Queridos «amigos del escalofrío»:

¿Qué es lo más monstruoso que podéis imaginar? ¿La cara de enfado de mamá cuando os regaña? ¿El médico cuando va a poneros una inyección? ¿O un dragón de siete cabezas que os persigue escupiendo fuego?

Por muy monstruoso que os parezca todo eso (y lo es), lo que voy a contaros es muchísimo peor. Como era de esperar, nos ocurrió a los hermanos Silver y a mí. ¿No os lo creéis? Empezad a leer y después hablamos...

a primavera es maravillosa. Y los viernes por la mañana de primavera aún lo son más.

Si encima el colegio está cerrado y doy un paseo en bicicleta con los hermanos Silver bajo los primeros rayos de sol tibios, entonces... ¡todo es fantástico!

¿Qué decís? ¿Que los murciélagos odian el sol? Tenéis razón. Pero os aseguro que ir bien repanchigado y dormido en la cesta del manillar de Rebecca, mecido por el vaivén de la bici... ¡es una delicia!

Aquella mañana, cuando volvíamos de una de esas excursiones tan agradables, pasamos por una plaza que conocíamos al dedillo y nos fijamos en una novedad (mejor dicho, se fijaron, porque yo estaba roncando): en el centro de la plaza había una estatua nueva. A decir verdad, era una estatua más bien espantosa. Representaba a un tipo sentado, con una larga capa negra y una capucha grande que le tapaba el rostro.

—¿Quién será este hombre tan simpático? —preguntó Leo mientras bajaba del sillín para acercarse al monumento. Luego se inclinó ante la estatua y añadió—: Deja que te vea la cara...

Y, antes de que rozara siquiera la capucha, la estatua... ¡se movió! ¡Ay, por todos los mosquitos! Tal como os lo digo, amigos: levantó la cabeza despacio y los ojos como platos de los Silver (los míos aún estaban cerrados, porque seguía durmiendo como un tronco) vieron la sonrisa horripilante de una calavera de plata, que tras saludarlos con una mano esquelética bajó de nuevo la cabeza.

El grito de Leo me despertó. Y también despertó a todas las palomas que dormían tranquilamente en los tejados. Lo vimos salir corriendo hacia su casa, dejando atrás una nube de polvo. Rebecca, Martin y yo (por fin despierto) lo seguimos, pero antes le echamos un último vistazo al encapuchado, ahora totalmente inmóvil. Cuando llegamos a casa, esperábamos encontrar a Leo en la cama, sudado y tembloroso de superpánico. Pero estaba sentado en la cocina, a punto de desayunar por segunda vez con su padre.

—¡Hola, chicos! —nos recibió sonriendo—. ¿Os apetece una taza de chocolate caliente?

—Hace cinco minutos eras el vivo retrato del miedo y ahora... ¿ya te estás dando un atracón? —exclamó Rebecca.

—El azúcar hace milagros —contestó él mordiendo una rebanada enorme de pan con mermelada—. Además, papá me lo ha contado todo sobre la estatua nueva. Y sobre todas las estatuas que llegarán a Fogville este fin de semana. ¿A que sí, papi?

El señor Silver nos leyó unas frases de El Eco de Fogville que aclaraban el misterio: «Este fin de semana se celebrará en nuestra ciudad el primer Festival de Estatuas Humanas. El tema del concurso será: “¡MUÉSTRATE, OH MONSTRUO!”. Se espera que participen más de doscientos artistas callejeros de todos los países del mundo».

—¿Lo habéis oído, gente? —exclamó Leo, manchado hasta la nariz de mermelada—. Esa calavera reluciente tan simpática que hemos visto no era de verdad..., yo me he dado cuenta enseguida.

—Ya, por eso has huido como un gallina —se burló Rebecca.

—Y eso no es todo —añadió el señor Silver—. ¿Sabéis quién hará de jurado y proclamará cuál es la mejor estatua? Nada más y nada menos que... ¡Edgard Allan Papilla!

—¿Po... Po... Papilla? —balbució Martin antes de desmayarse.

artin Silver había leído todos los libros de Edgard Allan Papilla, el famoso autor de literatura de terror. Era un gran admirador suyo y por nada del mundo se habría perdido la oportunidad de conocerlo en persona en la inauguración del Festival de Estatuas Humanas, que sería aquella misma noche.

Creo que ahora ya habéis entendido qué son las «estatuas humanas». Seguro que las habéis visto en las calles de las grandes ciudades; están tan inmóviles que parecen estar hechas de mármol o hierro, pero... ¡son personas de carne y hueso! ¿Cómo lo hacen? Porque no son como nosotros, los murciélagos, que podemos estar tranquilamente colgados boca abajo sin que se nos duerman las patitas.

Estábamos muy emocionados..., el festival alegraría las calles de Fogville. A Leo se le ocurrió que quería participar y se pasó la tarde intentando permanecer inmóvil, hasta que empezaron a sonarle las tripas y tuvo que ir corriendo a la cocina a matar el gusanillo. Y es que, tal como decía el abuelo Salitre, «el hambre de un goloso es más feroz que un oso».

Aquella tarde la familia Silver al completo fue a Castle Park, el parque público de Fogville, donde se inauguraba el festival. Ojalá lo hubierais visto, amigos. El castillo estaba iluminado con velas, se veían pequeñas calaveras colgadas de los árboles y máscaras de brujas y duendes malvados saliendo de las ventanas del castillo. Se oían continuamente voces espantosas, aullidos y risas terroríficas. Si no hubiera sabido que todo era mentira, ¡me habría muerto de superpánico!

De pronto oímos una música vagamente amenazadora, se encendieron las luces y vimos en el escenario a un hombre robusto, vestido de violeta, con perilla de mosquetero y sonrisa de actor.

—¡Buenas tardes, Fogville! —gritó por el micrófono—. Soy Petrus Tormenta, el organizador de este primer Festival de Estatuas Humanas. ¡Bienvenidos todos!

La multitud estalló en aplausos y Petrus le dedicó otra sonrisa radiante.

—¿Los dientes son de verdad? —preguntó Leo—. Parecen de plástico.

—Tenemos por aquí caras muy feas, ¿eh? —continuó el presentador—. No, no me refiero a las suyas, ustedes son muy guapos... Hablo de las caras de los monstruos. Estos días verán caras terribles, pero no tengan miedo: ¡los monstruos no existen! Díganselo a sus hijos. Verán calaveras, fantasmas, zombis, licántropos y vampiros, pero son personas normales, como nosotros. Parecen monstruos gracias a la habilidad de los maquilladores y a los disfraces hechos a medida. Mírenlos bien, porque luego tendrán que elegir a quién proclamamos el «Monstruo de todos los Monstruos».

Un segundo aplauso resonó con fuerza en todo el parque.

—Y ahora tengo el placer y el honor de presentarles a un invitado muy especial, que ha cautivado a millones de lectores de todo el mundo y ha querido colaborar conmigo en la organización del festival. Señoras y señores... ¡EDGARD ALLAN PAPILLA!

endríais que haber visto la cara de Martin! Parecía que acabara de ganar 100.000 dólares y al mismo tiempo estuviera a punto de morir de un infarto.

—¡Es él! ¡Sí, sí, realmente es él! —repetía con los ojos llenos de lágrimas.

—¡Santo cielo! —rio Leo al verlo en el escenario—. ¿Este es Papilla?

Debo reconocer que en persona no causaba muy buena impresión: delgado, gafas redondas, manos enormes y pelo encrespado. De repente, mientras Tormenta lo miraba con alegría, Papilla cogió el micrófono y habló de forma bastante confusa:

—¡Hola a todo el mundo! Me llamo..., bueno, ya saben cómo me llamo, o sea que no se lo voy a decir. Solo les diré que, desde niño, la oscuridad me da pánico. Y los monstruos también. Había uno gordo y calvo que vivía debajo de mi cama y yo... me pasaba las noches despierto, por miedo a que me comiera los pies. Un día se fue y lo sentí mucho, porque era mi único amigo. Entonces decidí contar su historia. Tenía cinco años cuando escribí mi primer relato de terror; se titulaba «Gordo y calvo».

—¡Lo he leído! ¡Lo he leído! —empezó a gritar Martin, dando saltitos.

—Después he escrito más de cuatrocientas historias de monstruos...

—Cuatrocientas seis para ser exactos —puntualizó Martin, cada vez más emocionado.

—Y ahora les quiero hacer unas preguntas: ¿los monstruos existen? ¿El «Monstruo de todos los Monstruos» es solo el primer premio de este concurso, o existe de verdad? Y si existe, ¿cómo se llama? ¿Cómo es? ¿De qué color tiene...?

—¡Eh, eh, eh! —lo interrumpió bruscamente Tormenta—. No te dejes llevar por tu imaginación de escritor, Edgard. ¿No ves que asustarás a nuestro público? Aquí hay muchos niños que te están escuchando. Si sigues así, esta noche tendrán unas pesadillas espantosas. Ya lo hemos dicho y vamos a repetirlo, amigos: esto solo es un juego. No existe ningún monstruo... solo los monstruos falsos a los que van a votar ustedes mañana. ¡Los esperamos!

Un último aplauso y la gente empezó a marcharse poco a poco. Excepto Martin. Él se fue directo hacia su ídolo dando codazos como un jugador de rugby:

—¡Déjenme pasar! ¡Déjenme pasar!

Lo seguimos hasta el pie del escenario, donde Papilla estaba firmando autógrafos a sus admiradores. Martin le cerró el paso a todo el mundo, se arrodilló delante del gran escritor y le plantó en el regazo veinte libros que había traído de casa.

—¡Fírmelos todos, por favor! ¡Todos! ¿Sabe que estos tres me los aprendí de memoria? ¡Y este se lo podría recitar incluso al revés!

—¡Menudas exigencias! —dijo Papilla, molesto—. ¿Quién te has creído que eres, chiquillo?

—¿Quién soy? Soy Martin Silver, su principal admirador. He leído todo lo que ha escrito y le he enviado cientos de e-mails, pero usted nunca me ha contestado.

Papilla miró a nuestro cerebrín y, de pronto, una extraña luz le brilló en los ojos:

—¿Martin? ¿Martin? ¡Ay, madre mía! Perdóname, amigo mío. Es una suerte que estés aquí. Te pondré una dedicatoria especial. Oye, mantén los ojos bien abiertos estos días. Y ten cuidado...

A Martin le habría gustado preguntarle qué quería decir, pero la multitud lo arrolló. Más adelante lo encontramos sentado en el suelo, con las gafas torcidas. Apretaba todos los libros entre los brazos, menos el que le había dedicado Papilla, que estaba abierto sobre sus rodillas.

Rebecca cogió el libro y leyó:

—«A Martin, para que se enfrente con valentía a los monstruos de verdad. En caso de emergencia, 000.444666».

levamos a Martin a casa sujetándolo por los brazos. Las calles de Fogville están bien iluminadas de noche, pero desiertas. Yo volaba por encima de ellos y miraba a mi alrededor, un poco asustado.

De pronto oí una especie de pitido sordo, un sonido familiar que me hizo pensar en cuando era pequeño. ¿Qué sería? Agucé mi oído finísimo y, cuando giramos por Friday Street, lo vi: un murciélago gigante y negro como la noche colgado de nuestra cancela, que nos miraba con dos ojos de hielo. Lo reconocí al instante y lancé el grito de alarma:

—¡QUIETOS! ES SPLAT, EL MURCIÉLAGO GIGANTE DE CORNUALLES, EL MONSTRUO QUE SECUESTRA A PEQUEÑOS MURCIÉLAGOS DESOBEDIENTES Y NO LOS LIBERA NUNCA. ¡HUYAMOS, RÁPIDO!

Los hermanos Silver me miraron como si yo estuviera loco.

—¡Anda ya, Bat! ¿No ves que es una «estatua humana»? Estos días tienes que acostumbrarte a este tipo de sorpresas.

Lo observé mejor y, efectivamente, estaba demasiado quieto para ser un murciélago de carne y hueso...

—¿Qué hace colgado de la cancela? —pregunté «flotando» delante del monstruo con mi clásico «vuelo batidora».

Entonces él me guiñó un ojo y dijo:

—¡Hola, Bat! ¿Todavía no sabes quién soy?

¡Por el radar de mi abuelo! ¡No me había asustado tanto en la vida!

El susto me hizo saltar y, cuando volví al suelo, el corazón me latía como un tambor. Entonces Splat se quitó la máscara y empezó a reírse junto a mis amigos, que lo habían reconocido enseguida.

—Brújula, hermanito, ¿qué haces aquí? He pasado un miedo...

—Me alegro —me contestó él riendo—. Eso significa que mi disfraz funciona. A lo mejor hasta gano el primer premio...

No sé si lo recordáis: tengo once hermanos, cinco machos y seis hembras. Somos doce murciélagos y todos nuestros nombres empiezan por B. Brújula es el menor y es un verdadero genio. De vez en cuando viene a verme y me trae noticias de casa. Yo lo escucho embobado y me entra mucha nostalgia al pensar en cuando éramos pequeños y tío Tintura nos contaba historias terroríficas del murciélago Splat. Fue la primera historia que escribí... Es algo parecido a lo que hizo Papilla con su monstruo gordo y calvo. Al fin y al cabo, él y yo compartimos profesión, ¿no?

—¿Quieres participar en el concurso? ¿En serio? —le pregunté al entrar en casa.

—En serio.

—¿Y si ganas? ¿Cómo vas a recoger el premio? ¡Eres un murciélago, no un humano!

—Podríamos recogerlo en su lugar —se ofreció Leo—. Pero si el premio es un tarro de mermelada gigante, vamos a medias, ¿vale?

—Vale —respondió Brújula, y le dio la mano al goloso de Leo. Después se volvió hacia Martin y le propuso una partida de ajedrez. Solían jugar cada vez que se veían y siempre quedaban en tablas.

Martin aún no se había recuperado de la impresión de haber hablado con Papilla. Releyó la dedicatoria y murmuró:

—«En caso de emergencia...». En caso de emergencia, tengo su teléfono. Muy bien, pero... ¿qué emergencia?

rújula y yo nos pasamos la noche volando por Fogville. Teníamos mucho que contarnos... Más tarde, cuando salió el sol y llegó la hora de irse a dormir (¡no olvidéis que somos murciélagos!), él se acordó del concurso.

—Me tengo que poner el disfraz de Splat para empezar a actuar. ¡Hasta luego, Bat!

Traté de explicarle que no podría, que se caería de sueño, pero los jóvenes nunca escuchan los consejos de los mayores.

Paciencia. Subí a dormir a la buhardilla. Y no abrí los ojos hasta que Rebecca me despertó para decirme que era hora de salir.

Cuando llegamos, el festival ya había empezado. Había muchísima gente en las calles de nuestra ciudad, y muchas estatuas humanas de varios tipos y formas, todas igual de monstruosas. Colores, personas, creaciones... ¡y caras terroríficas! Cuencas sin ojos, colmillos largos con regueros de sangre falsa, cicatrices...

Nos separamos de los señores Silver. Yo, como siempre, me escondí en la mochila de Rebecca para no acabar aplastado, pero lo espiaba todo por la abertura.

De pronto vimos una escena muy curiosa: un murciélago gigante que tendría que haber sido el terror de Cornualles tumbado en el suelo... ¡durmiendo como un tronco! La gente lo miraba y pasaba de largo, riendo.

—Desde luego, se mantiene completamente inmóvil... ¡lástima que esté roncando! —comentó Leo riendo.

—¡Brújula! —grité para despertarlo.

—¿Eh? ¿Quién es? ¿Quién me llama? —dijo frotándose los ojos—. ¡Oh, no! ¡Me he dormido!

—Ya te lo advertí...

—Gracias, Bat. Ahora me levanto. ¡Y pobre del que me deje dormir!

Seguimos dando una vuelta. Mis amigos cogieron papeletas para votar al monstruo más monstruoso. Cada «estatua» llevaba un número de identificación y ellos las iban observando entre muecas, gritos de terror y miradas de admiración.

—¿Os habéis fijado en el 106? —preguntó Leo—. ¡Nunca había visto unos ojos tan saltones!

—Me gusta más el 44 —afirmó Rebecca—. La idea de las tripas alrededor del cuello es genial.

—¡Eh, yo a este lo conozco! —exclamó Martin parándose delante del 111.

Yo también lo observé y me quedé de piedra. El caballero que teníamos delante llevaba bajo el brazo un yelmo en forma de hocico de jabalí y... ¡no tenía cabeza!

Nos miramos, aterrorizados. Todos empezamos a recordar nuestras aventuras más escalofriantes, como la de «El caballero oxidado» (la conté en un libro..., ¿lo habéis leído, amigos? ¡Os lo recomiendo!). ¿Era una simple coincidencia? Puede que sí. Además, la figura del caballero sin cabeza es muy frecuente en los relatos de terror.

Pero las cosas eran cada vez más raras... En un espacio de cien metros, fuimos encontrando más personajes a los que teníamos la impresión de haber conocido «en carne y hueso» (por decir algo) durante nuestras peripecias más arriesgadas: un zombi vestido de jugador de rugby, un robot monstruo, la bruja del parque de atracciones (con una nariz que le llegaba a la barbilla), un licántropo, un vampiro con zapatos de baile...

Seguro que estáis pensando que existen muchos personajes de este tipo. Y tenéis razón, pero... ¿cómo explicáis el hecho de que, al vernos pasar, todos (insisto, todos) nos siguieran con la mirada en vez de quedarse totalmente inmóviles? Parecía que nos reconocieran...

Además, mientras los observábamos, mi superoído percibió un susurro muy débil... ¿qué sería?

na voz a nuestra espalda interrumpió mis reflexiones y el superpánico que nos había entrado.

—¿Os estáis divirtiendo, chicos?

Nos dimos la vuelta y vimos la sonrisa de treinta y dos dientes de Petrus Tormenta, el organizador del festival.

—Mucho, gracias —contestó educadamente Martin—. Las estatuas tienen un aspecto muy creíble...

— ... y muy familiar —añadió Rebecca, pensativa.

—Yo habría montado más puestos de bocadillos, pero, aparte de eso, lo veo todo perfecto —opinó Leo, abriendo una bolsa de nubes de azúcar.

—El año que viene habrá más, te lo prometo —aseguró Tormenta sonriendo—. Y no os dejéis impresionar. Ya os he dicho que los monstruos no existen. Son actores muy buenos, nada más. ¡Que lo paséis bien! ¡Y no olvidéis votar!

Se alejó dando muestras de efusividad a diestro y siniestro. Luego desapareció entre la gente.

—Tormenta tiene razón —afirmó Leo, más tranquilo—. Nos hemos dejado impresionar como unos tontos. Habéis leído demasiados libros de terror... Todo esto no son más que coincidencias.

—¿Ah, sí? ¿Y esto qué es? —replicó Rebecca parándose delante de una copia exacta del verdísimo «Monstruo de las cloacas».

Al verlo, Leo se puso rojo como un tomate, y empezó a toser y escupir como un loco.

¡Ay, por todos los mosquitos! Por poco se atraganta con la tira de regaliz que estaba chupando. Y sus escupitajos hiperasquerosos casi se me pegan en las alas... ¡pobre de mí!

—¿Os acordáis de Grog? —preguntó mi dueña.

¿Cómo olvidar aquella aventura? Una de las pocas en las que había participado Güendolina, mi madre. Y, por lo visto, mis amigos también la recordaban, porque no dejaban de mirar al monstruo, completamente atónitos.

—¿Grog? ¿Eres tú realmente? —dijo Rebecca tocándole una manaza verde.

El monstruo abrió mucho los ojos e intentó contestar, pero parecía que tuviera la boca llena de miel:

—Ña... grre... arrf...

—¡No entiendo nada! —exclamó Leo, perplejo—. Además, las estatuas no pueden hablar... si lo hace, va a perder el concurso.

—Nos quiere decir algo... —comentó Martin.

En ese momento vi una sombra tapándole el rostro. Me di la vuelta; alguien pasaba por detrás de nosotros. Oí de nuevo el mismo susurro de antes, pero esta vez entendí las primeras palabras: «Resistir es imposible...».

Volví a observar al monstruo de las cloacas; ahora estaba más quieto que una estatua...

Esa historia no me gustaba nada, así es que me puse a seguir a la presencia misteriosa para descubrir quién era...

l aire fresco de la noche... ¡qué maravilla! Necesitaba moverme un poco después de pasar tantas horas encogido dentro de la mochila de Rebecca. Al final siempre se me arrugan las alas... ¡y no se pueden planchar!

Para un murciélago acrobático como yo, seguir a un desconocido que les susurraba a las estatuas fue un simple paseo.

Él andaba deprisa, pero yo lo seguía de cerca en su recorrido por aquel laberinto de callejuelas estrechas y oscuras. No pude verle la cara. Se detuvo bajo unos soportales, donde lo esperaba un individuo alto y delgado, con las solapas levantadas. Estaba en la penumbra y tampoco le vi la cara. Me acerqué a ellos usando la técnica silenciosa del «vuelo del colibrí» y lo que oí me puso los pelos de punta:

—Llegas tarde —dijo el hombre que esperaba bajo los soportales.

—Estaba ocupado —contestó el otro, molesto—. ¿Has olvidado que hay un festival en la ciudad?

—Me podía haber visto alguien.

—¿Y qué? ¿No tienes derecho a dar un paseo por Fogville?

—No me gusta salir de noche. Ya deberías saberlo.

—Es verdad... ¡pobrecito mío! Las tinieblas están llenas de monstruos malvados.

El hombre de los soportales se puso nervioso.

—¡Anda ya! ¿Cómo van las cosas? ¿Todo funciona según lo previsto?

—Yo diría que sí, aunque un par de estatuas han estado a punto de moverse —respondió el individuo a quien yo había seguido—. Por suerte, he intervenido a tiempo y he pronunciado la fórmula mágica. Estás seguro de su poder, ¿no?

—Por supuesto que sí. La encontré en un libro muy antiguo.

—Espero que tengas razón... si no, vas a meterte en un buen lío, te lo aseguro.

—Tranquilo, todo irá bien.

—Ya veremos. De momento, punto en boca. ¡Me voy!

El hombre a quien yo había seguido abandonó rápidamente los soportales y por fin le vi la cara: era Petrus Tormenta, el director del festival. ¿Qué pintaba allí? El otro individuo no se movía; oí su respiración agitada. Al final avanzó dos pasos y también lo vi. Al reconocerlo, me empezaron a temblar las piernas.

Tal como decía tía Briseida, «puedes acabar muy asustado incluso cuando vas al mercado».

Yo no estaba en el mercado (nosotros, los murciélagos, no vamos a hacer la compra), sino que estaba en una calle de Fogville donde nunca habría esperado encontrarme a... ¡Edgard Allan Papilla!

odéis imaginar con qué ánimos volví a casa. ¿Tenía que callarme? No me parecía bien, pero... ¿cómo reaccionaría Martin ante una noticia así?

Desde el fondo de mi corazón de murciélago, deseé que mis amigos ya se hubieran acostado; así podría dejar aquel tema tan complicado para el día siguiente, consultarlo con la almohada. «Consúltalo con la almohada si no eres un gallina para nada», me decía siempre el abuelo Salitre. Es decir, si eres valiente y, además —añadía él—, haces lo correcto. Pero ¿cómo hacer lo correcto cuando sabes que vas a decepcionar a alguien?

Por desgracia, los Silver estaban despiertos y Brújula, también. Bebían manzanilla y mantenían una discusión acalorada:

—Me parece muy raro que todos los monstruos que hemos conocido en nuestras aventuras del pasado estén ahora en Fogville. Dudo mucho que sea por casualidad... —decía Martin.

—A lo mejor se quieren vengar de nosotros —sugirió Leo mordiéndose las uñas.

—¿Y han esperado hasta ahora? No creo —objetó Rebecca—. Además, nosotros siempre los ayudábamos, nunca les hicimos daño. Ahora parece que nos quieran decir algo, pero no sé qué...

Traté de entrar sin que me oyeran, pero Brújula me vio.

—¡Hola, Bat! Has desaparecido... ¿dónde te habías metido?

Para intentar ganar tiempo, dije:

—¡Hola! ¿Te has quitado el disfraz?

—Sí. El festival ha terminado por hoy... Estoy hecho polvo.

—Ya hemos visto que tenías mucho sueño —se burló Leo al recordar a Brújula dormido como un tronco en la calle principal de Fogville.

—Ejem... tengo algo que deciros —anuncié en ese momento para que dejaran en paz a mi hermano—. Es algo relacionado con Petrus Tormenta...

Todos me escucharon muy atentos mientras les contaba lo sucedido: el susurro, la persecución, el diálogo que había escuchado a escondidas...

—¡Lo sabía! —exclamó Leo—. Nunca me ha gustado el señor Sonrisa de Plástico.

—¿Y quién es su cómplice? ¿Lo conocemos? —preguntó Martin tomando un sorbo de manzanilla.

—Pues sí, lo conocemos perfectamente. Su cómplice es... ¡Edgard Allan Papilla!

Al oír ese nombre, de la boca de Martin salió un chorro de infusión que duchó a Leo.

—¿QUÉÉÉ? LO DICES EN BROMA, ¿NO? —gritó nuestro cerebrín—. Creo que ya va siendo hora de que te compres unas gafas, Bat.

—No es broma, te lo juro. ¡Era él! Estaba compinchado con Tormenta. Hablaban de un libro antiguo y de una fórmula, pero no he oído nada más...

—¡No son más que mentiras! —rugió Martin—. Papilla no actuaría nunca de forma deshonesta. ¿Por qué habría de hacerlo? ¿Por dinero? Ya es muy rico; no se arriesgaría a acabar con su carrera por eso. Me niego a creerte. Y ahora, si no os importa, me voy a acostar.

—¡Muy buena idea! —aprobó Leo—. Yo también me caigo de sueño, igual que Brújula. ¡Buenas noches a todos!

Nos separamos sin añadir una sola palabra. Mi hermano y yo subimos a la buhardilla, alicaídos. ¡Pobre Martin! Nunca lo había visto tan abatido.

A los dos minutos oí que llamaban a la puerta. Era Rebecca, vestida para salir.

—¿Qué haces aquí a estas horas? —le pregunté.

—Yo no soy Martin. Yo te creo. ¿Vamos?

—¿Adónde?

Ella me guiñó un ojo.

—¡A buscar a Papilla!

olo a mi dueña se le podía ocurrir salir en plena noche a buscar al escritor de relatos de terror más famoso de nuestra época. Pero ya no me sorprendía nada de Rebecca y estaba dispuesto a acompañarla. Brújula también quería unirse a nosotros. Era una situación peligrosa, pero lo dejé.

—¿Por dónde empezamos? —quise saber.

—No tengo ni idea. No tenemos la dirección de Papilla. Pero confío en tu sexto sentido de quiróptero. Pregúntale a tu radar: ¿adónde te dice que vayas?

Cerré los ojos. Nosotros, los habitantes de la noche, cuando no sabemos adónde ir, a veces escuchamos las vibraciones del aire y seguimos las más fuertes. Y aquella noche las más fuertes venían de las afueras de Fogville.

—¡Por allí!

Camina que caminarás, mejor dicho, vuela que volarás, llegamos a las afueras de nuestra pequeña ciudad. Concretamente, delante de la verja del cementerio, el lugar donde había vivido yo solo antes de conocer a los Silver.

—¿Estás seguro de que Papilla está aquí? —preguntó Rebecca.

—¡Segurísimo! Ejem... casi segurísimo.

—¡Eh, mirad! —llamó nuestra atención Brújula—. Allí hay algo.

De una de las tumbas salía una luz clara y tenue. Abrimos la verja del cementerio con cautela y nos acercamos. Cuando llegamos junto a la fosa, un ser salió volando y se posó en la lápida. Lo seguía un personaje gordo y transparente... ¡Por todas las alas negras del planeta!

Rebecca fue la única que no se asustó. De hecho, lo reconoció enseguida.

—¡El capitán Trafalgar! —exclamó—. Y Nelson, su esqueleto de loro. ¡Cuánto tiempo!

No me lo podía creer. Teníamos delante a dos personajes de nuestra primera aventura. A ellos les debíamos la suerte de seguir vivos.

—¡Rebecca! ¡Bat Pat! —gritó el capitán, que también nos había reconocido, mientras Nelson cantaba de felicidad y le saltaba a la cabeza—. ¿Qué hacéis aquí? ¿Y Leo? ¿Y Martin?

Contestamos a todas sus preguntas, luego le presentamos a Brújula y, por último, le preguntamos si sabía algo del Festival de Estatuas Humanas.

—¿Algo? ¡Lo sé todo sobre esa payasada! A mí también me invitaron. Mirad... —dijo, y nos enseñó una tarjeta negra como el carbón, con unas letras de un tono rojo sangre.

Rebecca empezó a leer en voz alta:

—RESISTIR ES IMPOSIBLE, Y NO HAY...

De pronto, Trafalgar la interrumpió bruscamente con un grito:

—¡PARA! ¡ASÍ EMPEZÓ TODO!

—¿Qué es «todo»? —preguntó Rebecca.

—Una experiencia muy rara. Recuerdo que leí esta fórmula en voz alta y después caí en un estado de trance. Más tarde recobré el sentido gracias a mi ayudante insuperable, Nelson. Aún puedo oír su voz estridente gritando: «¡DESPIERTA! ¡DESPIERTA!».

—¡Eh, un momento! —les dije—. Yo he oído antes las palabras de la tarjeta. Pero... ¿cuándo? ¿Y dónde?

Lo pensé un momento y luego exclamé:

—¡Ya lo sé! Ahora me acuerdo: estábamos delante de la estatua del monstruo de las cloacas y, de repente, oí que alguien le decía a Grog: «Resistir es imposible...». Y más tarde descubrí que ese alguien era... ¡Tormenta!

—Y en ese mismo instante Grog estaba intentando hablar con nosotros —añadió Rebecca, inspirándose—. Trafalgar, ¡eres un genio! Déjame tu invitación. ¡Hasta pronto!

—De acuerdo, pero ten cuidado. ¡Esta historia no me gusta nada! —chilló el fantasma mientras volvíamos corriendo a casa.

Se oía de lejos la voz de Nelson, que no paraba de repetir: «¡No me gusta! ¡No me gusta! ¡No me gusta!».

ecapitulemos: Rebecca y Brújula ya lo sabían todo, y yo tenía una vaga idea, pero los otros dos Silver estaban en la inopia y no sería fácil convencerlos. En el caso de Leo, el problema principal iba a ser despertarlo; en el de Martin, lo que más temíamos era su reacción. Al menos yo la temía... Por suerte, su hermana, tan osada como siempre, lo sacó de la cama sin muchas contemplaciones, le puso las gafas y le plantó delante de las narices la tarjeta negra con letras rojas.

—¿Eh? ¿Qué es esto? —farfulló Martin, medio dormido.

—La tarjeta de invitación al festival que recibieron todos los participantes —le explicó Rebecca—. ¡Lee!

Martin se fijó bien en las letras y, poco a poco, consiguió descifrarlas.

Decían así:

—¿De dónde la has sacado? —preguntó mirando a su hermana con ojos nublados.

—Nos la ha dado un viejo amigo. ¿Te acuerdas de Trafalgar, el capitán fantasma del cementerio? Era uno de los invitados. Dice que cuando leyó en voz alta la invitación, entró en trance. Por suerte, su loro, Nelson, consiguió despertarlo. ¿Lo entiendes?

Martin empezaba a entenderlo. En realidad, lo entendía perfectamente:

—Me estás diciendo que quien pronuncia la fórmula...

—... queda hipnotizado, inmóvil como... ¡una estatua humana! Y si funciona con un fantasma, también puede funcionar con vampiros, licántropos, zombis... con cualquier monstruo. Bat recuerda haber oído a Tormenta repitiéndole el inicio de la fórmula a Grog mientras intentaba hablarnos. Y nuestro amigo verdoso, después de escucharla, se quedó inmóvil.

—Eso significa que Tormenta controla a todos los monstruos —concluyó Brújula.

—Solo a los monstruos de verdad. A los actores de carne y hueso, no —puntualizó Rebecca—. Por eso la fórmula no nos ha afectado ni a nosotros ni a ti, querido Bat. Lo que no entiendo es por qué ha ideado todo este plan.

Martin releyó mentalmente la fórmula mágica y, al llegar al último verso, se le quedaron los ojos como platos.

—Hay que contactar rápidamente con Papilla. Aunque esté implicado en el caso, tenemos que convencerlo de que acabe con esta locura.

—¿Y dónde lo podemos encontrar? —pregunté—. No sabemos dónde se aloja.

—Pero tenemos su teléfono —dijo Martin cogiendo el libro que le había firmado su ídolo—. Dice que puedo utilizarlo «En caso de emergencia». Y esto... ¡es una emergencia!

Marcó el número, pero al otro lado solo se oyó la voz grabada del escritor: «Han llamado al número 000.444666. Para cuestiones urgentes, dejen un mensaje después de la señal acústica».

Siguieron unos instantes de silencio. Cuando Martin estaba a punto de colgar, la voz prosiguió: «Si eres Martin, escucha con atención este aviso, porque podría ser el último: ¡estáis en peligro! ¡Todos estamos en peligro! El loco de Petrus está a punto de hacer algo terrible. Se trata de...».

Escuchamos conteniendo la respiración la voz nerviosa del escritor, que nos proporcionaba todo tipo de detalles sobre el plan de Tormenta. ¡Era algo escalofriante y terrorífico!

Todos temblábamos de miedo, excepto Leo, que seguía medio dormido y, después de oír las palabras de Papilla, preguntó tranquilamente:

—¿Alguien me puede explicar qué está pasando?

No le contestó nadie, pero vio que a Martin se le habían empañado los cristales de las gafas y recordó que «empañarse los cristales» rimaba con «sufrir grandes males»...

os Silver pasaron otra noche en blanco ideando un plan que hiciera fracasar los proyectos de Tormenta. Para ello necesitaron la valentía de Rebecca, el ingenio de Martin, los inventos de Leo y la capacidad de volar por la noche que tenemos Brújula y yo. Martin nos miró a los ojos y nos dijo:

—Voy a pediros algo muy delicado. Tendríais que ir al cementerio a pedirle un pequeño favor a Trafalgar. ¿Os veis capaces de hacerlo?

Nos habría gustado contestar «No mucho», pero no podíamos negarnos a echarles una mano (quiero decir, un ala) a los amigos en un momento de necesidad.

Regresamos a casa dos horas más tarde, después de hacer lo que nos había pedido Martin. Al amanecer todo estaba listo y caímos rendidos de sueño.

Por suerte, como era domingo, los señores Silver nos dejaron dormir hasta tarde. Necesitábamos recuperar energías para poder afrontar lo que nos esperaba...

Fogville no podía imaginar el gran peligro que corría...

Aquel día lucía un sol magnífico y soplaba un vientecillo templado. Pero a media tarde todo cambió.

—Eh, mirad qué nubes más negras se ven ahí al fondo —comentó el señor Silver mirando por la ventana—. El día se está poniendo feo. Sería una lástima que estropeara la fiesta de esta noche.

—Sí —contestó la señora Silver—. ¡Qué ganas tengo de saber quién ganará el festival...! ¿Vosotros no?

Teníamos muchas ganas, sí... pero ganas de saber si salvaríamos las alas y la ciudad entera. ¡Ay, por todos los murciélagos del mundo! ¡Qué superpánico más grande!

Al cabo de media hora, con la excusa de ir a ver si aplazarían los premios en caso de mal tiempo, Brújula, los hermanos Silver y yo nos dirigimos a Castle Park. Teníamos que estar allí antes de que llegara la gente y, sobre todo, antes de que Tormenta pusiera en marcha su plan monstruoso. Habríamos pasado bastante desapercibidos de no haber sido por la tela verde que cubría el manillar de la bici de Leo, por el aparato que montamos encima y por el murciélago enorme y legendario que volaba a mi lado.

—¿Por qué vas vestido de Splat? —le pregunté a Brújula, que casi no podía volar por culpa del peso del disfraz.

—Por si acaso, Bat.

Cuando estábamos cerca de la entrada del parque, empezó a lloviznar mientras una neblina ligera iba subiendo desde el suelo.

—¡Mantengámonos juntos! —ordenó Martin.

Nos adentramos en el parque con cautela. Poco después oímos un murmullo terrorífico y vimos aparecer un montón de monstruos, que andaban como sonámbulos en la misma dirección.

—¡Ay, ma-madre! —balbució Leo—. ¡Quiero volver a ca-casa!

—No tengas miedo —lo tranquilizó Martin—. No nos ven. Están hipnotizados y siguen una voz. ¿La oís?

Efectivamente, una voz llamaba a las extrañas criaturas empleando una fórmula que conocíamos muy bien:

«Resistir es imposible, y no hay que desob...».

Uno a uno, nuestros amigos los monstruos desfilaron ante nuestros ojos. Y, cuando llegamos al centro del parque y nos mezclamos con ellos, vimos en el escenario a Petrus Tormenta, que atraía a todo el mundo con su radiante sonrisa, como si fuera un encantador de serpientes. A su lado, bien arrebujado en su gabardina, estaba Edgard Allan Papilla, tan pálido que parecía un zombi.

migos! —gritó Tormenta, abriendo los brazos a todos los monstruos—. Gracias a vuestra ayuda, esta noche disfrutaremos de un espectáculo sin precedentes en Fogville. Os he reunido aquí antes de que empiece a llegar la gente para daros una sorpresa inolvidable. ¿Recordáis la fórmula? SI UN MONSTRUO LLAMA A OTRO, AL MÁS GRANDE ATRAERÉ.

—¡Madre mía! Este hombre está como una cabra —murmuró Leo.

—Os necesito —continuó Tormenta—, porque solo unos monstruos como vosotros podéis atraer a un monstruo mayor, el mayor de todos: el «Monstruo de todos los Monstruos». Ahora repetid conmigo la frase que lo despertará de su largo sueño y hará que se aparezca aquí: «¡MUÉSTRATE, OH MONSTRUO!».

Hubo un instante de silencio. Papilla se encogió más sobre sí mismo; a Martin le entraron ganas de abrazarlo. Los monstruos parecían desorientados, pero enseguida empezaron a repetir la frase, cada vez más alto: MUÉSTRATE, OH MONSTRUO, MUÉSTRATE, OH MONSTRUO, MUÉSTRATE, OH MONSTRUO...

¡Ay, por todos los mosquitos! ¡Qué voces tan terribles! No sé si sonaban como un tractor con el motor ahogado o como cien limas frotadas contra una barandilla.

Y lo peor aún estaba por llegar...

—¡Mirad! —advirtió Brújula señalando el cielo.

Unas nubes enormes y oscuras habían bajado hasta el suelo y giraban formando un remolino inmenso. Del centro del vórtice, entre un montón de truenos y rayos cegadores, salió una sombra gigante, negra como el carbón.

—Martin —lloriqueó Leo—, ¿qué es eso?

Pero, ante un espectáculo tan terrorífico, Martin fue incapaz de hablar.

Tormenta, cada vez más nervioso, alzó los brazos al cielo y gritó:

—¡Ven aquí, «Monstruo de todos los Monstruos»! ¡MUÉSTRATE, OH... MOLOCH!

¿Quién era Moloch? Lo sabíamos muy bien. Nos lo había explicado Papilla en su mensaje grabado: un ser poderoso y cruel, el Monstruo de todos los Monstruos, una criatura capaz de destruir hasta el último rincón del mundo. En pocas palabras..., la última persona a quien os gustaría ver antes de iros a la cama.

La sombra oscura que salía de la tierra como un hongo venenoso empezaba a coger forma: reconocimos un cuerpo, dos brazos, una cabeza enorme sin ojos y un río de lava roja e incandescente en lugar de la boca...

—Seguro que le apesta el aliento —intentó bromear Leo.

—¡Anda, cállate y enciende el aparato! —lo fulminó Martin—. ¡Ahora!

Leo retiró la tela verde de la bici; debajo había dos amplificadores acústicos gigantes. Después cerró los ojos, cruzó los dedos de la mano izquierda, con la derecha pulsó la tecla y... ¡no pasó nada!

—¡Rápido, Leo, no hay tiempo! —gritó Rebecca.

Leo, sudando como un pollo, abrió su caja de herramientas, cogió unos alicates y un destornillador, empezó a manipular los cables del aparato y, mientras los monstruos se acercaban a Moloch con los brazos abiertos, pulsó de nuevo la tecla.

De pronto, se difundió por el parque una voz potente, más fuerte que los rayos y los truenos (¿tal vez exagero?). Una voz de loro, estridente y molesta, que siempre repetía la misma palabra: «¡DESPIERTAAA! ¡DESPIERTAAA!».

veces las ideas más sencillas son las más geniales. Por eso se nos había ocurrido que la mejor solución para despertar a los monstruos hipnotizados podía ser utilizar la misma voz que, en una ocasión, ya le hizo recobrar el sentido al capitán Trafalgar: ¡la voz de Nelson!

Brújula y yo fuimos a grabarla al cementerio. Al capitán le costó mucho convencer al loro de que nos ayudara. Le tuvo que prometer ración extra de un surtido de semillas fantasma que le encantaban. Y después Leo se encargó de amplificar la voz. ¿Funcionaría? Esperamos conteniendo la respiración.

Entonces ocurrió algo: poco a poco, la voz de los monstruos bajó de volumen y la frase que repetían se les moría en los labios. Uno por uno fueron despertando; empezaron a mirar a su alrededor, desorientados, y luego alzaron la mirada hacia Moloch. Y aquel ser espantoso, alto como un rascacielos, se quedó inmóvil, como si fuera de piedra.

—¡Bien! ¡Ha funcionado! —gritó Leo, entusiasmado, y todo el mundo lo oyó: los monstruos, Tormenta, Papilla (el único que nos sonrió lleno de esperanza) y, por último, Moloch, que, en contra de lo que pensábamos, no había quedado fuera de combate. Silenciar la frase que repetían los monstruos no era suficiente para acabar con la fuerza de un ser tan terrorífico. De hecho, en ese momento rugió tan fuerte que la tierra tembló, y él volvió a andar.

Algunos monstruos huyeron, otros tuvieron el valor de acercarse a él e intentar cerrarle el paso. Tormenta se le plantó delante, gesticuló y pronunció unos hechizos muy raros para domarlo, pero Moloch lo apartó de un manotazo y Tormenta, al caer, se golpeó la cabeza contra el suelo. Parecía que nada pudiera detener al gigante...

—¡Es demasiado grande! —se lamentó Martin—. ¡Huid! ¡Poneos a salvo!

Alcé el vuelo, pero una vocecilla dentro de mí me decía que no era el momento de esfumarme. Si quería hacer algo contra la bestia, tenía que actuar rápido. Repasé mentalmente todas las maniobras que había aprendido de mi primo Ala Suelta, miembro del grupo de vuelo acrobático, y opté por la única que tenía posibilidades de salir bien: el «mosquito histérico».

Es un vuelo rapidísimo, con sacudidas y cambios de dirección continuos (tal como hacen los mosquitos) que despistan y marean al adversario.

Me armé de valor y me lancé en picado hacia Moloch, aunque me mantuve alejado de sus fauces incandescentes.

¿Funcionó? Al principio sí. El efecto sorpresa desorientó a la bestia, que empezó a girar sobre sí misma como un borracho. Pero luego se puso a mover sin parar las patazas y, mientras yo volaba hacia arriba con un estilo espectacular, me dio de lleno.

Caí al suelo, aturdido. Moloch soltó una carcajada escalofriante y levantó uno de sus pies gigantes para aplastarme.

—¡Bat, noooooo! —chilló Rebecca corriendo desesperadamente hacia mí, aun sabiendo que no llegaría a tiempo de salvarme.

Al abrir los ojos vi la pata enorme de Moloch a punto de hacerme papilla. ¡Aquello era el fin!

Mejor dicho, lo habría sido si en ese instante un misil negro caído del cielo no le hubiera dado de lleno al monstruo. ¿Un misil negro? ¡Nooo! Lo que viraba por encima de nosotros, dispuesto a atacar de nuevo, era un murciélago como yo, pero un poco más grande..., quiero decir, ¡mucho más grande!

s Splat! —exclamó Rebecca al reconocerlo.

El resto sucedió en pocos instantes: tras el golpe que le propinó el murciélago gigante de Cornualles, Moloch perdió el equilibrio y acabó en el suelo, como una montaña derribada. Miró hacia arriba y, al ver al enorme murciélago, tuvo una reacción imprevista: abrió la boca, sintió un escalofrío y gritó. Estaba... ¡aterrorizado! Después se tapó los ojos con una pata y fue haciéndose cada vez más pequeño, más pequeño, más pequeño...

Entonces las otras criaturas, envalentonadas, se acercaron a él hasta rodearlo. Cuando era poco más grande que un puño, alguien saltó al centro del círculo de los monstruos, sacó un bote de lata con muchas inscripciones, lo destapó, metió dentro a Moloch y lo cerró inmediatamente.

¿Queréis saber quién era? Era él, ¡Edgard Allan Papilla!

Seguro que también habéis adivinado quién se escondía bajo el disfraz de Splat: ¡es muy fácil! Cuando Brújula se quitó el traje, fuimos corriendo a abrazarlo. Leo estaba tan contento de seguir con vida, que por poco lo aplasta.

—Has estado genial, hermanito —le dije, conmovido.

—Tú también, Bat —respondió él riendo—. Siempre he dicho que formamos un buen equipo.

Era el momento de las explicaciones. Nosotros lo sabíamos, lo sabían los monstruos, que permanecían tranquilamente a nuestro alrededor, y también lo sabía Edgard Allan Papilla, que tenía que aclararnos muchas dudas, sobre todo al incrédulo de Martin.

El escritor no se hizo de rogar y lo contó todo:

—Petrus Tormenta vino un día a mi casa haciéndose pasar por un periodista que quería entrevistarme. Me enteré demasiado tarde de que en realidad era un experto en hipnosis, y de que venía a buscar el Formularium secretum, una recopilación muy antigua de fórmulas mágicas que siempre ha sido propiedad de mi familia. Debía de saber que contenía una fórmula para invocar a... ¡Moloch!

Papilla suspiró antes de proseguir:

—Nadie la había utilizado. Era una fórmula que solo funcionaba si la pronunciaban otros monstruos. Entonces a Tormenta se le ocurrió organizar el Festival de Estatuas Humanas. E incluyó una fórmula hipnótica en las invitaciones para que acudieran un montón de monstruos y, entre ellos, apareciera el «Monstruo de todos los Monstruos». Estaba convencido de que podría controlar a Moloch y utilizar su fuerza desmesurada para apoderarse primero de Fogville, después de Londres, París, Nueva York y... ¡del mundo entero! Menos mal que vosotros y vuestros murciélagos valientes se lo habéis impedido.

—¿Y usted por qué no denunció el robo de inmediato? —se desesperó Martin—. Lo habríamos detenido mucho antes.

Papilla lo miró frunciendo el ceño.

—Porque Tormenta me hacía chantaje —respondió—. Amenazó con publicar unas fotos mías muy... ejem... comprometedoras si yo hablaba. Por eso decidí venir aquí, fingir que era su cómplice y tratar de frenar su plan diabólico.

—No me lo creo —dijo Rebecca—. Se acaba de inventar esta historia del chantaje para salvarse ahora que el plan se ha ido a pique. Pero a lo mejor usted y Tormenta ya se habían puesto de acuerdo...

—Yo no tengo nada que ver con esta locura. ¡Lo juro! —insistió Papilla—. No soy un delincuente, soy escritor. Así lo demuestra el hecho de que vine a Fogville con un bote muy antiguo para encerrar en él a Moloch. Sabía que cuando se asusta mucho, se hace muy pequeño. Esperé a ver si alguien o algo lo aterrorizaba... y vuestro murciélago disfrazado lo consiguió.

—Eso no es suficiente —contestó Rebecca, muy decidida—. Nos tiene que mostrar una prueba de su inocencia; si no, lo denunciaremos a la policía.

Papilla, tembloroso, se sacó del bolsillo un sobre y se lo dio a Martin, porque confiaba en él.

—Me parece justo —dijo—, aunque me da mucha vergüenza...

Abrimos el sobre; dentro había unas cuantas fotos. Cuando las miramos (los monstruos intentaron echarles un vistazo, pero no los dejamos), supimos que Papilla decía la verdad.

—Si la gente se enterara de esto..., mi fama de maestro del terror acabaría para siempre. Tenéis que prometerme que no hablaréis con nadie de esto.

—Le damos nuestra palabra —garantizó Martin, y le devolvió las fotos—. No lo sabrá nadie. Jamás.

abéis lo que pasó después? Os lo cuento en un momento.

Primero se despertó Tormenta. Se acercó a nosotros tambaleándose como un borracho, sin parar de hablar:

—¡Hola, chicos! ¿Habéis visto un elefante por aquí? No recuerdo dónde lo he aparcado. ¡Oh, qué bonitos! ¿Qué son estos animalitos negros con alas? ¿Mosquitos gigantes? ¡Cuidado con los gigantes! Algunos son muy malos. ¡Buenas noches! ¡Ji, ji, ji! —concluyó, riendo, y se alejó andando de lado.

El golpe en la cabeza sufrido por culpa de Moloch lo había desorientado bastante. ¿Se recuperaría? A saber... Pero estaba claro que ya no le haría daño a nadie, así es que llamamos a una ambulancia para que cuidaran de él.

¿Y la fiesta? La gran fiesta final con la proclamación del ganador... ¿se suspendió?

¡No, ni hablar! Los monstruos, en gran parte amigos nuestros, como ya os he dicho, se prestaron a colaborar y, al anochecer, Castle Park estaba igual o mejor que antes. Los habitantes de Fogville no se dieron cuenta de nada.

¿Y sabéis a quién le tocó presentar la ceremonia de los premios? A Edgard Allan Papilla, naturalmente. Le dijo al público que Petrus Tormenta se disculpaba por su ausencia, pero que se le habían indigestado unas fresas y tenía la piel llena de manchas rojas. Luego proclamó quién era el ganador de la primera edición del Festival de Estatuas Humanas de Fogville.

Inesperadamente triunfó un concursante que había decidido presentarse en el último momento, un capitán fantasma con un loro esquelético en el hombro que no se callaba ni debajo del agua. La gente decía que lo habían votado por la luz fosforescente que emitían él y su loro. Un truco realmente monstruoso.

Al final de la fiesta, entre canciones, bailes y piruetas, sucedió otra cosa increíble. Edgard Allan Papilla se plantó delante de Martin y le dijo algo que nuestro cerebrín no olvidaría nunca:

—Se me ha ocurrido escribir una novela sobre esta historia y me vendría muy bien un ayudante. Tiene que ser alguien que la haya vivido en primera persona y tenga buena memoria; sobre todo alguien a quien le guste mucho el género de terror. Alguien... ¡como tú! El título podría ser EL REGRESO DE MOLOCH, de M. Silver y E. A. Papilla. ¿Qué te parece? ¿Quieres echarme una mano?

Martin abrió tanto la boca que casi se le cae la mandíbula al suelo. Era incapaz de hablar, pero movió frenéticamente la cabeza arriba y abajo para comunicarle a Papilla que la respuesta era sí.

¿Qué decís? ¿Que ya que hablamos de Papilla, os gustaría saber por qué eran tan comprometedoras las fotos? Si os lo digo, tenéis que prometerme que no hablaréis del tema con nadie... le dimos nuestra palabra.

De acuerdo. Eran tres fotos que Tormenta le había hecho a escondidas una noche. Se veía la habitación de Papilla, pintada de azul, con estrellitas en el techo y una cama roja en forma de corazón. Y lo peor de todo era que también se veía que el gran escritor de novelas de terror... ¡dormía con la luz encendida, abrazado a un oso de peluche enorme!

¿Qué queréis que os diga? Todo el mundo tiene su punto débil...

Y ahora os tengo que dejar. Después de estos hechos, la vida en Fogville volvió a la normalidad. Brújula se quedó unos días en casa de los Silver y ahora está a punto de regresar a su hogar. Para agradecerle su ayuda, Papilla le ha regalado su última novela y mi hermano tiene muchas ganas de leerla. A cambio, él le ha regalado al escritor el disfraz de Splat. En cuanto a Moloch, seguirá encerrado en el bote mucho tiempo, aunque, como dice Brújula... ¡nunca se sabe!

Acompaña a Bat Pat, el murciélago detective, y a los hermanos Silver: Martin, Leo y Rebecca, a la fiesta más terrorífica jamás celebrada en Fogville... ¡no puedes perdértela!

¡¡¡HOLA!!! SOY BAT PAT. OS VOY A CONTAR UNA HISTORIA QUE OS PONDRÁ LOS PELOS DE PUNTA... ¿ESTÁIS PREPARADOS?

CubiertaNos hemos enterado que el pueblo de Fogville ha organizado un concurso de estatuas vivientes de lo más terrorífico: Los artistas se han disfrazado de monstruos y el ganador se proclamará ¡el Monstruo de los Monstruos! Y, claro, los hermanos Silver y yo no nos lo podíamos perder.

Pero pronto hemos visto que pasa algo raro con una de las estatuas...

Título original: Il Gran Galà dei Mostri

Publicado por acuerdo con Edizioni Piemme, S.p.A.

Edición en formato digital: junio de 2018

© 2018, Edizioni Piemme S.p.A.

Palazzo Mondadori, Via Mondadori, 1. 20090 Segrate, Italia

© 2018, Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U.

Travessera de Gràcia, 47-49. 08021 Barcelona

© 2018, Helena Aguilà Ruzola, por la traducción

Texto de Roberto Pavanello

Proyecto editorial de Marcella Drago y Chiara Fiengo

Proyecto gráfico de Laura Zuccotti

Diseño de las ilustraciones de Blasco Pisapia

Color Pamela Brughera

Realización editorial de Atlantyca Dreamfarm s.r.l.

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Adaptación de portada: Penguin Random House Grupo Editorial / Judith Sendra

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ISBN: 978-84-17460-30-3

Composición digital: M.I. Maquetación, S.L.

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