ROBERTO KRUGER

El Plan Morgana

Ediciones Nowtilus, S.L.

Autor: Kruger, Roberto

©2012, Ediciones Nowtilus, S.L.

Colección: Narrativa Nowtilus

ISBN: 9788499673691

Generado con: QualityEbook v0.70

CAPÍTULO 1

Antes de apagar el ordenador, oyó un ruido. Ligeramente volvió la cara, esforzándose por descubrir en la oscuridad de la oficina la gruesa figura del guardia que acostumbraba revisar las dependencias de la Embajada cinco minutos antes de la medianoche, pero no había nadie en el umbral. La puerta estaba entreabierta como la había dejado la última vez que regresó del baño. Luego de leer el correo electrónico, palideció y caminó humedeciendo sus labios, hasta que tuvo que tragar saliva. Movió su brazo derecho por la frente sudorosa, recogió la valija diplomática y dio unos pasos hacia la entrada evitando recordar el mensaje que estremecía su pecho.

Un golpe en el pasillo lo paralizó.

—¿Señor Torrejón? —dijo el embajador de Perú sosteniendo con fuerza el maletín—: ¿Señor Torrejón? He terminado mi trabajo por hoy. Me retiro.

—Buenas noches, señor embajador.

El diplomático salió de su despacho, se aflojó la corbata y se acomodó los anteojos para atravesar el pasadizo que él había dejado sin luz. Dio un paso tras cerrar la puerta, se detuvo súbitamente cuando divisó una figura con el rostro cubierto que se desplazó en la espesura y respiró profundo tratando de regresar.

—¿Señor Torrejón?

La silueta disparó tres veces a quemarropa y se quedó quieta contemplando la caída del político y sus gritos agónicos.

—Señor Torrejón —titubeó—. ¡Ayuda!

El hombre guardó el arma en el bolsillo del pantalón y caminó hacia la puerta principal. Sus pasos dibujaban una sinuosa huida y se detenían frente a cada oficina para comprobar una vez más que había burlado la seguridad. Abrió el acceso a la Embajada y volvió el semblante convenciéndose de que había realizado el trabajo.

Luego, desapareció.

El embajador de Perú soltó el maletín y se tocó el vientre con ambas manos. Sentía cómo la viscosidad de la sangre escurría dejando huellas sobre el piso mientras su respiración disminuía. A pesar de eso, se volteó, rasguñó el suelo y pidió ayuda en un hilo de voz. No tuvo respuesta. La ausencia del guardia estaba inquietándolo. Lentamente, apoyó los antebrazos en las baldosas y comenzó a arrastrarse mirando fijamente la entrada principal iluminada por las luces de la Avenida Andrés Bello. Tenía las piernas dormidas, el pecho apretado y las mejillas abultadas. Suspiró sin dejar caer la cabeza, apretó los dientes y soportó los calambres. Su estómago estaba destrozado, y junto con él todos los proyectos que tenía en su vida personal. Estaba cerca. Sólo en ese momento entendió lo que había sucedido. El guardia estaba a los pies de la puerta y tenía el rostro desfigurado por el disparo que recibió en la nariz. Había sido azotado contra la pared porque las pinturas que ornamentaban la sala estaban en el suelo con los bordes teñidos de sangre aún fresca.

El diplomático peruano sacudió la cabeza y abrió la boca al ver al vigilante en ese estado. Apenas tenía fuerzas para mantenerse erguido. Aun así, lo alcanzó y le puso la mano sobre el cuello, pero se percató de que la piel estaba fría. No había tiempo para lamentos, la salida estaba a unos metros y sólo ahí podría encontrar la salvación. Hizo el último esfuerzo, se apoyó en la mampara dejando huellas de sus manos ensangrentadas y atravesó percatándose de que la reja estaba abierta. Al dar un paso más, sus piernas se doblaron y cayó de costado. Un grito en medio de la soledad de la noche anunció que su brazo se había fracturado. Permaneció inmóvil por unos instantes, vio que su vehículo estaba intacto y se arrastró hacia él. De inmediato, se activó la alarma, lo que provocó que algunas casas encendieran las luces.

Estaba cerrando los ojos, sus mejillas permanecían pálidas y heladas y sus dedos tiesos. Vació la respiración lentamente, negó con la cabeza, gruñó dándose el último impulso con las manos y avanzó hacia la vereda de la costanera. Cada instante era un descuento en su vida, sentía la fatiga en sus músculos y la incertidumbre de lo que estaba sucediendo.

Cruzó la puerta de la reja y agradeció estar en territorio chileno. El barrio estaba desierto. Debía pedir auxilio, pero su voz no tenía potencia. Su garganta se estremeció, sus manos se sosegaron sobre el vientre y su boca quedó abierta.

—Blanca... —titubeó—, Blanca...

Se llevó la mano derecha al pecho y movió los dedos insistentemente, pero no encontraba lo que deseaba. Tragó un poco de saliva, se mordió los labios y arrugó los párpados. Su mano estaba quieta sobre la cartera de la camisa, hurgó en el interior y extrajo un objeto que rápidamente guardó en el puño. Abrió los ojos esperanzado en hallar ayuda a un costado de la calle, sin embargo, estuvo solo los siguientes diez minutos, los últimos de su vida como diplomático.

CAPÍTULO 2

Antes de salir del baño, se miró por tercera vez en el espejo. La última corrección a su cabellera negra la hizo sólo para comprobar la diferencia entre la mujer que abandonó el país y la nueva Sandra Calderón que regresó con aires europeos. Sonreía, fruncía el ceño y se alistaba para dejar el cuarto, pero se detenía y aproximaba el rostro al cristal para verificar que el maquillaje estuviera perfecto. En eso estaba cuando su celular vibró en el bolsillo del pantalón azul marino. Dudó en responder, pero lo recogió y aceptó la llamada con un rictus de disgusto. Sólo llevaba media hora de retorno al trabajo y la rutina la estaba acosando. Contestó con un gemido, cortó y salió sin importarle que todos cuestionaran el arrebatado portazo que entregó. A pasos ágiles cruzó el pasillo central de la oficina, atropelló a todos los que estaban en su camino, aseguró su credencial de identificación en el borde del cinturón y entró en el último cubículo del piso mostrando una fingida sonrisa.

—¿Sí? —Se cruzó de brazos—: ¿Por qué yo?

—Porque tú acabas de llegar. —El abogado que dirigía la oficina se levantó de su asiento.

—Me fui de vacaciones para olvidarme de todo. —Sandra Calderón evitó la mirada—. ¿Quiere que me vuelva loca?

—No. —Le ofreció una carpeta que estaba sobre el escritorio—. Quiero que asumas este caso.

La mujer contempló el dócil comportamiento de su jefe, quien permanecía con la mano estirada sosteniendo los documentos. Ella se volteó y le dio como respuesta el acostumbrado silencio que evidenciaba su enfado.

—Creo que te gustará —dijo el director de la ANI—. Tómalo, no te arrepentirás.

—¿Cómo lo sabe? —la agente miró de soslayo—: ¿Es otro caso de anarquistas?

El jefe de la Agencia Nacional de Inteligencia, que algunos conocían como la ANI, contuvo el aliento, agitó el portafolio y observó a Sandra Calderón hasta que le arrebató el archivador con un movimiento.

—Un muerto —susurró hojeando los informes—. Un muerto.

—No es cualquier muerto —el director enarcó las cejas—. Es un diplomático.

—¿Sí? —se extrañó.

—El embajador de Perú en Chile —confesó mientras aflojaba el nudo de la corbata—. ¿Te das cuenta lo que significa?

La agente Calderón se encogió de hombros y escrutó los papeles de la carpeta.

—¿Pudo ser un accidente?

—El Gobierno de Perú dijo que fue un atentado —contestó—. Está culpando al Gobierno de Chile.

—¿Por qué? —La mujer recogió un lápiz del escritorio y anotó en el reverso de la primera hoja—. ¿Un atentado de Chile contra la Embajada de Perú? Es una acusación muy grave.

—Dicen que La Moneda está anticipándose al fallo de La Haya. —El encargado de la ANI se paseó manteniendo el rostro a media altura.

La agente Calderón suspiró y retocó su melena. Siempre lo hacía cuando necesitaba tiempo para pensar. Mantuvo la compostura ante la confusa mirada de su superior, cerró el archivador y lanzó el lápiz sobre el escritorio para luego dirigirse a la salida con los ojos clavados en la puerta.

—Lo atraparé —se volteó.

—No, Sandra —dijo el jefe de la oficina, acercándose—. Investiga qué ocurrió, pero no actúes.

—¡Lo atraparé! —asintió la agente asegurando su arma—. Resolveré este caso.

—No somos policías, somos analistas —dijo el superior, adusto—. Somos Inteligencia política. Recuérdalo. Cuando tengamos todos los antecedentes, entregaremos los informes...

—Nos vemos.

La mujer se marchó esperando que el abogado le hiciera una propuesta, mas sólo obtuvo silencio. Atravesó el pasillo central observando a sus compañeros, pero parecía que nadie la reconocía. Se detuvo casi al llegar a la salida, dejó la carpeta debajo del brazo izquierdo y se quitó la credencial de identificación ostentando parquedad. Luego, abrió la puerta sin hacer ruido, se mordió los labios y vio de reojo. Definitivamente, nadie la recordaba. Prefirió ignorarlos. Dio un paso adelante, meditabunda, y se despidió con un portazo.

Quería comenzar a trabajar.

En el acceso principal del Servicio Médico Legal, conocido popularmente como SML, cientos de periodistas estaban agolpados a las nueve de la mañana transmitiendo en directo los acontecimientos mientras las Fuerzas Especiales de Carabineros trataban de contener la gran cantidad de curiosos que llegaron a la Avenida La Paz. Era imposible. A metros de la entrada al estacionamiento estaban los residentes peruanos exigiendo justicia y solución diplomática para la noticia que había estremecido la jornada. Sin embargo, no había respuesta para sus peticiones, por lo que optaron por encarar a los ciudadanos chilenos. En un instante, la calle que conducía al Cementerio General se convirtió en un campo de batalla que obligó al uso de furgones antidisturbios y a la detención de decenas de manifestantes.

Después de media hora, hubo tranquilidad en la puerta del SML.

Sandra Calderón decidió estacionar la camioneta Ford Ranger amarilla a dos cuadras del edificio. Había intuido lo que encontraría, por eso esperó apoyada en el manubrio y revisó los documentos. Era el análisis de la autopsia del embajador de Perú. Tras cada línea que repasaba, negaba con la cabeza y jugaba con los dedos recreando los hechos. El forense había encontrado las tres balas en el cuerpo, había descrito la trayectoria y el tipo de arma que había sido usada, había determinado que el ataque fue a menos de un metro de distancia y que la data de muerte estaba situada a la medianoche. No obstante, no se convencía. Bajó la carpeta y bostezó. Antes de descender de la camioneta, se maquilló frente al espejo retrovisor, disimuló una sonrisa y susurró la promesa que había dicho en la oficina de su jefe. Tarde o temprano, encontraría al culpable. Era un desafío personal que estaba asumiendo.

Caminó con las manos en los bolsillos del pantalón azul marino que había comprado en el viaje a Estocolmo. El pavimento estaba mojado después de la actuación de las Fuerzas Especiales, los pocos periodistas que habían sobrevivido al combate permanecían expectantes y la policía civil se había preocupado de resguardar el perímetro del Servicio Médico Legal.

—No me haga preguntas —sentenció mostrando su credencial de identificación al portero del edificio—. Quiero hablar con el forense.

—Está en su oficina —respondió el portero enarcando las cejas.

La agente avanzó analizando las variables que había formulado. De vez en cuando, revisaba los escritos para cerciorarse de los datos, hacía garabatos en las páginas en blanco y silbaba Somebody dance with me de DJ Bobo, que le recordaba su juventud. Sus pasos eran cansinos, sentía que la vida se cortaba sobre su piel, acariciaba el miedo en cada respiro y evitaba las conjeturas para lograr objetividad. Aun así, tenía ideas que no la dejaban tranquila.

Se detuvo frente a la oficina, llamó sutilmente y esperó sosteniendo la carpeta. Mientras tanto, observó el largo pasillo de baldosas enceradas que reflejaba su figura con la ayuda de los rayos del sol que entraban por las ventanas laterales. Era la segunda vez que estaba en el Servicio Médico Legal a pesar de que había prometido no volver. Prefería no recordarlo. Se aflojó los botones de las mangas de la blusa y llamó a la puerta con más fuerza. Enseguida, cuando estuvo dispuesta a girar la manilla, apareció la tosca figura de un hombre delgado, moreno, calvo y de lentes a media altura que vestía un delantal manchado. Se miraron extrañados por sus presencias. Él vaciló e intentó cerrar, pero ella se adentró en el despacho sin importarle que la considerara imprudente.

—¿Sí? —dijo el hombre alzando los hombros.

—¿Forense Mendoza? —dijo la mujer tras entornar la puerta—. Necesito hacerle unas preguntas.

—¿Quién las hará? —tartamudeó el médico.

—Soy la agente Calderón de la ANI —mostró la credencial—. ¿Dónde están las evidencias del embajador asesinado?

—Están en el informe —sonrió, nervioso.

—No es suficiente —respondió clavando su mirada en el semblante—. Quiero ver el cuerpo.

El forense Mendoza se refugió tras el escritorio, recogió un archivador y lo leyó evitando los interrogantes de la visita, pero sus manos torpes arrugaban las hojas y sus ojos inquietos buscaban la cara de la mujer.

—Lléveme a la morgue. Quiero revisar el cuerpo.

—Usted no está preparada para examinar cadáveres —balbució el médico—. El informe es el resultado.

—Se está equivocando conmigo —golpeó el escritorio con un puño—. Soy licenciada en Historia, magíster en Ciencias Políticas y doctora en Criminología. ¿Tiene alguna duda, señor Mendoza? Si no me muestra el cadáver, lo acusaré de obstrucción a una investigación de seguridad gubernamental.

Se miraron en silencio. La puerta de la oficina quedó abierta tras los pasos agitados del médico forense, quien evitaba volver el rostro ante las preguntas de la analista. No había nada peculiar en un hombre calvo y delgado, solamente un poco de histeria después de desafiar a una autoridad del Estado. El hermetismo que cargaba lo disfrazó con el delantal, la cofia y la mascarilla que recogió para ingresar en el depósito de cadáveres. Luego, cuando vio que la visita estaba dispuesta a entrar sólo con guantes, se convenció de que no podía seguir negándose.

El cadáver estaba limpio sobre la camilla después de las pruebas que le practicaron. En el abdomen tenía dos entradas de proyectil y la tercera en el tórax. Sin embargo, la agente Calderón palpó cuidadosamente la piel describiendo en susurros lo que estaba apreciando. Las evidencias del ataque a quemarropa estaban en los grandes agujeros que había en las penetraciones de las balas nueve milímetros en el tejido. Enseguida, recorrió los contornos del cuello para comprobar que no hubo forcejeo ni estrangulamiento, removió los párpados para verificar que el humor vítreo determinara la data de muerte, examinó la anatomía desde los pies de la camilla, escrutó las manos, los dedos y las uñas para descartar indicios de lucha y observó las yemas detenidamente. Los dedos índice y pulgar de la mano derecha estaban teñidos con una sustancia roja que había sido borrada sin dedicación.

—¿Tiene los resultados de ADN?

—Están en el informe —jadeó el médico forense—. ¿Duda de mi trabajo?

—En el informe no hay aclaración sobre estas manchas rojas —volvió el rostro—. ¿Por qué?

—No es sangre. No hay indicios de lucha —declaró—. Quizá es una huella que tiene el cadáver de antes de su muerte.

Sandra Calderón tomó la mano y la movió en distintas direcciones. Cambiaba de posiciones suponiendo que los dedos estuvieron apoyados en el costado de la pierna derecha, sobre el abdomen, en la cabeza y en el pecho. A pesar de que podía formular muchas teorías, no se atrevía a confirmar.

—¿Tiene la ropa que usó el embajador?

—Llevaba pantalones negros y camisa celeste —respondió cruzándose de brazos—. No había vestimenta roja.

—¿Seguro? —La mujer arqueó las cejas—. ¿Dónde están las evidencias?

—¿Por qué no lo llevaron a Perú para la autopsia? —Se apoyó en el borde de la camilla y bajó la cara—. A Chile no le compete este trámite legal.

—El embajador murió en la Avenida Andrés Bello. Por lo tanto, la investigación debe realizarla la justicia chilena. —Clavó la mirada en el semblante pálido del médico—. ¿Dónde están las evidencias?

El forense Mendoza se apartó de la camilla cerrando los ojos y conteniendo la respiración. Caminó hacia un rincón de la sala y recogió una bolsa plástica transparente que contenía un objeto circular tricolor con rasgos de haber sido arrugado. Regresó a paso lento, mordiéndose los labios y manteniendo el semblante a media altura. Luego, lo exhibió desafiante ante los ojos atentos de la agente Calderón.

—¿Por qué no lo mostró antes? —sentenció—: Podría acusarlo de obstrucción a la justicia.

—Hágalo —dijo el médico—. No hay solución.

—¿Usted sabe algo más?

El forense esquivó la mirada y puso la evidencia en la mano desocupada de la investigadora.

—Rojo, blanco y rojo en forma circular —susurró ella—. Esto es una escarapela.

—Todos los peruanos la usan, ¿no?

La mujer la sacó de la bolsa plástica, la revisó cuidadosamente en los bordes hasta que encontró las marcas de los dedos índice y pulgar dejando degradación en el color encarnado, la colocó en la mano del cadáver y recreó el movimiento suponiendo que el símbolo lo llevaba en el pecho. Enseguida, comprobó las arrugas que tenía tras haber permanecido empuñada por unas horas.

—Estaba muy bien protegida —tartamudeó el forense—. Tenía los dedos torcidos por la presión que ejerció para envolverla.

—Debió tener un significado especial para el embajador —dijo la agente—. Amaba a su país.

Sandra Calderón guardó la escarapela. Estaba convencida de que no podía encontrar indicios en ella. Sin embargo, un ligero gesto del médico le indicó que debía voltearla. Sin dudarlo, lo hizo lentamente tratando de comprender qué intención había detrás de la nostálgica mirada que entregaba desde los pies de la camilla.

—¿Por qué? —dijo la analista, boquiabierta—. ¿Qué significan?

—Son letras —suspiró—. No sé qué significan, pero supongo que nada bueno. Por algo lo mataron.

El forense Mendoza le dio la espalda a la investigadora, se apoyó en el mesón de utensilios y movió ligeramente su mano derecha para empuñar el bisturí.

—Me pagaron para esto —gimió—. Debía borrar las huellas. Debía colocar huellas chilenas en el cuerpo, pero no fui capaz.

—¿De qué está hablando? —Sandra Calderón se acercó conteniendo el aliento. — ¿Qué sabe usted? ¡Hable!

—No sé nada más de lo que he dicho. —Levantó la cara y arrugó los párpados—. Supongo que nada bueno habrá mañana.

La agente vio que el forense sostenía el bisturí con fuerza y que su respiración agitada y los movimientos bruscos de su rostro entorpecían su lucidez. De inmediato, desenfundó la Walter PPK y apuntó.

—Déjelo en el mesón —sentenció—. Dese la vuelta y levante las manos.

—Me vendí —lloró el médico—. Nunca pensé que lo haría.

—¿Quién lo hizo?

—Un hombre. No sé quién es —jadeó—. Vino ayer, al mediodía, y me dijo que por la noche llegaría un muerto de nacionalidad peruana. Dijo que era una persona importante, por eso debía colocar huellas chilenas en el cuerpo.

—Suelte el bisturí, por favor.

—¡No quiero seguir!

El grito detuvo los pasos de la analista, quien prefirió bajar el arma. El forense colocó el filo del bisturí sobre su cuello y lo deslizó bruscamente produciendo una hemorragia que lo desplomó al instante. Estaba quieto sobre el piso, aún respirando y escondiendo la mirada.

—¿Por qué lo hizo? —se acuclilló, auxiliándolo.

—No quiero seguir... —resolló—. No quiero...

Cerró los ojos lentamente.

Su silencio tenía precio.

CAPÍTULO 3

El carraspeo del director de la Agencia Nacional de Inteligencia permitió a Sandra Calderón comprender que nada estaba claro. Sobre el escritorio se encontraba la escarapela envuelta en la bolsa plástica y un papel escrito con tinta roja que pretendía explicar la evidencia. No obstante, las más de dos horas que llevaban encerrados en la sala de reuniones no determinaban ningún resultado. La agente no se atrevía a hablar, jugaba con sus dedos en el borde del mueble y esperaba que su superior se arriesgara, pero él prefería la cordura, se acercaba al estante y acariciaba los archivadores buscando una respuesta.

—«Atuku’hc añxuhc añinu itsim». —El abogado leyó la escarapela con dificultad mientras alzaba los hombros—. ¿Quién puede llamarse así?

—¿Por dónde comenzamos? —Ella levantó la vista— ¿Qué significa o quién la dejó ahí?

—Debe ser un mensaje —propuso él, sentándose—. ¿Quién podría asesinar a un embajador peruano y dejar un mensaje así? ¿Quién podría perjudicar a Chile? El Gobierno de Perú está pidiendo explicaciones a La Moneda.

Sandra Calderón se levantó de la silla y caminó acomodándose la melena. Sus pasos sobre el piso flotante desconcentraban al jefe de la ANI, quien cerraba los ojos y se acariciaba las mejillas para hallar una solución. No era fácil. Llevaba más de tres años en el puesto gracias a la confianza que el presidente de la República había depositado en él. Sin embargo, comenzaba a dudar de sus capacidades como abogado y criminalista. Por eso devolvía tenues miradas a la investigadora, como una forma de encargarle el trabajo mientras analizaba sus aptitudes.

—A mis cincuenta y dos años todo esto me supera —se restregó los ojos—. ¡No hay caso!

—¿Qué queda para mis treinta años? —Sandra regresó al escritorio—. No fue un chileno quien mató al embajador peruano. Eso está claro.

—¿Por qué? —frunció el ceño—. ¿Cómo lo sabes?

—El forense dijo que le habían pagado para que pusiera huellas chilenas en el cadáver —sentenció—. Un chileno pagando para poner huellas de otro chileno. ¿Puede ser efectivo? ¿Un chileno pagando para culpar a otro chileno del asesinato de un extranjero?

—¿Qué quieres decir?

El director de la ANI se incorporó y siguió los delicados movimientos de la analista mientras paseaba de un costado a otro. Le gustaba su metodología para enfrentar las situaciones, su personalidad para asumir los desafíos y su arrogancia para imponer sus ideas. Pero eso no le quitaba los deseos de sacarla de la Agencia cuando la terquedad lo enfrentaba. Nunca había sido partidario de trabajar con mujeres, menos en un lugar que —como lo había declarado al asumir—, era exclusivo para hombres. No obstante, con el tiempo, se dio la oportunidad, pero no estaba del todo conforme y por eso se mostraba distante en ocasiones.

—El embajador murió en la calle. Por lo tanto, fue atacado dentro del recinto —Se volvió recreando los hechos con sus dedos—. Quien lo hizo, conoce la Embajada, los horarios y los sistemas de seguridad.

—El guardia estaba muerto —aportó el superior.

—¿Cuántas personas trabajan en la Embajada? —Sandra continuó paseando—. ¿Dos?

—Diez —declaró el abogado—. Pero, curiosamente, siete abandonaron el país en las últimas semanas. Sólo quedan los asistentes. Descarta al guardia.

—Dos sospechosos de nacionalidad peruana —acotó mientras repasaba el apunte hecho con tinta roja sobre el papel—. ¿Alguien sabrá qué es «Atuku’hc añxuhc añinu itsim»?

El encargado de la Agencia se encogió de hombros y esperó una respuesta de la subalterna, pero ella recogió la carpeta y la escarapela y abandonó la sala.

CAPÍTULO 4

Los peritos de la Brigada de Homicidios tenían delimitado el sector donde había ocurrido el deceso. La Avenida Andrés Bello estaba custodiada por carabineros que patrullaban a la redonda y controlaban la identidad de quienes traspasaban las barreras. De vez en cuando, las camionetas de la PDI aceleraban con las luces encendidas para alertar la emergencia de las diligencias. Sin embargo, la investigación de la escena del crimen estaba estancada en la vereda de la Embajada de Perú en Chile desde que el cuerpo fue encontrado por un vehículo de seguridad vecinal a las doce y quince minutos de la noche. El fiscal de Providencia había ordenado levantar el cuerpo para evitar especulaciones de la prensa y para obtener en menos de doce horas el informe forense como una forma de responder a la inevitable crisis que se produciría en el ámbito diplomático. No obstante, la información de la misteriosa muerte del embajador Raimundo Coloma se filtró, y pronto el cónsul de Perú acudió a las oficinas de la Policía de Investigaciones para comprobar el rumor. De inmediato, el Gobierno de Perú emitió un comunicado exigiendo transparencia y rigurosidad en las pericias. El ministro de Relaciones Exteriores de Chile, Alejandro Jiménez, ordenó que todo se mantuviera bajo secreto hasta que se obtuvieran los resultados finales, pero a primera hora el noticiero matinal de CNN en español emitió las declaraciones del presidente de Perú responsabilizando a La Moneda. Desde ese momento, el Gobierno del presidente Juan Ignacio Lozana, a través de la cancillería, optó por el silencio.

La noticia dio la vuelta al mundo. Los portales electrónicos entregaban artículos con los últimos avances de la investigación y realizaban análisis de las consecuencias políticas que seguirían al trágico suceso, mientras los canales de televisión emitían las últimas apariciones del embajador Raimundo Coloma en Chile y en Perú y especulaban diversas hipótesis que apuntaban como responsable a la vulnerable seguridad de Chile. Al mediodía, tras la tercera intervención de la Casa de Pizarro en conferencia de prensa con CNN en Español, la cancillería de Chile dio paso a Cadena Nacional para el comunicado de prensa autorizado por el presidente de Chile expresando el malestar del acontecimiento y su compromiso con el Gobierno de Perú para llegar hasta las últimas consecuencias en la investigación. Pero esto no logró calmar los dichos del presidente Omar Quispe, pues su arremetida fue argumentar que La Moneda está preparando estrategias inadecuadas para la región sudamericana en una ambiciosa carrera armamentista marcada por la soberbia y el poder. De inmediato, el ambiente diplomático se tensó y los diferentes sectores políticos chilenos hicieron un llamado para que las palabras de la Casa de Pizarro fueran desmentidas. Sin embargo, tras una hora de intensos movimientos de relaciones bilaterales, no hubo refutación a las manifestaciones declamadas. El diario La Razón de Perú publicó una versión vespertina con el titular «Chile: asesinos a sueldo». La reacción de Chile fue inmediata y exigió que el presidente Omar Quispe y su Gobierno se pronunciaran ante las acusaciones del tabloide nacionalista. No obstante, nadie emitió un comunicado de aclaración.

—¿Puedo hacerle unas preguntas? —dijo Sandra Calderón mientras se acercaba al despacho de la secretaria de la Embajada—. ¿Está leyendo La Razón?

—Usted no puede estar en este lugar —respondió la secretaria cerrando la página electrónica—. Esto es la Embajada de Perú, es territorio independiente a la jurisdicción chilena.

—Lo sé, pero tengo una orden. —La agente dejó el documento en las manos de la asistente peruana—. El embajador murió en territorio chileno. Por lo tanto, debemos investigar quién lo mató.

—Un chileno —respondió, displicente—. Alguien con rasgos xenófobos.

La analista suspiró y se acomodó los cabellos. Frente a ella estaba la estática figura de una mujer morena, delgada y de estatura media que luchaba por mantener su mirada fija en el escritorio. Su acento cada vez era más limeño y su inquietud más pronunciada cuando la agente se paseaba alrededor del escritorio deteniéndose en cada rincón. Estaban en silencio. Era el elemento favorito para descubrir las mentiras, sin embargo, no estaba funcionando.

La asistente de la Embajada estaba de brazos cruzados esperando que la visita se decidiera a terminar el encuentro para continuar con su trabajo.

—«Atuku’hc añxuhc añinu itsim». — La agente Calderón leyó el apunte que sacó del bolsillo y se ubicó a un costado arrugando el ceño—. ¿Conoce eso?

—No —la secretaria movió la cabeza—. ¿Por qué?

—¿Usted conocía bien al embajador Coloma?

—Fui su secretaria durante cuatro años en esta Embajada —se encogió de hombros—. Nuestra relación era profesional. No sé nada de su familia ni de su vida personal. Sin embargo, desde que regresó de Lima estaba extraño, más callado. A veces, decía que quería dejar el cargo.

—¿Por qué quería hacer algo así? —La criminóloga Calderón se sentó para escrutar los rasgos de la funcionaria—. ¿Tenía otras aspiraciones profesionales?

La secretaria clavó sus ojos en el monitor del ordenador, contuvo la respiración y recogió sus manos para dejarlas sobre el regazo. La investigadora se percató del nerviosismo que invadía su cuerpo, sacó un lápiz y una libreta y comenzó a escribir breves palabras que despertaban la atención de la mujer limeña.

—Tenía miedo —confesó—. Desde que volvió de Lima decía que tenía mucho miedo y que deseaba renunciar al cargo.

—¿«Atuku’hc añxuhc añinu itsim» tiene que ver con eso? —leyó nuevamente—: Hable.

—No sé a qué se refiere.

—¿Usted sabía que él llevaba una escarapela? —Sandra Calderón enarcó las cejas—. ¿Usted tiene una?

—El embajador siempre llevaba una escarapela en el bolsillo de la camisa —susurró la funcionaria—. A veces, la tenía sobre el escritorio, junto al teclado de su ordenador, la miraba y escribía.

—¿Qué escribía? —Clavó sus ojos en el semblante tosco de la mujer—. ¿Cartas de amor?

—No lo sé —respiró profundo—. Una vez lo vi abrir su correo electrónico con la escarapela en la mano.

La agente Calderón intentó hablar, pero se detuvo. Ligeramente, se enderezó sobre el asiento, guardó la libreta y el lápiz y se incorporó examinando detenidamente a la asistente, quien no comprendía lo que estaba deduciendo a la visita.

—¿Puedo ver el computador del embajador? —susurró la analista disponiéndose a salir de la oficina—. Quiero comprobar algo.

—Eso es imposible —dijo un hombre de contextura media y tez trigueña acomodándose los anteojos sobre la nariz aguileña—. La policía chilena no tiene jurisdicción dentro de la Embajada de Perú.

—No soy policía —dijo Sandra Calderón, encarándolo—. Soy criminóloga. ¿Quién es usted?

—José Gabriel Méndez, asesor del embajador —respondió indicándole la puerta—. Retírese, por favor. No quiero que las malas políticas de su país contaminen la Embajada.

Ella caminó hacia la salida golpeando los tacones de media suela en mitad del silencio que obligaba a cruzar miradas, se llevó las manos a la cintura y mantuvo el rostro altivo.

—Les recuerdo que el señor Coloma murió en territorio chileno. Por lo tanto, debo reconstruir todo lo que ocurrió minutos antes de su deceso —sentenció, volteándose—. A menos que el personal de la Embajada sepa lo que sucedió y quiera ocultar las evidencias.

—Lo único que ocurrió fue un atentado organizado por el Gobierno chileno —respondió José Gabriel Méndez con la cara enrojecida—. ¿Le cabe alguna duda? Su país tiene miedo al fallo de La Haya.

—Si usted está convencido de que mi país realizó un atentado contra un diplomático, ¿por qué me prohíbe el acceso a la oficina del embajador? —La investigadora se cruzó de brazos—. Quien nada hace, nada teme.

El asesor se mordió los labios y se adelantó a los pasos parsimoniosos de Sandra Calderón para indicarle con una sutil mirada que debía seguirlo. Salieron de la oficina cómplices de sus propias cavilaciones. Desde el pasillo se observaban las pericias que realizaban los oficiales de la PDI en la costanera. La agente, después de descubrir el despacho del diplomático, miró las baldosas e imaginó la agonía que había sufrido. No podía concebir que hubiera ocurrido un hecho con tales características. Ni siquiera en el más extremo de los entrenamientos que había realizado en su preparación profesional imaginó un acontecimiento así.

—¿Cuántos chilenos han ingresado en la Embajada a realizar trámites? —dijo Sandra Calderón entrando en la oficina—. ¿Cinco, diez, veinte?

—Usted es la primera en este año 2013 —respondió José Gabriel Méndez guardando su manos en los bolsillos del pantalón—. ¡Los chilenos no tienen nada que hacer en este lugar!

—Entonces, ¿por qué culpar a un chileno de este asesinato? —se instaló frente al ordenador, se colocó los guantes que llevaba en el bolsillo del pantalón y encendió el monitor.

—Sólo son sospechas. —El asesor de la Embajada frunció el ceño.

—«Atuku’hc añxuhc añinu itsim» —Ella ojeó mientras esperaba que el programa informático terminara la instalación—. ¿Conoce ese término?

El asesor palideció, se quitó los anteojos y enjugó el sudor frío de sus mejillas. Sacudió el rostro ligeramente para despejar sus dudas, se apoyó en el asiento que ocupaba cuando se reunía con el embajador y levantó la vista dispuesto a enfrentar las observaciones de la analista.

—Está metiendo la nariz donde no debe —dijo José Gabriel Méndez—. Es mejor que se vaya.

—¿Es una amenaza? —respondió la agente Calderón acomodándose para escribir en el teclado— Quizá yo esté arriesgando mi vida en este momento, pero afuera hay más de cien peritos de la policía que no dudarían en ingresar para defender la honra de Chile —prestó atención al apunte con tinta roja—. ¿Me puede decir qué es «Atuku’hc añxuhc añinu itsim»?

—No lo sé.

—Es la contraseña del correo electrónico del embajador —sentenció la analista—. Pero es evidente que no funciona tan simple.

—Es un secreto que él se llevó. A nadie le decía nada. Ni siquiera a mí —se encogió de hombros—, lo único claro es que lo asesinaron.

Sandra Calderón se arrellanó en el asiento del escritorio y digitó delicadamente las letras minúsculas en el verificador de contraseña, sin embargo, arrojó un error. Sin dudarlo, lo hizo con mayúsculas, pero no había resultados. Luego, intentó con minúsculas y mayúsculas sin respetar los espacios entre las palabras, mas no lograba el acceso. Había pasado más de veinte minutos sin encontrar la fórmula para ingresar al correo electrónico. De un momento a otro, se restregó los ojos, se estiró y se percató de las miradas continuas del asesor, quien permanecía junto a la puerta. Hizo un alto en la diligencia con un profundo suspiro, entrelazó los dedos y recorrió la oficina con la mirada. Comenzaba a sentirse atraída por lo inesperado. Había omitido los detalles que hacían de aquel lugar un espacio con identidad. En las paredes estaban los galardones de la carrera profesional del embajador Coloma, pero también algunos ornamentos que, a simple vista, se distanciaban del estereotipo político. Nuevamente, sintió la mirada intrigada del asesor del diplomático, pero no le dio importancia, se incorporó del asiento y caminó con las manos a media altura, sosteniendo el aliento y preparándose para degustar el manjar que tenía enfrente.

—Aimara —susurró mientras observaba una bandera cuadrangular de siete colores que caracterizaba a las etnias de los Andes—: la Wiphala.

—Váyase, por favor. —Insistió el hombre—. Esto no le incumbe.

—¿No es el quechua el idioma cooficial del Perú? —Sandra Calderón deslizó el dedo índice sobre la imagen—. ¿Por qué el embajador Coloma tenía una imagen de la bandera aimara?

Esperó sólo unos segundos. Al comprobar que el asistente de la Embajada no tenía la intención de responder, fijó sus ojos en el siguiente retrato y advirtió la silueta del político asesinado con veinte años menos y rodeado de representantes de comunidades indígenas.

—Juliaca, 1993 —leyó la mujer siguiendo el texto que estaba bajo la fotografía—. ¿El señor Coloma era oriundo de Juliaca?

—...

—Y si Juliaca está en la provincia peruana de San Román, en la región de Puno, donde hay gran cantidad de aimaras peruanos...

La agente Calderón retornó al escritorio casi con un movimiento, apartó ligeramente el teclado y recogió una hoja blanca y un lápiz que estaban junto a unas carpetas y escribió con esmero, sin dejarse llevar por la ansiedad.

—Es imposible lo que está buscando —dijo—. Si yo supiera, se lo diría.

—¿Seguro? —dijo la mujer volviéndose hacia él—. ¿Usted conoce Santiago?

—Sí —asintió—. Llevó cuatro años viviendo aquí.

—¿Conoce el Servicio Médico Legal?

José Gabriel Méndez se acercó con el semblante a media altura hasta que rozó el borde del escritorio con sus piernas.

—No trate de involucrarme. Yo estoy muy afectado —suspiró—. Yo sólo quiero que esto se resuelva.

—Para saber la verdad necesito entrar al correo electrónico. —Sandra Calderón se levantó de un salto—. ¿Puede llamar a la secretaria, por favor?

—El correo electrónico es personal —dijo José Gabriel Méndez—. Nadie sabe el acceso más que su dueño. La secretaria no tiene información.

—Llámela, por favor.

La criminóloga de la Agencia Nacional de Inteligencia caminó hacia la puerta sin importarle que el ayudante de la Embajada se molestara. Antes de que tuviera la intención de tomar la manilla de la puerta, el hombre se ajustó los anteojos y salió de la oficina chasqueando los dedos, se perdió en el pasillo y en menos de un minuto regresó seguido por la sorprendida cara de la asistente.

—¿Usted sabe la clave para entrar al correo? —dijo la agente invitando a la mujer a acercarse—. ¿Me la puede decir, por favor?

—La desconozco —se encogió de hombros—. Él nunca me la dijo. El embajador era muy reservado.

—¿Puede ser «Atuku’hc añxuhc añinu itsim»? —Leyó con menos dificultad que otras veces—. Deduzco que está en aimara por el lugar de nacimiento del embajador. ¿Usted conoce el idioma?

La secretaria miró al asesor queriendo conseguir su aprobación, pero éste bajó el rostro, guardó las manos en los bolsillos y retrocedió hasta apoyarse en la pared.

—Yo sólo veía que siempre tenía la escarapela cerca del teclado cuando revisaba su correo electrónico —titubeó la mujer—. Quizá, ahí estaba la clave.

—Puede retirarse —ordenó José Gabriel Méndez, cabizbajo—. Vuelva a su oficina.

—¡No! —Sentenció la investigadora, acercándose—. ¿Alguna vez usted vio qué escribía el señor Coloma?

—No. —La mujer consultó al asesor con la mirada sin conseguir respuesta—. Pero, cuando yo traía los documentos que debía firmar, decía, entre risitas, que los anagramas eran divertidos. Siempre hacía ese comentario.

—¡Es suficiente! —dijo José Gabriel Méndez arrastrando a la secretaria hacia la salida—. ¡Usted no puede hablar sin mi autorización!

El asesor del diplomático dejó a la mujer en el pasillo y retornó cerrando la puerta de golpe para impedir que la agente se sentara frente al ordenador. Sin embargo, estaba acomodada y mentalizada en continuar escarbando hasta llegar a lo más íntimo del asunto sin medir consecuencias.

—¿Usted sabe cuál es la técnica? —dijo Sandra Calderón sin mirarlo—. Leer y escribir invertidamente. Por lo tanto, supongo que cada palabra funciona de la misma forma, ¿verdad?

—Usted está jugando con fuego —respondió José Gabriel Méndez moviendo la mano derecha en rechazo—. Sólo quiero que sepa que está violando las leyes de mi país en esta Embajada.

—Dígaselo a La Haya —contestó la mujer—. Mientras tanto, yo descubriré la clave si usted no me la quiere decir.

—¡No conozco esa maldita clave!

La criminóloga recogió el lápiz y reescribió sobre la hoja en blanco lo que había encontrado en la escarapela.

—¡Es absurdo! —dijo él apoyándose en el borde del escritorio—. ¡Quiero que se vaya! ¡Fuera!

—Primero necesito la clave —levantó el rostro a media altura.

Había pasado más de una hora desde que ambos ingresaron en la oficina del diplomático. Ella se había quitado el sudor de la frente por tercera vez y se había peinado la melena después de comprobar que el asesor prestaba atención a las diligencias que realizaba.

De un momento a otro, lanzó el lápiz y suspiró, arrellanándose.

—De derecha a izquierda. Es la regla básica. Así eran los anagramas usados en la época posrenacentista —aclaró buscando el semblante obnubilado del asesor peruano—. ¿Esto le recuerda algo?

—No —titubeó mirando de soslayo—. Nunca lo sabrá.

—¿Por qué? —le clavó su mirada incisiva.

—Porque ni siquiera yo, que soy el asesor del embajador, sé lo que usted busca. Créame, por favor.

Sandra Calderón recogió la hoja que había rayado con el análisis de caracteres y se la mostró a José Gabriel Méndez, quien desde su lugar la escrutó acomodándose los anteojos para convencerse:

Atuku’hc añxuhc añinu itsim

Misti uniña chuxña ch’ukuta

—De derecha a izquierda. Es la regla básica de los anagramas —repitió la mujer—. ¿Lo comprende?

—¿Qué significa eso? —susurró él encogiéndose de hombros.

—Lo mismo me pregunto —dijo ella, mirándolo—. ¿Usted conocía la clave?

—No, por supuesto que no —respiró profundo y se acercó al escritorio—. ¿Por qué haría algo así? Su clave era un acertijo.

—O un indicio —propuso la agente Calderón leyendo y tecleando la contraseña—. ¿Qué es «Misti uniña chuxña ch’ukuta»?

José Gabriel Méndez escondió la mirada y se cruzó de brazos ante los cuestionamientos de la criminóloga. Por unos instantes, pensó sacarla a la fuerza, pero luego de ver que había digitado el último carácter de la contraseña, retrocedió hasta alcanzar la puerta.

—No funciona —la mujer dejó caer los brazos—. ¡Maldita sea!

—Se lo dije —señaló la salida—. No pierda su tiempo acá.

La criminóloga no atendió a la sugerencia, acomodó sus cabellos una vez más y se levantó lentamente, buscando una fuente de inspiración en la decoración del despacho. Era un lugar que guardaba mucha historia en sus muros, y se convertía -inevitablemente-, en un pequeño museo como a ella le gustaban. Tenía ante sus ojos una chacana tallada en piedra y adornada con trazos de pintura blanca. No pudo resistir la tentación; deslizó los dedos describiendo la forma en cruz y recordando las lecciones universitarias de historia precolombina que señalaban la importancia de este objeto como la cruz andina de los cuatro puentes.

—Por mucho tiempo han pensado que la chacana perteneció a los incas, pero para los aimaras era un símbolo sagrado tiempo antes. Algunos le asignaron un valor cristiano por la forma de cruz, pero es una representación del sol.

—¿Puede retirarse? —gruñó el asesor del embajador Coloma—. ¡Ya no es grata en este lugar!

Ella pareció no comprender, retrocedió parsimoniosamente, recuperó el asiento, tenía el semblante despejado y una sutil sonrisa que intentaba desafiar al hombre. Después de jugar con el extremo del lápiz, dibujó una línea larga y gruesa que dividió el papel.

—¿Sabe lo que significa «misti»?

—No conozco el idioma aimara —indicó la salida de la oficina—. Retírese, por favor...

—Pensé que lo conocía. —Sandra Calderón le miró—. Su país reconoce la identidad de los pueblos.

Un clic. De inmediato, el monitor del ordenador cambió de color y dio paso al explorador de internet. Enseguida, la página principal del buscador más utilizado permitió la ubicación de un traductor en línea, ella se dio la tarea de teclear cuidadosamente cada palabra que había descubierto en el anagrama, y comenzó a registrar los datos en el papel. Minutos más tarde, y a pesar de la molestia que producían los golpes nerviosos del asistente peruano en el costado del escritorio, consiguió armar un análisis más alentador.

Atuku’hc añxuhc añinu itsim

Misti uniña chuxña ch’ukuta

Raza blanca piedra preciosa verde de la ciudad de La Paz

—¿Reconoce algo de esto? —Le mostró la hoja con un tono arisco—. Usted debería entender todo esto.

—Se equivoca —suspiró José Gabriel Méndez—. El embajador era muy reservado. ¿Cómo yo iba a saber semejante información? ¿Y si no es correcta?

—¿Por qué dice que no es correcta? —Ella levantó una ceja—. Hable.

—Está deduciendo. Nadie sabe con precisión qué significado quiso darle el embajador a eso.

La agente Calderón dejó en vilo las intenciones del asesor peruano por exponer su opinión y se dedicó a marcar cada letra en el teclado para verificar la autenticidad de la nueva clave que había descubierto. Dejó escapar un resuello, estiró el cuello hasta que sintió que las vértebras se acomodaron y pestañeó seguidamente. Nuevamente, comenzaba a perder la tranquilidad al ver que la combinación de letras no permitía el acceso. Lo intentó con mayúsculas, luego alternando minúsculas, y finalmente transcribiendo todas las palabras que había anotado en el papel. No obstante, los resultados eran negativos.

—¡Se lo dije! —exclamó el asistente limeño—. ¡Ambos estamos perdiendo tiempo acá!

—«Con orden y tiempo se encuentra el secreto de hacerlo todo, y de hacerlo bien». —Ella clavó sus ojos café sobre aquella cara disgustada—: ¿Sabe quién dijo eso?

—¡No me interesa! —gruñó—. ¿Puede irse de este lugar?

—Lo dijo Pitágoras, un matemático griego —y asintió—: Seguiré buscando.

Mantuvo el lápiz con firmeza y lo movió sobre el papel sin medir la cantidad de tinta que estaba derrochando en cada deslizamiento. De vez en cuando, se mordía los labios para frenar la ansiedad. Lo único que deseaba era salir de ese lugar con una solución, y a pesar de que estaba controlando sus impulsos, no disminuían los arrebatos por desenfundar su arma para apartar al terco guardián que no la dejaba pensar.

—¿Sabía que ha aumentado la población de raza blanca en Bolivia?

—¿Por qué me lo pregunta? —El asesor frunció el ceño—. Yo soy peruano...

—Pero el embajador está hablando de «raza blanca, piedra preciosa verde de la ciudad de La Paz». Algo quiere decir.

—¡Él está muerto! —Los ojos del asesor del diplomático se desorbitaron y reflejaron la ofuscación que había en su interior—. ¡Chile lo mató!

La investigadora meneó ligeramente la cabeza y regresó a sus análisis. No quería volver a dirigirse a aquel hombre, pero tampoco podía descartarlo. Cuidadosamente, inclinó el rostro y entornó los ojos como lo hacía cada vez que hacía conjeturas, separó los labios y permitió que la mano apuntara sobre el papel todas las ideas. Había conseguido crear un esquema en su mente que le señalaba la conexión entre una y otra cosa, veía posibilidades en todas sus cavilaciones y sonreía al convencerse de que estaba siguiendo el camino correcto. Se detuvo por un instante, apartó el sudor de la frente con el dedo pulgar y luego repasó las anotaciones.

—¿Conoce alguna piedra preciosa que sea verde? —preguntó al asesor peruano sólo para saber que estaba cerca—. ¿Sí o no?

—Bueno... —pensó llevándose una mano a la boca—, están la alejandrita, la aventurina, la crisoprasa, la olivina...

—Esas son piedras semipreciosas —aclaró la criminóloga—. Sólo hay una piedra preciosa que sea verde...

—¡No estoy para adivinanzas! —dijo José Gabriel Méndez, fastidiado—. Llamaré al Ministerio de Relaciones Exteriores de su país para que se disculpe con esta Embajada. ¡Usted sobrepasó el límite!

—La esmeralda —dijo mientras registraba la deducción en el papel—. Si es así, ¿cómo queda esto?

—¡Váyase! —gritó el asesor peruano y le señaló la puerta—: ¡Fuera!

Ella ignoró la reprimenda, ostentó el esbozo que había creado, y a pesar de que la tinta del lápiz parecía estar fresca aún, movió los dedos para exponer la relación que había establecido.

Atuku’hc añxuhc añinu itsim

Misti uniña chuxña ch’ukuta

Raza blanca piedra preciosa verde de la ciudad de La Paz

Blanca Esmeralda de La Paz

—¿Qué significado tendrá?

—¡Desaparezca de este lugar! —se desgañitó José Gabriel Méndez—. ¡Ya es demasiado!

La mujer había comenzado a olvidar el protocolo vigente para la actuación dentro de una embajada, empujó al ciudadano peruano con un golpe en el hombro y avanzó hacia la pared sin quitar la mirada de la bandera que representaba a la etnia aimara. Sentía en su pecho que debía ir más allá a pesar de la exigencia de salir del lugar que imponía el asesor limeño. Tocó la Wiphala manteniendo la prudencia y el respeto que merecía un pueblo originario de América, filosofía que había aprendido en sus años universitarios.

—¡No! —gritó José Gabriel Méndez—. ¡Retírese!

—¿Qué hay detrás de esta bandera? —investigó ella sin volver la cara—. ¿Algo relacionado con la muerte del embajador? ¿Qué esconde usted?

La agente Calderón no esperó respuestas, movió el borde inferior derecho hacia la izquierda, no quitó sus ojos del muro y su aliento se detuvo por unos instantes. Parecía haber perdido la conciencia, estaba pálida y tiesa.

—¿Es real? —susurró, admirada—. ¿Es real?

—Yo no sabía eso...

—¿Seguro? —interrogó clavando la mirada—. ¿Quién es ella?

—No sé... —jadeó José Gabriel Méndez—. El embajador Coloma nunca me habló de esto... Parecía un secreto...

—¿Tan secreto como la contraseña para ingresar a su correo? —sentenció—. ¿Cómo se llama ella?

Detrás de la bandera, unido a la pared con un grueso sujetacuadro, había un retrato enmarcado que inmortalizaba un encuentro especial. El embajador Coloma estaba junto a una mujer de tez clara, cabellos rubios recortados al estilo de Ana Bolena y anteojos oscuros. Ambos sonreían, estaban -al parecer-, en la terraza de un departamento porque de fondo se apreciaba la ciudad, pero era imposible determinar qué lugar geográfico era el escenario. A los pies de la fotografía, en el costado inferior izquierdo, había una pequeña piedra preciosa verde incrustada que perturbaba la vista con su elegancia.

—¿Es la esposa del embajador Coloma? —preguntó la mujer—. ¿Usted la conoció?

—El embajador estaba separado hace nueve años —respondió José Gabriel Méndez arrepintiéndose de su confesión—. Creo que eso no les interesa a ustedes...

—Juzgando a primera vista, me atrevería a decir que todo lo que he deducido coincide en esta fotografía —señaló la analista—: una mujer de raza blanca, una piedra esmeralda y creo que están en la ciudad de La Paz... ¿El embajador tenía una amante?

—No lo sé... ¿puede irse, por favor? —titubeó—. ¿En qué tono quiere que se lo diga?

Ella evidenció en el semblante del asistente diplomático que la paciencia estaba agotándose, y como estaba en un lugar donde no podía usar un arma o la violencia -y para evitarse problemas de todo tipo-, recuperó la posición en el asiento y acomodó el teclado del ordenador, boquiabierta. Lo primero que tuvo en mente fue probar cada una de las nuevas palabras que descubrió tanto en minúsculas como en mayúsculas, pero no arrojaba resultados positivos. Luego introdujo la frase completa combinando letras altas y bajas, mas el mensaje de equivocación volvió a estar presente en el monitor. Una tibia mirada hacia el retrato -y en especial a la piedra preciosa-, buscaba inspiración, revisó los apuntes y comenzó a convencerse de que todo estaba probado. No obstante, una de sus manos recogió el lápiz y punteó cada letra de la nueva indicación, pero como si quisiera descubrir un anagrama, tal como había sido todo antes.

—¡Váyase! —el hombre abrió la puerta sin medir la fuerza—. ¡Fuera de aquí!

—Sólo unos minutos más —dijo mientras escribía en el papel—. ¿Usted quiere saber la verdad sobre el asesinato? Yo también.

Sesenta segundos después, y esbozando una sonrisa que denotaba el triunfo de su agudeza como investigadora, admiró la conclusión. Al igual que al principio, le volvió a dar la vuelta a las palabras que había obtenido, así «Blanca Esmeralda de La Paz» se convertía en «Zapaled adlaremse acnalb».

De inmediato, sus dedos ágiles tocaron cada tecla hasta conformar la frase en el espacio correcto. Luego de liberar un suspiro, presionó la tecla aceptar y esperó a que el programa se cargara completamente.

—Sólo hay un correo electrónico recibido —volvió la cara y acondicionó el ratón—. Tal vez borró los demás.

—Puede ser —musitó el asesor—. ¿Quién lo envió?

José Gabriel Méndez negó con la cabeza y fijó la mirada en el rostro de la visita.

—¿Puede retirarse? —respondió—. No corresponde que continúe dentro de este edificio.

—Un momento, por favor, señor Méndez.

Sandra Calderón se acomodó en el asiento y cliqueó el correo electrónico recibido. Sus ojos seguían cada línea para descartar segundas lecturas. De vez en cuando, observaba de soslayo únicamente para asegurarse de que la presencia del asesor peruano no perturbara aún más su diligencia.

—¿Qué dice el correo? —dijo José Gabriel Méndez—. ¿Tiene relación con la muerte?

—Sólo dos líneas. —La analista recogió un papel y lápiz y anotó rápidamente lo que estaba en la pantalla—. Dos líneas sin sentido.

—¿Está segura? —El asesor se acercó—: Quiero leerlas.

La criminóloga se puso en pie, dobló el papel que había escrito y lo guardó en el bolsillo de su pantalón azul marino procurando que el asistente peruano no se percatara. Enseguida, eliminó el correo electrónico.

—No es nada importante. —Caminó hacia la puerta.— Era un saludo.

—¿De quién? —José Gabriel Méndez frunció el ceño siguiendo los pasos de la visita.

La agente cerró la puerta de la oficina y cruzó el pasillo a paso lento, conteniendo el aliento, quitándose los guantes y escrutando las labores de los peritos de la Policía de Investigaciones en la Avenida Andrés Bello 1751.

Al alcanzar la salida, esbozó una ligera sonrisa y enarcó las cejas.

CAPÍTULO 5

El celular vibró sobre el escritorio. Siempre que se encerraba a analizar las pruebas en su cubículo lo apagaba. Aquella tarde, fue la excepción. Se quitó la modorra y descansó en el asiento para leer el mensaje que había recibido. Sonrió al ver el remitente. Por instantes, dudó en abrir el archivo, le tembló la mano y le invadieron los cosquilleos en el estómago. Sin embargo, presionó la tecla y leyó en voz baja. Palideció, suspiró y cerró los ojos. Dejó caer el teléfono sobre la mesa aún con el mensaje abierto. Pensó en una broma de mal gusto, en una equivocación y en la verdad. Prefirió asomarse a la ventana para contemplar la Calle Tenderini. Afuera, todo era más tranquilo.

—No puede ser —titubeó, cabizbaja—. ¿Por qué?

—Si no lo sabes tú, menos lo sé yo —dijo el director de la ANI ingresando al cubículo.

Sandra Calderón levantó el rostro vencida por la amargura. Algunas lágrimas habían rodado por sus mejillas a pesar de resistir el dolor. Quiso disimular, pero no pudo contra la mirada inquieta del superior, quien le tocó los hombros para consolarla y conducirla hacia el asiento. Apenas estuvo cómoda, recogió el celular y releyó. Era increíble, mas estaba ocurriendo. En su pecho había desazón. Se tironeaba los cabellos para encontrar una respuesta que pudiera sosegar las confusiones, sin embargo, estaba perdiendo su tiempo.

—Necesito salir por un momento —dijo—. Volveré pronto.

—¿Esto tiene que ver con el caso del embajador peruano? —consultó el abogado.

La criminóloga guardó el teléfono y corrió hacia la salida sin importarle su profesión. En cada paso respiraba profundo para contenerse, pero era imposible cuando evocaba todos los momentos vividos. Sus manos estaban húmedas, su piel helada y su cabeza desorientada. Se detuvo súbitamente, secó su rostro, revisó nuevamente el mensaje, negó en susurros y continuó hasta que alcanzó la camioneta que estaba estacionada a un costado de la calle.

Cuando estuvo encerrada, se apoyó en el manubrio y rompió en llanto.

—Necesito que hablemos —bisbisó por celular—. Por favor.

—Ahora no puedo —dijo una voz soporífera.

—¡Espérame!

Dejó el aparato en el asiento del copiloto y aceleró sin importarle el tráfico de la Calle Tenderini.

Era la primera vez que atravesaba el centro de Santiago en menos de cinco minutos. La camioneta Ford Ranger amarilla quedó estacionada sobre la vereda y la puerta mal cerrada después de que descendió apresurada y con el rostro marcado por el maquillaje arruinado. Era una visita importante al departamento 201 del Edificio San Martín de Providencia, quizá la que podría salvarle la vida. Conocía el camino de memoria; corrió por el pasillo que dividía el jardín, llegó hasta la recepción y saludó al guardia con un ligero movimiento de manos. Esperó a que las puertas del ascensor se abrieran y rápidamente presionó los botones. Se miró en los espejos; estaba sola, desgreñada y con la angustia en la garganta. No era la mujer ruda que siempre humillaba a los adversarios, se mordió las uñas, observó el tablero y movió la cabeza. El elevador recién estaba funcionando, pero para ella había transcurrido una eternidad. De un momento a otro, apagó el celular para evitar que el director de la Agencia Nacional de Inteligencia la interrumpiera, se volteó para contemplar la Avenida Ricardo Lyon desde lo alto y suspiró agobiada por los recuerdos.

Entonces, lloró.

La puerta estaba abierta. Se detuvo acariciando la manilla, empujó suavemente y admiró el departamento que visitaba cada tarde.

—Te amo —titubeó la agente cerrando la puerta—. Te necesito.

—Esto se acabó —dijo un hombre delgado, alto y de barba rala que estaba frente a la ventana—. No vuelvas, por favor.

—¿Por qué? —se acercó efusiva, pero se detuvo ante la cruda mirada—. Prometimos amarnos, Nelson.

—Las promesas se pueden romper —suspiró—. Es mejor ahora. Después, puede ser demasiado tarde.

Sandra Calderón se quedó junto a la estantería con libros y tocó la superficie barnizada dibujando garabatos. Después, al vaciar su pecho, giró su cuerpo con el ceño fruncido y la mirada clavada en el semblante lacónico de Nelson, quien se apartó de la ventana con los brazos caídos.

—Somos muy diferentes —dijo—. Yo soy profesor de literatura. Cuando estamos juntos, tú piensas en cómo resolver crímenes, y yo sólo quiero comprender a Borges.

—Los polos opuestos se atraen —le tomó la mano—. Yo te amo. Nunca he sentido lo que tú has provocado. ¿Por qué me haces esto?

Silencio.

El docente guardó las manos en los bolsillos. Ambos miraron la ventana, pero sólo ella volvió el rostro hacia la puerta.

—¿Adiós? —susurró alzando los hombros—. Aún hay tiempo para rehacer nuestra relación.

—Adiós —contestó el profesor refugiándose en la ventana—. Algún día entenderás todo. Mientras tanto, alejémonos para no sufrir.

La agente de la ANI balbució con la esperanza de hallar la última mirada, mas obtuvo el triste silencio de una despedida. Retrocedió lentamente, tomó la manilla y juntó la puerta para cerrar un capítulo más en su vida, el más doloroso. Caminó hacia el ascensor, se ajustó la Walter PPK y se acomodó los cabellos.

Debía comenzar de nuevo aunque sabía que tardaría.

La presencia del director de la Agencia Nacional de Inteligencia en sala de reuniones despertó su curiosidad. A través del cristal de la puerta lo vio mover las manos en una amena conversación. Se inclinó para averiguar lo que ocurría, pero sólo pudo enterarse de que no se encontraba solo. A su lado estaba la figura parca y morena de un muchacho de no más de veintitrés años que se refugiaba en el asiento cuando oía la potente voz del jefe del departamento. Antes de ingresar, se aseguró de tener las pestañas rizadas y la credencial en su lugar para no improvisar. Era lo que detestaba. Revisó por última vez su semblante arisco en el reflejo de la ventana, suspiró dándose ánimo y entró delatando su presencia con un portazo.

—Sandra, quiero que conozcas al agente Manuel Manríquez —dijo el encargado de la oficina invitándola a sentarse—. Es un muchacho agradable.

—No me interesa. —Clavó sus ojos en la cara de la visita—. Aquí no necesitamos gente agradable.

—Él es criminólogo —sentenció el jefe del departamento—. Será tu compañero.

La investigadora observó la espontánea sonrisa del nuevo profesional y consultó a su superior para comprobar si era una broma, pero la credencial que exhibió el nuevo analista sobre la mesa desarmó sus intenciones; se cruzó de brazos y evitó encontrarse con los ojos del director de la Agencia, quien estaba confundido con aquella actitud.

—¡Renuncio al caso! —sentenció.

—¿Por qué? —dijo el director de la ANI—. No puedes. Tú sabes quién eres. Te necesitamos.

—¡Yo trabajo sola! —golpeó la mesa—. Siempre lo he hecho. Ahora no necesito un escudero.

—Dos cabezas piensan más que una —dijo Manuel Manríquez buscando la simpatía de la agente—. Podemos hacer un buen equipo.

—¡Tú eres nuevo, no tienes derecho a opinión!

El jefe del departamento intentó retener a su colaboradora favorita, mas ella devolvió su mordaz mirada y salió de la sala de reuniones estremeciendo la puerta con un golpe.

—¿Qué haremos ahora? —dijo el agente Manríquez sin comprender la reacción de la mujer.

—Seguir investigando —el director de la ANI se encogió de hombros—. Así son las mujeres. Bienvenido a la Agencia.

Manuel Manríquez esbozó una ligera sonrisa aceptando el desafío y demostrando preocupación por su nueva compañera, quien no tenía la intención de regresar.

Había pasado media hora desde el encuentro. Prefirió encerrarse en su cubículo para pensar. Sobre el escritorio estaban los garabatos que había dibujado para teorizar las posibilidades relacionadas con el enigmático homicidio del embajador de Perú. Estaba confundida. Su pecho no la dejaba vivir. Hubiera querido salir corriendo y perderse en el Cerro San Cristóbal para hallar una nueva vida, pero estaba atada a los deberes. Recordaba la voz sentenciadora de su novio, los momentos felices, la nostalgia, el trabajo y la rabia. Todo era una mezcla letal. Por momentos, acariciaba la Walter PPK para darse ánimo, se detenía, levantaba el rostro hacia la puerta y suspiraba. No había solución. La última vez que estuvo en una situación como aquélla, se había olvidado de su vida por una semana en el sur de Chile, frente al Calle-Calle, esperando que la luna y la brisa esclarecieran sus dudas. Ahora, era diferente. Diferente y ajeno. Nelson había decidido terminar para siempre sepultando todas las ilusiones que había tejido bajo su semblante de mujer arisca.

—Tengo algo que contarte —dijo el nuevo criminólogo en la puerta del cubículo—. ¿Puedo entrar?

—Estás aquí. —Sandra Calderón se restregó de los ojos—. ¿Qué quieres?

—Estuve leyendo los nuevos informes forenses —enarcó las cejas—. Hay una sorpresa...

—¿Cuál? —se levantó de un salto—. ¡Habla!

—Alguien estaba preparando al embajador peruano —asintió—. Encontraron restos de valium. Es decir, estaba siendo sedado constantemente. Según toxicología, hace dos semanas con una dosis diaria, lo suficiente para dejar huellas en la sangre.

La analista contuvo el aliento. Jamás había pensado que un novato pudiera aclarar lo que ella consideraba un acertijo en sus años de experiencia. Quiso darle un abrazo para disculparse por sus exabruptos, pero su orgullo se lo impedía. Sólo entregó un sutil movimiento para indicar que debían salir del cubículo, aseguró su arma y fijó su credencial.

—En el correo estaba escrito —susurró la agente Calderón—. El embajador estaba advertido.

—¿Por qué? —Manuel Manríquez se encogió de hombros—. ¿Adónde vamos?

—Haremos una visita —sonrió saliendo del cubículo—. Ahora comienza lo interesante.

CAPÍTULO 6

El presidente de Perú citó a la prensa en el Salón Tupac Amaru para dar el comunicado en compañía del primer ministro Gerardo Fuentes, quien se mostraba absorto a la espera del silencio necesario para iniciar la entrevista y repasaba en susurros cada una de las consignas que lanzaba contra el pueblo chileno cuando todavía era un estudiante universitario. Ahora, convertido en un personaje público a nivel internacional, no disimulaba el sentimiento antichileno a pesar de las sugerencias de los asesores del Gobierno. La última fotografía fue tomada poco antes de que se abrieran los micrófonos y de que el mandatario decidiera hablar.

—La muerte del embajador de nuestra República en Chile, don Raimundo Coloma, ha estremecido los cimientos de nuestro Gobierno —dijo el presidente Omar Quispe esforzándose por mantener la mirada en alto y el equilibrio, a pesar de su cuerpo macizo que superaba los 110 kilos—. Esperamos que este nefasto acontecimiento sirva de experiencia para otros países vecinos y puedan contemplar las subrepticias intenciones del país del sur.

—¿A qué tipo de intenciones se refiere, señor presidente? —dijo un periodista de La Razón—: ¿Chile tiene que ver en el asesinato?

—Sin duda —respondió—. Tenemos información confidencial que confirma los abusos de la diplomacia de La Moneda.

—¿Puede ser más específico? —dijo el reportero de CNN en Español—: ¿El Gobierno de Perú tiene pruebas? Es una acusación muy grave.

El presidente de Perú miró al primer ministro para que tuviera el turno de seguir con las declaraciones. Tímidamente, el secretario de Estado se acomodó frente a los micrófonos, bebió un sorbo de agua de su vaso y separó los labios buscando las palabras adecuadas.

—El Gobierno de Chile lo hizo —susurró—. Es parte de su política.

—¿Está acusando a Chile de un atentado diplomático? —dijo el periodista de CNN en Español—. ¿Qué clase de atentado?

—El Gobierno de Chile está preparándose para la respuesta del Tribunal de La Haya —sentenció el primer ministro reflejando el resentimiento contra Chile en los ojos—. Ellos saben que el fallo será a favor de Perú. No aceptarán una derrota. Lo que han hecho con el embajador es parte de una política de terrorismo.

La sala de prensa de la Casa de Pizarro estaba en silencio. Los reporteros gráficos capturaban cada movimiento del gabinete mientras los periodistas realizaban enlaces en directo para las señales abiertas de Sudamérica.

El presidente de Perú se acercó a los micrófonos, levantó el rostro y habló sin dudar de su discurso.

—Chile sobornó al señor Coloma. Él traicionó mi confianza.

—¿Qué tipo de soborno? —insistió el representante de CNN en Español.

—Cuatro mil dólares mensuales por información sobre las estrategias del Estado de Perú —dijo el primer ministro—. ¡Es una vergüenza que nuestro vecino se comporte así!

—¿Espionaje? —consultó el periodista de La Razón, acercándose.

—Soborno y espionaje —suspiró el presidente de Perú—. Es lamentable. Mucha información confidencial de nuestro país está en manos de Chile. ¿No es aberrante lo que ha ocurrido? Después de obtener lo que necesitaban, mataron al informante violando los derechos internacionales de un Estado con una Embajada establecida y reconocida.

El primer ministro cerró los micrófonos y se dispuso a acompañar al mandatario, quien a pocos metros fue rodeado por los corresponsales.

—¿Qué medidas tomará Perú? —preguntó La Razón.

—¿Llevará esto a La Haya?

—¿Esto se resolverá con armas? —inquirió el representante de Radio Lima.

El presidente Omar Quispe se mordió los labios y agitó la mirada. Ligeramente, inclinó la cara para cerciorarse de la presencia del secretario de Estado a su lado. Entonces, cuando consiguió su afirmación, contestó demostrando el desplante que no había exhibido durante la jornada.

—Esperamos que el Gobierno del presidente Juan Ignacio Lozana se pronuncie al respecto —clavó la mirada en la cámara de CNN en Español—. No es posible que vivamos en discordia. Si los planes expansionistas de Chile quieren actuar, el Perú está dispuesto a impedirlo.

—¿Por qué cree que Chile hizo esto? —dijo La Razón—. ¿Realmente quiere desechar el fallo de la Corte Internacional de Justicia?

El mandatario guardó la compostura. Sus ojos inquietos frente a los reporteros evidenciaban que estaba cavilando los antecedentes antes de emitir un juicio. El corresponsal de la cadena norteamericana intentó persuadirlo con indirectas que obligaran a confesar frases fuera de contexto. Sin embargo, mantenía la cordura y buscaba las palabras precisas para cerrar la conferencia de prensa.

—Quiero decirle al pueblo de Perú que todo está bajo control —sentenció—. Deben saber que todo lo ocurrido tiene relación con la envidia que Chile siente contra nuestro país. En Chile vive la envidia, la soberbia y la corrupción.

Antes de que el reportero de Radio Lima acercara el micrófono para realizar la pregunta que tenía planeada, el mandatario rompió el cerco y salió de la sala de prensa acompañado por los secretarios de Estado y los guardaespaldas. Algunos pensaron que el Gobierno volvería a dar una segunda ronda de declaraciones, pero la puerta de acceso no se abrió.

A las dos y media de la tarde se interrumpió la programación de los canales de televisión abierta para transmitir el comunicado oficial de la cancillería de Chile respecto a los acontecimientos en la Embajada de Perú en Santiago. La actitud del canciller Alejandro Jiménez ostentaba serenidad a pesar del acoso periodístico. Antes de iniciar la lectura correspondiente, humedeció sus labios con agua del vaso que estaba a un costado del micrófono, se acomodó los anteojos y carraspeó alertando el inicio de la conferencia. Sin embargo, por unos minutos permaneció callado y con el semblante a media altura en señal de luto. De esta forma, agradeció el apoyo y la comprensión de la ciudadanía y criticó el acto vandálico que cuestionaba la labor de La Moneda. Asimismo, se dirigió al Gobierno de Perú con prudencia y sosteniendo el compromiso entre ambas naciones por mantener la paz gracias a los tratados vigentes, expuso el trabajo que estaba realizando la Policía de Investigaciones de Chile para conseguir las pistas necesarias que esclarecieran el atentado, recalcó las disposiciones del Gobierno del presidente Lozana para ayudar al pueblo de Perú en todo ámbito y defendió enfáticamente la posición de Chile en el escenario internacional. No obstante, sus dichos fueron debatidos por los periodistas, quienes rompieron el compromiso de repartir los tiempos para las preguntas.

—El Gobierno del presidente Quispe dijo que Chile sobornó al embajador Coloma para dar información —dijo el periodista de El Mercurio—. ¿Qué hay de cierto, canciller?

—La Moneda niega categóricamente la acusación. —Bebió un sorbo de agua y acarició sus cabellos ondulados—. Nuestra política ha sido transparente y de no agresión con los países vecinos.

—¿Pero el embajador recibía cuatro mil dólares mensuales por información? —dijo una periodista de Canal 13—. ¿Qué tipo de información?

—Chile nunca ha sobornado —sentenció—. Nunca hemos comprado información perteneciente a los Gobiernos vecinos. ¿De acuerdo?

El canciller Alejandro Jiménez estaba pálido, y sus labios amoratados delataban que su presión arterial estaba disminuyendo. No era la primera vez que se encontraba en una situación así; unos años antes había sufrido un problema semejante cuando tuvo que entregar la versión oficial de La Moneda para las acusaciones de la Casa de Pizarro, el palacio de gobierno peruano, relacionadas con la detención en altamar del pesquero Águila en el puerto chileno de Arica. Sin duda, la medida había sido considerada como una respuesta a las gestiones del Perú ante La Haya, pero el ministro ignoró las especulaciones y fue enfático al declarar que sólo se trataba de una medida que pretendía mantener los límites marítimos correctamente.

—La Moneda no hará más declaraciones. —Se apoyó en los bordes del estrado y se acercó al micrófono esforzándose por mantener su voz firme a pesar de la timidez que a su edad no lograba superar—. La PDI está trabajando para resolver el crimen y encontrar a los responsables.

—¿Qué opina de las acusaciones de un atentado chileno en rechazo al fallo de La Haya? —dijo un periodista de La Nación—. ¿Pueden ser anarquistas?

—Pueden ser de muchos sectores, pero ninguno ligado al Gobierno de Chile —enfatizó—. Chile no actúa como terrorista, pues para eso está la diplomacia.

Una periodista rubia levantó la mano en el momento que hubo silencio. Al parecer, todos estaban satisfechos con las respuestas, pero ella no. Al ver que el secretario de Estado le dio la palabra, se acercó hasta que vio a los guardaespaldas, sacó la grabadora del bolsillo y exhibió su credencial de prensa.

—Soy de Canal 5 de Caracas. —La reportera clavó sus ojos en el semblante del canciller, quien se secó el sudor de los dedos—. ¿Qué relación existe entre el asesinato del embajador de Perú, las acusaciones del Gobierno del presidente Quispe y las últimas compras de aviones F-16 y armamento pesado que Chile realizó?

—No hay relación —titubeó el ministro de Relaciones Exteriores—. No puede mezclar los acontecimientos. La muerte en la Embajada de Perú es un hecho que está siendo investigado. Por otra parte, el Gobierno de Perú puede decir muchas cosas, pero prefiero que no haga acusaciones sin base. Y, por último, la compra de armamento que Chile ha realizado corresponde a su constante renovación y actualización de acuerdo a las necesidades de las Fuerzas Armadas.

—¿Qué tipo de necesidades? —insistió la periodista caraqueña—. ¿Proteger las fronteras, amedrentar a los países vecinos o invadir en un momento determinado?

El representante de La Moneda permaneció mudo a la espera del auxilio de sus asesores, pero no halló la salvación. Ligeramente, se apartó del estrado sin quitar sus ojos del rostro lacónico de la corresponsal.

—Necesidad de proteger la soberanía de Chile —confesó—. Es todo. Muchas gracias.

—Canciller, ¿qué oculta? —sentenció—. ¿Por qué huye?

Él se detuvo antes de salir de la sala de prensa, devolvió la mirada a la corresponsal caribeña y atravesó el umbral acompañado por sus asesores y guardaespaldas.

CAPÍTULO 7

Las banderas de los países miembros de la Organización de los Estados Americanos flameaban ornamentando la majestuosidad del edificio en Washington D.C. a las dos y media de la tarde. Era un día nublado, pero no impedía que cientos de periodistas estuvieran expectantes al desarrollo de la reunión en el interior de la sede, sobre todo cuando vieron que el último representante en llegar a la Asamblea General fue la vocera del Gobierno de Estados Unidos, quien bajó del Mercedes Benz blindado y se dirigió apresurada hacia la sala escoltada por guardaespaldas.

El diplomático de Venezuela pidió la palabra para referirse a la noticia que estaba en boga. Lo único que anunció fue el malestar que sentía su país por la inexplicable muerte del diplomático peruano en Santiago de Chile, a lo que la Asamblea guardó silencio en señal de luto. Tras unos minutos, el secretario general de la OEA, el chileno José Manuel Vizcaya, dio inicio a la sesión. En el monitor principal del salón se proyectó el video con el tema que pretendía abordar la reunión. La pobreza en Sudamérica estaba con cifras rojas en los gráficos, lo que sorprendió a la representante de la Casa Blanca, quien quiso intervenir para encontrar el motivo al fracaso de los programas de progreso en trabajo, salud y educación que Washington había apoyado junto al Fondo Monetario Internacional. Sin embargo, el secretario general omitió sus inquietudes y se dedicó a aclarar las imágenes que habían dejado sin aliento a los diplomáticos de los treinta y cuatro países miembros.

—¿Qué explicación hay para esto? —dijo mientras se acomodaba en el estrado—. Al parecer, las políticas aplicadas no han sido idóneas. La pobreza ha subido y los gobiernos americanos están de brazos cruzados.

—La crisis ha sacudido la economía —dijo el diplomático de Panamá—. Se priorizaron otros programas sociales.

—Pero el FMI realizó préstamos para esos programas —criticó el secretario general de la OEA—. ¿Cuál es la solución?

La Asamblea General estaba en silencio. La última vez que había ocurrido tal hermetismo fue para la votación de la suspensión de Honduras tras el golpe de Estado de Roberto Micheletti. Los representantes preferían examinar las ideas y estadísticas proyectadas en el monitor central para no enfrentarse a la sentencia que el secretario general estaba haciendo con su mordaz mirada. No obstante, el representante de Bolivia pidió la palabra y aguardó el momento para abrir el micrófono.

—Hay otros factores que inciden en la pobreza de un país —dijo—. La crisis económica es uno de ellos, y es cierto que los gobiernos deben priorizar los programas sociales, pero también debemos observar qué oportunidades tienen los países más pobres de la región.

—¿Puede ser más explícito, por favor? —sugirió el secretario general.

—Bolivia es un país pobre, no hay oportunidades y no hay ayuda de los organismos internacionales para consolidar la economía. Ante esto, ¿qué podemos hacer?

—¿Puedo intervenir? —dijo el diplomático de Brasil consultando al mediador con la mirada y recibiendo un gesto como respuesta—. Bolivia ha obtenido ayuda del Fondo Monetario Internacional, del Banco Mundial, de la OEA y de la ONU. ¿Dónde está el problema? No es la ayuda, la administración del país es lo que está fallando.

El delegado de La Paz clavó sus ojos en el semblante moreno de su símil, levantó la mano y escrutó ligeramente la posición del secretario general para responder, pero antes se humedeció los labios con un sorbo de agua y carraspeó para comprobar que el micrófono estaba disponible.

—Si mi país tuviera una salida al mar, todo sería distinto —sentenció—. Bolivia podría desarrollar una economía a través del Pacífico, lo que permitiría surgir y tener una posición digna como el resto de los países del Cono Sur.

—Ese tema está cerrado —intervino el representante chileno—. La Mediterraneidad de Bolivia es una discusión bilateral. No le corresponde a la Asamblea General de la OEA dirimir. Por lo tanto, sugiero que se deroguen los dichos de mi par boliviano.

—Históricamente, las playas de la región de Antofagasta han tenido huellas de nuestros antepasados —reclamó el diplomático boliviano—. ¿Por qué Chile se niega a una posibilidad? ¡El poder destructivo de La Moneda no tiene límites!

El secretario general dio término a la Asamblea General. La última advertencia fue la suspensión indefinida del Gobierno de La Paz si no había acatamiento a las reglas de comportamiento en la reunión, a lo que el político respondió con un mohín en su rostro.

—Es todo —dijo el mediador—. Se cierra la sesión de hoy sin conformidad.

—¡No es todo! —gritó el representante boliviano, incorporándose—. ¡Chile tiene que responder por lo que ha hecho! ¡La salida al mar es legítima para Bolivia!

—¡Silencio! —dictaminó el secretario general—. ¡Terminó la reunión!

El representante de La Paz abandonó su puesto y atravesó la sala hasta alcanzar el escritorio del diplomático chileno, quien retrocedió levantando las manos para evitar ser culpado de una trifulca.

—¡El mar nos pertenece! —golpeó el escritorio—. ¡Chile debe replantearlo!

—Las cosas están como están —dijo el delegado chileno—. El Tratado de 1904 está vigente y hay que respetarlo.

—Estamos en el siglo XXI —respiró profundo—. Hay que ver el mundo con otros ojos. El mar siempre ha pertenecido a Bolivia, desde la Audiencia de Charcas, pasando por el Puerto La Mar que fundó Simón Bolívar en 1825 y hasta antes del Tratado de 1904. ¡Tiene que existir una solución!

El diplomático de Santiago bajó los brazos y se apoyó en el respaldo del asiento sin quitar los ojos de las mejillas abultadas del paceño.

—La sesión terminó —dijo—. El tema está cerrado.

El político de La Paz regresó a su escritorio manteniendo el rostro a media altura y los puños apretados.

CAPÍTULO 8

Manuel Manríquez no se había enterado de que estaban en el séptimo piso de la Torre Miraflores en Las Condes, pues se había dedicado a observar la ciudad desde lo alto a través de los cristales que constituían las paredes del elevador. No había oído la voz de Sandra Calderón desde que bajaron de la Ford Ranger amarilla, se ajustó el cuello de la camisa a cuadros azules con bordes rojos que demostraba su inmadurez para vestirse y la carencia de buen gusto y comunicó al guardia del acceso el destino que seguían. Intuyó devolver la mirada para saber qué estaba ocurriendo con su compañera, pero se encontró con una mujer derribada por las emociones.

—¿Llegamos?

—Sí —dijo la analista saliendo del ascensor—. Saldremos de la duda.

—¿Qué duda?

Él se encogió de hombros al no encontrar la respuesta y siguió los delicados pasos de su compañera, quien se había percatado de la cámara de vigilancia que estaba en el rincón superior del pasillo principal, por lo que optó por colocarse anteojos de sol.

Se detuvieron en la puerta 705, se miraron buscando certeza en sus actos y procedieron. El criminólogo se acomodó los guantes de polietileno y llamó con dos golpes seguidos.

—¿De quién es este departamento? —dijo él acercando el oído al resquicio de la puerta.

—El correo electrónico que estaba en el ordenador del embajador Coloma decía: «Si no quieres estar con La Haya, olvídanos. José Gabriel Méndez hace los tropiezos para Chile». ¿Quieres adivinar quién vive aquí? —La agente Calderón clavó sus ojos en el semblante de su colaborador—. ¿Comenzamos?

El perito tocó con un puño y esperó la respuesta. Mientras tanto, sintió las manos de su compañera cuando hurgaba en sus bolsillos para obtener los guantes que necesitaba.

—¿Cómo entraremos? —balbució—. No tenemos una orden judicial.

—Somos Inteligencia Nacional. —Sandra Calderón sacó del pantalón una ganzúa que cubrió con su mano para evitar que la cámara de seguridad la registrara—. Vamos.

—¿Esto es legal? —preguntó tomándola de un hombro.

La investigadora entregó un rictus y le dio la espalda a la filmadora. Cuidadosamente, introdujo el aparato en la cerradura y forcejeó girando la manilla hasta que el pestillo se quitó. Enseguida, enarcó las cejas aclarándole a su acompañante que no había obstáculos para ella. Una vez más en su vida se sentía victoriosa.

La puerta del 705 se abrió lentamente hasta que tocó la pared interior. El criminólogo desenfundó su pistola Tanfoglio Force y se adelantó a pesar de que sus manos y piernas temblaban y sus labios estaban resecos. Era la primera vez que allanaba un lugar. De soslayo, se cercioró de que la mujer estuviera tras él. Al llegar a la puerta de la cocina americana en medio de las paredes blancas, se apegó a la esquina para observar el primer ambiente del departamento.

—Buenas tardes, señor Méndez —dijo—. Soy la agente Calderón. ¿Se acuerda que conversamos esta mañana en la Embajada?

—No hay nadie —susurró Manuel Manríquez—. Adelante.

La criminóloga atravesó el pasillo y se detuvo a un costado de la ventana que conectaba el primer ambiente con la cocina americana, suspiró y volvió el rostro al muchacho, quien había optado por guardar su arma.

—Está muerto.

—Sentenciado a muerte —dijo él arrodillándose para examinarlo.

—¿Quién lo hizo? —la agente Calderón se acuclilló.

—No te responderá —susurró buscando la mirada de su compañera para ver si el comentario había provocado risa, pero arrugó el ceño para esconder la vergüenza que incitó la seriedad de ella—. ¿Qué haremos ahora?

José Gabriel Méndez estaba tendido sobre la alfombra verde con bordes cafés. Tenía el rostro boca abajo, ensangrentado, con los ojos abiertos y la nariz quebrada al caer bruscamente. Había recibido dos impactos de bala en la base del cerebro, tenía los dedos de las manos torcidos y cuatro uñas quebradas por el forcejeo con su adversario.

—A simple vista —dijo el novato investigador examinando las heridas—, es calibre nueve milímetros.

—El mismo calibre de las balas que tenía el embajador peruano. —Ella se mordió los labios—. ¿Coincidencias de la vida?

Manuel Manríquez cerró la puerta del departamento con un largo movimiento. Había comprendido las intenciones de la agente Calderón de examinar la escena del crimen antes que la PDI fuera informada del suceso. Luego de tomar anotaciones de las circunstancias del asesinato, se acomodó los guantes de polietileno e inspeccionó cada rincón del ambiente principal. Todo estaba en perfecto orden, sin indicios que pudieran atestiguar lo que había ocurrido minutos antes. El silencio parecía esconder la verdad, la serenidad había cubierto cada rincón del apartamento y era casi imposible imaginar cómo sucedieron los hechos. El joven criminólogo se inquietó ante la ausencia de pistas, y fue en busca de ellas donde siempre estaban presentes, pero cuando comprobó que sus suposiciones debían ser enterradas, consideró un nuevo factor que susurraba casi imperceptiblemente.

No había forcejeo en la puerta ni en las ventanas.

—¿Continuamos? —Sandra Calderón inclinó la cabeza—. Será entretenido.

—¿Quieres buscar evidencias en sus pertenencias? —dijo él, siguiéndola—. ¡Me gusta este trabajo!

Caminaron hasta el final del pasillo. Sólo habían avanzado unos metros desde la escena del crimen y se dieron cuenta de que recorrieron todo el departamento. Era un ambiente para un hombre soltero, sin ornamentos ni pretensiones de arte en los juegos de colores. Se detuvieron frente a la pared, se miraron y respiraron profundo. Al lado derecho estaba el dormitorio y al lado izquierdo la biblioteca. Sin dudarlo, ella eligió el despacho, pues no estaba interesada en descubrir los secretos de alcoba.

El dormitorio era simple; paredes blancas, una cama de dos plazas con sábanas y un clóset con esmóquines y una colección de zapatos de diseños italianos. En la esquina, junto a la ventana, había un mueble con un televisor de plasma de veintinueve pulgadas, y con el lecho un velador que tenía los cajones vacíos. Manuel Manríquez pensó que el asesino se había llevado los objetos de valor, pero al examinar los bordes de los compartimientos descubrió que no había residuos ni huellas. Siempre estuvieron desocupados. Revisó debajo de la cama y no encontró nada más que unos calzoncillos usados, quizá del día anterior. Decepcionado de no hallar evidencias, se asomó al pasillo y se cruzó de brazos para observar las actitudes de su compañera en el despacho.

Sobre el escritorio había un ordenador portátil negro abierto. Junto a él, unos papeles con garabatos, unas manchas de café sobre el barniz del mueble y unas fotografías impresas que mostraban los autorretratos que el asesor José Gabriel Méndez hacía con su cámara fotográfica cuando estaba solo.

—No prende —dijo Sandra Calderón al presionar las teclas—. ¿Está bloqueado?

—Quizá desenchufado. —El criminólogo entró al cuarto acomodándose nuevamente el cuello de su camisa extravagante.

La investigadora revisó las conexiones y confirmó las sospechas de su acompañante. Estaba impresionándose con la agudeza del muchacho, pero lo observaba de pies a cabeza para convencerse. Todavía era una tarea difícil derribar el orgullo en su vida.

—¿Sorpresas?

—Puede ser —asintió la mujer mientras la pantalla se encendía—. ¿Por qué alguien mataría al embajador en su oficina y al día siguiente a su asesor?

—Por un momento pensé que José Gabriel Méndez estaba tras la muerte del diplomático —confesó Manuel Manríquez levantando el frasco plástico mediano que estaba a los pies del escritorio—. Esto es valium...

—Y si el asesor lo consumió, quiere decir que...

Chocaron miradas. Era primera vez que Sandra Calderón se sentía tan segura con un compañero de trabajo. El año pasado había recibido a un perito removido de la PDI por malos comportamientos que habían sido publicados en un reportaje de televisión. Con Machuca -le gustaba que lo llamaran por su apellido-, había comprendido que era mejor trabajar sola que mal acompañada. Durante el caso que investigaron, el ex policía había arruinado las evidencias recolectadas durante dos meses y había amenazado de muerte con su arma de servicio a un mesero mientras bebía whisky en Gran Avenida. Desde ese momento, decidió alejarse de los peritos e indagar sola. Sin embargo, con la presencia de Manuel Manríquez en una escena de crimen tan insípida y misteriosa, requería de su agudeza.

El ordenador estaba encendido, presionaron «Enter» y observaron que el programa estaba descargado. La agente miró al veinteañero dándole la oportunidad para actuar. Sin pensarlo dos veces, él se sentó y exploró Mi PC moviendo las piernas y frenando la risa nerviosa que le causaban las situaciones engorrosas.

—¿Por qué la Unidad E dice «Ejecución»?

—Es un disco compacto que está en el lector —dijo él esperando que el dispositivo se abriera—. Quizá el asesor peruano estaba usándolo cuando apareció el asesino.

—¿Lo crees así? —la mujer frunció el ceño.

—Estoy especulando —sonrió Manuel Manríquez, mirándola a los ojos—. Especulando.

Sandra Calderón se apoyó en el borde del escritorio y evitó el rostro del hombre, quien aún permanecía escrutando sus facciones, incomodándola.

—¿Podemos seguir? —suspiró y movió la cara para enterarse de que él había dejado de observarla—. No hay tiempo para perder.

La pantalla cambió de color anunciando que estaba cargando los archivos. A la mujer le pareció interesante suponer lo que hallaría, pero para él sólo era un anuncio de que vería un video. Windows Media mostró un fondo negro mientras esperaba que alguien presionara «Reproducir». Enseguida, el monitor se iluminó hasta quedar blanco, apareció un link titulado «Ejecución» y en el extremo superior izquierdo un reloj animado que giraba.

Él se decidió, activó el enlace digital y esperó arrellanado mientras su jefa se restregaba los párpados.

—¿A qué hora llamaremos a la PDI? —Jugó con la mirada entre el ordenador portátil y la figura de la mujer—. La escena del crimen se enfriará.

—Me interesa el móvil, no la consecuencia —aclaró la agente volviendo hacia el monitor—. ¿Podemos ver el video?

Un click.

La voz soporífera con acento argentino despertó la atención de ambos investigadores. Sandra Calderón se apoyó en el hombro de su compañero, quien respondió con una fingida sonrisa que pretendía capturar sus ojos inquietos, pero ella no atendió. El video mostraba a un hombre delgado, rubio, de ojos pardos y dentadura accidentada que vestía un delantal blanco en medio de una oficina. Su actitud frente a la cámara era la de un catedrático, por lo que el criminólogo se aproximó al monitor para rescatar detalles.

—Ha dicho «Ejecución» cinco veces en menos de dos minutos —aseguró la agente.

—Es un montaje. —Manuel Manríquez detuvo la imagen y esperó a que ella buscara su rostro para responder—. El audio no coincide con los movimientos de la boca. Además, el discurso no tiene relación con lo que ese hombre lleva entre las manos.

—¿Qué es? —La mujer se acercó buscando el detalle y convenciéndose de la agudeza de su colaborador—. ¿Un lápiz?

—Sí. —Indicó el escritorio que estaba detrás del personaje—. Y creo que es un médico. Sobre la mesa hay un estetoscopio. ¿Lo ves?

Sandra Calderón retrocedió, se cruzó de brazos y dejó caer su semblante. Siempre lo hacía cuando quería explicaciones.

—Seguramente, este médico está dictando una clase, pero el audio fue adulterado —juzgó él—. ¿Qué haremos? ¿Por qué José Gabriel Méndez estaba viendo esto?

—El contenido —aclaró, acercándose—. Escuchemos.

«La “Ejecución” se debe desarrollar en los tiempos determinados. No deben existir sospechas ni actos fuera de los planes. Todo está fríamente calculado. Cada miembro sabe lo que quiere y lo que le corresponde. Debemos, eso sí, tener cuidado al hablar, al respirar y al vivir. No es fácil seguir las instrucciones, pero el propósito de esto es construir una sociedad más justa y digna en Sudamérica.

»Tenemos, pues, la obligación de cumplir cada uno de los puntos expuestos desde el inicio y mantener el respeto con los superiores, porque Sudamérica será beneficiada y la paz y el orden gobernarán como antes.

»Usted, que está recibiendo este instructivo de la “Ejecución”, sabe lo que tiene que realizar. No hay tiempo para desperdiciar. Hoy es la lucha, pero mañana la recompensa.»

El video se detuvo. La línea de tiempo había terminado, el audio sonaba con ligeros chirridos y el monitor poco a poco se oscureció mientras giraban los punteros del reloj animado.

Enseguida, el ordenador se apagó automáticamente.

—¿Y ahora?

—¿Nos llevamos el disco compacto? —dijo el criminólogo encendiendo la computadora portátil—. Nos puede servir.

—Y también nos llevaremos el frasco de valium —la mujer lo recogió—. Quiero saber quién toco por última vez este envase.

Manuel Manríquez guardó los elementos en el bolsillo trasero del pantalón azul descolorido y esperó a un costado que su jefa dejara de observar la monotonía de la habitación.

—¡Tenía pésimo gusto para la decoración! —Caminó hacia el primer ambiente—. ¿Quién lo mató?

—Excelente pregunta. —El muchacho sonrió y enarcó las cejas.— Pero, primero, debemos saber si el asesor de la Embajada consumió valium. ¿Cómo lo sabremos? La PDI hará las pericias.

Sandra Calderón movió la cabeza y tocó el hombro de su acompañante. El criminólogo se mordió los labios sin dejar de buscar aquellos ojos cafés que le robaban suspiros.

—Somos Inteligencia Nacional —aseveró la analista—. Tenemos acceso a todo.

—¿A todo? —se encogió de hombros alcanzando la puerta del departamento—: ¿Segura?

—Muy segura —guiñó mientras llamaba a la Policía de Investigaciones de Chile—. ¿Vamos?

CAPÍTULO 9

El abogado José Ignacio Troncoso se despidió de su esposa a las dos y media de la tarde después del almuerzo íntimo que habían planificado dos semanas antes. Se reunieron en El Faisán, en el corazón de Providencia, para celebrar las bodas de plata. Sin embargo, se retiró después del postre debido a la conversación a puertas cerradas que tenía programada con el presidente Juan Ignacio Lozana en la Sala de Consejo de Ministros en La Moneda. Lo único que hizo fue besar a su mujer y abordar el vehículo que estaba estacionado casi en la puerta del restaurante.

—Te espero a la noche —dijo la esposa moviendo las manos—. Te amo.

—Yo también, querida —sonrió mientras ingresaba al tráfico—. Volveré.

El Audi negro se detuvo en el semáforo de Providencia con Antonio Varas, y el subsecretario del Interior terminó de bajar el vidrio de la puerta para observar por el espejo retrovisor y convencerse de que su mujer lo miraba con nostalgia. Entonces, sintió un dolor en el pecho que lo hizo quedarse inmóvil por un instante. No quería asumir la culpa del fracaso del momento más importante en sus veinticinco años de matrimonio. Se suponía que el almuerzo sería la ocasión para repasar la vida que juntos habían construido, y, como tal, había ideado tener el resto del día libre sólo para la mujer de su vida. No obstante, la llamada que recibió antes del mediodía avisándole de que el presidente de Chile quería realizar una reunión con el Gabinete y los subsecretarios para tratar el problema internacional que estaba acarreando la misteriosa muerte del embajador de Perú, arruinó la tarde romántica que desarrollaría en Viña del Mar.

Colocó el disco compacto de Mozart que le había obsequiado su esposa, sonrió al leer la dedicatoria en la carátula y se acomodó en el asiento mientras observaba el cambio de luz en el semáforo. Bostezó. Siempre lo hacía cuando debía improvisar después de cambiar los planes. Ligeramente, agitó la cabeza, encogió los hombros y suspiró. Comenzaba a sentir un intenso dolor de cabeza que no le permitía ver bien. No había bebido alcohol durante el almuerzo, no estaba en tratamiento médico ni sentía ansiedad. Sin embargo, estaba mareado, oía zumbidos y sus párpados pesaban. Apoyó las manos en el manubrio, contuvo la respiración y miró por el espejo retrovisor. Los vehículos que estaban tras él tocaban las bocinas para que avanzara. Negó con la cabeza, se aflojó la corbata y sacó una mano por la ventana esforzándose por mover los dedos al ritmo de Las bodas de Fígaro. De soslayo, veía la luz verde en el semáforo, abría la boca para gritar, pero la voz no salía, y asomaba la cara a la Avenida Providencia para inhalar.

—¿Estás loco? —gritó el conductor del Opel Astra que estaba detrás del Audi negro—. ¡Avanza!

—¿Tiene una moneda, señor? —dijo un vagabundo que se detuvo frente al subsecretario del Interior—. ¿Me puede ayudar?

—Begoña... —gimió el abogado—, Begoña...

El semáforo cambió a rojo. El chofer del Opel Astra se bajó con los puños dispuestos al ataque. Gritó un improperio que despertó la atención del vagabundo, pateó el parachoques posterior del Audi negro y abolló la puerta trasera con un puñete.

—¿Qué te crees, imbécil? —desgañitó—. ¿No quieres mover tu auto?

—¿Tiene una moneda para mí? —El mendigo extendió la mano—. No he comido...

—¡Cállate, mierda! —el conductor escupió la mano del pordiosero—. ¡Lárgate!

—No me trate así...

El conductor miró al subsecretario del Interior buscando su rostro, pero tuvo que empujar al indigente para encararlo. Dio un golpe en el parabrisas y abrió la puerta del Audi negro sin importarle que el abogado quedara colgando entre la ventana y el asiento.

—Begoña... —titubeó tratando de abrir los ojos—. Ayúdame...

—¡Hijo de puta! —gritó el conductor golpeándolo en la nariz—. ¿No sacarás tu auto? ¿Ah?

El funcionario público levantó el semblante fijando la vista en el ofuscado individuo que continuaba destruyendo el vehículo con sus pies, resolló dejando caer su cabeza en el borde de la ventana y cerró los ojos.

—¡Muévete! —insistió—. ¿Quieres que te mate?

—Yo lo haré por ti...

El vagabundo esperó una mirada del dueño del Opel Astra, removió la sucia chaqueta café y asomó un cañón. El iracundo titubeó, retrocedió unos pasos y jadeó.

—No tengo mucho dinero.

—Cállate —dijo el mendigo.

El propietario del Opel Astra recibió un disparo en el rostro y quedó tendido bajo la puerta abierta del Audi negro. De inmediato, el pordiosero apuntó a la cabeza del subsecretario del Interior, quien no lograba despertar.

Un disparo.

El cuerpo del abogado se estremeció y cayó sobre el cadáver del conductor enfurecido. La herida provocó la salida del proyectil que rompió el cristal de la ventana del copiloto y dejó un río de sangre que delimitó el área.

El mendigo guardó la pistola en el bolsillo de la chaqueta café, observó la hilera que había detrás del automóvil del político y caminó por la vereda de Avenida Antonio Varas.

Las bocinas sonaban incansablemente.

El semáforo estaba en luz verde.

CAPÍTULO 10

Las industrias de la Región Metropolitana detuvieron la producción a las dos y media de la tarde. No había respuesta para lo que estaba sucediendo. Lo único que estaba claro, era que las actividades no podrían continuar porque los recursos de energía no estaban disponibles. De inmediato, la Federación de Asociaciones Industriales Comunales se pronunció ante el problema que comprometía las gestiones de La Moneda. A pesar del comunicado que emitió el portavoz de Gobierno, no existía una solución. Las empresas cesaron sus funciones, los trabajadores fueron despachados antes de finalizar las jornadas y los administradores de las productoras se sentaron a plantear las posibilidades para salir de la caótica situación.

A las cuatro de la tarde, el presidente de la Federación de Asociaciones Industriales Comunales encabezó una entrevista con el ministro del Interior Ulises Maldonado para estudiar los planes de emergencia. Sin embargo, en la mesa de discusión no había propuestas para un problema que -en menos de dos horas- amenazaba la productividad y la economía del país.

—No hay gas —confesó el ministro del Interior—. ¡Es lo único que nos faltaba ahora! ¡Chile sin gas natural!

—¿Por qué? —dijo el presidente de la FASIN.

—Argentina decidió cortar el suministro de gas natural para Chile por unas horas —respondió el secretario de Estado moviendo la cabeza—. ¿Qué les parece? ¡En menos de veinticuatro horas, tenemos a un embajador asesinado y gran parte del país sin gas!

Los empresarios cruzaron miradas, mantuvieron el silencio y prefirieron esperar a que el representante de La Moneda indicara una vía de escape. No obstante, el ministro Maldonado se quedó de brazos cruzados mientras masticaba la rabia que le producía sentirse pasado a llevar por los argentinos. Era una herida abierta que tenía desde sus años de juventud, y no lograba superar ni esconder el disgusto hacia los transandinos. Más de una vez dijo en una reunión informal que, si tuviera la oportunidad, expulsaría a todos aquellos que residían en Chile sólo para vengarse por los desaires que históricamente han ocasionado a su patria.

—¿Qué podemos hacer? —dijo—. No tendremos gas de Argentina hasta mañana o pasado mañana. Eso dependerá de cómo sean los acuerdos que ellos tomen...

—¿Cuáles acuerdos? —dijo el presidente de la FASIN—. ¡Argentina tiene que respetar los contratos vigentes! ¡Estamos pagando por el gas!

—Lo sé. —El ministro Ulises Maldonado se mordió los labios—. ¿Qué podemos hacer nosotros?

—¡Exigirles que cumplan! —gritó un empresario—. ¿Qué hará el Gobierno si los argentinos no quieren darnos más gas? ¿Se quedará sentado esperando que la solución llegue en avión?

El ministro del Interior caminó lentamente, evitó las miradas agitadas de los industriales y se detuvo frente a la puerta. Estuvo cabizbajo por unos momentos. Luego, observó de soslayo y tomó la manilla, girándola.

—¿Esa es la solución del Gobierno del presidente Juan Ignacio Lozana? —increpó el presidente de la FASIN—. ¡Qué vergüenza!

—Por ahora, no podemos hacer nada. —El secretario de Estado se encogió de hombros—. Estamos atados de manos...

—Ministro.

El representante del Gobierno se detuvo al abrir la puerta y volvió el rostro procurando observar cada movimiento del empresario que se acercaba. Era un hombre calvo y de estatura media que ostentaba el poder de sus inversiones por el reloj de oro que llevaba en la muñeca izquierda. Se miraron a los ojos, pero pronto el ministro Maldonado se refugió en el espacio de la puerta abierta.

—Yo no permitiré que mis empresas dejen de ganar por culpa de ustedes —mostró el dedo índice—. Haga algo, ministro, o la economía chilena caerá al suelo.

—Habrá una solución, pero no todavía —suspiró—. Primero debemos saber qué ha ocurrido con el suministro. ¿Por qué se suspendió?

La noticia fue recibida en la Casa Rosada. El vicepresidente ingresó al despacho presidencial llevando la información recogida de internet. Sin perder tiempo, aseguró la puerta y se dirigió al escritorio, donde estaba la presidenta Telma Sanjuán con los dedos entrelazados y el rostro altivo.

—Chile sin gas —dijo—. Es una noticia internacional.

—¿Por cuánto tiempo? —La presidenta de acomodó en el sillón—. ¿Veinticuatro horas?

—La orden es por dos días. —Clavó los ojos en el semblante de la mandataria—. ¿Está correcta la decisión?

La Señora S, como la bautizó la prensa bonaerense tras las elecciones presidenciales, se paseó jugando con un lápiz entre sus manos, se asomó a la ventana y miró la ciudad. El vicepresidente mantuvo su lugar por unos minutos a la espera de una respuesta, pero ella estuvo silencio, retrocedió y se quedó detrás de la cortina. Su rostro de sesenta años permanecía a media altura buscando los argumentos que había utilizado en la última reunión, pero no recordaba lo que debía suceder en las próximas horas. Por eso, optó por avanzar hacia el vicepresidente, quien estaba apoyado en el escritorio estudiando cada movimiento de su femineidad.

—¿Cree que dará resultados?

—¡Sin duda! —confirmó él—. Recuperaremos lo que nos pertenece.

—Eso espero. —La Señora S volvió al escritorio—. Estamos arriesgando demasiado.

El segundo mandatario ordenó su chaqueta Armani y se dispuso a abandonar el despacho, pero regresó la vista al oír un murmullo.

—¿Perdón? —se acercó mirando los labios de la Señora S—. ¿Qué dijo?

—Cuatro días —respondió sin mover los músculos de la cara—. Cuatro días.

—¿Está segura? —el vicepresidente arqueó las cejas—. ¿Qué le diremos a la prensa internacional?

—La verdad —carraspeó la Señora S—. Diremos que estamos reclamando lo que nos pertenece. Nosotros les damos gas si ellos nos entregan lo que siempre ha sido nuestro.

Él asintió rascándose la barbilla.

La Señora S bajó la mirada y examinó los informes que estaban sobre el escritorio.

Aún quedaba mucho trabajo por hacer.

El presidente Lozana estaba acompañado de sus edecanes1 en el Patio del Canelo. Llevaba más de quince minutos esperando que la puerta del Ministerio del Interior se abriera para conocer la respuesta que había buscado por celular, pero el ministro Ulises Maldonado no aparecía a pesar de la prisa que había en el trámite. Pensó en aplicar la doctrina que había prometido durante la semana en que asumió como mandatario: «El ministro que no dé resultados tendrá que dejar el puesto». Sin embargo, recapacitó en su posición de líder y prefirió mantener la calma. No era bueno que tuviera reacciones desmedidas que afectaran la amistad con los hombres de confianza de su partido político y con el resto del círculo que le había brindado todo el apoyo para alcanzar el poder. Las últimas informaciones entregadas por el portavoz del Gobierno confirmaban que el extraño déficit del gas natural procedente de Argentina había sido una medida manipulada y no se debía a un desperfecto técnico. Eso estaba impacientando al mandatario, quien rompió el protocolo de esperar en su oficina los resultados del trabajo de sus secretarios y decidió ir por una solución. No obstante, nada podía hacer si el Ministerio del Interior no entregaba los argumentos necesarios.

Dio un chasquido para solicitar ayuda a su asesor personal, le pidió el celular y llamó manteniendo la mirada a media altura frente a los edecanes. Movía el pie derecho mientras oía el tono, estiraba los dedos de la mano desocupada y se humedecía los labios volviendo la cara hacia la puerta del Ministerio.

—¿Tiene una solución? —gritó—. ¡Usted es el ministro de Energía! ¿Qué haremos con la falta de gas?

—Estoy trabajando en eso —respondió al otro lado del celular—. Estoy revisando los contratos vigentes.

—¡Quiero resultados! —alzó la voz—. ¿Qué dice Enargas2?

Prefirió cortar. Durante los años de administración pública había demostrado su mal carácter cuando los asuntos no estaban marchando bien. Ese acento de su vida le significó ser destituido en el gobierno anterior del Ministerio de Relaciones Exteriores cuando increpó las ideas de Perú en el encuentro que la ONU organizó. Desde aquel momento, había prometido controlar la antipatía que lo poseía, pero a veces perdía los estribos.

La puerta del Ministerio del Interior se abrió lentamente. El presidente Juan Ignacio Lozana se adelantó agitando las manos para acelerar las declaraciones de su hombre de confianza, sin embargo, el secretario de Estado suspiró y tocó el hombro de Su Excelencia.

—Todo está mal —confesó—. Son muchas cosas para un día.

—¿Qué pasó con el gas natural? —frunció el ceño—. ¿Por qué Argentina está haciendo esto? ¡No hay motivo!

El ministro Maldonado contuvo el aliento y buscó la tranquilidad en los ojos del mandatario.

—Uno de mis hombres fue asesinado —declaró—. El subsecretario del Interior.

—¿Qué dice? —Se apartó llevándose las manos a la cintura—. ¿Qué mierda está pasando?

—Nos quieren ver abajo —dijo el ministro del Interior.

—¿Quiénes? ¿Por qué?

Se miraron silentes.

El edecán de Carabineros se acercó al presidente de la República y le susurró al oído. Enseguida, se alejó y esperó a un costado, frente al canelo que decoraba el Patio de La Moneda, para que el jefe de Estado continuara con la agenda del día.

—¿Qué sigue ahora? —suspiró.

—Espero que nada más por hoy. —El secretario de Estado enarcó las cejas—. Lo mantendré informado de todo, presidente.

Él asintió con un ligero gesto y se marchó acompañado por los edecanes.

El ministro Maldonado se quitó el sudor de la frente con un movimiento, respiró profundo y cerró los ojos para aliviar el dolor de cabeza que lo sentenciaba.

A las veinte horas, los canales de Buenos Aires estaban transmitiendo en directo desde la Casa Rosada. La polémica por la repentina suspensión de abastecimiento de gas natural a Chile despertó la atención de todos los sectores políticos y económicos del Cono Sur, quienes manifestaron sus inquietudes por comprender las intenciones del nefasto suceso que desequilibraba las proyecciones empresariales chilenas y los planes de diplomacia que había infundido la OEA durante los últimos años.

CNN en Español estaba haciendo un recuento de los acontecimientos que involucraban a Chile en las últimas veinticuatro horas. Los analistas internacionales invitados pronunciaban los efectos del asesinato del embajador de Perú en Santiago, la demanda de Bolivia en la Asamblea de la OEA, la suspensión del gas natural argentino a territorio chileno y el asesinato del subsecretario del Interior de La Moneda. Nada estaba claro, tampoco nadie se atrevía a hacer conjeturas que permitieran vislumbrar el futuro de Sudamérica. El presidente Juan Ignacio Lozana no había hecho declaraciones para enfrentar las nuevas acusaciones de la Casa de Pizarro por el homicidio aún sin resolver, lo que suscitaba reacciones de diversos ámbitos de la política limeña para reclamar una dedicación absoluta para esclarecer los eventos.

A las veinte horas con veinticinco minutos, la presidenta Telma Sanjuán pronunció las primeras palabras del ansiado discurso. No podía ocultar la alegría de ver una parte de su sueño cumpliéndose. Desde que asumió la presidencia se había esmerado en concretar el gran anhelo de todo el país, y, sin duda, era el punto clave en su Gobierno para consolidar su rol en una nueva etapa en la historia de la nación.

Sólo miró una vez a la cámara de Telefe que estaba frente al estrado, acomodó los micrófonos y procedió a leer el apunte que tenía entre sus manos.

—Muchos nos criticarán, pero creemos, como nación, que debemos velar por nuestra integridad —sentenció—. Hoy hemos tomado una decisión muy importante para nuestro quehacer como país; hemos suspendido el suministro de gas natural a Chile por cuatro días. Si hemos querido comunicarlo al mundo es porque la transparencia es parte de nuestra política administrativa. Sin embargo, muchos cuestionarán el actuar de mi Gobierno. A ellos quiero decirles que estos sucesos tienen un trasfondo muy importante para Argentina. Maquiavelo dijo que el fin justifica los medios, y nosotros creemos que debemos luchar por nuestros intereses. Estoy segura de que el Gobierno del presidente Lozana entenderá las intenciones de la Casa Rosada, y es por ello que solicito que Chile se manifieste a favor de esta propuesta que beneficiará a ambas naciones.

—¿Qué intereses existen con el negocio del gas natural? —dijo el corresponsal de CNN en Español—. ¿Es una extorsión política?

—¿La Casa Rosada ha tenido comunicación con La Moneda? —preguntó la periodista de Telefe—. ¿Qué pasará si Chile no se pronuncia?

—¿Cuál es la propuesta de su Gobierno, presidenta? —inquirió el reportero de Canal 8—. ¿Subir los precios del gas natural por metro cúbico que atraviese los Andes?

La Señora S agitó la mirada para convencerse de la expectación que había en la sala, removió las hojas de su discurso y acomodó sus cabellos.

—Estamos en el siglo XXI. Chile y Argentina deben saber conversar de acontecimientos que siempre han estado sobre la mesa de diálogo —observó a todos los presentes—. La Casa Rosada quiere que nuestro vecino esté dispuesto a devolvernos lo que nos pertenece.

—¿A qué se refiere, presidenta? —insistió el periodista de CNN en Español.

—A Nueva, Picton y Lennox —clavó sus ojos en el lente de la cámara de Telefe—. Ése es el precio del gas.

Silencio.

La mandataria se acomodó en el estrado, guardó el esbozo en el portafolio y esperó las preguntas de los asistentes, pero nadie se atrevía a abrir la boca después de escuchar la petición y observar la frialdad de sus ademanes. Permaneció quieta por unos instantes, oyó los rumores y se apoyó en el borde del mueble moviendo los dedos.

—¿Está segura, presidenta? —dijo el periodista de Canal 8.

—Chile y Argentina deben sentarse a replantear los puntos del Tratado de 19843 —respondió—. Creo que es el momento para conversar. La presencia de Argentina en el Canal de Beagle siempre ha demostrado que tenemos soberanía sobre aquellas tierras del fin del mundo.

—¿Usted cree que podría ocurrir un enfrentamiento como el de 1978? —preguntó el representante de la televisión norteamericana.

—Es posible —asintió la Señora S—. Pero no pienso en eso. Es mejor el diálogo. Sé que La Moneda estará dispuesta a encontrar una solución viable.

La Señora S estaba preparándose para salir de la sala de prensa, pero la voz alzada del periodista de Telefe la detuvo.

—¿Qué pasará si Chile no quiere dialogar?

—Entonces, no habrá gas natural —sentenció—. Y tendremos que vernos en el mar.

CAPÍTULO 11

El reloj de la oficina del SML señalaba las doce de la noche con cinco minutos. Sandra Calderón se sentía extraña, pues estaba rompiendo su promesa nuevamente, y eso estaba por destruir la poca osadía que había guardado para continuar viviendo. Estaba acompañada por Manuel Manríquez y un tazón con café que la mantenía despierta. Se acordó de aquellas madrugadas en el departamento de su ex novio, de los estimulantes que bebían mientras conversaban del amor, de los proyectos y de las hazañas que deseaban realizar para construir una vida. Todavía sentía un balde de agua fría sobre su piel y el sabor insípido de la nostalgia entre los labios. «Nunca más», pensó, «Nunca más», y comenzó a levantar un juramento que la mantendría alejada de los dilemas del corazón por un tiempo indeterminado.

Suspiró.

—No vale la pena derramar lágrimas por él —susurró el criminólogo mientras leía un informe—. ¿Estás bien?

—¿Por qué tuvo que ser así? —miró de soslayo—. ¡Se suponía que nos amábamos!

—Pues ya puedes darte cuenta de que él no pensaba lo mismo. —Dejó la carpeta sobre el escritorio y tomó a su compañera por los hombros—. Tienes que superarlo. Sé que no es fácil, pero debes borrar el dolor de tu corazón.

La analista alejó el tazón de sus labios y se volteó centrando sus ojos en el semblante risueño del muchacho.

—¿Quieres distraerte un momento?

—¿Adónde me invitarás? —Ella regresó al escritorio para recoger la copia del informe forense y zafarse de las miradas insistentes y vivas de su compañero.

—A la morgue. Nos hará bien dar un paseo.

—No quiero ir —retrocedió—. No quiero.

—¿Por qué? —el criminólogo frunció el ceño—. ¿Qué tiene la morgue? Es uno de nuestros lugares de trabajo.

La agente se mordió los labios y se cubrió el rostro con el informe. Su respiración estaba agitada, sus manos temblorosas y su piel más pálida y fría. Lentamente, su acompañante quitó las hojas para descubrir sus mejillas abultadas y sus párpados arrugados.

—¿Qué ocurrió en la morgue? —la abrazó—. Cuéntame, por favor.

—No puedo —respondió en un hilo de voz apoyándose en el pecho tibio de Manuel Manríquez—. Me gustaría quitarme todo esto que me cubre, pero no puedo.

El criminólogo la besó en la frente mientras se dormía sobre su cuerpo de varón dócil. Por unos instantes, unieron sus pómulos y contuvieron los alientos dispuestos a sentir el calor de sus labios, mas el decoro deshizo la oportunidad y pintó de arrebol las mejillas perfumadas por el rocío de Ágatha Ruiz de la Prada.

—Tenemos mucho trabajo —se disculpó alcanzando la puerta—. Volvamos al caso, por favor.

—Tienes razón —respondió él, siguiéndola—. Perdona, no quise incomodarte.

—A mí no me incomoda nada ni nadie —dijo, a secas—. No supongas lo que en realidad no es.

Manuel Manríquez asintió con el disgusto marcado en el semblante y guardando bajo el brazo los informes que había recibido media hora antes. Sandra Calderón se detuvo poco después de cerrar la oficina, se aseguró de que la pistola estuviera en su lugar y aceleró los pasos para alcanzar a su colaborador.

—Si quieres, voy solo.

—¡No! —gritó—. Sólo te pido que no te alejes de mí. ¿De acuerdo?

El muchacho contestó con un movimiento de cabeza. De inmediato, la investigadora se atrevió a cruzar el pasillo a media luz que conducía hacia la morgue. De vez en cuando, los escalofríos recorrían su piel y la sensación de soledad retorcía su estómago, lo que la obligaba a detener su avance, volver la mirada y esperar la sonrisa que la reconfortara.

Así consiguieron terminar el recorrido.

La puerta se cerró de golpe. Frente a ella estaban las dos camillas cubiertas con sábanas blancas y etiquetadas en los extremos.

—¿Examinaremos todo? —sugirió Manuel Manríquez colocándose la mascarilla—. Leí los informes.

—¿Hay alguna relación? —Ella se colocó los guantes—. ¿Qué sorpresas encontraremos ahora?

—Sólo los muertos lo saben —destapó el cuerpo del subsecretario del Interior—. Él murió por una sobredosis de valium. El fármaco fue disuelto en una bebida gaseosa. —Miró el semblante adusto de la agente—. ¿Quieres saber cómo murió el asesor del embajador?

—Supongo que de la misma forma. —Sandra Calderón revisó el informe—. El forense declaró haber encontrado bebida gaseosa en el estómago del ciudadano peruano con una sobredosis de valium. Recuerda que el análisis del embajador arrojó el mismo resultado.

—Sólo hay una diferencia entre estos decesos —sentenció—. El tiempo de muerte.

La agente se quitó la mascarilla para evitar que su aliento entibiara la punta de la nariz, estiró el dedo índice y volteó la página.

—La PDI reportó que el subsecretario del Interior regresaba de un almuerzo con su esposa. Se detuvo en un semáforo y un mendigo le disparó.

—Le disparó, pero seguramente estaba bajo los efectos del valium —acotó el criminólogo—. Fue con un calibre nueve milímetros. Esto demuestra que todo fue muy bien planeado.

La mujer enarcó las cejas buscando una respuesta en el rostro de su compañero, deslizó los dedos sobre la piel áspera del cadáver y contuvo la respiración. Se quedó quieta por unos instantes, clavó sus ojos en la puerta de la sala y susurró el nombre de su ayudante para saber que no estaba actuando sola. En su mente desfilaban imágenes que la llevaban al pasado, revivía la extraña sensación de desprotección sobre su piel y gemía rogando liberarse de la amargura. Pareció desvanecerse hasta perder el contacto con la realidad por un segundo. De pronto, sintió la mano tibia sobre su hombro, se volteó y sonrió.

—Tengo un presentimiento —él se apartó—. Creo que el subsecretario tiene mucho que decirnos.

—¿Por qué? —la investigadora se encogió de hombros.

—Porque no hemos husmeado en sus pertenencias.

Sandra Calderón manifestó un rictus de labios, escapó de las subrepticias miradas del muchacho y releyó el informe forense. Luego de sacudir la cabeza, se acomodó la cabellera y cubrió el cuerpo.

—¿Quién lo mató?

—Excelente pregunta —asintió él—. ¿Por dónde comenzamos?

—¡Por el principio!

La mujer atravesó la salida mientras se quitaba los guantes. Sus pasos ágiles evidenciaban que no deseaba continuar junto a los cadáveres.

—¿Cuál es el principio?

—El principio —afirmó sin volver el rostro.

CAPÍTULO 12

La camioneta Ford Ranger amarilla se detuvo dos veces antes de llegar al destino. Después de abandonar el Servicio Médico Legal, Sandra Calderón tuvo que compadecerse de la ansiedad de su colaborador y pasar por un restaurante de comida rápida a por un hot dog con coca-cola. Enseguida estacionaron en Calle Tenderini para ingresar en la oficina. Ella sabía lo que necesitaba, por eso recorrió su cubículo en menos de cinco minutos y regresó con las manos en los bolsillos. Sólo entregó una mirada al muchacho y aceleró sin percatarse de que sonaba Don’t cry, la canción que le había dedicado su ex novio en la última cita.

Se estacionaron en Morandé con Alameda, dejaron las ventanas a medio cerrar y bordearon el acceso al Centro Cultural Moneda. De vez en cuando, Manuel Manríquez observaba la noche para convencerse de la hermosura del cielo y de la travesía que estaba haciendo. Era la primera vez que estaba en La Moneda a las dos de la mañana, y también la primera ocasión en que se sentía acogido por su jefa después de recibir una caricia como respuesta a sus inocentes preguntar tras visitar las oficinas de la ANI.

No hubo palabras. La agente Calderón exhibió la credencial a los guardias del Palacio y agitó la cara para indicarle a su acompañante que la diligencia les pertenecía. Ingresaron en el Patio del Canelo abriéndose paso entre la custodia de los carabineros y las luces.

El muchacho estaba nervioso, pero lo disimulaba con silbidos cortos que incomodaban a su superior, quien desviaba su atención para no amonestarlo.

—¿Pueden dejarnos solos? —sugirió la investigadora.

—No es posible —contestó el sargento que lideraba el grupo que los acompañaba desde la entrada—. Es parte del procedimiento.

—Somos de la ANI —acotó el criminólogo—. Estamos investigando la muerte del subsecretario del Interior.

Sandra Calderón mostró nuevamente la tarjeta de identificación ante los ojos del uniformado, quien guardó silencio mientras escrutaba la fisonomía de los visitantes.

—Somos de confianza del presidente de la República —insistió la mujer—. Somos Inteligencia Nacional.

—¿Quiere obstruir una investigación del Estado? —dijo Manuel Manríquez amenazando con la mirada, sin pestañear.

Los carabineros se apartaron de la puerta de acceso. Sólo el sargento se acercó para abrirla y encender la luz antes de hacer una fingida reverencia. La analista se quedó en el umbral sosteniendo su credencial y observando que la retirada de los uniformados fuera rápida. En unos minutos, estaban solos dentro del despacho, cerraron cuidadosamente y cruzaron las miradas sin entender cuál sería el procedimiento.

—Pensé que iríamos con la viuda —dijo el criminólogo—. Eso entendí por «el principio».

—«No hemos husmeado en sus pertenencias» —respondió colocándose guantes—. Eso lo dijiste en la morgue.

El agente Manríquez prefirió encogerse de hombros y acercarse al escritorio. Sobre él había lápices, archivadores, hojas en blanco, impresiones de correos electrónicos y un bolígrafo sin tapa. A un costado, junto al teléfono, la fotografía de la familia del subsecretario del Interior en la playa de Cachagua.

—¿Qué hay de extraño? —dijo Manuel Manríquez.

—Nada, pero tomaremos huellas —contestó mostrándole el pincel—. Para eso fui a buscar carbón activo en polvo.

La agente Calderón se inclinó para examinar el borde interior del escritorio, deslizó sutilmente la brocha y sopló para descubrir las marcas que necesitaba. Al verlas sobre el barniz, le indicó al muchacho que le entregara la cinta adhesiva, la recibió cuidadosamente y la dejó sobre los rastros.

—A simple vista, creo que son las mismas huellas del frasco de valium que estaba en el departamento del asesor peruano —asintió el criminólogo—. ¿Lo crees?

—Puede ser —respondió la analista guardando las evidencias—. Lo sabremos cuando el AFIS arroje los resultados.

El joven investigador estaba inquieto. En menos de un minuto había guardado las manos en los bolsillos y las había sacado para acariciar las paredes de la oficina. Le llamaba la atención la delicadeza de la decoración basada en cuadros cubistas que podrían describir la personalidad del subsecretario del Interior. Observó la distribución de los muebles que acompañaban al escritorio, reconoció las puertas de acceso hacia las dependencias del Ministerio del Interior y contrajo los labios tratando de conectar las ideas que provocaban sus análisis.

—Quizá su esposa es amante de la pintura —aseguró abriendo un cajón—. Él amaba a Shakespeare. Estaba leyendo Otelo.

—Pero aún no respondemos por qué alguien lo asesinó.

La analista se quedó quieta. En el bolsillo de su pantalón azul marino vibraba el celular. Por instantes, dudó, pero la insistencia la obligó a quitarse los guantes y a activar el teclado con agresividad.

—¡Estamos trabajando! —dijo—. ¡No hay tiempo para desperdiciar!

—Necesito que vengas a mi oficina —contestó una voz a través del teléfono—. ¡Ahora!

Rápidamente, guardó los utensilios y las evidencias y se dirigió a la puerta sin prestar atención a las interrogantes que había en la cara del agente Manríquez.

—¿Quién llama?

—Alguien —Abrió la puerta esperando que el criminólogo saliera del despacho—. Alguien.

CAPÍTULO 13

El director de la Agencia Nacional de Inteligencia estaba terminando de fumar el quinto cigarrillo en menos de diez minutos. Siempre lo hacía cuando los nervios poseían sus cavilaciones. Miraba por las ventanas atento a los movimientos que ocurrían en la Calle Tenderini, consultaba el reloj de pulsera y resollaba. Se sentía cansado. Aún no se convencía de estar despierto y vestido con chaqueta y corbata a las tres de la mañana en un lugar que sólo disfrutaba durante la jornada que le correspondía. Deslizaba los dedos sobre el escritorio, revisaba las copias de los documentos que había entregado para la investigación y se cercioraba de la presencia de sus agentes escrutando la manilla de la puerta. Sin embargo, no había respuesta a pesar de haber declarado urgencia en el llamado.

—¿Sí? —Sandra Calderón caminó hacia el escritorio—. ¿Por qué tanta prisa?

—¿Por qué se demoraron? —el encargado de la ANI se cruzó de brazos.

—Estábamos procesando las evidencias en el laboratorio. —Manuel Manríquez se apoyó en la puerta.

El jefe del departamento se sentó y abrió el segundo cajón. De inmediato, hizo un gesto para que los investigadores se acomodaran frente a él. Se mordió el labio inferior, agitó la mirada y recogió la cajetilla, pero desistió con un movimiento despectivo. Sobre la mesa colocó una pequeña grabadora de audio. Enseguida, desenvolvió un casete, lo instaló en el reproductor y activó el botón de pausa.

—¿Qué es esto?

—Créeme, Sandra, que si no fuera tan importante, no estaría despierto —enarcó las cejas—. Es algo que les puede ayudar en la investigación.

—¿Por qué? —el criminólogo se acercó.

El director de la ANI presionó el botón de reproducción y dejó el aparato junto al teléfono.

«—¿Aló? ¿Con quién hablo?

—Abogado José Ignacio, usted habla con José Gabriel Méndez. ¿Recuerda que estuvimos reunidos ayer?

—Por supuesto... Pero no debería llamarme a este número. Es el anexo de La Moneda...

—Quiero decirle que el pago que le corresponde está depositado en la cuenta corriente que usted indicó. Agradecemos su cooperación.

—Lo hice porque ustedes no me dejaron otra opción. No quiero que esto afecte a mi familia, ni menos que el Gobierno tenga antecedentes de mis acciones en sus planes, señor Méndez.

—El Plan no le afectará. Sólo debe mantenerse alejado para no provocar sospechas...

—¿Cuánto tiempo más me buscará? Yo no quiero seguir.

—Tenemos lo que necesitamos. Usted tiene lo prometido; cien mil dólares en el banco...

—Me podrían acusar de traición a la patria...

—Nadie lo sabrá, señor Troncoso. Nadie.»

El director de la Agencia Nacional de Inteligencia detuvo la grabación y escrutó los rostros meditabundos de sus subalternos.

—El Plan —susurró Manuel Manríquez.

—José Gabriel Méndez —titubeó Sandra Calderón.

—Soborno al Gobierno de Chile. Teníamos sospechas, por eso interceptamos las líneas telefónicas —dijo el jefe de la ANI—. ¿Qué información entregó el subsecretario del Interior al Gobierno de Perú?

El criminólogo consultó a su compañera con la mirada pendiente de hallar respuesta en aquellos expresivos ojos cafés, pero ella prefirió dibujar garabatos en el papel que estaba en el borde del escritorio.

Luego, bajó los párpados.

CAPÍTULO 14

A las nueve y quince de la mañana, CNN en Español interrumpió el boletín matutino para transmitir en directo la nueva conferencia de prensa que había sido avisada durante la madrugada por los asesores de la Casa de Pizarro.

En el Salón Tupac Amaru había silencio, pues nadie se atrevía a especular lo que saldría de los labios apretados del presidente Quispe, quien conservaba su postura incólume frente a los reporteros. A su lado estaban los guardaespaldas, y después de unos minutos, atravesó el salón el primer ministro Gerardo Fuentes con una carpeta bajo el brazo derecho para hacerle compañía. Permanecieron indiferentes ante los periodistas, acomodaron los documentos en el estrado y mantuvieron los ojos puestos en el acceso.

El primer ministro de Perú revisó los pliegues de su traje azul oscuro, consultó la hora en su celular y se acercó al mandatario para hablarle al oído. El jefe de Gobierno asintió y volvió a su postura sin manifestar el ánimo que le producía estar en aquella situación.

A las nueve y media, el acceso a la sala de prensa se abrió. Los reporteros registraron el ingreso del comandante en jefe de la Marina de Perú, del comandante en jefe del Ejército de Perú y del comandante de la Aviación, quienes desfilaron hasta ocupar posición detrás de la figura soberbia de la primera autoridad.

—Hoy, 9 de mayo de 2013, es un gran día. Un día que glorifica al Perú —afirmó el presidente Quispe frente al estrado—. ¿Qué podría hacer más feliz a nuestro pueblo en un día como hoy? Estamos en el siglo XXI, y como nación necesitamos que el mundo nos entregue lo que siempre nos ha pertenecido —volvió la mirada al primer ministro—. Existen determinaciones que afectan al desarrollo social, político, económico y cultural del Perú. Por eso, hoy estamos haciendo un llamado a los gobiernos de Sudamérica para que comprendan nuestras peticiones.

—La Corte Internacional de Justicia de La Haya está estudiando nuestro legítimo reclamo —dijo el primer ministro tras la salida del mandatario—. Chile ha presentado la contramemoria en el plazo estipulado. Nosotros, comenzamos a trabajar en la réplica. Sin embargo, cuando los tiempos avanzan demasiado rápido y los trámites entorpecen el desarrollo de una sociedad, es mejor que la amistad resuelva nuestros dilemas. La Moneda debe hacer un esfuerzo y dar crédito a nuestra petición. —Hizo un alto para humedecer los labios—. Chile y Perú nunca han firmado un tratado donde queden resueltos los límites marítimos. En 1947, el Decreto Supremo número 781, bajo la presidencia de Su Excelencia José Luis Bustamante y Rivero, dicta el derecho a modificar la demarcación de las zonas de control y protección de las riquezas nacionales en los mares continentales e insulares que quedan bajo el control del Gobierno del Perú. Sin embargo, Chile se ampara en el Convenio sobre Zona Especial Fronteriza Marítima de 19544 diciendo que los límites fueron fijados y ratificados con dichas firmas. No obstante, en aquel tratado sólo se confirmó el convenio de pesca y no se conocieron los límites marítimos. Según la Convención de Derecho del Mar, predomina el establecimiento de una línea media cuyos puntos estén en la misma distancia de los puntos de la línea de base —levantó la mirada—. De esta forma, exponemos al Gobierno de Chile que considere nuestras peticiones para una convivencia en paz y solicitamos su disposición al diálogo para avanzar en el desarrollo del Cono Sur.

El primer ministro Gerardo Fuentes se apartó del micrófono, recogió los documentos y se ubicó a un costado del presidente Omar Quispe, quien dio un paso para contestar las inquietudes de los corresponsales esforzándose por no romper el protocolo al manifestar la tirria que albergaba contra los chilenos.

—¿Qué medidas cree usted que tomará La Moneda ante las peticiones del Perú? —preguntó La Razón.

—Creo que Chile no está dispuesto a aceptar el fallo —sentenció—. Por eso, asesinaron al embajador. Si La Moneda no acepta la resolución de La Haya, será problema de ellos. Nuestra nación velará por los derechos y la soberanía que le corresponden sobre los treinta y siete mil novecientos kilómetros cuadrados que estamos reclamando legítimamente.

El jefe de Estado se apartó del micrófono ignorando las consultas de Radio Lima, invitó al primer ministro y a los comandantes en jefe de las Fuerzas Armadas a salir del salón y volvió el rostro en el umbral sólo para despedirse de la prensa con un espontáneo movimiento de manos.

El canciller Alejandro Jiménez tuvo en sus manos el comunicado del Gobierno a las once de la mañana, pero no quería enfrentar a la prensa hasta pasado el mediodía. Mientras tanto, estuvo en su despacho estudiando cada una de las palabras que trasmitió CNN en Español referidas al discurso de la Casa de Pizarro. De vez en cuando, sorbía el café tibio que le había servido su secretaria, colocaba pausa con el control remoto y analizaba la voz gruesa del presidente de Perú. Deseaba llamar al presidente Juan Ignacio Lozana, sentía la opresión en su pecho, se inclinó hacia el televisor y oyó nuevamente el mensaje. Estaba convencido de que no sería capaz de continuar.

Terminó la taza de café y tomó el auricular.

—¿Puedo hablar con usted?

—¿Quiere discutir la posición de Chile ante las acusaciones de Lima? —dijo el presidente Lozana—. Usted sabe cuáles son nuestros argumentos.

—Quiero renunciar.

El presidente de Chile guardó silencio por unos instantes, pareció acomodarse en su sillón y dejó caer un archivador sobre el escritorio. Enseguida, cuando escuchó por segunda vez las intenciones del ministro de Relaciones Exteriores, sentenció.

—Renuncia denegada.

—No me siento preparado, presidente —susurró—. No puedo seguir así.

El hermetismo del mandatario se confundió con el ataque de tos que invadió al canciller, quien procuraba taparse la boca para no arruinar la oportunidad que había esperado durante las últimas veinticuatro horas. No obstante, sentía que la ocasión se desvanecía cuando percibía la respiración impaciente del jefe de Estado. Arrugó los párpados, se secó el sudor de la frente con la manga de la camisa y mantuvo sus labios separados esforzándose por sacar la voz.

—¿Qué quiere que haga, presidente?

—Usted tiene el comunicado. Léalo —ordenó el mandatario—. Es su trabajo.

—¿Y si la prensa cuestiona nuestros argumentos?

—Son ideas sólidas. Hay documentos firmados —aseguró—. La historia nos dará la razón.

El ministro de Relaciones Exteriores estaba hundido en el asiento, aún con el auricular en el oído y la otra mano acariciando el borde de la taza. Sus ojos se movían en todas las direcciones sin hallar un punto fijo para descansar.

—Tengo miedo, presidente.

El llamado telefónico terminó sin recibir la respuesta que esperaba.

Había pasado más de cinco minutos desde el cañonazo del Cerro Santa Lucía. La prensa permanecía atenta a los asistentes de La Moneda sin conseguir aún una declaración que pudiera derribar los cientos de chismes que circulaban. Se había dicho que el Gobierno hablaría al mediodía, después se corrigió dando como referencia a las doce y media. Sin embargo, nadie era idóneo para dar una versión oficial. Sólo la aparición del secretario de Estado a las doce y diez minutos apaciguó los ánimos de los reporteros, quienes se agolparon a metros de la puerta de la sala de prensa entorpeciendo la diligencia. Rápidamente, los guardaespaldas y los carabineros protegieron la integridad del ministro de Relaciones Exteriores y forcejearon para abrir paso hasta el estrado. Cientos de fotografías eran tomadas y los movimientos de las cámaras y los micrófonos predecían la importancia de la conferencia.

Luego de diez minutos de silencio por parte del Gobierno y con la presencia de los guardias PPI, la sala volvió a la calma.

El canciller Alejandro Jiménez abrió el portafolio y se acomodó aún sorprendido por la protección que lo rodeaba.

—La Moneda ha escuchado al Gobierno del presidente Quispe y rechaza enfáticamente la posición y la exposición para un tema que está en la Corte Internacional de Justicia de La Haya —respiró profundo—. Chile esperará el laudo de la entidad y no hará caso a la propaganda populista que Lima está haciendo. Nuestros argumentos son claros y sólidos. A través del análisis de la historia, tenemos la convicción de que siempre hemos tenido la razón. El mar chileno es de Chile.

—¿El Gobierno está dispuesto a aceptar el fallo de La Haya? —preguntó el representante de El Mercurio.

—Chile siempre ha estado abierto a aceptar las resoluciones internacionales, pero sabemos que la zona del conflicto pertenece a la soberanía legítima del Estado.

—¿Este problema de límites podría terminar en un conflicto armado? —La periodista de Chilevisión—. Los países vecinos siempre han criticado la excesiva compra de armamento de La Moneda.

—Nosotros podemos comprar lo que queramos —sentenció el canciller—. Siempre estamos en constante renovación.

El ministro se quitó el sudor de la cara y leyó la segunda parte del comunicado antes de que la prensa lo acorralara con preguntas que no se sentía capaz de responder.

—La Ley peruana de Líneas de Base de Dominio Marítimo no puede ligarse a la Convención de Derecho del Mar porque Perú no forma parte de ésta. Además, lo correspondiente al mar territorial son doce millas y no doscientas millas como lo expone la ley enviada al Congreso de Perú en octubre de 2005. La Convención propone que la existencia de derechos históricos predomine por sobre el acuerdo de la línea media contemplada por la misma Convención. —Observó a los guardias de Protección de Personas Importantes para sentirse acompañado—. Por otra parte, el Acta Final de la Comisión Mixta de Límites de julio de 1930 y el Acta de los Plenipotenciarios de agosto de 1930 indican que el Hito número Uno tiene coordenadas que denominan la «Orilla del Mar». —Respiró profundo y miró a media altura—. La Ley de Demarcación Territorial de la Provincia de Tacna indica como límite el sudoeste con el Océano Pacífico, es decir, en el Océano Pacífico y no en el punto Concordia. Para Chile, los acuerdos de 1952 y 1954 todavía son vigentes entre ambos países, y, según la Convención de Viena sobre el Derecho de los Tratados, tienen la naturaleza de un tratado internacional. —Carraspeó—. La firma de 1929 deja evidencia de que no existen cuestionamientos de límites por resolver. —Clavó sus ojos en las cámaras de televisión que estaban frente al estrado—. Por último, y de acuerdo al antecedente entregado por el primer ministro de Perú hoy en la mañana en relación al Decreto Supremo número 781 del año 1947, las líneas equidistantes que propone Lima no tienen argumentos para ser reclamadas.

—Ministro, ¿el Gobierno tiene preparado el documento para la réplica que presentará Perú en La Haya? —consultó el corresponsal de CNN Chile.

—Todo eso se verá en su debido momento —el canciller cerró el portafolio—. La Moneda está a la espera de la resolución internacional.

—¿Esta demanda marítima ha afectado a las relaciones bilaterales en las últimas horas? —dijo el periodista de La Tercera—. Se ha comentado que Lima está pidiendo al embajador de Chile que deje el territorio.

—Eso es falso —suspiró—. La cancillería ha confirmado que no hay alteraciones en la diplomacia. Todos los antecedentes presentados por ambas partes están en manos de la Corte Internacional. Mientras tanto, Chile es un territorio con soberanía definida. No cederemos ni un centímetro —observó a los presentes—. Es todo. Gracias.

La figura del secretario de Estado desapareció por el acceso principal sin dejar huellas. La prensa intentó seguirlo, pero la imponente presencia de los carabineros y guardaespaldas contuvo a los ávidos fotógrafos, quienes tuvieron que resignarse a esperar el momento oportuno para una nueva declaración.

CAPÍTULO 15

El avión presidencial aterrizó a la una de la tarde en el Aeropuerto Internacional de Maiquetía Simón Bolívar en medio de la expectación de la ciudadanía y de la prensa internacional. De inmediato, una comitiva esperó el descenso del mandatario boliviano con los honores correspondientes para una visita de Estado. A un costado de la alfombra roja había una delegación del Ejército de Venezuela interpretando una marcha mientras el presidente Hilario Bustamante desfilaba acompañado de su ministro de Relaciones Exteriores hacia el extremo opuesto, donde lo esperaba el presidente de Venezuela con una espontánea sonrisa. Era la quinta vez en el año que se reencontraban en Caracas, pero era la primera que tenía un carácter especial. Se habían comunicado la última madrugada para acordar una reunión que permitiera confirmar las relaciones bilaterales.

El saludo del presidente de Venezuela produjo agrado en el jefe de Estado de Bolivia, quien rompió el protocolo dándole la mano y un abrazo que fue capturado por las cámaras de los reporteros. Enseguida, el paceño se volvió hacia el avión y saludó a las autoridades castrenses que acompañaban a la delegación.

—Para Bolivia es un privilegio llegar a Caracas —confesó perfilando su rostro moreno ornamentado con una nariz aguileña—. Mi pueblo estará muy contento con los acuerdos que tomaremos en las oportunas reuniones.

—¡Bolivia y Venezuela están unidos! —vitoreó el presidente de Venezuela sin importarle salir del comportamiento ceremonial—. ¡El sueño de Bolívar es una realidad!

Los mandatarios se dirigieron hacia el interior del aeropuerto escoltados por miembros del Ejército Bolivariano de Venezuela y por la seguridad civil. En el hall central estaba habilitada la mesa para la conferencia de prensa rodeada por periodistas de los canales estatales y los periódicos caraqueños. A pesar de la pauta que debía ser respetada para cumplir con los horarios de la ceremonia, el presidente Hilario Bustamante se dio tiempo para bromear con su par, quien lo seguía procurando no alterar el desarrollo de la visita de Estado.

Se quedaron a un costado, esperaron a que el comandante en jefe del Ejército los saludara y se sentaron con aires de triunfadores.

—La hermandad de los pueblos latinoamericanos es un hecho —dijo el presidente de Venezuela—. ¡Viva Sudamérica!

—Esta visita es una confirmación de las excelentes relaciones bilaterales —aclaró el presidente Bustamante ostentando su sonrisa fingida—. La Paz y Caracas caminan de la mano hacia el éxito de nuestro continente.

La última fotografía antes de comenzar con la conferencia fue a un costado de la ventana que mostraba la losa del aeropuerto. Al presidente de Venezuela le encantaba exhibir las locaciones de la capital para demostrarle al resto de América que no era un tirano que tenía en la pobreza a su país. Durante la última semana, las cadenas de televisión estatal habían realizado una campaña que apelaba a limpiar la imagen del Gobierno tras los incidentes con Estados Unidos y la Unión Europea, quienes criticaban la política totalitaria que ejercía.

Después del intercambio de obsequios —el presidente Hilario Bustamante entregó un traje indígena de la sierra boliviana que lo llenaba de orgullo—, procedieron a iniciar las entrevistas que estaban desfasadas en una hora en comparación con el programa protocolar oficial. Lo primero que se comentó cuando los micrófonos fueron entregados a los periodistas, fue la noticia que estaba dando la vuelta al mundo. El presidente de Bolivia se sorprendió al oír el enfrentamiento diplomático entre la Casa de Pizarro y La Moneda, pero mantuvo los labios apretados. Sin embargo, la interrupción del presidente de Venezuela despertó la atención de los asistentes.

—Yo creo que Bolivia merece una salida al mar. —Se incorporó y sostuvo el micrófono—. Chile no puede continuar con políticas absurdas que limitan el desarrollo del continente. La mediterraneidad de Bolivia es un problema que involucra a todos los países de Sudamérica. ¡No es posible que nadie haga nada para liberar a La Paz del yugo chileno!

—¿Es la visión del Gobierno venezolano? —dijo un periodista buscando la mirada del presidente de Venezuela.

—¡La tiranía de Chile es sinónimo de crueldad! —Afirmó—. ¡Yo creo que Santiago no ha entendido que la hermandad de los pueblos es el principio para progresar! ¡Yo quiero que, en un amanecer no muy lejano, Bolivia pueda despertar con la brisa del mar! ¡Yo quiero bañarme en el mar boliviano!

El presidente Hilario Bustamante se levantó, mantuvo las manos en el borde de la mesa tratando de alcanzar el vaso con agua y miró a su ministro de Relaciones Exteriores para encontrar el argumento preciso. No obstante, volvió la cara hacia los reporteros y se quitó la picazón que corroía su piel tras la oreja derecha evitando que la voz de su par venezolano lo buscara.

—No quiero referirme al tema —carraspeó mientras recibía el micrófono de manos del presidente de Venezuela—. Chile sabe lo que le pertenece a Bolivia; una salida al Pacífico. Siempre hemos solicitado lo nuestro a través de la vía diplomática para evitar un conflicto bélico en la región...

—¿Conflicto bélico? —preguntó el periodista de TV Caracas atento al semblante del mandatario boliviano—. ¿Esto es una amenaza para La Moneda?

—¡Tómelo como quiera! —respondió clavando la mirada en las cámaras de televisión—. Santiago de Chile sabe que podemos dialogar una salida al Pacífico sin llegar a los enfrentamientos. Nosotros proponemos construir un corredor por Atacama hasta Cobija. Según el Decreto de Bolívar del 28 de diciembre de 1825, Cobija es un puerto boliviano. La Constitución de 1826 estableció el litoral como parte integrante de Bolivia —respiró profundo—. ¡A mí también me gustaría bañarme en el mar boliviano!

Dejó el micrófono sobre la mesa y bebió un sorbo de agua. Ligeramente, consultó al canciller Rigoberto de la Jara, y éste asintió manteniendo la vista a media altura. Luego, aplaudió siguiendo la tradición que se había implementado en Venezuela cada vez que el presidente alababa el bolivarismo, tocó el hombro del anfitrión y caminaron hacia la puerta que estaba en el extremo opuesto.

CAPÍTULO 16

El cambio de guardia se produjo a la una y cinco minutos de la tarde. El sol tostaba los rostros de los militares fronterizos, quienes habían reportado al mediodía los movimientos sospechosos que se apreciaban desde las casetas de vigilancia en dirección al norte. Lo único que informaron fue la aparición de vehículos que se detuvieron a doscientos metros del Hito 15 y que transportaban a más de trescientas personas con banderas peruanas y pancartas que repudiaban la posición de Chile. Rápidamente, avanzaron hacia el límite sobrepasando los metros de gracia establecidos y se ubicaron casi en los bordes de los accesos a las casetas de vigilancia.

El Ejército de Chile comunicó la situación a Santiago, y de inmediato La Moneda ordenó no actuar. Sin embargo, los fusiles estaban preparados para enfrentar la manifestación.

El líder peruano era un hombre moreno, de nariz abultada y de frente pronunciada. Su voz carrasposa se amplificaba a través de un megáfono mientras los ciudadanos levantaban los lienzos que aludían la cobardía de Chile y su ignorancia en los temas limítrofes. No había tregua. Llevaban más de una hora instalados, entonando canciones antichilenas y aborreciendo la integridad de La Moneda. Por momentos, el cabecilla se atrevió a cruzar el Hito 1 y pisó territorio chileno provocando a los miembros del Ejército, quienes no dudaron en mantener la posición de ataque.

A las dos y media de la tarde llegaron dos camiones procedente del Regimiento Rancagua de Arica con más de doscientos soldados que se situaron en la línea de este a oeste. En ese momento, el manifestante peruano retrocedió con las manos en alto hasta verse rodeado por sus compatriotas.

—¡Chile tiene que reconocer su error! —dijo por el megáfono—. ¡No es posible que no quieran entregar lo que han usurpado! ¡Nuestra política se basa en la verdad! ¡Arriba el Perú, abajo Chile!

—«¡Ellos lo quieren negar, el pasado es pasado, la frontera que nuestros padres defendieron la disfrutarán nuestros nietos!» —cantaban agitando las pancartas—. ¡Viva el Perú, viva!

Media hora después del atrevimiento del líder nacionalista, arribaron dos camionetas mimetizadas sin bajar las armas. Además, la zona era patrullada por cuatro jeeps lanzacohetes.

Desde Santiago se había emitido un comunicado firmado por la ministra de Defensa Nacional Úrsula Santibáñez y el canciller Alejandro Jiménez entregando la versión del Gobierno al incidente fronterizo. No había instrucciones de defensa, pero tampoco se descartaba el enfrentamiento en caso que se violaran los derechos de límites. Ante esta posición, el teniente De la Fuente, a cargo de la vigilancia en el Hito 1, indicó contener la actuación de los manifestantes en su territorio.

—¡Chile nos quiere robar! —gritó el cabecilla—. ¡Soy Mauro Urquiza, y acuso al Estado de Chile de robarle al Perú lo que le ha pertenecido por siglos! ¡No se escondan, ladrones, den la cara y enfrenten la demanda legítima! —Se apoyó en el monolito Hito 1 manteniéndose en territorio peruano—. Nos están usurpando treinta y ocho mil kilómetros cuadrados al proponer que el límite con el Perú es una línea paralela a la línea ecuatorial que nace desde el punto de la Concordia6 en su proyección al mar, veintisiete mil kilómetros cuadrados de mar de acuerdo a la teoría chilena del Mar Presencial, que dichas zonas corresponden a la Alta Mar, es decir, mar de nadie, y treinta y seis mil kilómetros cuadrados a omitir el punto de la Concordia y considerar el Hito 1 como el inicio de nuestra frontera marítima, o sea, doscientos sesenta y cinco metros tierra adentro. —Alzó la mirada desafiando a los soldados chilenos—. ¿Quieren provocar una guerra en el Cono Sur? ¡No lo nieguen más, señores! ¡Perú quiere lo que históricamente le corresponde!

—¡Manténgase al otro lado del monolito, por favor! —señaló el teniente De la Fuente—. Si pone un pie en territorio chileno, tendremos que defendernos.

—¡Haga lo que quiera! Si quiere matarme, hágalo, pero mi pueblo y el mundo verán que la injusticia y la desazón del vecino del sur son más grandes que sus ambiciones. —Retrocedió cinco pasos—. Chile insiste en ignorar el Tratado de 1929 y el Acta de Demarcación de 1930. —Incentivó a los manifestantes a acompañarlo levantando los lienzos—. La creación de la Región de Arica y Parinacota es una estrategia mediocre. Están diciendo que el límite de este territorio comienza en el Hito 1 desconociendo el punto de la Concordia, y así usurpan al Perú parte de su soberanía. ¡Chilenos infames!

Los protestantes tocaron pitos y se burlaron de los soldados del Ejército de Chile, quienes esperaban la orden superior desde la capital para actuar, pero el llamado telefónico que recibió el teniente De la Fuente esclareció la posición del país.

Mauro Urquiza era un hombre decidido. En su país era reconocido por ser un eterno opositor de las políticas del Gobierno frente a los conflictos con Santiago. En más de una oportunidad había manifestado en Lima su descontento con marchas no autorizadas, quemando banderas con el Escudo Nacional de Chile y lanzando verduras podridas contra la fachada de la Embajada de Chile. Eso le valió una condecoración por gran parte del pueblo que todavía masticaba el sabor agrio de la historia y de las malas decisiones que se habían ejecutado en los últimos cien años. Y también le significó un arresto por orden del presidente del Perú al romper un ejemplar de la Constitución Política en la vía pública arguyendo que «el Perú era una ramera que se había vendido a Chile». A pesar de las advertencias, este revolucionario no estaba dispuesto a bajar los brazos, sobre todo si cada día su popularidad aumentaba, y hasta se postuló para la Presidencia en las elecciones pasadas. No obtuvo la mayoría, pero justificó que «poco a poco se creará conciencia en la población. Una vez que todos sepan que Chile le ha robado al Perú, tendremos la fuerza para recuperar lo que nos pertenece».

En ese instante, junto al Hito 1, estaba dando un nuevo paso en su lucha pintada por el nacionalismo y el rechazo absoluto al país del sur.

Las tropas se movilizaron en retirada hacia los camiones dejando sólo en la cercanía del Hito 1 a los vigilantes fronterizos que asumían la guardia hasta la medianoche.

—¿Qué harán, chilenos? —rió Mauro Urquiza—. ¿Traerán los F-16, los Leopard II y los submarinos para ahuyentarnos?

—«Ellos lo quieren negar, el pasado es pasado, la frontera que nuestros padres defendieron la disfrutarán nuestros nietos» —cantaron los manifestantes.

El teniente De la Fuente observó el horizonte con ojos a medio cerrar.

—Si cruzan, abran fuego —sentenció—. Hay que defender la soberanía.

—¡Si me matan, La Haya estará sobre ustedes para siempre! —gritó Mauro Urquiza, desafiante—. ¡Tal vez el Gobierno del presidente Quispe rompa relaciones diplomáticas con La Moneda por amenazar de muerte a un ciudadano peruano en la frontera!

El teniente chileno humedeció sus labios con un movimiento y asintió. Luego, cuando dio los primeros pasos para retirarse, miró a los soldados fronterizos y les indicó con la mano abierta.

—Es una orden.

CAPÍTULO 17

Sandra despertó con el golpe de su cara en el borde del escritorio. Entre sus manos tenía el tazón con café frío que se había servido a las dos de la tarde. Eran las cinco y media y todavía no podía quitarse el sueño de los ojos. Había pasado la madrugada analizando cada palabra de la grabación del espionaje que la Agencia Nacional de Inteligencia le hizo al subsecretario del Interior, pero no podía rescatar nada más de lo evidente. Dio un sorbo sólo para humedecer los labios, estiró los brazos y se arregló los cabellos sin importarle que su compañero de trabajo la observara desde la entrada del cubículo.

—¡Buenos días! —ironizó Manuel Manríquez y se detuvo sobre aquel rostro iluminado por los ojos cafés—. Te ves hermosa al despertar.

—¿Qué novedades tienes? —dijo la analista saliendo del escritorio—. Hemos perdido mucho tiempo.

—Sabemos que «Blanca Esmeralda» es un enigma, sabemos que «el Plan» es otro enigma, pero que ambos están conectados por José Gabriel Méndez por el lado peruano y por el subsecretario del Interior por el lado chileno —suspiró el muchacho, acercándose—. ¿Alguien más sabe de esto?

—La pregunta es... —la mujer enarcó las cejas—, ¿quién administró la sobredosis de valium al subsecretario del Interior cuando estaba con su esposa en el restaurante de Providencia?

—Sin duda, la misma persona que lo hizo con el asesor peruano.

La investigadora movió la cabeza ligeramente, recogió su arma de servicio que estaba junto al anexo de la oficina y cruzó la puerta sin esperar que alguien la siguiera.

Se detuvieron en San Pascual después de apartarse de Avenida Apoquindo. El criminólogo bajó el vidrio de la ventana para respirar profundo y miró a su jefa criticándole la impulsividad para conducir la camioneta Ford Ranger amarilla. Ella, dejando un silencio agobiante que remarcaba su personalidad, ignoró las intenciones del muchacho y abrió la puerta asegurándose de portar la Walter PPK.

—¿Quieres que te lleve en brazos?

—Mujer al volante, peligro constante —susurró cerrando la puerta—. ¿Nos recibirá?

—Tiene que hacerlo. —Caminaron hacia la vereda—. Estamos en una investigación de seguridad nacional.

La casa del subsecretario del Interior estaba ubicada en la mitad de la cuadra, tenía un jardín adornado con césped sintético, enredaderas en los cimentos de la reja que eran mojados por dos regaderas automáticas, un perro pastor alemán que retozaba entre las hojas y una sirvienta que limpiaba los contornos de bronce de las lámparas que por las noches iluminaban el pasillo que conectaba la calle con la puerta del hogar.

—Somos de la Agencia Nacional de Inteligencia —dijo Manuel Manríquez exhibiendo la credencial—. Queremos ver a la señora Begoña Urrutia.

—Está de duelo —respondió la empleada, acercándose.

—Estamos investigando quién mató al subsecretario del Interior —contestó Sandra Calderón—. Es importante.

La mujer permaneció con la boca abierta y las manos en los bolsillos. Su mirada agitada y el sudor en su rostro inquietaron al criminólogo, quien se aproximó a la verja.

—¿Ayer usted almorzó con ellos?

—No...

La asistente del hogar tragó saliva y corrió hacia el interior. Enseguida, el portón eléctrico se abrió permitiendo el ingreso de los agentes, quienes caminaron hasta la puerta de la casa, donde estaba la esposa del subsecretario del Interior vestida con blusa, falda y zapatos negros. Sus ojos rojizos e hinchados convencieron a los visitantes de que la congoja aún estaba en su corazón.

—Queremos hacerle unas preguntas —dijo la agente Calderón al sentarse en el sofá de la sala de estar junto a su compañero—. Usted estuvo con el subsecretario antes de su muerte.

—Alguien le disparó —respondió la viuda—. Yo me quedé en el restaurante...

—Encontramos una sobredosis de valium en el cuerpo de su marido —acotó Manuel Manríquez—. ¿Alguien estuvo con ustedes? ¿Alguien se acercó a ustedes y le dio algo al subsecretario? ¿Alguien lo sacó de la mesa por un momento?

—No —titubeó la señora Begoña Urrutia—. Al llegar, dijo que al mediodía le avisaron de una reunión con el presidente de la República.

—¿Sólo eso? —insistió la criminóloga.

—Me dijo que le había ordenado a su secretaria cancelar toda la agenda de la semana.

—Entonces, estuvo con su secretaria en la oficina antes del almuerzo —dijo el agente Manríquez—. ¿De acuerdo?

—Sí —suspiró la viuda—. ¿Por qué lo mataron? ¿Ustedes saben algo?

El joven investigador consultó a su superior con una delicada mirada que intentaba hallar el lado sensible de la mujer. Sin embargo, negó con la cabeza, se incorporó de un salto y se dirigió a la puerta.

—Gracias por su tiempo —respondió Sandra Calderón.

—Si saben lo que realmente ocurrió, avísenme, por favor —dijo la señora Begoña Urrutia—. Buenas tardes.

La investigadora encendió la camioneta y aguardó a que su compañero cerrara la puerta.

—¿Cuál es nuestra próxima parada?

—Sorpresa. —La mujer aceleró buscando una salida hacia Avenida Apoquindo—. Abróchate el cinturón.

CAPÍTULO 18

La Plaza de la Constitución estaba cerrada. Carabineros había desplegado restricción en el acceso de vehículos y peatones, por lo que la esquina se convirtió en un control de identificación que, dependiendo del trámite, se negaba o aceptaba la petición de ingresar al Palacio de Gobierno. La mayoría de los automóviles estacionados pertenecían a la prensa. Los canales de televisión tenían cámaras en todos los rincones mientras que los reporteros radiales entrevistaban a los transeúntes para conocer la opinión ciudadana.

—¿Estará trabajando?

—Debería —dijo Sandra Calderón mostrando la credencial al carabinero que coordinaba la seguridad en el acceso norte—. Si es eficiente, debería estar en su oficina a esta hora.

El suboficial de guardia reconoció a los criminólogos y les indicó el camino a seguir. Para la analista fue un ademán sin sentido que repudió con una mueca, pero para su compañero significó la cortesía que esperaba. Ella no quiso esperar más, prefirió correr para atravesar el Patio del Canelo sin importarle que los Guardias de Palacio se extrañaran, alcanzó la puerta de la oficina que había analizado durante la madrugada y dejó la credencial sobre el escritorio de una mujer rubia, de ojos verdes y mejillas arreboladas que mantuvo sus labios separados ante la inesperada aparición.

—¿Sí? —titubeó—. ¿Puedo ayudarlos?

—Queremos hablar con la secretaria del abogado José Ignacio Troncoso. —La investigadora fijó sus ojos cafés en la cara de la mujer—. ¿Es usted?

—¿Qué quieren saber? —Se sentó—. Siento mucho lo que ocurrió con el subsecretario.

—Nosotros también —dijo Manuel Manríquez—. ¿Usted consume algún medicamento por prescripción médica? Un tranquilizante, sedante o miorrelajante...

—¿Consume valium? —intervino la agente Calderón—. ¿Lo ha usado, tiene acceso a él?

La secretaria levantó los hombros y colocó las manos cerca del teléfono.

—¿Qué tiene que ver eso con el subsecretario? —palideció.

—No haga preguntas. —El criminólogo se acercó mostrando la cinta adhesiva para capturar huellas—. ¿Puede darme sus dedos, por favor?

La mujer cerró los ojos y contuvo la respiración. Sus manos temblaban sobre el escritorio, su rostro sudaba y sus labios estaban resecos. Por instantes, escondió los dedos bajo el teclado del ordenador, pero al ver que la analista se acercó acompañando al muchacho decidió exhibirlos.

—Quien nada hace, nada teme —sentenció Sandra Calderón—. Es parte de la investigación.

—Lo sé, lo sé —suspiró—. Ojalá se sepa la verdad.

—¿Qué verdad? —Manuel Manríquez le indicó que colocara las yemas de los dedos sobre la cinta adhesiva—. ¿Cuántas personas entraron a la oficina del subsecretario ayer antes del mediodía? Usted lo hizo cuando él pidió cancelar su agenda...

—Una mujer llegó antes del mediodía. Atravesó la puerta cuando terminó de hablar por celular —enarcó las cejas—. Le pregunté qué quería, pero me hizo un gesto y apareció el subsecretario a recibirla. Al parecer, con él habló por teléfono avisándole de que estaba aquí.

El criminólogo volvió el rostro hacia su jefa dándole un rictus que delataba el fracaso de los pensamientos que tenía sobre los sospechosos, esperó a que ella le tocara el hombro y continuó recopilando las marcas de los dedos.

—¿Qué hicieron en la oficina? —preguntó la agente Calderón—. ¿Cuánto tiempo estuvieron?

—Cinco minutos... quizá menos —se encogió de hombros—. Parece que se conocían porque hablaron en voz baja, de repente se reían y se quedaban callados. —Sacó las manos de la cinta adhesiva y se limpió en los bordes de una hoja—. Tomaron bebida gaseosa...

—¿Cómo lo sabe? —la investigadora golpeó el escritorio—. ¿Usted entró a la oficina?

—Cuando el abogado se retiró para ir con su esposa, dejé unos papeles en la oficina y saqué los dos vasos que ocuparon...

—¿Dónde están los vasos? —Manuel Manríquez se apartó.

—Eran desechables —la secretaria se mordió los labios.

El perito se conformó con las muestras de huellas dactilares que tenía capturadas, las observó confiando en ellas y las guardó en el bolsillo.

—Gracias —susurró la agente Calderón abriendo la puerta.

—De nada —sonrió la mujer volviendo a sus labores.

—Una consulta. —Manuel Manríquez se detuvo en la salida—. ¿Cómo era la mujer que visitó al subsecretario?

La secretaria se apoyó en el borde de la mesa y levantó la mirada hacia el lado derecho. Sandra Calderón, antes de oír su voz, supo que decía la verdad.

—Era una mujer morena, delgada, de estatura media y con un peinado como Ana Bolena, pero de cabellos rubios —escrutó a los visitantes—. ¿Conocen a Ana Bolena?

—¡Por supuesto que la conozco! —dijo la investigadora, molesta—. Soy licenciada en Historia.

—Y también usaba tacones medianos.

Los criminólogos chocaron las miradas y salieron del despacho con la incertidumbre reflejándose en cada instante.

Frente a ellos estaba el canelo.

—¿Y ahora? —Manuel Manríquez tocó las hojas del árbol.

—Veamos qué nos dice el AFIS.

Sandra Calderón guardó las manos en los bolsillos del pantalón azul marino percatándose de que no se había cambiado de vestuario. Quiso esconder la vergüenza, pero su compañero le levantó el mentón, observó detenidamente el contorno de su cara y le dio confianza para seguir avanzando.

Por fin no se sentía sola un día más en la ciudad.

CAPÍTULO 19

El laboratorio estaba a media luz. El perito de turno se encontraba frente al ordenador esperando que el programa hallara el par exacto para realizar la comparación. El escaneo de las huellas recopiladas en la madrugada en la oficina del subsecretario del Interior había tomado tiempo después de traspasarla a limpio e ingresarla en el sistema. A pesar de eso, había sido un éxito para el operador, quien se frotaba las manos aguardando el momento para cantar victoria.

La puerta se cerró de golpe. Los pasos al unísono de los agentes cruzando el pasillo que conducía hacia el escritorio advirtieron al examinador, quien se incorporó, tomó los resultados impresos y mantuvo la boca entreabierta para explayarse sobre el hallazgo.

—Tenemos nuevas huellas —dijo el criminólogo colocándolas sobre la mesa—. Son de la secretaria del abogado Troncoso.

—¡No es ella! —sonrió el perito—. Tengo los resultados que arrojó el AFIS hace unos minutos.

—¿En serio? —Sandra Calderón no pudo contener la emoción y le arrebató el informe—. ¿Cuál es el resultado?

—Las huellas del escritorio del subsecretario son muchas. Están las del propio abogado Troncoso, de su secretaria, del chofer, del auxiliar de aseo y de muchas personas más que están fichadas en el registro nacional.

La analista se sentó en la orilla del escritorio, desanimada.

—Eso no nos ayuda demasiado.

—Hay unas huellas muy particulares. —El operador le indicó el dibujo en el informe—. Esas marcas están presentes en el frasco de valium que encontraron en el departamento del asesor del embajador —sonrió—. ¡Esos son los dedos de quien buscan!

—Genial —susurró Manuel Manríquez—. ¿Y quién es?

—Es la mejor parte de esto. —El perito se frotó las manos—. Es una mujer...

—Ya lo sabemos —el criminólogo inclinó la cabeza—. Tenemos su descripción física.

—Pero no es chilena.

Sandra Calderón se incorporó y se acercó al ordenador haciendo sonar los dedos uno por uno hasta quedarse sin melodía.

—¿Entonces?

—Es una extranjera. Una boliviana. —El perito se encogió de hombros—. La busqué en los registros nacionales. Se llama Rosa Cifuentes de la Cuadra. Estuvo en Chile desde agosto de 2008 hasta enero de 2009.

—Imposible —bisbisó Manuel Manríquez—. Si la última vez que estuvo aquí fue hace más de tres años, ¿cómo llegaron sus huellas a los lugares que examinamos?

La criminóloga presionó la tecla «Enter» y se cruzó de brazos.

—A lo mejor ingresó por un paso no habilitado.

—¿Por qué mató a José Gabriel Méndez y al subsecretario del Interior? —dijo el muchacho sacudiendo la cabeza—. No lo entiendo.

—¿No han visto las noticias? —dijo el perito—. Bolivia está reclamando una salida al mar. El presidente Hilario Bustamante lo hizo público en una visita de Estado en Venezuela.

Los tres investigadores se ubicaron frente al monitor y observaron la fotografía ampliada. Era el registro del pasaporte que mostraba a una mujer de tez clara, delgada y de cabellos rubios con una melena como Ana Bolena.

La agente Calderón se salió del sistema y abrió internet.

—Google nos puede ayudar. O, tal vez, Facebook. —Escribió en el teclado—. ¿Cómo se llamaba?

—Rosa Cifuentes de la Cuadra —susurró el criminólogo, acercándose.

Los resultados se demoraron unos segundos. Ella bostezó y esperó la mirada comprensiva de su compañero. Sólo cuando la sintió, sonrió sutilmente y lo invitó a ver la página del buscador.

—Debe haber un error.

—¿Tú crees? —ella suspiró—. No esperes nada de nadie.

—«Rosa Cifuentes de la Cuadra. —Siguió el texto con el índice sobre la pantalla—. Diputada del Departamento de La Paz. Desapareció en febrero de 2009. La policía boliviana todavía no termina con la investigación. Hay hipótesis de secuestro y asesinato, pero aún no se conoce su paradero.»

Él se restregó los ojos para despertar. Ella, en cambio, comprobó que los otros resultados tuvieran relación.

—Un fantasma asesinó en Chile hace dos días.

—Uno más de los que andan sueltos por Santiago —dijo él—. ¿Y ahora?

Prefirieron el silencio.

CAPÍTULO 20

Estuvo cinco minutos bajo el chorro de agua, lo suficiente para quitarse el sudor del cuerpo y despejar la mente. Se envolvió con la toalla blanca que estaba detrás de la puerta y salió descalza dejando gotas sobre las cerámicas. Rápidamente, se colocó el jeans focalizado que se compró antes de viajar a Estocolmo, se abrochó la blusa celeste y se secó los cabellos con simples movimientos. Al salir de la habitación, encontró las zapatillas de lona negra y corrió con los cordones a medio atar hasta el sofá, donde la esperaba su colaborador, quien escrutaba las fotografías que había sobre los muebles.

—Todavía lo amas.

—Puede ser —respondió volteando el retrato donde se besaba con su ex novio—. Pero es un tema que estoy superando.

Manuel Manríquez la siguió hacia la puerta después de que dejara la toalla húmeda sobre una silla del comedor.

—Me interesa resolver este caso. —Lo miró—. ¿Y a ti?

—Me interesa ayudarte a superar tu desamor. —Sonrió coquetamente y ofreció una mirada encendida—. ¿Puedo?

Ella no respondió. Caminaron hasta el estacionamiento comunicándose con miradas. A él le agradaba sentirse necesario, pero la mujer detestaba verse involucrada en situaciones que le arrebataban la concentración en el trabajo.

—Te ves bien con el pelo mojado —dijo cerrando la puerta de la camioneta—. Te ves sexy.

—¿Te gusta investigar? —retrocedió el vehículo, casi olvidando lo que había escuchado—. Iremos a investigar. Es nuestro trabajo. Limítate a eso, por favor.

El departamento de Sandra Calderón quedó atrás después de transitar por el frontis del Palacio de Bellas Artes. Era su barrio favorito, por eso se había comprado un ambiente que la conectaba con el Parque Forestal y con la arquitectura del siglo XIX y de principios del siglo XX. También era su lugar preferido porque muchas tardes las había vivido de la mano de Nelson. Eso la descolocaba al punto de provocarle escalofríos. Bajó la velocidad, acomodó el espejo retrovisor y buscó los ojos de su acompañante, quien había optado por sentir el viento fresco en la cara.

—No quiero que te ilusiones conmigo.

—No lo estoy haciendo —respondió en un hilo de voz—. Eres tú quien supone esas cosas.

—Tu mirada no dice eso —sonrojó la investigadora—. Veo otras intenciones...

—¿Como cuáles? —Manuel Manríquez volteó la cara—. ¿Llevarte a la cama? No todos los hombres somos así.

Bajaron por Teatinos hasta Moneda, cerraron la camioneta y cruzaron el acceso principal de La Moneda procurando no mirarse. Ella sonreía cuando comprobaba que él la buscaba de soslayo. Separó los labios antes de llegar al Patio del Canelo, tomó el brazo del muchacho y sintió aquella mirada sobre su rostro enrojecido. Él, paciente, arqueó una ceja esperando una palabra. Sin embargo, la agente prefirió atender a la presencia de los suboficiales de Carabineros que estaban en el lugar, les enseñó la identificación y les indicó que su objetivo era el despacho del subsecretario del Interior. Sólo en ese momento Manuel Manríquez se apartó comprendiendo que la presunta seducción no había dado resultados. Se quedó a un costado, con las manos en los bolsillos y aguardando que alguien lo invitara a participar. Mientras tanto, su refugio era el canelo que le daba nombre al recinto. No pasaron más de dos minutos, ella agradeció la cortesía de los uniformados y se acercó a su compañero con la adustez dibujada en la frente, limitando las intenciones de continuar con el juego que, al mirarlo fríamente, le parecía inverosímil. Él no respondió, ni siquiera asintió, pero al ver que aquella delicada figura se perdió al otro lado de la puerta, apresuró los pasos prometiendo no mostrarse débil.

—Ponte guantes.

—Gracias por el consejo —evitó mirarla—. ¿Eso querías decirme antes de entrar?

Ella negó con la cabeza y se sentó frente al ordenador. Luego de presionar algunas teclas, esperó a que el sistema estuviera operativo, se acomodó, estiró los dedos e ingresó una serie de números que combinaba con letras sobre un pequeño recuadro negro.

—No conseguirás nada si no tienes la clave.

—Eso estoy haciendo.

Manuel Manríquez frunció el ceño y se apoyó en el respaldo del sillón. Ligeramente, deslizó sus dedos enguantados sobre los hombros de su jefa, pero desistió cuando ella tosió.

El monitor cambió de color, desapareció el recuadro negro y entregó el acceso directo a la bandeja de entrada del correo electrónico. Ella celebró su habilidad levantando los brazos y esperando las felicitaciones de su acompañante, pero él se limitó a mirar.

—¿Cómo lo hiciste?

—¿No te conté que, además de ser doctora en Criminología, estudié algo de informática? —sonrió—. ¡Bienvenido a mi mundo!

—¿Por qué no usaste el mismo método con el ordenador del embajador de Perú? —La miró fijamente—.. Hubiera sido más fácil que tratar de descifrar el anagrama.

—Te contaré un secreto —le dio un guiño—. El sistema informático del Estado tiene una clave común. En cambio, el servidor de la Embajada de Perú es una red independiente.

El criminólogo quedó conforme con la respuesta, se atrevió a darle una caricia en la mejilla y descansó en el escritorio esperando leer la información que buscaban.

Sandra Calderón cliqueó algunas carpetas de la configuración hasta que logró hallar los correos, pero vaciló en abrir los correos recibidos o los correos enviados.

—¿Qué opinas tú?

—Si queremos saber la información que entregó el subsecretario a Perú, tenemos que analizar lo que envió —se encogió de hombros.

—Elemental, mi querido Manríquez. —Ella le devolvió la caricia en la mejilla—. ¡A ver!

La página se demoró en ampliarse. La agente Calderón golpeaba el borde del escritorio con los dedos, observaba a su compañero y se jactaba de su astucia.

—El último correo lo envió 7 de mayo a las dos y cuarto —susurró—. O sea, él entregó información, y ese mismo día, en la noche, alguien asesinó al embajador de Perú. ¿Por qué? Un chileno se vendió, pero primero murió un peruano.

—Es al revés de lo que dice la Casa de Pizarro —acotó Manuel Manríquez—. Hoy es 9 de mayo. ¿Será demasiado tarde para actuar si la información que entregó es importante para la seguridad de La Moneda?

—9 de mayo —titubeó Sandra Calderón—. ¿Tú sabes qué ocurrió un 9 de mayo?

Él negó con el movimiento de su índice y se acercó para oír la respuesta.

—El 9 de mayo de 1837 se creó la Confederación Perú-Boliviana en manos del general Andrés de Santa Cruz. Era una alianza que pretendía ganar territorios chilenos para componer un solo estado político —aclaró—. Y terminó en lo que se conoce en Historia como Guerra contra la Confederación Perú-Boliviana. ¿Será coincidencia con lo que ha ocurrido en estos días?

—¡No sé qué responder!

Miraron el monitor y el correo estaba enfrente. El asunto era «Lo solicitado». La criminóloga movió lentamente la página leyendo sin detención. Le interesaba hallar palabras claves que le dieran una pista, pero no lograba conectar los conceptos.

Sólo era un párrafo de seis líneas.

«Lo solicitado.

Lo hago por miedo, lo hago porque ustedes me están presionando. Mi familia no debe sufrir. No sé en qué momento acepté ayudarles, no sé en qué momento me convertí en la vergüenza misma para mi país. Ya nada puedo hacer más que seguir. Si no continúo, me buscarán y me matarán. Así funciona esto en todo el mundo.»

—No hay nada valioso en esto.

—Mira el destinatario —indicó Manuel Manríquez—: es para blancaesmeraldadelapaz...

—Sin duda...

—Abre el archivo adjunto.

La agente Calderón se extrañó por el interés que había despertado en su subalterno, cliqueó en el lugar indicado y expulsó el aire de los pulmones con violencia.

El archivo adjunto era un documento de cien páginas que no tenía título. Deslizó el mouse hasta que encontró unas palabras en la cuarta página. Sólo leyó la primera línea que estaba ahí, palideció y bajó el rostro para no pensar en lo peor.

—El informe... —titubeó el criminólogo.

—Vendió la seguridad de Chile. —Sandra Calderón arrugó los párpados.

—HV3.

CAPÍTULO 21

La presidenta Telma Sanjuán regresó a su despacho a las veinte horas en punto. Antes, había bebido té junto al ministro de Relaciones Exteriores y al ministro de Economía para analizar los acontecimientos. La reunión, a los pocos minutos, había demostrado el éxito esperado, de manera que tomó la decisión que planeó durante la tarde. Por eso había vuelto a la oficina, fuera de horario y contradiciendo su apetito por ver las noticias internacionales. Prefirió sentarse y marcar el número que había conseguido en la Cumbre del Mercosur, cuando compartió mesa en la camaradería con el presidente Juan Ignacio Lozana. Se acomodó sobre el sillón, quitó algunas pelusas del blazer gris e inhaló para hablar antes de que la conversación tomara otro rumbo.

—Presidente Lozana, hablo desde la Casa Rosada —dijo—. Me imagino que está enterado de todo lo que ha ocurrido, ¿no?

—Es lamentable que tengamos que estar en esta situación —susurró—. ¿Qué quiere que haga? La Moneda no puede actuar tan rápido ante este conflicto. Hay contratos de suministro de gas que ustedes deben respetar...

—El respeto comienza por reconocer los errores del pasado —sentenció la mandataria—. Ustedes saben qué deben hacer.

—Es imposible lo que me pide, presidenta Sanjuán.

Al otro lado del teléfono se oyó una tos forzada, quizá para quitar la sequedad que producía la tensión de la conversación. La mandataria asintió ligeramente mientras buscaba las palabras precisas para continuar.

—El gas argentino tiene un precio...

—De esta forma no podemos seguir conversando...

—Nueva, Picton y Lennox —apretó los dientes—. ¡Tiene que entenderlo, presidente Lozana!

—Está equivocada —carraspeó subiendo el tono de voz—. ¡No entregaremos las islas! ¡Si ustedes no respetan los acuerdos, llevaré el caso a La Haya!

La primera autoridad argentina respiró profundo y peinó sus cabellos sobre los hombros.

—El Conflicto del Beagle no está resuelto —resolló—. Debemos estudiar nuevamente el Tratado de Límites de 18817 ...

—¡Ustedes publicaron un mapa en 1888 demostrando erróneamente soberanía en las islas! —aclaró el presidente Lozana—. En 1971 asumimos el Compromiso de Arbitraje y el Laudo Arbitral de 1977 por la reina Isabel II de Inglaterra. Si ustedes no aceptaron la resolución, nada podemos hacer ahora.

—Presidente...

—¡El tema está cerrado, presidenta Sanjuán! —alejó el teléfono de su boca—. Devuelva el suministro de gas a Chile antes del amanecer, o la situación tendrá otro color.

—¿Es una amenaza?

—Buenas noches, presidenta.

Ella quedó sin aliento. Tenía un nudo en la garganta que no le permitía alzar la voz, se llevó una mano al cuello, aflojó los botones de la blusa y suspiró.

—Sólo quiero decirle algo, señor Lozana...

—¿Qué? —contestó a media voz.

—Mañana no habrá gas, no habrá exportación de carne, leche ni conservas. Las industrias no entregarán producción y no compraremos materia prima hasta que nos sentemos a conversar —sentenció—. Nosotros colocamos el problema, ustedes tienen la solución.

El presidente de Chile titubeó, pero era demasiado tarde para debatir.

CAPÍTULO 22

La habitación del presidente Hilario Bustamante estaba a media luz y con la puerta entreabierta. La última persona que había entrado fue un auxiliar de aseo que aseguró la pulcritud de los ventanales para observar el atardecer de Caracas desde el sexto piso del Hotel Caracol. Enseguida, el ministro de Relaciones Exteriores se ubicó frente a la entrada, guardó las manos en los bolsillos del pantalón gris que vestía para la ocasión y consultó la hora en el celular. Quería esperar al presidente en el sillón que estaba frente a la mesa de centro, pero se contuvo cuando oyó los pasos ágiles en el pasillo. Sólo un gesto cordial autorizó su ansiedad y olvidó la deferencia ante la autoridad.

El silencio de la suite presidencial frunció ambos rostros. El mandatario aseguró la puerta, se quitó la chaqueta entregando un suspiro largo y se dejó caer en el sofá rompiendo el protocolo.

—Usted dirá, presidente.

—¿Qué haremos con Chile? —Se encogió de hombros—. No quiere entender.

—Debemos esperar —sonrió el ministro De la Jara—. Nuestra visita a Venezuela causará resquemores.

El mandatario se acarició el mentón y se cruzó de piernas.

—Estamos reclamando lo que es justo.

—¡Hasta Julio Verne nos apoya en Un capitán de quince años! —confesó el canciller—. El Pilgrim llegó a la costa, pero el protagonista de la novela estaba perdido, y Harris, un habitante del lugar, le aclara que está en la costa boliviana, en la parte meridional de Bolivia que confina con Chile —levantó las cejas—. En el vigésimo quinto paralelo.

—Tiene toda la razón. —Hizo sonar los dedos de las manos—. No debemos olvidar el informe de 1826 hecho por el explorador Joseph B. Pentland, donde se exhibe una descripción geográfica de la República de Bolivia al ser fundada, considerando su salida al océano Pacífico y los límites con la República de Chile.

El ministro De la Jara se acercó con los brazos cruzados, los pasos firmes y el semblante altivo. Enseguida, cuando comprobó que los ojos inquietos de su superior lo seguían, se apoyó en la puerta, vació su pecho y negó con la cabeza.

—Chile es más complicado de lo que pensamos, pero debemos ser pacientes.

—Lo creo. —El presidente de Bolivia se levantó—. Sólo que no me gustaría llegar hasta el final de nuestro acuerdo.

—No estamos solos en esto —titubeó el ministro de Relaciones Exteriores, aproximándose—. ¡No me diga que está arrepentido! ¡Por favor, tenemos todo para ganar! Es cuestión de tiempo.

El mandatario echó las manos en los bolsillos y apretó los labios. Luego, esperó a que su acompañante le hablara, pero al no oír una nueva proposición, caminó hacia la ventana, respiró el aire fresco y se volvió con la boca a medio abrir.

—La historia dice que lo hemos intentado en muchas oportunidades. A veces, pienso que es absurdo hacerlo una vez más.

—La historia —ironizó el ministro De la Jara—. Los libros y los esfuerzos de los gobernantes de Bolivia pueden decir mucho, pero nosotros cambiaremos esa historia.

—En 1895 propusimos obtener un corredor al Pacífico por Tacna o Arica. El Gobierno de Chile estaba negociando la posibilidad de concretar un puerto, pero los peruanos, en manos de Nicolás de Piérola, destruyeron los intentos. —Arrugó los párpados.— Dijeron que no cederían parte de su territorio a Bolivia e influyeron para que la negociación con Chile se acabara...

—¡No bajaremos los brazos! —El canciller De la Jara buscó sus ojos—. El paralelo 25 nos pertenece. ¡Está en el Tratado de 1866! ¡Establecía como límite el paralelo 24, y los impuestos recaudados por las explotaciones de minerales entre los paralelos 23 y 25 se repartirían entre ambos países!

El presidente Hilario Bustamante vació el pecho lentamente, tocó el hombro de su secretario de Estado y fue por un vaso con agua. Tardó unos segundos, humedeció los labios y regresó a paso lento y con la mirada perdida en la ventana.

—¿Qué me dice de lo que ocurrió en 1899? —Bebió el resto de agua y dejó el vaso sobre la mesa de centro—. Chile volvió a ofrecer una salida al mar, pero los gobernantes del altiplano estaban cegados con obtener un puerto en territorios que todavía no habían sido definidos en soberanía por Perú y Chile.

—¿Y el Tratado de 1874? —Inclinó la cabeza esperando las palabras del mandatario.— Como usted sabe, este Tratado fue violado por Chile al ocupar, el 14 de febrero de 1879, el puerto boliviano de Antofagasta, lo que desató la Guerra del Pacífico.

El mandatario se apoyó en el borde de la ventana y observó Caracas desde el sexto piso. Luego, cerró los ojos y estiró el cuello hasta que sus vértebras sonaron.

—Podemos estar toda la semana hablando de esto, Rigoberto —susurró el mandatario, de soslayo—. Tengo miedo al fracaso una vez más. Bolivia le ha propuesto a Chile resolver la mediterraneidad todos estos años, pero ha sido imposible.

—Ahora, nada es imposible. —El ministro de Relaciones Exteriores se acercó y tocó su hombro derecho—. Sudamérica no volverá a ser lo mismo.

—¿No lo entiende? —El presidente Bustamante se volteó mostrando los ojos enrojecidos—. Fracasamos sobre Arica en 1910, 1913 y 1918. Estados Unidos nos quiso ayudar en 1926, pero no sirvió. Propusimos un corredor en 1948 y en 1975. Perú nos quiso ayudar con un puerto tripartito en 1976. Sugerimos un enclave litoral en 1993 y en el 2000, soberanía tripartita en Arica en el 2000 y una soberanía compartida en el 2007. —Empuñó las manos y golpeó el borde del ventanal—. ¿Qué pasó? ¡Todo ha fallado!

El canciller retrocedió hasta alcanzar la puerta y se mordió los labios. Enfrente estaba la figura derrotada del mandatario buscando el sillón para sobrevivir a la agitación de su pecho.

—presidente —dijo el ministro De la Jara— Debemos ir al Palacio Miraflores. El presidente de Venezuela nos espera para la reunión.

—Suspéndala —gimió—. No tengo fuerzas...

—¿Dónde quedó el revolucionario de la clase obrera que provenía del altiplano y que dio un golpe de Estado junto al pueblo para luchar por los derechos de los bolivianos? —Se acercó—. No me haga esto, presidente. Usted es un hombre fuerte y decidido. No puede caer así.

El mandatario entregó un rictus de resignación, se apoyó en los bordes del sillón y se levantó lentamente hasta que encontró el semblante adusto de su secretario de Estado. Lo miró de pies a cabeza e intentó hablar, pero prefirió cerrar los ojos.

CAPÍTULO 23

A las nueve de la mañana llegó el presidente Juan Ignacio Lozana a La Moneda luciendo sus cabellos canos de sesenta años al viento y acompañado por el ministro del Interior Ulises Maldonado y el canciller Alejandro Jiménez, quienes lo escoltaban silentes ante la presencia de los medios de comunicación. La noche anterior estuvieron reunidos en el Palacio Cerro Castillo analizando la amenaza de la presidenta de Argentina. A pesar de la extensa reunión, no habían logrado tomar un acuerdo que permitiera tranquilizar a la población y enfrentar los rumores que circulaban en la prensa.

Ingresaron al Salón de Acceso y se detuvieron. El presidente Lozana se volvió hacia sus colaboradores, respiró profundo y abrió la boca, pero desistió de su idea y contempló la tapicería flamenca del siglo XVII que tenía enfrente. Era una interpretación de la guerra y la paz salida de Rubens. Suspiró. Enseguida, avanzó con las manos a media altura hasta alcanzar el borde de la decoración convenciéndose una vez más de que era lo único que calmaba su ira cuando ingresaba en la casa de Gobierno, se apoyó en el arcón colonial que estaba junto a él e hizo un movimiento para llamar a sus ministros.

Los tres hombres estaban admirando el diseño que cubría gran parte del muro, intercambiaron miradas y guardaron sus manos en los bolsillos casi al unísono. Luego, el mandatario se apartó y levantó el semblante hasta hallar la enorme lámpara.

—Nos están agotando —confesó—. Se pusieron de acuerdo.

—¿Lo cree, presidente? —dijo el ministro del Interior observando el retrato de Felipe V de España—. ¿Con qué razón?

—Si bien las relaciones diplomáticas se han mantenido en paz y los acuerdos se han respetado, los países vecinos insisten en reclamar lo que está determinado por firmas internacionales —contestó el canciller Jiménez—. ¿Qué puede haber detrás de todo esto?

—Ambición —respondió el presidente Lozana acariciando el retrato del presidente José Joaquín Pérez y su esposa Gertrudis Flores—. Ambición, poder, supremacía. Soberanía.

—La ANI está investigando. —El ministro de Relaciones Exteriores movió la cabeza con prudencia buscando los ojos del presidente—. En la última conversación que tuve con el director supe que dos agentes están siguiendo unas pistas surgidas tras el asesinato del embajador de Perú...

—¡También asesinaron al subsecretario del Interior! —dijo el ministro Ulises Maldonado—. ¿Qué tal si fue una venganza por lo que ocurrió en la Embajada?

El presidente Juan Ignacio Lozana se acomodó los cabellos con ligero movimiento de manos. Luego, cuando el canciller le tocó el hombro derecho para darle ánimo, escondió la mirada.

—¿Qué haremos con todo esto? ¡Es inconcebible!

—Presidente, debemos mantener la calma —sugirió el ministro Alejandro Jiménez—. La solución es por la vía diplomática.

En el umbral del Salón de Acceso estaba el asistente del ministro del Interior sosteniendo un papel. Llevaba unos minutos en aquel lugar, pero no se atrevía a interrumpir la reunión. Sólo cuando su jefe le hizo una seña, apresuró los pasos con la cara a media altura, los labios apretados y las manos extendidas para facilitar el documento.

—Buenos días, señor presidente.

—¿Son buenos días para usted? —respondió mirándolo de pies a cabeza—. ¿Nos viene a mostrar la prensa internacional?

—Es un fax que llegó a las ocho y media de la mañana —suspiró el asistente del ministro del Interior—. No son buenas noticias.

El mandatario tomó la hoja con brusquedad y la leyó a ojos entreabiertos. De pronto, resolló y bajó las manos.

—¿Qué sucede, presidente? —dijo el canciller.

—Es algo para comenzar el día.

Le entregó el fax y se acercó a la puerta del salón sin volver el rostro.

El ministro Maldonado quiso alcanzarlo, pero se perdió en el siguiente pasillo.

CAPÍTULO 24

El primer ministro Gerardo Fuentes se detuvo antes de ingresar en el Salón Dorado. Su celular había vibrado en el bolsillo, lo contestó ágilmente, pero la llamada se cortó. Sus mejillas se contrajeron junto a sus cejas, presionó los botones con rabia y se aprestó a oír la voz de su esposa, mas ella se disculpó argumentando que se había equivocado. Prefirió ahorrarse las palabras, guardó el iPhone y abrió la puerta que descubría las pilastras y los espejos que engrandecían el salón hasta convertirlo en una versión latinoamericana del Versalles. Caminó hasta la tribuna de mármol rosa, se apoyó en ella y levantó la cara para escrutar los capiteles de bronce dorado que definían las terminaciones de las columnas en la altura.

—¿Listo?

—Sí, presidente Quispe.

—Muy bien. Hay que esperar.

El mandatario peruano se apartó de la bóveda en relieve sin olvidar la majestuosidad de los medallones y los follajes recubiertos con pan de oro.

—¿Usted cree que resultará? —dijo el primer ministro siguiéndolo con la mirada—. Quizá Chile no ha considerado nuestro comunicado.

—¡Recuperaremos lo que nos pertenece! —aseveró—. El Huáscar es parte de la identidad peruana. ¿Se le olvida que el almirante Grau venció a la Esmeralda?

—Pero el Perú perdió en Angamos —titubeó—. El Huáscar es un trofeo de guerra de Chile8.

El presidente peruano descansó los brazos en la espalda y miró los espejos del salón. Enseguida, clavó su seriedad en la cara pálida del ministro Fuentes, quien optó por guardar sus manos sudadas en los bolsillos.

—¿De qué lado está? ¿Acaso no era usted quien alentaba a presionar al país del sur? —enarcó las cejas—. ¿O recibió dinero desde La Moneda?

—Me ofende, presidente.

—Usted también. El Huáscar debe volver al Perú. Chile está advertido.

El mandatario caminó parsimonioso hacia la salida, acomodó la puerta y atravesó el umbral.

—Estaré en el Salón Tupac Amaru.

—¿Sí? —Se volteó—. ¿Tendremos una conferencia de prensa?

—A las once de la mañana —contestó—. Está invitado.

El primer ministro Gerardo Fuentes oyó que la puerta se cerró. Entonces, reflejó su cara en el espejo más cercano y arrugó los párpados, vencido.

La puerta de la Sala de Consejo de Ministros quedó abierta después de la aparición del presidente Lozana. De inmediato, el ministro del Interior la cerró y regresó para saludar junto al resto del Gabinete, que permanecía en pie. El mandatario apenas separó los labios, hizo un descuidado gesto y se sentó sin preocuparse de si los ministros habían comprendido la orden.

—¿Tiene una versión oficial, presidente? —dijo el portavoz de Gobierno atento a los detalles de la tapicería flamenca del siglo XVII que tenía enfrente y a las inciertas miradas de Su Excelencia—. La prensa está especulando.

—¿Por qué? —frunció el ceño—. El fax llegó a primera hora a La Moneda. ¿Quién entregó información a la prensa?

—Nadie —contestó la ministra de Defensa Nacional—. CNN Chile abrió los informativos con un comunicado de la Casa de Pizarro.

El presidente Juan Ignacio Lozana bajó el rostro y se restregó los ojos.

—Es imposible lo que el Gobierno del presidente Quispe está pidiendo —sentenció el canciller Alejandro Jiménez—. El Huáscar es chileno.

—¡Es absurdo! —El presidente golpeó la mesa con un puño—. ¿Qué se creen? ¿Cómo entregaremos lo que conquistamos con la sangre y el heroísmo de nuestros marinos?

—El Huáscar no puede abandonar Talcahuano —dijo el ministro del Interior—. ¿Se imaginan lo que provocaría a nivel de país? Estoy seguro de que miles de chilenos cruzarían la frontera sólo para pelear el derecho que tiene el Estado de Chile sobre el monitor.

—¿Entonces? —El presidente Lozana descansó en el borde del escritorio—. Estamos en jaque.

Se metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó el fax doblado en cuatro partes. La hoja estaba arrugada y manchada por el café de la primera hora. Aun así, no tuvo vergüenza y la expuso.

—«Si no hay una solución viable, romperemos las relaciones diplomáticas —leyó entre suspiros—. El Huáscar es patrimonio peruano a pesar de los años que han transcurrido y de las circunstancias en que llegó a manos del Estado de Chile.»

—¿De qué les sirve el barco a estas alturas? ¡Es un museo flotante!

—Lo están reclamando como orgullo nacional —aclaró el presidente Lozana—. ¿Qué salida tenemos para esto? A Chile no le conviene romper las relaciones diplomáticas.

—¿Por qué? —el portavoz de Gobierno se encogió de hombros consultando a los rostros impávidos de sus compañeros.

El canciller Alejandro Jiménez carraspeó esperando la autorización del mandatario, quien le cedió la palabra con un ademán.

—Chile está elaborando la contramemoria que presentará a La Haya. Si hay mal manejo de la diplomacia, llegaremos con una pésima imagen a la Corte Internacional. Esto, al momento del fallo, nos podría desfavorecer.

—¡Pero no podemos dejar que Lima nos ponga el pie encima! —insistió el Portavoz de Gobierno—. ¿Qué clase de política está aplicando La Moneda, señor presidente? En los últimos días hemos recibido amenazas de todos los países vecinos, pero, al parecer, a usted no le interesa. Yo creo que deberíamos sentarnos a conversar con el Gobierno de Ecuador. Si Perú presiona, nosotros también deberíamos hacerlo. Quito siempre nos ha ofrecido su apoyo. Ellos pueden atacar por la frontera amazónica y, de paso, solucionar el conflicto que tienen pendiente.

El Gabinete alzó las miradas y mantuvo el silencio. La ministra de Defensa Nacional se disculpó con un gesto ante la parca actitud que tomó el mandatario, quien había enrojecido.

—No podemos hacer nada. Sólo mantener la calma y solucionar por la vía diplomática.

—¿Esa es la versión oficial de La Moneda? —dijo el ministro secretario general de Gobierno—. La prensa no escatimará en descontextualizar los argumentos.

—¡No tenemos otra salida! —El presidente se levantó y se apoyó en la mesa—. Tenemos los ojos del mundo sobre nosotros por un asesinato en la Embajada de Perú. ¿De qué otra manera podemos arreglarnos con Lima?

La ministra de Defensa Nacional alzó la mano y titubeó antes de que recibiera la autorización.

—Por la seguridad de Chile, el Huáscar no debe salir de la Base Naval de Talcahuano.

—¿Cuál es la solución? —el jefe de Estado alzó la voz—. ¿Alguien la sabe?

El Gabinete cruzó miradas. El ministro del Interior se inclinó y le extendió la mano para darle apoyo.

—Negarse —sentenció el canciller.

—¿Qué? —El presidente arrugó la frente—. No estamos hablando de un juego de niños; estamos frente al conflicto de La Haya, frente a la muerte del embajador Coloma y frente a una posible crisis diplomática. ¿Negarse? ¿Esa es la respuesta que tienen para administrar un país?

El ministro de Relaciones Exteriores escondió la mirada y se cruzó de brazos mientras la ministra Úrsula Santibáñez insistía en no exponer la seguridad de Chile.

El presidente Lozana observó por última vez al Gabinete, recogió el fax y salió de la Sala de Consejo, altivo.

La conferencia de prensa en el Salón Tupac Amaru se extendió por cuarenta y cinco minutos. El primer ministro Gerardo Fuentes se mantuvo alejado de las declaraciones, consultaba la hora a cada instante en el iPhone y seguía los movimientos del presidente Quispe, quien profundizaba la demanda de la Casa de Pizarro.

—¿Qué significado tiene el monitor Huáscar para el pueblo peruano en el siglo XXI? —inquirió CNN en Español cuando fue el turno de la prensa—. ¿Orgullo nacional?

—Sin duda —dijo el presidente Omar Quispe humedeciéndose los labios—. Chile nos ha quitado el máximo estandarte nacional. El Huáscar es nuestro símbolo de proeza y heroísmo, es el recuerdo de nuestros antepasados que dieron la vida por la soberanía del Perú. Por lo tanto, exigimos que La Moneda nos entregue lo que históricamente nos ha pertenecido.

—¿Esto podría derivar en un conflicto armado? —preguntó La Razón—. Las compras de armamento por parte de Chile son una amenaza para la región. ¿Cree usted que La Moneda se negará a la petición de Lima?

—Sé que para el pueblo chileno el Huáscar tiene mucha importancia —sonrió—. Por lo mismo, pienso que debe estar buscando la forma correcta para trasladar la embarcación desde Talcahuano hasta El Callao.

La puerta abierta del Salón Tupac Amaru despertó la atención del primer ministro, quien había preferido apartarse de la conferencia de prensa. Se asomó el cuerpo delgado del asistente del Gobierno y le extendió una hoja.

—¿Qué es esto?

El asistente le indicó que leyera. Luego, se retiró.

El ministro Gerardo Fuentes escrutó la misiva, contrajo los labios y suspiró. De reojo se aseguró de que el presidente Quispe continuaba respondiendo a los reporteros. Entonces, decidió leer por segunda vez, en voz baja y convenciéndose de lo que había en cada línea. Su rostro palideció, sus labios se amorataron y su respiración cesó por unos instantes.

El mandatario de Perú finalizó la conferencia y se dirigió hacia la salida, pero sus pasos terminaron cuando el primer ministro le entregó el documento que aún lo tenía sin aliento.

—¿Respuesta de Chile? —Recibió la hoja—. ¿Cuándo llegará el Huáscar a El Callao?

—Léalo, por favor.

El presidente Quispe repasó tres veces el correo electrónico que había enviado La Moneda a la secretaría del Gobierno. Enseguida, volteó la cara para convencerse de la presencia de los periodistas que pretendían acercarse y consultó al silencio que había en el semblante del ministro.

—Definitivamente, se negaron.

—Es imposible —bisbisó el jefe de Estado—. Cortaremos las relaciones.

—No es conveniente —enarcó las cejas—. Un escándalo así podría jugarnos en contra para el fallo de La Haya.

—¿Qué haremos, entonces?

El primer ministro invitó al mandatario a salir del Salón Tupac Amaru. Tras ellos, se cerró la puerta.

—Seguir con lo de antes.

—¿Y el Huáscar? —contuvo la respiración.

—Lo tendremos más adelante —aseveró—. De eso, no se preocupe.

CAPÍTULO 25

Confesó su temor a la altura sólo cuando el avión despegó de la losa del Aeropuerto Internacional Comodoro Arturo Merino Benítez, se abrochó el cinturón y cerró los ojos. A su lado, Sandra Calderón cubría la sonrisa burlona con la portada del libro que había comprado media hora antes del embarque.

—¿Y si hubiéramos viajado por tierra?

—Entonces, tendríamos que reservar un año para llegar —lo miró—. ¿Sabes adónde vamos?

—A La Paz, ¿no? —Manuel Manríquez evitó observar por la ventana—. ¿Es necesario ir en avión? ¿Qué tal si una turbulencia nos encuentra a diez mil pies de altura?

La investigadora negó con la cabeza, sacó un dulce del bolsillo de la chaqueta y se lo colocó en los labios sin quitar sus ojos de aquel perfil.

—¿Quiénes somos?

—Turistas uruguayos. —Él remarcó el acento montevideano—. Estamos conociendo Sudamérica.

—Somos un matrimonio de turistas uruguayos —corrigió la agente Calderón retomando el libro—. ¿Comprendido?

—¿Eso significa que debemos comportarnos como un matrimonio real?

Ella confirmó ligeramente y se concentró en la lectura. Él, resignado, reclinó la cabeza y cerró los ojos esforzándose por olvidar el lugar donde estaba. Sin embargo, a los minutos se enderezó, se tironeó los cabellos e interrumpió el hábito de su jefa cerrándole el libro y entregándole una aguda mirada.

—¿Podemos conversar?

—¿De qué? —La mujer frunció el ceño—. No olvides quiénes somos...

—Si fingimos ser un matrimonio, ¿deberemos dormir juntos? —suspiró—. ¿Tendré que besarte y tomarte de la mano?

—Puede ser. —Sonrió refugiándose en el pasillo—. ¿Tienes algún problema?

—No —titubeó—. Sólo que no quiero que pienses mal de mí.

La criminóloga le dio un guiño y volvió al libro.

—No tienes que preocuparte. No lo haré.

—De acuerdo.

Manuel Manríquez retomó la posición de descanso y escrutó el perfil de su acompañante hasta que ella se percató y le dio la espalda.

El Aeropuerto Internacional El Alto estaba con pocos pasajeros. Había pasado más de media hora desde que descendieron del avión, recogieron las dos mochilas en la aduana y descansaron en el hall. Manuel Manríquez se atrevió a sonreír después de un sorbo de café tibio, comprobó que su cuerpo estaba intacto y que la compañía de su superior era incondicional.

—¿Taxi? —dijo un hombre que apareció de la nada frente a ellos—. ¿Tienen reserva en la ciudad?

—No —contestó Sandra Calderón carraspeando para perfeccionar su acento uruguayo—. Pero estamos esperando a unos amigos.

—De acuerdo —sonrió el taxista, marchándose—. Estaré afuera si necesitan mis servicios.

El criminólogo se despidió con un inusual movimiento de manos, envolvió la cintura de su compañera, le besó una mejilla y le indicó la inmensidad del aeropuerto.

—Querida, ¿por dónde empezamos? —fingió la voz montevideana—. ¡Estas vacaciones serán increíbles!

—Tenemos que encontrarla como sea —ella le besó el lóbulo de la oreja izquierda—. ¿Me acompañas, mi amor?

—¡Cómo gustes, mi vida!

Atravesaron el pasillo que conducía hacia el estacionamiento tomados de la mano y con las mochilas al hombro, se miraron cuando vieron al taxista y abordaron el vehículo en silencio.

—¿Cuál es la dirección de sus amigos?

—Daremos un paseo antes de juntarnos —contestó la mujer—. ¿Qué nos recomienda?

—Son las ocho y media de la noche. —El taxista miró por el espejo retrovisor—. ¿Quieren cultura o diversión?

El joven investigador sacó la voz para adelantarse a su superior, le indicó que saliera del Aeropuerto Internacional El Alto y que los condujera al centro de la ciudad.

Permanecieron callados, abrazados y estudiando cada movimiento del chofer y del entorno. Ella asentía cuando comprobaba que el recorrido coincidía con la simulación que había hecho en el ordenador antes de abandonar Santiago, se lo hacía saber a Manríquez, pero él trataba de controlar las pulsaciones de su corazón al estar viviendo su primera experiencia en el extranjero.

—¿Saben algo de La Paz?

—No mucho —dijo la agente Calderón—. La verdad, es que venimos viajando desde Montevideo, estuvimos en Asunción, en Buenos Aires, en Santiago de Chile y ahora en La Paz —suspiró—. ¡Nos encanta viajar! Tenemos muchos amigos repartidos por el Cono Sur.

—Les aconsejo que se cuiden —dijo el taxista al detenerse frente al semáforo en rojo—. Los extranjeros siempre son víctimas de robos y secuestros.

Sandra Calderón miró de soslayo a su compañero para sentirse segura, le apretó la mano y respiró cerca de sus labios. Él, más tranquilo, se inclinó para encontrarse con el perfil aguileño y tostado del conductor.

—Hace unos años leí algo que ocurrió en La Paz.

—¡En La Paz lo que menos hay es paz! —rió el chofer—. Todos los días tenemos algo nuevo.

Ella arrugó la frente para frenar las intenciones de su acompañante, se aproximó a su boca para callarlo con un beso y le torció los dedos de la mano, pero el criminólogo continuó.

—Leí que desapareció una diputada de La Paz —balbució—. Creo que se llamaba Rosa Cifuentes de la Cuadra, ¿no?

—Sí —el chofer aceleró ante la luz verde—. Fue una noticia que conmocionó a Bolivia. Algunos dicen que la secuestraron por estar en contra del Movimiento Nación Camba, por negocios sucios y por problemas con su partido político. —Disminuyó la velocidad frente a la luz roja—. Dicen muchas cosas. Lo cierto, es que desapareció y nadie sabe nada de ella.

Manuel Manríquez entregó una ceja en alto para tranquilizar a su cómplice, le acarició las mejillas y procuró besarla, pero prefirió apreciar el atardecer paceño a través de la ventana.

—La diputada Cifuentes de la Cuadra es un mito urbano —sonrió el conductor—. Muchos dicen que la han visto mendigando para sobrevivir, pero nadie ha podido demostrarlo.

—¿Dónde la han visto? —dijo el investigador.

—En el centro. —Negó con la cabeza—. Generalmente, creen verla en la Plaza San Francisco, en la Plaza Murillo y en la Plaza Pérez Velasco.

—Quizás está viva —se atrevió Sandra Calderón.

—¿Viva? —soltó una carcajada—. ¡Si lo estuviera, hubiera demandado a sus atacantes! ¿No les parece?

La analista se encogió de hombros y se refugió en el pecho macizo de su colaborador.

El automóvil se detuvo en Avenida Mariscal Santa Cruz. El conductor aseguró el freno de mano y se volvió hacia los pasajeros, quienes contemplaban la enorme construcción del siglo XVI que estaba enfrente.

—La Iglesia de San Francisco es la máxima atracción de nuestra ciudad —confesó—. Esta es la Plaza San Francisco.

—¿Estamos en el centro de La Paz? —dijo Manuel Manríquez bajando el vidrio.

—¡Sin duda! —sonrió el chofer—. Mañana podrán visitar el templo desde las nueve. ¿Sabían ustedes que hay mucha historia en este edificio?

—Sí —dijo Sandra Calderón en un golpe de voz, olvidando por segundos que era turista uruguaya—. Estudié Historia.

El criminólogo abrió la puerta y se dispuso a descender, pero el dueño del taxi carraspeó y extendió la mano luego de indicar el taxímetro.

—¿Podemos pagarle en dólares? —dijo ella sacando las divisas del bolsillo—. No tuvimos tiempo para canjear bolivianos.

—No hay problema —enarcó una ceja—. Sé diferenciar entre un dólar verdadero y uno falso.

La mujer pagó y siguió a su compañero, quien sostenía las mochilas admirando la majestuosidad de la Iglesia de San Francisco. Se mostraron indiferentes ante la presencia del automóvil, y sólo cuando éste se marchó caminaron hacia el templo sintiendo el frío de la noche paceña.

—¿Qué haremos ahora?

—Mira y aprende —dijo ella—. Es tu primera experiencia. Debemos sobrevivir, no levantar sospechas y siempre mostrarnos como imbéciles.

—¿Cómo encontraremos a aquella mujer? —Respiró profundo—. Esta ciudad parece muy grande. ¿Cómo se te ocurrió esto?

—¿Te parece descabellado? —Sandra Calderón abrió el bolsillo de la mochila y sacó una fotografía tamaño oficio que mantenía doblada—. Más de alguien la debe reconocer. Además, el taxista dijo que la han visto...

—Está muerta —se atrevió a tomarla por los hombros—. Mejor sigamos averiguando en Santiago.

La investigadora estiró la página hasta convencerse de que la imagen estaba correcta, clavó sus ojos cafés inquietos en los del veinteañero y le ofreció un rictus que lo invitaba a no desanimarse.

—Aprovecharemos los dos días que estaremos en Bolivia. ¿Te parece?

—¿Qué haremos? —respiró profundo—. Sinceramente, todo esto me da mucho miedo. ¿Qué ocurrirá si nos descubren?

—¡Somos turistas uruguayos, querido! —le acarició una mejilla—. No lo olvides.

Sandra Calderón se adelantó para bordear la Iglesia de San Francisco, pero él la retuvo de un brazo, la abrazó y descansó en su hombro.

—No te aproveches de la situación —contestó ella, seria—. Sólo actuamos...

—No tenemos armas, no tenemos Embajada en La Paz, el Gobierno negará nuestra existencia si nos descubren, estamos lejos de nuestras familias y...

—Sólo sígueme —asintió—. Confía en mí.

Cargaron las mochilas en silencio, se tomaron de la mano y avanzaron hacia Calle Figueroa disfrutando las sombras de la ciudad.

CAPÍTULO 26

Al parecer, no se cansaban de dar vueltas alrededor de la Plaza San Francisco. Era la décima vez que transitaban por Calle Santa Cruz, callados, con los ojos en el horizonte y rodeados por la incertidumbre. De vez en cuando, él comprobaba la hora en el reloj de pulsera, pero se convencía de que la madrugada estaba muy lejos de sus caras. Ella soltó su mano, observó la fotografía y sonrió. Luego, inclinó el rostro como si hubiera escuchado aquella voz tímida.

—Así lo haremos.

—¿Segura? —balbució—. ¿Será arriesgado?

—Buscaremos en la calle —enarcó las cejas—. ¿Te parece?

—La calle —negó con la cabeza—. ¿Crees que en dos días lograremos encontrarla? ¡Está muerta!

—El taxista dijo que es un mito urbano —clavó sus ojos—. ¿Cómo se forma un mito urbano?

—...

—Una realidad que no se puede demostrar —sentenció—. Esa mujer está viva.

—¿Y qué haremos? —Manuel Manríquez subió los hombros—. ¿Preguntarle a cada habitante de La Paz? Te recuerdo que aquí viven más de un millón de personas. No es una buena idea...

La agente Calderón se desentendió, dio unos pasos cortos, abrió los brazos dejando que la brisa agitara la fotografía y miró de soslayo.

—¿Vas?

—¿Adónde?

—A investigar, querido —remarcó el acento uruguayo—. No tenemos tiempo para perder.

Regresaron hacia Calle Figueroa, se quedaron en la esquina a esperar a que el grupo de jóvenes que provenía de los centros nocturnos cercanos se alejara para evitar incidentes, entrelazaron sus dedos, confirmaron la complicidad con unos guiños y alcanzaron el costado de la Plaza Pérez Velasco. Ella se quedó atrás, sin soltar a su compañero, se acomodó la zapatilla que le quedaba suelta y revisó nuevamente el retrato. Sin dudarlo, tomó un respiro y fijó su atención en la esquina opuesta a ellos, en Calle Potosí.

—Tenemos suerte. Sígueme.

—No tenemos armas —jadeó él—. Es mejor que esperemos el amanecer. No sabemos cómo es la gente acá...

—Son vagabundos —lo tironeó—. Si el taxista dijo que vagaba por las plazas de la ciudad, estos hombres la deben conocer.

—¡Con mayor razón debemos cuidarnos! —soltó su mano—. ¡No tenemos cómo defendernos!

Ella olvidó la voz carrasposa del joven, mantuvo una mano en el bolsillo del pantalón y otra con la fotografía y se acercó decidida al trío que estaba bebiendo en la acera. Cuando ellos la vieron, mantuvieron la compostura, escondieron las botellas entre sus harapos y vacilaron entre huir o quedarse.

—¿Conocen a esta mujer? —Mostró el retrato sin mover los músculos de la cara—. Si me lo dicen, les daré dinero, ¿de acuerdo?

—¿Estás perdida? —dijo uno de los mendigos dando un paso—. ¿Qué tienes?

—Nada. —El criminólogo apareció tras su jefa—. Buscamos a esta mujer. ¿La conocen?

—¿Argentinos? —rió el segundo pordiosero, embriagado—. ¿Argentinos en La Paz? ¿Quieren reírse de nuestro fútbol? ¡Váyase al carajo, pues!

Sandra Calderón contuvo la respiración y consultó al novato analista por el siguiente paso. Él, enarcando una ceja, la apartó y encaró a los indigentes manteniendo las manos a media altura.

—Somos uruguayos —titubeó—. Estamos buscando a esta mujer. ¿La conocen? ¡Respondan!

—No, no la conocemos —dijo el tercer hombre sacando un cuchillo y apuntando hacia el pecho del investigador—. ¡Entreguen lo que tienen!

Manuel Manríquez retrocedió hasta sentir el cuerpo de su superior, subió los puños y escrutó los torpes movimientos del mendigo, quien se abalanzó con el arma blanca en alto. Ágilmente, evitó que el filo rozara su mejilla derecha, se inclinó y capturó el brazo agresor para ejercer fuerza en sentido contrario hasta que logró derrotarlo. Enseguida, oyó los gritos de los acompañantes, levantó la pierna izquierda y derribó a quien pretendía atacarlo con una botella.

Sólo en ese instante, cuando tenía a dos hombres vencidos a sus pies, el tercero abandonó el bastón que cargaba y huyó.

—¡No debías hacerlo! —gritó ella—. ¡No!

—Estábamos en peligro —la encaró—. ¿No te das cuenta?

—Lo estaremos ahora —regañó—. ¡Evita ser así! ¡No te queda bien!

La mujer guardó el retrato en el bolsillo del pantalón, cargó la mochila en la mano y esperó los pasos cansinos de su subalterno. Él estaba cabizbajo, prefirió mantener la distancia para no discutir y se llevó las manos a la cara.

Avanzaron por el borde de la Plaza Pérez Velasco hasta que se encontraron con la Calle Evaristo Valle y vieron un vehículo con una agitada luz en medio de la noche. Cuando se dispusieron a cruzar hacia la Plaza Alonso de Mendoza, el automóvil se detuvo ante ellos y bajaron dos oficiales de la policía boliviana.

—Buenas noches —dijo el más alto—. ¿Me permiten sus identificaciones?

—Somos turistas, oficial —dijo Manuel Manríquez levantando las manos—. Estamos conociendo la bohemia de La Paz...

—Un mendigo denunció una agresión en la Plaza Pérez Velasco —acotó el conductor de la patrulla—. Dijo que eran turistas argentinos...

—Somos uruguayos, oficial —respondió Sandra Calderón—. ¿Cuál es el problema? ¿Así reciben a los extranjeros en Bolivia?

—¿Me permiten sus identificaciones? —insistió el primer policía—. No tomará mucho tiempo, por favor.

El criminólogo giró la cabeza consultando a la parquedad de su compañera, pero ella soltó la mochila, le tocó ligeramente la pierna y sonrió.

—Las dejamos en el hotel.

—Sí... —balbució él—. Mi pasaporte se quedó sobre el velador...

—¿Nos acompañan a la estación de policía?

—Por supuesto.

Manuel Manríquez dejó su bolso en el suelo, se disculpó con un movimiento de manos y se acercó al oído de su cómplice.

—Ahora —susurró.

—Por supuesto —sonrió ella.

Caminaron hacia la patrulla, los oficiales abrieron las puertas traseras, el analista le guiñó y enseguida corrieron hacia el otro extremo de la calle sin comprender qué camino debían considerar. Los policías gritaron y desenfundaron sus armas, pero eso no impidió que ambos continuaran. Circundaron las rejas que custodiaban el sitio por las noches dejando en el olvido el imponente monumento del fundador de Nuestra Señora de La Paz.

El primer oficial cruzó la Calle Evaristo Valle mientras el segundo pedía refuerzos por radio. En menos de dos minutos, cinco patrullas con las sirenas encendidas aparecieron por Avenida Isabel Montes y tres vehículos policiales por Chuquisaca.

A los pocos metros, se detuvieron, se miraron y se abrazaron. Ella percibió el miedo en el temblor de las manos de Manuel Manríquez y le dio una caricia como consuelo.

—Estamos rodeados —gimió—. Nos descubrieron.

—Debe haber una salida —titubeó él—. Esto no puede estar pasando.

Las patrullas se aproximaban, las luces rojas y azules se reflejaban en los edificios que había en el perímetro y se oían los gritos de los uniformados que atravesaron la Plaza Alonso de Mendoza a pie.

—No nos pueden llevar —aclaró Sandra Calderón—. No pueden...

—No nos llevarán.

El perito vio las luces policiales descendiendo por Avenida Isabel Montes y por Chuquisaca y se percató de que la boca de Inca Mayta Capac estaba libre. Tomó la mano de su superior, le entregó seguridad con la mirada y la arrastró sin volver el rostro. A poco andar, se soltaron, ella bajó de la vereda y continuó al mismo ritmo. No se reconocían, no se hablaban, y sólo rogaban terminar pronto con la pesadilla.

Cruzaron tres esquinas, se detuvieron y jadearon con el cuerpo a media altura. Él sentía las piernas acalambradas, pero soportaba el dolor. Ella, indiferente como siempre ante el peligro, se quitó el sudor de la frente con la manga y se atrevió a voltearse.

—Creo que los perdimos.

—Estuvimos cerca. —Manuel Manríquez se acuclilló—. ¿Cómo seguiremos?

—Debemos encontrar a esta mujer.

—Estamos arriesgando mucho —negó con la cabeza—. Es mejor regresar.

Sandra Calderón caminó a paso firme, lo levantó del cuello y lo encaró, sin pestañear.

—Obtendré la información contigo o sin ti. ¿De acuerdo?

—¡La policía boliviana estará sobre nosotros! —Se zafó—. ¿Qué haremos? ¿Nos haremos invisibles?

—Somos Inteligencia —susurró tocándole la sien derecha con el índice—. No lo olvides.

Se apartaron de la vereda, estuvieron en el borde de la calle y miraron el cielo estrellado.

—Perdimos el equipaje —confesó Manuel Manríquez—. Nos descubrirán.

—Sólo era ropa —le tocó la barbilla—. La documentación la tengo guardada en mis bolsillos.

La mujer levantó la mano cuando vio un taxi. Enseguida, invitó a su cómplice a subir y cerró con un portazo.

—Querida, te amo —dijo con acento uruguayo—. ¡Es el mejor viaje que hemos hecho!

—Sin duda, mi amor —respondió ella, abrazándolo.

El chofer se volteó.

—¿A qué lugar los llevo?

El criminólogo buscó la respuesta en los ojos cafés que lo descolocaban, pero ella entregó una tímida sonrisa y miró al conductor.

—A la Plaza Murillo, por favor.

—De acuerdo.

—¿Sí? —él arrugó la frente.

Ella no contestó y se dedicó a estudiar el trayecto.

CAPÍTULO 27

Lo primero que hizo al abrir los ojos fue consultar la hora, pero recordó que no había actualizado el huso horario del reloj, de modo que se resignó a saber que era de mañana y que la Plaza Murillo estaba funcionando. Después de que bajaron del taxi, caminaron por los bordes procurando no levantar sospechas. Entonces, decidieron quedarse sentados en los escalones de la Catedral Metropolitana para esperar el amanecer. No obstante, el sueño los venció y se cubrieron en un efusivo abrazo por sólo veinte minutos.

—Tu reloj está malo —dijo la investigadora, incorporándose—. Deberías botarlo.

—Es un regalo de mi mamá —respondió—. Me lo dio para mi último cumpleaños.

Ella se limitó a sonreír y a acomodarse la cabellera.

—¿Qué haremos en este lugar?

—Buscar a la diputada Cifuentes —se encogió de hombros—. Estuvimos en la Plaza San Francisco, en la Plaza Pérez Velasco y en la Plaza Alonso de Mendoza. Sólo falta ésta.

—Si no la hallamos anoche, menos suerte tendremos hoy. ¿Todavía crees que está viva? No es una buena idea...

—A veces, las personas dicen la verdad, pero las autoridades se encargan de borrarla —subió las cejas—. ¿Te animas?

—¡Contigo hasta el fin del mundo! —sonrió dándole la mano—. ¿Me sigues, querida?

Sandra Calderón se mordió los labios y le indicó el camino que debían seguir. A los pocos metros descubrieron la majestuosidad del Palacio Legislativo, se detuvieron frente a la fachada, verificaron la hora en el enorme reloj de la cúpula, se miraron mientras se perdían entre los peatones y decidieron tomarse fotografías. Ella se quedó con los brazos a la cintura mientras él retrocedía enfocando con la cámara digital que había guardado poco antes de bajar del avión. Luego, cambiaron de posiciones, retrataron el entorno, los extremos del edificio parlamentario, la Basílica Menor, el Palacio de Gobierno y la multitud que iniciaba la jornada rodeada por la gran cantidad de palomas alimentadas por los veteranos.

—¿Nos puedes fotografiar? —le dijo la mujer a un hombre que vestía formal y cargaba un maletín—. Estamos conociendo la ciudad y queremos un recuerdo con el Palacio de fondo.

—No hay problema —sonrió recogiendo la cámara—. ¿Está bien así?

—Perfecto —contestó Manuel Manríquez abrazando a su jefa—. Será un hermoso recuerdo.

El hombre terminó de fotografiar y se acercó a devolver la cámara. El criminólogo le estrechó la mano y lo escrutó de pies a cabeza.

—¿Quieres acompañarnos con un café? —preguntó el joven agente.

—De acuerdo —respondió acomodando el maletín—. No tengo mucho trabajo para esta mañana.

—Nosotros invitamos, pero tú dinos dónde —dijo Sandra Calderón.

El peatón asintió y los convidó a caminar hacia el frontis del Palacio Legislativo, pero doblaron unos metros antes y lo bordearon hasta que alcanzaron una cafetería con clientes vestidos de Armani.

—¿Granos de La Paz? —leyó Manuel Manríquez al entrar.

—Es la cafetería más famosa de la ciudad —respondió el hombre acercándose a una mesa—. Aquí sólo vienen abogados.

—¿Eres abogado? —la agente Calderón se sentó—. Interesante.

—¿Y ustedes?

Manuel Manríquez esbozó una tímida sonrisa para encontrar una idea en los labios perfectos de su superior, mas ella dejó los brazos en el borde de la mesa y mantuvo el semblante a media altura.

—Somos periodistas.

—¿Sí? —inquirió—. ¿Qué hacen en esta ciudad? En La Paz no hay mucho material para reportear.

—Estamos buscando a una mujer —dijo el criminólogo—. Se llama...

—¿Qué tal si pedimos? —interrumpió la analista dándole un puntapié a su compañero por debajo de la mesa—. Yo quiero un cappuccino.

—Yo un descafeinado.

—Un amaretto para mí, por favor —dijo el jurista.

El procurador entrelazó los dedos, observó la parquedad de los extranjeros y se limitó a dar un suspiro.

—¿Qué mujer buscan?

—No es nadie importante —ella subió los hombros—. ¿Qué opinas de los acontecimientos internacionales?

—¿Internacionales? —abrió las manos dispuesto a hablar—. ¿A qué te refieres?

—A los conflictos con Chile —respondió Manuel Manríquez—. En Montevideo también ha sido noticia.

El garzón entregó los pedidos y esperó a que le aclararan si todavía necesitaban de sus servicios. El abogado, con un ligero movimiento de la mano derecha, le indicó que se retirara.

—Son políticas internacionales —contestó—. El presidente Hilario Bustamante cree que hace lo mejor para el país.

—¿Y tú qué crees?

—Estoy de acuerdo con el Gobierno —bebió café—. Históricamente, hemos tenido una salida al mar. Yo creo que, con los años, Santiago de Chile cederá a la petición del pueblo boliviano.

—¿Por qué? —insistió Sandra Calderón mientras revolvía el cappuccino—. ¿Bolivia tiene una carta bajo la manga?

El abogado permaneció callado por unos minutos, saboreó el café tibio y se restregó los ojos. Enseguida, recogió el maletín, sacó un poco de dinero y lo dejó sobre la mesa.

—Tengo mucho trabajo en mi despacho. —Se levantó—. Suerte con el reportaje.

—Espera, por favor.

La voz del analista no detuvo al misterioso paceño, quien cruzó la puerta de Granos de La Paz, marcó un número en su celular y volvió la cara asegurándose de la presencia de los extranjeros.

Luego, desapareció.

—Tenemos que irnos. —La investigadora le tomó la mano—. ¡Rápido!

—¿Por qué? ¡Quiero disfrutar mi descafeinado!

—No se convenció de nosotros. —Cruzaron la salida—. Busquemos a esa mujer y terminemos pronto con todo esto.

Observaron la marquesina del Palacio del Legislativo esforzándose por identificar al abogado, pero se había escabullido entre la multitud. Ligeramente, se miraron sin entender qué debían hacer, entonces ella estiró la fotografía y se acercó a un grupo de mujeres que conversaba a unos metros de Granos de La Paz. Sin embargo, nadie le dio una respuesta convincente. Le hizo un gesto a su cómplice y continuaron por la vereda exhibiendo el retrato. Los peatones y los comerciantes se extrañaban de la diligencia, pero ellos argumentaban que estaban haciendo un reportaje para la prensa uruguaya. Se acercaron a un grupo de jóvenes que estaba junto al monumento de Gualberto Villaroel, detuvieron a un hombre que caminaba cargando unos bolsos, distrajeron a los lectores de un quiosco en la esquina de Calle Ingavi con Calle Bolívar y consultaron a los paceños que descansaban en la entrada de la Basílica Menor, pero no consiguieron lo que deseaban.

Se quedaron frente al monumento de Pedro Domingo Murillo, en el centro de la plaza, suspiraron y contemplaron la cima de la escultura.

—No la reconocen.

—Al parecer, la olvidaron o nunca supieron de ella —dijo Manuel Manríquez—. ¿Qué haremos, entonces? Insisto en que esto ha sido una mala idea.

—Continuaremos buscándola —contestó desviando la mirada—. Todavía nos queda tiempo. Además, no necesito que tú me digas si es buena o mala idea. ¡Este caso es mío y tú sólo estás colaborando! ¿De acuerdo?

Él otorgó un rictus de amargura ante la severa mirada de su superior. Quiso zafarse, pero ella le tomó la mano y se pasearon por las entradas de los locales comerciales apartados del centro gubernamental. Muchos se quedaban pensativos ante el retrato para hallar una conexión con los recuerdos, otros negaban o declaraban información errónea. A pesar de eso, agradecían la disposición y se volteaban decepcionados.

—Yo la conozco —dijo un vendedor ambulante que cargaba banderas de Bolivia en miniatura—. A veces, pide monedas.

—¿Sabes quién es? —dijo Sandra Calderón acercándole la fotografía—. ¿La reconoces?

—Sí —inclinó la cabeza—. Es una mujer que muchos confunden con la diputada Cifuentes...

—Este retrato es de la diputada Rosa Cifuentes de la Cuadra —aclaró Manuel Manríquez—. ¿La vagabunda es como ella?

El vendedor entornó los ojos, se mordió los labios y contuvo la respiración. A la analista le llamaba la atención sus abultados pómulos y las pequeñas manos que sostenían la mercadería, pues nunca había visto de cerca a un altiplánico.

—Bueno, pues, se parecen en los ojos, en la forma de las cejas y los labios. —Tocó la fotografía con un dedo—. Son muy parecidas.

—¿Tú crees que es la diputada Cifuentes?

—En realidad, no sé qué ocurrió con ella. —Ofreció banderas de Bolivia a los peatones—. Muchos dicen verla, pero nadie puede demostrarlo.

—¿Por qué?

—Porque la pordiosera no tiene lugar fijo —dijo—. Se pasea por las plazas pidiendo dinero. Una vez, la acorralamos y llamamos a la policía, pero ellos no nos consideraron. Dijeron que era una fantasía.

—Lo sabemos.

Manuel Manríquez agradeció con una sonrisa, abrazó a su compañera y caminaron hacia las bancas.

—Al menos, tenemos una pista. —Ella guardó la fotografía—. Coincide con la vagabunda.

—Una vagabunda es una vagabunda en todos los países del mundo —regañó él—. ¿Y si ella no es? Muchos se parecen en los ojos, la boca y las cejas, pero no creo que todavía tenga el peinado de Ana Bolena.

La agente optó por el silencio y le apretó la mano. Si había algo que le molestaba de su compañero era la limitación de pensamiento. A pesar de haber conocido a diferentes hombres en su vida, concluía que todos eran básicos.

—¿Por qué me miras así?

—Por nada —ella sonrió—. Manuel, si no tienes nada importante que decir, mejor cállate. ¿De acuerdo?

Él frunció el ceño y se dejó llevar por los pasos cansinos.

CAPÍTULO 28

Era mediodía en La Paz. Decidieron visitar el Museo de Arte Sacro luego de comer unos pastelillos que adquirieron en el cruce de Comercio, dejando atrás la Plaza Murillo. Habían aprovechado el registro de los rincones cercanos al Palacio Legislativo y al Palacio Quemado, fingían estar felices y se reían de los recuerdos que inventaban. Muchos de los peatones los reconocían, pero nadie se atrevía a hablarles. Sabían que momentos antes habían paseado con una fotografía de la diputada Rosa Cifuentes de la Cuadra y que rondaban demasiado, lo que estaba incomodando a los habitantes.

Se detuvieron en la entrada del Museo de Arte Sacro y se convencieron de que estaba cerrado por mantenimiento. Ensimismados, eligieron caminar por Calle Socabayo hacia abajo, pero la voz gruesa de un hombre los detuvo.

—Buenas tardes. Necesito sus identificaciones, por favor.

Sandra Calderón se volteó lentamente hasta que descubrió la figura tosca de un policía llevándose la radio a la boca.

—Copiado —dijo una voz a través del transmisor—. Vamos en camino.

—¿Me permiten sus documentos? —Extendió la mano—. No tomará mucho tiempo.

—Estamos perdidos, oficial —titubeó Manuel Manríquez—. ¿Usted sabe cómo podemos llegar a la Plaza San Francisco?

El uniformado se acercó levantando las manos para recoger el brazo del criminólogo, pero súbitamente recibió un golpe en el mentón, un rodillazo en el abdomen y sus manos fueron torcidas quedando inmovilizado en el suelo.

—¡Quítale la radio! —dijo él—. ¡Rápido!

—Están arriesgando mucho —bisbisó el policía soportando el dolor—. Vienen refuerzos...

La investigadora no se atrevió a recoger el aparato, retrocedió y esperó a que su cómplice arrebatara el arma y empujara al oficial hacia el borde de la calle.

—¿Qué hiciste?  —¡Corre, corre!

Doblaron por Calle Mercado. Él guardó el revólver en el bolsillo del pantalón y le indicó que debían continuar hasta la próxima esquina. Sutilmente, volvieron el rostro asegurándose de estar solos. De vez en cuando, chocaban con los peatones, destrozaron dos puestos artesanales que estaban en la orilla y perturbaron el tránsito vehicular al cruzar Calle Yanacocha.

Las patrullas con las sirenas y luces encendidas bajaron por Calle Genaro Sanjinés, acortaron por Calle Mercado y se detuvieron en Calle Yanacocha. De inmediato, los oficiales corrieron con las armas en alto, formaron un cordón de seguridad por el costado de la manzana y advirtieron con un megáfono.

Sandra Calderón tomó la mano de su compañero. Era la primera vez que sentía el fin de sus planes. Se llevó un puño al pecho, tenía un nudo en la garganta y el sudor frío bañaba su espalda.

—Entreguémonos —ella jadeó—. ¡No hay salida! ¡Es tu culpa! ¡Ese abogado debió denunciarnos! ¿Y si se percataron de que somos chilenos? ¿Qué haremos? Las relaciones diplomáticas están tensas...

—Tenemos un arma. —Manuel Manríquez quiso sacarla—. Hagámosles frente...

—¡No! —le impidió asomarla—. Arreglemos esto de buena forma.

El criminólogo tironeó a su acompañante hacia el interior de un restaurante de comida típica, atravesaron el salón sin importarles arrasar con las mesas y atropellar a los clientes y se encerraron en el baño a pesar de la oposición del administrador.

Rápidamente, la policía desalojó el lugar para rodear el escusado.

Uno de los oficiales empujó la puerta con el pie, pero se percató de que estaba con llave por dentro. Entonces, encendió el megáfono y se apartó para permitir a los suboficiales actuar.

—¡Salgan con las manos en alto y nadie quedará dañado!

—¡Derribaremos la puerta! —dijo el segundo oficial—. ¡La ley está sobre ustedes!

Un disparo. Después, otro.

Los policías se quedaron inmóviles al comprender que las detonaciones ocurrieron en el interior de la pieza. El primer oficial entregó un ademán para bajar las armas, apagó el megáfono y se acercó al umbral.

No había ruidos.

Al tercer intento, dos suboficiales rompieron la manilla y permitieron el acceso de los ocho hombres armados.

Sobre el retrete estaban los dos casquillos.

—¡Malnacidos! —gritó el primer oficial—: ¡Hijos de puta!

A un costado, la ventana del baño permanecía abierta.

CAPÍTULO 29

Tenía la boca seca, pero no quería beber la coca-cola que ella compró cerca de la Iglesia de San Francisco. Se había propuesto protestar en silencio, y por eso rehusó ingresar en el templo. Sin embargo, el pellizco que recibió en el brazo le advirtió que debía cuidar sus palabras.

—Si la policía llega, no tendremos escape —dijo él—. No tendremos la misma suerte todo el tiempo.

—La policía no puede ingresar en una iglesia. —Enarcó las cejas y dio un sorbo de gaseosa—. ¿Quieres aprender un poco de historia?

—Prefiero tomar un avión hacia Santiago. ¿Te parece? —La retuvo de un brazo sin quitar su mirada de aquellos ojos cafés que le provocaban suspiros—. Si no fuera por ti, ya hubiera abortado esta misión.

Sandra Calderón bajó el rostro y atravesó la entrada esforzándose por olvidar aquellas palabras. Él sintió que había roto la barrera que definía el límite, pero en su pecho vivía la ansiedad por manifestar la emoción que surgía en su compañía. Entrelazó los dedos, volvió la cara para asegurarse de que no había custodia de oficiales en el perímetro de la Plaza San Francisco y decidió ir por ella.

—Según lo que he leído —dijo la mujer al oír los pasos de Manuel Manríquez—, este templo fue levantado en 1549 utilizando piedra labrada, pero después una tormenta de nieve lo destruyó. Nuevamente, fue construido a mediados del siglo XVIII.

—Interesante —titubeó Manuel Manríquez observándole la melena—. Quiero decirte algo importante, Sandra.

—¿Sí? —sentenció con la mirada—, ¿qué?

—Lo siento. No fue mi intención incomodarte, pero tú...

—Tú y yo no nos conocemos, sólo llevamos unos días trabajando —lo encaró—. No sé qué vida llevabas tú antes, pero quiero que te quede claro que estos juegos estúpidos no me gustan. ¿Entiendes?

El criminólogo se adelantó y extendió los brazos para detenerla. Ella se llevó las manos a la cintura y soltó un suspiro.

—¿Eres imbécil? ¿No lo entiendes?

—Pero podríamos intentarlo. —Él sonrió—. Estamos arriesgando nuestras vidas, estamos viviendo al límite. Este tiempo me ha servido para darme cuenta de que...

—¿Te gusta el barroco? —La analista caminó hacia el altar, indiferente—. La fachada es un claro exponente de la influencia europea en América.

Manuel Manríquez se mordió el labio inferior, se cruzó de brazos y observó el final del pasillo central con los ojos entreabiertos.

—Aquí no encontraremos a la mujer.

—Lo sé, pero alguien nos puede ayudar —contestó la agente Calderón alzando la vista—. ¿Tú crees en Dios?

—...

—El silencio otorga —se persignó—. Señor, cuídanos, por favor.

Él se quedó en medio del sendero sin moverse, procuró demostrar respeto ante el mutismo de su compañera y la esperó cerca del acceso principal.

—Nos irá bien.

—¿Segura?

Salieron a la Plaza San Francisco, se perdieron entre los peatones y comerciantes, se tomaron de la mano y escrutaron los contornos asegurándose de la ausencia de la policía. Enseguida, ella desplegó la fotografía de la diputada Cifuentes, pero el compañero de investigación la soltó bruscamente.

—No sigamos, por favor.

—Debemos hacerlo —remarcó su acento de uruguaya—. Para eso viajamos.

—Estamos arriesgando demasiado —le bajó la mano donde sostenía el retrato—. ¿No te das cuenta?

—Es nuestro trabajo —lo empujó—. Confía en mí.

—¿Qué tal si nos matan? —susurró cerca de aquellos labios—. Nadie reclamará por nosotros.

—Todo saldrá bien —aseveró—. Confía en Dios.

Manuel Manríquez retrocedió y le ofreció la espalda. Ella, negando con un ligero movimiento de cabeza, se aproximó a un grupo de niños que estaba cerca de la puerta del convento pidiendo monedas.

—¿Conocen a esta mujer? —les mostró el retrato—. Me dijeron que podría encontrarla en esta plaza...

—¿Nos dará dinero si le decimos? —dijo el mayor de los muchachos.

—Por supuesto —sonrió Sandra Calderón—. ¿Dónde puedo encontrarla?

—Primero denos el dinero —dijo el segundo joven imponiéndose al primero—. Esa es la regla.

—Es La Loca Rosa —susurró el niño de ocho años—. La Loca Rosa.

El adolescente que negociaba le dio un puntapié en el trasero para que guardara silencio, miró fijamente a la turista y la amenazó con el filo de un cortaplumas que tenía en el bolsillo del pantalón remendado.

—¿Dónde puedo encontrar a La Loca Rosa? —La criminóloga entregó unos dólares que tenía sueltos en el bolsillo trasero—. Dímelo, por favor.

—La echamos de acá —dijo recibiendo el dinero—. Nos estaba quitando ganancias. —Rió mirando a sus amigos—. ¿Cierto?

—¿Adónde se fue? Dímelo.

—¡Eso tiene otro precio! —sonrió sacando el cortaplumas—. ¿Quieres saberlo?

El joven dio un paso adelante sin importarle que Sandra Calderón se torciera el pie derecho al retroceder. Rápidamente, la tomó del brazo e intentó acercarse, pero la presencia de Manuel Manríquez tras la mujer y su adusta mirada derrotaron su astucia.

—En la Hechicería —confesó el segundo muchacho—. Allá pide monedas.

—¿Cómo sé que no mientes? —El criminólogo subió los puños—. Si estás jugando...

—No, señor —balbució subiendo las manos—. ¡Lo juro, lo juro y lo juro!

La agente se volteó hacia su cómplice y lo miró a los ojos ligeramente. Luego, se abrió paso empujándolo a un costado y de soslayo se aseguró de que había comprendido el mensaje.

Entonces, guardó la fotografía.

CAPÍTULO 30

El Mercado de Hechicería estaba entre Calle Santa Cruz y Calle Sagámaga pasando Calle Murillo, en el cruce de Calle Jiménez y Calle Linares. Al dejar la Plaza San Francisco tuvieron que esperar unos minutos en la esquina, entre los puestos de bisutería, decoración y medicina natural, para evadir la presencia de los uniformados que hacían la ronda habitual. Él compró un gorro Nike que pagó con dos dólares. Se sorprendió, y por eso invitó a su superior a disfrazarse con un sombrero de ala ancha de Helen Kaminski. Enseguida, cuando comprobaron que los oficiales se habían marchado hacia Avenida Mariscal Santa Cruz, corrieron entre peatones mestizos, indígenas, latinos e indoeuropeos.

—Supongo que no pagan impuestos —dijo ella ajustándose el sombrero—. ¿Verdad?

—¿Crees que es original? —Sonrió—. ¿Por dónde comenzamos?

Ante ellos estaban los callejones adoquinados donde resaltaban las variedades de productos exóticos para practicar rituales. Muchos locales comercializaban fetos de llamas, cigarrillos de coca, brebajes, figuras amorfas, pócimas para los enemigos, para el éxito en los negocios y en el amor, imágenes de santería, maíces, legumbres, yerbas y flores. También había chamanes que ofrecían sus servicios con las cartas e inciensos en las manos.

—¿Conoces a La Loca Rosa? —preguntó Sandra Calderón a una indígena que vendía hojas de coca—. ¿La has visto hoy?

—Creo que sí...

—¿Dónde?

—En la mañana —indicó hacia la izquierda—. La vi pasar a su lugar...

—¿Está muy lejos de aquí? —Manuel Manríquez se aproximó a su cara—. Dinos la verdad. ¡Es urgente!

—Es verdad —confesó—. Ella siempre está allá.

La investigadora no alcanzó a agradecer, pues tuvo la obligación de responder al movimiento de su colaborador. Corrieron tomados de la mano, esquivaron unos corderos que estaban en el suelo para ser vendidos y a los transeúntes, vieron el desollamiento de unos chivos en la tienda de unos yatiris9 y respiraron el humo de los inciensos de un chamán que realizaba una limpieza a un hombre acuclillado a pocos metros de la bocacalle. De pronto, se detuvieron, se soltaron y contuvieron el aliento para convencerse de lo que tenían enfrente. Era una mujer con los mismos rasgos de la fotografía, aún tenía los cabellos rubios y largos, la mirada algo perturbada, los labios resecos, vestida con harapos y víctima de un constante temblor en las manos que sostenían un envase plástico con monedas.

—¿Qué harás? —Manuel Manríquez retuvo a su jefa—. No le hables.

—Es ella —dijo en un hilo de voz y se adelantó a la mujer—. ¿Rosa Cifuentes?

La pordiosera parecía no reconocer lo que oía, parpadeó seguidamente y evitó la cara de la analista.

—Queremos hablar con usted, Rosa Cifuentes.

La mujer apenas respiraba, se dejó caer en el borde de la calle, clavó sus ojos en el suelo y removió su cabellera para exhibir la cicatriz que tenía en la base del cráneo. Ligeramente, miró al agente Manríquez, y él accedió cuidadosamente, recorrió los bordes de la marca y comprendió de lo que se trataba.

—Por eso le dicen Loca —sentenció—. Le dispararon en la cabeza y la dieron por muerta, pero sobrevivió. Tiene daños neurológicos.

—Algo podemos hacer.

Sandra Calderón se sentó junto a ella procurando no estorbar el tránsito de los peatones, se quitó la zapatilla que le quedaba suelta, metió la mano y sacó una pequeña grabadora que escondía bajo la plantilla.

—Diputada Cifuentes...

—Di-pu-ta-da... —suspiró bajando el rostro—. Di-pu-ta-da...

—¿Usted conoce a Blanca Esmeralda de la Paz? —insistió el criminólogo—. ¿La conoce?

La vagabunda levantó el semblante esforzándose por mover rápidamente la lengua para confesar, pero sus ojos se humedecían y arrugaba los párpados.

—¿Conoce a José Gabriel Méndez?

—...

—¿Conoce la HV3?

—...

—¿El Plan?

—...

La mujer cerró los ojos, mordió el borde del envase plástico y resolló. La agente Calderón acercó la grabadora a aquellos labios resecos que liberaban suspiros marcados por el mal aliento.

—Rosa Cifuentes, ¿me escucha?

—...

—¿Qué dice? —La analista se atrevió a tomarla del mentón para registrar su voz—. Hable, por favor.

—...

—Esto no está funcionando. —Manuel Manríquez sacudió la cabeza—. ¡No está funcionando!

—...

Los criminólogos chocaron miradas sin contener el aliento. Ella sintió escalofríos sobre los hombros mientras él se tironeó los cabellos para concentrarse en lo que estaba oyendo.

—¿Por qué no quiere hablar? —regañó—. ¡Maldita sea!

—...

—¡Hable!

El grito del joven investigador despertó la atención de los comerciantes del Mercado de Hechicería, quienes se acercaron para corroborar el estado de la conocida mendiga, pero la acérrima mirada que recibieron como respuesta los dispersó.

—Yo... —sollozó—. Yo...

—¿Qué? —La investigadora frunció el ceño—. ¿Qué dice?

—¡Ay! —se limpió las lágrimas y gritó—: ¡Ay!

Sandra Calderón le tomó unas fotografías sin que se percatara, consiguió un trozo de carbón en la tienda contigua, le pintó las yemas y le ordenó marcarlas sobre un dólar.

—¡Chilenos, chilenos!

La alerta la entregó la anciana que atendía la tienda donde habían conseguido el trozo de carbón. De inmediato, los transeúntes se detuvieron y dirigieron sus miradas hacia el lugar.

—¡No! —Sandra Calderón se dispuso a defenderse—. ¡Somos periodistas uruguayos!

—¡Chilenos, chilenos! —gritó la viejecita con los brazos en alto, señalándolos—: ¡Chilenos, chilenos!

Los vendedores del Mercado de Hechicería se acercaron. La bocacalle se cerró repentinamente, la pordiosera se abrió paso entre los confundidos comerciantes y los turistas huyeron del acoso por un estrecho pasaje que conducía hacia Calle Santa Cruz.

—¡No mires atrás! —gritó Manuel Manríquez—. ¡Sígueme!

—¡No puedo correr! —jadeó la criminóloga—. ¡Me duelen los pies!

Cientos de negociantes se esforzaban por atrapar a la mujer, quien en cada paso iba cerrando los ojos para soportar las hinchazones de sus tobillos.

Doblaron por Calle Murillo, intentaron cruzar hacia la Plaza San Francisco, pero las hileras de automóviles los encerraban. Sandra Calderón alcanzó la mano de su compañero, suspiró y continuó cojeando. Cada vez más cerca se oían las sirenas de los carros policiales que bajaban por Calle Figueroa a máxima velocidad.

—Manuel —titubeó—. Manuel.

—Todo estará bien —respondió en un hilo de voz—. Tranquila.

El semáforo cambió a verde y la congestión vehicular desapareció. Las patrullas estaban más cerca y la turba se asomaba por Calle Murillo. De pronto, el veinteañero agente levantó la mano y un taxi se detuvo en la orilla. Sin dudarlo, abrió la puerta trasera, acomodó a su jefa, dio un salto hacia el interior y cerró.

—¿Señor?

—¡Al Paseo del Prado! —Volvió el semblante para comprobar la lejanía de los pobladores del Mercado de Hechicería—. ¡Rápido!

Sobre sus cabezas estaba la luz amarilla del semáforo. El conductor, a pesar de ver las luces de la policía, aceleró.

Entonces, pudieron respirar.

CAPÍTULO 31

Había sido parte de la improvisación. No tuvieron conciencia de lo que ocurrió hasta que estuvieron fuera del vehículo. Se quedaron parados frente a la fachada de enormes ventanales que daban forma al Hotel Eldorado, sintieron la brisa fresca que cruzaba La Paz y recuperaron el aliento. Después de haber estado cerca de caer en poder de las autoridades, habían perdido las esperanzas, pero al tomarse las manos en la entrada principal del edificio descubrieron los deseos para seguir luchando. Se tenían el uno al otro en una tierra ajena. Era lo único que pensaban, y se daban cuenta de eso. Estar cerca de la muerte o del fracaso había creado un sentimiento aparte, puro y dispuesto a darlo todo para alcanzar la victoria. A ella no le importó sentir las manos de él en su cintura, y él no dudó en refugiarse en aquel pecho como un niño que busca consuelo.

Sólo necesitaban volver a sentirse vivos.

La Avenida Villazón quedó atrás con los automóviles que no respetaban las indicaciones de la máxima velocidad, la puerta de cristal se cerró tras la amable intervención de un auxiliar vestido con un traje granate y una espontánea sonrisa y se acercaron al mesón de recepción aún temblorosos, con los párpados tiesos y la palidez maquillando cada rincón de la piel. Un puñado de dólares fue la única propuesta. Enseguida, el asistente del hotel les extendió un documento que debían firmar. Ella no lo pensó dos veces, trazó bruscamente las líneas de tinta azul y se dispuso a recorrer las escaleras. Necesitaba un refugio, cerrar los ojos y meditar.

Prefirieron el elevador. El sonido de las llaves agitándose en el hueco de la mano derecha del agente Manríquez desconcertaba la paz. Por unos instantes, se habían mirado en los espejos laterales y se habían percatado de que no eran los mismos. En realidad, habían dejado de ser antes de viajar, cuando decidieron que sus vidas se destinarían a un trabajo como aquel. Sandra Calderón escondió la mirada, evitó que la piel de su compañero la alcanzara, observó el monitor que indicaba el número del piso y pareció rogar a ojos entornados para que las puertas se abrieran. Él, en cambio, comenzaba a buscar explicaciones y culpas en sí.

Una campanada.

Frente a sus ojos estaba la habitación 402. La puerta atestiguaba la elegancia del recinto; una cerradura dorada y un adorno tallado en madera entregaban comodidad. Nada de eso le importó al muchacho, quien bruscamente giró la manilla y caminó hacia el centro del aposento olvidando la cortesía hacia su compañera. Parecía que habían olvidado las palabras, tal vez se odiaban en silencio, o se reclamaban en agonía, pero ninguno quería pronunciar algo que pudiera herir aún más.

—Fallé —suspiró ella—. ¿En qué momento se me pasó por la mente seguir una pista así? Creí que, realmente, podría ser ella...

—También es mi culpa. —Manuel Manríquez acomodó las cortinas y llenó sus pulmones con el viento fresco—. Es demasiado el precio. Estamos arriesgando mucho.

—Tampoco podemos abandonar esto. —La mujer levantó la mirada sin pestañear—. Tenemos que conseguir información.

El criminólogo enseñó un mohín de disgusto, bajó lentamente los párpados y estiró las vértebras del cuello rompiendo el silencio. No estaba dispuesto a oír nuevas instrucciones, deseaba quitarse la ropa y darse una ducha con agua caliente y dormir. Sin embargo, la mano izquierda alzada de la agente Calderón lo descompuso rápidamente. Tenía entre los dedos el billete de un dólar con las huellas dactilares de la vagabunda.

—No creo que...

—Sí, lo haremos.

—¿Cómo? —Él se acercó casi formando un signo de interrogación en su cara—. ¡No hay forma!

Ella dobló la divisa cuidadosamente y la dejó en el interior del bolsillo lateral de su pantalón marrón, fue al baño y abrió el grifo para humedecerse los cabellos que sobresalían de la cobertura del sombrero y los contornos de la cara. Ligeramente, se acuclilló hasta tocar el suelo, sintió cómo los huesos de gran parte de su esqueleto se acomodaban, tenía los músculos desgarrados y el sueño derrotaba sus ojos, pero mientras pensaba que debía darle valor a su estadía en La Paz y al amor que sentía por su trabajo, se irguió.

—Sígueme.

—¿Adónde? —Él apenas tuvo tiempo para humedecerse los labios con un sorbo de agua y lanzó por el retrete el revólver que le quitó al policía—. ¿Estás segura?

La puerta de la habitación 402 se azotó contra la pared interior, los pasos ágiles de la agente Calderón no tenían una orientación clara, de modo que vacilaron entre la puerta del elevador y las escaleras, y su ansiedad estaba dejándola fuera de control, por lo que estaba pidiendo ayuda para poder decidir. Se quedó quieta en el primer escalón, con las manos clavadas en el borde metálico y con los suspiros contenidos en el pecho.

—¡No creo que sea buena idea! —dijo él—. Es mejor descansar.

—¡No tenemos tiempo! —Ella recuperó el aliento—. ¡Debemos conseguir información!

—Ya fallamos una vez, Sandra...

—¿Qué pretendes? —lo encaró casi tomándolo por el cuello—. ¿Estás en este asunto sí o no?

Un empujón contra el muro lateral calló las intenciones que se asomaban por la boca del muchacho, enseguida sus piernas se deslizaron hacia el pasillo y sus manos hurgaron en los bolsillos para encontrar alguna excusa que lo zafara de la incómoda situación.

—¿Vas conmigo?

—¿Qué crees tú? —respondió dándose ánimo para continuar—. Sólo pienso que estamos yendo por el camino equivocado.

La mujer respondió con un arisco movimiento de manos e inició la carrera en descenso por la escalera. Él, apretando los labios para no entorpecer la diligencia una vez más y no recibir un nuevo ataque, se desplazó lentamente, observando la melena oscura que ya se perdía entre la curva que señalaba el siguiente piso y las alas del sombrero, y meditaba a media voz las consecuencias que provocaba la pérdida de la razón, pues perfectamente pudieron usar el ascensor para apresurarse, pero ya era demasiado tarde para regresar.

—¿Quieres que te baje en brazos? —gritó Sandra Calderón—. ¡Corre!

Él se detuvo en el descanso que unía el segundo y el tercer piso. Desde ahí contemplaba la figura ágil que ya estaba alcanzando la planta baja, se restregó los párpados y bostezó. Ya no tenía la fuerza suficiente para continuar. Sólo tuvo un gesto para acomodarse el gorro Nike.

—Estoy muerto... No sé si sea conveniente...

—¡Ven! —gritó ella casi extraviada en el edificio—. ¡Tengo la solución!

El joven criminólogo se dio ánimo para alcanzar los últimos peldaños que dirigían hacia la planta baja, vació completamente su pecho con la fatiga dibujada en el semblante y giró sobre sí cuando estuvo en el hall del Hotel Eldorado sin poder hallar la silueta de su acompañante. De pronto, una mano se agitaba a dos metros de la puerta principal y señalaba la entrada de un cuarto que no había advertido cuando se registró en la recepción.

La agente Calderón estaba en pie bajo el dintel, con la mirada centrada en el escritorio ubicado en el rincón derecho de la sala. Era un lugar pequeño, pero acogedor, tenía diez monitores individualizados y sillas de oficina. Sólo cuando sintió la presencia del muchacho se atrevió a dar un paso llevándose la mano al bolsillo para asegurarse que el dólar todavía estaba en su poder.

—Necesito un ordenador con escáner, por favor —dijo ella casi sin expresividad en el rostro—. ¡Lo quiero ahora!

—¿Su nombre de registro? —preguntó el hombre moreno y calvo que estaba a cargo del lugar—. ¿Su nombre?

—¿Para qué quiere mi nombre?

—Para incluir el gasto en la cuenta final de su alojamiento —sonrió—. ¿Me puede decir su nombre de registro?

Manuel Manríquez dio un paso atrás como si hubiera sentido el dolor de un golpe brusco en el pecho, pareció perder la respiración por instantes y pidió auxilio a su compañera con la mirada. Había olvidado el nombre que entregó en la recepción y no tenía el documento que acreditaba su identidad falsa. Tampoco quería que ella volviera a darle el pasaporte que guardaba en los bolsillos. Se encogió de hombros y se aproximó al escritorio sin quitar sus pupilas de la calvicie del hombre que esperaba una respuesta.

—Estamos ocupando la habitación 402...

—Perfecto —sonrió el empleado mientras tocaba el teclado de su ordenador—. Ocupen el tercer cubículo.

Ella se atrevió a romper el mutismo con un agresivo movimiento de pies que dejó huellas sobre las cerámicas. Él, en tanto, intentaba despertar a pesar de la incertidumbre que todavía cubría su piel.

—¿Estás segura? —dijo sentándose a un costado—. Procura no dejar huellas...

—Es un correo falso —contestó—. Sólo quiero verificar información.

La criminóloga colocó el dólar sobre el escáner y activó el icono. Inmediatamente, apareció una fotografía con las huellas digitales de la vagabunda obtenidas con carbón. Luego, escribió en una cuenta de Yahoo! que tenía muchos correos electrónicos sin leer en la bandeja de entrada, y en el borde izquierdo aparecía su nombre de fantasía. No dudó ni un segundo en el procedimiento, adjuntó la imagen digital, escribió un breve texto y envió.

—¿Dará resultado? —Él jadeó mirándola a los ojos—. ¿De qué se trata?

—Ya lo verás...

—¿Quién es Pilar Orrego? —susurró manteniendo la vista puesta en el empleado—. ¿No me lo dirás?

Sandra Calderón sabía provocar impaciencia en los demás. Se arrellanó, guardó el dólar con marcas de carbón en el bolsillo, se cruzó de brazos, y estuvo concentrada esperando una respuesta. No tenía ni la más mínima intención de responder a las inquietudes que aumentaban a su lado, se retocó la posición del sombrero e hizo sonar las articulaciones de los dedos.

—¿Qué pretendes? —Él insistió—. No estás considerándome en esto...

—Mira y aprende —dijo en un hilo de voz—. Y cuida de no levantar sospechas.

Cinco minutos se convirtieron en una eternidad. El investigador se había dado por vencido, estaba incorporado estirando las piernas y asumiendo un rol de protector ante un eventual ataque desde la entrada de la sala de internet del Hotel Eldorado. Con breves carraspeos se lo hacía saber a su compañera, pero ella estaba ocupada en lo que ocurría en el monitor.

—Eso es... —Sonrió ligeramente—. ¡Genial!

—¿Qué? —Manuel Manríquez se asomó—. ¿Buenas noticias?

El correo electrónico de Yahoo! estaba abierto, la fotografía del dólar con las huellas había sido devuelta junto a otra imagen. Era la comparación de huellas digitales de la vagabunda y de Rosa Cifuentes de la Cuadra. El reporte informaba que no había coincidencias, por lo que la mujer de la calle era una desconocida y ajena a la investigación. Sin embargo, había otros datos que estaban descritos formando casi una declaración. La analista los leyó cinco veces en voz baja, no se incomodó por las imprudencias de su colaborador al querer enterarse, se aseguró de haber memorizado cada línea y, con un ágil movimiento del mouse, clausuró la cuenta de correo electrónico, dejándola bloqueada y sin posibilidades de reabrirla. Enseguida, reinició el ordenador.

—¿De qué se trata todo esto? —Él buscó una respuesta en su cara—. Dímelo, Sandra. ¡No puedes actuar así!

—Mira y aprende.

Salieron de la sala a paso firme, cruzando miradas de intriga y disponiéndose para continuar con la investigación.

CAPÍTULO 32

Cruzar la marquesina del Hotel Eldorado fue una decisión difícil. Sentir la frescura del viento paceño sobre sus rostros les hizo recordar que estaban indefensos y que más de un par de ojos estaba sobre ellos en la ciudad. El saludo cordial del auxiliar de servicio del hotel no les sirvió para convencerse, tuvieron que quedarse quietos observando cómo caía lentamente el atardecer dándole un estilo diferente. El cielo no parecía ser un espejo del paraíso, y eso atemorizaba al joven analista, quien demostraba su incomodidad jugando con los dedos de la mano izquierda sobre la visera del gorro Nike.

—Es arriesgado... —dijo él olvidando el acento uruguayo.

—Confía en mí.

—Ya confíe en ti —sentenció sin mirar a la mujer—. Y fracasamos.

—¿Me culparás todo el resto del día de la pérdida de tiempo buscando a una vagabunda?

Manuel Manríquez no quiso responder lo que realmente sentía para no herirla, aunque estaba convencido de que él, sin duda, sería el más afectado si abría la boca.

—¿De qué se trata la información? Las huellas de la vagabunda no correspondían a la diputada. ¿Qué hacemos en este país, entonces? ¡Fue tiempo perdido, Sandra!

—Baja la voz. —Ella miró a ambos lados asegurándose de que estaban solos bajo la marquesina—. No fue una pérdida de tiempo. Algo de cierto había en la leyenda urbana...

—¿Cómo? —se encogió de hombros—. ¿A qué te refieres?

La agente Calderón se movió hacia la derecha sin importarle que el viento agitara las alas de su sombrero, esperó a que su compañero se ubicara enfrente y otorgó una mirada restaurada y adornada con tranquilidad.

—La vagabunda sí tiene relación con Rosa Cifuentes de la Cuadra, pero no es ella.

—¿Entonces? —Él giró el cuello y se convenció de que todavía estaban solos—. ¿Qué misterio hay?

—La pordiosera se llama Ángela Hidalgo. Envié sus huellas dactilares al banco de datos de la ANI para saber si realmente era la diputada Cifuentes, pero arrojó otro resultado...

—¿Cuál?

La criminóloga hizo un tímido movimiento con la mano derecha, consiguió que un taxi se detuviera casi a sus pies, invitó al obnubilado investigador a abordar en silencio y se dispuso a dar la dirección que había repetido mentalmente desde que salió de la sala de internet.

El viaje fue relativamente corto. No más de cinco minutos. Manuel Manríquez todavía sostenía la curiosidad entre los labios y la mirada agitada que pretendía averiguar si el chofer del taxi era de confianza. A medida que pasaban los segundos se percataba de que la oscuridad estaba adueñándose de La Paz, y eso -para él y los miedos que poco a poco querían asomarse-, era un problema. Trató de buscar consuelo en su superior, pero ella no estaba para temas de niño; había señalado el paradero cuando doblaron una esquina.

—¿Puedo pagar en dólares?

—Si no hay de otra forma, ¿qué le puedo decir? —respondió el chofer mirándola por el espejo retrovisor—. ¿Quiere que los recoja más tarde?

El criminólogo negó con la cabeza, ella prefirió bajarse deprisa y cerrar la puerta. No quería dar mayor información. Ya nadie era de su confianza por muy inocente que pareciera. Esperaron a que el automóvil siguiera hasta la siguiente esquina, y sólo entonces se dieron tiempo para observar el entorno. Era un barrio diferente al resto de la realidad de La Paz, con estilos europeos, frondosos y amplios jardines y con ornamentos que advertían los altos ingresos de los residentes.

—Bienvenido al Barrio Calacoto —contestó ella antes de que él la sorprendiera con la pregunta que se reflejaba en su cara—. ¿Vamos?

—¿Qué hacemos acá? —Manuel Manríquez la retuvo del brazo—. Supongo que sabes el riesgo que estamos corriendo, ¿no?

—Tranquilo —lo miró fijamente—. Si no estamos en lo correcto, lo más terrible que nos puede pasar es que nos deporten... —suspiró—. O que nos maten.

Caminaron unos metros más al sur por el borde de la Avenida Ballivián sin importarles que sus pasos parecieran fuera de lugar cerca de las siete de la tarde y en medio de un barrio exclusivo. Él se quedó atrás, como resistiéndose a continuar; tenía miedo y no podía esconderlo, pedía ayuda deformando los labios, mas su voz no alcanzaba los oídos de ella. Se detuvo, respiró profundo, sintió dolores en el vientre y sudor frío. Deseaba regresar al alojamiento o marcharse al aeropuerto y terminar con la pesadilla de una vez.

—No puedes fallarme ahora —dijo Sandra Calderón a medio metro de él—. Estamos a unos centímetros de conseguir lo que buscamos.

—Nos matarán —titubeó—. Estamos jugando con fuego.

Por instantes, la analista quiso abrigar aquellas mejillas decaídas que mendigaban comprensión, pero optó por continuar. Cuidadosamente, se cubrió la yema del dedo índice derecho con el boleto del taxímetro y presionó la tecla que componía el citófono del domicilio 548. En menos de un minuto se abrió el micrófono desde el interior de la casa y una voz femenina con remarcado acento paceño atendió.

—¿Sí? ¿Qué necesita?

—Buenas tardes —contestó la agente Calderón remarcando el acento uruguayo—. Busco a Rosa Cifuentes de la Cuadra...

—Eh... ¿perdón?

—Busco a Rosa Cifuentes de la Cuadra —repitió—. Vengo de parte del señor Jorge Arismendi...

—Espere, por favor...

La presencia del joven colaborador le dio seguridad. Él arrugó la frente ante la información que estaba escuchando, pareció componer el ánimo y recuperó la fuerza, lo que manifestó rozando tímidamente la mano desocupada de la mujer.

El portón eléctrico se abrió, los ladridos de los perros se multiplicaron y el viento que corría por la Avenida Ballivián aumentó la velocidad. Rápidamente, ingresaron en el jardín adornado con diversos tipos de rosas, faroles con luces de baja intensidad y regaderas automáticas. Manuel Manríquez dejó la puerta entornada, alcanzó la figura de su compañera y, poniéndose de acuerdo con miradas, llegaron hasta la entrada principal. Una sirvienta que llevaba un uniforme negro con delantal blanco los esperaba, les entregó una fingida sonrisa y los invitó a pasar.

—La señora Rosa está en su despacho —comentó la empleada—. Síganme, por favor.

—¿Está sola? —Sandra Calderón caminó lentamente—. Tenemos que hablar de algo muy importante.

—Está sola —afirmó—. Está trabajando con su ordenador.

El agente Manríquez apretó los labios para contener la sorpresa, se quitó el sudor de los dedos en las perneras del pantalón y nuevamente su recurso para evitar los nervios fue la visera del gorro Nike. Su jefa, que jugaba con la mirada sobre ambos costados del pasillo que conducía al despacho para reaccionar ante cualquier emboscada, suspiró profundamente como queriendo controlar la ansiedad.

Se detuvieron frente a una puerta de ébano con un exótico diseño en los bordes y detallada con una manilla dorada.

—Adelante —dijo la sirvienta mientras anunciaba la entrada—. La señora los espera.

—Gracias —respondió el muchacho—. Le avisaremos si necesitamos algo.

La criminóloga cruzó el umbral sin aguardar a su compañero, trató de disimular el asombro que le producía estar frente a la mujer que había visto en la fotografía, escrutó cada detalle de su semblante y determinó que, realmente, la vagabunda y ella tenían mucho en común. Todavía conservaba el cabello rubio y el peinado al estilo de Ana Bolena, mantenía la mirada incrustada en las visitas y apenas respiraba, pero se mostraba paciente y reposando en su personalidad.

—Rosa Cifuentes de la Cuadra —dijo la analista destacando el acento argentino—. Gracias por recibirnos...

—¿Qué noticias tienen de Jorge Arismendi? —dijo con voz soporífera—. ¿Trabajan para él? ¿Cómo está él?

Manuel Manríquez se volteó hacia la puerta, colocó la mano izquierda bajo el borde de la prenda de vestir que cubría su torso y echó llave a la manilla. Entonces, la anfitriona se incorporó con la duda en los ojos e intentó alcanzar el centro de la oficina, pero una mano abierta de la agente Calderón frenó sus intenciones.

—Hablaremos con la verdad, diputada Rosa Cifuentes de la Cuadra —confesó la investigadora—. ¿De acuerdo?

—Dejé el cargo en el Congreso hace unos años —jadeó—. ¿Qué hacen ustedes? ¿Por qué no hablan? ¿Los envió Jorge Arismendi?

—Queremos hacerle algunas preguntas —contestó Manuel Manríquez, acercándose—. Colabore con nosotros, por favor. No le quitaremos mucho tiempo.

—¿Quiénes son ustedes? ¿Cómo consiguieron mi dirección? —La dueña de casa estaba muy agitada—. ¡Llamaré a la policía!

Sandra Calderón olvidó el protocolo, tomó a la anfitriona por el hombro izquierdo y la sentó en el sillón de cuero mientras se llevaba la mano desocupada al bolsillo trasero del pantalón.

—No nos provoque. Usted no sabe lo que tengo en mi bolsillo —sentenció—. Sólo queremos que nos aclare algunas dudas.

—¿De qué hablan? —gimió Rosa Cifuentes de la Cuadra.

—¿Por qué hay una cuenta corriente en un banco chileno que tiene tres titulares? —dijo la analista—. ¿Conoce a Ángela Hidalgo? Usted, ella y Jorge Arismendi son titulares. ¿Para qué es ese dinero?

—¡Desconozco todo lo que hablan! —jadeó—. ¿De qué se trata todo esto?

—Responda, por favor —advirtió el joven—. No tenemos mucho tiempo.

—¿Por cuánto tiempo usó a Ángela Hidalgo para sus trámites y así distraer a quienes pudieran sospechar? —Sandra Calderón enarcó las cejas—. Supongo que la mandó a matar y usted se retiró de la política para no levantar más sospechas, ¿cierto? Pero la mujer sobrevivió a un disparo en la cabeza, quedó abandonada en la calle y se convirtió en la excusa de un mito urbano que hablaba el resto de la prensa de la desaparición de la diputada Cifuentes por diversos motivos. —Clavó sus ojos cafés—. ¿Me equivoqué en algo?

La ex diputada pareció perder la respiración. Estaba quieta y sin expresión facial, su piel se enfriaba y el sudor en su rostro aumentaba.

—¿Quién tiene acceso a la cuenta corriente? —dijo el agente Manríquez—. ¿Lo recuerda o estaremos toda la noche acá?

—Las huellas dactilares de Ángela Hidalgo estaban junto a las suyas y las de Jorge Arismendi en los registros de un banco chileno. Sin embargo, no pude obtener más información que esta dirección registrada al nombre de Ángela Hidalgo, pero ella está abandonada en la calle y sin memoria —declaró la criminóloga—. ¿Pensó, realmente, que Jorge Arismendi nos había enviado desde Buenos Aires? Siento decirle que tenemos casi toda la información, salvo lo que usted sabe...

—¡Me usaron! —sollozó la ex congresista—. ¡Me usaron!

—¿Por eso sus huellas dactilares aparecieron en varias escenas de crimen en Santiago de Chile? —inquirió el agente Manríquez—. Alguien mató, dejó sus huellas mientras usted estaba acá. ¿Cómo funciona esto? No lo entendemos.

Sandra Calderón comprendió que no era necesario seguir aprisionando a la mujer. Retrocedió sin darle demasiado espacio y la contempló. Sutilmente, se llevó las manos al rostro y liberó el llanto que tenía contenido en la garganta, su pecho se estremecía y sus piernas temblaban como si estuvieran perdiendo la fuerza.

—¿Conoce a Blanca Esmeralda de la Paz? —insistió el criminólogo—. ¿La conoce?

La ex diputada levantó el semblante esforzándose por mover rápidamente la lengua para confesar, pero sus ojos se humedecían y arrugaba los párpados.

—¿Conoce a José Gabriel Méndez? —interrogó la agente Calderón.

—...

—¿Conoce la HV3? —intervino el muchacho.

—...

—¿El Plan? —continuó la analista.

Rosa Cifuentes de la Cuadra cerró los ojos, se mordió algunas uñas y resolló:

—Blanca... Blanca...

—¿Blanca? —el agente Manríquez se interesó.

—Yo soy Blanca Esmeralda de la Paz.

La agente Calderón sacó la grabadora del bolsillo trasero y la acercó a los labios mientras la ex parlamentaria agitaba los ojos y liberaba suspiros.

—¿Qué es Blanca Esmeralda de la Paz?

—Un nombre, un secreto, un error —titubeó—. Me usaron y me desecharon...

—¿Quiénes? —La analista se atrevió a tomarla del mentón para registrar su voz—. Hable, por favor.

—El Gobierno... Arismendi... el Gobierno...

—¿Qué hace Arismendi, realmente? ¿Quién es Arismendi? —Manuel Manríquez la encaró—. ¡Dígalo!

—Querían una salida al mar... —dijo en un hilo de voz—. Una salida al mar...

Los criminólogos chocaron miradas sin contener el aliento. Ella sintió escalofríos sobre los hombros mientras él se tironeó los cabellos para concentrarse en lo que estaba oyendo.

—¿Blanca Esmeralda de la Paz está contra Chile?

—Me pidieron que creara un proyecto para la Cámara de Diputados. —Tenía un nudo en la garganta—. El Gobierno dijo que me pagaría mucho si colaboraba al legislar un presupuesto para armamento en contra de Chile.

—¿Qué tipo de armamento?

—...

—¡Hable!

El grito del criminólogo despertó la atención de la sirvienta, quien se acercó para corroborar el estado de la dueña de casa, llamó a la puerta de ébano, giró la manilla y comprobó que estaba cerrada. Una frase sin fuerza salió de la boca de la agente Calderón comunicando que todo estaba bien dentro del despacho. Entonces, se retiró.

—Era un presupuesto para armamento —sollozó—. Entregué el proyecto e hice los contactos en otros países para comprar. Yo debía viajar la semana siguiente, pero me citaron a una reunión y...

—¿Y qué? —la investigadora se encogió de hombros—. ¿Qué ocurrió?

—Me pidieron desaparecer —se limpió las lágrimas—, dejar la política y matar a Ángela Hidalgo para que los medios especularan con que el Movimiento Nación Camba me había secuestrado...

—Le dispararon en la cabeza para matarla, pero fallaron —aclaró el criminólogo—. ¿Por qué no denunció lo ocurrido?

La mujer le entregó una mirada marcada por la confusión, se quitó las lágrimas y respiró profundo.

—Amenazaron con borrar mi identidad, mis huellas y mi historial —confesó—. ¡No tenía otra opción!

—¿Segura? —El investigador se atrevió a mirarla a los ojos—. ¿Por qué usar el nombre de Blanca Esmeralda de la Paz? ¿Tiene otro sentido?

—No —acotó—. Fue un título para mi proyecto... Nada más...

Buscó el apoyo en su superior, se quitó el sudor del rostro con un movimiento y se mordió el labio inferior volviendo a escrutar la pasividad de la ex legisladora.

—Entonces, ¿por qué el embajador Coloma conocía a Blanca Esmeralda de la Paz si era peruano? ¿Por qué tenía una fotografía con usted en su oficina en la Embajada? Tenía una pequeña piedra esmeralda...

—¿Raimundo Coloma? —bisbisó la mujer—. ¿Raimundo?

—¿Lo conoce? —dijo la agente Calderón jugando con la mirada entre el rostro de su colaborador y de la anfitriona.

—Sí... —vació el pecho—. Nos conocíamos...

—¿Por qué?

El joven analista se cruzó de brazos e inclinó la cara sin desviar la atención de los ojos obnubilados de la ex política.

—Tuvimos un romance —musitó—. Nos conocimos en Lima, en una reunión de parlamentarios. Él me buscó, me invitó a salir, me rogó que me quedara unos días más —arrugó los párpados—. Después, prometió visitarme en La Paz, pero nunca llegó. Me llamaba «dulce esmeralda». Decía que yo era preciosa...

—¿Por qué no llegó a La Paz? —inquirió la analista acomodando la grabadora entre las manos.

—No lo sé —enjugó sus ojos—. Supongo que asumió como embajador en... Chile...

La ex congresista pareció despertar de la nostalgia que la había hipnotizado, se acomodó en el sillón y batió la cabeza. Observó a los dos visitantes centímetro a centímetro, hizo un rictus de amargura y asumió la derrota en su corazón. Recién en ese instante se percató de que se trataba de chilenos encubiertos.

—No sé nada más...

—¿Segura? —insistió Manuel Manríquez dando un paso firme para amedrentarla—. No juegue con nosotros.

—¿Qué harán ahora? —la ex legisladora se levantó sin importarle recibir un ataque y gritó—. ¡Jacinta, ayúdame!

La puerta de ébano se estremeció desde el exterior. Ágilmente, Sandra Calderón guardó la grabadora en el bolsillo y recogió a la mujer de nueve lustros por los hombros, la sentó en la silla del escritorio y le colocó los dedos índice y pulgar en el cuello para presionar la vena yugular. A pesar de los esfuerzos por salvarse, la ex diputada bajó los párpados y cayó rendida sobre el escritorio.

—¡Yo voy por ella!

El criminólogo envolvió su mano con una hoja de los diarios que estaban en el mueble contiguo y quitó la seguridad de la manilla, se encontró con el rostro desvanecido de la sirvienta -quien no había reaccionado a tiempo-, la tomó por el cuello y la adormeció de la misma forma que a Rosa Cifuentes de la Cuadra. Casi en el centro del despacho dejó el cuerpo, esperó que su compañera llegara a la entrada, intercambiaron miradas cómplices y corrieron por el pasillo sin volver los semblantes.

—¡A la cocina!

Ella se desvió explorando el lugar exacto para terminar con la visita. Procuró abrir la puerta sin dejar sus huellas dactilares, percibió el aroma de las frutas que estaban sobre la mesa junto al lavavajillas y se dirigió hacia el estanque de gas. Sólo un golpe fue suficiente para quitar el conducto de acero, el ruido que producía la fuga aumentó y el olor nauseabundo comenzó a cubrir cada rincón de la casa.

Manuel Manríquez estaba en el portón, esperando. Advirtió el regreso de su superior cuando oyó la cerradura de la puerta principal, la vio atravesar el jardín bajo la noche paceña, la recibió con una sonrisa nerviosa y cerró sin inquietar el descanso que habitaba en la Avenida Ballivián.

CAPÍTULO 33

Se separaron en la entrada del hall del Aeropuerto El Alto perdiéndose entre los cientos de pasajeros. Acordaron juntarse en la salida de los baños. Él se mojó el rostro y los cabellos, se lavó las axilas con jabón líquido y orinó. Al basurero lanzó el Nike, arrancó las mangas de la camiseta y se subió los calcetines hasta cubrir los bordes de las perneras. Enseguida, bebió unos sorbos de agua y se miró en el espejo. Aún le temblaba el mentón, parpadeaba seguido y tenía los labios amoratados. Prefirió el silencio, guardó las manos en los bolsillos y salió admirando la diversidad de personas que se paseaban en las cercanías.

—¿Vamos?

—¿Encontraremos un avión hacia Montevideo? —dijo Sandra Calderón, apresurada y con un rostro renovado por la ausencia del sombrero—. Empieza a rogar.

—¿Montevideo?

—Todavía somos uruguayos, querido —le tomó la mano—. Hasta que estemos fuera de La Paz.

Se ubicaron en la hilera que conducía a las boleterías. Ella se refugiaba en el pecho de su subordinado mientras estudiaba el entorno. Entonces, se relajaba al comprobar que no había policías cerca. Sacó los pasaportes de los bolsillos, miró la hilera asegurándose que estaba a siete puestos para alcanzar un cupo en el avión y giró la cara hacia la puerta principal. Un guardia caminaba con los brazos cruzados, sin quitar sus ojos de las ventanillas de tickets, y jugaba con sus labios sobre el micrófono que tenía añadido a la corbata.

—Bésame —susurró entregándole su perfil—. Bésame.

—¿Estás segura? —vaciló el criminólogo.

—¡Hazlo!

Manuel Manríquez colocó sus brazos alrededor de la cintura, rozó aquella delicada nariz, apoyó sus labios con un tibio suspiro y cerró los ojos lentamente.

—Buenas tardes —dijo un hombre de uniforme negro que sostenía un walkie-talkie y estaba acompañado por cuatro individuos vestidos de la misma forma—. ¿Nos pueden acompañar?

—Disculpe —respondió ella remarcando su acento uruguayo—. Tenemos un vuelo a Montevideo...

—¡No queremos atrasarnos! —sonrió él—. ¡Tenemos muchas cosas por hacer!

—No les quitaremos mucho tiempo.

El hombre sostuvo la radio con fuerza, le quitó los pasaportes a la analista y le indicó a los cuatro ayudantes que apresaran a los viajeros con el mayor disimulo posible.

La agente Calderón buscó la compañía de su compañero, pero la corpulencia de los guardias no se lo permitía. Él, ensimismado, recordaba una fórmula válida para zafarse. Sin embargo, nada estaba al alcance de su mano.

Cruzaron el hall en dirección a la última habitación, lejos de las cafeterías, las salas de internet y las tiendas de souvenirs.

La puerta se cerró de golpe.

CAPÍTULO 34

La policía llegó quince minutos después. Antes, estuvieron bajo la atenta mirada de los guardias, quienes estaban dispuestos a utilizar las pistolas en caso de un intento de fuga. Sandra Calderón se cansó de dar explicaciones y de agitar su cuerpo para protestar la injusticia de estar esposada a la silla. Su compañero, custodiado en el rincón de la sala, permanecía callado y cabizbajo, con los pies temblorosos y la piel helada.

—Chilenos —dijo el primer oficial al cerrar la puerta tras el ingreso de sus tres acompañantes—. Chilenos infiltrados. ¡Hijos de puta!

—¡Uruguayos! —gritó la investigadora—. ¡Ahí están los pasaportes! Somos periodistas de Montevideo. Este trato es un vejamen.

—¡Te enseñaré qué es un vejamen! —El segundo oficial tironeó los cabellos de la mujer—. Habla.

—¡No la toques! —Manuel Manríquez quiso acercarse, pero un golpe en el estómago se lo impidió.

La criminóloga lloraba, desgañitaba y pateaba el escritorio que estaba enfrente, pero no conseguía liberarse de la tortura que tenía sobre su cara; el policía estaba arrancándole unos mechones de pelo y jugaba con el filo de un cuchillo sobre sus cejas.

—Habla, chilena malnacida. ¡Habla!

—¡Están violando el Pacto Internacional de Derechos Civiles y Políticos10! —vociferó el perito—. ¡Queremos a nuestro embajador!

—Chile no tiene Embajada en La Paz —el primer oficial se aproximó—. ¿Quieres que llame a La Moneda?

La mujer fue liberada y quedó con la barbilla sobre el pecho, con los ojos cerrados y el sudor empapado en la blusa.

—Tenemos pasaportes uruguayos, identidad uruguaya, acento uruguayo —titubeó Manuel Manríquez—. ¿Por qué nos culpan por lo que no somos? Visitamos La Paz para escribir un reportaje para una revista...

—Agredieron a un oficial de la policía, le usurparon su arma de servicio y dispararon dos balas —dijo el tercer oficial colocando el pie derecho sobre los testículos del turista—. Las cámaras de vigilancia ciudadana de la policía los registraron. ¿Es un comportamiento normal de los uruguayos?

El dolor no dejó que el criminólogo contestara. Intentaba soportar la presión entre jadeos, se retorcía y movía las piernas para quitarse el malestar, pero los guardias lo sujetaron por los hombros mientras el policía lo pisoteaba ostentando rabia en su cara trigueña.

—Somos uruguayos —dijo en un hilo de voz—. Uruguayos...

—¿Qué es esto?

El cuarto oficial había desatado las zapatillas de la científica para intimidarla y halló la grabadora. Esbozó una irónica sonrisa, la exhibió ante sus ojos como si fuera un trofeo y la dejó sobre el escritorio. Enseguida, con la ayuda de los guardias del aeropuerto, revisó los bolsillos del pantalón hasta que descubrió cuatro montones de dólares y la cámara fotográfica digital.

—Espionaje —acusó el primer oficial—. Espionaje chileno.

—Somos periodistas —bisbisó Manuel Manríquez—. Queríamos realizar un reportaje.

—¿Qué hay con el oficial que agredieron? —El segundo oficial lo abofeteó—. ¡Habla!

—No hicimos nada —escupió al piso—. No sé de qué hablan.

—En el Museo de Arte Sacro. Una cámara los grabó —le dio un puntapié en la canilla derecha—. ¡Contesta!

—¡No hicimos nada! —sollozó—. ¡Estuvimos paseando por la ciudad para escribir el reportaje! ¡Lo juro, lo juro!

El primer oficial reunió a sus colaboradores alrededor del escritorio y le solicitó a los guardias que vigilaran a los detenidos. Recogió los pasaportes y verificó los antecedentes con las cédulas de identidad que estaban en el interior. No había anormalidades. Luego, encendió la cámara fotográfica y revisó minuciosamente cada archivo. Las imágenes eran de la Iglesia de San Francisco, del Palacio Legislativo, de la Avenida 16 de Julio y de los rincones del Casco Viejo.

—¿Alguna duda? —balbució Sandra Calderón—. Somos matrimonio y estábamos conociendo la ciudad.

—Silencio —dijo levantando el índice—. Cuando yo te diga, hablarás. ¿De acuerdo?

La analista miró de soslayo para enterarse del estado de su compañero, pero no lograba divisarlo. Sólo un carraspeo le dio tranquilidad.

El policía de mayor jerarquía tomó la grabadora, corroboró que la cinta estuviera en el interior y presionó Rewind. Su mirada altanera se estaba desmoronando al comprender que las evidencias jugaban en su contra. A pesar de eso, dio un paso adelante, tironeó los cabellos de la agente Calderón y oprimió Play. La grabación era una narración del trayecto desde el aeropuerto hasta la Plaza San Francisco, entregaba datos históricos sobre la construcción del convento, describía la vida de los habitantes, recomendaba la zona central de la ciudad para disfrutar de la bohemia y destacaba la amabilidad de los paceños con los turistas.

—Así es toda la cinta —ella levantó la cara—. Es material para escribir el artículo periodístico.

—¡Cállate!

El primer oficial dejó caer la grabadora sobre la mesa, se quedó frente a sus compañeros y se mordió los labios. Sólo recibió como respuesta un alzamiento de cejas.

—Están libres —resolvió—. Váyanse.

—¿Así de simple? —protestó Manuel Manríquez mientras le quitaban las esposas—. ¡Llevaré esto a La Haya! ¡Mis derechos han sido violados!

—Lo sentimos...

—¡Estúpidos! —gritó Sandra Calderón empujando al guardia que la soltó—. ¡Esto no se quedará así! —Se abrochó las zapatillas—. ¡Cuando el Gobierno de Uruguay se entere, habrá problemas diplomáticos! ¿Realmente eran nuestros rostros los de las cámaras de vigilancia? ¿Qué tienen que decir?

El policía extendió las manos para entregar las pertenencias, las que fueron recuperadas por la mujer con un brusco movimiento.

—Pensamos que eran chilenos —dijo—. ¡Es que esos malnacidos siempre ingresan en el país!

—¡Se equivocaron! —apuntó ella con el dedo—. ¡Esto será noticia en Montevideo!

—Nos vemos en La Haya —amenazó el criminólogo—. ¡Escribiré sobre esto! ¡Es inaudito!

La puerta de la habitación quedó entreabierta.

Ella caminaba rápido a pesar de los dolores que tenía en los tobillos. Él, en cambio, daba pasos lentos asegurándose de no ser perseguidos nuevamente.

Alcanzaron las boleterías, se abrazaron y sonrieron.

Tenían un avión en noventa minutos más.

El periódico que compraron tenía fecha 11 de mayo.

Todavía no se convencían de estar despegando hacia Montevideo. Se lo preguntaron a la azafata, recibieron una cordial sonrisa y un café de bienvenida. Él no quería mirar por la ventana y arrugaba los párpados cuando repasaba el encabezado «La Paz, Bolivia». Ella, por su parte, retozaba en el asiento para conciliar el sueño.

Después de media hora de vuelo, Manuel Manríquez se volteó, acarició aquel perfil moreno que le aceleraba el corazón y aguardó una mirada para proceder.

—Me sorprendes.

—Así soy yo —sonrió—. Teníamos que hacerlo.

—Supongo que tú rescatarás el chip con las fotografías y la cinta de audio de tus excrementos —subió las cejas—. ¿Verdad?

Negó con la cabeza y clavó sus ojos cafés sobre el semblante pálido que buscaba explicaciones.

—No me tragué nada.

—¿Entonces?

—Cuando fui al baño, escondí lo que podría delatarnos.

—¿Dónde lo escondiste?

—En un lugar sólo de mujeres.

Cerró los ojos y borró ligeramente la sonrisa.

Él, ensimismado, continuó leyendo.

CAPÍTULO 35

A las ocho de la mañana, las embarcaciones torpederas bajaron anclas a doscientas millas de la playa de la Isla Nueva formando un cerco difícil de penetrar. Los soldados mantuvieron la línea de fuego hacia los cuatro puntos cardinales y aguadaron las instrucciones. A pesar de la espesa niebla que envolvía el Canal Beagle, el objetivo estaba definido y las medidas para el eventual desembarco habían sido consideradas.

Desde la orilla del islote se proyectaban luces hacia el océano para obtener comunicación. Por más de cinco minutos, la patrulla del Ejército de Chile estudió las figuras que asediaban las posibilidades para escapar. No comprendían qué estaba sucediendo, pues la llegada de los barcos de la Armada estaba programada para tres días más como todos los meses. Uno de los suboficiales gritó, pero su voz se perdió con el silbido del viento. Una vez más insistieron con los focos alógenos sobre el lento amanecer, sin embargo, las embarcaciones no se movían. El soldado que estaba de turno usó los binoculares describiendo el cerco impuesto, estaba boquiabierto, casi sin respirar, sus manos temblaban y esperaba que el sargento lo apoyara.

—¿Alguna novedad?

—Son nueve o diez lanchas —titubeó.

—¿Puede ver algo más, conscripto?

Negó con un ligero movimiento de cabeza, le entregó los lentes de largo alcance y cargó el fusil.

—No puede ser. —Miró a través de los binoculares—. Imposible.

—¿Qué es, mi sargento? —El soldado apuntó hacia el mar sin tener claro el objetivo—. ¿Disparo?

El suboficial colocó su mano sobre el arma del recluta y la bajó lentamente. Enseguida, hizo señas para que los patrulleros se acercaran.

—Desde el otro lado de la playa se ve mejor —acotó otro conscripto—. Están armados. Creo que están apuntando hacia la isla.

—¿Abrimos fuego? —preguntó el cabo segundo.

—Avisaremos a Santiago.

El sargento entregó los binoculares y se apartó hacia la pequeña casa que estaba en lo más alto de la playa.

—¡Suboficial! —gritó el cabo segundo con el instrumento sobre sus ojos—. ¡Venga!

Los soldados levantaron los fusiles en dirección a altamar. La niebla se disipaba con las corrientes de vientos, el rocío humedecía sus pieles y les aclaraba lo que tenían enfrente.

—¡No sé quiénes son!

—Véalo, sargento —le entregó los binóculos—. Véalo.

El suboficial se detuvo enterrando las botas en la arena húmeda, abrió la boca cubriendo con vaho el semblante de su compañero y se ajustó los cristales.

—Izaron la bandera —dijo el cabo segundo—. La izaron.

—Son argentinos —dejó caer los lentes de largo alcance—. Argentinos.

CAPÍTULO 36

La ministra de Defensa Nacional no había terminado de explicar sus ideas cuando tuvo que abandonar la reunión que sostenía con el ministro del Interior y el canciller en la Sala de Consejo de Ministros. Cruzó el Salón Arquitecto Joaquín Toesca sin importarle dejar las puertas abiertas, alcanzó la entrada del Salón Independencia y soltó un suspiro. Frente a ella estaba la parsimoniosa figura del presidente Lozana contemplando el lienzo que representaba la Jura de la Independencia.

—¡Presidente!

—Lo sé, lo sé —volteó la cara—. ¿Qué haremos?

La ministra Santibáñez cerró la puerta sin hacer ruido, caminó hacia el mandatario y buscó la atención de aquellos ojos perdidos en el fresco de Pedro Subercaseaux.

—El comandante en jefe del Ejército está esperando su respuesta —levantó el rostro—. ¿Enviamos tropas al Beagle?

—¿Tropas? —frunció el ceño—. ¿Estamos en una guerra?

—A doscientas millas de una guerra —asintió—. Si los marinos argentinos desembarcan en la playa de la Isla Nueva, tendremos que defendernos.

El jefe de Gobierno se frotó los párpados, vació el pecho y caminó hacia los balcones que daban a la Plaza de la Constitución.

—Si no ocurrió en 1978, ocurrirá ahora.

—La Casa Rosada nos está asfixiando. —La secretaria de Estado lo siguió—. Después de la ruptura de los contratos de gas y el quiebre de las relaciones comerciales, este escenario en la zona austral nos coloca en jaque.

—¿Cuál es la solución? —Se encogió de hombros mientras miraba la Calle Moneda—. ¿Ceder? ¿Atacar? ¿Sabe lo que significa eso?

El blackberry de la ministra de Defensa Nacional sonó en el bolsillo del blazer, contestó con un hilo de voz y prestó atención. Su cuerpo retrocedió hasta que encontró apoyo en uno de los sillones del salón, separó los labios y cortó la llamada.

—El comandante en jefe de la Armada necesita su autorización.

—¿Por qué? —devolvió la mirada—. ¿Qué hay ahora?

—Nueva, Picton y Lennox están a punto de ser invadidas.

La respuesta fue un abrir y cerrar de ojos.

Los corresponsales de Canal 13 en Punta Arenas salieron en un helicóptero apenas supieron el rumor. Sobrevolaron el Estrecho de Magallanes, hicieron escala en Porvenir para avisar a Carabineros de Chile la ruta que desarrollarían, entrevistaron a los habitantes y reanudaron la travesía hacia el sur. Desde las alturas se observaban las agitadas olas que describían la unión del Océano Pacífico con el Océano Atlántico, las ráfagas que dificultaban la conducción del vehículo aéreo y la niebla que se disipaba en cada kilómetro que avanzaban. Optaron por descender en Puerto Williams, fueron recibidos por los pobladores y advertidos por los miembros del Ejército de Chile que estaban atentos a las instrucciones desde La Moneda.

Desde la playa de Isla Navarino se contemplaban las embarcaciones con bandera de Argentina que rodeaban la Isla Picton. De inmediato, las cámaras registraron del desplazamiento de este a oeste y la coordinación para acorralar el territorio.

La única opción de escape era el Canal Beagle, pero era imposible dejar de hacer patria.

Eran las diez y quince minutos de la mañana, y el cielo de Isla Navarino fue invadido por los aviones Hércules del Ejército. Televisión Nacional de Chile y algunos diarios enviaron periodistas, quienes bajaron poco después del arribo de los uniformados. Sin embargo, la orden era clara: la isla debía ser desocupada. Los habitantes se negaron en primera instancia, pero la voz de mando del mayor que estaba a cargo de las tropas se impuso, y en menos de quince minutos abordaron cinco helicópteros rumbo a Punta Arenas.

A pesar de la prohibición decretada por el Ministerio de Defensa Nacional, las aeronaves de los corresponsales sobrepasaron los límites y se dirigieron hacia la zona de conflicto. Isla Lennox estaba acordonada por las corbetas Robinson, Spiro, Rosales y por el destructor Almirante Brown formando un semicírculo; Isla Nueva estaba acosada por las diez naves que hacían presencia desde los primeros indicios del alba y la Isla Sesambre era la guarida de los submarinos Santa Cruz, San Juan, Salta y San Luis que se mantenían en la superficie.

Los F-16 rompieron el sonido en el cielo austral, se asomaron por el oeste y sobrevolaron las islas aclarando la soberanía vigente. La Bahía Nassau fue la cuna para los submarinos General O’Higgins, General Carrera y Capitán Simpson que se desplazaron hacia Isla Terhalten para bloquear el paso hacia Lennox, y por el Canal Beagle aparecieron los lanzamisiles Chipana, Casma y Angamos con los infantes de marina apuntando el horizonte. El mar estaba inquieto. Los hombres, también.

La sonrisa de la Señora S ante la presencia del vicepresidente fue espontánea. Era, sin duda, la mejor noticia que podía recibir después de la terquedad que estaba caracterizando a su homólogo chileno. Por momentos, durante la jornada anterior, había pensado que La Moneda estaba colocando la otra mejilla frente a las constantes amenazas, y por eso dio la orden de desplegar el poderío militar en la zona más apetecida por la nación. No había otra alternativa. Se lo dijo a sus ministros, quienes en la reunión acataron junto al jefe del Estado Mayor de la Flota de Mar. Durante el atardecer, se entregaron las instrucciones para el siguiente amanecer; no debían retrasarse ni dejarse embaucar por los soldados chilenos que hacían patria en Nueva, Picton y Lennox, y si era necesario abrir fuego, debían hacerlo.

Era el mejor día como presidenta de Argentina.

—¿La Moneda habló? ¿Cederá?

—No se ha pronunciado —contestó el vicepresidente de Argentina siguiendo los movimientos que hacía la mandataria con la cara a media altura—. Pero CNN en Español lo está difundiendo, y algunos políticos e historiadores latinoamericanos están entregando sus impresiones.

—¿Qué dicen? —Se detuvo y clavó sus ojos abiertos sobre la figura parca—. ¡Habla!

—Chile está en jaque —sonrió—. Quizá en jaque mate.

La mujer se dejó caer sobre el sillón presidencial y le indicó al ministro que la acompañara. Permanecieron callados por unos minutos, chocaron miradas y reflejaron la alegría que sentían.

—¡Lo conseguiremos! —aseguró ella—. ¡En aquellas islas se izará la bandera de nuestra nación!

—¡Ya lo creo, presidenta!

—Si Jorge Rafael Videla no lo logró en 1978, yo lo haré.

—Por fin podremos saborear la victoria después muchos años. —El vicepresidente se arrellanó en el sillón—. En 1888 estuvimos a punto de ganar con los mapas...

—Pero Chile definió sus límites en el sur en la Constitución de 1922 —dijo la mandataria—. Decía claramente «Chile conoce como límites naturales al sur El Cabo de Hornos». ¡Debieron mantener esa idea!

—En 1856 firmamos el Tratado de Paz, Amistad, Comercio y Navegación11, pero no dio resultados, y en 1881 el Tratado de Límites...

—«Chile en el Pacífico y Argentina en el Atlántico.»

—¿Es el Protocolo de 189312?

La mandataria asintió mientras se acomodaba los cabellos sobre sus hombros y se reclinaba en el asiento.

—¡Y, finalmente, el Tratado General de Arbitraje de 1902! —enarcó las cejas—. Demasiado tiempo ha esperado Argentina para reclamar lo que le pertenece.

—No debemos olvidar el Laudo de 1977 —entregó un rictus de amargura—. Inglaterra metió las narices y decidió. ¡Qué nefasto!

El vicepresidente se levantó al comprobar que el silencio significaba el término de la conversación. Rápidamente, se acercó al escritorio para averiguar si la presidenta Sanjuán necesitaba más información. Ella, ensimismada, movió las manos hasta que se sintió sola.

—Definitivamente, ¿lo lograremos?

—¿Lo dudas? —Miró hacia la puerta, donde estaba el segundo mandatario—. ¿Dudas de esta oportunidad?

—No, pero...

—Si ganamos el Lago del Desierto en 1994, las islas también serán nuestras —aseveró—. ¡Será como quitarle un dulce a un nene!

La puerta se cerró suavemente.

La mandataria estaba viviendo un sueño.

CAPÍTULO 37

El presidente de Venezuela abrió el micrófono al mediodía después de ordenar la interrupción de las transmisiones de las señales abiertas. Estaba sentado en su despacho junto al presidente Hilario Bustamante y escoltados por los miembros del Ejército Bolivariano de Venezuela, quienes ostentaban los fusiles mientras las cámaras se desplazaban lentamente sobre sus figuras. Luego de un minuto de silencio, el gobernante caraqueño miró, asintió y agitó las manos para hilar las ideas. Su par boliviano lo observaba de perfil, tenía una sonrisa escondida y un brillo en las pupilas.

—¡El sueño de Bolívar se cumplirá! —enarcó las cejas—. Sudamérica avanza a pasos agigantados hacia el desarrollo y se potencia como la cuna de una nueva estructura social. Por lo mismo, la hermandad que caracteriza las raíces de nuestros pueblos ancestrales debe mantenerse firme para velar por los derechos que muchas veces has sido violados por los tiranos del norte.

Levantó las palmas de las manos, indicó a su compañero de escritorio y le proporcionó el micrófono.

—El Gobierno de Venezuela ha decidido colaborar con nuestro país —confesó el presidente de Bolivia—. Nos hemos propuesto fortalecer los horizontes de nuestro territorio con el fin de cuidarnos las espaldas de los expansionistas del sur...

—Venezuela financiará casetas de vigilancia militar en la frontera con Chile para impedir que el amigo frágil del imperialismo estadounidense intente acorralar a La Paz —señaló el presidente de Venezuela—. Este es el primer paso para que el mundo entienda que el Palacio Quemado necesita romper la mediterraneidad que ha segado sus derechos legales para surgir.

—La vigilancia será permanente —acotó el presidente Hilario Bustamante—. No permitiremos que Chile avance para robarnos una vez más. ¡Bolivia merece una salida al mar!

Ambos mandatarios cruzaron las miradas y esperaron que los periodistas preguntaran, sin embargo, se respiraba incertidumbre ante sus presencias, lo que provocó la salida de algunos reporteros gráficos.

—Aportaremos con armamento y municiones —afirmó el presidente de Venezuela—. No daremos tregua. ¡Si es necesario abrir fuego, lo haremos! ¡Bolivia merece respeto, carajo! ¡El pueblo no está solo!

La conferencia terminó repentinamente, se abrazaron para que las cámaras de televisión inmortalizaran el momento y pronto la programación de los canales volvió a la normalidad.

CAPÍTULO 38

A las quince horas el destructor Almirante Brown sobrepasó el límite permitido en aguas internacionales y se abrió paso hacia Isla Lennox. Los cañones de los infantes de marina tenían la playa como blanco, cargaban las municiones y planeaban la operación a desarrollar. De inmediato, se dio la alarma en Isla Navarino, despegaron los helicópteros Pumas y los submarinos General Carrera, General O’Higgins y Capitán Simpson se hundieron sin dejar rastros.

La bandera de la República Argentina era el único estandarte. El buque aumentaba la velocidad, movía los largos morteros en dirección al norte y la tripulación se alistaba para encallar. Las agitadas olas golpeaban el casco, interrumpían la concentración de los hombres y propugnaban la soberanía que estaba siendo ultrajada.

Los soldados chilenos contemplaban el horizonte sin comprender lo que estaba sucediendo. El Almirante Brown era el único de la flota bélica que estaba aproximándose a toda máquina. Desde la orilla, el capitán del Ejército seguía el avance soberbio a través de los binoculares, mantenía la mano derecha a media altura y suspiraba. Aún no era momento de bajarla, pero sus hombres estaban ansiosos por abrir fuego.

—Argentinos de mierda —susurró—. Si tocan mi isla, no los dejaré vivos.

—Sobrepasaron el límite, capitán —dijo un cabo segundo—. ¿Disparamos?

El superior dejó los catalejos y quiso bajar su brazo derecho para derrotar la ofensa a su nación, pero el miedo no lo dejaba. Tragó un resto de saliva que quedaba en su lengua, escrutó la línea de batalla compuesta por fusileros, artillería liviana y helicópteros, y arrugó los párpados.

Aún tenía la mano a media altura.

El Almirante Brown disminuyó la velocidad a cien millas de la costa, se detuvo por cinco minutos y viró hacia la izquierda con la agilidad que ningún marino experto podía demostrar sobre una gran máquina. Se marchó con la popa sin fusileros, sin cañones amenazantes y con la bandera a media asta.

—¿Qué pasó? —titubeó el cabo segundo sin quitar los ojos del horizonte—. ¿Capitán?

—Un milagro —frunció el ceño—. Un milagro.

La escuadra de la Armada de la República Argentina se desplazó hacia aguas internacionales, formó una hilera y avanzó hacia el Estrecho Lo Maire a velocidad media.

CAPÍTULO 39

El café después del almuerzo le ayudaba a pensar, por eso bebió dos tazones antes de atender a la sonrisa que lindaba con la ironía en los labios de su colaborador. En sus ojos pesaba el sueño aunque había dormido catorce horas ininterrumpidas y había ingerido somníferos que guardaba en el velador.

—¿Quién es quién?

—A ver —bostezó—. La diputada Rosa Cifuentes de la Cuadra es Blanca Esmeralda de la Paz, ¿correcto?

—¡Claro! —Manuel Manríquez se sentó en el borde del escritorio y entregó una caricia a su jefa—. ¡Estuvimos a punto de morir, nos trataron pésimo, perdimos nuestro equipaje y todavía no sabemos cómo la diputada Cifuentes asesinó en Santiago!

—Está claro que ella no fue. —Bebió un sorbo de café—. ¿Crees que nos mintió? Ella no tiene carácter de asesina.

El criminólogo se llevó las manos a la nuca, arrugó los párpados y movió la cabeza hasta que las vértebras superiores sonaron.

—Me llama la atención que el embajador Coloma también conociera a la diputada Cifuentes...

—Eran amantes —sonrió Sandra Calderón—. Un hombre y una mujer envueltos por la atracción. ¿Qué tiene de extraño?

—Si el embajador peruano sabía el nombre del proyecto Blanca Esmeralda de la Paz, también conocía su contenido —enarcó las cejas—. Por lo tanto, estamos en presencia de información muy valiosa...

—Un proyecto de presupuesto armamentista contra Chile. —La agente dejó el tazón en el centro de la mesa—. ¿Estás pensando lo mismo que yo?

—Una idea contra La Moneda escrita por una boliviana, leída por un peruano y respaldada por el soborno del subsecretario del Interior.

La analista se puso en pie, guardó la Walter PPK que estaba junto al anexo telefónico y le dio un gesto a su acompañante, pero ambos se detuvieron cuando la presencia del director de la ANI se impuso y cerró la puerta tras de sí.

—¿Qué tenemos?

—Nada, jefe —susurró él—. Iremos a investigar.

—Supongo que se enteraron de lo que ocurrió en el sur, ¿verdad? —escrutó los semblantes de sus subalternos—. Quiero más resultados y menos paseos, ¿de acuerdo?

Sandra Calderón se mordió las uñas de la mano derecha, observó a su colaborador de soslayo y dio un paso hacia el superior.

—Argentina estaba reclamando...

—Ya lo sabemos —protestó ella—. Supongo que la Casa Rosada se está aprovechando porque Chile está pendiente de resolver los acontecimientos con Perú.

—Mientras todo el país está en el norte, ellos querían invadir el sur —dijo el director de la Agencia Nacional de Inteligencia—. El Consejo Superior de Defensa Nacional está estudiando la posibilidad de aplicar la Hipótesis Vecinal Máxima13.

Manuel Manríquez bajó la mirada, se quitó la picazón de la parte superior de la cabeza y retrocedió hasta que se sintió protegido por el cuerpo de su superior. Sólo se limitó a asegurarse del silencio que había en la sala de reuniones con un tímido vistazo.

—El subsecretario del Interior vendió la seguridad de Chile —confesó la investigadora—. Descubrimos un correo electrónico donde enviaba un archivo adjunto con el detalle de las estrategias.

—Se lo entregó a Blanca Esmeralda de la Paz —titubeó el criminólogo sobre el hombro de su compañera—. Pero no fue a la diputada Cifuentes, sino a una mujer que la suplanta...

—¿Cómo saben que es mujer? —resolló el director de la ANI.

—Porque las huellas de la diputada Cifuentes estaban en la oficina, y tenemos el testimonio de que una mujer maquillada como la ex parlamentaria conversó con el subsecretario del Interior horas antes de su muerte. —La agente Calderón descansó los brazos sobre su pecho—. ¿Necesita más información, jefe?

—A Cifuentes le usurparon la identidad en Bolivia. —El criminólogo dio un paso y quedó en la misma posición de su superior—. Suponemos que usaron sus huellas o las plantaron en las escenas de la Subsecretaría del Interior y del departamento del asesor de la Embajada de Perú.

El director de la Agencia Nacional de Inteligencia contuvo el aliento por unos instantes, se acomodó la corbata y se rascó las mejillas.

—Vendieron la HV3 y plantaron las huellas —encaró—. ¿Por qué no me lo dijeron?

—Queremos reservar la información —asintió la criminóloga—. Mientras menos personas lo sepan, mejor.

—¡Yo soy el director de la Agencia! —gritó—. ¿Qué pasa con ustedes? Estamos ante un acontecimiento que afecta al Estado de Chile y ustedes me ocultan los resultados. ¡Si me comunicaran correctamente, podríamos tomar medidas!

—Es mi forma de trabajar —aclaró Sandra Calderón—. ¿Cuál es el problema?

El hombre de confianza del presidente de la República se quitó los restos de saliva de las comisuras con un movimiento, negó con la cabeza y levantó el índice derecho hasta que señaló el pecho de la doctora.

—Ordenaré un sumario administrativo.

—¿Qué dice? —Ella alzó los brazos—. ¡No puede hacerlo!

—Estoy en todo mi derecho —sentenció—. Rompieron el protocolo de trabajo en esta unidad de Inteligencia.

—¡Sólo tratamos de hacer bien las cosas! —Manuel Manríquez se adelantó a su compañera—. No podemos presentar todos los informes sin concluir la investigación.

—Como sea. —El director de la ANI caminó hacia la salida—. Están suspendidos de sus funciones.

La puerta estaba abierta, el superior salió de la sala de reuniones y la analista decidió seguirlo. Caminó tras él por unos metros, lo tomó del hombro y lo arrimó contra la pared.

—¡Suéltame! ¡Soy tu jefe!

—No me puede quitar el caso —clavó sus ojos cafés—. Llegaré hasta el final de esto.

—No estás respetando el procedimiento. —Se zafó y quedó en medio del pasillo—. ¿Quieres perder tu trabajo?

—¿Quiere resultados? —se ajustó la pistola a la cintura—. Los tendrá.

Desde la puerta de la sala de reuniones miraba el agente Manríquez. Ella levantó una ceja y lo invitó. Cruzaron el departamento con las manos en los bolsillos, omitieron la arrogancia del director de la ANI y alcanzaron la Calle Tenderini.

CAPÍTULO 40

La viuda del subsecretario del Interior los condujo hacia el despacho ubicado al final del amplio pasillo que conectaba la entrada con la sala de estar. Abrió la puerta evitando que las bisagras secas delataran el descuido de la mantención, encendió la lámpara de ocho bombillas que estaba en el techo y les enseñó el escritorio. Era un mueble de ébano que había comprado el último año durante las vacaciones en Estados Unidos y un sillón forrado con cuero curtido de búfalo. Las tres paredes que lo rodeaban estaban colmadas de libros de todos los tamaños, colores y temas, en el costado superior derecho estaba la fotografía oficial del presidente Juan Ignacio Lozana con la banda tricolor y en el borde superior izquierdo el título universitario.

—Tenemos en común el alma máter —dijo Sandra Calderón dejando la maleta de investigación en el suelo—. Universidad de Chile.

—Mi esposo es inocente —dijo la señora Begoña Urrutia en medio del salón—. ¿Por qué lo investigan si él fue víctima?

—Es procedimiento estándar —respondió la criminóloga—. ¿Alguna vez él le contó cosas extrañas?

—¿Extrañas? —negó con el dedo índice—. José Ignacio Troncoso era un hombre muy decente y transparente.

Manuel Manríquez buscó los ojos de su superior para esconder la sonrisa que estaba delatándolo.

—Necesitamos que nos deje solos.

—¿Por qué? Yo necesito saber el motivo del asesinato de mi marido —observó ambos rostros sin pestañear—. Me lo dirán, ¿cierto?

—Por supuesto. —El investigador la abordó por los hombros y la condujo hacia la salida—. Conocerá todo, pero primero debemos armar el puzle.

La viuda quedó a un costado del acceso, se volteó con las manos a media altura y la boca entreabierta.

—Él es inocente. Lo aseguro.

El joven criminólogo cerró la puerta, movió la llave y recogió su maletín. Su actitud descompuso a la analista, quien lo castigó con la mirada y lo ignoró por unos minutos, sin embargo, continuó con el procedimiento, silbó Too much de Spice Girls y se ajustó los guantes de polietileno.

—¿Huellas o evidencias?

—Evidencias —susurró—. Es lógico que él no trajera a Blanca Esmeralda de la Paz hasta su casa.

—Lo suponía...

—¿Por qué actuaste así con la viuda? —Se peinó los cabellos—. Debemos ser corteses y no cerrar las puertas que tenemos abiertas.

—Lo siento —alzó los hombros—. Pensé que no te importaba. ¿Cómo tú maltrataste a nuestro director? Él puede dejarnos cesantes con un chasquido de dedos...

—Ladra, pero no muerde. —Sandra Calderón removió unos libros que estaban sobre el escritorio—. Le gusta demostrar su poder, pero sin mí no llegará a ningún lugar.

Manuel Manríquez demostró sus dientes y estudió cada detalle del rostro de su jefa hasta que se cansó. Luego, se dedicó a analizar los libros, los archivadores y fotocopias recopiladas en la repisa de la pared derecha.

—¿Por qué llegamos hasta acá?

—Por dos razones —respondió ella desde la repisa izquierda—. Una. El abogado Troncoso no haría negocios tan sórdidos en su oficina en La Moneda.

—Pero sí envió un e-mail con el procedimiento del HV3...

—Segunda —la historiadora mostró dos dedos—. Sigo mi intuición.

—¿Intuición? —Manuel Manríquez frunció el ceño—. En la universidad no me enseñaron esa etapa del método científico.

—Intuición femenina. —Jugó con la cabellera negra por unos segundos—. Aquí hallaremos algo.

—¿Cómo lo sabes?

Sólo otorgó una sonrisa. Sus manos revisaban cada página de los textos expuestos en lo más alto de la estantería, se quitaba el polvo de los guantes para no arruinar las hojas blancas y disfrutaba leyendo algunos pasajes.

El reloj del celular marcaba las seis y media de la tarde, habían terminado la inspección de las repisas laterales, se miraron con los ojos a medio cerrar, se quitaron los guantes y el polvo de los pómulos y se apoyaron en el borde del insigne escritorio.

—¿Te duelen los tobillos?

—No, gracias —balbució—. Con el miedo, olvidé que me los había torcido al ir al baño en el avión.

—Fue un viaje especial. —Manuel Manríquez se acercó—. ¿Qué dices?

—Fue de vida o muerte —ella se apartó—. Sobrevivimos gracias a Dios.

—Nos veíamos lindos tomados de la mano y besándonos —suspiró—. ¿Qué dices?

—Mejor olvídalo —devolvió la mirada sin parpadear—. No te hagas ilusiones. Todo fue parte del plan.

El científico levantó el brazo para rodear el cuello de la mujer, mas ella bajó del escritorio, se colocó los guantes y continuó husmeando en la parte superior de la estantería central.

—No quise parecer...

—No me importa lo que parezcas —dijo con un libro en las manos—. Sólo quiero que trabajes.

—¿No sentiste nada cuando nos besamos en La Paz? —Se ubicó a su lado y recogió un texto—. ¿Nada de nada?

—Nada. —Cerró el libro de golpe y lo miró—. No eres mi tipo.

Él entregó un aspaviento y se dedicó a examinar las enciclopedias. Lo hacía hoja por hoja siguiendo el ejemplo de su superior y recordaba cada fragmento de la investigación para relacionarlo con los papeles sueltos que estaban entre las páginas, no obstante, nada le ayudaba a avanzar.

La agente Calderón secó el sudor de la frente con el borde de la mano enguantada, estiró los brazos y se apoyó en el sillón forrado con cuero curtido de búfalo. Desde ahí, contemplaba la puerta del despacho, el dintel y los adornos que no había apreciado estando de espalda. Junto a la entrada había una quena14 con una franja tricolor compuesta por rojo, amarillo y verde y una línea negra muy fina en el centro. Sin dudarlo, atravesó la sala, descolgó el objeto y lo escrutó bajo la intensidad luminosa de la lámpara.

—«¡La unión es la fuerza!» —leyó apuntando la delgada línea—: «¡La unión es la fuerza!»

—Eso dicen —contestó Manuel Manríquez terminando la labor—. Unidos, llegaremos lejos.

—¿Sabes qué es esta frase? —se acercó—. «¡La unión es la fuerza!»

—Supongo que una máxima popular. —Se encogió de hombros y dejó el último diccionario en el lugar correspondiente—. Algo así como «El pueblo, unido, jamás será vencido».

La investigadora alzó la quena hasta los ojos del colaborador, le indicó la inscripción bordada con hilo negro en medio de la franja amarilla de la banda tricolor y enarcó una ceja.

—Es el lema nacional de Bolivia.

—¿Sí? —Manuel Manríquez tomó el instrumento—. Entonces...

—El subsecretario del Interior estuvo en Bolivia.

—O alguien se la trajo. —El criminólogo señaló la inscripción tallada en el borde inferior—. «Recuerdo de La Paz.»

Sandra Calderón se paseó alrededor de la mesa de ébano con las manos en la cintura, la cabeza a media altura y los cabellos desgreñados sobre sus hombros.

—Rosa Cifuentes de la Cuadra vive en La Paz, escribió un proyecto gubernamental para Bolivia titulado «Blanca Esmeralda de la Paz», el abogado Troncoso es sobornado y vende información de seguridad nacional a Blanca Esmeralda de la Paz, y ahora en su casa encontramos un instrumento típico del altiplano con el lema nacional y registrado como un recuerdo de La Paz. —Se detuvo frente al joven y acezó—. ¿Hacia dónde va esto?

—Hacia una traición sin precedentes —dejó la quena en el sillón—. Lo que había en el último correo electrónico era falsedad. Nadie tenía amenazada de muerte a su familia.

—El subsecretario del Interior tenía conversaciones regulares con los políticos bolivianos —cerró los ojos—. El problema es que no sabemos si él viajó a Bolivia o alguien vino a Santiago...

—Ese alguien pudo ser Rosa Cifuentes de la Cuadra, la impostora que asesinó a José Gabriel Méndez y al subsecretario o...

—¡Un momento! —gritó la analista—. Se nos escapa una pregunta... —¿Por qué una impostora boliviana mató al asesor de la Embajada de Perú? —Las cejas arqueadas de él no hallaron la respuesta.

La mujer sostuvo la quena en sus manos mientras buscaba un argumento convincente en los ojos inquietos del criminólogo.

»O mejor dicho, ¿por qué Bolivia y Perú están involucrados en los mismos casos? —inclinó la cabeza—. Las pistas han demostrado eso.

—Y creo que tenemos compañía.

El muchacho se inclinó hasta quedar con la cara a la altura de las manos de su jefa, colocó el índice y el pulgar en la boca del instrumento musical y agarró una punta que se asomaba.

—¿Cómo lo sabías?

—Recién me di cuenta —sonrió—. Soy un genio, ¿no?

La mujer alzó el mentón y subió las cejas mientras sostenía la quena. Al instante, el criminólogo retiró la mano arrastrando un cilindro de papel, lo abrió sobre el escritorio e hizo señas. Estaba boquiabierto, con el aliento contenido y la mirada concentrada en el cuerpo del documento. Al sentir las manos de la agente Calderón sobre sus hombros, se estremeció, regresó el rostro y se convenció de que no era un sueño.

—Dios mío.

—¿Vamos en la dirección correcta? —balbució—. Sandra, ¿por qué todo esto?

—Una pieza más para el puzle —susurró—. Una pieza.

Enrolló el pliego, lo guardó en el maletín y salió de la biblioteca encontrándose con el rostro apacible de la señora Begoña Urrutia.

—¿Qué se lleva? No puede hacerlo.

—Estamos investigando. —Manuel Manríquez dio un portazo—. Es evidencia.

—Están robando en mi casa.

Sandra Calderón se volteó, golpeó la pared del pasillo con el borde del bolso y enderezó el índice.

—¿Su esposo salió del país hace cuatro años?

—No...

—¿Segura? —El investigador alcanzó a su superior—. ¿Lo recuerda?

—Bueno —titubeó—. Hemos viajado a Nueva York, Sao Paulo, Roma y Madrid, pero...

—¿Conoce Bolivia? ¿La Paz?

La viuda parpadeó seguidamente, se apoyó en la puerta del despacho y guardó las manos en la espalda.

—Nunca viajamos a Bolivia.

—No nos mienta —sentenció la agente—. Tenemos acceso a toda la información de los chilenos. Ahórrenos tiempo.

—Es verdad lo que digo —movió el rostro—. ¡Lo juro!

—¿Alguna vez esta casa recibió a una visitante boliviana? —interrogó Manuel Manríquez—. ¿Su esposo le habló de alguna amistad boliviana?

—No. —La señora Begoña Urrutia tenía los ojos húmedos—. No me asusten, por favor...

—¿Quién le regaló la quena que estaba en la biblioteca? —la analista avanzó unos pasos—. ¿Lo recuerda?

La esposa del subsecretario del Interior giró la manilla e intentó encerrarse, pero el perito colocó el pie y obtuvo el acceso. Vio a la anciana tras el sillón forrado con cuero curtido de búfalo, arrojó unos libros al suelo y rompió en llanto.

—Señora Begoña Urrutia —Sandra Calderón la encaró—, nos ha mentido todo este tiempo.

—Eso es obstrucción a la justicia y tiene una condena.

—Y también es cómplice de lo que hizo su marido —acotó la científica—. ¿Quién le regaló la quena?

La anciana observó su entorno, su pecho se agitaba y sus manos temblaban.

—Su jefe.

—¿Su jefe? —el examinador contrajo los párpados—, ¿cuál jefe?

—El presidente de la República.

CAPÍTULO 41

A las siete y cuarenta y cinco minutos se presentaron frente a la Guardia de Palacio, mostraron las credenciales y atravesaron el Patio de los Cañones. Furioso y Tronador permanecían incólumes en pleno siglo XXI y seguían inspirando respeto.

Los funcionarios de la ANI tomaron la escalera del poniente, alcanzaron la puerta custodiada por dos carabineros de Palacio y lograron el beneplácito para ingresar en la oficina del Gabinete del presidente de la República. A Sandra Calderón le faltaba el aire, sentía calambres en las pantorrillas y tenía el sudor impregnado en la blusa, pero no se detenía ni se preocupaba del mal aspecto que llevaba. De vez en cuando, se aseguraba de que su discípulo estuviera de acuerdo con el conducto que estaban siguiendo. Era la primera vez que se enfrentaban al mandatario, y por eso valía la pena mantener la compostura aunque la urgencia de las diligencias no lo exigiera.

De un momento a otro, dejaron el Salón Arquitecto Joaquín Toesca sin impresionarse por la alfombra neoclásica del siglo XVIII, los muebles al estilo reina Ana ni las mesas de influencia barroca. Manuel Manríquez abrió la puerta con la mirada en el horizonte, pero su jefa se detuvo para contemplar el retrato del rey de España Carlos III que estaba a la derecha.

—«Espero hacer que este reino vuelva a florecer» —dijo la científica—. Fue su declaración al conquistar Nápoles y Sicilia.

—¿En serio?

—Era rey de España —alcanzó el umbral—. Podía decir lo que se le antojara.

El movimiento de la manilla de la Sala de Consejo de Ministros provocó silencio y palidez en los semblantes del Gabinete. El ministro del Interior se incorporó ajustándose los anteojos y alzó una mano para expulsar a los intrusos, mas la agente Calderón exhibió la identificación.

—Señor presidente, necesitamos hablar con usted.

—¡Estamos en Consejo! —gritó el ministro Ulises Maldonado—: ¿Quién los dejó entrar?

—Queremos hacerle unas preguntas. —Manuel Manríquez atravesó la entrada.— En privado.

El presidente Juan Ignacio Lozana se puso en pie, se tocó el nudo de la corbata y suspiró.

—¿Quiénes son ustedes?

—Somos de la Agencia Nacional de Inteligencia. —Sandra Calderón movió la cabeza hacia la salida.— Vamos, señor presidente.

—Es importante.

La ministra de Defensa Nacional carraspeó, el canciller dio un paso para alcanzar a Su Excelencia y el ministro del Interior empujó al criminólogo.

—¿Qué haremos? —dijo la ministra Ulises Santibáñez—: ¿Moveremos tropas hacia el norte y el sur?

—¿Cómo enfrentaremos las relaciones exteriores? —El ministro Jiménez tomó al mandatario del brazo.— ¿Entrego un comunicado?

—La población debe mantener la calma —dijo el ministro Maldonado—. No debe filtrarse la información.

Los analistas salieron de la sala y aguardaron la decisión. Por momentos, el presidente Lozana mantuvo las manos en los bolsillos y los ojos puestos en su Gabinete.

—Es urgente. —Sandra Calderón guardó la credencial.— ¿Nos acompaña?

—De acuerdo —resolló—. Espero no tardar mucho.

Caminaron hacia el Salón Independencia.

En los ojos del mandatario había intranquilidad.

CAPÍTULO 42

Se detuvieron frente al lienzo de Pedro Subercaseaux. El jefe de Estado estaba concentrado en los trazos de la pintura mientras los funcionarios de la ANI lo custodiaban a cada lado. El perito se movió hacia el sillón más cercano y se cruzó de brazos. Su compañera, tras acomodarse la cabellera, se ubicó ante el rostro pasivo del mandatario y no pestañeó.

—¿Usted recibió un documento en mayo de 2009 enviado por el presidente Hilario Bustamante?

—...

—Una amenaza contra el Estado de Chile —apoyó el criminólogo—. Hable, por favor, señor presidente.

—¿Qué ocurre con eso?

—Las preguntas las hacemos nosotros. —Sandra Calderón se acomodó la credencial en el pecho—. Estamos investigando los sucesos que ponen en jaque la seguridad de Chile. Comenzamos con el asesinato del embajador peruano, hemos descubierto muchas aristas que nos obligan a barajar variadas hipótesis, pero ahora estamos frente a usted...

—Bueno... —movió los ojos de un lado a otro y retrocedió un paso—. Recuerdo que recibí un comunicado enviado desde La Paz. La seguridad de La Moneda lo revisó y dijo que no había peligro en él, así que llegó a mis manos y lo leí. Era una carta del presidente de Bolivia donde me decía que...

La investigadora mostró las palmas de las manos, las enfrentó y luego las golpeó produciendo un estruendo que descolocó al mandatario.

—Por no haber considerado aquella advertencia, pronto chocarán las fuerzas de ellos con las nuestras. ¿Lo entiende, presidente?

—Lo tomé como una broma de mal gusto —se encogió de hombros—. El presidente Bustamante siempre me molestaba en el Mercosur con el término de la Mediterraneidad de Bolivia. Fue capaz de hacerme llegar un documento escrito a mano donde me expresaba que quería una solución pacífica para el problema o de lo contrario levantaría armas, pero yo me reí.

—¿Por qué se rio? —Manuel Manríquez observó su perfil—. ¿Qué pensó?

—Bolivia es una nación pobre en Sudamérica —asintió—. ¿Cómo el Palacio Quemado amenaza a Chile con levantar armas si ni siquiera puede terminar con la pobreza y el analfabetismo en su país?

Sandra Calderón colocó sus manos en la cintura, escrutó ligeramente el lienzo que estaba en la pared y luego se aproximó a la lacónica mirada de Su Excelencia.

—¿Dónde está la carta?

—¿Qué carta? —balbució.

—La carta que el presidente Hilario Bustamante le envió escondida en una quena.

—Un momento —frunció el ceño—. La carta llegó por correo certificado, y venía doblada. Después, la boté. ¿De qué quena hablan?

—De la quena que estaba en la casa del subsecretario...

El mandatario se mordió el labio inferior, corrigió la posición de la corbata y se dispuso a caminar.

—Hagan bien su trabajo —advirtió—. Investiguen antes de interrumpir las reuniones con mi Gabinete.

—Señor presidente. —La analista lo siguió.

—¿Qué? —respondió con un golpe de voz.

—Gracias por su información.

La puerta del Salón Independencia se cerró lentamente. Manuel Manríquez acarició el contorno del sillón mientras su jefa miraba el techo esforzándose por ordenar las ideas.

—La viuda nos debe una explicación.

—Una buena explicación.

Y abandonaron la habitación.

CAPÍTULO 43

El portón eléctrico del jardín estaba abierto, atravesaron el pasillo y se adentraron empujando la puerta. A los pies del sofá estaba el cuerpo de la sirvienta con los brazos cerca de la cabeza, las piernas separadas y flotando en un charco de sangre.

Sandra Calderón desenfundó la Walter PPK, avanzó levantando los pies para que no rozaran en el piso y se apoyó en la pared. Estaba a un metro de la biblioteca, la puerta estaba entreabierta y el silencio enfriaba sus cavilaciones.

—Un disparo en la nuca —susurró el perito, alcanzándola.

—¿Qué calibre?

—Me atrevería a decir que fue 32.

Se detuvieron frente al acceso del despacho. Ella permanecía quieta en la derecha, y él apuntaba con la Tanfoglio Force decidiéndose a actuar. De pronto, dio un puntapié y descubrió el escritorio de ébano sacado de su lugar, con libros deshojados en la superficie y las repisas vaciadas a sus pies.

Unos pasos más adelante, había sangre.

—¿Qué es esto?

—Se suicidó.

La señora Begoña Urrutia estaba en el rincón izquierdo con la cara deformada por el disparo que se propinó en la boca y con el revólver Smith & Wesson aún en la mano. A un costado había fotografías manchadas y arrugadas, pero sobre su vientre descansaba una que parecía haber sido puesta intencionalmente. La investigadora guardó su arma, se enguantó y la recogió lentamente.

—Esto es increíble.

—Son muchas fotografías de La Paz —aseguró Manuel Manríquez—. Sin duda, viajaron a Bolivia.

—Ésta habla sola.

La expuso a la luz y la examinaron conteniendo los alientos. En ella aparecía el presidente Hilario Bustamante, la señora Begoña Urrutia y el subsecretario del Interior en el frontis de la Catedral Metropolitana, abrazados y sonrientes en un día soleado. El abogado José Ignacio Troncoso tenía en la mano derecha una quena con la franja tricolor de Bolivia.

—¿Te queda claro quién era el jefe del subsecretario?

—El presidente de la República —contestó el criminólogo—. De la República de Bolivia.

La mujer marcó un número en su celular. Cuando terminó de hablar, le hizo señas al joven investigador, guardó la fotografía y salieron de la biblioteca.

Debían continuar.

CAPÍTULO 44

El Hito 1 tuvo un amanecer tranquilo. Al lado sur de la línea imaginaria se erguía la guardia que mantenía su bandera en alto y los fusiles cargados. No había aumentado la dotación de vigilancia a pesar de las constantes amenazas diplomáticas, los soldados conservaban los turnos y las rondas habituales y las presunciones de mostrar armamento pesado habían sido descartadas desde el Ministerio de Defensa Nacional.

—¿Noticias desde Arica?

—Nada, cabo Saavedra —saludó el teniente De la Fuente—. Pero hay que tener la vista al frente, ¿de acuerdo?

—Sí, teniente —miró hacia el monolito—. Los peruanos no se han asomado desde ayer en la tarde. ¡Al parecer, quieren abandonar su Orilla de Mar!

—No te confíes, muchacho. —El superior usó los binoculares—. Es extraño que hagan eso.

A través de los lentes de largo alcance observó el horizonte evitando que la reverberación perjudicara su visión. Sólo había desierto en todas las direcciones, las instalaciones del Ejército de Perú estaban abandonadas, y sólo la bandera flameaba haciendo patria.

Hacía calor. Era muy temprano, pero el sol estaba tostando los rostros antes de un cuarto para las diez de la mañana. Durante aquel tiempo, el teniente De la Fuente se había ocupado de revisar las anotaciones en el libro de novedades, sin embargo, no había alteraciones significativas en la frontera. Se acomodó los anteojos de sol y mantuvo la parquedad hacia el norte. Era la primera vez en los cinco años que llevaba en la región que presenciaba un comportamiento como ése. No obstante, la calma habitaba en él.

—Supe que en el sur quedó la grande, teniente.

—Huyeron —sonrió sin descomponer la posición—. Uno de sus barcos se atrevió a romper la zona marítima y estuvo encima de Isla Lennox.

—¿Abrieron fuego?

El oficial De la Fuente vació su pecho de una vez, entregó una mirada sin pestañeos y luego contempló la lejanía.

—Dios lo evitó.

—¿Sí?

—Como en 1978 —balbució—. Créeme que estaríamos en guerra si aquel destructor no hubiera retrocedido.

El suboficial rompió la compostura que le exigía su labor, bajó el fusil, se ubicó frente al teniente y lo miró a los ojos hasta que capturó su atención.

—¿Qué haríamos si hubiera guerra?

—¿Guerra? ¿Te gustaría vivir una guerra?

—Sería la oportunidad para defender a mi país...

—¡No sabes de lo que hablas! —El teniente De la Fuente retrocedió—. ¡No te imaginas lo que significa!

—Significa cruzar la frontera y disparar —lo encaró—. Matar peruanos, bolivianos y argentinos.

El superior levantó el índice, guardó silencio y observó que el subalterno recuperaba la ubicación de vigilancia.

—Una guerra es mucho más que matar —botó el aliento—. Pobreza, hambre, sufrimiento, llanto, familias destruidas... Un futuro incierto.

—Para eso estamos entrenados, señor —miró de soslayo—. Para una guerra.

—Para evitar una guerra.

El oficial se alejó hasta que alcanzó el jeep de patrullaje, revisó que estuvieran las llaves puestas y le habló a uno de los conscriptos que formaba la guardia hacia la costa.

—¿Puedes ayudarme?

—Teniente —estaba boquiabierto—. ¿Escucha eso?

Los truenos abundaban, descomponían los semblantes de los fronterizos y se aproximaban provocando desorientación. El cielo del lado norte se cubrió de helicópteros MI-26 que formaban un semicírculo que nacía sobre el Océano Pacífico y terminaba sobre el Hito 1.

Una nube de polvo se levantó un kilómetro más allá del puesto de vigilancia que ocupaba el Ejército del Perú, se mantenía viva y se movía con rapidez. Los estruendos aumentaban, el suelo reseco vibraba y el olor a aceite quemado era más envolvente. La caravana de tanques T-54 era escoltada por los BRDM-2 y los AMX-13, que se detuvieron a cien metros del monolito que clarificaba la soberanía de ambas naciones.

—Dios mío —bisbisó el oficial De la Fuente—. ¿Qué pretenden?

—Daremos aviso a Santiago, teniente.

Mientras tanto, la guardia de la frontera asumió su posición ante la inexplicable aparición.

CAPÍTULO 45

Quería descansar el domingo 12 de mayo en su sala de estar con El Mercurio entre las manos, pero el llamado a las once de la mañana lo descolocó. Apenas le dio un sorbo al café que la empleada le había llevado, se colocó los zapatos modelo italiano que había comprado en El Alto Las Condes y condujo el Peugeot 307 azul hasta La Moneda.

Se restregó los ojos al alcanzar el segundo piso del ala norte. Todavía se extrañaba por la noticia, sobre todo porque era un día de reposo para todo el país. Abrió la puerta del Salón Amarillo, se quedó bajo el dintel y esperó una respuesta.

—Canciller, llega tarde.

—Lo siento —se encogió de hombros—. Es día libre y no estoy acostumbrado a conducir.

El presidente de la República estaba frente al retrato de José Miguel Carrera, con las manos en la espalda y el aliento contenido. Luego, al oír que la puerta se cerró, admiró la representación de Javiera Carrera y bajó el semblante.

—¿Seguirá con La Batalla de Ayacucho? —El ministro Alejandro Jiménez dio un paso—. ¿Hablaremos? Supongo que para eso me llamó... ¿no?

—Sí... —soltó un resuello y enderezó el cuerpo—. Día domingo, día de descanso después de una semana muy intensa...

—¿Estamos esperando a alguien más?

La entrada del Salón Carrera crujió como nunca para anunciar la presencia de la ministra Úrsula Santibáñez y el ministro Ulises Maldonado, ambos vestidos con jeans y zapatillas.

—Me llamó el jefe del Estado Mayor. —La ministra de Defensa Nacional cerró la puerta.

—Es inevitable —dijo el presidente Lozana.

—¿Qué ocurrió? —el canciller se encogió de hombros—.Díganme, por favor.

—El Ejército está movilizando tropas desde Arica e Iquique —informó el ministro del Interior—. Pero la Casa de Pizarro no se ha pronunciado.

El jefe de Estado se sentó en el sofá y escondió la mirada. A su lado se ubicó la ministra Santibáñez tocándole un hombro y el ministro Jiménez esperando una palabra.

—Pediré una explicación al primer ministro Gerardo Fuentes.

—Es evidente que movilizaron armamento pesado para amedrentar —dijo el ministro del Interior—. ¿Qué quieren ahora?

—La pregunta es... —dijo el mandatario— ¿serán capaces de cruzar la frontera?

El blackberry de la ministra de Defensa Nacional vibraba en el bolsillo del jeans ajustado. Se levantó de un movimiento, reconoció el número y contestó arrugando los párpados.

—¿Sí?

Silencio.

Los personeros del Gobierno la rodearon manteniendo la calma, pero el ministro Maldonado se revolvía los cabellos y se mordía las uñas, y el canciller jadeaba y se apartaba hacia La Batalla de Ayacucho.

De repente, cortó la llamada.

—¿Quién era? —bisbisó el presidente Lozana.

—El comandante en jefe del Ejército...

—¿Qué dijo? —carraspeó el ministro de Relaciones Exteriores.

La mujer jugó con su cabellera y contrajo los labios sosteniendo el aliento.

—La Paz movilizó armamento pesado hacia el Hito Número Sesenta, la marca fronteriza entre Chile y Bolivia —susurró—. Están pidiendo un paso hacia Mejillones y Cobija...

—¡Hijos de puta! —gritó el mandatario—. ¡Malnacidos!

—De lo contrario... —la secretaria de Estado respiró profundo— invadirán Antofagasta.

A la una de la tarde, ocho blindados cascabel y diez Urutú se estacionaron a cien metros de la torre que dividía Chile y Bolivia, los soldados conformaron una línea de fuego apoyada por jeeps con bazucas y tanques SK-105 mientras el espacio era custodiado por los Shooting Star que amenazaban con violar los límites aéreos.

—¿Dieron la orden?

—Todavía no —respondió el sargento a cargo de la patrulla chilena—. Debemos quedarnos...

—Están decididos a cruzar el Hito 60.

Quince minutos después, aparecieron dos helicópteros Iroquois, de los cuales descendieron los generales del Ejército escoltados por comandos mimetizados y caminaron hacia la línea imaginaria seguidos por la artillería pesada.

—No pueden pasar —dijo el sargento—. Chile defenderá su soberanía.

—Llegaremos hasta Cobija para refundar el Puerto La Mar con que Bolívar obsequió a su nación —contestó uno de los generales—. La Moneda está advertida.

La patrulla chilena levantó los fusiles y mantuvo en la mira los movimientos, a pesar de que no podrían combatir. El suboficial retrocedió unos metros y aguardó una respuesta desde Santiago, pero no había comunicación. Al ver que la infantería boliviana continuaba hacia el Hito 60, apretó los dientes y tocó el tirador del arma.

CAPÍTULO 46

Estaba prohibido fumar en el Patio del Canelo. Era el cuarto cigarrillo en menos de media hora, tenía las mejillas caídas, la mirada perdida y el brazo desocupado muy tembloroso. No quería caminar hacia los edecanes que lo esperaban en el acceso al edificio, se mordía los labios y contemplaba el cielo nublado. De repente, sacudió la cabeza, arrugó los párpados y pisó el pitillo a medio consumir.

—Señor presidente —la ministra Úrsula Santibáñez se acercó—. El Regimiento Rancagua de Arica llegó al Hito 1 con seis Leopard II, diez Pirañas y ocho YPR-765 para cubrir de este a oeste...

—¿Y los refuerzos? —colocó una mano sobre el mentón.

—Los aviones Hércules están transportando pelotones desde Iquique.

No quiso contestar, guardó las manos en los bolsillos y se marchó hacia la entrada. En la escalera del ala norte se encontró con el ministro de Relaciones Exteriores avanzando a pasos letargosos, afirmándose en la pared y conteniendo el aliento para disimular los ojos rojos. Le estrechó la mano y le palmoteó un hombro, pero no fue suficiente; unas lágrimas cayeron, negó con un hilo de voz y corrió hacia el Salón Carrera.

—¡No soy capaz! —gritó en medio de la habitación—. ¡No puedo manejar esto!

—Te elegí porque eres el mejor en diplomacia —respondió el mandatario—. No me decepciones.

—¿Qué quiere que haga? ¿Ah? —desgañitó—. ¡Tenemos dos frentes amenazados y los cancilleres no quieren dialogar!

—¡Imposible! —el presidente Lozana se tironeó los cabellos—. ¡Debe existir otra solución!

—Abrir fuego.

La sentencia de la ministra de Defensa Nacional desde la entrada del Salón Amarillo palideció a ambos políticos. Aún sostenía el blackberry en la mano derecha, avanzó con los ojos clavados en la mesa de centro de estilo inglés y extendió el brazo exhibiendo la pantalla.

—Perú y Bolivia están a menos de cincuenta metros de las líneas fronterizas —suspiró—. El jefe del Estado Mayor quiere saber si usted, presidente, dará la orden.

—¿Orden? —alzó los hombros—. No puedo hacerlo...

—Si ambos ejércitos pisan suelo chileno, no quedará otra opción que defendernos. —El canciller entregó un rictus de amargura—. La soberanía está en juego.

La secretaria de Estado levantó una ceja y siguió los tímidos movimientos del mandatario, quien se ocupaba de los frescos, se mordía las uñas y negaba con susurros.

—No...

—¿Qué? —guardó el celular—. ¿Qué dice?

—No daremos el paso...

El canciller Alejandro Jiménez botó la respiración de golpe, tocó el hombro del jefe de Estado y contempló unas lágrimas en sus mejillas.

—La vía diplomática no está funcionando.

—¡Pero no podemos actuar así! —cayó sobre el sofá del siglo XIX—. Afectaría a nuestra imagen...

—No lo entiendo, presidente —la ministra Santibáñez se aproximó—. Si no hacemos algo, seremos el hazmerreír del Cono Sur.

—La Haya debe estar considerando todos los acontecimientos —susurró apoyándose en el brazo del sofá—. Dejemos que amenacen todo lo que quieran, incluso que violen los tratados, porque tomarán de su propia medicina...

—¿Lo cree así? —El ministro de Relaciones Exteriores se detuvo junto a uno de los sillones tapizados en seda amarilla y blanca del estilo imperial—. Es un arma de doble filo...

El mandatario se irguió lentamente, se acomodó el cuello de la camisa que se asomaba por los ribetes del chaleco Náutica, se quitó el sueño del semblante con un torpe movimiento de su mano izquierda y alcanzó La Batalla de Ayacucho.

—¿Ustedes creen que La Haya dará un arbitraje favorable a un país que invade a otro?

—No, pero...

—¿Saben cómo gana el rival más débil en una pelea? —Escrutó los rostros de sus colaboradores sin hallar una conclusión—. ¿Lo saben?

—¿Por resistencia? —inquirió el canciller.

—Por inteligencia —acezó—. Usando la fortaleza del enemigo como su propia debilidad.

Se mantuvieron callados por unos minutos. El ministro de Relaciones Exteriores oscilaba entre salir del salón o abrazar al jefe de Estado, pero optó por sentarse en el sillón y esconder la vista.

—¿Es la última palabra?

—Sí —se restregó los párpados—. Está decidido.

—De acuerdo.

La ministra Santibáñez tecleó en el blackberry y entregó una respuesta cuando oyó la voz del jefe del Estado Mayor.

Después, continuaba el hermetismo.

CAPÍTULO 47

Los Shooting Star iniciaron la retirada a quince minutos de la medianoche. Enseguida, la artillería pesada se desplazó hacia el norte abandonando el Hito 60 bajo el frío y la oscuridad. La infantería avanzó bordeando la línea imaginaria sin levantar la mínima provocación de los soldados chilenos que se mantenían con las armas a media altura. Las banderas de ambos países flameaban soberbias entre el silencio y el nerviosismo. Algunos hombres apenas estaban en pie después de horas de enfrentamiento psicológico. Había sido, sin duda, la crisis más cercana a una catástrofe.

A la una de la madrugada la frontera estaba desalojada. Las luces del Ejército de Chile continuaban hacia el noreste, los Leopard II estaban con los cañones preparados y aún esperaban las órdenes desde Santiago.

El Ejército del Perú bajó las armas después de las veinticuatro horas. La caravana de tanques T-54 se alejó después de los BRDM-2 y los AMX-13 que se abrieron paso en la oscuridad. Sin embargo, a quinientos metros del monolito, hacia el lado oeste, un disparo rasgó la noche y preparó las posiciones de Chile, quienes se desplegaron a lo largo del Hito 1.

Después de inspeccionar la línea por dos horas, el teniente De la Fuente y los refuerzos llegados desde Arica comunicaron al Estado Mayor que el paso fronterizo estaba despejado.

Por fin pudieron respirar tranquilos.

CAPÍTULO 48

El director de la Agencia Nacional de Inteligencia no pestañeaba. Sus manos descansaban sobre los brazos del sillón del siglo XVII, respiraba cauteloso y se disculpaba constantemente con un alzamiento de cejas. Por momentos, estiraba los labios, revisaba la hora en el reloj de pulsera y se concentraba en el Espejo de Cronos. Luego, se bajaba el semblante.

—Roberto Matta, ¿verdad?

—Sí —contestó el presidente de la República estirando las piernas—. ¿Sabe qué hora es?

—Lo sé, pero debemos esperar —subió los hombros—. Mis muchachos dijeron que querían hablar con usted.

—¿Sus muchachos? —esbozó una sonrisa—. Es director de la ANI porque yo lo designé.

El mandatario caminó hacia el escritorio estilo fernandino que estaba bajo el retrato de Andrés Bello, revisó unas carpetas y botó el aire con un movimiento pectoral.

—No he dormido bien. Supongo que lo sabe.

—Señor presidente, están por llegar.

—¿Qué puede ser tan importante para que esté esperando a unos empleados de la Agencia? —Se irguió y miró la puerta—. Es todo. Mañana lo veremos a primera hora...

—Por favor —el director de la ANI fue a su encuentro—. Serán unos minutos...

—¡Son las dos y media de la madrugada! —alzó la voz—. ¡Estuvimos a punto de agarrarnos en las fronteras y usted me pide que siga atento a lo que han recopilado sus investigadores! ¡El país funciona al ritmo del presidente, no el presidente al ritmo del país!

La puerta blanca se abrió lentamente. De inmediato, el jefe del departamento de Inteligencia adoptó la compostura adecuada, se cruzó la chaqueta y se quedó junto al mandatario.

—Tuvimos un problema en la entrada —sonrió Manuel Manríquez observando el retrato de Bernardo O’Higgins—. Ya llegamos.

—¡Espero que tengan buenos argumentos para esto! —El director de la ANI subió el índice—. ¿Dónde está Sandra?

La criminóloga entró al Salón Azul cargando el maletín de investigación, lo dejó sobre el sillón que estaba cerca, guardó las manos en los bolsillos de la chaqueta The North Face negra y admiró la decoración.

—Cuando estaba en la universidad, no me permitieron la entrada a La Moneda para hacer una tesina. Había leído que este salón era hermoso, y ahora lo he podido comprobar.

—¿Ustedes otra vez? —farfulló el jefe de Estado—. ¿Qué traen ahora? ¡Más vale que sea de importancia!

—Hablen —dijo el director de la Agencia Nacional de Inteligencia—. El presidente tiene prisa.

El perito consultó a su jefa, abrió el bolso y sacó una carpeta negra plastificada. Enseguida, se colocó guantes y tomó un documento que estaba dentro de una bolsa plástica etiquetada.

—¿Puede explicarnos esto, señor presidente? —Sandra Calderón se ubicó frente a sus facciones—. ¿Qué dice?

—¿Qué es eso? —El jefe del departamento de Inteligencia frunció el ceño—. ¿Es una evidencia?

—Es un documento que encontramos en el Palacio de Cerro Castillo —respondió Manuel Manríquez—. Usted lo sabía, ¿verdad?

—¿De qué hablan? —El mandatario cerró la puerta del Salón de Audiencias y avanzó hacia un sillón—. ¿Quién los dejó entrar a la residencia de veraneo?

—Estamos haciendo una investigación que compromete los intereses y la seguridad de Chile —sentenció la analista—. ¿Por qué no dio aviso de esta información, presidente Lozana?

—¿Qué es? —dijo el director de la Agencia Nacional de Inteligencia—. ¡Cuidado con las acusaciones!

El criminólogo dejó la prueba sobre la mesa de centro. Era una hoja escrita en un ordenador, tenía el Escudo Nacional de Perú en el extremo superior y la firma del presidente Omar Quispe al final.

—¿Cómo lo encontraron? —el mandatario estaba boquiabierto—. ¡Nunca supe dónde quedó después de que la leí!

—Entonces, reconoce que esta información existía. —La agente Calderón se cruzó de brazos—. ¿Quiere jugar a las adivinanzas, señor presidente?

—Analizamos la carta que estaba en la casa del subsecretario del Interior, pues él tenía una copia de la que había recibido usted de parte del Palacio Quemado, le hicimos pruebas de luz y encontramos líneas delgadas —argumentó el perito—. Son impresiones que quedan cuando se escribe un papel sobre otro, es decir, eran las huellas de la punta del lápiz...

—Y ahí estaba la dirección donde había sido enviada la otra carta —acotó Sandra Calderón—. Luego, fuimos a Viña del Mar y nos presentamos. Disculpe si desordenamos su despacho, pero estábamos haciendo nuestro trabajo.

El jefe de Estado contempló al hombre de confianza que había puesto en el departamento de Inteligencia, pero éste no se sometió y se ubicó junto a sus colaboradores.

—Eso quiere decir que las dos cartas se prepararon juntas.

—Exacto —aseveró Manuel Manríquez—. La información y las direcciones del destinatario fueron aportadas por la misma persona...

—El abogado José Ignacio Troncoso, subsecretario del Interior —dijo Sandra Calderón.

—¡Un soplón! —el director de la ANI negó con la cabeza—. ¡Malnacido!

El mandatario se reclinó en el sillón y se cubrió el rostro con ambas manos. No tenía ánimo para bostezar. Ligeramente, fijó los ojos en la lámpara española de plomo con barniz dorado que aclaraba cada rincón con las treinta y seis ampolletas y se mordió los labios.

—¿Qué dice el documento? —el jefe del departamento de Inteligencia interrogó a sus súbditos.

—¿Lo recuerda, señor presidente? —La investigadora recogió la carta y la dejó sobre la carpeta negra—. Son palabras importantes.

El supervisor de Inteligencia se atrevió a mirarlo a los ojos, levantó el mentón y guardó los puños en los bolsillos de la chaqueta. Al comprobar que el gobernante endurecía las mejillas, dio un paso hasta quedar frente a su cara descompuesta, tocó el respaldo del sillón y enarcó las cejas.

—Es importante para la investigación.

—¿Sí? —bisbisó el presidente de la República.

—En Chile nadie tiene impunidad por obstrucción a la justicia —Sandra Calderón golpeó el piso con el pie—. ¿De acuerdo?

—Si el señor presidente no lo quiere decir, yo lo diré. —Manuel Manríquez se quitó los guantes—. Perú advirtió de los pasos que daría en La Haya antes de presentar la tesis. Le avisó a Chile para que se preparara o para que negociara sin llegar a la resolución de la Corte Internacional.

—¡Era una tontería! —dijo el jefe de Estado—. ¡Yo no iba a negociar con ellos! ¡No entregaría ni un centímetro de frontera sin una resolución fehaciente!

La agente Calderón ordenó su cabellera, se ajustó el cierre de la chaqueta y consultó de soslayo a su superior.

—Nadie discute eso, presidente Lozana. Es la posición correcta, pero debió informar sobre esta carta.

—¿Por qué?

—Porque podríamos estar un paso más adelante que ellos —inclinó el rostro—. ¿No le parece?

—Nunca pensé que Lima hablaba en serio —suspiró—. Además, quería mantener la paz en la región.

El perito prefirió alejarse hacia el Espejo de Cronos y contener la respiración mientras el director de la ANI se mordía la lengua para no insultar la mano que le había dado la oportunidad de progresar.

—¡Hoy tuvimos a Perú y Bolivia amenazando las fronteras y usted me dice que quiere mantener la paz en la región! —la analista se volteó—. ¡Por favor!

—¡Soy el presidente de la República y merezco respeto! —se incorporó con un movimiento—. Reconozco que me equivoqué, pero supongo que todavía podemos hacer algo.

La mujer guardó la carpeta negra plastificada en el maletín de investigación, lo cerró y caminó hacia la salida sin esperar a su compañero. Enseguida, al percatarse de que estaba sola, se volteó.

—Una pregunta más.

—Cuidado con lo que dirás, Sandra —el jefe de la Agencia se interpuso.

—Si el contenido de la carta no era importante, ¿por qué la tenía guardada?

El mandatario contrajo los labios y se quitó los cabellos que caían sobre la frente con un manotazo.

—Se me olvidó dónde la dejé después de leerla.

—¿Seguro? —Ella se sintió acompañada por el perito, quien salió del Salón Azul—. ¿Me da su palabra?

—¿Duda del presidente de la República de Chile? —frunció el ceño—. ¡Es una insolencia!

—Sólo compruebo que los datos estén correctos en mi investigación —entornó la puerta—. ¡Ah! Cualquier información que recuerde, puede encontrarme en Calle Tenderini. Gracias por su tiempo.

El Salón de Audiencias quedó cerrado.

El director de la Agencia Nacional de Inteligencia se encogía de hombros sin hallar las palabras adecuadas para el protocolo.

CAPÍTULO 49

Buenos Aires despertó con la cartografía que El Clarín publicó en la primera página respaldada por el Instituto Geográfico Militar de Argentina. No fue sorpresa para los habitantes, y sólo estaba confirmando los rumores que habían escapado de las intimidades del Gobierno hace unos meses. No obstante, la manifestación clara descolocó a muchos, quienes prefirieron guardar silencio para no augurar en contra del impetuoso deseo que arrastraban desde siglos.

El diario había aumentado la cantidad de ejemplares en circulación, pero no fue suficiente para informar a toda la población. Por eso, se emitió una edición especial al mediodía luego del colapso de los sitios de internet que exhibían la nueva cara territorial de la República Argentina.

La sonrisa de la Señora S, al recibir el ejemplar en la puerta del automóvil presidencial, despejó las dudas que rodeaban su persona en las últimas semanas; estaba decida a limpiar su imagen y recuperar el lugar que siempre ocupó el país en la región. Se detuvo a un costado de la puerta de acceso de la Casa Rosada, leyó El Clarín desde el epígrafe hasta el número de página donde estaban los detalles de la gran noticia, inclinó la cabeza y esperó la compañía del vicepresidente para caminar.

—¿Contenta?

—¡Dichosa! —Le entregó el periódico—. ¿Ha habido repercusiones?

—No. Al parecer, allende los Andes no se han dado cuenta.

—Es nuestra posición —subió los hombros—. ¡Nadie nos moverá!

Avanzaron en silencio. La presidenta Telma Sanjuán no disimulaba, se acomodaba el blazer mientras la Guardia de Palacio le rendía honores y procuraba no perder de vista a su brazo derecho.

—¿Qué diremos?

—Lo mismo que dijo el Instituto Geográfico Militar a El Clarín —enarcó las cejas—. Tenemos argumentos históricos. Nadie nos moverá, ¿lo entiendes?

—¿Y si las conversaciones suben de volumen?

La Señora S se detuvo en la puerta del despacho, giró la manilla y se volteó al cerciorarse de que los guardaespaldas se habían marchado.

—Las Fuerzas Armadas están preparadas.

—Como usted diga, presidenta —aseveró el vicepresidente—. Daremos un buen paso.

—Un excelente paso.

La puerta de la oficina presidencial se cerró.

Había cruzado la Plaza de la Constitución casi corriendo y acompañado por los asesores y los PPI. Estaba con dolores de rodillas, con el pecho agitado y el sudor impregnado en la camisa blanca, pero continuó hasta el segundo piso, se abrió paso entre las secretarias del Gabinete y jadeaba mientras sostenía el documento enrollado. Sin recordar los pasos protocolares, empujó la puerta del Salón Rojo, caminó hacia la figura meditabunda del presidente Lozana frente al retrato de Santiago Solar Rosales y su hija Clorinda del Solar, aguardó a que se percatara de su presencia y dejó caer el documento sobre la mesa que estaba en el centro.

—«¡Nadie nos moverá!» —leyó la portada impresa desde la página web de El Clarín—. ¡Esto es un insulto!

—¿Qué es eso? —el mandatario fue a su encuentro—. ¿El Clarín de Buenos Aires?

—El Instituto Geográfico Militar de Argentina publicó un mapa con modificaciones territoriales —dijo el canciller—. ¿Permitiremos esto nuevamente?

—No es legal —escrutó la cartografía—. Están violando los tratados y acuerdos internacionales.

—Sí, pero en los artículos describen que tienen razón para corregir las líneas.

El ministro de Relaciones Exteriores aflojó el cuello de su camisa, siguió los sutiles movimientos del jefe de Estado y ofreció un rictus.

—No haremos caso.

—¡Dicen que no se moverán! ¡Usted sabe lo que ocurrió en 1994 con la Laguna del Desierto!

—No creo que sea el caso...

—¡Así comenzaron y al final consiguieron lo que querían! —Le enrostró las páginas arrugadas—. ¡Están diciendo que Campo de Hielo Sur es de ellos! ¿No se da cuenta?

El mandatario colocó el dedo sobre el mapa y siguió la línea que estaba dibujada sobre la zona.

—¿Es la poligonal?

—Por lo menos, la poligonal entregaba partes iguales —suspiró el canciller—. ¡Ahora están llevándose tres cuartas partes del territorio!

—La FACH debe hacer una inspección. —El presidente de la República tomó el celular—. Avisaré a Úrsula Santibáñez.

—Ya lo hice —titubeó el ministro de Relaciones Exteriores—. Me tomé la libertad. Espero que no se moleste...

El jefe de Estado le dio la espalda, se sintió prisionero de sus propios miedos al borde de no saber qué responder. Sin embargo, no estaba dispuesto a mostrarse débil. Por su cabeza pasaban cientos de suposiciones, pero ninguna lograba asimilarse con la realidad. Todo era demasiado confuso, difícil y aterrador. Por segundos, recordaba el día en que juró lealtad ante el Congreso Nacional y recibió la banda presidencial. Había sido un día hermoso, pero si hubiera sabido lo que viviría no hubiese dudado en rechazar el cargo. Nada podía hacer ahora, y sólo le quedaba llenar los pulmones y continuar.

—La presidenta Telma Sanjuán no se cansa. No reanudó los tratados de comercio, todavía nos tiene el gas cortado y ahora quiere Campo de Hielo Sur —soltó una bocanada—. Prepara un comunicado con el membrete de la cancillería...

—¿Qué dirá?

El presidente Juan Ignacio Lozana se volteó y clavó sus ojos en el semblante pálido del secretario de Estado.

—Sobre mi cadáver.

CAPÍTULO 50

Ella se quitó el mechón que obstaculizaba su visión. Él, orgulloso de haber salido victorioso al conseguir el asiento junto al pasillo, repasaba los datos que había escrito en su libreta. De vez en cuando, chocaban miradas, chistaban y pretendían abrazarse para darse ánimo, pero abandonaban sus intenciones al sentir el rubor en sus caras.

Prefirió mirar por la ventana. La losa del Aeropuerto Internacional Comodoro Arturo Merino Benítez estaba desocupada. Consultó la hora, verificó lo que decía el ticket de embarque y arrugó los párpados. Aun así, su acompañante no le prestó atención.

—¿Superaste el miedo a los aviones?

—Algo —balbució Manuel Manríquez—. ¿Tendremos que hacer lo mismo que en La Paz?

—¿Investigar? —le devolvió la mirada—: Sí.

—¿Y fingir ser matrimonio?

—No.

El perito se mordió el labio inferior, secó la humedad del interior de la nariz y guardó las anotaciones en el bolsillo de la chaqueta.

—Somos turistas comunes y corrientes. En Lima está la Embajada de Chile, de modo que tenemos salvación si nos descubren.

—¿Tú crees que esto resultará?

—Por supuesto —guiñó—. Dios nos acompaña.

—¿Crees que el director se enojará cuando descubra que no le dimos toda la información?

—Puede ser —alzó los hombros—. Cuando lea el informe final sabrá que con las pruebas de luz hallamos más que las marcas de lápiz con la dirección de Cerro Castillo.

—Tengo miedo de que me despida...

—¿Por qué? ¿Eh?

El criminólogo se arrellanó en el asiento y miró de soslayo a su acompañante, quien no dejaba de estudiar el temblor de sus mejillas.

—Porque no quiero olvidarme de ti, Sandra.

—Abróchate el cinturón —arrugó los párpados—. Buen viaje.

El avión atravesó la pista central, dejó atrás los hangares y las casas. De un momento a otro, inició el vuelo sobrepasando rápidamente la altura de la torre de control y cruzando las nubes bajas que cubrían parcialmente la Región Metropolitana.

—¿Puedo hacerte una pregunta?

—La estás haciendo, Manríquez —susurró ella—. ¿Qué quieres?

—¿Olvidaste a tu ex novio? —se inclinó para mirarla—. ¿O todavía esperas que regrese?

—Cuando volvamos a Santiago, te contestaré.

Cerraron los ojos al mismo tiempo.

Poco antes de que la azafata anunciara que sobrevolaban la ciudad de Lima, el muchacho quitó el seguro al cinturón de su jefa, le acomodó la melena que descansaba sobre sus hombros y le rozó una mejilla con las puntas de sus dedos. Sin embargo, ella no reaccionaba, su cuerpo se sacudía en el descenso y perdía la belleza que arrancaba sonrisas en el joven investigador.

—¿Llegamos?

—Creo que sí —se apartó—. Estaba preocupado por ti.

—No lo hagas demasiado —enarcó una ceja—. Podría afectarte al corazón.

—¿Piensas eso?

—Manuel —colocó la mano abierta entre ambos rostros—: somos compañeros de trabajo, no nos conocemos, yo tengo mis amarguras todavía. No me pidas lo que no puedo hacer...

—Lo siento...

—Además, no eres mi tipo, ¿de acuerdo?

El analista se ajustó la chaqueta y caminó por el pasillo sin preocuparse por su superior, que estaba atrapada por la hilera de pasajeros.

Tras bajar el último peldaño, contempló el Aeropuerto Internacional Jorge Chávez. Sólo pudo contener el aliento y resignarse a la equivocación. Desde que supo del viaje a Lima imaginó arribar a un lugar apartado de la civilización como lo había visto en los reportajes. Sin embargo, la colosal torre de control, el Hotel Ramada Costa del Sol y el centro comercial Perú Plaza lo hicieron volver el semblante.

—¿Extrañado?

—Pensé que...

—Esto es Lima, no Tacna —Sandra Calderón lo empujó—. No hay tiempo para perder.

Se dirigieron a la oficina de aduana y corroboraron la información de los pasaportes con serenidad a pesar de las miradas agitadas de los operarios. Él se atrevió a tomarla del brazo, apoyó el rostro en el hombro y arrugó los párpados mientras ella mantenía la frialdad que la caracterizaba.

—¿Por cuánto tiempo se quedarán en Lima?

—¿Por qué? —La criminóloga se mordió el labio inferior—. ¿Cuál es el problema? Tenemos visa de turistas.

—Sí, pero necesito ingresar una fecha estimada —respondió el operador de la aduana—. Debemos llevar un control.

Manuel Manríquez observó que a muchos de los pasajeros que reportaban el arribo no les exigían los antecedentes. De modo que se acercó a la ventanilla y estiró la mano para retirar los documentos, pero el oficinista los apartó del escritorio.

—Son reglas...

—¿Qué quieres? ¿Eh? —apuntó con el dedo—: ¿Así reciben a los turistas?

—Necesito una fecha estimada —clavó la mirada—. Todo chileno que entra al Perú debe registrarse.

La investigadora suspiró mientras revisaba los bolsillos del pantalón, negó ligeramente con la cabeza y entregó los pasajes de LAN Airlines. Recibió, a cambio, una sonrisa y todos los documentos. Para el perito solamente hubo un movimiento de manos que le indicaba la salida.

Luego de unos minutos de espera en el mesón, recuperaron el único bolso que habían cargado desde Calle Tenderini, se miraron y caminaron hacia el exterior. Al criminólogo le dolía el estómago, pero se colocaba las manos y respiraba profundo. Su mutismo inquietaba a la mujer, quien llevaba el pequeño equipaje bajo el brazo, consultaba de soslayo y chistaba.

—No es hambre —balbució—. Es miedo...

—Lo lograremos —le tocó el hombro—. Te lo aseguro.

—¿Qué tal si nos detienen por ser chilenos?

—Tú te llamas Carlos y yo soy Militza, somos periodistas del Canal 7 Regional de Valdivia y queremos hacer una entrevista a un congresista para conocer su opinión sobre el conflicto de La Haya —frunció el ceño—. ¿Recuerdas que lo ensayamos ayer hasta tarde?

—Lo siento, pero si en Bolivia estuvimos a punto de...

—Será diferente —guiñó—. Sólo queremos las cuñas de un político.

Alcanzaron el estacionamiento sintiéndose acosados por los guardias de seguridad, se tocaron las manos sin decidirse a la unión y abordaron el taxi que estaba frente a la puerta.

Se bajaron media cuadra antes, pagaron con los nuevos soles que habían cambiado antes de salir de Santiago y bordearon Junín. Ella mantenía el rostro en alto, sin pestañear, con las manos sobre los tirantes del bolso y las palpitaciones frenadas por los pasos. A veces, jugaba con los dedos indicándole el camino a su compañero, pero él estaba cabizbajo, a su lado, esforzándose por atrasar la diligencia. De repente, encontraron a dos oficiales de la policía de Lima sobre ellos, se detuvieron y vacilaron en retroceder, pero se quedaron al ver que uno mostraba la palma en alto.

—No pueden pasar —dijo el segundo uniformado—. El acceso es restringido.

—Somos periodistas y queremos hacerle unas preguntas a los congresistas —contestó la analista—. ¿Quieren revisar nuestros equipos?

—¿Tienen una cita programada?

—No —se adelantó Manuel Manríquez—. Deseamos hablar con la secretaria.

El primer oficial miró a su compañero, éste le entregó una mueca como respuesta, llamó por radio, esperó unos minutos estudiando las composturas de los visitantes y oyó la autorización. No dijo palabras, se apartó y les indicó que debían atravesar la Plaza Bolívar.

—¿Necesita nuestras identificaciones?

—Sí —el segundo uniformado extendió la mano—. Chilenos en Lima. ¡Pensé que sólo llegaban hasta Tacna!

—¿Tiene algún problema con mi nacionalidad? —Sandra Calderón dio un paso adelante.— Soy periodista de televisión y tengo muchas influencias. Si gusta, puedo hablar con el embajador de Chile para que solucionemos esta controversia.

—No es necesario —devolvió los pasaportes—. Es normal que los reporteros del sur estén acá...

—¡Todos quieren saber qué hará el Perú cuando La Haya le entregue el mar que le pertenece!

La científica guardó los antecedentes con un brusco giro de mano, colocó el equipaje sobre su abdomen y desafió a la autoridad al caminar sin desviarse. El perito subió los hombros, estiró los labios y siguió los apresurados pasos de la superior.

Frente a ellos estaba el monumento de un hombre sobre un caballo encabritado que mantenía los estribos con una mano y con la otra exhibía un sombrero. Sin dudarlo, ella sacó la cámara fotográfica, se acomodó hasta conseguir el ángulo perfecto y disparó el flash. Luego, tras comprobar la extrañeza de su camarada, le sobó la nuca y lo besó en la mejilla.

—¿Quién es?

—Simón Bolívar —indicó la placa que estaba en el pedestal—. ¿Querías pillarme?

—¿Quién la confeccionó? —enarcó las cejas—. Adán Tadolini diseñó la figura y Guacarini la base. Se mandó a hacer el 1825 y llegó al país en 1859 —señaló los costados del pedestal—. A la izquierda, La Batalla de Junín, y a la derecha La Batalla de Ayacucho. ¿Qué más quieres saber?

—¿Me quieres impresionar con sus estudios de Licenciatura en Historia en la Universidad de Chile? —el criminólogo caminó—: No me sorprendes.

—No lo quería hacer —sujetó el bolso—. ¿Te has dado cuenta de que, cuando quieres ser insoportable, lo consigues sin esfuerzo?

El muchacho quiso responder, pero se quedó con el aliento en los labios y tuvo la obligación de acompañar el ceremonioso paseo hacia el Palacio Legislativo. Intentó retenerla por los hombros, sin embargo, trastabilló frente a la entrada al examinar las grandes letras doradas C N. Después de recibir una sutil sonrisa, recuperó el color de las mejillas y continuó.

Llegaron a la oficina de recepción. Había olor a incienso de limón, una mujer de estatura media, morena y crespa y un hombre delgado con anteojos fotocromáticos que sostenía una carpeta al otro lado de la ventanilla.

—Buenos días —dijo la analista mirando su reloj—. Soy Militza Fuentes...

—Buenas tardes —contestó la mujer indicándole el reloj de la oficina—. Son las doce y cuarenta minutos. ¿Qué se le ofrece?

—Soy periodista chilena del Canal 7 Regional de Valdivia —movió la mano para ocultar la hora actual de Santiago—. Él es mi compañero Carlos Norambuena y queremos entrevistarnos con el congresista Amaro Zamora.

—¿Tienen una cita programada con su secretaria?

—No, pero queremos ver la posibilidad...

El hombre dejó el archivador, se acomodó los lentes y llamó por teléfono. Su mirada incierta sometía al perito, quien se mordía las uñas y se admiraba de la impavidez de su compañera. Tras unos minutos de silencio, colgó el auricular, se acercó a la ventanilla y les pidió las identificaciones. Sin demora, los pasaportes con las identificaciones del Estado de Chile quedaron a disposición.

—¿Necesitamos llenar un formulario? —sonrió Manuel Manríquez—, ¿o todo está en orden?

—Es suficiente —la mujer sopló el humo del incienso—. La oficina del congresista Zamora está en el segundo piso. Su secretaria los espera.

No hubo tiempo para agradecimientos. Atravesaron el pasaje central que manifestaba la delicadeza decorativa del Congreso Nacional del Perú, subieron las escaleras anchas sin preocuparse por quienes descendían, describieron la curva rozando los pasamanos y se detuvieron ante el pasillo. Había muchas oficinas, se miraron y asintieron. Sólo avanzaron unos metros, pues la placa distintiva los detuvo.

—¿Quién hablará?

—Supongo que yo. —Sandra Calderón abrió la puerta—. Las mujeres siempre sacamos la cara.

Una mujer de melena rubia, labios carmesí y ojos grandes estaba en pie frente al umbral. Sostenía un lápiz, vestía una blazer azul marino y una minifalda que despertó la atención del joven.

—Tienen suerte. —Los invitó a pasar y cerró la puerta—. El congresista Zamora tiene unos minutos disponibles. Adelante.

—¡Gracias! —sonrió Manuel Manríquez sin parpadear—. ¡Es usted muy amable!

—¿Vamos? —la agente lo tironeó del cuello de la chaqueta—. Tenemos que trabajar en el reportaje.

La oficina del político peruano estaba a tres metros del escritorio de la secretaria, tenía la puerta entreabierta, lo que permitió a los visitantes ingresar sin esperar. Lo primero que hallaron fue una fingida sonrisa al otro lado del despacho. Después, un hombre de estatura media, con escasos cabellos, complexión ancha y vestido con Armani gris y un reloj de oro en la muñeca izquierda.

—¡Mis buenos amigos chilenos! —soltó una carcajada—. ¿Qué los trae por acá?

—Un reportaje —ella cerró la puerta—. Somos de la televisión chilena y queremos conocer su impresión acerca del futuro fallo de La Haya en el conflicto con Chile.

—¿A su país le interesa?

—Mucho.

Manuel Manríquez sacó la cámara de video del bolso, la encendió sobre el escritorio capturando la imagen arrogante del congresista y se ubicó en el costado opuesto dándole el espacio a la mujer para que se sentara.

—¿Comenzamos la entrevista?

—Cuando quiera, señorita —rió—. Es usted muy guapa. Todas las chilenas lo son.

—Gracias —sonrojó—. ¿Cuál será el fallo de la Corte Internacional?

—¡Favorable a Perú, sin duda!

El criminólogo se apoyó en la estantería con libros que estaba cerca de la ventana que permitía una visión más amplia de la Plaza Bolívar, acarició los volúmenes de Historia de Perú, los textos de ciencias jurídicas y algunos archivadores. En el segundo nivel, junto a un retrato de una mujer de peinado al estilo Mary Quant, había una caja con puros y un cortapuros.

—Perdón, congresista Zamora —indicó—. ¿Es su mujer?

—Soy viudo —alzó las cejas—. Fue un bonito matrimonio.

—¿Fuma?

—A veces, cuando leo. —Se levantó del asiento—. Un amigo que viajó a La Habana me los regaló.

El perito deslizó la mano sobre el pequeño cofre, envolvió el cortapuros y fue al encuentro del político. Cuando estuvo encima de él, le atrapó la mano con un movimiento, le torció el antebrazo, colocó la rodilla en la espalda y lo derribó sobre el escritorio. Enseguida, abrió la navaja, le capturó el dedo índice y presionó.

—Hablaremos en serio.

—¡Es penado por la ley agredir a un congresista! —gimió—. ¡Mi dedo, mi dedo!

—Todo saldrá bien. —Ella colocó llave a la puerta—. Cuénteme, ¿por qué usted firmó una carta de advertencia al presidente de Chile antes de hacer la demanda en La Haya?

—¿Qué es eso? —bisbisó tratando de zafarse—. ¡Cuidado con el filo! ¡Mi dedo!

—Si no habla, le cortaré todos los dedos. —El muchacho apretó la hoja de la navaja hasta que vio que la víctima jadeó—. ¿De acuerdo? Hablemos como personas civilizadas.

—No sé de qué hablan...

—¿Conoció al subsecretario del Interior? Se llamaba José Ignacio Troncoso —sentenció la agente—. ¿Cuántas veces se vieron? ¿Cuánto le pagaban para que entregara información?

El congresista rechinó los dientes, arrugó la frente y miró por encima del borde del florero que tenía en una esquina del escritorio. Comenzaba a palidecer, sus pupilas se dilataban y su respiración disminuía. A pesar de eso, el criminólogo se mantenía firme y jugaba con el filo del cortapuros.

—Él se vendió...

—Ustedes lo compraron —aclaró la mujer—. No tengo todo el tiempo del mundo. Dígame qué pasó, por favor.

—Nada...

—Entonces me llevaré un dedo —apretó la navaja—. Empezaré a coleccionarlos...

—¡No!

El grito despertó de inmediato la atención de la secretaria. Sus manos llamaron a la puerta, giraron la manilla y azotaron la placa distintiva hasta que se convenció que no contestaría.

—¿Todo bien?

—Sí —dijo Sandra Calderón—. Estamos grabando la entrevista...

—¿Necesita algo, congresista Zamora?

—No...

La asistente se marchó convencida y salió de la oficina dejando la puerta principal cerrada.

—¿Cuánto le pagaron? ¡Hable!

—Cuatro mil dólares mensuales... ¡Ay, mi dedo, por favor!

—El presidente de Perú acusó a Chile de sobornar al embajador Coloma —susurró Manuel Manríquez—. Es decir, dieron la vuelta las realidades, ¿cierto, señor Zamora?

—Ustedes no entienden nada...

—Por eso estamos aquí. —La analista levantó la barbilla del político con su dedo índice—. ¿Qué más tiene que decir?

—Nada más...

—¡Entonces, me llevaré este dedo! —se mordió los labios—. ¡Es mío!

El hombre se sacudió sobre el escritorio sin lograr derribar a su opresor, bajó la cara y jadeó. Ligeramente, movió el dedo que tenía atrapado.

—Hace cuatro años tuvimos una reunión en La Paz —balbució—. Nos juntamos en un departamento cercano a la Plaza Murillo. Estaban los vicepresidentes, el abogado Troncoso y yo. Hicimos las cartas juntas, una que enviaría Bolivia, una Perú y otra Argentina. Queríamos advertirle a La Moneda para arreglar los asuntos en la región, pero no quisieron negociar...

—¿Por qué todas estas jugarretas de niños? —La investigadora tomó un lápiz de punta fina y lo colocó en la manzana de Adán del congresista—. ¿Sabe usted que se puede asfixiar si lo hundo?

—No hablaré más —titubeó—. No lo haré.

—¿Qué pretenden con todo esto? —presionó el cortapuros.

—Orgullo, dignidad y restitución para mi país...

Estaba a ojos cerrados. El filo había rebanado la piel y las gotas de sangre caían a los pies del escritorio. Al perito no le incomodaba ser verdugo, y sólo aguardaba las instrucciones de su superior.

—Blanca Esmeralda de la Paz —la mujer lo agarró por los cabellos—. ¿Quién es?

—¡Al carajo con ustedes! —gritó—. No pueden hacer nada acá. Si me matan, todo el Perú estará sobre ustedes. ¡No podrán salir del país, chilenos de mierda!

Sandra Calderón se apoyó en el escritorio, lo miró a los ojos sin pestañear y asintió tenuemente.

—Córtale el dedo. Me lo llevaré de recuerdo.

—Como digas.

El perito acomodó la mano sobre el cortapuros, se aseguró de mantener la navaja en el lugar correcto y presionó. La sangre aumentaba, las piernas del político se retorcían y su voz no salía de la garganta a pesar de abrir la boca.

—Era un proyecto legislativo de Bolivia...

—Ya sabemos eso —hizo una seña para que el torturador se detuviera—. Queremos la verdad.

—Es un seudónimo...

—¿Para qué?

—Para transportar información. —Apretó los dientes—. Mi dedo, por favor...

—¿Dónde está esa información? —Sandra Calderón tomó el lápiz—. Además de un dedo, perderá los ojos si no habla...

Arrugó los párpados y soltó un suspiro. El filo del cortapuros había disminuido la presión sobre su piel.

—En el cajón de este escritorio.

—¿Seguro?

La criminóloga giró la llave que estaba en la cerradura, removió la estructura y halló muchas carpetas de colores. Las tomó con las puntas de los dedos y las dejó sobre el escritorio.

—¿Cuál es?

—La roja —dijo—. Está escrita como «Blanca Esmeralda de la Paz».

Un ágil movimiento capturó lo que necesitaba. En sus manos tenía la información construida con correos electrónicos impresos, cartas, faxes y manuscritos. A pesar de eso, las recogió todas, las guardó en el bolso, envolvió la cámara de video y se acercó al semblante del parlamentario.

—Tendré que matarlo...

—Dije lo que sabía...

—No me convence. —Se llevó la mano al tobillo después de levantarse la pernera derecha—. Gracias por todo.

—Esperen, esperen, esperen...

—¿Quiere decirme algo más?

El congresista apretó los labios, aceleró la respiración y bajó la mirada.

»Gracias.

—¡No!

Sandra Calderón aflojó el calcetín, sacó un inhalador, se lo colocó en la boca al maltrecho y mantuvo apretado el dispensador por un minuto.

El cuerpo cayó de golpe sobre el escritorio.

—¡Rápido!

—¿Qué le hiciste?

Guardó el inhalador en el bolsillo de la chaqueta y le indicó a Manuel Manríquez que recogiera el bolso mientras quitaba la llave de la puerta.

—¿Lo mataste?

—Óxido nitroso —contestó de soslayo—. Fácil de conseguir, ligero de transportar, produce inconsciencia en segundos y no deja rastros en la sangre.

El umbral estaba abierto, respiraron conformes y se dispusieron a caminar, pero frente a ellos estaba el asesor del congresista con el celular en la mano.

CAPÍTULO 51

La ministra Úrsula Santibáñez dejó el blackberry sobre la mesa, dobló la punta del correo electrónico que imprimió la secretaria y esperó una respuesta en los ojos del presidente Lozana, pero a cambio recibió un torpe movimiento de hombros.

La Sala de Consejo de Ministros estaba en silencio. El último ruido lo hizo el ministro secretario general de Gobierno al acomodar la silla. Después, la austera compostura de Su Excelencia desanimaba a los presentes, quienes se esforzaban por alentarlo a tomar una decisión. Frente a su cara estaban los documentos que evidenciaban los acontecimientos de la mañana, la publicación de El Clarín en formato digital y los archivos emitidos desde las Fuerzas Armadas, la Dirección General de Movilización Nacional, el Estado Mayor de Defensa Nacional y el Instituto Geográfico Militar. Sin embargo, no había consenso.

—Léalo, por favor.

—¿Qué es? ¿Una amenaza? —El mandatario lo recibió de manos de la ministra de Defensa Nacional—. ¿Otro juego del extranjero?

—Lo emitió el primer ministro de Perú —contestó—. Están declarando su apoyo a la publicación de la Casa Rosada.

—El presidente Hilario Bustamante también lo hizo desde La Paz —acotó el portavoz de Gobierno—. Dicen que el reclamo de Buenos Aires sobre Campo de Hielo Sur es legítimo...

—¡Imbéciles! —golpeó el borde la mesa—. ¿Qué se creen esos? ¿Quién los invitó a este asunto?

—También dicen que apoyarán a la presidenta Telma Sanjuán en todo lo que necesite. —El ministro del Interior entregó un rictus—. Si es prudente levantar armas, lo harán.

El jefe de Estado se arrellanó en el sillón y bebió un sorbo de café sin importarle que todas las miradas estuvieran sobre su cara. De vez en cuando, se tocaba el nudo de la corbata sin conseguir aflojarla, golpeaba las yemas de los dedos sobre la mesa y soplaba para remover los papeles.

Había pasado media hora desde que la puerta se cerró, pero aún no había una solución. El canciller permanecía inmóvil, con el bolígrafo entre los dedos, y la mirada incrustada en el centro de la amplia mesa.

—Si no hay solución, esto será el comienzo de un conflicto bélico en el Cono Sur.

—¿Cómo puedes decir eso, Alejandro? —protestó Su Excelencia—. ¿Sabes lo que significa una guerra en la región?

—Eso es lo que quieren ellos —se apoyó en la mesa—. ¿No se dan cuenta de todo lo que ha ocurrido? Nos están provocando...

—¡Mentira! —gritó el presidente Juan Ignacio Lozana—. ¡Esto comenzó porque asesinaron al embajador Coloma y la ANI y la PDI no pueden resolver nada!

El ministro de Relaciones Exteriores se incorporó y caminó hacia la puerta sin obtener el beneplácito del jefe de Gobierno.

—¿Adónde cree que va? ¡Todavía no terminamos la reunión!

—¿De qué lado está, presidente? —se volteó—. ¿No se da cuenta de que todos estos acontecimientos son señales?

Los demás personeros de confianza se levantaron y acompañaron al mandatario, quien se llevó las manos a los bolsillos para calmarse.

—¿De qué habla? —resolló—. Más explícito, por favor.

—Ocurrió en 1837, en 1879 y ahora en el 2013 —abrió la puerta—. Una Tercera Guerra del Pacífico está cerca, muy cerca.

Un portazo.

Entre los presentes quedaron bocas abiertas y pieles pálidas.

A las doce en punto, ANATEL interrumpió las transmisiones para la Cadena Nacional ordenada por el Ministerio de Relaciones Exteriores. Desde la sala de entrevistas en el edificio ubicado en la Plaza de la Constitución se inició la declaración oficial de La Moneda. La prensa, registrada con cédulas de identidad de nacionalidad chilena, permanecía a un costado de la puerta de acceso y seguía con atención cada palabra del ministro Jiménez.

—El Gobierno de Chile, a través del Ministerio de Relaciones Exteriores, da a conocer su manifestación expresa ante los sucesos de las últimas horas. —Miró a los reporteros—. La cancillería declara que el Estado de Chile es soberano sobre todo el territorio nacional con jurisdicción determinada por tratados firmados, ratificados y rectificados en los períodos correspondientes, por sus respectivos gobernantes y diplomáticos, y deja en claro que no hay puntos inconclusos en los problemas referidos a Campo de Hielo Sur. El Gobierno de la presidenta Telma Sanjuán ha autorizado la publicación de un nuevo límite en la región antes mencionada en un diario de circulación nacional. Frente a este problema, que ofende la soberanía de Chile y transgrede los convenios firmados en 1998, damos por terminado el huracán de rumores. La Moneda mantiene la validación de los límites adquiridos en aquella fecha y desconoce cualquier acto ilegítimo que amenace la prudencia y el bienestar de Chile y sus habitantes —suspiró—. Es todo. Gracias por su atención y comprensión.

—¡Ministro Jiménez! —dijo un periodista de Chilevisión—. ¿Qué hay de cierto del apoyo de Lima?

—Desconozco tal información...

—La Paz y Lima han declarado el apoyo a la Casa Rosada —confirmó el corresponsal de El Mercurio—. ¿Qué hará el Gobierno? ¿Enfrentará a los países que se involucren?

Los reporteros intentaron acercarse, pero los PPI formaron un cordón de protección mientras el canciller guardaba silencio y clavaba sus ojos en la puerta.

Tras varios minutos, la prensa calló y el representante del Gobierno se acercó al estrado advirtiendo su última declaración.

—El Estado de Chile desconoce las manifestaciones de apoyo de los países ante un conflicto bilateral y opta por el silencio.

Apagó el micrófono y salió de la oficina acompañado por los guardaespaldas hasta que alcanzó el ascensor.

El vicepresidente de la República Argentina no dudó en encender el micrófono después del almuerzo. Eran las dos y media de la tarde en Buenos Aires cuando su voz soporífera atrajo a los corresponsales que aguardaban en la fachada de la Casa Rosada, sobre todo de El Clarín, que no había tenido nueva información tras el escándalo de la mañana.

Se limitó a saludar con un tosco movimiento de dedos, acomodó el micrófono a la altura de sus labios y procedió a leer después de colocarse los anteojos. Las cámaras de Telefe, CNN Internacional y Canal 13 de Argentina registraban la sustentación del Gobierno de la Señora S y transmitían en directo para el resto del país. A pesar de que cada párrafo estaba preparado con esmerada retórica, no otorgaba el pensamiento clarificado. Fue por eso que un comunicador de El Clarín se atrevió a levantar la mano, sacó de lectura al segundo hombre de la Administración Sanjuán y se incorporó.

—Nuestro diario confió en la información que la Casa Rosada entregó hace unos días. ¿Por qué no es más específico en los pasos del Gobierno para enfrentar esta situación?

—Bueno, considerando que Chile no quiere reconocer lo que hemos hecho público gracias a los estudios del Instituto Geográfico Militar de Argentina, tomamos una decisión como Gobierno representante de la voz del pueblo y velador de los intereses de la soberanía. —Alzó el mentón y miró a los asistentes—. Queremos evitar un conflicto en la región...

—¿Puede ser más específico, por favor? —dijo el periodista de Telefé—. ¿Cree que esto podría originar un enfrentamiento armado?

El vicepresidente contuvo el aliento por unos minutos, dobló la hoja que tenía entre las manos y se aproximó más al micrófono.

—Mantendremos los límites concretados en 1998 para mantener la paz y la amistad en el Cono Sur. No queremos que Chile malinterprete los acontecimientos, pero ha llegado el momento de recuperar lo que históricamente nos pertenece —levantó los dedos—: las islas Picton, Nueva y Lennox y Campo de Hielo Sur. No obstante, para que Sudamérica duerma tranquila, mantendremos todo como siempre ha estado, aceptaremos los tratados que se firmaron y esperaremos el momento oportuno para dialogar...

—¿Cuánto tiempo esperarán, vicepresidente? —CNN Internacional buscó una cuña—: ¿Semanas, meses, años?

—Cuando La Moneda quiera conversar, lo haremos.

Antes de oír una nueva pregunta, se retiró dejando el micrófono abierto y arrugando la declaración que había leído.

CAPÍTULO 52

El asesor del congresista Amaro Zamora retrocedió sin soltar el celular, remarcó el número y mantuvo la vista a media altura. Alcanzó la puerta principal, la abrió e intentó cerrarla de golpe, pero Sandra Calderón lo evitó colocando las manos en el borde.

—¡El congresista Zamora está en el suelo! ¡Está muerto! —gritó por el teléfono—. Los periodistas chilenos lo...

—¡Cállate, mierda!

La agente lo tomó por el cuello y clavó el pulgar y el índice en las yugulares hasta que lo dejó inconsciente. Enseguida, recogió el aparato y corrieron hacia la escalera. En el primer escalón del primer piso había un hombre de seguridad dando instrucciones por un walkie-talkie y con un revólver en la mano. Sin dudarlo, lanzó el celular directo al pecho, lo vio derribado, tomó la mano de Manuel Manríquez y descendieron viendo la salida del edificio muy distante.

En la oficina de recepción estaba la secretaria del parlamentario junto a dos oficiales de custodia, les indicó a los sospechosos y corrieron, pero los analistas decidieron enfrentarlos con movimientos cortos de puños y piernas, los derrotaron contra las paredes y cruzaron las puertas del Congreso Nacional sin importarles que los gritos alarmaran a los ciudadanos que paseaban por la Plaza Bolívar.

—¡Los pasaportes!

—¡Corre y no mires atrás! —dijo ella—. ¡No te detengas!

—Nos encontrarán...

Se dirigieron por Ayacucho hacia el Río Rimac desafiando el flujo vehicular y los peatones que advirtieron la prisa de la policía que corría por las veredas. El perito estaba cansado, sin embargo, procuraba mantener el bolso entre sus dedos para no decepcionar a su superior, quien se abrió paso hasta que dobló por Ancash y se detuvo en la intersección con Paruro. Se apoyó en la señalización de tránsito, respiró profundo, escupió y se quitó el sudor de las mejillas. Manuel Manríquez le tocó un hombro, se miraron y asintieron.

—¿Qué sigue ahora? Nos pusimos la soga al cuello...

—Seguiremos con el plan...

—¿Qué? —la retuvo de un brazo—. ¡Estás loca!

Ella le entregó una mirada sin parpadeos, se tragó el aliento y caminó hacia un taxi que estaba detenido a metros de la esquina. Él, admirado por la osadía, la siguió con los labios apretados y el ceño fruncido.

—Necesito el automóvil. —Sandra Calderón abrió la puerta—. ¡Bájate ahora!

—Es mi vehículo —dijo el conductor—. Llamaré a la policía.

Sus manos lo recogieron por el cuello de la camisa y lo arrastró hasta dejarlo tendido en la vereda. Enseguida, le indicó a su cómplice que subiera, cerraron las puertas y aceleró a pesar de la luz roja que había en el semáforo. Se adelantó al tráfico, cruzó y alcanzó Ancash nuevamente. Dobló a velocidad media en Huanaco, omitió la señalización y demostró lo que podía hacer en una calle con muchos vehículos a ochenta kilómetros por hora.

—¿Es una burla? ¿Ah?

—Puede ser —observaba el horizonte—. Sujétate.

—No, por favor...

Pasearon por Junín, impactaron a dos camionetas que avanzaban a menor velocidad, produjeron una colisión unos metros atrás cuando tres taxis los esquivaron y sacaron del camino a una patrulla de la policía de Lima en el perímetro de la Plaza Bolívar. Ella sonrió, acomodó el espejo retrovisor y pisó el pedal a fondo. De un momento a otro, se encontró con la Plaza Mayor y la Catedral, viró tomando el Jirón de la Unión y aceleró chillando los neumáticos.

—Tenemos compañía...

—¡Ay, no, por favor! —resolló Manuel Manríquez—. Mejor frenemos. Ya estamos perdidos...

—Por supuesto que no dejaré de correr.

La agente Calderón movió la palanca de cambio, subió y bajó las velocidades, tocó la bocina para advertir a los peatones, chocó a un automóvil deportivo que terminó volcado en el límite con Miró Quesada y se percató de las luces de las patrullas que los seguían desde el Malecón Rimac.

Se detuvo bruscamente en la esquina de Plaza San Martín, estiró los dedos en el borde del manubrio, volteó el rostro cerciorándose de la aproximación de la policía y enarcó las cejas para que su acompañante adivinara.

—No...

—Última vez —aceleró—. Debemos salir de aquí...

—¡Ni siquiera tenemos un mapa de Lima! —titubeó el perito mirando hacia atrás—. Entreguémonos.

—¿Te había dicho que no me gustan los hombres cobardes?

El criminólogo se quedó sin aliento, con los ojos abiertos y el corazón muy estremecido.

El taxi giró por Avenida Nicolás de Piérola y continuó hacia el oeste. Las patrullas habían paralizado el tránsito, de modo que la vía estaba despejada. Poco a poco, los fugitivos iban perdiendo distancia y estaban siendo rodeados. Uno de los oficiales del carro más cercano advirtió la detención inmediata por el altoparlante, sin embargo, cruzaron Cañete y se detuvieron a media cuadra. Ante sus ojos tenían la Plaza Dos de Mayo, la puerta de entrada al Distrito San Isidro. Bajaron al mismo tiempo, el joven investigador aseguró el bolso y corrió junto a su superior rodeando la Avenida Alfonso Ugarte.

—Esto es imposible —jadeó—. Ya no puedo más...

—Resiste, resiste —lo miró—. Un poco más...

Doblaron unas calles cortas, las sirenas estaban más cerca, veían los carros a menos de diez metros, pero continuaban. Sandra Calderón disminuyó la velocidad, dio un salto y gritó al sentir un calambre en el muslo derecho. Se negó a la ayuda que le ofreció el perito, se mordió los labios y avanzó.

Estaba convencida que no era nada grave.

—¡Ahí! —indicó—: ¡Entremos!

—¿Para qué?

—¡No hagas preguntas!

Habían bajado por Avenida Álamos después de abandonar Avenida Manuel Villavicencio, bordearon hasta que alcanzaron Avenida 2 de Mayo y cruzaron la entrada del Supermercado Wong rodeados por los clientes. Sandra evitó cojear, tomó un canasto plástico y cargó dos latas de duraznos en almíbar mientras buscaba el pasillo correcto para huir de los guardias. Sin embargo, el estacionamiento del centro comercial quedó cerrado por las patrullas, los policías limeños corrieron al interior y ordenaron desalojar. La multitud estaba asustada, muchos caían y eran pisoteados por la histeria colectiva. Hubo un disparo al aire, se despejó el área y rápidamente los efectivos de seguridad allanaron los pasillos con abarrotes, revisaron centímetro a centímetro, exploraron las bodegas y derribaron las puertas de las oficinas administrativas, pero no hallaron huellas.

—Los perdimos —balbució el teniente por radio—. Cambio.

—Copiado —dijo la operadora—. Publicaré búsqueda en el resto de la ciudad.

—Copiado.

La policía continuó las pericias en el perímetro del supermercado, verificó identidades de los compradores y asistió a los heridos.

No había pistas.

CAPÍTULO 53

Habían bajado por Avenida Álamos después del disparo. Manuel Manríquez siguió su instinto y corrió olvidando a su compañera. Sólo cuando estuvo a una cuadra de los acontecimientos, volvió el semblante y recobró la respiración.

Ella estaba detrás con las conservas de duraznos en las manos aún dispuesta a usarlas para defenderse.

—Pensé en lo peor.

—Lo peor ya pasó —dijo Sandra Calderón indicándole el camino—. Ya estamos a salvo.

—¿Sí? —se encogió de hombros—. ¿Dónde se supone que estamos?

La Avenida Javier Prado Oeste estaba sin flujo vehicular, sin peatones y sin custodia policial. Parecía un día festivo. Caminaron por la orilla negándose a usar la vereda para no encontrarse con problemas, se miraron orgullosos de haber escapado y se detuvieron en el portón negro de la residencia 790, bajo la bandera chilena.

—Somos ciudadanos chilenos. —La analista buscó la mirada del oficial que custodiaba el acceso—. Queremos hablar con el embajador.

—Sus identificaciones, por favor.

—Somos agentes de la ANI —enarcó las cejas—. Entramos sin identidades, ¿entiendes?

El hombre se detuvo al abrir la puerta, aseguró el revólver y recogió el auricular del teléfono que tenía en la caseta.

—Sus nombres.

—Sandra Calderón y Manuel Manríquez —bisbisó él—. Si no nos dejas entrar, moriremos en la calle y no podremos advertir al Estado de Chile... ¡Llama pronto!

Un minuto de silencio. El vigilante esperó la respuesta desde el otro lado de la línea, se acomodó el arma, sonrió y presionó el interruptor para que el portón eléctrico se abriera.

—¿Ustedes estaban en el Congreso Nacional?

—Sí —suspiró ella—. ¡De allá venimos!

—La policía ha levantado un rastreo en toda la ciudad para dos ciudadanos chilenos —dijo el hombre—. Lo escuché hace unos minutos por la radio local.

—Queremos hablar con el embajador.

—Un momento. —El guardia se opuso al avance—. Le avisaré que ustedes están acá. No le gusta que lo interrumpan.

—Nos tiene que recibir sí o sí.

La investigadora le entregó los tarros de duraznos e invitó a su colaborador a ingresar en el edificio. Alcanzaron el pasillo principal, respondieron a la cordial sonrisa de la secretaria y se sentaron en el hall.

—El director de la ANI me llamó esta mañana —dijo un hombre gordo, de estatura media y cabellos canos—. Soy Gonzalo Figueroa, embajador de Chile en Perú.

—Un gusto —contestó Sandra Calderón—. No le quitaremos mucho espacio. Sólo necesitamos una mesa y un cuarto cerrado para leer unos documentos.

—Está bien —los animó a seguirlo con un movimiento de mano—. Por cierto, ¿ustedes estaban en el Congreso Nacional?

—Sí —respondió el perito sujetando el bolso—. Hicimos una breve visita.

—Pues las cosas se están complicando.

La mujer se detuvo y miró a su compañero, éste subió los hombros y buscó una respuesta en los ojos del diplomático, pero él entrelazó los dedos y respiró profundo.

—Agredieron a una autoridad nacional, los están buscando en todo el país y las relaciones bilaterales están tensas. Están pidiendo una disculpa pública.

—De acuerdo —susurró la criminóloga—. Pero primero leeremos lo que tenemos y después veremos quién se merece la disculpa.

El embajador Figueroa frunció el ceño, abrió la sala que estaba al final del hall y asintió.

Ella respondió con un portazo.

La habitación era de tres metros cuadrados, las paredes de color celeste, el suelo tenía baldosas azules, había dos ventanales que permitían observar el patio de la casa, un escritorio en desuso en un rincón y una papelera junto a la puerta.

Manuel Manríquez dejó las carpetas sobre la mesa, separó la roja y esperó a que su superior procediera. Leyó cada línea de la primera página, y luego levantó la vista para borrar la palidez de sus pómulos y asegurarse de la presencia del perito.

—9 de mayo de 2009 —estiró los labios—. Hace cuatro años que Blanca Esmeralda de la Paz transporta información.

—Hace cuatro años apareció el proyecto en Bolivia de la mano de la diputada Cifuentes, y hace cuatro años que ella desapareció...

—Y hace cuatro años llegaron las cartas al Palacio Cerro Castillo y a La Moneda —el criminólogo subió las cejas—. ¿Qué hay ahora?

La analista removió las primeras hojas descubriendo que eran copias de correos electrónicos entre Blanca Esmeralda de la Paz, el congresista Zamora y el asesor José Gabriel Méndez. Manuel Manríquez decidió explorar los demás archivadores, releía dos veces cada párrafo y miraba el patio a través de la ventana para hallar una conexión, pero fracasaba. Comenzaron a dar vueltas, se apoyaban en las paredes, alzaban la mirada, respiraban profundo y susurraban los extractos que parecían interesantes, sin embargo, los descartaban y seguían con la próxima documentación.

Llevaban más de una hora. La agente Calderón terminó de revisar la carpeta roja sin sentirse satisfecha, vio que el muchacho examinaba la naranja y ella recogió la verde. Al abrirla, de inmediato quedó boquiabierta, contrajo las cejas y exhibió la fotografía.

—¿Lo conoces?

—¿Es José Gabriel Méndez, el asesor del embajador Coloma? —Manuel Manríquez se acercó—. ¡Tiene un parecido!

—«Te presento a Guillermo Arellano Rodríguez —leyó el informe—, alias José Gabriel Méndez, teniente del Ejército del Perú; presta servicios en la Embajada del Perú en Chile llevando a cabo el espionaje a nivel diplomático.» —Miró a su compañero.— ¿Te queda claro de qué estamos hablando?

—Por eso la conversación con el subsecretario del Interior...

—Por eso, a la mañana siguiente del asesinato del embajador Coloma, no quería que yo estuviera en la residencia ni que revisara el despacho.

—Por eso su departamento era tan pobre —el perito se mordió los labios—. Sólo operaba como soplón.

—Estaba desde el 2009 en Santiago. —Sandra Calderón volteó la página—. Supongo que consiguió toda la información que se propuso.

La investigadora cerró la carpeta al no hallar nada más y la dejó en una esquina del escritorio, junto al archivador rojo. Por el contrario, el agente Manríquez dobló la tapa del portafolio que sostenía y mostró un documento redactado a mano, con letra imprenta y tinta azul.

—«María Vera Salgado emite y remite la información de Blanca Esmeralda de la Paz. Ella es la encargada de todas las gestiones, y tiene acceso a las huellas y características de Rosa Cifuentes de la Cuadra para el espionaje, si es necesario —leyó Manuel Manríquez—. Trabaja como secretaria en la Embajada del Perú en Chile. Ella es de plena confianza mía...»

—¿Quién firma? —la criminóloga se inclinó.

—«Amaro Zamora, congresista del Perú» —se encogió de hombros—. ¿Dónde estamos parados?

—¡La tuvimos enfrente! —corrió hacia la puerta—. ¡Llamaré a la ANI para que la detengan!

—¡Espera! —fue a su encuentro y la arrastró hacia el escritorio—. No debemos alterar las cosas, Sandra. No levantemos sospechas. Ya la apresaremos. En estos momentos podrían estar rastreando las llamadas que salen de este lugar.

La jefa otorgó un rictus de resignación, se zafó de las manos de su compañero, se acomodó la cabellera sobre los hombros y se sentó en el borde del escritorio.

—La secretaria mató al subsecretario.

—¿Estás seguro?

—Este papel dice que tenía acceso a las huellas y características de Rosa Cifuentes de la Cuadra —el perito adoptó la misma posición de su superior—. José Gabriel Méndez fue asesinado en su departamento tras una intoxicación con valium. El envase del medicamento tenía las huellas de la diputada. El subsecretario también tenía sobredosis de valium. Hay un patrón en común y un sospechoso que porta aquel patrón.

—Tienes razón —lo miró a los ojos—. La secretaria del abogado Troncoso dijo que, antes de ir al almuerzo con su esposa, lo visitó una mujer con un peinado como Ana Bolena. O sea, como la diputada Cifuentes de la Cuadra, pero era...

—¡La indefensa y esclavizada secretaria peruana!

—Una duda. —La científica levantó el índice—. El subsecretario del Interior murió de un disparo mientras esperaba el cambio de luz en el semáforo. ¿Lo recuerdas?

—Los testigos reportaron a la PDI que un mendigo le disparó —contrajo los labios—. Tal vez, ella lo intoxicó y otro lo sentenció. Quizás ellos estén metidos en el asesinato del embajador Coloma para culpar a Chile. ¿Es una buena teoría?

Chocaron sus miradas, deslizaron las manos hacia la última carpeta y sonrieron. Él colocó sus dedos sobre los de ella, sintió la piel tibia y observó aquellos labios gruesos que le arrancaban suspiros.

—¿Qué es esto? —Sandra Calderón le dio la espalda y leyó—: ¿Tratado de La Nueva Confederación?

—¿Cómo dices?

—Un Tratado —bisbisó—. Nueva Confederación... ¿De qué estamos hablando?

Se lo entregó al perito para que revisara.

Entonces, contuvo la respiración.

—Dios mío...

—Se repite la historia. —La mujer se cruzó de brazos—. Ocurrió en 1837, en 1873 y ahora en el 2013.

—Es posible que...

—Sí, Manuel, es posible —se ubicó tras él para leer juntos—. Dios quiera que no sea así.

—¿Será el comienzo de la Tercera Guerra del Pacífico?

Apretaron los labios y leyeron.

TRATADO DE LA NUEVA CONFEDERACIÓN

EN EL NOMBRE DE DIOS TRINO Y UNO.

Anhelando la amistad de la República Argentina, la República del Perú y la República de Bolivia, y fortaleciendo el vínculo que siempre las ha unido, se acuerda llevar a cabo La Nueva Confederación en un compromiso solemne, de mutuo respeto y protección, aprobado por los presidentes de las respectivas repúblicas con el afán de consolidar los intereses económicos, históricos y políticos y resarcir las injusticias ocurridas a través de los siglos de independencia sudamericana.

El noble gesto de unión de la tríada es un pacto secreto de mutuo acuerdo y defensa contra aquellos déspotas que han osado usurpar los territorios legítimos que han sido defendidos por siglos por la sangre de nuestros pueblos y vistos con la decepción de los descendientes. Buscando la prosperidad, la fecundad y el bienestar de las repúblicas, es que dichos gobiernos se han declarado aliados secretos para reclamar y velar por sus intereses. Si la diplomacia no ha sido una vía racional para solucionar los conflictos, los presidentes -licenciado Omar Quispe de la República del Perú, señor Hilario Bustamante de la República de Bolivia y la doctora Telma Sanjuán de la República Argentina— han acordado decretar la ejecución de un proyecto bélico cuyas bases y artículos sólo buscan limpiar la humillación sufrida por el usurpador en los territorios que por siglos han pertenecido a la soberanía de la tríade.

Dichos gobernantes, en representación de la potestad política de sus gobiernos, han convenido los siguientes artículos que definen el propósito de La Nueva Confederación:

Art. 1.° Las Repúblicas de Argentina, Bolivia y del Perú se confederan entre sí. Esta confederación se denominará La Nueva Confederación.

Art. 2.° El objetivo de La Nueva Confederación es mantener la seguridad interna y externa de cada una de las repúblicas adscritas velando por el bienestar de sus pueblos y por la verdadera soberanía.

Art. 3.° El presente pacto es Ley Fundamental de La Nueva Confederación. Es decir, no debe ser violado ni omitido en sus puntos, y si alguna de las repúblicas lo ignorare, será declarado enemigo de los objetivos de La Nueva Confederación.

Art. 4.° Las tres repúblicas tienen iguales derechos entre sí. Sus ciudadanos son comunes a ellas.

Art. 5.° Este pacto tiene por religión oficial la Católica Apostólica Romana. Dios es Trino y Uno.

Art. 6.° La Nueva Confederación es un acuerdo entre presidentes y gobernantes, y no debe ser público en sus territorios, por lo tanto, la ciudadanía está desentendida hasta que llegue el momento de comunicar las prosperidades reales del acuerdo.

Art. 7.° El objetivo principal es Chile. El usurpador no ha accedido a las peticiones diplomáticas y manifestaciones pacíficas, por ende, Argentina, Perú y Bolivia han acordado llevar a cabo su plan bélico contra La Moneda y la ciudadanía como una amenaza fehaciente para lograr los objetivos individuales de cada república:

1.° La República del Perú reclama su legítima soberanía en el territorio de Arica, así como su soberanía en el Límite Marítimo que le ha sido restado.

2.° La República de Bolivia desea terminar con la mediterraneidad, busca una real solución al conflicto a través de una salida al mar, la adquisición de un puerto en el Océano Pacífico y la soberanía sobre la costa que en siglos pasados perteneció a su soberanía.

3.° La República de Argentina reclama soberanía en las islas Picton, Nueva y Lennox, y el resto de los Campos de Hielo Sur para una posterior -y legítima- salida al Océano Pacífico, consolidando su hegemonía en el Cono Sur.

Art. 8.° Yo, N., juro por Dios Nuestro Señor, estos Santos Evangelios, y prometo a La Nueva Confederación desempeñar fiel y legalmente el cargo que se me confía. Proteger a mi nación, cumplir y hacer cumplir el pacto fundamental y las leyes de la confederación, respetar las particulares de cada Estado, contra cuya libertad, integridad e independencia no permitiré atentado alguno. Si así no lo hiciere, Dios y la patria me lo demanden.

Art. 9.° Del presente Tratado, que es pacto y ley fundamental de la confederación, se extenderán los ejemplares necesarios, suscriptos por los ministros plenipotenciarios de las tres repúblicas contratantes, y refrendados por los secretarios de sus Legaciones.

Hecho en La Paz, Bolivia, a nueve de mayo de dos mil nueve.

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Hilario Bustamante, presidente de la República de Bolivia

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Omar Quispe, presidente de la República del Perú

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Telma Sanjuán, presidenta de la República Argentina

CAPÍTULO 54

El canciller Jiménez suspendió el encuentro familiar que había organizado en su casa, pues al abordar el vehículo estatal que lo esperaba en la Plaza de la Constitución recibió el llamado de su secretaria. Desconcertado, bajó del ascensor que conducía directo a su despacho, esperó oír un buen argumento y se restregó los ojos.

—Ha sido un día intenso. Necesito un descanso.

—En el teléfono lo está esperando el primer ministro de la Casa de Pizarro —contestó la secretaria—. Es sobre el caso de espionaje.

—¿Espionaje? —corrió hacia el escritorio—. ¿Qué pasó ahora?

Se arrellanó en el sillón, le tembló la mano para recoger el auricular, observó la fotografía de su familia que estaba junto al teclado del ordenador y carraspeó.

—¿Sí?

—¡Ministro, sus espías han violado la seguridad de mi país! —gritó—. ¡Exijo que su Gobierno tome cartas en el asunto!

—No sé de qué me habla...

—¿Quiere que la ONU, la OEA y La Haya estén sobre Santiago de Chile? ¡Pues bien, entonces continúe con sus tonterías de niño!

El ministro de Relaciones Exteriores se arrellanó en el borde de la mesa, rozó los rostros de la fotografía, movió las mejillas y soltó un suspiro.

—Primer ministro Fuentes, no sé de qué me habla. Sea más explícito, por favor...

—¡Su Gobierno envió a dos espías a Lima, violaron la seguridad del Congreso Nacional, torturaron a un parlamentario, se dieron a la fuga con un taxi robado, ocasionaron destrucción en la vía pública, produjeron escándalo en un supermercado en el Distrito San Isidro y desaparecieron! —jadeó—. ¿Le parece poco? ¡Quiero inmediatamente una disculpa pública! ¡No es posible que estemos jugando a la Guerra Fría entre hermanos sudamericanos!

—Ministro Gerardo Fuentes, quiero aclararle dos cosas. —Tomó el auricular con firmeza—. Primero, no somos hermanos sudamericanos. Si lo fuéramos, Perú no hubiera demandado a Chile en la Corte Internacional. Segundo, no es nuestra política trabajar el espionaje. ¿Quiere que le refresque la memoria con lo que hemos descubierto tras el asesinato del embajador Coloma? ¡Ustedes sobornaron al subsecretario del Interior para que les entregara información confidencial del HV3!

—¡No es cierto!

—Tenemos una conversación grabada entre el asesor del embajador de Perú y nuestro ex colaborador —se reclinó—. ¿Qué le pasó? ¿Por qué está callado?

El canciller se puso en pie, paseó hasta donde le permitía el cable del teléfono y dudó con las palabras en los labios.

—Sus espías son torpes...

—No son mis espías. —Alzó la voz—. Chile no trabaja con esa política.

—Dejaron los pasaportes en la recepción del Congreso Nacional. Tengo sus fotografías, sus huellas y sus nombres...

—¿Quiénes son?

—Carlos Norambuena y Militza Fuentes —sonrió—. Se hicieron pasar por periodistas. ¿Sabe qué les pasará si los atrapamos?

—Eso no ocurrirá porque Chile no trabaja con espías —golpeó el escritorio—. ¡No son chilenos, hombre!

—Los mataremos...

—¡Hagan lo que quieran! —se sentó correctamente—. El Gobierno desconoce a esas personas. Pueden ser de cualquier país...

—¡Sus pasaportes están timbrados por el Estado de Chile!

—Pueden ser de cualquier país... ¡Insisto!

El primer ministro de Perú tosió y guardó silencio por unos instantes. Enseguida, cambió el auricular de posición.

—El Gobierno del Perú, el presidente Omar Quispe y el pueblo peruano desean una disculpa pública...

—Imposible —aseveró—. La Moneda no asume responsabilidades en los problemas del Perú. No tenemos ningún motivo para resarcir errores...

—Entonces las relaciones bilaterales se suspenden —sentenció el primer ministro Gerardo Fuentes—. Mañana le pediré a su embajador que abandone Lima y a nuestro cónsul que deje Santiago. ¡Así no podemos avanzar en el siglo XXI!

—Hágalo, pero piense lo que hará —acercó los labios al micrófono del teléfono—. ¿Usted cree que la Corte Internacional pasará por alto su actitud para un veredicto en el conflicto de delimitación marítima?

—No me amenace con eso, canciller —farfulló—. ¡Sabe muy bien que el Perú tiene la razón! ¡Estamos haciendo un reclamo legítimo!

—Eso lo veremos cuando La Haya entregue el laudo.

—¡El 15 de mayo quedará registrado en la historia de las relaciones bilaterales entre Chile y Perú! —gritó—. ¡Está decidido!

El ministro Alejandro Jiménez consultó la hora en su reloj, se inclinó sobre el aparato telefónico y empujó el sillón contra la pared.

—Buenas noches.

Pronto, alcanzó el elevador mirándose en los espejos laterales.

CAPÍTULO 55

Sobre el escritorio había un hervidor, un tarro de café y azúcar. Al otro lado, junto a la ventana, estaban los agentes bebiendo a sorbos mientras observaban la noche limeña. Se había levantado una ligera brisa helada que se filtraba por los resquicios de la ventana y movía los bordes de las cortinas, pero no lograba desconcentrarlos. La última palabra que habían discutido fue sobre la autenticidad de las firmas del documento, a lo que Manuel Manríquez no tuvo argumentos para dudar.

—Con esto, tenemos el fallo de nuestro lado en La Haya.

—¿Lo crees? —él estudió su perfil—. ¿Qué tal si lo niegan?

—Los puntos son auténticos —suspiró—. Durante las últimas semanas han reclamado la soberanía que perdieron en el siglo XIX...

—Explícame una cosa —se ubicó enfrente y observó aquellos ojos cafés—. ¿Por qué dijiste que se repite la historia como en 1873? Yo sé que la Segunda Guerra del Pacífico fue en 1879...

Sandra Calderón se dio tiempo para terminar el tazón con café, lo dejó sobre la mesa y regresó a la ventana con las manos en los bolsillos. Enseguida, tras comprobar que su compañero no pestañeaba, se afirmó en la pared y miró la puerta de la habitación.

—En 1873 Perú y Bolivia firmaron un pacto secreto de mutua defensa ante las supuestas ideas expansionistas de Chile —asintió—. Pero antes, Bolivia quiso firmar con Chile para despojar a Perú de Arica...

—Pero la guerra estalló seis años después...

—Porque se violó el Tratado en la extracción de salitre al cobrar más intereses de los acordados. Fue idea de Hilarión Daza, presidente de Bolivia. —La analista se cruzó de brazos y observó la seriedad de su compañero—. ¿Puedes creer que diez centavos por quintal de salitre exportado causó un desastre en las costas del Pacífico?

—¿Y en 1837 ocurrió lo mismo?

—El 9 de mayo de 1837 se firmó y se formó la Confederación Perú-Boliviana que pretendía expandirse sobre territorios chilenos con el fin de formar una sola nación. Fue la Primera Guerra del Pacífico.

El perito dejó el tazón en el suelo, corrió hacia la mesa y leyó el documento que conservaban en una carpeta.

—La Nueva Confederación fue formada el 9 de mayo de 2009...

—Ciento setenta y dos años después —se acercó—. Dicen que nunca es tarde para intentarlo nuevamente.

Unos golpecitos en la puerta derrumbaron la atención que estaban prestándole al documento. Se miraron, vacilaron en dar el primer paso, pero se quedaron en el mismo lugar. La puerta se abrió bruscamente delatando la complexión robusta del embajador Figueroa.

—Hace media hora llegó una notificación del primer ministro de Perú. —Cruzó el umbral—. Suspendió las relaciones bilaterales y me está pidiendo que abandone el país.

—Imposible —dijo la mujer—. ¿Por qué?

—Porque están acusando a Chile de espionaje —llegó hasta el escritorio—. Están convencidos de que quienes torturaron al congresista y causaron destrozos en las vías públicas son chilenos...

—No somos espías; somos agentes de Inteligencia —reparó Manuel Manríquez—. La diferencia es notable. Bueno, en realidad, hacemos lo mismo, pero con otro nombre.

—Como sea —carraspeó el embajador—. Afuera, en Avenida Javier Prado Oeste, está la policía limeña y oficiales del Ejército del Perú. Entregaron una orden para ingresar...

—¡No pueden hacerlo! —Ella encaró al diplomático—. ¡Usted lo sabe! ¡Si lo hacen, Perú estará violando un derecho internacional! La invasión de un territorio con jurisdicción propia de un Estado...

—¡Las relaciones bilaterales están suspendidas! —el embajador enrojeció—. ¡No reconocen la soberanía de Chile en este lugar! ¡Hoy, 15 de mayo, se acabó mi carrera diplomática!

Sandra Calderón bajó el semblante, colocó las manos sobre la nuca y bostezó. Sintió la mirada de su acompañante, pero cerró los ojos y estiró la espalda.

—Saldremos con las manos en alto.

—¿Estás loca? —el criminólogo le dio un empujón—. ¿Qué dices?

—Rindámonos. —Otorgó una mirada a sus acompañantes—. No hay otra salida. Tarde o temprano, entrarán...

El embajador Gonzalo Figueroa se llevó las manos a los bolsillos, estiró los labios y frunció el ceño. Se esforzaba por soltar palabras, pero no lo conseguía. Sólo extendió el dedo índice ostentando dos llaves.

—En el patio hay algo que les puede servir. —Las dejó en la palma de Manuel Manríquez—. Es un...

—¡Ya lo vi! —El perito corrió hacia la salida—. ¿Usted viene con nosotros?

—No —ladeó la cabeza—. Esperaré a que se solucione el problema. Es lo que siempre hago.

La agente Calderón guardó las carpetas en el bolso y lo cargó. Cuando cruzó el umbral y se encontró con el joven le dio una tímida sonrisa.

Salieron por la puerta de ingreso a la residencia, vieron el destello de las luces de los vehículos policiales al otro lado del portón negro y corrieron hacia el costado izquierdo. En medio del terreno, sobre una base de asfalto de cuarenta metros cuadrados había un enorme bulto cubierto por una gruesa lona gris. Sólo un gesto bastó para que la investigadora comprendiera que debía removerla al mismo tiempo que su compañero. Cuando la apartaron, descubrieron un helicóptero Ecureuil rojo que brillaba bajo las luces que rodeaban el contorno de la Embajada.

—¿Sabes pilotear?

—Lo aprendí cuando tenía quince años. —Abrió la puerta del copiloto y la invitó a subir—. Participaba en un club aeronáutico.

—Me sorprendes...

—¡Si me das una oportunidad, te sorprenderé más de lo que imaginas!

El criminólogo cerró las puertas, hizo contacto con la llave, encendió las hélices, se colocó el casco y encendió la comunicación para el tráfico aéreo.

—Sólo espero que podamos cruzar la frontera antes de que la Fuerza Aérea del Perú se percate —suspiró Manuel Manríquez—. De lo contrario, nos derribarán en el aire.

—Que sea lo que Dios quiera. —Ella le apretó la mano—. Confío en ti.

Manuel Manríquez asintió y guiñó.

El helicóptero se elevó en espiral hasta alcanzar la altura necesaria y se desplazó olvidando la custodia policial que quedó a sus pies.

CAPÍTULO 56

A primera hora, el presidente Quispe dio la orden de dejar sin efectos los trámites para romper las relaciones bilaterales. El primer ministro obedeció a pesar del malestar que le provocó la impunidad a la osadía que habían tenido los invasores. Fue por eso que se reunió con el mandatario en el Gran Hall después de cruzar la Puerta de Honor y esperó que le diera una buena razón sin importarle arriesgar su carrera dentro del Palacio de Pizarro.

—¡Se rieron en nuestras narices! ¡Chilenos malnacidos!

—No importa —dijo el presidente luchando con el sobrepeso que lo caracterizaba para mantenerse en pie sin dificultades—. Debemos mantener la cordura para conseguir el veredicto a nuestro favor en la Corte Internacional.

—¿Supo que se escaparon en un helicóptero desde la Embajada? —gritó—. ¡Señor presidente, yo pedí su autorización para derribarlos en el aire! ¡A este ritmo, perderemos todo lo que hemos avanzado!

—Se equivoca, ministro Fuentes —inclinó el rostro—. Todo sigue como antes, pero haremos uso de lo que nos pertenece. ¿Entiende?

El secretario de Estado contrajo los labios y enarcó la ceja izquierda sin conseguir resolver el acertijo.

La bandera de Perú flameaba desde temprano en el límite determinado por las doscientas millas desde la costa. Al amanecer, se habían agrupado más de diez barcos pesqueros formando un cordón que no se disolvía a pesar de las advertencias de las patrullas de la Armada de Chile. Sólo a las nueve y media se recibió la orden para proseguir. Las lanchas chilenas se vieron amenazadas por la petulancia de las factorías, las que cruzaron la frontera internacional y se adentraron en el mar chileno sin disminuir la velocidad.

Las alarmas del puerto de Arica advertían a los extranjeros de la gravedad de los actos. Los botes y faluchos regresaban a la orilla y la Armada rodeaba las embarcaciones dándoles instrucciones para abandonar la zona de extracción, sin embargo, anclaron e iniciaron la recolección de productos a ochocientos metros de la costa.

CAPÍTULO 57

La puerta de la sala de reuniones se abrió de golpe sin darle tiempo al director de la Agencia Nacional de Inteligencia para prepararse. Enfrente tenía a los dos criminólogos aún con los cabellos mojados, perfumados y con ropas nuevas. Parecía que recién se habían levantado, pero Sandra Calderón clavó aquella mirada cruda que siempre descolocaba al más adusto de los superiores.

—Aterrizamos en el helipuerto del Edificio Telefónica, bajamos, dejamos los documentos aquí y después nos fuimos a descansar —enarcó las cejas—. ¿Los leyó?

—No tuve tiempo...

—¿Esa es la respuesta de mi superior? —intervino Manuel Manríquez—. Pensé que estaba más comprometido con la investigación.

—¡No me hables en ese tono, muchacho!

—¡Entonces, no tiene derecho a exigirnos nada!

La agente tomó el brazo de su compañero de trabajo y caminaron hacia la salida del piso, pero la prisa del abogado los retuvo.

—¿Adónde van?

—A seguir una pista muy valiosa...

—¿Necesitan apoyo?

—No, gracias —ella sacudió la puerta—. Por si acaso, Perú, Bolivia y Argentina están de acuerdo para atacar a Chile. Hay un pacto secreto.

Dejaron al supervisor de la ANI con las palabras en la boca y corrieron hacia el estacionamiento. Ella cargó la Walter PPK antes de llegar a la Ford Ranger amarilla y él se aseguró de tener el celular con suficiente batería.

—Lo mejor está por venir.

—¿Sí? —El agente Manríquez cerró la puerta del copiloto.

—Siempre es lo mismo.

El vehículo se perdió por Calle Tenderini.

Levantaron las credenciales ante las pupilas dilatadas del nuevo vigilante que, de vez en cuando, se llevaba la mano al arma y observaba el entorno. Se percataron de que el piso había sido encerado sin dejar indicios del asesinato del embajador Coloma, habían cambiado algunos muebles del ingreso principal, las cerraduras de la puerta y el portón de Avenida Andrés Bello 1751. Sin embargo, aún se respiraba incertidumbre, y aquel rostro moreno y de perfil tosco que seguía los pasos de los agentes como si quisiera arrancarles los ojos retrocedía esforzándose por dar la señal de alerta.

—No puedo dejarlos pasar —dijo—. El primer ministro dijo que se suspendieron las relaciones diplomáticas...

—Es mentira —contestó Manuel Manríquez guardando la identificación en el bolsillo—. Ayer lo quiso hacer, pero hoy se reanudaron. ¡Somos países hermanos!

—¿Dónde está María Vera Salgado? —Sandra Calderón miró hacia el interior del edificio—. ¿Puedo hablar con ella?

El guardia peruano se apoyó en la pared, entrelazó los dedos y jugó con la mirada sin hallar la salida precisa.

—No la conozco...

—Trabajaba como secretaria del embajador Coloma.

—Yo soy nuevo —subió los hombros—. Llevo unos días en este lugar...

—¡Si no me dices dónde está, te esperaré afuera de esta Embajada y te detendré en territorio chileno! —gritó el criminólogo alzando un puño—. ¿Dónde está María Vera Salgado?

El hombre se recogió contra la muralla, abrió la boca y agitó las manos.

—Renunció —dijo una voz fina.

—¿Sí?

La agente Calderón fue al encuentro de la mujer delgada, rubia, vestida con un blazer gris y que escrutaba con sus ojos verdes los pasos de los investigadores. Se miraron cara a cara, sin pestañear, guardaron las manos al unísono y abrieron la boca.

—María Vera Salgado renunció esta mañana.

—¿Quién es usted?

—La asesora subrogante de la Embajada —respondió—. Estaré hasta que el presidente Omar Quispe designe a un nuevo embajador. Espero que, quien venga, no sea víctima de la ira chilena.

—¿Por qué renunció María Vera Salgado?

—No lo sé. —Indicó la puerta—. No puedo entregar información a Chile. Están en territorio con jurisdicción peruana.

—Lo sabemos, pero queremos hablar con ella —intervino Manuel Manríquez—. Si la encontramos en la calle, nosotros tenemos jurisdicción. ¿De acuerdo?

La asesora subrogante meneó la cabellera, hizo una seña al vigilante y retrocedió en dirección a las oficinas.

—No sé adónde fue.

—¿Pueden abandonar la Embajada, por favor? —dijo el guardia—. De lo contrario, aplicaremos la ley de nuestro país.

—Lo averiguaremos.

La analista marcó un número en el celular, esperó oír la voz, examinó a la representante del Gobierno de pies a cabeza, se aseguró de la posición del vigilante y de su compañero y carraspeó.

—¿Qué hay del nombre María Vera Salgado de nacionalidad peruana y con oficio de secretaria en la Embajada de Perú?

—Un momento...

—¿A quién está llamando? —Se acercó la asesora con impacientes ojos claros—. ¡Váyanse de aquí! ¡Es territorio peruano!

—Sandra, la tengo —dijo la operadora—. Hoy, a las ocho de la mañana, hizo un movimiento con la tarjeta Visa Internacional...

—¿Salió del país?

—No —confesó mientras se oía la presión del teclado—. Compró dos pasajes en el Terminal de Línea Azul de Gran Avenida, en la boletería 18...

—¿Tienes el destino?

—¡Por supuesto! —sonrió la operadora—. ¡Somos Inteligencia!

Al escuchar la respuesta, confirmó a su colaborador con una mirada, cortó la llamada y avanzaron hacia la costanera.

—¿Adónde vamos? —preguntó él.

—«Me gustas cuando callas porque estás como ausente.» —Encendió la camioneta—. Sígueme.

CAPÍTULO 58

Al virar a la derecha notaron la diferencia. La carretera quedó en el olvido y entraron a una de las ciudades más asoladas por el terremoto del 27 de febrero de 2010. A él le parecía un lugar tranquilo, la mezcla perfecta entre la ruralidad y la urbanidad. A los costados de la Avenida Aníbal Pinto se levantaban casas, restaurantes, un preuniversitario, el hospital y la capilla.

—«El orgullo de ser parralino» —leyó ella en el anuncio que estaba en la orilla—. Es un pueblo sencillo.

—¿Por qué una mujer peruana compró dos pasajes y se vino a meter a un lugar como éste? —suspiró Manuel Manríquez—. ¿Qué crees tú?

—Lo investigaremos. —Se detuvo en el semáforo que estaba frente a la Plaza de Armas—. ¡Nos demoramos la nada misma!

Doblaron por Calle O’Higgins hacia el sur, vieron el Juzgado de Letras en la esquina y luego divisaron los buses que se estacionaban. Detuvieron la camioneta frente al angosto parque que separaba las pistas de la avenida y corrieron hacia la estación. Había demasiadas personas de las zonas agrícolas, jóvenes, estudiantes y vendedores ambulantes. También unos payasos que cantaban en el límite de la Calle Delicias del Sur con Calle Igualdad.

El criminólogo sonrió mientras su jefa ocultaba el rubor, esperaron en la avanzada hilera, se miraron como si quisieran comentar las peculiaridades de la ciudad y se adelantaron al campesino que se disponía a comprar un boleto en la ventanilla.

—¿Llegó el bus que salió a las ocho de la mañana desde Santiago? —La investigadora golpeó el mesón—. ¿Qué sabe? ¡Hable!

—Usted no respetó el turno de la hilera —dijo el vendedor—. No la atenderé...

—Lo hará. —Manuel Manríquez mostró la credencial—. Somos del Gobierno. Queremos saber si llegó o no.

—Sí, llegó hace... —arrugó el ceño— ¿media ahora?, ¿cuarenta minutos? Algo por ahí...

—¿Vio a dos ciudadanos peruanos bajar del bus?

El cajero se encogió de hombros y estiró los labios. Fue entonces cuando Sandra Calderón sacó un retrato que había confeccionado en el ordenador para el informe final y lo acercó hasta que perturbó al interrogado.

—Lo siento, pero no la vi. ¡Estoy todo el día sentado acá y no alcanzo a mirar los andenes!

—De acuerdo —el criminólogo retrocedió—. ¿Dónde hay hosterías en Parral?

—Hay dos hoteles que están en Avenida Aníbal Pinto y dos residenciales por esta calle hacia abajo —indicó—. ¿Qué pasó? ¿Por qué buscan a esas personas?

—¿Te interesa saberlo? —La mujer guardó la imagen y le entregó un papel con el número de teléfono anotado.—. Si la ves, llámame, ¿sí?

El operador movió ligeramente la cabeza mientras se retiraban.

—¿Seré famoso si los denuncio?

—Muy famoso —guiñó ella—. ¡Espero tu llamada!

Cruzaron la calle y abordaron la camioneta. La analista se ajustó el cinturón de seguridad, hizo contacto y bajó el cristal lateral, pero se percató de que su acompañante no se movía.

—¿Qué?

—¿Siempre eres así? —suspiró—. ¿A todos les cierras el ojo?

—¿Es una escena de celos o qué? —Aceleró—. ¿Quieres que te responda lo que me preguntaste en el avión?

—...

—Todavía me acuerdo de mi ex novio. —Dobló hacia el centro de la ciudad—. ¿Sabes por qué? Porque no hacía estas preguntas...

—No quise hacerlo...

—¡Deberías estar en kindergarten con tu pensamiento!

Pisó el pedal, el motor de la Ford Ranger amarilla rugió despertando la atención de los vendedores callejeros, pero pronto se detuvo frente al Mercado Municipal. Descendieron callados, sintieron el olor a mariscos y se dejaron llevar por la compañía de una mesera, quien les ofrecía la carta del día. Manuel Manríquez estaba pálido, con la nariz tapada con el borde del suéter y la mirada desconfiada en cada paso. En cambio, su superior se mantenía erguida, adusta ante la espontánea sonrisa de la vendedora y agitaba los ojos sobre cada mesa.

—¿Tienes cebiche?

—No, pero tengo salmón a la plancha, caldillo de mariscos, caldillo de congrio...

—¿Dónde venden cebiche?

—En ninguna parte. —La mesera jugó con el mantel—. La mayoría lo prepara en casa.

—Gracias...

—¿Quiere sierra al horno? ¡Está recién preparada!

—Soy alérgica al yodo. —Sandra le dio la espalda—. No como nada que provenga del mar.

Estaba sola en la entrada del recinto. Por momentos, quiso llamar por celular, pero se detuvo cuando vio que, junto al capó de su vehículo, estaba su colaborador sosteniendo una rosa roja.

—¡Ni lo sueñes!

—Siento lo que dije...

—Pero lo dijiste. —Subió—. Además, no juegues al galán porque no eres mi tipo, ¿entiendes?

El criminólogo hizo una mueca, bajó la flor y cerró con un portazo. Luego, se atrevió a buscar una sonrisa, pero ella condujo hacia la arteria principal sin quitar los ojos del camino.

El monolito a la memoria de Pablo Neruda estaba frente a ellos. Se habían detenido a revisar la estación de ferrocarriles para asegurarse de que no hubiera otra vía de escape. La agente hizo un gesto con el índice y el guardia se quitó de la entrada, inspeccionó las boleterías y exhibió la fotografía a los trabajadores, pero nadie la reconoció. Ligeramente, se volteó hacia el agente Manríquez para solicitarle ayuda, mas él estaba con las manos colgando en los bordes de los bolsillos frente al andén principal.

—Mi papá trabajaba en los trenes —dijo cuando sintió la presencia de la mujer a su lado—. Era conductor de locomotora.

—¿Te trae recuerdos?

—Sí —suspiró—. Murió hace unos años, cuando yo estaba en el último año de universidad...

—¿Dónde estudiaste? Nunca me lo has contado.

—En la Universidad de Concepción —sonrió—. ¡Sureño de corazón!

Sandra Calderón observó sus manos y se extrañó por la ausencia de la rosa roja, la buscó disimuladamente en su entorno y en los ojos del muchacho, pero sólo un paso más adelante le respondió.

—¿Por qué la dejaste en los rieles?

—Como recuerdo para mi papá. —Carraspeó—. Siempre que puedo, lo hago. Me gusta recordarlo en los trenes porque fue muy feliz en lo que hacía. A veces, lo echo de menos...

La criminóloga lo tomó por los hombros, lo miró a los ojos y respiró profundamente para ser fuerte ante las lágrimas que derrumbaban la parquedad.

—¿Tú tienes a tus papás vivos?

—Ellos murieron —titubeó—. Nos volcamos de regreso a Santiago... Tuvimos un hermoso día en Viña del Mar, pero un conductor imprudente ocasionó el accidente... Sólo yo me salvé...

—Lo siento mucho, Sandra...

—Tenía quince años —arrugó los párpados—. Quizá eso me hizo ver el mundo de otra forma... A veces, me doy cuenta de que soy cruel, pero no puedo cambiar.

Se fundieron en un efusivo abrazo, contuvieron los alientos y reposaron. Una caricia escapó de él, se miraron fijamente y aproximaron sus labios.

—No confundamos las cosas, por favor.

Ella se apartó, subió el cierre de la chaqueta y dobló el retrato entre sus dedos.

—Debemos continuar buscando...

—¡Espera! —La tomó de la mano—. No dejes que esto se desvanezca, por favor...

—Tiene que desvanecerse. —Avanzó hacia el hall de la estación de ferrocarriles—. Olvídalo y vamos.

Manuel Manríquez vaciló, se quedó apoyado en la puerta, se cruzó de brazos y estudió los decididos pasos de su superior.

Enseguida, cuando la vio encender el vehículo, corrió secándose los ojos.

Habían recorrido por séptima vez en menos de una hora la Avenida Aníbal Pinto a diez kilómetros por hora. Cada uno se encargó de un costado. De repente, se detenían en medio de la calle y corrían tras algunos sospechosos, pero los soltaban al comprobar las identidades. Así estuvieron hasta que nuevamente llegaron al acceso norte de Parral, se estacionaron en el hospital, vieron dos furgones de Carabineros y una camioneta de la PDI. Después de exhibir las identificaciones, tuvieron acceso a la sala. El criminólogo no comprendía muy bien lo que hacían en aquel lugar, pero tampoco quiso averiguarlo para no sentir que su corazón se estremecía ante la voz de la investigadora.

—Buscamos a una mujer peruana —dijo Sandra Calderón—. Venimos desde Santiago por una investigación gubernamental. La última pista fue que compró dos boletos con destino a Parral...

—Pero no hemos dado con ella —acotó Manuel Manríquez—. Este pueblo es demasiado tranquilo. Nadie la ha visto...

—¿Puede ser ella? —El subprefecto de la PDI mostró los documentos—. María Vera Salgado, nacionalidad peruana. Trabaja como secretaria en la Embajada...

—¿Cuándo llegó?

—Hace quince minutos —dijo el subprefecto de la PDI—. Según el relato del esposo, ella se ahorcó en el baño del bus con los cordones de las zapatillas. Cuando se percató, la rescató y bajaron en la carretera, a un kilómetro de la entrada norte. Un particular los trajo porque los encontró en la berma, sentados...

La agente asintió y ostentó tímidamente los dientes a su compañero.

—¿Cuál es el estado de la mujer?

—Según los médicos, es crítico. El cerebro pasó demasiado tiempo sin oxígeno...

—¿Muerte cerebral? —el agente Manríquez enarcó una ceja.

—El doctor Rebolledo dijo que está inconsciente —confesó el policía—. Harán lo posible para revivirla.

—Manténgala bajo arresto, ¿de acuerdo? —retrocedió—. ¿Dónde está el esposo?

El subprefecto de la Policía de Investigaciones levantó el índice y señaló la habitación contigua. Los criminólogos alcanzaron el pasillo que conectaba ambas salas, abrieron la puerta y hallaron a un hombre de estatura media, moreno, con bigote pronunciado, labios gruesos y ojos enrojecidos que estaba sentado en el borde de la camilla custodiado por tres carabineros.

—¿Esa cartera de dama es suya?

—Es de mi señora, puis —titubeó—. ¿Cómo está ella? ¿Abrió los ojos?

—¿Puede acompañarnos? —dijo Manuel Manríquez asegurándose de que los grilletes estuvieran cerrados—. Volveremos pronto.

—¿Y mi esposa?

—Se quedará acá —la mujer recogió la cartera—. Tomaremos un poco de aire fresco.

Cruzaron la entrada del Hospital de Parral, lo sentaron en el estrecho espacio que quedaba entre el puesto del conductor de la camioneta y el copiloto y luego aceleraron hacia el norte.

Se salieron del camino después de pagar el peaje en Longaví. Avanzaron por un sendero de piedras y polvo movedizo que estaba rodeado de vegetación quemada por las primeras heladas del año. Algunos viñedos de los predios aún tenían frutos, pero permanecían intactos. No había campesinos ni animales cerca, de modo que la criminóloga detuvo el motor después de bajar una cuesta. Manuel Manríquez movió al ciudadano peruano en silencio y expectante y lo dejó sentado en el suelo, cerca de la rueda trasera.

Sólo se oían gemidos.

—Sabemos casi todo. —La agente Calderón lo sentenció con la mirada—. ¡Confiésalo!

—No sé de qué hablan...

—No nos hagas perder más tiempo —dijo Manuel Manríquez, acercándose y levantando polvo con sus pies—. ¿Qué sabes de Blanca Esmeralda de la Paz? Si no lo dices, difícilmente volverás a ver a tu esposa...

—¡No! —Se retorció en el suelo—. ¡No sé nada! ¡Lo juro!

El criminólogo mantuvo las manos a media altura con la intención de apresurar la diligencia, pero se contuvo ante la intervención de su superior.

—¡Habla! —gritó ella—. ¿Quién es Blanca Esmeralda de la Paz?

—Es un correo electrónico —jadeó—. Es una contraseña, un seudónimo...

—¿Por qué tu esposa maneja esa información? —Sandra Calderón adoptó una posición firme, sin pretender moverse de ahí hasta oír respuestas—. No te escucho...

—El congresista Zamora la contrató. Nosotros sólo obedecemos órdenes...

—¿De quién?

—Del congresista Zamora —lloró—. Una vez nos habló de La Nueva Confederación y que debíamos trabajar por el orgullo y el progreso de nuestro país...

—Tu señora suplantó a la diputada Rosa Cifuentes de la Cuadra. —El agente Manríquez levantó las cejas—. ¿Lo sabías?

El ciudadano peruano estaba inmóvil, con los pantalones orinados y la respiración disminuida.

—Ella estuvo con el subsecretario del Interior, se vistió como Rosa Cifuentes de la Cuadra y usó sus huellas. ¿De dónde las sacó?

—El parlamentario Amaro Zamora falsificó los guantes con las huellas —resolló—. ¡Obedecíamos órdenes!

—Y también mató a José Gabriel Méndez con valium —sentenció Sandra Calderón—. ¿Sabías que el asesor del embajador era espía peruano? Pues, si no lo conocías, mataron a uno de los suyos...

—¡Obedecíamos órdenes!

—¿Por qué arrancaron de Santiago? —Manuel Manríquez gritó sobre aquel rostro inexpresivo—. ¡Contesta!

—Anoche llamó el congresista diciendo que espías chilenos habían descubierto los documentos secretos y que nosotros seríamos los primeros en ser capturados...

—¿Por qué Parral? ¿Por qué?

—Lo elegimos en la estación de buses —balbució—. El congresista dijo que no saliéramos del país porque nos detendrían en el aeropuerto. Así que buscamos un lugar al azar...

La criminóloga examinó el interior de la cartera y mostró los guantes de látex ambidiestros con las huellas de la ex política boliviana, dos envases vacíos etiquetados como valium, un celular, una pistola Taurus PT-917C negra y algunos documentos.

—Nueve milímetros —la revisó el joven investigador—. El mismo calibre que tenía el cuerpo del embajador Coloma y del asesor José Gabriel Méndez...

—Y del subsecretario del Interior —aportó la investigadora—. ¿Hay alguna explicación para esto?

—Sin duda, ella lo hizo —dijo Manuel Manríquez—. El Gobierno de Chile le dará cadena perpetua por espionaje, conspiración internacional en territorio chileno y triple homicidio...

—¡No! —tosió el prisionero—. María no tiene la culpa...

El hombre se sacudía en el suelo levantando una nube de polvo que asfixiaba. La agente se cruzó de brazos demostrando soberbia y su colaborador sujetó al prisionero por los hombros para que no se golpeara la cabeza contra el borde de la llanta.

—Habla. Es la última oportunidad.

—María sólo le dio valium al embajador Raimundo Coloma, a José Gabriel Méndez y al vendido de su Gobierno...

—...

—Yo los maté —gimió y miró de soslayo—. Mis dedos están marcados en la pistola. Yo maté al embajador antes de la medianoche y le pagué al forense para que pusiera huellas falsas, maté al guardia de la Embajada, le disparé al asesor y me disfracé de mendigo para terminar con el chileno soplón en el semáforo. ¡Yo lo hice!

El muchacho y la superior se miraron boquiabiertos. Ella procedió a guardar las pruebas en bolsas plásticas y las etiquetó como evidencias mientras él cargaba al limeño hacia la camioneta.

—¿Por qué lo hicieron?

—El congresista Amaro Zamora nos reclutó hace cuatro años para que trabajáramos en la Embajada. Mi señora era secretaria porque tenía estudios y yo era jardinero —sollozó—. Dijo que, al término de todo, podríamos volver a Lima para ver a nuestra familia. Mientras tanto, él alimentaría y educaría a nuestros hijos... ¡Ya sabe, puis, que los que vivimos en los suburbios no tenemos muchas oportunidades!

—¿Cuál fue el motivo para matar al embajador? —la analista lo encaró—. Leí un correo en el ordenador del señor Coloma, un correo que envió Blanca Esmeralda de la Paz, o mejor dicho... su esposa...

—La última vez que el embajador Raimundo Coloma estuvo en Lima discutió con el congresista Zamora porque estaba en desacuerdo con la polémica marítima que se llevó a La Haya y dijo que no apoyaría al Perú —negó con la cabeza—. ¡Estaba del lado chileno! ¡Era un traidor!

—Quizá, tenía razón...

—¡El mar que reclamamos es nuestro! —gritó—. Por eso el señor Zamora dio la orden para matarlo, y luego pensó que José Gabriel Méndez se vendería y que estaría del lado chileno tras la muerte del embajador. También autorizó asesinarlo...

—¿Y el subsecretario del Interior?

—Ya no servía —confesó—. Se usó y se desechó.

Manuel Manríquez le ordenó que se colocara decúbito abdominal en la parte posterior de la camioneta, pero permanecía con la mirada perdida en el horizonte sin importarle que el sudor goteara por la barbilla.

—Pudo ser perfecto. Sólo queríamos lo mejor para nuestros hijos...

—No es una excusa.

—¿Qué falló? —Vació su pecho—. Con María pensábamos que todo estaba bien planeado...

—No contaban con la astucia del embajador. —Sandra Calderón se apoyó en la camioneta—. Me imagino que él sabía que su oposición a las intenciones de Lima tendría un precio. Por eso, tal vez, hizo un puzle con la contraseña de su correo electrónico, «Zapaled adlaremse acnalb», y se esforzó por morir fuera del edificio —enarcó las cejas—. Sabía que Chile tendría jurisdicción para investigar.

Se dispusieron a abordar la camioneta Ford Ranger amarilla cubierta por el polvo, pero el celular de la criminóloga sonó.

Después de oír la noticia, cortó y le pidió compañía a su colaborador.

—Su esposa murió...

—Ay, no...—el limeño contuvo el aliento.

—La PDI se encargará de ustedes —dijo Manuel Manríquez—. Lo siento.

El extranjero cerró los ojos y cayó de golpe sobre la parte posterior del vehículo.

Minutos más tarde, retomaron el camino de regreso.

CAPÍTULO 59

La Lancha del Servicio General Arica abandonó el puerto al mediodía. Las alarmas se habían desactivado para no ocasionar desórdenes, pero la Armada estaba estudiando las posibilidades para validar el Derecho de Mar reconocido internacionalmente. Las doscientas millas habían sido violadas por las factorías, y a pesar de las advertencias entregadas por comunicación radial era imposible devolverlos a aguas sin patria.

El recorrido no interrumpió las actividades. Las banderas peruanas permanecían izadas, los pescadores y marinos dirigían las faenas e ignoraban la voz del sargento que estaba a cargo de la presencia chilena. El capitán de El Robador se aproximó a la cubierta y realizó gestos obscenos en contra de la jurisdicción. Por eso, minutos más tarde, aparecieron desde el sur los patrulleros del Servicio General Contramaestre Micalvi y Aspirante Isaza escoltados por las lanchas patrulleras costeras Grumete Troncoso y Grumete Salinas.

La táctica permitió cercar el acceso hacia el continente formando un ángulo de cuarenta y cinco grados en la orilla y manteniendo el armamento disponible en el horizonte. Rápidamente, la Lancha del Servicio General Arica abandonó la línea defensiva y ocupó el extremo noroeste.

—Chile reclama invasión de territorio —gritó el sargento por el altoparlante—. Es necesario que los buques abandonen la zona.

—¡Al carajo, chilenos usurpadores!

—No mediremos la fuerza para sacarlos de territorio con jurisdicción propia —respondió el suboficial de la Armada de Chile—. En diez minutos tendremos órdenes.

—¡No nos moverán! —gritaron los tripulantes de Alcázar de El Callao mientras colocaban un lienzo con el mapa del conflicto que estaba pendiente en La Haya—. ¡Devuélvannos lo que nos pertenece, chilenos ladrones!

El sargento de la Armada bajó el micrófono y miró la línea de fuego que se había formado. De repente, se escucharon estruendos que obligaron a enfrentar a los buques pesqueros, pero comprobaron que ellos no los habían provocado. En el cielo, desde el este, aparecieron dos CASA C-212 Aviocar y tres helicópteros Cougar que se abrieron hasta formar un círculo sobre los invasores.

Luego, contempló la bahía, rechinó los dientes y contuvo la respiración.

El Edificio Diego Portales estaba rodeado por vehículos blindados y carros de Carabineros. El último en llegar a la reunión fue el comandante en jefe de la Armada después de la citación conjunta que realizaron la ministra Úrsula Santibáñez y el jefe del Estado Mayor de Defensa Nacional. Sin embargo, la expectación estaba centrada en el arribo del presidente de la República, quien se había negado a tomar la resolución en el Palacio de Gobierno para evitar el acoso de la prensa.

A las trece y quince minutos, el mandatario y sus asesores llegaron a la sala de reuniones, sonrió para saludar y se llevó las manos a la espalda olvidándose de que debía presidir. Se percató de la tensión, pues todos permanecían con los labios contraídos y los dedos entrelazados, y de vez en cuando humedecían sus lenguas con agua mineral. A pesar del liderazgo que imponía la ministra de Defensa, no conseguía obtener un dictamen, por lo que abandonó su puesto y enfrentó a la comisión.

—Sugerencias, por favor.

—Tendremos este episodio como parte de la contramemoria que presentaremos a La Haya —susurró el ministro de Relaciones Exteriores—. Mis asesores están trabajando...

—¡Queremos una solución ahora! —El jefe del Estado Mayor de Defensa Nacional—. ¡Están a menos de ochocientos metros de Arica!

—Enviamos tropas de ligera carga para mantenerlos a raya —aseguró el comandante en jefe de la Armada—. Mis hombres sabrán controlar la situación.

—Y mientras tanto, ¿qué? —El presidente Lozana se apoyó en la mesa—. ¡El Gobierno de Quispe me está agotando la paciencia!

El canciller prefirió incorporarse, se acomodó el cuello de la chaqueta y se paseó con las manos en las carteras. Desde el rincón que se formaba entre la puerta de acceso y la pared contemplaba los semblantes ensimismados. Algunos, trataban de dibujar mapas con estrategias militares, otros redactaban párrafos de ideas, sin embargo, nadie se atrevía a sacar la voz.

—Atacaremos —el jefe de Estado se irguió—. Abriremos fuego.

—¿Seguro? —El jefe del Estado Mayor levantó el dedo índice—. ¿Sabe lo que significa?

—Sí.

—¿Entonces? —la ministra de Defensa Nacional lo miró de soslayo—, ¿quiere disparar contra los buques peruanos?

—¡Están invadiendo el mar chileno y hay que sacarlos como sea! —Golpeó la mesa—. ¿Entendido?

—Es arriesgado, sobre todo si están a metros del puerto...

—¡No me interesa! —gritó el mandatario—: ¡Si no es por las buenas, entonces será por las malas!

Abrió la puerta con un movimiento, sacudió la cabeza y avanzó unos pasos. Luego, se detuvo, observó por sobre el hombro y regresó con el rostro a media altura.

—Lo siento...

—Lo entendemos, presidente, pero debemos pensar bien —dijo el canciller—. Si quiere restar puntos al fallo de La Haya, saquemos a esos intrusos a balazos, pero si queremos darles de su propia medicina, entonces debemos ser pacientes...

—¿Hay heridos? —Se sentó—. ¿Cómo están la ciudad, el puerto, la población? ¿Podemos arrastrarlos hasta las aguas internacionales sin daño colateral?

El jefe del Estado Mayor de Defensa Nacional prefirió apoyarse en el subjefe de la rama, pero éste bajó la vista y aguardó las palabras de la encargada de la cartera de Defensa. No obstante, ella jugó con un lápiz entre las manos y clavó sus ojos adornados con pestañas crespas en la figura parca del comandante en jefe de la Armada, quien, súbitamente, se incorporó, se ajustó la gorra y las jinetas y caminó hacia la salida.

—Déjenlo en las manos de mis hombres —sentenció—. Son hombres de mar.

—El Ejército puede colaborar...

—La Aviación también.

—Tenemos la situación bajo control —dijo cerrando la puerta—. ¿No leyeron los informes preliminares?

Desapareció.

Todos se miraron más tranquilos.

Frente al Morro se levantaron lienzos y pancartas. Los manifestantes interrumpieron el tránsito, tocaron pitos y gritaron consignas de apoyo a la soberanía.

Carabineros y el Ejército salieron a las calles para custodiar el orden después de falsas alarmas sobre atentados provocados por los ciudadanos peruanos residentes en la urbe de la eterna primavera.

En las playas se formaron cadenas humanas de todas las edades, vestidos con camisetas con colores chilenos y tarareando canciones de paz. Algunos empresarios locales simpatizaron con avionetas que exhibían propagandas en defensa de los derechos de los ariqueños, los conductores tocaban las bocinas en todas avenidas y los más osados llegaron a lo más alto para enterarse de lo que estaba ocurriendo en el mar.

Los buques del puerto estaban encallados. La autorización para los movimientos se suspendió a las dos y media de la tarde, y desde el instante la ciudadanía tenía prohibido el acceso aunque tuvieran emergencias. Se ordenó cerrar el comercio, los servicios públicos y los centros educacionales y se advirtió a la población de abastecerse y apartarse de la costa. No obstante, pocos obedecieron y permanecieron fieles a la pasión que habitaba en sus corazones.

Un hombre gritó «¡Viva Chile, viva!». En minutos, toda la ciudad estaba con las manos en alto y alentando con la efervescencia de un encuentro deportivo.

El sol bajó la intensidad hasta que formó el hermoso crepúsculo y dio paso a la noche estrellada. Pero aquellas gargantas no se callaban, la marea subió y la incertidumbre creció. Ningún ariqueño se movió de su lugar, nadie tenía miedo, frío ni hambre. Muchos estaban con binoculares, la prensa transmitía desde los edificios más altos y la mayoría se encomendaba a ojos entreabiertos.

Los relojes marcaban las once y media de la noche. De pronto, la Lancha del Servicio General Arica se desplazó mar adentro.

Entonces, todos apretaron los dientes.

El sargento se restregó los ojos antes de que su nave se detuviera frente a la proa de Alcázar de El Callao, se persignó y alumbró con el foco hasta que halló al capitán de la factoría junto a unos marinos que sostenían la bandera de su nación.

—Señores, están violando los tratados internacionales...

—¡Por fin los chilenos saben lo que es la usurpación! —gritaron.

—La Haya no ha resuelto nada —alumbró hacia la popa—. El Gobierno de Chile hará uso de la fuerza si no abandonan el lugar.

—¡No nos moverán! —gritó el capitán—. ¡Llévense sus helicópteros y faluchos porque no nos sacarán de aquí! ¡El presidente del Perú autorizó la pesca industrial en el Mar de Grau!

El suboficial consultó la hora en el Seiko que llevaba en la muñeca izquierda, enarcó las cejas y asintió.

—La Moneda dio veinticuatro horas para abandonar territorio chileno...

—¡No lo haremos! ¡Entiendan!

—Entonces, nos veremos en altamar.

La LSG Arica viró hacia la derecha formando un semicírculo. De repente, un disparo rompió el silbido del viento. El sargento cayó sobre la cubierta con el tórax ensangrentado y la mirada perdida en el cielo. Uno de los tripulantes desenfundó su arma, pero se percató de que estaban en medio de la línea de fuego.

CAPÍTULO 60

La Asamblea General de la OEA comenzó media hora antes. Durante la madrugada, el canciller chileno llamó al secretario general exponiendo la urgencia de la reunión y exigiendo una sanción a los involucrados. A las ocho y media de la mañana llegaron los primeros diplomáticos al edificio de Washington D.C. y esperaron las instrucciones. Después del saludo habitual, encendieron los micrófonos y tomaron asiento, pero el representante de Santiago permaneció en pie, con las manos a media altura y el rostro altivo.

—Asiento, por favor.

—Ayer, 16 de mayo, Perú invadió el mar de Chile, y en la madrugada un marino murió. —Respiró profundo—. Estoy esperando un argumento válido.

—Lo trataremos en la sesión —dijo el secretario general José Manuel Vizcaya—. Paciencia, por favor...

—¡Un compatriota suyo cayó muerto por la cobardía de unos invasores y usted está tranquilo! ¿Qué clase de hombre es usted?

—Soy imparcial. —Se levantó—. Le sugiero respetar los títulos de jerarquía dentro de esta Asamblea.

El diplomático se arrellanó en el asiento, se colocó los audífonos y estiró los labios.

—La muerte del marino chileno es un complot para dañar la imagen de mi país —dijo el representante del Perú.

—Creo que La Moneda está desesperada —argumentó el diplomático de Bolivia—. ¡Mataron a uno de los suyos para frenar el fallo de la Corte Internacional!

—Mi país manifiesta todo el apoyo para los hermanos del Perú —intervino el político de Venezuela—. ¡Caracas repudia los planes expansionistas y altaneros de Chile!

El diplomático de Santiago levantó una mano, pero el secretario general no le dio la palabra. Entonces, abandonó el escritorio y se ubicó en medio de la sala sin importarle que los demás representantes se incomodaran.

—¡Orden, por favor!

—Mi país exige justicia —aclaró—. Ayer se violó la soberanía, y Chile espera una sanción ejemplar para detener los caprichos de nuestros vecinos que día a día han fomentado la discordia.

—Vuelva a su lugar...

—Venezuela está involucrándose en un tema que no es de su interés —miró a la Asamblea—. Se muestra imparcial para el mundo reclamando justicia para las supuestas víctimas, pero ¿quién devolverá la vida al marino de la Armada de Chile que fue atacado por la espalda? Alcázar de El Callao es la única embarcación que estaba tras él en ese momento.

—¿Sugiere que un buque con bandera del Perú lo mató? —el diplomático limeño se quitó los audífonos—. ¡Es inconcebible!

Por instantes, hubo silencio. Luego, los comentarios llenaron la sala sin dar respuestas a las interrogantes que había en el semblante pálido del político demandante. El secretario general agitaba los ojos, se acariciaba la barbilla y suspiraba, mas no lograba encontrar el procedimiento correcto. Ligeramente, se incorporó y mantuvo la mano derecha en alto hasta que recuperó la autoridad.

—¿Qué opina la Asamblea? Es cierto que estamos frente a un tema bilateral, pero también involucra los intereses comunes de la región —dijo—. Tenemos que evitar un conflicto que se escape de las manos...

—¡Chile debe entregar lo que reclamamos!

—¡Y, de paso, solucionar la mediterraneidad de Bolivia!

—¡Los pueblos amenazados por el imperialismo chileno cuentan con el apoyo de Caracas!

El abogado chileno consultó la autorización para hablar, pero ésta fue otorgada después de la diatriba que los tres políticos armaron.

—La Organización de Estados Americanos se declara imparcial y valora los puntos de la Carta de la Fundación, ¿de acuerdo?

—Tiene razón...

—Pues, bien, Chile, como miembro con derecho establecido, reclama la suspensión de Perú, Bolivia y Venezuela por un tiempo considerable que permita reflexionar sobre sus actuaciones en la región...

—¡Imposible! —gritó el diplomático limeño—. ¡No tiene derecho a exigir! ¡El marino muerto es un complot!

—Es un asesinato ocurrido en mar chileno por ciudadanos peruanos —mantuvo el rostro altivo—. Gracias.

El hombre de confianza del presidente Lozana regresó al escritorio, recogió los documentos y esperó en pie el término de la reunión.

CAPÍTULO 61

El último detenido ingresó en la celda a las diez de la mañana. Fue sacado de su trabajo ubicado a una cuadra de la Plaza Murillo y sus documentos de residencia fueron retenidos. Sólo alcanzó a decir que había un error, pero la policía no oyó, lo esposó y lo condujo al centro de La Paz, cabizbajo. Por momentos, pensó en un secuestro, pero al llegar al control de identidad se convenció de que la ley estaba sobre él. Aún no comprendía nada. Su título de arquitecto no le sirvió para demostrar que trabajaba en la consultoría de proyectos de la ciudad y fue tironeado hacia una habitación a media luz.

Quiso aferrarse a los barrotes, pero una voz lo detuvo.

—¿Chileno?

—Sí —bisbisó—. No hice nada. Trabajo en el diseño de un edificio... ¡Debe haber un error!

—Todos los que estamos aquí somos chilenos —dijo un hombre, acercándose—. Y creo que no hay un error...

—...

—Escuché que nos deportarán —una mujer rubia se acercó—. Estaba trabajando en la clínica, me sacaron a la fuerza de la habitación, revisaron mis pertenencias y me arrestaron...

—¿Por qué? —dijo el arquitecto—. ¿Desde cuándo están revisando los papeles? Supongo que todos los tienen al día, ¿no?

Silencio.

Desde la pared de la pieza apareció una sombra de estatura media, delgada, con las manos en los bolsillos y el rostro inclinado hacia la izquierda. Se detuvo cuando la luz descubrió su cara morena y miró a sus acompañantes.

—Nos quieren expulsar por ser chilenos...

—¡Estamos trabajando, pagamos impuestos y tenemos la documentación al día!

—Es por lo que ha ocurrido en la política —dijo un joven—. Supongo que es por eso. Está en todos los diarios...

—¡Políticos hijos de puta! —gritó el arquitecto—. ¡Nunca hacen nada bien!

De un momento a otro, los detenidos se unieron hasta formar una hilera que se doblaba en las paredes laterales. Eran veintidós, de todas las edades, sexo y profesiones. La mayoría oriunda de Arica y Antofagasta, comenzaba a perder las esperanzas, soltaba el llanto y caía al suelo. Por unos minutos, la celda se convirtió en un lamento colectivo que no obedeció las instrucciones desde el pabellón.

Al otro lado de la puerta estaban los policías y gendarmes provistos con bastones y armas con balines de goma. La orden era clara; todos dando la espalda, con la manos en la nuca y las piernas separadas. No abrieron hasta que adoptaron la posición. Entonces, fueron examinados y conducidos hacia el exterior.

En el patio del recinto penal los esperaba un camión de la institución, fueron acomodados con ligereza y revisados para que no se fugaran. Luego, cerraron las puertas y las explicaciones.

Algunos durmieron, otros gritaban y pateaban las paredes blindadas. Las mujeres estaban pálidas y temblorosas esforzándose por evitar caer en los vaivenes, y los hombres maduros permanecían callados, masticando la injusticia.

Eran las doce y cuarenta minutos, muchos tenían hambre, pero nadie respondía. De pronto, la luz entró dejándolos ciegos por unos segundos, les gritaron para que salieran y los escoltaron por un pasillo en medio de vehículos mimetizados. Sólo se detuvieron cuando un hombre alto y robusto, que llevaba una boina negra y anteojos de sol, alzó la voz.

Entonces, comprendieron que estaban prisioneros.

—¡Quiero un abogado! —dijo el arquitecto.

—Queremos hablar con el canciller de Chile —titubeó la enfermera—. ¿Por qué nos hacen esto?

—Porque su Gobierno es porfiado —contestó el capitán acomodándose la boina—. Hubiera sido mejor dialogar, pero ustedes no lo quieren así...

—¡Nosotros no somos políticos! —se interpuso el joven—. ¡Exijo una respuesta!

—¡Si nos hacen daño, tarde o temprano las organizaciones de Derechos Humanos estarán buscándolos! —desgañitó la mujer rubia—. ¡Están violando el Pacto Internacional de Derechos Civiles y Políticos!

Después de una violenta corriente de viento, descendió un helicóptero Iroquois a diez metros de los detenidos. Se miraron sin atreverse a hablar, bajaron el rostro y retrocedieron, pero los militares los obligaron a abordar la nave con los fusiles a media altura.

—Daremos un paseo —dijo el capitán boliviano tras cerrar la puerta—. Será un bonito paseo.

—¡Esto no quedará así!

—Por supuesto que no —se acomodó las gafas—. ¡Disfrútenlo!

La máquina se elevó a trescientos metros y se desplazó dibujando un sinuoso sendero.

El vehículo bajó en el Aeropuerto Internacional El Alto y detuvo la hélice. Enseguida, los soldados abrieron la puerta y empujaron a los detenidos a treinta metros. Los prisioneros sentían la vergüenza que provocaba ser humillados ante los demás pasajeros que estaban en el recinto, respiraban nerviosos y titubeaban. La enfermera vomitó al no superar la presión baja que había manifestado arriba, el arquitecto se encogió de hombros al no entender qué hacía en la losa y el joven secaba sus lágrimas con los antebrazos.

—No puede ser...

—¿Qué? —dijo el capitán a la mujer rubia—. ¿Adivinas los pensamientos?

—¿Nos deportarán? —dijo un hombre de sesenta años—. ¿Por qué? ¿Es necesario? Hemos vivido en Bolivia durante muchos años y nunca hemos tenido problemas legales...

—Plan Alpaca15 —contestó el oficial—. Eso queremos evitar.

Los chilenos se miraron con los ceños fruncidos, pero nadie rompió el hermetismo. El arquitecto se humedeció los labios, observó el avión comercial de AeroSur y buscó una respuesta en los gestos del superior paceño.

—¿Qué es eso? ¿Piensan que nosotros tenemos que ver con eso?

—Por eso lo evitamos...

—¡Queremos la intervención de nuestro país! —La enfermera cayó arrodillada—. Estoy fatigada...

—¿Quieren a su país? —Indicó la aeronave—. Tienen que subirse, pero en tercera clase —rió—. ¿Pueden llevar un recado?

—Imbéciles...

—Díganle a La Moneda que desaloje las costas de Mejillones, por favor —dio la espalda—. ¡No queremos encontrarnos con sorpresas desagradables!

Los soldados caminaron hacia el avión de AeroSur apuntando a quienes no se movían. Tras las indicaciones de la azafata morena, los deportados subieron callados, convirtiéndose en objetos de burlas de los uniformados.

Minutos después, alcanzaron los dos metros de altura.

CAPÍTULO 62

En Washington D.C. había corrido el rumor de los altercados del Cono Sur, por eso la prensa, en especial Washington Post y The New York Times cubrían cada momento de los involucrados. Al terminar el almuerzo, el diplomático boliviano fue consultado, pero se reservó el comentario y sólo otorgó una tosca sonrisa, muy diferente a la parquedad del limeño y a la ira del chileno.

La Asamblea General se reanudó después de las dos de la tarde. El secretario general prohibió el ingreso de los medios de comunicación, ordenó a los delegados y procedió a la votación. Sin embargo, la oposición del representante de Venezuela encendió la llama de la discordia, que inmediatamente ardió cuando Perú y Bolivia se unieron y gritaron consignas en contra de La Moneda. Rápidamente, el timonel del organismo internacional subió la mano y aguardó a que la calma gobernara en la sala.

—Es un tema importante —confesó—. Santiago está pidiendo la suspensión de tres países.

—No lo estamos pidiendo —interrumpió el chileno—. ¡Estamos exigiendo!

—Por favor, la Asamblea debe decidir a conciencia —suspiró—. Estimen los fundamentos de la Carta16.

Tras unos minutos de silencio que le permitieron escrutar el ambiente, dio comienzo a la votación. De inmediato, los treinta y cuatro países emitieron su veredicto, y los resultados aparecieron en las pantallas.

Sólo un grito del representante peruano dio por finalizado el evento.

—¡Es imposible!

—El Gobierno de Chile tiene que aceptar la decisión —sentenció el secretario general—. Si no lo hace, será sancionado.

—¡Invadieron territorio chileno, mataron a un marino y quedan impunes! —reclamó el diplomático—. ¿Qué clase de pensamiento hay en esta Organización?

—Es la decisión de los miembros. —Se encogió de hombros—. Debe adoptarla.

Los representantes de La Paz y Caracas abrazaron a su par mientras los demás se preparaban para terminar el encuentro.

—Debemos aclarar algo. —El abogado José Manuel Vizcaya se levantó de su asiento—. La votación ha determinado que Perú, Bolivia y Venezuela permanecen como miembros de la OEA, pero ante esto debe existir una respuesta de los involucrados...

—¿Nos está pidiendo algo a cambio, secretario general? —dijo el hombre de confianza del presidente Quispe.

—Perú debe abandonar la zona que ha invadido —aclaró—. Mientras no haya un fallo de una Corte Internacional, las aguas reclamadas aún siguen bajo soberanía chilena—. Respiró profundo—. Gracias.

Enseguida, todos se retiraron escoltados por sus asesores.

CAPÍTULO 63

La línea de fuego se mantenía. La Lancha del Servicio General Arica fue la única que había salido del territorio para trasladar al occiso durante la noche. Luego, había regresado rodeando a Alcázar de El Callao con los fusiles en alto.

Durante la madrugada, los buques permanecieron a oscuras, con sus tripulantes en las literas y sin vigilancia en la cubierta. De vez en cuando, hacían sonar las sirenas para desconcentrar las tácticas que la Armada de Chile estaba aplicando desde el puerto. Los aviones CASA C-212 Aviocar se desplazaron hacia el norte sobre aguas internacionales y los tres helicópteros Cougar vigilaban las superficies de las factorías. No obstante, nada extraño había.

A las seis de la mañana, cuando los navegantes de la escuadra peruana aparecieron en la proa para iniciar la jornada, desde Arica llegó la noticia a oídos del sargento segundo que estaba en la LSG Arica. El marino había muerto tras dos intervenciones quirúrgicas. La orden que dio el Ministerio de Defensa Nacional fue mantener a límite a los barcos mientras se ponían las interrogantes sobre la mesa. Sin embargo, la cancillería del Perú no emitía respuesta. Entonces, el ministro Jiménez decidió presionar a través de la Organización de los Estados Americanos.

Las manifestaciones en el Morro continuaban. Muchos ciudadanos peruanos residentes habían sido agredidos después de que el fallecimiento del sargento de la Armada de Chile se hizo público, pero Carabineros y la PDI desplegaron sus fuerzas para mantener el orden.

Desde las playas aún se divisaba el enfrentamiento silencioso. La marea removía las embarcaciones, pero la tensión no desaparecía. El sol del mediodía estaba sobre las cabezas de aquellos hombres que se asemejaban a estatuas de parques con armas y balas mientras los invasores realizaban las actividades sin preocuparse.

A las tres y quince minutos, cuando los aviones chilenos regresaban de la inspección, el cordón de buques se desplazó hacia el oeste, quitaron los lienzos con propaganda antichilena y abrieron aguas en dirección al norte en oleaje internacional.

Media hora después, La Moneda recibió el final del episodio como una resolución que no alteraba la paz.

CAPÍTULO 64

Mientras contemplaba el Obelisco dijo—: San Eric, 18 de mayo.

—¿Conoces a alguien llamado Eric?

—Mi ex novio —entregó un rictus—. Nelson Eric.

—¿Lo llamarás? ¿Todavía te acuerdas de él?

—¿Todavía haces las mismas preguntas?

Manuel Manríquez prefirió no responder, dobló los tickets sobrantes del tren subterráneo y los depositó en el bolsillo de la camisa color damasco. La Avenida Corrientes era un gran camino que pocas veces habían imaginado. Por instantes, ella se peinó los cabellos y respiró profundamente, como si quisiera hacer la diferencia entre el aire de Santiago y Buenos Aires.

—¿Por dónde comenzaremos?

—Por aquí. —Sandra Calderón leyó el pedazo de papel que tenía en el bolsillo de la chaqueta de cuero—. Diremos que venimos de parte de María Vera Salgado, ¿te parece?

—Por supuesto. —Enarcó las cejas mientras observaba la altura del icono de la ciudad—. Fue un acierto rastrear las llamadas que hizo desde su celular...

—¿Cuándo terminará esto?

—La pregunta es... —Manuel Manríquez clavó sus ojos en el semblante adusto de su superior— ¿dónde terminará esto?

Prefirieron la orilla de Avenida 9 de Julio, con las manos en los bolsillos, el rostro a media altura y los labios apretados. No portaban nada más que los pasaportes adulterados conseguidos la noche anterior. Por eso, él temía verse rodeado de bonaerenses antichilenos, mostraba los puños y buscaba algún objeto que pudiera servirle de arma. Sólo la mano tersa de ella lo calmó, le permitió dar un respiro y escrutar una de las principales arterias de la Capital Federal que estaba atestada de vehículos antiguos y últimos modelos. Sonrió. Le pareció una buena idea el roce de la piel, intentó devolverle el gesto con un delicado movimiento de dedos. Sin embargo, la agente Calderón escapó hacia el centro de la calle, sacó el teléfono móvil que llevaba en el bolsillo y marcó.

—¿Qué haces?

—Buscar al pez gordo que necesitamos —sentenció—. Antes de salir de la oficina, cambié el chip...

—No creo que sea la mejor manera...

La criminóloga se detuvo en la esquina formada por Avenida Santa Fe con 9 de Julio, carraspeó y se volteó para evitar que los motores de los automóviles estorbaran la comunicación. Manuel Manríquez extendió las manos para quitarle el aparato, pero ella era más fuerte, lo empujó y lo dejó unos metros atrás.

Enseguida, parpadeó continuamente.

—¿Jorge Arismendi? —fingió el acento limeño.

—¿María? —titubeó al otro lado del teléfono—, ¿María?

—Sí...

—¿Por qué me llamas?

—Porque necesito su ayuda —remarcó el tono peruano—. Los chilenos nos están pisando los talones...

—Eso me lo dijiste —alzó la voz—. ¿Qué pasó después de que ellos escaparan de Lima?

Sandra Calderón buscó una respuesta en el semblante descolorido de su camarada, quien resguardaba la integridad ante la enorme cantidad de argentinos que cruzaban la intersección. Contuvo el aliento, bajó la mirada y jugó con el pulgar sobre la tecla roja, pero el muchacho le hizo gestos con ambas manos indicándole el suelo.

—Necesito que nos veamos...

—¡Imposible! —gritó el hombre ostentando la típica entonación bonaerense—. ¿Quieres que viaje a Santiago y arriesgue todo?

La mujer mantuvo la compostura mientras el respiro del enigmático personaje se confundía con los bocinazos de Santa Fe. Cambió ligeramente de oído, estudió los movimientos del acompañante y asintió.

—Lo espero en Santa Fe con 9 de Julio...

—¿Qué? ¿Estás en Argentina?

Cortó.

Luego, giró sobre sus pies hasta que halló el lugar que necesitaba.

La señal había declarado que todo estaba en perfectas condiciones. Media hora antes, él se alejó por Corrientes con la desorientación de un extranjero hasta que encontró un rent a car. Al volver, dibujó una amplia sonrisa que se borró cuando vio el pulgar derecho de su superior en alto desde el interior del café Baires, a metros de Santa Fe.

El Peugeot 206 blanco se detuvo con las luces intermitentes sin importarle una infracción, tenía el motor encendido y la primera velocidad dispuesta.

—¿Habrá llegado?

—Llámalo —dijo el Manuel Manríquez, bajándose—. Debe estar cerca.

La analista digitó el número y esperó. Ambos observaban a los cientos de argentinos que cruzaban sin detenerse, muchos con los celulares en las manos, lo que les despertaba la atención, pero ninguno contestaba. Era el quinto tono de transferencia, no había voz ni intenciones de responder.

Pasó a buzón de voz.

—No vino...

—Espera.

El monitor del aparato mostraba que la comunicación se estaba estableciendo. De pronto, cuando ella se disponía a dar un paso hacia Avenida 9 de Julio, el inconfundible acento porteño retumbó en su oído, colocó el micrófono sobre sus labios y habló mientras buscaba a un transeúnte que estuviera concentrado.

Caminaron unos metros desde la orilla, rompieron las hileras humanas que atravesaban la ciudad y se detuvieron frente a un hombre de un metro y noventa centímetros, de abundante cabello oscuro y con gafas de sol al cuello que preguntaba una y otra vez al comprobar que la llamada estaba distorsionada.

—¿Jorge Arismendi? —dijo Manuel Manríquez.

—Sí...

El agente de veintitrés años se aproximó al individuo procurando quedar a su lado, asomó la hoja de un cortaplumas por la parte baja de la cintura y lo intimidó a la altura del riñón derecho, inmovilizándolo. Ligeramente, observó el entorno; nadie se estaba percatando de su actuación, y el semblante del hombre no expresaba asombro, pero la sudoración había aumentado.

—Vamos —susurró el criminólogo mientras estudiaba la forma de salir de ahí sin levantar sospechas—. No intentes nada.

—¿De qué se trata esto, che? —titubeó—. Estás loco...

—De ahora en adelante las preguntas las haremos nosotros —empuñó aún más el arma blanca—. Camina lentamente.

Caminaron hacia el Peugeot 206 blanco lentamente, con pasos cortos, al borde del letargo, formando un camino dispar entre la multitud. Las cientos de caras que pasaban por sus costados no comprendían por qué dos hombres avanzaban juntos, algunos se sorprendían, otros los ignoraban. De vez en cuando, Jorge Arismendi enviaba señales con los ojos y los labios a los transeúntes más cercanos, pero no le servían. Poco a poco escondió la vista y liberó un resuello.

El agente Manríquez abrió la puerta trasera del vehículo, le señaló que subiera y guardó el cortaplumas con disimulo. En el interior estaba la analista indicándole que pusiera las manos unidas y se las ató con cinta adhesiva transparente. Luego, aprovechando la luz verde del semáforo, aceleraron en silencio por la Autopista Arturo Illia, adelantaron algunos convertibles y transportes de carga, descubrieron Puerto Nuevo y se desviaron hacia Avenida Costanera R. Obligado.

Manuel Manríquez quitó el contacto del motor sin aviso, el vehículo se estremeció y provocó la agitación de los cuerpos. Tras una mirada inquieta de la mujer, activó el freno de mano y abrió la puerta.

La brisa del mar golpeaba sus rostros. Para ella era una diligencia donde no había tiempo para derrochar mientras él se dedicaba a contemplar el horizonte del Río de la Plata.

El movimiento fue brusco y único. Al tironear el brazo, los huesos sonaron, pero Jorge Arismendi no reaccionó sino hasta que sintió el pecho oprimido por la desesperación.

—¿Qué quieren?

—¿Conoces a María Vera Salgado?

—¿Dónde está ella?

—Está muerta —dijo Sandra Calderón—. Tú también lo estarás si no hablas.

Ella se acuclilló exhibiendo rudeza en la mirada y tocó una mejilla del argentino, quien agitaba los ojos, respiraba dificultosamente y contraía los labios.

»¿Qué tiene que ver tu país en todo esto?

—No sé de qué me hablas, che...

—Estás haciendo más difícil este trámite. —Ella negó con la cabeza y empuñó una mano—. ¿Quieres que te reventemos a golpes? No será gran trabajo...

—Está bien —resolló, palideciendo—. Está bien...

La agente Calderón miró los labios blanquecinos del detenido, lo asustó colocando el dedo índice sobre el pómulo y suspiró.

—¿Por qué conoces a María Vera Salgado? ¿Por qué ella te llamaba siempre?

—Ella es...

—Era peruana y tú argentino —dijo el joven analista—. ¿Alguna afinidad? ¿Conociste a Rosa Cifuentes de la Cuadra y a Amaro Zamora? ¡Habla o te reviento a patadas!

El sujeto reclinó la cabeza y vació el pecho.

—Trabajé como asesor del vicepresidente. Hace un año me retiré de la política de la Casa Rosada...

—¿Por qué la peruana tenía nexos contigo? —La mujer hizo sonar los puños contra los bordes del Peugeot 206 blanco—. Te escucho...

—Tenía que coordinar a Blanca Esmeralda de la Paz —gimió—. Nosotros nos contactábamos a través de ella para jugar con La Moneda...

—¿Jugar?

—Buenos Aires quiere una salida al Pacífico, pero Chile no quiere negociar. Nunca lo ha querido. Así que...

—¿Qué? —El criminólogo se aproximó, desafiante—. ¿Qué dices? ¡No te escucho!

Jorge Arismendi se retorció, escupió al suelo y tosió luchando contra la taquicardia que le producía la situación.

—Conseguiremos la salida al Pacífico sí o sí y tendremos Nueva, Picton y Lennox... Como sea...

—¿Para qué es la cuenta corriente que está en un banco chileno? —Sandra Calderón humedeció sus labios con la lengua—. Encontramos tus huellas dactilares como titular junto a Rosa Cifuentes de la Cuadra y Ángela Hidalgo. ¿Cuántas veces estuviste en Chile? ¿Para qué es ese dinero? —Lo recogió por el cuello de la camisa—. ¡Habla!

—Para comprar información... —Jorge Arismendi tragó saliva y arrugó el rostro para manifestar el dolor que castigaba su pecho—... al soplón chileno...

—¿El subsecretario del Interior? —gritó Manuel Manríquez—. ¡Responde!

El hombre no resistió ni un segundo más, soltó la última respiración y cerró los ojos con el pecho comprimido.

Sandra Calderón meditó unos segundos y le indicó a su compañero cargar el cuerpo que estaba tieso y pesado. Lo encerraron en el primer asiento del Peugeot 206. Luego, desactivaron el freno de mano y empujaron el vehículo hacia Puerto Nuevo.

En un instante, todo terminó, y ellos, convencidos de haber cumplido con la misión, caminaron de regreso al Obelisco.

CAPÍTULO 65

Los primeros rayos del sol sobre la bahía de Iquique dieron la bienvenida a la inesperada visita. Rápidamente, la población suspendió las actividades en la ciudad y se concentró en el puerto. La expectación era grande, sobre todo después de los últimos acontecimientos en las fronteras. Por eso, las Fuerzas Armadas y de Orden se ubicaron en el muelle con la Bandera Nacional enfrente y rindieron un ceremonioso recibimiento.

Una enorme sombra cubrió a las embarcaciones más cercanas, las lanchas de patrullaje fueron a su encuentro y aguardaron que los botes portátiles fueran abordados por las máximas autoridades. Tras media hora de maniobras que evidenciaban la nula preparación del puerto nortino para el encallamiento de tal nave, el comandante en jefe de la Armada de Chile esbozó la sonrisa de agradecimiento que había ensayado antes de alcanzar las aguas.

—Good morning —dijo el capitán—. Beautiful day!

—Welcome to Chile.

Permanecieron con las manos apretadas por varios minutos, los remolques antofagastinos transportaron a los marines y las bandas de guerra de las Fuerzas Armadas tocaron el Himno Nacional mientras se aproximaban al muelle.

Después, la ovación de la ciudadanía.

El capitán esperó a que la tripulación estuviera en tierra firme y avanzó hacia la comitiva que sostenía las banderas de ambos países para saludar el estandarte de Estados Unidos de América que flameaba frente al Pacífico. Nuevamente, recibió la cálida bienvenida del jerarca de la marina, respiró la brisa de las costas chilenas y se dispuso a hablar en el estrado que la Ilustre Municipalidad de Iquique había montado para la ocasión.

—Para la U. S. Navy es un agrado estar en Chile. Nuestra visita es parte de la ratificación de la amistad existente entre ambos gobiernos para mantener la paz en la región, evitar la corrupción y la violación de los acuerdos internacionales.

—Agradecemos la fraternidad que demuestra la Casa Blanca —confesó el comandante en jefe de la Armada—. Para nosotros es muy importante contar con vuestro apoyo.

—La Casa Blanca confirma la amistad existente con La Moneda, y por eso hemos llegado hasta estas hermosas costas —tocó el hombro del chileno—. ¡Siempre es bueno visitar a los amigos!

El portaaviones Ronald Reagan quedó anclado a más de trescientos metros de la playa y rodeado de lanchas con banderas chilenas y botes estadounidenses. La multitud vitoreaba desde la costanera como si estuviera recibiendo a un héroe, las muchachas fotografiaban a los apuestos navegantes y los hombres alucinaban con las maniobras de las aeronaves en las pruebas de vuelos incluidas en el itinerario de ejercitación diaria.

La Paz rompió el mutismo.

Los medios de comunicación emitieron diversos reportajes escritos y audiovisuales que buscaban sensibilizar a la población tras la noticia. El Palacio Quemado no vio con buenos ojos la presencia del portaaviones CVN-76 en la bahía, el Parlamento ordenó la tramitación de una ley que permitiera enfrentar la amenaza de Estados Unidos en la región con recursos de las reservas nacionales y la ciudadanía expresó la tirria contra el país del sur con manifestaciones en la Plaza Murillo.

Aun así, nadie entregaba una versión oficial. Fue a las once de la mañana cuando el presidente Hilario Bustamante enfrentó a las cámaras en el Salón de los Espejos acompañado por el Batallón Colorados, quienes mantenían sus armas a media altura.

—Hoy hemos sido testigos de los sórdidos planes de Chile y su aliado. Se delataron como dos amantes bajo las miradas de los pacientes enamorados y reafirmaron lo que el Gobierno de Bolivia siempre ha considerado. —Hizo un alto y contempló a los soldados—. ¡Bolivianas y bolivianos, quiero decirles que no teman, que nuestra nación es soberana y que nada ni nadie nos destruirá! ¡No permitiremos que los intereses expansionistas de La Moneda derriben nuestros sueños!

Rompió la compostura, se acomodó la chaqueta café y descansó las manos en las perneras, sin pestañear.

—¡No permitiremos que el Plan Blast Rooter17 y el Plan Alpaca hundan a nuestra patria! —suspiró—. Durante muchos años, Chile ha querido desarrollar el expansionismo con proyecciones peores que las ocurridas en 1879, pero ahora están de la mano de la principal potencia mundial. Sus objetivos son claros: reubicarse en el ámbito geopolítico y geoestratégico en la región y en el continente, usurpar el agua boliviana para reflotar al alicaído norte y conseguir el gas boliviano para salvar las industrias. Esto está apoyado por el constante acoso a nuestras fronteras entre los años 2000 y 2004, además de la desmedida carrera armamentista desarrollada en la última década. ¿Lo creen posible? ¡Es posible, pero Bolivia no está dispuesta a bajar los brazos! ¡No, señores! —Se paseó de izquierda a derecha con los dedos entrelazados, la mirada altiva y un rictus de preocupación.

—Por otra parte, el Plan Alpaca siempre ha estado en la mente de los gobernantes chilenos. No necesitan ocultar lo que todo el mundo ve. ¿Saben cuáles son los negocios de nuestro vecino? Realizar una penetración permanente de ciudadanos chilenos en territorio boliviano, alcanzar un resurgimiento del territorio a través de la construcción de carreteras en manos de empresas chilenas que, a la vez, desarrollan estudios de estrategias, y ocasionar conflictos internos que dividan la integridad boliviana y permitan la intervención de extranjeros. En consecuencia, ¡desintegrar a Bolivia!

El mandatario se peinó los cabellos que caían sobre sus cejas, acezó y se quitó la saliva que tenía en las comisuras. Enseguida, retomó la posición principal y levantó el índice. 

»No nos quedaremos de brazos cruzados. ¡Chile y su aliado no podrán borrar del mapa los cimientos de nuestra nación!

Después de un ligero gesto, se retiró dejando la puerta abierta.

A las tres y media de la tarde, el USS Ronald Reagan zarpó de la costa de la primera Región de Tarapacá con ambas banderas en alto. Fue escoltado por la Armada de Chile hasta el límite con aguas internacionales y despedido por miles de personas que agradecían su presencia sin dar importancia a los argumentos que se habían publicado en su contra.

CAPÍTULO 66

La carpeta cayó sobre el escritorio, ella mantuvo una ceja en alto y esperó la respuesta. No la consiguió. El sillón giró develando el rostro completo del director de la Agencia Nacional de Inteligencia, quien agitaba las mejillas mientras tomaba una decisión.

—Léalo. El puzle está casi completo.

—¿Dónde está tu compañero? ¿Lo dejaste en Buenos Aires?

—Está estacionando mi camioneta. —Indicó el archivador—. Hice un informe a mano durante el viaje. Si no entiende la letra, me avisa.

Sandra Calderón echó las manos en los bolsillos, verificó la posición de la Walter PPK y meneó la cabellera al tiempo que buscaba más información sobre los hinchados ojos de su superior.

—¿Adónde vas? —La alcanzó antes que llegara a la puerta—. ¿Qué harás ahora?

—Pensaré. —Agitó la cabeza—. Necesito repasar toda la información para atar cabos. Sólo faltan detalles para armar el rompecabezas...

—¿Qué tipo de detalles?

—No lo sé —se encogió de hombros—. Sólo detalles.

Giró la manilla y se detuvo en el umbral esperando que el abogado hablara.

—¿Esos detalles los puedes conseguir en Puerto Natales?

—¿Qué hay en el sur? —frunció el ceño—. ¿Ahora?

—Me imaginé que te interesaría. —El encargado de la oficina entornó la entrada—. Hay un helicóptero preparado para ustedes...

—¿De qué se trata?

El director de la ANI regresó al escritorio, movió el cajón y extendió un documento que contenía información y dos fotografías del perfil de un hombre.

—La Unidad de Contraespionaje lo encontró en Puerto Natales —se sentó—. Dice que no sabe nada. Obviamente, está mintiendo.

—¿Quiere que lo interrogue? —guardó el papel doblado—. ¿Cómo sabe que tiene relación con lo que buscamos?

El hombre de confianza del presidente de la República se arrellanó, se tocó la barbilla y aflojó el nudo de la corbata.

—Blanca Esmeralda de la Paz.

—...

—Es un tatuaje que tiene en la pelvis.

La analista asintió sin perder la compostura, abrió la puerta con la punta del zapato y miró de soslayo.

—¿Dónde está el helicóptero?

—Donde siempre —subió el dedo índice—. Buen viaje.

Al bajar del radiotaxi, se ajustó el gorro de lana y metió las manos en los bolsillos. Era su primera vez en el sur, y por eso abría los ojos a pesar del viento helado. Se olvidó de que habían dejado el helicóptero en la carretera tras divisar las dos patrullas de la PDI que habían coordinado desde Santiago para la recepción, consultó a su compañera los siguientes pasos y soltó el vaho que guardaba en la boca.

La criminóloga esperó a que el automóvil se marchara, se abrochó la chaqueta de lanilla y caminó. Luego, al comprobar que iba sola, se volteó y se encogió de hombros.

—Quiero conocer la Iglesia María Auxiliadora...

—Estamos trabajando...

—¿Es muy urgente? El prisionero puede esperar —El perito temblaba—. ¿Podríamos tomar un café caliente?

—Caminando entraremos en calor. —Agitó el semblante—. Andando.

Dejaron atrás la fachada del Hotel Juan Ladrilleros después de cruzar Barros Arana. Señoret era un camino ideal para ella, pues le permitía meditar y conectar los extremos del enigma que estaba desafiando su carrera profesional dentro de la Agencia. En un instante, se adelantó con trancos firmes, se detuvo ante el único vehículo estacionado a las tres de la tarde en el límite con Tomás Rogers y suspiró.

—Llegamos.

—¿Qué? —se sacudió él—. ¡Estamos en la calle muertos de frío!

—Súbete.

La mujer encendió el Fiat 147 rojo, movió la palanca de cambio y aceleró cuando oyó el golpe de la puerta opuesta. Enseguida, acomodó el espejo retrovisor, se quitó los cabellos que obstaculizaban la visión y asintió para aclarar las dudas que mantenían en silencio a su acompañante.

Sólo iba a sesenta kilómetros por hora, viró en Eberhand después de bordear la Plaza de Armas y se estacionó en la esquina con Ladrilleros. Él la miró de pies a cabeza y parpadeó, pero consiguió la respuesta.

La casa era de madera, tenía tejas, ventanas grandes, una puerta de roble tallado, un buzón, un farol en el extremo izquierdo del techo y un timbre.

Antes de que el muchacho hablara, ella llamó con dos golpes, mantuvo la mirada clavada en la cerradura y contuvo el aliento. Por unos segundos, el soplido del viento los envolvió hasta incomodarlos, pero no abandonaron sus posiciones.

—¿Calderón y Manríquez?

—Sí —ella empujó la puerta—. ¿Dónde está?

—En la habitación.

El agente de veintitrés cruzó el umbral, se quedó a un costado, soltó un resuello y cerró los ojos. El calor de la salamandra limpió los malestares de su piel, dibujó una sonrisa y se quitó el gorro de lana. Frente a él estaba un hombre gordo, calvo y de estatura media que había terminado de asegurar la puerta.

—¿Por dónde?

—En la habitación. —Hizo una seña con la mano mientras se adelantaba—. Encontramos a este hombre en la Plaza de Armas...

—¿Cuánto tiempo lleva en Puerto Natales? —Sandra Calderón se detuvo en medio del pasillo—. Necesito la información.

—Estuvimos sobre él todo el tiempo —contestó—. Lo identificamos cuando apareció. Primero fingió ser un pescador cesante y trabajó en los botes unos meses. Después, desapareció y volvió como barrendero. Por último, lo capturamos cuando aparentaba ser un vagabundo.

—Buen trabajo. —Manuel Manríquez se abrió camino para enfrentar la puerta de la pieza—. ¿Confesó algo?

—Dice que es un ciudadano argentino que busca trabajo en Chile. —El agente de contraespionaje giró la manilla—. Suerte.

El cuarto era de dos metros cuadrados, a media luz y sin muebles más que una silla en el centro que contenía al hombre atado de pies y manos y amordazado. Apenas vio las siluetas de los investigadores, bajó la cara, agitó la respiración y retorció las manos para deshacer las amarras.

—Conversemos.

—...

—Usaremos la diplomacia, ¿te parece?

La agente Calderón le rozó la barbilla percatándose del sudor y del temblor que lo agobiaban, examinó la pelvis sin decoro a la desnudez y bajó bruscamente la mordaza. Entonces, el prisionero jadeó e inclinó la cabeza sobre el hombro derecho.

—Te escucho.

—Vengo de Río Turbio buscando trabajo...

—El tatuaje —intervino el criminólogo—. ¿Qué sabes de Blanca Esmeralda de la Paz?

El extranjero negó con la cabeza y estiró los labios.

—Te dije que arreglaremos esto a la buena, pero tienes que cooperar —ella abrió un cortaplumas—. Estoy esperando tus palabras...

—Sé que no me dejarán con vida, sé que la Casa Rosada no me recuerda ni se hará responsable de mí... Ustedes hacen lo mismo que yo... —Tragó saliva—. Blanca Esmeralda de la Paz es un enlace de el Plan Morgana...

—¿Plan Morgana? —El joven investigador se cruzó de brazos tras la silla—. Explícalo.

—¡Me tatué el nombre para que me encuentren mis compatriotas si muero en servicio! —gritó—. ¡Es todo lo que sé!

—¡Habla!

El filo del cortaplumas acarició los pectorales y el antebrazo derecho, pero no produjo heridas. El espía vomitó los jugos gástricos sobre sus regazos, se estremeció sobre la silla y palideció. Sin embargo, los agentes no se conmovieron.

—Estamos perdiendo tiempo...

—Bolivia invitó a Argentina y al Perú a aliarse contra Chile y firmaron un tratado secreto bajo el nombre de La Nueva Confederación para recuperar los territorios históricamente reclamados...

—¿Qué más sabes? —Manuel Manríquez colocó el cañón de su Tanfoglio Force sobre la nuca del infiltrado—. No estamos jugando...

—Argentina, Bolivia y Perú siempre quisieron resolver los conflictos de buena manera, pero a Chile no le gusta negociar... Así que comenzaron a trabajar en el Plan Morgana...

Sandra Calderón dio un puñetazo sobre los labios del rehén provocándole heridas sangrantes y su camarada ubicó la boca de su arma sobre la sien izquierda.

El prisionero apenas respiraba.

—¡Habla sobre el Plan Morgana!

—Es... es una inversión sin precedentes...

—¿Qué es el Plan Morgana? —gritó el agente Manríquez, agitado—. ¡Si no lo dices, te cortaré los dedos cada quince minutos!

—Sudamérica no volverá a ser lo mismo...

—¿Por qué? —La analista lo tomó por el cuello y lo dejó sin aire—. ¿Por qué?

El argentino no contestó, arrugó los parpados y perdió las fuerzas de sus músculos. La mujer lo soltó sin importarle que la silla se estremeciera, le ordenó a su colaborador que verificara el pulso y las pupilas, y como respuesta recibió un gesto con el pulgar.

—Es un misil N direccionado a las coordenadas 33° 26’ 16’’ Sur y 70° 39’ 01’’ Oeste...

—No puede ser —dijo ella en un hilo de voz—. No puede ser...

—Mátenme —balbució—. No quiero volver así...

—¿Dónde está ese misil? —dijo Manuel Manríquez recogiendo al prisionero por los cabellos—. ¿Dónde está? ¡No te escucho!

—33° 26’ 16’’ Sur y 70° 39’ 01’’ Oeste... —repitió la investigadora—. ¿Dices la verdad?

—Después del misil, Sudamérica no volverá a ser lo mismo...

—¿Dónde está el misil? —gritó el agente—. ¡Estoy perdiendo la paciencia!

El cautivo bajó la barbilla y soltó el hálito, derrotado. Ya no tenía fuerzas para respirar, sus músculos estaban atrofiados y su estómago desfigurado por las convulsiones nerviosas. Minutos después, perdió el conocimiento y se desplomó.

Los agentes se miraron, silentes. No sabían qué hacer.

CAPÍTULO 67

El silo de lanzamiento se abrió lentamente permitiendo que el frío austral y los rayos del sol tocaran el extremo superior del experimento. Más abajo, en el centro de control, los ingenieros argentinos sonreían al comprobar que el mecanismo diseñado y fabricado en los últimos cuatro años estaba dando resultados. Al otro lado del pasillo, en la casa de poder donde se encontraban los terminales del circuito eléctrico, los miembros del Ejército y los científicos aplaudían y vitoreaban.

La noticia fue recibida en la Casa Rosada como un éxito, y pronto la Señora S ordenó al vicepresidente abrir una botella de champaña en su despacho. Brindaron con las miradas perdidas en el techo y los dientes expuestos, suspiraron al mismo tiempo y se abrazaron. Después, ella llamó hacia las instalaciones y contestó el capitán del Ejército de Argentina que estuvo a cargo de la misión desde el comienzo.

—El reloj de arena ya se dio la vuelta...

—¡Así es, presidenta, y pronto estaremos celebrando!

—Será condecorado cuando regrese a Buenos Aires...

—Gracias —asintió el uniformado—. Es un orgullo servir a mi nación.

El contacto se terminó repentinamente.

El militar salió de la casa de poder y entró decidido al centro de control para supervisar las últimas maniobras. A ciento cincuenta metros bajo tierra se frotaba las manos imaginando la victoria, seguía cada movimiento monitoreado por las cámaras que rodeaban el perímetro de la base y se enteraba del clima que había sobre las dos hectáreas.

—Es hermoso —sonrió al ver la mitad del misil en la pantalla—. ¿Está cargado?

—Sí, señor —respondió un técnico—. Hicimos la última revisión y todo está en perfecto estado, como se planeó.

—¿Cómo sabremos que saldrá de la Isla Confederación y recorrerá los kilómetros que necesitamos?

—Trabajamos muchos años en esto. —Enarcó una ceja y dejó el ordenador de lado—. El misil, al abandonar el silo de lanzamiento, alcanzará una altura que le permitirá cruzar la distancia y caer sobre el objetivo. Los cálculos son precisos...

—¿Seguro?

—Son perfectos —entregó una sonrisa—. ¡Nada fallará!

El capitán se mordió el labio inferior y contuvo la respiración tras llevarse las manos a las carteras. Uno de los ingenieros se acercó y le mostró un bosquejo, pero no respondió, pues estaba concentrado en el horizonte del mar que se apreciaba a través de uno de los monitores de seguridad.

—¿Está programado?

—El misil conoce su objetivo —respondió el técnico—. 33° 26’ 16’’ Sur y 70° 39’ 01’’ Oeste...

—Después de esto, Sudamérica no volverá a ser lo mismo.

Y cruzó la puerta con la mirada altiva.

Siempre había sido un territorio no declarado, pero de conocimiento gubernamental. Fue una idea que nació en la década del sesenta tras la propuesta del almirante Gilberto Simonetti al regreso de un viaje de reconocimiento a la Isla 25 de Mayo en el archipiélago Islas Shetland del Sur. De inmediato, tuvo reacciones en la Casa Rosada, muchos se oponían y lo tildaban como una locura. Sin embargo, las palabras del miembro de la Armada Argentina fueron «progreso y estrategia». No hubo más discusiones y comenzaron los estudios con los mejores geólogos, físicos e ingenieros de Buenos Aires. Era un proyecto secreto que ni siquiera los mandos medios de las instituciones castrenses debían saber.

Los buques designados para la construcción de una isla artificial a tres kilómetros al oeste de la Isla Rey Jorge anclaron en las postrimerías de los años ochenta transformándose en verdaderas ciudades flotantes donde residían marinos, técnicos y obreros. Cada tres días llegaban las provisiones, no había jornadas de descanso y existía la promesa de ser condecorados por servir a la patria.

Las labores estaban divididas en dos ramas; las estrategias militares a cargo del capitán y la construcción de la isla y su base de operaciones a cargo de un grupo de elite formado por arquitectos e ingenieros que daba forma en cada amanecer al sueño del Gobierno.

Fue así como, el 9 de mayo de 2009, la Isla Confederación culminó su proceso de construcción y recibió la visita de los gobernantes que habían suscrito el Tratado de la Nueva Confederación. Había sido un negocio que había iniciado Bolivia meses antes, y que rápidamente fue aceptado por Perú y Argentina, esta última poniendo a disposición el territorio artificial porque veía que compartía las mismas ambiciones que La Paz. Se dio luz verde a la fabricación del protagonista del evento, lo que significó una inversión superior a los treinta millones de dólares en gastos técnicos y humanos. A pesar de eso, los gobiernos se mostraban contentos con los informes de los avances que se exponían en las reuniones realizadas periódicamente.

Lima deseaba que todo se ejecutara a la brevedad, pero su ansiedad encontraba cobijo en las manos de La Paz y Buenos Aires, quienes invitaban a seguir el plan como había sido concebido. No debía haber errores, y por eso se necesitaba la colaboración de personas de confianza. De esta forma, entraron en el juego la diputada Rosa Cifuentes de la Cuadra, el parlamentario Amaro Zamora, el asesor Jorge Arismendi y los vicepresidentes de los países, todos con diferentes roles y grados de compromiso.

Finalmente, después de cuatro años de espera, cuando la tapa del silo se abrió, La Nueva Confederación entendió que su sueño estaba convirtiéndose en realidad.

CAPÍTULO 68

En la Plaza Murillo se incendió una bandera chilena después de ser rociada con petróleo. Los bolivianos dejaron que se consumiera el humo negro que se elevaba despertando la atención de la ciudadanía, y pronto iniciaron los estrépitos con pitos y bombos mientras desplegaban lienzos y pancartas antichilenas. La policía acordonó el área, pero no intervino en los actos, y el Gobierno del presidente Hilario Bustamante entregaba su apoyo para declarar la irreverencia de Santiago de Chile al realizar negocios turbios con Washington en las costas que ellos reclamaban. Sin embargo, y a pesar de los ácidos comentarios que eran difundidos por los medios de comunicación atacando la figura del presidente Lozana, La Moneda mantenía los labios apretados, respiraba profundo y argüía que todos tenían derecho a expresarse con libertad.

El reloj del Palacio Legislativo marcaba las siete y media de la tarde, y La Paz comenzaba a quedar cubierta por el cielo estrellado y el viento frío. No obstante, los patriotas alzaban las voces, desfilaban por el perímetro comprendido por Calle Ingavi y Calle Bolívar y exigían un pronunciamiento categórico para terminar con los insultos del país vecino. Pero el mandatario guardó sus palabras, admiró la efervescencia popular y aplaudió cuando los paceños encendieron una nueva bandera, esta vez de Estados Unidos de América.

Tan pronto como se disipó el humo, el gobernante optó por solidarizar con quienes lo habían llevado al poder, abandonó la entrada del Palacio Quemado y se ubicó en primera fila sosteniendo un lienzo que decía «¡Chile, aliado de USA y enemigo de Sudamérica!». Avanzaron hasta la Iglesia Nuestra Señora de La Paz y recibieron los saludos del sacerdote que estaba en la escala más alta, mientras los vehículos que rodeaban el sitio tocaban incesantemente las bocinas. De pronto, la multitud se concentró a un costado del monumento de Pedro Domingo Murillo levantando dos mástiles cruzados como símbolo de matrimonio y unidad. Uno sostenía la bandera chilena y el otro del Gobierno norteamericano. Enseguida, ardieron en medio de abucheos y gritos.

Desde el frontis de la Iglesia Nuestra Señora de La Paz, el presidente Hilario Bustamante, acompañado por sus adherentes provenientes del altiplano, levantó el dedo pulgar y esbozó una fingida sonrisa.

Los limeños decidieron colocarse frente a la entrada principal de la residencia en Avenida Javier Prado Oeste 790, lanzaron huevos contra el portón negro e intentaron arrancar la bandera que estaba en el mástil central, pero el representante de Santiago solicitó resguardo a la policía. Los manifestantes bajaron los brazos y exhibieron los afiches que mostraban a la estatua de la libertad sosteniendo del cuello al huemul y al cóndor, rodeados por la leyenda «Tenemos al títere en las manos. ¡No traten de detenernos!».

El embajador Figueroa llamó por teléfono al primer ministro Gerardo Fuentes y le comunicó el malestar que estaba sintiendo por las nefastas actuaciones del pueblo peruano en su habitación. Su oído estuvo atento a cualquier aclaración, sin embargo, la comunicación se terminó groseramente. La respuesta no dejó tiempo para la meditación, y el diplomático subió al segundo piso del edificio y colocó -ayudado por la secretaria- un pliego de papel blanco escrito con tinta negra citando un escueto mensaje:

«Chile no es lo que parece.

Conózcannos y sabrán quiénes somos.»

Hubo silencio en el exterior. Muchos protestantes desfilaron por la arteria siguiendo las indicaciones de la policía limeña hasta abandonar el Distrito San Isidro. Algunos continuaron con las manos en alto e intentaron alcanzar el portón de acceso, pero fueron detenidos mientras gritaban consignas que aludían al proyecto Pascua Lama y las oscuras intenciones de Chile y Estados Unidos sobre la región para enriquecerse y hundir a las demás naciones.

CAPÍTULO 69

A la una de la tarde, CNN en Español interrumpió las transmisiones del domingo 20 de mayo y enlazó con los corresponsales que estaban en el Salón Tupac Amaru. La reunión fue avisada durante la mañana y rápidamente llegaron los periodistas de Lima, La Paz y Buenos Aires al enterarse de que sus mandatarios mantenían una conversación a puertas cerradas desde las diez, hora en que llegó la presidenta Telma Sanjuán a la Casa de Pizarro.

Súbitamente, las puertas del Salón se abrieron dando paso a los soldados del Ejército de Perú, a los guardaespaldas y a los policías que custodiaban a los gobernantes y a sus ministros hasta que se situaron en el estrado. La mandataria de Argentina se cruzó de brazos y mantuvo el rostro altivo, el presidente de Bolivia guardó las manos en los bolsillos de la chaqueta de gamuza y el anfitrión se apoyó en el mueble mientras un asesor acomodaba el micrófono.

—El escenario es insostenible. ¡Necesitamos una solución para que Sudamérica pueda sanar las heridas y construir en paz un camino hacia la hermandad!

—Muchas veces intentamos una resolución viable a través de la diplomacia, pero La Moneda nunca tuvo intenciones para dialogar —dijo la Señora S—. Ahora, todo es diferente.

—¡Nos propusimos encarar el despotismo de Chile! —confesó el presidente Hilario Bustamante levantando un puño—. La ambición chilena ha acorralado por décadas nuestros legítimos derechos, y ahora es el momento de que ellos sepan que no podrán continuar con juegos soberbios.

Silencio.

Los reporteros fotografiaban cada movimiento del sólido grupo que sentenciaba las direcciones de sus naciones.

—Por eso, Argentina, Bolivia y el Perú nos hemos reunido para formar una hermandad sin fines de lucro, altanería ni avasallamiento, para reclamar lo que históricamente nos ha pertenecido —pronunció el presidente Quispe—. La Nueva Confederación no tiene propósitos expansionistas ni guerrilleros, y sólo apela a que la justicia demuestre realmente que es justa.

—Chile tiene una deuda pendiente con Sudamérica, en especial con sus países vecinos. —El mandatario boliviano levantó el índice—. ¡No hay deuda que no se pague ni plazo que no se cumpla!

—Durante estos cuatro años por mantener la paz, hemos recibido la indiferencia del usurpador más grande del mundo que se mueve sin escrúpulos porque está respaldado por Estados Unidos. —La mandataria de Argentina se humedeció los labios—. A Santiago de Chile le digo... ¡recuperaremos lo que nos pertenece!

Los tres presidentes se quedaron quietos junto a la plataforma, se miraron y esperaron a que la comitiva de los vicepresidentes, ministros y asesores los rodearan para demostrar el gran equipo que conformaban.

Enseguida, el presidente Omar Quispe abrió la carpeta que tenía enfrente y leyó detenidamente el documento mientras su voz aclaraba las dudas de los asistentes.

—La Nueva Confederación ha decidido dar un ultimátum al Estado de Chile. Esta advertencia tiene como último camino el enfrentamiento bélico —levantó la vista—. Aún es tiempo para conversar. De lo contrario, Santiago tendrá que asumir nuestros actos —continuó leyendo—. Según los acuerdos que La Nueva Confederación consideró el 9 de mayo de 2009, el eje central de nuestra demanda está basada en los siguientes puntos: entregar la Región de Arica y Parinacota y la Región de Tarapacá al Perú, la Región de Antofagasta a Bolivia para el término de la mediterraneidad, y Campo de Hielo Sur, las Islas Picton, Nueva y Lennox y el control del Canal del Beagle a Argentina.

—Este ultimátum tiene veinticuatro horas de vigencia desde hoy 20 de mayo —aportó el mandatario boliviano—. El resto del mundo no tiene derecho sobre este asunto que atañe a Chile y a La Nueva Confederación.

—Si mañana a primera hora no hay respuesta, Sudamérica no volverá a ser lo mismo —sentenció la presidenta Telma Sanjuán—. Es por las buenas o por las malas. ¡Chile tiene que entregar lo que robó!

Los secretarios de Estado se apartaron del proscenio tras recibir las instrucciones de los jefes de seguridad. Debían salir del Salón Tupac Amaru antes de que la prensa iniciara una persecución con emisiones en directo para el mundo.

El último personero que cruzó el umbral fue el anfitrión, quien ostentaba una ligera sonrisa y mantenía las manos a media altura. Sólo entregó una reverencia de agradecimiento a los periodistas y fue conducido por los guardaespaldas hacia el Salón Almirante Grau para continuar con la reunión.

CAPÍTULO 70

La mirada del director de la Agencia Nacional de Inteligencia evidenciaba su preocupación. El último contacto telefónico lo había recibido a las diez de la mañana, y por eso revisaba constantemente el reloj de pulsera Omega cromado que le obsequió su esposa para el último aniversario de matrimonio.

Eran las cinco y media de la tarde.

Estaba acompañado por los edecanes, el ministro Maldonado, la ministra Santibáñez y el canciller Jiménez además de la presencia de Furioso y Tronador en el Patio de Los Cañones. Nadie hablaba después de los informes que los asesores entregaban tras el análisis del ultimátum que había dado la vuelta al mundo.

El ministro del Interior rompió el protocolo aprovechando la ausencia del presidente Lozana en día domingo y encendió un cigarrillo. Aún estaba molesto por las vicisitudes que debían enfrentar, trataba de despertar del sopor que pesaba sobre sus párpados y respondía a las interrogantes con bostezos, pero no era suficiente para mantener la calma. De un momento a otro, palideció, pisó la colilla a medio consumir y metió las manos en los bolsillos.

—Quieren guerra.

—Hay que evitar un conflicto armado —dijo el ministro de Relaciones Exteriores—. No es bueno en estos momentos...

—Pero tenemos suficiente armamento para un posible enfrentamiento —acotó la ministra de Defensa Nacional—. ¿Cuándo tendremos los resultados?

—Mis muchachos deben estar al llegar —respondió el jefe de la ANI—. Quizá tuvieron un percance en el camino.

Un joven asesor apareció desde el lado norte y se detuvo frente a la comitiva, quienes de inmediato recuperaron la postura adecuada para recibir noticias.

—El presidente Lozana llegó desde Cerro Castillo —dijo—. Está esperándolos en la Sala de Consejo de Ministros.

—¿Yo también? —dijo el director del departamento de Inteligencia—. No soy ministro...

—Usted es el responsable de las investigaciones —movió una mano—. No hay tiempo para discusiones ilógicas.

Las puertas de la habitación estaban abiertas, y la figura del mandatario —vestido con pantalón de gabardina y camisa celeste— contemplando a media luz la Manta de Cacique del siglo XIX que estaba en una caja transparente contra la pared aclaraba su ánimo. Apenas tuvo la deferencia de alzar el mentón para ordenar que se cerrara la entrada.

Como era costumbre, él se sentó primero y luego siguieron los funcionarios colocando las manos en el borde de la mesa.

—Es inevitable.

—Debemos esperar a que ellos den el primer golpe —dijo el canciller—. También debemos evaluar lo que significará para el fallo de La Haya, para la ONU y la OEA.

—Tomaremos todas las precauciones para evitar que la población civil corra peligro —aportó la ministra Úrsula Santibáñez—. Ellos no tienen la culpa...

—¿Y si bajamos los brazos? —El ministro Ulises Maldonado—. Nadie nos obliga a pelear.

—El problema es por qué ellos están tan seguros de resistir un enfrentamiento —el director de la Agencia Nacional de Inteligencia se arrellanó en el asiento—. En la Primera Guerra del Pacífico ellos perdieron, en la Segunda Guerra del Pacífico también fueron derrotados, pero ahora están más seguros que antes de salir victoriosos suponiendo que la supremacía en armamento bélico en la región siempre la ha tenido Chile. ¿No les parece extraño?

La Sala de Consejo de Ministros estaba en silencio, con miradas cruzadas y bocas entreabiertas que perdían el aliento al imaginar la magnitud de un posible enfrentamiento.

—Cuando estalló la Guerra del Pacífico en 1879, entregamos la Patagonia a Argentina para evitar un tercer frente, pues todas las fuerzas estaban en el norte —dijo el ministro de Relaciones Exteriores—. Pero ahora... ¿qué?

—Los tratados firmados a través de los años no se pueden modificar porque una de las partes está disconforme —susurró el mandatario—. Si esto lo llevamos a Derecho Internacional, los tratados se violan por pequeños detalles no cumplidos o no respetados...

—Ellos están mal... —dijo la ministra de Defensa Nacional—. ¿Cuál será, entonces, la posición de La Moneda? Dieron veinticuatro horas de plazo... ¿Declaramos la guerra o nos mantenemos indiferentes?

La conversación se rompió cuando unos golpecitos en la puerta anunciaron la llegada de los expertos. Uno de los edecanes abrió sigilosamente y se encontró con una credencial de identificación de la Agencia Nacional de Inteligencia a media altura. Rápidamente, habilitó el acceso, y los dos investigadores avanzaron hasta el sillón que ocupaba el presidente de la República y escrutaron los semblantes pálidos y fríos.

—¡Ya era hora! —dijo el director de la ANI—. ¿Qué les pasó?

—Tuvimos que deshacernos del cuerpo —contestó Manuel Manríquez.

—¿Qué dicen? —El mandatario se levantó—. ¿Quieren que los organismos de Derechos Humanos estén sobre nosotros? ¿Cómo se les ocurre?

—No habrá problemas, pues los gobiernos no reclaman a los espías que fallan en sus misiones —dijo Sandra Calderón enarcando una ceja—. ¿Ustedes lo harían por nosotros en una situación así? Lo dudo.

El perito se ubicó junto a la puerta para revisar las cerraduras mientras su superior buscaba las palabras adecuadas. Ambos se sentían presionados por aquellas miradas inquietas que reflejaban temor y melancolía. Sin embargo, se tomaron el tiempo necesario para acomodarse frente al Consejo de Ministros.

Ella dio un paso adelante y suspiró.

—La investigación descubrió un pacto secreto de mutua defensa y ataque entre Argentina, Perú y Bolivia bajo el nombre de Tratado de la Nueva Confederación...

—Sabemos que quieren recuperar los territorios que reclaman —interrumpió el canciller Jiménez—. ¿Hay algo nuevo? ¡Queremos saber qué decisión tomar!

—El espía argentino confesó que existe un procedimiento llamado Plan Morgana...

—¿Plan Morgana? —La ministra Santibáñez se encogió de hombros—. ¿Qué es eso?

La agente Calderón miró a su compañero, se mordió el labio inferior y resolló.

La comitiva no quitaba los ojos de su rostro delineado por la melena negra que descansaba sobre sus hombros.

—Es un misil...

—¿Un misil? —el presidente Lozana frunció el ceño.

—De largo alcance —respondió la analista—. De tierra a tierra...

—En la dirección 33° 26’ 16’’ Sur y 70° 39’ 01’’ Oeste —interrumpió el criminólogo—. Caerá sobre Santiago.

—¡Por eso dieron el ultimátum! —dijo el ministro del Interior—. ¡Lo tenían todo muy bien pensado!

—Es imposible que eso ocurra —balbució el mandatario—. ¿Cómo pueden...

Los edecanes escoltaron al jefe de Estado después de que dejó el asiento. Luego, los ministros y el director de la ANI se incorporaron sin comprender qué determinación había concluido la reunión.

—Hay algo más —la investigadora dio un paso hacia la salida.

—Habla, por favor, Sandra —dijo el abogado a cargo de la Agencia Nacional de Inteligencia—. Habla.

—El arma es un misil N...

—...

—Es un misil de neutrones —acezó—. Tiene carga nuclear.

—Es imposible —tosió el mandatario—. ¿Un misil N en la región? ¿Cómo? ¿Por qué?

—Es una táctica militar, señor presidente —respondió el agente Manríquez—. El misil N tiene la finalidad de destruir a todos los seres vivos que están bajo la radiación nuclear, pero no ocasiona mayores daños en estructuras sólidas como edificios y otro tipo de construcciones. Esto permite una posterior invasión del territorio y utilización sin peligros de radiactividad —inclinó el rostro—. Es decir, quieren eliminar a la población pero mantener la ciudad.

Nadie se atrevió a soltar la respiración.

—¿Saben dónde está ese misil? —inquirió el ministro del Interior—: ¿Lo saben?

Ambos se miraron cómplices de la verdad.

CAPÍTULO 71

La luz del departamento evidenció la ausencia de su propietaria durante los últimos días. El piso estaba con polvo, había olor a humedad y sobre la mesa una taza de café a medio consumir. Ella volvió el rostro y se disculpó con la mirada. Era lo que siempre hacía cuando no quería gastar palabras en explicaciones. Dejó la chaqueta sobre el sofá y esperó a que su acompañante la alcanzara.

—¿Es verdad lo que me propusiste? —dijo Manuel Manríquez—. Todavía no lo creo...

—No te hagas ilusiones —estiró los pies—. Te invité a mi departamento para que no haya retraso al momento de continuar la diligencia.

—¿Qué haremos con la botella de ron que compramos? —colocó el bolso sobre la mesa—, ¿brindaremos?

—Puede ser —se irguió y la destapó—. Mañana es día libre en todo el país... ¡Nadie trabaja!

Él fue a la cocina a por dos vasos y regresó en menos de un minuto. Ella, mientras tanto, se había desabrochado la blusa olvidándose de la compañía. Al ver el rostro pasmado del joven, se volteó y escondió el rubor con la cabellera.

Se sirvieron callados. Sandra Calderón se sentó en el sofá después de ajustarse los botones, se cruzó de piernas y encendió el equipo de música con el control remoto. El perito la observaba desde la mesa con el vaso a media altura y los pies inquietos, sin decidir el camino a seguir.

—Salud por nuestra investigación. —Él chocó su vaso—. Gracias por acogerme.

—Te queda mucho por aprender —ella bebió un sorbo—. ¿Te gusta mi departamento?

—¿Tú lo decoraste?

—Nelson y yo —dijo, pensativa—. Bonitos recuerdos.

Manuel Manríquez se sentó en el borde, ingirió la mitad del brebaje y clavó su mirada sobre aquellos ojos cafés que ornamentaban el hermoso semblante.

—¿Todavía lo amas?

—¿Quieres arruinar este momento? —tosió—. No quiero acordarme de él...

—¿Qué siente tu corazón?

—¿Lo quieres saber?

—...

—¿Por qué? —sonrió y negó con la cabeza—. Ni siquiera lo intentes, Manuel. Tú no eres mi tipo.

El criminólogo se apoyó en el respaldo, dejó el vaso en el suelo y se atrevió a pasar el brazo por encima del hombro de su superior, quien se apartó unos centímetros antes de terminar su porción de alcohol.

—Cambiemos el tema, por favor...

—De acuerdo —él enarcó las cejas—. ¿Por qué le tienes miedo a la morgue?

—¿Miedo?

—Sí —alzó los hombros—. Eso dijiste cuando estuvimos examinando los cadáveres, ¿lo recuerdas? Me comentaste que habías prometido no volver a pisar el Servicio Médico Legal, pero lo hiciste para esta investigación. ¿Por qué, Sandra?

—Es difícil. —Sus ojos enrojecieron—. He tratado de superarlo, pero es como una pesadilla que está presente en cada momento de mi vida...

—Confía en mí.

La mujer desvió el rostro y observó las cortinas de la ventana, quiso alcanzarlas, pero él la retuvo de un brazo y buscó pacientemente su confesión.

—Cuando tenía diez años...

—¿Qué pasó?

—Yo era una niña feliz. —Sollozó—. Yo vivía feliz con mis papás... Había un amigo de la familia a quien yo le decía tío Enrique. Él siempre me llevaba regalos, me daba monedas, me acariciaba...

—Sandra...

—Un día, yo volví de la feria con mi mamá, y el tío Enrique estaba conversando con mi papá bajo el parrón. —Secó las lágrimas—. Él me saludó como todos los días y me entregó un dulce. Mi papá lo invitó a almorzar, pero antes decidieron tomar una copa de vino...

—No sigas, por favor...

—Mi papá fue a la cocina, y el tío Enrique se quedó conmigo —negó con la cabeza—. Me tomó de la mano y dijo que daría un paseo conmigo. Yo le hablé de lo que había aprendido en el colegio, pero él estaba desabrochándome el vestido y tocó mis partes íntimas... ¿Te imaginas lo que siguió después?

Manuel Manríquez la abrazó, la cobijó en su pecho y la peinó. Sobre sus mejillas resbalaban las lágrimas que aún mantenían vivos los oscuros recuerdos.

—Mi papá lo golpeó con sus puños, mi familia hizo la denuncia y yo fui llevada al Servicio Médico Legal para los exámenes de rigor...

—Lo siento mucho —le besó las sienes—. Ya pasó, Sandra, ya pasó.

Y se quedaron abrazados a ojos cerrados.

Un suspiro. Él acarició por última vez sus labios antes de caer a un costado de la cama, la miró tímidamente y descubrió que permanecía quieta, con el aliento contenido y esforzándose por encontrar una explicación en el cielo raso. La oscuridad de la habitación había sido testigo de la pasión que despertó durante la madrugada. Después de olvidar la amargura de los recuerdos, brindaron como buenos amigos sentados en el suelo, frente al equipo de sonido, y acompañados por el resto de ron. Fue suficiente para que una sonrisa desatara lo que ella había evitado durante tanto tiempo. De un momento a otro, al cerrar los ojos, regaló sus labios y su piel a los donaires de un muchacho consumido por el amor silente que habitaba en su pecho y que no controló hasta que vio la desnudez. Por instantes, ella se resistió e intentó encender la luz, pero pronto tomó la iniciativa y se encerraron en el cuarto que estaba al final del pasillo que dividía el departamento.

Manuel prometió amor eterno, y ella se arrastró para hallar consuelo en aquellos delgados brazos teñidos de inexperiencia. Sólo hubo un juego de adolescentes, un calor propio de los que aman por primera vez, y enseguida despertó la pasión postergando el candor. Los malos momentos escaparon de sus cabezas, el frenesí se apoderó de sus pieles, y lentamente acordaron crear un bello poema con los bordes de sus dedos. Ella pareció olvidar las cicatrices del pasado, abrió la boca y confesó el deseo que abundaba en lo más recóndito de su pecho. Tal vez había sido la borrachera o la pasión oculta, pero había abandonado la posición de mujer reacia para convertirse en una figura viva que deliraba en cada latido de su corazón. El sabor del amor había vuelto a sus labios, el fuego revivía en su pelvis dibujando los caminos de la felicidad que había lanzado a la basura y anhelaba convencerse de que todo era parte de la realidad. Jadeó un millón de veces, parecía no tener tregua, no quería zafarse de la emoción de sentirse amada una vez más, y a medida que pasaba la madrugada sobre sus hombros se iba dando cuenta de que la vida volvía a tener sentido.

Un largo suspiro, una cordial sonrisa y un dulce sueño para esperar el amanecer.

—Ándate —dijo al abrir los ojos después de luchar con la conciencia.

—¿Qué?

—¿Por qué lo hiciste? —Sandra Calderón bajó de la cama cubriéndose con una sábana—. No es correcto lo que hicimos.

—Tú también lo sentiste. —El joven se acomodó el pantalón—. Dame una oportunidad, por favor. Lo que siento por ti es algo maravilloso.

—No me hables de amor —lo empujó—. ¿Qué sabes tú del amor?

El criminólogo la sujetó por los hombros y buscó sus labios, pero ella se zafó y alcanzó la puerta.

—Esto no puede estar pasando...

—¿Estás arrepentida? —Le acarició los cabellos—. Fue hermoso...

—¿Qué sabes tú de eso? —Ella lo abofeteó—. ¡Imbécil!

—¿Por qué? Si Nelson no te valoró, yo sí lo haré...

—Hablas como un quinceañero. ¡Tú no sabes nada de la vida! —jadeó—. Sabía que no era buena idea invitarte a mi departamento, pero pensé que tendríamos el control.

Él terminó de vestirse, se arregló el cuello de la camisa frente al espejo y consultó la hora en el celular.

Eran las cinco y media de la mañana.

—¿A pesar del daño que te hizo todavía lo amas?

—Acostarme contigo no es la mejor forma de olvidarme de alguien —levantó el brazo derecho—. Ándate...

—Hoy tenemos que continuar con la investigación. —Caminó hacia la salida del departamento—. Nos vemos en la oficina a las nueve.

La investigadora siguió sus pasos con un ligero movimiento de cuello, arrugó los párpados, se envolvió el torso con la sábana y avanzó hacia el living.

—Manuel...

—¿Sí? —se volteó—. ¿Quieres que me quede?

—Ándate y no vuelvas más...

—Tenemos que terminar la investigación...

—¿No entendiste? —Contuvo la respiración—. Estás fuera del caso.

El muchacho palideció e intentó regresar, pero la mano en alto lo detuvo.

—Hablaré con el director para que te cambie de departamento...

—No puedes hacer eso, Sandra.

—Lo puedo hacer —le clavó su mirada—. No te quiero ver nunca más en mi vida, ¿entendido?

Manuel Manríquez intentó sacar la voz, se quitó el sudor de los dedos y se aflojó los botones del pecho.

—Esto puede ser amor verdadero...

—¡Lárgate de una vez por todas! —golpeó el mueble que sostenía el televisor—. ¡Desaparece si no quieres que te saque a balazos!

El muchacho guardó el último suspiro y cerró la puerta suavemente.

Ella cayó a los pies del sofá y derramó las últimas lágrimas que le quedaban para cerrar el círculo que había atormentado su vida.

CAPÍTULO 72

El Congreso Nacional estaba reunido frente a la figura del presidente de la República después del desfile celebrado en honor a las Glorias Navales en la Plaza Sotomayor. La gran afluencia de personeros de la oposición demostraba el progreso alcanzado en el último año para gobernar en conjunto. Era lo que la prensa nacional e internacional destacaba, sobre todo después del pronunciamiento realizado el día anterior desde el Salón Tupac Amaru. Por eso, la mayoría buscaba una respuesta que pudiera dar por finalizado el inconveniente diplomático más agresivo de las últimas décadas. Sin embargo, el Gobierno de Chile no se había dado la tarea de informar, y el ministro secretario general de Gobierno no tenía intenciones de caer en el juego cuando los reporteros le colocaban el micrófono enfrente para que encendiera las críticas. Simplemente, La Moneda había optado por el silencio y no había otra posición, aunque el espacio internacional marítimo y aéreo estuviera siendo invadido.

El presidente Juan Ignacio Lozana dio el saludo protocolar a los integrantes de las cámaras legislativas, a las autoridades religiosas y a miembros de otras entidades relacionadas con el bienestar de la nación, y de inmediato se dedicó a rendir la cuenta anual más esperada. La cesantía había disminuido en un dos por ciento, se habían alcanzado mayores índices de productividad, el producto interno bruto había subido en un cinco por ciento, los estándares de educación habían arrojado resultados positivos gracias a las reformas impuestas por el Ministerio de Educación en los últimos dos años, la pobreza había disminuido, se habían eliminado los campamentos de emergencias, las pensiones para los adultos mayores habían aumentado en un cinco por ciento, bajó la delincuencia a nivel nacional, el IPC se mantenía desde que asumió el mandato, las ganancias por exportación demostraban un crecimiento en un veinte por ciento, los excedentes del cobre inflaron las arcas fiscales, se entregaron bonos de ayuda para las familias con más de dos cargas familiares y se invirtieron millones de dólares en reconstrucción post terremoto y en obras públicas. No obstante, el tema principal que el país esperaba era una réplica a los agresivos dichos acaecidos.

—Falta poco para que se cumpla un ilegítimo plazo que ha dado La Nueva Confederación —negó con la cabeza—. ¿Es, acaso, lo que tanto reclamaban ellos? Durante muchos años han criticado las excesivas compras de armamento realizadas por La Moneda, y mientras tanto ellos tejían un plan sin precedentes en Sudamérica para presionar a nuestra nación. ¿Es lícito lo que están haciendo? ¿Esta es la paz y la hermandad de la que tanto hablaban? —Humedeció sus labios con agua—. Quiero decirles que Chile no está para juegos de niños... ¡Los tratados existen, están firmados y se respetan! —Se acomodó la banda presidencial—. Por lo tanto, nuestros vecinos deben saber que Santiago no dará pie atrás, no hay motivos para negociar y no habrá modificaciones en el mapa.

El mandatario abandonó el estrado, esperó que los edecanes y los ministros lo acompañaran y atravesó el salón con el rostro altivo mientras la multitud aplaudía.

CAPÍTULO 73

A bordó un avión Hércules de la Fuerza Aérea de Chile a las nueve y media de la mañana. Había realizado una visita a la oficina de la Agencia Nacional de Inteligencia para comunicar los últimos acontecimientos a su superior, quien se mostró sorprendido por la inexplicable ruptura en la pareja de investigadores. Ella, tras ser llamada a la sala de reuniones, argumentó que no había manera de remediar la situación y que si no existía una solución viable para que el criminólogo abandonara la sección, pediría la baja o un traslado. Sin dudarlo, el hombre de confianza del presidente de la República se inclinó por el profesionalismo de su analista favorita y desechó la oportunidad para hablar con el excluido investigador.

La aeronave despegó en dirección al sur. Se había enterado de que el informe que entregó a la ministra de Defensa Nacional sirvió para ubicar el área donde supuestamente estaba el misil. Se lo había dicho el espía argentino tras las últimas descargas de corriente en los genitales, una técnica sugerida por Manuel Manríquez. Por eso, al recordarlo, contempló la ciudad de Temuco a once mil pies de altura. De vez en cuando, estudiaba las maniobras del piloto y se cercioraba de que los efectivos de la Fuerza Aérea estuvieran armados.

Entonces, cerró los ojos y rezó.

—¿Está mareada? —dijo el piloto—. Puede descansar en la parte posterior del avión.

—Estoy bien, gracias —balbució—. ¿Supieron dónde puede estar la amenaza? La información estaba en conocimiento del presidente de la República...

—Nos enteramos de su método para obtener las coordenadas —sonrió—. ¡Nunca imaginaría que detrás de su belleza se escondiera una mujer cruel!

Sandra Calderón no quitó sus ojos de aquel rostro tostado por la brisa del norte, se cruzó de brazos y levantó la barbilla.

—Según el Instituto Geográfico Militar, las latitudes que entregó corresponden a la Isla Rey Jorge.

—Lo suponía —suspiró—. ¿Hay una base de Argentina en la isla?

—No lo sé —manipuló los instrumentos de navegación—. Con todo lo que ha ocurrido, ahora espero cualquier cosa de los argentinos.

Prefirió no responder. Una lágrima se asomó, pero la quitó con un brusco movimiento. Su pecho estaba agitado, se llevó las manos al cuello y comprobó que no era la presión. Decidió reclinar la cabeza sobre el respaldo, respiró profundamente y miró el techo. A su mente llegaban los momentos que había vivido por la noche, aún sentía el calor de la piel de Manuel Manríquez, su voz y sus promesas ardiendo con el deseo. Y también aparecían los pasajes de su niñez, que creyó sepultar con el paso de los años. Todavía su cara se deformaba cuando evocaba al tío Enrique, su estómago se convulsionaba, sus manos sudaban y agitaba la cabeza para negarlo.

—Todos los hombres son iguales —susurró—. Por eso Nelson me dejó. Todos buscan eso y nada más que eso... Malditos malnacidos...

—¿Se siente bien? —el piloto le tocó un hombro—: ¿Quiere un café?

—No, gracias —se ajustó el casco—. ¿Llegamos?

El reloj marcaba las doce y quince la mañana, el frío traspasaba las paredes de la nave y el paisaje había cambiado. La majestuosidad de la Antártica la descolocó por unos segundos a pesar de estar en un lugar sin hielo, se abrochó la chaqueta que la FACH le entregó y descendió cuando el avión detuvo el motor.

La Base Presidente Eduardo Frei Montalva estaba a unos metros rodeada por los habitantes chilenos que pasaban el día entre las funciones científicas, la Villa Las Estrellas, el hospital, el supermercado y el banco.

—Agente Calderón de la ANI —mostró la identificación—. ¿Ubicaron las coordenadas?

—Sí, pero lamento decirle que no hay nada —respondió el teniente que estaba a cargo de la Base—. Sólo hay agua...

—¿Agua? —Pateó unas piedras—. ¡Argentino hijo de puta! ¿Está seguro? ¿Revisó bien los datos?

—Por supuesto —alzó el mentón—. Llevamos muchos años acá y conocemos el sector como la palma de nuestra mano...

—62° 25’ 0’’ Sur y 59° 68’ 0’’ Oeste. ¿Corresponden con la isla? —gritó—: ¡Llevo mucho tiempo siguiendo la pista, estamos frente a una amenaza que tiene en jaque a Santiago y usted me dice que en el lugar sólo hay agua! ¿Eso me está diciendo? ¡A la mierda!

—Señorita, la Isla Rey Jorge está en 62° 23’ 0’’ Sur y 58° 67’ 0’’ Oeste —indicó la Base—. Nuestro refugio está en 62° 12’ 0’’ Sur y 58° 57’ 51’’ Oeste. ¿Lo comprende?

La criminóloga le dio la espalda al miembro de la Fuerza Aérea de Chile, contempló el horizonte, dibujó un rictus y guardó el hálito.

—¿Hicieron la inspección en terreno?

—No.

—¿Entonces, cómo está seguro de que sólo hay agua?

—Porque lo revisamos en la cartografía, y los datos que usted entregó indican mar.

Corrió hacia el avión Hércules sin esperar que la siguieran, guardó la credencial y le indicó al piloto -quien permanecía en su lugar- que lo activara.

—¿Adónde va? —dijo el teniente de la FACH, alcanzándola.

—A dar un paseo...

—¡No puede despegar de la Base sin mi autorización! —alzó la mano—. ¡Regrese y analizaremos los antecedentes!

—Si encuentro algo más que agua, lo denunciaré por obstrucción a una investigación de seguridad gubernamental —subió acompañada por los suboficiales armados—. ¿Le queda claro?

El uniformado se apartó de la pista y siguió el deslizamiento de la aeronave hasta que se perdió en la costa de la isla.

CAPÍTULO 74

El mandatario cerró la puerta, se quitó la banda presidencial y observó los semblantes inquietos que componían el consejo. Durante el viaje desde Valparaíso había sido informado de la situación, pero no había tomado una decisión. Ligeramente, se rascó el mentón, se aflojó el nudo de la corbata y enarcó las cejas. Luego, al ver que sus ministros no pronunciaban ideas, se apoyó en el borde del escritorio y se encogió de hombros.

—Debe elegir, presidente —dijo el canciller—. Estamos contra el tiempo.

—Se cumplieron las veinticuatro horas —recordó la ministra de Defensa—. Está en sus manos.

—No puedo decidir nada —titubeó y se tironeó los cabellos—. No puedo.

—¿Por qué? —El ministro del Interior se acercó—. Tiene la facultad para hacerlo. Considere lo que es mejor para el país...

—No estamos hablando de negocios —jadeó—. ¡Es una bomba nuclear! ¿Se imaginan lo que pasaría si esos hijos de puta la lanzan contra Santiago?

La Sala de Consejo de Ministros parecía muerta. Los funcionarios apenas pestañeaban y respiraban.

—Desaparecería el motor de Chile...

—¿Cuáles son las probabilidades de que esa información sea verdadera? —preguntó el ministro de Relaciones Exteriores—, ¿tenemos pruebas?

—Durante las últimas semanas, estos tres países nos han acosado con advertencias y nos acusaron de asesinato y de robo —suspiró el jefe de Estado—. ¡Ellos hicieron eso porque tenían una carta bajo la manga!

—Una bomba N es un arma nuclear de estrategia militar —acotó la ministra Úrsula Santibáñez—. Al aplicarla, produce escasa destrucción de edificios, pero elimina toda materia viva a pesar de estar protegida por una construcción sólida...

—Porque después ellos podrían invadir Santiago sin problemas —bisbisó el ministro Maldonado—. Ésa es la técnica.

El presidente echó las manos en los bolsillos de la chaqueta, estiró el cuello y resolló hasta vaciar el pecho. Luego, miró de soslayo al personal y se percató de que nadie había abandonado su posición.

—¿Cómo defenderemos?

—Aplicaremos el HV3 —contestó el jefe del Estado Mayor.

—La Hipótesis Vecinal Máxima es conocida por ellos. —Negó con la cabeza—. ¿Entregaremos la defensa en bandeja?

—No, presidente, pero actuaremos con cautela —respondió la ministra de Defensa Nacional—. Desplegaremos al Ejército, a la Armada y a la Fuerza Aérea en los tres frentes y mantendremos batallones de emergencia en las ciudades más cercanas a las fronteras...

—El fuerte estará en el Canal Beagle —aseguró el jefe del Estado Mayor—. Primero debemos esperar un ataque de ellos.

El ministro del Interior indicó la carpeta que estaba sobre la mesa, pero el mandatario no la vio, por lo que tuvo que abrirla y enseñarle los documentos.

—¿Es necesario?

—Usted es el presidente.

Su Excelencia sacó el lápiz Parker de cobertura metálica y firmó en el lugar señalado tras repasar los puntos expuestos. Enseguida, se apartó para que el segundo ministro lo hiciera, y posteriormente siguieron los representantes de la Defensa Nacional, de las Relaciones Exteriores y del Estado Mayor.

Después, cerraron la carpeta y se miraron, ensimismados.

El blackberry de la ministra Santibáñez interrumpió las reflexiones.

—De acuerdo —asintió y cortó.

—¿La Nueva Confederación quiere dialogar? —presumió el jefe de Gobierno—. ¿Cuándo, dónde?

—Hay tropas —dijo—. Las fronteras han sido invadidas.

CAPÍTULO 75

El tránsito estaba cortado desde que aparecieron los primeros manifestantes por el Puente Pío Nono hacia Plaza Baquedano. La marcha había crecido en el último tramo, sobre todo cuando la prensa confirmó los rumores del envío de las Fuerzas Armadas a las fronteras.

Alrededor del límite del sector alto y bajo del Gran Santiago desfilaron representantes de las comunidades anarquistas con rostros encapuchados y puños cerrados arriba para apelar al criterio de La Moneda exhibiendo la propaganda «¡No al sacrificio humano de soldados en la frontera! Una cuestión de dinero». La presencia de Carabineros y Fuerzas Especiales controló los acontecimientos al borde de la Alameda mientras llegaban los refuerzos.

El Partido Comunista y los Jóvenes de Agrupaciones Estudiantiles alzaron las banderas rojas y tocaron pitos en señal de repudio, levantaron un muñeco vestido con atuendos del Ejército chileno y lo mostraron mutilado y ensangrentado ante las cámaras de Canal 13 y TVN. El secretario general del PC aprovechó los micrófonos de Mega y Radio Cooperativa para referirse al nefasto episodio que estremecería a Sudamérica si los políticos que estaban en el poder no actuaban con cordura. Sin embargo, sus palabras fueron acalladas con los chorros de agua que los carros de Carabineros lanzaron contra los sublevados. En ese instante, comenzaron los destrozos del alumbrado público, negocios y semáforos además de robos a mano armada a transeúntes.

La Plaza Italia se convirtió en un campo de batalla. La persecución de los insurrectos provocó la instalación de barricadas con instrumentos de uso público, entonces las fuerzas de orden lanzaron gases lacrimógenos y abrieron fuego con balines de goma.

Cerca de las cinco de la tarde, las escaramuzas fueron disueltas y la Alameda cerrada desde Estación Los Héroes hasta Estación Salvador.

El informe oficial arrojó dos suboficiales heridos, cuatrocientos detenidos y un muerto aún no identificado.

Los habitantes de Puerto Natales dejaron sus hogares a las tres de la tarde después de ver el desplazamiento del Ejército hacia el sur, las caravanas de aviones en el cielo y los escuadrones de lanchas y buques de guerra hacia la Antártica. El alcalde de la ciudad encabezó la marcha junto al concejo municipal, y de inmediato las dueñas de casa iniciaron un cacerolazo, los hombres levantaron banderas chilenas y los niños tocaron pitos.

Era una actividad pacífica, Carabineros no intervino y sólo los escoltó en el recorrido que comprendió desde Señoret hasta Pedro Montt, donde formaron una cadena de norte a sur y gritaron consignas en contra del Gobierno de Argentina por no respetar los acuerdos.

Frente a la costa alzaban las manos más de dieciséis mil habitantes rogando por la paz.

Arica y Antofagasta estaban deshabitadas. Las actividades se suspendieron apenas se supo que las tropas enemigas cercaron las fronteras. Todos regresaron a sus casas y prepararon los equipajes de emergencia consistentes en reservas de agua, bolsos con ropa y los documentos de identificación. La orden que dio el Ejército apenas los soldados salieron a las calles era clara: huir hacia el sur por cualquier medio. Sin embargo, los habitantes de ambas regiones optaron por quedarse en sus hogares por miedo a los saqueos.

En las iglesias católicas se organizaron misas para apaciguar los ánimos, pero la población estaba desesperada; los hombres se emborracharon y las mujeres, niños y ancianos se escondieron bajo las camas y en los subterráneos de algunos edificios públicos y domicilios particulares.

Los aviones perturbaban tranquilidad cuando inspeccionaban el área en las cuatro direcciones, los gritos de las fuerzas de orden en las calles solitarias descolocaban a quienes habían conseguido un segundo de estabilidad y los medios de comunicación no daban tregua a los informes que desalentaban minuto a minuto.

Todos permanecían a ojos cerrados.

La pesadilla estaba comenzando.

CAPÍTULO 76

Los destructores Almirante Brown y La Argentina estaban a dos millas de la Isla Picton con las proas hacia la playa. Las banderas fueron alzadas cuando lograron sobrepasar el límite internacional para penetrar la jurisdicción chilena, y de inmediato se distanciaron para custodiar de este a oeste. Sin embargo, la repentina aparición de los submarinos General O’Higgins, General Carrera y Capitán Simpson arruinaron sus intenciones. Las naves emergieron a menos de una milla de las popas enemigas y se mantuvieron en la superficie formando un semicírculo.

Eran las seis y cuarto de la tarde, el viento corría a noventa kilómetros por hora, la marea estaba agitada y el cielo se oscureció con una espesa nube negra que apareció de oriente a occidente.

Luego, una delicada lluvia, típica de la zona austral.

El Almirante Brown viró a la derecha y avanzó hacia el Capitán Simpson mientras los acompañantes mantenían sus posiciones, y La Argentina se movió ligeramente hasta quedar horizontal frente a la costa de la isla.

El destructor argentino no disminuía la velocidad, mantenía la bandera en alto y sus hombres permanecían en sus lugares. Estaba a menos de una milla del submarino, pero éste se sumergió rápidamente, y el General O’Higgins y el General Carrera abrieron fuego impactando ambos costados del buque.

En ese momento, se detuvo, respondió con un cañonazo que levantó agua en medio de los subacuáticos y retrocedió, pero tras él se elevó la presencia del Capitán Simpson. Giró hacia la izquierda para alcanzar las costas de la Isla Lennox, no obstante, una llamarada consumió el babor, y los tripulantes se movilizaron lanzando los botes de emergencia al agua mientras las maniobras por sostener el equilibrio eran inútiles.

Las tres naves chilenas se dirigieron hacia la playa de la Isla Picton bordeando la posición de La Argentina, pero ésta aumentó la velocidad hasta alcanzar la boca del Canal Beagle para contemplar el desastre; cientos de marinos estaban en el agua esforzándose por salvar sus vidas en los restos de acero que arrojaron las explosiones. El fuego consumía cada centímetro del insigne destructor, y la bandera de la República Argentina estaba a unos metros de desaparecer.

A las siete y media, la lluvia aumentó, se levantaron oleajes poco habituales en la zona y el día se convirtió en noche.

Media hora después, el Almirante Brown se hundió en silencio.

CAPÍTULO 77

Su Santidad llamó a la paz mundial. Lo hizo a través de un comunicado emitido por la oficina de Relaciones Públicas de la Santa Sede después de conocer el enfrentamiento en la zona austral. Sólo tuvo palabras de lamentación por los acontecimientos, rezó por las pérdidas humanas e invitó a los países beligerantes a conversar. Sin embargo, las respuestas de los diplomáticos asentados en Roma fue categórica; no hay manera de solucionar las diferencias por el diálogo, sino por la cesión de las exigencias o mediante un conflicto armado. El Sumo Pontífice pensó que su intervención tendría igual connotación que en otros episodios protagonizados por los mismos Estados, y su apelación fue mantener la cordura y una visión de nuevo milenio marcada por la hermandad y la razón. No obstante, el desaire recibido también tenía un mensaje oculto para su rol como autoridad en el clero; la Iglesia católica había dejado de ser importante en cuestiones políticas y estaba quedando relegada a una menor categoría, casi como una reliquia en medio del mundo.

La Nueva Confederación había cerrado todas las puertas. Lo único que tenía en mente era contestar al incidente acaecido frente a la Isla Picton, pero prefirió mantener la calma a pesar de que los familiares de los marinos argentinos estaban iniciando protestas en la capital. A las nueve de la noche dieron un último plazo para armar un camino que beneficiara a ambas partes. Por eso, el presidente del Perú habló a través de CNN en Español y anunció que el límite se extendía hasta las dos de la madrugada, de lo contrario Santiago de Chile sería historia.

El secretario general de la Organización de Estados Americanos habló en conferencia de prensa exponiendo la preocupación de la Asamblea por los efectos que tendría en la región. Minutos antes se había reunido con los representantes de los países involucrados, y el único que estaba dispuesto a encontrar una salida pacífica era Chile. Ante esto, apeló a la integridad de Sudamérica valorando los ideales que la habían llevado a fundar una hermandad icono para el resto del orbe.

El mercado bursátil anunció modificaciones. El valor del cobre subió en un cincuenta por ciento para las próximas jornadas, el barril de petróleo crudo proveniente de Medio Oriente aumentó en un treinta por ciento y el producido por Venezuela en un setenta por ciento mientras el dólar mostraba un alza en un quince por ciento. Las actividades portuarias en el Pacífico Sur se suspendieron, el tráfico aéreo de líneas comerciales y mercantiles cambió las rutas y algunas industrias transnacionales optaron por detener las producciones para evitar desmedros.

Desde la sede en Nueva York, la Organización de las Naciones Unidas anunció la autorización de la Asamblea para enviar las fuerzas de paz a las fronteras en conflicto, pero la Alianza se opuso advirtiendo que no estaba dispuesta a someterse bajo ninguna presión internacional y que el problema debía ser resuelto entre Chile y ellos. Si algún organismo intentaba entrometerse, empeoraría las condiciones.

No había respiro que diera tranquilidad.

La noche estaba más fría que en otros días de mayo.

CAPÍTULO 78

El Hércules apareció sobre la Base Presidente Eduardo Frei Montalva por décima vez desde que inició el vuelo. En la cabina, el piloto se limitaba a facilitar la información precisa sobre el desplazamiento mientras la agente Calderón comparaba el paisaje con un mapa cartográfico y las coordenadas satelitales que entregaba el ordenador a bordo.

La noche llegó antes que en el continente sudamericano, y lo comprobó cuando verificó la hora. Era un fenómeno que siempre quiso vivir y que no pudo realizar cuando estudiaba las asignaturas de geografía en la Universidad de Chile. Frente eso, sonrió, vio las luces que indicaban el asentamiento de la Fuerza Aérea e indicó hacia la derecha.

—Volveremos...

—Señorita, el mapa no miente —contestó el piloto—. La cartografía chilena está correcta.

—Sí, lo sé —estiró los labios—. Pero todavía no podemos encontrar lo que hay en la información que dio el espía...

—Quizá mintió.

—Vi en sus ojos que decía la verdad —dijo—. ¿Quién puede soportar tanto dolor físico para ocultar información?

El oficial de la FACH planeó hasta retomar la dirección, estudió la posición que le entregaba el GPS aeronáutico y elevó la máquina hasta los doce mil pies.

—Espero que no haya turbulencia...

—¿Sí? —ella miraba el mapa—, ¿por qué?

—Es frecuente en esta zona y a esta hora —suspiró—. O, tal vez, nos encontremos con sorpresas...

—¿De qué habla? —observó el perfil del oficial.

—De algún modo, Argentina buscará vengarse por lo que pasó en el Beagle. —Presionó unos botones en el panel de control—. Espero que no sea esta noche ni en la Antártica.

Llevaban veinte minutos sobrevolando el área. En medio de la oscuridad, poco podían definir a pesar de la iluminación que proporcionaba el avión. Sandra dejó la descripción cartográfica sobre sus piernas mientras con las manos tocaba el monitor del GPS aeronáutico. Ligeramente, analizó los puntos y colocó los dedos índices sobre cada plano.

—62° 25’ 0’’ Sur y 59° 68’ 0’’ Oeste —balbució—. Estamos sobre las coordenadas...

—Pero en el mapa digital no hay un terreno...

—Tampoco en la cartografía oficial —sacudió la cabeza—. ¿Qué pasa? ¿Por qué todo esto?

—¿Regresamos?

—No. —Miró a los suboficiales armados que estaban en la parte posterior de la aeronave—. Descenderemos para investigar...

—Sólo hay mar...

La mujer indicó con el pulgar hacia abajo sin quitar los ojos del semblante obnubilado del piloto. Lentamente, el Hércules perdió altura mientras planeaba en un rango de quinientos metros para no extraviar el objetivo. A cinco mil pies observaban los agitados oleajes de la zona adornados por los hielos eternos. Ante sus rostros no había nada que despertara sospechas, pero cuidadosamente la nave viró hacia la derecha y encontró un faro que proyectaba luz en dirección opuesta a la Isla Rey Jorge.

—¿Es lo que estoy viendo?

—Sí, señorita Calderón —confesó el piloto—. Pensé que conocía toda la región, pero me equivoqué. No estaba en mis conocimientos esta isla...

—Tampoco en los míos —miró al aviador—. Avise a la Armada y a la Fuerza Aérea...

—¿Está segura? —acomodó el micrófono—. No sabemos...

—Ahí está lo que buscamos.

Sandra Calderón se inclinó para escrutar el sector.

Todavía no se convencía.

Las lanchas misileras Chipana, Casma y Angamos lideraban la expedición seguidos por el rompehielos Almirante Oscar Viel en la medianoche. Eran escoltados por diez F-16 y cuatro helicópteros Cougar además de la presencia del submarino Comandante Thompson a un kilómetro de distancia.

A seis mil pies, el Hércules sobrevolaba en círculos y emitía señales con las luces para que el escuadrón ubicara el punto exacto. Fue en ese momento cuando el faro de la isla se apagó y se abrió fuego contra el cielo. De inmediato, la aeronave planeó hacia el encuentro del apoyo, comunicó su posición y la situación por radio, y los infantes de marina dispararon.

Los aviones de la Fuerza Aérea de Chile se adelantaron y bombardearon el perímetro de la isla, los lanzamisiles se separaron para rodear por el frente y el rompehielos cubrió el espacio que direccionaba hacia la Isla Rey Jorge.

Desde el oeste asomó un estrepitoso ruido que rompió la barrera del sonido. Eran cuarenta aviones de la Marina de Estados Unidos de América que encabezaban el soberbio acercamiento del portaaviones Ronald Reagan. A menos de una milla de la costa, se unió al submarino chileno e intercambiaron opiniones para continuar con el asedio de la isla. Los ataques desde el aire levantaban densas columnas de humo negro mientras los soldados arribaban por la orilla y disparaban contra los objetivos que se movían en el sector. Las lanchas misileras encallaron en la playa junto a los botes de la U. S. Navy y alumbraron hasta que lograron descubrir el centro de la fortaleza. Era un edificio de tres pisos que mantenía la bandera de la República de Argentina en lo más alto del asta.

Los marines desembarcaron apenas llegaron a la playa y los escuadrones chilenos apoyaron por los costados formando un largo y grueso cordón que avanzaba sin tregua, con las armas a media altura y el horizonte como único objetivo. Se oyeron disparos desde el interior del edificio, pero no alcanzaron a los soldados invasores, dos explosiones en medio de la única vía asfaltada que cruzaba la isla alertaron la ubicación de los hombres que se resistían. Una voz dio la orden para continuar entrando en el territorio, y pronto el fuego cruzado originó gritos y llantos. Las luces de las embarcaciones y de las aeronaves recorrían cada rincón de la fortaleza hasta descubrir la singular organización y sus habitantes. En el suelo, con las caras envueltas por la nostalgia y el miedo, los científicos se rendían y los pocos uniformados argentinos que quedaban en pie bajaban las armas al ver que no había una salida.

Minutos después, la bandera había sido quitada de la cima.

CAPÍTULO 79

El sol alumbró a las siete y media de la mañana sobre la Isla Confederación. Los marines tenían cercado el perímetro con armamento de guerra, los aviones viajaban examinando a tres kilómetros a la redonda y los buques habían anclado para iniciar la exploración.

Sandra Calderón bajó del avión Hércules después de dormir unas horas, aseguró la Walter PPK, se colgó la identificación al cuello y caminó con los ojos puestos en las construcciones. Estaba rodeada de norteamericanos y chilenos que fotografiaban cada centímetro de la sorprendente edificación, pero no se incomodaba, se quitaba los cabellos de la cara y trataba de descifrar la realidad.

—Fue una buena estrategia —dijo—. Llegamos a tiempo.

—Levantaron una isla artificial —dijo el teniente de la Armada de Chile—. Era un plan perfecto.

—¿Desactivaron el misil N?

El oficial de la Marina contempló el horizonte, giró sobre sus pies y consiguió una idea de la vida que llevaron aquellos hombres en dos hectáreas durante el desarrollo del proyecto. Era difícil de creer.

—Los técnicos nucleares del portaaviones Ronald Reagan están trabajando en eso —observó a la agente Calderón—. Lo llevarán a San Diego para analizarlo.

—¿Y la Isla Confederación? —agudizó su tono irónico—: ¿Será declarada patrimonio mundial de la ambición?

—La ONU está estudiando destruirla. —El teniente de la Armada de Chile se apartó—. Lo sabremos en algunos meses más.

La investigadora quedó sola. Frente a ella estaba el edificio de tres pisos con la bandera de Argentina en el suelo.

Enseguida, miró el cielo, guardó las manos en los bolsillos y caminó de regreso al avión Hércules.

CAPÍTULO 80

La figura del jefe de Estado era un estandarte para el país. Su rostro en primer plano denotaba la admiración que habían desarrollado los medios de comunicación a dos días del término del conflicto. Antes, había sido imposible obtener una declaración, pero tras las firmas de los tratados ratificados, organizó un discurso en Cadena Nacional.

Estaba apoyado en su despacho presidencial, con la banda tricolor y la bandera a un costado. Hace mucho tiempo que no tenía espontaneidad en sus labios, lo que despertó la atención de muchos. Cordialmente, levantó las manos cuando comenzaron las transmisiones y saludó como si estuviera en una campaña populista. Luego, contuvo las palabras esperando que las lágrimas de felicidad se disiparan.

—Se ha hecho justicia verdadera —confesó—. Chile está libre de toda amenaza que por años estuvo oculta en las mentes siniestras de los vecinos. ¿Qué podemos decir al respecto? Siempre triunfa el bien y las buenas intenciones por sobre la codicia y la amargura —suspiró—. La Corte Internacional de La Haya ha condenado a los tres mandatarios involucrados mientras sus pueblos sobreviven en disputas internas. Ellos han cosechado lo que sembraron. Estos acontecimientos, que tuvieron en peligro la soberanía de nuestro país, la integridad de Sudamérica y la ceguera producida por la ambición, deben servirnos para reflexionar y entender el real significado de nuestras naciones, donde sus líderes deben estar dispuestos al diálogo, porque los problemas se resuelven a través de las palabras y no de las armas —alzó la barbilla—. Espero que podamos avanzar día a día para construir un mundo más justo, equitativo y valeroso para que las futuras generaciones puedan vivir en armonía. —Se incorporó lentamente, se acomodó la chaqueta y levantó la mano derecha—. La mesa siempre estará preparada mientras el único camino sea la diplomacia.

Se inclinó ligeramente y salió de la oficina.

EPÍLOGO

Cuando vio las fotografías en el catálogo, no lo creyó. Después de que bajó del avión y llegó a la habitación que alquiló por internet, se convenció. La playa era paradisiaca, con arenas blancas, agua color turquesa y muchos turistas. Era lo que necesitaba para olvidarse del mundo.

Vistió el bikini celeste que compró antes de salir de Santiago, se hizo un moño, se colocó los anteojos de sol y cargó el pequeño bolso donde llevaba el pasaporte y el protector solar.

—Estaré bronceándome —dijo al dejar las llaves en la recepción del resort—. ¡Este lugar es hermoso!

—Bienvenida a Puerto Vallarta —contestó el botones—. Disfrute su estadía.

—Gracias.

Caminó por la orilla del complejo turístico, vio a los niños jugar en la guardería y admiró a los adultos practicar voleibol en la arena y surf en el mar. Sólo podía sonreír. Verdaderamente, estaba dispuesta a cambiar el frío que conoció en Estocolmo y el smog de su ciudad natal por la brisa de ensueño que envolvía su cuerpo.

Encontró un lugar para tomar el sol, extendió la toalla y se recostó. Por instantes, comprobaba estar en el lugar correcto, y por eso volvía el semblante hacia el hotel, pero a la tercera vez que lo hizo se convenció de que nadie la conocía y que debía aprovechar las merecidas vacaciones. Era el momento preciso para replantear su vida, sus miedos y sus aspiraciones. Quería borrar todo de su cabeza, pero parecía imposible, pues era como un juego de ajedrez que constantemente amenazaba su libertad.

Después de aplicarse bloqueador solar en las extremidades, se ajustó las gafas y cerró los ojos.

—Señorita Maribel Carmona —dijo un botones con un teléfono inalámbrico en la mano—. Tiene una llamada.

—¿Para mí? —Se sentó y frunció el ceño—. ¿Seguro?

—Sí —le entregó el aparato.

Ella guardó la respiración por unos segundos.

—¿Quién es?

—Hola, Sandra —contestó una voz de hombre—. Espero que estés bien. Quiero hablar contigo...

—¿Jefe? —se quitó los anteojos negros—. ¿Por qué está interrumpiendo mis vacaciones?

—No soy tu jefe —hizo una pausa pronunciada—. Soy Manuel...

—¿Cómo te atreves? —gritó—. ¿No entiendes español? ¡No quiero verte nunca más en mi vida!

—Necesito conversar contigo, por favor...

La mujer negó con la cabeza y se mordió los labios.

—¿Cómo supiste mi paradero?

—¡Somos Inteligencia! —sonrió al otro lado del auricular—. ¿Lo recuerdas?

—¡Déjame tranquila! —resolló—. Cuando vuelva a Santiago...

—Por cierto —suspiró—, te ves hermosa con el bikini celeste.

La llamada se cortó y ella giró sobre sí sin encontrar una respuesta para el gran interrogante que nacía en su mente.

* * *

Colección: Narrativa

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Título: El plan Morgana

Autor: © Roberto Kruger González

Responsable editorial: Isabel López-Ayllón Martínez

Copyright de la presente edición © 2012 Ediciones Nowtilus S. L.

Doña Juana I de Castilla 44, 3o C, 28027 Madrid

www.nowtilus.com

ISBN: 978-84-9967-371-4

Fecha de publicación: Septiembre 2012

Notas

¹ Edecán: asistente personal, secretario o asistente militar de una persona de alto rango, usualmente un oficial militar de alta graduación o un jefe de Estado.<<

² Enargas: Ente Nacional Regulador del Gas en Argentina.<<

³ Tratado de Paz y Amistad de 1984: puso fin a las controversias del límite entre ambas repúblicas en el Estrecho de Magallanes, el Canal Beagle y las islas al sur del canal.<<

⁴ Convenio sobre Zona Especial Fronteriza Marítima de 1954: acuerdo entre Chile y Perú para establecer, principalmente, límites en actividades de pesca.<<

⁵ Hito 1: monolito establecido en la frontera de Chile y Perú y que, usualmente, es punto de referencia en temas limítrofes.<<

⁶ Punto de la Concordia: punto de la costa distante a diez kilómetros al norte del puente del Río Lluta. Sirve de referencia en temas limítrofes entre Chile y Perú.<<

⁷ Tratado de Límites de 1881: fija el límite entre Chile y Argentina con una división en tres partes. Desde el norte hasta el paralelo 52 sur, luego define el límite al norte del Estrecho de Magallanes y, por último, en la región del canal Beagle.<<

⁸ El 21 de mayo de 1879 se desarrolló el Combate Naval de Iquique en el Océano Pacífico. En aquella contienda se enfrentaron el monitor Huáscar, perteneciente al Perú, y la Esmeralda, una corbeta chilena. El resultado de la batalla fue el hundimiento de la Esmeralda. Posteriormente, en el Combate de Angamos, el 8 de octubre de 1879, el Huáscar fue capturado por la Escuadra chilena.<<

⁹ Yatiris: médicos y curanderos de la comunidad entre los aymaras de Bolivia.<<

¹⁰ Pacto Internacional de Derechos Civiles y Políticos: tratado multilateral general que reconoce derechos civiles y políticos y establece mecanismos para su protección y garantía.<<

¹¹ Tratado de Paz, Amistad, Comercio y Navegación de 1856: acordaba la aplicación del principio relativo a lo que cada Estado poseía en 1810 y posponía la resolución de los litigios limítrofes para el futuro.<<

¹² Protocolo de 1893: intentó poner fin a las futuras controversias al impedir a Argentina pretender cualquier nuevo punto territorial hacia el Pacífico, exigiendo a Chile lo mismo con relación al Atlántico.<<

¹³ Hipótesis Vecinal Máxima: táctica militar que posee Chile para enfrentar un eventual conflicto bélico con los tres países fronterizos al mismo instante (Bolivia, Perú y Argentina).<<

¹⁴ Quena: instrumento de viento de bisel usado de modo tradicional por los habitantes de los Andes centrales).<<

¹⁵ Plan Alpaca: suposición de penetración sistemática de ciudadanos chilenos en Bolivia, de los cuales un buen porcentaje se concentraría en acciones de Inteligencia estratégica.<<

¹⁶ Carta de la Organización de los Estados Americanos: señala que la misión de América es la de ofrecer un ámbito de libertad individual y de justicia social, fundado en la moral y el respeto a los derechos humanos. Se define a la OEA como un organismo regional dentro de las Naciones Unidas, destinado a fomentar la fraternidad de los estados americanos y defender su soberanía.<<

¹⁷ Plan Blast Rooter: supuesto plan que tendría Chile con la ayuda de Estados Unidos para conseguir un reposicionamiento geográfico, estratégico y político en la región sudamericana.<<