CINES PARADISE

Palomitas en el instituto

Roser A. Ochoa

Copyright © 2022 Roser A. Ochoa

1ª Edición de enero 2022

Corrección: María Arribas

Diseño e ilustración de la portada: Sergio Céspedes.

All rights reserved.

El contenido de esta obra está protegido por la ley. Queda prohibida la reproducción total o parcial de este documento bajo sanciones establecidas.

ISBN: 9798403692311

Sello: Independently published

Contenido

Nota de la autora

Escena 1

Escena 2

Escena 3

Escena 4

Escena 5

Escena 6

Escena 7

Escena 8

Escena 9

Escena 10

Escena 11

Escena 12

Escena 13

Escena 14

Escena 15

Escena 16

Escena 17

Escena 18

Escena 19

Escena 20

Escena 21

Escena 22

Escena

extra

Post

creditos

«Los colores del mundo real

solo parecen verdaderos cuando los vemos en una pantalla».

La naranja mecánica (Stanley Kubrick, 1971).

Para todos los Aran del mundo, ¡no os rindáis!

Nota de la autora

Tienes en tus manos una obra de ficción. Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.

Los nombres, personajes y acontecimientos son producto de la imaginación de la autora. Así como los establecimientos, negocios, eventos, locales… que no se corresponden en exactitud con la ubicación elegida para la historia.

Escena 1

Todo en un día

«La vida se mueve muy rápido.

Si no te detienes y miras alrededor de vez en cuando,

¡podrías perdértela!».

Todo en un día (John Hughes, 1986)

Nunca llegaba tarde. Si no quería ir a clase, se la saltaba, pero si decidía ir, era de los que pensaba que llegar tarde era una falta de respeto. Marc corrió por la avenida tropezando con los cordones de las botas militares, que no había tenido ni el tiempo ni el juicio de anudar. La reja metálica del instituto ya estaba cerrada, a pesar de que solo pasaban un par de minutos de la hora, maldita puntualidad británica. Por suerte, su primera clase era la de química y el profesor era más de ritmo caribeño, por lo general siempre llegaba entre cinco y diez minutos tarde.

—Todavía hay tiempo —murmuró.

Cuando alguien saltaba la valla del instituto era para salir, pocas veces alguien lo hacía para entrar, pero Marc era diferente incluso en las pequeñas cosas. No era muy deportista y la agilidad se la había dejado en los otros pantalones, saltar saltó, sin embargo, caer no lo hizo con demasiado estilo.

—Mierda —gruñó, al ver barro en la puntera de las botas y el borde de los pantalones.

Subió a la carrera por el pasillo del gimnasio y al llegar al distribuidor de las escaleras se camufló con los últimos rezagados —pero que habían entrado a su hora y por la puerta—. Se escabulló y entró en la clase antes que el profesor.

Marc tiró la mochila al suelo y se sentó, cansado aunque satisfecho.

—Menuda cara traes, ¿mala noche? —preguntó Isaac, que giró en su asiento para verlo mejor.  

—¡Quítenme sus hediondas patas de encima, malditos simios mugrosos! —exclamó Marc, alzando un poco la voz, sin embargo, viendo la cara de su mejor amigo añadió—: Ñaaa… Pusieron una reposición de El planeta de los simios, me quedé hasta el final.

—Friki.

—Idiota.

—¿No has tenido tiempo ni de lavarte la cara?

Marc se pasó las manos por el rostro, arrastrando de los ojos un par de legañas. Soltó un suspiro. Sí, cierto, por la mañana no había ni pasado por el baño, así que tampoco se había peinado, sin embargo, Isaac no podía notarlo. Pasar el peine por su nido de pájaros no marcaba la diferencia. Su amigo no podía entenderlo, él siempre estaba perfecto, puede que porque llevaba el pelo más corto y eso facilitaba, un poco, las cosas.  

—¿Trabajas esta noche? —inquirió Isaac, que golpeó con los dedos sobre la mesa para llamar su atención.

—Sí. —Marc empezó a rebuscar el libro de química en su mochila.

—¿Me dejas copiar los deberes de inglés?

—¿Has probado en hacerlos alguna vez? A lo mejor descubres un nuevo universo.

—Prefiero copiarlos, así no gasto neuronas.

—Cierto, los deportistas tenéis pocas, mejor ahorrar —bromeó Marc.

—¿Me los dejas o no? —volvió a preguntar, ahora lanzando una mala mirada a su amigo.

Los dos sabían que se los dejaría, porque Isaac llevaba copiando los deberes de Marc desde que ambos entraron en primaria. Marc siguió rebuscando hasta encontrar el libro de química, y lo que le había pedido Isaac. Con una sonrisa de medio lado, se la alargó a su impaciente amigo. Satisfecho y con la libreta de inglés en la mano, Isaac volvió a su posición inicial para iniciar la tarea, Marc, sin embargo, aprovechó la intimidad que le daba estar en la última fila y con más de veinte cabezas por delante, para dejarse caer de manera pesada sobre la mesa, dispuesto a cerrar un poco los ojos y descansar.

Había visto El planeta de los simios unas cien veces, pero no importaba, si había maratón, no se lo podía perder. Desde que era un niño quería ser director de cine, puede que, porque su abuelo era un auténtico cinéfilo, o porque sus padres regentaban un restaurante y pasaban muchas horas trabajando y él había crecido mitad entre los fogones, mitad en el cuartillo trasero del local, viendo la televisión. Era ávido consumidor de cualquier cosa que se moviera frente a sus ojos, cine clásico, de autor, asiático, de terror, animado… incluso el malo. Hasta las películas basura tenían mucho de lo que aprender, por ejemplo, qué no hacer.

Con trece años empezó a ayudar en el cine del barrio, el dueño era un señor mayor, amigo de su abuelo, que le enseñó un montón de cosas sobre la proyección cinematográfica y le pagaba dejando que se quedara a todos los pases que quisiera. Mientras estuvo vivo, no quiso escuchar hablar de cambiar su cine, ni hacerse, como muchas otras pequeñas o grandes salas, con un proyector digital. Después de su muerte, su nieto Sasha, el actual jefe de Marc —este sí le pagaba con dinero, aunque muy poco—, tampoco quería cambiar la esencia.

Estaban en el 2018 y el viejo cine Paradise seguía siendo como cuando se inauguró allá por los cincuenta. Un lugar que desprendía magia y olor a palomitas pero que, por desgracia, estaba próximo a desaparecer, engullido por las amplias salas con aire acondicionado y multitud de estrenos por semana. Ellos, como mucho, podían hacer un estreno al trimestre. El resto de días solo eran reposiciones de películas antiguas, y los lunes en versión original.

Mientras el profesor de química hablaba, Marc tomaba notas con una mano, al tiempo que, bajo la mesa, jugueteaba con la pantalla de su móvil. Tenía la extraña habilidad de poder hacer más de dos cosas a la vez, como intentar subir de nivel al Candy Crush y tomar notas, sin perder el hilo, sobre la teoría atómica de Dalton.

—¿Quieres comer en el McDonald’s? —preguntó Isaac, al devolverle la libreta de inglés.

—He quedado con Jade para que me dé las llaves del cine. ¿Quieres comer en el restaurante de mis padres?

—Mejor, así no me gasto la paga.

«Y está más bueno, no me jodas». Marc puso los ojos en blanco y empezó a abrirse paso entre decenas de estudiantes para seguir a su amigo al exterior.

Vivían en una ciudad en la que nadie encontraba la medida justa. Para los habitantes de toda la vida, Castelldefels había crecido demasiado, sin embargo, los de las grandes ciudades se trasladaban allí en busca de paz, por ser un lugar pequeño y, en cierto modo, pintoresco. Motivo por el que, en los últimos años, el número de alumnos también había aumentado de manera considerable, y ahora algunas líneas de curso se habían duplicado, las nuevas clases estaban en barracones, al otro lado del gran terreno que les servía de campo de deportes.

Ambos se separaron antes de llegar a la salida del recinto, Isaac tenía que hablar con los del equipo de fútbol. A diferencia de él, Isaac era un deportista nato, daba igual qué clase de balón cayera en sus manos que sabía perfectamente qué hacer con él. Marc era un friki y estaba, como no podía ser de otro modo, en el club de audiovisuales. Se encargaban de hacer algunos cortos para el instituto, para dar la bienvenida a los nuevos alumnos, despedir algún profesor o montar los festivales de Navidad y primavera de los niños de primaria. Era divertido. También les dejaban sacar el material del instituto, siempre y cuando se comprometieran a devolverlo en perfectas condiciones. Y tenían un proyecto de final de curso en el que podían dar rienda suelta a su imaginación.

Marc se detuvo a subirse la cremallera de la sudadera, cerca de la entrada se escuchaban las voces de los chicos y chicas que iban saliendo y se despedían. Justo al lado de la puerta identificó a los del club de taekwondo, una de las novedades de los últimos años, otra ventaja de haber crecido tanto, la oferta de actividades se había ampliado de manera exponencial.

En el instituto las cosas solían ser así, terminabas por juntarte con los de tu «propia especie», salvo él e Isaac, que eran la extraña pareja, pero es que se conocían desde preescolar. El móvil empezó a sonar en el interior del bolsillo, cuando logró sacarlo de los estrechos pantalones algo golpeó su hombro.

—Perdona —se disculpó el chico, alargando la mano para cogerlo del brazo y evitar que se cayera al suelo—. ¿Estás bien?

—Ah… sí —dijo Marc, mirando esos grandes ojos azules.

—¡Aran! ¡Vamos! —lo llamó alguien.

—Oye, lo siento eh —volvió a disculparse, antes de soltarle el brazo y salir a la carrera tras sus amigos.

Marc se quedó con la vista fija en la espalda del chico que se alejaba, su cabello anaranjado llamaba poderosamente la atención, no era un color muy habitual, a menos que fuera teñido, que no era el caso, al menos no lo parecía. Se perdió entre la multitud y Marc solo reaccionó cuando su móvil volvió a sonar, esta vez con un mensaje.

[Jade] Llego tarde, te veo en el restaurante que me viene de paso, si no estás se las dejo a tus padres. Nos vemos enano.

—Idiota —gruñó Marc, deslizando el teléfono por el pantalón.

Antes de volver a reanudar el camino, dirigió la mirada una vez más hacia donde se había perdido el chico con el que se acababa de chocar.  

—Oh, que ternura, ¿me has esperado? —preguntó Isaac, llegando a su lado.

—Más quisieras, me he entretenido —clamó Marc, que comenzó a caminar hacia la salida—. Jade va a ir directo al restaurante, ¿has terminado aquí?

—Sipi, solo tenía que hablar con Xavi un momento sobre el entreno de la tarde.

Isaac y él habían estado juntos desde muy pequeños, eran como Zipi y Zape, o eso decían sus padres. Hasta hacía un par de años, incluso vivían en la misma calle, pero ahora Isaac se había mudado, aunque no demasiado lejos. Eran diferentes como la noche y el día, sin embargo, se llevaban genial, a pesar de que Marc era considerado un «cerebrito» e Isaac un «deportista», clasificaciones absurdas de gente todavía con menos sentido común.

Bajaron por una de las calles peatonales hasta llegar a la plaza, cuando eran pequeños, allí había una panadería donde compraban la merienda todas las tardes, ahora era un super exprés abierto las veinticuatro horas, cómodo, aunque sin duda se echaban de menos las ensaimadas.

El restaurante de los padres de Marc se encontraba en una de las esquinas. Era un local no demasiado grande, pero con mucha fama y, por ende, siempre estaba lleno. A esa hora ya estaban terminando con los últimos servicios del mediodía. No siempre comía allí, a veces lo hacía en el instituto y otras se iba a casa, no le gustaban demasiado los ambientes ruidosos, y si iba al restaurante de sus padres, al final, siempre le tocaba ayudar.

—¡Hola, bebé! —lo saludó su madre, que en ese momento se encontraba tras la barra preparando unos cafés.

Marc soltó un bufido resignado con una ligera pero elocuente inclinación de ojos, que lo llamara bebé con dieciséis años era ya un poco ridículo, sobre todo porque su madre era de esas personas sin un pelo de vergüenza, carente de todo filtro, y le daba igual estar en la intimidad de casa como fuera de ella y rodeados de gente.

—Oh, por favor, ¡no te has peinado!

Su madre era la única que podía notar la diferencia.

—Tampoco se ha lavado la cara, ha llegado con legañas y todo —metió cizaña Isaac.

—Serás mamón.

—Ains «bebé», con lo guapo que eres y que vistas siempre tan mal, ¡menudo desperdicio!

Jade acababa de entrar al restaurante y, para no perder la costumbre, ya estaba metiéndose con él. Marc lo miró cabreado, aunque no dijo nada. Jade era su compañero de trabajo en el cine, bueno, Jade era el trabajador oficial, Marc estaba contratado por algunas horas, se suponía que solo para ayudar. El cine no era el único trabajo de Jade, de hecho, el chico era como el viejo Duende Sabio, tenía miles de empleos y todos diferentes entre sí. Jade levantó la ceja con picardía, pasó los dedos por el pelo echándolo atrás, en la otra mano llevaba las llaves del cine a las que daba vueltas por la argolla. La familia de Jade había llegado hacía unas cuantas décadas desde Australia y, aunque Jade nunca había estado allí, se daba ese aire surfista que, según él, debía tener un australiano.

—¿Vais a comer aquí? —quiso saber su madre, que estaba en la caja preparando las cuentas de las últimas mesas.

—Nosotros sí —dijo Isaac, muerto de hambre.

—Yo ya he comido. —Jade le lanzó las llaves a Marc—. Gracias por el favor, en cuanto termine el examen vengo cagando hostias. Ayer dejé la película ensamblada y todo preparado, ¿podrás con todo?

—Claro. —El tono de Marc rozaba la ofensa, no era la primera vez que se encargaba de preparar la proyección, aunque sí la primera que ni Jade ni Sasha lo supervisarían.

—Si quieres vengo después del entreno para hacerte compañía —propuso Isaac.

—No hace falta.

—Bueno, «bebé» —bromeó Jade, embrollándole el pelo como si fuera un crío—. Me voy. Cualquier duda…

—Me apaño solo, ni que tú fueras de mucha ayuda cuando estás allí.

—Touché, qué rápido crecen los niños —soltó Jade, mirando a la madre de Marc.

—Que te den.

—¡Esa boca! —lo reprendió su madre.

Marc gruñó por lo bajo, sin embargo, no dijo nada más. Estaba en ese momento de la vida en que ya era mayor, aunque los de su alrededor no se hubieran dado cuenta todavía.  

Escena 2

Doce hombres sin piedad

«Donde quiera que se encuentre el prejuicio,

siempre nubla la verdad».

Doce hombres sin piedad (Sidney Lumet, 1957)

El cine Paradise era un antiguo edificio cuya fachada estaba llena de elaboradas tallas florales y una gran portalada de cristal. Tenía una sobrecubierta de medio círculo en donde se mostraba la cartelera de la semana. Tan solo contaba con una única —y obsoleta— sala a modo de teatro, con suelos y paredes de madera, y un voluminoso cortinaje rojo rodeando la pantalla. Olía a madera, a arte, a miles de historias que había visto, tanto en la gran tela blanca como entre sus enmoquetadas butacas.

Marc soltó el humo que todavía retenía en los pulmones y aplastó la colilla en la suela de la deportiva antes de tirarla a la papelera frente a la fachada. 

Adoraba ese lugar.

Tenía cinco años cuando entró al Paradise por primera vez. No fue para ver Ratatuille, Shrek tercero o Harry Potter, todos ellos grandes estrenos de aquel año. El abuelo de Marc lo llevó a ver una reposición de El mago de Oz, con la gran Juddy Garland en el papel de Dorothy. Aquel momento le dejó una marca indeleble en el corazón. Puede que fuera porque ese mismo año su abuelo murió, por lo impresionado que lo dejó la Ciudad Esmeralda, o porque aquel día decidió que él también quería seguir el camino de baldosas amarillas. Seguramente fue una mezcla de todas, pero Paradise se convirtió en el lugar mágico que lo llenaba de paz y uno de los pocos sitios dónde se permitía ser él mismo.

Y los lunes tenían un encanto añadido.

La sesión de las diez y cuarto de los lunes era como el encuentro en un restaurante familiar con su clientela habitual, en el que todos podían ponerse cara y nombre, charlaban de manera animada y, durante un rato, los problemas se quedaban en la puerta. Después, las luces se encendían y volvían a ser meros desconocidos que se marchaban cada uno por su lado. El pase de los lunes era un poco así, aunque no había risas, ni olor a café y sí, solo un puñado de espectadores anónimos disfrutando de una reposición de una película antigua que de bien seguro habían visto más de una vez, pero que todos contemplaban como si fuera la primera.

Para Marc, el pase de los lunes era muy diferente a los del fin de semana, no solo por la película, no sabía cómo explicarlo, sin embargo, las personas que asistían de manera sistemática los lunes a las diez y cuarto de la noche, encontraban en el cine Paradise un refugio para esconderse, pensar, evadirse de la realidad… Un lugar seguro. La terapia semanal. Dos horas por el módico precio de cinco euros.

O puede que lo pensara demasiado.

De manera puntual llegaba un nuevo espectador, pero los que seguían, semana tras semana, siempre eran los mismos. El primero en llegar era el señor «entrada individual sin palomitas», aunque su nombre real era Nil, profesor universitario que no llegaría a los treinta y cinco, un par de años más, un par de años menos. Un tipo serio y de pocas palabras, aunque Jade era un experto en hacerlo hablar, Marc no tenía el don de gentes tan desarrollado como su loco compañero de trabajo.

—Buenas noches, solo entrada —dijo el hombre, mientras revisaba el móvil, para ponerlo en silencio.

Llevaba pantalones estilo Docker, una camisa entallada y el pelo medio rubio y con algunas canas repeinado hacia atrás. Guardó el teléfono en el bolsillo del pantalón y después se perdió tras la puerta que daba a la sala.

Un poco después entró Pol, alias «el palomitas mixtas», las dulces siempre arriba. Él era mucho más conversador que el profesor.

—¡Oh! Qué genial, Doce hombres y un destino —exclamó, mirando el cartel—, hacía tiempo que no la poníais.

—Todo un clásico —confirmó Marc, mientras metía las palomitas y añadía el botellín de agua que el chico estaba a punto de pedir.

Pol rondaba los veintipocos, tras las gafas sin montura se podían ver unos ojos de un tono gris algo extraño y con largas pestañas. Si uno juzgaba el libro por su portada podría pensar que era un tipo formalito, un pedante que con veinte años disfrutaba de películas clásicas en versión original. Esa era la portada, leer el contenido daba una visión bastante alejada de la idea inicial.  

—¿Ya estáis de exámenes? —preguntó el chico, rebuscando el dinero en la cartera.

—Todavía no, faltan dos semanas. —Marc preparó la vuelta.

—En la uni ya nos están apretando con ellos —se lamentó Pol, picoteando de la caja un par de palomitas rojas.

—Sí, lo sé, por eso Jade no ha llegado todavía.

—¿Te han dejado solito? —exclamó Pol, como si fuese un abuelo hablando con su nieto.

—Sobreviviré.

—Un tipo duro. —El chico se rio, y se frotó los dos dedos en el vaquero para quitarse el pringue.

Marc lo observó dirigirse a la sala y no pudo evitar sonreír. Pol y Nil siempre llegaban por separado y se sentaban en diferentes filas, aunque solo hasta el final de los tráileres. Cuando las luces de la sala se apagaban y la oscuridad se cernía a su alrededor, era cuando empezaba la verdadera magia, y no siempre en la pantalla donde se proyectaba la película. 

Cerca de las diez de la noche, era el momento de que llegara el señor Grau, aka: «solo bebida». Antes siempre venía con su mujer, con la muerte de su esposa, Marc pensó que dejaría de verlo, sin embargo, un par de semanas después del entierro, el señor Grau regresó a la sesión de los lunes. Se sentaba en la misma silla que lo había hecho durante años y a veces, miraba a su derecha, como si esperara ver allí a la persona que durante tanto tiempo lo había acompañado. Era triste y enternecedor a la vez.

—Buenas noches, Marc —lo saludó el hombre, sacudiendo el paraguas.

—¿Llueve?

—Acaban de empezar a caer cuatro gotas —le confirmó el señor Grau, que dejó el paraguas en un cubo que siempre estaba al lado de la puerta—. ¿Estás solo?

—Hoy soy el dueño del cine —replicó el chico, y sonrió, arrancando ya el ticket. Después se dirigió tras la barra del bar—. ¿Naranja? —preguntó, a pesar de saber la respuesta.

—Jum… Sí, naranja. —El hombre metió la mano en el bolsillo y dejó sobre el mostrador un puñado de caramelos de cereza—. Son para ti.

—¡Oh! Gracias, mis favoritos.

Grau sonrió con ternura antes de dirigirse a la sala con su refresco de naranja. Marc se metió los caramelos en el bolsillo salvo uno que desenvolvió para comérselo.

Si no había cambios, y pocas veces los había, la cuarta vez que la puerta se abría era Sasha el que entraba, su jefe y actual dueño del cine, el pase de los lunes era su momento de desconexión. Él no solía consumir nada, y obviamente su mote era: «el jefe».

Sasha se sacudió el cabello decolorado en blanco platino, salpicando con pequeñas gotas a su alrededor.

—¿Dónde está Jade? —inquirió, mientras miraba a la planta superior.

—Tenía examen, estará a punto de llegar —respondió Marc, limpiando las pocas palomitas que habían caído en el mostrador.

Sasha se derrumbó de manera teatral sobre la superficie acristalada y lanzó un suspiro, que a Marc le pareció un poco lastimero.

—¿Estás bien?

—Cansado —contestó Sasha, que se enderezó—. Si Jade no llega, ¿necesitas ayuda con el proyector?

—No, me apaño.

—Bien. —Sasha, se pasó el dorso de la mano por la cara, dio media vuelta y se dirigió a la sala.

Sasha no llegaba a los veinticinco, pero su cara reflejaba algunos más. Marc era consciente que, mantener un cine de esas características a flote, era una tarea hercúlea. Eso le cabreaba, si Paradise moría, se llevaría un trozo de historia de toda esa maldita ciudad, pero a la gente parecía que no le importaba.  

Marc miró el reloj. Faltaban diez minutos para que comenzara la proyección y, sin duda, aquel era su momento favorito de los lunes por la noche, el momento en que llegaba: ella. Su nombre era Azul, escuchó cómo una vez se lo decía a Jade, no tenía mote, no se atrevía a ponérselo. No hablaba y su mirada siempre era baja, no se enfrentaba nunca de manera directa a su interlocutor y buscaba las frases más cortas para responder, si es que era necesario hacerlo.

La fresca brisa de la noche se coló en el interior cuando la puerta se abrió. Marc miró un instante en dirección a la persona que acababa de entrar y, por un instante, contuvo el aliento. La punta de sus zapatos había adquirido un tono de azul más oscuro debido a la humedad. Azul, bajó el paraguas y lo sacudió antes de entrar y dejarlo al lado de la puerta. Marc abandonó su lugar, tras el mostrador de las palomitas, para dirigirse a donde se vendían las entradas.

—Una —susurró la recién llegada, con la mirada fija en el monedero.

—Claro. —Marc dio un tirón del rollo de tickets, porque sí, en Paradise, seguían usando el mismo formato de tickets que venían enroscados como un caracol—. Cinco euros —dijo, tomó el billete y lo metió en la caja—. ¿Palomitas pequeñas? —preguntó.

—Sí.

Justo en el instante que Marc empezaba a apretujar las palomitas en la caja para que cupieran más, Jade llegó, con la cara roja y la respiración entrecortada por la carrera. Cuando dijo que correría para llegar, Marc no pensó que lo dijera de manera tan literal.

—¡Conseguido! —exclamó orgulloso el chico, alzando los brazos en señal de victoria, como si acabara de cruzar la línea de meta de una importante carrera al tiempo que tarareaba la canción de Rocky.

Marc ignoró tal hazaña por completo, sin embargo, a su lado sonó una ligera risita. Era la primera vez que escuchaba la risa de Azul y eso lo descolocó un poco. Le entregó las palomitas cogiendo el dinero de encima del mostrador, era como si evitara siempre todo contacto con la gente. Marc se quedó con la mirada fija en ese cabello pelirrojo, tan llamativo y poco habitual, pero que a él se le hacía tan conocido. Estaba tan embelesado mirando en aquella dirección que no notó a Jade a su lado, ni cómo alzaba la mano, así que la colleja que le cayó lo pilló desprevenido, a pesar de que tampoco era tan ágil como para haberla podido evitar de haber sabido de antemano que se la iba a dar. 

—¿Tú no eras gay? —lo acusó.

Jade seguía con la respiración acelerada de la carrera. Tomó la camisa del uniforme para ponérsela sobre la ropa de calle al tiempo que le miraba como si hubiera cometido un crimen atroz, un gay mirando a una chica, ¡qué desfachatez!

—¿Quieres que te dé una paliza? —amenazó Marc.

—¡Eh, eh! Lo entiendo, la chica es muy guapa, un poco alta para mi gusto, pero muy mona. Además, creo que tiene tu edad. —Jade sacó unos vasos de una caja de cartón para empezar a colocarlos—. Menuda mirada le has lanzado —se burló, al final—. ¿La conoces del instituto?

—No.

—¿Te gusta?

—Deja de tocarme las narices cada vez que puedes, anda.

—Es tímida —siguió Jade, como si no lo hubiera escuchado, o más bien, como si las amenazas de Marc no significaran nada para él—. Creo que ni una sola vez la he escuchado hablar, salvo para pedir la entrada… Una vez intenté darle conversación, pero me ignoró.

—Será porque eres medio idiota —le atacó Marc, y le lanzó un puñado de palomitas, que después le tocaría barrer. 

—Oye, para ser un bebé, eres un poco cruel, ¿no? —soltó Jade, a lo que Marc lo miró con odio contenido—. Sí, ya sé, ya sé, que me vaya a la mierda…

—Billete de ida, nada de vuelta —le confirmó el chico—. Subo a poner la película.

—Y yo, como buen senpai tuyo que soy, voy a ir a supervisar.

Jade era así, agotador. Un otaku para el que la vida era diversión las veinticuatro horas. Siempre riendo, siempre de broma, sin tomarse nada en serio. En el fondo, cuando lo conocías, entendías el por qué. Marc se dejó guiar a empujones escaleras arriba sin rechistar.

Jade y Sasha eran como los dos hermanos mayores que no tenía y nunca había querido tener.  

Escena 3

Si decido quedarme

«¿Por qué tengo esa sensación de que estás

a punto de desordenar toda mi vida?»

Si decido quedarme (R. J. Cutler, 2014)

No era la persona más ordenada del mundo. Tampoco era un ser caótico como podía parecer Jade a primera vista. Marc se mantenía en un punto intermedio. Era su manera de vivir. No sacaba las mejores notas, ni las peores, no era popular, pero tampoco invisible del todo. Se mantenía en una delgada línea, bueno en muchas cosas, aunque sin destacar en nada. Puede que aquel hubiera sido el motivo por el que salir del armario había sido tan fácil para él, porque nadie se fijaba en la persona tras la cámara, así que, una vez se abrió el melón, como solía decirse, fue como un evento que causó un revuelo contenido, un fuego controlado que poco a poco se extinguió.

Contar con Isaac jugó a su favor. Su mejor amigo había sido su primer confidente, antes incluso que sus padres. Él le ayudó a entender muchas cosas de las que le pasaban y estuvo a su lado, mientras iba desgranando la mandarina en la que había convertido sus sentimientos, primero pelar, después mondar, gajo a gajo. Fue un trabajo de tiempo, aunque acompañado no se sintió tan solo.

Sin embargo, ahora Marc batallaba con la sensación de estar a punto de mandar toda la tarea de años a la mierda, y no sabía muy bien de dónde provenía dicha sensación de descontrol, puede que solo fueran las hormonas que, a los dieciséis años, podían alterar el mundo de cualquiera. Sentía cosas, pensaba cosas, y por descontado, hacía cosas, en la intimidad de su habitación. No obstante, de un tiempo a esta parte, un ligero cosquilleo nacía en su pecho, como si necesitara algo más o, mejor dicho, como si tuviera algo delante de las narices, lo intuyera, pero fuera incapaz de verlo con claridad.

Esa mañana se despertó con tiempo, algo bastante extraño, así que decidió dar un paso rápido por la ducha y desayunar con sus padres antes de que se marcharan a trabajar. Era sábado y, por ende, el restaurante tenía más trabajo que nunca —aunque menos que un domingo—.

Su madre siempre decía que tenía el cabello rebelde, y puede que tuviera razón, porque cada mañana se amotinaba contra él. De un color castaño claro con algunos reflejos cobrizos por el sol. Intentó, con mucho esfuerzo y gasto en cera para peinar, que su incontrolable mata de pelo quedara bien, levantado pero con estilo, un rollo Edward Cullen aunque con mejor bronceado.

—Oh, dichosos los ojos, ¿qué te trae por la cocina esta bonita mañana de primavera? —bromeó su padre, al verle aparecer tan temprano.

—El olor a café —respondió el chico, y se sentó al lado del hombre que le miraba con media sonrisa.

—¿Qué planes tienes hoy? —le preguntó su madre, dejando una taza frente a él.

—Ir al partido.

—Vaya, ¿empiezan a gustarte los deportes?

—Paaaaara nada —canturreó Marc—. Es solo que después voy a arrastrar a Isaac a la biblioteca para ayudarlo con el inglés, a ver si logro que apruebe un maldito examen sin que tenga que copiarme.

—¿Qué? —exclamó su madre.

—¿Qué? —repitió Marc, consciente de su cagada.

—¿Qué? —insistió la mujer, mirándolo de manera fija e intimidante.

—Ahhh… ¿Nada?

—Mejor voy a hacer como si no hubiera escuchado —finalizó ella. 

—Mejor, porque yo no he dicho nada —repitió el chico—. ¿Tú has escuchado algo? —le preguntó a su padre.

—Yo no me meto en vuestras peleas de enamorados —soltó el hombre, que se levantó para salir de la cocina—. Son casi las nueve —le recordó a su mujer.

—Sí, sí, ya voy —respondió ella—. Oye, ¿quieres pasar a comer por allí?

—No lo sé, te mando un mensaje cuando sepa qué planes tiene Isaac.

—Vale. Diviértete en el partido. 

«Sí, menuda fiesta», pensó el chico, mientras buscaba la cartera para salir. Se arrastró hasta la calle, batallando con ese sol primaveral que pretendía derretirle las retinas, ya lo decían que no había nada más traicionero que el sol en marzo. Al menos el partido se jugaba en su instituto, de hecho, era el único motivo por el que había accedido a ir, bueno, y que Isaac lo acompañaba muchas veces a ver películas de esas que su amigo consideraba «un verdadero tostón». Así que, cuando Isaac le pedía que fuera a verlo jugar, primero intentaba librarse con alguna excusa, pero a veces, tocaba bajar las orejas e ir al instituto en sábado.

Buscó una zona de las gradas que no estuviera demasiado llena de gente y allí se dejó caer. El tiempo seguía siendo un poco frío por las mañanas y en esa zona del campo no daba el sol. Marc apoyó el pie en el respaldo del asiento que tenía enfrente y remetió el borde del vaquero por dentro de la bota, para después volver a atar el cordón, repitió el mismo proceso con la otra pernera del pantalón. Los gritos hicieron que levantara la cabeza justo en el momento en el que los jugadores saltaban al campo.  

Tres filas más abajo, al lado del pasillo que subía por las gradas, Marc vislumbró una cabeza con pelo anaranjado, se reía acompañado de diferentes chicos, los tenía vistos del instituto a pesar de que era incapaz de ponerle nombre a ninguno de ellos. Bueno, solo a uno.

Sacó el móvil y se puso a juguetear al Candy Crush, mientras de vez en cuando levantaba la cabeza para ver cómo iba el partido. Isaac era genial. Cada vez que tocaba el balón el público enloquecía, sobre todo el sector femenino, sus voces se alzaban por encima de cualquiera. No era para menos. Su mejor amigo no solo era diestro en los deportes, además estaba muy bueno, Marc sabía de lo que hablaba. Sonrió antes de volver a bajar la mirada a la pantalla del móvil para seguir juntando colores.

El resultado final fue el de una aplastante victoria para su equipo. Deslizó el móvil al interior del bolsillo, tomó la mochila y descendió escaleras abajo. Los chicos en los que se había fijado antes ya no estaban, Marc ladeó la cabeza de un lado a otro un par de veces a ver si lograba verlo, pero se había esfumado.

—¡Eh! ¡Marc! Al final has venido.

Isaac se estaba abrochando la sudadera para no enfriarse con el sudor, su respiración era entrecortada y su cara estaba roja.

—Claro, no me lo iba a perder por nada en el mundo.

—¿Te ha gustado el gol que he marcado?

—¡Claro! Por supuesto.

—Gilipollas, no he marcado ninguno.

Marc enrojeció de vergüenza. No le gustaba el deporte, ni verlo, ni practicarlo. Isaac soltó una carcajada, satisfecho de haberlo pillado, aunque no parecía molesto, al contrario, un destello de culpabilidad, que Marc no entendió, cruzó su mirada.

—Bueno, pero has jugado genial, en serio. —Marc cargó mejor la mochila, y se puso el tirante que había dejado suelto—. Dúchate y nos vamos a la biblio…

—Sí, sobre eso… Te mentí, no necesito ayuda con el inglés. Bueno —se apresuró a decir—. Sí necesito ayuda, pero no te he hecho venir para esto. Ven.

—Nop.

De pronto entendió la mirada culpable de su amigo y la insistencia en que tenía que ir al partido sí o sí. Lo iba a matar.

—Joder, Marc, ven un momento, quiero presentarte a alguien.

«Maldita sea, soy idiota», se reprendió a sí mismo. Dio media vuelta para largarse cuando Isaac lo cogió del brazo. Por su lado iban pasando miembros de ambos equipos, profesores y estudiantes que no tenían nada mejor que hacer un fin de semana, que ir al instituto a ver a veintidós tontos corriendo tras un balón. En ese momento él parecía uno de ellos, prefirió no pensarlo demasiado.

—Me largo —anunció, sacudiéndose el agarre de su amigo.

—Espera, joder, eres un puto cabezón.

—Isaac, no necesito que me presentes chicos, ¿vale? Es que… ¡Joder! Que no quiero.

—¿Por qué parece que esté mal que quiera presentarte chicos, pero no lo estaría si fueran chicas?

—A mí me cabrearía igual —se defendió Marc.

A pesar de que sabía que las palabras de Isaac llevaban algo de razón. No se veía tan extraño que un amigo presentara una chica a otro amigo, sin embargo, cuando se trataba de hacerlo entre chicos, sí resultaba un poco confuso, puede que porque la preferencia sexual de uno quedaba expuesta. O, a lo mejor, fuera por otra cosa, Marc no lo sabía, pero le molestaba cuando Isaac le añadía la «etiqueta» a la gente: «Eh, mira, Marc, este es Víctor, el primo de mi vecino, y también es gay». También es gay, ¿qué significaba? No veía al resto de gente presentándose de ese modo, «esta es María, de la clase de natación y también es hetero».

Marc soltó un soplido.

Que sí, Isaac lo hacía con buena intención, seguramente pensaba que siendo gay era más difícil encontrar a alguien, que lo era, o puede que no más difícil, sino que era más fácil llevarse un batacazo y vivir una situación de lo más incómoda, estaba claro. Marc lanzó un nuevo suspiro y movió la cabeza de manera negativa.

—No me jodas, Isaac —balbuceó, ya había empezado a ceder—. No me hagas pasar un mal rato.

—A lo mejor os caéis bien —insistió su amigo, con el brillo de la esperanza chisporroteando en sus ojos—. Es buen tío, en serio, es el portero del otro equipo, coincidí con él en el campamento de fútbol de hace unos meses, además, también le gusta el cine y esas cosas frikis. Se lo pregunté… —Ambos se quedaron callados unos segundos, midiéndose con la mirada—. Solo es un café, ¿vale? Ya le he dicho que vendrías.

—Te odio.

—Vale, puedo lidiar con eso —se rio Isaac.

Al final accedió, porque era así de gilipollas. Encendió un cigarrillo, mientras esperaba en el otro lado de la calle de la entrada del instituto, apoyado contra la pared al tiempo que el pitillo colgaba de sus labios. La gente que había asistido al partido iba saliendo en grupitos más o menos grandes. Marc levantó la mano y recuperó el cigarro para apagarlo contra la suela de la bota.

—¡Eh! Aquí estás. Mira, este es Raúl, ya te he hablado de él.

Marc quiso decir que no, pero se calló, sonrió y alargó la mano en dirección al otro chico. Sin duda era su tipo. Muy guapo, de facciones marcadas, nuez prominente, cuerpo musculado por el deporte… La palabra era, masculino.

—Encantado —dijo Raúl, con una voz profunda, justo como le gustaba a Marc.

Isaac le lanzó una mirada que si se tuviera que poner en palabras era algo así como «¿sé lo que te gusta, o no?, ya me darás las gracias después». Justo cuando los tres chicos empezaban a caminar en dirección a una de las cafeterías de al lado de la estación, el móvil de Isaac empezó a sonar. Marc reconoció de inmediato el tono de alarma/despertador de su amigo que, para estas cosas, muy listo no era. Isaac fingió contestar una llamada.

—Ni de puta coña —gruñó Marc, molesto.

—Es un buen delantero, aunque no sé le da muy bien el arte de la actuación —bromeó Raúl, que se había dado cuenta de lo que pretendía Isaac—. Oye, lo siento, para mí también ha sido una encerrona.

—Ya, perdona, siento que te veas en este marrón por mi culpa.

—Oh, joder, no me lo tomes a mal, eh… —dijo Raúl con rapidez—. La verdad es que me he sorprendido al verte, es solo que, a mí estas cosas rollo «cita a ciegas» no me gustan.

—Yo las odio —confesó Marc—. Ha sido todo cosa del motivado este —añadió, y señaló a Isaac que seguía con su pantomima, ajeno al hecho de que no había colado—. Oye, nos tomamos un café para que se quede tranquilo y ya.

—Me parece fantástico.

Cuando Isaac colgó y fue a disculparse por tener que marcharse de manera tan repentina, ninguno de los otros dos dijo nada y ambos le siguieron la corriente. Isaac se marchó con una sonrisa de oreja a oreja lleno de satisfacción.

—Menudo idiota —sopló Marc, dejando los ojos en blanco—. Porque es mi mejor amigo y lo quiero, si no, ya lo habría matado hace tiempo.

—Es un buen tío, pero con inteligencia emocional nula. Bueno, ya que estamos, ¿me dejas invitarte a un café?

—Claro, vamos.

Tampoco fue tan mal. Raúl era simpático, no entendía una mierda de cine, sin embargo, lo intentó, que ya era mucho. Al final intercambiaron sus números antes de irse cada uno por su lado.

Marc encendió un nuevo cigarro nada más salir de la cafetería. Dio una calada y se quedó con la mirada fija en la punta incandescente y ese tono anaranjado le hizo desear que ya fuera lunes. Más concretamente lunes, sesión de las diez y cuarto.

Escena 4

El indomable Will Hunting

«No eres perfecto, chico.

Y la chica que conociste tampoco es perfecta.

La cuestión es si sois perfectos el uno para el otro».

El indomable Will Hunting (Gus Van Sant, 1997)

Había pocas cosas inmutables en la vida, cualquier momento estaba sujeto al cambio constante y por eso, que los lunes permanecieran inalterables, era algo que no podía durar. Marc lo supo en el instante en que la puerta se abrió, entre «el palomitas mixtas» y «el jefe» para dar paso a dos chicos que, más o menos, tendrían su edad, a pesar de que no los reconoció del instituto. Tampoco conocía a todo el mundo, claro estaba, aunque tenía bastante retentiva para las caras y, seguramente no podría ponerles nombre, sin embargo, sí recordaría haberlos visto. No importaba. Nuevos clientes siempre eran de agradecer, o no.

Marc lanzó la caja de palomitas que se le había doblado mal a la basura y se frotó las manos con un trapo, antes de dirigir sus pasos a la taquilla. Los chicos hablaban de manera ruidosa, nada fuera de lo común, él mismo solía ser muy escandaloso cuando discutía con Isaac.

En ese momento, Sasha entró, echó un rápido vistazo alrededor y tomó las escaleras al piso superior. Llegaba pronto, con toda probabilidad tenía algo de lo que discutir con Jade, que se encontraba preparando la proyección.

—Joder, parece un cine fantasma —le susurró el extra uno al extra dos.

Marc regresó la mirada a los dos chicos y soltó un bufido. En su vida, todos eran figurantes hasta que el tiempo le demostrara lo contrario. Dio un ligero tirón del borde de la camisa del uniforme para recolocarla y después dejó caer el peso adelante, apoyando los antebrazos en el mostrador.

—¿Dos? —quiso saber, llamando la atención de los chicos.

—Sí, danos dos.

—Nunca he visto una película tan vieja —comentó el otro. 

Marc quiso corregir, Alguien voló sobre el nido del cuco no era vieja, era una puta obra maestra atemporal, cualquier idiota sabía eso.

Uno de los chicos sacó del bolsillo un billete de diez y lo dejó sobre el mostrador. Después, entre empujones y risas estúpidas, se dirigieron a la otra barra, frente a las palomitas. Marc se deslizó en silencio hacia la misma dirección.

—A eso se le llama ser pluriempleado, ¿también limpias los baños?

—Espero que se lave las manos después —siguió con la broma el más alto.

Eran cerca de las diez de la noche, estaba cansado porque el sábado había madrugado para ir a ver el dichoso partido y el domingo tuvo que ayudar a su padre a descargar unas cajas para el restaurante. En general, no era un buen día para tocarle mucho las narices, sin embargo, Marc sonrió y se dispuso a rellenar los vasos con las dos Coca-Colas que habían pedido los extras de la noche.

Dejó las bebidas sobre el expositor, antes siquiera de poder meter el dinero en la caja registradora, pudo escuchar el característico sonido de la puerta al abrirse. Marc levantó un poco la mirada a tiempo para verla cruzar el umbral. Como siempre, vestía de manera muy casual, llevaba una falda de tono oscuro y con vuelo, de las de pliegues, parecidas a las que usaban los escoceses, y un jersey ancho de hilo fino, que llegaba a cubrir parte de la prenda inferior. De su hombro derecho colgaba el bolso y del brazo izquierdo, una cazadora y un paraguas plegable. Era primavera y las lluvias sorprendían sin previo aviso.

Marc no pudo evitar sonreír. Los chicos frente a él, tampoco.

Azul miró a su alrededor y ni las gafas que usaba para cubrir medio rostro pudieron esconder la expresión de sorpresa de sus ojos, no era habitual ver a tanta gente en la sesión, y por tanta gente se entendían las dos personas de más. Ella descendió de nuevo la cabeza para dar un par de pasos en dirección a la taquilla. Sin embargo, nada es imperturbable y algo tenía que fallar, puede que esa fuera la sensación que llevaba tiempo gestándose en el interior de Marc. La chica fue interceptada por uno de los dos tipos, que se colocó justo a su lado, para darle un repaso de arriba a abajo, como si calibrara el material.

—Oh, la noche mejora por momentos. ¿Cómo te llamas, guapa?

Ella no respondió y siguió hasta la taquilla sin hacer ningún caso a los dos moscardones de su alrededor que, como no podía ser de otro modo, lo tomaron como una ofensa personal.

—¿Una? —le preguntó Marc, ignorando también a los dos chicos.

—Cóbrate de aquí —soltó uno de ellos.

El chico dejó un billete sobre el cristal, al tiempo que dejaba caer parte del peso de su cuerpo también sobre la superficie, quedando justo entre Marc y Azul.

«Vamos, no me jodas», pensó Marc, que se quedó con la mirada fija en el billete sin tocarlo. Tomó una rápida respiración y decidió obviar el dinero.

—¡Venga! ¿Ni siquiera vas a dejar que te invitemos? —El otro chico, que se había mantenido un poco más al margen, se acercó y rozó la mano de Azul, que la retiró de inmediato.

—¡No me toques! —exclamó ella. 

—Oye, ¿por qué no entráis ya en la sala? La película va a empezar —sugirió Marc.

—¿Y por qué no te callas la puta boca?

Vale, acababan de pasar de meros figurantes sin frase a los villanos de la noche. El chico dio un paso en dirección a Azul, y en un acto reflejo, Marc saltó por encima del mostrador para quedar justo delante de ella, evitando así que el tipo alcanzara a tocarla. Marc metió la mano en el bolsillo y sacó un billete de diez euros que tendió en dirección al chico que más cerca se encontraba.

—¡Pero, qué cojones! —bramó el tío.

—Toma, por las entradas —insistió Marc, con el billete en alto.

—Menudo pringado, tú vete a preparar palomitas —soltó el más bajito de los dos, y le dio un empujón.

Isaac siempre bromeaba en que tenía menos fuerza que un pollo, y era verdad, sin embargo, en aquel momento, a pesar de que el tipo lo empujó con fuerza, Marc resistió en el mismo lugar, justo parado frente a Azul, sin moverse ni un solo centímetro.

—Será mejor que os larguéis —les sugirió Marc, con la voz algo sofocada. 

—¿Y si no?

—Os doy con el bate en la cabeza.

Marc se giró al tiempo de ver a Jade bajar las escaleras a toda prisa, seguido un par de pasos por detrás de Sasha, que ya tenía el móvil en la mano.

—Bueno, o llamamos a la policía, lo que os venga mejor a vosotros —dijo este, siempre con su aparente calma.

—¡Gilipollas! —espetó uno de ellos, y lanzó el refresco en dirección a Marc.

Lo esquivó en el último segundo, a pesar de sus nulas habilidades físicas, y tan solo le salpicó en las deportivas y manchó un poco el vaquero. Fue como una escena de acción de una película de clase B: corta, un poco caótica y de rápida resolución. Estaba claro que los dos niñatos en realidad no tenían ganas de broncas así que, después de unas cuantas miradas desafiantes y algunas palabras malsonantes se largaron, arrojando todas las cosas al suelo, dejando un «bonito» desorden tras de sí.

—¿Estás bien? —se apresuró a preguntar Sasha, que ya había terminado de descender la escalera y estaba al lado de la chica.

—Sí, lo siento… —susurró Azul.

—¿Qué tienes que sentir tú? —bramó Jade, que ya se encontraba al lado de Marc, para comprobar cómo estaba él—. Menudo par de imbéciles, ¡ves como tenemos que tener un bate!

—Yo, gracias, será mejor que me vaya —dijo Azul, evitando la mano de Sasha. Toda ella temblaba un poco.

—No deberías irte —se apresuró a decir Marc—. Es mejor que te quedes aquí, puede que sigan por fuera.

—Cierto —convino Sasha, que miró en dirección a la puerta. Odiaba ese tipo de situaciones tan incómodas—. Subid hasta que se calme un poco la cosa —sugirió a los dos chicos—. Yo te cubro aquí.

Marc lanzó una mirada de reojo a Azul, que parecía reacia a obedecer, sin embargo, la idea de salir y encontrarse con los dos chicos tampoco debió parecerle muy atractiva así que, al final, subieron a la primera planta, a la sala de proyección.

Ella seguía algo alterada, seguro que también un poco asustada. Marc no dijo nada, solo dejó una silla cerca de la puerta para que se sentara y empezó con el ritual necesario antes de cada sesión. Azul dudó unos instantes, aunque al final, colgó todo lo que llevaba en los ganchos que había en la pared de enfrente y se sentó.

Un par de rápidas comprobaciones después, Marc accionó uno de los interruptores y las luces en la sala de cine descendieron, quedando ellos también en una ligera penumbra.

—Vaya… —susurró la chica, como si acabara de darse cuenta de dónde estaba.

—Impresionante, ¿verdad? Es de los pocos cines que quedan con un proyector de treinta y cinco milímetros, el resto se ha rendido a la era digital —explicó el chico—. Oye, ¿estás bien?

Ella asintió, pero no dijo nada más, y Marc tampoco insistió. Pasados unos segundos Azul se levantó de la silla y se acercó para ver mejor lo que hacía él, que dominaba la complicada maquinaria a la perfección. Marc la miró con una sonrisa de suficiencia, en la sala de proyección era el lugar dónde más podía brillar, como cualquier chico de dieciséis años, estaba intentando lucirse.

Allí arriba podía verse el cine desde un ángulo muy diferente, ver la parte de atrás, el entre bambalinas. El sonido del proyector copó el silencio a su alrededor y de pronto, los haces de luz centellearon y empezaron a crear vida en la pantalla.

—Es mágico —susurró Marc, que le indicó que se acercara un poco a la ventanilla—. Desde aquí puedes verlo todo.

Azul era tan alta como él y no encontró dificultad en observar desde esa posición. En la pantalla se reproducían las primeras imágenes de uno de los anuncios que habían ensamblado para antes del film, aunque no solo eso, también se podía observar las filas de asientos, los pocos espectadores que, ajenos a lo que había ocurrido en el exterior minutos antes, se disponían a ver la película.

Era un lugar privilegiado, los dos chicos se mantuvieron en silencio mientras la película comenzaba, fue entonces que Nil se movió de su asiento para llegar al lado de Pol, y ambos se tomaron de la mano. Sasha al final también había entrado en la sesión, seguro que por insistencia de Jade, y el señor Grau lanzó un par de furtivas miradas a la silla vacía de su lado. 

—¿Puedes ver todo lo que hacemos allí abajo? —preguntó Azul, y aquella era la frase más larga que Marc le había escuchado en todos los meses que hacía que asistía al pase de los lunes.

—La sesión de los lunes es un poco especial —explicó Marc, en un susurro—. Pol y Nil llegan y se marchan por separado, solo están juntos mientras las luces permanecen apagadas, aunque no fue así la primera vez.

Marc señaló en dirección a los dos hombres, tenía diferentes teorías al respecto, puede que alguna vez pudiera comprobarlas, por el momento, él ya había creado toda una romántica historia a su alrededor, que incluía familias enfrentadas. Un romance prohibido.

—¡Oh! —la exclamación de Azul hizo sonreír a Marc, y le dio un poco de pie a continuar.

—Al principio, el señor Grau apenas miraba la pantalla y se quedaba con la vista fija en el asiento que siempre ocupaba su mujer antes de morir, sin embargo, parece que poco a poco ha empezado a recobrar los ánimos. —En aquel momento la voz de Marc sonó con cierto alivio—. El otro día hasta me trajo caramelos, eso siempre lo hacía ella. —Para Marc, aquella era la confirmación de que el hombre empezaba a superar la muerte de su esposa.

—Cuéntame más.

—Sasha se sienta cabizbajo, pensativo y agobiado por cómo mantener esto a flote, pero en cuanto la película empieza, se olvida de todo y disfruta de la reposición que él mismo ha elegido. Estoy seguro de que mientras la ve piensa en su abuelo, yo cuando veo alguna de estas películas, también lo hago. Su abuelo era un tipo genial. Él creó este cine de la nada, a mí me enseñó a usar el proyector y a amar todos estos clásicos.

Según hablaba, Azul no apartó la mirada, que seguía fija en las filas de asientos a unos cuantos metros por debajo de ellos, observando todo cuanto él explicaba. Ambos chicos se quedaron en silencio unos segundos antes de que Azul reuniera el valor para poder volver a hablar.

—¿Y yo?

La pregunta sorprendió a Marc, que miró a la chica y dudó en si debía o no decir la verdad: «la verdad os hará libres», pensó, aunque por un momento no supo de dónde había sacado esa frase.

—Llegas la última, cuando todos ya están concentrados en el primer tráiler —empezó—, te sientas en frente y miras nerviosa a tu alrededor y no te relajas hasta que las luces se apagan del todo y empieza la película. —Marc dudó unos instantes en si debía continuar hablando o estaba a punto de meter la pata hasta el fondo—. Entonces, una vez a oscuras, el peso de tus hombros disminuye y te relajas. Cuando terminan los créditos, sigues quieta con la mirada fija en la pantalla, como si no quisieras abandonar el momento; hasta que las luces se encienden y de nuevo cobras la sensación de realidad, el peso sobre tu espalda regresa y miras ansiosa a tu alrededor, pero nunca queda nadie, siempre estás sola en la sala.

Azul tragó con dificultad, con toda su atención en lo que podría ser considerado una ventana indiscreta, no dijo nada, sin embargo, Marc observó que sus manos temblaban mucho más que antes, era incluso más evidente que con el incidente de hacía un rato.

—Por… ¿por qué crees que hago esto? —Por el temblor de su voz, Marc supo que le había costado mucho formular la pregunta, así que decidió responderle con la verdad.

—Porque tienes un secreto que no puedes compartir con nadie.

—¿Qué secreto crees que es?

Marc se retiró un par de pasos de la apertura y Azul lo siguió, ambos se quedaron parados el uno frente al otro, con el reflejo del proyector creando un juego de luz y sombras a su alrededor.

—Porque tú, en realidad, eres un chico.

La ilusión creada durante meses estalló en miles de pedazos y Marc supo que acababa de fastidiar algo muy importante para «ella». No dijo nada, solo había silencio a su alrededor. El sonido de la puerta al cerrarse lo sacó del trance en el que había caído, se había quedado solo.  

«Mierda, necesito un cigarrillo» pensó, con la mirada fija en la puerta recién cerrada de la sala de proyección. 

Escena 5

Prometheus

«Las grandes cosas tienen pequeños comienzos».

Prometheus (Ridley Scott, 2012)

A veces se sentía como un extraterrestre humanoide, parecía uno de ellos, pero le faltaba una vida entera para llegar a comprenderlos. No, en realidad, no tenía dificultades en entender o leer el ambiente a su alrededor, el verdadero problema llegaba en el momento de actuar acorde a ello. A veces veía las cosas entorno a él como si fuese ajeno a todo, un director tras la protección de una cámara, sin embargo, esta vez había metido la pata hasta el fondo y ahora no sabía qué hacer para solucionarlo.

—Llevas toda la mañana en la parra, ¿estás bien? —inquirió Isaac, cuando ambos se dirigían a la salida del instituto.

Las clases habían ido pasando de una a otra, como secuencias cortas en una película, los típicos sketches sin relevancia que tan solo servían para conducir al espectador entre una escena de acción a otra. Marc se pasó la mano por el cabello, intentando echar el flequillo atrás, y lanzó un bufido sin saber muy bien qué decirle a su mejor amigo. Estaba a punto de hablar cuando algo, o mejor dicho alguien, llamó su atención.

Las dudas duraron tan solo una fracción de segundo, puede que fuese porque, bajo presión, Marc era más de actuar que de pensar. Cómo la noche anterior y su salto estilo bad boy por encima del mostrador.

—Oye, tengo algo que hacer, nos vemos luego —dijo de manera apresurada, antes de dejar colgado a Isaac y marcharse.

Al tiempo que caminaba, Marc sacó uno de los brazos del tirante de la mochila para dejarla caer a un lado, y sacó del interior una bolsa de plástico. Si su comportamiento ahora mismo fuera valorado en una escalera del cero al diez, estaba a punto de pisar el escalón número once en nivel de stalker, lo sabía, pero no podía evitarlo. «Que la fuerza me acompañe».

Un grupo de chicos caminaba en dirección al campo de deportes, lo hacía de manera animada, entre gritos, empujones y risas. Sin desentonar entre la amalgama general, ese era el ambiente del instituto al sonar la campana que indicaba el final de las clases. Marc se mantuvo un par de pasos por detrás, algo titubeante, al final carraspeó para llamar la atención del grupo, que se giraron para verlo.

—Perdona, ¿podemos hablar un momento? —preguntó, en dirección al pelirrojo.

Si la noche anterior Marc había dinamitado una ilusión, en ese mismo momento acababa de golpear con la realidad al chico frente a él. Sus ojos, azules como el cielo despejado, se abrieron por la sorpresa y en su cara se dibujó la indescriptible expresión de la conmoción, que inmediatamente fue sustituida por una de terror. La frente del chico se perló de sudor y su nuez bailó al intentar tragar.

—¿Aran? —lo llamó, uno de los muchachos a su lado—. ¿Vamos?

—Os alcanzo más tarde. —El tono de voz fue bajo y las palabras temblaron al ser pronunciadas.

Marc quiso decir algo para aligerar la tensión que acababa de crearse entre los dos, sin embargo, cuando estaba a punto de hablar, Aran lo cogió de la manga de la cazadora y tiró sin delicadeza de él rumbo a la puerta que más cerca estaba de ellos. Fue arrastrado por el pasillo hasta el gimnasio, intentó quejarse, pero el otro parecía no escuchar. De pronto, se intuyó el tintineo de unas llaves al entrechocar, la puerta de uno de los almacenes de material se abrió y Marc fue arrojado dentro, la bolsa en sus manos cayó al suelo.

—¡Joder! —exclamó, frotándose el brazo por dónde Aran lo había mantenido sujeto—. Wuala, qué pro… ¿tienes llaves del almacén?

Era una pregunta estúpida que, por descontado, ni esperaba ni obtuvo respuesta. Un denso silencio los envolvió, tan solo roto por las rápidas respiraciones de Aran, que tuvo que doblarse, con las manos en las rodillas para intentar recuperar el control de sus emociones, parecía estar al borde de un ataque de pánico. Marc se acojonó, dejó caer la mochila al suelo y se apresuró a sacar el botellín de agua que tendió en dirección al chico frente a él. Aran lo miró con odio contenido, pero agarró la botella y se la bebió entera.

Los dos siguieron en silencio, segundos… que se ampliaron a minutos. Marc se mantuvo quieto, mientras observaba al pelirrojo moverse alterado. Temblaba, aunque esta vez no era por el miedo a ser descubierto, sino por la certeza de saber que eso ya había pasado.

—Desde… ¿Qué…? ¿Cuándo…? ¿Quién eres?

Era como si la cabeza de Aran fuera a más velocidad de lo que podía pronunciar cualquier frase, motivo por el que solo lanzó palabras inconexas. Marc le enseñó la bolsa de plástico, dentro estaba la cazadora, doblada a la perfección y el paraguas de mano, que Azul había llevado la noche anterior al cine. Todo se había quedado colgado en los ganchos de al lado de la puerta cuando se había marchado corriendo.

—Me llamo Marc, voy al mismo curso que tú, trabajo en el cine y ayer olvidaste esto.

Sin duda, el siguiente movimiento cogió por sorpresa a Marc. Estaba de pie en medio del cuartito y, en un parpadeo, su espalda chocó de manera salvaje contra la puerta por la que lo había lanzado. El antebrazo de Aran se apretó en su garganta. La falta de aire hizo que le picaran los ojos.

Aran era el capitán del club de taekwondo del instituto, Marc no supo si ese movimiento era parte de su repertorio, pero quedó profundamente admirado y acojonado, de que al chico se le fuera la mano y apretara más de la cuenta.

—¿Qué quieres? —le interrogó Aran.

Marc estaba a punto de preguntar si se había vuelto loco y protestar para que lo soltara pero, con solo dos palabras, notó cómo la voz del otro estaba completamente rota y cuando logró enfocarlo —entre la falta de aire y la oscuridad del interior de un trastero no veía muy bien—, se dio cuenta de que los grandes ojos de Aran estaban rojos por los bordes y había humedad pegada a sus anaranjadas pestañas. Estaba a punto de llorar. Marc señaló de nuevo la bolsa que ahora estaba en el suelo.

—Devolverlo.

No podía tragar, casi ni respirar. A pesar de que Aran era muy delgado y tenía los brazos finos, ejercía una presión asfixiante sobre su tráquea, así que Marc solo logró pronunciar una palabra e, incluso esta, salió como un hilo de voz entrecortado.

—¿Desde cuándo lo sabes? —inquirió Aran.

—¿Vas a matarme?

Marc empezaba a arrepentirse de haberse acercado al chico para devolverle la cazadora, ¿en qué diablos pensaba? Estaba claro que la reacción iba a ser exactamente esa. Jamás nadie lo había mirado con tanto desdén como Aran lo hacía, sin embargo, un hilillo de aire le dio la vida, poco a poco, el chico aflojó su agarre hasta que, al final, terminó por soltarlo.

Marc tomó una profunda respiración cargada con olor a sudor, óxido y cuero.

—Joder, qué bestia.

—¿Desde cuándo sabes que soy yo? —repitió la pregunta el pelirrojo.

—Desde hace meses. —Marc se agachó para recuperar la bolsa de plástico.

—¿Meses? Pero, ¿no has dicho nada?

—¿Por qué debería decirlo? Oye, yo solo quería devolverte esto y… —sin embargo, antes de terminar, Aran soltó una carcajada nerviosa, y se pasó las manos por la cara, deslizándolas por el cabello hasta dejarlas entrelazadas en la nuca.

—¿Pretendes que me crea que no se lo has dicho a nadie? —inquirió, como si Marc estuviera contándole un chiste imposible de creer.

Marc negó con la cabeza y le lanzó al otro la bolsa con sus cosas, Aran la tomó al vuelo, sin apartar la mirada de él y sin mirar el contenido. 

—No soy esa clase de tío —quiso dejar claro Marc, ofendido.

—No te creo.

—Es tu problema —lo refutó. Necesitaba salir de allí, quería fumarse un cigarrillo.

—¿Y no vas a chantajearme?

—¿En serio te parezco la clase de imbécil que hace estas cosas?

—No lo sé, no te conozco —declaró Aran.

—Entonces, no me juzgues tan a la ligera.   

Marc se echó una rápida mirada, siempre había pensado que lucía como un buen chico, a pesar de que le gustaban los pantalones ajustados, las botas militares y tenía un especial fetiche por los cinturones de cuero ancho, sin embargo, no tenía la sensación de parecer el típico matón de barrio que iba por ahí amenazando a la gente. ¿En serio daba esa impresión? Era imposible, a no ser que fuera por el pelo, vale, sí, debía reconocer que su pelo levantado e impeinable sí le daba un poco de pinta de macarra. Frente a él Aran seguía sin hablar, sus ojos continuaban muy rojos, pero su respiración estaba más calmada. Pasó el dorso de la mano por la cara, y se la frotó.

Era igual de alto que Marc, un poco más delgado y atlético, aunque lo que llamaba poderosamente la atención era su cabello. Lo tenía de un color nada habitual, de un rubio anaranjado, como el color de las flores de caléndula. No lo llevaba muy largo, solo un poco por debajo de la nuca con los laterales rapados, y siempre lo anudaba con una coleta, a estas alturas de siglo, que un chico llevara el pelo recogido era de lo más habitual. Sin embargo, al dejarlo suelto, se escondía la parte rapada y daba una sensación totalmente diferente. Oh, y tenía unos ojazos azules impresionantes, o puede que se vieran tan extraños por lo claras que tenía las pestañas.

Habían pasado un par de minutos a lo sumo, en el que los dos se midieron con la mirada. Era una situación incómoda que Marc debería haber anticipado, pero de nuevo había hecho gala de sus escasas habilidades sociales. Quería decir algo para mitigar un poco la ansiedad del chico, que supiera que podía confiar en él, sin embargo, cualquier frase de buenas intenciones sabía que caería en saco roto, Aran no parecía muy dispuesto a creerle. Marc lo entendió, era capaz de ponerse en su lugar.

—¿No me vas a preguntar por qué lo hago? —la pregunta de Arán rompió el sofocante silencio—. ¿No quieres saber por qué me visto con ropa de chica? ¿No te parece… ridículo?

—No eres el primer tío en hacerlo —quiso tranquilizarlo, y solo podía hacerlo, hablando de lo que conocía—. A lo largo de la historia ha habido muchos hombres travestidos. También es habitual en el mundo del espectáculo. A mí me llaman especialmente la atención los Onnagata, ¿los conoces? Del teatro Kabuki, en japón. Esos hombres se vestían como Geishas. Me parece fascinante y hay verdaderas historias tras ellos.

Aran le lanzó una mirada de incredulidad, se movió inquieto y volvió a soltar una risa nerviosa. Se dejó caer contra el filo de la caja en dónde se guardaban los balones, con el culo allí apoyado se aferró con ambas manos al borde. 

—¿Qué clase de loco eres? —inquirió, con un hilo de voz.

—No estoy loco, solo soy un friki del cine —dijo con rotundidad Marc—. Oye, si nos quedamos mucho más tiempo metidos en un armario, eso sí que vas a tener que explicárselo a alguien.

—Tú… —Aran movió la cabeza de un lado a otro, no encontraba las palabras para describirlo a él o a la situación.

—Tranquilo, no te voy a guardar rencor por haberme encerrado en un armario. Ego te absolvo.  

La mirada de incredulidad no abandonaba esos dos enormes ojos azules, Marc le lanzó una sonrisa que pretendía ser amable, recogió del suelo la mochila y se colocó al lado de la puerta, esperando a que Aran la abriera. A pesar de que era evidente que seguía con dudas, tampoco podía dejar a alguien encerrado en un trastero de por vida, al final, sacó de nuevo la llave del cuartillo y abrió.

—¿No vas a decírselo a nadie? —quiso asegurarse, estaba claro que no creía una palabra.

—Puedes estar tranquilo —le aseguró Marc—. Hace meses que lo sé y no he dicho nada, lo que pasa en el cine, se queda en el cine, promesa de futuro director.

Salieron uno tras otro, tan solo habían pasado unos minutos, pero la tensión había sido tanta que Marc se sintió cansado, aunque todavía le quedaba algo por decir.

—Oye, también quería pedirte perdón —empezó, mirando a Aran a los ojos. Después de tantos lunes, esta era la primera vez que Aran le aguantaba la mirada en un auténtico de tú a tú—. Creo que habías convertido esa sesión en algo así como tu momento especial, tu burbuja, y yo te la he jodido. —El pelirrojo lo miró, aunque no dijo nada, así que Marc continuó—. De verdad que lo siento. No dejes de venir, ¿vale? No voy a contárselo a nadie, tu secreto está a salvo conmigo, puedes estar seguro de eso. Yo solo soy el pringado que te vende las entradas. Sin más.

—No entiendo nada —se lamentó el pelirrojo, sobrepasado.

—Soy un buen tío, de verdad. Sigue viniendo al cine, me jodería mucho que dejaras de hacerlo por mi metedura de pata, y tranquilo, no volveré a hablarte nunca, ni dentro ni fuera del cine.     

Escena 6

Lo que el viento se llevó

«Al fin y al cabo, mañana será otro día».

Lo que el viento se llevó (Victor Fleming, 1939)

Un día, y después otro, y otro. Una sucesión de horas hasta dar paso a un nuevo fin de semana en el que Marc decidió no hacer nada. Además, no tenía que trabajar, así que lo aprovecharía para haraganear en casa, hacer los deberes y repasar algunos apuntes, a pesar de que los exámenes no llegaban todavía. Vio la televisión y se puso al día con un par de series que llevaba atrasadas. No entendía qué veía la gente en El cuento de la criada, a él le ponía los pelos de punta.

Sin embargo, no se centraba en nada, ni en los libros de clase ni en las imágenes que soltaba la televisión. Después de dar cien vueltas por el piso, empezó a darle vueltas a la cabeza. Podía notar un nudo en el estómago, le recordaba a la vez que se comió una caja de bombones entera, era la misma sensación. Marc se dejó caer de espaldas al sofá, cogió el mando, encendió el televisor de nuevo y pasó de un canal a otro. Se metió en Netflix y empezó a mirar las portadas de las series y películas. Estaba agobiado.

¿Iría Aran el lunes al cine? ¿Estaba bien que lo llamara Aran y no Azul? ¿Dónde se había metido toda la semana? No era que coincidieran mucho en el instituto, pero sí solía verlo, ya fuera en alguna hora de entrada o de salida, a veces también en la cafetería. Iban al mismo curso, aunque diferentes clases, y Marc no acostumbraba a tener mucha relación con nadie. Dio la vuelta en el sofá, apagó la tele y se fue a la cocina. Su madre le había dejado preparada la comida.

Era extraño, jamás había pensado en hablar con él, ¿le llamaba la atención? Sí, claro, por supuesto. Sin embargo, Marc no era de la clase de persona que la curiosidad le llevaba a meter las narices donde nadie lo llamaba. Con toda probabilidad, si no hubiera sido por el incidente con los dos gilipollas esos, nunca hubiera roto esa cuarta pared. Se rascó la cabeza, sacó el plato del microondas y lo dejó sobre la mesa. Fue hasta la habitación y regresó con una novela que había comprado hacía ya unos meses y, hasta ahora, no había empezado a leer. Se sentó con las piernas recogidas sobre la silla y empezó a pinchar los macarrones, mientras se deslizaba por cada palabra. Un rato después, pinchó un plato vacío.

—Joder —exclamó, al ver que ya no quedaba nada e iba por la mitad del libro.

Dejó la novela sobre la mesa y el plato en el lavavajillas, en el sofá había quedado el móvil olvidado. Tenía dos llamadas perdidas de su madre y mensajes de Isaac, él y su maldita manía de tener el móvil siempre en silencio. Se cepilló los dientes —el pelo lo descartó, no quería perder el tiempo y terminar frustrado—, se calzó las botas, que ya pronto tendría que dejar de usar por el calor, tomó la cazadora y bajó a la calle, a esa hora, totalmente desierta. La gente estaba comiendo y los más afortunados, echando una siesta o, como en el caso de sus padres, trabajando. Se acercó hasta el restaurante y, como todas las veces que llegaba, al final lo dejaron tras la barra sirviendo los cafés.

—¿Has quedado con Isaac? —inquirió su madre, cayendo agotada en una de las banquetas.

—¿Te preparo un té?

—Una manzanilla, tengo el estómago un poco revuelto.

Marc se giró para calentar el agua en una de las teteras individuales de cristal que habían comprado no hacía demasiado. Cuando vertió la cantidad exacta de flores en el agua, se quedó un poco atrapado en ese color, entre dorado y anaranjado que empezaban a desprender. ¿Por qué Aran le llamaba tanto la atención? No era que le gustara, ni nada, de hecho, se alejaba de manera diametral a la clase de tíos que solían atraerle —que por cierto, solían cumplir el estereotipo de chico malo, con mirada fría y aura oscura y subyugante—, sin embargo, sentía una fascinación hacia aquel chico en apariencia tan delicado. Pura fachada. Había podido comprobarlo en sus propias carnes.

—¿Te duele la garganta? —le preguntó su madre. Fue entonces cuando Marc se dio cuenta de que había llevado la mano al punto exacto por donde Aran lo había retenido a la fuerza unos días atrás—. Hazte unas hierbas con miel.

—Naaaaah, estoy bien —dijo, y cogió la cazadora de detrás de la barra—. Me voy, he quedado con Isaac.

—¿Trabajas esta noche?

—Hoy no.

—¿Cenarás en casa? ¿Te dejo algo preparado?

—No te molestes, no sé qué haré, pero puedo prepararme yo algo.

—Está bien. —Su madre lo agarró del brazo conforme pasaba y le obligó a agacharse para darle un beso—. No te metas en líos, bebé.

Marc lanzó un soplido y se marchó sin decir nada, como que ya no era un bebé. Era absurdo, para su madre siempre sería uno, y en el fondo, muy, muy, muy en el fondo, le gustaba seguir siéndolo.

Bajó hasta el parque y, cuando ya estaba lejos de la plaza, se encendió un cigarrillo. Soplaba un molesto aire y el cielo había empezado a oscurecerse, se arrepintió de no haber cogido un paraguas. Aquella idea le llevó a otra, y esta a otra, para cuando quiso darse cuenta, de nuevo estaba en una espiral de pensamientos caóticos sobre lo ocurrido en el cine, o el día después, en el instituto.

Se sentó en los columpios y con los talones anclados al suelo empezó a balancearse de derecha a izquierda, haciendo crujir las cadenas, poco acostumbradas al movimiento lateral. Tenía tanta curiosidad por Aran como determinación en no volver a molestarle.

—¿Aquí te escondes?

Isaac estaba parado frente a él, vestía con unos simples vaqueros y el aire hacía bailar la capucha de la sudadera que llevaba. Le dedicaba escaso tiempo a su pelo, pero siempre lo llevaba perfecto. Sí, en este punto, se podría considerar que Marc tenía una insana obsesión por el tema del cabello, sin embargo, es que incluso cuando Isaac jugaba al fútbol, era como si desobedeciera las leyes de la física y no se despeinaba. Corto y oscuro, como sus ojos, pequeños y negros. El chico guardó los auriculares inalámbricos en la cajita y se la metió en el bolsillo para sentarse a su lado. No dijo nada, solo empezó con el mismo vaivén, de lado a lado, hasta que ambos columpios chocaron entre sí.

El viento lo revolvía todo a su alrededor, levantando arena y hojas, hasta algunos papeles que salían despedidos desde la papelera cercana. Típico ambiente molesto que hacía que uno sintiera ganas de empezar a quejarse, y justo cuando Marc se disponía a maldecir todo lo que el viento se estaba llevando, el gesto de su amigo lo desconcertó.

—¿Y esa cara? —preguntó Marc. A pesar de que Isaac intentaba retenerla, no podía evitar que la felicidad tirara de la comisura de sus labios creando una bonita sonrisa—. Eres feliz, ¿por qué eres feliz? —exigió saber.

—Le he pedido para salir a Marta.

—¡No jodas! —Marc abandonó el columpio de un bote—. ¿Qué te ha dicho?

Por un momento Marc no supo si quería que la chica le hubiera dicho que sí o que no. Isaac era su mejor amigo desde siempre, lo hacían todo juntos, en algún punto del camino incluso pensó que estaba enamorado de él. Aunque esa idea ya había sido descartada, seguía teniendo un sentimiento de permanencia, ese chico era suyo y Marc podía ser muy generoso con todo, pero Isaac era de su propiedad. Se sacudió la cabeza, qué idiota se sintió pensando aquello…

—¿Tú qué crees que ha dicho? —preguntó Isaac, levantando una ceja con picardía.

—Es imposible que te haya dicho que no —soltó Marc, en un bufido lastimero que, de pronto, se convirtió en una carcajada con tintes de sincera alegría—. ¡La hostia! Llevas detrás de ella dos años… Quien la sigue la consigue, eh.

Isaac soltó una risita también, se levantó del columpio y alargó la mano en dirección a Marc, en la palma había dos caramelos de cereza.

—Ahora no sé qué hacer… hemos quedado para el fin de semana que viene que no hay partido, ¿qué hago? Necesito planear una cita genial y no tengo ni una sola idea. Estoy un poco acojonado.

Marc estaba centrado en desenvolver el papel del caramelo cuando llegó el lamento de su amigo, levantó la mirada y se encogió de hombros al tiempo que lanzaba la bola roja a su boca.

—Ni idea, ¿cena y cine?

—Qué básico.

—Añádele flores y bombones —se burló Marc.

—Eres el epítome del romanticismo —se quejó Isaac.

¿Lo era? Ah, no, era una burla. Claro que no lo era. Marc le había dedicado poco tiempo a pensar en esas cosas, la mayor parte de su preadolescencia se la pasó averiguando por qué se le ponía dura en el vestuario, o por qué cuando veía una porno lo miraba a él y no a ella. Después llegó Henry Cavill haciendo de Superman y lo tuvo claro. Desde entonces había dejado de darle mucha importancia al tema del corazón.

—Para ti, ¿cómo sería una cita ideal? —le preguntó su mejor amigo.

Marc nunca había pensado una respuesta para una cuestión como aquella. Empezó a caminar rumbo a la salida del parque, seguido de Isaac, que lo miraba con creciente curiosidad. A Marc le gustaba el cine, era lo que más disfrutaba, así que, en el hipotético caso de tener novio, tenía que ser un amante del celuloide también. Si a ambos les atraía el cine, pues su cita ideal sería…

—Una maratón de Star Wars con palomitas y dos bolsas enormes de chuches —soltó de pronto, orgulloso con su respuesta.

A su lado le sorprendió la carcajada de Isaac, su mejor amigo se reía tanto, que pronto no pudo respirar y tuvo un infernal ataque de tos, parecía que iba a morir en ese mismo momento, allí tirado entre un cubo de basura y la reja metálica de la puerta norte del parque.

—Me estás vacilando —sentenció el chico.

—No, ¿por qué?

—Joder Marc… No te vamos a encontrar nunca un novio —se burló, pasando el brazo por sus hombros.

—Hasta que descubras tu bisexualidad y pases de Marta —dijo Marc, que en ese momento estaba siendo zarandeado por su amigo como si fuese una maraca.

—Jummm, ¿es una proposición? —inquirió el chico, mirándolo con picardía.

—Meeeh, paso, seguro me harías dejar de fumar.

—Eso lo puedes tener seguro.

Ambos amigos caminaron juntos según decidían si ir a ver una película al cine Paradise o verla en Netflix. Mientras Isaac hablaba, Marc no pudo evitar pensar en el tema de las citas y en general, lo de enamorarse y esas tontadas… En silencio se preguntó, ¿cómo sería?

—Puedes prepararle algo tú mismo, creo que a las chicas les gustan estos detalles. Es muy personal y muestra un gran esfuerzo.

Isaac soltó una risotada.

—¿Quieres que me ponga a hacer manualidades? ¡Jo! Pues la idea me gusta…

—Podrías hacerle algo de comer y preparar un picnic romántico —siguió hablando Marc, ya dejándose llevar.

—No tengo ni idea de cocinar y sabes que soy un manazas.

—Meeh, yo te ayudo.

—¿En serio me ayudarás?

—Claro, qué remedio, si dejo que cocines tú algo terminas mandando a Marta a urgencias.

Escena 7

Cabaret

«Dejen sus problemas en la puerta.

Aquí dentro la vida es hermosa,

las chicas son hermosas, hasta la orquesta es hermosa».

Cabaret (Bob Fosse, 1972)

 «Lo que pasa en las Vegas se queda en las Vegas». La premisa era muy parecida, además, se había comprometido a ello. Así que, mientras preparaba las cajas de palomitas y las alineaba de manera metódica, se prometió que actuaría como siempre había hecho. Un lunes más.

Tampoco es que fuera diferente. Llevaba sabiendo que Azul era un chico casi desde el principio. No tenía claro cómo había llegado a esa conclusión, solo lo sabía, y unos meses después relacionó a la chica del cine con Aran. Fue porque Isaac le obligó a ir a una concentración deportiva organizada en el instituto, allí se hicieron diferentes exhibiciones y, cuando lo vio, de inmediato supo que era él. Aran, el chico parado en medio del tatami, uniformado con un dobok blanco y que daba unas patadas que nada tenían que envidiar a Jean-Claude Van Damme, era el mismo chico que aparecía todos los lunes en el cine vestido de mujer. Fue extraño pero, no sintió nada, es decir, le provocó curiosidad y puede que por eso hubiera empezado a buscarlo con la mirada en cada ocasión en que se habían cruzado, sin embargo, no pensó que fuera extraño o algo que no entendiera o no pudiera explicar.

Era lo que era, sin más.

Ahora él sabía que lo sabía. Aquello sí le pareció un poco confuso. Además, ya había comprobado que Aran tenía bastante mal carácter, a pesar de tener una apariencia dulce, solo era una máscara, menudo genio gastaba. Aunque lo entendía, seguramente él habría reaccionado peor si alguien expusiera un secreto que no quería que se supiera, así que, dentro de las circunstancias, Aran hasta se había controlado bastante.

Marc pesó los granos de maíz antes de ponerlos en la palomitera y después presionó el botón. La verdad era que, durante los combates de exhibición, Aran dio muestra de ser tremendamente diestro en el taekwondo, si tenía que ser sincero, se había quedado impresionado. Agilidad y fuerza. Hasta le dieron ganas de apuntarse al club, pero tan solo con pensar en sus nulas capacidades deportivas, hizo que se arrepintiera. Después supo que no solo participaba en el club del instituto, sino que competía de manera más profesional fuera de este.

Era como Bruce Lee, pero mucho más guapo. 

—¿Soy yo o estás en las nubes? —preguntó Jade, que se dejó caer sobre la nevera de los refrescos.

—Eres tú —le confirmó el chico, que lo ignoró y siguió a lo suyo.

—Uy uy uy… esto me huele a enamoramiento adolescente.

—¿Qué vas a saber tú, viejo? La adolescencia te queda demasiado lejos —le soltó Marc, con media sonrisa maliciosa.

—¿Viejo? ¡Viejo, mi culo!

—Tú culo también, cierto —siguió Marc, si le daban pie, podía empalmar una con otra, no se cansaba.

—Que te den, «bebé».

«Mierda», gruñó en su cabeza, maldito el día que Jade había escuchado a su madre llamarlo con tan ridículo apelativo. Fue a contraatacar cuando entró el señor «entrada individual sin palomitas», como siempre vestido a la perfección, peinado y con la cara de «aquí no pasa nada» que traía siempre en cada sesión. Jade levantó la mano y golpeó la frente de Marc antes de ir hacia el recién llegado. A Marc le maravillaba la facilidad de Jade para hablar con cualquiera, no importaba si lo acababa de conocer o, como en ese caso, si era un hueso duro de roer. Jade podía darle palique hasta a un mudo. Lo miró de reojo un rato hasta que el sonido y olor de las palomitas lo distrajo.

«Dejen sus problemas en la puerta. Aquí dentro la vida es hermosa, las chicas son hermosas, hasta la orquesta es hermosa». La sesión de los lunes obligaba a todo el que entraba a dejar las preocupaciones en la puerta, ya se encargarían después de pasar a recogerlas, aunque siempre sería mejor poder olvidarlas, sería genial, en la cabeza de Marc se creó la ilusión de una enorme caja de cartón «problemas perdidos», estaba seguro que nadie acudiría a reclamar nada. Era habitual que Marc se perdiera entre absurdos pensamientos, la verdad, soñar despierto se trataba de una de sus grandes virtudes, aunque algunos profesores lo veían como un problema de concentración.

La noche se fue desarrollando como de costumbre, sin cambios, aunque Jade estuvo un poco reacio a dejarlo solo por lo ocurrido hacía una semana, a pesar de que su salto por encima del mostrador los había dejado impresionados.

—He escondido un bate ahí debajo —le comentó Jade, comiendo un puñado de palomitas que había metido en una de las cajas pequeñas—. Por si las moscas.

—Para matar moscas es mejor un insecticida.

—Idiota.

Marc dudó, terminó mirando bajo el mostrador y, entre cajas, folletos y panfletos, había un bate que a saber de dónde había sacado ese maldito otaku. Jade estaba fatal de lo suyo, no pudo evitar soltar una carcajada.

—Oye, Marc, fuera bromas. —Jade tiró la caja de palomitas y se sacudió las manos—. ¿Estás bien? Últimamente te veo raro.

—Ah, ¿sí? Bueno, yo soy raro.

—Lo sé. —Se rio el chico—. Siempre has tenido un aire melancólico y de desilusión con la vida, muy estilo James Dean, pero es que estas últimas semanas, me recuerdas más a una película de Tim Burton.

—¡No jodas! ¿Soy una obra maestra?

—Más bien algo incomprensible para el público medio —bromeó el chico—. Sabes que si necesitas algo o tienes algún problema, puedes contar con Sasha y conmigo, ¿verdad? Somos tus anikis.

—Tengo dieciséis años, si no soy incomprensible ahora, ¿cuándo lo voy a ser?

—Touché —convino Jade, revolviéndole el pelo como sabía que odiaba—. Voy arriba, cuida del fuerte.

¿Se notaba tanto que estaba muy rallado? Joder, hasta el cabeza loca de Jade se había dado cuenta. Se sentía nervioso, en general, no solo en ese momento, era una sensación que llevaba días arrastrando, aunque esa maldita noche mucho más. No dejaba de mirar a la puerta, que hiciera aire era un auténtico fastidio porque en lo que iba de noche, ya se le había parado el corazón una docena de veces. Quería «verla», comprobar que todo seguía igual, que no había dinamitado el que, seguramente, era el único lugar donde Aran se permitía ser un poco más quién era, o quien quería ser, o quien se sentía, o tan solo hacer algo que le gustaba pero que, para el resto, era poco habitual —y por ende cuestionable/criticable—. Nadie se metía con un tipo que coleccionaba bichos y los clavaba con alfileres en la pared, eso era una afición, sin embargo, que a un chico le gustara, por ejemplo, las faldas y el maquillaje, entraba ya en la categoría de «mariconez».

Miró el reloj y perdió toda esperanza. Aran no iba a venir y eso lo hizo sentir muy mal. Tenía que hablar con él de nuevo, a pesar del miedo a que le soltara una de esas patadas voladoras que lo estamparían, de seguro, contra la pared. Debía intentar convencerlo de qué siguiera igual que, aunque él supiera la verdad, no cambiaba, más que nada porque llevaba conociéndola desde meses atrás. Soltó un suspiro. Sí, lo buscaría en el instituto, a pesar de que su integridad física corriera peligro. 

Como iban a sobrar palomitas, Marc metió un par de paladas en una de las cajas y se quedó apoyado en el mostrador, con la mirada perdida en el blanco maíz. Le gustaban más las saladas, aunque una vez probó el sistema de Pol, aka «palomitas mixtas» y no estaba nada mal el invento. Se metió un puñado en la boca, la puerta se abrió y el aire hizo que un poco de basura de la calle entrara al interior, le tocaría barrer, Marc levantó la mirada y se perdió en esas largas piernas. Ahí estaba, haciendo su entrada en el último segundo, como en las películas. Marc se atragantó. Tosió y por poco no tuvo que escupir lo que le quedaba en la boca.

«Maldita sea».

Azul miró a su alrededor antes de volver a fijar la atención en la punta de sus zapatos. Marc se había percatado de que solía usar casi siempre los mismos, con apenas tacón. Llevaba un vestido oscuro, no era la primera vez que se lo veía. Cubría parte de su cuerpo con una cazadora que, a simple vista, se veía que le quedaba un poco grande, puede que lo hiciera aposta. El pelo liso y suelto ocultaba la parte rapada que dejaba a la vista cuando, en el instituto, se lo recogía en una coleta. El atuendo no estaba finalizado sin las gafas de pasta negra. Igual que Clark Kent.

—¿Una? —preguntó Marc, después de pasarse la manga por la boca, para eliminar los restos de maíz que pudieran quedar.

—Sí.

Tiró del rollo de tickets hasta arrancar uno y lo dejó sobre el mostrador, a Azul no le gustaba el contacto físico. Después se fue hasta la palomitera y antes de que ella pidiera, ya estaba rellenando una caja de las pequeñas.

—Gracias —susurró Azul.

La verdad, su voz no era del todo dulce, ronroneaba un poco, puede que incluso se pudiera considerar áspera, como una toalla lavada sin suavizante, en tu cabeza esperabas que fuera suave, pero al tacto terminaba por notarse rasposa, sin embargo, tu mente ya la había catalogado como algo mullidito y esponjoso. Así que cuando Azul hablaba, pasaba como con la toalla, tu mente ya te indicaba que sí era voz de chica lo que escuchabas. Una falsa ilusión.

No la miró, aunque se moría de ganas de levantar la cabeza y ver qué expresión había en su rostro, saber, con un vistazo, si todo seguía igual. Pero se había prometido no hacerlo y, aunque le costó, cumplió. Era un tío de palabra.

Cuando ella traspasó las puertas a la sala, Marc no esperó ni un solo segundo y se precipitó escaleras arriba, corrió como loco, las subió de dos en dos, se chocó con Jade, que ya bajaba después de haber puesto la película.

—¡Eh! ¡Cuidado con tus mayores!

Marc no escuchó, entró en la sala de proyección y se avocó por el hueco por donde salía el objetivo, terminaban los anuncios y la película estaba a punto de empezar, las luces de la sala ya se habían apagado. La buscó entre las filas de asientos, siempre sentada en el mismo lugar, desde hacía meses, no cambiaba, justo en el momento que Marc la miró, ella levantó la cabeza en su dirección.

A esa distancia y sin luces, era imposible verse, además, ella no tenía por qué saber que él la observaba, sin embargo, ambos cruzaron la mirada.

A Marc se le olvidó hasta respirar. 

Escena 8

Arrebato

«No es a mí a quien le gusta el cine,

sino el cine a quien le gusto yo».

Arrebato (Iván Zulueta, 1979)

Solo tenía dieciséis años, ¿qué podía quitarle el sueño? Por lo visto, más cosas de las que esperaba. Marc usaba el capuchón del bolígrafo para rascarse el cuero cabelludo con la esperanza de no despeinarse demasiado. Al frente, el profesor de matemáticas seguía parloteando de manera incansable, le había perdido el hilo hacía un buen rato, por suerte, solo estaba repitiendo lo mismo de la pasada clase, para todos aquellos que no se habían enterado y que, por lo visto, era más de la mitad de la clase.

Cuando la noche anterior aparecieron las palabras The End en la pantalla, Marc cogió la escoba, algo que, por lo general, no hacía a no ser que Jade o Sasha lo obligaran, y se parapetó en la puerta. ¿El objetivo? Ni él mismo lo sabía.

Verla salir.

Cuando lo hizo, por una ínfima fracción de segundo, sus miradas se cruzaron, entonces ocurrió algo que Marc no esperaba, Azul le dijo adiós. O eso le pareció. Se sintió genial, se habría odiado si le hubiera quitado su espacio a Aran. Él entendía muy bien la necesidad de tener un rincón donde poder dar rienda suelta a uno mismo, él también había encontrado ese lugar en el cine, pero no en la sala, sino en todo lo que se movía por detrás, primero junto al señor Mateo, y ahora, al lado de Sasha y Jade. Que Aran hubiera hallado su pequeña parcela allí, en cierto modo, le ponía feliz, era algo que compartían aún sin saberlo.

—Oye… —Marc golpeó con la yema del dedo la columna vertebral de Isaac para llamar su atención—. ¿Quieres que vayamos a por un chai latte después?

—No puedo, tengo dentista.

Marc dejó caer la frente contra la mesa. Estaba aburrido y desde hacía un rato solo podía pensar en un enorme, dulce y calentito té chai. A pesar de que ya era principios de primavera, el tiempo seguía invitando a tomar cosas calientes.

—¿Por qué no llamas a Raúl? Intercambiasteis los números, ¿no?

—¿Por qué no te metes en tus puñeteros asuntos? —gruñó molesto Marc. 

—Gilipollas —soltó Isaac, enderezándose para continuar tomando notas de lo que estaba apuntado en la pizarra—. Oye, ¿sigue en pie lo del viernes? —Isaac habló en un susurro y sin girarse, para no llamar la atención—. ¿Me vas a ayudar a hacer cupcakes?

—Qué sí pesado, yo te ayudo, ¿ya has pensado dónde llevarla?

—El cenador. —Isaac volvió a girarse, si se tratara de una película, Marc podría haber observado brillitos en sus ojos—. Romántico ¿verdad?

La verdad, para ser una idea de Isaac, no estaba tan mal, el sitio era bonito, con el lago y esas cosas. Antes de poder responderle, un proyectil blanco, un misil mano-frente zumbó en dirección a Isaac que si no hubiera sido por los innatos reflejos del chico, la tiza habría impactado entre sus ojos.

—Isaac, te veo muy sueltito de la lengua —se burló el profesor—. Vamos a ver cómo nos explicas los pasos para resolver esta ecuación. —Isaac se hundió un poco en el asiento—. ¡No seas tímido! Soluciona la ecuación o explícanos al resto qué es eso tan interesante que os mantiene de charleta durante mi clase.

Marc intentó ayudar a su mejor amigo susurrando los pasos que debía seguir, aunque fue inútil, al final acabaron los dos castigados a terminar de escuchar la clase desde el pasillo, como dos malditos críos.

Cuando ya tenía todo guardado en la mochila, Marc se entretuvo con Isaac, mientras le escribía en el bloc de notas del móvil los ingredientes que debía comprar para el viernes. La mayoría de compañeros ya habían salido del aula, quedaron solo algunos rezagados, como ellos. Al girarse, algo llamó su atención, y es que, quisiera o no —y estaba seguro de que no quería—, Aran llamaba mucho la atención. Marc casi se cayó del impacto al verlo, lo miró desde la posición en la que estaba, medio apoyado en el filo de la mesa, con el teléfono en la mano y la mochila a los pies. Isaac siguió a lo suyo y, como se habían despedido ya, tan solo salió de la clase lanzando un bramido más parecido al de una foca en celo que a un humano despidiéndose, y desapareció por el pasillo. Marc seguía con la mirada fija en ese chico que, si quería, podría matarlo con sus propias manos, de hecho, pensó que era eso lo que lo había traído hasta su clase.

—Si quieres pelear tengo que advertirte que…

—¿Que eres cinturón negro en alguna arte marcial? —lo interrumpió Aran. Su voz era gutural, un poco seca, sin embargo, tenía una pincelada de diversión o puede que fuese burla.

—No —lo corrigió Marc, moviendo las manos de un lado a otro—. Soy un tirillas, no tengo fuerza ni para atrapar a un pollo, tenlo en cuenta si me das una patada voladora de las tuyas.

Ambos se quedaron callados. El resto de alumnado ya había salido de la clase y ahora se encontraban solos, Marc en el interior y Aran de pie en el pasillo. De pronto, el sonido de una carcajada rompió el incómodo momento, era una risa burlona pero contagiosa, así que Marc rio también, aunque se mantuvo a una distancia prudencial, por lo que pudiera pasar.  Verlo reír de ese modo fue alucinante, una nueva visión del pelirrojo. Marc sintió un tremendo alivio, como cuando siendo niño dabas una pedrada a un cristal y te acojonabas, pero volvías a respirar una vez comprobado que no se había roto y todo seguía como estaba.

—Está bien, lo voy a tener en cuenta —le prometió Aran—. Solo quería invitarte a un café, para disculparme por lo del trastero.

—Oh. ¿Te refieres a encerrarme en un armario y casi estrangularme? Te va a costar más que un café el que pueda perdonar tal comportamiento. —La cara de Aran se tornó sería, ¿triste?—. No pienso conformarme con menos de un chai latte.

Ambos sonrieron.

—Me parece justo.             

Caminaron en un extraño silencio que los dos se obstinaron en no romper, como si se tratara de un juego, el primero en hablar, era el que perdía; seguro que se trataba de eso, porque Marc estaba convencido que Aran tenía muchas cosas que decirle, al igual que él se moría de ganas de formularle alguna que otra pregunta. Lo primero que tenía pensado averiguar era si ese color de pelo era natural o con qué mierda se lo teñía.

Cerca del área del instituto había diferentes cafeterías, la mayoría de ellas, bastante concurridas a esa hora, justo a la salida, y más en un día en que habían tenido clases por la tarde. La hora de la merienda, Marc lo sabía bien, desde hacía un rato su estómago protestaba y exigía ser recompensado de la insulsa comida del mediodía, con dulces. Pasaron de largo dos de las cafeterías hasta llegar a una intersección que se encaminaba a la biblioteca.

—El chai latte aquí está muy rico —informó Aran, que se paró frente a una puerta.

El pelirrojo tenía razón. Era un local que abrieron un par de años atrás, Marc había estado allí alguna vez, y no solo las bebidas estaban buenas, hacían una tarta de zanahoria que quitaba el sentido.

Eligieron una mesa al lado de la ventana. Seguía siendo incómodo, aunque en un lugar con más gente la incomodidad se difuminaba un poco, o eso pensó Marc. Sin embargo, antes de poder dar siquiera un sorbo a la bebida que acababan de recoger del mostrador, un par de chicos pasaron por su lado, lo miraron y soltaron una sonrisita, una de esas cargadas de mala leche y cero intento de disimular. Una risilla de las de: quiero que veas que me río de ti. Y al igual que Marc se dio cuenta, Aran, justo sentado frente a él, también. De pronto el chico, ya de por sí de piel pálida como un vampiro, se puso cenizo, sus ojos, que hasta el momento habían sido huidizos, se clavaron en Marc haciéndole sentir toneladas de cabreo, lo suficiente como para sentirse aplastado. Aran miró a los chicos que se reían y cuchicheaban, y volvió a mirarlo a él, repitió el gesto un par de veces, de manera muy rápida y al final, sus dos manos se cerraron en puños.

—¡Lo has contado!

Fue un grito callado, una exclamación de las que se hacen en un susurro y justo por eso, son mucho más aterradoras.

—¿Qué? ¡No! —exclamó Marc.

—¡Una mierda! —murmuró Aran, que ahora miraba de soslayo en dirección a la mesa donde los otros se habían sentado.

Estaba claro lo que pasaba, Marc sintió una punzada de incredulidad, ¿no le había dicho ya mil veces que no diría nada? Aunque entendía a Aran, ahora estaba vulnerable, su secreto no solo dependía de él, sino de alguien más. La confianza era un bien preciado que uno se debía de ganar.

—A ver, espera —intentó tranquilizarlo Marc—. Eso… —Señaló de manera directa, si a los idiotas no les importaba que ellos los vieran, él hacía tiempo que perdió todo rastro de vergüenza—, no es por ti, es por mí. Soy gay, y a pesar de que a la mayoría de la gente ese dato se la suda, siempre hay algún neandertal al que le parece gracioso. Sobre todo si me ven a solas con un chico. Lo siento, a lo mejor debería habértelo dicho antes. Si quieres nos vamos —propuso, aunque no pudo evitar mirar de manera lastimera el chai latte, no le había dado ni un traguito, puede que si lo pedía, se lo pusieran para llevar.

—¿Eres gay?

—¿Sorprendido o asqueado? —quiso saber Marc «a la mierda, me lo voy a beber, si quiere que se marche él», pensó.

—Perdona —dijo Aran, y el gesto de su cuerpo se relajó un poco—. Joder, se me acumulan los motivos por los que disculparme contigo —soltó en un lamento, al tiempo que se pasaba las manos por la cara y el pelo, hasta enlazar los dedos tras la nuca—. Ya lo sé, ¿quieres tarta?

Los dos chicos se miraron un instante y la tensión creada a su alrededor se difuminó por completo.

—¿Tratas de conquistarme? —Bromeó Marc—. Muy listo, que sea de zanahoria.

Aran volvió a sonreír, y se perdió en dirección a la barra. Cuando pasó por la mesa en la que estaban sentados los que acababan de reírse de ellos, Aran ni lo pensó y pateó la silla, justo en el momento que el tipo alzaba el café, que terminó decorando su camiseta.

—¡Serás gilipollas!

—Seré —le confirmó Aran, que lo miró de manera directa, sin titubeos.

Cuando el chico manchado de café fue a levantarse para empezar una discusión a gran escala, su compañero lo detuvo, intercambiaron un par de palabras rápidas y al final, a regañadientes, el neandertal se sentó y bajó la mirada. Aran pareció satisfecho, así que retomó el rumbo inicial, directo a comprar un trozo de tarta.

Sentado en la mesa de al lado de la ventana, Marc no podía salir de su asombro, la seguridad que Aran tenía en sí mismo lo dejó fascinado, era admirable, ¡joder! Acababa de achantar a un imbécil solo con la mirada. Cuando regresó, Marc se obligó a recomponer el gesto, era demasiado evidente lo sorprendido que se encontraba.

—Ventajas del taekwondo —comentó el pelirrojo como de pasada, y dejó dos platos en la mesa—. Al igual que tú, todos creen que voy por ahí rompiendo dientes. Lo que la gente no sabe es que no puedo pelearme, me jugaría una sanción y de las gordas.

—¿En serio no puedes pelearte?

—Nop —dijo, clavó el tenedor y rompió un pedazo de tarta—. ¿Tenías miedo de que te pegara?

—Hombre, pues un poco —le confesó Marc. Aran soltó una risotada.

Siguieron un rato comiendo en silencio, sin embargo, esta vez a Marc no le pareció nada sofocante, al contrario, era agradable, solo comer tarta, sin la necesidad de hablar tonterías o soltar estupideces por no soportar estar callado. Levantó la mirada para observar al chico frente a él.

—Juuum… —carraspeó Marc para llamar su atención, y dio un trago a la bebida—. Me alegra que no hayas dejado de venir al cine.

Aran miró a su alrededor y pareció quedarse más tranquilo cuando comprobó que nadie les prestaba atención, hasta los imbéciles de la otra mesa se habían marchado ya. 

—Estuve a punto de no ir.

—Lo imagino.

—Si te digo la verdad, no sé por qué terminé allí. Creo que me dio un arrebato.

—Puede que sea porque te fías de mí —comentó Marc.

—Supongo —murmuró Aran, bajando la mirada—. Tienes cara de no poder ni con un pollo, sería fácil intimidarte si hablas más de la cuenta.

—Que pena que ahora ya sé tú secreto —soltó Marc, que se dejó caer hacia atrás en la silla, cruzó los brazos a la altura del pecho y lo miró de manera desafiante.

Aran se tensó, hasta dejó el tenedor a medio camino entre el plato y su boca, que se frunció un poco, como si estuviera a punto de blasfemar.

—Ahora ya sé que no puedes pegarme o te sancionarán —le guiñó un ojo Marc, y se lanzó a devorar su tarta.  

Escena 9

Casablanca

«Louis, presiento que este es el comienzo

de una gran amistad».

Casablanca (Michael Curtiz, 1940)

Los dos siguientes días no hubo rastro de Aran, ¿se lo había tragado la tierra? Tampoco es que Marc hubiera estado muy pendiente, su nivel de psicopatía no llegaba a tales extremos. Además, quedaba muy poco para entrar en época de exámenes, a pesar de que a su alrededor lo único que parecía preocupar a todos eran las vacaciones de primavera. Para él solo significaba más trabajo, en el cine o ayudando a sus padres. No se quejaba, sus padres le pagaban por ayudar en el restaurante y así tenía para sus pequeños vicios, como los caramelos de cereza o el tabaco. También sacaba tiempo para salir por ahí a liarla un poco con Isaac, a pesar de que este año, si todo salía como tenía que hacerlo, serían Isaac, Marta y él.

O Isaac y Marta, y él quedaría fuera.

Marc hincó una rodilla en el suelo para anudar el cordón de la bota antes de pisarlo y hacer el ridículo padre delante de todos, lo cual no sería, por desgracia, la primera vez. Llevaba puestos los audífonos inalámbricos y escuchaba un podcast sobre el cine de los noventa, cuando en su campo de visión apareció la punta blanca de unas Converse. Blanco impoluto, ese nivel de pulcritud solo podía ser Aran.

Se levantó de un salto para encontrarse frente a frente con el pelirrojo, aunque esta vez todo el pelo estaba escondido bajo un gorro de lana del mismo tono azul que la bufanda, un color que hacía que su piel pareciera más blanca y perfecta, como si fuera de porcelana, y sus ojos mucho más azules, ese chico se había tragado el mar. La comisura de los labios de Aran se torcieron en una media sonrisa arrogante, porque sí, a pesar de sus facciones delicadas, tenía algo, una pincelada de altanería que, por más que quisiera, no podía disimular.

Puede que fuera ese deje de orgullo de saberse bueno en algo, el puntito de sentirse superior a otros. Marc se sacó con rapidez los auriculares y los dejó caer en el fondo del bolsillo de su anorak. 

—¡Oh, qué bien! No sabía cuál era el protocolo a seguir dentro del instituto, si querías que te hablara o no.

Aran estiró la mano en dirección a Marc y este se quedó parado, tomado por sorpresa, sin tiempo a reaccionar, Aran le quitó el cigarrillo que mantenía entre los labios, con el tiempo Marc había perfeccionado el arte de hablar y dejar ahí colgado el pitillo.

—Tsk —chasqueó la lengua Aran, con desaprobación.

—No pensaba encenderlo hasta salir —se justificó Marc, y dio un repaso mental, para intentar recordar si el nombre de Aran había aparecido en alguna de las listas de delegados que pasaban a principio de curso.

—No deberías fumar.

—¡Otro! —Todos los amantes del deporte y la vida sana igual, que pesados—. Oye, antes de que se me olvide tengo algo para ti. —Dio la vuelta a la mochila para poder abrir la cremallera cuando algo robusto y pesado cayó sobre su espalda, haciendo que se tambaleara un par de pasos—. ¡Joder!

—¡Maaaaaaaaaaaaaaaaaaaarc! —le chilló Isaac en el oído—. ¿Seguro que tienes todo lo que te hace falta?

—Tenemos, plural —puntualizó Marc—. No me jodas, no pienso hacerlo todo yo, ¿estamos?

Marc echó una rápida mirada a Aran, que seguía de pie frente a él, con expresión divertida y a Isaac, que continuaba colgado de su espalda, como un bebé koala.

—Eso, eso… Tenemos, los dos, un equipo, Batman y Robin —se apresuró a decir Isaac, y añadió una referencia cinematográfica para camelárselo—. ¡Eh! Tú eres el del taekwondo, ¿no? Te vi en los combates de exhibición, fue una pasada.

—Gracias —dijo Aran—. Yo te vi jugar el fin de semana pasado, muy buen partido.

—Y yo os he visto a los dos y no es para tanto —soltó Marc, que se ganó una colleja de quien más confianza tenía con él, del otro solo una mirada reprobatoria.

—Vale, me voy a hacer la compra, a las siete en tu casa.

—Sí, a las siete —corroboró Marc, al que el palmetazo de su amigo casi hace que se le caiga el hombro al suelo.

—¡Nos vemos! —se despidió Isaac, y salió a la carrera para alcanzar a los chicos del equipo de fútbol.

—¿Él es tu…? —empezó Aran, con la mirada perdida por donde Isaac acababa de desaparecer.

—¿Qué? ¿Isaac? ¿Mi novio? ¡No! No, no, no… —canturreó, con más énfasis del que pretendía, incluso acompañó las negaciones con gestos de la mano—. Es mi mejor amigo, nos conocemos desde primaria, es algo así como un hermano.

—Ah.

—Voy a ayudarle a hacer cupcakes para conquistar a una chica. —Marc recuperó la mochila que había caído al suelo.

—Vaya, así que sabes cocinar.

—Mis padres tienen un restaurante, he crecido entre fogones y de alguna manera tenía que compensar el resto de mis carencias…

—¿Eso es un sí? —se rio Aran, y a cada risotada soltó un poco de vaho por el frío.

—Eso es un: cocino que te… —De pronto Marc se quedó callado y se rascó la punta de la nariz, la tenía congelada—. Iba a decir «cocino que te cagas», pero creo que es una referencia poco acertada.

Aran lo miró con los ojos muy abiertos y de pronto empezó a reír a carcajadas. Era la segunda vez que lo veía reír de aquel modo. Tenía una risa contagiosa, por lo que Marc terminó riendo también, aunque su risa se congeló en el momento que Aran apretó entre el índice y el pulgar el cigarrillo, que todavía aguantaba, y lo partió por la mitad.

—Maldito —susurró Marc, en voz muy baja.

Aran lanzó los restos del cigarro a la papelera que había justo al lado de la puerta del instituto, se refregó los dedos en el vaquero y siguió caminando como si nada, aunque solo pudieron dar un par de pasos fuera del recinto pues Aran fue interceptado por algunas chicas. Ya se había fijado antes, era muy popular, no solo entre el sexo femenino, también con el resto de sus compañeros. Siempre que lo veía, estaba rodeado de gente. Aran era una combinación de lo más extraña, sus facciones eran delicadas lo que le hacía parecer tierno y amigable, pero a la vez desprendía un aura de confianza y también estaba el toque de arrogancia, es que… ¡menuda combinación! Además, Marc todavía estaba más fascinado con él que el resto, por lo que sabía y los otros no. Era absurdo negarlo.

Aran lo tenía cautivado.

Se quedó parado en la puerta del instituto, viendo como un par de chicas le preguntaban algo del siguiente torneo, y sin saber si debía marcharse o no. Así que optó por sacar otro cigarrillo y esta vez encenderlo sin esperar a que el talibán de la nicotina pudiera reaccionar. Aran respondió con una sonrisa a lo que le preguntaron, después se despidió de manera educada antes de girarse y lanzar una mala mirada en su dirección.

—¿Qué era lo que querías darme? —preguntó entonces, parecía haber decidido obviar el tema del tabaco.

—¡Joder, sí!

Marc volvió a descolgarse la mochila y abrió la cremallera, esta vez sin que nadie le cayera encima para aplastarlo. Sacó una bolsa de papel y la tendió en dirección a Aran, que la cogió para dar un rápido vistazo al interior.     

—Uno es de la historia de los Onnagata, ya te comenté de ello, hubo uno que fue espía del gobierno japonés, todo un personaje, es muy interesante.

—Vaya, sí que parece interesante, ¿y el otro?

—Es una novela que me compré en Navidades, me la recomendó Jade, mi compañero de trabajo —añadió, aunque él ya sabía quién era, al menos Azul lo sabía—. También está ambientada en Japón, es un thriller romántico y el protagonista es un chico que actúa también como una geisha.

—El chico del kimono —leyó Aran, en voz muy baja.

No dijo nada más, su expresión también fue bastante neutra, con lo que Marc no pudo saber si dejarle aquellos libros había sido una buena idea o no. Si le había molestado, Aran no dio muestra de ello, abrió su mochila y los guardó.

—¿Cómo sabías que nos veríamos hoy? —preguntó Aran, después de volver a colgarse la mochila.

—No lo sabía, llevo cargando con los libros desde el miércoles.

Aran lo miró con los ojos entrecerrados y de nuevo una media sonrisa llena de burla, ladeó la cabeza un poco y soltó un suspiro.

—Marc, eres un tipo curioso —declaró Aran.

—¿En serio? ¿Yo?

—Vale, puede que yo lo sea más.

—Sin duda, si hablamos de tíos interesantes, tú eres el rey —exclamó Marc—. ¿Quieres ir a por un latte?

—Tengo entrenamiento —respondió Aran, metiendo las manos en los bolsillos.

Ahora que se fijaba, llevaba un anorak del club de taekwondo, no el del instituto, sino el del gimnasio al que iba fuera de él. Justo en el momento que iba a protestar de que los deportistas siempre estuvieran tan ocupados con todo, un coche frenó al lado de ellos, un utilitario oscuro. Por acto reflejo, Marc lanzó el cigarrillo y puso cara de «no era mío, solo se lo estaba sujetando» cuando se dio cuenta que no era el de sus padres.

—¡Aran! Sube, llegamos tarde.

Aran le hizo un gesto al hombre dentro del vehículo y después se giró hacia Marc, que ya buscaba con la mirada dónde había ido a parar el pitillo. 

—Tengo que irme —anunció Aran, y alargó la mano en su dirección—. Dame el móvil, te voy a apuntar mi número.

Marc obedeció sin decir nada. La verdad, él también había pensado en pedirle el contacto, sin embargo, no había tenido valor para hacerlo, porque no sabía en qué grado de amistad estaban.

—¡Vamos, Aran! Me están pitando.

—¡Ya voy! —gritó en dirección a su padre, después, le devolvió el teléfono—. Hazme una perdida para guardar tu número. —se dio la vuelta, pero de nuevo se giró en su dirección—. Oye, que tal si me guardas un cupcake, quiero probar una de tus creaciones.

—Eso está hecho.

Aran abrió la puerta del coche, arrojó la mochila dentro y después fue él quien se perdió en el interior. El coche arrancó y Marc se quedó ahí plantado viendo cómo se alejaba. Metió las manos en los bolsillos.

—Puto frío. 

Escena 10

Ready Player One

«No me gustan las reglas. Soy un soñador.

Construyo mundos».

Ready Player One (Steven Spielberg, 2018)

Todos, absolutamente todos, deseaban que llegara el final del trimestre para las vacaciones, todos menos Marc, lo que él aguardaba era el regreso a la ciencia ficción de Steven Spielberg.

Para ser principios de primavera seguía haciendo un frío de cuidado, los exámenes habían terminado, Isaac tenía novia y él necesitaba alguien con quien ir al cine. Disfrutaba de ver las películas en soledad, sin embargo, no quería ir a esos malditos —y odiosos— multicines solo. Necesitaba una excusa, una coartada, un pretexto, un jodido chivo expiatorio para su conciencia.

Desde que Aran le dio su número semanas atrás, no lo había usado. Tampoco Aran. Su ventana de chat era un inmaculado folio en blanco. Lo había visto en el instituto, y también había seguido asistiendo los lunes al Paradise. Por lo general, en época de exámenes, Sasha lo mandaba a casa para que estudiara, sin embargo, esta vez, Marc insistió en que podía seguir trabajando, y tuvo que demostrarlo respondiendo a preguntas que Sasha y Jade le formularon. Suerte que era un maldito cerebrito y, en verdad, había hincado bastante los codos. No pudieron echarlo, fue a trabajar y así pudo ver a Azul.

Marc pateó el montón de ropa sucia del suelo en dirección al lavadero, una vez allí, se dignó a doblar la espalda y ponerla dentro del cesto. Miró el móvil, todavía abierto en la ventana del chat. Dio una respiración y reunió el valor para teclear.

[Marc] Tengo una emergencia y solo tú me puedes ayudar.

No esperaba respuesta, o no inmediata, pero antes de que la pantalla del móvil se fundiera en negro apareció el mensaje de «Aran está escribiendo». Era un poco tonto, pero Marc se puso nervioso, releyó su mensaje y se arrepintió de haberlo escrito, tiró el móvil sobre la mesa y se sirvió un vaso de zumo. Miró en dirección al dichoso chisme, pero no sonó la notificación de mensaje. Lo cogió para curiosear y la ventana del chat seguía tan solo con su mensaje, sin respuesta, y al lado del nombre de Aran ya no decía nada de que el otro estuviera escribiendo. Tomó un largo trago de zumo golpeando con el índice sobre la pantalla para que no se apagara. Unos segundos después, al lado del nombre de Aran, reapareció el mensaje de «Aran está escribiendo». Marc aguardó, pero pasado un minuto, seguía sin llegar ningún mensaje. Gruñó cabreado y justo cuando iba a lanzar el móvil, sonó la notificación.

[Aran] ¿De qué se trata?

—¿En serio? ¿Cinco malditos minutos para cuatro puñeteras palabras? ¿Qué eres, manco? —exclamó en voz alta.

[Marc] ¿Te cobran por palabras?

[Aran] No esperaba que me escribieras y me has pillado en frío, además eso de que me quieras pedir algo… me ha asustado.

Marc soltó una carcajada, mitad por el comentario, mitad por la sinceridad del mismo. Se arrellanó en el sofá y apagó el televisor. La última línea de texto lo había dejado un poco descolocado, ¿qué diablos pensaba que quería pedirle? ¿Que lo ayudara a robar un banco?

[Marc] Hoy se estrena una película que quiero ver.

[Aran] ¿Me estás invitando al cine?

[Marc] No exactamente, necesito que seas tú el que me invite a mí.

[Aran] ¿Es algún fetiche raro tuyo?

¿Fetiche? No. ¿Raro? De narices. Marc odiaba los multicines, si por él fuera no los pisaría nunca, pero en el Paradise no podían costearse demasiados estrenos, con suerte tres o cuatro al año. Sin embargo, cuando iba a una de esas salas enormes y bien acondicionadas, con asientos comodísimos y espaciosos, se sentía como seguro que debería sentirse un marido engañando a su mujer. Podía considerarse ponerle los cuernos a Paradise, y no le gustaba.  

[Aran] ¿Hola? Tu silencio me está dando mucho margen para pensar mal.

[Marc] Es una película de estreno, en los multicines, si tú me invitas a ir me siento menos culpable, porque LA IDEA ES TUYA, no mía, me has arrastrado… ¿me sigues?

En aquel momento fue Aran el que se quedó en silencio al otro lado. Marc tuvo tiempo de ir al baño, volver y todavía no había ningún mensaje nuevo en las notificaciones. Encendió la tele y la volvió a apagar, ¿por qué estaba tan ansioso? El móvil vibró y lo cogió tan rápido que se maldijo a sí mismo por ridículo. 

[Aran] Sesión de las 21.20, ya tengo las entradas, tú pagas las palomitas.

—¿Qué mierda? —exclamó.

[Marc] ¡Si no te he dicho la película!

[Aran] ¿Ready Player One?

[Marc] Pero, como…

[Aran] Quedamos en la puerta a las nueve. Te dejo, estaba entrenando.

Marc no podía salir de su asombro, y no lo hizo durante el resto de la tarde, se mantuvo en un extraño y cambiante estado de ánimo. Eligió unos vaqueros blancos, un cinturón negro con hebilla plateada y culminó el outfit con una sudadera oscura, a juego con las botas Dr. Martens negras. Dejó la ropa sobre la cama para ver el efecto y le gustó: arreglado pero informal. Se dio una ducha y pasó más de veinte minutos intentando arreglarse el pelo, al final, el día menos pensado le daría un arrebato y se lo raparía al cero, menos problemas.

Salió con bastante tiempo, lo que no esperaba era que, al llegar con casi veinte minutos de adelanto, Aran ya estaría en la puerta. ¿Otro amante de la puntualidad extrema? Marc lo observó de lejos. Vestía unos vaqueros negros con roturas estratégicamente colocadas en muslos y rodillas, y un jersey de hilo fino, de esos que parecían tejidos a mano, pero seguro que no lo eran. Al igual que en el instituto, Aran se había recogido el pelo hacia atrás en una coleta, dejando al aire los laterales que, casi seguro, se había rapado durante las vacaciones, pues estaban más cortos que la última vez que lo vio. Jugueteaba con el móvil ajeno a todo a su alrededor, hasta al grupito de chicas que lo miraba y reía como si fueran idiotas.

—Has llegado pronto —le acusó Marc, cuando se paró frente a él.

Aran apagó la pantalla del teléfono y lo deslizó en el bolsillo trasero de los tejanos, levantó la cabeza y lo miró con una ceja alzada.

—Tú también —le devolvió, con su arrogante sonrisilla—. Mi hermana tenía que venir y me ha traído antes, ¿cuál es tu excusa?

—Me gusta llegar antes que los demás, es otro de mis raros fetiches. —Sonrió Marc—. Joder, tienes que decírmelo, ¿cómo sabías que quería ver esta película? ¿Me espías? ¿Me has puesto cámaras? Joder, dime que no es eso… Y si lo es, juro que puedo explicar lo de la otra noche…

Ambos se miraron y soltaron una carcajada al mismo tiempo.

—Yo también estaba deseando que se estrenara. —Aran le hizo un gesto para que fueran hacia la entrada.

—Nunca te lo he preguntado, ¿te gusta el cine? Entiendo que sí, pero… —inquirió Marc, al lado del chico.

—Me gusta, aunque está claro que no tanto como a ti.

—Es que lo mío es enfermizo —comentó Marc y se rio. 

—¿Bromeas? A mí me parece fascinante lo apasionado que eres.

¿Apasionado? ¿Fascinante? Marc lo observó de reojo. Aran sacó el teléfono para enseñar las entradas a la chica de la puerta y, sin decir nada más, los dos se dirigieron a la zona del bar. Otra de las ventajas de aquel tipo de salas era la zona de las golosinas, tan bien surtida como cualquier tienda. Era genial y odioso a partes iguales. Marc se puso a la cola y justo cuando solo quedaba una pareja delante de él, dudó. Sabía que Azul siempre pedía unas palomitas pequeñas y una botella de agua, y él iba a pedir exactamente eso pero, nunca habían comentado nada de Azul entre ellos, desde el primer día era como un tema tabú, algo que los dos sabían que estaba allí, pero que no comentaban, como un pacto no escrito. Así que pedir unas palomitas pequeñas con agua era como abrir un cajón que a lo mejor después fuera difícil cerrar, o puede que, como siempre, estuviera dándole demasiadas vueltas. La pareja que tenía delante se apartó y la chica tras el mostrador le dedicó una grandísima sonrisa, al tiempo que formulaba la preguntita de marras. Marc abrió la boca y la cerró de inmediato. Se giró hacia Aran, que había quedado un par de pasos apartado.

—¿Qué quieres tomar?

Aran levantó la cabeza y lo miró. Marc no supo identificar qué tipo de mirada era aquella, si tenía algún significado oculto o si de nuevo estaba dando demasiada importancia a cosas que no la tenían.

—Unas palomitas pequeñas y una botella de agua —dijo Aran, y se acercó a su lado.

Definitivamente, pensaba demasiado.

Aran había elegido entradas centradas, la lástima era que, al ser una película de estreno, estaba lleno de gente. Marc se arrellanó en los odiosos y comodísimos sillones, y estiró las piernas sin chocar con el asiento de delante. Gruñó con enfado ante tal confort. A su lado Aran no dijo nada, solo soltó una risilla algo burlona.

Disfrutaron de la película y para Marc, fue algo raro hacerlo al lado de Aran, porque por alguna extraña razón, o no tan extraña, había establecido una relación diferente entre el cine y ese chico, algo que ahora tenía que romper para volver a construir. Fue agradable. Aran no era de los que hablaba durante la película, que era algo que le sacaba de quicio de Isaac, que siempre tenía algo que comentar. Los dos se mantuvieron en silencio hasta el final. Una vez las luces volvieron a abrirse, Marc tenía un millón de cosas que comentar, desde los personajes, la trama, los enfoques de cámara, el guion… ¡Todo!

—¿Quieres ir a tomar algo y te pego una chapa de hora y media? —preguntó Marc.

—¿Dura más tu análisis que la misma película? —inquirió sorprendido Aran.

—¡Siempre!

Aran sacó el móvil y soltó un soplido, abrió el WhatsApp y tecleó de manera veloz, después guardó de nuevo el dispositivo en el bolsillo.

—Tengo que irme. La semana que viene participo en un campeonato y tengo que aprovechar que no hay clases para entrenar también por las mañanas.

—Que aburrido, ¿no piensas descansar? —Marc no pudo esconder la decepción.   

—Tú te apasionas con lo tuyo y yo con lo mío —soltó, y se puso la chaqueta—. Podemos quedar mañana en algún momento, así te devuelvo los libros.

—Tengo que ayudar a mis padres en el restaurante, ¡espera! Vente a comer allí, porque comer sí comes, ¿no? ¡Te invito!

Aran soltó una risotada. Los dos empezaron a caminar entre toda la gente que ya salía del centro comercial. A esas horas de la noche hacía mucho frío y Marc, por eso de presumir, había salido sin chaqueta.

—Está bien, mándame después la ubicación. ¿A tus padres no les importará?

—¡Que va! Isaac siempre viene… ¿Alguna alergia alimentaria para tener en cuenta?

—Soy alérgico a los cacahuetes, proteína del huevo, celíaco, intolerancia a la lactosa y vegano.

—¡No jodas! —exclamó Marc con cara de susto.

—Es broma, Marc.

¿Se estaba volviendo tonto? Aran siguió caminando, pero Marc se quedó parado en el mismo sitio, soltó una carcajada y sacudió la cabeza de lado a lado antes de pegarse una carrera para alcanzarlo.

Aran era muy diferente a como lo había imaginado y cada vez que se encontraban, descubría un nuevo lado de él que lo dejaba todavía más maravillado.

Escena 11

El club de los poetas muertos

«Muéstrame un corazón que esté libre de necios sueños,

y te enseñaré a un hombre feliz».

El club de los poetas muertos (Peter Weir, 1989)

Lo primero que hizo al entrar al restaurante fue mandar su ubicación a tiempo real, después, guardó el móvil en el cajón tras el mostrador y se fue a que su madre le diera instrucciones. Sus padres habían abierto el restaurante cuando él tenía dos años, antes trabajaban ambos en un hotel de la zona. Levantar el negocio de la nada les había costado sangre, sudor y lágrimas. Marc tenía recuerdos muy arraigados de ese local que empezó siendo pequeño y un tanto destartalado para pasar a ser lo que era ahora, un lugar precioso, con una decoración cuidada, además de una comida y servicio excelente. Sus padres se lo habían currado un montón, y sabía lo mucho que habían sacrificado en el camino.

La mayor ilusión de su padre era que Marc siguiera sus pasos, que fuese cocinero, como él, sin embargo, Marc tenía otros sueños y aspiraciones, a pesar de eso, seguía ayudando y aprendiendo, porque aunque tenía clara su meta y los cojones necesarios para intentar alcanzarla, también era un tipo pragmático y como decía el profesor de literatura, «el saber no ocupa lugar».

Se desenvolvía bastante bien entre fogones y tenía un carisma especial para atender las mesas. Era como un ninja, la comida llegaba, los platos sucios desaparecían y el cliente no se había dado ni cuenta. No daba conversaciones innecesarias ni consejos a no ser que se los pidieran.

Madrugó, algo que debería estar prohibido a los dieciséis y estando de vacaciones del instituto, lo hizo para acompañar a su padre a comprar género, después ayudó a descargar, limpiar y empezar a preparar cosas en la cocina bajo el mandato de su madre. Ese era el trato, él ayudaba por la mañana y a cambio a las dos de la tarde podría plegar y comer con su amigo. «Amigo» esa palabra le causaba un agradable cosquilleo que hacía que hasta se le erizara la piel, y no entendía de donde provenía dicha sensación, que no tenía con otras personas pero que con Aran, era algo constante.

Diez minutos antes de la hora, al mirar por la ventana de la puerta de la cocina, lo vio. Vestía con ropa deportiva y la chaqueta del club de taekwondo. Seguramente acababa de salir de entrenar porque seguía con el pelo húmedo, a pesar de eso, se lo había recogido igual.

—Es guapo —dijo su padre, mirando por encima de su hombro.

—No imagines cosas, solo es un amigo —gruñó Marc, que empujó al hombre para apartarlo—. Es algo así como el Jacky Chan del taekwondo.

—El chino ese no es muy guapo, pero este sí —siguió su padre—. Cámbiate y vete antes de que tu madre le someta al tercer grado.

Marc volvió a mirar por la ventana y, efectivamente, su madre ya se había acercado a Aran. Gruñó y se apresuró a cambiarse de ropa, aunque el pestazo a cocina no se lo podría quitar.

En la planta de arriba había un cuartito de personal donde Marc había pasado muchas tardes siendo un niño, cuando sus padres no encontraban a nadie que se hiciera cargo de él y sus abuelos, que ya tenían una edad, no estaban en condiciones de vigilarlo. Esa habitación de escasos siete metros cuadrados era como su segundo hogar. Allí había ahora una mesa que usaban sus padres para comer, también algún empleado de manera ocasional, a pesar de que por lo general lo hacían antes del servicio del mediodía en el comedor de abajo. También era donde Isaac y él comían a veces. Y ahora ahí estaba Aran. La sensación fue extraña, agradable pero rara.

—¿Lo has cocinado tú? —preguntó Aran, señalando el plato.

—Bueno, he ayudado. —Marc se sentó frente al chico después de dejar los dos refrescos en el centro de la mesa.

—Tu madre es simpática —comentó Aran, que sonrió, tomó el tenedor y revolvió un poco el arroz, inspeccionando.

—Es un risotto, no esconde ningún tesoro, solo se come.

—Ya, ya…

—No me digas que eres quisquilloso con la comida.

—No, no lo soy —se defendió Aran, llevando el tenedor a la boca—. ¡Joder! ¡Qué rico!

—Por supuesto, es la especialidad de la casa —se enorgulleció Marc.

—Ah, toma… —Metió la mano en el bolsillo de la chaqueta que ahora colgaba del respaldo de la silla y dejó al lado del plato de Marc un par de papeles—. Son del torneo de dentro de dos semanas.

—¿Me estás invitando?

—Bueno, solo si no tienes nada que hacer y te apetece. Hay dos, pero puedo conseguir más.

—¿Puedo invitar a Isaac?

—Claro, son tuyas, puedes invitar a quien quieras —comentó Aran, entre bocado y bocado—. Es un campeonato por clubes, habrá bastante gente, y puede que sea un poco agobio.

—Me lo estás vendiendo genial, eh —se burló Marc.

—Bueno, es que no quiero que parezca que tienes la obligación de ir ni nada por el estilo, solo si te apetece…

—Me apetece. Suena divertido. —Marc guardó las entradas.

—En serio, si no quieres…

—¿Hola? ¿Hay alguien en casa? Ya te he dicho que me apetece ir. Así que lo haré. Quiero verte pateando culos.

—Bien.

—Bien.

¿Lo había imaginado o Aran se había sonrojado? Sí, estaba casi seguro de que los colores acababan de ascender a su pálida cara. Marc sonrió como un bobo y cuando se dio cuenta de ello, escondió la estúpida sonrisa con un largo trago de refresco. Ambos se quedaron callados de un modo un tanto incómodo, atrapados en un momento que ninguno de los dos sabía cómo romper, hasta que la puerta se abrió, y entre el renovado aire que les entró, también lo hizo uno de los camareros.

—Perdón chicos, necesito… —Señaló en dirección al armario.

—Claro, entra.

Aran no sabía, pero Marc agradeció la interrupción porque cuando el chico salió y cerró la puerta tras de sí, fue como si el momento se hubiera reseteado y pudieron volver a hablar con normalidad. Lo hicieron de todo y de nada, de temas tan trillados como el instituto, hasta apasionadas explicaciones sobre el taekwondo o cine. Puede que a simple vista no tuvieran demasiado en común, sin embargo, Marc ya estaba más que familiarizado en relacionarse con sus opuestos, y era todo un experto en lidiar con los deportistas intensitos. Tenía un máster con Isaac.

Era agradable y divertido, a pesar de que hacía muy poco que se conocían y que lo habían hecho en circunstancias un tanto extrañas, se sentía a gusto con Aran. Que se le acelerara un poco el corazón o que a veces sintiera cómo el vello se le erizaba entraba dentro de la normalidad. Estaba seguro de ello. Aran emanaba un atractivo muy diferente a los chicos que conocía, tenía algo, aunque no podía identificar el qué. Puede que fuera que sabía que, debajo de todo lo que se veía, había mucho más. Aran era un maldito iceberg del que solo se veía la punta. Y si la punta ya lo atraía, no quería imaginar qué pasaría si lograba conocerlo más.

No era adivino, no podía saber qué era lo que pasaría, por no saber, no quería ni ponerse a escarbar en esas sensaciones que experimentaba, mucho menos pensar que significaban algo más. Solo era un nuevo amigo. Solo eso.

—Si pudieras vivir en una película, ¿cuál sería? —preguntó Aran de pronto, justo antes de atacar al postre.

—¿Película o género?

—La hostia, esto está de muerte —exclamó Aran, que parecía maravillado con lo que había en el plato.

—Ah, esto sí lo he hecho yo —dijo Marc, que sonrió con satisfacción.

Le encantaba hacer postres y había aprendido de la mejor, su madre. Los pasteles de chocolate que hacía Marc estaban de vicio, llevaba haciendo galletas y cupcakes desde que era un niño, y su madre le dejó acercarse al horno por primera vez. Sin embargo, en este caso, se había querido lucir frente a Aran.

—Crumble de plátano y mango con helado de chocolate.

—Vale, quiero morir y que me entierren aquí dentro —soltó Aran, dando un bocado tras otro.

No lo pudo evitar, lo que Marc sintió en la boca del estómago, sin duda, era el orgullo del trabajo bien hecho. Sí. Eso era. Nada más. Pero si seguía pensando en lo que revoloteaba en su interior, terminaría por ponerle un nombre que no quería ni nombrar. Necesitaba cambiar de tema y lo necesitaba: ya.

—Ciencia ficción.

—¿Qué?

—Si pudiera transmigrar, sin duda sería a algún rollo de ciencia ficción, con robots e inteligencia artificial. —«Un mundo sin sentimientos», pensó en añadir, pero al final, no justificó más su elección—. ¿Y tú? Y no se vale decir nada relacionado con deportes —apuntó el chico.

—Jummmm… —Aran lo pensó un poco, mientras daba buena cuenta de lo que quedaba en el plato, que parecía dispuesto a rebañar hasta sacarle brillo—. Pues creo que en una historia estilo Percy Jackson. Sí, eso me encantaría. Un día te acuestas siendo un chico de instituto normal, y al siguiente te levantas y eres un semi Dios con la misión de salvar al mundo.

—Pppff, qué pereza.

—¿Pereza?

—Sí, paso. Una trama demasiado exigente. Muy cansado —balbuceó Marc, que empujó el plato con la mitad de su postre en dirección al pelirrojo.

—¿Me estás intentando decir que, si pudieras salvar al mundo, no lo harías porque cansa?

—Vivo en un primero y subo en ascensor, con eso te lo digo todo.

—¡Dios! —exclamó Aran, al que le faltó golpearse la frente con indignación—. Lo tuyo es demasiado.

—Soy el rey de los holgazanes —anunció Marc con orgullo.

Aran lo miró y al final, por más que parecía intentarlo, no pudo evitar que se le escapara la risa. Tomó el plato que Marc había empujado en su dirección y empezó a comerse lo que quedaba en él.

—Eres todo un personaje, Marc.

—Gracias… supongo.

—No era un cumplido.

—Y de ahí el supongo.

Escena 12

Hitch

«La vida no es la cantidad de veces que respiras,

sino los momentos que te dejan sin aliento».

Hitch (Andy Tennant, 2005)

Madrugar un sábado debería estar prohibido, hacerlo cada puñetero sábado exigía pena de muerte, todos decapitados. De ese maldito humor estaba. Mordía. Ni el café mitigó la nube densa y negra que planeaba sobre su —bastante bien peinada— cabeza.

Isaac, que era quien mejor lo conocía, no se atrevió a decirle nada, solo le lanzó algún caramelo de cereza para mantenerlo entretenido. El lugar de la competición, torneo, combate o como diablos se llamara eso a lo que iban, se encontraba a casi cuarenta minutos de tren, tiempo que Marc aprovechó para cerrar los ojos un rato mientras sentado justo en el asiento frente a él, Isaac se mensajeaba con Marta y soltaba risitas tontas bastante molestas.

¿El amor convertía a todos en idiotas? Isaac era un tío guay, divertido, independiente… Pero esta vez, cuando le dijo de ir a ver los combates de taekwondo, su respuesta fue: «espera, lo consultaré con Marta, no sé si quería hacer algo». ¿En serio? ¿De verdad? ¿Tenía que pedirle permiso a su novia? ¡Maldito tonto enamorado! Si alguna vez él caía preso de la estupidez llamada amor, no pensaba cambiar nada, seguiría como siempre…

—Es extraño que tú madrugues un sábado, sueles dormir hasta la hora de comer.

Marc, que hasta el momento había mantenido la frente contra el cristal de dudosa higiene se enderezó para mirar a la persona sentada frente a él y que, por suerte, ya había guardado el móvil.

—¿Estás intentando tocarme las narices?

—¿Qué? No. Solo digo que es raro verte despierto un sábado a las ocho de la mañana y desplazarte a más de cien kilómetros para ver algo deportivo y, dicho sea de paso, tengo un pequeño ataque de celos.

—¿Estás de coña? Llevo tragándome partidos de fútbol desde los ocho años.

—Ya, pero no vendrías de no ser porque te arrastro. Además, me chantajeas después para que te acompañe a ver películas raras que no se han dignado ni a doblar a nuestro idioma.  

—A lo mejor ahora también me están arrastrando, y a lo mejor también me lo voy a cobrar... algún día…  

Isaac lo miró con cara de «no me creo nada de lo que dices» Marc estaba casi convencido de que sería exactamente eso lo que habría dicho, si no hubiera sido porque de nuevo su móvil sonó.

—Más te vale haber traído batería externa o no te va a durar ni hasta la hora de comer.

—¿Celoso de que ahora tengo novia?

—Más bien asqueado de ver en lo que te has convertido.

—Eres un cínico de mierda, pero ¿sabes una cosa? —le preguntó Isaac.

—¿Qué? —inquirió Marc, al ver que su amigo se calló de pronto.

—Nada, voy a esperar a ver cuánto tardas en darte cuenta.

—¿Darme cuenta de qué?

Ya no respondió por más que Marc insistió y agobió. ¿Darse cuenta? ¿De qué diablos tenía que darse cuenta?

Al final llegaron cuando la presentación de los clubs ya había empezado. El polideportivo estaba bastante lleno, mucha más gente de la que Marc había esperado. Buscaron un asiento en las gradas desde donde pudieran ver todas las áreas de combate dispuestas la una al lado de la otra, con un total de cuatro.

Marc metió la mano en el bolsillo para sacar un paquete de chicles que alargó en dirección a Isaac.

—¿Entiendes algo de taekwondo? —interrogó a su amigo, Isaac era diestro en cosas de balones, aunque nunca lo había visto interesarse por ningún deporte que no tuviera una pelota en juego.

—Nada, tú menos, ¿no?

—Tampoco puede ser tan difícil, dos tíos dándose patadas —soltó Marc, peleando con el envoltorio del chicle.

Una hora después pudo comprobar que la cosa no era tan sencilla. A su lado, además, todos gritaban, comentaban y decían palabras que ninguno de los dos entendía. Isaac tenía algo más de inteligencia deportiva y pronto empezó a captar el sistema de puntos, Marc se sintió demasiado simple para poder seguirles el ritmo. No fue hasta el tercer combate que no lo vio aparecer. No le costó reconocerlo, a pesar del casco. Destacaba, como si llevara integrada una luz de neón que hacía que todos —o al menos él—, miraran en su dirección.

—¿Es ese?

—Sí.

Marc sintió como el estómago se replegaba, era igual que si fuese él quien estuviera en medio del tatami a punto de competir. Sintió un escalofrío y nervios, como si se jugara algo. El combate dio comienzo. Los contrincantes empezaron midiendo sus fuerzas, tanteando con un par de patadas que no alcanzaron al otro. Marc se echó hacia adelante dispuesto a no perderse nada.

—¿Rojo o azul? —preguntó el chico sentado a su lado.

—El de azul.

—¿Eres amigo de Aran? —indagó el chico, con gesto de sorpresa.

—Vamos al mismo instituto, sí.

—Vaya, soy Joel, estamos juntos en el mismo club —dijo, alargando la mano en su dirección.

—Marc, y él es Isaac. Encantado. Oye, ¿puedes ayudarme? —inquirió Marc, con esperanza.

—¿Qué necesitas?

—¿Que me digas qué está pasando? —soltó, señalando en dirección al tatami.

Joel soltó una risotada, se pasó las manos por el pelo, que lo llevaba corto en extremo y asintió de manera afirmativa, antes de ponerse a narrar todo lo que sucedía, añadiendo incluso explicaciones básicas para los no entendidos. Era pura pasión, ese chico hablaba de manera apasionada sobre el combate, tal como Marc podía hacerlo de una película. Con tanta voz en off, fue como ver una película con comentarios del director. Interesante e instructivo. Aran era genial, en poco rato ya llevaba ventaja sobre su oponente.

—¡Buena esa! —exclamó Joel, sin quitar el ojo del combate—. Joder, lleva ya un punto de ventaja.

—¿Eso es bueno?

—Empezar con ventaja siempre lo es, desmoraliza al rival.

—Aaah… ¿Y Aran? ¿Es bueno? —preguntó Marc.

—¿Aran? Es el mejor de todo el club —sentenció Joel.

—¿En serio? —Marc estaba como cuando vio una película en 3D por primera vez, una mezcla de fascinación y vértigo, aunque no entendía muy bien por qué.

—A ver, lleva dos años con beca mixta para el CAR, hazte una idea.

—¿Tiene beca para el CAR? —preguntó Isaac, que hasta el momento se había mantenido al margen de la conversación—. ¡Joder, qué máquina!

Marc quiso preguntar que era el CAR, aunque a la vez no quería parecer idiota, así que se lo apuntó para googlearlo más tarde.

—El CAR es el Centro de Alto Rendimiento, está en Sant Cugat —le susurró Isaac, como si le chivara la respuesta de un examen.

—Gracias —dijo él, con el mismo tono de voz.

—Y lo más seguro es que consiga una beca entera para hacer allí el resto del bachillerato —les explicó Joel.

Todos a su alrededor se levantaron cuando desde el tatami llegó un grito de «guman», y rugieron en aplausos y vítores. Aran acababa de ganar el combate y por lo visto, ofreciendo un grandísimo espectáculo. Joel gritó y silbó como loco, alzando los brazos por encima de su cabeza y aplaudiendo hasta que se le quedaron las manos rojas. Marc a su lado no pudo seguir el ritmo de tal efusividad, se sentía un poco ridículo y fuera de lugar, pero también vitoreó al ganador y, a pesar de que se sentía muy feliz, algo en su interior estaba inquieto, aunque no sabía qué ni por qué.

—¿Queréis bajar a verlo? —ofreció Joel.

—¿Podemos? —se emocionó Marc.

—Bueno, no hasta la lona, pero sí podemos llegar hasta el pasillo, ¿vamos?

Marc se levantó de un bote, todavía con las palmas cosquilleantes de tanto aplaudir. Isaac retiró las piernas para dejar que pasara y le indicó que él esperaba fuera. Marc no le dio demasiadas vueltas y siguió a Joel que, como miembro del club, conocía a todo el mundo, por lo que sin poner demasiadas pegas le dejaron pasar.

Entre chicos calentando, otros haciendo estiramientos —y de qué manera—, entrenadores, árbitros y la organización, a lo lejos Marc pudo ver a Aran. Estaba al lado de un hombre de mediana edad que le estaba dando indicaciones, a lo mejor le regañaba por puntos que se había dejado robar, o lo felicitaba por lo bien que lo había hecho, a esa distancia solo podía ver las manos del hombre que se movían muy deprisa, pero en ese ángulo, era incapaz de ver la expresión de su rostro. Aran se retiró el casco y se sacudió el pelo para acto seguido dejarlo recogido en una coleta. Su cara estaba roja, un poco sudada, y con expresión de satisfacción, con esa media sonrisa altanera que ahora cobraba más sentido para Marc. Es que era bueno de cojones.

—¡Aran! —gritó Joel, haciendo aspavientos con los brazos.

El hombre se giró en su dirección, y Aran también dirigió la atención hacia ellos. Cuando cruzaron miradas, Marc pudo ver como su sonrisa se ampliaba y eso, lo puso feliz a él también. El hombre le dio un par más de indicaciones antes de dejar que se marchara.

—¡Joel! —gritó Aran, que se abrió paso entre el resto de deportistas.

—Has hecho un grandísimo combate —lo felicitó el chico, rodeándolo con los brazos—. Joder, menudo espectáculo, mierda de lesión, me muero de ganas de volver a la lona. Oh, te he traído a tu amigo.

Marc y Aran se quedaron uno frente al otro. No se movieron. Fue una situación extraña, tanto, que hasta Joel pareció incomodarse, se excusó y se marchó a saludar a otros compañeros. A Marc se le acumularon las cosas que quería decirle, todas las exclamaciones de cuán maravillado se había quedado con el combate, los elogios, las felicitaciones… Quería decirle que era como Nong Toom de la película Beautiful Boxer, que estaba entre sorprendido, admirado, acojonado y… un montón de cosas más, sin embargo, todo se quedó atascado en su garganta y fue incapaz de hablar.

—Gracias por venir. —Aran parecía más o menos igual de abrumado, sin embargo, encontró arrojo para hablar.

—¡Aran! Tienes que ir a la ducha antes de enfriarte —le gritó una chica.

Y Marc seguía allí plantado, como un tallo de arroz, se sintió estúpido e intentó calmar su agitada mente para buscar algo qué decir, algo que estuviera a la altura de la situación, algo que hiciera justicia a cómo acababa de sentirse al verlo pelear y ganar. Realmente, se había quedado sin aliento.

—Bueno, pues… —Aran miró en todas direcciones y tosió de manera leve.

—¡Quiero hacerte un reportaje! —exclamó Marc, justo en el momento que Aran se giraba para marcharse.

—¿Qué?

—Para mi proyecto de final de curso del club de audiovisuales —aclaró—. Crees que… bueno tú… Querrías… Estaba pensando…

—¿De mí?

—¡Sí! Joder, Aran, es que… ¡Eres genial! —dijo Marc, sin poder contener la emoción—. ¿Crees que tu entrenador me dejaría ir a grabarte? No sé… Podría… ¡Aaaaaah! —gritó, como todas las veces que su cabeza bullía de ideas relacionadas con el mundo del cine—. ¿Quieres? ¡Dime que sí!

—Creo que hay mil temas más interesantes que yo.

—No se me ocurre ninguno.

—¿De verdad quieres grabar algo sobre mí haciendo taekwondo?

—Así, cuando seas medallista olímpico, siempre podré decir que yo fui el primero en hacerte un reportaje.

Los ojos de Aran, que a Marc siempre le habían parecido muy grandes y azules, tomaron un brillo diferente, o puede que fuera toda la expresión del chico frente a él la que había cambiado, fuera lo que fuese, se le aceleró el corazón.

—Cuando seas un famoso director de cine, siempre podré decir que yo fui la primera persona a la que le hiciste un reportaje.

Ambos seguían parados en medio del pasillo, el uno delante del otro, con el mundo que se movía de manera frenética a su alrededor, gente que entraba, gente que salía, gritos y carreras, pero ellos estaban prisioneros de los ojos del otro, sin alcanzar a ver nada más. 

—Además, podrías enseñarme a hacer eso de poner cera, pulir cera.

La cara de Aran volvió a cambiar, pero esta vez, sus ojos se oscurecieron.

—Joder, Marc, eso es insultante a tantos niveles, que prefiero hacer como que no te he escuchado, o me pongo yo a hablar de cine hasta que te sangren los oídos. 

Escena 13

Easy Rider

«Todo el mundo quiere ser libre,

pero una cosa es hablar de ello y otra muy diferente es serlo».

Easy Rider (Dennis Hopper, 1969)

Por fin ya se podía considerar primavera. No hacía calor, pero al menos podían dejar de lado los guantes y la bufanda. Era un alivio, y menos cosas a llevar encima. Marc estaba guardando la cámara que había tomado prestada del club de audiovisuales. Las últimas semanas había podido tomar diferentes grabaciones de los entrenamientos de Aran en el gimnasio, incluso su «sabonim», que era como llamaban al entrenador, le dejó meterse en sus larguísimas charlas. Era un tipo genial, y tenía confianza ciega en Aran y sus infinitas posibilidades en el mundo del deporte de élite.

Solo tenía seis minutos para intentar plasmar toda una vida de duro entrenamiento y esfuerzo, era un absoluto reto porque, además, Marc llevaba semanas grabando, tenía más de cinco horas de video acumulado para visionar, seleccionar y editar. Todavía no tenía muy claro cómo enfocarlo. Quería que quedara perfecto. Necesitaba poder hacer algo a la altura de Aran, y eso era, abrumador.

—Ya estoy.

Marc levantó la mirada. Aran se había duchado, llevaba el pelo húmedo y recogido, los laterales estaban un poco largos, en breve le tocaría volverlos a rapar. Vestía con ropa cómoda e informal, unos pantalones deportivos claritos y una sudadera de una conocida marca de automóviles. Era para volverse loco, ese chico era puro contraste, en vaqueros de pitillo, chándal, o con unas medias negras y falda plisada, cualquier cosa le sentaba genial.

—Yo también lo he guardado todo —anunció Marc, que se puso en pie para salir.

—¿Tienes ya todo lo que necesitabas para el proyecto? —preguntó Aran, que se colgó la mochila.

—De los entrenamientos sí, ahora tengo que visionarlo todo.

—¿Vas a volver a ver todo lo que has registrado? ¡Has estado horas!

—Tengo que seleccionar lo mejor y descartar el resto —le explicó Marc.

La verdad era que no pensaba que fuera a ser una tarea demasiado fastidiosa, le apetecía ver de nuevo a Aran entrenando. Lo difícil sería descartar secuencias, ¡salía bien en todas! Tenía un puto don, no tenía ángulo malo. Sus facciones no estaban muy marcadas, aunque tampoco eran aniñadas, tenían un punto intermedio fascinante. Su piel era muy blanca y sin imperfecciones, nada, ni una sola marca, granito ¡ni pelos! Y después estaban los ojos azules y el pelo caléndula. Era odiosamente perfecto. Cada vez que lo miraba a través del objetivo sentía un cosquilleo en la boca del estómago. Al principio había intentado ignorarlo, sin embargo, después de tres semanas de grabarlo, era imposible pasar por alto algunas cosas, como que cierta parte de su anatomía reaccionara.

—¿Puedo verlo? —preguntó Aran, que estaba batallando con la cremallera de la sudadera para hacerla subir.

—¿Quieres verme editando?

—Tú llevas semanas viéndome hacer lo que más me gusta, es justo que yo pueda verte también en tu salsa.

—Como un calamar, en su salsa. —Marc soltó una risotada, pero a su lado solo se escuchó: silencio—. ¿En serio? ¿Nada? ¿Ni una sonrisita?

—Si quieres me río.

—Naaaaah, ahora ya me has ofendido, no sé si te lo voy a poder perdonar alguna vez.

—No sabía que fueras tan sensible —se burló Aran, con su media sonrisa malvada.

—¡Lo soy! Claro que lo soy… Está bien, te dejo venir. Pero estoy pensando en que necesitaré grabar una entrevista personal, podría ser en el gimnasio del colegio, con el tatami a tu espalda, y podría ir mostrando imágenes por detrás… —Marc alzó las manos formando un cuadrado con los dedos a la altura de sus ojos. Sí, se lo estaba imaginando y podía quedar genial.

La casa de Marc se pasaba vacía largas horas al día, no encontrar nadie allí era lo habitual. Nada más entrar por la puerta, Marc tiró la cazadora sobre una silla y le indicó a Aran que hiciera lo mismo. A pesar de que ya hacía un par de meses que andaban juntos casi todos los días, era la primera vez que iba a su casa, Marc repasó de manera mental si su habitación estaba más o menos presentable o habían gallumbos sucios tirados por el suelo, no solía hacerlo, solo a veces.

—¿Quieres un zumo? —preguntó Marc, con la cabeza metida dentro de la nevera—. También hay refrescos, leche o puedo hacer té.

—Un vaso de agua está bien.

—Joder, salir contigo de fiesta tiene que ser la hostia.

Aran, apoyado en el marco de la puerta y las piernas cruzadas a la altura del tobillo, lo miró con una de las cejas levantadas y, de nuevo, media sonrisa burlona en la cara, Marc supo interpretar a la perfección lo que significaba su expresión, así que guardó su siguiente comentario estúpido y le sirvió un vaso de agua, mientras él cogía un zumito de melocotón y le clavaba la pajita al más puro estilo de Psicosis.

—¿Puedes esperar aquí un segundo? Tengo que meter los cadáveres en el armario —dijo Marc, plantado frente a la puerta de su habitación.

Desapareció antes de tener respuesta y, antes de poder estirar las sábanas para adecentar un poco la cama, Aran ya había entrado, desobedeciendo su petición.

—Oh, tampoco la tienes tan desordenada —se rio el chico, que dio un par de pasos al interior y volteó para analizarlo todo—. Qué fuerte, es tal como la imaginaba.

—¿Imaginabas mi habitación?

En las paredes había posters de películas, de hecho, era casi imposible ver de qué color se pintó en origen, pues cada rincón estaba cubierto por una imagen, fotograma o una frase de alguna película y, en los huecos más pequeños, había colgado entradas. Y parado justo en medio, con una decena de pares de ojos observándolo, Marc pudo ver como las mejillas de Aran estaban algo coloradas.

—Solo me imaginaba que tendrías posters de películas, nada más —comentó, pero el tono de su voz fue extraño, un poco más ronco de lo habitual.

—Claro, ¿qué más hay para imaginar?

Aran se acercó a las paredes y empezó a curiosear. Marc lo miró un momento, era extraño tenerlo ahí, en su habitación. Cuando Aran se arrodilló encima de la cama para seguir mirando las entradas colgadas en el cabezal, Marc tuvo que apartar la mirada y ponerse a recitar el Sutra de la ética, con la esperanza de volver a calmar y reconducir sus alocados —y algo subidos de tono— pensamientos.

A pesar de que tenía un muy buen ordenador con dos grandes pantallas de alta definición, Marc cogió el portátil de encima de la mesa.

—Mejor vamos al comedor —propuso—. Solo quiero ver un poco por encima para seleccionar algunas imágenes, eso puedo hacerlo aquí y en el sofá estaremos más cómodos.

«Y sin pensamientos impuros, no hay nada de excitante en un tío sentado en mi sofá, Isaac se sienta allí constantemente…»

—Bien —contestó Aran, bajando de la cama.

Marc conectó la cámara al portátil y volcó todos los videos al disco duro, eso tardaría al menos veinte minutos, pues eran muchas horas las que había logrado rodar. Mientras se disponían a esperar, Marc encendió la tele y buscó entre las portadas de Netflix hasta que encontró algo decente para ver. Ambos se sentaron, a pesar de no estar cada uno en una punta, tampoco estaban cerca, había al menos dos palmos de distancia entre su muslo y el de Aran. Desvió la mirada en esa dirección. Bajo la gruesa tela del chándal no podía advertirse, pero Marc sabía lo que se escondía, lo había visto, enfundado en unas medias, tanto oscuras como de color piel. Tragó con dificultad cuando la imagen mental terminó de cuajar en su cabeza. Tenía que pensar en otra cosa, en lo que fuera, cualquier tema valdría, hasta centrarse en la película que acababa de empezar.

Miró a Aran a su lado, quería volver a ofrecerle algo para beber o puede que para comer, entonces se fijó que la atención del chico, tampoco estaba en la pantalla, sino en el pequeño bote morado que su madre, en algún momento, había dejado sobre la mesita del café. 

—¿Quieres pintarte las uñas?

—¿Qué? ¡No! —respondió de manera inmediata Aran, en un tono un poco más agresivo del que solía usar, como si con solo una frase, acabara de ponerse a la defensiva.

—El color es muy feo, pero creo que tiene alguno más —apuntó Marc, que se levantó del sofá y se fue al baño—. Mi madre no es muy femenina que digamos —siguió parloteando, a pesar de que no sabía si Aran lo había seguido o continuaba en el comedor. El piso tampoco era muy grande, lo escucharía igual—. ¡Ah! Mira, aquí hay algunos más.

Cuando regresó, Aran continuaba sentado en el sofá, en la tele seguían pasando imágenes de la película, y el portátil batallaba con todos los datos que le estaban intentando meter a traición.

—¿Azul oscuro, verde oliva o gris ceniza? —recitó Marc, leyendo los nombres.

Aran lanzó una mirada en su dirección, pero no dijo nada. Marc volvió a sentarse en el sofá, con las piernas cruzadas como un chino meditando y dejó los pintauñas al lado del que ya había dejado allí su madre, que era casi tan desordenada como él. En el baño había encontrado alguno más, pero pensó que rojo fuego o rosa putón sería demasiado. Cogió el color gris y lo abrió, al levantar el pincel tan solo salió un pegote duro. No entendía de pintauñas, pero intuyó que llevaba tanto tiempo sin ser usado que se había secado. Lo dejó a un lado y cogió el azul oscuro.

—Vamos a probar —dijo, al tiempo que levantaba la mano para que Aran pusiera la suya encima.

Pasaron unos instantes pero Aran no hizo nada, parecía meditar, sin embargo, Marc no sabía el qué. Estaba claro que quería hacerlo, había estado mirando el bote sobre la mesa un buen rato.

Había muchas cosas que Marc no era capaz de comprender de Aran y que, a pesar de que ya podían considerarse amigos, no se había atrevido a preguntar. A Aran le gustaban las cosas femeninas, la ropa de chica, los zapatos, el maquillaje y, también, los pintauñas. Eso no era malo, Marc estaba muy cansado de las malditas etiquetas que le colocaban a todo. Hasta los cojones de «el azul es de niño y el rosa de niña». Por suerte, en las últimas décadas se habían derribado muchas barreras, sin embargo, quedaban otras tantas por saltar y Aran, a pesar de ser un deportista nato, parecía atrapado, sin poder atravesar el muro que se había alzado frente a él.

Apagó el televisor, chasqueó la lengua y entonces agarró la mano de Aran y le puso el pintauñas en ella.

—Vale, pues empiezo yo. —Y, dicho esto, Marc extendió la mano e hizo bailar los dedos.

—¿Quieres pintarte las uñas? —la pregunta de Aran, de nuevo salió con un tono de voz extraño, ese chico no solo tenía matices a la hora de actuar o vestir, también en la manera de hablar—. ¿Por qué?

—¿Por qué no? Oye, no te creas tan especial, hay muchos tíos que se pintan las uñas.

Aran abrió la boca, parecía dispuesto a decir algo, pero al final, no pronunció palabra alguna, tan solo le regaló una mirada llena de agradecimiento. Bajó la cabeza y se concentró en ir deslizando el pincel por cada una de las uñas de Marc. El azul era tan oscuro que casi parecía negro, aunque con la luz, se desprendían algunos brillitos cobalto. El olor era un tanto desagradable, pero la sensación sobre sus uñas era de cosquillas. Cuando terminó, Marc levantó las manos y se maravilló con el resultado.

—¿Te gusta? —curioseó Aran con nervios.

—¡Ja! No queda nada mal, me da un aire muy roquero.

—¿Más que las Dr. Martens y esos cinturones anchos? —se burló Aran.

—¿Algo que decir de mis cinturones?

—Nada, nada en absoluto —rio entre dientes Aran.

—Te toca. —Marc cogió el bote—. ¿Quieres probar el otro color o este te gusta? Queda muy molón.

—Este está bien.

Marc agarró la mano de Aran, estaba caliente, un poco sudada, sus dedos eran muy largos y finos, los nudillos no estaban demasiado pronunciados y sus uñas eran cortas, muy limadas, supuso que exigencias de cualquier deporte de contacto. Se concentró en pasar el pincel con cuidado por la uña, sin tocar la piel, aunque en algunos puntos fue imposible no rozar el dedo, pues la pintura de desparramaba un poco.

—Vale, confiesa, eres malísimo para las manualidades —soltó Aran, mirándose las manos.

—¡No me jodas! —exclamó Marc, enfadado—. Que sepas que tengo un pulso que te cagas. Cuando pinto figuritas del WarHammer me quedan como a un profesional.

—Oye, sabes que esto normalmente se lo hace una persona sola, ¿no?

—Pues menudo pulso, la mano izquierda aún pero, ¿cómo mierda te pintas la derecha? —Marc agarró la mano de Aran y se la acercó de nuevo para darle otro vistazo—. Tampoco está tan mal eh, eres un pelín exigente.

El comedor se llenó con el sonido de una fuerte carcajada. Marc no pudo evitar reír igual. Era algo automático, un reflejo adquirido en esos dos meses, si Aran reía, él también.

—Bueno, ¿y ahora cómo se quita esta mierda? Tengo aguarrás de las pinturas de las miniaturas.

—¡Hala! No seas bruto, se quita con quitaesmalte, seguro que tu madre tiene en el baño.

Marc levantó las manos y se observó, a su lado Aran hizo lo mismo, con una dulce sonrisa dibujada en su cara. Parecía feliz. ¿Sería la primera vez que se pintaba las uñas? Quiso preguntarle, aunque no se atrevió. Y ahora, ¿se lo iba a hacer quitar? Marc dejó escapar un suspiro.

—También nos lo podemos dejar puesto —propuso—, no sé a ti, pero a mí me parece que me sienta genial.

Esta vez Aran no lo miró de manera directa, siguió con la atención en las uñas, que lanzaban destellos muy brillantes con el fluorescente del comedor.

—Gracias —pronunció, con un hilo de voz.

—No hay de qué.  

«Alicia, no puedes vivir complaciendo a otros, la decisión es completamente tuya», Marc se dejó caer con la espalda en el sofá y miró de reojo al chico a su lado. Pensó entonces, que Aran tenía una vida muy complicada y que, a él le gustaría poder ponerle las cosas un poco más fáciles porque, al fin y al cabo, eso era lo que se hacía cuando te enamorabas de alguien, ¿no?          

Escena 14

Cuando Harry encontró a Sally

«Cuando te das cuenta

de que quieres pasar el resto de tu vida con alguien,

deseas que ese resto de vida comience lo antes posible».

Cuando Harry encontró a Sally (Rob Reiner, 1989)

A una tarde de revelaciones trascendentales de las que marcan el destino de uno más que una profecía milenaria, por narices le procedía una noche de insomnio, era una verdad universal. Así que, cuando Marc dio vueltas hasta ver salir el sol, no le pareció extraño, tampoco lo que ocupaba su mente de manera obsesiva. No era para menos, estaba un poco asustado.

Después de lo de las uñas, Aran recibió una llamada de su madre y al poco rato lo vinieron a buscar. El ordenador apenas había tenido tiempo de procesar todos los videos, cuando Marc ya se había quedado solo en la casa. Recogió todos los botes de colores, incluido el morado que su madre había dejado fuera, y hasta tiró el reseco. Después, se pasó las siguientes horas mirando videos de Aran entrenando.

Había algo mágico, casi hipnótico en su manera de luchar, no solo en una pelea de taekwondo, sino con la vida, con la sociedad, con todo a su alrededor. Aunque pareciera que no hacía nada, todos los lunes era su batalla, y cada vez que entraba y salía del cine Paradise, su victoria personal. 

A pesar de no haber dormido se levantó tarde, desayunó con prisa y salió de manera atropellada del piso, perdió la noción del tiempo y le tocó correr hasta el instituto. Sudó, y no le gustaba nada sudar. Por suerte, la puerta seguía abierta y no tuvo que saltar la valla para colarse, lo que le faltaba, más ejercicio. Entró en clase y lanzó la mochila a su asiento para después volver a salir e ir al baño del final del pasillo a lavarse la cara. Estaba un tanto sofocado. Durante todo el proceso, hasta regresar al aula, se sintió observado, algo que, por lo general, no acostumbraba a pasar. Él era el rarito que miraba escondido tras la cámara, ser el centro de atención lo puso ansioso, sobre todo, porque no entendía el porqué, hasta que algo en sus manos captó su atención.

—Tengo que preguntarlo o muero… ¿Por qué diablos llevas las uñas pintadas? —Isaac se dejó caer apoyado contra el filo de la mesa, y le cogió una mano para observar las uñas.

—Estoy montando un grupo de rock, ¿quieres unirte?

—¿Un grupo? ¿Tú? ¿Y, qué tocas?

—Los cojones a dos manos.

—¡Imbécil! —gruñó Isaac, golpeando su frente con la palma.

—¡Ah! Me has hecho daño, capullo —se quejó Marc, que se frotó la frente para aliviar el escozor.

—Te lo mereces. —Dicho esto, Isaac se levantó y se sentó en su silla, estaba a punto de empezar la clase, aún y así volvió a hablar—. El chico del taekwondo también las lleva pintadas, y del mismo color.

—Claro, porque él es el vocalista —soltó Marc, sacando la carpeta para dejarla sobre la mesa.

—Oye, Marc… —Isaac se giró, y golpeó con los nudillos en la madera para llamar su atención—. ¿Estás saliendo con él?

—¿Qué? ¡No!

—Es que, últimamente siempre estáis juntos.

Isaac se dio la vuelta y Marc se quedó observando su espalda. A esas alturas hacía un poco más de calor, en un par de semanas seguro podrían olvidarse hasta de coger sudaderas y cazadoras. Isaac llevaba una camiseta de manga larga que se ajustaba a su cuerpo y dejaba entrever sus fuertes músculos. Marc alargó la mano y le pellizcó en el trapecio.

—¡Tu puta madre! —bramó el chico, llevando la mano a la zona lastimada. Se giró enfadado y reprimiendo las ganas de golpear a Marc.

—No es gay —le dijo entonces, en un susurro casi inaudible.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque cuando le dije que yo sí lo era, él no dijo nada.

—No es una prueba muy sólida que digamos.

—Sí, sí lo es, sí para mí.

—Qué estupidez —soltó Isaac, se levantó y se agachó al lado de la mesa de Marc, para que la conversación se volviera todavía más privada—. A lo mejor está dentro del armario, o es bi, o pan, o demi…

—¡Joder! ¿Qué eres, la puñetera Wikipedia LGTB?

—Solo digo que no seas idiota y ante la duda, pregunta.

—¿Para llevarme un chasco? No, gracias.

—¿Desde cuándo eres tan cobarde?

—Desde que me gusta de verdad.

—¡Joder!

La exclamación de Isaac hizo que todos en la clase se giraran para observarlos, Marc agachó un poco la cabeza e Isaac hizo un gesto rollo «vosotros a lo vuestro» que todos obedecieron.

—¿Te has enamorado de Aran?

—No lo sé. Puede. Creo que sí.

Isaac se levantó y se volvió a sentar en su asiento, con la espalda recta, la atención a la pizarra y a la profesora que acababa de entrar y pedía que volvieran a sus asientos.

—Con esa elasticidad, follar con él tiene que ser una auténtica pasada. Seguro que no hay postura del kamasutra que se le resista.

Isaac habló sin girarse, dejando que la voz fluyera como una brisa, o como un vapor venenoso que se alzó por encima de su cabeza y llegó hasta Marc, que dejó caer la frente contra la mesa, lo hizo tan fuerte, que la chica de la fila de al lado se giró para mirarlo, o eso le pareció ver por el rabillo del ojo.

—Te lo estás imaginando, ¿verdad? Tú y él en la cama… —siguió molestando Isaac.

—Calla.

—Ya viste lo ágil que es, y cómo se abría de piernas y…

—Quieres. Hacer. El. Puto. Favor. De. Callar. La. Puñetera. Boca. ¿Por favor? —En cada palabra, Marc levantó y dejó caer la frente contra la madera, haciendo un sonido de «plop, plop, plop» que hizo que los de su alrededor miraran.

Esta conversación estaba llegando a una línea que para Marc era imposible traspasar. Sus manos sudaban, su rostro estaba rojo, y le apretaba la bragueta, puñetera manía de comprarse los vaqueros tan estrechos, hasta ahora no había sido consciente, pero de un tiempo a esta parte solo le veía inconvenientes al tema. 

—Oye, tsch  —chistó Isaac, que seguía con la mirada fija en lo que la profesora apuntaba en la pizarra—.  Se te ha puesto dura, ¿a qué sí? —Se quedó callado unos segundos, como esperando una respuesta que, por descontado, no iba a llegar—. A estas horas los baños de al lado del laboratorio suelen estar vacíos.

—Maldita sea, ¿tú cómo sabes eso? —rugió Marc con los dientes apretados.

—Eh, eh, eh, que eso es muy normal. —Se rio entre dientes Isaac—. Y el tema aprieta dónde aprieta.

—Maldito bastardo. —Se levantó de un bote.

—Marc, ¿qué haces? —preguntó la profesora, que ya había terminado de escribir.

—Tengo que ir al baño —rugió, para irse a toda prisa. 

No esperó respuesta, ni permiso, se precipitó hacia afuera, tropezando con sus propios pies, levantó tanto alboroto que cuando cerró la puerta tras de sí, las risas de sus compañeros de clase llegaron hasta el pasillo por el que ya corría.

Se moría de vergüenza así que no volvió a entrar a la clase, se quedó sentado en uno de los cubículos del baño, el mismo en que acababa de… Mejor ni pensarlo, era bochornoso. Acababa de… ¡En el instituto!

Marc sacó el móvil del bolsillo y abrió la partida del Candy Crush, justo en la pantalla que llevaba atascado casi una semana, hasta que unos golpes en la puerta lo asustaron.

—¿Marc? ¿Estás aquí? La clase ha terminado.

Isaac estaba al otro lado, con su mochila en la mano, ¿había recogido todas sus cosas? Marc cogió la mochila y guardó el móvil en el bolsillo exterior.

—No sabía si querías irte o… —Isaac lo miró con expresión complicada—. ¿Te has enfadado por lo que te he dicho? —preguntó el chico, con una delicadeza impropia de él—. Lo siento mucho, a veces soy un bocazas. 

—¡No! —se apresuró a decir, notó como las mejillas se le coloreaban un poco, se rascó la cabeza mandando al traste el peinado—. Es que casi me caigo al salir, me daba corte volver a entrar en clase, eso es todo.

—¿Te la has…?

—¿Quieres morir?

—Perdona. —Se rio Isaac—. Oye, al ver que no volvías, lo he estado pensando y, yo he leído muchos blogs y mucha Wikipedia, pero a la hora de la verdad mi experiencia con chicas es nula y a ti no te vale de nada, ¿por qué no hablas con Sasha? Él es bi.

—Pansexual.

—Bueno, ¡lo que sea! Habla con él, puede que sepa cómo ayudarte, ¿no? Al menos darte algún consejo.

Marc miró al más de metro setenta parado frente a él. Isaac tenía un aspecto robusto y un tanto intimidante, sin embargo, era el mejor amigo que alguien como él habría podido tener. Acababa de decirlo, cuando Marc le confesó que creía que le gustaban los chicos, Isaac hizo una pormenorizada búsqueda en internet y apareció al cabo de dos días con enlaces a blogs, listas de libros LGTB, y hasta test. Marc no pudo evitar sonreír lleno de ternura, quería a ese jodido orangután como si fuese su hermano, carne de su carne. Isaac debió intuir parte de sus pensamientos porque también sonrió y le pasó un brazo por encima de los hombros y juntos salieron del baño.

—Creo que no voy a hacer nada —confesó Marc, cuando estaban a punto de entrar de nuevo al aula.

—¿Por qué?

—Ya escuchaste a su compañero de gimnasio, a Aran le han dado una beca para unirse a la escuela de los X-Men, se irá allí a terminar el bachillerato.

—Pero…

—No importa —Marc se encogió de hombros—. Todas las oportunidades marcan el transcurso de nuestra vida, incluso las que dejamos ir.

—¿Qué mierda significa esto?

—No lo sé, pregúntale a Brad Pitt.

Escena 15

El resplandor

«Mucho trabajo y poca diversión

hacen de Jack un tipo aburrido».

El resplandor (Stanley Kubrick, 1980)

Marc preparó unos cafés y los dejó sobre la bandeja antes de que Anna, la camarera, se los llevara. Después recogió una de las mesas y dejó los platos en el fregadero. Era domingo y estaba cansado, le dolían los pies porque las malditas deportivas le apretaban, sin duda tenía que comprarse unas nuevas. En el último momento a sus padres les había fallado un camarero, por lo que había tenido que venir a toda prisa para echar una mano.

—Bebé —dijo su madre, apareciendo y haciendo alzar las risas de los ayudantes de cocina—, ¿habías quedado hoy? Si quieres puedes irte. Ya terminaremos nosotros.

Era imposible, ya se había rendido con su madre, daba por perdido el poder hacerla cambiar a esas alturas, cuando era un niño era gracioso, cuando empezó a crecer le seguía pareciendo lindo que su madre lo llamara de ese modo, pero ahora, era bochornoso, y ya no sabía cómo hacérselo entender.

—Bebé, reacciona —le dijo su padre, sin esconder el maldito tono de burla. A veces los mataría a los dos, picaría sus cadáveres y haría croquetas que serviría como tapa gratuita en cada consumición.  

—No te preocupes, mamá, le he mandado un mensaje a Aran, me recogerá aquí.

—¡Oh! ¿El pelirrojo con cara de niña? —comentó su padre, que se estaba peleando con una enorme sartén, y definitivamente, ganaba ella—. Es guapo. 

—Paso de ti —soltó Marc, que se quitó el delantal y se lo tiró a la cabeza—. De verdad, no puedo con vosotros. ¿Podemos ser una familia normal? De esas que se pelean y gritan todo el día.

Sus padres se miraron y contestaron al unísono:

—No.

—Croquetas —balbuceó Marc entre dientes.

—¿Qué? 

—¿Que si puedo llevarme lo que ha sobrado de panna cotta? Para la merienda.

—Claro, te lo pongo en un envase —dijo su madre, que ya se dirigía al frigorífico.

Marc entró en el baño, se lavó las manos y se pasó agua por la cara y el pelo, olía a humo y aceite, además el uniforme del restaurante le había quedado pequeño, tenía que recordarle a su madre que si quería que fuera a ayudar más a menudo, al menos que tuviera ropa de su talla.

Cuando salió, Aran estaba sentado en la barra y tras ella, en un visible, descarado, desvergonzado, insolente y casi insultante intento de coqueteo, Anna, la camarera. Aran parecía serio, o puede que distraído mientras la chica le hablaba, pero cuando Marc llamó su atención, su expresión cambió para volverse sonriente. Levantó la mano a modo de saludo y abandonó el taburete para acercarse a él.

—¿Llego pronto?

—Llegas justo a tiempo —respondió Marc, que no pudo evitar lanzar una mirada a Anna, que seguía con la vista fija en ellos—. Dame un minuto, que voy a por nuestra merienda.

—Jummm, suena rico.

Hacía un poco de frío cuando salieron. Marc se subió la cremallera de la chaqueta, metió la mano en el bolsillo y sacó el paquete de tabaco.

—No lo entiendo, nadie de tu alrededor fuma, ¿por qué lo haces?

Marc prendió la punta del cigarro y dio una calada, después soltó el humo de manera lenta y, mientras veía como se perdía en el aire, pensó.

—Siempre he tenido pinta de niño bueno, supongo que buscaba una manera de parecer un poco más malo, ya sabes, crearme un aura de «chico problema».

—¿Y cómo ha funcionado eso? —preguntó Aran, enarcando una ceja con esa maldad innata que le nacía de dentro a veces.

—Pues mal.

—Entonces, deja de fumar —convino Aran, como si fuese lo más normal y fácil del mundo.

—Oh, sí, lo dejaré, ya lo he decidido.

—¿Cuándo?

—Como en las películas, cuando haya alguien en el lecho de muerte y yo pueda decir eso de: «hola, Dios, ¿estás aquí? Soy Marc, sé que no hablamos mucho, pero… si lo salvas, juro que dejaré de fumar». Entonces ocurrirá un milagro y yo tendré que dejar de fumar, o no, porque no creo en Dios, aunque eso se lo diré después del milagro, no soy tan tonto de decirlo antes.

Aran frenó en seco en medio de la calle, con un montón de gente que pasaba alrededor de ellos, se quedó ahí de pie y lo miró anonadado, mientras Marc representaba toda la escena frente a él. Cuando terminó, la expresión en el rostro del pelirrojo era difícil de interpretar.

—Estás muy, muy, muy loco —soltó Aran, moviendo la cabeza de un lado a otro.

—Lo sé, llevan toda la vida diciéndomelo.

Ambos se miraron y soltaron una risotada.

En realidad, no habían quedado para hacer nada en concreto, solo habían dicho «eh, ¿por qué no nos vemos el domingo?», y ahí estaban los dos, caminando sin rumbo fijo, hablando de todo y de nada, sin planes a corto plazo. Sin embargo, habían descubierto que era divertido estar juntos, se entendían, compartían intereses y, por algún extraño motivo —o no tan extraño—, se sentían muy unidos.

En el instituto, Aran siempre estaba rodeado de gente, chicos y chicas, compañeros de clase e incluso gente de otras líneas, pero fuera de allí, Marc ya se había dado cuenta que era un tipo un poco solitario, no acostumbraba a salir con nadie, no quedaba los fines de semana, todo su tiempo era para entrenar y ahora, para que estuvieran juntos, lo que hacía que naciera un sentimiento extraño en su interior, se sentía… especial, y eso le gustaba, joder, le gustaba mucho. 

Marc decidió que, hicieran lo que hicieran, necesitaba pasar por casa y darse una ducha para sacarse de encima el olor a cocina. Esa mañana lo habían despertado sus padres con una llamada para pedirle que fuera al restaurante así que cuando entraron en el piso, Marc se disculpó por el desorden: los platos del desayuno, la cama sin hacer, ropa sucia frente al armario, y un mar de mangas de «dudosa reputación» que le había dejado Jade sobre la cama.

—Oye, tengo un juego nuevo de la play, ¿te gustan estas cosas?

—No me desagradan, pero soy bastante malo —dijo Aran, sentado en la mesa del escritorio y ojeando los manga.

—Son de Jade.

—No he dicho nada —respondió Aran, que parecía un poco sorprendido.

—Es Yaoi… esto… Mierda. —Marc se acercó se los quitó de la mano y los metió en el cajón—. Me los dejó Jade, en serio.

—Repito, no he dicho nada —se rio Aran.

—Voy a darme una ducha, tardo dos segundos. Después podemos jugar a la play y merendar.

—Bien.

—Bien.

Cogió unos vaqueros y un jersey del armario y se perdió por el pasillo, maldiciendo el momento en que aceptó esos malditos manga del otaku pervertido. Marc cerró la puerta y se quitó el uniforme del restaurante.

—Oye, Marc… —La voz de Aran llegó desde el otro lado de la puerta.

Marc se miró, estaba totalmente desnudo y tan solo separado de Aran por la puerta del baño, eso hizo que le naciera una sensación extraña en el estómago, y un poco por debajo de este. Marc se abofeteó la cara y se obligó a reaccionar para dejar de pensar estupideces que no llevaban a nada.

—¿Qué?

—Aparte de los «porno manga», ¿hay algo en tu habitación que no se pueda ver? Lo digo para darme la tarea de buscarlo.

Marc soltó una carcajada, disipando la nube de nervios que se había creado a base de mala imaginación. Encendió el grifo del agua para que se calentara.

—No hay nada —aseguró, con un dedo debajo del chorro para comprobar la temperatura.

—¿Seguro?

Marc descendió la mirada hacía lo que, justo bajo el ombligo, empezaba a reaccionar. Sacudió la cabeza de un lado a otro para disipar las fantasías que en su mente empezaban a crearse con el chico al otro lado de la puerta.

—Soy un tipo de lo más aburrido —carraspeó—, lo más perturbador que hay en mi habitación es que todos mis calcetines están perfectamente emparejados.

—¿Bromeas?

—Lo juro, puedes comprobarlo si quieres.

—Lo haré.

«¿En serio? ¿Ahora? ¿Te parece un buen momento?», pensó, mirándose la entre pierna. Marc se giró para agarrar el monomando de la ducha y lo movió hacia el agua fría.

Escena 16

10 razones para odiarte

«No dejes nunca que alguien te haga sentir como si no te merecieras lo que quieres».

10 razones para odiarte (Gil Junger, 1999)

Había buscado no una, ni dos… sino hasta diez razones para negarse a ir y no había sido capaz de verbalizar ninguna. Así que, cuando Aran lo invitó a su casa, dijo que sí. Y ahí estaba, quitándose los zapatos para entrar en ese piso de tres habitaciones. No había ni dado un paso en el interior cuando algo le saltó encima, arañando sus vaqueros y mordisqueando sus calcetines.

—¡Ana! ¡No! —Aran se agachó delante de Marc, y tiró de la gatita que ya trepaba por la pernera del pantalón—. Lo siento, es muy juguetona.

—No sabía que tenías un gato.

—Tengo dos, Ana y Elsa.

—¿De Arendel?

—¿De dónde si no? —Aran soltó una risotada, al tiempo que dejaba al gato y lo aventaba para que se perdiera por el pasillo—. Me gustaría poder decir que la idea fue de mi hermana pero, ¿a quién pretendo engañar? Yo les puse los nombres.

Marc empezó a reírse con ganas. Aran lo tenía total y absolutamente desconcertado, y ya no podía decir si el que sus gatitas tuvieran el nombre de princesas Disney pegaba o no con él, porque a esas alturas, nada era como parecía y todo a su alrededor se volvía emocionante y confuso, y también un poco aterrador.

—¿Tienes que esconder cadáveres? —preguntó Marc, cuando llegaron a una puerta blanca con unas letras de madera azul que indicaban de quién era la habitación.

—No, los he descuartizado por la mañana, antes de salir.

—Chico listo.

Aran abrió la puerta y le cedió el paso. Marc no sabía muy bien qué esperar de la habitación del chico, ¿había fantaseado con ella? Pues no, la verdad, a pesar de tener mucha imaginación —demasiada para mucha gente—, cuando cerraba los ojos y pensaba en Aran, no era en la decoración de sus paredes precisamente en lo que se recreaba. Sin embargo, cuando entró, soltó un «ah, vale, sí, encaja». Era simple y funcional, de paredes blancas que parecían recién pintadas, sábanas oscuras y una cama hecha a la perfección, sin arrugas ni nada fuera de lugar. ¿Los detalles? Había un peluche de un osito verde sobre la almohada, y un corcho en una de las paredes de donde colgaban al menos una veintena de medallas. Sobre el escritorio, diferentes repisas plagadas de libros y, como no podía ser de otro modo, trofeos. Era bastante tonto preguntar si todos eran suyos. Estaba claro que sí.

Marc paseó la mirada por los papeles que estaban sobre la mesa, todo tareas del instituto, y se fijó en alguno de los trofeos, los más grandes y llamativos.

—¡Aran! ¡Por fin has llegado!

La puerta se abrió de par en par y dio paso a… ¿Azul? Marc se quedó por un momento sin poder respirar, literal, tuvo que toser diversas veces para recuperar el aliento que acababa de desaparecerle. O puede que hubiera sido el alma, que se le había escapado por la boca. Ahí, en el quicio de la puerta, estaba Azul, solo que en vez de con vestido y medias, llevaba puestos unos vaqueros con zapatillas deportivas.

—Joder, Laura, llama a la puerta —respondió enfadado Aran—. Marc, ella es Laura, mi hermana, Lau, él es un amigo del instituto.

—¡Oh! Hola —saludó la joven, sin prestar demasiada atención al chico—. Perdona, Aran… —se disculpó entonces, juntando las palmas de las manos y bajando la cabeza—. Lo siento, es que… te necesito. Vida o muerte. He vuelto a perder las llaves.

Marc seguía sin poder salir de su asombro, miró a los dos hermanos y eran, dos puñeteras gotas de agua. Pero sabía que no podían ser gemelos porque ella no iba al instituto, sin duda, la habría visto.

—Bueno, ¿y qué quieres que haga yo? —Aran empezó a empujar a su hermana para sacarla de la habitación.

—¿Vas a estar aquí toda la tarde o te vas a entrenar?

—Voy a estar aquí.

—Bien, pero si vas a salir, me quedaré en la calle y…

—Si salgo, te mando un mensaje —interrumpió Aran, parecía impaciente porque Laura se marchara.

—Vale, ¿por qué…?

—No, no pienso dejarte mis llaves. —Dicho esto, cerró la puerta y se quedó unos instantes con la frente apoyada en ella—. Puedes decirlo. —La voz de Aran llegó un poco amortiguada por estar de espaldas y pegado a la madera.

—Joder, ella es como… bueno digo que… Es que… ¡Joder!

Marc estaba tan asombrado que se había quedado sin palabras, es que, ¡joder! Sí, eso era, solo podía decir eso.

—Ya, ya… Nos llevamos cuatro años, sin embargo, de pequeños todo el mundo pensaba que éramos gemelos, después ella creció y yo no… ya sabes, temas de pubertad, pasamos una época en que por fin solo parecíamos hermanos, pero de nuevo estamos a la par… Bueno, yo ahora soy un poco más alto que ella.

—Es una pasada. —Marc, quería volver a salir y ponerlos el uno al lado del otro para jugar a eso de buscar las diferencias—. Yo… ¡Casi me da un ataque al corazón al verla!

—Ya, bueno… —Aran se encogió de hombros—. Voy a ir a por algo para merendar.

La puerta se cerró de pronto y se quedó solo en la habitación. ¿Estaba Aran enfadado? A lo mejor parecerse tanto a su hermana no era algo agradable para él. Marc se sentó en la cama, tan perfectamente hecha. A más tiempo que pasaban juntos, más y más preguntas se acumulaban, sin embargo, pasaban los días y no se atrevía a formularlas y al final, pensó que le daba igual, que tampoco necesitaba conocer las respuestas. Aran era un tipo genial, era amable, y educado, jodidamente guapo, y divertido… El resto, ¿importaba?

—Vale, mi hermana ya se ha marchado —anunció Aran al entrar, y dejar la puerta abierta—, aquí tienes un zumito de melocotón, como los bebés —se burló el chico, parecía de mejor humor. Se sentó en la silla del escritorio y la hizo rodar para quedar frente a Marc.

Que no necesitara respuestas a las más de cien mil preguntas que se le habían amontonado en su cabeza, no significaba que su boca no le traicionaría en algún momento.

—¿Es que quieres parecerte a Laura?

Marc no fue consciente de su metida de pata hasta pasados unos segundos. Levantó la cabeza lleno de terror por la expresión que mostraría el rostro de Aran en ese momento. Era un terreno pantanoso al que aún no se había atrevido a entrar en todo el tiempo que llevaban siendo amigos. No quería ofenderlo, fue un pensamiento fugaz que se le había escapado.

—Yo… —empezó Marc, pero ya no supo cómo continuar—. Perdona. Lo siento. No he dicho nada. Olvídalo, por favor.

—¿Crees que tengo algún tipo de amor platónico por mi hermana? 

Marc no respondió. Alargó la mano, dejó el brik de zumo sobre la mesilla de noche y se secó el sudor de las manos contra el pantalón.

—No. Es solo que a veces… Quiero… 

Cogió de nuevo el zumo y se lo terminó, dejando que, por unos instantes, el único sonido en la habitación fuese el de la pajita intentado recoger lo poco de líquido que quedaba.

—Nunca me preguntas por qué lo hago.

¿Había decepción en el tono o era admiración? Marc no sabía cómo interpretarlo, Aran lo tenía tan perdido que lo frustraba y estimulaba a partes iguales.

—Siempre he pensado que, cuando me lo quieras contar, lo harás, y yo te escucharé.

Aran se levantó de la silla y se sentó en la cama, apoyó la espalda contra el cabezal y recogió las piernas, pero no como la gente normal, sino poniendo cada pie sobre el muslo contrario, mostrando así la asombrosa flexibilidad que tenía. Tomó el osito de peluche entre las manos y lo miró de manera fija, como si el oso fuera a dictarle las palabras a pronunciar.

—No quiero ser una chica —dijo, pasados unos instantes—. Supongo que eso es lo que has pensado. No me siento mal con ser un chico, estoy muy conforme con mi sexo.  

—¡Oh! —Fue todo lo que logró responder Marc. Sí, esa había sido una de sus especulaciones.

—Es todo más simple y tonto que esto.

—Oye, si no quieres contarlo, no importa.

—Es que quiero hacerlo —confesó Aran.

—Está bien. —Marc se acomodó a los pies de la cama, dispuesto a escuchar.

—Cuando éramos pequeños, a Laura y a mí nos encantaba hacer representaciones. A veces eran pequeñas obras de teatro que nosotros nos inventábamos, otras reproducíamos alguna escena de película, o un anuncio de la tele… —Aran jugueteaba con el peluche que tenía entre las manos—. A veces yo era el príncipe y otras me tocaba ser la princesa, exigencias del guion, pero me gustaba. Era mucho más divertido.

—Los vestidos de princesa son mil veces más bonitos que los de los príncipes —estuvo de acuerdo Marc, a lo que Aran sonrió con ternura, estiró las piernas, e hizo danzar los dedos de los pies, como si los estirara.

—Laura y yo ensayábamos mucho para aprendernos el papel, después ella sacaba todas sus cajas llenas de vestidos y complementos, y el maletín de maquillaje. Era un juego, uno que me encantaba. Aquellos ratos con mi hermana se volvieron mis favoritos, incluso más que representar la obra para mis padres o mis abuelos.

—Suena a que tenías una relación genial con ella, y que os divertíais mucho.

—Lo hacíamos, y no es por presumir pero, se me daba genial interpretar y me veía muy bien con los vestidos. —Aran sonrió con nostalgia—. Cuando tenía ocho años mi tío se casó y Laura y yo fuimos los niños de los anillos. Yo llevaba un horrible traje azul con una corbata que me apretaba en la garganta…

—Y tu hermana llevaba un vestido —se anticipó Marc.

—Estaba muy guapa. Todo el mundo se quedó maravillado de lo bonita que estaba, como una princesa de cuento… Le pregunté a mi madre porque yo no me podía poner un vestido como Laura, yo también quería verme como ella, quería llevar vestido porque era una ocasión especial, además en la boda todos llevaban su propio disfraz.

—Una lógica aplastante —sonrió Marc.

—Recuerdo que lloré cuando me dijeron que yo no podía llevar vestido, que eso estaba mal. «Mal», esa fue la palabra. —Aran la pronunció como si masticara el dolor que en su momento le produjo—. No lo entendía, cuando hacíamos las representaciones me aplaudían, sin embargo, después me dijeron que eso que tanto me gustaba estaba «mal».

—Un poco contradictorio.

—Estaba muy enfadado con Laura, porque ella podía ponerse la ropa que quisiera, podía ir en vaqueros, en chándal o llevar vestidos y faldas si así lo quería. Podía llevar el pelo suelto y despeinado, hacerse trenzas, usar diademas y pinzas… o cortarlo corto. Ella podía elegir, pero yo no. Te parece tonto, ¿verdad?

—No, me parece muy frustrante —dijo Marc. Él no había vivido esas inquietudes, aunque sí algunas otras, y a una edad parecida. En su despertar sexual también hubo muchas cosas que no entendía y comentarios que le dolieron. A veces, a día de hoy todavía los arrastraba.

—Después de eso, Laura dejó de jugar conmigo, ya no me dejaba sus disfraces y no quiso volver a practicar maquillajes conmigo.

—Joder… —Marc sintió un poco de pena por Aran, puede que porque su tono de voz mostraba el dolor que sintió, y que seguía produciéndole aquel recuerdo.

—Sé que puede parecer absurdo. —Aran se rascó la nariz y buscó la mirada de Marc—. Después de eso le cogí mucho asco a todo lo relacionado con «niñas».

—No me parece que sea absurdo, creo que es normal, te hicieron daño.

Aran sonrió y durante un rato ambos se mantuvieron callados. Los largos dedos del chico seguían jugueteando con el pelaje del osito, Marc se fijó entonces que ya no le quedaba nada del esmalte de uñas, él también se lo había quitado.

Algo lo empujó a abandonar el lugar a los pies de la cama y a sentarse junto a Aran, con la espalda apoyada en el cabezal. Se encontraban tan cerca que podía sentir el calor del cuerpo de Aran traspasar incluso las capas de ropa. Aran alzó el peluche y se lo pasó a Marc, entonces fue él el que empezó a juguetear. Por el pasillo dos gatos, uno anaranjado y otro blanco pasaron moviendo las posaderas con altanería.

—¿Cuándo volviste a usar un vestido? —inquirió Marc.

—Hace tres años.

—¿Me lo explicas?

—Todavía no vivíamos aquí. Laura se graduó del instituto y mis padres le compraron un vestido para la cena de final de curso. Una tarde que estaba solo en casa entré en su habitación a buscar el cargador del móvil y lo vi allí colgado, no me pude resistir y me lo probé.

—¿Te quedaba bien?

Aran soltó una risotada, fue una risa un poco temblorosa, como si hablar de todo aquello lo alterara un poco, era normal.

—Me quedaba de puta madre —soltó Aran—. Tengo las piernas mucho más bonitas que mi hermana. Joder, Marc —dijo con emoción contenida—. Cuando vi mi reflejo en el espejo, sentí una emoción incontenible, yo… Me gustaba lo que veía, la ropa de chica es tan bonita.

—¿Y después?

—Mi abuelo se puso malo, nos mudamos aquí, mi hermana se fue a la Universidad y yo descubrí las compras por internet. Y poco a poco lo que había empezado como un juego se volvió una necesidad. Me gusta hacerlo, sé que es raro, pero no creo que sea nada malo, como dijeron mis padres.

—No lo es —le aseguró Marc.

El osito de peluche iba de una mano a otra, ambos chicos estuvieron en silencio, mientras jugaban a pasarse el oso de un lado a otro.

—¿Por qué el cine? —preguntó al cabo de un rato Marc—. ¿Por qué la sesión de los lunes?

—Casualidad, supongo. —Aran soltó el aire de manera lenta—. Mi hermana tiene una habitación alquilada cerca de la Universidad, mi padre es transportista y pasa semanas fuera de casa, además los lunes es el turno de mi madre para ir a dormir a casa de mi abuelo…

—Todo se confabuló a mi favor —apuntó Marc, quedándose con el oso.

—¿A tu favor? —inquirió extrañado Aran.

—De otro modo, no te habría conocido.

Ambos se quedaron de nuevo callados. De manera muy vaga, Marc aún podía recordar la primera vez que vio aparecer a Azul en el cine, en ese momento, no le prestó demasiada atención, le pareció una chica más, bonita y muy alta, pero una chica, al fin y al cabo. No obstante, conforme las semanas pasaban algo llamaba su atención, hasta llegó a asustarse. Estaba muy cómodo con su etiqueta de «gay», así que el hecho de que le llamara la atención una chica fue desconcertante. Después todo cobró sentido.

—¿Crees que soy raro o que estoy loco?

Aran preguntó, aunque no miró a Marc de manera directa, sino que tenía la vista fija en el osito de peluche, Marc notó que aquel animal era algo que tranquilizaba a Aran, así que se lo devolvió. Puede que estuviera tardando demasiado en dar una respuesta, pero es que quería pensar muy bien en sus palabras. Aran acababa de abrirle su corazón y él quería aprovechar para rellenarlo con toneladas de cariño, comprensión aunque, sobre todo, admiración. Siempre se le había dado de pena consolar a la gente, seguramente porque pocas veces había tenido que hacerlo, así que, recurrió a aquello que conocía y le daba confianza: el cine. En su archivo mental tenía cientos de miles de datos cinematográficos que estaba seguro que podría usar. Se aclaró la garganta y dijo:

—Algunas personas oyen su voz interior y viven solo de lo que escuchan. Esas personas se vuelven locas o se convierten en leyenda.

—¿Qué mierda…? —soltó Aran, entre risas, pero sin atreverse a alzar la cabeza.

Marc se movió en la cama para quedar frente a Aran, le cogió la barbilla y la levantó para obligarlo a que lo mirara. Así es como tenía que estar un chico como él, con la cabeza en alto, no tenía necesidad de agacharla. Era perfecto tal y como era.

—Eres grande, eres muy grande, tío. Tú eres leyenda.

Aran soltó una nueva carcajada y, sin previo aviso, estiró los brazos para envolver a Marc entre ellos, rodeándolo por la espalda. Marc tardó un poco en reaccionar, pero al final correspondió abrazando su cintura. Aran pegó la cabeza en su pecho y de pronto en la habitación se escucharon unos ligeros sollozos, entonces Marc notó el temblor del cuerpo pegado al suyo y el calor de las lágrimas de Aran mojando su camiseta. Lo que empezó como un sollozo contenido pronto se transformó en un profundo lamento. Marc no se atrevió a decir nada, solo se quedó ahí, sentado en la cama, acariciando la espalda de Aran con ternura. Pasaron unos minutos hasta que el llanto del chico se fue calmando, sin embargo, todavía se quedó escondido contra su pecho, como si no se quisiera soltar todavía.

—Gracias por ser mi amigo.

Aquellas palabras se clavaron en Marc como una afilada daga, certera y desgarradora, justo en medio de su corazón.

Escena 17

Descubriendo a Forrester

«Alguien que conocí escribió que abandonamos nuestros sueños por miedo a poder fracasar, o peor aún,

por miedo a poder triunfar».

Descubriendo a Forrester (Gus Van Sant, 2000)

«Gracias por ser mi amigo». Eso era. Un amigo. Su amigo. Un punto de apoyo. Nada más. ¿En qué momento había empezado a desear ser otra cosa?

Marc se agachó tras el muro del gimnasio y se dejó caer contra la pared. Metió la mano en el bolsillo en busca de un caramelo de cereza, sin embargo, sus dedos rozaron la cajetilla de tabaco recién comprada, miró a su alrededor antes de sacar un pitillo y encenderlo. A sus pies estaba la bolsa de la cámara y el portátil.

Estaba nervioso, con el estómago revuelto y náuseas, se sentía como si fuera algo malo que le gustara Aran.

La sensación de estar traicionándolo no lo abandonaba, y después de sus palabras, sabía el porqué. Aran confiaba en él. Bueno, en realidad, no le había quedado más alternativa que hacerlo pero, después de lo que había pasado, de haber descubierto su secreto, Aran podría haber decidido dejar de ir al cine, buscar otro lugar y evitarlo en el instituto. Aran era un chico popular, podría haber intentado métodos sucios para desacreditarlo si se le ocurría abrir la boca. Sin embargo, no optó por ninguna de aquellas opciones, al contrario, lo buscó, se disculpó y ahora eran amigos. «Gracias por ser mi amigo». Marc se sentía despreciable al haber mancillado la amistad dejando que se implicaran otros sentimientos, unos que tenía que intentar tragar.

Dio un par de caladas y cerró los ojos con la cabeza en alto, dejando que el sol le calentara la cara. En nada se plantarían en el final del curso y con ello el verano llegaría y, al año siguiente, Aran desaparecería. Soltó una bocanada de humo cuando algo le tapó el sol.

Casi le dio un ataque al corazón al pensar en que había sido pillado por algún profesor, sin embargo, al abrir los ojos lo que se encontró fue con el rostro de Aran, tan perfecto.

—Que fumes está mal, pero que encima lo hagas en el instituto… ¿Tienes ganas de morir? No creo que a tu madre le hiciera ni pizca de gracia.

—Joder, me has asustado. —Marc apagó el cigarro en la suela de la deportiva—. Te voy a poner un cascabel, eres sigiloso como un ninja.

Se levantó de un salto, tiró la colilla en la papelera y agarró las bolsas, una en cada hombro, para compensar. Aran hizo bailar las llaves en la mano. Iban a rodar la entrevista y al final, Marc prefería hacerlo en el gimnasio del instituto por dos motivos: por comodidad y porque así podrían estar solos. Al final se decidió por un enfoque clásico, intercalaría las respuestas de Aran con imágenes de los entrenamientos, en algunas partes quería intentar sobreponerlas. Siempre tenía muchas ideas y altas ambiciones, aunque a la hora de la verdad, le faltaba tiempo y recursos. Pero estaba seguro que quedaría genial.

A esas horas el gimnasio estaba vacío y a oscuras. Cuando entraron, Marc no pudo evitar mirar de reojo el armario donde, meses atrás, Aran lo había encerrado, a su lado el pelirrojo debió pensar lo mismo, porque ambos se quedaron mirando esa puerta unos instantes antes de seguir hasta el tatami.

—He traído el dobok.

—Genial. —Marc empezó a montar el trípode—. Hay más luces ¿verdad?

—¿Las enciendo?

—Sí, por favor, no vamos a rodar una porno —soltó, sin pensarlo demasiado. Maldito pésimo sentido del humor.

A su lado Aran lo ignoró, a lo mejor no lo había escuchado. Encendió las luces y regresó. Sacó de su mochila la ropa blanca y la dejó sobre el tatami antes de empezar a desnudarse.    

Era una tontería, seguro que para él esto no era nada, algo habitual entre los chicos que practicaban deporte y estaban más que acostumbrados a cambiarse en vestuarios, todos juntos y revueltos. Puede que este fuera uno de los motivos por los que Marc desestimó el apuntarse a ningún club deportivo. Y mientras él pensaba en eso, Aran ya había hecho descender sus pantalones hasta un poco más abajo de las rodillas. 

Aran era idiota.

Marc lanzó una fugaz mirada a esas piernas tan sumamente blancas, tonificadas, atractivas, sensuales y ¡joder! Sin pelos, ni uno solo. Desvió la mirada y de nuevo se centró en la cámara, las lentes… Si hubiera sabido que el taekwondoka le ofrecería tal espectáculo, se la habría cascado antes de entrar, porque la prueba del delito empezaba a ser más que evidente bajo los pantalones. Aran tenía el cuerpo delgado, sin embargo, se le marcaba cada uno de los músculos, la piel era tan tersa como una maldita escultura. La sangre de Marc ya se había acumulado casi por entero en cierta parte de su anatomía, pero, como era medio masoca, volvió a mirar, que para eso tenía dos ojos.

—¿Es que acaso eres perfecto? No tienes ni un puto pelo en todo el cuerpo, ¿te depilas o qué?

Aran se sorprendió. Marc habló fuerte y el tono, combinado con el eco del solitario gimnasio, lo había pillado desprevenido. Pasó la mano por su pierna antes de ponerse el pantalón del dobok.

—Genética… supongo.

—Pues qué suerte, a mí me salieron pelos con 10 años, lo odio. —Marc se levantó la pernera del pantalón.

—Qué exagerado, tampoco tienes tanto.

—¿Estás de coña? ¡Mira! —rugió Marc, que se pasó la mano a contrapelo para que se levantaran

—Son muy rubios, ni se ven.

—Yo los veo y no me gustan —sentenció. Después se agachó al lado de Aran y levantó la tela que le cubría—. Joder, es que ni uno… ¡Qué suerte!

Se congeló. Cuando levantó la cabeza y fue consciente de lo que acababa de hacer, la posición en la que estaban y lo cerca que quedaba su cara de… De pronto toda la circulación de sus venas se dio cita en su cara, volviéndola de un rojo tan llamativo que parecía una puñetera fresa. Carraspeó y se levantó a toda prisa, con movimientos torpes y desacompasados, se giró y cogió la cámara para… para… nada, porque ya la tenía preparada, pero necesitaba que su cara volviera a ser de un color humano y que su entrepierna volviera a relajarse.

—Esto… —Aran habló con un hilo de voz—. ¿Me siento? ¿Me quedo de pie? ¿Qué quieres que haga?

—Puedes… —Su voz, una octava por encima de lo normal, desentonó y chirrió hasta el punto de ponerle los pelos de punta—. Sentarte. Siéntate.

Marc fijó la cámara al trípode, encendió y miró por el visor, encuadró la imagen para que Aran quedara a un lado y así, en edición, poder montar alguna imagen en el espacio que quedaba vacío.

Se entretuvo más de lo normal, porque necesitaba recuperar el aplomo. ¿Cómo podía alterarlo tanto? Se sentía muy frustrado.

—¿Qué vas a preguntarme?

La voz de Aran llegó de lejos e hizo que por fin pudiera bajar al suelo, despejar la cabeza y centrarse en lo que tenía que hacer. Era un profesional —o pretendía serlo en un futuro—.

—Lo típico —lo tranquilizó Marc—. Cuando empezaste, horas que entrenas… Esas cosas.

—Bien —respondió Aran, dejándose caer en el tatami y doblando las rodillas que empezó a mover hasta clavarlas en el suelo en una posición que para Marc, era imposible.

—Empiezo a grabar. Las primeras tomas son de prueba, tengo que ajustar todo.

—Vale.

Y así fue. Empezaron con preguntas básicas, Marc quería enfatizar todo el esfuerzo que suponía para Aran llegar a dónde estaba, las exigencias del deporte, las horas invertidas, las lesiones, el cansancio y todo lo sacrificado por el camino. Una tras otra, Aran respondió, a veces con tono solemne, otras más desenfadado, el ritmo de las preguntas que Marc lanzaba era bueno, en algunos puntos se salió un poco del guion, porque encontraba cosas muy interesantes que remarcar en las respuestas del otro. La pena era que tampoco disponía de mucho tiempo, de otro modo, le habría gustado poder hacerle una entrevista más larga. Aran quedaba genial en cada toma, era algo que ya había podido comprobar. Tenía una belleza andrógina que enamoraba a la cámara, y a la persona tras ella. 

—¿Y… qué puedes contarnos de la beca? —preguntó Marc, enlazando con la anterior respuesta que Aran había dado.

—¿Cómo sabes tú lo de la beca? —replicó Aran.

Marc se apartó un poco de la cámara para mirar a Aran, su expresión era un poco complicada y difícil de interpretar. Tenía razón, Marc sabía de la beca, pero no era algo que hubieran hablado entre ellos. Carraspeó, recordando que la cámara seguía grabando.

—Seguro que estás muy orgulloso, ¿no? Creo que hay poca gente que reciba una beca para el CAR —intentó encauzar Marc.

—Supongo… —La voz de Aran cayó. 

—No pareces muy contento.

—Bueno… es que… Tengo dudas. —Aran descendió la mirada un segundo, después la dirigió a la cámara y al final, la desvió a Marc de manera directa.

—¿Qué dudas puedes tener? Es tu sueño. Tendrías que estar eufórico.

Aran pareció dudar unos instantes, abrió la boca y la cerró al tiempo que paseaba la vista por el gimnasio vacío, era como si buscara sus siguientes palabras y no supiera como dar con ellas. 

—¿En serio no se te ocurre ningún motivo por el que no quiera cambiar de instituto e irme a vivir allí? —soltó Aran, su tono fue un poco más agresivo de lo normal—. ¿De verdad? ¿Nada? Puede que no sea un motivo, a lo mejor es una persona. Hay alguien que hace que me plantee si en realidad quiero marcharme.

¿Terremoto? Algo lo sacudió de arriba a abajo. Marc alargó la mano y apagó la cámara.

—¿No vas a grabar más? —preguntó Aran.

—Se ha acabado la cinta.

—Es una cámara digital, Marc.

—Oh. Cierto.

El silencio se condensó entre los dos. Marc empezó a sentir una presión extraña en el pecho y la cabeza se le nubló un poco, aturdido. Se levantó del suelo y arrancó el cable de la cámara para tirarlo después dentro de la bolsa sin mucha delicadeza.

—Marc… —Aran se había levantado, y estaba parado a su lado.

—Oye, si tienes prisa, puedes irte, yo recojo esto y devuelvo las llaves.

—¿Me estás pidiendo que te deje solo?

Marc levantó la mirada y la clavó en los dos ojos azules que lo observaban. Eran los ojos más bonitos que había visto nunca, mejores que los de la mayoría de actores de películas, porque la mirada de Aran era real, sincera, franca, no había nada fingido en la manera que lo estaba mirando ahora, solo que, en ese momento, no quería que Aran lo mirara así.

—Sí, por favor.

—Está bien —dijo el chico, y se agachó para coger la bolsa y meter la ropa de calle de cualquier manera dentro—. Lo siento.

—No has hecho nada que debas sentir —respondió Marc.

Cuando se quedó solo en el gimnasio, Marc se dejó caer al suelo, con las rodillas flexionadas y la cabeza hundida entre ellas. Se sintió fatal. Él sabía lo que era tener un sueño y luchar con todas tus fuerzas para alcanzarlo, aun si tenías que dejar atrás muchas cosas en el camino, aunque esa «cosa» fuera él.

Joder, había empezado la escena pensando en que no quería ser solo su amigo, y la terminaba con la certeza de que no debería ser nada más. No quería ser el palo entre las ruedas de alguien que estaba destinado a rodar tan alto.

Como declaración de buenas intenciones quedó genial, pero...

Marc se levantó a toda prisa y salió corriendo del gimnasio, dejó atrás todas sus cosas, solo corrió, algo que odiaba, lo más rápido que pudo hasta alcanzar a Aran, justo cuando ya estaba en medio de la zona de las mesas donde solían desayunar.

—¡Aran! —le gritó, para que frenara, sin embargo, no pudo añadir nada más, le faltaba el aliento.

—Tienes que dejar de fumar —le regañó el chico, y sacó de su mochila una botella de agua que tendió en su dirección.

Marc bebió, se atragantó y tosió. ¿Es que no había límites en su manera de hacer el ridículo una y otra vez? Mejor no tentar a la suerte, aún podría haber sido peor, se podría haber caído mientras corría. Aran seguía parado frente a él, sin decir nada, pero su rostro tampoco mostraba impaciencia, nunca lo hacía. Era como si siempre pudiera esperarle, incluso aunque tardara una vida en llegar. Seguía con el dobok puesto y el cinturón negro enmarcando su estrecha cintura.

—Mañana quiero ir a mirar unos DVD al centro comercial, ¿quieres acompañarme?

—¿Has corrido hasta aquí solo para esto?

—Naaaah… Me apetecía correr.

Aran se rio. No con él, sino de él. Marc se calló hasta que la risa del pelirrojo disminuyó —que no desapareció—. Aran mantuvo los labios apretados para intentar sofocar las risotadas. Maldito bastardo. Marc le enseñó, de manera muy educada, su dedo corazón.

—Imbécil —soltó Marc.

—Sí.

—¿Sí eres imbécil? —inquirió con guasa Marc.

—No. Sí quiero acompañarte.

—¡Genial!

—Y también podríamos salir a correr y perfeccionar ese estilo «pollo sin cabeza» tuyo —añadió Aran riendo.

Marc gruñó, lanzó unas cuantas blasfemias, se dio la vuelta y se marchó hacia el gimnasio, que había dejado abierto y con todas sus pertenencias dentro. No se giró para ver si Aran seguía allí o ya se había marchado, porque su vasta experiencia cinematográfica le decía que ese era un dato trascendental. 

Escena 18

Un lugar en el sol

«Te quiero, te quise desde el primer momento en que te vi,

te quise incluso antes de verte por primera vez».

Un lugar en el sol (George Stevens, 1951)

Hacía calor. Aun así, se resistía en abandonar los vaqueros de pitillo, a lo que sí tuvo que renunciar fue a las botas militares que cambió por unas Vans de ajedrez, que combinaban con su camiseta negra con mangas blancas. No había fumado en todo el día, para no oler a tabaco, y se tomó tiempo en intentar que el pelo quedara bien. Todo eso bajo el lema de «no es una cita». Porque no lo era.

Solo dos amigos pasando el tiempo juntos. Como tantas veces hacía con Isaac. Lo mismo que llevaba meses haciendo con Aran. Igual… Bueno, igual, igual, no, porque Aran le gustaba hasta el punto de soñar con él —y levantarse empalmado—.

Aran estaba parado delante del McDonald’s.

Como siempre, llevaba el pelo recogido atrás, hacía nada que se lo había cortado un poco y vuelto a rapar los laterales. Llevaba una camisa de cuadros abierta sobre una camiseta blanca ajustada, y los vaqueros negros con roturas que ya le había visto una vez. El atuendo remataba con lo que ya parecían ser sus inseparables Converse.

La velocidad de sus pasos se vio reducida a medida que se acercaba al objetivo. ¿Por qué mierda tenía que ser tan guapo?

—Hola —saludó, al tiempo que levantaba la mano.

Se sintió ridículo, la bajó y la metió en el bolsillo, o lo intentó, inconvenientes de llevar pantalones tan estrechos, eso y que se quedaría estéril, según su madre, algo que, tampoco era que le importara demasiado. Aran se giró para saludar también y Marc pensó que echaría de menos a ese chico cuando se marchara.

—¿Y esa cara? ¿Has dormido mal?

«Si tú supieras…», Marc se sacudió para borrar las imágenes nada pertinentes y para mayores de dieciocho años, que se estaban creando en su mente. Maldita fantasía.

—¿Vamos? —se apresuró a decir Marc, «el movimiento es vida»—. Si aguantas como un campeón, después te invito a un batido.

—Trato hecho —replicó Aran, al tiempo que mostró una brillante sonrisa.     

Normalmente cuando iba a esa tienda con Isaac, este no dejaba de presionarlo: «¿Ya estás? ¿Cuánto te queda? ¿Has terminado? ¿Cuánto falta? ¡Tengo pipi!», como un niño en un viaje familiar. Pero con Aran fue diferente, puede que fuera porque las artes marciales le habían dotado de una paciencia infinita o porque él era así, un remanso de paz, no lo agobió ni una sola vez. Quizá era por que le había prometido un batido, y estaba a punto de cumplir esa promesa cuando, al ir hacia la heladería, pasaron justo frente a una tienda y Aran, no solo ralentizó su paso, sino que casi se detuvo frente al escaparate. Solo fue una milésima de segundo, como si se hubiera despistado con algo, o tal vez, a ojos de quien lo viera, solo era un chico mirando de refilón su reflejo en el cristal, no obstante Marc, que llevaba toda la tarde embobado con él, hasta el punto de que solo había comprado dos películas, enseguida entendió de qué iba el tema.

Aran reanudó la marcha, pero Marc regresó sobre sus pasos y se quedó frente al enorme y colorido escaparate.

—Vamos a entrar —propuso Marc.

—¿Por qué?

—¿Por qué no? ¿Qué hay de malo? ¡Vamos! —Marc cogió a Aran de la muñeca y tiró de él.

Una bofetada de buen olor los golpeó nada más traspasar la puerta. Era una perfumería de esas tan grandes, con diferentes estantes de lo que para Marc eran «potingues» y maquillaje. Marc seguía arrastrando a Aran del brazo, dudó un momento antes de dirigirse a la sección de maquillaje y una vez en frente, soltó al chico. Marc tenía que reconocer que esas cosas eran llamativas de narices, con esas cajitas tan monas y tantos colores diferentes, además los nombres eran dignos de un super profesional del marketing. Alargó la mano y cogió una caja del tamaño de su palma, «Glow Star». Al abrirla, había una decena de redondeles con diferentes tonos, ordenados desde el más clarito al más oscuro, algunos mates y otros llenos de destellos. Era bonito. Marc dejó la caja y cogió otra para repetir el proceso, cuando se dio cuenta de que Aran solo estaba parado, sin hacer nada, parecía que le acababan de quitar las pilas.

—Buenas tardes, chicos, ¿puedo ayudaros en algo? —Una mujer, que tendría más o menos la edad de su madre, se les acercó con una sonrisa.

Por el rabillo del ojo, Marc intuyó que Aran estaba a punto de dar media vuelta y largarse, por lo que tuvo que improvisar algo para retenerlo. Por suerte, los años y años y años frente al televisor, lejos de secarle el cerebro como decía su abuelo, le habían dado agilidad mental y unas dotes de improvisación dignas de una estrella del celuloide.

—¡Buenas! —saludó, cogió a Aran de la camiseta y tiró de él para que ni se le ocurriera escapar—. Es el cumpleaños de su hermana y estamos buscando un regalo.

Si hubiera tenido mal las cervicales, Aran se habría desnucado de lo rápido que se giró para mirarlo, con los ojos muy abiertos y una extraña mueca que decía más o menos algo como: «pero… ¿qué mierda…?».

—Perfecto, ¿has pensado en algo? —preguntó la mujer, ahora dirigiéndose de manera directa a Aran—. ¿Qué es lo que buscas?

A Marc le habría gustado ser capaz de interpretar la expresión de Aran, pero fue incapaz de hacerlo.

—¡Aran! —Marc le tocó el brazo—. ¿Qué era eso que decías que querías comprar?

—Yo… Creo que… A lo mejor un pintalabios de esos que no se borran.

—Perfecto, acompañadme.

Marc se quedó a un lado viendo como la mujer sacaba algunos pintalabios, mientras explicaba qué diferenciaba a cada uno de ellos. Le pareció fascinante y terminó acercándose para participar de la conversación. Después de un par de preguntas sobre «la hermana», la mujer sacó unos cuantos tonos de rosa. A Marc le parecieron todos iguales, pero por lo visto no lo eran, porque además del color que se veía a simple vista, rosa, los pintalabios tenían subtono. ¡Una locura!

—Y estos son ideales para hacer un makeup no makeup.

—¿Un qué? —preguntó Marc, al que ya le salía humo de las orejas.

—Un maquillaje donde no parezca que vas maquillado —explicó Aran, y después de hablar se arrepintió, cerrando la boca de inmediato.

—¡Vaya! Eres todo un experto —lo alabó la mujer.

—Es que mi hermana está todo el día viendo tutoriales de YouTube —se justificó Aran.

—Mira, si tu hermana tiene el mismo tono de piel y el mismo color de pelo que tú, estoy segura de que este o este son los que mejor le pueden quedar, ahora ya tú decides cual te gusta más.

Mientras habló, la mujer cogió la mano de Aran e hizo que la estirara y probó ambos colores en su muñeca, creando dos líneas paralelas de igual grosor y casi idéntico color. Aran los miró durante un tiempo, la mujer no le apresuró y Marc tampoco iba a hacerlo. Al final, Aran levantó la cabeza y lo miró, como buscando su opinión.

—A mí me parecen los dos iguales, lo siento.

—Sinceramente, creo que este puede quedarle mejor, es un poco más violáceo, resaltará el color azul de los ojos —aconsejó la mujer.

—Está bien, pues me llevo este —dijo Aran, de manera definitiva.

Marc miró de manera furtiva el otro labial descartado con la intención de regresar en otro momento y comprárselo también. Podía ser un buen regalo de despedida cuando se marchara.

—Muy bien chicos, ¿algo más? —preguntó la mujer.

Marc esperó a que fuera el interesado el que respondiera, sin embargo, Aran, en ese momento, estaba mirando al labial que tenía en la mano, como un buscador de oro miraría la primera pepita encontrada después de meses de duro trabajo. Así que Marc, con una «delicadeza no delicadeza», le golpeó en el hombro para que reaccionara.

—Aran, ¿quieres algo más? —repitió la pregunta.

—Aaah… —dudó el pelirrojo—. ¿Una máscara de pestañas?

Su tono estuvo a medio camino entre una pregunta y una afirmación, pero la mujer, que seguro iba a comisión, sonrió y se apresuró a acercarlos a otra de las secciones de la tienda, y empezó a sacar tubos largos de diferentes colores.

—Las chicas tan jovencitas tienen unas pestañas largas y naturalmente rizadas, además, con este tono de cabello tan clarito, no te aconsejo que le compres una máscara negra, resaltaría demasiado.

—Oh, ¿sí? —Parecía que Aran nunca había pensado en eso—. Entonces, ¿mejor una marrón?

—Por supuesto, una marrón y tampoco hace falta que sea long lasting, solo con que queden bien peinadas y con un poco de tono es suficiente.

Después de un rato, la mujer les cobró y les regaló un par de muestras de bases de maquillaje para «la hermana». Cuando salieron, Aran parecía que no caminaba, sino que estaba flotando en una nube. Parecía feliz y cogía la bolsa de papel con mucha fuerza, como si tuviera miedo de que alguien se la fuera a quitar.

—Gracias —murmuró Aran, cuando ya estaban fuera del centro comercial.

—¿Te lo has pasado bien?

—¿Bromeas? ¡Ha sido genial! —exclamó el chico, que si sonreía más terminaría por abrirse la cara en dos.

Estaba eufórico, como Marc pocas veces le había visto.

—Me alegra.

—Siempre paso por delante, pero nunca me había atrevido a entrar.

—Con lo listo que eres, ¿nunca se te había ocurrido lo del cumpleaños de la hermana?

—Está claro que eres mucho más listo que yo.

—Nunca lo había puesto en duda, soy un chico de alto coeficiente —se jactó Marc.

—Señor super listillo, ¿quieres venir a mi casa a cenar? Estoy solo, mis padres se han ido de escapada romántica y Laura está con su novio. Quiero agradecerte lo que acabas de hacer por mí.

—No he hecho nada, solo he tirado de ti, de manera literal, pero no ha sido nada, en serio. Oye, se me ocurre, otro día, si quieres, podemos comprarle ropa a «mi hermana», para que no siempre sea la tuya la que se lleve los regalos —bromeó el hijo único, guiñando un ojo.

Por un momento, pareció que Aran estuvo a punto de decir algo, pero al final, se quedó callado y el resto del camino, lo hicieron en silencio. Con una gran sonrisa, aunque callados.

Una vez que llegaron, fueron a la habitación, Aran sacó de entre los libros de la estantería, una llavecita y abrió el primer cajón del escritorio, allí dentro tenía guardado un cofre de dónde sacó un par de tubos brillantes.

—Es brillo labial, se lo cogí a mi hermana —explicó Aran, y después, dejó las dos nuevas adquisiciones en el baúl.

—Oye, espera, espera, lo has comprado, ¿y ya? ¿No te lo vas a probar? —preguntó Marc, que en ese momento se dejó caer en la orilla de la cama.

—¿Ahora?

—Claro, quiero ver cómo te queda.

Habló sin pensar, sin ser plenamente consciente de nada, como muchas otras veces, actuó solo por impulso y porque en realidad, quería que Aran se probara el labial que acababa de elegir con tanto esfuerzo. Aran lo miró, después se sentó en la silla del escritorio y del mismo cajón del cofre, sacó un pequeño espejo.

En esa posición, Marc no podía verle la cara, así que se levantó y rodeó la silla para poder observarlo. A esas alturas cualquier cosa en Aran le causaba fascinación. Su valor, su determinación, su fuerza interior… Todo.

Aran se había inclinado un poco, para quedar sobre el cristal. Abrió el tapón y con un elegante movimiento, comenzó a deslizar la barra de color rosa por encima de sus labios que fueron tomando un tono parecido al de una piruleta. Repitió el proceso un par de veces, hasta que la totalidad de la superficie quedó impregnada de ese bonito color. No solo se habían tintado, sino que, a la vista, parecían húmedos y jugosos, con un ligero brillo acaramelado.

—¿Me queda bien? —quiso saber el chico, y se dio la vuelta para quedar de frente con Marc.

Una corriente eléctrica cayó del cielo para atravesarlo por entero. Aran era el chico de las dos caras y pocas veces se mostraba tal y como era, su verdadero ser. Un intenso cosquilleo nació en el interior de Marc, a la altura del corazón. No solo se había pintado los labios, sino que lo estaba abrumando con la confianza que le demostraba al hacerlo frente a él.

—Joder…

Fue un impulso, un arrebato, de nuevo algo que ni quería ni podía pensar, solo se inclinó encima de Aran y lo besó. Primero solo posó los labios sobre los del otro, pero pronto empezó a moverlos, de manera torpe e insegura como solo un primer beso podía ser.

Marc besó a Aran, lo hizo hasta que el pintalabios, que se creía infalible, quedó emborronado en la cara de los dos. Marc sintió cómo el corazón le retumbaba hasta dentro de la cabeza, igual que si fueran los tambores anunciando la guerra y, a pesar de su desastroso desempeño en el beso, quiso ir un poco más allá, intentando rozar, aunque fuera un poco, la lengua de Aran. Había empezado y no se creía capaz de poder parar. Justo cuando tomó la iniciativa de intentar abrir la boca, dos delgadas pero fuertes manos lo empujaron hacia atrás.

Fue el instante en el que Marc cayó del cielo a la tierra, estrellándose contra el asfalto de manera brutal. La cara de Aran estaba manchada de rosa, su expresión era de miedo y el borde de los ojos, tan azules y siempre tan sinceros, habían empezado a lagrimear.

—Yo… Lo siento —balbuceó Marc, pasó el dorso de la mano por sus propios labios y la piel quedó manchada de carmín—. Joder, perdona, lo siento, Aran, lo siento, perdona… lo siento…

Y siguió repitiendo sus disculpas hasta que se dio cuenta de que ya corría escaleras abajo huyendo del chico que tanto le gustaba, y al que acababa de besar.    

Escena 19

Terminator

«Tal vez te ayude el saber que

en las pocas horas que pasamos juntos,

nos amamos por toda una vida».

Terminator (James Cameron, 1984)

No durmió. Nada. De hecho, anticipando lo absurdo que sería intentar hacerlo, ni se molestó en ponerse un pijama, solo se quitó la ropa y se quedó en calzoncillos sentado en la cama, con la mirada al frente, clavada en la pared, más concretamente en los ojos de Uma Thurman, en el poster de Pulp Fiction.

¿Cómo podía haber interpretado tan mal las señales? Estaba claro que era un idiota.

Aran no era gay y, de serlo, tampoco tenía por qué fijarse en él. ¿Por qué iba un chico tan excepcional como Aran a fijarse en alguien tan mediocre como él? No destacaba en nada. Era listo, pero no el primero en los exámenes. Cocinaba bien, aunque sin ser excepcional. Sabía de cine, como podían saber Sasha o Jade. Tampoco era guapo, ni el más alto, ni tenía un buen estilo vistiendo, tenía un pelo imposible de peinar, los ojos marrones avellana como el noventa por ciento de la población y por supuesto, no era deportista. Ni siquiera había logrado entender el sistema de puntos del taekwondo, a pesar de que se lo habían intentado explicar.

Pura mediocridad.

Del montón.

Pasable.

Un puñetero «progresa adecuadamente».

Marc se tiró del pelo —de manera metafórica—, y se reprendió a sí mismo por tonto. Después de tantas y tantas horas sentado sobre el colchón lamentando lo estúpido que era, la imagen de los labios emborronados de Aran regresaron para empeorar la situación. Porque sí. Podía empeorar. Podía crearse en su mente la maldita imagen de la boca entreabierta del chico, con el rastro de humedad de la saliva, y el pintalabios difuminado por los bordes… Sí, podía empeorar, acababa de empalmarse.

Y ahí estaba, sentado a los pies de la cama, con la cabeza hecha un desastre, el corazón roto y la polla dura. Lamentable. Era un miserable.

Si no fuera tan gallina y le diera miedo el dolor, se golpearía la cabeza contra la pared hasta reventársela. Pensaba en Aran, y la mirada desenfocada y llena de terror que le había lanzado justo cuando lo apartó de sus labios… Es que, por no ser, no era ni buen amigo, ¿quién va besando a sus amigos? Al final había pasado, había metido la pata hasta el fondo y un poco más allá.

Se dejó caer de la cama cuando ya salía el sol, encendió el ordenador y así, en ropa interior, se sentó para empezar a editar el video. De las más de cinco horas de metraje que había grabado ya lo había reducido a unos cuarenta minutos. Había hablado con el profesor encargado del club de audiovisuales y le dejó ampliar el proyecto a diez minutos. Aun así, para Marc seguía siendo tiempo insuficiente para que la gente se hiciera a la idea de lo maravilloso y sobresaliente que era Aran, pero según el profesor, adaptarse a las exigencias de tiempo era también un requisito y algo que, como futuro director, debía aprender.

Marc pasó las siguientes horas sentado frente a la pantalla, jugueteando con las imágenes, editando, cambiando velocidad, textura, poniendo filtros… sin embargo, nada le convencía y lo volvía a borrar.

En ese momento la pantalla estaba fija en un fotograma de Aran. Llevaba puesto el dobok y estaba en medio de un «yop chagui», una patada lateral con giro, con su pie casi impactando en la cabeza del contrincante. Rostro sereno, mirada clara, concentrado en cada uno de sus movimientos, consciente de cada uno de sus músculos. Con un control absoluto de todo su cuerpo. Admirable. La pregunta a esas alturas no era cómo se había enamorado de él, sino ¿cómo no hacerlo? Marc dejó caer la cabeza contra la mesa, y una punzada de dolor lo aturdió unos instantes.

La puerta se abrió y fue entonces cuando se dio cuenta de que ya no era por la mañana, de hecho, no era ni la hora de comer, se había pasado más de medio día ahí encerrado.

—¡Oh! Por favor, bebé, ¿a qué huele?

Su madre entró, como Pedro por su casa, pasó tras la silla, le golpeó la nuca, llegó a la ventana y la abrió de par en par, respirando aire fresco. Se giró y clavó la mirada en él, por el gesto, Marc no supo si estaba cabreada o preocupada.

—No has comido —lo acusó la mujer—. Esta mañana antes de irme te he dejado la comida preparada y sigue en la cocina.

—No tenía hambre.

—No sabías ni qué hora era hasta que he entrado —volvió a acusar su madre, que era, sin duda, quien mejor le conocía—. ¿Llevas delante del ordenador desde que te has despertado?   

Como a Marc se le ocurriera la brillante idea de decir que no había dormido en toda la noche, haría que su madre, que estaba en un defcon 2, saltara a nivel de máxima alerta. Sin embargo, tampoco había donde esconderse. Cara de cansado, ojeras, en gallumbos delante del ordenador y… Oh, sí, su madre tenía razón, apestaba a dos días sin ducha. Su madre lo miró un instante más antes de dirigirse a la puerta.

—Apaga eso, date una ducha, ponte ropa limpia y ven a la cocina.

A veces su madre daba miedo. Por supuesto, obedeció. Además, el agua le sentó genial, no le aclaró las ideas ni nada de eso, pero oler bien era bueno.

Cuando llegó a la cocina, vestido con unos pantalones de deporte y una camiseta sin mangas, su madre estaba enfrascada en cocinar algo, porque como no se pasaba la vida entera entre los fogones del restaurante, cuando estaba en casa, le gustaba probar recetas nuevas, sobre todo de postres. Lo extraño era que Marc no pesara el doble, porque él era el conejillo de indias, no solo de su madre, también de su padre. A los dos les gustaba la innovación culinaria y, cabía remarcar, que no todos los experimentos salían bien, incluso alguno, había pasado a la historia como arma letal y no como algo comestible.

—Está bien. Siéntate —le pidió su madre, dejando un plato de tortilla francesa relleno de crema de mantequilla de cacahuete en la mesa.

Marc tomó asiento, miró el plato y de pronto, su estómago rugió como un león marcando territorio.

—Joder, qué hambre tenía.

—Y ahora, desembucha.

Marc levantó la mirada, con la boca llena y la lengua pegada por la mantequilla. Por un momento, barajó la posibilidad de inventar algo, contar cualquier milonga, irse por la tangente, o hablar y hablar sin decir nada, como hacían los políticos —o eso decía su padre—. Pero cuando levantó la cabeza y se cruzó con los preocupados ojos de su madre, sintió algo que apretaba su estómago, y nada tenía que ver con la bomba calórica que acababa de engullir como si no hubiera un mañana. Empezó a picarle la punta de la nariz, sintió escozor en los ojos y, antes de darse cuenta, la humedad ya apelmazaba sus pestañas.

—¡La he cagado mamá! —exclamó, lanzando el tenedor al plato, este rebotó para terminar en el suelo. Su madre no dijo nada, solo se agachó a recogerlo y se sentó delante de él—. He cometido un puto error de novato, he roto la primera regla del manual gay.

—Espera, espera, esta me la sé —dijo su madre, rascándose en la mejilla—. La primera… la primera… ¡Ah! ¿Te has enamorado de un hetero! ¿He acertado? —Parecía la participante de un concurso a punto de llevarse el premio tras la puerta número uno, pero de golpe se dio cuenta—. ¡Oh, mierda! ¡Bebé! ¿Te has enamorado? Vale, vale… que no cunda el pánico… —Se levantó, y al darse cuenta de que no sabía dónde ir, se volvió a sentar—. Pero, enamorarse está bien.

—No es gay, es hetero… creo.

Había mirado la grabación de la entrevista personal las suficientes veces, como para tener dudas más que razonables sobre lo que Aran había dicho de dudar de si marcharse al CAR o no. ¿Estaba loco? ¿Creía solo en lo que quería ver? Sí, era una posibilidad, o puede que no lo fuera, porque sin duda Aran se refería a él cuando dijo que había «una persona» que le hacía dudar. Además, justo en esa parte, los preciosísimos ojos de Aran, tenían un brillo diferente, una mezcla de miedo y esperanza. Para Marc, esa mirada tenía un significado claro, o no… Ya no lo sabía, estaba hecho un lío. Dejó caer de nuevo la cabeza contra la mesa y de pronto, sintió una mano acariciando su cabello, como si lo intentara peinar.

—Cariño, no sé qué decirte…

Los dedos de su madre siguieron acariciando un rato su pelo, todavía húmedo por la ducha. Ambos se quedaron en silencio, sin atreverse a levantar la cabeza.

—Soy idiota —murmuró, con la cara aplastada contra el cristal.

—No bebé, no lo eres, enamorarse no es de idiotas, es algo que no se puede evitar y, a veces, el corazón camina hacia senderos un poco complicados, pero… —Se detuvo, y pensó las siguientes palabras—. Marc, levanta la cabeza, va… No estés triste. A lo mejor sí le gustas, Aran te mira de una manera muy especial…

—¿Cómo sabes que es él? —Se incorporó tan deprisa, que hasta sintió un mareo.

—¡Oh, venga! Soy tu madre, ¿cómo no voy a saber estas cosas? Yo creo que deberías hablar con él, porque de verdad, yo creo que a ese chico le gustas…

—No. No le gusto. Le besé y él me apartó, joder, mamá, si hubieras visto la cara que puso…

—Espera… ¿Le has besado?

—Fue un impulso.

—Marc, no puedes besar a alguien por impulso, aunque los dos seáis chicos, eso del consentimiento también se aplica a vosotros.

—Pero…

—Pero nada, hijo. Además, no es una prueba válida, puede haber muchos motivos por los que te haya apartado: que no estuviera preparado, que no fuera el momento, que lo pillaras desprevenido, vergüenza, sorpresa…

—Que no le gusten los chicos.

—También es una posibilidad, aunque eso no lo sabrás hasta que no hables con él.

—Pensar que me han rechazado o tener la certeza de que lo han hecho… Mamá, estoy jodido. ¿Qué hago ahora?

—Pues, lávate las manos, vamos a preparar una buena cena. Con el estómago lleno seguro que piensas mejor.

Su madre se levantó y empezó a sacar cosas de la nevera, Marc la observó un rato y al final, se acercó al fregadero y se lavó las manos con lavavajillas. Era un chico con suerte, tenía una familia estupenda.

—De los desamores salen las mejores historias. Ya tienes en qué basar tu primera película.

Marc soltó una carcajada, se pasó el dorso de la mano, para retirar alguna lágrima traicionera que había estado a puntito de dejarse caer por su mejilla, cogió el cuchillo y empezó a cortar puerros.    

Escena 20

A los que aman

«Cuando eres niño nadie te dice que el amor pueda ser tan… devastador».

A los que aman (Isabel Coixet, 1998)

A pesar de que nunca lo habían hablado en voz alta, sí existía un pacto no verbal en que, para Marc, era imposible acercarse a Azul y hablar con ella. Sin embargo, a pesar de saber que no podía, quería encontrar algún momento para intentar decirle algo. Porque había pasado todo el fin de semana hecho polvo, y ninguno de los mensajes que le había enviado a Aran habían obtenido respuesta. Con el primero tenía esperanza, con el segundo empezó a perderla, el tercero lo hizo sentir estúpido y con el cuarto quiso arrojar el móvil contra la pared.

Pero era lunes y, sin duda, ahí podía encontrar su oportunidad.

Marc estaba un poco en las nubes, cada ligero movimiento en la puerta hacía que diera un bote. Jade, a su lado, debió encontrarlo muy divertido porque no paraba de reírse de él. Jade, a veces, era de lo peor.

Como todos los lunes cada vez que la puerta se abría, Marc sabía a la perfección quién iba a entrar. Nunca fallaba. Ni una sola vez. Era invencible, sin tachones en su expediente, que seguía con un palmarés impoluto, inmaculado.

Marc apagó la máquina de palomitas que hacía que se mantuvieran calientes, y dejó una caja pequeña frente a ella, esperando a poder llenarla. Jade acababa de subir a encender el proyector, eran las diez y once minutos, pero seguía sin haber rastro de Azul. Marc se mantenía con todos sus sentidos concentrados en la puerta. Diez y doce minutos, había sido la vez que más tarde llegó. Ya eran las diez y catorce, si seguía así, se perdería el anuncio ese tan gracioso de la pizzería de la plaza, lo había ensamblado él mismo al rollo de película porque sabía que a Aran le encantaba, le hacía gracia, ¿quién no se reiría con un trozo de pizza hablando con acento italiano? Tenía que estar a punto de llegar. Azul nunca fallaba, semana tras semana, esta era su «cita no cita»...

Pero ese lunes, no apareció. 

Diez y cuarto, diez y dieciséis, diez y diecisiete… A cada minuto que pasaba, al corazón de Marc le salía una nueva grieta.

—Vaya, parece que «tu novia» no ha venido hoy —soltó Jade, que ya bajaba las escaleras, saltando escalón por escalón con los pies juntos.

Marc, que seguía con la vista enganchada en el cristal de la puerta comprendió que no se presentaría, después de haberlo besado, Aran no quería ni verle. Entonces, de manera lenta, giró la cabeza hacia Jade, que seguía con la sonrisa socarrona por «su broma» pintada en el rostro. Marc lo miró y, de pronto, se echó a llorar.

Jade se quedó congelado a media escalera, con los ojos abiertos y una expresión de terror, también con la certeza de que no tenía ni idea de qué hacer en una situación como esa. Marc lo miraba entre la neblina de las lágrimas, calientes y saladas que hacían que le picaran mucho los ojos. Intuyó como Jade hacía algo en su teléfono antes de bajar las escaleras a toda prisa y acercarse a él, hablaba, sí, la voz de Jade llegaba como un murmullo lejano, y Marc sintió que algo tiraba de él, hasta que se vio a sí mismo sentado en las escaleras. La puerta de la sala de cine se abrió y apareció Sasha, con el móvil en la mano.

—¿Qué pasa? —preguntó el chico, nada más traspasar las puertas, observó a su alrededor y enseguida se acercó—. Marc, ¿qué te pasa? ¿Estás bien? ¿Qué le has hecho? —acusó a Jade.

—Solo una broma, pero no era para tanto… De verdad.

—¿Cómo va a ponerse así solo por una broma? —Sasha se sentó al lado de Marc—. Algo más le habrás dicho, que tú eres muy bruto. 

Ellos discutían, como siempre, y Marc quería dejar de hacer el ridículo lloriqueando como un niño pequeño, aunque por más que intentaba dejar de llorar, no podía, era como si alguien hubiera abierto el grifo de sus ojos y no supiera cómo cerrarlo. Se sentía mal de un modo extraño, una sensación muy profunda, como si un dolor le hubiera calado hasta los huesos. Si pudiera ser Marty McFly viajaría atrás en el tiempo y se impediría a sí mismo besar a Aran. ¡No! Iría más atrás y se impediría a sí mismo hablar con él en primer lugar. Así nunca se habría enamorado del pelirrojo.

Seguía con el culo clavado en mitad de las escaleras y sus dos compañeros de trabajo, esas dos personas que con el tiempo ya se habían hecho un hueco como sus dos hermanos mayores, seguían a su lado, intentando consolarlo, aunque sin éxito.

No había consuelo para un corazón roto.

—Toma, bebe un poco.

Levantó la cabeza, entre la humedad de sus ojos, vio como Jade tendía un botellín de agua en su dirección, mientras que con la otra mano sujetaba una caja de palomitas. La misma caja de palomitas que tenía ya apartada para Azul.

—¿Te parece el momento? —lo reprendió Sasha.

—¿Qué? No me estoy burlando, es que no he cenado. —Jade se sentó al otro lado de Marc y le acercó las palomitas—. Come un poco, las he puesto dulces, el dulce ayuda a pasar las penas —ofreció.

Marc se metió un puñado en la boca, entre hipido e hipido, al menos las lágrimas habían dejado de caer cual cascada y ahora solo eran una ligera llovizna. Los otros dos se quedaron en silencio, no dijeron nada, los tres ahí sentados, en mitad de la escalera, ofreciendo un estúpido espectáculo a los transeúntes que a esas horas todavía deambulaban por la calle. Cuando ya estaba mucho más tranquilo, Sasha le tendió un pañuelo.

—¿Nos lo quieres contar? —ofreció.

Se sonó los mocos y metió el pañuelo en el bolsillo. Entre esas paredes, en aquella sala de cine había pasado grandes momentos de su vida, le tenía un cariño especial porque era su refugio seguro, pero entonces pensó, que a lo mejor el edificio en sí no tenía nada que ver, sino las personas que había dentro. Levantó la mano y se rascó la cabeza, no podía decir nada de Azul, por muy enfadado o dolido que se pudiera sentir, jamás traicionaría a Aran de aquel modo.

—Yo… Hay un chico del instituto… Y… Él me gusta mucho, y yo pensaba que también le gustaba. —Marc se frotó los ojos, tenía la cara pegajosa y no solo por el llanto, prefirió no pensarlo—. Le besé, y la he cagado, porque ahora ya no quiere ni ser mi amigo.

Sasha y Jade se miraron por encima de la cabeza de Marc, como si mantuvieran una conversación silenciosa entre los dos, se conocían desde niños y era algo que acostumbraban a hacer. Al final, Sasha fue el que tomó la iniciativa, cogió la mano de Marc y empezó a golpear el dorso, como hacía su abuelo cuando él se enfrentaba a situaciones adversas y necesitaba de consuelo.

—Marc, el primer amor siempre es complicado… Eres muy joven y las películas nos han hecho idealizar el concepto… No obstante, no siempre sale bien. Algunas veces te eleva y otras te deja caer.

—Lo que Sasha quiere decir, de esta manera tan poética suya —le interrumpió Jade—, es que a todos nos han partido el corazón.

—No es un consuelo —se quejó Marc.

—Pues no, no lo es, sin embargo, es así. —Sasha lanzó un suspiro al aire.

—Eres un bebé —dijo Jade, y acarició su cabeza de ese modo que Marc tanto odiaba—. Eres un buen tío Marc, siento tener que ser yo quien te lo diga pero, no va a ser la primera ni la última vez que te hagan daño.

—Qué bien, que buen rollo todo… O sea que ¿esto solo ha hecho más que empezar? Y cuando logre olvidarme de Aran, ¿llegará otro imbécil y tendré que pasar por lo mismo una y otra y otra vez? ¿Y si no le gusto nunca a nadie? ¡Moriré solo!

—Pero ¡cómo no le vas a gustar a alguien! ¡Tú estás tonto! —exclamó Jade, con indignación.

—¡A Aran no le gusto! —reclamó Marc.

—Pues, no conozco a ese tal Aran, pero ya te digo yo que es medio idiota.

—No lo es —lo defendió Marc—. Es como Mary Poppins, prácticamente perfecto en todo.

—No será tan perfecto si no sabe ver que eres el chico más guapo y sobre todo más auténtico de toda esta maldita ciudad. 

Jade se levantó de pronto, y alzó los brazos por encima de su cabeza, lleno de verdadera frustración porque Marc no viera lo que ellos sí veían con tanta claridad. Así que empezó a hacer gestos extraños, a veces se les olvidaba que Jade era un excelente actor, en paro, pero actor. Sasha soltó una risita disimulada, mientras seguía acariciando la mano de Marc, esa caricia le hacía cosquillas, y le daba una enorme calidez. Entre el uno y el otro, lograron que por fin, dejara de llorar, y hasta se atrevió a sonreír un poco. 

—Jade. —De pronto Sasha habló—. ¿Te gusta Avatar?

—No. Es una porquería sobrevalorada —dijo Jade, sin pensarlo dos segundos.

—Y a ti, Marc, ¿te gusta Avatar? —le preguntó Sasha, buscando su mirada para encararla.

—Sí, me gustó mucho, solo a un idiota no le gustaría esa película.

—¡Eh! —se quejó el aludido.

—¿Lo ves? —dijo Sasha, tirando de él para que se levantara—. Lo que para uno es una obra de arte a otro puede no gustarle, el amor es igual que una película, Marc. Puede que no seas del gusto de todos, pero te aseguro que llegará un día en que encontrarás a un chico que va a pensar que eres la cosa más maravillosa del mundo, una puñetera obra de arte.

—¡Claro! —exclamó Jade, y se apresuró a coger la otra mano de Marc—. El guion, el reparto, el vestuario, la dirección… Cuando te enamoras, te gusta todo de la otra persona —declaró con solemnidad.

Y Marc no podía estar muy seguro de ello pero, cuando Jade dijo la última línea, le pareció que miraba a Sasha.

Escena 21

Rocky IV

«Ir a una ronda más cuando piensas que no puedes,

marca toda la diferencia en tu vida».

Rocky IV (Sylvester Stallone, 1985)

El concepto del tiempo podía llegar a ser muy relativo, lo decía Einstein, o Sylvester Stallone en Rocky, porque sin duda, tener los cojones de ir a una ronda más cuando ya ni fuerzas para levantar la cabeza te quedan, eso sí era marcar la diferencia. Y aquel fue el motivo por el que, después de lo ocurrido el lunes, de haber llorado como un puñetero crío, de haberse dejado consolar por las dos figuras que, de bien seguro, algún día usarían la valiosa información para reírse de él, después de transitar de una clase a otra con la cantinela de «estoy bien, estoy bien» que ya nadie se tragaba, Marc decidió echarle valor e ir a buscar a Aran al club de taekwondo.

Eso fue un jueves.

Tenía ojeras de no dormir, cara de cansado, se había manchado los pantalones con zumo de melocotón y, acababa de pisar un chicle. Ah, pero el pelo le había quedado genial. Marc encendió un cigarrillo y dio una profunda calada, notando como los pulmones se llenaban de humo hasta no dejarle respirar. Era una sensación desagradable a la vez que reconfortante. Marc miró la punta incandescente del pitillo y pensó que, si lograba arreglar las cosas con Aran, si en algún momento de toda esa enrevesada historia volvían a ser amigos, dejaría de fumar. Miró al cielo, aunque no sabía muy bien por qué.

Llegó a la puerta del club, después de las semanas allí rodando o de las veces que había ido a buscar a Aran, la chica de la entrada ya lo conocía, de hecho, le había invitado a salir, dos veces.

—¿Aran? No ha venido hoy —dijo la chica—. Bueno, espera, deja que entre y pregunte.

Marc sacó el móvil mientras esperaba. La última conexión de Aran al chat era de la tarde anterior. Sus mensajes aparecían como leídos pero nada más, el ghosting se cobraba una nueva víctima y era él. No sabía cómo sentirse al respecto, aparte de ridículo.

—Marc, dice el entrenador que pidió permiso para faltar toda la semana por motivos personales. ¿Has probado a llamarle?

Marc, todavía con el teléfono en la mano, no supo si reír o llorar. Miró a la chica, que lo deleitó con una dulce sonrisita, y a punto estuvo de hacer aquello que su madre siempre decía que no debía hacer, pagar toda su mala leche con la persona equivocada.

—Sí, después le llamaré, gracias por el valioso consejo.

—¡De nada! —se despidió ella, de manera jovial.

[Marc] ¿Estás con Marta? ¿Podemos vernos?

[Isaac] Íbamos a ir a tomar algo, ¿quieres venir?

¿Estar con una pareja de tortolitos? Antes prefería saltar por un acantilado, arrojarse a las vías del tren, saltar en paracaídas sin paracaídas o ir al dentista.

[Marc] Naaaah, déjalo. Pasadlo bien.

Marc caminó sin rumbo y terminó por derrumbarse en un banco del parque. Encendió otro cigarrillo y se quedó con la mirada perdida en los niños jugando a lo lejos. Isaac y él habían pasado muchísimas horas en ese lugar, se habían peleado y hecho las paces al menos un millar de veces, si no eran más. Eran muy intensitos los dos.

Dejó caer la cabeza hacia atrás y cerró los ojos. ¿Dónde diablos estaba Aran? En el instituto tampoco lo había visto. A lo mejor, al igual que en las películas, sí era verdad que había pasado algo y por eso se había tenido que marchar, que fuera justo después del desafortunado beso solo era pura coincidencia. Marc podía enumerar al menos una docena de películas en la que un inoportuno accidente así ocurría. Después los protagonistas se reencontraban para poder aclarar todo el malentendido, se besaban y… él encendía las luces del cine desde la sala del proyector, porque era ¡una jodida película! Nada más. En la vida real era diferente, el tema era sencillo, había besado a un chico y este había explosionado desapareciendo de la faz de la tierra. Hasta ese punto lo había repugnado.

El olor a Big Mac hizo que abriera los ojos de golpe. Delante de él, Isaac sostenía la caja abierta de su hamburguesa favorita.

—Pero… ¿No estabas con Marta?

—Estaba, pretérito imperfecto, tan imperfecto como un amigo que no sabe leer entre líneas cuando su hermano lo necesita.

—Idiota —bufó Marc, aceptando la hamburguesa.

Isaac había traído toda una bolsa de avituallamiento del McDonald’s. Hamburguesas, patatas y refrescos. Un festín para el colesterol. Se sentaron juntos y durante un buen rato comieron sin hablar.

—Oye… Todo esto es por el pelirrojo, ¿no?

—Sí —reconoció Marc, ya no tenía energía para inventar más excusas para su pésimo humor—. Pero se me pasará.

—Claro que se te pasará, y si no te hincharé a hamburguesas hasta lograrlo. Pero, si necesitas hablar, también sé escuchar.

—Gracias.

Y así terminó el jueves, entre hamburguesas y alguna que otra risa recordando las estupideces que hacían cuando eran unos niños y que, por un momento, hizo que se sintieran muy mayores.

El viernes más o menos fue igual. Aran seguía sin aparecer, Marc quería pensar que a cada día que el otro lo ignorara le importaría un poco menos, sin embargo, no fue así.

El fin de semana fue peor que el anterior, porque en aquel aún tenía la esperanza de que llegaría el lunes y se verían, pero ahora la esperanza había sido aniquilada de raíz. Motivo por el cual, desde primera hora de la mañana del lunes, Marc tuvo el móvil en la mano, con el chat de Jade abierto, y con la intención de buscar cualquier excusa o pretexto para no ir a trabajar. Algo que no había hecho en los tres años que llevaba ayudando en el cine. Sin embargo, esta vez, de verdad, no se veía con el coraje suficiente de enfrentarse a un nuevo día, a estar ahí, tras el mostrador, sabiendo que Azul no aparecería. Porque, por más que supiera que no iría, siempre, una pequeña y rebelde parte de él, mantendría la esperanza de que la puerta se abriera, justo antes de las diez.

Marc salió del aula en una neblina extraña, todavía jugueteando con el móvil en la mano, con la cabeza ausente y sin ver nada a su alrededor. Llegó la hora de comer, y lo hizo solo en casa, en silencio, sin la televisión encendida, solo envuelto en sus densos y negativos pensamientos. Cabreado consigo mismo por no haber sabido hacer las cosas mejor o, al menos, una vez fastidiada la relación, no ser capaz de afrontarlo de otro modo. Siempre pensó que los tipos depresivos con el corazón roto eran un cliché demasiado estúpido en las películas románticas y ahora, era capaz de comprenderlos, estaba por entrar en todas y cada una de esas películas para poder decirle al protagonista: «Eh, hermano, lo entiendo, como jode que te pisen el corazón, lo superaremos».

Y las horas pasaron. No quería ir, pero fue. Porque a pesar de todo, era un chico responsable. ¡Maldita madurez! Con dieciséis era el momento de faltar a clase y al trabajo, ¡qué mierda! Ni edad de trabajar tenía. Marc llegó al Paradise un poco después de las nueve. Jade ya había abierto y estaba haciendo una limpieza más en profundidad de la sala, Marc subió y se quitó la cazadora para cambiarla por la camisa roja y negra que usaban como uniforme, no tenía ganas de estar allí, aunque, para ser fieles a la verdad, no tenía ganas de estar en ningún lado.

Bajó, encendió la máquina de las palomitas y pesó el maíz. Hacían muy poca cantidad para no tener que tirar demasiadas. El fin de semana había sido un poco movido, así que repasó las neveras y apuntó para que Sasha pudiera hacer un pedido de bebidas.

A las diez menos cuarto en punto, Jade quitó el cerrojo de la puerta y cambió el cartel a abierto, después cogió una botellita de agua de la nevera, dio un trago y la dejó bajo el mostrador.

—¿Estás bien, peque?

—¿He subido de nivel? —bromeó Marc, pasando por su lado para ir a la planta de arriba.

—Como los Digimon.

—Me gustan más los Pokémon.

Preparó la película que Sasha había seleccionado, el trabajo en un cine como aquel era agotador, por eso admiraba tanto a Sasha, y deseaba con todas sus fuerzas que no se rindiera, era terco, como su abuelo, pero los multicines se lo estaban comiendo vivo y ninguno de los tres sabía hasta cuando Paradise aguantaría. Marc se dejó caer contra la pared, y soltó un suspiro, era típico, estaba triste por lo de Aran y solo podía pensar en más cosas negativas, era como que te doliera la tripa y no pudieras dejar de comer. Lo mismo.

Desde la planta de abajo se escuchaban las conversaciones de Jade con el «entrada individual sin palomitas» lo que significaba que estaba a punto de llegar «el palomitas mixtas». Marc ya había terminado todo arriba, pero no quería bajar y ver como Azul no aparecía. Así que se quedó allí escondido hasta que fue cerca de la hora, se sintió estúpido, cobarde y con un comportamiento indigno, así que salió del cuartito, porque no podía estar todos los malditos lunes igual.

Salió de la sala de proyección y se dirigió a las escaleras y, justo en el momento en el que empezaba a descenderlas, la puerta de la calle se abrió, pero no era Azul a la que vio aparecer, sino a un chico pelirrojo, con el cabello peinado en una coleta, unos vaqueros claritos y una camiseta azul. Marc se sintió como Barbara Stanwyck, en Perdición, observando desde arriba de las escaleras al hombre parado justo a los pies. Sus ojos se cruzaron, seguían siendo tan azules que siempre aunque en la última ocasión que los había podido mirar, estaban rojos, húmedos y escupían horror. Ahora no. Marc miró a Aran el mismo tiempo que Aran lo miró a él. El mundo se detuvo a su alrededor, como en las películas, no existía nada más que ellos dos, de hecho, Marc incluso se había quedado detenido con un pie alzado, entre uno y otro escalón.

—¿Una? —la pregunta llegó desde detrás del mostrador, Jade miró a los dos chicos, sin decir nada, seguro que ya había adivinado todo.

—Una entrada individual, unas palomitas pequeñas y una botella de agua —pidió Aran, aún mirando a Marc.

—Yo… —Marc habló con un hilo de voz, y fue consciente que en ese volumen y a esa distancia nadie le escucharía—. ¡Jade! —chilló en un tono demasiado elevado. No daba una—. Voy a poner la película. —A la tercera logró hablar, ni susurrar ni gritar, solo hablar.

¿Qué mierda hacía Aran allí? Marc cerró la puerta de la salita y se dejó caer en la silla, agachó la cabeza y apoyó la frente en sus rodillas, le costaba respirar. No esperaba ver a Azul, pero sin duda, con quien menos esperaba cruzarse era con Aran.

—Vale, vale, vale… —Jade abrió la puerta y Marc levantó la cabeza—. Desentrañado el misterio, te gusta el hermano de la chica. Por eso la mirabas tanto. Joder, hay que decir que son como dos malditas gotas de agua, aunque ella es un poco más bajita.

Si no fuera por su caótico estado mental, Marc no desaprovecharía la ocasión para reírse de Jade y de sus nulas dotes de observación.

—Voy abajo —anunció Marc.

—Es guapo, pero si te hace sufrir, le voy a romper las piernas.

Marc miró a Jade y soltó una risotada. Jade era muchas cosas pero, ¿violento? Meeeh… perdía la fuerza por la boca, la verdad era que Sasha, con toda su calma y paz espiritual, daba mucho más miedo que Jade, que era como un perrito ladrador. Sin embargo, agradeció el gesto, volvió sobre sus pasos y abrazó al chico por la cintura.

—Oh, bebé, una muestra espontánea de cariño, espera, espera, no te muevas —pidió Jade, sacando como pudo el móvil del bolsillo.

—¿Qué haces? —gruñó Marc, que se apartó de inmediato.

—Vuelve a abrazarme, necesito una prueba gráfica o Sasha nunca me va a creer.

—Vete a la mierda, ¡y pon la película! —soltó Marc, y cerró la puerta antes de marcharse.

Las dos horas de la sesión pasaron de manera lenta y angustiosa. A Marc le sudaban las palmas de las manos cuando cogió la escoba para ir a abrir la sala, esperar a que todos salieran y ponerse a barrer. ¿Debía decirle algo? Porque en ese momento, lo único que le nacía de dentro eran un par de maldiciones acompañadas de un montón de ganas de darle un puñetazo en la cara. Aunque después Aran le hiciera papilla con sus patadas voladoras. Una de las desventajas de que el otro fuese una máquina de matar.

Se situó al lado de la puerta, tiró de la larga maneta y la calzó con una cuña de madera, se hizo a un lado y bajó un poco la cabeza. Llevaba toda la maldita semana intentando localizarlo y, ahora que lo tenía allí, no quería verle. Se sentía tan vulnerable… y esa no era una sensación nada agradable, no quería mostrar tanta debilidad, pero era verdad, temblaba, lo supo porque la escoba en sus manos parecía un maldito vibrador.

Uno a uno todos fueron saliendo. Marc deseó buenas noches a cada persona, que identificó por los zapatos, porque su mirada seguía clavada en el suelo. Hasta que vio esas malditas Converse blancas que se pararon frente a él.

«No quiero, no quiero, no quiero», era lo que se repetía en su mente, como un puñetero disco rayado. Pero al final, viendo que las zapatillas no se movían de delante de él, terminó por claudicar y enfrentarse al tallado por los mismísimos dioses, rostro de Aran.

—¿Cuál es tu política sobre hacer pellas? —preguntó el pelirrojo.

—Flexible.

—¿Podemos vernos mañana? En mi casa. Tenemos que hablar.

«Que te jodan, yo llevo queriendo hablar contigo más de una maldita semana y has estado escondido hasta ahora, ¿por qué debería hacerte caso?»

—Está bien.

«Mierda».

Escena 22

Sweet Home Alabama

«Eres el primer chico al que he besado,

y quiero que seas el último».

Sweet Home Alabama (Andy Tennant, 2002)

¿Una nueva noche sin dormir? Acababa de desbloquear su propio récord. También en cuando a ojeras, que ya eran profundas y tan marcadas bajo los ojos, que pensó en usar maquillaje, pero como no tenía, descartó la idea. Se levantó de la cama después de horas dando vueltas sobre el colchón. Toda la maldita noche pensando en qué sería lo que Aran quería decirle, o en qué debería responderle él. Sentía mucho haber provocado esa situación entre ellos, y por ello sabía que debía disculparse, pero a la par, estaba dolido por la reacción del otro, se sentía ofendido, no merecía que Aran lo hubiera tratado tan mal. Le había hecho daño.

Sacó la leche de la nevera y un cubito de hielo del congelador para envolverlo en una servilleta, y mientras con una mano removía el Cola-Cao, con la otra sujetaba el hielo contra su ojo, para intentar tener un poco de mejor cara.

Cuando llegó a la casa de Aran, dudó un poco, plantado frente a la puerta, con el dedo a medio alzar y, como en las películas, antes de que reuniera el valor de tocar el timbre, o se asustara lo suficiente como para salir corriendo, la puerta se abrió para que, al otro lado le recibiera Aran.

Era demasiado guapo, jugaba con ventaja.

No dijeron nada, ni siquiera se saludaron, Aran se hizo a un lado y Marc entró al piso y lo siguió a su habitación, como siempre, impoluta. Dudó un poco y al final terminó por sentarse en la silla de la mesa del ordenador por lo que Aran tomó asiento a los pies de la cama, pero se estiró un segundo sobre el colchón para alcanzar al oso de felpa y, al hacerlo, la camiseta se subió un poco mostrando la línea de su cintura y los músculos de la parte baja de su espalda. Marc estuvo a punto de coger el teclado del ordenador y arrearle en la cabeza con él.

Ninguno de los dos parecía saber cómo diablos iniciar la que seguro iba a ser una muy incómoda conversación. Así que Marc decidió ponérselo fácil, pediría perdón por haberlo besado, le daría una copia de la entrevista que había hecho como parte de su proyecto que, a pesar de todo, había terminado y lo tenía muy orgulloso y, al final, le diría «adiós, encantado de haberte conocido, que te vaya muy bien en el CAR». Eso era lo que diría, y después se marcharía.

—Azul ya no existe —soltó Aran. Sin mirarlo. Con el osito verde entre las manos.

—¿La has matado?

Aran alzó la cabeza y entonces Marc descendió la suya, no, no estaba preparado para enfrentarse a sus ojos, no todavía.

—Solo he decidido no hacerlo más.

Había una tristeza muy profunda y desgarradora en esas palabras, entonces, Marc se fijó. Aran también parecía cansado, sus ojos tenían marcas oscuras y su expresión era la de una persona agotada. Puede que él no hubiera podido dormir en todas esas noches, pero, al parecer, no había sido el único.

—¿Por qué me besaste? —preguntó Aran, bajando mucho la voz.

A Marc se le ocurrieron una decena de respuestas, desde las más estúpidas a las más cínicas y todas ellas cargadas de inherente razón.

—Porque me gustas —replicó al fin.

—Te gusta Azul —afirmó Aran.

Marc se quedó bloqueado en esa línea de pensamiento. Sintió que un escalofrío lo recorría de arriba a abajo, hasta sintió un ligero mareo.

—No entiendo lo que dices, tú eres Azul.

El osito de peluche cayó al suelo, Marc se apresuró a recogerlo y lo tendió en dirección al pelirrojo, que lo cogió con manos temblorosas y volvió a amasar el pelaje.

—Yo… —Aran intentó seguir, calló, tomó aire, y parecía que era incapaz de continuar—. ¿Solo te gusto cuando soy ella? Yo no soy una chica.

—Aran, creo que no entiendo nada. —Marc empezó a ponerse muy ansioso. ¿Se había tragado un bicho? Sentía como si miles de gusanos estuvieran recorriendo su torrente sanguíneo y era una sensación muy desagradable—. Creo que este tema lo dejé claro el primer día, soy gay, me gustan los chicos, vamos, los penes… ¿Me sigues?

En aquel momento ambos chicos se miraron envueltos en esa situación para ellos tan complicada, tan desconcertante, con tantos sentimientos experimentados por primera vez y a los que no sabían cómo enfrentarse. Marc esperaba que esa declaración arrancara alguna respuesta en el pelirrojo, pero como no ocurrió, siguió.

—En el hipotético caso de que os pudierais separar… —Marc se rascó los ojos, que hacía un rato habían empezado a picarle—. Si Azul y Aran fueran dos entes independientes, el que me gusta eres tú, Aran, no «ella».

—Pero, entonces, ¿por qué me besaste justo en aquel momento? ¿Por qué…?

No siguió, su voz estaba muy rota, tampoco hacía falta que siguiera, Marc lo entendió de inmediato, o creyó entenderlo. Tenía razón, Aran tenía razón. Él lo besó en el momento justo en el que se pintó los labios, como si fuera una chica. No había un motivo en concreto por el que hubiera elegido ese preciso momento para besarle, pero así fue, lo que le dio a entender a Aran algo totalmente equivocado.

Marc se rascó la cabeza, empezaba a dolerle, jamás pensó que enamorarse fuera a ser algo tan caótico, se sentía como cuando montó por primera vez en el Dragon Khan, no le gustó nada, vomitó al bajar, aunque al siguiente año, quiso volver a probarlo.

—Aran, no sé porque te besé justo en ese momento, pero es que tú eres Azul —intentó explicarse Marc. Estiró la mano y le robó el oso a Aran para obligarle a que lo mirara—. Azul es una parte de ti, y a mí me gustas tú entero, todo en su conjunto, todas las partes que te hacen ser como eres. Me gustas cuando entrenas y estás tan concentrado que no ves nada a tu alrededor, me gusta tu mal gusto en películas, me gusta que le eches cuatro cucharadas de azúcar al café, aunque eso sea un puto sacrilegio… y me gusta Azul, ella también me gusta, porque forma parte de quién eres.

Marc se levantó y se acuclilló frente a Aran, quedando un poco encajonado entre sus rodillas, levantó la mano y puso un dedo bajo su mentón y le alzó la cabeza.

—Me gustas tú, pedazo de idiota. Además, me estás rompiendo todos los esquemas, porque siempre me han gustado los tíos muy masculinos, ya sabes, voz profunda, barba de dos días…

—Yo soy muy masculino.

Fue un murmullo casi inaudible, y Marc quiso reír, de hecho, le costó contenerse. Aran se dejó caer hacia atrás en la cama y llevó las manos a la cara, y soltó un par de berridos, dos gritos ahogados que le recordaron a esa primera vez en la cafetería, cuando creyó que había revelado su secreto. Aran era un chico que, salvo en el taekwondo, vivía conteniendo demasiadas cosas, hasta sus emociones.

—¿De verdad pensabas que solo me gustaba «tu parte femenina»?

—Y estaba jodidamente celoso de mí mismo, sí. ¿Entiendes la puta semana que he pasado? No sabía qué tenía que hacer. —Aran se reincorporó y tiró de Marc para que se sentara a su lado en la cama—. Estaba cabreado… Dolido, celoso, asustado… Quise tirar todo lo relacionado con Azul… Y tampoco pude hacerlo… ¿Siempre es tan difícil enamorarse? —soltó entonces en un lamento. 

—Que va, creo que es porque nosotros somos unos raritos —respondió Marc, buscando las manos de Aran para acunarlas entre las suyas—. Entonces, ¿eso quiere decir que te gusto?

—Eso quiere decir que me gustas muchísimo —le confirmó Aran—. Y también me rompes todos los esquemas, porque jamás pensé que pudiera gustarme un chico, y menos uno tan desastre como tú.

Marc no pudo evitar soltar una sonrisita, mitad nervios mitad pura felicidad, de esa burbujeante como un refresco con gas.

—Aran…

—¿Hump?

—¿Puedo besarte?

Antes de que respondiera, fue el mismo Aran el que se abalanzó sobre él. Los largos dedos de Aran le acariciaron desde las mejillas hasta perderse entre esas marañas que se consideraban pelo. Ambos se miraron, el uno muy cerca del otro. Marc sentía la respiración de Aran y hacía que le picara la nariz. Aran cerró los ojos y así, a tientas, se inclinó un poco en busca de sus labios. Fue un beso muy tierno, lento y sin ninguna prisa. Ambos se quedaron con los labios pegados unos segundos antes de ir un paso más allá, más cerca, más juntos, más húmedo…

—Solo soy un chico, delante de otro chico, pidiendo que le quiera —dijo Marc, con los labios unidos a los del otro.

—¿Notting Hill?

—Siempre había querido poder decir esta frase.

—Y yo siempre había querido escucharla, aunque hasta ahora no lo sabía.

Marc soltó una nueva risotada y volvió a besar a Aran. Sus besos tenían sabor a pasta de dientes y eso le gustó.

—¿Y qué va a pasar ahora? —preguntó Aran, aferrado a Marc, como si temiera que en algún momento desapareciera.

—Pues que tú te irás al CAR, a perseguir tus sueños, y yo me quedaré aquí, peleando por los míos.

—¿Y nos encontraremos a medio camino? —inquirió Aran.

—No, el camino lo haremos juntos.

Ambos se miraron llenos de determinación.

—Siempre nos quedará París —dijo Aran, y Marc sonrió antes de volver a besarlo.    

Escena

extra

El diario de Noah

«No será fácil, será muy difícil.

Y tendremos que esforzarnos todos los días, pero deseo hacerlo porque te quiero.

Quiero todo de ti, para siempre, tú y yo, todos los días».

El diario de Noah (Nick Cassavetes, 2004)

Su primera copa legal, aunque el whisky sabía igual de amargo que a los diecisiete, ¿por qué diablos había pedido eso? Solo para sentirse mayor, bueno, para demostrarle al mundo que ya era un adulto. Marc hizo tintinear los cubitos de hielo contra el fino cristal. Encima era caro.

Tomó un trago y sintió cómo quemaba al deslizarse por la garganta. Asqueroso.

Seguía con la mirada en el vaso hasta que por el rabillo del ojo algo captó su atención, sin moverse desvió la mirada para encontrar a su lado un par de zapatos de tacón, de esos tan altos que daban hasta vértigo. Deslizó la mirada hacia arriba, por unas piernas perfectamente enfundadas en medias oscuras, con una especie de fruncido detrás, una línea fina y recta que iba desde el talón, y se perdía por debajo de la falda. Una de tubo, negra y ajustada. ¡Menudas piernas!

Marc levantó la mirada para encontrarse con la persona a su lado. Era muy elegante. La falda se complementaba con una blusa blanca con un sinfín de dobladillos de tela al frente, lo que hacía que se abultara un poco el pecho.

—Joder —murmuró, haciendo bajar la excitación con un nuevo trago de alcohol.

—¿Estás solo? —dijo la persona a su lado.

—Estoy esperando a alguien —confesó Marc, aunque sin poder apartar la mirada de las larguísimas piernas—. Pero puedo invitarte a un trago mientras no llega —ofreció, engolando un poco la voz, para hacerse el interesante.

—Martini seco, mezclado, no agitado.

Marc no pudo evitar soltar una carcajada que casi lo tiró del taburete al escuchar la referencia.

—Un James Bond.

—Nunca tomo alcohol, pero cuando lo hago, quiero que mi copa sea larga, potente y bien hecha, eso se aplica a todas las facetas de mi vida —soltó la persona a su lado.

Marc sintió que algo se ponía largo, duro y potente bajo el pantalón. Pidió la copa, o lo intentó, ya que cuando quiso hablar, lo primero que escapó de su garganta fue un chirrido parecido al de una puerta mal engrasada.

Ambas personas se quedaron sentadas la una al lado de la otra tomando a pequeños sorbos su copa. Marc calculó mentalmente cuánto iba a costarle la broma. A su lado las largas piernas se movieron. Era erótico, mucho, demasiado como para poder resistirse. Alargó la mano con todo el disimulo del que fue capaz y acarició con la punta de los dedos la rodilla, para después ir ascendiendo hasta medio muslo. Bajo la suavidad de las medias se intuían unas piernas fuertes, muy trabajadas, nada gruesas, la mezcla perfecta. Se envalentonó un poco y siguió el ascenso hasta introducir los dedos un par de centímetros bajo la tela de la falda, pero la mano de la otra persona lo detuvo.

—Habitación trescientos seis —lo invitó, deslizando por encima de la barra la tarjeta de una habitación.

Marc se quedó ahí sentado, con cara de idiota, y viendo como al alejarse la persona se llevaba tras de sí la mirada de la mayoría de los clientes del bar. Y no era para menos. Pisaba con determinación y elegancia, el sonido de sus tacones era un puto canto de sirena para cualquier hombre, y su culo, bien enmarcado por la tela de la falda, una total y absoluta perdición.

—Joder… —gruñó.

Se recolocó la erección, pagó, y salió tras la estela de quien, dos años atrás, le había robado el corazón.

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On Golden Pond

«Escúcheme, señor.

¡Tú eres mi caballero de armadura brillante!

No lo olvides.

¡Vas a volver a ese caballo!

Y yo voy a estar detrás de ti, agarrándote fuerte,

y vamos a ir, ir, ir».

On Golden Pond (Mark Rydell, 1981)

Aran cogió la maleta de la cinta giratoria y empezó a caminar hacia la salida envuelto en el «clonc, clonc, clonc» de la rueda rota de la maleta que, en algún momento, tendría que tirar. Perseguir los sueños era difícil, mucho más hacerlo con una maleta rota.

El sol de última hora de la tarde impactó de manera directa en sus ojos, así que se paró para sacar las gafas de sol de la mochila. Hacía un frío acuciante, de los de congelar hasta los huesos y hacer que te doliera la punta de la nariz.

Jamás pensó que el campeonato terminaría tan pronto para él. ¿Se sentía decepcionado? Sí, claro, por supuesto. Había llorado encerrado en el baño del estadio durante más de una hora y, al salir, roto, devastado y con la sensación del fracaso picoteando su piel, solo tenía clara una cosa: necesitaba ver a Marc.

Desde que empezaron a salir habían pasado por muchas cosas juntos. Era extraña la manera en que se conocieron, además, pocos meses después de confesarse sus sentimientos, se habían tenido que separar para que él se fuera al CAR. Fue difícil, en algunos puntos a veces hasta demasiado, pero ninguno de los dos se rindió, ambos tenían mucho por lo que pelear, cada uno andando su propio camino, sin embargo, Aran jamás se sintió solo, porque al darse la vuelta, Marc siempre estaba allí.

Sacó el móvil y activó el Google Maps e intentó ubicarse, odiaba reconocer que Marc tenía razón, era pésimo con los mapas y su sentido de la orientación dejaba mucho que desear. Caminó un par de pasos a la derecha, esperando que la flechita que se suponía que era él se moviera y, una vez que logró identificar la dirección, caminó sorteando montones de nieve y resbalando en los charcos de hielo. Esa ciudad era un puñetero peligro.

Al menos a uno de los dos parecía que todo le iba bien. A Marc se le había presentado la oportunidad de trabajar en el rodaje de una película sueca, era un trabajo, según él, de poca importancia y que podría hacer cualquiera, pero de entre todos los candidatos, lo habían elegido a él, y Aran se sentía muy orgulloso. Era un paso más en la buena dirección, la que un día le llevaría a poder dirigir películas.

Los últimos años habían sido una explosión de momentos únicos, tanto de subida como de bajada. Sí, su vida era una montaña rusa pero su eje central siempre era el chico de ojos avellana y cabello despeinado, que desde que se levantaba hasta que se acostaba hablaba de cine sin parar. Jamás había conocido a alguien que sintiera tanta pasión por algo, ni él con el taekwondo era tan entusiasta y, por eso, puede que las cosas no terminaran de ir como desearía.

No era así como lo había planeado. Cuando tenía doce años y empezó a soñar con dedicarse al deporte de manera profesional, esperaba que a estas alturas ya tendría algo entre las manos, al menos haber podido pisar suelo olímpico. No era tarde, acababa de cumplir los veintidós, le quedaba mucho futuro en su campo, incluso seguía con la meta fija en los Juegos Olímpicos. Solo pasaba por un bache, uno más, y como decía Marc, «tus probabilidades de éxito aumentan cada vez que lo intentas». Se rascó la cabeza con una sonrisa melancólica, era una frase de Una mente maravillosa, o eso creía recordar.

Aran suspiró y una bocanada de vaho se escapó junto con su aliento. Marc apareció en su vida para ordenar todo aquello que durante tiempo había estado embrollado dentro de su cabeza, con él fue capaz de entender muchas cosas. Marc era todo lo que necesitaba, alguien que lo entendía y apoyaba, alguien que lo aceptaba con todo, con lo bueno y lo mejor de sí mismo. Junto a quien había podido explorar esa parte interna suya, ese yin en el yan que tanta confusión le había causado, incluso, gracias a él, se había podido reconciliar con su familia y hacer las paces con su hermana Laura. Aunque, a decir verdad, ellos nunca habían sido conscientes de su dolor y enfado, porque Aran jamás fue capaz de manifestar lo que sentía y sacarlo fuera. Sin embargo, su familia sí pudo observar un cambio en él, que coincidió con su noviazgo con Marc. Sus padres no lo entendían del todo, pero habían aceptado su relación y a estas alturas, Marc era un hijo más, una parte importante de la familia.

El sol empezaba a esconderse y hacía que el frío fuera más penetrante, como si quisiera clavarse hasta el interior, ese que ahora Aran tenía totalmente vacío. Solo era una competición sin demasiada relevancia según el entrenador, y sí, sabía que el hombre tenía razón. La meta seguía siendo la misma y no era tarde para lograrlo, sin embargo, para Aran, que siempre quería ir a todas, igual que hacía Marc, fallar era muy doloroso. Quería dar lo mejor de sí, por lo que se esforzaba al ciento diez por ciento y, al no llegar, se hundía. Una vez metido en el pozo de la autocompasión, solo una persona lograba sacarlo de ahí dentro.

Por eso estaba ahí.

En Suecia.

Ni siquiera había pasado por casa. Sentado en la taza del baño del estadio, con lágrimas en los ojos y la cabeza demasiado enredada, compró el primer billete que encontró, porque solo necesitaba verlo. Nada más. Llamó a su madre cuando ya estaba a punto de embarcar para decirle que no volvería a casa para cenar.

¿Cuál era el plan? No tenía ninguno. Aran siempre era el organizado de la pareja, el que tenía los pies en la tierra y la cabeza sobre los hombros. Lo de soñar despierto se lo dejaba a su novio, él vivía a veces más en el mundo de la fantasía que en el planeta Tierra, pero esta vez, le había robado la espontaneidad. Había actuado de manera irreflexiva, sin pensar, solo compró un billete de avión, llamó a un Uber y ahí estaba, en medio de una calle de la fría Suecia.

Miró la hora en el teléfono, durante la última semana Marc terminaba de trabajar sobre las cinco de la tarde, estaban grabando en exteriores y a esa hora, entre el frío y la poca luz, ya era imposible rodar nada. Así que Aran se sentó en una cafetería frente al hotel para esperarlo tomando un chocolate caliente.

Marc y él hablaban todos los días, habían pasado ya seis años y seguían como al principio, o no, ahora era mucho mejor. A pesar del tiempo separados, habían crecido y madurado juntos, se conocían, los puntos fuertes y los débiles y sabían qué teclas tocar para hacer que el otro reaccionara. Marc creaba magia con sus palabras, con cada gesto y acción, Aran solo se dejaba arrullar por ese sentimiento que nacía en él cuando estaban juntos. Estar con Marc era estar en casa, la sensación de pertenencia, de calor y familiaridad. Cuando miraba a su pasado se sorprendía de lo perdido que había estado con quién era y quien quería ser. Hasta que lo encontró a él.

No pasaron ni veinte minutos cuando el teléfono de Aran sonó.

—¿Hola? —La voz de Marc se escuchaba opacada por el ruido de la calle—. Espera…

Aran esperó, miró al otro lado de la calle y lo vio aparecer a lo lejos, se emocionó tanto que se le pinzó el estómago y casi se le cayó el móvil de las manos. Llevaban casi un mes separados, demasiado tiempo. Tuvo que refrenar el impulso se salir de la cafetería y arrojarse a sus brazos para besarlo hasta dejarle los labios rojos e hinchados.

—Perdona —dijo Marc, y Aran sonrió mientras lo veía intentar avanzar entre una marabunta de suecos en dirección al hotel.

—¿Dónde estás? —le preguntó con maldad Aran. Mientras se mordía el labio para no traicionarse a sí mismo y delatarse.

—Llegando al hotel, joder, hace un frío de cojones, no te lo puedes ni imaginar, lloro cada vez que tengo que mear en el set, es sacármela y se me congelan las pelotas.

Aran soltó una carcajada que hizo que todos los clientes de la cafetería se giraran para verlo. Otra cosa no, pero los suecos eran muy silenciosos, o puede que la palabra fuera demasiado sosos. Al otro lado de la calle Marc consiguió entrar en el hotel, Aran se levantó y cogió la maleta a pulso, no quería que la puñetera rueda rota le descubriera.

—Oye, ¿cómo ha ido? No me has llamado… —La voz de Marc llegaba mucho más nítida ahora que no estaba en la calle, por eso le fue muy fácil a Aran identificar el tono de preocupación en ella.

Nadie le conocía mejor que Marc, a veces pensaba que incluso lo conocía mejor que él mismo. Puede que porque pasó mucho tiempo desorientado entre lo que sentía y quería y lo que la sociedad le decía que debía hacer, hasta que llegó Marc, reordenó todas sus ideas y le dio la confianza para hacer lo que quisiera, para ser él mismo. Era Aran en vaqueros, en traje y con el dobok. También era Aran llevando un vestido, falda o tacones. Siempre era Aran, solo él, nadie más que él mismo.

—Aran… —La preocupación de Marc se le clavó en el corazón. 

—No quiero hablar de esto —se disculpó él, volviendo a sentir el peso de la derrota sobre sus hombros.

—Eh, eh… No me jodas… —Marc se quedó callado al otro lado, se escuchó un pitidito que Aran identificó como la cerradura digital de la puerta—. Aran, vienes de una lesión, sabías que era difícil… No debes sentirte mal.

—Lo sé, pero me jode igual.

—Lo sé.

Ambos se quedaron callados.

—¿Sigues en el estadio? Se escucha mucho ruido.

Aran no respondió, porque si algo no hacía nunca era mentirle a Marc. Jamás lo había hecho, Marc era su mejor amigo, su confidente, su soporte emocional, el cabezota que todas las mañanas lograba que se levantara dispuesto a intentar comerse el mundo.

—Oye, si estuvieras aquí conmigo —empezó a preguntar Aran—, ¿qué harías para consolarme?

—Me jode no poder estar allí —soltó Marc, en un suspiro—. Quiero abrazarte, quiero abrazarte muy muy fuerte.

—Yo también quiero que me abraces —reconoció Aran, sintiendo una ligera presión en el pecho y el escozor en los ojos.

—Aran, te echo mucho de menos.

—Y yo a ti.

En el pasillo, justo fuera de la habitación, Aran levantó la mano y golpeó la puerta con los nudillos de manera delicada. Al otro lado de la madera se escucharon unos torpes pasos que se acercaban a trompicones, como si hubiera tropezado con algo.

—Espera un momento, alguien llama. Voy a ir a ver quién es.

La puerta se abrió y por fin Aran pudo observar los preciosos ojos marrones y tan cálidos como las hojas de los árboles en otoño de su novio. La expresión del rostro de Marc era tan confusa que Aran sintió ganas de reír, sin embargo, fueron lágrimas lo que empezaron a rodar por sus mejillas.

—Puede que sea alguien que necesita un abrazo —manifestó.

Perseguir los sueños podía resultar agotador, pero a veces solo un abrazo era suficiente para, al día siguiente, estar listo para volver a intentarlo.

Sin rendirse jamás.

Ninguno de los dos lo hizo nunca.