Ronald Mortimer

Morir es lo de menos

Bolsilibros - Metralla Ecsa (2.ª Epoca). Ediciones Ceres SA, Ecsa - 91

ePub r1.0

LDS 07.04.19

Título original: Morir es lo de menos

Publicación semanal

EDICIONES CERES, S. A.

AGRAMUNT, 8 - BARCELONA (23)

1.ª edición: enero. 1982

ISBN: 84 85626-57 5

Depósito legal: B. 35.980-1981

©texto: Ronald Mortimer - 1982

©cubierta: Sampere - 1982

Impreso en los Talleres Gráficos de EBSA, Parets del Vallès (N-152, Km 21,650). Barcelona - 1982

Impreso en España - Printed in Spain

ePub modelo LDS, basado en ePub base r1.2

El infierno se había desatado sobre las posiciones de los ingleses. «Hay alemanes por delante, por detrás, por arriba y por abajo», pensó Bob horrorizado. Esto, claro está, era una exageración. No había alemanes por abajo…

Menos de dos meses antes, la cosa había parecido a los muchachos algo así como un paseo militar. Ellos desembarcaban en Noruega y los alemanes empezaban a correr. «Y así ocurrió, en efecto —las ideas no le impedían seguir disparando furiosamente mientras pensaba—, sólo que los alemanes corrieron hacia nosotros».

Ya se había perdido Trondheim y Bjerkyik y hasta Harstad. Ya se había perdido todo, en esos primeros días de junio de 1940, excepto Narvik. «¿Y hasta cuándo pretenderán los “cabezas huecas” que sigamos resistiendo aquí?». Los «cabezas huecas» eran, naturalmente, los jefazos de la 24.a Guards Brigade, a la que Robert Marley —Bob, para los amigos— pertenecía.

La figura de un alemán se destacó entre el humo y el polvo de las explosiones, Bob apuntó sobre él y disparó, pero el otro se había escabullido antes que la bala saliera del cañón. «Nunca sabrás lo cerca que has estado de la muerte», pensó el inglés.

La muerte era un tema que le preocupaba, que le obsesionaba, constantemente desde que, en noviembre del 39, fuera movilizado y enviado a un campo de instrucción en Surrey.

Le obsesionaba porque tenía veinte años, una o varias novias, una carrera universitaria, la promesa por parte de sus padres de comprarle un coche y una casa para los veranos en Torquay.

Y todas esas cosas eran buenas, lo que hacía que —para él— la vida fuese buena y no quisiese perderla.

«Tal vez en este preciso instante, algún alemán está disparando sobre mí…». El miedo, el viejo, el imbatible, el irracional miedo, volvió a apoderarse de él. Dejando que el cañón del fusil sobresaliera sobre el borde superior de las ruinas que le servían de protección, se aplastó contra el suelo, formado también por ruinas y polvo, e intentó controlar el temblor que se había apoderado de su cuerpo. Lo consiguió en unos cuantos segundos, pero no sin que el recuerdo de Chuck Jamieson volviera a él.

Chuck era —había sido— como él un estudiante universitario, sólo que de Derecho, en tanto Bob se había sumergido en las literaturas medievales. Se conocieron en el campo de instrucción y se hicieron amigos. Compartieron un par de furcias durante varios permisos y se presentaron sus respectivas novias en Londres. Chuck tenía un plan para acabar con todas las guerras cuando fuera primer ministro del Imperio. Una granada le dio de lleno cuando el desembarco, en Aandalsnes. Bob marchaba tras él, a no más de cuatro metros. No le alcanzaron las esquirlas del explosivo, pero si muchos trozos de Chuck.

Ya no vomitaba al recordarlo. Ahora se limitaba a temblar, a aterrorizarse y a maldecir la guerra y quienes la provocan.

Alzó tímidamente la cabeza. Dos alemanes se arrastraban hacia su posición y estaban a unos diez metros. Disparó varias veces. Uno de los dos fue alcanzado y el otro inició una prudente retirada.

«Esta vez me he salvado, pero la próxima…». ¿Hasta cuándo tendría que seguir defendiendo sólo ese agujero que el imbécil del sargento llamaba «posición»?

Un ruido a sus espaldas le hizo volverse con la rapidez de un felino, pero con el terror de un pájaro ante el silbido de la serpiente. No habría tenido tiempo de disparar su fusil, si se hubiera tratado de un alemán, pero felizmente para él, se trataba de Johnny, el enlace de la compañía. Exhaló un profundísimo suspiro de alivio y se dejó caer sobre el polvo, al reconocerlo.

—¿Te has cagado en los calzoncillos, eh, Bob? —rió el otro, para el que la guerra parecía seguir siendo aquel paseo militar de los sueños británicos.

El aludido se limitó a alzar los hombros. Estaba demasiado asustado para buscar respuestas insultantes o ingeniosas.

—Nos retiramos —informó Johnny.

—Ya era hora —Bob, más animado ante la noticia, comenzó a incorporarse.

—Tú debes presentarte ante el teniente Javers.

—¿Para qué?

Sonaron disparos sobre sus cabezas y los dos se aplastaron contra el suelo.

—¿Y qué sé yo para qué? —protestó Johnny, limpiándose el polvo de la cara.

—Guíame hasta él —decidió Bob, disponiéndose a abandonar la «posición» arrastrándose apoyado en manos y piernas.

Afortunadamente para los dos, una verdadera pared casi continua formada por las ruinas de los edificios circundantes los protegía de los insistentes disparos alemanes.

Un Stuka pasó lanzando lluvias de metralla sobre ellos, pero no les alcanzó porque su objetivo parecía estar unas decenas de metros a la derecha.

—Dispara sobre la posición del sargento Gregers —informó Johnny a gritos.

Por fin llegaron hasta el puesto de mando del teniente Javers, que era el sótano intacto des una gran esa derruida.

—Nos retiramos, Marley —informó el teniente.

—Sí, señor.

—Ocuparemos posiciones seguras rodeando el puerto —«¿Seguras por cuántos minutos?», pensó Bob, pero permaneció en silencio—. Le he mandado llamar para que comunique la novedad al sargento Edwards y a sus hombres, que están en la Posición J. —Javers mostró en un arrugado y sucio plano el emplazamiento de la posición, mientras Bob pensaba por qué no endilgaban esa misión a Johnny. El teniente pareció leer sus pensamientos—. Johnny tiene otras misiones urgentes que cumplir —se dignó informar.

En tiempos normales, llegar hasta la Posición J, situada en un extremo de la ciudad, no hubiera insumido más de cinco o seis minutos, pero en esos tiempos infernales la duración del «paseo» podía ser una hora… o la eternidad.

En la eternidad —o, mejor dicho, en su inmediata antecesora: la muerte— pensaba Bob, avanzando a trechos agachado y a muchos otros trechos arrastrándose, por el centro de lo que antes fuera una calle y ahora era un cementerio de soldados, civiles, vehículos y edificios. Pero todo esto tenía la ventaja de levantar muros de protección para su marcha. Aunque, claro está, no había techo para protegerlo de las pasadas rasantes de los Stukas. Claro que éstos tenían a su disposición blancos mucho más apetitosos que un simple soldado…

Tras un espacio de tiempo que a él le pareció un siglo, pero debió ser no mucho más de media hora, logró alcanzar la Posición J, que era un edificio de cuatro plantas, situado en el extremo sur de la población. A su frente sólo había casas espaciadas y, más lejos, las primeras granjas. Como el ataque alemán se había centrado sobre los sectores central y norte, allí las cosas estaban bastante tranquilas.

Pasando entre una doble fila de heridos tendidos sobre el piso del vestíbulo y atendidos, si así puede decirse, por un desbordado sanitario, Bob fue llevado a presencia del sargento, que oteaba el horizonte tras una ventana y con la ayuda de sus prismáticos.

—Órdenes del teniente Javers, mi sargento. Nos retiramos.

El otro, gordo, sólido y con rubicundos bigotes, se volvió hacia él.

—¿Por qué? —preguntó y Bob se quedó pensando si le estaría tomando el pelo. Pero decidió que no, que el sargento Edwards pertenecía a «la vieja guardia» y todo eso.

—Las cosas están muy mal por todas partes, sargento —dijo.

—¿Y qué hace nuestra flota?

«Dispara obuses para cualquier lado, menos para donde están los alemanes», pensó Bob, pero permaneció en silencio.

—Bien —se resignó Edwards—. Nos retiraremos, si ésas son las órdenes. Tengo seis heridos y uno de los muchachos muerto. ¿Cómo está el camino hasta las nuevas posiciones?

—Las ruinas forman un muro de protección. Claro que los Stukas…

El sargento gruñó algo ininteligible, pero seguramente relacionado con las madres de los que pilotaban los aviones alemanes, y comenzó a dar las órdenes de evacuación. Cinco minutos más tarde, la columna, integrada por dieciocho hombres, incluido Bob, marchaba con las debidas precauciones hacia su nuevo destino.

El sargento Edwards encabezaba la marcha, por lo que fue el primero en descubrir al Stuka que ya les había descubierto a ellos.

—¡A cubierto! —vociferó, pero era tarde.

El mismo fue el primero en caer, destrozado por la metralla.

El terror apocalíptico duró sólo un par de segundos, pero fue suficiente para matar a ocho hombres y dejar malheridos a otros varios. Bob, uno de los últimos, resultó ileso.

Los sobrevivientes, sosteniendo como podían a los heridos, marcharon casi a la carrera y sin cuidarse demasiado de protegerse, hacia las posiciones inglesas. Sólo los muertos y Bob quedaron aplastados contra el sucio suelo.

Los muertos, porque lo estaban; Bob, porque el terror le impedía moverse.

* * *

Pudo haber pasado un minuto o una hora. Seguramente habrán sido varios minutos. Por fin, Bob volvió a la realidad. Su mente, oscurecida hasta la negrura total por el miedo se aclaró lo suficiente como para hacerle recordar. El Stuka, Edwards y los otros destrozados… ¿Y los sobrevivientes? Miró a su alrededor. Sólo cadáveres le acompañaban. ¿Tendría que recorrer el resto del largo trayecto solo?

Lo había hecho en sentido inverso, pero ahora era distinto. Demasiado distinto. A su frente, en la dirección que tenía que seguir, se oían explosiones y se veía suficiente humo y hasta lenguas de fuego ocasionales, como para imaginar el estado de las cosas.

Comenzó a incorporarse, dispuesto a obligarse a marchar. Y entonces lo vio. Era el cadáver de uno de los muchachos —de él mismo— destrozado y con manojos de tripas reluciendo al pálido sol del junio escandinavo.

Vomito largamente y volvió a hundirse en la anterior inconsciencia.

Cuando reaccionó, había tomado su decisión. La decisión que no todos tienen que tomar alguna vez en su vida. Su «ser o no ser».

Y se decidió por el no ser, para poder seguir siendo.

Con grandes precauciones, desando lo andado y regresó sin incidentes al edificio que hasta momentos antes fuera la Posición J. Sobre el piso del vestíbulo, aún con grandes manchas de sangre de los heridos, se dejó caer, exhausto. «La guerra ha terminado para mí», llegó a pensar, antes de caer en un estado intermedio entre la somnolencia y la obnubilación.

Despertó comprobando con sorpresa que los alemanes aún no lo habían descubierto, y que las sombras estaban cayendo sobre la martirizada Narvik, sobre la que también seguían cayendo toneladas y toneladas de bombas y todo tipo de explosivos, según pudo escuchar.

Se asomó al exterior. Del lado de la ciudad llegaba el fragor de las explosiones y se veían altas columnas de humo alzarse entre las ruinas. Del lado de las granjas, todo era silencio y paz.

Sin dudar un instante, se encaminó casi corriendo hacia tas granjas.

La primera estaba a unos quinientos metros de la ex Posición J. La dejó atrás, así como la segunda y la tercera y la cuarta. Habría andado unos tres kilómetros cuando se sintió razonablemente seguro. Lo suficiente como para buscar un granero en el que pasar la noche.

Lo encontró fácilmente. Se encontraba a unos cincuenta metros de la casa principal que, como todas las que había visto, estaba a oscuras y, aparentemente, vacía.

En la parte superior del granero había suficiente heno como para ocultar u servir de lecho a toda una compañía. Se echó sobre él lo más lejos posible de la escalera por la que había subido, bebió largos sorbos de agua de su cantimplora y hasta mordisqueó una tableta de chocolate. Después se quedó dormido.

* * *

Despertó con una sensación de urgencia y temor. Con una sensación de peligro inminente.

Pero la rubia muchacha de largas trenzas que le miraba boquiabierta no podía constituir ninguna amenaza. Porque era evidente que, de los dos, era la que más miedo tenía.

—Inglés…, inglés… —Se identificó Bob, golpeándose el pecho.

Ella le siguió mirando atónita y asustada.

El hizo un ademán hacia el fusil y ella retrocedió instintivamente, pero cuando el movimiento se resolvió en alejar el fusil, en señal de paz, ella comprendió el sentido y volvió a su posición inicial.

—Inglés…, inglés… —volvió a repetir Bob.

Ella se animó.

—Ingleses, no… —Apenas conocía el idioma—. Fuera… mar…

Nuevamente aterrado, Bob comenzaba a comprender que lo que la chica quería decirle era que los ingleses se habían reembarcado, que se habían ido.

Y que él era el único soldado inglés vivo y no prisionero que quedaba en Noruega.

Todo esto ocurría el 7 de junio de 1940.

CAPÍTULO I

El llevar a pastar las vacas era el trabajo que más gustaba a Bob, ahora rebautizado Hjalmar Knudsen, aunque le siguieran llamando Bob, que también es sobrenombre utilizado en Noruega.

Era el trabajo que más le gustaba porque, echado largas horas sobre el mullido lecho de césped, tenía tiempo para pensar. Durante muchos meses se había negado a pensar, hundiéndose en el trabajo agotador y para él desconocido de las faenas del campo, en un intento de cansar su cuerpo para adormecer su mente. Pero eso había sido antes, ahora ya podía pensar.

Casi dos años habían pasado desde que Hedwig, la que ahora pasaba por ser su hermana, lo descubriera en el pajar. Sus padres podrían haberlo denunciado a los alemanes y puede que ésa fuera la más sensata actitud que cabía adoptar por aquellos días, pero el matrimonio Knudsen hizo todo lo contrario. No sólo decidió ocultarlo, sino que ambos se esforzaron hasta lo indecible para procurarle un medio de huida hacia la Gran Bretaña.

Pero todo fue inútil. Las salidas de todos los fiordos de la región estaban bloqueados por patrulleras alemanas que vigilaban noche y día. En cuanto a intentar atravesar el país para llegar hasta la neutral Suecia, era una tarea superior a las fuerzas de muchos y absolutamente impensable para los modestos Knudsen, que sólo contaban con relaciones entre sus vecinos.

Así fueron pasando las semanas, hasta que una tarde varios soldados alemanes entraron de improviso en la granja, con el inocente propósito de comprar huevos y algún pollo. Aunque pasaron junto al aterrado Bob sin hacerle el menor caso, papá Knudsen se creyó en la obligación de explicarles que se trataba de su único hijo varón, Hjalmar, mudo de nacimiento y por ello eximido de los deberes militares. Los soldados asintieron con indiferencia e hicieron que el «mudo» cargara con las compras efectuadas en la granja y otras que realizaron anteriormente.

Ésa fue la primera vez en su vida que Bob pusiera los pies en un cuartel alemán. Le despidieron palmeándole la espalda y regalándole una tableta de chocolate, en tanto él ponía la cara de estúpida satisfacción que, imaginó, se esperaba que pusiera.

Las altas montañas y los profundos fiordos y los verdes prados de la bella Noruega…

Todo eso imaginaba en su ya infinitamente lejana adolescencia, escuchando la música de Grieg y leyendo a Ibsen. Grieg e Ibsen eran sus únicos contactos, sus auténticos guías en esa tierra que intuía agreste, misteriosa, pero llena de encantos para él.

Y ya llevaba casi dos años en ella… Se esforzó por recordar la fecha en que vivía, pero todo lo que obtuvo fue algún día entre el 5 y el 10 de mayo de 1942.

En todo el mundo, la guerra incendiaba ciudades y destruía hasta el hartazgo a millones de seres humanos. Pronto haría un año que Hitler había invadido la Unión Soviética. Ya hacía cinco meses de lo de Pearl Harbor y la bandera del Sol Naciente cubría todo el sudeste asiático, presta a desplegarse sobre Australia por un lado y la India por el otro.

Singapur se había rendido vergonzosamente tres meses antes…

Pero ¿tenía él derecho a calificar de «vergonzosas» las actitudes de otros combatientes?

Encendiendo un cigarrillo, de los que había muy pocos, se confesó que no, que no tenía derecho. Él era un cobarde.

«De acurdo, soy un cobarde. Pero estoy vivo».

No era suficiente para convencerlo. Bob era un auténtico intelectual o, cuando menos, lo había sido. Los intelectuales son los más duros a la hora de juzgarse a sí mismos. Y él lo hacía demasiado frecuentemente, desde que se viera obligado a levantar la veda de pensamiento que se impusiera en los primeros momentos tras su defección.

«Nadie murió por mi culpa, a nadie abandoné».

Cierto, pero tampoco era suficiente. Porque hay algo que se llama deber y que él había dejado de cumplir. Y ésta era una guerra para la que no había excusas. En la Universidad de Oxford, a la que él asistiera en un pasado remoto, se hablaba de la guerra del 14 como de «la guerra de los imperialismos» o «la lucha por los mercados internacionales».

Bien, todo aquello podía ser verdad; al menos, era materia opinable. Pero lo que ahora estaba ocurriendo, no.

En esa región costera, y pese a los esfuerzos de los alemanes por evitarlo, todos escuchaban las emisiones de la BBC en lengua noruega. Y se enteraban de lo que estaba pasando en el mundo.

Hitler y sus secuaces eran unos locos que estaban a punto de lograr poner de rodillas al mundo entero, al precio de millones de víctimas de todos los países en los que imperaban sus métodos de terror, incluida la misma Alemania.

Los japoneses, bajo el atrayente slogan de «Asia para los asiáticos», habían instaurado un régimen colonial basado en esclavitud y persecución, comparado con el cual el de los británicos, franceses u holandeses había sido un paraíso.

No, no cabía duda posible. Ésta era una guerra de la libertad contra el despotismo.

Y nadie podía quedar al margen de ella.

Ni siquiera los cobardes…

—¿Es que has visto algún duende del bosque?

Arrancado violentamente de su ciénaga particular, Bob tuvo que hacer un esfuerzo para volver a la realidad de prados, montañas, fiordo allá abajo y sonriente Hedwig frente a él.

Tras dos años de convivencia, ambos habían aprendido suficientemente el idioma del otro como para entenderse a la perfección. Aunque no les era fácil ponerse de acuerdo sobre la lengua a utilizar en cada caso. Hedwig prefería el inglés y Bob el noruego.

—No, no estaba viendo amables duendes noruegos del bosque —respondió el muchacho—. Estaba viendo feos monstruos ingleses.

Ella no podía entender, pero sabía que algo andaba mal. Durante las larguísimas noches del invierno había visto muchas veces a Bob contemplando la nieve caer, tras los vidrios de la ventana de la cocina, en un silencio que ella y sus padres siempre respetaron.

—¿Piensas en tu novia inglesa? —le preguntó, por milésima vez.

Y la respuesta fue la misma que las novecientas noventa y nueve veces anteriores:

—No tengo ninguna novia inglesa.

—El mes que viene cumpliré veinte años —hizo saber Hedwig, con abierta incongruencia.

—Ya lo sé —sonrió Bob—. Cumples años el 14 de junio.

El había asistido a su décimo octavo cumpleaños, apenas una semana después de haber sido descubierto por ella en el pajar. No hubo fiesta, naturalmente, pero se engalanó la casa con flores y ramas, y varias amigas fueron, más por conocer al «inglesito», que por saludar a la del onomástico.

El era consciente del creciente afecto que Hedwig le demostraba. También era consciente que ese afecto, de seguir creciendo, llegaría a transformarse en amor. Pero no estaban los tiempos para hacer el amor. Había que hacer la guerra.

«¿Qué puedo hacer yo…?».

—Ya es hora de volver. ¿Es que no te aburres aquí sólo con las vacas?

Pudo haberle dicho que no estaba solo con las vacas, que estaba acompañado —mal acompañado— por sus pensamientos, pero prefirió sonreírle y gastarle una broma de circunstancias, mientras los dos emprendían el descenso hacia el hogar.

Habían terminado de cenar y papá Knudsen se disponía a encender su pipa, cuando Gregers irrumpió en la cocina. El muchacho era el hijo mayor de los Nielsen, los vecinos más próximos, y Bob sospechaba que sus frecuentes visitas tenían como directa —aunque disimulada— destinataria a Hedwig.

Pero esta vez el muchacho estaba inusualmente excitado.

—¿Os habéis enterado? —Fue su saludo.

Todos le miraron sorprendidos. En él fue visible la satisfacción al comprender que los otros nada sabían y que él podría informarles. Se sentó junto a Hedwig que, como los demás, le miraba expectante.

—Han puesto una bomba en el cuartel de la Gestapo, en la ciudad —informó en voz baja.

Tras el primer instante de sorpresa, reaccionó el dueño de casa.

—¿Quieres decir aquí, en Narvik?

—Sí, sí.

Helene Knudsen, la frágil madre de Hedwig, se santiguó en silencio. Torvald, su esposo, dio un par de furiosas chupadas a su pipa y Bob sintió que una tremenda excitación se apoderaba de él.

—¿Quiénes pusieron la bomba? —preguntó, con tono que exigía una respuesta.

Gregers le miró, entre sorprendido y disgustado.

—¿Cómo quieres que lo sepa? —se defendió.

—Eso traerá desgracias… —murmuró Helene, pero fue interrumpida por su marido.

—Estamos en guerra —decidió—. La guerra es la mayor de las desgracias. Pero tenemos al invasor en nuestra tierra y debemos hacerle todo el daño posible —se volvió a Gregers—. ¿Hubo muchos muertos?

El interrogado sacudió la cabeza.

—No lo sé —tuvo que confesar—. Se dicen muchas cosas, pero nadie sabe nada con certeza…

Hubo un silencio, que Hedwig aprovechó para ir hasta la alacena y regresar con la botella de licor de cerezas y unos vasos. Todos bebieron y charlaron durante unos minutos, después dijo papá Knudsen:

—Gregers, sabes que nos agrada mucho tu compañía, pero es mejor que vuelvas a tu casa. Los alemanes no tardarán en visitar las granjas…

El muchacho asintió con la cabeza, se bebió de un trago lo que quedaba en su vaso y se dispuso a marchar, tras despedirse de todos.

—Te acompañaré hasta el camino —anunció Bob inesperadamente.

Fue despedido con un preocupado «Vuelve pronto», de Hedwig. Y dicho en noruego, lo que era clara demostración de que la chica estaba preocupada.

Ya en el exterior, entre el silencio de la noche, sólo quebrado por el mugido de alguna vaca en el próximo establo, Bob habló a Gregers:

—Oye… Tú tienes que saber quiénes fueron los de la bomba…

—No, yo…

—Escúchame. No te pido que traiciones a nadie mencionando nombres. Pero estoy seguro que tú sabes de quienes se trata. Y quiero pedirte algo… —Le aferró por un brazo, ante la sorpresa del otro—. Es muy importante para mí —recalcó—. Diles… Diles que quiero unirme a ellos.

Gregers se desasió y siguió su camino, sólo con un gesto de su mano como despedida.

* * *

Los alemanes, efectivamente, hicieron una exhaustiva requisa en las granjas pero, buscaran lo que buscasen, no lo encontraron en la de Knudsen ni en las de sus vecinos.

A media mañana, llegó la noticia de que cincuenta hombres habían sido tomados como rehenes y se les fusilaría al amanecer, de no entregarse los culpables. También se supo que un agente de la Gestapo había muerto y varios más habían sido heridos. El resultado parecía bien poco para tanta represalia.

—Han cometido una locura los que han puesto esa bomba. Ahora morirán cincuenta inocentes… —Se dolió Helene durante la comida.

—Hoy ha muerto un alemán a manos noruegas y mañana puede que mueran cincuenta noruegos a manos alemanas —interrumpió Torvald—. Eso es una salvajada, pero esa salvajada hará que mueran muchos más alemanes. Tenemos que echarlos de aquí… El precio será muy alto, pero tenemos que hacerlo.

Bob no dijo nada. Durante toda la mañana había estado en tremenda tensión, a la espera de Gregers.

Pero el muchacho, siempre tan dispuesto a visitar la granja de los Knudsen a todas horas, no apareció en el resto del día. Tras la cena, Bob se decidió.

—Iré a dar una vuelta —anunció, y se encaminó a casa de los Nielsen.

Encontró al que buscaba dando de comer a los caballos.

—Te he esperado todo el día —le espetó.

—No tengo nada que decirte. Yo no conozco a nadie que…

Bob estaba demasiado excitado para conformarse con evasivas. Cogió a Gregers por el cuello de la camisa y oprimió cuanto pudo.

—No me obligues a ser duro…

El otro se liberó —Bob lo dejó hacer— y un brillo de ira apareció en sus ojos.

—Quita tus manos de encima…

—Gregers, es mejor que no me engañes. Tú conoces, tienes que conocer…

—De acuerdo, de acuerdo, si tú lo quieres…

—¿Has hablado con ellos? —Bob ahora casi le sonreía—. No quiero saber nombres, no quiero saber nada que pueda comprometerlos… Sólo que me digas cómo contactar, cómo hacer para unirse a ellos…

—No te hagas ilusiones —le cortó el otro—. No vas a unirte a ellos.

Bob le miró inmóvil y atónito.

—¿Que no voy a unirme a ellos…? ¿Qué quieres decir?

—Que ellos no te aceptan.

—Pero ¿qué dices? ¿Por qué no me aceptan?

—Porque no aceptan cobardes en sus filas.

CAPÍTULO II

Los que pusieron la bomba no pudieron ser hallados y los alemanes fusilaron rehenes al amanecer. No los cincuenta que habían amenazado, pero sí diez. También anunciaron la escala de fusilamientos, si volvían a producirse actos «criminaos» contra las fuerzas del Tercer Reich: diez fusilamientos por la muerte de un soldado; veinte por la de un suboficial; cuarenta por la de un oficial.

La vida siguió sin cambios aparentes en la granja de los Knudsen, excepto para la preocupada Hedwig, que veía a Bob hundirse cada vez más en el silencio y el aislamiento. Nunca se atrevió a preguntarle la causa de su, por callado, no menos visible sufrimiento. Sólo que ahora había dejado de creer en una posible novia inglesa como causa.

«Quiere pelear —se decía—. Le consume la desesperación por estar aquí tranquilamente, mientras sus compatriotas luchan y mueren en África y en Asia». Alguna vez se había preguntado por qué Bob no intentaba unirse a los grupos —aún no les llamaban «resistentes»— que, según se decía, se organizaban en los bosques y caían sobre los pueblos, asestando golpes cada vez más fuertes a los nazis. También cada vez era mayor el número de los rehenes fusilados pero esto, como ya lo hiciera papá Knudsen, todos los noruegos lo aceptaban como el alto precio que había que pagar para acortar en lo posible la ocupación de la patria.

Noruega es un país agreste, duro, donde la vida es difícil y exige una lucha constante contra los elementos y hasta contra la agresividad de la naturaleza. Una patata cultivada en tierra noruega, una simple patata, es el fruto del esfuerzo de un hombre. El noruego sabe que nada se le regala.

Y, si no se le regala una simple patata, ¿cómo imaginar que podría regalársele la libertad de la patria?

En octubre de 1942, cuando el cielo plúmbeo parece poder tocarse con las manos y la nieve comienza a caer, ocurrió lo del oficial alemán.

El capitán Lucius Kelbraun unía a sus evidentes aficiones a la búsqueda de guerrilleros y judíos, un no menor entusiasmo por gozar de los encantos de las chicas «fáciles» de Narvik. En realidad, no tan «fáciles», considerando el dinero que le sacaban al fiel servidor del Nuevo Orden.

Las entrevistas, no siempre sólo de dos, se realizaban en un discreto piso, arrendado al capitán por su propietaria, que nada tenía que ver con cuanto acontecía en él.

En la mañana del lunes 16 de octubre, Kelbraun no se presentó en su despacho de la comandancia militar de Narvik a las 8, como era su inveterada costumbre, lo que provocó primero risas y después sorpresa entré sus subordinados. A las ocho y media su asistente oprimió por primera vez el timbre en el piso discreto, pero nadie respondió a la llamada. A las nueve y cuarto varios soldados elegidos entre los más fuertes y bajo el mando directo del comandante Riesen, gobernador militar de la ciudad, derribaban la puerta.

El cadáver del capitán Lucius Kelbraun, completamente desnudo y echado sobre la amplia cama que presidía el dormitorio principal, no presentaba signos exteriores de violencia, pero no por eso dejaba de ser un cadáver.

El médico militar diagnosticó muerte por fallo cardíaco había muchas botellas vacías de champaña por los alrededores, pero el doctor Bennermann, representante local de la Gestapo, no se dio por satisfecho y convenció al comandante Riesen para que ordenara una investigación en regla.

La investigación trajo como consecuencia la autopsia del cadáver y la autopsia reveló que había sido cianuro y no emociones lo que matara al comandante.

Comenzó en Narvik la caza de prostitutas más feroz —y única, que se sepa— conocida en la ciudad. Decenas de mujeres pasaron por los terribles, interminables, interrogatorios de la Gestapo, pero nada pudo probarse a ninguna de ellas.

No obstante, los interrogatorios algún fruto dieron: Nora, una muchacha que varias veces había sido vista con Kelbraun, había desaparecido de la casa donde alquilaba un cuarto para vivir y, de hecho, había desaparecido de Narvik.

La caza de prostitutas en general dejó paso a la búsqueda de Nora en particular.

Pero todo fue inútil. Pese a poseer descripciones muy depiladas, y hasta fotografías de ella, los nazis no pudieron encontrarla.

La paciencia duró a los sabuesos exactamente cuatro días; al quinto, cuarenta hombres fueron tomados como rehenes, comunicándose por todos los medios disponibles que se daba a la ya famosa Nora cuarenta y ocho horas de plazo para presentarse, pasadas las cuales, los cuarenta rehenes serían fusilados.

Los soldados irrumpieron en la granja de los Knudsen cuando la familia —y Bob— se hallaban comiendo. Preguntaron por «el señor Torvald Knudsen», y cuando el dueño de casa se dio a conocer le invitaron a que los acompañara. «¿Para qué?», preguntó con voz quebrada por el terror He lene, y el cabo que mandaba la patrulla no se hizo repetir la pregunta: «Su marido ha sido seleccionado como rehén», contestó.

Helene tuvo un desfallecimiento, del que fue asistido por Hedwig, en tanto Bob, el mudo, comenzó a hacer desesperados gestos intentando convencer a los alemanes que le llevaran a él, en lugar de Torvald. El cabo entendió perfectamente lo que se le quería decir y, dando un empellón a Bob para sacárselo de encima, le espetó: «Las órdenes son de llevarme a tu padre, pero no te preocupes que pronto vendré a buscarte a ti también». Cuando Bob intentó insistir dos soldados le apuntaron con sus fusiles y fue la misma Hedwig la que le instó a desistir de su intento.

Y la patrulla se llevó a Torvald Knudsen y eso fue todo.

Eso fue todo, porque Nora no apareció dentro del plazo de las cuarenta y ocho horas —de hecho, no apareció nunca; colaboró activamente con la Resistencia durante el resto de la guerra y, terminada ésta, fijó su residencia en París, donde vive todavía. Nunca regresó a Narvik—. Y, como Nora no apareció, los cuarenta rehenes, Torvald Knudsen incluido, fueron fusilados contra una de las tapias del cementerio de la ciudad.

Su mujer tuvo una peligrosa declinación psíquica y física, que obligó a su hija a prodigarle cuidados, prácticamente las veinticuatro horas del día. Secundariamente, esto que la muchacha no pudiera sufrir demasiado la pérdida de su padre.

Para Bob significó tomar sobre sus hombros la responsabilidad de la buena marcha de la granja. Tras dos años de trabajar en ella, ninguna de las tareas podía ofrecerle complicaciones insalvables, pero las preocupaciones del inglés iban mucho más lejos que las tareas agrícolas.

La muerte de Torvald le afectó como si realmente de su propio padre se hubiera tratado. Su reacción pudo haber sido la de consagrarse al trabajo, para salvaguardar el patrimonio que el jefe dejara a su viuda e hija e, incluso, fijarse planes «para después de la guerra» con ésta, pero fue muy distinta.

Día tras día, casi hora tras hora, creció en él el deseo —la necesidad rabiosa— de vengar la muerte de Torvald y la de todos los noruegos que morían a diario por negarse a delatar a los compatriotas que luchaban, con las precarias armas de que podían disponer, contra el invasor.

Pero la cosa no se le presentaba fácil. ¿Qué podía hacer sin armas y sin contactos, y hasta repudiado por la Resistencia?

Había algo más. Hacer la guerra significaba abandonar la granja de los Knudsen y «echarse al monte», lo que llevaba explicito condenar a Helene y a Hedwig a la cárcel y a una casi segura deportación a los campos de concentración de Alemania.

En dudas e insomnios, pasó Bob más de un mes. La nieve estaba bien dura a finales de noviembre, anunciando un invierno crudo, y él seguía buscando la manera de conciliar el servicio a las Knudsen con el servicio a la causa de la libertad.

Se había acostumbrado a permanecer ante la chimenea del salón hasta que el sueño —más bien el cansancio— le vencía, cosa que no solía ocurrir hasta bien pasada la medianoche. Esas horas las consagraba a fumar, a beber y, sobre todo, a pensar.

En ésas estaba una noche, cuando, con sólo una gruesa bata sobre su camisón, llegó junto a él Hedwig.

—¿Es que no piensas dormir?

—No tengo sueño.

—Todas las noches igual… Vas a enfermar…

—¿Y a quién le importa eso? Con la gente que muere…

Se interrumpió, al ver el dolor aparecer en el rostro de la chica.

—Perdóname, no quise…

—Bob… Tú sabes que a mí… a mi madre y a mí… mucho, muchísimo nos importas tú.

—Lo sé, lo sé. Pero es que estoy… —De pronto se decidió.

De nada valía seguir callando y destruyéndose por dentro.

—No aguanto más, Hedwig…

Ella, dejándose caer sobre un banco, le miró sorprendida.

—¿Qué quieres decir?

El se apresuró a sacarla de posibles errores.

—Me refiero a la guerra. No puedo aguantar un día más sin pelear…

A la cara de Hedwig volvió la expresión de dolor, pero no la de sorpresa.

—Imaginaba que eso era lo que te estaba consumiendo por dentro —dijo—, ¿qué piensas hacer? —agregó tras una pausa y con voz que intentaba controlar sin lograrlo.

El hizo un gesto de impotencia.

—No lo sé…, no lo sé… Y eso es lo…

—Únete a la Resistencia.

Bob sabía que, más tarde o más temprano, su vergüenza tendría que salir a la luz. De nada valía esconder la cabeza en regazos complacientes… o no. Mejor era, de una vez por todas, decir la verdad.

—No puedo.

Hedwig le miró, auténticamente sorprendida.

—¿Que no puedes? Pero si todos en el pueblo conocen…

—No se trata de no poder contactar. Se trata de que no me aceptan.

La sorpresa de la chica crecía incontenible.

—¿Por qué no te aceptan?

—Porque me consideran un cobarde.

No esperó la siguiente pregunta. Contó todo lo que había que contar sinceramente, desechando la edulcorada y ventajera versión que diera cuando ella le encontró en el pajar.

—Sí —concluyó—. Deserté de la lucha. Abandoné a mis compañeros y me refugié en un granero, por casualidad el tuyo, para no seguir peleando. Porque tenía miedo. Miedo de morir.

La botella de aguardiente y el vaso estaban sobre un banco junto a la silla de Bob, estiró la mano y se sirvió una generosa ración, que bebió de dos tragos, se había acostumbrado a la fortísima bebida que ya no le quemaba, sólo le calentaba, las entrañas. Durante todo ese intermedio, Hedwig permaneció con la mirada baja y en silencio.

—Di lo que estás pensando —la azuzó él, envalentonado por la bebida.

—Es natural que tuvieras miedo a morir…

—Di todo lo que estás pensando.

Ella levantó la cabeza y le miró. No había nada especial la mirada; si acaso, cariño y hasta un deje de esperanza.

—«Todo» lo que estoy pensando es que tienes razón, que debes reintegrarte a la lucha…

—Pero ¿cómo? No tengo armas, no tengo información, los mismos de la Resistencia me repudian…

—Deja a los de la Resistencia que hagan su guerra, tú harás la tuya. En cuanto a armas e información… yo puedo conseguir ambas cosas.

—¿Tú?

—¿Por qué no? Han matado a mi padre, a nadie podrá sorprender que yo quiera luchar contra sus asesinos.

—Pero entonces… —Una fría sensación de soledad se apoderó de improviso del corazón de Bob— te unirás a la Resistencia.

—No. Me uniré a ti.

El calor volvió al pecho del inglés.

—¿A mí? Pero ¿qué dices?

Hedwig sonrió por primera vez en la noche y en muchos días.

—¿Es que no me dejarás participar en tu guerra?

Bob se revolvió inquieto.

—No puedo permitir que te maten…

—¿Ibas a decir «por mi culpa»?

El hizo a regañadientes un gesto de asentimiento.

—Pues no lo digas —se exaltó ella—. Ni siquiera lo pienses. Porque eso es hacer el juego al enemigo. Caer en la trampa que nos tienden. Ni por un instante se me ha ocurrido pensar que a mi padre lo mató Nora por no haberse presentado. Esa muchacha hizo muy bien en no presentarse porque es una combatiente y tiene que seguir luchando. A mi padre no lo mató Nora, lo mataron los alemanes. Y si yo muero luchando, no serás tú el responsable de mi muerte sino los que han invadido mi país y casi toda Europa… pretenden convertirse en los amos del mundo…

Bob estaba asombrado. En dos años de convivir con el bajo el mismo techo, nunca hubiera imaginado tanto fuego, tanta pasión, bajo un exterior tan bello pero impasible.

Dejando su silla se sentó en el banco junto a ella y le tomó las manos.

—De acuerdo, Hedwig —sonrió—. Haremos la guerra juntos. ¿Cuándo empezamos?

Ella se dejó ganar por el momento y, relajada y sonriente contestó:

—Mañana.

CAPÍTULO III

Al día siguiente, Hedwig marchó a la ciudad en seguida de comer y no regresó hasta la hora de cenar. Había tenido buen cuidado de dejar comida preparada, ya que su madre no estaba en condiciones de realizar ningún trabajo.

Los tres cenaron casi en silencio y, tras beber una taza de infusión de hierbas que intentaba suplir al inexistente té, Helene subió lentamente la escalera hasta su cuarto, acompañada y ayudada por su hija.

Bob, luchando para contener su impaciencia, se sirvió una ración de aguardiente y se sentó ante el fuego. Felizmente, sólo un par de minutos después Hedwig estaba sentada frente a él.

—¿Has podido entrar en contacto?

Ella estaba sonriente y asintió con la cabeza varias veces. Pero él no estaba de humor para anticipados triunfalismos.

—Habla —dijo secamente—. Cuenta. ¿Qué has conseguido?

—Como quieras —Hedwig hizo un mohín de disgusto—. Empecé por Gregers. —Bob no pudo impedir que un músculo de su cara se contrajera al oír el nombre, pero el gesto pasó inadvertido para la chica, que seguía hablando muy animada—. ¡Siempre sospeché que estaba en la Resistencia…!

—Al grano, Hedwig, al grano.

—Estás muy nervioso…

—¿Y cómo quieres que esté?

—Tienes razón. Hablo demasiado. —Bob sabía que no era cierto, pero no lo admitió—. Gregers negó al principio, pero acabó por aceptar que está con ellos. Eso resultó fácil, pero cuando le dije que quería unirme a su grupo se negó en redondo.

—¿Por qué?

Ella se sorprendió con la pregunta.

—¿Y tú me preguntas por qué? Por las mismas razones que tú aducías anoche, que la guerra es cosa de hombres que él no se haría responsable de mi muerte y cosas por el estilo.

Bob la miró fijamente.

—Gregers está enamorado de ti, ¿verdad? —Era una afirmación más que una pregunta.

Hedwig dio un respingo y se ruborizó.

—¿Por qué me preguntas eso ahora? —quiso saber.

El agitó su mano izquierda como restando importancia.

—Sí, tienes razón, ¿por qué diablos se me ocurre preguntarte eso ahora? Sigue, ve a lo importante. ¿Convenciste a Gregers?

—Sí, lo convencí. Accedió a presentarme a su jefe…

—¿Cuándo te llevará a él?

—Ya lo hizo.

Bob se sorprendió. No esperaba tanta celeridad.

—No me digas quién es, no quiero saberlo…

—No te lo diré. De todos modos, sólo sería un nombre falso para ti, ya que no le conoces.

—¿Tú sí le conocías?

—Sí. Es de por aquí cerca.

—No me digas más. ¿Te hizo muchas preguntas?

—Más que los alemanes, estoy segura.

—Pero ¿te aceptó?

—Sí, me aceptó.

—Estupendo. ¿Cuándo volverás a verle?

—Gente de la Resistencia ha creado, con autorización de los alemanes, una llamada Asociación de Ayuda a los Familiares de las Víctimas de la Guerra. Se supone que es para ayudar a los deudos de los rehenes fusilados…

—¡Excelente idea! Así tú podrás formar parte de ella sin despertar sospechas.

—Eso es lo que me dijo el jefe. Se reúnen todos los sábados por la tarde, los de la Asociación, quiero decir. Cuando hay que transmitir órdenes el jefe se encarga de hacerlas llegar a quien corresponda durante esas reuniones, aunque él mismo no asista a ellas…

—Comprendo. Pero lo que a mí me interesa es que tú te entrevistes directamente con el jefe.

Hedwig hizo un gesto de pesadumbre.

—No sé… —dudó—. Supongo que eso no resultará fácil de lograr. En fin, lo intentaré el sábado… No, mejor le plañiré el asunto a Gregers. Pero ¿qué motivo o excusa aduciré para la entrevista?

Bob esperaba esa pregunta y tenía preparada la respuesta.

—Dile a Gregers que tienes una información muy importante que proporcionar, pero que sólo la dirás al jefe en persona.

—Y cuando esté ante el jefe, ¿qué información tan importante podré proporcionarle? —sonrió Hedwig.

—Le dirás que yo estoy como enloquecido —ella le miró atónita—. Que hablo de volar el puente del ferrocarril…

Se trataba del puente sobre un pequeño río que iba a desembocar en el fiordo Ofoten, junto al que está Narvik. La línea ferroviaria era vital para los aprovisionamientos alemanes.

Hedwig no salía de su asombro.

—No me creerá… Sabe que no tienes explosivos… Además, ¿qué esperas lograr con eso? ¿Qué quieres que yo le sonsaque al jefe?

Bob bebió un largo trago de aguardiente y después sonrío.

—Quiero que le sonsaques —dijo— precisamente estos explosivos.

—Pero ¿qué dices? No te entiendo…

—Necesito explosivos y armas, Hedwig, y no sé done conseguirlos. El jefe sí lo sabe. Tú harás que te lo diga sin que se dé cuenta de que lo está haciendo…

* * *

—¿Y dices que el inglés habla de volar el puente del ferro carril? ¡Eso es absurdo! ¿De dónde va a sacar los explosivos?

—No lo sé. Puede que los tenga escondidos en alguna parte…

—Imposible. Cuando escapó como una rata estaba demasiado asustado para llevarse nada…

—Puede haberlos conseguido después.

—¿Dónde?

—Es muy listo. Tal vez hablando haya podido saber.

—Mis hombres son mucho más listos que él. Los pocos que conocen el lugar de nuestro arsenal secreto no lo dirían ni bajo tortura.

—¿Y ésos son los únicos explosivos que hay en Narvik?

—Los únicos… Exceptuando los de los alemanes, claro.

Hedwig intentó y logró que su voz pareciera intrascendente.

—¿Y dónde los tienen los alemanes?

—En depósitos subterráneos, bajo el gran almacén de la Norvegian Line, en el puerto. Pero de allí es imposible que los haya sacado…

Cinco minutos más tarde, Hedwig se despedía del jefe, tras prometer hacer lo imposible por averiguar la verdad sobre la tenencia o no de explosivos por parte de Bob. Y haber asegurado al jefe que le informaría al instante de cualquier movimiento sospechoso que hiciera su huésped.

—Cuídate de él —le previno el jefe—. Un cobarde, tarde o temprano, acaba siendo un traidor. En cuanto veas algo sospechoso, avísanos. Nos desharemos del inglés en un santiamén. O mejor aún —sonrió—, lo entregaremos a los alemanes.

Hedwig no pudo evitar un escalofrío al oírlo.

* * *

Durante un par de días, Hedwig y Bob se turnaron para estudiar —con toda la discreción que el caso imponía— los movimientos de la guardia en el almacén de la Norvegian. A la noche del segundo día, mantuvieron una prolongada reunión frente al crepitante fuego de la chimenea del salón.

—Aunque parezca mentira, hay muy pocos guardias —se asombró Hedwig.

—No nos dejemos llevar por el entusiasmo —la calmó Bob—. Ignoramos los sistemas de detección y alarma que puedan tener en la entrada al subterráneo…

Ella hizo un gesto de disgusto.

—Bueno —se quejó—, al fin y al cabo, la idea ha sido tuya.

Bob rió y Hedwig acabó por acompañarlo en la risa.

—No nos peleemos, camarada —dijo él—. Al menos, no nos peleemos antes de haber ganado la guerra…

—¿Cuándo daremos el golpe? —quiso saber ella.

Y la respuesta no pudo ser más decepcionante:

—Yo daré el golpe. Tú te quedarás en casa.

* * *

Avanzaba lentamente entre las sombras de la noche. Un pasamontañas le cubría buena parte del rostro y puertas y salientes le ocultaban de la vista de posibles patrullas. Llegó a la zona portuaria sin incidentes.

Ahora se imponía entrar en la zona acotada, pero esto no era difícil de lograr. Con las herramientas de que iba provisto, abrió un orificio suficientemente amplio en la verja que rodeaba el puerto y pasó por él con absoluta tranquilidad. Había estudiado muy bien el sistema de guardias y sabía que los alemanes vigilaban a un enemigo que podía llegar desde el mar, nunca desde sus propias líneas.

Había suficiente material de guerra recién desembarcado como para temer ser visto en su marcha hacia el almacén de la Norvegian. En pocos minutos estuvo a cinco metros de su objetivo, oculto tras una pila de maderas, a la espera del guardia que pasaría muy cerca de donde él estaba, al hacer su ronda.

No tuvo que esperar mucho. Primero oyó el resonar de las botas sobre el piso de piedra. La nieve lo cubría todo, menos un camino que los alemanes mantenían limpio, rodeando el perímetro del almacén. Por él hacían su paseo los guardias.

La luz de uno de los muchos reflectores le envió de repente la sombra del guardia que se acercaba. Bob se tensó como las cuerdas de un violín. Y esperó su momento.

El guardia —un muchacho— apareció por el camino, a un par de metros del escondite de Bob, que lo dejó pasar. Cuando el alemán lo había superado en un par de metros, se echó sobre él empuñando una porra y le dio con ella un tremendo golpe en la nuca.

Como era previsible, el muchacho cayó sin proferir más que un ronco estertor, que Bob acalló con su mano sobre la boca de su víctima, a la que arrastró tras las maderas que lo habían ocultado.

Cuando planeó la operación, había decidido matar al guardia al que quitara el conocimiento previamente, pero también había llevado esparadrapo en sus bolsillos. El muchacho era demasiado joven y lucía demasiado indefenso. Optó por el esparadrapo.

Con la boca sellada y manos y pies fuertemente atados, no sería problema hasta que lo encontraran. Cosa que Bob sabía no ocurriría hasta el cambio de guardia, cincuenta minutos después. Tenía, pues, cuarenta y nueve minutos para realizar su labor.

Pegado a la pared del almacén, que la luz de los reflectores, colocados en el techo, no podían iluminar, llegó hasta la puerta lateral que había elegido como medio de entrada más discreto. La vieja cerradura se resistió hasta más allá de lo previsible, pero tuvo que acabar por ceder ante el ímpetu del destornillador utilizado como ganzúa de Bob. Empujó muy suavemente la puerta y entró. Sí, ya estaba adentro. Y no pudo menos que admirarse de lo fácil que había resultado.

«Los alemanes se confían demasiado, menosprecian a sus enemigos —pensó—, y por eso perderán la guerra».

El interior del almacén estaba discretamente iluminado y casi vacío. No se veían seres vivos, aunque una parte posterior quedaba oculta de la vista de Bob por un tabique. Intuyó que tras él se hallaría la entrada que buscaba y hacia él se dirigió, empuñando una vieja pero eficiente navaja que perteneciera al pobre Torvald.

Esa precaución le salvó la vida.

Cuando se aproximaba a la abertura que permitía pasar al otro lado del tabique, apareció por ella un soldado sin arma y con el correaje desabrochado. Pero con buena boca y, presumiblemente, buenos pulmones, ambos suficientes para dar la alarma a sus compañeros, que Bob sabía muy próximos.

Esta vez no dudó. Cuando el otro ya abría la boca para gritar, le clavó el acero de la navaja en la garganta, imprimiendo un movimiento lateral y haciéndose violentamente a un lado para evitar mancharse con la sangre que, a chorros, de inmediato comenzó a manar.

Consiguió coger al alemán por los brazos para evitar que cayera con violencia. No logró sujetarlo plenamente, pero su: acción amortiguó el ritmo de la caída y, por consiguiente, el ruido.

Sin detenerse, porque sabía que a partir de ese instante era más necesaria la rapidez que la prudencia, pasó por la abertura, otra vez con la navaja presta.

Otro alemán, esta vez un cabo, estaba sentado de espaldas a él, leyendo una revista. Éste tuvo más suerte que su compañero. Tras el golpe en la nuca, Bob volvió a optar por el esparadrapo y las ligaduras. También le cubrió los ojos con esparadrapo, por si reaccionaba. Tenía el espíritu del «fair play» demasiado metido dentro de su piel, como para matar a sangre fría y por la espalda. «Ellos te hubieran matado a ti a sangre fría y por la espalda», dijo una voz en su interior. Mientras avanzaba lentamente hacia una puerta trampa cerrada que se veía en el piso de cemento, Bob se encogió de hombros. «Yo no soy “ellos”», contestó a la voz.

La puerta trampa no poseía la clásica anilla de la que es tan fácil tirar para abrirla, por lo que el inglés se dedicó a buscar por los alrededores. Nada había en la porción más próxima de pared, ni en la superficie del tabique. Bob centró su atención en la mesa ante la que estaba sentado el cabo. Había sobre ella un extraño aparato con tres botones. «Uno de los tres abre la puerta», pensó Bob. Pero ¿cuál? ¿Y si alguno de los otros dos era la señal de alarma?

Tenía que arriesgarse. Los tres botones eran blancos e iguales, por ese lado no podía esperar ninguna ayuda. Pero tenía que arriesgarse y de inmediato. Ya mismo.

Decidió que, de ser uno de los tres una señal de alarma, era lógico suponer que se trataría del primero, el más a mano para oprimir en una emergencia. Por lo tanto, oprimió el segundo.

No pasó nada. Ni sonó la alarma, ni se abrió la puerta. «Empate», razonó Bob, y oprimió el tercero.

La puerta comenzó a abrirse lentamente.

La cueva subterránea era una auténtica cueva de Ali Babá del guerrillero. Allí había de todo. Desde bombas de mano hasta ametralladoras pesadas.

Pero Bob había hecho un cursillo de explosivos durante el entrenamiento en Surrey y sabía exactamente lo que quería. Un par de cargas de TNT, mecha, fulminante y detonador. Se hizo con todo en un par de minutos y comenzó a preguntarse cómo haría para llegar con toda esa carga hasta su destino. Pero tenía que hacerlo.

Ya de camino hacia la puerta, no pudo resistir la tentación y se colgó un par de granadas del cinturón. De buenas ganas se hubiera llevado una de las flamantes metralletas que allí había, pero el peso era excesivo aun sin metralleta. Tuvo que resistir a esta última tentación.

La salida no ofreció mayores problemas, excepto, claro está, el del peso de la carga que llevaba lo mejor que podía. El cabo aún estaba inconsciente. En cuanto al guardia exterior, como no había pensado en cubrirle los ojos con esparadrapo, rodeó por el otro extremo la pila de maderas tras la que el muchacho estaría aún tendido.

El puente estaba exactamente a doscientos metros del lugar por el que había atravesado la verja. Todo esto lo había preparado concienzudamente, porque sabía que el peso no le, permitiría realizar grandes caminatas. Tampoco las posibles patrullas alemanas, naturalmente.

Pero la temperatura sería en esos momentos de no menos de quince grados bajo cero. Y hasta los rubios semidioses del Tercer Reich sienten el frío…

No encontró patrullas en el camino, pero sabía que un centinela vigilaría el lado del puente por el que se acercaba, así como otro estaría cuidando el extremo opuesto.

Echado cuerpo a tierra, apenas oculto por las moribundas ramas de un arbusto que crecía junto a las vías del tren y que aún resistían a la nieve y el frío, esperó a ver al centinela. Aunque tenía las manos protegidas por guantes y los pies bien calzados, temió que sus extremidades se congelaran en la espera, que se le hacía interminable.

Por fin apareció el centinela, viniendo hacia él por el costado de los durmientes. El alto arco de acero del puente le había ocultado bajo sus sombras hasta que pudo verlo, cuando ya abandonaba la gran construcción, caminando ahora sin la protección del arco, sobre los durmientes y a la luz de una pálida luna que pugnaba por aparecer tras los densos nubarrones que cubrían el cielo.

Bob calculó que el hombre caminaría unos pocos metros más y después volvería al puente y al recorrido inverso, seguramente hasta la parte central del mismo, donde se encontraba y podría hasta cambiar algunas palabras con su compañero del otro extremo. Como el puente era pequeño, de no más de quince metros de largo, eso le dejaba muy poco tiempo para su tarea. Matar al centinela sería un trabajo fácil y rápido, pero colocar y activar los explosivos no lo sería tanto.

Pero había que hacerlo.

El centinela se dio la vuelta a unos seis metros de distancia de donde él se ocultaba. Bob decidió no perder ni un segundo. Dejando toda su carga en el lugar, y con la navaja en la mano, avanzó a grandes trancos hacia su enemigo, seguro de la sorpresa y sin cuidarse demasiado de no hacer mido, ya que la distancia que los separaba era mínima.

El alemán debió oír algo, porque se volvió de improviso… para encontrarse con la hoja de una navaja que se clavaba en su corazón. Bob retiró el acero antes que el otro cayera y no se preocupó por los gemidos que exhalaba, ya que el ruido del río bajo el puente era más que suficiente para que no pudiera oírlos el otro centinela.

A la carrera, y sin intentar ocultarse, volvió al arbusto y cargó con sus ingenios. Siempre corriendo sobre los durmientes, llegó al puente y buscó un lugar adecuado para colocar los explosivos. De inmediato se decidió por un hueco formado por dos brazos de acero que sostenían el entramado. No había visto al otro centinela, por lo que cabía suponer que el alemán tampoco le habría visto a él. Le extrañó que no estuviera sobre el puente —de estarlo, él lo habría visto—, ya que, si sus pasos estaban sincronizados con los de su compañero, a esas horas debería estar acercándose al centro de la construcción, lo que hubiera sido fatal para él. Dedujo que alguna impostergable necesidad fisiológica le había retenido en la otra orilla, y se felicitó por ello, aunque dedicándose un feroz taco por no haber sido más prudente.

Dejando el detonador sobre el puente, se colgó al hombro los metros de mecha y, con los explosivos en una mano, se descolgó a la base del puente, evitando mirar abajo, por temor a que un súbito y estúpido vértigo diera al traste con todo.

No hubo vértigo y pudo asegurar suficientemente las cargas. Dos minutos más tarde, volvió a subir al puente… para darse casi de manos a boca con el centinela alemán.

Los dos quedaron boquiabiertos, pero Bob era el de más rápidos reflejos. No teniendo posibilidad de echar mano a su tan útil navaja, que descansaba en uno de sus bolsillos, dio al otro un tremendo rodillazo en la ingle, que le hizo doblarse de dolor. El resto no fue difícil: una trompada en la mandíbula, que consiguió —sumado al terrible dolor del rodillazo— atontarlo un segundo. Tiempo suficiente para extraer la navaja, saltar sobre él y degollarlo.

Se apoderó del detonador, conectó la mecha y comenzó a desenrollarla, caminando hacia atrás por los durmientes.

Llegó hasta el final de la mecha y, colocando el detonador a un lado de las vías, se echó a tierra buscando proteger su cabeza lo mejor posible y, sin pensarlo dos veces, activó el mecanismo.

La explosión fue lo suficientemente tremenda como para que Bob pensara que habría sido oída por el mismísimo Hitler en Berlín.

Al comenzar a correr, Bob echó una mirada atrás, pero el humo y el polvo le impidieron ver los efectos de su trabajo.

No se detuvo a esperar que se aclarara el panorama.

Siguió corriendo.

* * *

En un abrir y cerrar de ojos, la ciudad se llenó de alemanes. Camiones cargados de soldados, motocicletas y coches de oficiales atravesaban a toda velocidad las calles, en tanto patrullas a pie corrían por las aceras sin rumbo fijo.

Bob tuvo que esquivar a varias, cosa que no le fue difícil porque la noche se había «tragado» la luna que intentaba alumbrar, y porque los vociferantes sargentos delataban la presencia de las patrullas a muchos metros de distancia.

Dio un largo rodeo para despistar a posibles seguidores y, casi una hora después de la explosión, tuvo ante sus ojos la ventana iluminada del salón de la granja de los Knudsen.

«Hedwig me espera», pensó, sintiendo un agradable calorcillo en su interior al decirlo.

Otra idea surgió de inmediato y contribuyó a su naciente sensación de bienestar:

«Ni por un solo instante he sentido miedo».

CAPÍTULO IV

A la mañana siguiente, Bob dejó a Hedwig consagrada a sus tareas domésticas y subió al monte próximo para buscar leña. Durante casi dos horas estuvo hachando ininterrumpidamente, hasta que, fatigado y cubierto de sudor, pese al intenso frío reinante, decidió tomarse un descanso.

Fumaba paseándose entre los pinos con sus ramas cargadas de nieve, cuando los vio.

Llegaban en dos camiones precedidos por un coche de comando y éste, a su vez, por dos motoristas. Los motores y los escapes hacían mucho ruido y los conductores no se cuidaban de disimularlo. Tampoco se cuidaron de disimular su destino rodearon los vehículos la granja de los Knudsen y bajaron a la carrera sus ocupantes, metralletas en mano.

No había duda posible para Bob, enloquecido espectador; esta vez no se trataba de una búsqueda a ciegas. Sabían a quién buscar y dónde encontrarlo.

El inglés tuvo una primera reacción, primaria e irracional, que lo impulsaba a huir, a escapar monte a través de esos nazis que le buscaban para matarlo. Pero pronto se controló y pudo pensar con más lógica. Entonces, decidió que tenía que bajar y entregarse, no para dar satisfacción al enemigo, sino para salvar a Hedwig.

Empezó a descender por la ladera cubierta de pinos, pero se detuvo de pronto. Una certeza se había abierto paso entre las ciénagas de su cerebro: «Tu entrega no salvará a Hedwig; en el mejor de los casos, le cambiarán a ella la sentencia de muerte por la de deportación a un campo de concentración alemán», decía la certeza.

Y Bob sabía que estaba en lo cierto. La única —remotísima— posibilidad de salvar la vida y la libertad de la chica era que él permaneciera libre. «¿Y qué podré hacer contra todo el ejército alemán?». «Eso lo veremos en su momento. Lo que es seguro es que muerto no podrás hacer nada».

Volvió sobre sus pasos y, de nuevo en la meseta, pudo ver que introducían a Hedwig en el coche de comando y se la llevaban.

Desesperado, Bob se dejó caer al suelo, su espalda apoyada contra el tronco de un árbol. Allí permaneció en un estado de obnubilación, hasta que el frío le devolvió a la realidad.

«Alguien me ha delatado».

Un instante después de haberse formado esta idea en su mente, Bob estaba absolutamente convencido de que expresaba una realidad. Nunca podrían haber ido tan rápidamente a por él, de no haber sido informados por alguien.

¿Por quién? Había que descartar a los guardias alemanes, ya que no podían conocerle y ni siquiera le habían visto bien, excepto, quizá, el cabo que guardaba el almacén. Pero el pasamontañas le cubría casi toda la cara y sólo le había visto durante una fracción de segundo y con su mente paralizada por la sorpresa y, seguramente, el terror.

No, no podía haber sido un alemán el que lo delatara. Tenía que haber sido un noruego.

Un noruego…

¿Quién? Sacudió la cabeza, como para quitarse esa preocupación. Ya tendría tiempo de volver a ella, de momento tenía otras preocupaciones más urgentes. Se acercó al borde de la meseta y, sin abandonar la protección de los pinos, observó durante un largo rato los edificios de la granja. No vio ningún alemán, pero estaba seguro que algunos estarían agazapados, esperándole. No podía volver.

Bien, se echaría al monte, cosa nada fácil en esa época del año y en Noruega, pero no tenía alternativa. Claro que necesitaba al menos proveerse de algunos alimentos para sobrevivir en el más inmediato futuro. En sus bolsillos sólo tenía algunas monedas y la navaja. Al menos, tenía la navaja…

Los pinos primero y un par de bosquecillos después, le ocultarían de la vista de los vigías alemanes apostados en la granja de los Knudsen, si iba a pedir ayuda a la de los Nielsen. Sin pensarlo dos veces —en cualquier momento registrarían los alrededores de la granja— se puso en marcha.

Los Nielsen habían visto el despliegue alemán en casa de sus vecinos y estaban reunidos en la cocina, desasosegados y temerosos.

—Se han llevado a Hedwig —informó Bob—. Yo estaba haciendo leña en lo alto del monte, no me vieron.

—¿Por qué se han llevado a Hedwig? —quiso saber papá Nielsen.

—No lo sé —mintió Bob—. Supongo que será por la explosión de anoche. Estarán haciendo rehenes…

—No toman mujeres como rehenes —intervino Gregers.

Se le veía nervioso y agresivo. Bob recordó sus suposiciones sobre el amor del muchacho por Hedwig y comprendió perfectamente su estado. Él estaba igual. O peor.

—¿Qué vas a hacer tú? —preguntó el dueño de casa.

—Escapar.

—¿Adonde? —Era Gregers.

Bob alzó los hombros.

—Qué se yo. Por ahí… —En un gesto vago abarcó el amplio panorama de pinos y montes nevados que se veía por la ventana.

—Quédate aquí. Podemos ocultarle —ofreció Nielsen.

—Gracias, muchas gracias, pero no puedo aceptarlo. Es demasiado arriesgado para ustedes.

—Por nosotros… —comenzó a protestar mamá Nielsen, pero Bob la interrumpió con un amable gesto.

—Nada, nada, que me voy. Pero, eso sí, les agradecería algo de comida…

La mujer se levantó y marchó a la alacena, de la que volvió al momento introduciendo en un saco un gran pan, arenque ahumado y un par de grandes embutidos.

—Con esto tendrás para un par de días. Ven cuando quieras, a buscar más…

—Muchas gracias. Con esto tendré para un mes —bromeó Bob, tomando con sus dos manos las de la mujer, conmovido por el afecto que esas gentes le demostraban.

Después saludó a todos y partió hacia la nieve.

Estando en casa de los Nielsen se le había ocurrido un buen escondite, al menos para los primeros días, y a él se encaminaba.

Ascendió la ladera que antes descendiera, atravesó la meseta y, por la parte contraria a las granjas, volvió a subir. La marcha se hacía cada vez más difícil porque la nieve estaba más blanda en esas alturas, seguramente caída pocas horas antes. Pero Bob sabía adónde ir.

Tras algo más de media hora de marcha, llegó hasta las orillas del lago helado y lo bordeó hasta su otro extremo, un kilómetro más lejos. Pese a la excitación que le embargaba, tuvo un instante de emoción para el recuerdo de los buenos momentos que Hedwig y él pasaran en esos parajes, durante los suaves días del verano.

Pero ahora todo era nieve y frío y Hedwig estaba en un calabozo de la Gestapo.

Llegó hasta el lugar que había elegido como escondite, una pequeña caverna situada tras un torrente, ahora obviamente helado. Las rocas ocultaban completamente la entrada de la caverna a todo intruso que estuviera a más de dos metros de ella, por lo que el lugar podía considerarse razonablemente seguro. Además, el hecho de que esos lugares estuvieran totalmente deshabitados hacia que los alemanes no husmearan por ellos.

Entró en la caverna, que era estrecha pero profunda, y depositó el saco en el lugar que le pareció más apropiado para acampar. Se prometió recorrerla más adelante en toda su extensión, por si poseía una salida posterior, lo que sería muy conveniente.

Tenía que pensar y, para hacerlo, necesitaba cierto grado de tranquilidad. Pero no se puede estar tranquilo tiritando de frío, por lo que salió al exterior y cortó cuantas ramas pudo transportar. De vuelta en la caverna, quitó la nieve que las cubría y secó lo mejor que pudo las ramas. Tras varios intentos fallidos que casi acabaron con su exigua provisión de cerillas, logró encender un tímido fuego.

Media hora más tarde, el fuego había adquirido suficiente vigor como para calentar suficientemente unos cuantos metros cuadrados de caverna. Bob se echó cuan largo era sobre el suelo, puso bajo su cabeza el saco con los alimentos y comenzó a pensar.

La Gestapo tenía su sede en el hotel Ofotenfjord. Allí estaban los despachos de los jefes y allí éstos realizaban sus tristemente célebres interrogatorios. También allí, en los sótanos, se habían acondicionado varios calabozos, en lo que antes fuera gran depósito de comestibles y bodega. Tras los interrogatorios, los presos eran recluidos en lo que todos en el pueblo conocían como «la fortaleza», una gran construcción del siglo XVIII, con murallas almenadas que justificaban el nombre dado al edificio y, a la vez, eran muy útiles para evitar que los presos escaparan.

Había nueve probabilidades sobre diez que Hedwig estuviera en el Ofotenfjord. Los interrogatorios —Bob no pudo evitar un estremecimiento al pensar la palabra, pese al calor reinante— solían durar más de un día, a veces, varios. Hedwig se obstinaría en declarar que ella no sabía nada de nada, para no comprometerlo, y eso prolongaría los interrogatorios. Hasta que los de la Gestapo agotaran su tan exigua dosis de paciencia y comenzaran a torturarla…

Rechazó violentamente esa línea de pensamiento, que sólo podía conducirle a una estéril desesperación.

Bien, aunque más tarde, en la ciudad, intentaría confirmar el lugar donde tenían a Hedwig, esbozaría un plan de acción basándose en el supuesto de que la chica estaba en el Ofotenfjord.

Fuera como fuese, tenía que actuar esa misma noche. La voladura del puente y, especialmente, su asalto individual al almacén de explosivos, le habían confirmado en lo que era la base de su razonamiento: los alemanes estaban preparados para hacer frente a ataques organizados, aun cuando éstos fueran realizados por pequeños grupos de guerrilleros, pero no para enfrentarse a la acción de un solo hombre decidido y para quien morir es lo de menos.

Se sorprendió de sus propios pensamientos. ¿El, que tanto temiera dos años antes a la muerte, podía pensar ahora que morir era lo de menos? Extraño, porque un cobarde siempre teme a la muerte…

¿O ya no era un cobarde?

* * *

Un huracán. El viento enloquecido que baja de las montañas y arrasa bosques, casas, hombres y animales en los valles. Eso tenía que ser él, un huracán. Una fuerza brutal, incontenible, primaria…

Eso pensaba cuando se aproximaba, aplastándose contra las paredes de los edificios, hacia la entrada posterior del hotel Ofotenfjord. De la noche había que decir el inevitable tópico: negra como boca de lobo. Esto era bueno. Podría llegar sin ser visto hasta muy pocos metros del centinela que se paseaba ante la pequeña puerta cerrada.

Bien, el centinela exterior podía no ser problema, pero ¿y los guardias interiores? «Ya me ocuparé de ellos cuando llegue el momento». Otro pensamiento, aunque pesimista, le animaba: su muerte podía significar la liberación de Hedwig, ya que Bob tenía la seguridad que era a él a quien los alemanes buscaban como autor de la voladura del puente.

Una fuerza brutal, incontenible, primaria…

En cuanto el centinela le dio la espalda, saltó sobre él desde su escondite y le clavó la hoja de la navaja en la garganta. Todo en un solo movimiento, arrastró al moribundo hasta el zaguán más próximo, lo ocultó en él de la vista de los transeúntes y, tras colgarse al hombro la metralleta, le revisó concienzudamente los bolsillos. Sí, como esperaba, habla un manojo de llaves.

Por un instante, pensó en colocarse el capote y el casco del soldado y entrar con esa protección al hotel, pero de inmediato desechó la idea porque la sangre que manaba a chorros de la brutal herida teñía todas las prendas de rojo.

Empuñando la metralleta en la mano izquierda, corrió hasta la puerta y comenzó a introducir llaves en ella. Tuvo que fallar cinco veces para, a la sexta, conseguir abrirla.

El camarero del hotel que esa tarde le confirmara que tenían a Hedwig allí, también le había hecho un plano del sótano, con el emplazamiento exacto de los ocho calabozos, el puesto de guardia y las vías de comunicación con los pisos superiores y la calle. Bob no tenía dudas sobre el camino a seguir y lo que iba a encontrar en él.

Una escalera descendente, tras la puerta, que había cerrado, aunque sin echarle el cerrojo.

Bajó por la escalera con extremas precauciones, sin encuentros desagradables. Abajo tendría que seguir un largo pasillo y atravesar la sala de calderas, para poder llegar a la zona de los calabozos por su parte trasera, la más alejada de la sala de guardia.

Esto era lo que el camarero le había sugerido y él había aceptado, pero ahora, ya en el pasillo inferior, cambió de idea. El camino que había imaginado era largo y eso significaba aumentar demasiado el riesgo de que fuera descubierto el cadáver del centinela. Además, seguía pensando que sólo una acción irracional la forma en que actuaría un loco podría tener posibilidades de éxito en una empresa que era ni más ni menos que una locura.

Y la rapidez. No perder ni una milésima de segundo.

Abrió de un puntapié la puerta que sabía que comunicaba directamente con la zona de los calabozos y junto a la cual se hallaba la sala de guardia.

Un SS cruzaba el espacio entre las celdas, llevando algo en la mano. Bob lo abatió con una corta ráfaga de la metralleta. De inmediato se abalanzó sobre el recinto de los guardias.

Había cuatro SS sentados alrededor de la mesa. La muerte los encontró cuando se incorporaban velozmente para inquirir el origen de los disparos.

Una puerta al fondo. Otro puntapié para abrirla.

Era un dormitorio con tres filas de dos literas cada una. Dos de las literas no estaban vacías y sus ocupantes murieron sin haber despertado del todo.

A la carrera, Bob volvió a la sala y rebuscó por todas partes en procura de las llaves. Desesperado, tras casi un valiosísimo minuto de febril búsqueda, tuvo que confesarse que allí no había llaves.

Pensaba en intentar la destrucción de los cerrojos a tiros, cuando recordó el SS muerto frente a las celdas. Corrió hacia él y arrancó el buscado manojo de una de las crispadas manos del cadáver.

Desde uno de los calabozos, un hombre joven lo miraba atónito. Entonces escuchó gritos y voces de mando en alemán, que venían de lo alto de la escalera principal, situada enfrente de la que él utilizara para bajar. Se obligó a dar por no oídos los gritos. No podía hacer las cosas más velozmente de lo que las estaba haciendo.

No había visto a Hedwig en las cuatro celdas —dos a cada lado— cuyo interior había podido ver durante la acción. ¿Y si la estaban interrogando arriba? Había elegido esa hora para el rescate porque el camarero le había dicho que nunca comenzaban los interrogatorios nocturnos antes de las dos de la madrugada, buscando las horas de menor resistencia del organismo humano. Y sólo eran las doce y media de la noche. De todos modos, el que Hedwig hubiera sido sacada de su celda, era un riesgo que había que correr.

Aferrada a los barrotes de su celda, estaba Hedwig. Ocupaba el calabozo más alejado de la sala de guardia y, por ende, el más próximo a la escalera principal, por la que bajaban a la carrera dos SS con sus metralletas preparadas.

Vieron a Bob, pero éste les había visto primero. Una ráfaga fue suficiente para los dos. Pero otros, muchos otros vendrían tras ellos…

Con una mano abrió la puerta de la celda de Hedwig, mientras con la otra cubría la escalera, de momento vacía.

—¡Vámonos de aquí! —gritó a la emocionada chica, no bien la puerta estuvo lo suficientemente abierta como para permitirle el paso. Ella corrió en la dirección que Bob le señalaba. Y él lamentó no poder liberar, por falta de tiempo, a los otros prisioneros.

Algo rodó junto a ellos, pero no le hicieron caso. Un segundo más tarde se arrepintieron de su descuido, porque la cápsula de gas comenzó a esparcir su contenido por el recinto y los dos sintieron en sus gargantas el molestísimo picor que anuncia el haber aspirado un gas lacrimógeno.

Pero ya estaban ante la escalera y subieron por ella a la carrera. Bob temía lo que no podría encontrar tras la puerta cerrada del hotel. Los dos estaban tosiendo y llorando.

Con gran precaución, Bob abrió la puerta un palmo. Nada. Abrió un poco más. Nada.

—Vamos —ordenó a la chica, que se ahogaba en ese ambiente contaminado por el gas.

El frío exterior representó una bendición para sus ojos, gargantas y narices congestionadas.

Lo que no resultaba en absoluto una bendición eran los dos SS que les apuntaban con sus metralletas desde la esquina más próxima.

Bob empujó a Hedwig hacia la protección que les brindaba el dintel de la puerta del hotel y se cubrió él también.

—¡Halt! —gritó uno de los alemanes y Bob disparó sobre él, hiriéndolo lo suficiente como para hacerlo caer.

El otro tuvo tiempo de ocultarse tras la pared de un edificio.

—Vamos —volvió a decir a Hedwig.

El alemán oculto y los que vinieran detrás eran un peligro cierto, pero ellos jugaban sus vidas a la posibilidad de pasar esa barrera humana como fuera. No lograrlo o quedarse donde estaban significaba la muerte sin remedio.

Avanzaron a buen paso, pero pegados contra la pared de los edificios. Por la esquina que dejaban a sus espaldas aparecieron unos SS, que dispararon sobre ellos, sin darles. Bob les dedicó una ráfaga que fue suficiente para obligarlos a protegerse y no disparar durante unos segundos.

Pero el que tenían al frente si disparó y les puso en el dilema de ocultarse en un zaguán y dejarse coger, o exponerse a las balas y morir. Bob lamentó haberse desprendido la noche anterior —¿sólo la noche anterior?— de las bombas de mano que robara a los alemanes. Lo había hecho para no comprometer a las Nielsen, si se practicaba una requisa en la granja, pero de tenerlas ahora le hubieran sido muy útiles.

Se habían detenido ante las balas, protegidos por la saliente de un escaparate, pero Bob decidió seguir el avance, porque les disparaban desde la retaguardia y esos hombres en segundos se lanzarían sobre ellos.

Avanzó disparando, para controlar al invisible enemigo. Junto a la esquina, obligó a Hedwig a meterse en un zaguán y él se echó al suelo y siguió avanzando ayudándose con codos y rodillas.

La estratagema tuvo éxito, porque las balas seguían silbando muy por encima de su cuerpo.

No bien asomar por el chaflán, le fue fácil dar cuenta del solitario atacante, que no esperaba la llegada de enemigos reptantes.

—¡Hedwig! —llamó y la chica, esquivando las balas que seguían llegando desde la esquina más alejada, se unió a él.

Ahora el horizonte se mostraba despejado para la pareja, pero Bob sabía muy bien que no llegarían lejos. Los alemanes iniciarían de inmediato, estarían iniciando ya, la caza, con coches y motos, ¿qué oportunidad tendrían ellos, escapando a pie?

Pero, de momento, comenzaron a correr en dirección opuesta a la de los SS que les disparaban. Llegaron a la siguiente travesía y Bob decidió tomar por ella, en dirección a la lejana granja y las más lejanas montañas. Como solía ocurrir por las noches, no había tránsito de vehículos civiles a cuyos conductores pedir ayuda.

En realidad, no había tránsito de ninguna clase, por lo que el petardeo del caño de escape de una moto los puso sobre aviso de que el enemigo se acercaba. Un zaguán les sirvió como momentáneo refugio.

Efectivamente, se trataba de una moto alemana, tripulada por el conductor y un acompañante en el sidecar. Éste empuñaba la consabida metralleta y miraba atentamente ambas aceras, en busca de los prófugos. Para facilitar la tarea del vigía, el vehículo marchaba a muy reducida velocidad y esto dio a Bob otra de sus desesperadas ideas.

Calculando por el aumento del ruido el instante en que la moto llegaba a muy pocos metros del zaguán que les ocultaba, abandonó de improviso el refugio, disparando su arma sobre los alemanes.

Una vez más, venció la sorpresa. Los dos se doblaron como en una fúnebre y final reverencia y el vehículo sin control fue a chocar contra una pared de la misma acera en la que Hedwig y Bob se encontraban, sin que el motor dejara de funcionar.

El resto del viaje hasta el pie de las montañas lo hicieron muy veloz y cómodamente, en una moto de las SS, al servicio de la Gestapo.

CAPÍTULO V

Bob había tenido la precaución de dejar una buena provisión de ramas en la caverna, por lo que le fue fácil esta vez encender el fuego. Hedwig, aún temblorosa por el frío y, especialmente, las tremendas emociones vividas, sonrió feliz al ver una especie de hogar que el muchacho había preparado para ella.

Confortados por el calor y el hecho de estar juntos comieron abundantemente de las provisiones que mamá Nielsen diera a Bob. Para beber, tenían que conformarse con dejar que la nieve se derritiera en sus manos, pero esto era un inconveniente menor.

Encendiendo un cigarrillo tras el banquete, él hizo la pregunta que le quemaba en los labios.

—¿Te…, te golpearon —no se atrevió a decir «torturaron»— esos cerdos?

Ella sonrió, negando con la cabeza.

—No. Sólo me dijeron que no me darían de comer hasta que no hablara.

—Eso explica los honores que acabas de hacer al arenque y al bacon de la señora Nielsen…

Los dos rieron y Bob, contemplándola, pensó por primera vez en todos esos terribles años que algún día la guerra habría de terminar y habría un futuro de paz. Habría un futuro…

Sacudió la cabeza para alejar esos pensamientos. Antes de pensar en el futuro había que vivir el presente. Hitler seguía siendo dueño de Europa.

—Duerme —dijo a Hedwig, mientras cogía la metralleta y se ponía en pie.

—¿Adónde vas? —Se inquietó ella.

Él sonrió.

—No te asustes. Sólo a montar guardia a la entrada de la cueva.

—¿Y no vas a dormir?

—Duerme tú ahora. Ya te despertaré y serás tú la que monte guardia mientras yo duermo.

El resto de la noche transcurrió sin incidentes, siendo la mayor preocupación de Bob cuidar que no se apagara el fuego.

Resistió hasta que las sombras comenzaron a retroceder hacia el bosque, anunciando que un nuevo día estaba a punto de nacer, y entonces corrió a despertar a Hedwig, porque el sueño le vencía irremisiblemente.

Sin embargo, los nervios sólo le permitieron dormir un par de horas. Se despertó con una sensación de peligro inminente, echando mano instintivamente a la metralleta, que dejara junto a él al irse a dormir, y corriendo hacia la entrada de la caverna.

Pero, al llegar a ella, comprobó con alivio que la cosa no había pasado de ser una jugarreta de su subconsciente. Allí estaba Hedwig muy tranquila, oteando un horizonte muy blanco y muy limpio de alemanes.

Desayunaron bacon frito —las lonchas pinchadas en una rama y bailoteando sobre las llamas—, pan algo duro y nieve derretida. Y fue un buen desayuno.

—Quiero explorar esta caverna hasta el final, puede que haya una salida posterior —anunció Bob, a su término.

—Te acompañaré en ese viaje, pero antes sería mejor que trajéramos más leña. Se nos acaba la provisión.

Bob miró las menguadas reservas.

—Tienes razón —decidió—. Después exploraremos la caverna.

Se echó la metralleta al hombro y salió al exterior, seguido de Hedwig.

—Te acompaño —anunció ésta.

Pero Bob ya había comprobado que el frío helaba la sangre.

—Alguien tendrá que cuidarme cuando coja una pulmonía, y ese alguien serás tú. Te quedas en la caverna. —Y para borrar el mohín de disgusto que apuntó en la cara de la chica, agregó—: Tienes que arreglar la casa…

Había que andar un buen centenar de metros para conseguir madera, ya que la caverna estaba casi en el centro del lago y había más de cien metros a cada uno de los lados hasta la linde del bosque. Bob, marchando hacia él y golpeándose la mano para mantener la circulación, se sentía casi feliz. Hedwig estaba libre y a su lado. Claro que esto significaba abandonar a la madre de la chica, pero él estaba seguro de que los Nielsen cuidarían de ella. Y la señora se sentiría mucho mejor, sabiendo que su hija había escapado a las garras de la Gestapo.

Comenzó a juntar ramas, buscando ahora de mayor grosor que las que recogiera el día anterior, ya que contaban con tiempo suficiente para esperar que se secaran. En un cuarto de hora había reunido el mayor montón que podía transportar, por lo que se dispuso a emprender el regreso. «Todos los días vendré a buscar leña, con lo que formaremos una buena reserva». La leña no sería problema, pero había que empezar a pensar en la comida.

Cargó como mejor pudo la leña, aunque dejando varios troncos para un segundo viaje, y emprendió el regreso.

Estaba a punto de abandonar la protección de los árboles cuando, con una sensación de irrealidad, los vio.

Dos SS aferraban a Hedwig, que se defendía con uñas y pies, mientras otros entraban en la caverna y escudriñaban los alrededores.

«Tranquilo, Bob. De tu tranquilidad depende la vida de Hedwig…». Temblando de excitación, pero logrando un creciente control sobre su mente y sobre sus músculos, dejó su carga sobre la nieve, cuidando de que los leños no chocaran entre sí, para que el ruido no delatara su presencia. Después corrió hacia la izquierda, siguiendo el borde del lago y bien oculto por la masa de árboles. A unos cuatrocientos metros de la entrada de la caverna, divisó un vehículo blindado todo terreno, con su conductor pateando la nieve con sus botas, mientras fumaba un cigarrillo.

Esta bucólica escena le inspiró dos ideas. La primera, que ya hacía bastante tiempo que el vehículo estaba parado en el lugar, lo que significaba que no hablan ido directamente a la caverna, sino que habían descubierto el escondite por casualidad. La segunda, que no podían ser más de ocho, chófer incluido, porque ésa era la capacidad máxima del vehículo. Eso, claro está, siempre que no hubiera más vehículos. Pero Bob se inclinaba a creer que no los habría porque, de haberlos, ya los que encontraron a Hedwig habrían alertado a sus compañeros y éstos estarían convergiendo sobre el lago.

Observó durante unos instantes al soldado que se paseaba. Desde el vehículo, caminaba en línea recta hacia la línea del bosque, llegando hasta unos tres metros de los primeros árboles, punto en el que iniciaba el retorno.

Bob se acercó cuanto pudo hasta el límite de los árboles y esperó tenso a que el hombre repitiera su paseo. Lo vio acercarse despreocupadamente hacia él, siempre fumando su cigarrillo, y lo dejó que llegara al punto de máxima proximidad, tras alcanzar la cual, el alemán giró sobre sus talones para iniciar el regreso.

Y en ese preciso instante Bob saltó sobre él y le clavó su navaja en la garganta.

Después arrastró el cadáver hasta la protección de los árboles, cubrió con nieve limpia la que se había teñido de rojo y corrió de regreso hacia la caverna.

A una distancia de unos quince metros, estudió detenidamente la situación. Hedwig seguía cerca de la entrada, custodiada por sus dos guardianes. Daba la impresión de haberse abandonado a su suerte y no esperar ya ningún tipo de milagros. Lo que motivó una sonrisa física y una felicitación mental por parte de Bob, ya que su actitud significaba que la chica quería hacer creer a sus captores que él había conseguido escapar y que no sería tan idiota como para volver por ella.

Otros dos SS merodeaban por los alrededores, buscando no sabía bien qué —huellas, seguramente— entre la nieve. Tarea inútil, ya que la nieve era muy dura y ese hecho, unido al viento que soplaba constantemente llevando y trayendo el polvo de nieve, borraba todo rastro inmediato, rastro que apenas se marcaba en el suelo endurecido como un cristal.

No había alemanes a la vista. Si el cálculo de Bob había sido exacto, tres SS estarían dentro de la cueva o fisgoneando por el bosque.

Había que establecer algún plan de acción. Curiosamente, en este caso lo más fácil sería matar a los soldados. Para eso le bastaba con un par de ráfagas de metralleta, lanzadas desde la privilegiada posición en la que se hallaba.

Pero esto no lo podía hacer, porque Hedwig correría demasiado peligro de convertirse en víctima de su arma. Una posibilidad que le ponía los pelos de punta de sólo pensarlo.

Decidió que había que esperar, en especial para dar lugar a que aparecieran los alemanes invisibles y, si había suerte, se reunieran todos.

Pasaron unos diez interminables minutos, al cabo de los cuales dos SS salieron de la caverna haciendo señas a sus compañeros de que nada —nadie— habían encontrado. Los que buscaban entre la nieve se unieron a los otros y entre los seis parecieron sostener un consejo de guerra.

¿No habría un séptimo hombre? Tampoco era obligatorio que el vehículo estuviera con su carga humana completa.

Bob observó que uno de los seis lucía los galones de sargento. Esto era un argumento más a su favor de la no existencia de un séptimo —octavo, incluyendo el muerto chófer— SS.

«Veremos qué hacen éstos», se dijo Bob.

En ese momento se le ocurrió pensar que muy pocas balas debían quedarle a su metralleta, y esta idea, que en tan mal momento llegara a su mente, le intranquilizó terriblemente. «¿Por qué diablos no se me ocurrió revisar el interior del todoterreno? Al menos, podría haberle quitado la pistola al chofer».

Pero no lo había hecho y ahora era tarde para arrepentirse. Ni siquiera podía quitar el cargador para saber de cuántas balas podía contar, porque los alemanes podían irse en cualquier momento y él tenía que estar pronto a disparar, so pena de perder a Hedwig…

El leve crujido de una rama le hizo volver violentamente la cabeza en la dirección del ruido.

Había un octavo hombre. El alemán estaba pasando —sin verlo— a menos de seis metros de él. Regresaba, acabada su infructuosa búsqueda por el bosque, hacia el lago helado donde sus compañeros estaban esperando.

«Demasiado lejos para la navaja…». Sin reflexionar, disparó una corta, pero suficiente ráfaga hacia él. El hombre cayó sobre la nieve, tras dar una voltereta en el aire.

Bob corrió hacia el cadáver y su metralleta y sus municiones, en tanto los alemanes, cogidos de sorpresa por los disparos, se echaban cuerpo a tierra con sus armas listas, obligando a Hedwig a echarse también.

La posición de los contendientes no podía ser más favorable a Bob. Estaba protegido por una tupida masa de árboles y los alemanes no sabían con exactitud dónde se ocultaba, en tanto él cubría a los seis con su metralleta. Claro que Hedwig estaba entre ellos…

Disparó sobre los más alejados con relación a la chica y mató a uno de ellos. La respuesta fue fulminante. Una lluvia de balas se abatió sobre el sector en el que él se encontraba. Decenas de ramas saltaron por los aires y kilos y kilos de nieve cayeron de los árboles al suelo. Algunas balas se incrustaron en el tronco tras el que se protegía Bob, que dejó pasar esa andanada y las que siguieron sin inmutarse. El árbol era suficientemente grueso para no tener que preocuparse por su más inmediato futuro.

Pero no dejaba ni una fracción de segundo de observar a sus enemigos.

Uno tuvo la mala idea de intentar llegar hasta el borde del lago junto a la entrada de la caverna. Aunque avanzaba arrastrándose, el gris de su uniforme era un blanco perfecto contra la blanca nieve. Bob sólo le dedicó un par de balas.

Quedaban cinco, ahora mejor protegidos porque habían levantado una especie de parapeto de nieve, de casi medio metro de altura. Mientras estuvieran quietos, Bob podía verlos, pero en cuanto intentaran algún movimiento…

Cinco, diez minutos de total inactividad, sólo alterada por esporádicos disparos de los alemanes, que sólo afectaban a las ramas de los pinos.

De pronto, una terrible idea asaltó a Bob: «Hedwig se va a congelar».

¿Cómo no había pensado en eso antes? Los soldados tenían ropas adecuadas y estaban adiestrados para aguantar horas y horas de inactividad sobre la nieve, pero la muchacha no. Sus ropas eran todo lo abrigadas que lo son en esas latitudes, pero estaban pensadas para breves períodos a la intemperie, y esos períodos con su propietaria en continuo movimiento y no en la completa inmovilidad en que ahora se hallaba.

¡Y los malditos alemanes contaban con eso! No con la muerte de Hedwig, sino con la desesperación de él, que lo llevaría a cometer algún acto suicida.

«Y no tendré más remedio que cometerlo…».

El único acto suicida que se le ocurría era abandonar la segura protección de su árbol y avanzar a la carrera y vomitando fuego hacia los alemanes… que lo utilizarían como ideal blanco móvil para sus inevitables dianas.

¿Qué otra cosa podía hacer? Nada se le ocurría, pero de algo estaba bien seguro: no permanecería seguro e inmóvil mientras Hedwig moría lentamente frente a él.

¿Entonces?

De pronto se hizo la luz en su cerebro y estuvo a punto de darse puntapiés en el trasero —si esto era posible— por no haberlo pensado antes.

Se levantó de un salto llevando con él las dos metralletas, corrió hacia el cadáver del SS, le quitó el capote y el casco, se colocó ambas prendas y, siempre corriendo, se dirigió hacia el todo terreno, cuidando de no perder la más absoluta protección de los árboles. Si los alemanes lo veían, todo estaría perdido.

Caminando con la lentitud con que lo hacia el conductor en el paseo que lo condujera a la muerte, llegó junto al vehículo, ascendió a él, se sentó tras el volante y puso en marcha el motor, que obedeció, después de algunas vacilaciones.

Los SS comprendieron que algo extraño ocurría con su todoterreno cuando éste estaba a menos de cincuenta metros a sus espaldas. Empezaron a disparar, aún sin saber si quien lo conducía era su propio compañero, pero todo fue inútil. Por algo presumían tanto los alemanes de la invulnerabilidad de sus blindajes.

Matar a los cinco fue para Bob más fácil que darle a patos tontos y paralíticos. Una verdadera carnicería, en la que sus enemigos no tuvieron la más mínima posibilidad por culpa del buen blindaje alemán… Así es la guerra.

El vehículo tenía calefacción y en su interior encontró Bob, entre otros tesoros, una botella de coñac. Entre el calor y el alcohol, la inconsciente Hedwig volvió a la vida en pocos minutos.

Cuando abrió los ojos y vio a Bob agachado junto a ella, en medio de un cálido ambiente y un absoluto y pacífico silencio, debió pensar que estaba en el Cielo o soñando, porque dijo:

—No es verdad…, no es verdad…

Siguiendo un impulso no meditado, Bob la besó en los labios, en las mejillas y en los ojos, diciéndole:

—Sí, querida, es verdad. Seguimos vivos y juntos. Es verdad…

Sin embargo, el momento de paz y felicidad no podía durar más que algunos brevísimos segundos. Porque estaban en guerra y porque otros alemanes se apresurarían a llegar en busca de sus compañeros.

—Tendremos que buscar otro refugio —dijo Bob, cuando Hedwig estuvo completamente respuesta y él mismo hubo bebido largos tragos del coñac Tercer Reich.

Hedwig, todavía echada sobre uno de los asientos laterales del vehículo, permaneció en silencio unos instantes y después dijo:

—Hay un lugar… —Bob la miró vivamente interesado y ella correspondió al interés con una sonrisa—. Una cabaña abandonada desde hace muchísimos años —explicó—. Creo que en tiempos fue un refugio para montañeros, pero se dejó de utilizar por lo difícil que es llegar a ella.

Bob hizo un gesto de protestas.

—Pero es que, en realidad, no es tan difícil de llegar —se defendió ella— si se conoce el camino que yo conozco. Mi padre me llevaba hasta allí cuando yo era pequeña. No, no es difícil de llegar —repitió—, pero si no se conoce el camino, puede resultar imposible encontrar la cabaña.

—Suena como si fuera un lugar ideal para nosotros —sonrió Bob, agregando—: ¿A qué distancia estará de aquí?

Hedwig hizo unos cálculos mentales.

—Unos tres kilómetros —dijo finalmente.

—¿Nada más? —se asombró Bob—. ¡Pero eso es muy cerca!

La chica sonrió.

—Verás que tres kilómetros, en Noruega, puede ser una distancia inmensa…

* * *

Tardaron más de seis horas y acabaron sudando como si en el Ecuador y no en Noruega estuvieran, pero cuando la noche —una noche anticipada, porque estaban en diciembre— cubrió las montañas y los valles, Hedwig y Bob estaban instalados en su nueva residencia y habían trasladado a ella muchos de los valiosísimos tesoros de los alemanes, para lo cual se vieron obligados a recorrer muchas veces, desde el vehículo hasta la cabaña y viceversa, los famosos «tres kilómetros».

Pero el esfuerzo había valido la pena. El lugar, como dijera Hedwig, era prácticamente inhallable para quien no conociera el estrechísimo y muy oculto paso que Torvald Knudien enseñara a su hija en alegres acampadas veraniegas.

La cabaña estaba en bastantes malas condiciones, pero podría repararse perfectamente en pocos días de trabajo. Y en su interior había fogón, cacerolas, platos y cubiertos, literas y hasta una gran chimenea. Como hizo notar Hedwig, el humo no podía verse desde muy lejos, porque la construcción estaba en una especie de hondonada entre altas cumbres y, por otra parte, casi todos los días las nubes formaban un techo muy bajo que se confundiría con el humo y despistaría a posibles espías.

Y tenían abundantísima provisión de metralletas —siete— y municiones, además de una pistola con varias cargas, varios puñales SS, varias bombas de mano y una caja de cartuchos de dinamita.

En cuanto a ropa de abrigo, siete gruesos capotes —el del conductor estaba demasiado manchado de sangre y Bob no quiso que Hedwig lo viera, asi como a su antiguo dueño—, botas, guerreras, pantalones y un par de auténticas y muy alemanas mantas.

No habían tenido tanta suerte en lo tocante a comestibles, pero la chica aseguraba que allí encontrarían algún animal de vez en cuando. De todos modos, podrían bajare hasta las granjas, tomando las debidas precauciones. En el vehículo solo habían encontrado la botella de coñac, varias barras de chocolate, un par de botellines de cerveza, una lata de foie-gras —¡francés!— y un pan. A todo esto agregaron los restos de las provisiones que mamá Nielsen entregara a Bob.

* * *

Esa noche cenaron opíparamente y después se sentaron en el suelo, rotos, vasos de coñac en mano, ante los crepitantes leños de la chimenea. Leños que, por cierto, habían encontrado en la cabaña.

—¿Piensas en tu madre? —preguntó Bob, acariciando los cabellos de la pensativa Hedwig.

—No —contestó al punto ella—. He pensado antes, pero no ahora. No me preocupo demasiado por ella. Los alemanes no molestan a las ancianas enfermas y, por otra parte, los Nielsen cuidarán de ella.

—¿En qué piensas, entonces?

—En nosotros.

—Querida Hedwig…

Ella le tomó una mano.

—Yo te quiero, Bob —le dijo, con voz cariñosa pero firme—. Espero que después de la guerra, en fin… pero tampoco es en eso en lo que pensaba… —Bob hizo un cómico gesto de incomprensión—. Pensaba en nosotros muy seguros en este refugio y en la guerra que sigue allá abajo. ¿Tenemos derecho nosotros ocultarnos…?

Bob la interrumpió con un decidido gesto.

—Si es a nosotros con relación a la guerra a lo que te refieres, olvida tus preocupaciones. Tengo planes, excelentes planes, al respecto.

CAPÍTULO VI

El 8 de mayo, con hirsuta barba, modales de campesino y rabiando un noruego sin acento extranjero, Bob recorría los pueblecitos que bordean la línea férrea que enlaza Narvik ron Kiruna, en Suecia, vendiendo quesos de oveja.

Los quesos de oveja constituían el principal sostén de sus planes de guerra, ya que le permitían ir y venir por donde quisiera, sin despertar sospechas. En una excursión nocturna, edwig y él habían robado todos los quesos que se almacenaban en el sótano de la granja Knudsen. Es decir, se habían robado a ellos mismos.

Pero eso había sido el comienzo; después se «hicieron» ron algunas ovejas y en muy poco tiempo Bob podría vender y comer quesos de su propia producción.

Los quesos eran el medio, la línea férrea era el fin.

Desde Suecia llegaban a los alemanes grandes cantidades de armamento, producido por las factorías del vecino país, para el tributo que la neutral Suecia tenía que pagar al omnipotente Hitler para que éste le permitiera seguir siéndolo.

Y Bob había decidido que algo había que hacer al respecto.

El 8 de mayo, tras meses de infructuosa escucha, le sonrió la fortuna. Estaba bebiéndose un vaso de aguardiente en una taberna, cuando captó la conversación que sostenían dos obreros noruegos del ferrocarril.

—… No iré. ¡Maldita suerte!

—Pero ¿no es tu día libre?

—Sí, pero justamente en ese día hay un «especial» y se han cancelado todos los permisos.

—¿Un «especial» en domingo? Nunca vienen en domingo.

—Parece que éste es muy especial. Toda una compañía lo esperará en la frontera, según dicen. Y, como siempre, no tiene horario fijo.

Por un mínimo de delicadeza, los soldados alemanes esperaban a los trenes de armamento en la frontera. Bob ya no tenía dudas, lo que tanto buscara estaba a punto de encontrarlo. Sólo bastaba determinar con exactitud a qué domingo se referían. Ese 8 de mayo era sábado. Cruzó los dedos para que no se tratara del día siguiente.

Unos minutos más tarde obtuvo la información que necesitaba y deseaba.

—Oye —dijo el que no tenía problemas de permisos—, ¿y por qué no te vas a verla mañana, que es domingo y libras?

—¡Porque mañana ella no está, idiota! Sólo el próximo domingo vendrá a Narvik para visitar a sus abuelos…

Esa noche Bob comunicó la buena nueva a Hedwig.

—¿Dónde obtendremos los explosivos? —quiso saber ésta, tras la alegría inicial.

Bob tenía resuelto ese problema desde mucho tiempo antes.

—En las canteras Ankenes hay explosivos en cantidad suficiente para volar todos los trenes alemanes de Europa.

—Pero no será fácil hacerse con ellos…

—Sí lo será, si actuamos mañana por la noche.

—¿Por qué mañana por la noche?

—Porque los domingos por la noche los guardias noruegos se emborrachan y los pocos soldados alemanes que custodian el lugar se dejan invitar por ellos.

—¿Y por qué ocurre eso precisamente los domingos por la noche?

Bob se echó a reír.

—¿Por qué no se lo preguntas a ellos mismos? Supongo que será para honrar el Día del Señor…

Hedwig le acompañó en su risa.

—Hay algo que me preocupa infinitamente más que los explosivos —siguió Bob, de nuevo serio.

Ella le miró, interrogante.

—Una ametralladora —explicó él—. Necesitaremos una ametralladora pesada.

La mirada de Hedwig pasó de la interrogación a la sorpresa.

—Creí que Íbamos a volar el tren, no a ametrallarlo…

—Al tren lo volaremos —sonrió Bob—; pero en él viaja una compañía de soldados alemanes y a ésos si tendremos que ametrallarlos.

—¿Toda una compañía contra nosotros dos?

—Si quieres, voy yo solo…

—Ir tú solo significaría conceder una ligerísima ventaja a los alemanes. Iremos los dos, así la relación de fuerzas estará a nuestro favor —rió ella, echándole los brazos al cuello.

* * *

Hacerse con los explosivos de la Ankenes fue tarea de niños. Tal como Bob dijera —no en balde había observado a posición durante semanas y semanas—, noruegos y alemanes, ocho de aquéllos y cuatro de éstos, confraternizaban en a caldeada sala de guardia, bebiendo y cantando.

Mientras Bob forzaba la entrada del depósito subterráneo de explosivos, Hedwig cubría a los alegres cantores con su metralleta desde una posición elevada, a unos ocho metros de la sala de guardia, pero no tuvo oportunidad de apretar el gatillo.

Tan tranquila resultó la velada, que el inglés hizo un segundo viaje de ida y vuelta para completar su provisión de fuegos de artificio. Lo más «pesado» de la noche fue volver al refugio —nueve kilómetros de abruptos senderos— con todo el cargamento.

El martes por la noche Bob, rechazando la ayuda personal que insistentemente le ofrecía Hedwig, se instaló en una altura desde la que dominaba un buen sector de la carretera Narvik-Trondheim, por la que circulaban habitualmente los convoyes y enlaces alemanes. El lugar elegido por el inglés era especialmente solitario y boscoso y él tenía, además de su metralleta, víveres suficientes para varios días.

No bien llegar, estudió todas las posibilidades de ataque. Su posición caía a pique sobre la carretera, situada unos cinco metros por debajo. Se decidió por el tradicional sistema de los troncos de árbol, ya que el lugar le proveía de abundante materia prima.

Durante las dos horas siguientes buscó, encontró y arrastró hasta su posición los tres troncos que le parecieron más apropiados. Hecho esto, bebió un trago de aguardiente porque las noches seguían siendo frías y se dispuso a vigilar.

Hasta el mediodía siguiente —hora en la que se permitió echar un sueñecito— contabilizó el paso de un convoy militar, dos ambulancias, dos coches de comando, seis ciclistas y tres motoristas, que conducían motocicletas sin sidecar. Nada de toda esta variedad le servía.

Pero esa noche, poco antes de las ocho, su larga y vigilante espera se vio compensada por el éxito. A lo lejos vio aparecer el faro de una motocicleta. A su derecha se veía una pequeña luz, indicadora de un sidecar. Más no podía ver, dada la oscuridad reinante, pero tenía que correr el albur. Empujó los tres troncos, hasta hacerlos caer a la carretera.

El motorista advirtió el peligro cuando estaba a poca distancia de él, por lo que tuvo que aplicar violentamente los frenos. Para él y para su acompañante del sidecar, fueron instantes de gran confusión, por lo que matarlos resultó para Bob juego de niños.

Se dejó caer hasta la carretera, muy satisfecho por su hazaña. Hitler había obligado a los británicos a dejar muy atrás aquello del fair-play.

Acarició con ávidas manos la preciosa ametralladora semipesada instalada en la parte delantera del sidecar. Ahora sí tenían todo lo necesario para volar el tren de armamentos y acabar con la compañía que lo custodiaba.

* * *

La línea férrea bordeaba el fiordo durante muchos kilómetros y numerosos puentes se tendían sobre las múltiples vías de agua que a él convergían. La Resistencia noruega había volado uno de los mayores en el otoño del 42, pero ningún tren de armamentos alemán había sido atacado en ese sector.

No eligió para su acción uno de los más pequeños puentes, de unos veinte metros de extensión, asentando sobre pilares de acero, que salvaba el paso de un río que descendía de la montaña. No menos de treinta metros separaban las vías de las aguas.

En la noche del sábado 15 de mayo, Hedwig y Bob ocuparon la posición previamente elegida por el inglés, próxima al extremo del puente más cercano a Narvik. El lugar, como todos los alrededores, era muy boscoso e ideal para ocultarse. En dos sacos habían transportado desarmada la ametralladora y armarla en la oscuridad le llevó a Bob más de una hora de nervios e interjecciones.

Pese a todo, antes de la una de la madrugada del domingo, la ametralladora estaba emplazada y apuntando rectamente a la salida del puente. La pareja ignoraba la hora de llegada del tren, pero durante todos los años de guerra los alemanes los hacían arribar a Narvik entre las seis y las ocho de la mañana. Y los alemanes eran muy rutinarios, por lo que nada hacía pensar que cambiaran de horario. De ser así, Bob había calculado que el tren llegaría al puente no antes de las 5.40. Tenía, pues, casi cuatro horas para colocar los explosivos. Tiempo más que suficiente, claro está.

Pero había algo que le preocupaba extraordinariamente: ¿qué hacer con los centinelas? Eran cuatro, dos a cada lado del puente. Normalmente la dotación era de sólo dos hombres, pero ese día el tren «especial» había hecho que el número se doblara. ¿Qué hacer con ellos? ¿Matarlos de inmediato y colocar los explosivos sin problemas, pero corriendo el riesgo de que los cadáveres fueran descubiertos antes de la llegada del tren y toda la operación fracasara? ¿O intentar la colocación de los explosivos sin previo ataque a los centinelas, accediendo al lugar idóneo por el entramado de acero del puente?

La primera posibilidad era de inmediato descartable. Aunque las guardias no se relevaban a horas fijas, cuatro horas eran demasiadas como para correr tamaño riesgo. En cuanto a pensar que podrían colocarse los explosivos sin que los centinelas lo advirtieran, era tener vocación de suicida.

Finalmente, se decidió por una tercera vía: mataría a los centinelas —a los de su lado solamente— ante de colocar los explosivos, pero haría ambas cosas en último momento. A las cinco de la madrugada.

Las horas pasaron con desesperante lentitud para la pareja, que no podía fumar ni hablar y tenía que mantenerse en casi absoluta inmovilidad. Sólo breves, pero frecuentes tragos de aguardiente les ayudaban a mantenerse en forma.

Diez minutos antes de la hora fijada, Bob, sólo con la navaja en sus manos, descendió lentamente por el terraplén y llegó hasta las vías, a una decena de metros de los centinelas, que se paseaban despreocupadamente, sin esperar la llegada de enemigos.

Pegado a la pared del terraplén, avanzó hacia ellos. Ahora todo dependía de la suerte. Si los dos seguían juntos y charlando, la cosa se pondría muy difícil para el inglés que, por otra parte, no podía conceder más de diez, como máximo, quince minutos a esa fase de la operación.

En algunos momentos a menos de dos metros de la pareja, se mantuvo aplastado contra la pared de tierra durante minutos que se le hicieron horas, escuchando la charla y las risas de los alemanes.

Por fin, a uno se le ocurrió la original diversión de asomarse al borde del puente y arrojar escupitajos hacia las invisibles aguas, mientras el otro, unos metros más próximo a Bob, le reía la gracia.

La risa se transformó en un estertor de agonía cuando la navaja se clavó en su garganta, pero su compañero no pareció advertir la diferencia, porque siguió con el jueguito.

Con los pasos silenciosos y precisos de un felino, Bob se acercó a él por su espalda y repitió una vez más el golpe que tantas veces había dado en esa asquerosa guerra.

El último escupitajo que cayó a las invisibles aguas fue rojo.

Ahora, a la carrera, Bob ascendió el terraplén y se hizo con los explosivos y todos sus complementos, que Hedwig se apresuró a entregarle. Casi sin detenerse, volvió a descender y, ahora, con precauciones para no ser visto por los dos centinelas del otro extremo, entró en el puente.

Como ya había hecho en Narvik, se colgó la cuerda de mecha al hombro, cogió con una mano la caja de explosivos y dejando el detonador sobre la superficie del puente, se ayudó con la mano libre y descendió a la estructura. En peligroso equilibrio sobre el mismo, llegó al punto central de la construcción, elegido como el más idóneo para la colocación de la dinamita y se puso a la tarea.

Treinta y cinco minutos más tarde —tardó más de lo previsto por lo incómodo de su posición—, volvió a la superficie del puente, hizo las necesarias conexiones y comenzó a marchar de espaldas, desenrollando la mecha.

Más o menos en el lugar donde se ocultara para desde allí saltar sobre los centinelas, colocó el detonador y volvió a ascender el terraplén a la carrera. Un par de minutos más tarde, tras haber dado un rápido pero muy sentido beso a Hedwig, estaba de regreso con las dos metralletas.

Ubicó el detonador junto a la pared del terraplén, a un par de metros del comienzo de los durmientes, controló las cargas de las metralletas, dejándolas junto al detonador, y se sentó con la espalda apoyada contra la pared de tierra, rogando que el tren no se demorara demasiado. En todo caso, que llegara antes del relevo de los centinelas.

El tren se dejó oír por primera vez a los excitados sentidos de Bob a las seis y doce minutos. Los centinelas no habían sido aún relevados.

Los nervios que lo dominaron durante la interminable es pera desaparecieron como por encanto. Deseando que Hedwig no se hubiera quedado dormida —aunque eso ocurriera, ya se encargaría el ruido de la explosión de despertarla—, puso su mano derecha sobre el percutor, esperando el momento exacto para poner en marcha el mecanismo infernal.

El ruido del tren aumentaba hasta convertirse en un trueno, pero la locomotora aún no había aparecido a los ojos de Bob. «¿Y si éste no fuera el tren de armamentos?». Se rió de su ridículo temor, que atribuyó a la tensión que vivía. Hasta los niños de pecho sabían que los trenes civiles no circulaban por la noche.

Envuelta en humo, la locomotora hizo su aparición, próxima a entrar en el puente. Bob dejó que lo hiciera y en ese preciso instante accionó el percutor.

En un primer y, para el inglés, desesperado instante, nada ocurrió. «¡He fallado…!».

La explosión atronó el espacio. No, no había fallado.

El puente pareció resquebrajarse en mil pedazos y volar todos ellos por los aires. La locomotora y cuatro vagones cargados del más moderno armamento se hundieron en el abismo. Los dos vagones posteriores del convoy se salvaron del desastre, quedando detenidos a la entrada del puente.

Como Hedwig y Bob imaginaran, los soldados iban en el último de esos vagones.

Apenas pasado el tremendo shock, y con el humo y el polvo todavía envolviéndolo todo, los alemanes saltaron a tierra y comenzaron a avanzar con precauciones hacia el puente. Como nadie les atacó, llegaron hasta la amplia brecha central y allí se quedaron, porque eran demasiados metros de vacío como para intentar salvarlos de un salto.

Pero los alemanes son gente de recursos. Del primero de los vagones ilesos, sacaron maderos y cuerdas, poniéndose una veintena de hombres al trabajo. En pocos minutos —tan pocos, que Bob no pudo evitar sentir admiración por ellos—, habían tendido una bailoteante pero suficientemente segura pasarela sobre el abismo.

Siempre con grandes precauciones, los soldados comenzaron a pasar por ella. Bob los dejó avanzar.

Habían pasado más de una docena y los primeros salían ya del puente, atisbando a las vías y a las alturas del terraplén en busca de hipotéticos guerrilleros, cuando Bob se decidió a abrir fuego contra ellos.

Tres, cuatro, cinco, cayeron con las primeras ráfagas. Después los otros se hicieron más precavidos e intentaron retroceder sobre la pasarela. Pero no era tan fácil atravesarla y todos los que lo intentaron, unos siete u ocho, fueron barridos por los disparos del inglés.

Todo muy fácil para él, pero Bob sabía que los alemanes no eran tontos —al menos, no tan tontos—. Ya tenían que haberse dado cuenta que tenían un solo atacante frente a ellos. Y no es nada difícil acabar con un solo atacante, especialmente cuando se cuenta con toda una compañía para realizar la tarea…

Como una especie de respuesta a sus pensamientos, dos granadas de mano hicieron explosión a pocos metros de donde él se hallaba. Eran del tipo más «inofensivo» y ese hecho provocó la risa de Bob. «Los alemanes siempre tan cuidadosos —pensó—, quieren matarme a mí, pero no dañar sus preciosas vías».

Tres granadas más cayeron cerca de él. La última de las tres tan cerca que la explosión le arrojó violentamente al suelo, provocándole un momentáneo shock. Cuando salió de él se apresuró a incorporarse y empuñar una de las dos metralletas, pero no pudo hacerlo. El brazo derecho no respondía a las órdenes de su cerebro, mientras un hilo de sangre de espesor creciente, comenzaba a manar del antebrazo, muy cerca del hombro.

Dos granadas más explosionaron sin dañarle. Bob logró empuñar una metralleta con la mano izquierda, pero era consciente que muy poco podría hacer con ella. Es muy difícil dar en el blanco cuando se maneja una metralleta con una sola mano.

Seguros de haber limpiado la zona, los alemanes comenzaban a atravesar el puente. «Es tu turno, Hedwig», murmuró Bob y el pensar que la chica, tendría que intentar sola la fuga, porque él, pese al pañuelo que oprimiera sobre la herida, se estaba desangrando, le hizo sentirse inútil y frustrado, por mucho que acabara de volar un tren nazi de armamentos.

Los alemanes, en gran número, avanzaban por el puente. Los primeros ya lo habían rebasado —«¿Qué esperas, Hedwig?»—. Disparó sobre un soldado que se acercaba peligrosamente a él y, por azar simplemente, acabó con él. El alemán que seguía al caído, vio a Bob y apuntó su subfusil…

Y en ese decisivo instante la música celestial de la ametralladora disparando furiosamente comenzó a sonar en los oídos del inglés.

La sorpresa de los alemanes fue total. Y Hedwig estaba demostrando poseer una envidiable puntería. Cayó el alemán del subfusil y otro, y otro y otro. Cayeron por decenas los alemanes, la mayoría de ellos al abismo.

Algún invisible oficial dio orden de retirada y los pocos sobrevivientes que quedaban en el puente se apresuraron a cumplirla. Pero no todos pudieron librarse de la mortífera precisión de Hedwig.

Cuando Bob perdió totalmente el conocimiento, no quedaban alemanes vivos a la vista. Y medio centenar había muerto.

Ante la retirada del enemigo, Hedwig aprovechó para dar un descanso a la humeante máquina y colocar en ella una nueva cinta de balas. Después se acercó al borde del terraplén y llamó a Bob. Nadie respondió a su llamada y sus ojos, intentando horadar la oscuridad, descubrieron un bulto caído mucho más cerca de ella de lo que estaban los otros muchos bultos que apenas alcanzaba a delinear entre las sombras. Sin poder la calma, volvió al lugar donde dejaron los sacos, extrajo de uno de ellos la botella a medias llena de coñac y apresurándose al máximo, bajó a las vías.

El coñac obró maravillas en Bob que, lenta pero progresivamente, recuperó la conciencia.

—Tenemos que irnos de aquí, Bob. ¿Podrás caminar?

—Vete tú, Hedwig, yo te cubriré…

La chica se permitió el lujo de reír, ante el asombro del inglés.

—Deja de hacerte el héroe —dijo, volviendo a la seriedad—. ¿Puedes caminar o tendré que cargar contigo?

—¿Por qué no voy a poder caminar? ¿No ves que la herida es en el brazo? —Estaba ofendido por la risa.

Con la ayuda de Hedwig, pudo incorporarse. Subir el talud no fue tarea fácil, pero entre los dos lo consiguieron. Desde la posición de la ametralladora, observaron al enemigo del otro lado del puente. Muchas sombras se movían alrededor de una pieza.

—Están emplazando una ametralladora pesada, una bazooka o algo por el estilo —comentó Bob, agregando—: Retrasaremos su tarea unos minutos.

Se acomodó tras la máquina y disparó hasta terminar la cinta. Dada la distancia, no era probable que hubiera causado bajas, pero las sombras desaparecieron y seguramente tardarían bastante en volver.

Hedwig hizo tiras de su jersey y vendó lo mejor que pudo la herida, que seguía sangrando, aunque no en gran cantidad. De todos modos, la chica pensó que la pérdida de sangre debía ser muy grande.

Iniciaron la larga retirada a través del bosque y hacia las montañas. Pero la preocupación de Hedwig era el estado de Bob, apenas podía caminar y su palidez era realmente cadavérica. Respiraba con dificultad y sus labios estaban violáceos. En un primer momento, pensó que ella misma podría cuidarse de la herida; después decidió llevar a Bob a casa del doctor Aandalsnes, que atendía a los Knudsen desde que ella naciera y no negaría su ayuda. Pero ahora estaba pensando que el muchacho necesitaba urgentemente una transfusión y eso significaba ir a un hospital.

Pero un hospital era demasiado peligroso… «¡El hospital de Bokhnen!». La idea surgió de improviso y de inmediato decidió que allí irían.

Bokhnen era una pequeña localidad para llegar a la cual sólo tenían que desviarse medio kilómetro de su ruta. El pomposamente llamado «hospital» era poco más que un puesto sanitario, con un pequeño quirófano y algunas camas, atendido por un solo médico y dos o tres enfermeras. Pero allí había sangre y podrían salvar la vida de Bob.

Se felicitó a sí misma por haber tenido la precaución de colgarse del hombro una de las metralletas y llenar el bolsillo de su capote con cargadores, antes de cargar con Bob y abandonar la posición.

Cuando, media hora más tarde, llegaron a la vista del hospital, el inglés ya no se tenía en pie. En parte sosteniéndolo y en parte arrastrándolo, pudo llegar Hedwig con él hasta su inmediato destino.

Hizo sentar a Bob en los escalones de la entrada y miró a través de las ventanas. En una cocina estaban un joven médico y dos enfermeras escuchando una radio. «Han oído las explosiones y quieren saber lo que ha pasado», pensó Hedwig. Pero lo importante era que no había alemanes a la vista.

Volvió a la entrada principal y penetró en el hospital por la puerta, que estaba cerrada, pero sin cerrojo. Al pasar junto a él, pudo comprobar que Bob había perdido el conocimiento.

Cuando apareció en la puerta de la cocina, apuntando con la metralleta, los tres ocupantes de la estancia quedaron paralizados, más por la sorpresa que por el miedo.

—Traigo un herido —dijo Hedwig con voz de mando—. Tendréis que curarle. ¿Hay alemanes aquí?

—No —contestó el joven médico y, animándose, siguió—: ¿Vosotros sois los de la explosión?

Hedwig vio la simpatía pintada en los tres rostros y sonrió.

—Sí, somos nosotros; pero no perdamos tiempo, mi amigo ha perdido mucha sangre.

Una hora más tarde, Bob había recibido una transfusión y su herida había sido reducida y vendada de la mejor forma que un médico podía hacerlo.

—Gracias, amigos —dijo al personal sanitario—. Ahora puedo irme por mi propio pie.

—¡De ninguna manera! —se exaltó el médico—. Iréis en ambulancia.

—Pero…

—¿Es que tíos como vosotros, que voláis puentes y trenes, no os animáis a robar una ambulancia a dos enfermeras y un médico sin más armas que un bisturí?

Todos rieron a carcajadas. Después los tres del hospital guiaron a la pareja hasta el garaje, donde les esperaba una ambulancia muy vieja, pero todavía en condiciones de funcionar. El mismo médico la puso en marcha.

—¿Qué os harán a vosotros los alemanes? —Se inquietó Bob.

—Nada —contestó una de las enfermeras—, si nos dejáis en «condiciones».

Volvieron al pequeño quirófano y allí Hedwig y Bob, con gran despliegue de vendas y esparadrapos, ataron y amordazaron a los tres, después de disculparse adecuadamente por la fea acción.

Pudieron ir con la ambulancia hasta el pie de las montañas, teniendo buen cuidado de dejarla en un lugar que sirviera para confundir a los alemanes sobre el lugar de su refugio.

Exactamente cuatro horas y media después de haber volado el tren, Hedwig abrazaba a Bob —éste no podía hacer lo propio, a causa del vendaje— frente al chisporroteante fuego de la chimenea de la cabaña.

CAPÍTULO VII

Durante todo el resto de la primavera y el verano de 1943, Bob tuvo que mantenerse fuera de combate porque la herida le obligó a hacerlo. La fuerte pérdida de sangre, sólo en pequeña parte compensada por la transfusión, le provocó una anemia que exigió constantes cuidados por parte de Hedwig. Aunque nunca estuvo en inmediato peligro su vida, el inglés quedó totalmente postrado durante semanas.

Pero al llegar el otoño pareció revivir de un día para otro y decidió que ya estaba en plena forma para reiniciar la guerra particular que, junto con Hedwig, libraba contra Hitler.

Durante el invierno y la primavera 43-44, la pareja se anotó éxitos tan considerables como la voladura de un almacén de explosivos de la Werhmacht; la muerte de un coronel de las SS; la muerte de un teniente, dos sargentos y una veintena de soldados, en una emboscada y la voladura de un con voy de camiones cargados con armamento y tropas.

El «vuelco del Destino» ya se había producido y el 6 de junio de 1944 los aliados habían puesto un sólido pie en Normandía. La moral de los noruegos alcanzó sus cotas más altas y todos estaban dispuestos —de hecho, la inmensa mayoría de ellos siempre lo había estado— a prestar toda la ayuda posible a los guerrilleros.

Los locos, como el pueblo había apodado a Hedwig y Bob, eran ya héroes locales. Pese a lo cual, ellos nunca se dejaban ver. En cuanto a la Resistencia «oficial» de Narvik sentía por la pareja una curiosa mezcla de admiración y envidia.

La acción más destacada de los Locos durante el verano del 44 fue el ataque al cuartelillo alemán de Bjerkyik, en el que se encontraban más de medio centenar de hombres. Con un pequeño mortero, un buen número de granadas y dos metralletas, la pareja mató a un número indeterminado, pero no inferior a veinte, de soldados alemanes; mantuvo a la defensiva durante cuatro horas a toda la guarnición; provocó el incendio de parte del edificio y, finalmente, se retiró sin daños ante la llegada de dos compañías de refuerzo, a las que, por cierto, ocasionó también algunas bajas.

Aunque los alemanes quisieron hacer creer que habían sido atacados «por varios centenares de delincuentes», el seguro olfato popular atribuyó de inmediato la hazaña a la increíble pareja. Esto fue motivo de burlas más o menos disimuladas a los alemanes y contribuyó en no pequeña medida a movilizar las voluntades populares contra los invasores, no sólo en Narvik y sus alrededores, sino en centenares de kilómetros a la redonda.

* * *

En los primeros meses de 1945, la guerra estaba total y definitivamente perdida para Hitler, pero los alemanes seguían luchando ferozmente en los frentes Oriental y Occidental, aunque batiéndose en constante retirada en ambos.

Pero en Narvik, como en todo el resto de Noruega, seguían siendo amos y señores.

En la cabaña de Hedwig y Bob las espadas seguían en alto. Y lo personal entraba en liza.

—No quisiera que el cerdo que me denunció cuando lo del puente se salve del castigo… —Solía decir el inglés en las noches de nieve, fuego y aguardiente.

Se decía que muchos de los «colaboracionistas» comenzaban a hacer las maletas y escapar. Los primeros y más incautos, a Alemania; pero, ahora que ni el propio territorio germano podía considerarse seguro, la técnica era más sutil: simplemente proveerse de documentos falsos y cambiar de ciudad de residencia. Los peces más gordos, en cambio, se decidían por la vecina Suecia, seguros de que su neutralidad sería respetada después de la guerra como lo había sido en ella. Fuera en una dirección o en otra, las ratas huían presurosas ante la inminencia del naufragio.

A mediados de abril, el derrumbe nazi era total. Rusos por un lado y americanos por otro estrechaban el cerco, no ya de Alemania, sino de Berlín. La guerra —la paz— era cuestión de días para la martirizada Europa.

En Narvik la situación era dramática. Por un lado, las transmisiones de la BBC y las referencias verbales de los escasos viajeros que llegaban del sur, hablaban de rendiciones en masa de los alemanes; por otro, la realidad allí, en el norte, era totalmente distinta. Las SS, la Gestapo y los colaboracionistas, aterrados ante el abismo que se abría ante ellos, extremaban su crueldad. Las guarniciones del ejército alemán no participaban en los pactos de persecución, saqueo y hasta asesinato, que se sucedían a diario, pero nada hacía por impedirlos. Tal vez porque los SS, los de la Gestapo y los colaboracionistas unidos, eran más fuertes que ellos mismos, bien armados, pero reducidos en número.

Cuando a los oídos de Hedwig —a la que sobraban informantes— llegó el rumor de que los centenares de presos políticos confinados en la Fortaleza, entre los que se encontraba aquel jefe de la Resistencia que recibiera a la chica y repudiara a Bob mil años antes, decidió que había llegado el momento de actuar.

La fecha que habían dado a Hedwig como fijada para la matanza era el 28 de abril; tres días antes, el 25, Bob volvió con sus quesos al valle. Necesitaba tener una visión directa y actualizada de las guardias en la Fortaleza, antes de compaginar un plan de acción.

Se instaló con sus quesos en la amplia plaza que se abría frente a la entrada principal y allí se pasó todo el día, viendo lo que quería ver. Al caer la noche, para no despertar sospechas, simuló marcharse y lo hizo, pero sólo hasta un pórtico situado frente a la entrada de la prisión aunque, lamentablemente para Bob, a bastante distancia. De todos modos, podía ver los cambios de guardia y, más o menos, calcular el número de soldados que componía cada relevo.

Llevaba casi media hora observando, cuando ocurrió algo que no le había sucedido durante toda la guerra: sobre su nuca se apoyó el frío cañón de una pistola.

—Obedece o te liquido —dijo una voz a sus espaldas.

Pero la tranquilidad volvió a Bob al oírla. Hablaba en voz muy baja… y en noruego.

Caminó unos centenares de metros con su captor y su pistola siempre tras él, hasta que se le indicó que atravesara un zaguán y descendiera por una empinada, estrecha y maloliente escalera.

La reunión tenía lugar en una amplia bodega y de ella participaban una veintena de miembros de la Resistencia. Bob no se sorprendió en absoluto al ver que el que la presidía era Ivar Nordsen, profesor del Instituto, porque era un secreto a voces que él había tomado el mando de la Resistencia local, tras la detención del anterior jefe.

—Perdónanos por haberte traído de esta manera —saludó Nordsen.

Bob alzó los hombros en gesto de indiferencia y se sentó en una silla vacía frente al jefe, sin esperar que lo invitaran a hacerlo.

—Ni tú ni nosotros podemos perder el tiempo —siguió el dueño de casa—, pero no puedo dejar pasar esta oportunidad de expresarte, en nuestro nombre y en el de todo el pueblo de Narvik, el agradecimiento que te debemos por tus increíbles acciones…

Entre murmullos de aprobación por parte de todos los asistentes, Bob reprimió un gesto de fastidio y encendió parsimoniosamente un cigarrillo.

—Al grano —dijo después.

Nordsen inició también un gesto de fastidio, pero se contuvo y lo cambió por una sonrisa de comprensión.

—De acuerdo —dijo—. Lo que queremos hacerte saber es que los nazis matarán a todos los prisioneros de la Fortaleza en la madrugada del 28…

—Eso ya lo sabía.

—… Y que nosotros atacaremos la Fortaleza en la noche del 27.

Bob hizo un gesto de asentimiento con la cabeza.

—Queremos que Hedwig y tú dirijan ese ataque —concluyó Nordsen, en medio de un silencio total.

También en silencio permaneció Bob durante unos instantes, después se puso de pie, aplastó el cigarrillo en el suelo con el tacón de su zapato y dijo:

—Tengo que consultarlo con Hedwig. Mañana por la noche tendréis nuestra respuesta.

Nordsen también se había puesto en pie.

—De acuerdo —dijo—. ¿Cómo haremos para ponernos en contacto?

Bob se permitió una sombra de sonrisa.

—Recibiréis nuestra señal —murmuró.

Y esas palabras le sirvieron de despedida.

Algo menos de dos horas después, llegaba a la cabaña.

—Los de la Resistencia quieren que tú y yo dirijamos el ataque que planean contra la Fortaleza —informó a la sonriente Hedwig que le esperaba.

Hedwig pasó de la sonrisa al alzamiento de cejas.

—¿Cuándo será el ataque? —preguntó.

—En la noche del 27.

—¿Y qué has decidido?

—Que tú y yo atacaremos solos en la noche del 26.

Hedwig rió a carcajadas, mientras abrazaba a Bob. Cualquier otra decisión la habría desilusionado.

* * *

La noche del 26, se presentó fría y lluviosa, lo que favorecía los planes de la pareja. Por fantasmas de los bosques noruegos y no combatientes les hubiera tomado el que les viera deambular por senderos marginales, embutidos en los capotes alemanes, bajo los que muy mal se disimulaban sendas metralletas, varias granadas y hasta —en el caso de Bob— un par de cartuchos de dinamita.

Pudieron llegar hasta las inmediaciones de la Fortaleza sin incidente porque, por su parte posterior, el inmenso edificio lindaba con el comienzo de un bosquecillo, ya que se levantaba en el extremo norte de la población.

—Precisamente en ese comienzo —para ellos, final— del bosquecillo se hallaban Hedwig y Bob, cuando fueron descubiertos por una pareja de centinelas alemanes.

—¡Halt!

El inglés se volvió a ellos, auténticamente sorprendido y alzando maquinalmente las manos. Él había estado buscando algo en el terreno barroso por la lluvia y su metralleta aún estaba bajo el capote.

Pero Hedwig no había estado buscando nada y la metralleta estaba en sus manos. Felizmente para los dos, daba la espalda a los alemanes cuando éstos les sorprendieron.

Sin la menor vacilación, se volvió hacia ellos disparando. Los dos cayeron con una expresión de estupor naciendo en sus rostros.

—¡Maldita sea, has despertado hasta a Hitler! —se quejó Bob.

—¿Y acaso hubieras preferido…? —comenzó a protestar ella, pero se interrumpió ante la agradecida palmada que el inglés le propinó en el trasero.

—Tenemos que «volar» —dijo éste—, o nosotros también nos convertiremos en prisioneros de la Fortaleza, a la espera de que la Resistencia venga a liberarnos.

Los dos rieron la broma.

Por fin, Bob encontró lo que con tanto ahínco buscaba: una tapa circular de acero, muy bien disimulada en la tierra por piedras y ramas. Como suele ocurrir en esos casos, la tapa tenía una anilla y el muchacho tiró de ella. En ese preciso instante, comenzaron a sonar las sirenas de alarma en la prisión.

—¡Podías haberlos matado con veneno! —protestó Bob, mientras abría la marcha hacia las profundidades, descendiendo por una vertical escala de hierro. Hedwig se apresuró a seguirle. El olor en el agujero era nauseabundo y tuvo que esforzarse por reprimir la náusea.

Al llegar al final de la escalera pudo comprobar con satisfacción que el nivel de las asquerosas aguas que por allí discurrían era inferior a la altura de las botas que los dos calzaban.

—¿Habrá muchas ratas por aquí abajo? —susurró a su compañero.

—Muchas más hay arriba —fue la alentadora respuesta.

Una pequeña linterna eléctrica también formaba parte de la impedimenta, por lo que la lóbrega caverna estaba en alguna medida iluminada. Un largo túnel se abría ante ellos, perdiéndose en la oscuridad. Avanzaron por él.

De improviso, una pared de rejas cayó desde el techo, cerrándoles el paso una decena de metros más adelante. Bob masculló una maldición. «Los cerdos se han acordado de todo», agregó Hedwig.

Pero, una vez junto a ella, comprobaron con inmensa alegría que la distancia entre los barrotes les permitía muy ajustadamente y de costado, pasar.

—En el siglo XVIII eran más gordos que ahora —reflexionó la chica.

Aún encontraron otro de estos obstáculos, que pudieron salvar con la misma facilidad, aunque esta vez Bob tuvo que quitarse las granadas de la cintura y sostenérselas su compañera, mientras él pasaba de costado.

—Estás demasiado gordo —fue el comentario de Hedwig.

—No será por lo que tú me has hecho comer —contestó él.

Tras pasar la segunda barrera, Bob comenzó a iluminar con insistencia el abovedado y húmedo techo, que se alzaba a menos de medio metro sobre sus cabezas. Por fin, la luz de la linterna se detuvo sobre una cruz trazada con tiza blanca.

—Salgamos de una vez —susurró Hedwig—, no aguanto este olor.

—Peor será lo que nos espera arriba —contestó él en el mismo tono.

Alzó la tapa sobre la que estaba dibujada la cruz y se izó por la abertura, ayudando de inmediato a su compañera a hacer lo mismo.

Se encontraron en los establos.

—¿Este lugar elegiste para empezar el ataque? —se asombró Hedwig, entre el relincho de los muchos caballos que allí había.

—Tampoco los alemanes esperarán que iniciemos el ataque por aquí —contestó Bob, muy satisfecho.

Corrió hasta la doble puerta y la abrió de par en par. Su compañera no necesitó que le indicaran lo que tenía que hacer. Con grandes ademanes, espantó a los equinos, que se lanzaron en tropel hacia la salida.

Bob, mientras tanto, prendía fuego a grandes montones de heno y paja bien secos que se hallaban almacenados junto a la puerta.

Cuando los dos, metralletas en mano y a la carrera, salieron por ella, las llamas comenzaban a cobrar fuerzas, lamiendo las maderas de que estaban hechos los establos. Lo que ahora comenzaba había sido detenidamente estudiado por la pareja, durante varias noches.

Salieron a un gran patio embaldosado al que se abrían, por un extremo, una salida al exterior, bien cerrada en esos momentos; por el otro, una puerta permitía el acceso al edificio principal. Un inmenso garaje, con varios coches oficiales en él, enfrentaba al establo.

Junto a la puerta blindada que comunicaba con el exterior, se encontraba un pequeño puesto de guardia, con tres desconcertados centinelas mirando el incipiente incendio, sin decidirse a abandonar el puesto para comunicar la novedad. Los tres vieron a la pareja en cuanto ésta apareció por la puerta del establo y se echaron los fusiles a la cara.

Pero las metralletas fueron más rápidas.

Las llamas se alzaban a muchos metros de altura cuando los dos atravesaron la puerta que comunicaba con el edificio principal.

Se encontraron en un amplio corredor, al que se abrían dos puertas, y por el que dos soldados alemanes venían a la carrera. Sufrieron igual suerte que sus tres compañeros del patio.

Bob intentó abrir la puerta que se encontraba a la derecha del corredor, en la dirección que ellos llevaban, pero le habían echado llave. Fue necesaria una corta ráfaga, más un puntapié, para abrirla.

Una escalera descendente se iniciaba ante ellos, pero no pudieron utilizarla de momento, porque una salva de disparos les recibió. Los dos se echaron violentamente atrás, salvando sus vidas por milésimas de segundo y gracias al finísimo sexto sentido que todos esos años de constante tensión había generado en ellos.

Bob arrojó una de sus preciosas granadas al hueco de la escalera. La explosión, en tan reducido espacio, fue tremenda.

—Nadie puede haber quedado vivo ahí abajo —comentó Bob, iniciando el descenso.

Efectivamente, nadie había vivo en el rellano inferior. En cuanto a lo que allí se veía, Hedwig tuvo que esforzarse mucho para evitar el vómito.

—Ellos iniciaron esta guerra —dijo Bob, y sus palabras fueron muy oportunas.

—Gracias por recordármelo. Lo necesitaba —confesó ella.

Siguieron adelante por un largo corredor descendente y con techo abovedado. Pero no pudieron avanzar mucho, unas sombras surgieron en el fondo del corredor, mal iluminadas por las escasas bombillas que colgaban del techo.

—¡Al suelo! —ordenó Bob.

Los dos se echaron cuerpo a tierra y comenzaron a avanzar reptando, mientras disparaban alternativamente sus metralletas.

«Si nos lanzan una granada…», pensaba Bob. Pero los otros se limitaron a contestar el fuego de la misma manera, tras protegerse en cuanta saliente o túnel transversal se ofrecía a ellos.

Hedwig y Bob, a ocho o nueve metros de sus enemigos, tuvieron que suspender su avance y protegerse a su vez, porque el fuego concentrado les impedía avanzar. A ambos lados del túnel había, a trechos de cinco metros, refuerzos de los muros, que formaban salientes de casi un metro con relación a la pared, y tras dos de éstos, se ocultaba la pareja. Pero, para ellos, una posición defensiva equivalía a la muerte segura y al fracaso de la misión.

—¡Cúbrete bien! —gritó Bob a Hedwig, y lanzó otra de sus granadas.

Al amparo de la explosión, los dos avanzaron a la carrera, disparando furiosamente al humo, a los fragmentos de muro desprendidos y los restos humanos diseminados.

El túnel que se abría a la izquierda del que siguieran anteriormente, les condujo hasta su meta: las inmensas mazmorras subterráneas, repletas de miembros de la Resistencia, sospechosos de serlo y rehenes que esperaban el momento de su ejecución.

Aún tuvieron que hacer frente a media docena de SS, que se batieron con desesperación, pero cuya suerte estaba echada desde la muerte de sus otros compañeros.

El amplio espacio entre las celdas no ofrecía lugares para ocultarse y ellos prefirieron esperar allí a los atacantes, en lugar de retroceder a mejores posiciones. Fueron cazados uno a uno por la pareja, que disparaba atrincherada tras la última de las famosas salientes.

—Han sido increíblemente estúpidos y han pagado con sus vidas su estupidez —comentó Hedwig, al terminar la lucha.

Después todo fue abrir celdas e intentar a los abrazos.

Todos querían armas para acabar con los alemanes. Se apoderaron de las de los SS y de todo lo que pudieron encontrar, disponiéndose a recibir órdenes de la pareja para entrar en combate.

Bob corrió hasta Hedwig y le dijo:

—Dirígelos tú, yo tengo trabajo.

—¿Cómo es que no se nos ha echado encima toda la guarnición? —preguntó ella.

—Tengo mis ideas al respecto —dijo Bob y partió a la carrera, escaleras arriba.

Cuando emergió en un patio situad a nivel de tierra, pudo comprobar que sus «ideas» eran correctas. El resto de la fuerte guarnición de la fortaleza no había podido enfrentarse con ellos porque bastante tenía con enfrentarse a toda la Resistencia local más, seguramente, buena parte de la población de Narvik, que disparaba furiosamente desde los techos y azoteas próximos. Los alemanes se veían desorientados y bajos de moral. En el patio donde se encontraba Bob, unos cincuenta disparaban por troneras hacia el exterior.

Como todos le daban la espalda, Bob encendió tranquilamente la mecha de uno de los cartuchos de dinamita y lo arrojó al grueso de los defensores.

Curiosamente, el inesperado resultado fue que los sobrevivientes se rindieron en masa a Bob, que se apresuró a abrir una pequeña puerta para permitir la cómoda entrada de los atacantes.

Pero él se limitó a entregar los prisioneros a los primeros noruegos que entraron y volvió al interior del edificio. Los «peces gordos», ésos eran los que le interesaban.

Subió y bajó escaleras, abrió puertas y más puertas, todo con resultado negativo. Desesperaba de encontrar lo que buscaba y ya los noruegos se desparramaban por toda la fortaleza, cuando descubrió una puerta disimulada tras un tapiz, en el gran despacho del jefe militar. Con una sonrisa, disparó sobre ella y la abrió de un puntapié.

Se encontró ante una escalera estrecha y descendente, pero bien iluminada. La bajó a saltos.

Otra puerta, ésta blindada y muy bien cerrada.

Probó con la metralleta, pero el blindaje resistió. Fastidiado, volvió a subir a grandes trancos la escalera y, bien protegido, lanzó desde lo alto su última granada.

Esta vez logró su objetivo.

Sin esperar a que se disipara el humo, avanzó a la carrera… para echarse cuerpo a tierra entre el polvo y el humo, al oír disparos.

Pronto pudo hacerse cargo de la situación. Estaba en un garaje subterráneo. Un soldado le disparaba —sin verlo— con su metralleta, mientras varios jerarcas esperaban en el interior de un Mercedes negro.

Ahora Bob estaba en ventaja, porque él veía al soldado que no le podía ver a él. Un par de disparos fueron suficientes para terminar con su vida.

Dispuesto a acabar de una vez, Bob se incorporó y comenzó a disparar contra el Mercedes. Saltaron cristales y un chorro de gasolina comenzó a surgir de un orificio en la carrocería. Una tímida mano enguantada agitó un pañuelo blanco por una de las ventanillas laterales…

Los ocupantes eran tres: el jefe de la fortaleza, un comandante SS; el jefe local de la Gestapo y un paisano noruego. Bob ordenó a los tres que se echaran boca abajo en el suelo, lo que les significó embadurnarse la cara con la grasa y el aceite que manchaban el piso del garaje.

Un par de minutos más tarde, ocurrió lo que Bob, sentado displicentemente sobre el capot del Mercedes, con la metralleta sobre el regazo y balanceando las piernas en el aire, esperaba que ocurriese: a la carrera y armas en mano, irrumpieron en el recinto Hedwig; Nordsen, actual jefe de la Resistencia; el antiguo jefe recién liberado y unos cuantos más.

—¿Estás bien, Bob? —se apresuró a indagar Hedwig.

—Tan bien como tú, al menos —contestó el interrogado. De un salto bajó a tierra—. Aquí le entrego este regalito —dijo a Nordsen, señalando a los del suelo.

Pero el profesor tenía una preocupación previa. Habló a Bob sin mirar a los prisioneros.

—Todo ha salido bien, Bob —comenzó—. Narvik está en nuestras manos y la guarnición alemana ha huido hacia Finlandia. Pero ¿por qué atacaron hoy sin esperar hasta mañana, cuando nosotros teníamos perfectamente planeado el ataque?

Bob sonrió largamente antes de contestar. Y cuando lo hizo, habló con la exagerada paciencia que se emplea con los niños a los que se quiere, pero a los que se sabe tontos.

—Mi querido profesor Nordsen —dijo—, porque los nazis conocían perfectamente sus planes y ni uno solo de ustedes hubiera salido vivo mañana…

—¿Que los nazis conocían nuestros planes? —Se alteró Nordsen, entre los murmullos inquietos de todos.

—¿Quién pudo haberles informado? —inquirió el antiguo jefe.

Bob se encaminó lentamente hacia el prisionero noruego y le obligó a levantarse y mostrar su sucia cara a los demás.

—Éste —dijo simplemente.

Era Gregers Nielsen.

Las metralletas de Hedwig, Bob y Nordsen, impidieron que los otros lo mataran allí mismo y en ese preciso instante.

—Tendrá un juicio justo —anunció Nordsen.

—Y el mismo final que tendrá Quisling —dijo alguien.

El antiguo jefe se llevó aparte a Bob.

—Supongo que le debo una disculpa por haber pensado que usted era un cobarde —murmuró, con acento confundido.

Bob lo palmeó.

—No me debe nada —dijo—. A lo mejor usted estaba en lo cierto y yo era un cobarde.

El antiguo jefe, sintiéndose liberado de una vieja carga, rió a carcajadas. ¡Pensar en que Bob Marley pudiera haber sido nunca un cobarde…! Realmente, ni sus peores enemigos podrían imaginarlo.

* * *

Aunque se seguía peleando en el Pacífico, la guerra había terminado en Europa. El rey de Noruega había regresado a su palacio de Oslo y Quisling y Gregers habían tenido sus juicios justos —infinitamente más justos que los que los nazis y sus colaboradores habían proporcionado a los patriotas noruegos— y ambos habían sido convictos y ajusticiados.

La patria de Ibsen y de Grieg se encaminaba con alegría hacia la recuperación moral y material. Sobre las tumbas de los combatientes crecían las plantas y las flores, en ese día caluroso y espléndido de julio de 1945, que Hedwig y Bob habían elegido para dar un último adiós a la cabaña que fuera su hogar durante todos esos años terribles, pero llenos de entrega y de heroísmo.

Ya habían dado el último recorrido ritual por el interior de la cabaña cuando, imprevistamente, Bob cogió las manos de Hedwig y, mirándola muy profundamente a los ojos, le dijo:

—¿Y si volviéramos a vivir en la cabaña una vez más?

—¿En nuestra próxima guerra? —se sorprendió ella.

—No —sonrió él—, en nuestra próxima luna de miel.

Y así lo hicieron.

FIN