Las Crónicas de Lur

Rodmann

Saga Príncipes del Universo

1ª Edición: Julio 2016

©2016 by Rodmann, Rodrigo Martín Mancebo

©2016, edición en castellano para todo el mundo: Rodmann TV

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Para las chicas Rodmann,

sin vosotras no hubiera sido posible

Las Crónicas de Lur

Rodmann

Saga Príncipes del Universo

Introducción

Para aquellos que han llegado tarde.

Que estéis leyendo esto no significa que ahora mismo esté con vida. Tampoco significa que esté muerta. Os invito a leerlo y a que opinéis vosotros mismos. Esta es mi crónica. Es posible que la hayáis encontrado encima de mi mesita o esturreada por el suelo. Por eso mismo la enumero, para que no perdáis detalle del fin de mis días o de lo que creí que fueron. Lo he guardado en forro de plástico por si se mancha de sangre o por si la lluvia entra en la habitación.

Me llamo Lourdes Cruz Romero. Mis amigos me llaman «Lur». Tú puedes llamarme «inspectora jefe Cruz».

En vigilia tenaz y animosa doy mi fuerza, mi vida y mi afán. Yo elegí la misión más honrosa. Del derecho y la ley, soy guardián.

En las calles y plazas alerta, por caminos y montes veloz, en mi paso marcial seña cierta de victoria, justicia y amor.

Policías vistiendo uniforme con armas de guerra velando la paz. Juramos altivos con fe veterana a la madre patria nuestra lealtad.

Es mi ley del malvado ser freno y mi lema el honrado servir, mi consigna con juicio sereno al peligro o desgracia acudir. Ni me alegra el saberme temido ni me asusta el encono feroz. Solo aspiro a dejar bien cumplido el deber que la patria me dio.

Podría continuar, pero esta última frase me genera controversia.

Pues… creo que me alegra el saberme temida y me asusta el encono feroz. Y más si ya lo he conocido antes. Es una contradicción. Lo sé.

Me miro al espejo y me observo detenidamente. Son las once y cuarenta minutos de la noche, debería estar a quilómetros de distancia de aquí, pero sigo en el lugar en el que menos segura estoy: mi casa.

Acabo de ser amenazada de muerte, estoy asustada, pero algo en mí me impide huir de mi final. Si no muero hoy, moriré en unos días, quizás en unos meses o, si el destino me da un poco más de tiempo, será en años cuando la enfermedad que arrastro acabe por completo con mis defensas y me consuma la vida. Quizá es por eso que quiero que él venga esta noche o quizás es que, simplemente, lo quiero ver y oír otra vez.

«¿Quién soy?, ¿qué soy?», esas son las preguntas que me hago cada día. Soy un juguete del destino.

Vivo en piloto automático, no tengo interés por nadie ni por nada, solo por mi trabajo. Quizá sea por ser lo único que me entretiene… o quizá, al ver el sufrimiento ajeno, hace que el mío pase a un segundo lugar.

No tengo familia, no tengo salud, cobro un sueldo bueno, pero aún no he conocido el amor. Lo más cercano a sentirme querida se esfumó el primer día que me dieron los resultados oncológicos. «Mucho hombre para muy pocos… valores», por no decir otra cosa.

Me he tenido que hacer dura a la fuerza. Conozco la palabra sexo por los actos y la palabra orgasmo por las películas porno.

¡Sí!, películas porno. Lo habéis leído estupendamente, «no vuelvas al párrafo de arriba». Las mujeres también ven películas porno. Más de una soñamos con encontrar a un hombre que nos dé duro, y que sepa lo que hace, porque, creedme, no hay tantos.

He estado con hombres… bueno, rectifico, he estado con personas de género masculino. Pero no con ningún hombre.

Siento ser tan cruel, pero un hombre no es decir un piropo, un hombre no es hacer bien el amor, un hombre no es hacerte compañía solo... Un hombre es una persona sin miedos, que está ahí para lo que necesites sin pedir nada a cambio, una persona dura, clara y directa. Alguien que no retrocede ni se rinde. Que te hace feliz. Él que te extraña si te vas, y no puedes vivir sin él. Alguien leal.

Creo que moriré sin conocerlo y os aseguro que ha sido de las pocas cosas que realmente he deseado en esta vida. Quizá mi sueño se cumpla hoy o quizás es que, efectivamente, me he tomado la pastilla equivocada. Quizás es mi último deseo, antes de morir, que me ha sido concedido. Esa sombra…

Miro por la ventana, la cual dejo abierta de par en par, no se ve a nadie por la zona, y una corriente fresca de viento entra y recorre mi cuerpo, la temperatura es estupenda, en el cielo brillan las estrellas más que nunca y no se escuchan coches. Posiblemente sea el día perfecto para morir, solo pido que mi verdugo sea él.

Quizás esté perdiendo el juicio, o la medicación me esté haciendo efecto, pero… ya no puedo más. Cada vez que estoy a punto llegar al final de mi historia, sucede algo. Algo que impide que acabe mal y, en este caso, ha sido alguien.

Todo empezó hace unas semanas. Aquel lunes no tuvo desperdicio.

1

Trágico lunes

No me salen las cuentas. Por más que miro, una y otra vez, no lo entiendo. ¿Cómo es posible que la aguja del segundero de mi despertador no coincida con la raya marcada en el fondo?, ¿y que siempre se quede unos milímetros atrás antes de llegar a las doce y aun así dé la hora exacta?

Pienso que si cada vez que da una vuelta se queda un milímetro atrás, cuando dé cien vueltas se quedará un centímetro atrás y poco a poco se retrasará.

—¿Un centímetro son mil milímetros o…? —Dios mío, ya no sé ni lo que digo. No puedo más. Llevo toda la noche sin pegar ojo, esto no es normal.

Son las cinco de la mañana, tengo los ojos abiertos como platos y estoy desesperada, no aguanto más aquí.

Me levanto de la cama, abro la ventana de par en par, y una gran brisa me golpea en la cara haciendo que mis cortinas de seda recorran mi cuerpo, y comience el día como cuando se abre el telón en el teatro.

«¿Qué función me espera hoy?», me pregunto.

Estoy completamente desnuda, la ropa interior es un estorbo. Duermo en una cama de matrimonio con sábanas de seda y notar esa suavidad por mi cuerpo hace que me relaje y me sienta libre. Notar esa brisa que se adentra en mi cama, que sopla fría, y que acaricia suavemente mi sexo… ese frescor es excitante, apaciguador y muy placentero.

A mi derecha tengo un espejo en el que contemplo mi espectacular figura, la cual cuido estrictamente. Tengo un pecho firme y levantado, un culo redondo y duro, y unas piernas fibrosas.

Eso se debe a que siempre cuando puedo, y el trabajo me lo permite, corro una hora en la pista de atletismo de un polideportivo que está muy cercano a mi hogar.

«Y todo esto, ¿para qué?», me pregunto día a día.

Hoy a última hora tengo cita en Oncología. El resto de mi vida está inscrita en un sobre que se me desvelará hoy a las ocho y media de la tarde. Estoy asustada, pero a la vez estoy muy harta.

A la izquierda del espejo, justo antes de la puerta que da al pasillo tengo mi mesita. Una mesa recibidora que consta de un cajón donde guardo mis pulseras y complementos de mujer. Justo debajo de éste, hay un compartimiento que se abre en cuarenta y cinco grados y es donde guardo mis veintiún pares de zapatos. «Soy una adicta a la moda».

De momento las joyas más valiosas que tengo del primer cajón están guardadas en un pastillero de ocho cubetas, en donde tengo repartidas mis siete pastillas diarias. La octava cubeta es para el protector de estómago. Todos los días, y cada uno de los ellos, me intoxico de medicamentos como: Toremifeno, Fulvestram y, lo peor, un inhibidor de la Aromatasa cuyos efectos secundarios son unos fuertes dolores musculares que me hacen la vida imposible.

Una vez ingeridas las pastillas para mi tratamiento, me dirijo al baño, el cual tengo justo delante de mi dormitorio, enciendo el calefactor de aire y lleno la bañera de agua bien cálida. Me meto dentro, y, aquí, empieza la mejor parte del día.

Con el calor de mi cuerpo, las sales de baño, el aire caliente impactado en mi cara y el estado de alucinación que tengo por los medicamentos hace que ahora mismo esté en el paraíso.

De repente, escucho la melodía de una de mis canciones favoritas, Homeless de Leona Lewis, y la música me posee y me encanta, ¡qué relajación!

—¡Coño! —exclamo de un grito—. Es mi teléfono móvil.

Salgo corriendo empapada hacia la habitación hasta llegar a él. Pulso la tecla de llamada y, corriendo, me meto en la bañera de nuevo. «Qué frío». El número es de la Comisaría.

—Aquí, la inspectora jefe Lourdes Cruz Romero.

Me acaban de dar el aviso de un caso de homicidio. Los detalles son espeluznantes. Se acabó el baño, se acabó la tranquilidad. Comienza la realidad.

Me preparo con un rápido enjuague, un maquillaje fácil y una selección rápida de prendas como son: camisa blanca ajustada, americana gris, pantalón a juego y tacón alto Louboutin. Después monto en el coche y me dirijo al lugar de los hechos sin prisa pero sin pausa.

Son las seis de la mañana, está amaneciendo. Quiero llegar rápido para no perderme nada y tener información de primera mano. Lo único que pido es que no llueva, pues borraría todas las pistas y sería difícil para la gente de análisis.

Voy por la carretera A-6, me desvío por la carretera de servicio y doy a un polígono industrial. No hay pérdida, veo las luces de fondo y, desde aquí, puedo escuchar las sirenas. A lo lejos un agente de policía me hace señas para que me desvíe.

Saco la luz giratoria azul y conecto la sirena. Su gesto cambia y me proporciona el paso. Aparco al lado de los coches patrulla y otro agente uniformado se me acerca. Creo que soy de las primeras. Aquí están los justos, falta por venir la policía científica.

—Buenos días, señorita. ¿Puede identificarse? —me solicita.

—Claro que sí. Soy la inspectora jefe Cruz. ¿Qué tenemos, agente? —pregunto mientras me acerco al lugar.

—Un cadáver…

Lo dejo con la palabra en la boca, no me interesa que me lo explique él sino uno de los míos, mi pregunta era por cortesía. A lo lejos está el subinspector Bocanegra, un cateto al que un día le dieron un arma y le dijeron que era la ley. Es la escoria de la comisaría y me lo han asignado como castigo por lo bien que le caigo al comisario. «Menuda mierda».

—¡Inspectora! —me llama a voces.

Todo el mundo se gira.

—¿Puede bajar la voz, subinspector?

Traspaso el cordón de seguridad y me adentro adonde está el cadáver.

—Aquí lo tiene, inspectora —me indica Bocanegra.

—Esto es horroroso.

El cadáver se encuentra en la parte baja de un terraplén. Es el cuerpo de una joven de aproximadamente treinta años de edad, rubia y de cuerpo de gimnasio, grandes pechos y de facciones muy bien marcadas. Tiene el cuerpo amoratado, señales en el cuello y arañazos. Está destrozada, pero puedo apreciar que era una chica de una enorme belleza. Tiene sangre reseca por la nariz.

El cuerpo está sobre una bolsa de plástico transparente con una cremallera y observándola puedo ver que es una de las de envase al vacío. Miro el montículo elevado enfrente de mí, además del polígono industrial, y observo la carretera.

Alguien pasó con el coche, el cadáver estaba envuelto en plástico, y lo lanzaron montículo abajo. Este empezó a rodar hasta que se salió de su envoltura.

Me asomo con cuidado para ver el resto del cuerpo de la chica y veo que, antes de morir, sus asesinos le propinaron una buena paliza, «esto es inhumano». El caso es que no huele a descomposición. Debe de ser reciente.

—¡Inspectora!, creo que esto está más que resuelto, es lo típico. No es la primera vez —afirma Bocanegra.

—¿A qué se refiere, subinspector?

—Pues mírela. Una puta sin papeles que, se pasa de lista o da con el cliente que no debe, se la follan y la tiran a un descampado. Me juego la placa a que no tiene ni papeles —dicta mi subordinado.

Se acerca con chulería al cadáver, coge el plástico y le tapa la cara.

—Caso cerrado —asegura Bocanegra mientras se coloca un cigarro en los labios.

Miro al subinspector y me dan arcadas, tremendo hijo de puta. Estoy sin palabras. Esto me supera.

Le quito el cigarrillo de una bofetada, la cual no llega a impactar, y se echa para atrás con cara de asombro.

—¡¿Pero quién narices se ha creído usted qué es?! —grito en cólera.

La gente se me queda mirando. No me importa.

—Se creé capaz de juzgar a una pobre chica que ha sido asesinada y tratarla de puta. ¿Qué diablos le hace pensar que esta chica se prostituía? ¿Desde cuándo es usted vidente? ¿O acaso lo hizo usted? ¿Y encima tiene los huevos de decirme que se juega la placa? Pues sí. Se la está jugando y si quiere conservarla… ¡retírese de mi vista ahora mismo, machista de mierda! ¿Cómo se atreve? —alzo la voz alterada.

—Pero…

—¡Ni peros ni peras! ¡Fuera de aquí! —remato mi bronca y lo echo. Vuelvo a mirar al cadáver y siento una gran compasión por ella. Una mujer tan guapa, con toda una vida por delante, y morir con ese sufrimiento. Me recuerda a mí y a la enfermedad que llevo dentro. Me comparo con ella y pienso que también moriré sufriendo, pero yo lo haré como una persona, en un hospital, y no como un perro en la calle. Me apiado de ella. Reconozco que esto me supera.

Giro mi vista y veo como Bocanegra está indignado hablado con un agente uniformado.

—¡Oiga, usted! —le llamo.

El subinspector me mira.

—Creo recordar que le acabo de decir que se marche —le indico bien enfadada.

—Sí, inspectora.

La Guardia Civil y los de Sanidad me miran. He montado un espectáculo, pero las palabras de este personaje me han llegado muy adentro.

Vuelvo a mirar el cadáver, y hay algo que no me cuadra. El plástico que cubre la cara de la chica no está transparente como el resto, está empañado por la zona de la boca, «¡maldita sea!». Me acerco con cuidado y observo como la aureola se hace más grande aún y a los segundos se encoge. «¡Dios mío!», susurro. Me levanto y grito.

—¡Esta chica está viva! —vocifero como una loca.

La gente se exalta.

Me acerco rápidamente hacia la ambulancia, a punto de doblarme el tobillo por los tacones.

—¿Quién ha verificado su muerte? —inquiero.

De la ambulancia se baja un chico de unos veinte años.

—Yo, le he tomado el pulso y no tenía —me explica.

—¿Con qué se lo has tomado? —le pregunto.

—Con la mano, estaba fría y destrozada. Se ve de lejos que está muerta. Me aseguré que no tenía pulso.

—¡¿A ti quién te ha dado el título?! ¡Esa mujer está respirando! Y estamos a menos tres grados en Madrid y está desnuda. ¿A qué temperatura quieres que esté? —le grito.

El chico se pone nervioso y llama a los otros dos que le acompañan. Una adolescente y otro sanitario de elevada edad al que le pregunto…

—¿Es usted el médico?

—No, yo estoy en prácticas.

Miro a la ambulancia y veo un cartel junto a un logotipo que pone: «Vitalnet». Y los sanitarios visten de amarillo y azul.

—¿Vitalnet? —consulto—. ¿Se puede saber dónde está el Samur?

El SAMUR es «el Servicio de Asistencia Municipal de Urgencias y Rescate de la Comunidad de Madrid». Los número uno. Visten con el mismo uniforme que estos aficionados, por eso los confundí, «siempre lo mismo». Un empresario de tres al cuarto monta una pequeña empresa de ambulancias con cinco aficionados y le da bombo imitando a las grandes.

—El Samur no ha venido, ya nos encargamos nosotros. Le hemos dado el aviso de que estaba controlada… —me explica el joven titubeando.

—Tú no controlas nada chico, y te juro que, como esa chica muera, vas a ser el responsable principal —le aviso con toda mi furia.

Entre todos corremos a socorrer a la joven. La Guardia Civil se alerta y llaman por radio a los servicios sanitarios. Los jóvenes se encargan de mover el cuerpo. Yo me acerco al teniente de la Guardia Civil.

—Perdone, teniente, ¿se puede saber cómo es posible que no haya aparecido el Samur?

—Sinceramente, inspectora, nosotros mismos hemos creído que ellos eran el Samur.

Me echo las manos a la cabeza.

—¡¿Cómo es posible esta desorganización?! —me pregunto para mí misma.

—Pues yo le contestaré: el paro, la crisis, el despido de personal, la bajada de sueldo…

—Las pocas ganas de trabajar y la falta de moral que usted tiene, teniente —le interrumpo.

Me doy la vuelta y me dirijo al coche.

—¿Cómo se atreve? Os damos una placa, os sacamos de la cocina, y ya os creéis que sois las dueñas del mundo —me grita. Se escucha sirenas a lo lejos, por fin llegan los sanitarios de verdad.

—Por cierto, teniente… —le llamo.

El teniente me mira.

—Voy a necesitar su nombre y apellidos para la denuncia, un agente le tomará los datos.

—¿Cómo? —exclama asustado.

—Sí, la denuncia que se le va a meter a usted, como jefe inmediato y supervisor, y a los jóvenes de la ambulancia y a su empresa.

—Esto es de locos —grita el teniente.

—Por cierto, la juez es una mujer. Que tenga una feliz mañana de lunes.

El teniente se queda despotricando, y un coche oficial llega a la escena del caso.

Del vehículo se baja la jueza Estefanía Beltrán. Una madurita de buen ver con muy malas pulgas.

—¿Qué tal? —le extiendo la mano.

—¡Vaya!, es usted la inspectora… ¿Cruz?

—Exacto, la misma.

—¿Y el cadáver?

—Milagrosamente no hay cadáver.

—¡¿Me está tomando el pelo?! —me interpela.

—Casualmente me di cuenta de que la chica aún respiraba, su respiración era débil y los aficionados de la empresa de urgencias Vitalnet no se dieron cuenta, y el teniente aquel de allí me cercioró de que estaba muerta antes de decirme que las mujeres no debíamos haber salido de la cocina.

—¿Se está quedando conmigo? ¿Quién es ese teniente?

—Aquel de allí, el que le está gritando a uno de mis chicos. —Le señalo.

—¡Cretino! —exclama la jueza que se dirige a toda velocidad hacia él.

La ambulancia llega y trasladan a la chica.

Me monto en el coche, pongo la luz giratoria y abro camino a la ambulancia hasta llegar al hospital.

¿Quién será esa mujer? ¿Qué clase de personas son capaces de hacer eso con un ser humano? Monstruos… diablos. Pero juro por Dios que no voy a descansar hasta aclarar esto. Nadie merece morir así.

2

Lunes de tardes negras

«¿Zig, zag?, ¿arriba, abajo?». No sé cómo se llama ese maldito punto del electrocardiograma de la Unidad de Cuidados Intensivos. Lo único que sé es que mide las constantes vitales y, a mí me parece, que cada vez el balance está más pegado a la línea divisoria. En el momento que las curvas se unan, el corazón de la misteriosa chica entrará en fibrilación y, con lo débil que está, la perderemos.

—Aguanta —susurro.

A lo lejos se acerca el doctor Nebot con los resultados de las lesiones y las fotografías del cuerpo. Creo que no quiero ni saberlo, pero lo necesito.

—¿Doctor Miguel Ángel Nebot?

—Sí, el mismo.

—Inspectora jefe Cruz.

El Doctor me mira de arriba abajo. Me hace una radiografía imaginaria con rayos X incluidos.

—¿Algún problema, doctor? —pregunto con la delicadeza que me caracteriza.

—Ninguno, acompáñeme.

«Vas a manchar el informe con la baba, ¡cerdo!», pienso.

Acompaño al doctor hasta el final del pasillo y antes de girar a la izquierda se encuentra su despacho.

—Pase, inspectora.

—Usted primero —le respondo.

—Por favor… —Me hace un gesto para que entre.

—Insisto, doctor. —Lo imito.

El señor Nebot cambia su expresión, de interesante a molesto, y pasa él primero. Estoy nerviosa, el despacho solo consta de un mueble de madera antiguo, que se encuentra a la izquierda del escritorio, lleno de libros de medicina y una serie de tomos enciclopédicos con la pasta gastada. Las paredes son blancas y las luces fluorescentes hacen que reluzcan, me quedaría ciega si no es por los pósteres en la pared de propaganda sanitaria militar que repelen la intensidad de la luz. Me siento en una moderna silla de madera cuyos apoyabrazos están de adorno, «¡qué incomodidad!».

—Hacía tiempo que no veía esto, inspectora.

Me da el sobre con las fotografías del cuerpo.

—Esta mujer ha sido golpeada sin piedad y a conciencia —me comenta.

—Explíquese, doctor.

—Le explico... Los hematomas, que recorren la gran parte del cuerpo de la joven, nos indican la hemorragia interna a la que se expone y el peligro que conlleva. Si observa la foto de las extremidades inferiores vemos que la víctima fue atada de pies por las quemaduras en la piel. Si continúa con la siguiente foto vemos que tiene una luxación en ambas muñecas, pero no hay síntomas de coágulos de sangre como en los tobillos con lo cual se lo pudo hacer al defenderse o con algún movimiento brusco o golpe.

Estoy empezando a sentir poco a poco unas fuertes punzadas en el pecho. Deben de ser a causa de los nervios.

—¿Está bien, inspectora? —indaga extrañado el médico.

—Perfectamente, continúe, doctor. —Guardo la compostura.

—Hemos tenido que tener un tremendo cuidado al moverla, ya que hemos podido observar al tacto el desplazamiento de una de las vértebras lumbares.

—¿A consecuencia de la caída del cuerpo por el terraplén?

—Pues no lo sé, inspectora, pero he tratado muchas caídas, y según se observa en la fotografía, y la afirmación de la policía científica dice que la mujer rodó cuesta abajo. Con la constitución física que tiene y el peso de la misma… dudo que haya sido por eso, el desplazamiento ha sido provocado por un golpe, la hemorragia interna lo delata. Pero aquí va lo más importante, justo en la foto que está a punto pasar es donde le va a quedar claro todo. La cara es lo único que apenas ha sufrido daños.

Con un nerviosismo atroz, paso a las tres últimas fotos que no quiero ver. El pulso me tiembla y, para disimularlo, lo hago rápido. Giro mi vista a la estantería disimulando que no me importa y devuelvo ésta hacia la foto.

«¡Madre de Dios!», pienso.

Desde el abdomen a los muslos tiene el cuerpo lleno de señales minúsculas en forma de línea recta. Son como cortes que no han llegado a profundizar, son…

—Latigazos, inspectora.

El dolor de mi pecho cada vez es más fuerte. El doctor me quita las dos últimas fotografías y las pone encima de la mesa. Contemplo los moratones en sus pechos y sangre en sus pezones. Sus nalgas tienen señales de latigazos o algo similar, es un nido de rasguños.

—El frío ha hecho que se desinflamen los edemas, pero las ligaduras de los tobillos han hecho que no fluya riego sanguíneo en el pie derecho y estamos viendo la evolución. Puede haber principio de gangrena.

—¿Ha sido violada?

—Todavía no se lo puedo decir, hay que hacer una inspección más profunda para saberlo, ya que la paciente entró en estado crítico.

De todas las fotos, hay una que me llama la atención y es la de su muñeca izquierda.

—Doctor, ¿qué es ese bulto que sobresale?, ¿el hueso?

—No lo sé, pero el hueso no es. No ha habido fractura —me indica el señor Nebot.

Parece algo clavado y quizás, extrayéndolo, la policía científica pueda darme otra pista más. Cualquier pequeña estupidez es válida en esta situación.

—Alguien quiso arrebatarle la belleza a una joven escultura —narra con tono misterioso.

—No se me ponga filósofo, doctor. A esta mujer la han torturado —le contesto ofendida.

No me gusta nada la mirada de este hombre.

—¿Le puedo ayudar en algo más, inspectora?

—Si me disculpa, doctor, espéreme aquí. Vuelvo enseguida.

Me dirijo a la puerta, sin quitarle la vista, y observo cómo me observa sin cortarse un pelo. Voy por el pasillo hasta llegar a la habitación de Cuidados Intensivos donde se encuentra la joven. Miro sus constantes vitales y siguen igual que cuando llegué. La sala es pequeña y está a una temperatura de veinte grados justos.

Observo el cuerpo maltratado de la joven, está desnudo y envuelto en apósitos y vendas. Llena de vías y cables. Estoy atrás de un cristal amplio donde la veo perfectamente.

Estoy un poco extrañada, puesto que no comprendo por qué el cuerpo está destapado y vertical hacia mí cuando la habitación es más ancha que larga. Cada vez que una enfermera quiere pasar a la izquierda de la paciente refriega su culo por el cristal. Y al otro lado, tiene espacio suficiente como para montar una verbena.

Aparece un enfermero que se dispone a entrar en la sala.

—Perdona —lo llamo.

—Perdone, aquí no puede estar —me avisa.

—Soy policía.

—Perdón, agente.

—Inspectora —le corrijo.

—Sí, perdón. Dígame.

—¿Hay alguna manera de tapar a la víctima para que mantenga su dignidad e intimidad? Sé que suena un poco extraño y quizá maniático… bueno, no sé si está destapada por algo en concreto.

—No, señorita…

—Inspectora —le vuelvo a corregir.

—Sí, eso… perdone. La paciente estaba tapada, pero se destapó por orden del doctor Nebot.

—Tiene las piernas medio abiertas con todo su sexo al aire. ¿No lo ve? —le digo extrañada.

—Sí, lo veo, pero… así nos lo indicó.

—Y una última pregunta, ¿por qué la paciente está de frente al cristal ocupando un cincuenta por ciento de la sala y no de lateral? Cada vez que tenéis que mover la cama, lo tenéis muy crudo para pasar. No hay espacio.

—También lo sabemos, inspectora, pero el doctor Nebot quiere ver en todo momento el electrocardiograma y el suero. Es incómodo, pero así lo ha mandado —me explica cabizbajo.

—Cerdo, hijo de puta —exclamo en voz alta.

A lo lejos del pasillo veo como el Doctor se asoma desde su despacho y vuelve a entrar. Me dirijo hacia él como una fiera, pero miro mi reloj y, eso me frena, tengo cita con el oncólogo.

—¿Cómo se llama usted? —le pregunto al joven celador.

—Jonás Herrera, inspectora.

—De acuerdo, Jonás. Esta mujer de ahí ha sido víctima de intento de asesinato. Y como policía al cargo, quiero que la tapéis con una sábana de pecho hacia abajo. Voy a mandar a un par de agentes que hagan guardia por seguridad. Y mientras ella esté estable, la quiero en posición horizontal ocupando la totalidad de la sala para la facilidad de su protección ante una amenaza y esta cortina, que estoy viendo, la quiero puesta de forma que tape el cristal. Nadie debe saber quién está ahí dentro. Solo ustedes. Es una orden. Esta planta va a ser denunciada y depende de usted formar parte de los imputados o no. ¿Me explico?

—Perfectamente, inspectora.

—Y quiero otro médico a cargo de esta mujer.

Miro a lo lejos y le vuelvo a ver la cara de cerdo asomada al marco de la puerta.

—¡Escúchame, hijo de puta! Más te vale que cuando vuelva no te vea aquí, o yo misma te quitaré esa cara de enfermo —le grito enfadada.

Un policía uniformado me escucha y entra al pasillo.

—¿Qué ocurre, inspectora?

—No me fío del cabrón ese. Solicito por la seguridad de la víctima otro médico. A ser posible una mujer.

—Hoy está de guardia la doctora Camila Hermida.

Miro a ambos y ordeno firmemente:

—Haced que se encargue ella.

—Veré qué puedo hacer, inspectora —me dice el agente.

—No, agente. ¡Hágalo!

Salgo del hospital urgente, me monto en el coche y me dirijo a la clínica de oncología y radioterapia.

Estoy agotada, llevo todo el día en el hospital y lo único que he comido ha sido un sándwich de la máquina expendedora y un café que parecía… «mejor, me callo».

Salgo de la autovía, entro en una amplia avenida, y por supuesto aquel semáforo que nunca se pone en rojo, hoy lo hace.

Freno en seco. Miro el reloj, voy con tiempo. Tengo pánico, no quiero saber los resultados, aunque me los imagino.

A lo lejos veo un deportivo naranja chillón que viene a toda velocidad y se para justo a mi derecha. Miro de reojo y me encuentro a un hombre de unos treinta y largos años jugando a ser adolescente. Viste con una camiseta sin mangas negra, la mano llena de anillos de oro a juego con el cordón que le cuelga del cuello. Una mezcla entre delincuente y gilipollas.

Le quito la vista, pero intenta llamar mi atención.

—Maldito semáforo, ponte en verde ya —susurro.

No le hago caso y le da a la bocina repetidas veces.

Lo miro y me lanza un beso. Lo vuelvo a mirar y me guiña el ojo y, a mi tercera mirada, se muerde el labio y me saca la lengua de una forma repulsiva. Estoy empezando a enfadarme. Vuelve a darle al claxon, giro la vista hacia él con cara de odio y éste comienza a acelerar el coche. En cada acelerón, me lanza un beso.

«La has cagado, gilipollas, hoy no es el día», pienso.

Bajo la ventanilla.

—Hola, guapo, ¿cómo va tu máquina? —le respondo con una sonrisa a todos sus gestos.

—Va como la seda, nena. ¿Quieres probar a la verdadera máquina? —me dice con doble sentido.

—Primero probemos, la de metal. —Sonrío. «Te vas a cagar, capullo», pienso.

Acelero mi coche, el acelera el suyo, lo miro, me mira, miro el semáforo, él lo mira sonriendo.

—¿Preparado? —le pregunto.

—Eso siempre —me responde y escupe por la ventana.

Una, dos y tres… el semáforo se pone en verde. El arrogante capullo acelera el coche y sale lanzado por la carretera. Yo acelero detrás, no sin antes sacar la luz giratoria, enchufar las sirenas y apartarlo al arcén por conducción temeraria.

—¡Me cago en la puta! —grita en cólera.

Lo aparto de la carretera y con la radio llamo a una patrulla de Policía Local que llega al instante.

Requiso el Documento Nacional de Identidad al chulito de turno y se lo entrego a la Policía Local que es la encargada de la enorme multa.

—Gracias, agentes. —Les sonrío muy coqueta.

—De nada, inspectora —me contestan.

Antes de montarme en el coche doy una anotación.

—Por cierto, agentes, cuando lo he parado me ha llamado puta. Falta de respeto a la autoridad —indico.

El chulito grita desde el coche.

—¡Eso es mentira, solo me he cagado en la puta!

Miro a los agentes y les digo.

—Otra vez, ¿lo han oído? —averiguo.

Los agentes me sonríen.

—Sí, inspectora, y dos veces.

—Te va a costar caro esto, amigo —le dicen los agentes al arrogante chulo.

Me monto en el coche y sigo mi camino.

Llego a la clínica, aparco en el parking y mientras subo las escaleras intento pensar en la joven víctima para tener la cabeza ocupada, y… funciona.

Entrego la citación en la recepción y la secretaria me da paso urgente.

—¿Ya? —pregunto asustada.

—Sí, señorita Cruz, no hay nadie delante suya.

—Gracias —contesto nerviosa.

Cruzo la sala de espera, abro la puerta del despacho del doctor Silverio: especialista en Oncología y cuidados contra el cáncer.

—Bienvenida, señorita Cruz, siéntese.

—Hola.

Me siento obedientemente.

—Tengo sus pruebas y me temo que esto es más grave de lo que pensábamos en un principio.

El médico me mira y no dice nada.

—Adelante, doctor, estoy preparada.

—Usted se encuentra en el cuarto estadio del cáncer de mama, en el cual aparece la metástasis y por eso se denomina cáncer de mama metastásico.

—Déjese de denominaciones. ¿Qué se puede hacer? —pregunto con profunda tristeza.

—Mire, señorita Cruz, su enfermedad… las células cancerígenas se han diseminado desde el tumor principal a diferentes partes del cuerpo. Atacan a sus funciones vitales y se han expandido, viajan por la sangre a los distintos órganos vitales. Siento ser el portador de tan mala noticia, pero usted sabe que soy directo.

Mi mirada baja al suelo, mis ojos se humedecen, y asiento con la cabeza.

—Vamos a empezar el tratamiento de quimioterapia lo antes posible, pero antes tenemos que hacerle una serie de pruebas en las que…

—No, doctor —le interrumpo.

—¿Perdone?

—No voy a someterme a más pruebas, solo dígame lo que me queda de vida.

—Esa pregunta es un poco relativa, sabe…

—Doctor, no veo lo directo que dice ser. He dicho, que me diga lo que me queda de vida.

Me seco la lágrima que estaba a punto de caer y pienso… «no saldrás a la luz». Nadie va a verme llorar.

—A ver, señorita Cruz, si usted no recurre a un tratamiento, a bote pronto, dudo que llegue al tercer mes. Pero con el tratamiento…

—No va a haber tratamiento, doctor.

—Eso no puedo consentirlo —me indica.

—Pues lo va a consentir, le voy a explicar una cosa y espero que la entienda. Soy la enferma, soy la que se toma ese arsenal de pastillas todos los días, soy la que sufro dolores, soy la que he estado un año a base de tratamientos y bajas médicas… y soy la que no voy a volver a pasar por eso. Soy joven, fuerte, guapa y atractiva, y le aseguro que así es cómo acabaré estos últimos días. Nadie me va a ver calva, fea y demacrada. No voy a morir de rodillas y no se preocupe que, si no puedo soportar el dolor, yo misma me quitaré la vida. Esto acaba aquí.

—No puede decir eso, señorita, conozco a un psicólogo…

—He dicho, que no voy a morir de rodillas —afirmo firmemente.

—¿Y qué va a hacer? —me pregunta el doctor.

—Los tres primeros meses seguir viviendo, después… Dios dirá. Gracias, doctor, y lamento mi mala contestación.

Me levanto de la silla y me voy, pero antes de salir por la puerta…

—¡Señorita Lourdes Cruz Romero!

Me giro.

—¡Dígame!

—Es usted la persona más fuerte que jamás he conocido. Lo pensé hace un año y lo seguiré pensado.

Sonrío como puedo.

—Gracias a usted.

Salgo y cierro la puerta. Bajo a la cochera, me subo en mi coche y expulso toda mi pena en forma de llanto. Un grito libera mi alma. Empiezo a temblar desconsolada. No puedo dejar que esto me supere, pero si no me supera esto… «¿qué lo podrá hacer?». Tengo dos opciones: la primera es morir de pena, y la segunda es morir haciendo algo bueno. Y me quedo con la segunda.

Arranco el coche y salgo a todo trapo hacia la Unidad de Cuidados Intensivos. La diferencia entre la Lur de ahora a la de hace quince minutos es que la de antes creía que sí tenía algo que perder.

Llego y aparco en la puerta.

Un guardia de seguridad viene hacia mí.

—Ahí no puede dejar el vehículo.

Paso de él y se me acerca enfurecido.

—¿Me está oyendo? —me grita.

Saco la placa a un par de centímetros de su cara. El guardia se detiene.

—Lo siento, agente.

—Inspectora —le corrijo.

Paso por la planta baja y veo al director del centro hablando con el doctor Nebot a gritos. Subo a la primera planta y escucho alboroto. Unas fuertes pisadas suenan con fuerza. Me asomo y veo al enfermero con el que hablé antes de irme.

—¡Oye! —le llamo.

No se entera y sigue corriendo. Empiezo a perseguirle hasta que al girar el pasillo lo pierdo. Sigo corriendo, paso por el despacho de Nebot y me oriento. El jaleo viene de la sala de la víctima.

Salgo corriendo, hay una cortina que me impide la visibilidad, intento entrar, pero está cerrado. Aparece un agente encargado de su vigilancia.

—¿Qué coño ha pasado? —grito.

—Tranquila, inspectora, ha entrado en estado crítico. La están atendiendo.

Me desespero, miro a todos sitios, intento hacer algo pero… ¿el qué? La impotencia me mata. Me empiezo a encontrar mal.

—¿Está bien, inspectora? —me pregunta.

Me arrodillo y le hago un gesto de que todo va bien.

—Déjame que me siente.

Apoyo mi cabeza en el cristal y debido a un doblez en la cortina tengo un hueco donde mirar. Acerco como puedo la cara y algo que veo me sorprende. Veo dos hombres delante, una mujer haciendo la reanimación y a otro hombre con el desfibrilador.

—Tres, dos, uno… descarga.

Y en ese momento, parece que alguien me está apuntando dónde tengo que mirar.

—Tres, dos, uno… descarga.

En cada descarga, observo la única parte del cuerpo de la chica que puedo ver: su muñeca. Y lo que en la foto creí que era un hueso salido se ilumina de un color rojo cada vez que el voltaje cruza el corazón de ésta.

¿Qué es esa luz en su muñeca? ¿Qué está pasando aquí?

3

Martes de visitas

Está oscuro, lo único que escucho es el fuerte soplido del viento y el silbido del mismo entrando por las rendijas de la persiana. Estoy desnuda, tengo frío, cada soplo helado que impacta en mi cuerpo son como mil cuchillos clavándose en mi pecho. Es horroroso.

Me acerco tiritando al balcón con la idea de cerrar la persiana cuando choco con algo. Levanto la vista y veo un hombre.

—¿Quién diablos es usted? —grito desesperada.

No es un hombre lo que diviso, exactamente es la silueta perfecta de un hombre bien musculado que se me acerca con paso lento. Desespero por momentos.

Me lanzo a la cama de un salto y abro el cajón de la mesita de noche, saco mi pistola reglamentaria y apunto.

—Ya no está.

Me incorporo y me dirijo sin dudar hacia la puerta, pero no llego al marco cuando me agarran del pelo con fuerza y me lanzan a la cama violentamente elevándome del suelo. Aterrizo de cabeza y caigo. Me coloco de rodillas y comienzo a disparar a la nada. Hago cinco disparos, no veo a nadie. Me pongo de pié y un brazo sale de debajo de la cama. Me agarra con fuerza el tobillo y tira de mí. Caigo al suelo, la pistola se me escapa de la mano y me aferro con uñas y dientes al suelo. Empiezo a patalear y consigo soltarme.

Me levanto y… ahí está. Justo enfrente de mí. El espectro me lanza una bofetada con fuerza que me da la vuelta. Me agarra de los pelos y aplasta mi cara contra el colchón, me coloca las manos a la espalda y noto como se me bajan las bragas lentamente.

—¡No! ¡Quieto, hijo de puta! ¡Socorro! —chillo con todas mis fuerzas.

Noto como acerca su cara a mi oído y susurra:

—Tranquila, Lur. El miedo no existe, es una sensación que produce nuestro cerebro para alertarte de un peligro existente… o no.

Es increíble, es la voz más masculina y hermosa que he escuchado jamás. Tanto que hace que mis músculos se relajen, y noto como empieza a introducirme su sexo muy lentamente, mis paredes vaginales se ensanchan y me llenan produciéndome un dolor muy placentero.

—¿Quién eres? —pregunto.

—Soy… tu muerte, Lur.

En ese momento me introduce su polla bruscamente hasta el fondo y me destroza.

Grito como una posesa y empieza a embestirme con fuerza.

—¡Socorro! ¡Déjame! —bramo.

Me levanta en peso, me tira al suelo y sigue dándome muy duro. En cada embestida me desplaza por el suelo. Poco a poco me está metiendo debajo de la cama. Qué salvajada, me va a destrozar.

—¡Para! —¿Aunque quiero que pares? ¡Dios!, ¡me va a matar!

Tengo medio cuerpo debajo de la cama, miro y veo que no estoy sola. Hay alguien, se mueve. Una mano se me acerca a mi cara y con una voz tenebrosa a escasos centímetros veo a la chica misteriosa. A mi víctima que me araña y grita:

—Sálvame, Lur, ayúdame… ayúdame —suplica.

Me araña la cara mientras grita, me arranca los párpados, me va a matar…

—¡Socorro, socorro! —chillo desgañitándome.

Abro los ojos y me encuentro tumbada en una camilla del hospital. Doy un salto y tiro el compartimiento del suero que tengo inyectado.

—¡Dios mío! —exclamo.

Miro a mi alrededor, dos agentes y una médico me intentan calmar.

—Tranquila, mujer, estabas soñando.

Qué alivio y qué controversia... Me siento en un sillón que se encuentra al lado de la camilla y rememoro el maldito sueño. Me pregunto quién ha podido ser el personaje que me sometía. ¿Alguien que conozco?, lo dudo, ningún hombre ha tenido tanto nervio jamás conmigo. ¿Alguien que conoceré?, dudo que exista algún hombre así. ¿Algún personaje de libro o cine? Seguro, aunque no recuerdo.

Miro a los agentes uniformados.

—¿Está usted bien, inspectora? —me pregunta.

—Estaba soñando. Por cierto… ¿he hablado en sueños?

El agente mira para otro sitio.

«Dios mío, qué vergüenza», pienso.

Me levanto, me subo en mis taconazos, me quito la gasa del brazo y salgo de la sala.

—Señorita, tenemos que sacarle sangre —me indica la médica.

—No, no lo van a hacer.

La mujer se queda muda y yo continúo mi camino.

Bajo hasta la planta baja que es donde se encuentra la chica y busco a la doctora Hermida, que es la encargada y suplente del anterior cerdo. Voy hasta su despacho y entro sin llamar. La doctora me mira sorprendida.

—Doctora, tiene que ayudarme.

—¿Qué pasa, inspectora? ¿Está bien?

—Sí, gracias, una bajada de tensión.

—¿Ya le han dado el alta?

—Claro, ha sido una bajada…

Miro hacia la pared y me quedo muda. Son las doce de la mañana.

—¿Le pasa algo, inspectora? —me consulta la doctora.

—¿Ese reloj va bien?

—Sí, claro.

«Llevo durmiendo más de doce horas», pienso para mí misma.

La médica me mira extrañada.

—¿Es acerca de la paciente? —me pregunta.

—Sí, acompáñeme a la habitación de la joven.

Es increíble, parece que han sido cinco minutos y llevo toda una noche ahí tumbada. ¿Cómo puede ser posible? Creo que mi enfermedad empieza a hacer estragos. Y para colmo de males, no me he tomado la medicación y siento unas punzadas en mis senos que en cada paso me matan lentamente. Pero no tengo tiempo de volver a casa.

Entramos en la habitación y observo su brazo izquierdo. Se puede contemplar un hematoma bien grande y, justo en medio, una línea recta en forma de bulto. Digamos que es una hinchazón encima de otra hinchazón.

—¿Lo ve, doctora?

La doctora toca la muñeca.

—Sobresale y tiene una leve cicatriz justo al lado.

—Necesito que extraiga lo que sea eso del brazo de la chica.

Puede ser una pista importante para la Policía científica.

—Necesito una autorización para esto, y tiene que venir el cirujano.

—¿Y por qué no está aquí ya? —le pregunto con ironía.

—Espere.

Salimos de la habitación, la doctora va en busca del cirujano y, justo a mi derecha, al fondo del pasillo escucho pisadas de tacón fino que hacen eco en el solitario pasillo, y no soy yo.

Giro mi vista y veo a una esbelta y trajeada mujer acompañada por un hombre de gran altura.

—¿Inspectora Cruz? —me pregunta la chica.

Miro a ambos y los observo antes de contestar. La mujer, que viste de traje negro con pantalón de pinzas sin ninguna arruga y a medida, porta una gran elegancia y belleza. El hombre es delgado y con cara de pocos amigos.

—Sí, díganme.

—Somos la sargento Victoria Fort del EU INTCEN (Centro de Análisis de Inteligencia de la Unión Europea) y el agente Salgado del CNI (Centro Nacional de Inteligencia Español) —me explica con un inigualable acento francés.

Me extiende la mano y acepto el saludo.

—¿No han pensado en cambiarse el nombre? —Sonrío.

La sargento no muestra ni una mueca de simpatía.

—Tenemos que hablar con usted acerca de su víctima.

—Usted lo ha dicho, «mi víctima». Lo digo para que no haya futuros mal entendidos.

—Inspectora Cruz…

—¡Eso es! —la interrumpo.

—Inspectora Cruz, he tomado el primer avión que salía de Bruselas para llegar la primera y poder hacerle unas preguntas acerca de lo ocurrido. Necesitamos que coopere —me explica con un acento francés bien cerrado.

—Tiene razón —me dice el agente español.

—¡Eh!, que tú vienes de Madrid, no te hagas la víctima —le contesto al hombre.

El agente me mira muy serio y de muy mala manera.

—¿Está ahí dentro? —me pregunta la francesa.

—¿Saben quién es? —le pregunto.

La sargento entra sin contestarme y observa el cuerpo. Saca su móvil, hace una foto y empieza a teclear.

—Oiga, aquí están prohibido los móviles —grito.

La sargento me mira extrañada y el agente me dice que me relaje. Un enfermero se asoma y viene corriendo para echarnos de la sala.

—¿Qué hacen? Aquí móviles no —nos informa el joven celador.

Los dos agentes salen de la habitación. A lo lejos veo a la médica que viene con un papel y acompañada de un hombre. Supongo que será el cirujano.

—¿Quiere hablar? Hablaremos, pero vamos arriba y les cuento todo. Necesito un café.

La sargento me observa.

—De acuerdo —acepta.

De un gesto manda al agente que se marche. Veo como la doctora Hermida se mete en su despacho con el supuesto cirujano.

—Me disculpa un segundo, sargento, me he dejado el bolso en la oficina. Espéreme arriba. —Necesito ganar tiempo.

—La espero aquí —me impone. «¡Será puta!», pienso.

—Será un segundo —contesto.

Salgo corriendo y entro en el despacho de la médica.

—Perdone, doctora. He hablado con la Policía científica, sea lo que sea lo que haya en esa muñeca soy la única que puede tener acceso a ello. Por la seguridad de la paciente —le relato rápidamente.

—No se preocupe, vamos a extirpar el objeto cuando rellenemos el impreso.

—Gracias, vuelvo enseguida.

Salgo del despacho y me dirijo hacia donde está la sargento.

—Pues, no sé dónde lo he dejado. Así que usted invita. —Sonrío.

No se me ocurre cómo hacer tiempo, la situación es tensa y por lo que veo muy grave. Que el Servicio Europeo de Acción Exterior (SEAE) mande a un agente y el CNI a otro… es que esto no es un simple delito.

Entramos a la cafetería. Me siento de frente a la salida y la sargento y el agente a mi izquierda y a mi derecha. Pido un café con leche, los agregados no piden nada.

—¿Qué hacen aquí y por qué vienen de tan lejos? —pregunto intrigada.

—Pues… —contesta el agente.

—Tú vienes de aquí al lado, me refiero a ella —le interrumpo.

Soy un poco asquerosa, lo sé, pero ese tipo no me cae bien y no me da confianza.

El agente aparta la mirada de mí bien furioso.

—Inspectora, creemos que esa chica está buscada por delitos mayores de los cuales no puedo hablar con usted. Solo le puedo decir que si no colabora, perderá la placa, si miente… perderá la placa, si va por su cuenta… perderá la placa y si intenta algo en contra de nuestra colaboración… perderá la placa —me informa con arrogancia.

—Póngase a la cola, no es usted la única que quiere que pierda la placa.

—Dejémonos de estupideces, quiero que me dé todos los objetos personales de la chica. Eso como punto primero. Y segundo, necesito saber si esa mujer le dio algo o dijo algo antes de ser ingresada.

—Mire, sargento, esa mujer está viva gracias a mí. No tiene objetos personales, ya que estaba desnuda metida en un plástico.

Desde que fue trasladada aquí, está en coma profundo, y aquí viene la noticia que les va a llamar la atención. Es posible que jamás despierte y quede en estado vegetativo.

En ese momento miro al agente masculino el cual comienza a prestarme más atención.

—¿Por qué cree que nos alegramos de que muera? —indaga el agente Salgado.

Coloco mi taza de café en los labios, doy un pequeño sorbo, y muy delicadamente la coloco justo en el centro del plato haciendo que coincida con la hendidura, meto la cuchara dentro y remuevo dos veces, agarro la servilleta y me la paso por la comisura despacito, la suelto. Miro al agente y le contesto.

—Yo no he dicho que nadie se alegre. Le traiciona el subconsciente, agente Salgado.

La sargento lo mira fijamente, el agente vuelve a quitar la mirada de mí. Se produce un silencio en la cafetería, solo se escuchan el choque de las tazas de café, que coloca el camarero, y las noticias de la televisión de fondo.

Ambos se levantan de la mesa.

—Inspectora, tome.

La atractiva mujer me da una tarjeta.

—Manténgame informada —me ordena.

—¿O perderé la placa? —le pregunto con ironía.

Me mira con cara de pocos amigos y se va junto con el agente.

—¡Por cierto!, no tengo cambio. Pagas tú —me avisa la francesa puta.

Me mantengo sentada y, cuando veo que se alejan lo suficiente, me levanto de la mesa corriendo.

—Perdona, guapo —llamo al camarero.

—Dígame.

—Voy a por el bolso y te pago esto, que se me ha olvidado. —Le sonrío.

—Nada, mujer, invita la casa. —Me dedica una sonrisa.

—Gracias —contesto muy educada. «¡Hombres!», pienso para mí.

Bajo a la planta de Cuidados Intensivos. Me adentro en el pasillo y veo como sale la doctora y dos personas más, entre ellas el cirujano. La médica lleva una bolsa pequeña de plástico. Me ve y me hace un gesto.

—¡Aquí la tiene! —me dice.

Miro la bolsa y veo un pequeño hierro muy fino. Parece una cápsula como la de muchos medicamentos vía oral, pero es un poco más fina. Noto que en el centro tiene una leve separación. Levanto la bolsa a la luz y miro detenidamente.

No es una astilla y ni un trozo de metralla, es un objeto creado con alguna función. Miro la punta y veo como una especie de cristal minúsculo. Estoy pensando que si lo cogiera de los extremos y tirara, quizás se abriera.

—Gracias, doctora.

—De esto no me hago cargo, inspectora, solo figura en el historial. No quiero chismes raros en mi hospital y menos si gente del gobierno está husmeando.

—No se preocupe, esto es competencia de la Policía Nacional, no del Gobierno.

—No lo sé, pero ya van tres personas que han preguntado por la chica.

Solo sé de dos. ¿Quién será el tercero?

—Gracias, doctora.

La doctora se va, y aprovecho el momento también para irme. Me meto la bolsa en el bolsillo. Voy hacia la puerta de entrada, me monto en el coche y arranco.

Tomo la primera salida y voy para casa. El dolor va en aumento, cada vez es peor, necesito la medicación. El camino no es muy largo, pero me da para pensar, cosa que no quiero. Pienso en mi enfermedad y me vengo abajo, se me caen las lágrimas, poco a poco, intento reírme sin ganas e incluso acelero mi vehículo a todo gas para distraer mi mente, pero… no funciona, aunque de repente algo hace que me olvide por un segundo de lo que tengo. Es el sueño de esta mañana. ¿Qué extraño? Ha sido duro y fuerte, pero me ha gustado. Pienso que es una lástima que no hubiera sido real, por lo menos hubiera experimentado sensaciones desconocidas, como la sensación de que me follen bien follada.

—¡Qué bruta soy! —Sonrío.

Bueno, para tres meses por qué no serlo. Vuelvo a sonreír esquivando mi problema, pero… ¿a quién intento engañar? No estoy bien.

Llego a casa, aparco y antes de entrar escucho mi nombre.

—¡Lur, cariño!

Es una voz temblorosa y gastada. Es mi vecina, una entrañable anciana que perdió a su hija en Irak. Desde entonces se porta como una madre, como la madre que nunca tuve. Es adorable.

Vive en la casa de al lado.

—Hola, ¿qué tal?

—¿Cómo ha ido eso, hija? —me pregunta por los resultados.

—Hay que esperar un poquito más. Todavía no están.

—Ya verás cómo son buenas, Dios es grande. —«Y olvidadizo», pienso.

—Gracias, voy a descansar.

La mujer sigue hablando, yo subo las escaleras, saco la bolsa de plástico, me quito los tacones y la chaqueta.

«Necesito mi medicación». Abro el pastillero, voy al baño, tomo agua del grifo y empiezo a ingerir. Abro la bolsa, y saco la especie de píldora metálica con cuidado. Antes pongo el tapón a la pila por si cae por el desagüe. «Mujer precavida vale por dos».

Cojo de los extremos y los giro. Los extremos giran, pero el objeto no se abre, meto la uñas perfectamente cuidadas por la unión de los extremos que se encuentran en la mediatriz del hierro y nada. No puedo.

Lo miro de arriba abajo, no encuentro explicación.

—¿Esto se iluminó? ¿O algo más del brazo iluminaba al objeto para que nos diéramos cuenta?

¿Qué coño estoy diciendo? Ni que la chica fuera Robocop. Las pastillas están haciendo efecto, y necesito sentarme, comer y relajarme; y este artilugio lo empiezo a dar como imposible, pues me estoy mareando.

Dejo el objeto encima de la pila, me encamino a la salida del baño, apago la luz y, de reojo, contemplo la solución al problema. Me doy la vuelta muy lentamente y visualizo que es dicho artículo.

Al girar los extremos he accionado el mecanismo, el cual he ignorado por tener la luz del baño encendida, pero, cuando la he apagado, veo en las baldosas una proyección que proviene del objeto, el cual con un dispositivo láser idéntico al de un puntero refleja en la pared, en un color rojo pasión, el número de una cuenta bancaria y otro número justo debajo.

—Me juego la placa a que es el código de una caja de seguridad.

Rápidamente cojo el móvil, activo la cámara y fotografío mi pared, por si el chisme pierde las pilas o algo semejante.

Ahora lo entiendo todo, a consecuencia de los golpes, el artilugio se descolocó del brazo, la hemorragia interna lo desplazó hasta la capa principal de la piel. Básicamente, la hinchazón lo llevó al exterior, y supongo que a la hora de darle las descargas eléctricas hicieron contacto y se iluminaba en su muñeca. Yo no soy física, pero no encuentro otra razón.

«¿Se dirigiría hacia el banco cuando fue asaltada? ¿Los que le hicieron eso buscarían ese número de cuenta? ¿La sargento Victoria Fort y el agente Salgado también lo buscan?», me pregunto.

—Repasemos: «Una mujer torturada al borde de la muerte, sin identidad, solo un número de cuenta y un código que salen de la muñeca de la víctima, dos agentes internacionales que se plantan en el hospital en menos de veinticuatro horas… y una policía moribunda sin futuro que se está metiendo en líos» —pienso en voz alta—: Esto me puede costar muy caro, pero… mejor así, que en una camilla llena de cables.

«¿Quién será esa chica y qué buscan?». Sea lo que sea voy a averiguarlo.

4

Miércoles de radio

Son las seis de la mañana, entro a la Comisaría y me dirijo directamente a la tercera planta donde se encuentra el CCD de delitos informáticos, cuyas siglas significan Centro de Control Digital. Ahí será donde investigaré qué son esos números.

Llevo el dispositivo guardado en un pequeño bolsillo de mi indumentaria. He escogido el color negro para mi vestido con falda de tubo por las rodillas, medias y tacón fino, el cual se pronuncia a cada paso que doy por el pasillo. Llevo mi gabardina en la mano y recorro la planta en busca de Ignacio Murillo. Un especialista informático y una bella persona.

La sección es inmensa, hay un pasillo principal y más de cincuenta dependencias separadas únicamente por placas de pladur colocadas a la altura de la cintura. A lo lejos veo la parte de atrás de un monitor de PC lleno de muñequitos y figuras de acción en su superficie.

Ahí está el hombre que busco.

Me acerco ante las miradas de sus compañeros que me miran como si fuera una estrella de Hollywood. Corren muchos rumores sobre mí aquí arriba. De hecho, mi anterior pareja trabajaba en esta sección. Lo único bueno que saqué de ella, fue conocer a esta noble persona, de la cual todo el mundo se ríe por lo extraño que es. Le llaman el Friki. Yo le llamo Chema.

—¿Cómo estás, Chemita? —Sonrío.

Chema es un hombre de treinta y pocos años. El número uno de su promoción. Un genio informático poco valorado por sus jefes. Quizás el problema es que es demasiado filosófico y su pasión son los dibujitos japoneses.

El estilismo no es lo suyo. Siempre viste con pantalones de chándal, zapatillas y chaqueta de cuero. No es un amante de la limpieza precisamente. Adicto al chocolate y a dejar los envoltorios encima del escritorio. Cuando no está delante de un ordenador… simplemente está durmiendo. No es muy agraciado físicamente, y esa barba estilo Gandalf del Señor de los Anillos incrementa su extravagancia y su «no» belleza.

—¿En qué puedo servirle, my lady? Hace años luz que no la veo.

—¿Cómo te va, Ignacio?

—Por favor, Lur, llámame Chema que hay confianza. Aunque me indigno. Solo vienes cuando necesitas algo, pero como dijo ObiWan… en el interior se encuentra tu…

—Corta el rollo —le interrumpo.

—Perdona, Lur, es que me motivo y no puedo parar.

—Pues vengo a traerte algo motivador y muy importante —le indico.

Chema se coloca en su asiento en posición vertical, agarra sus gafas de aumento, les lanza una bocanada de aliento y las seca en su camiseta de los Iron Maiden, llena de restos de migas provenientes de la bolsa de patatas más aceitosa de todo el mercado.

—Cuéntame, pequeña flor de loto —me responde.

No puedo evitar reírme, aunque no tenga muchas ganas. Saco el móvil y le dicto el número.

—Ese número tengo la sensación que puede ser de una cuenta bancaria. ¿Me podrías mirar a qué banco o institución pertenece? Y aquí tengo otro de cuatro dígitos: dos, cuatro, tres, seis. ¿Qué puede ser? ¿Caja de seguridad?

—Seguro que sí. Esto tiene toda la pinta de serlo.

Me coge el móvil y lo mira él mismo.

—Va con guiones, es probable que sea así —me contesta Chema.

El joven informático entra a una base de datos que desconozco, teclea el número, y el ordenador empieza a trabajar. Comienzan a salir dígitos a lo loco. No entiendo nada, pero Chema está concentrado al máximo.

—¿Sabes que esto es ilegal? —me comenta.

—¿Lo es? —le pregunto—. Tú eres el encargado de la seguridad informática.

—Sí, pero… ¡es tan emocionante!, así que déjame que acabe.

Saco del bolsillo de mi vestido el dispositivo encontrado en la muñeca de la víctima y lo dejo en su mesa.

—¿Sabrías decirme que es esto?

Chema lo mira, deja lo que está haciendo y lo analiza de cerca.

—¡Joder, qué pasada! ¿Esto es lo que creo qué es?

—¿Qué es?

—No lo sé con exactitud, he leído mucho acerca de estos chismes, pero me desconcierta la punta cristalina que tiene.

—De esa punta cristalina salieron los números que te acabo de dictar. Y esto estaba implantado en el brazo de una víctima.

—¡Es que es exactamente lo que es! Un implante. Para que te hagas una idea, es como el chip que se les pone a los perros para saber su posición —me explica—. ¿Es cierto que estaba en un brazo? ¡Dios, qué flipe!

—Sí, todo un flipe, pero no digas nada.

—¡Por todos los habitantes de Grayskull! —exclama—. Es la primera vez que veo una cosa así, esta tecnología es carísima y aquí a España no ha llegado. ¡Creo!

—Tú no has visto nada, ¿de acuerdo? —le respondo seria.

—Sí, sí. De acuerdo.

—Antes se encendía, ya no funciona. ¿Es posible que se pueda localizar el rastro?

—Por lo poco que he leído, y por lo que veo, creo que tendría que estar activo. Hoy en día todo va por satélite, así que sin una fuente de alimentación… es difícil. Hablo de una pila.

—¿Va a pilas? —me extraño.

—No lo sé, si me lo dejas…

—Otro día, le interrumpo.

—Con esto que me cuentas, quizás el otro número, que me dices, sea un código, contraseña o, bien, caja de seguridad. Siempre y cuando lo otro sea un número de cuenta.

—Eso pensé yo, pero ¿por qué estás tan seguro?

—Pues es de lógica, Lur. Esto se mete en la piel ya configurado. Así que si ese número salió de este objeto, es porque ya estaba preparado para cualquier situación. Eso no se hace al momento ni se coloca vía oral.

Lo miro extrañada, pero no seré yo quien le diga lo contrario. Me hace gracia y admiro mucho a este chico. Lo admiro porque es natural. Se expresa como su corazón le dice, no como los hombres de hoy en día que no son libres de sus actos, esos hombres que se dejan guiar por estereotipos sacados de lo más comercial de la televisión. Hoy en día solo cuenta el postureo. Pero para Ignacio Murillo Chema eso no existe.

El ordenador da una respuesta después de una búsqueda exacta.

—Listo, mi querida, bella y preciada damisela.

—Dígame, caballero —le sigo el juego.

—No.

—¿No, qué? —pregunto extrañada.

—Yo no soy tu caballero.

Se produce un silencio.

—Soy tu maestro —me dice seriamente.

—¡Ay, coño!, venga ya, Chema. No me seas…

Chema sonríe.

—Mira, Lur, esta cuenta pertenece al International Western & Zúrich Bank.

—¡Maldita sea! —exclamo con ira.

—¿Qué ocurre? —indaga.

—¿Dónde queda?, ¿en Suiza? —le pregunto malhumorada.

—Sí, si Suiza está a tres calles de la Gran Vía… sí está allí —me contesta irónicamente.

—¿Cómo? ¿Me quieres decir que la sucursal está aquí?, ¿en Madrid?

—A tres calles de la Gran Vía —me confirma.

En ese momento me lleno de energía, creía que esto había acabado, que los tipos de Bruselas se iban a inmiscuir y mi caso estaría cerrado. Y eso significaría la vuelta a la rutina y mi perdición. Tengo que tener la cabeza ocupada y tengo que ayudar a esa chica.

—Gracias, guapísimo —le contesto. «Qué mentirosa soy», pienso.

—De nada, mi pequeña Dulcinea.

Lo miro extrañada.

—Dulcinea era el amor de Don Quijote. Tú pasas del Señor de los Anillos a la literatura de Miguel de Cervantes como si nada.

—Si Miguel de Cervantes hubiera sido norteamericano, se habría marcado una trilogía de cagarse.

—Vale, te creo… tengo que irme, Chema. Gracias por tu refinada explicación —le contesto.

—Para lo que necesites, menos sexo y dinero. Estoy a tu disposición. —Sonríe.

Creo que es al único hombre que escucharé decir eso: «Del sexo, me refiero». No tengo palabras. Mis labios dibujan una sonrisa, y me voy.

Bajo por el ascensor hasta llegar a mi coche. No quiero que nadie me vea, ya que llevo sin aparecer por la oficina dos días. La verdad es que no deben sospechar, puesto que llevo un año apareciendo y desapareciendo por mis innumerables bajas médicas.

Me monto en el coche y enciendo la radio. Voy de camino escuchando Madrid en la Onda, uno de los matinales radiofónicos más populares. El tema de hoy no sé muy bien cuál es, pero escucho con atención. Después de unos leves comerciales prosigue el programa:

—Bien, son las seis y media. Las cinco y media en la Comunidad Canaria y seguimos con el tema del día: las premoniciones.

—Efectivamente, señor Jiménez.

Ponen la música de fondo. No es un tema que me agrade, pero tengo que confesar que a medida que mi enfermedad crecía, mi confianza bajaba y aunque sea… buscas una pequeña esperanza en lo paranormal.

—Se dice que el déjà vu es «una premonición de lo que ya ha sucedido».

—Eso es lo que se dice, señor Jiménez, pero seré un poco más concreto y le explicaré lo que realmente es. Se han dicho muchas cosas, pero desgraciadamente tengo que decirle que el famoso déjà vu, no es un fallo en el cerebro, es un cambio en nuestras vidas. Simplemente, eso.

—Bueno si pudiera explicarlo mejor, doctor.

—Claro que sí, mire. Cada uno de nosotros está destinado a ejercer una acción que conlleva una reacción. Mi destino hoy quizás era estar en este programa con usted, para que alguien al otro lado lo escuche y le haga actuar de una cierta manera para que se produzca un hecho.

—Más o menos lo entiendo, doctor. ¿Y si usted decide no venir a última hora a este programa? —le pregunta el locutor a su invitado.

—No lo sé, señor Jiménez, pero al igual mi acto hubiera sido provocado por otro acto en cadena y esto hubiera cambiado algo en nuestro presente actual. Por eso, siempre hay que llegar al final y no quedarse en el camino. Si nos estancamos, no nos realizamos y no conoceremos nuestro verdadero ser.

—Entonces, ¿aconseja siempre llegar al final, aunque sea peligroso el camino?

—Cuanto más peligroso sea el camino, señor Jiménez, más real será y más cerca estaremos de la verdad, tenga en cuenta eso, señorita Lur.

En ese instante mi corazón se dispara y pego un frenazo en seco. Mi coche derrapa y tengo que pegar un volantazo. Me ha parecido escuchar mi nombre en la maldita radio.

Los coches de atrás comienzan a pitar sin cesar, la gente me mira, el claxon continúa en forma de queja hacia mí, no me deja escuchar la conversación que mantienen el locutor con el invitado. He escuchado mi nombre en la radio, estoy segura. Aunque puede haber sido mi imaginación. Rápidamente intento subir el volumen, pero sin querer cambio de emisora.

—¡Mierda! —grito.

Los coches me adelantan a base de pitidos e insultos. Meto primera y me aparto como puedo, pero es imposible encontrar el dial. Me he tomado la medicación como cada día. No pueden ser alucinaciones o quizás es la falta de sueño. Quiero darle una explicación científica. Mi pulso se ha disparado y el dolor comienza por momentos, como cada vez que pierdo los nervios. Tengo que respirar hondo, me va a dar algo.

«¡Lourdes, basta!», me digo a mí misma.

Levanto la vista a la carretera y, con una leve punzada que me acompaña todo el camino, llego al banco.

Aparco mal y rápido. Guardo mi arma en la guantera.

El edificio es inmenso y es todo de la sucursal. Subo las escaleras y lo primero que me encuentro es un detector de metales y un guardia de seguridad en su puesto. Para entrar al otro lado se tiene que pasar por debajo de un arco metálico. En la parte superior hay un monitor en el cual se encienden una serie de casillas de color rojo hasta un máximo de cinco que es el tope y, dependiendo de la cantidad de metal que lleves, se ilumina por niveles. Justo al lado de estas casillas hay otra solitaria aparte.

Tengo dos personas delante de mí. La primera se dispone a pasar y un pitido alerta del contenido de metal. Se iluminan dos casillas de cinco. La mujer deposita un par de monedas y las llaves de casa en la bandeja de la derecha y pasa sin problemas. La segunda persona actúa de la misma manera, va a pasar y la máquina avisa. Se iluminan dos de cinco casillas. Deposita un llavero y una pitillera dorada.

Es mi turno. Me saco de los bolsillos las llaves, además de mi monedero, y cuando me dispongo a pasar observo que el detector no suena, pero se enciende la casilla complementaría de color verde.

—Perdone, tiene que esperar ahí.

Miro extrañada al vigilante, pero me callo y sigo sus indicaciones. El hombre de seguridad da un aviso por radio.

—Tenemos un reintegro. —«¿Un reintegro?», pienso.

Del fondo del hall, viene un hombre trajeado con una especie de tablet en la mano. Se me acerca y me contesta.

—Bienvenida, señorita Valentino. —«¿Valentino?», pienso.

—Encantada, señor —contesto.

—Acompáñeme.

Sigo al hombre que me lleva hasta el ascensor. Nos montamos, le da al stop y saca una llave. La introduce y presiona el botón de la cuarta planta. Se abren las puertas y me encuentro en un amplio pasillo. Justo delante hay un monitor. El hombre me acompaña, lo acciona y aparece en la pantalla una serie de números del uno al nueve y, justo arriba, unos asteriscos.

—Aquí tiene, señorita Valentino. Proceda.

Este hombre piensa que soy otra persona, pero le pienso seguir el juego. No sé qué teclear. Sin embargo, recuerdo los números sueltos del dispositivo y lo que me dijo mi compañero el informático.

Coloco los números: dos, cuatro, tres, seis y pulso Enter. Se ilumina un OK y se abre una ficha con un número de pasillo.

—Muchas gracias, acompáñeme. Pero antes deposite aquí su OCP. —«¿Y eso qué es?», pienso.

El hombre abre una cajita de plomo y veo un molde en goma espuma que tiene la forma del dispositivo. Saco del bolsillo del vestido el artilugio y lo introduzco. El hombre cierra la caja y se la guarda.

—Por aquí, señorita.

Lo acompaño hasta una cabina. Me meto dentro y me traen una caja metálica, junto a una bolsa negra.

—Tómese su tiempo —me indica el encargado.

—Gracias.

Estoy nerviosa, tanto que me vuelve el maldito dolor. Me tiembla el pulso. No sé con qué me puedo encontrar. Desprecinto la caja y la abro. Miro en su interior y me encuentro con una pistola Glock con doble cargador, dinero en efectivo, tanto dólares americanos como euros, un sobre tamaño folio y una gran cantidad de pasaportes.

Empiezo a mirar y aquí está la identidad de la chica. Me quedo mirando la foto… es una mujer preciosa. Se llama Valerie Damasco. Cojo otro pasaporte, este es americano. «¿Qué ocurre aquí?», pienso.

En éste, se llama Anne Dilan.

«Son todos falsos». Los abro uno a uno, pero lo que más me llama la atención es una fotocopia suelta. La miro y veo lo que puede y será la verdadera identidad de la chica.

Es la fotocopia de un carnet de nacionalidad rumana. Este es más creíble, su foto es distinta a todas las demás; de hecho en esta, está más joven. Su nombre es Michelle Dana Mihaela Valentino. Hago las cuentas y saco su edad. Tiene treinta y cuatro años. Nacida en Bucarest. Cojo el sobre, lo abro y encuentro cantidad de fotos de una espalda que parece de mujer con un inmenso tatuaje de una serpiente o cobra, no sé qué es. Justo al lado pone la palabra Parabellum, que significa «para la guerra». Lo sé porque la munición que utiliza el ejército se llama así. Vuelvo a contemplar la fotocopia, le doy la vuelta a la hoja y veo escrita una dirección: calle Martínez Alberdi número 3, puerta uno. Y esta calle sé cuál es, no está muy lejos de la clínica.

Me guardo los pasaportes, la fotocopia y las fotos. Llamo al señor que me acompañó, el cual me lleva a la puerta, no sin antes hacer que ponga mi mano en la tablet que lleva abajo del brazo. Una especie de escáner parece guardar mis huellas y salgo por la puerta tranquila pero cuidadosamente.

Arranco mi coche y me dirijo a todo gas a la dirección. Mientras respiro hondo a consecuencia del gran dolor físico que siento, intento sintonizar el canal de radio donde me pareció escuchar mi nombre, pero no lo consigo. O lo consigo, mas ya ha acabado.

Llego a la calle, un barrio un poco humilde. Aparco el coche, saco mi arma de la guantera, la meto en un bolsillo de la gabardina, entro al portal y subo directamente a la puerta y planta.

Está todo muy tranquilo. Parece que el edificio está vacío. Miro la puerta, saco mi monedero y una tarjeta de crédito. La meto entre la puerta para forzarla, pero se abre directamente. Miro al interior y veo un piso muy bien decorado.

Justo entrando al salón principal, observo que lo cruza un pasillo, a los extremos del mismo hay dos habitaciones. No sé si empezar por la de la izquierda o la de la derecha. Observo en las estanterías fotos de lo que debe ser la familia de la tal Michelle. Hay una que me llama la atención, estiro la mano para cogerla y rozo otro marco que cae al suelo y se desmonta.

—¡Maldita sea!

Me agacho y lo recojo, quiero colocar bien la foto, pero me doy cuenta que dicha foto es un recorte de una revista. Esta no es su casa.

—¿Qué ocurre aquí?

Saco el arma y me adentro al pasillo derecho. Me quito los tacones y de una patada los aparto. Le quito el seguro al arma. Avanzo, pongo la palma de mi mano en el pomo, abro a toda velocidad, apunto y lo que contemplo me espanta.

La habitación está llena de sangre por todos lados. Y hay una mujer muerta en el suelo. El dolor en mi pecho hace que caiga de rodillas. Me acerco corriendo, le doy la vuelta y…

—¡Dios mío!… es la sargento Victoria Fort.

Le tomo el pulso, está muerta. Le desabrocho la blusa y le veo cinco puñaladas, todas en el vientre. Miro la habitación y veo que está llena de huellas de manos llenas de sangre.

—¿Intentó escapar? ¿Quién la retuvo? ¿Quién le hizo esto?

—¡Alto! ¡Arriba!, no se mueva —gritan.

Me giro asustada y levanto las manos.

—Soy policía —manifiesto.

—¡He dicho que quieto! —vuelven a gritar.

El que me encañona y me da el alto es nada menos que el agente Salgado de CNI. Se encuentra en la entrada de la habitación, justo pegado a la puerta.

—¿Agente?

—Levántese, muy despacio.

—Soy yo.

—¡Qué te calles, zorra! —chilla.

Esto se pone muy feo, el dolor es horroroso. Me tiembla el cuerpo, no entiendo que intenta el agente.

—Agente, soy la Inspectora…

—Cruz —me interrumpe.

—¿Qué ocurre aquí?… ¡y baje el arma! —le voceo haciéndome la dura.

—Aquí quien da las órdenes soy yo.

—Bueno para una vez que mandas en algo, disfruta —le contesto.

No sé ni cómo me ha salido esa puta ironía. Estoy en el momento más tenso de mi vida. Más bien en el segundo.

—¡Ay!, qué mierda de vida —dice el agente—. Mira que… si invirtiéramos más dinero en seguridad y menos en tecnología, no pasarían cosas como esta.

—¿Qué ha pasado aquí?

—Te explico, pero antes dale una patada a tu arma hacia mí.

Le lanzo con el pie mi arma al agente.

—Mire, señorita Cruz…

—¡Inspectora! —le interrumpo.

—Bueno a lo que iba. La historia va a ser así, mi agencia y yo te vamos a meter en medio de todo esto. No sé… diremos que tú también te beneficias. Ya hemos ingresado una cantidad de dinero a tu cuenta bancaria para que sea más creíble. Resulta que la difunta sargento Victoria Fort te descubrió, y tú la apuñalaste y la encerraste en esta habitación hasta que se desangró. Así será la nueva historia.

—Eso no se lo cree nadie —arremeto.

—Sí, ya que si el CNI la hubiera matado, hubiera utilizado otro método. Pero el asesinato de una barriobajera, que se viste de Chanel, coincide con lo que estás viendo. Pero… todo esto puede cambiar y hacerte pasar por heroína, si me dices donde está el disco duro. Dímelo y te juro que la historia cambiará para ambos.

—¿Qué disco duro? —pregunto.

—¿Has llegado hasta aquí solita y no sabes que buscamos un disco duro con contenido comprometedor para muchos altos cargos?

—¡Hostias!

—¿Qué? —pregunta intrigado.

—Pues que para ser agente de inteligencia, me acabas de dar todos los datos y descifrar de qué va esto. ¡Gilipollas! Menuda inteligencia tienes, majo.

—Eres una zorra inaguantable. ¿Y qué más da que te lo cuente?, si vas a morir.

En ese instante, veo un reflejo detrás de mi enemigo. El agente levanta el arma hasta mi cara, va a presionar el gatillo cuando… escucho algo que corta el viento e impacta en la espalda de Salgado.

—¡Dios! —exclama de dolor.

Se gira y abre fuego. Puedo observar un cuchillo en su espalda. En ese momento veo a otro hombre que se agacha y me lanza algo por debajo de las piernas del agente. Es un objeto conocido que se queda a mitad de camino entre mi verdugo y yo.

Al ver la situación el agente Salgado ignora al extraño y se gira de nuevo hacia mí para ver qué es eso que ha lanzado su agresor. Me lanzo en plancha hasta el objeto resbalando a consecuencia de la sangre, y en ese instante… impacto siete proyectiles al pecho de mi enemigo que cae rendido al suelo y tres quedan en la pared. Ese objeto era un arma de fuego, exactamente una Glock 19, igual a la que vi hace un rato, pero no la misma.

Mi respiración es muy agitada. Veo al agente Salgado tirado en el suelo justo debajo del marco de la puerta. Por el lateral se asoma el brazo del extraño que apunta directamente a la cabeza de este y lo remata de tres tiros.

—Inspectora, voy a entrar.

No digo nada, no me salen las palabras. Solo apunto. Entra el extraño con las manos en alto. Es un hombre trajeado, bastante atractivo, con un cuerpo bien formado y traje a medida. Me llama la atención una cicatriz que le cruza el ojo izquierdo.

—¿Quién coño eres?

—Siete más tres es igual a diez y si te das cuenta la corredera la tienes hacia atrás. No tienes balas. Así que baje el arma.

Me guiña el ojo y sonríe.

—¡Ah!, por cierto, soy el teniente Martín Vega. ¿Te limpias un poquito y hablamos? Y no me llames salvaje, lo he rematado porque tenía chaleco antibalas. A la próxima apunta a la cabeza. Ya sabrás por qué te lo digo.

El joven teniente mira a la sargento fallecida.

—¿Has sido tú? —me pregunta, y su mirada me hace empezar a temblar de miedo.

—No, he intentado ver si podía hacer algo por ella.

—El baño está aquí a la derecha. Te espero en el salón.

Me pregunto… «¿cuántos asesinatos y cuántas muertes ha tenido que ver para comportarte así?, ¿quién es realmente ese hombre?».

5

Miércoles noche

Esto es a cada minuto más extraño. Entro al baño y veo a lo lejos como el tal «Vega» está sentado pensativo. Ha bloqueado la puerta de entrada con el pestillo.

Me quedo en la puerta del salón. El joven teniente está sentado de pies cruzados trasteando en su americana. Encima de la mesa está mi arma.

—Siéntese, inspectora.

Me acerco despacio y me siento con prudencia. Observo cada paso del misterioso hombre.

—¿Quién eres? —pregunto.

El teniente me mira muy serio, saca un paquete de cigarrillos, de un pequeño golpe saca uno y se lo coloca en la boca. Escucho amartillar un arma pero no. Es un encendedor marca Zippo y cuando abre la tapa suena una melodía parecida a las postales electrónicasm La melodía la conozco, son las primeras notas musicales de la canción Summer Night de la película Grease.

Enciende el cáncer cilíndrico de papel y se coloca en una postura cómoda. Y todo esto lo hace sin quitarme ojo.

—¿Grease? —pregunto para romper el hielo y ver por dónde sale.

—Gris es como está la situación ahora mismo, inspectora —me contesta mientras lanza una bocanada de humo.

Me tiene nerviosa, el dolor comienza a hacerme estragos.

—Esto es suyo, inspectora.

Me lanza el arma.

—¿Me va a contestar a la puta pregunta? —le pregunto enfadada.

—Soy el teniente Vega. Trabajo para el Servicio de Acción Exterior de Europa. Más preguntas.

—¿De dónde eres?, y… ¿qué es eso?

—Nací en Vitoria, en el País Vasco, España. Mi infancia la pasé en el barrio de Santa Lucía. ¡Más preguntas! A día de hoy velo por los intereses de la Unión Europea.

Lo miro con desconfianza. Me pone nerviosa cada vez que le da vueltas al encendedor y comienza a hacer ruido con la carcasa.

—¿Qué clase de persona es usted? ¿Hay dos muertos en la casa y se queda tan tranquilo?

—Mire, inspectora, si usted hubiera visto la mitad de lo que yo he visto… tampoco le sorprendería.

Miro a mi alrededor, es todo tan extraño. El teniente no para de revolotear el maldito encendedor.

—Sus palabras no me convencen, teniente. Yo también fui militar.

—Entonces sabrá que solo hay cuatro clases de personas que ingresan a unidades de élite: las que aman a la patria; las que siguen tradiciones familiares; los que necesitan un uniforme para dárselas de importantes; y las que necesitan una manera legal para matar a otras personas.

—La cuarta razón es la suya, ¿me equivoco? —le pregunto.

—No, no se equivoca —me confirma

—¿Es un asesino?

—Soy teniente, soy militar. Mientras sea una misión no se me considera asesino. Soy muy bueno en lo que hago. Pero soy guerrillero, no agente de campo, aunque ahora actúe de esta forma.

—¿Eso quiere decir que me mataría ahora mismo? —pregunto.

—No, no lo haría.

Lo miro fijamente y cambio de tercio.

—Quiero saber la verdad. ¿Quién es Michelle Valentino?

—Pues se podría decir, que… una subcontrata del Centro de Inteligencia Español en colaboración con la CIA. Tampoco la conozco mucho, pero podría decirle que es una de las mujeres que más miedo debería darle a un hombre.

—¿Es por eso que está al borde de la muerte?

—Mire, inspectora, voy a intentar explicarle, más o menos, de qué va esto. Por lo que tengo entendido, la señorita Valentino fue contratada para el asesinato de un alto cargo político y empresario hace unos días atrás en Bruselas. Pero no le bastó con asesinarlo, sino que también robó de su mansión un disco duro con extensas grabaciones y actos de sectas satánicas en las que él y otras grandes figuras están involucrados. Pudo irse triunfante de allí, pero no lo hizo. Mandó el disco duro a España con la intención de venderlo al mejor postor, volvió a Bruselas y se metió en la boca del lobo. No sabemos el porqué. Su misión había acabado e hizo una carnicería, hasta que fue atrapada, pero… ya se había encargado de deshacerse del disco. Se supone que ya tiene comprador. Mi misión es encontrar el disco duro, al comprador y hacer una limpieza.

Escucho atentamente todo lo que dice el teniente.

—El contenido del disco duro, también contiene una base de datos de cada uno de los integrantes de dicha secta, que a su vez… mueven el dinero del mundo a sus anchas. Todos esos de la lista son el famoso uno por ciento de la población mundial que no tiene que madrugar para comer cada día. ¿Se ha enterado?

—No.

—¡Me cago en la puta! —exclama el teniente y lanza el encendedor en la mesa.

—A ver, gilipollas, han estado a punto de volarme la cabeza, hay una mujer muerta en el dormitorio, apareces y te cargas a un tipo en mis narices y esperas que esté con todos mis sentidos puestos. ¡Pues que te jodan! —le grito.

Me levanto para irme y escucho como el teniente amartilla el arma. No debería haberle dado la espalda, pero de repente suena la maldita melodía de Summer Night, no es el arma, es el jodido encendedor.

—Siéntate. —Sonríe.

Lo miro con odio, pero le obedezco.

—Veo que con la incertidumbre, por lo menos, se te puede dominar —me dice el joven sonriendo.

—¿Qué va a pasar conmigo? Y lo más importante… ¿cómo has llegado hasta aquí?

—Localizamos el dispositivo OCP, se reactivó de golpe, no sabemos por qué.

—Fue por el electroshock que los enfermeros le dieron a la víctima, ya que entró en parada cardiorrespiratoria. Vi cómo se encendía en su muñeca.

—Pues eso. Se reactivó. En ese instante comenzamos el rastreo. Y en este instante están sacando a tu amigo Chema de la Comisaría. Por cierto… si se llama Ignacio, ¿por qué le dices Chema?

Lo miro seriamente con indiferencia.

—Él no tiene nada que ver.

—No, pero su ordenador sí. Resulta que cuando su computadora buscaba el número de cuenta bancaria, nos apareció en nuestros ordenadores, ya que esa cuenta es conflictiva. En los nuestros y en uno completamente fantasma. Y ese ordenador nos mandó un virus y nos dejó sin sistema.

—O sea que… ¿un ordenador desconocido, ha roto el ordenador de Chema y el de su central?

—Efectivamente.

—Entonces…

—Entonces significa, que no hay pruebas, que todos los meses de trabajo han sido nulos y que lo único que queda de toda esa investigación soy yo. No sabemos dónde está el disco duro ni por qué Michelle ha aparecido en Madrid.

—Necesito saber por qué me cuenta todo esto —le pido relajadamente.

—Porque a partir de mañana, esto solo será un déjà vu.

En ese momento me exalto.

—¿Es usted el de la radio?

—¿Qué dice? —me pregunta extrañado.

Creo que no sabe nada.

—¿A qué se refiere con el déjà vu?

—Me refiero que a partir de ahora nosotros tomamos el mando. Nada de esto habrá sucedido. Yo no seré el teniente Vega y aquí no habrá pasado nada —me indica.

—¿Y eso cómo va a pasar?

—En realidad ya está pasando, pero la necesito todavía.

—¿Para qué? —pregunto.

—Para llegar a mi objetivo: Michelle y que ella mantenga alejados a los suyos. Esto es tan serio que no me cortaría a la hora de meterle una bala en la cabeza a cualquiera que intente ponerse en mi camino.

En ese momento miro mi arma y me pregunto si seré lo suficientemente rápida como para cogerla y dispararle.

—¿Va a matarla?, ¿quiere usted matar a Michelle?

—Más bien voy a salvarla. A llevármela de aquí. Y usted ha puesto una vigilancia más que justificada. Ha llenado el hospital de pasma.

En ese instante suena la melodía de Leona Lewis. Es mi móvil. El teniente me mira fijamente. Miro la llamada y me indica que viene del hospital.

—Adelante, inspectora, acepte la llamada —me ordena seriamente.

Pulso la tecla verde y contesto.

—¿Dígame?

—Inspectora Cruz, soy la doctora Hermida. La paciente ha despertado del coma.

En ese instante el teniente me mira, con atención, y yo lo miro para ver cuál es su reacción.

Ya me decía mi vecina que tenía que bajar el volumen del teléfono. Se ha enterado de todo.

Vega se pone en pie y me hace un gesto con la mano indicándome que nos vamos al hospital. Agarra mi gabardina y me la lanza.

—Muchas gracias, es una gran noticia. Que nadie pase a verla, voy enseguida.

Cuelgo la llamada.

—Nos vamos, inspectora —ordena.

—Un momento, ¿por qué debería hacerle caso?

—O está conmigo o contra mí. Puede pasar lo que le queda de vida entre rejas o directamente seguir con su vida cuando esto acabe. Y esto va a acabar muy pronto.

—No tiene pruebas, no he matado a nadie —le indico en tono agresivo.

—Ya ha escuchado al agente que yace ahí muerto. El CNI intenta quitarla del medio, y yo que, simplemente, me ayude. ¿Quiere usted llegar al final?

—Sí.

—Pues vámonos —me ordena.

Me pongo la gabardina, me guardo el arma, me subo en mis tacones y me dirijo a la puerta. El teniente me mira de arriba abajo. «Mira todo lo que quieras, porque no vas a tocar una mierda», pienso.

—Ahora si estamos a la altura —me indica debido a que voy con tacones de diez centímetros.

—Tu ego está a la altura, tú no me llegas ni al tacón —le contesto.

El teniente se queda callado. Bajamos del edificio, nos montamos en mi coche, arranco y salgo a toda velocidad.

—Inspectora, más despacio, no quiero que nadie nos pare por exceso de velocidad.

—¿Ese edificio qué era? —le pregunto cambiando de tema.

—Es un piso franco. Digamos que es un alojamiento en caso de emergencia, un lugar donde esconderse por un tiempo determinado. Por eso, el agente Salgado asesinó a la sargento ahí.

Supongo que de aquí a un rato irán a quitar el cuerpo, el gran escándalo será ver el cuerpo sin vida de uno de los suyos.

—Perdone, teniente, pero a veces me pierdo —le explico, estoy confusa.

—Esto… Lourdes, es un juego de espías. Es peor que una mafia. La sargento Victoria Fort…

—¿La conocía? —le interrumpo.

El teniente se queda serio y callado.

—Sí, la conocía. Era una mujer muy dura, me recuerda a usted.

En ese momento, no sé qué decir y Vega continúa con su relato.

—La sargento Victoria Fort venía de Bruselas a Madrid y el Centro de Inteligencia Español mandó al agente Salgado como guía y compañero. Supongo que la francesa descubriría algo o se acercaría más a la pista y la eliminó. Y todo esto, es debido a que los mismos que contrataron a Michelle, la quieren matar y acabar con la investigación. Porque los mismos que le encargaron la misión salen en esa lista que ella robó.

—Entonces, la necesitarán viva.

—La verdad que no sé sus planes, pero si no ha muerto ya, dudo que la quieran muerta.

El teniente hace malabares con el encendedor de nuevo. Me tiene harta, es puro nervio.

—El piso de dónde venimos… ¿tiene cámaras de seguridad?

—No lo sé, lo dudo. Pero intente poner la radio del coche.

Miro al teniente, enciendo una emisora al azar y no funciona.

—Este encendedor que tan nerviosa le pone…

—¿Se me nota mucho? —le interrumpo.

El teniente sonríe.

—Este encendedor, cuando se abre, consta de un botón rojo que al presionarlo provoca la llama y activa un inhibidor de frecuencia. O sea que, ahora, no tiene ni cobertura en el móvil ni ningún dispositivo de vigilancia nos puede seguir la pista. Así que si había alguna cámara, no funcionaba.

—Tienen una buena tecnología allí en Bruselas.

—Sí, hasta que un ordenador extraño nos ha jodido el sistema.

En ese momento suena el teléfono móvil de Vega cuya melodía es el himno del Athletic Club de Bilbao, un equipo de fútbol.

—¡Dígame..., le escucho!

Intento enterarme de la conversación, pero el ruido de fondo del acelerador no me lo permite.

—Un segundo, se lo pregunto. Lourdes, ¿conoce a un tal Nebot? ¿Ha tratado con usted? Me indican que fue el médico que atendió a Michelle y usted solicitó su cambio. ¿Por qué?

Aprieto el volante con fuerza.

—Es un cerdo salido, me enseñó todas las cicatrices de Michelle y parecía que se empalmaba al contármelo. La tenía desnuda en la camilla para contemplarla. Estaba de frente al espejo con las piernas abiertas…

—Vale —me interrumpe—. Es suficiente —me contesta.

El Teniente sigue hablando con su compañero.

—Vamos a hacer una cosa, manda a dos cebos para Nebot. Detenedlo, lo vamos a acusar de abuso y de delito de la responsabilidad profesional. Mientras organizaos con las testigos y colocad sus fichas en los archivos de registro del hospital. Lo quiero fuera de juego y bien lejos. Al tal Chema…

Miro fijamente al teniente.

El teniente se silencia y me mira.

—Al tal Chema, métele una multa por descarga pirata de películas y, a su vez, añádele el dinero de la multa en su cuenta bancaria. Mandad un escrito a la Comisaría y que vuelva al trabajo.

Respiro hondo y continúo la marcha. Vega sigue hablando.

—¿Y el gordo tonto del culo…? —pregunta.

No sé por qué me da la sensación de que está hablando de mi compañero Bocanegra.

—Gracias, que sea rápido.

Y cuelga el teléfono.

Estamos llegando al hospital.

—Escúcheme atentamente, inspectora. A partir de ahora, soy el inspector León Vega. Soy su compañero, he sido destinado a su Comisaría hace poco. No me falle —me pide.

—Todo sea por salvar a esa chica. Pero… juro, por Dios, que como le ocurra algo, y me mienta, yo misma le mataré.

Se produce un silencio y una gran tensión por parte de ambos. El teniente saca el encendedor, prende la llama y se enciende un cigarrillo.

—No se ponga tan chulo, teniente, vamos a entrar en un hospital, va a tener que tirarlo.

Me bajo del coche y lo ignoro. Enfadado me sigue hasta la zona de Cuidados Intensivos. Bajamos las escaleras y nos encontramos a la doctora Hermida. El teniente rápidamente coge una fotocopia, la dobla y, en ese instante, me quedo sorprendida por la actuación de Vega.

—Doctora Hermida, hemos tenido que retirar su coche. Se lo está llevando la grúa, tiene que firmar aquí.

El teniente le presenta la hoja, pero no se la da.

—Pero… mi coche está bien aparcado. Está donde siempre.

Éste desdobla la hoja y le narra:

—¿Su coche es un Renault matrícula 6645 BVF? —le pregunta a la doctora.

El muy pillo se acaba de inventar la matrícula.

—No, no. El mío es M-2344-AU —dicta la mujer súper preocupada.

—Vaya, perdón, entonces no es usted.

Vega se retira y saca el móvil, teclea la matrícula y la manda a saber dónde.

—Perdone, doctora Hermida. Es el agente León Vega. Necesitamos ver a la chica.

—Sí, pasen.

Me acerco al teniente.

—Vaya sutileza.

—Gracias, inspectora. —Sonríe.

Entramos a la sala y nos encontramos a Michelle con la mascarilla de oxígeno conectada y los ojos abiertos. El militar cierra las cortinas. La joven al verlo comienza a ponerse nerviosa y las pulsaciones reflejadas en el electro se empiezan a elevar.

—Tranquila, Michelle, soy el teniente Martín Vega, vengo de Bruselas directamente del SEAE. Ella es la inspectora Cruz de la Policía Nacional. Te ha salvado la vida.

Me acerco a la víctima. La pena me invade, es una chica hermosa. Tiene unos ojos azules que impactan, pero su mirada está apagada y sin vida. Le tiembla el pulso y está sufriendo.

Levanta su mano despacio y, sin fuerza, se aparta la mascarilla de oxígeno. Vega la ayuda. Michelle intenta hablar, pero apenas susurra. No tiene fuerzas.

Me acerco y le pregunto.

—¿Te llamas Michelle Valentino?

La chica intenta decirme algo, pero apenas puede. Meto la mano en mi gabardina y saco el montón de pasaportes falsos. Vega se asombra y los mira. Saco una fotocopia y se la enseño. En ese instante Michelle sonríe, es ella.

Vega entra a preguntar:

—Michelle, me consta que has robado un disco duro con información comprometedora. Me consta a mí y a todos los organismos de seguridad. La diferencia es que mi trabajo consiste en investigar a dichos organismos. Estoy arriba en la pirámide, así que necesito saber dónde está el disco duro. ¿Con quién negociaste?

La bella mujer estira el brazo a la izquierda y me señala a mí. Se produce una tensión total en la sala. Vega me mira extrañado. En cuestión de segundos me agarra del brazo, me empuja contra la pared contraria a mí y me encañona con su arma.

—¿Qué tiene que decir a eso, inspectora? —me interroga con dureza y odio.

En ese instante, el dolor llega a mi cuerpo de forma descomunal, me encojo. El teniente me coloca el arma en la cabeza.

—Habla o te mato ahora mismo.

Levanto la mirada, y con su pistola entre mis cejas, hago un giro de cabeza y me levanto bloqueando su arma con el brazo derecho, con el impulso lanzo una patada frontal directa a sus genitales, clavándole la puntera de mi tacón en sus testículos. El militar se agacha del fuerte dolor. Sigo sujetando su arma, le paso una pierna por encima y me tiro al suelo quedando mi enemigo estrangulado por mis piernas e inmóvil. En segundos saco mi arma de la gabardina y se la coloco en la cabeza.

Vega intenta abrir la tijera de mis piernas con la mano que le queda para defenderse. Yo presiono con fuerza cada vez que lo intenta. El dolor de sus genitales le impide desenvolverse como debería. Lo golpeo en la cabeza con el cañón del arma para que sepa que lo estoy apuntando y se relaja. Ha sido todo muy rápido y silencioso. Al otro lado de la puerta, la gente pasa como si tal cosa.

—Michelle, ¿por qué mientes? Yo no te conozco de nada —le susurro.

Vega mira hacia la camilla y, tanto él como yo, apreciamos que el brazo de Michelle sigue señalando algo con insistencia. Algo que está encima de una silla. Tenso mis muslos y le aprieto el cuello a Vega.

—Tira el arma —le ordeno.

Vega suelta su pistola, y yo destenso mis muslos. Me lo quito de encima, me levanto, cojo su pistola y me la guardo mientras con la mía lo sigo apuntando. El teniente respira hondo como si se asfixiara y me mira extrañado.

—¡Spinning, gilipollas! —exclamo.

Vega sigue en el suelo. Y por fin, veo lo que señala Michelle. Es un periódico de hoy y en la portada aparece el siguiente titular:

«La llegada de Kane a Madrid, el gran magnate de la comunicación, visita nuestra ciudad con la intención de revolucionar el mundo. El gran empresario Kaoru Kane, dueño de más de diez empresas de comunicación en todo el mundo, llega a nuestra ciudad y se anuncia como el salvador de la crisis occidental. El extravagante nipón afirma que será el salvador de Europa a través de un acuerdo extra oficial.

El asiático empresario, acompañado de un ejército de guardaespaldas y de chicas espectaculares como en todas sus apariciones, se hospedará en una de las cuatro torres junto a su personal. El japonés ha pedido máxima seguridad y revoluciona a la Policía Nacional.»

Le lanzo el periódico a Vega que sigue en el suelo. Se levanta como puede y se apoya en la pared.

—Hija de puta.

—¿Ahora te das cuenta? —le respondo.

En ese instante Michelle se desvanece. Me guardo el arma y me acerco. Esta inconsciente.

—Llama a la médica —le ordeno.

Vega sale y da la alarma. Cuatro enfermeros entran y nos sacan a la sala de espera. No hay peligro por la chica.

Estoy sentada, y entra el teniente que viene del baño.

—No me has reventado un huevo de milagro.

—Te dije que estabas a la altura de mis tacones.

Vega saca el maldito encendedor y comienza a lanzarlo a un lado y otro de la mano mientras me mira fijamente. No sé si lo hace por molestar. No entiendo nada.

—Todo encaja, inspectora. Creo que ya tenemos al comprador.

—Kaoru Kane, exacto. Se autoproclama el salvador de Europa —comento.

—Lógico, si se hace con el disco duro va a perjudicar a muchos grandes empresarios, cuentas en paraísos fiscales y todo subvencionado por la Hermandad.

—¿La qué? —requiero.

—Nada.

Observo a Vega, algo se le ha escapado.

—¿A qué esperamos? —le pregunto.

—No podemos dejar sola a Michelle. Cuando venga mi gente, y esté todo preparado, iremos a por Kane. Tranquila, te puedo asegurar que no va a dejar el país. Debemos esperar a mañana.

—¿Mañana por qué?

—Porque si lo asaltamos ahora, se irá todo a la mierda. Cuando el japonés vaya al aeropuerto y termine lo que tenga que hacer, ahí lo asaltaremos. Si vamos ahora podemos meter la pata. De momento está vigilado. Por lo que se ve, todo el ático de las cuatro torres es suyo por hoy.

Veo más que lógico lo que dice.

El tiempo pasa y pasa. La médica nos indica que la paciente está bien, pero que tiene que descansar.

Son las doce y cuarenta y cinco, ya mismo hacen el cambio de turno los enfermeros.

—¿Me devuelves el arma, Lourdes?

Me acerco y se la doy. Me siento al lado.

—¿Cómo has llegado hasta aquí? —le demando.

—¿A qué te refieres?

—Me refiero a tu trayectoria.

—Pues, se dice que el odio cuando es tan grande que no cabe en el alma se manifiesta con el mal ajeno. Me crié en el País Vasco, Vitoria. Mi madre sufría depresión y mi padre era alcohólico. Cada vez que se emborrachaba subía a mi habitación y me daba a elegir entre un cinturón, una cadena o una llave inglesa. Debía elegir con que me daría la paliza por no tener sus mismos ideales independentistas. Siempre elegía la llave inglesa. Con la intención de que se le fuese la mano y me matara. De esa forma, lo meterían entre rejas y viviría con mi muerte de por vida y, de paso, mi madre se alejaría.

Miro a Vega y continúo escuchándole.

—A mis diecisiete años, mi madre sacó un montón de dinero, que tenía escondido detrás de un cuadro, me mandó a Madrid sin que mi padre se enterase. Dos días más tarde, la mató de una paliza. Y dos meses después me alisté en la Unidad de Élite de Regulares en Melilla. Ascendí a cabo y, en una misión en el extranjero en Afganistán, conseguí meterme en la Unidad de Reconocimiento. Con el fusil cargado deseando disparar y no veía el momento. Parecía un castigo divino. Quería matar y no podía. En un convoy pasamos por un poblado y un grupo de niños se acercaba corriendo. Mi compañía apuntaba con la orden de disparar. Allí a los niños los mandan con explosivos, pero estos no. Los tenía en el punto de mira, pero eran niños, y no podía hacer eso. Me recordaba a mi padre. Bajé el arma, el capitán sacó su pistola y los ejecutó allí mismo al grito de «moros de mierda». Eso hizo que el pueblo se revolucionara, y entráramos en combate.

—¿Y qué pasó?

—Que cuando llegué a la base, ejecuté al capitán de tres tiros en el pecho y me senté a su lado hasta que murió. Me desnudé y me arrodillé esperando a la Policía Militar. En mi traslado a España conseguí escaparme y huí a Francia donde me alisté en la Legión Extranjera. Aprendí francés a base de hostias en cuatro meses y estuve destinado en la Guayana Francesa. Esa fue mi escuela de la vida. Un día una especie de tribu asaltó mi campamento. Eran solo cuatro negros armados con un machete.

—¿Y?

—Aniquilaron a toda una sección de hombres armados con un arsenal. Saqué mi fusil y abrí fuego a ráfaga a aquel escuálido ser. Se levantó como si nada. Volví a dispararle, una y otra vez, y avanzaba. Aquel hombre rugía, sus dientes eran afilados, sus orejas puntiagudas, y sus ojos rojo claro. Tenía una fuerza descomunal. Me salvé porque se accionó un explosivo, y un vehículo lo aplastó. Pero aun así levantaba aquel Jeep. Cogí el machete y le corté la cabeza. Todo acabó.

—¿Qué era eso?

—Algún día lo sabrás. Fui reclutado en menos de veinticuatro horas y el campamento donde servía de sargento fue eliminado y las víctimas asesinadas fueron anunciadas como desaparecidas en combate.

—Esa información, es demasiado fuerte como para que me la cuentes —le manifiesto extrañada.

—Eres de fiar —sonríe— además mañana todo habrá pasado, lo olvidarás muy rápido, pero…

El teniente me enseña el encendedor.

—Perdona mi expresión, pero… das mucho por el culo con eso —le indico.

—Esto es un Total. A veces un objeto nos recuerda una serie de actos o anécdotas que nos develan un camino —me informa.

—¿Y eso que desvela? —le pregunto.

—A mí no, te develará a ti.

—¿El qué?

Suena el teléfono móvil de Vega.

—¿Dígame?

Al teniente le cambia la cara por completo.

—¡No! —grita descompuesto.

Me asusto y le miro. Corta la conversación y lanza el móvil contra la pared y lo hace añicos.

—¿Qué hora es? —me pregunta exaltado.

—La una y cinco minutos —le contesto.

—¡Nos vamos!

Vega sale corriendo y yo tras él. Nos montamos en el coche.

—¿Qué coño pasa? —bramo.

—Arranca. Acaban de matar a Kane. Tenemos que llegar antes que nadie. Estarán registrando el ático.

Arranco mi vehículo, saco la luz giratoria y voy a todo lo que da.

—¿Qué ha pasado? ¿Qué te han dicho?

—Uno de mis hombres estaba haciendo guardia y, de repente, una de las jóvenes modelos de Kane ha caído desde la planta cincuenta y siete y se ha estampado en un coche. Hay restos en toda la calle.

La noticia me descompone. No sé si realmente quiero ver esto. A lo lejos vemos un camión de bomberos. Y cuando estamos llegando, se ve la tragedia de lejos.

El edificio está en llamas. Estamos a muchos metros y ya nos cuesta respirar. Vega se baja del coche y grita de la impotencia. No le oigo solo veo su expresión. Sus ojos están llenos de odio.

Me bajo del vehículo.

—¿Estás bien?

El militar mira al cielo.

—Todo perdido. Lo único con lo que acercarnos a estos hijos de puta se esfuma —exclama con pena y lágrimas en los ojos.

—Tranquilo, esto es ley de vida. Siempre nos gobernaran ricachones hijos de puta. Quien tiene el dinero tiene el poder.

—Déjame tu móvil, por favor —me pide.

Voy al coche, lo saco y se lo doy.

Vega marca un número e indica su posición.

—No es por el dinero, Lourdes. Es porque ahí estaban los nombres de los componentes de la Hermandad de los Hominis Parabellum, los miembros humanos.

—¿De qué hablas, Vega?

—Este mundo lo manejan los engendros, no son humanos. Somos marionetas. Nos guían, nos manipulan, provocan las guerras, el hambre y la pobreza. Son seres que llevan viviendo miles de años. Y en ese disco duro estaban todos los involucrados. Los seres humanos que trabajan para ellos. Aquellos que han hecho un pacto con el diablo.

En ese instante, una ambulancia para a mi espalda, y se bajan dos sanitarios. Uno de ellos nos mira y pregunta.

—¿Teniente Martín Vega?

—Correcto, y ella es la inspectora jefe Lourdes Cruz.

—¿Comenzamos con la limpieza? —pregunta el sanitario.

Vega me mira con pena.

—Adelante —da la orden y se da la vuelta.

En ese momento me retuercen el brazo y de una patada me arrodillan en el suelo.

—¡Soltadme, hijos de puta! —grito bestialmente.

Al segundo noto como una aguja penetra en mi cuello y la vista se me nubla hasta que todo se vuelve oscuro. Una paz me envuelve al momento. Me duermo viendo el rostro del espía que me acaba de traicionar.

Son las cinco de la mañana, he dormido como nunca, aunque tengo un dolor de cabeza brutal.

Me levanto de la cama, abro la ventana de par en par, y una gran brisa me golpea en la cara haciendo que mis cortinas de seda recorran mi cuerpo y comience el día como cuando se abre el telón en el teatro.

«¿Qué función me espera hoy?», me pregunto.

Estoy completamente desnuda, la ropa interior es un estorbo. Duermo en una cama de matrimonio con sábanas de seda y notar esa suavidad por mi cuerpo hace que me relaje y me sienta libre. Notar esa brisa que se adentra en mi cama, que sopla fría, y que acaricia suavemente mi sexo… ese frescor es excitante, apaciguador y muy placentero.

A mi derecha tengo un espejo en el cual contemplo mi espectacular figura, la cual cuido estrictamente. Tengo un pecho firme y levantado, un culo redondo y duro, y unas piernas fibrosas.

Eso se debe a que siempre cuando puedo, y el trabajo me lo permite, corro una hora en la pista de atletismo de un polideportivo que está muy cercano a mi hogar.

«¿Y todo esto, para qué?», me pregunto día a día.

Hoy a última hora tengo cita en Oncología. El resto de mi vida está inscrita en un sobre que se me desvelará hoy a las ocho y media de la…

—¡Por Dios! Ya no sé ni lo que digo. Tengo una confusión horrorosa. La noticia fue brutal y he debido abusar de los medicamentos.

Me dirijo al baño que tengo justo delante de mi dormitorio. Enciendo el calefactor de aire, lleno la bañera de agua bien caliente y me meto dentro, y aquí empieza la mejor parte del día.

De repente escucho la melodía de una de mis canciones favoritas, Homeless de Leona Lewis, y la música me posee y me encanta, ¡qué relajación!

—¡Coño! —exclamo de un grito—. Es mi teléfono móvil.

Salgo corriendo empapada hacia la habitación hasta llegar a él. Pulso la tecla de llamada y, corriendo, me meto en la bañera de nuevo, «¡qué frío!». El número es de la Comisaría.

—Aquí la inspectora jefe Lourdes Cruz Romero.

Me acaban de dar el aviso de un caso de homicidio. Los detalles son espeluznantes. Se acabó el baño, se acabó la tranquilidad. Comienza la realidad.

Me preparo con un rápido enjuague, un maquillaje fácil y una selección rápida de prendas, monto en el coche y me dirijo al lugar de los hechos sin prisa pero sin pausa.

Son las seis de la mañana, está amaneciendo. Quiero llegar rápido para no perderme nada y tener información de primera mano. Lo único que pido es que no llueva, pues borraría todas las pistas y sería difícil para la gente de análisis.

Llego al lugar del acto y me encuentro a una joven mujer amoratada y casi desfigurada por los golpes. La ambulancia se encuentra allí al igual que la Guardia Civil. Miro a mi alrededor y me quedo inmóvil.

De repente, aparece mi compañero el subinspector Bocanegra: un cateto, al que un día le dieron un arma y le dijeron que era la ley. Es la escoria de la Comisaría y me lo han asignado, como castigo, por lo bien que le caigo al comisario. «Menuda mierda».

—¿Qué le ocurre, subinspector? —pregunto.

—Llevo en cama unos días. Ha debido de ser un virus, porque la mitad del personal está igual.

Me acerco al cadáver. Me quedo muda. Tengo una sensación rara. Miro a la chica y me acerco. Me arrodillo, lamo las yemas de mis dedos y las acerco a su nariz para ver si respira. Y no lo hace.

Me levanto. Estoy confundida.

—¿Qué le ocurre, inspectora? —me consulta Bocanegra.

—Nada, ha sido un déjà vu.

—No sabemos la identidad de la víctima, ¿verdad? —pregunto mientras me doy la vuelta.

—Sí, la sabemos.

Miro extrañada al subinspector.

—¿Qué le ocurre? La noto rara —pregunta.

—¿Quién es la víctima?

—Han encontrado su móvil y su cartera a metros de aquí. Su nombre es Lucía Torres Quevedo. ¿La conoce?

Miro al subinspector.

—No tengo ni idea quién es, pero juro por Dios que el que ha hecho esto lo va a pagar.

Me doy la vuelta hacia mi vehículo.

—Oye, Bocanegra. ¿No tienes la sensación de haber vivido esto ya?

—Lo que tengo es un hambre demoledora.

«Gilipollas», pienso.

Lucía Torres Quevedo. Pobre mujer. ¿Cómo hay seres capaces de hacer eso?

—Antes de irme de este puto mundo, voy a encontrar al hijo de puta que le ha hecho esto.

Pasa un sanitario.

—Perdona, ¿de qué unidad sois?

—Del Samur, señorita…

—Inspectora —interrumpo—. ¿La chica ha muerto?

—Sí, inspectora, y no ha sido reciente.

El sanitario se va. Lo siento, Lucía. Miro el cadáver mientras lo envuelven y se lo llevan. No pienso descansar.

6

El sospechoso

El día está lluvioso, nublado y triste. Hoy el sol no va a volver a brillar. Al igual que Lucía. No paro de recordar ese rostro amoratado y esa salvajada que acabo de ver. Tomo una foto con el móvil del documento de identidad y del cuerpo.

«¿Quién ha podido ser capaz de esto?», me pregunto.

Me repito una y otra vez, no paro de darle vueltas. Una chica tan joven…

Yo estoy sentenciada, pero ella tenía una vida por delante. Me pregunto si… tendría una ilusión, a alguien con quién poder disfrutar, algo con lo que realizarse, un hobby, una meta... Da igual. Ya no tiene nada. Está muerta.

Me lamento mientras conduzco. Voy dirección a la comisaría. Cojo el móvil y llamo a las oficinas.

—¿Dígame?

—Inspectora jefe Cruz.

—Buenos días, jefa, ¿cómo se encuentra?, ¿cuándo vuelve? —me preguntan.

—Estoy llegando, necesito todo lo que tengáis de la señorita Lucía Torres Quevedo con número de DNI…

—Lo tenemos, inspectora, ya han dado el aviso —me interrumpe.

—Perfecto, muchas gracias.

Cuelgo el teléfono. Miro fijamente a la carretera, estoy muy afectada, necesito despejarme.

Enciendo la radio del coche. Paso el dial hasta que encuentro un programa hablado y sin música.

—…claro que sí, señor Jiménez, pero a este mundo hemos venido por algún motivo en concreto.

—Entonces, doctor, ¿no ha sido un error de la física? —pregunta el presentador.

—Claro que no. Estamos aquí para crear una reacción en cadena. Básicamente es lo siguiente: yo estoy aquí para abrirle los ojos a usted. Usted para que los radioyentes comprendan el sentido de la vida. Y el radioyente, a causa de este programa, se hará preguntas e intentará obtener soluciones de otra persona, y así sucesivamente.

—Y con esto, ¿qué se consigue?

—Pues se lo estoy diciendo, señor Jiménez, una reacción en cadena. Ahora mismo tanto usted, como yo, y como el radioyente del que hablo tendríamos algo en común: la verdad. Cada uno la conseguiríamos de distinta manera, pero si hiciéramos que no se rompiera la cadena, conseguiríamos un mundo mejor —se expresa el doctor desconocido.

Escucho lo que dicen y de lo que hablan. El caso es que me suena esta conversación. Parece como si esto lo hubiera vivido ya. Y creo que sé lo que me está pasando: la maldita medicación.

Cada día que pasa me noto más cansada y débil, pero tengo que luchar hasta el final. Aunque… no tengo la ilusión suficiente como para salir adelante.

Llego a la Comisaría. Un agente novato de unos veinte años, que por su inutilidad lo han dejado de seguridad de puerta, me abre la barrera de entrada. Básicamente, está de aparcacoches.

—Buenos días, inspectora Lur.

—Buenos días, Dani, y me llamo Lourdes —le replico.

El joven agente me sonríe.

—Y yo, Daniel —me contesta con inocencia.

Me acaba de dejar sin palabras. No sé si lo ha dicho por darme el palo o porque es tonto del culo. Lo miro seriamente y aparco el coche al lado de los vehículos oficiales.

Entro y voy directa al ascensor, hago clic en el botón de la tercera planta.

Se abren las puertas y me adentro a mi zona. Paso por el primer control. La gente me mira y me apartan la mirada cuando chocan con la mía.

Entro a mi sección.

—Bienvenida, inspectora —me saluda el agente Torres.

—¿Qué tal, Torres?

—Muy bien, ¿cómo se encuentra? Hace una semana que no la veo.

En ese instante, los nervios se me disparan.

—¿Cómo dice, agente? —le pregunto exaltada.

—Pues que hace una semana que no se le ve por aquí y no hemos recibido ninguna baja. Lo digo porque el comisario está un poco enfadado.

Me quedo mirando a la nada, sin saber que decir. Miro mi reloj de pared el cual marca el día, el mes y la hora. Efectivamente, ha pasado una semana, pero… sí recuerdo la cita con el doctor en Oncología. Y eso fue el martes. O debía de serlo.

—¿Cómo le ha ido, inspectora? —me pregunta.

Me quedo mirando al agente. Mi subordinado me mira extrañado y, en ese momento, la agente Virginia Cano entra.

—Inspectora, la llama el comisario.

El agente Torres se quita de en medio.

Respiro hondo y me dirijo, con valor y coraje, al despacho de mi jefe, el comisario Gregorio Hidalgo.

Abro la puerta sin avisar.

—Inspectora Lourdes Cruz Romero, siéntese por favor.

Me siento en la silla mientras observo como explora mi modelito del día.

—A ver. ¿Me puede decir dónde se ha metido? Entiendo su situación, y que esta Comisaría no es de las mejores, pero… el ser policía nacional sigue siendo un trabajo y, al trabajo se va, no se falta.

¡Y menos, sin avisar!

Me tiene en jaque.

—Tiene usted razón, comisario. Pero se me olvidó traer la baja médica —relato lo primero que me viene a la cabeza.

Agacho la mirada.

—Mire, Lourdes. Le voy a ser sincero. Es usted la persona que más aprieta las tuercas a la gente de aquí. Es una obsesa del trabajo. Cosa que a mí, que soy su jefe, me viene bastante bien. Pero ahí fuera hay gente que se deja la vida por un mísero sueldo, gente a la que usted le exige el doscientos por cien. Gente que la odia y la detesta por ello. Unos por envidia, otros por exigencias varias. Yo doy la cara a cada queja que viene. Pero si usted exige seriedad, ¿cómo se atreve a no aparecer en una semana? Si le exige al personal el máximo, usted tiene que dar el máximo más uno.

El comisario me mira enfadado.

—Tiene toda la razón. No puedo decir otra cosa.

Gregorio se relaja y me sigue comentando.

—Sé que vivir con lo suyo, Lourdes, y seguir en activo es para quitarse el sombrero. Sin embargo, sus bajas son continuas y no puedo dejar que se ocupe de esto sola.

En ese instante me ataco de los nervios.

—¿Qué quiere decir, comisario?

—Que va a tener un nuevo compañero y le vamos a dar un permiso extraoficial para que pase en casa el resto del tratamiento que le toque.

—¿De qué está hablando? —le pregunto furiosa.

—Nos ha llegado por fax el resultado de sus pruebas. No son favorables y va a empezar un tratamiento, ¿verdad?

No comprendo nada. Esto es de locos. ¿En qué mundo vivo?

—¿Cómo dice?, yo no he mandado nada, comisario.

Jamás lo haría, eso significaría el fin de mi carrera. No entiendo qué pasa. Me echo las manos a la cabeza.

—Tranquila, Lourdes, no se preocupe. Va a ser un permiso de unos meses, cuando se recupere volverá al trabajo. Mientras la sustituirá el agente León Vega que se incorpora mañana —me explica Gregorio.

Algo me resulta familiar.

—¿Quién ha dicho?

—El agente León Vega —me repite.

Me suena el nombre, pero si no lo veo no sé quién es.

—Trabajaran juntos y le hará el relevo para que continúe la investigación. ¿Queda claro?

—Sí, comisario.

—Puede retirarse… y entiendo que esté confusa, mi cuñada padecía lo mismo y las pastillas la tenían en continuo despiste.

—Comisario, no me consuela que otros padezcan esta enfermedad. El único consuelo sería decirme que hay cura. Déjelo, no se moleste —le contesto enfadada.

Estoy harta de que, cada vez que sale el tema, me nombren a alguien que ya lo ha padecido. Somos millones de personas, sé que no soy la única, gracias.

Salgo del despacho y voy directo al mío. Se diferencia del resto por estar al final del pasillo y no tener pared. Es puro cristal. Moderno y lleno de vida. Lo contrario a mí.

Entro y me acomodo en mi escritorio. Tengo todo perfectamente ordenado. A la derecha de mi despacho una estantería con actas y archivos de diferentes años. Dependiendo del año en que fue el caso, la carpeta es de un color diferente. Este año compré carpetas de color negro, y no fallé.

Efectivamente, he dicho que las compré, ya que las que ofrecen aquí son de cartón y desmontables. Perfectas para cogerlas y desparramar todos los archivos al suelo. Prefiero comprarlas yo. Me gusta el orden.

Tengo un cubilete de mesa con cuatro agujeros: en el primero, a la derecha, están los lápices; en el segundo, a la izquierda, los bolígrafos azules nuevos; en el tercero, a la derecha, los bolígrafos azules a medio gastar; y en el cuarto, el agujero vacío. Además me indica si alguien ha entrado, ya que la gente no puede colocar las cosas en su sitio y va a lo fácil. Así que cada vez que veo el cuarto agujero con un bolígrafo en su interior… está claro que no he sido yo.

Abren la puerta.

—Permiso, jefa.

Es la agente Virginia Cano.

—Pasa.

—Tenemos información de la chica. Parece ser que trabajaba en una agencia de azafatas de alto standing, pero no era azafata exactamente —me explica.

—Te entiendo, llama a la agencia e infórmate de todo. Os cambiáis de paisano y os presentáis allí. Quiero un informe en menos de veinticuatro horas —le ordeno.

—De acuerdo. Estamos rastreando su móvil y las últimas llamadas, mensajes, etc. Será cuestión de minutos que lo tengamos.

—Perfecto, imprimidlo y me lo dejáis encima de mi mesa con los principales nombres de los sospechosos. Y manda una orden a delitos informáticos para que rastreen cualquier cosa referente a su nombre y DNI. Contacta con Ignacio Murillo. El informático.

—¿El Friki? —pregunta.

Miro seriamente a la agente.

—Sí, ese.

Qué le vamos a hacer. Lo es.

Estoy dándole vueltas a la cabeza sobre cómo será el inspector que viene. Será compañero de promoción quizá. Lo único que sé es que tengo que darme prisa. Quiero acabar con este caso antes de que me manden a casa.

Virginia vuelve.

Le hago un gesto para que pase.

—Inspectora, no localizamos a Ignacio.

—No se preocupe, ya lo llamo yo.

Cojo el teléfono y marco la extensión de delitos informáticos.

—¿Dígame?

—Hola, soy la inspectora Cruz de Homicidios. Buscaba a Ignacio Murillo.

—¿Ignacio?, ya no trabaja aquí.

—¡¿Perdone?! ¿Y dónde está ahora? —pregunto extrañada.

—Pues no tengo ni idea, señorita, creo que se mudó y pidió traslado. No lo sé, la verdad.

Cuelgo en teléfono. Me levanto, salgo de mi despacho y me dirijo a la cafetería. Necesito desconectar. Salgo de la Comisaría y me dispongo a cruzar de acera. Miro al cielo pidiendo respuesta. Justo en ese momento, los rayos de sol aparecen por un claro, iluminan y se vuelven a ocultar. Si fuera creyente pensaría que es una señal. Las demás personas deben pensar que soy gilipollas por mirar al cielo y no darme cuenta de que el semáforo está en verde.

Cruzo la calle con la cabeza bien alta. Entro al bar y pido una tila. Miro al televisor y veo uno de los edificios más altos de Madrid en llamas.

Me quedo de piedra. Yo he soñado con eso antes. Estoy segura. Miro al camarero y le pregunto.

—Perdona, ¿cuándo ha sido eso?

—La madrugada del jueves. ¿Dónde estabas… bajo tierra? —me pregunta con comicidad.

Y de una mirada le quito la sonrisa.

Me relajo e intento pensar cómo salir de esta. Cómo hacer para no quedarme en casa. Sería una locura. No me puedo encerrar. Sabiendo todo lo que sé sobre mi enfermedad sería un suicidio. Necesito estar entretenida. Me creo muy fuerte, pero no he superado este trago amargo.

Estoy sentada junto a la ventana. Veo a mujeres paseando con sus maridos o novios. Otros salen de la Comisaría con grandes problemas a sus espaldas. Otros solo caminan por inercia. ¿En qué grupo estoy yo?

Ahora es cuando sueño y deseo tener a un hombre. Ahora cuando ya no hay tiempo. Solo pido conocerlo. Quiero saber cómo es un hombre de verdad. No quiero clones ni copias. Quiero a ese verdadero ser, a esa creación divina.

Me suena el móvil.

—¿Dígame?

—Soy Virginia. Ya tenemos el listado de llamadas.

—Enseguida voy.

Salgo por la puerta corriendo. Me voy sin pagar sin darme cuenta. Cruzo la calle y subo por las escaleras armando un concierto con cada taconazo. Entro a mi despacho. Me siento y abro la carpeta con ansia.

Me pongo las gafas. Miro la gráfica y, efectivamente, tenemos un sospechoso. Se ve claramente la cantidad de llamadas realizadas a un mismo número desde hace meses. Miro los horarios y son desordenados. Todo va encajando.

Entra Virginia.

—Inspectora, nos lo han puesto difícil, pero ya tenemos el nombre.

—Es un delito de sangre, deben daros el número —le explico.

—Lo hemos conseguido.

—¿Y bien? —pregunto.

—Pertenece a Sandro Reigh.

Me quedo pensativa.

—Es un hombre de negocios, tiene varias empresas y maneja varios puertos. Son empresas de logística y transportes a nivel internacional. Vamos, un tío con pasta que le gustará pasar buenos ratos con jovencitas de alto precio.

Me quedo pensativa.

—Pues a esta chica le ha salido muy caro.

—¿Qué ordena, inspectora? —demanda Virginia.

—Consigue una orden contra Sandro Reigh Cid. Traedlo. Tenemos que hacerle unas cuantas preguntas —le contesto.

—De acuerdo. Será para mañana a primera hora. Las órdenes tardan eso.

Virginia se va a ir cuando la paro.

—¡Agente! —la llamo.

—Dígame.

—¿Cuánto tiempo le di para averiguar sobre Lucía y la agencia?

—Menos de veinticuatro horas.

—Pues se le echa el tiempo encima.

—A la orden, inspectora.

—Quiero fotos del tal Sandro —le pido.

La agente cierra la puerta.

Me voy a casa, no puedo más. Todo es tan extraño y no quiero ni imaginarme la que se me avecina cuando tenga que firmar las vacaciones obligatorias a las que me han condenado.

Llego a mi hogar. Aparco el coche justo en frente. Abro la puerta y subo la escalera directa a mi habitación. Me quito los tacones y los coloco con los demás pares en el mueble de la entrada.

Noto la sensación de que estoy como en una nube. Me siento ausente de la realidad. Puedo notar como esto está acabando conmigo poco a poco. Noto como me quedo sin fuerzas y me adentro en un profundo sueño. Un sueño que me da una paz total y hace que  caiga en un profundo trance.

Cuando vuelvo a abrir los ojos ya es de día.

—¡¿Qué manera de dormir?!

Me levanto y me aseo como de costumbre. Me noto con energía, noto que hoy va a ser un gran día. Rectifico, hoy va a ser un día no tan malo como cualquiera.

Abro mi armario y elijo mi vestuario. Hoy es día de interrogatorio y papeleo, me voy a poner una ropa clásica y elegante.

Seguro que después me reuniré con altos cargos para exponer el caso Lucía.

Agarro uno de los mejores trajes que tengo. Me decido por falda en vez de pantalón. Y el color negro es el que llevaré, el color de la elegancia. Contrastaré con el color blanco en mi camisa.

Me retoco delante del espejo. Me repaso los labios, me cuelgo mi maleta de nailon con los informes y me dirijo de nuevo a la Comisaría.

Suena el teléfono.

—¡Dígame!

—Soy Virginia, el acusado está de camino. Tenemos el informe de la agencia. La chica era escort de lujo.

—Muchas gracias —cuelgo.

Hago presión con la puntera de mi tacón hacia el acelerador y salgo a toda velocidad. La luz giratoria me ayuda a abrir camino. Quiero ver la cara del cerdo ese antes de que llegue.

Llego a Comisaría. Subo al ascensor. Pulso tercera planta.

Camino sin pausa pero sin prisa hacia mi despacho. Ahí me encuentro al comisario Gregorio, al subinspector Bocanegra y a un hombre que no pasa desapercibido.

—Buenos días, inspectora jefe.

—Buenos días, comisario —contesto mientras observo a los allí presentes.

El comisario señala al personaje en clave.

—Lur, te presento al inspector León Vega.

Se me acerca. Es un hombre atractivo, joven, de unos treinta y cinco años aproximadamente, pelo corto y moderno, con traje a medida y sin corbata.

Me extiende la mano.

—¿Nos conocemos, inspectora? —me pregunta.

Lo miro detenidamente. Tiene una gran cicatriz en el ojo izquierdo y, a su vez, unos ojos bastante bonitos.

—Creo que no. No obstante, le aviso que mientras yo esté al cargo aquí, me da igual su rango de inspector. Para mí será el agente Vega.

—¡Lur! —me llama el comisario enfadado.

El tal Vega apacigua el ambiente.

—Lo que usted diga, señorita.

—¡Inspectora! —contesto corrigiéndole.

Parece que no le ha sentado muy bien, me mira con cara de pocos amigos.

El comisario va a hablar cuando aparece la agente Virginia.

—El acusado está en su sitio —me informa.

Todos se miran entre sí.

—Adelante, inspectora Cruz. Nosotros estaremos detrás del cristal. Bocanegra entra con usted.

Me acabo de poner de mal humor. Me han metido a un chulo de putas por compañero y el que tengo ya es de por sí un inútil de nacimiento, «esto es una mierda». Virginia me acompaña mientras me informa de todo lo que ha conseguido sobre la víctima y la agencia. Resulta que era la chica más solicitada del listado de escorts.

Una auténtica diva.

Bajo hasta el sótano número uno. Allí hay un agente que me toma los datos. El subinspector lleva las evidencias del caso.

—Gracias, inspectora.

—De nada.

Me coloco las gafas y reviso que están todos los papeles que me da mi mal aseado compañero.

El agente mete la llave y gira dos veces. Bocanegra abre y pasa. Su asquerosa silueta me tapa la visibilidad. Me doy la vuelta y cierro la puerta.

Me giro hacia la mesa donde está el acusado y…

Algo, en mi interior, surge cuando contemplo su rostro. Inspiro una bocanada de aire que llena mis pulmones cuando contemplo sus ojos. Parecen relucir. Tienen un color celeste como el mismo cielo. Tiene una mirada fulminante. Creo que hasta puedo llegar a notar cómo se clava en mí.

Me pone nerviosa y me causa un leve… mentira, me causa miedo.

Le aparto la mirada hasta llegar a la mesa. Me siento.

—¿Necesita algo más, inspectora?

—Puede retirarse, subinspector Bocanegra.

El guarro de mi compañero me mira extrañado. Debía quedarse aquí conmigo, pero lo quiero lejos.

Ahora que lo tengo delante puedo observarlo mejor. Que Dios me perdone, pero este hombre es de portada de revista. Estoy un poco nerviosa, me esperaba otro prototipo. «¿Y este hombre tiene que pagar por una mujer?», pienso para mí.

Pero ¿qué me ocurre? Ha muerto una joven y es posible que haya sido el cabrón este que tengo aquí delante. Necesito centrarme.

Lo miro una vez más y contemplo su perfecta estampa. Lleva una americana ceñida y una camiseta negra debajo. Por su anchura percibo que es un hombre bien musculado. Le delata la manga de su chaqueta la cual va a explotar.

—Buenos días, soy la inspectora de policía Lourdes Cruz Romero. Para usted, la inspectora Cruz —le informo.

Paso las páginas del informe para disimular, pero se me escapa la mirada.

—¿De qué se me acusa, inspectora? —pregunta el tal Sandro.

—De momento, no está acusado de nada, pero ha sido llamado como persona física cercana a la víctima y en condición de no voluntario para ayudar a la autoridad competente a esclarecer los hechos, al igual que han sido llamados testigos y familiares —le explico.

—Señorita Cruz…

—¡Inspectora Cruz! —le corrijo.

—Perdón. Inspectora Cruz, se podría decir que he sido sacado de mi casa, sin ser familiar ni testigo de nada.

—Familiar está claro que no es, señor Reigh, lo de testigo… está por verse.

Le hago saber que la que manda aquí soy yo.

Su voz es muy masculina y grave, parece sacada de una locución de radio.

—¡¿Cómo?! —grita.

En ese momento intento sacar todo mi genio, pero me lo interrumpe el inútil de Bocanegra que aparece en plan poli malo.

—¿Tiene algún problema, gigoló? —le desafía el subinspector.

Será gilipollas. Me levanto y con toda mi maldad agarro al estorbo de hombre del brazo. Sandro le contesta:

—¡Apestas!

Mientras le guiña el ojo. Encima es un chulo pero elegante. Mi compañero se revuelve de la rabia, tiro de él y, en ese instante, una fuerte punzada invade mis senos.

—¡Ahh! —grito.

Lo curioso es que mi acusado, el señor Reigh, se lleva la mano al pecho y se descompone.

—¿Está usted bien, inspectora? —se preocupa Bocanegra asustado.

Lo miro con rabia y dolor.

—¡Fuera ahora mismo de aquí, impresentable! —me encolerizo.

—¡Sí, inspectora! —exclama Bocanegra de forma muy dócil.

Más hombres entran a la sala en alerta a los gritos. Se me va de las manos y tengo al nuevo y a mi jefe mirando. Esto no puede ser. Se van a acordar de mí. ¿Esa es la única forma de demostrar su hombría? Cuando realmente los necesitamos no están. ¡Hipócritas, hijos de puta!

—¡Cerrad la puerta, del próximo que entre sin mi permiso daré parte por escrito al comisario por incumplimiento de orden! ¡A ver si empezamos a bajar un poco la testosterona! —grito con ira.

El acusado me mira extrañado.

«¿Por qué me tiene que pasar esto?», me pregunto mientras agua salada en forma de pena y dolor intenta salir por mi conducto lagrimal.

—Señor Reigh, no voy a tolerar ni un mal gesto por su parte, ¿entiende lo que le digo? —descargo mi ira con Sandro.

—Lo entiendo, inspectora —me contesta.

—¿Conocía usted a la señorita Lucía Torres Quevedo?

En este instante acaba de comenzar el interrogatorio.

—Sí, la conocía.

—¿Había un vínculo emocional entre usted y Lucía?

Noto extraño al señor Reigh. ¿Qué le pasará?

—Se podría decir que nos veíamos esporádicamente para algunas fiestas y eventos, poco más.

—Mire, señor Reigh, hemos dado con su localización por medio de infinidad de llamadas del móvil de la víctima al suyo personal, tenemos a una amiga íntima de Lucía que afirma que ella tenía una relación estable con un hombre adinerado, alto y guapo…

¡Coño!, eso último se me ha escapado. ¡Por Dios!, necesito concentración.

—Como le iba diciendo, señor Reigh, son demasiadas casualidades juntas y encajan perfectamente con usted —continúo.

—Debería saber, que Lucía era…

Ya sé por dónde va. Este es otro cerdo machista.

—¿Qué me va a decir, señor Reigh? —le interrumpo—. ¿Qué Lucía era prostituta de lujo? Lo sabemos, hemos hablado con la agencia y nos han informado que además era una de las modelos más solicitadas.

Una chica joven y sexy, con un caché de quinientos euros la hora, que deja de atender a los cargos más altos de la sociedad y renuncia a un sueldo de unos seis mil euros al mes por un hombre, usted. ¿Y me quiere hacer creer que solo eran encuentros profesionales?

Parece que no me está escuchando. Por la cuenta que le trae espero que no sea así.

—Señor Reigh, baje de las nubes y conteste.

—Señorita Cruz…

—¡Inspectora! —le interrumpo de nuevo.

—Es cierto que Lucía y yo nos veíamos frecuentemente, pero yo soy un hombre muy ocupado, no tengo tiempo para el amor, si ella decidió perder el suyo conmigo, obsesionándose por mí, no es mi problema.

—¿Dónde estuvo la noche del 18 de este mes entre las doce de la noche y las tres de la mañana?

—No recuerdo lo que hice ayer, no pretenderá que me acuerde de lo que hice hace más de una semana.

—Entonces… ¿tiene mala memoria?

Se empieza a poner nervioso. Su mirada ha cambiado.

—Sí, muy mala.

Se creerá el muy listo que se va a reír de mí.

—Entonces, señor Reigh, mañana se habrá olvidado de esto, pero… ¿sabe qué?, yo no me puedo olvidar —le indico.

Busco en el informe, y con mucho dolor contemplo la foto del rostro de la mujer asesinada, y se la muestro.

Lo miro fijamente y noto que está afectado. Parece que le cuesta respirar. Creo que esto no es normal.

—¿Se encuentra bien, señor Reigh? —pregunto preocupada.

Cada vez respira con más dificultad. No lo entiendo. Ahora sí que me voy a meter en un lío.

—Necesito un médico en la sala —grito.

—¿A quién pertenece, señorita Cruz?, ¡perdón!, inspectora —replica medio inconsciente.

Parece que no sabe ni lo que dice. Me acerco a él e intento ventilarle.

—Señor Reigh, respire y siéntese —lo intento socorrer. O, si no, me voy a meter en un problema.

—¿Desde cuándo vive con dolor, señorita Cruz? —me pregunta.

No me lo puedo creer. ¿Cómo sabe eso? ¿Me ha investigado? No puede ser… él no sabía que yo sería quién le interrogaría. Me lo habrá notado con la punzada anterior.

Esto se me va de las manos. Llevo una semana en blanco sin saber que ocurre, y ahora aparece esta perfección física que se me desmorona a mis pies, y descubre mi punto débil. ¡Que alguien me explique qué pasa aquí!

Le suelto y se termina de desplomar.

—¿Tú cómo sabes eso? ¡Contesta! —le desafío enfurecida.

No puedo más. Tengo que salir de aquí. Salgo por la puerta mientras unos agentes sacan a Sandro inconsciente de la sala.

—¿Qué diablos ha pasado? —me pregunta exaltado el comisario.

El agente Vega me mira sin decir una palabra. Solo me observa.

—No lo sé, comisario, pero lo voy a descubrir.

7

Mátame

Después de una buena charla con el comisario, vuelvo a la paz. Resulta que el tal Sandro Reigh Cid hace una serie de inversiones benéficas para diversas instituciones.

Tengo un poco de experiencia en este campo y ese hombre no es tan bueno como dice ser. Me extraña de la manera que se ha desvanecido. Y me resulta muy raro, casi rozando mi obsesión, lo que me ha dicho al final. Parece como si me hubiera estado investigando. Como si supiera lo que iba a pasar.

Me desconcierta.

Sigo dándole vueltas en mi oficina. Cojo la grabación de la sala de interrogatorios y la meto en el disco duro de mi portátil. Enchufo el cable HDMI a la pantalla de la televisión que tengo en mi despacho.

Selecciono los primeros planos y dejo la imagen fija en el momento que mira a cámara.

—¡Qué ojazos! —expreso en voz baja.

Entra Virginia.

—Inspectora, permiso.

—¡Pasa!

La agente entra y mira hacia la pantalla de televisión. Me mira y me pregunta.

—¿No le da un poco de miedo ese hombre?

Miro a mi compañera.

—Más bien respeto. Tiene algo que me obsesiona —le explico.

—Cualquier niña de veinticinco años se obsesionaría con un hombre así. Millonario, joven y atractivo. Parece de personalidad fuerte y esa mirada hace que cualquier mujer caiga a sus pies.

Me quedo observándola en silencio. Está pasmada mirando la pantalla. La entiendo y no le voy a decir nada.

—¿Qué quería, agente? —le pregunto.

Virginia sigue mirando, ausente del mundo.

—¡Agente, espabile! —le grito.

—¡Ah!, perdón —me contesta avergonzada.

Venía a traerle estos informes.

Me los deja en la mesa.

—Gracias.

—Perdone, inspectora —me dice—, supongo que se volverá a producir el interrogatorio. Si Bocanegra tiene problemas con su enfrentamiento, yo puedo ir en su lugar, si a usted le parece bien —me expone.

La miro seriamente y la agente capta mi mirada. Agacha la cabeza y se va.

Voy a ir al hospital, donde se encuentra, y si hace falta le haré el interrogatorio allí. Necesito información.

Cojo mis cosas, estoy a punto de salir de mi oficina, y Vega entra a la planta.

—Inspectora —me llama.

Me giro y ahí viene, con una caminada chulesca acompañada de una mirada picarona. Se planta delante y me dice:

—No sé dónde va, pero la sigo.

Me quedo mirándolo con indiferencia.

—¿Y si fuera a mi casa, agente Vega?

—Con más razón le seguiría, inspectora. —Sonríe y me hace una radiografía—. Por cierto, va usted hermosa hoy.

—Mire, señor Vega. Me diga los piropos que me diga, no va a cambiar la situación. Usted ha venido a quitarme el puesto. No coquetee conmigo.

Vega sonríe.

—Es inevitable que coquetee. Los hombres caen rendidos a sus pies… por lo que acabo de ver —me dice con ironía refiriéndose a Sandro en la sala de interrogatorios.

—¿Hombres? Lo siento. No he conocido a ninguno todavía.

Me extiende la mano.

—Encantado. Agente León Vega.

Me hace sonreír, pero no lo hago. Y aprovecho que tiene el brazo estirado para colgarle en él mi gabardina.

—Muchas gracias. Voy al hospital a ver al señor Reigh.

Me doy la vuelta, y éste me sigue. Nos montamos en el coche y nadie dice ni una palabra hasta llegar al hospital.

Me bajo del vehículo y un cosquilleo recorre mi cuerpo y lo primero que me viene a la mente es el acusado. Entramos en el hospital, subimos a la planta y, al abrirse las puertas del ascensor, me encuentro un panorama de locos.

Dos enfermeros intentan sostener a mi compañero Bocanegra y una enfermera prepara una jeringa con sedante.

Bocanegra me ve y comienza el espectáculo.

—¡Inspectora! —me llama como un loco.

Vega y yo salimos corriendo hacia él y quitamos a los celadores y enfermeros para poder tranquilizar al subinspector.

—¡Es un monstruo! —grita.

—¿Cómo dices? —le pregunto—. ¿Quién es un monstruo? —le pregunto.

—Inspectora, se quería ir. Lo intenté retener y me miró. Sus ojos se volvieron rojos y sus colmillos afilados y me gruñó. ¡Es un monstruo, inspectora! Casi me rompe el brazo —me explica exaltado.

Miro el brazo de Bocanegra y tiene una fuerte contusión a la altura de la muñeca.

El subinspector cada vez está más nervioso.

Miro a Vega y este mira a Bocanegra fijamente y pensativo.

Creo que el torpe de Vega es el único que se está creyendo esta historia.

—Inspectora, no es humano. Es un monstruo. ¡Sé lo que vi!, ¡sé lo que vi! Sé lo que…

No acaba de decir la frase cuando Vega le inyecta la jeringa que había preparado la enfermera. Bocanegra se relaja y se calla.

—¡¿Pero qué coño haces, gilipollas?! —le grito.

—Le iba a dar un ataque. Había que pararlo —me explica.

La enfermera arremete contra Vega por su osadía. No entiendo por qué ha reaccionado así. El muy animal le ha clavado la aguja en el cuello. Y quizás esté un poco esquizofrénica, pero parece saber muy bien cómo se hace.

Dos agentes uniformados me indican que Sandro se ha ido. ¿Qué le habrá hecho a Bocanegra para que esté así? Ese hombre es un misterio y se ha escapado.

Me dispongo a salir cuando mi nuevo sustituto me sigue.

—Tú, quédate. Tienes que dar la cara por esto. Si vas de médico por la vida, dale una explicación al hospital. Y espero que no le ocurra nada al subinspector.

Vega no dice nada.

Salgo del hospital y voy directo a la comisaría a solicitar una orden de arresto contra el señor Reigh. Sé que va a tardar, pero no me importa. Ese hombre es culpable y tiene que pagar.

Son días confusos. Son momentos horribles. No paro de pensar en mi futuro, en mi muerte. Cada desgracia que veo en la televisión me afecta. Parece que hay alguien que intenta hacerme más desgraciada. Ahora a cada sitio que voy hay alguna fundación contra el cáncer o donativos e incluso merchandising sobre el tema.

Así es imposible desconectar. ¿Cómo piensa la sociedad que las personas pueden vivir con esto cuando se lo estás recordando cada mísero minuto? Actores de cine y artistas que hacen donativos para salir en portada como almas caritativas. Políticos que prometen invertir en el asunto para ganar votos, gente que te dice que lo siente, pero en realidad le importas una mierda. No me creo nada de este asqueroso mundo.

Es todo mentira, estamos dominados por grupos y pequeñas sectas de visionarios que nos prometen trabajo y serenidad. «Mentira».

Nosotros vivimos por vivir hasta que nos llegue el día de descansar. Y ya dará igual todo. ¿Para qué tantas preocupaciones? Aunque si he de morir, espero hacerlo con dignidad. Por eso siempre tengo preparada una bala del calibre 22. El orificio de salida es minúsculo con lo cual no armaré un circo cuando me vuele la cabeza.

Me acostaré con mis mejores galas sobre mis sábanas de seda carmesí para que apenas se pueda apreciar el color de mi sangre. Simplemente seré un cadáver, pero no causaré impresión ni traumas a los que lleguen a recogerme.

Me gustaría hacerlo acompañada. Junto a alguien especial que me comprenda y acepte. Me gustaría ver un bello rostro antes de fallecer. Suena a tontería, pero es lo que pienso. Y con todo esto quizá me esté volviendo loca, pero me gustaría ser observada por él.

Es lo que llevo pensando estos días, y lo sigo pensando en cada momento y en cada situación, en casa, en la calle y ahora en la Comisaría.

—¿Inspectora?

Miro a la puerta y es Vega. Quiere pasar a mi despacho.

—¿Cómo fue? —indago.

—Me pasé todo el día en el hospital dando explicaciones. Y ayer todo el día en el juzgado.

—Pues a mí se me han pasado estos dos días rapidísimo. —Sonrío.

—Intentaba ayudar —me indica.

Lo miro y me acerco.

—Más bien, creo que le intentaba hacer callar.

Me mira seriamente.

—¿Y su gabardina, inspectora?

No entiendo la estupidez de pregunta.

—En casa, ¿por?

—Por si se la tengo que llevar hoy también.

Miro por el cristal y los agentes de las oficinas colindantes están un poco alterados. Virginia, a lo lejos, se pone de pie y me hace un gesto señalando la puerta de la sección.

—¿Qué pasa aquí? —me pregunto.

Rebaso a Vega, abro la puerta y, en ese mismo instante, me encuentro delante a una figura muy popular. Me quito las gafas y mis nervios comienzan a salir a flote. Es que realmente su porte impresiona. Tengo delante a Sandro Reigh.

—¿Qué hace usted aquí?, ¿cómo ha entrado? —le desafío.

—Vengo en visita de cortesía, aunque mi abogado está informado por si me pone usted alguna pega a la hora de salir de aquí —contesta con esa voz grave que lo caracteriza.

Me intenta dar la mano y se la niego.

Vega lo mira con recelo. ¿O son celos lo que le come la moral a mi compañero?

—Aquí solo se puede estar siendo agente de la autoridad o delincuente para ser fichado —le explico.

—Cosa que le encantaría… pero no soy un delincuente y vengo a darle información sobre una sospecha que tengo de uno de mis trabajadores. «¡Qué casualidad!, ya le va a echar el muerto a otro», pienso.

—¡Agente Torres!

El agente se levanta de la silla y se acerca corriendo.

—Lleve por favor a la sala de interrogatorios al señor Reigh y desenchufe las cámaras…

Voy a darle un voto de confianza. A ver si esta segunda parte sale bien. Miro a Vega y le informo.

—Haz el favor de que el comisario no se entere —le pido.

El agente, de la cicatriz en el ojo, se retira sin quitar la vista de mi acusado. Sandro me mira. Cada vez que me planta su mirada, me revoluciona las hormonas. Tengo que hacerme la dura, no puedo caer en la red.

—¿Está usted sordo, señor Reigh?

—¿Perdón? —me contesta.

—Siga usted al agente Torres que le indicará donde tiene que ir.

—De acuerdo.

Lo observo y mis ojos se van a sus partes íntimas.

—¡Por Dios! —suspiro.

Si todo el bulto que veo es suyo… este hombre lo tiene todo. ¡Maldita sea!, es un criminal. Me hace perder la razón. No me lo explico.

—¿Necesita antes pasar por el baño, señor Reigh? —pregunto irónicamente—. Lo digo porque no me gusta perder el tiempo, espero que sea serio lo que viene a contarme.

Me mira en plan seductor. Lo noto.

—La cosa es seria, muy seria —contesto con doble sentido.

¿Está empalmado o me lo parece? Madre mía, tengo que dejar de mirar. Quizá me estoy pasando de lista.

Lo que sé es que en la sala hay un silencio sepulcral.

Bajo a la Sala de interrogatorio, coloco todo en su sitio. El apuesto hombre se quita la chaqueta y saca a relucir sus enormes bíceps. Son perfectos. Sentir la presión en un abrazo debe ser…

—Hace tres días que uno de mis hombres no aparece y hace unas semanas sufrí un robo por parte de otro trabajador, sus nombres son Hasan y Yuri.

Menos mal que ha empezado a hablar. Estaba en mi mundo.

—Las denuncias no están aquí, señor Reigh, y créame que no es problema de la Policía que vaya perdiendo trabajadores.

Lo miro y noto que empieza a tragar más saliva de la cuenta.

¿Lo pondré nervioso? Si es así… ¡me encanta!

—Intento decirle que me parece que es posible que estén metidos en el asesinato de Lucía.

—¿Cómo está tan seguro de eso? —le pregunto.

—Eran mi seguridad y sabían todos los pasos que dábamos.

—Vaya, señor Reigh, ¿tiene seguridad en casa?, es un hombre importante —le respondo con ironía.

Parece que me está haciendo un muestrario de sus aposentos y bienes.

—¡Y usted, una zorra! —me contesta.

No me puedo creer lo que me acaba de decir. Me ha dejado de piedra. Será cabrón.

—¿Qué coño mira, gilipollas? ¡Repita lo que acaba de decir! —le respondo.

Va a sacar algo del bolsillo. Me pongo nerviosa pero, no, es un bolígrafo. Comienza a escribir rápidamente. Coge su chaqueta y se dispone a salir. Este estúpido se cree que esto es un recreo.

—¿A dónde coño cree que va? —grito.

Se arranca la tarjeta de visita y la lanza en la mesa con agresividad.

—Cuando crea que es capaz de hablar conmigo, sin grosería, y me trate como a una persona… estaré dispuesto a ayudarla en lo que haga falta mientras tanto esta conversación se acabó —me contesta.

Me ha dejado helada. Quizá hasta lleve razón, pero este cretino no me habla así, porque no me da la gana.

—Oiga, pero quién se ha… ¡aiiinns! —exclamo dolorida.

En ese instante le agarro del brazo y parece como si hubiera tocado un radiador a cien grados. Me quemo. Este hombre está ardiendo literalmente.

Me soplo la mano y la agito. Sandro sale de la sala y cierra la puerta. Voy a ir tras él, cuándo noto el calor del pomo de metal. Lo toco levemente y, no fallo, está al rojo vivo. Puedo notar las ondas caloríficas y la distorsión de la imagen de fuera.

Estoy atrapada aquí.

Lo observo a través del cristal. ¿Quién eres?

En ese instante me viene a la mente Bocanegra y su paranoia.

Esto que acabo de presenciar… ¿Cómo se explica?

Estoy confusa. Llevo tiempo confundida y necesito respuestas ya.

Pongo mi chaqueta en el pomo para no quemarme y abro la puerta. Voy a salir, agarro el papel y veo una dirección. Es una nave en el polígono industrial en donde sucedió todo. La clave está allí y pienso ir. Al lado, está la tarjeta de visita… derretida.

Me estoy volviendo loca, pero necesito respuestas.

Espero toda la tarde hasta que llega la noche.

No quiero comerme la cabeza por locuras, dejo el tema de lo sucedido a un lado y me centro en esa dirección.

Después de suplicar todo el día al comisario, decido presentarme sola en dicha nave. La orden de registro no estaba, pero me da igual. No me puedo quedar así…

Y por eso, me planto delante del lugar indicado. Está abierto.

—¿Hola? —pregunto.

Es una amplia nave llena de cajas, sucia y desvalijada.

De repente, sale un hombre.

—Hola, bombón.

Es un hombre que viene derecho hacia mí. Saco mi arma rápidamente y lo encañono. Me produce desconfianza.

—¡Quieto, policía!

—Tranquila, preciosa —exclama sonriente.

—¿Quién más está contigo? —le exijo en forma de orden.

En ese instante, me agarran por detrás. Es otro hombre con intenciones de pelea. Tiene mucha fuerza. Disparo el arma, pero el forcejeo es muy difícil y consigue arrebatármelo. Intento defenderme, pero me impacta una fuerte patada que me deja fuera de combate.

Mis nervios actúan y el miedo me posee.

Caigo al suelo, y comienzan a lloverme golpes sin cesar. Intento salir, pero me agarran del pelo y continúan. Me están apaleando. Uno de ellos me arrastra por el suelo.

No quiero; no obstante, grito de dolor. Ha sido una mala idea venir aquí. Necesito ayuda. Me van a matar.

Me suelta el cabello y otro hombre comienza a pisarme como si fuera una cucaracha. Me pisa sin piedad, intento salir, pero en uno de sus pisotones me aplasta el pecho. Acaba de terminar mi vida aquí.

Parece como si mil cuchillas me desgarran por dentro. Grito, mas no me sale la voz, las lágrimas me saltan solas y la respiración se me corta.

Me llevo la mano a mis pechos y pataleo de dolor. Está todo en silencio, los dos hombres me miran. Solo se escuchan mis tacones contra el suelo pataleando como una niña pequeña.

Prefiero la muerte que este dolor.

—Tranquilo, tío, mira qué mujer… te la vas a cargar sin probarla —escucho.

Lanzo una mirada mientras me retuerzo, y veo que hay cinco hombres en total. Estoy perdida.

—Es verdad, tienes razón. Pero yo primero —contesta uno de ellos.

Otro se me acerca.

—Sabes, preciosa, hemos pensado, mis amigos y yo, que antes de hacer lo que nos han mandado, ya que somos unos chicos muy obedientes. —Se ríe mientras habla—: Te vamos a follar bien folladita. ¿Qué te parece?

¡No!, solo pido a Dios que eso no. Lo que sea menos eso. Miro hacia arriba y veo como la suela de un zapato va a toda velocidad contra mi rostro y…

Hace impacto, mi cráneo choca contra el suelo, solo escucho una leve pitada y veo imágenes que mi cerebro no puede procesar bien. Me he convertido en una marioneta.

Escucho risas, noto como me agarran y me colocan. Siento una leve ventilación y corriente en mi sexo. Me han quitado la ropa interior. Me miro y parezco un fantoche, no sé ni en qué postura me encuentro cuando…

Las luces parpadean. Escucho tiros.

Gritos de dolor y un olor a muerte me rodea.

Empiezo a estar un poco consciente y contemplo algo que sorprende. Veo una silueta. Es un hombre… musculado corpulento. Es un asesino, una sombra que quita vidas con la mayor de las facilidades. Ojalá les arranque el alma.

No puedo moverme con soltura, estoy muy afectada. El miedo me inunda. Agarro un cartón para esconderme mientras todo sucede.

Lo único que escucho es un grito de agonía el cual me provoca curiosidad. ¿Qué hace gritar a un hombre así?

Miro y contemplo como al violador le cuelgan sus genitales. Se los ha arrancado de un disparo.

—¿Quieres matarme con balas? —escucho una voz grave y diabólica. No puedo explicarme qué o a quién pertenece.

Estoy al borde de una crisis de ansiedad.

Al instante, comienzan a saltar trozos de cráneo del violador en cada disparo que impacta sobre él. El cadáver cae al suelo irreconocible.

Los pasos son cada vez más cercanos. Alguien se me acerca.

Llegó mi turno. Me asomo por el cartón y lo tengo encima. No reconozco quién es, ya que no le veo el rostro, lo único que veo es el cañón de su arma en mi cara pero…

Su presencia no me asusta. Noto como si ese hombre me librase de mi dolor. Mi respiración comienza a ser normal, y me vuelvo una sumisa ante él.

«¿Quieres matarme? —me pregunto—, hazlo, lo aceptaré encantada». No lo digo, lo siento.

—Tienes veinticuatro horas para abandonar el país y desaparecer. En el caso de que no lo haga, la buscaré, la encontraré y… la mataré —me indica esa voz ronca y morbosa.

Giro mi cara y, cuando vuelvo a mirar, ya no está.

Ya no me duele nada. No siento miedo. No siento.

Me levanto extrañada. Miro a mi alrededor y veo a todos muertos.

Maldita sombra. ¿Qué eres?

No he podido verte, pero sí sentirte… Sandro.

8

El principio del final

Creo que una persona normal, en mis circunstancias, estaría circulando por la carretera a unos ciento ochenta quilómetros por hora. No es mi caso.

Voy por la autovía a una velocidad anormalmente reducida. Estoy llegando a mi casa entre pitidos e insultos de los demás conductores. Cojo la primera salida y, después de un par de calles, entro a mi barrio.

Al fondo, veo mi casa. Me desvío a la izquierda para aparcar y entre golpe y golpe estaciono. La alarma del coche de delante suena. Me bajo sucia y dolorida de mi auto y me dirijo como una zombi hacia mi casa. Saco las llaves y, justo cuando voy a entrar, mi anciana vecina se asoma, me ve y enuncia mi nombre. Lo siguiente que se escucha es un portazo producido por mi desgana y depresión.

Subo mis escaleras cojeando un poco y, a cada escalón que subo, un flash back viene a mi cabeza sobre los golpes recibidos y sobre la situación vivida. Con mi mano izquierda subo apoyada en la baranda. Con la otra, me protejo. Me duele. Al llegar al final, doy una mala pisada y el tacón de mi zapato cede y se rompe provocando que caiga de rodillas.

Miro al suelo, contemplo mis manos, miro mis uñas las cuales tienen restos de sangre. Por un momento me imagino ser Lucía —la chica asesinada—. Visualizo lo ocurrido. Querían hacerme lo mismo que a ella.

«Me querían violar… me iban a matar. Para lo poco que me queda, mi destino era ser como ella… como la joven Lucía», me repito una y otra vez.

Se me hace un nudo en la garganta, aprieto las manos clavando las uñas en el parqué y desde mi interior nace el grito de desesperación más grande que jamás he podido emitir.

—¡Ay, Dios mío, ayúdame! —grito desgañitándome la garganta.

Una brisa viene desde el balcón, la cual impacta en mi cara, desviando la caída de mis lágrimas y consumiéndolas al instante. Saco mi arma y, desde el suelo, apunto a mi habitación.

Escucho un silbido, es producido por el viento.

«¿Me he dejado el balcón abierto?», me pregunto.

Me quito los tacones y me levanto sin hacer ruido. Voy hacia la habitación a pasos cortos, me coloco en el marco y… doy un salto hacia la habitación y, justo en la ventana, veo una silueta. Apunto y disparo tres veces. La silueta se sigue moviendo hasta que me doy cuenta que es mi gabardina que está colgada del perchero.

No hay nadie.

El viento hace que se mueva, parecía una sombra.

Le he hecho tres agujeros de bala y éstas han salido por la ventana. No han impactado en ningún sitio.

Me asomo. Todo está en calma. La cierro y me dirijo al baño… todavía sale humo del cañón de mi pistola.

Paso por al lado de mi mueble recibidor y veo que tiene el cajón entreabierto. Lo abro y saco el pastillero. Lo miro y el odio recorre mi cuerpo.

De un manotazo lanzo la caja de las pastillas contra la pared destrozándola del choque y esparciendo todo el contenido. Me quito la ropa, como una posesa, arrancándomela hasta quedarme desnuda.

Entro al cuarto de baño. Abro el agua caliente a tope y un poco de fría. Pongo el tapón, lleno la bañera y me meto dentro. Coloco mi arma en el borde.

Necesito un baño y éste puede que sea el último. Pienso en la situación, pero no busco ninguna salida. «Estoy jodida», me digo.

Sin embargo, el buscar una salvación sería alargar el tiempo. Esa sombra, que vi, pudo hacer lo mismo conmigo que lo que pretendían hacer ellos. Me encañonó, pero no disparó.

El señor Reigh me dio una dirección. Me estaban esperando, era su manera de quitarme del medio. Ha sido completamente descarado, pero le daba igual, ya que en estos momentos no se lo podría contar a nadie. Lo que no entiendo es por qué me salvó la vida.

La sombra y Sandro no deben ser la misma persona, pero esa paz que sentí cuando lo tenía encima y ese olor… me recordó a la sala de interrogatorio. Dicha sala es fría y provoca angustia, está diseñada para ello, pero estos días desde que conocí a ese misterioso hombre… todo cambió.

Me da miedo, mas me produce energía. Y es lo mismo que sentí en la nave industrial. Pero ¿cómo sabía el señor Reigh que yo aparecería?

Ya no importa.

El agua se está enfriando, está pasando de tibia a fría.

Cojo mi pistola y me la coloco en la sien. Cierro los ojos para que cuando encuentren mi cadáver parezca que estoy dormida. Los vuelvo a abrir y me miro los pies.

Sonrío.

Quién me iba a decir a mí que iba a morir descalza. Mi pensamiento era morir en el campo de batalla con los tacones puestos.

Aprieto poco a poco el gatillo, escucho el sonido de los muelles, siento el frío metal en mi cabeza, el martillo está tenso al máximo, un leve movimiento y se liberará el proyectil, pero… suelto el arma de un grito.

Esta cae en la bañera y se hunde.

Las lágrimas salen en abundancia.

Comienzo a golpear el agua y a salpicar como una loca. Estoy atacada.

—¡No soy tan fuerte como creía! —susurro.

¿Lloro por querer acabar en el fondo de una bañera sin vida?, ¿o por qué no he tenido agallas para hacerlo?

Creo que es lo segundo.

Me seco, abro el ordenador portátil y busco un vuelo urgente para salir de la ciudad y del país.

Consigo uno para Barcelona que me cuesta un ojo de la cara.

Una vez allí, veré como lo hago. Solo conozco una persona que me puede recibir. Mi ex pareja.

No puedo parar de llorar. Todo lo que soy se ha esfumado. Mi valentía, mi fortaleza, mi personalidad. Actúo al revés de mis creencias, incluso iré arrastrándome hacia aquel que me abandonó. Pero yo no soy así.

La gente tiene que saber el porqué. Esta situación tiene que ser revelada.

Abro el procesador de textos de mi ordenador. Coloco el puntero en la parte de arriba y selecciono nuevo archivo.

Y en segundos tecleo: Las Crónicas de la Inspectora Cruz.

Alguien encontrará este archivo y comprenderá que el mundo está corrompido.

Presiono la tecla Delete y borro parte del título. Seguidamente escribo en mayúscula: LAS CRÓNICAS DE LUR.

Tengo unas horas y toda la noche. Tengo que dejar la mayor información posible antes de irme. Y comienza un reto a contra reloj.

Me salto algunas faltas ortográficas, producidas por la velocidad no por la ignorancia, ya que no tengo tiempo de corregir. Escribo sin parar.

Escribo toda la noche, toda la mañana, toda la tarde. Hasta que no hay tiempo para más. Oscurece, se acera la noche y tengo que irme de aquí. Guardo la información en un pendrive y lo dejo junto a la mesita de noche.

Me visto con un estilo casual pero elegante. Me llevo lo indispensable para que quien entre a buscarme por mi desaparición, vea que no me he ido por voluntad propia.

Tengo una pequeña maleta preparada.

Ya está. Me voy de mi hogar. En los últimos días de mi vida me han hundido hasta tocar fondo, pero… no huyo. Solamente me doy tiempo para aclarar, desde la lejanía, lo sucedido.

Me pongo firme. Me seco las lágrimas. Levanto la cabeza bien alta y pego un tirón de mi gabardina para descolgarla cuando un objeto sale despedido del bolsillo, cae al suelo, comienza a rodar hasta impactar en la esquina de la puerta, da vueltas como una peonza hasta quedar en reposo en el suelo. En ese instante, algo muy extraño ocurre.

Comienzo a escuchar una melodía muy conocida.

—Sí, la conozco. Es Summer Night que proviene de dicho objeto. Doy dos pasos y agarro el artilugio metálico. Es un encendedor.

Al instante me viene un sudor frío, y mi mente se abre.

—¡Dios mío! —exclamo.

Estoy empezando a recordar todo en pequeños fragmentos pero…

Veo a una joven… No. Son dos jóvenes. Veo al agente Vega, aunque no es agente, es teniente. La chica rubia tiene el pelo rizado, pero no se llama Lucía es Michelle. Es…

Caigo de rodillas al suelo. Me quedo con la boca abierta.

Miro como una estúpida el encendedor y escucho su canción.

Me pongo en pie. Suelto la maleta en el suelo, me siento en la cama y empiezo a encajar las piezas: «Conocí a Michelle Valentino, era una espía o asesina la cual robó información muy valiosa de los archivos de lo que fue su víctima, la cual fue un encargo de la CIA y el CNI Español. La chica, al trabajar por libre, decide vender la información a un multimillonario japonés. Y éste muere en las torres de Madrid y por eso arden. Al no haber comprador ni disco duro, todo acaba. Cada persona a la que le ha salpicado este tema, ya sea directa o indirectamente, ha ido desapareciendo. Bocanegra se pone enfermo, Chema se va, yo debido a mi medicación y enfermedad no recuerdo los últimos días».

Pero… ¿Lucía?

«¡Madre de Dios!», exclamo.

“El cadáver de Lucía fue movido exactamente donde encontraron el de Michelle. ¡Era el mismo sitio!, por eso mi cerebro no notaba la diferencia y se producía el déjà vu.”

«¿Déjà vu?», me pregunto.

Voy hacia la cocina corriendo. Cojo un cuchillo y salgo a la puerta. Me dirijo al coche, lo abro y clavo la punta del cuchillo en la radio, hago palanca y ahí está. Desmonto la carcasa y encuentro un dispositivo móvil.

—¡Este es el puto programa del señor Jiménez! ¡Esto es lo que estaba escuchando y por eso oí mi nombre!

Del dispositivo arranco una tarjeta SD. Subo corriendo a mi habitación, abro mi PC y miro el contenido de dicha memoria.

Se abre una pantalla donde aparece lo siguiente:

«Lourdes Cruz Romero: Personalidad solitaria. Conducta obsesiva compulsiva y dedicación total a su empleo. Segundo jefe al mando de la Unidad de Homicidios. No se conocen parientes cercanos.

Nivel de competencia: Alto

Nivel de comportamiento: Alto

Nivel de autoridad: Muy Alto

Nivel de conciencia real: Nulo

Nivel de inteligencia: Muy Alto

Nivel de vulnerabilidad: Alto

Nivel de contacto a hostilidades: Medio

Relación con algún miembro de la Hermandad: Nulo

Conocimiento de la realidad: Nulo

Enlace: Teniente jefe al mando Martín Vega

Nivel de impedimento físico o motriz: Total

Resultados:

El sujeto presenta carcinoma ductal invasivo metastásico.

Imposible su futura incorporación.

Aprobación: DENEGADA.»

No salgo de mi asombro. Todo esto me indica que el acercamiento del teniente hacia mí era debido a que iba a ser reclutada, pero descubrieron mi enfermedad, o eso parece.

El maldito teniente quería que encontrara esto. Por eso, escuché mi nombre aquella vez.

Sigo mirando el informe y leo algo que me asombra no más que lo anterior:

«Teniente especialista en maniobra táctica de acción rápida Martín Vega con número de identificación (none). Destinado en el Servicio Europeo de Acción Exterior de la Secret Inteligence Europe.

Informa que:

La inspectora jefe Lourdes Cruz Romero, segunda jefa de Homicidios, consta de las facultades necesarias para ejercer con el cargo de sargento bajo mi mando.

La información recibida por la sargento de información Victoria Fort da unas primeras aclaraciones de que la sujeto está limpia y no ha sido expuesta a sobornos ni a colaboraciones varias con la Hermandad en clave.

Su comportamiento es ejemplar para el cargo. Solicito el intento de reclutamiento voluntario hasta que sus facultades físicas se vean afectadas por su enfermedad.»

El escrito acaba con una firma.

Paso a la siguiente hoja la cual es otro informe que comienza de la misma manera.

«Teniente especialista, en maniobra táctica de acción rápida Martín Vega, con número de identificación (none). Destinado en el Servicio Europeo de Acción Exterior de la Secret Inteligence Europe.

Informa que:

En la madrugada, he presenciado personalmente la violación y el asesinato de una joven a manos de un peón —de rasgos árabes— del objetivo a investigar.

Solicito el permiso para mover el cadáver de la víctima al mismo punto donde se encontró el cuerpo de la recluta Michelle Valentino.

El objetivo es producir un déjà vu y acercarnos a nuestro objetivo cuya identidad ha sido revelada como Sandro Reigh Cid.

Hemos intervenido al agresor y le hemos evacuado para entorpecer la investigación policial para que nuestro hombre sea culpado.

Se ha colocado en el cadáver de la víctima su teléfono móvil y objetos personales para facilitarle y dejar un rastro.

Se utilizará el desconocimiento y la ayuda de la inspectora jefe Lourdes Cruz Romero para acercarnos y hacer salir de su madriguera de manera formal y legal a nuestro sospechoso.

Solicito nueva identidad para trabajar de cerca con nuestro gancho.»

Acaba el escrito con otra firma.

No me puedo creer esto. Ya lo entiendo todo.

El servicio secreto europeo aparece cuando se activa de la muñeca de Michelle el dispositivo OCP. Como la rumana formaba parte de una investigación policial se mantienen al margen hasta que su investigación se hace cenizas. Pero… al parecer el tal Sandro estaba metido, o tiene que ver con esto, ya que utilizan un error interno que es el asesinato de Lucía para hacer creer a mi mente drogada que todo es normal, que nunca hubo otra víctima y, de paso, me usaron como escudo ante el señor Reigh y como cebo para que aparezca públicamente.

Pero… lo que más me sorprende son sus métodos. Ese maldito hijo de puta de Vega ha dejado morir a una niña para acercarse a su víctima y tiene retenido al verdadero asesino.

Pero ¿qué tiene que ver Sandro Reigh en todo esto?

Al pasar página, veo todo lo que tengo que saber, pero que desconozco. Veo fotos de una sombra cuya silueta conozco bien en diversas situaciones muy conocidas. La que más me llama la atención es la del incendio del edificio Windsor en Madrid en 2005.

Parece que en cada catástrofe siempre aparece esta figura.

Sigo pasando páginas y leo acerca de las sectas satánicas. En especial de una llamada Hominis Parabellum, y, entre paréntesis Engendros de la Guerra.

«Me suena muchísimo el nombre», susurro.

Veo una foto tachada con rotulador rojo. Es un hombre sin identificar y, por encima de este, veo una silueta donde debería ir una fotografía y abajo pone el nombre completo de Sandro.

Jamás ha habido foto del señor Reigh hasta que la policía lo hizo salir de su casa para su interrogatorio. Su rostro era un misterio.

«Ya lo entiendo todo. Michelle Valentino no importa una mierda. Lo único que importa de esta investigación es Sandro Reigh Cid que, por lo que puedo leer, es miembro presidencial de la Hermandad», exclamo enfadada.

Todo ha dado igual y el disco duro de Michelle llevaba la identidad de él y de muchos otros.

Llego a la última página y veo una descripción de la Hermandad:

«Hermandad Hominis Parabellum: Control total sobre Europa y parte de Sudáfrica. Con antigüedad de miles de años son los encargados de las guerras más importantes de la historia. Su figura más hostil y destacada es Abadón o vulgarmente llamada La Muerte.»

Veo diferentes dibujos e ilustraciones del tal Abadón: el primer dibujo es con túnica y guadaña; el segundo, con una armadura negra y caballo negro en la época medieval; y la última es la silueta que vi.

El informe acaba aquí.

Vaya donde vaya estaré perseguida por unos o por otros. Mi vida se consume. No tengo salida. Esto acaba hoy.

Moriré con dignidad. No pienso huir, no pienso arrastrarme.

«¿Qué voy a hacer?», me pregunto.

No sé por qué me viene a la mente algo que aprendí en el orfanato con las monjas hace años. Una historia cristiana:

«Un día San Juan Bosco, al ver a su joven discípulo Domingo Savio, que jugaba muy entretenidamente con sus compañeros, lo llamó y le dijo: “Domingo, si te dijera que dentro de una hora vas a morir, ¿qué harías?”. El joven respondió: “Seguiría jugando”.»

Aquí queda respondida mi duda. ¡Juguemos!

Cuando no tienes nada, no tienes nada que perder. Solo ganar.

Me miro al espejo y me observo detenidamente. Son las once y cuarenta minutos de la noche, debería estar a quilómetros de distancia de aquí, pero sigo en el lugar en el que menos segura estoy: mi casa.

Acabo de ser amenazada de muerte, estoy asustada, pero algo en mí me impide huir de mi destino. Si no muero hoy, moriré en unos días, quizás en unos meses o, si el destino me da un poco más de tiempo, será en años cuando la enfermedad que arrastro acabe por completo con mis defensas y me consuma la vida. Quizá sea por eso que quiero que él venga esta noche o quizás es que, simplemente, quiero verlo y oírlo otra vez.

Voy hasta mi habitación y miro por la ventana, la cual dejo abierta de par en par, no se ve a nadie por la zona, y una corriente fresca de viento entra y recorre mi cuerpo, la temperatura es estupenda, en el cielo brillan las estrellas más que nunca y no se escuchan coches. Posiblemente sea el día perfecto para morir, solo pido que mi verdugo sea él.

Me acuesto, me arropo con mis sábanas de seda, y mi corazón late más fuerte de la cuenta, tengo un nudo en el estómago y mi temperatura sube por momentos, pero no tengo miedo, es un comportamiento muy extraño.

Son las once y cincuenta minutos, me quedan diez para que todo esto acabe, ¿debería haber cogido el avión?

Me pregunto cómo será y me pongo muy nerviosa. Me pregunto si lo hará de lejos y rápido, si se acercará hasta mí y me hará sufrir, pienso si me dirá una última frase o simplemente no dirá nada y cumplirá con su objetivo, y si se aprovechará de mí o no. Es todo tan extraño, quedan nueve minutos. Miro al balcón y veo como las cortinas bailan al son del viento, el cual se mete entre mis sábanas, me roza y acaricia mi cuerpo mientras pienso en ese maldito hombre que vendrá a arrebatarme la vida. Empiezo a tener un poco de frío, sobre todo en las manos. Me coloco en posición fetal y las coloco entre mis piernas. Ya deben quedar cinco minutos para las doce de la noche, en breves momentos escucharé esa voz grave y volveré a ver esa silueta tan bien marcada. ¿Qué me está pasando?, ¿seré la única a la que le ocurre esto o es un comportamiento natural en el ser humano?

Separo un poco mis piernas, una mano la llevo a mis pechos y con la otra me rozo los labios vaginales sin saber muy bien porqué. No me lo puedo creer, estoy completamente húmeda. Con el dedo corazón me acaricio el contorno de vagina y, una vez bien empapado, con la yema del dedo apenas rozando froto mi clítoris en círculo. Suspiro una y otra vez, el viento vuelve a entrar en mi cama y pasa por mis pies con dirección a mi zona más íntima y, debido a lo mojada que estoy, me da un frescor que me hace gemir sin querer, a lo cual no dudo en introducirme un dedo hasta lo más profundo de mi ser y moverlo en mi interior. Con la otra mano me acaricio el pecho apretándolo con fuerza y acabando con un pellizco en mi pezón el cual está firme y duro como una piedra.

Estoy súper excitada, me queda poco tiempo y quizá muera, sin darme cuenta, a manos de alguien que no es el hombre al que espero. Quiero seguir, quiero darme placer, quiero sentirme sucia y disfrutar hasta el último segundo de vida.

Me saco el dedo de mi vulva e introduzco dos que muevo con fuerza y delicadeza. Estiro mis pies y me quito las sábanas de encima, ya empiezo a tener calor. Saco mis dedos empapados y los chupo enteros, están amargos y salados, nunca hubiera imaginado que tengo ese sabor, el cual a los hombres les parece delicioso y la verdad que a mí también.

Me coloco boca arriba, abro mis piernas, me froto despacio y desvío con mi mano todo el flujo vaginal hacia mi ano, el cual es virgen; por lo tanto, no introduzco mi dedo y, tan solo, lo froto en círculo y presiono sin llegar a la penetración. Cada vez estoy más cachonda y me siento más guarra, me voy a correr en momentos. Dejo en paz mi culo y vuelvo a acariciarme el pecho, con la otra mano me froto cada vez más fuerte y con más presión.

Tengo el balcón justo delante de mí y, mis piernas en uve, veo como el viento entra y choca en mi húmedo coño sin piedad y, mientras empiezo a gemir, se me caen las lágrima sin saber muy bien porqué. Estoy a punto de correrme, no puedo más, quiero gritar, quiero llorar, quiero empapar mis sábanas. Encojo los dedos de los pies, cierro mis piernas, me tapa la visual del balcón, mi bello se eriza, la piel es de gallina, me voy a correr y, con fuerza y locura, grito.

—¡Ven ya, hijo de puta!

Me corro como un animal y noto como estoy tumbada en un charco de placer que ha salido a chorros de lo más profundo de mi zona más femenina. Abro mis piernas y…

—¡Dios mío! —exclamo en voz baja.

La silueta de un hombre está justo dentro de mi habitación pegada a la ventana. Ya está aquí. Ha llegado mi momento y el hombre que esperaba. ¿Qué será de mí ahora? Me llamo Lourdes Romero y voy a morir.

La perfilada sombra se acerca poco a poco. Me he quedado sin habla, mi respiración es corta pero profunda, diría que tengo los pulmones bloqueados al igual que todo mi cuerpo. El asesino avanza rodeando la habitación y muy despacio hasta que lo pierdo en la oscuridad, no lo escucho pero lo siento. Sigo mirando la ventana inmóvil como una idiota, no lo veo pero noto su presencia, está justo a la derecha de mi cama, lo veo de reojo como estira su mano y siento el frío metal de un arma de fuego tocando mi sien.

Me relajo por completo, todo acaba aquí. Por lo menos no me enteraré, será una muerte rápida, pero no abandonaré este mundo sin ver la cara de mi ejecutor; del hombre que provoca en mí este sentimiento tan extraño.

Estoy escuchando el sonido de un muelle que proviene del arma; así que ahora o nunca. Aflojo mis músculos y giro rápido la cabeza hacia él, pero… solo veo sus labios, la mitad de su rostro está tapado por la sombra. «No lo entiendo, parece que se fuera la luz por donde pasa».

Me hipnotiza o simplemente…

Tengo la pistola a escasos centímetros de la cara. Me atrevería a pedirle un beso antes de perecer así. —«¿Qué está pasando?, ¿por qué no dispara?», me pregunto.

«¿Este es el juego del destino?», me continúo preguntando.

Me da igual Vega, Michelle y todo el mundo, solo me importa si va disparar o no. Ojalá no lo haga… quiero tocar a este maldito hijo de puta.

Le tiembla el pulso, veo como oscila el cañón de su pistola, da un paso para atrás hasta que… el asesino lanza su pistola al suelo. Enseguida, yo siento una bofetada en la cara, que me tira de espaldas al colchón, y rápidamente noto su mano en mi cuello, el cual me aprieta con fuerza sin llegar a la asfixia.

Ahora sí que no entiendo nada. Con la otra mano rodea mi cuello y me levanta en peso, apoyo mis rodillas en la cama, cojo sus brazos que son duros como una piedra y ocurre lo que deseaba desde el primer momento.

El asesino me besa apasionadamente, la adrenalina se me dispara hasta que en pocos segundos el beso apasionado se vuelve lento, el roce de nuestras lenguas y el tacto de nuestros labios es perfecto, jamás en la vida había recibido un beso así, lo más extraño es que mis brazos se sueltan solos de los suyos, siento un cosquilleo por todo mi cuerpo, se me aflojan las piernas y pierdo el equilibrio, pero sigo sujetada del cuello bien fuerte, siento una paz que jamás he sentido, el dolor crónico de mi pecho desaparece junto al miedo y el nerviosismo. Estoy en una nube, incluso llego a pensar que me está absorbiendo la energía o quizá… la vida.

Me suelta de golpe, caigo en la cama como un muñeco de trapo, da dos pasos, y noto como me observa, pero sigo sin ver sus ojos, lo que sí puedo apreciar es su media melena y como le cae el pelo por la cara que es lo que produce la sombra en su rostro.

El misterioso hombre se lleva sus manos hacia su cinturón, escucho un clic y veo como se suelta de su cintura y cae al suelo, seguidamente se quita la camiseta de tirantes negra la cual lleva ajustada perfectamente a su torso; parece parte de su propia piel.

Las sombras juegan a su favor, unos pectorales que sobresalen de su pecho y unos abdominales pronunciados en donde la separación de cada cuadrado podría entrar el perfil de un dedo perfectamente.

Se aleja un poco más y lo vuelvo a perder en la oscuridad, pero escucho el sonido de cremalleras y a los pocos segundos aparece desde la penumbra desnudo por completo, nunca vi un cuerpo tan perfecto y musculado. Se adentra en mi cama y me separa las piernas, se coloca encima de mí, me envuelve con su brazo, acerca su boca a mi oído y susurra…

—¿Quién eres?

Su voz es ronca y muy sensual, parece sacada de una locución de radio. Me cuesta girar el cuello, tengo el cuerpo dormido, pero lo hago como puedo.

—¿Quién eres tú? —contesto despacito y temblando.

De repente, me vuelve a coger del cuello y, cuando menos lo espero, sucede lo que nunca pensé y antes imaginé. El asesino me penetra sin piedad. Exclamo el mayor gemido que jamás haya salido de mi boca acompañado de una expresión muy común:

—¡Dios! —grito con fuerza.

El dominante hijo de la sombra vuelve a mi oído y exclama.

—No soy, precisamente, Dios.

En ese instante comienza a darme envestidas brutales, me agarra los muslos y me invade de placer. Se puede escuchar perfectamente el choque de su cuerpo contra el mío. Me sujeta por los tobillos, me convierto en una sumisa estando por completo a su merced.

Recuerdo todo lo que leí. Si esto es la muerte, «¡qué me mate así!».

Me suelta las piernas, se hecha sobre mí, sus manos aprietan mi cuello otra vez, pero ahora es algo serio, me está estrangulando.

No puedo gemir, me falta el aire y es como si notara, con más intensidad, la penetración y el placer abismal que produce. Lo siento tanto que me corro y no puedo expresarlo, ya que debo tener las cuerdas vocales aplastadas, lo peor es que me estoy mareando, y voy a perder el conocimiento, y empiezo a no ver bien hasta que por fin me suelta.

Inspiro con fuerza y desesperación, el placer ha recorrido mi cuerpo y me ha liberado de mi miedo hasta que me coge del pelo, me levanta en peso y me da la vuelta, me agarra de las caderas, me levanta el culo y me lo azota fuertemente, doy un grito de dolor y vuelve a la acción recogiéndome el pelo y tirando hacia él. Tengo la cabeza mirando al frente, estoy a cuatro patas, las manos a la espalda sujetas y siendo penetrada como un animal y lo peor, de todo esto, es que… me encanta.

Es una mezcla de dolor y placer que nunca he experimentado con nadie y que no quiero que pare. Es un salvaje, una bestia, que no tiene delicadeza, y lo que más rabia me da es que es más hombre que muchos hombres que he conocido.

Me sigue azotando y sigo gimiendo, esto es placer continúo hasta que se acerca a mi oído y me vuelve a preguntar:

—¿Quién eres? ¡No juegues conmigo, zorra! —exclama.

No sé a qué se refiere, ni a qué viene la pregunta, no sé si es un juego o no, pero… quiero jugar.

—¡Que te den, hijo de puta! —chillo bien fuerte.

En ese momento me da una bofetada y me abraza el cuello y me lo aprieta hasta el punto de la asfixia.

—Esto puede ser rápido y placentero o fuerte y doloroso. No te lo pregunto más ¿quién eres?

Justo después afloja el brazo. No había sido buena idea el insulto de antes, así que no lo repetiría.

—No sé a qué te refieres —susurro despacio.

Veo que me mira, saca despacito su enorme pene de mi interior y comienza a estrangularme de la misma forma que antes, con la diferencia que ahora me va a follar el culo, lo sé, porque noto como entra poquito a poco y el dolor es insoportable. Con un brazo duro como el acero que me presiona el cuello y con unos veinticuatro centímetros entrando por la zona prohibida debería estar al borde del llanto, pero creo que estoy al borde de otro orgasmo.

Mi dominante asesino me permite volver a respirar, su brutalidad se vuelve delicadeza, su mano va directo a mi clítoris y sus mordiscos se vuelven besos, y vuelvo a caer en la perdición del deseo y placer, lo reflejo con una exhalación y mi flujo empapando su mano.

Me suelta del pelo y me desplomo, noto como libera mi culo de su gran masculinidad y escucho como se retuerce de placer, y me lo lanza con chorros sobre mi espalda y con salpicaduras en mi cara. Me quedo en la misma posición que me ha dejado, noto como se baja de la cama, recoge sus cosas y sale corriendo hacia el balcón.

Consigo incorporarme y ponerme de rodillas y vuelvo a ver su silueta, hay algo que me llama la atención. Está de espaldas y lleva un tatuaje, el cual parece un pájaro o, más bien, diría que es un… fénix.

Sin esperarlo el asesino se gira y se acerca, coge la pistola del suelo, apunta a mi cara y pega cuatro tiros que me tiran de la cama.

Abro los ojos y no está. Mi pared tiene cuatro agujeros de bala. No ha fallado, simplemente no ha querido acabar conmigo.

¿Quién será realmente ese hombre? ¿Quién es esa sombra? «¿Es lo que he leído?», me pregunto.

Se vuelve a ir sin acabar su cometido.

No he tomado el avión para conocer la verdad. Me he quedado para morir. Todos los archivos que dejó Vega en mi coche esperando que los viera no acababan así.

Todo le ha salido al revés, estoy segura.

Ese hombre es una droga. Lo necesito, quiero saber más de él.

Michelle, Lucía, Vega, Sandro… todos estáis unidos por el misterio y el mismo misterio se acaba de ir por esa ventana.

¿Qué es realmente la Hermandad? ¿Quién es ese asesino del Fénix?, ¿es humano? ¿Qué tiene que ver Sandro en esto?, ¿es un sicario suyo?

¿Quién es esa sombra?, ¿quién es… LA SOMBRA?

¿FIN?