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¡Hola, amigos voladores!

¿Por casualidad lleváis gafas? ¿No? Entonces sois unos simples «dos-ojos». ¿Nunca habíais oído esta expresión? No me extraña, me la acabo de inventar. Martin, en cambio, es un «cuatro-ojos», como tantos otros que no ven bien y tienen que llevar gafas. Y si alguien tuviera cuatro ojos, como los extraterrestres, ¿le llamaríamos «ocho-ojos»? Y si solo tuviera uno, ¿sería un «mono-ojo»? ¿Adónde quiero llegar con este desvarío de ojos? Pues al meollo de nuestra última y alucinante aventura. ¿Queréis saber de qué se trata? Solo tenéis que empezar a leer...

n casa de los Silver, los sábados por la mañana se gandulea en la cama. Y si es verano, se gandulea el doble.

La excepción que confirma la regla es Rebecca, que siempre se levanta pronto, no importa el día y la estación del año que sea.

Aquella mañana andaba por la casa en pijama y al pasar frente a la ventana vio algo extraño. ¿El qué? ¡Pues una cabra, ni más ni menos! Quizá vosotros os habréis preguntado qué narices hacía una cabra en el jardín de los Silver un sábado de verano por la mañana. Pero eso a Rebecca ni se le pasó por la cabeza y no tardó ni medio segundo en plantarse fuera, tras haber despertado, eso sí, a toda la casa con su estallido de alegría —«¡Venid a ver! ¡Corred, hay una sorpresa!»—, ya estaba fuera.

La «sorpresa» dejó pasmada al resto de la familia. Aún en pijama, se quedaron mirando a aquel cuatro-patas con perilla que mordisqueaba tan tranquilo la hierba de su jardín. Parecía un animal pacífico. Tanto, que el señor Silver se atrevió a acercarse. Se arrepintió enseguida, porque la cabra bajó la cabeza y le apuntó con sus afilados cuernos. La cosa se complicaba. O, mejor dicho, se habría complicado si en el número 17 de Friday Street no hubiera vivido mi amiga Rebecca, que se entendía como nadie con los animales. Mi ama desapareció y volvió poco después con una enorme zanahoria.

—A las cabras les chiflan las zanahorias... —explicó mientras se acercaba sin miedo al animal y le ofrecía el sabroso tubérculo de color naranja.

En un abrir y cerrar de ojos, la cabra comía tranquilamente de su mano y se dejaba acariciar.

—¡Qué simpática! —exclamó Martin riendo.

Alargó la mano como su hermana, pero no se fió de que la cabra le diera una cornada...

En ese momento, alguien saltó por encima de la valla y se plantó frente a nosotros. Casi nos dio un ataque al corazón. Incluso la cabra corrió a esconderse (pero sin soltar la zanahoria).

—¡Tía Gergovia! —exclamó Martin reconociendo al instante la mata de pelo gris.

Gergovia Pinter era una arqueóloga y paleontóloga (esos que estudian los huesos fósiles) de fama mundial. ¿Recordáis El retorno del esqueleto? ¡Pues la misma!

—¿Qué haces por aquí, querida Gergovia? —preguntó el señor Silver.

—Oh, nada... Solo quería poner a prueba a mi joven sobrina. ¡Sabía que no me fallaría!

—¿A prueba? —Martin lo comprendió enseguida—. Así que la cabra la has traído tú.

—Por supuesto, sobrino. ¿Es que sueles ver muchas cabras por la ciudad? Aunque esta no es nada comparada con las que veremos.

—No tan deprisa... —intervino, preocupada, la señora Silver—. ¿«Veremos»? ¿Quiénes?

—Rebecca y yo, Elizabeth —contestó la tía Gergovia con una sonrisa mientras sacaba de su mochila un enorme hueso de animal—. Mirad: es una mandíbula de cabra gigante. Acaban de encontrarla en la isla de Alonissos, en Grecia. Pertenece a una especie supuestamente extinguida de hace cuatro mil años. Pero se rumorea que todavía quedan algunos ejemplares vivos y eso es justo lo que quiero comprobar. Necesito a alguien que se lleve bien con los animales salvajes. ¿Te apetece acompañarme, sobrina?

Rebecca se quedó pensativa y después nos miró a Leo, a Martin y a mí. Supe de inmediato qué iba a contestar.

ebecca dijo que sí, pero a condición de que también fueran sus hermanos y, por supuesto, su murciélago favorito. ¡Qué cariñosa es mi ama! No podía negarme, aunque lo último que me apetecía era ir a una isla perdida a la caza de animales gigantes que quizá ni existían.

La tía Gergovia logró convencer a los señores Silver y dos días después estábamos en el avión que nos llevaba a Skiathos (en mi caso, «embutido» en la pequeña jaula para animales). Allí cogimos un barco (¡odio volar, imaginaos navegar!) que nos dejó en el puerto de Patitiri, la capital de la isla de Alonissos, junto con una marabunta de turistas ávidos de sol y de mar y, por descontado, no de huesos de cabra de tamaño descomunal.

Durante el viaje, el «profesor» Martin nos explicó que Alonissos formaba parte de un gran parque marino.

—Fue el primero que se fundó en Grecia —dijo—. Incluye seis islas y veintiséis islotes deshabitados, donde viven muchas especies de aves y de peces. Las grutas marinas son el hábitat perfecto de la foca monje. ¡Y no nos olvidemos de las cabras salvajes!

—¿Y esta isla es un buen sitio para las cabras? —preguntó Leo contemplando el bullicio de la pequeña ciudad.

—No toda. En el sur vive mucha gente, pero nosotros vamos al norte; es una zona salvaje, inaccesible y... peligrosa —precisó tía Gergovia con un extraño brillo en los ojos.

—Ya me parecía... —dijo Leo asustado—. ¿Y si antes de empezar la aventura buscamos un buen restaurante?

—Una idea genial, grandulón —asintió su tía—. Conozco un sitio que os gustará.

Dejamos las maletas en las habitaciones que la tía Gergovia había reservado y fuimos a un mesón llamado Khatarine, donde nos envolvieron los aromas y los sabores de la Grecia más auténtica. ¡Por todos los mosquitos! Siempre me sorprende la cantidad de comida que puede zamparse Leo. Yo, acurrucado en las rodillas de Rebecca, probé la salsa tzatziki (yogur, pepino y menta), la spanakopita (una empanada de espinacas) y la moussaka (una especie de lasaña de berenjenas). Los souvlaki (unos pinchos de carne), se los dejé encantado a ellos. Aunque coma mosquitos, no soy lo que se dice carnívoro.

Nos sentíamos como si estuviéramos de vacaciones de verdad... Pero la tía Gergovia no perdía oportunidad para recordarnos que no era así.

—Mañana os presentaré a Gregorios, un guía de la ciudad —dijo—. Fue él quien encontró la mandíbula que os enseñé. ¡Empieza la aventura!

En realidad, empezó antes de lo previsto: un estruendo enorme atravesó el aire de repente.

—¡Nos bombardean! —chilló Leo escondiéndose bajo la mesa—. ¡Sálvese quien pueda!

Por el contrario, el resto de los clientes se quedó inmóvil unos instantes y después siguió charlando y bromeando como si nada.

—Disculpe, ¿qué ha sido eso? —preguntó la tía Gergovia a un camarero.

—Oh, nada. Esto es normal en la isla. De vez en cuando la tierra tiembla o ruge. Pero cuando ruge, sabemos que no temblará —contestó el hombre riendo.

—Ya lo habéis oído, chicos —dijo la tía Gergovia—. Es una buena señal.

—Uy, sí, genial... —comentó Leo emergiendo de debajo de la mesa.

a tía Gergovia nos sacó de la cama a primera hora de la mañana.

Todos habíamos preparado la mochila siguiendo las indicaciones que habíamos recibido. Todos excepto Leo.

—¿Qué es eso? —preguntó su tía al ver que de la mochila sobresalía un disco oscuro del tamaño de una sombrilla.

—¿Esto? —replicó Leo, orgulloso—. Se llama DASF: Disco Acumulador Solar Fotoprotector. Es mi último invento. Sirve para protegerse del sol y se recarga como una pila. Bonito, ¿verdad?

—Mucho —contestó su tía—. Espero que no te estorbe cuando estés montado.

—¿Montado? ¡Nadie me había dicho que iríamos a caballo!

—¿A caballo? Aquí se va en mula.

Así era. Fuera del hotel nos esperaba un tipo de piel oscura con una gorra calada hasta los ojos. Iba con cuatro mulas, además de la suya.

—¡Buenos días! —nos saludó levantando la gorra—. O como decimos nosotros: kalimera!

—Kalimera! —repitió la tía Gergovia—. Chicos, este es Gregorios. Gregorios, estos son los sobrinos de los que te había hablado. ¿Nos vamos?

El hombre nos ayudó a subirnos a las mulas sin esfuerzo... excepto cuando le tocó a Leo, que le vi enrojecer. Después se puso a la cabeza del grupo y la caravana inició la marcha.

Yo iba en la mochila de Rebecca, y me dejaba acunar por el suave balanceo de la mula. Pero cuando empezó la subida, el balanceo se transformó en un traqueteo que me revolvió el estómago. A medida que ascendíamos, el número de personas disminuía y el paisaje se volvía más árido y pedregoso. Lo único que se oía era el canto de las cigarras.

Cuando llegamos a la cima de la colina, vimos un pueblo que parecía abandonado. Las puertas y las ventanas estaban cerradas, y detrás de las primeras casas blancas, que estaban restauradas, vimos otras medio destrozadas e incluso en ruinas. Cruzamos el pueblo sin decir palabra.

—¿Qué ha pasado aquí? —preguntó Martin cuando lo dejamos atrás.

Gregorios, que todavía no había abierto la boca, contestó:

—Esto es Chora Alonissos, la antigua capital de la isla. La abandonaron cuando quedó arrasada por el último terremoto y después han ido reconstruyéndola poco a poco. Es el último sitio habitado que veréis.

—¿Es una amenaza? —preguntó Leo mirando preocupado a su alrededor.

Yo tenía la sensación de que tras las persianas bajadas nos espiaban decenas de ojos llenos de curiosidad. Incluso me pareció oír una risita ahogada.

Seguimos recorriendo la cresta de la isla bajo un sol de justicia. El guía era el único del grupo al que no parecía afectarle el calor.

Solo se molestó en señalarnos un grupo de cabras salvajes encaramadas a unas rocas.

—¿Son las que estamos buscando? —preguntó el ingenuo de Leo.

—¿Estás de broma? —replicó su tía—. Las nuestras deberían ser cuatro veces más grandes.

Leo tragó saliva justo antes de que Gregorios se adentrara en un espeso pinar donde un rabioso viento parecía empeñado en despeinar las copas de los árboles (bonita imagen, ¿eh?).

icieron falta unos cuantos traqueteos más para llegar a Kouvouli, la cima más alta de la isla. ¡Pero os aseguro que valió la pena! Desde allí arriba la vista era de sonidos y ultrasonidos. Era como estar en la cubierta de un barco: a nuestro alrededor solo había mar y viento. Martin se quitó las gafas para sacarse algo del ojo. Por suerte, no estaban empañadas («Gafas empañadas, problemas a carretadas», ¿recordáis?).

La tía Gergovia intercambió una mirada de entendimiento con Gregorios, que, sin decir palabra, nos condujo al final de un escarpado desfiladero.

—Estaba aquí abajo... —dijo el hombre señalando una piedra alargada que sobresalía de la tierra. Por supuesto, se refería al hueso de mandíbula que había ocasionado nuestro viaje.

—¿No había nada más? —preguntó la tía Gergovia observando con atención el suelo.

Gregorios negó con la cabeza.

—¿Sabéis qué es esto? —nos preguntó la tía pasando la mano por la gran piedra.

—Parece un menhir... —replicó Martin sin dejar de frotarse los ojos.

—Exacto, es un menhir: una gran piedra alargada clavada verticalmente en el suelo. Olvidaba que eres el genio de la familia...

—¿Un genio, él? —gruñó Leo—. Y entonces yo qué so... ¡Aaaaah!

En ese momento tropezó, perdió el equilibrio y acabó de cabeza contra el suelo, bajo la sombra de la piedra.

—Al menos ahora dejarás de quejarte del sol —dijo Rebecca riendo.

—Hay una raíz suelta, ¡alucina gelatina! —exclamó Leo mientras se levantaba y señalaba lo que había encontrado.

Algo sobresalía del suelo, en efecto, pero no parecía una raíz. El entrenado ojo de la tía Gergovia vio algo más. Sacó una azadilla de la mochila y empezó a cavar alrededor. En diez minutos había arrancado de la tierra una especie de correa adornada con flores y hebillas de metal.

—¡De raíz tiene bien poco! —exclamó Leo—. Es un cinturón de pantalón.

—En el caso de que fuera un cinturón, tendría tres mil años como mínimo —replicó su tía, emocionada—. Pero dudo de que en aquella época llevaran pantalones.

—Yo diría que se parece más al cordón de una sandalia... —dijo Rebecca.

Leo soltó una carcajada.

—¡Sí, claro, una sandalia del número 95!

Rebecca le sacó un palmo de lengua mientras la expresión de Gregorios pasaba rápidamente del aburrimiento al pánico.

—Vámonos de aquí —ordenó—. Las mulas llevan demasiado tiempo bajo el sol.

De mala gana, todos se montaron en sus mulas y poco después llegamos a una destartalada cabaña sin ventanas. Apoyada en una de las paredes había una bicicleta oxidada y sin ruedas.

—Dentro tenéis mantas y una lámpara de petróleo —explicó Gregorios con brusquedad—. Por la noche, cerrad la puerta con pestillo. Es más seguro. Y si vais a dar una vuelta, procurad no pasar de... las redes que hay colgadas por los alrededores. Para volver solo tenéis que seguir el mismo camino que a la ida. No os podéis equivocar. Buenas noches, señorita Gergovia. O mejor dicho, kalispera, como decimos nosotros. Y... ¡buena suerte!

El hombre se alejó a toda prisa y sin volverse, como si estuviera huyendo de algo... ¡y se llevó todas las mulas!

—Y nosotros ¿cómo volveremos? —protestó Leo—. ¿En la bicicleta esa?

Martin ya había echado un vistazo dentro de la cabaña.

—No hay agua, ni luz, ni electricidad —dijo, satisfecho.

—Tampoco hay cobertura de móvil —añadió su tía, contrariada.

La conclusión de Rebecca no se hizo esperar:

—Estamos aislados del mundo.

nte semejante panorama lo lógico habría sido que a Leo le diera un ataque de pánico. En cambio, sonrió triunfante y, después de quitarse la mochila, exhibió su artefacto solar como lo habría hecho un vendedor de aspiradoras.

—Señores y señoras, permítanme que les presente el DASF. Con este multipuerto USB puedo alimentar un ordenador portátil con antena parabólica, un hornillo eléctrico para cocinar algo (ya que me estoy muriendo de hambre) y, sorpresa final... ¡conectar mi SNAC durante la noche! El Sistema Nocturno Antiintrusos Cazaladrones no solo tiene alarma: también ilumina como si fuera de día: ¡deslumbra y ahuyenta a los que se acercan con malas intenciones!

La tía Gergovia tenía tantas dudas como nosotros, pero tuvo que rectificar porque gracias a aquel artilugio pudo preparar una horrible sopa liofilizada y consultar un mapa topográfico de la zona con una luz led cuando cayó la oscuridad de la noche.

Para entonces yo ya me había ido a dar una vuelta y me había atiborrado de mosquitos griegos, que no estaban nada mal. Por desgracia, las retorcidas ramas de los árboles, agitadas por el viento, me sugirieron unas ideas escalofriantes que me hicieron dar media vuelta.

Al llegar a la cabaña me esperaba una desagradable sorpresa. Una sombra enorme estaba dando la vuelta a la barraca olfateando ruidosamente las tablas de madera. ¡Miedo, remiedo! ¿Qué era? ¿Un jabalí, un oso? ¿O es que una de las mulas había vuelto?

En cuanto el animal levantó la cabeza, vi que andaba muy equivocado. Aquella bestia era mucho más grande y además... ¡tenía cuernos! ¡Por el sónar de mi abuelo! Debía avisar a mis amigos sin que el bicharraco se diera cuenta... pero ¿cómo?

Mientras yo me devanaba los sesos, el súper-cuernos resolvió el problema: empezó a dar cornadas contra la puerta de la cabaña. El pestillo cedió, pero la sirena y la deslumbrante luz del SNAC de Leo evitaron que entrara y lo ahuyentaron. De hecho, no lo asustaron solo a él. Mientras la tía Gergovia tranquilizaba a Leo, que lloraba como un bebé, yo me acerqué a Rebecca y le conté en un susurro lo que acababa de ver.

—¿Una cabra gigante? ¿Lo dices en serio? —repitió ella sin salir de su asombro.

—Está claro que estas huellas no son de ardilla —dijo Martin mientras iluminaba el suelo con una linterna.

En cuanto la tía Gergovia vio aquellas huellas, le invadió el sagrado fuego de la aventura.

Intentaron seguir el rastro atravesando el oscuro bosque con la linterna, pero al tercer resbalón decidieron que era demasiado peligroso y que lo mejor sería dejarlo para la mañana siguiente.

Justo cuando habíamos entrado en la cabaña (yo incluido) para seguir durmiendo (sin incluirme a mí), retumbaron en el aire un par de estruendos muy parecidos a los que habíamos oído la noche anterior.

Todos abrimos los ojos como platos y nos quedamos inmóviles. Todos excepto Leo, que ya se había dormido y murmuró entre sueños:

—No he sido yo, lo prometo. Ronf, ronf...

primera hora del día siguiente nos dirigimos a la zona norte.

Las huellas que había dejado el animal nos ayudaron hasta cierto punto, pues se entremezclaban con otras más antiguas y siempre acababan al borde de un precipicio. Era imposible que las siguieran unos pobres seres sin alas como los humanos. Así que mis alas resultaron muy útiles. Los Silver me pidieron que sobrevolara la zona, pero no vi ni rastro de animales salvajes.

Al final la tía Gergovia encontró el sendero que bajaba a la playa. Y siete u ocho curvas después nos topamos con una sorpresa de las gordas: una red amarilla, sujeta a dos rocas verticales, bloqueaba el camino.

—Debe de ser la red que comentaba Gregorios —dijo Rebecca.

—Es una red de pescador —comentó Martin—. He visto unas iguales en el puerto de Patitiri.

—Una red de pesca atada a dos menhires —añadió su tía—. ¿Qué hará esto aquí?

—Yo diría que es una verja —replicó Martin, que llevaba toda la mañana frotándose los ojos—. Es una barrera para impedir el paso.

—Y Gregorios nos ha aconsejado que no la pasáramos... —añadió Rebecca.

—Exacto —asintió Leo—. Las vallas no se saltan. Eso es de gamberros. Yo doy media vuelta.

Volvimos atrás y después seguimos adelante.

Adelante cuando encontrábamos un sendero que parecía llevar a algún sitio y atrás cuando el camino acababa con un salto al vacío (qué remiedo, ¿no?) o con un par de aquellas piedras sujetando otra red amarilla.

El último intento fue algo mejor. Seguimos unas huellas de zuecos que parecían más recientes y llegamos a otra «verja»... ¡pero esta vez estaba abierta!

—¡Mirad, el centro de la red está rasgado! —exclamó Rebecca, entusiasmada—. Quizá la cabra gigante haya pasado por aquí...

Leo y yo les dejamos el honor de entrar los primeros en tierra de nadie. Temíamos tropezarnos con algo desagradable. Aquel sitio nos daba cada vez más miedo pero, para nuestro alivio, el sendero también acabó en un precipicio vertical sobre el mar azul marino.

—Fin de trayecto —bromeó Leo—. Se ruega a los pasajeros que bajen. ¡O que se zambullan!

Nadie se rió. La desilusión era evidente en el rostro de tía Gergovia, que creía que ya estaba tras la pista correcta. Pero era una cazadora tenaz y se repuso enseguida. Nos llevó al borde del precipicio y lanzó dos balidos de cabra perfectos:

—¡BEEE! ¡BEEE!

Después aguzó el oído, a la espera de una respuesta. Pero, por desgracia, no la hubo.

urante el camino de vuelta tuvimos tiempo para elaborar todo tipo de teorías.

—Si son redes de pesca, las habrán puesto los pescadores... —sugirió Rebecca.

—¿Y los menhires? Eso no pueden haberlo puesto ellos —objetó Martin, que cada vez tenía los ojos más enrojecidos.

—Martin tiene razón —intervino la tía Gergovia—. En esta isla hay restos muy antiguos, se remontan al Neolítico o incluso antes. Los menhires tienen miles de años...

—Y pueden aguantar unos cuantos miles más sin comer —la interrumpió Leo—. Yo, en cambio, me estoy muriendo de hambre.

Justo cuando había acabado la frase, otro estruendo sacudió la isla a nuestras espaldas. Pero esta vez le siguió un inconfundible balido de cabra:

—¡BEEE! ¡BEEEEE!

A aquel balido se le unieron otros, como un coro de protesta que iba aumentando de intensidad. Después, en la lejanía, se elevó una melodiosa voz entonando una canción de cuna antigua que acalló los balidos rápidamente. Creía que la tía Gergovia saldría corriendo en dirección a la voz, pero nos miró con los ojos brillantes y ordenó con sequedad:

—¡Esta noche volveremos a Patitiri!

Estaba claro que ya tenía otro plan en mente.

Regresamos a la cabaña. Leo se atiborró de comida e incluso picó algo de las provisiones que llevaba en la mochila, como por ejemplo una bebida horrible llamada Trueno Cola que desencadenó unos eructos espectaculares y las protestas de sus hermanos.

La tía Gergovia por fin pudo ocuparse de los ojos de Martin, que estaban rojísimos.

—Menuda conjuntivitis. Habrá sido por el viento. Por suerte, tengo un colirio fantástico. Me lo preparó un brujo durante una expedición en los Andes. Él lo usaba para curar a los yaks, los bueyes tibetanos. Los yaks necesitan tres gotas por ojo, los humanos solo una. Ya verás, hace milagros.

Cuando llegó el momento de ponerse en marcha, la tropa estaba de mucho mejor humor. Leo abrió su disco solar para recargarlo y siguió sin rechistar el enérgico paso de su tía. Fueron cinco largas horas de caminata que a mí me dejaron las alas hechas polvo y a mis amigos todo el cuerpo.

Leo, que había vaciado la cantimplora durante los primeros quinientos metros, dejó seco el depósito de agua del hotel, se derrumbó en la cama y se durmió al instante. La energía de la tía Gergovia, en cambio, parecía inagotable.

—Voy a ver a Gregorios. ¿Quién viene conmigo? —preguntó.

Martin y Rebecca la siguieron sin vacilar y yo les acompañé. Los tres eran tal para cual: cuanto más extraño era el misterio, más les atraía. Mi primo Rodomonte solía decir: «Si el ratón es duro de pelar, un buen mordisco le tienes que dar». Aunque quiero dejar claro que los murciélagos no comemos ratones.

Encontramos a Gregorios en un bar del puerto tomándose un vaso de ouzo (una bebida de anís que rebajan con agua). El hombre abrió unos ojos como platos en cuanto nos vio. Pero antes de que pudiera moverse, la tía Gergovia se sentó frente a él y empezó a presionarlo.

—¿Hay algo que no me hayas contado sobre ciertas redes amarillas, Gregorios?

—Os he dicho que no os acercarais a ellas... por vuestro bien... —balbuceó el hombre.

—¿Quién las ha colgado? Y esos menhires, ¿qué hacen allí?

—Los menhires están allí desde siempre. Lo de las redes tendréis que preguntárselo a los pescadores... —Después de vacilar un segundo, continuó—: Id a Steni Vala y preguntad por Kosta. Es mi primo... Lleva un pendiente en forma de caracola en la oreja. ¡Pero no le digáis que os mando yo!

Después vació el vaso de un trago, se levantó y desapareció por un callejón oscuro.

La tía Gergovia esbozó una sonrisa pícara.

la mañana siguiente fuimos a Steni Vala, un pequeño pueblo con unas pocas casas de pescadores a orillas de una estrecha ensenada, frente a la isla Peristera.

Dimos una vuelta por el puerto ante la indiferencia general: los hombres estaban ocupados descargando el pescado y lavando las redes. Nadie nos prestaba atención. La tía Gergovia vio un marinero sentado de espaldas en una barca grande: llevaba una caracola colgada en la oreja izquierda.

—Disculpe, ¿es usted Kosta? Soy Gergovia Pinter, arqueóloga.

El hombre se volvió y nos observó. Tenía los ojos rasgados y la piel curtida por el sol.

Aquellos párpados alargados se abrieron un segundo. Después el hombre agitó una mano, como si apartara un mosquito, y nos dio la espalda otra vez.

Pero la tía Gergovia no se rendía a la primera de cambio. Un cuarto de hora después sabía que habían desaparecido varias redes amarillas y había logrado convencer a Kosta (con ayuda de una buena propina) de que nos llevara en su barca hasta la costa norte de Alonissos.

Subimos a bordo... ¡Cómo se balanceaba aquello!

—Es una vieja lancha motora —comentó Martin mientras Leo y yo intentábamos no vomitar.

El dolor de barriga no me impidió ver que los ojos de Martin estaban mejor... ¡pero que tenía las gafas completamente empañadas!

Llegamos a la punta norte de la isla. El acantilado rocoso que habíamos visto desde arriba todavía impresionaba más desde abajo. Las calas y las grutas que había en la base eran fantásticas.

—¡Una foca! —gritó Rebecca señalando un animal brillante que se zambullía en el mar.

Kosta nos explicó que era la nueva cría de una familia de focas monje que vivía allí.

Pasamos un pequeño promontorio y ante nosotros apareció una gran cala resguardada del viento con una preciosa playa de arena y unos peldaños esculpidos en la roca.

La tía Gergovia preguntó a Kosta si podía llevarnos a tierra. Pero el pescador, que no paraba de mirar hacia la orilla, le dijo que los arrecifes le impedían acercarse.

—Entonces usaremos su balsa —le avisó Gergovia saltando con sus tres sobrinos (¡y conmigo!) a la barca sujeta a popa.

—¡Ahí no hay nada! —gritó Kosta mientras nos alejábamos—. Es una zona peligrosa. ¿Nadie se lo ha dicho?

Pero la tía Gergovia no le hizo caso y siguió remando. Al llegar a la playa nos dijo que bajáramos.

—Esperadme aquí. Y si os dais un baño, no os alejéis de la orilla —añadió—. Quiero echar una ojeada a la otra punta del golfo.

Los hermanos Silver estaban deseando bañarse y se zambulleron en el mar haciendo un gran alboroto mientras la tía Gergovia observaba las rocas con los prismáticos.

De repente, el cielo se oscureció y, antes de que pudiera darse cuenta, cayó una enorme piedra sobre la barca. ¡Solo quedó del bote la parte en la que ella estaba sentada!

—¡Ayudaaa! ¡Socooorro! —gritaba la pobre mientras la barca se hundía.

—¡Dese prisa, Kosta! —vociferaba Martin a pleno pulmón—. ¡La tía Gergovia no sabe nadar!

Kosta, que por suerte no estaba muy lejos, fue hacia los restos de la barca despotricando de rabia y miedo, agarró a Gergovia por la nuca y la subió a bordo medio desmayada.

—¡Rápido! —bramó después a los chicos con todas sus fuerzas—. ¡Vámonos o acabaremos aplastados como una tortilla!

Justo en ese momento cayó otra roca al agua, a pocos centímetros de la barca.

A Kosta le entró el pánico. Puso en marcha el motor, salió pitando mar adentro y desapareció tras el promontorio en un abrir y cerrar de ojos.

Leo lanzó un grito de desesperación, pero la tercera roca que cayó del cielo le hizo cerrar la boca y nadar hasta la orilla para reunirse conmigo y sus hermanos.

Nos habíamos quedado aislados por segunda vez. Y encima solos y en peligro.

o primero que hicimos fue alejarnos de la playa y refugiarnos en una pequeña cueva que había cerca de allí. La lluvia de rocas parecía haber acabado.

—¡Ese Kosta es un canalla, un cobarde, un traidor! —exclamó Leo, furioso—. ¡Mira que abandonarnos a merced de la naturaleza salvaje!

—Vendrán a buscarnos en cuanto puedan —lo tranquilizó Rebecca—. A mí me gustaría saber de dónde han salido esos tres pedruscos... ¿Un desprendimiento de tierra?

—Es muy poco probable —contestó Martin, que tenía los ojos rojos otra vez por culpa del agua salada—. Han caído demasiado lejos de la costa. Es como si alguien los hubiera lanzado...

Rebecca se puso pálida. Por suerte Leo no lo oyó porque no paraba de gemir.

—¡Moriremos de hambre y de frío! Bueno, de hambre no... —dijo abriendo el bolsillo de los víveres de reserva.

Intentamos llamar a la tía Gergovia con los móviles y lanzar un SOS desde el portátil con la antena parabólica que Leo llevaba siempre en la mochila (alimentado con su disco solar, por supuesto), pero no dio resultado. Entretanto, Rebecca, que desconfiaba de la tecnología tanto como yo, se había acercado a mí para pedirme lo único sensato que podía hacerse. Peligroso, pero sensato.

—Solo podemos salir de aquí atravesando la playa, Bat. Pero sin que nadie empiece a lanzarnos piedras. ¿Puedes ir a echar una ojeada?

Increíble, ¿verdad? Tres chicos inteligentes y una arqueóloga famosa, y la única esperanza que les quedaba era... ¡un murciélago!

Me armé de valor y alcé el vuelo. Me mantuve muy cerca de las rocas para que no se me zampara una gaviota glotona. No sabía muy bien hacia dónde ir, pero un balido repentino (¿una cabra salvaje?) me guió como una brújula. Me adentré en una gruta larga y estrecha que no se veía desde abajo y llegué a la entrada de una oscura cueva. Del interior llegaban más balidos y unos inquietantes gruñidos que no parecían de cabra. Esperé un rato por si salía alguien y al final decidí entrar. Pero en cuanto crucé la entrada, algo me frenó bruscamente y acabé con las alas atrapadas en... ¡una espesa red de pescador amarilla! Intenté soltarme utilizando todas las maniobras de emergencia que había aprendido en el curso de supervivencia de mi primo Ala Suelta, miembro de la patrulla de vuelo acrobático, pero cuanto más me agitaba, más se me enredaban las alas. Me sentí como un pez recién pescado y pensé en mis amigos, que contaban conmigo.

Empecé a balancearme de derecha a izquierda, en un último y desesperado intento, pero lo único que conseguí fue darme un porrazo contra la roca. El mundo empezó a dar vueltas y un segundo después todo se volvió negro.

o sé cuánto rato estuve inconsciente.

Cuando recuperé el sentido, el sol estaba bajo y la cabeza me retumbaba como un tambor. ¡Por el sónar de mi abuelo! No era mi cabeza... ¡eran pasos! Unos pasos pesados que se acercaban acompañados de unos cavernosos balidos. Esperé mi final envuelto en la red como una momia. Después vi una sombra gigantesca recortarse contra la roca. Pero no tenía cuernos, sino una media melena de cabellos enredados. De la oscuridad salieron cinco dedos colosales que agarraron la red. Justo cuando esperaba oír el crujir de mis huesos, noté que una de mis alas quedaba libre. Aproveché la oportunidad al vuelo y con una semipirueta me solté la otra ala y salí pitando hacia la luz, antes de que me arrollara una manada de cabras del tamaño de una vaca.

Cuando Rebecca me vio llegar, tenía lágrimas en los ojos.

—¡Bat! ¡Creía que no volvería a verte!

Les conté lo que me había ocurrido y, sobre todo, lo que había visto. Los rumores que corrían sobre las cabras gigantes eran ciertos, pero nadie había sospechado que el rebaño lo cuidara un cabrero aún más grande.

—Un hombre de ese tamaño habría podido lanzar esas rocas al mar —comentó Leo.

—Acaba de salir de la cueva —dije—. Creo que ha sacado las cabras a pastar...

—¿A pastar? —exclamó Martin—. ¿Ahora que se está poniendo el sol? Eso no tiene sentido...

Entonces Rebecca dijo lo único que no habría querido oír.

—Tenga sentido o no, si las cabras y el pastor han salido significa que la gruta es... ¡toda nuestra!

os ojos de los Silver tardaron un rato en acostumbrarse a la oscuridad de la caverna. Pero en cuanto vieron que dentro habría cabido un edificio de tres pisos, se quedaron mudos de asombro. Una repentina sensación de miedo y sorpresa se apoderó de ellos.

—¡Qué grande! —exclamó Rebecca señalando un recinto cuadrado con un gigantesco menhir en cada esquina.

—Pues esta cama —dijo Martin tumbándose sobre un enorme montón de pelo de cabra— tiene como mínimo cuatro metros de largo.

—Mirad, eso parecen ruedas de bicicleta —dijo Leo con una risita observando dos enormes aros oxidados que tapaban por arriba y por abajo una jaula de madera que colgaba del techo—. ¿Serán de la bicicleta de la cabaña?

Rebecca volvió a exclamar, feliz:

—¡Leche de cabra! ¡Y requesón recién hecho!

Al oír aquello, Leo se lanzó de cabeza sobre el queso.

—¡Chicos, eftá buenífimo! —exclamó con la boca a rebosar.

Yo también probé un poco mientras miraba pasmado los utensilios de la cueva: un mortero y un tronco de pino como majador, un cucharón de la altura de un hombre y un cuenco tallado en un tocón de encina.

Nadie se atrevía a decir en voz alta lo que revelaba aquel descubrimiento, pero era evidente: ¡en aquella caverna vivía un gigante! No había ninguna duda...

—¿Sabéis qué? —dijo el «profesor» Martin—. En la Odisea de Homero, la obra que cuenta el largo viaje de regreso del héroe Ulises después de ganar la guerra de Troya, hay una escena parecida a esta. Ulises y sus hombres desembarcan en una isla desconocida y desierta, la isla de las cabras, y al explorarla encuentran una caverna como esta. En el interior también hay un recinto igual, una cama como esta, e incluso queso fresco, como aquí. ¿No os parece extraño?

—Ve al grano, Martin. Di qué pasa después... —le pidió Leo, que no conocía la historia y estaba deseando saber el final.

—Bueno, al ponerse el sol, el inquilino de la caverna volvió y Ulises y sus hombres...

Un balido repentino le interrumpió a media frase.

—Ya vuelven, los oigo. ¡Hay que salir de aquí! —exclamó Martin, aterrorizado.

Demasiado tarde. Las cabras habían recorrido la mitad de la garganta de roca y las teníamos casi encima. ¡Por todos los mosquitos! Dimos marcha atrás a toda prisa y nos escondimos en la esquina más oscura de la caverna. Poco después llegaron las cabras gigantes y se metieron pacíficamente en su recinto. El estruendo de pasos que oímos a continuación nos heló la sangre en las venas. Era un sonido sordo y amenazador. Empezamos a temblar de miedo, pero procurando no hacer ningún ruido. Una sombra gigantesca y encorvada oscureció el acceso a la caverna. Después, de espaldas a nosotros, arregló con cuidado la red amarilla de la entrada y cerró la única vía de escape. Hacía mucho ruido al respirar... ¡El suficiente para ahogar el castañeteo de los dientes de Leo! Pero la sorpresa más gorda nos la llevamos cuando el gigante se dio la vuelta para cerrar el recinto de las cabras. No paraba de quejarse y frotarse la cara, y cuando bajó la mano un momento vimos que ¡solo tenía un ojo, justo en medio de la frente!

n cíclope? —susurró Martin.

—¿Por qué has mencionado la Odisea, Martin? —preguntó Rebecca.

—¡Estamos acabados, finiquitados, kaput! —gimió Leo—. ¿Q-qué ha-hacemos?

Decidimos que lo mejor que podíamos hacer era... no hacer nada y seguir escondidos. Dejamos casi de respirar y, al igual que Ulises y sus hombres, nos dispusimos a presenciar la cena del gigante.

Daba unos bocados enormes al queso y, entre un bocado y otro, bebía un líquido blanquecino de un enorme odre de piel. Cuando acabó, un estruendo terrorífico retumbó en el aire e hizo temblar las paredes de la caverna. Nunca había oído un eructo tan ruidoso. Incluso las cabras enmudecieron.

—Ahora ya sabemos qué es ese estruendo que se oye por toda la isla —dedujo Rebecca al vuelo.

Por poco se nos escapa la risa, pero justo en ese momento el cíclope empezó a quejarse y a frotarse el ojo con furia. Y, sorpresa de las sorpresas, se puso a hablar solo.

—Desgraciado Nautilus, muy desgraciado. Nadie cura su ojo y ojo hace daño, pica mucho.

—Se llama Nautilus... —dijo Rebecca.

—Y parece que tiene un problemas en el ojo... —añadió Martin.

—Si es por eso, en la barriga también... —susurró Leo.

—Pobre —se le escapó a mi sensible Rebecca.

—¿Pobre? —soltó Leo—. ¡Pobres nosotros, que acabaremos en su estómago! ¡No quiero morir!

Martin le tapó la boca con la mano porque el cíclope había dejado de masticar al oír sus gimoteos. Por suerte, las cabras gigantes empezaron a balar todas a la vez y montaron un jaleo tremendo.

—Nautilus lo sabe —replicó el gigante—. Vosotras hambre, hierba poca, pero ojo hace mucho daño a vuestro amo. Tranquilas, ahora Nautilus cantará nana de buenas noches.

Y de aquella garganta salvaje salió una melodía dulcísima que calmó a las bestias y durmió al instante a Leo. La reconocí enseguida: era la canción que habíamos oído la primera noche.

—Canta bien, ¿verdad? —dijo Rebecca.

—No lo hace nada mal —reconoció Martin—. Lo que no entiendo es por qué hace pasar hambre a las cabras en vez de llevarlas donde hay buenos pastos. Es decir, ¿por qué ha puesto esas redes en la montaña?

—O sea que crees que ha sido él, ¿no? —preguntó Rebecca.

—¿Quién más podría trasladar los menhires hasta allí arriba? ¿O robar las redes de los pescadores? Seguro que ha sido él. No quiere que las cabras gigantes traspasen ese límite. Pero no veo la razón.

—Quizá tiene miedo de que la gente de la isla le vea —dijo Rebecca—. Si descubrieran su escondrijo, seguro que saldrían a cazarlo. Eso explicaría por qué saca tan tarde a las cabras. Por la noche corre menos peligro de encontrarse a alguien.

—Puede —replicó Martin—. Pero hay algo que no me cuadra...

El gigante se sentó en su cama de pelos, se quitó una de esas sandalias del 95 que tanto habían hecho reír a Leo y la lanzó por encima del hombro... ¡justo donde estábamos nosotros!

Por suerte no nos dio. Pero el ruido despertó a Leo de golpe, y cuando pasa eso... mi amigo suele gritar.

Y eso es lo que hizo. Mala cosa, porque el cíclope se volvió de un salto y clavó sobre nosotros su terrorífico y único ojo.

l gigante nos observó un buen rato. Después abrió la boca y su apestoso aliento nos embistió como una tromba de aire.

—¡Nautilus quiere saber quiénes son intrusos!

Rebecca tomó la iniciativa.

—Buenas noches, señor Nautilus. Somos tres hermanos que estamos de vacaciones en su preciosa isla. No queríamos invadir su casa, pero nos hemos perdido. Mejor dicho, nos han abandonado aquí cuando usted ha lanzado contra nuestra barca esas tres... ejem... pequeñas piedras.

El cíclope gruñó enfadado.

—¡Vosotros asustar a mis cabras!

—No te pases o lo pondrás nervioso —le advirtió Martin—. Pregúntale cosas sobre él.

—Nautilus es un buen nombre para un cíclope. No sabíamos que todavía hubiera cíclopes. ¿Está usted solo o quedan más?

—Cuando antepasado Polifemo dejó isla de las cabras, encontró esposa aquí y tuvo muchos hijos. Poco a poco hombres llegaron y nos echaron. Pero Nautilus encontró escondite seguro y quedarse aquí. Él no molesta a hombres, pero si hombres molestan a él... ¡LOS COME CRUDOS!

Después agarró a los tres Silver con una sola mano y se los llevó delante de la boca o, mejor dicho, bocaza. Las alas se me paralizaron de remiedo: un solo movimiento y vería desaparecer a mis tres amigos más queridos en aquella garganta negra y terrorífica. Afortunadamente, algo le detuvo en el último momento.

—Nautilus cambiar de idea: los prefiere asados. Se digieren mucho mejor.

Dicho esto, se puso en pie y los metió de malas maneras en la jaula de madera que colgaba del techo. ¡Solo cabían de pie y apiñados como pollos!

—Espere, señor Nautilus —intentó ablandarlo Rebecca—. Está cometiendo un grave error. No hemos venido a molestarle... y no le hablaremos a nadie de usted. Déjenos salir de aquí y lo dejaremos tranquilo.

Los intentos de mi ama no sirvieron de mucho porque el cíclope siguió con la idea que tenía en mente. Aproveché aquella inesperada pausa para acercarme a mis amigos e intentar liberarlos, pero el monstruo había cerrado la jaula con unos juncos demasiado gruesos para mí y Leo se había dejado en casa el cortaplumas multiusos. ¡Esta vez era de verdad el fin!

—¡Ahora nos asará en la parrilla! —lloriqueó Leo.

—Nautilus prefiere brochetas. Pero no hace daño: no pincha, solo ata.

Presencié con impotencia aquella terrible escena: la primera a quien ató a un largo palo de madera fue a Rebecca, que se defendió hasta el último momento dando mordiscos y patadas; después le tocó a Martin, que estaba demasiado absorto en sus pensamientos para intentar escapar; cuando por último le llegó el turno a Leo, se jugó el todo por el todo.

—¿Por qué no pruebas esto antes... ejem... amigo Nauti? ¿Puedo llamarte Nauti? —dijo Leo con un hilo de voz tendiéndole una de sus latas de Trueno Cola.

—¿Qué es? —preguntó el gigante sosteniéndola entre el índice y el pulgar.

—Es una bebida que provoca unos eructos fantásticos, de los que a ti te gustan... —replicó Leo con una risita nerviosa.

Nautilus tiró con cuidado de la lengüeta de aluminio y se bebió la lata de un trago.

—¡Dulce! Y da cosquillas en nariz... y barriga... y también en...

Un estruendo tres veces más fuerte que los anteriores retumbó en la caverna e hizo temblar hasta el suelo.

—¡Buenaaa! —exclamó el cíclope—. ¿Tienes más?

—Dos. Si las quieres, te las doy. ¡Pero suéltanos, por favor!

—¿Cómo tú llamas?

—Leo.

—Bien, Leo. Nautilus no es ingrato y te hará regalo: te comerá el último —dijo el cíclope metiéndolo otra vez en la jaula.

—Es lo mismo que le dijo Polifemo a Ulises cuando le ofreció su vino... —murmuró Martin, impasible, mientras los chillidos de Leo se oían hasta en la playa.

—Ahora ya no hambre. Nautilus duerme y os come mañana. Buenas noches.

Dicho esto, el gigante cayó roncando en la cama y nos dejó solos con nuestro remiedo.

staba devanándome los sesos como un desesperado, intentando encontrar una forma de escapar, cuando la voz tranquila de Martin sonó en la oscuridad.

—¿Sabéis qué hizo Ulises para salir del embrollo?

—¿Llamó al 112? —consiguió bromear Leo.

—No, dejó ciego al cíclope. Así, a la mañana siguiente eso no impidió a Polifemo apartar la piedra que bloqueaba la caverna, pero no vio que Ulises y sus hombres escapaban agarrados a la barriga de las ovejas.

—¿Quieres dejar ciega a esa fiera y escapar debajo de esas apestosas cabras gigantes?

—No, tengo una idea mejor...

Era una idea digna de Martin: genial pero peligrosa. ¡Muy peligrosa!

—El cíclope tiene conjuntivitis. Y sé de lo que hablo —dijo nuestro «doctor»—. Nosotros podemos curarlo con el colirio milagroso de la tía Gergovia. Por suerte lo llevo en el bolsillo. Si funciona con los yaks, no veo por qué no va a funcionar con él: solo tenemos que duplicar la dosis. Y quizá él, a cambio, nos perdone la vida.

—Menuda idea —dijo Leo, irónico. La jaula donde estaba encerrado colgaba justo encima del cíclope—. ¿Y abrirás tú el ojo de este monstruo, con las manos atadas?

—No, eso lo hará Bat mientras tú dejas caer seis gotas del frasco que te traerá ahora Bat. ¿Todo claro?

Una locura, ¿verdad? Pero la bisabuela Aspasia solía decir: «Si a la suerte quieres llamar, mejor arriesgar que silbar». Y nos arriesgábamos mucho, sobre todo yo.

Me acerqué al cíclope con la silenciosa técnica del Vuelo de la Libélula. Me quedé suspendido en el aire justo sobre sus ojos, agarré con las patas un extremo del párpado y empecé a tirar: ¡era como levantar una colcha de terciopelo de una cama de matrimonio!

Tuve que alejarme pitando un par de veces porque la bestia se frotó el ojo de repente, pero al tercer intento conseguí abrir el párpado. Leo tenía el brazo fuera de la jaula y estaba preparado para apretar el frasco de colirio.

—Imagina que estás poniendo ketchup en un bocadillo —le sugirió Rebecca al ver que le temblaba la mano.

Fue una buena idea porque dos gotas hicieron diana y yo pude soltar el párpado un segundo antes de que Nautilus se incorporara gritando y tapándose la cara.

—¡Ay! ¡Mi ojo! ¿Qué habéis hecho a Nautilus? ¡Niños malos! ¡Mi pobre ojo pica! ¡Ay, cómo pic... Un momento... no pica tanto... Oh, no pica casi nada... ¿Qué me habéis hecho?

—Te hemos puesto una medicina —dijo Martin—. Si nos sueltas, podremos curarte del todo. ¿Qué dices, Nautilus? ¿Prefieres comernos o que te curemos?

o me imaginaba que los cíclopes pudieran tener buen corazón (¡el de Nautilus pesaría unos veinte kilos!). Pero el cerebro también jugó su papel, porque el gigante comprendió que le convenía dejarnos con vida. Soltó enseguida a mis amigos, se levantó el párpado él mismo y dejó que le pusiéramos las gotas sin quejarse.

El colirio «embrujado» de la tía Gergovia hizo milagros: bastaron dos dosis para curar el ojo.

Nautilus mantuvo su promesa y no nos comió. Es más, nos ofreció leche y queso a montones y nos contó su historia.

—Nautilus vive aquí desde hace muchos años, antes de que llegaran hombres. Antes cabras pastaban en toda isla, pero hombres cada vez dejaban menos sitio. Después ojo de Nautilus enfermo y no podía salir de día. Solo de noche, cuando sol poco fuerte.

—¡Era por el ojo! —exclamó Martin—. ¿Cómo no había caído antes?

—Pero por la tarde oscuridad llega enseguida, cabras se escapan y Nautilus no ve adónde van. Así que trae grandes piedras y ata redes robadas a pescadores. Pero pastos de esta zona demasiado pobres y cabras siempre hambre.

—Ahora el ojo se ha curado y podrás llevar a pastar las cabras de día, ¿no? Ven, sal con nosotros, sin miedo...

El cíclope dio la enorme mano a mi ama, pero en cuanto salió de la sombra de la gruta se tapó la cara con las dos manos y empezó a chillar de miedo.

—¡No sol! ¡Ojo hace daño! ¡Sol malo!

Volvieron a entrar a toda prisa en la caverna.

Martin examinó el ojo del cíclope, después se le iluminó el rostro y sentenció:

—¡Nautilus tiene fotofobia!

—¿Fotoqué? —repitió Leo.

—Fotofobia, o sea hipersensibilidad a la luz. Si no te proteges los ojos, se ponen rojos y duelen. ¿Y sabéis qué enfermedad suele provocar la fotofobia? ¡Conjuntivitis!

—Esta sí que es buena —dijo Rebecca, pensativa—. ¿Alguna idea ingeniosa?

—Tal vez... —contestó Leo inesperadamente, mirando al cíclope (casi) sin miedo.

¿Os acordáis del DASF ? ¿Y recordáis las ruedas de bicicleta que había en la caverna del cíclope? No sé muy bien cómo, Leo logró montar un único y fantástico «monóculo de sol para cíclopes fotofóbicos». ¡Con varillas incluidas! ¡Menudo genio! Si no fuera tan miedoso, podría tener mucho éxito.

Cuando Nautilus se lo puso y le convencimos otra vez de que saliera, se quedó entusiasmado.

—¡Ojo de Nautilus ve bien! ¡Y no pica!

Empezó a dar saltos de alegría por la playa e incluso consiguió abrazar a sus salvadores sin hacerlos papilla.

—Ahora puedes devolver las redes a los pescadores —le recordó Martin—. Y llevar las cabras a donde quieras.

—Pero en otra punta de isla hay hombres... hombres malos... —gruñó Nautilus.

—Podrías desplazar un poco los menhires —propuso Martin—. Lo justo para marcar el límite.

—Y nosotros podemos convencer a los hombres de que no pasen... —añadió Rebecca, con gesto pícaro.

—Nautilus da las gracias a sus amigos. Promete devolver redes a pescadores. Y quizá enseñar algo que gusta a tía arqueóloga.

—¿Cómo sabes que tenemos una tía que es arqueóloga?

—Ojo de Nautilus funciona mal, ¡pero oreja funciona a la perfección! ¡Ja, ja, ja!

¿Queréis saber qué nos dijo? Paciencia, amigos. ¡Primero el gran final!

Justo cuando íbamos a adentrarnos en el sendero que llevaba al interior de la isla, dispuestos a afrontar una larga caminata, oímos el motor de una barca. Por suerte Nautilus acababa de entrar en su caverna y no le vieron. Y él no vio la lancha motora de Kosta con Gergovia y Gregorios a bordo.

En cuanto atracaron, la tía Gergovia corrió hacia nosotros y nos lanzó los brazos al cuello. Después nos explicó por qué había tardado tanto en venir a buscarnos.

—Ese canalla se había escondido —dijo señalando a Kosta—. Y nadie quería ayudarme ni alquilarme una barca. He tenido que amenazar a Gregorios con denunciar a su primo a la policía para que saliera de su madriguera y me trajera aquí. ¿Sabéis por qué no querían venir? ¡Dicen que en estas grutas vive un cíclope! ¡Un cíclope muy peligroso! ¿No os parece increíble?

Los Silver intercambiaron una mirada furtiva.

Por fin volvimos a la civilización. Kosta se disculpó por haber huido y habernos dejado en la estacada. Cuando nos preguntó si nos habíamos encontrado al gigante, Martin fue muy evasivo.

—¿Un tipo de cuatro metros de altura, con dos manos enormes y un solo ojo en la frente? No, creo que no lo hemos visto. Pero los pescadores sí que encontraréis las redes que habíais perdido...

Después se llevó aparte a Gregorios y le dijo que dentro de poco se encontrarían los menhires colocados algo más arriba.

—Habrá que poner carteles de peligro para que la gente no pase. ¿Cree que podrá hacerlo?

Gregorios tragó saliva con un gesto nervioso y prometió que se encargaría él mismo.

El secreto que Nautilus dijo que haría feliz a la tía Gergovia consistía, ni más ni menos, en unos utensilios enormes del Neolítico que estaban enterrados en un islote cercano. Fue un descubrimiento sensacional que llevó a la tía Gergovia a las primeras páginas de los periódicos. ¡Lástima que Nautilus nos contara solo a nosotros que era la cubertería de su abuelo!

Un saludo «ciclópeo» de vuestro   

Título original: Il ciclope occhialuto

Publicado por acuerdo con Edizioni Piemme, S.p.A.

Edición en formato digital: mayo de 2014

© 2014, Edizioni Piemme S.p.A.

Corso Como, 15. 20154 Milán, Italia

© 2014, Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U.

Travessera de Gràcia, 47-49. 08021 Barcelona

© 2014, Ana Andrés Lleó, por la traducción

Texto de Roberto Pavanello

Proyecto editorial de Marcella Drago y Chiara Fiengo

Proyecto gráfico de Laura Zuccotti

Realización editorial de Atlantyca Dreamfarm s.r.l.

Diseño de la cubierta y de las ilustraciones de Blasco Pisapia y Pamela Brughera

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Adaptación de la cubierta: Penguin Random House Grupo Editorial / Judith Sendra

Todos los nombres, los personajes y signos distintivos contenidos en este libro son marca registrada de Edizioni Piemme S.p.A. Su versión traducida y/o adaptada es propiedad de Atlantyca S.p.A. Todos los derechos reservados

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ISBN: 978-84-9043-335-5

Conversión a formato digital: M. I. maqueta, S. C. P.

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