El presente volumen reúne una colección de Poemas (1909), que constituye su primera publicación del género, y Blancanieves (1902), uno de los cuatro dramas en verso o poemas dramatizados que escribió. Se trata de sus obras líricas más tempranas, pero presentan ya cuajadas todas las características de las novelas y las prosas breves que le han hecho un autor conocido y apreciado.

Robert Walser

Poemas & Blancanieves

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Titivillus 24.07.2022

Robert Walser, 1909

Traducción: Carlos Ortega

Diseño de cubierta: Josep Bagà

Editor digital: Titivillus

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PRÓLOGO

Robert Walser fue un hombre que rebosó de amor a las cosas, hizo alardes de valentía frente a la vida, y ésta le dotó con la razón del poeta. Publicó quince libros, a pesar de lo cual no tuvo ni donde caerse muerto. Sus tres novelas mayores han sido relativamente conocidas y apreciadas (Los hermanos Tanner, El ayudante y Jakob von Gunten), pero su poesía permanecía hasta ahora inédita en español.

La colección de Poemas (Gedichte) y el pequeño drama en verso de Blancanieves (Schneewittchen) que reunimos en este volumen pertenecen al periodo más temprano de su producción literaria y lírica, pero ya contienen todas las orientaciones, todos los asuntos y materias de sus obras posteriores, también de las novelas. Se encuentran ya el movimiento, familiar en Walser, entre la parodia y la reflexión crítica, un provocativo pensamiento sencillo y una belleza que sopla en el ritmo y en la lengua contra la trivialidad aparente de sus contenidos. Walser forjó aquí su estilo, un estilo que ya no abandonó nunca, pulcro y pudoroso como sus propios modales debían de serlo, aspirando a la misma pureza que su alma ingenua.

Los Poemas fueron su primera publicación de un libro de poesía y vieron la luz en Berlín, en 1909, en una edición de bibliófilo que incluía unos dibujos de su hermano Karl que ilustraban con claridad el texto. Todos ellos habían aparecido hasta entonces individualmente en diversas revistas y periódicos. Se trata de cuarenta composiciones escritas entre 1898 y 1907 en Zürich.

Blancanieves es uno de los cuatro dramas en verso que escribió (los otros tres: Los muchachos, Poeta y Cenicienta). Él les puso el nombre de «dramolette», y aparecieron entre 1900 y 1902 en la revista Die Insel. Se trata de la obra, junto con el Jakob von Gunten, tal vez más decisiva de Walser. De ella dijo Walter Benjamin que era «una de las creaciones más significativas de la poesía moderna. Ella sola es suficiente para comprender por qué este escritor, aparentemente el más caprichoso de todos, fue un autor predilecto del imperturbable Kafka».

Para escribir estos textos, Walser se despidió de sus empleos de criado, de recadero y de escribiente en distintas ciudades suizas en las que vivía en aquel tiempo, un tiempo en el que tuvo muchos oficios y poco trabajo. Pensaba, no obstante, que el trabajo artístico requería una entrega total. Con semejantes pensamientos, no era difícil predecirle un horizonte de duras dificultades económicas. La precariedad marcó su existencia de inquilino permanente en frías buhardillas de hoteles, oscuros cuartos de casas de huéspedes, o poco caldeadas alcobas de sirviente.

Robert Walser había nacido en 1878 en Biel (Suiza), séptimo hijo de una familia de ocho hermanos, y el día de Navidad de 1956 lo encontraron muerto en la nieve, no lejos del manicomio de Herisau, lugar en el que había pasado los últimos veintitrés años de su vida. Murió mientras paseaba. De su padre había heredado el seguro estoicismo con que afrontó la vida, mientras que su madre le había dejado una suerte de tristeza patológica que compartió también con sus hermanos (dos de los cuales murieron igualmente de enfermedades mentales). Hizo estudios de banca y a lo largo de su vida desempeñó toda clase de trabajos subalternos. En la literatura entró con la tozudez de Bartleby. Su obra constituye la apología del cero a la izquierda, un educado cero a la izquierda, con una letra impecable, y a quien la vida se le presenta, pese a todo, maravillosa. Su obra es él mismo. Nada mejor que un fragmento suyo para apreciar «los sentimientos y la magia juvenil» en que surgieron estos tempranos poemas y los versos de Blancanieves:

En verano no escribí nunca un poema. La floración y el resplandor me resultaban demasiado sensuales. En verano me ponía triste. Con el otoño se instalaba una melodía en el mundo. Me enamoraba de la niebla, de la oscuridad, que cada vez comenzaba antes, del frío. La nieve me parecía divina, pero más hermosas y divinas me resultaban las oscuras y cálidas tormentas salvajes de la primavera precoz. Durante el frío invierno, relucían y titilaban los atardeceres fascinantes. Los sonidos me hechizaban, los colores hablaban conmigo. Huelga decir que vivía inmensamente solo. La soledad era la novia a la que yo rendía homenaje, la compañera que prefería, la conversación que amaba, la belleza que disfrutaba, la sociedad en que vivía. Para mí no había nada más natural ni amistoso. Yo era un criado generalmente sin empleo fijo. Era lo que me convenía. ¡Ah, la deliciosa y ensoñadora melancolía, el dulce temor, la hermosa y celestial desgana, la afable tristeza, la encantadora austeridad! Amaba los suburbios con sus aisladas figuras de obreros. Los campos nevados se me dirigían confidencialmente… ¡Me parecía que la luna derramaba lágrimas sobre la nieve fantasmagóricamente blanca: las estrellas! Era magnífico. Yo era tan principescamente pobre y tan majestuosamente libre… En las noches de invierno, de madrugada casi, me ponía en la ventana abierta y dejaba que el rostro y el pecho cubierto apenas con el pijama respiraran su gélido aliento. Y entonces tenía la extraña sensación de que todo ardía a mi alrededor. Habitualmente, en aquella remota habitación en que vivía, me postraba de rodillas y pedía a Dios por un verso bonito. Después salía por la puerta y me perdía en la naturaleza.

Cuando en enero de 1929 Walser ingresó en el manicomio, no tuvo más que elogios para la habitación que le había tocado en suerte. Primero en el manicomio de Waldau y luego en el de Herisau, continuó viviendo como el precario y agradecido inquilino que había sido toda su vida. Elias Canetti resumió así la personalidad y la importancia del escritor suizo: «A un personaje tan singular como Walser no hubiera podido inventarlo nadie. Es más extremo que Kafka, que sin él no hubiera surgido nunca y a quien él contribuyó a crear».

Carlos Ortega

N. B.: El traductor quiere agradecer aquí las pacientes sugerencias que para una parte de este trabajo le hicieron Regina Münch y Ruth Zauner.

POEMAS

(1909)

EN LA OFICINA

La luna desde fuera nos contempla,

y me ve a mí,

pobre criado distraído, bajo

la estrecha mirada de mi patrón,

cómo con timidez me rasco el cuello.

No, nunca conocí rayos solares

que una vida duraran,

ni los conoceré. La carencia es mi sino;

me agobia tener que rascarme el cuello

bajo la mirada de mi patrón.

Es la luna la herida de la noche,

gotas de sangre, las estrellas todas.

Como la dicha me queda muy lejos,

me he vuelto comedido;

es la luna la herida de la noche.

TIEMPO POR DELANTE

Me esfuerzo por reír

y por estar alegre,

pues así debo hacerlo:

hay tiempo por delante.

Por la trillada senda

de un corazón cansado

van antiguos dolores:

hay tiempo por delante.

Tengo que controlar

esta tendencia al llanto

junto con otras cosas:

hay tiempo por delante.

ATARDECER

Brilla en la nieve el amarillo oscuro

de un camino que se abre entre los árboles.

Anochece, y el aire

espeso va empapando los colores.

Bajo estos árboles voy caminando.

Sus ramas como manos infantiles

suplican sin cesar

con indecible amor, cuando me paro.

Los lejanos jardines y los setos

arden en el oscuro laberinto,

y el cielo mira estupefacto

cómo se abren las manos infantiles.

SOL DE INVIERNO

Por muros y paredes

—no tardando ya mucho—,

arderá un brillo de oro.

El día ha levantado

la urdimbre de la tierra:

la niebla, y la noche.

Clamor que se serena,

hondo alentar, tibieza,

el venturoso sol.

También yo he olvidado

aquello que me tuvo

postrado tanto tiempo:

el peso y el dolor.

Y PARA QUÉ

Y al clarear el día

precipitadamente,

se puso a hablar despacio

con serena y firme resolución:

esto debe cambiar,

yo a la lucha me arrojo,

quiero ayudar como otros

a erradicar del mundo el sufrimiento,

quiero sufrir yo mismo y no parar

hasta ver libre al pueblo.

Y nunca más postrarme de cansancio:

algo debe ocurrir.

Pero le entró una duda, como un sopor, y dijo:

casi mejor lo dejo.

LUCERO DEL ALBA

Al abrir la ventana,

irrumpe el alba oscuro.

Ha cesado la nieve,

y en su lugar hay una estrella grande.

Es la estrella, la estrella,

bella como un milagro.

Blanca de nieve está la lejanía,

blancas de nieve todas las alturas.

Sagrada, refrescante,

la quietud del mundo de la mañana.

Con nitidez se posan los sonidos;

los techos relucen como pupitres.

Muy silenciosa y blanca:

una soledad muy grande, hermosa,

cuya fría quietud cualquiera voz

perturbaría; de calor me quema.

ORACIÓN

De noche, la oración

es mi único quehacer.

Después de haber cumplido

despierto todo el día,

ya puedo descansar.

LOS ÁRBOLES

(Balada)

No debían cerrar así los puños,

que es mi nostalgia la que se aproxima,

ni tampoco ponerse como locos,

que es mi nostalgia que va tímidamente,

ni al acecho como perros rabiosos.

¿Querrán tal vez comerse mi nostalgia?

Ni amenazar con cajas destempladas,

porque eso le hace daño a mi nostalgia.

¿Por qué se han transformado de repente?

Igual de grande y honda es mi nostalgia.

Tanta pesadumbre, tanta amenaza:

hacia ellos debo ir, ya voy llegando.

MUNDO

En el vaivén del mundo

surgen muy complacientes

mundos que son muy hondos

y como vagabundos

huyen entre otros mundos

dicen que más hermosos.

Se ofrecen en su curso,

engordan con la huida,

su vivir es menguar.

A mí no me preocupan,

pues puedo así aspirar

al mundo como mundo

por demoler aún.

CLARIDAD

Pasaron los días grises

en los que el sol imitaba

a una monja paliducha.

En lo alto azul el día

azul se tiene, y un mundo

repleto de astros brillantes

va ascendiendo libremente.

Todo tan calladamente

que sin ruido se consuma

con resuelta voluntad.

Sin un fuego de artificio,

rompe en risas el milagro:

con la noche clara sólo.

ARRULLO

No quiero más

que estar despierto

un poco más.

Qué hermoso es

estar despierto,

en soledad

y espabilado.

Puedo arrullarme

medio acostado

hasta que llegue

la hora del sueño,

y me hunda dentro.

RUMOR

Sigue el rumor sonando por el mundo,

ese rumor que nunca tiene fin,

y yo amo ese rumor inagotable,

que es un amor que suena por el mundo.

Y por más cobardica que yo sea,

o por más enfermo que tú estés,

aunque no lo estuvieras, amarías,

como ama él, como amo yo aunque sea.

Suena el rumor que escucho como mudo,

pues sé que odiarle a él, a él, o a él,

aunque quiera, en nada me aprovecha.

Porque lo amo todo, a él también.

Hay, pues, momentos en que sé que todos

delante del amor nos encendemos.

¿NO?

Acostado en mi cuarto me atormentan

desgraciados recuerdos de lo mal

que lo he pasado siempre, y cómo sigo

obligado a pasarlo todavía.

¿Pero es que acaso hoy no luce el sol?

Están todos los pobres de rodillas

postrados con sus grandes corazones

y sus rostros inquietos por el miedo.

¿Pero es que acaso hoy no luce el sol?

COMO SIEMPRE

Ahí sigue la lámpara,

la mesa sigue ahí,

y yo sigo en el cuarto,

suspirando anhelante,

como siempre.

¿Ahí sigues, cobardía?,

¿y tú también, mentira?

Me llega un negro sí:

ahí sigue la desgracia,

y yo sigo en el cuarto,

como siempre.

CRUDO INVIERNO

En la ventana se hunden esas flores

delicadas, inmensamente tiernas;

la luna amarillenta como una enorme lágrima

cuelga desde el jardín de espesa bruma.

Un jardín es el mundo, en el que ahora

todo placer ha muerto,

y cielo y voz se pudren. Son las flores

su sentido pasmado en la ventana.

Por los blancos tejados,

por los campos que siempre están tan blancos,

la luna va llorando, por las estancias donde

los hombres o son locos o son sabios.

NIEVE

Nieva que nieva, la tierra se cubre

de un blanco quejido allá a lo lejos.

Vacila bajo el cielo el hervidero

de copos en un ay, nieve, la nieve.

Una quietud te da, una amplitud,

me ablanda el mundo blanco de la nieve.

Mi afán, pequeño, pues, y luego grande,

en lágrimas me apremia de por dentro.

ANGUSTIA

Desearía

que temblaran las casas,

y sobre mí se hundieran,

¡qué espantoso sería!

Desearía

ver loco al corazón,

y a la razón varada,

¡qué espantoso sería!

Contra mi corazón desearía

estrechar fuerte lo más espantoso,

es la angustia mi anhelo,

es el dolor.

BUENOS MOMENTOS

Aquí se está tranquiló, yo estoy bien,

aquí son frescas, puras, las praderas,

y el sitio de la sombra y el del sol

se llevan bien, como niños formales.

Aquí mi vida se va resolviendo,

mi vida que es una nostalgia dura,

aunque no sepa ya lo que es nostalgia,

aquí mi anhelo se va resolviendo.

Estoy tranquilamente conmovido

por líneas que atraviesan el sentir,

ignoro por qué todo es un barullo,

y todo sin embargo se discute.

Aquí no escucho ya clamor ninguno,

y mira que hay clamor en este cuarto,

como si pareciera un dulce sueño,

y me quedo otra vez sin saber nada.

Tan sólo sé que aquí se está tranquilo,

libre de prisas y de afanes libre,

que estoy bien, y puedo despreocuparme,

sin que haya un tiempo que me mida el tiempo.

DE VUELTA A CASA

Me arden todavía las mejillas,

y los labios me tiemblan todavía

de haberles acercado el corazón

mientras hablaba; todo cuanto dije

fue vergonzoso, fue desacertado,

altanería, o imprevisto ruido.

De esa manera hablé, como está escrito

en mis mejillas, rojas todavía

ahora que las llevo de vuelta a casa.

Voy hundiendo en la nieve la mirada,

dejando atrás alguna que otra casa,

algún que otro vallado, algún árbol,

enteros decorados por la nieve.

Los voy dejando atrás, con la mirada

hundiéndose en la nieve y las mejillas

con un intenso rojo del recuerdo,

riñéndole a mi lengua farragosa.

QUIETUD

Qué contento estaría si pudiera

descansar sosegado en algún sitio,

darme el gusto de usar por toda ropa

una paz interior.

Amarla si pudiera

sentir alguna clase de consuelo,

seguro que es así, pues no hay discordia

que no encontrara en ella su final.

MÁS LEJOS

Quise quedarme quieto,

y me empujaron más,

pasé entre negros árboles,

y bajo aquellos árboles,

quise quedarme quieto,

y me empujaron más,

pasé por verdes prados,

y junto a su verdor,

quise quedarme quieto,

y me empujaron más,

pasé por casas pobres,

y en una de estas casas

quisiera yo quedarme,

quedarme un rato largo

mirando su pobreza,

y cómo asciende al cielo

el humo de su lumbre.

Dije esto y me reí,

rió también el verde,

y el humo humeante,

y me empujaron más.

LA CULPA

Veo cómo relucen

los prados vaporosos,

día y noche empañados.

Veo al sol deslumbrante

sentado entre paredes

y tapias: es la culpa.

Sombras claras recorren

las revueltas praderas

en cuadros llamativos.

Sentado estoy, cautivo

del miedo y el desánimo:

eso es el delito.

CLARO DE LUNA

Anoche imaginaba

que debían los astros

cantar, y aún despierto,

oí un sonido quedo.

Pero eso que sonó

volteando los espacios

helados de la noche

fue un harpa estremecida.

Pensé en un forcejeo,

en rezos, en blasfemias,

que escuché largamente

despierto todavía.

UN PAISAJITO

Hay un arbolito en medio del prado,

y otros arbolitos, muy bien alineados.

El viento escarchado una hojita hiela,

además de otras muchas que están sueltas.

Un poco de nieve riela en el arroyo,

y otros montoncitos de muy blancos copos.

Una colinita ríe tierra adentro,

a coro con otros montes canallescos.

Y dentro de todos, el diablo está,

junto a muchos otros pobres diablillos.

Volviendo su rostro, llora un angelito,

y, con él, todos los ángeles del cielo.

DE UN APENADO CORAZÓN

Mil cosas siento cuando pienso en ti,

Jesús.

Me enciendo, pues me turba

el beso de tu nombre.

Tú sigues en la nieve,

helándote como los pobres quieren,

esos pobres

que, se dice, te han hecho padecer.

Mas nunca fue obra de ellos el horror

de tu muerte,

ni aquellas soledades.

Aquello fue un despecho de borrachos.

Lo hicieron unos bárbaros con ansias

de maldad.

Nada que ver tu sangre,

la derramada, nada

que ver con la pobreza.

Creo advertir debajo

de la pobreza un daño silencioso

de hombres al margen de la acción, dispersos

como la nieve blanda.

Y como ella, helándose a la luz,

mientras Jesús los mira,

ondeando sin descanso

su rubia cabellera.

Ocurre en ocasiones que Jesús

se ríe con dulzura,

y produce un efecto milagroso

que da el mismo consuelo que una noche.

La mañana presenta aún las huellas

de sus pies en la nieve.

Es parte de los pobres

que, se dice, le han hecho padecer.

EN LA VENTANA

El palpitante pardo de la tierra

encima el blanco cándido,

el prado verde plata,

han implantado un sueño,

sueño de la sonrisa en este mundo.

La mano de un ser bueno me acaricia

las mejillas, por suerte

soy un bendito ciego,

si no podría decir quién es ése

de manos delicadas.

El sueño de la plácida sonrisa,

lo han fundado en el mundo

entero los colores

con gesto femenino de armonía,

y yo, en la ventana.

EN EL MARGEN

Yo me hago mi camino,

que lleva cerca y lejos;

sin voz y sin palabra,

en el margen estoy.

AL ACOSTARSE

De nuevo se cumplió:

la tierra está en su pausa más oscura,

ya no quiero hacer más:

que estalle alegremente la nostalgia

durante el día oculta.

DEMASIADO FILOSÓFICO

Mi vida es como un sube

y baja milagroso.

No bien me hago notar,

me hurto al que señala.

Me veo como risa,

como profunda pena,

como habla farragosa,

mas todo va cayendo.

Y nunca en ningún tiempo

ha estado tal vez bien.

Soy espacio olvidado

para un vagar excelso.

AMOR DE JÓVENES

La chica pasó hermosa por delante,

él se arrodilló cuando ella pasaba,

él se arrodilló y comenzó a entonar

como una canción con una guitarra;

su sincero amor la cantaba el chico

con algún pesar y algunas sonrisas.

Su corazón sonaba algo cohibido,

como el amor, sonaba tembloroso,

sin apartar los ojos de la chica,

brillándole los dientes en la boca,

mientras cantaba suplicante y trémulo.

Aquel canto de amor interminable,

que no tenía final, como su amor,

le arrancaba un tono confidencial.

Puso en el canto toda su nostalgia,

llenando el aire de amorosas notas,

el cielo azul miraba desde arriba,

pero la chica salió de estampía,

desapareció, y expiró también

la canción de amor dicha a media voz.

DESENGAÑO

Un desengaño no se olvida nunca,

como es inolvidable la gracia de la dicha.

Recuerdo es la nostalgia,

porque es tan infinita,

que no se olvida nunca.

OPRESIVA LUZ

Hay en la nieve dos árboles.

Cansado de luz, el cielo

se recoge y nada queda

sino tristeza en redondo.

Tras los árboles y a oscuras

sobresalen unas casas.

Se oye ahora decir algo

que unos ladridos acallan.

En la casa, la redonda

lámpara amada se enciende.

De nuevo la luz se apaga

como una herida entreabierta.

¡Qué pequeña aquí es la vida,

pero qué grande la nada!

Cansado de luz, el cielo

la entregó toda a la nieve.

Los dos árboles inclinan

sus cabezas. Y en el corro,

atraviesan unas nubes

toda la quietud del mundo.

DICHO CLARAMENTE

A las horas les gusta dilatarse

tal cual hacen el cielo y mi nostalgia.

Tan rápido como poner un nombre

es mi conocimiento tornadizo;

pero más presto que el ruego de mi ansia,

más presto que el aumento de las horas,

me llega el vencimiento del apremio.

MIEDOS

He esperado saludos mucho tiempo,

frases suaves, al menos un sonido.

El miedo no es de voces o tañidos:

penetrar, sólo la niebla penetran.

Un secreto canto en acecho oscuro:

alíviame, pena, el arduo viaje.

VED

¿Me veis yendo por los prados

de niebla ajados y yertos?

Siento nostalgia de casa,

adonde nunca he llegado,

y no tengo la esperanza

de alcanzarla alguna vez.

Hacia esa intocada casa

llevo la nostalgia siempre

viva, no como este prado

yerto y marchito de niebla.

¿Me veis yendo con mi miedo?

Y SE MARCHÓ

Agitó su sombrero y se marchó:

le llaman caminante.

Arrancó las hojas y se marchó:

le llaman duro otoño.

Repartió su sonrisa y se marchó:

le llaman majestad.

De noche dio en la puerta y se marchó:

le llaman pesadumbre.

Mostró su corazón y se marchó:

le llaman pobre hombre.

UNA HORA

Hora viene, y hora va;

cabe tanto en una hora,

cabe el amor contrariado,

cabe el anhelo que sopla

igual que el viento del alba.

Dice el día en una hora

su plegaria o su blasfemia;

y yo soy la casa pobre,

llena de gozo o de pena.

Cabe el mundo en una hora,

ajeno y sin pretensiones,

aunque yo no siempre sé

dónde dormita mi mundo.

CANSANCIO

Llévame tal cual estoy,

mira, mi razón perdida

aparta de sí este mundo,

que ya no la alumbra más.

Ven, me quedaré obediente,

felizmente sosegado

en tu denso resplandor,

oh, dulce y bendito sueño.

EL ENGAÑO

Con las manos cansadas,

con las piernas cansadas,

a tientas por el mundo,

me río de que giren

las paredes, mas miento,

porque estoy llorando.

SERENIDAD

Desde que decidí

abandonarme al tiempo, siento en mí

un cálido sosiego.

Desde que decidí

burlarme de las horas y los días,

terminaron mis quejas.

Me he quitado la carga

de las culpas que tanto daño me hacen

con una frase clara:

quiera extinguirse o no,

el tiempo es el tiempo,

siempre encuentra a un valiente como

en el sitio de siempre.

BLANCANIEVES

(Comedia en verso, 1902)

Un jardín. A la derecha, la entrada al castillo. En el fondo, unas ondulaciones montañosas. LA REINA, BLANCANIEVES, EL PRÍNCIPE extranjero, y EL CAZADOR.

LA REINA:

¿Estás enferma?

BLANCANIEVES:

Qué preguntas, cuando quieres

que muera quien es tan bella

que te hiere su visión.

Qué miras tan tiernamente.

La amante bondad que sale

de tu mirada es buscada,

tu voz suave, fingimiento.

En tu corazón hay odio.

Me enviaste al cazador

para que alzara su daga

contra este rostro que odias.

¿Preguntas si estoy enferma?

Casan mal burla y dulzura.

Lo dulce se hace agrio escarnio,

cuando la ofensa es impune.

Enferma, no; estoy muerta.

Qué dolor, ay, me causó

la manzana envenenada,

y me la diste tú, madre.

Enferma, dices, ¿te burlas?

LA REINA:

Te equivocas, linda niña,

enferma estás, y muy grave.

Te hará bien el aire fresco

del jardín. Ahora te ruego

que no debilites más

tu mente con pensamientos.

No lo des más vueltas. Cálmate.

Corre, salta, haz ejercicio.

Ve en pos de la mariposa,

riñe al aire que no es cálido.

Pórtate como una niña,

y pronto se irá el color

que cual pálido sudario

cubre tu rosado rostro.

En el pecado no pienses.

Olvídalo. Yo tal vez

pequé contra ti hace años,

pero ¿quién quiere acordarse?

Lo malo se olvida pronto,

y más si hay cerca un amor

en el que pensar. Mas, ¿lloras?

BLANCANIEVES:

Cómo no llorar si veo

que quieres estrangular

al pasado tan deprisa

como intentaste conmigo.

Lloro, sí, por este olvido

pecaminoso que halaga.

Le das alas al pecado,

pero su nuevo par de alas

no se ajusta, y vuela mal.

Ahí delante está de mí,

de ti, que quieres burlarle

con mimos, y es tan palpable

que nunca podré olvidarlo,

ni tú, que lo cometiste,

¿juraste o no darme muerte?,

di, cazador.

EL CAZADOR:

Sí, Princesa, muerte atroz

que no cumplí, como cuenta

alto y claro nuestro cuento.

Me conmovió tu plegaria,

tu suave rostro de nieve

por el sol acariciada.

Guardé el puñal con que iba

a matarte y cacé el ciervo

que entonces atravesaba,

sorbí con ansia la sangre,

y dejé la tuya intacta.

No hables de mi juramento,

pues lo rompí por piedad,

y no te hice ningún daño.

LA REINA:

Por lo tanto, ¿de qué lloras?

Blandió su puñal en broma.

Su dulzura hubiera herido

si te hubiera apuñalado.

No lo hizo, pues dulzura

vive en él como el sol brilla.

Dame un beso y luego olvida,

alza la vista, y sé buena.

BLANCANIEVES:

¿Cómo besar esa boca

que besando indujo a un acto

tremendo a este cazador?

No. Con besos lo incitaste

a matar, y decidiste

al mismo tiempo mi muerte

y que él fuera tu amante.

LA REINA:

¿Qué estás diciendo?

EL CAZADOR:

¿Ella a mí, besos?

EL PRÍNCIPE:

Realmente creo que es cierto.

El hombre que va de verde

le tiene a esta reina menos

respeto del que se debe.

Blancanieves, ¡qué malvado

odio ha jugado contigo!

Que estés viva es un milagro.

Veneno y daga aguantaste.

¿De qué madera estás hecha

que estando muerta estás viva,

tan linda y tan poco muerta

que a la vida has conquistado?

Di, ¿te hirió este cazador?

BLANCANIEVES:

No. Hay dentro de este hombre

un corazón compasivo.

Si lo tuviera la Reina,

sería, sí, mejor madre.

LA REINA:

Te amo más de lo que dice

tu vehemente suspicacia.

No mandé a este cazador

a ti con besos. Te ha vuelto

recelosa un miedo ciego.

Más bien te he querido siempre,

mi querida niña cándida.

¡Por qué razón iba a odiarte,

si te amo como si fueras

carne de mi propia carne!

Desoye la voz que rumia

un pecado que no existe.

Oye a tu oído derecho,

y no al izquierdo que dice

que soy una mala madre

celosa por la belleza.

Desoye el absurdo cuento

que en el oído del mundo

va derramando la nueva

de que estoy loca de envidia,

mala por naturaleza:

sólo son habladurías.

Te quiero. Nunca habrá habido

más sincera confesión.

Que seas bella me alegra.

Bálsamo es para una madre

que haya belleza en su hija,

y no inclina al gesto atroz

que el cuento pone por base

de esta acción, de esta comedia.

Cede, sé la hija querida,

ten confianza en tus padres

como en ti misma.

BLANCANIEVES:

Oh, con gusto la tendría:

confianza, mansa gloria.

Mas ¿cómo confiar donde

no hay confianza, y acecha

la maldad, y la injusticia

campa con su nuca rígida?

Podrás hablar suavemente,

pero no obrar con dulzura.

Tu ojo brilla de sarcasmo,

tiembla nada maternal,

amenazante, siniestro

se ríe de tu melosa

lengua: él, ojo altanero,

dice la verdad, le creo

sólo a él, no las perfidias.

EL PRÍNCIPE:

Creo que aciertas, mi niña.

LA REINA:

¿Os ayudo, principito,

a poner fuego en un fuego

que sólo agua necesita?

Abigarrado extranjero,

no disgustes a una Reina.

EL PRÍNCIPE:

¿Qué no haré contra ti, monstruo,

por amor a esta Princesa?

LA REINA:

¿Cómo?

EL PRÍNCIPE:

Ya sé que parezco endeble:

te lo repito mil veces,

diez, cien mil veces: estamos

ante un crimen alevoso

que pesa en tu contra, Reina.

Como a un perro, la pusieron

veneno a esta dulce niña.

¿Por qué? Eso que lo diga

tu buena o mala conciencia.

Vámonos, niña noble,

a meditar tu pesar.

Apóyate, si estás débil,

aquí, en mi hombro firme:

gustoso llevo la carga.

A ti, Reina, te dejamos

por breve tiempo. Volvemos

a hablar después. (A Blancanieves). Ven. Concédeme

este dulce privilegio.

La lleva hasta el castillo.

LA REINA:

Ve, jarcia rasgada. Id,

desposados con la muerte,

Ve, pena, guía lo endeble;

abrazaos cordialmente.

Ven, mi cazador, charlemos.

Nuevo decorado. Una estancia del castillo. EL PRÍNCIPE y BLANCANIEVES.

EL PRÍNCIPE:

Quisiera estar todo el día

contigo hablando, muy juntos.

Cómo me gusta el idioma

que surge en tu dulce boca:

tu expresión sencilla y viva.

Mi oído escucha hechizado

por su riqueza, mecido

como en una hamaca, sueño

de violín, son, ruiseñor

sonoro, trinos de amor.

Los sueños vienen y van

como las olas del lago

a orillas de nuestro bosque.

Habla y caeré dormido,

prisionero del amor,

pero inmensamente rico,

libre como nadie ha sido.

BLANCANIEVES:

Hablas como un noble Príncipe.

EL PRÍNCIPE:

No, déjame que me escuche,

que el amor que en el jardín

te juré, no se lo lleve

el viento en vanas palabras.

Escuchar y responder

a tus sonidos de amor.

Habla y callaré, seré

fiel, pues para verbo fácil,

el de la infidelidad,

lengua veloz como fuente

que azota el viento y rebrota

en parloteos. No, déjame

que me calle, seré fiel.

En ese sentido te amo

más que con amor. Se ignora

ya la intimidad, me carga

como a ti con humedades.

Como la noche, empápese

el amor, que no lo empañe

simplemente un polvo seco.

Habla para que rocíe

lo que dices nuestro amor.

Muy callada estás. ¿Qué miras?

BLANCANIEVES:

Hablas como una cascada

del silencio, mas no callas.

EL PRÍNCIPE:

Qué tienes que estás tan seria,

tan triste, mirando al suelo,

¿es que buscas ahí la lengua

que susurra amor? No sufras.

Di, si te oprime una pena,

extiéndela como alfombra,

para alegrarnos en ella,

que es muy bueno contentar

a un corazón apenado.

BLANCANIEVES:

Hablas, hablas, y silencio,

sin embargo, prometiste.

¿Hablas siempre a borbotones?

Fidelidad habla menos,

y amor gusta de la calma.

Si por entero no estás

a mi dicha consagrado,

dilo, pues. Tú eres quien dice

que sólo infidelidad

habla tan ansiosamente

y parlotea ella sola.

EL PRÍNCIPE:

No continúes.

BLANCANIEVES:

Pues hablemos, divirtámonos.

Fuera la melancolía

y la vil pena del reino

del amor. Riamos, gocemos.

¡Qué importa el dolor del tiempo

que recomienda callar!

¿Y qué ves en el jardín?

EL PRÍNCIPE (mirando por la ventana):

Lo que veo es tierno y lindo

para el ojo que lo mira;

es santo para la mente

que con su muy fino olfato

capta la escena; es feo

como el agua cenagosa

para el espíritu sabio

conocedor del pasado;

tiene un doble aspecto, tierno

y malo, pesado y grácil.

Pero míralo tú misma.

BLANCANIEVES:

No, dime lo que tú ves.

Recibiré de tus labios

un fino esbozo del cuadro.

Al pintarlo atenuarás

con tu sentido juicioso

la crudeza de su aspecto.

¿Qué pasa, pues? Más que ver

me gustaría escuchar.

EL PRÍNCIPE:

Es la más bella pasión

en que arden unos amantes.

La Reina besa en la boca

al cazador, y él devuelve

beso por beso, sentados

bajo un sauce cuyas ramas

cuelgan llorando sobre ambos.

La hierba besa sus pies

enredados. Gime el banco

bajo sus cuerpos que son

uno en el goce amoroso.

Una pareja de tigres

ama así en la selva virgen,

olvidándose del mundo.

El goce les hace uno,

los desgaja para unirlos

nuevamente con más fuerza.

Enmudezco ante esta escena.

¿Quieres enmudecer viéndola?

BLANCANIEVES:

No, me sentaría mal.

Aparta esa vil visión.

EL PRÍNCIPE:

Casi no puedo librarme

de la magia de sus tonos.

En esta estampa el amor

hace de pintor. La Reina,

aplastada entre sus brazos,

grita de placer, y el mozo

la va cubriendo de besos,

cual si tapara un tazón,

no, un cielo: esa boca

abierta es placer del cielo.

No le da vergüenza al pícaro.

Como va de verde, cree

que está a salvo de pinchazos.

Un pinchazo es lo que sube

arrebatado hasta mí.

Enloquezco. ¡Qué mujer!

El mozo, no, ¡la mujer!

¡Qué atropello el de ese bruto!

Ah, dulce, dulce mujer.—

Ojalá no me trastorne

lo visto. No puedo más.

La tormenta arrasa todo

lo que se llamaba amor

y ya no se llama, aunque

quisiera. Es suficiente.

BLANCANIEVES:

¡Ay de mí, qué es lo que escucho!

EL PRÍNCIPE:

¡Ay de nosotros, qué he visto!

BLANCANIEVES:

No pido más que estar muerta,

muerta con una sonrisa.

Lo estoy y lo estuve siempre.

Nunca aguanté el viento tórrido

de la vida. Soy callada

como nieve blanda al sol.

Nieve soy, y con el cálido

aliento de primavera,

que no es mío, me derrito.

Lenta fusión. ¡Tierra mía,

acógeme en tu morada!

Estar al sol me hace daño.

EL PRÍNCIPE:

¿Te he hecho yo ese daño cruel?

BLANCANIEVES:

Oh, no, no. ¡Tú no podrías!

EL PRÍNCIPE:

¡Qué linda estás! ¡Cómo ríes,

me sonríes! No, no me ames.

Sólo perturbo tu paz.

¡Por qué no te dejaría

en tu féretro! ¡Qué hermosa!

Como nieve en mudo invierno.

BLANCANIEVES:

¿Nieve, nieve, siempre nieve?

EL PRÍNCIPE:

Perdón, mi invernal figura,

imagen pura, paz blanca.

Si te ofendí, fue de amor.

Ahora este amor se aparta

de ti llorando y se vuelve

hacia la Reina. Perdónale

al amor que te sacara

del féretro de cristal

donde yacías con rojas

mejillas, la boca abierta,

y el aliento de una viva.

La imagen era dulcísima:

si así la hubiera dejado,

el amor continuaría

postrado aún a tus pies.

BLANCANIEVES:

¡Ah, claro, y como estoy viva,

me apartas como a una muerta!

¡Qué raros que sois los hombres!

EL PRÍNCIPE:

Insúltame, adorable,

ódiame ante ti postrado.

Dime que soy un canalla:

me aliviarás, pero déjame

que busque a la noble Reina,

a la que quiero librar

de un indigno amor Enfádate

y reniega contra mí.

BLANCANIEVES:

¿Pero por qué? Di, ¿por qué?

EL PRÍNCIPE:

Pues porque soy un malvado,

que te abandona por otra

que perturba más mi juicio.

BLANCANIEVES:

¿Malvado, tú? ¡Vamos, nunca!

¿Tu juicio, más perturbado?

¡Qué disparate de juicio!

Que una jauría te turba

y, como el ciervo asustado,

huyes, sí, del enemigo

que te persigue. Bien. Sea.

Huye de mí hacia el arroyo,

pues beberás mejor agua.

Yo me quedo sonriendo,

tiendo una pálida mano

y te hago burla, te sigo

en la huida, mientras grito

que Blancanieves te espera,

ven a llamar a su puerta,

y me río. Es entonces

cuando vuelves tu querida

y fiel cabeza hacia mí,

rogándome que me calle,

pues gritar de nada sirve.

Bueno, vete, te despido.

Recomiéndame a mi Reina.

EL PRÍNCIPE:

¿Recomendarte a la Reina?

¿Estoy soñando?

BLANCANIEVES:

Pues claro. ¿Es que no puedo

saludar a través tuyo

a mamá que está bordando

a la sombra, en el jardín?

Borda un vestido de amor —

qué importa. Amor la debo,

y amor la saludará

por mediación tuya. Dila

que la perdono. O no,

pues no le encaja eso a un niño.

Suplícala de rodillas

que me perdone. Aparte,

te tendrá ya arrodillado

el amor. Entonces, hazla

un arrumaco, y observa

con qué gracia asiente, cómo

sofoca su turbación

cuando abandona su mano

a tus besos muy ardientes,

y si, con tu galanteo,

me da el perdón por mi falta.

¡Impaciente espero el sí

de mi madre! Ve deprisa.

EL PRÍNCIPE:

Blancanieves, no te entiendo.

BLANCANIEVES:

Eso no hace ahora al caso.

Ve deprisa, te lo ruego.

Deja esta flor que se muestra

sólo abierta en soledad.

No era una flor para ti;

tranquilo, pues. Vete, déjame

en el sueño que se cierra

como una planta vistosa.

Ve con esa otra flor, vete,

y aspira su alta fragancia.

EL PRÍNCIPE:

Tranquila. Espera aquí.

Te traeré reconciliada

a la Reina. Voy a ver

si la encuentro en el jardín.

En cuanto a ese tunante

del cazador, va a rendirme

cuentas dónde, cómo y cuándo

lo encuentre. Mientras, estáte

aquí tranquila, y espéranos.

Se va.

BLANCANIEVES:

Él es quien tiene inquietud,

y me pide calma a mí,

que me gobierna la calma.

Que todo siga su curso.

El Príncipe infiel me ofende.

Pero no voy a llorar,

como tampoco reiría

a una prueba de su amor.

No quiero estar más frenética

de lo que haga el frenesí,

y calla, traga su angustia,

como hago yo. Aquí viene

la madre en persona, sola.

A la Reina, que entra.

Oh, madre buena, perdona.

Se arroja a sus pies.

LA REINA:

¿Qué? Levántate, mi niña.

BLANCANIEVES:

No, ante ti, de rodillas.

LA REINA:

¿Qué tienes, qué te remueve,

cómo te tiembla así el pecho?

Levántate y di qué tienes.

BLANCANIEVES:

No apartes tu dulce mano,

quiero cubrirla de besos.

¡Cómo anhelo su presión!

Perdón no lo pide el tímido

con la angustia que lo imploro

yo aquí. Olvida, perdona.

Y sé una madre clemente.

Deja que sea yo hija

de tu bondad, en tu seno

acurrucada. Oh, dulce

mano, pensé que acechabas

mi vida, y que me diste

la manzana: no es verdad.

Fui creando tal pecado

dándome a cavilaciones.

Pero el único pecado

aquí es la cavilación.

Descarga en mí ese recelo

que te hiere. Sólo quiero

amar, sólo amar, amarte.

LA REINA:

¿Cómo? ¿Que no te envié

al cazador, ni con besos

lo empujé a cometer

el grandísimo pecado?

Mira, que no piensas bien.

BLANCANIEVES:

Sólo siento. Y el sentir

piensa muy agudamente.

Conoce entera la cosa.

Una cosa, la imagina

más noblemente el sentir

que el pensar. Como no tiene

juicio, forma él un juicio

más agudo y más sencillo.

Del pensar no quiero nada.

Cavila que te cavila,

gestos serios y opiniones,

dice eso es así, e insiste

en su nimio veredicto.

¡Fuera el juez que sólo piensa!

Al no sentir, piensa en corto.

Juicio con dolor de estómago,

pálido, que al denunciante

vuelve loco, exonera

como nadie al pecador

de su pecado, y archiva

de un plumazo la denuncia.

Mejor me busco otro juez,

el indocto sentimiento

dulce; escucha: ¿qué dice?

Nada, se ríe, da un beso

mortal al pecado, mientras

lo acaricia como hermano,

y al besarlo, lo estrangula.

Mi sentimiento, postrado,

te exonera de cualquier

pecado, te implora y ruega

que me llames pecadora;

perdón con angustia imploro.

LA REINA:

Yo te envié la manzana,

tú la probaste y moriste.

Te pusieron en un féretro

de cristal los siete enanos,

hasta que el beso del Príncipe

la vida te devolvió.

Así fue todo, ¿no es cierto?

BLANCANIEVES:

Todo, menos lo del beso.

Ninguna boca de un hombre

ha profanado estos labios.

¿Cómo iba a poder el Príncipe?

Ni siquiera tiene pelo

en la barbilla, es un mozo

ya noble, pero esmirriado,

de cuerpo muy escurrido,

y escaso de entendimiento.

Nada de un beso del Príncipe,

mamá. Apagado el beso,

¿no lo hubiera rastreado

en un par de labios húmedos?

Pero, ¿de qué estaba hablando?

Ah, sí, del pecado, ante

ti, querida pecadora,

humildemente postrada.

LA REINA:

Falso. Tú misma te inventas

un cuento. Pero ya el cuento

dice que yo soy la mala,

que te envié al cazador,

te di a comer la manzana.

Dame a esto una respuesta.

No me digas que no imploras

con sorna mi perdón. Todo

está estudiado, los gestos,

las formas y las palabras,

arteramente ensayadas.

Desconfiada en efecto,

así me has hecho. ¿Y tú?

BLANCANIEVES:

Mirando la dulce mano,

viendo cómo la emoción,

casi apagada en un niño,

despierta hermosa, admirable.

No, tú no eres pecadora.

¿De dónde, tal inclinación?

Yo tampoco. Todavía

ningún oprobio nos mancha,

son puras nuestras miradas

al cielo puro y muy suaves

los actos, como aquí ocurre.

Una vez, nos maltratamos.

Pero ya hace tanto tiempo

que ni se sabe. Te ruego

que me abras esa querida

boca; cuéntame algo alegre.

LA REINA:

Ordené que te mataran.

No escatimé carantoñas

ni besos con quien por bosques

y por prados te siguió,

y te acosó como a ciervo,

hasta que tú sucumbiste.

BLANCANIEVES:

Esa historia, la conozco,

luego viene la manzana,

y el féretro. Por favor,

sé buena y cuéntame otra.

¿No se te ocurre? ¿Estás

tan enganchada a ese hilo

que nunca devanas otro?

LA REINA:

Con besos lo encandilé,

al cazador sanguinario.

Ah, con qué lluvia de besos

roció este rostro y juró

que me sería leal,

y prometió tu desdicha.

BLANCANIEVES:

Olvida, querida Reina.

Te ruego que no lo pienses.

No vuelvas tanto los ojos.

¿Por qué tiemblas? No me has hecho

en tu vida sino bien,

y te estoy agradecida.

Si el amor supiera términos

mejores, se expresaría

tal vez menos torpemente.

El amor no tiene límites,

y si no sabe expresarse,

es porque está inmerso en ti.

Ódiame para que pueda

amar sólo infantilmente,

amar por pura ternura,

sin más razón que el amor,

dulce y exquisito para

quien simplemente lo ofrece

¿No me odias?

LA REINA:

Me odio mucho más a mí.

Te odié antaño; envidiaba

tu belleza, cuando el mundo

se hada lenguas de ti

y te brindaba homenajes,

y a mí, la Reina, tan sólo

me miraban de soslayo.

Eso me hervía la sangre,

eso hizo de mí una fiera.

No veía por mis ojos.

No escuchaba por mí misma

Un odio abismal veía

y oía por mí, soñaba

por mí, comía y dormía

por mí. Me acostaba triste,

hacía lo que él hacía.

Eso ya pasó. El odio

quiere amar. El amor se odia

cuando sin ímpetu ama.

Pero mira, llega el Príncipe.

Ve, y bésale, dile «vida».

Dile que le quiero bien,

pese a las agrias palabras

que tuvo cuando salió

en tu ayuda. Vete y díselo.

Entra el Príncipe.

EL PRÍNCIPE:

Te buscaba, noble Reina.

LA REINA:

¿Qué? ¡Cortés saludo! Príncipe

te aprecio por Blancanieves,

con la que quieres casarte.

EL PRÍNCIPE:

Por Blancanieves, no hay boda

Dice que he cambiado mucho

desde que la vi en el féretro,

la saqué y la traje aquí.

Tiene razón, y la culpa

es tuya, Reina, pues te amo.

LA REINA:

¿De dónde sale un carácter

versátil como una caña

que el viento hace inclinar?

EL PRÍNCIPE:

No sé realmente de dónde.

Pero una cosa sí sé:

y es que estoy enamorado.

¿De quién? De ti, de la Reina.

LA REINA:

Ese amor no va conmigo.

Va demasiado deprisa.

Demasiado juvenil

me resulta tu conducta,

tu pensamiento, voluble,

tu carácter, prematuro.

Ten paciencia y no me digas

que me amas. Antes, incrépame

por cuenta de Blancanieves,

a la que veo que olvidas

sin amor. ¡Eh, cazador!

EL PRÍNCIPE:

¿A qué viene ese tunante?

LA REINA:

No es un tunante. Por sí

vale lo que diez mil príncipes.

Y no seas tan impulsivo,

piensa que tu ira ofende.

Al cazador, que aparece.

Ah, estás ahí.

EL CAZADOR:

¿Qué cosa mandas?

LA REINA:

Como si fuera de veras,

represéntanos la escena

del peligro que pasó

Blancanieves en el bosque.

Haz como si quisieras

matarla, y tú, muchacha,

suplica sinceramente.

Miraremos yo y el Príncipe,

y si lo hacéis blandamente,

os criticaremos. Venga,

comenzad ya.

EL CAZADOR:

Bueno, entonces, Blancanieves,

ven que te mate.

BLANCANIEVES:

¡Eh, no tan deprisa! Saca

primero la daga. Miedo

no me dan tus arrogantes

amenazas. ¿Por qué quieres

ahogar mi vida, si nunca

te ofendí ni te hice daño?

EL CAZADOR:

La Reina te odia; mandó

que te matara; para ello,

me acució con dulces besos.

LA REINA:

Je, je, besos, je, je je.

BLANCANIEVES:

¿Qué tiene la amada Reina?

LA REINA:

Nada. Seguid. Lo hacéis bien.

EL PRÍNCIPE:

Para el tunante es lo suyo;

le va tan bien el papel

como el traje de cazar.

LA REINA:

¡Príncipe, Príncipe!

EL CAZADOR (a Blancanieves):

Disponte, pues, a morir.

Sin remilgos, te lo ruego.

Eres la mota en el ojo

de la Reina, y has de irte

de nuestro bonito mundo.

Lo quiere así quien me manda.

Prepárate, ¿te resistes?

BLANCANIEVES:

¿Y cómo no resistirme

cuando la muerte insolente

ha hecho presa en mi garganta?

¡Tú eres la muerte, hombre cruel!

No creo; tienes mirada

tierna, cejas mansas. Matas

animales, pero no hombres,

que no te son nada hostiles.

Lo veo, la piedad te hace

bajar el arma. ¡Oh, gracias!

¡Si la Reina fuera así…!

LA REINA:

¿De veras? ¿Veras santísimas?

¿Olvidas que hablas de veras? —

Venga, cazador, salte

de un papel que no te cuadra.

Ataca a esa mala pécora

que ha estado toda la tarde

angustiándome con pérfidas

insinuaciones. Sí, mátala

y trae su atravesado

corazón, déjalo aquí,

justo a los pies de tu Reina.

El Cazador alza su daga contra Blancanieves.

EL PRÍNCIPE:

¿Qué? ¿Qué? Huye, Blancanieves.

Canalla, detente. ¡Reina!,

eres, sí, una serpiente.

LA REINA (que detiene, riendo, el brazo del Cazador):

Todo esto no es más que un juego.

¡Al jardín! La discusión

encontrará su final

alegre en primaverales

brisas, ocios a la sombra,

y charlas por la avenida.

Te resulto una serpiente,

o cosa peor, incluso.

No importa, pues lo que viene

hará ver que no lo soy.

Ven, ven, Blancanieves. Príncipe,

con tu permiso la nombro

hija de mi corazón.

¡Lo de antes fue pantomima!

Cierto que el elenco estaba

bien. En broma un cazador

blandió un puñal: ¿quién fue el pícaro? —

Je, je, je. ¡Al jardín todos!

EL PRÍNCIPE:

Aún no confío en ti.

LA REINA:

¡Vamos, príncipe-lebrato!

Ven, cazador, que la risa

nos acompañe.

EL CAZADOR:

Sí, Reina.

Salen.

Nuevo decorado. El jardín, como en la primera escena.

Entran la Reina y Blancanieves.

LA REINA:

Te has puesto otra vez quejosa,

la mirada triste, murria.

¿Por qué ese callado cambio?

No te guardo rencor, ¿sabes?

Es absurdo que te aflijas.

Además ha vuelto el Príncipe

a volcar su amor en ti.

Como te enojas, no adviertes

que se te acerca el amor

por todas partes.

BLANCANIEVES:

No se me quita la idea

de que me odias y me acosas.

Va allí donde van mis miedos,

y ya nunca, mientras viva,

podré echarla de mi espíritu.

Se me pega al corazón

como negrura que tiñe

el tono alegre de mi alma.

¡Qué cansancio! ¡Ojalá

siguiera en el limpio féretro

como una figura inerte!

Con mis enanos, tendría

paz, y la tendrías tú.

Te crispo: eso lo noto.

Querrías verme a mil leguas.

LA REINA:

No, no.

BLANCANIEVES:

¡Ojalá estuviera allí,

con los enanos!

LA REINA:

¿Cómo era aquello?

¿Era tranquillo y hermoso?

BLANCANIEVES:

Calmo como nieve quieta.

¡Quién estuviera con ellos,

que son como mis hermanos!

Todo relucía, limpio.

El dolor, ese asqueroso

resto de comida agrio,

era un extraño en la mesa

impoluta de la vida.

La alegría, una sábana

pura, dentro de la cual,

te sumías en un reino

de sueños multicolores.

Aquella gente ignoraba

qué era la mezquindad.

Les gustaban las costumbres

apacibles, los modales

corteses. En sus labios

hallaban eco los términos

amables. ¡Quién pudiera

seguir allí! Pero algo

me empujó hasta aquí llorando,

me devolvió a este mundo,

donde debe el corazón

ir muriendo y marchitándose.

LA REINA:

¿Allí, donde tus enanos,

no había odio? Tal vez,

entonces, les fuera extraño

también el amor. Ya sabes

que el odio cría el amor,

y el amor lo que más ama

es el odio amargo y frío.

BLANCANIEVES:

Yo allí no sentía ofensas,

ni el odio el amor tiznaba.

Si era amor, no lo sé cierto.

Es el odio el que nos hace

sentir el amor. Allí

no sabía lo que era

el amor. Aquí, que sólo

hay odio, sí lo sé. Cuando

me falta el amor, es cuando

lo conozco; por el odio,

el alma anhela el amor.

Allí, donde los enanos,

tenía un sereno júbilo.

Pasó, y no queda nada.

EL PRÍNCIPE:

Entonces, amor, riamos.

BLANCANIEVES:

La risa pide unas ganas

que no son las que yo tengo.

Las mías son de llorar.

Al cazador lo indujiste

con besos y carantoñas,

y otra vez hace un momento

le incitaste a que matara.

«Ataca a esa mala pécora»,

decías, temblonamente,

y llamaste a eso «un juego».

Oh, ávida de venganza,

me retas a un juego insólito,

donde no tengo defensa.

Húndeme en la tumba. ¡Tumba,

anhelo de Blancanieves!

Ganas de reír tendré

sólo en el féretro donde

yace mi alegría. Pido

que me coloquéis con ella.

LA REINA:

¡Anda, sonríes, y ríes!

BLANCANIEVES:

Ah, un instante tan sólo,

pues el siguiente me trae

todo el daño que me has hecho,

me amenaza con el dedo,

y me señala, volviendo

los ojos, como tú hiciste.

Luego, susurra: la madre,

la madre no es la madre.

El mundo no es el dulce

mundo. El amor es odio

suspicaz y mudo. El Príncipe

es un cazador. La vida,

muerte. Tú no eres la Reina,

pero sí la voluptuosa,

la altiva, que me envió

al cazador sanguinario.

Te gusta, pues le cortejas,

y le consientes el beso

con que le urges a matar.

Su pieza, soy yo —Eso dice

el siguiente instante acerbo.

¡Así me odiarás el doble!

LA REINA:

Con besos lo encandilé.

¿No? ¿No es eso? Dilo, pues.

Grítaselo al dulce mundo,

repíteselo a los vientos,

a las nubes, en los troncos

de árboles frondosos grábalo,

sóplaselo al viento suave,

su delicada fragancia

lo esparcirá ingenuamente.

Así que todos lo aspiran,

te aprecian por tu inocencia,

y a mí me llaman la mala,

por nutrir de amor el crimen,

por inflamarlo con besos

ponzoñosos. ¿Dónde estás,

cazador? Ven. ¡La vergüenza,

fuera! Te beso y te nombro

el favorito, el mejor,

el más leal, fuerte y bello,

el más audaz. Blancanieves,

ayúdame en la alabanza.

BLANCANIEVES:

Basta, eso te enloquece.

¡No debí tocar la herida

ponzoñosa! Ahora, sangra

de nuevo, y así no puede

curar. Reina, ¿me perdonas?

LA REINA:

¡Al diablo con el perdón,

la paciencia, la vergüenza

y la bondad! ¡Eh, lacayo!

Entra el Cazador.

EL CAZADOR:

¿Me llamabas, noble Dama?

LA REINA:

¡Mi hombre único!; venga,

un beso. ¡Quién se perdiera!

Pero aún he de tratar algo.

Debo aclarar este juego

que la afectada tachó

anteriormente de tosco.

Habla tú en mi lugar. Dile

a esta necia y triste niña

que la odio y que la quiero.

Saca el puñal. ¡No, querido!

Déjalo quieto en la vaina.

Simplemente habla, consuélala,

dile algo que se crea;

y apacíguame, que todo

vuelva a quedar en silencio,

como antes de este juego

retorcido. Pero ándate

con tiento, no vaya a ser

que, por miedo a lo que diga

de más tu escasa palabra,

digas demasiado poco.

EL CAZADOR:

Blancanieves, ven, acércate.

BLANCANIEVES:

¡Voy! Ya no le temo a nada.

EL CAZADOR:

¿Crees que quise matarte?

BLANCANIEVES:

Sí, pero no. Si estrangulo

el sí, el no dice «sí»

de inmediato. Digo «creo».

Lo digo en forma que el sí

tenga que creerte siempre.

Él no me cansa. El sí

es grácil. Me creo todo

cuanto digas. Y gustosa-

mente digo: «¡Sí, te creo!»

Él no me repugna desde

hace muchísimo tiempo.

Así que sí, sí te creo.

EL CAZADOR:

¡Ah, la voz de Blancanieves!

En la sospecha, es otra,

un verdugo de sí misma

y de quienes se le ofrecen

en el amor. Y si digo

que es mentira lo que dice

la sospecha, una loca

y ponzoñosa mentira,

me crees, ¿no, Blancanieves?

BLANCANIEVES:

Sí, y gustosa. Por qué

no «sí» a cuanto tú digas.

¡Decir «sí» hace tantísimo

bien, es tan dulce! Te creo.

Sí, por más que me mintieras,

por más que inventaras cuentos

que llegaran hasta el cielo,

o me contaras palmarias,

torpes y burdas mentiras,

te seguiría creyendo.

Sí, necesito decir

«sí» continuamente. Nunca

ha habido fe más hermosa

y que me llenara tanto,

ni confesión más sensible

que este sí. Di lo que quieras:

te creo.

EL CAZADOR:

¡Qué fácil me lo haces todo,

y a ti, y a la noble Reina!

Gracias. Pero, jovencita,

créeme, miento sin duelo.

Te cuento estos cuentos vanos

por servir a mi Señora.

BLANCANIEVES:

No te mientas a ti mismo.

Sé que es tu alma la que habla.

Confío en ti. ¡Confianza

segura de no fallar!

Tus mentiras las convierte

mi confianza en verdades

como oro puro. De entrada,

digo a todo que «sí». Este

sí doblega tu palabra

a la verdad, poco importa

lo que tú hagas o digas.

Habla, que mi confiado

espíritu tiene al «sí»

como preso, deseando

abandonar su recinto.

EL CAZADOR:

Absuelvo a la Reina, pues,

del pecado y de la afrenta.

¿Eso lo crees?

BLANCANIEVES:

¿Que si creo? ¿Y por qué

no iba a creer tal amor?

Lo creo. Sigue. Lo creo.

Continúa alegremente.

EL CAZADOR:

No es cierto que con sus besos

me haya arrastrado al crimen.

Miente el cuento que lo cuente.

BLANCANIEVES:

¿Cómo va a ser verdad? Falso.

Si tú lo dices, te creo.

EL CAZADOR:

Es mentira que te odie

por tu exquisita belleza,

como si fuera una víbora.

Ella misma es tan hermosa

como un árbol en estío.

Mira, y di si es hermosa.

BLANCANIEVES:

¡Hermosa, y cómo! Todo

el fasto primaveral

no la iguala en galanura.

Gana en esplendor al mármol

bien pulido, trabajado

por un verdadero artista.

Es dulce como los sueños.

Ni un delirio enfebrecido

hace una imagen tan mágica.

¿Y es ella la que me envidia,

a mí, que a su lado soy

como escarcha del invierno?

No creo. No puede ser.

Bueno, tú mismo lo ves,

aquí, soy de tu opinión.

EL CAZADOR:

Belleza no odia a belleza

tanto como dice el cuento.

BLANCANIEVES:

No, cuando ella es tan bella. —

¿Cómo odiar su hermana imagen,

la que a sus pies, suplicante,

pide estar muy cerca de ella

y vivir como su sombra?

EL CAZADOR:

Que yo te quise matar,

es una invención pueril.

Nunca tuve corazón

para eso. Allí mismo,

me conmovió la plegaria

infantil, dulce, implorante,

que tus ojos y tu boca

decían. Bajé el puñal,

y te alcé, dulce, hasta mí.

Al ciervo que atravesaba,

lo degollé, ¿no es verdad?

BLANCANIEVES:

¿Realmente es necesario

que confirme yo esa historia?

Sí, pues claro que sí. Sí.

EL CAZADOR:

No te envenenó la Reina

en casa de los enanos.

La manzana no es verdad.

Es mentira envenenada,

que, según se cuenta, se infla

igual que una fruta fresca,

atractiva, tentadora,

pero tan mala por dentro,

que quien la prueba, enferma.

BLANCANIEVES:

Es mentira negra y loca,

que los oídos ofende.

Para dar miedo a los niños

sí vale. ¡Fuera, mentira!

¿Qué más tienes que decir?

Coge otra burda mentira,

tuércele con maña el cuello…

¿Por qué calla nuestra Reina?

EL CAZADOR:

Piensa en la aflicción pasada,

en el error que os sumió

en la maligna disputa.

Lamenta el malentendido.

Blancanieves, te lo ruego,

si me lo permites: bésala.

BLANCANIEVES (besándola):

Permite un dulce presente.

¡Qué pálida estás! Perdón

si con mis besos arranco

vida a esa palidez.

¡Ojalá embeban el triste

color que afea tus rasgos!

Cazador, ¿sabes más cosas?

EL CAZADOR:

Muchas más. Pero me callo.

Final con final se tocan,

aunque el principio no acabe.

La Reina me hace una seña,

y en su gracia, yo me callo,

y estoy feliz de callarme.

Entran el Rey, la Reina, las damas, y otros nobles.

BLANCANIEVES:

Bondadoso padre, sella

para siempre esta disputa

sin fin de dos corazones

demasiado ardientes. Toma

el beso cual mensajero

de la paz, y ven, sofoca

esta celosa disputa.

EL REY:

Pensé que estabais en paz.

¿Qué disputa es ésa, hija?

LA REINA:

¡Disputa, ninguna! Sólo

bromas que parecen veras,

y confunden con sus fintas.

Hubo una, pero acabó.

Aquí venció el amor; el odio

huyó ante el amor más fuerte.

Yo odiaba por juego sólo,

por repente, un capricho

de amago tomado a pecho.

nada más. Ahora hay paz.

Creyó la ofendida envidia

que debía odiar un poco.

A mí me ha hecho más daño

que el que ha hecho a los demás.

Blancanieves es testigo.

EL REY:

Y el cazador, ¿no es culpable?

Le acusa agriamente el Príncipe.

BLANCANIEVES:

Es tan puro como el cielo.

Tal vez piensas que ha tenido

abrazos, besos, amores

ilícitos con la Reina,

no lo creas. Te equivocas

con este hombre de carácter

puro como el de una alhaja.

El amor lo debe amar,

y la honra coronarlo.

Mi muy valeroso amigo,

te pagaré las mil gracias

que adeuda la gratitud.

Al Rey:

Aquí todo es amistad;

la disputa, cielo azul.

EL REY:

Pues ha ocurrido un milagro,

en espacio de una hora.

EL PRÍNCIPE:

El tunante ya no es tal.

LA REINA:

¡Cállate ya, noble Príncipe!

Es innoble tu insistencia

sobre esa pequeña falta,

que señalas sin cesar,

y en vez de tapar, aumentas.

De ser grave, no estaríamos

todos aquí reunidos

amigablemente. Dame

la mano; por amistad,

hay que olvidar el pecado.

EL PRÍNCIPE:

¿Olvidar que este maldito

y venenoso tunante,

que este villano de verde,

hace apenas una hora,

solicitaba los ricos

favores de nuestra Reina?

Antes pídeme que olvide

que soy Príncipe y Señor,

pero ese pecado, no,

pues es demasiado grande

para que caiga en olvido.

BLANCANIEVES:

Ya no hay pecado ninguno.

Se ha extinguido de este círculo,

Y ruego a la pecadora,

cuya mano, cual fiel hija,

beso, que cometa más

pecados a la manera

amable de aquél. ¿Qué, Príncipe?

¿Para qué sembrar cizaña?

¿Te olvidas del juramento

que le has hecho a nuestra Reina,

postrado ante su hermosura

de un adorable esplendor?

Descubre, pues, tu amor. Cierto

es que queda más decente

rendir, sin un compromiso,

un pudibundo homenaje.

A mí también me pasó

que me creía herida,

acosada, repudiada,

odiada. Di por supuesto,

tonta y obstinadamente,

que era un maligno desmán,

y me entregué a la sospecha,

y me cegué en la amargura.

Aparta de ti esa idea

que la cólera ha dictado

a toda prisa. Aquí,

nuestra ley es la dulzura;

dulzura es paz coronada;

comparte la santa fiesta

que echa al aire los pecados

y los trata como a flores.

Alégrate de poder

estar alegre. Ojalá

pudiera hablar dignamente

de esta gran y santa causa.

No tengo ese don de hablar;

cuanto más fuerte es la gana,

más urgente es la alegría

refractaria que me embarga.

LA REINA:

¡Ah, qué palabras tan dulces!

EL REY:

Toma un beso, y hagamos

hoy fiesta de real júbilo.

Príncipe, mejor que te unas

al deleite general.

No querrás permanecer,

como un extraño, al margen

de una alegría tan franca.

¿Cómo? ¿Sigues enfadado?

EL PRÍNCIPE:

No, enfadado, no; pero

tampoco reconciliado.

No sé qué debo decir.

Sale.

LA REINA (a Blancanieves):

Y tú, ¿ya no estás cansada?

¿Quieres seguir sonriendo,

y sembrando la alegría

en semillas deliciosas?

BLANCANIEVES:

Cansada, ya no. ¿Qué? ¡Príncipe!

¿Se echa a correr, temeroso,

huye de nuestra alegría?

¿Es ése, el que era tan noble?

LA REINA:

¡Sí, es él, es un cobarde!

BLANCANIEVES:

No sé si será un cobarde,

pero ese gesto no es propio

de él. Cazador, ve, tráelo.

El Cazador se va.

Si vuelve, le reñiré;

y vuelve seguro; sólo

quiere que alguien le haga caso.

LA REINA:

Bien, sigue siendo tu amante.

Así que yo diría que

—si aún hemos de recordar—,

yo diría —¿qué diría?

Ah, sí, sí, diría algo,

algo al azar, algo como:

«Con besos lo encandilaste,

para…»

BLANCANIEVES:

Oh, calla. Esas palabras,

sólo las ha dicho el cuento

—tú, no; yo, nunca. Un día,

sí, una vez, dije eso —.

Pasó. Ven, padre, y todos,

acompañadnos adentro.

Todos van hacia el castillo.

Robert Walser nació en Biel (Suiza), en 1878, y durante su vida recorrió muchas ciudades suizas trabajando como criado, escribiente y recadero. Tras una temporada en Berlín, donde sólo ejerció el oficio de escritor, regresó a Biel, y finalmente a Berna. El día de Navidad de 1956 lo encontraron muerto en la nieve, no lejos del manicomio de Herisau, donde había pasado los últimos veintitrés años de su vida.