AVENTURA EN ESTAMBUL

Ronald Mortimer

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Colección TAM-TAM n.° 57

publicación semanal

EDITORIAL BRUGUERA, S. A.

Camps y Fabrés, 5 - Barcelona

ÚLTIMAS OBRAS PUBLICADAS

EN ESTA COLECCIÓN

52 — El león negro — Lem Ryan.

53 — Negros abismos — Lucky Marty.

54 — Sargazos — Curtis Garland.

55— ¡Maldita montaña! — George Sound.

56 — Para no morir nunca — Lou Carrigan.

ISBN 84-02-09278-0

Depósito legal: B. 18.434-1983

Impreso en España - Printed in Spain

1.ª edición: julio. 1983

1.ª edición en América: enero. 1984

© Ronald Mortimer - 1983

texto

© Bernal - 1983

cubierta

Concedidos derechos exclusivos a favor de EDITORIAL BRUGUERA, S. A. Camps y Fabrés, 5. Barcelona (España)

Impreso en los Talleres Gráficos de Editorial Bruguera, S. A.

Parets del Vallès (N I 52. Km 21.650) Barcelona - 1983

CAPÍTULO PRIMERO

«Asia a un lado; al otro, Europa, y allá, a su frente, Estambul...». Las conocidas estrofas del poeta español resonaban en la mente de la inglesa Jane Turner mientras, con su hermoso cabello rubio bailoteando al compás de una brisa que era casi viento, contemplaba desde la alta cubierta las todavía lejanas luces de la antigua y misteriosa ciudad que un día fue de Constantino.

El viento despejaba la niebla que parecía no querer abandonar esas aguas del mar de Marmara que eran su feudo. La noche de agosto era de una tibieza agradable y la luna brillaba solitaria en un cielo sin nubes. «Tiempo para el amor», pensó Jane con una sonrisa, recordando a ese persistente y simpático Tony, que tantas horas pasara con ella desde que el Marmara Denizi, el barco turco en el que viajaban, partiera de Barcelona.

«En otras circunstancias, tal vez...».

Un ruido, no provocado por el viento ni por el choque del barco contra las aguas, interrumpió el plácido discurrir de sus pensamientos. No se volvió ni alteró un milímetro su posición, con las manos aferrando la barandilla; pero todo su cuerpo se tensó. El ruido no dejaba lugar a dudas: se trataba de alguien que se acercaba sigilosamente al lugar donde ella se encontraba. Claro que no podía tratarse de un pasajero que hacía su paseo nocturno por cubierta, pero Jane nunca pensaba en «lo mejor», porque el mundo en el que se movía le había enseñado a creer que solo la vieja frase «Piensa mal y acertaras» era digna de crédito.

Siempre simulando una total despreocupación, la chica oyó acercarse los pasos. Esperó hasta que su entrenada mente le hizo saber que el desconocido se hallaba a no más de un par de metros tras ella y entonces se volvió bruscamente.

Tan bruscamente como para desconcertar por una milésima de segundo al hombre que empuñaba el cuchillo y se disponía a clavárselo en la espalda.

Con la cintura apoyada en la barandilla, Jane lanzó con máxima violencia su pierna derecha, aplastando la puntera de su zapato en la entrepierna del desconocido, que pudo ahogar un grito de dolor, pero no evitar el doblarse sobre sí mismo. La chica no desperdició la ventaja. Con el canto de su mano golpeó la nuca que se le ofrecía y el hombre cayó al suelo, soltando el cuchillo en su caída. Ella se apresuró a coger el arma. Después se ocupó del caído, que no estaba totalmente inconsciente.

—¿Quién te envía? —preguntó en inglés.

Solo obtuvo silencio por respuesta. Y eso la puso nerviosa. En contra de lo que los pasajeros del Marmara Denizi y la mayoría de sus amigos creían, Jane no era la dulce, hermosa, pacífica y un poco tonta chica que aparentaba ser.

—Me esperan en el salón de baile —dijo, poniendo la punta del cuchillo en la garganta del aterrado tipejo—. Una rata como tú no puede hacerme perder el tiempo. Desde que subiste al barco en El Pirco te vengo observando. Tus jefes deberían elegir mejor. Tú apestas a asesino de poca monta. ¿Quién te envía? —rugió.

El hombre hizo desesperados gestos de no entender. Jane repitió la pregunta en turco. Y hundió la hoja del cuchillo lo suficiente como para que saltaran unas gotas de sangre y aumentara el terror del tipo.

—No lo sé. Un turco, en El Pireo... —farfulló, en turco.

—¿Cómo se llama ese hombre? ¿Qué aspecto tiene? —presionó Jane, en el mismo idioma.

—Gordo, como de cincuenta años. No sé su nombre...

—¡Mientes, escoria! ¡Habla o te mato!

Pero la indignación que realmente dominaba a Jane la hizo distraerse. El tipo giró sobre sí mismo para liberarse del cuchillo, empujando al mismo tiempo a la chica que se vio obligada a retroceder un paso, y, con la velocidad de un gamo, saltó sobre la barandilla y se arrojó a las negras aguas.

—¡Maldita sea! —se enfureció Jane, descargando su impotencia con un puñetazo sobre la madera de la borda.

Nada podía hacer, excepto arrojarse ella también al mar y perseguirlo. Naturalmente, el matasiete no justificaba tal esfuerzo. Pero estaba furiosa. Desde que el hombre apareciera en el puerto griego ella había buscado —hasta provocado— ese ataque para desenmascararlo y obligarle a denunciar la identidad de sus jefes. Y ahora la oportunidad, única, irrepetible, se había perdido. Esto significaría una lamentable y tal vez irreparable pérdida de tiempo.

* * *

—¡Chica, qué sorpresa! Ya te daba por raptada por un delfín.

—Estuve a punto de ser raptada, pero no por un delfín.

—Ya me lo supongo. No soy el único que ha puesto sus humildes ojos en tu belleza.

—Pero eres el único que está en estos momentos bailando conmigo, Anthony Larriman.

Los dos formaban una excelente pareja, envidia de muchos. Entre la mayoría de hombres turcos, de mediana estatura y aceitunadas facciones, el metro ochenta, el atlético cuerpo y las blancas facciones del muchacho inglés despertaban la admiración de las muchachas turcas que, aunque muy bellas algunas, no dejaban de sentir envidia por la belleza de Jane, hacia la que convergían todas las miradas de sus compatriotas masculinos.

Pero en esos momentos, Tony no disfrutaba de la admiración de las turcas, ni siquiera del concreto y maravilloso hecho de tener a Jane entre sus brazos.

—Dentro de pocas horas llegaremos a Estambul...

Ella se apartó unos centímetros para mirarle.

—Lo dices como si no te gustara —comentó con una pizca de burla en su voz, agregando—: ¿No has venido desde Madrid para conocer Estambul?

—Sí. Desde que siendo niño vi por primera vez una fotografía de Santa Sofía, he soñado en conocer Estambul, pero ahora...

—¿Se te han ido las ganas?

La música cesó de repente y ellos, junto al resto de las parejas, volvieron a su mesa. Sentados uno junto al otro y sin prestar excesiva atención a la música turca que ahora interpretaba la orquesta, reincidió Jane en su irónica pregunta:

—¿Es que no deseas conocer Estambul?

—Sabes de qué se trata, Jane —él estaba serio—. En estos días que hemos pasado juntos...

—Yo también lo pasé muy bien contigo.

Él acusó la interrupción con una breve sonrisa, pero su rostro volvió a la anterior seriedad.

—Para mí es más que «pasarlo bien», Jane. En estos tiempos suena ridículo decir que me enamoré de ti, pero...

—Solo hace seis días que nos conocemos. ¿No es poco tiempo para un enamoramiento tan profundo?

Tony hizo un gesto de cómico cansancio.

—Es inútil —dijo—. No te tomas nada en serio. Eres la típica hija de hogar acomodado británico que no tiene más problema que el de la elección del vestido adecuado.

—En cambio tú te lo tomas todo en serio porque eres un humilde profesor de literatura británica en una escuela de lenguas española.

—Te quiero, Jane.

La imprevista frase borró la sonrisa del rostro de la chica.

—No es tiempo para hablar de amor —dijo.

—¿Por qué?

—Porque, aunque te cueste creerlo, yo tengo más problemas que el de la elección de un vestido.

—Me has dicho que pasarás un tiempo en Estambul, en casa de esos amigos de tus padres de apellido raro.

—Los Guzergahi.

—Como se llamen. En cuanto a mí, el dinero me alcanzara para seis o siete días. Tal vez diez, si me limito a bocadillos. Sé que en Estambul no podré verte mucho, porque ya me has hablado de tus «compromisos» sociales.

—Siendo la invitada, me debo a mis anfitriones. Ellos piensan llevarme a conocer la región de Anatolia, la costa asiática de Turquía; en fin, lo que se muestra a los turistas.

—A los turistas ricos, porque los pobres como yo tenemos que limitarnos a Santa Sofía, la Mezquita Azul, el Museo Topkapi y el Gran Bazar.

—Puede que coincidamos en alguna de esas visitas —comentó Jane, volviendo a su tono frívolo.

Pero Tony no estaba para bromas.

—Jane, no quiero perderte.

—Algún día volveré a Londres. Puedo darte mi dirección.

—Y cuando tú vuelvas a Londres yo estaré dando clases en Madrid. Quiero que nos vemos en Estambul, Jane. Que prosigamos durante los pocos días que nos quedan esta maravillosa relación que hemos iniciado aquí.

Ella extrajo un cigarrillo del paquete que estaba sobre la mesa y, tras darle un par de nerviosos golpes sobre la madera, lo encendió, exhaló una bocanada de humo y dijo:

—Lo siento, Tony. Yo también lo he pasado estupendamente bien contigo durante estos días. En otras... circunstancias me encantaría seguir nuestra relación, pero ahora es imposible.

El muchacho no pudo evitar un gesto de fastidio.

—Francamente, no te entiendo, Jane —dijo—. Todos estos días los hemos pasado juntos y no creo que te hayas aburrido excesivamente en mi compañía, ¿por qué negarte a qué nos veamos en Estambul?

—Ya te lo he dicho, Tony. Los Guzergahi llevan años esperando mi visita. Ellos viajan con mucha frecuencia a Londres y la amistad con mis padres data de treinta años; es decir, seis antes de que yo naciera. Me han visto crecer, etcétera, etcétera. Es lógico que la primera visita que les hago después de años y años de invitarme, quieran tenerme para ellos.

—Pero podrán dejarte media hora de libertad por día, digo yo.

—Eso dices tú, pero yo ya te he dicho que no me quedaré en Estambul. En un par de días, como máximo, partiremos para una larga gira por el lado asiático de Turquía.

—Has dicho que partiréis dentro de un par de das.

—He dicho un par de días «como máximo».

—De acuerdo. Mañana... —miró su reloj y se corrigió—. No, hoy mismo, porque ya es la una y media de la madrugada, llegaremos a Estambul. Hoy estarás muy ocupada con saludos, abrazos y presentaciones, pero mañana podríamos vernos, aunque solo fuera unos minutos.

—Tony, no tiene sentido...

—Para mí sí lo tiene.

Por primera vez durante la conversación, Jane parecía indecisa. El muchacho aprovechó la circunstancia.

—No saldréis de viaje mañana mismo. Nada te cuesta verme un momento. No quiero que nos despidamos esta noche. Es demasiado vulgar.

—¿Vulgar? —se asombró ella.

—Sí, eso es lo usual en los barcos. Una sonrisa, un baile, un beso, mucho paseo por cubierta si cuadra, algo de cama y, cuando se acaba el viaje, un adiós y una sonrisa. The end. Fin de la historia.

—Hasta el próximo barco y la próxima historia.

—No para mí —Tony adelantó su cara hacia ella—. Jane, no eres la primera chica con la que he pasado buenos momentos...

—Ya me lo figuraba —se burló ella—, pero no es muy galante de tu parte el decirlo.

—Contigo es distinto —continuó él, ignorando la irónica interrupción—. No sé si estoy locamente enamorado de ti o si voy a suicidarme por no verte —hizo un gesto nervioso, como de espantar un molesto insecto—. Dejémonos de tonterías, Jane —dijo después—. Sin bromas ni cursilerías: Quiero seguir viéndote. En Estambul, en Londres o en...

—¿Ibas a decir «en el infierno»? —bromeó ella, ante el repentino silencio de Tony.

Tras un segundo de desconcierto, como si le hubieran pillado en falta, el muchacho soltó una carcajada.

—Pues sí —confesó—. Iba a decir «en el infierno», pero me contuve a tiempo. No me pareció el lugar más apropiado para estar contigo.

Ella le acompañó en la risa y reírse le hizo bien.

—¿Qué ganaríamos con vemos una vez más? —empezó a rendirse.

—Que no sería la tópica despedida «de barco».

—¿Y no querrías que nos volviéramos a ver al día siguiente?

—No, si tú no lo deseas.

—De acuerdo. Nos veremos. ¿Dónde?

—Bueno. Yo no conozco Estambul, ni tú tampoco.

Ella no hizo comentario alguno. Conocía Estambul, pero era mejor que no lo dijera.

—Hay un lugar ideal para encontrarnos —se entusiasmó él—. Un lugar al que todos pueden llegar aunque no conozcan la ciudad: el Gran Bazar. Tiene dos calles centrales, te esperaré en el cruce de ambas; mañana, a las seis de la tarde.

—De acuerdo.

CAPÍTULO II

No se sabía si eran más los compradores —casi todos turistas— o los vendedores, pero el Gran Bazar ofrecía el abigarrado y colorido espectáculo de siempre. Los comerciantes a la puerta de sus pequeñas tiendas pregonando las virtudes de sus géneros en inglés, francés, turco y otros idiomas, y las decenas de vendedores ambulantes persiguiendo a los turistas.

Fue muy difícil para Tony llegar hasta el lugar del encuentro, a causa, principalmente de un obstinado joven, empeñado en venderle una alfombra «persa». Por fin alcanzó su meta, un amplio espacio abierto por el que caminaban apresuradamente, paseaban con lentitud o permanecían sentados en el suelo en actitud contemplativa turistas, vendedores y mendigos. Jane no había llegado aún. El muchacho consultó su reloj, para comprobar que aún faltaban cinco minutos para las seis. «¿Estaré realmente enamorado de esta chica?». El día se había resistido a transcurrir, en espera de la hora fijada para la cita. Después de años con soñar con Santa Sofía, la fantástica construcción le había parecido al muchacho fría y vacía, sin atractivos. Naturalmente, sabía que la culpa no era de los geniales arquitectos, sino de Jane. «Esta vez no es como las otras».

Las seis y diez. «¿Y si no viene?».

Pero tenía que venir. Tony era un convencido de los sentimientos, cuando son profundos, siempre son compartidos.

De pronto la vio. Con un ligero vestido blanco y su largo cabello rubio, parecía un ángel condescendiendo a codearse con la vulgar, fea y sucia humanidad.

—¡Jane, temía que no vinieras!

Ella miró su reloj.

—Vaya, me he retrasado quince minutos. Perdóname.

—No digas tonterías. ¿Dónde quieres que vayamos?

—Paseemos por este increíble lugar.

Lo hicieron durante una media hora. Vieron y fueron requeridos para adquirir todo lo que puede existir en el mundo; al menos todo lo de pequeño tamaño. Desde perfumadas esencias de Anatolia hasta transistores de Hong Kong, pasando por los originales apoyapiés revestidos con bronce, que los lustradores de zapatos utilizan en las calles de Estambul. Tony obsequió a Jane con un colorido pañuelo que, según le dijo el vendedor, era símbolo de virginidad entre las muchachas de la Turquía asiática. La chica sonrió al escuchar la explicación y se lo colocó de inmediato en su cabeza. Todo eso era muy simpático y tenía mucho color local, pero la barahúnda de gritos y discusiones hacía imposible mantener una conversación y una de las cosas que Tony quería hacer con Jane —no la única ni la más importante— desde luego, era hablar.

—Vámonos de aquí —propuso.

—Tú soñabas con conocer Estambul —se burló ella—. Esto es Estambul.

—Yo soñaba con conocer Estambul cuando no te conocía a ti. Ahora sueño contigo.

Salieron al exterior y, muy próxima a una de las entradas del inmenso recinto, encontraron un café con algunas mesas vacías. La mayoría de ellas estaba ocupada por turistas, cuyas caras evidenciaban el esfuerzo que les suponía tragar el espeso café «a la turca». Pero lo hacían porque, sin duda, consideraban que esa era su obligación. Jane y Tony pidieron té. Tras beberlo, el muchacho hizo la pregunta que le quemaba los labios.

—¿Cuándo dejas Estambul?

—Mañana a primera hora.

Hubo un instante de silencio. Después siguió Tony, con tenso acento:

—¿Regresarás pronto?

—No lo sé con exactitud, pero no antes de un par de semanas.

—Es decir que yo no estaré aquí cuando tú regreses.

—Lo siento, Tony —ella encendió un cigarrillo—. Ya habíamos hablado de esto. Créeme que lo siento.

—Seguramente no tanto como yo.

Ella oprimió con afecto una de las manos del muchacho.

—Volveremos a vernos, Tony —dijo en un susurro.

—¿Cuándo y dónde? —rezongó él.

La chica aplastó el apenas fumado cigarrillo en un cenicero y, cogiendo su bolso abandonado sobre una silla, se puso en pie.

—Tengo que irme —anunció con voz firme.

—Espera unos minutos...

Pero ella había tomado una decisión.

—Me esperan; Tony, no puedo quedarme. Tengo tu dirección en Madrid. Te escribiré no bien regrese a Londres.

—No veo por qué no podemos vernos aquí, en Turquía —él también estaba de pie.

En imprevisible gesto, Jane aplastó sus labios sobre los del muchacho.

—Adiós, Tony —dijo después, encaminándose con paso firme hacia la puerta.

—Jane... —él intentó seguirla, pero un sonriente camarero le recordó, poniéndose entre él y la puerta, que no había pagado la consumición.

Cuando salió a la calle bullente de una variopinta multitud, vio a Jane doblar la esquina más próxima. Como un adolescente enamorado y tonto, no resistió el irracional impulso de seguirla. Por supuesto, no le guiaba más motivo que el de poder seguir contemplándola —sus oscilantes caderas, sus largas piernas, el colorido pañuelo que seguía adornando su cabeza— durante unos minutos más. Supondría que tendría algún coche aparcado por las cercanías o que llamaría un taxi, pero nada de esto sucedió. Jane siguió caminando por la estrecha calle, hasta desembocar en el ancho Divan Boulevard.

Jane caminaba con seguridad y esto no dejó de sorprender a Tony. Él había tenido que preguntar media docena de veces hasta llegar al Gran Bazar, en tanto la chica no había preguntado ni una sola vez y caminaba como el londinense que recorre Oxford Street. «Dijo que no conocía Estambul...».

Pero esto no tenía mayor importancia. Lo que sí la tenía era que estaba viendo a Jane por última vez. Él no se hacía ilusiones. «Ella no me quiere». A sus veintiséis años, había «frecuentado el trato» de suficientes mujeres como para saber a qué atenerse al respecto. Comprendía que no podía obligarla a amarlo, pero esto era un puñal que se clavaba en su pecho. «Realmente estoy enamorado de Jane».

Poco antes de llegar al hipódromo, la chica abandonó la avenida introduciéndose en una callejuela de las que, tras entremezclarse con otras cien, van a desembocar en el mar, junto a la mezquita Kücük Ayasofia y el Boulevard Fiory-Sahil. A Tony le sorprendió que Jane abandonara la amplia y bien frecuentada avenida para deambular por unos barrios de sospechoso aspecto y, desoyendo la voz de su razón que le impulsaba a terminar con ese infantil y hasta vergonzoso seguimiento, siguió adelante.

Pasaba ante una entrada muy amplia, que en el siglo pasado serviría para que por ella pasaran carruajes, cuando se sintió violentamente empujado por unas manos invisibles hacia el oscuro interior. Instintivamente reaccionó, intentando desasirse, pero un objeto contundente golpeó su nuca y todo fueron tinieblas para él.

* * *

—Ya ha despertado.

—Llévalo ante el jefe.

Efectivamente, Tony había recuperado el sentido. Se encontró echado sobre un jergón, en una habitación de miserable aspecto, custodiado por dos turcos con aspecto de delincuentes. No entendió lo que dijeran porque hablaban en su idioma, pero uno de ellos le cogió por el hombro, obligándole a incorporarse. Por si sentía deseos de ofrecer resistencia, el otro le apuntaba con una pistola.

Le condujeron hasta una habitación vecina donde, reclinado sobre un diván y fumando una pipa turca, se encontraba un hombre gordo, de aspecto indolente, que acogió al recién llegado con una mueca de desagrado. Vestía a la europea y parecía pertenecer a una clase bastante superior a la de sus subordinados. Habló con estos unas palabras en turco y después se dirigió a Tony en un inglés casi sin acento:

—¿Quién eres?

—Eso a usted no le importa.

El hombre hizo un gesto casi imperceptible y uno de los hombres situado tras el muchacho descargó un terrible puntapié en el riñón derecho de este, que se dobló y estuvo a punto de caer al suelo por el dolor.

—No perdamos tiempo —dijo el jefe con voz aburrida—. ¿Quién eres?

—Mi nombre es Anthony Larriman. Soy un turista inglés. Si lo que quieren es robarme, les diré que solo tengo...

El jefe le interrumpió con un gesto e hizo una pregunta en turco a sus subordinados. Uno de estos entregó a su superior el pasaporte y todo lo que contenía la cartera de Tony, cuya falta este no había advertido. El tipo paseó lentamente sus ojos por las tarjetas de visita, pequeñas facturas y los detuvo largamente en una fotografía en la que Jane y Tony aparecían muy juntos apoyados contra la borda del Marmara Denizi. Después colocó la foto sobre el diván, junto a él, volviendo a colocar todos los otros papeles en el interior de la cartera.

—¿Quién te envía? —preguntó con su voz que nunca perdía la calma.

—Oiga, yo no sé qué se trae usted entre manos, pero le aseguro que esto ya me está cansando.

Esta vez no fue un puntapié, sino un golpe con la culata de una pistola. Y en el riñón izquierdo. Tony sintió aflojarse sus piernas y quedó semiarrodillado en el suelo. A una señal del jefe, los dos gorilas trajeron una silla y sentaron en ella al muchacho.

—No me hagas perder tiempo —se quejó el dueño de casa—. Dime para quién trabajas.

—Usted se equivoca —se detuvo instintivamente, esperando el golpe, pero este no llegó—. Le aseguro que soy un simple turista —prosiguió, con voz que ni a él mismo lograba convencer.

—Comprenderás, Anthony Larriman, que poco me cuesta matarte —siguió el jefe con el tono que se emplea para convencer a un niño caprichoso—, pero no te mataré. Yo... Bueno, no yo exactamente, sino mis hombres, te torturarán hasta que digas todo lo que queremos saber. Eso nos producirá una pérdida de tiempo a nosotros y una pérdida de salud a ti. ¿Por qué no hablar ahora mismo y evitar pérdidas de tiempo y sufrimientos?

—Mire —comenzó Tony, frotándose sus doloridos riñones—, estoy seguro de que usted cumplirá su amenaza. Créame que si tuviera algo que decir lo diría ahora mismo. Pero es que solo soy un profesor de literatura inglesa en España y he venido aquí para conocer mezquitas y monumentos.

—¡Basta!

Sorprendido por el inesperado grito, Tony quedó en silencio mirando a su captor. Era visible que estaba perdiendo la paciencia.

—¡Mis hombres te han descubierto cuando seguías a la inglesa, tras haberte encontrado con ella en el Gran Bazar y estado juntos en un café! ¿Acaso vas a negarlo? —agitó la fotografía—. ¿También negarás que conoces a la inglesa?

Tony estaba entre el asombro y la duda. Le habían cogido por Jane. Las evasivas de la chica... Sus deseos de no tener contacto con él durante su estancia en Turquía...

—Claro que no niego conocer a Jane. Nos conocimos en el barco que nos trajo a Estambul, el Marmara Denizi...

—Deja de creer que soy un imbécil. Conozco todo eso. No me interesan las «coberturas», sino la realidad que se esconde bajo ellas. ¿Para quién trabajas?

El dolor de los riñones seguía siendo intenso, pero Tony comenzaba a hartarse de todo eso. En realidad, más que harto estaba dolorido. Dolorido por empezar a sospechar que Jane no era la ingenua muchachita que venía a Estambul para visitar a los amigos de sus padres que tanto la mimaban cuando niña. ¿Espía? ¿Ladrona? Fuera lo que fuese, él nada tenía que ver en el asunto, pero ¿cómo hacérselo creer a ese maldito gordo que lo tenía en sus manos?

—¿Sabes que los otomanos somos grandes expertos en el arte de la castración? —estaba diciendo el tipo y Tony pensó si él mismo no sería un castrado, dada su obesidad y esa maldad fría y razonada, que no parecía condecirse con una virilidad normal. Permaneció en silencio—. Podríamos castrarte en pocos minutos y casi sin dolor para ti. Claro que los efectos durarían toda la vida y eso, en un joven como tú...

Tony explotó:

—Mire, usted puede castrarme, hacerme papilla los riñones o matarme, pero lo que no podrá es sacarme informaciones que no poseo. Conocí a Jane en el barco, me gustó y creo que le gusté a ella —en realidad, no estaba en absoluto convencido de que así hubiese sido—. No sé en qué líos puede estar metida ella, pero a mí ni me hizo partícipe de ellos. Nos vimos hoy porque yo le pedí que nos viéramos en tierra, cosa que ella no quería hacer. La convencí y, como por lo visto usted sabe tan bien como yo, paseamos por el Gran Bazar, tomamos un té y nos despedimos.

—Todo eso podría parecer muy inocente y yo llegar a creerlo, pero la cosa no terminó allí. Se despidieron en el café, sí; pero usted la siguió.

Tony se encogió de hombros.

—Sí, la seguí —admitió—. Quería seguir viéndola aunque solo fuera unos minutos más.

El turco casi se incorporó, cosa que no debía ser frecuente en él.

—¿Pretende que me crea eso? —rugió.

Volvieron los golpes. Primero una trompada en plena cara, que lo hizo caer con silla y todo. Ya en el suelo, alternaron puntapiés con culatazos. Tony comenzó a sangrar por la nariz y sus labios a hincharse. Todo su cuerpo era un vivo dolor.

—¿Qué quiere que le diga? —casi imploró desde el suelo.

—¡La verdad!

Pero la verdad era lo que estaba diciendo desde el principio y no le creían. ¿Qué esperarían que fuera él? ¿Un espía americano? O tal vez ruso... Hubiera dicho cualquier cosa con tal de librarse del dolor, pero lo terrible era no saber qué querían los otros que dijera.

En un estado de semiinconsciencia, comprendió que habían dejado de pegarle. De pronto le echaron un par de vasos de agua helada en la cara, lo que contribuyó a reanimarle. Apoyándose con manos y rodillas consiguió incorporarse. Habían levantado la silla y volvió a sentarse en ella.

—Mire —dijo al impaciente jefe—, no sé quién es usted ni qué es lo que busca. Si Jane está metida en asuntos raros, a mí no me lo dijo. Si supiera qué es lo que usted quiere que le diga, créame que se lo diría de muy buena gana, pero no lo sé. No soy espía ruso ni americano, no he venido a Estambul para robar el puñal del Museo Topkapi ni a conspirar para derrocar al gobierno. Solo he venido a pasar aquí parte de mis vacaciones contemplando unos edificios y lugares que ¡siempre quise conocer. En cuanto a Jane, mi relación con ella se limita a lo que ya le dije. La seguí porque quería seguir viéndola. Esa es la verdad y otra cosa no puedo decirle. Ahora, haga usted lo que quiera.

El largo discurso le costó quedarse casi sin respiración y que sus golpeadas costillas recrudecieran su dolor, pero había dicho lo que quería y tenía que decir.

Cuando logró controlar su corazón y sus pulmones lo suficiente como para hacer soportable el dolor, miró a su captor. Curiosamente, este sonreía.

—Casi me inclino a creerle —le oyó decir, con profunda sorpresa.

—Lo que le he dicho es la verdad —se animó Tony.

—No sé si será la verdad —siguió el otro—, pero al menos demuestra que no es usted un profesional. Porque todos los profesionales que actúan por estas latitudes me conocen muy bien y saben que siempre cumplo mis amenazas, incluso las referidas a la antigua costumbre otomana de la castración. Lo que quiero decir —concluyó innecesariamente— es que un profesional hubiese hablado —hizo un gesto a sus subordinados—. Devuélvanle sus pertenencias y llévenlo en coche hasta su hotel.

A Tony le costó creer que tan bellas palabras fueran verdad. Lo eran. 

CAPÍTULO III

En el hotel pidió whisky y mucho hielo. Echado sobre su cama, aplicó hielo a las tumefacciones provocadas por los golpes y se bebió el whisky. Despertó bien entrada la mañana siguiente y un baño con agua templada y la adición de sales relajantes lo devolvió a una aceptable normalidad, aunque sus labios seguían algo hinchados y los riñones aún le dolían.

Pidió que le llevaran el desayuno a la habitación y, tras ingerirlo, se sentó en el único sillón frente a la ventana, y, encendiendo un cigarrillo, se puso a pensar.

Era evidente que Jane no era la ingenua chica que salía por primera vez a recorrer esos mundos de Dios, esto era indudable. En algo estaba metida. Tanto podía ser una especie de 007 femenina, al servicio de Su Graciosa Majestad, como una ladrona de altos vuelos —o de bajos vuelos, eso él no lo sabía—, pero lo que le quedaba claro era que no había ido a Estambul por motivos sentimentales. En cuanto al gordo del diván...

Tony exhaló con furia el humo que llenaba sus pulmones. No le disgustaba la idea de volver a encontrarse con el tipo, pero los dos solos, en igualdad de condiciones. ¿Serían cómplices de Jane? Se rebeló ante esta idea. No, por muy delincuente que la chica fuera, no podía estar aliada con esos asesinos y torturadores. ¿O sí?

En realidad nada sabía de ella. Solo lo «casi nada» que puede saberse en seis días de despreocupada navegación. El muchacho, muy a su pesar, tuvo que reconocer que Jane podía ser cómplice de esos gánsteres. ¿De qué se trataría? Descartó tópicos de moda tales como CIA versus KGB, o palestinos contra judíos y se decidió por el robo a gran escala. En Estambul había más cosas deseables para un ladrón que el puñal del sultán en el Museo Topkapi, por muy deseable que este fuera. Cantidades de tesoros, acumulados por el Imperio Bizantino primero y por los otomanos después, existían en la ciudad y no todos estarían en manos del gobierno. También había bancos, por supuesto.

Sí, Jane debía pertenecer a una banda internacional de ladrones que venderían en Inglaterra o en el continente lo robado en Turquía, posiblemente ella fuera una especie de intermediaria o contacto entre los ladrones propiamente dichos y compradores.

De alguna manera tranquilizado al respecto, decidió salir a dar un paseo. Aún le quedaban muchísimos cosas por ver en Estambul y se negó a admitir que la decepción provocada por las delictivas actividades de la chica repercutieran sobre él, hasta el punto de hacerle perder interés por la ciudad a la que tanto soñara conocer y que buen dinero le costaba.

Se preparaba a abandonar la habitación cuando sus ojos repararon en el listín telefónico que ocupaba un estante de la mesilla de noche. ¿Cómo había dicho Jane que se llamaba la familia en cuya casa estaría? De inmediato recordó el apellido: Guzergahi. Ninguna persona de ese nombre figuraba en el listín. Ya en el vestíbulo, el conserje, a su pedido, preguntó a la telefónica, siendo informado de que no existían abonados que respondieran al nombre de Guzergahi. «También en eso me mintió», pensó Tony, ya que era más que difícil que una familia de gran posición social y económica no poseyera teléfono, y salió a la calle.

Aunque no eran más de las diez de la mañana, el calor, húmedo y pegajoso, se adhirió a su cuerpo no bien abandonó el vestíbulo refrigerado del hotel, situado en el Boulevard de Suleiman. Por razones de proximidad y por culpa del calor, decidió visitar la mezquita de Suleiman y el Museo de Arte Turco e Islámico, que están situados frente por frente y a un centenar de metros del hotel.

Ya mientras contemplaba la hermosa arquitectura de la mezquita, pero especialmente en el interior del museo, Tony comprendió que le estaban siguiendo. Un tipo moreno, bajo y de aspecto huidizo había sido visto por él en, por lo menos, dos oportunidades; no podía tratarse de una coincidencia. Exceptuando los inevitables grupos de turistas, él era el único visitante del lugar.

Salió al exterior y se sentó en uno de los bancos que flanquean los caminos del hermoso parque que enlaza la mezquita con el museo. Y se puso a pensar.

Él era un modesto profesor, ni siquiera afecto a la literatura de espionaje o policiaca y más próximo de Shakespeare que de John Le Carré. Las cosas más extraordinarias que podían ocurrirle era perder injustamente unas oposiciones o que el sueldo no le alcanzara para sus modestas necesidades. Esto de conocer hermosas rubias en barcos turcos, ser torturado y después seguido por las calles de la misteriosa Estambul no se había hecho para él. «Yo no soy James Bond».

Sentado en el banco, y sin volver la cabeza para comprobar si su perseguidor seguía vigilándole, llegó a pensar en abandonar la ciudad ese mismo día. Perdería mucho dinero y muchas ilusiones, pero mejor era eso que perder la vida. ¡Al diablo Jane y sus...!

Interrumpió abruptamente la frase porque una nueva y preocupante idea acababa de germinar en su cerebro: ¿Y si esos gánsteres no fueran cómplices sino enemigos de Jane?

La posibilidad era tan lógica que se avergonzó por no haberla considerado desde un primer momento. De estar en combinación Jane con esos tipos, les habría informado sobre él. Aun cuando no lo supieran el día anterior por no haber podido hablar con la chica, ¿por qué seguirlo ahora, cuando Jane había tenido tiempo sobrado de decirles que se trataba de un simple enamorado, que nada tenía que ver con los tenebrosos asuntos en los que ellos andaban metidos?

En cambio, si el gordo y sus cómplices eran enemigos de Jane, se explicaba que ejercieran vigilancia sobre ella y sobre él mismo. «¡Por eso me dejaron en libertad ayer!». La cuestión, enfocada desde este nuevo ángulo, excitó grandemente a Tony.

En primer lugar, significaba que Jane podía no ser una delincuente, cosa que agradaba muchísimo al muchacho. Pero había más: la chica podía estar en grave peligro.

Cada vez más excitado, Tony pensó que todo podía ser una operación dirigida contra ella. Sin duda, pertenecía a una familia rica, tal vez buscaban secuestrarla o...

Tomando una decisión que por lo arriesgada a él mismo le sorprendió, el muchacho interrumpió sus pensamientos y se puso en pie de un salto. Retomando el camino que antes siguiera, volvió al museo. Ante su puerta se encontraban varios tenderetes de vendedores de baratijas. En uno de ellos, y por dos dólares, compró una navaja. Después consultó ostensiblemente su reloj y, como quien descubre que se le ha hecho tarde para una cita, penetró a grandes pasos en el museo, tras adquirir su correspondiente billete.

En su anterior visita había comprobado que en cada piso existían lavabos, situados junto a las escaleras de emergencia. Eligió el segundo piso, por ser el que estaba más vacío y, siempre sin mirar atrás, se introdujo en el lavabo de caballeros. Como es usual, una fila de retretes se enfrentaba a otra de lavabos; al fondo, una amplia ventana abierta daba al exterior. Tony se colocó tras la puerta de entrada, empuñando la abierta navaja en su mano derecha y cruzando los dedos de la izquierda para que su sencilla estratagema diera resultado.

Tuvo que esperar casi diez minutos, pero por fin el otro cayó en la trampa. La puerta se abrió lentamente y la cabeza de rata del tipo apareció ante los ojos de Tony. El otro, al ver que el lugar estaba vacío y la ventana abierta, ahogó una maldición y se dirigió casi corriendo hacia ella, asomándose para mirar a ambos lados. El inglés no desperdició la oportunidad. De dos saltos cayó sobre él y, pasando un brazo por su garganta, lo obligó a retroceder, introduciéndolo en el retrete más próximo, mientras le ponía la hoja del arma en el cuello.

—¿Hablas inglés? —le susurró.

El tipo permaneció en silencio.

Tony, sin dejar de abrazarlo, paseó la hoja por la garganta, presionando lo suficiente como para que apareciera un hilillo de sangre. El turco se derrumbó.

—¡Usted... no puede! —exclamó en inglés—. ¡Está loco!

—Conque hablas mi idioma. Bien, pues vas a decirme todo lo que sabes.

—Yo no sé nada.

Esta vez bastó con que Tony acercara la hoja de la navaja, sin llegar a contactar con la piel.

—¿Qué quiere saber?

—Todo. Qué juego estáis jugando, quién es tu jefe, por qué me sigues y dónde está Jane Turner.

Eran demasiadas preguntas, pero el muchacho estaba dando palos de ciego, ya que su ignorancia era total. De todos modos, lo que más le interesaba era saber de Jane.

—Yo... no sé nada —Tony alzó la navaja—. Quiero decir... a mí me ordenaron seguirlo. Ver si se encontraba con alguien.

—¿Quién te lo ordenó?

—Mi jefe, Abdul Salim.

Por supuesto, el nombre no decía nada a Tony.

—¿Dónde está Jane Turner?

—Yo no lo sé.

Podía ser cierto y esa posibilidad enfureció al inglés. Esta rata era su única oportunidad de encontrar a la chica. Sin proponérselo realmente, hundió la hoja de la navaja en el cuello del tipo y la sangre comenzó a brotar. El resultado fue fulminante.

—La inglesa está con los jefes en Edremit.

Tony no tenía idea de dónde se encontraría ese lugar, pero había más preguntas por hacer.

—¿Cómo se llaman los jefes?

—No lo sé.

Aunque el hombre parecía sincero, el inglés acercó la hoja a la garganta.

—¡Le juro que no lo sé!

La hoja rozó la piel.

—He oído hablar...

—¿Qué has oído?

—Una finca llamada Yeni.

Era suficiente. Sin deshacer el abrazo, Tony palpó al otro con la mano que empuñaba la navaja. Encontró una pequeña pistola «Baretta», que se guardó en su bolsillo. Seguro de que no tenía más armas, soltó a su prisionero, que se apresuró a restañar con un pañuelo no muy limpio la poca sangre que salía de la herida en su garganta.

—No saldrás de aquí hasta dentro de diez minutos —le ordenó Tony iniciando la retirada. Se sentía un poco héroe de película americana, y eso le proporcionaba una incómoda sensación de ridículo.

De todos modos el otro estaba muy asustado. Se sentó sobre el water, dispuesto a esperar pacientemente los diez minutos.

* * *

Maquinalmente, Tony encaminó sus pasos hacia el hotel, dispuesto a echarse sobre la cama y reflexionar sobre la situación, pero de inmediato se sobresaltó al descubrir que las relajadas reflexiones en su habitación le estaban vedadas. La banda o lo que fuera se echaría sobre él no bien el del water abandonara su asiento.

Tenía solo minutos para decidir su inmediato futuro. Y su inmediato futuro solo le ofrecía dos alternativas: Madrid o Edremit.

Siempre había sido un tipo razonable, cuyas locuras no pasaban de llevarse a su apartamento un par de chicas alegres y despertar con ello las iras de la portera y los más próximos vecinos, por lo que su parte mayoritaria de cerebro le ordenó el inmediato regreso a la capital de España. Pero había otra parte minoritaria que...

Calculó que podía disponer de una media hora antes que el del water pusiera en movimiento a sus compinches, por lo que apretó el paso hasta el hotel, al que llegó cinco o seis minutos después de haber dejado el museo.

—¿Dónde se encuentra Edremit? —preguntó sin preámbulos al conserje.

El hombre, un tanto sorprendido, comenzó a rebuscar en la parte inferior del mostrador.

—Tengo un mapa en alguna parte...

—Y yo tengo mucha prisa. ¿Hay avión para Edremit?

—No lo sé, pero puedo averiguárselo.

—Hágalo, por favor, y resérveme una plaza para el primero que salga... —comenzó a marchar hacia el ascensor, pero se volvió de inmediato—. Hágalo solo si el avión parte en los próximos cuarenta o cincuenta minutos; de no ser así, alquíleme de inmediato un coche. Y prepáreme la cuenta.

—De acuerdo, señor —murmuró el sorprendido conserje, cogiendo el auricular del teléfono.

Cinco minutos más tarde, Tony, maleta en mano, estaba nuevamente frente a él.

—Dese prisa, señor —le informó el empleado—. Le he reservado plaza en un avión que parte dentro de media hora a Balikesir. Un taxi le espera en la puerta.

—¿Balikesir? —se sorprendió Tony, mientras pagaba la factura que el otro le presentara.

—Es el aeropuerto más próximo. Me dicen que está a unos cien kilómetros de Edremit. No tendrá problemas para...

Tony corría ya hacia el taxi que le esperaba junto a la puerta.

* * *

Aunque el avión era un viejo «Caravelle», el vuelo no duró más de treinta y tantos minutos. Al pisar tierra en el pequeño aeropuerto de Balikesir, una bocanada de aire más frío que fresco fue la primera sorpresa que recibió el inglés. Más por ello que por las montañas que lo rodeaban y por los nada europeos tipos raciales que pululaban por el salón de equipajes, Tony supo que estaba pisando suelo asiático. Por primera vez en su vida.

Chicos y viejos se abalanzaron sobre él ofreciéndole desde taxis hasta mujeres.

Aceptó la propuesta de un niño menudo y muy moreno, que le ofrecía un taxi.

—¿Dónde le llevo? —preguntó el conductor en inglés entendible, tras haberse acomodado su pasajero en el asiento trasero. Tony estuvo tentado de decir «A la finca Yeni», pero juzgó peligroso actuar sin un mínimo plan ni conocimiento del terreno.

—Lléveme a Edremit —dijo.

Pero no desaprovechó la ocasión de conseguir información.

—¿Hay grandes explotaciones agrícolas por aquí? —preguntó con tono casual.

El hombre, gordo, de piel aceitunada y con bigotes de largas guías, le echó una ojeada por el espejo retrovisor y sonrió.

—¿Agrícola quiere decir de animales? —preguntó.

—No, eso sería «ganadera». Agrícola se refiere a explotación de cereales. Trigo, maíz, ya sabe.

El hombre sacudió varias veces su gran cabeza.

—Esta tierra solo es buena para las cabras y alguna que otra vaca —dijo—. Nada de maíz y mucho menos trigo. Solo un poco de forraje para las bestias.

Tony se decidió a atacar de frente.

—¿Conoce usted la finca Yeni?

Pudo ser idea del muchacho, pero le pareció que las manos del turco se crispaban sobre el volante. Tras un segundo de silencio, dijo:

—No, nunca la he oído nombrar, ¿está en Balikesir?

—Tengo entendido que está en Edremit —contestó Tony, perdiendo interés en la conversación. Era evidente que el conductor no podía —o más probablemente no quería— hablar sobre lo que a él le interesaba.

Edremit resultó ser una pequeña y muy agradable población, situada a muy poca distancia del mar Egeo. Tony se instaló en el Sarayi Oteli. Cuando se enteró que eso significaba «Palace Hotel», no pudo menos que sonreír, ya que el tal palacio era una modesta construcción de dos plantas, con no más de veinte habitaciones, ninguna de las cuales poseía baño privado. Pero no había ido a Edremit con fines turísticos.

Y no podía perder tiempo. A esas alturas el teléfono ya habría informado a los que estaban en la finca Yeni de lo ocurrido en los lavabos del Museo de Arte Turco e Islámico, y seguramente también de su viaje aéreo con destino declarado a Balikesir y previsible a Edremit.

Tras agregar un jersey de hilo a su atuendo veraniego de pantalón y camisa, descendió la escalera desde su habitación y se dirigió al empleado que hacía las veces de conserje, recepcionista, cajero, telefonista y botones.

—¿Dónde se encuentra la finca Yeni? —preguntó sin más circunloquios.

Si la pregunta sorprendió al turco, este se cuidó de no demostrarlo.

—Próxima a la carretera de Ayvalik —informó; agregando, ante la mirada interrogante de Tony—: Hacia el sur, a unos doce kilómetros de aquí.

—¿Puedo alquilar un coche?

—Tal vez en el taller de Bulek.

—¿Usted puede arreglarlo de inmediato?

El hombre le miró, entre sorprendido y molesto, pero se dirigió al teléfono.

—Sí, puedo hacerlo —dijo entre dientes.

Veinte minutos más tarde, Tony abandonaba Edremit por la carretera de Ayvalik, al volante de un «Ford», modelo de veinte años atrás.

El mecánico que llevara el coche hasta el hotel no hablaba inglés, pero había dado instrucciones precisas para encontrar la finca, que el conserje-botones se encargó de traducir. No había pérdida. Incluso le dijeron que vería un arco con el nombre sobre la entrada.

La región era más bien montañosa, por lo que los doce kilómetros anunciados —en realidad resultaron dieciséis— le llevaron sus buenos veinte minutos, a pesar de que la estrecha carretera, llena de baches, estaba vacía de vehículos, al menos en lo que a vehículos de tracción a gasolina se refiere. En todo el trayendo, Tony solo se cruzó con dos carros tirados por bueyes.

Por fin vio el arco con el nombre Yeni escrito en él. Algunas vacas rumiaban entre los ralos pastos. Más lejos, una colina ocultaba lo que podía haber tras ella. Dispuesto a estudiar el terreno, Tony siguió adelante, hasta una elevación del camino. Ya en ella, descubrió un sendero practicable por el «Ford», que le llevaría a una altura mucho mayor. Un ideal puesto de observación. Lamentó no tener prismáticos, pero no dudó en ascender por el sendero.

Tras poco menos de un kilómetro de subida a trompicones, detuvo la marcha y bajó del coche. Como lo imaginara, su puesto de observación era bastante más elevado que la colina que ocultaba la vista de la finca desde la carretera. Pudo ver una gran casa y campos de labrantío, aunque no grandes extensiones, sino pequeñas parcelas, cortadas por zonas rocosas y totalmente estériles. Nada de lo que vio parecía sospechoso y, en realidad, no tenía por qué desilusionarse por ello. ¿Qué esperaba encontrar? ¿Una base secreta de misiles rusos? Rio a pesar de sí mismo.

Jane, eso era lo que había ido a buscar, y no misiles. Seguramente en el interior del gran edificio que veía desde su altura, estaba la chica. ¿Por su propia voluntad o secuestrada? Fuera como fuese, él estaba dispuesto a averiguarlo.

Volvió al coche y descendió muy lentamente por el desastroso sendero. Tras un instante de vacilación, decidió dejar el «Ford» oculto de la vista de los que pasaran por la carretera, tras una formación rocosa y penetrar en Yeni andando. Eso le permitiría retrasar el momento de ser descubierto.

Ningún ser humano estaba a la vista y las vacas que pastaban, o intentaban hacerlo, le miraron pasar con sus ojos siempre faltos de curiosidad. Hasta descender a lo alto de la pequeña colina que dividía la propiedad, pudo estar seguro de no haber sido descubierto. A partir de ese momento, debía extremar sus precauciones.

La casa estaba a un par de cientos de metros de la elevación. Felizmente había algunos árboles, y especialmente grupos de rocas no muy altas ni grandes, pero sí suficientes para ocultarlo de los ojos de los del edificio.

Pudo llegar sin ser visto hasta junto al edificio. De una ventana del frente salían voces y se acercó a ella lo suficiente como para atisbar sin ser visto.

Jane y tres hombres estaban en la habitación. La chica estaba sentada, en tanto los otros, de pie, la rodeaban. Aunque la ventana estaba cerrada y Tony no pudo entender lo que decían, era evidente que los hombres estaban furiosos y apostrofaban a la chica.

También era evidente que ella estaba muy asustada. 

CAPÍTULO IV

Como el hombre del diván le dijera, Tony no era un profesional. De haberlo sido nunca habría hecho lo que hizo. Un profesional estudia concienzudamente la situación y evalúa sus propias posibilidades de éxito antes de actuar. Tres contra uno, aunque este uno cuente con el factor sorpresa, es ya para dudar; pero si a esto se suma el desconocer el número exacto de enemigos que pueda haber en el edificio, la dificultad para escapar con vida y la ignorancia sobre lo que realmente estaba ocurriendo en el interior del salón, no cabe duda que la acción de Tony fue, cuando menos, imprudente.

Lo que el muchacho hizo fue nada más y nada menos que extraer la pistola que quitara a la rata de retrete, romper con su culata el cristal lo suficiente para pasar la mano por el orificio y abrir la puerta, y plantarse de un salto en el interior de la habitación. Todo en un solo movimiento y no más de un segundo, porque Tony podía no ser un profesional del espionaje o del hampa, pero había sido campeón de pentatlón en la universidad.

—¡Arriba las manos! —exigió a los sorprendidos tipos, que solo atinaron a hacer lo que se les ordenaba.

La reacción de Jane fue mucho más inesperada y desconcertante para Tony.

—¿Qué estás haciendo aquí, maldito entrometido? —le espetó, poniéndose en pie.

Tony se la quedó mirando durante una fracción de segundo, pero reaccionó de inmediato al descubrir que uno de los tipos bajaba lentamente la mano izquierda, con el obvio propósito de llevarla hasta el lugar donde ocultaría su arma.

—¡Quieto! —le gritó y el otro volvió a alzar la mano; después, dirigiéndose a Jane—: ¡Vámonos de aquí!

Por segunda vez la respuesta de la chica fue sorprendente.

—¡Vete tú, yo me quedo!

El inglés buscaba la respuesta adecuada, suponiendo que Jane hablaba así por miedo y para obligarlo a irse y así salvarle la vida, cuando uno de los tipos habló por él.

—Nada de eso, señorita Turner —dijo, con los brazos siempre en alto—. Usted se irá ahora mismo con su «sir Galahad».

—¡Este hombre no tiene nada que ver conmigo, le conocí en el barco!

—Ya nos contó esa historia después de que recibiéramos la llamada de Estambul —dijo el que había hablado antes—. Nos costaba creerla, pero ahora que su caballero andante ha aparecido por aquí creo que es mejor que abandone sus cuentos estúpidos y se vaya por donde ha venido... mientras la pistola de su compinche la protege.

—¡Les aseguro que este tipo no es más que un entrometido!

—¡Basta! —empezó a perder la paciencia el hombre—. Sabe muy bien que dentro de pocos minutos llegará más gente aquí. Si eso ocurre, ustedes dos morirán. No pierdan esta última oportunidad de sobrevivir, aunque sea por poco tiempo, ya que bien sabe usted, señorita Turner, que la buscaremos donde se esconda.

Las palabras pronunciadas, el tono con que fueron dichas y, muy especialmente el aspecto amenazante de quien las decía, hicieron pensar por un instante a Tony en la conveniencia de matarlo, pero su respeto británico por el fair play le impedía disparar contra un hombre que tenía los brazos en alto, aunque fuese un delincuente, y estuviera amenazando con matar a la mujer que amaba.

—Vámonos, Jane.

Mascullando ininteligibles pero adivinables maldiciones, la chica se encaminó hacia la abierta puerta-ventana por la que Tony entrara tan dramáticamente. Pero entonces el muchacho recordó algo que muchas veces viera en las películas.

—Revísales y quítales las armas —ordenó a la chica.

Esta le dedicó un gesto de fastidio, pero hizo lo que se le ordenaba. Logró apropiarse de dos revólveres, una pistola y una navaja automática infinitamente superior a la que tan buenos servicios prestara al inglés. Metió todo en su bolsillo.

—Llévate las armas y camina hacia la salida exterior, yo te cubriré.

Los tres hombres de la habitación si eran profesionales y sabían del oficio lo suficiente como para comprender que un aficionado como Tony era capaz de apretar el gatillo al menor gesto sospechoso que ellos hicieran, por lo que permanecieron en completa inmovilidad. El muchacho contó mentalmente hasta cien y, cuando calculó que Jane ya habría superado la elevación que se encontraba próxima al edificio, inició su propia retirada.

—No necesito decirles que les mataré si intentan seguirnos —amenazó.

Los tipos asintieron con expresión de aburrimiento.

Tras asegurarse que nadie había en el exterior, Tony corrió hasta la pequeña colina, siempre volviendo la vista atrás, para controlar a los del salón. Nadie intentó seguirlo, ni hubo disparos.

Jane caminaba con disgustado ondular de caderas hacia el arco de salida de la finca. Tony no se preocupó por alcanzarla, más atento a los problemas que podrían ocasionarle los tipos que estaban en el salón que a los muy previsibles que le crearía la enfurecida Jane.

Esta le estaba esperando bajo el arco de entrada.

—¿Iremos caminando hasta Londres? —preguntó con gélida voz.

—Tengo un coche escondido tras esas rocas —murmuró Tony, señalando el lugar y en tono de disculpa.

Sin decir palabra, la chica se encaminó hacia el «Ford», subió a él y se sentó en el asiento posterior para que no quedaran dudas —si es que aún podían quedar— de lo furiosa que estaba con Tony. El muchacho respetó su silencio.

A mitad de camino entre la finca y Edremit, se cruzaron con un «Mercedes» que los llenó de polvo, aunque el camino estaba asfaltado, y que corría a más de ciento veinte kilómetros por hora. Tony supuso que sus ocupantes serían los que los gánsteres esperaban, pero se abstuvo de hacer comentarios.

Siempre sin abrir la boca, Jane se dejó conducir hasta la habitación de Tony, en el Sarayi Oteli. Una vez en esa discreta soledad, Tony inició las hostilidades.

—Bien, dime que soy un imbécil y por mi culpa se ha perdido la última esperanza de evitar la guerra nuclear —empezó, dejándose caer sobre el lecho.

Jane, paseándose a grandes pasos por la habitación y con un cigarrillo en su mano, no se dignó contestarle.

—Creo que tu actitud es infantil —siguió el muchacho—. La niña malcriada que no habla porque le quitaron el juguete...

Silencio.

Y por fin Tony perdió la paciencia.

—Escúchame un momento, pequeña —comenzó, sentándose en la cama—. Tú me gustas mucho, puede que hasta esté un poco chiflado por ti, pero no me gusta que me rompan los labios y me pateen los riñones —por primera vez, ella le miró directamente—. ¿No lo sabías? —se sorprendió él—. Pues eso es lo que me ocurrió en Estambul, después de nuestra entrevista en el Gran Bazar y por haber tenido la maldita idea de querer seguir viendo tu hermosa figura durante unos minutos más.

—¿Estás queriendo decir que me seguiste, después de despedimos en el café? —preguntó Jane, sentándose a los pies de la cama y visiblemente interesada.

—Sí, eso estoy queriendo decirte. Y cuando te metiste en esas callejuelas, unos tipos me desmayaron y...

Contó con todo detalle lo que le ocurriera desde que perdiera el conocimiento en el oscuro zaguán de Estambul hasta su irrupción en la finca Yeni, sin olvidar, naturalmente, la escena del retrete. Demoró en el relato unos diez minutos y, cuando se interrumpió para tomar aliento, Jane no le permitió continuar.

—¡Vámonos ahora mismo de aquí! —exigió, poniéndose en pie.

—¿Por qué tanta prisa? —protestó él, aunque comenzando a incorporarse.

—Porque no tardarán en encontrarnos y, cuando eso ocurra, ni tú ni yo saldremos vivos.

—Pero tienes que explicarme...

—En el camino.

Cinco minutos más tarde, tras haber pagado la cuenta del hotel y metido la maleta en el coche, Tony se sentaba tras el volante y ponía en marcha el motor. Esta vez Jane estaba sentada a su lado.

—¿Hacia dónde vamos? —preguntó el muchacho.

—De momento, a Canakkale.

—¿Dónde queda eso?

—La carretera te llevará. Dirígete hacia el norte.

—Pero antes tengo que llegar a la carretera.

—Sigue por esta misma calle y llegarás a ella.

Entraban en la carretera, cuando Jane profirió un grito de alarma.

—¡Mira, Tony!

El «Mercedes» que los cruzara antes aparecía nuevamente, siempre a gran velocidad. El inglés ya no podía retroceder para ocultarse en la población, por lo que aceleró a fondo, en un intento por acrecentar distancias.

Lo logró en un primer instante, pero solo hasta que los otros advirtieron la maniobra. De inmediato aceleraron ellos también y las distancias se acortaron visiblemente.

—La diferencia de potencias es demasiado grande —reconoció Tony—. Nos alcanzarán de inmediato.

—No nos alcanzarán —fue la sorprendente afirmación de Jane, que continuó—: Tú ocúpate de conducir, manteniendo la velocidad y cuidándote de las curvas. De los del «Mercedes» me ocupo yo.

Frunciendo la cara en señal de asombro, el muchacho hizo lo que se le indicaba, pero observando de reojo a su compañera y a sus perseguidores por el espejo retrovisor.

Las distancias se acortaban cada vez más. Solo les separaría un centenar de metros, cuando los del «Mercedes» comenzaron a disparar.

Muy tranquila, Jane abrió el bolso que nunca abandonara y extrajo de él una pistola de un diseño especial que Tony, mirándola con el rabillo del ojo, comprendió que no había visto nunca.

—¿Esa pistola es tuya? —preguntó.

—Sí.

—¿Y las armas de tus amiguitos?

—Las tiré no bien salir de la finca.

—¿Te bastará con tu pistola?

En ese instante, una bala destrozó el cristal posterior, pasando entre las cabezas de los dos y astillando el parabrisas. Jane no perdió tiempo en contestar a la pregunta. Saltando por encima del respaldo, cayó sobre el asiento trasero y, aprovechando el orificio producido por la bala enemiga, comenzó a disparar. No apuntaba a los ocupantes del «Mercedes», sino a las ruedas. Por contra, los ocupantes del «Mercedes» les apuntaban a ellos y otra bala pasó a centímetros de la cabeza de Tony. Ahora la distancia entre los coches no superaba la treintena de metros.

—Será mejor que te des prisa, Jane, o...

Un disparo que acabó de destrozar el cristal trasero y astillar el parabrisas le impidió terminar la frase.

—¿Estás bien? —preguntó a la chica sin apartar los ojos del camino, pletórico de endiabladas curvas.

—Sí, estoy bien. Pero esos diablos saben conducir.

Ya lo había observado Tony por el espejo. El «Mercedes» no seguía una línea recta, sino que, con las limitaciones propias de la carretera no muy ancha y las curvas, zigzagueaba constantemente, impidiendo a Jane hacer blanco en las ruedas, su único y difícil objetivo.

La separación entre ambos vehículos era mínima. Era cuestión de matar o morir y lo que ocurriera ocurriría en segundos.

Una bala alcanzó a rozar el cuero cabelludo de Tony, pero Jane consiguió hacer blanco en la rueda delantera izquierda.

El «Mercedes» se convirtió en un potro salvaje y todos los esfuerzos del conductor se encaminaron a no perder por completo el dominio del coche, lo que hubiera significado caer en el precipicio que se hallaba junto al arcén izquierdo de la carretera.

En la siguiente curva, Jane y Tony perdieron de vista a sus frustrados perseguidores.

—Aunque logren controlar el coche y cambiar la rueda en tiempo récord, ya no podrán darnos alcance hasta Canakkale —se exaltó Tony.

Y tuvo razón. Poco más de una hora después llegaban a la ciudad situada muy próxima de los Dardanelos, sin más problemas que las curvas y los cortes producidos por los trozos de cristal que llenaban el coche.

—¿A dónde vamos ahora? —preguntó Tony, al entrar en la población.

—Cuando veas a un guardia, detente.

Así lo hizo el muchacho unas calles más adelante y Jane habló en turco con el servidor del orden.

—Sigue por esta calle hasta la tercera travesía y luego tuerce a la derecha —indicó Jane.

—No sabía que hablaras turco —comentó Tony.

—Hay muchas cosas que ignoras de mí —contestó ella.

—También me sorprendió que el guardia no hiciera comentarios sobre los destrozos del coche.

—Es que tú no entiendes el turco —fue la evasiva respuesta.

Por fin, Jane señaló una casa algo más grande que sus vecinas.

—Allí vamos.

Los dos descendieron del coche ante un edificio y, antes de oprimir el botón del timbre, la puerta se abrió y un hombre joven, y de atlético aspecto, con expresión preocupada, salió por ella y se enfrentó a los recién llegados.

—¡Jane, qué ha pasado!

—Complicaciones, como puedes observar —contestó la chica, señalando el maltrecho «Ford».

—¿La gente de Prilakis?

—No, simplemente los de Bulati.

—Pero eso no tiene sentido...

—Bueno, hubo interferencias.

El dueño de la casa se apercibió que estaban en plena acera.

—Perdonad, pero la sorpresa... Entrad en casa, por favor.

Lo hicieron y el joven cerró la puerta tras ellos.

—Mustafá, te presento a Anthony Larriman, compatriota y amigo. Este es Mustafá Divoli, también amigo.

El joven turco sonrió al confundido británico.

—¿Eres de los nuestros?

El interrogado miró a Jane, como pidiendo ayuda.

La chica respondió por él.

—No, es un profesor de literatura inglesa en España y actúa como los que en España se arrojan ante los toros; les llaman...

—Espontáneos —la ayudó Tony.

—Sí, eso es. Se trata de un espontáneo.

El anfitrión señaló unos confortables sillones.

—Sentaos, iré a ocultar el coche y os traeré café. Ardo en deseos de saber lo que ha ocurrido.

Jane hizo un gesto de impotencia, mientras se dejaba caer sobre el sillón más próximo.

—Lo que ha ocurrido es que el trabajo de años se ha ido al diablo —masculló. Mustafá le echó una rápida y preocupada mirada, y después se encaminó hacia la puerta.

—Urge ocultar el coche. Vuelvo de inmediato.

Cuando estuvieron solos, Tony preguntó a Jane:

—¿Ese trabajo de años se ha ido al diablo por mi culpa?

Un gesto entre el encogimiento de hombros y una especie de comienzo de disculpa fue la muda pero más que elocuente respuesta de Jane.

CAPÍTULO V

—Ha llegado el momento de hablar —decidió Jane, tras beber el café que el dueño de la casa les ofreciera.

Hundido en su sillón, Tony acabó de beber el contenido de su taza y se dispuso a escuchar. Se sentía culpable, avergonzado y furioso. Lo que no acababa de saber era si la furia la sentía contra sí mismo o contra Jane, que había resultado ser algo muy distinto de la ingenua muchachita del barco.

—Creo que te interesará saber cuál es exactamente mi situación —le estaba diciendo Jane.

Y él, maquinalmente, asintió con la cabeza.

—Pertenezco a Scotland Yard —anunció ella y Tony se limitó a encender un cigarrillo porque se esperaba algo por el estilo. O la CIA, o la KGB—. Formo parte de la división Antidroga —seguía ella—, solo que ya pasó la época de perseguir a «camellos» y traficantes de poca monta. Ahora me han asignado a los peces gordos... —hizo una breve pausa y, señalando a Mustafá prosiguió—: Como habrás adivinado nuestro anfitrión pertenece a la División Antidroga de la policía turca.

—Y ardo en deseos de saber qué es lo que ha salido mal en una operación tan bien montada —acotó el aludido.

Jane asintió en dirección a él, pero siguió hablando a Tony.

—Sabrás, todo el mundo lo sabe, que la parte asiática de Turquía es una de las mayores productoras mundiales de la amapola opiácea —el inglés no abandonaba su mutismo, aunque miraba a la chica como prestando atención a sus palabras—. La policía turca lucha denodadamente contra el cultivo y la comercialización de la planta —siguió Jane—, pero sus esfuerzos no son suficientes para acabar con un tráfico que aumenta día a día.

—Incluso llegamos a incendiar las plantaciones —intervino Mustafá—, pero el territorio es muy grande y montañoso, por lo que es imposible detectar las plantaciones, aunque utilizamos aviones y helicópteros para descubrirlas.

—Mi objetivo, sin embargo —continuó Jane—, no son los productores sino los traficantes. Los que inundan Europa y América con su maldito veneno. Buscamos a los más grandes.

—Al más grande —corrigió Mustafá.

Ella asintió con una sonrisa.

—Sí —dijo—, buscamos a Prilakis.

—¿Ese señor es el más grande traficante de droga del mundo? —habló por primera vez Tony, ahora realmente interesado porque el problema de la droga, que él, como profesor, conocía muy bien en extensión y profundidad, le preocupaba más que ningún otro relacionado con la juventud.

—No sabemos si Prilakis es un señor, una organización o un nombre que oculta una especie de «sindicato» de la droga —explicó Jane—. Solo sabemos que bajo su nombre se han realizado las más grandes transacciones de estupefacientes que se conocen.

—¿Los hombres que estaban contigo en la finca Yeni eran traficantes? —preguntó Tony, que comenzaba a calibrar el daño que ocasionara con su presencia.

—No, esos hombres son miembros del gang dirigido por un tal Bulati, que controla la mayor parte de la producción de amapola opiácea en Turquía. Su jefe, Bulati, está en la cárcel.

—Y esta vez hemos reunido pruebas suficientes contra él como para que sus bien pagados abogados no puedan sacarlo en libertad antes de veinte o treinta años —acotó Mustafá.

—Así es —asintió Jane—, y ese hecho fue lo que hizo concebir a mis jefes y a los jefes de Mustafá la operación que... bueno, que no nos ha salido del todo bien.

—Explícate —urgió Tony, encendiendo un cigarrillo con la colilla del que estaba fumando.

—Bulati vende opio y sus derivados a «Prilakis»; es decir, conoce al menos a los intermediarios y, tal vez, hasta a los cabecillas. Nosotros le ofrecimos un trato.

—¿Quiénes sois «vosotros»?

—La policía turca y Scotland Yard. El trato era muy simple: nos proporcionaban información suficiente para acabar con «Prilakis» y las autoridades turcas permitían la fuga de Bulati, quien iría a Inglaterra bajo mi personal protección. Allí las autoridades le brindarían total protección, para salvarle de las previsibles venganzas de los miembros de «Prilakis» que pudieran escapar a la razzia.

—Un trato bastante sucio —comentó Tony.

Mustafá adelantó su cabeza hacia él, apoyando con las manos sus palabras.

—Usted no conoce el mundo de la droga...

Tony le detuvo con un gesto.

—Soy profesor, no lo olvide. He visto muchachos drogados y he visto morir a más de uno por sobredosis.

—Entonces comprenderá que todo lo que pueda hacerse para acabar con esa lacra...

—Pero ustedes buscaban coger a uno poniendo en libertad a otro.

Jane hizo un gesto de impaciencia.

—Creo que no te hemos explicado bien las cosas —dijo—. Bulati está acabado. Más acabado en Inglaterra que en la misma cárcel. Sus plantaciones son conocidas por la policía y se puede acabar con ellas en cualquier momento. En cambio «Prilakis»... —se detuvo un instante para encender un cigarrillo y de inmediato continuó—: Según estimaciones muy serias de Scotland Yard, él solo controla no menos de una cuarta parte del total del tráfico de drogas en Europa y de un diez a un quince por ciento del total en Estados Unidos. Si pudiéramos acabar con él...

—Y eso ahora es imposible por mi culpa —se lamentó Tony.

Mustafá miró interrogante a Jane, quien hizo un gesto como de pedir disculpas al turco.

—Perdóname, Mustafá —le dijo—, olvidé que tú aún desconoces lo que ha ocurrido hoy. Conocí a Tony —le señaló— en el barco que me trajo desde Barcelona. Él me dijo que era un profesor de literatura inglesa en Madrid y yo que venía a visitar a unos amigos de mis padres. Durante la travesía charlamos, bailamos y... y lo pasamos bien. La noche antes de llegar a Estambul alguien a quién venía observando desde que embarcara en El Pireo intentó asesinarme —Tony alzó la cabeza sorprendido y ella le sonrió—. Fue cuando tú me esperabas en el salón de baile —explicó continuando—. No logró su propósito, pero yo tampoco hacerlo hablar porque, aunque lo dominé, pudo saltar por la borda y escapar a nado hasta la costa.

—¿Crees que era un hombre enviado por «Prilakis»? —preguntó Mustafá.

—No tengo la menor duda, ya que no podía ser de Bulati y no hay otro que pueda estar interesado en mi persona, al menos en esta parte del mundo.

—Eso significa que «Prilakis» conoce la índole de tu misión y que te tiene perfectamente identificada —se preocupó Mustafá.

—Lo cual estaba dentro de lo previsto —minimizó Jane—. Prosigo con el relato. Aunque yo no quería ver a Tony en Estambul, nos vimos y él me siguió.

—Fue una tontería, solo quería verla unos minutos más —se creyó obligado a explicar el inglés, ante la mirada sorprendida del turco, que dijo, medio en broma, medio en serio:

—Oye, ¿tú no serás de la División de Narcóticos del FBI, por casualidad?

Tony iba a contestar, pero Jane se le adelantó:

—Por lo mal que ha hecho las cosas, puedo asegurarte que no.

Mustafá se echó a reír, mirando con simpatía al inglés. Jane le imitó y el muchacho acabó por concederse una sonrisa.

—Los hombres de Bulati, que me vigilaban, lo descubrieron. Parece ser... que le dieron una paliza —sonrió con afecto a Tony y continuó—: Pero él no se quedó con la paliza y descubrió que le seguían, se hizo con el perseguidor y le obligó a hablar. Así se enteró de mi presencia en la finca Yeni. Creyendo que estaba en grave peligro, se vino en avión, se presentó en el lugar y... me «liberó». Fin de la historia, excepto que los hombres de Bulati ya estaban informados por teléfono de la presencia de Tony en Estambul. Creían que era hombre de «Prilakis» y que yo, consciente o inconscientemente, les iba a hacer caer en una trampa. Ya sabes el terror que los relacionados con el mundo de la droga sienten por el máximo traficante del mundo. De nada valieron mis protestas. En eso estábamos cuando Tony hizo su aparición, pistola en mano. Podrás comprender que nunca volverán a creerme.

—Lo comprendo —murmuró Mustafá, con fúnebre voz, agregando—: Y lo que es peor, volverán a intentar mataros a los dos, como ya lo hicieron en la carretera.

Jane se encogió de hombros.

—Desde su punto de vista, es lógico —dijo—. Creen que Tony, y tal vez yo misma, respondemos a «Prilakis». Si eso fuera cierto, las horas de todos los que negociaran conmigo estarían contadas. Es natural que intenten quitarnos de en medio antes de que trasmitamos la información.

Como una respuesta a sus palabras, dos hombres armados, uno con una pistola y el otro con una metralleta, irrumpieron en la habitación por la puerta que comunicaba con la parte posterior de la casa.

—¡Las manos arriba, amiguitos! —ordenó el de la metralleta.

Tony quedó paralizado por la sorpresa; Jane, más acostumbrada, alzó lentamente sus brazos, pero Mustafá hizo mucho más. En un solo movimiento se tiró del sillón al suelo, extrajo una pistola y disparó sobre los atacantes, hiriendo en un hombro al que empuñaba la pistola.

Pero el de la metralleta resultó ileso y apretó el gatillo sin vacilaciones. El policía turco rodó sobre sí mismo, pareció querer incorporarse y quedó tendido, inmóvil.

—El que quiera otra ración de esto —gritó el gánster— palmeando el cañón de su arma— que baje los brazos.

—¡Maldito asesino! —estalló Tony.

El de la pistola, que mascullaba maldiciones mientras aplastaba su pañuelo sobre la sangrante herida, golpeó brutalmente con el cañón de su arma la cara del inglés.

—Cállate, Tony —rogó Jane.

—Sí, mejor es que os calléis los dos —rugió el herido y de inmediato, dirigiéndose a su compinche—: ¡Vámonos de una vez, que me estoy desangrando!

—No te morirás por ese rasguño —menospreció el aludido. Hablaban en turco, por lo que solo Jane podían entender lo que decían.

Pero la frase siguiente fue dicha en inglés por el de la metralleta.

—¡Ustedes dos, arriba! Vamos a hacer un viajecito.

Salieron, lanzando sendas y tristes miradas al cadáver del valiente joven turco. En la mente de los dos estaba la seguridad de que muy pronto correrían ellos la misma suerte.

En la parte posterior del edificio había una puerta que daba a una callejuela solitaria y que había sido forzada por los intrusos para penetrar en la casa; por ella salieron. Fuera esperaba un coche con un hombre al volante. Jane y Tony fueron empujados al asiento trasero y junto a ellos se sentó el de la metralleta, apuntándoles con el arma.

—¡Date prisa! —ordenó al del volante—. Ha habido demasiado ruido y pronto tendremos toda la policía de la ciudad en el trasero.

—Con que nos den un par de minutos de ventaja será suficiente —respondió el aludido.

Pronto los prisioneros entendieron el sentido de sus palabras. Tras salir de la ciudad, el coche atravesó a gran velocidad una carretera secundaria que se alejaba del mar y, tras recorrer unos veinte kilómetros, llegó a un pequeñísimo valle rodeado por altas colinas. En el centro del valle esperaba un helicóptero, con el motor en marcha.

El chófer y el herido quedaron en tierra; siempre conducidos por el de la metralleta, Jane y Tony subieron al aparato. No bien el gánster hizo lo propio, el piloto accionó los mandos y el helicóptero comenzó a elevarse lentamente.

—¿Por qué no nos matan de una buena vez? —susurró Tony a Jane.

—Porque antes quieren hacemos hablar —respondió esta con voz apenas audible.

Sentado tras ellos, el de la metralleta dijo en inglés:

—Hablad cuanto queráis, pero no os deis prisa en hacerlo. Tendréis toda la eternidad para charlar. Si es que los dos vais al mismo infierno, claro.

Tras un vuelo de poco más de una hora, el aparato comenzó a descender. Se veía una ciudad importante ante ellos y el mar a su derecha.

—O mucho me equivoco o aterrizaremos cerca de Esmirna —murmuró Jane a su compañero.

Aunque la frase había sido dicha en voz muy baja, el de la metralleta la oyó.

—No te equivocas, inglesa —dijo—. Eso es Esmirna —y señaló con el mentón la ciudad que se extendía bajo ellos.

El helicóptero tomó tierra en lo que pronto descubrieron era el gran parque de una lujosa villa, cuyos jardines llegaban hasta el mar.

—No viven mal tus jefes —se permitió bromear Tony con el de la metralleta, que se limitó a dedicarle un gesto de desprecio.

* * *

Los encerraron en una habitación sin ventanas, situada en el sótano del gran edificio de estilo neoclásico que ocupaba el centro del parque. No ataron sus muñecas y tobillos porque su cárcel solo tenía una puerta y esta era de acero y bien cerrada por fuera. La iluminación la proporcionaba una bombilla desnuda que colgaba del techo. Tres colchonetas estaban extendidas sobre el piso de cemento y el mobiliario se completaba con una vieja mesa y dos desvencijadas sillas.

—Eso tiene todo el aspecto de un calabozo. No debemos ser los primeros prisioneros que lo han ocupado —reflexionó en voz alta Tony.

Aunque le habían quitado la pistola que guardaba en él, permitieron a Jane conservar su bolso, del que la chica extrajo un cigarrillo para ella y otro para su compañero, encendiendo ambos con un mechero.

—Que esto sea o no un calabozo y que haya sido ocupado o no por otros prisioneros antes que nosotros, no creo que tenga mucha importancia —comentó después.

—Bueno, dije eso por decir algo —refunfuñó Tony, molesto por las palabras de la chica.

Esta se sentó en una de las sillas y siguió fumando en silencio. Era evidente que estaba de mal humor y Tony reconocía que motivos no le faltaban para estarlo. Él se echó sobre una de las colchonetas y, fumando, se puso a reflexionar. La misión de Jane había fracasado y un valiente policía turco había sido asesinado... y todo esto podía decirse que había ocurrido por su culpa. «Yo he actuado con la mejor intención». Recordó una frase que escuchara muchas veces en Madrid: «El infierno está empedrado de buenas intenciones».

Lo del infierno le hizo pensar que muy pronto, no bien les sacaran lo que querían saber o se convencieran de que nada podían sacarles, los dos estarían muertos. Por primera vez pensó en Jane muerta. «¡Muerta por mi culpa!». Y el pensamiento le indignó hasta llevarlo primero a la desesperación y después a la rebeldía. «¡No puede ser! ¡No puedo consentirlo!».

Entonces se puso en pie y se sentó en la silla vacía frente a Jane.

—Tenemos que hacer algo —dijo.

—Supongo que no te referirás a hacerme el amor...

Ella había encendido su segundo cigarrillo y se la veía crispada y furiosa.

—Jane, sé que todo esto, incluida la muerte de Mustafá, ocurre por mi culpa. Discúlpame...

—Dejémonos de disculpas, por favor.

—Precisamente eso es lo que iba a decir. Acepto mi culpa, soy un imbécil y todo lo que quieras, pero no nos vamos a pasar la vida, lo que nos quede de vida... intercambiando acusaciones y pedidos de disculpas. Creo que lo que tenemos que hacer es algo muy distinto de lamentaciones.

Ella le lanzó una mirada que reflejaba desinterés y pesimismo, pero al menos le miró.

—¿Qué sugieres? —preguntó—. ¿Abrir a puntapiés esa puerta blindada? También Tony estaba furioso. Al fin y al cabo, fuera o no por su culpa, él también iba a morir.

—Dejémonos de ironías británicas —dijo—. En primer lugar, hay algo que quiero saber, ¿en manos de quién estamos?

Jane se alzó de hombros.

—Sé tanto como tú —respondió.

—Pero tú eres una profesional y estás en esto desde el principio; puedes tener alguna idea.

—No lo sé. Lo más lógico sería que se tratara de la gente de Bulati, ya que eran los que más sabían de nuestros movimientos, pero no me extrañaría que fueran los de «Prilakis».

Esto último sorprendió a Tony.

—Eso significaría que «Prilakis» conocía tu identidad y tus movimientos.

—¿No me has oído contar lo que ocurrió en el Marmara Denizi? Por supuesto que «Prilakis» conoce mis movimientos.

—Pues siendo así no veo como tú podrías vencerlos...

Jane hizo un gesto de fastidio.

—Yo no pretendía «vencerlos», como tú dices. Solo intentaba (y era muchísimo) conocer la identidad de alguno de sus jefes, para comunicarlo a mis superiores y que ellos montaran la operación definitiva.

—¿Y solo por conocer la identidad de un jefe de «Prilakis» ibais a liberar a un miserable como Bulati?

La chica repitió su gesto de fastidio.

—Se ve bien a las claras que tú no tienes idea de lo que «Prilakis» significa en el tráfico de drogas...

—Ya me lo has dicho.

—Déjame terminar. Y de lo imposible que es, no ya conocer a uno solo de los jefes, sino tan siquiera al último de sus peones. Según mis jefes, «Prilakis» actúa con intensidad siempre creciente desde hace por lo menos diez años. Primero la policía turca, después la griega y la italiana, y por último, prácticamente todas las policías de Europa, trabajan en estrecha colaboración sin haber logrado absolutamente nada —hizo una pausa y se corrigió—: Bueno, en dos oportunidades, una vez en Grecia y otra en Sicilia, lograron practicarse detenciones de tipos casi seguramente vinculados a «Prilakis», pero los dos murieron antes de prestar la más mínima declaración. Por eso la liberación de un «quemado», como es actualmente Bulati, era un precio bien bajo dada la importante información que íbamos a conseguir de su gente.

—Bien —dijo Tony, como para sí mismo, tras unos momentos de silencio—, la situación no es tan mala, después de todo.

Jane se le quedó mirando, primero con ojos de asombro y después de ira.

—¿No habíamos quedado en dejar de lado la «ironía británica»? —chilló.

Él la miró muy serio.

—No hay ironía en mis palabras. Por el contrario, creo que aunque nuestra situación no pueda calificarse de brillante, aún tenemos esperanzas.

—¿Esperanzas de qué? ¿De qué nos maten sin hacernos sufrir demasiado?

Tony pasó por alto el sarcasmo y siguió con su serio tono.

—Sean quienes sean los que nos tienen en su poder, saben que tú eres de Scotland Yard, ¿verdad?

—Sí, supongo que sí. Al menos lo sabían los de Bulati y «Prilakis».

—De acuerdo. Pero no saben quién soy yo.

Ella le miró con un primer atisbo de interés iluminando sus pupilas.

—¿Qué quieres decir? —preguntó.

Tony hizo un gesto de suficiencia.

—Se me está ocurriendo un plan —fanfarroneó.

—Por favor, Tony, creo que ya has hecho bastante.

—Te equivocas, Jane; estoy convencido de que aún no he hecho nada. Pero que puedo empezar a hacer. Todo depende de quiénes nos tengan en su poder; si se trata de...

La puerta se abrió bruscamente y el de la metralleta —que seguía en sus manos —apareció ante ellos.

—Vamos —ordenó—. El jefe les espera. 

CAPÍTULO VI

Sí, Tony tenía un plan. Ni él mismo sabía si lo que ocupaba su mente debía llamarse «plan» o estupidez, pero era algo Y estaba decidido a llevarlo adelante. Si todos los males habían ocurrido por su culpa, bien estaba que intentara algo para enmendar tantos errores. Y si por intentarlo perdía la vida, al menos habría hecho lo que creía que era su deber.

Seguidos por el de la metralleta, salieron a una especie de despensa o bodega, ascendieron una escalera, dejaron atrás dependencias de servicio y, tras cruzar una puerta de madera noble, se encontraron en un amplio vestíbulo, del que partía una señorial escalinata. A puntazos con el cañón de su arma, el «guía» los condujo hasta una puerta alta y estrecha, que se encontraba a la derecha del arranque de la escalinata.

—Abran y entren —ordenó.

Si la pareja esperaba encontrarse con una cámara de tortura medieval, se equivocó de medio a medio. Tras abrir la puerta y pasar al interior, se encontraron en una amplia habitación amueblada como despacho de alto ejecutivo, con librerías, discretos archivadores, un juego de sillones tapizados en delicada piel de color marrón y un amplio y lujoso escritorio, tras el cual se encontraba un hombre de mediana edad, vestido con informal y deportiva elegancia, que se puso en pie al entrar sus prisioneros.

—Adelante, adelante —invitó—. Tomen asiento, por favor —e indicó dos sillas colocadas ante el escritorio.

La inesperada recepción desconcertó a los recién llegados, aunque Tony no dejó de observar que el de la metralleta entraba también, cerrando la puerta y apoyándose contra ella con su rotunda arma en una de sus manos, aunque apuntando al piso de costoso parquet.

La pareja aceptó la invitación para tomar asiento y las miradas de ambos se cruzaron, así el muchacho quedó informado de que el amable anfitrión era desconocido para su compañera como, por supuesto, también lo era para él.

—¿Cigarrillos turcos? —ofreció el dueño de la casa—. Creo que son muy apreciados por los británicos.

Se expresaba en correctísimo inglés, aunque su acento le señalaba como turco.

Jane y Tony aceptaron los cigarrillos y dejaron que el otro los encendiera.

—Mi nombre es Erdal Sadie, aunque me temo que eso no les diga nada.

Silencio por parte de los otros.

—Yo conozco los nombres de ustedes, naturalmente —siguió el turco; de inmediato, sonriendo a Jane, le dijo—: Y también su profesión, señorita Turner. En cuanto a usted —se volvió a Tony—, no estoy tan seguro, aunque tengo mis sospechas...

—Yo soy profesor de literatura inglesa en España.

El dueño de la casa sonrió comprensivo, tras una fina cortina de humo azulado.

—Sí, sí, comprendo —comentó casi divertido—. Profesor de literatura en España. Una cobertura tan buena como cualquier otra.

De improviso la sonrisa se borró de sus labios y su expresión se tomó, de distendida y amable, en dura y casi cruel.

—No me gusta perder mi tiempo —dijo con tono brutal—. No estoy acostumbrado a perder mi tiempo —repitió, como si la frase significara realmente algo muy importante—. Dígame ahora mismo para quién trabaja, señor —consultó un papel que tenía sobre el escritorio—. Larriman.

—Mire, yo sé que es difícil de creer, después de todo lo ocurrido, pero yo soy realmente lo que acabo de decirle...

Sin que un músculo de su cara denotara la menor tensión, Sadie abrió un cajón, introdujo, una mano en su interior y volvió a sacarla armada con un revólver.

—Le he dicho que no me gusta perder mi tiempo, señor Larriman —dijo con el mismo tono de voz seco y brutal que empleara antes—. ¿Va a decirme para quién trabaja?

—Es que realmente no tengo nada que decirle.

El tipo no cambió su expresión, pero varió unos centímetros la posición del revólver. Ahora apuntaba directamente al pecho de Jane.

—Señor Larriman —hablaba con tono algo fatigado—, sé que usted no trabaja para Bulati, porque no hay ingleses entre sus hombres. Y, por supuesto, tampoco trabaja para «Prilakis»; se lo pregunto por última vez, ¿para quién trabaja?

Algo había conseguido Tony. Ahora sabía que Erdal Sadie era hombre de «Prilakis». Eso era una buena noticia. Y había llegado el momento de poner en marcha lo que él consideraba un «plan». Recordó que el otro estaba esperando su respuesta.

—Mire, señor Sadie, le juro que...

El turco le interrumpió con un seco gesto de la mano que no empuñaba el revólver.

—Para que no haya malos entendidos, le diré lo que voy a hacer, señor Larriman. Contaré hasta cinco, si no me ha dicho para entonces su verdadera identidad y «ocupación» dispararé sobre la señorita Turner. Su vida no me interesa porque ella no puede decirme nada que yo no sepa. Le aclaro que no la mataré del primer disparo, dándole a usted una oportunidad más de hablar. Con el primer disparo solo le arruinaré sus bellas facciones. El segundo, puede usted estar bien seguro, irá directo al corazón. Después mis hombres se ocuparán de usted y terminará «cantando» todo, así que ¿por qué no hablar ahora mismo?

Tony se mordió el labio inferior, como si librara una terrible lucha interior.

—Uno...

El inglés pareció que iba a hablar, pero permaneció en silencio.

—Dos...

Jane, que hasta ese instante había permanecido ajena a todo, como si no se estuviese hablando de su muerte, no pudo evitar lanzar una mirada a Tony.

—Tres...

Tony alzó sus manos en gesto de detención.

—Aguarde. Podemos llegar a un arreglo.

—Cuatro...

Tony se puso de pie y volvió a alzar sus manos.

—¡Está bien, está bien! ¡Hablaré!

Ignoró la mirada asombrada de Jane y, con calculada lentitud, se volvió hacia el de la metralleta, que seguía en la indolente posición que adquiriera desde el principio. Tony lo señaló.

—Si quiere saber para quién trabajo yo —dijo a Sadie—, pregúnteselo a ese. Trabajamos para el mismo patrón.

El de la metralleta entendía bastante inglés como para comprender el significado de lo que Tony acababa de decir. Con el rostro crispado por la furia, y la metralleta apuntando siempre hacia el piso, se adelantó varios pasos en dirección al escritorio, mascullando frases en turco y quedando a poco más de un metro del lugar donde Tony estaba.

—Cálmate, Hizir —intentó tranquilizarlo Sadie, hablando en inglés—. Por supuesto que no creo una palabra de eso. Es una estúpida maniobra para...

Rápido como un rayo, Tony lanzó un violentísimo puntapié contra la muñeca de la mano con la que Hizir sostenía la metralleta. El arma cayó al suelo.

Simultáneamente, Jane se tiró a los pies del tipo, haciéndolo caer al suelo y cayendo ella también. Tony aprovechó la confusión para hacerse con la metralleta y, semioculto tras un sillón, apuntar con ella a Sadie, que había perdido la fracción de segundo en la que pudo haber disparado y matado a Tony. Ni que decir tiene que toda la escena se desarrolló en un par de segundos.

—¡Tire el revólver, Sadie, o lo hago puré! —bravuconeó Tony desde su refugio.

En el suelo, Hizir estaba dominando a Jane, pero la metralleta decidía la situación. Sadie dejó caer el revólver. Su rostro se había puesto pálido y Tony descubrió con sorpresa que el valiente de segundos antes se había transformado en un cobarde aterrorizado ante la idea de una inminente muerte.

—¡Tú, échate en el suelo con las manos extendidas para que yo las vea! —ordenó el inglés a Hizir, que se apresuró a dejar libre a la chica, la que se puso en pie con cierto aire de vergüenza. Al fin y al cabo, ella y no Tony era la «profesional».

Este se acercó al escritorio, sin dejar de vigilar al anterior propietario de la metralleta.

—Dame el revólver de este gusano —pidió a Jane, señalando a Sadie. La chica le entregó el arma y él le dio la metralleta—. Ocúpate de que todo esté en orden mientras yo hablo con nuestro amable anfitrión —dijo.

Sadie empezaba a recobrarse.

—Lo que ha hecho es una estupidez —dijo—. Hay una docena de hombres en la casa. No podrán salir vivos de aquí.

—Podremos —le refutó tranquilamente Tony—, porque usted se encargará de que podamos. Pero antes dígame dónde se esconden los cuarteles generales de «Prilakis».

El otro lo miró como si le hubieran pedido la luna.

—Usted está loco —masculló.

—Tal vez lo esté —concedió el inglés—, pero, como a usted, tampoco a mí me gusta perder el tiempo. Y también yo le diré lo que voy a hacer. O me dice de inmediato (no tengo tiempo de contar hasta cinco) dónde están esos cuarteles o disparo sobre usted.

—Si me mata...

—No seré tan idiota. El primer disparo será al brazo izquierdo; el segundo, a la pierna derecha. Y así sucesivamente, hasta terminar en los testículos.

—No se atreverá... —simulaba un valor que no sentía. El sudor que comenzaba a correr por su cara lo traicionaba.

—Voy a disparar, Sadie —mientras hablaba, Tony miró al exterior, a través de una puerta ventana que daba al jardín. Sabía que el primer disparo —porque estaba decidido a cumplir su amenaza— atraería a todos los gorilas que había en la casa, por eso era fundamental controlar la acción a la milésima de segundo. En el parque, a unos ochenta metros de la casa, estaba el helicóptero que los había traído, con el piloto holgazaneando junto a él. Volvió su atención al asustado turco.

—¿Y bien, Sadie?

—¡Usted está loco!

Tony disparó y la bala alcanzó al otro en su brazo izquierdo, un poco por debajo del codo. El tipo lanzó un grito de terror y Jane otro de asombro.

—¿Y bien, Sadie?

—¡No me mate!

—¡Eso depende de usted!

En alguna parte de la casa se oyó un grito y después otro.

—Voy a disparar a su pierna derecha, Sadie.

—¡Yo no sé dónde está «Prilakis»! Mi contacto es un tal Lertakis, en el café Danae, de El Pireo.

Los gritos aumentaban y se oían pies que se acercaban a la carrera. De todos modos, Tony se aseguró.

—¡Mientes, bastardo! —faroleó, alzando el revólver hasta apuntar la cara del aterrado Sadie—. ¡Voy a matarte!

—¡Le juro que he dicho la verdad! ¡Lertakis, en El Pireo!

—¡Tú, ponte en pie! —ordenó Tony al que seguía aplastado contra el piso—. Y usted, Sadie, inicie la marcha. Abra la ventana y condúzcanos hasta el helicóptero.

Sonaron golpes en la puerta.

—¡Diga a sus hombres que no hagan el menor intento de detenemos o usted y su compinche se convertirán en coladores!

Sadie miró dubitativo, pero no solo el revólver de Tony, sino también la metralleta firmemente empuñada por Jane lo decidieron a colaborar.

—¡Que nadie haga nada! —gritó a los del otro lado de la puerta.

Esta se abrió y un par de tipos empuñando pistolas irrumpieron en la estancia.

—¿Qué pasa, jefe?

El interrogado no necesitó responder con palabras. La escena era suficientemente elocuente.

—¡Tiren las armas y únanse a la procesión! —ordenó Jane, apoyando sus palabras en la contundente arma que empuñaba. Por si fuera poco, Tony apoyaba el cañón de su revólver en la sien derecha de Sadie.

—Hagan lo que la inglesa ha dicho —farfulló este.

Los recién llegados tiraron sus pistolas al piso. Con bruscos movimientos de los cañones de sus armas, Jane y Tony guiaron a los cuatro bandidos a través de la puerta-ventana, hasta el parque y por él en dirección al helicóptero. Tres hombres más, dos de ellos con armas en sus manos, se hicieron presentes, pero el cañón del revólver empuñado por Tony siempre apoyado en la sien de Sadie, los disuadió de actuar.

—¡Tiren sus armas! —no olvidaba de recomendar Jane.

En cuanto al piloto del helicóptero, primero quedó paralizado por la sorpresa y de inmediato inició un movimiento de huida, que Tony se apresuró a cortar.

—¡Quieto o te mato!

La procesión llegó junto al aparato.

—Arriba —ordenó Tony al piloto—. Pon el motor en marcha —empujó con el revólver a su prisionero—. Arriba tú también —ordenó.

—¡No, yo estoy herido!

—¡Arriba o estarás muerto!

Penetró en el helicóptero sin más protestas. Tras él, subió Jane.

—En cuanto a ustedes —dijo Tony a los que quedaban en tierra, mientras él también se aprestaba a penetrar en el aparato—, si intentan atacarnos o comunicar con «Prilakis», olvídense de ver con vida al bueno de Sadie.

El helicóptero comenzó a elevarse.

—¿Tú crees que no avisarán a «Prilakis»? —se preocupó Jane.

—Creo que intentaran hacerlo —respondió Tony—, solo que no les daremos tiempo —golpeó en el hombro al piloto, junto al cual estaba sentado—. Comuníqueme con la frecuencia de la policía de Esmima —ordenó.

El oficial que atendió la llamada radial quedó al principio muy sorprendido, pero entendió perfectamente de qué iba la cosa.

—La villa estará rodeada en cinco minutos —aseguró.

Después quiso saber a quién tenía que agradecer la información, pero Tony se limitó a decir que era «un buen amigo». 

CAPÍTULO VII

El helicóptero contaba con un pequeño equipo de primeros auxilios y la herida de Sadie resultó ser superficial, por lo que Jane pudo hacer un buen trabajo. Cuando aterrizaron en El Pireo, el hombre de «Prilakis» presentaba un aspecto normal y había aceptado los términos del acuerdo que la chica le propusiera: protección británica, comenzando por ocultarlo en la Embajada inglesa en Atenas, a cambio de colaboración. La colaboración, naturalmente, consistía en contactar con Lertakis y presentar a Tony como un comprador lo suficientemente importante como para exigir tratar exclusivamente con los jefes.

No le fue fácil a Sadie aceptar el trato, pero la otra posibilidad que se le ofrecía era ser entregado a las autoridades turcas, como uno de los principales jefes de «Prilakis». El tipo sabía cómo se las gastaban en su país con los responsables del tráfico de drogas y no tuvo más remedio que entrar en razones. En Turquía le esperaba una condena a muerte segura; los ingleses le ofrecían la remota posibilidad de salvar su vida. Su decisión fue la más razonable.

En cuanto al piloto del helicóptero, pertenecía a una empresa privada que se ocupaba de alquilar todo tipo de vehículos aéreos a grandes empresas y ejecutivos, por lo que sus protestas de inocencia fueron creídas. También sus juramentos de que nada diría de lo que había escuchado, aunque Jane decidió asegurarse entregándolo a la policía griega para que lo retuviera hasta el término de la operación, con la excusa de «protegerlo».

El aterrizaje se realizó en unas tierras de labrantío próximas a la ciudad, y cuyo dueño fue generosamente recompensado por Jane de los daños sufridos en sus cultivos. Por teléfono, solicitaron dos taxis; en uno la chica se fue con el piloto a la Jefatura de Policía de Atenas y en el otro Tony y Sadie pusieron rumbo al café Danae. Tras la entrevista con el hombre de «Prilakis», los dos irían a reunirse con Jane en la Embajada británica, donde Sadie quedaría oculto.

El café Danae no se diferenciaba en nada de los muchos que existen en las proximidades del puerto de El Pireo. Más bien sucio y con una no demasiado numerosa parroquia, al menos a esa hora de la noche.

Mientras bebían sendas copas de Metaxa, tras haber Sadie intercambiado susurros con el barman, Tony pensaba en lo largo que había sido ese día para él. Varias veces enfrentado a cañones de muy mortíferas armas y hasta hiriendo él mismo. Cuando contara todo eso en los claustros madrileños... «Si llego a contarlo».

Un camarero se acercó rápidamente a la mesa que los dos ocupaban y dijo unas palabras en griego a Sadie, que se puso de pie. Tony comenzó a imitarlo, pero el otro lo detuvo con un gesto.

—Quiere verme a mí solo.

Era arriesgarse mucho el permitir a Sadie ver a solas al otro, pero Tony consideró que negarse a que lo hiciera sería aún peor. Hizo una señal de asentimiento con la cabeza y vio al otro internarse en el local, hasta desaparecer tras una sucia cortina.

Él siguió consagrado a su Metaxa, una especie de cognac fuerte y aromático, que le agradaba.

Alrededor de diez minutos más tarde, reapareció el camarero.

—Venir —dijo a Tony, en inglés básico.

Después de la cortina sucia, había un pasillo al que daban varias puertas, todas cerradas; el camarero golpeó a una de ellas y una voz gritó algo en griego que debía ser un «adelante», porque el hombre abrió la puerta y se hizo a un lado para permitir el paso de Tony.

Este se encontró en un pequeño despacho amueblado con sobriedad y una limpieza que contrastaba con el resto del local. Tras el escritorio se sentaba un hombre corpulento y completamente calvo, de unos cincuenta años y aspecto asiático. Frente a él estaba sentado Sadie, que disimulaba su nerviosidad fumando uno de sus aromáticos cigarrillos turcos.

—Siéntese —dijo el desconocido, señalando una silla vacía junto a Sadie—. Sé que su nombre es Anthony Larriman y usted sabe que el mío es Lertakis; así que, ya hechas las presentaciones, vamos al grano, ¿qué quiere usted de mí?

—Supongo que Sadie ya le habrá hablado...

—Dígamelo usted mismo.

En el helicóptero, Tony había sido instruido al respecto por Jane. Sabía de cantidades, precios y hasta nombres de personajes importantes en el mundo de la droga británica. Todo muy esquemático, naturalmente, pero el muchacho esperaba que sería suficiente para esa primera entrevista. Si había otras era probable que no se hablara más que con las armas.

—Estoy autorizado a comprar hasta quinientos kilos.

—¿De qué?

Tony juzgó conveniente perder la paciencia.

—Oiga, Lertakis, he viajado mucho y estoy cansado. No perdamos tiempo en estupideces.

El otro no perdió la calma.

—¿Quinientos kilos de qué?

Tony hizo un gesto de fastidio.

—De heroína —dijo—. ¿De qué otra cosa iba a ser?

Era una barbaridad, pero solo con barbaridades podía justificar su exigencia de tratar directamente con los jefes de «Prilakis». Por su parte, Lertakis seguía sin perder la calma, en tanto la nerviosidad de Sadie se hacía cada vez más evidente.

—¿Usted tiene idea de lo que cuestan quinientos kilos de heroína? —interrogó el anfitrión con voz tan tranquila, como si de quinientos kilos de piruletas se tratara.

—Oiga, Lertakis; llevo bastante tiempo en esto y...

—Yo llevo más tiempo que usted y me sorprende no haber oído mencionar nunca su nombre.

—Tampoco había oído yo mencionar el suyo. No solemos publicar nuestros nombres en los periódicos, creo yo. Además, yo represento a un grupo.

—¿Qué grupo?

—General Investments.

—Nunca lo oí nombrar.

Ahora sí Tony decidió perder la paciencia.

—Ya he dicho a Sadie que no trataré más que con los jefes —comenzó—. Vengo a ofrecer uno de los mejores negocios que ustedes hayan realizado nunca, estoy dispuesto a pagar con buenas libras esterlinas ingresadas en el lugar, sea banco o agujero, que ustedes indiquen y no tengo por qué seguir perdiendo el tiempo con segundones. Si no me cree, me voy por donde he venido y asunto terminado, pero creo que a sus jefes no les gustará que por su estupidez se pierda una operación de esta envergadura.

—Mis jefes solo serán informados de ella si yo lo juzgo conveniente.

Ya lanzado a farolear, Tony aumentó la presión.

—Mi grupo tiene el dinero y quiere la droga, Lertakis. Ustedes no son los únicos proveedores...

—¡Somos los únicos que podemos proporcionar tal cantidad!

—En una sola entrega, es posible. Pero nosotros podemos comprar de a cien kilos o de a cincuenta. Y esta parte del mundo está llena de droga y de gente deseosa de cambiarla por libras esterlinas.

—Yo estoy perfectamente capacitado para discutir los términos de la operación.

Las palabras de Lertakis animaron a Tony, porque significaban un comienzo de rendición.

—Lo siento —dijo el inglés—, yo obedezco órdenes. Se me dijo que tengo que tratar con «Prilakis» en persona.

El otro dio un respingo, Sadie le lanzó una mirada y Tony advirtió que había metido la pata.

—Sea «Prilakis» un señor o un grupo de «señores», yo tengo que tratar personalmente con ellos —intentó subsanar el error.

Lertakis volvió a su tranquilidad anterior.

—Yo también, como usted, obedezco órdenes —dijo—. Tendré que consultar.

La decisión era lógica, pero el inglés sabía que las horas y hasta los minutos jugaban en su contra.

—Ya le he dicho que no puedo perder tiempo. ¿Cuándo tendré su respuesta?

El otro se encogió de hombros.

—No depende de mí —contestó—, sino del «señor Prilakis, como usted dice.

—Pero yo no puedo esperar...

El calvo dueño de casa se puso en pie para demostrar que la entrevista había terminado.

—Tendrá que esperar —dijo.

—¿Cómo nos comunicamos? —se rindió Tony, poniéndose también en pie, al igual que Sadie.

—Que él me llame dentro de tres horas —dijo Lertakis, señalándolo.

* * *

Cogieron un taxi que los llevó hasta el centro de Atenas. Dieron vueltas sin rumbo fijo, para asegurarse que no eran seguidos. Tony no era en absoluto hábil para detectar posibles enemigos, pero Sadie sí lo era. Tras una hora larga de idas y venidas, aseguró que nadie les seguía. Pusieron rumbo a la Embajada británica, cuyo emplazamiento conocía el turco y que se hallaba muy cerca del lugar donde se encontraban.

—No se puede entrar a estas horas —les comunicó muy secamente el sargento que mandaba la guardia del portal de entrada.

Esto puso nervioso a Tony.

—Venimos por un asunto de máxima importancia y no podemos estar exponiéndonos a la vista de todos aquí, en plena calle.

—Lo siento, pero...

—Llame a la señorita Turner.

—No la conozco.

—La señorita Turner, de Scotland Yard. Estará con el embajador o con quien sea, en el interior de la Embajada.

El hombre entró en la caseta de guardia y habló durante un par de minutos por teléfono. Cuando volvió a la verja que lo separaba de los visitantes su ceño estaba más fruncido aún que antes.

—El oficial de guardia me ha dicho que no conoce a ninguna señorita Turner y que esa señorita, por supuesto, no se encuentra en el edificio.

En Tony, la nerviosidad comenzaba a mezclarse con la inquietud.

—Oiga, esto es muy importante y muy grave. Este hombre —señaló a Sadie— es jefe de una organización de traficantes de droga —el sargento abrió sus ojos a lo Peter Lorre— y la señorita Turner le ha prometido protección a cambio de unas actividades que ha aceptado realizar para ella. Comprenda que no podemos permanecer aquí ni un minuto más. Me nombre es Anthony Larriman y soy una especie de ayudante de la señorita Turner —se le ocurrió decir para reafirmar su urgencia.

Sin decir palabra, el hombre volvió al teléfono. Esta vez la conversación fue más prolongada y él quien más habló, acompañando sus palabras, inaudibles para los de afuera, con grandes movimientos de su brazo libre. Cuando regresó, abrió la verja para dejarlos pasar.

—Yo mismo les acompañaré hasta el despacho del señor Farrell anunció.

En la puerta del despacho se leía «Asesor para el Comercio con Cercano Oriente», pero eso no pretendía engañar a nadie. Farrell resultó ser un tipo de unos treinta y cinco años, atlético y nervioso, que les esperaba de pie ante su escritorio.

—¿Quién de ustedes es Anthony Larriman? —preguntó con tono de hombre acostumbrado a mandar.

—Yo.

—¿Y dice que la señorita Turner tendría que estar aquí y que yo tengo que proteger a este hombre? —siguió señalando a Sadie, que estaba visiblemente nervioso.

La inquietud de Tony había aumentado varios grados.

—¿Pero es que ella no se ha comunicado con usted?

—No. Y es mejor que me cuente de inmediato todo lo ocurrido.

Tony lo hizo, sin omitir su propia y lamentable participación en el asunto. Farrell escuchó en silencio el largo relato y, una vez acabado este, dijo:

—Naturalmente, creeré todo lo que usted me dice... Por cierto, ¿qué es usted?

—Profesor de literatura inglesa en Madrid.

El otro pareció a punto de decir algo fuerte, miró a Tony, tal vez se convenció de que, fuera lo que fuese, lo mejor era callar y dijo:

—Bien, dejemos eso. Decía que creeré su historia y, desde luego, respetaré lo pactado por Jane, dando protección a este sujeto. Pero me resulta extraño que ella no se haya puesto en contacto conmigo...

—A mí me resulta más que extraño —murmuró Tony—. A mí me asusta.

—¿Cuánto tiempo hace que se separaron de ella? —quiso saber Farrell.

—Unas tres horas. Tal vez algo más.

—¿Y dice usted que antes de venir aquí dejaría al piloto del helicóptero en la Jefatura de Policía?

—Sí.

Sin más comentarios, el funcionario descolgó el auricular de uno de los teléfonos que tenía sobre su escritorio y marcó un número. Durante un par de minutos mantuvo una conversación en griego, durante la cual afirmó varias veces con la cabeza. Tras sonreír para rubricar lo que Tony supuso serían palabras de agradecimiento, colgó el auricular.

—Efectivamente —informó al ansioso muchacho—. Jane estuvo allí y dejó al piloto. En su conversación con el comisario Kalandris le expresó que vendría directamente aquí para esperarle a usted —hizo una brevísima pausa y completó en tono seco—: De esto hace más de dos horas.

—¡Algo le ha ocurrido! —estalló Tony.

El funcionario encendió con exagerada lentitud un cigarrillo inglés, tras ofrecer uno a Tony y pasar deliberadamente por alto a Sadie.

—Sí —dijo por fin—, mucho me temo que, empleando sus palabras, «le haya ocurrido algo». Pero nada podemos hacer por el momento, solo esperar.

—¿Esperar qué?

—Esperar.

* * *

Los minutos pasaban interminables en el despacho lleno de silencio, humo y el aroma del café que Farrell había hecho servir, incluyendo esta vez a Sadie, que seguía dando muestras de gran nerviosidad. Pensaría, no sin parte de razón, que su propia seguridad estaba íntimamente ligada a la de Jane.

Por fin llegó la hora de llamar a Lertakis. El mismo Farrell acercó el teléfono al turco. Este marcó el número, habló rápidamente en griego, esperó unos segundos, volvió a hablar y entonces, con su cara blanca como el papel, pasó el auricular a Tony.

—Lertakis quiere hablar con usted —dijo.

—Diga.

—Lo ha hecho muy mal, Larriman —sonó sarcástica en el oído de Tony la voz del griego—. Yo no le creí en ningún momento, pero como ignoraba lo de la Turner, me mantuve a la expectativa. Ahora que se me ha informado de todo...

—¿Dónde está la señorita Turner?

—Puede decir a Sadie que, se esconda donde se esconda...

—¿Dónde está la señorita Turner?

Hubo una risita y después dijo Lertakis:

—Pues verá, ella conseguirá lo que usted tanto deseaba: ver al «señor» Prilakis. Claro que será lo último que vea en su vida.

CAPÍTULO VIII

Tras cortar la comunicación, Tony se hundió en su asiento.

—Tienen a Jane, ¿verdad? —afirmó, más que preguntar, Farrell.

—Sí. Lertakis me ha dicho que verá a «Prilakis» y que eso será lo último que vea en su vida.

Se produjo un ominoso silencio. Cada uno de los tres hombres tenía tremendas razones para hundirse en el abatimiento. Para Farrell, significaba el fracaso total y definitivo de la misión, una de las más importantes en las que le tocara actuar como máximo responsable del servicio secreto británico en Grecia. Tony sufría terriblemente por la muerte de la mujer que, ahora lo sabía con certeza, amaba más que amara a nadie nunca. En cuanto a Sadie, sus razones también eran de peso; muerta Jane, poco interés pondrían los ingleses en proteger su vida. Y ya le había dicho Lertakis que, se escondiera donde se escondiese, le encontrarían y le matarían.

Tony fue el primero en reaccionar y lo hizo con cierto histerismo.

—¿Es que no hay nada que podamos hacer?

Farrell recogió el guante.

—Suponemos que los cuarteles generales de «Prilakis» no están en el continente, sino en una isla del Egeo. Debe haber un par de miles de islas, ¿cree usted que podríamos, con la ayuda de la policía griega, claro, registrarlas todas y encontrar a Jane antes de...?

No necesitó completar la frase.

—¿Pero no tienen ninguna pista? —insistió Tony.

El otro puso de inmediato en evidencia la estupidez de la pregunta.

—Si la tuviéramos, ya habríamos actuado hace tiempo.

El muchacho volvió su furia hacia Sadie.

—¡Usted! ¡Usted tiene que saber algo! ¡Dígalo si en algo estima su vida!

El turco lo miró y se encogió de hombros.

—Como dijo el señor Farrell —murmuró—, ¿cree que, si supiera algo, no lo habría dicho ya? Mi única posibilidad de sobrevivir es que ustedes consigan acabar con «Prilakis».

Tony no estaba dispuesto a darse por vencido.

—Pero usted forma parte de la organización. Tiene que haber conocido gente, oído hablar de lugares.

El turco negó lentamente con la cabeza.

—«Prilakis» es una organización perfecta. Yo conocía a mis subordinados, en cuanto a los que están por encima de mí, Lertakis era el único con quien contactaba. Nunca le oí hablar de lugares, aunque... —calló de pronto y Tony casi se abalanzó sobre él.

—¿Qué ha recordado? —te urgió.

Sadie volvió a negar con la cabeza.

—Algo, que de nada puede servirles.

—¡Dígalo!

—En una oportunidad en que estaba con Lertakis le llamaron por teléfono. Evidentemente se trataba de un pez gordo, porque el griego lo llamaba «señor»; se trataba de hacerle llegar un cargamento de no sé qué. El que hablaba dijo algo y Lertakis contestó: «Sí, señor, a la isla, como siempre».

—¿No dio ningún dato sobre qué isla era esa? —intervino Farrell.

—En absoluto, eso fue todo lo que dijo. Y yo, por supuesto, no pregunté nada. Nunca se hacen preguntas en la organización.

Pese a tan desesperanzadas palabras, Tony se entusiasmó.

—¡Entonces tenemos la solución en nuestras manos! —casi gritó, en tanto los otros dos lo miraban en silencio—. ¿No entienden? —se indignó—. ¡Lertakis sabe de qué isla se trata! ¡Todo se reduce a obligarlo a hablar!

Farrell le lanzó una mirada llena de conmiseración.

—La cosa no es tan simple como usted imagina, Larriman —dijo—. Todo se reduce, no a obligar a Lertakis a hablar, sino a encontrarlo.

—En el café Danae, de El Pireo.

—¿Cree que estará allí esperándole a usted, a mí y a toda la policía griega?

El entusiasmo de Tony comenzó a desaparecer. Se volvió a Sadie, como pidiendo ayuda.

—¿Usted también cree que será imposible encontrar a Lertakis? —preguntó.

El turco asintió en silencio.

—Pero estaba en el café cuando usted le llamó. Pudo haber escapado no bien le dieron aviso de la captura de Jane y de mi verdadera identidad.

—Esperaba mi llamada. Quería que ustedes supieran que tienen a la señorita Turner en su poder. De todos modos, estoy seguro de que si la policía hubiese llegado antes al café, él habría podido escapar a tiempo. Lo tienen todo previsto.

Tony se volvió a Farrell.

—¿Es decir —vomitó—, que nada podemos hacer por Jane, excepto, tal vez, bebemos un whisky a la salud de su alma?

—Naturalmente, ahora mismo hablaré con el comisario Kalandris y él ordenará un alerta general en las islas.

—Lo que ayudará a los de «Prilakis» a darse prisa para matar a Jane —quedó en silencio y de pronto dijo—: Deme un arma.

Farrell le miro atónito.

—¿Qué?

—Que me dé un arma. Yo no tengo ninguna. Jane se llevó la metralleta y el revólver para entregarlos a la policía de Atenas.

—Pero... ¿qué va a hacer usted con un arma?

—Defenderme, si llega el caso.

Farrell hizo un movimiento de fastidio con su cabeza.

—Lo que quiero decir es qué va a intentar usted. ¿Cómo se le ocurre que solo va a conseguir lo que toda la policía de Grecia no podría lograr en el poco tiempo que tenemos para actuar?

Tony se puso en pie.

—Mire —dijo—, si voy a lograr algo o no, eso no lo sé. Pero lo que sí sé es que no me quedo aquí sentado para llorar por Jane.

Farrell también se puso en pie y abrió un cajón del escritorio, del que extrajo una pistola.

—¿Por dónde piensa comenzar? —preguntó con tono dubitativo, pero entregando el arma a Tony.

—Por el café Danae, en El Pireo.

—Espere un segundo.

El funcionario oprimió el botón de un timbre y de inmediato se presentó un joven vestido de paisano, pero con el inconfundible sello de policía estampado en su rostro.

—Este hombre está bajo nuestra protección —dijo Farrell al recién llegado, señalando a Sadie—. Proporciónele habitación, comida y lo que necesite.

—Bien, señor.

Entonces Farrell se volvió a Tony.

—Vamos —dijo—, le acompaño.

El muchacho se limitó a mostrar su agradecimiento con un movimiento de cabeza.

* * *

El café Danae mostraba un aspecto muy distinto al de horas antes. Un par de mujeres limpiaban el piso y otros tantos camareros ponían sillas sobre las mesas. Tras el mostrador, un hombre contaba dinero. Miró con ojos de alarma a Tony y a Farrell, que se dirigieron rectamente hacia él.

—No se alarme, amigo —dijo el muchacho; mientras pronunciaba tan tranquilizadoras palabras sacó la pistola que le proveyera el funcionario y apuntó con ella al aterrado cajero, que maquinalmente levantó sus brazos—. Le he dicho que no se alarme —repitió Tony, en tanto Farrell apuntaba al resto de los que se encontraban en el local, todos los cuales alzaron sus brazos, aterrorizados.

—Llévese el dinero, pero no nos haga daño...

Tony calmó con un gesto al pobre hombre. Iba a hablar cuando una de las mujeres de la limpieza, que resultó ser una agraciada joven de unos veinte años, corrió hasta ponerse entre el muchacho y el cajero.

—¡Deje tranquilo a mi padre! —gritó—. ¡Sufre del corazón!

—¡Hija, calla!

El ruego de la chica ablandó a Tony hasta extremos peligrosos, por lo que se obligó a pensar en Jane, a punto de morir.

—Tu padre nada tiene que temer. Esto no es un asalto ni nosotros somos delincuentes —dijo, agregando en tono más bajo, para que solo el cajero y su hija le oyeran—: Venimos en busca de Lertakis.

La cara del hombre pareció cerrarse como una ostra.

—Nunca he oído ese nombre —dijo en voz casi normal.

Tony no estaba para bromas.

—Mire, amigo —le dijo—, su hija teme por su vida y yo le he dicho que no voy a hacerle daño, pero hay gente que me importa mucho más que usted y que corre peligro de muerte, por lo que no voy a perder tiempo. Ni un segundo —sorprendiendo a todos apoyó el cañón del revólver en la sien más próxima de la aterrorizada chica, que quedó paralizada—. Hable o mato a su hija —anunció.

Naturalmente no podía ver a Farrell, que estaba a sus espaldas; de haberlo visto se habría asustado de su propia actitud, ya que la cara del funcionario británico era una viva muestra de reprobación por el comportamiento de su compatriota.

El de la caja vacilaba. Objetivamente, Tony sentía pena por él, pero su desesperación por la suerte que en esos mismos instantes estaría corriendo Jane lo cegaba. Comenzó a oprimir el gatillo. Realmente, estaba decidido a disparar.

—Espere... ¡Por favor!

Tony aflojó la presión de su índice.

—¿Dónde está Lertakis? —repitió.

—No está aquí.

—¡Maldito viejo, no vas a engañarme!

El griego podía no comprender muy bien el inglés, pero sabía interpretar los gestos y las crispaciones. Bajó sus brazos y unió sus manos en gesto implorante.

—¡Por favor! ¡Deje a mi hija! ¡Diré todo!

Tony bajó el revólver, que quedó apuntando al suelo. La chica, tambaleante, se dejó caer sobre una silla.

—Hable.

—Lertakis se fue hace un par de horas.

—¿Dónde?

—No lo sé.

Tony alzó nuevamente su revólver y lo dirigió rectamente hacia la cabeza de la chica que la tenía apoyada entre sus brazos.

—¡Larriman, por favor! —no pudo evitar quejarse Farrell.

—¡Voy a matar a esta chica y después uno por uno a todos los que estén aquí, la vida de Jane me importa infinitamente más que la de estos delincuentes!

—¡No somos delincuentes! —se atrevió a decir un camarero en entendible inglés.

—Sabíais lo que estaba pasando aquí —respondió Tony—. Sabíais que esto era un antro de compra y venta de droga y nada hacíais para evitarlo. Si os salváis de mi revólver, es esperan unos buenos años de cárcel.

La otra mujer de la limpieza miraba a unos y a otros con ojos asustados, evidentemente sin comprender las palabras, pero sí su amenazador significado. Pero el otro camarero sí entendía inglés. Sin bajar los brazos se acercó lentamente a Tony.

—Oiga —le dijo—, yo tengo mujer y cuatro hijos; no quiero ir a la cárcel. Aquí he trabajado como camarero y, si he visto algo raro, he tenido que callarme porque a todos, incluido ese —señaló al de la caja—, nos habían amenazado con matarnos si hablábamos, pero ahora que Lertakis ha volado...

—Hable —le urgió Tony.

—¿Si le decimos lo que sabemos nos garantiza que no iremos a la cárcel? Todos nosotros —abarcó con un gesto a los otros tres, que miraban esperanzados.

El muchacho eludió la mirada de Farrell y no desperdició el resquicio de esperanza que se le brindaba.

—Si nos decís el lugar donde «Prilakis» tiene su cuartel general, os doy mi palabra, en nombre del gobierno griego y del gobierno británico, que no presentaremos acusaciones contra vosotros —afirmó con tono seguro y de alto funcionario.

—Larriman... —comenzó a protestar Farrell, pero el otro lo hizo callar con un nervioso gesto de su mano.

Entretanto, el camarero conciliador hablaba en voz baja y nerviosa con todos los otros, excepto la chica, que continuaba echada sobre la mesa con la cabeza entre sus brazos. Pronto todos parecieron estar de acuerdo, afirmando varias veces con movimientos de cabeza y el camarero volvió a tomar la palabra.

—Hemos intercambiado la información que mis compañeros y yo hemos podido reunir en todo este tiempo. No es mucha, pero creo que será suficiente para sus fines. Hay una pequeña isla muy cerca de aquí; se llama Porós. Alguna vez se la hemos oído mencionar a Lertakis. Él se ha ido en una motora pequeña, no podría ir a ninguna de las islas lejanas con ella, pero sí llegaría a Porós. Por eso creemos que...

Ahora sí Tony lanzó una interrogativa mirada a Farrell. Este, con un encogimiento de hombros, eludió una respuesta concreta, pero tampoco negó la posibilidad.

—Es lo único que tenemos, Farrell —decidió por él Tony y, volviéndose al camarero—: Ven con nosotros...

El hombre retrocedió instintivamente.

—No te asustes —lo calmó el muchacho—. Solo te pido que vengas con nosotros al puerto. Tendrás amigos que puedan alquilarnos una motora.

—Sí, sí, por supuesto —se tranquilizó el hombre.

Por primera vez intervino el de la caja.

—Despierta a Andros —dijo—. Su barco es el mejor y él odia a los traficantes de droga. Llevará con gusto a estos señores hasta Porós.

El tal Andros vivía en una vieja y pequeña casa, muy cerca del paseo de Microlimanos, adonde, según los gourmets, se puede comer el mejor pescado del mundo, en cualquiera de los múltiples restaurantes que en él se encuentran.

Cuando tras muchos golpes en la puerta de madera esta por fin se abrió y apareció el pescador, el camarero habló rápidamente con él en griego. Al principio hubo alguna negativa por parte de Andros, pero por fin se dejó convencer tras un comentario del otro hecho junto a su oreja.

—¿Traficantes de drogas? —dijo en pésimo inglés, dirigiéndose a Tony y a Farrell—. Yo los odio. Uno de mis hermanos es drogadicto. Vamos donde sea si es para acabar con uno de esos malditos.

Tenía un buen barco, pequeño, pero con un motor capaz de desarrollar casi veinte nudos de velocidad. Durante el viaje, que duró más de un par de horas, y en el que insistió en participar el camarero, aunque aclarando que, caso de haber lucha, él no pelearía, Andros explicó a sus pasajeros algunas características de la isla a la cual se dirigían.

—En realidad se trata de dos islas, separadas por un estrecho canal que en griego llamamos poros, lo que da nombre a la isla. Las dos son muy pequeñas, deben tener unos veinte kilómetros cuadrados en total. Su principal población, que por supuesto es muy pequeña, es Galatás...

Tony interrumpió la disertación.

—Los hombres a los que vamos a combatir forman una organización muy poderosa —dijo—. Si no seguimos una pista falsa, es en Porós donde tienen su cuartel general. Esto significa construcciones de cierta importancia, facilidad de comunicaciones, posibilidad de entrar y salir sin ser vistos...

Sin descuidar el timón y su vigilancia de las negras aguas, Andros movió varias veces la cabeza en señal de desconcierto.

—No se me ocurre cómo puede existir todo eso en Porós —dijo—. Desde luego, no en Galatás, donde todos se conocen y las casas son pequeñas. En cuanto a la otra isla, Kálavria, está llena de bosques y zonas rocosas, pero prácticamente deshabitada. No hay en ella más que unas pocas cabañas de leñadores y pastores.

Tony y Farrell se miraron. La cuestión no se presentaba fácil.

—¿No hay posibilidad de construcciones que puedan ocultarse a los ojos de los pobladores? —preguntó harto ingenuamente Tony, que se negaba a aceptar la posibilidad de que esa no fuera la isla donde tenían a su Jane.

—Señor —se quejó Andros—, le he dicho que las dos islas no tienen más de veinte kilómetros cuadrados. ¿Cómo cree que en ellas podrían ocultarse construcciones importantes?

El argumento era decisivo. Tony quedó en silencio. Un silencio que era presagio de derrota.

—Esperemos a llegar y ver —intentó animarlo Farrell.

Pero quien realmente logró levantar en algo la moral del muchacho fue el camarero.

—Si tuviéramos la suerte de ver la motora que llevó a Lertakis —comentó.

Tony le señaló con renovado entusiasmo.

—¡Bien dicho! —aprobó—. Rodearemos la isla. Usted reconocería la motora, ¿verdad?

—Por supuesto —asintió el camarero—. Pertenece a un íntimo amigo mío.

Hicieron el resto del viaje en silencio. Ahora las cartas estaban echadas. Podía decirse que todo dependía de que se encontrara o no la motora.

—Aquellas luces son de Porós —anunció finalmente Andros, señalando unas lejanas y escasas luces.

—Apague las suyas —pidió Tony— y comience a rodear la isla.

—Las islas —le corrigió Farrell. Sus precisiones lingüísticas no se condecían del todo con la actividad de colocar un cargador en su pistola automática, que era lo que estaba haciendo en esos momentos.

Con las luces apagadas y a velocidad reducida, comenzaron la búsqueda. Navegaban pegados a la costa porque la oscuridad era grande, pese a la luna que brillaba en el cielo y porque la línea de tierra no era ni mucho menos recta. Por el contrario, especialmente en la inhóspita isla de Kálavria estaba llena de pequeñísimas calas y formaciones rocosas, que obligaban a los de la embarcación a aminorar aún más la marcha y, por así decirlo, atisbar en todos los rincones.

Llevaban casi una hora de fatigosa e inútil búsqueda, cuando Andros oprimió el brazo de Tony, señalando con su mentón en dirección a una cala. Al pronto, el muchacho no distinguió nada, pero de inmediato pudo ver una pequeña motora balanceándose lentamente en las aguas.

—Esa es la motora que trajo a Lertakis —aseguró el camarero.

—Pero está vacía —objetó Farrell—. ¿Y su amigo?

—Él la alquila, pero no la conduce, excepto cuando se trata de turistas que se lo piden especialmente. Lertakis utilizaba habitualmente un hermoso yate con matrícula de El Pireo, pero esta noche no debió estar disponible y tuvo que recurrir a mi amigo.

—Vamos a tierra —cortó Tony.

No les fue difícil encontrar lugar donde largar amarras, ya que había árboles hasta la misma orilla del agua. A uno de ellos estaba amarrada la motora que llevara a Lertakis, y a otro muy próximo amarró Andros su embarcación.

Todos saltaron a tierra, moviéndose con precaución para no ser vistos, aunque el lugar aparecía totalmente desierto de seres vivos. Al menos de seres humanos, ya que graznantes y asustadas aves las había por centenares.

—¡Malditos pájaros! —se quejó Tony en un susurro a Farrell—. Despertarían a los muertos.

—Pues aquí no parece que haya nadie, ni vivo ni muerto, por despertar —contestó el otro.

Tenía razón. Habían recorrido todo el perímetro y parte del interior de la pequeñísima isla y nada había en ella que pudiera despertar sospechas.

—Y, sin embargo —rezongó Tony, que se negaba a darse por vencido—, es aquí donde vino Lertakis.

—Pero hemos recorrido toda la superficie de la isla sin encontrar nada.

El muchacho miró a Farrell con ojos desorbitados.

—La superficie —repitió, como para sí mismo.

El otro lo miró, pidiendo una explicación. Tony se la dio de inmediato.

—Hemos recorrido la superficie —dijo—. Ahora vamos a recorrer el subsuelo. 

CAPÍTULO IX

Andros tenía un equipo de submarinista y un fusil de arpones, porque le gustaba practicar la pesca submarina, como descanso de la otra pesca que hacía por trabajo.

Se ofreció a bajar.

—Preferiría ir yo —dijo Tony, que temía que el otro perdiera tiempo.

Andros no discutió.

El inglés era un gran nadador, pero nunca había practicado más submarinismo que el que puede hacerse conteniendo la respiración. En especial el ser de noche complicaba mucho la cosa, pero su desesperación por la suerte de Jane superaba cualquier impedimento.

—¿Y qué hará si descubre algo allí abajo? —le preguntó muy sensatamente Farrell.

—No le entiendo.

—Quiero decir que hay un solo equipo de inmersión. Supongo que usted solo no acabará con «Prilakis», si es que llega a encontrarlo.

Era un problema y muy grave, pero había un solo equipo a bordo. De todos modos, Tony halló una solución intermedia.

—Si encuentro algo subiré a la superficie y lo comunicaré. Usted podrá comunicar por la radio del barco con la policía para que envíen refuerzos.

Farrell lo miró dubitativo.

—¿Me da su palabra de que subirá a comunicar lo que haya descubierto? —requirió.

Tony, que se estaba ajustando las correas que sostenían los tubos de oxígeno, le lanzó una mirada asesina, pero dijo con voz todo lo tranquila que podía esperarse:

—Tiene mi palabra.

Con la linterna en su mano izquierda y el fusil en la derecha, se zambulló en las aguas, plateadas por los reflejos lunares. A un metro de profundidad la oscuridad era total. Encendió la linterna.

Aun en tan tensas circunstancias, no pudo dejar de admirar las bellezas que esas profundidades escondían. Algas multicolores, peces de todos tipos y tamaños, rocas cubiertas de musgo con tonalidades que iban del verde oscuro al rojo intenso, de todo había en ese mundo del silencio. Pero había más que bellezas. Había cavernas submarinas y a ellas dedicó su atención Tony.

En la nerviosidad del descenso, había olvidado preguntar cuánto tiempo duraría el oxígeno de los tubos, pero prefirió creer que el tiempo no sería un problema para su búsqueda. Penetró en la caverna que tenía más cerca.

La abertura era amplia, pero un par de metros después de la entrada comenzó a estrecharse. El muchacho siguió adelante, hasta que el paso fue imposible. Decidió que nada importante podía haber allí y, con las inevitables molestias, consiguió retroceder hasta la salida.

Otra caverna y lo mismo, solo que esta le llevó mucho más tiempo recorrerla.

Cuando volvió al exterior comenzó a preocuparse por el aire.

Y entonces vio algo inaudito.

A un par de metros de sus pies, donde la profundidad no era mayor de cuatro o cinco metros, comenzó a levantarse una porción circular del suelo, escapando un resplandor por la abertura. Tony se apresuró a apagar la linterna y preparó el arpón.

Cuando esa especie de tapa circular estuvo suficientemente abierta, un hombre con un equipo similar al que él mismo vestía salió por ella, iniciando el ascenso hacia la superficie de las aguas. Pasó muy cerca del atónito inglés, pero la oscuridad y el hecho de estar mirando hacia arriba, le impidió verlo.

La primera idea de Tony fue reducirlo, llevarlo a bordo y obligarlo a hablar, pero de inmediato comprendió que todo eso significaría una innecesaria pérdida de tiempo. Frente a él la tapa comenzaba a cerrarse, pero aún había espacio suficiente para introducirse por ella. Sin pensarlo dos veces, se coló por ella.

Se encontró en un tubo circular con diámetro suficiente para albergar a un hombre con un equipo de inmersión. La tapa acabó de cerrarse sobre su cabeza, pero había iluminación interna y una escalera metálica adosada a uno de los costados, por la que descendió. Al llegar a su término, unos tres metros por debajo de la puerta superior, comenzó a pensar en el modo de salir de allí, cuando sus ojos tropezaron con dos botones, uno verde y otro rojo. Ya había imaginado que se encontraba en un lugar similar a las cámaras que se utilizan para entrar y salir de los submarinos de inmersión, por lo que no dudó en oprimir el botón verde. A sus pies se abrió una compuerta idéntica a la superior. Se dejó caer por ella.

Tocó tierra un par de metros más abajo. El piso allí era de rejilla, para que filtrara el agua que caía del tubo superior. Se encontraba en una estancia cuadrada de unos tres metros de lado, completamente vacía y con una puerta en cada una de sus paredes, todas ellas cerradas.

Probó a quitarse el molesto equipo de inmersión y, como lo suponía, comprobó que el aire era respirable, por lo que dejó todo sobre el piso, quedándose solo con el fusil, como única arma de la que podía disponer.

Abrió la puerta que tenía junto a él. Vio una escalera de cemento que ascendía. Aunque utilizó su linterna, no pudo ver el final de ella, por lo que imaginó sería una salida secreta a la superficie de la isla. Al menos de momento, no le interesaba.

La segunda puerta le condujo a un almacén de elementos de submarinismo. Tampoco era lo que buscaba.

La tercera puerta daba a un largo corredor bien iluminado. Decidió seguir ese camino.

Después de unos cinco metros de pared lisa a sus lados, dio con una puerta cerrada. Movió la manija y con un suspiro de alivio comprobó que no tenía echada llave ni cerrojo. Evidentemente, los de «Prilakis» estaban muy seguros de que su escondite submarino no sería descubierto. No ponían guardias ni cerraban con llave sus puertas.

La habitación le pareció un gran archivo. Había muebles metálicos muy modernos que ocupaban las cuatro paredes y en ellos se guardaban desde libros de contabilidad hasta cintas de ordenador. Tony dedicó un admirativo gesto a tanta organización automatizada y siguió adelante, pasando por otra puerta sin llave.

Entró en una estancia mucho mayor que la anterior, en la que había tres grandes ordenadores. Dos hombres con batas blancas se paseaban ante ellos.

—¡Las manos en alto! —gritó Tony con más fuerza de lo necesario porque los enemigos eran dos y su única arma era un tanto precaria.

Volviéndose con atónita expresión hacia él, los dos tipos levantaron sus manos.

—¿Quién es usted? —se le ocurrió preguntar a uno. Pero Tony no se dignó responder a tan estúpida pregunta.

—¿Dónde tienen a la chica? —preguntó a su vez.

—No sé de qué está hablando.

Tony apuntó con su aparatoso fusil al que dijera la frase.

—No he llegado hasta aquí para andar con contemplaciones —dijo—. Dime ya mismo dónde está la chica o te mato.

El tipo movió los labios, pero la voz que se oyó no salió de ellos.

—Dile lo que quiere saber, Martos. Tiene derecho a esa información.

Tony giró sobre sus talones para enfrentarse a la pistola que Lertakis empuñaba.

—Es usted muy listo, señor Larriman —sonrió el griego—. Ha encontrado nuestro modesto refugio, cosa que muchos expertos de varios países no han logrado. Esa hazaña merece un premio y yo voy a dárselo. Tendrá una muerte rápida, señor Larriman, cosa que, lamentablemente, no puedo ofrecer a la señorita Turner, a la que estamos interrogando...

—¡Perro sarnoso!

Lertakis tensó su índice sobre el gatillo de la pistola.

—Insúlteme cuanto quiera, señor Larriman —dijo con voz absolutamente tranquila—, pero no intente avanzar un milímetro porque morirá sin ver, aunque sea por unos minutos, a la señorita Turner. Y por favor, deje caer ese antiestético fusil que aún empuña.

Tony hizo lo que el otro le ordenaba. Maldecía su mala suerte. Había llegado hasta el cuartel secretísimo de «Prilakis» para ir a caer como un tonto en manos de Lertakis. Entonces pensó en Farrell y los que estaban arriba y un soplo de esperanza le reanimó. Ellos reducirían al tipo que había salido, le obligarían a hablar y llegarían a tiempo para salvarles, a él y a Jane. Claro que apenas poseían un par de armas cortas que ni siquiera podrían utilizar por el agua, pero prefirió no pensar en esas cosas. Llegarían a tiempo y los salvarían a los dos.

—Venga conmigo, señor Larriman —estaba diciendo Lertakis—. La señorita Turner tendrá una agradable sorpresa al verlo.

Seguido por el griego, que hundía el cañón de la pistola en su pecho, Tony atravesó la sala de computadoras, salió a otra sala mucho más pequeña amueblada como despacho y, después de atravesar un pequeño vestíbulo, fue empujado dentro de una habitación. Allí estaba Jane.

Tony ahogó un grito de rabia e impotencia al verla. La chica estaba semidesnuda, echada sobre una especie de camilla quirúrgica, con sus muñecas y tobillos oprimidos por aros de metal conectados en la misma camilla.

En sus pechos y en varias partes de su cuerpo se veían quemaduras que Tony comprendió habían sido producidas por una especie de bolígrafo eléctrico que un tipo sostenía en su mano derecha.

—Se ha desmayado —informó a Lertakis, sin prestar atención al nuevo prisionero.

—¿Siguió hablando después de haber salido yo? —preguntó el griego.

—Sí. Creo que nos ha dicho todo lo que necesitábamos saber. Todo está grabado allí —señaló un magnetófono todavía en funcionamiento.

—Perfecto —aprobó Lertakis—. Siendo así, será mejor que nos vayamos. Kurt, ata a este junto a su amada. Será una bella muerte para los dos. Espero que la señorita Turner logre despertar antes de morir. Hasta puede que lleguen a besarse. Ponlos muy juntos para que puedan besarse, Kurt.

—¡Maldito bastardo!

El llamado Kurt obligó a Tony a echarse junto a la inconsciente Jane y ató fuertemente sus muñecas y tobillos a la camilla. El artefacto era suficientemente ancho como para los dos.

—Ahora le informaré sobre lo que va a ocurrir —anunció con amable tono Lertakis—. En cuanto la señorita vuelva en sí, usted, señor Larriman, se lo trasmitirá a ella. Yo y mis hombres nos vamos a ir de inmediato, ya que este lugar ha dejado de ser seguro para nosotros tras haberlo descubierto usted y los estúpidos de sus amigos que siguen esperándolo en el barco que los trajo, según nos lo ha mostrado la pantalla de video que tenemos instalada aquí. Por lo tanto, como le decía, nos vamos. Al irnos, conectaremos un ingenioso mecanismo que, exactamente en quince minutos, hará explosionar una carga explosiva más que suficiente para volar todas estas instalaciones. Después el mar recuperará lo que es suyo, como suelen decir los poetas. Tal vez el final de su amor con la señorita Turner resulte algo melodramático, ¿pero no cree usted que es grandioso? Primero la explosión y después las aguas entrando en torrente... Sí, tendrán la muerte grandiosa que merecen —consultó su reloj—. Lo siento, señor Larriman, el tiempo apremia. Usted o sus amigos pueden haber llamado a la policía. Tenemos un barco rápido en Galatás, pero es preferible no correr riesgos inútiles. Bien —volvió a mirar el reloj—, desde este momento les quedan diecinueve minutos de vida. Que los aprovechen con felicidad...

Se fue, seguido por su cómplice. Frente a él, en la pared, había un reloj. Marcaba las cinco y doce. «El maldito bastardo dijo diecinueve minutos; digamos dieciocho, es decir, hasta las cinco y treinta. No es mucho tiempo».

Miró a Jane. Seguía inconsciente, aunque respiraba con normalidad.

«Sobrevivirá», se dijo, sin pensar que muy difícil era que él mismo sobreviviera.

Lo primero era liberarse de sus ataduras y a esa tarea se aplicó. Pero no era fácil; el tal Kurt sabía hacer las cosas.

Consiguió quitarse un zapato, pero aun así no pudo liberar el correspondiente pie. De todos modos, lo importante era liberar las manos.

Las cinco y quince.

Comenzó a frotar violentamente las cuerdas que ataban su muñeca izquierda contra la superficie metálica de la camilla, pero esta no ofrecía rugosidades, por lo que la tarea, de llegar a tener éxito, requerida horas.

Las cinco y diecisiete.

Prosiguió frotando con furia, pero sin conseguir ningún avance visible.

Las cinco y diecinueve.

Desesperado, miró a su alrededor. A su izquierda, junto a la pared había una mesa baja y sobre ella el bolígrafo eléctrico utilizado para torturar a Jane y todavía conectado a la red. Eso le dio una idea. Una idea desesperada, de difícil y hasta arriesgada ejecución, pero la única que se le ocurría. Y eran las cinco y veintiuno.

Comenzó a moverse con violencia haciendo oscilar la camilla. Oscilar, pero no caer, porque era más pesada de lo que él había supuesto. Pero él también aumentó la violencia de sus oscilaciones y por fin consiguió su propósito. La camilla cayó de su lado y él logró, alargando su pie izquierdo todo lo que las ligaduras le permitían, hacer caer la mesa y con ella el «bolígrafo».

Golpeó con cierta violencia su cabeza contra el piso, pero logró no perder el conocimiento. Y, lo más importante, Jane no sufrió daño alguno, bien sujeta por las anillas de metal.

Las cinco y veintidós.

El «bolígrafo» estaba a unos quince centímetros de su mano izquierda, pero esos quince centímetros eran quince kilómetros para él. Milímetro a milímetro fue avanzando sus ansiosos dedos hasta que, después de una eternidad de casi dos minutos —las cinco y veinticuatro—, logró hacerse con el maléfico aparato.

El resto fue fácil. Oprimiendo un botón lo puso en funcionamiento y aplicó su punta a las cuerdas que ataban su muñeca izquierda, las que se quemaron en menos de un segundo. Liberar su otra mano, sus tobillos y abrir las anillas que aprisionaban a Jane, cuidando de que la chica no se golpeara al quedar libre, fue cosa de instantes.

Las cinco y veintiséis.

Quedaban cuatro minutos.

Jane comenzaba a dar señales de vida, pero él decidió no perder ni un segundo en reanimarla. Cogiéndola en sus brazos, corrió hacia el exterior.

El exterior era, para él, las escaleras. No podía arriesgarse a utilizar el medio más rápido del tubo de salida, porque Jane estaba aún inconsciente y no podría valerse por sí misma en tan pocos minutos como les quedaba a ambos para salvar sus vidas.

Llegó en menos de un minuto a la habitación con el piso de rejilla y abrió la puerta que llevaba a la escalera, subiendo por ella todo lo rápido que le permitía la carga que llevaba entre sus brazos.

Aunque la luz seguía encendida, no veía el final de la ascensión y eso le aterrorizaba. Había perdido la cuenta del tiempo y no podía gastar un par de segundos en detener la marcha y consultar su reloj. «Si la explosión nos coge aquí...».

De pronto las luces se apagaron. Comprendió que el mecanismo infernal comenzaba a activarse y la desesperación le hizo sacar fuerzas de su miedo, redoblando el ritmo de su ascenso. Ahora la oscuridad era total y ningún cálculo de distancias podía hacerse.

Por eso, cuando su cabeza chocó con algo metálico tardó un par de segundos en comprender que había alcanzado la meta tan deseada. Sin abandonar su dulce carga, empujó con ambas manos lo que imaginó con razón era una puerta trampa. Tras varios intentos, la puerta se abrió y los dos salieron al exterior. Se encontraban en una zona rocosa...

La explosión conmovió las entrañas de la tierra, haciendo caer violentamente a Tony, que cuidó de proteger al menos la cabeza de Jane. Unos segundos más tarde, cuando una nube de polvo y humo comenzaba a salir por la abertura por la que ellos acababan de salvar sus vidas, Jane volvió en sí, preguntando:

—¿Dónde estoy?

* * *

—Y así acaba la historia —dijo Farrell.

Era el día siguiente y estaban en el despacho del funcionario, además de su dueño, Jane, Tony y Andros.

—¿Pero cómo se apoderaron de Lertakis y el resto de la banda? —quiso saber Jane.

—Gracias al tipo que salió al entrar Tony —explicó Farrell—. Le obligamos a hablar y nos engañó, pero no del todo. No mencionó la entrada submarina, pero habló de una entrada en la montaña...

—La que nosotros utilizamos para escapar —acotó Tony.

—En efecto. Nosotros la buscamos, pero no la encontramos. En cambio, vimos a Lertakis y tres o cuatro más que huían hacia Galatás. Les seguimos y, gracias a la sorpresa y la fuerza de Andros —dirigió una agradecida mirada al pescador—, pudimos reducirlos. Intentábamos hacerlos hablar cuando se produjo la explosión. Y eso es todo.

—Aún falta algo —refutó Jane—. ¿Quién es o era «Prilakis»?

—Ah, eso —sonrió Farrell—. Según la documentación que Lertakis se llevaba, y que está permitiendo a las policías griega, turca y de otros países coger a toda la banda, «Prilakis» era la computadora.

—¿Nada más que eso? —se desilusionó Jane—. ¿Y quién era el jefe «humano»?

—Pues el mismo Lertakis.

—Vaya... Quién lo hubiera dicho. Y ahora, Tony, será mejor que nos despidamos de estos buenos amigos.

—¿Se van a Inglaterra? —preguntó sorprendido Farrell.

—No —contestó Jane muy sonriente—, nos vamos al Registro Civil. A casarnos. Pasaremos aquí la luna de miel.

—Espléndido. Y después, usted Jane, se reincorporará a su trabajo en Scotland Yard...

—¡Ni pensarlo! Después me voy a Madrid con mi marido. Esta vida agitada he descubierto que no es para mí. No hay como poner un profesor de literatura en el futuro...

Y se fueron cogidos del brazo y tan contentos, dejando tras de sí, asombrados, a los otros dos.

F I N