Capítulo Primero
CUATRO FUGADOS

El avión descendió raudo sobre la carretera, dando la primera pasada. El ametrallador apuntó la línea llena de soldados alemanes. Pulsó el gatillo y la ametralladora comenzó a tabalear furiosamente echando fuego y plomo por el cañón.

Los ojos del sargento ametrallador John Birg estaban fijos en la carretera y en la doble línea de infantes que caminaban por cada lado en fila india.

Les vio a unos caer alcanzados por las balas y a otros que a tiempo se tiraban a la cuneta.

La ametralladora parecía una segadora y abajo, los hombres caían como espigas maduras.

Era una leve fracción de tiempo porque inmediatamente el piloto movía los alerones y el avión remontaba el vuelo.

El aparato se encrespaba como la punta de una ola en una parábola geométrica que no hubiese salido mejor dibujada en el espacio con la punta de un compás.

Ascendió y, de súbito volvió a descender en picado repasando la carretera.

Volvió a restallar como un látigo crujiente la ametralladora y de nuevo segador fueron cayendo más soldados.

Uno de los vehículos que marchaban en cabeza se quedó con el toldo perforado por la máquina de coser que cosía destrucción y muerte.

El camión zigzagueó por la carretera y se precipitó en la cuneta volcándose.

El avión volvió a dar otra pasada. Pero ya era en vano porque en la superficie de la carretera solo quedaban soldados muertos o heridos y los demás se habían puesto relativamente a salvo arrojados sus cuerpos en las cunetas.

Los heridos habían tenido menos fortuna que los muertos, porque las heridas de las balas de la ametralladora no habían sido construidas para agujerear o taladrar carne humana sino las planchas de los aviones enemigos y por su grueso calibre producían horrorosos boquetes.

El sargento Birg ni siquiera pensaba en nada mientras efectuaba aquella matanza. Para él ni siquiera aquellos soldados cobraban realidad humana. Les veía como soldados de plomo de su infancia o recortables de papel que se iban cayendo por efecto de un fuerte viento que pasaba. No veía ni siquiera la sangre, ni la carne abierta de los muertos y heridos. Era como un pasatiempo, pues ni siquiera existía el peligro del enemigo en aquellos raídos exterminadores.

El avión volvió a descender volviendo a trinchar el terreno de la carretera. En esta ocasión las balas a veces remordían a heridos y a muertos.

El sargento Birg, seguía de nuevo con el dedo en la ametralladora y la mirada puesta en el visor.

De pronto vio algo inaudito, insólito.

De la cinta de tierra de la carretera, se alzó entre las víctimas, la figura de un soldado. Un hombre.

Un hombre vestido de uniforme pero con la cabeza destocada y sin el casco alemán. Una pelambrera rubia como el oro; el pelo revuelto fulgurante como una llama de oro.

Y el soldado esgrimía un fusil ametrallador y apuntaba con él al pájaro metálico que había barrido la carretera dejándola llena de soldados despanzurrados.

El sargento Birg dudó una fracción de segundo. Su dedo se había separado del gatillo de la ametralladora.

Parecía que, de un momento a otro, el morro del avión iba a aplastar al soldado solitario y erguido.

Y el soldado enfrentado a su muerte disparaba el fusil ametrallador. Le vio solo un instante y el sargento Birg se preguntó si el ala del avión habría segado el cuerpo vertical como si fuese la hoja de una guadaña.

No tuvo tiempo de preguntárselo dos veces, porque de pronto le pareció que algo funcionaba mal, que el avión, increíblemente había sido alcanzado por la ráfaga del fusil ametrallador. ¡Imposible!

Pero el avión perdió la dirección.

Casualmente una de las balas había alcanzado al piloto y perdida la dirección, la nave arremetió contra el suelo.

No pegó de frente debido a la poca altura. Barrió el suelo alocadamente. Giró sobre sí misma y golpeó de cola contra uno de los camiones inmovilizados y quemados. El golpetazo fue terrible La cola saltó despedida del resto del cuerpo del avión.

Todo pareció convertirse en astillas metálicas, en brechas abiertas en el aparato. El sargento se sintió despedido, lanzado fuera del aparato. Rodó por la cuneta y tuvo claridad bastante para eludir la explosión del aparato y luego, desde la cuneta, ver la humareda que se levantaba espesa y negra como un impacto empenachado en el aire.

Se quedó inmóvil tendido en tierra junto a dos soldados alemanes muertos. Más allá vio el cuerpo herido de un teniente. Le estaba mirando con odio en tanto de la herida abierta en su cabeza iba desprendiéndose un chorro de sangre. Los ojos se quedaron inmóviles y como vidriados. Había muerto.

Vio la pistola caída cerca de la mano del oficial. Se acercó reptando y se hizo con la Luger. La engrapó, y miró en dirección al aparato destruido. Pensó en el piloto que habría quedado carbonizado en el interior.

Y entonces vio al soldado del fusil ametrallador corriendo hacia el aparato que había alcanzado.

Llevaba el arma en las manos y, a su carrera, el pelo rubio de su cabeza se movía con reflejos de oro.

Reptando se fue acercando a la cuneta hasta alcanzar el borde de la carretera y tener al soldado a tiro.

Apuntó con la Luger y cuando le tuvo a tiro le disparó. El soldado rubio no tuvo tiempo de percatarse del peligro. Alcanzado en uno de los brazos el fusil ametrallador escapó de sus manos y cayó con él en tierra.

La alegría aleteó en el pecho del sargento Birg como si el corazón fuese un pájaro.

Salió de la cuneta y corriendo hacia su enemigo, al verle herido, se aprestó a rematarle. Estaba en tierra desarmado y a su merced.

Y entonces apuntó el cañón de la pistola hacia su cabeza y apretó el gatillo en tanto el soldado rubio cerraba resignadamente los ojos.

Pero la pistola no efectuó el disparo. El percutor del arma picó en vano. Había gastado con la anterior, la última bala. El cargador estaba vacío.

La rabia asomó en el rostro del sargento Birg. Arrojó la pistola y le dijo al alemán, nombrándole según se usaba en los chistes aliados para ridiculizar a los alemanes:

—¡Te has salvado por pelos, Franz! ¡Da las gracias a Churchill!

El soldado alemán quedó perplejo. Vio como el sargento inglés desaparecía de su vista en dirección a la cuneta.

Reapareció poco después vistiendo el uniforme alemán. Se había encasquetado el casco y además llevaba consigo otra pistola además de un fusil.

Ya no vio más. Había desaparecido de su vista pero el sargento disfrazado de soldado nazi había dado más arriba con una moto caída en tierra. La puso en pie, pisó el pedal y, montado en ella, emprendió la marcha desapareciendo petardeando ruidosamente por la carretera.

La carretera que estaba sembrada de muertos y heridos.

No todos estaban muertos.

Poco a poco, entre los cuerpos, se fueron levantando algunos y se pusieron en movimiento. Apareció un oficial mandando nerviosamente a los soldados supervivientes y sin herida alguna.

Entonces oyó las voces del soldado rubio que, intentando incorporarse dificultosamente del suelo, le llamaba.

Se le aproximó prestando atención a sus ademanes.

Durante unos segundos le estuvo escuchando a la vez que volvía el rostro sobre el hombro mirando en dirección a la letanía de la carretera por dónde la moto había desaparecido y hacia donde el soldado señalaba con el brazo indemne.

El oficial llamó a uno de sus soldados. El soldado se plantó enérgicamente ante él saludando y esperando la orden.

El oficial mandó:

—¡Que se le cure la herida del brazo enseguida!

Ordenó a otro soldado:

—¡Rápido! Busquen un vehículo que todavía funcione.

Minutos después, el oficial se subía a la cabina de un camión, mientras que en la caja entoldada, el soldado rubio con el brazo en cabestrillo, estaba sentado en el suelo de la caja junto a los otros soldados.

El chófer puso el camión en marcha.

El vehículo pesado se alejó por la carretera en la misma dirección que la moto.

El oficial no quitaba los ojos de la línea irregular del trazado de la carretera intentando descubrir en ella, la presencia de la moto conducida por un combatiente enemigo.

Comenzaba a oscurecer y se acercaba una zona boscosa. Sería difícil capturar al enemigo.

De noche todos los gatos son pardos.

* * *

El sargento Birg volvió la cabeza sobre el hombro una fracción de segundo y distinguió a lo lejos al camión alemán que le seguía.

Apretó el acelerador.

Estaba oscureciendo y comenzaba a entrar en la zona boscosa que se extendía a cada lado de la carretera.

Vio un puente de madera al que se estaba acercando. Y de lejos advirtió la silueta del soldado alemán que montaba la guardia.

Detuvo la moto y luego disminuida la velocidad se metió fuera de la carretera adentrándose en la fronda.

Posiblemente, como estaba oscureciendo y el puente quedaba distante, el soldado ni siquiera había sospechado la cercanía de la moto.

Escondió la moto entre unos arbustos y permaneció a la escucha y a la expectativa.

No tardó en oír el ruido del camión.

Agazapado detrás del matorral vio pasar el vehículo descubriendo al teniente que viajaba junto al conductor.

Asomó a la carretera y observó como el vehículo se iba aproximando al puente. La oscuridad de la noche era cada vez más densa. Vio el resplandor que dejaban los focos que el chófer del camión había encendido. Y luego el silencio indicando que se había detenido en el puente.

No le cabía la menor duda de que el soldado de guardia informaba al oficial del camión que no había pasado moto alguna y que, a no tardar, comenzaría su búsqueda y captura en toda la zona.

Toda una jauría de soldados sería lanzada rastreando los parajes para dar con él y exterminarle después de un severo y despiadado interrogatorio, caso de que fuera capturado con vida.

No estaba dispuesto a que así ocurriera.

Decidió avanzar en dirección al puente de madera protegido por la oscuridad, trasponer como fuere el río que sin duda salvaba el paso de madera e intentar conseguir a todo trance no ser capturado.

Comenzó a caminar paralelamente a la carretera y casi junto al borde de la misma. De esta forma no corría el riesgo de perderse en el interior del bosque y le permitía, de vez en cuando echar una mirada al punto donde estaba el puente instalado a la vez que comprobaba que el camión, con la claridad de sus focos delanteros, seguía estacionado en el mismo lugar.

Sin duda alguna, el oficial había soltado a sus hombres para que emprendieran la búsqueda.

Estuvo andando unos cinco minutos. Ya estaba muy cerca del puente.

De pronto oyó voces. Se tiró en tierra y prestó atención. Eran los soldados que le buscaban entre los matorrales. Observó. Eran cuatro separados entre ellos unos cuatro pasos que, con las armas a punto iban peinando el terreno. Avanzaban unos quince metros y luego giraban en abanico trazando un amplio círculo reconociendo meticulosamente el terreno.

De pronto, cuando los tenía cerca se puso en pie y protegido por la misma oscuridad se puso a andar a unos pasos del que iba al extremo de la línea. Iba con el mismo uniforme y con las mismas armas. La oscuridad era total.

No le advirtieron, confundiéndole con uno de ellos. Se rezagó y de súbito comenzó a andar en dirección contraria llegando a las proximidades del puente en el mismo momento en que el teniente situado en la parte delantera del camión ordenaba al chófer:

—Sigue adelante. Pasa el puente y aguarda al otro lado sin interceptar el paso de la carretera.

Puso el camión en marcha y, en aquel preciso instante, el sargento Birg, se enganchó a la parte trasera encaramándose rápidamente a la caja. Saltó al interior en el mismo instante en que notaba que el camión entraba en el puente.

Entrar en la caja y darse casi de narices con el soldado herido que estaba sentado en la madera y en el ángulo de la misma con el brazo en cabestrillo fue lo mismo.

El soldado rubio le miró con los ojos agrandados de estupor.

Le había reconocido inmediatamente.

Pero antes de que tuviera tiempo de abrir por segunda vez la boca para dar voz alguna, ya la pistola del sargento ametrallador le tocaba con el ojo del cañón en la frente.

El gesto era más elocuente que un discurso fogoso del Jefe del Tercer Reich, esgrimiendo el hacha de guerra, Adolfo Hitler.

El sargento explicó su sorpresa:

—¿Otra vez, Franz? Es ya la segunda que nos topamos de narices en el mismo día. Esta pistola no creo que esté ya con el cargador gastado como la de antes. Por si las moscas te arrearé un culatazo en el coco y te quedarás mudo y dormido. Además, el estampido de un disparo sería como el comienzo de juegos pirotécnicos.

El alemán le miró con irritación. Exclamó airado aunque el otro no podía entenderle:

—¡Ojalá no se me hubiese ocurrido tirar contra el avión! Desde entonces me encuentro con este tipo a cada momento...

No tuvo tiempo para seguir ni siquiera pensando, pues el sargento Birg giró el dedo dentro del guardamontes de la pistola como si esta fuese un tío vivo y la empalmó por el cañón, descargando la dura culata en la no menos dura cabeza del alemán.

Sonó a piedra sílex y el soldado rubio, perdido el conocimiento, dejó caer la cabeza sobre el pecho como una marioneta sin quien tirase del hilo hacia arriba.

El camión ya había pasado el puente y se arrimó a un lado de la carretera. El conductor apagó las luces del vehículo detenido, y se quedó aguardando nuevas órdenes en el volante.

En aquel momento, sin que nadie pudiese advertirlo el sargento Birg disfrazado con el uniforme del ejército alemán saltó por detrás de la caja del camión. Rápidamente desapareció en la oscuridad llevando consigo el fusil colgando del hombro y en la mano derecha la pistola.

Cuando una hora después regresaron de su inútil búsqueda los soldados al camión, encontraron al soldado rubio tumbado en el ángulo de la caja del camión.

Al recobrar el conocimiento y a las preguntas del teniente, el soldado frotándose la cabeza donde le dolía, aclaró con rabia mal contenida:

—¡Teniente, ese tipo es peligroso! ¡Me arreó con la pistola en la cabeza y me dejó como un paquete tirado! ¡Vea que chichón! ¡Maldita sea su estampa! ¡Como siga hinchándoseme el pelo no podré ni colocarme el casco! ¡Es un tipo peligroso y duro de pelar, mi teniente!

El teniente masculló una maldición agregando:

—¡Solo nos faltaba un infiltrado en nuestro ejército ahora que las cosas andan cabeza abajo! Si se entera el general Kratzer de que hemos dejado pasar a un enemigo a nuestras líneas, nos manda a todos al pelotón de ejecución.

Se quedó en silencio y luego, dirigiéndose a los demás soldados que se hallaban dentro del camión, observó en voz baja:

—¡Ya lo sabéis, camaradas! ¡Silencio todos! En boca cerrada no entran moscas. Si se enterasen los de la S.S. que andan espiándolo todo, acabaríamos colgados de un gancho como cerdos. ¿No creo que ninguno de nosotros lo desee?

El silencio siguió a sus palabras. Añadió:

—Pero, le buscaremos hasta dar con él. Tenemos que eliminarlo antes de que cometa algún acto de sabotaje.

El soldado rubio, que tenía motivos para ello, despotricó extendiendo en juramento el único brazo del que disponía:

—¡Juro que en cuanto me encuentre de narices con él, le haré explosionar una granada rompedora en el mismo trasero! ¡Me va a pagar lo que me ha hecho! Primero me mete un balazo en el brazo, que menos mal que no me ha dado en el hueso, y no me voló la olla de los sesos porque le faltaban las balas del cargador. ¡Luego vuelve a salirme de nuevo y me lo encuentro de narices solo para atizarme de nuevo en la mollera! ¡Así tengo ahora la cabeza, mi teniente! ¡Vea, se me está hinchando como un dirigible! ¡Juro que cuando le eche mano me lo cargo riéndome a carcajadas a cada uno de sus alaridos!

El teniente, le reconoció sus méritos:

—¡Bien, soldado Frederick Kurtz! ¡Bien! ¡Así me gusta! ¡Quisiera que le oyeran Hitler y Goering! ¡Pueden sentirse orgullosos de nuestro ejército y de soldados como usted! Usted ha derribado a pecho descubierto un avión enemigo, demostrando la eficacia de un buen antiavionista. Voy a proponerle para la Cruz de Hierro de Segunda Clase, añadiendo, aunque no sea cierto, que yo estaba a su lado aguantándole la culata del fusil ametrallador y que, por tanto, merezco el ascenso a capitán y la Cruz de Hierro con laureles.

El soldado rubio miró a su teniente con asombro y pensó para sí:

«¡Vaya cara que tiene! ¡Quiere el ciento cincuenta por ciento del premio!»

El teniente adivinó el pensamiento del soldado y entonces, le dijo al oído:

—Siempre será preferible una mentira a medias a qué nos envíen a los dos a Rusia. ¿No es así, camarada?

Y luego añadió en voz alta a los demás soldados:

—Hemos de echar el guante a ese inglés que se ha filtrado en nuestras líneas antes de que cometa algún sabotaje. Con el impulso que lleva es capaz de llegar el primero a Berlín y atentar contra la vida de Hitler.

El soldado rubio protestó:

—¿Y en tanto yo, que hago con mi brazo y el chichón que me está creciendo en la cabeza como un globo?

El teniente decidió:

—De momento le ingresaremos los días necesarios para que se recobre en el primer hospital que encontremos. Luego de nuevo a dar el pecho, soldado Kurtz.

—¡Desde luego, mi teniente! Después que me hayan embalsamado el brazo y bajado el chichón de la mollera, otra vez a la lucha por el triunfo del Tercer Reich. ¡Heil Hitler!

El teniente miró a los seis soldados con los que contaba prescindiendo del derriba aviones y mandó al conductor una vez hubo ocupado su puesto en la cabina:

—¡Adelante!

—¿Y a dónde vamos? —quiso saber el conductor un tanto perplejo.

—No se preocupe soldado. Adelante, es ahora, en dirección opuesta a la línea de combate. Así que tranquilo y no se pare hasta que se lo mande yo o algún control de carreteras.

El conductor no se hizo repetir la orden. Puso el camión en marcha con los focos encendidos y comenzó a correr por la carretera solitaria.

A cada lado los árboles adelantaban sus ramas como dedos que pretendieran agarrar al vehículo que pasaba ruidosamente.

Dobló una curva y prosiguió adelante.

Entonces, el teniente distinguió cada vez más claramente al coche ambulancia que les llevaba distancia. Frunció el ceño y se dijo:

—¿Será que por aquí hay algún hospital de guerra? El soldado Kurtz ha nacido con una flor en la grupa sin duda alguna. Tiene donde dormir esta noche encamado.

Ordenó precavidamente al conductor:

—Siga a la ambulancia a distancia prudencial. Hay que saber a dónde se dirige.

Pero, en aquel momento, la ambulancia se detuvo en el centro de la carretera. Algo imprevisto estaba ocurriendo para que el vehículo de urgencias tuviera que detenerse en descampado.

El teniente mandó al conductor cuando apenas mediaban unos quinientos metros de distancia del otro vehículo:

—¡Pare! ¡Rápido apague los focos! ¡Algo está ocurriendo!

El camión se paró casi en seco. Sus focos se apagaron al mismo tiempo.

El teniente y el conductor eran todo ojos. Uno de los soldados desde el interior de la caja soltó un taco y gritó:

—¡Mi brazo! Frenen con cuidado, teniente. Así de golpe he vuelto a darme en la cabeza contra la madera de atrás. ¡Acabarán rompiéndome la crisma como una nuez en un cascanueces! ¿Qué es lo que diablos ocurre?

—¡A callar! —respondió el teniente rabiosamente.

Tanto el conductor como el ayudante de este en la ambulancia saltaron de la cabina y fueron a la trasera del coche. Abrieron las dos puertas y, entonces, increíblemente, saltó al exterior un sujeto que vociferaba y maldecía. El camillero y el conductor pretendieron sujetarle, pero el hombre dando puñetazos y maldiciendo con voz de trueno de pronto pegó un puntapié en el estómago de uno de los dos hombres y un soberbio directo en la mandíbula de su compañero. Ambos rodaron en tierra y antes de que tuvieran tiempo de levantarse del interior de la ambulancia saltaron al exterior otros dos sujetos al mismo tiempo que el primero les gritaba con voz de trueno:

—¡Ya somos libres, camaradas oficiales! ¡Ya no nos llevarán adonde pretenden! ¡Escapen conmigo! ¡El comandante Karmanchel les ha liberado de esa pareja de brujos! ¡Largo, largo antes de que sea tarde!

Vióse el grupo de cuatro hombres fantasmagóricos bracear y moverse en la oscuridad de la noche en la carretera solitaria de espaldas a la ambulancia detenida. Los dos sanitarios, se habían levantado del suelo pero ya era demasiado tarde. Los conducidos corriendo alocados, se metieron entre el boscaje de uno de los lados de la carretera, desapareciendo en la oscuridad impenetrable.

Uno de los camilleros gritaba desaforadamente al otro, gesticulando:

—¡Hay que dar con ellos! ¡Hay que impedir que se nos escapen o nos fusilarán!

El conductor fue a la cabina y volvió con su fusil y el de su compañero, asegurando:

—Tenemos que entregarlos aunque sea muertos, de lo contrario nos despellejarán por no haber cumplido el servicio. ¡Ellos o nosotros!

—¡Cualquiera los encuentra! —gimió el otro.

—Hay que meternos en el boscaje y buscarlos aunque sea toda la noche.

Sus voces desesperadas cundían en la soledad y el silencio de la noche.

Desde el camión, el teniente y el conductor lo oían con estupor.

El teniente mandó:

—Hay que echarles una mano. El Mando nos tendrá en cuenta este servicio y puede que nos dé un mes de permiso. ¡En marcha y enciendan los focos!

El camión se puso en marcha de nuevo, avanzando hasta donde la ambulancia estaba detenida.

A las luces, los servidores de la ambulancia volvieron los ojos e hicieron señas.

El camión se detuvo. El teniente bajó inmediatamente y preguntó a los de la ambulancia que al reconocer el grado se cuadraron pálidos y asustados de lo que temían se les venía encima:

—¿Qué ha ocurrido? —quiso saber el oficial.

El camillero explicó precipitadamente y con alarma del que se encuentra en un aprieto sin culpa:

—Mi teniente, conducimos a unos locos al manicomio. Uno de ellos el comandante Karmanchel que está loco perdido consiguió librarse de las ataduras y desatar luego a tres oficiales más, no menos locos que él y armar el alboroto que nos obligó a detener la ambulancia. Cuando nos bajamos dispuestos a calmarlos a mamporro limpio y luego atarlos de nuevo a las camillas, se nos echaron encima no más abrir las puertas y se nos han escapado.

—¡Vaya! —rugió el teniente. Añadiendo—: ¿No saben ustedes que por este fallo en el cumplimiento de la misión que se les ha encomendado les llevarán ante el pelotón de ejecución?

El camillero, repuso con tesón voluntario:

—Les capturaríamos pronto y de nuevo les cargaríamos en la ambulancia, mi teniente, pero solo somos dos soldados y la noche está muy oscura.

El teniente abombó el pecho cuya guerrera ambicionaba engalanar de medallas, sin haber conseguido, hasta entonces, más que broncas, decidió:

—Afortunadamente, yo, el teniente Mulsden está aquí para ayudarles. Capturaremos de nuevo a estos hombres y serán llevados a su destino. Pero, espero que...

—¿Qué, mi teniente?

—Que una vez realizado el servicio extenderán informe contando mi efectiva colaboración en la bravosa búsqueda y captura de esos enfermos peligrosos. ¿Ha dicho usted que están locos, por decirlo de alguna manera o es que efectivamente los hombres que trasladaban están realmente locos?

—¡Locos perdidos, mi teniente! —aseguró el camillero—. Locos de atar —repitió, añadiendo—: Por lo mismo fueron retirados de servicio activo y desposeídos de sus mandos porque por su causa se perdieron dos batallas. El comandante Karmanchel volvió todo un escuadrón de tanques contra el mismo ejército alemán. Querían fusilarle por alta traición pero él en sus declaraciones dijo que lo único que deseaba con aquel movimiento era realizar una maniobra envolvente para llegar pronto de permiso a su casa y celebrar el cumpleaños de su querida. Así que tuvo suerte porque le destinaron al manicomio de oficiales.

—¡Arrea! —no pudo por menos que exclamar el teniente, añadiendo para su capote—: Si así andan de la mollera los altos mandos, se puede pronosticar que la guerra está perdida y que hasta el mismo Hitler acabe en un manicomio de jefes de Estado.

Se quedó meditativo y sin grandes entusiasmos respecto al futuro de su carrera militar. El camillero le despertó de sus desmoralizadas cavilaciones, preguntando:

—¿Qué hacemos, teniente?

Decidió con repentina energía:

—Buscarlos; dar con ellos y meterlos de nuevo en la ambulancia. Dispongo de seis hombres armados.

Fue a la trasera del camión y gritó a los de dentro que se hacían el remolón después de haber oído el intercambio de palabras:

—¡Abajo todos! ¡Hay un servicio apremiante!

Saltaron de mala gana de la caja al suelo con las armas de trinchar a bala limpia siempre a punto.

El teniente extendió el brazo en movimiento de abanico señalando la parte boscosa de aquel lado de la carretera e indicando a los soldados que estaban de un humor de perros:

—¡Pronto! ¡A buscar todos entre los matorrales!

Uno de ellos, se hizo el tonto del grupo, preguntando lo que de sobras adivinaba:

—¿A buscar qué, mi teniente?

El teniente aclaró con firmeza que aumentó el malhumor de la media docena de soldados bajo su mando:

—¡Hay que buscar a cuatro locos de atar que se han escapado de la ambulancia y se han metido en el boscaje! ¡Hay que dar con ellos y devolverlos, vivos o muertos!

—¿Van armados? —quiso saber de nuevo el soldado curioso.

El camillero aclaró:

—Ninguno de ellos va armado. Pero hay uno, el comandante Karmanchel, que pega unos mamporros que parecen coces. Así que si no quieren balearlos denles bofetadas en la cara con la culata del fusil.

—En marcha, muchachos. ¡Vayamos a por ellos! ¡Duro y a la cabeza!

Con la pistola empuñada, el teniente abrió la marcha y se metieron seguidos de los dos hombres de la ambulancia en el bosque a oscuras.

Entonces, en la oscuridad del bosque se oyó un grito sordo y breve, como de alguien que, de pronto, se ha dado de cabeza con el tronco de un árbol centenario y al golpetazo se ha caído en redondo.

El teniente, sonriendo triunfalmente, mandó a los que iban en pos:

—¡Todos en dirección del grito! ¡Adelante! ¡Serán nuestros muy pronto!

Capítulo II
MANICOMIO PARA OFICIALES LOCOS DE GUERRA

El sargento Birg se detuvo en la oscuridad y vio pasar el coche de la ambulancia y como de pronto, más atrás la seguía el camión.

De súbito vio cómo la ambulancia se detenía y casi al mismo tiempo asimismo el camión que apagó los faros.

Luego ocurrió lo imprevisto.

Los que conducían la ambulancia saltaron de la cabina y corrieron a la parte trasera de la misma. Abrieron precipitadamente las puertas y brotó el molinillo de mamporros y voces. Los dos servidores del vehículo rodaron al suelo y del interior saltaron otros tres individuos.

El primero seguido de los otros tres se metieron en el interior del bosque y desaparecieron.

Entonces, el camión encendió de nuevo los faros y avanzó hasta la ambulancia. Saltó el teniente y oyó la conversación sobre la fuga de los locos.

Vio luego al grupo de soldados que saltaban de la caja del camión y dedujo todo lo que iba a seguir.

El sargento Birg se adelantó a los acontecimientos.

Empalmó la pistola y se metió dentro del bosque ocultándose de vez en cuando entre los troncos.

Y entonces vio a los locos que iban andando braceando con gestos de locos que eran. Iba en cabeza el comandante. Los otros tres le seguían.

Les vio venir en su dirección sin que sospecharan su presencia. Les esperó, detrás del tronco de unos de los árboles.

El comandante iba en cabeza.

Y fue también la cabeza lo primero que llegó hasta el árbol.

El comandante loco se apoyó de espaldas al tronco para recobrarse de la precipitada fuga. Y entonces oyó la voz que le saludaba en inglés:

—¡Hola!

El comandante loco giró la cabeza a un lado del árbol pero no vio nada. Ni era necesario porque cuando volvió la cabeza para ver en la parte opuesta al tronco, le salió al encuentro la culata de la Luger que le dio una palmada tan bien ajustada en la mejilla que por poco le quiebra la quijada.

El comandante Karmanchel de loco furioso se volvió inmediatamente el más pacífico de los orates. Cayó como apuntillado en tierra sin decir esta boca es mía.

La culata y el hombre que la manejaba volvió a desaparecer al otro lado del tronco del árbol.

Otro loco, el número dos que seguía al comandante estaba llegando siguiendo los pasos del primero.

Al ver al comandante tendido en el suelo se quedó paralizado de asombro y de pronto, se agachó diciéndole con enfado contenido:

—¡Vamos, comandante Karmanchel, andando! ¡No es hora todavía de echarse la siesta!

Se había agachado y no volvió a enderezarse, porque en aquel preciso instante ni antes de tiempo ni demasiado tarde, sino en el momento preciso y matemático, apareció de nuevo la culata de la Luger y le golpeó en el cogote como un mazo. El segundo loco se amontonó sobre el primero.

Ya llegaba el tercero.

Al ver a los dos que le precedían, se detuvo con pasmo y exclamó abriendo los brazos levantados en alto:

—¡Vaya! ¿Así que los dos juntos? ¡Lo que siempre he pensado: todo el ejército alemán está lleno de oficiales maricas! ¡En pie! ¡En pie! ¡Estamos de marcha y en maniobras!

No tuvo tiempo de bajar de nuevo los brazos en su gesto escandalizado. La Luger le dio la bendición en la misma coronilla de la cabeza. Se desplomó inerte junto a los otros dos anteriores.

Ya se aproximaba el cuarto. Singularmente este estaba dominado por el terror a la soledad y a la noche. Avanzaba a gatas como un niño y por ello se había retrasado tanto. Iba gimiendo en voz baja y con espanto:

—¡Tengo miedo! ¡No me dejéis solo! ¡Buscad a los siete enanitos del bosque para que nos protejan!

Cuando se topó con sus tres compañeros casi de narices, el loco, comenzó a reír divertido repitiendo:

—¡Ya sabía yo que nos encontraríamos de nuevo jugando al escondite! ¡Hola!

Y entonces, el sargento Birg le contestó:

—¡Hola!

Y le vio levantar la cara los grados necesarios para que la mejilla recibiera de plano la palmada de madera de cerezo de la culata de la pistola. La bofetada de madera sonó como una palmada en la cara de una vaca suiza. El último de los cuatro se desplomó junto a sus compañeros quedando felizmente inmóvil.

El sargento Birg puso inmediatamente oído atento. Se oía como los buscadores de los locos escapados avanzaban rompiendo a su paso las ramas de los arbustos, pero en dirección opuesta al lugar donde se encontraban los cuerpos de los que buscaban.

Entonces, el sargento Birg emitió un grito sordo, breve y ahogado, al mismo tiempo que daba un golpe en el tronco del árbol con la culata de la pistola.

Inmediatamente llegó a sus oídos las voces del teniente ambicioso de condecoraciones y permisos en la retaguardia, exclamando:

—¡Todos en dirección del grito! ¡Adelante! ¡Serán nuestros muy pronto!

El sargento Birg, calculó el tiempo que necesitaba y la distancia que le separaba de la ambulancia. Inmediatamente comenzó a correr sigilosamente hacia el vehículo.

* * *

Las puertas posteriores de la ambulancia seguían abiertas de par en par.

Se subió al interior y examinó el contenido. Las literas estaban todas vacías menos una.

Un oficial estaba tendido y atado a una de las camillas. Era el único al que el comandante Karmanchel no había logrado desatar a tiempo.

El loco al verle le sonrió sin decir palabra. Parpadeaba y sonreía.

En la guerrera lucía en los hombros el grado de capitán.

El sargento Birg, de nuevo movió la culata de la pistola como si fuera un abanico que quitaba el aire del rostro. El capitán al golpe de abanico dejó de parpadear pero siguió sonriendo. Ya no necesitaba las ligaduras.

Lo desató, le quitó la guerrera y se la puso.

Luego llevó hasta la puerta de la ambulancia el cuerpo desvanecido y bajando cargó con él dejándolo escondido y abandonado en la cuneta de la carretera. No despertaría hasta salir el sol. Pensó que poco importaba que anduviera un loco suelto durante una guerra que, como todas las que fueron y como aquella, son propias de locos y no de cuerdos.

Luego regresó a la ambulancia y se tendió en la litera atándose cómo pudo las correas él mismo.

Y esperó.

Transcurrió un tiempo. Silencio. Luego voces animosas y optimistas y quién más gritaba era el teniente. Los demás no porque la fatiga les echaba los hígados por la boca llevando consigo los cuerpos exánimes de los locos.

—Ya lo ven, dimos con ellos. Todos mansos y desmayados en un mismo montón. Como locos que están, fueron todos a pegar de cabeza en el mismo árbol. Seguro que el comandante les dijo a los otros que eran picaportes y que el tronco del árbol la puerta donde había que llamar con la cabeza para que se abriera y poder esconderse.

La voz del soldado preguntón y curiosamente impertinente volvió a oírse, observando al teniente:

—Me parece, mi teniente, que usted por su fantasía tendría que estar inventando nuevos cañones con los que ganar la guerra.

La voz del teniente sonó escamada, replicando amenazante:

—¡Cuidado con las impertinencias, soldado! No se lo tengo en cuenta por la alegría que invade mi corazón de soldado con la satisfacción de haber llevado un meritorio servicio para gloria del Tercer Reich, de lo contrario daba parte de su indisciplina. Puede que no haya sido como yo he supuesto pero el caso es que sea, como sea, los fugados han sido de nuevo apresados.

La voz del responsable de la ambulancia sonó entonces halagadora para el teniente, aclarando:

—Dice usted verdad, mi teniente. Así lo haremos constar en el informe a la superioridad.

—Bien, bien. Ya está todo listo. Ahora carguen en las literas a los locos y hemos terminado.

—Los fueron metiendo de nuevo dentro de la ambulancia. Había seis literas y con los cuatro fugados recuperados y el que había quedado, quedaba una camilla libre. Uno de los soldados declaró:

—Por lo que parece no todos consiguieron escapar. Hay uno que quedó en la camilla.

El camillero asomó la cabeza mirando en la penumbra del interior de la ambulancia y declaró, al ver el bulto del oficial tendido en la camilla:

—Sí, es el capitán Kepler. Este además de loco es tonto. Le da por hablar apenas. Yo creo que se hace el mudo. Y como mudo mental figura en el informe clínico que llevamos sobre él.

El sargento Birg, desde su camilla se dio por enterado de su nueva identidad y de su historial clínico de mudez pertinaz.

Uno de los soldados declaró al oficial:

—Mi teniente, ya están todos a bordo.

—Bien.

Entonces, el teniente se acordó del sargento Kurtz que había quedado en el camión abandonado con el chichón en la cabeza y el brazo herido. Se le ocurrió como una feliz idea. Llamó aparte a los dos servidores de la ambulancia y les habló:

—Quiero pedirles un favor...

—¿Usted a nosotros, teniente?

—Sí, pero de amigo a amigo.

—Usted pida y nosotros en lo que sea posible se lo concedemos.

—Bien.

—¿Qué?

—Queda una litera vacía.

—Así es, teniente.

—Yo puedo llenarla.

—¿Usted? ¿Con su cuerpo? Usted todavía no está loco.

—Ojalá lo estuviera porque sería lo mismo que disfrutar de un permiso indefinido.

—Si quiere lo metemos con los otros.

—¡No! Quiero alcanzar la Cruz de Hierro de Primera Clase sino les diría inmediatamente que sí. No es para mí que pido la plaza en el manicomio.

—Entonces, ¿para quién?

—Para otro que tengo en la caja del camión. Está herido en un brazo y tiene una bola en la cabeza.

—Si tiene una bola en la cabeza es que estará loco. ¿Qué clase de bola?

—Un porrazo que recibió.

—Pero ¿está loco o no lo está?

—Todavía no.

—¿Entonces?

—Quieren que lo internen en el manicomio de oficiales.

Yo les daré mis insignias y se las meten en uno de los bolsillos.

—¿A qué viene tanto interés, teniente? ¿Es hijo suyo?

—No, pero es casi como mi hermano de leche; me refiero por su suerte.

—Siendo así lo cargamos con los demás y diremos que lo recogimos tirado en la carretera y que gritaba que era primo hermano de Hitler. Con tales razones y por miedo que su locura sea verdad, en cuanto entre en el manicomio no le sueltan ni con la llegada de otra guerra.

El teniente ordenó a dos de los soldados:

—¡Id a por el soldado Kurtz, herido que llevamos en el camión, y metedlo en la litera libre que queda en la ambulancia!

—¡A la orden!

Fueron y regresaron llevando consigo al soldado Kurtz.

Antes de que lo subieran a la ambulancia, el teniente le dijo con cordialidad:

—Adiós, soldado Kurtz. Indudablemente es usted un hombre afortunado. Van a ingresarlo en un hospital donde será debidamente atendido por su herida de guerra. Es un hospital de locos.

El soldado Kurtz exclamó asustado:

—¿Un manicomio? ¡No quiero ingresar!

—Tiene que aceptarlo, soldado Kurtz. Es una orden. Bien quisiera poder ofrecerle alguna clínica mejor, pero hay que conformarse con lo que se tiene más a mano y, no olvide que por la mano comienza el brazo y usted tiene uno de herido que puede gangrenársele. Así que coja lo primero que tiene más a mano. Solo le pido y recomiendo algo que debe cumplir al pie de la letra.

—¿Qué, mi teniente, ya que no hay otro remedio?

—Tiene usted que hacerse siempre el loco de marras. Así le curarán y estará a salvo. Si le descubrieran que se hace el loco, no solo perderá el brazo sino también la cabeza porque le llevarán al pelotón de ejecución.

El camillero le observó con serenidad:

—Suba a la ambulancia y túmbese en la camilla del fondo, junto al capitán Kepler. No tenga cuidado que no habla. Es un loco pacífico. Y ya sabe, lleva en el bolsillo las insignias de teniente. Clávese una en la pechera y ya vale. Por lo demás en cuanto entre en el manicomio, usted se hace el loco perdido y deje que le curen el brazo. ¿Entendido?

—Si no hay más remedio. Yo con tal de no coger la gangrena me hago el loco y lo que sea.

—Suba.

Subió y se tendió en la camilla junto al capitán Kepler.

El sargento Birg al ver subir al soldado rubio y tenderse a su lado, volvió el rostro. Por fortuna en aquel momento cerraron la puerta de la ambulancia y el interior del vehículo quedó en penumbra.

Se oyó en el exterior el camión que reemprendía la marcha y la voz de uno de los servidores de la ambulancia que se despedía del oficial:

—¡Suerte y gracias, teniente!

Sonó el ruido del camión en marcha que se alejaba.

Entonces, también la ambulancia comenzó a correr.

La ambulancia estaba llena a rebosar, como un carro cargado de paja. En los socavones de la carretera, los locos en las camillas saltaban como peleles. Todos estaban todavía inconscientes. Solo el falso capitán Kepler tenía la mente lúcida.

En uno de los socavones, las camillas se ladearon. El soldado Kurtz y el sargento Birg disfrazado de capitán del ejército nazi se quedaron cara a cara mirándose. En el rostro del soldado rubio los ojos dilatándose de asombro mostraron su estupor al ver frente al suyo, el rostro del sargento inglés. Gritó, en alemán:

—¡Otra vez ese maldito canalla que me atizó!

—¡Cierra el pico! —mandó a su vez el sargento en inglés.

Pero el soldado Kurtz pareció sufrir un ataque de ira y comenzó a gritar aterrorizado al mismo tiempo:

—¡Los de la ambulancia! ¡Paren! ¡Paren! ¡Hay un enemiga a mí lado! ¡Es un sargento inglés! ¡Paren! ¡Paren!

Se abrió la ventanilla posterior de la cabina y miró dentro de la ambulancia el camillero, respondiendo a los gritos:

—¡A ver si te callas, soldado Kurtz! ¡No tienes que hacerte el loco hasta que estés dentro del manicomio!

Pero el soldado prosiguió dando voces:

—¡Ahora no estoy loco! ¡Es verdad lo que digo! ¡Hay un sargento enemigo tumbado en la camilla de mi lado!

Y miraba con ira al capitán Kepler. Este, le dijo en inglés:

—¡Maldito lengua larga! ¡He dicho que te calles! ¡Pero como sea que no me entiendes voy a darte otro mamporro! ¡Tú te lo has buscado por tercera vez!

Y, sin esperar más le atizó un puñetazo en pleno rostro. El soldado rubio lo encajó inevitablemente. Ladeó el rostro y se calló porque el golpe dado con toda la fuerza del puño le había dejado inconsciente.

En aquel momento se abrió de nuevo la mirilla de la cabina y al silencio, el camillero aprobó:

—¡Bien, soldado Kurtz! ¡Eres un muchacho inteligente! Vamos a entrar en la clínica. Una vez dentro grita cuanto puedas y hazte el loco de atar. Pero hasta entonces sigue mudo y discreto como ahora.

La ambulancia disminuyó la marcha y se oyó el chirriar de la verja de hierro que se abría. La ambulancia prosiguió su marcha despacio durante unos minutos. Avanzaba por un paseo interior que conducía a un gran edificio, en mejores tiempos mansión de alguna gran familia.

El vehículo se detuvo.

Se abrieron las puertas traseras de la ambulancia y el camillero y el conductor comenzaron a sacar una camilla tras otra entrándolas al manicomio. Descargaban los paquetes en el mismo suelo y volvían a la ambulancia para regresar con otro loco encaminado. Los orates al ser tirados como paquetes de carne en el suelo del pasillo que seguía a la entrada del vestíbulo, reaccionaban despertando poco a poco de la modorra producida por el golpe de culata recibido.

Metieron dentro del manicomio al soldado rubio, quien al ser tirado en el suelo dióse con la cabeza en el pavimento y reaccionó soltando un viva Hitler, con espanto.

Luego entraron al capitán Kepler. Este era el que parecía más en sus cabales, porque se sostenía en pie por sí mismo y con la cara estirada y expresión enigmática guardaba silencio.

Los servidores de la ambulancia entregaron la documentación al médico de guardia. Faltaba la del soldado rubio. El conductor del vehículo aclaró mostrando piedad:

—Ese no lleva documentación alguna, teniente. Le encontramos herido en la carretera y además loco perdido. Así que después de una cura preventiva le recogimos y se lo hemos traído con los demás.

El médico de servicio miró las documentaciones. Consultó la del capitán Kepler y leyó en un murmullo:

«Capitán Kepler: diagnóstico clínico y psiquiátrico: mudez mental. Los primeros síntomas de silencio total le acometieron cuando en la campaña de Rusia oyó cantar los “órganos de Stalin” disparando sus cohetes. Fue necesario regresarlo a la retaguardia. Recobró la palabra y se le devolvió al frente del Sur, donde a los ataques de morteros del enemigo volvió a olvidarse de hablar de nuevo. Desde entonces no habla, solo gesticula, llegando al escandaloso precedente de que en una revista militar rindiéndose honores a Goering, en vez de saludar brazo en alto con la mano extendida, dobló el antebrazo con el puño cerrado y apoyó la mano del otro brazo en el ángulo del levantado como si hiciera armas sobre el hombro, ademán burlesco por el que fue sometido a Consejo de Guerra Sumarísimo donde saludó de la misma forma a los jueces, por lo que se consideró que estaba loco de remate y se le destinó a ser internado en un manicomio».

El médico cerró el informe y miró a los otros enfermos que andaban casi a gatas por el suelo. Solamente el soldado rubio y con el brazo herido en cabestrillo estaba en pie y procuraba dificultosamente mantenerse en posición de firme.

El médico sintió que uno de los que estaban en el suelo se le agarraba a una de las botas. Retiró el pie con repugnancia y gritó a los dos servidores de la ambulancia:

—Pero, ¿qué clase de basura me han traído ustedes? Esos tipos más que locos parecen estar borrachos, ni siquiera tienen fuerzas para ponerse en pie.

Se volvió llamando a voz en grito:

—¡Sanitario!

Apareció corriendo un soldado vestido como él con bata blanca.

—¡A sus órdenes!

—¡Pronto! ¡Vaya a por amoniaco! ¡Esos tipejos se levantarán en un santiamén!

Fue y volvió con un frasco de amoníaco. Les fue acercando el gollete a cada uno de los locos. Olisquear y comenzar a hipar era lo mismo. Se levantaron en pie como movidos por un muelle.

—¡Firmes! —mandó el oficial médico.

Se pusieron tiesos pero grotescamente como muñecos de feria a los que se les tiraba bolas de trapo.

El director médico del manicomio hizo su aparición.

Les echó una mirada de desprecio y declaró con enfado:

—¡Ya está visto que me mandan a lo mejor del Ejército de Alemania! ¡Cada vez aumentan los locos!

El hombretón con la graduación de comandante se encaró al director, diciéndole:

—¡Usted, matasanos, no es nadie! ¡Yo soy el comandante Karmanchel! ¡El héroe del desierto! ¡Yo le decía a Rommel todo lo que debía hacer! ¡Yo! ¡Y él en agradecimiento una vez le dieron el bastón de mariscal me dio con el pomo metálico en la cabeza y me dijo que me había comportado como un primo al descubrirle la llave del éxito y de la gloria! Escribí a Hitler contándole la verdad y la respuesta fue mi ingreso en el manicomio y ahora en este que debe ser para irrecuperables según me comunicaron.

—¡A callarse, comandante! ¡Usted aquí no es nadie! ¡Aquí el único mariscal Rommel que existe soy yo! ¡Así que a callar! ¡Usted no me va a restar méritos!

El comandante Karmanchel se enfureció ante la competencia del director del manicomio. Le gritó:

—¡Usted es un don nadie! ¡Usted no sirve ni para limpiar la mesa de las autopsias!

El director médico ordenó a dos ayudantes que salieron en su ayuda:

—¡Pronto! ¡Este sufre un delirio paranoico! ¡Métanlo en la bañera de cubos de hielo hasta que se calme! ¡Rápidos!

Los dos loqueros agarraron al comandante Karmanchel y se lo llevaron a pesar de sus gritos al cuarto de la bañera.

Echó seguidamente un vistazo al soldado rubio con el brazo en cabestrillo.

Mandó:

—A ese que le curen el brazo y le encamen. Parece pacífico. Los demás a la sala común.

Pero, entonces, el soldado Kurtz se desmandó:

—¡Quiero hacerle una revelación, señor director médico!

—¡Capitán médico! —corrigió el aludido. Y añadió, revelando en su declaración que el director del manicomio estaba afectado por el medio ambiente—: ¡Capitán médico pero propuesto para ascenso a general de los locos! ¿Qué tiene usted que decirme? ¡Hable!

El soldado Kurtz señaló al capitán Kepler que estaba a su lado sin decir esa boca es mía:

—Ese tipo que va disfrazado de capitán y dice llamarse Kepler, es un sargento inglés infiltrado en nuestras filas.

El director del manicomio se enfureció:

—Estoy dispuesto a aceptar a todos los locos del Ejército de Alemania, pero en modo alguno acepto que además, cultiven la profesión de chivatos tan fomentada por la Gestapo.

Pero el soldado Kurtz no estaba dispuesto a claudicar. Gritó, airadamente.

—Le digo que este tipo es un enemigo del Tercer Reich, señor capitán director. ¡Debe creerme! ¡Es un enemigo! ¡Un combatiente enemigo! ¡Yo le hice caer de su avión!

El director pareció acabar la paciencia. Chilló:

—Lo que me faltaba. ¡Este está loco perdido! Llévenlo a la ducha y remójenlo a ver si se calma. Luego de despejado le curan el brazo y le meten también en la celda común.

Los dos loqueros que ya habían regresado de dejar al comandante Karmanchel en la bañera refrigerante, agarraron al soldado rubio y se lo llevaron consigo. El desventurado chillaba:

—¡Acabaré con ese tipo! Le devolveré con creces los mamporros que me ha dado y las complicaciones a que me ha conducido. ¡Lo juro! ¡Lo juro!

Desapareció por el fondo del corredor.

El comandante ordenó a los tres restantes y al médico ayudante:

—Que lo ingresen y los lleven a la sala. Denles camas. Parecen mansos pero si alguno se desmanda, les aplican el cable eléctrico en el ano, tres veces consecutivas.

Erguido con arrogancia de general el director médico me dirigía a su despacho seguido de su ayudante médico.

Los ingresados fueron conducidos a la sala común.

Una sala con diez camas por banda y una puerta al fondo que, singularmente tenía de lado a lado una madera claveteada.

Un loco estaba pegado de orejas a la puerta y gesticulaba, riendo y repitiendo:

—¡Mujeres! ¡Mujeres!

En aquel momento, uno de los locos sentado en la cama se llevó el índice a los labios cerrados y solo los despegaba para advertir en voz baja:

—¡Cuidado! ¡Cuidado! ¡Prohibido! ¡Trampa de pelo! ¡Trampa de pelo!

Era un tipo alto y fuerte el que así hablaba. Demasiado fuerte al parecer para confundirle con un enfermo. Pero los locos suelen equivocar con demasiada frecuencia a los que se creen cuerdos. Era el coronel Vrostov, ex jefe de blindados al que la S. S. habían ingresado en la clínica mental acusándolo de loco.

El sargento Birg, disfrazado de capitán Kepler, clavó los ojos en el coronel Vrostov.

Se miraron ambos inteligentemente.

El coronel con solo mirarle se dijo:

—Ese tipo está tan loco como yo, que estoy cuerdo.

Y preguntó en voz de trueno a los sanitarios que llevaban a los nuevos ingresados:

—¿Quién diablos es ese capitán? ¡Tiene pinta de croupier!

Uno de los sanitarios le identificó con indiferencia e ironía burlona:

—Es el capitán Kepler. Diagnóstico: mudo mental.

El coronel soltó la risotada, añadiendo:

—¡No importa! Le enseñaré el lenguaje de los sordomudos.

Y siguió riendo a carcajadas.

Mirando al capitán Kepler, le pareció adivinar que se sonreía imperceptiblemente, de donde quedaba claro que el ser mudo no le impedía oír perfectamente o entender el sentido de ciertas cosas.

El tipo que seguía pegado a la puerta escuchando lo que creía oír al otro lado de la madera, repetía con entusiasmo:

—¡Onanismo! ¡Viva el onanismo colectivo!

Solo se calló retirándose asustado de la puerta cuando el coronel le gritó con voz de trueno:

—¡Cierra el pico, impotente cerdo!

Capítulo III
SALA DE PERNADA

Aquella tarde del siguiente día, el sargento Birg disfrazado de capitán Kepler comenzó a hacer sus indagaciones dentro del manicomio de oficiales locos del ejército alemán.

El soldado Kurtz había pernoctado en la misma sala y en la cama número 13, con la falsa graduación de teniente, halladas las insignias en uno de sus bolsillos.

De noche todos los locos, dormían. No podía decirse lo mismo de los llamados cuerdos que estaban fuera del manicomio. Pero en aquellos años de guerra nadie en Europa dormía a pierna suelta como no fueran los que habían llegado a ser infortunados muertos.

De noche, los locos, en el manicomio, soñaban escenas de cuando les decían cuerdos y, a veces, despertaban de pronto dando un alarido porque la vida normal les parecía una historia de locura. Después recobrados del susto de haber soñado que estaban cuerdos suspiraban y se dormían tranquilos de saberse locos de remate.

El soldado rubio durmió toda la noche bien, porque habíanle duchado con agua helada y se recobraba tiritando envuelto en las sábanas, hasta recargarse de calor animal como una pila eléctrica.

El día siguiente se lo pasó durmiendo. También por la noche.

Y fue por la noche cuando el sargento Birg que no estaba loco se dio cuenta de algo raro que mientras los locos dormían estaba ocurriendo.

Primero notó que el único que simulaba dormir era el coronel Vrostov.

Con los ojos entrecerrados le vio cómo sigilosamente se levantaba de la cama y se dirigía hacia la puerta del fondo.

Entonces vio, cómo curiosamente la puerta que estaba clavada por una larga tabla horizontal en las jambas de la misma, parecía desclavarse de los lados y el corpulento coronel ladeaba un tanto la puerta, dejando el espacio bastante para pasar el cuerpo. Luego ya una vez en el otro lado, volvía a colocar la puerta a su lugar acostumbrado.

El coronel desapareció en la desconocida sala del otro lado de la puerta cerrada a punta de clavo y golpe de martillo con la tabla horizontal.

¿Qué misterio era aquel?

El sargento Birg permaneció alerta hasta el regreso del coronel, supuestamente loco que volvió a aparecer media hora más tarde.

Le vio mover de nuevo la puerta y ajustarla otra vez dejándola como si nadie la hubiese movido.

Después, el coronel regresó a la cama se metió en ella y casi al instante se durmió plácidamente roncando sonoramente complacido.

El sargento Birg recogió la observación y se propuso descubrir lo que detrás de la misteriosa puerta claveteada se ocultaba y prohibía de tal manera el paso y toda comunicación de uno a otro lado.

* * *

Al tercer día de internamiento, el sargento Birg notó que su enemigo vitalicio el soldado rubio le perseguía todos los movimientos con los ojos.

Se puso en guardia porque esperaba de un momento a otro que su enemigo acabara vengándose con alguna treta o golpe de traición.

Ventajosamente en la sala común no había objetos manipulables y al alcance de los internados. Y entre ellos no había ningún Goliat con fuerza bastante para arrancar ninguno de los barrotes de hierro de las camas para arrearle un golpetazo a otro.

Pero no por ello quiso dejarse la espalda al descubierto. Así que el sargento Birg procuraba siempre andar pegado de espaldas a las paredes para ver venir al enemigo de cara.

Tal proceder en su conducta no llamaba la atención a nadie puesto que su vida se desarrollaba en un manicomio y lo normal en cada loco era hacer las cosas al revés de muchos cuerdos, lo que con frecuencia solía demostrar que era lo más juicioso.

Aquella mañana como se procedía al lavado y fregado de la sala, les echaron de la cama a los menos locos. Salieron por el corredor y como algunos se fueron a los urinarios el sargento Birg al pasar por la pared de porcelana observó que a más altura se abría una ventanilla que daba a una de las oficinas.

Se quedó rezagado dejando que los otros se fueran. Cuando se halló a solas se encaramó en uno de los ojales de porcelana y miró por la ventanilla al otro lado.

Lo primero que sus ojos vieron fue un trasero que parecía un globo terráqueo, una esfera armilar o una sandía con un tajo de prueba. No cabía duda de que se trataba de una buena grupa porque estaba con la gualdrapa para arriba y dejaba al descubierto la carne sonrosada como una rosa, que había dejado de ser capullo. Este se encontraba en escondido.

Entonces vio que se trataba de una de las enfermeras. La pelinegra que dejaba caer la cortina de su pelo hasta la cintura y parecía la crin de una yegua rozando sus puntas la rodela del trasero.

Se hallaba la muchacha en pleno trabajo, con el director médico del centro que había puesto en aquellos momentos los ojos en blanco como la bata de loquero general del manicomio.

El director era seco como una estaca para amarrar embarcaciones en cualquier puerto del norte. La estaca llevaba en el rostro gafas con montura de concha cabalgando en la nariz acebollada de la que pendía el bigote deshilachado.

Se necesitaba ganas de trabajar el amor con un tipo con aquella estampa que, además era el capitán general del manicomio.

Algún motivo habría para que chica tan guapetona y con tanto atractivo físico tolerase al monstruo.

Pero como sea que en la pared estaba el espejo del lavabo de la oficina que servía también para curas, en la superficie azogada reflejada, vio el sargento Birg a la muchacha con su verdadero rostro de asco reprimido porque el jefe de los loqueros la abrazaba y al arrimar el cabezón descansado en uno de los hombros de la muchacha no podía en modo alguno ver la cara de ella, la repugnancia que su humanidad tarada y corroída por los años provocaba.

El director médico más parecía un dinosaurio acoplado que un diplomado en psiquiatría, tarada su mente por el mismo ejercicio de la profesión.

Pero con todo, aquel trasero de la muchacha que tanto recordaba la geografía astronómica y sus cuerpos celestes y a las esferas de la geometría, tenía tanto encanto que el sargento Birg se olvidó que estaba en un manicomio y que él mismo para salvar el pellejo debía ser el primero en hacerse el loco.

Así que notó que el pantalón de soldado alemán le venía estrecho a la altura de la entrepierna. Le pareció que de pronto la pistola de bengalas se le disparaba en el preciso instante en que se metía en el urinario uno de los loqueros.

—¿Qué hace aquí arriba del urinario encaramado curioseando en la oficina por la ventanilla? —preguntó enfurecido con el entrometido.

Pero en el mismo instante le patinó la bota y perdiendo el equilibrio trastabilló y rodó de narices en el pavimento enlosado del cuarto de servicios. Sin embargo, antes, el botón de su pantalón había salido disparado por el empuje de aquella oculta pistola toda nervio.

El botón como un poderoso proyectil disparado con fuerza inaudita, pegó en el ojo derecho del loquero que lanzó un alarido y se llevó la mano a la parte dolorida. Comenzó a gritar saliendo en busca de auxilio:

—¡Socorro! ¡Socorro! ¡Me han disparado a uno de los ojos! ¡Auxilio, doctor! ¡Auxilio! ¡Me temo un desprendimiento de retina!

Ya en el corredor se dio de narices con el director médico que salía de su cuarto seguido de la muchacha que se subía las bragas precipitadamente.

El mandamás de los loqueros agarró al gritador de la bata y le chilló, indignado:

—¿Qué le pasa, perro desgraciado? ¡Cuando yo alcanzaba la bienaventuranza del placer me ha devuelto a las miserias terrenales con su horrendo grito de agonía!

El loquero no se quitaba la mano del ojo y gritaba señalando con la otra mano en dirección al retrete:

—¡Mi ojo, señor director! ¡Voy a quedarme tuerto!

—Mejor para usted. Así no le mandarán jamás a las trincheras, pues apuntando con el fusil y cerrando el único ojo que le quede bueno, no vería al enemigo y se lo comerían vivo. ¡Y por todos los diablos, dígame cómo se le ha ocurrido meterse un dedo en el ojo, idiota!

—¡No ha sido el dedo sino un proyectil que me ha disparado el capitán Kepler que estaba subido a la oreja del urinario y mirando por la ventanilla a su despacho!

El director médico enrojeció al pensar que alguien le había visto la cara de bestia que ponía cuando tenía a una muchacha entre los brazos.

—¿Quién dice que ha sido? —rugió.

—El capitán Kepler.

—¡Veamos!

Se dirigieron ambos al retrete y encontraron al sargento Birg que se estaba levantando del suelo.

—¡Firmes, capitán Kepler!

El capitán sobreentendió lo que se le decía porque conocía que hay frases cuya necedad es internacional y se repiten en todos los idiomas.

Se puso en pie cuadrándose rígidamente como correspondía.

El director médico preguntó:

—¿Dónde esconde el arma? ¡Pronto! ¡Entréguela! ¡Se le pasará por alto toda responsabilidad porque está loco y vive entre locos!

No respondió porque ya no entendía nada.

—No quiere decir nada —dijo amenazante el loquero que solo veía por el único ojo que dejaba al descubierto.

El director corrigió, agudamente:

—No puede hablar.

—¿Por qué?

—Es mudo mental.

—Pues tiene que salir el arma.

El director mandó a la muchacha pelinegra:

—Cachéele, camarada enfermera.

La muchacha colaboró prontamente:

—A la orden.

Comenzó el registro. No salía arma alguna por parte alguna. Descendió el manoseo a la entrepierna y encontró algo que no era ciertamente un arma de reglamento pero parecía por su tamaño una pistola de reglamento y del calibre del nueve largo.

Retiró la mano al ver la abertura del pantalón y descubrir la falta de un botón.

Declaró adivinando lo ocurrido.

—No lleva arma metálica de ninguna clase, señor director. Pero el proyectil arrojado era sin duda el botón que le falta al pantalón y todo el mundo sabe que los botones del vestuario del ejército son de bronce. Me temo que el enfermero pierda el ojo.

El director ordenó al herido:

—Corra usted al cuarto de curas y que le atiendan. Si se queda sin ojo haré que le den una medalla por el servicio prestado.

El enfermero acudió corriendo al primer puesto de curas que encontró en el pasillo.

La muchacha le dijo al director:

—Me temo, jefe que ese loco de capitán Kepler nos haya visto entretenidos.

El director se echó a reír.

—¡Y qué importa! ¡Como es mudo mental no podrá decir nada a nadie, querida!

—Pero sin duda sabrá escribir —dijo ella.

El director médico soltó otra carcajada y puntualizó divertidamente:

—Si como mudo mental ha perdido la memoria de las palabras para pronunciarlas, asimismo habrá perdido la memoria para escribirlas. Así que es menos que un analfabeto.

—Tiene usted razón. ¿Qué hacemos con él?

—Nada. Como si no hubiese ocurrido nada.

—Está bien. Le coseré otro botón en el pantalón, porque así evitaremos que se le asome algo.

—De acuerdo, camarada enfermera. Cosa el botón y por la tarde, a la hora del café la espero de nuevo en mi despacho para terminar la sesión.

—A sus órdenes, jefe.

El director médico de la casa de locos, se fue a pasar revista a todos los orates, para comprobar por pura rutina si alguno había recobrado la razón, cosa difícil en tiempo de guerra.

Desapareció en dirección a la sala común. Ya habían terminado de baldear las losas y estaba el pavimento tan resbaladizo como una piel de plátano.

La enfermera se encaró con el capitán Kepler que la estaba comiendo con los ojos.

Le hizo una indicación de que la siguiera.

El lenguaje gestual es entendido en todos los continentes y también en los manicomios donde más se emplea para mandar a la porra a los médicos y los médicos para otro tanto mandar a los locos.

Siguió a la muchacha y le metió en el cuarto de reconocimiento médico.

—Voy a coserte el botón —dijo con malicia picara—. Pero que no se te descargue la pistola mientras muevo los dedos con la aguja. Me sabría mal desviarme y pincharte una de las bolas.

Fue a la vitrina y de entre el instrumental de quebrar huesos y zurcir retales de tejidos sacó aguja e hilo. También sacó uno de las docenas de botones que muchos soldados se tragaban en el frente para ser devueltos a la retaguardia y echó mano al pantalón que llevaba puesto el capitán Kepler.

Metió la mano y notó toda la calidez del arma y tanteó el rodillo, que acarició como si fuera un tambor de un colt de la primera época de peso aproximado a los novecientos gramos.

Suspiró. Luego sorprendentemente se puso a hablar en inglés, diciendo:

—¡Oh, apuesto capitán Kepler, te aseguro que después de este reconocimiento recobrarás el uso de la palabra o te vuelves loco irrecobrable para toda la vida!

El capitán la correspondió con un largo suspiro patriótico emocionado sexualmente al oír las sonoridades de su amado idioma nacional. Iba a gritar ¡Viva Churchill! pero acarició el pelo de la muchacha cariñosamente hacia el arma de reglamento exclamando emocionado:

—¡Oh, bendito sea el idioma de Inglaterra, hablado en tu linda boquita! ¡Suspira de amor satisfecha y complacida en perfecto inglés!

La enfermera se puso en pie casi de un salto y se abrazó a su compatriota diciendo:

—¡Viva Inglaterra! ¡Nosotros somos los mejores del globo! ¡Ha sido un milagro patriótico! ¡Deseaba que recobraras la palabra, capitán Kepler y no solo ha sido así sino que la has recuperado hablando en inglés! ¡Es un prodigio del poder del sexo!

El sargento disfrazado de alemán, protestó:

—¡No soy alemán sino inglés de Londres!

—¿Y qué diablos haces aquí, disfrazado como en un baile de carnaval vistiendo el uniforme del enemigo?

—¿Y tú qué haces aquí, también te pregunto, dándole al trasero y la boca de piñón en almíbar al bestia ese de director médico que tiene el mismo atractivo sexual que un dinosaurio? ¡Habla!

Ella lo besuqueó antes de contarle toda la dramática historia de su vida. Cuando lo hubo ablandado con carantoñas y manoseos y lo tuvo a punto para hacerle tragar la píldora, contó su lacrimosa odisea en territorio hitleriano:

—Me llamo Cristy Evans. Me dediqué al estudio de lenguas en la Universidad de Oxford.

El sargento Birg asintió con sorna:

—Te doy mi aprobado en cuanto al dominio de las lenguas, Cristy.

Ella siguió con la larga historia de su joven vida tan activamente evolucionada:

—Al terminar los estudios me instalé en Frankfurt para practicar el alemán. Como deseaba conocer a la perfección las costumbres del pueblo alemán me metí a trabajar primero en una cervecería, trabajo que tuve que abandonar porque los clientes tenían las manos muy largas y cuando llevaban diez jarras de cerveza todos me metían mano.

—¿Y abandonaste el empleo?

—Sí, acepté el empleo de secretaria que me ofreció uno de los clientes de la cervecería. Me fui a su negocio. Era un fabricante de salchichas de Frankfurt. Un tipo gordo como un tratante de cerdos y el muy puerco, un día mientras me estaba dictando una carta metió su manaza en mis tetas por el escote creyendo sin duda de que era el buzón del servicio de correos. Yo pegué un grito de horror porque como estaba muy atareada en la toma del dictado de la carta, al sentir los cinco dedos del salchichero meterse por entre mis tetas sobándolas los confundí con otras tantas salchichas húmedas. Al grito entró precipitadamente en el despacho la esposa del salchichero y, al ver donde su marido había metido la mano soltó la bronca del siglo. Gritando parecía Goebels haciendo propaganda del Tercer Reich. Yo, comencé a llorar para no despertar las iras de la patrona del negocio. El dueño salió de estampida del despacho gritándole a su mujer que un día la iba a hacer salchichas. La patrona que era alta de ojos grandes y sombríos comenzó a acariciarme consolándome del puerco de su marido. Me acariciaba de tal forma y con creciente entusiasmo que mi alarma fue creciendo a la vez que sus atrevimientos. Al ver mi asombrado miedo se sentía más complacida hasta el punto que pareció darle un ataque y se quedó derrumbada en el mismo sillón de piel de foca del despacho de su marido. Luego se mostró muy apasionada y me declaró que desde el primer día que me vio en la fábrica de salchichas se enamoró perdidamente de mí. Para mayor seguridad mía, según dijo ella me trasladó a su despacho y allí me tenía como un objeto de adorno y adoración. Me tenía como un fetiche. Así me pasé dos meses cobrando mucho por no hacer nada. Entonces me instaló en un piso aparte y ella tenía las llaves y entraba y salía cuando le venía en gana. A veces a las dos de la madrugada cuando yo estaba durmiendo como un leño notaba que alguien entraba en mi cama y cuando miraba quién era el intruso me encontraba con los ojos ávidos de la salchichera. Estaba ya más que harta de aguantar tanto. Sin embargo, el salchichero andaba como loco persiguiéndome por las calles con su coche. Consiguió copiarle el juego de llaves a su mujer, sacando la copia en cera de abeja y una noche en eso que noto que se mete alguien en la cama a mí lado. Abro los ojos y veo a la mujer del patrón. Ya una vez me dejó tranquila y se quedó dormida noto que alguien más entra en la cama. Abro de nuevo los ojos y veo que es el salchichero. Cuando iba a echarme mano ocurrió algo inesperado. Gordo era él con un peso aproximado a los noventa kilos; cincuenta de mi cuerpo y setenta de la salchichera y a tanto, la cama que no era una báscula soltó las tuercas y se hundió con el consiguiente estrépito y la consiguiente bronca que transformó la habitación en la cubierta de un barco de piratas abordado.

Los dos esposos se lanzaron a la greña. Pero el salchichero estaba fuerte como un elefante y daba tortazos que parecían campanadas. Por fin abatió a la bruja de su mujer que quedó tendida como un trapo sobre la alfombra.

El salchichero estaba como loco y yo no dispuesta a llevarle la contraria cuando arrollando a la mujer en la misma alfombra como si fuera un barquillo o un bocadillo de Frankfurt se la cargó al hombro y abandonando la habitación de los fuegos artificiales, me prometió con su vozarrón que nada bueno prometía para su cónyuge:

—Te aseguro que jamás volverás a verla.

En efecto pasaron dos meses y ya no volvió a aparecer en parte alguna la mujer. Un mediodía se me presentó en casa con algo que llamó poderosamente mi atención. Cuando estábamos comiendo me ofreció el segundo plato mostrándome lo que se había traído. Era una fuente de salchichas. Lo sirvió a la mesa y me colocó tres en el plato. Eran tres preciosas salchichas, gordas sonrosadas y aderezadas con salsa de tomate.

—Pruébalas —me invitó con un brillo homicida en sus pupilas.

No más partir una de ellas y a pesar de la salsa de tomate noté un olor a carne vieja que no me era desconocida. Era el mismo olor de teta de la mujer del salchichero. La tiré con repugnancia en el plato, exclamando acusadoramente:

—¡Asesino! Son salchichas con carne de las nalgas y las tetas de su mujer.

El por toda respuesta comenzó a reír a carcajadas.

—¡Eres muy retorcida y mal pensada! —me dijo. Y entonces añadió—: Pero puedo asegurarte que si me metes cuernos con alguno de los aprendices de la fábrica, con el oficinista o el chófer te haré salchichas.

Desde entonces ya no me fie de él y presentí que algún día cobrada tanta afición a los embutidos, acabaría convirtiéndome en una ristra de salchichas en un ataque de celos.

Pero tampoco él se fiaba de mí. Se lo adivinaba en las miradas que me dirigía a veces. Así que decidí adelantármele. Tracé y llevé a la práctica hasta sus últimas consecuencias mi plan para liberarme del salchichero homicida que me había obligado a ser su amante. Un día me personé en la fábrica cuando él estaba preparando personalmente un lote de salchichas que mensualmente enviaba al jerarca Himmler, que era muy aficionado a las salchichas de Frankfurt. Yo me había hecho con un anillo de oro que llevaba un diamante engarzado y que en los buenos tiempos de amor de la pareja el salchichero había regalado a la esposa que luego transformaría en embutido crudo. En el interior del anillo estaba grabada una leyenda que decía: «Con amor eterno de Otto a Eva». Cuando él estaba descuidado tiré el anillo en la masa triturada de carne y lo hundí en ella con el dedo. Cuando él se volvió el trabajo ya estaba hecho. El risueño y burlón mostrándome como iban saliendo las hermosas salchichas, me dijo: «Son todavía de ella. Estaba muy gorda. Estas serán muy gustosas. Son de filete molido. A Himmler le parecerán deliciosas y espero que me felicite por carta. Tú verás cómo me nombra salchichero del Tercer Reich».

La cosa quedó así. Las salchichas fueron enviadas y yo esperaba que de un día a otro se recibiera una carta en mano originaria de Himmler y llevada a mano por la Gestapo, pero no para pagar las salchichas sino para cobrarle al salchichero el precio de su horripilante crimen y sus métodos de los que yo no quería ser la próxima víctima.

Pero, probablemente algo notaba él en mis silencios meditativos porque por su parte llevó a cabo una malévola maniobra de la que yo no supe hasta que pagué las consecuencias. Una noche después de la cena, al parecer debió ser cuando el café que me metió un soporífero en él, ya que al poco tiempo me acometió un profundo sueño. Cuando ya estaba dormida como un leño, el salchichero me tatuó en la parte baja de una de las nalgas un candelabro de siete brazos como el del Templo de Jerusalén pero del tamaño de una pequeña calcomanía. Yo no pude enterarme hasta que se descubrió porque nunca me miraba el culo hasta geografías tan recónditas ni cuando estaba en la ducha. Así que no me enteré que llevaba conmigo la señal de mi perdición.

Fueron pasando los días sin que se supiera nada de Himmler. Yo me decía que mi plan había fracasado. Pero no fue así. Un día, aterrizaron cuatro camiones de la Gestapo y entraron en la fábrica los mejores muchachos y asesinos a sueldo del Reich, preguntando por el fabricante de salchichas. Este corrió a recibirles creyendo que había llegado el nombramiento de salchichero mayor del Tercer Reich. Pero lo primero que encontró fue el anillo de su mujer que le metía un oficial de las S.S. en las narices. De un empujón y luego un par de bofetadas le sentaron sobre el escritorio y comenzó el interrogatorio.

—¿Reconoce ese anillo, cerdo?

Lo reconoció al punto y asintió con un gesto de cabeza, no comprendiendo como podía hallarse en manos de la Gestapo.

—Sí, es el mismo que regalé a mí esposa en nuestro primer aniversario de boda.

—¿Dónde está tu esposa, salchichero? ¿Dónde?

El salchichero presintió la cercanía de una tormenta. Declaró precipitadamente:

—Se fue de vacaciones hace un mes y no ha regresado.

—¿Y cómo es eso?

—Imagino que se fue con otro y me soltó la excusa de unas largas vacaciones.

—Tan largas vacaciones que jamás volverá del mundo de las salchichas. La convertiste en embutidos y, por si fuera poco hiciste con ella salchichas que mandaste al mismo Himmler. El jefe hace dos semanas que de asco tiene toda la piel llena de granos.

—Pero... ¡no es verdad! ¡no es verdad!

—¡Canalla asesino! ¡El anillo de tu mujer te ha descubierto! Himmler estaba comiendo muy confiado y se atragantó con el trozo de salchicha y el anillo. El diamante por poco le corta la campanilla de la garganta. Por fortuna se le quedó atravesado. Se llamó al médico y este con un fino alambre de platino como anzuelo salvó a Himmler de morir ahogado. ¡Se salvó él pero a ti te va a costar la vida! ¡Andando!

A empujones se lo llevaron. Al salir me dirigió una mirada de rencor y gritó:

—¡Lo pagarás caro, judía!

Los de la Gestapo se lanzaron sobre mí.

El añadió entonces con una sonrisa de crueldad desmesurada:

—Van a cortarme la cabeza de un tajo. Pero tampoco tú te salvarás.

Yo palidecí a la acusación mortal que me había hecho.

Uno de los matones se me arrojó encima y agarrándome del pelo, me descubrió gritándome:

—¿Así que eres una maldita judía?

Yo, protesté en vano:

—Soy inglesa y vine a Alemania para practicar el idioma.

El salchichero gritó:

—Pero es una maldita judía yo le vi el candelabro de los siete brazos que lleva tatuado en la parte baja del culo.

El de la Gestapo de un manotazo me levantó la falda, me bajó las bragas y echándome mano buscó con los ojos y gritó ratificando lo dicho por mí acusador:

—¡Es verdad! ¡Es una cerda judía que lleva el candelabro en el trasero!

Se me llevaron con ellos. Todos quisieron ver el candelabro y luego hicieron conmigo lo que les pareció. Dos días más tarde me enviaban al campo de concentración de Auschwitz, donde conocí al director médico de este manicomio. Pero en aquel entonces, el médico todavía no había enloquecido. Fue el que me protegió y me alimentó librándome de ser convertida en pastilla de jabón judío o ser quemada en los hornos.

* * *

Después de escuchar tan dilatada y rocambolesca historia de la «Papillon» de los campos de exterminio, el sargento Birg, ya le había recorrido toda la anatomía en tanto duraba el relato del rollo.

Ella descansó y se le quedó mirando compungida, declamando:

—Soy una desventurada víctima de todos los muchísimos europeos. Solo falta que me echen mano los rusos y luego los chinos.

Pero el sargento con buen humor repuso consolándola:

—De momento te meterá mano un compatriota y será inglés en los momentos de intimidad, cuando no seré solo el capitán Kepler mudo mental. ¿Entendido?

—De acuerdo. Deja que te cuente como lo pasé en el campo de exterminio.

—No me cuentes más dramas, pequeña que me arrugo. Adivino el resto. El director del manicomio se volvió loco en el campo de exterminio y pidió a tiempo el traslado, llevándosete con él hasta aquí en calidad de enfermera. El precio ya lo sé porque he visto por la ventanilla los servicios de gratificación a que te ves obligada. Para que te enteres, mi nombre es John Birg, sargento ametrallador del Ejército del Aire de su Real Majestad.

—Pues has aterrizado en buen sitio. Yo me llamo Cristy, como te he dicho.

—Bien. En todas partes un buen soldado puede luchar por su país. Hasta en un manicomio. Estaremos aquí internados hasta que los nuestros ganen la guerra. En tanto seguiré haciéndome el loco. No soy una excepción. Cuando todo acabe me darán dos medallas y un buen enchufe.

—¿Y yo? —preguntó ella ilusionada.

Entonces, el sargento Birg, abrazándola y besuqueándola le aseguró:

—Tú desde este momento estarás siempre enchufada. Comprobarás que mi enchufe es mucho mejor que el del director médico. Voy ahora mismo a demostrártelo.

Y comenzó a demostrarlo prácticamente.

Tan ilusionados se encontraban ambos que no se dieron cuenta de que el soldado rubio del brazo herido y en cabestrillo, les estaba mirando asomando la cabeza por la entrada.

Desapareció gritando como un loco:

—¡Director! ¡Director médico!

El jefe del manicomio salió de su despacho.

—¿Qué es lo que pasa?

El soldado rubio gritó:

—El capitán Kepler, el mudo mental, está metiéndole mano a su secretaria.

—¿Qué es lo que dices, botarate? ¿Quieres darme celos?

—Es un enemigo emboscado, director. Es un inglés infiltrado en nuestro territorio.

—¡Sanitarios! —gritó el director del manicomio.

Los dos loqueros acudieron corriendo a la llamada.

El director, señalando al soldado rubio, ordenó:

—¡Denle dos duchas frías para que se calme!

—¡A la orden!

Se lo llevaron a empujones colocándolo debajo del abanico de agua.

El soldado rubio optó por callar definitivamente.

Después regresó a la cama mojado como un polluelo.

Su odio contra el sargento Birg se iba agigantando.

Esperaría su oportunidad.

Desde su cama, el coronel Vrostov, le miraba sonriendo maliciosamente.

Capítulo IV
LAS HIJAS DEL MARQUES DE SADE

Una vez más, aquella noche, como todas las noches, el coronel cuando todos los locos dormían como justos, se escamoteó de la cama y se dirigió cautelosamente como un enorme felino hacia la puerta del fondo.

Repitió la misma operación de cada noche. Ladeó la puerta lo suficiente para dar paso a su cuerpo y desapareció en la sala cerrada a clavo y martillo cuyo misterio, al parecer, solo él conocía.

Pero no todo el mundo dormía.

El sargento Birg estaba alerta.

Una vez vio desaparecer al coronel tras la puerta se levantó y corrió hacia ella, escamoteándose al otro lado.

Lo primero que vio fue una enorme sala en semipenumbra llena a ambos lados de camas.

Y en las camas, no cabía duda, cuerpos durmiendo.

Pero los cuerpos eran de mujeres.

No todas dormían porque, por lo menos, una de ellas estaba sentada en la cama como una muñeca de trapo y con las greñas sueltas y sonreía a la noche. Parecía más muerta que viva. Un espectro.

El sargento Birg se quedó pegado de espaldas al otro lado de la puerta todo ojos.

Vio al coronel que corría a gatas por los pies de las camas. Lo mismo que una rata enorme o un gato a punto de saltar sobre una ignorada presa.

De pronto, el coronel, se detuvo al pie de la cama sexta. Habilidosamente se puso en pie y se subió a la cama. En el lecho estaba una mujer sentada. Sentada pero no riendo idiotizada como la otra sino con el pelo soltado, rubio y ondulado y con las mejillas gordas, no flacas como la de la primera.

Era bella y atractiva. Se notaba que estaba bien alimentada.

Y entonces vio cómo se abrazaban el coronel Vrostov y cómo este le entregaba algo a ella, inmediatamente y golosamente se llevaba a la boca devorándolo con deleite. Luego soltó la sobra lejos de sí, tan lejos, que cayó a los mismos pies del asombrado sargento Birg. Lo recogió todavía húmedo del suelo y vio que era el hueso de una pata de pollo.

Así que, sin duda alguna, el coronel Vrostov teñía mano en la cocina del manicomio y, directamente, en los platos que se servían al director médico del centro, porque allí no se comía pollo en parte alguna y solo una bazofia que se daba de comer a los locos, sin duda, para que no recobraran jamás la razón a causa de una buena alimentación.

Lo que observó después fue el trabajo a dos que se llevaron el coronel y la mujer compartiendo la misma cama.

Terminada la lucha cuerpo a cuerpo el coronel saltó de la cama dejando anonadada a la mujer por satisfecha con la pata de pollo.

Pero la carrera del coronel no terminaba en aquella estación porque no era para un tren como él, el final del trayecto.

Recorrió a gatas otras tres camas y se encaramó en la última.

Le vio repetir la operación. Pero aquí sin pata de pollo. Pero tampoco gratuitamente.

En esta ocasión lo que ofreció fue un paquete de caramelos.

La encamada comenzó a relamerse.

La sala, que hasta entonces había olido a perfume de sobacos, se impregnó a olor de caramelos de fresa.

Terminada su nueva acometida, el coronel se despidió con un largo beso de cine mudo y comenzó a emprender el regreso a la puerta gateando. Cuando se enderezó se encontró de narices con el sargento Birg que le amenazó:

—Bien, coronel Casanova. Si me chivo al patrón del manicomio seguro que le envían al camposanto.

Se lo dijo en inglés y, con gran asombro de su parte, el coronel le respondió maliciosamente en el mismo idioma:

—Suponía que usted no era el capitán Kepler, amigo, por una razón muy sencilla.

El asombro ahora fue del sargento Birg, que preguntó un poco asustado:

—¿Y cómo sospechaba que yo no soy el capitán Kepler, coronel Vrostov?

—Muy sencillo. El capitán Kepler era amigo mío de la infancia.

—Parece una broma. Pero no deja de ser una casualidad. ¿Y puede usted decirme cómo habla tan perfectamente el inglés, siendo alemán?

—Por la sencilla razón de haber estudiado en Oxford.

—¡Hombre! Aquí, a lo que parece, todo el mundo ha estudiado en Inglaterra y en la Universidad de Oxford. El único analfabeto del país soy yo.

—Si no lo cree cuando termine esta cochina guerra le enseñaré el diploma de Oxford que guardo en mi casa de Berlín.

—Mucho tiempo y demasiados peligros para esperar a ver un pedazo de papel. ¿Cómo con tanto saber no le emplearon en el servicio de espionaje en vez de darle despacho y cama en un manicomio, coronel?

—Ya lo hicieron, amigo mío. Trabajé durante la campaña de Rusia en el departamento de criptografía. Pero debido al frío se alteraron mis facultades mentales y llevé a cabo una mala transcripción de una clave secreta rusa.

—¡Sería algún error de asno, para que lo trasladaran aquí!

—No fue un error asnal, como usted supone, sino de sutil inteligencia. En Rusia el frío congelaba hasta las palabras y yo, que soy muy aficionado a todas las mujeres, como habrá observado, no conseguía jamás entrar en calor y la pistola aún acercándola al blanco, tenía el cañón como de chicle. Así que dije que aquello no podía seguir. Hice una transcripción falsa de uno de los mensajes capturados, aprovechando que aquel día era el cumpleaños de Goering y traduje el mensaje como una felicitación personal de Stalin a Goering. Cuando se enteró el Alto Mando, la Gestapo entró en juego y por poco traman un complot para ejecutar a Goering acusándole de alta traición. Pero el gordo es el amigo de confianza de Hitler y este despreció la insinuación de alta traición. En consecuencia me llamaron del Alto Mando y a pesar de excusarme en mi error causado, según mi argumento, por el frío que se me había metido en la cabeza, me destinaron a este manicomio de seguridad.

—¡Así que está usted condenado a perpetuidad!

—De momento, aquí estoy caliente, hasta que la guerra haya terminado. Y en tanto me distraigo con las locas.

—¿Qué locas?

—Sí, hombre. En este pabellón están todas las milicias femeninas de la S.S. que se volvieron locas. Cada día hay nuevos ingresos. Yo, por las noches, las consuelo. Así llevo cuatro meses a dos por noche.

—Pero, ¿cómo se le ocurrió tal ardid, coronel?

—Es una afición que me viene de la infancia. Y desde entonces, la he desarrollado mucho. Para que no hubiese infiltraciones de locos con locas, clavaron una tabla horizontal que atraviesa toda la puerta y quedó clavada en la pared. Pero yo, me hice con un punzón y una lima y, cada noche, durante dos semanas, mientras los demás duermen como locos, me entretuve en sacar los clavos que están clavados en el muro. Luego les corté con la lima las puntas. Así la madera solo está clavada a la puerta pero no a los lados. Basta moverla, ya que también desmonté las bisagras, y así, cada noche, me meto al otro lado y monto cada orgía que parece un prostíbulo de locas. Ahora solo me domina una preocupación que me echara la diversión a perder.

—¿Y qué es ello, coronel?

—Que como la fiesta nocturna dura desde hace cuatro meses, ya se da el caso de que alguna de las locas anda con la barriga por delante y acabará descubriéndose el embolado. Cuando se cumplan los nueve meses la sala de las locas parecerá la maternidad, y en consecuencia, se armará el mayor cacao de esta guerra, en la retaguardia.

—Pues el director del manicomio acabará ante el pelotón de ejecución.

—¡Que se jorobe! ¡Él ha pervertido a la enfermera inglesa!

El sargento Birg se escamó a la revelación del coronel. Preguntó con curiosidad:

—¿Y cómo sabe usted que la enfermera es inglesa?

—¡Caramba, es sencillo! ¡En los momentos culminantes del amor, dice palabras en inglés! Me gustaría denunciarla para que tuviese un fin trágico.

—¡No lo haga usted, coronel! ¡Trabaja para los aliados y si colabora con ella y conmigo, todavía lo ascenderán a general los aliados!

El coronel meditó unos momentos y sintiéndose tentado y optimista con la oferta, exclamó:

—Pues no estaría mal, porque al paso que marcha esta guerra de Hitler acabaremos todos los mandos en el cadalso o en la fosa común en tierra desconocida. ¡Acepto y ofrezco todo mi vasto saber en criptografía, sargento Birg! ¡Usted será mi valedor ante Churchill!

—¡Cuente conmigo, coronel! Y ahora salgamos de aquí cuanto antes. No tardará en amanecer.

Iban a salir cuando el sargento Birg frenó al coronel. Había oído algo sospechoso al otro lado de la puerta.

—¿Qué pasa?

—¡Quieto coronel! Alguien nos está escuchando desde el otro lado de la puerta. Deje que le eche mano.

De pronto, en vez de salir de cuerpo entero, adelantó la mano como gancho en la oscuridad y engrapó la ropa de alguien a la altura del pecho. Sin soltarle, salió encarándose con el fisgón.

Con gran asombro se encontró de narices con el soldado rubio.

Este había visto desde la cama al coronel escamotearse por la puerta y luego, detrás del primero al falso capitán Kepler. Les fue en pos y aguardó detrás de la puerta oyendo después toda la conversación entre los dos hombres.

—¡Maldita sea! —exclamó el falso capitán—. Ese tipo nos ha estado espiando y se chivará el secreto al director del manicomio.

El soldado pelirrubio Kurtz se encaró amenazador al coronel, acusándole con el único brazo disponible. El otro en cabestrillo, le daba aspecto de planeador.

—¡Es usted un traidor a su patria coronel Vrostov! ¡Voy a chivarme al director del manicomio!

—¡No lo harás, soldado Kurtz! ¡Estás loco y no te creerá! Lo único que ganarás será que te refresquen en la bañera de hielo.

—¡Esta vez va a creerme cuando le enseñe el truco de la puerta que comunica con las locas que por su culpa han perdido la virginidad!

—¿Qué estás diciendo, botarate? Esas locas ya nacieron prostitutas de vocación.

De repente, el coronel agarró al soldado Kurtz y mandó al sargento Birg:

—¡Pronto, sargento! ¡Abra la puerta vamos a meter en el pabellón de locas a ese lengua larga!

De un empujón metió al otro lado de la puerta al soldado Kurtz y cerraron dejándole al otro lado. Apretaron fuertemente la puerta.

El coronel, declaró a su compañero ocasional:

—Desde el otro lado, una vez la puerta está cerrada perfectamente ya no podrá abrir ni regresar.

El sargento Birg, un poco mosqueado, por lo imprevisto, quiso saber:

—¿Y qué es lo que le va a ocurrir a ese desgraciado, coronel?

—Toda clase de venturas hasta la total extenuación, sargento. Sepa que a tantas locas es difícil contenerlas. Así que yo lo hacía cambiando cada noche y procurando que las demás no se dieran cuenta porque me hubiesen despellejado entre todas. Ahora es lo que le espera a ese chivato. Se lo van a comer vivo.

—Le compadezco —declaró el sargento.

En el otro lado de la puerta, de pronto, se creció una tremenda algarabía de voces.

El coronel vaticinó.

—Ya han descubierto la presencia del macho en su área de dominio. Lo van a devorar.

Entonces se oyó el grito del soldado que protestaba:

—¡Cuidado con mi brazo! ¡Cuidado!

El coronel corrió a su cama e invitó al sargento:

—Volvamos a la cama, sargento. Tenemos que hacernos el loco más que nunca. Se va a armar la gorda.

* * *

El rubio soldado Kurtz vióse metido dentro de la sala de las locas de las S.S. y al momento transportado como en volandas por el aire.

Se sintió tirado sobre una de las camas y luego, seguidamente, cómo una loca se le sentaba encima como montada a caballo. La carrera que siguió fue de vértigo. La loca cabalgaba como una valquiria furiosa. Así que corrió a caballo hasta que ella misma, en su frenesí, cayó de la montura y rodó al suelo de la sala, dando un alarido de triunfo.

Pero ya inmediatamente saltó otra encima y luego otra y otra más.

Ni un caballo de carreras daba para tanto trote.

El pobre soldado Kurtz comenzó a gemir y a llorar a lágrima viva, chillando:

—¡Basta! ¡Basta, prostitutas del demonio! ¡Ya no aguanto!

Pero sus gritos y protestas no servían de nada. Las locas, como locas le saltaban encima y le fornicaban. Aquello ya no era un manicomio. Se había transformado en un aquelarre, y, de haber existido el Tribunal de la Inquisición hubiese mandado a todas a la hoguera.

Pero no todo eran carreras a caballo. Las amazonas con las pelambreras al aire, con mucha hambre atrasada, chillaban enfurecidas, se abalanzaban todas queriendo lo mismo y se tiraron de los pelos, dábanse puñadas y arañazos. El que lo pasaba peor era el que estaba debajo que, a pesar de haber dado todo, el jugo de que disponía, ahora ya no podía más resistir el abordaje. El falo ya no le servía para nada y en vista de que aquello no podía prolongarse mucho y que muchas de las que estaban en la cola iban a quedarse sin racionamiento, a una de ellas se le ocurrió la endemoniada idea de hacerse con un alambre que ataron por debajo de las bolas al infeliz. La erección con tal recurso se mantenía pero con el peligro de que por falta de circulación del riego sanguíneo le explotara el termómetro o se le gangrenara. Pero con tal ardid se podía mantener así siempre en forma hasta que el soldado fuese el último soldado del Tercer Reich.

La sala se había transformado casi en un parque de atracciones a gran escala. Solo faltaba un tío vivo.

El tan infortunado soldado Kurtz, desesperado, comenzó a gritar:

—¡No! ¡No, eso, no! ¡Me resigno a perder un brazo y hasta una pierna, pero déjenme por lo menos la extremidad fundamental! ¡No quiero que se me gangrene! ¡No!

En vano gritaba el desventurado. Pasaban cabalgando en la montura de su cuerpo ya maltrecho, todas las locas. Unas sentíanse acometidas de una felicidad inenarrable, otras llevadas de una risa delirante hasta el momento del máximo placer. Entonces se caían de la cama apelotonándose, sobre las otras, ya desmadejadas, y andando a gatas se deslizaban por el corredor de la sala hasta regresar a sus camas donde se tendían extenuadas, locas como siempre, pero más reconciliadas con la naturaleza y el manicomio.

Pero, el más infeliz, por atormentado era el soldado Kurtz. Le habían magullado el brazo herido que se le había salido del cabestrillo y, por añadidura, de tanto pasar sobre él las más variadas manifestaciones de la locura humana, le habían convertido en una tabla de planchar.

De pronto, en un momento de descanso, pudo escamotearse de sus agresoras sexuales. Saltó de la cama cómo pudo y pegando puntapiés, puñetazos con el brazo indemne logró zafarse de aquellas energúmenas y correr por el pasillo, entre el clamoreo de voces y gritos. Vio la ventana encristalada y, sin pensárselo más, se arrojó contra la cristalera con el único propósito de librarse de la furia sexual de tanta loca suelta.

Se sintió proyectado por sí mismo al exterior. Volando. Libre. Y comenzó a descender bajo el mandato de la ley de Newton, sobre el peso de los cuerpos sometidos a la gravedad. Y vio acercársele el pavimento con gran rapidez porque ignoraba que la ventana estaba a la altura de un tercer piso.

Golpeó contra el suelo y se quedó como un plátano maduro o un muñeco desarticulado y roto.

Cuando fueron a recogerlo le entraron de nuevo en el manicomio. Tenía además del brazo herido, el otro descoyuntado, la pierna, una por cada lado y el falo atado por debajo de los testículos, hinchado cómo un globo de feria.

Al verle en aquel estado y con el termómetro brillante como el mercurio, el director del manicomio, vociferó:

—Este tío es el más loco de todos los locos que por aquí han pasado. Desátenle la pistola y métanlo en la nevera con los tubos de ensayo, a ver si se le baja la temperatura.

El cien veces infortunado soldado Kurtz cometió la equivocación que a tantos mortales lleva a la perdición, que es la obstinación suicida de declarar la verdad:

—¡Soy inocente! ¡Inocente! ¡El que tiene la culpa de todo es el inglés metido en nuestras líneas!

—¿Otra vez con las mismas monsergas? —se enfureció el director del manicomio. Y resolvió implacable—. ¡Una semana en la nevera! ¡O se cura o se muere!

Conducido en camilla por los loqueros, el soldado rubio, Frederick Kurtz fue encajado en la nevera colocado como un cuatro.

Perdió toda esperanza de ver el final de la guerra y el triunfo del Tercer Reich.

Capítulo V
EL SEMENTAL DEL TERCER REICH

El director del manicomio pasó revista médica a todas las locas.

Estaban todas en fila, firmes como podían cada una al pie de su cama y con el camisón hasta los pies.

No más enfilar el pasillo, lo primero que notó el director médico fue que la línea vertical de los cuerpos era abombada hacia delante.

De las sesenta locas cuarenta y dos estaban ya con la barriga por delante. Era algo inconcebible porque todavía no se había descubierto los métodos de la inseminación artificial, ni siquiera enviando semen por correspondencia ni por correo certificado.

Así que, a primera vista, resultaba obvio que sesenta mujeres, ni estando locas, por hallarse recluidas y al cuidado de matronas no podían, en modo alguno, quedar en estado de preñez.

El director médico dábase cuenta que por anormalidad semejante un tribunal militar iba a pedirle la cabeza grande y la pequeña, pues iban a acusarle a él, como médico y único varón con autoridad relevante dentro del manicomio como autor de tantas futuras criaturas. Ya se sabe que cuando los períodos de guerra que es cuando mueren más seres humanos, tanto mayor afición se da entre las parejas en poner al mundo a más niños para que el futuro cuente con más carne de cañón.

Al director médico, le saltó a la mente el recuerdo del soldado Kurtz, que, además de orate, demostraba no haber perdido la memoria ni la práctica de los ejercicios amorosos.

Jamás había visto loco tan loco como aquel que se apareaba con tantas locas. Él era el culpable e inmediatamente decidió abrirle expediente después de contar el número de locas embarazadas.

Pasó frente a cada una de ellas y las iba tanteando la barriga, asintiendo casi de seguido a la abundancia del número:

—¡Otra! ¡Otra!

Así hasta cuarenta y dos.

Terminada la revista fue a su despacho y redactó el informe a su secretaria Cristy, revelándole:

—¡Estoy perdido, querida Cristy! Me salvé por pelos del campo de exterminio y te salvé a ti, haciéndome el loco, pero de este embolado de las locas en estado de gestación no me salvo más que echando la culpa de todo al rubio loco. Escribe el informe y a ese lo empapelo hasta los pelos, con tal de salvarme yo.

La pelinegra Cristy, tecleteó en la máquina al dictado del médico jefe del manicomio. Era tan disparatado y real al mismo tiempo lo que le iba dictando que la secretaria pensó que su jefe se estaba condenando a ser ahorcado de contrapeso con el soldado Kurtz que ya en los últimos tiempos de guerra llevaba muchos sacrificios sobre los hombros, además de las duchas y las tortas de las últimas semanas.

Cuando terminó la información al Alto Mando, pasó al pliego a la firma del Jefe Médico del manicomio, recomendándole:

—Haga otra firma que la suya de siempre, director.

La miró asombrado:

—¿Por qué?

—Este documento lo mismo puede servir para que le concedan la Cruz de Hierro que la de madera. Si firma con otra rúbrica y la cosa sale mal siempre puede decir que la letra no es suya y que algún loco del manicomio usurpó su personalidad.

El director abrió mucho los ojos con admiración y asintió:

—Tienes un gran talento. Creo que me estás salvando la vida. Voy a firmar con la izquierda. Me saldrá un garabato que no parecerá ni mi nombre ni el de nadie. ¡Buena idea!

Trazó la firma con la mano izquierda y se le clavó la punta de la pluma en el papel.

—¡Maldita sea! —exclamó contrariado—. ¡Habrá de volver a escribir el pliego!

—De ninguna manera, director. El papel agujereado demostrará a los lectores del mismo que usted estaba de muy mala uva cuando lo firmó y será un punto en su favor, considerándole hombre de mano dura y carácter fuerte.

—¡Vale! Cierra el sobre con saliva en la goma que no se despegue.

—De acuerdo.

—¡Un momento!

—¿Qué pasa?

—Nos hemos olvidado de los vítores de rigor, los tres vivas Hitler.

—Están.

—Aguarda. Añade dos más. Un viva a Himmler que es el dueño del hacha y de las alambradas concentratarias y ponle también recuerdos para el Duce de Italia, así les frenará algo el sospechar que esté en buenas relaciones con Mussolini. Ya es cosa sabida que le presté servicios como psiquíatra cuando andaba loco perdido detrás de la Pettacci.

—Buena idea. Ahora mismo. O le ascienden o le fusilan, director.

El director del manicomio, abatió resignado la cabeza sobre el pecho y dijo, asintiendo a las palabras de la secretaria:

—Sí, Cristy. Me lo juego todo como en una partida del siete y medio. O gano y me salvo o pierdo y me entierran sin ataúd, en el jardín del manicomio.

La secretaria cerró la carta y la pasó a un ordenanza.

Regresó, diciéndole al jefe:

—Ya está la carta en camino. El camino a cuyo final se decide su destino, director.

El director del manicomio, se acordó del loco rubio que había mandado colocar dentro de la nevera. Pegó un brinco, levantándose del sillón:

—¡El rubio! ¡El que está en la nevera!

—¿Qué pasa? —preguntó la secretaria.

—Hay que sacar al rubio de la nevera. Conviene que entre en calor, pues cuando le reclamen a juicio no lo podemos presentar en estado de hibernación.

—Inmediatamente voy a ordenar que lo saquen y le pongan bolsas de agua caliente en la cama para que recobre la temperatura normal del cuerpo.

El director del manicomio lanzó un suspiro de fatiga y de deseado alivio. Observó a la muchacha, con solicitud:

—Regresa pronto, cariño mío. Necesito recobrarme con un poco de amor. Por lo menos, si llegan a fusilarme, que no eche de menos tu red amorosa.

Ella se echó a reír maliciosamente y marchándose, prometió al director que se retrepó en el sillón:

—Vuelvo cuanto antes, jefe. Se dará cuenta de que soy una maravillosa trampa de pelos.

El director cuando se quedó a solas, reconoció:

—Es verdad, una trampa de pelos en la que desearía verse cogido todo el ejército hitleriano. Solo yo soy la víctima de tan sutil tela de araña. ¡Dichoso de mí!

* * *

Dos días más tarde de haber mandado el informe del poder procreador del infeliz Kurtz, se recibió aviso oficial de la próxima visita al manicomio de un experto en geriatría que deseaba reconocer al matamujeres del manicomio.

Al día siguiente del aviso se detuvo un coche militar frente a la puerta del manicomio. El director médico del centro seguido de todo el equipo de loqueros a sus órdenes formaron en bata blanca, para recibir al enviado de los médicos de Hitler.

El soldado Kurtz había sido vestido de punta en blanco y puesto en pie, con las botas lustradas en el gabinete del director, que le había recomendado, cordialmente:

—Y ahora, a ser bueno y discreto, Kurtz. Sin duda alguna van a darle una medalla. Pero, ¡por lo que más quiera hable lo necesario! que le tomen por loco en estado de curación progresiva.

Kurtz no respondió palabra alguna pero miró al director del manicomio con una mirada en la que se le hacía responsable de la cautividad en la nevera.

Entró el médico de experimentación del equipo del famoso doctor Matahusen, experto en toda clase de barbaridades llamados experimentos sobre la resistencia del cuerpo humano a las más bajas temperaturas y sosteniendo un peso de diez kilos en la frente; «cambio de ojos», trastrueque de cabezas, «fabricación de monstruos teledirigidos» en competencia con los kamikazes japoneses. Todos los experimentos eran llevados a cabo empleando como conejos de indias a hombres y mujeres de raza judía.

El director del manicomio y sus loqueros se cuadraron y levantaron la pala del brazo según la urbanidad político-militar del sistema hitleriano. Y dieron el grito de rigor.

El visitante les miró de arriba abajo con la arrogancia detectada por su alta graduación y el disponer de guante blanco para quitar la vida al que le parecía feo.

De inmediato, preguntó:

—¿Dónde guardan al fenómeno?

—En mi despacho, coronel Matahusen.

—Quiero verle y examinarle al instante. No tengo tiempo que perder. Así que rápido todos.

Hubo revuelo de batas. Loqueros, secretaria y director le condujeron rápidamente al gabinete.

Aquí tiene, coronel. Es un ejemplar rubio, de pura ley como puede ver.

El coronel, antes de acercarse, quiso saber algo muy importante para su integridad:

—¿Está loco o no está loco de atar?

—Está loco todavía. Pero no tanto como la pasada semana, mi coronel. Le hemos sometido a una sobrealimentación de vitaminas y parece que el coco le funciona mejor. Está en franco período de mejora.

—¿En cuánto tiempo cree usted que puede estar en disposición de andar libre y sin peligro para los demás, por la calle?

—Espero que en quince días estará totalmente restablecido. Pero en la actualidad es totalmente pacífico, mi coronel. ¿Por qué?

—Porque en cuanto esté en disposición para ello habrá que presentárselo a Hitler. Le interesará mucho conocer a tal clase de semental.

—Desde luego, mi coronel. Deseo pedirle un favor.

—¿Cuál?

—Que cuando se lo muestre a Hitler, le diga que fui yo quien descubrió a este portento.

—Ni hablar, hombre. ¡Todo será mérito de los médicos investigadores! Por lo que se refiere a usted, lo más que podemos hacer es reconocer que ya ha dejado de estar loco y reconocerle su derecho a marchar al frente a primera línea como un buen patriota. Ahora, con las palizas que nos meten en todos los frentes necesitamos más médicos que soldados. Usted hará falta, doctor.

El director del manicomio, se asustó con el futuro que se le anunciaba. Se escandalizó hipócritamente.

—¿Y qué será de mis pobres locos, sin mis cuidados? Van a empeorar, mi coronel. ¡Todos saben que les cuido como niños!

—¡Bah, no se preocupe usted! Si la guerra se pone más fea para nosotros de lo que está, enviaremos a todos los locos de Alemania a primera línea con una bomba colgada de la dentadura y los lanzaremos al ataque. Al primer grito que den abrirán la dentadura y se soltará la anilla de la granada. ¡Van a ganarnos muchos combates!

El director adivinó, con tales declaraciones, que el negocio de la guerra entraba en quiebra como un avión en picado.

El médico de Matahusen comenzó a observar al rubio Kurtz. Este por el color de la piel parecía que se había quedado sin sangre.

El experto, murmuró con frialdad:

—Le encuentro muy pálido. Pero posiblemente es que le han chupado toda la sangre. Hay que nutrirle mejor o no aguantará las pruebas a que será sometido.

El soldado Kurtz estaba tan débil que se le nublaban los ojos. Haciendo un esfuerzo y como cabezón que era, de nuevo quiso decir una vez más la verdad que tantos disgustos ya le había costado y quiso gritar acusadoramente:

—¡La culpa es de la nevera!

El experto le miró con desconfianza. Dijo:

—Bueno, ya sé que está loco y encerrado en un manicomio. Pero acaba de decirme que está en franca mejoría. ¿A qué viene esto de la nevera?

El director del manicomio se apresuró a disminuir la cosa y sonriendo le dio un guantazo en el rostro del soldado Kurtz, como quien le hace una carantoña de afecto.

—El pobre, sabe usted, sufre de vez en cuando vacíos mentales. Instantes de esos en que no sabría decirle quienes fueron su padre o su madre.

—Ya —asintió el médico de los experimentos.

—La culpa es de la nevera —volvió a insistir el soldado Kurtz.

El director del manicomio que no quería en modo alguno verse liado, bromeó, enseguida:

—Pero, ¿qué dices «tito»? ¿Quieres bromear? ¿No quieres que el coronel sepa tus aventuras nocturnas en el salón de las locas? No quieres que se sepa que has dejado a cuarenta y dos locas camino de la más gorda de las maternidades y que se puede resumir que cada hijo que pongan en su momento en el mundo pesará de siete a ocho kilos.

El coronel demostró su asombro y admiración:

—¿Nuevos hijos de Alemania triunfante que vendrán al mundo con un peso de ocho kilos? ¡Albricias! El Führer querrá no solo conocer a ese prodigioso semental sino que, además es posible que le obligue a fecundar a Eva Braun.

Pero, visto estaba que el soldado Kurtz no había venido al mundo para abrirse paso en la vida sino hacia la muerte, ni que estuviese dotado de vocación para la escalada política hacia los grandes enchufes gubernamentales de la olla de las tajadas. Inmediatamente despreció la oportunidad hipotética que se le brindaba de acostarse algún día con la amante de Hitler y protestó gritando, cómo pudo:

—¡Yo no las forcé! ¡Fueron ellas a mí!

El coronel soltó la carcajada grosera al concretar:

—¡Pues las dejaste bien servidas!

—Yo no fui. ¡No! Me metieron dentro de la sala a la fuerza. Toda la culpa la tuvo el espía inglés que se coló aquí, en el manicomio.

El director del manicomio, temió que la cosa se liase. Protestó:

—¡Qué hablas, desgraciado! ¡Estás loco! ¡Empeoras!

El médico de Matahusen desconfió. Preguntó con cara de perro dogo:

—¿Espías en un manicomio? ¿De qué está hablando, ese tipo, doctor?

—No le haga caso. Está como una pera. De golpe ha sufrido una recaída. Habrá que aplicarle el electroshock.

El médico experimentador, protestó rápido:

—¡No, de ninguna manera! ¡Que nadie le toque un pelo! Me lo llevaré tal como está y ya haremos las pruebas en el laboratorio. Le haremos un análisis de esperma y probaremos su resistencia con una docena de hembras judías. Si da resultado, saldrá su fotografía en primera página de toda la prensa del partido y la enviaremos al extranjero para que el mismo Stalin coja envidia. Me lo llevo.

El director se apresuró a entregarle el paquete.

—Lo quiere a sí mismo o desea que le pongamos el abrigo de pelo de oso, para su mejor conservación.

—No es necesario. Bastará que le metan camisa de fuerza, por si le da algún ataque durante el viaje.

—Si quiere se lo entregamos dormido, con un par de inyecciones.

—No. Lo quiero tal como está. Podría alterar su equilibrio psicobiológico y los experimentos sé echarían a perder. Es un ejemplar raro y hay que tratarle con mucho cuidado.

El soldado Kurtz, volvió a gritar en vano:

—Le aseguro, mi coronel, que en este manicomio están escondidos muchos espías y traidores.

El coronel, mandó:

—¡A callar! ¡Nos vamos!

Miró a los loqueros y ordenó:

—Pónganle camisa de fuerza y me lo cargan en el maletero del coche.

—Rápidos —mandó a su vez el director del manicomio.

Agarraron al infortunado Kurtz. Infortunado siempre por pretender hacer oír la voz liberadora de la verdad, en vez de ser como todo el mundo suele, tonto, aparentemente, desde la hora que vino al mundo. Le endosaron dentro de la camisa de fuerza y como un paquete o una bolsa lo trasladaron al maletero del coronel. Levantaron la tapa lo encerraron y cerraron con llave.

Seguía dando voces. Pero se calló cuando oyó que el coche se ponía en marcha.

El automóvil del coronel con el banderín de la cruz esvástica, se alejó raudo del manicomio.

Desde una de las ventanas rejonas, el comandante Karmanchel y el falso capitán Kepler le vieron alejarse.

En la puerta del manicomio, el director feliz y satisfecho agitaba un pañuelo en la mano levantada, despidiendo cariñosamente al soldado Kurtz y al coronel Jekyl, revivido en la Alemania hitleriana.

Ya de nuevo en su despacho, abrazó a la secretaria y dándole una palmada en el trasero, se alegró—: ¡Nos hemos librado de un loco peligroso y hemos solucionado el problema de las cuarenta y dos locas fornicadoras camino de ser madres! Jamás la maternidad había sido tan concentrada en superficie en todo el Tercer Reich.

Capítulo VI
¡YO SOY EL FURHER!

Lo que ocurrió aquella mañana hacia las doce del mediodía, en el edificio del manicomio de oficiales locos del Ejército Alemán, no ha sido escrito en parte alguna, por la sencilla razón de que cuantos fueron testigos del extraordinario acontecimiento estaban locos desde el director del manicomio hasta el último de los loqueros y el que se cuidaba del depósito de cadáveres.

Los demás testimonios del insólito suceso, el sargento Birg y la secretaria Cristy, tuvieron que jurar sobre la Biblia y en el Alto Mando de Inglaterra que jamás revelarían a nadie la verdad de tan extraordinarias consecuencias históricas. El secreto llevaba implícito por parte del Servicio de Espionaje Británico de que la guerra estaba totalmente perdida para Alemania y sus secuaces.

La cosa ocurrió de la siguiente manera. Aquella mañana, serían aproximadamente las doce de la mañana, llegó un gran automóvil oficial con banderín rojo y en el círculo blanco la cruz gamada en negro.

Paró ante la puerta principal del manicomio.

Se abrieron las puertas de cada lado y descendieron de ellas, cuatro individuos con el inconfundible y tenebroso uniforme de las S.S. y la emblema de la calavera símbolo de la piratería navegante.

Los cuatro sujetos subieron luciendo las altas botas y entraron como perro por su casa en el manicomio. Pero estaba claro que ninguno de ellos llevaba la idea de quedarse internado en el establecimiento en una época que los locos andaban fuera de las clínicas y los cuerdos o estaban pegando tiros a la fuerza o estaban enterrados en los cementerios de las praderas y de las trincheras de los montes, a dónde se les había obligado a practicar el alpinismo.

El director cuando le chivaron la clase de tipos que habían llegado, se encomendó al diablo porque era muy descreído a causa de las enseñanzas doctrinales nazis.

Uno de los S.S., que era el de más alto grado, fácil de adivinar con solo mirarle a la cara de verdugo mayor, gritó al director del psiquiátrico:

—¡Atención!

—¿Qué es lo que ocurre? —quiso saber con un hilo de voz y la humildad de un monaguillo ante un obispo, el director del centro hospitalario.

—Le traemos a un pájaro de cuidado.

—Pues la jaula está a punto para recibirle.

—Sí. Y usted cuidará de que no vuele escapando porque es peligroso y de mucho cuidado. Debe permanecer de incógnito aunque es un suplantador de personalidad.

—No hay cuidado. Tengo celda y calabozo en el sótano del edificio, para todo aquel que se pasa de loco.

—Conforme. Se lo vamos a confiar.

—Cuando gusten. Así que pase la puerta, es mío. ¿Cuál es su filiación? ¿Me traen sus datos personales?

—No los hay. Pero puede ponerle la identidad que le parezca. Por ejemplo...

—Por ejemplo... —animó el director que no se le ocurría ningún apodo sin ver físicamente al sujeto.

El de la S.S. demostró su agudo ingenio e imaginación decidiendo triunfalmente:

—Puede usted ingresarle en el manicomio con el nombre provisional de «El hijo del conde de Montecristo».

—¡Arrea!

—¿No le gusta?

—¡Hombre! ¿Lleva barba?

—No. ¿Por qué?

—Porque le hubiese puesto el nombre de «el abate Feria».

—¡Póngale como quiera pero que nadie sepa quién dice ser! ¿Estamos? ¡Ya lo sabe! ¡Son órdenes que derivan del secreto de Estado! ¡Se la juega, director!

—¡A sus órdenes!

Inmediatamente, el verdugo mayor, hizo un gesto a dos de los que le acompañaban y estos salieron a la puerta y desde esta repitieron el gesto a otros dos que esperaban a la puerta del coche.

Inmediatamente sacaron del interior a un sujeto que calzaba botas y pantalones de montar. Vestía camisa parda con correaje de piel de cerdo abrillantado y en el brazo llevaba el famoso brazalete rojo con círculo blanco y esvástica.

El tipo llevaba la cabeza encapuchada y erguida. Andana firme y seguro. Al subir los peldaños de la entrada del manicomio pisó el pie de uno de los dos que le conducían. El tipo soltó un taco y le arreó un sopapo al que le había pisado, arrugándole la capucha.

El encapuchado arrogantemente, replicó con voz de mando:

—¡Haré que te fusilen cuatro veces, gusano despreciable! ¿Ya te has olvidado cuando me dabas coba en la Cancillería para que te recibiera en audiencia? ¿Has olvidado que te concedí el permiso para que montaras el más lujoso prostíbulo de mujeres judías y rusas de toda Alemania? ¡Gusano!

El sicario gritó:

—¡Cierra el pico, loco de atar! ¡Haré que te arranquen la lengua, por usurpador de la más grande personalidad del siglo Veinte!

El encapuchado fue conducido a presencia del médico y le fue entregado como si se tratara de un paquete a domicilio, según constaba en la documentación que le fue presentada a la firma de la recepción.

El director firmó y se hizo con el sujeto, indicando a la secretaria:

—Que se le ingrese con el nombre sobreentendido de «La Máscara de Hierro».

Los de la S.S. le quitaron las manillas y se largaron sin despedirse más que con el saludo de ritual elogiando al Führer.

Luego oyóse al coche cómo emprendía la marcha y se alejaba rápidamente.

El director ordenó a los dos loqueros:

—¡Quitadle la capucha al loco! ¡Quiero verle la jeta que tiene!

Quitarle la capucha y quedarse todos lívidos fue lo mismo.

El tipo que tenían delante y la cabeza que mostraba al descubierto, peinada y con bigote, reproducían la figura viva de Adolfo Hitler.

Sin poder evitarlo y por enseñanzas recibidas, los loqueros se cuadraron y extendieron el brazo gritando:

—¡Viva el Führer! ¡Heil Hitler!

El sujeto se irguió más si cabía y creyéndose identificado, gritó:

—Aquí, como en toda Alemania, soy el que manda. ¡Tenéis el honor de estar en presencia de Adolfo Hitler!

El director reaccionó prontamente al ver que el recién llegado le quería quitar el empleo y la autoridad. Gritó:

—¡Tú, aquí, no pintas nada! ¡Y yo no te privo que mandes en el resto de Alemania, pero aquí el empleo nadie me lo quita! ¡Así que a callar y a la barbería a que te corten el pelo y el bigote!

Los loqueros se aprestaron para cumplir lo que mandaba el dueño del manicomio.

El Hitler pidió ordenativo:

—¡Que se me ponga inmediatamente en comunicación telefónica con la Cancillería del Reich en Berlín! ¡Que se me ponga con Borman, inmediatamente! ¡He sido víctima de un complot tramado por Goebels y Himmler!

—¡A la barbería! —chilló el director.

Lo llevaron a la fuerza pasillo adentro.

Cristy la secretaria y amante forzada del director, llamó a este aparte y le confidenció:

—¡Cuidado, director! ¡Ese tipo se parece extraordinariamente al Führer! Imagine que lo que dice es verdad y que un día se reconoce... ¿qué sería de usted por haber mandado cortarle el pelo y el bigote al mismo Hitler?

El director palideció al imaginarse tal posibilidad. Gritó inmediatamente a los loqueros.

—¡No le toquen! Dejen que haga lo que le parezca y allá él si quiere dejarse hasta la barba. No lo lleven a la barbería.

El supuesto Hitler se sacudió de sus conductores y se volvió muy tieso, gritándole al director:

—¡Ya veo que me ha reconocido, director! ¡Se lo tendré en cuenta hasta el punto que le nombraré mi médico de confianza!

El director del manicomio se mostró servil, exclamando con una leve reverencia:

—Le invito a comer conmigo a la hora del almuerzo.

Adolfo Hitler, dispuso:

—Quiero de entrada, ostras del mar Caspio. Ya sabe.

El director se irritó y comenzó a gritar:

—¡Ese tipo no es Adolfo! ¡Es un loco más como otro cualquiera! ¡Que lo lleven a la sala común y lo encamen vestido con blusa! ¡Ahora mismo!

Los loqueros que se habían comportado según el viento que soplaba, se arrojaron inmediatamente sobre Adolfo Hitler y lo redujeron en unos segundos, preguntando:

—¿Le cortan el pelo y el bigote, señor director?

—¡No! De momento todavía no. Pero denle ducha y camisa de choricero. ¡En marcha!

Se lo llevaron. Desapareció camino de la ducha.

La secretaria entró en el despacho del mandamás del manicomio siguiendo a su jefe que se tumbó en el sillón de mando.

Le recordó:

—Tiene que tratarle con guante blanco, director. Por si las moscas. Imagine que sea el Führer que ha desaparecido de Berlín y luego se le localiza.

—Imposible, amiga mía. En caso de ser verdad indicaría que Hitler ha abandonado la Cancillería haciéndose pasar por loco porque la guerra está perdida y no quiere que los aliados den con él para pedirle responsabilidades. ¿Quién va ahorcar a un loco? Además, ¿quién ocupa en tanto su puesto? Ese tipo debe ser un loco que seguro de su semejanza con Hitler quiere darse pisto y mandar a los que lo tomen por el verdadero.

La secretaria sugirió:

—De todas maneras yo llevaré a cabo mis indagaciones. Y por su parte podría llevar a cabo las suyas. Como por ejemplo...

El director la miraba sorprendido. Preguntó:

—¿Qué me sugieres, amor mío? Haré lo que me pidas con tal de complacerte a condición que siempre me complazcas tú a mí.

—Lo primero que deberías hacer es telefonear a Berlín a la Cancillería y preguntar si Hitler está todavía allí con la batuta en la mano.

Se escandalizó:

—¿Quieres mi perdición? Si pregunto si todavía empuña la batuta el director de orquesta todos los músicos se me echarán encima. El gancho de colgar los cerdos siempre está a punto en este país de salchicheros. No quiero morir así. Estoy muy tranquilo como mandamás de este manicomio.

—Bien. Yo haré mis pesquisas interrogando a ese sujeto. Se parece mucho a Hitler, para que haya dos de repetidos a sabiendas de que Adolfo no tiene ningún hermano gemelo.

—Está bien, averigua lo que puedas y salgamos de toda duda. Dame un besucón antes de marcharte a tus investigaciones, amor.

Abandonó el despacho del director y se encaminó a la sala común.

Eran tan eficientes los loqueros de aquel centro que ya encontró sentado en la cama, vestido con bata larga de rayadillo al Adolfo Hitler. Estaba con los brazos cruzados y muy tieso lo mismo que si se dispusiera a recibir a sus más altos generales de guerra.

La muchacha se le acercó amable.

Pero Adolfo, la frenó:

—Pida permiso.

Lo hizo.

—Levante el brazo y dé el saludo de rigor, jovenzuela.

La muchacha siguió la locura del loco:

—¡Heil Hitler!

Habló como un sacerdote en un confesionario:

—Acércate, hija mía. ¿Qué tienes que chivarme?

—Dígame, Führer, ¿es verdad que es usted Adolfo Hitler?

—¿También tú lo dudas?

—Grande es el parecido.

—No hay parecido alguno. Soy el auténtico porque no hay otro como yo. Ni Mussolini ni Franco ni los que seguirán luego imitándome. Todos son unos pobres majaretas creídos de sí mismo. Solo quieren mandar y el país que se vaya al cuerno. ¡Yo soy el único que quiere el bien de la patria alemana! Por eso como lo saben y exijo el supremo sacrificio personal, han querido deshacerse de mí, porque ahora en los frentes de combate en vez de correr adelante cantando y comiendo del botín corren igualmente pero hacia atrás. A todo el ejército le ha entrado diarrea. Por eso quieren deshacerse de mi metiéndome en este inmundo sanatorio. Pero te digo que a ese director se las haré pasar canutas cuando salga de rehabilitado.

—No lo haga, Hitler. El director del manicomio es un loco más en la familia de la casa, pero a usted le ama mucho. Así que ha entrado en su despacho ha comenzado a llorar a lágrima viva y diciendo que él no puede enfrentarse a las S.S. pero que les hará el juego y a usted le tratará en secreto como a un hijo. Le quiere mucho, Führer y me ha enviado para que le pregunte y recoja datos de lo que le ha conducido a tan humillante condición.

Hitler se mostró muy complacido.

—¡Ah! ¡Es un buen muchacho! Sí, las apariencias engañan, el director tiene cara de asno pero los ojos de liebre. No lo olvidaré.

—Dígame, Adolfo ¿y cómo es que le quitaron el sitio y lo mandaron aquí?

—Veo que es usted inteligente, señorita. Usted no ha perdido el impulso revelador de la curiosidad. Sea porque por ser mujer, le va bien el chafardeo de todo género. ¿Quiere que le cuente toda la verdad de la injusticia que cometieron conmigo?

—Desde luego, Führer. Hable usted con toda confianza.

El Hitler del manicomio contó de seguido:

—Se tramó una conspiración a mí espaldas. La confabulación fue planeada por Goering, Goebels y el almirante Canaris. En cuanto yo me vea de nuevo en la Cancillería me los cargo a todos.

—Siga, Führer.

—De noche irrumpieron en mi habitación y narcotizaron a Eva. Luego me cogieron a mí sin consideraciones de ninguna clase y se me llevaron por una puerta secreta que solo Goebels sabía que existía en mi habitación. Por eso sé que él estuvo en la maquinación. La puerta conduce a un corredor que lleva a un largo subterráneo de emergencia para salidas precipitadas. Goebels había leído cuando niño a Alejandro Dumas y copió la operación calcada del secuestro del rey y el cambiazo por la máscara de hierro. Hizo alguna modificación, como por ejemplo, cambiar el casco por una capucha y en vez de encerrarme en una fortaleza ingresarme en un manicomio, lo que siempre es más seguro. Luego cambiaron a Eva por una artista de cabaret muy parecida que está casada con un transformista que se caracterizó de Hitler y desde entonces ocupa la Cancillería suplantando mi personalidad. De ahí se explican los fracasos de las operaciones militares en todos los frentes y el pronto derrumbamiento del Tercer Reich. ¿Lo entiende usted, señorita?

—Desde luego, Adolfo.

—¿Y qué piensa hacer, amiga mía? ¿No quiere ayudarme a ser el dueño de todas las horcas?

—Desde luego.

—¿Y cómo?

La secretaria le miró de arriba abajo.

¿Quién podía asegurar que aquel tipo no fuera el verdadero Hitler? ¿Era solamente un loco? Esto corroboraba la posibilidad. Cualquiera había visto al Führer en fotografías, disfrazado con el uniforme del partido nazi, o dando uno de sus largos discursos con ojos alocados de quien está totalmente tocado de la cresta. ¿Por qué no podía ser aquel hombre que tenía delante el verdadero Hitler? Pero había una manera inequívoca de comprobarlo. Decidió, cogiéndole la pala de la mano que estaba bastante fofa como la pata de una oca.

—Lo primero que haré, Führer, será tomarle las huellas digitales. Voy a mancharle los dátiles con tinta y los imprimiremos sobre el papel.

Le embadurnó las yemas de los dedos de la mano derecha y luego se los fue presionando sobre una hoja de papel. Cuando hubo terminado la operación, lo echó del gabinete prometiéndole:

—Voy a difundir sus huellas a los centros de identificación de toda Alemania para que se le reconozca.

El Führer se echó a reír, declarando:

—No podrán comprobarlo.

—¿Por qué?

—Muy sencillo. El único en toda Alemania que no está fichado soy yo, precisamente. Los demás todos. Hasta el mismo Goering está fotografiado de frente y de perfil y, por añadidura del trasero ya que no hay otro de las dimensiones del suyo.

—Está bien. De todas formas procuraré que se comparen sus huellas dactilares en algún sitio. Puede volver a la sala común y acostarse hasta la hora de la cena, Führer.

—Muy bien. No se olviden de que soy vegetariano.

—Lárguese.

El Adolfo Hitler desapareció metido en la bata de hospiciano de principios de siglo y calzando pantuflas.

Ella se quedó mirando las huellas dactilares.

Sabía qué debía hacer con ellas.

En aquel momento, cuando levantó el rostro vio en la puerta del despacho al coronel Vrostov y al capitán Kepler.

* * *

El coronel, la preguntó con sorna y en inglés:

—¿Y bien, amiguita, crees que ese pobre diablo sea el Adolfo de la batuta alemana y el bombo?

La pelinegra Cristy respondió:

—No tardaremos mucho en saberlo, coronel Vrostov. Poseo sus huellas dactilares.

El falso capitán Kepler, ironizó:

—Muy bien, preciosa. ¿Y qué piensas hacer con ellas?

—Enviarlas a Inglaterra.

El sargento Birg asombrado, preguntó:

—¿Así? ¿Y cómo, por correo certificado a nombre del Servicio Británico de Espionaje?

El coronel soltó una carcajada, replicando al sargento Birg que se quedó de una pieza:

—La secretaria del mandamás del manicomio tiene otros medios más eficaces. Tiene un gallinero de palomas.

—¡Arrea! ¡Cuénteme sus habilidades de Mata-Hari, amiguita!

La pelinegra explicó:

—Como le ha dicho el coronel, tengo un gallinero pero en vez de gallinas guardo en él, palomas mensajeras y además metidos en la caja del pienso treinta murciélagos.

—¿Y envía usted mensajes con las palomas? ¿No es así?

—Pues, no es así, como usted cree, sargento Birg. Las palomas son para comer los domingos con el mandamás del manicomio. Son los murciélagos, que empleo para los mensajes. Los tengo amaestrados. Vuelan de noche y de día duermen. Así nadie los ve volar. Recorren doscientas millas y se meten en una cueva donde vive un agente de espionaje inglés, disfrazado de oso y en la misma cueva tiene cincuenta murciélagos también amaestrados. Cuando recibe un mensaje lo cambia de pajarraco como en una carrera y lo suelta. Este vuela otras tantas millas hasta alcanzar la costa, donde halla otro escondite espía haciéndose el muerto. Por la noche levanta la losa y se dedica a pescar sardinas para su manutención y a recibir al murciélago mensajero que le llega. Cambia de ave el mensaje y le suelta en el aire desde arriba de la torre. Así es como el mensaje pasa el Canal de la Mancha y llega a Inglaterra.

El sargento Birg no pudo por menos de demostrar su entusiasmo:

—Es maravilloso lo que en tiempos de guerra es capaz de realizar el servicio de comunicaciones y en cambio en tiempos de paz lo mal que funcionan los empleados de Correos. Cuando se está en guerra todo el mundo se afana en fastidiar al enemigo y a no dejar a nadie dormir en paz, mientras que cuando hay paz nadie se esfuerza en trabajar de balde. En la guerra hay quien no duerme con tal de encontrar la manera de matar más gente. Y por añadidura si la matanza es extraordinaria, se le regalan medallas y se le obsequia con más elevados subsidios para la vejez que habiendo estado trabajando toda la vida bajo una mina pegándole con el pico. Ya se sabe que desde antiguo los que fueron peor pagados fueron los esclavos que construyeron las pirámides.

La secretaria muy orgullosa de sí misma pontificó:

—¡Todo sea por Inglaterra! Todos los sacrificios son pocos.

El coronel alemán que debía ser un apátrida o un descastado, dijo por su cuenta:

—Yo estoy dispuesto a vitorear lo que sea con tal de salvar el pellejo cuando termine la matanza mundial. Y digo que asimismo todos los sacrificios son pocos, como demuestra Cristy, acostándose con el feo tarado del mandamás del manicomio.

La Cristy se mostró generosa:

—Y sin embargo ello no impide que por simpatía personal no pueda ser obsequiosa con vosotros.

El sargento impulsivamente adelantó el brazo en dirección a la teta derecha de la muchacha que era la que estaba más cerca de su alcance. Dijo:

—Pues dame un adelanto, muñeca. Lo echo mucho de menos.

Ella condicionó:

—A su tiempo, precioso.

—¿Cuándo sonará la campanada, amiguita?

—Cuando pisemos de nuevo Inglaterra.

—Me temo que será a finales de siglo como no termine pronto esta cochina guerra tan patriótica para cada uno de los países que toman parte en la misma. En tanto, podrías facilitarme el reconocimiento de la fachada, nena.

—Basta. No es momento para frivolidades. Voy al gallinero a mandar el mensaje con las huellas de los dátiles del loco de hoy. Pasado mañana recibiré la respuesta de Londres. Los murciélagos colaboran con el radar desorientando a los bombarderos alemanes.

La muchacha salió y unos diez minutos después regresó a la oficina. El coronel alemán se había cansado de esperar y se había marchado a la sala común a espiar al Hitler.

Al entrar en el gabinete del director del manicomio, se encontró que el despacho estaba vacío y confiadamente se levantó la falda para subirse las bragas que de tanto subirlas y bajarlas el director del centro hospitalario se le bajaban solas.

Cuando estaba en la operación encontró otras manos con las suyas y en la parte trasera que procedían a repetir el movimiento de las manos suyas pero en sentido contrario. Así como ella las subía las manos extrañas se las bajaban.

Giró sobre sí misma muy sorprendida y se encontró con las bragas abajo y en brazos del sargento Birg.

—¡Quieto, sargento Birg! ¡Me ha dejado medio desvestida de medio cuerpo para abajo!

—No te preocupes por ello, pequeña. Seguidamente voy a hacer lo mismo de la mitad para arriba.

Sin saber cómo ni de qué manera, se encontró que el sargento, estaba con dos limones en las palmas de las manos. Movía, ciertamente, mejor los dátiles de las manos que el director del manicomio que no había practicado la cirugía. Le dejó hacer porque siempre era mejor hacer un servicio a un compatriota que a un enemigo aunque fuese un renegado.

Pero, precisamente cuando los instantes eran más preciosos llegaron hasta ellos las pisadas de las botas del dinosaurio del mandamás del sanatorio y su voz que gritaba:

—¡Secretaria! ¿Dónde diablos se habrá metido?

Interrumpiendo sus escarceos el sargento no halló otra salida mejor que meterse en el armario archivo de la oficina.

Cuando entró el director del manicomio de oficiales alemanes atacados por la locura, gritó a la muchacha:

—¡Acaba de llegar otro cargamento de locos! ¡Procede de Berlín y los motivos se atribuyen a una epidemia colectiva causada por una psicosis de heroísmo germánico! La verdad es que se avecina un ataque masivo de todas las fuerzas de los ejércitos aliados y que el bigotes ruso ha mandado para tomar Berlín a sus tropas de Siberia. La orden que han recibido esos salvajes es la de entrar a saco a la capital y fornicar a todas las alemanas que puedan resistir. Se me ha dicho confidencialmente que todos los maricas de Berlín se han puesto bragas con la hoz y el martillo. Han tenido que fusilar a doscientos.

—¿Y qué quiere que haga, director?

—Contarlos a todos y tomarles la filiación, lo cual será muy difícil porque hay que ver lo bien que se hacen el loco.

La muchacha cogió un rollo de papel y salió del despacho con el director.

La puerta de entrada del manicomio estaba llena de gente que quería entrar. Se peleaban los locos entre sí para que no les dejaran sin cama.

El director mandó a los loqueros:

—Que pasen de uno a uno sin distinguir graduaciones. Los generales los últimos; los soldados primero.

Uno de los loqueros concretó:

—No hay un solo soldado, señor director. Todos son oficiales de Estado Mayor.

—Pues, adelante y que los duchen y les rapen hasta los testículos si es que no se los dejaron en el frente.

Entraron como un rebaño de cornilargos.

No estaban locos pero lo simulaban perfectamente.

Capítulo VII
¿QUIEN MANDA EN LA CANCILLERIA?

Una semana después del vuelo del murciélago mensajero, se recibió la respuesta de Inglaterra al envío de las huellas dactilares enviadas desde el manicomio de oficiales del Ejército del Tercer Reich.

La secretaria se reunió con el sargento Birg y el coronel Vrostov anunciándoles:

—Por fin ha llegado la respuesta de Inglaterra.

El sargento Birg, quiso saber:

—¿Y qué es lo que dicen los sabihondos de la Patria?

—Ahora voy a traducirlo. Está escrito en clave y al revés. Síganme a la oficina.

El sargento se mostró precavido:

—¿No estará el director?

—Tiene dolor de muelas y está chillando en su habitación. No está para nada. Así que estaremos tranquilos.

Entraron y se cerraron por dentro.

La muchacha desenrolló el mensaje y lo extendió sobre la mesa. Se trataba de un pequeño papelito escrito a mano y con letras mayúsculas, con tinta invisible.

La secretaria sacó de la liga de una de sus medias una pastilla que mascó durante unos segundos. Luego se acercó el papel a la boca abierta y exhaló el aliento sobre el papel. La pastilla contenía un producto químico que revelaba lo escrito con la tinta invisible haciendo visible la lectura. Apareció escrito en tinta verde.

Los tres juntaron las caras en seis ojos para leer el contenido que decía:

«Las huellas dactilares corresponden a las de Adolfo Hitler. Fue fichado cuando trabajaba como pintor de postales y tuvo un problema con la policía con el sujeto que le hacía de marchante. Las huellas de los archivos alemanes desaparecieron en cuanto Hitler tuvo un poco de poder político, pero se conserva copia de las mismas en el, Scotland Yard de Inglaterra. Vale».

—¡Asombroso! —exclamó el coronel Vrostov—. Y añadió con menosprecio—: Ya me parecía a mí, que ese Hitler era un producto de los bajos fondos berlineses. Tenía antecedentes policiales. Y ahora, resulta que se encuentra enchicarado aquí en un manicomio.

—Pero, ¿no se dan cuenta de lo que este mensaje significa? —preguntó asombrado el sargento Birg.

La muchacha concretó sencillamente:

—Significa que tenemos aquí, con nosotros, al pájaro más temido de esta guerra mundial. Al mismo Hitler en persona que han encerrado en el manicomio. Esto quiere decir que alguien ha hecho el cambiazo y que en la Cancillería de Berlín hay ahora otro tipo mandando que se hace pasar por el verdadero Hitler.

El sargento concretó:

—Así que el tipo ese que pasa por loco y está encerrado aquí, con nosotros dice la verdad cuando chilla a grito pelado que él es el mismo Hitler en persona y que le han convertido en la víctima de una confabulación en gran escala.

—¿Y qué es lo que podemos hacer? Seguro que el que ahora manda en Berlín está preparando el final de la guerra.

La pelinegra Cristy consideró:

—Nadie se va a creer una historia tan fantástica a pesar de que sea cierta. La única solución es llevar a Inglaterra a Hitler y que allí declaren al mundo entero que se ha hecho prisionero al Führer y lo muestren a quién quiera verlo. Esto solo significará la quiebra, el descrédito y la derrota de Alemania.

—¡Es una magnífica idea! —exclamó el coronel. Y procuró de seguido sacar el máximo partido de las circunstancias, ofreciéndose—: Yo me brindo para acompañar al Führer en carácter de custodio y sin duda una vez en Inglaterra, Churchill no tendrá inconveniente en pasarme al ejército inglés y en ascenderme de graduación.

Pero el sargento Birg sugirió:

—¿Y si los del servicio secreto se han equivocado y ese sujeto que está aquí con nosotros solo tiene la piel de las yemas del verdadero Hitler y lo demás es solo carnaza?

La muchacha declaró:

—Hay un medio inequívoco para saber la verdad. Una vez en Inglaterra se le enfrenta a Rudolf Hess y se hace que tengan un careo. Por el diálogo se verá enseguida si ese es el verdadero Hitler.

—¿Y cómo lo trasladamos?

La muchacha decidió:

—Voy a mandar otro murciélago pidiendo que manden un helicóptero de noche y cargaremos en él a Adolfo Hitler escapándonos juntos del manicomio rumbo a Inglaterra.

—¡Buena idea, Cristy! Escribe pronto el mensaje y que acudan lo antes posible. Es la única forma de salir de esta zona sin que nos echen los alemanes la mano encima, escribe ahora mismo.

La muchacha no se lo hizo repetir. Escribió el mensaje y se marchó al gallinero de los murciélagos donde lo empalmó a una de las aves y la soltó. El murciélago salió disparado al espacio libre. Trazó una trayectoria de abanico aleteando como una rata volante y luego desapareció veloz.

La muchacha regresó junto a sus compañeros, declarando:

—Ya está en vuelo.

—¡Magnífico! —aprobó el coronel. Y añadió—: Bueno y ahora, en tanto qué hacemos.

—No tienen que quitar el ojo de encima del Hitler que está sumido en profundo mutismo sentado en la cama de la sala común. Tienen que vigilarle continuamente. Imaginen que se le ocurre suicidarse...

El sargento, dijo resueltamente:

—Hay que evitarlo a toda costa. Si se quiere retirar de la escena que lo haga en Inglaterra, pero no aquí. Malograría nuestra posibilidad de fuga y también toda la gloria que el porvenir nos reserva.

—Tiene usted razón, sargento —aprobó el coronel.

Se fueron ambos directamente a la sala común. Tomó asiento cada uno en su cama y desde su puesto respectivo no quitaron la vista de encima del Führer.

Este estaba sumido en profundas reflexiones. De vez en cuando murmuraba:

—Solo una nueva arma secreta puede cambiar el rumbo de la guerra dando el triunfo a Alemania. ¡Viva Alemania! ¡Viva yo!

* * *

A las siete de aquella tarde, cuando el mandamás del manicomio se le había dormido el dolor de muelas, llamaron ruidosamente en la puerta del manicomio.

Los loqueros por un instinto y práctica reconocieron que les llegaba otro cargamento de locos y corrieron con las camisas de fuerza a punto.

Abrieron y se encontraron con los impermeables negros de los deja S.S. Verlos y volverse más blancos que las batas de sanitario que vestían fue lo mismo, porque los de la S.S. eran todos tipos escogidos entre la basura de los presidios y luego ascendidos según el número de barbaridades que añadían a su lista.

Pero lo que más les asombró fue la vista del tipo que llevaban conducido entre dos.

—¿Dónde está el director del manicomio? —preguntó el que tenía cara de perro.

Uno de los loqueros contestó suave:

—Tiene dolor de muelas.

El otro tipo del impermeable que le venía largo de medida, mandó con su cara de sapo verde:

—Pues que salga inmediatamente aunque le duelan las quijadas.

—Sí. Voy a por él inmediatamente.

Corrió el loquero y regresó detrás del mandamás del manicomio que al oír nombrar a los de la S.S., el miedo le evaporó totalmente el dolor de la balaustrada dental.

—¿Qué es lo que pasa? —quiso saber un tanto escamado al ver que el tipo que le traían llevaba la cabeza envuelta en una ancha bufanda y solo se le veían algunos mechones de pelo rubio.

El de la cara de perro despotricó con desprecio:

—Aquí le devolvemos a ese inútil.

Le quitaron la bufanda y ante el asombrado director del psiquiátrico apareció el soldado Kurtz, más flaco y asustado que cuando se lo llevaron. El tipo con cara de rana, despreció:

—Usted nos dijo que ese imbécil era un semental y resulta que es un pobre impotente. Se le hicieron toda clase de pruebas con hembras judías y rusas. No pudo con ninguna de ellas. Verlas y arrugarse todo fue lo mismo.

El mandamás del sanatorio se excusó:

—Es incomprensible, señores. Aquí dejó a cuarenta y dos en estado de gestación.

El de la cara de perro ladró furioso:

—Eso no se lo cree ni Max Smeling.

—Pues es muy extraño su comportamiento. Puede que su pureza le inhibiera toda relación sexual al ver que se le obligaba a fornicar con judías y rusas. Ya saben ustedes que Rosemberg calificó a esas razas, tanto la judía como la eslava como basura de la tierra. Así no es de extrañar...

—¡Nada! ¡Déjese de rollos patateros, doctor! ¡Ese tipo no se pone en forma ni que le sirvan en bandeja a Marlene Dietrich! ¡No sirve para nada!

—Tengan en cuenta que con las cuarenta y dos trabajó mucho y puede que quedara agotado.

—¡Lo que sea! Pero, la verdad es que no sirve para nada. Se lo devolvemos. Nos ha defraudado profundamente y constará en nuestro informe, doctor. Puede costarle a usted el puesto.

—¡Oh, no! ¿Cómo es posible que haya ocurrido cosa semejante?

El soldado Kurtz miraba con los ojos de loco perdido al director del sanatorio. De pronto este le consultó:

—¿Qué te ha ocurrido, Frederick? Después de tu hazaña digna de un Sigfrido poseyendo a cuarenta y dos locas no has servido ni para una judía.

Una vez más, el infeliz Kurtz cometió el terrible error humano de proclamar la verdad, voz en grito, cuando ni siquiera debe pronunciarse en voz baja ni al vecino del tercero:

—¡Yo no fui! ¡Me metieron a la fuerza dentro de la sala de las locas los espías! ¡Aquí, hay un inglés infiltrado! ¡Es verdad!

El doctor, se lamentó:

—Ya vuelve a las mismas, señores. Cuando se lo llevaron estaba en franco período de recuperación mental, pero en esta ausencia ha sufrido una profunda recaída.

El de la cara de rana, graznó:

—Pues quédese usted con él y dele un tratamiento a base de ungüento de escarabajo egipcio que era un excelente afrodisíaco según cuentan los entendidos que nunca lo probaron.

Los dos se cuadraron, levantaron el brazo como si sostuvieran una plomada invisible, gritaron lo de siempre:

—¡Heil, Hitler!

Y girando sobre sus tacones se marcharon con la misma mala uva encima que con la que llegaban a todas partes. Parecía que la tara era de nacimiento.

Quedaron solos los loqueros y el director con el enfermo retornado. El director le miró a Kurtz con ojos asesinos:

—¡Tú buscas mi perdición! ¿No es así?

Cabezón era como había nacido y así iba a llegar a su cada vez más corta vida el rubio Kurtz, pues insistió de nuevo firme en sus trece de decir la verdad:

—Le digo, director, que en este sanatorio está camuflado un inglés que se hace pasar por el capitán Kepler. ¡Es un espía inglés! Un combatiente que cayó en el suelo alemán desde un avión que yo ametrallé.

Al director le acometió de nuevo el dolor de muelas y con él al mismo tiempo, la locura de su ira desatada. Comenzó a gritar a los loqueros:

—¡Que me lo quiten de delante! ¡No quiero verle nunca más! ¡A la ducha! ¡A la ducha! Remojénle el pellejo y a la cama con bata de castigo. ¡Fuera!

Los loqueros agarraron a Kurtz a viva fuerza y lo elevaron a rastras hacia las duchas.

El rubio gritaba:

—¿Por qué no me mataron en el frente ruso? ¡Mejor hubiese sido para mí! ¿Por qué? ¡Alemania está llena de espías y traidores! ¡Viva el Führer!

Cuando poco después, remojado y en camisa le sentaron en la cama y abrió los ojos, el estupor del infeliz Kurtz fue ilimitado cuando vio sentado a su lado a otro enfermo que le miraba fijamente y se presentaba a él con arrogancia, declarándole:

—¡Yo soy Adolfo Hitler!

El soldado Kurtz cayó en redondo sobre la cama al pensar que, realmente estaba loco.

* * *

Durante unos días, el falso capitán Kepler y el coronel no quitaban la vista de encima del soldado Kurtz que en tan breve tiempo había establecido una relación íntima con Adolfo Hitler.

Este le prometía cada dos por tres:

—En cuanto esté de nuevo en la Cancillería te nombraré mi ayudante de campo.

El rubio Kurtz, embelesado y servil, se inclinaba preguntando deseoso:

—¿Y no va a darme la Cruz de Hierro de Primera Clase, Führer? Estuve en la campaña de Rusia aguantando a cuarenta bajo cero.

El Hitler se mostraba condescendiente. Había advertido que el rubio Kurtz era un perfecto idiota y que no le iba a servir para nada más que para darle coba en cuanto lograse salir del manicomio. Así que le daba gato por liebre al responderle:

—La Cruz ya la tienes por toda la vida, soldado Kurtz. Ahora mismo te asciendo a cabo. ¡Está hecho!

A distancia y sin oír las profundas conversaciones del Führer y el rubio Kurtz, el capitán y el coronel, no perdían movimiento ni gesto. Pero comentaba el capitán Kepler:

—Al rubio voy a tener que atizarle de nuevo y dejarle dormido para que no eche a rodar todo el plan que nos llevamos entre manos. A lo mejor consigue convencer uno de esos días al mandamás del manicomio y Adolfo Hitler es restituido a Berlín con todos los honores.

El coronel refunfuñó:

—¡Que no ocurra, capitán, pues todas mis esperanzas están en alcanzar la costa inglesa y hacerme súbdito británico para vivir tranquilo el resto de mi vida después de esta cochina guerra!

El capitán decidió:

—Pues no hay que perder de vista a ninguno de los dos.

Llevaba razón este, porque en aquellos momentos, el Adolfo Hitler le proponía al soldado ascendido a cabo:

—Cabo Kurtz, ¿puedo contar contigo en lo que sea en esta hora crucial de mi destino?

—¡Mi vida por el Führer! —ofreció el ascendido a cabo.

—Pues voy a contarte mi plan.

—Hable. Soy todo oídos, Jefe.

—Quiero escapar del manicomio y por mí cuenta llegar andando y en autostop hasta Berlín. En cuanto me presente en la Cancillería y me reconozcan se armará la gorda. Quiero verme cara a cara con la copia que han puesto en el mando. Así la guerra está perdida. Tengo que recobrar el mando de todos los Ejércitos.

—Cuente conmigo, Hitler. ¿Qué hay que hacer?

—Es sencillo. Nos fugaremos por la noche. Cuando duerman todos los locos. Aquí, el único que está cuerdo soy yo.

—Cuente conmigo. Cuando todos duerman nos largamos, Führer.

—Solo tienes que procurarte algo de comida. Un par de frankfurts para el camino. Dispón un macuto con los alimentos y esta noche nos largamos.

En aquel momento, el cabo Kurtz se volvió alarmado y puso la palma de la mano cubriendo la boca y el bigote de Hitler. Este se escamó quitándose la mordaza de la boca que olía a demonios:

—¿Qué confianzas son esas cabo? Mejor que te limpies los dátiles con jabón del retrete, te huelen a formol.

—No hable, Führer. Nos han estado escuchando.

—¿Quién?

—El capitán Kepler y el coronel.

—¡Bah! ¡Esos mentecatos están locos!

El cabo Kurtz volvió a sus trece.

—El capitán es falso. Se trata de un sargento inglés y el coronel es un traidor.

El Führer se enfureció lo mismo que el mandamás del manicomio:

—¡Cierra el pico y no digas majaderías, cabo o te degrado!

El cabo decidió callarse antes de perder una graduación que no le habían concedido ni en la campaña de Rusia.

Se quedó mirando con recelo al capitán Kepler que en aquel momento se alejaba de la sala acompañado del coronel.

* * *

La muchacha llamó muy excitada a sus dos camaradas de confabulación. Los hizo entrar en la oficina del director del manicomio que todavía seguía durmiendo y les mostró un papelito, aclarando:

—¡Noticias de Inglaterra! El murciélago ha regresado de su última etapa.

El coronel Vrostov pidió:

—Descifre el mensaje.

La muchacha repitió la operación de la píldora disuelta y la proyección del aliento en el papel y la escritura apareció revelada en el papel. Leyeron:

«Esta noche a las veinte, helicóptero sobrevolará manicomio. Carguen el paquete y rumbo a Inglaterra».

El coronel exteriorizó su entusiasmo:

—Por fin.

La muchacha condicionó, mirando al sargento Birg cariñosamente:

—Esta noche debemos estar preparados para huir. Secuestraremos a Hitler y nos lo llevaremos con nosotros.

El sargento Birg, reveló entonces lo que con el coronel había descubierto:

—Hitler quiere escaparse por su cuenta ayudado por el rubio Kurtz.

—¿Cuándo?

—Esta misma noche. Piensa llegar a Berlín.

—¡Está loco! ¿Cómo piensa llegar?

El coronel rio diciendo:

—Andando como un excursionista en una marcha y haciendo autostop, acompañado del rubio Kurtz.

La muchacha se quedó pensativa unos instantes. Decidió:

—Muy bien. Aprovecharemos la puesta en práctica de su plan y saldrán ellos mismos del manicomio. Una vez fuera nos haremos con ellos y subiremos a Hitler al helicóptero.

El coronel quiso saber:

—¿Y qué haremos con el rubio?

—Ya veremos. Si no se pone pesado le dejaremos con vida.

El sargento consideró reflexivamente:

—A las nueve y media debemos estar en el jardín del manicomio y a la espera del helicóptero. Así que aparezca obligaremos a Hitler a subir y nos largaremos a Inglaterra.

—De acuerdo —convino la muchacha.

Faltaban cuatro horas para la convenida.

Poco después comenzaba a oscurecer.

Las luces de las ventanas del manicomio se encendieron y se proyectaron en el exterior formando rectángulos sobre la arenilla del jardín que rodeaba el edificio del centró sanitario.

De vez en cuando del interior del manicomio sonaban gritos y otras canciones.

No era de extrañar tratándose de una casa de locos.

También en otras casas que no son manicomios reconocidos oficialmente se canta, se ríe, se llora, se reniega y se hace el payaso o el muerto. Todo el mundo es un centro psiquiátrico. Y existen Hitlers en todas partes, aunque no vayan vestidos de uniforme.

* * *

Adolfo Hitler salió escamoteándose por la puerta del jardín, por la parte posterior del edificio donde estaba la leñera. Delante caminaba el cabo Kurtz abriendo camino. Cuando abrió la puertecilla que daba al exterior y se halló a la claridad de la noche, dijo al Führer:

—Salga, Jefe.

Hitler salió al aire libre y respiró hinchando sus pulmones con avidez. Dijo:

—Ya soy libre. Alemania me está esperando. Voy a exterminar otros quince millones de judíos para celebrar mi liberación.

—Cierre el pico, Führer. He oído un ruido sospechoso.

Se quedaron ambos pegados al muro de espaldas y alertados.

El silencio era total. La noche profunda, negros los árboles y los sauces que bordeaban el pequeño estanque al otro lado de la verja del sanatorio semejaba un espejo en el que se miraba la luna.

Permanecieron ambos a la escucha durante unos segundos.

Todo estaba impregnado del más hondo silencio.

El cabo Kurtz se tranquilizó un poco. Dijo:

—Ha sido una falsa alarma, Jefe. Pero para tranquilizarme voy hasta la esquina del edificio de exploración. Si no doy un grito de alarma me sigue al poco. ¿De acuerdo?

—Sí, cabo Kurtz. Desde este momento en recuerdo de esta noche de mi gran destino, te asciendo a sargento. En cuanto llegue a la esquina a reunirme contigo serás ya teniente y una vez caminemos por la carretera serás capitán.

El sargento Kurtz, sugirió esperanzado:

—Como desde aquí a Berlín hay quinientos kilómetros cuando entremos en la Cancillería habré ascendido a general, ¿no es así, Jefe?

—Dalo por hecho, porque esa carretera tendrá más mérito que ganar los Juegos Olímpicos.

El sargento recién ascendido corrió hasta la esquina del edificio y asomó precavidamente la cabeza por el ángulo esquinado de la construcción.

Entonces, en el preciso momento que asomaba la cabeza le saludó una voz que apenas tuvo tiempo de recordar:

—Hola.

No pudo oír ni siquiera el golpe de ladrillo que le fue aplicado, pero en su instinto le reveló una vez más que aquella era la voz que ya en otras ocasiones le había saludado del mismo modo y que correspondía al sargento Birg. Su cuerpo fue inmediatamente retirado.

Adolfo Hitler corrió hacia la esquina a reunirse con su sargento y al asomar la cabeza por el ángulo, susurró:

—¡Sargento!

Oyó una voz que le respondía en voz baja:

—¡A sus órdenes, Führer!

Y entonces, Hitler adelantó el pescuezo para ver mejor a su subordinado. Un golpe de ladrillo cayó en su cabeza y se desplomó sin decir palabra.

El sargento Birg dijo jovialmente a sus compañeros:

—Ya tenemos al pájaro. Hay que sujetarle bien.

Inmediatamente le ataron con hilo eléctrico que habían cortado deja instalación del sótano del sanatorio. Veinticinco metros. Se podía hacer con tanto una red de pescar. Pero habían pescado al tiburón más peligroso de Europa.

En aquel instante una nube cubrió la luna y todo el espacio quedó a oscuras.

Se trataba de una gran nube; un barco acorazado que flotaba en el espacio disfrazado de negro. Amenazaba lluvia. Posiblemente de extenderse, al día siguiente llovería abundantemente sobre aquella zona.

Pero, en tanto, la inmensa nube negra cubría la luna y favorecía a los fugitivos.

Aguardaron unos minutos.

El coronel que había robado el reloj del mandamás del manicomio, consultó la hora. Dijo:

—El helicóptero no puede tardar en llegar.

El coronel se inquietó preso de los pensamientos que le asaltaban en el espíritu.

—Como el director del manicomio eche de menos el reloj nos darán de cenar a los locos hasta la hora del desayuno. Es el único reloj que hay en el sanatorio. Si echa de menos el reloj adivinará que soy yo quien se lo ha robado porque antes de ser militar fui carterista en Viena hasta que me hice de las Juventudes Hitlerianas.

—¿Y qué puede pasar?

—Que cuando piense que le he robado el reloj y no me encuentre dará las sirenas de alarma y se armará el cacao porque echará de menos también al Hitler y al rubio Kurtz y a todos nosotros.

En aquel momento en el espacio se oyó el trepidar de un motor.

El aire comenzó a vibrar sonoramente.

El ruido del motor se fue acercando.

Pero no se veía nada en el espacio.

La muchacha sugirió ilusionada:

—¡El helicóptero!

Y entonces vieron la luz y distinguieron al enorme pajarraco metálico que se aproximaba y perdía altura. El ruido se acrecentó a la vez que las palas de aparato venteaban al aire.

Fue descendiendo hasta poca altura.

Quedó inmóvil.

Entonces, desde arriba descendieron una escalera de cuerda.

El sargento Birg gritó al piloto:

—¡Pronto! Un cable para ascender un cuerpo.

Bajó un clave con anzuelo.

Tiraron del mismo hasta colocar en el garfio el cuerpo de Hitler cogido de bríos de los hilos de conducción con los que le habían atado.

—¡Arriba! —gritó el sargento.

Inmediatamente que el cuerpo iba siendo ascendido la muchacha comenzó a subir por la escalerilla de cuerda.

Llegó arriba al mismo tiempo que el cuerpo de Hitler. Lo empujó hacia el interior del helicóptero y lo desató.

Volvió a bajar el cable, esta vez con la añadidura de una anilla.

Abajo el coronel se agarró a ella y se dejó subir.

Una vez en el helicóptero comenzó a desatar a Hitler que seguía adormilado. El ruido del aparato le despertó completamente.

Además, abajo, en el edificio, se notó gran movimiento y de pronto comenzaron a sonar las sirenas dando la alarma de la fuga.

Los soldados de guardia alrededor de la verja del manicomio corrieron en dirección al jardín que sobrevolaba el aparato.

Desde arriba, la muchacha, le gritó al sargento:

—¡Rápido, sube!

Comenzó a subir al mismo tiempo que el helicóptero comenzaba a volar de nuevo.

Desde abajo, los soldados de guardia disparaban ya sus metralletas.

El helicóptero cambiaba de posición y ascendía progresivamente.

Por fin alcanzó la puerta del aparato. Se tiró dentro en el mismo instante que Adolfo Hitler inesperadamente se ponía en pie y se abalanzaba hacia la puerta de salida que todavía permanecía abierta.

No pudieron evitarlo.

Le vieron erguirse todo él en el marco de salida al vacío.

Levantó el brazo y gritó:

—¡Heil, Hitler!

Y de pronto, se lanzó al vacío.

Le vieron descender como un paquete. Se lo tragó la oscuridad. Ni siquiera pudieron oír el batacazo del cuerpo dando en el terreno.

El helicóptero se alejó en la oscuridad de la noche.

Abajo, cada vez más lejos, los mordiscos de fuego de las ametralladoras mordían la noche en vano.

Los perros de las armas dejaron de ladrar.

El sargento Birg, maldijo:

—¡Se ha burlado de nosotros! Ha preferido morir que ser capturado por los ingleses.

La muchacha, dijo:

—Indiscutiblemente era Adolfo Hitler. Pero, ¿quién está mandando ahora en Alemania?

El sargento dijo la verdad:

—Otro loco. Como siempre el mundo está mandado por hombres más o menos locos, pero jamás por cuerdos. De otra forma marcharía.

El helicóptero se perdió en la oscuridad de la noche, camino de Inglaterra.

Todavía el sargento Birg preguntó en voz alta:

—¿Y qué será ahora del soldado Kurtz?

El coronel estalló en una carcajada para finalizar bromeando.

—Es posible que le hagan director del manicomio o que pase el resto de su vida en la nevera.

El helicóptero, volando, regresaba a Inglaterra.

F I N