Ronald Mortimer

Mercenarios en Angola

Bolsilibros - Metralla Ecsa (2.ª Epoca) Ediciones Ceres SA, Ecsa - 121

ePub r1.0

LDS 11.04.19

Título original: Mercenarios en Angola

Publicación semanal

EDICIONES CERES, S. A.

AGRAMUNT, 8 - BARCELONA (23)

1.ª edición: agosto, 1982

2.ª edición en América: febrero, 1983

ISBN 84-85626-57-5

Depósito legal: B. 23.980-1982

©texto: Ronald Mortimer - 1982

©cubierta: Miguel García 1982

Impreso en los Talleres Gráficos de EBSA, Parets del Vallès (N-152, Km 21,650) Barcelona - 1982

Impreso en España - Printed in Spain

ePub modelo LDS, basado en ePub base r1.2

CAPÍTULO I

«Disfruté enormemente durante todo mi viaje a Rhodesia. Cada día había algo nuevo y emocionante. Primero, los maravillosos paisajes del valle del rió Hex; luego, la grandeza y desolación del Karoo. Y, por último, la maravillosa extensión de vía férrea recta en Bechuanaland y los adorables juguetes que los indígenas vendían. A Susana y a mí casi nos dejaban atrás en cada estación, si es que estaciones podían llamarse. Me parecía a mi como si el tren se parara siempre que le daba la gana y, no bien lo hacia, cuando surgían de la nada una horda de indígenas con cuencos, caña de azúcar, pieles y animales tallados en madera. Susana se puso inmediatamente a hacer colección de estos últimos. Yo la imité. La mayoría de las figuras se vendían a un “tiki” (tres peniques), cada una y todas ellas eran distintas. Había jirafas, tigres, serpientes, una especie de ciervo melancólico y una serie de guerreros negros absurdos. Nos divertimos la mar[1]».

Bob alzó los ojos del libro y contempló las cataratas que tenía enfrente. Rhodesia había cambiado mucho desde aquellos lejanos tiempos que Agatha Christie relataba en su libro. Ahora las estaciones podían llamarse estaciones, pero los «indígenas» no vendían figuras de madera a un tiki. Ahora los «indígenas» se ocultaban en las selvas y en los lugares casi inaccesibles de las montañas y caían por la noche sobre las granjas quemando y matando todo lo que encontraban a su paso.

El muchacho paseó su mirada por el entorno. Realmente, era muy bello todo lo que estaba contemplando. El lago Kariba, de azules y tranquilas aguas, las montañas al fondo, fresca y tupida vegetación por todas partes, y presidiéndolo todo, las cataratas. «Es muy hermoso todo esto. Y es mi patria».

Lo era, como también lo era de su padre, Archibald Wetherhall, que haría los cincuenta años en diciembre. Había sido su abuelo quien, recién casado, llegara a esas tierras, desde la recordada —pero no añorada—. Inglaterra. El viejo Sylvester Wetherhall trabajó duro en las tierras vírgenes y llegó a poseer buenas tierras, con ganado y cereal. Sus cuatro hijos, de los cuales Archibald era el menor, pudieron iniciarse en la vida con muy buenas perspectivas. De los cuatro, Anne, la única mujer, se casó con un médico británico contratado por el gobierno por unos años y, al término del contrato, se fue con su marido a Inglaterra. Los otros dos hermanos, muertos ya sus padres desde años atrás, decidieron marcharse cuando los «indígenas» comenzaron a utilizar la lucha armada en apoyo de sus reivindicaciones independentistas.

El padre de Bob nunca aceptó ni siquiera considerar la posibilidad de irse. «Éste es mi país —decía—, aquí he nacido yo, aquí ha nacido mi mujer y aquí nació mi hijo. A nadie puede obligársele a que abandone su patria». En 1974, y poseyendo una granja en pleno campo, a quinientos kilómetros de Salisbury y con la pequeña población de Dett a quince kilómetros, como centro urbano más próximo, esto era ciertamente arriesgado. Pocos blancos quedaban en los alrededores, especialmente desde que, un año antes, un comando guerrillero asesinara a toda una familia de blancos, a unos cuarenta kilómetros al oeste del campo de los Wetherhall.

Pero nada, ni esto ni las alarmantes noticias que llegaban de todo el territorio, hizo cambiar de idea a Archibald. Lo que si cambió fueron sus armas. De escopetas de caza pasó a metralletas. Aunque estaba seguro de no tener que utilizarlas nunca. «¿Quién puede querer hacernos daño a nosotros?», argumentaba, en la cooperativa de granjeros, de Dett. «Ni mi padre, ni mis hermanos, ni yo, hemos pegado nunca a un negro. Pagamos buenos salarios siempre, incluso cuando no existían leyes que nos obligaran a hacerlo. Y nuestros trabajadores, sus mujeres y sus hijos han tenido siempre los mismos médicos y atenciones que hemos tenido nosotros».

La tarde caía sobre el lago y las cataratas. Bob se puso de pie, cogiendo la mochila que dejara descansando contra el mismo tronco de árbol contra el que apoyara su espalda durante sus momentos de lectura. Le atraía con fuerza irresistible ese lugar. Desde que era niño, en los domingos de picnic con sus padres, sus tíos y toda la familia, cuando las cosas no eran como ahora. Entonces todo el mundo —también los negros, claro— vivían felices en Rhodesia… ¿O no sería así? Encaminándose lentamente hacia el jeep que dejara a unas decenas de metros, Bob sacudió dubitativo la cabeza.

Más de una vez se había preguntado si los negros serían tan felices como su padre y sus tíos sostuvieron siempre que eran. Para él, la pregunta no tenía respuesta. No era un político, ni siquiera un universitario. Había hecho el bachillerato en Livingstone y eso era todo. No necesitaba más para administrar las tierras familiares, cuando su padre decidiera retirarse, si es que lo decidía algún día. Por su parte, no tenía ninguna prisa. A los 21 años es muy normal no tener prisa por dirigir una explotación agropecuaria, aunque sea la propia.

Montó en el vehículo y lo puso en marcha, tras encender un cigarrillo. Este regreso a casa al caer la tarde era otro de sus momentos felices. Retrasaba todo lo posible la llegada a la granja, invirtiendo casi una hora en recorrer una distancia de veinte kilómetros. A veces, incluso detenía la marcha y bajaba a dar un paseo por la selva. No temía la selva, por el contrarío, como los héroes de Rudyard Kipling, era hijo de ella. Los bosques inmensos, poblados de animales, insectos y flores insospechadas, eran su hábitat natural.

Y los ruidos de la selva. Sonrió al pensar en los escritores que nunca han estado en ella y hablan de los «mil» ruidos. Nunca son mil. Puede que en determinado instante sea sólo uno, para, al momento siguiente, ser un millón. Y él era capaz de identificarlos a casi todos…

Volvió a la realidad. Manteniendo la baja velocidad que llevaba, miró a derecha e izquierda. Algo no marchaba bien. Cortó el gas, deteniendo el vehículo. El silencio más absoluto se abatió sobre él. Como animal que olfatea el aire para descubrir la presencia enemiga, alzó su cabeza en instintivo gesto, aguzando los oídos. Nada. Sólo el silencio. Nervioso, dio contacto al motor y arrancó velozmente. El paseo había terminado, ahora urgía regresar a casa lo antes posible. A esas horas de la tarde, la selva tenía que estar llena de ruidos. El silencio era un mal signo.

Cuando llegó a su casa, quince minutos más tarde, su padre fumaba su pipa en el porche, como lo hacía todos los días antes de la cena.

—El bosque está silencioso, ¿y qué?

—No es normal ese silencio, padre, y tú lo sabes.

El dueño de la casa se quitó la pipa de la boca, adelantó la cabeza para poder ver mejor el cielo, y señaló unas pequeñas nubes negras que se acercaban hacia ellos.

—Habrá tormenta —dijo—. Eso explica el silencio. Pájaros y animales están buscando refugio.

La explicación no acabó de convencer a Bob pero, pensando que su padre sabía más que él en materia de bosques, animales, ruidos y silencios, subió a ducharse y cambiarse de ropa para la cena.

* * *

El ataque comenzó exactamente a medianoche.

Bob dormía profundamente. En su sueño, convirtió en truenos de una terrible tormenta que lo arrojaba a las negras y furiosas aguas del lago Kariba los disparos de fusil que comenzaron a sonar desde todos los ángulos.

Pero despertó de inmediato. Muchas veces se había comentado, en la cooperativa de granjeros y en su propia casa, lo que debía hacerse en esos casos. Lo primero, claro está, era ir a por las armas y disparar contra los atacantes; después, lanzar bengalas para alertar a los vecinos blancos más próximos. En este caso, los Ramsey, a doce kilómetros.

Cuando llegó al despacho de su padre, donde se guardaban las armas, encontró a éste disparando su metralleta a través de una ventana.

—¡Hazte con la otra metralleta y vete a la parte posterior, yo dispararé desde arriba!

—¿Y mamá?

El padre interpretó mal el sentido de la pregunta.

—Dispara con la escopeta y el revólver, desde el dormitorio.

La madre de Bob también había nacido en Rhodesia.

Mientras su padre se disponía a subir al piso superior, el muchacho hizo la pregunta que le atenazaba la garganta.

—¿Y… y los demás?

Se refería a Nokmo, el capataz y los tres o cuatro trabajadores negros más fieles. Todos ellos llevaban en la granja un mínimo de ocho años.

El padre le miró, sin dejar de andar. Colgado del hombro llevaba un saco lleno de municiones.

—Se han ido —dijo—. Todos se han ido. Estamos solos.

Bob se hizo con la otra metralleta y su correspondiente saco de municiones. De inmediato corrió a la parte posterior del rectangular edificio que su abuelo construyera sesenta años antes.

Su padre no creía en la posibilidad de ser atacado, pero eso no le impidió adquirir las metralletas y tener la previsora idea de colocar blindaje especial a trozos de pared situados debajo de determinadas ventanas que, por su posición, él juzgó las más adecuadas, en caso de tener que defenderse. A una de esas ventanas protegidas, la de la despensa, se dirigió Bob.

Cuando tomaba posición tras ella, la noche se iluminó con la luz de la primera bengala lanzada por su padre. Esto hizo recrudecer los disparos de los atacantes, pero permitió a Bob descubrir varios cuerpos que corrían hacia la casa, fusil en mano. Accionó el disparador de la metralleta y gritos de dolor le hicieron saber que había hecho blanco en algún cuerpo. Siguió disparando en abanico.

Pero no se hacia ilusiones. La deserción de los trabajadores era signo evidente de que sabían que el ataque se iba a producir esa noche. Y que sería definitivo…

En esos momentos, con el índice de su mano derecha sin aflojar su crispada presión sobre el gatillo, pensaba en su madre. No pensaba en él, que se disponía a morir a los 21 años, ni siquiera en Margaret Wells que, según todos y él mismo creían, sería su esposa, sino en su madre. Una mujer que hablaba muy poco, pero que siempre estaba presente y dispuesta cuando se la necesitaba. «Como ahora, disparando con una escopeta y un revólver desde el dormitorio». El dormitorio donde él mismo había nacido…

Desde algún lugar en la noche, comenzó a tabletear una ametralladora. «¡Qué bien armados están esos malditos!». Se decía que era Rusia quien los armaba. Bob pensó que eso no tenía mayor importancia. ¿Qué diferencia podía haber en ser muerto por una bala rusa, americana o portuguesa?

Otra bengala iluminó la noche. «Los Ramsay ya deben estar en camino». Era la única y remota posibilidad de salvación. Ni por un segundo dudó en la ayuda de los vecinos. El código de honor era estricto en la Rhodesia de aquellos días. Quien solicitara ayuda tenía que ser ayudado. El que no lo hiciera se exponía a convertirse en un muerto civil.

La luz de la bengala hizo algo más que infundirle ánimos, le permitió entrever el lugar donde los guerrilleros habían emplazado la ametralladora: el desdibujado cauce de un antiguo canal interior, seco desde muchos años atrás, y situado a medio centenar de metros de la casa. «Si tuviéramos granadas…». Muchos colonos, entre ellos los Ramsay, las tenían, pero su padre se había negado a ir más allá de las metralletas.

Los disparos de la ametralladora hacían estragos en la casa, destrozando vidrios y arrancando trozos de pared por todas partes. Bob apuntó cuidadosamente y disparó una larga ráfaga, pero la distancia era mucha para poder hacer blanco directo, máxime porque los sirvientes estaban bien protegidos tras el desnivel del terreno. Si la máquina podía seguir disparando con libertad, acabaría por matarle y decidir la lucha. Bob tomó su decisión.

Lanzando una última ráfaga para ganar tiempo, abandonó a la carrera su posición y, abriendo apenas la puerta de la despensa, salió arrastrándose al exterior. Sería difícil y muy arriesgado llegar de esa forma hasta el cauce, pero estaba dispuesto a intentarlo.

Avanzaba muy lentamente, mordiéndose los labios de impotencia, porque había dejado indefenso el sector que su padre le confiara, pero convencido de que así era como debía actuar. La ametralladora seguía disparando hacia la casa, lo que era una buena señal, ya que significaba que no le habían descubierto.

Por fin pudo llegar hasta el punto más próximo del viejo cauce. Se dejó caer dentro de él y vio las chispas que saltaban del recalentado cañón de la máquina. Sin vacilar, disparó hacia ellas.

Entonces ocurrieron dos cosas simultáneamente: la ametralladora dejó de disparar y una gran explosión convirtió la noche en día y la tierra en infierno. Cuando, segundos más tarde, Bob pudo recuperarse del shock, comprendió lo que había ocurrido. Los guerrilleros acababan de disparar un obús contra la casa, que ardía por los cuatro costados.

Ciego de ira y de dolor, Bob, sin pensar en protegerse, se lanzó hacia ella. Si pudiera llegar hasta el piso superior… Sabía que era imposible, porque parte del techo ya se había derrumbado y toda la parte alta era un infierno de llamas, pero también sabía que era su obligación y su deseo intentar lo imposible para tratar de salvar la vida de sus padres.

No escuchó disparos lejanos ni disparos próximos, porque para él la única guerra que quería librar no era contra los guerrilleros, sino contra el fuego.

Pero era demasiado tarde. Pudo entrar en la despensa por la misma puerta que utilizara minutos antes para salir, pero no logró ir más allá. Cuando salía al corredor que le llevaría hasta la escalera, todo el piso superior se desplomó como una tea ardiente y a duras penas, guiado por el instinto, no por la voluntad, pudo salir al exterior y salvar su vida.

Llorando su rabia y su impotencia, tuvo una reacción histérica y comenzó a disparar su metralleta hacia la noche, tan negra como la piel de los que ahora se habían convertido en sus malditos enemigos.

Cuando el cargador se hubo vaciado y se aprestaba a colocar otro en su lugar, sintió gritos que le llamaban en inglés. Por un desgraciado instante, creyó que podían ser sus padres, por algún milagro vivos. Pero de inmediato comprendió su error. No eran sus padres, que yacían entre las llamas y las ruinas, sino los vecinos, que acudían en auxilio —tardío auxilio— de los «viejos y queridos Wetherhall».

Se obligó a ser ecuánime. Los Ramsay habían llegado lo más pronto que podían hacerlo. Y aún debieron poner en fuga a los atacantes, lo que tampoco debió ser tarea fácil para ellos. Sólo entonces fue consciente de que no se escuchaban disparos. De que esa batalla había terminado.

—¡Archibald ¡Bob! ¿Estáis ahí?

Comprendió que no le habían visto, porque él estaba en la parte posterior de la casa. Dejando que la metralleta apuntara al suelo, avanzó muy lentamente hacia las voces.

—¡Bob! —Su amigo Al Ramsay había sido el primero en descubrirlo—. ¿Dónde están tu padre y tu madre?

Al, su hermano James, su padre, dos o tres blancos más y algunos negros, todos bien armados, le rodeaban.

—Llegamos en cuanto pudimos. Los demonios esos huyeron no bien les disparamos unos tiros aunque… —El jefe del clan de los Ramsay quedó en silencio contemplando a Bob, después dijo—: Bob… ¿es que acaso tus padres…?

El muchacho asintió con la cabeza.

—¡Malditos asesinos! —se exaltó el viejo—. ¡Haremos un buen escarmiento…!

Bob estaba ausente de todo, pero escuchó a su amigo Al cuando éste le susurró al oído:

—Tú y yo haremos un buen escarmiento.

CAPÍTULO II

La muerte de los Wetherhall fue la última gota de agua —de sangre— para muchos de los colonos que aún se resistían a dejar las tierras en las que la mayoría de ellos habían nacido. Entre los que decidieron irse, estaban los Ramsay.

Al fue a comunicárselo a su amigo Bob, no bien su padre tomó la decisión. Encontró al muchacho tumbado sobre un lecho de heno, en el cobertizo salvado de las balas y que ahora era su hogar.

—Mis padres se van —anunció sin rodeos.

Bob bebió un largo trago de una botella de whisky que estaba al alcance de su mano y la pasó a su compañero, que aceptó la invitación.

—Hacéis bien en iros.

—Lo que yo dije es que mis padres se van.

El dueño de casa miró con atención a su amigo por primera vez.

—¿Qué quieres decir?

—Yo no me voy, Bob.

El aludido se incorporó sobre el heno, verdaderamente sorprendido.

—¿Vas a quedarte en la granja tú solo?

Al hizo un gesto de impaciencia con sus manos.

—Por supuesto que no —dijo—. Mi padre ya ha hablado con Akula y Tengu —eran el contable y el capataz, los dos negros—, están dispuestos a formar una cooperativa con el resto de los trabajadores y quedarse con la granja.

—Pagarán una miseria…

—Por supuesto, pero algo es mejor que nada. Además, ya sabes que mis padres han estado enviando dinero a Inglaterra desde que las cosas empezaron a ponerse mal aquí…

—Lo sé, lo sé. De todos modos, ésos son asuntos que sólo os conciernen a vosotros. Dime qué es lo que piensas hacer tú.

—Pelear.

Una vez más, Bob se le quedó mirando.

—¿Pelear? —No le era fácil superar su asombro—. ¿Tú que siempre has sido un pacifista?

El otro repitió su gesto de impaciencia.

—Nunca he sido un pacifista —dijo—. Sólo que no soy de los que gozan matando seres humanos.

—Tampoco yo, pero…

Al le señaló con el índice.

—Ésa es la cuestión, Bob. Ese «pero» que has dicho. La muerte de tus padres me ha afectado mucho…

—Gracias.

—No debes dármelas. La muerte de tus padres y la de todos los colonos que murieron antes que ellos. Al fin y al cabo, ésta es también nuestra tierra. No me gusta que me echen de ella.

Se bebió un corto trago de whisky, secándose después la boca con la manga de su camisa color caqui. Bob se tomó tiempo para encender un cigarrillo y se puso de pie, enfrentándose a su amigo. Los dos eran casi de la misma altura, aunque Bob, con su metro ochenta y tres, le sacaba un par de centímetros al otro.

—¿Piensas enfrentarte tú solo contra esos miles de malditos asesinos? —sonrió.

Al le devolvió la sonrisa.

—Yo solo, no…

Bob le puso una mano en el hombro.

—Al —dijo—, sabes que estoy lleno de odio y con ganas de matar, pero no estoy ciego. Quiero matar, no morir. ¿Qué podríamos hacer tú y yo contra un verdadero ejército?

—Ven, vamos fuera —propuso Al. El ambiente del cobertizo era pesado. Olía a heno podrido y a invisibles heces de ratas. Pero nada de eso molestaba a Bob, perdido desde la muerte de sus padres en una obnubilación de whisky.

Aunque las ruinas ennegrecidas de lo que hasta un par de semanas antes fuera una hermosa casa lo dominaban todo, el campo seguía tan hermoso como siempre. Los animales de labor habían desaparecido, huidos o robados, pero había grandes extensiones de sembrados y varias gallinas seguidas por sus polluelos ponían una nota de ruidosa vida en el conjunto. Al se sentó sobre unos troncos que un día estuvieron a punto de ser cortados y que ya no lo serían nunca. Con un gesto, invitó a su amigo a sentarse a su lado.

—Aceptarla un cigarrillo —dijo.

Comenzó a hablar después de haber expelido un par de bocanadas de humo.

—Tú no lo recordarás —comenzó—, pero la noche en que asesinaron a tus padres te dije que tú y yo haríamos un buen escarmiento…

—Esas cosas siempre se dicen…

—Yo no lo dije por decir —acercó su cara a la de Bob. En sus ojos había un brillo que éste nunca viera en ellos—. Todos estos días los he pasado reuniendo información… —Se detuvo y pareció cambiar de idea—. ¿Has oído hablar del Boss? —preguntó.

El otro le dirigió una mirada que reflejaba su incomprensión.

—¿El Boss[2]?. Nunca he oído hablar de él. ¿Es algún gángster americano?

—No, es un inglés. Un mercenario. El mejor de todos. Ahora comienza a trabajar aquí, en Rhodesia, pagado por rhodesianos que no confían en que el gobierno y sus fuerzas sean capaces de acabar con los terroristas.

—¿Tú le conoces?

—No, está oculto en Salisbury, reclutando gente. Por supuesto, busca a los mejores.

—¿Crees que nos aceptará a nosotros?

—Hoy no, porque no podemos probarle lo que valemos; pero cuando vayamos a verle si que nos aceptará.

Bob le miró sorprendido.

—¿Qué le hará cambiar de opinión de hoy a ese día?

—Lo que tú y yo vamos a hacer pasado mañana a la noche, en cuanto mis padres se hayan ido de aquí.

La sorpresa de Bob iba en aumento.

—¿A qué te refieres?

Al le lanzó una penetrante mirada antes de hablar.

—Bob —dijo por fin—, ¿estás dispuesto a vengar a tus padres?

—¡Claro que si! Pero no será fácil…

—¿Dar con el escondite de los asesinos? —Bob asintió con la cabeza—. Te equivocas —se exaltó Al—. Dije antes que pasé todos estos días reuniendo información. Uno dice una cosa, otro dice la siguiente, y así vas formando un camino que te lleva adonde quieres llegar… —hizo una pausa y después—: Bob, sé dónde tienen su campamento los que asesinaron a tus padres.

* * *

La noche era oscura y amenazaba tormenta, lo que favorecía los planes de los dos amigos. Iban en el jeep de Bob y llevaban dos metralletas y media docena de las preciadas granadas que el viejo Ramsay se cuidara de adquirir. Además sendas pistolas y, por supuesto, más munición de la que podrían necesitar. Hablan seguido el sendero que llevaba al lago Kariba y bordearon éste, penetrando en territorio de Zambia. Estaban a una veintena de kilómetros de Livingstone, en plena selva, cuando Al dio a su amigo la señal de alto.

—Oculta el jeep lo mejor que puedas. Desde aquí seguiremos a pie.

Las pistolas, en sus fundas, colgaban de los cinturones; colgaron de éstos tres granadas cada uno y empuñando las metralletas se internaron en el tupido bosque.

—¿Estamos lejos? —susurró Bob en el oído de Al.

—Poco más de un kilómetro —contestó éste en el mismo tono.

Pero sólo quien ha caminado por una auténtica selva sabe lo difícil que puede ser recorrer un kilómetro. Los dos amigos tardaron casi una hora en hacerlo.

Por fin llegaron a un pequeño río —pequeño para las anchuras medias de los ríos rhodesianos— y Al detuvo la marcha, señalando la otra orilla, poblada por una vegetación aún más tupida que la del sector de bosque en que se encontraban.

—Oculto entre esos árboles está el campamento —susurró.

Por los informes de Al, sabían que el grupo estaba compuesto por unos treinta hombres, que poseían estupendo armamento ligero y semi pesado —el mortero que destruyera la casa de los Wetherhall, entre otros—, y que guardias de aguzados ojos y oídos vigilaban el campamento noche y día. Por si fuera poco, había que vadear el río.

Pero Al había pensado en todo. Unas noches antes había estudiado el terreno y sabía por dónde podía cruzarse la corriente de agua con buenas posibilidades de no ser descubiertos por los guardias.

El punto estaba a unos cien metros al sur de donde se encontraban y hacia allí se encaminaron. El río tenía en ese lugar unos sesenta metros de anchura, y su profundidad, según Al, era de poco más de un metro. Dejaron botas y sombreros de anchas alas en la orilla, aquéllas porque se llenarían de agua y dificultarían el andar y éstos porque atraerían la atención de posibles observadores, y se introdujeron en el agua oscura y barrosa. Las metralletas en sus manos y los índices en los gatillos.

No tuvieron necesidad de disparar porque ningún sonido —ni de gritos ni de disparos— les hizo pensar que hubiesen sido descubiertos. Llegaron a la otra orilla y, echados cuerpo a tierra, atisbaron entre la maleza.

El campamento, que consistía en media docena de tiendas de campaña, rodeadas por una valla de espinos de medio metro de altura, se alzaba a una cincuentena de metros de donde ellos se hallaban. Pero la tupida valla les impedía ver el interior.

—Me subiré a un árbol —musitó Al.

—Déjame a mí.

A Bob siempre, desde muy pequeño, le había gustado subirse a los árboles. Podía trepar por los más imposibles troncos con igual destreza y muchísimo menos ruido que los monos más avezados del África.

En un par de minutos alcanzó la altura y posición idóneas para contemplar a su placer el interior del campamento. Vio por lo menos tres guardias que recorrían lentamente el perímetro y tomó buena nota de la posición de una de las tiendas, muy alejada de las otras cinco, porque imaginó que allí se guardarían las armas y las municiones.

Contemplaba todo con el avizor pero desinteresado ojo de un observador, cuando su mente le recordó que esos hombres que dormían en esas tiendas y montaban guardia junto a ellas eran los que habían matado a sus padres… A sus padres, que nunca habían puesto las manos sobre un negro, que siempre les habían tratado como seres humanos y pagado bastante más de lo que las cicateras leyes coloniales exigían…

Cuando se descolgó junto a Al hasta la última molécula de su cuerpo estaba pletórica de odio y deseos de matar. Trazó a su amigo un somero cuadro de la situación y después:

—Empecemos de una vez, Al. No perdamos tiempo.

Sin esperar la respuesta del otro, se adelantó a grandes pasos hacia el campamento y, cuando estaba a una decena de metros de la valla, activó una granada y la lanzó sobre ella, hacia las tiendas.

La explosión pareció despertar, no sólo a los guerrilleros, sino a todos los seres vivos del bosque. Desgarrados gritos humanos se mezclaban con rugidos de fieras y chillidos aterrorizados de centenares de monos. Al lanzó la primera de sus granadas, aumentando los gritos de agonía y el miedo de los simios.

Una metralleta comenzó a disparar hacia la noche, desde el interior del campamento. Los dos amigos dispararon sendas ráfagas y de inmediato corrieron en dirección paralela a la verja, para desconcertar a los negros. Como era de esperar, éstos cayeron en la trampa y comenzaron a disparar furiosamente con metralletas y fusiles hacia el lugar que antes ocuparan los amigos.

—Mantén tú el fuego, yo tengo algo que hacer —susurró Bob a Al y éste le miró inquieto.

—¿Qué vas a hacer?

—Ya lo verás.

—Oye, Bob, no te arriesgues…

El otro ya no le escuchaba. Estaba encaramándose a un grueso tronco situado a no más de seis metros de la verja de espinos.

Ésta si seria su venganza. Lo único que lamentaba era no tener más granadas, para asegurarse de que ninguno de esos hombres que habían asesinado a sus padres quedaría con vida. Pero estaba seguro de que las dos que aún le quedaban serian suficientes.

Activó una y, apuntando cuidadosamente, la arrojó contra la tienda solitaria, que estaba a una docena de metros de donde él se encontraba.

Esta vez la explosión inicial fue un murmullo de monjas de clausura comparado con lo que siguió después. Bob no había errado en sus cálculos: la tienda era el arsenal del campamento.

Desde su privilegiado observatorio, el muchacho contó cuatro explosiones sucesivas y, a la luz de cada una de ellas, pudo ver miembros humanos y trozos de muebles y utensilios volar por los aires.

Le quedaba una granada. La arrojó a un grupo de negros que intentaba organizarse bajo el mando de uno de ellos. Más de la mitad quedó muerto o gravemente herido, tras la explosión. Entonces, con su agilidad de siempre, Bob bajó del árbol y se arrojó al suelo, junto a Al, que disparaba su metralleta sin cesar, aprovechando los blancos humanos que se ofrecían a sus ojos tras los grandes orificios de la destrozada verja.

También Bob comenzó a disparar, pero no siguió haciéndolo por mucho tiempo. Pronto comprendieron los dos que su fuego no era respondido. Ya no quedaban guerrilleros en el campamento. Si alguno había sobrevivido al infierno, se había apresurado a huir a la espesura.

—Tus padres ya están vengados —dijo Al, cuando los dos se encaminaban hacia el jeep, tras haber cruzado el rió sin novedad.

Pero Bob negó con la cabeza.

—No, aún no —murmuró con voz sorda.

Había matado y deseaba seguir matando. Odiaba a esos hombres ante todo porque habían matado a sus padres, pero también y no menos, porque le obligaban a él a dejar esa tierra que tanto amaba. Porque le obligaban, por ser ellos asesinos, a ser asesino él también.

—Yo nunca pensé en matar…

—¿Qué has dicho?

Bob volvió a la realidad.

—Nada, nada. Pensaba en voz alta.

—Has dicho algo de matar, ¿estás arrepentido por lo que hemos hecho?

—¡No! —La rotundidad de la respuesta sorprendió a su amigo—. No, no estoy arrepentido. Al contrario, lamento que esta limpieza no se haya hecho antes. De haber sido así, mis padres estarían vivos.

Llegaron junto al jeep. Bob se sentó tras el volante y lo puso en marcha. Anduvieron varios kilómetros en silencio y después dijo Al:

—¿Entonces estás decidido a unirte al Boss?

—Por supuesto, ¿tú no?

—Claro que si —giró su cabeza para mirar rectamente a Bob, que mantenía su vista fija en el borroso sendero—. Bob —dijo—, sabes que tendremos que irnos al amanecer de aquí. Quedarnos seria demasiado peligroso.

Bob le lanzó una ojeada de reojo y, cuando habló, lo hizo en tono intrascendente.

—Eso ya lo habíamos decidido antes, ¿por qué sacas ese tema ahora?

—Porque… pensé que querrías despedirte de Margaret antes de irnos.

La respuesta del otro llegó inmediata.

—Margaret pertenece a un mundo de fiestas de Navidad, té en la vicaria y tómbolas a beneficio de los niños negros. Ese mundo dejó de existir. Margaret pertenecía al mundo de la paz; nosotros, de ahora en adelante, al de la guerra. No hay lugar para el amor en él.

CAPÍTULO III

En Salisbury si había lugar para el amor. Especialmente en el Red Hell, mezcla de cabaret y prostíbulo —más esto que aquello—, muy de moda por esos días. Bob y Al entraron en el lujoso salón con claras muestras de confusión. Estaban acostumbrados a moverse por la selva, no por lugares como ése. Una blanca y una mestiza se acercaron a ellos, dispuestas a hacerles sentir más cómodos.

—Venid, guapos, vamos a bailar un poco.

Se dejaron llevar, porque el contacto de Al le había dicho que debían proceder como simples clientes. El Boss era muy cuidadoso de las formas. Oficialmente, el gobierno de Rhodesia le perseguía y él no quería comprometer al gobierno blanco, porque eso alejaría a los clientes blancos.

Bailaron un par de rocks y bebieron sendas copas de champagne que pagaron a precio de oro. Se preguntaban cuánto más tendrían que pagar, cuando apareció junto a ellos un hombre de unos cuarenta años, de aspecto macizo y cara amable.

—¿Vosotros sois los amigos de Hans? —Era el nombre del contacto de Al.

Los dos asintieron con la cabeza.

—Seguidme.

Las chicas desaparecieron sin chistar. Por lo visto, el macizo era hombre al que había que respetar.

Tras él, Bob y Al salieron del salón, llegaron a un pasillo, que visiblemente conducía a las cocinas y dependencias de servicio, y subieron por una estrecha y retorcida escalera. Al llegar al rellano superior, el macizo se hizo a un lado y un hombre alto y flaco, con pelo cortado a cepillo, y aspecto general de nazi de película, les cacheó muy hábilmente, sin abrir la boca en ningún momento. Cuando estuvo convencido de que ningún arma se ocultaba entre las ropas de los visitantes, él también se hizo a un lado y el macizo retomó la conducción.

Avanzaron por un pasillo sorprendentemente alfombrado y por fin se detuvieron ante una puerta de madera muy trabajada. El macizo llamó en ella con dos golpes suaves y uno fuerte. La puerta se abrió de inmediato. A Bob todas esas precauciones le resultaban un tanto infantiles, pero imaginó que serian necesarias. Para desconcierto de los visitantes, quien abrió la puerta no fue otro guardia, sino una hermosa mujer blanca, de unos treinta y tantos años, ataviada con un vestido de noche y joyas por valor de una fortuna.

—Éstos son los «pichones», Julie —dijo el macizo y se quedó en el pasillo, haciendo señas a Bob y Al para que pasaran.

—Adelante, chicos. Sed bienvenidos —dijo la mujer y se hizo a un lado. Cerró la puerta tras ella cuando los otros hubieron entrado.

Estaban en una especie de recibidor decorado con un lujo tal vez recargado y barroco, pero sin duda deslumbrante. «Por aquí», dijo la anfitriona, señalando una arcada de madera. Tras pasar la arcada, se encontraron en una gran estancia, mezcla de despacho y salón, decorada con el mismo lujo que el recibidor. Plantas, cuadros, jarrones, un juego de sillones Chesterfield y, en uno de ellos, un hombre que no podía ser otro que el Boss.

Aunque no se puso de pie para recibirlos, era visible que su altura no estarla demasiado lejos de los dos metros. Fuerte, emanando de él una sensación de agilidad casi felina, aunque estaba vestido con pacificas ropas deportivas, se adivinaba bajo ellas los músculos hechos para la acción. «Responde a la idea que me había hecho de él», pensó Bob. Era la primera vez en su vida que veía un mercenario.

—Éstos son los chicos que esperabas —dijo Julie. Aunque el tono de su voz era intrascendente, se notaba un deje de respeto que no había estado presente cuando hablara al macizo y a los recién llegados. Bob pensó que muy pocos se atreverían a no hablar respetuosamente al gigante sentado en el sillón, que ahora les homenajeaba con una mueca que podía tomarse por una sonrisa, y les invitaba a sentarse frente a él con un gesto.

—Sirve un whisky a estos amigos, Julie —pidió, con voz que ordenaba. La mujer hizo lo que se le pedía, y después abandonó la habitación por una puerta que se enfrentaba a la arcada por la que antes entrara.

—¿Habéis tenido buen viaje? —preguntó inesperadamente el Boss a sus visitantes.

Éstos se apresuraron a responder.

—Si, hemos tenido…

—Si, buen viaje.

Se sentían jóvenes y confusos ante el hombrón que no estaría lejos de los cuarenta años y que llenaba el amplio cuarto con su físico y su personalidad. Hubo unos momentos de silencio que Bob y Al aprovecharon para apurar el contenido de sus vasos y el Boss para encender un cigarrillo; después dijo éste:

—¿Por qué queréis uniros a mi?

Los interrogados se miraron. Por tácito acuerdo, fue Bob quien respondió.

—Los malditos negros asesinaron a mis padres. Éste —señaló a Al— había oído hablar de usted, a él se le ocurrió la idea de venir.

—¿Por qué? —volvió a preguntar el Boss, esta vez dirigiéndose a Al.

—El asesinato de los padres de Bob y todos los otros asesinatos… Ésta es nuestra tierra, nosotros hicimos todo lo bueno que hay en ella. No estoy dispuesto a permitir que esos bastardos…

—Conque el motivo de los dos es el odio.

La afirmación del Boss detuvo los ímpetus de Al. El y Bob asintieron con la cabeza. El Boss meneó la suya.

—Preferiría que fuera el dinero —dijo—. El odio, como el amor, son sentimientos pasajeros. La ambición es duradera. Se pelea mejor por dinero que por odio o patriotismo o todas esas debilidades feminoides.

Sus oyentes permanecieron en silencio. «No he venido a escuchar sermones», pensaba Bob, pero, feminoide el sentimiento o no, su espíritu estaba lleno de odio y quería pelear. Estaba seguro que con el Boss tendría las mejores oportunidades de hacerlo.

—Yo pago muy bien —estaba diciendo éste—. Cincuenta libras inglesas por negro muerto… muerte comprobada, naturalmente —señaló a los dos con su índice—. Y tened en cuenta que en la más estúpida acción cada uno de vosotros podrá matar a diez negros por lo menos.

Se hizo un silencio, como esperando muestras de aprobación por parte de sus oyentes; al no haberlas, siguió hablando.

—Si el negro muerto es un jefe o, muy especialmente, si es alguien a quien yo personalmente os mando matar, esas cincuenta libras pueden elevarse a cien, doscientas y hasta mil…

Bob pensó en cuánto estaría cotizado Joshua Nkomo. «No menos de diez mil libras», supuso, entre el odio y la ironía.

—… Además, tendréis vivienda, comida, ropa de faena y una asignación básica de cien libras semanales, haya o no trabajo. Como sois solteros, no hablo de seguros familiares en caso de… accidentes —miró a los dos—. Si estáis de acuerdo, decídmelo ahora mismo, porque mañana al amanecer yo y mis hombres dejamos Salisbury.

Bob y Al no tuvieron necesidad de mirarse.

—Estamos de acuerdo —dijo Bob, en nombre de los dos.

Si el jefe se alegró de la decisión, no hizo nada por demostrarlo.

—En ese caso —dijo—, poneos a las órdenes de Mike —lo miraron sin saber a quién se refería—. Es el gordo que os trajo desde el salón —aclaró—. El os dirá lo que tenéis que hacer y os proporcionará todo lo necesario.

Inició un gesto de despedida, siempre sin levantarse, pero Al tenía algo más que decir.

—Nosotros fuimos los de la matanza del campamento que tanto hablan los periódicos…

El Boss le consagró una socarrona mirada.

—Pequeño —le dijo—, ¿crees que, si no lo supiera, estarla perdiendo el tiempo con vosotros?

* * *

Marchaban por la selva llenos de calor e impedimenta. Eran dieciocho hombres, diecinueve, incluyendo al Boss, y cargaban una ametralladora pesada, dos bazookas, metralletas, subfusiles, cajas de munición y granadas, y mochilas con los elementos imprescindibles para la supervivencia de cada uno. Iban a atacar uno de los principales campamentos de la guerrilla rhodesiana situado, como la mayoría de ellos, en Mozambique, en las abruptas laderas del monte Gorongoza.

—Dicen que hay unos trescientos demonios negros allí —les informó Mike—. Será un asunto difícil.

Mike, un norteamericano veterano de Vietnam, era una especie de segundo del Boss. Según Bob pudiera apreciar, también era el único que se atrevía a hablarle casi de igual a igual. «Somos amigos desde niños», había explicado Mike a los recién incorporados. Éstos no podían comprender cómo un norteamericano que vivió en los Estados Unidos y un inglés que salió adulto de la Gran Bretaña, pudieron haber sido amigos «desde niños», pero no pidieron explicaciones sobre el tema. Tampoco les interesaba tanto.

De momento, lo que más les interesaba era la acción a la que se enfrentarían al día siguiente.

La noche anterior al enfrentamiento acamparon a las orillas de un afluente del Pangué, en un punto situado a veinte kilómetros del objetivo. Tras cenar frugalmente, el Boss los reunió a todos a su alrededor, mientras cigarrillos y whisky pasaban de mano en mano.

—En el campamento hay trescientos negros —informó, matizando—: Al menos, esto es lo que nos han dicho, pero tenemos que estar preparados a que el número sea superior. Como siempre, atacaremos a medianoche, hora que esos animales creen maldita o algo por el estilo —dirigió una sarcástica mirada en derredor—. Trescientos monos por cincuenta libras son… ¿Cuánto, Kurt?

El nazi de película, que estaba tallando un trozo de madera con su cuchillo, respondió de inmediato.

—Quince mil libras, jefe.

—Gracias, Kurt —se burló el otro—. Eres un chico muy listo —incluyó al grupo en un amplio movimiento de su mano—. Y como todos vosotros también lo sois, ya habréis echado cuentas. Quince mil dividido dieciocho…

—Ochocientas treinta y tres libras, más o menos —informó sin vacilar Kurt.

—«Más o menos, más o menos»… —siguió burlándose el Boss—. Ya no eres el de antes, alemán.

Todos rieron lo que Bob y Al comprendieron era una broma familiar. El aludido, por su parte, se limitó a encogerse de hombros y a seguir tallando el trozo de madera que parecía querer ir tomando la forma de una mujer desnuda.

—Bien —siguió el Boss—. Ochocientas y pico de libras para cada uno no están nada mal por un par de horas de trabajo…

El auditorio, en el que había representantes de diez países curtidos en cien batallas desde muy justas a brutalmente injustas, asintió sin demasiado entusiasmo. Bob y Al contemplaban fascinados la escena. Por mucho que los odiaran, ellos seguían pensando que los negros eran seres humanos.

—Lo que quiero decir —explicaba el jefe—, es que ningún mono debe quedar vivo —imprevistamente se volvió a Bob—. Será un homenaje a tus padres —dijo.

* * *

El campamento, según pudo apreciar Bob subido a un árbol, era mucho más sofisticado —a nivel africano— que el que atacaran él y Al. Éste estaba situado en una meseta amplia, muy próxima a la cumbre del monte Gorongoza que, con sus 1864 metros de altura, constituía de por si una excelente defensa natural. Los mercenarios habían podido trepar las abruptas laderas sin ser vistos, gracias a la negrura de la noche y a la habilidad que todos tenían para transitar por la selva sin ocasionar el más mínimo ruido. Pero ahora se encontraban a cien metros por debajo del campamento y el Boss había dado orden de alto. Continuar el avance sin un reconocimiento previo seria demasiado peligroso. Al y un yugoslavo de nombre Josep habían sido comisionados para efectuar un estudio lo más detallado posible de la posición de los centinelas y el lugar más idóneo para forzar el asalto al reducto.

Bob, por su parte, pidió y obtuvo autorización del jefe para encaramarse al árbol más alto que pudo encontrar y lograr una visión propia del enemigo. Lo primero que pudo apreciar fue la pared que rodeaba el perímetro, construida con una mezcla de cemento que, supuso, no seria fácil derribar con las bazookas. «La casa de mis padres era de madera y esos bastardos utilizan el cemento para sus madrigueras», pensó con renovado odio. Pese a la altura del tronco al que estaba subido, su posición cien metros por debajo del objetivo hacía inefectiva su observación. Por otra parte, aunque la maleza no era tupida a esas alturas, numerosos árboles dificultaban su visión. Pudo ver techos de uralita sobresaliendo por encima de la pared, un par de puestos elevados de vigilancia, y nada más. Descendió y contó al Boss lo poco que había descubierto.

Minutos más tarde regresaron Al y Josep.

—Seis garitas elevadas —informó el yugoslavo al jefe—. Puerta doble de madera, vulnerable a los disparos de bazooka. Ocho hombres, en parejas, armados con metralletas, patrullando el perímetro exterior.

—¿Se los podrá ir matando sin que los otros se enteren?

El interrogado movió la cabeza con aire dubitativo.

—Muy difícil —dijo por fin—. Están a unos veinte metros de separación máxima unos de otros.

—¿Qué sugieres tú?

—Forzar la puerta y entrar, aprovechando la sorpresa.

El Boss se enfrentó con Al.

—¿Y tú?

El muchacho se encogió, incómodo, y Bob adivinó que su opinión serla distinta de la de Josep. Y así era.

—Me parece demasiado arriesgado el ataque frontal —dijo—. Yo sugeriría hacer… bueno, lo que hizo Bob cuando atacamos el campamento.

El jefe pareció dispuesto a lanzarle uno de sus frecuentes insultos, pero se contuvo y, con una mueca de impaciencia en su rostro, se volvió a Bob.

—Cuéntanos, hijito, lo que hiciste aquella memorable jornada —gruñó—. Tenemos toda la noche para escucharte.

Molesto, habló Bob:

—Al se refiere a atacar desde varios lugares a la vez y a lanzar granadas desde el exterior.

El Boss movió varias veces la cabeza antes de hablar, por fin dijo con voz normal:

—No está mal pensado. Nos dividiremos en tres grupos. Uno mandado por Mike, en el que estarás tú —señaló a Bob—, otro mandado por Kurt, en el que irás tú —señaló a Al— y el resto, conmigo. Los grupos de Mike y Kurt, cuatro hombres en total cada uno, harán lo dicho por Bob, es decir, lanzamiento de granadas desde el exterior y hostigamiento con fuego de metralletas. Se dispondrán frente a cada una de las paredes laterales del campamento. Yo con los demás, atacaré por el frente. Utilizaremos las dos bazookas para destruir la puerta y seguir bombardeando el interior, hasta que la confusión sea lo suficientemente grande como para poder invadir el recinto interior.

—¿Y las guardias exteriores? —preguntó Mike.

—¿A que no adivinas? —se burló el Boss, agregando—: Y ahora… ¡en marcha!

—Eso significa que los guardias exteriores serán los primeros en morir —susurró Mike a Bob y los otros dos, mientras subían, con todo género de precauciones para no ser descubiertos, hacia su objetivo.

Tenían que bordear el campamento para llegar a la posición de ataque que se les había asignado, por lo que se alejaron convenientemente de él para no ser detectados por los guardias de los puestos elevados. Por fin, llegaron a unas decenas de metros del muro protector, que parecía aún más alto y poderoso, visto desde tan corta distancia. Una pareja de guardias exteriores apareció ante ellos, caminando juntos y a marcha muy lenta. Mike cogió por el brazo a un flaco, alto, llamado Pierre y que Bob suponía sería corso o marsellés, le señaló la pareja y se apretó la garganta con pulgar e índice, el otro asintió.

Haciendo una señal a Bob y al cuarto integrante del grupo, Peer, un holandés, para que les esperaran en el lugar, Mike inició el cauteloso avance, seguido muy de cerca por Pierre. El suelo estaba cubierto por un césped bajo allí y la única protección eran los árboles, por lo que los dos hombres se echaron cuerpo a tierra y cubrieron la última decena de metros que los separaban de los confiados guardias, arrastrándose. Cuando estaban a la distancia adecuada, los dos saltaron como impulsados por sendos resortes hacia sus víctimas, a las que estrangularon con sus manos sin darles oportunidad a la menor defensa ni a lanzar el más ahogado gemido. Después se apresuraron a volver a cubierto de los árboles, haciendo a los otros señas para que se unieran con ellos.

Tenían que esperar al disparo de las bazookas del Boss, que sería la señal para comenzar el ataque.

Bob contempló una vez más la pared. Calculó su altura en dos metros y medio. Después buscó un árbol adecuado. Lamentablemente para él, ninguno de los troncos más próximos al campamento podían sostener su peso más allá de los dos metros y algunos centímetros. Aun así, decidió que mucho mejor era eso que lanzar granadas a ciegas desde el suelo. Pidió autorización por señas a Mike y éste se la concedió. Trepaba por el tronco cuando sonó el primer disparo. No era un disparo de bazooka, sino de fusil. Esto significaba que había sido descubierto alguno de los otros grupos. Significaba también que había que atacar sin pérdida de tiempo.

Bob no esperó recibir órdenes especiales o escuchar el sonido de la bazooka. Simplemente, lanzó una granada sobre el muro. De inmediato, Mike y los otros dos hicieron lo propio.

Las explosiones se sucedieron en el interior del campamento, órdenes lanzadas desde veinte lugares distintos, maldiciones y algunos gritos de dolor, llenaron de ruidos la noche de la montaña. Y entonces comenzaron a disparar las bazookas del Boss. Bob lamentó que su equipo no incluyera cuerdas con garfios para escalar el muro. Tenía que decírselo al jefe para que contara con ellas en la próxima oportunidad. De momento, siguió lanzando granadas.

Era evidente que el interior del campamento se había convertido en un infierno. Ahora eran muchos más los gritos de dolor que las órdenes. La puerta principal era fuerte, pero no pudo resistir por mucho tiempo las granadas que lanzaban las bazookas. En cuanto a los guardias exteriores y los de las garitas elevadas, todos habían muerto por las explosiones de las granadas y los disparos de las metralletas.

Cuando los últimos restos de la puerta saltaron por los aires, se produjo la irrupción furiosa del Boss y su grupo en el interior del recinto. Uno de sus hombres disparó una bengala azul y ésa fue la señal para que Josep y Mike ordenaran a los suyos el cese del fuego a ciegas, que ahora podía matar a los compañeros. Los ocho hombres de los dos grupos abandonaron sus posiciones y corrieron hacia la entrada principal.

La primera visión del interior que se ofreció a los ojos de Bob fue de las que no se olvidan aunque se vivan cien años.

El inmenso patio estaba virtualmente cubierto por restos humanos, muy pocos de ellos componiendo un cuerpo completo. Como fieras sedientas de sangre, algunos de los hombres del Boss remataban a los heridos, mientras el jefe y otros disparaban una de las basookas y metralletas contra el edificio principal, en el que se habían refugiado los sobrevivientes y desde donde contestaban al fuego con metralletas y subfusiles. En algún momento lanzaron un par de granadas, pero los atacantes eran muy pocos y estaban muy dispersos por el patio, como para que las explosiones pudieran causarles víctimas.

Bob se acercó al Boss.

—¿Cuántos habrá ahí dentro? —preguntó a gritos, para hacerse oír sobre el estruendo.

—No lo sé, supongo que unos ochenta —contestó el otro.

—Voy a por ellos —dijo Bob y, sin esperar permiso, corrió hacia uno de los edificios y, parapetándose tras él, semidestruido por las explosiones y sin signos de vida en su interior, llegó más allá del edificio principal. Su intención era penetrar en él por la parte más alejada de la puerta principal, sector que no era batido por los mercenarios, ni lo había sido durante el ataque desde el exterior.

Para llegar a su destino sin ser visto, tuvo que arrastrarse, conteniendo el vómito a duras penas, entre brazos, piernas, troncos y cabezas. Pudo contener el vómito y pudo llegar, encontrando lo que buscaba: una ventana del piso bajo —el gran edificio tenía dos— que sólo estaba defendida por un astuto negro que, metralleta en mano, miraba a todos lados en busca de enemigos a quienes disparar. Avanzando a gatas junto a la pared, Bob se alzó de golpe bajo las mismas narices del otro y le abatió con una corta ráfaga de su metralleta.

Apartando el cadáver, caído sobre el alféizar, penetró de un salto en el interior del edificio. En la pequeña habitación a la que accedió, no había nadie. Siguió adelante, abriendo de un puntapié la puerta y disparando sin esperar a ver enemigos.

Los había en el corredor al que daba la puerta y dos cayeron alcanzados por sus balas, mientras otros huían a la carrera, gritando que los diablos blancos estaban en el reducto.

A puntapiés abrió otra puerta y penetró disparando como un ángel vengador en una amplia estancia que contaba con dos ventanas, ambas defendidas por dos hombres cada una. Mató a los cuatro antes que éstos se enteraran que alguien había entrado en la habitación.

En ese instante, Bob estuvo más cerca de la muerte de lo que había estado nunca. Cuando comenzaba a volverse hacia la puerta para buscar nuevos blancos para su metralleta, un negro penetró a la carrera por ella con una pistola en la mano.

Fue el primero en descubrir al enemigo, pero disparó una fracción de segundo después de Bob. La lentitud de sus reflejos le costó la vida y salvó la del muchacho.

Éste no había abandonado aún la habitación, cuando ya Al y otro mercenario habían penetrado en ella saltando por las ventanas.

—¡Chico, has tenido una idea genial! —le saludó a Bob su amigo recién llegado.

Los tres salieron disparando sus armas al corredor, lleno de negros aterrados que intentaban huir sin orden ni dirección. Los mataron a todos. Después subieron a la carrera la escalera que llevaba al piso alto.

Pero cuando Al, que encabezaba la marcha, asomó su cabeza por el rellano superior, fue recibido por una lluvia de balas que casi le cuesta la vida. Pudo retroceder a tiempo.

—Una granada solucionarla el problema —murmuró el tercer mercenario.

—Una granada acabaría con ellos y con nosotros —le refutó Bob en el mismo tono.

—¿Entonces…?

—Podríamos salir y lanzar granadas desde el exterior —sugirió Al.

Era el mejor plan que podían poner en práctica, pero Bob estaba decidido a ganar él sólo esa guerra.

—Déjame pasar —pidió al otro, arrastrándose junto a él, que se aplastó contra la pared para dejarle paso.

Cuando su cabeza llegó al penúltimo peldaño, alzó sobre ella la metralleta y lanzó una ráfaga a ciegas. Aunque le contestó una lluvia de balas, también pudo escucharse un grito de agonía.

Alzó un poco más la cabeza, aunque sin alcanzar la altura necesaria para ofrecer blanco al enemigo, y disparó otra ráfaga a ciegas. Esta vez a otro grito de dolor se sumó un silencio momentáneo de las armas enemigas. Entonces, sin perder un instante, se incorporó de un salto y disparó, ahora si, pudiendo ver el objetivo de sus disparos.

Tres eran los que habían disparado desde el rellano, dos estaban muertos y el tercero recargaba desesperado un subfusil. No pudo completar la tarea, por supuesto.

Después, todo se redujo para los tres a abrir puertas a puntapiés y matar a los que, aterrados, se aplastaban contra las paredes, sin atinar siquiera a usar las armas que tenían en sus manos. «Ellos no perdonaron la vida de mis padres», se decía Bob, cada vez que aumentaba el número de sus victimas.

Por fin, no hubo más negros a los que matar, porque ya estaban todos muertos.

—¿Cuántos has matado? —le preguntó el Boss, varias horas más tarde.

—No sé, no llevé la cuenta.

—Veinte, por lo menos —decidió el jefe, agregando—: Te daré mil libras, ¿te parece bien?

—Sí —dijo Bob.

Pensando en sus padres, había olvidado que se pagaban cincuenta libras por negro muerto.

CAPÍTULO IV

Durante los meses que siguieron, Bob y Al vivieron en un mundo en el que sólo tenían cabida la muerte, el alcohol y el sexo. Cada veinte o treinta días, realizaban una incursión contra campamentos guerrilleros, generalmente situados en Mozambique. El resto del tiempo lo pasaban dispersos y más o menos ocultos, en Salisbury o en fincas puestas a disposición del grupo por sus propietarios, jugando a cartas, emborrachándose y, por encima de todo, disfrutando de los favores de hermosas muchachas blancas y negras, que siempre aparecían cuando se las necesitaba. Y se las necesitaba constantemente.

Pero las cosas comenzaron a ponerse difíciles para el Boss y los suyos. Presionado al máximo por las Naciones Unidas en general, e Inglaterra en particular, y acorralado por la guerrilla que, pese a las tropas regulares y a los mercenarios, crecía día a día en número de hombres y efectividad de sus acciones, Ian Smith, primer ministro, comenzó a dar muestras de estar dispuesto a negociar con los dirigentes negros, en especial con Joshua Nkomo.

Por supuesto, ya desde los primeros contactos entre gobierno blanco y guerrilleros negros, éstos exigieron, como punto previo a todo, la desaparición total e inmediata de los mercenarios blancos, con una referencia muy específica al Boss y sus hombres. El gobierno se mostró de acuerdo con esta exigencia —nunca los había visto con excesiva simpatía— y un emisario oficioso comunicó al Boss la conveniencia de llamarse a cuarteles de invierno, al menos de momento.

Durante tres meses, el Boss acató la indicación y sus hombres se atuvieron a una dieta de alcohol y sexo, sin muerte. Pero entonces ocurrió lo de la granja de los Howard.

Los Howard eran una familia querida y respetada, no sólo por toda la comunidad blanca, sino por muchos negros. Tenían una gran finca en las proximidades de Rusape, no muy lejos de Salisbury, pero más cerca de la frontera con Mozambique. La familia llevaba en esas tierras desde los tiempos en que Rhodes colonizó el territorio y había hecho de tratar a los negros como seres humanos su divisa desde siempre. A tal extremo llegaron en su política igualitaria que muchos blancos les llamaban por lo bajo «traidores», aunque nunca se atrevieran a usar el epíteto en voz alta.

Pero casi cien años de elevar la condición humana de los negros no les salvó de las furias independentistas de algunos de ellos. Una aciaga noche, hordas llegadas desde Mozambique atacaron por sorpresa la finca y asesinaron a todos los blancos que pudieron encontrar. Entre ellos, el viejo Howard, su hijo Edward, a la sazón al frente del establecimiento, la esposa de éste, Adele, y los cuatro hijos del matrimonio, con edades entre los veinte y los doce años.

Aunque el mismísimo Nkomo dio una declaración negando toda participación de sus fuerzas en el hecho, la reacción de los rhodesianos blancos fue terrible. Se exigió de viva voz al gobierno que suspendiera las conversaciones con los líderes negros y, especialmente, que se hiciera un buen escarmiento con los asesinos. El gobierno mandó tropas a buscarlos, éstas cruzaron la frontera de Mozambique y cambiaron disparos con guerrilleros, pero la cosa no pasó de ahí, con lo que la opinión de los blancos no quedó en absoluto satisfecha.

Así las cosas, alguien dio un «chivatazo» al Boss, indicándole que los asesinos de los Howard no eran, tal como dijera Nkomo, guerrilleros «regulares», sino una banda armada perteneciente a una tribu que se asentaba en la margen del Pungué más próxima a Rhodesia. Estos hombres, armados vaya a saberse por quién, daban golpes a ciegas, pero con un fin bien visible: enardecer por igual a los blancos de Ian Smith y los negros de Nkomo e impedir que ambas fuerzas llegaran a un acuerdo. Sin necesidad de contrastar debidamente la veracidad de la información, al Boss no le fue en absoluto difícil conseguir quienes financiaran una expedición punitiva a las márgenes del Pungué.

Al jefe y sus diecisiete hombres —el que hacia el número dieciocho había muerto meses antes… en una riña de taberna— no les fue difícil hallar la tribu que buscaban. Aparentemente, era uno más de los centenares de pacíficos poblados que llenan la selva africana, excepto por el hecho de que uno de los mercenarios, enviado en misión de reconocimiento, volvió con la noticia de haber visto un negro patrullando por los alrededores, armado con una moderna metralleta. No es así como se protegen habitualmente los pacíficos poblados africanos. El Boss dio la orden de ataque.

La cosa se presentaba fácil para los veteranos de tantos combates. Todo se reducía a sorprender a los guerreros sin darles tiempo a hacer uso de sus sofisticadas armas. Al se encargó de reducir al guardia de la metralleta, cosa que logró fácilmente, clavándole su puñal en la garganta para evitar que gritara. Después de eso todos se lanzaron al asalto de la aldea, entre disparos a mansalva y gritos salvajes.

Dos mujeres y un anciano, que huían despavoridos, cayeron acribillados a balazos. Los mercenarios disparaban al interior de las chozas, cuando se produjo lo imprevisto: primero desde la casa de la Palabra, especie de centro comunal que existe en todo poblado africano, y después desde algunas chozas, comenzaron invisibles tiradores a responder al ataque con fuego de metralletas y subfusiles. Las primeras descargas costaron la vida a uno de los mercenarios, llamado Piero, de origen siciliano.

Esto enfureció a sus compañeros y, muy especialmente al Boss. Con su altura imponente, rojo de ira, como si la defensa que los negros le oponían fuera un insulto personal, se arrancó una granada del cinturón y la arrojó con toda la violencia de que eran capaces sus largos y musculosos brazos, en dirección a la casa de la Palabra. La construcción de troncos y hojas de palma, con techo de uralita, literalmente voló por los aires, junto con restos humanos. De inmediato, varios mercenarios lanzaron granadas a las chozas desde las que les disparaban.

De las otras viviendas, las que no habían sido atacadas, comenzaron a salir hombres, mujeres y niños con las manos en alto. Algunos hombres portaban armas automáticas, que dejaban caer al suelo en señal de rendición.

Pero los mercenarios no estaban acostumbrados a dar cuartel. Menos aún tras la muerte de un compañero y, como entonces se supo, haber sido heridos otros dos.

El Boss lanzó la primera granada. No a la gente, sino a una choza cualquiera. Sus hombres le imitaron instantáneamente. En menos de un minuto, la aldea ardía por los cuatro costados y sus habitantes, aterrados, buscaban inexistentes caminos para escapar de la muerte. Mientras se retiraban, el Boss descargó su metralleta en dirección a las chozas en llamas y los pobladores enloquecidos…

Como le ocurriera con ocasión de su primer ataque, Bob se sintió invadido por la náusea, pero, a diferencia de entonces, esta vez no pudo contener el vómito.

* * *

El escándalo de lo que los periódicos bautizaron como «la matanza del Pungué» fue terrible. Ahora le tocó el turno a Ian Smith protestar de la inocencia de su gobierno en la masacre. Nkomo le creyó, pero sólo a medias, y puso como condición previa a cualquier futura negociación el castigo «ejemplar» de los responsables.

La primera consecuencia directa que de todo ello se derivó para el Boss fue ver su fuerza reducida a trece hombres, ya que tres desertaron sin previo aviso. Por otra parte, los misteriosos apoyos económicos que nunca le faltaran desaparecieron como por encanto. Finalmente, el gobierno puso precio a la cabeza del Boss.

—Ha llegado el momento de irnos —anunció éste a sus hombres. Se habían reunido en una granja abandonada, en las afueras de Salisbury.

—¿De separamos, jefe? —quiso saber Mike.

El ambiente era de derrota. Hablan tenido que huir de muchas partes y siempre era lo mismo. También para ellos, partir era «morir un poco», aunque la frase sonara a burla siniestra tratándose de quienes se trataba.

El Boss sonrió a su segundo.

—Eso depende de vosotros —dijo.

La respuesta animó algo al auditorio.

—¿Quieres decir que podríamos seguir juntos? —Arriesgó Mike.

—Sí, si lo deseáis.

«¿Lo deseo?», se preguntó Bob. No podía responder con certeza a esa pregunta. Había vomitado de asco unas noches antes por lo que había hecho o, al menos, contribuido a hacer, pero no le gustaba la perspectiva de quedarse solo. Consultó con la mirada a Al y se encontró con la misma pregunta formulada en los ojos de éste. Se encogió de hombros. Eso significaba quedarse con el Boss.

—Pero ¿dónde iremos? —rezongaba Josep.

El Boss lanzó una carcajada.

—Nuestros servicios son requeridos en todas partes del mundo —dijo.

—Menos en Rhodesia —acotó Mike, y todos rieron, lo que disminuyó la tensión reinante en la estancia en penumbra.

—En Rhodesia no nos quieren de momento, ya que prefieren a Nkomo y Mugabe, pero hay otros lugares no muy lejos de aquí…

—¿Mozambique? —aventuró uno de los hombres.

—Un poco más lejos —precisó el Boss—. Angola.

CAPÍTULO V

—Es conveniente que os ponga al tanto de la situación en Angola…

El Boss hablaba a sus ahora quince hombres, sentados todos en el suelo, bajo la protectora sombra de copudos árboles. Habían levantado sus tiendas de campaña junto a la frontera angolesa, pero en territorio de la complaciente Namibia.

—Como ya supongo que sabréis —siguió el jefe—, desde el 11 de noviembre de 1975; es decir, desde hace unos seis meses, Angola es independiente…

—Eso quiere decir que hemos llegado tarde —chusqueó uno de los nuevos, un alemán que respondía al nombre de Franz.

Las risas fueron discretas, porque la inmensa mayoría de veteranos no aprobaba el que un «nuevo» interrumpiera al Boss. Éste concedió al interruptor una de sus muecas habituales.

—Espero que no llegues tarde tú a tu propio entierro —apostilló, y ahora si las risas fueron libres y sonoras. De inmediato, siguió con su habitual tono neutro—: A vosotros no os importa quién me paga a mi, siempre que yo os pague lo convenido a vosotros. En el caso de Angola, baste decir que nuestro mecenas no es demasiado amigo de Neto…

—¿De quién? —Se inquietó Josep.

—¡Dejadme hablar de una buena vez, c…! —Se impacientó el jefe—. Estoy tratando de explicaros…

—Empieza a explicarnos, Boss. Nadie va a volver a interrumpirte —le calmó Mike.

—De acuerdo. Hay en Angola tres grupos guerrilleros principales: el movimiento de liberación de Angola, dirigido por el marxista Agostinho Neto, que controla la capital, Luanda, y con ella al gobierno central; UNITA, unión nacional por la independencia total de Angola, que domina el sur, es decir la parte del territorio mis próxima a nosotros y, finalmente, la UPA, unión de pueblos de Angola, que domina el norte, poblado por los Kongo. Nosotros lucharemos contra el MPLA; es decir, contra los marxistas de Neto y sus amigos cubanos. Nosotros pelearemos solos, como siempre, pero, por aquello de que «el enemigo de tu enemigo es tu amigo», mantendremos buenas relaciones con los de UNITA. Las diferencias entre los tres movimientos son, como siempre ocurre entre los negros, más de origen tribal que…

Bob se desentendió de la perorata. No le interesaban las diferencias entre los tres o los trescientos movimientos guerrilleros que pudieran existir en Angola. De hecho, tampoco le importaba en lo más mínimo que el país fuera independiente, provincia o colonia. El había comenzado luchando para vengar a sus padres y ahora seguía luchando porque le pagaban bien por hacerlo. Era un trabajo como cualquier otro… ¿O no?

Miró al Boss. En todo el tiempo que llevaba jugándose la vida con él no había hablado más de dos palabras a solas. Nunca nada parecido a una confidencia o, al menos, un comentario personal. «Vive para la muerte». Sacudió la cabeza con disgusto. No le gustaba hacer frases. Desde los felices días de caza, pesca y baños en el lago Kariba, junto a la gran catarata, había cambiado las frases de los libros por la vida real. No necesitaba leer a Kipling, porque tenía la selva en sus manos. En cuanto a los escritores que hablaban de las grandes ciudades de Europa y América, a él no le interesaban las grandes ciudades.

Tampoco le interesaban las vidas ajenas, pero hubiera querido saber algo más sobre el Boss. ¿Seria inglés? Desde luego, hablaba el idioma con acento de Inglaterra, pero eso no era definitivo. A tenor de sus brevísimas referencias, parecía haber recorrido el mundo entero. Tanto hablaba de las selvas vietnamitas, como de las amazónicas. Pero nunca hacia comentarios sobre su actuación en luchas anteriores. Los muchachos le suponían antiguo suboficial del ejército británico, pero esto no pasaba de ser una suposición. También se le imaginaban decenas de mujeres dispuestas a dar sus vidas por disfrutar del privilegio de unos minutos de amor con él, pero esto ya entraba en el terreno de la fantasía. Los hombres no lo querían porque él cuidaba bien de que no le quisieran, pero le admiraban por su valor, su inteligencia para elaborar estrategias y su escrupulosa honestidad a la hora de repartir el botín. Toda esa admiración les llevaba a imaginar esas mujeres enamoradas. En cuanto a Bob, sólo le había conocido a aquella Julie, del cabaret-prostíbulo de Salisbury. Por supuesto, nada le interesaba la vida sexual de su jefe. «Ni la mía…». Se sorprendió del pensamiento, que le llevó a reflexionar sobre el tema. Descubrió con sorpresa que, desde que se uniera al Boss, sus necesidades en la materia se habían reducido sorprendentemente. ¿La ausencia definitiva de Margaret…? Ridículo suponerlo, ya que nunca había hecho el amor con ella. No, más lógico era pensar que se debía a lo que los psicólogos o psiquiatras denominan «la sensualidad de matar». ¿Serla cierto? ¿Podía ser cierto que matar produjera una sensación tan excitante antes y tan satisfactoria después, que suplantara la actividad sexual casi por completo?

Preocupado, Bob sacudió la cabeza. No le gustaba eso de cambiar sexo por muerte.

El jefe seguía hablando.

—Nos pondremos en marcha al amanecer —decía—. Marcharemos durante todo el día, para atacar la madrugada siguiente.

«Tendré que preguntar a Al a quiénes vamos a atacar», se dijo Bob. Aunque, en realidad, poco le importaba quiénes fueran sus próximas victimas. Los negros son todos iguales…

* * *

Como siempre ocurría en esos casos, un camión salió nadie sabía de dónde y transportó al Boss y sus quince hombres hasta el sector de operaciones, situado a casi cuatrocientos kilómetros de la frontera con Namibia. Para llegar hasta su destino tuvieron que atravesar territorio controlado por UNITA. Nadie les molestó.

Pero el resto no sería tan sencillo.

—El enemigo avanza por esta carretera —en un pequeño claro de la selva, tras dejar bien oculto el camión, el Boss señalaba en un plano el lugar de la inminente acción—. Según mis informes, se trata de una columna de unos sesenta hombres, armados con bazookas, un par de ametralladoras pesadas y, por supuesto, fusiles automáticos. Nosotros tomaremos posiciones aquí, en estas alturas que bordean la carretera —las señaló, agregando—: No son alturas muy importantes, apenas desniveles de una decena de metros con relación a la carretera, pero es lo mejor que tenemos y nos serán muy útiles. Atacaremos con bazookas, intentando incendiar los camiones, y con fuego cruzado de metralletas a los que bajen de ellos.

—No parece una faena muy difícil —se animó Mike.

El Boss le lanzó una mirada neutra.

—No, no lo parece —dijo, y tras un instante de silencio, agregó—: Excepto por el hecho de que los ocupantes de los camiones no son negros caídos de los árboles, sino cubanos bien entrenados.

Al y Bob, con una de las bazookas, ocuparon la posición más avanzada en el borde norte de la carretera. La elevación sobre la que se encontraban no pasaba de ser una simple ondulación del terreno, pero proporcionaba un favorable ángulo de tiro.

Según los informes del Boss, la columna formada por cuatro camiones debía llegar al lugar de ataque —que los mercenarios denominaban «Punto Alfa»— a las nueve de la mañana, pero eran casi las diez y no había señales del convoy.

—Gal está de observador a doscientos metros —dijo el Boss a Jan, un holandés—. Búscale y los dos haced una descubierta un poco más lejos. Hay una elevación a unos cuatrocientos metros de aquí, llegad hasta ella. Si no hay novedad en los próximos treinta minutos, que uno venga a informar y el otro permanezca en el lugar.

La tensa e infructuosa espera comenzaba a poner nerviosos a los hombres. No se permitía fumar ni hacer el menor ruido, lo que aumentaba considerablemente la incomodidad de todos.

Pasaron los treinta minutos acordados y ninguno de los dos observadores había regresado.

—Esto no me gusta nada —murmuró Mike al Boss.

—Tampoco a mí —corroboró éste—. Di a los hombres que estén preparados para repeler un ataque por sorpresa.

Mike se ponía en movimiento para transmitir la orden, cuando el ataque se produjo.

Pareció llegar desde todas partes y con terrible virulencia. De inmediato los mercenarios se aplastaron contra el suelo, cubriéndose lo mejor posible, lo que no pudo evitar la muerte de uno de ellos. —Pat, un irlandés—, alcanzado de lleno por una granada. Pronto se vio que, aunque los atacantes casi rodeaban el perímetro, el grueso de ellos concentraban la mayor potencia de fuego sobre el sector norte, defendido por Bob, Al y cinco mercenarios más, con una bazooka y metralletas por todo arsenal.

—¡Granadas! —decidió Bob no bien haber lanzado los otros su primera andanada.

Lanzaron una salva a la espesura que se iniciaba a diez metros del lugar donde los dos se encontraban. Sus cinco compañeros estaban distribuidos a la vera de la carretera, en lugares más bajos pero también mejor protegidos por la maleza, que escaseaba en la altura.

—¡Vámonos de aquí! —gritó Bob a su compañero, al amparo de las explosiones que su andanada había producido.

Pero no retrocedió hacia la carretera, sino que avanzó, arrastrándose y zigzagueando, hacia la maleza que ocultaba al enemigo. Sin vacilar, Al lo siguió, arrastrando tras de sí la bazooka.

El fuego enemigo, tras la momentánea confusión producida por los disparos de la bazooka, se había reanudado con máxima intensidad, pese a lo cual los dos amigos pudieron llegar hasta la protección de la maleza sin ser alcanzados por las balas que silbaban sobre sus cabezas.

Bob se disponía a incorporarse, cuando vio aparecer fugazmente la cabeza de un enemigo a no más de cinco metros de distancia. Fue el primero en disparar su metralleta y pudo ver al otro dando una voltereta final. Pero esto descubrió su posición a los compañeros del muerto, que comenzaron a disparar furiosamente sobre él. No fue alcanzado, aunque se vio obligado a aplastarse contra el suelo, sin poder continuar su avance, como era su intención. Decidió no contestar al fuego, para que lo creyeran muerto y dejaran de atacarle. Eso ocurrió menos de un minuto más tarde. Momentáneamente tranquilizado, Bob hizo señas a Al para que se adelantara hasta colocarse junto a él. El lugar donde se encontraba estaba bien protegido por maleza alta y el grueso tronco de un árbol.

—Dispara tu bazooka desde aquí —dijo a Al, cuando éste estuvo a su lado, y señalando la protección del tronco.

—¿Qué piensas hacer tú? —quiso saber el otro.

—Echar una ojeada por allí —susurró Bob, mirando al frente. Y sin decir más, inició un lentísimo avance hacia la espesura, tras la que se escondía el enemigo.

En ese mismo instante, el Boss daba muerte con su metralleta a un cubano. Era el tercero que matara personalmente desde que se produjera el sorpresivo ataque. Pero otro de sus hombres había muerto, víctima de una ráfaga de fusil automático. Era el segundo que perdía. O el cuarto, si se contaban como muertos los dos observadores que no habían regresado. Por primera vez en su vida, el jefe se enfrentaba a la posibilidad de una derrota. Y esto, en lugar de atemorizarle, le enardecía.

—¡Americanos o africanos, éstos son tan monos como todos los negros! —gritó a los cuatro hombres que le quedaban—. ¡Vamos a por ellos!

Los cuatro, Mike y Josep entre ellos, no se hicieron repetir la orden. Como resortes, saltaron de las posiciones que ocupaban e iniciaron una loca carrera tras su jefe, hacia la maleza, el enemigo y, tal vez, la muerte.

Con cada movimiento de brazos y piernas, Bob sólo adelantaba pocos centímetros, pero era la máxima velocidad que podía permitirse. Estaba intentando rebasar al enemigo por el flanco derecho de éste. Unos doce metros a su izquierda pudo ver a dos cubanos cargando una bazooka. Con una de las granadas que colgaban en su cinturón podía fácilmente acabar con ellos y, por supuesto, la tentación de hacerlo era muy grande, pero consiguió superarla. Más importante era poder realizar la misión que se había impuesto, a matar a un par de enemigos. Quería coger a todos por la retaguardia.

El peligro, además de ser descubierto, era el número de los cubanos. Si eran muchos, no habría salvación para él. Pero era un riesgo que tenía que correr. Continuó su avance pensando en la muerte. ¿Valía la pena morir por el Boss o por dinero? No, él no peleaba ni por el Boss, ni por dinero. ¿Por qué peleaba, entonces? No pudo hallar una respuesta convincente. Continuó su avance.

El Boss nunca se había preguntado por qué peleaba. Pelear era para él como comer, como fornicar, como defecar y respirar. Una función natural. En cuanto a encontrar enemigos contra quienes pelear, eso era lo más fácil. Siempre hay enemigos, cuando se quiere encontrarlos.

El y los otros cuatro, al igual que Bob pero en dirección contraria, se arrastraban pegados al suelo. El enemigo los tenía en las miras de sus armas, pero ellos confiaban en las rugosidades del terreno y, especialmente, en su buena estrella para sobrevivir. Cuando estaban a unos seis metros de la maleza desde la que les disparaban con fusiles automáticos y metralletas, el Boss, sin cuidarse de ser oído por el enemigo, gritó a los suyos:

—¡Granadas y adelante!

El mismo dio el ejemplo, lanzando una carga explosiva contra la espesura y poniéndose en pie para continuar su avance a la carrera. En su mano izquierda llevaba una granada y en la derecha la metralleta. A pocos pasos a su espalda, avanzaban también a la carrera los otros cuatro. «Que los cubanos no sean más de quince o veinte», rogaba Mike al dios de los mercenarios.

La bazooka de Al disparaba casi sin cesar y eso tenía a los cubanos ocupados. También las metralletas de los otros cinco que defendían, junto con Bob y Al, el sector norte de la carretera, lanzaban continuas ráfagas hacia la densa vegetación. Puede que no hicieran muchas victimas, pero al menos mantenían al enemigo clavado en sus posiciones. Bob pudo continuar su desplazamiento sin ser visto.

Por contra, él sí podía ver. No mucho, porque la maleza era tupida y, casi siempre, alta, pero sí lo suficiente como para calcular en no menos de cincuenta el número de cubanos diseminados por el sector. Muchos para un solo enemigo. Demasiados.

De todos modos, estaba logrando su objetivo: los estaba rebasando. Decidió culminar su avance y ver entonces lo que era posible hacer. Sólo tenía cuatro granadas y la metralleta. ¿Qué podía hacer contra cincuenta?

El dios de los mercenarios escuchó el ruego de Mike. Cuando los cinco hombres, lanzando granadas, ráfagas de metralleta y gritos infernales, cayeron sobre el enemigo, pudieron ver con satisfacción que «sólo» tenían que enfrentarse a una quincena de hombres, por cierto algo asustados ante tan salvaje ataque, y que disparaban hacia cualquier parte.

—¡Más granadas! —exigió el Boss, dando el ejemplo.

Cuatro granadas cayeron simultáneamente sobre los cubanos, matando a muchos. Con un rictus casi de alegría en su boca, el Boss comenzó a disparar su metralleta contra los sobrevivientes.

Como sus hombres le imitaron de inmediato, en segundos ya no hubo sobrevivientes.

—Aquí terminó la guerra —dijo el Boss a los suyos—. Habrá que echar una mano a los del otro lado de la carretera.

De pronto, en un gran claro que apareció ante su vista, Bob descubrió los cuatro camiones que habían transportado a los cubanos. Sólo un descuidado guerrillero, sentado a lo Buda frente a ellos, los guardaba.

Lo primero que se le ocurrió al muchacho fue matar al centinela y volar los camiones, con el objetivo principal de crear confusión entre los cubanos. Pero de inmediato vio algo que le hizo cambiar de idea: en la caja de uno de los camiones estaba emplazada una ametralladora.

Como el centinela miraba al frente, avanzó por detrás de los vehículos. Sobre la marcha, decidió utilizar el cuchillo, lo que le permitiría no ser advertido por el grueso de los enemigos, hasta no comenzar el ataque que imaginaba.

Llegó hasta un par de metros del centinela sin que éste se apercibiera de su avance, pero entonces una rama aplastada por su bota hizo ruido y el cubano se incorporó de un salto. En realidad, el gesto facilitó la tarea de Bob, que dio al otro un tremendo golpe en la nuca con el canto de su mano y después le clavó el cuchillo en el corazón. El guerrillero murió sin exhalar un gemido.

A la carrera, Bob se montó en la cabina de uno de los camiones que sólo servían como transporte de tropas y puso el motor en marcha. Regulando con el embrague, movió la palanca de cambios y, una milésima de segundo antes de saltar al exterior, pisó el acelerador a fondo. Sabía que el motor del camión no tardaría mucho en calarse, pero le bastaba con que avanzara la veintena de metros que lo separaba de la maleza.

Todavía estaba en el suelo cuando pudo comprobar que su tentativa había tenido éxito. En realidad, mucho más éxito del que había esperado lograr porque el camión no sólo llegó hasta la linde del bosque, sino que chocó violentamente contra un grueso tronco caído y se incendió, explosionando el depósito de combustible pocos segundos después de iniciado el incendio.

Pero cuando eso ocurrió, Bob estaba preparado tras la ametralladora, que apuntaba, con elevación cero, a la maleza. Pasó lo que él había previsto y deseado que pasara: la mayoría de los cubanos pensó que estaban siendo atacados por la retaguardia —lo eran, en efecto, pero por un solo hombre— y abandonaron sus posiciones para ir en busca de los recién llegados enemigos.

Viendo moverse ramas y arbustos, Bob esperó pacientemente, con el dedo en el gatillo de la temible máquina. Los cubanos avanzaban cuerpo a tierra, lo que les impedía ver más allá de los arbustos más próximos. Así llegaron hasta la linde del bosque, seguramente sorprendidos de no escuchar disparos ni ver enemigos. No se les ocurrió mirar en las cajas de sus propios camiones.

Después puede que alguno lo hiciera, pero demasiado tarde. La ametralladora comenzó a vomitar decenas de balas de grueso calibre sobre ellos. Varios murieron, y otros quedaron heridos; los más, comprendiendo que era suicida pretender enfrentarse con las armas de que disponían —las bazookas se habían quedado en las posiciones anteriores— a una ametralladora pesada, se replegaron en busca de refuerzos.

El Boss y sus cuatro sobrevivientes habían enlazado con los cinco que integraban el grupo de Bob y Al, cuando estalló la gasolina del camión. También fueron sorprendidos por el hecho, pero imaginaron que se trataría de alguna estratagema de Bob, ya que podían ver a Al disparando intermitentemente su bazooka desde su protegida posición.

—¡Al ataque! —ordenó el jefe y, una vez más, dio el ejemplo a sus hombres avanzando a la carrera.

Cuando llegó junto a Al, éste acababa de disparar una nueva granada.

—¡Vente con nosotros! —le gritó.

Los once prosiguieron su avance hacia el bosque a la carrera y disparando sin cesar sus metralletas. Dos granadas lanzaron las bazookas de los cubanos, pero no habían corregido el ángulo de tiro y las explosiones se produjeron mucho más atrás de donde ahora se encontraba el grupo atacante. De todos modos, los disparos les sirvieron para recordar que aún tenían un enemigo con gran potencia de fuego enfrente, por lo que echaron cuerpo a tierra y prosiguieron su avance con mayor cautela.

Mike fue el primero en descubrir una de las bazookas y sus dos sirvientes. Disparó una larga ráfaga de su metralleta sobre ellos y el lanza granadas quedó sin nadie que pudiera dispararlo. Otros mercenarios mataron varios enemigos, en tanto el Boss ponía en fuga a un pequeño grupo que intentaba avanzar sobre ellos.

En ese instante aparecieron los que se replegaban ante los disparos de la ametralladora de Bob, que se vieron así cogidos entre dos fuegos. La confusión fue total. Las metralletas del Boss y sus hombres hicieron estragos entre los cubanos, que no acertaban a organizar una resistencia eficiente porque el fuego enemigo les llovía desde todos lados.

Muchos consiguieron huir, pero los hombres del Boss contaron treinta y seis cadáveres en el terreno.

—Has estado bien, Bob —fue todo lo que dijo el jefe a su subordinado, cuando éste llegó junto a él.

—¿Eso es todo lo que vas a decirle? —se quejó Mike.

El Boss hizo un gesto de impaciencia.

—Puede que después le diga más cosas —vomitó—, pero ahora es otra cosa lo que me interesa…

Todos le miraron, interrogantes.

—Descubrir quién nos vendió a los cubanos —dijo.

CAPÍTULO VI

El Boss era hombre acostumbrado a lograr lo que se proponía. Y, tras el combate con los cubanos, todos sus esfuerzos se concentraron en descubrir al «chivato» que les había alertado sobre el lugar y momento del ataque.

Su tarea fue larga, le llevó más de una semana, pero, en realidad, no difícil. Muy pocos eran los que conocían sus planes. Había que excluir a sus hombres porque ellos fueron informados veinticuatro horas antes de la acción y, desde ese instante, permanecieron unidos en todo momento. Por lo tanto, había que buscar al traidor fuera del grupo, lo que no dejaba de ser una tranquilidad para sus integrantes.

Tras un par de misteriosos viajes que le mantuvieron fuera del campamento durante cuatro días en total, el Boss volvió una noche muy animado.

—¿Has encontrado al traidor? —le preguntó Mike, no bien todos estuvieron sentados, botella en mano, alrededor del fuego.

—Sí —contestó el jefe, agregando—: Pero no se trata de un traidor, sino de varios.

Sus hombres le miraron, en muda interrogación.

—Una pequeña tribu, no lejos de aquí —explicó él—. ¿Recordáis esos bastardos que nos vendieron alimentos el día de nuestra llegada aquí?

Asintieron.

—Pues de ellos se trata. Aunque los imbéciles de UNITA no se han enterado, son gente de Neto. Espían para él en el corazón del territorio de los otros. Les dejamos merodear por aquí libremente…

—Pero no pueden haber oído nuestros planes —objetó Bob—. Cuando tú nos los comunicaste ellos no estaban.

El Boss se impacientó.

—No seas ingenuo. Esos monos pueden esconderse y escuchar sin que ningún ser humano pueda descubrirlos.

Aunque Bob había escuchado muchas veces a su jefe referirse a los negros como animales, esta vez le molestó que lo hiciera.

—En ese caso, demuestran ser más listos que nosotros —dijo.

El Boss le lanzó una mirada que primero fue de sorpresa y después de ira, pero acabó por lanzar una carcajada.

—Sí —asintió—, sí, tienes razón. Los animales suelen ser más listos en esas cosas que los seres humanos.

Bob prefirió dar la callada por respuesta.

—Bien —siguió el jefe, sacando un plano de su bolsillo—, la tribu de esos perros está a unos quince kilómetros de aquí, perdida en lo más profundo de la selva…

Desplegó el plano sobre sus rodillas y señaló un punto.

—Aquí —dijo—. Se trata de veinte o treinta chozas miserables, que arderán como teas…

—¿Qué te propones hacer con esos tipos? —Era Bob quien preguntaba, y él mismo estaba sorprendido por haberlo hecho.

Esta vez el jefe no rió.

—Me propongo quemar el poblado y procurar que ni uno solo de esos malditos bastardos quede vivo —informó secamente a su subordinado.

—¿Has pensado que matarás también a sus mujeres y sus hijos? —Bob estaba lanzado, ya no podía detenerse. También había pasado la sorpresa que antes le embargara. En realidad, descubría que estaba diciendo al Boss lo que hacía tiempo quería decirle.

Éste había palidecido ostensiblemente. No estaba acostumbrado a que uno de sus subordinados, aunque fuera uno de los mejores, lo tratara así.

—¿Tienes algo que objetar? —preguntó, masticando las palabras.

—Oye, Boss —intervino Mike—, sabes bien que Bob…

—¡Cállate! ¡Quiero escucharlo a él, no a ti!

Bob habló con voz tranquila.

—Sí, Boss, tengo algo que objetar.

—¿Qué?

—Estoy de acuerdo en que se castigue a los que nos vendieron, pero no a quemar el poblado y asesinar a inocentes.

—Hablas de los monos como si creyeras que se trata de seres humanos, Bob…

—Los negros son seres humanos.

Ahora si la tensa cara del Boss se distendió en una mueca sarcástica.

—Conque crees que son seres humanos… Y tú, por dinero, matas a quienes crees seres humanos… No está bien eso, ¿verdad, Bob?

El aludido cambió la respuesta que no podía dar por un largo trago a su botella. La mueca de sarcasmo en la cara del Boss acabó siendo casi una sonrisa.

—De acuerdo —dijo—. Nos convertiremos todos en maricas, como el hermano Bob, y no mataremos más que a los gusanos que nos traicionaron —hizo un burlón gesto de saludo al muchacho—. Nos estás regenerando, hermano —bromeó—; de seguir así, acabaremos ayudando a las ancianas negras a quitarse las pulgas de sus traseros…

* * *

Cayeron sobre el poblado justo al amanecer, cuando sus habitantes estaban durmiendo. Penetraron en las chozas y sacaron a empellones y a punta de metralleta a todos los hombres entre los quince y los cincuenta años. A los treinta o cuarenta que reunieron, los obligaron a reunirse en el espacio abierto central que hacia las veces de plaza. Ante el terror de las mujeres, niños y ancianos que comenzaban a formar corros a prudente distancia, el Boss inició el interrogatorio en esa lengua mezcla de todos los idiomas y dialectos negros que se habla o, al menos, se entiende en toda África y que hasta incluye muchas palabras inglesas.

—¿Quiénes de vosotros nos traicionaron a los cubanos?

A pesar del aspecto imponente que, metralleta en mano, ofrecía el Boss, sólo silencio recibió por respuesta.

Sacudió la cabeza repetidas veces y como con pena.

—No, muchachos, no —dijo con patética voz—. No me hagáis esto, no me obliguéis a mataros… Venga, sed buenos chicos, ¿quiénes de vosotros nos traicionaron?

Silencio.

—Contaré hasta diez. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve y… ¡diez!

Muy lentamente, recorrió el grupo con la mirada. Varios de los más viejos temblaban ostensiblemente y un adolescente, casi un niño, lloraba, pero el silencio siguió siendo absoluto.

—Vaya, muchachos… Lo siento.

A menos de tres metros de distancia, disparó una corta ráfaga de su metralleta apuntando directamente al centro del grupo. Entre aullidos de terror de los sobrevivientes, cuatro hombres cayeron.

Las mujeres, chillando enloquecidas, se lanzaron hacia sus hombres, pero fueron contenidas a culatazos por los mercenarios que, a la vez, cuidaban que el grupo de hombres no se disgregara.

—¿Quiénes nos traicionaron? —Ahora no había falsas amabilidades en la voz del jefe que, para acentuar su decisión, mantenía el cañón de su metralleta dirigido al corazón de los hombres que estaban más próximos.

Uno de ellos abrió la boca para hablar, pero su gesto acabó en un estertor de agonía, antes de caer al suelo, muerto. Tras un instante de estupor, los blancos comprendieron lo que había ocurrido: alguien le había clavado un puñal en la espalda. El arma había desaparecido, pero la ancha boca de la herida era bien visible.

Bob adivinó lo que iba a ocurrir y, abandonando la contención de las mujeres, corrió hacia el Boss para impedirlo. Pero llegó tarde. Su jefe, pronto seguido por algunos de sus hombres, ametrallaba a los prisioneros. Cayeron unos sobre otros, en un revoltijo de cuerpos perforados, caras distorsionadas y ríos de sangre enrojeciéndolo todo.

Después, el Boss volvió su metralleta hacia las mujeres que ahora intentaban huir de ese horror increíble. Esta vez, Bob pudo llegar a tiempo.

—¡No, no mates a las mujeres!

Le temblaba el labio inferior al Boss, el muchacho nunca lo había visto así. «Goza matando», no pudo menos que pensar.

—¿Piensas impedírmelo? —Alzó lentamente la metralleta hacia el corazón de Bob.

—Sí, pienso impedírtelo.

—¡No seas imbécil, Bob! ¿Es que no comprendes que te mataré a ti también?

—Mátame si quieres, pero otros…

Mike, el insustituible Mike, se interpuso entre los dos.

—El chico tiene razón, Boss. Ya está bien de muertes por hoy.

—¿Quieres que te mate, Mike?

Pero era visible que el Boss acabaría por ceder. Una vez más, Bob se admiró del poder tranquilizador que el ecuánime segundo ejercía sobre su jefe. Éste fue lentamente bajando el cañón de su metralleta.

—Vámonos de este inmundo agujero —dijo por fin.

* * *

—Estoy asqueado, Al. No aguanto más.

—Tampoco a mi me gusta tanta matanza, pero…

—Pero… Pero… ¡Ya no admito más «peros», Al!

Los dos amigos estaban sentados ante la mesa de un bar de Oshikango, una pequeña población situada casi sobre la línea fronteriza entre Angola y Namibia, pero en territorio de ésta.

—¿Qué podemos hacer?

Bob dio un puñetazo sobre la mesa de madera, toscamente trabajada.

—¡No seas idiota, Al! «¿Qué podemos hacer?» —remedó la voz del otro—. ¿Es que no lo adivinas?

—Sí —dijo—, supongo que te refieres a alzar el vuelo.

—A eso me refiero, Al. Mira, tú y yo…

—Oye, blanquito, ¿no me pagarías una copa?

Los dos muchachos alzaron sus ojos, sorprendidos. Una bella mestiza apoyaba la palma de su mano derecha sobre la mesa y miraba con insinuantes ojos a Bob.

—Lárgate —dijo éste, pese a que la chica era realmente apetecible. Estaba de mal humor y quería seguir hablando con Al, para llegar a una decisión.

—Pero, querido… ¿es que no te gusto ni siquiera un poquito? ¿Sabes que puedo hacer el amor de doce formas distintas?

—Vete.

Pero, imprevistamente, Al decidió tomar partido a favor de la chica.

—Una horita de diversión no te vendrá mal —dijo, levantándose de su silla—. Os dejo para que os conozcáis mejor. Volveré por aquí a buscarte dentro de dos horas.

—No, espera…

Pero el otro ya se acercaba a la mugrienta cortina que hacia las veces de puerta y la chica se había sentado en el lugar que Al dejara.

—Tráeme un whisky para mi y otro para el blanquito —pidió al chico que, sucia servilleta al brazo, se había acercado presuroso.

—Me llamo Tola —informó a su compañero, no bien quedar solos.

—¿Ah, sí?

—¿No vas a decirme tu nombre?

—¿Por qué habría de hacerlo?

—Si vamos a estar muy juntitos…

—Para eso no necesitas saber mi nombre.

El chico llegó con las bebidas y Bob bebió un largo trago de su vaso. La chica fue más discreta.

Precisamente fue la forma de tomar el vaso y de beber, lo que hizo que Bob la observara con detención. «No parece una vulgar prostituta», pensó de inmediato, para decidir a renglón seguido: «No es una prostituta».

Desde luego, el aspecto de la chica no era el habitual en las prostitutas de esos olvidados lugares africanos. Era una mestiza más blanca que negra, que podía haber pasado por una chica muy bien bronceada en alguna playa de moda. Vestía con ropas sencillas, pero en absoluto chillonas, y, lo último pero no lo menos importante, su bello rostro expresaba, en la delicadeza de sus rasgos, un espíritu cultivado. Sorprendido, interesado y, hasta cierto punto, alerta, Bob puso en palabras sus pensamientos:

—Tú no eres una prostituta vulgar.

Ella simuló sorprenderse.

—¿Quién ha dicho que lo fuera, blanquito?

Bob comenzaba a impacientarse, a la vez que crecía su interés por la hermosa chica.

—Sabes lo que quiero decir —rezongó.

Ella le dedicó una seductora sonrisa.

—Pero tú no sabes de lo que yo soy capaz en la cama —ronroneó.

—Quisiera saber cuál es tu juego…

—Paga estas bebidas y ven conmigo. Allí mismo —señaló la acera de enfrente, que se veía a través de una ventana plagada de excrementos de mosca— hay una fonda que presume de hotel. Cobran diez veces lo que debieran cobrar, pero no hay chinches ni pulgas en las camas. Ven conmigo —repitió, poniéndose en pie— y te mostraré cuál es mi juego. O, mejor dicho —acotó con su inquietante sonrisa—, cuáles son mis juegos, porque tengo varios.

Bob no le creía del todo, pero el instinto sexual se había apoderado de él. «¿Qué puedo perder?», se dijo, levantándose a su vez. Pero no dejó de palparse el bolsillo del pantalón, para sentir la reconfortante presencia de la pequeña pistola automática que nunca le abandonaba.

La habitación era mucho más limpia de lo que podía esperarse por esas latitudes y el ventilador situado sobre la mesilla de noche funcionaba. El muchacho se prometió unos momentos de auténtico placer, mientras contemplaba las curvas insinuantes de su compañera, que le sonreía, sentada sobre la única silla que ofrecía el «hotel».

—Quítate la ropa —la urgió.

Pero la cosa no iba a discurrir por los previsibles carriles.

—Antes quiero que hablemos un poco —contestó ella, abriendo su bolso.

Bob no perdió un segundo. Extrayendo su pistola del bolsillo, la apuntó con ella, al tiempo que le gritaba: «¡Quieta!».

La chica, sin demostrar miedo, se limitó a una inocente expresión de sorpresa en su simpática carita.

—¿Pero qué te ocurre?

El ya se había apoderado del bolso y lo vació violentamente sobre el lecho con una mano, mientras seguía apuntando a la chica con la otra. Aparecieron un par de pañuelos, una cajetilla de cigarrillos, cerillas, un lápiz de labios, un peine, varios billetes y monedas, papeles y un documento nacional de identidad a nombre de Antonha Ramires. Ninguna pistola ni arma de ningún tipo. Bob, soltando el bolso, se sintió un tanto ridículo.

—Sólo buscaba un cigarrillo —se burló ella. Bob volvió la pistola a su bolsillo. Dejándose caer sobre la cama, dijo:

—Empieza a hablar.

La expresión frívola e insinuante que había tenido la cara de Tola desapareció para dejar paso a un gesto serio y reconcentrado.

—Yo estaba en Magunda, cuando la matanza —dijo, como si eso lo explicara todo. Pero él no entendió.

—¿Magunda?

—Así se llama la aldea en la que tu jefe hizo esa horrible matanza.

Ahora si entendía.

—Comprendo… Tú estabas allí. ¿Eres de ese pueblo?

—No. Estaba allí por motivos de… trabajo.

Bob empezaba a impacientarse.

—Será mejor que digas de una vez todo lo que tengas que decir.

Ella se mordió el labio inferior, como dudando, pero acabó por decidirse.

—Pertenezco al servicio de inteligencia de UNITA —dijo—. Hemos luchado contra los portugueses y ahora luchamos contra los marxistas de Neto…

—Lo que nos convierte en una especie de aliados —se burló él.

Tola no rió la gracia.

—Nosotros no nos aliamos con asesinos.

La impaciencia volvió al muchacho.

—¿Me has traído aquí para hacerme una especie de juicio revolucionario?

Ella distendió en parte la dureza de sus facciones.

—No —concedió—. Ya te dije que fui testigo de la matanza de Magunda. Vi todo lo que hiciste por salvar las vidas de las mujeres, los ancianos y los niños…

A Bob se le ocurrió pensar que, de no haber sido por él, casi con total seguridad también Tola estaría muerta. Se alegró mucho por haber actuado como lo hiciera.

—… Necesitamos hombres como tú —estaba diciendo ella y le miraba, como esperando una respuesta.

—Perdóname, temo no haber entendido bien tus palabras.

—Te decía que queremos construir un país libre y democrático y que hombres como tú son los que necesitamos.

Bob la miró, auténticamente sorprendido.

—¿Hombres como yo…? ¿Qué quieres decir?

Ella le dirigió una larga y cálida mirada, después dijo:

—Tú eres un hombre bueno, Robert Wetherhall.

Nunca le habían calificado de «bueno», pero más le sorprendió el que la chica conociera su nombre. Le preguntó cómo lo sabía y ella le respondió con una sonrisa.

—Tenemos fuentes de información —se puso seria—. También sé por qué te uniste a ese asesino que llamáis el Boss. Guerrilleros de Zimbabwe mataron a tus padres…

—Asesinaron a mis padres —corrigió él, mirándola desafiante.

Ella le mantuvo la mirada.

—Tengo entendido que fue un enfrentamiento abierto —dijo, agregando—: No es que yo justifique tales cosas. Ni la muerte de tus padres ni la matanza de Magunda —concluyó con intención. Bob encendió un cigarrillo, sin abrir la boca. Le gustaba la chica, de no haber sido por eso, ya se hubiera ido de allí.

—Si tú quisieras unirte a nosotros…

—¡No es mi guerra! ¿Por qué habría de hacerlo? —estalló, arrepintiéndose de inmediato por haber dicho tan inoportuna frase. Tola no desperdició el traspié.

—Debiste haber pensado antes que ésta no era tu guerra —compensó con una sonrisa—: Pero aún estás a tiempo de reparar el daño que has causado.

—¿Qué es lo que pretendes? ¿Que luche con los… con los tuyos contra los míos?

Ahora le tocó a Tola el turno de encender un cigarrillo.

—Tú odias al Boss tanto como nosotros —dijo por fin—. Hombres como ésos, sean blancos, negros o amarillos, deben ser eliminados…

—¿Me estás pidiendo que mate al Boss?

—No te pido tanto. Sólo que intentes hacerle desistir de su locura asesina. Que intentes hacerle ir de estas tierras.

—Pides un imposible y tú lo sabes. El Boss se reiría a carcajadas de mí, si le fuera con tan ingenuo planteamiento. Se reiría a carcajadas o… me llenaría la barriga de plomo.

Tola adelantó su cabeza hacia el muchacho.

—Los nuestros podrían mataros cuando y como quisieran —se exaltó—. Si no lo han hecho ya es porque algún jefazo supone que podéis sernos útiles en la lucha contra los del MPLA…

—¿Y tú no lo crees así? —se burló Bob.

—No, ni tú tampoco —fue la respuesta.

Después la chica se puso de pie, recogió todas las cosas de su bolso y se despidió, diciendo al muchacho que podía ponerse en contacto con ella por intermedio de Joao, el encargado del bar donde se conocieran.

Mucho después de que la puerta de la habitación se hubiera cerrado tras Tola, Bob seguía mirando hacia ella. No pensaba en lo que la chica le dijera, sino en ella misma. Se confesó que le gustaba mucho.

CAPÍTULO VII

Durante las semanas que siguieron, los mercenarios estuvieron muy ocupados. Después de proteger la evacuación de varias familias de colonos blancos, marcharon hacia el norte. Allí se enfrentaron por dos veces con los hombres de Neto y sus aliados cubanos. Éstos eran buenos guerreros, pero el Boss y sus hombres les superaron en ambas oportunidades. El objetivo era frenar el avance del MPLA hacia el sur, y al menos de momento el objetivo fue logrado.

Veinte días después de haber conocido a Tola, Bob volvió al bar de Oshikango y habló con Joao, el encargado. Esa misma noche, en otra habitación de la fonda que presumía de hotel, la pareja volvió a encontrarse.

—¿Te has decidido a librarnos del Boss?

—No he tenido tiempo para pensar en eso.

—¿Por qué has venido, entonces?

—Porque quería verte.

—¿Para decirme qué?

Bob comprendía que ella le estaba tomando el pelo, pero la ironía no era su fuerte.

—¡Para decirte nada, c…!

—¿Entonces?

La sonrisa de la chica disolvió los malos humores de Bob.

—Me gustas —refunfuñó.

La sonrisa de Tola se hizo mucho más amplia.

—No me animaría a decir que tú me «disgustas» a mí —murmuró.

Se besaron.

Y siguieron besándose.

Después —mucho después— pudieron seguir hablando.

—Bob, tú no puedes seguir junto a ese asesino…

—Me temo que lo único que sé hacer más o menos bien es matar.

—Eso es una tontería y tú lo sabes. «Antes» trabajabas en el campo, puedes volver a hacerlo.

—¿Dónde? ¿En Rhodesia, que ahora llaman Zimbabwe, y donde me matarían no bien llegar? ¿O aquí, en Angola, donde si no te matan los negros te matan los cubanos?

Ella le acarició una mano.

—Tu mente está llena de muerte —dijo—. Sin embargo, puedo dar fe que sabes mucho de amor, mucho más, estoy segura, que lo que sabes de muerte.

—También tú estás en el negocio.

—Lucho por mi patria, para que no caiga en manos extranjeras sean las que sean… —se calló durante segundos y después—: Pero sí, en parte tienes razón. Yo también estoy en el «negocio» de la muerte, aunque maldito lo que me gusta. Pero son tiempos de lucha para nosotros, los africanos.

—También yo soy africano, aunque te niegues a creerlo.

—No me niego a creerlo. Claro qué eres africano, aunque tu piel sea blanca. Y precisamente lo que nosotros queremos es que en África todos, negros y blancos, podamos vivir en paz…

—También mis padres querían vivir en paz y los asesinaron.

—Puedes creerme que lo siento. En toda guerra se cometen excesos y por eso hay que acabar con las guerras. Hay que acabar con los que aman la guerra…

Bob la miró.

—Te refieres al Boss, ¿verdad?

Ella asintió con la cabeza y después dijo:

—Es un asesino, Bob. También hay asesinos como él entre los nuestros, por supuesto. Pero puedes creerme que hacemos lo imposible por deshacernos de ellos. El Boss está pagado por los que no quieren que Angola se desarrolle en libertad…

—Lucha contra los comunistas, que son tus enemigos.

—Hoy lucha contra los comunistas. Mañana luchará contra nosotros, si le pagan por hacerlo. Y hay más: nuestros jefes estaban en conversaciones con Neto y los jefes de UPA, los que dominan el norte, con el fin de llegar a un acuerdo que permita una convivencia pacifica, aun manteniendo nuestras diferencias. Pues bien, te interesará saber que, para evitar ese acuerdo, es que ha venido el Boss y… y tú.

La revelación sorprendió a Bob.

—¿Estás segura de lo que dices?

Ella se encogió de hombros.

—¿Me crees tan lista como para inventármelo? —sonrió. Pero de inmediato la sonrisa se borró de su rostro—. Yo no estaba por casualidad en Magunda el día de la matanza.

—¿Qué quieres decir?

—Que yo y un compañero os estábamos siguiendo.

—¿Por qué?

—Los informes que teníamos eran de que el Boss regresaría del norte para organizar una matanza en alguno de los poblados controlados por nosotros.

—Pero eso no tiene sentido… Además, los cubanos sabían de nuestra llegada, nos sorprendieron.

—Naturalmente, eso formaba parte del plan.

Bob se la quedó mirando.

—¿Quieres decir… que el Boss sabía que seriamos sorprendidos por los cubanos?

—Sí, eso quiero decir.

Bob hizo un gesto de impaciencia.

—¡Eso es una estupidez!

Tola encendió un cigarrillo y aspiró un par de bocanadas antes de hablar, para dar tiempo a que se calmara el muchacho.

—No es una estupidez si lo miras desde mi ángulo —dijo por fin con voz tranquila.

—¿Y cuál es tu ángulo?

—El que ya te esbocé antes: El Boss está pagado para desestabilizar, para crear odio o, mejor dicho, para exacerbar al máximo los odios que ya existen entre los diferentes movimientos de liberación. Aparenta estar de nuestra parte contra Neto, pero mata a hombres de nuestra zona con el pretexto de que ellos le vendieron a los cubanos…

—¿Es que tampoco era cierto que hombres de ese poblado nos traicionaron?

—Eso si era cierto.

—¿Entonces…?

—Es que eso también formaba parte del plan de los que financian al Boss. Y él, por supuesto, lo sabía.

Bob se pasó varias veces la mano por los cabellos.

—Lo que dices es demasiado fantástico. No puede ser verdad.

—Lo que digo es, en efecto, fantástico. Pero es verdad —de pronto, la cara de la chica se transfiguró—. Te quiero, Bob —murmuró con voz ronca—. Creo que te estoy demostrando que te quiero, ¿crees que te mentiría en cosas tan importantes?

Bob no dijo nada. Le gustaba mucho la chica, probablemente sintiera necesidad de ella desde ese día en adelante y probablemente eso fuera lo que otros llamaban amor; también creía en que ella no estaba en sus brazos por cálculo sino por sentimiento, pero de ahí a aceptar sus historias sobre el Boss…

* * *

El muchacho, poco más que un niño pues apenas contaría catorce o quince años, escapó como una flecha de la tienda donde se guardaba el material y las provisiones. En sus manos llevaba una caja de botellas de whisky, lo que no le impedía correr a buen ritmo. Pero el Boss fue más rápido que él. Le alcanzó ciento cincuenta metros más lejos, ya en los comienzos de la selva. A empellones y puntapiés le devolvió al campamento, donde los hombres salían de sus tiendas, dispuestos a divertirse un poco.

Pero la cosa excedió de lo que podía considerarse diversión, aun para esa docena de hombres acostumbrados a todas las violencias.

Primero el Boss quitó la caja de whisky de las manos del chico y la entregó a uno de sus hombres, después comenzó el castigo. Primero derribó a su victima de un tremendo puñetazo en pleno rostro, y cuando lo tuvo en el suelo, atontado por el golpe, comenzó a patearlo salvajemente. Entre tantos puntapiés, uno dio en la ingle y otro en la cara del pobre chico, que se contorsionaba de dolor, mientras la sangre comenzaba a manar abundantemente de nariz y boca.

Al llegar a ese punto, Bob se encaminó hacia su jefe. Estaba dispuesto a lo que fuera, con tal de que ese irracional espectáculo acabara de una vez. Cuando llegó junto a él, el Boss se disponía a patear una vez más la caída cabeza, por lo que el muchacho lo empujó con violencia, haciéndole trastabillar. Una vez recuperado el equilibrio, el gigantón se revolvió como una fiera contra su subordinado, olvidado momentáneamente del chico, que yacía exánime en el suelo.

—¡Voy a matarte, Bob!

—Inténtalo.

Ciego de ira, el Boss se lanzó contra él, pero la diferencia de edad se hizo notar. Bob pudo esquivarlo con facilidad y prepararse para la próxima embestida que, por supuesto, no se hizo esperar. Esta vez el jefe logró asirle por un brazo y, retorciéndoselo, lo hizo caer, lanzándose él sobre su nueva victima.

Rodaron los dos bien abrazados y golpeándose donde podían. El Boss era más fuerte, pero Bob no era el indefenso chico de antes. Recibió bastante, pero también dio lo suyo. Por fin, el mismo Boss decidió dar la pelea por terminada. Deshizo el abrazo y se sentó en el suelo, mirando a su contrincante que sacudía su cabeza para que los sesos volvieran a su lugar. «Nunca vuelvas a interponerte en mi camino porque, si lo haces, te mataré», le dijo y Bob sabía que cumpliría su amenaza. En ese momento, y por primera vez, supo que odiaba al Boss. Se levantó y, sin mirarle, marchó hacia su tienda.

De cuclillas, Mike curaba lo mejor que podía las heridas del chico, que estaba volviendo en sí.

* * *

Habían tendido con infinita paciencia la trampa, pero el ratón se les había escapado de entre las manos.

El ratón era nada menos que Pánfilo Bermúdez, comisario político de los cubanos que peleaban en Angola y, según muchos, «cerebro gris» del mismísimo Neto. Alguien había dado el «chivatazo» al Boss de la presencia del comisario en Galangua, una zona montañosa, de no muy fácil acceso, y que, aunque teóricamente en zona de UNITA, era, en realidad, tierra de nadie, pues estaba muy próxima a la parte central del territorio, controlado por el MPLA.

El Boss y sus hombres se ocultaron en una granja abandonada, muy próxima a la población, y allí esperaron la segura llegada de Bermúdez, que debía efectuarse sobre las ocho de la mañana siguiente. Iba a Galangua para entrevistarse con jefes locales de UNITA, a los que pensaba atraer para su grupo y esto era lo que los mercenarios tenían que evitar. Si, además, lo mataban, mejor aún.

Desde el interior de la granja, dominaban la carretera que conducía al pueblo, por donde pasaría el comisario. La acción no podía ser más fácil, ya que todo consistía en lanzar unas cuantas granadas y ráfagas de metralleta al coche que le traía y a los que le escoltaran.

A las ocho y veinte, Al fue el primero en descubrir a lo lejos el polvo de un par de coches. Dada la absoluta ausencia de tráfico mecánico por esa carretera, que era poco más que un sendero de montaña, no dudó que se trataba del comisario y su escolta, por lo que dio la alarma.

Pero los dos coches no llegaron a ponerse a tiro de la granja. Cuando estaban a unos doscientos metros de ella, imprevistamente y sin que pudiera observarse ninguna señal de alarma, dieron media vuelta y se fueron por donde habían venido.

—¡Al camión, vamos a perseguirlos! —ordenó, furioso, el Boss.

Las vueltas y revueltas del camino y su mal estado no permitían desarrollar altas velocidades, por lo que el camión no se alejó demasiado de los coches.

—¡No les dejes que lleguen al valle, porque se nos escapan! —Urgía el Boss a Mike, que conducía el camión con la infernal habilidad que tanta fama le proporcionara en todos los rincones del mundo donde había combatido.

Pero no tuvo que emplearse a fondo. En una de las mil revueltas del camino, tuvo que frenar violentamente para no incrustarse en los coches que perseguían, ahora abandonados por sus ocupantes en medio de la carretera.

A la carrera, los mercenarios descendieron del camión y rodearon los coches. Pronto comprendieron el motivo del abandono: el que iba en cabeza había sufrido el reventón de una rueda y el que le seguía había chocado contra él, rompiéndosele el radiador, con la consiguiente pérdida del agua.

El Boss miró a su alrededor. Se le veía más animado.

—No pueden estar muy lejos.

En efecto, los alrededores eran rocosos y no ofrecían lugares adecuados para ocultarse un grupo de personas.

—Nos dividiremos en dos grupos… —comenzaba a decir el Boss, pero Mike, que observaba el entorno subido a una piedra, lo interrumpió.

—¡Boss, ven a ver esto!

Se trataba de una aldea situada a unos cuatrocientos metros de donde se encontraban. No la habían visto porque una pequeña elevación la ocultaba a la vista desde la carretera. En ella se veía un movimiento inusual de negros. Hombres y mujeres hablaban muy excitados y algunos miraban inquietos hacia el camino. La deducción era obvia y el Boss la expresó en voz alta:

—Allí se ocultan. Vamos a por ellos.

Llegaron con las armas listas y recorrieron toda la pequeña aglomeración de chozas, no más de veinte, pero no hallaron el menor rastro de los que buscaban.

El Boss cogió a un viejo y le puso el cañón de la metralleta en la garganta.

—¡Dime dónde se ocultan los hombres que acaban de llegar!

El viejo articulaba sonidos incomprensibles en su boca, por lo que su captor se dispuso a apretar el gatillo.

—Ya os enseñaré a…

En ese instante una muchacha se separó del grupo que contemplaba aterrado la escena y se enfrentó al Boss.

—¡Deje a mi padre, yo le diré lo que quiere saber!

—Dilo de una vez —exigió el Boss, soltando al viejo, que cayó de rodillas al suelo.

—Venga conmigo.

La muchacha guió a los mercenarios hasta la parte posterior de la aldea y siguió caminando hacia un bosque próximo. Cien metros más adelante encontraron un arroyo que descendía suavemente hacia el valle ya próximo.

—Se fueron por aquí —dijo la mujer, señalando el curso de agua.

—¿Quieres decir que se fueron nadando? —Se impacientó el Boss.

—No. Teníamos dos grandes botes. Se fueron en ellos.

—¿Dónde desemboca este arroyo?

—Muy cerca de aquí está el Cubango.

—¿Dónde tenéis otros botes?

—No los tenemos. Sólo teníamos dos y esos hombres se los llevaron.

Ciego de ira, el Boss se enfrentó a los suyos.

—Vamos a la aldea. Enseñaremos a estos monos a prestar ayuda al enemigo.

En el caserío, una quincena de hombres y doble número de mujeres y chicos les esperaban aterrados.

—Empezad a quemar las chozas —dijo el Boss—. Yo me encargaré de matar a los hombres.

Esto fue la señal para Bob, hasta entonces espectador pasivo.

—No, Boss, ni vamos a quemar nosotros las chozas ni vas a matar tú a los hombres —tenía la metralleta en su mano, pero no el dedo en el gatillo.

La reacción de Boss fue fulminante. De un puntapié hizo volar el arma por los aires.

—Atadlo —dijo a dos de los suyos—. En el campamento tendrá un juicio… «justo». Yo me encargaré de que así sea, para escarmiento de futuros rebeldes —dedicó una mueca de odio a Bob y después—: Ahora ocupémonos de estos monos.

CAPÍTULO VIII

—Di lo que tengas que decir. Éste es un juicio justo.

—¿De qué vale que hable? Tú estás decidido a matarme.

Con las manos atadas a la espalda, Bob estaba de pie ante el Boss, sentado tras su mesa de campaña, a guisa de tribunal. Los mercenarios, en nervioso silencio, formaban corro, sentados en el suelo. La escena tenía mucho de irreal. De película seudo africana de los años treinta.

—¿Vas a hablar, si o no?

—Si, voy a hablar. No para ti, sino para mis compañeros…

—Para tus excompañeros.

—Quiero que sepáis que he obrado como lo he hecho y como lo volvería a hacer, si pudiera, porque estoy asqueado de tanta inútil matanza. Este hombre —señaló al Boss, que sonreía con cinismo—, no es un luchador. Es un asesino. Os incito a que le abandonéis, ante…

—¡Basta! Te he dejado hablar para que te defendieras, pero has preferido insultarme, con lo que se confirma lo que ya pensaba de ti: eres un traidor y un cobarde.

—Sabes bien que no soy ni lo uno ni lo otro.

—Ahora estoy descubriendo que eres un cobarde, que eras un traidor lo sé desde hace tiempo.

—¿Qué quieres decir?

Las palabras inesperadas del Boss no sólo habían sorprendido a Bob, también al resto de los hombres.

El jefe dedicó al acusado un gesto de desprecio.

—¿Crees que ignoro tus relaciones con la negra ésa?

—Eso es algo personal. Nada tiene que ver contigo. —Bob estaba nervioso. No esperaba que Tola saliera a relucir, aunque siempre había supuesto que el Boss conocería su existencia.

—¿Crees que ignoro que la negra es espía de UNITA y que entre ella y tú habéis planeado matarme?

—¡Ésa es una infame mentira!

—No esperaba que dijeras que era verdad —se burló el Boss.

Ahora Bob era consciente de la duda que las acusaciones del jefe habían logrado introducir en las mentes de los mercenarios. En todo momento había contado con su apoyo y con que este apoyo le salvaría la vida. Pero si los hombres creían que él estaba liado con una espía negra para matar al jefe…

—¡Mientes, Boss, nunca he pensado matarte ni se me ha hecho insinuaciones en tal sentido!

Sin contestarle, el jefe sacó un papel de su bolsillo y lo leyó en voz alta y con exagerada lentitud.

—«Informe confidencial. Antonha Ramires, alias Tola, angoleña, mestiza, 22 años, licenciada en Psicología. Desde hace dos años agente especial del servicio de inteligencia de UNITA. Recientemente asignada a la vigilancia y seguimiento de las actividades guerrilleras del “grupo Boss”… —Alzó la vista hacia Bob—. ¿Serás capaz de negar que sabías que la negra era espía de UNITA?».

—Lo sabía, pero…

—¿Y que ella estaba asignada a la vigilancia de nuestro grupo?

—Sí, en efecto, ella me lo dijo. Pero en ningún momento…

El Boss dio un puñetazo sobre la mesa y se puso en pie.

—El acusado es encontrado culpable por este tribunal —dijo—. Culpable de conspirar con negros para asesinar a su jefe, poniendo en gravísimo riesgo la vida de sus compañeros. Por todo lo cual, se lo condena a muerte. La sentencia se cumplirá al amanecer. ¡Llévense a esta rata de mi vista!

Lo llevaron entre dos hasta la tienda que hacía las veces de almacén de material y víveres. Allí le dejaron en el suelo, tras atarle los tobillos. Uno de los dos era Josep.

—Oye, Josep, tú no creerás que yo he sido capaz de…

El aludido y su compañero abandonaron la tienda sin dirigirle la mirada. Por primera vez en su vida, Bob se sintió solo y enfrentado con la muerte.

En las horas que siguieron, mientras la tarde se convertía en noche, con la rapidez con que esto ocurre en los trópicos, tuvo tiempo de pensar en muchas cosas. No estaba acostumbrado a pensar y se entretuvo haciéndolo. Primero fueron escenas de su infancia y la presencia viva y dolorosa de sus padres. Después fue Margaret y los planes de futuro, frente al lago y las cataratas. El recuerdo de Margaret le llevó a pensar en Tola. Si ella supiera que él estaba a punto de morir… Pero no había forma de que lo supiera. Desechó esas ideas mórbidas y se concentró en el recuerdo de la chica. ¿La quería más o menos de lo que quisiera a Margaret? La respuesta fue instantánea: más, mucho más. La rhodesiana se le antojaba ahora como algo frió y lejano. Algo así como una delicada porcelana hecha para ser admirada desde lejos. Tola, por el contrario, era toda vida y fuego. Con ella, la vida era apasionado amor…

También se vio obligado a rechazar estos pensamientos. No se puede pensar en vivir apasionados amores, cuando se está a seis o siete horas de una fría muerte. «¿Y Al? ¿También creerá que soy un traidor? ¿Por qué no viene a verme, aunque sea para una última despedida?».

Al fue a verlo al filo de la medianoche. Antes de llegar junto a él bebió varios tragos de whisky con Josep, que montaba rutinaria guardia a la entrada de la tienda.

—Hola, Bob —susurró por fin, de cuclillas junto a su amigo.

—Oye, Al, yo nunca pensé en traicionaros.

—Y yo nunca creí que lo hubieras hecho. No creo una palabra a ese cerdo del Boss. Pero ahora no perdamos tiempo, he dado bastante whisky a Josep…

—¿Qué piensas hacer?

—Sacarte de aquí, por supuesto.

Uniendo la acción a la palabra, extrajo un cuchillo de entre sus ropas y cortó las ligaduras de manos y piernas de Bob. Éste se friccionó frenéticamente los tobillos y, con cierta torpeza, se puso de pie.

—Todos duermen —informó Al en otro susurro.

—¿También el Boss?

—Por supuesto, me aseguré de que así es.

—¿Tienes armas?

—Ninguna encima, pero he ocultado mi metralleta en la maleza, a unos cincuenta metros de aquí. Ahora mucho cuidado…

Al se adelantó hasta la abertura que hacía las veces de puerta. La oscuridad interior de la tienda les había ocultado de posibles ojos exteriores, pero ahora venía la parte más difícil.

Como esperaba, Josep dormitaba sentado sobre un cajón vacío. Hizo una seña a Bob para que le siguiera, éste no se hizo repetir la invitación. Fuera todo estaba en calma. Sabían que un centinela estaría de servicio, pero su obligación era prevenir la llegada de posibles enemigos exteriores, no vigilar que no escapara Bob.

A una veintena de metros de las tiendas comenzaba la selva propiamente dicha. Avanzando agazapados, al amparo de las sombras que proyectaban las mismas tiendas, pudieron llegar hasta ella sin que ninguna voz se alzara para denunciar la fuga.

—Ya estamos a salvo —susurró Al, exhalando un suspiro. Los primeros grandes arbustos les ocultaban ya de la vista de los que hasta muy poco antes fueran sus compañeros.

—Gracias, Al —respondió Bob, oprimiendo con su mano el brazo de su amigo.

Éste se encogió de hombros.

—Tú hubieras hecho lo mismo —dijo, agregando con una sonrisa—: Y seguramente lo habrías hecho mejor.

—Mejor, imposible. Y ahora vamos por tu metralleta.

La encontraron sin dificultad. Con ella en manos de Al, los dos se sintieron más seguros.

—¿Has pensado adónde iremos ahora? —preguntó el recién liberado.

—No. Eso lo dejo a tu elección.

La imagen de Tola llenó de inmediato la mente de Bob.

—Vamos a Oshikango —propuso.

—Pero eso está muy lejos para ir andando.

—Puede que tardemos diez o doce horas en llegar…

—Incluso quince.

—De acuerdo, incluso quince. Pero ahí es donde quiero ir.

Al le dirigió una sonrisa en la oscuridad, mientras los dos se abrían paso entre la maleza.

—Se trata de Tola, ¿verdad? —afirmó más que preguntar.

—Sí, Al. Se trata de Tola. No me iré sin ella —de pronto se le ocurrió que podía ocurrir que ella no quisiera irse de lo que era su patria—. Bueno —matizó—, no me iré sin intentar que se vaya conmigo.

—Te deseo el mejor de los éxitos —bromeó el otro.

Siguieron caminando en silencio. Era mejor que ahorraran fuerzas para el larguísimo recorrido que les esperaba. Por la noche no es molesto andar por la selva, pero cuando se crece el día y los rayos del sol penetran entre los ramajes y las lianas y la humedad parece licuar los cuerpos humanos, andar kilómetros es un ejercicio agotador.

Pero los dos siguieron marchando muy animados. Era lógico que así fuera, al frente, les esperaban la libertad y el amor; atrás quedaba la muerte.

* * *

Poco más de una hora después de la fuga, Josep despertó de su sueño de whisky y fatiga. Por rutina, echó una ojeada al interior de la tienda. De inmediato se incorporó, totalmente despierto, y entró en ella.

Segundos más tarde, se enfrentaba a un medio dormido Boss.

—Jefe… jefe… Despierte.

—¿Qué m… quieres?

—El prisionero… Bob… ¡Ha escapado!

El Boss se sentó en el catre, refregándose los ojos.

—Repite lo que has dicho.

Josep tuvo que controlar sus nervios. Estaba acostumbrado a enfrentarse a una decena de enemigos dispuestos a matarlo, sin que se le moviera un pelo, pero esto era mucho peor…

—Pues… No sé cómo pudo ocurrir… Bob se ha fugado.

El burlado guardia esperaba cualquier cosa de su iracundo jefe, menos la carcajada que lanzó.

—Conque se ha fugado, ¿eh? Buen muchacho, buen muchacho…

El otro no sabía si el elogio iba dedicado a él o a Bob y, por supuesto no pidió ser sacado de la duda. El Boss se estaba calzando las botas.

—Que preparen el camión y que cuatro de vosotros estéis listos para acompañarme —ordenó, con su voz neutra de siempre.

* * *

Bob y Al invirtieron catorce horas y media en llegar al bar de Oshikango. Cuando lo hicieron, eran las primeras horas de la tarde y el calor era insoportable, casi enloquecedor.

—¿Qué harás primero, besar a Tola o beber un litro de agua? —Había logrado bromear Al, a la vista de la ansiada población.

No obtuvo respuesta, porque Bob prefería reservar sus escasas tuerzas para el feliz encuentro.

Joao, el encargado, no dormía la siesta, como seguramente lo hacían todos los vecinos del poblado, sino que fumaba nervioso, sentado ante una mesa del vacío salón. Se levantó de un salto al ver entrar a los antiguos mercenarios.

—Al amanecer llegaron Boss y varios de los suyos. Se llevaron a Tola. Dijeron que se iban a divertir mucho con ella.

CAPÍTULO IX

Joao y dos hombres de UNITA insistieron en acompañarlos. A la metralleta de Al se sumaron dos pistolas y dos fusiles no muy modernos. Poco armamento para enfrentarse al Boss y su poderoso arsenal. Los hombres de la organización guerrillera habían querido pedir armamento y hombres a su cuartel general, pero Bob se negó a una demora que podía ser fatal para Tola. Estaba convencido que la chica sólo seria el cebo para atraerle a las manos de su antiguo jefe y que nada le harían, pero eso siempre que él se hiciera presente en el campamento de inmediato. Sabía muy bien que la paciencia del Boss se acababa pronto.

Joao poseía un Land Rover y en él se pusieron en marcha los cinco. Tenían mucha prisa por llegar, pero no sabían cómo actuarían una vez llegados.

—Yo me entregaré y vosotros regresaréis con Tola. No os harán ningún daño —había dicho Bob, pero la respuesta de Al fue fulminante:

—De entregarte, nada.

—No permitiré que por mi culpa Tola sea…

—¡Deja de hacerte el héroe de novela!

Los otros tres observaban con curiosidad la discusión de los amigos. Sus conocimientos del inglés no eran lo suficientemente buenos como para captar matices. Pero les alivió ver que Bob sonreía.

—De acuerdo —dijo a su amigo—, no me haré el «héroe de novela». Pero tú cerrarás tu bocaza para que yo pueda pensar algún plan que sea practicable.

Pero no tuvo mucho tiempo para pensar, aunque Al mantuvo su boca cerrada. Cuando estaban a menos de una decena de kilómetros del campamento, los ruidos habituales de la selva se vieron desplazados por el seco y, para ellos, muy conocido sonido de los disparos de una ametralladora.

—¿Has oído? —se exaltó Joao, que conducía el vehículo, teniendo a Bob por acompañante.

—Si —contestó éste—. Disparos de ametralladora pesada. Y no me explico qué puede estar pasando.

Unos kilómetros más adelante, Joao detuvo el vehículo de improviso. El estrecho sendero lleno de curvas no permitió descubrir nada anormal a los otros, pero el experimentado conductor si había visto algo.

—Tras la próxima curva hay camiones. Al menos, dos.

—¿Qué tipo de camiones? —quiso saber Bob, imaginando la respuesta.

—Aunque están pintados como camiones comerciales, son del tipo de los que utilizan los del MPLA.

Esto coincidía con lo que Bob estaba suponiendo.

—Por lo visto, los de Neto han elegido este día para atacar al Boss —comentó Al.

Su amigo no dijo nada porque pensaba en Tola entre las balas.

Descendieron con precaución y armas listas del vehículo.

—Vamos a por los centinelas de los camiones —susurró Bob a los otros. No necesitó pedir la opinión del grupo. Sabía que todos, como él, querían pelear.

Los camiones eran tres, guardados por dos hombres que conversaban tranquilamente, ajenos a la batalla que se libraba a pocos centenares de metros de ellos. La habilidad en el manejo rápido y silencioso del cuchillo que poseían los dos hombres de UNITA acabaron con ellos de inmediato.

—A ver si encontramos armas en los camiones —dijo Bob.

Los cinco se aplicaron a la tarea, pero sin éxito. Sólo pudieron hacerse con las metralletas de los guardias. No era mucho, pero significaba un considerable refuerzo para el grupo, ya que ahora contaban con tres metralletas. Protegiéndose tras árboles y arbustos, avanzaron hacia el lugar del combate. Para Bob, era imprescindible hacerse una idea general de la situación, antes de actuar.

Por fin pudieron ver entre la maleza los cuerpos de los atacantes, disparando sus armas automáticas hacia el para ellos todavía invisible campamento.

—Quedaos aquí, iré a echar una ojeada —susurró Bob a los otros.

Arrastrándose con el sigilo de una serpiente, arte que el Boss le había enseñado muy bien, recorrió un amplio semicírculo de terreno, marchando en dirección paralela a la línea que formaban los atacantes y una decena de metros de los más rezagados de ellos. Cuando regresó junto a los que le esperaban, tenía una idea clara de la situación.

—He visto a unos treinta hombres —informó a sus compañeros—. Si, como supongo, rodean completamente el campamento, podemos suponer que serán alrededor de sesenta en total. En nuestro lado se encuentra la ametralladora pesada que oímos disparar. Ignoro si cuentan con otra. Todos los hombres tienen subfusiles y los emplean a fondo. Los del campamento no lo deben estar pasando muy bien —seguía pensando en Tola.

En ese instante, dos granadas explosionaron no lejos de donde se encontraban.

—Tienes razón —dijo Al—. El Boss no lo debe estar pasando muy bien si tiene que recurrir a las granadas.

Poco efectivas resultaban cuando se las lanzaba a una espesura que ocultaba perfectamente al enemigo.

—Sí —corroboró Bob—. Es evidente que disparan a ciegas. Los comunistas les han sorprendido —en su rostro crispado apareció algo que podía tomarse por sonrisa—. Nunca podría imaginar el Boss que seriamos nosotros los que acudiéramos en su ayuda.

No completó en voz alta su pensamiento: «Primero le salvaré la vida, después, si ha tocado un pelo de Tola, le mataré como al perro que es».

—Al y yo nos encargaremos de la ametralladora —susurró—. Vosotros tres —se dirigió a Joao y los de UNITA— distribuíos en un sector amplio y disparad sin cesar. Les haremos creer que somos muchos.

Dejó a los tres las metralletas y, armados él y Al con las pistolas, iniciaron el avance cuerpo a tierra hacia la ametralladora, a la que aún no podían ver.

El momento de mayor peligro durante el avance se produjo cuando uno de los enemigos, ya por estar herido o por intentar mejorar su posición, casi se da de manos a boca con ellos pero, en ese crucial instante, Joao y los otros comenzaron su concierto de balas y el hombre, atónito, se volvió a la carrera por donde había venido.

Sin más novedad, llegaron a la vista de la ametralladora, bien situada sobre una pequeña elevación del terreno, ante el que se abría un claro en la selva, y servida por tres hombres. Aunque, como era natural, los tres miraban al frente, los alarmantes sonidos que les llegaban desde su retaguardia les hacían volver de vez en cuando sus preocupadas cabezas, lo que significaba un riesgo adicional y no esperado para los dos ocultos atacantes.

Pero la ocasión se les presentó cuando los otros tuvieron que cambiar la cinta de balas. Ocupados en la tarea, se olvidaron de mirar hacia atrás.

Apoyándose en manos y piernas, Al y Bob cubrieron en el menor tiempo posible la distancia que les separaba de ellos, sin cuidarse demasiado en no ser vistos por otros. Felizmente para ellos, todos estaban ocupados en contestar el fuego de un enemigo que parecía estar a punto de coparlos.

Vaciaron los cargadores de sus pistolas sobre los tres desprevenidos guerrilleros, que murieron sin llegar a comprender de dónde les había llegado la muerte. El ruido de los disparos se confundió con el de centenares de otras balas de diferentes calibres, que cruzaban el campo en todas direcciones.

Mientras giraban la ametralladora para apuntar a los flancos, pudieron tener una fugaz visión del atacado campamento. La empalizada de gruesos troncos que ellos habían ayudado a construir aún se mantenía en pie, brindando protección a los que tras ella disparaban, entre los que pudieron reconocer a Mike y a uno de los «nuevos». El cerco, en efecto, parecía ser total, pero los mercenarios resistían bien. Precisamente en ese instante, vieron a uno de ellos revolcarse en el suelo, alcanzado por algún impacto directo. No pudieron reconocerle.

Comenzaron a disparar, sin ver a sus posibles blancos, pero suponiendo sus posiciones por el ruido de los disparos. De inmediato fueron los enemigos quienes se hicieron ver, al descubrir que su propia ametralladora tiraba contra ellos. Varios hombres aparecieron entre la maleza desde el flanco izquierdo, que era el que estaban batiendo. A la poderosa máquina no le fue difícil dar cuenta de ellos. Al menos cinco cadáveres quedaron tendidos sobre el terreno. Bob y Al volvieron el cañón hacia el flanco derecho y siguieron disparando.

Joao cumplió durante varios minutos la orden que se le diera de batir la maleza con su metralleta, hasta que se aburrió de destrozar ramas y hojas y decidió por su cuenta tornar una parte más activa en esa guerra. Retrocedió hasta encontrar un lugar más protegido de las balas y avanzó en sentido circular, hasta, tras estar un par de veces a punto de ser descubierto, alcanzó una posición casi exactamente inversa a la que ocupara antes. Es decir, había descrito un semicírculo de 180 grados.

Pudo comenzar a disparar desde donde se encontraba para aumentar la confusión de los enemigos, pero prefirió hacer algo que imaginó mejor: buscar un objetivo importante y destruirlo. Su ilusión era topar con una ametralladora pesada. Avanzaba agazapado, cuando sintió una bala silbar junto a su oreja izquierda. Se volvió como un rayo, para descubrir a un guerrillero que, cuerpo a tierra, se disponía a seguir disparando su fusil sobre él. Con la agilidad que le había hecho ganar varios campeonatos de cien metros vallas en el pueblo, se tiró sobre su costado izquierdo y, casi antes de tomar contacto con el suelo, comenzó a disparar. Algunas de las balas contenidas en la ráfaga encontraron el blanco que buscaban. El incidente sirvió para que Joao prosiguiera su búsqueda con más cautela.

De improviso, encontró lo que buscaba. No una ametralladora pesada, sino nada menos que el puesto de mando de los del MPLA. Un capitán y un teniente, junto a tres suboficiales de órdenes. El capitán tenía sus prismáticos enfocados hacia el campamento del Boss, mientras el teniente y uno de los suboficiales hablaban nerviosamente.

Con absoluta calma, sin prisas, Joao buscó y encontró el ángulo de tiro ideal y sólo entonces comenzó a disparar su metralleta, hasta agotar la carga. El capitán fue el primero en morir, de inmediato le siguieron el teniente y dos suboficiales, el tercero de éstos logró escapar a la matanza. «Mejor», pensó el angoleño, «así le cuenta a sus compañeros lo ocurrido».

Un grupo formado por cinco hombres intentó acallar la ametralladora que accionaban Bob y Al. Iniciaron un ataque directo, más o menos protegidos por la maleza, pero el poder de la máquina se puso de inmediato de manifiesto, al volatilizar literalmente las gruesas hojas y ramas que les servían de refugio. Tres murieron y los otros dos huyeron a la carrera.

La ametralladora cumplía a la perfección sus funciones, pero la inmovilidad comenzaba a aburrir a Bob.

—Sigue disparando solo, yo me voy a dar una vuelta —dijo a su sorprendido compañero.

La idea se le ocurrió al matar a los tres últimos guerrilleros. Por supuesto, sus fusiles automáticos habían quedado junto a ellos. Bob se apropió de dos y descubrió con gran alegría que uno de los muertos llevaba una granada colgada de su cinturón. Se la llevó también, prometiéndose hacer muy buen uso de ella.

Con los dos fusiles en bandolera y la granada en su mano derecha, continuó su avance hacia las líneas enemigas —líneas ya casi inexistentes como tales—, arrastrándose lentamente sobre el suelo forrado de césped, hojas y ramas caídas y, de tanto en tanto, cadáveres de guerrilleros enemigos. A su frente y un poco a la izquierda, según la dirección que llevaba, pudo escuchar una fuerte descarga. Seguro de que se trataba de la última concentración enemiga en el sector, hacia allí dirigió su avance.

No se había equivocado. Oculto tras unos arbustos, pudo contemplar a sus anchas a una decena de asustados guerrilleros disparando hacia cualquier parte sus fusiles automáticos. Entre disparo y disparo, discutían entre ellos. Bob no podía entender las palabras, pero imaginó que discutían sobre la posibilidad de una urgente retirada. La granada que les lanzó acabó con la discusión. Y con la vida de media docena de ellos. El resto optó por una desordenada huida hacia los camiones.

Un par de minutos más tarde, Al lo encontró en su viaje de retorno a la posición de la ametralladora.

—Ya no se oyen disparos ni hay enemigos en este sector —le informó su amigo—. Por lo visto, hemos ganado la guerra.

—Hemos ganado la primera batalla de esta guerra —corrigió Bob—. Ahora tenemos que librar la segunda.

Al asintió en silencio. Los dos miraron hacia el campamento del Boss, al que no podían ver desde el lugar en que se encontraban.

A la carrera, llegaron junto a ellos los dos hombres de UNITA, metralleta en mano.

—Los comunistas escapan hacia los camiones. Tenemos que cortarles el paso —dijo uno de ellos, muy excitado.

Bob mostró al hombre la palma de su mano, en gesto de detención.

—Dejémosles que se vayan en sus camiones… los que aún están vivos.

—Pero…

Bob consideró su obligación dar una explicación al otro.

—El Boss no hace prisioneros —dijo—. Y eso es algo que nunca me ha gustado.

Con más urgencia que nunca, Tola volvió a su mente.

—Listos para atacar el campamento —dijo, e inició la marcha hacia la posición de la ametralladora, desde donde se divisaba muy bien la posición de los que ahora eran sus enemigos.

Sin dejarse ver, observó a su vez. Los destrozos causados en el campamento no eran muy grandes, aunque pudo ver dos cadáveres tendidos en el suelo. Los sobrevivientes habían desaparecido de la vista, seguramente desconcertados por el giro de los acontecimientos y a cubierto de nuevos y posibles ataques. Pese a sus esfuerzos, no pudo descubrir ningún signo de la presencia de Tola.

—¿Dónde está Joao? —preguntó a los de UNITA, acabada su observación.

—No lo sabemos. Le buscamos en su anterior posición, pero no estaba allí.

—Bien, ya aparecerá. Ponéos a cubierto y comenzad a disparar sobre el campamento. —Al le dirigió una sorprendida mirada y Bob sonrió levemente—. No apuntéis demasiado bien —matizó—. No se espera que hagáis blanco sobre los que allí están. Sólo quiero que les mantengáis ocupados, para que yo pueda moverme con libertad. Me voy ya mismo. Contad hasta cincuenta y comenzad a disparar.

Sin cuidarse de que le vieran desde el campamento, se internó en la espesura, siguiendo más o menos el mismo camino que antes hiciera Joao. Quería llegar adonde el otro, aunque él no lo supiera, había llegado.

No había andado doscientos metros cuando se encontró con el encargado del bar, que regresaba de su expedición punitiva.

—¿Es que ha acabado la guerra? —preguntó muy contento, no bien descubrir la presencia de Bob.

—La primera parte de la guerra.

—Pues yo he matado a un capitán, un teniente y dos suboficiales.

—Eso explica el desmoronamiento del enemigo. Felicitaciones. Y ahora sigo mi camino. Tola sigue en manos del Boss.

—Voy con usted.

—No. Iré yo solo.

Siguió su camino avanzando más velozmente, para recuperar el tiempo perdido. El recuerdo de la chica a la que —ya no tenía la menor duda— amaba intensamente, le acuciaba. «Si ese chacal asesino llega a tocarla…».

Los disparos de sus amigos comenzaron cuando él tomaba posiciones de observación a no más de una quincena de aceros de la empalizada del campamento. No pudo ver ningún signo de vida y eso comenzó a inquietarlo. Decidió actuar sin esperar ni un segundo más.

Arrastrándose, llegó hasta la empalizada de troncos superpuestos, que tenía una altura de un par de metros. Escalarla era muy fácil… si no le disparaban desde el interior cuando asomara su cabeza por encima. Trepó con gran cautela y, con mayor cautela aún, echó una rápida ojeada cuidando de ofrecer el menor blanco posible. Pudo ver a Mike, Josep y dos más, disparando desde el extremo opuesto de la empalizada a un enemigo que no podían ver. De alguna manera, esta visión le tranquilizó. Significaba que había vida en el campamento. No la muerte total que un instante antes temiera.

Amparado en el ruido de los disparos que en ambos sentidos se cruzaban, se dejó caer al interior. No tenía dudas sobre su primer objetivo: la tienda del Boss. Hacia ella se encaminó, pistola en mano. Había dejado el fusil que antes empuñara en la parte exterior de la empalizada. No le sería útil para distancias muy cortas.

Oculto tras una tienda vecina, miró al interior de la del Boss. No tuvo que esforzarse mucho para ver a Tola atada al poste central. Se alegró, porque estaba viva. No vio a nadie más en ella, aunque su ángulo de visión sólo abarcaba poco más de la mitad de la tienda. Se encaminó decididamente hacia ella, sintiendo latir el corazón dentro de su pecho y graduando la presión de su indice sobre el gatillo de la pistola, cuyo cañón apuntaba al frente. Tenía idea de lo que le esperaba.

Cuando Tola le vio y gritó aterrada: «¡Cuidado, Bob!», no se sorprendió en absoluto. Simplemente se echó violentamente al suelo y disparó hacia la parte del interior de la tienda que no había podido ver, cuidando de dejar a Tola bien apartada de la dirección de sus disparos. Sin dejar de disparar, avanzó arrastrándose hacia la chica que contemplaba la escena paralizada de horror.

El Boss estaba echado sobre su catre y él se dispuso a meterle una última bala en la sien izquierda que se ofrecía al cañón de su pistola, pero no llegó a hacerlo. No lo hizo porque el gigantón levantó con gran esfuerzo una mano en señal de detención y articuló trabajosamente: «Te… esperaba… antes». La otra mano dejó caer al suelo una pistola que Bob no viera antes y eso fue todo. El gran Boss, asesino de muchos seres humanos, había dejado de existir. Lentamente, Bob se incorporó, guardó la pistola en su funda y dirigió una primera y muy larga sonrisa a Tola.

—Tenía una terrible herida —explicó ésta, mirando el cadáver del Boss, mientras el muchacho desataba sus ligaduras—. No sé cómo no murió mucho antes.

—No quería morir hasta que yo llegara.

—Sí, creo que eso era. —Tola no pudo reprimir un estremecimiento—. Quería matarte.

—Pero no lo hizo. Y ahora los dos estamos vivos y juntos.

No le preguntó si le habían hecho algún daño porque el aspecto de la chica decía bien a las claras que todo había quedado en susto.

—Vamos a decirles a esos idiotas de uno y otro lado que dejen de disparar de una buena vez —bromeó Bob, y se puso en marcha, seguido por Tola.

* * *

Los seis mercenarios sobrevivientes, Mike, Josep y cuatro más, dejaron Angola en busca de otras guerras o de otras paces. Bob y Al se quedaron en Oshikanga, junto con Tola, discutiendo sobre su futuro. Fuera de Angola los mercenarios sobrevivientes, y, lo que era más importante, muerto el odiado Boss, las conversaciones entre los tres grandes grupos guerrilleros para hallar fórmulas pacificas de convivencia y hacer gobernable a Angola, progresaron aceleradamente. No se habían enterrado las hachas de guerra, pero el diálogo estaba asegurado.

Asi las cosas, Bob fue llamado al despacho de un jefazo de UNITA, cuando salió su rostro estaba muy alegre. Tola y Al que le esperaban en un bar próximo, le miraron interrogantes.

—Me han pedido que me quede en Angola… y también a, Al, claro. Dicen que la experiencia de los blancos les es muy necesaria. Que la convivencia racial es posible.

La chica le dirigió una intencionada mirada.

—¿Acaso no te habías dado cuenta de que la convivencia racial es posible? —le preguntó, muy sorprendida.

De inmediato, ante el escándalo del numeroso público y la reprobatoria mirada de Al, Bob comenzó a besarla, y ya no hubo más preguntas. No eran necesarias.

FIN

Notas

[1] Agatha Christie, El hombre del traje color castaño. Editorial Molino, Barcelona, 1947. (N. del A.). <<

[2 Boss] En el hampa americana se llama Boss al jefe. (N. del A.). <<