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© Roberto Escorda / PLACERES AL AMANECER
Novela Erótica Hardcore

Publicación: 2012
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© Derechos totales mundiales reservados por Roberto Escorda.
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(Son ficción los hechos que aparecen en este libro,
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cualquier parecido con la realidad, es absolutamente coincidencial).
© (Texto): Roberto Escorda
© (Foto/s cubierta): Carlson

Advertencia

Esta obra literaria,
creada para uso personal y privado,
aunque cumple rigurosa
con todas las normas legales,
tiene escenas que pueden herir
la susceptibilidad de algunos lectores;
en consecuencia,
está dirigida exclusivamente a adultos formados
que consienten leer contenidos explícitos en su intimidad.

PLACERES
AL AMANECER

NOVELA ERÓTICA HARDCORE
DE ROBERTO ESCORDA

Puerto Caribe es más que un colorín disperso frente al mar:
Es la fina y refulgente belleza de Marie Claire,
con sus sueños de amor hacia un despertar sexual;
es la exagarada riqueza y la extravagancia del enigmático Roco,
con sus raros juegos sadomasoquistas y sus mujeres;
y después de la boda entre Marie Claire y Roco, cada madrugada
es una vibrante historia de traición y de sexo con Ricardo
(el apuesto galán que con sus pasiones nuevas
desesperadamente enamora el cuerpo de Marie Claire).

Capítulo 1

Un constante murmullo de olas viene cabalgando sobre el viento desde el horizonte.

La espuma muere sobre la arena en un orgasmo de burbujas.

Bajo la bóveda azul claro, figuras como de algodón hacen su retozo somnoliente en un traslado infinito.

Más abajo, rasantes sobre el ondulante líquido, líneas plumíferas en fila india pasan veloces como puntos suspensivos.

Las gaviotas siembran el mar de notas agudas.

El sol en el cénit es un broche blanco que ofende las retinas.

Son un día y una hora para sólo mirar la tierra polícroma.

La arena golosa se traga miles de diminutos cangrejos, por agujeros que después se repletan de espuma.

A la derecha el mar, en el centro, una laguna de brillante arena.

A unos veinte metros más hacia la izquierda, el imponente acantilado; inmensas rocas cortadas a tajo millones de años atrás, cuando el viejo charco le ganó la batalla a la bruta petrificación.

Pero el tajo de la roca no es perfecto, tiene hendijas traicioneras para escondrijos subrepticios.

De pronto, desde la fila india de pelícanos, uno de ellos se desvía, exprofeso, se eleva hasta casi perderse entre las nubes y desde esa altura enfila la proa de su largo pico hacia la orilla.

No, hacia la orilla no, hacia veinte metros más allá.

Cierra las alas cuando ya su picado pasa la lengua de arena y con un golpe seco choca contra la roca.

Inerte, su cuerpo rueda hacia el pié de la montaña cómplice de su suicidio.

Es un pelícano ya viejo y casi ciego, que hace tiempo no pesca por grande que sea el cardumen y prefiere morir de decisión antes que de hambre.

Es una muerte a secas, como debe ser la muerte.

Una muerte sin duelos ni suspiros.

Una muerte.

A la izquierda el acantilado y a la derecha la inmensidad marina.

Al frente, atrás y bajo los pies delicados de las mujeres, la arena caliente como el celo sexual.

Marie Claire es una hermosa joven en exhuberante primavera durante sus recien cumplidos dieciocho años.

Alta y juncal, coronada por un cabello rubio oro, donde se refleja el sol.

Ella no lo mira con esos ojos verde turquesa de largas pestañas.

Esos ojos ahora no miran.

Si acaso ven surtidorcitos de arena que levantan sus pies de uñas con esmalte rojo brillante.

Arriba de esos pies de porcelana, los tobillos blandos como glandes.

Asciende la piel fresca torneando pantorrillas como para sembrar temblores.

Y el ruedo de tul de su blanca batola que se estrecha en la cintura como si fuera más bien la garganta de una diosa.

El viento, marrullero, sopla la falda para marcar sus muslos y el remate triangular que se adivina esponjado y dadivoso.

De la cintura hacia arriba, el paisaje de ardores mejora.

Aparte de que dos palomas anidadas en el pecho casi rasgan con sus picos el atuendo.

Para ellas no hay opacidades.

El pezón enhiesto traspasa con su roceta casi roja.

Y el rostro, ¿cómo no adorarlo?

Una cara casi en forma de corazón.

Mentón blando y rebelde, sirviendo de piso al monumento del beso.

Porque eso es una boca de labios gruesos de poco recorrido, donde el labio superior es una bien marcada eme y el inferior una fresa entera a punto de reventar en jugos y mieles.

Ahora esta mujer no piensa en el amor, para el que nació perfecta.

Su paso lento, sus brazos sueltos, sus cabellos ondeando al viento y sus ojos en el vacío.

Hablando con Tarcisia, que va a su lado.

Tarcisia es una mujer de unos cuarenta y cinco años.

Es de esas mujeres eternas, hechas de cemento armado a las que en el primer coito hay que desvirgarlas con una bayoneta.

Sus piernas gruesas aplastan cualquier hoguera entre sus piernas.

Sus pantorrillas y muslos son gruesos y duros como mano de pilón.

Su bajo vientre y las nalgas pueden satisfacer a un ejército de presidiarios.

Sus senos merecen más el nombre de tetas.

Promontorios tambaleantes que a cada rato rompen brasieres.

Su cara es hermosa.

Es un pastel exquisito de carne color canela coronado por un cabello negro azabache trenzado hacia una moña grande que se asienta en la coronilla de la cabeza, cabresteada con una tira amarilla brillante.

Lo peligroso de Tarcisia es la boca.

Por sano que uno sea, con esos labios grandes y gruesos todos floreados como vulva lampiña, uno no puede frenar el deseo de agarrarla de la moña y hacerla aterrizar entre las piernas.

A Tarcisia le dan mucho miedo los silencios largos.

Le parece que le nacen telarañas en la lengua.

—Hoy no quiero hablar como otras tardes —dice Marie Claire a Tarcisia.

Marie Claire se agacha y recoje un guijarro pulido hace años por el agua y lo tira con fuerza hacia las olas, mientras habla lenta e intencionalmente.

—No sé qué me ocurre, Tarcisia.

Pero no mira a Tarcisia sino al aire.

Y para que no se le vaya sin refrescar su pena, aspira largo y profundo antes de seguir explicando.

—Es como, si de pronto, inexplicablemente, otra vez tuviera tedio por la vida.

Y a Tarcisia se le llena de luto el alma.

Esta mujer, curtida por el duro brete de la vida, es una gelatina cuando Marie Claire sufre.

—No hable así, niña.

—En los últimos días, con mucha insistencia —dice despacio casi entre suspiros— he recordado el suicidio de mamá.

Tarcisia la recuerda todos los días desde el mismo momento en que apareció muerta a la orilla en el fondo del acantilado.

Un suicidio idéntico al del pelícano.

Otra muerte a secas.

—¿Por qué dice eso? Eso pertenece al pasado.

—En ocasiones hace falta sentir, Tarcisia, que alguna vez se fue feliz.

—Mejor, niña Marie, hablemos de otras cosas.

Tarcisia actúa con una carcajada de transición.

—Dicen que ayer el negro Juancho atrapó un tiburón inmenso. Todo puerto Caribe lo comentó esta mañana.

Marie Claire, con risita maliciosa en la que sus ojos son más verdes y brillantes, hace un sensual mohín con sus rojos labios al decirle a su empleada:

—¿El negro Juancho no fue el que te robó un día, hace tiempo, y te llevó a su cabaña de Abacoas?

Es un golpe bajo y contundente que hace trastabillar a Tarcisia.

Nunca se imaginó que su adorada niña estuviera enterada de este incidente en el que aprendió muy bien cuánto pesaba el negro cabalgando.

Se muerde los labios y busca otra transición que la libre de la mentira que ya aflora a su vulvosa boca.

—Mire, niña Marie, allá al pié del acantilado. Un pelícano destrozado.

Marie suspira y retira su mirada del acantilado, como huyendo de la nueva tentación de escalarlo ella también.

Capítulo 2

Por la calle central de Puerto Caribe, caminan al amanecer dos hombres.

Uno de raza negra y otro mestizo.

Son Ferruncho y Almanza respectivamente.

Trabajadores de confianza en la villa de Roco.

LLegan hasta un edificio de tablas con un aviso desteñido sobre una lata en la que se lee: Hotel Universo.

—¿Aquí estará Aminta? —dice el mestizo, ladino.

—¿Sigues con ganas de comértela? Recuerda que a ella no le gustan más que negros. No ves que por ninguna plata del mundo ha querido participar de los experimentos del señor Roco.

—Tengo el truco preciso para que esa negra sienta mi miembro entre sus carnes. Ella ya se ha acostado contigo varias veces. Una más no te la niega.

—¿Y tú?

—Entras con ella y haces como si trancaras la puerta, pero no. Cuando la tengas clavada por delante, te volteas boca arriba y ella queda boca abajo. De lo demás me encargo yo.

—¿Y si descubre la trampa?

—De eso también me encargo yo. No te preocupes.

Entra el negro Ferruncho, encuentra la negra y con un saludo le habla al oído.

Al fin la negra acepta.

Van a una alcoba y el negro hace la pantomima de cerrar con seguro la puerta.

Frente a sí, bajándose los pantys de seda roja, está Aminta.

Muslos firmes de negro brillante.

Bajo vientre macizo y triángulo de labios como de color morado.

Al negro se le para de una, mientras se baja los pantalones.

Un descomunal falo salta hacia adelante.

Es el pedazo de carne que más adora la negra, por su densidad y maestría.

Tanto afán tiene ella, que no se quita más ropa.

Se alza la falda casi hasta la nuca y se tiende a esperar la arremetida de Ferruncho.

El negro, verga en ristre, se le echa encima.

La negra gime y siente que eso entra y entra hasta nunca acabar.

Se enardece.

Lo abraza emocionada.

El negro la voltea para ponerla encima y ella empieza con el juego de empujes de ardor.

No se oye más.

Sólo suspiros del negro y gemidos de ella hasta que grita asombrada:

—¡Ayyy! ¡Me clavaron por detrás! ¿Quién es el hijueputa?

—Soy Almanza y te echo el polvo o no me llamo.

Y Almanza, permanece atrás de la negra y su pene incrustado en el centro de las brillantes nalgas bombeando con tal ímpetu que el negro Ferruncho y la negra Aminta, que está en la mitad del emparedado de sexo, sienten al mismo tiempo la verga de Almanza.

La negra no se resiste al placer que siente con sus dos huecos llenos de puro placer.

Al rato les pide que cambien.

Ahora quiere sentir algo más grande en el culo, así le destroce el intestino.

Primero Almanza la penetra en la vulva totalmente húmeda y luego la verga enorme del negro perfora el ano más allá de la horma del falo de Almanza.

Una fusión de ímpetus sexuales, arremeten en las paredes de la vulva y el ano.

Al final se vacean en viscosos, pero sabrosos líquidos al mismo tiempo.

Capítulo 3

Dos viejos y frondosos cauchos sirven de marco al principio del camino de piedra que llega hasta la cabaña.

Ésta aún guarda detalles visibles de haber sido una edificación amañadora.

Sólo que ahora las flores que sobreviven al brazo de la maleza, lucen mustias y tan tristes como los moradores de la casa.

En el corredor frontal, dos desvencijadas sillas de mimbre hacen su siesta de arena.

La puerta ya tiene rotos los anjeos por los que antes no entraban los zancudos y ahora se cuelan hasta las gallinas.

Entrando se llega a la sala y en la sala está Martín con su desfile de botellas vacías.

Martín se derrama sobre un sillón color terroso, con forros raídos.

Las largas piernas estiradas y metidas entre sucias y viejas botas de cuero con suela de caucho, parecen dos postes enfundados.

El hombre, de unos cuarenta años, tal vez menos, tal vez más, tiene los ojos rojizos por el efecto del licor.

Las manos le cuelgan como las de un maniquí con los tornillos flojos.

Una barba de tres días sin conocer navaja, color rila de palomas, se moja con unas gotas de babas y otras de trago de ron blanco que acaba de apurar.

Mira hacia la pared lateral derecha y deja sus ojos fijos en un cuadro ya amarillo por el tiempo, donde posa una mujer muy parecida a Marie, pero un poco mayor.

Martín va a mover sus brazos, pero le pesan una tonelada.

Sólo su garganta tiene el torrente de voz que todavía le sirve para asustar a la gente y comprueba que el grito le sale y que por lo tanto él existe.

—¡América! ¡América!

Logra mover su cabeza en dirección a la cocina.

—¡Maldita sea esta sorda del demonio!

Esgrime un brazo largo y velludo con su manaza de sátiro de dedos gruesos y uñas cuadradas.

—¡América!

Una puerta del interior lanza su quejido de goznes al empuje de una mano rugosa y temblorosa.

La otra mano se enrolla en un delantal rosado de cuadritos diminutos secando los residuos del oficio.

Es la criada de servicio con nombre de continente.

Y le queda bien.

Son tantos los años de trabajar con la familia que bien puede creerse llegó en uno de los viajes de Colón, o naufragó cerca de la playa después de fornicar con los corsarios.

La fámula mira a su patrón como con desprecio y sin acercarse mucho habla con tono seco como la caída de una olla vacía a un pedrero.

—¿Para qué llama, señor?

—¿Dónde está Marie Claire?

—¿La niña? Paseando. Se fue a la playa con Tarcisia.

Martín logra más movimientos dentro de su borrachera.

Agarra una botella de ron, la alza a la altura de sus ojos color estanque lamoso y cerrando uno para que el otro aclare, pesca unas gotas que se agitan en el fondo.

Mira otra vez el retrato con odio concentrado y sigue gritando:

—¿Por qué no dijo que salía?

Apuntándole a la mujer con un dedo que parece una pierna de ciclista, amenaza.

—Sabes bien que no me gusta que se ausente sin mi autorización.

En ella no se pinta el miedo, ni la burla, ni el odio.

Habla, como ese ruido de olla vacía, entre sus dientes que tanto mortifica a Martín.

—No mienta, señor, usted odia a la niña.

Martín la mira con ojos de látigo, con ojos golpeantes.

América sigue con esa voz de olla rodando sobre las piedras.

—La odia tanto como a su propia vida.

Recoge su olla rodante de voz, como quien ya botó la basura que se podría dentro y vuelve a la cocina, pasando por entre el quejido de goznes mohosos.

El ebrio se revuelve en el sillón como una gallina crespa en un polvorero.

Aferra los pasamanos laterales, como si en vez de pasamanos fueran cuellos que ahorcara.

Tiembla en paroxismo de odio, de beodez, de bestia herida o encelada y busca algo con qué hacer daño y sólo observa botellas vacías.

Toma una, la agita sobre su cabeza y la tira con todas sus fuerzas al cuadro de la pared lateral derecha.

Pero la botella toma otra ruta y sale por un boquete del anjeo de la puerta, para estrellarse contra las piedras del caminito que nace en medio de los dos cauchos centenarios.

Dentro de la casa, en la sala, para más señas, un largo y desesperado gemido marca el inicio de un llanto varonil.

Capítulo 4

De regreso a Puerto Caribe, trayendo ya el mar a la izquierda, la franja de arena se va extendiendo en pequeñas dunas hasta que, casi a las puertas del poblado, se arrodilla, siempre blanca y brillante, ante la portada de una hermosa villa.

Un muro de granito, sirve de división entre la arena de la playa, que aquí tiene una amplitud de unos sesenta metros, desde las olas en pleamar hasta el muro del “tatequieto”.

De ese muro en adelante, está la opulencia de la villa.

El hermoso portal, con arabescos de hierro pintado al rojo vivo, como si hubiese sido logrado con sangre de esclavos, hace las veces de centro.

Desde el cual parten senderos de baldosín azul celeste en forma de estrella.

El camino más corto y más recto va directo a la puerta principal de la villa.

Luego, los otros tres, a lado y lado del central, parten del portón, rectos, como dedos, hacia los extremos de la villa, al igual que rayos de baldosines azul celeste.

Las paredes de la gran casona son rigurosamente blancas y los marcos de las puertas y ventanas del mismo azul celeste marino.

Lo demás son flores, flores y más flores donde está el rojo, el mismo rojo sangre de la verja de la puerta.

Es un rojo que provoca vomitar, porque hace imaginar torturas o insinúa masturbaciones al simbolizar frenéticas pasiones.

Las cortinas de las ventanas son vaporosas y con la brisa marina semejan enormes garzas que vuelan en los marcos, como las gaviotas bajo el sol.

La sala principal, amplia como cancha de béisbol, tiene en el centro una inmensa y gruesa alfombra circular, adornada con dibujos dorados sobre el fondo rojo, valga decir sangre o pasión.

En todo el centro de esta alfombra de cinco metros de longitud, está, atrevidamente bella, la estatua de Afrodita.

A los lados, y dando al borde de la alfombra, hay enormes sofás que invitan más bien a la constante horizontalidad.

Al entrar a la sala, se ven contra las paredes, armas antiguas como lanzas, dagas, espadas y corazas.

A los pies de Afrodita, un largo y temible látigo con mango de nácar.

En las paredes derechas, izquierda y frontal, hay amplias puertas.

La de la izquierda, lleva a la biblioteca.

La del fondo, a un inmenso comedor y la de la derecha a un salón decorado exclusivamente para ritos sexuales sadomasoquistas.

Ahí está en este momento el propietario de la villa, el enigmático Roco.

Gitano de nacimiento y tradición, Roco es en la aldea un summun de leyendas tejidas en torno a sus rarísimas costumbres.

Alto y de carnes firmes, con músculos felinos tonificados, tiene su piel de un dorado perfecto.

Pero a partir del suelo, donde ahora se para tras la cortina que se agita con la brisa del mar, se siente imponente.

Zapatos de marca Louis Vuitton, para sostener su elevada estatura.

Su traje Armani con pantalón de tela delgadísima blanca, con la línea rigurosamente perfecta.

Sacoleva de la misma tela del pantalón, pero con solapa de raso blanco brillante.

Camisa de seda vaporosa y nudo de satín blanquísimo.

Cuello esbelto con manzana de adán pronunciada, mandíbula inferior firme y saliente en constante posición de mando.

Labios bien formados, pero siempre apretados con indeclinable decisión.

Nariz casi aguileña de ventanas palpitantes y semitransparentes.

Ojos negros profundos.

Cejas pobladas y negras.

Pestañas largas y rebeldes.

Frente amplia y plana que termina al pie del bosque rizado de su cabeza.

Transpira.

Todo su cuerpo es un volcán en ebullición.

Sus ojos, desde la hondura de las ojeras, traspasan con su brillo de águila la cortina ondeante, cruzan su enorme jardín y van a posarse sobre la hermosa y bien proporcionada figura de Marie Claire, blanquísima , todavía caminando sobre la arena y recortada distante en el azul blanco de las olas espumosas.

Marie mira desde la orilla la imponente villa de Roco, pero sus ojos inocentes no alcanzan a traspasar la cortina tras la cual está él, devorándola con los negros ojos.

El viento marino persiste en marcar los muslos de Marie y su triángulo de vida y amor.

La calca.

Roco alcanza a ver con su mente el mechón cuasidorado de incipiente vello púbico.

Observa esas rodillas y entreabre sus labios que se humedecen de saliva lasciva.

Su lengua juega entre su boca como siempre.

Sus manos empiezan el rito secreto de tocar la entrepierna que vibra ante la imagen desprevenida que es su perenne sueño.

Al tocar su entrepierna, Roco no se toca a sí mismo, sino que toca esos muslos que adivina allá con la complicidad del viento.

Y se extasía con la cintura delgada y frágil y los pechos redondos, grandes, de la muchacha que aún posa parada en la arena.

Goloso, saborea las palomas con pico de roja zaeta y lleva la mano en paroxismo desesperado hacia la bragueta.

Mientras va bajando el cierre, se imagina que desliza los delicados pantaloncitos de Marie y saborea en su propia sangre el empuje incontenible del deseo.

Su lengua sigue recorriendo los labios como si fuera más bien el camino rosado de los labios vaginales de Marie Claire.

Las ventanas nasales se abren y cierran rítmicamente, como pidiendo aire suficiente para multiplicar la vida, y allá abajo, casi rompiendo los pantaloncillos Calvin Klein, el enorme pene es asta de acero.

Roco tiene que hacer fuerza para obligar los pantaloncillos a que liberen su miembro, como si más bien estuviera pugnando por romper el virgo de Marie Claire.

Eso es lo que piensa y eso es lo que ahora casi lo ahoga de emoción.

Su posesión mental es inmensamente más fuerte y real que la carnal.

Agarra su miembro como si fuera un látigo con mango de nácar.

Lo agarra fuerte, porque siente que ese estandarte de carne es mucho más poderoso que sus propias manos.

Lo apreta tratando de estrangularlo y así apretando corre la mano hacia atrás, dejando al aire un glande redondo, rosado, brillante y muy grueso.

El prepucio se enrolla reverente ante esa cabeza enorme con corona gruesa, blanda, y trompa con hendedura como una boca.

Mira a Marie Claire y vuelve a montar su prepucio sobre el anillo del glande y el pene entero salta como para romper la cortina, la ventana, traspasar el jardín y penetrar la hembra.

Tira atrás nuevamente el prepucio y gime.

Es bestia herida de placer.

Mira ése su pene.

Lo mira con amor sexual indescriptible.

Malditas ganas de llevar este inmenso y sensitivo miembro a la boca.

Podría hacerlo.

El único pene que quisiera mamar hasta escurrirlo.

Vuelve a mirar hacia afuera, hacia la mujer que provoca toda esta locura.

Ella ha virado hacia el mar y ahora el viento marca, calca, pega sus nalgas en perfecto repujado.

Roco no la observa.

Siente su pene en la puerta de ese ano divino, apretado.

Empuja el hombre su cadera hacia adelante con frenesí y el pene corre apretado entre la mano.

Es casi doloroso.

Le tiemblan las piernas, cascabelean sus rodillas.

Por su columna vertebral, parece que bajara una lava incandescente.

Se recogen sus testículos y se apretan entre las musculosas piernas.

La mano vuelve a empujar el prepucio hacia afuera, como para cerrar el camino a una canecada de caldo hirviente.

El cuerpo vuelve a empujar y Roco cierra los ojos.

Sí rompe ese culo y...

Un chorro espeso y blanco como la cal, traspasa la cortina, cruza por sobre el dintel de la ventana y cae sobre una inmensa copa blanca de una flor, ahogando un insecto que está libando su almuerzo allí, en el preciso instante de la mayor eyaculación del mundo.

Roco se apreta contra la ventana ahogando la cabeza de su miembro en la pared hasta casi quebrarlo.

Marie Claire se ha marchado.

La cabeza de Roco, tirada hacia atrás con los ribetes de sus crespos cabellos húmedos de sudor.

La boca abierta y agitada la respiración.

Aún aferrado a la ventana y su pene que lentamente va relajándose pero sin perder tamaño, colgado por fuera de la bragueta.

La culpable sigue su camino inocente de lo que ha provocado.

Roco, lentamente, con un cansancio infinito, entra su enorme látigo de carne a su redil albo, sube el cierre y camina hacia una mesita cercana donde están, ciegas, sin su dueño, unas finísimas gafas oscuras que tienen por misión ocultar al mundo una mirada filosa, donde anidan los ojos más lujuriosos.

Capítulo 5

Inmia y Serenelly son dos jovencitas entre dieciocho y veinte años, aproximadamente.

Van camino al arroyo donde lavan las ropas.

Llevan sus fardos equilibrados sobre las cabezas.

Sus cuerpos espigados.

Tienen faldas de tela barata y blusas elásticas que marcan sus senos en capullo.

Alcanzan el borde del charco donde pasarán varias horas lavando la ropa.

—¿Supiste que se voló la hija mayor de doña Ramona? Dicen que se fue con un marinero.

—¿Qué se siente al acostarse con un hombre? —cavila Inmia.

—Yo me pregunto lo mismo y me da un temblor por todo el cuerpo. Sobre todo aquí en la punta de los pechos y aquí en la cosita.

—¿Te masturbas?

—Sí. ¿Y tú?

—También. A veces me la toco y siento algo rico.

—Yo también me la toco así...

Serenelly se toca por encima de la falda.

Lo hace con sensuales movimientos.

Se acerca a Inmia.

—Tócame y verás.

Inmia pone la mano encima y siente tibia la falda.

Serenelly se la alza.

La amiga la toca por encima de los pantys blancos.

Mete una mano hacia el sexo de Inmia y ambas se estremecen hondamente.

—Nos pueden ver —dice Inmia aprehensiva.

—Entremos al matorral.

Se esconden.

Después Serenelly se baja los pantys y lo mismo hace Inmia.

Serenelly, más atrevida, le alza la blusa a Inmia y le lame suavemente las tetas apenas casi nacientes.

Dos botoncitos erectos de oscuro piquito.

Se tocan las dos el sexo y en su emoción sienten que el aire les falta.

Se ven sus rajaduritas totalmente cerraditas, virgenes aún.

Se abren las piernas.

Serenelly tiende a Inmia.

Se le monta.

Le hace seguido.

Con movimientos que quieren ser de penetración.

Hasta que Inmia y ella gimen y terminan en un paroxismo.

Serenelly se baja con su respiración trazando la ruta de pasión hasta el sexo de su amiga.

Saca la lengua.

La mete hasta donde puede.

Inmia tuerce los ojos.

Lanza un largo suspiro.

—Hazme igual.

Entonces Inmia procede a chupar los pezones totalmente erectos de Serenelly, que a diferencia de los pechos de ella; los de su amiga son bastantes grandes.

Inmia se deja llevar por la emoción y baja a la vulva esponjosa de su Serenelly, le introduce su lengua, la ataca con desespero…

Luego recibe los deliciosos jugos vaginales como chorros en su boca.

Cuando caen rendidas en un dulce sopor, se dan cuenta que descubren otra forma de amor.

Ambas están satisfechas y con ganas de amarse de nuevo.

Esta vez es el día en que tenía que ocurrir.

Capítulo 6

Martín sigue derramado sobre su sillón de color terroso con forros raídos.

A lado y lado continúa haciéndole guardia su batallón de botellas vacías.

Una enorme pipa de caldera ancha, quema picadura burda, sin olor.

El humo cubre con su gasa gris nauseabunda el cuadro amarillento de la pared lateral derecha.

Martín no lo mira, porque imagina a Tarcisia su otra empleada.

—La puta se suicidó, pero dejó la hija —dice bajito.

Por entre los dos cauchos centenarios, donde empieza el camino de piedra que lleva a la cabaña, entran Marie Claire y Tarcisia.

Miran el humo que sale por la ventana y por los boquetes del roto anjeo de la puerta.

Las dos arrugan el entrecejo con fastidio, pero no dicen nada.

Marie Claire, con infinito tedio, abre lentamente la puerta y deja que salga un poco de humo.

Por lo menos el más grueso, para poder entrar, y al cruzar el quicio de la misma, se da de bruces contra un grito de su padre.

—¡Acércate! ¡Necesito hablarte!

Mare Claire se aproxima con algo de temor, mientras Tarcisia se aleja mudamente.

El hombre la sigue mirando inquisitivo.

La mira a los pies de uñas pintadas con rojo brillante.

Le mira los tobillos.

Le mira el rostro hermoso y para en los ojos.

Ahora es un retrato de su madre.

Se la recuerda.

—¿Qué deseas, papá? —apenas sí susurra.

—Esta mañana, mientras dormías, estuve en la villa de Roco.

Y después de tirar este golpe certero con sus alcolizados labios, bebe otra vez la boquilla de la pipa, para soltar una bocanada enorme de pestilente humo.

Marie Claire retrocede para evitar el humo y porque el nombre de Roco es un mazazo.

Cierra los ojos y se aferra a la puerta de anjeo, mientras su padre sigue hablando, ahora en tono más bajo, casi cariñoso, como si fuera un cura de pueblo confesando beatas.

—Y ese hombre solitario que a todos asusta, me dejó impresionado.

Mira a su hija tratando de captar la reacción.

Chupa la pipa, como si fuera un seno.

Recuerda él cuando chupaba los de la madre de su hija, que ahora yace amarillenta en el cuadro de la pared derecha de la sala.

—Hablamos de ti —agrega mirando con ojos color de estanque los verde turquesa de su hija que dan visos dubitativos.

—¿Qué quiere ese gitano? —dice ella, bajito pero firme.

—La boda será dentro de dos meses.

Dice el hombre imaginándose la luna de miel.

Marie Claire se desespera.

No sabe qué hacer.

Quiere lanzarse sobre su padre, pero siente casi asco de tocarlo.

Quiere salir corriendo, pero en su vida no conoce más rincón que esa maldita cabaña.

Quiere gritar; pero el grito le sale envuelto en lágrimas, muchas, muchísimas.

—¿Estás loco, papá?

Martín fuma su enorme pipa pausadamente.

Abre los carnosos labios y, por entre unos dientes amarillos como el cuadro contemplado tantas veces, deja salir un chorro gris pestilente de humo.

Ya no mira a su hija, heredera del sexo que más le ha gustado en el mundo.

Cierra los ojos para no golpearla y dañar los planes con Roco, y dice con gesto adusto, como de plomo:

—Aprenderás a amarlo.

—¿A tal punto te ha llevado el licor, papá? ¿A venderme?

Un escupitajo de Martín empaña una botella que acusa el golpe.

Los ojos color de estanque lamoso se preñan de brillos mientras grita frenético:

—¿Acaso prefieres casarte con un maldito pescador que te mantenga llena de tripas podridas? Uno de esos negros que sudan asfalto cuando se les menciona el trabajo y viven día y noche tirados en una hamaca, cuando no están encima de una hembra fornicando.

La muchacha se corre un poco por la izquierda, tratando que le quede camino hacia la cocina donde América y Tarcisia la esperan.

Pasa bajo del amarillento cuadro, lo mira y dice con inmensa pena:

—Si ella estuviera viva...

Todo el desgastado cuerpo del hombre se tensa, bajo su propio grito.

—¡No la menciones, maldita sea!

Y Marie Claire, ya camino a la cocina, deja su acusación envuelta en humo, desgarrada y perentoria.

—Tú eres peor que ella. Mil veces peor.

Y el hombre se retira entonces por entre los quejidos de goznes en la puerta del fondo.

Capítulo 7

Roco todo vestido de blanco, lo único oscuro son sus ojos, su cabello y sus gafas, camina por el interior de su villa.

Es un patio cuadrado, rodeado de amplios corredores con columnas redondas y talladas.

Es un jardín bien cuidado, con la estatua de un travieso cupido en el centro, ya a punto de disparar su certera flecha.

Las baldosas son azul marino celeste en el día, y azul celeste marino en la noche.

A esta hora está cambiando el color, cuando la tarde se cansa de luchar con las nuevas sombras.

Roco se acerca a una flor aterciopelada, blanca.

La toca sensualmente con la mano izquierda, mientras con la derecha se palpa el pene por encima del pantalón.

—Toda flor es una mujer —musita con sonrisa sádica.

Cada sonrisa de Roco es como una corta masturbación.

Por la puerta que trae del enorme comedor, aparece Almanza, servil paje de gruesa humanidad.

Viene con prisa.

—Ya llegó la mujer del puerto, señor. ¡Esta sí que es una verdadera yegua en calor!

Y ríe con esa risa servil fastidiosa.

Roco lo mira con gafas incandescentes.

—Vamos, vamos antes que se enfríe.

***

Es una mujer de pequeña estatura, pero tetona y culona.

Roco la escudriña desde detrás de sus gafas oscuras.

La mujer invita al sexo.

La verga del hombre forma ya un bulto enorme en su pantalón.

Ella traga saliva al imaginar el tamaño de la pronta perforación.

Roco se acerca y bruscamente le agarra la cabeza.

La arrodilla con una mano y con la otra saca su trozo de carne.

Se la introduce de un golpe, desgarrándole la garganta.

La prostituta no puede refutar.

Tiene que complacer a su importante cliente.

Un instante y Roco la lleva al cuarto de prácticas sadomasoquista.

Le amarra las manos y los pies.

Con un látigo la castiga en las nalgas casi sacándole sangre, las nalgas totalmente rojas.

Este castigo parece excitar más a la mujer gritando:

—¡Más! ¡No pare!

Roco agarra su vara de carne dura y palpitante.

La introduce de un solo golpe en la vagina.

Si no fuera por la excesiva lubricación, el desgarre podría haber sido peor.

La inmensa verga entra y sale del todo.

Un excitante sonido de chapuceo en los duros embates.

Roco al mismo tiempo le introduce su grueso dedo en el culo, preparándolo para algo más grande.

Su descomunal y venoso miembro.

Brusquedad.

Así es la clavada en el culo de la pobre mujer.

Un dolor le sube hasta el propio riñón.

La penetración es violenta sin importar los gritos.

Adentro y afuera repetidas veces.

Cuando Roco le saca el estandarte de carne del culo, se lo abre con ambas manos; apreciando el hueco rojo y totalmente abierto de la mujer.

Como queriendo explorarla por dentro.

Roco arremete con toda la violencia en el floreado anom, sin contemplación.

Al final un chorro de lava ardiente en las entrañas.

Roco tiene en la mente a Marie Claire.

Su pene sigue erecto dentro del culo.

Nuevas ganas y el deseo palpitante.

De nuevo los embates envueltos entre el semen lubricando las paredes rasgadas.

Otro polvo que inunda las entrañas de la mujer, resignada por el deseo y el placer.

Capítulo 8

El viejo alemán Hans Von Meyerbeer, nazi, que muy joven llegara a Puerto Caribe después de que el Fürer perdiera la guerra, pasa ahora frente a la cabaña de Martín, rumbo a los socavones de una ya acabada mina de oro que abriera más allá de los acantilados.

—¡Maldito viejo de los demonios! ¡Alguna vez voy a encontrar la forma de vengarme de él!

Tarcisia habla sola desde el lugar donde lava la ropa.

Odia al viejo.

Lo mira caminar por la playa.

Escupe, como si ese escupitajo fuera para la colorada cara del nazi confeso.

La sirvienta de la cabaña sale a tender ropa, cuando ve pasar luego, tal vez siguiendo al abuelo, a un joven de no más de veinte años.

De raza alemana y criolla mezcladas.

Adolfo tiene el cabello lacio, de rubio encendido, cara blanca con muy pocas pecas, piernas largas como de basquetbolista y pies al suelo de buena talla.

Viste camiseta esqueleto y pantaloneta muy diminuta.

Ambas se ciñen a su fibroso cuerpo.

Tarcisia siente que el muchacho no lleva prisa y que el abuelo ya se pierde en la distancia.

—Ey, Adolfo, ¿buscas a tu abuelo?

—No, señora Tarcisia. Voy por ahí, a caminar, nada más.

—¿Llevas agua? El sol pega fuerte. Si quieres te doy un poco de limonada.

—Bueno, muchas gracias.

Tarcisia está sola en casa.

América, su madre, ha salido al pueblo.

Martín está en la villa de Roco a esta hora.

Marie Claire pasea por la playa muy cerca de los acantilados.

Tarcisia lleva al joven hasta la cocina y lo mira de reojo.

El muchacho es un flaco de músculos tallados, en su cuerpo se le notan las horas de ejercicio.

Para él, Tarcisia no le es indifirente, siempre le ha gustado la veterana mujer por la fantasía de todo muchacho por las mujeres mayores.

Quizás buscando la experiencia, que en este caso es del todo.

Los ojos de Adolfo se detienen en el escote del vestido de flores tropicales de la mujer.

El escote deja ver la mitad del par de enormes tetas.

Adolfo no puede evitar una potente erección ante semejante abundancia de carnes para deleitar.

Tarcisia es una mujer de grandes proporciones.

La experimentada mujer desciende su mirada al enorme bulto que se forma en la estrecha pantaloneta del muchacho.

Tarcisia no da espera e inmediatamente manda su mano para acariciarle por encima la entrepierna.

—Ahh… —suspira él de pronto.

—Adolfo me gustas. Ya eres todo un hombre para disfrutar. ¿A ti, te gusto?

—Claro... Mucho. Desde siempre, pero solo me conformaba con imaginarla.

—¿Qué es los que más te gusta de una mujer?

—Todo. Especialmente los pechos y las piernas.

Entonces Tarcisia se alza la falda y le muestra los muslos.

—¿Como éstas?

Luego saca la mujer un seno del vestido y lo acerca a la cara del muchacho que se enciende de vergüenza mezclada con deseos.

—Prueba mis tetas. Te quedarán gustando.

Le toma la cara.

La acerca.

El joven abre la boca.

Ella deposita su pezón entre esos labios carnosos.

Él la succiona con ganas y ella le palpa el miembro totalmente erecto.

Un bastón de carne de casi veinticinco centímetros.

Tarcisia le quita la diminuta pantaloneta blanca.

Lo sienta en una silla con las piernas abiertas, se arrima a la tranca del muchacho y la engulle hasta el fondo.

Lo apreta fuerte.

Piensa que entre más lo escurra, más se vengará del abuelo.

Casi lo exprime.

Adolfo mira esas piernas gruesas, firmes.

Ese montículo cubriendo la tibia caverna de la mujer.

Acuesta a la mujer en la mesa grande, le abre las piernas.

Lame la vagina, la chupa, la succiona, le muerde el gran clítoris.

Tarcisia es un mar de eyaculaciones.

Le suplica que se lo hunda.

Adolfo agarra su trozo de carne grueso.

Lo dirige a la vulva hambrienta que hace rato no prueba una verga.

La penetra con ganas, hasta quedar sudoroso en el clímax.

Tarcisia siente un enorme placer con cada embate del fogoso Adolfo.

Para ser tan joven le sale un buen amante, hasta mejor que el negro de sus pasados orgasmos.

—Que polvo tan delicioso, Tarcisia —murmura él fatigoso.

Tarcisia satisfecha y con una sonrisa feliz besa al joven con toda la pasión.

—Cuando quiera joven Adolfo, lo estaré esperando.

—Creo que todos los días vendré a visitarla —pronuncia matándole un ojo en señal de coquetería.

Capítulo 9

Marie Claire está tirada en su cama y mira al techo buscando las fuerzas que la abandonan.

Su cuarto aún no está decorado como para una mujer.

Es como si ella aún no se diera cuenta que ha crecido.

Sobre el nochero sigue parqueada su muñeca preferida, como cuando ella era una niña.

Grande, de trapo, con botones por ojos y una raya de rouge por boca.

Viste a cuadritos como el delantal de América, la madre de Tarcisia.

Regadas alrededor de esta pequeña alcoba hay más muñecas de diferentes materiales.

Plástico, caucho, trapo y hasta de porcelana.

América se arrastra sobre unas pantuflas de trapo negro y llega hasta el borde de la cama donde parece que la muchacha quiere más bien morir.

—Aquí le traigo un pocillito de agua aromática, niña. Bébalo, que le hará bien.

Marie Claire se comporta como si no oyera la dulce invitación de su nana.

—Beba un poco —ruega la buena mujer.

—Para qué, América, si estoy llena de tanta tristeza y no hay espacio para más en mi cuerpo.

—Ha llorado mucho.

Se toma América la libertad de enjugarle una lágrima que baja saltando en su cara.

—Me siento tan sola, América. Papá está loco y me hace daño con sus palabras y hasta con sus ojos de borracho.

Como América sigue con el pocillo frente a su respingada nariz, Marie Claire lo recibe y lo lleva a la boca para el primer sorbo.

—La señora Nicole, ánima bendita, era la única que lo podía dominar. ¿Sabe? Cuando ella llegó de Francia, era idéntica a usted.

Marie Claire levanta sus ojos verde turquesa del pocillo y pregunta a su nana:

—¿Ellos... se amaron mucho?

—Sí, mi niña. Mucho. Ése fue un amor hermoso en un principio, pero tormentoso después.

—No me hables del final, que lo sufrí en carne propia.

Marie Claire suspira y da otro sorbo al líquido verdoso, poniendo su boca como si fuera a silbar un responso musical.

Su rostro vuelve a desencajarse cuando habla:

—No puedo olvidar la tarde ésa en que la encontraron estrellada en los acantilados.

Marie Claire recuerda en este instante el cráneo roto del pelícano, la sangre derramada al pie del acantilado y un plumero suelto con el que se entretuvo el viento marino.

—Si supieras cuánto me impresionó la muerte de un pelícano.

—Esos animalitos siempre mueren así, niña. Cuando están viejos, la falta de solidaridad los lleva al desespero. Cuando están jóvenes, les importa nada la vejez… Igual que los humanos.

Capítulo 10

En la espaciosa sala de la villa de Roco, sigue Afrodita en el centro, sobre la alfombra rojo sangre.

Parada, cerca a la puerta, sin atreverse a seguir un poco más, está una mujer joven, agraciada, de ojos negros y piel blanquísima.

A primera vista se adivina que comercia con su cuerpo y que sabe de juegos sexuales.

Ahora no luce desenfado alguno.

Parece que conoce la fama del anfitrión que ya la mira casi recostado a Afrodita, y a pocos centímetros del látigo con mango de nácar.

Detrás de la joven, está el sirviente Almanza que la mira desde el tacón de los zapatos hasta la coronilla.

Daría el sueldo de varios meses porque el patrón lo invitase a montarla.

El hombre lame los labios, mientras su pene forma toldo entre la bragueta.

A la derecha de la recién llegada está Popocho, un peón gordo que mide lo mismo de alto que de ancho.

Varias veces ha sido invitado a poseer visitantes, pero se ha tenido que contentar con sólo mirar.

Se dice que los otros peones se lo llevan al granero, cuando su patrón no les da mujeres.

A la izquierda está Ferruncho amenazante.

Un negro alto y fuerte como un toro.

Tiene las manos igual a guantes de béisbol.

Por encima de sus pantalones se nota un bulto que baja casi hasta las rodillas... ahora que está flácido.

La muchacha sabe que ella viene por un buen fajo de billetes.

Lo que aún ignora es qué va a tener que permitir al gitano para que se los entregue y por eso está pendiente de sus labios.

Roco la mira.

Le gustan esas caderas, esas piernas y esa boca.

Se estremece.

Ella también.

Roco invita con una exagerada seña de cortesía para que ella siga hacia la puerta de la derecha, la del salón de los rituales.

Ella lo mira de reojo, mientras se desplaza, y al fin se dirige decidida dando la espalda a Roco.

Éste toma el látigo con mango de nácar y la sigue mirando de cerca como sus lacayos.

Azucena, que así se llama la joven, traspasa la puerta y se sorprende un poco.

Encuentra en el centro un potro de torturas.

Más al fondo una camilla de hospital con dos mesitas a los lados.

En una hay cirios gruesos y en otra un látigo con puntas como los cilicios que usaban las monjas en el medioevo para ganarse a punta de sangre un Cielo que se lo podían haber ganado teniendo hijos.

Va a girar sobre sus talones para escapar de allí, pero una voz la detiene en seco.

—No te muevas. Quiero observarte.

Se queda quieta.

Siente que los ojos de Roco bajan por su espalda como un par de lenguas filosas.

Después trona la voz de orden de él a sus trabajadores:

—¡Amárrenla!

Azucena se excita.

Por su mente pasan muchas imágenes por suceder.

Gira rápidamente para sentirse de inmediato agarrada por seis fuertes brazos que la Inmovilizan.

Continúa excitada.

—¿Qué me van a hacer?

Roco se quita las gafas y deja que ella observe sus ojos que arden de lascivia.

Mientras la amarran, él se quita el pulcrísimo saco, que más parece una leva de frac tropical.

Se abre un poco la camisa y muestra un pecho musculado y espigado.

Abre las piernas y se da golpecitos con la raíz del látigo sobre la palma de la mano izquierda.

—Un poco de dolor aviva la pasión. Ya verás que el sexo tiene más emociones de las que has disfrutado hasta el momento.

Ella disfruta amarrada al pié del potro.

Almanza se abre disimuladamente la bragueta para estar listo por si el patrón los invita a poseerla.

Popocho atento observa, mientras siente una cosquillita en el ano.

—Nena, no temas por tu ropa que yo te doy una mucho más cara y bonita. Ferruncho, mete tu manaza por el cuello y razga la bata.

Se oyen más los gritos extasiados de la muchacha, que el ruido de la tela rompiéndose.

El destrozo baja y se detiene en la fuerte costura del cinturón.

Roco empieza a sentir que su pene sacude la rosada cabeza, allá abajo entre sus piernas.

Cuando Almanza empieza a subir la mano recostada al muslo, sobándolo con deleite, Azucena se queda callada.

Apreta los dientes, sí, pero sin gritar más.

Almanza llega hasta arriba, donde terminan las piernas, busca la parte más pequeña de los pantys, roza los labios de la vagina y su pene suelta un chorro de semen caliente.

Popocho tiembla.

—¡Popocho, acaba de romper la tela que tenga encima!

Pochocho se desplaza de lado, esperando a mirar si al negro se le para cuando él rompa el resto del vestido.

Tira tan fuerte, que casi tumba el potro y a la muchacha.

Al negro de nuevo se le para.

Almanza vuelve a toldar, pero Roco ordena tajante:

—¡Ahora déjenme solo!

Almanza mira a Popocho y Popocho le mira el bulto.

Todos salen.

—Tan puta como me dijeron que eras y no tienes ninguna cicatriz en tu cuerpo. !No has gozado!

La mira desnuda y ella lo observa con deseo.

¿Qué va a hacer este loco gitano?

Él se acerca y le pellizca el pezón de un seno y ella da un quejido de dulce dolor.

Cuando ella se queja, empieza la fiesta de Roco.

Su sangre se calienta, su pene continúa en erección y sus manos empuñan el látigo.

Lo deja caer con fuerza sobre las nalgas varias veces y mientras ella grita, él siente el paroxismo de la pasión sexual.

Llega a tal extremo que siente bajar de la próstata el semen.

Apreta el esfínter y lo detiene.

Rápidamente, como en un desespero, se desnuda.

Se desplaza hasta ella y le abre las piernas.

Toca el sexo hasta hacerla sentir también deseos, saca los dedos untados de jugos vaginales y los chupa como si aquéllo fuera miel.

Dirige su pene hacia la vulva y empuja como un toro.

La muchacha grita, tuerce los ojos.

El orgasmo de los dos se sincroniza y sus gemidos son el más emocionante de los duelos pasionales.

Roco la desamarra para que se vaya al baño, para luego entregarle un nuevo vestido.

Pero ella se deja caer de rodillas, hasta que su boca está a la altura del pene goteante y aún erecto.

Azucena está hambrienta de más verga.

Se la chupa y logra él una nueva potente erección.

Ella siente el pene de mayor tamaño.

Las venas muy brotadas y de la cabezota salen gotas saladitas de placer.

Esta vez recibe toda la lava blanca, caliente y abundante en la boca.

Azucena lame, saborea con mucho deleite toda la leche en su boca y se la traga dejando el falo completamente limpio.

Roco siente un placer enorme en todo su pene.

Sigue pensando en Marie Claire.

Capítulo 11

Es noche en Puerto Caribe.

El mar roba rayos de luna para su cabellera de olas.

En la cabaña Martín sueña.

Tarcisia queda profundamente dormida después de recordar con el dedo las cabalgatas del negro Juancho sobre su cuerpo y la de Adolfo, el nieto del alemán.

Marie Claire tiene hipos de llanto estremeciendo su pecho y América arrastra su insomnio, con lámpara en mano, hasta la pieza de la joven.

Llega a la puerta, siempre medio ajustada, la empuja con su mano y camina hacia la cama.

Sabe que Marie Claire llora antes de dormirse y que esos leves estertores son rezagos de dolor.

Acerca la lámpara y la alumbra para llamarla.

—Niña... niña.

Marie Claire voltea y se sienta sobresaltada.

América le indica un gesto de silencio, a la vez que le dice:

—No puedo dormir pensando en usted.

Le pasa su mano por la frente y sigue hablando con más cariño en cada palabra.

—Niña: apenas soy una pobre mujer que tiene sus cosas, pero creo que lo mejor es que se vaya de esta casa un tiempo.

Ante la premisa, Marie Claire despierta por completo.

Abre sus ojos verde turquesa y sus palabras son de asombro:

—¿Qué dices, América?

—Que es muy grave que su padre haya decidido entregarla a ese tal Roco. Es un gitano extraño llegado a Puerto Caribe y la gente habla barbaridades de él.

Se santigua como si estuviera hablando del mismo demonio.

—Cuentan que tiene cadenas y látigos con los que golpea a mujeres que manda a buscar al puerto. Que le gustan las prácticas sadomasoquistas.

Marie Claire se estremece de miedo, como si América le estuviera contando una leyenda.

Apenas tiene voz para musitar:

—Pero, por Dios, ¿dónde podría ir?

—Mi hermana Domitila vive en el otro extremo de la bahía, en Abacoas. Son varias horas de distancia a caballo. A pie tendría que caminar mucho. La aldea es sola y allí nadie la conoce.

—Irme... irme...

La mujer sabe que no hay más tiempo para dudas y apura.

—Voy a mandarla con Tarcisia, pero debe levantarse ya mismo, porque tengo que hacer algo y ha de acompañarme. Vamos, levántese y no se preocupe por su equipaje que ya lo tengo hecho. Sólo llevarán lo indispensable. Después veré cómo le hago llegar más ropa.

Al ver que Marie Claire se le queda mirando, alelada, la toma de un brazo para sacarla de la cama.

Capítulo 12

Plácido, otro trabajador de la villa de Roco, se baña bajo la regadera que está tras la cocina a esa hora alta de la noche.

Maria una de las trabajadoras de la villa, busca al jardinero para que le entregue un rastrillo.

En ese momento Plácido recuerda las viejas de la bacanal de su patrón.

Empieza a masturbarse, con la ducha del agua abierta.

Maria siente correr el agua y piensa que es Almanza el que se baña.

Recuerda que en el baño es donde le pega las mejores mamadas.

Abre Maria la puerta del baño.

Pero se encuentra a Plácido haciéndose la paja.

—¡Qué cosa tan grande se manda usted, Plácido!

El primer impulso de Plácido es voltearse hacia la pared, para que ella no mire su estandarte.

Pero luego medita y toma su miembro con la mano empuñada para exhibirlo a la joven mujer.

—¿Lo tiene Almanza más grande o igual?

—Igual de largo, pero menos grueso.

Maria adelanta un paso hacia Plácido.

Cierra la puerta.

Le toma el miembro.

Lo apreta, lo soba y empieza a masturbarlo.

Se arrodilla frente a él.

Se mete el pene a la boca.

Comprueba que éste tiene el mismo grosor del negro Ferruncho, aunque más pequeño, y que le acomoda muy bien hasta el fondo de la garganta.

A Plácido esto lo emociona demasiado.

Siente escrúpulos de eyacularle en la boca.

—Me voy a venir, Maria, y no quiero llenarte la boca de eso.

Es como una orden.

Ella se endereza, se baja los pantys, se da media vuelta y espera.

Plácido duda.

Y lo mete por atrás.

Nunca lo ha metido ahí

Siente el ano por supuesto más estrecho que la vulva.

El miembro está que revienta de tieso.

Le rompe el culo muy cerrado a Maria, ayudado en escupitajos de saliva.

Plácido empuja, arremete con todas las ganas.

Siente que entra como en una vulva recién desvirgada.

Apenas Maria lo siente dentro, mueve la cadera a los lados y atrás con gran maestría.

—Ay, que rico se siente, Plácido.

Plácido mete y saca su verga repetidas veces.

Siente deseos de nunca acabar.

Los dos desean quedarse eternamente pegados.

Maria finalmente arranca un grito de emoción de Plácido y siente dentro un chorro de lava lechosa y caliente.

Su recto queda totalmente inundado.

Se duchan para asearse y seguir amándose.

Capítulo 13

La luna, desde el horizonte, tiende un fino y plateado camino sobre las olas.

El mar sigue con su incesante idioma de distancias.

Frente a la cabaña y casi bajo los dos centenarios cauchos, América enciende una fogata.

Con su ya rugosa cara amarilla de llamas cercanas, mira las lenguas que se retuercen entre los leños.

Está sentada en la arena en posición Buda, abiertas las rodillas y con la larga falda de cuadritos hecha un rollo entre sus piernas.

Las manos están con sus puños sobre las rodillas abiertas.

Tiene los dedos cruzados como culebras de emblema médico.

Alza sus ojos ahora llenos de misterio y mira a Marie Claire que aún sigue parada.

—Siéntese, niña, como yo estoy sentada.

Marie Claire obedece y, lentamente, después de cruzar un poco sus hermosas piernas, se escurre hacia el suelo hasta que su cara queda también amarilla por el reflejo de las llamas.

América empieza su aquelarre.

—¡Abracadabra, palabra sagrada!

Su voz es profunda.

Sus ojos miran las llamas.

Luego extrae de su falda el cadáver de un animal disecado.

—No se asuste, mi niña —dice la mujer—. Es un murciélago que encontré hace mucho tiempo. Lanzarlo al fuego en una noche de fecha impar, trae la mejor suerte.

—Láncelo rápido, América, que me estoy muriendo de miedo.

—No, mi amor. No soy yo quien lo va a lanzar. Es usted.

—¿Yooo?

La muchacha se pone a temblar, casi a punto de emprender la escapada.

—Pero antes tiene que decir tres veces que quiere ser feliz. Vamos, repita lentamente y concentrándose “Quiero ser feliz”.

La joven traga saliva.

Mira el murciélago muerto en las manos de América y con un hilo de voz, igual que el rasgar de un algodón, susurra:

—Quiero ser feliz. Quiero ser feliz. ¡Quiero ser feliz!

—Ahora tome el murciélago.

—No creo ser capaz.

—Sí. No tema, que yo jamás haré nada que la dañe. Tómelo de la patita así, mire. Y lo lanza al fuego, para pararnos y dar la espalda a la fogata.

Así lo hace Marie Claire.

América viene a su lado y se hace hombro con hombro junto a la muchacha, ahora de espaldas al fuego quemando al animal.

—Ahora sígame hasta la casa. Toma el equipaje allí y sale hacia Abacoas con Tarcisia.

Una nube gris, borra el caminito de plata sobre las olas.

Parece un amanecer de invierno, con un brochazo de sol al fondo.

Capítulo 14

Por la ventana de anjeos rotos, por la que antes no entraban los mosquitos y ahora entran los murciélagos, la brisa se mezcla con la respiración fatigosa de Martín.

Se revuelca en el lecho sucio, entre sábanas de colores indefinidos.

Los ojos cerrados se mueven bajo los párpados como los de un poseso.

Tal vez alguna pesadilla.

Su cara se contorsiona.

Sus labios se mueven buscando las palabras que demoran en acudir.

Por fin, entre unos murmullos ininteligibles salen casi mordidas las palabras “puta” y “culo”.

Agarra las cobijas y las alza como si estuviera alzando una falda femenina.

Sin abrir los ojos pronuncia:

—Te llevaste la putería para el acantilado y me dejaste el culo en la casa para martirizarme el resto de mi vida… Cuando te fuiste y tal vez no encontraste a tu amante, Nicole, te subiste con la horqueta vacía al acantilado y te tiraste en tu puerca vida.

Suda.

Martín está en uno de esos arrebatos inconscientes, en donde sigue viva la lascivia que le trajo Nicole desde Francia.

Bota las cobijas y queda sólo con su pijama color barro seco.

Es de franela y donde empieza su bajo vientre está el bulto de su sexo.

Dormido baja las manazas de dedos gruesos y uñas cuadradas.

Se agarra, por encima de la tela, su montón de carne.

Lo sostiene como amasándolo.

Abre las piernas y el sueño debe ser eminentemente erótico, porque esa tripa gruesa empieza su erección.

Martín agarra con una mano el pene que crece bajo la pijama y los testículos que se recuestan entre la parte interna de los enormes muslos.

Su voz no se entiende casi, porque habla en sueños y las babas ponen barreras acuosas a las palabras.

—Ahora vas a ver lo que es una culiada. La comida que yo hago.

Sigue su rito mientras el pene, con el obstáculo de la pijama, crece hacia el ombligo como buscando cavidad para internarse con su carga de liquido lechoso anhelante de vulva o culo.

Un murciélago, igual al que tiró Marie Claire a la fogata, pasa con sus alas delgadas en el vuelo zigzagueante de la noche.

Tal vez mira con sus ojos de ratón el cuerpote del hombre con sus piernas abiertas, sus manazas aferradas a su estaca y una boca que chupa al aire su negra esperanza.

El deseo de Martín se va haciendo claro en su mente.

Adquiere figura definida.

Es la fantasía que incluso lo atormenta despierto.

Desaparece el mundo, pero queda en el cuarto con Nicole.

Él, en sueños, entra subrepticio.

Empuja la puerta de manera que no hagan bulla los goznes que se le olvida engrasar.

Entra y ve a la mujer, de espaldas al intruso.

Se detiene y observa las mismas piernas de su hija.

Blancas y bien torneadas ascendiendo hacia una curvas hermosas con dos hoyuelos a los lados.

Ahí empiezan los muslos y suben, ampliándose, casi hasta los pantys.

El hombre se toca su miembro como una barra y, lentamente, se acerca más a la mujer.

Estira las manos sin que ella lo perciba y alza, despaciosamente, con fruición, la falda.

Nicole se vuelve rápida y dan sus ojos también verdes turquesa con los rojos de Martin, mientras casi grita.

Al darse vuelta ella y quedarle de frente, como ha soltado la falda, queda ésta alta, dejándole ver los pantys por delante.

Traslucen el triángulo un poco abultado.

Ella tiembla y quiere bajarse la falda, pero recibe de él una bofetada que la tira sobre la cama.

Ya allí, impotente porque el miedo no la deja mover, Martín alza más la falda.

Pero cuando ve que no sube más, lleva las manos hasta la delgada blusa y la desabotona con temblor de fiebre y Nicole tiembla de deseo.

No tiene sostén.

Tan lindos y duros pechos no lo necesitan.

Soba los pezones con sus gruesos dedos de uñas cuadradas, hasta que los siente erectos.

Se retira un poco y mira esas piernas sobre el borde de la cama.

La verga se para.

Es su mujer.

Es el hueco que le dejó su amada.

En ese tormento que le cuesta la vida.

Y se agacha frente a la mujer que ya agoniza de ganas y de deseo.

De un tirón, desesperado, le quita los pequeños y transparentes pantys, le abre las piernas y….

Saca su pene erecto con cabeza goteante y, al tirarse, Martín cae de la cama.

Despierta agotado, de su sueño, casi muerto.

Capítulo 15

Sigue la noche sobre Puerto Caribe.

La luna ya baja su pie redondo sobre el horizonte marino, para que al salir el sol la encuentre lista para el coito de luces.

En los centenarios cauchos, los pájaros siguen su nido de silencios.

La cabaña reposa entre el sopor de la calma.

Martín sigue sufriendo con su sueño y se dice bajito y tembloroso:

—¡Es el precio que me tiene que pagar Nicole! Irse así, una madrugada, a escalar los acantilados, para tirarse desde allá y estripar su cuerpo. Su cuerpo, ¡no! ¡El mío! Porque yo era quien lo disfrutaba.

Se levanta Martín del revuelto lecho.

Se asoma por la ventana y otea el negro acantilado en la distancia.

El mar sigue con su cantinela de olas y su mecer de algas.

La luna ya está tragada hasta su plateado ombligo.

La arena sigue bebiendo rocío.

Martín recuerda su sueño entero, dolorosamente exacto.

—Ningún otro sueño ha recordado en su vida con tanta fidelidad.

Así se endereza su miembro. Lo saca de su pijama y lo pone sobre el alféizar de la ventana.

—Si no vomitas, te llevo donde la Tarcisia.

Con el recuerdo de la hija de América, apenas estrujado entre los dedos, a la que entre otras cosas apenas ha tocado, el pene suelta su chorro de almidón.

Capítulo 16

Es la larga noche de Puerto Caribe.

El caserío de unas dos mil personas que viven de la pesca, del plátano salvaje…

La bahía es como una herradura que se cierra mucho en las puntas.

La puerta de la cabaña se abre con sus batientes de roto anjeo y salen América, Marie Claire y Tarcisia.

Esta última lleva un maletín de hule con la ropa de Marie Claire.

Van para el otro lado de la bahía, al caserío de Abacoas, donde Domitila la hermana de América.

Salen al camino empedrado.

Marie Claire está muy triste.

Tarcisia alegre, porque va a descansar del acoso de Martín y América angustiada porque va a quedar demasiado sola.

—Ya escuchaste todo, Tarcisia. Éste es un secreto entre las tres. Explícale todo a Domitila y le dices que cuide a la niña Marie Claire como si fuera mi propia hija.

Al llegar a los cauchos, Marie Claire se vuelve y contempla la cabaña con profunda melancolía.

Suspira y se acerca para abrazar a América.

—Gracias, América. Dios te bendiga.

—Váyase, pues. Escóndase allá, hasta que su padre piense de otro modo.

Nerviosa, interviene Tarcisia:

—Hasta que deje de pensar de la cintura para abajo.

—¡Partan rápido! —acosa la mujer.

Capítulo 17

La morena Serenelly, a sus dieciocho años de edad, siente gran placer en sus prácticas lesbianas con Inmia.

Pero quiere más.

El ladino Almanza, la espera en un recodo del camino.

—¿Usted qué come, muñeca, para ponerse cada día más bonita?

—Lo que come todo el mundo, don Almanza.

Hay una soledad cómplice.

De las palabras, Almanza va pasando a las disimuladas caricias.

Serenelly entra en calor, al tacto de esas manos gruesas.

Recuerda sus sesiones de sexo lesbiano y se enerva más.

Cuando Almanza acaricia suavemente sus pequeños senos, ella tiembla y él se erecta.

—Tengo miedo.

—Nada te pasará. Yo te defiendo.

—Es... por lo que estoy sintiendo.

Camino expedito para las intenciones de Almanza.

La saca del camino.

La interna en la espesura.

Le alza la falda.

Le acaricia el sexo por encima.

Se abre la bragueta.

Está resuelto a lo que sea.

La acuesta sobre la hojarazca.

Le baja los calzones.

Se los quita.

Está arrodillado ante ella.

Le abre bien las piernas.

Vé esa hendedura virgen, rodeada de unas incipientes lanas de vello púbico.

Abre con los dedos.

Están muy cerrados los labios de la vagina.

Observa algo así como un pequeño fríjol firme y con un poco de dureza.

Mete la lengua que tropieza contra la tela del himen, de la virginidad, y su pene se pone que escupe de emoción.

—Tengo miedo... —exclama ella.

—Te haré suave, para que no sientas sino emoción.

Sube a la altura de la cara de ella y la besa en plena boca.

Para Serenelly el primer beso de un hombre en su vida.

Le coloca la verga que ella chupa con torpeza.

Le raya la cabeza con los dientes.

—Abre bien la boquita, mi amor, para que te quepa toda.

La muchacha trata de engullir la gruesa verga, pero su boca es demasiado pequeña.

—Por hoy es suficiente, en otra oportunidad te enseñaré a mamar.

Él cambia de posición para penetrar a la chica, toma la verga y la enruta.

Empuja delicadamente.

—¡Ayyy! —solloza ella.

—No entra todavía. No puede dolerte.

—Sí, me duele.

Le hace con lentitud, adelante, atrás, adelante... y empuja fuerte en un descuido.

—¡Ayyy! ¡Me mató! ¡Me mató!

El hombre, acostumbrado a romper virgos, lo deja quieto para no revolver la herida.

Besándola en la boca, eyacula.

—No te volverá a doler en tu vida. Unos pocos días te arderá un poco al orinar, pero yo te quito el ardor con mi boca. ¿Estamos?

Capítulo 18

El sol sale radiante y nuevo.

Empieza calentando olas y espumas allá en la lejanía, llega a la playa y se pone a calentar cangrejos, arenas, las espaldas de los niños y los pescadores.

Se trepa a los cauchos y despierta a los pájaros que se desperezan tirándose puñados de trinos.

Sigue por el camino de piedras y llega a la puerta de anjeos rotos para colarse hasta mitad de la cabaña.

Por la ventana de la alcoba de Martín, entra y le calienta los ojos.

Ese sueño está ahí, clavado en mitad de la frente, pero palpita abajo.

Martín se levanta, estira los brazos, afirma las piernas, se quita la pijama y al quedarse por completo desnudo, dice:

—Tranquilo. Tarcisia debe estar en el lavadero, agachada, con esas ancas de burra paradas.

Se pone una rota levantadora.

—Voy a ver cómo duerme aún ella. La hija de Nicole, la que le metí entre suspiros en su vientre hace poco más de dieciocho años.

Sale de su alcoba, va a la de la muchacha y empuja como tantas veces la ha hecho sin que ella despierte.

Atenazado por la sorpresa de la ausencia, Martín corre donde América a la cocina.

—¿Dónde está? Nunca se levanta tan temprano.

América no tiembla.

—¿Dónde está quién, señor?

Su voz de olla rodando sobre un pedrero, cae como un machacón en los oídos de Martín.

—¡Mi hija!

América, aplastando una cucaracha con su chancleta, contesta:

—Supongo que durmiendo todavía.

—No está en su cama ¿A dónde fue?

—No sé nada de ella, señor.

Martín se mete los dedos pulgares a los oídos para sacar de allí esa voz de ella rodando sobre las piedras.

Su rostro se ensombrece.

Mira a la mujer con desconfianza, pero no le hace más preguntas para no soportar sus respuestas.

Capítulo 19

El mismo sol que anda por los patios secando ropa, el que choca contra el acantilado de los suicidios…

El mismo sol que alumbra los metros del camino que recorren Marie Claire y Tarcisia, se recrea ahora sobre la villa de Roco.

Hace, ese sol, más blancas las paredes de la villa y más marino el celeste de las baldosas en los senderos semejantes a dedos que parten de la verja.

Ahí está Martín.

Entra y va hasta el corredor.

Allí encuentra a Popocho, con un delantal, barriendo, mientras canta cualquier canción.

—¿Qué tal, señor Martín? ¿En qué le puedo servir?

Dice el gordo, meloso.

—¿Está su patrón, Popocho?

—Voy a ver si el señor lo atiende. Está tomando té en el patio interior.

Popocho llega donde Roco, que reposa en una silla de mimbre, con la mesita de té a un lado.

—Buenos días, señor. A la puerta está ese señor Martín. Dice que quiere hablar con usted.

Roco, como siempre, está de riguroso blanco de pies a cabeza.

Excepción de los ojos y las gafas.

En vez de mirar a Popocho, mira las flores de su jardín.

—Hazlo pasar y trae otra silla.

—Sí, señor.

Pochocho hace como si se inclinara, pero le es imposible porque el estómago se lo impide.

Cuando intenta cumplir la orden, aparece Martín frente a Roco.

—Buenos días, Roco... —tartamudea Martín—. No creí que se levantara antes del medio día.

Popocho llega con la otra silla y Roco hace señas a Martín para que se siente.

—Recuerde que tenemos un trato.

A Martín se le pierden por un momento las palabras y al fin saca fuerzas para dar la noticia.

—Roco... Mi hija desapareció esta mañana. No sé de ella.

Roco se endereza en la silla, se pone tenso.

Mira con ojos de fuego a Martín.

Se quita las gafas para que no quede duda de su molestia.

—Usted la escondió, Martín Arguello. ¡Usted la escondió, pero conmigo no se juega!

Martín no sabe si pararse o arrodillarse.

Le teme a este hombre.

Le teme y lo necesita.

Es el único que en Puerto Caribe le puede dar dinero para vivir borracho sin necesidad de vender la cabaña.

—No, Roco. Se lo aseguro, se lo juro. Desapareció cuando le hablé de usted. Esta mañana me levanté, fui a su alcoba y ya no estaba.

Una pausa que tiene sabor a desespero.

—¿Cree que tiene algún amante?

—¡No! Cómo se le ocurre.

Roco cede un poco y pasa a una agonía que no puede ocultar.

Hablando muy lentamente y volviendo a ponerse las gafas, le expresa:

—Mire, Martín; cuando llegué a Puerto Caribe, ella fue la única mujer que me interesó para hacerla mi esposa. Ni ella ni usted saben de lo que soy capaz por lograr eso.

Martín se muerde los labios.

No sabe qué decir y al fin balbuce:

—¿Yo qué puedo hacer?

Roco endurece su semblante.

Cierra las mandíbulas y arruga el ceño, y con un dedo que casi lo mete en los ojos, sentencia:

—Si quiere el dinero que le prometí, encuéntrela y tráigala. Frente a sus ojos la haré mi esposa a mi manera.

Martín va a decir algo.

Mueve los labios, pero sin sonido.

Roco repite:

—¡Encuéntrela!

Martín se para lentamente.

Piensa en el trago que no le brindó Roco esta vez y sale.

Se encuentra con Almanza que viene donde Roco y ni siquiera lo saluda.

Almanza mira a Martín.

—Señor, ya llegó la muchacha que me envió a buscar.

Roco se para.

—¡Que se largue para la puta mierda! —ordena.

Capítulo 20

Abacoas también estrena día.

A una choza con corredor de caracoles, llegan las viajeras Marie Claire y Tarcisia.

Esta última con el maletín al hombro.

Una anciana, casi idéntica a América, sale a la destartalada puerta, hace sombra con la arrugada mano, pasa un tabaco deshilachado a una punta de la boca y dice a modo de saludo:

—¿Quienes son ustedes?

Tarcisia contesta por las dos.

—Yo, tía Domitila: Tarcisia, su sobrina. Vengo con la niña Marie Claire, que necesita que usted le de posada un tiempo sin que nadie se entere.

Los ojillos de la vieja se alegran.

—Síganse, que están en su casa. Si casa se le puede llamar a este rancho.

Las dos abrazan a la vieja y siguen a sentarse en una tabla larga, clavada sobre dos bajos estacones a manera de banca.

***

En pocas palabras su sobrina Tarcisia la pone al tanto de lo sucedido.

La voz de Marie Claire se vuelve dulce.

—Prefiero cambiar un dolor grande, por uno pequeño. No puedo seguir viviendo sobre los deseos de un padre demente. Prefiero todas las ausencias, las de la gente que me rodea y las de los paisajes que amo, a celebrar una boda con un extraño. Nada puede ser mejor que vivir en libertad. La libertad de saber a quién se ama y a quién se odia.

Domitila se enternece.

La anciana agrega con pausa:

—Aquí estará tranquila. Nadie la conoce. Nadie podrá molestarla.

Tarcisia complementa:

—Y yo vendré siempre a visitarla. Lo que no sé es qué disculpa le voy a sacar ahora a don Martín cada que venga.

Marie Claire reflexiona.

—Haber escapado, lo va a destrozar, lo va a acabar de enloquecer.

—Él quería destrozarla a usted, mi niña —dice Tarcisia—. Mire que pensar en un matrimonio así, impuesto. Ya en puerto Caribe las mujeres no somos esclavas...

Capítulo 21

Inmia va pensativa.

—¿Hola, linda. ¿Por qué vas tan preocupada?

—¡Señor Ferruncho! Me asustó.

El hombre la toma de una mano.

—Si quieres te acompaño. ¿Vas para el charco a lavar ropa?

—No, señor. A bañarme.

—Nos bañamos entonces.

Expresa el negro sonriendo mientras la sigue.

Ese cuerpo que se mece con los pasos delante de él, le hace levantar un poco el miembro.

Llegan al charco donde ella acostumbra a bañarse.

No se atreve a desvestirse.

El negro Ferruncho se quita los pantalones, también la camisa y se lanza alegre en pantaloncillos.

Cae al agua ya lleva el pene levantado.

Juegan, ríen y empieza la seducción.

Por encima de la blusa, le toca los senos.

Baja la mano posteriormente y le acaricia el sexo.

La calienta con paciencia y deseo.

—Quítate la falda, que en el agua nadie te puede ver. La escurres y la pones a secar para que esté lista cuando salgas del baño.

Inmia obedece.

Se quita la blusa también.

Ferruncho extiende las prendas sobre una rama cercana.

Sigue jugando con ella.

Inmia nota la enorme estaca que se tensa bajo los pantaloncillos de él.

Siente miedo.

El juego acaba con las prevenciones.

El hombre acaricia la muchacha por todo el cuerpo.

Le toma la mano y la pone sobre su miembro.

Ella lo agarra y se sorprende al no poder abrazar el pene del negro, dado el grosor.

La levanta de la cintura, altamente, hasta dejar el sexo de ella a la altura de su boca.

Con sus gruesos labios la besa.

Luego la pone a horcajadas sobre su cara.

Le introduce la lengua larga como su pene en la vulva rosada y estrecha de la acalorada muchacha.

El negro sabe manejar bien su lengua, y degusta casi enseguida los líquidos que salen en chorros de la apretada vagina de Inmia.

Los saborea.

Le saben deliciosos.

Llega el turno para la enorme estaca.

Primero se la introduce en la boca.

La pobre chica no alcanza ni abarcar la descomunal cabeza del pene del potente negro.

Ferruncho le baja, otra vez le abre las piernas introduciéndole su extensa lengua y dándole pequeños mordiscos al clítoris durito.

Siempre levantada le apunta con el pene y empuja fuerte con inmensas ganas de estacarla, hasta que la punta de su glande salga por la boca de la muchacha.

—¡Ayyy! ¡Me duele!

Observa el agua teñirse entre sus piernas.

Crece su susto.

—¡Me partió! ¡Estoy echando sangre!

—Tranquila preciosa, es normal. Te va a doler unos días; pero después te seguirá gustando.

El negro la carga y salen del agua.

La recuesta en la arena.

Le vuelve a introducir la descomunal estaca, muy suavemente para no desgarrarla.

Siente que ella se llena por dentro de chorros calientes.

El negro se la saca.

Ella está casi desmayada y con la lengua le repasa.

—Saben bueno los virgos —dice el negro.

Ferruncho no desea maltratar más la vulva de Inmia, para poder otro día comerse el coño mejor.

El negro le lleva su potente estaca a la boca, a pesar de que no le cabe.

La muchacha lo recorre con su lengua y le succiona parte del glande.

Él siente un gran placer que le sube hasta la espina dorsal.

La eyaculación es abundante, llenándole la boca y la garganta del pegajoso semen a la extasiada muchacha.

Inmia lame y chupa todo el semen, hasta dejar totalmente limpia la verga del negro.

Capítulo 22

Ésta es la biblioteca de la gran villa.

Roco está sentado a su extenso escritorio de caoba barnizada.

Mira un álbun de viejas fotografías.

En las paredes que están a su espalda y a los lados, hay grandes estantes llenos de libros.

Para Roco la inquietud más importante, no obstante, pero la más negada y hasta disfrazada por los humanos, es el sexo.

Roco es una pasión completa, desde el cerebro hasta los testículos.

Más en éstos que en aquél.

En este instante irrumpe Popocho en el lugar.

—Tómese esta agua aromática, señor.

—Estoy demasiado preocupado, Popocho. Nunca creí que un puto como yo, se desvelara tanto por un virgo, si es que aún no se lo han reventado.

—¿Está hablando de la señorita Marie Claire?

—Sí, Popocho. Llévale a Martín a alguien que le ayude a buscarla. ¡Digale a Almanza que necesito que la encuentren como sea!

—SÍ, señor. Como ordene.

—Váyase, pues, a cumplir mis órdenes ya mismo.

Popocho sale rumbo a la puerta, donde lo frena un grito de Roco.

—Y otra cosa, Popocho: quiero que vaya al pueblo por una mujer. Que sea más ardiente que la de ayer. Que sea joven, muy joven. Háblele y ofrézcale dinero abundante. Antes de salir, arregle bien mi cuarto de juegos.

Capítulo 23

En la choza con corredor de caracoles, al otro lado de la bahía, Tarcisia retuerce las manos en un temor que la mantiene atada, sin dejarla regresar a Puerto Caribe.

—Se me está multiplicando el miedo a su papá, niña. ¿Qué le digo cuando me pregunte dónde estaba? Sobre todo, cuando me pregunte por usted.

Marie Claire también viene hace rato dándole vueltas a este problema.

—Podrías decirle que salimos muy de mañana, como siempre lo hacemos, pero que cuando tú estabas en el agua, yo me fui hacia unas grietas del acantilado y me perdí de tus ojos. Que me buscaste durante todo el día, sin atreverte a regresar a casa sin mí, hasta que ya tuviste que renunciar a mi búsqueda.

—Usted habla como los mismos ángeles, niña. Cada palabra suya parece sacada de un libro —agregó Domitila.

—¿Y cómo voy a explicar la falta de su ropa? Al notar que usted no está, va a revolcar toda la casa y ahí se dará cuenta que su desaparición fue preparada de antemano.

Marie Claire siente tristeza.

También se imagina la crueldad de su padre tendrá contra América.

Se muerde sus rojos labios, mira al suelo de caracoles rotos.

—Bueno, yo me voy, niña. Entre más me demore, es peor para todos.

Se hace la señal de la cruz sobre su frente y abraza a la muchacha como si no fueran a volverse a ver jamás en la vida.

Interviene Domitila:

—Adiós, Tarcisia. Vuelva pronto. Salúdeme a America, y dígale que cuidaré a la niña Marie Claire como a mi propia vida —dice Domitila.

Marie Claire y Domitila se quedan paradas mientras Tarcisia sale a la playa y se va bordeando el mar hacia lo más hondo de la bahía, donde Puerto Caribe cocina bajo el calor canicular del trópico los afanes de su propia pereza.

***

Tarcisia se vuelve varias veces y en cada una observa más pequeñas a las mujeres que le agitan las manos en repetida señal de despedida.

Una gran roca le hace meter sus pies al mar.

Pasa la roca y ve tras ella a un hombre de espaldas que, por la posición que tiene, debe estar orinando.

—No es como el del negro Juancho —piensa la mujer.

Al pensar en el negro, se le calientan los muslos, le da un no se sabe en el bajo vientre y no se toca allá abajo porque el hombre puede verla acariciándose.

Sigue hacia el frente, como soldado en desfile sin saber qué se hace el hombre.

Él es un joven de unos veintinueve años de edad.

Alto, trigueño, de porte distinguido.

Descalzo.

Sólo viste una pantaloneta desteñida y una camiseta blanca.

Al voltearse y mirar el mar, sus ojos color miel se llenan de distancias.

Aún tiene en la mano su miembro, de buen tamaño, apenas el justo para arrancar gemidos.

Lo sacude para que caigan las últimas gotas.

Lo guarda.

Sale hacia donde mueren las olas y divisa la casita o rancho en la distancia donde se esconde ahora Marie Claire.

—Tengo sed. ¿No serán generosos para darme un poco de agua?

Cuando se acerca, sale al corredor Marie Claire, que había entrado después que Tarcisia se perdiera tras la roca.

Desde allí mira al forastero y no sabe si llamar a Domitila o esperarlo.

—¿Qué tal, señorita? ¿Vive usted aquí?

Todavía ella no sabe qué contestarle, porque acaba de llegar, pero recuerda que ésa será su casa en adelante y al fin responde.

—Sí, señor.

—Vengo a provocarle una molestia, que espero perdone. LLevo horas caminando por la playa y no he encontrado agua fresca.

—Ya le traigo agua. Tome sombra bajo el alar.

Su precipitación es nerviosismo.

Ricardo esboza una leve sonrisa que perece mantener siempre a flor de labios y se cobija a la sombra del techo de palma seca.

La verdad, está deslumbrado por la belleza exótica de la muchacha.

Un minuto después, sale Marie Claire.

Trae un vaso con agua sobre un limpio plato.

Con ella viene Domitila.

—¿El señor no es de por aquí? —dice Domitila por una de las arrugas de la cara

—No, señora. Pero mi abuela sí. Se llamaba Tomasa Ascencio viuda de Campiño.

—¿Ah, usted es el nieto de la difunta Tomasa? —se alboroza Domitila.

Alto, casi tan alto como el gitano Roco y más joven.

De tez blanca, cabello castaño, labios de blandura y tersura generosas, pecho de cruz semi velludo, ojos color miel, y una sonrisa limpia.

—Me llamo Ricardo Alcázar Ascencio y he venido a conocer las tierras que heredé de mi abuela. Entretanto me hospedo en el hotel de la señora Sara. LLegué ayer.

—Pues se va a llevar sus días conociendo su herencia, joven —expresa la vieja—. La tierra es mucha, aunque está totalmente descuidada. Pero, siéntese. Está en su casa, y lo digo porque este rancho me lo dio su abuela hace muchos años.

La sonrisa del atractivo hombre es tan magnética, que Marie Claire se sacude íntimamente.

—Voy a prepararle un jugo de naranjas para que acabe de una vez con su sed y entretanto conversan ustedes, que son jóvenes.

Y la vieja se aleja hacia la cocina, con una sonrisa colmada de arrugas faciales.

—Mi historia no se cuenta tan fácil como la suya —manifiesta la muchacha.

***

Conversan de Abacoas, de Puerto Caribe y algo de la triste historia de Marie Claire, sin entrar en detalles.

Al rato Ricardo decide viajar hacia el hotel.

De paso por la roca donde ha orinado antes de ir a la choza, su vejiga lo acosa de nuevo.

Allí, en esa soledad y sin miradas curiosas, baja el cierre de su bragueta, saca su flácido pene y empieza el chorro a hacer espuma sobre la arena.

Ricardo cierra los ojos para ver en su mente la figura de Marie Claire.

No sabe por qué, pero apreta la mano.

Y crece su pene.

Lo cierto es que hace mucho tiempo no se masturba.

Veinte pasos de reiniciada su marcha, observa en la distancia a una muchacha flaca que se interna en los arbustos.

Sigue caminando en esa dirección.

Luego oye unos quejidos de pasión.

Un enorme negro, con un descomunal brazo templado entre sus piernas, tiene a la flaca ensartada.

En un acto voyeur sus ojos se recrean en esta relación de dos extraños.

El negro coloca las piernas de ella en su cuello y sigue con su enorme garrote incrustándolo en la vulva larga y vertical de la flaca.

Varios centímetros de carne se traga la hembra y hasta se menea un poco cuando el negro empuja hacia adelante, entrando los centímetros más y más gruesos.

—¡Que arrechos! —musita Ricardo.

Se abre la bragueta ahí.

Y eyacula, escondido, después de agitarse el pene seguidas veces imaginando a Marie Claire.

Capítulo 24

Almanza y Martín tienen a América cercada en la sala de la cabaña.

La vieja en el centro, por ahora serena y firme.

Martín, al pie de la puerta de goznes chirriantes que da paso hacia la cocina y Almanza cerca de la puerta de los anjeos rotos que da a la calle, por donde antes no entraban los zancudos y ahora se cuelan las gallinas.

Martín tiene en la mano una botella de ron casi entera.

Aunque aparentemente tranquila, la vieja busca un callejón de salida que no encuentra.

Martín bebe ávido y Almanza habla impaciente:

—¿Entonces, qué, vieja alcahueta? ¿Nos va a decir dónde está Marie Claire o quiere conocer mis argumentos?

—¡Les repito que no sé nada! ¡No sé dónde pueda estar!

Martín escupe grueso contra la pared derecha, donde está el cuadro amarillento de Nicole.

—Si no muestro preocupación por la pérdida de la niña, es porque me alegra que se hubiera alejado de esta vida que usted le da, señor Martín —dice severa la anciana sirvienta.

—Hable, América. No nos haga perder más tiempo. Díganos dónde está, que no le vamos hacer ningún daño. No olvide que yo soy su padre. O la encontramos nosotros o la encuentra la policía y será peor.

—¡Mierda! —dice Almanza desesperado—. Ya se va a terminar este día y ella no aparece.

—Puerto Caribe es una bahía que les tomara días inspeccionar. Y sobre todo que en esos acantilados hay cuevas donde caben familias enteras. Es mejor que se vayan a buscarla de una vez —agrega América.

Almanza habla mirando la mujer, de arriba abajo.

—La encontraremos. De eso no le quepa duda. Y usted vaya pensando seriamente, porque no sabe de lo que soy capaz de hacer para obligarla a hablar.

Capítulo 25

Sobre la camilla de cirugía, en la sala sadomasoquista, está Meche desnuda con líneas de azotes en sus nalgas.

Gime, mientras Roco sigue usando su látigo.

Él también está desnudo y con su sexo como un poste.

Meche implora.

—No me azote más, señor. Yo sólo vine a que me disfrutara.

Roco deja a un lado el látigo con mango de nácar y va hacia los pies de la muchacha.

Le besa las uñas, los dedos y las plantas.

Asciende con leves mordiscos a los tobillos.

Pasa raspando con los dientes las pantorrillas y pega un largo gemido en las rodillas de la muchacha.

Tal vez por imitarlo, o tal vez por sentirlo, Meche gime también.

Roco sube haciendo zigzag en los muslos con la lengua.

Pasa de uno a otro y llega al sexo de ella.

Meche cierra los ojos y abre la boca.

Quiere tomarlo de la cabeza y sepultarlo entre su vagina, pero está amarrada de pies y manos.

Él saca la lengua larga, musculosa y puntuda y peina los labios de la vagina.

Sube ese diestro órgano bucal hasta el ombligo y allí hace piruetas de tirabuzón, mientras entierra su largo pene entre la camilla y las nalgas de ella.

Meche quiere voltearse para que esa palanca de sólida carne la perfore por detrás, pero está firmemente amarrada.

La lengua vuelve hacía sus labios vaginales.

Hace un camino de saliva hasta donde empieza la boca vertical de labios rosados con clítoris erecto.

—¡Sigue! ¡Métela! —grita ella.

Roco con la punta de la lengua tan tiesa como su falo, perfora los labios superiores y llega a un capullo de carne donde encuentra un clítoris fino y tenso como pico de loro.

Lo mueve con la lengua a lado y lado, mientras la muchacha menea la cadera hasta donde sus ligaduras lo permiten y suelta un líquido ácido entre su vulva.

Gime más por deleite indescriptible.

Roco abre sus labios y con los dientes agarra la punta de ese pico de loro, lo hala y la muchacha grita pidiendo la potente verga de él.

Él quiere desamarrarla.

Eso hace y ella abre las piernas como para que entren todas la vergas del mundo.

La baja de la camilla y ella cae de rodillas.

Observa ante su cara la tranca que tanto anhela y, cuando quiere acariciarla, advierte que el hombre la agarra de los cabellos y le choca los labios contra el miembro.

Meche comprende el deseo de él.

Abre la boca y el hombre se lo mete hasta la garganta.

Ella abre los ojos que se le blanquean y siente que se ahoga, pero él afloja un poco.

Meche apreta los labios y empieza a mamar con avidez.

Roco empuja su verga entre la boca de Meche.

Ella siente que sigue hasta la laringe.

En ese preciso instante él suelta el chorro de viscoso líquido y ella se llena la boca de una leche salada y gruesa que se le derrama en parte por la comisura de los labios.

Roco se queda quieto, tembloroso.

Ella le mete un dedo blanco de uñas bien pintadas entre el culo velludo, se le doblan las rodillas al hombre y se acuesta en el suelo.

Allí se estira lo más que puede.

Ella que aún conserva el semen dentro de la boca, se lo traga.

Meche se para sobre Roco, piernas a lado y lado de la cadera de él.

Con los dedos se abre el sexo para que él la mire y vuelve el pene a enderezarse.

Ella lo ve y se sienta sobre él quedando conectada, sintiendo que la posición le llega hasta la coronilla.

Baja y sube de la descomunal verga que la destroza en sus entrañas.

Esto no impide que la saque de su vagina para introducirla en su estrecho culo.

Se unta abundante mentol chino n el agujerito estrecho, de un pomo que está al alcance de su mano.

Ella se va sentando poco a poco en la inmensa verga.

No le cabe toda.

Un rato más y los dos se desvanecen sobre el piso.

Roco la coloca ahora en posición a cuatro.

Así puede tener el control para introducir su verga en el apretado culo.

La mujer le pide a Roco que le unte más mentol en el ano.

Roco sabe que es el momento para entrar y sacar su polla a gran velocidad.

Ella parece tener su culo totalmente adormecido, porque le suplica que la clave con más fuerza.

Parece más que un ruego, una orden para él.

Roco arremete con toda la violencia en el maltratado ano de ella.

Luego de intensos minutos, el ano de ella recibe toda la caliente y caudalosa esperma.

—Voy a darte bastante dinero por este momento inolvidable.

Por debajo de la puerta cerrada, entra un charco de leche gruesa.

Al otro lado, el negro Ferruncho que ha mirado por el hueco de la chapa, acaba su tercera masturbación.

Capítulo 26

Por el viejo muelle de Abacoas caminan Marie Claire y Ricardo.

—¿Alcanzaste ya a conocer todas las tierras que heredaste de tu abuela? —le pregunta ella.

—No. Paso más tiempo viéndote que transitando las parcelas.

Y ríen los dos con esa risa franca.

—¿Alguien te ha dicho que tienes una hermosa sonrisa, Marie Claire?

Ella cambia la conversación, porque se ruboriza.

—¿Te regresas pronto a la ciudad?

—No lo sé todavía —dice él con sonrisa maliciosa—. También he venido a descansar un poco, a cambiar de ambiente.

—¿Y qué haces? ¿A qué te dedicas, Ricardo?

—Hace dos años terminé estudios de medicina general. La ejercí por un tiempo. Hice el año rural obligatorio, pero a veces hay cosas inevitables en nosotros mismos. Le tomé miedo a la medicina. Un miedo que no puedo entender aún.

Una pausita.

—¿Sabes? Me gustaría que te quedaras para siempre en Abacoas.

Capítulo 27

Sobre la camilla de cirugía, en el cuarto sadomasoquista, está Roco desnudo y atado con cadenas.

Desde un lado, Azucena lo azota con el látigo que tiene mango de nácar.

Desde el otro, Meche le pellizca las tetillas, el pene y los testículos, por orden del hombre que de esta manera también se excita.

—Más fuerte, grandísimas putas —grita él.

El vocabulario también forma parte del rito.

—Ahora bésenme.

Cada una lo besa.

Azucena en la boca y Meche en el pene y el escroto que envuelve los testículos.

Son besos de enfermiza pasión.

Tanta, que las dos se llevan las manos a sus vulvas acuosas.

Meche mira a Azucena al otro lado de la angosta camilla y estira la mano para acariciarle el pezón de un seno.

Azucena se estremece.

Meche también.

Roco vibra de pasión.

Él se les acerca y comienza a deslizar su lengua como una serpiente por el cuello de ellas.

Luego llega hasta los senos, realiza un lento despliegue por la base de éstos y asciende hasta los pezones de ambas.

Los oprime y levanta con la punta de su lengua.

Los endurece y ablanda con su calor y saliva.

Las dos mujeres se encuentran en éxtasis total.

Roco prosigue su trayecto repasando sus vientres lisos que se contraen ante los roces del inquieto órgano gustativo.

Abandona los ombligos y lleva a cabo un breve zigzag por la parte superior de las vulvas, humectándolas de abundante saliva.

Desciende vertiginosamente hacia los anos y luego de un agitado rodeo, ingresa en la vulva de Azucena para violentar su clítoris.

Utiliza sólo la punta de su lengua.

Meche se desespera y tortura también de igual manera ese clítoris.

Azucena cambia de colores, sus manos se crispan y es como si tratara de aferrarse de cualquier cosa.

Una vez que el clítoris logra su punto ideal, la lengua de Roco y Meche se abren paso entre los labios de la vagina para ingresar en el dulce laberinto que irradia abundantes respuestas espasmódicas.

La salvaje arremetida de los dos provoca un caos en los sentidos de Azucena, a tal punto que sus suspiros se convierten en deliciosos gemidos.

La experimentada mujer empieza a descubrir todo un horizonte de nuevas sensaciones que en su vida nadie había llegado explorar en esta medida.

Roco es un experto que sabe cómo crear una tempestad sobre aguas mansas.

Al rato Roco y Azucena pasan a hacerle lo mismo a Meche.

Azucena aunque con menos experiencia que Roco, decide seguir los pasos de él.

Ambos recorren con sus lenguas desde la boca hasta la candente vagina, la que exploran y socavan con intensa furia.

Meche pierde el control.

Sus orgasmos superan el promedio.

Sus gemidos son cada vez más sonoros.

Desembocan en llanto, en una risa extraña.

Con sus manos se apreta los pezones y masajea la base de sus tetas con verdadera pasión.

Ambas mujeres disfrutan al máximo.

Suspenden la extenuante tortura y se lanzan sobre la inmensa verga de Roco.

Las bocas de las dos mujeres se besan compartiendo la gruesa cabeza de la verga, la saliva es abundante desde el glande hasta los testículos y alcanza a llegar hasta el ano de Roco.

Azucena se lanza al ataque de la poderosa verga y se la traga hasta el fondo de su garganta, se atraganta y con la mayor habilidad posible, violenta el sexo de Roco en forma tal que hace que el hombre grite y suplique.

Llega un momento en que ambas atacan con sus bocas el agitado falo, hasta recibir toda la descarga caliente en sus lenguas.

Ambas comparten el viscoso líquido de una boca a la otra.

Los tres caen rendidos un momento después.

Capítulo 28

Sobre Puerto Caribe se derrama la noche con su tibia presencia.

Dentro de las casas, las luces tienden su manto amarillento en las cosas y los seres.

Puerto Caribe está anclado cien años atrás.

En las cantinas y demás establecimientos públicos, lámparas de neón dan más claridad a la diversión.

Viejos aparatos de sonido vomitan música con diferentes ritmos.

En una de estas cantinas están Martín y Almanza, cansados de buscar a Marie Claire.

Martín habla torturado por no encontrar a su hija.

—Nadie sabe nada de Marie Claire.

—Nadie quiere hablar —agrega Almanza.

—Alguien tiene qué saber.

—¡América! ¡América tiene qué saberlo! Estoy seguro que esconde algo.

—La conozco hace muchos años, Almanza. América no hablará, aunque la matemos.

—Yo le haré algo peor que matarla —dice Almanza.

—Acepto lo que sea —aclara Martín— con tal de cumplirle a Roco.

Capítulo 29

Por la playa, caminan Ricardo y Marie Claire.

Él lleva su torso desnudo y la camisa en la mano.

El joven hombre guía a la chica hasta donde quedan escondidos de las miradas de la choza.

Se detienen, recostándose contra la pared de granito áspero que tiene la gran roca.

Marie Claire llega detrás él y se para dándole el frente.

Un divino frente.

Senos turgentes en rítmico movimiento, hacia adelante y hacia adentro.

Los ojos de la muchacha son más verdes.

Los labios más rojos.

Las mejillas más ardientes.

La bendita brisa marina sabe por dónde soplar para perturbar.

Empuja la falda marcando bien los muslos femeninos y el triángulo de la vida y de la muerte.

Ricardo extiende sus brazos hacia ella y Marie se deja ir para caer entre ellos.

Él no la toma al recibirla, sino que la aprisiona.

La besa en los labios con una golosidad de la que es el primero en asustarse.

Ella tiembla.

—Tengo miedo —explica suspirándole sobre la cara varonil.

—Miedo... ¿a qué?

—Es... la primera vez, Ricardo.

Callan.

La besa otra vez.

La dobla sobre la arena, sentándola en su propia camisa que lleva en su mano.

La desnuda.

Lentamente, como cuando se va izando una bandera, Ricardo toma los tirantes del vestido de ella.

Un traje enterizo y casi transparente.

Baja por los hombros las delgadas cuerdas y sigue con ellas hacia la cintura.

Allí, frente a sus ojos y sus labios, aparecen los turgentes pechos de Marie Claire.

Llevando el perfil del cuerpo entre sus manos, él baja por el firme vientre y tropieza ya muy abajo con el ribete de una mínima tanga.

Retira la tanguita circundando con sus exploradores dedos la cadera.

Ahí está palpitante el triángulo de casi igual color a su piel.

Arriba, en la ruborizada cara, con los labios entre abiertos, Marie Claire piensa que es el primer hombre que la observa allí.

Ricardo se baja su pantaloneta y se la quita del todo.

Vuelve y sube con sus labios hasta acoplarlos con los de la muchacha que tiemblan sin saber cómo es un hombre entre sus carnes.

Con una mano él le acaricia un seno y con la otra toma su pene y lo enruta hacia la entrada de este cuerpo.

Empuja un poco y ella gime.

Empuja otro poco y entra el pene rasgando la tela del himen.

—¡Ahggg!

Se queja o goza Marie Claire, mientras la camisa sobre la que descansan sus albas nalgas se tiñe de sangre virgen.

Ese ardor la enerva más y Ricardo bombea con su tenso bolillo.

Ricardo saca del todo su verga y la vuelve a introducir en intervalos que se repiten sucesivamente por largos minutos.

Marie Clarie se queja un poco.

Ricardo extrae su largo pene de la recién desvirgada vagina.

Besa a la chica y desciende con su palpitante lengua hasta los erguidos pezones.

Ricardo se detiene un largo rato y los empieza a chupar uno por uno.

Los succiona y los lame como queriendo sacarles leche.

Después de saciarse en las deliciosas tetas, prosigue su recorrido hacia la vulva de ella.

Ricardo introduce su lengua en la vagina y hace como una pequeña limpieza.

Su lengua parecería querer adherirse por completo a esa suave y excitante vagina.

Marie Clarie siente cómo una extraña corriente recorre todo su cuerpo, y experimenta como un vacío en su vientre.

La lengua de él se asemeja como a un tornado sobre una gran depresión.

Esta lengua explora con agitados movimientos circulares la encharcada vulva.

Ella se estremece y no puede evitar que de sus labios escapen constantes gemidos.

Sus manos se comprimen, sus uñas se entierran en la arena blanca.

Sus ojos se cierran y su lengua se asoma para humectar sus labios con pasión.

Abajo, Daniel salpica con abundante saliva la apetitosa vulva.

La lengua de Ricardo penetra con vehemencia hasta una profundidad considerable.

Violentando el clítoris.

Forzando todo a su paso.

Provocando que esta vulva quede supeditada a su lengua.

Marie Clarie enloquece.

Sus sensaciones se multiplican.

Todo su cuerpo tiembla.

Sus manos alborotan los cabellos de él con desespero, como queriendo arrancarlos.

Ricardo ataca con más decisión, como en una disputa por lograr un caos en el ardiente sexo de ella.

Los ataques son más constantes y socava cada milímetro de la acalorada vagina.

La subyuga a su antojo.

Ella siente que no puede más.

Se desespera.

Pierde el control de sus sentidos.

Grita angustiada.

Sus orgasmos no se hacen esperar.

El placer que siente es ya indescriptible.

Ricardo saborea esos líquidos saladitos.

Jadeantes, carne entre carne, se abrazan y se dedican al placer más demencial.

El abundante chorro de lava tibia de Ricardo, refresca la vulva herida de Marie Claire.

Se besan sin querer despegarse.

Sus bocas atadas por el amor y el deseo.

Capítulo 30

En la sala de la cabaña, está América sembrando de gritos la mañana.

Martín sabe que para sacarle el paradero de Marie Claire tiene que torturarla.

Almanza la amarra a la silla donde se desparrama a diario Martín para beber ron.

La mujer queda atada de pies y manos y se resigna a la muerte antes que revelar el secreto.

Lejos, en la playa de Puerto Caribe, Tarcisia está inocente de lo que sucede.

Almanza esgrime un largo y filoso cuchillo.

—¡El señor Roco quiere a Marie Claire! —le grita—. Haremos lo que sea por encontrarla. Así tengamos que cruzar por encima del cadáver de cualquiera. ¡Hable!

Acerca el cuchillo a la garganta de la mujer y presiona un poco notando que la punta del arma se tiñe de sangre.

—Siga, ¡asesino! Meta más ese cuchillo, que yo no puedo decir lo que no sé.

Martín se asusta.

Vé que Almanza empieza a consumar un crimen del que él va a ser cómplice.

Le avergüenza la mirada que le extiende la mujer, pero no hace nada.

Apenas dice implorante:

—Hable, América, por el bien de todos.

—¡No! ¡Que me mate de una vez!

—Pues si lo que quiere es una puñalada bien profunda, se la ganó, ¡vieja hijueputa!

Al decir esto, Almanza tira el cuchillo a un lado, se endereza y se baja los pantalones.

América abre los ojos y la boca.

No puede creer lo que está viendo.

Almanza saca una verga como un pilón de roble.

La toma entre sus manos y le dice a ella, bajito y vibrante:

—Por última vez le pregunto: ¿dónde está Marie Claire?

América vuelve y niega.

Para ella la muerte, sí, pero esa enorme verga entre su desusada vagina, después de varios años de haber olvidado lo que se siente, la atemoriza.

Martín también se aterra.

—No me va a decir, Almanza, que es capaz de...

—¡Se lo voy a meter por el culo! Óigalo bien. Y se lo voy a empujar por dentro hasta que le salga por la boca.

Almanza se acerca a ella.

Le pone ese tronco de carne tiesa en la cara.

América tiembla.

Se debate en la silla.

Con la mirada pide auxilio a Martín, que se voltea aterrado hacia otro lado dándole la espalda.

Almanza, siempre implacable, le rompe la ropa a América.

Una ancha falda de cuadros menudos.

Quedan a la vista unos muslos gruesos, con piel todavía duros.

Almanza sigue su faena y con los largos y potentes dedos, rompe otra prenda.

Ahí queda América, dando alaridos, amarrada, y con su sexo abierto.

—Por última vez, ¿dónde está Marie Claire?

La mujer cierra los ojos y empieza a rezar.

Almanza abre las rodillas con fuerza de ella, la corre a bordo del sillón, mide su larga verga y la pone en la puerta de la vagina de muy pocos vellos.

Empuja con fuerza por delante.

Ella grita y se desmaya.

Almanza se mueve un rato, lo saca y vé que la ella mueve la cabeza.

—¡Ahora te lo voy a meter por el culo, para que te duela!

América entonces habla sin fuerzas, en agonía de muerte:

—La niña está en Abacoas, en la cabaña de mi hermana Domitila —confiesa rendida.

Capítulo 31

Es noche en Abacoas.

Una noche abierta y clara.

En el interior de la choza, Marie Claire está sentada frente a Domitila.

Una lámpara las alumbra.

La imagen que refleja la amarilla luz es cálida, bella.

Lejos, por la ventana, se observa la noche dormitando en la bahía.

El sonido del mar es más diáfano.

Está hablando Domitila:

—Hace años en toda esta bahía, había comercio de mujeres. Las vendían a hombres que ofrecían dinero a sus padres. Jamás las volvían a ver. Las llevaban a otras partes y, después de disfrutarlas, las vendían nuevamente. Así, de puerto en puerto. El cura decía que las llevaban a otros países.

—¡Es horrible! —argumenta Marie Claire—. Por eso no quiero ir a Puerto Caribe. Estoy segura que Roco le ofreció dinero a papá, porque me desea.

—¿Cómo es él? —pregunta la vieja Domitila.

—Es alto. Vestido de blanco y con gafas oscuras, como ocultando su mirada. Vive rodeado de criados. Es un hombre extraño.

—¿Cuánto hace que llegó a Puerto Caribe?

—No hace mucho tiempo.

Súbitamente, la puerta se abre al impulso de una fuerte patada dada por el negro Ferruncho.

Entran Almanza y Martín.

Es indefinible el terror de las dos mujeres.

El hombre empuja a la anciana y toma con fuerza a la joven.

***

Los cascos de cuatro caballos que galopan sobre la arena, se embotan de rayos de luna reflejados por la espuma.

El cortejo viaja en el silencio de la noche, como si en vez de ir hacia Puerto Caribe, fuera hacia el panteón donde los fantasmas duermen su sueño de cal y de huesos blancos.

Adelante, sobre un caballo joven va Marie Claire como una godiva envuelta en gasas y tules.

A lado y lado, los centinelas de Roco.

A la derecha, galopando sobre la agonía de las olas que se devuelven de la playa, va el negro Ferruncho.

Por la izquierda, cerca, muy cerca de la parte donde termina la arena, cabalga Almanza mirando de reojo a Marie Claire y comiéndosela con las lascivas pupilas.

Casi se masturba contra la silla.

Martín atrás, siguiendo el grupo de silenciosos, viendo cómo la brisa salada juega con los dorados cabellos de su hija.

Pasan la roca donde Marie Claire dejó sobre la arena la sangre de su virginidad.

Ella mira y le parece ver a Ricardo con su miembro tenso, invitándola a bajarse de la cabalgadura.

La visión pasajera se desvanece y deja sus ojos llenos de lágrimas.

Al frente la herradura de la bahía y al fondo el límite de su destino.

Capítulo 32

El jardín de la villa de Roco está lleno de invitados.

Al final del sendero central, ya sobre el corredor de la blanca casa, están Roco, todo de blanco y con las gafas oscuras, y Marie Claire a su izquierda.

Luego de ella, Martín, Almanza, Ferruncho y Popocho, cerrando la fila de hombres.

El lugar, fuera de las galas del jardín, está vestido de flores traídas de todas partes de la región.

Roco gira su cuerpo y pide a Marie Claire que se ponga frente a frente con él.

Todo el mundo quiere saber cómo quiere realizar él su boda.

Roco levanta la mano derecha y muestra su palma a ella.

Le pide que alce su mano izquierda y ponga la palma contra la mano de él.

—Por mis antepasados, por el ímpetu de mi sangre y por el fuego de mi raza, prometo hacerte mi compañera.

Desde el interior de la casa sale una criada de librea, rodea la fila de testigos y va a ponerse frente al gitano.

Sostiene en sus manos una bandeja de plata.

En ella hay un cofre metálico con fuego, una barra de sal, flores y un afilado cuchillo de plata higienizado.

Roco lo toma con su mano izquierda.

Corta su vena en el brazo derecho a la altura de la muñeca.

Ofrece el cuchillo a Marie Claire para que ella haga lo mismo.

Ella vacila un momento, pero lo imita.

Sangran los dos.

Ligeramente.

Se miran a los ojos.

El criado pone las dos pequeñas heridas una sobre la otra y ata las dos manos con un pañuelo rojo.

Las dos manos amarradas buscan la barra de sal y la echan al fuego.

Entonces Roco pronuncia la vieja oración gitana de boda.

Con voz gruesa, solenme y bien modulada:

—El mundo contigo es un mundo nuevo. Luna y sol se abrazan al conjuro de nuestro amor. Las cuatro distancias sólo son brisa que no nos alcanzará a separar jamás. Todas las aguas dibujan tu imagen, al tiempo que todos los pájaros silban tu voz. La vida se vuelve llama y nuestra sangre una misma corriente hasta el fin de los días. Juro que por ti, daré mi vida.

Roco despega el pañuelo que los une.

La besa en la boca.

Sonríe.

—¡Testigos todos —dice fuerte—, ya es mi esposa!

Revientan los aplausos de los presentes.

Ríen.

Los ojos de Maire Claire sólo ofrecen una profunda melancolía.

Los ojos de Martín, acusan una eterna culpa.

Marie Claire mira a su progenitor y dice apenas audible para él:

—Te felicito, papá. ¡No volverá a faltar licor al pie de tu sillón!

Un violinista comienza a interpretar melodías gitanas.

Martín tiene la mirada en el suelo.

Roco toma a Marie Claire de la mano y se interna con ella en su blanca villa.

Entra en la habitación con rostro que acusa inmensa felicidad, llevando del brazo a la mujer más triste del universo.

Lejos se oye la fiesta a la que entregó exagerada abundancia de licores y manjares.

Lejos también se escucha el violín gitano en una melodía que eriza.

Hay flores y más flores, por toda la villa.

Al centro, en este dormitorio pomposo, un hermoso y gran lecho con colchón de plumas y edredones de finísima tela.

Por doquier se aspira una sensual y exclusiva fragancia.

Roco suelta el brazo de Marie Claire.

Es un Roco distinto al que ella imagina.

Un Roco delicado, con ojos negros pero mansos.

Elegante, pero humilde.

Con voz tierna que ya no manda, sino que explica:

—Este olor que sientes en el lecho, es un aroma que mi padre trajo de Yugoslavia. Yo soy el último de la tribu y tengo la obligación de gastarlo en mi noche de bodas.

Entonces cierra la puerta con llave.

Marie Claire lo mira con miedo.

Luego ella recorre la habitación periféricamente, buscando algo que le denuncie las antinaturales prácticas de quien la compró.

Él se para y sigue hablándole con un tono grave y cálido.

—Cuando llegué a Puerto Caribe y te observé en las playas, sentí que eras la mujer que venía esperando. Pero siempre te alejabas, me rehuías. Porque no soportaba tu indiferencia, hablé con tu padre.

Marie Claire lo mira con franqueza, ya sin temor.

—¡Y me compró! Ron y dinero para Martín Arguello a cambio de su hija.

—No lo pronuncies con asco. Eso ha sido común en Puerto Caribe.

Un silencio entre los dos.

—Enséñame a ser feliz y a vivir. Te necesito, Marie Claire. Cambiaré lo que quieras de mi vida, con tal de tener tu corazón.

Tiemplan las pupilas de Marie Claire cuando Roco se acerca a ella con paso lento pero firme.

La toma como si ella fuera una flor que teme deshojar.

La rodea con sus brazos por el talle y baja su cara hasta la de ella, para respirar su aroma de mujer.

La besa con ternura.

Con la ternura que nunca en su vida ha sentido por ninguna otra mujer.

Es un beso amoroso sobre una boca yerta que no corresponde en nada.

La desviste con lentitud y simultáneamente se desviste también él.

Desnudos, él la traslada al lecho.

Le besa la frente, los ojos, la nariz, las mejillas y la boca.

Le besa el mentón y el cuello.

Le besa los hombros y casi muere en sus senos.

Los ojos de Marie Claire son dos interrogantes verdes.

Roco empieza a descender con delicadeza.

El susurro varonil ahora es un susurro musical.

Recorre la cintura y la sigue con su nariz aguileña.

Desciende y empieza a internarse en el monte de los dioses.

Aspira el aroma de aquellos labios vaginales, que más tarde besan su pene en los labios de su glande.

Se descuelga por el entremuslo, hasta llegar a las plantas de pies de hada japonesa.

Roco vive un ritual sexual con Marie Claire.

Un ritual marcado por la tradición.

Lo vive con serenidad, con suavidad, sin cátedras del Marqués de Sade ni del noble Masoc ni del reflexivo Platón.

Marie Claire siente y acusa ese sentir.

Ya responde al beso y a las caricias.

Ya tiembla, ya gime bajito.

Él le hace sexo oral, bebiendo los jugos de la gruta mágica.

Pasa a un ano rojo mate limpio y cerrado como sarcófago faraónico.

Sube su cara hasta la de ella, apunta su pene hacia los labios bajos y ella le comenta en un susurro:

—No soy virgen.

—Yo tampoco. No te pido más de lo que te doy.

Extraña respuesta de quien para todo el mundo es un sádico, un déspota.

Tal parece que la advertencia de ella le sirviera más de alivio, que de decepción.

Roco la posee con arrebatadora ternura.

El pene se encuentra en la máxima erección.

Ella siente toda la fuerza de la gran estaca, que es más larga y más gruesa que la de Ricardo.

Se siente transportada al sentir un inmenso placer en las paredes de su vagina.

La extraordinaria fuerza viril de este hombre, la transporta a una gratificación plena.

Roco se mueve con fuerza y con verdadero ritmo.

Un ritmo que hace parte del vaivén sexual que se apodera de sus cuerpos.

El roce de la verga y la humectada vagina es un clímax.

Igual que el roce de sus cuerpos aviva la más duradera de las llamas.

Ella gime angustiada.

Él suspira.

Ella se muerde los labios compulsivamente.

Roco trata de evitarlo besándola apasionadamente.

Le muerde el cuello.

El vaivén se hace más agitado.

Los quejidos de ambos se entrelazan.

Se avecina la estrepitosa eyaculación.

Interrumpen por unos momentos para evitar el final, y terminar ambos en un orgasmo simultáneo.

Roco se despega.

Ambos caen desparramados en la cama, aniquilados por el placer.

Capítulo 33

Por entre los cauchos, entra Martín.

Recorre lento, cansado, el camino de piedra que muere en el corredor donde una silla de mimbre sigue su largo sueño de arenas.

En la sala, América hipea un llanto iniciado días antes, cuando Almanza le sacara sangre de su reseca vagina.

La falda larga de cuadros todavía está ensangrentada por el vergazo del grande Almanza.

Martín llega al sillón de siempre y allí se desparrama.

—Ya la vendió, señor. Acaba usted de quitar de su lado la última huella de la señora Nicole. Y veo que va a tener dinero de sobra.

América está hablando con esa voz de olla vacía rodando sobre el empedrado.

Martín no soporta la ironía.

—Cállate, ¡vieja del diablo!

—Lo entiendo. Me imagino lo que debe estar sintiendo, por haber vendido su hija a un sádico.

Capítulo 34

—Ayer no pude venir, porque estaba recorriendo los límites de las tierras con Puerto Cerezos… Domitila, ¿me puede llamar a Marie Claire, por favor?

Bajo el corredor de caracoles rotos en la choza de Abacoas, Domitila responde con llanto.

—No, joven Ricardo. La niña Marie Claire ya no está y no volverá a estar jamás. Antenoche se la llevaron a Puerto Caribe. Es muy seguro que a esta hora esté casada con ese tal Roco.

Ricardo tiembla de miedo, de tristeza.

Sentimientos encontrados que lo martirizan.

—No entiendo.

—Olvídela, joven Ricardo. Apenas la conoció, pero es mejor que ahora la despegue de su mente.

—¿Pero por qué? Ella me dijo que vivía en Abacoas y ahora resulta que no, que se la han llevado y que posiblemente hasta esté casada.

—Su padre se la llevó, para casarla. Esa es una vieja costumbre en la región.

Capítulo 35

A esta luna de miel no se la puede llamar gitana, sino hermosamente humana.

El amor que siente Roco por Marie Claire lo ha convertido en el hombre más tierno, que jamás imaginan las mujeres que han sufrido sus morbosidades.

Marie Claire sale con Roco de la villa en un auto blanco hacia un claro carreteable que hace las veces de helipuerto, donde los espera un helicóptero contratado por Roco para que los recoja y los lleve lejos a un hotel de fantasía.

Suben al aparato aéreo, con sus maletas para su luna de miel, desde el cual ya en el aire se ve a Puerto Caribe como un pequeño pesebre navideño por su colorido.

Abajo, los pescadores son la réplica de pastores sobre la pradera marina.

Las calles parecen senderitos de tierra suelta y arena.

Marie Claire distingue la capilla de blanco campanario y la villa de Roco, grande como un palacio.

***

A lo largo de varios días, recorren rutas lejanas y paran en hoteles lujosos.

En éstos viven un festival de caricias y de coitos.

Marie Claire sobre camas espectaculares siente lo que es un orgasmo en la boca de un hombre, conoce el sabor de un pene enorme buscándole la garganta, experimenta también el dolor de una perforación por el ano.

Disfruta placeres inimaginados.

La joven casada por el rito gitano aprende a bañarse entre finos baldosines, a maravillarse con la caricia del agua tibia, enjabonada por expertas manos por fuera y masajeada por dentro con un estropajo de dura carne.

Capítulo 36

Roco y su esposa llegan un domingo por la tarde, en el mismo helicóptero que él contratara.

Tan de repente que sorprenden a Almanza en el patio con los pantalones en las rodillas, mientras cabrestea a una de las empleadas.

Marie Claire cierra la puerta de su habitación, mientras Roco recorre la villa.

Ella deja todo lo que lleva en la mano a un lado de la cama y se recuesta a descansar del viaje.

El sueño la vence.

Se diluye la realidad y queda el ensueño.

Ella en la cama oye que la puerta se abre.

Levanta el rostro en el sueño y la figura de Ricardo se enmarca bajo el umbral.

Lo mira nerviosa, con susto indescriptible.

Él, apasionado, va hacia ella desvistiéndose en el camino.

Llega y entre besos la posee.

La perfora como sólo él puede hacerlo.

Marie Claire siente que el orgasmo moja la cama y se derrama al suelo.

Que la eyaculación del hombre la colma de tal manera que le llena la matriz, el estómago, el esófago y sale a borbotones por la boca, la nariz y las orejas.

Se mueve desesperada bajo el abrazo del amado y entonces se lastima los labios vaginales.

Despierta y tiene cuatro dedos suyos, con uñas bien pintadas, metidos en el sexo.

Capítulo 37

Pasan días, semanas, meses…

Marie Claire siente una tristeza larga que la cubre como negro edredón en necesarias renuncias.

Está entregada a lúbricas reflexiones, cuando se abre la puerta.

Es Roco.

Viene hacia ella y se sienta al borde de la cama.

—Marie Claire, quiero que seas feliz. No te he maltratado en ningún momento. ¿Por qué insistes en la tristeza?

—Roco, eres un hombre bueno conmigo. Eso lo entiendo y lo compruebo desde que soy tuya. Pero no puedes pedirme eso que llaman amor.

Roco baja la cara al escuchar estas palabras en labios de la mujer que ama.

—Perdóname, pero no siento nada por ti. No puedo sentirlo a pesar de que sé que lo mereces por tu comportamiento.

Entonces la voz del hombre suena cavernosa con inflexiones de vencido.

—Aprenderás a amarme. Esperaré lo que sea necesario. Dime que sí.

Una larga, extensa pausa, sin respuesta de la joven.

—Los criados me han dicho que tu padre está enfermo. Deberías visitarlo.

—No quiero verlo. No creo que lo merezca un hombre que comercia con su sangre, cuando ya ésta tiene conciencia. Solo me dejó el derecho de olvidarlo.

Capítulo 38

En el corredor de la cabaña, la silla de mimbre sigue acumulando ensueños de telarañas.

Por entre el marco de los dos árboles centenarios donde nace el camino de piedras, entra una Marie Claire cargada de una tristeza que le dobla la mirada.

Por los huecos de anjeo, la observa América y rápidamente sale a recibirla con los brazos abiertos.

Ambas lloran en el abrazo formando un dueto lastimero.

Marie Claire desconoce sobre la violación de la mujer y ésta se imagina las orgías de Roco en el cuerpo de su niña.

Están mano a mano en sus secretos.

Marie Claire no ha venido a ver a nadie más que a América, porque es la única que no va a la villa.

Tarcisia va a verla casi a diario, pero América jamás.

Hay un silencio infinito que amarra las bocas de las mujeres.

—Tienes algo para decirme, América. Lo sé.

—Llega tarde, niña. Su padre falleció hace un momento. Nadie lo sabe.

Nada de llantos.

Sólo silencio crudo.

—¿Quiere verlo en su lecho? Aún está caliente su cuerpo y no demora en llegar Tarcisia con los de la funeraria para arreglarlo.

Marie se lo imagina tendido, con los ojos abiertos pero opacos, tratando de ver más allá de la vida.

—No, América. No quiero verlo.

Capítulo 39

Corren muchas fechas en Puerto Caribe.

Marie Claire, después de enterrado su padre, sale diariamente a recorrer el puerto.

Vuelve a pasear por las calles coloridas.

Calles de pueblo costero, caliente.

Tierra, piedras y arena.

Casas de tablas con rajaduras delatoras por donde se ven chinchorros, hamacas y mosquiteros.

Cocinas al suelo entre tres piedras con vientres de leños encendidos.

Aceras angostas y disparejas.

Al doblar la esquina, súbitamente, se encuentran Marie Claire y Ricardo.

Se frenan, se cercioran que no están soñando y se acercan el uno al otro lentamente.

Hay temor en sus miradas, que laten de sorpresa.

—¡Ricardo!

—No pude marcharme en todo este tiempo. Me quedé anclado al pie de la roca de Abacoas.

—Podrían vernos hablando. Es peligroso.

—Y ¿cuándo podremos hablar?

—Siempre me levanto al amanecer y voy a la playa a caminar. Roco duerme casi hasta el medio día.

—Te esperaré, entonces, mañana. ¿Irás?

—Iré.

Nada más.

No se hablan más.

Capítulo 40

Para Marie Claire, después del encuentro con Ricardo en las calles de Puerto Caribe, se detiene el sol y ella demora tres siglos para recorrer el resto de su camino hasta la tarde.

Luego llega la noche, también cansada, para quedarse en una eterna oscuridad.

Cuando el reloj marca las cuatro y media de la mañana, Marie Claire ya se siente vieja sobre el filo de la espera.

Después de una ducha rápida se cubre con una batola blanca que marca sus formas deleitosamente y se aleja a la playa, olvidando tomarse el jugo de naranja que Popocho exprime como todas las madrugadas.

El sol apenas saca sus crespos de rayos del horizonte marino, y sale haciendo gárgaras de olas y espumas.

Sobre la arena, con el acantilado a su izquierda, Marie Claire camina ligera al encuentro de Ricardo.

Lo encuentra estacionado en un recodo, frente a un imponente hueco de rocas, como si fuera la entrada a una catedral gótica.

Cuatro brazos se abren y se cierran en emocionante lazo.

—Estás más hermosa que siempre.

—Sufro —contesta ella tirándole su aliento de hembra.

—¿Él… te hace daño? Dicen que es un hombre violento.

—No. Conmigo no. Me ama.

—No sé qué me ocurre contigo. Bastó conocerte para que enloquecieras mi vida. Después me di cuenta de todo lo que había sucedido por decisión de tu padre.

—Me cambió por una cirrosis etílica que ya lo llevó a la tumba.

—¿Puedo besarte? —impulsivo.

—Todo el tiempo he soñado que te besaba a ti, que te acariciaba a ti, que me dejaba invadir por ti…

Las palabras estorban ahora.

Él baja la larga batola de Marie, ella la pantaloneta en dril de él; que caen y forman un nido para que ellos se doblen.

Los pezones rosados erectos y las turgencias blanquísimas piden boca hambrienda.

La boca femenina por donde brota la vida, anhela un cable de acero.

Ricardo la toma por los hombros y le da vuelta para hacerla agachar en posición animal.

Con los dientes, el hombre rompe el hilo del bikini que se incrusta en las nalgas femeninas.

Saca la lengua y la va metiendo, tiesa pero tersa, por la rajadura del ano.

Se agacha él y corre, juguetona, esa lengua hacia la vulva de rosados labios.

Le abre más las piernas y se mete, acostado, para sorber más cómodo los jugos de ella.

Lleva sus manos, una para pellizcarle suave los pechos y la otra para que le chupe un dedo.

No hay gemidos, porque estos se ahogan en el placer.

Sale Ricardo de su cena de sexo.

Ella sigue en posición de perro.

La toma de las caderas y se pone en cuclillas.

Deja que el pene encuentre solo el camino.

Lo va empujando y se moja la cabeza del enorme y brillante glande entre los jugos de la vagina.

Ricardo espera a que su arma de carne se equivoque.

Lo saca y lo sube un poco.

Arremete fuerte y Marie lanza su primer gemido.

Extrae Ricardo su convincente falo y bombea con más fuerza.

Lo saca del todo, la toma de las caderas y la voltea.

Sin darle tiempo a pensar, le mete la verga entre la boca.

Vuelve a sacarlo y se sienta, mientras la toma de los largos rizos dorados y la trae a sus propios labios en un beso largo, largo, mientras los dos se masturban mutuamente.

Luego de acrecentar emociones la tiende sobre la arena boca arriba, se le monta encima y es tanto el frenesí de los movimientos no paran ni siquiera cuando eyacula.

***

Cada fecha la costumbre es el encuentro al amanecer.

¿Cuánto dura la noche para Marie Claire, que casi no duerme por esperar la madrugada?

Qué eternidad para Ricardo mientras espera solo en un cuarto de hotel, a que se insinúen las luces sobre el horizonte marino.

Cantos de sangre joven recorren la escala de las emociones cuando la noche termina.

Ternuras sin fin ensayan a diario gozos indescriptibles en el paroxismo del sexo.

Abrazos y besos, penetraciones sin prólogos.

Lenguas inquietas que lamen pechos y manos que cabalgan con saliva por el femenino cuerpo.

Él un jinete de pasiones perforándola por completo.

Ella sólo siente vivir, durante dos horas, cuando la noche se lleva el silencio y le nutre de realidades su imaginación.

Capítulo 41

En el cuadrado jardín interno de la villa, Marie Claire riega los vegetales.

Su semblante es el de una mujer completamente feliz.

Ha cambiado su sensual bata de tul blanco por otra de casa, en lino azul claro, de poco escote y con opacidad discrecional.

Sus rizos dorados los ata en trenza coqueta sobre el lado derecho de su cabeza.

Tararea por lo bajo una canción de amor.

Roco la ve esperanzado y va con su dulce extrañeza hacia ella.

—Me hace feliz verte tan contenta.

Ella se sonríe

Roco se acerca y se coloca detrás de ella, rozando sus nalgas.

El sexo de Roco está tan erguido que parece romper el bóxer.

Marie Clarie siente la abultada excitación de él y se excita también.

Ambos se dirigen a la habitación, sin frases ni miradas.

La mano masculina arrastrando el dócil cuerpo.

***

Roco la desviste con salvajismo, casi rasgando sus ropas.

Una vez la desnuda por completo, la besa con vehemencia.

Con su filosa lengua, empieza a recorrer el suave cuerpo femenino.

Lame con maestría los senos.

Hace erectar los pezones.

Desciende lamiendo por el vientre, provocando en ella un estremecimiento.

Al llegar a la vagina, la lengua de él la penetra con una cierta fuerza.

Como queriéndola atravesar.

Ella gime con desespero.

Roco no se detiene.

Su lengua hace su cometido en la cálida vagina.

Marie Clarie no cesa de quejarse.

Él comprende que la ha llevado al extremo.

Entonces decide poseerla.

Sujeta sus muslos con fuerza y anuda sus piernas a la espalda de él.

La penetra de un sólo golpe, con toda la fuerza que es capaz.

Ella deja escapar un grito desgarrador.

Él inicia su vaivén.

Se mueve más rápido.

Ella murmura algo que él no entiende.

Roco interrumpe la clavada.

Sin medir palabras, asciende por el cuerpo de ella y se acomoda de rodillas junto a sus tetas.

Introduce entre éstas su potente verga, haciéndose una paja.

Luego le pide a ella que chupe su pene.

Marie Claire introduce poco a poco el enorme miembro.

Él lo empuja en su boca como queriendo que se lo devore.

Marie Clarie lo succiona con más fuerza cada vez.

Roco disfruta de la mamada y trata de empujárselo hasta el fondo de la garganta.

Ella solloza y se lo chupa al mismo tiempo.

Roco extrae su sexo de la boca.

No quiere terminar allí.

La voltea y la coloca bocabajo.

Ella le dice algo, pero él no la escucha.

Se acuesta sobre ella y comienza a sobar el ano con la cabeza de su verga.

Simplemente como una tortura, haciendo que ella clame por una penetración anal.

Después de unos minutos de roce en la estrecha entrada, Roco empieza a mordisquearle la espalda y a deslizar su lengua por la línea divisoria de la espalda.

Llega hasta las nalgas y las muerde suavemente.

Con su lengua las lame.

Marie Clarie lo disfruta enormemente y se desespera cuando siente la inquieta lengua de Roco internarse en su ano.

Ella experimenta mucho placer y a la vez un poco de temor por el tamaño del falo.

Roco retira súbitamente la lengua y comienza a introducir despacio su enorme estaca en el ano femenino.

Ella se estremece.

Siente como si una enorme espada la hubiera atravesado.

Luego de dilatar un poco el ano, Roco la penetra por completo dejándole sentir todo el vigor de su sexo en el estrecho orificio.

Ella grita en una combinación de placer y de dolor.

Roco comienza a poseerla con más fuerza, entrando y sacando del todo su brutal miembro.

Hace que ella solloce como ebria.

Roco sumerge todo su largo bastón en el interior del ano, con total salvajismo, casi masacrándola con su enorme trozo de carne.

Ella contonea sus nalgas, sintiendo en su interior el más delicioso ardor.

Roco la subyuga con su sexo.

Socava en su interior.

Luego de varios embates, Roco eyacula en dos etapas.

Derrama una parte del líquido en la entrada del ano y la restante en la boca de Marie Clarie.

Ella saborea y lame la cabeza y el tronco de la verga.

Se besan y se abrazan como respuesta del éxtasis que han vivido.

Capítulo 42

En la sala de la cabaña, bajo el cuadro amarillento de Nicole, Marie Claire espera la respuesta de América al ofrecimiento de llevársela a la villa.

Marie Claire no conoce lo de Almanza.

—No. Mil veces no, niña Marie. ¡Yo de aquí no me muevo!

—¿Pero por qué, América?

—Porque odio esa villa. Además presiento que allí habrá una tragedia.

—¿Tragedia? —se aterra Marie.

—Lo leí en las cartas, niña.

América por encima de la falda, se rasca el rencor que todavía le arde entre las piernas.

Capítulo 43

Como una maja desnuda, Marie Claire yace sobre el amplio lecho.

Bordado edredón soporta la blanca carne de impredecibles sensaciones.

Los cabellos se desparraman desde los almohadones que sirven de pedestal a la cabeza soñadora.

Roco, también desnudo, está parado frente a la ventana desde donde tantas veces se masturbara al mirar Marie Claire en la arena caliente de la playa.

El pene del gitano, como si tuviera cerebro, se endereza por las evocaciones.

Marie Claire cierra los ojos en somnolencias que marcan sonrisas de deleite.

Piensa, como a toda hora lo hace, mucho más al amanecer, que quien va a hacerle el amor, es Ricardo y no Roco.

El enamorado gitano gira sobre sus talones descalzos y se desplaza hacia el lecho donde lo espera la locura hecha hembra.

Llega al borde y dice bajo, con temblores de voz:

—Pareces sol en mi vida, Marie Claire.

La besa por todas partes.

Hasta por dentro, por las aberturas naturales.

Y su lengua sabe penetrar el sexo, el ano, la boca y hasta las orejas.

Ella tiene en su sangre todo el galopar de las pasiones.

Marie Claire se mete los dedos por todas partes.

Es un esculcar de temblores nuevos.

La posee y lo posee.

Roco es buscado en el ano por la lengua femenina.

Eyacula él y ella se derrite en orgasmo.

Ahora Roco, extrañamente serio, raramente concentrado, la recorre con su nariz de sabueso de arriba a abajo.

Se arrodilla a los pies de su mujer.

—Abre los ojos, Marie Claire, y explícame: ¿por qué hueles a otro? Es la primera vez que bajo el olor de mi semen y por encima del olor de tus líquidos, percibo aromas que no son nuestros.

Marie Claire se le queda mirando callada.

Le sonríe:

—Te estás volviendo celoso.

Capítulo 44

En una pequeña terraza, con techo de paja, ahí mismo en la villa, desde donde se otea el mar encajonado en la bahía, están Marie Claire y Roco.

Ella soñadora.

Él taciturno.

Ella evocando los nuevos encuentros con Ricardo y él la fosa de su soledad.

—Todo el día he estado un poco deslumbrado, pensando que hay cosas que parecen fáciles. Pero que son imposibles. De la misma manera que existen mentiras que nos envejecen, que nos extinguen, y después no les puedes ofrecer ni siquiera un poco de aire para que no nos ahoguen, existen mentiras que nos hacen felices.

—No hables así, Roco. Te haces amargo.

—Los primeros seres humanos tuvieron adoración por el fuego. Lo vieron como un dios terrible y bondadoso al tiempo. Le levantaron altares, le inventaron leyendas…

—No entiendo qué quieres decir.

—Ya lo sabes, Marie Claire. Tú, para mí, eres fuego. Un fuego que adoro y que estoy detestando a la vez.

—Estás extraño. ¿Bebiste o fumaste algo?

—No. Es el nuevo olor que descubrí en ti, lo que me tiene así. Eso es todo.

—Es imaginación tuya. ¿Qué olor puede permanecer en la piel? Ninguno.

Capítulo 45

Pasan plumíferos puntos suspensivos sobre el mar, con sus alas pintadas de sol niño, pero todavía entre el amanecer.

Es la hora de la ternura en los amantes de la playa.

Siguen las olas lamiendo arenas y meciendo restos de caracoles.

Tendidos, sin recato, siempre con ardores nuevos, Ricardo posee a Marie Claire como si fuera la última vez; para que no queden remordimientos de renuncias.

Se tiende boca arriba, después de la eyaculación, aún con su goteante pene erecto.

Y ella, deseosa y siempre insaciable, se para y se masturba ante los ojos masculinos.

Luego se sienta y queda con el palo de carne adentro.

Él cree que no puede más, pero sí.

Ella lo obliga.

Ella tiene el secreto de sacarle nuevas leches desde la misma médula.

—Contigo el amanecer es mi mejor promesa.

La voz de Ricardo no es más que el pensamiento de Marie Claire.

Ella se siente capaz de quedarse allí fornicando siglos y siglos, hasta que no queden en el suelo más que dos montoncitos de sexo dándose eternos empujones.

Capítulo 46

Llega la noche con ese sentido inexorable del tiempo.

Roco con una llave abre la puerta de esta sala convertida en secreta el día de su boda.

Allí están el potro de torturas, la camilla de cirugía, las mesitas metálicas con espermas y cilicios, el botiquín de pomadas chinas, los condones, los falos de caucho con los que les dilataba el ano a muchas mujeres hasta antes de su boda, las muñecas inflables con vulvas estrechas como vírgenes y el látigo con mango de nácar.

Entra lento y sus pensamientos resuenan entre su cerebro igual que los pasos de un soldado en una catedral vacía.

—Siento cansancio de seguir sonriendo, de continuar escondiendo esta agonía que disfrazo. Otra vez me renace el mismo rencor sordo por el mundo. Hay ocasiones en que los sueños se hacen demasiado frágiles. Marie Claire, mi sueño, no es más que un espejismo.

Sobran para él todos los implementos de su cuarto sadomasoquista.

Menos uno.

Abre el botiquín.

Saca una cápsula.

Sonríe tristemente y la guarda en el bolsillo.

Vuelve a salir y se encamina, resuelto, hacia su alcoba.

Marie Claire duerme.

Está boca abajo, con una pierna estirada y la otra encogida.

La noche tiene su penumbra sobre las cosas y las almas.

El cuarto tiene una oscuridad propicia para el amor o la muerte, que a veces se parecen tanto.

Roco entra taciturno, mirando con la ayuda de una luna nítida que se cuela por la ventana.

Se desviste.

Queda desnudo y se acaricia el sexo.

Con la otra mano toma de la mesita de noche un vaso de cristal con agua.

Saca del bolsillo la cápsula y la echa en el transparente líquido.

Marie Claire despierta y prende la lámpara que le queda más cerca.

Lo mira desnudo.

—¿Quieres agua? —le ofrece él—. Hace calor.

—Gracias, Roco. Quiero amor. Me acosté desnuda para esperarte.

Él le hace el amor por unos minutos estrechos.

Las posiciones y las sensaciones son variadas.

Se aman y se gozan de mil maneras como en un último encuentro sexual.

Él la mira con un cansancio infinito de alma, se lleva el vaso a la boca y susurra:

—Ya es demasiado tarde y me siento cansado de muchas cosas. Que duermas, Marie Claire.

Y apura el líquido.

Bebe ansioso.

Se acuesta y da la espalda.

Capítulo 47

Esa madrugada, Marie Claire entra en la cueva lejana en la playa ahí en Puerto Caribe; donde siempre se encuentra con ese hombre joven que es el amor.

Ahí está él, ya desnudo, con la pantaloneta colgando del pene erecto como si fuera un ropero.

¿Qué hacen enseguida?

Deshacerse en besos.

Rasgarse las carnes a mordiscos.

Enterrarse uñas por los intersticios del cuerpo.

Raspar sus gargantas con gritos.

Masturbarse y beberse todos los líquidos.

Revolcarse en la arena y meterse saliva hasta por los oídos.

—Otra vez tengo miedo, Ricardo.

—¿De qué?

—De Roco. Anoche lo noté diferente, definitivo.

—Cuídate.

Se levantan, se visten y se despiden sobre la arena.

Al frente, el mar les hace guiños de sal y el sol guiños de brillos.

Ella toma la ruta de la villa y él la acompaña con sus ojos de ansias que quedan en vilo hasta la siguiente mañana.

***

Lejos, muy lejos, Almanza llega al encuentro de Marie Claire.

—Señora Marie Claire, hace rato la estamos buscando. Yo no sabía que usted salía a caminar en la playa desde tan temprano.

—¿Qué ocurre, Almanza?

Y se pone en guardia ella.

Almanza la mira, tembloroso y lo suelta como derramando un chorro:

—Encontramos al señor Roco muerto en la cama.

Marie Claire puede jurar que no siente ni siquiera un descanso.

Al contrario, un inmenso dolor sincero la invade y la clava al suelo.

Algo, muy en el fondo de conciencia, la hace sentir culpable.

Fin
PLACERES AL AMANECER
ROBERTO ESCORDA

Acerca del Autor

ROBERTO ESCORDA:

Escritor y director. Es el realizador hispanoamericano que más películas ha rodado, con diferentes seudónimos, en la industria del entretenimiento adulto. Director de más de cien films, varios premiados, y de aproximadamente setecientos episodios para la web y para la televisión adulta. Autor de una larga lista de novelas eróticas (muchas traducidas a otros idiomas) y de una significativa cantidad de relatos publicados por las revistas especializadas más conocidas del mundo. Su producción audiovisual, está marcada por una estricta y suprema búsqueda de calidad creativa; heredada de su experiencia como director de películas no-sexuales, de videos musicales y de comerciales televisivos. Al género hardcore (escrito y fílmico), que construye con milimétrica sicología, transformándolo en una propuesta de arte erótico, le otorga toda su validez como una línea más de expresión de la cultura contemporánea. Miembro de Free Speech Coalition.

(robertoescorda@gmail.com).