CAPÍTULO PRIMERO

Las dos lunas eran ojos ciegos e inmóviles en el cielo eternamente pajizo.

La superficie del planeta helado se prolongaba hasta el horizonte prácticamente sin accidentes. Una infinita llanura de hielo, levemente parduzca a aquella hora de la mañana. En realidad, la mañana y la tarde solo eran palabras en aquella soledad parca y suspendida, diferenciadas entre sí por un matiz casi imperceptible a la luz exterior. Una pátina que hacía variar la superficie de aquel mundo silencioso de un color ocre apagado hasta alcanzar una tonalidad más sucia y amarronada para convertirse luego, con la noche, en una variedad grisácea, umbría y muerta.

Un sol extraño y lejano llegaba solo tangencialmente a aquel planeta huérfano, escondido en el confín de una galaxia deshabitada y a miles de años luz de la Tierra.

El planeta congelado había sido bautizado con el nombre de Semandra y, a excepción del frío y la escasa incidencia del sol que lo abastecía con pobreza y esfuerzo, tenía las mismas condiciones que permitían la vida en la Tierra. El oxígeno existía en las mismas proporciones y la estructura de Semandra respondía casi exactamente a la del planeta humano, solo que cubierta desde hacía siglos por una manta de hielos eternos.

No era, sin embargo, esta cualidad de semejanza la que había atraído al hombre, estimulado por su afán investigador, deseoso de habitar aquel mundo frío y desapacible; era, por el contrario, la Ley del Hombre, la Ley de la Tierra, la que había hecho necesario aquel mundo exiliado en un rincón ignoto del espacio mudo.

Semandra tenía una sola construcción en toda su vastísima superficie helada.

Era una especie de ciudad de arquitectura muy particular. Una ciudad capaz de albergar a más de diez mil habitantes. Una ciudad de edificios modulados según un patrón designado por los ordenadores específicos. Y toda ella, la ciudad única de Semandra, se regía bajo una techumbre opaca de plastinium, capaz de resistir las presiones y todos los embates de un eventual bombardeo meteórico.

La ciudad era una prisión y Semandra, el gemelo helado de la Tierra, era un planeta de condenados.

Los condenados por la ley de la Tierra eran enviados a Semandra y alojados allí de por vida; recluidos silenciosos y sin esperanza alguna de escapar de allí, los hombres y mujeres eran fagocitados por la ciudad como una gran fauce imperturbable en medio de aquella estepa constante.

¿Huir de allí?

¿A dónde?

¿Acaso había algún sitio, en algún firmamento distante, dentro de una constelación más amable, en la que aquellos reclusos galácticos pudiesen encontrar asilo?

Nadie lo sabía y, por lo demás, estaban imposibilitados de descubrirlo.

Dorchnoy apretó el pulsador que había a la altura de su pecho, junto a la puerta de la celda.

Una luz amarilla relampagueó instantáneamente y una voz metálica, deletreando las sílabas más que hablando, preguntó:

—¿Razón?

—Recreo —dijo Dorchnoy con las palmas de sus manos apoyadas en el panel deslizante que cerraba su celda.

Una cámara de televisión recorrió la celda y luego se escuchó un levísimo zumbido. El panel se deslizó rápidamente y el hombre salió al largo pasillo.

Se acercó a la barandilla que flanqueaba el pasillo y levanto la vista. El techo de material transparente permitía contemplar un cielo oscuro, nocturno, interrumpido por estrellas desconocidas, ordenadas en figuras extravagantes.

Entre aquel techo translúcido y la cúpula general que envolvía la prisión, había un espacio de poco más de trescientos metros de altura, en ese espacio se modificaba la temperatura bajísima de Semandra hasta convertirla en una atmósfera continua de 18 grados centígrados.

Dorchnoy esperó treinta segundos y entonces vio pasar, muy arriba, casi junto a la cúpula exterior, el rayo cíclico de previsión. Cada cuarenta y cinco segundos, aquel haz azulino barría la cúpula exterior desde el lado interno y eliminaba aquellas eventuales filtraciones de contaminación que siempre vagaban por el espacio.

Una sonrisa, casi un rictus, transformó durante un momento la expresión indiferente del hombre. Con una mano sobre la barandilla, avanzó hacia el extremo del pasillo y se introdujo en un ascensor.

Las puertas se cerraron automáticamente y la cápsula descendió hasta un amplio salón multifuncional, de grandes dimensiones, donde ya se encontraban algo más de quinientos reclusos.

Se abrió camino entre ellos y alcanzó el otro costado del salón. Se detuvo y dio la vuelta. Como todos los días, echó un vistazo a aquel enorme espacio casi silencioso.

La estructura que sostenía el techo en forma de cúpula, parecía una inmensa araña de patas cóncavas y pulidas.

«Estamos en el vientre de la araña», pensó Dorchnoy.

Una mínima punzada taladró su cerebro y el hombre se llevó ambas manos a la nuca con gestos de dolor.

Palpó el levísimo lunar artificial que llevaba incrustado en medio del cuello, justo debajo de la nuca.

Pensó inmediatamente en el cielo anchuroso y distante, procurando distenderse, erradicar el odio, la frustración, la impotencia. Durante los últimos cinco años, poco después que hubiese sido trasladado allí, Dorchnoy había aprendido a entrenar su cerebro, a dominar sus emociones, a controlar automáticamente sus reacciones a fin de evitar aquel latigazo espantoso que castigaba su cerebro cuando alguna idea original o algún pensamiento aventurado, surcaba su inteligencia abierta.

Todo intento de crear, de pensar individualmente, de desarrollar alguna idea emotiva, era ferozmente reprimida a través de aquel pequeño lunar plástico que todos los reclusos llevaban en la base misma del cuello.

Aquel adminiculo biónico emitía en una frecuencia especial las ondas cerebrales al computador que dirigía la prisión y entonces, cuando la ondas fluctuaban de un modo que superaba la modulación media del recluso en cuestión, el computador le enviaba una señal de aviso que le quemaba el cerebro, como si se tratara de una jaqueca incandescente que recorriese durante pocas milésimas de segundo la masa dolorida del encéfalo.

El castigo electrónico era mayor si las ondas cerebrales recibidas en la central del computador contenían más caudal emotivo.

El castigo era instantáneo y doloroso. Pero fundamentalmente, el castigo era implacable.

Era implacable.

Porque en Semandra, en la ciudad-prisión, no había más que reclusos.

Sus custodios, bajo las órdenes inapelables y precisas del computador, eran robots.

No había guardianes humanos. No había voces humanas que reconvinieran o acusaran. Solo había un ejército de metódicos robots a las órdenes de un fantasmagórico computador cuya programación lo previa todo, absolutamente todo.

Durante los primeros meses, recién llegado a Semandra, Dorchnoy había sufrido aquellas andanadas dolorosas casi continuamente.

Más tarde, se había acostumbrado a compartimentar su cerebro para precaverse del dolor agudísimo e inevitable.

Cuando llegaba un nuevo recluso, en una nave programada desde la Tierra y conducida por pilotos automáticos, sin ninguna compañía humana, los robots de la prisión lo conducían a su celda. El computador recibía entonces el circuito que sintetizaba la personalidad del recién llegado y se activaba su sistema de control biónico.

El prisionero había sido operado en la Tierra y llegaba con su lunar biónico.

Durante el período inicial de tres meses, las ondas de castigo no eran demasiado intensas, ya que el nuevo recluso debía aprender a compartimentar su propio cerebro. Con el correr de los meses, se convertía en uno más y evitaba por todos los medios recaer en alguna idea o pensamiento que le provocara el inmediato castigo electrónico.

Dorchnoy, a pesar de todo, continuaba pensando por sí mismo, soportando pequeños aguijones de dolor, con tal de conservar parte de su lucidez.

Con el tiempo, su cerebro se había ido acostumbrando al dolor y, aunque el computador percibía este hábito y en consecuencia aumentaba la emisión de ondas dolorosas, siempre había un pequeño margen de tiempo en el cual Dorchnoy procuraba llegar a alguna conclusión, buscar alguna salida a aquella vida demencial.

Los reclusos podían verse durante el día en el enorme salón de recreo.

Allí tenían máquinas a su disposición con las cuales jugar en solitario.

Todos evitaban el contacto humano. No querían sentir emoción alguna, tenían miedo de simpatizar con algún compañero y hablar con él. Siempre eran castigados por sentir alguna emoción, desde el simple afecto a las más complejas atracciones interpersonales.

La autorepresión era total y aun así, observando a aquel grupo heterogéneo y desmembrado, podían verse continuamente sus movimientos espasmódicos al ser alcanzados por la onda implacable ordenada por el computador.

Todos ellos, aun cuando no se lo propusieran, continuaban pensando. Pensando...

La locura, máxima aspiración de todo recluso, estaba perfectamente controlada.

El computador imposibilitaba la psicosis. La esquizofrenia hubiese sido una agradable fuga en aquella prisión infernal, pero hasta ella, la locura, la mágica revulsión de la personalidad, la única alternativa, era controlada concienzudamente por el computador central.

No obstante, había un único momento en el que los reclusos podían abandonar aquella tensión continua que les provocaba el constante autocontrol.

En ese momento era el del sueño.

Mientras dormían, el computador no les castigaba, aunque tuviesen sueños peligrosos o pesadillas abrumadoras, cargadas de material afectivo.

El sueño era un bálsamo, una promesa de liberación efímera, pero una promesa al fin.

Todos los reclusos dormían hasta doce horas diarias, pero finalmente despertaban y entonces debían soportar otras doce horas en las que su ejercicio constante de autorepresión siempre perdía algunas batallas.

¿Por qué?

¿Por qué ese sistema demencial de represión?

Dorchnoy se había hecho muchas veces la pregunta a costa de grandes castigos biónicos.

Y la culpable era la Ley de la Tierra.

La Ley Humana que impedía que el hombre matara al hombre.

Así de simple.

No se podía matar al hombre, porque era una especie en vías de extinción.

La humanidad, al principiar el siglo XXX, había comenzado a sufrir una lenta pero inexorable transformación genética. Inicialmente, las observaciones de los más eminentes biólogos, asistidos por toda la tecnología necesaria, no habían causado la menor alarma.

Pero más tarde, aquella mutación genética se convirtió en un estigma. La mayoría de las enfermedades habían sido erradicadas y las pocas que aún existían eran perfectamente controlables; solo una nueva aparición constituía un desafío a la ciencia humana.

Aparecía en un individuo, hombre o mujer, sin aviso previo, sin una causa predecible, a cualquier edad. No mataba, ni siquiera le provocaba malestares al enfermo. Pero lo imposibilitaba irremediablemente en su capacidad de procrear.

Todos los afectados por el bacilum, como se llamaba vulgarmente a aquel mal, se convertían inmediatamente en seres estériles.

Al promediar el siglo XXXII, un quince por ciento de la especie humana era estéril y el mal iba en aumento.

Fue entonces cuando se decidió modificar la Ley de los Humanos, la Carta Magna del Planeta Tierra. Se abolió la pena de muerte y se creó la prisión del planeta helado, en los confines del espacio infinito. La Ley era para todos y aquella era la única razón de que todos los condenados conservaran la vida, aun cuando habían sido juzgados por el grado sumo: antisociales extremos.

Antes de la aparición del bacilum, hubiesen sido eliminados sin dolor, rápidamente, y enviados al espacio en un cohete mortuorio convertidos en cenizas, junto con otros cientos de muertos.

Ahora, aunque el suplicio fuese peor que la muerte, y aunque ellos, los reclusos, no fuesen tenidos en cuenta como eventuales reproductores de la especie, eran enviados allí, a Semandra, a morir mil veces cada día.

Solo eran eliminados los antisociales extremos que padeciesen el mal y fuesen estériles. Ellos eran aceptados por la ley como casos especiales y en consecuencia encontraban en la muerte un fin más generoso que el de los reclusos en el planeta de los condenados.

Dorchnoy se acercó a una de las máquinas y pulsó los censores. Era un juego electrónico en el que no tenía cabida la habilidad. Todo era cuestión de suerte y la suerte estaba regulada por el computador. Ninguno de los reclusos sentía placer jugando, su única vocación era la de matar el tiempo. Llegar cuanto antes al fin de la jornada, poder echarse a dormir y hacerlo enseguida, sin tiempo a pensar en nada.

Una mujer se aproximó a Dorchnoy y lo cogió de la mano, sin mirarlo.

Él la siguió hasta el ascensor y subieron lentamente hasta el pabellón femenino.

—Estrechémonos —dijo ella y se quitó su uniforme rosado de hembra joven.

Dorchnoy la imitó, despojándose de su mono de macho maduro.

Se tendieron en la cama y allí, entre las paredes lisas y asépticas de la celda de la muchacha, intervinieron en aquel juego ambiguo y desesperado, el juego del sexo, el calor y la agitación.

El juego del estallido de la voluptuosidad.

Un juego que, controlado por el computador implacable de Semandra, era un juego vacío y patético.

El computador permitía la sexualidad porque ninguno de sus reclusos se permitiría jamás enamorarse. Y así, el acto sexual era una batalla perdida. Cuando dos personas se atraían y esa atracción era decodificada por el computador cabían dos posibilidades. Que permitieran la unión porque había leído en las ondas de los dos amantes que no había peligro de emociones serias o, por el contrario, los separaba violentamente cuando descubría que en el fondo de aquellos corazones depredados comenzaba a germinar un sentimiento puro.

Dorchnoy no pensaba en nada de esto mientras recorría el cuerpo dócil y tibio de la muchacha.

Su mente era un vacío absurdo, una pantalla pálida, desprovista de contenido.

Solo su cuerpo marchaba al compás de un ritmo que no nacía de su imaginación, sino del avance creciente del instinto, sujeto exclusivamente a un tipo de orden atávico cuyo origen se remontaba al nacimiento mismo de la especie. Al brote de la raza, al aullido del deseo carnal desnudo y fugaz. 

CAPÍTULO II

La casa era casi completamente de vidrio. Gruesos cristales erguidos y brillantes, festoneados por varillas de acero y plexiglás endurecido.

Era una más de aquel amplio paisaje de cientos de casitas exactamente iguales, rodeadas por un pequeño jardín en el que brotaban mágicamente las flores de colores.

Tenía solamente tres ambientes, sin contar la sala de baño.

Un dormitorio blanco, con tres paredes vidriadas, en el que había solamente una cama doble y una mesa blanca, vacía.

El salón tenía el mismo aspecto aséptico. Tres sillones cómodos, de plexiglás y acero, cubiertos por almohadones de un amarillo desvaído, parecían flotar sobre la espesa alfombra de largos pelos blancos.

Las paredes que no eran vidriadas eran lisas y de ellas colgaban ordenadamente una serie de cuadros en las que una máquina había estampado distintos sistemas electrónicos, circuitos y fórmulas de matemática superior.

En medio del salón y de espaldas a la tercera habitación, un hombre alto y delgado miraba con expresión fría aquella planicie descendente de la que brotaban cientos de casitas iguales a la suya.

Llevaba un traje de seda plástica, blanco, y botas altas, aislantes.

En el pecho, sobre el corazón, figuraba el emblema del Sistema Superior, organismo que dirigía la Tierra desde el mismo momento en que las naciones desaparecieron como entidades relativamente independientes, hacía ya varios siglos.

El hombre tenía los brazos cruzados sobre el pecho y respiraba con calma; sin embargo, en sus ojos grises brillaba una chispa de ansiedad que desmentía su pose estática y aparentemente plácida.

Tenía un torso ancho y recio. La cintura, envuelta por el cinturón brillante, era estrecha. Sus piernas, sólidas y largas, estaban levemente separadas.

El rostro era recio y alargado. La nariz, recta y breve, parecía pequeña y los labios carnosos y apretados demasiado grandes.

Los ojos soportaban el peso de dos cejas negras y tupidas, levemente arqueadas en un gesto de inconsciente interrogación.

Sabía que lo habían descubierto y en realidad no le importaba.

El Sistema y la Ley Humana se habían convertido en algo insoportable. Ya no era capaz de ocultar sus verdaderos intereses, esquivando todas las pesquisas, evadiéndose de los controles de rutina, burlando sabiamente al detector computarizado a que debía someterse mensualmente.

Él era uno de los científicos jóvenes más importantes del Sistema y por esa razón debía ser vigilado mensualmente por el detector computarizado. En los informes de aquella máquina, precisa e insensible, mes tras mes, podían leerse las constantes morales del científico. Todas las constantes eran regularmente aceptadas por los cánones del Sistema. Sin embargo, la realidad era otra muy distinta.

Royster era fundamentalmente un peligroso miembro antisocial del Sistema. Su pasión era la música. Y aquella pasión, junto con todas las demás pasiones, de cualquier índole, estaban prohibidas por la Ley.

—Ya vienen, Royster —dijo una voz dulce y temerosa.

—Ya los he visto.

La mujer avanzó hacia él y lo abrazó con fuerza.

—Tú estás condenada —dijo Royster con frialdad—. Eres estéril y te has unido a un antisocial.

—Lo sé, pero no me importa. Morir será mil veces mejor que ser recluida en Semandra. Eres tú quien me preocupa.

—Es el final, Reda.

Se besaron con fervor en medio de aquella habitación fría y luminosa.

A lo lejos, casi sobre la línea del horizonte, las dos naves de los Guardianes del Sistema se dirigían rápidamente hacia ellos.

Royster se separó de la mujer y apretó un pequeño botón en el tablero que tenía junto a uno de los sillones.

El piso se deslizó sordamente y ante él, como un animal perfecto y prehistórico, apareció un maravilloso clavicordio.

La mujer se sentó, como lo hiciera tantas y tantas veces durante los últimos años, y dejó que su cuerpo se relajara.

Royster se sentó ante el instrumento y sus dedos parecieron cobrar vida y magia propias en el teclado pulido.

Las notas germinaron magnificas y claras en la habitación insonorizada y llenaron la estancia de calor ambiguo.

Ella tuvo una idea y se puso en pie.

Royster, aun cuando se hallaba sumergido en la música, la contempló mientras se dirigía a los amplios ventanales y abría los paneles corredizos.

La música de clavicordio ganó el aire templado del exterior y floreció en todas direcciones como una epidemia mortal.

—Adiós, amor —dijo la muchacha y volvió a sentarse en el mismo sitio.

Royster sonrió a la mujer y sus dedos volaron como pájaros fascinados brincando de tecla en tecla, devorando el hechizo de la melodía.

En las demás casas, insonorizadas, el resto de los humanos permanecía ajeno a aquella rebelión inútil.

Las naves se detuvieron sobre el jardín florecido y una escalerilla se abatió sobre él.

Dos hombres enfundados en los monos del ejército, negros y relucientes, se dirigieron a la casa.

Entraron por la puerta abierta y apuntaron con sus instrumentos a los dos ocupantes.

Los dos disparos fueron simultáneos. Royster y la mujer quedaron petrificados.

—Destruye el artefacto —dijo uno de ellos.

El otro guardián accionó nuevamente su arma y esta vez el impacto fue diferente.

Durante una fracción de segundo, el clavicordio pareció flotar en la habitación convertido en una bruma espesa y grisácea, y enseguida se desintegró. Una fina capa de polvo blanquecino se esparció rápidamente cuando una ráfaga rebelde se coló en la casa quieta.

* * *

El Tribunal reunido dictó sentencia.

—Ciudadano Royster, según la Ley, ha sido condenado a ser recluido en la prisión del planeta Semandra hasta que la muerte se lleve su cuerpo. Mañana será intervenido a fin de serle colocado el receptor biónico de rigor. Pasado mañana saldrá en vuelo especial con destino a la prisión.

Royster ya no pensaba en todo ello. Hacía años que él y Reda se habían preparado para soportar el final. No había ninguna preocupación en su rostro.

—¿Alguna pregunta? —la voz metálica del juez resonó en el salón vacío como una letanía.

—Sí. ¿Cuándo eliminarán a Reda?

—Reda ha sido enviada esta misma mañana al espacio. Su polvo vagará eternamente en el abismo intergaláctico.

Una sonrisa de comprensión distendió los labios gruesos y carnosos.

—¿Sabe usted qué es lo que le espera en Semandra?

—Sí, lo sé.

—Hemos terminado —dijo el juez.

Dos guardianes escoltaron a Royster hasta su celda provisional.

Se echó en el lecho duro y anatómico, apoyó la cabeza sobre las manos cruzadas tras la nuca y dejó que su pensamiento volara muy lejos, tal vez por última vez.

Royster sabía que en Semandra nadie podía pensar libremente.

Y recordó. Recordó como dicen que suele ocurrirles a los hombres que van a morir, recordó fugazmente aquella vida suya, suya y luego de Reda, que había vivido en una Tierra devastada por la indiferencia humana.

Porque la Tierra, según pasaron los años, después del siglo XXX, se convirtió en un páramo yermo de emociones, sentimientos e ilusiones.

Era el precio que la civilización había pagado por su supervivencia.

Había sido un precio demasiado alto, pero la Humanidad, esa entidad que varía con la historia sin ningún pudor, no lo había sufrido conscientemente. El cambio había sido planificado meticulosamente por los computadores y llevado a cabo según diferentes ciclos de adaptación.

Royster había nacido en medio de una etapa completamente sólida en la que el hombre era un ente más, sujeto a destino programado y univalente.

Solo el extraño mal, el bacilus, la esterilidad irreversible había aportado un detalle anómalo en aquel paisaje monocorde y controlado.

Royster se convirtió en un científico genial y sus conocimientos eran solamente el reflejo de un talento innato y desbordante.

Aquel talento, paralelamente, significó su propia destrucción como ciudadano del Sistema y, paradójicamente su propio valor como hombre de un planeta y un siglo desprovisto de sentimientos.

Aquel talento innato brotó en su alma en forma de música, una música distinta a la admitida por el Sistema, una música tan distante de las gélidas composiciones computarizadas, que Royster supo enseguida que eran una llamada emotiva, castigada, por lo tanto, con la prisión.

Reda creció junto a él, descubriendo un amor diferente y sólido, germinado bajo la oprimente techumbre de un Sistema hermético y mercurial.

Reda le había sido asignada por el computador, del mismo modo que él había sido asignado a ella. Sus dos personalidades, desmenuzadas en los miles de circuitos y placas que componían el computador, fueron reunidas finalmente y designadas para ser unidas. La especie, amenazada por el bacilus, debía protegerse, y ellos dos eran una más de las miles de parejas reunidas por medios precisos.

Todas las uniones de hombre y mujer eran responsabilidad del computador. El Sistema debía prevenir su subsistencia, asegurándose de que sus parejas fueran perfectas.

Así, gracias al mismo mecanismo que había convertido a la Tierra en un desierto en el que las arenas de la cibernética habían devorado todas las emociones, Royster y Reda se reunieron y comprendieron que ambos habían sido elegidos por la misma razón.

Aquella razón era el talento, la llama de genialidad que ardía en ellos y que los hacía semejantes. Y aquel atributo innato, personal, intransferible, la genialidad, los había hecho poderosos.

Reda y Royster, juntos, crearon una fuerza que los apartó de la Ley, una fuerza enérgica e ingobernable, y así nació la música, en los dedos de Royster, creada, alentada, aplaudida por la mujer total.

Sin embargo, los dos sabían que aquel secreto atentatorio sería descubierto.

Era cuestión de tiempo. La pasión que latía en sus cuerpos era un sentimiento demasiado poderoso y se revelaba normalmente en cada actitud cotidiana.

Royster, que era el único supervisado mensualmente por el detector, había inventado para él un modo electrónico con el cual burlaba las inspecciones.

Pero todo tiene un límite. Y la misma pasión que los desbordaba los impulsaba a la vez a rebelarse contra aquel Sistema que los oprimía.

Y casi insensiblemente, con una marcada tendencia autodestructiva, Royster y Reda dejaron de preocuparse por el riesgo. Vivían como los antiguos, abrazados a aquel cúmulo de sentimientos que la Ley prohibía, entregados totalmente a su propio crecimiento afectivo.

En realidad, la vida que llevaba no tenía más significado que el de jugar con las emociones como niños desesperados ante un descubrimiento nuevo.

Con el correr del tiempo, comprendieron que no tenía salida. Su vida, dentro del Sistema, estaba condesada a ser un trozo de felicidad en un paisaje destrozado y amenazador.

Y así casi deliberadamente, crearon las condiciones que llevaron a su descubrimiento.

La única variable que no pudieron prever fue la del bacilus. Reda cogió el mal y Royster no. Por lo tanto, si eran descubiertos, ella moriría y él sería deportado. Echado sobre la dura cama anatómica, Royster cerró con fuerza los párpados y se durmió, obligado por recuerdos punzantes que jalonaban su memoria exhausta. 

CAPÍTULO III

Por la mañana, muy temprano, el zumbador conectado a la celda de Royster lo despertó con su murmullo.

Abrió los ojos y se sentó en la cama anatómica.

Se acarició el rostro con las palmas de las manos y reconoció la áspera barba crecida.

Se quitó las ropas y entró en el pequeño cuarto de aseo. Se sentó en la pequeña bañera metálica y ajustó la cúpula que cubría aquel recipiente redondo y especial.

Pulsó el botón de ducha masaje y sintió enseguida cómo los grandes chorros de agua caliente impactaban contra su cuerpo, en su abdomen, en la espalda, en los muslos y las pantorrillas ejerciendo una presión tonificante y relajadora.

Durante cinco minutos dejó que aquel masaje reparador y cálido invadiera su conciencia, aferrándose a la sensación de bienestar para no pensar.

Terminó el baño y Royster salió de la bañera metálica.

Se irguió junto a ella, en el secador, y una corriente de aire tibio secó su piel húmeda.

Entonces surgió la primera idea.

El suicidio.

¿Por qué no? ¿Por qué no terminar allí mismo, ahora, con su vida? ¿Qué haría en adelante, en la prisión distante, condenado a perpetuidad en un planeta aislado y manejado por una computadora? Y, fundamentalmente, ¿qué haría sin Reda?

Ahora, después que todo había ocurrido, comprendía que nadie puede prepararse totalmente para soportar la muerte de un ser querido. Él y Reda habían sabido siempre cuál sería el final que les esperaba y, durante los últimos meses, habían buscado ese final como dos criaturas condenadas a una existencia de simulación constante, a una doble vida dos criaturas que súbitamente deciden terminar con ello de la única forma posible.

Reda había muerto.

Y él, Royster, iba a ser operado esa misma mañana, iba a ser convertido en una especie de esclavo biónico de las decisiones de un computador-carcelero, en el otro extremo de la galaxia.

—Mierda...

¿Por qué no morir ahora?

Porque no. Simplemente, NO.

Él, Royster, iba a continuar viviendo porque había algo en su interior que le decía que debía seguir adelante, enfrentarse con su destino, luchar...

Se vistió rápidamente, como para huir de aquella trampa que él mismo estaba construyéndose y en la que habría de caer si continuaba regodeándose con la idea de la muerte.

Presionó el censor de salida y dos guardias lo recibieron cuando el panel de su celda se deslizó sordamente.

Le escoltaron en silencio por un largo corredor aséptico hasta un amplio vestíbulo en el que se hallaban dos ascensores.

Cogieron uno de ellos y descendieron varias plantas hasta encontrarse muy por debajo de la superficie, en un laberinto de galerías y habitaciones blancas, muy iluminadas.

Dos guardias distintos, enfundados en los monos del servicio asistencial, recibieron al condenado.

Un nuevo paseo los condujo al quirófano.

Los guardias desaparecieron.

—Por aquí, Royster —dijo el especialista.

Ya no era el doctor Royster, era Royster a secas, el condenado, el delincuente antisocial.

El especialista tenía el rostro oculto tras un barbijo de material plástico. Royster le miró a los ojos y creyó reconocer aquella mirada oscura y brillante.

Incluso la voz del especialista, el tono sordo y vibrante a la vez, ese modo negligente de pronunciar las palabras, le resultaba familiar.

—Recuéstese —dijo el especialista.

Royster se echó de bruces sobre una plancha metálica que pendía del techo y estaba unida a un gran proyector de imágenes radiográficas.

—Solo me llevará un momento —dijo el especialista.

Y entonces lo reconoció. Reconoció el tono de voz y una luz de esperanza bailó como una chispa en su memoria.

Era el compañero de la hermana de Reda. Hacía muchos años que no se veían y, sin embargo, ambos habían llegado a ser buenos amigos. Casi hermanos.

Varios años atrás, cuando él y Reda se unieron, la hermana de la muchacha, Lina, y el especialista, Ronsey, solían reunirse con ellos cada semana. Y así, lentamente, podría decirse incluso que casi solapadamente, habían llegado a compartir un mundo distinto al impuesto por el Sistema.

No era conveniente hablar de ello en voz alta, por lo tanto, los cuatro eran conscientes de que participaban del mismo recelo y de las mismas ideas antisociales.

Más tarde, Lina y Ronsey fueron trasladados a otra unidad habitacional, muy lejos de ellos, y ya no volvieron a verse.

¿Cuánto tiempo hacía?

Tres, cuatro años, ¿tal vez más...?

Royster se echó sobre aquella especie de camilla y dejó que el especialista acercara a su nuca y cuello el aparato de proyección de las imágenes radiográficas.

El zumbido le indicó que el aparato había entrado en funcionamiento, y entonces escuchó la voz del especialista, casi un murmullo junto a su oído.

—No tengo tiempo, Royster. Escúchame con atención: te insertaré el lunar biónico, pero de un modo tal que no funcione más que un cinco por ciento de su capacidad de recepción. Esto quiere decir que, cuando seas castigado con las emisiones dolorosas del computador de la prisión, solo sentirás un breve cosquilleo. El lunar biónico, sin embargo, responderá a la computadora como si recibiera a plena potencia. ¿Entiendes?

—Entiendo.

—Bien; es todo lo que está en mis manos y lo hago; Lina y yo sentimos mucho lo de Rena.

—Gracias, hermano —dijo Royster.

El especialista apretó el pulsador y en la pantalla de su aparato vio claramente el sitio donde debía implantar el mecanismo biónico.

Cogió el adminículo conectado al proyector radiográfico y que tenía el aspecto de una pistola de rayos.

Apuntó cuidadosamente y disparó.

Royster sintió un aguijón que se hundía en su cuello y apretó los dientes.

—Listo —dijo el especialista.

Ayudó a Royster a ponerse en pie y apretó un censor.

El tabique que separaba el quirófano del corredor se deslizó rápidamente y los dos guardianes uniformados de blanco entraron en la estancia.

—Bien, Royster, esto es todo.

Entre los dos guardianes, el condenado se alejó por el largo pasillo brillante y pulido.

Atrás, el especialista volvió a cerrar el tabique y quedó solo con su rebeldía.

Los dos guardianes entregaron al prisionero a otros dos individuos que llevaban los monos del servicio de seguridad del Sistema.

De regreso a la celda, solo, volvió a echarse sobre el lecho.

Cuando cruzó las manos bajo la cabeza, pudo sentir la presencia minúscula del receptor biónico, aflorando como un lunar sobre la piel de su cuello.

Lo reconoció lentamente con la yema de los dedos y sonrió amargamente.

Aquel pequeño adminículo no era otra cosa que un fantasma. El duende eficaz y preciso encargado de separarlo de su conciencia. Una barrera computarizada que se encargaría de destruirlo lentamente, convirtiéndolo en una especie de autómata, en un ser vacío, desesperado por lograr una mejor y más completa autorepresión.

Volvió a sonreír. Él no sería uno de aquellos hombres vaciados de voluntad, de sentido común, de creatividad. Y por ello, tal vez, solo tal vez, tendría una oportunidad...

* * *

Una vez al día, los hombres comían alimentos naturales, alimentos que crecían displicentemente en las grandes reservas mecanizadas de la Tierra y que, gracias a la ciencia y a los ordenadores, gozaban de las condiciones óptimas necesarias para un buen ciclo de crecimiento, tanto vegetal como animal.

El resto de las comidas diarias se hacía a base de plaquetas alimenticias, una especie de planchas cuatro o cinco veces mayores que una simple píldora y que contenían un balance equilibrado de calorías y vitaminas de diversa índole.

A última hora de la tarde, Royster tomó su última comida fresca, con alimentos naturales y agua límpida. Luego, se dejó llevar lentamente por el sueño y cayó blandamente en un sopor profundo y relajado.

Cuando despertó, conmovido por el pulsador, repitió el baño del día anterior y se vistió con el uniforme de los condenados.

Solo que esta vez, a diferencia del día anterior, la idea del suicidio y la muerte no se paseó por su cerebro.

Cuando salió al aire libre, escoltado por los guardias de seguridad que lo acompañarían hasta la nave-prisión, se sentía casi feliz.

Pensó en el rostro amable y compañero de Reda y una sonrisa distendió sus labios.

Los guardianes le miraron con interés; era el primer condenado que sonreía al marchar de la Tierra.

Lo acomodaron en la butaca y luego fue amarrado a los cinturones de fijación y preparado para viajar en estado de suspensión durante aquella inmensidad temporal que lo echaría sobre el gélido planeta de Semandra.

A través de la carcasa que cubría su butaca, en la nave-prisión, Royster pudo ver durante algunos minutos el rostro de los dos guardianes.

Eran dos rostros inteligentes y casi hermosos, preocupados por culminar con aquella tarea y abandonar la nave, pero Royster vio en ellos algo más. Vio algo que había tardado mucho tiempo en descubrir junto a Reda. Vio impasibilidad y un trasfondo de profunda indiferencia tras la aparente luminosidad.

Vio el páramo oscuro y arenoso que había allí donde debían estar los sueños, las fantasías, las ganas del hombre.

Royster cerró los ojos y se dejó invadir por aquella sensación de bienestar que lo acompañaría durante todo el viaje.

Había comprendido finalmente que ahora comenzaba verdaderamente la aventura.

Un desafío que tal vez hubiese debido compartir con Reda, pero Reda era ya parte del espacio, sus cenizas de mujer hermosa y amiga flotaban entre las estrellas como un particularísimo polen mágico y eterno. 

CAPÍTULO IV

En la nave conducida y controlada por un ordenador sutil y exacto, el tiempo, esa dimensión que siempre ha complicado la existencia del hombre, no tenía ninguna trascendencia.

Suspendido, casi muerto, al borde mismo de aquella frontera de la que no se retorna, era un cadáver fascinado en la cámara azulina del cohete intergaláctico. Los años luz no eran sino muescas repetidas en un lapso sin límites, habitado por estrellas distantes y próximas, galaxias coloreadas y fugaces, y siempre la misma quietud silenciosa del espacio insondable.

El cuerpo inanimado era alimentado y cuidado, controlado continuamente por el ordenador de a bordo.

La nave, pequeña y ligera, cruzaba linealmente el abismo aéreo, trazando un rumbo que desaparecía tras ella como por arte de magia.

En el momento en que la nave llegara a Semandra, los jueces del tribunal que había juzgado a Royster tendrían aproximadamente quince o veinte años más de edad.

Una vez en vuelo, todo lo que quedaba atrás, la Tierra, el Sistema Solar, la Vía Láctea, el sol conocido y la luna de las mareas, todo se convertiría en un pasado lejano, demasiado lejano para que la memoria lo retratara a conciencia.

Cuando el ordenador despertó a Royster, su cuerpo apenas si había sufrido el paso del tiempo y, sin embargo, en ese rincón donde habitan los recuerdos, la madre memoria, en ese espacio destinado al pasado, había transcurrido mucho, muchísimo tiempo.

Royster miró a su alrededor, sujeto a la butaca en la que había sido amarrado.

Frente a él, en la pantalla de vuelo, el ordenador consignó las órdenes de descenso.

Por la misma pantalla, un minuto más tarde, Royster veía por primera vez el inmenso horizonte helado del planeta de Semandra, criatura estática y viva solamente para recibir a los condenados de la Tierra.

A medida que se aproximaba a él, la nave derivaba lentamente hacia lo que Royster suponía era el oeste, en medio de las lunas gemelas, centinelas luminosos de la atmósfera fría del planeta cubierto de hielos.

Royster pensó que aquel descenso era casi poético, en medio de la luz tangencial de las lomas, sobre un panorama límpido, azulino, uniformemente polar.

Se sentía excitado, atraído por aquel planeta misterioso donde sabía que solamente habitaba el dolor humano. Y aun así, su cerebro se negaba a aceptar una realidad que debía ser amarga y terrible.

Royster sonreía ampliamente y su corazón parecía encabritado en su pecho recio, palpitando brutalmente, inundándolo de sangre viva y anhelante.

Reda volvía una y otra vez a su pensamiento, pero lo hacía dulcemente, sin dolor, como si no fuera otra cosa que un capítulo hermoso que ya hubiera culminado. Su recuerdo lo acompañaba amablemente y Royster sentía que le debía a ella esta incursión en el planeta-prisión, porque él había vivido para ser un condenado y ella había sido solo condenada a morir cuando todavía podían sentarse junto al clavicordio y soñar peligrosamente con un mundo mejor, más sabio y cálido.

Sintió una súbita tensión en su cuerpo y comprendió qué la nave giraba para buscar la posición de descenso.

Por la pantalla, como una mancha clara y opaca sobre los hielos añejos, la cúpula que envolvía a la ciudad-prisión de Semandra se alzó prepotente y orgullosa.

Royster respiró profundamente y se dispuso a esperar.

* * *

Dorchnoy salió de su celda y vio la nave.

La miró atentamente, como si de ello dependiera su eventual transformación de aquella absurda monotonía en la que vivía.

El dolor le taladró instantáneamente el cerebro.

Apartó la mirada del cielo y caminó a lo largo del pasillo procurando no pensar en nada.

Pero no pudo. Como siempre que llegaba una nave de la Tierra, su mente se descontrolaba, saltaba como loca de una idea a otra y lo sometía al suplicio tremendo del ordenador.

El lunar biónico parecía arder en su cuello, recibiendo una tras otra las ondas punitivas del computador.

Se llevó las manos al cuello, apretó con fuerza el receptor biónico y gritó, gritó como un animal herido, desesperado y olvidado.

Gritó como un hombre vivo.

El computador, en consecuencia, decidió desmayarlo.

Dorchnoy cayó fulminado al suelo y dos robots lo cogieron inmediatamente de brazos y piernas para volver a encerrarlo en su celda.

* * *

La nave atravesó delicadamente la cúpula exterior que se cerró inmediatamente tras ella.

Se aproximó a la cúpula que cubría la ciudad, justo sobre la plataforma de descenso y la cúpula se abrió brevemente para permitir el acceso.

La nave se posó sobre la plataforma y quedó súbitamente quieta y silenciosa.

Royster pensó que, por fin, había llegado el momento de experimentar aquel mundo condenado.

La computadora de la nave se abrió y dos robots de morfología humana, metálicos y eficientes, se acercaron a él.

Le desataron y, cogiéndolo de los brazos, lo pusieron de pie.

Uno de los robots señaló la puerta y se encaminó hacia ella.

Royster lo siguió.

Detrás de él, el otro robot cerraba la marcha.

Cuando salió de la nave, observó cómo un equipo de varios robots de carga, parecidos a pequeñas vagonetas de transporte, entraban y salían del almacén del cohete portando diversos elementos.

Entró en el edificio más próximo y siguió al robot hasta un amplio vestíbulo. Un panel se abrió y los dos robots lo cogieron de ambos brazos para amarrarlo nuevamente a un extraño sillón en el que destacaba un tablero de control con diferentes censores y palancas.

Frente a él, la pared entera se deslizó y entonces pudo ver el cerebro de Semandra.

Fascinado, con una expresión de enorme estupor en su rostro duro, Royster se enfrentó con uno de los mayores computadores que hubiese visto en su vida. Y su vida había estado permanentemente vinculada a los computadores.

Uno de los robots depositó una caja metálica ante el computador.

El otro abrió la caja y extrajo de ella unas tarjetas perforadas.

«He ahí mi biografía», pensó Royster.

Un pequeño zumbido y una luz roja brillante engulleron la tarjeta perforada.

Un segundo después, Royster sintió que el receptor biónico vibraba en su cuello.

Hizo un gesto de sorpresa y el computador se iluminó.

—Royster, ingeniero en computación, prisionero antisocial número 3457, asignado a la unidad Z-12, segundo nivel. ¿Alguna pregunta?

Royster pensó que aquella era la única oportunidad que daba el computador a los prisioneros para que pensaran lo que quisieran sin reprenderlos. Antes había probado el sistema del receptor biónico y ahora se disponía a terminar la ceremonia del recibimiento.

—Sí —dijo Royster—. Dime, «Macrón», ¿qué posibilidades hay en tu reino para que un hombre sea feliz?

Había llamado al computador por su nombre: «Macrón», el mayor computador construido por la tecnología de todos los tiempos.

—Pregunta improcedente —replicó «Macrón».

—¡Responde! —ordeno Royster.

—Posibilidades nulas —dijo entonces el computador y la pantalla perdió luminosidad.

Los dos robots le desataron y con suavidad le ordenaron que los siguiera.

Durante todo el trayecto, desde la sala del computador hasta llegar a su celda, Royster sintió un cosquilleo casi continuo en la cabeza. Sus pensamientos eran reprendidos por «Macrón». El castigo electrónico no era demasiado intenso todavía, pero el recién llegado supo que, en condiciones normales, sujeto a la recepción de un lugar biónico normal, la tortura hubiera resultado espantosa.

No se cruzó con ningún prisionero durante el camino hasta el pabellón que le había correspondido.

El prisionero antisocial número 3457, asignado a la unidad Z-12, entró en la celda.

Royster recorrió aquella célula hermética con la mirada. Un camastro metálico sujeto al piso. Un colchón neumático compacto y una manta térmica. Un cuarto de aseo similar a aquel que había utilizado en la Tierra. Ninguna ventana, solo el cielorraso pulido y mercurial.

Se echó en el camastro y cruzó las manos tras el cuello. Acarició el lugar biónico con una sonrisa.

Ningún desasosiego, ninguna preocupación, ningún miedo extraño, oculto en aquellos sitios más apartados del cerebro de un prisionero.

Se sintió poderoso como nunca se había sentido antes.

Su arma consistía en que era invulnerable a los castigos de «Macrón» y esa ventaja lo hacía sentirse como un soldado invisible entre las fuerzas enemigas.

Royster decidió que al día siguiente comenzaría a investigar cuáles eran sus posibilidades de lucha.

Porque su idea, ahora lo comprendía claramente, había sido siempre la de presentar batalla allí, en la prisión demencial del planeta helado.

* * *

Dorchnoy salió de su celda y recorrió el largo pasillo hasta el salón de usos múltiples donde se reunía la población solitaria y tensa de la prisión.

Echó una mirada al cielo, pero solo divisó, a lo lejos, una de las dos lunas gemelas.

Sonrió para sí y recibió una descarga de «Macrón», pero él sabía que durante un par de días el computador respetaría su última crisis y solo lo castigaría con ondas de muy baja intensidad.

Vio al nuevo prisionero apenas entró en el amplio salón.

Royster estaba solo, en un costado, observándolo todo con interés.

Los días en que llegaba un nuevo condenado, «Macrón» reducía sus hondas punitivas porque, entre los reclusos, se creaba un previsible sentimiento de curiosidad.

Se acercó al desconocido con paso rápido y se plantó delante de él.

—Soy Dorchnoy —dijo— y esta tal vez sea la única vez que podamos hablar como seres normales. El computador relaja sus castigos cuando llega un prisionero de la Tierra.

Dorchnoy sintió el golpe en el emisor biónico y se llevó las manos a la cabeza.

Royster lo cogió por los hombros y lo sacudió.

—¿Duele?

Dorchnoy lo miró sorprendido.

—¿A ti no?

Royster lo miró a los ojos y supo que podía confiar en él; necesitaba alguien con quien poder contar.

—No —replicó entonces—. Mi lunar biónico no me produce dolor...

—Pero... ¿cómo...?

—Es una historia larga, solo puedo decirte que «Macrón» jamás podrá descubrirlo.

—¡Es fantástico!

Royster lo tenía cogido por los hombros y Dorchnoy lo miró con una alegría inaudita.

—Oye, no siento ningún dolor —dijo entonces—. Estoy excitado, pensando frenéticamente y no siento ningún dolor.

Royster lo soltó y el hombre lanzó un aullido de dolor y se llevó las manos a la cabeza.

Royster volvió a cogerlo por los hombros.

Dorchnoy respiraba agitadamente.

—No me sueltes —dijo—. Cuando me tienes cogido no siento nada, creo que tu lunar sirve para los dos.

—Sí, puede ser —reconoció Royster entusiasmado—. Es una hermosa sorpresa; ahora podremos preparar algo juntos. Mi nombre es Royster, ingeniero en computación, detenido por conducta antisocial.

—Como todos —dijo entonces Dorchnoy—. ¿Qué fue lo que hiciste?

—Música —dijo Royster.

Dorchnoy lanzó una carcajada.

—Yo era poeta —dijo entonces.

Los demás reclusos estaban intrigados por las risas y observaban a los dos hombres. Ellos no estaban inmunizados contra el computador y Royster los veía conmoverse ante los embates de las ondas punitivas.

Se sintió culpable, culpable de haber generado aquella excitación general que provocaba la inmediata reacción de «Macrón».

—Disimulemos —dijo Royster—. No puedo verlos sufrir por nuestra culpa.

—Sí —reconoció Dorchnoy.

Apoyados contra uno de los altos muros del salón de usos múltiples, hombro contra hombro, Royster preguntó a Dorchnoy todo lo que no comprendía en aquel mundo de locura.

De vez en cuando, levantaban la vista y, a través del techo acristalado, más allá de la bóveda que cubría la ciudad, podía atisbar en el espacio pálido, iluminado por el sol muy lejano, y pensar en la libertad.

—¿Crees que podremos huir de aquí? —preguntó Royster.

—Alguna vez lo he pensado —respondió el otro—. Pero nunca pude llegar a ninguna conclusión, «Macrón» me lo impedía.

—Comprendo.

—Sin embargo, creo que es muy difícil. Primero, en esta ciudad no hay naves. Segundo, ¿a dónde iríamos? ¿Acaso tú conoces la posición exacta de este planeta? ¿Sabes a qué otro mundo podríamos ir? No, es imposible.

—Podríamos preguntarle a «Macrón» —dijo Royster con calma.

Dorchnoy lo miró asombrado. Su rostro avejentado y recio adquirió entonces una expresión casi de curiosidad infantil.

—¿Qué has dicho?

—Lo que has oído, que podemos preguntarle a «Macrón». Solo necesitaría estar durante media hora en la sala del computador y podría conseguirlo.

—¿Estás loco?

—No. Soy ingeniero en computación. Conozco a «Macrón» como si fuera uno de mis hijos. Es el mayor computador creado por la tecnología terrestre y por lo tanto nosotros, los especialistas, nos hemos sentido muy atraídos por él.

—¿Pero, aun cuando puedas estar con él durante ese tiempo, cómo podrías operarlo? Tiene un sistema de previsión y seguridad.

—Lo sé, yo mismo lo diseñé junto con un equipo de expertos. Pero, al igual que todos los computadores de esa serie, «Macrón» puede ser operado manualmente, detenido y hasta destruido.

La expresión de Dorchnoy era de una enorme reflexión, sin duda, por primera vez desde que se hallaba allí, en Semandra, la luz de la esperanza brillaba como un faro en las tinieblas de toda aquella geografía de locura.

—¿Y tú podrías hacerlo solo?

—Sí.

—Entonces tenemos una oportunidad —dijo Dorchnoy como si hablara consigo mismo.

Dio un paso, separándose de Royster, abrumado por aquella maravillosa posibilidad de liberación que acababa de generarse en su cerebro.

La punzada lo atravesó como un puñal incandescente y cayó de rodillas. No había sido demasiado intensa pero él se hallaba descuidado y el dolor lo sorprendió.

Royster lo levantó inmediatamente y lo miró divertido.

—No te dejes llevar por tus emociones —le dijo en tono de burla.

—Lo peor será después, cuando nos separemos. No podré dormir.

—En la celda tendrás un sedante electrónico, ¿o no?

—Sí, pero no estoy seguro de querer utilizarlo, prefiero sufrir y poder jugar con la idea de ser libre otra vez.

—Hay un problema más —dijo Royster.

—¿Cuál es?

—Los robots.

CAPÍTULO V

—¿Qué ocurre con los robots? —preguntó Dorchnoy.

Royster observó la alta estructura que sustentaba el salón polifuncional y que se abría como un cangrejo desde la cúspide para abarcar, con sus columnatas si métricas, todo el ámbito de la estancia.

A través del techo transparente, la claridad pajiza del exterior comenzaba a atenuarse, oscureciéndose paulatinamente, buscando un ocaso lento e indolente.

—Los robots son algo diferente —sentenció Royster.

—Dependen de la computadora —aseguró el otro.

—Solo en parte, Dorchnoy, solo en parte.

—Explícate.

—Dime, ¿cuál es el pabellón más próximo al vestíbulo de acceso?

—El pabellón de las hembras, perdón, el pabellón de las mujeres. Ya me estoy convirtiendo en un número.

Royster sonrió comprensivo.

—¿Cuántos robots vigilan los pabellones?

—No lo sé con exactitud, pero deben ser unos veinticinco por pabellón.

—Tendré que llegarme hasta el pabellón de las mujeres y vigilar desde allí los movimientos de los robots-guardianes. Es el camino más directo al vestíbulo y desde allí hasta la sala de «Macrón» solo hay un corto trecho.

—No podrás hacerlo solo —dijo Dorchnoy.

—Tengo que intentarlo.

—Podrás hacerlo durante el día. Solo tienes que elegir una mujer e irte con ella.

Royster lo miró con atención.

—¿Cualquier mujer?

—Bueno... tal vez no le apetezca tener una sesión sexual contigo, o tal vez no sienta ganas precisamente en este momento, pero no todas te rechazarán. Por lo general nadie rechaza a nadie, es un modo como cualquier otro de pasar el tiempo y durante el acto sexual «Macrón» no interviene en nuestras emociones, a menos que reconozca en ellas algún peligro.

—¿Qué tipo de peligro?

—Afectivo.

—Ya.

Royster se quedó pensativo, mirando sin ver al conjunto de prisioneros, especie de insectos solitarios que vagaban desprotegidos por aquel paisaje de acero, plexiglás comprimido y terror.

Sus ojos, casi instintivamente, se posaron sobre una muchacha. Frente a él, acuclillada, sosteniéndose el rostro con ambas manos, soportando seguramente las ondas punitivas de «Macrón», una joven de largos cabellos negros lo miraba fijamente y, en su rostro, el dolor adquiría proporciones casi infrahumanas.

—Ven —dijo Royster.

—Esa muchacha va a terminar muy mal —sentenció Dorchnoy—. Hace casi seis meses que está aquí y todavía se resiste a «Macrón», ha sido bailarina, ese fue su pecado.

—Hijos de perra.

Cruzaron el espacio que los separaba de la mujer y Royster se inclinó sobre ella.

Dorchnoy estaba cogido a su brazo para evitar la acción de la computadora.

—Permíteme que te coja la mano —dijo Royster.

Ella lo miraba fijamente, a punto de estallar.

Él no volvió a pedírselo, se inclinó y cogió una de las manos de la mujer entre las suyas. El alivio de aquel rostro congestionado fue inmediato.

La muchacha se puso de pie.

—¿Cómo lo has hecho? —preguntó agradecida.

—Ya te explicaré; ahora necesito ir contigo a tu pabellón.

La joven lo miró desafiante.

—No la obligues —dijo Dorchnoy—. No ha ido con nadie desde que fue traída a Semandra.

Royster se encaró a la muchacha.

—No te obligaré a nada, chiquilla. Solo pretendo llegar al pabellón femenino y quedarme por allí haciendo algunas averiguaciones.

—Ven —dijo ella.

—Escucha Dorchnoy, tendrás que quedarte.

—Podré soportarlo —sonrió él antes de soltarse.

—Mañana por la mañana nos encontraremos aquí y necesitaré que me indiques cuáles de todos los condenados se han resistido con mayor energía a los imperativos de «Macrón».

—De acuerdo.

Dorchnoy se soltó y sintió inmediatamente aquella punzada aguda que partía de su lunar biónico y devoraba su cerebro. Pero esta vez estaba preparado para soportarlos y, además, por primera vez desde que fuera recluido en aquella prisión tenía un proyecto, un plan, una alternativa.

Royster y la muchacha se alejaron lentamente hacia el pabellón femenino. La prisa no era una actitud apreciada en la prisión. ¿Quién querría apurarse? ¿Para qué lo haría?

Atravesaron el amplio salón polifuncional, pasaron junto a dos robots quietos a un lado del corredor que llevaba al pabellón femenino y, siempre con lentitud, cogidos de la mano, llegaron a la celda de la muchacha.

—¿Cómo te llamas?

—Myra.

—Mi nombre es Royster y acabo de llegar.

—Lo sé, te he estado observando.

—¿Por qué?

—Siempre observo a los recién llegados.

Royster miró hacia atrás. En el corredor no había nadie.

—Entremos —dijo él.

Myra entró a su celda y cerró el tabique detrás suyo. Durante el período de recreo, podían abrir y cerrar las celdas a voluntad.

—¿Por qué me mirabas con tanta atención?

—Porque no sufrías como todos los novatos; la computadora no te afectaba como a los demás.

—Es cierto.

—Entonces pensé que tal vez pudieras ayudarme.

—¿Ayudarte? Seguro, ¿qué necesitas?

Ella lo miró profundamente y él leyó toda la desesperación que bullía tras las grandes pupilas húmedas.

—Quiero que me mates.

La muchacha no se había alterado, la firmeza de su voz no dejaba lugar a dudas.

Royster, que sostenía entre las suyas la delicada mano de Myra, apretó los finos dedos femeninos y sonrió con dulzura a aquel rostro anhelante.

—No será necesario —dijo entonces.

—Escúchame...

—No, por favor, escúchame tú. Tengo un plan para escapar de aquí, ¿comprendes? Con tu ayuda y la de unos pocos más, podré anular a la computadora y luego nos ocuparemos de los robots.

Ella movía negativamente la cabeza, iracunda.

—¡Escúchame! —le gritó entonces—. No resisto más esta prisión, simplemente no la resisto más. Quiero morir, ¿es tan difícil para ti? ¿No comprendes que eres el único que puede hacerlo? Yo he tratado mil veces y no he podido conseguirlo. El computador se da cuenta enseguida y me anula. Y así una y otra vez; he llegado al final.

—No, ahora hay una alternativa.

—No quiero arriesgarme. ¿Qué ocurrirá si fracasas? ¿Qué haré si «Macrón» adivina tu poder y lo neutraliza? Nadie podrá ayudarme jamás.

—No me descubrirá y podemos ganar.

—Por favor... —gimió ella, arrodillándose ante el hombre.

—Levántate —dijo Royster.

—Haré lo que me pidas, todo lo que desees. ¡Mira!

Se quitó el mono que cubría su cuerpo perfecto y lo dejó caer a su lado.

Era una mujer magnífica. El cabello renegrido caía sobre sus hombros aceitunados y enmarcaba un rostro ardiente y decidido, un rostro espléndido.

Los senos duros y pequeños y el largo vientre chato. Una cintura mínima y luego, maternales y voluptuosas, las caderas se abrían en dos muslos temblorosos.

—Vístete —dijo Royster.

Myra lo sostenía de una mano y advirtió la calidez del hombre.

Súbitamente, como si toda aquella conversación hubiese perdido significado, la muchacha se estrechó contra él, lo abrazó con desesperación y buscó los labios del hombre.

El beso transportó a Royster a un paisaje que ya no pensaba recorrer jamás.

—Olvídate de todo, estrechémonos... —imploró ella, convertida mágicamente en una criatura ardiente y enajenada.

Royster no tuvo tiempo de pensar en aquel cambio súbito que había sufrido la mujer; se limitó a dejarse arrastrar por la marea desbordante del deseo y cayó junto a ella en el camastro de la celda, anudado al cuerpo de Myra como si allí, en el helado planeta de las lunas gemelas, hubieran descubierto el verdadero camino de la esperanza.

El tiempo pareció detenerse. Saborearon lánguidamente aquella paz que había invadido los cuerpos exhaustos, a salvo de cualquier intervención de «Macrón».

—¿Me ayudarás?

—Sí.

Myra había modificado su actitud. Ahora estaba dispuesta a luchar por la última posibilidad.

—Bien, entonces acompáñame.

—¿A dónde?

—Quiero echar un vistazo al vestíbulo.

—No nos queda mucho tiempo —previno la muchacha.

—Con una hora será suficiente.

Abrieron el panel de la celda y se aseguraron de que no hubiese nadie a la vista.

El pasillo estaba vacío.

Salieron al largo corredor y dieron la espalda a la dirección por la que habían llegado hasta la célula de Myra.

Un tabique metálico les cerraba el paso. Royster lo abrió y echó una mirada.

—Mira —dijo.

La joven introdujo la cabeza por el mínimo espacio del panel entreabierto y se llevó una mano a la boca.

Una docena de robots los miraban impávidos.

—Están fuera de servicio —dijo él.

Cruzaron aquella habitación y salieron entonces al amplio vestíbulo que comunicaba con la sala de «Macrón».

—No te sueltes de mí —la previno Royster—. De lo contrario el computador te hará daño; estamos demasiado cerca y tu ansiedad será perfectamente detectable por «Macrón».

Los dos robots que custodiaban el acceso al antro del computador movieron sus rostros ciegos hacia ellos.

Eran altos, antropomórficos, con una pequeña pantalla de televisión en el sitio donde debieran estar los ojos y una antena receptora de unos veinte centímetros sobre el testuz de acero pulido.

Los largos miembros superiores terminaban en pinzas de diferentes tipos y las piernas se asentaban sobre patines que facilitaban el desplazamiento.

—¿Qué hacemos? —preguntó Myra atemorizada.

—Nada, todavía no han recibido ninguna orden. No te sueltes de mi mano.

Cruzaron ante los dos robots y reconocieron el vestíbulo.

—Hemos tenido suerte, Myra. Estamos ante la puerta del depósito.

Un robot de carga, lento y ancho como una vagoneta, apareció en la puerta del depósito.

—¡Adentro! —gritó Royster.

El panel se cerró tras ellos. Estaban en un mundo cibernético y alucinante.

Decenas de robots de distintos tipos se ocupaban de reparar los instrumentos dañados en aquel laboratorio silencioso y escasamente iluminado.

—¡Es fantástico! —exclamó ella.

—¿Te das cuenta de lo que significa? Están dirigidos por «Macrón» y son capaces de hacerlo todo inmediatamente. Todos los desperfectos se detectan al instante y se reparan sin pérdida de tiempo.

—Esos son los alimentos —dijo Myra.

Royster vio unos grandes recipientes de plástico conteniendo fórmulas balanceadas reducidas al tamaño de minúsculas plaquetas alimenticias.

El agua se extraía de los hielos eternos que cubrían el planeta y eran filtradas y saladas según las proporciones exigidas por el cuerpo del hombre.

—Creo que nuestro futuro será más fabuloso que todo lo imaginable. Y más sencillo de obtener.

Myra lo miró aturdida.

—¿Qué dices?

—Ya te explicaré —farfulló Royster, atrapado por la idea que comenzaba a cobrar forma en su cerebro afiebrado.

Un robot entró al almacén y rozó levemente a Myra.

La muchacha se soltó de la mano de Royster y lanzó un grito.

Royster la atrapó inmediatamente y el dolor cesó, pero «Macrón» había recibido la señal y sabía que alguien no autorizado se hallaba en su área de seguridad.

—Tenemos que irnos de aquí, «Macrón» habrá comenzado a buscarnos.

En el momento en que se aproximaban a la puerta, esta se abrió y dos robots-guardianes se plantaron allí, impidiéndoles la salida.

—Nos buscan —dijo Royster—. No te muevas ni me sueltes.

Los robots no detectaron ninguna señal anómala; mientras «Macrón» no recibiera ondas de excesiva ansiedad o temor o angustia, estaban paralizados.

—«Macrón» los independizará —dijo Royster.

—¿Qué?

—Cuando no obtenga respuesta, su sistema tiene previsto independizar a los robots para que actúen con su minicomputadora individual. Ese es el problema que yo temo. ¡Fíjate allí!

Dos robots entraron tras los dos primeros y en sus pequeñas pantallas de televisión, iluminadas y brillantes, aparecieron distintos ángulos del almacén.

—Nos localizarán por la temperatura de nuestros cuerpos; debemos alejarnos de aquí.

—Pero... ¡es imposible!

Royster la miró burlón.

—¿Todavía crees que hay algo imposible? Entonces, muchacha, no todo está perdido en este mundo loco.

Un zumbido les indicó que habían sido descubiertos. Los cuatro robots unieron sus fuerzas y se guiaron hacia ellos.

—Son muy rápidos —dijo Royster—. Es inútil escapar, tendremos que enfrentarlos.

—¿Te has vuelto loco?

—Déjame hacer a mí, chiquilla. Conozco a estos personajes:

El primer robot estaba ya a unos pocos metros de ellos y redujo su velocidad. Estiró los dos brazos y se detuvo.

—Tócalo —ordenó Royster.

Myra estiró sus brazos y rozó los brazos del robot. Cuando lo hubo tocado, Royster la soltó.

—Quédate con él, no te hará daño.

Corrió rápidamente por el almacén, perseguido ahora por los otros tres guardianes-mecánicos.

Buscó con la vista lo que necesitaba y lo halló rápidamente. De una de las mesas de trabajo ocupadas por los robots-operarios cogió un alicates.

Se dio la vuelta y se plantó frente a sus tres perseguidores.

El primero estiró los brazos hacia él. Royster avanzó y se dejó atrapar. Cuando el robot lo cogió, Royster estiró el brazo armado con el alicate y de un solo golpe seccionó la pequeña antena que gobernaba al guardián.

Un silbido agudo comenzó a ser emitido por el robot súbitamente paralizado.

Royster repitió la operación con los dos siguientes y luego corrió detrás del guardián mecánico que transportaba a Myra.

Lo halló en el vestíbulo y lo alcanzó cuando entraba en el cuarto con los robots fuera de servicio que separaba el vestíbulo del corredor del pabellón femenino.

Desde atrás seccionó la pequeña antena. El robot emitió el silbido agudísimo y Myra quedó libre.

—Vamos, salgamos de aquí antes de que aparezcan más guardianes. Tendrás que sufrir la ira de «Macrón» —dijo Royster—. Yo no puedo quedarme contigo esta noche.

—Está bien, pero antes acompáñame hasta mi celda. Quiero someterme al sedante electrónico mientras me sostienes la mano. No es necesario que mi ansiedad sea el blanco preferido de «Macrón».

—Excelente idea.

Entraron en la celda de Myra y la muchacha se quitó el mono y se recostó desnuda sobre el lecho anatómico.

Royster sintió el impacto de la belleza magnífica de la muchacha abierta y voluptuosa.

Myra adivinó su pensamiento y sonrió complacida.

Con su mano libre, aferró una bola de cristal del tamaño de su puño y tiró de ella. La bola se encendió y, antes que la sonrisa desapareciera de sus labios, la muchacha se había quedado profundamente dormida.

Royster cubrió su cuerpo maravilloso con la manta térmica y salió de la celda. 

CAPÍTULO VI

Cuando llegó al salón polifuncional, los reclusos comenzaban a dispersarse en dirección a sus pabellones.

Royster buscó a Dorchnoy entre ellos, pero no pudo localizarlo. Se coló entonces entre aquel rebaño desolador y disciplinado, encaminándose junto a todos los antisociales a los corredores que circundaban el amplio recinto de recreo.

Algunos reclusos le echaban miradas furtivas y eran inmediatamente reconvenidos por «Macrón».

Royster los veía avanzar entre espasmos de dolor y gestos de dramática impotencia.

¿Cómo pudo alguien, alguna vez, idear un suplicio semejante?

¿En qué cerebro había germinado aquella alternativa sádica, implacable?

¿Qué extraña metamorfosis llevó al Sistema a la decisión fatal de recluir a los mejores pensadores, a los artistas, a los creadores, a los talentos más destacados de la civilización terrestre? La respuesta era única. Aquel libre albedrío, la genialidad individual, la determinación de desarrollar la propia vocación, el talento del hombre, debía ser admitido, adecuado y metabolizado por el Sistema.

El Sistema resolvería cuál debía ser su aplicación correcta, al margen de los deseos del individuo, al margen de su propia personalidad, al margen de la vida misma. Porque sujeto a las directrices del Sistema, el genio, el talento, la chispa creadora, se convertía en una especie de feto muerto en el vientre dolorido de su gestor.

El Sistema, intentando evitar para siempre aquella excesiva fidelidad al individualismo, a los intereses de unos en detrimento de otros, había traspasado la barrera de la lógica y se había implantado en la ribera opuesta, una ribera en la cual la defensa de la humanidad no tenía sentido, porque la humanidad misma se estaba convirtiendo en otra cosa: en un objeto frío, pulido, preciso, computarizado... y carente de corazón.

Mientras recorría los largos corredores que lo llevaban a su célula de recluso antisocial, Royster desgranaba toda esta macabra cosecha de ideas; observaba a sus congéneres, doblados por los constantes latigazos mentales a que los sometía la computadora, imposibilitados de autoeliminarse, imposibilitados incluso de acceder a ese paisaje espantoso pero humano que siempre ha acechado al hombre cuando la sociedad lo enfrenta a un callejón sin salida: la locura.

Y entonces, masticando estas ideas, desmenuzando las motivaciones sin salida de los operadores máximos del Sistema, comprendió por qué habían dejado en manos de «Macrón» la represión sistemática de aquel rebaño de antisociales.

«Macrón», programada por el Sistema, tenía una cierta capacidad de acción que le era propia. Y en ese instante, en el momento en que su capacidad asociativa encontraba una nueva modalidad punitiva, precisamente en ese instante, los hombres que la habían programado lavaban sus manos. Era ella. Ella, la máquina, la Supermáquina, «Macrón», la única responsable de la vida de miles de reclusos en un planeta muy lejano, muy frío y tal vez... muy olvidado.

Semandra era el sinónimo del infierno. A partir del siglo XXX y en los sucesivos, el infierno había adquirido una nueva imagen, más real, más probable, menos discutible, una imagen creada por el hombre para castigar al hombre.

Royster entró a su celda y el tabique de acero se cerró a su espalda.

Estaba decidido a destruir aquella máquina, o mejor, a utilizarla para fines más provechosos. Y la idea que se le había ocurrido poco antes, junto a Myra, volvió a cobrar fuerza en su cerebro.

«Macrón» enviaba constantes ondas punitivas a su lunar biónico; sin embargo, gracias a Ronsey, aquellas ondas eran solamente un cosquilleo casi agradable en la base de la nuca.

—Mañana... —dijo sentenciosamente, en una amenaza personal y violenta dirigida a «Macrón», intermediario implacable del Sistema.

Se durmió aferrado a su sedante electrónico. De lo contrario, no hubiese podido conciliar el sueño en medio del caos frenético que había conquistado su cerebro.

Estaba muy excitado, muy asqueado de aquel ejemplo de «civilización» que el Sistema había creado con el confín de un universo lejano.

No tuvo pesadillas; prácticamente no soñó aquella noche oscura y distinta. Sin embargo, aun cuando la ira crecía en su interior, alimentada por aquel horrible holocausto interminable que sufrían los reclusos, no hubiese alcanzado a cubrir la cuota de desesperación que le tenían reservada las próximas horas.

Porque las posibilidades de defensa de «Macrón» no eran previsibles para un hombre, y mucho menos para un antisocial, para un recluso condenado precisamente por su incapacidad de sentir.

«Macrón» podía convertirse en el peor de los verdugos, un verdugo frío, despiadado, sin conciencia ni escrúpulos. La más perfecta máquina de matar.

* * *

Se despertó lentamente, como si saliera a la superficie tras una larga temporada en el fondo mismo de la historia.

Se puso de pie, estiró sus músculos, recobró el dominio de su cuerpo y entró al cuarto de aseo.

Se deleitó largamente en la profunda bañera, sometido al masaje tonificante de los fuertes chorros de agua caliente. El dispositivo biónico aleteaba continuamente en su cuello y Royster supo entonces que para un prisionero normal aquel placer mínimo del baño caliente hubiera constituido una sesión de tortura insoportable, porque bajo el agua tibia o caliente el hombre se relaja, y piensa, piensa como si todo fuera posible.

«Macrón» recibía aquellas ondas gigantescas que expresaban los pensamientos del hombre, su entusiasmo, su pasión, y entonces replicaba violentamente.

Royster salió del baño y se vistió.

Por una abertura del panel que clausuraba su celda, le entregaron una bandeja. En ella encontró tres tabletas alimenticias y un recipiente de agua cerrado a presión. Masticó dos de las tabletas, guardó la tercera en un bolsillo de su mono de recluso y rompió el sello del recipiente plástico para beber el agua.

Estuvo listo enseguida.

Presionó el pulsador que había junto al tabique y miró la cámara de televisión que recorría su celda. La voz metálica y monocorde preguntó:

—¿Razón?

—Recreo —dijo Royster.

El panel se abrió y salió al corredor. Varios robots montaban guardia a lo largo del pasillo, en los ascensores y en el salón polifuncional.

Dorchnoy y tres individuos lo aguardaban, doblados por el dolor. «Macrón» detectaba la ansiedad de los reclusos, conmovidos por la luz de una nueva esperanza.

Royster se apresuró a coger las manos de Dorchnoy y este la de sus compañeros, para que se cogieran a Royster.

Todos respiraron aliviados. Royster los había aislado del verdugo invisible.

—Este es Nest —dijo Dorchnoy, presentándole a un negro alto y huesudo de sonrisa amplia y marfileña.

—Hola, yo canto —explicó Nest.

—Él es Karl —prosiguió Dorchnoy.

Karl estrechó la muñeca de Royster en el saludo del Sistema. Era robusto, rubio y de profundos ojos azules.

—Mi pecado es la música —dijo.

—El mío también —respondió Royster.

—Mi nombre es Gavet —dijo el tercer hombre.

Era más alto que Nest y sus hombros parecían dos grandes bolas musculosas en el extremo de sus poderosos brazos.

—¿Por qué eres tú también un antisocial? —preguntó Royster.

—Me gusta la pintura.

Myra llegó hasta ellos tambaleándose y se aferró a la cintura de Dorchnoy con sus últimas fuerzas.

—Creí que no podría llegar; «Macrón» estaba a punto de anularme —sonrió la joven.

Aferrados los unos a los otros, sujetos a Royster como náufragos de una especie maldita, los cuatro hombres y la mujer constituían, junto al recién llegado, un racimo doloroso.

Los demás reclusos no podían evitar observarlos y ello les costaba continuos latigazos punitivos.

—Escuchadme bien, porque creo que no tenemos tiempo. Había pensado elaborar un plan de acción con vosotros, pero comprendo que «Macrón» os hará pedazos en cuanto os separéis de mí. Ninguno de vosotros podrá controlar la emoción y seréis anulados por completo.

—Es cierto —dijo Myra.

—Tendremos que actuar en equipo, sin soltarnos, procurando movernos con la mayor naturalidad para no alterar demasiado a los demás reclusos. Si muchos de ellos comienzan a pensar o imaginar cosas extrañas, «Macrón» terminará por descubrir que algo está ocurriendo y sus reacciones pueden ser imprevisibles.

—¡Si tan solo pudiéramos desconectar los lunares biónicos! —exclamó Gavet.

Todos permanecieron en silencio durante un largo minuto.

—¡Eh, un momento! —dijo por fin Nest—. Yo soy cirujano, médico, ¿comprendéis?

Dorchnoy lo miró interesado mientras los otros no parecían comprender aquellas palabras.

—¿Qué quieres decir con eso? —preguntó Myra.

—Siempre he pensado que estos adminículos biónicos no son difíciles de alterar, solo que yo no podía intentarlo porque «Macrón» me hubiese descubierto, pero ahora...

—¡Claro! —estalló Dorchnoy—. Royster puede anular el poder de «Macrón» mientras tú lo intentas conmigo.

—Escucha, Nest, ¿estás seguro de que no habrá ningún peligro?

—Seguro, por lo menos no hay peligro en relación con el paciente, pero no sé qué ocurrirá con la computadora cuando deje de recibir señales de uno o varios de nosotros.

—Es cierto —convino Karl—. «Macrón» puede reaccionar ante la falta de emisiones.

—Sí, pero no tenemos otra alternativa —dijo Myra.

—Creo que existe otra posibilidad —intervino Royster.

—¿Qué posibilidad? —preguntó Nest.

—Si mi idea resulta factible, entonces toda la lucha será fundamentalmente una lucha contra el tiempo.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Dorchnoy, y en su voz se destacaba una clara nota de exasperación.

—Tranquilízate. Mi idea es la siguiente. Lo peor que puede ocurrir si «Macrón» reacciona violentamente es que guíe a los robots contra nosotros, contra todos los reclusos y entonces no sé cuál será el resultado. Tal vez solo les ordene anularnos pero tal vez les ordene... eliminarnos.

Un escalofrío recorrió a todos. Sería una carnicería brutal, los robots todopoderosos contra los reclusos impotentes, paralizados por «Macrón».

—Por lo tanto —continuó Royster—, creo que lo mejor sería que Nest nos explicara teóricamente cómo se extrae el botón biónico a fin de no dañar al sujeto y de ese modo nosotros podríamos emprender una campaña de salvamento, procurar arrancarle a «Macrón» la mayor cantidad de reclusos y de ese modo organizar una defensa contra los robots mientras yo intento anular la computadora.

Todos lo miraban con expresión vacía. Estaban asimilando aquella idea y cada uno de ellos imaginaba los posibles errores de tal acción.

—¿Qué ocurrirá si «Macrón» decide ordenar a los robots que nos despedacen? ¿Cuánto tiempo podremos resistir? O quizá... —Dorchnoy detuvo un instante su reflexión, pero enseguida continuó con una expresión de creciente horror—. O quizá «Macrón» decida reventarnos el cerebro con una andanada de ondas intensas.

—Sí, es una posibilidad —asintió Royster.

—Yo estoy dispuesta a correr el riesgo —dijo Myra.

—¿Qué opinas, Nest?

—Vale la pena.

—¿Karl?

—No veo ninguna otra salida —dijo el rubio.

—Supongo que tú también estarás de acuerdo, ¿no, Gavet?

—Sí, cualquier cosa antes que seguir soportando esta existencia miserable.

—De acuerdo, ¿cómo lo haremos? —preguntó entonces Dorchnoy.

—Creo que lo mejor sería que cada uno de vosotros os busquéis una compañera y nos refugiemos en el pabellón femenino. En esa situación, el control de «Macrón» terminará por descubrimos pero tendremos más tiempo y eso es lo más importante.

—Una idea excelente —convino Royster.

—Bien, entonces en marcha —dijo Dorchnoy.

Se encaminaron hacia el corredor que conducía a los pabellones femeninos y, durante el trayecto, cada uno de los hombres, a excepción de Royster, eligió a una mujer.

Era una extraña procesión.

Hombres y mujeres, aferrados los unos a los otros, disimulando aquel avance lento pero firme hacia el pabellón de las jóvenes elegidas, marchando ansiosos y decididos, sintiendo constantemente aquel cosquilleo maldito en el cerebro, índice inequívoco de que la ansiedad que los embargaba hubiese hecho reaccionar violentamente a la computadora.

Se apiñaron como pudieron dentro de la celda de Myra y allí, Royster explicó a las muchachas lo que habían decidido. Las cuatro jóvenes se mostraron absolutamente decididas a llevar adelante el plan.

Nest decidió comenzar la operación.

Se plantó frente a la espalda de Dorchnoy y Royster cogió al primero de un brazo y al médico de la cintura.

Todos los demás se aferraban a Royster a fin de aislarse de la computadora.

—Va a doler un poco —previno Nest—. No tengo instrumentos adecuados y deberé hacerlo con las uñas.

—Adelante —lo alentó Dorchnoy.

Nest aferró el cuello de su primer paciente y con el índice y el pulgar de la mano derecha buscó un punto de apoyo en la superficie del lunar. Era un botón oscuro y absolutamente liso, pero apretando la piel consiguió introducir las uñas de sus dedos bajo el lunar.

—Es como yo suponía, un aguijón que llega al encéfalo y una cabeza superficial de sostén.

En el momento mismo en que pronunciaba la última palabra, tiró del botón con todas sus fuerzas. Hubo una mínima resistencia inicial y luego, cuando Nest pensó que sus uñas no resistirían la presión, el lunar se desprendió y quedó entre sus dedos.

—He aquí el monstruo —dijo satisfecho—. Es increíble, pero el control de «Macrón» es tan perfecto que jamás previó la posibilidad de que se pudiera extraer con el simple trabajo de los dedos.

Una gota de sangre era el único vestigio de la operación. Dorchnoy miró a todos los presentes, uno a uno y luego, llevándose las manos al cuello comenzó a reír.

Al principio reía sordamente, como si temiera hacerlo, como si todo no fuera más que un sueño, y luego rio más y más fuerte hasta que sus carcajadas atronaron la celda atestada y Royster intervino.

—De acuerdo, Nest; ahora es el turno de Myra.

Siguieron Karl, Gavet y las muchachas. A medida que Nest les extraía los lunares biónicos las parejas se abrazaban excitadas por un sentimiento que esta vez no era de hastío sexual, de resignación e impotencia.

—Ahora es mi turno —dijo Nest.

—Yo lo haré —intervino Dorchnoy.

Royster aferró al médico por los brazos y Dorchnoy le quitó sin esfuerzo el receptor biónico.

—Iré en busca de otras cuatro parejas —dijo Royster—. Vosotros distribuiros en las celdas de las muchachas. Calculo que podremos liberar a unos cuarenta reclusos antes de que «Macrón» comprenda que algo funciona mal. Aun cuando nos deje en paz durante el acto sexual, su sistema estará alerta por si surge algún sentimiento peligroso entre los amantes, de modo que al no recibir señal alguna tomará alguna decisión.

—Cuarenta personas... Eso significa que tendremos poco más de veinte minutos —reflexionó Nest.

—Es lo que creo yo —convino Royster y salió de la celda.

Los grupos de cuatro y de seis personas fueron desfilando ininterrumpidamente por la celda de la muchacha y todos se mostraban deseosos de intervenir en el plan de rebelión.

Por algo eran los antisociales del Sistema, en otras palabras, los mejores individuos, aun cuando sus respectivas personalidades debieran ser puestas a prueba en un nuevo tipo de sociedad.

Royster salió en busca del último grupo.

En cuanto regresara a la celda con ellos y fueran liberados, intentaría llegar hasta «Macrón» acompañado por Myra.

Entretanto, los cuarenta liberados saldrían rápidamente al salón polifuncional y sin mediar palabra alguna extraerían a los reclusos aquel aguijón letal.

Eligió tres hombres y tres mujeres, les explicó la situación y todos, aferrados a sus brazos, marcharon hacia el pabellón femenino.

Entonces, ocurrió lo imprevisto.

Al principio Royster no notó nada, obsesionado por llegar junto a Nest y comenzar la verdadera misión: anular a la computadora.

Fue un movimiento imperceptible en los accesos al gran salón.

Varios grupos de tres o cuatro robots entraron desde distintos ángulos y comenzaron a recorrer velozmente el recinto.

—¿Qué ocurre? —preguntó Royster.

—No lo sé, jamás los he visto así —replicó uno de los hombres que lo acompañaban.

Los robots llevaban encendida la pantalla que se abría en la porción frontal del testuz.

—«Macrón» lo ha descubierto —dijo Royster y apresuró el paso.

Los reclusos comenzaron a caer al suelo, abatidos por la computadora que, en principio, había decidido anularlos.

A medida que iban cayendo, los robots se inclinaban sobre ellos y reconocían el cuello de los caídos, informando a «Macrón» a través de las pantallas.

Frente a la entrada del corredor que llevaba al pabellón de las mujeres, había un robot cerrando el paso.

Royster extrajo de entre sus ropas el alicates que había conservado y se acercó a él.

—No os soltéis de mí —previno a sus acompañantes.

Cuando llegó junto al robot, estiró el brazo y con el alicates seccionó la antena de control del autómata.

El silbido anunció la pérdida de control del hombre mecánico y el grupo pasó junto a él y se internó en el corredor.

«Macrón», en el otro extremo del largo corredor, más allá del cuarto de los robots-guardianes, en su habitación de temperatura constante, comprendió lo que ocurría. 

CAPÍTULO VII

La asociación, el poder de asimilación e integración de las informaciones, la inmensa, casi milagrosa capacidad de fagocitar datos y convertirlos en una respuesta operativa, la mejor, la más adecuada... la más mortífera.

«Macrón» conmovió su cuerpo de mamut futurista, recorrido por millones de circuitos, de placas, de datos convertidos en hilos entretejidos y dispuestos a florecer como una epidemia a través de sus redes de poder.

«Macrón» comprendió que algo había escapado a su poder inmaculado. Su cerebro monumental buscó la razón y se sumergió en busca de una respuesta en el profundísimo océano de su memoria todopoderosa.

El proceso reverberó en su osamenta electrónica; en milésimas de segundo recorrió el sendero de millones de posibilidades, analizó sus características, desechó unas y aceptó otras, aplicó la ley de las probabilidades, decantó la información, tamizó en sus últimas células asociativas el grupo final que había condensado en el breve, minúsculo proceso.

Y tomó una decisión.

El error dependía de afuera.

«Macrón» era inocente. No había desperfectos en su estructura de Dios, de criatura omnipotente.

Frente a esta revelación, su cerebro apeló a una solución de emergencia, una solución que no había sido prevista por el hombre, por su lejano creador, sino por ella misma, por la computadora.

Su cerebro, tras años y años de poder único, sin contestatarios, librado exclusivamente a sus fuerzas inconmensurables, había elaborado la defensa de su feudo en un circuito virgen de su complicada masa encefálica.

«Macrón», trozo tecnológico perdido en un planeta de condenados, rey absoluto de la prisión maligna de Semandra, había estructurado su defensa con la frialdad del general acorralado y decidido, sin escrúpulos vinculados a ninguna emoción humana, con la eficiencia que le proporcionaba su capacidad letal de reacción.

La muerte.

Eliminar a los reclusos, eliminarlos metódicamente, al azar, allí donde se hallaran, y cuando aquel exterminio sistemático llegara a un punto en el que «Macrón» supiera que el peligro había desapareado, que aquel enemigo inmune a su poder había sido anulado, entonces detendría a su ejército de robots y reiniciaría su reinado en calma.

Un zumbido acompañó esta reflexión de la máquina y sus órdenes buscaron como relámpagos de muerte los canales de ejecución.

Y entonces, solo entonces, el computador comprendió que era vulnerable y su cerebro entrenado debió asumir aquel hecho sin dilación.

Operó en su panel de emergencia y envió a su ejército de hombres-máquina una señal de independencia para el caso de que ella, «Macrón», fuese desconectada o destruida.

En un pliegue de su complicado sistema de datos, se acomodó aquella orden que solo brotaría en el momento en que su vida se detuviera.

Ahora sí, en el gran cuarto de la computadora, el zumbido se detuvo. Una pantalla enorme se iluminó en su rostro sarpullido de luces y censores y «Macrón» se transformó en asesina, en la más implacable máquina de matar que jamás hubiese existido, a excepción de aquel otro asesino histórico, sometido a motivaciones más complejas y no siempre tan comprensibles: el hombre.

* * *

Royster recorrió las celdas en que se acuartelaba su ejército de hombres y mujeres liberados.

En el pasillo del largo pabellón femenino, formado ante él, aquel grupo de poco más de cuarenta soldados improvisados aguardaba órdenes.

—Bien, el tiempo se ha acabado, «Macrón» ha reaccionado y, si mi olfato no me engaña, llegará a una única conclusión.

Los rostros estaban tensos y concentrados en las palabras del último condenado arribando a Semandra.

Dorchnoy, junto a él, se movía nerviosamente, deseoso de entrar en acción cuanto antes.

—¿Cuál es esa conclusión, Royster? —preguntó Nest, el cirujano negro.

—Eliminará a los reclusos sistemáticamente hasta que el peligro que detecta y no puede controlar desaparezca de su órbita de recepción.

—¡Es espantoso! —exclamó Myra.

—Bien, nos dividiremos en cuatro grupos. Dorchnoy y diez de vosotros, Myra y yo iremos hacia «Macrón». Nest, Karl y Gavet dirigirán otros tres grupos y procurarán liberar a todos los reclusos que puedan sin perder de vista a los robots. El único modo de controlar a los robots es anular sus antenas de recepción; pueden doblarlas, arrancarlas o simplemente seccionarlas con un alicates. Debéis procurar proveeros de ellos. ¿Está claro?

—De acuerdo —replicó Nest—. Vámonos.

Diez personas se unieron a él y corrieron hacia el extremo del corredor donde nacía el gran salón polifuncional.

Karl y Gavet lo siguieron inmediatamente.

—Dorchnoy, escúchame bien. La lucha debe ser despiadada. Cualquiera que resulte atrapado por un robot es hombre muerto. Será despedazado inmediatamente y arrojado a un lado como un enemigo menos. Es una cuestión matemática. «Macrón» debe sobrevivir y, para ello, eliminará los obstáculos allí donde los encuentre y todos nosotros somos obstáculos mientras estemos vivos.

—Comprendo —replicó Dorchnoy.

—Entonces, en marcha.

Recorrieron en largo pasillo en dirección opuesta y Royster abrió el panel que comunicaba con la habitación de los robots-guardianes.

No había ninguno en el cuarto.

—¿Dónde están? —preguntó Myra.

—Han sido movilizados —replicó Royster.

Atravesaron aquella estancia y salieron al vestíbulo.

Estaban allí.

Formados como un ejército reluciente y amenazador en torno a su dios cibernético, custodiando la vida que latía en el interior de «Macrón».

—¡Rápido, hacia el almacén! —ordenó Royster.

Corrieron hacia el almacén y franquearon la entrada rápidamente.

—Dorchnoy, procura trabar el tabique de acceso. Vosotros procurad hallar armas, lo que sea que pueda serviros, alicates, palancas, barras de acero, cualquier cosa que pueda resultar útil.

Los robots-operarios continuaban imperturbables con sus tareas. «Macrón» no los tenía en cuenta para su defensa.

Cada uno de los hombres y mujeres había cogido algún tipo de instrumento defensivo y en sus rostros se leía la enorme decisión de sobrevivir que latía en sus pechos.

—Dorchnoy, abre el panel —dijo Royster.

El panel se deslizó y todos salieron nuevamente al vestíbulo.

Royster tenía entre sus manos una enorme barra de acero de más de un metro de longitud y gruesa como su puño.

—Si no podéis llegar a la antena tratad de derribarlos. Están montados sobre patines y su equilibrio no prevé un ataque organizado. ¿Habéis entendido?

—Sí, vamos a ellos, nosotros te cubriremos mientras tú tratas de enfrentarte a «Macrón» —dijo Dorchnoy.

—Myra, tú ven conmigo —pidió Royster.

Unos quince robots les cerraron el paso, inmóviles, abiertos en semicírculo ante el acceso a la cámara del computador.

Royster dio un paso al frente y aquel gesto debió ser el que estaba aguardando aquel ejército mecánico.

Se lanzaron hacia adelante como impulsados por una sola onda directriz, y en verdad así era.

Royster avanzó hacia el primero de ellos y, cuando estuvo a poca distancia de él, se inclinó y, como un antiguo atleta olímpico, barrió con su garrote de acero las piernas del autómata a la altura de lo que en un hombre serían los tobillos.

Durante un segundo, la pesada figura del robot pareció inclinarse en una posición absurda y levitar en la cámara de la lucha. Luego se desplomó con estruendo.

Dorchnoy y sus hombres hicieron lo propio, y la batalla se generalizó.

Los gritos de dolor de dos hombres resonaron como clarines de aliento por sobre el sonido de hierros aullantes.

Myra se volvió y el espectáculo la estremeció.

Un robot había alcanzado a uno de ellos por el cuello y su extremidad superior derecha, terminada en pinza, se hundía en la garganta del infortunado recluso que ya no pudo seguir gritando, ahogado en una bocanada de sangre.

La sangre parecía, extrañamente, el primer síntoma de verdadera humanidad en aquella prisión dominada por autómatas implacables.

Solo cuando «Macrón» percibió que ya no había vida en el infortunado, el robot lo soltó.

El otro hombre apresado corrió una suerte espantosa. El robot lo abrazó contra su pecho duro y pulido y apretó más y más. El crujido de los huesos despedazados desarticuló al recluso y quedó suspendido allí, a pocos centímetros del suelo, quebrado como una marioneta, hasta que fue arrojado como un muñeco inservible.

Dorchnoy se volvió hacia el robot asesino en el momento en que soltaba al penado cuya garganta había desaparecido entre sus tenazas y como un vengador de la antigüedad golpeó con todas sus fuerzas el testuz iluminado y hermético.

La barra de hierro reventó la pantalla frontal del autómata y convirtió aquella extraña cabeza mecánica en un cuerpo de abollada chatarra.

El robot se detuvo, muerto de pie, como una estatua congelada de pronto por la mano de un mago.

Myra permanecía en estado de shock, conmovida hasta la desesperación por la masacre sangrienta.

Royster la cogió de un brazo y la obligó a seguirlo.

Se abrió paso hacia el panel que separaba el vestíbulo del feudo privado de «Macrón».

La barra de acero describía continuos arcos alrededor de la pareja, y Royster, como un espadachín de nuevo cuño, como un actualizado hombre de las cavernas, arrastraba con una mano a su compañera y con la otra blandía el garrote procurando abrirse camino en dirección al enemigo real.

Abatió todavía a dos oponentes mecánicos, golpeándolos en las piernas, rompiendo aquel equilibrio pensado para dominar una ciudad de reclusos apocados y nunca para resistir un ataque libre y decidido.

Desde el suelo, los robots procuraban volver a la posición erecta, pero antes de que lo consiguieran, la masa de los liberados reventaban el testuz de las víctimas, convirtiéndolas en simples máquinas desquiciadas.

A punto de alcanzar el panel de acceso a la cámara de «Macrón», uno de los robots se plantó frente a Royster con los brazos extendidos.

El golpe de la barra de acero alcanzó los brazos metálicos del autómata y fue absorbido por la tremenda resistencia del robot.

Royster intentó un segundo ataque, pero el autómata, deslizándose rápidamente sobre sus patines, consiguió apresar a Myra.

La cogió de la cintura y la apretó.

Royster dio un paso al costado y, durante una fracción de segundo, observó el rostro descompuesto de la muchacha. Entonces golpeó.

Machacó la cabeza del hombre-mecánico por detrás, casi a la altura del cuello y la corola redonda que unía el testuz al tronco del autómata se rompió. La cabeza se proyectó hacia adelante, luego nuevamente hacia atrás y quedó, por último, suspendida sobre la espalda del autómata, sostenida por minúsculos cables coloridos.

El robot detuvo su abrazo y Myra abrió los ojos.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó Royster.

—Creo... creo que estoy... que todavía estoy entera —gimió ella.

Royster la ayudó a desprenderse del abrazo del robot, paralizado por su golpe.

—Vamos —dijo cuándo lo hubo conseguido—, no tenemos tiempo.

Echó un vistazo hacia atrás y vio que Dorchnoy y su pequeño grupo de guerreros abatían a los últimos dos autómatas.

En el suelo, descalabrados y exánimes, yacían los cuerpos de cuatro hombres y una mujer.

—Dorchnoy, mira —dijo Royster.

Del almacén salía una procesión de robots-operarios.

—¡Vienen a por nosotros! —gritó Myra aterrorizada.

—Nada de eso —la tranquilizó Royster—. Han recibido órdenes de «Macrón». Vienen a llevarse a los robots-guardianes que han sido dañados. Van a repararlos.

—Esto no acabará nunca —dijo Dorchnoy—. Lucharemos continuamente contra los mismos soldados enemigos.

—No, si yo puedo evitarlo. Debo anular a «Macrón» antes de que sea muy tarde. La reparación durará bastante tiempo.

—Ve —dijo Dorchnoy—, nosotros cuidaremos de esta entrada.

—Creo que sería mejor que tú y uno de tus hombres os quedéis montando guardia aquí y el resto trate de reunir la mayor cantidad de armas posible, barras, alicates, herramientas, lo que sea, y vaya a ayudar a los otros grupos. Ellos tenían las manos vacías.

—Sí —reconoció Dorchnoy.

Cuando Royster abrió el panel de acceso a la cámara de «Macrón» y arrastró con él a Myra, la voz estruendosa y urgente de Dorchnoy daba las instrucciones precisas a sus hombres.

Allí estaba.

El genio cibernético del mal.

La madre mortal de aquel ejército de autómatas, la viuda tecnológica de una civilización de hombres muertos.

«Macrón», desde su pantalla brillante, parecía mostrar los dientes en un rostro de pesadilla computarizada.

—Salud, «Macrón» —dijo Royster y cerró el panel detrás suyo.

CAPÍTULO VIII

Nest, Karl y Gavet, seguidos por sus compañeros, llegaron al salón polifuncional.

En la prisión de Semandra, construida para alojar a diez mil condenados, solo había hasta este momento, aproximadamente, unos mil doscientos hombres y mujeres.

Para aquel grupo, reunido ahora casi por completo en el salón de recreo, bajo la cúpula de un cielo ocre, fraccionado por aquellas columnatas abiertas como patas de una araña gigante, iluminado pálidamente por las dos lunas gemelas, solo habían sido asignados poco más de medio centenar de robots.

Salieron del corredor que unía el pabellón femenino con el salón polifuncional y se detuvieron, petrificados de terror, conmovidos por la escena espeluznante que se abría ante sus ojos.

Los robots, unos cincuenta de ellos, habían ordenado en hileras a los reclusos anulados por «Macrón».

Los condenados estaban arrodillados sobre el suelo, inclinados hacia adelante con el rostro sobre las rodillas y los brazos estirados hacia adelante en una extraña genuflexión suplicante.

Los robots los reunían en filas de cuarenta y los preparaban para la inspección y el holocausto final ordenado por la computadora.

—¡Qué significa esto! —casi gritó Gavet.

—No lo sé con seguridad —dijo Nest—. Pero si Royster tenía razón, están acomodándolos para eliminarlos sistemáticamente, ordenadamente.

—¡Es espantoso! —casi aulló Kart.

—Sí, pero nos favorece —intervino Nest, imperativo—. Oídme con atención. Karl y Gavet, con la mitad de los hombres, procurarán eliminar a los robots; será difícil y muy peligroso, pero no hay alternativa. Yo y el resto aprovecharemos esta macabra formación de condenados para comenzar a extirparles el lunar biónico. ¿Alguna pregunta?

—No —dijo Gavet.

—Bien, aquí tenéis el alicates, cuidadlo bien porque es nuestra única arma. Si no podéis con los autómatas, procurad derribarlos, tardarán bastante tiempo en volver a ponerse en pie; es nuestra única posibilidad de éxito.

—Bien, adelante —dijo Karl.

Se lanzaron al ataque como fieras, recobrando en aquella acción inicial y desigual la seguridad en sus propias convicciones de hombres y mujeres sensitivos, segregados y torturados por una civilización congelada por el progreso y representada en Semandra por aquella tribu de hombres-mecánicos.

Gavet con el alicates en la mano, corrió hacia el primer robot y le seccionó la antena. El autómata comenzó a emitir el característico silbido agudo que anunciaba su pérdida absoluta de control y giró sobre sí mismo como un trompo.

Gavet continuó adelante con el alicates en la mano y pudo descontrolar a un segundo robot antes de ser atrapado por el tercero.

El monstruo de acero lo abrazó y apretó su tórax hasta que el rostro del liberado se puso azul, cianótico.

Con un último esfuerzo, Gavet alcanzó a seccionar la antena del autómata. Cuando el robot se descontroló, comenzó a girar sobre sí mismo, sujetando todavía el cuerpo ya inanimado de Gavet.

Karl corrió hacia él y con sus poderosas piernas golpeó al autómata cerca de los pies con patines. El robot se desplomó sin por ello soltar al hombre muerto. Karl, casi sin mirar a su amigo, cogió de entre sus dedos el alicates y se lanzó en busca de su enemigo.

El grupo de hombres luchaba denodadamente procurando hacer perder el equilibrio a los hombres-mecánicos:

Los varones más corpulentos conseguían derribarlos dándoles puntapiés en los tobillos metálicos y, una vez en el suelo, procuraban arrancar las antenas receptoras. Esta acción comenzó cobrar víctimas entre los humanos ya que los robots, aun en el suelo, tenían una amplia capacidad de maniobra.

Las mujeres, más débiles, habían recurrido al viejo método infantil de derribar a sus oponentes más voluminosos. Luchaban en parejas. Una se inclinaba detrás del monstruo mecánico y la otra lo embestía con todas sus fuerzas. El robot caía por sobre la mujer agachada y esta debía apartarse rápidamente antes de ser arrastrada por el autómata.

—¡Eh, mirad! —gritó de pronto Nest, que ya había liberado junto a sus hombres a más de un centenar de penados.

Los robots, disciplinadamente, y desde el otro extremo de la formación de penados genuflexos, habían comenzado a eliminarlos.

Observaban el lunar biónico y luego, utilizando sus poderosas tenazas, quebraban el cuello de sus víctimas inconscientes como si no fuesen más que muñecos.

Para «Macrón» aquellos reclusos impotentes eran solo eso, muñecos computarizados, frágiles circuitos controlados por su enorme cerebro electrónico.

—¡Rápido, daos prisa! —gritó desesperadamente Nest.

—¡Van a acabar con todos, van a acabar con todos! —chilló una mujer, presa de un ataque de nervios.

Uno de los hombres la abofeteó y la muchacha se volvió hacia él.

—¡No pierdas el tiempo! —le gritó el hombre.

Continuaron extirpando frenéticamente los pequeños receptores biónicos del cuello de los condenados, y cuando estos se libraban del control de «Macrón», eran instruidos rápidamente a fin de continuar liberando a sus compañeros.

Poco más de quinientos reclusos habían sido liberados y una quincena de robots yacían en el suelo, algunos descontrolados y otros moviéndose como letales bacterias de acero en busca de víctimas.

Karl corría hacia ellos y procuraba seccionar la antena receptora con su alicates.

Entonces, «Macrón» tomó la última decisión.

Libró a sus robots.

Los monstruos de acero comenzaron a destrozar a sus víctimas. No cumplían disciplinadamente el plan de exterminio, sino que se abalanzaban como máquinas enloquecidas sobre aquella carne impotente para desgarrarla, seccionarla, desmembrarla, hacerla pulpa con sus miembros depredadores y afilados.

—¡Se han vuelto locos! —gritó Karl.

—¡Rápido, no perdáis el tiempo! —aullaba Nest, empeñado en liberar a más y más condenados.

El salón polifuncional se había convertido en un horripilante campo de batalla sembrado de sangre, carne destrozada y autómatas desarticulados.

Fue en ese preciso instante cuando los hombres de Dorchnoy llegaron al salón, cargados de armas.

Se lanzaron contra los monstruos y, a fuerza de garrotazos y golpes, lograron emparejar aquella lucha desigual y mortífera.

Los hombres más próximos recibieron aquellas armas improvisadas y machacaron ferozmente a los autómatas asesinos, pegajosos con la sangre de sus víctimas, ostentando sobre sus cuerpos de metal pulido las amargas condecoraciones de la carne rota y tumefacta de los cuerpos humanos.

Pero ahora el tiempo jugaba a favor del hombre.

Los últimos robots caían destrozados por la furia implacable de aquel ejército improvisado y furioso.

Nest y su equipo terminaron de liberar al resto de condenados.

Levantó la vista y miró entonces, con el rostro perlado de sudor, el paisaje demencial que lo rodeaba.

Más de doscientos hombres y mujeres habían sido eliminados por los autómatas de «Macrón».

Los supervivientes, armados con las pesadas barras de acero, continuaban machacando los cuerpos metálicos de sus enemigos como si pretendieran vengar en aquellas estructuras abolladas y mecánicas la muerte sangrienta de sus congéneres.

—¡Basta! —gritó Nest—. ¡Bueno, ya se acabó!

El salón polifuncional, iluminado por las lunas gemelas y una pálida claridad artificial, bajo los gajos estructurales de la araña metálica que sostenía la alta cúpula, quedó súbitamente en silencio.

Solo podía escucharse el jadeo de los combatientes.

* * *

Los robots operarios, marchando en silencio, comenzaron a entrar en el salón polifuncional y retiraron los cuerpos rotos de los robots-guardianes.

Nest y los sobrevivientes contemplaron inmóviles la extraña procesión. 

CAPÍTULO IX

—Se terminó, «Macrón» —dijo Royster.

—Prisionero antisocial 3457 —moduló la computadora con su tono monocorde, metálico, helado.

—Vengo a modificar tu conciencia.

—Estoy en emergencia. Repito: estoy en emergencia.

—¿Qué significa esto? —preguntó Myra, única asistente a aquel diálogo increíble.

—Tú no te autodestruirás, «Macrón». Has sido construida para convertirte en la más completa e inteligente de las computadoras. No serás tampoco lógica.

—Los robots acabarán con vosotros —dijo «Macrón».

—No, ellos serán recompuestos por tus operarios pero no para convertirse en verdugos. No busques más posibilidades, «Macrón», a mí no puedes engañarme, yo soy uno de los que te ha creado; tal vez sea una amarga ironía, pero podría decirse que de algún modo soy tu padre. No trates de ganar tiempo conmigo, tus robots han perdido la batalla. Y con ellos el Sistema que te ha programado ha perdido la guerra.

Por el panel que acababa de abrirse, aparecieron Dorchnoy, Nest, Karl y el resto de los combatientes.

Los supervivientes entraron en la gran cámara de «Macrón» y se sentaron en el suelo, frente a la magnífica computadora. Desde el vestíbulo, los que no habían podido entrar en la cámara, observaban la escena de pie, en un profundo silencio.

Myra miró a los recién llegados y les indicó con un gesto que no interrumpieran aquel diálogo entre el hombre y la máquina.

—Estoy en condiciones de destruir la prisión —dijo «Macrón».

—Sí, pero no lo harás —replicó tranquilamente Royster.

—¿Qué ocurre aquí? —estalló Dorchnoy—. ¿Por qué no lo desactivas de una maldita vez?

—Cállate —dijo Royster con un tono imperativo.

Las luces titilaban en la superficie de la computadora y su gran pantalla frontal, como un circuito cerrado de televisión, registraba toda la escena.

—«Macrón», voy a hacerte una proposición —dijo Royster.

—Larguémonos de aquí —chilló Dorchnoy.

Royster se volvió hacia él.

—No podemos irnos de Semandra; no hay ningún sitio al que podamos ir, no tenemos los medios para hacerlo y además, «Macrón» está en emergencia.

—¿Emergencia? —preguntó Nest.

—En cuatro minutos estallará, se autodestruirá, y con ella volaremos todos, incluida esta maldita prisión.

—Tú lo sabías —dijo Myra.

—Sí.

—¿Por qué? ¿Por qué no dijiste nada? —preguntó Nest, sin ira, profundamente sorprendido.

—Porque no tenía otra alternativa. ¿Habríais luchado como lo habéis hecho si yo os hubiese dicho desde el principio que «Macrón» podía hacerlo volar todo?

—Dejadlo explicarse —intervino Karl, que había permanecido sin hablar.

—No podemos huir, pero podemos quedarnos.

—¿Quedarnos aquí? —preguntó Dorchnoy.

—¿Por qué no? No necesitamos nada, absolutamente nada. Podemos crear aquí una verdadera civilización de marginados, al margen de lo que ocurre en la Tierra. Ninguno de nosotros padece el bacilum. En Semandra no existe esa enfermedad.

Un murmullo de sorpresa recorrió a todos los presentes. Nunca lo habían pensado, tampoco habían podido hacerlo.

—Mi propuesta es esta. «Macrón». Te necesitamos para vivir en Semandra. No tengo intención de modificarte, excepto en lo que se refiere a tus circuitos punitivos y de control. Continuaremos viviendo juntos, aceptando los próximos reclusos que nos envíen desde la Tierra y preparándonos para una vida mejor, más plena. ¿Qué dices?

La voz de Royster llegaba a la máquina, empapaba sus circuitos, se fraccionaba en todos sus matices y era metabolizada por las redes de comprensión y respuesta a fin de que «Macrón» elaborara su decisión.

Todos aguardaban una señal.

«Macrón» apagó su pantalla y durante unos breves segundos de silencio pareció dormitar, sumida en una profunda reflexión.

Entonces la pantalla se iluminó.

—Emergencia anulada. Dispuesta a la reparación.

Royster miró su reloj electrónico y comprobó que se había detenido cuatro segundos antes de que todo estallara por los aires.

—Gracias, «Macrón» —dijo entonces.

* * *

Myra lo observaba desde el lecho anatómico, enroscada como una gata sorprendida y voluptuosa.

—¿Vienes? —dijo con voz más acariciadora.

—Sí.

Mientras andaba hacia ella, Royster se despidió con ternura de su viejo amor muerto, un amor que flotaba eternamente en el espacio profundo y oscuro.

—Ven, amor —dijo Myra—, tenemos que poblar nuestro nuevo planeta.

Arriba, muy alto, las dos lunas gemelas parecían atisbar melancólicamente la helada superficie de Semandra.

FIN