Volumen IX de la edición de las obras completas de Rubén Darío, realizada por la Editorial Mundo Latino a principios del siglo XX.

Rubén Darío

Canto a la Argentina & Oda a Mitre y otros poemas

Obras Completas de Rubén Darío - 09

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Titivillus 23.03.2022

Rubén Darío, 1914

Ilustraciones: Enrique Ochoa

Diseño de cubierta: diego77

Editor digital: Titivillus

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CANTO A LA ARGENTINA

CANTO A LA ARGENTINA

¡ARGENTINA! ¡Argentina!

¡Argentina! El sonoro

viento arrebata la gran voz de oro.

Ase la fuerte diestra la bocina,

y el pulmón fuerte, bajo los cristales

del azul, que han vibrado,

lanza el grito: Oíd, mortales,

oíd el grito sagrado.

OÍD el grito que va por la floresta

de mástiles que cubre el ancho estuario,

e invade el mar; sobre la enorme fiesta

de las fábricas trémulas de vida;

sobre las torres de la urbe henchida;

sobre el extraordinario

tumulto de metales y de lumbres

activos; sobre el cósmico portento

de obra y de pensamiento

que arde en las poliglotas muchedumbres;

sobre el construir, sobre el bregar, sobre el soñar,

sobre la blanca sierra,

sobre la extensa tierra,

sobre la vasta mar.

¡ARGENTINA, región de la aurora!

¡Oh, tierra abierta al sediento

de libertad y de vida,

dinámica y creadora!

¡Oh, barca augusta, de prora

triunfante, de doradas velas!

De allá de la bruma infinita,

alzando la palma que agita,

te saluda el divo Cristóbal,

príncipe de las Carabelas.

TE abriste como una granada,

como una ubre te henchiste,

como una espiga te erguiste

a toda raza congojada,

a toda humanidad triste,

a los errabundos y parias

que bajo nubes contrarias

van en busca del buen trabajo,

del buen comer, del buen dormir,

del techo para descansar

y ver a los niños reír,

bajo el cual se sueña y bajo

el cual se piensa morir.

¡ÉXODOS! ¡Éxodos! Rebaños

de hombres, rebaños de gentes

que teméis los días huraños,

que tenéis sed sin hallar fuentes

y hambre sin el pan deseado,

y amáis la labor que germina.

Los éxodos os han salvado:

¡Hay en la tierra una Argentina!

He aquí la región del Dorado,

he aquí el paraíso terrestre,

he aquí la ventura esperada,

he aquí el Vellocino de Oro,

he aquí Canaán la preñada,

la Atlántida resucitada;

he aquí los campos del Toro

y del Becerro simbólicos;

he aquí el existir que en sueños

miraron los melancólicos,

los clamorosos, los dolientes

poetas visionarios

que en sus olimpos o calvarios

amaron a todas las gentes.

HE aquí el gran Dios desconocido

que todos los dioses abarca.

Tiene su templo en el espacio;

tiene su gazofilacio

en la negra carne del mundo.

Aquí está la mar que no amarga,

aquí está el Sahara fecundo,

aquí se confunde el tropel

de los que al infinito tienden,

y se edifica la Babel

en donde todos se comprenden.

TÚ, el hombre de las estepas,

sonámbulo de sufrimiento,

nacido ilota y hambriento,

al fuego del odio huido,

hombre que estabas dormido

bajo una tapa de plomo,

hombre de las nieves del zar,

mira el cielo azul, canta, piensa;

mujik redento, escucha cómo

en tu rancho, en la pampa inmensa,

murmura alegre el samovar.

¡CANTAD judíos de la pampa!

Mocetones de ruda estampa,

dulces Rebecas de ojos francos,

Rubenes de largas guedejas,

patriarcas de cabellos blancos,

y espesos como hípicas crines;

cantad, cantad, Saras viejas

y adolescentes Benjamines,

con voz de vuestro corazón:

¡Hemos encontrado a Sión!

HOMBRES de Emilia y los del agro

romano, ligures, hijos

de la tierra del milagro

partenopeo, hijos todos

de Italia, sacra a las gentes,

familias que sois descendientes

de quienes vieron errantes

a los olímpicos dioses

de los antaños, amadores

de danzas gozosas y flores

purpúreas y del divino

don de la sangre del vino;

hallasteis un nuevo hechizo,

hallasteis otras estrellas,

encontrasteis prados en donde

se siembra, espiga y barbecha,

se canta en la fiesta del grano,

y hay un gran sol soberano,

como el de Italia y de Jonia

que en oro el terruño convierte:

el enemigo de la muerte

sus urnas vitales vierte

en el seno de la colonia.

HOMBRES de España poliforme,

finos andaluces sonoros,

amantes de zambras y toros,

astures que entre peñascos

aprendisteis a amar la augusta

Libertad, elásticos vascos

como hechos de antiguas raíces,

raza heroica, raza robusta,

rudos brazos y altas cervices;

hijos de Castilla la noble

rica de hazañas ancestrales;

firmes gallegos de roble;

catalanes y levantinos

que heredasteis los inmortales

fuegos de hogares latinos;

iberos de la península

que las huellas del paso de Hércules

visteis en el suelo natal:

¡he aquí la fragante campaña

en donde crear otra España

en la Argentina universal!

¡HELVÉTICOS! La nación nueva

ama el canto del libre. ¡Dad

al pampero, que el trueno lleva,

vuestros cantos de libertad!

El Sol de Mayo os ilumina.

Como en la patria natal

veréis el blancor que culmina

allá donde en la tierra austral

erige una Suiza argentina

sus ventisqueros de cristal.

LLEGAD, hijos de la astral Francia:

hallaréis en estas campiñas

entre los triunfos de la estancia

las guirnaldas de vuestras viñas.

Hijos del gallo de Galia

cual los de la loba de Italia

placen al cóndor magnífico,

que ebrio de celeste azur

abre sus alas en el sur

desde el Atlántico al Pacífico.

VÁSTAGOS de hunos y de godos,

ciudadanos del orbe todos,

cosmopolitas caballeros

que antes fuisteis conquistadores,

piratas y aventureros,

reyes en el mar y en el viento,

argonautas de lo posible,

destructores de lo imposible,

pioneers de la Voluntad:

he aquí el país de la armonía,

el campo abierto a la energía

de todos los hombres. ¡Llegad!

OS espera el reino oloroso

al trébol que pisa el ganado,

océano de tierra sagrado

al agricultor laborioso

que rige el timón del arado.

¡La pampa! La estepa sin nieve,

el desierto sin sed cruenta,

en donde benéfico llueve

riego fecundador que aumenta

las demetéricas savias.

Bella de honda poesía,

suave de inmensidad serena

de extensa melancolía

y de grave silencio plena;

o bajo el escudo del sol

y la gracia matutina,

sonora de la pastoral

diana de cuerno, caracol

y tuba de la vacada;

o del grito de la triunfal

máquina de la ferro-vía;

o del volar del automóvil

que pasa quemando leguas,

o de las voces del gauchaje,

o del resonar salvaje

del tropel de potros y yeguas.

¡LA pampa! Inmolad un corcel

a Hiperión el radiante,

cual canta un dueño del laurel

del Lacio. ¡La pampa fragante!

En la extendida luz del llano

flotaba un ambiente eficaz.

Al forastero, el pampeano

ofreció la tierra feraz;

el gaucho de broncínea faz

encendió su fogón de hermano,

y fué el mate de mano en mano

como el calumet de la paz.

¡OH, como cisne de Sulmona,

brindaras allí nuevos fastos,

celebrarías nuevos ritos

y ceñirías la corona

lírica por los campos vastos

y los sembrados infinitos!

Otros Evandros de América

juntarán arcádicos lauros

mientras van en fuga quimérica

otros tropeles de centauros.

ANIMARÁ la virgen tierra

la sangre de los finos brutos

que da la pecuaria Inglaterra;

irán cargados de tributos

los pesados carros férreos

que arrastran candentes y humeantes

los aulladores elefantes

de locomotoras veloces;

segarán las mieses las hoces

de artefactos casi vivientes;

habrá montañas de simientes;

como en litúrgico aparato

se herirán miles de testuces

en las hecatombes bovinas;

y junto al bullicio del hato,

semejantes a ondas marinas

irán las ondas de avestruces.

Pasarán los largos dragones

con sus caudas de vagones

por la extensión taciturna

en donde el árbol legendario

como un soñador solitario

da sus cabellos al pampero.

Y en la poesía nocturna,

surgirá del rancho primero

el espíritu del pasado

que a modo de luz vaga existe,

cuyo último vigor palpita

en el payador inspirado

que lanza el sollozo del triste

o el llanto de la vidalita.

¡OH, Pampa! ¡Oh, entraña robusta,

mina del oro supremo!

He aquí que se vio la augusta

resurrección de Triptolemo.

En material continente

una república ingente

crea el granero del orbe,

y sangre universal absorbe

para dar vida al orbe entero.

De ese inexhausto granero

saldrán las hostias del mañana;

el hambre será, si no vana,

menos multiplicada y fuerte,

y será el paso de la muerte

menos cruel con la especie humana.

¡ARGENTINA! tu ser no abriga

la riqueza tentacular

que a Europa finesecular

incubó la Furia enemiga.

Y si oyes un día explotar

el trágico odio del iluso,

regando ciega desventura,

es que Ananke la bomba puso

en la mano de la Locura.

¡Deméter, tu magia prolífica

del esfuerzo por la bondad

envíe la hostia pacífica

a la boca de la ciudad!

SE agita la urbe, se alza

la Metrópoli reina, viste

el regio manto, se calza

de oro, tiarada de azur

yergue la testa imperiosa

de Basilea del Sur;

es la fecunda, la copiosa,

la bizarra, grande entre grandes;

la que el gran Cristo de los Andes

bendice, y saluda de lejos

entre los vívidos reflejos

del lumar que la corona,

la Libertad anglo-sajona.

Saluda a la Urbe argentina

el Garibaldi romano,

cabalgante en su colina,

en nombre de Roma materna,

vestida de su memoria

y como su decoro eterna.

La saluda Londres que empuña

el gran Tridente de acero

por dominar el mar entero.

La saluda Berlín casqueada

y con égida y espada

como una Minerva bélica.

Y Nueva York la babélica,

y Melbourne la oceánica,

y las viejas villas asiáticas,

y presididas por Lutecia,

todas las hermanas latinas

y hermanas por la libertad.

La saluda toda urbe viva

en donde creyente y activa

va al porvenir la Humanidad.

¡BUENOS Aires! es tu fiesta.

Sentada estás en el solio;

el himno desde la floresta

hasta el colosal Capitolio

tiende sus mil plumas de aurora.

Flora propia te decora,

mirada universal te mira.

En tu homenaje pasar veo

a Mercurio y su caduceo,

al rey Apolo y la lira.

ES la fiesta del Centenario.

El Plata, padre extraordinario,

más que del Tíber y el Sena,

más que del Támesis rubio,

más que del azul Danubio

y que del Ganges indiano,

es el misterioso hermano

del Tigris y Éufrates bíblicos,

pues junto a él han de surgir

los adanes del porvenir.

Cual por llamamientos cíclicos,

Argentina, solar de hermanos,

diste por tus virtuales leyes

hogar a todos los humanos,

templos a todas las greyes,

cetro a todos los soberanos

que decoran sus propias frentes,

que se coronan por sus manos

con kohinoores y regentes

tallados en sus almas propias,

vertedores de cornucopias,

emperadores de simientes,

césares de la labor,

multiplicadores de pan,

más potentes que Gengis-Khan

y que Nabucodonosor.

SE erizaron de chimeneas

los docks; a los puertos flamantes

llegaron músculos e ideas

que enviaban los pueblos distantes.

Se rasparon viejas carcomas,

se redujeron a pedazos

falsos ídolos, armas romas,

e impusieron sus firmes lazos

la fraternidad de los brazos,

la transmisión de los idiomas.

Para dar las gracias a Dios

guarda la ciudad liberal

las naves de su catedral.

Y se verán construidos los

muros de las iglesias todas,

todas igualmente benditas,

las sinagogas, las mezquitas,

las capillas y las pagodas.

Y en la floración eclesiástica,

los que buscan luz en la sombra,

por la media luna o la suástica,

o por la tora, o por la cruz,

irán al Dios que no se nombra

y hallarán en la sombra luz.

TRÁFAGOS, fuerzas urbanas,

trajín de hierro y fragores,

veloz, acerado hipogrifo,

rosales eléctricos, flores

miliunanochescas, pompas

babilónicas, timbres, trompas,

paso de ruedas y yuntas,

voz de domésticos pianos,

hondos rumores humanos,

clamor de voces conjuntas,

pregón, llamada, todo vibra,

sensación de un foco vital,

como el latir del corazón

o como la respiración

del pecho de la capital.

¡QUE vuestro himno soberbio vibre,

hombres libres en tierra libre!

Nietos de los conquistadores,

renovada sangre de España,

transfundida sangre de Italia,

o de Germania, o de Vasconia,

o venidos de la entraña

de Francia, o de la Gran Bretaña,

vida de la Policolonia,

savia de la patria presente,

de la nueva Europa que augura

más grande Argentina futura,

¡Salud, Patria, que eres también mía,

puesto que eres de la humanidad:

salud, en nombre de la Poesía,

salud en nombre de la Libertad!

¡EL himno, nobles ancianos!

¡EL himno, varones robustos!

Pueriles coros escolares,

¡el himno! Llevad en las manos

palmas, coronad los bustos

de los patricios; a millares

dad flores a los monumentos.

El himno en los instrumentos

de armónicas bandas bélicas

que animan las fiestas pacíficas.

El himno en las bocas angélicas

de las gallardas mujeres,

de las matronas prolíficas,

de las parecidas a Ceres,

de las a Diana asemejadas,

las esposas y las amadas.

El himno en la egregia ciudad

y en el inmenso imperio agrario

anuncie el victorioso día,

y vierta su sonoridad

como una copa de armonía

en la fiesta del Centenario.

¡SALUDEMOS las sombras épicas

de los hispanos capitanes,

de los orgullosos virreyes,

de América en los huracanes

águilas bravas de las gestas

o gerifaltes de los reyes;

duros pechos, barbadas testas

y fina espada de Toledo;

capellán, soldado sin miedo,

don Nuño, don Pedro, don Gil,

crucifijo, cogulla, estola,

marinero, alcalde, alguacil,

tricornio, casaca y pistola,

y la vieja vida española!

¡Y gloria! ¡Gloria a los patricios,

bordeadores de precipicios

y escaladores de montañas

como el abuelo secular

que, fatigado de triunfar

y cansado de padecer,

se fue a morir de cara al mar,

lejos, allá en Boulogne-sur-Mer!

¡HÉROES de la guerra gaucha,

lanceros, infantes, soldados

todos, héroes mil consagrados,

centauros de fábula cierta,

sacrificados del terruño,

granaderos el rayo al puño,

locos de gloria, despierta

al sol la mente! La Fama

a todos ilustres proclama,

sus hechos ínclitos nombra,

constela con ellos la sombra

y forma un halo en el azur,

a la dantesca Cruz del Sur.

Así la sideral retórica

de las odas y de las águilas

va en sublimes hipérboles

a ofrendar sus rítmicos dones

al gran Dios de las naciones.

¡Por todo el himno! La expresión

del colosal corazón

de esa patria palpitante:

la nieve de la cordillera

y el azul forman la bandera

que sostiene un brazo de Atlante.

La Argentina de fuertes pechos

confía en su seno fecundo

y ofrece hogares y derechos

a los ciudadanos del mundo.

¡OH, Sol! ¡Oh, padre teogénico!

¡Sol simbólico que irradias

en el pabellón! ¡Salomónico

y helénico, lumbre de Arcadias,

mítico, incásico, mágico!

¡Foibos triunfante en el trágico

vencimiento de las sombras;

Tabú y Tótem del abismo!

¡Oh, Sol! que inspiras y asombras,

que perdure tu portento

que el orbe todo ilumina

tal como en el firmamento

desde la enseña argentina.

Y con la lluvia sagrada

y con el aire propicio,

brinda a la tierra labrada

en el rural ejercicio

plurales savias y fragancias

y el don de matriz y de ubre

que de cosechas pingües cubre

los edenes de las estancias.

Ilumina el advenimiento

del creciente pensamiento

que crea el caudal en la banca,

o en el taller la estatua blanca

que decora el monumento.

Al lírico que el verso arranca

del corazón del instrumento.

A los que un Píndaro diera,

por los olímpicos juegos,

por el salto, por la carrera

la oda cara a los griegos,

que se cerniría sonora

sobre el aquilino aeroplano

que es grifo, pegaso y quimera;

sobre el remero que evoca

haciendo volar la prora

los de la prístina galera;

sobre los que en lucha loca

disputan la elástica esfera;

sobre las sudorosas frentes

de los sanos adolescentes.

Ilumina el casco griego

que cubre la cabeza altiva

de los combatientes del fuego;

vierte tu luz genitiva

sobre las mil procesiones

que arbolan sus estandartes

y cantan en sus canciones

la paz, la dicha y las artes.

Van los magistrados egregios,

van las espadas relumbrosas,

van las pompas y lujos regios,

van las niñas de los colegios

como lirios y como rosas.

¡Sonad, oh claros clarines,

sonad tambores guerreros,

en el milagroso escenario;

los nombres de los paladines,

nombres oros, nombres aceros,

se oyen en vuestros sones fieros

en la fiesta del Centenario!

Viento de amor en la floresta

cívica pasa. Es la fiesta

de las guirnaldas de fe,

de los ramos de esperanza,

de los mirtos de amor y de

los olivos de bonanza.

Hojas de roble, hojas de hiedra,

para el fundador de ciudades,

que puso la primera piedra,

que unificó las voluntades,

que dedicara las vigilias,

que consagrara los dineros,

al colmenar de los obreros

y a los nidos de las familias.

CONSPICUAS guirnaldas de gloria

a aquellos antiguos que hacen

de bronce y de mármol la historia.

Hoy los abuelos renacen

en la floración de los nietos.

Por sublimes amuletos

lo antes soñado ahora existe,

y la Argentina reviste

su presente manto suntuario

y piensa en los brillos futuros

en la fiesta del Centenario.

Ahora es cuando los videntes

de los porvenires obscuros

miran las estrellas polares,

e interpretando los orientes

cantan cármenes seculares.

Hoy los cuatro caballos sacros

las fogosas narices hinchan,

como en versos y simulacros,

huellan nubes, al sol relinchan,

y a un más allá se encaminan

marcando el cielo de huellas;

mientras otros astros declinan

ellos van entre las estrellas

por obra de la ley eterna

que el ritmo del orbe gobierna.

Ante la cuadriga que crina

de orgullos de olimpo su llama,

voz de augurio animador clama:

¡Hay en la tierra una Argentina!

DIRÉ la beldad y la gracia

de la mujer. Así cual

por singular eficacia

el buen jardinero acierta

a crear en su arte vegetal

por lo que combina e injerta,

por lo que reparte o resume,

inédito tipo de rosas,

de crisantemos o jacintos,

con raro aspecto y perfume,

con corolas esplendorosas,

con formas y tonos distintos,

así la mujer argentina

con savias diversas creada

espléndida flor animada,

esplende, perfuma y culmina.

TALLE de vals es de Viena,

ojo morisco es de España,

crespa y espesa pestaña

es de latina sirena;

de Britania será esa piel

cual la de la pulpa del lis

y que se sonrosa en el

rostro angélico de la miss;

esa ondulante elegancia

es de la estelar París,

y esa luminosa fragancia

de las entrañas del país.

Concentración de hechizos varios,

mezcla de esencias y vigores,

nórdico oro, mármoles parios,

algo de la perla y del lirio,

música plástica, visión

del más encantador martirio,

voluptuosidad, ilusión,

placidez que todo mitiga,

o pasión que todo lo arrolla,

leona amante o dulce enemiga,

tal la triunfante Venus criolla.

SE tejerán frescas coronas

en recuerdo de las patricias

que fueron como las matronas

de Roma, como las mujeres

de Esparta. Las que son delicias

y ensueños de las moradas,

cumplirán filiales deberes

con las genitoras pasadas;

y recordándolas a ellas,

siendo las amadas y esposas

llenarán radiantes y bellas

la obligación de las estrellas

y la misión de las rosas.

DIRÉ de la generación

en flor de las almas flamantes,

primavera e iniciación;

de vosotros, oh, estudiantes,

empenachados de ilusión

y acorazados de audacia,

que tendéis vuestras almas plenas

de amor, de fuerza y de gracia,

al divino Platón de Atenas

o al celeste Orfeo de Tracia,

a la Verdad o a la Armonía,

al Cálculo o al Ensueño,

firmes de ardor, vivos de empeño,

robustos de confianza propia

y a quien es justo que ceda

la fugaz Fortuna su rueda,

la Abundancia su cornucopia;

vosotros que sabéis por qué

abre Pegaso las alas

y hay misterio en la lumbre de

los ojos del búho de Palas,

sed cantados y bendecidos.

Estad atentos a los ruidos

que preceden la alba naciente,

estad atentos a los nidos

que se incuban en el presente,

a lo que vendrá y que se anuncia,

en la palabra que pronuncia

vuestra boca. El grito sagrado

para vosotros resuena

como pitagórico verso,

clamad así ante el universo:

¡Ave, Argentina, vita plena!

¡Jóvenes, frentes para lauros,

brazos para amantes abrazos,

pero también gímnicos brazos

para hidras y minotauros;

infantes de mundial estirpe,

que vuestra voluntad extirpe,

falso anhelo, odio victimario,

y en el patriótico sagrario

dejéis como ofrendas de aristos

ansias de Perseos o Cristos

en la fiesta del Centenario!

CUANDO el carro de Apolo pasa

una sombra lírica llega

Junto a la cuadriga de brasa

de la divinidad griega.

Y se oyen como vagos aires

que acarician a Buenos Aires:

es el alma de Santos Vega.

El gaucho tendrá su parte

en los jubileos futuros,

pues sus viejos cantares puros

entrarán al reino del Arte.

CANTARÉ del primer navío

que velivolante saliera

desde las aguas del Río

de la Plata con la bandera

bicolor al mástil gallardo.

Recordad al nauta que vino

de Saint-Tropez, a Buchardo,

el capitán franco-argentino,

hábil bajo las marejadas,

bajo las tormentas ufano;

y a todos sus camaradas

que fueron por el océano,

denodados predecesores

de los que hoy en acorazadas

naves portan a sol y bruma

los dos simbólicos colores

flameantes sobre la espuma.

Bien vayan torres y palacios

erizados de cañones

suprimiendo tiempo y espacios

a visitar a las naciones,

pero no por guerra voraz,

productora de luto y llanto,

mas diciendo como en el canto

del italiano: ¡Paz! ¡Paz! ¡Paz!

Heroica nación bendecida,

ármate para defenderte;

sé centinela de la Vida

y no ayudante de la Muerte.

Que tus máquinas de hierro

y que las bruñidas bocas

cruentas no alegren al perro

negro avernal. Que tu lanza,

cual la libertad que invocas,

garantía a tu pueblo sea;

que tu casco abrigue la Idea,

sabiduría y esperanza,

como el de Palas Atenea.

¡SALGAN y lleguen en buen hora,

dominando los elementos

las velas que el marino adora,

y los steamers humeantes

que conducen los alimentos,

la carga de los fabricantes,

los ejércitos de emigrantes,

el designio, el brazo que va

a arar, sembrar y producir

en el latifundio, en el pago,

partan las naves de Cartago

y arriben las naves de Ofir!

¡Y bien se escuche en las funciones

de conmemoración el trueno

de las salvas de los cañones

del mar conmoviendo el estuario

de hímnicas vibraciones lleno

en la fiesta del Centenario!

¡GLORIA a América prepotente!

Su alto destino se siente

por la continental balanza

que tiene por fiel el istmo:

los dos platos del continente

ponen su caudal de esperanza

ante el gran Dios sobre el abismo.

¿Y por quién sino por tu gloria,

oh, Libertad, tanto prodigio?

Águila, Sol y Gorro Frigio

llenan la americana historia.

Y en lo infinito ha resonado,

júbilo de la humanidad,

repetido el grito sagrado:

¡Libertad! ¡Libertad! ¡Libertad!

Antes que Ceres fue Mavorte

el triunfador continental.

Sangre bebió el suelo del Norte

como el suelo Meridional.

Tal a los siglos fue preciso.

Para ir hacia lo venidero,

para hacer, si no el paraíso,

la casa feliz del obrero

en la plenitud ciudadana,

vínculo íntimo eslabona

e ímpetu exterior hermana

a la raza anglo-sajona

con la latino-americana.

Proles múltiples, muchedumbres,

tupidas colmenas de hombres,

transformadoras de costumbres,

con vosotras está la suma

de fuerza en que América finca;

fuisteis presentidas del inca;

os adivinó Moctezuma.

En este día supremo:

¡Excelsior! se oye en un extremo;

en el otro se oye ¡Adelante!

¡Glorificado el instante

en que resurge Triptolemo!

América que la dicha encierra

vivirá del sol y la tierra;

y hoy la tierra, pánico incensario

encendido por el destino,

perfuma el día argentino

en la fiesta del Centenario.

A las evocaciones clásicas

despiertan los dioses autóctonos,

los de los altares pretéritos

de Copán, Palenque, Tihuanaco,

por donde quizá pasaran

en lo lejano de tiempos

y epopeyas Pan y Baco.

Y en lo primordial poético

todo lo posible épico,

todo lo mítico posible

de mahabaratas y génesis,

lo fabuloso y lo terrible

que está en lo ilimitado y quieto

del impenetrable secreto.

CANTARÉ la Paz sobre todo.

Huya el Demonio perverso,

huya el Demonio beodo

que incendia en mal el universo,

desaparezcan las furias

que con sangre de los ejércitos

empurpuraron las centurias;

que no más rujan los tigres

marciales sino de alegría,

y que a la Paz se alce un templo

como aquel que dando un ejemplo

insigne Augusto romano

ordenara elevar un día.

El industrioso ciudadano

el ramo de olivo venere:

que tenga sus armas listas,

no para inhumanas conquistas,

mas para defender su tierra

donde por la patria se muere.

¡Guerra, pues, tan sólo a la guerra!

Paz, para que el pensamiento

domine el globo, y vaya luego,

cual bíblico carro de fuego,

de firmamento en firmamento.

¡Paz para los creadores,

descubridores, inventores,

rebuscadores de verdad;

paz a los poetas de Dios,

paz a los activos y a los

hombres de buena voluntad!

En paz la hora renaciente,

continua y poliformemente,

el movimiento y no la inercia,

legiones dueñas de sus actos,

gente que osa, que comercia,

multiplica los artefactos,

combate la escasez, la negra

miseria, y pasa sus revistas

a las usinas y talleres;

y sus horas áureas alegra

con la invención de los artistas

y la beldad de las mujeres.

¿A qué los crueles filósofos?

¿A qué los falsos crisóstomos

de la inquina y de la blasfemia?

¡Al pueblo que busca ideal

ofrezca una nueva academia

sus enseñanzas contra el mal,

su filosofía de luz;

que no más el odio emponzoñe,

y un ramaje de paz retoñe

del madero de la Cruz!

¡ARGENTINA! el cantor ha oteado

desde la alta región tu futuro.

Y vio en lo inmemorial del pasado

las metrópolis reinas que fueron,

las que por Dios malditas cayeron

en instante pestífero; el muro

que crujió remordido de llamas

la hervorosa Persépolis, Tiro,

la imperial Babilonia que aun brama,

y las urbes que vieron a Ciro,

a Alejandro, y a todos los fuertes

que escoltaron victorias y muertes.

Y miró a Bizancio y a Atenas,

y a la que, domadora del mundo

siendo Lupa indomable, fue Roma.

Y vio tronos, suplicios, cadenas,

y con tiaras a tigres y hienas,

Y cien más capitales precitas

donde el hombre fue ciego a la vasta

Libertad, donde fueron escritas

terroríficas y duras leyes,

contra tribus y pueblos y casta,

o las leyes fueron voluntades;

y a través de tragedias y gestas

derrumbáronse tronos y reyes,

o se hicieron cenizas ciudades

por ensalmos de frases funestas.

Y después otros siglos y luchas,

otra vez lo que arrasa y escombra,

muchos reinos que surgen y muchas

vanidades que caen en la sombra

infinita. Mane, Thecel, Phares.

Y el poeta miró un astro eterno

sobre ruinas y tierras y mares,

que alumbraba con su claridad

nuevos cultos, cultura y gobierno

y a su brillo quedó deslumbrado:

era el astro de la Libertad.

Argentinos, la inmortal estrella

a vosotros simbólica es Sol:

las naciones son grandes por ella:

lo sabía el abuelo español.

¡Dad a todas las almas abrigo,

sed nación de naciones hermana,

convidad a la fiesta del trigo,

al domingo del lino y la lana,

thanks-giving, yon kipour, romería,

la confraternidad de destinos,

la confraternidad de oraciones,

la confraternidad de canciones,

bajo los colores argentinos!

ARGENTINA, el día en que te vistes

de gala, en que brillan tus calles

y no hay aspectos ni almas tristes

en alturas, pampas y valles;

el día en que desde tus fuertes,

tus cruceros y tus cuarteles

salvas lanzas, músicas viertes

entre las palmas y laureles,

visitada por los príncipes

de reinos y tierras lejanas

y mensajeros de repúblicas,

son las patrias americanas

las que más comparten tu júbilo.

Son las próximas hermanas

las que te proclaman primera

en el decoro familial,

después de heroica y guerrera,

hospitalaria y maternal.

Argentina tiarada de ónice

y de mármol, se puede ver

cuál luce sobre tu frente

el diamante refulgente

de las alturas, Lucifer:

pues eres la aurora de América.

Magnifícase tu apoteosis,

regazo de múltiples climas,

preferida del nuevo siglo,

y en sus cláusulas y en sus rimas

te profetizan tus profetas

y te poetizan tus poetas.

Crece el tesoro año por año

mientras prosigues las tareas

de las por Dios suspendidas

civilizaciones de antaño;

encarnas, produces, creas

cerebro para otras ideas,

útero para nuevas vidas.

Tus hijos llevarán en sí

por su sangre el hierro y rubí

de los cuatro puntos del globo.

Concentración de los varones

de vedas, biblias y coranes,

en el colmo de sus afanes,

en el logro de sus acciones,

tu floración de floraciones

tendrá un perfume latino.

En el primitivo crisol

Roma influyó en tu destino,

cuando a través del español

puso su enérgico metal.

Y sus históricas llamas

animarán genios y famas

al argentino Arco Triunfal.

¡Y yo, por fin, qué he de decirte

en voto cordial, Argentina!

Que tu bajel no encuentre sirte,

que sea inexhausta tu mina,

inacabables tus rebaños

y que los pueblos extraños

coman el pan de tu harina.

¡Cómalo yo en postreros años

de mi carrera peregrina,

sintiendo las brisas del Plata!

Que libre de hambre y pestes

por tus tesoros y tu ciencia,

jamás enemigas huestes

te combatan. Tu preeminencia

sea siempre mayor, y homérica

voz de tu genio viril

por ti diga el triunfo de América.

Y mi inspiradora, alumna

del Musagetes, al viento

las alas, mi pensamiento

florido da a la columna,

riega junto al monumento;

y en lo solemne del coro

del himno, el acento canoro

une mi amor y mi acento:

¡Argentina tu día ha llegado!

¡Buenos Aires, amada ciudad,

el Pegaso de estrellas herrado

sobre ti vuela en vuelo inspirado!

Oíd, mortales, el grito sagrado:

¡Libertad! ¡Libertad! ¡Libertad!

ODA A MITRE

ODA A MITRE

1906

CINGOR Apollinea victircia tempora lauro

Et sensi exsequias funeris ipse mei.

Decursusque virum notox mihi donaque regum;

Cunctaque per titulus oppida lecta suos;

Et quo me officcio portaverit illa juventus,

Quæ fuit ante meum tam generosa forum;

Denique laudari sacrato Cæseris ore

Emerui lacrimas elicuique Deo.

OVIDIO.

I

«¡OH, captain! Oh, my captain!», clamaba Whitman.

¡Oh gran Capitán de un mundo

nuevo y radiante, yo qué diría

sino «¡mi General!» en un grito profundo

que hiciera estremecerse las ráfagas del día!

Gran Capitán de acero y oro,

gran General que amaste en la acción y el sueño

de Psiquis el decoro,

el único tesoro

que en Dios agranda el átomo de este mundo pequeño.

II

A la sabia y divina Themis

colocaron las Parcas, según Píndaro,

en un carro de oro para ir hacia el Olimpo.

Que las tres viejas misteriosas

hayan parado en un momento

—el instante de un pensamiento—

el trabajo continuo de sus manos,

cuando, de un lauro y una palma

precedida, ha pasado el alma

de Aquel que los americanos

miraron hace tiempo trasladado y fundido

en el metal que vence la herrumbre del olvido.

III

Es de todos los puntos de nuestra tierra ardiente

que brota hoy de los vibrantes pechos

voz orgullosa o reverente

para el que siendo un alma de todo un continente,

defendió, Cincinato sabio y Catón prudente,

todas las libertades y todos los derechos.

Pues él era el varón continental. Y era

el amado Patriarca continental. ¡Patriarca

que conservó en sus nobles canas la primavera,

que soportó la tempestad más dura,

y a quien una paloma llevó una rosa al arca,

rosa de porvenir, rosa divina,

rosa que dice el alba de América futura,

de la América nuestra de la sangre latina!

IV

Jamás se vieron una lealtad mayor

que la del León italiano

al amigo de América que amó en fraterno amor.

¡De Garibaldi y Mitre las dos diestras hermanas

sembraron la simiente de encinas italianas

y argentinas que hoy llenan la tierra de rumor!

A ambos cubrió la gran sombra del Dante,

y en el Dante se amaron. En el vasto crisol

se encontraron un día dos almas de diamante

hechas de libertad y nutridas de sol.

V

¡Cóndor, tú reconoces esos sagrados restos!

¡Oh, tempestad andina, tú sabes quién es él!

Doncellas de las pampas, rellenad vuestros cestos

de las más frescas flores y de hojas de laurel.

VI

De las fechas de púrpura de la Historia Argentina,

del fulgor de sus glorias, de su guerrero horror,

de todo ello se enciende tu apoteosis divina

hecha de patrio fuego y universal amor.

Cristal y bronce el verbo y de cristal tu idea,

tuviste el equilibrio que mantiene en sí mismo,

y ajeno a los halagos de la nocturna Dea,

subiste a las alturas sin miedo del abismo.

«Los dioses y los hombres tienen un mismo origen»,

dice el lírico. Y sabe que el orbe entero gira

por las manos supremas que un plan supremo rigen

como los sacros dedos el alma de la lira.

Cuando hay hombres que tienen el divino elemento

y les vemos en cantos o en obras traspasar

los límites de la hora, los límites del viento,

los reinos de la tierra, los imperios del mar,

¡sepamos que son hechos de una carne más pura;

sepamos que son dueños de altas cosas, y los

que encargados del acto de una ciencia futura

tienen que darle cuenta de los siglos a Dios!

VII

De la magnífica marea

hecha de sombra, hecha de idea,

que sube del mar popular,

asciende a tus conquistas sumas

el perfume de las espumas

de ese inmenso y terrible mar.

Pues tu pueblo te ama, austero

y pensativo caballero

que hiciste del deber tu cruz,

y a quien el arcángel ardiente

de la guerra besó en la frente

dejando una estrella de luz.

¡Cuántas veces tu diestra augusta,

cuántas tu palabra robusta

conjurara la tempestad!

¡Cuántas salvaste la bandera,

y cuántas la Argentina fuera

por ti sacra a la Humanidad!

¡Cuántas evitaste los llantos,

la triste faz, los negros mantos

y el morder las manos de horror!

¡Cuántas con tus acentos grandes

apartaste sobre los Andes

nubes de trueno y de dolor!

VIII

¡Ilustre abuelo!, partes, pero

cuando contempla el orbe entero

la obra en que hiciste tanto tú,

¡triunfo civil sobre las almas,

el progreso llena de palmas,

la libertad sobre el ombú!

Tu gloria crece y se ilumina

en la República Argentina

con una enorme luz de sol,

y tu idea en el continente

ha derramado su simiente

en donde se habla el español.

Lleno de cívico decoro

y limpio de odio y de oro

hacia la eternidad te vas,

como un jefe amado y amante,

con las banderas por delante

y las bendiciones detrás.

¡Oh, Capitán! ¡Oh, General!;

jefe sereno e inmortal

que hacia la sombra te encaminas,

recibe el voto de los nobles

y la inclinación de los robles

y el saludo de las encinas.

IX

Belgrano te saluda y San Martín y el mundo

americano. El alma latina te decora

con la palma que anuncia el porvenir fecundo,

y una guirnalda fresca y blanca, color de aurora.

Pues tú fuiste aquel fuerte que se reposó un día

después de los horrores terribles de la guerra,

hallando en los amores de la santa Armonía

la esencia más preciosa del zumo de la tierra.

En el dintel de Horacio y en la dantesca sombra,

te vieron las atentas generaciones, alto,

fiel al divino origen del Dios que no se nombra,

desentrañando en oro y esculpiendo en basalto.

Y para mí, Maestro, tu vasta gloria es ésa:

amar los hechos fugaces de la hora,

sobre la ciencia a ciegas, sobre la historia espesa,

la eterna Poesía más clara que la aurora.

Cuando, cual los centauros de metopas y estampas,

ibas en un revuelo de tempestad marcial,

bravo generalísimo, jinete de las pampas,

envuelto ya en el alba de un futuro real,

quizás te acompañaba, junto al corcel guerrero,

la musa de tus años en flor; quizás entonces

pensabas en los épicos exámetros de Homero,

sublimes como mármoles y eternos como bronces.

Y luego ya en tus horas de Néstor Argentino,

sintiendo en ti la fuerza que las edades doma,

te acompañaba el soplo del rudo Gibelino

y Flacco te traía sus músicas de Roma.

Supiste que en el mundo los odios, la mentira,

los celos, las crueles insidias, los espantos,

se esfuman ante el alma celeste de la Lira

que puebla el universo de estrellas y de cantos.

¡Gloria a ti sobre el sistro antiguo y sobre el parche

que ha sonado con duelo a tu fúnebre paso!

¡Gloria sobre el ejército que en lo futuro marche

con los ojos en ti como en sol sin ocaso!

¡Gloria a ti que a Catón y a Marco Aurelio hubiste

rimando versos que eran siempre de cosas puras,

pues las Gracias brindaron a tu espíritu, triste

de pensar, los diamantes de sus minas obscuras!

¡Gloria a ti que en tu tierra, fragante como un nido,

rumorosa como una colmena y agitada

como un mar, ofrendaste, vencedor del olvido,

paladín y poeta, un lauro y una espada!

¡Gloria a ti, pensativo de los grandes momentos,

para traer el triunfo del instante oportuno,

o cuando hechos relámpagos iban tus pensamientos

vibrando en tus vibrantes arengas de tribuno!

¡Ya tu imagen el útil del estatuario copia;

ya el porvenir te nimba con un eterno rayo;

las líricas victorias vierten su cornucopia,

la Fama el clarín alza que dora el sol de Mayo!

¡Gloria a ti que, provecto como el destino plugo,

la ancianidad tuviste más límpida y más bella;

tu enorme catafalco fuera el de Víctor Hugo,

si hubiera en Buenos Aires un Arco de la Estrella!

X

¡Descansa en paz…! Mas no, no descanses. Prosiga

tu alma su obra de luz desde la eternidad,

y guíe a nuestros pueblos tu inspiración, amiga

de lo bello y lo justo, del Bien y la Verdad.

¡Tu presencia abolida, que crezca tu memoria;

alce tu monumento su augusta majestad;

y que tu obra, tu nombre, tu prestigio, tu gloria,

sean, como la América, para la Humanidad!

OTROS POEMAS

FRANCE-AMÉRIQUE

UN vent Plein de sanglots sur la

mer impassible

Vient jusqu’ici! La France écoute, grave, Or,

Ce sont les voix éplorées, la douleur terrible

Des Hécubes en pleurs des Amériques d’or.

Là-bas, dans l’épouvante et l’injure et la haine,

Les chasseurs de la mort ont sonné l’hallali

Et de nouveau soufflant sa venimeuse haleine

On croirait voir la bouche d’Huitzilohoxtli.

Il semblerait que tous les démons du passé

Viennent de s’éveiller empoisonnant la terre.

Si contre nous l’étendard sanglant s’est levé,

C’est l’étendard hideux de ce tyran: la Guerre.

Marseillaises de bronze et d’or qui vont dans l’air

Sont pour nos cœurs ardent le chant de l’espérance.

En entendant du coq gaulois le clairon clair

On clame: Liberté! Et nous traduisons: France!

Car la France sera toujours notre espérance,

La France à la Amérique donnera sa main,

La France est la patrie de nos rêves! La France

Est le foyer béni de tout le genre humain!

Crions: Paix! sous les feux des combattants en marche,

La paix qui prêche l’aube et chante l’angelus,

La Paix qui promulgua la colombe de l’arche

Et fut la voix de l’ange et la croix de Jésus.

Crions: Fraternité! que l’oiseau symbolique

Soit nonce de fraternité dans le ciel pur,

Que l’aigle plane sur notre inmense Amérique

Et que le condor soit son frère dans l’azur,

Et toi, Paris! magicienne de la Race,

Reine latine, éclaire notre jour obscur,

Donnez-nous le secret, que votre pas nous trace

Et la force du Fluctuat nec mergitur!

Et quand nous sommes pris dans cette noire flamme,

Qui fait de nos esprits, de Caïn les égaux

Nous levons nos regards et nous chauffons nos âmes

Au soleil de Voltaire et de Victor Hugo!

GESTA DEL COSO

Dramatis personæ.

EL TORO

EL BUEY

LA MUCHEDUMBRE

AMÉRICA. Un coso. La tarde. El sol brilla radiosamente en un cielo despejado. En el anfiteatro hay un inmenso número de espectadores. En la arena, después de la muerte de varios toros, la cuadrilla se prepara para retirarse triunfante. El primer beluario, cerca de una huella sangrienta, está gallardo, vestido de azul y oro, muleta y espada bajo el brazo. Los banderilleros visten de amarillo y plata. En las chaquetas de los picadores espejean las lentejuelas al resplandor de la tarde. En el toril han quedado: un toro, hermoso y bravo, y un buey de servicio. Son de clarín.

LA MUCHEDUMBRE

¡Otro toro! ¡Otro toro!

EL BUEY

                                   ¿Has escuchado?

Prepara empuje, cuernos y pellejo:

Ha llegado tu tumo. Ira salvaje,

Banderillas y picas que te acosan,

Aplausos al verdugo; al fin, la muerte.

Y arriba, la impasible y solitaria

Contemplación del vasto firmamento.

Yo, ridículo y ruin, soy el paciente

Esclavo. Soy el humillado eunuco.

Mi testuz sabe resistir, y llevo

Sobre los pedregales la carreta

Cuyas ruedas rechinan, y en cuya alta

Carga de pasto crujidor, a veces

Cantan versos los fuertes campesinos.

Mis ojos pensativos, al poeta,

Dan sospecha de vidas misteriosas

En que reina el enigma. Me complace

Meditar. Soy filósofo. Si sufro

El golpe y la punzada reflexiono

Que me concede Dios este derecho:

Espantarme las moscas con el rabo.

Y sé que existe el matadero…

EL TORO

                                                ¡Pampa!

¡Libertad! ¡Aire y sol! Yo era el robusto

Señor de la planicie, donde el aire

Mi bramido llevó, cual son de un cuerno

Que soplara titán de anchos pulmones.

Con el pitón a flor de piel, yo erraba

Un tiempo en el gran mar de verdes hojas,

Cerca del cual corría el claro arroyo

Donde apagué la sed con belfo ardiente.

Luego, fui bello rey de astas agudas:

A mi voz respondían las montañas,

Y mi estampa, magnífica y soberbia,

Hiciera arder de amor a Pasifae.

Más de una vez, el huracán indómito,

Que hunde los puños desgarrando el roble,

Bajo el cálido cielo del estío,

Sopló al paso su fuego en mis narices.

Después fueron las luchas. Era el puma,

Que me clavó sus garras en el flanco,

Y al que enterré los cuernos en el vientre.

Y tras el día caluroso, el suave

Aliento de la noche, el dulce sueño,

Sentir el alba, saludar la aurora

Que pone en mi testuz rosas y perlas:

Ver la cuadriga de Titón que avanza

Rasgando nubes con los cascos de oro,

Y alrededor de la carroza lírica

Desparecer las pálidas estrellas.

Hoy aguardo martirio, escarnio y muerte…

EL BUEY

¡Pobre declamador! Está a la entrada

De la vida una esfinge sonriente.

El azul es en veces negro. El astro

Se oculta, desparece, muere. El hombre

Es aquí el poderoso traicionero.

Para él, temor. Yo he sido en mi llanura

Soberbio como tú. Sobre la grama

Bramé orgulloso y respiré soberbio.

Hoy vivo mutilado, como, engordo,

La nuca inclino.

EL TORO

                        Y bien: para ti el fresco

Pasto, tranquila vida, agua en el cubo,

Esperada vejez… A mí la roja

Capa del diestro, reto y burla, el ronco

Griterío, la arena donde clavo

La pezuña, el torero que me engaña

Ágil y airoso, y en mi carne entierra

El arpón de la alegre banderilla,

Encarnizado tábano de hierro;

La tempestad en mi pulmón de bruto,

El resoplido que levanta el polvo,

Mi sed de muerte en desbordado instinto,

Mis músculos de bronce que la sangre

Hinche en hirviente plétora de vida;

En mis ojos dos llamas iracundas,

La onda de rabia por mis nervios loca

Que echa su espuma en mis candentes fauces;

El clarín del bizarro torilero

Que anima la apretada muchedumbre;

El matador que enterrará hasta el pomo

En mi carne la espada; la cuadriga

De enguirnaldadas mulas que mi cuerpo

Arrastrará sangriento y palpitante;

Y el vítor y el aplauso a la estocada

Que en pleno corazón clava el acero.

¡Oh, nada más amargo! A mí, los labios

Del arma fría que me da la muerte;

Tras el escarnio, el crudo sacrificio,

El horrible estertor de la agonía…

En tanto que el azul sagrado, inmenso,

Continúa sereno, y en la altura,

El oro del gran sol rueda al poniente

En radiante apoteosis…

LA MUCHEDUMBRE

                                        ¡Otro toro!

EL BUEY

¡Calla! ¡Muere! Es tu tiempo.

EL TORO

                                              ¡Atroz sentencia!

Ayer el aire, el sol; hoy el verdugo…

¿Qué peor que este martirio?

EL BUEY

                                                 ¡La impotencia!

EL TORO

¿Y qué más negro que la muerte?

EL BUEY

                                                       ¡El yugo!

TUTECOTZIMÍ

TUTECOTZIMÍ

AL cavar en el suelo de la ciudad antigua,

La metálica punta de la piqueta choca

Con una joya de oro, una labrada, roca,

Una flecha, un fetiche, un dios de forma ambigua,

O los muros enormes de un templo. Mi piqueta

Trabaja en el terreno de la América ignota.

—¡Suene armoniosa mi piqueta de poeta!

¡Y descubra oro y ópalos y rica piedra fina,

Templo, o estatua rota!

Y el misterioso jeroglífico adivina

La Musa.

De la temporal bruma surge la vida extraña

De pueblos abolidos; la leyenda confusa

Se ilumina; revela secretos la montaña

En que se alza la ruina.

Los centenarios árboles saben de procesiones,

De luchas y de ritos inmemoriales. Canta

Un zenzontle. ¿Qué canta? ¿Un canto nunca oído?

El pájaro en un ídolo ha fabricado el nido.

(Ese canto escucharon las mujeres toltecas

Y deleitó al soberbio príncipe Moctezuma).

Mientras el puma hace crujir las hojas secas

El quetzal muestra al iris la gloria de su pluma

Y los dioses animan de la fuente el acento.

Al caer de la tarde un poniente sangriento

Tiende su palio bárbaro; y de una rara lira

Lleva la lengua musical el vago viento.

Y Netzahualcoyotl, el poeta, suspira.

Cuaucmichin, el cacique sacerdotal y noble,

Viene de caza. Síguele fila apretada y doble

De sus flecheros ágiles. Su aire es bravo y triunfal.

Sobre su frente lleva bruñido cerco de oro;

Y vese, al sol que se alza del florestal sonoro,

Que en la diadema tiembla la pluma de un quetzal.

Es la mañana mágica del encendido trópico,

Como una gran serpiente camina el río hidrópico

En cuyas aguas glaucas las hojas secas van.

El lienzo cristalino sopló sutil arruga,

El combo caparacho que arrastra la tortuga,

O la crestada cola de hierro del caimán.

Junto al verdoso charco, sobre las piedras toscas,

Rubí, cristal, zafiro, las susurrantes moscas

Del vaho de la tierra pasan cribando el tul;

E intacta con su veste de terciopelo rico;

Abanicando el lodo con su doble abanico

Está como extasiada la mariposa azul.

Las selvas foscas vibran con el calor del día;

Al viento el pavo negro su grito agudo fía,

Y el grillo aturde el verde, tupido carrizal;

Un pájaro del bosque remeda un son de cuerno;

Prolonga la cigarra su chincharchar eterno

Y el grito de su pito repite el pito-real.

Los altos aguacates invade ágil la ardilla,

Su cola es un plumero, su ojo pequeño brilla,

Sus dientes llueven fruto del árbol productor;

Y con su vuelo rápido que espanta el avispero,

Pasa el bribón y obscuro sanate-clarinero

Llamando al compañero con áspero clamor.

Su vasto aliento lanzan los bosques primitivos,

Vuelan al menor ruido los quetzales esquivos,

Sobre la aristoloquia revuela el colibrí;

Y junto a la parásita lujosa está la iguana,

Como hija misteriosa de la montaña indiana

Que anima el teutl oculto del sacro teocalí.

El gran cacique deja los bosques de esmeralda;

Camina a su palacio el carcaj a la espalda,

Carjaj dorado y fino que brilla al rubio sol.

Tras él van los flecheros; y en hombros de los siervos,

Ensangrentando el suelo, los montaraces ciervos

Que hirió la caña elástica del firme huiscoyol.

Camina. Llega al regio palacio el jefe noble.

De las cuadradas puertas en el quicio de roble,

De Otzotskij, su tierna hija, ve el flamante huepil.

Súbito se oye un sordo rumor de voz profunda.

¿Es la onda del Motagua que la ciudad inunda?

No, cacique; ese ruido es del pueblo Pipil.

Como torrente humano que ruge y se desborda,

Como un clamor terrible que la ciudad asorda,

Hacia el palacio vienen los hijos de Ahuitzol.

Primero, revestidos de cien plumajes varios,

Los altos sacerdotes, los ricos dignatarios,

Que llevan con orgullo sus mantos tornasol.

Después vanos guerreros, los de brazos membrudos,

Los que metal y cuerno tienen en sus escudos,

Soldados de Sakulen, soldados de Nabaj;

Por último, zahareños, cobrizos y salvajes,

El cuerpo rudo y rojo de místicos tatuajes,

Ixiles de la sierra, con arcos y carcaj.

Como a la roca el río circundan el palacio.

Sus voces redobladas se elevan al espacio

Como voz de montaña y voz de tempestad:

Hay jóvenes robustos de fieros aires regios,

Ancianos centenarios que saben sortilegios,

Brujos que invocar osan al gran Tamagastad.

Y a la cabeza marcha con noble continente

Tekij, que es el poeta litúrgico y valiente,

Que en su pupila tiene la luz de la visión.

Lleva colgado al cuello un quetzalcoatl de oro;

Lleva en los pies velludos caites de piel de toro;

Y alza la frente, altivo como un joven león.

Del palacio en la puerta vese erguido el cacique.

Tekij alza sus brazos. Su gesto, como un dique,

Contiene el gran torrente de agitación y voz.

Cuaucmichin orgulloso, se apoya en su arco elástico.

Y teniendo en sus labios como un rictus sarcástico,

Pone en sus pardas cejas una curva feroz.

Curva de donde lanza cual flecha su mirada

Sobre las mil cabezas de la turba apiñada,

Curva como la curva del arco de Hurakán.

Y Tekij habla al príncipe que le escucha impasible:

Y lleva el aire tórrido la palabra terrible

Como el divino trueno de la ira de un Titán.

—«Cuaucmichin, la montaña te habla en mi lengua ahora.

¡La tierra está enojada, la raza pipil llora,

Y tu nahual maldice, serpiente-tacuazín!

Eres cobarde fiera que reina en el ganado.

¿Por qué de los pipiles la sangre has derramado

Como tigre del monte, Cuaucmichin, Cuaucmichin?

¡Cuaucmichin! El octavo rey de los mexicanos

Era grande. Si abría los dedos de sus manos,

Más de un millón de flechas obscurecía el sol.

Era de oro macizo su silla y su consejo.

Tenía en mucho al sabio; pedía juicio al viejo;

Su maza era pesada; llamábase Ahuitzol.

Quelenes, zapotecas, tendales, katchikeles,

Los mames que se adornan con ópalos y pieles,

Los jefes aguerridos del bélico kiché,

Temían los embates del fuerte mexicano

Que tuvo, como tienen los dioses, en la mano

La flecha que en el trueno relampaguear se ve.

Él quiso ser pacífico y engrandecer un día

Su reino. Eso era justo. Y en Guatemala había

Tierra fecunda y virgen, montañas que poblar.

Mandó Ahuitzol cinco hombres a conquistar la tierra,

Sin lanzas, sin escudos y sin carcaj de guerra,

Sin fuerzas poderosas ni pompa militar.

Eran cinco pipiles; eran los Padres nuestros;

Eran cultivadores, agricultores, diestros

En prácticas pacíficas; sembraban el añil,

Cocían argamasas, vendían pieles y aves;

Así fundaron, rústicos, espléndidos y suaves,

Los prístinos cimientos del pueblo del pipil.

Pipil, es decir, niño. Eso es ingenuo y franco.

Vino un anciano entre ellos con el cabello blanco,

Y a ese miraban todos como una majestad.

Vino un mancebo hermoso que abría al monte brechas,

Que lanzaba a las águilas sus voladoras flechas

Y que cantaba alegre bajo la tempestad.

El Rey murió; la muerte es reina de los reyes.

Nuestros padres formaron nuestras sagradas leyes;

Hablaron con los dioses en lengua de verdad.

Y un día, en la floresta, Votan dijo a un anciano

Que él no bebía sangre del sacrificio humano,

Que sangre es chicha roja para Tamagastad.

Por eso los pipiles jamás se la ofrecimos,

Del plátano fragante cortamos los racimos

Para ofrecérselos al dios sagrado y fiel.

La sangre de las bestias el cuchillo derrame;

Más sangre de pipiles, ¡oh, Cuaucmichin infame!;

Ayer has ofrecido en holocausto cruel».

—«¡Yo soy el sacerdote cacique y combatiente!»

Tal ha rugido el jefe. Tekij grita a la gente:

—«Puesto que el tigre muestra las garras, sea, pues».

Y, como la tormenta, los clamores humanos,

Sobre cabezas ásperas, sobre crispadas manos,

Se calman un instante para tornar después.

—«¡Flecheros, al combate!», clama el fuerte cacique,

Y cual si no existiese quien el ataque indique,

Se quedan los flecheros inmóviles, sin voz.

—«¡Flecheros, muerte al tigre!» responde un indio fiero.

Tekij alza los brazos y quédase el flechero

Deteniendo el empuje de la flecha veloz.

Y Tekij:—«¡Es indigno de la flecha o la lanza!

¡La tierra se estremece para clamar venganza!

¡A las piedras, pipiles!»

                                     Cuando el grito feroz

De los castigadores calló y el jefe odiado

En sanguinoso fango quedó despedazado,

Vióse pasar un hombre cantando en alta voz

Un canto mexicano. Cantaba cielo y tierra,

Alababa a los dioses, maldecía la guerra.

Llamáronle: «¿Tú cantas paz y trabajo?»—«Sí».

—«Toma el palacio, el campo, carcajes y huepiles;

Celebra a nuestros dioses, dirige a los pipiles».

Y así empezó el reinado de Tutecotzimí.

LIBROS EXTRAÑOS

LIBROS EXTRAÑOS

A F. Sicardi.

LIBROS extraños que halagáis la mente

En un lenguaje inaudito y tan raro,

Y que de lo más puro y lo más caro,

Hacéis brotar la misteriosa fuente;

Inextinguible, inextinguiblemente

Brota el sentir del corazón preclaro

Y por él se alza un diamantino faro

Que al mar de Dios mira profundamente…

Fuerza y vigor que las almas enlaza,

Seda de luz y pasos de coloso

Y un agitar de martillo y de maza

Y un respirar de leones en reposo

Y una virtual palpitación de raza;

Y el cielo azul para Orlando Furioso…

RETORNO

RETORNO

EL retorno a la tierra natal ha sido tan

sentimental, y tan mental, y tan divino,

que aun las gotas del alba cristalinas están

en el jazmín de ensueño, de fragancia y de trino.

Por el Anfión antiguo y el prodigio del canto

se levanta una gracia de prodigio y encanto

que une carne y espíritu como en el pan y el vino.

En el lugar en donde tuve la luz y el bien,

¿qué otra cosa podría sino besar el manto

a mi Roma, mi Atenas o mi Jerusalén?

Exprimidos de idea, y de orgullo y cariño,

de esencia de recuerdo, de arte de corazón,

concreto ahora todos mis ensueños de niño

sobre la crin anciana de mi amado León.

Bendito el dromedario que a través del desierto

condujera al Rey Mago, de aureolada sien,

y que se dirigía por el camino cierto

en que el astro de oro conducía a Belén.

Amapolas de sangre y azucenas de nieve

he mirado no lejos del divino laurel,

y he sabido que el vino de nuestra vida breve

precipita hondamente la ponzoña y la hiel.

Mas sabe el optimista, religioso y pagano,

que por César y Orfeo nuestro planeta gira,

y que hay sobre la tierra que llevar en la mano,

dominadora siempre, o la espada, o la lira.

El paso es misterioso. Los mágicos diamantes

de la corona o las sandalias de los pies

fueron de los maestros que se elevaron antes,

y serán de los genios que triunfarán después.

Parece que Mercurio llevara el caduceo

de manera triunfal en mi dulce país,

y que brotara para, hecha por mi deseo,

en cada piedra una mágica flor de lis.

Por atavismo griego o por fenicia influencia,

siempre he sentido en mí ansia de navegar,

y Jasón me ha legado su sublime experiencia

y el sentir en mi vida los misterios del mar.

¡Oh, cuántas veces, cuántas oí los sones

de las sirenas líricas en los clásicos mares!

¡Y cuántas he mirado tropeles de tritones

y cortejos de ninfas ceñidas de azahares!

Cuando Pan vino a América, en tiempos fabulosos

en que había gigantes, y conquistaban Pan

y Baco tierra incógnita, y tigres y molosos

custodiaban los templos sagrados de Copán,

se celebraban cultos de estrellas y de abismos;

se tenía una sacra visión de Dios. Y era

ya la vital conciencia que hay en nosotros mismos

de la magnificencia de nuestra Primavera.

Los atlántidas fueron huéspedes nuestros. Suma

revelación un tiempo tuvo el gran Moctezuma,

y Hugo vio en Momotombo órgano de verdad.

A través de las páginas fatales de la Historia,

nuestra tierra está hecha de vigor y de gloria,

nuestra tierra está hecha para la Humanidad.

Pueblo vibrante, fuerte, apasionado, altivo;

pueblo que tiene la conciencia de ser vivo,

y que reuniendo sus energías en haz

portentoso, a la Patria vigoroso demuestra

que puede bravamente presentar en su diestra

el acero de guerra o el olivo de paz.

Cuando Dante llevaba a la Sorbona ciencia

y su maravilloso corazón florentino,

creo que concretaba el alma de Florencia,

y su ciudad estaba en el libro divino.

Si pequeña es la Patria, uno grande la sueña.

Mis ilusiones, y mis deseos, y mis

esperanzas, me dicen que no hay patria pequeña.

Y León es hoy a mí como Roma o París.

Quisiera ser ahora como el Ulises griego

que domaba los arcos, y los barcos y los

destinos. ¡Quiero ahora deciros ¡hasta luego!

porque no me resuelvo a deciros adiós!

RUBÉN DARÍO (Metapa, Nicaragua, 1867 - León, Nicaragua, 1916), seudónimo del poeta, periodista y diplomático Félix Rubén García Sarmiento, fue el máximo representante del modernismo literario en Hispanoamérica. Nació en el seno de una familia profundamente desestructurada y acabó viviendo en León con sus tíos abuelos, el coronel Félix Ramírez y Bernarda Sarmiento, quienes se convirtieron casi en sus padres. Ávido lector y fiel amante del simbolismo francés, Rubén Darío estaba llamado a revolucionar el verso castellano y a brindar a la literatura su rico imaginario estético. Tanto es así que se le conoce como «el príncipe de las letras castellanas» o «padre del modernismo». Entre su obra destaca Azul (1888) y Prosas Profanas (1896 y 1901), escritos en plena etapa modernista, así como Cantos de vida y esperanza (1905), un poemario más maduro en el que Darío no se deleita tan sólo en la belleza de la forma sino que también halla un lugar para la reflexión y la expresión.