tú conduces —Julie lanza las llaves a Rask, y ambas se sonríen—. Joe, ¿podrías ayudarla con el mapa?

—Claro que sí —se escucha decir a Joe, con cara de pasmado, pues creía que iba a ser Julie la conductora.

Joe coge el mapa de la mochila, y se sienta al lado de Rask, que conduce.

—¡Daros prisa! —se oye exclamar a Rask.

Micky pone sus mochilas en el maletero. Él y Julie se sientan detrás. Antes, Micky se fija en las nalgas de Julie, apretadas por sus vaqueros, que le ciñen el trasero como un pecho encogido por la respiración contenida, o un intacto y entero queso muy bien curado. Sus manos desean tocar ese trasero firme.

Micky cierra la puerta y grita:

—¿Tenéis algo para picar?

18

Vamos

Al Range Rover, destartalado y granate, le cuesta arrancar. Parece que su motor asmático está algo perezoso. Tras varios intentos, Rask enciende el coche.

—¿Estáis listos? —pregunta Rask, mientras comprueba que ve bien por el espejo retrovisor.

Los otros responden de forma afirmativa.

—¿Sí? —Rask mueve el espejo retrovisor—. ¡Pues vamos!

Rask embraga, mete primera, desembraga, pisa el acelerador, da gas y con un suave acelerón, sostenido, pone en marcha el Range Rover.

Los demás contestan:

—¡Sí! ¡Vamos!

Sweet Home Alabama suena en los altavoces. Después suena Dirty Deeds Done Dirt Cheap, de AC/DC.

Los neumáticos del Range Rover, destartalado y granate, giran sobre el asfalto, como los pensamientos por la mente de Julie que, como buena arqueóloga, sueña con hallazgos como el de Knossos, el palacio del minotauro, o la piedra Rosetta, u Ötzi, el hombre de los hielos, o algo así como la tumba de Tutankhamon, el tesoro que había descubierto Howard Carter, a principios de los años veinte, del siglo XX.

El coche deja Barcelona por la carretera de montaña.

19

En el camino

Amanece la luz del día por la carretera nacional, mientras desde la radio la música de Sweet Home Alabama se ha ido apagando para dar paso a la música de AC/DC. Ahora suena T.N.T.

Los neumáticos del Range Rover, destartalado y granate, de Julie circulan por la carretera, con el tranquilo traqueteo de las sendas solitarias.

El interior del Jeep huele a pino.

No hay más coches. Nadie conduce tan pronto por esta carretera.

En el asiento del copiloto, el aire tiembla en la mejilla de Joe, vibra y azota la ventanilla trasera bajada. Joe mueve el espejo hacia él:

—Chicos, me encanta este olor a naturaleza, pero el día es jodidamente frío. ¿Podríais cerrar la ventana?

Micky le dice a Julie, con el papel de tabaco de liar y sin tabaco en la mano:

—Sí, es mejor que cierres la ventana Julie, o todo volará.

Julie presiona el botón del elevalunas eléctrico, sin suerte.

—¡Joder! Se ha roto —se queja Julie.

—¡Mierda! —murmura Joe—. ¡Se nos congelará el culo!

—Joe, eres un marica —se oye decir a Micky.

—¡Que te jodan! —se defiende Joe.

El aire huele a tierra húmeda.

—Micky, puedes probar la tuya ¿por favor? —le pide Julie.

—Claro —responde Micky.

Micky presiona su botón. La ventanilla baja. La vuelve a subir.

El Range Rover granate continúa su viaje hacia el Norte, a través de la carretera nacional. El paisaje se vuelve cada vez más irregular.

Por la ventanilla se suceden fugaces los brezos de color malva, las aulagas, las retamas y las rocas abruptas, a un lado y a otro de la carretera.

A Julie hasta el sol le recuerda a los nazis. La cruz que gira con el sol. El sol negro en el folio. Los restos de la esvástica sobre el techo del Range Rover.

Julie contempló unas fotos en una exposición en Londres años atrás. Las imágenes se le grabaron en su retina para siempre. No muy lejos de una de las cámaras de gas, del crematorio de Auschwitz, se apilaba un montón de cadáveres y un fotógrafo captó el haz de luz, solar, que atravesaba las ramas del cercano bosque de abedules. Tomó cuatro fotografías, entre las que destaca una de una hilera de mujeres, desnudas, en el umbral del exterminio.

La oscuridad junto a la luz.

La gente ha olvidado ese horror. Ha querido olvidarlo. Ha aprendido a vivir como si nunca hubiera sucedido. Como si aquel verano del cuarenta y cuatro alguien se hubiera inventado las imágenes. O, lo que es peor, como si a nadie le interesara ya recordar la oscuridad en las paredes.

La oscuridad contra la luz.

Su bisabuelo materno Juan había colaborado entre otros con la red Pat O’Leary o red Françoise, y había formado parte del Grupo Ponzán, ubicado en Toulouse (Alta Garona, Francia). Ayudaba a los evadidos a cruzar los Pirineos, llegar hasta el Consulado británico de Barcelona, en la plaza Urquinaona, para que pudieran, después, huir vía Portugal o vía Gibraltar. Su bisabuelo Juan había tenido la suerte de no caer en manos de la Gestapo, pero cuando el dieciocho de agosto del cuarenta y cuatro Ponzán fue fusilado, tras más de un año en la cárcel, los aliados lo enviaron a Alemania en misión secreta, y allí empezó otra vida para él, y para la bisabuela paterna de Julie. Los nazis les habían confiscado sus posesiones en Francia, pero al menos la vida la habían conservado.

20

Exilio

Ningún faro intermitente ilumina el asfalto, salvo los del Range Rover, destartalado y granate. Julie tiene un ’Chupa Chups’ en la boca. Julie juguetea con el “anillo de oro” que lleva al cuello, en el asiento de atrás. Mientras Micky duerme.

Han estado hablando durante un rato, y Joe insiste:

—Por lo tanto, ¿tu abuela tuvo que marcharse al Reino Unido?

Julie le contesta, como si no fuera la primera vez que se lo explica:

—No, mi bisabuela —se pausa—. Mi bisabuelo Juan era un agente secreto, así que un par de años antes del fin de la guerra, los aliados se los llevaron a una casa segura en Londres —vuelve a pausarse—. Mi familia perdió todas sus propiedades durante la guerra, yo soy republicana española de origen —les enseña el collar con un anillo dorado que cuelga de su cuello—. Esto es todo lo que me queda.

—No es de extrañar que estés tan obstinada con lo nazi —razona Rask.

Cuando Julie piensa en la guerra a sus oídos acuden las estrofas, ajadas y blandengues, de Lili Marlen, el sonido sucio de un gramófono, la voz de Marlene Dietrich, una montaña de granos de trigo que duerme, en un silo olvidado, el sueño de los justos.

Desde el asiento de atrás Julie contempla el paisaje y digiere las palabras de Rask. Para los nazis las cosas están claras. El mundo se divide entre víctimas y verdugos. Las víctimas se sitúan desnudas frente a su tumba, se arrodillan y esperan el disparo. Hay una hilera de víctimas que espera su turno. Tras el silencio de las tumbas hay que cobrar las balas. Es algo que no puede entenderse de cualquier forma humana.

Julie piensa por un momento en los álamos negros que en algunos retazos de paisaje, de camino a Francia, le recuerdan el riesgo que su bisabuelo Juan corría al cruzar evadidos por las rutas de los Pirineos. Sin embargo, la zona del parque nacional de Aiguestortes muestra el perfil nevado de las cumbres que se recorta contra el horizonte, como un gélido soplo de blancura que la aleja de la oscuridad.

Micky se despierta. Julie mira a Micky con párpados que sonríen al mirarle y que le aprisionan al cerrarse, con un gesto capaz de derribar a cualquiera.

Una mirada muy diferente a la que Frau Frida mostró a Julie, en ese rostro trabajado por la soledad y la sumisión a su amo.

Julie escucha AC/DC con los ojos cerrados. Brian Johnson canta Highway to Hell. Imagina al guitarrista con sus pantalones cortos, y unos cuernos de diablo. Sin pensar que ella también está en la carretera al infierno.

Joe mira por el retrovisor. Había estudiado la Geografía política de Ratzael, y la Geopolítica de Kjellen. No podía decirse que hubiera prestado mucha atención hacia el sexo femenino. Él no había estado en un concierto de AC/DC, botando como un loco, entre tías y tíos sudorosos y, sin embargo, ahora está palmeand0 la canción, sobre el plástico de la guantera, camino del infierno, con una gran sonrisa.

21

El silencio del tesoro

Los ocres incipientes del otoño desfilan veloces tras las ventanas.

Ya están en los Pirineos, por el desvío de una carretera secundaria, y en la radio sigue sonando música. Sigue sonando AC/DC.

El jeep enfila carreteras cada vez más elevadas. Los árboles cada vez dejan pasar menos luz.

Se dirigen hacia Tavascan, hacia la L-504, para ir después en dirección al estanque de Mariola. Conducen por la C-28, después por la C-13, y después por la L-504 dejan atrás el camping Bordes de Grau, el barranco de Graus.

Pronto cae la tarde y la música continúa. La voz de Brian Johnson camino del infierno.

En el jeep, Micky fuma un cigarro con calma y mira a Julie con frecuencia. Al final le pasa el cigarro. Joe mira toda la operación desde el retrovisor con mirada aviesa.

—¿Quieres fumar? —ofrece Micky a Julie.

—¡No! —niega Julie.

—Oh, vamos —dice Micky—. Que hayas dejado el tabaco no significa que no puedas divertirte un poco, de vez en cuando. Relájate.

Julie mira el cigarro, tentada. De pronto, con un movimiento rápido, Rask interviene y le coge el cigarro a Micky, olvidándose por un instante de la carretera.

—Dámelo a mí —dice Rask.

En esos escasos momentos el coche trastabilla y se va al carril contrario. Julie suelta un grito y se apoya en Micky.

El coche pasa por encima de unas piedras que se han desprendido de la montaña.

—¡Cuidado! —grita Julie.

Rask da un violento volantazo, recupera el control y se pone el cigarro en la boca.

—¡Qué coño! ¿Dónde te han dado el carnet? —grita Joe.

—¡No seas cabrón! —exclama Rask, como si ya hubiera tenido bastante con el susto de las inesperadas piedras.

Julie ha quedado por un momento agazapada, y Micky aprovecha para abrazarla por el hombro.

A Julie se le eriza el vello del brazo.

Joe mira a Micky furioso, quien está contento por la situación. Julie se aparta para mirar por la ventanilla.

En el silencio del paisaje Julie escucha el silencio del escondrijo, donde imagina que el tesoro le espera. Convencida de que algún día alguien comprenderá que está en lo cierto, que es posible esconder una enorme colección de obras de arte, que es posible repetir que ardieron en los bombardeos de Dresde, y al mismo tiempo esconderlos en un piso de Múnich, o en un búnker perdido en los Pirineos, sin que nadie haya querido creer que algo así fuera posible, sin que nadie haya querido escuchar la vibración de ese tesoro, de esa incógnita, de ese arte perdido que no consumió el fuego ni las bombas.

Julie tamborilea con los dedos en su muslo.

AC/DC interpreta Back in Black.

22

El bosque

El paisaje está plagado de tonalidades pardas, rojizas, amarillas y anaranjadas que se intercalan con el verde de los perennifolios pinos negros, abetos o rododendros.

El Range Rover, destartalado y granate, avanza por el bosque.

A lo lejos, por el camino viejo de Sorpe, Julie ve los restos de un puente románico, sobre el río Noguera Pallaresa.

En un prado hay dos corzos que pacen con tranquilidad.

Habían dejado atrás las calles estrechas y rectas de Sorpe, y los casales de piedra.

Julie había leído “La caída de París”, del novelista ruso Ilya Ehrenburg, que decía que los nazis le habían recordado algo, que su madre se llamaba Hanna, y que era judío. Decía: “Somos aquellos a los que más odia Hitler, y ese odio nos honra“.

A Julie le da por pensar en él al sentirse rodeada por el bosque, y al pensar en ¿cómo era posible que hasta aquí hubiera llegado el nazismo? ¿No estaremos siguiendo una pista equivocada?

Hay quien niega el Holocausto. Hay quien niega que los campos de concentración fuesen gigantescas fábricas de muerte. Pero “aquello” fue tan real como las bombas de la RAF que no dejaron en Dresde ni añicos de porcelana. Como los juicios de Nuremberg. Como las bombas de Hiroshima y Nagasaki.

Por la umbría del bosque ven nogales, avellanos, fresnos y algún manzano. Habían dejado atrás la fachada de la iglesia románica de San Pedro, del siglo doce, y se habían adentrado entre abetales y pinares, hacia el secreto más oscuro de los nazis, hacia la oscuridad que nunca deberían haber iluminado.

23

La pista forestal

Al llegar a una curva salen de la carretera, al girar a la derecha, y entrar en la pista forestal que zigzaguea no muy lejos del río Escobes.

Rask detiene el Range Rover, destartalado y granate, en la pista forestal. Lo para frente a una cadena, a medio palmo del suelo, con un cartel en el que se lee ’no traspasar’. Hay una cámara de seguridad que les filma, escondida en la copa de un árbol cercano.

—Debe de ser por aquí —se oye murmurar a Rask.

—¿Seguro? —se oye preguntar a Julie.

Joe mira el mapa que tiene sobre las piernas.

—No hay otro camino —dice Joe, tras dudar unos segundos.

Rask embraga y se ponen de nuevo en marcha. Se encienden los faros del Range Rover, destartalado y granate, y se adentran por la pista forestal.

Pasan por los baches de la pista con gran estrépito. Miran por la ventana.

Llegan al barranco de Buixerri, en el valle de Aneu.

El paisaje tiene vertientes de relieves abruptos, con robles y encinas, bosques de abetos, abedules, hayas y pinos rojos. En las altas cimas hay pocas hierbas y muchas rocas.

Julie contempla como la luz de la tarde declina hacia la noche, y piensa en lo que van a encontrar. Piensa en los cuadros de Chagall, de Beckman, de Franz Marc, de Picasso, de Van Gogh o de Matisse, surgiendo de la nada como había surgido en mil novecientos veinte el partido nazi, en el discurso de Adolf Hitler en la sala Houfbräuhaus de Múnich, en el programa del partido que llevó a la barbarie, a los nazis que vetaron el arte moderno.

De pronto, dentro del jeep destartalado, la música de la radio se convierte en un zumbido. Rask trata de sintonizar alguna emisora, pero en medio del bosque ya nada se recibe.

—¡Hala! —se irrita Rask— Nos quedamos sin radio.

—Y sin móvil —añade Julie, mientras mira su teléfono.

Es una zona solitaria, como el abetal de Gerdar, y a lo lejos se ven las crestas del Puerto de la Bonaigua.

AC/DC toca For Those About to Rock.

24

La niebla

Por la pista forestal, el camino se va haciendo cada vez más angosto. Los altos árboles se ciernen sobre el destartalado Range Rover granate. La mirada de Julie se pierde por el denso follaje. Hay niebla frente a ellos.

La niebla vela el paisaje, tranquilo y gris, que parece estar hecho de humo y piedra. Sobre el pinar flota una luz cenicienta que parece invadir el bosque. El viento perezoso agita las ramas.

Frente al Range Rover, destartalado y granate, se desliza, como una bufanda, la niebla pegajosa y lisa, como la bocanada de humo de un cigarrillo de Rask.

Julie disfruta la voz rasgada de Brian Johsnon, con sus notas agudas y la emoción temblando en su garganta, ese algo que transmite, que le hace único e irrepetible. Bueno, aunque a Julie le gustaba más Bon Scott.

Durante un largo trecho la carretera había estado rodeada de campos a ambos lados, pero ahora a la izquierda surgía un bosque de pinos y abetos cuyos troncos borraba la niebla, como pálidos espectros atravesados por los haces de luz de los faros. La maleza era espesa, a los lados, y todo parecía desaparecer en medio de la bruma, enorme y envolvente.

El Range Rover avanza lento, casi como un sacerdote en sus actos de liturgia, entre la niebla.

Julie piensa en Gilberto Bosques Saldívar, el cónsul mexicano en Marsella, bajo el gobierno francés de Vichy, que también ayudaba, como su bisabuelo Juan, con visados y nacionalidad, mexicana, a los judíos y otros perseguidos, que huían hacia puertos africanos.

Todo se pierde en la niebla. Todo se muere en la oscuridad. Todos están en peligro.

25

El campamento

La niebla se extiende sobre las copas de las encinas y las ramas de los abetos. Se extiende sobre las cimas erosionadas por el tiempo que vigilan la llegada de intrusos.

El camino desaparece, abriéndose a un pequeño claro con césped. Rask detiene el coche y todos bajan. El viento es fuerte y la oscuridad acorta el día y acerca la noche. Oyen graznar a algunos cuervos.

—Tendríamos que plantar las tiendas antes de que se vaya la luz —se oye decir a Rask.

—Parece un lugar tan bueno como cualquier otro —se oye murmurar a Micky.

Julie abre el maletero y saca del interior las maletas y las tiendas de campaña. Las deja en el suelo.

AC/DC toca Hells Bells hasta que Rask apoya el reproductor, y parece que el mundo se haya quedado sordo, que todo esté en silencio, y que la noche vaya a llegar con la calma del agua que se pudre en un profundo pozo.

26

Impaciencia

Sienten el olor de las hojas húmedas.

Las tiendas están preparadas en el campamento. Joe ha desplegado el mapa entre las manos. Los demás se han situado alrededor de él, como un grupo de excursionistas alrededor de una hoguera.

Julie conecta un GPS. Micky saca fotos del proceso.

—Queda un rato hasta la hora de cenar. Preferiría echar un vistazo, estoy ansiosa —se impacienta Julie.

—Me lo has quitado de la boca. En teoría, estamos por aquí —dice Joe.

Julie manipula el GPS.

—Según esto, el norte queda en esa dirección —se pausa—. Venimos de allá, así que... la gruta del tesoro debería estar por allí.

Los ojos de todos se iluminan. Julie le da el GPS a Rask, con un guiño del ojo derecho. Joe pliega el mapa en cuatro y se lo guarda en el bolsillo.

Comienzan a caminar. Julie lleva una mochila roja.

El miedo le pesa como un sorbo de saliva atragantada en la garganta, como una mano que la ahoga, poco a poco, con cada paso que da hacia la oscuridad.

27

A lo lejos

Los cuatro amigos andan a paso lento por entre los árboles y el follaje. Avanzan bajo la densa sombra de la enramada. El sol está dejando de brillar entre los árboles, enrojecido y oscurecido por el crepúsculo incipiente. A unos metros del lugar, escondido de sus miradas y medio enterrado, un camisón blanco, casi una blusa, desgarrado y ensangrentado, oculta la historia de la desaparición de Helen.

Ellos no saben nada. Ellos desconocen su historia.

Julie lleva una mochila pequeña a la espalda. Rask consulta a menudo el GPS y va marcando puntos para grabar el recorrido. A medida que avanzan, se separan un poco para abarcar una mayor superficie de búsqueda.

—¿Qué es exactamente lo que estamos buscando? —grita un poco Rask.

—No estoy segura —contesta Julie—. Podría ser un almacén, una gruta, un depósito enterrado. Dudo que se vea a simple vista. No estará al lado del camino.

Siguen buscando.

Por entre los arbustos del bosque se escuchan las cautas pisadas de Julie, que avanza a través del denso follaje. Del otro lado hay poca luz. Mira a su alrededor. En ese momento se mueven los arbustos, como si los agitara un animal. Se sobresalta. Aparece Joe.

—Nos estamos quedando sin luz —avisa.

—Tienes razón —dice Julie, tras mirar al cielo—. ¿Habéis encontrado algo?

—Nada —responde Joe.

—Bien —dice Julie—. Tal vez lo más sensato sea seguir mañana.

—¡Eh! —se oye decir a Rask.

Se giran. Rask llega hasta ellos, sudada, y señala un sitio a lo lejos. Les extraña encontrar unos arces con tonalidades doradas.

—Por ahí, tras los árboles —dice Rask, resoplando.

—Vamos —ordena Julie.

Se acercan al lugar.

—¡Esperadme! —se rezaga Micky.

Instantes después, Micky se les incorpora.

No va a ser lo único que les alcance.

28

La escotilla oxidada

El horizonte enrojece con el breve atardecer.

Penetran un poco más en el bosque hasta llegar a un lugar silencioso, sin pájaros, ni susurros de hojas movidas por el viento. Julie tiene la sensación de que están siendo observados.

Los cuatro llegan por entre unos arbustos al lugar que señalaba Rask. Hay una escotilla oxidada en el suelo.

—¿Qué coño es esto? —pregunta Micky.

—Sólo hay una forma de saberlo —dice Julie.

Joe y Julie abren la escotilla. Es pesada. Hay unas escaleras que bajan hacia un pasillo interior largo. Los cuatro amigos permanecen de pie alrededor de la entrada, como tratando de encontrar valor para entrar. Micky saca la cámara, con parsimoniosa lentitud, y echa una foto. Es una digital, una EOS. El flash ilumina de manera siniestra la entrada. Rask fija las coordenadas del punto en el GPS.

—Bueno. Parece que comienza la fiesta —murmura Rask—. ¿Tienes las linternas?

Julie, sin mediar palabra, saca de su mochila pequeña una linterna roja y alargada y se la da a Rask. Le da otra negra a Joe, y ella coge una tercera. Después, en silencio, avanza hacia el subterráneo. Todos la siguen, a pasos lentos, muy de cerca.

Julie lleva una gorra negra, una bufanda de lana blanca, una chaqueta verde y la mochila roja. Sostiene una linterna circular, negra, para avanzar fingiendo que no teme la profunda oscuridad.

—Joder, peña. Eso estará lleno de bichos. ¿Nadie cree que sería mejor volver al campamento? —Micky se queda solo, fuera— Mierda.

Micky avanza detrás de los otros, pensando en el asco que le dan las cucarachas.

La oscuridad sigue asustando a Julie a sus veintiséis años.

La oscuridad es el territorio de la desesperanza, de la desconfianza y de la intranquilidad.

La oscuridad la envuelve con un manto silencioso y alarmante.

A Julie le cuesta penetrar en el túnel. Se siente invadida por un miedo que nace de la negrura que la rodea. Ahí están, en el umbral de su descubrimiento, con el temor intangible a que la realidad sea peor que el sueño.

La siniestra oscuridad la engulle. Los peldaños desnudos la esperan, y el grupo avanza como un rebaño de ovejas aturdidas. El aire húmedo les estremece.

Andan a tientas, desorientados, con bandazos de las linternas que intentan dibujar una senda.

Julie siente una horrible angustia por la oscuridad que deja a su espalda, y por la negrura que la espera delante. En la garganta su respiración parece un cubito de hielo, un frío seco que se deshace en su nerviosa nuez.

29

Por el túnel de entrada

El pasillo estaba helado y en tinieblas.

Los cuatro amigos avanzan, poco a poco, a través del estrecho túnel de cemento. Es un lugar húmedo y polvoriento, de apariencia industrial. Julie va al frente. Entran con las linternas, que han encendido fuera al repartirlas, e iluminan con un haz de luz el suelo y las paredes. Hay goteras en el techo. A Rask la linterna se le enciende y se le apaga.

—Mierda, esta no va —avisa Rask.

—No te preocupes, tengo la mía —dice Joe.

—Chicos, esto va muy abajo —contesta Julie.

Pasean la luz de las linternas por las paredes del búnker. El túnel oscuro, de techo cóncavo, parece conducir tan sólo a las tinieblas. Cuando ya han avanzado un trecho largo, Julie descubre con el haz de luz de la linterna, unos metros más allá, lo que parece ser el final del túnel.

Rompían la negrura con la luz de las linternas.

Setenta años de húmedos inviernos no han deshecho la construcción levantada en cemento. Los bloques de cemento nazi siguen cumpliendo su oculta misión. El óxido parece que no ha devorado las puertas blindadas, ni los cascos polvorientos con la esvástica. Apenas ha hecho mella con una vaharada de olor rancio.

Con una mirada llena de tormentas secretas, Julie piensa en las arañas que deben vivir en los tubos, negras y peludas. Arañas que pueden caerle en la cabeza, con el asco que le dan.

30

Un IV

Los corredores del búnker están totalmente a oscuras, sólo iluminados por las linteras que despiden una tenue luz blanquecina.

Julie primera y los otros detrás irrumpen en el pasadizo central, flanqueado por un número indeterminado de puertas y habitaciones a un lado. La luz es muy escasa. Recorren el túnel y observan en las salas adyacentes.

—Aquí no hay nada —dice Rask.

—No —confirma Julie.

—¡Mirad! —exclama Rask.

Todos se acercan a la esquina dónde está Rask, que ilumina la pared con su linterna. En el muro hay símbolos pintados. Hay uno que destaca sobre los otros. Un IV. Bajo el cuatro hay una especie de círculo. Aunque está muy desdibujado recuerda, poderosamente, al sol negro que Julie recibió en su casa.

—Tienen que significar algo —dice Rask.

—¿Cómo sabes que no las han pintado unos adolescentes borrachos? —pregunta Micky.

—Porque no pone “Tony y Mel follaron aquí el 9 de noviembre del 87” —gesticula con la cabeza Rask, en tono jocoso.

Julie señala el círculo.

—Y porque ésto es un sol negro —dice—, como el que recibí en casa. Un símbolo esotérico nazi con el que se suele asociar... —desplaza su dedo hacia el “IV”— ...el advenimiento final del Cuarto Reich.

Joe palpa la oscuridad.

—¡Eh! —grita Joe, a sus espaldas—. ¡Hay una puerta!

Julie enfoca hacia donde está Joe, ante una puerta medio oxidada sujeta a duras penas, y con una mirilla enrejada, que parece ser la entrada a otro habitáculo del búnker.

—Ayudadme —murmura Joe.

La otra habitación es oscura y sórdida.

Micky mira al interior.

—Joder —dice—. A ver quién es el guapo que tiene pelotas para entrar ahí.

—O la guapa —dice Julie, colocándose delante.

—¡Buuu! —grita Micky hacia Rask.

—No me asustes —dice Rask, con el vello erizado en la nuca.

31

La habitación de la calavera

Se adentran en la sala como el miedo por sus angostos intestinos. La puerta de la habitación chirría agonizante. En la oscuridad Julie percibe un tec-tec que parece la cola de una serpiente cascabel.

Julie percibe un letrero en la puerta y le quita el polvo con la yema de los dedos. En el cartel lee Eintrit Von Unbefugten Verboten! (prohibida la entrada a personas no autorizadas). El letrero brilla, escalofriante, tras el fogonazo de la linterna.

El cartel le hace pensar en el cartel de Auschwitz, que decía “El trabajo os hará libres”, a la manera en que el Evangelio dice que la verdad os hará libres.

En el búnker, la habitación de la calavera, huele como si cuatro generaciones se hubieran orinado en las esquinas, y el agua nunca hubiera limpiado este recinto.

Julie y Joe llegan al otro lado y exploran un poco.

Los haces de sus linternas iluminan el espacio. Se adivinan formas. No alcanzan a distinguirlas. Se mueven, como ciegos, entre los destellos y la oscuridad total.

—¡Ei! ¡Enfoca aquí! —pide Rask, a ciegas—. ¡No veo una mierda!

—¡Yo tampoco! —Se queja Micky, a ciegas.

—Es una especie de habitación... —se oye decir a Julie.

Micky se detiene, cerca de la entrada.

—¿Dónde están los cuadros? —se burla Micky, pero Julie no contesta—. ¿Eh, Julie? ¿No se supone que teníamos que encontrar arte robado? Aquí no hay nada... —Julie no contesta—. ¿Julie?

—¿Qué? —dice Julie, que se gira enrabietada y le enfoca en la cara. Micky se gira para evitar la molesta luz. Se tropieza y un cuadro le cae casi encima. Cuando enfocan, ven que hay un esqueleto, deformado, con piel seca que cuelga de los pómulos y con la mitad de la dentadura, intacta, en el suelo. Es un uniforme negro de las SS Totenkopf, el grupo de las calaveras, quizá de La orden negra, con una calavera plateada y una daga ceremonial.

El bisabuelo de Julie usaba un nombre falso, el de Alexander Schmidt. Había estudiado biología y medicina. El anillo que Julie lleva colgado del cuello es uno de los dos anillos que el bisabuelo encargó para que la bisabuela no se sintiera triste, y para que él fuera fuerte y no tuviera miedo, tan fuerte como la promesa de no quitárselos jamás. Lo que no sabe Julie es que ese esqueleto y ese uniforme son lo que queda de su bisabuelo, y que Frau Frida lo conoció antes de morir, antes de que se apagaran para siempre su ojos de color pizarra.

Julie observa unos ejemplares amarillentos del Völkischer Beobachter (El observador del pueblo) y recuerda que el símbolo de las SS es la runa llamada Sowilo, que significa sol. Un gran lobo lo arrastra por el cielo y el día que llegue el Ragnarok el gran lobo se detendrá, dejará de empujar la carroza que mueve al sol, y se lo comerá.

Micky grita de forma enloquecida. También Julie, y Rask. Viven unos sofocadores instantes de caos, en los que, de pronto, todo parece amenazante. Hasta que Joe, el más sereno, logra imponerse.

—¿Qué coño era eso? —pregunta Micky.

—¡Eh! ¡EEEEEEEh! ¡Queréis calmaros! —grita Joe, a ciegas—. ¡Sea lo que sea, no está vivo, joder! —se pausa—. Aquí hay algo.

—¿Qué? —Julie enfoca hacia Joe, nerviosa.

—Cables —dice Joe, que sigue los cables con las manos.

—¿A dónde llevan? —respira Julie, acelerada, que ilumina un par de apliques en la pared.

—De alguna forma debían encenderse —apunta Joe.

—No digas gilipolleces —Rask se acerca a Julie—. Hace siglos que nadie viene por aquí.

Julie enfoca, de nuevo, hacia Joe. Es un pequeño panel, una especie de caja de diferenciales con magnetos.

—¡Enciéndelos! —le espeta Micky a Joe.

—Hazlo tú —le contesta Joe.

Micky se acerca y examina el cuadro.

—¡Eres un capullo, tío! —exclama Micky.

Sube un interruptor y provoca un silbido general de arranque. De pronto, se ilumina la sala.

El sistema de iluminación del búnker es esencial, casi desnudo, y difunde una luz lúgubre y espectral. Funciona gracias a motores diesel que extienden en el aire un hedor nauseabundo, difuminado por la falta de un uso ordinario.

Se escucha un monótono zumbido de ventiladores. A Julie el hedor a moho y a diesel le causa náuseas.

Los corredores son lúgubres, de luz baja y plomiza.

32

Ratas

Julie dirigió la luz de la linterna, en un rápido arco, sobre los muros del pasillo. Todo estaba tranquilo. Las tinieblas la envolvían de nuevo.

Avanzaban entre la claridad incipiente que empezaba a despertar el sistema de iluminación. Fuera la tarde caminaba hacia la noche.

A lo largo del búnker unas luces destellan un par de veces y terminan encendiéndose, repartidas de forma caprichosa a lo largo de la construcción. Hay ratas en las tuberías.

En la guerra las ratas estaban tan hambrientas que en la noche, en las trincheras, podían arrancarte la ceja de un mordisco. Por eso los veteranos se tapaban sus caras con las mantas, cuando podían intentar dormir.

La ojos de Julie miran a una enorme rata.

La enorme rata la mira con ojillos siniestros. Julie gesticula hacia la rata e intenta ahuyentarla, pero ni se inmuta. Busca algún objeto con el que amenazarla, como si fuera a lanzárselo. La rata no se mueve. Le enseña los dientes y sonríe, vengativa, frente a la luz rosácea de las bombillas.

Al poco, desaparece.

Ahora los pasillos tienen luz. Julie ha dejado de enfocar el suelo con la linterna, y ha desaparecido el cono de luz que enfocaba el camino como un surco blanco, polvoriento.

Julie recuerda que la palabra esvástica proviene del sánscrito y traducida de forma literal significa “es bueno”. Simbolizaba al sol, al poder benéfico de la luz, al girar en el sentido de las agujas del reloj. Los nazis llevaron el símbolo hacia la oscuridad.

33

Latas negras

En el interior del búnker, bajo la luz de los apliques, la habitación de la calavera parece, más bien, un antiguo almacén. Hay pilas de objetos amontonados, extraños como la jaula de un canario cubierta de telarañas, marcos y molduras de cuadros, estanterías con viejas máscaras de gas, periódicos amarillentos, latas de conservas oxidadas, bidones vacíos enharinados por un polvillo fino, una apagada pátina y algunas dispersas, solitarias, botellas vacías. Micky toma fotos, como un turista japonés en frente de la Sagrada Familia, con la boca abierta. Mira el esqueleto con las cejas enarcadas. Va vestido con el uniforme de las S.S. Rask también lo mira. Julie y Joe se mueven, hasta el otro lado de la sala.

—¿Cuánto tiempo llevará éste aquí? —pregunta Micky.

Rask se acerca con cautela. Le coge los huesos de la mano al esqueleto y le levanta el brazo.

—Por el uniforme parece uno de los cabrones del 45 —Rask señala las SS en la manga—. ¿Ves estos galones?

—¿Lleva aquí desde la puta guerra? —pregunta Micky.

—A no ser que lo haya conseguido en una tienda de disfraces— apunta Rask, que se vuelve y sonríe.

Mientras, Julie se agacha sobre unas polvorientas cajas de madera.

—¿Qué es eso? —pregunta Joe a Julie.

Joe y Julie abren una caja. En el interior hay latas negras, metálicas y redondas cubiertas por una espesa capa de polvo.

—¿Qué tenemos aquí? Chicos, venid aquí —avisa Julie.

Rask y Micky se desplazan para allá.

Julie sopla para quitar el polvo. Abre una. Dentro encuentra una pastilla marrón. La huele, cerrando los ojos. Micky hace una foto.

—¡Es chocolate! —exclama Julie, que piensa en von Junzt—. Con que la receta desapareció tras la guerra, ¡eh, cabrón! Nos las llevamos.

34

La salida

La silueta de las montañas se recorta contra el cielo, en lontananza. La luz se ha ido apagando y el paisaje aparece cuarteado por manchas de diferente intensidad. Los colores convergen hacia el negro. Las densas y bajas nubes mezclan el gris y el azul con algunas chispas de blanquecina luz, lejana y débil. Pronto el manto de la noche lo cubre todo.

Una corriente de aire tibio le golpea en la cara al salir.

Al salir del búnker Julie abre bien la boca y aspira el aire fresco de la noche.

Los cuatro amigos regresan, a través del bosque, hacia el campamento. Cargan, de dos en dos, con las grandes cajas de madera, rectangulares, con asas en los costados.

Cajas de Panzer Chocolate.

Meses atrás se habría escuchado a un cuco cantar su cu-cú, áspero y acelerado, con el pico medio abierto.

Ahora apenas perciben el trino débil, corto y chirriante de un papamoscas cerrojillo, con su zuk-zuk, cansado de cazar insectos al vuelo con su agudo pico, y sus rápidos aleteos.

No lo saben, pero caminar por el mismo bosque donde Helen lanzó un agudo alarido, escalofriante.

El miedo en los ojos la dejó inmóvil, congelada, como si así pudiera detener el tiempo, y evitar la muerte que estaba a punto de consumarse.

Helen era una chica menuda, que abría los ojos mucho a causa del miedo, y que dejó escapar regueros de lágrimas sobre sus mejillas, mientras gritaba por su vida.

Intentó resguardarse en los árboles del bosque, que desconocía. Intentó recuperar la normalidad, acompasar el aire en sus pulmones, en la frondosa espesura. Sintió la cólera, la rabia, la impotencia que debían sentir los que huían de los nazis.

En el claro del bosque, donde está el campamento, el viento agita las lonas de las tiendas de campaña, vacías.

Los cuatro amigos llegan con sus cajas de Panzer Chocolate. Creen que están solos, aunque en la oscuridad y de la oscuridad puede y debe esperarse cualquier terrible compañía.

35

A la salud del Fürher

Las tiendas de campaña están montadas. Las cajas están en el Range Rover. Micky saca un par de pequeñas cajas y cierra el maletero.

Se acerca a sus amigos, mientras guarda una caja en su bolsillo. Los otros están comiendo unos paupérrimos bocadillos, alrededor de una caja de latas verdes de cervezas.

—¿El mejor chocolate que el hombre ha creado jamás? —pregunta Micky, mientras bebe un sorbo de cerveza.

—Eso dijo el nazi —recuerda Julie.

—¿Von Junzt? —pregunta Joe, que también bebe otro sorbo de cerveza.

—Que estas tabletas se repartieron a las tropas alemanas —dice Julie, comiendo.

—¿Los nazis pretendían levantar la moral de las tropas a base de tabletas de chocolate? —pregunta Rask, fumando—. Eso demuestra lo chalados que estaban.

—Pues que les jodan, ¿no? —dice Micky, que parte unos trozos—. Los postres de hoy, a la salud del Führer.

Micky reparte un trozo a cada uno. Los demás ponen cara de no saber qué hacer.

—¡Esperad! —dice Micky, después de una breve pausa en la que suena la cerveza que vierte en su garganta—. Esto hay que inmortalizarlo.

Micky fotografía a Rask y a Joe mostrando su ración de Panzer Chocolate a la cámara, con una mueca burlona y las cejas enarcadas.

Joe la tira al suelo

—Yo no como esta mierda —dice.

Rask y Julie toman un bocado pequeño.

—¡Puagh! —pone cara de asco Rask—. No es muy bueno ¿no?

Rask se levanta y tira el resto lejos.

—Mariquitas —dice Micky, mientras termina su ración—. No está tan mal, me gusta.

—Imagina tú a esos pobres tíos bajo una lluvia de bombas —murmura Joe.

Julie toma un segundo bocado.

—Ni fu ni fa —dice Julie, mientras tira el resto—. Pero les debía saber a néctar celestial —hace una pausa—. No lo sé, creo que todavía no hemos acabado allá abajo.

—¿De qué hablas? —pregunta Micky.

—Hay algo en todo esto que no cuadra —razona Julie—. Quiero decir... ¿Tabletas de chocolate rancias? ¿Eso es lo que esconden los Valhallas? ¿Tabletas de chocolate rancias aguardando el alzamiento del Cuarto Reich?

—Ok, ok. Todo esto está muy bien. Muy pero que muy bien —dice Micky—. ¿Por qué no nos relajamos y disfrutamos del fin de semana, tíos? Ya hemos dado con el escondrijo de los nazis, y le hemos chuleado las chocolatinas al tipo con el empleo más aburrido del mundo.

—No logro apartar de mi cabeza las palabras de Von Junzt —se pausa Julie—. El Cuarto Reich... Una conquista interior —se pausa—. Hay algo que se nos escapa.

—Venga, relájate —Micky le toca el hombro a Julie—. Mañana habrá tiempo de sobras para volver allí —sonríe como si se hubiera tumbado sobre un jergón de musgo.

Micky besa a Julie en la cabeza. Ella sonríe. Joe se levanta, celoso.

—No voy a esperar a mañana. Además, todavía no tengo sueño —dice Joe, que coge la mochila de linternas de Julie, y comienza a andar hacia el bosque, como una rata en busca de su queso. Rask se incorpora.

—¡Eh! ¡Joe!¡Espera, hombre! Te acompaño —se apunta Rask—. Yo tampoco tengo ganas de dormir.

Rask coge el GPS y la cámara de Micky, y sigue a Joe.

Julie y Micky se les quedan mirando.

—Cuidado con mi cámara, Rask —dice Micky.

36

Volver

Una luna salvaje boga alta por encima de las negras copas de los pinos. Joe y Rask caminan por el bosque. Escuchan el ruido de las pisadas de animales, huidizos, en la noche. Se internan por el camino, recordado, hacia la escotilla de entrada, sobre las hojas caducas que absorben sus oscuras pisadas.

La luna hace más transitable la maleza, que pueden distinguir, mientras crujen las ramas húmedas bajo sus botas, y la linterna dibuja en el suelo hilillos relucientes.

Poco después se escucha el crujido de las ramas que azota un animal que huye, y Rask siente en el cuerpo un frío que le llega hasta la médula.

Se adentran entre la masa espesa de sombras del bosque, en dirección hacia la escotilla oxidada.

37

Sexo

Fuera de las tiendas, en el campamento, en el bosque Julie bebe un poco de cerveza y se levanta.

—No puedo sólo esperar aquí, creo que me voy con ellos —dice Julie.

Micky la agarra por el brazo, con dulzura y la detiene.

—Espera.

—¿Qué? —se gira Julie.

Micky se levanta, se le acerca y comienza a besarla.

Al principio Julie duda entre continuar lo que él hace o no. Al instante comienza a besarle con sensualidad. Se llevan el uno al otro hacia dentro de la tienda y se besan durante todo el camino.

Dentro de la tienda de campaña, Julie se estira de espaldas. Micky se sube encima de ella. Se enrollan con pasión. Micky le besa el cuello.

—¿Sabes que el chocolate es afrodisíaco? —susurra Micky, que respira acelerado.

Se siguen besando. Micky le quita el jersey oscuro. Julie le pone más pasión. Micky le toca los pechos. Al sacarse Julie la camiseta saltan al espacio sus deliciosos senos, pues no llevaba sujetador. Se le ilumina el sonrosado y sonriente rostro. Las manos de Micky oprimen los senos de Julie, que parecían pequeños y huidizos bajo la camiseta, y ahora sin contención se expanden excitados, como si una estampida le animase las venas.

Enrojecido y sudoroso, Micky va descubriendo cómo se yerguen los senos de Julie bajo la exploración de sus dedos, y qué tonos rosados adquieren sus pezones a medida que los endurecen las lentas caricias de sus yemas.

El esplendor de sus senos ilumina el interior de la blanquecina tienda, como palomas liberadas de una prisión contraria a su temperamento.

Micky y Julie se dan un largo y profundo beso. Después, los dos pechos desnudos se encuentran. Las pieles se rozan y descargan un sinfín de movimientos que arquean sus columnas dorsales.

Intercambian besos con lengua que les golpean salvajes las encías, buscan el paladar ajeno, la intimidad desvelada. Se meten en sus bocas, enloquecidos, y rozan sus lenguas. Un calentón propio de sueños húmedos.

Micky cae por la boca de Julie, como un cucharón por una cacerola de sopa. Húmedo por la saliva, ardiente por llamas invisibles.

38

Alucinación

Joe y Rask avanzan a través del denso follaje del bosque.

Hay silencio. Rask consulta el GPS, pero los puntos luminosos en la pantalla se convierten en una especie de alucinación. Rask ve en la pantalla una esvástica intermitente. Se asusta.

—Joe, tío, ¡mira esto! —exclama.

—¿Qué? —pregunta Joe.

El mensaje ha desaparecido.

—No hay nada —dice Joe.

—Deben ser mis ojos. Habría jurado... —se excusa Rask.

De pronto, oyen un crujido, en los árboles delante de ellos. Por instinto, Joe la coge por el hombro. Miran hacia los árboles.

—¿Has oído? —susurra Joe.

—¿Qué? —susurra Rask.

—¿Ves algo? —pregunta Joe.

—¿Qué quieres que vea? —pregunta Rask—. Para ya, joder. Me estás acojonando.

Joe niega con la cabeza tras escuchar un rato.

—Nada. Tira, tira —dice Joe.

Echan a andar de nuevo.

Las Panzer Chocolate rotan en el estómago de Rask, rotan en su cerebro, rotan tras sus ojos, como la oscuridad que se les viene encima.

39

Y más sexo

Dentro de la tienda de campaña, Julie está empalada por el sexo de Micky, y sus senos tiemblan con cada embestida.

La cabeza bamboleante de Julie trota sobre Micky, prendado de sus labios carnales, de sus salvajes curvas y de los latigazos de su melosa melena.

Julie frota su humedecido sexo contra el sexo caliente de Micky, que flota bajo el cuerpo de Julie, lleno de olor y calor femenino. Micky fluye como una bocanada de aire que hincha y deshincha sus pulmones.

Micky se siente flotar, como un pato de plástico amarillo, en el agua de una bañera tranquila.

Micky siente los ruidos que hace Julie al montarle, el calor que desprende su piel, el dulce contacto de sus muslos, que presionan sus caderas y el roce de sus dedos por su cuerpo.

Julie cabalga con los brazos estirados, por un instante, como los de un crucifijo.

Julie le lame la lengua a Micky, como si fuera un cucurucho de fresa.

Julie está montando a Micky arriba y abajo. Julie, ahora encima, cierra los ojos con placer. El mundo parece ir más despacio a su alrededor, y los sonidos parecen desvanecerse. Escucha tan sólo su propia respiración.

Julie agita su pelvis sobre Micky.

De repente, la despierta el fuerte grito y la sombra de una cara, y dos manos, que parecen chocar contra el exterior de la tienda. Se detiene sobresaltada.

—¡Para! —grita Julie.

La sombra ha desaparecido. Julie agarra los brazos de Micky. Suda. Sangra en el labio, fruto de la manera salvaje en que se han mordido y besado.

Micky también sangra. Se limpia de la comisura de los labios el hilillo de sangre, y mira alrededor, como si hubiera visto algo que ya no está.

—¿Has oído eso? —dice Julie.

—¿Qué pasa? —pregunta Micky.

—¿Lo has visto? —dice Julie.

—¿Qué? —Micky se le vuelve a abalanzar, pero Julie le retiene con la mano.

—Shhhh. Calla. Aquí hay alguien —Julie escucha con atención, sin percibir nada. Se lleva una mano a la frente, como si estuviera mareada. Respira acelerada, alarga una mano hacia la tela de la tienda—. No me siento muy bien.

—¿Qué te pasa? —pregunta Micky.

En ese momento, suena en el exterior una especie de música wagneriana, con interferencias, que parece provenir del coche. Julie se empieza a colocar el jersey.

40

¿Una broma?

Micky mira el culo de perfil que Julie viste, deprisa. Ella tiene la piel morena, como la superficie dorada de un bizcocho esponjoso.

Julie sale de la tienda de campaña mientras se abrocha el pantalón. Se para no muy lejos de la tienda. Sin duda, la música wagneriana proviene de él. Es una especie de marcha militar nazi. Quizá sean las walkirias de Wagner. Micky saca la cabeza.

—¿Es una broma? —grita Julie hacia el bosque—. ¿Joe? ¿Rask?

—¡Julie! —grita Micky desde la tienda, con los ojos húmedos y flipados como cuando mira su Harley-Davidson—. ¡Vuelve aquí!

Cuando Julie se vuelve a girar hacia el coche, la música wagneriana se ha detenido. Julie mira a través de los cristales y comprueba la radio. Joe y Rask no están dentro.

—Creo que Rask y Joe nos están gastando una broma... —dice Julie, que ya ha vestido su hermoso cuerpo y digerido la urgencia del sobresalto.

—¡Que os jodan cabrones! —grita, desde la tienda, Micky.

Julie se aleja.

—Venga, Julie, ven aquí —le ruega Micky, como un perro que babea con la lengua caliente, y esponjosa.

—¿Rask, Joe? —se oye gritar a Julie hacia el bosque.

—¡Joder! ¡Todavía me estoy calentando! —dice Micky, mientras Julie ha desaparecido entre el follaje.

Micky da un mordisco a otra barra de chocolate.

41

Un cigarro

Joe y Rask ya han llegado a la entrada del búnker. La niebla está muy presente a su alrededor. Joe saca una linterna de la mochila, y comienza a entrar.

—Eh —dice Rask, aterrorizada de pronto al ver la oscuridad de la entrada.

Joe se vuelve.

—¿Qué pasa ahora? —pregunta Joe.

Rask saca el paquete cigarrillos, lo golpea bocabajo, saca uno y lo enciende.

—Necesito un cigarro.

—¿Qué? —dice Joe.

—Entra tú —contesta Rask—. En cinco minutos te sigo.

—Como quieras —dice Joe—. Si ves algo raro, silba.

Joe desaparece hacia abajo, hacia la oscuridad. Rask guarda el mechero en el paquete de tabaco francés y comienza a consumir el cigarrillo, con caladas profundas y nerviosas. La sobresalta el roce de las hojas, azotadas por el paso de un cuervo, y su breve graznido que se apaga, poco a poco, mientras se aleja en la negra distancia.

Rask observó las estrellas, casi invisibles tras la bruma que cubría la atmósfera. Una masa susurrante y negra de hojas delineaba el contorno de los pinos que se balanceaban sobre su cabeza.

Crujen las copas de los árboles con un susurro inquieto. Una salamandra moteada, negra y con manchas amarillas, se escurre desde un talud de musgo. Rask observa en el suelo las huellas de un zorro, pequeñas, como las de un caniche, y no muy lejos las más alargadas de una pareja de ciervos. Da una calada al cigarrillo, con un escalofrío en la nuca. Se frota el mentón.

Rask cree que para entender la vida hay que apartarse un poco de ella, observar su oscuridad, vislumbrar su confusión. Pero la espesa noche consigue que se sienta como una niña, perdida, que imagina las garras y las fauces, impetuosas, de un animal monstruoso. Siente que el sufrimiento le inunda la garganta. Todo cambia con el color de la noche. Las lágrimas gotean implacables por el pulso acelerado, veloces como la ceniza que nace calada tras calada, con la luz, con la vida, con el dolor de la carroña.

Rask presiente una maligna amenaza. Escudriña las sombras con inquietud creciente. Con mirada frenética piensa en la huida.

Correr, alejarse, buscar un buen refugio. Un lugar donde no se sintiera tan débil, tan vulnerable, tan expuesta.

No debería haberse quedado sola.

42

Bosque nocturno

El bosque le susurra lleno de espectros del pasado.

Julie da bandazos entre los árboles. Intenta encontrar, sin éxito, el camino hacia el búnker. La maleza es cada vez más densa, igual que la niebla que encuentra por el camino.

La oscuridad se apoderaba del bosque como la sombra de un fantasma.

Julie escucha el chasquido de las garras de un cuervo que se limpia las plumas, y el susurro del viento en el follaje. Salvo su respiración entrecortada, desde que cesó la música y dejó atrás a Micky, no consigue escuchar nada más.

Los árboles se estrechan, alrededor, y huele a musgo y a agua estancada. Julie avanza despacio. La oscuridad espesa de la negra noche se parece a un océano vacío, al agua oscura que le ahoga los pasos que pisan los espinos umbríos de algunos matorrales.

Julie siente correr un leve hormigueo por su cuerpo. La luna recorta a sus pies una corta y amarilla franja de aulagas.

El follaje del bosque forma una bóveda sobre la cabeza inquieta de Julie. En algunos trechos las copas de los pinos ocultan los rayos de la luna, y Julie se siente como en una verbena en la que los últimos farolillos se apagan de repente, y en el cielo ni brillan las estrellas. Se siente naufragada en la vasta, profunda y confusa oscuridad.

En el profundo silencio de la noche se oyen los pasos de Julie a través de la hierba, las hojas y los matorrales, junto al murmullo del viento.

Julie percibe el olor húmedo y denso de la hojarasca que cubre el suelo. Escucha el ruido de algún insecto que se esconde detrás de una corteza, el bombeo de la sangre caliente en su pecho, la respiración de algún pájaro anidado en el hueco de un árbol.

La noche huele a pino y a humedad. Huele a matorral, a helecho y a pinaza. Julie se sobresalta con el ronroneo de un chotacabras pardo, que en vuelo circular se mueve por el cielo nocturno, sobre su cabeza. Escucha el ulular de un cárabo, desde la más profunda oscuridad. A su paso, bajo un haz de luna, un mochuelo chico lanza un silbido dulce y regular. El sonido sordo de las pezuñas de un corzo retumba por el suelo del bosque.

La oscuridad desdibujaba los árboles.

El viento susurraba entre los pinos difuminados por la niebla y oscurecidos por la noche.

La criatura les está esperando.

43

Fumar mata

Joe atraviesa, con pasos cautelosos, el pasillo central del búnker. Registra las paredes y los rincones en busca de nuevas señales, o resortes, aunque no parece encontrar nada nuevo. Se dirige hacia el fondo. Oye un ruido. Se vuelve, enfoca hacia la entrada para ver si Rask baja. No percibe movimiento y sigue adelante. Pasa la sala de la calavera, y sigue entre unos bidones que parecen taponar el pasillo. Es un trozo de pasillo nuevo, que no han explorado antes.

Ha bajado unos treinta metros hacia el interior de la tierra, dejando atrás el recuerdo de la minúscula luz del cigarrillo, francés, de Rask, cuyo brillo debe ir desapareciendo mientras ésta lo consume, mientras Joe se va ennegreciendo.

En los pasillos del búnker la oscuridad nebulosa, brumosa y calinosa lo envuelve todo.

Mientras, fuera, Rask arrastra el humo hacia dentro y después exhala una bocanada circular, una señal como las de los indios en los westerns, que se desvanece en la oscuridad.

Su vaho causaba huellas lechosas en el aire.

Frente a la escotilla de entrada, en el bosque, Rask aguarda en el exterior fumando. Tiene el GPS en la otra mano. Mira de forma alternativa hacia el bosque y hacia el interior del túnel. Del bosque, comienza a oír ruidos extraños, algunos guturales, que se amplifican. Rask se vuelve hacia el túnel.

—¿Joe? —grita Rask, hacia el túnel.

Nadie contesta. Rask lanza el cigarro al suelo y lo pisa con la punta de sus botas.

Rask desciende por los escalones del túnel de entrada al búnker, muy despacio y aterrorizada. La luz de la luna es su única iluminación.

Una nube se cruza frente a la luna y todo se oscurece aún más.

De pronto, le parece percibir el crujido de unos pasos en su dirección, más abajo. Un roce metálico y en apariencia producido por unas cadenas. La expresión de Rask cambia, tensa y seria.

—¿Joe? —llama Rask.

Rask se adentra en el búnker, con la boca de carmín corrido. Ya no hay luz exterior. Rask se desplaza muy despacio. Intenta tener cuidado con dónde pisa. Un ruido logra estremecerla. Comienza a tomar fotos para iluminar el espacio con el flash de la cámara.

No ve nada relevante, pero un sonido metálico puede oírse, más cerca. El monstruo está ahí, quieto, acechando. De repente, en el último flash, una silueta negra aparece de entre las sombras. Un golpe seco enmudece el grito de Rask. La cámara cae al suelo. Tras el golpe, el objetivo de la cámara se ha resquebrajado, como el desgarro de un cuchillo sobre un trozo de carne o una larga grieta en una vieja pared.

La máquina está rota.

44

Una escotilla

La oscuridad persiste.

Joe llega a una sala que no habían visto antes. En esta parte del búnker hay estanterías con libros. Joe encuentra otra escotilla en el suelo. La toca. Está cerrada. Hay un mapa corroído en la pared, y una vieja mesa. Se marcha.

—¿Rask? —llama Joe.

Nadie contesta.

45

Angustias

Por el pasillo central del búnker, alguien se acerca muy despacio a la entrada de la sala. Es Julie, que ilumina el camino con el flash del móvil. Pronto se le apaga, y que deja destellos azules en el gris desnudo de la albañilería, y en el marrón de adobe de los muros, donde también hay cemento.

—¡Mierda! —exclama Julie, pensativa.

De pronto, Joe asoma la cabeza, apuntando la luz a su propia cara, por debajo de la barbilla.

—¡Buh! —juguetea Joe.

Julie se pega un enorme susto por la putada de Joe.

—¡Cabrón! —exclama Julie, con una respiración irregular.

El sonido de sus voces produce ecos en el túnel, vacío. Julie siente en el pecho escalofríos. Algo así como descargas eléctricas que le atraviesan el cuerpo, y contra las que tiene que luchar para seguir adelante.

Joe y Julie llegan a la habitación de la calavera.

—¿Qué haces aquí? —pregunta Joe.

—Están pasando cosas muy extrañas en el campamento —jadea Julie—. La radio del coche... ¿Habéis sido vosotros, verdad?

—¿Nosotros? ¿Qué radio? —se pausa Joe—. ¿Dónde está Rask?

Julie mira alrededor.

—¿Rask? ¿No habéis venido juntos?

—Ha dicho que se fumaba un cigarro y venía —responde Joe.

—Fuera no estaba —dice Julie.

Una especie de vacío se le acurruca en el estómago, con un veloz presentimiento desagradable.

—¿Por qué hemos vuelto a apagar la luz? —Pregunta Julie.

—Porqué no sabíamos que íbamos a volver —dice Joe.

Antes de dar la luz, Joe se da cuenta de que el esqueleto uniformado ha desaparecido. En su lugar, alguien ha pintado con sangre un inmenso “IV”.

—¿Dónde está el soldado? —se oye decir a Joe.

Julie se acerca a la pared y toca la sangre, que se le queda en la falange del dedo. Aún está fresca.

Julie mira hacia la puerta y grita:

—¡Rask!

Una frenética angustia le recorre el corazón.

46

La cámara rota

Joe echa a correr por el pasillo central hacia la entrada exterior.

Julie le sigue.

—¡Rask! ¡Rask! —grita Julie.

Los gritos cortan la calma que hay en los pasillos. Las luces de sus linternas van iluminando las paredes del camino, de forma errante, como parches improvisados que motean de círculos blancos y huidizos los muros.

Joe le coge ventaja a Julie.

Julie cae al suelo. Joe sigue corriendo.

Desde el suelo Julie ve, a unos palmos de su cara, la cámara rota de Micky y, al lado, el paquete de tabaco francés de Rask.

Una vaharada de miedo le sube hasta los labios desde el estómago.

Del susto casi se le para el corazón.

47

Caos

Joe llega al exterior, con pasos vertiginosos. Sube un poco por la colina.

—¡Joe! —vacía de aire sus pulmones Julie, que sube a su lado con la cámara alrededor del cuello, y el tabaco en la mano. Tose y se dobla sobre la barriga, agotada. Tiene un poco de sangre en la mejilla.

—No está aquí —dice Joe.

Julie le enseña a Joe el paquete de tabaco y la cámara, alrededor del cuello. Se guarda el tabaco en el bolsillo.

—¿Dónde los has encontrado? —pregunta Joe.

—En el suelo, junto al GPS. Está roto —contesta Julie.

—¡Raaaaaask! —Grita Joe.

De repente, aparece Micky corriendo. Corre aterrorizado, como si alguien le persiguiera.

—¿Micky? —reacciona Julie.

—Están... Aquí... —avisa Micky, aterrorizado.

Le temblaban los dedos.

—¿Quiénes? —pregunta Julie.

Crujían las ramas sacudidas por la brisa.

—Las luces, vienen por mí —dice Micky.

Sonríe con claridad alucinógena.

—¿De qué hablas, Micky? —pregunta Joe.

—Corred —se pausa Micky—. ¡Corred!

Micky arranca a correr hacia algún lugar del bosque.

—¡Micky! ¿A dónde vas? —pregunta Julie—. Eh, ¡me estás asustando!

En ese momento, un gruñido especialmente salvaje de Micky llega del bosque. Julie sale corriendo tras él.

—¡Esperad! —grita Joe—. ¿A dónde vais, tíos?

48

Una bota militar

Un pesado pie pisa el suelo, en el bosque, al lado de una cadena. Es el pie de la criatura, el pie de Das Kommandant Frank. Su cuerpo tiene la figura y apariencia de un monstruo. Viste un traje gastado de cuero oscuro. Es una aparición imponente. Empieza a arrastrar algo hacia adelante con su cadena.

Un par de ojos se abren con dificultad. Son los ojos Rask y miran a su alrededor. El mundo se está moviendo. La luz de la luna es suave. Se da cuenta de que está siendo arrastrada por el bosque. Trata de echar un vistazo hacia adelante para ver quien la arrastra, pero no puede girar la cabeza. Sólo se oye una especie de gruñido y un sonido metálico.

—Por favor, me estás haciendo daño. ¡Por favor! —murmura.

Intenta liberarse, sin éxito, de las cadenas alrededor de su pecho. A continuación, intenta detener el arrastre con los dedos. Se le rompe una uña. Se retuerce en la agonía. Sus gritos son como alfileres. Los ojos malignos de la criatura la asustan. La cara cuarteada por las cicatrices, como retales de pergamino cosidos sobre un cráneo, la inquieta. Lo imagina con una máscara de gas, con esa voz que pondría Darth Vader gritándole que no hay piedad, que ha llegado tu hora, que hoy vas a morir aquí.

Se la lleva.

La presencia de Frank asusta incluso a las aves carroñeras que anidan en los fresnos. Hay un rumor de movimientos, de temblores, que se apartan a su paso, como si la vida animal reconociera a la gran bestia y a la muerte.

El rostro de Frank parece llagado, como si lo hubieran salpicado con aceite caliente. Parece que su piel hubiera sido desgarrada, masticada o corroída por el ácido.

49

Inconsciencia

Julie avanza por el bosque, lenta y cautelosa. Encuentra a Micky tendido, inconsciente. Se le acerca con sigilo. Mira hacia los lados, por instinto. Teme a no sabe qué. Algo no va como debería ir.

—¡Micky! —se oye susurrar a Julie.

Micky no reacciona. Está inmóvil.

—Soy yo. Julie.

Micky sigue sin moverse. Julie se acerca más para tratar de verle la cara. De pronto, Micky levanta la cabeza, de manera casi robótica. Desde su punto de vista, Julie le entra en el campo visual, aunque sus ojos parecen no poder enfocarla. Julie mueve los labios, pero Micky parece no oír nada de lo que le dice. Al fin, Julie se enfoca y el sonido de su voz comienza a llegar, de forma suave, a Micky.

—¡Micky! ¿Qué te ha pasado? —pregunta Julie—. ¿Estás bien? ¿Puedes oírme? —le tiembla la voz.

Los pasos de Joe se acercan con estrépito.

Joe llega a su lado. Micky se levanta de golpe y se marcha corriendo.

Julie y Joe van tras él.

50

Efectos secundarios

La niebla envolvía los picos de las montañas.

Huyen por el bosque. Micky llega a un claro y se detiene, seguido por Julie y Joe.

—¿Dónde estamos? —pregunta.

Julie mira alrededor y al cielo.

—¿¡Dónde estamos!? —grita Micky con rabia.

—¡No lo sé! —grita Julie.

Todo a su alrededor parece amenazante. De pronto, se mira la mano. La corteza del árbol está llena de una especie de sangrienta, y viscosa, gelatina que le baja por el brazo. Micky retira de forma instantánea la palma de la mano, con asco.

—¡Dios! —exclama.

Vuelve a tocar la corteza del árbol, pero éste vuelve a ser normal. Ya no hay nada.

—No es real —toma conciencia Micky—. Todo esto. No es real. No preguntéis por qué. Pero no es real.

—¿Qué? —pregunta Julie.

—Que vamos tripados, coño —explica Micky.

—El problema es que no nos hemos comido ningún tripi —dice Joe.

—Las putas chocolatinas —maldice Micky.

—¿Qué? —dice Julie.

La discusión se va acalorando.

—Tienen que llevar alguna mierda —dice Micky.

—Pero Rask... —dice Julie.

—Una alucinación —opina Micky.

—¿Cómo lo sabes? —pregunta Julie.

—No hay otra explicación. Esas chocolatinas son droga dura. Y tu cerebro hace el resto —se pausa Micky—. ¿Recuerdas antes en la tienda de campaña, y el coche?

—Entonces, ¿Por qué a ti te ha afectado más? —pregunta Julie, que le empuja.

—¡Y yo qué sé joder! —responde Micky, empujándola a ella—. He comido otro bocado cuando te marchaste; debe ser eso.

—Déjala —le grita Joe a Micky.

Micky se enzarza en una pelea con Joe. Lo coge por el jersey, a la altura de los hombros y se esfuerza para no darle un par de puñetazos en la mandíbula.

—¡No me toques, cabrón! ¡No me toques!

Julie intenta separarlos.

51

Un pisotón brutal

Cerca de un árbol, en el bosque, las botas de la criatura crujen contra el suelo y su cuerpo desprende tufaradas de hedor.

Rask recupera la conciencia. La están atando a un árbol por los brazos. Tiene la cara ensangrentada. Grita. Lucha con sus piernas. Patalea como una niña levantada en brazos, indefensa, suspendida en el aire. En frente, oye gruñidos y sordos roces metálicos. Tira con todas sus fuerzas e intenta desatarse. No lo consigue. Le duelen los músculos y le falta el aire.

La criatura le rompe la camisa con las manos y la apuñala en el estómago, con un largo cuchillo que tiene en la cintura. Zas, sin pestañear. La mano hunde la daga de las S.S. y sale sangre a chorros.

La sangre chorrea por la barbilla de Rask, que entreabre los ojos. Mira hacia adelante, pero no ve nada. Sonríe y se cree salvada, como si no notase el dolor en el abdomen. De pronto, oye ruidos abajo en su vientre y baja la mirada.

La criatura hurga con ambas manos entre sus vísceras. Le muestra con ambas manos un trozo de intestino y sonríe, como si fuese feliz con una especie de sanguinolenta ristra de salchichas entre sus dedos.

La expresión de Rask cambia. Le intenta decir algo a Frank, pero de su boca no salen palabras sino grumos de materia orgánica, borbotones informes de sangre, bilis y saliva que chorrean por su cuello y su cuerpo.

La criatura hunde sus puños con fuerza en el vientre de Rask, y empuja para arriba con fuerza. Los pies de Rask se levantan un palmo del suelo. Los dedos intentan resistir. De ellos, caliente y tibia, chorrea sangre.

Fluye como el berrido de un ciervo. Salpica las gruesas manos del monstruo, que gruñe ronco y breve.

La criatura le arranca el corazón con una tremenda estirada hacia atrás. Fuera, todavía late. Lo chafa en su puño, como una piedra hace añicos una nuez. A continuación la desata, la deja en el suelo, cadavérica, levanta un pie y le presiona la cabeza con fuerza. Aumenta la presión en el interior. Los huesos de la frente comienza a ceder. Zas, el pisotón encuentra suelo. De repente la fuerza brutal chafa la cabeza y la cara haciendo salir la masa encefálica.

La sangre de Rask se extiende sobre un manto de hojas. La suela de goma de la bota de la criatura, que despide el olor agrio del cuero, se ha pringado con la sangre de Rask, cálida y pegajosa.

La cabeza era un amasijo de pulpa, una máscara rota, sanguinolenta e irreconocible. Los ojos vidriosos sobresalían de las órbitas. La lengua ensangrentada sobresalía entre los labios.

Poco después, una mosca verde recorre la córnea de un ojo de Rask y se posa sobre la vidriosa pupila.

52

Vómitos

Micky, Julie y Joe andan por un camino del bosque. Micky parece más tranquilo, pero todavía muestra algún signo de náusea.

De pronto, a Micky le cambia el rostro y le sobreviene una arcada. Vomita con estrépito en el suelo, una bilis oscurecida por los restos de chocolate.

—¿Qué coño te pasa ahora? —dice Julie.

Micky trata de decir algo y señala un poco con el dedo, pero cuando lo intenta, nuevos vómitos acuden a su boca, agrios, balbuceantes, desagradables.

Joe se ha percatado de lo que Micky pretende decir.

—Mierda! —exclama Joe.

—¿Qué? —pregunta Julie.

—Echa a andar y no te vuelvas —dice Micky.

—Micky... —dice Julie.

—¡No te pares! —exclama Micky.

—¿Qué pasa, Micky? —pregunta Julie, preocupada—. ¿Joe? ¿Qué pasa?

—¡Anda! —exclama Micky.

—¡Ya basta! —exclama Julie, volviéndose.

Un inquieto temblor le palpitó entre el pecho y el estómago. Una arcada le sube desde su propia náusea. Quiere vomitar. Le duele el estómago, el rostro y el pecho, donde acaban las lágrimas causadas por el asco, el terror y el peligro.

Un espectáculo dantesco la obliga a vomitar. Julie ve a Rask estirada en la base de un pino, rojo, con las tripas en el suelo como una obra de arte surrealista. Julie esboza un gesto de clara repugnancia.

Julie vomita sobre las hojas marrones con pequeñas arcadas. Una flema biliosa le asciende desde las tripas como un gato escaldado.

Ha vomitado un líquido marrón y espumoso, que antes había sido cerveza, que antes había sido chocolate, que antes había sido chupa chups.

Cuando pasan las arcadas, el vacío crece en su estómago como el ruido de un cristal que se rompe en pedazos.

Las hojas se mueven. Algo se acerca entre ellas.

De pronto, oyen el silbido de una cadena que gira en el aire. Frank aparece desde un pino rojo detrás de Julie. Está haciendo volar la cadena con su brazo derecho.

Su cabeza es tan grande que parece un melón capaz de troncharle el cuello por volumen y peso.

Un temor gélido le retorció el corazón. Le invadió el pánico, que le retorcía las entrañas.

Saben que se trata de una criatura que no pueden distinguir con claridad, a causa de las sombras. Quizá es un hombre, un bulto enorme, que se mueve como una bestia sedienta de sangre. Oyen el zumbido de la cadena, y el sudor frío en el cuerpo les hace comprender que están en peligro.

—¿Qué coño? —dice Micky.

—¡Corred! —exclama Joe.

Frank les lanza la cadena. En la punta hay una pequeña pirámide con simbología Nazi. Logran esquivarla.

Resonaban sonoros los pasos de sus botas.

—¡Vamos! ¡Vamos! —se oye exclamar a Micky.

—¡Corred!¡Corred! —grita Joe.

Los tres se alejan corriendo, como una colonia de hormigas que huye de un incendio.

A su paso dejan helechos tronchados y jirones de ropas, desgarrados, en las zarzas.

Sus pies corren entre los matorrales, los agitan, los pisan.

53

Pánico

Huyen en dirección a las tiendas y el destartalado Range Rover granate. Micky y Joe llegan al campamento. Julie va detrás de ellos.

—¡Gracias a dios! —exclama Julie, que aún siente el sabor de la náusea en la boca.

Julie sube en el asiento del conductor con dificultad. Joe a su lado deja la mochila roja de linternas encima de los asientos traseros. Micky sube detrás, y cierra la puerta. Julie intenta arrancar el vehículo.

—¡Vamos! ¡Vamos! —grita Julie.

—¡Vamos, Julie! —grita Joe.

Se oye un zumbido que sale de los altavoces. El coche no arranca. El motor asmático del destartalado Range Rover no responde, enronquecido. La criatura llega al campamento. Se les está aproximando.

—¡Julie! ¿Qué estás haciendo? —grita Micky—. ¡Está cada vez más cerca!

La criatura está en la parte delantera del coche. Se quita la chaqueta. Una cadena sale de su brazo. Lanza la cadena metálica contra el parabrisas, lo resquebraja. Joe y Julie se agachan, histéricos. La criatura golpea el parabrisas, por segunda vez, con la cadena. Lo rompe en mil pedazos.

Pequeños trozos de cristal caen sobre ellos. Una pequeña lluvia de arena, de añicos, de violencia.

Mientras la criatura se prepara para golpear, de nuevo, Julie consigue arrancar el motor y atropellarle. El Range Rover se detiene. Julie y Joe miran a su alrededor. No está. No le ven.

—¿Dónde diablos está? —grita Julie.

—¡Allí! —grita Micky.

Julie intenta arrancar el motor de nuevo.

—¡Chicos! ¡Se está levantando! —grita Micky—.¡Date prisa de una puta vez!

—¡Vamos! —exclama Julie—. ¡Mierda!

—¡Mierda! —dice, Micky, aterrado, mientras presiona el botón de la ventana.

Julie se da por vencida.

—¡No arranca! —Julie tiembla—. El motor está muerto —Julie golpea los indicadores—. ¡Mierda!

La criatura mete la mano por la ventanilla abierta. Trata de agarrar a Micky, quien le patea la mano. La criatura abre la puerta. Micky sale por el otro lado.

—¡Hijo de puta! —grita Micky.

Julie y Joe salen.

—¡Vamos, vamos! —les anima Joe.

Micky corre hacia el bosque. La criatura agarra a Joe.

—¡Julie! ¡Corre! —grita Joe.

La criatura desenfunda la pistola que cuelga de su cinturón. Es una Parabelum Luger P-08, una de las que utilizaban los nazis. Apunta a Julie y dispara. Falla. Le da a un pino rojo. Julie corre. Huye. La sangre se le agita como un tambor en una batucada.

El corazón le late con violencia y siente todo su cuerpo atenazado por el miedo, por esa clase de miedo que un monstruo como Frank es capaz de provocar en ella. En cualquiera.

Después, la criatura apunta a la cabeza de Joe y sonríe. Julie se marcha. No quiere verlo. No puede verlo.

El pánico le secaba la boca. Corría como un animal acorralado en medio de un incendio forestal.

La pistola huele a metal engrasado.

Julie no quiere morir.

Ni aquí ni ahora.

54

El disparo

Julie corría con los talones de los pies golpeándole el culo, y la respiración afanada por el bosque. Le empujaban los gruñidos cercanos de la bestia, aunque sólo fuera su propia imaginación, que le hacía presentir a Das Kommandant, gritándole:

—Vas a morir.

Julie corría suicidamente, casi sin tiempo de esquivar los árboles, la maleza, las piedras que conspiraban para evitar su avance. Tras ella sentía las piernas poderosas de la bestia, en cuyo rostro intuía la ferocidad del cazador.

Das Kommandant era un prototipo de súper soldado. A 271 grados bajo cero el nitrógeno líquido puede destruir tus tejidos, en cuestión de segundos, o conservarlos para la eternidad.

Julie no lo sabía, pero su bisabuelo intentó frenar los planes de crionización. Atentó contra Das Kommandant y el profesor von Junzt, pero la criatura se levantó, recibió la orden de matar al impostor y las balas no le hicieron nada. Su bisabuelo le roció con un líquido inflamable y le quemó, pero la cadena con la pirámide en la punta de Das Kommandant le atravesó la cabeza, y se cayó como su falsa y negra cruz de hierro sobre el suelo.

Lo que quedaba de su bisabuelo era el esqueleto que había encontrado, el esqueleto que llevaba al cuello el otro anillo, el de su bisabuelo, que era idéntico al que su bisabuelo le regaló a su bisabuela, en Londres, años después, cuando le entregaron una condecoración sobre una bandera republicana y su abuela supo que ya no volvería, que se había ido al cielo, eso le había dicho la bisabuela a su pequeña, y que siempre estaría a su lado.

Julie huye. Acelera por una senda entre robles, ginestas y zarzas. A lo lejos no puede distinguir los prados abandonados en forma de terraza.

El corazón le golpea en el pecho de forma incontenible.

A lo lejos se ve una cima del camino del exilio, que había sido zona de maquis tras la guerra civil, y por eso en sus cimas y cresterías aún quedan vestigios de trincheras y refugios de piedra seca, torretas de vigilancia y posiciones de ametralladoras entre hierbas y cascajos pizarrosos.

—Le va a matar —se dice Julie—. Nos va a matar a todos.

El miedo la detiene como se detendría una figura de cera sobre un talud húmedo, en un abetal. El miedo en forma de detonación. Ta, un golpe seco, como una bofetada, como un globo que pincha un alfiler, como un cohete que explota en el silencio.

El estruendo del disparo resuena por todo el bosque.

La criatura apretó el gatillo y el eco del disparo quebró el silencio del bosque.

La bala todavía silba y Julie imagina a Joe, agujereado, tendido sobre la húmeda hojarasca de la noche en el bosque.

Franky, para los amigos.

Nadie va a ayudarte.

Nadie lucha ya contra los monstruos.

Alguien puede haber oído “esa” detonación.

55

La llamada

Julie sigue corriendo, por un camino del bosque.

El viento húmedo del norte le azotó el rostro.

Corre por el abetal, donde encuentra también alguna haya y alguna betula, sobre un sotobosque de helechos, musgos y rododendros.

Poco después, Julie camina muerta de miedo, como la superviviente de una guerra que debe mirar de nuevo las cosas, volver a verlas sin el peso del cadáver que casi acaba de ver.

Al cabo de un rato se detiene. Se encarama a unas enormes rocas, que le permiten divisar crestas más altas, ya nevadas.

Saca el móvil y llama a la policía. Un pitido le anuncia que algo va mal. Salta un contestador.

Julie tiembla a causa del miedo, tan inconcreto como irrefutable. Se ha detenido sobre un montículo, verde, cubierto de musgo.

Tras un breve silencio, en el auricular escucha la voz mecánica de un contestador automático:

—Este es el contestador automático de la Unidad de Emergencias de la Policía...

—¡Mierda! —exclama, impotente.

La voz del contestador automático prosigue:

—.. en estos momentos, nuestras líneas están ocupadas. Por favor, deje su mensaje después de oír la señal.

El corazón le martilleaba el pecho.

Julie tiene la frente húmeda por el sudor. Las gotas se le meten en la boca. Cada vez tiene más frío. Julie toca el tronco de un árbol, apoya en él su asustada mano. Huele a hierba pisoteada y a sudor humano.

¿De qué sirve una llamada de auxilio si nadie acude en tu ayuda?

Tenía la lengua reseca como un hueso a la intemperie. Había llegado hasta un claro alfombrado de agujas de pino, y el viento esparcía algunos montículos de agujas de pino mientras ella intentaba respirar.

Sintió una punzada de miedo.

Nunca en su vida había sentido tanto miedo. Está a merced de una criatura que conoce muy bien la zona que están pisando. En la retina aún tiembla la visión, fugaz, de Rask, muerta.

56

El combate

En el oscurecido bosque, Julie se esconde en una trinchera natural, entre unas rocas. Tiembla y llora de forma compulsiva. Está en estado de shock. Intenta interiorizar lo que les ha pasado a Rask y a Joe. Se pelea un poco más con el móvil, pero al final lo deja por imposible y lo lanza entre los arbustos. Suena el móvil de Julie. Ésta se lanza a por él. Aparece Micky y le da un susto.

—Soy yo —dice Micky.

Julie mira al móvil, como un sacerdote católico miraría a su cruz.

—¡¿Oiga?! —la señal suena con muchas interrupciones, con muchas interferencias que indican que la cobertura se ha acabado.

Julie trata de recuperar la llamada, histérica.

—¡Mierda! No hay cobertura... —maldice, incorporándose para seguir la marcha.

Hace frío. Micky la abraza. De repente, oye el sonido de una cadena cerca. Le pone la mano encima de la boca a Julie, y le indica, con el índice diestro sobre los labios, que permanezca en silencio.

Aparece la criatura detrás de unos arbustos, encima de ellos. Puede olerlos. Puede seguirlos. Su cadena a punto. Julie y Micky están paralizados, en la trinchera, conteniendo la respiración.

La criatura mira y escucha a su alrededor. Parece que no les ve. Juega con ellos. Emite un gruñido hosco que se apaga entre el aroma resinoso de los pinos.

De repente, comienza a sonar el móvil de Julie otra vez. Este contratiempo desata el caos. Julie y Micky huyen despavoridos entre los árboles. La criatura les persigue de cerca. La cadena de la criatura chasquea una y otra vez encima de sus cabezas. Nunca les da pero revienta las ramas y los arbustos con los que se topa por el camino.

Julie se cae. Micky vuelve a ayudarla. La criatura les atrapa.

Un sudor frío les cubría las sienes y el corazón les latía desbocado.

Micky se volvió para ver los ojos aterrorizados de Julie.

Micky traga saliva, su glotis sube y baja, a lo largo de su cansado cuello. Los gestos de su piel son los de un caballo que intenta, sin éxito, espantar a un tábano mortal. Es la ocasión perfecta para comprobar si sus sesiones de Vale Tudo le salvarán la vida.

Micky siente el cosquilleo del que está a punto de luchar, de quien sabe que su vida depende de su técnica, de su corazón, de su frialdad.

La aparición de Frank le habría puesto los cojones en las amígdalas al más valiente de los hombres.

Micky mira dentro de sí mismo y se siente lleno de miedo y con el alma en pie de batalla. Levanta la cabeza, de golpe, y se abalanza contra la criatura.

Como en un placaje de fútbol americano, ataca Micky. Los dos caen al suelo. El hálito de la criatura le cae encima como el hedor de las cloacas de toda una ciudad.

Micky le propina varios puñetazos. Esquiva los de la criatura, que lo envuelve con el pesado olor a macho cabrío de sus sudorosas axilas y le mira con una mueca agresiva, como la de un perro que enseña los colmillos.

Micky descarga una lluvia de golpes de Vale Tudo que le salen del alma, del miedo y de una desesperación fría y asesina.

Micky logra cogerle la Parabelum Luger. Aprieta el gatillo y dispara tres veces en el pecho de la criatura, con el rostro sudoroso y rojo de ira. Frank cae hacia atrás.

Julie suda y resopla con el pulso cardíaco cercano a la taquicardia.

Micky se acerca a la criatura y le descarga el resto de balas hasta que cada clic ya no provoca ninguna detonación.

La presencia de la criatura imbuye a Julie un profundo terror físico, una oscura sensación de amenaza, pese a que el cuerpo de la criatura está inmóvil en el suelo. Le hipnotiza la Luger que descubre en la mano de Micky, que suelta la pistola vacía. Julie se abraza con Micky, que se siente exhausto como una colilla.

La excitación cesa rápido. Como si fuera el final de la persecución en una cacería, o el de un galope veloz, o el fracaso de un coche a todo gas.

A Julie la carrera le ha cortado el resuello. Tiene la garganta seca. La nuez le sube y le baja como un ascensor. Julie camina por delante de Micky.

Un repentino chasquido anuncia la aparición de la cadena. Julie se gira. De repente la criatura se levanta y lanza su cadena contra Micky. Le atraviesa la cabeza y arroja sus sesos al aire. Zas, con precisión. El cuerpo de Micky se balancea como el badajo de una campana y se desploma, hacia delante. Cae como un flotador hinchable que ha sido, de repente, pinchado. Deshinchado. Roto.

Julie grita fuera de sí. Ve la furia helada en los ojos de la criatura.

Julie no se detiene a escuchar el gorgoteo que produce la cadena al traspasar la cabeza y perforar huesos y carne. Intenta huir pero en ese momento, Julie recibe un fuerte golpe en la nuca, mediante un palo. El dolor es tan fuerte como el seco chasquido de la cabeza de Micky al romperse.

Y con el golpe el mundo gira, como planetas en sus órbitas.

Julie se desploma sobre el suelo. Yace allí, casi inconsciente, con la boca abierta y los ojos mirando hacia arriba.

Las botas de la criatura huelen a sangre y en sus suelas guardan agujas de pino, restos de sesos de Rask y guijarros, entre las estrías de los tacones de goma.

Ni siquiera sentía ya el cálido aliento de la criatura en sus mejillas.

El látigo dejó sobre el suelo una salpicadura de sesos y sangre, la mancha que señalaba la muerte de Micky.

—Buenos días, señorita Levinson —la saluda el profesor von Junzt.

Julie experimenta un frío estremecimiento.

—Me alegra volverla a ver —prosigue el profesor.

Julie se queda inconsciente.

Está claro que hay algunos secretos que el profesor no le ha contado. No le había explicado que la idea del búnker había nacido de un español, Miguel Ezquerra, que había luchado en la División Azul, y estuvo al mando de las últimas unidades de las SS en la caída de Berlín. La unidad Ezquerra había combatido en las Ardenas, y al Abwerth, el servicio secreto alemán, le pareció una buena idea. Hicieron creer que circulaban ochenta y seis toneladas de oro por Canfranc, en el pirineo aragonés, en Huesca, donde había nacido Ezquerra. El informe español para la Comisión de Investigación de las Transacciones de Oro del III Reich, durante la segunda guerra mundial, detalla tan sólo veinte toneladas con destino a Lisboa. El oro es un buen motivo para cambiar muchas cosas. Era una buena idea, de la misma manera que hay un túnel entre Port Bou y la población francesa de Cerbere se construyó un búnker en un lugar ahora sagrado para el nazismo. El lugar donde renacería el Reich.

Al profesor von Junzt le vienen a la memoria las Valquirias, las sirvientas de Odín que, en la mitología nórdica, son las que eligen a quienes deben morir. Son las que conducen a los valientes al Valhalla o Valhöll, la morada de los héroes, donde les sirven carne de jabalí e hidromiel, donde vive Odín, con seiscientas cuarenta puertas, las vigas hechas de lanzas y las tejas de escudos, a la espera de la batalla del fin del mundo, a la espera del Ragnarok, pues la muerte no es un castigo sino una recompensa.

Las valquirias —le explicaba Günther, su padre— lucen cascos de oro sobre sus cabezas, y en medio de relámpagos y truenos aparecen en el campo de batalla, con la larga lanza y el escudo, mirando desde su juventud, sus ojos azules y sus largas cabelleras qué campo vencerá y quién muere con honor y merece la gloria.

57

Gas

Julie recupera la conciencia en una sala pequeña del búnker, que huele a basura rancia, como el metro en invierno.

La han dejado en el suelo. Lleva un saco atado a su cabeza con una cuerda que le rodea el cuello. Lleva las manos atadas delante. Una puerta metálica se cierra detrás. Aturdida, consigue liberar las manos, y se las lleva a la cabeza. No sin esfuerzo, logra aflojar la cuerda alrededor del cuello y sacarse el saco de la cabeza. Tose. Le molesta la tenue luz, amenazadora.

Le duele el cuerpo. No es un dolor como si la música de un altavoz le astillara los esternones, sino más bien como si un violín húngaro se ensañara con un melodrama en la oscuridad.

El cuerpo de Julie tiembla como un papel de estaño en la noche. Un aire denso la oprime.

El ambiente huele a carne putrefacta.

Julie no sabe de dónde sale ni como desaparece, pero siente una profunda punzada de dolor. Siente que la adrenalina le palpita en las venas. Parece que su mente se haya quedado vacía, y que todo sea oscuridad.

No es una noche tranquila. Allá fuera, sobre las colinas que dominan los valles, imagina las siluetas de los perros que ladran en la noche, mientras las lechuzas cantan infortunios.

¿Nadie va a intentar ayudarle?

Ve el esqueleto en frente de ella, apoyado contra otra pared. Un collar como el que ella lleva en su cuello, cuelga del cuello del esqueleto; con otro anillo dorado. Julie no lo ve.

Coge el móvil de su bolsillo y, casi por inercia, lo comprueba. No tiene cobertura. Lo tira al suelo, desanimada. De repente, nota algo en el otro bolsillo. Es el paquete de tabaco, francés, de Rask, con un encendedor dentro. Lo abre y lo huele. Cierra los ojos. Saca un cigarrillo, lo enciende y da una calada profunda, con enorme placer. Suelta el humo.

Fuma otra calada profunda y suelta el humo, mientras enormes lagrimones bajan por sus mejillas.

En el mismo momento, un leve silbido sale de un pequeño conducto de ventilación en el techo. Julie gira los ojos hacia una alta rejilla y comprueba que una imperceptible nube de humo comienza a penetrar por la habitación. Julie percibe que la están rociando con una especie de gas. Escucha un leve siseo de aerosol y, poco después, un olor penetrante le invade las fosas nasales.

—Hijos de puta —grita y sonríe Julie—. ¿No seréis capaces ni de dar la cara?

El gas le aturde los sentidos. La obliga a estirarse. Julie ríe con tristeza. Da una última calada, gustosa, al cigarro francés. Sus ojos se cierran. El mundo se desvanece hacia la oscuridad.

La atmósfera le oprime las sienes. Le zumban los oídos.

58

Miedo

Maldita oscuridad. Maldita oscuridad que no quiere acabarse. Maldita pesadilla monstruosa.

Julie gastó muchos minutos examinando en vano la puerta de piedra de su celda, con la esperanza de encontrar alguna forma de abrirla. Era inútil. No podía hacer absolutamente nada más que esperar. El aire estaba saturado, todavía, por los efluvios del gas.

Gruñe el cerrojo y chirrían las bisagras. En la sala de rituales del búnker, unos ojos se abren y recobran la conciencia. Son los de Julie. Quiere gritar, pero está amordazada. Está estirada en el altar, vestida con una túnica de algodón blanca, corta y transparente. Su pelo se encuentra a un lado, como había estado la desconocida Helen, en el mismo lugar, tiempo atrás. La túnica tiene manchas de sangre del altar.

Un par de guantes de goma, enfundados en las manos de la criatura, en las manos de Frank, empapan su cuerpo con agua. Utilizan un tipo de esponja momificada y una jarra. Continúa hacia la cara. Esto le obliga a girar la cabeza hacia un lado. De repente, el agua se detiene.

Julie trata de mirar alrededor. Incorporarse y gritar. Le resulta imposible. La sala está casi oscura. Se halla tumbada boca arriba, atada por las muñecas y los tobillos al altar. Hay un gran barreño, de bronce, en el suelo. Se retuerce. Un símbolo circular está grabado en la base del altar, el sol negro.

Paralizada y temblorosa, siente la mirada de la criatura sobre todo su cuerpo.

La respiración de Julie se acelera. Se oyen sonidos metálicos lejanos. Aturdida, levanta la cabeza hasta donde puede, para intentar de hacerse cargo de la situación.

Hay varios hombres, de pie, que forman varias filas. Visten largas túnicas negras. Se cubren las caras con máscaras. Ocultan todos sus rostros. Llevan puestas las capuchas.

Un par de banderas con esvásticas cuelgan de una de las envejecidas paredes de hormigón. Es una sala noble, iluminada por quemadores de fuego.

El Maestro de Ceremonias está de pie, delante de ellos. Su túnica es roja. A pesar de que va ataviado con una túnica con capucha, Julie distingue su rostro. No lleva máscara. Es Theodor von Junzt.

No parece tan viejo como las arrugas y la calvicie indican.

—¿Qué hay de mítico y qué de real en la existencia de la Atlántida, Julie? —Le pregunta el profesor von Junzt, como si retomara la conversación que habían tenido días atrás.

El miedo se instala en el estómago de Julie como una serpiente que se enrosca en su nido. La cabeza le da vueltas, mecánica, como las aspas de un ventilador sin moverse del sitio.

El profesor von Junzt alarga la mano y quita la mordaza de la boca de Julie, que aspira una profunda bocanada de aire, como si se hubiera estado ahogando.

—La Atlántida no existió —escupe, rabiosa y con los ojos humedecidos de furia.

—Sin embargo, sí existe el agua en la que se hundió —dice el profesor von Junzt—. El agua, Julie, el agua purifica, ¿se acuerda? —se pausa, con una mirada atroz—. ¡Usted necesita ser purificada!

Von Junzt piensa en el agua que da vida a la blanca escarcha del otoño, a la nieve del invierno, o a la fruta que perfumaba la Ertendankfest, la fiesta de Agradecimiento, de su infancia, en apariencia dedicada a los campesinos, y en el fondo una excusa política para las manifestaciones en masa.

—Hijo de puta —le insulta Julie—. Usted está enfermo —consigue decir con voz fatigada y entrecortada.

—Esto es el Valhalla —dice el profesor von Junzt, con aire sombrío—. ¡Aquí tomamos medidas contra gente que husmea demasiado, como usted! —señala a su alrededor con los brazos y con un ademán amplio—. ¿No era esto lo que tanto deseaba conocer? Bienvenida.

Julie mira alrededor. Pronto su mirada se desplaza a una obra de arte en la pared: “Jarrón con cinco girasoles”.

Una voz, familiar, surge bajo un encapuchado entre el grupo de hombres. Se adelanta.

La voz le dice:

—En efecto, Julie. Es un Van Gogh. Una pequeña muestra de lo que está en nuestro almacén. Se lo hemos traído expresamente para que lo viera. “Jarrón con cinco girasoles”. Se dio por destruido tras la guerra. Pero como puede observar, está en nuestro poder.

Julie vuelve la cabeza hacia el encapuchado, que se quita la capucha y descubre su rostro mientras se acerca a ella, el rostro familiar de Joe.

—Y nunca podrás encontrarlo, Julie —dice.

—¿Joe? —pregunta, paralizada, Julie, con una débil pronunciación.

—¡Sorpresa! —responde Joe—. Soy amigo de Frank.

—Pero... —empieza a decir Julie, perpleja, con la mirada de un perro apaleado—. Te ha...

—¿Disparado? —la interrumpe Joe— Sí —saca la Luger Parabellum del cinto—. Es tan fácil fallar con estas viejas Luger...

—¿Qué... significa esto? —pregunta Julie, con seriedad.

—Significa que estás justo dónde te necesitamos.

Los ojos de Joe pestañean con mucha rapidez.

—No... es verdad —llora Julie, con la mirada perdida y distante—. Por favor, Joe. Dime que no es verdad.

—Creo que todavía no te haces cargo de la situación —le señala Joe, con tono expeditivo.

—Antes... En el campamento... Me has salvado... —recuerda Julie.

—A veces Frank no tiene claro dónde están los límites... —le explica Joe—. Necesitábamos que llegarás a... —señala alrededor— ...nuestro templo en perfectas condiciones.

Julie lleva el temor en los ojos.

59

Helen murió aquí

La criatura reconoce el miedo en los ojos de Julie. El mismo miedo que había visto antes, aquí, en otras chicas.

Algún tiempo atrás Helen estuvo aquí también , en este mismo lugar, en el que ahora Julie puede morir. Ella no puede sentir ese recuerdo en su memoria, pero la criatura sí.

Helen contempla el resplandor intenso de las llamas. Su cuerpo desnudo se arquea atado por las muñecas y los tobillos. En sus senos se reflejan las oscilaciones de las llamas.

Con la precisión del dentista que introduce la cánula de aspirar en la boca de la paciente, la criatura hunde la hoja del cuchillo en el cuello indefenso de Helen, que nota el olor del aliento de la criatura sobre su rostro.

La criatura sonríe cuando con una ligera presión de su mano, provista del cuchillo, consigue que Helen grite como una puerca, estridente, con el terror del animal al que degüellan en el matadero.

Helen con cada estertor arroja una bocanada de sangre. Está exhausta por los aullidos de dolor que ha lanzado.

La criatura recuerda los flashes del asesinato de Helen.

Los nazis rodean a Helen como lechones que maman de una cerda, con un susurro de voces.

Cuando su sangre ha llenado ya el barreño de bronce que hay en el suelo, una mano reparte tazas entre la multitud de encapuchados. Toman la sangre de Helen.

Un hombre toma sangre en una taza, en sorbitos repugnantes, a alta velocidad. Al instante, muestra fluorescente la radiografía de la boca.

La mano de otro hombre tiembla, a mucha velocidad, en una fracción de segundo.

Otro hombre agita su taza, a mucha velocidad, en otra fracción de segundo. Al instante parece que puede verse la radiografía del hombre.

Después, la cabeza del maestro de ceremonias se mueve muy rápido, en otra fracción de segundo.

Al fondo, figuras humanas borrosas continúan disfrutando de su hora del té.

La criatura, también, con las manos manchadas de sangre.

Su particular té, con tabletas de Panzer chocolate.

60

Testaruda

En la sala de rituales del búnker, Julie forcejea ahora para intentar librarse de las ataduras y atacar a Joe, sin éxito.

Por más tensión que da a sus músculos no tiene la fuerza suficiente, y lo único que consigue es aumentar el dolor, la frustración, la angustia.

Le hubiera gustado tener algo de paracetamol, a mano, para aplacar el tambor, en la cabeza, que le golpea las sienes.

Aspira un olor sofocante, que corta la respiración y parece cerrarle los pulmones y obstruirle la garganta.

—Al principio casi nos engañas —dice Joe—. Tratamos de evitar que siguieras adelante. Por tu bien. ¿Puedes creerlo? ¡Pero ni siquiera cuando intentamos atropellarte te echaste atrás! Eres demasiado testaruda.

—Deliciosamente testaruda —se pausa el profesor von Junzt, con la mirada quieta, como una salamanquesa al sol—. Por fortuna nuestra. Con su sangre y su alma nos haremos más fuertes! —lanza su bastón al suelo—. ¿Cómo cree que me mantengo tan joven a los noventa?

—El resto fue fácil. Ya sabes. El mapa. Las coordenadas. Un conejito... Siguiendo a su zanahoria —prosigue Joe, quien la mira sin respeto.

—Algún día. Algún día alguien acabará con vosotros —amenaza Julie, con la mandíbula contraída por la rabia.

—Ilusiones, Julie. Como le dije... El Cuarto Reich... —el profesor von Junzt levanta la cabeza en éxtasis— ...es una conquista interior.

—¿De verdad creíste que podías siquiera hacerle cosquillas a nuestra gran familia? —acerca Joe su rostro al de Julie.

—¿Familia? —se mofa Julie—. ¡No tienes idea de lo que significa!

Julie le escupe. Joe sonríe, se acerca a Julie y la besa con violencia. Julie le muerde la boca hasta que Joe sangra. Se toca con los dedos la herida sangrienta, como si le acabara de arañar una gata furiosa.

—Ni te acerques —dice Julie, sin aplomo en la voz.

—¡Puta! —grita Joe, que se toca otra vez el labio sangrante.

Enfurecido, la abofetea con un golpe seco del dorso de la mano y se aparta. Rezuma frialdad de hielo en la mirada y un rictus de desprecio en la boca.

—¡¿Ves como no eres más que un pardillo de mierda?! —Le desafía Julie, con una mueca indignada.

61

Llega la policía

Amanece en el bosque.

El cielo está cubierto de nubes espesas. La hierba brilla de rocío. El cielo es azul y violeta, y la mañana serena. El sol derrite la escarcha matutina y sale entre el espeso follaje de los árboles.

Unos gorriones revolotean entre las copas de los árboles. Contemplan los destellos policiales.

El horizonte del bosque se ilumina con una aureola malva.

Un coche de la policía secreta llega con las luces de emergencia encendidas, y se detiene muy cerca del campamento. De él salen dos policías, uno de ellos es Peter Smajic, el croata de Dubrovnik, de casi cuarenta años, alto, fuerte y pragmático, aficionado al fútbol, al ski y a la equitación, que era el jefe de la unidad de grupos radicales de la Interpol, en el sureste de Europa, aunque ahora está en España, en el Grupo V, de cooperación policial, como oficial de enlace con la Interpol, en la Oficina Central Nacional, de Madrid.

El otro policía es Carles Fíguls, un sargento de los Mossos d’Esquadra, que avisó a Peter de la llamada recibida en el 112, el teléfono de emergencias, y que acaba de preguntarle si en la Interpol no descansan nunca.

—Trabajamos todos los días del año —responde Peter—. Interpol no descansa nunca.

Escuchan alejarse el graznido del cuervo que se echa a volar bajo la arboleda.

Los policías visten como los agentes secretos de la Interpol, con ropas oscuras y discretas.

Comprueban que no hay nadie en el campamento.

La luz del sol repta sobre las hojas caídas junto a las tiendas del campamento.

Con sus ruidos, unos cuantos gorriones salen revoloteando de las ramas.

¿Cómo imaginar que aquí hubiera algo así?

-Tal vez sea un zulo de ETA –piensa el sargento Carles Fíguls, que también piensa que estarían mucho mejor en el despacho, o con sus hijos, que en medio de una montaña, con el frío raspándole los talones, y las orejas punzantes por las bajas temperaturas, a punto de meterse en la boca del lobo.

Ni Fíguls ni Smajic saben dónde se están metiendo.

62

Panzer chocolate

En la sala de rituales, en el búnker, la vida de Julie corre peligro. Cualquier perro podría oler su miedo.

—Que pena que no le guste el chocolate, porque éste no es un chocolate cualquiera, querida Julie —el profesor von Junzt le enseña un trozo en su mano—. En 1887, el químico rumano Lazar Edeleanu sintetizó la anfetamina, por primera vez. En 1919, el farmacéutico japonés, Akira Ogata, le añadió al compuesto una molécula de metilo, desarrollando así la metanfetamina cristalizada. ¡Yo lo mezclé con Chocolate! —exclama orgulloso—. Creando así el más potente psicoestimulante jamás concebido para una guerra. Le llamábamos Pervitin, pero comúnmente se conocía como Panzer Chocolate.

Von Junzt muerde un trozo de chocolate. Lleva puestos los anillos gravados con símbolos esotéricos. Al instante, las venas de su cara se hinchan.

—¿Cómo puede ser que no se me haya reconocido todavía en los libros de historia? —se queja, enrabietado, el profesor von Junzt.

Von Junzt se gira hacia la multitud y comienza a gritar en alemán. Julie forcejea más con sus ataduras, hasta casi liberarse.

—¿Qué gilipolleces llevan en los huesos? —se pregunta Julie.

Después de cada frase, los hombres saludan con el saludo Nazi.

—Mirémonos de frente —dice el profesor von Junzt—. Somos hiperbóreos. ¡Sieg...

Y todos le contestan:

...Heil!

—Que esta sangre se transfigure en nuestro cuerpo puro para devenir fuente de fuerza y poder —dice el profesor von Junzt—. ¡Sieg...

Y todos le contestan:

—...Heil!

—Diele Hand Fürher Das Reich —musita el profesor von Junzt, con vehemencia—. ¡Sieg...

Y todos le contestan:

—...Heil!

Los gritos de “Sieg Heil” crecen, en velocidad y volumen, alrededor de Julie, que tiembla y llora aterrada.

El saber es la ambición de los dioses, piensa el profesor von Junzt, recordando La Valquiria, de Wagner. Y sonríe mientras recuerda que el héroe se cree muy fuerte y sabio, cuando no es más que un prisionero ciego.

Julie se pregunta: “¿Qué impulsaba a los rubísimos alemanes a entrar en las Juventudes Hitlerianas (Hitlerjugend), a dar la vida por la patria y por el Fürher?” Las lágrimas resbalan por sus mejillas. No cesan sus temblores.

63

Silencios

La noche había sido neblinosa y gris.

En el amanecer lo único que se escucha es el susurro de las ramas agitadas por el viento y el graznido solitario de una garza.

La pareja de policías llega a la entrada del búnker, hasta la escotilla, por la que entra la luz del día que despunta.

En medio de los pinos, cerca de la escotilla, hay alarces que, desde el cielo, muestran sus hojas amarillas, en otoño y primavera, y dibujan una esvástica que sólo puede verse desde el aire.

Por eso, la zona había hecho sospechar a la Interpol.

Se escucha la voz de Peter, el croata, preguntar:

—¿Hola? ¿Hay alguien ahí?

Sus palabras resuenan y causan eco en el túnel.

Un silencio gélido se alarga con el viento como única respuesta. Una de las linternas ilumina una pared desconchada, de colores insípidos y gastados.

Siguen sin saber dónde se están metiendo.

64

Una bonita tumba

En la sala de rituales del búnker, Frank sale de las sombras y se arrodilla frente a von Junzt. Un par de hombres le acercan un casco. Cuando von Junzt está a punto de colocar el casco, en la cabeza de Frank, suena una sirena de emergencia. En una cámara de seguridad, se ve a los policías bajando.

La sala olía a polvo y a cenizas antiguas. Los ojos del profesor von Junzt dicen cosas que su boca desmiente. Parecen conocer la piedad, pero sus órdenes la niegan.

—Parece que tendremos que dejar esto para más tarde —el profesor von Junzt se dirige a los hombres—. ¡Tenemos compañía, vámonos!

Julie espera un gesto de piedad en el profesor. “¿Piedad?”, le habría contestado el profesor, cuyo corazón vacío era, en verdad, como el acero de Krupp. Hemos extirpado todo sentimiento de piedad. Somos grandes porque podemos soportar el sufrimiento ajeno. Ignorarlo. La sangrienta barbarie que impulsamos se debe a la necesaria purificación de la especie. El mal elemental es, en esencia, posible.

Joe se queda lívido y mira a Julie. Frank comienza a marcharse.

—¿Has conseguido avisar a la policía? —pregunta Joe—. ¡Vámonos! ¡Rápido!

Todos comienzan a huir. Julie aprovecha el caos para luchar contra las ataduras.

—No te hagas ilusiones, Julie —murmura Joe—. La policía nunca encontrará la entrada a este sitio —le apunta, con el índice, amenazador.

Joe llega a la puerta. Los demás ya han salido.

—Es una bonita tumba para chicas demasiado curiosas —sonríe.

Julie grita con todas sus fuerzas.

Joe le pregunta:

—¿Por qué has empezado a gritar?

Julie le mira asombrada y contesta:

—Porque quiero vivir.

Le ha contestado firme y segura, aunque el corazón parece que se quiere escapar de su pecho.

La enorme y pesada puerta de piedra se cierra de golpe. Julie deshace las ataduras.

Llega a la puerta y la golpea con fuerza.

Es inútil.

El suelo y las paredes están fríos.

Mantiene abiertas las pupilas durante unos instantes, angustiosos.

Todo está perdido. Todo lo siente caduco, como debe verlo el condenado a muerte que da los últimos pasos hasta llegar al patíbulo.

65

Vámonos

En el otro lado Frank espera a Joe, y ambos comienzan a andar por los túneles estrechos del búnker subterráneo.

Se oyen golpes, distantes, de Julie en la puerta.

—¡Te mataré! —Grita Julie, en un tono crispado.

Golpes como de muy lejos, casi de algún planeta que ya no forme parte del conocimiento humano.

—¡Vámonos idiota! —exclama Joe a Frank.

Frank frunce la nariz como un hámster. Sabe que Julie no va a aceptar su dócil sacrificio. Deberían haberla asesinado.

Julie araña la pared con ruidos pequeños y angustiosos.

Se siente luchando contra una cinta transportadora que la empuja hacia atrás, aunque ella quiera ir hacia delante.

Joe y la criatura ya han salido a la luz, por los túneles estrechos del búnker que llevan a otra salida secreta.

A Julie el miedo se le enrosca en las tripas, como un sacacorchos que le arrebata toda la luz del cuerpo. Toda la energía. Toda la fe.

Toda la esperanza.

—Vámonos –reverbera esa voz en sus oídos, pero sabe que ella no puede irse.

66

Destrozada

En la sala de rituales del búnker, Julie mira a su alrededor. Camina hacia atrás hasta dar con la espalda en la pared. Resbala para abajo, destrozada.

Siente el peso sordo de la responsabilidad, la soga de la ambición que la ha traído hasta aquí.

El miedo que no figuraba entre sus ambiciones sigue instalado en su estómago. Ha vivido tanto tiempo pendiente del futuro que ahora ya ni puede comprender su presente.

La imagen de Rask, muerta, le vuelve a la memoria. Siente la desesperación y el pánico. Siente el dolor de los heridos en combate, que con las vísceras entre los dedos, se arrastran para alcanzar la ayuda sanitaria.

Está en tierra de nadie.

La pared brilla de humedad.

Julie rasca las paredes con las uñas, con furia, hasta sangrar.

Siente miedo. Teme no corresponder a la oportunidad recibida. Se siente arrastrada al fracaso, a la muerte y a la destrucción, a su pesar. ¿Quién sabrá qué les ha pasado?

El estómago se le encoge, como si le hubieran dado una patada en las costillas. La oscuridad la obliga a palpar las paredes con las yemas de los dedos, con la sangre reseca, con las manos exhaustas.

La imagen de Rask, muerta, emerge del horror. Julie está encerrada en una habitación oscura que no tienen ninguna ventana, ni abierta ni cerrada, y que genera un ambiente asfixiante. Apenas siente el aire que cruza las rejillas en el techo.

Hace apenas unos segundos pensaba en Rask, que le habría explicado que la montaña es un espacio sagrado, un punto cercano al cielo, que une lo profano y lo sagrado, y le habría citado a Mircea Elíade para llamarla clavo de la tierra, o pilar del cielo. Ha sido en la montaña donde ha hallado la muerte.

67

Y más silencio

Los dos policías de la Interpol exploran el interior del búnker, que apesta a hedor de alcantarillado. Avanzan en actitud de alerta.

Hay un silencio de claustro que nada detiene.

Por el pasillo central apenas perciben sus propias respiraciones, la de Peter Smajic, y la de Carles Fíguls, con las Glock en la mano, y las linternas encendidas, que suben y bajan mientras los policías avanzan.

Lo que no ven tras el silencio son los cuerpos despellejados, decapitados, hervidos en aceite. No escuchan los sacrificios, las muertes a martillo, los aplastamientos, las descargas, las desmembraciones a daga, o a hacha. No huelen el crepitar de la cera caliente, el miedo a la tortura, la masacre con el serrucho de cadena.

Huele a rancio. Remolinos de viento susurran a su espalda. Las linternas descienden, entre la oscuridad, como descargas eléctricas.

Carles Fíguls niega con la cabeza. Peter Smajic también.

Ninguno de los dos piensa que hay lugares que un arqueólogo no debe descubrir. No piensan que hay monstruos que se encierran en sus propios mundos, y que los defienden incluso con crímenes horribles, con sacrificios humanos, como una secta que venera la sangre, la mutación, que lleva hacia la vida eterna.

Persiste el silencio, como un bosque muy denso. Oscuro, como la escoria a la que se enfrentan Fíguls y Smajic a diario. Ambos saben lo que algunos seres humanos son capaces de infligir a otros seres humanos.

Ambos saben lo que puede contarles el silencio. La ausencia de algún cuerpo. Los restos de sangre. Desconocen que se enfrentan a un sádico. Continúan explorando el lugar de los hechos.

Otro largo, frío y áspero silencio.

68

Golpes

A la sala de rituales del búnker no llega la luz del día.

La oscuridad está llena de recuerdos.

Julie se levanta y vuelve hacia el interior. Al final de la sala, peldaños en la pared llevan hasta una especie de compuerta en el techo, como en los submarinos.

Sube por unas escaleras y comienza a golpear la escotilla.

—¡Socorro! ¡Aquí abajo! —grita Julie, empalidecida—. ¡Socorro! ¡Sáquenme de aquí!

Por más golpes que da parece que nadie puede escucharla. Le duelen los nudillos, y los puños, de golpear la escotilla.

La voz de Julie se afloja hasta el susurro, como si se estuviera ahogando en nieve oscura, una nieve negra como el olvido, un manto de silencio impenetrable.

Un océano de golpes inútiles.

Temblaba. Lloraba. Aullaba como un bebé al que han dejado abandonado en la cuna. El único sonido en la sala era el de su voz, que suplicaba ayuda, suplicaba ayuda porque sin ayuda no va a sobrevivir.

El silencio y la oscuridad que reinaban en la sala eran espeluznantes. Los latidos del corazón de Julie eran cada vez más fuertes e intensos. Ya no advertía el paso real del tiempo. Sentía que cada minuto duraba tanto como un siglo, o apenas nada. Todo era pánico.

Aguzaba el oído intentando descubrir algún sonido. El pulso le seguía latiendo fuerte. Intentaba mirar a través de la rendija. El silencio era absoluto.

La dominaba el pánico. Se acurrucó en una esquina, abrazándose las piernas dobladas.

Julie deja de andar al escuchar el ruido de la cerradura. Se pone en pie, junto a la pared del fondo, cuando cree que la puerta va a abrirse. Es un ruido imaginario. El ruido que desea escuchar. A sus oídos acuden los tambores y las guitarras de AC/DC, que tocan Hells Bells.

Negras sensaciones le recorren la columna. La luz blanca destella cuando desgarra la noche. Sin prisioneros. Sin perdonar ninguna vida. Suenan las campanas del infierno.

Los golpes de Julie parecen tañidos cada vez más lentos. Cada vez más débiles. Cada vez más muertos.

Un océano de golpes inútiles.

En la celda, fría y húmeda.

69

Un frío intransferible

Los policías de la Interpol exploran la sala, del despacho de comandancia del búnker. Sin embargo, no logran dar con nada revelador. Parecen perdidos. Salen de la sala, sin advertir que puede oírse la voz de Julie atenuada.

—¡Sacadme de aquí! ¡Socorroooo! —grita, desde muy lejos. Suplica con una voz tenue y difusa.

Si hubieran revisado mejor la habitación, si se hubieran acercado más al suelo, quizá habrían descubierto que esconde otra escotilla, y habrían bajado por el oscuro túnel que desciende por el suelo en vertical. El túnel baja unos metros hasta un rellano, en dónde está la escotilla de Julie. A medida que se baja los gritos de Julie se habrían hecho más audibles. Si hubiesen seguido bajando aún la habrían escuchado gritar:

—¡¡¡Por favor!!!!

Las palabras de Julie se van apagando con la sensación de esa derrota que se lleva en los huesos, como se sufre un frío intransferible.

Sólo el sonido de su respiración rompía el silencio.

Julie llora. Las lágrimas se le cuelan en la boca. Ha heredado las pesadillas de sus bisabuelos, el temor a los campos de concentración nazi, como Auschwitz, en los que nunca estuvieron.

Y ahora está en su propio infierno. En el búnker maloliente que huele a perro podrido, a carne putrefacta y a excrementos ajenos.

70

Nada

Por la escotilla de entrada los policías de la Interpol salen del búnker y se adentran en el bosque.

Desde las colinas llega el graznido estridente de un cuervo, que se aleja.

Los policías trabajan por el bosque en busca de indicios y de pruebas. Peter Smajic coge la cámara de Micky del suelo, y piensa en sus dos hijos, que también lo rompen todo. El objetivo roto de la cámara es un indicio de algún tipo de violencia, y quizá con suerte haya alguna foto que pueda ayudarles. Es una reflex digital, y puede sacar de ella la tarjeta de memoria SD, de 32 gigas. Quizá haya suerte, después de todo.

Sus dos hijos le cambiaron la vida, va distrayendo su cabeza mientras observa con precisión de relojero el escenario. Le cambiaron la percepción del tiempo, las prioridades, la disponibilidad para ir al cine, o para leer. Al tenerlos, en brazos, todo lo demás sobraba.

El cuervo se pierde ya en el horizonte. Peter se agacha y recoge ahora un envoltorio de chocolate, que pone dentro de una bolsa de plástico, transparente, de evidencia. Chocolate nazi, piensa. ¿Dónde deben venderlo?

El sargento Carles Fíguls observa el hueco romboidal de una huella de bota. Sigue la dirección de las pisadas. Después Peter las fotografía.

Después fotografía la marca de la rueda del Range Rover en el suelo.

Después, los cristales del asiento.

El sargento Carles Fíguls traza unos garabatos en su acta de inspección. A continuación abre el maletero. No hay nada. Ni siquiera algo de tierra de la zona, que no valdría la pena recoger, pero que debiera ser lo normal si se hubiera cargado o descargado algo. La caja no está, y ellos no saben que había estado. Quizá por eso no les extraña que el maletero esté tan limpio.

Huele a limón.

—Algo no cuadra —dice Peter.

—¿Qué?

—Huele a limón —responde.

—El ambipur es de pino —señala el sargento Fíguls.

—Aquí no ha pasado nada y no hay nada de nada. Parece un cine sin espectadores.

Se marchan.

Sopla un viento atroz con presagios de lluvia.

Sus voces, cada vez más débiles, se alejan y se pierden, con sigilo y cautela.

Gime el viento. Vuelan unas cuantas hojas caducas. El aire es húmedo y frío. Los policías se acercan al coche. Las blancas nubes brillan en el cielo, y flotan a baja altura sobre los pinos y abetos.

71

Crack

El viento del norte silbaba entre las copas de los árboles.

Joe mira hacia las sirenas de policía, en un recodo de la carretera principal, a través de los prismáticos. Está al lado del Mitsubishi, verde oscuro, que usaron para asustar a Julie, tiempo atrás. Va sin la túnica.

—¿Tienes el chocolate? —se oye preguntar al profesor von Junzt.

Joe se vuelve. Tras él, von Junzt, también sin túnica.

—Si, está en el coche —dice Joe—. No se preocupe por la policía, no encontrarán ninguna prueba.

Joe ha limpiado el coche con un limpiador y con lejía de aroma a limón. Cree que no hay ninguna pieza del puzzle que se haya descuidado.

—Estoy muy decepcionado, Joe —murmura el profesor von Junzt.

—Lo sé, tío. Esa llamada nunca debió producirse —se lamenta—. Le juro que no volverá a pasar.

—Por supuesto que no —asegura el profesor von Junzt, con una mueca de disgusto—. El Reich no puede admitir la incompetencia.

Por sorpresa, Frank se eleva detrás de Joe y le coge la cabeza, como el vampiro que encuentra un cuello y lo devora con un silbido seco.

—¡Tío! ¡No! ¡Por favor, por favor! —suplica Joe, que forcejea con Frank.

Con un movimiento rápido y brutal, Frank le rompe el cuello con un fuerte crack, en una posición imposible, como un cascanueces que ejecuta un golpe seco, mecánico, preciso. Le hace trizas los músculos con esa contorsión de la columna, y la carótida, que imprime con sus enormes, gruesas y fuertes manos.

El profesor von Junzt observa impasible como el cuerpo, sin vida, de Joe cae al suelo, ya cadáver.

A su memoria acuden las palabras de su padre, Günther:

—Un soldado del Reich nunca piensa. Un soldado del Reich debe limitarse a obedecer. Y lo que cuenta es su eficacia.

Los soldados son prescindibles y la vida es una mercancía, un valor que depende de la utilidad y de las órdenes. La indiferencia es esencial para no acabar siendo otro cadáver.

—Hay que irse de aquí —ordena el profesor.

72

La carta

La monotonía diaria de la universidad la rompen unos golpecitos en el despacho del profesor Richard Wolff. Llaman a la puerta. Richard abre. Encuentra una cara extraña, la de Mary, que lleva un paquete en los brazos.

—¿Sí? —pregunta el profesor Richard.

—¿Profesor? —responde Mary, que no se atreve a cruzar el umbral.

—El mismo —se oye decir al profesor Richard, que ya regresaba a sentarse en su silla.

—Traigo un paquete para usted —le informa Mary, con un aire ausente, como si estuviese respirando una atmósfera distinta a la del profesor.

—¿Un paquete? —dice el profesor Richard, que se gira con curiosidad.

—Alguien lo dejó encima del mostrador el viernes con una nota que dice... —Mary lee la nota— …”Entregar al profesor Richard el lunes a las 11:00” —Mary mira el reloj—. Las... ¡11 y 5! Diligente y tenaz, a su servicio.

—Muchas gracias —contesta el profesor Richard, tras coger el paquete con ambas manos, sostenerlo con la izquierda y cerrarle a Mary la puerta en las narices.

Con delicadeza, el profesor Richard pone el paquete encima de su mesa. Lo desenvuelve. En el interior, encuentra el libro “Thule Gebiete in das Vierte Reich” de Theodor von Junzt; y lo deja encima de la mesa. También contiene todos los elementos que el grupo ha utilizado durante la investigación. Mapas de los Pirineos, señalizados. Un mapa de Europa, con una esvástica dibujada en él. El informe policial, sobre von Junzt. Y una carta manuscrita. Al leerla cree escuchar la voz de Julie que le dice:

—Apreciado profesor: Me obligó a escoger entre mi carrera y mis fantasías. Así las llama usted. Yo prefiero llamarlas instinto —se pausa—. Y hoy no me siento capaz de actuar en contra de mi instinto. Creo que me debo a mi misma llegar hasta el final —el rostro del profesor se endurece—. Es necesario que escuche esto: hay alguien que está dispuesto a usar métodos más contundentes que usted para quitarme esa idea de la cabeza. Por eso le hago llegar este paquete. Aunque sé que le sorprende recibirlo: contiene todas las pruebas halladas en mis investigaciones recientes. Si algo me pasara, hallará en él todos los nombres y todas las razones. Segura de actuar correctamente y con el más profundo deseo de que usted comprenda algún día.

Suya, Julie.

73

El grito de las Valquirias

Un par de coches oscuros, de la policía secreta, se detienen delante de la vieja mansión, señorial, de Theodor von Junzt, en cuya calle hasta entonces reinaba la tranquilidad.

Del par de coches oscuros bajan varios policías de la Interpol armados, al frente de los cuales va el inspector Peter Smajic. Les da indicaciones de posicionamiento, mientras camina hacia la puerta principal. Visten con ropa oscura y con chaleco anti-balas. Llevan la placa en el cinturón y se mueven rápidos. Con sigilo. Desenfundan sus pistolas con linternas. Uno de ellos abre la puerta exterior con una palanca, en un gesto de fuerza que provoca un rechinar metálico. Cuando entran en el jardín, les observan por las cámaras de seguridad.

El profesor von Junzt encuentra en Wagner el sonido de la ética, la voz de Fausto, la cruz, la muerte, la tumba.

El profesor von Junzt ya no ve policías. Ve valquirias. Ve las señales de Odín, que le reclama para combatir en la batalla del fin del mundo, en el Ragnarok.

En sus oídos escucha parte de la ópera La Valquiria, Die Walküre, cuando comienza su tercer acto, la pieza de “La cabalgata de las Valquirias”. Se imagina en la montaña donde se reúnen las cuatro hermanas de Brunilda, las cuatro valquirias que le llevarán al Valhalla. Suena esa canción familiar y es hora de cantar su grito de guerra.

En sus oídos retumba el leitmotiv de Wagner, la melodía, la armonía y el contrapunto que también habría hecho llorar a Günther, su padre.

Es la hora de cumplir con su destino.

Los policías entran en la mansión del profesor von Junzt. Apuntan, con sus pistolas Glock, en todas direcciones.

Se dividen en dos grupos. Van por diferentes pasillos, con cautela.

La mansión está oscura. Frau Frida no está.

El grupo Alfa va por un comedor con una hoguera encendida, que tiñe de rojo con sus llamaradas sus ropas, y después por un pasillo con persianas bajadas.

El grupo Beta entra en la sala del billar.

El profesor von Junzt está sentado delante de su escritorio. Tiene varias balas en su mano. Las va colocando con rabia en el magazine de su pistola, la vieja Luger que le regaló su padre, Günther, años después de que hubieran perdido la guerra.

El grupo Beta sigue hacia la sala del piano.

El profesor von Junzt coge la Luger y apunta hacia la entrada de su despacho.

Peter Smajic entra en el despacho seguido de los otros hombres del Grupo Beta, entre ellos el sargento Carles Fíguls. Se encuentran con el Grupo Alfa, que entra por una puerta lateral.

En un movimiento rápido, el profesor von Junzt pone el cañón oscuro de la Luger en su boca abierta.

—¡Nooooooooooooo! —grita Peter Smajic.

El profesor von Junzt aprieta el gatillo. Apenas el instante necesario para una exhalación. Apenas un clic seco, con el que se suicida. Su disparo destroza la cara de Hitler, en el cuadro a su espalda. Los sesos de su cerebro se derraman por el cuadro, y empiezan a caer como gotas de sangre precipitadas hacia el abismo, hacia su choque brutal contra el suelo.

La Luger se desprende de su mano, y desde la mesa se precipita contra la madera barnizada del suelo, con un golpe metálico y sordo, una especie de puñetazo sobre un grueso vidrio.

Su cabeza cae sobre el borde del sillón, frente al escritorio de madera de cerezo, como un insecto muerto.

El profesor, desde sus labios cadavéricos, parece murmurar las palabras de su padre, Günther:

—Un soldado del Reich nunca piensa. Un soldado del Reich debe limitarse a obedecer. Y lo que cuenta es su eficacia.

La cabeza del profesor ha quedado, agujereada, caída hacia atrás, y con los ojos vidriosos mira al techo. En sus oídos ya no retumba el eco del disparo, sino el silencio que prosigue al grito de las valquirias, con la boca sonriente que confirma que su vida importa menos que los secretos que su muerte protege.

Será la mano del sargento Carles Fíguls la que use la tiza que siluetea el perfil del cadáver.

Los labios del profesor parecen recordar, todavía, el olor del chucrut que acompañaba a las salchichas, que cenó algunas noches antes de que todo haya acabado así, como un vagón de tren vacío que cruza la noche sin saber hacia dónde se dirige.

Ni cuando cesará el grito de las valquirias.

74

Otra oscuridad

En la perpetua noche que la envuelve, en la sala de rituales del búnker, Julie golpea, agotada, la compuerta del techo. Le duelen los dedos. Casi ni siente los puños. Siente calambres en los brazos. Sus débiles golpes se espacian, sus ojos se cierran por el cansancio, la voz apenas le sale.

La fatiga le dobla las rodillas. Cae y apoya las manos en el suelo.

—Por... Favor... Aquí... Sacadme de... —intenta gritar Julie, con el labio tembloroso.

En la oscuridad ya no se oyen sus gritos, sólo se oyen, en su inesperado y posible ataúd de cemento, sus sollozos de agonía.

Se le acaban las fuerzas. Se le acaba el aire. El mismo aire que asciende, poco a poco, lento, por el oscuro túnel vertical. Hacia donde los golpes de Julie se van atenuando, más lentos. Hasta que se detienen. El último golpe retumba. El aire sigue subiendo.

Wagner decía que creía en Dios, en Mozart y en Beethoven. Frau Frida cree en el IV Reich.

El viento de las colinas ulula lúgubre e implacable. Arremolina hojas secas sobre el negro suelo, entre silencios agrios.

Dentro del búnker, en el despacho de la comandancia, la silenciosa noche sólo la rompe una voz alemana, monótona y enérgica.

En un rincón, sentada en un viejo sillón, Frau Frida viste de satén negro y arropa a Das Kommandant Frank, como si fuera un bebé. Otro más de los guardianes de un orden secreto que se perpetúa desde la oscuridad.

Frau Frida le canta una nana alemana.

Frau Frida le susurra:

Alle Leut’, alle Leut’ geh’n

jetzt nach Haus’ Alle Leut’, alle

Leut’ geh’n jetzt nach Haus’

Grosse Leut’, kleine Leut’, Dicke

Leut’, du¨nne Leut’ Laute Leut’,

leise Leut’ Alle Leut’, alle

Leut’ geh’n jetzt nach Haus’ Alle

Leut’, alle Leut’ winken sich zu,

Sagen auf wiedersehen, Das war

heut’ wieder schön. Alle Leut’,

alle Leut’ winken sich zu.

El grito de auxilio resonaba en sus oídos pero lo atenuó poco a poco la distancia, la tristeza, el mecánico silencio en el que se va extinguiendo toda su oscuridad.

En la profunda oscuridad, libre de su miedo, Julie cierra los ojos.

—¡Ayúdame! ¡Quiero salir de aquí! ¡Necesito salir de aquí!

75

¿Es este el fin?

Panzer chocolate es un proyecto transmedia. Como lector puedes decidir si quieres ser un lector pasivo y todo acaba aquí, y de la manera en que lo has leído, o si quieres descubrir otros finales alternativos.

Tú tienes la respuesta.

1 ein

¿Has disparado a alguien?

2 zwei

¿Te dan miedo los cuchillos?

3 drei

¿Quién sacrifica a quién?

4 vier

¿Decides tus batallas?

5 fünf

¿Te dan miedo las nazis?

Recuerda que puedes bajarte la Apps del proyecto, si no la tienes ya.

Busca “Panzer Movie” en tu smartphone y tablet.

Finales alternativos

UNO

ein

¿Has disparado a alguien?

En casa, el sargento Figuls salió del baño y vio a través del cristal de la ventana un bote de lejía.

¿Quién sabe por qué se produce una idea? Lo que ha visto le lleva a una llamada de teléfono a la sala de Interpol.

Un oficial de la policía responde, entonces mira a Peter.

—El sargento Figuls, señor—dice.

La sala se queda en silencio. Los ojos de Peter se abren, anchos. Él anda a través de la habitación y coge el teléfono. Después de una breve conversación cuelga y vuelve a salir de la habitación.

—Volvemos allí—dice Peter al oficial—. Como saben la ciencia forense no siempre es rápida e infalible y obtiene a su hombre. Necesitamos más evidencias.

—No tenemos el ADN o las huellas dactilares —le recuerda el oficial de policía.

—Pero tenemos la escena del crimen y volvemos.

Se van de vuelta al búnker disfrutando el momento, sintiendo la adrenalina correr por sus venas, y con ganas de la próxima aventura.

El sargento Fíguls revisa la pistola y las balas.

—Podríamos conseguir una pista—dice.

—No hemos encontrado cuerpos o disparos –dice Peter.

—¿No te gusta ver programas de crímenes?

—¿Por qué?

—El olor no cuadra –dice Fíguls—. Alguien limpió el viejo Range Rover.

—¿De verdad?

—Mi charla contigo me dejó muchas preguntas sin respuesta—dice Figuls, pero mientras estaba viendo las noticias de la noche supe lo que estaba mal. El olor.

—¿El olor?

—Estaba confuso –dice Fíguls— ¿Por qué olía a limón? Alguien lo limpió todo.

—Tal vez tenemos un asesino —dice Peter— y un mínimo de dos cuerpos desaparecidos.

La cinta de la escena del crimen, blanca y roja, está cerrando un área amplia alrededor de la salida del bunker. Un Chevrolet negro de la policía se estaciona cerca. Peter y Carles han llegado.

—Tenemos que tener suerte esta vez—dice Peter.

—Tengo la sensación de que podríamos estar acercándonos al hallazgo de Micky.

Peter y Figuls caminan a través del bunker. Se abren y cierran puertas en voz baja. Peter mira a su alrededor. La cara de Figuls tiene los labios apretados, con la pistola Magnum lista.

La primera sala que encuentran, a la derecha, en el bunker, es la sala de la calavera. Salen. No hay nada. Vuelven a pasar por entre los bidones. Unas rejas que antes bloqueaban el paso ahora están abiertas. No ven nada en la sala de comandancia en la que habían entrado antes, y avanzan por el pasillo que se les ha abierto enfrente. Hay dos salas más, a la izquierda, y otra a la derecha. Avanzan hasta el final, hasta una puerta de metal.

La puerta se abre automáticamente.

La criatura está de pie en un lado de la habitación. Su cadena en la mano. Él mira hacia ellos. No hay tiempo para pensar en lo que deben hacer.

Figuls le apunta con su Magnum 500. Sabe que podría matar a un oso con ella.

—¿Quieres morir hoy? —Le pregunta Frank, con su voz fría y metálica.

—Preferiría no hacerlo—dice Figuls.

—Hablas como un loro—dice Frank.

—Policía—grita Peter—. ¡Abajo la cadena y no te muevas!

—No hagas nada estúpido –dice Figuls—. Nunca fallo.

—Voy a disparar también —dice Peter—. Estoy seguro de que no quieres morir.

—Pruébalo —dice Frank, utilizando su cadena contra Peter y Figuls.

Peter dispara su arma a la cabeza de Frank. Figuls dispara a su corazón y consigue un gran agujero en el pecho. Frank cae hacia atrás como un oso muerto.

Al salir, Peter y Carles giran hacia la derecha y siguen por el pasillo hasta encontrar unas escaleras. Bajan hasta un pasillo en el que el sargento Fíguls encuentra una puerta secreta de piedra.

—¿Qué es esto?

—Ábrela —dice Peter, desde la oscuridad.

—¿Sientes lo insignificante que somos?

—Cualquiera podría desaparecer aquí.

—Siempre hay un final feliz para la buena gente.

—Sólo quiero un trago de café.

—¿Has escuchado eso?

—No —dice Figuls—. No he escuchado nada.

—Escucho una voz, femenina.

Abren la puerta.

Julie está viva.

Julie y los policías vuelven por el mismo camino, salen del bunker y andan a través de unos arbustos. Pueden escuchar a los cuervos. Sus ojos se toman un tiempo para adaptarse a la luz del sol. Ella se da la vuelta para ver por donde ha venido. Camina un poco hacia atrás. Ve el sucio coche.

Está lloviendo.

El cielo truena, relampaguea, se enciende. Llueve y el aire pierde su transparencia. Se vuelve oscuro, tenebroso, opaco. No hay otra luz, salvo la de los rayos, los relámpagos y las grises nubes rotas por la lluvia.

Julie aspira el aire de la libertad con la misma hambre con la que devorará el olor de una taza de café, y el tierno sabor de un bocadillo.

Julie recuerda unas palabras de Bismarck. No sabe porqué acuden ahora a su cabeza. Se dice:

—La vida es como visitar al dentista. Siempre crees que lo peor está por llegar, cuando en realidad ya ha pasado.

Mientras, Frank sigue tumbado en el suelo. De repente, mueve los dedos de la mano. Sonríe:

—Lo peor siempre esté por llegar —murmura—. Aunque creas que ya ha pasado.

DOS

Zwei

¿Te dan miedo los cuchillos?

La criatura fue creada mediante experimentos científicos durante la Alemania Nazi.

Buscaban crear un súper soldado. Era una especie de Frankenstein con partes de diferentes cuerpos militares, con distintas experiencias en los distintos frentes de batalla, en los desiertos africanos, en el frío de Stalingrado, en la crueldad de las Ardenas. Aunque hubo un sabotaje y un incendio afectó a la criatura, a su aspecto, aunque no a sus posibilidades de regeneración. Lo habían conseguido. Buscaban un guardián para el Valhalla, y ahora tenían algo más que un mito.

Julie no desea otra cosa que llevarse a sus blancas manos un vaso de agua. Se acerca a la puerta cubierta de polvo y siente, con avidez, ganas de beber. Siente corer el agua bajo sus pies, el agua oscura en la que se zambulle, lágrima a lágrima. Quiere huir pero la puerta está cerrada. La libertad está fuera de su alcance.

De repente, la puerta se abre. Cree que escucha música militar de los años cuarenta. Julie comienza a caminar, lentamente. Julie oye un ruido, y se acerca a una puerta rota. De pronto, el pie de Frank destroza la puerta, logrando un grito de ella.

Julie comienza a huir, mirando hacia atrás un par de veces. Frank la sigue.

Corre por los túneles. Julie llega a dos puertas cerradas.

—El juego termina aquí—sonríe Frank.

Frank la mira, con los ojos dilatados por el rabioso deseo de matar.

Frank imagina que le destroza los huesos. No siente náuseas ni remordimientos. Debe matar y mata.

Imagina que clava su cuchillo en el costado de Julie, que lo introduce hasta dar con un hueso o cortar una víscera, y que Julie se retuerce, y patalea, y le intenta rasgar el brazo con las uñas.

Imagina que le corta la garganta y que la sangre de Julie, palpitante, le chorrea por la mano que aún sostiene el cuchillo. Siente el placer del polvo de su vida. No quiere salirse todavía.

—¡Grita, puta! ¡Grita! —Le dice Frank con su voz fría y metálica.

El silencio anida en el aire y en las piedras del búnker y lo que camina por aquí, camina solo.

Frank ve el cuello de su víctima. Lo romperá con gusto. No hay inocencia.

Julie tiene miedo de abrir los ojos y tiene miedo de cerrarlos. Tiene hambre, frío y cansancio.

— Nadie vive cerca, nadie vendrá a salvarte. Así que nadie te oirá si gritas — dice Frank—. Sólo yo y la oscuridad.

— ¿Qué vas a hacer conmigo?

— Te mataré y conservaré tu corazón, dentro de un refrigerador.

Frank siente su poder en sus oídos. Julie gritando. La respiración de Julie, torturada. Julie tan asustada que no puede gritar.

Frank le grita:

— ¡Ahora se trata de tu muerte! ¡Grita por tu vida!

Frank agarra a Julie por el cuello. La levanta del suelo, y la apuñala varias veces. La deja ir. Julie sufre una agonía y respira con dificultad.. La sangre se le sale por la boca.

Frank la arrastra hasta la sala de operaciones y la deja en el suelo, junto a restos de los cuerpos de Rask y Micky, que se encuentran allí, formando contorsiones imposibles. La habitación tiene cadenas con ganchos que cuelgan del techo. Algunos de ellos tienen partes de otros cuerpos. Hay una cama de operar en el medio, y una fuerte luz por encima de ella. Las paredes y el suelo están llenos de sangre. La chica con los labios cosidos todavía está en la camilla.

Julie intenta levantarse. Frank se le acerca y le propina otra puñalada. Julie muere. Exhala un breve gemido con el que se consume todo lo que había sido, y todo lo que esperaba ser.

Gotas sanguíneas se precipitan desde su cuerpo muerto, caen como lágrimas de lluvia sobre el barro mugriento.

—Yo nunca pierdo –sonríe Frank.

Del suelo, Frank toca la sangre de Julie. La deja encima de Rask y Micky, como quien abandona un peso muerto. Frank se marcha. En la habitación, la chica de los labios cosidos se queda sola, agonizando.

Sabe que él volverá. Sabe que todavía le quedan cuchilladas que recibir. Sabe que le ha cosido los labios para que no grite. Pero ¿quién podría salvarla?

Le responde el silencio. La soledad, como el instante posterior al disparo de la Luger, contra una cabeza, en el que todo se ha roto, y ya no importa agonizar y preguntarse:

—¡Oh, Dios mío! ¿Por qué a mí?

TRES

Drei

¿Quién sacrifica a quién?

El profesor Richard Wolff coloca su mano sobre el libro El hombre en busca de sentido, de Victor Frankl.

Siente que está ante una decisión como la que tomó Victor, cuando tuvo que decidir entre marcharse a USA o quedarse junto a sus padres y acabar en un campo de concentración nazi.

—¿Quién sabe qué me voy a encontrar? –murmura.

Siente un presagio aterrador. Angustia, miedo. Los héroes mueren por salvar a un compañero o por desobedecer las órdenes. No tiene madera de héroe. Los que viven siempre son los peores. Los cobardes. Los que no quieren dejarse matar.

—No debería –murmura.

Escribe una carta, mete todo lo que ha recibido de Julie en un sobre, y se va con la documentación que ha fotocopiado, rezando para que el GPS no le lleve al infierno.

Highway to hell, le susurraría Julie.

El profesor Richard llega a la zona del campamento con su Mini verde oscuro.

Entra al bunker.

La primera sala que encuentra, a la derecha, es la sala de la calavera. Sale. No hay nada. Vuelve a pasar por entre los bidones. Unas rejas que antes bloqueaban el paso ahora están abiertas. Camina por los mimos lugares que habían visitado, sin éxito, los policías. No ve la puerta secreta de piedra. Sigue por el pasillo y llega a la sala de operaciones en la que vive Frank.

Ha encontrado a Julie.

La chica de los labios cosidos yace muerta en el suelo. También están los cuerpos de Rask y Micky. Julie está desnuda, atada en la camilla.

Julie está cansada pero el miedo le impide volverse.

—¿Puedes correr? —le pregunta.

—No creo —responde Julie, casi sin voz.

—Tranquila, la gente civilizada no corre –responde el profesor Richard.

—La civilización es nuestra forma de luchar contra el miedo, ¿ha olvidado sus clases? –murmura Julie, con dificultad—. ¡Esa cosa va a matarnos!

Richard traga saliva.

Siente miedo. Vergüenza. Algo profundo que se le agarra en las entrañas.

Miedo a la criatura cuando oye sus botas crepitar, poco a poco, por los túneles oscuros. Se acerca.

La criatura que arrastra su cadena y con cuyo aliento se te eriza el vello de la nuca.

—¿Tiene miedo profesor? —Murmura Julie, con los labios medio cosidos.

—Sartre decía que todos los hombres tienen miedo. Todos. El que no tiene miedo no es normal, y eso no tiene nada que ver con el valor.

—¿Y por qué tiene miedo? ¿Usted no ha visto a esa bestia?

Richard siente que el tiempo se detiene, que el espacio se estrecha y que el aire le falta. Una fracción de segundo en la que todo se congela, como una inevitable glaciación.

Siente que mengua su garganta, que flaquean sus piernas con inquieto temblor.

—No puedo.

Siente frío. Un destello metálico se mueve al fondo del pasillo. Una mirada fría se le acerca. El aliento de la criatura se acerca. La oscuridad se hace pequeña.

Suda.

El corazón bombea más sangre. Respira más deprisa. Sus pupilas se dilatan. ¿Qué es eso? ¿Qué viene hacia nosotros? ¿Qué diablos es eso?

¿Qué puede hacer?

Puede huir. Puede luchar. Puede quedarse quieto, como una estatua. O puede someterse a esa bestia. Quizá no le haga nada.

Siente la angustiosa presencia de una amenaza. El presentimiento de un mal desconocido, que le hiela la carne y la sangre.

Una risa malvada viene de la criatura.

El profesor Richard mira a Julie, que cuelga de la polea en el techo. Un río de lágrimas cae de sus ojos.

—Tú vas a ser el próximo —dice Frank, ya en la puerta, con voz fría y metálica.

La voz ronca de Frank vocifera:

—Voy a matarte.

Escucha el restallido de la cadena y ve la cabeza rapada de la criatura, sin un solo pelo, acostumbrado a ver morir a quien se le enfrenta. Sus ojos brillan en la oscuridad como un rayo de sol en el gris miserable del amanecer.

—Si no te mato yo –dice el profesor, sin convicción.

—¿No ha leído a Nietzsche? –contesta Frank, con tono de predicador—. Todo lo que no acaba conmigo me hace más fuerte.

Richard traga saliva.

—Puedes matarme –dice— pero no podrás borrar lo que hemos vivido.

—¡Sangre! –vocifera la criatura—. Con su sangre seguirá nuestra vida.

Frank imagina a los Nazis desfilando de nuevo por Berlín. Las banderas ondean al viento y Wagner vuelve a sonar bajo las botas militares.

—¡Que te follen, hijodeputa! –grita Richard.

Lanza la cadena contra la cabeza del profesor Wolff.

Los sesos salpican la pared del pasillo.

—No me gusta dejar las cosas a medias —dice Frank.

Grita como un perro enloquecido. Se acerca a Julie y sigue cosiéndole los labios.

—No te preocupes —dice Frank, dando una última punzada—. Todo acaba aquí.

En sus oídos resuenan las botas de los muertos, los caídos, que desfilan de nuevo por Berlín, al ritmo de la marcha de la oca, mientras Frank observa la boca de Julie. Otra boca callada.

CUATRO

Vier

¿Decides tus batallas?

Hace días que no ve a Micky.

—¿Qué habrá pasado? –piensa Joseph Towers.

Además, no importa que sea Lunes por la mañana, ni que el tiempo esté gris y nuboso. Micky nunca se retrasa. Joseph sale del gimnasio y llega hasta el piso de Micky. Su Harley está en la calle, bien aparcada. Micky no abre la puerta. No le coge el teléfono.

Joseph se acerca hasta la comisaría de los Mossos, en la que encuentra a Carles Fíguls, quien llama a Peter Smajic.

—Joseph, ¿qué haces tú aquí? —pregunta Peter—. Siento no haber podido venir al entrenamiento la semana pasada, estaba liado.

—Micky me tiene preocupado –contesta Joseph—. No ha venido a entrenar, y sabes que es de los que nunca falla. ¿No sabrás donde puede estar?

—Hace unos días estaba husmeando algo sobre los Nazis –dice Peter—, pero su pista se ha evaporado. El profesor por el que me preguntó se ha suicidado.

—¿Nazis?

—Sí, ya ves, este fin de semana nos fuimos hasta el Pirineo –comenta Peter— por una llamada que nos llevó hacia algo extraño. Encontramos un Range Rover granate y destartalado, vacío, pero ni rastro de la propietaria, una tal Julie Levinson.

—¿Dónde dices que fue?

El sargento Carles Fíguls saca un mapa y lo despliega sobre la mesa.

—Aquí –señala.

—¿Y no habéis encontrado nada más?

—Nada –murmura Peter.

—¿Va a denunciar la desaparición de Micky? –pregunta Fíguls.

—No me corresponde a mí, sargento –dice Joseph—, pero creo que deberían investigar.

Joseph sale de la comisaría con ganas de coger su Ford azul oscuro y conducir hasta los Pirineos. Son unas horas hasta el lugar, que ha visto indicado en el mapa, y, si Micky andaba sobre algo así, ése podría ser un mal sitio para dejarse sorprender.

Joseph le insistía a Micky que la adversidad prueba a los hombres, y que debía estar preparado para cualquier cosa. Ahora presiente que algo ha ido mal.

Su Ford azul oscuro sube por las carreteras hasta llegar al campamento donde, aunque él no lo sabe, Micky, Rask, Joe y Julie estuvieron hace solo unos días. La policía no encontró nada, y Joseph encuentra las cintas policiales que marcan la escena del crimen.

No le interesan, en absoluto. Si ahí no han encontrado nada es porque las pistas deben estar en otra parte. Joseph observa la vegetación y comprende que hay signos de huida, y signos de lucha.

Le llama la atención la zona de alarces, y así descubre la escotilla. Allí también hay cintas policiales, pero simula no haberlas visto.

Baja los escalones y se introduce en el bunker.

Deambula por los pasillos, a oscuras, apenas iluminándose con la luz del teléfono. Presiente que no está solo.

Una cadena se mueve no demasiado lejos y esquiva el latigazo con el que le atacan.

Es Frank, la criatura, el asesino de Micky, aunque Joseph no lo sabe.

Se le acerca pero Joseph usa sus brazos y sus manos a gran velocidad, y con gran precisión. Detiene cada ataque de la criatura, y se libera del peligro con tranquilidad, arriba, abajo, esquivando y rodando por el suelo.

Empuja a la criatura contra la pared, y Frank le lanza un puñetazo que Joseph esquiva. El puñetazo atraviesa la pared, y de repente Joseph intuye una salida. Un pasadizo a otra sala. Frank vuelve a atacarle y a fallar. Hay luz en la otra sala. Joseph da una patada contra la pared, en el boquete iniciado por Frank, y pasa hacia el otro lado, con la criatura detrás, bramando.

La luz ilumina una sala llena de tesoros. La criatura sonríe. Le lanza un puñetazo pero Joseph le agarra el brazo, con la mano derecha, y le clava el codo izquierdo en las costillas, gira su cuerpo y le propina un rodillazo en la entrepierna.

La criatura se agacha y Joseph le patea la cara, pero aunque cae hacia atrás se levanta como si nada.

Joseph observa que, en un rincón de la sala, brilla una lanza, aunque él no sabe que es la auténtica lanza de Longinos, la que Hitler se llevó del Palacio Hofburg, del tesoro de los Habsburgo. El que todos tienen por el original es tan solo una réplica.

La criatura le ataca como un tigre, de forma frontal y directa. Joseph responde como un leopardo, acostumbrado a coordinar, a la constancia y a la rapidez. Golpea las articulaciones, explosivo, pero aunque tumba a la criatura pronto vuelve a levantarse.

Joseph consigue llegar hasta la lanza, y con ella atraviesa la garganta de la criatura. La desclava. Aprovecha para salir. Un temblor hace caer el techo, dejando a la criatura encerrada en la sala.

Por los pasillos oscuros va en busca de una salida, con la lanza en la mano. Parece que la lanza le lleve hacia otra sala, otra que parece estar más allá de un muro, pero lo golpea y consigue abrirse paso.

Allí está Julie, desvanecida en el suelo.

—¿Julie?

Ella abre los ojos.

—Maestro Towers, ¿qué hace usted aquí?

—¿Dónde está Micky? ¿Qué pasa aquí?

—Micky está muerto –dice Julie—. Le mató esa cosa.

—Tranquila –dice Joseph—. Sobreviviremos.

La criatura ha conseguido escapar y la encuentran en el pasillo. Joseph sostiene la lanza en la mano derecha, y con la izquierda protege a Julie, que está tras él.

Es en ese momento cuando recuerda su técnica el golpe mortal del puño de fuego, con pasos simétricos como los del espejo, para calmar las aguas, para aclararlas, y reflejarse en ellas, pese a la oscuridad.

Joseph deja caer la lanza. Se escucha el sordo golpe de la madera y el metal contra el suelo. Sabe que un artista marcial nunca está desarmado, que su cuerpo es su mejor arma.

La criatura viene a por ellos.

—Va a matarnos –grita Julie.

Joseph no dice nada. Espera. Deja que la criatura se le acerque. La respiración es tranquila, y su energía fluye con el ritmo de una danza de Okinawa.

Se concentra en su hara sintiendo que la fuerza acude a su llamada desde toda la geografía de su cuerpo, físico y espiritual.

Va a actuar con su cuerpo y su cerebro. Se ha preparado toda una vida para esto. No necesita pensar ni sentir nada. Sólo va a reaccionar al ataque asesino.

Los movimientos repetidos durante años le han hecho consciente de su energía interior. Bajo la superficie siempre hay algo. La fuerza de lo que vemos nace de aquello que no vemos.

Levanta los hombros, coloca la cabeza hacia atrás y piensa que todo va a ir bien. Julie retrocede bastantes pasos por detrás de él.

Respira desde los pies y desde el hara. Ahora comprendía el refrán que su maestro japonés le había enseñado, años atrás, porque es mejor pasar tres años buscando a un buen profesor que ejercitarse tres años con alguien sin talento para enseñar.

Le había enseñado a esperar, a estar tranquilo, a saber que su cuerpo respondería de la forma adecuada.

—Cualquier cosa es posible –murmura.

La exhalación de la cadena agresora de Das Kommandant fue como el cambio que causa el agua fría al verterse sobre el agua hirviendo.

Joseph la esquiva, rueda hacia delante por el suelo y le impacta con el golpe cabeza de tiburón.

Aprovecha el impulso para erguirse y con el hara concentrado en su mano, su brazo y sus dedos le descarga, en el plexo solar, el golpe mortal del puño de fuego.

La criatura se tambalea como el viento que barre las huellas en el polvo. Cae hacia atrás como un soplo que indica el derrumbe de un tiempo ceniciento, el efecto de un cuerpo consumido por las llamas que le han dejado sin aliento.

No parece que vaya a levantarse.

—Puede que esa cosa sea inmortal –dice Julie.

Joseph coge la lanza y se la clava en el corazón. Después la saca y se la clava en un ojo y en el otro.

—¿Vas a matarlo? –pregunta Julie.

—Espero que muera, sí–dice Joseph—. El mal está en todas partes. Y cuando toque combatirlo, lo combatiremos. Esta criatura ya vive en el infierno. Vámonos. Nada va a devolverle la vida a Micky.

Joseph conduce a Julie, de la mano, por los pasillos, hasta alcanzar la luz de la salida.

—Gracias –murmura Julie.

—No te vendrían mal unas clases –dice Joseph—, si vas a seguir metiéndote en problemas. Tienes mucho que contarme, si quieres.

—De acuerdo. ¿Cuándo empezamos?

CINCO

Fünf

¿Te dan miedo las nazis?

Julie está encerrada en la sala, sola y sin luz.

Entra Frau Frida por la puerta de piedra.

—¿No has estado en Berlín? Mi padre ponía en hora su reloj con las descargas de los fusilamientos. La Gestapo era de una puntualidad casi mecánica. Mi padre había visto las llamas del Reichstag, desde el hotel Adlon. Cuando perdimos, los rusos violaron a muchas alemanas. Mis padres vivían cerca de la Catedral, donde se casó Herman Göring, con la asistencia del Fürher.

—¿Por qué me cuentas esto?

—¿Sabes qué sucedió en la Biblioteca Nacional? Goebbels ordenó quemar 20.000 libros. ¿Imaginas las obras ardiendo sobre el suelo? Mi padre había asistido a los mítines que el Fürher daba desde la tribuna del Campo Zeppelin. ¿Te lo imaginas levantando el brazo derecho en alto y gritando “Sieg Heil”? Te cuento todo esto porque vamos a matarte. No te diré como ni cuándo. Quizá sí el porqué.

Frau Frida le alarga su flaca, rugosa y firme mano, para acariciarla con la misma seguridad con la que acariciaría a una pantera.

Julie está echa un ovillo, con el cuerpo encogido y el rostro hundido en su propia oscuridad.

—No tenías futuro con ese amerricano –murmura Frau Frida—. Te habría dicho que eres hermosa. Se habría fijado en ti tanto como en tu amiga. Le habrías dejado acercarse como a un imbécil. Le habrías dejado sentarse junto a ti y que te dijera frases bonitas. Le habrías dado tu cuerpo. Y después, cualquier día con cualquier excusa, él habría doblado una esquina y habría desaparecido detrás de una noticia. Algunos hombres son así.

El tono de Frau Frida le recuerda a Julie el rumor de la espuma de una cerveza, sorbida. La voz de una profesora que con cada sílaba puede barrer el silencio. En la mirada líquida de Julie nada tiene sentido. Nada tiene la claridad de las líneas rectas, y cada palabra parece dibujar una curva hacia nadie sabe dónde. Le gustaría pedir perdón, aunque no sepa porqué. Suplicar para salvar su vida. Prometer a cambio de seguir respirando. Cualquier cosa con tal de que desaparezca la oscuridad bajo sus pies.

Le gustaría volver a aquel instante en el que sus labios dejaban una marca morada en el cuello de Micky. Ese instante de sexo y de locura en el que todo el tiempo se había detenido, y en el que aún no huían despavoridos de la criatura, ni habían visto la muerte de Rask, la habían olido, como un rastro imborrable de pánico y vergüenza.

Las palabras que le diga a Frau Frida de poco van a servir. Las palabras están llenas de trampas, de malentendidos, de silencios, de desconocimientos e incluso de sobreentendidos. ¿Cuánto van a tardar en convertirla en un cadáver más en un rincón de la sala?

—¿Por qué me retienen?

—Debes comprender la lógica del ritual. Tu alma debe ser purificada, gota a gota. En esta pequeña sala, vacía, esperas a que suceda algo terrible. No pasa nada. No va a pasar nada. Hasta que pase.

—¿Cómo puede defender a los Nazis?

—Julie, los Americanos enviados a Vietnam, a Irak o a Afganistán recibían órdenes legales dentro del estado de derecho, ¿verdad? Y mataban como matan los Nazis.

—Usted defiende la barbarie.

—Defiendo la naturaleza del ser humano –dice Frau Frida—. Nuestra violencia, nuestro instinto, nuestro deseo de conquistar.

—Usted defiende a monstruos.

—Se equivoca, Julie. Defiendo a héroes que creen, que obedecen, que combaten para alcanzar la victoria.

—¿De qué está hablando?

—Tú eres nada, tu nación lo es todo –dice Frau Frida—. Alemania volverá a imponer su imperio.

Frau Frida se pasea con un látigo en la mano.

—Te cortaré el pelo, te afeitaré la cabeza, te insultaré.

— Ich bin eine Dame un du darfst micht nicht schlagen (soy una dama y no hay que pegarme).

—No solo te pegaré –dice Frau Frida— sino que dejaré que te pudras en la completa oscuridad. ¡Frank!

Frank entra con unas cadenas. Ata a Julie a la pared. Le desgarra la ropa y la deja desnuda. Sonríe y se va.

Frau Frida le da varios latigazos en el cuerpo desnudo.

—Du bist eine Dame, und ich schlage dich (usted es una dama y la golpeo).

Julie grita. Llora, desesperada. Pide ayuda y, poco a poco, se quedan sin aliento sus chillidos.

Frau Frida saca un periódico reciente. Un titular dice: Muerto mientras escuchaba “Der Walkürenritt, Die Walküre”, de Richard Wagner”. Murmura:

—El profesor Von Junzt ha muerto.

Todo desaparece en el olvido. Nuestra memoria es porosa frente al olvido. Todo se pierde. Todo se falsea. Los años erosionan cualquier cosa, con arañazos trágicos.

—Por aquí no viene nadie –dice Frau Frida—. Nadie vendrá a preguntarte por tus pecados, por tus remordimientos, por tu angustia o tu paz. Parece que no hay suficientes en este mundo para todos. La gente se alegra cuando vive mejor que otros. Gente que consume pastillas contra la depresión, o contra el insomnio. Aquí no necesitas ya relojes.

Frau Frida da vueltas por la sala, con el látigo a la espalda. Sus pasos aletean como una ráfaga de viento sobre la llama de una vela.

— Te acostumbrarás a los chillidos –dice Frau Frida—. Puede que los ojos te escuezan por el gas, cuando nos apetezca. Puede que te duchemos a manguerazos de agua fría. Seguro que tienes algo por lo que pedir perdón, por lo que suplicar, por lo que prometer que vas a ser una buena chica. ¿Notas como te late el corazón? Ahora vas a tener miedo por costumbre. Ahora vas a ignorar cuando vendremos, cuando vas a morir, cuando Frank conjugará contigo el verbo follar sobre este suelo polvoriento.

Julie escucha su propio corazón. Le late más deprisa de lo que nunca imaginó. Se siente alienada, perdida en un lugar que desconoce. Esto no debería sucederle a nadie, piensa. No tiene una ventana que abrir para poder contemplar la noche, las estrellas, la luz velada de alguna lejana ciudad. Frau Frida tiene en su mano el látigo. Le lanza encima un gran vacío, la falta de sentido de toda una existencia, el dolor como un inmenso y despiadado desgarro sobre su piel desnuda. Los golpes no cesan. No digas nada, piensa Julie. No digas lo humillante que es. No digas que durante toda tu vida te habías creído incapaz de querer matar a nadie, que ahora querrías arrebatarle el látigo y cambiarle la posición. Si Frau Frida supiera. Pero no, no va a conseguir que anide en Julie el odio.

El dolor sigue al látigo como la sombra al cuerpo. Frau Frida mira a Julie y recuerda un poema de Karl Kraus, sobre el nacimiento del Tercer Reich. Le dice: “Todo pasa y al final es como si nada hubiese sucedido”.

—Lo sé –contesta Julie—, pero no puedes matar la luz de nuestras vistas, ni silenciar la voz de tu memoria.

Ruben Garcia Cebollero

Rubén García Cebollero (Barcelona, 1975) se licenció en Derecho en la UAB y en Humanidades en la UOC, donde estudia Publicidad y Relaciones Públicas.

Como escritor ha obtenido diversos premios poéticos. Su primera novela, Ebro 1938, originalmente titulada Frente del Ebro, 1938 fue finalista del Premio Planeta de Novela de 2004, y fue publicada por la editorial Nowtilus. La novela Almogavares I Señores de Cornago, Gallipoli, fue publicada en 2009 por Delsan. El poemario La luz de nuestras vistas fue publicado por la UAB.

Ha escrito también guiones cinematográficos, y ha sido productor asociado de Cruz del Sur

http://www.cruzdelsurfilm.com/trailer.html

Otras obras en Amazon:   http://www.amazon.com/-/e/B00987YC78

Otras novelas del autor:

Cruz del Sur                       http://www.amazon.com/dp/B00HFDAEK6

Nadie gana una guerra     http://www.amazon.com/dp/B00HCMLB8O

Los abogados                    http://www.amazon.com/dp/B00HDLXIXA

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