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¡Hola, amigos voladores!

¿Conocéis el proverbio «los problemas nunca vienen solos»? Yo lo había oído alguna vez, pero no me lo creía demasiado, porque, estando con Martin, Leo y Rebecca, poco a poco te acostumbras a los problemas. Es más, hasta pierdes la cuenta: uno, dos, tres... ¿Qué más da, cuando te juegas las alitas continuamente?

Sin embargo, después de la aventura que voy a contaros estoy convencido de ello: si en casa de los Silver algo empieza a salir mal, es probable que sea solo el principio de una larga cadena de desventuras. ¡Es el efecto dominó! Basta dar un empujoncito a la primera ficha, que tumba la segunda, que a su vez tumba la tercera, y así hasta la última. ¿Os parezco demasiado pesimista? ¡Leed, leed, y juzgad por vosotros mismos!

l primer problema, si empezamos por el principio, fue la decisión de Leo de dedicarse a la música. ¡En concreto, al canto! Sí, lo habéis entendido bien: después de entrar en el coro del colegio en el último momento, en sustitución de un compañero enfermo, a Leo se le metió de repente entre ceja y ceja que era un gran cantante. Lo malo era que solo lo pensaba él, mientras que el resto de la familia, que no estaba nada de acuerdo, tuvo que sufrir el tormento de aquella nueva pasión arrolladora.

Empezó cantando en la ducha, como tanta gente pero nadie le hizo mucho caso, aunque también es verdad que con el ruido del agua y la puerta cerrada se atenuaban bastante aquellos gritos de cavernícola. Sin embargo, luego cogió la mala costumbre de cantar también por ahí, en cualquier ocasión posible e imaginable: cantaba nada más despertarse o antes de acostarse, mientras tecleaba delante del ordenador o yendo en bicicleta, cantaba cortándose las uñas e incluso desayunando (¡y entonces escupía por toda la cocina los cereales empapados de leche!). Destrozaba melodías alegres cuando estaba contento y bramaba composiciones tristísimas cuando estaba bajo de moral.

Hasta ahí la familia Silver soportó el asunto bastante bien, aunque le pedían educadamente que se callara cuando lo oían berrear por quincuagésima vez aquello de «Con un poco de azúcar esa píldora que os dan, la píldora que os dan... pasará mejor».

Pero ¡entonces descubrió el karaoke y fue el principio del fin! A sus chillidos desgarradores se sumó también la música. A decir verdad, el resultado mejoró un poquito, pero, a pesar de que se iba a ensayar al garaje, ¡la cadena de música que montó era tan potente que hacía temblar el suelo de la casa!

Se llegó a un acuerdo: un máximo de una hora diaria de ensayos ¡y luego silencio! Compraron tapones de cera para todos, también para mí (¡qué detalle!); sin embargo, cuando me di cuenta de que, aunque me escondiera en el desván con la cabeza debajo de un cojín, mis sensibilísimos oídos sufrían demasiado, adopté la costumbre de irme volando a algún sitio más tranquilo durante aquella hora. Así, de paso, evitaba que Leo me cogiera por banda para darme la lata con sus canciones, como había empezado a hacer con los demás miembros de la familia:

—Escucha esto, mami... «¡Amarillo el submarino es, amarillo es, amarillo es!»

—¡Horrible, Leo, realmente horrible! —exclamaba la señora Silver, y se escabullía para encerrarse en su habitación.

—¿Te gusta esta, Martin? «¡Quince hombres sobre el cofre del muerto! ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja! ¡Y una botella de ron!»

—¡Ojalá estuviera yo dentro del cofre del muerto! —respondía su hermano, desolado.

—Pero ¿dónde se ha metido nuestro amigo Bat Pat? —preguntaba Leo—. Quería que oyera El vals del murciélago vienés.

—¡Se ha ido volando! —contestaba Rebecca—. Menuda suerte ha tenido...

—Rebecca, querida hermana, esta es para ti: «Estando el cocodrilo y el orangután, dos pequeñas serpientes y el águila real...».

—¡BASTA, LEO, BASTAAA! ¡ESTE TORMENTO NO HAY QUIEN LO AGUANTE! —le chilló un buen día mi ama, y se fue de casa dando un portazo. Leo se quedó con mal cuerpo y no volvió a cantar en toda la tarde. Cuando regresé de mi vuelo salvaoídos, me lo encontré en el garaje desmontando la megacadena de música.

No reapareció hasta la hora de la cena, pero en vez de abalanzarse sobre la comida, como era habitual, se quedó en la puerta y murmuró con la cabeza gacha:

—Ejem... Creo que he exagerado un poco con esta historia del canto... Lo siento. Os prometo que a partir de hoy ya no os molestaré más. Perdóname también tú, Rebecca, que no... Pero... ¿Dónde está Rebecca?

Eso, ¿dónde estaba Rebecca? ¡Nadie la había visto volver y fuera estaba a punto de caer una buena tormenta!

ntonces fue cuando empezó el segundo problema. No, no os preocupéis, a Rebecca no le pasó nada, aunque su desaparición nos hizo pasar un rato malísimo. ¿Dónde podía haberse metido? ¡Y encima con aquel temporal!

—La habrá sorprendido la lluvia y se habrá resguardado en algún lado a esperar que pare —dijo el señor Silver, en un intento de tranquilizar a todo el mundo—. Voy a salir a buscarla en coche.

Sin embargo, media hora después aún no había regresado. Vi la cara de preocupación de la señora Silver y, antes de que tuviera que pedírmelo, salí de casa yo también, entre relámpagos, truenos y el agua que caía a cántaros (¡y ya sabéis lo mucho que odio el agua!), fiándome del dicho de mi hermano Boris: «¡Murciélago mojado, murciélago afortunado!». Lo primero se cumplió, porque me mojé muchísimo, pero lo de ser afortunado... ¡Ni por asomo! No había ni rastro de Rebecca. Al final me crucé con el coche del señor Silver, que volvía al cuartel general a toda prisa. «La habrá encontrado él», pensé, y lo seguí hasta el 17 de Friday Street, donde, sin embargo, lo vi bajar solo.

—He buscado por todas partes —aseguró, desconsolado, encogiéndose de hombros—, pero se ha esfumado. Voy a llamar a la policía...

Ya había descolgado el teléfono cuando nos sobresaltó el timbre de la puerta. La señora Silver corrió a abrir con el corazón en un puño: en los escalones de la entrada estaba su hija, empapada de pies a cabeza, con un bulto extraño debajo de la ropa y una sonrisa de oreja a oreja.

—Me lo he encontrado en el parque, debajo de un árbol... Temblaba de frío y de miedo... —dijo, y abrió poco a poco la chaqueta.

Pegado al pecho llevaba un cachorro, regordete y calado hasta los huesos. Tenía mucho miedo en la mirada. ¡Pobre perrito! Al verlo así nadie se habría imaginado que el segundo problema fuera a ser precisamente él.

ener un perrito en casa no suele ser un problema. Pero, cuando se trata de un gran danés, las cosas cambian. ¿Sabéis cómo son? ¡Unas bestias que en cuestión de un mes doblan el peso y la altura y que, cuando acaban de crecer, parecen más un caballo que un perro!

—Papi, por favor, ¿podemos quedárnoslo? —suplicó Rebecca aquella noche por enésima vez.

El señor Silver miró a su mujer, enternecida como todos los demás por la carita del cachorro, y acabó cediendo:

—¡Muy bien, pero solo hasta que encontremos a su dueño!

Seguramente creía que, si ponía un anuncio con foto en el Eco de Fogville, los dueños darían señales de vida inmediatamente.

Encontrado cachorro de gran danés, pelo blanco y beige, mancha oscura en torno al ojo derecho, collar rojo sin chapa. Telefonear a las horas de comer y preguntar por George.

Sin embargo, las cosas no salieron como estaba previsto. Al cabo de una semana, el pequeño «coloso» seguía en el jardín de casa y parecía encontrarse muy a gusto. Pues claro: ¡Rebecca lo cuidaba como si fuera un recién nacido! Todas sus atenciones eran para aquel bicho: le daba de comer, lo cepillaba, jugaba con él... ¡Qué rabia, por todos los mosquitos! ¿Quién se creía que era ese perrucho para arrebatarme a mi ama? Pero el peor momento fue cuando Rebecca lo bautizó. ¿Qué necesidad había de ponerle un nombre si, total, tenía que marcharse?

—¿Por qué no lo llamas Hércules? —propuso Martin, haciendo gala de su célebre cultura—. ¡Es grande y fuerte, y me da en la nariz que no le tiene miedo a nada!

¿Os acordáis de quién era Hércules? Sí, el héroe que superó doce trabajos en los que venció a monstruos y animales espantosos. Quizá Martin había intuido que iba a haber un trabajo número trece, pero ¡no que nos iba a tocar a nosotros! Fuera como fuera, a Rebecca el nombre le gustó mucho y no hubo más que hablar.

Por suerte para mí, Hércules empezó a molestar también al resto de la familia desde la primera noche, cuando lo mandaron a dormir fuera en una caseta improvisada. En cuanto se quedó solo se puso a gimotear desesperado, hasta que Rebecca se lo llevó a su habitación. Desde ese momento las cosas fueron a peor: hacía sus necesidades en cualquier parte de la casa, perseguía a los gatos que se metían en el jardín, pisoteaba las flores de la señora Silver y, para colmo, mordisqueaba todo lo que se le ponía a tiro: los libros de Martin, los neumáticos de la bici de Leo... ¡Una vez trató de morderme también a mí, cuando cometí el error de posarme en el hombro de Rebecca!

—¡O mantienes a raya a ese animal o mañana mismo me lo llevo a la perrera! —bramó el señor Silver mientras enseñaba a su hija sus zapatillas hechas jirones.

—¡Y yo me pongo a cantar otra vez! —amenazó Leo, al que el cachorro acababa de destrozar el ratón del ordenador—. ¡Bueno, empiezo ahora mismo, así aprenderéis todos! «¡Ah! Me ríooo de verme tan bello en el espejooo.»

¡Menuda idea había tenido! Hércules se puso a aullar y se fue corriendo, y durante el resto del día se quedó escondido debajo del seto del jardín. En cuanto hacía amago de salir, Leo entonaba (o, mejor dicho, desentonaba) un par de notas y el cachorro volvía a ocultarse aterrorizado. Quizá habíamos encontrado la solución. ¡Un poco cruel, pero eficaz!

urante las semanas siguientes las cosas mejoraron un poco. Con paciencia, Rebecca consiguió enseñar al animalejo algunas normas básicas: a no tumbarse en la cama de los señores Silver, a no beber el agua del WC, a no seguir al cartero gruñendo y, especialmente, a dormir solo en la caseta. Incluso aprendió a no babear encima del ordenador de Leo, que ya no tuvo que volver a cantar para espantarlo. ¡Por suerte!

De todos modos, el señor Silver intensificó las investigaciones para encontrar a su dueño y distribuyó octavillas con la foto de nuestro campeón por todos los rincones de la ciudad. Pero el teléfono siguió mudo. Para compensar, Rebecca estaba simpática y servicial con todo el mundo: ayudaba a su madre en la cocina, cubría a su padre de atenciones y prestaba pequeños favores a sus hermanos: entre otras cosas, les hacía la cama todas las mañanas. Además, para mantener a Hércules alejado del jardín, adoptó la costumbre de llevarlo al parque de Fogville después de comer. ¡Habría hecho prácticamente cualquier cosa para poder quedarse aquel perro!

Un día hasta volvió a casa con un libro de segunda mano, de esos imposibles de encontrar, de Edgar Allan Papilla, el escritor de terror preferido de Martin, y con un folleto para Leo.

—Mañana por la tarde hacen pruebas de canto en el colegio —informó—. Por lo visto, quieren montar un coro. ¿Por qué no lo intentas? ¡En el fondo, no lo haces tan mal!

Quizá no era un cumplido completamente sincero, pero su hermano apreció la propuesta de todos modos y contestó que lo pensaría. Y luego, después de tanto tiempo, Rebecca se acordó también de mí y me preguntó si aquella tarde me apetecía acompañarla al parque con el cachorro.

—Hace tiempo que no pasamos un rato juntos. ¡Pobrecito Bat!

Al oír aquellas palabras me derretí como un trozo de mantequilla en una sartén: ¡aún me quería!

Así, aquella hermosa tarde soleada (¡hermosa para vosotros, no para los seres alados de la noche como yo!) volví a meterme en la mochila de Rebecca, a la que Hércules pegaba tirones a cada paso, porque no veía la hora de correr libre por la hierba. En cuanto mi ama le soltó la correa, el cachorro salió al galope hacia un grupo de perros y se puso a jugar con ellos. Parecía encantado de la vida, y ella igual, y por un momento estuve a punto yo también de tener sentimientos de «afecto canino». Entonces, de repente, vi que desaparecía la sonrisa de la cara de Rebecca, que observaba un punto a lo lejos. Los perros también se quedaron quietos, mirando hacia el mismo sitio. Me asomé y vi que se acercaba un individuo vestido completamente de negro: gafas de sol, sombrero de ala ancha, abrigo con mucho vuelo y botas de punta. Llevaba las correas de tres mastines idénticos, de mirada amenazadora, grandes como terneros y oscuros como la noche. Algunos perros huyeron de allí gimiendo, otros se pusieron a gruñir mientras sus dueños se los llevaban a rastras. Rebecca también intentó que Hércules volviera a su lado, pero el cachorro se fue directo hacia los mastines sin ningún miedo. En cuanto lo vieron aparecer, los tres le enseñaron los dientes gruñendo, pero bastó un gesto de su amo para calmarlos. Hércules los olfateó bien olfateados y ellos hicieron lo mismo. El individuo se volvió hacia Rebecca con una sonrisa. En las patillas de las gafas resplandecieron por un instante dos letras de plata: «R. R.».

—¡Qué animal tan hermoso! —exclamó—. Acabo de verlo saltar. Muy impresionante para ser un cachorro, desde luego. ¿Te has planteado hacerlo competir?

Una pregunta inocente, ¿no? ¡Pues en realidad detrás de esas palabras se escondía el tercer problema!

l volver a casa lo sabíamos todo de los perros de aquel señor. Y también de todos los deportes caninos habidos y por haber. Pero vamos a empezar por el principio.

Ante la mirada pasmada de Rebecca (¡lo mismo que la mía!), el individuo nos dio una conferencia sobre sus dotes de adiestrador, que era precisamente lo que estaba escrito en la tarjeta de visita que le entregó a mi ama. Primero ponía «Ron Ragusa» (¡por eso llevaba las dos erres en las gafas!) y, debajo, «Criador y adiestrador de perros de gran tamaño». Los tres mastines, Kerr, Berr y Ross, aunque tenían cada uno su nombre, parecían realmente tres fotocopias del mismo perro: el mismo color, la misma estatura, los mismos ojos feroces. Además, obedecían todas las órdenes de su amo como soldaditos (¡o más bien soldadotes!). Una palabra para que corrieran y corrían, un silbido para que saltaran y saltaban, un gesto para que se pusieran sobre dos patas y sobre dos patas se ponían. Rebecca reía y aplaudía extasiada. Mientras, yo trataba de distinguir la mirada de aquel hombre tras las gafas de sol. Me parecía un individuo de lo más impenetrable.

—Estos perros —explicó— son fruto de largos y meticulosos experi... Ejem... Quiero decir cruces que he realizado personalmente en mi criadero. Y también de meses y meses de agotadores entrenamientos. Pero estoy seguro de que tu cachorro podría conseguir resultados similares. ¿Te importa que lo pruebe?

Sin dar tiempo a Rebecca para responder, el señor llamó a Hércules. Le bastó un «Aquí» y un gesto decidido del brazo para que el cachorro se le acercara trotando de inmediato. Luego, con un simple dedo dirigido hacia el suelo, lo hizo sentarse. ¡Fue algo verdaderamente increíble!

—Y ahora mira... —dijo entonces a Rebecca.

Sacó del bolsillo un disco volador de goma blanda y se lo enseñó al gran danés. Luego se bajó las gafas y lo miró a los ojos durante unos instantes. A continuación lanzó el disco. Hércules salió disparado como un muelle y con un salto espectacular lo agarró con los dientes en el aire, sin dejar que tocara el suelo. ¡Parecía que lo hubiera hecho toda la vida! Rebecca se quedó atónita, con la boca abierta.

—¿Qué te decía? —dijo el señor Ragusa con una sonrisa de hielo—. Está claro que tu perro ha nacido para competir. Es solo cuestión de entrenamiento. ¿Has oído hablar de la obedience? ¿Del disc dog? ¿De la agility?

—Tengo entendido que son deportes para perros, ¿verdad?

—Sí. Y también para sus dueños —aseguró él—. En el caso de la agility, por ejemplo, hay un recorrido con obstáculos que el perro tiene que superar, escuchando las indicaciones de su guía, sin cometer errores y en el mínimo tiempo posible. ¡Es cuestión de velocidad y destreza!

«Un poco como el vuelo...», me dije yo. A propósito, ¿por qué no se le ha ocurrido a nadie la agility para murciélagos? Tengo que proponérselo a mi primo Ala Suelta, miembro de la patrulla de vuelo acrobático. ¡Yo me apuntaría sin pensármelo dos veces!

—Parece divertido —comentó mi ama.

—No sabes cuánto —replicó Ragusa—. ¡Si quieres probarlo, vuelve mañana por aquí e intentaremos hacer de tu perrito todo un campeón! Confía en mí...

Me imagino que ya habéis comprendido cómo acabó la cosa, ¿no?

Desde aquel día Rebecca no faltó una sola tarde. Parecía ansiosa por ir al parque a ver a Ron Ragusa, aunque cuando llegaba él con sus perros saliera huyendo todo el mundo. Incluso Leo, la primera (¡y única!) vez que acompañó a su hermana, nada más ver aparecer al hombre de negro y sus bestias feroces, se subió como una ardilla al árbol más cercano y no bajó hasta que el «enterrador» (como lo apodó él) se marchó de allí y se llevó aquellos bicharracos con tantos dientes. Al día siguiente Rebecca se llevó a Martin, que no salió corriendo, sino que observó el entrenamiento de Hércules desde una distancia prudencial. Y, sobre todo, estudió con atención al hombre de negro y a sus mastines, sorprendentemente idénticos.

n apenas quince días Hércules quedó listo para su primera competición. O al menos eso creía el señor Ragusa, que enseguida fue al grano:

—El domingo por la tarde hay un concurso de deportes caninos aquí cerca, en Norton —informó—. ¿Te gustaría inscribir a Hércules en la categoría de «perros debutantes»?

—¡Me encantaría! —se entusiasmó Rebecca, aunque luego se dio cuenta de que se había precipitado y añadió—: Pero primero tengo que pedir permiso a mis padres... ¿La inscripción es muy cara?

—Tú de eso no te preocupes. Como socio de la Federación Cinológica Internacional, tengo derecho a una inscripción gratuita por cada competición en la que participo.

—¿Quiere decir que usted también participará con sus tres perros?

—No, me llevaré solo a Kerr —explicó—. Berr y Ross nunca compiten. ¿Qué? ¿Nos vemos en Norton?

—¡Sí, ojalá! —contestó una sonriente Rebecca mirando a Hércules con orgullo.

La verdad es que no tuvo que insistir mucho a los señores Silver, que, para alejar al perrucho de casa, se ofrecieron a acompañarla. Martin y Leo habrían evitado aquel fastidio de buena gana, pero yo les pedí que fueran.

—Vuestra hermana va a meterse en un lío. ¡Lo presiento! —dije, para convencerlos.

—¡Si te pasas el día con un enterrador, es lo mínimo que te puede pasar! —sentenció Leo, sarcástico.

—Tendremos los ojos bien abiertos —se limitó a decir Martin, y sacó sus prismáticos de precisión del armario.

El domingo por la tarde lucía el sol en Norton y el gran prado en el que se celebraba el concurso estaba lleno de curiosos y, sobre todo, de participantes que daban vueltas con sus perros por las distintas pistas de competición. Acompañamos a Rebecca a recoger su número. En el tablero de inscritos leí el nombre de Ron Ragusa al lado del de Kerr.

Nos dirigimos al primer recinto, donde iba a empezar la competición de obedience en la categoría de «debutantes».

—¿Un concurso de obediencia con el perro más desobediente del mundo? —se burló Leo—. ¡Es como si yo me presentara al certamen de Míster Delgadez!

Efectivamente, la cosa no fue bien. En la prueba de paseo, Hércules tropezó con la correa, que se soltó de la mano de Rebecca, y cuando la pobre intentó agarrarlo el animal salió corriendo entre las risas del público. ¡No podría haber empezado peor!

Por suerte, la prueba de agility salió mejor. Rebecca no falló una sola orden y Hércules solamente cometió un leve error al chocar contra uno de los postes del eslalon. ¡Quedó segundo!

Y llegó por fin la prueba más esperada: la del disc dog, ¡la especialidad para la que parecía haber nacido nuestro pequeño gran danés! Antes de Hércules se exhibieron muchos campeones, pero cuando llegó su turno el público se quedó boquiabierto: saltos altísimos, cabriolas y espectáculo.

—¡Eso no es un perro, es un muelle! —gritó un espectador.

Hércules acabó en primera posición y con una mención especial del jurado, ¡aunque estuvo a punto de estropearlo todo cuando inesperadamente hizo pipí en los pantalones de uno de los jueces!

Escondido entre el público que gritaba a coro el nombre del cachorro, vi a Ron Ragusa con una extraña sonrisita en los labios. ¿Satisfacción? ¿O quizá algo más? Cuando se alejó, el sexto sentido me dijo que era mejor ir tras él.

eso hice: inicié un vuelo de seguimiento hasta el aparcamiento al que se dirigía. Se acercó a una autocaravana, abrió la puerta y desapareció en el interior. Yo aterricé con un silencioso planeo sobre el techo del vehículo y pegué la oreja derecha a la chapa. Oí un breve trasiego y luego su voz decidida:

—¡Muy bien, chicos! ¡Vamos, Kerr, te toca!

¡Así pues, había ido con los tres perros! Pero ¿por qué, si había dicho que solo competía con uno? Se abrió la puerta y salió Ragusa con la correa del gigantesco Kerr bien agarrada. Al verlo aparecer, majestuoso y terrible, la gente se hacía a un lado para dejarlo pasar, pero también para alejarse de aquel perrazo y, por qué no, de su amo. Enseguida empezó el espectáculo.

En la prueba de obedience, el señor Ragusa guió a su mastín con la precisión de un director de orquesta, y el animal obedeció todas las órdenes a la perfección: al suelo, en pie, hacia delante, hacia atrás, salto de obstáculos, etcétera. Ganó sin esfuerzo.

Rebecca estaba entusiasmada; Leo, que se aburría como una ostra, iba por el tercer paquete de palomitas, mientras que el impasible Martin lo escrutaba todo con los prismáticos.

La escena se repitió en la prueba de agility, aunque, antes de encaminarse al recorrido de competición, Ragusa volvió a la autocaravana y una vez más lo seguí. Por desgracia, el perro y él volvieron a salir muy deprisa. Solo tuve tiempo de oír una frase:

—Vamos, Berr. ¡Vosotros, echaos!

¿Berr? Pero ¿no iba a competir únicamente con Kerr?

Consiguió otro triunfo: ¡el mastín no solo terminó el recorrido sin errores, sino que además batió el récord de la pista en tres segundos exactos!

—¡Eso es un caballo de carreras, no un perro! —exclamó Leo, asombrado como todos los demás.

Su hermano Martin, que no se quitaba los prismáticos de los ojos, refunfuñó algo entre dientes:

—Sin embargo, hay algo distinto...

¿Tenía las mismas sospechas que yo? Iba a contarle lo que había oído cuando vi que Ragusa volvía a la autocaravana antes de la última prueba, la del disc dog, e inicié un vuelo a toda máquina para llegar antes que él. Una vez más, se oyó algo de alboroto, seguido de unas palabras inequívocas:

—¡Ahora te toca a ti, Ross! ¡Vosotros dos, echaos!

¡Por el sónar de mi abuelo! ¡Entonces, era cierto! Ragusa había acudido con sus tres perros y los cambiaba en cada competición. Total, ¿quién iba a darse cuenta, si eran idénticos? ¡No hacía falta ser un experto para comprender que era un engaño de primera categoría! Me fui volando a contárselo todo al oído a Martin, que sonrió satisfecho.

Mientras, el mastín arrasó también en la prueba del disc dog e incluso Hércules comentó algunos saltos ladrando con convicción.

—¿Lo ves, Herculín? —le susurró Rebecca—. ¡Si sigues entrenando un día lo harás incluso mejor que él!

—¿Que él o que... ellos? —preguntó Martin, bajando por fin los prismáticos.

—¿Qué quieres decir? —se sorprendió Rebecca.

—Quiero decir que el mastín que habéis visto en esta prueba no es el mismo de la segunda, ni tampoco el de la primera. Bat ha seguido a Ragusa y lo ha oído llamar primero a Kerr, luego a Berr y al final a Ross.

—¿En serio? ¿Y por qué iba a hacer una cosa así? —dijo Rebecca.

—Porque el reglamento prohíbe que un mismo adiestrador participe en varias especialidades con distintos perros. Y él ha adiestrado a cada uno para ser el mejor en un solo tipo de competición: por eso tiene tres perros, y para que nadie se dé cuenta del cambio son idénticos. ¡Tenemos que ir a ver al jurado y desenmascararlo ahora mismo!

—¡Para el carro, hermanito! —lo detuvo Leo—. Aunque Bat y tú tuvierais razón, ¿cómo vais a demostrar que han participado varios perros? ¡Tú mismo acabas de decir que son idénticos!

—A simple vista, Leo. Solo a simple vista...

s acordáis de esos pasatiempos en los que hay que buscar las diferencias entre dos dibujos casi, casi iguales? Pues bien, Martin, un auténtico mago de ese tipo de rompecabezas, acababa de resolver uno dificilísimo.

—En cuanto vi a esos tres mastines en el parque el primer día —explicó—, pensé que en la naturaleza nunca existen dos ejemplares exactamente iguales. No sucede ni siquiera con los gemelos. Así pues, enseguida me puse a buscar algo que los distinguiera entre sí, pero a simple vista era imposible. ¡Por eso hoy me he traído los prismáticos, y creo que he dado en el clavo! Las diferencias son mínimas, pero existen: Kerr tiene las orejas más pequeñas que sus hermanos, Berr tiene la nariz más respingona y Ross tiene una franja de pelo rojizo debajo de la barbilla.

—¡Si la federación lo descubre, Ragusa quedaría expulsado de las competiciones caninas para siempre! —apuntó Rebecca al instante.

—¡Pues entonces, adelante! —exclamó Leo, extrañamente combativo—. ¡Ese enterrador me cayó mal nada más verlo!

En ese instante se materializó ante nosotros, de repente, el mismísimo señor Ragusa con uno de sus mastines sujetado con la correa; mientras Leo se escondía, exhibió una de sus sonrisas glaciales.

—He venido personalmente a felicitaros, chicos —dijo—. ¡Una excelente competición!

—Kerr también ha estado muy bien —contestó Rebecca al momento—. ¡Casi parecía que era un perro distinto el que competía en cada especialidad!

¡Qué gran jugada, ama mía! Ante aquellas palabras, en efecto, a Ragusa se le quedó la cara, durante unos segundos, más oscura que la de su mastín, aunque enseguida volvió a enseñar aquellos dientes tan blancos.

—Kerr es todo un campeón, ya lo sé —respondió—. Sin embargo, para nosotros ganar es ya casi una costumbre, mientras que para Hércules era la primera vez y ha sido sorprendente. Por eso he venido. Mañana por la mañana me voy a Gales, me esperan otras competiciones, pero antes de marcharme quiero haceros una propuesta comercial... ¡Me gustaría compraros vuestro perro!

—¿Quiere comprar a Hércules? —dijo Rebecca, atónita—. Pero ¿por qué?

—Porque si lo preparo yo este cachorro podría llegar a ser campeón mundial de disc dog. Sería un exper... Ejem... Un reto fascinante, ¿no os parece? ¡Y a mí me encantan los retos!

—Lo siento, señor Ragusa, pero Hércules no está en venta —replicó Rebecca, convencida.

—Estoy dispuesto a ofreceros una suma importante —insistió él—. ¡Más dinero del que os imagináis!

—Es usted sumamente generoso —dijo mi ama, abrazando con fuerza al cachorro—, pero le repito que no tenemos intención de vender a Hércules.

Por segunda vez, el hombre de negro dejó de sonreír y su voz adquirió el mismo tono autoritario de cuando daba órdenes a los mastines:

—Muy bien. Os he ofrecido una posibilidad. ¡Adiós, chicos! No tardaréis en tener noticias mías. ¡Hasta pronto, Hércules!

Rebecca tartamudeó algunas palabras de despedida. ¡Nunca la había visto tan asustada!

—¿«No tardaréis en tener noticias mías»? —repitió nerviosamente Leo—. ¿Qué ha querido decir?

—No lo sé —dijo Martin, y se le empañaron las gafas en cuestión de segundos (¡prueba infalible de que había un montón de desastres a la vuelta de la esquina!)—. Casi parece una amenaza...

¿Una amenaza? ¡Un buen problema! El cuarto, para ser exactos.

quella noche, pese a que Hércules estaba cansado por las carreras y los saltos de la competición, lo oí removerse inquieto, luego gimotear y al final ladrar. Rebecca trató de hacerlo callar desde su cuarto, pero no hubo manera.

—Aquí pasa algo... —dijo, alarmada, y salió corriendo al jardín.

Los demás la seguimos. Nos encontramos al cachorro con la cabeza encajada entre dos postes de la valla, gruñendo a alguien de una manera que parecía que iba a quedarse afónico. Lo malo era que en la calle no había nadie. Los mimos de Rebecca (que ya no eran para mí, ¡sino para un perro!) consiguieron calmarlo. Martin me mandó a dar un vuelecito por los alrededores, pero volví con las alas vacías.

—Habrá sido algún gato... —bostezó Leo—. ¡Es que no los soporta!

Regresamos a la cama. Por suerte, Hércules se quedó tranquilo y no hubo más ruido hasta la mañana siguiente, a la hora en que los humanos os despertáis y los murciélagos nos colgamos boca abajo. Aquel día los gritos de Rebecca desde el jardín me lo impidieron. Volé a su lado al instante. Me la encontré desesperada delante de la caseta de Hércules: ¡estaba vacía!

Enseguida llegaron los demás miembros de la familia.

—¡Ya sabía yo que ese perro solo nos traería complicaciones! —rezongaba el señor Silver mientras peinábamos el jardín palmo a palmo en busca del cachorro.

—Se habrá colado por aquí... —dijo Leo, mostrando en el seto unas cuantas ramas rotas.

—A ver si puedes seguir el rastro —me suplicó Rebecca.

¡Ay, pobre ama! A veces, coger cariño a un animal puede ser peligroso. ¡A no ser que se trate de un murciélago leal y servicial!

Hicieron todo lo que pudieron. El señor Silver hasta llamó a la perrera municipal. Sin embargo, sus investigaciones no dieron el más mínimo resultado. En resumen, las cosas habrían acabado realmente mal si no me hubiera llamado la atención un ligero destello en mitad de la hierba. Bajé planeando y recogí un diminuto objeto plateado. Tenía la forma de una letra. De una erre, para ser exactos. ¡Sin duda se había despegado de unas gafas de sol!

—¡Ese Ron Ragusa, enterrador, canalla, explotaperros! —soltó Leo cuando nos quedamos solos.

—No ha podido hacerse con Hércules por las buenas y nos lo ha quitado por las malas —concluyó Martin, con bastante lógica.

—No volveré a verlo... —dijo Rebecca, moviendo la cabeza de un lado a otro.

—Por suer... Ejem... Por desgracia, ni siquiera sabemos dónde vive —apuntó Leo fingiendo tristeza, pero con ello cometió un trágico error.

—Eso no es cierto —lo corrigió Martin—. Rebecca tiene su tarjeta de visita, donde vienen su dirección y su teléfono.

—Pero ¿no tendrás de verdad intención de colarte en casa de ese enterrador? —preguntó Leo, alarmado—. ¡Seguro que en la verja no pone «Cuidado con el perro», sino «Peligro de muerte»!

A Martin no pareció importarle, porque respondió:

—Es posible, pero, según lo que nos dijo ayer, a estas horas el señor Ragusa ya debe de haberse ido a Gales. Es decir...

—¡Es decir, que su casa tendría que estar vacía! —dedujo Rebecca al vuelo.

—O tal vez llena de oscuros secretos... —añadió su hermano en un tono misterioso.

oy a ir al grano. A pesar de que Leo y yo nos resistimos con uñas y dientes, poco después de las doce de la noche salieron disimuladamente por la puerta trasera de casa tres sombras que andaban y una que volaba. Iban en busca... ¡del enésimo problema!

Cruzamos con cautela barrios poco concurridos de Fogville. El GPS peatonal de Leo indicaba que de la residencia de los Silver a la del enterrador había menos de tres kilómetros, pero no esperábamos acabar en una de las zonas más neblinosas de nuestra ciudad, entre viejas mansiones señoriales, semiescondidas por árboles con siglos de antigüedad y rodeadas de parques oscuros. ¡Aquel rinconcito acogedor daba miedo, remiedo!

—Ma... Martin... —balbuceó Leo en voz baja—. ¿Seguro que es por aquí?

—¿Dudas de tus instrumentos tecnológicos? —replicó nuestro cerebrín con tranquilidad—. En fin, ya hemos llegado: es esta casa.

Levantamos la vista. Detrás de una alta verja de hierro, con tres enormes cabezas de animal en el centro, se adivinaba una construcción extravagante, llena de torretas y de ventanucos en su mayoría tapiados con tablones clavados. Daba la impresión de estar deshabitada.

—Esto parece la entrada del Hades... —murmuró, tétrico, Martin. ¡En aquel momento nadie entendió a qué se refería, pero enseguida nos quedaría incluso demasiado clarito!

Rebecca no se dejó intimidar y apretó el botón oxidado que había debajo de las dos letras de latón que ya conocíamos: «R. R.». El timbrazo metálico que resonó a lo lejos nos dio escalofríos. No contestó nadie. Un relámpago repentino desgarró el cielo e iluminó como si fuera de día las tres cabezas en relieve: ¡eran tres perros con las fauces abiertas de par en par! Leo pegó un grito y yo me fui volando a esconderme, mientras Martin repetía aquella frase misteriosa:

—Esto parece la entrada del Hades...

En aquel momento empezó a caer un violento chaparrón. ¿Eso lo ponemos también en la lista de los problemas? ¡Id apuntando vosotros, que yo ya he perdido la cuenta!

Por suerte, o quizá por desgracia, la verja solo estaba entornada y los perros de hierro nos dejaron pasar sin mordernos.

Corrimos hasta el porche de la entrada, en un intento, completamente inútil, de no mojarnos. ¡Por el sónar de mi abuelo! ¡Acabamos empapados como las galletas mojadas en la leche! Rebecca fue la única que vio algo enternecedor en aquella situación:

—¡Una noche así fue cuando encontré a Hércules en el parque! —recordó, mientras yo trataba de sacarme el agua de los oídos.

—La puerta también está abierta... —informó entonces Martin, que afortunadamente nunca perdía de vista el objetivo—. ¡Vamos a cruzar el umbral!

—¿Tú crees? ¡Si ni siquiera hemos llamado! —dijo Leo en un intento de impedirlo—. Entrar sin llamar es de maleducados...

—¿Y robar los perros de los demás no es de maleducados? —espetó Rebecca, justo antes de meter un pie dentro, sin imaginarse los peligros a los que íbamos a enfrentarnos.

l inmenso vestíbulo de la casa estaba completamente a oscuras y solo yo me sentía a mi aire; aparte del remiedo que tenía, claro. La linterna de leds de Leo se encendió de inmediato y un haz de luz iluminó el espacio: por todas partes había dos dedos de polvo y telarañas grandes como sábanas.

—Este sitio lleva años abandonado —aseguró nuestro corazón de león—. Podemos largarnos, ¿no os parece?

No contestó nadie. Muchos ruiditos distintos centraban nuestra atención: goteos, chirridos, chasquidos, zumbidos, traquidos... ¡Después un golpe seco y un gemido ahogado!

Leo estuvo a punto de gritar, pero se encontró una mano de Martin en la boca; con el índice de la otra delante de los labios le ordenaba guardar silencio.

—Ha venido de ahí abajo... —susurró Rebecca señalando una puertecita entornada.

Nos pusimos en fila india y, aguantando la respiración, bajamos por una empinada escalera de madera que crujía bajo nuestros pies. Fuimos a parar a un sótano bajo y húmedo, apenas iluminado por la tenue luz de la luna que se colaba por unos pocos ventanucos ovalados.

El sónar me advirtió al instante de que allí abajo había alguien, pero esperaba a que diéramos nosotros el primer paso. Avancé pegado al techo y distinguí, en el centro, una mesa de operaciones tapada con una sábana sucia y un carrito en el que estaban colocados varios instrumentos quirúrgicos medio oxidados. En las paredes, entre dibujos y fotos amarillentas de grandes perros, había armaritos llenos de frascos, jeringuillas y alambiques rotos, y en la del fondo vi una hilera de cajones de madera con barras por la parte delantera. Allí dentro había una única cosa muy nueva: una gran caja de acero reluciente, repleta de botones y de lucecitas parpadeantes, que zumbaba como un moscardón gigante. De ella salía un montón de cables gordos que desaparecían en el suelo debajo de una ancha trampilla de la cual salía un humo verdoso. ¿Qué escondería?

Un gemido y la voz de Rebecca me devolvieron a la realidad.

—¡Hércules! —la oí decir—. Pequeñito mío, pero ¿qué te han hecho?

Me acerqué y reconocí con dificultad al perrito. Había asomado el morro entre los barrotes de una de las jaulas de la pared, donde estaba encerrado junto con otros dos cachorros de gran danés que se le parecían. Los habían afeitado y llevaban en la cabeza una especie de cuenco de metal con un montón de cables eléctricos rojos y azules.

A derecha y a izquierda había otras jaulas parecidas, y dentro de cada una tres perros iguales, con el mismo cuenco en la cabeza y la misma mirada aterrorizada.

—¡No tengáis miedo, perritos! —se apresuró a tranquilizarlos Rebecca—. ¡Hemos venido a ayudaros a salir de aquí!

El resplandor de otro relámpago rasgó las tinieblas, seguido de un trueno que hizo temblar las paredes y asustó a los cachorros, que se pusieron a sollozar y a aullar todos a una. ¡Era casi peor que cuando cantaba Leo!

—¡Tenemos que irnos de aquí! ¡Nos van a descubrir! —lloriqueó precisamente él.

—¡Antes hay que liberarlos! —contestó Rebecca, que ya trataba de abrir la jaula (¡qué titular para un periódico: «Valiente muchacha salva a Hércules». Gracioso, ¿no?).

Otro relámpago de luz irrumpió en el sótano, pero esa vez no se apagó y no se oyó ningún trueno: alguien había encendido las grandes lámparas que colgaban del techo y nos miraba, sin quitarse las gafas de sol, con su habitual sonrisa de hielo.

ueno, bueno! Mira quién ha aparecido por aquí —nos saludó Ron Ragusa—. ¿Habéis venido a verme, chicos? ¿O quizá os lo habéis pensado mejor y habéis decidido aceptar mi oferta?

—¡Ni una cosa, ni la otra! —replicó con decisión Rebecca, tan imprudente como siempre—. ¡Hemos venido a llevarnos a nuestro perro, al que usted ha secuestrado para sus trapicheos desvergonzados!

—¿Trapicheos desvergonzados? —repitió él, sorprendido—. ¿A qué te refieres, guapa? ¿A las competiciones caninas? Bueno, tengo que reconocer que desde luego tu perro tiene mucha habilidad con el disco, pero no te creerás que lo he cogido prestado para eso, ¿verdad?

—¡No lo ha cogido prestado, lo ha robado! —intervino Martin.

—¡«Robado»! ¡Qué palabrucha tan fea! —rió R. R.—. ¡Va a servir a la ciencia! ¡Mejor aún, al arte! ¡A mi arte!

—¿No se referirá por casualidad a los cruces de ejemplares para obtener perros idénticos, como sus mastines? —lo acosó Martin.

—Yo no los llamaría «cruces» —exclamó el individuo—. Prefiero decir que son «fusiones». Claro que no sirven todas las razas. La de los mastines, por ejemplo, es más feroz, pero también más inestable. Los grandes daneses son más de fiar, así que he buscado tres ejemplares compatibles. Ya tenía dos, pero me faltaba el tercero. No es fácil, ¿sabéis? A veces hacen falta meses. ¡En fin, después de la competición de ayer me di cuenta de que Hércules me venía que ni pintado!

—Grandes daneses, mastines, ejemplares compatibles... Pero ¡¿se puede saber de qué está hablando?! —preguntó Rebecca, combativa.

—Ya te lo he dicho, guapa —respondió él, bajando la escalera con calma—. Se trata de fusiones. Empecé perfeccionando nuevas razas, pero las cosas fueron avanzando, aumentaron los descubrimientos y de crear razas pasé a... ¡crear especies!

—¡Está loco! —lo interrumpió Martin—. Nadie puede inventarse nuevas especies de animales.

Ragusa soltó una risotada siniestra y se acercó a la caja de acero que emitía el zumbido.

—En cierto modo tienes razón, jovencito. En efecto, la especie de la que hablo no la he inventado del todo. ¡Digamos que la he devuelto a la vida!

—¿La ha devuelto a la vida? —repitió Martin, y se volvió hacia Leo, que trataba de llamar su atención tirándole de la manga—. ¿Y eso qué quiere decir?

—Quiere decir que tuve la idea de mi nuevo ejemplar hojeando un viejo libro de mitología. ¿Conocéis todos los seres maravillosos que ha alumbrado la fantasía humana?

Martin se decidió por fin a hacer caso a su hermano, que le señalaba horrorizado las imágenes colgadas en las paredes: toros gigantescos, jabalíes con grandes colmillos, dragones con montones de cuernos y mujeres con cuerpo de pájaro y cabellera de serpientes, pero sobre todo perros monstruosos de todo tipo y de todas las formas, cubiertos de fórmulas, flechas e indicaciones escritas con rotulador rojo. Y de pronto lo entendió todo.

Dirigió un dedo a aquellos dibujos y se volvió de repente hacia el hombre de negro.

—Está diciendo que ha tratado de... Pero ¡es absurdo! ¡Es algo imposible! —exclamó.

—Difícil, lo reconozco, pero quizá no imposible —contestó el otro, y apretó un par de interruptores. El rumor de la máquina aumentó y la gran trampilla del centro del sótano empezó a deslizarse—. Precisamente había programado un nuevo intento para esta noche, pero, ya que estáis aquí, ¿por qué no participáis? ¡Disfrutad del espectáculo, porque será lo último que veréis en esta vida!

Ragusa dejó escapar una carcajada desagradable y pulsó otro interruptor. Los hermanos Silver retrocedieron asustados hacia las paredes, mientras que yo volé todo lo alto que pude. La trampilla ya se había abierto del todo y había dejado al descubierto una profunda fosa de la que surgían unos bufidos amenazadores. Los cables que bajaban hasta allí se pusieron incandescentes y el subsuelo escupió grandes chispazos, mientras el sótano donde estábamos se llenaba de un humo verde. Los bufidos se transformaron en gruñidos feroces. Y entonces empezó a salir de aquel agujero infernal una gran sombra negra...

os quedamos petrificados de remiedo y de repente vimos asomar entre el humo las cabezas irreconocibles de los tres mastines. Los rasgos eran más o menos los mismos, pero habían triplicado sus dimensiones: de las bocas surgían colmillos y colgaban babas. ¡Y tenían los ojos rojos! También ellos llevaban en la cabeza un casquete repleto de cables, aunque en su caso se parecía más a un escurridor.

—¿Qué les ha hecho a esas pobres bestias? —gritó Rebecca—. ¡Es usted un auténtico monstruo!

—¿Un monstruo? ¿Yo? ¡Yo soy un creador de monstruos! —rió Ragusa mientras se quitaba las gafas y nos dejaba boquiabiertos: ¡él también tenía los ojos rojos como los de sus animales!

—¡Kerr, Berr, Ross! —bramó, volviéndose hacia sus colosos—. Enseñad a nuestros invitados en qué os habéis convertido: ¡tres mentes en un solo cuerpo!

Ante aquellas palabras se encendió una bombilla en el cerebro de Martin, que al instante nos dijo:

—¡Pues claro! Pero ¿cómo no lo he visto antes? Tres perros idénticos... Tres cabezas de hierro en la verja y sobre todo esos nombres... ¡Kerr-Berr-Ross! ¡Kerberos! Es un enigma, ¿lo entendéis? ¡Un enigma facilísimo!

Lo miramos como se mira a un loco: ¿era capaz de pensar en adivinanzas en un momento así? Los demás, en cambio, estábamos concentrados en la nueva sorpresa que se estaba materializando ante nosotros al empezar a despejarse el humo. Debajo de las tres cabezas vimos alargarse tres cuellos de jirafa, pero lo extraordinario era que surgían los tres de... ¡un único cuerpo desproporcionado y peludo! ¡Era un perro gigantesco de tres cabezas!

¿Podía ser cierto lo que veían mis ojos? ¿O se trataba de un muñeco animado? Ragusa despejó cualquier duda:

—¡¡¡Queridos amigos, os presento a Cerbero!!! O, como bien dice en griego vuestro culto hermano, ¡Kerberos, el guardián del más allá! Y, ahora que he logrado devolverlo a la vida, también guardará el más acá, nuestro mundo terrenal. ¿Sabéis una cosa? Solo el gran héroe Hércules consiguió vencerlo en una ocasión, pero Hércules ya no anda por aquí... Ah, me olvidaba de vuestro perrito: ¡es verdad que también se llama Hércules, pero no creo que pueda derrotar a Cerbero! ¡Así pues, sea lo que sea lo que me apetezca hacer de ahora en adelante, con un aliado así a mi lado nadie podrá impedírmelo!

Y dicho eso se rió a carcajadas mientras echaba un gran trozo de carne al monstruo.

—¡Lo siento, cachorritos, no me queda nada más! —se lamentó al ver que las cabezas se lo terminaban enseguida—. Bueno, tengo aquí para vosotros tres niños bien frescos.

Los seis ojos de Cerbero miraron con ansia a los Silver y de sus bocas empezaron a chorrear muchas babas. Sin embargo, el monstruo no atacó de inmediato. Obediente, esperó la orden de su adiestrador. Y la orden llegó al cabo de un instante.

o os veis capaces de seguir leyendo? ¡Lo entiendo muy bien! A mí también me hacen sufrir ciertas escenas, pero, como decía siempre mi abuela Evelina: «¡No te rindas ni aunque estés solo contra tres!». Una máxima muy apropiada, ¿no os parece? Así pues, mientras mis amigos corrían para huir de aquella bestia, intervine yo con todo el bagaje de las maniobras acrobáticas aprendidas de mi primo Ala Suelta: la Cabriola, la Pedorreta, la Gran Chilena y, para terminar, la Introducción de un Dedo en el Ojo. ¡Lástima que el monstruo tuviera cinco más! Entonces, tras haber agotado los trucos y el aliento, acabamos con la espalda pegada a la pared y con aquel bicho delante, dispuesto a abalanzarse sobre nosotros. Un gesto de Ragusa lo detuvo. ¡Aquel pérfido individuo quería disfrutar de nuestro remiedo hasta el final! A decir verdad, para mí habría sido fácil huir volando, pero no me parecía justo. ¡Los chicos eran mis mejores amigos y, si aquel debía ser su fin, también sería el mío!

—¡Qué pena que Hércules no pueda ayudarnos! —se lamentó Leo—. Tiene nombre de héroe...

—Sí, habría podido salvarnos —dijo Rebecca— si no hubiera sido tan pequeñito...

En ese momento tuve una idea.

—¡No hace falta que sea grande! ¡Así nos viene de maravilla! —chillé, saltando sobre el hombro de Leo—. ¡Escucha, amigo mío, tienes que ponerte a cantar ahora mismo!

—¿A cantar? —repitió—. ¿Están a punto de devorarme y quieres que cante?

—¡Confía en mí! ¡Canta a todo pulmón!

Leo miró al monstruo, que estaba a la espera de la orden definitiva de su amo, y empezó tímidamente una cancioncilla, desafinada como siempre:

—«El cazador se mete en el bosque denso...».

El monstruo, sorprendido por aquel ruido estridente, levantó las tres cabezas y abrió los seis ojos como platos. Ragusa también se quedó pasmado.

—¡Más alto! —lo azuzó Martin, que había entendido mi plan.

Leo se animó y, poquito a poco, fue subiendo el volumen:

—«¡Busca su presa y nunca está cansado! ¡El cazador con un perro fiel a su ladoooo!».

Cerbero se puso a gruñir y Ragusa trató de tranquilizarlo, pero Leo no le dio oportunidad, porque siguió cantando a voz en grito:

—«¡ESE PERRO FIEL NUNCA LO ABANDONARÁÁÁ!».

En ese momento surgió un alarido de una de las jaulas: ¡era el pequeño Hércules, que reaccionaba como siempre ante las dotes canoras de Leo! Enseguida contagió a los perros de las otras diez jaulas, que se unieron al concierto con todo tipo de ladridos y de gemidos. No sé decir si a Cerbero le molestaban más los quejidos de los perros o los alaridos de Leo, pero lo cierto es que se olvidó de nosotros y de su amo, que le ordenaba inútilmente que atacara, y se puso a enseñar los dientes, a mover los ojos, a agitar las cabezas y a hacerlas chocar entre sí, tambaleándose como un borracho.

—¡Callaos! —chillaba Ragusa a los demás perros—. ¡Basta! ¡Lo estáis volviendo loco!

El monstruo trató de alejarse de aquel estruendo insoportable y empezó a darse golpes contra las paredes, pero tropezó con sus propias patas y se desplomó en el suelo, donde intentó taparse los oídos con las patas delanteras. Entonces se dio cuenta de que llevaba puestos los tres escurridores e intentó arrancárselos.

—¡Quieto, Cerbero! —le gritó Ragusa, que se acercó a la máquina y giró un regulador al máximo—. ¡Obedece!

El perro soltó un gemido de dolor y se volvió gruñendo hacia su malvado amo. Fue como si de repente comprendiera que había sido él quien le había hecho aquello, y por primera vez no se comportó como un perro obediente. El enterrador apenas tuvo tiempo de apartarse antes de que la bestia destrozase los instrumentos y se lanzara tras él.

alimos corriendo de la mansión, pero no encontramos el más mínimo rastro ni de Ragusa ni de Cerbero.

Entonces tratamos de recuperarnos de aquella indigestión de remiedo y, después de liberar a Hércules, Martin hizo una llamada anónima a la policía para informar de la presencia de los demás perros en el laboratorio y del nombre de su cruel propietario.

El cachorro dedicó muchísimas fiestas a todo el mundo, menos a Leo, porque temía que empezara a cantar otra vez.

—¡Qué perro tan ingrato! —lo recriminó el pobre—. ¡Si no hubiera sido por mi canción no habríamos derrotado a Cerbero y en este momento seguirías en esa jaula apestosa!

—Pero, si no hubiera sido por el pequeño Bat, ¡a ti ni se te hubiera ocurrido ponerte a cantar para que Hércules aullara! —recordó Rebecca.

—Y, si el cachorro no se hubiera puesto a aullar, ¡Cerbero te habría devorado sin pensárselo dos veces! —precisó Martin.

—Pero, bueno, ¿qué intentáis demostrar? —exclamó Leo.

—¡Pues que solo Hércules podía vencer a Cerbero por segunda vez! —contestó Rebecca, y todos nos reímos.

Volvimos a casa sin hacer ruido, con la esperanza de librarnos de una buena, pero nos encontramos a los señores Silver levantados y esperándonos muy enfadados. Rebecca trató de conmoverlos enseñándoles al perrito reencontrado, pero eso no bastó para impedir que nos cayera un buen rapapolvo a todos. Nos mandaron a la cama enseguida, aunque permitieron que Rebecca se llevara a Hércules a su cuarto. Al día siguiente, como era domingo, dormimos todos hasta tarde (¡incluido yo, os lo juro!). La señora Silver nos informó de que estábamos castigados sin salir, pero de todos modos nos preparó un desayuno de primera. ¡Era su forma de decir que ya nos había perdonado!

¿Y Cerbero? ¿Qué había sido de él? Lo descubrimos a la hora de comer, cuando en las noticias anunciaron que un hombre se había pasado todo un día encaramado a un árbol para huir de tres mastines enormes que llevaban unos cascos metálicos. «El individuo, al parecer aterrorizado —decía el periodista—, contó al equipo de salvamento que, antes de separarse, aquellos animales habían formado un único perro feroz de tres cabezas, un monstruo que lo había perseguido la noche anterior y del que se había salvado de milagro. Por lo visto, se trata de Ron Ragusa, un nombre conocido en el campo de las competiciones caninas. En su mansión la policía ha descubierto un laboratorio veterinario no autorizado y varios ejemplares de perros que tenía prisioneros con el mismo casco en la cabeza. Se sospecha que hacía experimentos ilegales con ellos. Todos los animales, incluidos los tres mastines, han sido entregados a la protectora de animales, mientras que Ragusa está ingresado en el hospital de Fogville, bajo vigilancia policial.»

Después, por la tarde, hubo una llamada telefónica inesperada. Y ese fue el último problema. ¿O debería decir la lógica conclusión de toda la aventura? Contestó el señor Silver y luego salió a ver a los chicos, que estaban jugando alegremente con Hércules.

—Rebecca, acaban de llamar de la perrera municipal. Han encontrado a los dueños del cachorro. Llegarán dentro de poco...

¿Cómo se lo tomó mi ama? Muy bien, la verdad. O al menos al principio. Luego lloró, chilló, se encerró en el baño con el perro, se escapó por la ventana, se subió a un árbol y empezó a gritar:

—¡No pienso bajar nunca! ¡Y Hércules tampoco!

La voz de una niña, más o menos de su edad, le respondió desde abajo:

—¿Le has puesto «Hércules»? ¡Me gusta! ¡Desde que me lo regalaron estaba buscando un nombre! Muchísimas gracias.

Rebecca comprendió que estaba delante (¡bueno, más bien encima!) de la propietaria del gran danés, y al verla tan feliz se dio cuenta de que no podía quedárselo. Bajó del árbol y le devolvió a Hércules. A continuación le contó lo que había pasado durante aquellos días (¡menos lo de Cerbero!) y le aseguró que lo había cuidado siempre como si fuera suyo.

—Lo he llevado casi todos los días al parque de Fogville, ¿sabes?

—¿Al parque de Fogville? ¡Qué gran idea! —respondió la niña—. ¿Te apetece que quedemos allí mañana?

Y así fue como Rebecca encontró a una amiga con la que compartir el amor por los animales, en especial por los perros.

Hablando de perros, reconozco que ahora echo en falta a ese pequeñín. ¿Por qué? ¡Pues porque, cuando Leo se pone a cantar, ya no hay quien lo haga callar!

Un saludo «perruno» de vuestro   

Título original: A cuccia cerbero!

Publicado por acuerdo con Edizioni Piemme, S.p.A.

Edición en formato digital: enero de 2015

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© 2015, Carlos Mayor Ortega, por la traducción

Texto de Roberto Pavanello

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Proyecto gráfico de Laura Zuccotti

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Diseño de portada y de las ilustraciones de Blasco Pisapia y Pamela Brughera

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Adaptación de portada: Penguin Random House Grupo Editorial / Judith Sendra

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ISBN: 978-84-9043-448-2

Composición digital: M. I. maqueta, S. C. P.