Volumen XI de la edición de las obras completas de Rubén Darío, realizada por la Editorial Mundo Latino a principios del siglo XX.

Rubén Darío

Poema del otoño y otros poemas

Obras Completas de Rubén Darío - 11

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Titivillus 23.03.2022

Rubén Darío, 1910

Ilustraciones: Enrique Ochoa

Diseño de cubierta: diego77

Editor digital: Titivillus

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Dedicatoria

DEDICATORIA

A MARIANO MIGUEL DE VAL

Tú que estás la barba en mano…

TÚ QUE ESTÁS LA BARBA EN LA MANO

meditabundo,

¿has dejado pasar, hermano,

la flor del mundo?

Te lamentas de los ayeres

con quejas vanas:

¡aún hay promesas de placeres

en los mañanas!

Aún puedes casar la olorosa

rosa y el lis,

y hay mirtos para tu orgullosa

cabeza gris.

El alma ahíta cruel inmola

lo que la alegra,

como Zingua, reina de Angola,

lúbrica negra.

Tú has gozado de la hora amable,

y oyes después

la imprecación del formidable

Eclesiastés.

El domingo de amor te hechiza;

mas mira cómo

llega el miércoles de ceniza;

Memento, homo …

Por eso hacia el florido monte

las almas van,

y se explican Anacreonte

y Omar Kayam.

Huyendo del mal, de improviso

se entra en el mal

por la puerta del paraíso

artificial.

Y, no obstante, la vida es bella,

por poseer

la perla, la rosa, la estrella

y la mujer.

Lucifer brilla. Canta el ronco

mar. Y se pierde

Silvano oculto tras el tronco

del haya verde.

Y sentimos la vida pura,

clara, real,

cuando la envuelve la dulzura

primaveral.

¿Para qué las envidias viles

y las injurias,

cuando retuercen sus reptiles

pálidas furias?

¿Para qué los odios funestos

de los ingratos?

¿Para qué los lívidos gestos

de los Pilatos?

¡Si lo terreno acaba, en suma,

cielo e infierno,

y nuestras vidas son la espuma

de un mar eterno!

Lavemos bien de nuestra veste

la amarga prosa;

soñemos en una celeste,

mística rosa.

Cojamos la flor del instante;

¡la melodía

de la mágica alondra cante

la miel del día!

Amor a su fiesta convida

y nos corona.

Todos tenemos en la vida

nuestra Verona.

Aun en la hora crepuscular

canta una voz:

«¡Ruth, risueña, viene a espigar

para Booz!»

Mas coged la flor del instante,

cuando en Oriente

nace el alba para el fragante

adolescente.

¡Oh! Niño que con Eros juegas,

niños lozanos,

danzad como las ninfas griegas

y los silvanos.

El viejo tiempo todo roe

y va deprisa;

sabed vencerle, Cintia, Cloe

y Cidalisa.

Trocad por rosas azahares,

que suena el son

de aquel Cantar de los Cantares

de Salomón.

Príapo vela en los jardines

que Cipris huella;

Hecate hace aullar los mastines;

mas Diana es bella,

y apenas envuelta en los velos

de la ilusión,

baja a los bosques de los cielos

por Endimión.

¡Adolescencia! Amor te dora

con su virtud;

goza del beso de la aurora,

¡oh juventud!

¡Desventurado el que ha cogido

tarde la flor!

y ¡ay de aquel que nunca ha sabido

lo que es amor!

Yo he visto en tierra tropical

la sangre arder,

como en un cáliz de cristal,

en la mujer.

Y en todas partes la que ama

y se consume

como una flor hecha de llama

y de perfume.

Abrasaos en esa llama

y respirad

ese perfume que embalsama

la Humanidad.

Gozad de la carne, ese bien

que hoy nos hechiza,

y después se tornará en

polvo y ceniza.

Gozad del sol, de la pagana

luz de sus fuegos;

gozad del sol, porque mañana

estaréis ciegos.

Gozad de la dulce harmonía

que a Apolo invoca;

gozad del canto, porque un día

no tendréis boca.

Gozad de la tierra, que un

bien cierto encierra;

gozad, porque no estáis aún

bajo la tierra.

Apartad el temor que os hiela

y que os restringe;

la paloma de Venus vuela

sobre la Esfinge.

Aún vencen muerte, tiempo y hado

las amorosas;

en las tumbas se han encontrado

mirtos y rosas.

Aún Anadiódema en sus lidias

nos da su ayuda;

aún resurge en la obra de Fidias

Friné desnuda.

Vive el bíblico Adán robusto,

de sangre humana,

y aún siente nuestra lengua el gusto

de la manzana.

Y hace de este globo viviente

fuerza y acción

la universal y omnipotente

fecundación.

El corazón del cielo late

por la victoria

de este vivir, que es un combate

y es una gloria.

Pues aunque hay pena y nos agravia

el sino adverso,

en nosotros corre la savia

del universo.

Nuestro cráneo guarda el vibrar

de tierra y sol,

como el ruido de la mar

el caracol.

La sal del mar en nuestras venas

va a borbotones;

tenemos sangre de sirenas

y de tritones.

A nosotros encinas, lauros,

frondas espesas;

tenemos carne de centauros

y satiresas.

En nosotros la Vida vierte

fuerza y calor.

¡Vamos al reino de la Muerte

por el camino del Amor!

Intermezzo tropical

I—MEDIODÍA

MIDI, ROI DES ÉTÉS, COMO CANTABA EL CRIOLLO

francés. Un mediodía

y el azul fuego envía.

Es la isla del Cardón, en Nicaragua.

Pienso en Grecia, en Morea o en Zacinto.

Pues al brillo del cielo y al cariño del agua

se alza en frente una tropical Corinto.

Penachos verdes de palmeras. Lejos,

ruda de antigüedad, grave de mito,

la tribu en roca de volcanes viejos,

que, como todo, aguarda su instante de infinito.

Un ave de rapiña pasa a pescar y torna

con un pez en las garras.

Y sopla un vaho de horno que abochorna

y tuesta en oro las cigarras.

II—VESPERAL

HA PASADO LA SIESTA

y la hora del Poniente se avecina,

y hay ya frescor en esta

costa, que el sol del Trópico calcina.

Hay un suave alentar de aura marina,

y el Occidente finge una floresta

que una llama de púrpura ilumina.

Sobre la arena dejan los cangrejos

la ilegible escritura de sus huellas.

Conchas color de rosa y de reflejos

áureos, caracolillos y fragmentos de estrellas

de mar forman alfombra

sonante al paso en la armoniosa orilla.

Y cuando Venus brilla,

dulce, imperial amor de la divina tarde,

creo que en la onda suena

o son de lira, o canto de sirena.

Y en mi alma otro lucero como el de Venus arde.

III—CANCIÓN OTOÑAL

AIRE DE «SEMINOLE», DE EGBERT VANALSTYNE

EN OCCIDENTE HÚNDESE

el sol crepuscular;

vestido de oro y púrpura

mañana volverá.

En la vida hay crepúsculos

que nos hacen llorar,

porque hay soles que pártense

y no vuelven jamás.

CORO

Vuela la mágica ilusión

en un ocaso de pasión,

y la acompaña una canción

del corazón.

Este era un rey de Cólquida,

o quizá de Thulé,

un rey de ensueños líricos

que sonrió una vez.

De su sonrisa hermética

jamás se supo bien

si fue doliente y pálida

o si fue de placer.

CORO

Vuela la mágica ilusión

en un ocaso de pasión,

y la acompaña una canción

del corazón.

La tarde melancólica

solloza sobre el mar.

Brilla en el cielo véspero

en su divina paz.

Y hay en el aire trémulo

ansias de suspirar

porque pasa con Céfiro

como el alma otoñal.

CORO

Vuela la mágica ilusión

en un ocaso de pasión,

y la acompaña una canción

del corazón.

IV—RAZA

HISOPOS Y ESPADAS

han sido precisos,

unos regando el agua

y otras vertiendo el vino

de la sangre. Nutrieron

de tal modo a la raza los siglos.

Juntos alientan vástagos

de beatos e hijos

de encomenderos con

los que tienen el signo

de descender de esclavos africanos,

o de soberbios indios,

como el gran Nicarao, que un puente de canoas

brindó al cacique amigo

para pasar el lago

de Managua. Eso es épico y es lírico.

V—CANCIÓN

NIÑAS QUE DAIS AL VIENTO,

al cielo y a la mar

la mirada, el acento

y el olor de azahar

que de vuestros cabellos

bellos

amamos respirar;

damas de sol y ensueño,

de luz y de ilusión,

que anima el dios risueño

dueño del corazón,

por vuestros ojos cálidos,

pálidos

los soñadores son.

Obras de arte del sacro

artista universal,

tan bello simulacro

dé su gracia fatal

y en tal estatua vibre,

libre,

la psique de cristal.

Pues sois de la existencia

la dicha en lo fugaz,

y vuestra dulce ciencia

suele ser eficaz,

quémese uno en tal fuego;

luego

puede dormirse en paz.

VI—A DOÑA BLANCA DE ZELAYA

SEÑORA: DE LAS BLANCAS QUE TENEMOS NOTICIA

la primera sería Diana la Cazadora,

a menos que no fuese la Diosa de Justicia,

o la que nos anuncia la entrada de la Aurora.

Después hay muchas Blancas entre la negra historia,

que asiros de venturanza para los pueblos son,

ya perlas de consuelo, o diamante de gloria;

por ejemplo: la dulce Blanca de Borbón.

En un fondo de azul, como una estrella brilla,

siendo como la reina de las flores de lis,

la prestigiosa doña Blanca de Castilla,

decoro de las reinas y madre de San Luis.

En un ambiente de bizarría y fragancia,

otra blancura viene que prestigia y que da

a la maravillosa doña Blanca de Francia

la música de triunfo que por sus nupcias va.

Y en lo que el cronista preciosamente narra

entre lujos de justa y reflejos de lid

nos aparece doña Blanca de Navarra,

orgullosa, preclara y biznieta del Cid.

Mas ante este desfile que de la gloria arranca,

entre tantas blancuras siendo una regia flor,

por sencilla, por pura, por garrida y por blanca,

Blanca de Nicaragua nos será la mejor.

VIII—A MARGARITA DEBAYLE

MARGARITA, ESTÁ LINDA LA MAR,

y el viento

lleva esencia sutil de azahar;

yo siento

en el alma una alondra cantar:

tu acento.

Margarita, te voy a contar

un cuento.

Este era un rey que tenía

un palacio de diamantes,

una tienda hecha del día

y un rebaño de elefantes,

un kiosco de malaquita,

un gran manto de tisú,

y una gentil princesita,

tan bonita,

Margarita,

tan bonita como tú.

Una tarde la princesa

vio una estrella aparecer;

la princesa era traviesa

y la quiso ir a coger.

La quería para hacerla

decorar un prendedor,

con un verso y una perla,

y una pluma y una flor.

Las princesas primorosas

se parecen mucho a ti:

cortan lirios, cortan rosas,

cortan astros. Son así.

Pues se fue la niña bella,

bajo el cielo y sobre el mar,

a cortar la blanca estrella

que la hacía suspirar.

Y siguió camino arriba,

por la luna y más allá;

mas lo malo es que ella iba

sin permiso del papá.

Cuando estuvo ya de vuelta

de los parques del Señor,

se miraba toda envuelta

en un dulce resplandor.

Y el rey dijo: «¿Qué te has hecho?

Te he buscado y no te hallé;

y ¿qué tienes en el pecho,

que encendido se te ve?»

La princesa no mentía.

Y así, dijo la verdad:

«Fui a cortar la estrella mía

a la azul inmensidad».

Y el rey clama: «¿No te he dicho

que el azul no hay que tocar?

¡Qué locura! ¡Qué capricho!

El Señor se va a enojar».

Y dice ella: «No hubo intento;

yo me fui no sé por qué;

Por las olas y en el viento

fui a la estrella y la corté».

Y el papá dice enojado:

«Un castigo has de tener:

vuelve al cielo, y lo robado

vas ahora a devolver».

La princesa se entristece

por su dulce flor de luz,

cuando entonces aparece

sonriendo el Buen Jesús.

Y así dice: «En mis campiñas

esa rosa le ofrecí:

son mis flores de las niñas

que al soñar piensan en mí».

Viste el rey ropas brillantes,

y luego hace desfilar

cuatrocientos elefantes

a la orilla de la mar.

La princesita está bella,

pues ya tiene el prendedor

en que lucen con la estrella,

verso, perla, pluma y flor.

Margarita, está linda la mar,

y el viento

lleva esencia sutil de azahar:

tu aliento.

Ya que lejos de mí vas a estar,

guarda, niña, un gentil pensamiento

al que un día te quiso contar

un cuento.

IX—EN CASA DEL DOCTOR LUIS H. DEBAYLE.—TOAST

ESTA CASA DE GRACIA Y DE GLORIA ME AUGURA,

en tan dulces momentos, que son de Epifanía,

como el amanecer de un encantado día

que iniciase las horas de una dicha futura.

Aquí un verbo ha brotado que anima y que perdura,

aquí se ha consagrado a la eterna Harmonía

por las rosas de idea que han dado al alma mía,

en sus pétalos frescos, la fragancia más pura.

Suaves reminiscencias de los primeros años

me brindaron consuelos en países extraños,

y hoy sé por el Destino prodigioso y fatal,

que si es amarga y dura la sal de que habla el Dante,

no hay miel tan deleitosa, tan fina y tan fragante,

como la miel divina de la tierra natal.

Y para Casimira

el oro de la lira,

y las flores de lis

que junten la fragancia

de Nicaragua y Francia

por su adorado Luis.

Varia

SANTA ELENA DE MONTENEGRO

HORA DE CRISTO EN EL CALVARIO,

hora de terror milenario,

hora de sangre, hora de osario.

La luna huraño humor destila

en la tumba de la Sibila

y solvet seclum in favila …

Hécate aullante y fosca yerra,

y lanza el infierno su guerra

por las pústulas de la tierra.

El hambre medioeval va por

sendas de sulfúreo vapor

y olor de muerte. ¡Horror, horror!

Ladran con un furioso celo

los canes del diablo hacia el cielo

por la boca del Mongibelo.

Tiemblan pueblos en desvarío

de hambre, de terror y de frío …

¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Dios mío!…

Como en la dantesca Comedia,

nos eriza el pelo y asedia

el espanto de la Edad Media.

Pasan furias haciendo gestos,

pasan mil rostros descompuestos;

allá arriba hay signos funestos.

Hay pueblos de espectros humanos

que van mordiéndose las manos.

Comienzan su obra los gusanos.

Falta la terrible trompeta.

Mas oye el alma del poeta

crujir los huesos del planeta.

Al ruido terráqueo, un ruido

se agrega profundo, inoído …

Viene de lo desconocido.

Entretanto la muchedumbre

grita sin fe, sin pan, sin lumbre,

alocada de pesadumbre.

Y bajo el obscuro destino

se oyen rechinar de contino

los rojos dientes de Hugolino.

Y todo espíritu se pasma

al ver entre el fuego y el miasma

retorcerse al dolor-fantasma.

Arruga el ceño el Deo Ignoto,

y Atropos, Laquesis y Cloto

hacen señas al Terremoto …

Ululan voces lamentables;

son idénticos y espantables

millonarios y miserables.

Van rebaños dolientes… Van

visiones de duelo y afán

cual vio en su apocalipsis Juan.

Y sobre ellas ceniza avienta

el corazón de la tormenta,

y un rincón divino revienta.

Y bajo sus pies huye el suelo,

y sobre sus frentes el duelo

cae de lo triste del cielo.

¡Oh asombro y miedo de las Musas!

¡Oh cabelleras de Medusas!

¡Oh los rictus de las empusas!

¡Oh amarga máscara amarilla,

ojos do luz siniestra brilla

y escenarios de pesadilla!

Acres relentes, voz que hiere

repentina, gente que muere …

¡Ay! ¡Miserere!… ¡Miserere!

¡Jardines que hoy son cementerios

destruidos por los cauterios

de los temerosos Misterios!

Región que el espanto prefiere

y en donde la Muerte más hiere …

¡Ay! ¡Miserere!… ¡Miserere!

¡Mas oíd un celeste allegro!

Es que pasa en el horror negro

Santa Elena de Montenegro.

GAITA GALAICA

GAITA GALAICA, SABES CANTAR

lo que profundo y dulce nos es.

Dices de amor, y dices después

de un amargor como el de la mar.

Canta. Es el tiempo. Haremos danzar

al fino verso de rítmicos pies.

Ya nos lo dijo el Eclesiastés:

tiempo hay de todo: hay tiempo de amar,

tiempo de ganar, tiempo de perder,

tiempo de plantar, tiempo de coger,

tiempo de llorar, tiempo de reír,

tiempo de rasgar, tiempo de coser,

tiempo de esparcir y de recoger,

tiempo de nacer, tiempo de morir.

A MISTRAL

¡MISTRAL! LA COPA SANTA LLENA DE SANTO VINO

alza el mundo por ti,

y lleva nueva sangre al corazón latino

su líquido rubí.

¡Gran patriarcal! ¡Tu canto lleva el mistral sonoro,

canto de amor y fe,

y alza su palma lírica tu Provenza de oro

por su gran Capoulié!

Provenza, que cultiva sus olivos y parras,

caída el verde laurel,

y al glorioso son de liras y cigarras

te corona con él.

Provenza canta himnos para su rey de cantos,

para su hijo inmortal,

y dice odas pindáricas, o dice salmos santos,

griega y pontifical.

Y las hermanas de Mireia, la preciosa

flor que el Arquero hirió,

por su memoria ofrendan ramos de mirto y rosa

a quien vida le dio.

Sonad, trompetas que anunciáis la victoria

de ese amado del Sol,

y que entre vuestro coro se oiga tocando a gloria

un clarín español.

Y que sobre los mares lleven los vientos libres

la divina verdad,

¡emperador de musas y rey de los felibres!

de tu inmortalidad.

EL CLAVICORDIO DE LA ABUELA

EN EL CASTILLO, FRESCA, LINDA,

la marquesita Rosalinda,

mientras la blanda brisa vuela,

con su pequeña mano blanca

una pavana grave arranca

al clavicordio de la abuela.

¡Notas de Lully y de Rameau!

Versos que a ella recitó

el primo rubio tan galán,

que tiene el aire caprichoso,

y que es gallardo y orgulloso

como un mancebo de Rohán.

Va la manita en el teclado

como si fuese un lirio alado

lanzando al aire la canción,

y con sonrisa placentera

sonríe el viejo de gorguera

en los tapices del salón.

En el tapiz está un amor,

y una pastora da una flor

al pastorcito que la anhela.

Es una boca en flor la boca

de la que alegre y viva toca

el clavicordio de la abuela.

Es una fresa, es una guinda,

los labios son de Rosalinda,

que toca y toca y toca más.

Tiene en su rostro abril y mayo;

en su mirada brilla un rayo;

con la cabeza hace el compás.

¡Qué linda está la marquesita!

Es una blanca margarita,

es una rosa, es un jazmín.

Su cabellera es un tesoro;

si ríe, brota un canto de oro

en su reír de querubín.

El cielo tiene sobre el traje:

si hay una nube, es un encaje,

espuma, bruma, suave tul;

como ella es blanca y sonrosada,

y de oro puro coronada,

¡qué bien le sienta el traje azul!

Ella hacia un lado inclina suave

la cabecita, como un ave

que casi va, que casi vuela;

y alza su mano el son sutil

de la blancura del marfil

del clavicordio de la abuela.

La niña, dulce cual la miel,

canta a compás rondó y rondel,

canta los versos de Ronsard;

y cuando lanza en su clamor

los tiernos versos del amor,

se pone siempre a suspirar.

Amor sus rosas nuevas brinda

a la marquesa Rosalinda,

que al amor corre sin cautela,

sin escuchar que en el teclado

canta un amor desengañado

el clavicordio de la abuela.

¡Amar, reír! La vida es corta.

Gozar de abril es lo que importa

en el primer loco delirio;

bello es que el leve colibrí

bata alas de oro y carmesí

sobre la nieve azul del lirio.

Y aunque al terrible viaje largo

empuja el ronco viento amargo

cuyo siniestro nombre hiela,

bien es que al pobre viajador

anime el vivo son de amor

del clavicordio de la abuela.

Otros poemas

LA CARTUJA

ESTE VETUSTO MONASTERIO HA VISTO,

secos de orar y pálidos de ayuno,

con el breviario y con el Santo Cristo,

a los callados hijos de San Bruno.

A los que en su existencia solitaria,

con la locura de la cruz y al vuelo

místicamente azul de la plegaria,

fueron a Dios en busca de consuelo.

Mortificaron con las disciplinas

y los cilicios la carne mortal

y opusieron, orando, las divinas

ansias celestes al furor sexual.

La soledad que amaba Jeremías,

el misterioso profesor de llanto,

y el silencio, en que encuentran harmonías

el soñador, el místico y el santo,

fueron para ellos minas de diamantes

que cavan los mineros serafines

a la luz de los cirios parpadeantes

y al son de las campanas de maitines.

Gustaron las harinas celestiales

en el maravilloso simulacro,

herido el cuerpo bajo los sayales,

el espíritu ardiente en amor sacro.

Vieron la nada amarga de este mundo,

pozos de horror y dolores extremos,

y hallaron el concepto más profundo

en el profundo «De morir tenemos».

Y como a Pablo e Hilarión y Antonio,

a pesar de cilicios y oraciones,

les presentó con su hechizo, el demonio

sus mil visiones de fornicaciones.

Y fueron castos por dolor y fe,

y fueron pobres por la santidad,

y fueron obedientes porque fue

su reina de pies blancos la humildad.

Vieron los belcebúes y satanes

que esas almas humildes y apostólicas

triunfaban de maléficos afanes

y de tantas acedías melancólicas.

Que el Mortui estis del candente Pablo

les forjaba corazas arcangélicas

y que nada podría hacer el diablo

de halagos finos o añagazas bélicas.

¡Ah! fuera yo de esos que Dios quería,

y que Dios quiere cuando así le place,

dichosos ante el temeroso día

de losa fría y ¡Requiescat in pace!

Poder matar el orgullo perverso

y el palpitar de la carne maligna,

todo por Dios, delante el Universo,

con corazón que sufre y se resigna.

Sentir la unción de la divina mano,

ver florecer de eterna luz mi anhelo,

y oír como un Pitágoras cristiano

la música teológica del cielo.

Y al fauno que hay en mí, darle la ciencia,

que al Ángel hace estremecer las alas.

Por la oración y por la penitencia

poner en fuga a las diablesas malas.

Darme otros ojos, no estos ojos vivos

que gozan en mirar, como los ojos

de los sátiros locos medio-chivos,

redondeces de nieve y labios rojos.

Darme otra boca en que queden impresos

los ardientes carbones del asceta,

y no esta boca en que vinos y besos

aumentan gulas de hombre y de poeta.

Darme unas manos de disciplinante

que me dejen el lomo ensangrentado,

y no estas manos lúbricas de amante

que acarician las pomas del pecado.

Darme una sangre que me deje llenas

las venas de quietud y en paz los sesos,

y no esta sangre que hace arder las venas,

vibrar los nervios y crujir los huesos.

¡Y quedar libre de maldad y engaño

y sentir una mano que me empuja

a la cueva que acoge al ermitaño,

o al silencio y la paz de la Cartuja!

PEQUEÑO POEMA DE CARNAVAL

A Madame Leopoldo Lugones.

HA MUCHO QUE LEOPOLDO

me juzga bajo un toldo

de penas, al rescoldo

de una última ilusión.

O bien cual hombre adusto

que agriado de disgusto

no hincha el cuello robusto

lanzando una canción.

Juzga este ser titánico

con buen humor tiránico

que estoy lleno de pánico,

desengaño o esplín,

porque ha tiempo no mana

ni una rima galana,

ni una prosa profana

de mi viejo violín.

Y por tales cuidados

me vino con recados,

lindamente acordados,

que dice que le dio

primavera, la niña

de florida basquiña

a quien por la campiña

harto perseguí yo.

No hay tal, señora mía.

Y aquí vengo este día,

lleno de poesía,

pues llega el Carnaval,

a hacer sonar en grata

hora, lira de plata,

flauta que olvidos mata,

y sistro de cristal.

Pues en París estamos,

parisienses hagamos

los más soberbios ramos

de flores de París,

y llenen esta estancia

de gloria y de fragancia,

bellas rosas de Francia

y la hortensia y la lis.

¡Viva la ciudad santa

—de diabla que es— que encanta

con tanta gracia y tanta

furia de porvenir;

que es la única en el mundo

donde en sueños me hundo

con lo dulce y profundo

del gozo del vivir!

Viva, con sus coronas

de laurel, sus sorbonas,

y sus lindas personas

pérfidas como el mar;

viva, con «gamin» listo

estudiante y aristo,

y el gallo nunca visto

y el gorrión familiar.

Yo he visto a Venus bella,

en el pecho una estrella,

y a Mammón ir tras ella

que con ligero pie

proseguía adelante,

parándose delante

del fuego del diamante

de la rue de la Paix.

Creí tras los macizos

de un jardín, los carrizos

oír, llenos de hechizos,

de la flauta de Pan.

Reía Primavera

de la canción ligera:

el griego dios no era.

Era el pobre Lelián.

Y ahora, cuando empache

la fiesta, y el apache

su mensaje despache

a la Alegría vil,

dará púrpura a Momo

en un divino asomo

escapada de un tomo

la sombra de Banville.

Las musas y las gracias

vuelven de las acacias

con sus aristocracias

doradas por el luis;

y el avaro de Plauto

o Molière, irá incauto

tras las huellas del auto

al café de París.

Pero todo, señora,

lo consagra y decora,

lo suaviza y lo dora

la mágica ciudad

hecha de amor, de historia,

de placer y de gloria,

de hechizo y de victoria,

de triunfo y claridad.

¡Vivan los Carnavales

parisienses! Los males

huyen a los cristales

de la viuda Clicquot.

¡Y pues que Primavera

quería un canto, fuera

la armoniosa quimera

que llevo dentro yo!

Y de nuevo las rosas

y las profanas prosas

vayan a las hermosas,

al aire, al cielo, al sol:

vaya el verso con alas

y la estrofa de galas

y suenen cosas galas

con el modo español.

Así verá Lugones

cómo las ilusiones

reviven a los sones

del canto fraternal,

y brota el tallo tierno

en otoño o invierno.

¡Pues Apolo es eterno

y el arte es inmortal!

Que mire nuestro Orfeo

cumplido su deseo

y que no encuentre un reo

de silencios en mí,

y para mi acomodo

no emplee agudo modo,

pues, «a pesar de todo»,

nuestro Hugo no era así.

¡Vivat Gallia Regina!

aquí nos ilumina

un sol que no declina;

Eros brinda su flor,

Palas nos da la mano

mientras va soberano

rigiendo su aeroplano

Ícaro vencedor.

¡Ah señora! yo expreso

mi gratitud, mi exceso

de gratitud, y beso

tanto ilustre laurel.

Celebro aulas sagradas,

artes, modas lanzadas,

y las damas pintadas

y los maîtres d’hôtel.

Y puesta la careta

ha cantado el poeta

con cierta voz discreta

que propia suya es;

y reencontró su aurora,

sin viña protectora

o caricia traidora

de brebaje escocés.

Sepa la Primavera

que mi alma es compañera

del sol que ella venera

y del supremo Pan.

Y que si Apolo ardiente

la llama, de repente,

contestará: ¡Presente,

mi capitán!

VALLDEMOSA

VAGO CON LOS CORDEROS Y CON LAS CABRAS TREPO

como un pastor por estos montes de Valldemosa,

y entre olivares pingües y entre pinos de Alepo

diviso el mar azul que el sol baña de rosa.

Y en tanto que el Mediterráneo me acaricia

con su aliento yodado y su salino aroma,

creo mirar surgir una barca fenicia,

una vela de Grecia, un trirreme de Roma.

Y me saca de mi éxtasis en la dulce mañana

el oír que del campo cercano llegan unas

notas de evocadora melopea africana

que canta una payesa recogiendo aceitunas.

Pían los libres pájaros en los vecinos huertos;

se enredan las copiosas viñas a las higueras,

y muestra el sexual higo dos labios entreabiertos

junto al ámbar quemado de las uvas postreras.

Plinio llama Baleares funda bellicosas

a estas islas hermanas de las islas Pytiusas;

yo sé que coronadas de pámpanos y rosas

aquí a un tiempo danzaron ante la mar las musas.

Y si a esta región dieron Catarina y Raimundo

paz que a Cristo pidieron Raimundo y Catarina,

aún se oye el eco de la flauta que dio al mundo

con la música pánica vitalidad divina.

LOS MOTIVOS DEL LOBO

EL VARÓN QUE TIENE CORAZÓN DE LIS,

alma de querube, lengua celestial,

el mínimo y dulce Francisco de Asís,

está con un rudo y torvo animal,

bestia temerosa, de sangre y de robo,

las fauces de furia, los ojos de mal:

el lobo de Gubbia, el terrible lobo.

Rabioso ha asolado los alrededores,

cruel ha deshecho todos los rebaños;

devoró corderos, devoró pastores,

y son incontables sus muertes y daños.

Fuertes cazadores armados de hierros

fueron destrozados. Los duros colmillos

dieron cuenta de los más bravos perros,

como de cabritos y de corderillos.

Francisco salió:

al lobo buscó

en su madriguera.

Cerca de la cueva encontró a la fiera

enorme, que al verle se lanzó feroz

contra él. Francisco, con su dulce voz,

alzando la mano,

al lobo furioso dijo: —¡Paz, hermano

lobo! El animal

contempló al varón de tosco sayal;

dejó su aire arisco,

cerró las abiertas fauces agresivas,

y dijo: —¡Está bien, hermano Francisco!

¡Cómo! —exclamo el santo—. ¿Es ley que tú vivas

de horror y de muerte?

¿La sangre que vierte

tu hocico diabólico, el duelo y espanto

que esparces, el llanto

de los campesinos, el grito, el dolor

de tanta criatura de Nuestro Señor?

¿No han de contener tu encono infernal?

¿Vienes del infierno?

¿Te ha infundido acaso su rencor eterno

Luzbel o Belial?

Y el gran lobo, humilde: —¡Es duro el invierno,

y es horrible el hambre! En el bosque helado

no hallé qué comer; y busqué el ganado,

y en veces comí ganado y pastor.

¿La sangre? Yo vi más de un cazador

sobre su caballo, llevando el azor

al puño; o correr tras el jabalí,

el oso o el ciervo; y a más de uno vi

mancharse de sangre, herir, torturar,

de las roncas trompas al sordo clamor

a los animales de Nuestro Señor.

Y no era por hambre, que iban a cazar.

Francisco, responde: —El hombre existe

mala levadura.

Cuando nace viene con pecado. Es triste.

Mas el alma simple de la bestia es pura.

Tú vas a tener

desde hoy que comer.

Dejarás en paz

rebaños y gente en este país.

¡Que Dios melifique tu ser montaraz!

—Está bien, hermano Francisco de Asís.

—Ante el Señor, que todo ata y desata,

en fe de promesa tiéndeme la pata.

El lobo tendió la pata al hermano

de Asís, que a su vez le alargó la mano.

Fueron a la aldea. La gente veía

y lo que miraba casi no creía.

Tras el religioso iba el lobo fiero,

y, baja la testa, quieto le seguía

como un can de casa, o como un cordero.

y allí predicó.

Y dijo: —He aquí una amable caza.

El hermano lobo se viene conmigo;

me juró no ser ya nuestro enemigo,

y no repetir su ataque sangriento.

Vosotros, en cambio, daréis su alimento

a la pobre bestia de Dios. —¡Así sea!,

contestó la gente toda de la aldea.

Y luego, en señal

de contentamiento

movió testa y cola el buen animal,

y entró con Francisco de Asís al convento.

Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo

en el santo asilo.

Sus bastas orejas los salmos oían

y los claros ojos se le humedecían.

Aprendió mil gracias y hacía mil juegos

cuando a la cocina iba con los legos.

Y cuando Francisco su oración hacía,

el lobo las pobres sandalias lamía.

Salía a la calle,

iba por el monte, descendía al valle,

entraba a las casas y le daban algo

de comer. Mirábanle como a un manso galgo.

Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo

dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo,

desapareció, tornó a la montaña,

y recomenzaron su aullido y su saña.

Otra vez sintióse el temor, la alarma,

entre los vecinos y entre los pastores;

colmaba el espanto los alrededores,

de nada servían el valor y el arma,

pues la bestia fiera

no dio treguas a su furor jamás,

como si tuviera

fuegos de Moloch y de Satanás.

Cuando volvió al pueblo el divino santo,

todos lo buscaron con quejas y llanto,

y con mil querellas dieron testimonio

de lo que sufrían y perdían tanto

por aquel infame lobo del demonio.

Francisco de Asís se puso severo.

Se fue a la montaña

a buscar al falso lobo carnicero.

Y junto a su cueva halló a la alimaña.

—En nombre del Padre del sacro universo,

conjúrote, dijo, ¡oh, lobo perverso!,

a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal?

Contesta. Te escucho.

Como en sorda lucha, habló el animal,

la boca espumosa y el ojo fatal:

—Hermano Francisco, no te acerques mucho …

Yo estaba tranquilo allá, en el convento,

al pueblo salía,

y si algo me daban estaba contento

y manso comía.

Mas empecé a ver que en todas las casas

estaban la Envidia, la Saña, la Ira,

y en todos los rostros ardían las brasas

de odio, de lujuria, de infamia y mentira.

Hermanos a hermanos hacían la guerra,

perdían los débiles, ganaban los malos,

hembra y macho eran como perro y perra,

y un buen día todos me dieron de palos.

Me vieron humilde, lamía las manos

y los pies. Seguía tus sagradas leyes,

todas las criaturas eran mis hermanos,

los hermanos hombres, los hermanos bueyes,

hermanas estrellas y hermanos gusanos.

Y así, me apalearon y me echaron fuera.

Y su risa fue como un agua hirviente,

y entre mis entrañas revivió la fiera,

y me sentí lobo malo de repente;

mas siempre mejor que esa mala gente.

Y recomencé a luchar aquí,

a me defender y a me alimentar.

Como el oso hace, como el jabalí,

que para vivir tiene que matar.

Déjame en el monte, déjame en el risco,

déjame existir en mi libertad,

vete a tu convento, hermano Francisco,

sigue tu camino y tu santidad.

El santo de Asís no le dijo nada.

Le miró con una profunda mirada,

y partió con lágrimas y con desconsuelos,

y habló al Dios eterno con su corazón.

El viento del bosque llevó su oración,

que era: Padre nuestro, que estás en los cielos …

LA ROSA NIÑA

A Mademoiselle Margarita M. Guido.

CRISTAL, ORO Y ROSA. ALBA EN PALESTINA.

Salen los tres reyes de adorar al rey,

flor de infancia llena de una luz divina

que humaniza y dora la mula y el buey.

Baltasar medita, mirando la estrella

que guía en la altura. Gaspar sueña en

la visión sagrada. Melchor ve en aquella

visión, la llegada de un mágico bien.

Las cabalgaduras sacuden los cuellos

cubiertos de sedas y metales. Frío

matinal refresca belfos de camellos

húmedos de gracia, de azur y rocío.

Las meditaciones de la barba sabia

van acompasando los plumajes flavos,

los ágiles trotes de potros de Arabia

y las risas blancas de negros esclavos.

¿De dónde vinieron a la Epifanía?

¿De Persia? ¿De Egipto? ¿De la India? Es en vano

cavilar. Vinieron de la Luz, del Día,

del Amor. Inútil pensar. Tertuliano.

El fin anunciaban de un gran cautiverio

y el advenimiento de un raro tesoro.

Traían un símbolo de triple misterio,

portando el incienso, la mirra y el oro.

En las cercanías de Belén se para

el cortejo. ¿A causa? A causa de que

una dulce niña de belleza rara

surge ante los magos, toda ensueño y fe.

—¡Oh, Reyes! —les dice—. Yo soy una niña

que oyó a los vecinos pastores cantar,

y desde la próxima florida campiña

miró vuestro regio cortejo pasar.

Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,

que el mundo está lleno de gozo por él,

y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,

que hace al sol más sol, y a la miel más miel.

Aun no llega el día… ¿Dónde está el establo?

Prestadme la estrella para ir a Belén.

No tengáis cuidado que la apague el diablo;

con mis ojos puros la cuidaré bien.

Los magos quedaron silenciosos. Bella

de toda belleza, a Belén tornó

la estrella; y la niña, llevada por ella

al establo, cuna de Jesús, entró.

Pero cuando estuvo junto a aquel infante,

en cuyas pupilas miró a Dios arder,

se quedó pasmada, pálido el semblante,

porque no tenía nada que ofrecer.

La Madre miraba su niño-lucero;

las dos bestias buenas daban su calor;

sonreía el santo viejo carpintero;

y la niña estaba temblando de amor.

Allí había oro en cajas reales,

perfumes en frascos de hechura oriental,

inciensos en copas de finos metales,

y quesos, y flores, y miel de panal.

Se puso rosada, rosada, rosada …

ante la mirada del niño Jesús.

(Felizmente que era su madrina una hada,

de Anatole France o el doctor Mardrús).

¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!

¿Qué dar a ese tierno, divino Señor?

Le hubiera ofrecido la mágica estrella,

la de Baltasar, Gaspar y Melchor …

Mas a los influjos del hada amorosa,

que supo el secreto de aquel corazón,

se fue convirtiendo poco a poco en rosa,

en rosa más bella que las de Sarón.

La metamorfosis fue santa aquel día.

(La sombra lejana de Ovidio aplaudía),

pues la dulce niña ofreció al Señor,

que le agradecía y le sonreía,

en la melodía de la Epifanía,

su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

LA CANCIÓN DE LOS OSOS

Osos,

osos misteriosos,

yo os diré la canción

de vuestra misteriosa evocación.

OSOS NEGROS Y VELLUDOS DEL RIÑÓN DE LAS MONTAÑAS,

silenciosos viejos monjes de una iglesia inmemorial,

vuestros ritos solitarios, vuestras prácticas extrañas,

las humanas alimañas

neronizan y ensangrientan la selvosa catedral.

Osos tristes y danzantes que los zíngaros de cobre

martirizan; oso esclavo, oso fúnebre, oso pobre,

arrancado a las entrañas de los montes del Tirol;

sé leer en vuestros ojos y podemos hablar sobre

Atta Troll …

Osos blancos de los polos, bellos osos diamantinos,

nadie sabe que venís,

sobre el hielo, de un imperio de hombres blancos y divinos

que coronan con castillos argentinos

su país.

Osos,

osos misteriosos,

yo os diré la canción

de vuestra misteriosa evocación.

¡Arcas! ¡Víctima sangrienta! Plantas, flores, ecos, liras;

—Malhadado y cruento crimen del infausto Lycaón;

en Arcadia los amores y los cánticos que inspiras,

y en el cielo, con Calixto, la inmortal constelación—.

Los dos osos son asombro para el Toro y el León.

¡Va Criniso! Muchas ansias lleva el mozo y vida mucha;

si cual toro lucha fiero, como oso mejor lucha

quien de Egesta será esposo;

cruje el monstruo entre sus brazos en la lucha que se escucha:

¡Lucha, oso! ¡Lucha, oso! ¡Lucha, oso! ¡Lucha, oso!

Bellos osos de oro rojo que ya estáis en el regazo

del azul donde el zodiaco sublimiza su visión;

de lira hacedme oír el son;

dad saludos a la Virgen en mi nombre, y un zarpazo,

si podéis, al Escorpión.

Osos,

osos misteriosos,

yo os diré la canción

de vuestra misteriosa evocación.

Danzad suave y cuerdamente;

que la peluda alpargata

cubra la prudente pata

cuyo paso no se siente.

Y bajo la huyente frente

mirad con ojo mañero

al gitano,

que canta con voz de Oriente

un raro canto lejano

y hace sonar el pandero

con la mano

con que remienda el caldero.

A los sueldos de los pobres

encomienda alrededor vuestra persona,

y en el parche del pandero caen los cobres

por los osos, por el perro y por la mona.

Osos,

osos misteriosos,

yo os diré la canción

de vuestra misteriosa evocación.

A vuestro lado va la gitanilla.

Brilla

su mirada de negros diamantes,

y su boca roja es fresca;

gitanilla pintoresca,

gitanilla de Cervantes,

o Esmeralda huguesca.

Ya vosotros bien sabéis de quién os hablo,

Pues cien veces junto a ella contemplasteis cola y cuernos

del señor don Diablo,

protector de las lujurias en la tierra y los infiernos.

Osos,

osos misteriosos,

yo os diré la canción

de vuestra misteriosa evocación.

Danzad, osos, oh cofrades, oh poetas;

id, chafad en las campiñas los tomillos y violetas,

y tornad entre las flores del sendero,

y danzad en el suburbio para el niño y el obrero,

para el hosco vagabundo de las escabrosas rutas,

para el pálido bandido que regó sangre y espanto,

y para las prostitutas

que mastican pan de crimen y de llanto.

Pues vuestra filosofía

no señala diferencia ni da halago ni reproche

a la mística azucena que adornó el pecho del día,

o a la lúgubre mandrágora de la entraña de la noche.

Osos,

osos misteriosos,

yo os diré la canción

de vuestra misteriosa evocación.

Osos ermitaños

que ponéis pavores

en pastores

y rebaños;

el agudo cazador advierte

que os ponéis en cruz ante la muerte,

o para dar el formidable abrazo

que ha de exprimir la vida

contra vuestro regazo;

vais en dos patas como el adanida,

es así que he admirado

vuestro andar de canónigo, o bien de magistrado.

Con la argolla al hocico sacudís vuestra panza.

¡Osos sabios, osos fuertes y cautivos, a la danza!

Osos,

osos misteriosos,

yo os diré la canción

de vuestra misteriosa evocación.

Y al pasar un entierro

os he visto en la senda con la mona y el perro,

entre el círculo formado por hombres zarrapastrosos.

Grotescos enterradores

iban conduciendo el carro de podredumbre y de flores;

como signo de respeto

descubríanse un mendigo y un soldado.

El gitano se acordó de su amuleto.

Y tú, oso danzarín domesticado,

se diría que reías como estando en el secreto

del finado,

de la losa, de la cruz y el esqueleto.

Osos,

osos misteriosos,

yo os diré la canción

de vuestra misteriosa evocación.

Mas no el réquiem, ni el oremus, ni el responso del gangoso

Chantre llegue a vuestro oído,

sabio y suave oso;

mas el canto de las zíngaras, o la música del nido,

o la estrofa del poeta,

o el ruido de los besos, o el ruido

del amor errante ardiente en la carreta.

Bien sabéis: la vida es corta,

y teniendo en vuestras fauces una torta,

o un panal,

profesáis vuestros principios más allá del Bien y el Mal.

Osos,

osos misteriosos,

yo os diré la canción

de vuestra misteriosa evocación.

RITMOS ÍNTIMOS

MARÍA, EN LA PRIMAVERA

era

como una divina flor.

En la primavera estamos,

amos

de la vida y del amor.

María, sé la gallarda;

arda

tu corazón sin razón,

y ten la dicha que espero,

pero

dentro de tu corazón.

¡Oh, primaveral María!

Dios

te diera tantos diamantes

como los

amantes

que te besarán los pies.

Y después,

con muchas cosas supremas,

un palacio de oro y gemas.

Y después …

Un príncipe enamorado

a tu lado,

para besarte los pies.

Estupendos pavos reales

a tus males

llevarán consolación,

y soberanos lebreles

siempre fieles,

soñarán tu corazón.

Estatua viva y gallarda,

por ti arda

una misteriosa flor.

Y vibrante y anhelante

sé la amante

de la vida y del amor.

Deshójate como rosa.

Sé la esposa

de toda ilusión fugaz,

pues el tiempo al amor muerde,

y la ilusión que se pierde

ya no nos vuelve jamás.

Y así, María, sé blanca,

sé rosada y sé gentil,

sé melodiosa y sé franca

y de mañana y de Abril.

Sé muy fragante y muy buena,

parecida a la azucena.

Sé apasionada y sé fina,

parecida a la englantina.

Sé rosada y orgullosa

como si fueras la rosa.

En fin, María, sé bella,

sé parecida a la estrella;

toda luz, toda claror.

¡Vuela del mundo pequeño,

sé parecida al ensueño

al ensueño y al amor!

BALADA DE LA BELLA NIÑA DEL BRASIL

EXISTE UN PAÍS ENCANTADO

donde las horas son tan bellas

que el tiempo va a paso callado

sobre diamantes, bajo estrellas.

Odas, cantares o querellas

se lanzan al aire sutil

en gloria de perpetuo Abril,

pues allí la flor preferida

para mí, es Ana Margarida,

la niña bella del Brasil.

Dulce, dorada y primorosa,

infanta de lírico rey,

Es una princesita rosa

que amara Katy Grenaway.

Buscará por la eterna ley

el pájaro azul de Tyltil,

si tú, oboe, arpa, añafil,

cuando Aurora a vivir convida,

adorable a Ana Margarida,

La niña bella del Brasil.

ENVÍO

¡Princesa en flor, nada en la vida

hecho de oro, rosa y marfil,

iguala a esta joya querida:

La pequeña Ana Margarida,

La niña bella del Brasil!

Existe un mágico Eldorado

en donde Amor de rey está,

donde hay Tijuca y Corcovado,

y donde canta el sabiá.

El tesoro divino da

allí mil hechizos y mil

sueños; mas nada tan gentil

como la flor de alba encendida

que he visto en Ana Margarida,

la única bella del Brasil.

DANZAS GYMNESIANAS

BOLERAS

DANZAN, DANZAN LOS PAYESES

las boleras mallorquinas;

forman sus ochos y eses

al son de las bandolinas.

Danzar veo una pareja;

él danza como los majos;

ella está toda bermeja

y tiene los ojos bajos.

Cantan los músicos alto

a acompasados compases;

el bailarín da su salto

y hay pases y contrapases.

Otra mujer se aficiona,

si algo gallarda algo fea,

y aunque es un poco jamona

muy bien que se zarandea.

Luego va una adolescente

calipigia y de ojo brujo,

con una cara inocente,

de hacer pecar a un cartujo.

Y al vocerío sonoro

ella gira y se gobierna

con tal cuidado y decoro

que apenas se ve la pierna.

La payesita galana

No mueve, en su fuga arisca,

el talle, a la gaditana,

los senos, a la morisca.

Sino que ella, como el

compañero payesito,

desempeñan el papel

como quien oficia un rito.

Se regocija la sala

cuando hecha rosa y jazmín

sale una alegre zagala

con un payés chiquitín.

A ella en sus vueltas graciosas

el dulce ritmo la impele,

y él hace unas raras cosas

con sus brazos de pelele.

Los mozos están gozosos,

las niñas tienen ojeras,

y hay indicios voluptuosos

en estas graves boleras.

Ya no hay buenos feligreses,

ya no hay beatas Catarinas …

Danzan, danzan los payeses

las boleras mallorquinas.

RUBÉN DARÍO (Metapa, Nicaragua, 1867 - León, Nicaragua, 1916), seudónimo del poeta, periodista y diplomático Félix Rubén García Sarmiento, fue el máximo representante del modernismo literario en Hispanoamérica. Nació en el seno de una familia profundamente desestructurada y acabó viviendo en León con sus tíos abuelos, el coronel Félix Ramírez y Bernarda Sarmiento, quienes se convirtieron casi en sus padres. Ávido lector y fiel amante del simbolismo francés, Rubén Darío estaba llamado a revolucionar el verso castellano y a brindar a la literatura su rico imaginario estético. Tanto es así que se le conoce como «el príncipe de las letras castellanas» o «padre del modernismo». Entre su obra destaca Azul (1888) y Prosas Profanas (1896 y 1901), escritos en plena etapa modernista, así como Cantos de vida y esperanza (1905), un poemario más maduro en el que Darío no se deleita tan sólo en la belleza de la forma sino que también halla un lugar para la reflexión y la expresión.