Comentarios sobre Homicidio justificado: Un thriller político

“El trabajo de McGee como escritor sube de categoría… ficción de turista a primera clase, con todos los beneficios que ésta ofrece, desde giros argumentales hasta toallas húmedas. Ponga su asiento en posición vertical y prepárese para un vuelo con turbulencia.”

—Miami Herald

“El thriller político de McGee destaca de manera excelente los peligros que enfrenta Estados Unidos mientras transita por un terreno resbaladizo hacia el totalitarismo. La rebelión de Atlas, de Ayn Rand, ya lo había advertido hace más de 50 años. McGee utiliza ejemplos actuales que hacen helar la sangre, similares a los que utilizó Thomas Paine en El sentido común. Una lectura muy recomendada para quienes les preocupe el rumbo que está tomando Estados Unidos.”

—Nathaniel Branden

HOMICIDIO JUSTIFICADO

Un thriller con Robert Paige

ROBERT W. MCGEE

Título original:

JUSTIFIABLE HOMICIDE: A Political Thriller

A Robert Paige Thriller

Traducido por Jimena Carla Carbonaro

Copyright © 2015 Robert W. McGee

Todos los derechos reservados.

Este es un trabajo de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación del autor o son usados ficticiamente. Cualquier semejanza con personas reales, vivas o muertas, sucesos o locaciones es pura coincidencia.

ISBN 978-1515114574

1

1:17 am

Kendall (Miami)

—¡Oh, Raúl! ¡Eres mucho más grande que mi hermano! —gritó Gabriella Acosta mientras montaba a Raúl Rodríguez y apoyaba la pelvis sobre él. No le importaba que fuese diecisiete años mayor que ella. El poder de Raúl era excitante. Tenía influencia sobre toda la comunidad cubana en Miami. La mayor parte de las mujeres creía que era sexy y esta noche sólo le pertenecía a ella.

—¡¿Qué?! ¿Estuviste con tu hermano?

Gabriella rio.

—Claro que no, tonto. Pero una vez lo encontré masturbándose cuando éramos niños. Todavía lo molesto con eso.

Él soltó una risita y continuaron con lo suyo. Gabriella se movía con la gracia y la fuerza de una yegua desenfrenada en estado salvaje. Se inclinó hacia adelante y comenzó a besar a Raúl mientras de fondo, casi imperceptible, sonaba Guantanamera de Celia Cruz. La piel morena de Gabriella, una mujer joven y hermosa, brillaba por efecto de la transpiración mientras mantenía a Raúl atrapado entre sus piernas. Una brisa que entró por la ventana con el dulce soplo del aire nocturno le hizo cosquillas.

—Puedo sentir el Cuba Libre en tu aliento, papi. Me gusta.

Él sonrió, le apretó el trasero y se estiró para alcanzar el Bacardi con Coca Cola sobre la mesa de luz. Bebió un sorbo, luego se lo pasó a su compañera. Gabriella se incorporó, apoyó el vaso en sus labios y bebió. Metió los dedos índice y medio en el recipiente y recogió las últimas gotas. Se humedeció el pezón derecho con ese líquido y lamió lo que le quedaba en los dedos. La expresión de Raúl fue exactamente la que ella había esperado. Mientras Gabriella soltaba el vaso, él movió la cadera hacia arriba y se levantó para satisfacerse con la mezcla.

Gabriella tomó aire profundamente y expresó su placer mientras el éxtasis le electrificaba el cuerpo.

—¡Oh! ¡SÍ!

***

Santos podía oír las voces que se filtraban desde el segundo piso mientras se movía con lentitud hacia el pie de la escalera, a tan sólo unos metros de su cómplice, un asesino a sueldo. La medianoche envolvía la casa, a excepción de un rayo de luz que provenía del interior de la habitación.

Sutiles suelas de zapatos abrían su paso indetectables por los escalones de cerámico. A mitad de camino, la conversación se hacía más clara. Esperaban que Raúl se encontrara solo, pero su invitada no significaba un obstáculo para ellos. Esta era su gran oportunidad. Para cuando alcanzaron el último escalón, podían distinguir cada palabra. Era hora de seguir adelante con el plan. Los cómplices intercambiaron miradas de aprobación e ingresaron en la habitación.

Gabriella fue la primera en verlos cuando ambos, vestidos de negro de pies a cabeza, aparecieron sigilosamente desde la oscuridad del pasillo del piso de arriba. Gritó completamente aterrorizada, saltó de encima de su amante y se tiró al piso. Se abrazó a sus rodillas, comenzó a balancearse y a rezar. Ambos empuñaban una pistola Sig Sauer SP2022 9 mm con silenciador. Era una pistola mucho más ruidosa que la Ruger Mark 3 Target calibre 22 que prefieren utilizar quienes se dedican a esta profesión, pero esta tarea había sido preparada para que se asemejara a un trabajo de principiantes, por ello la 9 mm era una elección más adecuada.

Rodríguez se volvió para ver qué había ocasionado el pánico repentino de Gabriella. Esto les dio a los ejecutores un tiro limpio. Sujetaron con firmeza las pistolas y dispararon. Santos desparramó los sesos de Raúl en la pared con dos tiros en la cabeza, mientras que su compañero le gatilló tres veces en el pecho. Semejante escena era demasiado descuidada como para ser ocasionada por alguien que no fuese un novato. Eso era exactamente lo que ellos buscaban demostrar.

El cómplice de Santos se volvió hacia él y asintió en dirección a Gabriella.

—¿Qué deberíamos hacer con ella? Puede identificarnos.

—Sí, tienes razón. —Santos le apuntó a la cabeza, puso el dedo en el gatillo, luego dudó.

El rímel se le había corrido y le resaltaba los ojos rojos e hinchados. No levantó la vista del piso, excepto por algunas miradas nerviosas hacia su atacante. Mientras se arrastraba de rodillas hacia atrás, imploró:

—Por favor, no me mate. No llamaré a la policía. No le diré a nadie. Tengo un hijo. Por favor. ¿Quién va a cuidarlo?

Santos dejó de hacer presión sobre el gatillo pero continuó apuntándole. Pensó en lo mucho que se parecía a su hermana. Casi 1,62m de altura. Cabello largo y castaño. Ojos oscuros. Gabriella tenía sin dudas los mismos genes que sus antepasados cubanos.

Las mujeres a las que había eliminado con anterioridad usaban burkas. Por lo general, les disparaba desde lejos, a veces sólo por diversión. Justificaba sus acciones auto convenciéndose de que con cada mujer asesinada impedía el nacimiento de diez o más futuros enemigos combatientes. Esta vez era frente a frente. No le agradaba la idea, pero sabía qué debía hacer.

Santos dejó de apuntarle a la cabeza y le disparó al corazón. Con el primer tiro fue suficiente, pero gatilló una vez más para terminar de completar la escena. La fuerza de las balas expansivas lanzó su cuerpo varios metros hacia atrás y luego cayó al piso. Murió en el acto.

Escuchó la voz de su compañero detrás de él.

—¿Has olvidado el entrenamiento? ¿Por qué no seguiste el protocolo y le disparaste a la cabeza?

—Era una civil y era cubana. Su familia tiene derecho a tener un funeral a cajón abierto. Su hijo debería poder mirarla a la cara por última vez y decirle “adiós”.

—Está bien, está bien. Salgamos de aquí.

Su compañero dejó una nota sobre la cama. Estaba escrita en inglés y en español: “Los que critiquen el embargo contra Cuba serán silenciados”.

Ambos estaban ingresados en la base de datos del FBI, pero no les importaba ya que no dejarían ni una mínima prueba en la escena. Habían utilizado guantes. No había huellas. No había rastro de ADN. Santos recogió los casquillos.

Mientras salían de la habitación, Santos se volvió para mirar por última vez a Gabriella. Estaba boca arriba. Los brazos le colgaban como a una muñeca de trapo, la cabeza inclinada hacia la puerta. Incluso sin vida era hermosa. Parecía que sus ojos lo miraban fijamente. Su boca abierta parecía susurrarle: “¿Por qué? ¿Por qué a mí?”. Era la primera mujer cubana que había ejecutado. Había vivido del homicidio de manera esporádica durante casi diez años. Primero con los militares, luego como un asesino a sueldo con un único cliente. Al acercase a las escaleras se preguntó cuándo sería su turno de morir… y cómo ocurriría.

2

Universidad Saint Frances

Robert Paige entró a su clase de contabilidad y fue recibido por el sonido cacofónico de los alumnos hablando en español. Paige daba clases en la Universidad Saint Frances, una pequeña universidad católica en Miami.

—Profesor Paige, ¿se enteró sobre Raúl Rodríguez? —Era Rosita Sánchez, una de los pocos estudiantes mexicanos que había en la clase. Por lo general, sus clases se componían de un 80 por ciento o más de estudiantes hispanos, la mayor parte cubanos, junto con algunos colombianos, venezolanos, puertorriqueños y una decena de otros países de Latinoamérica.

—No, no escuché las noticias esta mañana. ¿Qué sucedió?

Varios de los estudiantes comenzaron a contarle la historia al mismo tiempo.

—Lo asesinaron en su casa, con su novia. Lo mataron porque quería que el gobierno levantara el embargo contra Cuba.

Paige se sentó lentamente, aturdido por lo que acababa de escuchar. Raúl y él eran amigos, en cierto modo. En ocasiones, cuando Raúl quería quejarse sobre la política impositiva en su programa de radio o en su columna del Miami Herald, llamaba a Paige para asegurarse de entender el tema correctamente. Paige se había recibido de abogado tributario y contador público certificado antes de convertirse en profesor universitario.

—Aquí tiene. —Rosita le alcanzó la edición matutina del Miami Herald. —La historia está en la primera página.

Paige lo tomó y comenzó a leer.

MIAMI – Raúl Rodríguez, de 51 años, una figura de los medios de comunicación local y Gabriella Acosta, su pareja, de 34, fueron hallados sin vida esta mañana en la casa de Rodríguez, en Kendall. La causa de la muerte se debe a múltiples heridas de bala. Una nota que se encontró en la escena del crimen señalaba que la ejecución se debía a su oposición pública frente al embargo contra Cuba que se estableció en 1960. Rodríguez también utilizaba su espacio como presentador hispanohablante de un programa de opinión en radio y su columna semanal en el Miami Herald para criticar otras tantas políticas del gobierno.

Las autoridades se negaron a responder si existe la posibilidad de que ocurran más homicidios, debido a que Rodríguez no era el único que criticaba el embargo contra Cuba.

Rodríguez nació en Cárdenas, Cuba, a casi 177 kilómetros de La Havana, y se mudó a Miami con sus padres cuando era un niño. Le sobreviven sus dos hijas y su ex esposa. Sobreviven a Gabriella Acosta sus padres, que llegaron a Estados Unidos desde Cuba poco después de su nacimiento, su hermano y su hijo de ocho años.

Paige dejó el periódico e intentó comenzar la clase, pero los estudiantes estaban más interesados en hablar sobre Rodríguez, el embargo contra Cuba y el efecto intimidatorio que su homicidio generaba sobre la libertad de expresión. Cada vez que Paige intentaba seguir con la clase, lo interrumpían y comenzaban a hablar sobre el homicidio. Decidió dar por finalizada la clase antes de tiempo.

No hubiese sido muy buena de cualquier manera. No podía dejar de pensar en su amigo Raúl, en lugar de concentrarse en el programa. Subió al ascensor y presionó el botón que lo conducía a su piso.

Observó su reflejo en el espejo del ascensor: traje azul oscuro, corbata roja, camisa blanca, anteojos sin armazón. Casi ningún profesor en Miami usaba corbata para dar clase. Mucho menos un traje. Paige usaba traje porque quería transmitir una imagen profesional a los estudiantes.

Revisó su teléfono celular, que había apagado antes de la clase. Tenía cuatro llamadas perdidas de su novia, Svetlana Gregorevna Iovanova. Cuando llegó a la oficina la llamó.

—Hola, Sveta. ¿Sucedió algo? Me has llamado cuatro veces.

—Robert, ¿te enteraste de lo que le ocurrió a Raúl Rodríguez? Era un amigo tuyo, ¿no es así?

—Sí. Teníamos un almuerzo programado para este viernes.

—No puedo hablar ahora. Estoy en el trabajo. Sólo quería avisarte sobre Raúl. Hablemos esta noche en mi casa. Podemos cenar. ¿Puedes ir cerca de las siete?

—Claro. Nos vemos allí.

***

“Cuando el pueblo le teme al gobierno, hay tiranía. Cuando el gobierno le teme al pueblo, hay libertad.”

Thomas Jefferson

“La historia está hecha por minorías.”

Ayn Rand

Paige entró al vestíbulo a la hora que habían acordado. Sveta vivía en un apartamento en el complejo Winston Towers en 174th Street, cerca de Collins Avenue en Sunny Isles Beach. Formaba parte de Miami Beach antes de que se separase, siguiendo la noble tradición sureña. Paige vivía al final de la calle, en otro apartamento.

Sveta comenzó a hablar apenas abrió la puerta, sus ojos verdes bien abiertos.

—Me quedé paralizada cuando me enteré sobre Rodríguez. En Estados Unidos no asesinan periodistas. Y su novia. Era bonita. Publicaron una fotografía suya en el periódico. Tenía un hijo de ocho años, y ahora se quedó sin madre. Dios mío, Robert, ¿quién crees que haya sido?

—La nota del homicida decía que lo habían asesinado porque quería que se levante el embargo contra Cuba. Podría llegar a haber más homicidios, dado que él no era el único que había criticado el embargo últimamente.

—No estoy de acuerdo con que asesinen periodistas. En Rusia sucede eso, pero no dejan notas, y allí todos saben que es el gobierno el que comete los homicidios. Todos tienen miedo de hablar y no sólo en la televisión.

Paige acarició su hombro mientras caminaban hacia la cocina.

—Raúl también criticaba muchas otras políticas. Las requisas personales por parte de la TSA en los aeropuertos, el monitoreo de la NSA sobre llamados y correos electrónicos, la encarcelación de individuos sin el debido proceso o sin derecho a un abogado, el homicidio de ciudadanos estadounidenses. Eso es lo que hacía su programa de radio tan popular.

Sveta tomó dos platos de la alacena y los colocó sobre la mesa.

—Hace una semana su artículo cuestionó el déficit del presupuesto federal y los rescates financieros más recientes. La semana anterior a esa se refirió a la ayuda extranjera otorgada a China, Pakistán, Egipto y casi todos los países del mundo, incluso algunos de nuestros enemigos.

Paige tomó la vajilla y colocó los tenedores del lado izquierdo de los platos y los cuchillos y las cucharas del lado derecho.

—Sí, es irónico que proveamos de armamento a Al-Qaeda en un país mientras intentamos eliminarlo en otro.

—¿Raúl no hacía trabajos voluntarios también? Creo que me contaste algo sobre eso.

Paige se apoyó sobre el mueble de la cocina y observó cómo Sveta servía el té helado.

—Sí, lo hacía, pero mantenía un perfil bajo. Creó una organización para que la gente que escapaba de Cuba pudiese comenzar de nuevo al llegar a Miami. En algunas ocasiones, cuando no podía recaudar lo suficiente de la comunidad cubana, usaba su propio dinero. Recuerdo que una vez lo vi sacar del bolsillo un dineral para dárselo a un cubano sólo para que pudiese comprar un pavo para su familia y celebrar su primer Día de Acción de Gracias en Estados Unidos. Presiento que hacía muchas cosas como esa. Era la clase de persona que era.

Salieron a la terraza, que tenía vista al océano Atlántico de un lado y a la parte continental de Miami del otro. Sveta llevaba una bandeja con dos grandes vasos de té helado y una jarra. Paige respiró el aire del océano mientras sentía la brisa en la cara. El sol se ponía lentamente en el horizonte. Brillaba a través de la cabellera rubia no muy larga de Sveta y se reflejaba en sus largas y curvas uñas rojas mientras se sentaban. Tenía casi cuarenta, pero no los aparentaba.

Paige podía sentir el frío del vaso mientras lo hacía rodar entre sus manos. Sveta le alcanzó el azúcar. Él sirvió unas cucharadas dentro del vaso y observó como el conjunto de gránulos se hundía lentamente hasta el fondo, pero su mente estaba en otro lugar. Tenía en la cabeza una imagen de Raúl y Gabriella mientras les disparaban y se preguntaba si habían sentido dolor cuando los asesinos los ejecutaron.

Volvió a la realidad y miró a Sveta.

—Si no fuese por la nota que dejaron, sería muy fácil sospechar que el gobierno o alguien que apoya las políticas actuales del gobierno federal asesinó a Raúl. Después del 9/11, el vicepresidente Dick Cheney anunció que cualquiera que criticase al gobierno sería culpable de traición por brindar ayuda y aliento al enemigo. Quizá quienes le hicieron esto a Raúl creyeron que era culpable de traición y decidieron convertirse en jueces, jurados y verdugos.

Sveta lo miró a los ojos. Se inclinó sobre la mesa y le acarició la mano izquierda con su mano derecha.

—Vine a Estados Unidos para escaparme de esa clase de gobierno. El pueblo de Rusia quiere jubilaciones y pensiones gratuitas, seguro médico gratuito, anticonceptivos gratuitos, todo gratuito, y el gobierno promete dárselos. No les importa si tienen los teléfonos intervenidos o si monitorean los correos electrónicos. Están acostumbrados. Me preocupa que los estadounidenses también se estén acostumbrando a eso. Los políticos de Estados Unidos están haciendo las mismas promesas que los políticos rusos y los votantes estadounidenses se lo creen. No se dan cuenta de que nada es gratis. No comprenden que un gobierno que puede dártelo todo también puede quitártelo todo.

—No todos los políticos estadounidenses hacen esas promesas. —Revolvió el azúcar en el té con un sonido tintineante.

—Sí, lo sé. Algunos votantes lo entienden. Pero la mayor parte no, y es más fácil resultar electo si prometes cosas a la gente. Los políticos que no se comportan como Santa Claus no ganan las elecciones. Me preocupa que Estados Unidos se transforme en un país socialista, como Rusia y Europa. ¿Dónde iré si eso ocurre? No quiero irme de Estados Unidos.

—No tienes que comenzar a empacar. Mucha gente se está dando cuenta de lo que pasa. Incluso algunos de los profesores liberales de la universidad comienzan a preocuparse por el rumbo que está tomando el país.

—Sí, pero me temo que eso no es suficiente. Estoy preocupada.

—Quizá las cosas mejoren pronto, a medida que las personas se den cuenta de lo que está ocurriendo. No es necesario tener la mayoría para ser exitoso a la hora de cambiar el rumbo de un país. Durante la Revolución Rusa de 1917, sólo una minoría apoyaba el régimen comunista. Durante la Revolución Estadounidense, sólo un tercio de la población apoyaba las causas para la independencia. Lo importante es que exista una minoría que esté dispuesta a morir por esa causa. La historia está hecha por minorías.

3

Departamento de policía de Miami, Kendall

La mañana siguiente, Paige se dirigió al Departamento de Policía de Miami de Kendall para intentar buscar información que no hubiese sido publicada en los periódicos. Un rollizo hombre hispano se encontraba sentado en la recepción. Miró hacia arriba mientras Paige se acercaba.

—Buen día. Yo era un amigo de Raúl Rodríguez y me gustaría hablar con la persona a cargo de la investigación sobre su homicidio.

—Debe hablar con el oficial Norman Fedorovitch. —Señaló con el pulgar hacia la izquierda de Paige. —Al final del pasillo, oficina 114.

Una larga fila de personas esperaba para ser revisada por seguridad. A Paige siempre le deprimía tener que hacer filas para que lo escaneasen esas máquinas. Los estadounidenses se habían acostumbrado a que los sometan a allanamientos de rutina sin orden judicial como condición para poder viajar libremente. Paige se preguntaba si algún día se recuperarían de esa pérdida de libertad. Quizá los estadounidenses despertarían un día y harían algo al respecto, pero no tenía esperanzas de ello. Los estadounidenses se habían convertido en ovejas, o quizá en perros con una ciega fidelidad, preparados para saltar de un precipicio si sus líderes decían que debían hacerlo por motivos de seguridad nacional.

Después de que lo revisaran, se dirigió hacia el final del pasillo a la oficina 114. La puerta estaba abierta, entonces entró. Era un ambiente bastante grande con escritorios en el centro. Varias oficinas separadas bordeaban las paredes. Observó una placa de metal con la inscripción Norman Fedorovitch en una puerta levemente entornada. Se acercó y golpeó. El hombre que estaba agachado sobre el escritorio, de cabello canoso y delgado y de tez rubicunda, parecía estar pronto a jubilarse. La habitación olía a desinfectante.

—Buenos días. Mi nombre es Robert Paige y era amigo de Raúl Rodríguez. Quisiera ayudar en la investigación con lo que esté a mi alcance.

—Gracias por la oferta, pero ahora es el FBI quien lleva adelante la investigación. Ya no estamos involucrados.

Paige se preguntó por qué el FBI estaba tan interesado en el caso.

—¿Podría decirme con quién debo hablar en el FBI?

—No, lo siento. Tenemos órdenes de no hablar con nadie sobre el caso.

—¿Ni siquiera puede darme un nombre?

—No. No puedo, amigo.

—¿Por qué se involucró el FBI? ¿No es un simple homicidio local?

—Escuche, no puedo hablar del tema.

Perfecto. Primero había tenido que luchar contra la hora pico de Miami para llegar al otro lado de la ciudad. Luego tuvo que soportar el bloqueo federal que evitaba que un empleado del estado respondiese simples preguntas.

—Está bien. Disculpe la molestia.

—No hay problema.

Mientras se marchaba, decidió llamar a Priscilla, la ex esposa de Raúl. No tenía el número de su celular, pero sabía que trabajaba en la oficina de bienes raíces Century 21 en Kendall, o por lo menos lo hacía cuando la había conocido hacía algunos años. Encontró el número en internet y llamó.

—Hola, habla Priscilla Rodríguez.

—Hola, Priscilla. Habla Bob Paige. Nos conocimos hace algunos años. Era amigo de Raúl.

—Hola, Bob. Te recuerdo. ¿Te enteraste de lo que ocurrió con Raúl?

—Sí. ¿Podría pasar por tu oficina unos minutos? Estoy en Kendall. No tomará mucho tiempo.

—Por supuesto. Tengo una reunión a las 12, pero estoy libre ahora.

—Gracias. Llegaré enseguida.

Paige no conocía Kendall demasiado. Vivía en el noreste del condado de Dade y Kendall estaba en el cuadrante sudoeste, contiguo a Biscayne Bay, de modo que dio algunas vueltas antes de poder encontrar la oficina con ayuda del GPS.

Paige tuvo suerte de encontrar un lugar para estacionar a pocos metros de la puerta de entrada. Estacionar en algunos barrios de Miami era como intentar encontrar un hotel disponible durante la temporada de verano.

Mientras entraba a la oficina, Priscilla lo reconoció.

—Bob, que bueno verte. —Se acercó a él y extendió el brazo derecho para estrecharle la mano.

La oficina externa consistía de una sala de espera y algunos escritorios, como la mayoría de las oficinas de bienes raíces. Otros dos agentes inmobiliarios merodeaban cerca de la máquina de café, como halcones al acecho de una posible presa.

Priscilla llevaba puesto un mono rojo y negro, formal, pero a la vez atractivo. Se veía muy bien, al menos para alguien de entre 40 y 50 años. El problema era que muchos hombres preferían mujeres más jóvenes. Era por ello que había perdido a Raúl.

No era fácil ser mujer en Miami. La competencia era feroz. Los cirujanos plásticos publicaban sus servicios en carteleras y en la publicidad de medianoche. Precios accesibles con financiación disponible.

—¿Quieres café?

—No, gracias. Estoy bien.

—Vayamos a hablar a mi oficina.

Entraron y ella cerró la puerta. De pronto, mostró una expresión triste en su rostro. Levantó el mentón y lo miró a los ojos.

—Raúl era un maldito mujeriego, pero aún lo amaba.

Se le llenaron los ojos de lágrimas y le temblaba el labio inferior. Tomó un pañuelo y se secó las lágrimas, intentando tranquilizarse mientras se sentaban.

Paige asintió.

—Sí, era un gran tipo. Tenía a la comunidad en la palma de la mano.

—También tenía otras cosas. Era un imán con las mujeres. Las jóvenes nunca se cansaban de él. Y las más grandes tampoco. Después de un tiempo me cansé. Pero siguió siendo un buen sostén. Siempre pagó la manutención a tiempo y costeó la universidad de Mariela y de Susana. Estaban orgullosas de ser sus hijas.

—Priscilla, debo preguntarte, ¿solía recibir amenazas?

—Seguro. No me contaba sobre todas ellas. Raúl no quería que nos preocupásemos, pero igual me enteraba. Las recibió durante muchos años, una y otra vez. Por lo general, después de hablar sobre el embargo contra Cuba en su programa de radio, pero a veces también por otras razones.

—¿Como cuáles?

Priscilla miró hacia afuera en silencio. Las hojas de la palmera al otro lado de la calle se balanceaban con la brisa.

Se volvió hacia Paige.

—A veces, cuando criticaba al gobierno, alguno lo llamaba traidor y le decía que regresase a Cuba. Recibía llamados o notas desagradables que amenazaban con matarlo si no se callaba.

—¿Denunció esas amenazas a la policía?

—A veces lo hacía, pero la mayor parte del tiempo no. Siempre decía que nadie iba a intimidarlo o callarlo.

—Eso suena a algo que diría Raúl. Realmente disfrutaba de ejercer el derecho de libre expresión.

—Eso me recuerda. Ayer recibí una visita de un par de oficiales del FBI. No fueron muy amables. De hecho, no me trataron muy bien. Me dijeron que no podía hablar sobre Raúl por motivos de seguridad nacional. Si lo hacía, me meterían a prisión. Y no podría salir porque no me permitirían tener un abogado.

Paige se acomodó en la silla.

—Lamentablemente, la Ley Patriota les permite hacer cosas como esas. ¿Qué les respondiste?

—Me quedé paralizada. Ni siquiera me ofrecieron las condolencias o algo similar. Sólo me amenazaron. No veía la hora de que se fuesen.

—Sin embargo, estás hablando conmigo ahora. ¿Deberías estar hablando conmigo?

Priscilla se levantó, apoyó las manos en el escritorio y se inclinó hacia adelante.

—Que se vayan al infierno. Nadie va a callarme. Mi familia no escapó de Cuba para que un nuevo gobierno venga a decirnos qué hacer. Nosotros deberíamos decirle al gobierno qué debe hacer. —Las lágrimas habían desaparecido; las reemplazaban una mirada desafiante y con determinación.

Cuando Paige notó que Priscilla no tenía más nada importante para decirle, conversaron algunos minutos sobre sus hijas. Luego le agradeció y se marchó. Mientras salía del edificio, no pudo evitar preguntarse por qué el FBI estaba tan interesado en el caso. No sólo se lo habían quitado de las manos a la policía, les habían prohibido hablar sobre tema y ahora habían amenazado a la ex esposa de Raúl para asegurarse su silenciosa obediencia.

Se preguntaba cuál era el motivo principal por el que habían elegido el caso.

Raúl no estaba implicado con las drogas ni con el tráfico de órganos, dos de los principales motivos por los que el FBI solía involucrarse en los casos de homicidios locales. Debía de existir algún otro motivo. La pregunta era cuál.

Mientras caminaba hacia el coche, tomó el celular y llamó a Sveta.

—Hola. ¿Tienes tiempo de almorzar?

—No, Robert. Tengo mucho trabajo hoy. ¿Qué te parece mañana?

A Paige le gustaba su acento. Era dulce, justo lo que necesitaba en ese momento. Hacía vibrar las erres, y su nombre – Robert – tenía dos de ellas. Cuando dijo que tenía “mucho” trabajo, sonó más a “muuucho”.

—¿Qué te dijo la policía? ¿Pudieron darte algo de información?

Paige le contó qué había hablado con la policía y con Priscilla.

Sveta hizo una pausa antes de responder.

—Me pregunto qué quieren ocultar. Por qué el FBI está tan interesado en este caso y por qué se comportan de manera tan perversa.

—No lo sé. Aún. Pero voy a averiguarlo. Pasaré por el Miami Herald. Quizá el periodista que está cubriendo el caso pueda decirme algo.

—Ten cuidado Robert. No es bueno que te metas en problemas con el FBI.

—No te preocupes. No me meteré en problemas. Pero si no regreso a casa dentro de unos días, avisa a los medios y cuéntales la historia.

—Robert, dime que estás bromeando.

—Está bien, bromeaba. Pero si no regreso…

4

Almuerzo en Kendall

Paige miró el reloj. Hora del almuerzo. La alarma de su estómago comenzó a sonar. Había dos restaurantes en esa calle. El de la izquierda tenía más palmeras y mesas afuera. Era un día agradable y caluroso en Miami. Paige sintió ganas de almorzar al aire libre y mirar a la gente pasar.

Caminó tranquilamente hasta allí y eligió una de las mesas que estaban cerca de la acera. Después de mirar el tráfico y a los peatones durante unos minutos, levantó la mirada y vio que la camarera se acercaba a su mesa. Le entregó el menú.

—Buenas tardes. ¿Qué le gustaría beber?

—Té helado, por favor.

—¿Con azúcar?

—Sí, muchas gracias.

Cuando se volvió, Paige aprovechó la oportunidad para mirar cómo intentaba caminar con tacones de quince centímetros. La falda ajustada, que juntaba sus rodillas, también le daba un toque atractivo. Hacía que se notase más su torpe andar. Probablemente su presencia en el restaurante aumentaba la concurrencia masculina en un 20 por ciento.

Como música funcional sonaba la versión de Quién será de Jennifer López. Era adecuada para el restaurante y para Miami en general, aunque Paige prefería la versión de las Pussycat Dolls que, en inglés, se llamaba Sway. Sin embargo, era una versión muy diferente de la que solía cantar Dean Martin. Paige a veces utilizaba la versión de las Pussycat Dolls para participar en las competencias de formas de torneos de Taekwondo.

Unos minutos más tarde, la camarera llevó el té helado y tomó su orden.

Mientras comía, miró al otro lado de la calle. Priscilla salía de la oficina de Century 21 con dos hombres de traje que la escoltaban. Uno de ellos la llevaba del brazo. No se veía muy contenta, pero los acompañaba sin mostrar resistencia ni buscando ayuda. Se acercaron a un coche que estaba mal estacionado frente al edificio. El segundo hombre abrió la puerta y ella subió. El coche tenía matrícula del gobierno.

Paige miró la hora. Las 11:53. Recordó que Priscilla tenía una reunión a las 12. No llegaría a tiempo, a menos que su compromiso fuese con esos dos hombres. No creía que fuese así.

Decidió llamarla al celular, pero no en ese momento. Sentía que algo andaba mal. Llamarla ahora podría meterla en problemas. Decidió esperar.

Después de disfrutar de la vista y del sándwich de cerdo frito y queso, estaba listo para marcharse. Le gustaba la comida cubana. El sándwich estaba muy sabroso, algo salado y grasiento. Era un misterio cómo los cubanos podían superar los cincuenta años sin sufrir un ataque cardíaco.

5

Una visita a la estación de radio

Paige quería pasar por el Miami Herald y por la estación de radio donde Raúl trabajaba. Debido a que la estación de radio estaba más cerca, se dirigió allí primero.

Cuando subió al coche, sintonizó WTFM, una emisora en la que casi siempre hablaban en español, aunque tenía algunos programas en inglés. La mayor parte de los conductores y las publicidades mezclaban el español y el inglés, a veces dentro de la misma oración. Paige la escuchaba de vez en cuando para practicar español.

Le tomó veinte minutos llegar con el típico tráfico previo a la hora pico.

La estación se encontraba en un edificio independiente en una de las zonas de alquileres económicos de Miami. No era lo que se podría considerar un barrio abandonado, pero tampoco era un lugar seguro para caminar por la noche. El edificio se veía como si necesitase una mano de pintura.

Paige entró y se dirigió sin dudar hasta la recepción.

La mujer de habla hispana que estaba sentada allí lo miró y le sonrió. Parecía tener casi cuarenta años. Tenía el cabello oscuro y corto con rulos; un mechón rosa le colgaba del lado izquierdo. Unos enormes aros y las uñas verdes despintadas le daban a su apariencia otro toque de mística. Parecía que quería llamar la atención, pero no sabía cómo.

—Hola. Mi nombre es Robert Paige. Me gustaría hablar con el gerente.

Con una inesperada eficacia, la joven tomó el teléfono y marcó unos números.

—Ricardo, hay un tal Robert Paige aquí para verte.

Paige oyó algo del otro lado del teléfono, pero no pudo entender qué.

—Por favor, tome asiento. —Le señaló un sofá y algunas sillas al otro lado de la habitación. —El señor Díaz lo recibirá en unos minutos.

El gerente apareció antes de que pudiese elegir alguna de las revistas en español que estaban sobre la mesa.

—Hola. Soy Ricardo Díaz. ¿En qué puedo ayudarle? —Extendió la mano con una sonrisa ensayada en el rostro.

Paige le estrechó la mano.

—Hola. Robert Paige. Era amigo de Raúl.

Díaz apartó rápidamente la mano. La expresión de su rostro ahora demostraba temor.

—Seré directo. ¿Podría decirme si Raúl recibía amenazas?

La expresión de Díaz cambió de temor a preocupación.

—Señor Paige, me temo que no puedo ayudarlo.

Paige se dio cuenta de que Díaz tenía más para decirle, pero algo le impidió continuar. Lo veía en sus ojos. Díaz estaba aterrado. El silencio lo ponía incómodo.

Díaz rompió el silencio.

—Unos agentes del FBI vinieron a verme esta mañana. Me dijeron que no debo hablar del tema con nadie. Dijeron que si lo hacía estaría violando la seguridad nacional.

Díaz se quedó callado, se movió intranquilo y miró a través de la ventana.

—Dijeron que ni siquiera podía comentarle a nadie sobre su visita. —Miró a Paige. —Lo siento, pero no puedo hablar de ello. Probablemente ya dije demasiado.

—¿Sabe quién pudo haberlo asesinado?

—Hacía años que recibía amenazas, pero no puedo decirle más. Lo siento.

—Respeto su postura. Gracias por su tiempo.

Se dieron la mano y Paige se marchó. Otro cabo suelto.

Mientras salía, miró la hora. Todavía tenía tiempo de ir al Miami Herald. Se preguntó si el FBI ya habría ido allí.

6

El Miami Herald

El tráfico comenzó a notarse. Le llevó cerca de media hora llegar a las oficinas del Miami Herald. El jefe de Raúl era John Lasky. Paige no sabía cuál era su puesto, pero recordaba que Raúl solía quejarse de él por ser un maldito inservible. Había eliminado varias de sus columnas por miedo a que ofendiesen a alguien. Raúl se enfurecía con sólo nombrarlo.

Paige entró al bullicioso vestíbulo por una de las puertas principales. En el escritorio había un hombre y una mujer que hablaban entre ellos.

Se acercó a la izquierda donde estaba sentada la mujer, que parecía estar cercana a jubilarse, con anteojos y cabello canoso muy corto.

—Hola. Quisiera ver a John Lasky.

—Aguarde un momento. —Miró el directorio en la pantalla de la computadora. —Está en el tercer piso. Puede tomar el ascensor que está allí. —Le indicó con un gesto el área de los ascensores a la derecha de Paige.

Un pequeño grupo de personas estaba esperando para subir al próximo ascensor. Cuando se ubicó detrás de la fila, pudo distinguir dos aromas diferentes que emanaban de las mujeres delante de él.

Las puertas se abrieron y el grupo se metió en el ascensor. La mujer con el perfume más agradable se acomodó y quedó junto a él. Ello hizo que el viaje fuese más agradable.

Bajó como pudo en el tercer piso, dejándola atrás para que continuase con el viaje. Miró alrededor para ubicarse y se abalanzó sobre la primera persona que vio.

—Por favor, ¿podrías decirme dónde puedo encontrar a John Lasky?

—Su oficina está al final del pasillo a la izquierda —le dijo y señaló el lugar.

—Muchas gracias.

Paige leyó los nombres en las puertas a medida que pasaba por cada oficina. El lugar era mucho más tranquilo y formal. Se sintió como si hubiese tropezado dentro de una colmena donde todo el mundo trabajaba en silencio en pequeños compartimentos. Después de siete u ocho puertas, llegó a la oficina de Lasky. Un hombre con anteojos, delgado y de mediana edad estaba sentado detrás de un escritorio con pilas de papeles en completo desorden. Cuando Paige entró lo miró por encima de las pruebas de impresión.

—¿Si?

—Mi nombre es Robert Paige. Sé que debe estar ocupado. Sólo robaré un minuto de su tiempo.

—Sí, estoy ocupado. Tengo plazos que cumplir. ¿Qué es lo que quiere?

Parecía un poco descortés, tal como lo había descripto Raúl.

—Soy amigo de Raúl Rodríguez. Esperaba que pudiese decirme algo sobre…

Lasky levantó la mano derecha y lo interrumpió.

—No puedo hablar sobre Raúl. ¿Algo más?

Paige tomó una de las dos sillas del otro lado del escritorio, se sentó y se reclinó. —Está bien. ¿Entonces puedo hablar con el periodista que cubrió la historia?

—Ya no trabaja aquí.

La respuesta sorprendió a Paige. No habían pasado dos días desde la muerte de Raúl. La historia sobre su asesinato debería de haber sido la última en la que trabajó. —¿Sabe dónde puedo encontrarlo?

—No.

—¿Cómo no sabe dónde encontrarlo? Trabajaba para usted.

—Como le decía, tengo plazos que cumplir. —Se puso a mirar nuevamente la pantalla de la computadora. Paige se quedó sentado en silencio, mirando fijamente a Lasky. Tenía esperanzas de que su presencia y el silencio generasen una respuesta. Pero no funcionó.

Después de algunos segundos se dio cuenta de que no sería capaz de sacar ninguna información provechosa de ese sujeto.

—Buena suerte con su entrega.

—Gracias. —No dejó de mirar la pantalla mientras respondía.

Paige se volvió y se marchó. Algo no andaba bien. No recordaba el nombre del periodista que había cubierto la historia, pero no sería difícil encontrarlo. Tenía el artículo sobre la mesa de la cocina.

Cuando regresó al coche, decidió llamar a Priscilla antes de regresar a su casa.

—¿Hola?

—Priscilla. Soy Bob Paige.

—Sí, lo sé. Vi tu nombre en el detector de llamadas.

Parecía asustada. Su voz se oía temblorosa.

—No puedo hablar contigo, Bob. Por favor, no vuelvas a llamarme.

Cortó antes de que Paige pudiese responder.

Alguien debía de estar siguiendo el caso. No obtuvo respuesta en ninguno de los lugares donde había ido. Los dos hombres con los que la había visto esa mañana eran parte de ello. Y la matrícula de su vehículo pertenecía al gobierno.

Se subió al coche y emprendió el viaje de regreso a su apartamento en Sunny Isles Beach, desanimado, pero no derrotado.

***

Cuando arrancó, un sedán azul oscuro estacionado a algunos metros comenzó a seguirlo. Mantenía la distancia suficiente para que Paige no notase su presencia.

El conductor miró a su acompañante.

—Parece que se dirige a su casa. Lo seguiremos de cualquier manera, en caso de que decida hacer alguna parada en el camino.

Su colega apagó el iPad y miró hacia adelante. Había estado leyendo Hunter, de Robert Bidinotto. El conductor ya lo había leído. Un libro donde el protagonista hacía justicia por mano propia cuando el sistema judicial penal fallaba.

7

En cuanto regresó al apartamento, Paige tomó el periódico y buscó el artículo sobre Rodríguez escrito por Leroy Witherspoon. Debajo aparecía su correo electrónico.

Paige le envió un breve mensaje.

Estimado Witherspoon:

Mi nombre es Robert Paige. Soy profesor de contabilidad de la Universidad St. Frances. También era amigo de Raúl Rodríguez. Me gustaría reunirme con usted algunos minutos cuando tenga un momento. Por favor, avíseme cuándo y dónde sería conveniente.

Presionó ENVIAR. Luego durmió una breve siesta antes de prepararse para ir a cenar con Sveta.

***

Cuando regresó de la casa de Sveta cerca de las once, tenía dos correos de Leroy Witherspoon esperándolo. El primero decía:

Gracias por su email. Lo siento, pero no puedo reunirme con usted.
Leroy

El segundo lo había recibido quince minutos más tarde. Provenía de una dirección de correo diferente.

Estimado profesor Paige:

Por favor, desestime mi email anterior. Podemos encontrarnos mañana a las diez en el Starbucks que está en la misma calle que el Miami Herald. Seré el hombre negro con anteojos y una camisa blanca.

Leroy

Paige le envió un correo para confirmar que iría. Luego se fue a dormir.

El sedán azul oscuro que estaba estacionado afuera se retiró y en su lugar estacionó una camioneta negra.

8

La reunión con Leroy

“La Agencia Central de Inteligencia es dueña de cualquier persona importante que pertenezca a los grandes medios de comunicación.” William Colby (ex director de la CIA)

La mañana siguiente, Paige se despertó a las siete, desayunó cereales con fresas y practicó algunos ejercicios de estiramiento de piernas y cintura. Solía practicar las formas de karate tres veces por semana, pero esa mañana no sintió ánimos de hacerlo.

Estudiaba artes marciales ocasionalmente desde hacía más de veinte años. Había estudiado judo durante la secundaria con Dick Adelman en Erie, Pensilvania, pero no podía pagarlo todos los meses. Cuando trabajó como abogado impositivo en Manhattan, estudió Taekwondo con Henry Cho, y más adelante estudió con su ex esposa y sus hijas Shukokai, un estilo de karate japonés, con Shihan Shigeru Kimura en Hackensack, Nueva Jersey. Continuó con los estudios de Taekwondo con los maestros Brown y Cook en Fayatteville, Carolina del Norte, cuando trabajó en la Universidad Estatal Fayetteville. Allí también estudió Krav Maga. En ocasiones, participaba en torneos, pero ya no era tan bueno como cuando tenía treinta años.

Llegó a Starbucks unos minutos antes. En una mesa de la esquina frente a la puerta vio a un delgado hombre negro con anteojos y camisa blanca. Tenía cerca de treinta y cinco años. Witherspoon se levantó cuando Paige se acercó a la mesa.

—Buen día, Profesor. Por favor, tome asiento. —Señaló una de las sillas. —¿Quiere un café?

—Sí. Supongo que sería lo correcto en este lugar.

—Lo espero aquí.

Paige se dirigió al mostrador y pidió un capuchino mediano. Solía beber café con un toque de caramelo, caliente o frío, pero esa mañana sus papilas gustativas necesitaban un capuchino.

Unos minutos más tarde regresó a la mesa con el café.

—Gracias por aceptar reunirse conmigo.

—No hay problema. Ahora que no tengo trabajo tengo mucho tiempo libre. —Sonrió con sarcasmo y mostró una dentadura blanca completamente torcida.

—Quisiera hacerle una pregunta sobre eso, si no le molesta.

—Claro que no. Adelante, pregúnteme.

—Un día está cubriendo la historia de Raúl Rodríguez y al otro día deja de trabajar en el Herald. ¿Existe una conexión entre los hechos?

—En realidad, esa es la razón por la que me despidieron. John Lasky me pidió que dejase la historia de Rodríguez y buscase otra cosa que informar. De cualquier modo, continué entrevistando gente en mi tiempo libre. No me gusta que me digan lo que debo hacer, en especial cuando se trata de mi trabajo. Tenía el presentimiento de que había algo más en la historia de Rodríguez, de modo que seguí investigando. Todas las personas a las que entrevisté tenían miedo de hablar del tema. Alguien debía de estar amenazándolos. Quería descubrir quién y por qué.

—Parece que tiene un problema con la autoridad, ¿no es así?

Leroy soltó una risita.

—Sí. ¿Lo notó? —Bebió un trago de café y mostró nuevamente su sonrisa torcida. Era un rebelde y orgulloso de ello.

—Todo se remonta a mis días en el ejército. Me asignaron una tarea de poca importancia como periodista, probablemente porque no confiaban en mí con un arma. Desarrollé una afición por el trabajo y una aversión por el ejército. Después del ejército, conseguí una serie de puestos como periodista principiante en el área de Miami y me las ingenié para obtener un doctorado en periodismo de la Universidad Internacional de Florida. Unos meses antes de recibirme conseguí un trabajo en el Miami Herald. He estado allí desde entonces, hasta hace unos días. No llegué hasta donde estoy evitando riesgos como un periodista principiante.

—¿Su jefe le explicó por qué querían que abandonase la historia de Rodríguez?

—Sí, fue muy claro. El jefe del jefe de mi jefe recibió una visita del FBI. Lo amenazaron tanto a él como al periódico. Le dijeron que la ley federal les daba la facultad de cerrar el periódico y arrestar a quienes quisiesen si la seguridad nacional estaba involucrada, y que el caso de Rodríguez afectaba a la seguridad nacional. Dijeron que cualquier otro artículo sobre Rodríguez podía brindar ayuda y aliento al enemigo, y eso significaba traición.

—¿Qué enemigo?

—Le pregunté lo mismo a Lasky. No supo qué responderme. Sólo me dijo que me había convertido en una amenaza para el periódico y que debía irme.

—¿Y al periódico no le preocupó la libertad de prensa y la libertad de expresión que contempla la Primera Enmienda?

—Quizá sí. No lo sé. No hablo con las personas que están en la cima de la cadena alimenticia a menos que sea necesario. Están más preocupados por la ganancia de la empresa que por la libertad de prensa o la libertad de expresión. Creo que muchos ni siquiera han leído la Constitución.

—¿Qué hará ahora entonces? ¿Qué planea hacer con su trabajo?

Se reclinó en la silla, pensando la respuesta.

—No lo sé. Si sigo con el periodismo probablemente deba irme de Miami. El Herald es lo único que tiene peso aquí. Cualquier otra cosa significaría dar un paso hacia atrás.

Paige creyó que era hora de desestructurar un poco la conversación. Hasta ahora, las personas a quienes había entrevistado se habían negado a responderle. Quería que Witherspoon siguiese hablando en caso de que el periodista tuviese algo más para revelar.

—¿Es casado?

—Sí. Mi esposa tiene un buen trabajo en una de las oficinas del centro. Si nos mudamos tendría que renunciar y buscar otro trabajo donde de seguro le pagarían mucho menos. Y nuestros hijos tendrían que hacer nuevos amigos en una nueva escuela.

—Ser un periodista honesto puede causar problemas.

Leroy volvió a soltar una risita.

—Sí, tal vez vaya a trabajar para la CNN, el canal Comunista Nacional de Noticias. De ese modo no necesitaré ser honesto. Sólo tendría que reportar las noticias que el gobierno quiere que reporte.

—Olvidé preguntarle. ¿Por qué utilizó una cuenta diferente de correo para enviarme el segundo email?

Witherspoon sonrió.

—Veo que lo notó. Creo que están monitoreando mi cuenta de correo electrónico. Sólo para estar seguros, no quiero ser uno de esos periodistas que terminan arrestados. Fui a un cibercafé de la zona y creé una cuenta nueva sólo para enviarle el segundo email.

—¿Sólo para mí? Muchas gracias.

—No es nada. Probablemente era yo quien tenía más ganas de reunirme con usted. Nadie más quiere hablar sobre Raúl Rodríguez. Por cierto, ¿qué va a hacer ahora? ¿Seguirá investigando el caso? Agoté todas las pistas antes de que me despidiesen.

—Creo que agoté todas las mías también. No sé qué haré a partir de ahora. Sólo sé una cosa. No estoy listo para darme por vencido. Raúl era un amigo.

Intercambiaron cumplidos durante algunos minutos, luego se levantaron y se marcharon, Paige hacia la izquierda y Witherspoon hacia la derecha.

***

Los dos hombres dentro de la camioneta negra al otro lado de la calle observaron mientras Paige salía de Starbucks. La antena electrónica había captado y grabado la conversación. El conductor se volvió hacia el hombre que se encargaba de manejar el equipo.

—¿Grabaste todo?

—Sí, volvamos a casa. Creo que Paige no hará más nada por hoy.

9

Sunny Isles Beach

Paige y Steva contemplaban el atardecer desde el balcón. Paige estaba detrás de ella, acariciándole la cintura.

El celular de Paige sonó.

—Hola, Bob. Soy John Wellington.

—Qué bueno escucharte, John. ¿Cómo están Sarah y tus hijos?

—Bien, gracias. Bob, me gustaría que nos juntásemos. ¿Qué te parece algún día de la próxima semana?

—Sólo doy clases los martes y sábados por la mañana este semestre. Cualquier otro día estaría bien.

—Que trabajo fácil, Bob. ¿Estás seguro de que eres un profesor de tiempo completo?

—Eso es lo que cree la universidad. No les digamos lo contrario.

—Guardaré tu secreto. ¿Te parece bien el miércoles? Podemos vernos para almorzar.

—Claro. ¿En qué oficina estarás el miércoles?

—En realidad preferiría que nos viésemos en otro lugar. No es algo que tenga que ver exactamente con el Departamento de Comercio, si sabes a lo que me refiero. ¿Qué te parece el Rusty Pelican en Rickenbacker Causeway? Me gusta la vista de Biscayne Bay desde allí. Reservaré para las doce. Quizá consigamos una buena mesa.

—Creo que todas las mesas allí tienen una buena vista, ¿no crees?

—Sí, creo que tienes razón. Es bueno que me ayudes a gastar los dólares de los contribuyentes de manera eficaz.

—Hago lo que puedo. Nos vemos el miércoles.

Paige volvió a guardar el teléfono en el bolsillo y le sonrió a Sveta fingiendo que todo estaba bien. Se comportó normalmente, como si hubiese sido un llamado habitual.

—¿Quién era?

—John Wellington. Te acuerdas de él, ¿no? Mi antiguo estudiante de posgrado que trabaja en el Departamento de Comercio. Quiere consultarme algo sobre un trabajo.

—Sí, me acuerdo de él. Vamos a la cama, cariño. Quiero acurrucarme.

En realidad, Sveta tenía algo más en mente, al igual que él. Después de que se quedase dormida, Paige permaneció despierto con el antebrazo sobre la frente, mientras recordaba la conversación que había tenido con Wellington. Algo en el tono de voz de John le decía que no iba a ser un trabajo habitual.

Eso lo inquietaba.

10

8:30 am

Universidad Saint Frances

Paige permaneció parado frente a la puerta de su oficina, buscando la llave. Sintió cansancio de sólo pensar en el largo día que lo esperaba. Dos clases por la mañana y una clase de posgrado por la noche, con mucho papeleo y reuniones entre cada clase. Debía trabajar de nueve de la mañana a nueve de la noche. Luego estaría libre hasta el sábado.

Solía trabajar así todos los días cuando era un abogado impositivo en Manhattan. Paige sonreía con satisfacción cada vez que pensaba en su horario universitario. Si lo comparaba con el viejo trabajo de Manhattan, estaba casi retirado. Mentalmente, dividió lo que ganaba en la universidad por las horas que trabajaba. Ganaba más por hora como profesor que como abogado impositivo.

Abrió la puerta y guardó la llave en el bolsillo. Encontró un sobre de manila en el piso. Lo recogió, se sentó y lo abrió.

Adentró había un papel impreso doblado… y una fotografía suya y de Sveta de la noche anterior, en el balcón.

Con cuidado, desdobló el papel. “Tú y tu perra rusa se arrepentirán si sigues haciendo preguntas sobre Raúl Rodríguez. Si quieres, podemos llenar dos ataúdes más. Tú eliges”.

Un repentino frío le recorrió la espalda e hizo que se sobresaltara.

Nadie lo había amenazado antes. Cuando era pequeño, a veces se asustaba por algún niño que lo molestaba en el patio de la escuela, pero lo que sentía ahora era mucho más intenso. Su vida nunca había estado en juego antes, y ahora la vida de Sveta también pendía de un hilo.

Quizá debía abandonar la investigación sobre Rodríguez. Simplemente no valía la pena. No quería poner a Sveta en peligro.

Miró el papel y la fotografía una vez más. Luego se enfureció.

Nunca antes había abandonado nada en su vida. No lo haría ahora. Decidió buscar a esos malditos.

El único problema era que no sabía quiénes eran.

Podía seguir haciendo preguntas sobre Rodríguez. Si lo hacía, de seguro irían por él. No tendría que intentar encontrarlos. Pero era probable que fuesen por Sveta primero. Era un objetivo más sencillo, y él no podría protegerla. No existía una solución fácil.

No podía contarle a Sveta. No podría tomarlo con calma. Sólo lograría que las cosas empeorasen.

No podía llevar la nota y la fotografía al FBI. Ello lo pondría dentro de su radar de investigación. Podían amenazarlo o arrestarlo por interferir con una investigación federal. Ello significaría que tendría que lidiar con dos amenazas en lugar de una. Desde el 9/11, el FBI y otras agencias federales habían enloquecido. Veían terroristas en cualquier sitio, y no les importaba hacer trizas la Constitución para atraparlos. No podía confiar en ellos. Se habían convertido en una amenaza tal para la libertad individual de los estadounidenses como lo eran los terroristas. O quizá aún mayor.

No haría nada por el momento. Era martes y estaría ocupado todo el día. No tendría tiempo para dedicarse a investigar el homicidio de Rodríguez, y no le harían nada hasta que comenzase a hacer preguntas nuevamente, o al menos no lo harían si eran hombres de palabra.

11

9:30 pm

El estacionamiento

La clase había terminado a las nueve, pero algunos estudiantes quisieron hacerle preguntas cuando terminó, de modo que se quedó media hora más para responderlas. Caminó hacia su coche en el oscuro y casi vacío estacionamiento. La mayor parte de los estudiantes del turno noche ya se había marchado.

Paige había estado distraído todo el día debido a la nota y la fotografía. Sólo podía pensar en ello. No podía concentrarse en el trabajo por ese motivo.

Buscó las llaves mientras pasaba delante de una camioneta negra estacionada a dos coches del suyo. La puerta lateral se abrió.

Miró rápidamente hacia atrás. Dos hombres bajaron de la camioneta.

Uno de ellos se movió hacia la izquierda de Paige. El otro caminó directo hacia él, mientras metía la mano en el bolsillo derecho.

—Realmente necesitas dejar de hacer preguntas sobre Raúl Rodríguez. Alguien podría salir lastimado.

Sacó la mano del bolsillo. Había suficiente luz en el estacionamiento como para ver que tenía un puño de acero. El hombre comenzó a caminar más rápido mientras se acercaba.

Paige se puso tenso. Luego recordó las palabras que el Sensei Kimura le decía cuando dudaba en atacar. “Aprovecha la oportunidad”. Ataca primero.

Paige le dio una fuerte patada en la ingle seguida de un puñetazo en la cara. Caminó hacia adelante mientras le pegaba, utilizando sus 82 kilos y dejando escapar un grito que helaba la sangre. Paige sintió como se rompía el tabique del desconocido. Cuando el agresor voló por el impacto del golpe, Paige le pateó la cabeza con todas sus fuerzas golpeándole la sien con el talón.

El agresor cayó. La cabeza golpeó el concreto como si fuese un coco y quedó inconsciente.

Paige se volteó. Unos fornidos nudillos rozaron su mentón y le golpearon el rostro. Paige pateó la boca del estómago del otro agresor con una patada lateral, pero no pudo extender la pierna por completo ya que estaba muy cerca. Paige perdió el equilibrio. El siguiente movimiento del agresor casi lo deja en el piso.

El segundo sujeto era más grande que el anterior. Paige se movió hacia un costado y recuperó el equilibrio. El corpulento sujeto no se detenía. Afortunadamente, sus movimientos no eran muy rápidos.

Paige no quería pelear con él. Eso le llevaría tiempo. El primer agresor podría reincorporarse en cualquier momento. Serían dos contra uno. Era hora de utilizar un movimiento que nunca había utilizado en la clase de karate, un movimiento ilegal que lo hubiese dejado descalificado de cualquier torneo.

Le pateó el estómago. El agresor dejó caer las manos. Paige le dio una serie de puñetazos en la cara desprotegida. No fueron suficientes para dejarlo inconsciente, pero sí para desorientarlo el tiempo necesario para patearle la rodilla.

Mientras el agresor levantaba las manos para cubrirse de los golpes en la cara, Paige soltó un grito y le golpeó la rodilla con el talón, empujándola hacia atrás y rompiéndole la pierna.

El objetivo de Paige gritó y cayó al piso. Se agarró la rodilla y rodó hacia un costado. Pero aún estaba consciente. Si tenía un arma, aún podía ser peligroso. Incluso mortal. Paige debía dejarlo inconsciente y ello significaba que debía golpearlo en la cabeza. Paige saltó hacia un costado y lo pateó como si hubiese sido una pelota de fútbol. Si hubiese sido una pelota, Paige hubiese marcado un gol de mitad de campo.

Los dos agresores estaban inconscientes, pero no permanecerían así mucho tiempo. El estacionamiento estaba desierto. No había testigos. Paige podía escuchar algunas cigarras que chirriaban a lo lejos. Pero más allá de eso, la noche estaba tranquila. Sintió una leve brisa en su rostro transpirado.

Se preguntaba qué debía hacer. Pensó en llamar a la policía, pero los agresores podían despertarse antes de que llegase. Además, tenía una pistola Glock en la puerta del coche. En casi todos los estados, incluso en Florida, era ilegal portar armas dentro del campus, a pesar de la prohibición de la Segunda Enmienda de violar el derecho a portar armas. Ningún juez de Florida había tenido las agallas suficientes para declarar como inconstitucionales tales restricciones. Si la policía quería registrar el coche, podían acusarlo de cometer un delito grave.

Necesitaba saber quiénes eran. Buscó alguna identificación y les revisó los bolsillos. No tenían ninguna identificación, pero sí llevaban armas. Paige las tomó.

Luego les tomó las manos derechas y marcó sus huellas en los cañones de las armas. Cuando terminó, guardó los revólveres en el portafolio que había dejado caer previamente.

Sacó un pañuelo y les tomó una muestra de sangre y ADN de la boca. Se aseguró de usar extremos diferentes del pañuelo para cada uno de los agresores. Luego fotografió sus rostros, la camioneta y la matrícula con el celular. Envió las fotografías a su correo electrónico en caso de que perdiese el teléfono. Luego se marchó.

Mientras regresaba a su casa, repasó mentalmente los eventos que ocurrieron en el estacionamiento. El Sensei Kimura hubiese estado orgulloso de él, aunque con seguridad hubiese criticado la precisión de la técnica, que había ido disminuyendo con los años.

Se preguntó si allí habría terminado todo. Se respondió que no de manera casi automática. Le resultó extraño que ninguno de los agresores fuese hispano, dado que por lo general era a los miembros de la comunidad hispana a quienes les enfurecía el embargo contra Cuba. Estos eran simplemente un par de sujetos blancos con vestimenta deportiva.

Decidió comenzar a llevar un arma encima. Pero no la Glock 17. Era demasiado grande. Llevaría la Makarov 9 mm.

Comenzaron a gustarle las Makarovs cuando trabajaba como agente independiente para la CIA en Armenia, y luego Bosnia, donde lo habían contratado principalmente para reclutar a nuevos agentes para la CIA. La Makarov había sido la favorita de la policía y de las fuerzas armadas de Europa del Este desde la Segunda Guerra Mundial. Era compacta y fácil de manejar. La principal desventaja era que sólo podía cargar ocho balas, menos de la mitad de lo que podía cargar la Glock.

Paige le entregaría a Wellington las fotografías, las muestras de ADN y los revólveres de los dos agresores cuando se reuniesen para almorzar. Él sabría qué hacer. Era más que un simple burócrata del Departamento de Comercio. Mucho más.

12

El apartamento de Paige

Sunny Isles Beach

Después del incidente en el estacionamiento, Paige tuvo problemas para dormir. Se preguntaba cuál sería el próximo encuentro que tendría con esos sujetos. Quizá no habría un segundo encuentro. Quizá desaparecerían si abandonaba su investigación privada. O quizá pondrían una bomba en su coche, o en el de Sveta. O quizá simplemente le dispararían, como habían hecho con Raúl. Existían muchas posibilidades y no le importaba pensar en ellas. De cualquier modo, no había nada que pudiese hacer, excepto esperar a que volviesen a contactarlo.

Se levantó, desayunó y corrigió algunos exámenes de la clase del martes por la noche. Luego se afeitó y se duchó para prepararse para almorzar con Wellington.

Paige lo había reclutado como agente de la CIA cuando tomó su clase contable de posgrado hacía algunos años. Resultó ser uno de sus más exitosos esfuerzos de reclutamiento. Se habían mantenido en contacto a lo largo de los años, y en ocasiones Wellington le asignaba misiones que realizaba de manera independiente.

Paige inició sus actividades con la CIA mientras trabajaba en el Ministerio de Finanzas de Armenia como parte del Programa de Reforma Contable de la Agencia de los Estados Unidos para el Desarrollo Internacional para que el país se rigiese por las Normas Internacionales de Información Financiera. El trabajo de Paige consistía en averiguar qué empleados del Ministerio de Finanzas se encontraban en buenos términos con Estados Unidos y cuáles no. Luego debía reclutar a quienes se encontraban en buenos términos.

La CIA también quería que reclutase en universidades armenias, tanto personal administrativo como estudiantes, en especial a los más inteligentes. Cuando regresó a Estados Unidos, le asignaron la tarea de reclutar en cualquier universidad dónde trabajase.

Aunque a Paige le interesaba saber cuál era la misión que tenía Wellington para él, estaba más interesado en contarle lo que había sucedido en el estacionamiento y en mostrarle la nota, las fotografías, las muestras de ADN y las armas para que Wellington pudiese hacer que los investigasen.

Antes de partir para encontrarse con Wellington, Paige anotó los números de serie en un documento de Word, tomó fotografías de ambas armas, escaneó la nota y guardó todo en el disco duro. Luego adjuntó los documentos a un correo electrónico y se los envió a una dirección propia que sólo algunas personas sabían que existía. También copió los datos a una memoria externa.

Luego tomó un par de tijeras y cortó las dos muestras de sangre del pañuelo que contenía el ADN. Luego cortó cada pedazo en dos. Colocó una muestra de sangre de cada agresor en un sobre y lo dirigió a su domicilio de la universidad. Colocó las otras dos muestras en un sobre diferente para entregarle a Wellington.

Después de recoger todo, cuando se dispuso a marcharse, notó que había algo en el piso frente a la puerta. Otra nota. Decía:

“La suya fue una actuación impresionante, profesor Paige. Lo subestimamos. Sin embargo, no puede esquivar una bala. Raúl Rodríguez está muerto. Deje de preguntar por qué.”

El edificio donde vivía Paige era seguro. La puerta de entrada tenía vigilancia y quienes vivían allí necesitaban una llave especial para poder ingresar al edificio. Cualquiera que hubiese dejado la amenaza bajo la puerta debía de tener una habilidad especial para eludir el sistema. Tenían que ser profesionales, no simples patriotas cubanos. Quizá ni siquiera eran cubanos.

Un sentimiento de pánico y de alivio a la vez se apoderó de él. Pánico porque habían amenazado su vida y alivio porque al parecer seguiría respirando si abandonaba la investigación. Estudiaría sus opciones y quizá expondría sus ideas a Wellington para saber su opinión.

Regresó a la computadora para escanear la segunda nota, la guardó en el disco duro, en la memoria externa y la envió como un adjunto a su otra cuenta de correo. Luego la guardó en el mismo sobre de manila donde estaba la primera nota y se marchó. Mientras se dirigía al coche, se envió por correo la carta que contenía las muestras de ADN.

13

12:32 pm

El Rusty Pelican

El Rusty Pelican. Uno de los lugares más bonitos para comer en Miami, aunque algo costoso. Buena comida. Estacionamiento apropiado. Vistas espectaculares de Biscayne Bay y del horizonte de Miami.

Una atractiva maître lo saludó cuando llegó a la entrada. Esa era una de las mejores características del Rusty Pelican; siempre lograban contratar maîtres y camareras que ayudaban a que la comida fuese aún mejor. La actual era de estatura media, de cabello largo negro y tez morena que hacían resaltar sus bellos ojos.

—Buenas tardes. ¿Mesa para uno? Por encima de las ruidosas conversaciones del salón, tomó un menú y le hizo un gesto para que pasara al comedor del restaurante

—No, voy a encontrarme con alguien. —Vio a John sentado en una mesa cercana a una ventana con vista a la bahía. Paige señaló la mesa de John. —Allí está.

Cuando se acercó a la mesa, John se levantó para saludarlo, le estrechó la mano y lo invitó a sentarse. Parecía un alumno graduado de la escuela secundaria de Indiana: 1,82 metros de altura, entre 35 y 40 años, cabello rubio oscuro ondulado, corte costoso y por supuesto, anteojos redondos de armazón de acero.

—Elegiste una buena mesa, John.

—Me gusta elegir lo mejor siempre que debo reunirme con un contribuyente.

En realidad, a John no le interesaban en absoluto los contribuyentes. Era un típico burócrata federal en muchos aspectos, aunque tenía mucha más energía que la mayoría, lo que le permitió ascender con rapidez dentro del Departamento de Comercio.

Una camarera se acercó a la mesa.

—¿Les gustaría algo de beber?

Wellington fue el primero en responder.

—Tomaré un whisky con hielo.

Paige la miró detenidamente antes de contestar.

—Té helado.

A medida que la camarera se alejaba, Paige se inclinó hacia Wellington y le sonrió con complicidad.

—¿No te da culpa que los contribuyentes paguen tus tragos?

—En realidad no. Cuantos más tragos paguen por mí, menos dinero tendrá el gobierno para financiar la investigación de por qué las flatulencias de las vacas destruyen la capa de ozono.

Los dos rieron entre dientes. Paige agregó:

—Sabes, creo que como regla general a los empleados federales no deberían reintegrarles más que el costo de un sándwich de mantequilla de maní, pero puede que tengas razón.

—Sí, y todas las suntuosas comidas que pagué durante todos estos años te permitieron recuperar una buena parte de todos los impuestos que tienes que pagar.

La camarera regresó con las bebidas y les tomó la orden. Era tanto el bullicio que tuvo que repetirles lo que habían pedido, sólo para asegurarse de haber entendido bien. Las doce personas de la mesa de al lado habían comenzado a hacer mucho ruido. Cuando la camarera se marchó, Wellington se puso serio.

—Tengo una misión para ti, Bob, pero hay mucha gente en el restaurante. Podemos hablar en el estacionamiento después de almorzar.

—¿Es una misión del Departamento de Comercio?

—No, es un trabajo de la Compañía, y está relacionado con tu rubro.

—Mmm. Suena interesante. En realidad, también hay algo sobre lo que quiero hablar contigo. Se trata de un incidente que me ocurrió hace poco. Necesito tu consejo y me gustaría utilizar algunos de tus recursos.

—No sabía que los profesores de contabilidad sufriesen “incidentes”, pero podemos hablar después de almorzar.

***

Después del almuerzo, Wellington pagó la cuenta en efectivo y caminaron hasta el estacionamiento.

Wellington inclinó la cabeza hacia el muelle.

—Vamos allí. Tiene una mejor vista que el estacionamiento.

—Tienes razón. —Mientras caminaban hacia Biscayne Bay, Paige analizó mentalmente lo que iba a decirle. —Antes de que comencemos a hablar sobre mi nueva misión, quisiera contarte qué me ocurrió anoche en el estacionamiento de la universidad.

Wellington miró a Paige y sonrió con aires de superioridad.

—¿Qué ocurrió? ¿Te encontraron en el asiento trasero con una estudiante?

—No exactamente. —Paige le contó los detalles sobre cómo las entrevistas con la ex esposa de Raúl y con los demás habían sido en vano, y concluyó con la participación del FBI, las notas amenazadoras, las fotografías y el incidente en el estacionamiento.

—Fotografié sus caras y la matrícula de la van donde estaban. También tomé las armas y muestras de ADN. Tengo todo en el coche. Me gustaría que te lo lleves. Quizá tus contactos puedan tomar las huellas de las armas o las notas y averiguar quiénes son.

—Veré qué puedo hacer, pero de verdad creo que deberías abandonar la investigación de Rodríguez. Parece que hablan en serio.

—Sí. Probablemente debería dejarlo, pero creo que no puedo hacerlo.

—Pero si continúas podrían lastimarte, incluso asesinarte. ¿Y qué pasaría con Sveta?

Paige se encogió de hombros.

—Quizá tengas razón. Debo analizar las opciones.

—Creo que no tienes muchas. Las entrevistas no tuvieron buen resultado, no tienes nada que ganar y tienes mucho que perder si continuas con esto.

—Te entiendo, John. Pero le debo a Raúl encontrar al responsable. Era un amigo.

—Puedo entender tu lealtad, pero Raúl ya no está. Tienes que continuar.

Paige no respondió. En lugar de eso, miró hacia Biscayne Bay. Estaba tranquila, con algunos botes que parecían no ir a ningún sitio en especial. Raúl no podría observar nunca más esa vista. Estaba muerto.

Wellington quiso cambiar de tema.

—Quisiera hablarte sobre tu misión.

14

“Un tirano siempre encontrará excusas para su tiranía.”

Fábulas de Esopo.

“Las personas siempre pueden ser llevadas a la licitación de los líderes. Eso es fácil. Todo lo que tienes que hacer es decirles que están siendo atacados y denunciar a los pacifistas por falta de patriotismo y por exponer al país al peligro.”

Hermann Goering durante los Juicios de Nuremberg

“En tiempos de engaño universal, decir la verdad se convierte en un acto revolucionario.”

George Orwell

Wellington se volvió hacia Paige.

—Antes de entrar en detalles sobre tu misión, quisiera ponerte en tema.

—La Agencia Nacional de Seguridad, la CIA, el FBI y algunas otras agencias tienen un sistema bastante sofisticado para monitorear llamados telefónicos e emails. Cuentan con programas de computadora que buscan ciertas palabras o patrones. Lo que seguramente no sabes es cómo asignan los puntajes. Por ejemplo, si alguien dice “bomba”, “asesinar”, “presidente” o “jihad”, suma cierta cantidad de puntos. Si dos de las palabras seleccionadas aparecen en la misma comunicación, el programa suma puntos extra. Si están en la misma oración o hay sólo cuatro o cinco palabras entre ellas, el programa asigna puntos adicionales por eso.

—Un agente revisa los llamados y los correos electrónicos que reúnen cierta cantidad de puntos. Es un poco más complicado si la persona que se está monitoreando utiliza más de un teléfono o más de una cuenta de correo, pero si determinamos que es la misma persona que utiliza múltiples cuentas, intentamos unir todo en un único archivo.

—¿No es necesario tener una orden judicial para ejercer ese tipo de vigilancia?

—En realidad no. Después del 9/11, el Congreso aprobó ciertas leyes que nos permiten hacer este tipo de cosas. En ocasiones, si nos excedemos y alguien nos demanda, buscamos a un juez que pueda antedatar una orden judicial.

El sistema no es perfecto. Hace unos meses, unos alumnos de secundaria de Coral Glabes estaban hablando sobre un videojuego y no dejaban de utilizar palabras como “asesinar” y “jihad” porque de eso se trataba el juego. Algunos de nuestros agentes hicieron una visita a la escuela e interrogaron al director. Resultó ser una pérdida de tiempo. Uno de ellos contactó a la Fundación Fronteras Electrónicas y nos criticaron en una de sus propagandas. Eso provocó la aparición de algunos artículos en los periódicos. Tuvimos que apagar varios incendios.

Wellington miró alrededor para asegurarse de que nadie estuviese escuchando. Luego continuó.

—Algunos terroristas pueden burlar el sistema al utilizar teléfonos descartables o al cifrar los emails. Chuck Sherman y otros senadores están intentando promulgar una ley que establezca que utilizar teléfonos descartables constituye un delito grave, pero aún no han logrado que el Congreso la apruebe debido a cuestiones de privacidad y porque discrimina a los pobres y a las minorías.

—¿Quieres decir entonces que las únicas personas que el gobierno está vigilando no son terroristas?

—Sí, algo así. Personas comunes y terroristas que son lo suficientemente estúpidos como para no utilizar teléfonos descartables y cifrar los emails. La Fundación Fronteras Electrónicas también está encima de nosotros por eso.

—¿Qué es esa Fundación Fronteras Electrónicas que no dejas de nombrar?

—Es un grupo de hipócritas defensores de las libertades civiles que no dejan de quejarse de nuestros esfuerzos por cortar de raíz con el terrorismo. Estos métodos nos permitieron impedir varios ataques a los Estados Unidos. La FFE no se da cuenta de que lo que hacemos es por el bien del país. Cada vez que se enteran de que estamos haciendo algo, envían a un periodista para que investigue y publique una historia sobre nosotros en su página web. Son un verdadero dolor de cabeza. Es uno de los grupos que estamos vigilando.

—¿A qué te refieres con “estamos”? Creí que la CIA se encargaba de actividades que se realizasen fuera de Estados Unidos.

—Solía ser así, y respetábamos ese límite jurisdiccional, pero eso era antes del 9/11. Ahora podemos hacer prácticamente lo que queramos, donde queramos.

—¿Y quién más participa en esta operación conjunta?

Wellington miró hacia Biscayne Bay, luego observó los botes anclados en el muelle.

—Escucha, Bob, probablemente no debería contarte los detalles. Sólo debes saber lo necesario, pero dado que eres un buen amigo, supongo que puedo decirte que es una investigación conjunta entre la CIA y el FBI. Existen elementos extranjeros y nacionales en juego, dado que probablemente podamos justificarlo si alguien se detiene a observarlo de cerca.

—Entonces, ¿por qué están investigando a la Fundación Fronteras Electrónicas para ser exactos?

—Además de ser un dolor de cabeza, representan una amenaza a la seguridad nacional porque publican lo que hacemos. Los terroristas leen esas cosas y modifican sus planes de acuerdo a ello. Le brindan ayuda y aliento al enemigo, y alteraron lo suficiente a algunos miembros del Congreso como para que intenten recortar nuestro presupuesto. Queremos arrestarlos por traición, pero hasta ahora el jefe dijo que no. Cree que no podremos lograr que los condenen. Son personajes demasiado importantes como para liquidar o arrestar y enviar a Guantánamo. Le pedimos al Servicio de Impuestos Internos que los auditase, pero eso es todo lo que podemos hacer por el momento.

—¿Pero no están también intentando que ustedes no destruyan la constitución?

John quedó boquiabierto, sin dar crédito a lo que había escuchado.

—¿Qué quieres decir con eso? ¿No crees que debamos proteger Estados Unidos de los terroristas? Comienzas a parecerte a esos profesores universitarios liberales o a los periodistas de izquierda que ven a un Nazi detrás de cada árbol.

No estoy de acuerdo con que violen la Constitución de manera sistemática, pero debo cerrar la boca. Necesito que John crea que estoy de acuerdo con lo que está haciendo. La Fundación Fronteras Electrónicas parece interesante. Revisaré la página web cuando llegue a casa.

—Están en la lista negra. Tenemos un expediente de cada uno de sus empleados y de cada persona que redacta informes para ellos.

—¿No crees que es un poco paranoico?

—A veces un poco de paranoia es buena. Evita ataques contra Estados Unidos.

Paige no pudo evitar mostrar un gesto de sorpresa después de ese comentario.

—¿Cómo es que vigilar a la Fundación Fronteras Electrónicas evita ataques contra Estados Unidos?

—Necesitas entender la verdadera dimensión de las cosas, Bob. Le brindan la información al enemigo sobre lo que hacemos. Son un grupo de malditos bastardos.

—¿No están intentando defender la Constitución?

—Deja de hablar así. Quizá deba ponerte a ti en la lista negra. —Su tono de voz demostraba que estaba alterado. Los anteojos se le habían deslizado por la nariz debido al sudor en su cara. Empujó el puente con el dedo índice para ajustarlos en su lugar.

Paige pensó: Realmente tengo que aprender a callarme. No quiero que monitoricen mis llamados y correos electrónicos con Sveta. Le sacaré más información.

—Cuéntame sobre esa lista. ¿Quién está en ella? ¿Y cómo determinan quiénes deben conformarla?

—No puedo darte todos los detalles debido a que eso es información clasificada, pero puedo contarte lo que ya informó la prensa, hasta cierto punto.

—Cualquiera que critique nuestros esfuerzos para ganar la guerra contra el terrorismo constituye una potencial incorporación a la lista. Si lo hace con mucha frecuencia, lo incorporamos a ella. Si aparecen en televisión o escriben un artículo en el periódico, les asignamos puntos adicionales. Si algún periodista los entrevista, les asignamos puntos a ambos.

—Clasificamos la amenaza terrorista de acuerdo a la cantidad de puntos que acumulan. Si acumulan más de una cierta cantidad de puntos, intervenimos sus teléfonos y revisamos sus correos electrónicos. Intentamos quitarle el prestigio a quienes tienen mayor cantidad de puntos.

—¿Cómo lo hacen?

—Depende. Una vez que comenzamos a monitorear a alguien, reunimos información sobre su vida privada. A veces descubrimos que se acuestan con su secretaria. Luego buscamos cómo hacerlo público. ¿Recuerdas la historia sobre Julio Sánchez? ¿El concejal que tenía a la amante en la nómina de la ciudad? Descubrimos el romance gracias a la intervención del teléfono y un periodista amigo publicó la historia. Ahora Julio está acusado de hacer mal uso de los activos de la ciudad.

—No limitamos la lista sólo a las personas que critican nuestra tarea contra el terrorismo. También suman puntos por otras razones.

—¿Como cuáles?

—Cualquiera que critique a la TSA pasa a formar parte de la lista. Cualquiera que golpee a un agente de la TSA porque lo toqueteó al revisarlo suma puntos adicionales.

—¿Eso ocurre muy seguido?

—Sí, bastante, pero por lo general podemos convencer a los medios para que no lo reporten. Si a pesar de ello lo informan, también suman puntos. Todos esos periodistas debilitan nuestra credibilidad y le brindan ayuda y aliento al enemigo. A veces necesitas toquetear a algunos para proteger al país de los terroristas. El sacrificio vale la pena.

—También agregamos a la lista a las personas que critican ciertos aspectos de nuestra política exterior.

—¿Qué es lo que critican?

—Podemos agregar a la lista a cualquiera que diga que debemos retirar a nuestras tropas de algún país. No suman tantos puntos si piden que retiremos las tropas de Alemania como lo hacen si piden que retiremos las tropas de algún país de Medio Oriente, dado que retirar las tropas de Alemania no representaría un problema. En realidad es una pérdida de dinero tener tropas en Alemania. Ese dinero podría aprovecharse mejor en Medio Oriente, Asia, África o Latinoamérica. La Segunda Guerra Mundial terminó en 1945. Es hora de que Europa se las arregle sola. Los contribuyentes estadounidenses no deberían tener que seguir subsidiando a esos malditos socialistas. —Inclinó la cabeza y sonrió mientras lo decía. —Cualquiera que diga que Israel debería dejar de ocupar tierras palestinas se agrega a la lista negra. Cualquiera que sea partidario de interrumpir la ayuda a Israel se suma a la lista. Ese tipo de declaraciones brindan ayuda y aliento al enemigo. Israel es nuestro aliado más fuerte. También difundimos esa información al Mossad.

—¿Te acuerdas del profesor García de la Universidad de Miami? Solía decir cosas como esas. Escribió un libro acerca de como las personas están desapareciendo y como se las retiene sin derecho a un abogado.

—Eso es cierto, ¿no es verdad?

—Sí, la Ley Patriota y otras leyes nos permiten hacer eso, pero eso no importa. Lo que importa es que sujetos como García debilitan nuestra credibilidad y nos hacen quedar como el enemigo. Dicen que somos una mayor amenaza para Estados Unidos que los terroristas.

—¿Al profesor García lo encontraron con drogas, no es así?

—Sí, uno de nuestros hombres colocó algo de cocaína en su coche, luego se encargó de que la policía local lo encontrase. La universidad lo despidió. Fue sencillo porque no era un profesor titular. Eso le quitó su plataforma y credibilidad. ¿A quién vas a escuchar? ¿A un profesor de una prestigiosa universidad o a alguien que está desempleado y es declarado culpable de posesión de drogas?

—¿No crees que hacer cosas como esas destruyen la Constitución?

—No eres uno de ellos, ¿o sí? ¡Vamos, Bob! Debemos hacer todo esto para silenciar a los que están brindando ayuda y apoyo al enemigo. Estamos en guerra y debemos hacer lo que sea para ganar. Tenemos que hacer lo mejor para el país.

Wellington reconsideró sus palabras tan pronto como salieron de su boca. No debo dejarme llevar. Sólo voy a lograr perder su apoyo y necesito a Bob para esta misión. Es el único agente en mi inventario que puede hacer este trabajo. No quiero que rechace la misión.

Paige notó el lenguaje corporal de Wellington. Se movía sobre sí mismo de un lado a otro. Tenía los ojos perdidos, miraba del piso a la bahía y viceversa, luego a los botes anclados al costado. Evitaba mirar a Paige a los ojos. ¿Qué le ocurre hoy a John? Se balancea sin parar como si estuviese evitando hacerse encima.

Paige intentó calmarlo.

—Está bien, entiendo lo que dices. —Pero no estoy de acuerdo. El presidente Wilson puso en prisión a más de 10.000 personas durante la Primera Guerra Mundial por expresar sus ideas en contra de la guerra. Lincoln cerró periódicos e incluso hizo emitir una orden de arresto para un juez de la Corte Suprema por decir algo con lo que no estaba de acuerdo. Roosevelt puso en prisión a más de 100.000 estadounidenses con raíces japonesas durante la Segunda Guerra Mundial sólo para estar seguro. John se está pareciendo mucho a ellos.

Wellington inhaló profundamente el aire puro de la bahía.

—Por cierto, debes estar preguntándote por qué quería hablar contigo.

—Sí, se me cruzó por la cabeza.

—¿Conoces al profesor Saul Steinman?

—Claro. Enseña ciencias políticas en la Universidad Internacional de Florida.

—Eso es lo que hace de día. Pero en su tiempo libre critica nuestra guerra contra el terrorismo. Aparece en televisión casi todas las semanas. La semana pasada hizo circular una petición para que el gobierno deje de financiar la TSA.

—No escuché nada sobre eso.

—Varias personas ya la han firmado, la mayor parte de las firmas son de sus estudiantes. También logró que varios de ellos se paseen por los centros comerciales para juntar firmas como parte de un proyecto de ciencias políticas. Nos comunicamos de manera amigable con el rector de la FIU para que intente detenerlos, pero nos dijo que podíamos irnos al infierno.

—¿Entonces pusiste al rector dentro de tu lista de enemigos?

—Oye, no había pensado en eso. Gracias por la idea. —Le mostró a Paige una sonrisa algo diabólica.

—¿Cómo te enteraste de la petición?

—Uno de sus estudiantes nos mantiene informados. La situación es la siguiente, debemos detenerlo antes de que pueda seguir perjudicándonos. Es un traidor. Ahí es donde tú empiezas a participar.

—No doy clases en la FIU y no enseño ciencias políticas. ¿Qué es lo que quieres que haga?

—Eso no es un problema. Se reúne regularmente con otros profesores para idear la estrategia. Queremos que participes de esas reuniones y nos digas qué están planeando. Ah, debo decirte algo más. Está enviando dinero a los terroristas a través de una organización humanitaria palestina. Nos gustaría que averiguaras más sobre eso, si puedes.

Paige se sorprendió con lo último que dijo Wellington.

—Pero Steinman es judío, ¿no es cierto? ¿Por qué enviaría dinero a los terroristas palestinos?

—Producto de un equivocado sentido de humanitarismo. Está juntando dinero para construir viviendas para las familias palestinas que están siendo desplazadas por los asentamientos judíos.

—¿Pero cómo se convierte eso en enviar dinero a los terroristas? Sólo es un grupo de personas inocentes sin hogar a los que echaron de sus casas solariegas.

—Son terroristas también. O terroristas en potencia. Aquí tienes la información de contacto de Steinman y sus horarios. —Le entregó un recorte de papel a Paige.

Paige le echó un vistazo.

—¿Cómo planeas detenerlo? ¿Vas a denunciarlo por acostarse con una de sus estudiantes?

—No, en realidad ya consideramos esa opción, pero creemos que no tiene sexo con ningún estudiante. Incluso si lo tuviese, nos llevaría mucho tiempo poder comprobarlo. Debemos callar rápido a este sujeto.

—¿Cómo planean callarlo? ¿Van a hacerlo desaparecer?

Wellington miró hacia Biscayne Bay, luego observó las palmeras que se mecían con la brisa del viento. No quería mirar a Paige a los ojos.

—No, nada tan dramático. Sólo queremos neutralizarlo para que nadie lo escuche o lo tome en serio.

—Está bien. ¿Qué quieres que haga?

Wellington se volvió hacia Paige y lo miró directo a los ojos.

—Haz que te invite a su pequeña reunión de profesores. Cuéntanos cuándo y dónde se reúnen, quiénes participan y reúne toda la información que puedas. Nosotros nos encargaremos del resto.

—Me parece bien. Me infiltraré en el grupo y te llamaré cuando tenga algo para informarte.

—Perfecto. Eso será de gran ayuda. —Wellington miró la hora.

—Debo regresar a la oficina. Entrégame las cosas que me mencionaste. Les pediré a mis colegas que las investiguen.

Unos pájaros exóticos piaban en los árboles mientras Wellington y Paige regresaban al estacionamiento. Paige abrió el baúl y le entregó a Wellington el bolso que contenía las armas, las notas y las muestras de ADN, además de la memoria externa con las fotografías de ambos hombres, la camioneta y la matrícula.

—Te llamaré cuando tenga información. Puede llevar algunos días.

15

“Si tienes miedo de decir algo en internet porque le temes a tu gobierno, probablemente necesites un nuevo gobierno.”

Michael S. King

Paige tenía el resto de la tarde libre, decidió tomar el camino pintoresco para regresar a Sunny Isles Beach. Bajó la ventanilla para poder sentir la brisa y respirar el aire fresco de esa parte de Miami. Al otro lado de la bahía, los enormes edificios de vidrio y acero alineados con las palmeras eran muy diferentes a lo que él estaba acostumbrado a ver durante su juventud en Erie, Pensilvania, que se encontraba justo al sur de la frontera con Canadá. La vida era buena allí.

Encendió la radio para escuchar algo de música. En lugar de eso, estaban emitiendo un informe especial de noticias:

Nathan Shipkovitz, un profesor de derecho de la Universidad de Miami, fue hallado muerto hace unos minutos en su coche, que se encontraba en el estacionamiento de la universidad. La causa de la muerte parece ser múltiples heridas de bala en la cabeza. Shipkovitz ha sido un crítico muy franco de las intervenciones telefónicas y los controles sobre los correos electrónicos que el gobierno federal emplea sin contar con órdenes judiciales. Ha escrito varios artículos sobre este tema para la Fundación Fronteras Electrónicas. Fuentes dicen que se encontró una nota bajo el limpiaparabrisas, pero la policía no ha revelado el contenido.

Las noticias arruinaron la tarde de Paige. Nunca había escuchado hablar de la Fundación Fronteras Electrónicas hasta esa tarde. Ahora formaban parte de las principales noticias locales del día. Se preguntó si Wellington tendría algo que ver con el homicidio. Era posible. O lo había planeado él o sabía quién lo había hecho. Era mucha coincidencia.

¿Sería Steinman el próximo? ¿Era la nueva misión de Paige el primer paso hacia su asesinato programado? ¿Debía decirle a Wellington que había cambiado de idea? ¿Debía al menos enfrentar a Wellington, cara a cara, para observar su reacción?

16

North Miami Beach

“La tendencia natural de las cosas es que la libertad ceda y el gobierno gane terreno.”

Thomas Jefferson

“El lenguaje político... está diseñado para lograr que las mentiras parezcan verdades y el asesinato respetable.”

George Orwell

Jim Bennett estaba girando en una silla y observaba a través de la ventana de su oficina a la calle. No dejaba de pensar en Santos. Le molestaba que Santos le hubiese disparado a Gabriella Acosta en el pecho en lugar de hacerlo en la cabeza. Los asesinos no deben entablar una relación sentimental con sus objetivos. Deben tomar decisiones que sean en beneficio de ellos y no de sus objetivos o de las familias de estos. Ser demasiado sensible es una debilidad. Tener un compañero débil puede hacer que te asesinen.

Jim Bennett – en realidad Jaime Benítez – trabajaba para el FBI desde su oficina de North Miami Beach en Northwest Second Avenue. Sus padres llegaron a Miami poco después de que Fidel Castro tomase el poder. Su trabajo principal en el FBI era seguir el rastro de los cárteles de drogas latinoamericanos. Como trabajo extra informaba a la CIA sobre las actividades del FBI, por lo que recibía un estipendio mensual en efectivo que omitía incluir en su declaración de ingresos. John Wellington también lo había contratado para que trabajase ocasionalmente de manera independiente.

A todo el personal femenino de habla hispana que trabajaba en Super Cuts en Sunny Isles Beach le encantaba recibirlo. Era atractivo y un poco más alto de lo normal; medía casi 1,82 m, con cabello castaño oscuro ondulado. Disfrutaban coquetear con él y él coquetear con ellas.

Para mantenerse en forma corría e iba al gimnasio, aunque su cuerpo ya no era una roca sólida como solía ser cuando servía en el ejército, donde aprendió a matar sin pensarlo dos veces. Existieron ocasiones en las que participó en un grupo que ejecutaba familias enteras en sus hogares, incluso mujeres y niños, frente a frente. Fue por ello que no le afectó que Santos asesinase a Gabriella Acosta.

Seth Newman, un joven abogado que había comenzado a trabajar para el FBI unos meses después de graduarse, entró a la oficina de Bennett y se sentó en la lujosa silla de cuero que se encontraba al lado de su escritorio.

—Jim, acabo de volver de la reunión sobre la nueva ley que el senador Tom Garret está proponiendo. Estoy algo inquieto.

—¿Por qué?

—Creo que la mayor parte es inconstitucional. Si la aprueban, estaríamos aplicando una ley inconstitucional.

Bennett movió la silla y se inclinó hacia adelante. Sus penetrantes ojos marrones y gruesas cejas hacían que la gente se sintiese incómoda cuando la miraba directo a los ojos, que era lo que le estaba haciendo a Seth.

—¡Qué novedad! Algunas disposiciones de la Ley Patriota también son inconstitucionales, junto con casi todas las leyes antiterroristas que el Congreso ha estado aprobando. No podemos dejar que la Constitución se ponga en el medio de nuestro objetivo de proteger a Estados Unidos de los terroristas. ¿Qué disposiciones te preocupan?

Seth miró hacia otro lado para evitar mirarlo a los ojos.

—La parte de cerrar sitios web. La ley nos daría la facultad para cerrar cualquier sitio web que pueda estar involucrado con la violación de los derechos de autor o que pueda tener alguna relación con personas a las que simplemente catalogaron como terroristas. Lo único que necesitaríamos para cerrar un sitio web sería sólo que alguien diga que una persona que tiene relación con el sitio web es un terrorista. No necesitaríamos tener una orden judicial o algo similar. No necesitaríamos pruebas. Podríamos cerrarlo utilizando el derecho de prioridad. Puede transformarse en abuso.

Bennett inclinó la silla hacia atrás.

—¿Cuál es el problema con eso? ¿De qué otro modo podemos evitar que la gente robe propiedad intelectual como la música? —Se inclinó hacia adelante otra vez, con énfasis. —¿De qué otro modo vamos a cerrar redes terroristas?

Seth lo miró un momento, luego miró hacia otro lado.

—La ley nos permitiría hacerlo sin supervisión judicial. Podríamos cerrar cualquier sitio prácticamente por cualquier razón. Podríamos firmar nuestras propias órdenes de allanamiento. No necesitaríamos que un juez lo haga. Podríamos utilizar las leyes de la propiedad intelectual o las leyes antiterroristas como excusa para cerrar el sitio que queramos.

Bennett giró en la silla, levantó la taza de café y la acercó a su nariz. No olía tan mal. Hizo un gesto mientras bebía. Había estado en la cafetera mucho tiempo y tenía un sabor amargo.

—Seth, no me preocuparía por eso. Las leyes están hechas para que nos protejan de los ladrones y los terroristas. La mayor parte de las personas a quienes les cerraríamos los sitios web pertenece a alguno de esos dos grupos. La ley que propone el senador Garret facilitaría nuestro trabajo.

Seth se inclinó hacia adelante, miró a Bennett a los ojos un momento antes de apartar la mirada.

—Lo que me preocupa es que no tenemos que probar que alguien es culpable. Podríamos cerrar Amazon.com sólo porque le vendió un libro a alguien que está en la lista de terroristas. Lo único que tendríamos que hacer es decir que están brindando ayuda e instigando al enemigo. No tendríamos que probar nada hasta años más tarde, cuando ya estén fuera del negocio.

Era evidente que Bennett estaba molesto.

—Si Amazon.com le vende libros a terroristas entonces deberíamos cerrar el sitio. —Seth y las personas como él simplemente no lo entendían. —Estamos en guerra, Seth. Debemos utilizar todas las herramientas a nuestro alcance para frenar a todos los terroristas que encontremos. Además, ¿no existe una disposición en la ley en la que no aplica para ellos el derecho a un proceso judicial como condición para que hagan negocios en Estados Unidos?

—Sí, existe y eso también me molesta.

—¿Por qué?

—Porque hacer negocios es un derecho, no un privilegio que otorga el gobierno. Las personas no deberían tener que renunciar a sus derechos constitucionales como condición para hacer negocios.

—Seth, vives en el pasado. Esa época ya no existe. —Movió rápidamente la muñeca en el aire mientras lo decía, para enfatizar sus palabras. —Debemos proteger a la gente de los terroristas.

—Si la ley sólo se ocupara de ayudarnos a luchar contra el terrorismo no tendría problema, pero hace mucho más que eso.

—¿Cómo qué?

—Nos permite cerrar cualquier sitio de internet que tenga relación con cualquiera que esté en la lista de terroristas. Si algún estudiante universitario tiene un amigo en LinkedIn o en Facebook, podríamos bloquear sus sitios sólo por ese vínculo.

—¿Qué tiene eso de malo? Si están en contacto con un terrorista, es probable que le estén brindando ayuda y aliento. Hasta donde sé, eso es traición. Deberíamos hacer más que simplemente bloquear su sitio web. Deberíamos arrestarlos.

Seth se envalentonó.

—Sabes tan bien como yo que porque una persona esté en la lista de terroristas no significa que sea terrorista. Agregan por error a la lista a abuelas y a niños todo el tiempo. Muchas personas no deberían estar allí.

—Sí, lo sé. Ningún sistema es perfecto. Sólo debes intentar ser lo más preciso posible. Pero es mejor tener algunas personas inocentes en la lista que omitir a algunos culpables.

La puerta de la oficina de Bennett estaba abierta. La conversación se ponía cada vez más intensa y sus voces comenzaron a llegar al pasillo. Carl Johnson, otro abogado del FBI, escuchó y decidió entrar y unirse a la conversación. Carl y Bennett tenían la misma categoría salarial, pero trabajaban en diferentes departamentos.

—Seth, no pude evitar escuchar la conversación. Parece que no estás de acuerdo con la última propuesta del senador Garret.

—No, no lo estoy. Creo que es inconstitucional y sienta un mal precedente. El país está entrando a un callejón sin salida y no me gusta.

—Bueno, yo también estoy algo preocupado, pero también me preocupa que si no nos arriesgamos a entrar al callejón sin salida, perdamos la guerra contra el terrorismo. Debbie Waterstein y Jack Lunn quieren ir más lejos. ¿Escuchaste lo que proponen en su proyecto de ley?

—No, no lo escuché.

Bennett reaccionó cuando escuchó el nombre Debbie Waterstein, la representante local del Congreso. Siempre le asignaban a Bennett o a alguno de sus compañeros la tarea de protegerla cuando aparecía en algún evento público en la zona de Miami. Había llegado a conocerla con el paso de los años y no le agradaba. Era una persona falsa, alguien que te sonríe y luego te apuñala en la espalda cuando te volteas. El poder se le había subido a la cabeza al adquirir cierta jerarquía en la Cámara de Representantes. Trataba a Bennett y a sus compañeros como sirvientes y les daba órdenes. Nunca pedía por favor o daba las gracias. Actuaba como un amo más que como una servidora del Estado.

Carl se sentó en la silla que se encontraba junto a Seth.

—Le llaman la Ley de Interpretación Patriota. El objetivo es cualquier cosa antipatriota: libros, sitios web, periódicos, cualquier elemento impreso. Quieren eliminar todo lo que brinde ayuda y aliento al enemigo. Cerrarían cualquier librería que venda obras antiterroristas por brindar ayuda y aliento al enemigo. Cerrarían cualquier compañía de tarjeta de crédito que financie las compras. Censurarían a cualquier anunciante que pague por una publicidad en algún sitio en internet que hable incesantemente de esas estupideces antiterroristas. Lo mismo harían con Facebook. Cerrar los sitios y arrestar a los propietarios.

Bennett sonrió, no porque estuviese de acuerdo con la ley que proponían, sino porque demostraba que Debbie había perdido la cabeza.

—Parece que nuestra amiga Debbie está totalmente fuera de control. Está ebria de poder, como Calígula y el resto de los emperadores romanos durante la última etapa del imperio.

Carl asintió con la cabeza.

—Sí, sólo que ella usa ropa de diseñador en lugar de una toga y se pasea en limusina en lugar de en un carro. El senador Garret dijo que si el proyecto de ley se aprueba en la Cámara de Representantes, se asegurará de que se apruebe en el Senado. Tendrá el voto cantado, de modo que los senadores no tendrán que declarar su voto públicamente. Anunciará que gana el sí, sin importar cuántos votos obtenga.

La sonrisa de Bennett se transformó en una de satisfacción.

—Oh, Senador Garrett, ahora tenemos un claro ejemplo de como el vómito de rata llega hasta la cima. —A continuación miró a Seth. —Seth, supongamos que te asigno custodiar a Debbie Waterstein o al senador Garrett la próxima vez que estén en la ciudad y alguien intentara asesinarlos. ¿Te pondrías delante de ellos para recibir una bala? —Bennett le hizo un giño a Carl después de preguntar.

Seth se retorció en la silla y miró la alfombra.

—Sí, supongo que tendría que hacerlo. Es mi trabajo.

—Bueno, entonces serás la persona a la que le asignaremos ese trabajo.

Carl y Bennett rieron. Seth permaneció callado.

El teléfono sonó. Bennett se volvió para atenderlo.

—¿Jim? John Wellington. ¿Puedes hablar?

—Muchachos, lo siento. Debo atender este llamado. Seth, cierra la puerta cuando salgas. —Unos segundos más tarde, estaba solo. —John, ¿en qué puedo ayudarte?

—Quisiera que pases por mi oficina antes de que vayas a tu casa esta noche.

—¿Por cuál? Tienes tres oficinas.

—Hoy estoy en la oficina del centro.

—Perfecto. Quieres que conduzca hasta el centro de Miami durante la hora pico.

—No te preocupes. Todos estarán viajando en la dirección opuesta.

—Exacto. Hasta que yo tenga que irme.

—Llámame cuando estés por llegar. Te esperaré en el vestíbulo.

—Conozco el procedimiento. Nos vemos cerca de las cinco.

17

4:57 pm

Departamento de Comercio

Bennett llegó unos minutos antes. Llamó a Wellington mientras entraba al estacionamiento que se encontraba al final de la calle. No quería esperarlo demasiado tiempo en el vestíbulo. Su apariencia – con una altura de casi 1,82 m, complexión atlética y cabello castaño – lo hacía sobresalir entre la multitud, en especial en Miami, donde la mayor parte de los habitantes de la ciudad eran de estatura baja y muchos tenían sobrepeso.

Bennett ingresó por las puertas principales y vio a Wellington al otro lado del vestíbulo. Tenía un bolso de tela en la mano izquierda que se veía algo extraño en alguien que parecía un graduado de la escuela secundaria de Indiana.

Wellington comenzó a caminar hacia Bennett.

—Jim. Qué bueno que viniste. Espero que no hayas encontrado demasiado tráfico.

—Lo normal para las cinco de la tarde en Miami. —Bennett no estaba acostumbrado a que lo citasen fuera de su zona de trabajo. Era él quien por lo general organizaba las citas.

Wellington apoyó la mano en el hombro de Bennett y le hizo una seña hacia la puerta con la cabeza.

—Vamos a mi otra oficina.

Salieron y doblaron a la izquierda. Unos minutos más tarde volvieron a doblar a la izquierda y entraron al callejón que separaba al Departamento de Comercio del edificio contiguo. Después de caminar unos quince metros, Wellington se detuvo y se volteó hacia la calle y hacia Bennett.

—Aquí tengo algunas cosas que nuestro amigo, el profesor Paige, me dio esta tarde. Quiere que “mis contactos” las analicen. —Le contó la historia a Bennett. —No dejes nada registrado. No quiero dejar pruebas.

—Entendido. ¿Quieres que prepare un informe por escrito?

—Sí, pero guárdalo directamente en una memoria externa. No uses la computadora de tu oficina en absoluto. Quiero mostrárselo a los muchachos para que vean como lo arruinaron. No te gastes en procesar las muestras de ADN. Ya sabemos a quienes pertenecen.

Bennett sonrió.

—Qué bueno que Paige no lo llevó a la policía local.

—Sí, eso podría haber complicado nuestras vidas. Bueno, la tuya al menos.

18

Aeropuerto Internacional de Miami

“Una característica del totalitarismo suave es la subyugación del individuo, todo realizado en nombre de la libertad personal.”

Atavus Ataraktos (John William McMullen, Utopia Revisited)

Se podría describir a Santos Hernández como un pedazo de músculo con dos piernas. Era de baja estatura, apenas llegaba a 1,70 m, tenía dos enormes brazos y el pecho apenas le cabía dentro de las camisas. Tenía la cabeza redonda y cabello castaño oscuro demasiado corto para peinar. El cuello casi no se le veía. Era como si Dios le hubiese puesto la cabeza directamente entre los hombros. Tenía unos labios gruesos que a las mujeres les encantaba besar, aunque las únicas mujeres a quienes besaba últimamente eran su mujer, María, y su hija de nueve años, Rosa. A simple vista, parecían una típica familia hispana trabajadora de Miami. Pero Santos tenía un lado oscuro del que ni siquiera María estaba al tanto.

Había mantenido dormido su lado oscuro a lo largo de la escuela secundaria y durante los dos años que estudió en la universidad de Miami-Dade. No apareció sino hasta poco después de que John Wellington lo contratase como agente de medio tiempo de la CIA. Wellington creyó que podía ser un agente valioso considerando sus aptitudes físicas y su puesto en el Aeropuerto Internacional de Miami, donde trabajaba como agente de la TSA, la Administración de Seguridad en el Transporte. Santos era los ojos y oídos de la CIA en el aeropuerto. No era el único agente de la CIA que trabajaba allí, pero en ocasiones, proporcionaba información útil y tenía acceso a registros que le permitían a Wellington obtener información sin necesidad de utilizar las vías oficiales. Ahorraba tiempo y evitaba la necesidad de responder preguntas que Wellington no quería responder, dado que algunos de los proyectos en los que trabajaba no eran oficiales.

Habían pasado dos semanas desde que había asesinado a Raúl Rodríguez y a Gabriella Acosta. Las personas ya casi se habían olvidado y continuaban con sus vidas, pero Santos Hernández no. La imagen del rostro de Gabriella Acosta cuando apretó el gatillo todavía lo perseguía. Se preguntaba si alguna vez podría olvidar.

Comenzó como un típico martes por la tarde en la puerta de embarque. Los ciudadanos estaban alineados como ovejas, esperaban pacientemente pasar por el proceso de revisión que se llevaba a cabo sin orden judicial y al que se habían acostumbrado después del 9/11. Santos observó como una agente de la TSA acariciaba los senos de una de las pasajeras más atractivas, un trabajo hecho para lesbianas pervertidas ya que les permitía manosear legalmente a cientos de pasajeras todos los días y podían elegir a quienes querían manosear. Antes del 9/11 lo hubiesen considerado abuso sexual. Desde ese momento se había transformado tan sólo en un procedimiento estándar en la lucha contra el terrorismo.

La pasajera a la que estaban manoseando le recordaba a Gabriella. Aún la recordaba al menos una vez por día. No podía olvidar la mirada de terror en su rostro cuando se dio cuenta de que iba a morir. Se sentía mal por haber tenido que asesinarla.

Santos experimentó una sensación extraña cuando leyó su obituario. Había dejado un hijo, un hermano y a sus padres. Se sentía identificado. Él tenía una familia también. Por lo general, cuando asesinaba, no pensaba en ellos como seres humanos, sino como un objetivo que debía ser eliminado. Prefería asesinar hombres.

Una mujer mayor en silla de ruedas hizo sonar una alarma. Santos dejó de pensar en Gabriella y volvió a la realidad. Miró hacia el lugar de la conmoción. La agente de la TSA más cercana a la mujer actuó de inmediato.

—Señora, pase por aquí. —La agente de la TSA le hizo un gesto para que se corriera hacia un costado y el resto de los pasajeros pudiese recoger su equipaje de mano. La mujer parecía asustada. El hombre que la llevaba en la silla de ruedas intercedió.

—Sufre demencia. No entiende lo que está ocurriendo.

La agente lo detuvo con el brazo derecho para que no avanzara.

—Señor, debe esperar aquí.

El contacto físico llamó la atención de Santos. El hombre parecía tener cerca de sesenta años. Era algo regordete, de estatura normal, con un fino cabello castaño, tez pálida y anteojos sin marco. Por su apariencia, era sencillo creer que sus antepasados eran de Europa del Norte o Irlanda.

Una segunda agente lo apartó de manera brusca, lo que provocó en él un sobresalto.

—Nosotros nos encargaremos. —Tomó el control de la silla de ruedas y la llevó hacia la derecha, al área de revisión. La silla chocó con una mesa. El tubo que conectaba la bolsa para recolección de orina y el catéter de la mujer se engancharon en el borde de la mesa, lo que hizo que el catéter se le arrancase de la entrepierna. Soltó un grito de dolor. El líquido amarillo salpicó el piso al mismo tiempo que la sangre le brotaba de la entrepierna.

El hombre que acompañaba a la mujer comenzó a protestar.

—Esa es mi madre. Tiene demencia. Necesito ir con ella.

Su madre se volvió como pudo cuando escuchó su voz. No podía verlo porque estaba detrás de ella y la agente le bloqueaba la vista. Tenía una expresión de dolor en la cara. La sangre continuaba saliendo. Algunas gotas mancharon el piso. La agente de la TSA siguió llevando la silla hacia el área de registración.

—¡James!

La agente de la TSA de mayor contextura intentó calmarla. Se inclinó hacia adelante y le habló al oído izquierdo.

—Quédese tranquila señora. Esto sólo llevará un minuto.

—¡James! —gritó otra vez, con desesperación.

Santos continuó observando mientras los sucesos se desarrollaban. Advirtió el visible enojo de James al escuchar los repetidos llamados de su madre. Cuando James caminó hacia donde estaba ella, la agente de mayor contextura se paró frente a él, obstruyéndole el paso con el cuerpo. James seguía intentando caminar hacia su madre que no dejaba de sangrar y gritar.

—¡James!

Para ese momento, todas las personas que se encontraban en el área de escaneo observaban cómo se desarrollaban los sucesos.

La corpulenta agente negra lo empujó con todas sus fuerzas, pero no podía detenerlo. Santos lo advirtió, se levantó de la silla y caminó hacia ellos, con paso enérgico.

Santos lo tomó del brazo izquierdo y lo estrelló contra la pared. Le gritó:

—¡No puedes entrar allí! ¡Es un área restringida!

James levantó el brazo izquierdo para resistirse. Logró liberarse de la llave que Santos le había hecho y accidentalmente lo golpeó en la cara. Santos lo golpeó con el puño derecho en las costillas, seguido por un puño de su mano izquierda en el rostro. La fuerza del segundo golpe empujó la cabeza de James hacia atrás. Golpeó la pared con un golpe seco. La sangre le caía de la nariz mientras su cuerpo se deslizaba hasta el suelo.

El resto de los pasajeros en la fila gritaron sorprendidos, incapaces de creer lo que acababan de presenciar. Muchos tomaron los teléfonos celulares para grabar lo que ocurría.

Santos sabía que James ya no representaba una amenaza, pero no se detuvo. Lo pateó una vez en el rostro, luego en las costillas. Pudo sentir como varias se quebraban cuando hicieron contacto con su pie.

—¡Estúpido imbécil! ¡Te dije que te detuvieras!

El resto de los agentes de la TSA observaban mientras sucedían los hechos. Dos agentes de sexo masculino corrieron hasta Santos y lo detuvieron antes de que pudiese ocasionar más daños. Finalmente lograron sujetarlo. Uno de los agentes esposó a James. Santos y otro agente lo levantaron, esto hizo que las costillas rotas se le clavasen en un costado. Dejó escapar un grito. Lo llevaron hasta otro lugar y lo arrastraron a lo largo de la fila de pasajeros. El rostro le sangraba profusamente.

Uno de los pasajeros que estaba en la fila tomó una fotografía en primer plano de su cara ensangrentada y sus ojos hinchados mientras los agentes de la TSA lo arrastraban a lo largo de la fila de espectadores asombrados.

Las dos agentes de la TSA interrumpieron lo que estaban haciendo para observar el altercado. La anciana no podía ver lo que estaba ocurriendo, pero podía escuchar la conmoción. Intentó volverse para mirar, pero la silla de ruedas apuntaba a la dirección opuesta.

La agente de mayor contextura física tomó la silla de ruedas, se apresuró para llevarla al cuarto de escaneo y cerró las puertas. Mientras las puertas se cerraban, los pasajeros podían oírla gritar:

—¡James! ¡James! … ¡Quítenme las manos de encima!

19

Olive Garden

“¿Es la vida tan preciada, o la paz tan dulce, como para ser comprada al precio de las cadenas y de la esclavitud? Ignoro el curso que otros han de tomar; pero en lo que a mí respecta: ¡dadme libertad o dadme muerte!”

Patrick Henry

—Robert, ¿escuchaste lo que ocurrió en el aeropuerto ayer? —Sveta y Paige se habían sentado a almorzar en el restaurante Olive Garden, ubicado en Biscayne Boulevard y 181st Street en Aventura, una ciudad al noreste de Miami. Comían allí porque les gustaba la ensalada del lugar y porque estaba cerca de la oficina de Sveta. Michelle, su camarera favorita, llevó a la mesa la ensalada y el pan y se retiró.

—Sí, no pude evitarlo. La fotografía que alguien le tomó mientras lo arrastraban con la cara ensangrentada llegó a la portada del Miami Herald. ¿Observaste el dolor en su rostro?

—Sí. Además, alguien grabó un video y lo subió a internet. Vi todo lo que ocurrió en YouTube esta mañana. Me enteré de que se expandió como un virus.

Sveta bebió un sorbo de té helado.

—Creo que es terrible lo que le hicieron a ese hombre. ¿Observaste cómo ese agente de la TSA lo pateó en la cara y en las costillas? Eso es algo que harían en Rusia, no en Estados Unidos.

—Sí, escuché que el FBI interrogó a la persona que tomó la fotografía de su cara ensangrentada. Están intentando decidir si lo acusan de un delito ya que deja una mala imagen del gobierno.

—¿Por qué lo perseguirían a él? Todo lo que hizo fue tomar una fotografía.

—Sí, pero publicarla hace que el gobierno parezca una amenaza más grande que los terroristas. Debilita su teoría de que no existe un precio demasiado alto para luchar en la guerra contra el terrorismo.

—Un periodista entrevistó al jefe del agente de la TSA. Dijo que ya habían finalizado la investigación y que el agente actuó de manera correcta, simplemente siguió el procedimiento. Van a imputar al pasajero por tentativa de lesión física. El FBI está intentando eliminar el video de YouTube porque dicen que brinda ayuda y aliento al enemigo. También quieren averiguar quién lo subió.

—¿Qué enemigo, Robert? ¿Quién es el enemigo?

—Es difícil encontrar uno. Comienzo a creer que el gobierno representa una amenaza más grande que los terroristas.

—Comienzo a creer lo mismo, Robert. ¿Pero qué podemos hacer contra ellos?

—No lo sé. Todos los políticos que aparecen en televisión para hablar de la seguridad nacional siempre dicen lo mismo: “necesitamos mayor financiación, necesitamos leyes más estrictas, necesitamos más cámaras de vigilancia”. No importa si son demócratas o republicanos.

—Robert, la administración comenzó a poner más cámaras en mi edificio. Jason me dijo que obtuvieron un subsidio del Estado para pagarlas.

—Sí, leí que el gobierno invirtió mucho dinero en cámaras. ¿Notaste que hay cámaras nuevas a lo largo de Biscayne Boulevard?

—Sí, y en muchas otras calles también. La cámara toma una fotografía cada vez que la luz se pone en rojo. Hitler y Stalin sólo podían soñar con algo así. Hace unas semanas escuché un informe de noticias sobre una persona que le disparó a varias en 70th y Biscayne. Aunque sólo lo escuché una vez. Me pregunto si la policía presionó al canal de televisión para que no lo informase.

—No me sorprendería. Es probable que teman que otros sigan su ejemplo. Muchas personas no están de acuerdo con esas cámaras. Leí en internet que el gobierno está poniendo presión en los medios para que no reporten noticias que tengan que ver con la seguridad nacional.

Sveta dejó de revolver la ensalada.

—¿Qué tienen que ver las cámaras en Biscayne Boulevard con la seguridad nacional?

—Nada. Ese es el problema. Si el gobierno es capaz de presionar a las estaciones de radio y de televisión para que no informen sobre un par de cámaras destrozadas, no podemos saber de qué más son capaces.

—Parecen estar paranoicos. Las personas también solían pensar de ese modo en Rusia. Siempre debíamos tener cuidado de lo que decíamos o hacíamos. Antes de que te dieras cuenta, estarían instalando cámaras en los hogares.

—Ya han comenzado a hacer eso. Hace unos meses, uno de los periodistas locales reportó un accidente en una escuela secundaria de la zona. La escuela entregó computadoras a los alumnos, pagadas con un subsidio del Estado. Las computadoras tenían cámaras. El vice director las utilizaba para monitorear desde su casa por la noche. La mayor parte sólo eran conversaciones adolescentes entre alumnos, pero de vez en cuando algún alumno dejaba la computadora encendida por la noche mientras se desvestía. En más de una ocasión, observaba a algún alumno masturbándose, casi todos eran hombres, pero también había algunas jóvenes.

—Robert, siempre me pregunto eso. ¿Los hombres se masturban mucho? Tenía una amiga en Moscú que decía que su hermano lo hacía todo el tiempo. Vivían en un apartamento de dos habitaciones con paredes delgadas y podía escuchar como lo hacía prácticamente todos los días.

—Sí, es algo normal. Casi forma parte de la rutina diaria.

—Robert, ¿te masturbabas mucho cuando eras adolescente?

—Sveta, me avergüenzas.

—Lo siento, Robert, sólo tenía curiosidad.

—En realidad, tenía más sexo cuando estaba en décimo grado que ahora, pero no tenía una pareja en ese entonces.

—Eso es porque estás muy ocupado, Robert. Lo haríamos más si no estuvieses tan ocupado.

—Tendré eso presente.

Michelle se acercó a la mesa.

—¿Decidieron que van a almorzar?

Sveta pidió primero.

—Sí, comeré los linguine alla marinara.

—¿Y usted, señor?

—El pollo parmigiana.

—Muchas gracias. —Se volvió y se retiró.

El ruido del abarrotado restaurante hacía difícil entablar una conversación, de modo que comieron en silencio casi todo el tiempo. El pollo parmigiana de Paige estaba bueno, pero no tan bueno como el que servían en Trattoria Il Migliori en North Miami Beach. Tampoco era tan grande como ese. Podía comer tres veces con la porción de comida de Il Migliori. Pero las ensaladas de Olive Garden eran más grandes y tenían mejor sabor, de modo que, en lo que se refiere a la comida, era una elección que estaba dispuesto a aceptar.

Mientras terminaban la comida, Paige continuaba pensando en qué estaba ocurriendo en Estados Unidos. No le gustaba.

—Sabes algo, Sveta, los Padres Fundadores de Estados Unidos se paralizarían si viesen lo que está ocurriendo en este país. Si los soldados ingleses hubiesen intentado hacer lo que la TSA y los instaladores de cámaras están haciendo, los ciudadanos los hubiesen emplumado, o quizá ahorcado. Estados Unidos se ha convertido en un pueblo de ovejas. Alguien debería hacer algo antes de que sea demasiado tarde.

20

Sunny Isles Beach

Después de despedirse de Sveta en el estacionamiento de Olive Garden, Paige tomó el teléfono y llamó a Wellington desde el coche.

—Hola John, soy Bob. ¿Ya tienes los resultados?

—Sí, los tengo, pero no hay mucho para informar. Voy a estar cerca de tu zona esta tarde. Quizá podamos vernos unos minutos. ¿Tienes tiempo?

—Por supuesto. Soy profesor. Sólo doy clases dos veces por semana y hoy no es uno de esos días.

—Gracias por recordármelo. A veces olvido que trabajo más en un día de lo que ustedes trabajan en una semana.

—Quizá deberías considerar trabajar menos. Cuanto menos trabajen en el Departamento de Comercio, menos daño podrán causar a la economía.

—Muy gracioso, Bob. Sabes que los consumidores estadounidenses son siempre nuestra mayor prioridad.

—Lo sé, por ese motivo los precios son mucho más altos que en un mercado libre. Quieren proteger a los consumidores estadounidenses de los precios bajos.

—Exacto… ¿Qué te parece a las cuatro? Es después del horario de tu siesta, ¿no es cierto?

—Sí, por lo general ya desperté de la siesta a esa hora.

—Bien. ¿Nos vemos en el Starbucks de Collins Avenue?

—Me parece bien. Está cerca de mi gimnasio. Puedo hacer unos ejercicios rápidos después de la siesta y antes de la cena.

—Nos vemos allí.

***

Paige llegó al gimnasio cerca de las 14:30, entrenó enérgicamente y se duchó a las 15:45. De modo que contaba con más de los dos minutos necesarios para caminar hasta Starbucks.

Desde el incidente en el estacionamiento, había estado ejercitándose con mayor intensidad que la habitual. Combinaba el entrenamiento con pesas y las artes marciales. También pasaba más tiempo en el Dojang peleando con cualquiera que estuviese allí. Si tenía otro enfrentamiento, no podía darse el lujo de que su técnica estuviese tan descuidada como la primera vez.

Paige llegó primero. Pidió un croissant de atún y un capuchino. El ejercicio lo había dejado hambriento y quería ingerir algo de proteínas. Después de retirar el pedido, salió y eligió una mesa en el rincón noroeste. Desde allí podía observar la Collins y al mismo tiempo estar lo suficientemente lejos de los gases de escape como para que no alcanzaran su nariz. Estaba alejado de las demás mesas; con los ruidos de la calle, el resto de los clientes no podrían entender la conversación.

Wellington se acercó hasta la mesa donde estaba Paige unos minutos después de las cuatro. Tenía una camisa blanca de mangas cortas y una corbata azul, pero no llevaba chaqueta. En Miami hacía demasiado calor para usar chaqueta al aire libre.

—Hola, Bob. —Se inclinó y estrechó la mano de Paige. —Enseguida regreso. Voy a buscar un café.

Regresó unos minutos después, cuando Paige estaba dando el último mordisco al croissant de atún.

Después de intercambiar algunas bromas, Wellington se refirió al tema en cuestión.

—Mis muchachos no hallaron mucho. El ADN no estaba en el sistema. La camioneta era robada.

—¿Y las huellas? ¿Encontraron algo en las notas o en las armas?

—No. Deben de haber utilizado guantes para las notas. No había huellas en las armas tampoco.

Paige disimuló su asombro. Él mismo había puesto las huellas en las armas. Observó a John mientras intentaba disfrutar del capuchino.

—¿Pudiste rastrear los números de serie de las armas?

—Sí. Pertenecían a un sujeto que murió hace diez años.

—Mmm. Parece que hemos llegado a un punto muerto. Perdón por mi juego de palabras.

—Muy gracioso, Bob. Es probable que alguien las haya heredado, o quizá se vendieron en una subasta o en una feria de armas. No existe manera de rastrearlas sin dejar pruebas documentales. No queremos hacer eso.

—¿Y qué hay sobre las fotografías? ¿Tu programa de reconocimiento de rostros encontró algo?

—No, parece que no están en el sistema.

—Es algo extraño. Cualquiera que tenga licencia de conducir está en el sistema.

—Es cierto, pero no apareció nada. El sistema de reconocimiento de rostros no es perfecto.

—O quizá tienen un contacto que quitó sus fotografías del sistema.

—Bob, no seas paranoico. Seguramente sólo sean un par de matones despreciables.

La conversación se desvió gradualmente. Wellington se marchó unos minutos más tarde. Mientras Paige regresaba al coche, repasó mentalmente la conversación. John le había mentido sobre las huellas digitales. Paige había encontrado las llaves de la camioneta en sus bolsillos. Quienes roban vehículos no tienen las llaves. Deben manipular los cables para encenderlos, y cualquiera que tenga licencia de conducir tiene su fotografía en el sistema.

Nada tenía sentido. Se preguntaba por qué Wellington le estaba mintiendo.

21

Oficina de James Young

“Si quieres ver una imagen del futuro, imagina una bota aplastando un rostro humano para siempre.”

George Orwell

“La realidad es que los hombres están cansados de la libertad.”

Benito Mussolini

“Deben existir límites a la libertad.”

George W. Bush

James Young regresó al trabajo el día después que Santos Hernández le quebró las costillas en el aeropuerto. Le dolía moverse, de modo que intentó quedarse sentado en el escritorio el mayor tiempo posible. Las costillas le dolían menos que el día anterior, pero les llevaría algunos meses sanar por completo.

Mientras se encontraba sentado, unos matones del Departamento de Seguridad Nacional estacionaron en dos grandes camionetas negras frente al edificio, poco después de las dos de la tarde. Bajaron repentinamente de los vehículos de manera simultánea, armados, espantando de ese modo a las personas sobre la acera.

Entraron a la fuerza por la puerta principal de la oficina del primer piso donde trabajaba James Young.

—¿Cuál es la oficina de James Young?

La aterrada mujer que se encontraba más cerca de la puerta señaló, con su mano temblorosa, al lugar más alejado de la sala.

Los ojos de todos estaban centrados en los intrusos, sus uniformes negros, chalecos antibalas Kevlar y sus armas. Experimentaron frente a frente la conmoción y el pavor del que el ex secretario de defensa Donald Rumsfeld había estado tan orgulloso; la diferencia era que la intención de Rumsfeld era que la técnica se utilizase contra los enemigos de los estadounidenses, no contra los propios ciudadanos.

James escuchó el alboroto y se levantó de la silla tan pronto como el dolor en las costillas se lo permitió cuando escuchó que alguien lo llamaba.

El jefe abusador del DSN y dos subordinados entraron en su oficina.

—Salga de la oficina, señor Young.

James permaneció de pie frente a ellos, algo inclinado hacia adelante, sin palabras.

—¡Dije que saliera!

James no se movió lo suficientemente rápido como para complacer al agente del DSN. El hombre le dio un puñetazo en la boca del estómago, luego le agarró el brazo derecho y lo retorció, lo que hizo que sus costillas rotas se separasen y se le clavasen en el cuerpo. Dejó escapar un grito. Las rodillas se le doblaron por el dolor y cayó al piso.

El jefe les hizo una seña a sus dos subordinados.

—Llévense la computadora y los archivos. Dejen todo lo demás.

Obedecieron como robots. Uno de ellos guardó lo que estaba sobre el escritorio en un bolso de tela. El otro desenchufó y desarmó la computadora. Una vez que terminaron con la oficina de Young, el jefe se dirigió a la oficina principal.

Mientras James se esforzaba para levantarse, advirtió como uno de ellos se dirigía al escritorio de su secretaria. El desorden bloqueaba el acceso a los cables de la computadora. El agente apoyó el antebrazo izquierdo sobre el escritorio y arrastró todo lo que estaba allí. Yanira Flores observó cómo el portarretrato con la fotografía de su familia se estrelló en el piso y el vidrio se rompió. James apretó los dientes. Era todo lo que podía hacer. Se sentía sin fuerzas para detenerlos. Le dolían tanto las costillas que apenas podía mantenerse en pie.

Yanira invadió el espacio personal del agente y lo confrontó.

—¡¿Qué está haciendo?!

El agente le golpeó el rostro con el codo y su cuerpo de 50 kilos y 46 años salió expulsado contra el mueble de archivos. Le pegó con la punta del pie en la ingle mientras Tom Campbell, el presidente de la compañía, entraba por la puerta principal. James miró a Campbell, luego al agente, luego a Yanira, que yacía inconsciente en el piso, la sangre le cubría la nariz, la boca y el mentón.

Campbell se abalanzó sobre los agentes.

—¡¿Qué está ocurriendo aquí?!

El jefe se dirigió hacia él con calma. Parecía embriagado de poder. Puso los puños en la cadera antes de hablar. A James le recordó a fotografías que había visto de Mussolini, el dictador fascista italiano.

—Estamos confiscando sus computadoras y archivos.

El presidente quedó boquiabierto. Entrecerró los ojos.

—¿Tienen una orden judicial?

—No necesitamos una. James Young ha sido clasificado como terrorista por agredir a un funcionario del gobierno. La Constitución no se aplica cuando se trata de terroristas.

—¿Desde cuándo agredir a un funcionario público se convirtió en terrorismo?

—Desde que yo lo digo. El Departamento de Seguridad Nacional tiene la autoridad de clasificar a cualquiera como terrorista, por cualquier razón que creamos apropiada.

James escuchó las palabras a medida que salían de la boca del jefe. Miró hacia la izquierda y hacia la derecha y observó cómo los demás agentes llenaban cajas con archivos y desconectaban el resto de las computadoras. Sus colegas lo miraban con desconfianza, como si todo lo que estaba ocurriendo fuese su culpa. Se sentía muy mal. Miró alrededor de la oficina. Estaba destruida. Los agentes del gobierno no habían sido prolijos. Habían desparramado por el piso papeles y otros objetos que estaban en los escritorios de sus colegas. Todos lo estaban mirando.

22

Apartamento de Sveta

“La actividad antiamericana no puede evitarse o eliminarse utilizando métodos antiamericanos; para preservar la libertad debemos utilizar las herramientas que la libertad provee.”

Dwight D. Eisenhower

“Propiedad privada era la fuente original de la libertad. Todavía es el estadio principal.”

Walter Lippmann

“Les diré algo, la libertad y los derechos humanos en los Estados Unidos están condenados. El gobierno de los Estados Unidos llevará al pueblo estadounidense – y a Occidente en general – a un infierno insoportable y a una vida asfixiante.”

Osama Bin Laden

Paige y Sveta se habían sentado a cenar en la cocina cuando un informe televisivo llamó su atención.

El Departamento de Seguridad Nacional allanó esta tarde la oficina donde trabaja James Young. Como recordarán del informe de noticias de ayer, Young fue arrestado por atacar a un agente de la TSA en el Aeropuerto Internacional de Miami. Se lo acusa de terrorismo doméstico y se encuentra libre bajo fianza. Los agentes confiscaron computadoras y archivos para determinar si Young está relacionado con una red de terrorismo doméstico.

Uno de los empleados que se encontraba en la oficina durante el allanamiento, grabó el siguiente video en su celular.

La imagen del jefe del DSN apareció en la pantalla, con los puños en la cintura:

No necesitamos una orden judicial para realizar un allanamiento de bienes o para confiscarlos. La guerra contra el terror exige acción.

La voz del conductor interrumpió el audio mientras en el video se podía observar en primer plano el rostro ensangrentado de Yanira Flores. El Departamento de Seguridad Nacional declaró que esta empleada, que aún no ha sido identificada, atacó a uno de sus agentes mientras éste intentaba desconectar su computadora.

—Robert, ¿pueden hacer eso? ¿Pueden simplemente confiscar bienes sin ningún tipo de orden judicial?

—Al parecer pueden. —Le costó pronunciar las palabras.

Sveta le tomó el antebrazo.

—¿Por qué nadie hace nada?

—Mi abuelo me contó sobre una vez que estaba caminando en la calle en Moscú. Observó que la policía soviética estaba golpeando a un hombre. El hombre le rogó que se detuviese. Uno de los policías sacó una pistola y le disparó. Era nuestro vecino. Nadie hizo nada. Todos estaban mirando y nadie hizo nada.

23

9:17 pm

Universidad Atlántica de la Florida

“No discutimos con aquellos que no están de acuerdo con nosotros, los destruimos.”

Benito Mussolini

Martin Kaplan salió de la clase nocturna de sociología de Universidad Atlántica de la Florida y comenzó a caminar hacia el coche. Era una noche calurosa, como muchas en Boca Raton, pero la brisa del mar hacía que fuese un poco más agradable. Una especie de pájaro tropical graznaba en una de las palmeras.

Cuando entró al oscuro estacionamiento, apenas había advertido que dos hombres caminaban en su misma dirección, pero no le dio importancia. Estaba muy ocupado pensando en la clase que había dado como para preguntarse qué hacían allí o el hecho de que no parecían estudiantes. Sin libros. Sin mochilas. Vestidos de manera informal. Mayores que muchos estudiantes.

—¿Profesor Kaplan?

El sonido de la voz que provenía de su derecha a tan sólo unos pasos lo despertó de su trance hipnótico. Cuando se dio vuelta observó a dos hombres a sólo unos metros, uno a la izquierda y uno a la derecha. Llevaban ropa oscura. No pudo distinguir sus rasgos con claridad, pero pudo ver que llevaban guantes de látex. Se acercaron a él a paso acelerado y lo rodearon, uno a cada lado.

—Por favor, profesor, no se asuste. Sólo queremos hablarle. —El más alto lo tomó con firmeza del brazo izquierdo y lo llevó hasta el coche.

—Suba.

Kaplan no estaba acostumbrado a que lo tratasen de esa manera. No estaba acostumbrado a que le dijesen qué debía hacer o a que lo tocasen, en especial de forma tan severa y enérgica. Miró alrededor para ver si había alguien más en el estacionamiento. Estaba solo.

Mientras sacaba las llaves y presionaba el botón del llavero para abrir la puerta, miró hacia el edificio de Artes y Ciencias para ver si había alguien, pero los dos hombres le bloquearon la visión. Estaban tan cerca que podía oler su aliento desagradable.

El más alto sostuvo la puerta abierta con la mano izquierda.

—Suba. —Continuó sosteniendo la puerta para que Kaplan no pudiese cerrarla de un golpe y huir.

Se sentó detrás del volante y miró hacia arriba.

—¿Debería abrocharme el cinturón?

—No es necesario. —Sacó del bolsillo un objeto tubular de menos de treinta centímetros de largo. Lo apoyó en las costillas de Kaplan y oprimió un pequeño botón rojo, enviando a su cuerpo 1,5 millones de voltios. Lo sostuvo durante unos segundos, luego lo retiró.

Kaplan estaba paralizado, pero totalmente consciente. Podía escuchar y ver, pero no podía moverse.

—Probablemente se pregunte el motivo de nuestra breve visita. Se debe a que usted es un traidor, asqueroso pedazo de porquería. Su investigación debilita a Estados Unidos y le brinda ayuda y aliento al enemigo.

Se alejó del coche. Kaplan observó sin poder hacer nada cómo el más bajo de los dos metía la cabeza en el coche y dejaba un sobre en el tablero. Observó cómo sacaba una navaja de afeitar del bolsillo izquierdo. Puso la palma de la mano derecha sobre la frente de Kaplan y empujó su cabeza hacia atrás.

—Adiós, maldito. —Apoyó la punta de la navaja debajo de la oreja derecha de Kaplan y le hizo un tajo de oreja a oreja. Kaplan podía ver cómo su propia sangre salpicaba el parabrisas y el sobre. Luego todo se oscureció.

Cerraron la puerta del coche de Kaplan y una camioneta negra se detuvo. Se subieron y se marcharon. El más bajo guardó la navaja en una bolsa de plástico.

24

Paige no solía dar clases los jueves, pero ese día era una excepción. Lo habían invitado a dictar una clase especial a un grupo de estudiantes de negocios internacionales sobre sus experiencias contables en la ex Unión Soviética y en Europa del Este. Se dirigía allí para prepararse para la clase.

Paige encendió la radio mientras salía del estacionamiento.

Anoche, cerca de las 10 pm, Martin Kaplan, un profesor de sociología del campus de la Universidad Atlántica de la Florida en Boca Raton, fue hallado muerto en su coche en el campus de la universidad, al parecer víctima de un acto delictivo. Kaplan, quien criticaba abiertamente la recopilación de información de la NSA, era un asesor del miembro de la Cámara de Representantes Lois Klein, quien encabeza la investigación del Congreso sobre las supuestas actividades inconstitucionales de la NSA. El profesor Kaplan, estaba al frente del cuerpo especial de la investigación. Se encontró un sobre en la escena, pero las autoridades aún no han revelado el contenido. Aún no se ha podido entrevistar al representante Klein.

Paige apagó la radio. Recordó la conversación que había tenido con Wellington. Había sido asignado para infiltrarse en el grupo de estudio de Saul Steinman, que estaba formado por profesores que pensaban del mismo modo que Martin Kaplan y Nathan Shipkovitz, quienes ahora estaban muertos. Y no por causas naturales. Habían sido asesinados en estacionamientos de universidades. Se preguntaba si los dos hombres que lo habían atacado en el estacionamiento de la universidad habían sido enviados para asesinarlo. ¿Se encontraba en la misma lista que Shipkovitz y Kaplan? ¿Tenía Wellington algo que ver con las muertes? ¿Tenía Wellington planeado asesinar a Steinman y quizá a otros profesores? ¿Quizá también a él?

Sabía por experiencias anteriores que Wellington era un sujeto peligroso. John le había mentido sobre las huellas digitales en las armas. Quizá le mentía sobre Steinman también. Había muchas preguntas sin responder. Decidió seguirle la corriente. Por ahora. Quizá las cosas se aclarasen con el tiempo. Lo mejor que podía hacer era estar atento, con los ojos abiertos y la boca cerrada. Wellington no debía sospechar que había comenzado a atar cabos.

***

Llegó a la universidad y encendió la computadora. Había investigado la matrícula de la camioneta. Era muy sencillo. En internet, las compañías brindan casi cualquier tipo de información por algunos dólares.

Mientras la computadora se iniciaba, se levantó de la silla y miró por la ventana. Otro día hermoso en Miami. Los estudiantes se dirigían a clase, reían, conversaban y hablaban por teléfono, inconscientes de lo que estaba ocurriendo en su ciudad.

Desde el salón común de los profesores que estaba al final del pasillo llegaba el olor ácido a café de mala calidad. Quizá fuese a buscar un poco más tarde. No le gustaba particularmente el olor a café que emanaba de esa sala, pero podía mejorar el sabor si le agregaba un poco de esencia de vainilla o caramelo.

Se sentó y buscó en la computadora sitios en internet que tuviesen la información que necesitaba. Eligió la primera opción, leyó las instrucciones, ingresó los datos de su tarjeta de crédito, escribió el número de la matrícula, luego presionó el botón buscar.

Aparecieron un nombre y una dirección. La camioneta pertenecía a George Heverly, de 34 años. La pantalla mostraba una dirección en Northwest 17th Avenue. Sin número. Seguramente era una casa. Las personas que vivían solas por lo general vivían en apartamentos, de modo que seguramente estaba casado. Casi todos los hombres casados tenían hijos. Dado que tenía 34 años, era casi seguro que sus hijos siguiesen viviendo en la misma casa.

Quizá podía encontrar una fotografía del sujeto en internet. Buscó George Heverly Miami. Nada. Luego buscó en Facebook y aparecieron varios resultados. Pero ningún perfil de Facebook pertenecía a George Heverly. Sin embargo, encontró el perfil de Gwen Heverly. Entró al link.

Apareció la página principal. Mostraba varias fotografías familiares.

Una de las personas era el más pequeño de los dos hombres que lo habían atacado en el estacionamiento.

La joven que aparecía en casi todas las fotografías, probablemente Gwen, parecía tener cerca de trece años. En algunas fotografías también aparecía un pequeño de nueve o diez, que de seguro sería su hermano. Debían de estar inscriptos en una escuela primaria de su barrio, a no ser que los educasen en su casa.

Buscó escuelas que tuviesen el mismo código postal, revisó las páginas web de cada una e hizo algunos llamados para averiguar hasta qué hora tenían clases. Por lo general las escuelas del distrito finalizaban las clases entre las dos y media y las tres. Miró la hora. Casi las once. Su clase de posgrado no empezaba hasta las seis. Tenía tiempo de volver a su casa, buscar la cámara, almorzar y dirigirse hacia Northwest 17th Avenue antes de que regresasen de la escuela.

Apagó la computadora y se marchó. El olor a café se había intensificado, pero no lo bebería ese día. Alguien más iba a tener que beber esa basura. Tenía una misión que terminar.

25

La casa de Heverly

Paige regresó a su apartamento, tomó la cámara y se marchó. Podría haberse ahorrado el viaje si usaba la cámara del celular, pero la que tenía en su casa tenía mejor resolución.

Mientras se dirigía hacia el estacionamiento, se preguntaba por qué Wellington le había mentido sobre las huellas digitales y el resto de las pruebas. ¿Qué planeaba? ¿Quién más estaba involucrado?¿Quién le daba las órdenes a Wellington para esta misión? ¿Había enviado Wellington a los dos hombres que lo atacaron en el estacionamiento? ¿Si no había sido él, quién más podía haberlo hecho? ¿Los habían enviado sólo para hablarle o para matarlo? ¿Estaría fuera de peligro ahora que había decidido abandonar la investigación sobre Raúl Rodríguez?

Encontró la casa de Heverly con facilidad. Era un barrio residencial. Cerca de la autopista principal. No había calles de un único sentido que dificultasen la circulación. Varias de las casas tenían arbustos en el frente. Podría estacionar allí para esperar que los niños llegasen. Si las clases terminaban entre las dos y media y las tres, de seguro llegarían entre las dos y cuarenta y las tres y veinte.

A las dos y media dio algunas vueltas para familiarizarse con el barrio y para conseguir posibles lugares donde pudiese estacionar sin ser descubierto. Estacionó al otro lado de la calle a algunos metros de la casa, suficientemente alejado para no ser muy obvio, pero suficientemente cerca para observar lo que ocurría. Cuando bajó la ventanilla para poder tomar buenas fotografías, el calor de las agobiantes tardes de Miami invadió el ambiente del coche, fresco con aire acondicionado. Sintió el aroma a césped recién cortado. Le recordó a su juventud, cuando solía cortar el césped de su padre y ganaba algo de dinero extra cortando el césped de los vecinos. Ahora que vivía en un apartamento ya no debía hacer eso. La administración del edificio había contratado personal haitiano para que hiciese ese trabajo.

Tenía la boca seca. Tomó una goma de mascar y se limpió el sudor de la frente con las yemas de los dedos. No tendría que esperar mucho más.

A una cuadra, un grupo de niños con mochilas caminaba en dirección a la casa de Heverly. Desde lejos, no podía distinguir si entre ellos se encontraban quienes había visto en las fotografías de Facebook.

El grupo se redujo a medida que se separaban para ir a sus respectivas casas. Cuando llegaron a la casa de Heverly, sólo quedaban cinco.

Paige utilizó el zoom de la cámara y comenzó a tomar fotografías. Dos de ellos, un niño y una niña, se dirigieron a la puerta lateral de la casa, mientras que el resto siguió caminando. Consiguió las fotografías que quería.

Encendió el coche. Una mujer abrió la puerta lateral mientras Paige pasaba junto a la casa. Tomó rápidamente una fotografía de los tres juntos.

26

James Young

James Young continuó yendo a la oficina, pero no había mucho trabajo para él o para cualquiera. No tenían computadoras. No tenían archivos. Sus compañeros habían sentido empatía con él después de ver su rostro lleno de sangre en la portada del Miami Herald, pero ahora mantenían distancia. El Departamento de Seguridad Nacional lo trataba como a un terrorista.

A pesar de que se avecinaba la fecha en que debía comparecer ante el tribunal, su mayor preocupación ahora era conservar el trabajo. Los clientes de la compañía no dejaban de llamar para cancelar sus órdenes. Sin computadoras, la compañía no podía servirles. Sus compañeros pasaban la mayor parte del tiempo atendiendo llamadas por cancelaciones. Cada vez que sonaba un teléfono significaba otro clavo en el cajón de la compañía. Pronto tendrían que cerrar si no recuperaban las computadoras.

Intentaba no hacer contacto visual con nadie. Intentaba no hablarles. Habían dejado hablarle.

Miró el reloj. Hora de irse. Observó a Yanira Flores mientras salía. Su nariz estaba en su lugar nuevamente. Aún tenía hinchado uno de los ojos por el golpe que le había dado con el codo uno de los agentes del DSN.

De regreso a casa, estacionó en un cajero automático de su banco para retirar algo de efectivo. Su tarjeta fue rechazada. Dos veces. El banco estaba cerrado, pero la cabina del cajero aún estaba abierta. Condujo hasta allí.

—Buenas tardes, ¿en qué puedo ayudarle?

—Quise hacer una extracción de su cajero pero mi tarjeta fue rechazada.

—Lo siento, señor. Permítame la tarjeta de débito y una identificación. ¿Cuánto quiere retirar?

—Doscientos dólares, por favor.

—Aguarde un momento. —La cajera tomó la tarjeta de débito y la identificación y comenzó a escribir en la computadora. Unos segundos más tarde se detuvo.

—Lo siento, señor. Sus cuentas fueron bloqueadas.

—¡¿Qué?! ¿Por qué están bloqueadas?

—No lo sé, señor. Sólo dice que el Departamento de Seguridad Nacional las bloqueó esta mañana.

—¿Qué? —gritó y se agarró de la puerta del coche para inclinarse sobre ella—. ¿Cómo voy a comprar comida?

La cajera se alejó de la ventana, asustada por el repentino arrebato de James.

James se arrepintió de haber reaccionado así tan pronto como terminó de hablar.

—Señor Young, el banco está cerrado ahora. Tendrá que regresar mañana cuando el banco esté abierto para solucionarlo. Lo siento, señor.

James refunfuñó, pero fue respetuoso. No era culpa de ella que no pudiese retirar efectivo.

—Muchas gracias. —Encendió el coche y se marchó.

Su esposa le había pedido que comprara algunos artículos en la tienda de camino a casa. No necesitaba efectivo para ello. Podía usar alguna tarjeta de crédito.

Condujo hacia la tienda, pero no podía concentrarse en el camino. Cada día parecía agregar nuevos problemas a su ya complicada vida, principalmente debido al roce involuntario de su mano en el rostro del agente de la TSA en el aeropuerto.

Llegó a la tienda unos minutos más tarde. Buscó los artículos que le había pedido su esposa y se dirigió hasta la caja. El cajero registró los productos y James pasó la tarjeta de crédito por el lector.

—Lo siento, señor, la máquina rechazó su tarjeta. ¿Puede probar con otra?

¿Cómo era posible? Siempre pagaba las tarjetas a tiempo. Incluso pagaba un poco más del monto que debía para tener crédito a favor cuando comenzase el nuevo período.

Probó con otra tarjeta. Rechazada. Luego otra. También rechazada. Sólo tenía tres tarjetas. Siempre habían sido más que suficientes.

—Lo siento, señor. No podré terminar de procesar su transacción.

—Lo siento. —Comenzó a recoger los artículos para ponerlos en el carrito.

—¿Qué está haciendo, señor?

—Voy a devolverlos a los estantes. No deberían tener que hacerlo ustedes. Es mi culpa.

—No, señor. No tiene que hacerlo. Es política de la tienda que uno de nuestros empleados tiene que devolver los artículos a los estantes.

—Está bien. Perdón por los inconvenientes.

—No hay problema, señor. No se preocupe.

—Muchas gracias.

Salió de allí tan rápido como pudo. Evitó mirar al resto de los clientes.

27

10:00 pm

Apartamento de Paige

Paige abrió la puerta del apartamento y lanzó las llaves sobre el mueble de la cocina. Se desplomó en el sofá y dejó escapar un suspiro. Por lo general, los estudiantes de la clase de posgrado eran más inteligentes, más maduros y estaban más motivados que los estudiantes de grado, pero la mayor parte no quería estar en su clase. Casi todos estudiaban administración o marketing y tomaban sus clases porque era un requisito para obtener el título. Debía intentar enseñarles y a la vez entretenerlos para mantenerlos interesados.

Cerró los ojos durante un momento. El gruñido de su estómago le indicó que debía comer algo, de modo que buscó en el refrigerador y sacó una Pepsi dietética y los ingredientes para preparar un sándwich de jamón y queso. Tomó la enorme bolsa de papas fritas que estaba sobre el mueble y llevó todo a la mesa de la cocina. Preparó el sándwich y lo comió con lentitud junto con las papas fritas, luego encendió la laptop y terminó la Pepsi dietética.

En el escritorio, se colocó guantes de látex, abrió un paquete nuevo de papel fotográfico brillante e imprimió las dos mejores fotografías que había tomado esa tarde. Las hizo a un lado. Luego imprimió doce copias de todas las fotografías que había tomado la noche que Heverly y el otro sujeto lo atacaron en el estacionamiento de la universidad – sus rostros y armas y la matrícula de la camioneta – junto con copias de las notas.

Se estiró y tomó el paquete de sobres grandes que había comprado en Walgreens de regreso a casa. Guardó en uno de ellos un juego completo de fotografías, incluso las fotografías de la familia de Heverly. Guardó un juego de fotografías del estacionamiento junto con las fotografías de las armas y las copias de las notas en otros 11 sobres.

Luego escribió una nota para George Heverly y una segunda nota para los destinatarios de los otros 11 sobres. La nota para Heverly decía:

Señor Heverly,

Sabemos que atacó al profesor Paige y que lo ha amenazado tanto a él como a su novia. Si le hace daño a alguno de los dos lo mataremos. Ni usted ni su familia vivirán. También distribuiremos copias de estas fotografías y notas a los medios y a varias agencias del gobierno para que sus cómplices sean llevados ante la justicia. Abandone lo que está haciendo o aténgase a las consecuencias.

Su amenaza no era real, por supuesto. Era consciente de que estaba actuando solo, pero Heverly no lo sabía.

Imprimió el mensaje y lo guardó en uno de los sobres. Luego abrió otro documento de Word y comenzó a escribir.

Está leyendo esta nota porque yo, Robert Paige, he sido asesinado. En este momento, no sé quién será el responsable de mi muerte, pero puedo guiarlo en la búsqueda. La semana pasada fui atacado por dos hombres en el estacionamiento de la Universidad Saint Frances cuando me dirigía a mi casa después de mi clase del turno noche. Sus fotografías están dentro del sobre. Uno de los agresores era George Heverly. Las fotografías que encontrarán de su camioneta y matrícula se tomaron en ese momento, en el estacionamiento, junto con las fotografías de las pistolas que pude sacarles (se las entregué a John Wellington para que las investigara).

Heverly amenazó con matarme si no abandonaba mi investigación sobre el asesinato de Raúl Rodríguez. Después de eso, recibí cartas con amenazas en la universidad y en mi casa (coloqué copias dentro del sobre). Desconozco la identidad del otro agresor, pero tiene una lesión en la rodilla, producto de nuestra pelea en el estacionamiento. Quizá pueda identificarlo por la fotografía o al rastrear los números de serie de las pistolas.

Tengo motivos para creer que John Wellington (actualmente empleado del Departamento de Comercio de Estados Unidos) y la oficina del FBI en Miami están incriminados. Si Svetlana Ivanova ha sido asesinada, las mismas personas son responsables de su muerte.

Paige imprimió copias y las colocó en los once sobres restantes. Dirigió diez de ellos a diferentes figuras de los medios de izquierda y de derecha, y a la oficina del FBI en Washington DC. Luego cerró los once sobres y los guardó en su portafolio, junto con el sobre que contenía la nota para Heverly.

Paige miró la hora. Casi las once. Se quitó los guantes de látex, los guardo en el portafolio, encendió la televisión y miró las noticias.

A las once y cuarenta y cinco se levantó, se puso una remera negra, pantalones negros, zapatillas negras y una gorra negra. Tomó el portafolio, la Glock 17 y condujo hasta NW 17th Avenue.

Llegó después de medianoche. Las luces delanteras del coche irrumpían en la oscuridad e iluminaban un barrio tan tranquilo que parecía deshabitado. Estacionó a media cuadra de la casa de Heverly, apagó el motor y las luces.

Se colocó los guantes de látex, guardó la Glock en el bolsillo y tomó el sobre que tenía la nota para Heverly. Cerró la puerta lentamente y caminó hasta la casa de Heverly con tranquilidad. Un perro de una casa vecina comenzó a ladrar. Alguien gritó ¡Cállate! El ladrido se detuvo.

En la entrada de la casa de Heverly, Paige caminó hacia el lado derecho de la camioneta para poder acercarse sin que lo viesen. Deslizó el sobre por debajo limpiaparabrisas. Unos minutos después, estaba de vuelta en el coche. Encendió el motor, hizo una vuelta en U y se marchó.

28

George Heverly

La mañana siguiente

Gwen vio el sobre en el parabrisas y ella, su padre y George Jr. caminaron hasta la camioneta.

—Papi, hay un sobre gigante en tu parabrisas. —Por lo general, George Heverly llevaba a sus hijos a la escuela antes de ir al trabajo.

—Gracias, cariño. —George tomó el sobre y se quedó mirándolo.

—¿No vas a abrirlo?

Heverly dudó. Su instinto le decía que no debía abrirlo frente a los niños.

George Jr. se metió en la conversación.

—Sí, papá. Ábrelo. Veamos qué hay dentro. —Gwen juntó las manos y comenzó a saltar, expectante. Las coletas de su cabello le rebotaban.

—Seguro sea algo del trabajo. Lo abriré más tarde. —Había trabajado para la Agencia Nacional de Seguridad durante más de diez años. Nunca habían dejado nada en su parabrisas. Hubiese sido una violación de la seguridad.

—¡Por favor, papi! ¡Por favor!

—Está bien. Lo abriré y espiaré el contenido. Si es algo interesante les mostraré.

Gwen le agarró el antebrazo mientras abría el sobre. Las dos fotografías que Paige había tomado el día anterior cayeron boca arriba en la entrada del coche.

—Papi, esas son fotografías nuestras. Y mami también está en una.

Heverly quedó estupefacto. Se arrepintió de haberse dejado convencer y abrir el sobre delante de sus hijos. Se dio cuenta de que había cometido un error estúpido.

Debía decir algo.

—Supongo que un buen hombre decidió compartir las fotografías con nosotros. —Le quitó las fotografías de las manos a Gwen y volvió a meterlas en el sobre tan rápido como pudo.

—¿Qué más hay en el sobre, papi? ¿Tiene más fotografías?

George debía ponerle fin a esa conversación. Con cuidado, observó dentro del sobre, asegurándose de que sus hijos no pudiesen ver el contenido. Había más fotografías. En la primera estaba su compañero, con el rostro ensangrentado. Supuso que debían de haberlas tomado en el estacionamiento de la universidad, donde Paige los dejó inconscientes a los dos.

—No, sólo unos documentos.

Gwen parecía decepcionada. Heverly intentó esconder la preocupación que con seguridad demostraba su rostro. Subieron a la camioneta y se dirigieron a la escuela. Heverly sólo podía pensar en el contenido del sobre. ¿Cómo había averiguado Paige quién era o dónde vivía? ¿Su familia corría peligro? Tendría que esperar a estar solo para poder leer la nota que había visto en el sobre.

Dejó a sus hijos, luego se alejó una cuadra, estacionó y revisó el contenido del sobre. Tomó la nota y comenzó a leer. Con cada oración aumentaba su furia y su preocupación. Debería haber matado a Paige en el estacionamiento. Ahora era demasiado tarde. Matarlo ahora tendría consecuencias, para él y para su familia. Se preguntó qué debía hacer. Debía advertirle a su compañero. Y a su jefe, quien lo había enviado a la misión. ¿Y después? Matar a Paige no era una opción. ¿Qué pasaría si su jefe no opinaba lo mismo que él? Si su jefe quería matar a Paige, una insignificante nota como la que tenía en la mano no iba a hacerlo cambiar de opinión.

Tomó el teléfono celular, llamó a Wellington y le contó lo sucedido.

—Mmm. Parece que tenemos un problema. Escucha, estoy yendo al trabajo. Reunámonos esta tarde. Estaré en mi oficina del centro. Dile a Ed que vaya contigo. No hagas nada de lo que podamos arrepentirnos. Debemos encontrar la manera de calmar las cosas.

—Está bien. Hablaré con Ed y te avisaré.

—No es necesario que me avises. Sólo asegúrate de estar allí antes de las cuatro y media. Llámame cuando llegues al estacionamiento.

Ambos cortaron. De algún modo, Heverly se había calmado. Aún quería estrangular a Paige, pero Wellington no se lo permitiría.

29

Oficina central de la NSA

Heverly llegó a la oficina central de la NSA, abrió la puerta de su oficina, encendió la luz y se dirigió directamente a la oficina de Ed Morris. Observó cómo Ed intentaba con torpeza abrir la puerta mientras hacía lo posible para que no se le cayera el bastón que estaba usando desde que Paige le había dislocado la rodilla en el estacionamiento de la universidad. Ed lo vio acercarse con el rabillo del ojo.

—Hola, George. ¿Cómo estás?

—Tenemos que hablar. ¿Tienes un minuto?

—Claro. Pasa. —Abrió la puerta y rengueó hasta el escritorio. Heverly entró y cerró la puerta. Morris hizo un gesto de dolor mientras intentaba sentarse. Era un hombre corpulento. Soportar su peso con la rodilla lastimada era doloroso.

—¿Cómo está tu rodilla?

—El médico dijo que probablemente necesitaré cirugía en algún momento. Volvió a ponerla en su lugar, pero dijo que el menisco está roto. Nunca volverá a la normalidad.

—Lamento oír eso.

—Debería haberle disparado al maldito de Paige tan pronto como bajamos de la camioneta.

Heverly lanzó el sobre al escritorio.

—Sí, probablemente, pero ahora tenemos otro problema.

Ed miró el sobre, luego a Heverly.

—El profesor Paige, o uno de sus amigos, estuvo en mi casa anoche y dejó eso en el parabrisas de mi camioneta.

—¿Cómo descubrió quién eres y dónde vives?

—No lo sé. Debe de haber encontrado el modo de rastrear mi matrícula.

—Sí, es probable. —Morris observó las fotografías y leyó la nota de Paige.

—¡Ese maldito! Deberíamos haberlo matado.

—Sí, pero ahora es muy tarde para eso.

—Tal vez no. —Morris se veía frustrado, golpeó la taza de café vacía con una lapicera y se mordió el labio inferior. —Aún no estoy listo para darme por vencido.

—Lo llamé a Wellington esta mañana para contarle.

—¿Si? ¿Y cómo reaccionó?

—Parecía molesto. Quiere vernos esta tarde.

—Genial. Como si no tuviese nada mejor que hacer que dejar todo e ir al centro en hora pico para conversar.

—Sí, lo sé. Opino igual que tú.

—Está bien. Salgamos cerca de las 4.

—Quizá sería mejor a las 3:45. Dijo que quiere vernos a las 4:30. De ese modo podremos evitar un poco el tráfico.

—Está bien. Salgamos a las 3:45.

30

Una hora después de que Heverly abriese el sobre, Paige llegaba a la oficina de su abogado con el resto de los sobres. Paige dejó el coche en el estacionamiento del edificio, bajó y miró alrededor para asegurarse de que nadie lo hubiese seguido. Se sentía algo paranoico, y no era para menos. No sabía cómo podía reaccionar Heverly después de su visita de medianoche, pero estaba seguro de que ya debía de haber abierto el sobre y probablemente estaba pensando qué hacer al respecto.

Presionó el botón del ascensor para ir al segundo piso. Eran poco después de las nueve. Giró a la izquierda y caminó hasta el final del pasillo. Las luces de la oficina brillaban a través del vidrio esmerilado. Debía de haber alguien allí. Intentó abrir la puerta. No estaba cerrada con llave. Entró y observó alrededor. La secretaria no estaba en su escritorio.

—¿Hay alguien aquí?

Patrick Hamilton caminó hacia la entrada, con unos documentos en la mano y el botón superior de la camisa desabrochado. Patrick Hamilton era un hombre atractivo, tenía poco más de cuarenta años, era un inmigrante de Chicago que había decidido huir del clima frío después de graduarse en la Facultad de Derecho John Marshall. Se especializaba en derecho económico, pero también se dedicaba a otras áreas, según las exigencias de los clientes.

—Hola, Bob. ¿A qué se debe esta agradable visita?

—Sigues siendo un artista de la mentira, ¿no, Pat?

Ambos se rieron y se saludaron con un apretón de manos. Paige no solía necesitar los servicios de un abogado. En general, su relación consistía en algún cliente ocasional que Paige le derivaba a Hamilton por negocios jurídicos o impositivos de los que él ya no quería ocuparse.

—Pasa. —Le señaló la oficina. —¿En qué puedo ayudarte? ¿Quieres un café?

—No, estoy bien. —Paige colocó sobre el escritorio de Hamilton todos los sobres, excepto uno. —Quisiera que los envíes por correo en caso de mi inoportuna muerte.

Hamilton quedó boquiabierto.

—¿Qué? Estas bromeando, ¿verdad? —Miró a Paige a los ojos, con la boca abierta. —¿Has recibido alguna amenaza?

—Se podría decir que sí. —Paige le contó brevemente la historia.

Hamilton recogió los sobres y miró los nombres y las direcciones.

—Estas personas trabajan en los medios. ¿Hay algo que no me hayas dicho?

—Excluí algunos detalles. Es mejor que no sepas demasiado. Como abogado supongo que podrás entenderlo.

—Sí, es probable que sea mejor no saber más nada. Pero sigues siendo mi cliente. Sería secreto profesional.

—Sí, lo sé, pero a veces es mejor callar ciertas cosas.

Hamilton asintió.

—¿Debería cobrarte ahora? ¿O debería hacerlo después de enviarlas?

Ambos sonrieron.

—Si me cobras ahora, puedo quejarme por los honorarios exorbitantes que de seguro vas a ofrecerme. Si esperas, no podré quejarme.

—Tienes razón, esperaré.

Ambos rieron y mantuvieron una conversación agradable para alivianar el ambiente. Después de unos minutos, Paige se marchó.

Subió al coche y miró alrededor para ver si alguien lo observaba. No vio a nadie.

Mientras salía del estacionamiento, bajó la ventanilla, respiró los gases de escape de 163th Street y volvió a subirla. El tráfico comenzaba a aumentar y generaba mucho ruido. Quería conducir sin ruidos ni contaminación. Tenía mucho en qué pensar.

Próxima parada: el banco. Siempre se sentía incómodo cuando iba al Bank of America. Algunas veces el servicio era excelente y otras era pésimo. Recordó una vez cuando había tenido que hacer certificar un documento. La escribana se sentó frente a él en la oficina mientras el teléfono no dejaba de sonar. Ella lo ignoró. Después de que sonó 10 veces, Paige le preguntó: “¿No va a atenderlo?” Su respuesta fue: “No, decidimos no atender los llamados hoy. No tenemos los empleados suficientes”.

Paige llegó unos minutos más tarde. Entró, comenzó a registrarse y antes de que pudiese terminar escuchó a una joven voz femenina detrás de él.

—¿Puedo ayudarle? —Se volvió y vio a una mujer rubia de unos veinte años con acento ruso.

—Sí, quisiera dejar algo en mi caja de seguridad.

—Tome asiento. Buscaré la llave. —Mientras se alejaba, Paige pudo sentir la agradable fragancia que dejaba al caminar. El perfume se intensificó cuando lo llevó al ambiente cerrado donde se encontraban las cajas de seguridad. Paige entró al cuarto privado provisto por el banco, colocó el último sobre en la caja y se marchó. Una vez que lo colocó en la caja, escribió “Abrase en caso de mi muerte” en el frente.

Después del mediodía se dirigió al gimnasio para ejercitarse en los aparatos de pesas y para practicar formas de cinturón negro de segundo grado. Cuando terminó, decidió visitar a Wellington. Parte de él quería enfrentarse a Wellington, pero decidió no hacerlo. Era un hombre peligroso. Sería mejor no sincerarse con él o decirle que sabía que le había mentido sobre el incidente del estacionamiento.

31

Saul Steinman daba clases de ciencias políticas en la Universidad Internacional de Florida. Era conocido en Miami debido a sus opiniones públicas sobre asuntos económicos y políticos. El hecho de que no supiese casi nada de economía no evitaba que los periodistas de la televisión y periódicos locales le pidiesen su opinión sobre diferentes asuntos. Uno de los motivos principales para contactarlo era que siempre estaba disponible para las entrevistas y sabía cómo expresarse. Había hecho el Cuestionario Político más Breve del Mundo en internet y descubrió, como suponía, que pertenecía al perfil de la izquierda liberal. Por lo general, defendía la libertad de expresión en cuanto a asuntos personales, pero quería que el gobierno regulase con firmeza los negocios, tanto los grandes como los pequeños. Le gustaba la idea de confiscar la riqueza de aquellos que la habían ganado para dársela a aquellos que no habían hecho nada para conseguirla.

Steinman era judío, hasta cierto punto, pero también era ateo. Eso es lo bueno de los judíos. Si quieren, también pueden ser ateos. Los católicos no tienen esa opción. Los católicos sólo pueden ser católicos, pero los judíos pueden también ser ateos, siempre que su madre sea judía. Por lo general su esposa lo presionaba para que comiese comida kosher, pero gracias al servicio en el ejército, habían comenzado a gustarle el tocino y los sándwiches de lechuga y tomate. No había ido al templo más de una decena de veces desde su Bar Mitzvah.

Era un gran defensor de Israel y no tenía nada bueno para decir de los musulmanes en general, aunque había mantenido relaciones sexuales con una joven musulmana durante varias semanas mientras hacía su maestría en Londres. Esa experiencia no fue suficiente para hacerlo cambiar de opinión sobre los musulmanes, aunque lo concientizó un poco sobre los abusos a los derechos humanos que los israelíes habían cometido a los palestinos. Su compañera de cama palestina se había mudado a Londres porque los israelíes habían confiscado la casa de sus padres en Jerusalén. Tenía un tío en Londres que alojó a la familia hasta que su padre consiguió un trabajo.

***

—Saul —le dijo la decana mientras entraba a su oficina—. Tengo otra queja sobre ti. Es sobre la entrevista que te hicieron ayer en Canal 7.

Steinman dejó de escribir. Como de costumbre, la decana Joy Maximilien-Thomas no irradiaba mucha alegría. Siempre tenía el ceño fruncido con profundas líneas entre y hacia afuera de los ojos. El sonido de su voz dañaba los oídos de Steinman. Su único rasgo positivo era que olía bien. Usaba demasiado perfume y dejaba una estela tras ella que duraba horas, como una mofeta en una carretera rural.

—¿Qué dijeron?

—Acabo de recibir un llamado anónimo de un hombre. Parecía sureño. Dijo que si te gustaba tanto México tal vez deberías mudarte allí. No los quiere a ellos aquí y sin dudas no quiere pagarles su seguro médico o la educación de sus hijos.

—¡Ja! Suena como un cristiano, de seguro baptista, siempre compasivos por los pobres y los oprimidos.

—Saul, es la cuarta queja que recibo sobre ti este mes. Entiendo que tienes derecho a expresar tus opiniones, pero deberías…

—¿Ser más diplomático?

—Sí, exacto. Me fastidia recibir estas quejas. Tengo mejores cosas que hacer que venir aquí para discutir de esto contigo.

—Entonces no pierdas el tiempo. Tú lo has dicho. Tengo derecho a expresar mis opiniones y seguiré haciéndolo. Acostúmbrate.

Lo bueno de ser un profesor permanente era poder decirle al decano que se fuera al infierno y que no pudiesen hacer mucho al respecto. A menos que encontrasen a un profesor teniendo sexo con un estudiante durante la clase, tenían el trabajo asegurado de por vida, e incluso en una situación así quizá ni si quiera lo despedirían. Si encontrasen a un profesor con un estudiante de sexo masculino, lo pondrían en período de prueba y le darían un golpe en la muñeca. La administración intentaría hacer la vista gorda si una profesora tuviese un amorío con una estudiante, incluso con la posibilidad de que eso expusiese a la universidad a un juicio por acoso sexual. No es políticamente correcto cuestionar relaciones homosexuales.

La decana se marchó indignada. Steinman observó su enorme trasero mientras se alejaba.

32

Tomás Gutiérrez medía 1,75 m. Tenía cabello y ojos oscuros y tez morena. Sirvió en el ejército de Estados Unidos en Afganistán y en Irak. Sus padres, que habían escapado de Cuba poco después de que Castro tomara el poder, estaban orgullosos de él. No sabían qué había hecho mientras estuvo en el ejército. Sólo suponían que trabajaba con computadoras. No sabían que una de sus actividades en Irak había sido destruir las pruebas del ataque de un drone de combate que asesinó a 43 personas que asistían a una boda, incluso destruyó el video del ataque que grabó el drone. Actualmente trabajaba como analista de sistemas en Carnival Cruise Lines.

Su credencial de empleado le daba acceso casi ilimitado al puerto de Miami y al de Fort Lauderdale. Su habilidad como analista de sistemas y su familiaridad con los puertos le permitían tener acceso a una gran cantidad de información confidencial, que incluía listados de pasajeros y los movimientos de las naves. John Wellington lo había contratado como agente independiente para la CIA debido a su posición laboral, acceso y habilidades en computación. En ocasiones, tuvo la oportunidad de trabajar para el FBI y la CIA en redadas antidrogas que se llevaron a cabo en uno de los puertos, sin que se enterase su empleador.

Su misión actual, cuando encontraba tiempo para hacerlo, era infectar con virus sitios de internet de grupos que criticasen la política exterior o doméstica de Estados Unidos. Debido a que había muchos sitios para elegir, Wellington le había pedido que prestase especial atención a aquellos que brindaban mayor ayuda y aliento al enemigo.

Por lo general, elegía los sitios él mismo, aunque en ocasiones Wellington hacía algún pedido especial. También tenía una lista de sitios web y de grupos que no podía infectar. Le entregaba un reporte mensual a Wellington con los sitios que había infectado. En ocasiones, encontraba alguno que no podía infectar. Cuando eso ocurría, lo informaba a Wellington, que informaba a su vez a alguien en las oficinas centrales de la CIA en Langley, Virginia, donde había tomado un curso intensivo, individual y especializado en el que había adquirido sus habilidades actuales.

Por lo general, no infectaba sitios de YouTube mientras se encontraba en el trabajo dado que casi todos tenían sonido y podría llamar la atención. Lo hacía en su casa cuando su esposa, Teresa y su hijo, Julio, no estuviesen cerca. Eso limitaba la cantidad de tiempo que podía dedicarle al proyecto.

La semana anterior había encontrado algunos videos en YouTube que mostraban requisas personales de la TSA en el aeropuerto a niños pequeños y a mujeres que habían sufrido una doble mastectomía. La calidad de los videos no era buena porque se habían grabado con teléfonos celulares, pero eran lo suficientemente buenos como para enfurecer a cualquiera que los viese. Pudo infectarlos a todos.

Los espectadores que tuviesen un buen antivirus no se verían afectados por el virus. Simplemente no podrían ver el video, pero ese era el objeto de infectarlos, que las personas no pudiesen verlos. Y aquellos que no tenían un buen antivirus se darían cuenta de que necesitaban uno.

—Tomás, ¿estás viendo videos en YouTube otra vez? Sabes que a Hank no le gusta que naveguemos en internet en el trabajo.

Jennifer Dawes, una de sus compañeras de trabajo, lo había encontrado in fraganti, aunque no sabía que lo que en realidad estaba haciendo era buscar el próximo objetivo. Hank era su jefe.

—Sólo estaba aburrido y quería descansar de este trabajo de depurar el nuevo software que compró Hank. —Se levantó del escritorio para llenar la taza de café. Le puso un paquete de polvo de avellanas a la taza para realzar el sabor y el aroma.

Dawes sonrió y lo miró a los ojos mientras volvía a su escritorio.

—Está bien, supongo que no diré nada esta vez.

Ella también navegaba en la web a veces. Solían bromear sobre lo que encontraban en el ciberespacio. Le agradaba que Jennifer se detuviese a conversar con él. Tenía una bonita sonrisa. Sus pantorrillas también estaban bien definidas, gracias a sus dos o tres juegos semanales de tenis.

Cuando estuvo en Afganistán y en Iraq, Tomás intensificó su desagrado por los árabes y los musulmanes. Eliminaba la frustración que tenía contenida infectando sitios web que hablasen bien sobre el Islam, aunque eso no fuese parte de la misión. No le contaba eso a Wellington y no incluía esos sitios en el informe mensual. Suponía que Wellington no estaría de acuerdo. Además, sospechaba que la CIA financiaba esos sitios y que los utilizaban para atrapar a posibles enemigos de Estados Unidos. Cuando Jennifer volvió a su escritorio, abrió otro video de YouTube.

33

Paige comenzó su sesión con unos ejercicios de calentamiento, luego hizo un circuito de entrenamiento, con ejercicios adicionales para los hombros. Su fisioterapeuta le había sugerido ejercitar en mayor medida los hombros para fortalecer el manguito de los rotadores, que se había lesionado en un torneo de karate hacia unos años. Finalizó con la práctica de formas de cinturón negro de segundo grado, que consistía en más de ochenta movimientos. La repitió dos veces, para aumentar la memoria muscular, luego tomó un baño.

Estaba hambriento y deshidratado después del ejercicio, de modo que se dirigió al Starbucks de Collins Avenue y pidió un croissant de atún. Se sentó en una mesa afuera, revisó dentro del bolso del gimnasio y sacó una bebida de chocolate rica en proteínas. Tenía buen sabor, aun cuando no estaba fría.

Los setos entre las mesas y la calle reducían el ruido del tráfico. La contaminación de los gases de escape no era tan alta a media tarde. Se pondría peor en una hora.

Cuando terminó, miró la hora. 3:45. Le llevaría de 45 a 60 minutos conducir desde Sunny Isles Beach hasta el centro de Miami, de modo que si quería encontrar a Wellington antes de que se fuese de la oficina debía darse prisa. Aún no sabía cómo iba a iniciar la conversación o qué diría, pero estaba seguro de que las palabras aparecerían solas una vez que se presentara en la oficina de Wellington sin previo aviso y lo mirase a los ojos.

34

George Heverly entró a la oficina de Ed Morris.

—¿Listo para irnos?

—Sí, vamos. —Morris se estiró hacia la derecha, agarró el bastón, hizo un gesto de dolor cuando se levantó de la silla y se dirigió hacia la puerta.

—¿Sabes algo? Aumente dos kilos desde que empecé a usar el bastón.

—¿En serio?¿Por qué?

—He estado comiendo más y haciendo menos ejercicio. He pasado más tiempo sentado que caminando. No estoy quemando calorías.

Heverly no sabía qué decir, de modo que permaneció callado. El recorrido desde el pasillo hasta el estacionamiento transcurrió de manera lenta y silenciosa. Morris tenía que renguear y Heverly tenía que caminar más despacio para evitar adelantarse. Cuando llegaron al estacionamiento, Morris sacó sus llaves.

—Vayamos en mi coche, de ese modo no tendré que intentar escalar tu camioneta.

Los dos se sumergieron en sus propios pensamientos mientras se dirigían hacia la oficina de Wellington, con algunos comentarios aislados. A las 4:17 entraron en el estacionamiento ubicado al final de la calle donde se encontraba la oficina. Heverly encontró un lugar, estacionó y tomó el celular para llamar a Wellington.

—Hola. Ya estamos aquí. Acabamos de estacionar en el garaje.

—Está bien. Espérenme en el vestíbulo.

Bajaron del coche y caminaron hasta el edificio del Departamento de Comercio en Southwest 1st Avenue. Llegaron al mismo tiempo que Wellington bajaba del ascensor. Lo esperaron en la puerta principal. Morris se inclinó un poco y apoyó casi todo su peso sobre la pierna sana.

Wellington estaba asombrado de ver a Morris haciendo equilibrio sobre una pierna y a Heverly con un ojo morado y una tablilla en la nariz rota.

—Lucen patéticos muchachos. Ni siquiera pueden ganarle a un profesor de contabilidad.

—Sí, pero no es un profesor de contabilidad cualquiera.

Wellington sonrió.

—Sí, olvidé decirles que compite en torneos de karate. Lo siento.

Se dirigió hacia la puerta principal.

—Vamos a mi otra oficina.

Sabían lo que eso quería decir. Cruzaron la puerta, giraron a la izquierda, caminaron algunos metros y giraron a la izquierda otra vez, hacia el callejón ubicado entre el edificio del Departamento de Comercio y el edificio contiguo. Wellington iba adelante. Se volvió, pasó los dedos por su larga cabellera rubia oscura y se ajustó los anteojos sin marco.

Golpeó el bastón de Morris con su mocasín de cuero.

—Supongo que tendría que regañarlos una vez más, pero creo que han sufrido suficiente.

Wellington se volvió hacia Heverly y lo miró directo a los ojos.

—George, no sé cómo consiguió Paige tu nombre y dirección, pero eso no importa. Lo que debemos hacer ahora es controlar los daños. Matarlo no es una opción, al menos por ahora. Debemos calmarlo para que no pierda más energías en investigar cosas que no queremos que investigue.

Heverly y Morris asintieron. Heverly comenzó a hablar.

—Creo que lo que debemos hacer es…

—¡Cállate! No se les paga para que piensen. Se les paga para que hagan lo que yo les digo. —Wellington se estaba alterando. Su cara pálida y blanca se había puesto roja. Miró a Heverly directo a los ojos y lo señaló con el dedo. —Vas a vigilar a Paige, y lo vas a hacer tan bien que él no va a notar que lo vigilas. ¿Entendido?

—Sí, entendido.

35

El viaje de Paige hacia el centro de Miami hubiese sido placentero si no hubiese sido interrumpido por sus pensamientos sobre Sveta, que estaba en peligro debido a su investigación sobre el asesinato de Raúl. ¿Debería simplemente rendirse? El encuentro que tendría con Wellington podría empeorar las cosas. Existía una razón por la que Wellington le había mentido sobre las pruebas del enfrentamiento con Heverly y el otro sujeto en el estacionamiento de la universidad. ¿Qué tenía que ver Wellington con el asesinato de Raúl?

Paige bajó la ventanilla delantera y dejó que la brisa le refrescase la cara. Lo distraía. Llegó al estacionamiento y miró la hora. Las cuatro y veintidós. Wellington aún debía de estar en su oficina. Pocas veces se iba antes de las cinco, incluso cuando no tenía nada para hacer. Debía dar el ejemplo.

Sintió el fuerte olor a churros calientes mientras salía del estacionamiento y se dirigía hacia la oficina de Wellington. Cuando pasó por el callejón que separaba el edificio del Departamento de Comercio del edificio contiguo – la otra oficina de Wellington – volvió la cabeza por instinto para observarlo. Durante años, él y Wellington habían tenido varias reuniones allí.

Le asustó ver a como Wellington señalaba con el dedo a un hombre que se parecía a Heverly, con un vendaje en la nariz. Se concentró para mirarlo mejor. Era Heverly. Había otro hombre parado a su lado. Alto. Fornido. Apoyado sobre un bastón. Probablemente era el otro sujeto que lo había atacado en el estacionamiento de la universidad.

Sintió la necesidad de esconderse antes de que pudiesen verlo. Se apresuró hacía un costado del edificio e intentó escuchar la conversación. El ruido de la calle casi no lo dejaba escuchar. Sólo podía distinguir algunas palabras: “perra… mejores cosas que hacer… Paige”. Se sobresaltó cuando mencionaron su nombre. Había escuchado suficiente. Debía salir de allí. Pero quería permanecer cerca para observar qué sucedería después.

Observó alrededor y vio una tienda de saldo al final de la calle, en dirección al estacionamiento. Caminó hacía allí, mientras pensaba qué hacer a continuación. Se escondió allí y buscó la sección de artículos de escritorio. Cuando encontró el cartel, caminó hacía allí, eligió el cuaderno más económico y un paquete de lapiceras. Luego caminó hasta la caja registradora ubicada junto a la puerta principal. El joven de la caja parecía ser de la India, Paquistán o Bangladesh. Paige no podía especificar de dónde.

El mostrador de las golosinas estaba junto a la caja registradora. Vio un chocolate con leche Hershey con almendras y lo colocó sobre el mostrador, junto con el cuaderno y las lapiceras. Chocolate de Pensilvania de buena calidad, como el que solía comer en su niñez.

Pagó por su compra, luego caminó hasta la puerta de entrada, pero no la abrió, miró por la ventana hacia el callejón, sacó el chocolate de la bolsa, lo abrió y comenzó a comerlo lentamente, mientras miraba concentrado hacia el callejón al otro lado de la calle.

Unos minutos más tarde, observó cómo Wellington, Heverly y el hombre con el bastón salían de allí. Wellington se dirigió hacia su oficina. Los dos hombres se volvieron hacia donde estaba Paige y caminaron hacia el estacionamiento. Cuando entraron, Paige salió de la tienda y cruzó la calle hacia el estacionamiento. Les dio 30 segundos de ventaja, con la esperanza de que de ese modo no lo viesen.

Paige entró al estacionamiento y vio una columna cerca de la salida. Le proporcionaba una posición estratégica para poder observar a los coches mientras se detenían a pagar sin que lo viesen. El estacionamiento tenía una única salida, de modo que tendrían que pasar por alguno de los dos cajeros que tenía a tan sólo unos metros.

Varios coches se detuvieron para pagar antes de salir. Heverly se encontraba en el asiento del pasajero de uno de ellos. Había dos coches delante de ellos en la fila, lo que dio tiempo a Paige para anotar el número de matrícula. Tomó el celular y le sacó algunas fotografías al coche. Después de que el hombre herido y Heverly salieran, caminó hacia el ascensor para buscar su coche en el segundo piso.

Pensó en qué podía hacer con la nueva información. No podía llevársela a Wellington. Todo lo que sabía era que Wellington tenía algo que ver con el intento de atraco. Eso explicaba porque Wellington había mentido sobre las pruebas que Paige le había dado.

¿Qué tan involucrado estaba Wellington en el asesinato de Raúl? ¿Habría sido por orden suya o estaba involucrado de manera indirecta? ¿Formaba parte del grupo que lo había llevado a cabo? Era poco probable. Wellington era más un coordinador que un participante, aunque por conversaciones que habían tenido a lo largo de los años, Paige estaba seguro de que Wellington era capaz de tirar del gatillo.

Cuanto más pensaba Paige, más preguntas tenía. ¿Tenía algo que ver Wellington con los asesinatos de Nathan Shipkovitz y Martin Kaplan? Si eso era cierto, ¿sería Saul Steinman el próximo? Wellington le había asegurado que no matarían a Steinman, pero si le había mentido una vez, no sería extraño que mintiese nuevamente. Steinman era la misma clase de profesor que aquellos que habían sido asesinados. Todos hacían pública su oposición a ciertas actividades del gobierno federal.

Tan pronto como llegó a su casa, encendió la computadora y entró al mismo sitio donde había encontrado la información sobre Heverly. Escribió el número de matrícula. Apareció un nombre. Edward Morris. Tenía treinta y siete años y una dirección en Southwest 22nd Street. No necesitó entrar a Facebook para buscar fotografías. Tenía la información que necesitaba.

36

Durante la hora del almuerzo, James Young se dirigió a uno de los estudios jurídicos que se encontraban cerca de su oficina. Ya había intentado buscar un abogado en dos ocasiones, pero no había tenido éxito.

—Lo siento, señor Young, no podré ayudarlo. Si el Departamento de Seguridad Nacional congeló sus cuentas bancarias no podrá pagarme y no trabajo gratis. Además, si acepto el caso, podrían hacerme lo mismo que le hicieron a usted.

—¿Qué quiere decir?

—La ley permite al DSN confiscar los bienes de cualquiera que brinde ayuda y aliento al enemigo. He leído sobre varios casos en los que detuvieron al abogado que presentó un recurso de apelación a nombre de alguien que había sido acusado de terrorista.

—¿Y el derecho de tener una representación legal? ¿Y el derecho a un juicio justo? ¿Y el derecho a que no confisquen mis bienes sin una orden judicial y un debido proceso?

—Esas protecciones no corresponden para alguien que el gobierno ha clasificado como terrorista. Escuche, señor Young, de verdad me gustaría ayudarlo, pero si lo hiciera podrían detenerme o confiscar mis bienes, o ambas cosas. Podrían cerrar mi estudio.

Los dos abogados que había contactado previamente le habían dicho casi lo mismo. Estaba solo.

—Está bien. Gracias por su tiempo.

—Lamento no poder ayudarlo.

37

Paige se encontraba en la oficina de la universidad. Estaba haciendo tiempo antes de su clase de los martes. Por lo general no daba clases en Miami durante el verano. Prefería dar clases en facultades de Asia, Europa o Latinoamérica, pero los lugares donde por lo general iba no tenían clases de contabilidad ese verano, de modo que había decidido dar clases en la Universidad Saint Frances y ganar algo de dinero extra.

Paige debía ponerse en contacto con Steinman, pero no tenía muchas ganas de hacerlo. Tomó una lapicera y comenzó a hacer garabatos en un bloc de hojas para posponer lo inevitable. Podía escuchar a algunos estudiantes que hacían ruido en el pasillo, de modo que se levantó del escritorio para cerrar la puerta de la oficina.

Mientras la cerraba miró hacia el pasillo. Vio a Acirema y a otros dos estudiantes que llevaban grandes cajas de pizza. El aroma inundó el pasillo. Debía de ser el horario de la reunión del Club de Contabilidad. Por lo general, asistían más personas los días que tenían pizza. Acirema generalmente obtenía las notas más altas en sus exámenes. Era una estudiante cumplidora y trabajaba duro.

Acirema era un nombre poco común. Un día antes de clase le preguntó por qué le habían puesto ese nombre. Le explicó que significaba “América” escrito al revés. Sus padres habían escapado de Cuba y querían ponerle a su hija un nombre estadounidense porque amaban su nuevo país. ¿Qué podía ser más estadounidense que Acirema?

Había llegado el momento. Tenía que hacer ese llamado. No le agradaba la idea de que quisiesen investigar a las personas sólo porque hacían uso de su libertad de expresión y de prensa en formas que la CIA y el FBI consideraban ofensivas. Quizá lo que decía Steinman sí brindaba ayuda y aliento al enemigo, pero ese pequeño sacrificio valía la pena para proteger la libertad de expresión y de prensa. Permitirle al gobierno que reprima las disconformidades mediante el desprestigio, el acoso, o el asesinato de ciudadanos estadounidenses era una amenaza a la libertad mucho mayor.

Steinman cumplía horas en la oficina de dos a cuatro. Eran las dos y quince. Debía de estar en la oficina.

Paige dudó. Pensó en abandonar la misión, pero decidió no hacerlo. Si la abandonaba, Wellington podía reemplazarlo por alguien que no tuviese problema en preparar a Steinman para su exterminio.

Si al menos era Paige quien debía preparar a Steinman, tendría una oportunidad para intentar evitar que lo matasen.

Lo llamó. Steinman atendió después del segundo tono.

—¿Hola?

—Hola, ¿profesor Steinman? Mi nombre es Robert Paige. Soy profesor de contabilidad en la Universidad Saint Frances.

—Hola. ¿En qué puedo ayudarle?

—Sólo llamaba para decirle que admiro su trabajo. Lo he visto en televisión un par de veces, y he leído su columna en el Miami Herald.

En realidad, Paige estaba de acuerdo con algunas de sus ideas. Steinman, que era un liberal de izquierda, por lo general comenzaba por la premisa equivocada y luego llegaba a una conclusión ilógica, pero a veces conseguía la solución correcta, aunque por las razones equivocadas.

Por ejemplo, creía que Estados Unidos debía retirar sus tropas de la mayor parte de los países donde estaban, una opinión que Paige compartía. Pero Steinman creía que debían hacerlo porque Estados Unidos era un país imperialista. Paige creía que debían hacerlo porque no era el objetivo principal de Estados Unidos envolverse en tratados como la OTAN, que exigía a Estados Unidos defender a cualquier país miembro en caso de algún ataque. Además, no había nada en la Constitución que permitiese a las tropas estadounidenses permanecer en países extranjeros, al menos cuando hacerlo significaba dañar los verdaderos intereses de Estados Unidos en lugar de promoverlos. Paige creía además que el gasto masivo que se necesitaba para mantener tropas en tantos países extranjeros disipaba la riqueza nacional y debilitaba al país, y ello no era conveniente para Estados Unidos.

—Estoy sorprendido. Creía que todos los contadores eran republicanos de derecha.

Paige se rio entre dientes.

—Casi todos lo son, pero algunos de nosotros hemos visto la luz. —Paige se estremeció un poco mientras lo decía. Pero debía aparentar que estaba en la misma página que Steinman.

En realidad, no le molestaba que lo consideraran de derecha ya que sus opiniones sobre los asuntos de economía eran similares a muchas de los partidarios de derecha, aunque discrepaba con ellos en algunas cuestiones sociales. Cuando hizo el Cuestionario Político más Breve del Mundo en internet, el resultado lo había ubicado firmemente dentro del perfil libertario. Eso significaba que estaba de acuerdo con los liberales en algunas cuestiones sociales y con los conservadores en algunas cuestiones económicas.

Paige continuó:

—Me preguntaba si podríamos almorzar algún día. Me gustaría conocerlo.

—Bien. ¿Qué le parece el próximo viernes?

—Sí, estoy de acuerdo.

—¿Sabe dónde encontrarme? Mi oficina está en el cuarto piso del edificio de la Escuela de asuntos internacionales y públicos.

—Lo encontraré. ¿A las 12 está bien?

—Perfecto. Lo veo allí.

Paige cortó y dejó escapar un suspiro, aliviado de que el llamado hubiese terminado, pero preocupado por lo que estaba haciendo. Nunca se sintió cómodo trabajando para la CIA, aunque era un trabajo a medio tiempo y esporádico. Su capacitación como contador público certificado había arraigado en él la idea de que nunca debía mentir o engañar. Y parecía que eso era todo lo que hacía cada vez que recibía una misión de la CIA.

Comenzó a pensar en sus opciones.

38

—Lo siento, Jim. De verdad lo siento, pero debemos dejarte ir.

Tom Campbell y James Young habían sido amigos durante años. Tom sabía por lo que había estado viviendo Jim desde el incidente en el aeropuerto hacía dos semanas. El Departamento de Seguridad Nacional les había devuelto las computadoras y archivos, después de haberlas retenido por dos semanas.

—Sabes los problemas que hemos tenido desde que el Departamento de Seguridad Nacional confiscó nuestras computadoras y archivos. No se puede llevar adelante un negocio sin ellos. Perdimos muchos negocios que no podremos recuperar. No podemos arriesgarnos a que sigas en nuestra nómina de empleados. Si regresan y confiscan nuestras computadoras quedaremos fuera del negocio. Nos pones a todos en riesgo.

Jim no quería mirar a Tom a los ojos, de modo que miró al piso.

—Está bien, entiendo.

Tom apoyó la mano sobre el hombro de Jim.

—Jim, de verdad me siento terrible por esto, no sólo por ti, también porque me preocupa hacia dónde se dirige el país. Un gobierno que puede confiscar bienes sin una orden judicial y sin un debido proceso es un gobierno fuera de control. Sé que no eres un terrorista. Todos saben que no eres un terrorista. Pero tenemos que dejarte ir.

James no respondió. Sólo continuó mirando el piso. Tom rompió el silencio.

—Bueno, Jim, sabes que hay algo positivo dentro de toda esta situación.

—¿Qué cosa?

—Tenemos exactamente quince empleados. Si te dejamos ir y no te reemplazamos, habrá muchas regulaciones federales que ya no tendremos que cumplir. Muchas de las regulaciones federales aplican sólo a compañías con quince empleados o más. Podremos ahorrar miles de dólares en costos de cumplimiento.

James sonrió y miró a Tom, que también estaba sonriendo.

—Bueno, me alegra que pueda ayudarlos a reducir la carga económica de las regulaciones federales. —Ambos rieron.

***

Jim salió del trabajo temprano y se marchó a casa para contarle a Janet. Después de escuchar las novedades, Janet le dio un gran abrazo.

—Oh, Jim, me siento tan mal, no tanto por nosotros, sino por ti. Entiendo como debes estar sintiéndote. Todo esto que nos está sucediendo y no es tu culpa. Si no fuese porque esos agentes de la TSA maltrataron a tu mamá no estaríamos metidos en este lío.

—No los culpes. Sólo hacían su trabajo.

—¿Su trabajo? ¿Cómo puedes decir eso? Pegarte y patearte no es parte de su trabajo.

—Sólo fue un malentendido.

—Jim, estoy preocupada. No hemos podido retirar nada de dinero del banco desde que congelaron nuestras cuentas. Tenemos suerte de que mi jefe estuviese de acuerdo en pagarme el sueldo en efectivo en lugar de depositarlo en nuestra cuenta bancaria, pero sólo trabajo medio día. La compañía dejó de contratar empleados a tiempo completo debido a los costos de seguridad social.

—Sí, he pensado en eso. Además, ¿quién va a contratarme? Un sujeto de sesenta y tres años que acusan de ser terrorista.

—Lo sé. No le digamos a tu madre. La mayor parte del tiempo no sabe lo que ocurre. La demencia parece estar empeorando. Algunas veces no me reconoce.

39

“Un despotismo electivo no fue el gobierno por el que luchamos.”

Thomas Jefferson

“Cuando denunciar de un delito se considera cometer un delito, significa que estamos gobernados por delincuentes.”

Anónimo

Paige se subió al coche. Era viernes, hora de conocer al profesor Steinman. Estaba preocupado. No le gustaba la idea de engañar a Steinman y menos el hecho de que si fallaba, Steinman sería asesinado. Era muy tarde para arrepentirse. Si abandonaba la misión, Wellington encontraría a alguien más que no fallaría.

En realidad, era una misión sencilla en cuanto a la logística. Averiguar dónde y cuándo se reunía el grupo de Steinman. Conseguir los nombres de cuantos miembros del grupo fuese posible y dónde trabajaban. Pasarle la información a Wellington. Lo más complicado de la misión era conseguir que Steinman lo invitase a unirse al grupo. El resto sería sencillo.

Reunir información sobre las actividades de Steinman con los palestinos sería más difícil, pero no sería peligroso. No era como intentar conseguir información del KGB, los nazis o de otro grupo que pudiese matar a cualquier espía que se interpusiese en su camino. Steinman no representaba una amenaza. Era probable que ni siquiera tuviese un arma. La mayor parte de los liberales no tenía una.

Llegar desde Sunny Isles Beach hasta el campus principal de la Universidad Internacional de Florida en Southwest 8th Street le llevó menos de una hora. El tráfico era liviano y no había ningún accidente en la autopista 826 que demorase la circulación. Paige bajó las ventanillas y para sentir el viento en su cara.

Conocía bastante el campus de la Universidad Internacional de Florida. Había estado allí varias veces, una para una entrevista laboral. No había conseguido el trabajo porque realizaba sus publicaciones en las revistas equivocadas. La facultad de economía de la FIU prefería contratar profesores que publicaran en las revistas de contabilidad que los contadores de verdad no leían. Los manuscritos con valor práctico en el mundo real eran rechazados por esas revistas. Los profesionales bromeaban al decir que los profesores que publicaban en esas revistas esotéricas recibían premios por intentar calcular el número de contadores que preferirían bailar sobre la cabeza de un alfiler antes que intentar resolver problemas contables reales.

La Universidad Saint Frances no era así. Se sentían complacidos si sus profesores publicaban en alguna revista. No pagaban tan bien como en la FIU, pero sus profesores no sentían la presión de publicar o perecer y ello les daba más tiempo para concentrarse en sus clases.

Paige llegó quince minutos antes, pero le llevó doce minutos encontrar un lugar para estacionar. El camino desde el estacionamiento hasta el Departamento de Ciencias Políticas era agradable. Llegó a la oficina de Steinman algunos minutos tarde.

La puerta estaba abierta. Se asomó y observó a un hombre que parecía tener un poco más de sesenta años con un fino y canoso cabello, apenas más alto de lo normal, pero con una mala postura. Caminaba hacía los estantes para devolver un libro.

—¿Profesor Steinman?

—Profesor Paige. Por favor, llámame Saul. —Se dirigió hasta donde estaba Paige para estrecharle la mano. —Siéntate. —Señaló la única silla extra en su oficina.

—Tú puedes llamarme Bob. —La oficina olía a libros, viejos libros. Era un olor que la próxima generación de estudiantes de seguro no experimentaría, debido a que los libros tradicionales en papel seguramente serían reemplazados por libros electrónicos. El progreso tenía un precio y perder la oportunidad de apreciar el olor de libros viejos era uno de ellos.

Paige miró la biblioteca y advirtió que el libro que Steinman había guardado hacía un momento era de Denise Levertov. Había sido una conocida poeta con un pasado interesante. Su padre había sido un judío jasídico que se había convertido en sacerdote anglicano en Inglaterra. Su esposo, Mitchell Goodman, había sido una figura importante durante las protestas contra la guerra de Vietnam en los años 60. Ambos habían acordado no pagar impuestos ya que financiaban la guerra. Su hijo era un escritor y artista que vivía en la costa oeste. Su nuera era una famosa artista en Nueva Jersey.

Las tupidas cejas oscuras y canosas y los anteojos de plástico negro le daban a Steinman un aura de autoridad y seriedad. Su mala postura, probablemente resultado de un problema en la columna, lo hacía parecer más humano y agradable. ¿Qué diría Steinman si hubiese sabido que la CIA probablemente lo había elegido para exterminarlo? Dado que tenía una reputación por no poder mantenerse callado, de seguro hubiese dado una conferencia de prensa para contárselo al mundo.

—Entonces, ¿cuál de mis artículos te pareció más interesante?

Steinman era un poco egocéntrico, como casi todos los profesores. La pregunta iba más allá de la curiosidad. Le había dado la oportunidad a Paige de que lo elogiase por su brillante trabajo.

—No tengo un favorito específico. Lo que me gusta de tus columnas es tu franqueza. Personas como tú nos ayudan a mantener viva la Primera Enmienda.

—Ah, sí, debemos ejercitar nuestro derecho de libertad de expresión y libertad de prensa. Si no lo hacemos, el gobierno los eliminará paulatinamente hasta que hayan desaparecido. La Ley Patriota y algunas otras leyes que aprobaron tras el 9/11 están haciendo exactamente eso. El gobierno puede monitorear tus llamadas telefónicas y correos electrónicos y hacerlo sin tener una orden judicial. Ello dificulta el trabajo de los periodistas, ya que sus fuentes dejaron de ser confidenciales. Las fuentes de información se agotarán rápido. No importa si eres un periodista liberal o conservador. ¿Has escuchado lo que quiere hacer el senador Chuck?

—No. ¿Qué?

Steinman se sentó y se acomodó los anteojos.

—Quiere que se apruebe una ley que exima sólo a los periodistas autorizados del escrutinio federal estricto. Todo aquel que revele información que comprometa al presidente o a cualquier miembro del Congreso estará sujeto al arresto y a prisión. Y serán declarados en rebeldía si se niegan a revelar sus fuentes.

—Eso es indignante. ¿Puede hacer algo así?

—En realidad, ya lo ha hecho. Bueno, no el senador Sherman exactamente. El gobierno federal comenzó a arrestar y a poner en prisión a periodistas poco dispuestos a cooperar durante el mandato de Bush. George W. Bush. Él y Cheney. Utilizaron la excusa de la seguridad nacional para hacerlo. La cantidad de arrestos se ha incrementado durante el mandato actual. No importa si son demócratas o republicanos. La línea entre los dos partidos se ha vuelto borrosa cuando se trata de asuntos de libertad de expresión. Solíamos depender de los demócratas para que protegieran la libertad de expresión y la libertad de prensa del sector más radical del partido republicano, pero eso ya no sucede.

Steinman se acomodó en la silla y se inclinó hacia adelante.

—Además, viola la Cuarta Enmienda porque otorga al gobierno federal demasiadas facultades para llevar a cabo allanamientos y confiscaciones sin la correspondiente orden o supervisión judicial. Exigen a las bibliotecas informes de quién y qué se está leyendo. Esto genera un efecto intimidatorio sobre lo que las personas buscan en las bibliotecas. Al senador Sherman le encanta esa idea. Uno de los informantes que arrestaron reveló pruebas sobre el monitoreo de las compras de libros en Amazon.com, por no mencionar los sitios web que las personas visitan. Pueden ver tus informes médicos y hasta qué películas miras. Ni siquiera tienen que calificarte como terrorista para hacerlo.

Steinman tomó unos papeles y los colocó sobre la pila de la izquierda de su abarrotado escritorio.

—¿Sabías que puedes ir a prisión sólo por asesorar a determinados grupos para ayudarlos a presentar solicitudes judiciales?

—No, no lo sabía.

—Sí, la ley establece que eres culpable de un delito por proporcionar material de apoyo a grupos que el gobierno clasifica como grupos terroristas. El material de apoyo puede incluir cualquier cosa que el gobierno diga que incluye. Eso incluye al abogado que los ayuda a presentar la solicitud judicial. El Departamento de Justicia ha alegado ante los tribunales que incluso presentar un amicus brief en apoyo a un grupo que se encuentra en la lista de terroristas es un delito. Supongo que incluso un contador que lleva sus libros de contabilidad puede ser imputado por un acto ilícito, que estoy seguro de que, como profesor de contabilidad, eso es algo que puedes comprender.

Paige se sobresaltó cuando escuchó eso. No estaba al tanto de que los contadores pudiesen resultar perjudicados.

Steinman se reclinó en la silla.

—El solo hecho de estar en la lista te puede llevar a la quiebra. ¿Cómo puede una organización sin fines de lucro recaudar fondos si el gobierno puede arrestar a cualquiera que haga aportes y puede confiscar todos sus bienes, incluso su cuenta bancaria? ¿Cómo se supone que puedas pagar tu hipoteca o alimentar a tu familia?

—Tienes razón. No me había dado cuenta de que el gobierno podía hacer eso.

—Sí, pero eso no termina allí. Si le dices a un miembro de la prensa lo que hicieron o incluso si sólo lo publicas en un sitio web, el gobierno puede amenazar con arrestarte a ti o a cualquier periodista que reporte la historia si creen que revelar la información puede beneficiar a los terroristas. Lo llaman brindar ayuda y apoyo al enemigo. Además, podrían advertirles que el gobierno está llevando a cabo una investigación que quieren mantener en secreto. Cuando se da a conocer que el gobierno está confiscando bienes de alguna organización, el resto de las organizaciones que realizan actividades similares o que están relacionadas de algún modo con esa organización, tendrán tiempo de ocultar sus bienes antes de que el gobierno también pueda confiscarlos.

Steinman dejó escapar un suspiro.

—Recuerdo leer sobre el caso de una bibliotecaria de setenta y ocho años que se negó a reconocer la autoridad de dos agentes del gobierno que entraron a su biblioteca exigiendo ver en la base de datos cierta información sobre uno de sus clientes. Se le prohibió contar a cualquier persona sobre esa petición. A pesar de ello, la mujer le contó a una de sus empleadas. El gobierno las procesó a ambas como delincuentes por violar La Ley Patriota. La única razón por la que retiraron la demanda fue porque el juez que entendía en la causa estaba a punto de declarar inconstitucional La Ley Patriota y no querían tener que defender la ley en un tribunal de apelaciones.

Mientras Steinman terminaba de contar la historia, Paige observó las estanterías a su derecha. Observó una fotografía de Steinman con unos árabes desaliñados. Era una fotografía al aire libre, probablemente tomada en algún lugar de Oriente Medio, a juzgar por los puestos de estilo bazar del fondo.

Steinman advirtió el interés de Paige por la fotografía.

—Se tomó en el sector árabe de Jerusalén hace algunos años.

—No sabía que pasabas tiempo con los árabes. Son árabes, ¿no es así?

—Muy observador. Sí, son árabes, palestinos en realidad. Algunos israelíes dicen que los palestinos no existen, de modo que pensé en tomar una fotografía con ellos para probarles que estaban equivocados.

—Durante los últimos años he estado intentando recaudar dinero para ayudarlos. ¿Conoces el término castigo colectivo?

—No, pero supongo que por el nombre puedo adivinar lo que significa.

—Te ahorraré el trabajo de adivinarlo. Es una práctica que los israelíes han estado practicando durante años. Cuando identifican a alguien que ellos consideran terrorista, castigan tanto a esa persona como a su familia. Una de las cosas que hacen es destruir sus casas. Pero son bastante compasivos al respecto. —Sonrió sarcásticamente cuando lo dijo. —Envían a un grupo de soldados a la puerta principal de la casa del supuesto terrorista, golpean la puerta amablemente, le informan a quien responde que tienen dos horas para retirar sus pertenencias. Luego derriban la casa con topadoras. Por lo general, no les lleva mucho tiempo, dado que casi todas las casas palestinas son construcciones precarias.

—Ahora que lo mencionas, recuerdo haber visto algo sobre eso en televisión. Pero no en la televisión estadounidense. Creo que lo vi en la televisión de un hotel en Europa o Asia.

—Sí, es más probable que escuches sobre ello en Europa, Asia o en Oriente Medio que en Estados Unidos. Amnistía Internacional y Estados Unidos han condenado la práctica del castigo colectivo. Va en contra de la Convención de Ginebra. Es considerado un delito de guerra. Pero a los israelíes no les importa. Simplemente es otra de sus armas en la lista de la lucha contra el terrorismo.

—Bueno, a algunos israelíes sí les importa. Muchos quieren que esa práctica se detenga. Algunos han enviado una petición a Caterpillar para que deje de vender topadoras al ejército israelí ya que éste lo utiliza para derribar casas y huertos. De hecho, Caterpillar detuvo las ventas durante un tiempo.

—He tenido problemas por mis opiniones sobre el asunto de los palestinos, pero no soy el único judío que no está de acuerdo con lo que los israelíes les están haciendo. Muchos otros judíos piensan igual, pero cada vez que alguno de nosotros dice algo negativo sobre Israel, se nos acusa de ser antisemitas. El grupo de presión israelí se enfurece cada vez que alguien acusa a Israel de ser un país a favor del Apartheid.

Paige se acomodó. La silla de metal era algo incómoda.

—Supongo que puedo entender eso. Siento lo mismo cada vez que alguien dice que Estados Unidos es un país racista. Apoyo a Estados Unidos más que cualquiera, pero no estoy de acuerdo con algunas de las cosas que el gobierno estadounidense ha hecho con el pasar de los años.

—Me ocurre lo mismo con Israel. Soy un fiel defensor de Israel. Simplemente no me gustan algunas de las cosas que están haciendo. Déjame retomar mi historia. Tengo algunas otras teorías que compartir.

Paige volvió a acomodarse en la silla. Le interesaba lo que Steinman tenía para decir, pero tenía el trasero algo entumecido por estar sentado en la silla de metal.

—Un modo en que he estado ayudando a los palestinos es recaudando dinero para que las familias de esos supuestos terroristas no se queden sin hogar. Conozco tres organizaciones que recaudan fondos para ese propósito, pero dos de ellas dejaron de funcionar cuando el Departamento de Seguridad Nacional agregó sus nombres a la lista de terroristas. Cuando ello sucede, nadie quiere contribuir. Incluso eran organizaciones sin fines de lucro exentas de impuestos, de modo que las contribuciones podían deducirse de impuestos. Cualquiera que contribuya a una de esas organizaciones puede ser arrestado o puede ir a prisión por ayudar a los terroristas, por ello los contribuyentes han desaparecido. Lo último que supe, es que las organizaciones y sus líderes están siendo auditados por el Servicio de Impuestos Internos.

—Es un poco extremista, ¿no crees? Imagino que el Vaticano también debería de estar en esa lista, ya que ayuda a los refugios palestinos.

—Sí, es probable, pero creo que el Departamento de Seguridad Nacional no pondría al Vaticano en la lista de organizaciones terroristas por las repercusiones políticas. Habría 80 millones de católicos estadounidenses disgustados y lucirían más ridículos de lo que lucen ahora.

Además, construir asentamientos judíos en tierra palestina constituye un problema. Algunos israelíes dicen que no existe la tierra palestina porque Dios les entregó la tierra a los judíos, pero cada vez que pido la escritura, nadie puede dármela. Cuando el presidente criticó la práctica, Debbie Waterstein dijo que no deberían interferir en asuntos de zonificación israelíes. Que imbécil.

Paige sonrió con el comentario. No esperaba que Steinman criticase a uno de los suyos, una persona cuya filosofía política era casi la misma que la de él. Fue una grata sorpresa que Steinman pudiese pensar por sí mismo y no sólo repetir la política partidaria.

Cuanto más hablaba Steinman, más se convencía Paige de que debía hacer todo lo posible para evitar que los federales lo asesinasen. Aunque Steinman estaba equivocado en muchos aspectos, tenía razón en cuanto a lo más importante, la destrucción de la Constitución por parte de los federales.

—Bueno, suficiente de mi sermón. Vayamos a almorzar. Yo conduciré, dado que conozco la zona. ¿Qué tienes ganas de comer?

—Es viernes, de modo que me gustaría un plato con carne. Es una larga historia. Te contaré en el restaurante.

Steinman sonrió al escuchar el comentario de Paige.

—Creo que puedo imaginarlo, pero dejaré que me cuentes los detalles. Conozco el lugar perfecto.

40

Steinman cruzó por debajo de los arcos de la entrada principal de la FIU, giró a la derecha en Southwest 8th Street y luego giró a la izquierda hacia Southwest 107th Avenue. Ello los llevó a la zona de Miami de Sweetwater, una de las partes relativamente más pobres de la ciudad. Paige observó que muchos de los carteles de las tiendas estaban escritos en español. Uno indicaba precios de zapatos. Paige, como buen contador, calculó que alguien que ganase el sueldo mínimo sólo tendría que trabajar cerca de treinta minutos para comprar un par de zapatos en esa tienda. Se preguntó de qué material estarían hechos o cuánto podrían durar.

Unos minutos después, Steinman giró a la derecha hacia uno de los centros comerciales. Se volvió hacia Paige mientras estacionaba en un espacio libre.

—Este es un sitio nicaragüense, Los Ranchos Restaurant, justo allí. Es un asador. He ido varias veces, casi siempre en grupo. La comida es muy buena y los precios son accesibles. Todos los empleados hablan español como primer idioma, pero entienden suficiente inglés como para servirte cualquier cosa que encuentres en el menú bilingüe. Hace unos años ganó el premio al Tenedor de Oro de la Gourmet Diner Society. Según el Miami Herald tiene el mejor bistec de la ciudad, que puede o no ser cierto, ya que Miami tiene muchos restaurantes buenos de ese estilo. —Paige estaba satisfecho con el resumen y con la elección de Steinman.

Steinman le abrió la puerta a Paige. El lugar tenía aroma a carne frita, similar al de un restaurante cubano. Cuando entraron al salón principal, Paige advirtió que había un salón más pequeño a la derecha. En las paredes había una serie de carteles artísticos y versiones ampliadas de artículos de periódicos que se habían escrito sobre el restaurante con el paso de los años. Los manteles blancos le daban al salón principal un toque elegante.

Uno de los camareros los condujo hasta una mesa junto a la pared y les preguntó qué beberían. El menú tenía una vasta selección de platos, muchos que Paige no conocía. Por suerte, el menú también contaba con una breve descripción en inglés.

Antes de que llegasen sus bebidas, otro camarero les llevó a la mesa dos pequeños platos con pan de ajo y una bandeja de condimentos. Paige tomó un trozo de pan y lo probó. Era una porción fina, crujiente y sabrosa. Supuso que era alguna clase de pan nicaragüense o cubano.

Steinman se colocó la servilleta de tela blanca sobre el regazo.

—Tengo curiosidad por saber cuáles son tus opiniones sobre varios temas. No suelo hablar demasiado con contadores. Simplemente asumo que todos son un puñado de derechistas.

Paige se rio entre dientes. Steinman no estaba tan equivocado. Con el paso de los años, había conocido a algunos profesores de contabilidad que eran liberales demócratas. Los socialistas tendían a acercarse a las universidades, quizá porque no les gustaba la competencia que existía fuera de la protección de las paredes de la universidad.

Paige bebió un sorbo de agua y colocó el vaso sobre la mesa.

—Creo que es justo decir que congeniamos en algunos aspectos y no en otros. —En realidad, esa oración tenía tan poco de cierto que rozaba el engaño. Paige estaba en desacuerdo con Steinman en casi todos los aspectos económicos y en la mayor parte de los aspectos sociales. Lo único en lo que estaban de acuerdo era la creencia de que la libertad de expresión y la libertad de prensa e incluso la libertad de asociación, se encontraban en peligro a causa del gobierno federal, por no mencionar la libertad para llevar a cabo los inadmisibles allanamientos y confiscaciones y el derecho a un juicio por jurado que el gobierno había negado en varias ocasiones.

—Me gusta creer que soy más que un profesor de contabilidad. Tengo títulos de derecho de la Universidad Estatal de Cleveland y de la Universidad Metropolitana de Manchester. También tengo un doctorado en política de la Universidad de Sunderland.

—Oh, eso es poco común para un profesor de contabilidad. Casi todos los que conozco tienen una política partidaria conservadora y están totalmente desinformados sobre política y filosofía. Todo lo que saben de política es lo que escuchan en televisión.

Paige sintió la necesidad repentina de estrangular a Steinman, pero resistió la tentación.

—Sí, conozco a algunos de esos contadores. —Con el tiempo, había conocido a algunos contadores que encajaban en esa descripción, pero conocía a más contadores que tenían una opinión acertada sobre distintos asuntos, al menos en lo que respecta a asuntos económicos, aunque no hubiesen tenido demasiada formación en el tema. Utilizaban el sentido común antes que la teoría marxista.

—¿Por qué tienes tantos títulos adicionales que no están relacionados con la contabilidad?

—Los obtuve como parte de mi programa de auto superación. Tengo la necesidad de mantenerme ocupado y de ser productivo. Ir a la Universidad Gannon para obtener mi título universitario fue lo que me llevó por ese camino. Me obligaron a tomar diferentes cursos de humanidades. Me interesé y comencé a tomar clases de ciencias políticas, filosofía e historia. Después de graduarme, quería seguir todas esas disciplinas, pero no tenía el tiempo. Años después, cuando mis horarios se aliviaron un poco, decidí seguirlas de manera sistemática.

—¿Te gusta la historia? A mí también. ¿Alguna vez pensaste en obtener un doctorado?

—En realidad, tengo un doctorado en historia. Historia económica del Reino Unido y de Estados Unidos del siglo XIX para ser exacto. Lo obtuve en The Union Institute and University en Cincinnati. Lo hice como estudiante externo mientras vivía en Nueva Jersey.

—Eso es increíble. Comienzo a creer que estás loco.

—No eres el primero que me lo dice.

Una camarera se acercó para tomar su pedido. Tenía alrededor de 45 años, quizá un poco más, estatura mediana. Delgada, pero bien proporcionada, de tez morena y cabello oscuro no muy largo con algunas canas. Atractiva para su edad. Las dos características que llamaron la atención de Paige eran sus pómulos prominentes, que resaltaban sus ojos azabache, y el hecho de que tuviese el cinturón tan ajustado que parecía no tener más cintura que la necesaria para unir la parte superior e inferior de su cuerpo. Sus zapatos hacían ruido mientras caminaba. Se podía escuchar el clic, clic, clic a diez metros.

Paige pidió petite mignonetas, que consistía en dos medallones de 85 gramos de puntas de filete a la parrilla con salsa de vino jerez. Steinman pidió puntas casino, 226 gramos de puntas de filete a la plancha con cebollas salteadas en mantequilla.

—¿Qué haces Saul? Eso no es kosher.

Ambos se rieron.

—Dejé de ser kosher hace mucho tiempo, aunque una voz en mi interior me dice “No comas cordero”. En realidad, creo que es la voz de mi madre. No me preocupa comer un poco de lácteos con la carne.

Steinman hizo una pausa, como si estuviese cambiando al canal filosófico en su mente.

—En realidad es ridículo si intentas razonarlo. Alguien escribió hace miles de años en un libro que Dios dijo que no puedes comer carne y lácteos en la misma comida. Las personas sólo lo dan por sentado y obedecen sin cuestionar. Les enseñan a sus hijos a hacer lo mismo. La ciencia moderna nos dice que comer carne y lácteos no es tan perjudicial como lo es comer sólo carne, en especial si es carne roja.

Paige recordó algunos de sus amigos judíos que aún conservaban esa tradición y la famosa frase de la obra y película El violinista en el tejado.

—Sí, es la tradición.

Steinman se sorprendió un poco por el comentario de Paige.

—¿Conoces las obras judías?

—No todas. Pero vi El violinista en el tejado en una época de mi vida en que me estaba cuestionando todo. Esa frase de verdad me marcó.

—¿Has dejado de hacerte preguntas?

Paige estaba disfrutando de la conversación. Como profesor de contabilidad, no tenía muchas oportunidades de hablar sobre este tema. La pregunta de Steinman lo transportó a aquellos días cuando asistía a la escuela Nuestra Señora de la Paz en Erie, Pensilvania. Cada vez que un alumno preguntaba a una religiosa algo sobre catolicismo que no quería responder, les decía: “Preguntar es blasfemar”. Con ello siempre concluía la conversación, ya que sabían que cualquier alumno que se atreviese a hacer otra pregunta recibiría un castigo corporal, además de una nota a sus padres.

—No, no he dejado de hacerlo. Pero lo hago con menos frecuencia.

Steinman se inclinó hacia atrás y sonrió.

—Está bien detenerse un poco a nuestra edad. Es agotador cuestionarse todo, pero las preguntas mantienen el cerebro en funcionamiento. Déjame adivinar. Eres católico, ¿no es cierto?

—Solía ser católico. ¿Cómo lo supiste?

—El comentario que hiciste sobre que era viernes y querías comer carne te delató.

A pesar de que Steinman era un ateo con padres judíos, le gustaba estudiar sobre religiones. Estaba en especial fascinado con el catolicismo y el islam.

—Cuando asistí a escuelas católicas, los sacerdotes y las religiosas nos decían que nos iríamos al infierno si comíamos carne los viernes. Esto por supuesto originó muchas preguntas como “¿Por qué?” y “¿Qué tal si estamos comiendo carne y no sabemos que es viernes?

—¿Qué te respondieron? —Steinman estaba intrigado. —Durante todos los años que estudié catolicismo nunca encontré la respuesta a esas preguntas.

—Porque Dios lo dice era la respuesta a la primera pregunta. Jesús murió en la cruz un viernes y debemos honrar ese día evitando comer carne. Ello nos llevó a preguntar: “¿Dónde dice eso?” Sabíamos que no estaba en la Biblia, que las religiosas intentaban convencernos de que no la leyésemos porque decían que podía confundirnos. La respuesta fue que, después de que Jesús muriese, se levantó de entre los muertos y antes de ascender a los cielos para sentarse a la derecha de su padre, les dio algunas indicaciones a los apóstoles. Cuando eligió a Pedro como su sucesor, le otorgó el poder de perdonar los pecados, pero también le dijo que no tenía que perdonarlos si no quería.

—¿Eso es todo? ¿Esa es la justificación que te dieron para no comer carne un viernes?

—Sí, algo así. Debemos extrapolar que Pedro y todos los futuros papas tienen la autoridad directa de Dios para crear nuevas normas y nuevos pecados si lo creen apropiado y que no podamos cuestionar nunca sus decisiones.

—Pero ese pasaje bíblico no dice nada sobre eso. He leído la biblia cristiana de principio a fin. No recuerdo haberlo leído.

—Es porque no está allí. Pero no nos atrevíamos a decirles eso a las religiosas, porque preguntarles sería blasfemar.

—¿Y qué respondieron sobre comer carne un viernes porque olvidaste que era viernes?

—Ah, eso es fácil de responder. Si olvidas que es viernes, eres libre. Los pecados capitales son como un delito intencional. Tienes que tener la intención de cometer el delito para que puedan acusarte. Pero la historia no termina allí. Otra pregunta que hicimos, como incipientes y pequeños filósofos de la escuela primaria católica, fue: “¿Qué haces si recuerdas que es viernes mientras estás masticando una hamburguesa?” Como es pecado desperdiciar la comida y es un pecado ingerir una hamburguesa un viernes, nos preguntábamos qué deberíamos hacer.

Steinman se inclinó hacia adelante.

—Ese es un gran dilema filosófico. El nivel de discusiones filosóficas al que están expuestos los alumnos de las escuelas primarias católicas es fascinante. Aunque la premisa es en realidad una tontería, el proceso de razonamiento es, de algún modo, sofisticado para alguien de diez años.

Paige asintió con la cabeza, luego continuó.

—Si lo ingieres es intencional y por lo tanto un pecado capital. Pero si lo escupes, eres inocente. Y deberías enjuagarte la boca y escupir otra vez para asegurarte de que no ingieras carne después. Nunca se nos ocurrió preguntar en qué lugar de la Biblia dice que tirar los alimentos es un pecado. Es una lástima que esas religiosas no estén aquí para respondernos. Es probable que todas hayan muerto he ido al infierno a esta altura.

Steinman sonrió.

—Si hubiese dicho eso me hubieses acusado de ser anticatólico, o por lo menos insensible. Pero tú puedes decirlo. Que lo diga un ex católico lo hace un tema válido para discutir filosóficamente.

Steinman bebió un sorbo de agua.

—Esa es una historia fascinante. Crecer como católico debe haber sido una experiencia interesante.

—Sí, lo fue. Si tuviese más tiempo podría darte más detalles. Ahora que pienso en ello, se me vienen a la cabeza otros recuerdos.

—De hecho, existe otra anécdota de esa historia de la carne los días viernes. Otra pregunta que hicimos fue: “¿Por qué sólo los católicos que comen carne los viernes van al infierno? ¿Por qué los que no son católicos no deben obedecer esa regla?”

—¿Qué respondieron?

—Esa fue interesante y sumamente lógica si te crees la premisa subyacente. Se basa en el pasaje bíblico que dice: “Al que mucho se le da, se le exigirá mucho”. Como los católicos – en realidad los católicos romanos ya que hay otras clases de católicos – son los nuevos elegidos – los judíos solían ser los elegidos hasta que decidieron no aceptar a Jesús como su salvador – se les exige más. Una de las cosas que se les exige es no comer carne los viernes. Quienes no son católicos no tienen esa responsabilidad. Pueden comer lo que deseen los viernes. Como de cualquier modo no pueden entrar al cielo, en realidad no importa qué es lo que hagan.

—¿Quiénes no son católicos no pueden ir al cielo? ¿La iglesia católica de verdad enseña eso?

—Lo hicieron hasta que tuvieron un Concilio Vaticano. Durante el concilio, los líderes de la iglesia votaron. Decidieron que, a partir de ese momento, quienes no son católicos podrían entrar al cielo, aunque tendrían que tomar un camino difícil, mientras que los católicos podrían llegar por una autopista de cuatro carriles. No sé si fue un voto de mayoría absoluta o si exigieron una mayoría divina.

—Eso es increíble. ¿Quieres decir que los católicos en realidad creen esas tonterías?

—Aparentemente sí. O por lo menos las religiosas lo creían. Pero ahí no termina la historia. Por supuesto la pregunta siguiente fue: “¿Qué pasará con los no católicos que murieron antes de la votación? ¿Pueden ir ellos al cielo?”

—¿Cómo respondieron las religiosas a esa pregunta?

—Dijeron que el cambio era a futuro y no retroactivo. Cualquier persona que no fuese católica que hubiese fallecido antes de la votación debía quedarse donde estaba.

—Fascinante. Nunca leí nada de eso.

—Tampoco yo. Debías estar sentado en una clase primaria de catolicismo para conseguir esa información.

Ambos se rieron y bebieron un sorbo de lo que habían pedido.

—Aún no te he explicado por qué me gusta comer carne los viernes, pero creo que puedes imaginarlo. Es para probarme a mí mismo que ya no soy católico. Debo llevar a cabo acciones afirmativas para probarlo. Pensar en ello no es suficiente. De hecho, no me satisfacen los viernes si no he comido carne.

—Estoy seguro de que las religiosas estarían encantadas. —Steinman cortó un trozo de las tiernas puntas con manteca y salteado de cebollas y lo colocó en su boca no kosher. —Bob, pareces una persona interesante. Para ser goy, quiero decir. —Lo señaló con el tenedor para agregar más énfasis. —Me gustaría invitarte a una pequeña reunión no oficial que organizo con mis amigos de vez en cuando. No tratamos un tema específico. Simplemente hablamos de lo primero que se nos ocurre, que por lo general incluye sucesos de actualidad y cómo el gobierno está transformando el país en un estado policial.

Paige sonrió.

—Ese parece un tema interesante.

—Aún no hemos elegido la fecha para la próxima reunión. Te avisaré. Si es un viernes intentaré recordar servir hamburguesas.

—Gracias. Y no olvides ponerles queso.

***

Terminaron de comer, pagaron la cuenta y se dirigieron hacia la puerta.

Paige había disfrutado el almuerzo y la conversación. Había sido un éxito desde una perspectiva laboral, ya que había logrado ser parte de la lista de invitados de Saul para la próxima reunión. Había logrado su cometido, pero no se sentía feliz al respecto. De hecho, su viernes ideal estaba arruinado. Wellington estaría satisfecho de saber que se había infiltrado en el grupo y era probable que eso llevase a Steinman un paso más cerca de su posible extinción.

Paige no quería que Wellington asesinase a Steinman. De hecho, ahora tenía más ganas que nunca de evitar que eso sucediese. El problema era que no podía pensar en qué podía hacer para evitarlo, a menos que hiciera algo drástico.

Mientras regresaba a casa pensó en sus opciones y se le ocurrió una idea que podría funcionar, pero era extremadamente arriesgada.

41

—Lo siento, señor. No puedo venderle ese revólver. No pasó el examen de antecedentes.

James Young se encontraba en una de las tiendas de armas de la ciudad. Había terminado de revisar el catálogo y había decidido qué arma quería comprar. El joven del mostrador había finalizado el examen de antecedentes que se exige a cualquiera que quiera comprar un arma.

—¿Por qué no pasé? ¿Sabe el motivo?

—Sí. Dicen que está en la lista de terroristas.

James miró al vendedor a los ojos. Estaba tan nervioso que se balanceaba de un lado a otro.

—¿Parezco un terrorista para usted? —Observó su reflejo en el espejo. Blanco. Pálido. Balanceándose de un lado a otro. No parecía un terrorista, pero sí parecía desequilibrado. También se sentía así. Las últimas semanas habían sido mentalmente agotadoras. Se le estaban cerrando todas las puertas. Había dejado de vivir en un país libre. Su propio gobierno estaba haciendo su vida miserable.

Había tenido suficiente. No podía aguantar más.

—No, no creo que seas un terrorista. De seguro sea sólo un error. He leído que hay muchas personas en la lista que no son terroristas.

—Puedes intentar conseguir una en una feria de armas. Si le compras a un distribuidor autorizado tendrás que pasar por el examen de antecedentes, pero no es necesario que les compres a ellos. Algunas personas van a las ferias de armas a vender revólveres. Si le compras a uno de ellos no habrá examen de antecedentes. También puedes encontrar una en internet.

—Gracias, no lo sabía. —James no había disparado un arma en más de cuarenta años. Nunca le habían interesado demasiado. Pero eso era antes. Ahora era el ítem número uno en su lista de compras. —¿Sabes cuándo realizarán la próxima feria de armas? ¿Dónde las realizan?

—Tienes suerte, amigo. La próxima es en el centro de exposiciones del condado de Dade este fin de semana. Sábado y domingo. Es en Southwest 24th Street. ¿Sabes dónde es?

—Sí, creo que sí. Gracias por la información.

42

Paige llamó al celular de Wellington ya que era probable que fuese más seguro que la línea del Departamento de Comercio.

—Hola, Bob. ¿Tienes buenas noticias para darme?

—Sí. El encuentro salió bien. Me invitó a su próxima reunión, que aún no saben cuándo será. Te mantendré informado.

Paige sintió aprehensión de realizar la llamada. Desde que conoció a Steinman, había estado pensando cómo lograr que la misión fallase. Sin embargo, todas sus acciones manifiestas hasta el momento habían ido en la dirección opuesta. Probablemente asesinarían a Steinman, como a Shipkovitz y a Kaplan, a pesar de que Wellington le hubiese dicho lo contrario.

—Perfecto. Mantenme informado.

***

Wellington estaba feliz de poder decirle al Jefe que las cosas estaban marchando como habían planeado.

Decidió hacer un llamado de cortesía al Mossad. Como Steinman era un fuerte y franco defensor de Israel, creyó que debía informarles que uno de sus defensores estaba por sufrir un desafortunado accidente.

Su contacto local era Sergei Turetsky, un judío ruso de Moscú que cuando era pequeño se había mudado con su familia a Brighton Beach, Brooklyn. Durante la secundaria vivió en el complejo Winston Towers en Sunny Isles Beach. Unos años después de haberse graduado en la universidad, su madre se mudó a un pequeño apartamento a la vuelta, en el edificio Porto Bellagio, donde aún vive.

Su tarea principal era asegurarse de que los terroristas islámicos no atacasen judíos en Miami, una de las nueve ciudades que Al-Qaeda había puesto en la lista de ataques nucleares si lograban encontrar una manera de pasar de contrabando los armamentos por la frontera mexicana. Su pantalla como agente inmobiliario le daba la flexibilidad que necesitaba para moverse por todos lados. En ocasiones, el Mossad le daba algún negocio para que pudiese tener un ingreso legítimo a la hora de hablar de impuestos.

—Hola, ¿Sergei? Soy John Wellington. ¿Cómo estás?

—Bien. Disfrutando de otro hermoso día en Miami. — Estaba hablando desde un café al aire libre en South Beach, admirando las atracciones que pasaban, casi siempre en tacones altos y shorts muy cortos.

—Me gustaría reunirme contigo. ¿Estás libre esta tarde cerca de las cinco?

—Suena importante. Tengo mucho trabajo, pero creo que puedo escabullirme unos minutos.

—Sí, claro. Todo ese trabajo es por la venta de inmuebles, supongo.

—Por supuesto. Sabes que sólo me dedico a eso.

—¿Qué te parece si nos encontramos en Bayfront Park, junto a la placa de Anton Cermak? —Estaba a menos de un kilómetro de la oficina de Wellington del Departamento de Comercio en SW 1st Avenue. Era una caminata cómoda para Wellington. No le importaba si era cómodo para Sergei.

—¿La placa de Anton Cermak? ¿Intentas decirme algo?

Anton Cermak, quien había sido alcalde de Chicago, fue asesinado en 1933 en el lugar donde se encuentra la placa mientras se encontraba con el recién electo presidente, Franklin D. Roosevelt. Giuseppe Zangara, un inmigrante italiano, le disparó a Roosevelt, pero falló. Los historiadores especulan sobre cómo sería hoy en día Estados Unidos si Zangara hubiese sido un mejor tirador.

—Quizá. Dejaré que especules con ello. Podrás pensar en otra cosa además de shiksas.

—Eres un goy gracioso. Te veré a las cinco. —Sergei cortó, tomó otro sorbo de café y disfrutó el caluroso sol de Miami en su rostro. Pero estaba un poco preocupado. Tenía el presentimiento de que cualquier plan que tuviese Wellington le complicaría la vida.

Wellington llegó primero. Turetsky llegó unos minutos después. Alto, casi 1,80 m, delgado y de apariencia atlética, con cabello corto oscuro. Tenía poco más de treinta años. Se le empezaba a notar la barba, que parecía adecuada para esa hora del día. Wellington podía escuchar el sonido del tráfico a la distancia y sentir el aroma a los perros calientes y a las salchichas que estaba cocinando un vendedor ambulante a quince metros.

—Hola, Sergei. —Wellington extendió la mano.

—Hola, John. ¿Qué es tan urgente? ¿Ocurrirá algo?

Wellington parecía serio. Turetsky sintió que no iba a querer oír lo que saliese de su boca.

—No sé con exactitud cuándo ocurrirá, pero sí, algo está por suceder. ¿Sabes quién es Saul Steinman?

A Turetsky se le iluminó el rostro.

—Por supuesto. Aparece en televisión casi todas las semanas. ¿Tienen planeado algún evento desafortunado para él?

—En realidad sí. Será inevitable que encuentre su muerte prematura. Pensamos que debíamos avisarte, por cortesía. No es algo que podamos negociar. —Wellington miró a Turetsky a los ojos, buscando una respuesta.

—¿Qué hizo? ¿Por qué quieren asesinarlo? —Se veía preocupado, como si estuviesen a punto de matar a un amigo.

—La Compañía cree que representa un riesgo para la seguridad nacional. Eso es todo lo que puedo decir.

—¿Un riesgo para la seguridad nacional? —respondió Turetsky exaltado—. ¡Es un maldito profesor!

—Sí, es un profesor por fuera, pero también es un riesgo a la seguridad nacional.

Wellington y su Jefe creían que cualquiera que criticase la guerra contra el terror representaba un riesgo a la seguridad nacional. El hecho de que Steinman también intentase conseguir viviendas para las familias que los israelíes habían dejado sin hogar como resultado de su política de castigo colectivo, simplemente lo había puesto en el primer puesto de la lista.

—Sabes que a mi gente no le gustará esto. Es un franco defensor de Israel, aunque algo estrafalario a veces. No nos gusta que eliminen a nuestros defensores, en especial si lo hace el gobierno estadounidense. —En realidad, Turetsky no tenía un sentimiento certero sobre Steinman. Estaba al tanto de su trabajo comunitario con los palestinos y aunque no lo apoyaba por completo, no estaba demasiado en contra tampoco.

—Sí, lo sé. Es lamentable, pero también es por el bien de Israel. No puedo decirte más.

—Si también es por el bien de Israel deberías darme más detalles. Sabes que mis superiores van a preguntar. ¿Qué se supone que debo decirles? No pasarán esto por alto.

Después de escuchar ese comentario Wellington se arrepintió de haber hecho el llamado de cortesía. Si lo hubiesen asesinado sin avisar al Mossad, se hubiesen enterado por las noticias como cualquier persona, hubiesen estado tristes por un día o dos y se hubiesen preocupado por asunto más urgentes. Nunca hubiesen sospechado de la CIA, porque la CIA no asesina estadounidenses o al menos no lo hacía hasta ahora, que leyes recientes y decisiones del poder ejecutivo permitían el asesinato de estadounidenses en suelo estadounidense sin juicio previo o alguna clase de debido proceso. Era una de las cosas contra las que Steinman despotricaba debido a que llevaba a Estados Unidos cada vez más cerca del totalitarismo.

—Tienes que confiar en mí esta vez, Sergei. Realmente no puedo decirte más nada. Si simplifica las cosas puedes olvidar que tuvimos esta conversación. Tus superiores no tienen que saberlo.

Wellington no lo sabía, pero Turetsky estaba utilizando un micrófono. Toda la conversación había sido grabada en una camioneta a pocos metros. Sergei comenzó a arrepentirse de haber avisado al Mossad sobre su reunión.

—Sabes que no puedo hacer eso John. Debo informarlo. Quizá simplemente lo acepten, aunque lo dudo. ¿Cómo te diste cuenta de que es un riesgo para la seguridad nacional?

—Tenemos un espía infiltrado en su pequeño círculo de debate. —En realidad, el espía era Paige y no había formado parte del círculo de Steinman hasta ese mismo día. Hasta el momento no había participado de ninguna reunión. El Jefe había decidido que Steinman debía ser eliminado sólo debido a sus apariciones en televisión, artículos y la recaudación de fondos para los refugios de los palestinos.

—Sergei suspiró. —Está bien. —Fingió estar de acuerdo con las malas noticias. —Gracias por tenernos al tanto.

***

Pero no estaba de acuerdo. Mientras se marchaba, comenzó a pensar cómo podía arruinar el plan. El problema era que no sabía cuándo o cómo ocurriría. Decidió infiltrar un espía propio, aunque no sabía si ya era demasiado tarde.

43

—Aaron, soy Sergei. Debo hablar contigo. —Sergei llamó a Aaron Gelman, su jefe en el Mossad. La familia de Gelman llegó desde Bélgica a Nueva York después de la Segunda Guerra Mundial. Se mudaron a Miami en los años 50. Aaron era fruto de un matrimonio mixto. Su madre era judía ortodoxa. Su padre era judío reformista.

—Cuéntame entonces.

—Tiene que ser personalmente.

—¿No puede esperar? —Aaron miró la hora. Quería irse a casa.

—Supongo que puede esperar al lunes, pero sólo serán cinco minutos, quizá tres. ¿Estás en la oficina?

—Sí, pero estaba a punto de irme.

—Puedo llegar allí en diez minutos.

—Está bien, pero date prisa. Shona me está esperando para cenar.

—Está bien. Llegaré enseguida.

Sergei subió a la camioneta y le dio instrucciones al conductor para que lo llevase a la oficina de Gelman, uno de los enormes edificios de vidrio de la zona de Brickell.

Llegó catorce minutos después, se sentó y relató los detalles sobre el plan de asesinar a Steinman. Gelman no podía dejar de moverse mientras Sergei hablaba. Sólo podía pensar en llegar a casa para ver a Shona antes de que atardeciese. El Sabbat comenzaría en pocas horas. La historia de Sergei estaba complicando su vida.

Cuando terminó la historia, Gelman permaneció sentado en silencio, con las manos juntas, los dos dedos índices debajo de la nariz y los pulgares bajo el mentón.

—Está bien. Tenemos tres opciones. Uno: no hacemos nada, en cuyo caso Steinman será hombre muerto. Dos: podemos matar a los sujetos de la CIA que están planeando esto y entonces despertaremos el caos. Por empezar, no sabemos cuándo va a ocurrir y quién va a hacerlo, de modo que descartemos esa opción. Además, si algo sale mal, el jefe de mi jefe me cortará las pelotas personalmente, y a ti también. Tres: podemos hacer otra cosa, pero no sé qué.

Sergei se acomodó en la silla.

—Me gusta la tercera opción.

—A mí también. No sabemos cuánto tiempo tenemos, de modo que deberíamos actuar rápido. Wellington dijo que tenían un espía. Necesitamos un espía propio que siga las actividades de Steinman, en especial esas reuniones. Quizá podamos aprovechar esta oportunidad para averiguar más sobre cómo está enviando dinero a los terroristas palestinos.

—¿Qué te parece Rachel Karshenboym? Es profesora de sociología en la Universidad de Miami Dade. Encajaría perfecto con el grupo. He trabajado con ella antes. Su familia vino desde San Petersburgo, con escalas en Tel Aviv y Nueva York. Recibió adiestramiento en el uso de armas cuando estuvo en el ejército israelí.

—Pero es una mujer. ¿Hay alguna mujer en su grupo?

—No tengo idea.

—Debemos intentarlo. A Steinman le gustan las mujeres. No creo que sea capaz de decir que no.

—Sí, es probable que no. La llamaré y le daré instrucciones.

—Bien. Mantenme informado.

—Por supuesto.

***

Mientras bajaban juntos en el ascensor, Sergei comenzó a dudar sobre su elección de Rachel Karshenboym como espía.

No podía controlarla a ella de la misma manera que le gustaba controlar a su gente. Karshenboym pensaba por sí misma. Comenzó a pensar que había cometido un error.

44

James Young llegó al centro de exposiciones del condado de Dade a las 10 am. La feria de armas recién había comenzado. A los habitantes de Florida les gustaban las ferias de armas. Eran como un evento familiar.

Dos representantes de Oathkeepers.org tenían puestos cerca de la entrada y estaban distribuyendo papelería. James se acercó para mirar.

—Buenos días, Señor. ¿Cómo se encuentra esta mañana? —Le extendió la mano a James y lo miró a los ojos mientras le hablaba. Era algo intimidante. De baja estatura. Cabello rapado. Tatuajes. Esquelético. Llevaba una camiseta con muchas escrituras. El otro sujeto llevaba un elegante uniforme de policía. Alto. Bronceado. Musculoso. Mostraban un severo contraste visual.

James le estrechó la mano. Tenía miedo de no hacerlo.

—Tenga. Por favor, lleve nuestro folleto. Le explicará un poco sobre nuestra organización.

El esquelético se señaló la camiseta.

—Nuestro nombre es Oathkeepers. Nuestra membresía incluye servicios de emergencia de policías y miembros del ejército actuales y retirados que han jurado respetar y defender la Constitución contra cualquier enemigo, extranjero o local. Pero a diferencia de los políticos de Washington, nosotros tomamos nuestro juramento en serio. No aceptamos obedecer órdenes inconstitucionales, como desarmar al pueblo estadounidense, llevar a cabo allanamientos sin una orden judicial o arrestar estadounidenses como si fuesen enemigos de combate violando así sus derechos a un juicio por jurado.

James se animó cuando escuchó eso. Sonrió.

—No sabía que existían personas como ustedes.

El hombre sonrió.

—Sí, Señor, existimos. Somos muchos, pero siempre es bueno que seamos más. Por favor, considere hacerse miembro. Nuestro folleto dice cómo puede unirse.

—Muchas gracias. —Tomó el folleto, luego miró la camiseta del hombre. Tenía tantas palabras que estaban impresas muy pequeñas para que entrasen todas.

El hombre se dio cuenta de que James estaba intentando leerlas.

—Esta es nuestra declaración de principios. —Permaneció erguido para que James pudiese leer.

NO obedeceremos órdenes de desarmar al pueblo estadounidense.

NO obedeceremos órdenes de llevar a cabo allanamientos sin orden judicial al pueblo estadounidense.

NO obedeceremos órdenes de arrestar ciudadanos estadounidenses como “combatientes enemigos ilegales” o de llevarlos ante un tribunal militar.

NO obedeceremos órdenes de imponer la ley marcial o el “estado de excepción” en un estado.

NO obedeceremos órdenes de invadir o subyugar cualquier estado que haga valer su soberanía.

NO obedeceremos ninguna orden de bloquear ciudades estadounidenses para convertirlas de ese modo en grandes campos de concentración.

NO obedeceremos ninguna orden de llevar a los ciudadanos estadounidenses a campos de detención bajo ningún pretexto.

NO obedeceremos órdenes de ayudar o apoyar el empleo de cualquier tropa extranjera en el suelo de Estados Unidos contra el pueblo estadounidense para “mantener la paz” o “conservar el control”.

NO obedeceremos ninguna orden de confiscar bienes del pueblo estadounidense, incluyendo alimentos y otras necesidades básicas.

NO obedeceremos ninguna orden que viole el derecho de los ciudadanos de libre expresión, el derecho de reunión y de peticionar a las autoridades por un recurso de reclamo.

Le llevó algunos minutos leer los diez principios.

—Bueno, Señor. Que tenga un buen día. Por favor, considere unirse.

—Muchas gracias. Lo haré.

James se dirigió a la boletería, compró una entrada e ingresó al edificio. Se sentía poderoso. Este aún era su país. Los políticos y burócratas no se lo habían robado. Al menos no todavía.

Miró alrededor para orientarse. Era un ambiente grande, repleto de filas de mesas. Cada mesa tenía algo diferente. Algunas tenían pistolas. Otras tenían rifles o escopetas. Un enorme letrero rojo, blanco y azul en un rincón decía MUNICIONES.

El sujeto de la tienda de armas le había dicho que se mantuviese alejado de los distribuidores autorizados. Debía buscar algún particular que quisiera vender armas. De ese modo no tendría que pasar por la investigación de antecedentes.

Era probable que llevasen un bolso para disimular el arma o que estuviese en una funda si era un rifle o una escopeta. Quería una pistola. Algo que fuese fácil de transportar y disimular. Una automática, con un cargador grande.

Observó algunas personas que encajaban en esa descripción. Una de ellas se había acercado a un hombre de mediana edad que se encontraba en una mesa con una gran variedad de pistolas semiautomáticas. Quien se acercó abrió el bolso y el hombre echó un vistazo dentro, luego negó con la cabeza. Al parecer no estaba interesado. El sujeto con el bolso comenzó a alejarse.

James lo siguió. Caminaba bastante rápido, pero Jim le siguió el paso. Después de unos segundos, se acercó lo suficiente para hablarle.

—Disculpe. ¿Está vendiendo algo?

El sujeto se volvió hacia Jim cuando escuchó su voz. Parecía tener cerca de cincuenta años, algo de sobrepeso, con un fino y canoso cabello.

—Sí, ¿le interesaría mirar? —Abrió un bolso lo suficientemente grande para llevar varias armas.

Jim observó qué había dentro. Dos revólveres y una pistola semiautomática.

—¿Cuánto quiere por la semiautomática?

—Puedo ofrecerle un buen precio. Trescientos cincuenta y le daré un cargador adicional. —La sacó del bolso y se la entregó a Jim. —Es una MPA 10SST. Soporta treinta cartuchos, además de uno en la recámara, .45 ACP.

Jim no entendía la mitad de lo que le había dicho. Era más pesada de lo que estaba buscando, pero serviría.

—Está bien. La llevaré. —Un comprador de armas experimentado hubiese hecho una contraoferta. Cualquiera que venda armas en una feria está dispuesto a aceptar menos que el valor inicial, pero Jim no lo sabía. Y no le importaba. Sólo quería comprar algo y salir de allí. Buscó en el bolsillo y sacó un fajo de dinero. Era parte de lo que Janet había podido ahorrar con su empleo de medio tiempo. No sabía que Jim lo había tomado. No hubiese estado de acuerdo. No le gustaban las armas y necesitaban el dinero para comer.

El sujeto tomó el dinero y estrechó la mano de Jim.

—Muchas gracias. Un placer hacer negocios con usted.

Jim se volvió y se alejó. Tuvo que llevarla a la vista de todos ya que no tenía un bolso para guardarla, pero eso no era un problema. No violaba ninguna ley al llevar una pistola en medio de una feria de armas. Hubiese sido un problema intentar hacer eso en un centro comercial.

Próxima parada: la mesa de municiones. En realidad, había varias para elegir. Eligió la que tenía el enorme letrero rojo, blanco y azul, a pesar de que no era la que estaba más cerca. Le gustaba el rojo, el blanco y el azul.

Se acercó a la mesa. Antes de que pudiese hablar, la hermosa mujer de unos veinte años que estaba detrás de la mesa le dijo:

—Buenos días, Señor. ¿En qué puedo ayudarle?

No sabía qué responder. En la mesa había decenas de municiones de distintas clases apiladas. Algunas en cajas. Algunas en bolsas. James observó que había cajas más grandes y bolsos en el piso detrás de ella. Suficiente potencia de fuego para tomar el control de un pueblo o incluso de una ciudad pequeña, si se usaba correctamente. No sabía qué tipo de municiones llevaba su nueva pistola.

Levantó el arma para que ella pudiese verla.

—Acabo de comprar esta pistola. Necesito municiones.

La joven la tomó y la revisó, casi acariciándola.

—Esta es un arma muy buena. Puede dispararles a muchos intrusos en su casa con ella. ¿Qué clase de munición buscaba?

—No lo sé. ¿Qué me recomiendas?

—Eso depende. —Tomó una caja. —Estas se utilizan para tiro al blanco, pero si le dispara con ellas a un intruso lo atravesará, atravesará la pared y pasará al cuarto contiguo y quizá a la casa de su vecino. No debería utilizar estas excepto para tiro al blanco.

Tomó otra caja.

—Estas son balas expansivas. Son más costosas, pero son las únicas que deberían utilizarse para defensa personal. Impactan y estallan. No atraviesan al objetivo y si lo hacen, dejan un agujero del tamaño de una pelota de béisbol, dado que para cuando salen ya perdieron toda su energía. No tiene que preocuparse por si la bala atraviesa la pared y hiere a un ser querido.

—Llevaré las balas expansivas.

—¿Cuántas quiere llevar?

—Llevaré cien.

—Si quiere cien, puedo venderle una bolsa. Son más económicas si las compra así. —Buscó con la mano derecha y tomó una bolsa. —Aquí tiene, cien. Calibre .45 ACP.

—Muchas gracias. —Revisó sus bolsillos, sacó el ligeramente reducido fajo de dinero y pagó.

—Muchas gracias, Señor. Tenga nuestra tarjeta. Venga a vernos cuando se quede sin municiones.

—Muchas gracias. Lo haré.

Se volvió y se dirigió a la puerta de salida. Tenía todo lo que necesitaba.

45

“Si la libertad significa algo, será el derecho a decirle a la gente aquello que no quiere oír.”

George Orwell

Wellington se dirigió al grupo.

—¿Se les ocurre alguien más para agregar a nuestra lista?

John Wellington, Santos Hernández, Jim Bennett y Tomás Gutiérrez se relajaban en la sala de estar de Santos. Hablaban mientras bebían unas cervezas. Su mujer y sus hijos no estaban en casa.

Gutiérrez respondió primero.

—No creo que debamos asesinar a profesores y periodistas. Lo único que están haciendo es ejercer el derecho de libre expresión y de libre prensa de la Primera Enmienda. No fui a Afganistán a proteger la libertad estadounidense sólo para ver cómo nos la quitan en nuestro propio país.

Wellington se quedó totalmente sorprendido con su respuesta.

Antes de que pudiese decir algo, Santos Hernández respondió.

—Tomás, ¡¿cómo puedes pensar de ese modo?! Lo que dicen brinda ayuda y apoyo al enemigo. Esa es la definición de traición. Son traidores. Debemos ejecutarlos antes de que puedan dañar más al país. —Habló con un acento cubano más marcado que el habitual. Salía a la superficie cada vez que se exaltaba.

Bennett dio su opinión.

—Santos tiene razón. No podemos permitir que tipos como Shipkovitz, Kaplan y Steinman continúen brindando ayuda y apoyo al enemigo. O están de nuestro lado o están en contra, y han decidido estar en contra.

Tomás comenzó a retorcerse en la silla. Comenzaba a creer que no debería haber expresado su opinión. Intentó echarse atrás para escaparle a la incómoda situación. Quizá con una explicación más detallada lo lograría.

—No estoy diciendo que no brinden ayuda y apoyo al enemigo. Sólo digo que no deberíamos ejecutar personas que simplemente ejercitan sus derechos constitucionales. Deberíamos centrarnos en las personas que realizan actos manifiestos para destruir al país. Yo…

Santos lo interrumpió.

—Pero creí que todos estábamos de acuerdo en que los profesores y periodistas debían estar incluidos en nuestra lista porque brindan ayuda y apoyo al enemigo.

—Cambié de opinión. No creo que debamos centrarnos en ellos.

Wellington, Hernández y Bennett se miraron con desconfianza, sin saber qué decir.

Wellington intentó cambiar de tema.

—Está bien, hagamos lo siguiente. No agregaremos ningún profesor o periodista a la lista. Nos centraremos sólo en aquellos idiotas en Washington que están destruyendo el país con sus gastos desmesurados, elevados impuestos, regulaciones excesivas y programas de asistencia social. Y quizá algunos burócratas que hacen cumplir las normas que crean.

Bennett se volvió hacia Wellington.

—¿Pero y Steinman? ¿Qué haremos con él? Ya es parte de la lista.

—Lo mantendremos en la lista, pero no lo mataremos por ahora. Veamos qué puede averiguar Paige sobre lo que planea Steinman y cómo piensa continuar con su ayuda humanitaria con los palestinos.

Gutiérrez miró a Wellington, que podía sentir su mirada penetrante. Esa mirada siempre lo hacía sentir incómodo. Una mirada penetrante de una persona normal es muy diferente a una mirada penetrante de un asesino, incluso si es un asesino amigo. Wellington creyó que la mentira lo calmaría, al menos por el momento. Sabía que era una solución a corto plazo y que tendría que enfrentar la oposición de Tomás en algún momento.

Tomás continuó.

—Tampoco creo que debamos incluir a los informantes en la lista.

Todos se enderezaron con ese comentario. Santos dejó la cerveza sobre la mesa y comenzó a gesticular con las manos.

—¡¿Qué quieres decir con quitar a los informantes de la lista?! ¡Esos malditos brindan más ayuda y apoyo al enemigo que los profesores y periodistas! Ponen al descubierto nuestros planes. Avisan a los terroristas que deben modificar su modo de proceder. Nos dificulta más encontrarlos.

Tomás intento justificar su opinión.

—Esos tipos sacan a la luz la corrupción en el gobierno. Si los funcionarios del gobierno están violando la Constitución, la gente tiene derecho a saberlo. Ayudan a fortalecer al país erradicando la corrupción. Ellos…

Bennett interrumpió.

—¿Y qué opinas de ese sujeto que reveló todo lo que la NSA estaba haciendo? ¿No crees que sea necesario detener a personas como esas? No caben dudas de que brindaba ayuda y apoyo al enemigo. También revelaba secretos de seguridad nacional.

Tomás respondió nervioso.

—Creo que las personas que denuncian comportamientos inconstitucionales son héroes. Las personas necesitan saber lo que hace su gobierno. Si permitimos que los funcionarios del gobierno violen de manera sistemática la Constitución, no pasará mucho tiempo para que estemos a la altura de nuestros enemigos. Si no tenemos el imperio de la ley, no tenemos nada.

Hernández, Bennett y Wellington se miraron con desconfianza. Wellington intentó calmar la situación, que se había ido de las manos.

—Escuchen, podemos estar de acuerdo en no estar de acuerdo en este tema. Dejemos a los periodistas, profesores e informantes fuera de la lista, por ahora. Existen demasiados políticos y burócratas que tienen que estar en la lista. ¿Estarían todos de acuerdo con eso?

Todos asintieron, pero en realidad, ninguno estaba de acuerdo. Antes de que Tomás hablase todos creían que estaban en la misma página. Ahora el grupo parecía estar profundamente dividido y no parecía existir una solución que regresase las cosas a la normalidad. En ese momento, todos se sentían incómodos. Terminaron las cervezas e inventaron excusas para marcharse. Cuando Wellington se marchó, decidió coordinar una reunión con el Jefe para informarle sobre la conversación que habían tenido.

46

—Hiciste lo correcto en contarme. Tomás se ha convertido en un problema. Quizá tengamos que eliminarlo. —El Jefe le respondía a Wellington sobre el resumen de la conversación que habían tenido en la casa de Santos mientras bebían unas cervezas.

—Sí, estaba pensando lo mismo. Pero esperemos y veamos si se calman las cosas. Quizá recapacite.

—No creo que eso suceda, pero no veo nada de malo en esperar y ver cómo evolucionan las cosas. Si logramos que se enderece, no habrá necesidad de matarlo. Ha sido un agente valioso.

—Estoy de acuerdo. Te mantendré informado.

47

—Sí, conozco a Saul Steinman. Es un imbécil. —Rachel Karshenboym le daba su opinión de Saul Steinman a Sergei Turetsky mientras salían de su oficina en el campus de Kendall de la Universidad de Miami Dade. Turetsky había terminado de contarle su misión. Siempre le había molestado el sonido de su voz, pero al menos podía disfrutar de la brisa y la vista de las palmeras balanceándose a ambos lados de la acera mientras caminaban hasta el estacionamiento. Era mucho mejor que Moscú.

—Dice que es un fiel defensor de Israel, pero está totalmente en contra de la política de Medio Oriente de Estados Unidos. Está enviando dinero a los palestinos. Asesinar a las personas que envían dinero a los terroristas y a quienes se oponen a la política de Medio Oriente de Estados Unidos le haría un favor tanto a Israel como a Estados Unidos. Creo que deberíamos esforzarnos todos para asegurarnos de que lo eliminen lo antes posible. Necesitamos silenciarlo y evitar que envíe dinero a esos palestinos.

Sergei esperaba algo de resistencia. Sus anteriores tratos con Rachel siempre habían sido poco agradables. Se preguntaba si Steinman se sentiría cómodo al estar en la misma habitación que esta mujer, mucho menos si la invitaría a unirse a su grupo. ¿Sería capaz de guardarse las opiniones para sí misma? Sergei no creía que fuese posible. Eso comprometería gravemente la misión.

—Todo lo que pido es que te infiltres en su grupo de estudio y nos mantengas informados sobre lo que ocurre. No sé qué tiene Aaron planeado para él. Quizá te lleves una grata sorpresa.

Sergei sabía que estaba mintiendo. Aunque no sabía con exactitud cuáles eran los planes de Gelman, sabía que no incluían matar a Steinman. Tenía que decir algo que la tranquilizara ya que sentía que iba a rechazar la propuesta.

Eso pareció servir. Su expresión cambió y Sergei pudo darse cuenta.

—Está bien. Aceptaré la misión, pero no estoy segura de cómo me siento al respecto.

—No hay problema. Entiendo. Le diré a Aaron cómo te sientes.

—Hazlo. —No le agradaba Aaron Gelman y no tenía intenciones de ocultar sus sentimientos. Creía que él era un político al que le importaba más proteger su trasero que hacer lo mejor para Israel.

Sergei regresó a su coche aliviado y preocupado. Aliviado porque podría decirle a Gelman que Rachel había aceptado la misión y preocupado porque temía que la arruinase. Comenzó a pensar en un plan de contingencia.

48

James Young se sentó al costado de la cama y se quedó pensando en el problema en que se había metido. Habían transcurrido exactamente tres semanas desde que Santos Hernández le había dado una paliza en el aeropuerto. Menos de tres semanas desde que los matones del Departamento de Seguridad Nacional lo habían golpeado, congelado sus cuentas bancarias y tarjetas de crédito y habían causado su despido. Aún le dolían las costillas rotas.

La causa por agresión que había presentado la TSA en su contra iría a juicio en algunos meses. No podía conseguir un abogado que lo representase. Todos temían lo que podía pasarles si defendían a alguien acusado de terrorista. Podían acusarlos por instigación.

El cerebro de su madre se debilitaba por la demencia. Su esposa había regresado a trabajar medio día para evitar las normas federales de asistencia médica. Ya casi no tenían dinero. El efectivo que traía su esposa no era ni siquiera suficiente para comprar comestibles.

Se sintió atacado, aislado y solo.

Se dirigió hasta el armario de la habitación, tomó la pistola, le colocó un cargador lleno y la lanzó dentro de un enorme bolso de tela, junto con el cargador adicional. Cuando lo levantó, observó que podía verse el contorno del cañón de la pistola y el extremo del cargador. Podían distinguirse con sólo ver el bolso. Eso llamaría mucho la atención. Caminó hasta el armario del baño, tomó una toalla y envolvió la pistola con ella. Eso disimularía los extremos para que no sean tan prominentes.

Subió al coche y se dirigió al Aeropuerto Internacional de Miami.

49

Si no puedes asesinar al general, asesina a los soldados de infantería

Mientras conducía al aeropuerto, James sintió un vacío en su interior. En su mente. En su espíritu. El gobierno federal lo había matado con sus leyes. Todo menos su cuerpo. Los representantes que él había elegido, junto con sus amigotes, lo habían traicionado. Habían traicionado la confianza de todos los estadounidenses. Se encontraban tranquilamente instalados en Washington, pero la infantería, los sicarios, estaban en Miami.

Algunos de ellos se encontraban en el Aeropuerto Internacional de Miami. Y eran vulnerables, en especial para quien no le importaba tener que huir después de hacer lo que debía hacer. Y a James no le importaba escapar.

Ingresó en el estacionamiento Dolphin y estacionó en el primer lugar que encontró. No buscó un lugar cercano a una salida o a un ascensor. No planeaba escaparse rápido.

Apagó el motor. Tomó el cargador adicional del bolso. Lo guardó en su bolsillo. Tomó la MPA 10SST. Se aseguró de que tuviese un cartucho en la recámara. La envolvió una vez más con la toalla. La guardó en el bolso. Bajó del coche y comenzó a caminar hacia las terminales. Era un aeropuerto grande. Le llevaría bastante tiempo llegar a su destino, pero el tiempo ya no era un factor importante para él. Sin trabajo. Sin dinero. Con un juicio pendiente. Sin abogado. Sin esperanza. Todo porque la TSA los había agredido a él y a su madre.

Pasó cerca de algunos agentes de la TSA mientras caminaba. Se contuvo de matarlos en ese mismo momento. Eso desbarataría su plan. Tenía un objetivo específico en mente.

Unos minutos más tarde llegó a la misma terminal donde había estado hacía tres semanas. La terminal donde la TSA se había llevado a su madre en su silla de ruedas. El lugar donde Santos Hernández le había dado una paliza. Tendría que mostrarle un pasaje al agente de la TSA que se encontraba en el mostrador para que pudiese pasar al área de escaneo. No tenía un pasaje. Presentaría la MPA 10SST en su lugar. No necesitaría una identificación con fotografía.

Se colocó al final de la fila y esperó su turno en el mostrador. La fila no era larga. Sería su turno pronto. Observó cómo pudo el área de escaneo. No podía ver muy bien por las máquinas y la gente que se encontraban delante de él. Podía ver a la mujer que lo había apartado y había llevado a su madre en silla de ruedas dentro del cuarto de escaneo privado. No podía ver a Santos Hernández.

Visualizó a dos agentes de la TSA que llevaban armas a los costados, ambos a la izquierda, justo detrás de los escáneres electrónicos. De seguro no serían los únicos. Algunos llevaban chalecos antibalas Kevlar.

Habían comenzado a utilizar chaleco y a portar armas de fuego poco después de que un patriota descontento le disparase a uno de ellos en el aeropuerto de Los Angeles. Habían ocurrido otros tiroteos desde entonces y la frecuencia comenzaba a aumentar, pero no en proporciones epidémicas. La mayor parte de los estadounidenses aún no protestaba por las requisas personales sin orden judicial y el abuso físico y verbal. Casi todos preferían resignar un poco de libertad a cambio de seguridad temporaria. Pero el poder que ejercía la TSA comenzaba a debilitarse debido a la pequeña porción de la población que había tenido suficiente.

James no sabía mucho sobre cómo disparar a las personas, pero sí sabía que dispararle a alguien en su chaleco antibalas era una pérdida de tiempo. A esas personas debía dispararles en la cabeza. Le dispararía primero a los que portaban armas.

La mujer que estaba delante de él había entregado su pasaje e identificación. Él era el próximo.

—¿Su pasaje, Señor? —La agente de la TSA que se encontraba en el mostrador le extendió la mano para recoger el pasaje. Parecía hispana. Ojos oscuros. Cabello oscuro. Cercana a los treinta. Llevaba el uniforme de la TSA bien ajustado.

James buscó dentro del bolso, sacó la pistola y le disparó una vez en el pecho – ¡BAM! – salpicando de sangre a las personas que se encontraban detrás de ella.

Todos gritaron. Entraron en pánico. Se dispersaron como cucarachas.

James pasó por el escáner y éste se activó, luego giró a la izquierda. Los dos agentes armados permanecieron allí, en pánico, intentando desenfundar sus armas.

James apuntó a la cabeza del que estaba más cerca y apretó el gatillo. ¡BAM! Falló. Corrigió el ángulo y volvió a disparar. El tiro impactó justo debajo de su ojo izquierdo. Su cabeza explotó en una bruma roja. James apuntó al otro agente. El tiro impactó en su garganta, justo por encima de la protección del chaleco.

La amenaza inmediata había desaparecido, pero no pasaría mucho tiempo antes de que apareciesen otros agentes armados. Debía actuar rápido.

Algunos pasajeros todavía estaban gritando.

—No se preocupen, amigos. Hoy sólo mataré a agentes de la TSA.

Los gritos se detuvieron, pero las miradas de terror en sus rostros seguían allí.

Miró alrededor e intentó encontrar a Santos Hernández.

Se volvió hacia uno de los agentes, apuntándole a la cara. Comenzaba a notar el peso de la pistola. La sostuvo con ambas manos. Lenta y cuidadosamente le preguntó:

—¿Dónde está Santos Hernández?

—No está aquí hoy. No sé dónde está.

Maldición. Realmente tenía ganas de matar a ese bastardo. Después de todo lo que me hizo a mí y a mi familia. Bueno, vine hasta aquí para matar a tantos agentes de la TSA como pudiese. Son todos iguales de cualquier modo. Al igual que las cucarachas. No importa donde empieces. Mata a la que esté más cerca primero.

Después de ello, le apuntó al agente delante de él y apretó el gatillo. El cerebro se le desparramó sobre el agente que se encontraba a su lado. James se volvió hacia la agente que lo había apartado hacía tres semanas para llevarse a su madre. Le apuntó a la cabeza. Se centró en el espacio entre sus cejas, justo debajo del flequillo.

—¿Me recuerdas?

La pregunta pareció desconcertarla. No recordaba haberlo abordado a él o a su madre. Había agredido a tantas personas a lo largo de los años que ya no se daba cuenta de que estaba violando sus derechos.

—Hace tres semanas nos agrediste a mí y a mi madre. He regresado para celebrar nuestro aniversario.

Apretó el gatillo una vez más, pero cuando lo hizo, ella se movió hacia la derecha. James falló. La bala alcanzó el hombro de la agente que se encontraba detrás de ella; esto hizo que gritara y se cayera al piso. James se volvió hacia ella una vez más, apuntó y le disparó dos veces en el pecho.

Aún le quedaban más de veinte balas en el primer cargador y otras treinta en el que llevaba en el bolsillo. Había seis agentes más donde él se encontraba. Los asesinó uno a uno con tiros en el torso, de derecha a izquierda. Luego caminó hasta cada uno de ellos, les apuntó a la cabeza y apretó el gatillo una vez más.

Advirtió que la agente a la que le había disparado en el hombro por accidente continuaba viva. Al menos consciente. Estaba apoyada contra la pared, se sostenía el hombro y lloriqueaba. Lo miró aterrorizada. James se dirigió hasta ella y la miró a los ojos. Tenía cerca de veinte años, era delgada, de tez morena, cabello corto oscuro, algo ondulado. Era mestiza. Caucásica y algo más. Quizá africana. Quizá haitiana. Quizá en parte hispana. Pertenecía a la nueva generación de estadounidenses. Parecía dulce. No parecía tener el temperamento del resto de los agentes de la TSA.

—No te preocupes. No voy a matarte. He matado suficiente por hoy.

Ella asintió. Parecía estar un poco aliviada por lo que había dicho. Sólo un poco.

—Tienes que renunciar a este trabajo. No trabajes para el gobierno federal.

La joven asintió enérgicamente, aún lo miraba fijamente a los ojos.

—Está bien. Renunciaré.

Inmediatamente después de que James terminara de hablar, se escucharon múltiples tiros. Algo impactó en su espalda. James observó cómo le explotaba el pecho mientras veía salir desde su interior los cuatro tiros de los agentes de la TSA que lo habían impactado. La fuerza de las balas lo impulsó hacia adelante. Aterrizó junto a la muchacha. La joven se desvaneció en la oscuridad y al fin llegó la paz.

50

Paige estaba cenando en casa de Sveta cuando escucharon las noticias en televisión. Era la noticia principal, no sólo en Miami, sino en todo el país. La periodista brindó algo de información complementaria, pero dio una explicación incompleta y tendenciosa.

Esta mañana, poco después de las 11 am, una persona identificada como James Young, ingresó a la Terminal D del Aeropuerto Internacional de Miami y le disparó a varios agentes de la TSA, diez murieron y una agente resultó herida. Tres semanas antes, había sido acusado de agredir a un agente en la misma terminal. La información aún es escasa. La policía dijo que este hombre había sido agregado recientemente a la lista de terroristas, pero no han dado más detalles. Se está llevando a cabo la investigación. Le sobreviven su esposa, su madre, dos hijos y tres nietos.

—Robert, ¿no es ese el mismo hombre que fue golpeado por un agente de la TSA en el aeropuerto? ¿El que apareció en la portada del Miami Herald con el rostro lleno de sangre?

—Sí, creo que es el mismo sujeto.

—¿Cómo pueden decir que él agredió a un agente de la TSA cuando las fotografías y las grabaciones que se tomaron en la escena muestran con claridad que el agente fue quien lo agredió a él?

—No lo sé. Quizá algún censor del gobierno escribió el guion por ella. O quizá tienen miedo de contar la historia completa. Si dicen algo a favor de alguien que esté en la lista de terroristas, podrían acusarlos de ayudar e instigar al enemigo y arrestarlos por traición.

—Pero Nelson Mandela estuvo en la lista de terroristas hasta los noventa años, mucho después de haberse convertido en presidente de Sudáfrica. Las personas decían muchas cosas buenas sobre él.

Paige tomó el tenedor e intentó comer su ensalada.

—Eso es diferente. Nelson Mandela tenía seguidores. James Young no. No van a arrestar a nadie por decir algo bueno sobre Nelson Mandela.

Sveta se inclinó hacia adelante para enfatizar lo que iba a decir.

—Pero Nelson Mandela no debería haber estado en la lista de terroristas.

—Es probable que James Young tampoco debiera haber estado en la lista. Incluso si realmente agredió a un agente de la TSA, esa no es razón para estar en la lista. Ese no es un acto de terrorismo. Puede ser un acto de patriotismo. Esos sujetos han abusado gente y llevado a cabo requisas personales sin orden judicial desde 2001. Alguien tiene que darles unos golpes de vez en cuando. —Paige tomó el cuchillo y cortó un trozo de bistec. —Me han dicho que muchas personas que no son terroristas están en esa lista. No pueden viajar en avión. A veces ni siquiera pueden conseguir empleo. Algunos son bebes o niños. Un senador de Estados Unidos fue agregado por error a la lista. El gobierno se niega a que la lista sea pública por motivos de seguridad nacional.

—Robert, estoy molesta —respondió Sveta exaltada—. Todo esto cada vez se parece más a la Rusia soviética. Pueden acusarte de algo, pero no puedes oponerte a quien te acusa porque ello podría poner en peligro la seguridad nacional.

—Sí, parece que el gobierno está yendo hacia esa dirección. Uno de los motivos por los que tenemos derecho a un juicio por jurado es para evitar abusos por parte del gobierno, pero si el gobierno simplemente afirma que el acusado es un terrorista, el derecho a un juicio por jurado desaparece. —Paige se recostó en la silla. —Alguien tiene que hacer algo.

51

—Hola, John. ¿De qué clase de basura proteccionista se encarga el Departamento de Comercio últimamente? —Paige había atendido el llamado de Wellington.

Wellington sonrió. Sabía que era una broma conocida en el mundo de los negocios decir que el Departamento de Comercio obstaculizaba las actividades del comercio en lugar de facilitarlas. Se acomodó los anteojos.

—¿Es ese modo de hablarle a un humilde empleado público? —Sabía que la crítica tenía fundamentos. Hacía lo que podía para facilitar el comercio, pero tenía que cumplir con las diversas políticas anti-comercio que el Departamento de Comercio les imponías a sus empleados siempre dispuestos a todo.

—Bob, me gustaría hablar contigo sobre las novedades. ¿Tienes tiempo de almorzar mañana?

—Claro. Tengo que dar una clase como profesor invitado en la Universidad de Miami mañana por la tarde. Quizá podamos reunirnos antes.

—Por supuesto. ¿Conoces algún restaurante cercano?

—Sí. Uno de mis favoritos es La Palma. A veces voy allí antes o después de mis clases. Está en Alhambra Circle en Coral Gables. ¿Lo conoces?

—No, pero lo encontraré en internet. ¿Qué te parece alrededor de las doce?

—Perfecto. Si está soleado, estaré afuera. Si llueve estaré adentro. —A Paige le agradaba especialmente la parte exterior. Los manteles blancos y el diseño arquitectónico le daban un estilo similar al del sur de Europa, pero era difícil escoger un país. Aunque la cocina era italiana, todos los camareros hablaban español. Cada vez que Paige iba allí, podía estar seguro de que no escucharía una palabra de italiano, que le restaba algo de valor a la autenticidad del lugar.

***

Paige llegó unos minutos antes. Había decidido salir temprano de su casa para evitar el tráfico. Por lo general, le costaba encontrar La Palma porque las calles en esa sección de Coral Glabes no estaban dispuestas en una cuadrícula exacta. Algunas calles tenían un único sentido y no estaban señalizadas de manera correcta. Los nombres de las calles pintados en las piedras a nivel del piso eran imposibles de leer de noche y difíciles de leer durante el día.

Wellington entró al patio a las 12:20. Su aspecto de niño engreído encajaba perfecto en la naturaleza lujosa del restaurante.

—Hola, discúlpame por llegar tarde. No podía encontrar el lugar y mi GPS no ayudó demasiado. Me hizo doblar a la izquierda en lugar de a la derecha.

Paige se rio mientras estrechaba la mano de Wellington. Fue un apretón de manos bastante fuerte. Entendió a la perfección lo que quería decir Wellington. Quienquiera que hubiese diseñado las calles y los letreros de las calles de Coral Gables debería de ser asesinado. El camarero les tomó el pedido de las bebidas y comenzaron a conversar.

—¿Alguna novedad sobre Steinman?

—No. Me dijo que me avisaría cuando tuviese fecha para la próxima reunión, pero no me ha llamado todavía.

—Bob, la razón por la que quería hablar contigo es para avisarte que le he informado al Mossad sobre nuestros planes de infiltrar el pequeño grupo de Steinman.

Paige se mostró sorprendido y algo preocupado.

—¿Por qué hiciste eso? —Recordó algo que su madre le había dicho cuando era pequeño: “Más ayuda el que no estorba”. Creía que cuantas menos personas supiesen sobre el plan, menos complicaciones encontrarían. Sin embargo, pensándolo bien, quizá correr la voz fuese algo bueno. Quería que el plan fallara, en especial si Wellington quería asesinar a Steinman. Y cuantas más personas supiesen, mayores serían las probabilidades de que el plan fallase.

—Por cortesía. Steinman ha sido un gran defensor de Israel y creí que era lo correcto, en especial porque está enviando dinero a los palestinos.

—¿Cómo reaccionaron? ¿Estuvieron de acuerdo?

—Sí, en líneas generales. No les agrada que envíe dinero a los palestinos y quieren saber si está detrás de algo más.

A pesar de que Wellington le había asegurado que no asesinarían a Steinman, Paige no le creía. Se preguntó si el verdadero motivo por el que Wellington se había reunido con el Mossad había sido para informarles del asesinato y si el Mossad haría la vista gorda o intentaría evitarlo. Wellington se preguntó lo mismo, aunque no lo dijo.

52

—¿Qué piensas sobre lo que dijo Tomás el otro día? ¿Crees que se ha convertido en un problema? —Santos Hernández y Jim Bennett se encontraban en el coche de Bennett, vigilando a un posible futuro objetivo. Bennett había iniciado la conversación. Su mirada siempre había hecho sentir incómodo a Santos, que miró hacia el edificio que estaban vigilando al otro lado de la calle para evitar mirarlo a los ojos.

—Sí, creo que sí, pero no quiero pensar en ello.

Bennett continuó observando el edificio de apartamentos.

—Tampoco yo. Pareciera que ya no es uno de nosotros.

Santos lo miró durante un momento.

—Quizá nunca fue uno de nosotros. Quizá sólo asumimos que lo era.

—Sí, comienzo a creer eso también. ¿Qué crees que debamos hacer al respecto?

Santos dudó antes de responder.

—No lo sé. No quiero pensar en ello.

—Tampoco yo. Esperemos y veamos qué sucede.

—No crees que pueda delatarnos, ¿o sí? —Santos parecía preocupado.

—No, está demasiado involucrado. Estaría dictando su propia sentencia si lo hiciese.

—Sí, tienes razón. Esperemos y veamos qué sucede.

53

Rachel Karshenboym había concertado una cita con Saul Steinman en su oficina. Pensaba en qué iba a decirle mientras subía en el ascensor hasta el cuarto piso del edificio de la FIU donde él trabajaba. Debía comportarse y no demostrar lo que en realidad pensaba sobre él. Rachel detestaba la débil opinión de Steinman sobre la política exterior de Estados Unidos.

Cuando entró a la oficina, Steinman se encontraba sentado en su escritorio.

—Hola, ¿profesor Steinman? Soy Rachel Karshenboym.

Steinman se levantó para saludarla.

Le señaló la silla ubicada frente al escritorio.

—Por favor, siéntese. Puede llamarme Saul.

Sintió el aroma a viejos libros. Le recordó a las largas horas en las bibliotecas de Rusia e Israel… y también a la sala de su tío en Odessa, que había visitado algunos veranos cuando era pequeña.

Llevaba una blusa escotada blanca y negra que mostraba sus senos lo suficiente como para que las personas advirtieran su presencia a seis metros. Se aseguró de inclinarse hacia adelante mientras dejaba la cartera en el piso. Él lo notó, y ella notó que él lo había notado.

—¿En qué puedo ayudarla profesora Karshenboym? —Rachel advirtió que la mirada de Saul iba de sus ojos a sus senos.

—Por favor, dime Rachel. Sólo quería conocerte. Te he visto en televisión y me gustaron algunos de tus artículos. Creí que ya que vivimos en la misma ciudad debía conocerte.

—Tienes un acento interesante. Ruso, ¿no es cierto?

—Sí, ¿es tan evidente?

—Bueno, el nombre también ayuda. Si fuese alemán sería Karshenbaum.

—Es la versión yídish. Significa árbol de cerezo.

—Oh, nuestras familias vienen del mismo lugar del mundo, aunque la mía estaba algo al oeste de la tuya, en Berlín.

Mientras Steinman parloteaba, Rachel observó la fotografía que se había tomado con los palestinos. Intentó no horrorizarse.

Se concentró en la conversación. Le respondió:

—En realidad, la generación más joven de mi familia vino de San Petersburgo, pero creo que sus raíces eran alemanas.

—Saul, estuve pensando. Conozco a varios profesores en el área de Miami que están preocupados por el camino que está tomando Estados Unidos. Me preguntaba si podremos reunir a algunos en un grupo de estudio para discutir diferentes temas. Sería una buena oportunidad para juntarnos con personas de ideas afines y podría ser divertido.

—Es una buena idea. En realidad, ya he formado un grupo como ese. ¿Te gustaría unirte?

—Claro, me encantaría. —Simuló estar sorprendida, pero el objetivo principal de esa reunión era conseguir que se lo preguntase. Rachel no tenía un plan B en caso de que no la invitara.

Saul se inclinó hacia atrás. A pesar de no haber respondido de inmediato a la respuesta afirmativa de Rachel, su rostro demostraba traicioneramente lo que estaba pensando. Su expresión y lenguaje corporal mostraban que estaba arrepentido de haberla invitado a unirse al grupo. El semblante de Steinman le recordó a Rachel lo que le habían advertido sus superiores del Mossad. Era un club de hombres y era probable que Steinman no quisiese modificar eso. Quizá estaba reconsiderando su propuesta, pero era muy tarde para arrepentirse. La había invitado y ella había aceptado.

Steinman se inclinó hacia adelante.

—Perfecto. Te llamaré cuando coordinemos la próxima reunión.

—Gracias, Saul. Será mejor que me marche. Sé que eres un hombre ocupado. Aquí tienes mi tarjeta. Tiene mis datos de contacto.

—No es ninguna molestia. Gusto en conocerte.

Rachel se inclinó hacia adelante para recoger el bolso y se levantó; ello le dio otra oportunidad a Steinman para que observara sus senos, que no desaprovechó. La falda ajustada que llevaba hizo que caminara balanceándose mientras se marchaba. Podía sentir como Steinman le miraba el trasero. Creyó que la visita había sido un éxito.

54

Piensa global, actúa local

Wellington había salido hacía minutos de una reunión en su oficina del Departamento de Comercio cercana al aeropuerto, cuando sonó su teléfono. Era el Jefe.

—¿John? Hola. Debemos vernos. Sólo tomará unos minutos. ¿En cuánto tiempo puedes llegar al Starbucks de West Flagler?

—No estoy en la oficina del centro hoy. Tendré que ir después del trabajo.

—No hay problema. ¿Qué te parece 5:30?

—Creo que puedo llegar. ¿Qué es tan urgente?

—No es urgente. Es sólo que estaré ocupado durante los próximos días y hoy por la tarde estaré disponible.

—Está bien. Te veo allí entonces.

Wellington tenía curiosidad, pero no estaba demasiado preocupado. El Jefe le había dicho que no era urgente, de modo que dejó de pensar en ello y volvió a trabajar.

***

A Wellington le enfadaba tener que conducir durante la hora pico de Miami. Que fastidio. Pero el Jefe quería reunirse con él cinco minutos. Esperaba que no aumentara su volumen de trabajo. Su puesto en el Departamento de Comercio lo mantenía ocupado. Ya tenía suficiente trabajo.

Llegó a las 5:26. Probablemente era la peor hora para estar en esa zona del centro de Miami. El tráfico de la hora pico provocaba gases de escape con tanta rapidez que la brisa del mar no lograba disiparlos.

El Jefe ya se encontraba en una mesa, bebiendo café. Los aromas que emanaba el emporio del café Starbucks ayudaron a que Wellington liberase su nariz de los gases de escape.

—Hola, John. Vayamos a dar un paseo y hablemos. Hay demasiado ruido aquí.

Se dirigieron a la puerta principal y giraron a la derecha.

—John, seré breve. Después de que neutralicemos a Steinman debemos continuar eliminando traidores. No podemos permitir que nuestros propios ciudadanos critiquen al gobierno. Eso brinda ayuda y apoyo a las personas que quieren destruirnos. Quiero darles a ti y a tu equipo una tarea para que hagan en sus casas. Que cada miembro del equipo identifique a dos o más problemáticos en el área de Miami – profesores, periodistas u otros – que merezcan ser eliminados. Haremos una lista. A medida que los eliminemos, añadiremos a otros a ella. Nos reuniremos dentro de algunos días, de seguro un sábado. Reservaré un cuarto privado en el Versailles y te avisaré el día y la hora.

—¿Debería invitar a Paige para que se una al equipo?

—No, no confío en él. Mantengamos esto en secreto.

—Tus deseos son órdenes.

—Sí, lo sé.

Wellington miró hacia ambos lados para asegurarse de que nadie estuviese escuchando.

—Hay algo más que quiero decirte. Tomás me ha dicho que tiene dudas acerca de ejecutar profesores y periodistas.

—¿Reservaciones? ¿Qué demonios quiere decir eso? —Wellington sabía que al Jefe no le gustaba que desafiaran sus órdenes, pero debía decirle qué estaba ocurriendo dentro del equipo.

—Ya sabes. No cree que debamos asesinar profesores y periodistas sólo porque ejercen su derecho de libre expresión y de libre prensa.

—No está de acuerdo, ¿eh?. Quizá debas recordarle quién está a cargo.

—Sabe quién está a cargo. —Wellington bajó la voz. —Su indecisión de matar profesores y periodistas puede convertirse en un problema.

—Si duda en llevar a cabo mis órdenes, será él quien estará en problemas. —El Jefe comenzaba a ponerse nervioso. Se acercó a Wellington.

Wellington continuó.

—¿Qué debemos hacer si se niega a asesinar a alguien de la lista?

—¿Realmente crees que existe esa posibilidad?

—Tal vez. Me dio la impresión de que de verdad está en contra de asesinar periodistas y profesores.

—Bueno. Supongo que cruzaremos ese puente cuando lleguemos a él. Pero te diré lo siguiente. No podemos permitir que decidan a quién van a matar o qué ordenes van a acatar.

—Sí, lo sé. ¿Pero qué debemos hacer si se niega a matar a alguien de la lista?

—Si desobedeciera una orden directa en el ejército, se le formaría consejo de guerra o quizá le dispararían allí mismo, según las circunstancias.

—Sí, pero no podemos formarle consejo de guerra. Ya no está en el ejército e incluso si lo estuviese, un consejo de guerra no sería una opción en ese caso. Existe un cien por ciento de probabilidades de que llegara a la prensa, que es justo lo que no queremos.

El Jefe tomó aire y miró al otro lado de la calle mientras pensaba qué podían hacer. Exhaló. Luego se volvió y miró a Wellington a los ojos.

—Si se niega a acatar una orden directa, se convierte en una amenaza para el equipo. No podemos permitir amenazas hacia el equipo. ¿Entiendes lo que quiero decir?

—Sí, señor. Lo entiendo.

El Jefe estaba tan cerca que Wellington podía sentir su respiración en el rostro cada vez que exhalaba. El Jefe presionó con fuerza el pecho de Wellington con el dedo índice de la mano derecha, una vez por cada palabra.

—ENCÁRGATE – DE – ESTE – SUJETO.

—Sí, señor. Lo haré.

—Bien. Mantenme informado. Avísame si muestra más indicios de deslealtad.

Cuando terminó de hablar, el Jefe vio pasar a una madre y su hija usando burkas. Miró a Wellington y las señaló con la cabeza.

—¿Las ves? Están en todos lados. Su esposo debe estar planeando un ataque a Estados Unidos mientras hablamos.

Wellington sólo las vio de espaldas, dado que ya se encontraban delante de ellos. Sintió la necesidad de decir algo positivo.

—No todos son malos. Algunos son estadounidenses patriotas. Están aquí porque no estaban de acuerdo con lo que ocurría en su país. Odian al ejército más que nosotros. Algunos trabajan para nosotros de manera independiente para infiltrarse en las mezquitas locales.

—Sí, lo sé. Pero no se puede confiar en ellos. Se inclinan hacia La Meca cinco veces por día. ¿Cuántas veces se inclinan hacia Washington?

El Jefe las miró una vez más, luego se volvió hacia Wellington.

—¿Alguna vez te conté la historia de cuando estuve en Tikrit?

—No, creo que no.

—En realidad, era un pequeño pueblo en las afueras de Tikrit, casi 150 kilómetros al noroeste de Bagdad. Entramos al pueblo en busca de insurgentes. Lo único que encontramos fueron mujeres y niñas. No había hombres.

—¿Dónde estaban?

—Seguramente escondidos debajo de alguna roca, esperando para dispararnos. —Comenzó a sonreír, del mismo modo obsceno que lo hace un pervertido a punto de actuar.

—Reunimos casi una decena de mujeres y niñas y las llevamos a una de las casas, una cabaña de un único ambiente para ser más preciso. Luego comenzamos a utilizar técnicas de interrogación mejoradas.

Wellington advirtió la sonrisa malvada en su rostro.

—¿Qué clase de técnicas de interrogación mejoradas utilizaron? ¿El submarino?

—No, nada rutinario como eso. Queríamos dejarles una experiencia memorable. Bueno, en realidad era yo quien quería darles una experiencia memorable. El resto de los hombres de la sección no estaban de acuerdo, pero yo estaba a cargo, de modo que hicieron lo que les dije.

—¿Sabes qué es la circuncisión femenina?

—Sí, es desagradable. Cortan el clítoris de la mujer y a veces los labios. Es una práctica común en África. Lo hacen también en algunos países musulmanes.

—Sí, los musulmanes no quieren que sus mujeres obtengan demasiado placer del sexo. Les cortan el clítoris para que no sientan necesidad de tener sexo con otro hombre. Por lo general lo hacen cuando son jóvenes, antes de que cumplan cinco años. A veces utilizan anestesia y a veces no.

—¿Es eso lo que les hiciste?

—Por favor, déjame terminar. No quiero arruinar el final. Es una historia interesante.

Antes de continuar, el Jefe miró alrededor para asegurarse de que nadie estuviese escuchando.

—Les dimos la oportunidad de que nos dijesen lo que queríamos saber. Le pedí a nuestro intérprete que le preguntase dónde estaban los hombres. Primero se lo preguntó al grupo, pero nadie respondió. Algunas de las muchachas comenzaron a llorar. De modo que le pedí que le preguntase a una por una. A las madres y a las hijas. Seguían sin respondernos.

—Comenzaron a fastidiarme. Si no los encontrábamos, todos estaríamos en peligro, no sólo nosotros, sino todos nuestros hombres que se encontraban en la zona. Necesitaba esa información. Les debía esa responsabilidad a mis hombres.

—De modo que tomé a una de las jóvenes y la arrastré hasta una cama que había en un rincón. Luego les pedí a cuatro de mis hombres que le tomaran un brazo o una pierna para sostenerla. Comencé a desgarrarle la ropa y le pedí a uno de mis hombres que fuese al camión por un par de pinzas. Cuando me las alcanzó, tomé mi cuchillo y sujeté su clítoris con las pinzas. Para entonces, todas las mujeres y niñas estaban gritando tan fuerte que me dolían los oídos. A mis hombres les estaba costando sostenerla. Sólo pesaba cerca de 23 kilos, pero gritaba y se movía como loca.

—Le pedí al intérprete que les preguntase una última vez dónde estaban los hombres. Antes de que pudiese terminar la oración todas señalaron al norte. Comenzaron a hablar sin parar, contando todo lo que sabían. El intérprete dijo que los hombres estaban a algunos kilómetros al norte de la ciudad.

—¿Qué hiciste entonces? ¿La dejaste ir?

—No, supuse que como ya tenía el cuchillo en la mano podía terminar lo que había comenzado. Le corté el clítoris y lo tiré al piso.

Wellington dio un grito ahogado. El Jefe sonrió, rememorando.

—Sangraba como un cerdo degollado. No podíamos detener la hemorragia. Quise incendiar un Corán y meterlo entre sus piernas para cauterizar la herida, pero el general nos dijo que no deberíamos quemar ningún Corán, entonces le pedí a uno de los hombres que me trajera un periódico del camión. Cuando regresó, lo encendí y lo puse entre sus piernas. Funcionó. La hemorragia se detuvo.

—Luego nos marchamos y nos dirigimos al norte. Encontramos a los hombres del pueblo, eran alrededor de veinte. Ordenamos un ataque aéreo que eliminó a casi todos. Nos encargamos del resto nosotros.

El Jefe miró a hora.

—Se está haciendo tarde. Debo irme. Tengo una cita esta noche.

Después de eso, la conversación terminó. Caminaron hasta el estacionamiento sin decir una palabra. Wellington se preguntaba qué debía hacer si Tomás se negaba a acatar una orden. El Jefe no estaba acostumbrado a ese comportamiento. Wellington sabía que no dejaría que cuestionasen su autoridad.

Cuando llegaron a la entrada del estacionamiento, vieron a una jovencita que paseaba a un pequeño Chihuahua con correa. La jovencita tenía cerca de 12 años, llevaba el cabello recogido en dos coletas y parecía haber heredado la ropa de alguna hermana mayor. De pronto, el perro se detuvo, se agachó y dejó sus heces sobre la acera, justo delante de ellos. Cuando terminó, la jovencita y el perro siguieron caminando.

El Jefe observó lo que había ocurrido y se enfureció.

—¡Oye! ¡Tú! ¡Regresa aquí y recoge eso! ¿Acaso tus padres no te enseñan nada? —Comenzó a caminar hacia ella con velocidad.

—Lo siento, señor, pero no traje papel. No puedo levantarlo.

Los gritos del Jefe y sus movimientos agresivos hicieron que el perro se pusiese a la defensiva, creyendo que estaban atacando a su dueña. Comenzó a ladrarle al Jefe. La jovencita tuvo que tirar de la correa para evitar que le mordiese los tobillos. El Jefe dio un paso hacia adelante y lo pateó con fuerza en las costillas. Ello hizo que aullara y volara por el aire algunos metros. La jovencita gritó y corrió a consolar a su perro, que estaba encogido y rengueaba del lado derecho, sus ojos marrones miraban con tristeza al Jefe.

—Si no puedes limpiar lo que hace tu perro, no deberías tener uno.

—Lo siento, señor. Traeré papel la próxima vez.

Wellington permaneció en silencio mientras observaba lo que ocurría. Sabía que no era buena idea enfrentar al Jefe cuando estaba enojado, algo que ocurría muy seguido.

Wellington estaba algo preocupado por el plan. Ahora también debía preocuparse por los posibles problemas que podía ocasionar Tomás si se negaba a acatar una orden. A pesar de que Wellington estaba de acuerdo con la idea general – deshacerse de los traidores – empeorarían las cosas si agregaban demasiados objetivos a la lista. En algún momento, la policía local y el FBI comenzarían a ver un patrón y dedicarían recursos adicionales para descubrir quiénes eran los asesinos seriales. Sus contactos en el departamento de policía y el FBI podrían darles algo de información y alertarlos cuando estuviesen cerca de atraparlos, pero era algo arriesgado. Comenzó a ponerlo nervioso el plan del Jefe de intensificar la misión.

55

—Sarah, ¿puedo ayudarte con algo? —Paige y Sveta habían ido a cenar a la casa de Wellington, que se encontraba a pocas cuadras de los Everglades. Estaba ubicada cerca de la zona rural. El aire era fresco y los pájaros piaban, pero la zona se había urbanizado durante los últimos años. En poco tiempo, estarían en medio de un barrio de las afueras de la ciudad. A Wellington le tomaba menos de una hora llegar al centro de Miami, incluso durante la hora pico.

—Oh, no. Gracias, Sveta. Todo está bajo control. Aunque pensándolo bien, quizá puedas preparar la ensalada. —Señaló a la izquierda. —Los ingredientes están allí sobre la mesa.

Sarah, la esposa de John, era una mujer de ojos marrones, estatura promedio y cabello rubio oscuro que no era natural. Tenía algunos kilos de más. Su cuerpo había cambiado de firme a flácido durante la última década, al igual que el de muchas amas de casa aburguesadas durante la última etapa de la crianza de sus hijos.

Le había tomado cariño a Sveta ya que Paige había comenzado a salir con ella hacía algunos años. Se reunían de vez en cuando. Sarah no sabía que John se reunía con Paige regularmente. Creía que Paige era sólo un amable profesor de contabilidad y que John era simplemente uno de los ex estudiantes de Paige que trabajaba para el Departamento de Comercio.

Sveta se acercó a la mesa y tomó la rúcula y lechuga romana recién lavadas.

—¿Cómo se conocieron tú y John?

—Nos conocimos cuando éramos estudiantes, en la Universidad de Florida. John estudiaba ciencias políticas. Yo estudiaba francés.

Paige escuchó la conversación y decidió participar.

—Sarah, ¿sigues estudiando francés? —Paige creía que era un lingüista amateur. Con los años, había aprendido lo suficiente de francés, alemán, portugués, ruso y español como para entablar una conversación y le interesaba saber cómo los demás aprendían idiomas.

—En realidad no. A veces leo algunas cosas en francés en internet y me suscribo a algunos boletines electrónicos, pero nada más que eso. Entre los niños y el trabajo, en realidad no tengo demasiado tiempo para leer. No he leído una novela francesa en años.

—Es una lástima. Es bueno conservar habilidades de un segundo idioma, en especial el francés. Es el idioma de la diplomacia.

—Sí, hace como dos siglos. —Wellington se metió en la conversación, mientras se reía. Le gustaba bromear sobre los franceses y que otros también bromeasen sobre ellos.

Wellington continuó.

—Además de la literatura, no creo que haya algo más de los franceses que valga la pena estudiar. Son un puñado de socialistas. Tanto su economía como su cultura se están desmoronando. Ya ni siquiera es un buen lugar para visitar.

Paige no estaba completamente en desacuerdo, pero tenía algunas cosas buenas que decir sobre los franceses.

—Eso no es del todo cierto, John. La historia y la arquitectura son bastante interesantes, al igual que la comida. Y casi me olvido, nos salvaron el trasero durante la Revolución Estadounidense.

—Sí, tienes razón. Si no fuese por los franceses, hoy hablaríamos inglés. Y si no fuese por nosotros, ellos hablarían alemán. —Wellington sonrió por su comentario sobre los idiomas. Creyó que era original.

Sveta sintió curiosidad por el comentario de Wellington. Frunció las cejas mientras preguntó:

—John, ¿por qué dices que ya no es un buen lugar para visitar? Estuve en Paris antes de venir a Estados Unidos y me pareció un hermoso lugar.

—Está lleno de musulmanes. Quieren imponerle sus creencias a los franceses a toda costa. Quieren que el sistema judicial francés adopte la ley islámica. Los viernes bloquean el tráfico porque rezan en las calles. Es ilegal, pero desafían a la policía para que hagan algo contra ellos. Insultan a las mujeres francesas que usan faldas cortas o que no utilizan pañuelo y las llaman putas. La policía es débil. Tienen demasiado miedo de actuar.

—Han llegado a ser una masa crítica, en especial en las grandes ciudades. Están comenzando a tomar el control. Y su índice de natalidad es mayor que el de la población local. Entre el nacimiento de bebes musulmanes y la inmigración liberal, no pasará mucho tiempo antes de que tomen el control de Francia.

—Lo que dices tiene sentido, John —agregó Paige—. Es difícil tener la sociedad secular que quieren los franceses si permiten que los de afuera tomen las decisiones por ellos.

—El problema es que ya no son los de afuera. Se han convertido en ciudadanos franceses, aunque su lealtad es hacia La Meca o a su religión. Hablan francés, pero prefieren el idioma de su país natal. Se niegan a obedecer la ley francesa si difiere con la ley islámica. Francia como la conocemos está desapareciendo.

A Sarah le deprimió escuchar la conversación.

—Bien. La cena está lista. Pasen al comedor.

Wellington y Paige entraron al comedor. Sarah y Sveta colocaron la comida sobre la mesa. Jack y Alicia se sentaron en sus lugares y esperaron para comenzar. A Jack, su hijo de 12 años, le gustaba el béisbol. Jugaba en una liga. Wellington se había ofrecido como voluntario para ser uno de los entrenadores e intentaba ir a tantos juegos como podía. No podía ser el entrenador titular porque su trabajo le impedía ir a algunos de los partidos, pero hacía lo que podía.

Alicia, su hija de 6 años, tenía el cabello castaño oscuro y ojos marrones como su madre. El color de su piel era pálido como el de sus padres. Tomaba lecciones de baile. Sarah la llevaba y la traía de las lecciones.

Wellington dijo algunas palabras para dar las gracias. Paige era agnóstico. Había abandonado el catolicismo hacía años y no lo había reemplazado, pero cuando alguien comenzaba una comida con una oración se mantenía en silencio y los escuchaba por respeto a sus creencias. Siempre decía amén al final si era necesario.

Cuando Sveta llegó a Estados Unidos, creía que era una extraña costumbre hablarle a Dios antes de las comidas o en cualquier otro momento. El ateísmo era la religión oficial de Rusia durante la época del comunismo y el gobierno reprimía hablar sobre religión. Creció sin religión, aunque no era del todo atea. Se preguntaba cuál sería la verdad sobre la religión, pero no se esforzaba en leer sobre el tema. Todo lo que sabía era que en Estados Unidos estaba bien ser cristiano y todo lo demás estaba mal. Se preguntaba por qué las personas que decían ser cristianos a veces discutían sobre cuál era la mejor versión del cristianismo. Había leído que, cientos de años atrás, las personas solían asesinarse por esa pregunta.

—Jack, quítate la gorra. Estamos comiendo. —A Jack le gustaba usar su gorra de béisbol en todas partes, incluso en su casa. Wellington intentaba quitarle la costumbre, al menos durante la cena. Se la quitó y la colgó en el respaldo de la silla.

—El equipo de Jack ganó ayer 26 a 21. Fue un verdadero duelo de lanzadores.

—Sí, debe haberlo sido. —El resultado le recordó a Paige las épocas cuando jugaba béisbol amateur. Era más sencillo conseguir un punto que sacar del juego a alguien. Si alguien salía era porque le habían pegado a una pelota que alguien había agarrado en el aire. No había muchos strikes en el béisbol amateur. Por lo general no se molestaban en contar los puntos. Sólo jugaban por diversión.

—John entrena al equipo siempre que puede —agregó Sarah—. Asiste a casi todos los partidos.

—Sí, hasta ahora han ganado dos juegos esta temporada.

—¿Cuántos juegos jugaron?

—Cerca de siete, creo. Intentamos no darle importancia a la relación de ganados y perdidos ya que podría dañar su autoestima.

—Sí, escuché algo sobre eso.

—Sí, también le entregamos un trofeo al final de la temporada a cada integrante de cada equipo.

—¿En serio? ¿Por qué hacen eso? ¿No destruyen de ese modo el valor del trofeo?

—Las personas que hacen el reglamento creen que no. Piensan que entregarles un puñado de trofeos alimenta su autoestima. Debería aclarar que cada miembro del equipo que obtiene la mayor cantidad de victorias obtiene un segundo trofeo, que es más grande que los demás.

Paige sonrió.

—Bueno, me alegra escuchar eso. No me gustaría que se convirtiesen en un grupo de igualitarios.

Wellington se rio entre dientes. Entendió lo que Paige había querido decir. Compartía su opinión. Le recordó a algo que había leído en internet.

—¿Sabías que algunas escuelas secundarias de California nombran a todos los que se gradúan en una clase para dar el discurso de despedida?

—No, no lo sabía. ¿Por qué lo hacen?

—Por un lado es por la autoestima y por otro para ayudar a los graduados a entrar a la universidad. El director cree que si en el expediente académico dice que participaron en el discurso de despedida, eso aumentará sus chances de que los admitan en alguna universidad y de que consigan una beca.

—¿No es eso una farsa? ¿Incluso fraudulento?

—Sí, supongo que lo es. Pero he leído que la mayor parte de los comités de admisiones de las universidades saben qué escuelas de California hacen eso y no tienen en cuenta ese punto a la hora de admitir a alguien o de otorgar una beca.

—¿No discrimina eso a los mejores alumnos? ¿Los que sí merecían dar el discurso de despedida?

—Por supuesto. Pero las personas encargadas de los reglamentos de las escuelas secundarias de California no creen que eso sea importante. Es más importante ayudar a todos los alumnos que reconocer los logros de los mejores.

Paige soltó una risita.

—No creo que Ayn Rand hubiese estado de acuerdo.

Wellington sonrió.

—Te entiendo. —Conocía algo sobre Ayn Rand y su filosofía. Había leído La rebelión de Atlas en una clase de literatura en la universidad y había leído partes de su libro Capitalismo: el ideal desconocido y de El igualitarismo como rebelión contra la naturaleza de Rothbard en una clase de ciencia política. No era un gran creyente del igualitarismo, a pesar del adoctrinamiento que había recibido de sus profesores en la universidad.

Tampoco estaba de acuerdo con la mayor parte de esas sandeces sobre responsabilidad social corporativa que sus profesores de posgrado intentaban imponerle. Creía que, como en el caso de un club privado, las obligaciones principales de una sociedad eran hacia sus miembros – accionistas – y que una sociedad debía intentar maximizar sus ganancias de cualquier manera, siempre que no violaran ninguna ley o recurriesen a mentir, engañar o robar. Esa era la postura de Milton Friedman, el economista ganador del Premio Nobel, con la que Wellington estaba de acuerdo.

—Jack, ¿qué aprendiste en la escuela esta semana? —A Sveta le interesaba saber qué enseñaban a los alumnos en las escuelas estadounidenses. En Moscú, cuando tenía la edad de Jack, les enseñaban matemática, ciencia y marxismo para niños. Paige le había dicho una vez, bromeando, que en Estados Unidos enseñaban lo mismo, excepto matemática y ciencias.

—Aprendí que Florida estará bajo el agua dentro de cincuenta años por el calentamiento global y que el humo del cigarrillo mata a las personas. Quiero mudarme, pero papi no quiere.

Sveta estaba sorprendida. No esperaba una respuesta como esa. No sabía qué iba a responderle, pero no esperaba algo así.

John respondió.

—Sí, esa es la clase de cosas que enseñan en las escuelas hoy en día. Los maestros les dicen que el gobierno debería hacer algo para evitar que matemos al plantea. Estamos considerando enviarlo a una escuela privada, pero hacerlo significaría mucho dinero.

—Quizá la legislatura de Florida decida aprobar una ley de becas que les permita decidir dónde quieren que estudien Jack y Alicia —sugirió Paige.

—Sí, pero no creo que eso suceda en el corto plazo. El sindicato de maestros está en contra de ello. No quieren que el gobierno les destruya su pequeño monopolio de la escuela pública. Están a favor de elegir cuando se trata de abortar, pero no cuando se trata de la educación de tus hijos. Creen que saben lo que es mejor.

—Eso es un poco hipócrita, ¿no crees?

—Por supuesto. Pero nunca utilizan la lógica. No estoy de acuerdo, pero no puedo hacer nada para detenerlo.

—Quizá puedas mudarte a Francia. —Los dos se rieron.

Después de la cena, mientras Sarah y Sveta limpiaban la mesa, Wellington y Paige se dirigieron al patio trasero y en el camino recogieron algo de la comida y los platos y los llevaron a la cocina.

Sarah los vio recogiendo algunos platos.

—Déjenlos, yo me ocuparé.

Dado que tenían algunos platos en la mano, decidieron llevarlos, ya que igual deberían pasar por la cocina. A pesar de que Sarah estaba agradecida por el gesto, prefería estar a cargo de la cocina, incluso con los detalles previos y posteriores. Era algo obsesiva cuando se trataba de la comida y la cocina. John nunca dejaba las cosas donde debía y ello hacía que Sarah tuviese que buscar la comida que había sobrado antes de volver a colocarla en el refrigerador.

Cuando ya se encontraban en el patio donde no podían escucharlos, Wellington se volvió hacia Paige.

—¿Tienes algo que contarme sobre Steinman y su alegre grupito de malditos comunistas? Al Jefe le gusta que lo mantenga informado.

Paige sonrió. Los dos sabían que no eran comunistas, sino sólo un puñado de demócratas y socialistas con buenas intenciones, aunque Wellington no los comprendía tanto como Paige. Mientras que Paige pensaba que estaban equivocados, Wellington los veía como enemigos del Estado.

—Quizá deba hablar directamente con el Jefe. Después de todo, forma parte del principio de mínimo conocimiento, y no sé si estás autorizado a manejar este tipo de información. ¿Cuál es su número telefónico? Quizá podamos invitarle una cerveza.

—Buen intento, Bob. —Wellington advirtió lo que Paige intentaba hacer. Había sido más una broma que una sugerencia. Paige sabía que Wellington nunca coordinaría una reunión cara a cara con el Jefe.

—¿Cómo era su nombre? Lo olvidé.

Wellington sólo sonrió. Paige siguió hablando.

—¿Cuál es el color de su cabello? ¿Al menos tiene cabello? ¿Qué tan alto es?

—Es lo suficientemente alto para que sus pies lleguen al piso. Y sí, tiene cabello, pero no voy a decirte de qué color. No voy a decirte el color de sus ojos tampoco, aunque puedo decirte que tiene dos.

—Bueno, es un comienzo. Al menos no me estás respondiendo con evasivas.

—Intento ser útil cuando puedo.

—¿Alguna vez usa tacones los fines de semana?

—No. Lo estás confundiendo con J. Edgar Hoover.

Paige sabía que Wellington no iba a contarle nada, pero se preguntaba quién era el Jefe y qué tanta participación tenía en este proyecto. No saber quién era el Jefe podría ocasionarle problemas a futuro y lo sabía. Sólo esperaba que no contar con esa información no hiciera que lo matasen.

56

Paige tomó el teléfono.

—Hola, ¿Bob? Soy Saul. Organicé una pequeña reunión para mañana por la noche. ¿Puedes venir?

—Claro. ¿A qué hora?

—¿Qué te parece a las 7?

—Perfecto. En tu casa, ¿verdad?

—Sí. No es viernes, pero intentaré servir algo con carne de cualquier modo, de seguro sándwiches.

—Está bien. Te veo allí. —Paige colgó y llamó a Wellington de inmediato.

—¿John? Hola, soy Bob.

—Hola. ¿Tienes novedades para darme? —Wellington se encontraba junto a la ventana de su oficina en el Departamento de Comercio, impartiéndole instrucciones a su secretaria, que advirtió que era un llamado personal y se marchó.

—Sí. Acabo de hablar con Steinman. La próxima reunión será mañana por la noche.

—Sabes qué debes hacer. Infórmanos qué intenciones tiene y los nombres de las personas que asistan. Utiliza la lapicera que te di.

Hacía algunos meses, Wellington le había dado a Paige una lapicera que tomaba fotografías y grababa hasta tres horas de conversación.

—Está bien. Lo haré. —Paige no se sentía cómodo espiando a su nuevo amigo, sin embargo, continuaba realizando actos manifiestos que llevaban a Steinman un paso más cerca de la extinción, como contarle a la CIA sobre la reunión. No le agradaba lo que estaba haciendo, pero continuó haciéndolo de cualquier modo. Estaba demasiado involucrado como para abandonar ahora.

Después de colgar, Wellington llamó a su Jefe para informarle sobre la reunión.

Steinman también llamó a Rachel para invitarla a la reunión. Esperaba poder apreciar una vez más sus… cualidades. Rachel llamó de inmediato a Turetsky para pasarle la información.

—Sergei, soy Rachel. Acabo de hablar con Saul Steinman. Me ha invitado a su próxima reunión. Es mañana por la noche. —Estaba apretando una lapicera con la otra mano. Estaba tensa, pero era una tensión positiva, cargada de entusiasmo.

—Que buena noticia. Intenta descubrir quién es el espía. Consigue toda la información que puedas sobre él. Dónde trabaja, dónde vive, todo lo que pueda ser útil.

—¿Puedo preguntarle además cómo planea matar a Steinman? Quizá pueda prestarle mi arma.

—No es gracioso, Rachel. Intenta ser amable con todos. Sé que será difícil para ti. No llames la atención.

—Sí, lo sé. Conseguiré lo que pueda. —Después de cortar, tomó aire, luego exhaló lentamente. Su aliento olía mal, pero no había nadie más en la habitación, de modo que no le importó. Exhalar le daba la oportunidad de sentir el sabor de su desayuno una vez más. Miró por la ventana, como en un ensueño. Las copas de las palmeras se balanceaban con la brisa. Era otro día soleado en Florida. La vida era buena.

Rachel Karshenboym pensaba del mismo modo que John Wellington y su Jefe cuando se trataba de Steinman y esa clase de personas. Creía que el mundo sería un lugar mejor sin ellos. Las personas que brindaban ayuda y apoyo al enemigo eran culpables de traición, como había dicho el vicepresidente Cheney después del 9/11. Debían ser liquidados. Pero Rachel había decidido esperar el momento oportuno y limitar su participación a reunir información y retransmitirla… por ahora.

57

“Existe un mal que amenaza a cada hombre, mujer y niño en esta gran nación. Debemos tomar medidas para asegurar nuestra seguridad interna y proteger nuestra patria.”

Adolf Hitler, 1933, al crear la Gestapo, la policía secreta de los nazis.

“Las armas detienen al invasor y al saqueador y hacen que nos respeten, protegen el orden en el mundo, al igual que los bienes… Nos sobrevendría un daño horrible si se privara de su uso a los respetuosos de la ley.”

Thomas Paine

La gente comenzó a llegar a la casa de Saul Steinman para la reunión cerca de las 7 pm. A las 7:30 todos estaban allí. En total eran diez personas, Saul y su esposa Rona, seis profesores de diferentes universidades de la zona de Miami, Paige y Rachel Karshenboym. Estaban entablando una pequeña charla cuando Rona entró a la habitación.

—Los sándwiches y el café están listos en la cocina. Pueden servirse.

—Bob, te presento a mi esposa, Rona.

—Es un gusto conocerte. —Le ofreció la mano para saludarla.

Rona no se sentía cómoda estrechando la mano de un hombre, pero lo hizo de cualquier manera. Había crecido en una familia de judíos ortodoxos que prohibía a las mujeres tocar a otros hombres que no fuesen sus maridos. Se había alejado de la ortodoxia después de casarse con Steinman y ello generó algo de tensión en su familia. Dos rabinos presidieron la ceremonia, uno ortodoxo y uno reformista. Rona intentaba conservar las costumbres kosher en la casa, pero era difícil porque a Saul le gustaban los sándwiches de tocino, lechuga y tomate. Se negaba a preparárselos. Debía prepararlos él mismo, utilizando una sartén diferente para el tocino.

—No participaré en la reunión, pero estaré en la cocina si me necesitan.

Paige se volvió hacia ella.

—Oh, ¿por qué no participarás?

—Le aburren la política y la economía —respondió Saul—. Los temas que tratamos la deprimen.

—Soy bibliotecaria. Me gusta hablar sobre literatura. Saul prefiere hablar sobre sucesos actuales.

—Ah, bibliotecaria. Algunas de mis personas favoritas son bibliotecarios. ¿Dónde trabajas?

—En la Biblioteca Pública de North Miami Beach. El viaje es bastante largo, pero lo disfruto. —Saul y Rona vivían al sudoeste de Miami, cerca del campus principal de la FIU. La Biblioteca Pública de North Miami Beach estaba ubicada en la sección noreste de la ciudad, a casi 50 kilómetros del templo ortodoxo donde solía ir antes de casarse con Saul.

Su aspecto era el de una bibliotecaria, tenía el cabello canoso y desaliñado y anteojos sin marco. Aunque su sonrisa le daba cierto sex-appeal.

Paige observó que una de las paredes tenía estanterías con libros. Se acercó y los olió. Le gustaba el olor de los libros, pero el de esos libros no era tan fuerte como el de los libros de la oficina de Steinman en la universidad, probablemente porque no eran tantos y porque su sala de estar era mucho más amplia que su pequeña y abarrotada oficina.

La mayor parte de los títulos eran de ciencia política y filosofía política. Reconoció algunos de los libros, casi todos eran de autores de izquierda. Pero un estante era diferente. Estaba repleto de libros de arte. Paige sintió curiosidad y decidió preguntar.

—He observado que uno de tus estantes tiene libros de arte. ¿Hay algún artista en la familia?

Rona se acercó a la estantería y acomodó uno de los libros.

—Esa soy yo. Estudié arte en la Universidad de Brown. Pensé en ir a la Facultad de Diseño de Rhode Island para obtener un doctorado en bellas artes, pero decidí convertirme en bibliotecaria en lugar de ello. Es un sueldo más estable, como podrás imaginar.

—Sí, como contador entiendo a la perfección.

—Conservé mi interés por el arte de cualquier modo. Me encargo de pedir los libros de arte para la biblioteca y tengo una pequeña colección.

Paige observó algunas pinturas y grabados colgados en la pared. Rona advirtió que los estaba observando.

—Ven conmigo y te mostraré mi colección. —Se dirigió al lado izquierdo de la pared. —Pinté estos dos después de graduarme de Brown. —Señaló dos paisajes otoñales. —Tengo algunos más distribuidos por la casa, pero estos son los únicos con los que me siento lo suficientemente cómoda para exhibirlos en la sala de estar.

—Son muy buenos. Me gusta el modo en que utilizas los colores. —A Paige realmente le habían gustado, aunque no era un experto. Eran pinturas al óleo, no acuarelas. La pintura era casi toda lisa, sin demasiadas irregularidades. No sabía demasiado sobre estilos de pintura, pero sabía que Van Gogh y casi todos los impresionistas utilizaban vigorosas pinceladas. Pintaban con gruesas capas de pintura. Había llegado a la conclusión de que ello estaba bien, ya que eran pintores vigorosos y se habían hecho famosos por ese motivo.

—Muchas gracias. —Se dirigió hacia un grabado que parecía ser el principal de la colección. —Y este de allí tiene una historia.

—Ah, sí. La recuerdo bien —agregó Steinman. Pocas veces podía emitir algún comentario. Cuando Rona comenzaba a hablar sobre arte, era difícil callarla.

—Un sábado por la tarde, o quizá era domingo, no lo recuerdo. Me encontraba con Saul en una exposición de arte en Manhattan y había una obra de Irina Urumova. Me enamoré de su trabajo y se lo mencioné a Saul. Creí que no estaba prestando atención. En realidad no entiende mucho sobre arte. Pero cuando lo dejé para ir al baño, se acercó a uno de los empleados del lugar y la compró para mí. La envió aquí a Miami. Llegó unos días antes de mi cumpleaños.

—Estoy muy orgulloso de esa compra —agregó Saul—. Uno de sus amigos que entiende sobre arte me dijo que el valor aumentó un 500 por ciento desde que la compré.

—Oh, Saul, no deberías pensar en el arte como inversión. Siempre piensa de ese modo. —Paige entendía a Steinman. Él tampoco sabía demasiado sobre arte y tendía a basar sus opiniones en el precio del mercado.

Cuando todos regresaron de la cocina, Saul los presentó. Paige buscó dentro del bolsillo de la chaqueta y oprimió el botón de la lapicera que Wellington le había dado. Comenzó a grabar las presentaciones. El chip dentro de la lapicera podía almacenar hasta tres horas de conversación. También podía tomar fotografías.

—Damas y caballeros, esta noche nos acompañan dos nuevos miembros. Presentaré primero a la dama. —Steinman extendió el brazo hacia Rachel. —Ella es Rachel Karshenboym. —Se encontraba sentada en una silla plegable de metal, algo inclinada hacia adelante con un plato de comida sobre el regazo. Había llevado sus senos a la fiesta y los exponía con estilo, para el disfrute de todos. Al ser la única mujer del grupo, tenía los mejores senos de la habitación.

Uno de los hombres preguntó:

—Bienvenida, Rachel. ¿A qué te dedicas?

—Soy profesora de sociología en la Universidad de Miami Dade —respondió amablemente.

—Tienes un acento encantador. ¿De dónde eres?

—Soy de San Petersburgo, Rusia. También viví un tiempo en Israel. —Deliberadamente olvidó mencionar que también había estado algún tiempo en el ejército israelí, donde había aprendido algunas técnicas efectivas para asesinar que le hubiese encantado practicar con algunos miembros del grupo.

—Bienvenida al grupo.

Paige prestó atención. No sólo a sus senos, sino también al hecho de que era un miembro nuevo del grupo que tenía una conexión con Israel. Con discreción, oprimió el botón de la lapicera para tomarle una fotografía. Planeaba enviársela a Wellington cuando regresara a su casa.

Luego, Steinman señaló a Paige.

—El otro nuevo integrante es Robert Paige. Es profesor de contabilidad en la Universidad Saint Frances.

Rachel se sobresaltó cuando escuchó nuevo integrante. Había sospechado que podía ser el espía de la CIA cuando lo vio oprimir el botón de su lapicera. Confirmó sus sospechas cuando Steinman anunció que era el nuevo integrante del grupo. Tenía a su hombre. Sabía dónde trabajaba. Todo lo que debía hacer ahora era averiguar dónde vivía. Misión cumplida, al menos en parte.

Se inclinó hacia adelante.

—¿Dónde vives?

—En Sunny Isles Beach. ¿Conoces el lugar?

—Sí, claro. Al norte de Miami Beach. Es un barrio de rusos. He estado allí varias veces.

—Sí, a veces siento que estoy en Odessa cuando salgo de mi apartamento.

—Te entiendo. Todos allí hablan en ruso.

En realidad, el comentario de Rachel no era del todo cierto. Algunos de los residentes de Sunny Isles Beach también hablaban polaco y algunos otros idiomas del este de Europa, al igual que español. La mujer brasilera que vivía al final del pasillo en el piso de Paige hablaba portugués. Las irritantes personas mayores que llegaban del norte para habitar el edificio durante el inverno eran de Quebec y hablaban francés canadiense. El personal de servicio hablaba una lengua haitiana. El idioma en las playas y en la calle era casi siempre ruso.

Rachel hizo su mejor esfuerzo por ser amable, pero le tomó un instante sentir desagrado por Paige. En general, no le agradaban los estadounidenses. Creía que eran maleducados, ignorantes, ingenuos e incultos. Los estadounidenses que había conocido en Nueva York eran una excepción. Se sentía más a gusto con médicos, abogados y profesores judíos. Casi todos los hombres con los que se había acostado durante su vida pertenecían a alguna de esas tres categorías, aunque en una ocasión tuvo un amante católico que le provocaba múltiples orgasmos.

Steinman dio por iniciada la reunión.

—Bueno, comencemos. Aunque son libres de discutir sobre cualquier tema, me gustaría comenzar por la TSA y sus tácticas Gestapo.

Casi todos asintieron. Rachel estaba consternada. Creía que lo que hacía la TSA era necesario para proteger al país de los terroristas. Resignar un poco de libertad era necesario por el bien de la seguridad nacional. Luego recordó que estaba allí como observadora. Debía mantener un perfil bajo y no hacer o decir algo que llamase la atención. Mantuvo la boca cerrada y fingió estar de acuerdo, mientras todo su ser pedía a gritos decir algo para defender a la TSA y sus actos.

—Como ya saben, últimamente la TSA ha aparecido bastante en las noticias a causa de sus políticas de requisas abusivas en los aeropuertos. Escuché anoche en televisión sobre una mujer que había sufrido una mastectomía total a la que hicieron desnudar. Llevaba una clase de aparato metálico que mantenía su piel estirada hasta que le pusiesen los implantes.

Daniel Harris agregó:

—Sí, lo vi en las noticias. Unos días antes contaron una historia sobre un agente de la TSA que aplastó la bolsa de orina de un hombre, ocasionando que perdiera pis dentro de los pantalones del hombre y por todo el piso. Tuvo que subirse al avión con los pantalones mojados. —Daniel Harris daba clases de filosofía y teología en la Universidad Barry, una de las universidades católicas locales. A pesar de que no era un fanático de la Constitución – quería que eliminasen el derecho a portar armas de la Segunda Enmienda – se indignaba cada vez que un funcionario del gobierno llevaba a cabo una requisa sin causa aparente.

—Escuché que forzaron a una mujer de 90 años en silla de ruedas a que se quitara el pañal —dijo Keith Martin—. Necesitamos reaccionar ante esa clase de tratos y asegurarnos de que cosas como esas tengan publicidad. Las personas necesitan saber qué está ocurriendo en este país. —Kenneth Martin era profesor de inglés en la Universidad Saint Thomas, otra universidad católica de Miami. A pesar de que estaba de acuerdo con el hecho de que los tribunales eliminasen las protecciones de la Primera Enmienda sobre libertad de expresión al sancionar a las personas que ofendiesen a mujeres, minorías u otro grupo protegido, le molestaba cuando los federales violaban las protecciones de la Constitución contra requisas irrazonables.

—Les contaré algo que no salió en las noticias —agregó rápidamente Eduardo García—. El FBI está visitando canales de televisión y amenaza con arrestar periodistas que informen sobre los abusos de la TSA. Lo sé porque mi nuera trabaja en Canal 4. Entraron y le dijeron a Lourdes Martínez que la arrestarían si continuaba reportando incidentes de la TSA. Le dijeron que era culpable de traición por brindarle ayuda y aliento al enemigo y que podrían acusarla de violar La Ley Patriota. Dijeron que la llevarían a un lugar no revelado donde no tendría acceso a un abogado. Ni siquiera podría comunicarse con su esposo e hijos. Y tendría un juicio privado sin periodistas y sin jurado. —Eduardo García daba clases de antropología en la Universidad Internacional de Florida. Era amigo de Saul desde hacía más de 20 años. Se habían conocido en una reunión de la facultad.

Rachel comenzó a moverse en la silla. Hizo su mejor esfuerzo para no gritarles. Quería gritar con todas sus fuerzas. Se preguntó cómo no podían ver que el gobierno estaba haciendo lo necesario para protegerlos de los terroristas.

Creyó que debían pasar un tiempo en Israel, donde la población vive rodeada de terroristas. Muchos caminan libremente por las calles de las ciudades israelíes porque el gobierno no sabe quiénes son. En lugar de reportar incidentes de la TSA, Lourdes Martínez debería reportar a las células terroristas en Estados Unidos. Los periodistas tienen el deber de apoyar a su gobierno, no deberían reportar noticias que destruyan la credibilidad del gobierno. Si no está de acuerdo con lo que hace el gobierno, quizá Lourdes Martínez debería mudarse a Cuba, de donde son sus padres.

Brian Lewis agregó:

—Está bien. Estoy de acuerdo en que deberíamos hacer algo para hacer pública este tipo de actividad, ¿pero qué podemos hacer? —Brian Lewis era profesor adjunto de psicología en la Universidad Atlántica de la Florida. Aunque él no lo sabía, su decano estaba conspirando para sabotear su solicitud de ascenso y titularidad debido a sus ideas de apoyar a los homosexuales en el ejército.

—Podríamos organizar protestas dentro y fuera de los aeropuertos —sugirió Kevin MacPherson—. Podemos hacer carteles e interrumpir las filas de los controles de seguridad para llamar la atención. Debemos asegurarnos de avisar antes a los medios para tener la máxima cobertura posible. —Kevin MacPherson enseñaba derecho en la Facultad de Derecho de la Universidad de Miami. Se había convertido en alguien reconocido dentro de círculos jurídicos por escribir algunos artículos de reseña que comparaban al presidente Bush y al vicepresidente Cheney con Hitler y Goebbels y por comparar la legislación nazi de los años 30 con la legislación del Congreso de Estados Unidos después del 9/11. Algo que intencionalmente olvidó mencionar fue la confiscación de armas privadas que impuso Hitler poco después de asumir el poder en 1933.

Mitchell Fisher preguntó:

—¿No podrían arrestarnos y hacernos lo mismo que amenazaron hacer a Lourdes Martínez? ¿Y qué les hace creer que los medios vendrán? Si el FBI los ha amenazado con arrestarlos, es probable que tengan demasiado miedo de cubrir la historia. —Mitchell Fisher era profesor de humanidades en la Universidad Lynn. Parecía visiblemente nervioso por la dirección que estaba tomando la discusión. A pesar de que no estaba de acuerdo con el camino al que se dirigía el país, tenía miedo de hacer algo al respecto.

MacPherson señaló:

—Los derechos son como los músculos. Si no los ejercitas, los pierdes. —Siempre hacía esa reflexión en sus clases. —Podemos asegurarnos de que el mensaje llegue. Podemos hacer que algunas personas lo graben con sus celulares y iPads y lo suban en internet.

—También podemos escribir cartas de lectores y publicar avisos en diferentes sitios en internet. Podemos llamar a los programas de radio para expresar nuestra preocupación, o mejor dicho, indignación, sobre lo que le está ocurriendo a la libertad en Estados Unidos. —Daniel había llamado a programas de entrevistas en el pasado. En ocasiones, los comentaristas conservadores de los programas le cortaban el teléfono, pero no antes de que pudiese darles su opinión sobre los temas del día.

Steinman propuso actividades a largo plazo que ayudaran a difundir el mensaje.

—Como educadores, tenemos el deber de educar a las generaciones más jóvenes. Algo que podríamos hacer que tendría efecto a largo plazo sería asignar trabajos finales sobre alguno de estos temas. Podríamos hacer que nuestros estudiantes preparen trabajos finales que comparen algunas de las acciones de los camisas pardas de Hitler con lo que hace la TSA hoy en día. Kevin, podrías pedirles a tus estudiantes que investiguen las consecuencias sobre las libertades civiles, la libertad de expresión y la libertad de prensa de algunas de las leyes que se han aprobado durante los últimos años y la constitucionalidad de arrestar ciudadanos estadounidenses en suelo estadounidense y de retenerlos sin que tengan acceso a un abogado o a un juicio público.

Brian sugirió:

—Podríamos estimular el esfuerzo de los estudiantes si les decimos que seleccionaremos los mejores trabajos para publicar en un libro de varios autores, que lo editaríamos nosotros, por supuesto.

Daniel se reclinó en la silla.

—Que buena idea, Brian. ¿Intentas fortalecer tus publicaciones para tu paquete de ascenso y titularidad?

El comentario provocó una sonrisita en los integrantes del grupo. Rachel estaba cada vez más furiosa. Ella y Paige eran los únicos que aún no habían hecho comentarios.

En realidad, Paige estaba conforme con cómo se estaba desarrollando la conversación. A pesar de que la habitación estaba llena de izquierdistas que decidían qué puntos de la Constitución querían defender, creía que en este caso tenían razón. La discusión lo motivaba e hizo que afianzara su posición de evitar que los hombres de Wellington asesinaran a Steinman. Además, comenzaban a caerle bien los demás miembros del grupo, excepto Rachel. Sentía que ocultaba algo, aunque no podía imaginar qué podía ser. Por su silencio, su manera de moverse y la expresión en su rostro podía advertir que no estaba disfrutando de la conversación.

Paige sintió la necesidad de decir algo. Debía involucrarse en la conversación para convertirse en un participante activo del grupo.

—Todas las ideas son buenas, pero no tienen que ser exclusivas. Podemos realizar varias al mismo tiempo. ¿Qué opinas, Rachel? —En realidad no le interesaba conocer la opinión de Rachel. Sólo quería hacerla sentir incómoda al dejarla en evidencia.

Lo consiguió. Parecía sorprendida y desconcertada por su invitación a que participase.

—Yo… en realidad no lo sé. Supongo que podríamos hacer todas esas cosas. —La realidad era que esperaba que no hicieran ninguna de ellas. Realmente no tenía problemas con lo que hacía la TSA, aunque prefería que centraran su atención en los musulmanes, ya que objetivos de poco riesgo como abuelas shiksas en sillas de ruedas y católicos con recipientes para orina le daban a la TSA mala publicidad y eso era contraproducente.

La discusión continuó durante algunos minutos. Algunos habían comenzado a hablar entre ellos. Cuando Steinman sintió que había perdido el control de la discusión, sugirió que tomasen un descanso.

Algunos aprovecharon para ir al baño, salir a fumar o reponer comida en sus platos. Rachel aprovechó para entablar una conversación con Paige. A pesar de que desde un primer momento no le había agradado, se sentía obligada a acercarse a él. Salió disparada de la silla y caminó hacia Paige tan rápido como sus piernas se lo permitieron. No había pensado en qué decirle. Sólo sabía que debía acercarse a él para evaluar mejor qué clase de amenaza representaba.

Su decisión le ahorró un paso a Paige, ya que él también había decidido acercarse a ella para evaluar que tan amenazante podía ser.

—Profesor Paige, ¿puedo llamarte Robert?

—Sí, claro. —En realidad, casi todos lo llamaban Bob, pero los rusos y otros europeos de oriente preferían llamarlo Robert, de modo que dejó que continuara.

—Robert, me preguntaba qué hace un profesor de contabilidad divirtiéndose con profesores de ciencias políticas y filosofía. No creí que a los profesores de contabilidad les interesara este tipo de conversación. —En realidad, le importaba muy poco su respuesta. Sabía que tenía alguna relación con la CIA. Era mucho más que un profesor de contabilidad. Su experiencia en el Mossad le había enseñado que cualquiera podía ser un espía. Los profesores de contabilidad podían ser tan patriotas o tan traidores como cualquiera. Sólo necesitaba iniciar la conversación y el comentario le pareció una excusa apropiada para hacerlo.

—No siempre fui profesor de contabilidad. Me especialicé en ciencias sociales en la universidad, mayormente en economía y asignaturas secundarias en ciencias políticas, filosofía e historia. —Ello era cierto. Lo que omitió decirle era que había comenzado su especialización en contabilidad y cambió de asignaturas después de tres semestres cuando reprobó Contabilidad Intermedia I. No retomó los estudios de contabilidad hasta después de graduarse, cuando comenzó a trabajar como auditor bancario. Sintió la obligación de tomar clases por la noche porque no sabía lo que hacía durante el día.

—Oh, que interesante. ¿En qué universidad estudiaste? —En realidad no le interesaba dónde había estudiado. Sólo quería averiguar todo lo que fuese posible sobre él. Lo consideraba el enemigo y siempre había creído que era una buena idea averiguar todo lo posible sobre el enemigo, ya que podría ayudarla a derrotarlo.

Paige sabía cuáles eran sus intenciones. Era evidente que quería sacarle información. Decidió seguirle la corriente y no ofrecer resistencia. Hacerlo significaría demostrarle que sabía lo que hacía. Además, todo lo que estaba a punto de contarle sobre su vida académica estaba publicado en su sitio web de la universidad, que sabía que Rachel miraría antes de irse a dormir esa noche. Paige planeaba hacer lo mismo con ella.

—Estudié en la Universidad Gannon, en Erie, Pensilvania, para obtener mi diploma de grado. ¿La conoces?

—No, no la conozco. Seguramente debe ser un lugar encantador.

Paige no entendió si el comentario había sido amable o sólo estaba siendo sarcástica.

—Sí, era un lugar encantador, si lo pienso, aunque en ese momento estaba demasiado ocupado con mi trabajo y estudios para disfrutar de su encanto.

—¿Y para tu título de posgrado?

—Obtuve mi título de posgrado en impuestos en la Universidad DePaul en Chicago y mi título de abogado en la Universidad Estatal de Cleveland en Ohio. También tengo un doctorado en contabilidad de la Universidad de Warwick en Inglaterra y un doctorado en finanzas de la Universidad del Oeste de Inglaterra.

—Oh, has estado en varios lugares. ¿Cuál te ha gustado más?

Paige se rio, olvidando un momento que ella era el enemigo. Estaba disfrutando de la conversación.

—En cuanto a la ubicación geográfica, supongo que me gusta Inglaterra, ya que nieva menos que en Cleveland, Chicago o Erie. En cuanto al estímulo intelectual, creo que elegiría Erie. Pasé muchas horas refugiado en la biblioteca de Gannon leyendo libros y manteniéndome caliente durante el invierno. Había seis meses del año en que no había mucho que hacer allí, de modo que me quedaba adentro y leía.

—Claro, te entiendo. Soy de San Petersburgo.

—¿Estudiaste allí?

—Sí, estudié sociología y ciencias políticas en la Universidad Estatal de San Petersburgo. Obtuve mi doctorado en sociología en la Universidad de Nueva York.

Había seguido los pasos de muchos inmigrantes, obtener un título o dos de una universidad en su país y luego obtener un doctorado de una universidad estadounidense o británica. La Universidad Estatal de San Petersburgo solía estar en segundo lugar en el ranking de universidades de la ex Unión Soviética, después de la Universidad Estatal de Moscú. Su comentario sobre lo encantadora que podía ser la Universidad Gannon probablemente traía aparejado algo de esnobismo.

—Dijiste haber estado un tiempo en Israel. ¿Cuánto tiempo estuviste allí?

Su cuerpo se tensionó visiblemente. Rachel podía sentir cómo la conversación se transformaba en un interrogatorio. Titubeó y pensó un momento, algo que las personas suelen hacer cuando están a punto de mentir.

—Oh, sólo estuve allí algunos años. Pasé la mayor parte del tiempo en un kibbutz. —Su respuesta no era del todo mentira. Había estado un tiempo en un kibbutz. Esperaba que su respuesta hubiese saciado la curiosidad de Paige. Pero no lo hizo.

—Si permaneciste allí varios años, entonces es probable que también hayas estado algún tiempo en el ejército Israelí, ¿no es así? —Uno de los ex estudiantes judíos de Paige le había contado que había sido reclutado por el ejército israelí después de haber estado algunos meses en un kibbutz, de modo que era una clara posibilidad.

Pareció alterarle la pregunta, pero hizo lo posible por recuperarse rápidamente.

—Sí, estuve en el ejército israelí algunos meses. —En realidad, estuvo más de un año.

—¿Qué hacías en el ejército?

—No mucho, sólo cavábamos algunos canales de riego. —En realidad, había tomado algunas clases de procedimientos de seguridad y había participado en varias de las técnicas de interrogación mejoradas a palestinos que no tenían documentación apropiada y que eran sospechosos de participar en una conspiración que colocó un coche bomba en una calle abarrotada de gente en Tel Aviv. Uno de ellos intentó demandarla a ella y a sus colegas por tortura ante un tribunal israelí. Desestimaron la causa por falta de pruebas.

—Entonces fue casi como estar de vacaciones.

Rachel dejó escapar una risita ante ese comentario.

—Sí, en general.

A pesar de que estaba disfrutando de la conversación, su objetivo principal era recolectar información sobre Paige. Mientras continuaban hablando, hizo notas mentales que la ayudaran a recordar los detalles que pondría en su informe sobre la reunión. Paige hizo lo mismo.

La reunión finalizó cerca de las 10:30. Mientras se marchaban, Rachel se encargó de entablar una conversación con Paige y lo acompañó hasta el coche. Quería saber qué clase de coche tenía y conseguir el número de matrícula, que anotó tan pronto como Paige subió para marcharse. Cuando Rachel subió a su coche, anotó de inmediato todo lo que podía para no olvidar nada. Cuando llegó a su casa, agregó algunos detalles a las anotaciones y revisó el sitio web de Paige de la universidad, donde se sorprendió al ver que también tenía un doctorado en ciencias políticas de la Universidad de Sunderland, otra universidad británica y un certificado de Estudios de Inteligencia de la Universidad Militar Americana. Incluyó todos los datos en el informe que le entregó a Sergei Turetsky.

Turetsky le dio el nombre de Paige y su número de matrícula a un contacto que tenía en el Departamento de Vehículos Motorizados y consiguió la dirección de Paige y otros datos. Lo descargó, imprimió la copia electrónica de la licencia de conducir de Paige y la colocó en su archivo, junto con una impresión del sitio web de Paige de la universidad. Los dos documentos tenían una fotografía de Paige, que amplió y envió a su jefe y a varios de sus subordinados, junto con el resumen del informe. Decidió hacer que siguiesen a Paige.

58

—Esa es una historia interesante —opinó Wellington sobre la información que Paige le había dado hacía un momento de la reunión de Steinman. Estaban almorzando en The Chart House en Coconut Grove. Wellington había elegido el restaurante porque tenía ganas de comer los deliciosos mariscos que servían.

La mesa al aire libre donde estaban sentados tenía vista a las embarcaciones del puerto deportivo. Una lancha pasó tan rápido que su estela hizo que un bote golpease a otro, haciendo algo de ruido. El sol brillaba sobre el agua. Una gaviota se posó sobre uno de los postes del muelle. El aroma al aire salado hacía el ambiente aún más agradable.

Wellington tomó el chip de la lapicera de Paige que había grabado lo ocurrido durante la reunión.

—Archivaré tu informe y haré copias de las fotografías que tomaste. Puedes escribir los nombres en las fotografías cuando las imprima.

Paige se inclinó hacia adelante y miró a Wellington a los ojos.

—Creo que Rachel Karshenboym será un problema. Lo presentí. Tuve la clara impresión de que es mucho más que una simple profesora de sociología. Se las ingenió para entablar una conversación conmigo durante el receso. Me sentí como si me estuviesen interrogando.

—Sí, es probable que sea mucho más que una simple profesora de sociología, y probablemente te estaba interrogando. Buscaré su nombre en el sistema y veré qué puedo encontrar. Si pudiste tomarle una buena fotografía podríamos conseguir algo con nuestro programa de reconocimiento facial. Quizá realizó algunos trabajos con otro nombre. La trataremos como una amenaza por ahora, pero una amenaza amigable. Después de todo, se podría decir que trabaja para el mismo equipo.

—¿Se te ocurre por qué el Mossad podría haberla infiltrado?

Wellington entrecerró los ojos, casi al punto de cerrar los párpados, mientras respondió.

—No lo sé. Supongo que sólo están interesados en Steinman por las mismas razones que nosotros.

Mientras hablaba, Wellington estaba pensando en algo completamente diferente. El Mossad sabía que el plan era matar a Steinman, pero Paige no lo sabía. Las opciones del Mossad eran escasas. No existían muchas probabilidades de que intentasen evitar el asesinato. Probablemente sólo querrían observar la situación al principio y quizá averiguar sobre la ayuda que enviaba a los palestinos.

Wellington quería cambiar un poco de tema.

—Por cierto, ¿crees que deberíamos agregar a la lista a alguno de los profesores que conociste en la reunión para investigarlos? ¿Crees que alguno represente una amenaza significativa para la seguridad nacional?

—No, sólo son un puñado de profesores debiluchos. Karl Marx ni siquiera se molestaría en hablarles. —Wellington sonrió. Le pareció gracioso el comentario, en especial porque venía de un profesor. Paige no quería que investigasen a ninguno de ellos. Algunos le agradaban y estuvo de acuerdo con casi todas las ideas que tuvieron para llamar la atención por los abusos de la TSA.

Wellington quería continuar con el tema.

—Me preocupa que organicen alguna manifestación para protestar contra las políticas de la TSA. Esa clase de cosas puede imponerse como sucedió con las protestas de la Toma Wall Street.

—Sí, pero esas protestas fueron organizadas y financiadas por extranjeros. Estos tipos no están organizados, no tienen quién los financie y no tienen relación alguna con grupos en otras ciudades.

—Sí, como Martin Luther King. Al principio tampoco estaba organizado ni tenía quién lo financiase, pero no necesitó demasiado financiamiento para provocar un impacto. Lo único que tenía era una causa y personas que estaban dispuestas a marchar por las calles. Y no estar financiado hoy no quiere decir que no puedan estarlo mañana. Todo lo que necesitan es a alguien como George Soros que se interese en su causa y pueden tener quien los financie a la mañana siguiente.

Wellington pagó en efectivo. No quería utilizar la tarjeta de crédito del Departamento de Comercio. No quería tener que responder preguntas del departamento de contabilidad. Podía sacar provecho de los fondos para sobornos de la CIA sin necesidad de presentar más que un recibo. Terminaron de comer y se dirigieron al estacionamiento.

Wellington subió al coche. Tomó el celular y llamó a Jim Bennett, su contacto en el FBI, que también pertenecía a la nómina de la CIA.

—Jim, quisiera que investigues los antecedentes de Rachel Karshenboym. Es profesora de sociología en el la Universidad de Miami Dade. Sí, es K-A-R-S-H-E-N-B-O-Y-M. Puedo enviarte unas fotografías más tarde. Haz un examen de reconocimiento facial.

—¿Quién es ella? ¿Qué se supone que deba encontrar?

—Te diré después de que investigues. Quiero ver qué tan bueno eres.

—Muchas gracias, imbécil. Sabes que el FBI siempre encuentra a su hombre… o a su mujer, en este caso. Encontraremos algo sobre ella, incluso si no hay nada qué encontrar.

—Pensándolo bien, creo que debería darte algunas pistas, ya que esta búsqueda es algo fuera de lo común. Nació en Rusia y permaneció un tiempo en el ejército israelí.

—Mmm. Creo que entiendo qué quieres decir. ¿Debo suponer que no tengo que pedir ayuda al Mossad ni utilizar un agente judío para esta búsqueda?

—Esa sería una muy buena suposición. Estoy seguro de que no hay ningún espía del Mossad en tu oficina, ya que son completamente confiables y no existen antecedentes de que hayan espiado a Estados Unidos, pero siempre hay una primera vez. —Sonrió mientras lo decía.

—Sí, claro. —Los dos sabían que era una broma. Hacía unos meses, el New York Times había publicado que se habían descubierto a varios espías israelíes trabajando en el Departamento de Estado. Era un secreto a voces que el Mossad tenía espías en posiciones gubernamentales estratégicas de Estados Unidos y que Estados Unidos tenía espías dentro del gobierno israelí. No lo consideraban un problema, ya que eran todos aliados. La mayor parte del tiempo la prensa ni siquiera hablaba sobre ello. El artículo del New York Times había sido una excepción. Por lo visto, alguien había logrado filtrar la información. El modus operandi habitual era que alguien del gobierno ocultase la noticia antes de que pudiese ver la luz del día.

Paige subió a su coche y se marchó. Comenzó a pensar cuáles serían los próximos pasos. No confiaba en Wellington cuando le decía que Steinman no estaba en su lista, aunque era posible que Wellington sólo quisiera mantenerse informado sobresus actividades. Pero los profesores Shipkovitz y Kaplan habían sido asesinados por hacer y decir cosas que no eran muy diferentes de las cosas que Steinman había estado haciendo y diciendo durante años. Si a Wellington le interesaba Steinman, quizá también había estado interesado en Shipkovitz y en Kaplan. Quizá lo suficiente como para silenciarlos. Y los dos sujetos que lo habían abordado en el estacionamiento de la universidad parecían trabajar para Wellington, si se basaba en lo que había podido escuchar de la conversación del callejón junto al edificio del Departamento de Comercio donde Wellington trabajaba. Existían demasiadas incógnitas. Decidió continuar con el plan. Por el momento.

59

—Muchas gracias por tu informe. Creo que has encontrado al espía de la CIA. Cualquiera que lleve en su bolsillo una lapicera capaz de tomar fotografías no es un profesor de contabilidad corriente —observó Sergei Turetsky sobre el informe de la reunión de Steinman que Rachel Karshenboym le había terminado de contar verbalmente. Se encontraban en la oficina de bienes raíces de Turetsky, junto con el jefe del Mossad, Aaron Gelman. Eran más de las 9 pm. El resto de los agentes de bienes raíces se había marchado. Estaban solos. No se oían ruidos. El aire acondicionado refrescaba la habitación. Rachel pudo sentirlo.

Por lo general, Gelman no participaba en proyectos pequeños, en especial durante la primera etapa. El hecho de que estuviese físicamente presente en la reunión indicaba que no consideraba el proyecto de Steinman uno pequeño.

Turetsky se volvió hacia Gelman.

—¿Crees que debamos advertir a Tel Aviv sobre esto?

—No, no todavía. Sería apresurado. Consigamos más información primero. —Gelman no estaba seguro de querer informar a sus superiores por varios motivos. En primer lugar, podían considerar que no era nada y acusarlo de estar paranoico, algo que ya había ocurrido en otras ocasiones. No quería parecer incompetente. Tenía una imagen que proteger, una imagen que se encontraba dañada debido a algunas equivocaciones del pasado. No quería que agregasen otro incidente a su legajo.

En segundo lugar, Tel Aviv podía considerar esos eventos tan importantes como para tomar el control sobre el proyecto y quitárselo de las manos. Ello significaría mayor desprestigio para él. Podría advertirles sobre el plan de asesinato más adelante, cuando tuviese más detalles.

Gelman miró la hora.

—¿Qué opciones tenemos? —El horario lo estaba poniendo nervioso. A su esposa, Shona, le gustaba que regresase temprano y se estaba haciendo tarde. Por suerte, siempre tenía una excusa preparada. Trabajaba para el Mossad y ella lo sabía, aunque no conocía los detalles. Su trabajo impedía a Shona hacer las preguntas que casi todas las esposas hacen a sus esposos cuando regresan tarde sin una buena razón. En ocasiones, Gelman había utilizado esas excusas preparadas para entretenerse con prostitutas de categoría. Prefería a rubias no judías de Europa del Este o de Medio Oriente.

—Sergei, ¿qué opinas?

—Una opción sería no hacer nada. Sólo dejar que suceda.

Rachel prácticamente saltó de la silla para responder.

—Me agrada esa opción. Steinman es un maldito infeliz. Todo lo que está haciendo debilita la seguridad de Estados Unidos y con ello la seguridad de Israel.

Gelman se sobresaltó un poco con su respuesta y por su entusiasmo. Estaba acostumbrado a discusiones más razonables. Tampoco conocía la inestabilidad emocional de Rachel. No estaba acostumbrado a lidiar con personal que se encontrara algunos niveles por debajo de la cadena de mando. Casi nunca trataba con trabajadores independientes o de medio tiempo. Rachel era una empleada de medio tiempo.

—Deberíamos ayudarlos para asegurarnos de que hagan el trabajo correctamente —continuó Rachel—. Si lo dejamos seguir adelante con lo que está haciendo no sería lo mejor para Israel.

—Creo que estas exagerando. —Turetsky comenzaba a creer que había cometido un error al involucrar a Rachel en el caso o en dejar que permaneciese y participase en la discusión. Quizá debería haberle agradecido y pedirle que se marchase después de darle el informe verbal.

—Steinman tiene su lado bueno —continuó—. A pesar de que algunas de sus actividades actuales no ayudan a la causa, no debemos olvidarnos de que es un fiel defensor de Israel y que se hace oír en los medios. Creo que su apoyo contrarresta el resto de sus actividades.

—Todo esto no hubiese ocurrido si la TSA hubiese utilizado nuestras técnicas para registrar a los pasajeros —agregó Gelman—. En lugar de hacer desnudar a niños de nueve años y a abuelas con bolsas de colostomía, deberían poner atención a la verdadera amenaza, los musulmanes.

—Sí, pero los estadounidenses son demasiado sensibles cuando se trata de catalogar a las personas. Prefieren hacer desnudar a miles de abuelas antes que ofender a un musulmán. —La falta de lógica en ese razonamiento de los estadounidenses desconcertaba a Turetsky. Le costaba entender el punto de vista estadounidense de que todos debían ser tratados con igualdad.

Gelman lo interrumpió.

—Podríamos hablar todo el día del modo de accionar de los estadounidenses, pero eso no nos ayudará a resolver el problema. —A pesar de que todos allí eran ciudadanos estadounidenses, también eran ciudadanos israelíes. Por el tono de la conversación, era evidente que su verdadera lealtad era hacia Israel y no hacia Estados Unidos.

Gelman continuó.

—¿Qué otras opciones tenemos? Hagamos una lista. Pensemos en todo lo que sea posible realizar, incluso si no parece realista al principio. Podemos tachar esas opciones de la lista más adelante. —Miró la hora. Eran casi las 10 pm.

—Asegúrense de que ayudarlos a ejecutar a Steinman sea una de las opciones de la lista.

—Sí, Rachel, incluiremos eso a la lista por ahora. —Turetsky le había respondido, pero en su mente ya había tachado esa opción de la lista. En primer lugar, porque creía que debían proteger a Steinman y en segundo lugar, porque la CIA no necesitaba ayuda para matar a un profesor. Creía que si necesitasen ayuda para un objetivo tan sencillo, no había esperanzas para la civilización occidental.

Rachel se volvió hacia Turetsky.

—Deberíamos considerar eliminarlos a todos, ya que son un puñado de pequeños Steinmans. Podríamos dejar que asesinen a Steinman o podríamos ejecutarlos a todos nosotros mismos. Puedo hacerlo durante la próxima reunión. —El entusiasmo de Rachel se había incrementado, si se la comparaba con el resto de las personas en la habitación, que intentaban tener una discusión racional sobre las posibles opciones.

Gelman debía decir algo. Rachel estaba fuera de control.

—No creo que esa sea una opción factible. Nuestro trabajo no debería consistir en eliminar a cada persona que defiende algo que no es beneficioso para Israel. Todas las opciones que impliquen asesinar a Steinman están descartadas.

Rachel estaba visiblemente disgustada, pero no iba a darse por vencida.

Turetsky sintió que debía decir algo.

—Una opción sería advertir a Steinman. Si supiese que es un objetivo, podría hacer algo para protegerse. Podría adoptar algunas acciones defensivas. —Estaba hablando sin saber. La idea se le había ocurrido en ese momento. No había tenido tiempo de pensar en los detalles.

Gelman se volvió hacia Turetsky.

—¿Qué acciones defensivas tomaría? No sabe cuándo o cómo ocurriría. No sabe quién lo haría. Lo único inteligente que podría hacer es salir de la ciudad, pero no creo que considere hacer eso. —Gelman pensaba de manera lógica. A pesar de que no conocía a Steinman, se había puesto en su lugar y pensó qué haría Steinman en esa situación.

—Lo más probable es que realice una conferencia de prensa para informar que quieren asesinarlo y utilizar esa oportunidad para reforzar su punto de vista. —Turetsky había investigado a Steinman lo suficiente como para predecir cuál sería su reacción. —Pensándolo bien, no creo que decirle a Steinman que quieren asesinarlo sea una buena idea. En realidad no puede hacer nada para protegerse, pero podría complicar las cosas para nosotros. Mi contacto en la CIA pretende que no divulguemos esta información. Es secreta, nos contó por gentileza. Si Steinman diese una conferencia de prensa, podrían saber quién le dio esa información.

—Otra opción sería liquidar a las personas de la CIA que quieren asesinar a Steinman. Si asesinamos a los asesinos, Steinman y su grupo de pequeños imbéciles podrían seguir con sus vidas. —Rachel estaba bromeando, en parte. Era un modo de desahogar su frustración.

Gelman respondió rápidamente.

—Rachel, esa no es una opción viable. Eliminar a personas de la CIA sería contraproducente. Además, no sabemos a quién debemos eliminar e incluso si lográsemos asesinar a las personas indicadas, serían reemplazados por personas que de seguro no conocemos.

—Por no mencionar el hecho de que la CIA no nos permitiría desperdiciar a su gente… y harían mucho más que presentar una protesta, si entienden a qué me refiero.

—Tienes razón, Sergei. Esa opción está descartada. Algo que podríamos hacer sería quejarnos con alguien en la CIA que forme parte de alguno de los primeros puestos en la cadena de mando. Quizá podríamos reunirnos con ellos y hacerlos cambiar de opinión.

—Es una opción. Sin embargo, no creo que sea efectiva. Por la discusión que tuve con mi contacto de la CIA, entendí que no había espacio para negociar o conciliar en este caso. Simplemente nos informaron por gentileza.

—Es probable que tengas razón. Entonces parece que nuestro plan por ahora es no hacer nada, excepto mantener nuestros ojos y oídos atentos. Tal vez se nos ocurra algo. Si eso no sucede, no podemos permitir que este incidente interfiera con las buenas relaciones que hemos conseguido tener con la oficina local de la CIA. Steinman es insignificante —Gelman habló como un líder, veía las cosas desde una perspectiva más amplia, como lo hizo Meyer Lansky en El Padrino cuando los Corleones le contaron sus planes de eliminar a sus dos soldados de bajo rango.

Gelman continuó.

—Que sigan a Paige. Veamos qué hace y con quién está. Creo que tenemos algo de tiempo. Veamos qué podemos encontrar.

—Está bien, sé quién puede hacerlo. Me encargaré de ello mañana por la mañana.

Gelman miró la hora.

—Se está haciendo tarde. Creo que hemos avanzado algo. Vayamos a casa.

Se levantaron y se marcharon. Turetsky apagó las luces al salir. Rachel estaba terriblemente disgustada. Todas sus opciones habían sido descartadas. Quizá tendría que encargarse de resolver el asunto ella misma.

60

Sveta y Paige estaban almorzando en Olive Garden, en Aventura. A Paige le gustaba el lugar por varios motivos. La comida era bastante buena, los precios no eran malos y si comía allí, no tenía que cocinar. Además, se encontraba cerca del trabajo de Sveta, de modo que podía comer acompañado. Un aspecto negativo era que no se podía sentir el aroma de la comida. El sistema de ventilación eliminaba los olores de la comida antes de que los pudiese apreciar.

Otro aspecto negativo era que en ocasiones demoraban de 30 a 45 minutos en conseguir una mesa. Sin embargo, ello no había ocurrido ese día, que era algo bueno ya que Sveta debía regresar al trabajo.

—Robert, pareces algo distante últimamente. ¿Ocurre algo?

—Oh, no es nada. Sólo tengo un proyecto en mente.

—Has estado pensando demasiado en tus proyectos últimamente. Has estado muy callado durante las últimas semanas.

Por lo general, cuando Paige tenía un proyecto en mente, era algún proyecto escrito. Siempre trabajaba en varios artículos y uno o dos libros al mismo tiempo. Era una excusa que siempre tenía preparada, aunque ahora estaba pensando en el proyecto de Steinman y en cómo podía averiguar si Wellington planeaba asesinarlo.

Sveta tenía razón. Desde que se había reunido con Wellington por su nueva misión, estaba más pensativo que de costumbre. A veces pensaba en retirarse, en renunciar a su puesto en la Compañía. De cualquier modo, sólo trabajaba a medio tiempo. No era un agente demasiado valioso para ellos. Probablemente podían reemplazarlo sin problemas. Hasta podría ayudarlos a encontrar su propio reemplazo. Sveta no sabía de su trabajo a medio tiempo para la CIA. Nadie lo sabía.

—Perdóname. Intentaré ser más atento. Intentaré pensar en mis proyectos cuando no esté contigo.

—No deberías tener que intentar ser más atento, Robert. Debería ser algo natural.

—Tienes razón. Lo que quiero decir es…

—Robert, no intentes empeorarlo. —Sonrió mientras lo decía. Acarició su mano mientras continuó. —No es necesario que intentes endulzarme. No es como si quisieses llevarme a la cama. Ya lo has hecho. Y te dejaría hacerlo otra vez si dijeses algunas palabras bonitas de vez en cuando. —Su acento ruso hizo que las palabras sonasen más dulces.

En realidad, Paige nunca hablaba demasiado. Sveta era la que hablaba la mayor parte del tiempo. Le gustaba eso de ella. Disfrutaba de estar con una mujer que podía entablar una conversación agradable, incluso si era ella quien monopolizaba casi toda la conversación.

—¿En qué clase de proyecto pensabas? ¿Es algo en lo que pueda ayudarte?

En varias ocasiones, Paige había discutido sus proyectos con ella. Sveta casi siempre entendía el concepto general y muchas veces le sugería ideas que Paige no había tenido en cuenta. A pesar de que su asignatura principal era matemática, el plan de estudios de Rusia también incluía cursos obligatorios en filosofía, historia, economía y sociología, todos desde una perspectiva marxista. Eran parte del proceso de adoctrinamiento que los soviéticos imponían sobre el pueblo.

—Estoy preparando algunos artículos sobre la ética de la evasión de impuestos. Estoy investigando algunos argumentos que se han utilizado históricamente para justificar la evasión basándose en la moral.

—En Rusia, la evasión de impuestos siempre está justificada, pero nunca en Estados Unidos. Aquí el gobierno es bueno. Debemos apoyarlo. ¿Por qué necesitas hacer artículos sobre eso? Dos o tres oraciones serían más que suficientes. —Sveta era muy patriota y valoraba las oportunidades que Estados Unidos ofrecía, a pesar de que le preocupaba el camino que el país estaba tomando.

—Es más complicado que eso. ¿Qué opinarías si el gobierno llevase a cabo una guerra injusta? ¿Existe una obligación moral de pagar por ella sólo porque vives en Estados Unidos?

—¿Cómo la guerra de Irak? Esa fue una guerra realmente estúpida. No existían armas de destrucción masiva. Al Qaeda no estaba en ese país hasta que nos deshicimos de Saddam Hussein. No deberíamos haber ido allí. —A Sveta le molestaba en especial la guerra de Irak porque conocía a alguien que había perdido un hijo allí.

—Sí, ese es un ejemplo. Durante la Guerra de Vietnam, algunas personas protestaron y se negaron a pagar los impuestos que financiaban la guerra.

—¿Pero cómo lo hacían? Los impuestos se deducen de sus ingresos antes de que vean el dinero.

—Exacto. Ese es uno de los motivos por los que sus esfuerzos fallaron. Lo hicieron principalmente para demostrar su oposición a la guerra.

Paige continuó.

—Tengo un mejor ejemplo de un caso donde la evasión fiscal puede ser moralmente justificada; un judío que vive en la Alemania nazi y Hitler es el recaudador de impuestos.

—Por supuesto. Incluso podrías afirmar que los judíos tenían el deber moral de no pagar los impuestos a Hitler. Y los no judíos también.

Paige cambió de posición en su silla.

—¿Qué opinas acerca de tener que pagar impuestos a la seguridad social para que los ancianos puedan contar con jubilaciones y pensiones?

—Los seguros sociales son una inversión sin sentido. Yo debo pagar y los jóvenes tienen que pagar, pero el sistema habrá quebrado antes de que me retire. No recuperaré nada de mi dinero, ni tampoco los jóvenes.

—¿Evadirías pagarlo si pudieses?

—Por supuesto. No existe un deber moral para pagar esos impuestos, pero no es posible evadirlos.

Paige le respondió.

—Ese es uno de los beneficios de la filosofía. Puede hacer preguntas teóricas sin tener que encontrar soluciones.

—Robert, creo que has tomado demasiadas clases de filosofía. Qué bueno que también estudiaste contabilidad, de otro modo no te alcanzaría el dinero para comer.

Quizá era cierto. Además de estudiar contabilidad, impuestos y derecho, Paige también había hecho un doctorado en filosofía en la Universidad de Bradford en Inglaterra como parte de un programa de auto superación que se había impuesto. No era tan redituable como el doctorado en contabilidad, pero ello no le importaba. Nunca había considerado ser profesor de filosofía debido al enorme recorte salarial que debería asumir. Estudiaba filosofía por placer. Hizo un posgrado en ética en la Universidad Metropolitana de Leeds por el mismo motivo. Pudo obtener los dos títulos como estudiante externo.

La camarera se acercó para tomarles el pedido. Su camarera preferida, Michelle, no trabajaba hoy, pero la camarera que les había tocado trabajaba bastante bien y era más que atractiva. Graciela era alta para ser puertorriqueña, o boricua, como suelen llamarse ellos. Sus blancos dientes brillaban y parecían más blancos debido a su tez morena. Su largo cabello oscuro, los ojos y cejas oscuros le daban un aspecto sensual y misterioso. Sus largas uñas con manicura francesa la hacían parecer una modelo. Le gustaba trabajar en Olive Garden porque le permitía tener un horario flexible para poder asistir a clases en la Facultad de Derecho de la Universidad Internacional de Florida.

El ambiente estaba frío. El aire acondicionado estaba demasiado fuerte. Sveta se puso un suéter. Por lo general, llevaba uno cuando iba a Olive Garden debido al aire acondicionado.

Mientras la camarera se alejaba, Paige advirtió que alguien lo observaba desde otra de las mesas. Tan pronto como se miraron a los ojos, el hombre misterioso miró hacia otro lado, tomó el tenedor y comenzó a revolver la comida del plato. Se encontraba solo.

No era la clase de persona que resaltaría en una multitud. De hecho, era alguien casi imperceptible y para nada amenazante. Parecía tener cerca de cuarenta años, con un fino cabello, de tez pálida y una nariz bastante grande que sostenía sus anteojos sin marco. Al parecer, había evitado el sol toda su vida. Parecía un contador, de la clase que una empresa mantendría en la sala más alejada con un lápiz y una calculadora, lejos de los clientes. Los ex clientes de Paige que hablaban yiddish se hubiesen referido a él como un nebbish.

Paige notó algo familiar en él, como si lo hubiese visto antes, pero no podía recordar dónde. Quizá en algún seminario de formación continua del Instituto de Contadores Públicos Certificados de Florida. Encajaría perfecto.

Paige y Sveta continuaron conversando y terminaron de almorzar. Paige había pedido un tipo de pez al estilo cajún. Estaba sabroso, pero también algo picante, de modo que por lo general, tenía que sonarse la nariz una o dos veces por el efecto que le provocaba el condimento. Sveta había pedido una ensalada con dos o tres tipos de fiambre. La ropa le quedaba algo ajustada últimamente; era una señal de que debía perder algunos kilos.

Sveta miró la hora.

—Oh, será mejor que me marche. Debo volver al trabajo. —Contaba con una hora para almorzar, pero en realidad nadie controlaba cuánto tiempo se tomaba. De cualquier manera, trabajaba más de las 40 horas semanales que debía, de modo que no se sentía culpable si se excedía del horario de vez en cuando. En una ocasión, poco después de haber comenzado a trabajar con su actual empleador, su jefe le dijo que había regresado tarde de almorzar y le aconsejó que no se tomase más de los sesenta minutos que tenía asignados. En ese momento, Sveta le dijo que tal vez comenzase a retirarse exactamente a las cinco en punto desde ese día. Su jefe entendió el mensaje y no volvió a sacar el tema.

Caminaron hasta la puerta y Paige la acompañó a su coche. Sveta le dio un beso en la mejilla y le acarició el brazo. Luego le susurró al oído.

—Llámame a la noche. No estaré muy ocupada.

Cuando Paige se volvió y comenzó a caminar hacia su coche, vio una vez más al pequeño nebbish observándolo. Se encontraba a unos 15 metros, afuera del restaurante. Tan pronto como Paige lo reconoció, miró hacia otro lado con algo de culpa y comenzó a caminar hacia la siguiente fila de choches.

Paige se preguntó si lo estaban siguiendo y quién podría estar haciéndolo. El primero en quien pensó fue Wellington. Decidió enfrentarlo. Tomó el teléfono y lo llamó. Tenía su número agendado en la opción de marcado rápido.

—¿John? Hola. Soy Bob Paige. ¿Puedo pasar esta tarde? Hay algo que quiero decirte. ¿En qué oficina te encuentras hoy? —Intentó no sonar enojado, pero no podía ocultarlo por completo.

—Bob, pareces molesto por algo. ¿Es algo que podamos hablar por teléfono?

—No, es algo que debemos discutir personalmente. Seguramente no sea nada, pero no debemos hablarlo por aquí.

—Estoy de acuerdo. Estoy en la oficina del centro.

—Está bien. Estaré allí en 45 minutos. —Por lo general, ese era el tiempo que tardaba en llegar al centro de Miami desde Aventura, en ocasiones menos, dependiendo del tráfico. Debía ir a la oficina del Departamento de Comercio en SW 1st Avenue. En realidad, no quería perder dos horas de su día conduciendo, pero no tenía otra alternativa. Se había olvidado de mirar a qué coche se había subido el nebbish. Un profesional no hubiese cometido ese error, pero él no era un profesional.

Como no sabía qué clase de coche debía buscar, hizo algo inteligente. Cuando giró en Biscayne Boulevard, en dirección al norte, se mezcló entre el tráfico, luego giró en la primera estación de servicio que encontró. Llenó el tanque, que ya tenía más de tres cuartos. Si el nebbish lo estaba siguiendo, probablemente estaría esperándolo en el próximo centro comercial sobre Biscayne Boulevard. En lugar de retomar Biscayne, Paige tomó una calle paralela, luego algunas otras calles paralelas, serpenteando el camino en dirección a la I-95. Después de unos minutos, subió a la I-95, en dirección al sur.

Llegó al estacionamiento más cercano a las oficinas del Departamento de Comercio 53 minutos después. Mientras subía en el ascensor pensó en cómo comenzar la conversación. Quizá con un golpe. Pero no estaba seguro de que Wellington fuese culpable. Incluso si lo era, podría no admitirlo. Era astuto cuando debía serlo. Una buena característica cuando trabajas para la CIA.

61

—Hola, Bob. —Wellington extendió la mano para saludarlo cordialmente. —Parecías molesto por algo. ¿Qué ocurre?

Wellington realmente parecía preocupado. Paige era más que sólo un subordinado a medio tiempo. También era un amigo, por no mencionar que era la persona que lo había reclutado para trabajar en la CIA. Le hizo una seña a Paige para que se sentase mientras caminaba hasta la puerta para cerrarla.

—Alguien estuvo observándonos a Sveta y a mí en Olive Garden hoy. ¿Tú los enviaste?

—No. ¿Por qué haría eso?

Wellington parecía y sonaba realmente sorprendido. En primer lugar, porque alguien estaba siguiendo a Paige y en segundo lugar, porque Paige lo había acusado a él de ser el responsable. Miró a Paige directo a los ojos y se inclinó hacia adelante, apoyando los codos sobre el escritorio.

Paige le contó los detalles mientras Wellington escuchaba con atención. Por su expresión y su lenguaje corporal, parecía que la noticia lo había sorprendido.

—Si te están siguiendo – y puede que no sea así – debe de ser el Mossad. Si se preocupan lo suficiente como para infiltrar un espía a las reuniones de Steinman, también deben estar lo suficientemente interesados como para reunir información e investigar qué haces. ¿Te has estado acostando con la esposa de alguien? Quizá es un esposo celoso o un investigador privado que contrató algún esposo celoso.

—Muy gracioso. ¿Por qué no puede ser un investigador privado contratado por la amante lesbiana de la mujer con la que me acuesto? Está bien, quizá estoy exagerando con eso.

Ambos se rieron.

—Lo siento, Bob. Debería haber tenido en cuenta todas las posibilidades. —Se rieron una vez más.

Wellington se levantó y miró por la ventana. No tenía mucho para ver desde su oficina del centro, pero era mejor que nada. En su mayor parte eran otros edificios, con una pequeña porción del Océano Atlántico a unas pocas cuadras.

Se acarició el mentón, mientras pensaba profundamente.

—Está bien, hagamos lo siguiente. Le pediré a dos de mis hombres que te sigan la próxima vez que salgas. Les daré una descripción del sujeto que me contaste. Si aparece otra vez, lo detendrán y tendrán una pequeña charla con él. ¿Qué te parece?

—Me parece un buen plan. Quizá no sea nada. Tal vez sólo estoy siendo paranoico. Pero creo que me estaba siguiendo.

—Está bien. Nos enteraremos pronto. ¿Qué te parece ir a Aventura Mall mañana por la tarde? Ve a ver una película. Hay un Multicine-24 allí. La boletería está ubicada frente a un gran espacio al aire libre y dentro del cine hay algunas oficinas privadas. Conozco al gerente. Le diré que quizá debamos utilizar alguna de las oficinas durante unos minutos. Sólo avísame a qué hora saldrás de tu casa.

—¿Qué te hace pensar que estoy libre mañana por la tarde? ¿No sabes que debo trabajar para vivir?

—Claro que no. Eres profesor. Sólo trabajas nueve horas a la semana y tienes el verano libre.

—Muy gracioso, John. Sabes que debo utilizar mi tiempo libre para realizar investigaciones.

—Sí, claro. Los débitos han estado del lado izquierdo al menos desde el siglo catorce. A menos que los federales cambien las reglas, seguirán estando del lado izquierdo mañana y el día siguiente. —Los dos sonrieron.

Cuando Paige se marchó, comenzó a pensar qué podía ocurrir en el cine. Quizá el sujeto lo seguiría allí, quizá no. Tal vez el Mossad tenía un equipo que se turnaba para seguirlo y eso dificultaría comprobar si alguien lo estaba siguiendo ya que no sabrían cómo luciría el segundo sujeto. O quizá la segunda persona era una mujer, aunque era poco probable. Una mujer sería más fácil de detectar, dado que los hombres suelen fijarse en ellas, en especial si son atractivas. Los hombres por lo general no prestan atención a otros hombres.

¿Harían su trabajo los hombres de John? ¿Serían profesionales o actuarían como matones? ¿Cómo reaccionaría el sujeto del Mossad? ¿Comenzaría alguno de ellos un altercado o se dirigirían con tranquilidad a una de las oficinas que Wellington había mencionado?

Si el Mossad había asignado a alguien para que lo siguiese, ¿qué era lo que planeaban? ¿Qué tenían en mente? ¿Intentarían interferir con Wellington y su equipo? Y si así era, ¿cómo lo harían? ¿Estarían dispuestos a recurrir a la violencia? Ello sería un error, pero el Mossad había cometido errores en el pasado. No se podía pensar lógicamente cuando se trataba del Mossad o de cualquier otra agencia de espías. Siempre que exista gente involucrada, hay lugar para el pensamiento irracional, en especial si alguien se siente físicamente amenazado. Paige estaba seguro de que Wellington no enviaría a dos de sus hombres más pequeños. De seguro serían ex militares y corpulentos.

Mientras Paige conducía de regreso a Sunny Isles Beach, comenzó a preocuparse un poco. ¿Estaba en peligro? ¿Lo estaba Sveta? ¿Debería empezar a llevar un arma con él para estar protegido? Iba a hacerlo después del incidente en el estacionamiento de la universidad, pero había cambiado de opinión.

Su Glock 17 era demasiado grande para llevar en el bolsillo. Quizá su Makarov 9 mm era una mejor opción, a menos que quisiese utilizar una funda. En ese caso, la Glock sería mejor, ya que tenía capacidad para 18 balas, a diferencia de las 8 de la Makarov. Decidió no pensar más en ello. Mañana sería otro día. Podía ser uno que cambiase el curso de su vida.

62

Cuando Paige se acercó a la puerta de su apartamento, observó un pequeño objeto circular sobre la puerta de su vecino al otro lado del pasillo. Apuntaba a la puerta de entrada de su casa. Parecía una cámara. No la había visto el día anterior. Quizá la habían instalado recientemente. Era pequeña, casi imperceptible, tenía cerca de dos centímetros de diámetro. No parecía instalada por la administración del edificio. Las cerca de cincuenta cámaras que habían instalado como parte del sistema de seguridad eran mucho más grandes y perceptibles y estaban instaladas en espacios públicos, no sobre las puertas de los apartamentos.

Lo primero en que pensó fue en el Mossad. Ahora estaba seguro de que el nebbish de Olive Garden lo había estado siguiendo. La cámara se lo había confirmado. O quizá la gente de Wellington la había colocado, pero no creía que fuese factible. Tenía que haber sido el Mossad. No podía ser nadie más. Decidió seguirles la corriente y fingió no haberla visto.

Encendió la computadora tan pronto como entró. Cuando terminó de cargarse, revisó si había habido algún cambio en sus archivos o si habían descargado alguno. Nada de eso había ocurrido. De cualquier modo, no guardaba pruebas incriminadoras en su computadora, pero tenía curiosidad en saber si alguien la había revisado. Escribió un mensaje de tres caracteres para Wellington y se lo envió a su correo electrónico personal: “1 pm”. Wellington entendería el significado. Paige saldría del apartamento hacia Aventura Mall a la 1 pm del día siguiente. Decidió llevar su Makarov 9 mm, a pesar de que no pretendía utilizarla. Había sido el arma de fuego principal de la Unión Soviética durante casi 40 años, antes de que ésta se disolviese. Comenzó a gustarle la Makarov cuando trabajaba como asesor de la Agencia de los Estados Unidos para el Desarrollo Internacional en Ucrania. Era del mismo calibre que la Glock 17, pero mucho más liviana para transportar.

***

Al día siguiente, Paige salió del apartamento unos minutos antes de la 1 pm y se dirigió hasta su coche en el estacionamiento. Se preguntó si el nebbish lo estaría esperando al final de la calle o si sería reemplazado por alguien que no podría reconocer.

Si el nebbish quería permanecer oculto, era probable que no estuviese estacionado sobre 174th Street. Sería demasiado evidente. Existían más posibilidades de que se encontrase en el estacionamiento ubicado en la intersección de North Bay Road y 174th Street. La policía local solía estacionar allí para abordar a quienes no se detuviesen por completo en la señal de alto. Era una buena opción para ver pasar el tráfico.

A muchas de las personas del lugar les molestaba la policía de Sunny Isles Beach porque acosaba a los automovilistas. Preparaban controles de velocidad como parte de la rutina diaria para detener a los residentes mayores de 80 años que excedían por algunos kilómetros el límite de velocidad. Sin embargo, no dudaban en moverse entre los carriles sin utilizar las luces de giro ni en cruzar semáforos en rojo con regularidad. Creían que las leyes no regían para ellos.

Paige miró hacia la derecha cuando cruzó la intersección de North Bay Road. Lo hacía siempre para observar si había algún policía esperando abalanzarse sobre alguien que no se detuviese por completo en la señal de alto. En su lugar, vio a un viejo coche blanco en el estacionamiento. No había nada fuera de lo común en él. El blanco era el color más popular en los coches de Miami, probablemente porque reflejan el calor, mientras que el negro y otros colores oscuros lo absorben. Paige no podía distinguir si era el nebbish quien estaba al volante. El coche se encontraba demasiado lejos.

Decidió hacer una pequeña prueba para confirmar si lo estaba siguiendo. Después de girar en Collins Avenue y de transitar algunas cuadras, giró de manera repentina hacia la izquierda e ingresó a uno de los centros comerciales locales. Se dirigió con el coche a la ventanilla de un McDonald’s y pidió una Coca Cola dietética. El coche blanco también ingresó al estacionamiento, pero se mantuvo unos 30 metros alejado. Paige no lo miró hasta que le entregaron la bebida y continuó por Collins Avenue en sentido norte hacia Aventura Mall porque no quería parecer demasiado obvio.

Pudo advertir como el coche blanco ingresaba a Collins Avenue. Permanecía cinco o seis coches detrás de él. Antes de llegar a NE 192nd Street, se movió al carril izquierdo para cruzar a la parte continental. Por el espejo retrovisor observó como el coche blanco ingresaba al carril izquierdo. Tomó el teléfono y llamó a Wellington.

—Tengo compañía. Está en un coche blanco. Conserva una distancia de unos 30 metros. Estoy en la autopista 856. Llegaré al centro comercial en pocos minutos.

—Perfecto. Entendido, amigo. Les diré a los muchachos que te esperen.

63

Era sencillo encontrar donde estacionar ya que había muchos espacios libres en el centro comercial a esa hora. Paige estacionó a unos 30 metros de la entrada más cercana al cine. Cuando bajó del coche, revisó su bolsillo derecho para asegurarse de que la pistola estuviese allí. Sabía que la tenía, pero revisó de cualquier manera.

Buscó al coche blanco, pero no quería ser muy evidente, de modo que tomó el teléfono y fingió estar llamando a alguien. Cuando se colocó el teléfono en la oreja, observó cómo el coche se detenía, manteniendo la distancia suficiente para no llamar la atención. El conductor estacionó, pero no parecía tener intenciones de bajar; ello hizo que Paige no pudiese verlo. Decidió seguir caminando hasta la entrada principal. Paige podía sentir el calor del sol en su frente.

Caminó lentamente para darle a su perseguidor la oportunidad de bajarse del coche y acercarse. Ingresó al centro comercial, caminó algunos metros, se detuvo y contó hasta cinco para permitir que lo alcanzase. Cuando se encontraba a mitad de la escalera mecánica, tomó el celular una vez más y se volvió para ver si alguna de las caras detrás de él le parecía conocida. Como era de esperar, era el nebbish, llevaba una camisa azul oscuro de mangas cortas. El nebbish aún no lo había visto. Miraba hacia la izquierda y hacia la derecha, pero sólo era cuestión de tiempo para que viese a Paige. Aún le faltaba recorrer cerca de 10 metros de escalera y ésta se movía despacio. Aprovechó la oportunidad para llamar a Wellington y describirle al nebbish, con camisa azul oscuro y demás detalles.

—Está bien. Transmitiré el mensaje. Mis muchachos están esperándote. Están sentados en una mesa afuera de Johnny Rockets. Sabes dónde es, ¿verdad?

—Sí, lo sé. —Johnny Rockets era un restaurante del estilo de los años 50, con clásicos del rock que sonaban como música funcional. Los camareros, tanto hombres como mujeres, llevaban uniformes del estilo de los años 50. El menú consistía en su mayor parte de hamburguesas y perros calientes, con papas fritas, aros de cebolla, licuados y productos de la línea Coca Cola. Sveta y Paige habían comido allí en varias ocasiones, antes o después de ver alguna película en el centro comercial. Estaba ubicado frente a los cines.

—Ve a Johnny Rockets. Mis muchachos lo abordaran cuando esté lo suficientemente cerca. Luego lo llevarán a una de las oficinas del centro comercial. Hay un guardia de seguridad junto a los cines que te indicará dónde es o puedes acompañarlos si quieres. Ya he hablado con el gerente. Tienen la sala preparada. No será necesario que entremos al cine.

Mientras Paige se dirigía hacia Johnny Rockets, vio a dos hombres fornidos en una de las mesas cercanas a la puerta. Llevaban anteojos de sol y estaban bebiendo algo que parecía Coca Cola. Los dos miraban hacia el lugar por donde transitaban las personas, sólo miraban, sin entablar ningún tipo de conversación. Los anteojos de sol hacían que fuese imposible verles los ojos y esa era la razón principal por la que los tenían. Les permitían observar al nebbish o a cualquier otra persona sin llamar la atención.

No era extraño que las personas utilizasen anteojos de sol dentro del centro comercial, pero dos hombres fornidos con anteojos de sol, que se encontraban sentados en una mesa exterior y mirando hacia afuera a la mitad de la tarde, cuando no había demasiada gente caminando, los hacía resaltar. El que tenía la cabeza afeitada parecía intimidante.

Paige pasó delante de ellos cuando caminaba hacia Johnny Rockets. Su mesa se encontraba tan cerca de la puerta que podrían haberlo hecho tropezar si hubiesen querido. El nebbish apareció, pero permaneció alejado hasta que la maître llevó a Paige a una de las mesas en el interior. Luego, el nebbish siguió acercándose a la entrada. Cuando pasó junto a los sujetos fornidos de camino al restaurante, ambos se levantaron y caminaron hacia él. El sujeto calvo se colocó detrás del nebbish mientras el otro se dirigió hacia su izquierda para impedir que escapase. El sujeto que tenía cabello le dijo:

—Hola. Quisiéramos hablar contigo. Ven con nosotros y no intentes nada estúpido.

La maître, que estaba parada justo frente a él y a punto de recibirlo, tenía una expresión de pánico en el rostro. Era una pequeña y delgada adolescente blanca, con algunos granos en el rostro. Probablemente recién graduada de la escuela secundaria. Cada uno de los hombres pesaba por lo menos 45 kilos más que ella. Eran mucho más altos que el nebbish.

El sujeto que tenía cabello se volvió hacia la joven.

—No necesitará una mesa. —Le mostró una placa, probablemente falsa, ya que los agentes de la CIA no utilizan placas. Pero sirvió para su propósito. Pareció calmarla. Como creyó que eran policías, no habría necesidad de denunciar el incidente.

Mientras se dirigían a la salida, el nebbish preguntó:

—¿Quiénes son?

—Hablaremos en unos minutos —le respondió el sujeto calvo—. Sólo síguenos. —En ese momento, el nebbish se acomodó los anteojos en la nariz con el dedo índice derecho.

Mientras los escoltaban fuera del restaurante, Paige se levantó y los siguió.

El nebbish parecía algo nervioso, pero no como hubiese estado un ciudadano cualquiera. Su entrenamiento le permitía mantenerse calmado. Además, se encontraba en un centro comercial en una ciudad agradable de Florida, siendo escoltado por dos sujetos que no parecían ser árabes o musulmanes. Sabía que no iban a liquidarlo o a lastimarlo. Supuso que pertenecían a alguna agencia del gobierno federal, probablemente la CIA, ya que el caso en el que él estaba trabajando involucraba a esa agencia.

Se sentía avergonzado. Que lo atrapasen significaba que no estaba haciendo bien su trabajo. Debía de haberse equivocado. De otro modo, nadie hubiese sospechado que estaba siguiendo a Paige. Un mínimo error. No significaba que alguien saldría herido o moriría, pero lo avergonzaría ante sus superiores y sería objeto de algunas bromas.

Bajaron por la escalera mecánica y giraron a la izquierda. Los dos sujetos fornidos volvieron a sus posiciones, uno a cada lado del nebbish. Paige los seguía unos metros atrás. No lo tocaban. Ello hubiese llamado mucho la atención. Sólo permanecían lo suficientemente cerca para que pensase dos veces antes de salir corriendo.

Un guardia de seguridad del centro comercial se encontraba en la puerta de la oficina a la que se dirigían.

Tomó el picaporte y abrió la puerta.

—Adelante. Asegúrense de cerrar la puerta al salir. Se cierra de manera automática.

El sujeto que tenía cabello le agradeció y procedieron a elegir sillas alrededor de una enorme mesa con forma de óvalo.

El sujeto calvo señaló la silla al otro lado de la mesa.

—Tú, siéntate allí. —El equipo de grabación había sido instalado con anterioridad para grabar la conversación. Estaba dirigido al lugar donde sentarían al nebbish.

El sujeto calvo se sentó a la derecha del nebbish. Las luces del techo brillaban sobre su cabeza. El sujeto que tenía cabello se sentó a la izquierda del nebbish. Paige se sentó junto al sujeto con cabello.

El nebbish se volvió hacia el hombre calvo.

—Supongo que no puede haber un abogado presente, ¿verdad? —Estaba bromeando, pero parecía algo nervioso. Era algo intimidante estar en un cuarto cerrado con dos enormes sujetos dando órdenes.

El sujeto calvo lo miró, sonriendo de manera sarcástica.

—No, no será necesario. Sólo creímos que eras un sujeto agradable. Queríamos darte la bienvenida a Aventura Mall.

Ese comentario alivió un poco el ambiente tenso. El hombre calvo era el que hablaba la mayor parte del tiempo.

—Mi nombre es Tom. —Señaló a su compañero. —Mi amigo se llama Jerry. Ya conoces al profesor Paige, ya que lo has estado siguiendo.

—Antes de comenzar con nuestra pequeña charla, nos gustaría que te pusieses de pie, vacíes tus bolsillos y pongas tus manos contra la pared.

Hizo lo que le pidieron. Dejó sobre la mesa lo que llevaba en los bolsillos y se colocó en la posición que le dijeron. No necesitó que le pidiesen que separara las piernas mientras Jerry revisaba que no tuviese armas o dispositivos de grabación. Estaba limpio.

—Está bien, puedes sentarte. —Paige observaba con atención. Era como mirar un programa de televisión en 3D donde podía estirarse y tocar a los actores.

El nebbish se sentó, parecía algo nervioso.

—Supongo que no puedo pedirles alguna identificación. No creo que sus nombres reales sean Tom y Jerry.

—No, no puedes ver nuestras identificaciones. Sólo hablaremos un poco.

Jerry interrumpió, utilizando un acento neoyorquino notablemente falso para darle un toque de humor.

—Me ofende que nos pongas en entredichos sobre nuestra integridad al acusarnos de esa manera.

Tom continuó hablando mientras Jerry tomó la billetera del nebbish para buscar una identificación.

—¿Para quién trabajas y por qué estas siguiendo al profesor Paige?

Respondió con un exagerado acento y entonación yiddish.

—¿Cómo? ¿No van a preguntarme mi nombre?

Tom parecía algo avergonzado. Había olvidado preguntarle.

Jerry se ofreció a responder. Se reclinó en la silla y miró la licencia de conducir del nebbish.

—Su nombre es Simcha Rosenstein. Tiene una licencia de conducir de Florida y vive en Miami Beach.

—Simcha, entonces. Encantado de conocerte. ¿Para quién trabajas y por qué estas siguiendo al profesor Paige?

Mientras Tom hacía las preguntas, Jerry desparramó los documentos que había encontrado en la billetera de Simcha y les tomó fotografías individuales con su celular. Cuando terminó, se las envió a Wellington. A pocos kilómetros, otro equipo de la CIA quitaba la cámara que habían colocado frente a la puerta de Paige y revisaban el apartamento buscando micrófonos. No encontraron ninguno.

—¿Qué les hace pensar que estoy siguiendo al distinguido profesor Paige?

—En realidad, creemos saber para quién trabajas. Sólo queremos escucharte decirlo. Con un nombre como Simcha Rosenstein, suponemos que es poco probable que trabajes para Al Qaeda.

—Esa sería una apuesta inteligente.

Jerry sacó un escáner portátil y lo colocó sobre la mesa.

—Simcha, nos gustaría escanear tus huellas digitales… con tu permiso, por supuesto.

—Claro. —Entendió que cooperar sería su mejor opción. El Mossad haría lo mismo con Tom o Jerry si los encontraba en una situación similar. Colocó las yemas de los dedos sobre el vidrio del escáner, primero la mano derecha, luego la izquierda. También escanearon sus pulgares.

Jerry tomó un palillo largo con un poco de algodón en un extremo.

—Una última cosa. Nos gustaría tomar una pequeña muestra de saliva. Abre la boca, por favor.

—¿Y si me niego?

—Entonces tendremos que metértelo por la nariz, pero quizá lo empujemos demasiado. Si llega a tu cerebro, podría matarte… accidentalmente, por supuesto.

Sus palabras le dieron escalofríos. Sabía que no estaban bromeando.

Abrió la boca sin decir nada y les permitió tomar la muestra.

Jerry colocó el algodón con la muestra en un pequeño aparato electrónico y le envió los resultados a Wellington.

—¿Quieres ponerte unos guantes de látex y hacerme también un examen de próstata? ¿O una colonoscopía tal vez? —dijo con sarcasmo. Ya no le parecía gracioso el comité de bienvenida.

—No esta vez. Pero si volvemos a encontrarte siguiendo al profesor Paige, lo consideraremos.

—Mensaje recibido. Fuerte y claro. —Su voz se quebró levemente cuando respondió. A Simcha le pareció que Tom en realidad podría disfrutar de ese tipo de examen. Notaba en sus ojos que era capaz de infligir tortura o incluso de matar sin pensarlo dos veces. Algunos de sus compañeros en el Mossad estaban cortados por la misma tijera.

—No nos gusta que sigan a nuestra gente. No significa que él sea uno de los nuestros, supongo que me entiendes.

—Por supuesto, nunca pensaría en seguirlo, aunque no pertenezca a su gente.

Jerry recibió un mensaje de Wellington. ES DEL MOSSAD. DEJENLO IR. DIGANLE QUE SALUDE A SERGEI POR NOSOTROS.

Se lo mostró a Tom, que asintió y luego se volvió hacia Simcha.

—Está bien, puedes irte. Saluda a Sergei por nosotros.

—Sí, lo haré. Buenas tardes, caballeros.

Se levantó y se marchó.

Una vez que cerró la puerta, Tom se volvió hacia Paige.

—Bueno, no sé qué hemos descubierto, además del hecho de que te está siguiendo el Mossad, que es algo que podríamos haber adivinado antes de esta reunión.

Jerry se volvió hacia Paige.

—Creo que se trata de transmitir un mensaje más que de aprender algo. Queremos decirle al Mossad que deje de seguir al profesor Paige.

Tom se volvió hacia Paige, que se preparaba para marcharse.

—Profesor Paige, ¿podría contarnos qué está ocurriendo? El señor Wellington no nos dijo nada, más que pedirnos que interceptáramos a este sujeto, le preguntásemos quién era y por qué lo estaba siguiendo.

—Lo siento, muchachos. Saben cómo es esto. Principio de mínimo conocimiento. Además, no sé mucho más que ustedes. Gracias por la ayuda.

Parecía haberlos decepcionado la respuesta de Paige, aunque entendían el protocolo. Si Wellington hubiese querido que supiesen más se los hubiese dicho.

Paige paseó por el centro comercial durante unos minutos antes de regresar al coche. No quería encontrarse con Simcha en el estacionamiento. A pesar de sentir un gran alivio porque el problema por lo visto estaba resuelto, aún se preguntaba cuáles eran las intenciones del Mossad. Era probable que se detuviesen después de su encuentro, pero se preguntaba qué ocurriría si no lo hacían. Significaría que no se darían por vencidos. Ello sólo podía significar problemas… y tal vez peligro. Quizá sospechaban que Saul Steinman había sido seleccionado para ser exterminado y querían evitarlo. Si eso era cierto, era probable que creyeran que Paige era parte del plan para llevarlo a cabo, cuando en realidad Paige también quería evitar que algo le ocurriese a Steinman. Llegó a la conclusión de que debería esperar para ver cómo se desarrollaban los acontecimientos.

64

—¿Sergei? Hola. Soy John Wellington.

—Supuse que llamarías.

—Sí, me gustaría que habláramos sobre algo.

—Recibimos tu mensaje.

—Sí, lo sé, pero creo que debemos vernos de cualquier modo. Mi Jefe insiste. Sabes cómo son los jefes.

—Sí, entiendo. ¿El mismo lugar?

—Sí, claro. ¿A la misma hora?

—Está bien, a las cinco. Te veo allí.

Habían acordado encontrarse en Bayfront Park, junto a la placa de Anton Cermak. Wellington disfrutó la breve caminata desde su oficina del centro. Era otra cálida tarde en Miami. Disfrutaba del sol en la cara. Era un placer que no obtenía en la oficina con el aire acondicionado.

Sergei llegó unos minutos antes. Esta vez no le había avisado a su jefe y no llevaba micrófono. Supuso que podría informarle a Gelman más tarde. Wellington llegó justo a tiempo.

—Hola, Sergei.

Sergei le estrechó la mano y comenzaron a caminar. Era una tarde agradable, no hacía demasiado calor y había una leve brisa. Pasaron junto a un grupo de jóvenes hispanos que pateaban una pelota de fútbol. Una joven, de seguro madre de alguno de ellos, empujaba un cochecito algunos metros detrás.

—Sergei, nos preocupa un poco que estén siguiendo al profesor Paige. Les informamos sobre nuestras intenciones por cortesía. ¿Planean hacer algo que complique tanto tu vida como la mía?

—Sentimos que esto haya ocurrido. Aaron tenía curiosidad. Quería saber un poco más sobre el profesor Paige e hizo que lo siguiesen.

—Entonces, ¿han decidido detenerse?

—Sí.

En realidad, Sergei no sabía cuáles eran las intenciones de su jefe sobre el plan de asesinato de Steinman, pero de lo que sí estaba seguro era de que aún no se había tomado una decisión sobre qué harían, en caso de que hiciesen algo. El Mossad no tenía demasiadas opciones. Desde lo práctico, parecía que el costo de hacer algo superaba los beneficios.

—Esperaba que dijeses eso.

—¿Han decidido seguir adelante con el plan? ¿O han cambiado de opinión? Steinman es insignificante en la guerra contra el terror.

Wellington sonrió.

—Bueno, quizá sea insignificante, pero hasta donde sé, nada ha cambiado.

—¿Decidieron cuándo van a hacerlo?

Wellington creía que Sergei estaba haciendo demasiadas preguntas. Si el Mossad realmente había decidido no interferir, quizá no debería estar haciendo tantas preguntas.

—No, no es una necesidad urgente. Sólo está en nuestra lista de cosas por hacer.

Sergei se rio.

—Me encantaría ver esa lista.

—Ya lo creo. Bueno, dejaré que sigas con lo que estabas haciendo. —Wellington extendió la mano y Sergei la estrechó con fuerza. Se marcharon en direcciones opuestas. Cuando Wellington pasó junto al vendedor de perros calientes y salchichas, lo atrapó el olor a la carne asada y a la cebolla frita. Se detuvo unos segundos, se volvió y se acercó al puesto.

—Una salchicha, por favor. Con cebollas, chucrut y mostaza. —Habían pasado varios años desde la última vez que le había comprado a un vendedor de salchichas. Por lo general, estaba muy ocupado con el trabajo para disfrutar de esos pequeños placeres. Le dio un mordisco. El sabor de la salchicha, mezclada con las cebollas fritas, el chucrut y la mostaza le recordó a las épocas cuando su padre lo llevaba a partidos de béisbol y a los parques cuando era pequeño.

Mientras estaba allí, comiendo la salchicha, comenzó a pensar en su encuentro. Sergei parecía tener demasiada curiosidad sobre los planes que la CIA tenía para Steinman. Quizá era hora de que comenzaran a preocuparse.

65

Bob y Sveta decidieron dar un paseo por el barrio a pesar de que hacía un calor agobiante. El complejo Winston Towers, compuesto por siete edificios, se encontraba en una agradable zona de Sunny Isles Beach, repleta de jóvenes y ancianos que representaban una variedad de grupos étnicos y de diferentes edades. Los sábados, las aceras estaban abarrotadas de judíos jasídicos y ortodoxos que se dirigían o regresaban de los servicios del Sabbat, por lo general, llevando sus bebés en carritos. Tenían que vivir a una distancia que les permitiese caminar hasta la sinagoga debido a que no tenían permitido conducir durante el Sabbat.

Otra residente de la zona, una preciosa mujer asiática de Kazajstán, de exótica apariencia, pasó junto a ellos. Llevaba un carrito de dos cuerpos, uno para cada uno de sus gemelos. Sveta los vio cuando pasó junto a ellos.

—Sus bebés son adorables, ¿no crees?

Eran adorables, con un grueso cabello oscuro, igual que el de su madre. Pero cada vez que Paige la veía con ellos, nunca prestaba atención a sus hijos. Era una mujer con clase; deslumbraba. Parecía pertenecer a Park Avenue, en Manhattan. Sin embargo, encajaba, al menos desde el punto de vista cultural. Hablaba ruso, al igual que su esposo ucraniano.

—Sí, son adorables. —A pesar de que se encontraba físicamente presente, su mente se encontraba en otro lugar, entre el artículo sobre contabilidad que había comenzado a redactar esa mañana y su reciente experiencia en Aventura Mall. Se preguntaba si el Mossad dejaría de molestarlo o si tenía planes futuros que lo incluyesen.

Sveta se dirigió hacia el parque que se encontraba a la izquierda. Era un pequeño terreno con césped que compartían los vecinos de Winston Towers.

—Sentémonos aquí un rato. —Cuando entraron al parque, Sveta lo tomó de la mano y lo llevó hasta un banco vacío donde se sentaron.

Comenzó a acariciar la yema de sus dedos. A Paige le agradaba que hiciese eso. Despertaba sus sentidos. También le gustaba acariciar la yema de los dedos de Sveta, por lo general cuando estaban en el sofá o cuando estaba encima de él en la cama.

Paige estaba disfrutando de las caricias y el silencio, pero decidió preguntarle algo.

—No has hablado sobre trabajo últimamente. ¿Estás trabajando en algo interesante?

—En realidad no. Casi siempre es lo mismo. Robert, tengo una pregunta. Es sobre impuestos.

—Dime, ¿cuál es? No estoy seguro de poder responderte ahora mismo, pero puedo averiguarlo.

—No es necesario que lo averigües, le pagamos a alguien para eso. Sólo tengo curiosidad. ¿Recuerdas ese terreno del que te conté? Tenemos la oportunidad de comprarlo, pero no podemos cerrar el trato hasta que consigamos un estudio sobre el impacto en el medioambiente.

—Sí, lo recuerdo. Me contaste sobre eso, pero fue hace meses. ¿Aún no lo han comprado?

—No, han pasado siete meses y el gobierno aún no ha comenzado con el estudio. Pagamos 30.000 dólares por mes para mantener la opción abierta y eso significa que ya hemos gastado 210.000 dólares adicionales por un terreno que quizá nunca tengamos.

—¡Es una locura! Qué desperdicio de dinero.

—Sí, estoy de acuerdo. Y no tiene sentido realizar el estudio. Es sólo un terreno.

Paige ya había oído sobre los elevados costos de las regulaciones ambientales como esas, pero era la primera vez que afectaba a alguien tan cercano.

—Mi pregunta es… ¿Cómo deberíamos contabilizar esos pagos mensuales? ¿Deberíamos deducirlo de nuestra declaración de impuestos? ¿O deberíamos sumarlo al costo del terreno cuando finalmente lo compremos? ¿Y qué debemos hacer si el gobierno no nos permite comprar el terreno? ¿Cómo deberíamos contabilizar esos pagos en ese caso?

—Mmm. En realidad no sé la respuesta a esa pregunta. Como te decía, puedo averiguarlo.

—Sé que puedes averiguarlo, pero no te molestes. Como decía, tenemos gente que se encarga de eso. Sólo tenía curiosidad.

Mientras Paige pensaba que estúpidas y costosas eran las regulaciones ambientales del gobierno federal, Sveta agregó:

—La realidad es que ya no podemos seguir sumando deducciones. Todas las regulaciones que el gobierno nos impuso durante los últimos años han consumido casi toda nuestra ganancia. Los propietarios están comenzando a cansarse de ello.

Necesitaban un descanso de la conversación y lo tomaron. Sveta colocó la cabeza sobre el hombro de Paige, dejó escapar un suspiro y acarició su antebrazo. Continuaron tomados de las manos durante algunos minutos.

Finalmente, era hora de irse.

Sveta levantó la cabeza.

—Caminemos un poco más.

Se levantaron y continuaron con la caminata. Cuando salieron del parque giraron a la izquierda, hacia el Edificio 700. Hacía calor y tenían mucha sed. Sveta propuso una solución.

—Robert, vayamos a mi apartamento. Puedo preparar té helado.

—Me parece una buena idea. —En realidad, Paige iba a proponerle ir a uno de los restaurantes o cafés en Collins Avenue para beber algo fresco, pero no lo había sugerido porque significaría seguir caminando bajo el agobiante sol.

Cuando ingresaron por la puerta principal, había comenzado la jornada laboral de Milla, la recepcionista haitiana. Se encontraba detrás del escritorio acomodando sus cosas. Por lo visto, ese día trabajaba en el turno tarde y el turno noche.

—Hola, señorita Svetlana. Señor Robert. Es un día caluroso, ¿verdad?

—Sí, lo es. —A Paige le agradaba Milla. Siempre parecía alegre, a pesar de que no tenía demasiados motivos para estarlo. No ganaba mucho más del sueldo mínimo, debía criar a dos hijos con un marido que la ignoraba la mayor parte del tiempo, vivía en un país donde debía hablar en inglés, su tercer idioma, después del creole haitiano y el francés, con pocas posibilidades de progresar demasiado en un futuro. Aun así, estaba mucho mejor en Estados Unidos que en Haití y lo sabía. Estaba feliz de estar allí.

Muchos estadounidenses se quejan de los inmigrantes, que hablan idiomas extraños y les quitan sus puestos de trabajo, pero casi todos son muy trabajadores. Tienen que sobrevivir. Están dispuestos a abandonar sus hogares y familias y aceptar trabajos que los estadounidenses no quieren. Y no sólo toman trabajos, también contribuyen a la sociedad. Como el economista Peter Bauer solía decir, “los inmigrantes no sólo tienen una boca, también tienen dos manos”.

Al ver a Milla trabajando, Paige reflexionó sobre un comentario que su profesor de economía de la universidad, Bill Dargan, hizo un día en clase. “Deberían aprobar una ley que exija que las personas se marchen después de tres generaciones. A esa altura, son flojos y holgazanes. Si dejamos ingresar a más inmigrantes, nuestro índice de crecimiento aumentará, ya que trabajarán mucho más que las personas cuyos antepasados han estado aquí durante varias generaciones”.

La impresionable clase de estudiantes de primer y segundo año de la Universidad Gannon quedó sorprendida en ese momento, pero ahora Paige podía entender con exactitud qué había querido decir. Si todos trabajasen tanto como Milla, el índice de crecimiento económico de Estados Unidos sería más elevado.

Paige y Sveta entraron al ascensor y comenzaron a abrazarse, se balanceaban levemente de un lado a otro, acariciándose las yemas de los dedos. Paige se inclinó hacia adelante y le besó el cuello. Respiró su aroma. El perfume de Sveta, mezclado con su transpiración despertó sus sentidos. Cuando el ascensor se aproximaba a su destino, Sveta apretó la mano de Paige, lo miró a los ojos y sonrió. Quizá pensaba en darle algo más que sólo té helado.

66

Llegaron a la puerta del apartamento. Mientras Sveta buscaba las llaves en la cartera, Paige notó una pequeña cámara sobre la puerta del apartamento al otro lado del pasillo. Se veía igual que la cámara que estaba frente a su apartamento. Apuntaba directamente a la puerta de Sveta. Durante un momento, pensó en comentárselo, pero luego decidió no hacerlo. Sveta no sabía nada sobre su trabajo a medio tiempo con la CIA. No quería que supiese que la estaban vigilando, probablemente el Mossad. Había venido de un estado totalitario donde todos vigilaban a todos. Advertirle sobre la cámara haría algo más que sólo arruinar el momento.

El apartamento siempre estaba casi impecable. Le gustaba mantener limpio el lugar, a diferencia del apartamento de Paige, que cambiaba de desordenado a muy desordenado. Era la personificación de The Bachellor y The Bachelorette. Correo y recipientes de comida para llevar por todas partes. Por lo general, Paige decidía limpiar la cocina cuando la encimera comenzaba a estar pegajosa. En ocasiones, le pagaba a la empleada de George y Florence por una o dos horas. Vivían en el piso de abajo y habían llegado de Brooklyn hacía algunas décadas.

Sveta visitaba su apartamento de vez en cuando, pero prefería su casa. Cada vez que lo visitaba, sentía la necesidad de limpiar y no quería limpiar cuando estaba con él.

El té había estado enfriándose en la heladera durante horas. Por lo general, guardaba uno o dos litros para saciar la sed con algo fresco cuando llegaba a casa. Tomó un limón de un amarillo brillante, lo cortó a la mitad, exprimió ambas mitades en la jarra y revolvió.

Mientras preparaba la bebida, Paige llevó los vasos. La cocina era angosta y estaban apretados. Como los vasos estaban guardados en el armario que se encontraba justo frente a Sveta, era inevitable que la rozara, pero a ella no le importó. Lo demostró sonriéndole a Paige mientras lo hacía. Sveta llenó uno de los vasos y se lo dio a Paige. Lo tomó y bebió un sorbo mientras la miraba a los ojos. Sveta le devolvió la mirada. El aroma del limón era revitalizante y el líquido frío aliviaba la sequedad de su boca.

Sveta señaló una de las sillas de la cocina.

—Robert, ¿por qué no te sientas? —A pesar de que tenía una sala de estar grande y bonita, no pasaban mucho tiempo allí. Por lo general, repartían sus ratos libres entre la cocina y la habitación. Sveta encendió el equipo de sonido y eligió So Much To Give de Lydia Canaan. Era una de sus canciones favoritas de Lydia Canaan.

Los dos bebieron sorbos de sus refrescos durante unos minutos, mientras conversaban y jugueteaban con los pies por debajo de la mesa.

—Robert, me siento un poco pegajosa de caminar bajo el sol. Tomaré una ducha. ¿Quieres acompañarme? Podrías ayudarme con mi espalda.

Robert sonrió.

—Bueno, siempre me han enseñado que debo ayudar a una mujer en peligro. —Sveta sonrió, se volvió y lo llevó al dormitorio principal.

Cuando llegaron a la habitación, Sveta se volvió y lo miró, se puso en puntas de pie y se besaron suavemente, luego se dirigieron al baño principal. El baño tenía un tamaño considerable, además de ser confortable. Era del estilo de los baños principales que se podrían encontrar en revistas que exhiben a los resorts y spas más lujosos del mundo. Poco después de comprar el apartamento, Sveta lo había hecho a su gusto como un regalo para ella y como un modo de celebrar para siempre su escape de la Unión Soviética.

La decoración brindaba un entorno tranquilo que incluía una enorme ducha independiente rodeada de azulejos de pizarra azules y grises. En un estante empotrado en la pared de la ducha, tenía el shampoo y el gel de baño. Sveta abrió la llave de la ducha y el agua comenzó a caer como lluvia. Los ojos de Paige recorrieron su belleza rusa antes de aterrizar sobre el frente de su blusa blanca. Uno por uno, desabrochó sus botones de perlas. Cuando llegó al último, Paige lentamente le quitó la prenda de seda, la dejó caer por su lado derecho y besó la piel que estaba al descubierto. Los labios de Paige recorrían su suave cuello hacia arriba y hacia abajo. No pasó demasiado tiempo antes de que ella ayudara a que él se desvistiese.

Los dos se besaron tiernamente y se abrazaron mientras esperaban que el agua se calentase. Robert respiró su perfume una vez más. Flores suaves, dulces, con un toque de vainilla. Sveta siempre estaba bien perfumada.

Cuando el agua alcanzó una temperatura adecuada, entraron a la ducha y tomaron el jabón. Se turnaron para enjabonarse el uno al otro. Primero, Sveta pasó las manos por la espalda de Robert, recorriendo su columna y masajeándolo con suavidad. Luego, quedaron frente a frente. Sveta le frotó el pecho mientras Paige miraba sus ojos verdes claros.

Paige la envolvió con sus brazos y lavó su espalda. Sveta levantó los brazos hacia el techo y cambió de posición, ahora dándole la espalda a Robert. Mientras Paige le besaba los hombros enjabonados y su largo y delicado cuello, Sveta dejó caer los brazos hacia atrás y enroscó los dedos en el cabello de Paige, que comenzó a acariciarle el pecho con movimientos suaves y lentos, y pequeños pellizcos mientras movía su cuerpo rítmicamente hacia él.

Robert continuó abrazándola mientras desplazaba la mano derecha hacia abajo, hasta alcanzar su lugar más íntimo. Con ternura, deslizó los dedos dentro de ella generando una reacción en cadena de suspiros y gemidos. Después de permitirle disfrutar de sus caricias durante unos minutos, decidió aumentar la intensidad.

La inmovilizó contra la pared y giró contra ella mientras continuaba explorándola con las manos. El frío de los azulejos contra el cuerpo le erizó la piel, mientras que el calor y la humedad del vapor calentaban su parte más íntima, aumentando el placer. Cada vez que Sveta le apretaba la mano, Paige la empujaba más cerca de la pared de la ducha. Cuando llegó el momento, la ayudó a inclinarse hacia adelante con la ayuda del estante que se encontraba en la posición perfecta. Era decorativo y funcional. Deslizando la mano izquierda por su espalda lentamente desde la línea de su cola hasta la nuca, retiró sus dedos y los reemplazó por su miembro, uniéndolos completamente como uno solo.

Era lo que ella había estado esperando. Había fantaseado con ello todo el día. Era una de sus posiciones favoritas. Paige le sostenía la cadera con las manos y la acercaba a él con más fuerza, contra la parte inferior de su cuerpo. Sveta lo dejó ir hasta el final. La excitaba demasiado. Continuaron hasta que ambos alcanzaron su punto máximo de placer, culminando en una explosión de sus genitales.

Después de un momento de recuperación, se separaron y Sveta se volvió para quedar frente a él. Se abrazaron y Sveta le besó el pecho mientras Paige le acariciaba la espalda. Dejaron que el agua cayera sobre ellos como si estuviesen atrapados bajo una cascada en medio de una lejana selva tropical. Después de unos minutos, Paige la besó y le hizo una seña para dejar la ducha.

—Ve, Robert. Me quedaré un poco más.

—Está bien.

Paige salió de la ducha y se secó. Dejó caer la toalla en un rincón y se dirigió hacia el retrete. Sin pensar en cerrar la puerta, liberó su vejiga y luego siguió hasta la habitación.

Unas horas más tarde, Paige se despertó y encontró a Sveta acurrucada sobre él con la mano sobre su pecho. Intentó levantarse sin despertarla, pero tenía el sueño liviano y abrió los ojos en el instante en que Paige se deslizó hacia el borde de la cama.

Paige se vistió y Sveta se puso una bata de seda bordada negra y roja que le había regalado una amiga que había viajado a China. Después de terminar otro vaso de té helado, Sveta acompañó a Paige hasta la puerta. Paige la besó suavemente, se volvió y caminó por el pasillo. Se dirigió al ascensor, sin olvidarse de la cámara que estaba frente a la puerta de Sveta. Quería quitarla, pero tendría que esperar a que Sveta cerrase la puerta. Sveta creía que Paige tenía un lindo trasero y le gustaba mirarlo mientras se alejaba. Después de unos diez pasos, Paige la escuchó cerrar la puerta.

Se volvió, caminó de nuevo hasta allí y quitó la cámara. La guardó en el bolsillo y se dirigió al ascensor. Después de oprimir el botón y esperar a que llegase el ascensor, sacó la cámara del bolsillo, le quitó la memoria, la colocó en el piso y la pisó. Escuchó como se rompía. La levantó y arrojó los restos en el cesto de residuos que estaba junto al ascensor.

Sospechaba que el Mossad la había colocado allí y se preguntaba por qué seguían interesados en él. Como era sábado, debería esperar hasta el lunes para visitar a Wellington en su oficina.

Mientras caminaba por el vestíbulo, llamó a Wellington para coordinar una cita. Milla se encontraba en el escritorio de recepción, hablando por teléfono, demasiado ocupada para notarlo. Paige advirtió que lucía más linda ese día. Su sonrisa mostraba un pequeño espacio entre sus dos paletas. Siempre estaba sonriente. Era una de las cosas que a Paige le gustaba de ella.

—Hola, ¿John? Soy Bob Paige.

—Hola, Bob. ¿A qué se debe el placer de tu llamado? ¿Te aburriste de leer estados contables?

—Sí, tenía que tomar un descanso y como hablar contigo es un poco menos emocionante que leer un estado contable, pensé en llamarte.

—¡Ay! Eso dolió, Bob. Creí que era uno de tus estudiantes favoritos.

—Lo eras, pero ahora sólo eres otro ex estudiante mediocre.

—¡Eso también dolió! Realmente estás inspirado. ¿Qué puedo hacer por ti?

—Necesito verte el lunes. ¿Dónde estarás?

—Estaré en la oficina del centro. Parece grave.

—Bueno, quizá lo es o quizá no. Podemos decidirlo el lunes.

—Está bien, pero no nos encontremos en la oficina. Llámame al celular cuando llegues y espérame en la recepción. Cualquier horario después de las nueve y media estará bien.

—Está bien. Te llamaré cerca de las nueve y media.

—Está bien. Nos vemos allí.

Paige guardó el teléfono e intentó sacarse el tema de la cabeza, pero muy en el fondo se preguntaba si posponer la reunión hasta el lunes era un error.

67

Domingo

El resto del fin de semana transcurrió sin incidentes. Paige y Sveta desayunaron en Denny’s el domingo por la mañana. Sveta fue a visitar a su hermana. Paige trabajó con un manuscrito que debía entregar a una editorial con la que tenía un contrato. Pensó un par de veces en la cámara y en qué podría significar. Concluyó en que su presencia significaba que el Mossad aún no había terminado con él y que debía estar más atento cuando saliese del edificio. Se preguntó si todavía lo estarían siguiendo y por qué aún estaban interesados en él. Era probable que tuviese algo que ver con Steinman, ya que era el único caso de la compañía en el que estaba involucrado por el momento.

El hecho de que el Mossad siguiese interesado en él lo llevó a hacerse algunas preguntas. ¿Estaban sólo interesados en colocar algunas cámaras o también habían intervenido su teléfono y monitoreaban su correo electrónico? ¿Habrían instalado un rastreador en su coche? ¿Asesinaría Wellington a Steinman a pesar de que decía lo contrario? Y si eso ocurría, ¿estaba el Mossad preparado para detenerlos? ¿Qué estarían dispuestos a hacer para evitarlo? ¿A quién más estarían siguiendo? ¿Estaba el Mossad siguiendo a Wellington y a Steinman también? Eran mucho más importantes que él. Tenía sentido que si lo estaban siguiendo a Paige, estuviesen siguiendo a Wellington y a Steinman. ¿Qué tan involucrada estaba Rachel Karshenboym? ¿Sólo espiaba las reuniones de Steinman o tenía asignado hacer algo más que eso?

***

Lunes

Lunes por la mañana. Paige miró la hora. Casi las 8:30. Si salía de su apartamento ahora, le llevaría casi una hora, aproximadamente, llegar a la oficina de Wellington en el centro. Había mucho tráfico hacia esa dirección durante la hora pico. Decidió esperar quince minutos para que el tráfico se aliviase un poco. Aprovechó el tiempo para revisar su correo y responder algunos de los mensajes más urgentes. En realidad, casi nunca recibía mensajes urgentes, pero le gustaba responder los emails de los estudiantes tan rápido como podía. Una de las preguntas de las evaluaciones que los estudiantes completaban al finalizar el semestre, era sobre la celeridad del profesor al responder los emails a los estudiantes. Quería asegurarse de obtener buenos resultados.

Después de quince minutos, salió del apartamento, subió al ascensor y se dirigió al estacionamiento. Subió a su Nissan Sentra de doce años de antigüedad y se dirigió a su destino. Había comprado el Sentra hacía diez años, poco después de mudarse a Miami, después de terminar una misión para la compañía en Bosnia.

Los primeros coches que había tenido eran Chevys y Fords. Siempre le habían dado problemas. Debía llevarlos a reparar todo el tiempo. Después de algunos años, se cansó de esas complicaciones y comenzó a comprar coches japoneses y coreanos. Técnicamente, el Nissan era un coche estadounidense, ya que estaba fabricado por trabajadores no sindicalizados en Tennessee, pero estaba hecho con especificaciones japonesas. Reunía lo mejor de dos mundos.

Se había familiarizado con las fusiones automotrices poco después de obtener su título de grado. Se había mudado a Warren, Ohio y la planta de montaje de General Motors se encontraba en Lordstown junto a la ruta. Solía beber cerveza los fines de semana con algunos de los trabajadores de la planta, que alardeaban sobre cómo colocaban las latas de cerveza en las jambas de la puerta para ver si pasaban la inspección, algo que siempre ocurría. Las puertas no comenzaban a hacer ruido hasta que el coche alcanzaba una velocidad de ocho kilómetros por hora y al salir de la línea de montaje los coches se manejaban a cinco kilómetros por hora. Nadie escuchaba ruidos en las puertas hasta que algún cliente compraba el coche o lo llevaba a un test de prueba.

Esperar quince minutos más había valido la pena. Aún había mucho tráfico en la I-95, pero se movía bastante rápido hasta casi un kilómetro antes de la salida que iba hacia el centro. Paige llegó al estacionamiento que se encontraba al final de la calle de la oficina de Wellington en el Departamento de Comercio poco después de las 9:30. Llamó a Wellington tan pronto como bajó del coche para darle tiempo de bajar al vestíbulo. Wellington lo estaba esperando cuando llegó. Los anteojos, el traje gris, el cabello rubio oscuro y su cuerpo alto y delgado siempre lo hacían pensar a Paige cómo podría verse un alumno de la escuela secundaria de Indiana 20 años después de la graduación.

—Hola, Bob. Vayamos afuera. —El corto trayecto desde el vestíbulo con aire acondicionado hasta las calurosas y ruidosas calles de Miami era un contraste de decibeles, aromas y texturas. A pesar de que aún no eran las 10, el asfalto comenzaba a calentarse. El olor de los gases de escape de los coches mezclado con el de churros y donas de la tienda que estaba al final de la calle generaban una atmosfera particular, similar a la que se encuentra en algunos barrios de la ciudad de Nueva York y de varias ciudades latinoamericanas.

Después de salir del edificio, Wellington giró a la izquierda y Paige lo siguió. Cuando llegaron al callejón, giraron a la izquierda y caminaron casi quince metros antes de detenerse.

—Parecías preocupado por algo cuando me llamaste. ¿Qué es tan importante como para que vengas hasta aquí?

—Cuando estuve en la casa de Sveta el sábado, advertí que había una cámara sobre la puerta de su vecino del otro lado del pasillo, en dirección al apartamento de Sveta. Es la misma clase de cámara que tus hombres quitaron de la puerta de mi vecino. La quité cuando me marché. —Sacó un sobre del bolsillo y se lo entregó a Wellington. —Aquí está el chip que estaba dentro.

Wellington parecía confundido.

—Mmm. Sergei me dijo que ya no te molestarían. Supongo que cambió de opinión.

—O quizá simplemente te mintió. Las personas con tu profesión no son particularmente famosas por decir la verdad cuando no les beneficia.

A Wellington pareció molestarle el comentario, pero no dijo nada.

Paige continuó.

—Si están gastando recursos para vigilar mis actividades, deben estar vigilando también a Steinman… y quizá también a ti, ya que eres un pez más gordo que yo.

Wellington parecía preocupado.

—Tendré que enfrentar a Sergei por esto, pero no creo que me diga la verdad. Será interesante verlo avergonzado. Quizá pueda inferir algo por su lenguaje corporal y su mirada. No creo que el bastardo me mire a los ojos cuando lo enfrente. Haré que alguien revise el chip para ver si tiene algo interesante. Gracias por contarme esto.

Con ello, Wellington le dio a Paige una leve palmada en el hombro, se volvió y comenzó a caminar hacia su oficina. Mientras se marchaba, Paige se preguntó si Wellington sabía más de lo que decía.

68

Wellington tomó el celular tan pronto como ingresó al vestíbulo y llamó a Jim Bennett. Supuso que el FBI tenía los equipos y la pericia para ver lo que había dentro del chip. Nadie en la oficina del Departamento de Comercio tenía la habilidad o el equipamiento para hacerlo. Incluso si lo tuviesen, no usaría recursos del personal para esa tarea.

—Jim, soy John. ¿Podrías pasar hoy en algún momento? Quiero darte algo.

—Parece importante. Sabes que soy un jerarca del FBI que no puede perder tiempo con asuntos insignificantes.

—Sí, lo sé. Es por ello que recurro a ti directamente. —Ambos se rieron.

—¿Qué te parece a las tres? Tengo otra reunión en el centro de cualquier modo. Supongo que hoy estas en la oficina del centro, ¿verdad?

—Sí, estoy aquí.

—Perfecto. Te llamaré cuando llegue.

—Nos vemos.

***

Esa tarde, en el centro había más tráfico del habitual y no había demasiado viento en las calles laterales. Ello implicaba que la brisa del mar no podría disipar todos los gases de escape. El aroma a los churros de los vendedores ambulantes debía opacar los gases de escape y el ruido de las calles. Las calles laterales también estaban un poco más sucias de lo normal.

Bennett llegó a tiempo, algo poco común. Miami funcionaba al ritmo de Latinoamérica. Ello significaba que las 3 podrían significar las 3:30. Cuando ingresó al vestíbulo, Wellington estaba esperándolo. Después de estrecharse las manos e intercambiar cumplidos, Wellington se refirió al tema en cuestión. Le relató la conversación que había tenido con Paige y le entregó el sobre.

—De seguro tenga algo para ti mañana por la mañana. Se lo daré a uno de mis hombres y le diré que es importante.

—Te agradezco mucho.

Ninguno de los dos esperaba encontrar algo importante, sólo Sveta entrando y saliendo. Lo que encontraron los sorprendió.

69

Bennett obtuvo los resultados la mañana siguiente. Los guardó en una memoria externa y llamó a Wellington.

—John, habla tu empleado del FBI favorito. Tengo algo para ti. ¿Dónde puedo dejarlo?

—Estoy en la oficina de Rickenbacker Causeway. ¿Te parece conveniente?

—No, claro que no. ¿Cómo es que todos los malditos que trabajan para el Departamento de Comercio tienen las mejores oficinas con vista a Biscayne Bay mientras que los estadounidenses reales como yo tenemos oficinas con vista a un estacionamiento?

—Muy gracioso, Jim. Se lo diré a J. Edgar Hoober la próxima vez que lo vea.

—Hazlo. Realmente no puedo salir antes de las cuatro. Puedo enviarlo con un mensajero, pero no puede ser uno de nuestros hombres.

—Perfecto, es una buena idea. Gracias.

El mensajero llegó con el sobre cerca de las tres. De baja estatura. Hispano. Tendría poco más de cuarenta años. Tatuajes en los dos brazos. Al parecer se había olvidado de ponerse desodorante ese día. Por su apariencia y su olor, hubiese encajado perfecto en alguno de los reconocimientos de sospechosos de la policía que muestran en televisión. Quizá no era un modelo para el sistema de libre empresa estadounidense, pero cumplió con una tarea importante. La secretaría de Wellington firmó por la entrega del sobre. Sintió su olor y notó las uñas sucias.

—Señor Wellington, llegó un paquete para usted.

—Muchas gracias. —Wellington lo abrió y miró el contenido cuando la secretaria se marchó. El sobre contenía una memoria externa y una nota en una hoja en blanco con una sola palabra: “Jim”. El remitente del sobre era completamente falso.

Conectó la memoria externa a su laptop. Los primeros segundos habían grabado la instalación y una breve imagen en primer plano de la persona que la había instalado. Rachel Karshenboym. Era la única prueba que necesitaba para enfrentar a Sergei. Imprimió una copia de la imagen con su rostro en la cámara y la guardó en un sobre. Tomó el celular y llamó a Sergei.

—Hola, ¿Sergei? Habla tu funcionario favorito del Departamento de Comercio. ¿Cómo está el comercio en tu área?

—Hola, John. La industria de bienes raíces de Miami ha disminuido estos días. Vendí sólo dos inmuebles esta semana, pero aún tengo tiempo de modificar eso. Quizá las cosas mejoren. —Bebió un sorbo de su mojito. Se encontraba cómodamente instalado en un café al aire libre sobre Lincoln Road, la calle peatonal de South Beach, observando a la gente. Había finalizado una reunión con algunos de sus colegas del Mossad hacía unos minutos.

—Estaré en mi oficina del centro mañana. Veámonos para tener una pequeña charla.

—Me gustan nuestras charlas, John. Siempre son agradables y breves y después de ellas siempre tengo más trabajo para hacer.

—Esta no será diferente. ¿En el mismo lugar? ¿Cerca de las 5:15?

—Está bien.

—Nos vemos allí.

Mientras guardaba el teléfono nuevamente en el bolsillo, Sergei observó a dos mujeres jóvenes ligeras de ropa pasar cerca de su mesa. Una blanca, la otra negra. La negra tenía piernas largas y esbeltas, shorts ajustados y tacones altos de plataforma. La blanca llevaba sandalias y una blusa corta que dejaba al descubierto una joya de plata en su ombligo.

Después de que pasaron, le hizo una seña al camarero para pedirle la cuenta. Se preguntó sobre qué sería la reunión. Creía que el asunto de Steinman ya estaba arreglado. Tomó el celular, llamó a su jefe, Aaron Gelman, y le informó.

—Sergei, no sé qué está ocurriendo, pero no puede ser bueno. El asunto sobre Steinman quedó en el pasado, o al menos eso cree Wellington. El hecho de que haya coordinado una reunión no es una buena señal.

—Lo sé, te mantendré informado.

—Por favor.

Sergei cortó y continuó observando a la gente mientras esperaba la cuenta. Miraba a algunas personas más que a otras. En especial a aquellas con tacones altos y shorts o faldas cortos. Por lo general, eran mujeres, pero algunas de las personas que usaban tacones altos y shorts cortos en South Beach tenían otras creencias. Le gustaba mirarlos también, pero sólo por curiosidad. No había nada similar en Moscú, al menos no a la vista del público.

***

Se encontraron a la hora acordada en Bayfront Park, junto a la placa de Anton Cermak. Sergei llegó primero.

Wellington le extendió la mano.

—Hola, Sergei. Como siempre es un gusto verte.

—Igualmente, John.

En realidad, los dos sólo estaban siendo respetuosos. Cada vez que se reunían, significaba que los dos tendrían más trabajo para hacer. En realidad, no les gustaba reunirse.

—Tengo una fotografía que quisiera que veas.

—Oh, John, no me habrás encontrado con esas mellizas mexicanas enanas, ¿no? Puedo explicarlo. No es lo que parece.

—No, Sergei, esas fotografías las tengo en mi archivo personal. Las guardo para tiempos difíciles.

—¡Uf! Qué alivio.

Wellington abrió el sobre y le mostró la fotografía.

—Esto fue tomado con una cámara que alguien instaló frente a la entrada del apartamento de la novia de Bob Paige. —Wellington observó la reacción de Sergei cuando le mostró la fotografía. Parecía realmente sorprendido.

—Por supuesto la reconoces. Es la pequeña espía que infiltraste…

Antes de que Wellington pudiese terminar la oración, Sergei lo interrumpió.

—Claro que la reconozco, pero no sé qué estaba haciendo en el apartamento de la novia de Paige. Lo que hizo carecía totalmente de autorización.

—Bueno, si lo que dices es cierto, necesitas hablar con ella. No nos gusta cuando nuestros aliados espían a nuestras novias. Lo tomamos como algo personal.

—Por supuesto, entiendo perfectamente. Algunas cosas están prohibidas. Siento mucho que esto haya ocurrido. Haré que alguien hable con ella sobre esta indiscreción. Estuvo completamente fuera de lugar.

—¿Y puedes garantizarme que no vuelva a ocurrir?

—Sí, por supuesto.

—Puedes conservar la fotografía… en caso de que te quedes sin papel higiénico.

El comentario sorprendió a Sergei. Wellington se volvió y se marchó antes de que pudiese responderle. No estaba de humor para estrechar su mano ni ser cordial.

Sergei llamó a Aaron Gelman y le contó la conversación que había tenido con Wellington. Gelman estaba furioso.

—Esa perra está fuera de control. Desde el inició dudé de ella. Llámala y averigua qué está ocurriendo. Y déjale bien claro que está fuera del caso. —A Gelman no le gustaba involucrarse con los detalles, en especial cuando se trataba de alguien de menor rango que él. No le gustaba tratar con las mujeres en general, especialmente con las que tenían una actitud agresiva. Lidiar con su esposa, Shona, era suficiente.

Sergei llamó al celular de Rachel, pero no pudo encontrarla. No era propio de ella. Sólo apagaba el celular cuando estaba en clase o en un operativo y no tenía ninguna clase a esa hora del día. Sergei se preguntó qué estaría tramando.

70

—Vayamos a cenar a Hollywood Beach. A ese lugar Thai.

Sveta estaba hablando del restaurante Sushi-Thai del paseo marítimo de Hollywood Beach. Tenía un sector en el interior y otro en el exterior. Estaba ubicado justo al otro lado del paseo marítimo frente al mar. Se encontraba casi al final de sus tres kilómetros de extensión, de modo que no había tanto tráfico como a mitad del paseo y había mejores posibilidades de encontrar un lugar para estacionar.

—Está bien. Hace tiempo que no vamos. Vayamos.

A Paige le gustaba la comida Thai. Había ido a Tailandia en varias ocasiones, por lo general en verano. Hacía seis años que tenía un trabajo como profesor temporal en Bangkok durante el verano.

Ya se encontraban en el coche, en dirección norte por Collins Avenue. Cuando llegaron a 186th Street, un coche frenó a su izquierda. Paige sintió que algo andaba mal. Miró hacia la izquierda. Era Rachel Karshenboym, y apuntaba un arma hacia él desde el asiento del conductor. Paige pisó a fondo el acelerador justo a tiempo. Vio un destello seguido de dos fuertes ruidos. ¡BAM! ¡BAM!

Escuchó estallar la ventanilla trasera. Había tomado una buena decisión al acelerar. Había movilizado el coche lo suficientemente lejos como para que Rachel fallara. Instintivamente, Paige se movió hacia el carril derecho y aceleró todavía más. Llevando el acelerador hasta el piso y zigzagueando entre los vehículos como le había enseñado la Compañía durante su entrenamiento en el campo de la Compañía en Virginia hacía algunos años. Sveta estaba gritando.

Karshenboym también aceleró. Quería volver a disparar, pero Paige se había alejado demasiado. Decidió abandonar el plan de matarlo, al menos por el momento. Giró hacia la izquierda en el desvío y cruzó el puente hacia la parte continental. Paige no lo notó. Continuó acelerando, cambiando de carriles para evitar colisionar con los vehículos que estaban adelante. No podía ir hacia calles laterales porque no había ninguna. Esa sección de la isla era demasiado angosta. Sólo algunos metros separaban el canal intracostero de la izquierda del océano a la derecha.

Mantuvo la velocidad hasta que llegó a Golden Beach, ubicado justo al norte de Sunny Isles Beach. Poco después de cruzar el límite escuchó una sirena. Miró por el espejo retrovisor y vio un coche de policía. Había pasado por una de las trampas de la policía de Golden Beach para atrapar a quienes excedían los límites de velocidad. Era una fuente de ingresos significativa para la pequeña comunidad de viviendas. No tenían mucho qué hacer, de modo que gastaban sus recursos en detener a los conductores.

De algún modo, Paige se sintió aliviado y estacionó. Le preocupaba que Karshenboym aún estuviese siguiéndolos, pero hacía varias cuadras que no la veía por el espejo retrovisor. Supuso que había abandonado la misión.

El oficial de policía estacionó detrás de Paige, se bajó y comenzó a caminar hacia ellos. Su mano descansaba sobre la pistola, que todavía se encontraba dentro de la funda. Un segundo coche de policía estacionó detrás del primero. Por lo general, la policía de Golden Beach trabajaba en equipo. La mayor parte de las personas que excedía el límite de velocidad en Golden Beach lo hacía por 10 o 20 kilómetros por encima del límite de 55 kilómetros por hora. Paige estaba conduciendo a más de 140 kilómetros por hora. La policía lo estaba tratando como un caso especial y estaban tomando precauciones adicionales.

Cuando el oficial se acercó al lado del conductor, Sveta comenzó a gritar antes de que él o Paige pudiesen decir algo.

—¡Alguien ha intentado matarnos! ¡Mire! ¡Rompieron la ventanilla con un disparo!

Sveta continuó intentando explicar lo que había sucedido. La desesperación en su voz hacía que no se entendiesen sus palabras. El acento ruso, que por lo general era tan sutil que no podía notarse, se acentuaba a cada segundo. Le importaba más contar qué había ocurrido que pronunciar bien.

El oficial miró la ventanilla y sacó la mano de la pistola.

—Licencia de conducir e identificación, por favor.

Paige se los entregó.

—¿Qué ocurrió, señor? ¿Alguien intentó dispararle?

Paige le explicó lo sucedido. Sólo le dijo que había sido una mujer y que no sabía quién era o por qué alguien quería dispararle. Paige sugirió que podía ser un caso de confusión de identidad.

Si hubiese sido por Paige, no hubiese denunciado el incidente a la policía. Hubiese llamado a Wellington para que lidiase con ello. Wellington hubiese encontrado a alguien que reemplazase la ventanilla rota con discreción sin notificarle a la policía y podría haber enviado a alguno de sus hombres a buscar a Karshenboym, si podían encontrarla. Pero era demasiado tarde para ello. Sveta estaba con él, y ahora la policía estaba involucrada. Paige debía fingir que ignoraba quién era la persona y su móvil.

—Deberá venir a la estación con nosotros. Debemos escribir un informe.

Paige siguió al primer coche de policía hasta la estación, que estaba a unas pocas cuadras. El segundo coche lo siguió a Paige. Les llevó casi dos horas interrogarlos a los dos. Paige quería llamar a Wellington para contarle sobre el incidente, pero decidió no hacerlo. Si la policía o Sveta escuchaban la conversación surgirían preguntas que no quería responder. No podía arriesgarse a llamar a Wellington desde el baño de hombres. Tenía que esperar. Se preguntó si su decisión de esperar sería un error.

71

Rachel Karshenboym se sentía frustrada por no haber podido matar a Paige. No era típico de ella fallar en una misión tan sencilla. Todas las personas que había eliminado para el Mossad habían sido liquidadas sin mayores problemas. Quizá si otra persona hubiese estado conduciendo hubiese podido concentrarse mejor en el trabajo, pero debía hacerlo sola, debido a que el Mossad no la había autorizado.

Después de tomar el puente hacia la parte continental, comenzó a pensar qué debía hacer. No podía ir a su casa ya que era probable que Paige la hubiese reconocido. Si no había alguien esperándola allí, no pasaría mucho tiempo antes de que alguien apareciese, y no sería la policía local. Decidió estacionar en Aventura Mall y llamar a Sergei. No le entusiasmaba tener esa conversación, pero no había nada más que pudiese hacer.

Encontró un lugar a pocos metros de las tiendas y estacionó. Tomó el celular y llamó a Sergei. Respondió después del tercer tono.

—Hola, ¿Sergei? Soy Rachel.

—Rachel, he estado intentando llamarte. Tenemos que hablar.

—Sergei, sólo escucha lo que tengo para decir. Acabo de intentar matar a Paige y a esa pequeña perra rubia que tiene, pero fallé. Creo que me reconoció.

—¡¿Qué?! ¿Por qué hiciste eso? No autorizamos asesinarlo. ¿En qué estabas pensando?

—Paige debe ser eliminado. Y también Steinman. También quería encargarme de Steinman esta tarde, pero ahora no puedo. ¿Qué debo hacer?

Sergei pensó unos segundos.

—Si fuese por mí te buscaría y te entregaría. Realmente nos causaste muchos problemas.

—Sí, lo sé y lo siento, pero realmente sentía que debía eliminarlos a ambos.

—No, no era necesario. Steinman es alguien insignificante y Paige es uno de ellos. ¿Te das cuenta de lo que podría ocurrir si comenzamos a eliminar agentes de la CIA?

—Lo siento. No lo pensé. —Temblaba mientras sostenía el teléfono.

—Bueno, es muy tarde para hacer algo, pero podemos ocuparnos del control de daños. Debes salir del país. ¿Traes tu pasaporte?

—Sí, siempre lo llevo conmigo.

—Bien. Ve al aeropuerto y toma un vuelo a Tel Aviv. Si no consigues un vuelo directo, consigue un vuelo con escala. Ve ahí lo más rápido que puedas. Una vez que estés en Israel estarás a salvo. Pero tendré que intentar arreglar tu desastre.

—Está bien. Iré ahora mismo. ¿Qué pasará con mi coche y mi revólver?

—Deja el coche en uno de los estacionamientos del aeropuerto. Cuando llegues, llámame y dime dónde está. Deja la llave bajo la alfombra del lado del conductor y deja la puerta sin el seguro. Deja también allí el ticket del estacionamiento. Le diré a uno de mis hombres que lo recoja. Coloca el revólver en el maletero o en la guantera, si entra.

—Está bien. Te llamaré.

—Realmente arruinaste todo esta vez, Rachel.

—Sí, lo sé. Lo siento. —Su voz se quebró mientras lo decía. Estaba a punto de ponerse a llorar.

***

Sergei llamó a uno de sus hombres y le pidió que tomase un taxi hasta el aeropuerto y aguardase sus instrucciones. Luego llamó a Aaron Gelman, su jefe. No tenía ganas de hablar sobre ello, pero no podía esperar a la mañana siguiente.

Gelman atendió después del segundo tono. Sergei pudo escuchar en el fondo a su esposa, Shona.

—Aaron, ¿quién podría llamarte a esta hora? —gritó desde la otra habitación—. Diles que los llamaras en la mañana.

—Shona, debo atender este llamado. —Caminó hacia la habitación y cerró la puerta.

—¿Qué puede ser tan importante para que me llames a casa a esta hora? Sabes que a Shona no le gusta que me llamen por la noche.

—Sí, lo sé. Lo siento. Pero esto no podía esperar.

Sergei le contó lo sucedido. Gelman quería gritarle, pero no podía porque Shona lo escucharía.

—Bien, encontraremos la manera de lidiar con esto. Llama a nuestros contactos en Tel Aviv. Diles que la recojan cuando llegue. Cuéntales lo que acabas de decirme, para que sepan de qué se trata. Se enterarán de cualquier modo. Es mejor que se enteren por nosotros primero. Si Wellington te llama, finge que no sabes nada.

—Está bien. Lo haré.

Gelman cortó. Cuando salió de la habitación, Shona le preguntó:

—¿Quién era?

—Número equivocado.

Gelman pasó el resto de la tarde pensando qué opciones tenía. Esperaba que Paige no la hubiese reconocido, pero optó por suponer que lo había hecho. Afortunadamente, nadie había muerto ni había salido lastimado. Si eso hubiese ocurrido, hubiesen tenido que pagar las consecuencias. Esperaba que todo se olvidase en algunos días o semanas, pero sabía que el ese deseo no cambiaría la realidad. Los próximos días serían los peores. Luego las cosas se calmarían, o eso esperaba.

Lo que no sabía era que el intento fallido generaría una respuesta que complicaría mucho más su vida.

72

Paige y Sveta estaban agotados después de terminar los interrogatorios con la policía.

Paige se volvió a Sveta.

—¿Tienes hambre?

—Sí, un poco. Pero no tengo ganas de comida Thai o de ir a Hollywood Beach. Regresemos a casa. Podemos pasar por Denny’s.

Paige creyó que era una buena idea. Quería llamar a Wellington lo más rápido posible. El tiempo era muy valioso y quería contarle a Wellington lo que había ocurrido antes de que Rachel Karshenboym pudiese dejar el país, ya que Paige sospechaba que era eso lo que iba a hacer.

Les tomó menos de diez minutos llegar a Denny’s. Había terminado el horario habitual de la cena y había muchas mesas libres. Una camarera los ubicó en una mesa de inmediato.

—Iré al baño. Ya regreso.

—Está bien. Estaré aquí.

Cuando entró al baño, Paige se aseguró de que no hubiese nadie. Estaba solo. Tomo el celular, llamó a Wellington y le contó lo ocurrido tan rápido como pudo. No quería que entrase alguien y escuchase la conversación.

—Gracias por contarme de inmediato y no esperar hasta mañana por la mañana. Quizá podamos atraparla antes de que deje el país, si es eso lo que intenta hacer. Te avisaré en cuanto sepa algo.

Wellington cortó y llamó de inmediato a uno de sus contactos en el Aeropuerto Internacional de Miami. Hubiese preferido llamar a Santos Hernández, su contacto de la TSA, pero Santos trabajaba durante el día y ya había salido de las inmediaciones del aeropuerto. Contactar a cualquier otra persona significaría que le hiciesen preguntas que no quería responder.

—Hola, ¿Sam? Soy John Wellington. ¿Cómo estás?

—Bien, John. ¿A qué se debe tu llamado?

—Creo que cierta persona de interés podría salir del Aeropuerto Internacional de Miami en las próximas horas y quisiera que la detengas si es posible… extraoficialmente, por supuesto. No queremos registro alguno.

—Oh, no sé si pueda hacer eso, John. Sabes que tenemos un protocolo que seguir. Todas estas nuevas normas exigen trámites burocráticos cada vez que nos limpiamos el trasero.

—Sí, lo sé. Pero es importante y debe pasar inadvertido, si entiendes a lo que me refiero. Seguridad nacional.

—Sí, sí, eso es lo que siempre dicen ustedes. Dame algo más de información. Veré qué puedo hacer.

—Su nombre es Rachel Karshenboym. Te enviaré por fax una fotografía y algunos detalles.

—¿Hacia dónde se dirige?

—Probablemente Tel Aviv o alguna otra ciudad israelí, pero es sólo una suposición.

—Bueno, eso complica un poco las cosas. No hay vuelos directos a Tel Aviv desde aquí. Tendrá que reservar un vuelo con escala.

—Sí, eso en verdad complica las cosas. Revisa los vuelos internacionales. Supongo que querrá salir del país lo más rápido que pueda, de modo que es probable que no reserve un vuelo a Cleveland o a Detroit.

—¿Estás seguro de que vendrá al Aeropuerto de Miami? Podría ir al aeropuerto de Fort Lauderdale.

—En realidad, no estoy seguro de que se dirija hacia algún aeropuerto. Sólo estoy suponiendo, y creo que el Aeropuerto Internacional de Miami sería su primera opción ya que tiene más vuelos internacionales.

—Bueno, si sirve de consuelo, el aeropuerto de Fort Lauderdale tampoco tiene vuelos directos a Tel Aviv. También tendría que tomar un vuelo con escala desde allí. Envíame la información. Veré qué puedo hacer.

—Gracias Sam. En verdad te lo agradezco.

Wellington cortó y miro la hora. Las horas pasaban y el tiempo no estaba de su lado. Llamó a su contacto en el aeropuerto de Fort Lauderdale. La conversación fue más o menos la misma. Una hora más tarde, Sam le devolvió el llamado.

—Hola, John. Tengo la información que querías. Salió hacia Tel Aviv hace casi media hora. Tomó un vuelo de British Airways con escala en Londres. ¿Quieres que contacte a la gente de Londres para que la detengan?

—No, no es necesario. Gracias, Sam. Te debo una.

—Sí, lo sé. No lo olvidaré.

Involucrar a más personas era lo último que quería Wellington. El proyecto del golpe al profesor estaba pasando inadvertido y quería que se mantuviese de ese modo. Si se involucraba alguien ajeno al grupo, habría preguntas y probablemente todo quedaría documentado. Decidió abandonar la persecución de Rachel Karshenboym. La extradición no era una opción, al menos por dos motivos. No quería que los reconociesen y, de cualquier modo, Israel no extraditaba a su propia gente, excepto en ocasiones extraordinarias y sólo en casos destacados. Lo último que quería era que este caso se destacase. Solucionaría el problema de manera local.

Para entonces, Wellington estaba cansado y enfurecido. Si los israelíes estaban dispuestos a eliminar a Paige, se preguntaba qué más estarían dispuestos a hacer y cuáles eran sus planes. Necesitaba saberlo.

Miró la hora. Eran más de las 10 pm. Llamó a Sergei. No quería esperar a la mañana siguiente.

—Sergei, maldito hijo de perra.

Sergei se encontraba en la sala de estar de su apartamento con Carla, una joven cubana que había conocido en uno de los bares de South Beach. El llamado de Wellington arruinó el clima.

—John, ¿por qué tanta hostilidad? Somos aliados, ¿recuerdas?

—Los aliados no van por el mundo intentando eliminar aliados.

—¿Qué quieres decir? Nadie está intentando eliminar a nadie.

Carla se sobresaltó cuando lo escuchó decir eso. Wellington estaba gritando tanto que era capaz de escuchar ambos lados de la conversación. Se preguntaba en qué se había metido y quién era ese hombre después de todo. Le había dicho que trabajaba en bienes raíces. Decidió que debía ser más cuidadosa en el futuro a la hora de decidir con quién se iba a casa, aunque la conversación que había escuchado la excitaba. Se preguntó cómo sería él en la cama. Sintió un leve crecimiento en su entrepierna.

—Rachel Karshenboym intento asesinar a Robert Paige esta tarde. Supongo que no sabes nada sobre eso, ¿o sí?

—No, claro que no. Nunca autorizaríamos algo como eso. —Se esforzó para sonar sorprendido y sincero. Había estado esperando el llamado.

Sergei observó lo que ocurría a su alrededor. Estaba parado frente al sofá. Carla estaba sentada, inclinada hacia adelante observándolo, sus ojos prácticamente se le salían de las órbitas, su boca abierta, escuchando atentamente. Sergei decidió ir a la habitación. Cerró la puerta.

—Necesito verlos a ti y a Gelman mañana a las 10. Deben explicar por qué quisieron matar a Paige.

—No quisimos matar a Paige. Nunca haríamos eso. Lo que hizo Rachel no estaba autorizado.

—Bueno, puedes decirme eso mismo personalmente mañana a las 10. En el mismo lugar.

—Está bien. Llamaré a Aaron y coordinaré la reunión.

—Hazlo. —Wellington cortó.

Sergei miró la hora. Era demasiado tarde para llamar a Gelman. Sabía que no debía provocar la cólera de Shona. Decidió enviarle un mensaje de texto.

—Tenemos una reunión mañana a las 10 con W. Es sobre Rachel.

Unos minutos más tarde recibió una respuesta.

—Está bien. Recógeme a las 9:30.

***

La mañana siguiente, Sergei condujo hasta la oficina de Gelman en Brickell. Llegó unos minutos antes. Gelman lo estaba esperando afuera. No fue necesario estacionar. Llegar hasta la placa de Anton Cermak le llevaría algunos minutos. Hablaron en el camino.

—¿Qué te dijo Wellington exactamente? —Sergei le contó la conversación que había tenido con Wellington la noche anterior. Evitó contarle que Carla había escuchado la primera parte de la conversación. Era una violación a la seguridad y Gelman no necesitaba saberlo.

El hecho de que Carla haya escuchado tuvo sus beneficios. Había estado muy excitada en la cama. A pesar de que él había dado el primer paso en el sofá, ella inició el sexo las otras tres veces. Había quedado exhausto para cuando Carla acabó con él la mañana siguiente. Prometió llamarla.

—Debemos convencerlo de que no tenemos absolutamente nada que ver con esto.

—Sí, lo sé. Aunque no sé qué tan fácil será eso. Después de todo, Rachel trabajaba para nosotros. Por cierto, está en Londres, esperando un vuelo de conexión a Tel Aviv.

—Bueno, al menos tienes buenas noticias para darme.

Llegaron a Bayfront Park, estacionaron y caminaron hasta la placa de Anton Cermak. Wellington los estaba esperando.

Gelman y Sergei extendieron sus manos para saludarlo cuando se acercaron. Wellington no sacó las manos de los bolsillos.

—Iré directo al tema en cuestión. ¿Por qué intentaron eliminar a Paige y cuáles son sus intenciones futuras con respecto a Paige y a Steinman?

Gelman se encargó de responder.

—Siento mucho que esto haya ocurrido. Rachel Karshenboym actuó sola. Nunca hubiésemos autorizado algo así.

Wellington no sabía si creerles o no. No importaba. Rachel estaba fuera del país y ya no estaba involucrada. No se atreverían a intentarlo otra vez. Era un agente de la CIA y sabían cuáles serían las consecuencias si volvían a intentarlo.

—¿Entonces puedes asegurarme que no irán tras Paige?

—¡Por supuesto!

—¿Y que no los vigilarás ni a él ni a su novia?

—¡Por supuesto!

Wellington se volvió hacia Sergei.

—¿Hay algo más que debamos discutir?

Gelman interrumpió antes de que Sergei pudiese responder.

—No, sólo quería decirte una vez más que sentimos mucho que esto haya ocurrido. No sucederá otra vez.

—Será mejor que no o habrá consecuencias.

Con ello, Wellington se volvió y se marchó. Sergei y Gelman hicieron lo mismo. Después de dejar a Gelman en su oficina, Sergei regresó a su apartamento y durmió una siesta.

73

Viernes por la noche. Paige y Sveta se encontraban en la casa de Steinman cenando con Saul y Rona. Habían cenado con ellos algunas veces el último mes. Paige y Saul se estaban haciendo amigos al igual que Sveta y Rona. A pesar de que habían tenido infancias muy diferentes, disfrutaban pasar tiempo juntos. Sveta les había ofrecido cenar en su casa, pero Rona se negó amablemente y ofreció su casa en su lugar. La razón era que Sveta no tenía una cocina kosher, a pesar de que Rona no había dicho eso cuando rechazó la invitación de Sveta.

Estaban sentados en la sala de estar. Sveta había terminado de contarles a Saul y a Rona lo que había ocurrido cuando empezó la semana. Tanto Saul como Rona habían estado escuchando atentamente.

Rona se inclinó hacia adelante.

—¿Quién crees que podría haber sido? ¿Y por qué?

Paige la interrumpió.

—En realidad no lo sabemos. No encaja con el modus operandi habitual de un tiroteo desde un vehículo en movimiento. Por empezar, era una mujer blanca de mediana edad.

—¡Y ocurrió en un barrio judío, Sunny Isles Beach! —agregó Saul—. Ya nadie está a salvo.

Paige se volvió hacia Steinman.

—Creo que fue un caso de confusión de identidad. No parecía ser ninguna de mis estudiantes.

Saul y Rona se rieron. Rona se levantó y se dirigió a la cocina.

—Creo que la carne está lista. —El aroma que entraba a la sala de estar era delicioso.

Unos minutos más tarde, Rona apareció para anunciar que la cena estaba lista. Se dirigieron al comedor y se sentaron mientras continuaban hablando.

—Esta es una típica comida kosher de viernes por la noche —explicó Rona—. Pecho, sopa de pollo con bolas de matzha, jalá y kugel de papas.

Saul respondió

—Le dije a Rona hace años que soy ateo pero sigue creyendo que si me alimenta con comida kosher me convertiré en judío otra vez.

—El jalá tiene una historia especial —continuó Saul—. Durante el exilio de los judíos de Egipto, donde vagaron durante 40 años por el desierto, Dios les envió maná desde el cielo para que tuviesen con qué alimentarse, pero no les enviaba maná durante el Sabbat, de modo que les enviaba el doble de maná los viernes. Por esa razón tenemos dos panes en la mesa.

Rona agregó:

—Saul, olvidaste contarles la parte más importante. Diles por qué los judíos vagaron 40 años por el desierto. Fue porque los hombres nunca preguntaron la dirección.

Se rieron y comenzaron a comer. Después de unos minutos, la conversación se desvió hacia temas políticos y eventos actuales.

Saul se volvió hacia Paige.

—¿Ya has visto algún drone? —Se refería a los vehículos aéreos no tripulados que el gobierno federal había comenzado a sobrevolar por Miami como parte de su programa anti terrorista.

—No, no los he visto, pero escuché sobre ellos en televisión.

Saul se inclinó hacia adelante.

—¿Qué opinas al respecto?

—No creo que tengan nada de malo —comentó Rona—. Los están utilizando para protegernos de los terroristas.

—Eso es una estupidez… perdón por blasfemar. —El enojo de Saul era manifiesto. Estaba casi gritando. —Vi uno sobrevolando la Universidad Internacional de Florida la semana pasada. No hay ningún terrorista en la FIU.

Paige intentó calmarlo.

—Algunas personas están molestas por ello. Leí en internet que arrestaron a un sujeto en Dallas por intentar derribar uno con un rifle. Exigió un juicio por jurado, pero los federales no van a otorgárselo. Dicen que no puede tener un juicio público por motivos de seguridad nacional y porque eso le brindaría ayuda y aliento a los terroristas.

Saul apoyó la taza de té.

—Por cierto, ¿quiénes son los terroristas? Creo que los federales se están convirtiendo en terroristas. Leí que arrestaron a un sujeto en Coral Gables por regar el césped de manera ilegal y que la policía local se enteró por un drone. Tomó fotografías que la policía utilizará durante el juicio. Nos estamos convirtiendo en un estado policial y a nadie parece importarle.

—Saul, cálmate —le dijo Rona—. Queremos tener una cena tranquila.

El resto de la cena fue agradable, a medida que la conversación se desvió hacia temas menos polémicos. Cuando terminaron de cenar, Rona y Sveta comenzaron a llevar los platos a la cocina. Saul y Paige se dirigieron a la sala de estar para seguir conversando.

—Saul, ¿no te preocupa que algunas de las cosas que dices puedan meterte en problemas?

—A veces me preocupa un poco, pero no lo suficiente como para que me calle. Tengo un trabajo permanente y la Primera Enmienda que protege mi derecho de libre expresión.

—¿Sabes que algunos miembros del Congreso quieren modificar la Primera Enmienda para que las personas que hablan sobre las actividades anti terroristas del gobierno dejen de estar protegidas?

—Sí, escuché algo sobre eso, pero nunca va a ocurrir. —Saul parecía estar muy seguro de ello.

Paige no estaba tan seguro.

—Durante la Primera Guerra Mundial, el presidente Wilson detuvo a 10.000 personas por manifestar su oposición a la guerra. Durante la Guerra Civil, el presidente Lincoln cerró periódicos e hizo emitir una orden judicial para arrestar a un juez de la Corte Suprema. ¿Qué te hace pensar que no lo harían otra vez?

—Eso fue antes de que existiese la televisión e internet. No se atreverían a hacer lo mismo ahora. Habría disturbios en las calles.

—¿Cómo puedes estar tan seguro? Después de las masacres de Waco y Ruby Ridge la gente no hizo nada. Mataron a un puñado de personas que no estaban haciendo ningún daño. Su delito principal era que no les gustaba el gobierno federal. Si los federales pueden ejecutar a decenas de personas inocentes, incluso a mujeres y niños, y quedar libres de toda culpa, ¿qué te hace pensar que les molestará que los federales detengan a un par de profesores izquierdistas?

—Entiendo a qué te refieres. La mayor parte de las personas está dormida y los millones de locos derechistas en general están de acuerdo con lo que están haciendo los federales. Eso me recuerda, ¿finalmente atraparon al homicida de Raúl Rodríguez?

—No, no lo creo. No escuché nada sobre eso.

Ese comentario hizo que Paige recordase el motivo por el que se acercó a Steinman en primer lugar. Se sintió culpable por lo que estaba haciendo. Espiaba a alguien que se había convertido en un amigo y brindaba informes a Wellington. En ocasiones sentía que era un espía de la Gestapo, la policía secreta nazi.

—¿Nunca te preocupa que te asesinen? Tienes el mismo pensamiento sobre el embargo contra Cuba que tenía Rodríguez y tus opiniones tampoco son muy diferentes a las de Shipkovitz y Kaplan.

—Sí, lo sé. Pero no puedes estar todo el tiempo paranoico pensando si van a matarte. Siento que debo hablar cuando creo que algo está mal. Nadie va a callarme.

—Saul, dijiste que muchos de los locos de derecha están de acuerdo con lo que está ocurriendo, pero muchos de ellos no lo están.

—¿Cómo quién?

—Timothy McVeigh, por ejemplo. Le molestó tanto lo que los federales hicieron en Waco y Ruby Ridge que sí hizo algo al respecto. Existen muchos otros que piensan igual. Simplemente no hicieron nada al respecto.

—Sí, ese es el problema. No hicieron nada. Al menos yo tengo las agallas de hablar. No es necesario que hagas estallar edificios del gobierno con servicio de guarderías para demostrar tu opinión.

—¿Crees que hablar es suficiente? ¿Qué pasa si tus palabras caen en oídos sordos? ¿Qué ocurrirá si los millones de votantes de este país que no entienden sobre política continúan eligiendo a los mismos políticos que tenemos ahora en Washington? ¿Crees que, en algún momento, los asesinatos selectivos podrían funcionar?

—No hemos llegado a esa instancia aún y espero que nunca lo hagamos.

—Timothy McVeigh estaba de acuerdo con los asesinatos selectivos —continuó Paige—. Quería asesinar al ministro de justicia por aprobar las masacres de Waco y Ruby Ridge y al juez federal que firmó la aprobación de los asesinatos de Waco, pero optó por no hacerlo porque creyó que era muy difícil. Utilizó el plan B, que era hacer explotar el edificio del gobierno donde creyó que estaban las oficinas de algunos agentes federales que habían participado en Waco y Ruby Ridge.

—No estoy de acuerdo con los asesinatos, sean o no selectivos. Vivimos en un país democrático donde podemos cambiar las cosas de manera pacífica sin cobrar vidas humanas. Por lo que dices pareciese que estás de acuerdo con los asesinatos políticos.

Paige no tenía una opinión concreta sobre el tema, pero creía que Steinman no debía ser un objeto de asesinato selectivo, ya sea por parte de los federales o por un particular que estuviese en desacuerdo con él.

—A veces las palabras no son suficientes —continuó Paige—. Alemania era una democracia en 1933 cuando Hitler asumió el poder mediante un proceso democrático. ¿No crees que el mundo sería un lugar mejor si alguien hubiese asesinado a ese líder designado democráticamente en 1933?

—Sin dudas, pero esa es una excepción.

—¿Crees que podrían aplicarse excepciones para Estados Unidos hoy en día? ¿Existen casos donde el asesinato selectivo podría ser justificable moralmente?

—No, no lo creo. Estamos yendo en la dirección equivocada, hacia un estado totalitario. Pero las cosas no han empeorado tanto aún. Tenemos un largo camino por recorrer antes de que podamos justificar cualquier tipo de asesinato.

Paige quería presionar a Steinman para averiguar dónde trazaría la línea de lo justificable o no.

—¿Crees que dispararle a un drone o a dos sería justificable? Nadie moriría, ya que nadie los tripula.

—Sí, eso sería justificable. No deberían sobrevolar drones sobre las universidades.

—¿Y qué opinas sobre dispararle a algunas de las cámaras que instalaron en las autopistas? ¿Crees que eso puede ser moralmente justificable?

—Sí, creo que George Orwell y Aldous Huxley estarían de acuerdo.

—Pero los drones y las cámaras pueden reemplazarse. No solucionaríamos nada destruyéndolas. Sólo incrementaríamos el gasto público ya que las reemplazarían.

—Sí, pero estaríamos enviando un mensaje.

—Pero si con simples palabras no podemos cambiar nada, ¿qué te hace pensar que dispararle a un par de cámaras lo haría?

Steinman tenía curiosidad por saber hacia dónde iba la conversación.

—¿Qué sugieres?

—¿Qué ocurriría si esos locos derechistas comenzaran a seleccionar como objetivos a las personas que controlan los drones y a quienes instalan las cámaras? ¿Crees que eso podría enviar un mensaje de manera efectiva? Conoces el dicho… nada cambia hasta que hay un cuerpo que contar.

—Bueno, eso sin duda enviaría un mensaje, pero ¿realmente crees que ese es el modo de llegar a ellos?

Paige reflexionó un momento antes de responder.

—A veces una pequeña acción puede causar un efecto desproporcionado en la conducta de los federales. Como la de ese sujeto que intentó hacer explotar un avión con explosivo en sus zapatos. Desde que ocurrió ese incidente, los federales hacen que nos quitemos los zapatos en los aeropuertos. Quizá si algunos locos derechistas, como tú los llamas, seleccionasen como objetivo a algunos de los soldados de infantería que instalan cámaras o manejan drones, entenderían el mensaje.

Se podía notar que Steinman estaba alterado. Comenzaba a pensar que estaba hablando con uno de esos locos derechistas que tanto detestaba.

—Vayamos más lejos —continuó Paige—. En lugar de ir por los soldados de infantería, ¿por qué no ir tras los políticos y burócratas que tomaron la decisión de instalar cámaras y sobrevolar drones en las universidades?

—Comienzas a asustarme. Bob, ¿estás hablando en serio o sólo estás bromeando conmigo?

—Cambiemos un poco los hechos. Supongamos que estamos en la Alemania nazi de los años 30 y los matones de Hitler comenzasen a volar drones sobre alguna universidad en Berlín y pusiesen cámaras para controlar los movimientos de los judíos.

—Esa es una situación completamente diferente.

—¿Por qué?

—Bueno, no lo sé. Pero es diferente.

—¿No sería justificable asesinar a los matones? ¿No sería un acto patriota? ¿No sería un acto de defensa personal?

—Sí, supongo que sí, pero la situación en Estados Unidos es diferente.

—¿Por qué?

—Somos una democracia. Elegimos a nuestros líderes.

—Hitler fue nombrado Canciller federal por un presidente elegido democráticamente.

—Sigues haciendo referencia a eso. —Steinman sonrió. Creía que Paige tenía buenos argumentos filosóficos para ser un profesor de contabilidad. Disfrutaba de la conversación, a pesar de que no estaba de acuerdo con la dirección hacia donde Paige la estaba llevando.

Rona y Sveta regresaron a la habitación. Rona llevaba un bol con frutas cortadas. Sveta llevaba platos pequeños y tenedores.

Cuando entraron a la habitación, Saul le dijo:

—¿Qué? ¿No hay helado?

Rona fingió una expresión desagradable en el rostro.

—Acabamos de cenar carne y lo sabes. No voy a darte lácteos después de haber comido carne. Mientras vivas en esta casa te alimentarás como un buen judío, aunque seas ateo.

Paige también estaba disfrutando de la conversación, pero al mismo tiempo lo estaba enfureciendo. Quería decirle a Steinman que era probable que lo hubiesen seleccionado para matarlo, a pesar de que no estaba seguro porque Wellington continuaba negándoselo. Quería gritarlo para que lo escuchase todo el vecindario. Pero se mantuvo callado, al igual que hicieron las masas después de Ruby Ridge y Waco. Pero a diferencia de las masas, él planeaba hacer algo. Simplemente no sabía qué… todavía.

74

“Ninguna persona o grupo de personas deben ser retenidos contra su voluntad en una asociación política en la que no quieren participar.”

Ludwig von Mises

“Se instituyen entre los hombres los gobiernos, que derivan sus poderes legítimos del consentimiento de los gobernados… cuando una forma de gobierno se convierta en destructora de estos principios, el pueblo tiene el derecho a reformarla o abolirla e instituir un nuevo gobierno.”

Declaración de la independencia de Estados Unidos de América

Última hora de la tarde. Steinman y Paige bebían café en Starbucks, en el campus de la FIU. Llovía mucho en Miami, demasiado para ir afuera. El golpeteo de la lluvia en la ventana era relajante, casi hipnotizador. Se podía respirar el aire puro. Decidieron permanecer adentro y esperar a que dejase de llover. Había pasado una semana desde el intento de Rachel de asesinar a Paige.

Ese mismo día, más temprano, Steinman había hablado en su clase de ciencias políticas sobre movimientos separatistas del siglo XIX en Estados Unidos. Algunos de los estudiantes hicieron preguntas sobre noticias recientes que hablaban de una posible secesión de California. Steinman expresó su preocupación sobre los movimientos de secesión que estaban apareciendo por todo el país.

—Bob, ¿qué opinas sobre los movimientos de secesión? Las asambleas legislativas de Florida, Luisiana, Texas y Kansas han votado a favor y la asamblea legislativa de California planea votar la semana próxima.

—Me gusta la idea. El gobierno federal está fuera de control. Están acumulando déficits multimillonarios todos los años y le piden préstamos a China. Mis hijos y nietos tendrán que pagar esa deuda a menos que declaremos al país en quiebra o lo separemos.

—¿Crees que declarar al país en quiebra es una opción? Nunca antes se ha hecho eso.

—Claro que es una opción. Otros gobiernos lo han hecho. Nosotros también podemos. La alternativa es cargar a nuestros hijos y nietos la deuda que nuestros representantes incompetentes han creado.

—¿No crees que podamos pagarla reduciendo los gastos e incrementando los impuestos?

—No, no lo creo. La deuda nacional se ha incrementado demasiado como para hacer eso. Además, el Congreso es incapaz de reducir los gastos y por cada dólar extra en los impuestos, gastan un dólar y medio más. Incluso si los federales confiscasen el 100 por ciento de los activos del 5 por ciento más rico de la población, no sería suficiente para financiar al gobierno durante más de algunos meses. Y sólo podrían hacer eso una vez. ¿Qué harían al año siguiente?

—Eres abogado y contador público certificado. ¿No tienes una solución mejor?

—En realidad, la secesión es una mejor solución.

—¿Por qué?

—Podríamos imprimir dinero para pagar la deuda, pero eso destruiría los ahorros y el valor del dólar. O podríamos declarar la quiebra nacional, pero si lo hiciésemos, aún tendríamos La Ley Patriota y todas esas leyes que nos quitan el derecho a un abogado o a un juicio por jurado y que permiten los allanamientos sin orden judicial, las escuchas telefónicas, el control de los correos electrónicos y los drones sobrevolando nuestras casas. Si eligiésemos la secesión, nos libraríamos de la deuda y de La Ley Patriota al mismo tiempo.

—¿Pero no nos llevaría eso a una guerra civil? Eso fue lo que ocurrió la última vez que los estados intentaron separarse.

—No necesariamente. Las quince repúblicas soviéticas se separaron de la Unión Soviética sin ningún problema. Nosotros también podríamos hacerlo. Podríamos seguir el ejemplo de nuestros compañeros soviéticos.

Steinman se inclinó hacia adelante para enfatizar su próxima idea.

—Muy gracioso, Bob. Pero esto es algo serio. ¿Qué pasaría con los estados más pequeños? Creo que los estados más grandes como California o Texas podrían sobrevivir como naciones independientes, pero ¿qué pasaría con Rhode Island?

—No creo que fuese un problema para los estados más pequeños. La economía de Rhode Island no es muy diferente a la de Luxemburgo o Eslovenia, que funcionan bien como naciones independientes. Creo que Rhode Island podría sobrevivir.

—Y no tendría que sobrevivir sola. Los estados que se separen podrían crear una zona de libre comercio como hizo la Unión Europea. Y no es necesario que se separen los 50 estados. Podrían separarse en dos estados. Los estados azules democráticos podrían formar un país independiente y los estados rojos republicanos podrían formar otro país. Los estados que están divididos en partes iguales podrían elegir a quién unirse. Los estados como Florida que están divididos en porcentajes iguales podrían separarse en porciones más pequeñas. El condado de Miami-Dade y otros fuertes democráticos podrían unirse a la República Azul y el resto del estado podría unirse a la República Roja. No es necesario que las unidades políticas estén juntas. Si Alaska y Hawái pueden estar a cientos o miles de kilómetros del territorio principal y aun así ser parte de Estados Unidos, el condado de Miami-Dade puede estar a algunos kilómetros del resto de la República Azul. No creo que sea un problema.

—Mmm. Nunca había pensado en eso. Lo haces sonar muy sencillo, pero no me convence. Tendré que pensarlo un poco más.

—La mayor parte de las personas no está convencida con la idea de secesión al principio. Creen que la Guerra Civil puso un fin para siempre a la discusión sobre la secesión, pero ha habido muchas secesiones exitosas en el mundo. Si otros países han podido tener éxito, nosotros también podemos tenerlo.

—Bueno, tendré que pensarlo. Aún no me convence la idea.

—Claro. Piénsalo. Y mientras piensas en eso, también puedes pensar en cómo vas a pedirles perdón a tus hijos y nietos por cargarles la deuda que tendrán que pagar y por la libertad que no tendrán porque le permitiste al gobierno aprobar La Ley Patriota.

Steinman estaba serio. Quería refutar las teorías de Paige, pero no sabía cómo.

—Bob, estoy en un dilema. Quiero refutar tus teorías, pero no se me ocurre ningún buen contrargumento. No es propio de mí. Siempre tengo un buen contrargumento. Pero la forma en que lo explicaste parece tener sentido.

Paige tomó la taza de café y bebió un sorbo.

—Sí, es como negar una teoría lógica que está respaldada por hechos.

75

“Lo único que se necesita para que el mal triunfe es que los hombres buenos no hagan nada.”

Atribuida a Edmund Burke

“Llega un momento en que la única manera de expresar algo es con un arma.”

Sara Jane Moore (quien intentó asesinar al presidente Gerald Ford)

“Todo hombre normal se siente a veces tentado a escupirse en las manos, izar la bandera negra y empezar a cortar pescuezos.”

H.L. Mencken

—John, empecemos contigo. Cuéntanos tus dos opciones.

El equipo se había reunido en el restaurante Versailles para presentar sus ideas. El Jefe le había dado a cada uno la tarea de elegir a dos personas que representasen una amenaza suficiente para la seguridad nacional para ser eliminados.

El Jefe había dado por comenzada la reunión. Había elegido ese restaurante por motivos simbólicos. Tenía una gran importancia histórica. Era el restaurante de Miami donde los cubanos estadounidenses se reunían a hablar de política, en especial de cómo derrocar a Castro. Los políticos iban allí para complacer a los cubanos y ganarse sus votos. Los canales de televisión van allí cada vez que hay noticias sobre Cuba para poder entrevistar cubanos. Estaba en el corazón de Little Havana, en la Calle Ocho entre 35th Avenue y 36th Avenue. El Jefe creía que era un lugar adecuado para planear el asesinato de las personas que eran una amenaza para la seguridad nacional. Había reservado una sala privada para que nadie pudiese escuchar su conversación. Había mucho ruido afuera, pero al cerrar las puertas la habitación quedaba en silencio. Al cerrar las puertas, también evitaban que entrara el aroma a los cuatro ramos de flores que habían dejado los últimos en salir. Esperaron a que el camarero les llevara las bebidas.

—Mi primera opción es David Reynoso. Es profesor de derecho en la Universidad Internacional de Florida. Es uno de los principales defensores de que los tribunales estadounidenses puedan valerse de mandatos de las Naciones Unidas y de la ley de la Unión Europea como precedente en los tribunales estadounidenses. También cree que debe reconocerse la ley islámica en acuerdos de divorcios musulmanes y controversias con contratos.

—Es una buena opción. Personas como él debilitan la estructura de la sociedad estadounidense. ¿Quién es tu segunda opción?

—Alfredo Cardera. Es el decano de Artes y Ciencias de la Universidad Nova Southeastern. Tiene una conocida política de contratar a personas de extrema izquierda. No ha ascendido a ningún hombre blanco en cinco años. Los ve como la clase opresora. El rector tuvo que despedir por incompetencia grave a una de las profesoras negras que había contratado Cardera. Había mentido en su currículum al decir que tenía un doctorado.

—Otra buena opción. Personas como él debilitan nuestro sistema educativo. Las personas deberían ser contratadas únicamente basándose en el mérito. Jim, ¿cuáles son tus opciones?

—Mi primera opción es Fabio Pérez. Es un periodista. Escribe artículos que podrían tranquilamente publicarse en La Havana. Su tema principal es el conflicto entre el proletariado y la burguesía. Defiende el enfrentamiento entre clases.

—Bien. Es una buena opción. ¿Quién más?

—Carlos Tapanes. Es profesor de filosofía en la Universidad Internacional de Florida. Les asigna trabajos a sus estudiantes para que apliquen las ideas de Karl Marx a asuntos sociales y políticos.

—Otra buena opción. —El Jefe comenzaba a inquietarse. En realidad, creía que casi todas sus opciones eran mediocres. Tenía otras ideas y un enfoque más audaz, pero no iba a contarlo hasta que terminaran con sus presentaciones. Aclaró su voz.

—¿Santos? Tu turno.

—Tengo a cuatro personas. El primero es Francisco Guzmán. Es un pastor unitario. Preconiza un gobierno único en el mundo y da discursos sobre por qué deberíamos permitir que las Naciones Unidas nos cobrasen impuestos.

—El segundo es Brett Frantoff. Es el presentador de las noticias de las 6 y las 11. Elige noticias que tienen un enfoque de izquierda. Nunca tiene nada bueno que decir desde el punto de vista conservador. Además, mi esposa está loca por él.

Eso hizo que todos se riesen y se aliviase la atmósfera de la sala. Interrumpieron la discusión cuando el camarero entró a tomarles el pedido. Retomaron cuando se marchó.

—Mi tercera opción es Jorge Cardona. Es el director superior del Miami Herald. Escribe sobre leyes latinoamericanas y está a favor de adoptar leyes similares a las que impuso Hugo Chávez en Venezuela antes de morir.

—El cuarto es Yanisledy Cruz. Es una comentarista política y periodista. Es propagandista para todas las causas de izquierda de Estados Unidos y Latinoamérica.

—Bueno, me alegra saber que alguien eligió a una mujer. Al fin. Comenzaba a creer que eran un puñado de cerdos sexistas.

El comentario del Jefe generó una sonrisa de sarcasmo en el grupo.

—¿Tomás?

—No quiero arruinar la fiesta, pero no creo que debamos asesinar a profesores y periodistas. Todo lo que están haciendo es utilizar su derecho de libre expresión y de libre prensa de la Primera Enmienda. Creo que sólo deberíamos matar a personas que hagan más que sólo decir cosas que podrían dañar a Estados Unidos.

La sala quedó en silencio. El resto de los miembros del equipo sabían cuál era la opinión de Tomás, pero lo que había dicho significaba desafiar al Jefe y el Jefe no toleraba que cuestionasen su autoridad. Los ojos de todos miraron al Jefe, esperando su respuesta.

El rostro del Jefe se puso rojo. Parecía que le iban a explotar las venas del cuello y todos allí se habían dado cuenta. Acababan de desafiarlo en público, frente a los miembros de su equipo. No podía ignorarlo. Debía reafirmar su autoridad de la mejor manera posible. Suspiró profundamente por lo que pareció una eternidad antes de responder.

—Tomás, entiendo lo que dices y estoy de acuerdo... en teoría. El problema es que esas personas están brindando ayuda y apoyo al enemigo con sus palabras y acciones. Brindar ayuda y apoyo al enemigo es traición. Deben ser castigados y debemos detenerlos. Sin embargo, debemos tener prioridades. Tomás, creo que estarás de acuerdo con lo que voy a decir.

—El trabajo que les di consistía en que eligiesen a dos personas que valiese la pena exterminar por constituir una amenaza a la seguridad nacional o porque brindan ayuda y apoyo al enemigo, que es casi lo mismo. Desde que les di esa tarea, he cambiado de opinión. Bueno, no exactamente. En realidad, he mejorado mi idea inicial. Aunque todas las personas que eligieron merecen ser exterminadas, debemos priorizar. Debemos eliminar a las peores personas primero, las que representan el peligro más inmediato, las que ocasionarían mayores daños si dejamos que continúen con sus vidas. Por eso, he preparado mi propia lista.

Parecían sorprendidos. Los había tomado por sorpresa. Estaban esperando que el Jefe despedazara a Tomás con su respuesta y estaban previendo con ansias cómo lo haría. El Jefe notó las expresiones de sus rostros.

—No dije que no eliminaremos a las personas que eligieron. Sólo estoy diciendo que debemos eliminar a otras antes.

Parecían aliviados de ver que el Jefe había podido esquivar con habilidad el desafío que le había presentado Tomás.

—Caballeros, la amenaza más grande para la seguridad nacional es la deuda. Debemos castigar a aquellos que nos han metido en este lío y matarlos antes de que puedan hacer más daño. Si estudian historia, descubrirán que cada gran imperio o civilización se desmoronó desde adentro antes de que fuese invadido o derrocado por una fuerza externa. Eso es exactamente lo que está ocurriendo hoy en Estados Unidos.

—Cualquiera que esté de acuerdo con los programas de grandes gastos es un candidato para la lista. Los políticos que defiendan los programas de gastos más grandes serán los que estén primeros en ella.

Santos lo interrumpió.

—Eso incluye a casi todos los políticos y todos están en Washington. Nos dijiste que limitásemos nuestras selecciones a personas del sur de la Florida.

—Sí, eso es cierto. Sin embargo, no tenemos que asesinarlos a todos. Sólo necesitamos matar a algunos para enviar un mensaje al resto. Conocen el dicho… Nada cambia hasta que comienzan a reportarse muertes.

—Podemos adoptar la misma técnica que utilizan los fundamentalistas islámicos. Cada vez que alguien publica una imagen de Mahoma, ejecutan a la persona que lo hizo y hacen explotar las oficinas del periódico responsable de la controversia. Podemos hacer lo mismo. Podemos seleccionar a uno de los mayores defensores de los grandes gastos que se encuentre en el sur de la Florida, liquidarlo y hacer explotar el lugar central de su campaña u oficina local y ejecutar a tantos de sus empleados como sea posible. Luego nos aseguramos de que la prensa se entere por qué fueron seleccionados. Cuando la noticia se haga pública, los políticos se sentirán muy inseguros de apoyar cualquier programa poco económico de grandes gastos, en especial si le hacemos saber a la prensa que planeamos continuar seleccionando a los grandes derrochadores.

Tomás parecía preocupado. En ocasiones, su esposa era voluntaria de los políticos locales.

—No me gusta la idea de ejecutar civiles.

—No son civiles si trabajan para un enemigo de Estados Unidos —respondió el Jefe.

—En realidad, creo que Tomás tiene razón —comentó Jim Bennett—. Ejecutar a civiles nos dará mala prensa, como ocurre con los dementes islámicos cuando matan civiles.

El Jefe dudó un momento antes de responder.

—Mmm. Sí, supongo que tienes razón. Está bien. No matemos a ningún civil a menos que sea absolutamente necesario. No necesitamos la mala prensa. Sería contraproducente.

—Todos esos grupos islámicos tienen nombre —dijo John—. ¿Deberíamos ponernos un nombre también? Ayudaría a la buena prensa.

—¿Qué les parece los Hijos de la Libertad? —sugirió Jim—. Los patriotas estadounidenses que lanzaron el té en el puerto de Boston usaban ese nombre.

—Buena idea. Usemos ese. Déjenme continuar. Quiero explicarles el porqué de mis elecciones para que entiendan mejor por qué los elegí.

—Piensen en Estados Unidos como si fuese una estructura de madera. La estructura es atacada por termitas. Es un proceso lento, pero si no se interrumpe, es sólo cuestión de tiempo antes de que la estructura colapse. En este caso, las termitas son personas que defienden políticas que debilitan el sistema estadounidense y cualquier político y burócrata que ayuda a implementar esas políticas. Tengo a algunos políticos en mi lista, pero no todos lo son. Existen personas del sector privado que también debilitan la estructura del sistema estadounidense. De ahora en adelante nos referiremos a ellos como termitas, porque eso es lo que son.

—Es muy tarde para matar a personas como Franklin D. Roosevelt, que nos dio lo que debería haberse llamado la Ley de Inseguridad Social, el esquema Ponzi más grande de todos los tiempos, o a Lyndon B. Johnson, que nos dio Medicare y tantos otros planes medicina socializada, pero podemos eliminar a sus sucesores y clones aquí en el sur de la Florida. Podemos enviar el mensaje a Washington de que hemos llegado a nuestro límite.

Santos miró a Tomás, que estaba notablemente de acuerdo con lo que el Jefe había dicho.

76

“La democracia… son dos lobos y un cordero votando sobre qué se va a comer. La libertad… es un cordero bien armado impugnando la votación.”

Atribuido a Benjamin Franklin

—Bien, es hora de comenzar a preparar las misiones. John, quiero que te encargues de la logística y averigües cómo podemos llevar esto a cabo. Jim, Tomás y Santos se reportaran a ti y tú coordinaras las tareas. Te ayudaré en lo que pueda.

—La primera persona en mi lista es Nelson Fuller. Es el presidente de la sucursal de Miami del Banco de la Reserva Federal de Atlanta. La Reserva Federal está ayudando a financiar los grandes déficits y está debilitando la moneda. Sería mejor elegir al presidente de la Junta de Gobernadores de Reserva Federal en Washington, pero está demasiado lejos y sería muy difícil acceder a él. Podemos lograr nuestro objetivo de enviar el mensaje seleccionando a alguien local. Sus oficinas están en NW 36th Street. John, eres el encargado de este sujeto. Jim, utiliza tus recursos del FBI para averiguar sus horarios y encontrar un momento de debilidad. Luego pásale la información a John.

—El senador Tom Garrett es el próximo en la lista. Su delito más grave contra la humanidad es aprobar los distintos acuerdos de rescates financieros que están llevando a Estados Unidos a la quiebra. También defendió a las agencias hipotecarias Fannie Mae y Freddie Mac cuando algunos de los miembros más inteligentes del Congreso pidieron su eliminación. Jugo un papel decisivo a la hora de convencer al Congreso de rescatar a los bancos europeos; ello obligó a los trabajadores estadounidenses a pagar por los costos europeos de jubilaciones y pensiones y de asistencia médica. John, estás a cargo de este también. Jim, averigua su horario e infórmaselo a John. Intenta elegir un buen momento y lugar para llevarlo a cabo.

Dos camareros entraron cuando el Jefe estaba a punto de darles la próxima misión. Esperó a que retirasen los platos antes de continuar. El más bajito olía a cigarros baratos. Probablemente había fumado antes de entrar a retirar los platos.

—Jim, esta es para ti. La representante Debbie Waterstein. Su delito principal contra la humanidad es levantarse por la mañana.

Todos se rieron con ese comentario.

—Todo lo que hace debilita al país. Debemos pisar a esta maldita termita muy fuerte. Está en contra de terminar con el esquema Ponzi de Inseguridad Socialista y reemplazarlo con un sistema privado. Quiere ampliar el sistema de salud socialista y obligar a los ricos a pagar por él. Las empresas están aturdidas por todas las regulaciones que les está imponiendo. Quiere prohibir la carne roja en las escuelas. La industria ganadera de Texas nos agradecerá por esto.

Jim lo interrumpió.

—Es una fuerte defensora de Israel. ¿Crees que deberíamos obtener el permiso del Mossad primero?

—El Mossad puede irse al infierno. Si tuviésemos que conseguir el permiso del Mossad antes de eliminar a cualquier miembro del Congreso, no podríamos eliminar a nadie. Todos son defensores de Israel. Debemos hacer lo mejor para Estados Unidos. Además, cualquiera que eliminemos será reemplazado por otro defensor de Israel, de modo que no habrá ninguna pérdida neta de defensores de Israel. Si hacemos esto bien, parecerá que un grupo de patriotas lo hizo. No quedarán las huellas de la CIA en esto.

—¿Por qué será que siempre insisten en llevarse todo el crédito? —preguntó Jim—. No se olviden. El FBI los está ayudando.

—Estoy seguro de que J. Edgar Hoover estaría orgulloso de ti —agregó Tomás.

—Por no mencionar el Departamento de Comercio —agregó John.

—Y la TSA —agregó Santos.

—Y el sector privado. No dejen a Carnival Cruises Lines afuera de esto. —A Tomás le gustaba la idea de involucrar al sector privado.

—Está bien, muchachos. Suficiente.

—Jim, tengo una misión más para ti. Creo que te gustará. Es el representante Jack Lunn. El sujeto es un especialista en la lucha de clases: ricos contra pobres, blancos contra negros, jóvenes contra ancianos, trabajadores contra quienes estafan por beneficios sociales. Impuestos para los ricos. El principal 1 por ciento ya paga más impuestos que el 95 por ciento menos rico y cree que no es suficiente. Regresa a Miami casi todos los fines de semana. No debería ser difícil encontrar el lugar y el momento adecuados.

Santos comenzó a inquietarse. Sabía que pronto conocería sus misiones y no tenía el menor entusiasmo en saber cuáles eran.

—Santos y Tomás, tengo a cuatro sujetos para ustedes que pueden compartir, pero primero déjenme explicarles por qué necesitan ser eliminados para que entiendan por qué es tan importante.

—¿Escucharon algo sobre las leyes del derecho a la expropiación?

Tomás cambió de posición en su silla.

—Escuché sobre ellas, pero no sé con certeza qué son.

—Les haré un breve resumen. La Constitución de Estados Unidos y algunas de las constituciones estaduales le dan al gobierno la facultad de confiscar la propiedad privada para el uso público. Parques públicos, caminos, cosas como esas. El problema es que durante los últimos años, el gobierno ha estado confiscando propiedades privadas para uso privado. Déjenme darles un ejemplo.

—Hace algunos años, Daniel Frumpton, el gran multimillonario de bienes raíces de Nueva York, estaba construyendo un complejo hotelero, de apartamentos y restaurantes en Fort Lauderdale. El problema era que necesitaba más terreno para hacer lo que quería hacer y había una pequeña anciana que no quería vender su casa. Se encontraba en el lugar donde él quería construir el restaurante. Se dirigió al concejo municipal y los convenció de que expropiasen la propiedad y se la entregasen para que él pudiese construir.

—La pequeña anciana se había mudado a esa casa hacía cincuenta años, pocos meses después de casarse, y había vivido allí desde entonces. Había criado a su familia allí. Todos sus recuerdos estaban en esa casa. Su esposo había muerto y sus hijos se habían ido a vivir solos. Era todo lo que tenía.

—El concejo dio su aprobación. El caso llegó a tribunales y el juez aprobó la confiscación. Le pagaron una miseria por la propiedad y casi todo lo que recibió se lo llevó el abogado que la defendió. Murió de tristeza unos meses más tarde. Frumpton le robó los recuerdos mientras se llenaba los bolsillos, pero lo peor es que pasó por encima de la Constitución para hacerlo. Es un abuso del derecho a la expropiación, pero lamentablemente no es el único. Este tipo de cosas se han vuelto más comunes durante los últimos años, en especial en Estados Unidos. La Corte Suprema sostuvo que esta clase de abusos no violan la Constitución.

Santos parecía sorprendido y enfadado.

—¿Dijeron eso? ¿Cómo pudieron hacerlo? Quiero matar al maldito de Frumpton y también a los miembros de la Corte Suprema. —Su carácter latino había salido a la superficie. Castro había confiscado la propiedad de su familia en Cuba. Lo estaba tomando como algo personal. Quizá no podía matar a Castro, pero podía matar a este sujeto.

—En realidad, esa es tu primera misión. Frumpton, quiero decir, no la Corte Suprema, aunque hay algunos de ellos sin los que podríamos sobrevivir. Tiene una casa en Palm Beach donde va regularmente. Eso lo pondrá a nuestro alcance. Averigüen cuándo vendrá a la soleada Florida, elijan una hora y un lugar y háganlo. Como agente de la TSA tienes acceso a la información de los vuelos.

—Ese es un sujeto. Dijiste que tenías cuatro para nosotros.

—Sí, Santos. Los tengo. Los otros tres tienen que ver con Frumpton y las leyes de expropiación.

Santos y Tomás sonrieron. Ya no sentían aprensión por sus misiones. Sentían que les estaban dando una oportunidad de hacerle un bien a Estados Unidos y no podían esperar para llevarla a cabo.

—Frumpton está haciendo algo semejante con un inmueble en Aventura. Keith Ross, el funcionario encargado de la administración de la ciudad, lo está ayudando porque dice que creará puestos de trabajo e incrementará las rentas públicas.

—Pero la tarea del gobierno no es crear puestos de trabajo, es proteger los bienes —agregó John.

—Exacto. Me alegra que hayas estado presente el día que enseñaron eso en la clase de educación cívica.

—El caso llegó a tribunales y recientemente se falló en contra de las cuatro familias a las que les confiscarán sus hogares.

—Entonces, ¿a quién matamos? Espero que a Keith Ross.

—Sí, Santos. Es una de las personas en la lista. Los otros son Jules Rapaport, el juez que dio su aprobación y Jerry Goldman, el abogado que representó a Frumpton. Ross y Goldman deberían ser fáciles de eliminar. El juez puede ser un poco más difícil, en especial si cree que puede ser un blanco. Por eso quiero que vayan tras el juez justo después de eliminar a Frumpton.

—Será un placer. —Santos sonrió mientras lo decía.

—Esas son las ocho termitas que necesitamos eliminar primero. Podemos agregar más a la lista después. Debemos comenzar a enviar el mensaje de que Estados Unidos no tolerará este tipo de comportamiento y abuso de poder.

Jim tenía curiosidad.

—¿Estás pensando en otros nombres para la lista?

—Sí, todo el tiempo. Ahora mismo estoy pensando que debemos matar a más abogados. Aquellos que litigan en acciones civiles por cualquier motivo.

—¿Cómo quién?

—No lo sé. Aún estoy investigando. El sistema jurídico en este país está fuera de control. ¿Recuerdan el caso McDonald’s? La mujer se encontraba en la ventanilla para hacer los pedidos y obtuvo un acuerdo multimillonario por derramar café caliente sobre su cuerpo al colocar el vaso entre sus piernas.

—Sí. Recuerdo haber leído sobre eso. También salió en todos los canales de televisión. Demandaron a McDonald’s porque no le advirtieron que el café estaba caliente.

—Quiero eliminar a los abogados termitas que litigan en ese tipo de juicios. Están provocando que Estados Unidos sea el hazmerreír mundial. Hacen que los médicos realicen cantidades de pruebas innecesarias sólo para protegerse de los juicios. Algunos están cerrando sus consultorios porque no pueden afrontar los seguros por mala praxis.

—Hacen que los precios de los medicamentos suban por los cielos ya que las farmacéuticas deben aumentar sus precios para pagar demandas multimillonarias y seguros contra terceros. Ello hace que el gobierno interfiera para regular los precios de los medicamentos, aunque es culpa del gobierno que los precios sean tan elevados porque se niegan a ponerle un freno a los abogados.

—Sí, porque esta clase de abogados es una de las que más contribuye en las campañas políticas de reelección.

—Exacto, Jim. Repito, no tenemos que exterminarlos a todos. Si elegimos a algunos y luego difundimos al mundo por qué lo hicimos, entenderán que deben dejar de dedicarse a ese tipo de actividades o sufrirán las consecuencias. Los que no entiendan el mensaje pueden ser eliminados más adelante.

John lo interrumpió.

—¿Qué haremos con Saul Steinman? ¿Vamos a eliminarlo primero? ¿Dónde encaja él en esta lista?

—Dejémoslo en segundo plano. Podemos encargarnos de él cuando queramos. Encárgate de que Paige continúe yendo a las reuniones para que sepamos qué ocurre dentro del grupo.

—¿Debo contarle a Paige nuestra decisión?

—No, no confío en él. Es un profesor y ningún profesor es completamente digno de confianza. Todos se comportan como imbéciles. Deja que sólo nos informe por ahora. Además, no sabe que planeamos eliminar a Steinman. Cree que sólo queremos saber qué ocurre en las reuniones.

—¿Debería decirle al Mossad que liberamos la presión de su muchacho?

—Al diablo el Mossad. Siempre necesitan algo de qué preocuparse. Dejemos que se preocupen por Steinman. Además, en realidad no liberamos la presión. Podemos encargarnos de Steinman uno o dos días después de habernos encargado del resto. Piensa en Steinman como el postre después del plato principal.

Tomás y Santos habían estado escuchando la conversación. No podían evitarlo, ya que estaban sentados al otro lado de la mesa. Estaban de acuerdo tanto con sus misiones como con las de sus compañeros, pero Tomás se preguntaba si podía hacer algo para evitar que matasen a Steinman ya que no creía que debiesen ejecutar a profesores y periodistas sólo por ejercitar su derecho de libre expresión y prensa de la Primera enmienda. También se preguntaba si Santos estaría dispuesto a ayudarlo.

77

Nelson Fuller

“La incorporación de un banco, y los poderes asumidos por esta ley, no han sido, en mi opinión, delegados a los Estados Unidos por la Constitución. No se encuentran dentro de las facultades expresamente enumeradas.”

Thomas Jefferson

“Los establecimientos bancarios son más peligrosos que los ejércitos permanentes y el principio de gastar dinero para ser pagado por la posteridad, bajo el nombre de financiación, no es más que una estafa futura a gran escala.”

Thomas Jefferson

“No debemos permitir que nuestros gobernantes nos carguen con una deuda perpetua.”

Thomas Jefferson

Nelson Fuller había obtenido su doctorado en economía en la Universidad de California en Berkeley hacía casi 20 años. Era un fiel creyente del keynesianismo y de la teoría económica de que un país podía recuperarse de una recesión mediante el déficit presupuestario, a pesar de las pruebas contundentes que demuestran lo contrario. Defendía firmemente la política de la Junta de Gobernadores de la Reserva Federal de invertir dinero en la economía, a pesar de que el efecto era aumentar la inflación y de ese modo privar a las personas del poder adquisitivo de sus ahorros. De hecho, defendía cualquier política de la Junta de Gobernadores de la Reserva Federal que aumentara su control sobre la economía.

Tenía cerca de 45 años, estatura promedio y un fino cabello pelirrojo que era bastante largo. Físicamente, no estaba hecho para Miami. Su tez blanca comenzaba a enrojecerse después de pasar cinco minutos bajo el sol. Su tipo de piel era uno de los más propensos al cáncer de piel. Encajaba mejor en Bellingham, Washington, la ciudad que tenía el menor número de días soleados en el país.

Su trabajo como presidente de la sucursal de Miami del Banco de la Reserva Federal de Atlanta era en su mayor parte administrativo. Era simplemente un empleado de la sucursal de uno de los doce bancos regionales de la Reserva Federal.

A las personas de Washington no les importaba mucho su opinión. Ello le molestaba, pero tenía planeado remediar esa situación pronto. Era ambicioso y planeaba utilizar su puesto actual como el escalón que lo acercaría al poder. Era el candidato para asumir la presidencia del Banco de la Reserva Federal de Atlanta cuando el presidente actual se retirase el próximo año. Mientras tanto, disfrutaba de los incentivos. Uno de ellos era tener acceso a información interna sobre cuándo la Reserva Federal iba a modificar las tasas de interés. También aprovechaba el hecho de que la Reserva Federal nunca había sido auditada para incrementar su riqueza personal.

Lo bueno de saber cuándo modificarían las tasas de interés era que no importaba si aumentaban o disminuían. Podía beneficiarse de cualquier modo, siempre que supiese la dirección del cambio.

Hace algunos años, poco después de asumir su puesto actual, abrió una serie de cuentas en el exterior con nombres falsos para poder sacar provecho de la información sobre las tasas de interés. Había logrado acumular tanto dinero que ya no necesitaba trabajar, pero no tenía intenciones de retirarse. Estaba haciendo demasiado dinero extra como para abandonar su negocio y le interesaba más el poder que el dinero. Cuando consiguiese la presidencia del Banco de la Reserva Federal de Atlanta, sería uno de los 50 hombres más poderosos de Estados Unidos, quizá uno de los 20 principales.

Sólo unos pocos afortunados sabían a quién le prestaba dinero la Reserva Federal o bajo qué términos y condiciones. El hecho de que la Reserva Federal no había vuelto a ser auditada desde su creación en 1913 había permitido que esa corrupción se degenerase. Había muchas oportunidades para llevarse un poco de aquí y de allí, en especial cuando la Reserva Federal otorgaba préstamos a los bancos de Latinoamérica, Asia y África. Las personas de los países que recibían los préstamos lo habían tratado muy bien. Abrió un segundo grupo de cuentas en el exterior para depositar sus regalos.

Mantenía una rutina diaria. Llegaba al trabajo poco antes de las 9 am y se iba cerca de las 5 pm. Algunos días no tenía mucho para hacer, pero intentaba llegar siempre temprano y nunca irse antes a menos que tuviese una buena razón. Lo hacía para dar un buen ejemplo. Almorzaba en los mismos tres o cuatro restaurantes.

Nunca coqueteaba con el personal femenino. Tenía una estricta política de no involucrarse con mujeres del trabajo. No quería que ningún escándalo sexual arruinase su carrera. Estaba casado, con dos hijos de 17 y 20 años. No había engañado a su esposa en más de 15 años.

Cuando estudiaba en Princeton experimentó la homosexualidad. Su compañero de cuarto durante los primeros años era deportista y solía referirse a él como su almohadón sexual, ya que en esa época era gordo y prefería estar abajo.

***

A Jim Bennett no le costó mucho averiguar el horario de Fuller. Casi siempre almorzaba entre las 12:50 y la 1:10. Le gustaba ir cerca de la 1 pm ya que hacía que la tarde fuese más corta. Era extraño que se tomase más de una hora de almuerzo porque quería dar un buen ejemplo. Casi todos los restaurantes que elegía estaban lo suficientemente cerca para ir caminando. Por lo general, comía solo, aunque en ocasiones aprovechaba el almuerzo para tener alguna reunión. Le gustaba realizar varias tareas al mismo tiempo.

Casi una semana después de que Bennett recibiese la tarea de obtener información sobre los horarios de Fuller, él y Wellington se encontraron en el vestíbulo del edificio donde estaba la oficina de Wellington del centro.

—Hola, John —le dijo y extendió la mano. Se saludaron

—Vayamos afuera —respondió Wellington—. Es un día hermoso y no quiero hablar en el vestíbulo con todas estas cámaras.

Salieron por la puerta principal, giraron a la izquierda y se detuvieron a unos 15 metros. Se detuvieron unos metros antes del callejón porque había un camión allí descargando mercadería y haciendo muchísimo ruido. Además, el callejón olía peor de lo normal ya que no habían recogido los residuos aún.

Jim revisó su bolsillo, sacó una memoria externa y se la entregó a Wellington.

—Aquí tienes, John. Ahí está toda la información que necesitas. Puede protegerse con una contraseña, pero no lo hice. Supuse que si tú la creas recordarás mejor cuál es.

—Buena idea, Jim. Intentaré pensar en algo que pueda recordar. ¿Qué clase de cosas hay aquí?

—Fuller será un blanco fácil. Es rutinario. Sigue un patrón. Sale y entra a la misma hora. Almuerza cerca de la una en los mismos restaurantes, por lo general solo. Casi todos están cerca de un estacionamiento cerrado o de alguno en la vía pública. Está todo escrito, con fotografías y sugerencias personales.

—Gracias, Jim. El Jefe estará orgulloso de ti.

—Te agradezco mucho, John.

Estrecharon sus manos y se despidieron. Wellington regresó a la oficina, conectó la memoria externa a su laptop y revisó rápidamente el contenido. La información era más que suficiente para llevar a cabo la tarea. Debido a que una buena contraseña contiene tanto letras como números, eligió una que tuviese ambos. F6211212518, que incluía la primera letra del apellido de Fuller, más el equivalente numérico de su nombre. F era la letra número 6 del abecedario, U era la número 21, L la número 12, E la número 5 y R la número 18. Lo guardó en su bolsillo y regresó a trabajar al Departamento de Comercio.

78

Wellington miró a Paige.

—Alcánzame el pan de carne, por favor. —Paige lo levantó y se lo dio. Pudo sentir el calor cuando puso la mano izquierda debajo del plato. Sintió como subía el vapor cuando lo pasó por debajo de su nariz. Paige y Sveta estaban cenando en la casa de los Wellington.

Sarah tomó un tazón y se lo alcanzó.

—No olvides la ensalada de papas. —Wellington la tomó y se sirvió algunas cucharadas, lo suficiente para satisfacer a Sarah. Era la receta de su madre. A John no le gustaba demasiado. Se lo había dicho varias veces con el paso de los años, pero Sarah simplemente no entendía el mensaje, de modo que después de un tiempo dejó de decírselo. Sólo comía lo suficiente para hacerla feliz. Hoy hubiese preferido puré de papas. Es un mejor acompañamiento para el pan de carne, pero Sarah no lo sabía. A pesar de que era una buena cocinera, algunas de sus combinaciones de comida dejaban mucho que desear.

Alicia, su hija de seis años, llevaba un hermoso vestido amarillo y azul. Se sentó educadamente a la mesa mientras esperaba que le sirviesen la comida. Sarah se sentó a su lado y la ayudó a servirse.

Wellington notó que su hijo Jack estaba usando su gorra de béisbol en la mesa otra vez, algo que no era extraño. Durante el verano solía tenerla pegada a la cabeza.

—Jack, quítate la gorra, por favor. Estamos cenando. —Jack se quitó la gorra sin decir una palabra y la colgó en el respaldo de la silla, para volver a ponérsela cuando terminaran de cenar.

—Sveta, ¿qué clases de alimentos comías cuando vivías en Rusia? —A Sarah le daba curiosidad saber qué comían las personas en otros países. Aunque leía sobre ello en libros, siempre era mejor obtener la información directamente de la fuente.

—Uno de mis platos favoritos era el borsch, en especial en invierno.

—He escuchado ese nombre. ¿Qué es?

—Es un tipo de sopa de verduras. El ingrediente principal es la remolacha. Mi madre solía hacerla con remolacha, cebolla, zanahoria, apio y tomate y agregaba algunas especias como ajo machacado, azúcar, algunos vasos de caldo de carne, una hoja de laurel, sal y pimienta. Quizá también le agregaba un poco de vinagre de vino tinto. A veces tenía trozos de carne y quizá una papa hervida cortada. Luego, cuando estaba casi lista para servir, le agregaba un poco de crema ácida. Era delicioso. También es muy rico comerlo con pan negro duro ruso.

—Suena delicioso.

—Parece que lleva mucho trabajo —agregó Wellington.

—Oh, John. No es trabajo cuando disfrutas cocinar. No lo entiendes porque sólo cocinas cuando oprimes el botón del microondas.

—¿Aún lo preparas?

—No. John tiene razón. Es mucho trabajo. Es mucho más sencillo comprarlo en Kalinka. Es un deli ruso sobre Collins Avenue en Sunny Isles Beach. A veces le agrego algún ingrediente cuando llego a casa. Como crema ácida que también compro en Kalinka.

Alicia estaba sentada en silencio, escuchando y asimilando cada palabra de la conversación. A pesar de que había conocido a extranjeros anteriormente, casi todos eran hispanos. Iba a la escuela con algunos. Sveta era la única persona rusa que había conocido. Estaba fascinada con su acento.

Finalmente a Alicia le ganó la curiosidad.

—¿Tenían supermercados en Rusia? ¿Y microondas?

—No, no había, no cuando era pequeña. Todas esas cosas llegaron después.

—¿Y dónde comprabas tu comida entonces?

Sveta sonrió.

—Comprábamos en la calle o en pequeñas tiendas. —No quería entrar en detalles, como la escasez de los productos básicos que había en muchas ocasiones o que muchas veces debía sobornar al comerciante para que le vendiese algo. Algunos comerciantes dejaban vacíos los estantes intencionalmente. De ese modo, tenían la oportunidad de ganar un dinero extra al vender alimentos y otros productos de manera ilegal. La escasez era producto de una planificación central. El soborno era el resultado natural de las fuerzas del mercado, que intentaban igualar la oferta y la demanda a un precio de liquidación.

—Alicia tuvo una presentación de danza ayer. Cuéntale a Sveta.

—Sí, tuve una presentación de danza ayer. Fue divertido.

Sarah continuó contando los detalles, pero sólo Sveta estaba prestando atención. Wellington estaba pensando en la misión que le había asignado el Jefe de matar a Nelson Fuller y Paige estaba pensando cómo podía evitar que Wellington y sus hombres ejecutasen a Steinman, asumiendo que era ese su plan. Se preguntaba si Rona, la esposa de Steinman, también estaba en la lista. Tanto Sveta como él les habían tomado cariño después de haber cenado con ellos algunas veces. Se habían hecho amigos.

A Paige le agradaban Wellington y su familia. Eran buenos padres. Sus hijos parecían equilibrados, aunque eso podría cambiar cuando llegasen a la adolescencia. Se preguntaba cómo podía Wellington ser un hombre de familia y un asesino a sangre fría al mismo tiempo. Pero principalmente, se preguntaba si él tenía la capacidad o la determinación de evitar que Wellington ejecutase a Steinman si ese fuera el caso. El tiempo lo diría.

79

Hoy sería el último día de Nelson Fuller en la tierra, o al menos lo sería si ello estaba en manos de John Wellington. Wellington miró la hora. Eran las 12:57 pm. Tres de los cuatro restaurantes donde comía Fuller se encontraban en la misma zona, de modo que existía un 75 por ciento de probabilidades de que Fuller pasase caminando pronto. Planeaba eliminarlo cuando estuviese a una cuadra de los restaurantes. De ese modo habría menos testigos.

Wellington lo estaba esperando vestido con una camiseta blanca sin características con las que pudiesen identificarlo, con una gorra de béisbol negra, también sin marcas específicas, jeans azules viejos y zapatillas. No estaba usando sus anteojos de siempre, sino anteojos de sol en su lugar. Había dejado el traje, la camisa de vestir y los zapatos de cuero negro en el maletero del coche, que había estacionado a la vuelta, en dirección a una calle lateral para poder huir rápido. Se cambiaría después, antes de regresar al trabajo.

El coche tenía una matrícula falsa, por si acaso. Tenía una pequeña reserva de ellas, que coleccionaba como parte de su trabajo. La reemplazaría por la matrícula real más tarde, en un estacionamiento oscuro a algunos kilómetros de allí.

Llevaba puestos guantes ajustados de plástico transparente. No tenía planeado tocar nada, pero no quería dejar ninguna huella digital, por si acaso. Llevaba su Beretta modelo 92 Custom Carry 9 mm en un bolso de tela. El silenciador la hacía demasiado voluminosa para ponerla dentro de sus jeans.

Wellington no quería llamar la atención quedándose allí parado, de modo que se detuvo a mirar algunas vidrieras de las tiendas, sin sacar las manos de los bolsillos para que nadie notase los guantes transparentes. De a ratos, miraba hacia la dirección desde donde Fuller podría llegar caminando. Después de unos minutos, Fuller apareció. Había cruzado la calle y estaba a unos treinta metros, caminando directamente hacia Wellington.

Wellington se detuvo en la siguiente vidriera y fingió estar observando la mercadería. Tomó el bolso de tela con la mano izquierda, buscó la pistola, le quitó el seguro y esperó a que Fuller pasara. Cuando Fuller pasó, sacó la Beretta, se acomodó para disparar tomando la pistola con las dos manos, apuntó a la nuca negra de Fuller, que estaba ahora a dos metros frente a él y se detuvo.

Dos mujeres habían salido de la tienda y se encontraban justo en medio de su línea de tiro. Una de ellas vio la pistola apuntándole y gritó. Simplemente permaneció allí, mirándolo sin moverse. Su amiga miró hacia la izquierda y vio a Wellington apuntando la pistola. Las dos permanecieron allí, inmóviles. Estaban bloqueando su línea de tiro y Fuller se estaba alejando.

El grito de la mujer hizo que todos los que estaban lo suficientemente cerca mirasen hacia allí para saber qué estaba ocurriendo. Había media decena de personas en la acera, a ambos lados de la calle, todos observando a Wellington. Fuller, que estaba ahora a unos seis metros, también se volvió para ver qué ocurría.

Wellington dio un paso hacia adelante y ello dejó a Fuller en su línea de tiro. Estaba demasiado lejos para dispararle a la cabeza. Para ello debía estar cerca. Como la cabeza era un objetivo pequeño, necesitaba estar realmente cerca para asegurarse de que podía dispararle. La adrenalina de Wellington estaba aumentando. Estaba nervioso. Las manos le temblaban. A pesar de que había matado antes, nunca había podido librarse de esa sensación justo antes de disparar. Necesitaba estar más cerca.

La aparición repentina de la mujer y su grito habían arruinado el plan y su concentración. En lugar de dispararle a Fuller una sola vez en la cabeza, decidió dispararle seis veces en el torso y dejar que las balas expansivas hiciesen su trabajo. Si no moría de inmediato, probablemente se desangraría antes de llegar al hospital.

En realidad no importaba si lo mataba o sólo lo hería. La idea era enviarle un mensaje a Washington. Cumpliría el objetivo, aunque Fuller no muriese o.

Los primeros dos tiros le dieron a Fuller en el torso, empujándolo hacia atrás. La tercera bala se hundió en su muslo derecho justo antes de que Fuller tocase el piso, destruyendo su arteria femoral y haciéndole pedazos la tibia. Los últimos tres tiros fallaron. Wellington no era un gran homicida, pero sí lo suficiente como para que Fuller muriese camino al hospital.

El plan original había sido insertar una bala expansiva en la nuca de Fuller, ver su cabeza explotar como un melón, luego recoger el cartucho y correr al coche para escapar. En medio de la conmoción, Wellington olvidó recoger los cartuchos. Después de disparar seis tiros se volvió y corrió hasta el coche. Nadie lo siguió. Estaban demasiado atónitos por lo que acababan de ver. Después de unos segundos, lo único que quedaba eran los cartuchos vacíos y el olor a pólvora.

Haber dejado los cartuchos no había sido una buena idea. Podían usarse como pruebas balísticas, pero probablemente no podrían llegar a él a partir de ello, a no ser que encontrasen el arma en su posesión. Se había asegurado de colocar las balas en el cargador con los guantes puestos para no dejar huellas en los cartuchos.

Llegó al oscuro estacionamiento algunos minutos después, se cambió de ropa, reemplazó la matrícula del coche por otra y se dirigió nuevamente a la oficina. Aún le temblaban las manos. La adrenalina seguía en su cuerpo. No podía dejar de revivir la escena en su cabeza, una y otra vez.

***

Había enviado el mensaje a Washington, por decirlo de algún modo, pero no podrían entender qué significaba a menos que se los explicasen. Por ello, en el camino ingresó al estacionamiento de uno de los centros comerciales pequeños, sacó una laptop que había comprado con un nombre falso y la conectó a un servidor anónimo para que no pudiesen saber dónde estaba. Escribió el mensaje.

“Los que devalúen la moneda estadounidense pagaran un alto precio. Nelson Fuller fue el primero en pagar. Habrá otros. Nadie que trabaje para el Banco de la Reserva Federal estará a salvo.”

Hijos de la Libertad.

Lo envió a al menos una persona de cada una de las estaciones de televisión y radio más importantes de Miami, al igual que a algunas en Washington, DC. Luego lo envió a una decena de sitios web patriotas y al Huffington Post para asegurarse de que los federales no pudiesen suprimir el mensaje.

Se expandió como un virus. Todos los programas de entrevistas de radio estaban hablando de eso durante la hora pico de la tarde. Era la historia principal de las noticias de la tarde. Esa noche, Fox News intentó tener un debate justo y equilibrado sobre los temas que surgieron a partir de ello, pero no pudieron encontrar a nadie que estuviese de acuerdo con el homicida. Podían interpretar que cualquiera que lo apoyase, también estaría de acuerdo con el violento derrocamiento del gobierno, y eso significaba traición. De inmediato, calificaron al homicida como terrorista. Cualquiera que tuviese algo positivo para decir sobre lo que había hecho podía ser detenido por brindar ayuda y apoyo a un terrorista.

El mensaje comenzó a crear pánico en los Bancos de la Reserva Federal de todo el país. No había planes de asesinar a ningún otro presidente de los Bancos regionales, pero nadie sabía eso. Todos los presidentes de los Bancos regionales creían que iban a ser asesinados. Por supuesto, ello no cambió su comportamiento monetario. Continuaron devaluando la moneda. Continuaron realizando operaciones de préstamos secretas con condiciones secretas con personas secretas en países secretos, algunos enemigos de Estados Unidos. Pero ya no se trataba de los negocios habituales. Sabían que no serían auditados, pero no les gustaba su creciente visibilidad.

80

“En la duda, di la verdad.”

Mark Twain

Cuando Paige escuchó la noticia sobre Nelson Fuller sospechó de inmediato que Wellington había tenido algo que ver. Con el paso de los años, habían tenido varias discusiones sobre cómo la Junta de Gobernadores de la Reserva Federal había sido capaz de trabajar en secreto durante más de cien años sin ser auditada y especulaban sobre qué clases de actividades delictivas serían descubiertas si alguna vez la auditaba. Paige solía hablar sobre eso en su clase de contabilidad financiera cada semestre, incluso durante el semestre en que Wellington tomó su clase de posgrado. Paige se preguntó si el debate de su clase de hacía tantos años había llevado a Wellington a la conclusión de que alguien debía hacer algo con la Reserva Federal.

Decidió coordinar una reunión con Wellington y hablar del tema para observar su reacción. También quería saber por qué Wellington estaba hablando con George Heverly y Edward Morris en el callejón poco después de que lo agrediesen en el estacionamiento de la universidad y por qué había mentido sobre las huellas digitales en las pistolas y la van robada que había resultado ser de Heverly. Paige lo enfrentaría sobre Heverly y Morris según cómo resultase la conversación sobre la Reserva Federal.

—Hola, ¿John? Bob Paige. Me preguntaba si podría pasar uno de estos días para conversar unos minutos.

—Claro. ¿Ocurre algo? ¿Tienes algo para informar?

—No, nada de eso. Sólo quería tu opinión sobre algunas ideas.

—Está bien. Estaré en mi oficina del centro toda la semana. ¿Qué día te parece bien?

—¿Qué te parece mañana por la tarde cerca de las cuatro? Te llamaré cuando llegue al estacionamiento.

—Bien. No hay problema. Te esperaré en el vestíbulo.

—Hasta entonces.

A Wellington le intrigaba saber sobre qué ideas Paige quería su opinión, pero no le dio demasiada importancia y volvió a trabajar. A Paige comenzaba a ponerlo nervioso pensar qué diría y cuál sería la reacción de Wellington. Tendría que esperar hasta el día siguiente.

***

El día siguiente, Paige salió de su apartamento cerca de las 3:15 pm. Si el tráfico era normal, llegaría al estacionamiento que está junto a la oficina de Wellington cerca de las cuatro. Llegó a las 3:57 pm. Condujo un poco más rápido de lo normal debido a los nervios. No sabía con exactitud qué iba a decir o cómo lo diría, pero no podía esperar a ver la expresión en el rostro de Wellington y se preguntaba si le diría la verdad o continuaría mintiendo.

Tomó el celular.

—Hola, ¿John? Soy Bob. Acabo de estacionar.

—Bien. Te veré en unos minutos.

Paige entró al vestíbulo y no esperó demasiado para ver a Wellington salir del ascensor. Wellington se dirigió hasta él y le tendió la mano. Paige hizo lo mismo. Se saludaron y Paige inició la conversación.

—Hola, John. Siento tener que interrumpir tu importante trabajo en el Departamento de Comercio, pero tengo algunas preguntas para ti.

—Bien. —Señaló las puertas de entrada. —Vayamos a mi otra oficina. —Salieron, giraron a la izquierda, como de costumbre, y luego a la izquierda una vez más, hacia el callejón. Después de unos 15 metros, los dos se detuvieron y se volvieron para confirmar que nadie estuviese mirando. No vieron a nadie.

Paige suspiró profundamente para calmar sus nervios.

—John, cuando me enteré del homicidio de Nelson Fuller, fuiste la primera persona en la que pensé.

—¿Yo? Bob, me halagas, pero según recuerdo, tú eras el que siempre decía que alguien debía hacer algo con la Reserva Federal. —Wellington no estaba preparado para la pregunta de Paige. Esperaba que la conversación tuviese que ver con Steinman o el Mossad o quizá ambas. La pregunta sobre la Reserva Federal lo desestabilizó. Paige pudo advertirlo por el tono de su voz.

—Bueno, sí. Durante años he estado diciendo que deben hacer algo con la Reserva Federal, pero me refería a algo más parecido a una auditoría.

—¿Te molesta que alguien haya decidido asesinar a un miembro de la Junta de Gobernadores de la Reserva Federal de alta jerarquía local?

—No, en realidad no, pero hubiese preferido una auditoría. Matar a un funcionario de la Reserva Federal no cambiará nada. Una auditoría probablemente sí.

—Mmm. Te entiendo. Bueno, a mí tampoco me molestó mucho cuando me enteré.

Paige decidió presionarlo un poco.

—¿Simplemente te enteraste?

—Por supuesto. ¿Qué estás tratando de decir?

—Sé que a ti y a tu gente le gustaría limpiar a Estados Unidos de ciertos elementos que debilitan al país. Sólo me preguntaba si habían decidido hacer más que sólo hablar sobre eso.

—Bob, sabes que tendría que negar haber participado en el homicidio incluso si lo hubiese cometido yo, ya que formaría parte del principio de mínimo conocimiento.

—Por supuesto. Entiendo perfectamente. Creo que ya respondiste mi pregunta. Me gustaría saber quién más está en esa lista, pero sé que no me lo dirías y es probable que ni siquiera reconozcas que hay una lista.

—Conoces las reglas, Bob.

—Sí, las conozco y entiendo por qué las establecieron. No puedes ir por la vida diciéndoles a las personas a quién eliminaste y a quién planeas eliminar.

—Exacto. Y de cualquier modo, los empleados del Departamento de Comercio no se dedican a matar personas. Sólo matan potenciales acuerdos internacionales de negocios. —Wellington se refería a muchas de las negociaciones que no podían concretarse debido a regulaciones federales que limitaban o prohibían el comercio. Con la disminución de las tasas de los aranceles de importación, las leyes antidumping y las normas ambientales y laborales que estaban incluidos en casi todos los acuerdos de negocios, se habían convertido en los instrumentos preferidos de los proteccionistas. Todos ellos evitaban que los buenos acuerdos de negocios se llevasen a cabo. Paige sonrió cuando escuchó lo que había dicho Wellington.

—Bueno, entonces déjame preguntarte otra cosa. ¿Por qué enviaste a George Heverly y a Edward Morris a darme una paliza en el estacionamiento de la universidad?

La pregunta tomó por sorpresa a Wellington. Creía que Paige podía sospechar algo porque había sido capaz de encontrar a Heverly cuando se suponía que no podía hacerlo, pero había eliminado esa pregunta de su cabeza ya que estaba ocupado pensando en quiénes formaban parte de la lista de asesinatos.

—Ehh... —Balbuceó porque no sabía qué decir o cómo responder. Fingió no entender. —¿Quiénes son George Heverly y Edward Morris?

—Eran los dos sujetos con los que te vi hablando en este mismo callejón unos días después de que me visitasen. Uno de ellos usaba un bastón. El otro tenía una tablilla en la nariz, que yo le rompí, por cierto.

Wellington sabía que no podría seguir fingiendo. Respiró profundamente, luego exhaló. Su cabeza estaba acelerada, intentaba pensar qué decir o por dónde empezar. Decidió decir la verdad o al menos toda la verdad que hiciese que Paige dejase de preguntar.

—Bien. Esta es la verdad. Fue idea del Jefe. Intenté convencerlo de que no lo hiciese, pero insistió. Le preocupaba tu investigación sobre el homicidio de Raúl Rodríguez.

—¿Y por qué demonios le interesaría mi investigación a menos que tuviese algo que ver con ella? ¿Fue él quien ordenó que lo matasen? ¿Gabriella Acosta era parte del plan? ¿O simplemente estaba en el lugar equivocado en el momento equivocado?

—Bob, sabes que no puedo responder eso.

—Creo que ya lo has hecho. ¿Y los homicidios de los profesores Shipkovitz y Kaplan? ¿Tuvo algo que ver con ellos también? ¿Por qué los ejecutaron? Todo lo que tenían en común era que hablaban en contra del gobierno. ¿Es esa razón suficiente para matarlos?

Wellington miraba el piso, balanceándose de un lado a otro, cambiando el apoyo de su peso del pie derecho al izquierdo, con las manos en los bolsillos. Finalmente, respondió.

—Sí.

—¿Qué? ¿El sólo hecho de criticar al gobierno es razón suficiente para que te maten? ¿Qué clase de estupidez es esa?

—No es sólo lo que decían. Es el efecto que tenía lo que decían.

—¿Qué quieres decir con eso? Explícame, por favor. No lo entiendo.

—Las cosas que decían generaban un obstáculo para el gobierno. Hacían el trabajo del gobierno más difícil. También brindaban apoyo y aliento al enemigo. Lo que decían los convertía en traidores. —Wellington había dejado de estar a la defensiva y había comenzado a atacar.

—Dime que en realidad no crees eso, ¿o sí? —Paige estaba casi gritando.

Wellington le respondió con calma. Lo miró directo a los ojos.

—Sí, lo creo.

Ahora era Paige quien no sabía qué decir. Advirtió por la mirada en los ojos de Wellington que lo que le decía era cierto y que eso recién comenzaba.

Entonces comprendió. Ahora entendía el motivo de la misión con Steinman. Steinman estaba haciendo lo mismo que Raúl Rodríguez, Shipkovitz y Kaplan habían hecho. Su destino era el mismo. Paige ya sabía la respuesta a su próxima pregunta, pero sintió que tenía que hacerla de cualquier modo.

—¿Planean agregar a Steinman a la lista de recientes difuntos?

Wellington lo miró directo a los ojos.

—Sí. Es tan culpable de traición como los demás. Merece el mismo destino. Pero primero necesitamos averiguar más sobre qué está haciendo y qué ha planeado. También queremos averiguar más sobre los demás miembros del grupo.

—¿Planean eliminarlos a ellos también?

—Quizá. Aún no se ha decidido.

Paige sabía que no podía continuar ayudándolos en su operación, pero también sabía que si renunciaba a la misión, buscarían a alguien que lo reemplazase y pondría en riesgo su propia vida si renunciaba. No podía hacerlo, pero tampoco podía continuar.

—Bueno, ¿estás con nosotros o en contra nuestro, Bob? Debemos saberlo.

Paige sabía que la respuesta a esa pregunta podía determinar su destino. Tenía que ganar tiempo. Lo necesitaba para pensar en sus opciones, que no parecían buenas. También sabía que no podía permitir que Steinman se uniese a la lista de recientes difuntos.

—Bueno, Bob. Estoy esperando tu respuesta.

Paige debía decir algo. No tenía opción. Sabía lo que tenía que decir si quería mantenerse con vida.

—Bien. Estoy con ustedes, pero creo que cometen un error. Deberían estar persiguiendo a los peces gordos. Los profesores y periodistas no provocan ni la mitad del daño que generan las personas en Washington. Es a ellos a quienes deberían estar persiguiendo.

Esperaba que su respuesta convenciese a Wellington de que era un miembro leal del equipo. Si Wellington no estaba seguro, aún correría peligro.

—Esa es una buena sugerencia. Se lo diré al Jefe. Sin embargo, las personas de Washington están demasiado lejos. Aunque pensamos globalmente, debemos actuar localmente.

Paige esperaba haber convencido a Wellington de su lealtad. Su respuesta le había dado un poco de tiempo, pero el tiempo se le estaba acabando a Steinman. Debía encontrar el modo de evitar el asesinato de Steinman y al mismo tiempo mantenerse con vida.

81

Tom Garret

“Cuando advierta que para producir necesita obtener autorización de quienes no producen nada; cuando compruebe que el dinero fluye hacia quienes no negocian con bienes, sino con favores; cuando perciba que muchos se hacen ricos por el soborno y por influencias más que por el trabajo, y que las leyes no lo protegen de ellos, sino que, por el contrario, son ellos los que están protegidos de usted; cuando repare que la corrupción es recompensada y la honradez se convierte en un sacrificio, entonces sabrá que su sociedad está condenada.”

Ayn Rand

Tom Garret había representado a Florida en el Senado de Estados Unidos durante más de veinte años; lo suficiente para contar con la jerarquía necesaria para presidir muchos comités importantes. La antigüedad trae aparejado el poder, pero incluso muchos senadores sin demasiada antigüedad tienen cierto poder. En ocasiones abusan de él. El senador Garret comenzó a abusar de él durante su primer período.

—Frank, en verdad creo que debes prestar atención. Si quieres que te ayude debes ayudarme. No creo que un millón de dólares en una maleta esté muy alejado de lo que puedas conseguir. Después de todo, manejas un maldito banco.

Garret estaba hablando con Frank Carbone, el presidente de uno de los diez bancos más importantes de Estados Unidos. Se encontraban en la oficina de Garrett en Washington. El banco de Carbone quería abrir decenas de sucursales en Florida y Georgia. Conseguir el permiso valdría cientos de millones de dólares. Garrett estaba utilizando sus influencias para frenar el proceso de aprobación. Carbone visitó a Garrett para intentar persuadirlo y que cambiase de opinión. No era su primera visita.

—Lo siento, Senador. Simplemente no puedo hacerlo. Sería demasiado arriesgado. No puedo ir a la bóveda y tomarlo. Debería involucrar a otras personas. No sé en quién pueda confiar. Cualquiera podría delatarme. Además, los auditores podrían darse cuenta. Tenemos controles internos muy buenos.

—Bueno, lamento que no puedas hacerlo, Frank. Quizá alguno de tus competidores esté interesado en expandirse dentro de la Florida. Sabes que es un estado muy grande. —Garrett le dio una pitada a su cigarro, luego lo colocó en el cenicero. Por el olor, parecía ser de una marca muy costosa. Fumar dentro de la oficina estaba prohibido en todo el país, pero no en esa oficina. Los senadores no tenían que respetar las leyes como el resto de los ciudadanos. Se levantó de la silla y acompañó a Carbone hasta la puerta de entrada.

Cuando pasó junto al escritorio de la recepción mientras regresaba a su oficina, dijo:

—Betty, por favor, dile a Ken que quiero verlo. —Ken Tolleston era la mano derecha del senador Garrett. Su tarea principal era llevar las cosas a cabo. Era muy bueno en eso.

Ken entró unos minutos más tarde.

—Ken, cierra la puerta y siéntate.

—Frank Carbone no está cooperando —continuó Garrett—. Necesitamos convencerlo para que cambie de idea.

—Supongo que tienes un plan de incentivo que quieres que le ofrezca, ¿no es así?

—Sí, en realidad sí, pero no directamente a él. Sale del país dos o tres veces por mes por negocios del banco. Está negociando una gran fusión en Europa Occidental. Tiene que ir y venir. Quiero que te encargues de que revoquen su pasaporte.

—Oh, ¿cómo puedo hacer eso sin llamar la atención del Departamento de Estado?

—Es sencillo. No tienes que pasar por el Departamento de Estado. Agregaremos sin que lo adviertan una disposición dentro de cualquier proyecto de ley que permita al Servicio de Impuestos Internos revocar un pasaporte si alguien se ve involucrado en un conflicto impositivo. Llama a nuestro contacto en el SII y diles que inicien un conflicto impositivo con él. Asegúrate de que revoquen su pasaporte como parte del problema. Hazlo hoy. Quiero poner en marcha el plan… y diles que no le notifiquen nada. Ni el conflicto impositivo. Ni la revocación del pasaporte. Dejemos que se entere la próxima vez que vaya al aeropuerto. Será una linda sorpresa.

Ken sonrió.

—De seguro lo será.

—Después de que suceda, llámalo para asegurarte de que sepa quién tiró de la cuerda y qué debe hacer para que las cosas regresen a su lugar. También podrías decirle que estamos siendo amables con él. Podríamos haber esperado a que estuviese fuera del país para revocar su pasaporte. Si hubiésemos hecho eso, no podría regresar. Si presenta el caso ante la justicia, le llevará años resolverlo. El banco lo despedirá mucho antes que ello suceda porque no podrá hacer su trabajo. Aclárale eso.

El senador se sentó de nuevo en su cómoda silla de cuero negro, le dio una pitada al cigarro. Él y Ken sonrieron.

—Me encargaré. —Cuando se levantó de la silla, le levantó el pulgar al senador, se volvió y se marchó. El hecho de que la ley de pasaportes privaba a los ciudadanos del derecho de viajar sin el debido proceso no parecía desconcertar a ninguno de los dos. Tampoco el abuso de poder. Sólo veían las leyes como una herramienta para obtener lo que ellos querían.

82

“La injusticia en cualquier lugar es una amenaza a la justicia en todas partes.”

Martin Luther King

“Enséñale a tus hijos sobre impuestos, quítales el 30% de sus helados.”

Desconocido

—Lo siento, señor Carbone. Su pasaporte ha sido revocado. Me han dado instrucciones de no devolvérselo.

Fue el supervisor en el mostrador de American Airlines en el Aeropuerto Internacional de Miami quien le dio a Carbone las malas noticias. Cuando Frank Carbone quiso realizar el check in de su vuelo a Bruselas, apareció un aviso en la computadora de que su pasaporte había sido revocado por el Servicio de Impuestos Internos y que debía ser confiscado.

Carbone quedó boquiabierto cuando lo escuchó.

—No puede ser. Debe de haber algún error. ¿La computadora dice por qué lo revocaron o quién lo hizo?

—Sólo dice que el Servicio de Impuestos Internos lo revocó por un conflicto impositivo. El aviso no dice que debamos detenerlo. Es libre de irse. Debería hablar con el SII para resolver el problema. Lo siento, pero no podrá subir hoy al avión con destino a Bruselas.

Carbone estaba furioso y preocupado a la vez. Furioso porque el SII estaba abusando de su poder y preocupado por las consecuencias de no subir al avión. No presentarse a la reunión en Bruselas podría ser desastroso para el plan de fusión. Podía enviar a uno de sus vicepresidentes senior, pero no sería lo mismo. El banco debía enviar a su mejor sujeto. Enviar a alguien de menor jerarquía en el escalón corporativo enviaría un mensaje equivocado y podría debilitar enormemente la posición de negociación del banco.

Si se corría la voz de que el pasaporte del presidente del banco había sido revocado, ello preocuparía a Wall Street. Los auditores de la Securities and Exchange Commission y del Banco de la Reserva Federal pelearían para ver quién llevaría a cabo la auditoría al banco, que de seguro se llevaría a cabo. El precio de las acciones del banco caería. Las conversaciones sobre la fusión podrían cancelarse. Lo presionarían para que renunciase. No podía dejar que eso pasara, pero no sabía qué hacer.

Comenzó a sudar, a pesar de que el aire acondicionado del aeropuerto hacía que el lugar estuviese demasiado frío. Se limpió la transpiración de la frente y se limpió la mano en la costosa chaqueta de su traje. La terminal estaba repleta de gente y había demasiado ruido, pero no podía escuchar nada. Estaba demasiado ocupado pensando en lo que acababa de ocurrir y en qué podía hacer al respecto.

Como recurso provisorio, tomó el celular y llamó a Nick Botten, el vicepresidente senior que mejor conocía las negociaciones de la fusión.

—Nick, soy Frank. ¿Tienes tu pasaporte contigo?

—No, no lo llevo conmigo. Está en casa. ¿Por qué preguntas?

—Tuve un problema en el aeropuerto. No me dejarán subir al avión. Algún tipo de problema técnico. Tienes que ir a la reunión de Bruselas en mi lugar. Reserva el próximo vuelo, ve a casa, busca tu pasaporte y trae tu trasero al aeropuerto. Llámame en cuanto tengas tu pasaporte y te contaré sobre la estrategia que planeaba utilizar en la reunión.

—Bien. ¿Qué debo decirle a la gente de Bruselas? Se preguntarán por qué no fue el presidente.

—No sé qué les diremos. Pensaremos en algo. Podemos hablar de eso después.

—Está bien. Reservaré un vuelo y buscaré mi pasaporte.

—Que tu secretaria te reserve el maldito vuelo. No tenemos tiempo que perder. Si no buscas tu pasaporte y te subes a un avión en las próximas horas, tendrás que esperar a mañana y entonces será muy tarde.

—Está bien. Te llamaré en cuanto tenga mi pasaporte.

Carbone estaba preocupado. No quería pensar en los problemas que le traería no tener su pasaporte. No sabía cómo resolver el problema. Ni siquiera sabía que el SII lo estaba investigando o que tenía un problema impositivo. Alguien en el departamento contable del banco siempre presentaba su declaración impositiva por él como cortesía. Si alguien se había equivocado, pagaría las consecuencias, pero esa era la menor de sus preocupaciones ahora.

No sabía cuál debía ser su próximo movimiento. Sabía que contactar al SII era una prioridad, pero llamar al número directo probablemente lo llevaría a una historia interminable. No sabía con quién hablar y era probable que quien lo atendiese tampoco lo supiera. Hacía años que no tenía que lidiar con esa porquería administrativa de bajo nivel. Lo bueno de ser presidente era poder delegar esos detalles a subordinados. Decidió hacer eso.

Tomó el celular para llamar al vicepresidente encargado de asuntos impositivos, pero antes de que pudiese oprimir algún botón, su celular sonó. Observó la pantalla. Era Ken Tolleson.

—Hola, ¿señor Carbone? Soy Ken Tolleson, el asistente administrativo del senador Garrett.

—Sé quién eres. ¿Qué quieres? —La voz de Carbone fue algo más que hostil. Quería estrangular a alguien, pero no sabía a quién. Quizá Tolleson era una buena primera opción, seguido por el estimado Senador. Desafortunadamente, los dos estaban fuera de su alcance en ese momento.

—El Senador se enteró de que tiene un problema impositivo. Le gustaría ayudarlo.

Hijo de perra, pensó Carbone. Entonces comprendió. Ahora sabía quién estaba causando el problema.

—Oh, ¿se enteró? Es interesante porque yo no sabía que tenía un problema impositivo hasta hace unos minutos.

—Bueno, como usted sabe, señor Carbone, es una de las personas preferidas del Senador y quiere asegurarse de que se encuentre bien.

—Dile al Senador que aprecio su preocupación.

—Me aseguraré de transmitirle el mensaje. Por cierto, el Senador tiene un mensaje para usted.

—¿Si? ¿Cuál?

—El Senador sugiere que vaya a Washington en algún momento de la semana que viene, cuando le sea conveniente. No podrá recibirlo porque está muy ocupado, pero sugirió que yo me reuniese con usted para recibirlo en la ciudad.

—Que considerado de su parte. ¿Me recogerás en el aeropuerto?

—No, no será necesario porque no llegará en avión. El Senador cree que llevar una maleta llena de papeles con fotografías de Ben Franklin sería difícil de explicar a la TSA en caso de que decidan revisar su equipaje. —Se refería a los billetes de cien dólares. —Quizá Amtrak sea una buena alternativa. Puede tomarlo en Penn Station en Nueva York. Es un viaje agradable.

—Sí, de seguro lo es.

—Bien. ¿Entonces estamos de acuerdo?

—Sí. —Carbone no tenía muchas opciones. Si no accedía, su carrera estaría arruinada. Al banco también le convenía cooperar. No sabía cómo obtendría un millón de dólares en efectivo, pero encontraría la manera. Debía hacerlo. —Te llamaré cuando tenga mi pasaje.

—Perfecto. Hasta luego.

83

“Cuando la injusticia se convierte en ley, la rebelión se convierte en deber.”

Thomas Jefferson

Jim Bennett había conseguido la agenda del senador Garrett. Era una misión fácil para un agente del FBI. Santos Hernández utilizó su trabajo en la TSA para conseguir la información sobre su vuelo. Sólo faltaba que Wellington llevase a cabo la misión. La estaba esperando ansioso ya que creía que el senador Garrett era una escoria, aunque no conocía que tan falso era en verdad.

Lo habían seleccionado principalmente por su apoyo a los rescates financieros que estaban llevando a Estados Unidos a la quiebra y por defender a las agencias hipotecarias Fannie Mae y Freddie Mac. Ello hizo que el mercado hipotecario estadounidense colapsara, y de ese modo se perdiesen millones de puestos de trabajo estadounidenses. Su entusiasmo por los gastos financiados mediante déficit presupuestario estaba debilitando el valor del dólar y haciendo que Estados Unidos perdiese el respeto internacional, por no mencionar que muchos estadounidenses se volvían dependientes de la ayuda financiera del gobierno. Wellington no tenía dudas de que Garrett era una de las termitas más grandes que estaba carcomiendo la infraestructura estadounidense. Matarlo no resolvería el problema de las termitas, pero era un paso hacia la dirección correcta.

Necesitaba un compañero, o más precisamente, alguien que condujera para que pudiese apuntar mejor al Senador. Ya había decidido cómo hacerlo. Esperaría a que el Senador saliese del aeropuerto y seguiría el coche. Lo eliminaría cuando hubiese poco tráfico.

Pensó en Bennett, pero optó por no pedírselo. Bennett podría estar ocupado. Nunca sabía de antemano cuándo lo necesitarían en el FBI y desde que habían eliminado a Nelson Fuller estaba bastante ocupado. Formaba parte del equipo que debía encontrar al homicida.

Santos Hernández trabajaba en diferentes turnos en la TSA. Por lo general, conocía su horario con anticipación y debía trabajar la noche que el senador Garrett llegaría. No estaría disponible, a menos que el plan de eliminar al Senador se pospusiese. Wellington no quería demorarlo. Quería encargarse de él lo más rápido posible para que él y su equipo pudiesen continuar con la lista y agregar más nombres.

El único que podía estar disponible era Tomás Gutiérrez. Por lo general, trabajaba de 9 a 5. Su trabajo en Carnival Cruise Lines no demandaba muchas horas extra. Salía a las 5 pm y el Senador no llegaría hasta poco después de las siete. Podía revisar el estado del vuelo desde su celular. Sabía casi con exactitud dónde llegaría el Senador y dónde subiría al coche que lo estaría esperando. Incluso sabía cómo sería el coche ya que el senador Garret solía ser rutinario. El mismo coche y el mismo conductor cada vez que volaba a Miami.

El avión debía aterrizar a las 7:05 pm. Probablemente no tendría que recoger equipaje, ya que tenía una casa en Miami y debía regresar a Washington en dos días. Wellington quería asegurarse de que no utilizase el pasaje de regreso.

***

Viernes por la noche. Wellington miró la hora. Las 6:45. Garrett llegaría en 20 minutos si su avión no estaba demorado. Gutiérrez estaba en el asiento del conductor. Wellington aguardaba en el asiento trasero. Tenía una mayor flexibilidad allí ya que podía disparar desde el lado izquierdo o derecho, dependiendo de cuál fuese más cómodo dadas las circunstancias.

El plan era seguirlo desde el aeropuerto, detenerse junto a él y dispararle cuando fuese apropiado. Su casa estaba en Coral Gables, de modo que era probable que se dirigiese a esa dirección al salir del aeropuerto. Si todo marchaba de acuerdo al plan, lo recogerían con un viejo Lincoln Town Car negro, uno de los coches que alquilaba con el dinero de los contribuyentes para su oficina en Miami.

Wellington revisó los horarios de arribo desde su celular. El vuelo debía llegar a horario. Esperaron en el estacionamiento que se encontraba fuera del aeropuerto. Diez minutos antes de que el avión aterrizara, Gutiérrez se dirigió a la terminal donde el coche del senador lo estaría esperando. Había algunos lugares vacíos cerca de la puerta por donde debía salir el senador Garrett. Gutiérrez estacionó y esperaron.

Wellington iba a utilizar una escopeta para el trabajo. La había escondido bajo una sábana en el piso del asiento trasero para que no pudiesen verla en caso de que alguno de los policías de tránsito de las terminales de arribos pasara junto a ellos y quisiese mirar hacia adentro. Los dos llevaban placas del FBI, en caso de que algún uniformado les pidiese moverse.

No había elegido una escopeta estándar, ni tampoco cartuchos estándar. La AA12 era de categoría militar, calibre 12, capaz de disparar hasta 300 tiros por minuto. Los cartuchos eran FRAG-12. En realidad no eran cartuchos. Eran algo más parecido a granadas en miniatura con un radio de alcance de casi tres metros. Explotaban al impactar. No era necesario dispararle con precisión al objetivo, sólo bastaba con que impactase cerca de él.

Wellington no planeaba utilizar más de uno o dos cartuchos. Era todo lo que necesitaba para el trabajo. Era probable que la explosión también alcanzase al conductor, pero supuso que seguramente, cualquiera que trabajara con Garrett debía ser exterminado de cualquier modo. No representaba un problema para Wellington. Sólo debía elegir un lugar donde no hubiese demasiado tráfico y eso no sería fácil de encontrar un viernes por la noche. No quería que ningún civil muriese cuando el coche comenzara a girar sin control a 90 o 120 kilómetros por hora.

Wellington y Gutiérrez esperaron junto a la salida. No veían por ningún lado al Lincoln Town Car negro. No debía de haber llegado aún. Era extraño ya que al senador Garrett no le gustaba esperar. El conductor tendría que aguantar un aluvión de insultos si no llegaba allí antes que el Senador. Garrett no sabía cómo tratar al personal. Era propio de él insultarlos. Por ello, su oficina tenía un porcentaje muy elevado de renovación de empleados.

Después de diez minutos, su conductor todavía no había llegado. El senador Garrett apareció en la puerta de salida. No llevaba más que un maletín. Subió al asiento delantero de un Toyota rojo que lo estaba esperando.

—¡Qué demonios! —gritó Gutiérrez—. ¿Las cosas están tan mal en Washington que incluso los senadores tienen que reducir los gastos y comprar Toyotas en lugar de Lincolns?

—No sé qué está ocurriendo, Tomás. Sigámoslo y veamos dónde va. Cuando salgamos del aeropuerto, detente junto a él y veamos quién conduce. Esto es muy extraño.

El coche de Garrett salió del aeropuerto y se dirigió hacia Coral Gables. Al menos iba hacia donde ellos esperaban.

—Adelántate hacia su lado izquierdo para que podamos ver bien quién está conduciendo, pero no lo hagas en el carril contiguo. Deja dos carriles en medio.

Gutiérrez pisó el acelerador y cambió de carril. Wellington bajó la ventanilla de la puerta trasera. Mientras se acercaban al Toyota rojo, Wellington quitó la sábana y se colocó la escopeta sobre el regazo. Era su lado débil. Era diestro y desde esa posición tendría que disparar como si fuese zurdo, pero no sería un problema. Sólo debía acercarse. Los FRAG-12 se encargarían del resto. Su boca estaba seca. Necesitaba un trago de agua, pero no era momento para ello. Tenía trabajo que hacer primero. Acarició la escopeta mientras seguía observando al Toyota rojo.

Cuando Gutiérrez se acercó, Wellington pudo ver bien al conductor.

—Es una mujer.

Gutiérrez se volvió hacia Wellington.

—¿Quién es?

—No lo sé, pero no conozco a su personal.

—Quizá sea su novia.

—O su esposa.

—O su hija.

—Sí, podría ser cualquiera de ellas, pero no creo que sea su esposa. Es demasiado joven. Parece tener cerca de 20 años. Aléjate y déjame pensar un minuto. De cualquier modo, hay demasiado tráfico aquí. Sigámoslos por un rato hasta que pueda decidir qué hacer.

Gutiérrez se volvió hacia Wellington una vez más.

—¿Qué hay que decidir? Elimínalos para que podamos irnos a casa.

—No quiero disparar si es su hija. No quiero asesinar civiles si puedo evitarlo. Además, matar a su hija les haría mala fama a los Hijos de la Libertad. Haría que muchos se pusiesen en nuestra contra, quizá incluso nos considerarían terroristas en lugar de patriotas.

Gutiérrez se ofreció a ayudarlo a decidir.

—Si es parte del personal no habría problema. Si es su novia, le daría un toque interesante a la noticia: El senador Garrett y su novia asesinados camino a un encuentro amoroso.

—Sí, eso atraería a la prensa, pero también le restaría importancia al mensaje que queremos transmitir; que la brigada contra termitas está trabajando y no nos detendremos hasta que todas las termitas en Estados Unidos sean exterminadas.

Wellington sabía que eso no era cierto. No lograrían matar a todas las personas que estaban destruyendo la estructura de Estados Unidos. Pero también sabía que no era necesario eliminarlos a todos para alcanzar el objetivo. Todo lo que debían hacer era enviar un mensaje a quienes estaban destruyendo Estados Unidos con sus ideas colectivistas y abusos de autoridad para que supiesen que podían ser eliminados.

—Abortemos.

—¿Qué? Está a unos pocos metros. Eliminémoslo ahora.

—No. Podemos hacerlo en otro momento. Intentémoslo el domingo cuando tenga que tomar el vuelo de regreso a Washington. Quizá tenga otro conductor.

Wellington lo había decidido. Garrett podía esperar.

84

“Vivimos en un mundo sucio y peligroso. Hay cosas que el público no necesita saber y no debería saber. Creo que la democracia florece cuando el gobierno puede tomar medidas legítimas para guardar sus secretos y la prensa puede decidir imprimir lo que sabe.”

Katherine Graham (ex editora del Washington Post)

Sarah se sacó la cuchara de la boca y se volvió hacia Sveta.

—Me gusta mucho tu borsch, Sveta. Está delicioso. —Los Wellington estaban cenando en la casa de Sveta en Sunny Isles Beach.

—Oh, no es gran cosa. Lo compré en Kalinka y le agregué algunas cosas.

Wellington se limpió la boca con la servilleta de tela que Sveta le había dado.

—Sí, está muy bueno. Tendrás que contarnos dónde queda este lugar Kalinka. Bob, eres un hombre con suerte. Creo que te está malcriando.

Sarah lo miró con mala cara. Le había molestado su comentario. Wellington pudo advertirlo y decidió callarse.

Alguien golpeó la puerta.

—Robert, ¿podrías atender, por favor? Estoy ocupada aquí.

—Claro. —Paige se dirigió hasta la puerta y observó por la mirilla. Era Milla. Además de trabajar como recepcionista, trabajaba a medio tiempo en un negocio de servicios de comida que se especializaba en comida haitiana. La ayudaba a complementar sus ingresos, ya que ella y su esposo nunca lograban generar el dinero suficiente para pagar todas las cuentas. Cuando tenía tiempo, tenía un tercer trabajo en Piman Bouk, un restaurante ubicado en NE 2nd Avenue y 59th Street en Little Haiti.

—Hola, Milla. Pasa.

—Hola, señor Robert. ¿Dónde está la señorita Svetlana?

Paige le señaló la cocina.

—Está en la cocina.

Milla sabía dónde estaba la cocina. Hacía varios años que le llevaba comida haitiana a Sveta. Entró y dejó las bolsas de comida sobre la mesa.

—Hola Milla. Quiero que conozcas a mis amigos. Ellos son John y Sarah.

—Es un gusto conocerte.

Sveta buscó algo de dinero en su bolso.

—Muchas gracias por la comida, Milla.

—Muchas gracias, señorita Svetlana. —Tomó el dinero sin mirarla a los ojos.

Milla se volvió y se dirigió hacia la puerta.

—Adiós, señor Robert.

Paige le abrió la puerta y la cerró cuando se marchó. A Paige y a Sveta les agradaba hacer negocios con ella. Cocinaba muy bien y sabían que necesitaba el dinero. Siempre sonreía y era una persona alegre.

Sveta sacó la comida de las bolsas y comenzó a ponerla en platos para servir.

Sarah tomó uno de los platos y lo llevó al comedor.

—Déjame ayudarte.

Wellington sintió el aroma cuando Sarah colocó el plato sobre la mesa.

—Mmm. Huele bien. ¿Qué es?

Sveta le respondió mientras entraba al comedor.

—Se llama griot. Son trozos de cerdo frito. Me gusta como lo prepara Milla. Crocante por fuera y jugoso por dentro. —Colocó la fuente sobre la mesa. —Y aquí está el arroz con frijoles. —Eran frijoles rojos y arroz cocinados juntos, lo que le daba al arroz un color rojizo.

Wellington bebió un sorbo de Heineken directo de la botella y se inclinó hacia atrás en la silla.

—Oh, esto realmente es una comida internacional. Cerveza holandesa, borsch ruso y cerdo y arroz con frijoles haitianos.

—Creo que no me voy a pesar durante varios días —agregó Sarah.

Mientras comían, comenzaron a hablar de sucesos actuales.

Paige se volvió hacia Wellington.

—¿Te enteraste de cómo eliminaron al sujeto de la Reserva Federal?

Wellington se sobresaltó y se ajustó los anteojos con el dedo índice y el pulgar derechos.

—Sí, me enteré.

Paige decidió divertirse un poco.

—¿Qué opinas al respecto?

Sveta se metió en la conversación.

—Creo que es terrible. Estamos en Estados Unidos. No deberían estar asesinando personas.

Paige continuó. —Los principales medios de comunicación no han dicho demasiado, sólo que lo eliminaron y que dejaron un mensaje o algo así.

Wellington no pudo permanecer callado mucho tiempo más.

—Sí, en realidad era un mensaje que se publicó en internet. Lo mataron por devaluar la moneda. Fue obra de los Hijos de la Libertad.

A Paige no le sorprendía que Wellington supiese tantos detalles. Se preguntó cuántos detalles sabría y qué tan involucrado estaba en el homicidio.

—No me pareció escuchar esos detalles en televisión. ¿Dónde…?

Antes de que Paige pudiese terminar, Wellington lo interrumpió.

—Lo leí en internet. ¿Sabías que es la fuente de toda verdad?

Era una broma que Paige y Wellington hacían sobre internet. Debido a que los medios de comunicación principales se habían convertido en la propaganda de derecha de Washington, muchas personas habían dejado de confiar en ellos. Buscaban las noticias en la televisión por cable y en internet.

Wellington parecía algo nervioso. No dejaba de moverse y no miraba a Paige a los ojos. Parecía un alumno de secundaria de Indiana a punto de ser castigado por el director.

Paige pudo advertirlo, pero no dijo nada. Quería obtener información sin ser demasiado evidente.

—¿Crees que pueda haber otros homicidios? Pareciera que estos Hijos de la Libertad tienen una estrategia. ¿Qué sabes sobre ellos?

—Sólo lo que leí en internet. —Se movía cada vez más. —Parece que nadie sabe quiénes son o de dónde vienen. Quizá son unos inconformistas que vienen de las milicias privadas de Florida.

Una de las asignaturas de Paige en la universidad había sido historia. Le gustaba en especial la historia revolucionaria estadounidense.

—Conozco el nombre. Los Hijos de la Libertad. Es el grupo que arrojó el té inglés al Puerto de Boston unos años antes de la Revolución Estadounidense. ¿Crees que tengan algo que ver con el Partido del Té?

—No, no lo creo. El Partido del té no fomenta la violencia. No es un grupo homogéneo. Lo único que tienen en común es la idea de que el gobierno federal ha crecido demasiado. Se enorgullecen de ser pacíficos. No creo que el homicidio sea parte de sus ideales, aunque quizá a algunos miembros les guste la idea.

Paige cada vez tenía más curiosidad. Podía notar que Wellington no estaba diciendo todo lo que sabía, pero la cena no era el mejor lugar para presionarlo. Decidió esperar un momento y lugar más apropiados. Algo que a Paige le intrigaba mucho era por qué a Wellington lo ponía tan nervioso hablar sobre el tema. No era propio de él que se pusiese nervioso tan rápido. Paige lo presionaría un poco, pero no ahora. Quería averiguar qué tan involucrado estaba Wellington.

85

“La rebelión a los tiranos es obediencia a Dios.”

Benjamin Franklin

“Dormimos seguros en nuestras camas porque fuertes hombres esperan preparados durante la noche para infligir violencia a aquellos que quieren herirnos.”

George Orwell

Domingo por la noche. Hora de matar al senador Garrett. Tomás Gutiérrez sería el compañero de Wellington una vez más. Jim Bennett necesitaba un descanso después de una semana de horas extra en el FBI. Su tarea principal esa semana era encontrar al asesino de Nelson Fuller. Era la misión principal de la oficina de Miami y recibían la presión de Washington de encontrar al asesino antes de que pudiese actuar nuevamente. Jim debía fingir que trabajaba para encontrarlo.

No tenían muchas pistas concretas, pero si aparecía alguna, debía despistar a los demás investigadores. Lo único que sabían era que el asesino era un hombre. Las declaraciones de los testigos eran contradictorias. Algunos dijeron que era alto. Otros que tenía una estatura promedio. Algunos dijeron que era hispano. Otros que era anglosajón. No es común que los testigos brinden información errónea. Ello representaba una ventaja para Wellington.

A Wellington le agradaba trabajar con Gutiérrez. Era más calmado y menos propenso a arranques emocionales que Santos Hernández. Era más fácil de controlar y no desafiaba órdenes, aunque le preocupaba que Gutiérrez se mostrara reacio a acatar una orden de matar a un periodista o a un profesor. Se preocuparía por ello cuando llegase el momento.

El avión del senador Garrett despegaría de Miami a las 8:07 pm. Cualquier persona común, llegaría al aeropuerto con un poco más de una hora de anticipación para pasar por el control de seguridad, pero dado que Garret pertenecía a una elite privilegiada de Washington, podía llegar allí prácticamente a la hora que quisiese. El personal del aeropuerto simplemente tendría que lidiar con ello. En varias ocasiones habían tenido que retrasar el vuelo porque él había llegado tarde. Siempre volaba en primera clase. Los contribuyentes tendrían que conseguir los $ 150 adicionales para costear su vuelo de dos horas y media. No podía viajar en clase turista junto a la muchedumbre que él representaba.

Como no sabían a qué hora iría al aeropuerto o desde dónde, tendrían que adivinar y arriesgarse. Lo más probable era que saliese de su casa en Coral Gables en un Lincoln Town Car negro con su chofer habitual aproximadamente 90 minutos antes de su vuelo, pero era sólo una suposición. Si la mujer que lo había recogido con el Toyota rojo el viernes por la noche era la misma que lo llevaría hoy, Wellington había decidido que abortarían la misión una vez más y esperarían a su próximo viaje a Miami, que sería una o dos semanas después. No regresaba a casa todos los fines de semana.

Wellington y Gutiérrez no querían esperar más. Querían eliminarlo de la lista esa misma noche. No querían perder más su tiempo con él. Les estaba quitando tiempo para estar con sus familias. Ello les molestaba. Nunca se habían detenido a pensar que Garrett también tenía una familia y que su esposa e hijos podrían extrañarlo. No se puede pensar en ello si se quiere ser un buen asesino. Pensar en el objetivo como en un ser humano significa perder la batalla antes de iniciarla. Se debe pensar en ellos como en un objeto inanimado, simplemente un objetivo que debe ser aniquilado a primera vista.

Habían iniciado la misión dos horas antes, por si acaso. Había sido una buena idea. Vieron un Lincoln Town Car negro pasar a unas cuadras de la casa del Senador 97 minutos antes de su vuelo. Wellington lo vio primero.

—Allí está el Town Car. Sigámoslo para estar seguros, pero mantente alejado para que no puedan darse cuenta de que los seguimos. —Gutiérrez arrancó y los siguió, conservando unos treinta metros de distancia. Unos minutos más tarde, el Town Car estacionó en la entrada de la casa del Senador. Wellington y Gutiérrez estacionaron unas cuadras más adelante, entre la casa del Senador y el aeropuerto, y esperaron.

El Town Car pasó cinco minutos más tarde, excedido algunos kilómetros del límite de velocidad. Gutiérrez se volvió hacia Wellington.

—No estamos lejos del aeropuerto y cuanto más nos acerquemos, más tráfico habrá. Debemos hacerlo ahora.

Wellington bajó las dos ventanillas traseras y tomó con firmeza la AA12. Luego giró hacia la derecha y apoyó la culata de la escopeta en su muslo izquierdo.

—Hagámoslo en una calle lateral, antes de que suban a la autopista. Avanza junto a ellos cuando puedas, pero mantén cierta distancia. Quiero evitar un retroceso de los FRAG-12.

El Town Car de Garrett giró a la izquierda, en dirección a Le Jeune Road, que estaba a tan solo unas cuadras. Se les acababa el tiempo. Wellington podía darse cuenta. Comenzó a inquietarse.

—Tenemos que eliminarlo antes de que entre en Le Jeune Road. Si no lo hacemos, habrá demasiado tráfico. Podríamos quedar atrapados en un embotellamiento.

—Entendido, jefe. —Gutiérrez giró a la izquierda y aceleró hasta que estuvieron al lado de Garrett.

Si tenían suerte, las explosiones de los FRAG-12 no harían que el conductor de Garrett se corriese hacia la izquierda. Se encontraban más cerca de lo planeado. Podía alcanzarlos parte de la explosión, pero era un riesgo que debían correr.

Wellington acarició la escopeta AA12 y esperó el momento justo. Su boca estaba seca. Sacó el cañón por la ventana trasera derecha al mismo tiempo que el senador Garrett se volvía para mirar el coche, que se encontraba a unos pocos metros. Wellington colocó la culata del arma sobre su hombro izquierdo. Era su lado débil ya que era diestro, pero no importaba. A esa corta distancia no podía fallar.

Apretó el gatillo. La explosión de la escopeta en los paneles fue ensordecedora. Gutiérrez se sacudió instintivamente y pisó el acelerador. No habían pensado en utilizar tapones para los oídos, pero no importaba. En algunos minutos podrían escuchar normalmente otra vez, quizá con un pequeño zumbido en los oídos.

El tiro impactó en el objetivo. El FRAG-12 explotó al impactar con la ventana, que estalló y cortó la cabeza del Senador. La explosión también alcanzó la nuca del conductor. El Town Car giró bruscamente hacia la derecha y se desvió del camino hasta el jardín de una vivienda. Algunos fragmentos de la explosión golpearon el coche de Wellington, pero no causaron ningún daño. Gutiérrez tomó el siguiente giro a la derecha. Fue un escape perfecto. Todo sucedió tan rápido que ninguna de las personas en los demás vehículos pudo obtener una buena descripción de su coche. Bajaron las demás ventanillas para que el olor a pólvora pudiese disiparse.

***

“El gobierno no genera riqueza, la redistribuye. Todo lo que hayas recibido del gobierno se lo quitaron a otra persona.”

Robert W. McGee

Después de conducir varios kilómetros y de asegurarse de que no los estuviesen siguiendo, Wellington le pidió a Gutiérrez que estacionase. Tomó su laptop y envió un mensaje preparado con anterioridad, que explicaba por qué el senador Garret había sido asesinado, a las estaciones de radio y televisión de Miami y de Washington DC, al igual que a algunos sitios web políticos.

El senador Tom Garrett fue exterminado porque era culpable de delitos contra el pueblo estadounidense. Su apoyo a Fannie Mae, Freddie Mac y a los rescates financieros de las empresas significó una pérdida de miles de millones de dólares de los contribuyentes y ayudó a reducir la cantidad de propietarios de viviendas en Estados Unidos. Además, sentaba un mal precedente: que la redistribución de la riqueza es una política aceptable. No lo es. Que esto sirva como advertencia para los demás miembros del Congreso que derrochan los dólares de los contribuyentes y que propugnan quitar la riqueza a aquellos que la han ganado para dársela a aquellos que no lo han hecho. Nos encargaremos de ustedes también. Están en nuestra lista y serán exterminados… en el lugar y la hora que creamos conveniente. La única forma de escapar de la lista es renunciar.

Hijos de la Libertad

El asesinato y el mensaje enviado a los medios provocaron un alboroto que se hizo oír en todo Washington y en el resto país. El asesinato de Garret confirmó que el asesinato de Nelson Fuller no había sido al azar. Era parte de un plan más grande que de seguro involucraba a otros, aunque era imposible determinar a cuántos. El FBI sospechaba que los homicidios eran locales, ya que ambos habían ocurrido en Miami, pero temían que las ejecuciones alentasen a imitadores en otras ciudades. La frustración que expresaron los Hijos de la Libertad se había generalizado. Millones de estadounidenses se sentían del mismo modo. Muchos tenían armas. Muchos miembros del Congreso renunciaron, pero no Debbie Waterstein o Jack Lunn, que eran los próximos en la lista.

86

“Los límites de los tiranos están prescritos por la resistencia de aquellos a los que oprimen.”

Frederick Douglass

El asesinato del senador Garrett le trajo varios problemas a Frank Carbone, el presidente del banco que tenía problemas con su pasaporte. Había encontrado el modo de conseguir el millón de dólares que el senador Garrett le había pedido, pero ahora no sabía qué hacer con él.

De ninguna manera iba a entregárselo a Ken Tolleson, el asistente altanero de Garrett, ya que Tolleson no tenía poder sin Garrett. Estaba casi sin trabajo. Quién fuese designado para reemplazar a Garrett seguramente querría su propio personal, de modo que despedirían a Tolleson pronto.

Aún tenía que lidiar con el problema del SII. Sin Garret, no había nadie que lo librase del SII y no tenía cómo recuperar su pasaporte de otro modo que no fuese mediante el proceso habitual, que podría demorar años. Lo despedirían mucho antes de que pudiese solucionarlo.

No sabía qué hacer con el dinero. Fue arriesgado sacarlo del banco. Sería arriesgado intentar devolverlo.

Supuso que su mejor opción sería acercarse al otro senador de Florida, Marco Emeraldo. Tenía reputación de ser muy limpio. Si le contaba su historia, quizá lo entendería y podría hacer algo sin la necesidad de sobornarlo. Decidió conservar el dinero hasta que se reuniese con el senador Emeraldo, por si acaso. Si podía recuperar el pasaporte sin el soborno, buscaría el modo de devolver el dinero al banco.

87

Debbie Waterstein

“El obligar al hombre a subvencionar con sus impuestos la propagación de ideas que él no cree y aborrece, es pecaminoso y tiránico.”

Thomas Jefferson

“No podrán hacer lo que les plazca para promover el bienestar general, sino mediante el establecimiento de impuestos para dicho propósito… Definitivamente no se les ha conferido tal facultad universal.”

Thomas Jefferson

“El gobierno es sólo un servidor, un servidor temporal; no puede ser su derecho decir qué es lo correcto y qué está mal, y decidir quién es patriota y quién no lo es. Su función es la de obedecer órdenes, no crearlas.”

Mark Twain

Debbie Waterstein era una de los miembros más visibles del Congreso. Nunca perdía la oportunidad de poner su desagradable rostro frente a una cámara. El partido mayoritario del Congreso la estaba preparando para oportunidades cada vez más importantes. Sólo buscaba el poder. No necesitaban convencerla de que para conseguirlo, debía cooperar. Estaba dispuesta a apoyar cualquier ley que los líderes del Congreso quisiesen aprobar, siempre que significase aumentar los gastos o imponer impuestos a los ricos.

No había nunca un programa de gastos que no le gustase. Ella misma había pensado en algunos. Creía que el cien por ciento de los ingresos de las personas pertenecía al gobierno y que ella y sus colegas eran lo suficientemente gentiles en permitirles conservar algo de ello. El Jefe había escuchado algunos de sus discursos. Era por ello que estaba en la lista.

—Marta, contacta al sujeto de Nueva York que quiere prohibir la sal en los restaurantes. No recuerdo su nombre, pero puedes encontrarlo en internet. Es miembro del grupo de representantes del estado de Nueva York en Albany. Quiero saber sobre su estrategia.

—Sí, Debbie. Enseguida.

Cuando asumió su cargo hacía ocho años, se estremecía cada vez que alguien del personal la llamaba por su nombre de pila. Prefería que la llamasen señora Waterstein o representante Waterstein, pero decidió que creerían que era una mujer del pueblo si permitía que la llamasen Debbie. Desde entonces, se había acostumbrado a que la llamasen Debbie. Era parte de su estrategia para que la viesen como alguien cercana al pueblo, una vanguardia del proletariado.

Un modo de mantenerse informada sobre lo que ocurría con las personas humildes era mediante el alquiler de viviendas en barrios de bajos recursos. No los cobraba ella, por supuesto. En realidad no quería cruzarse con las personas a las que les alquilaba. Contrataba a personas que hiciesen el trabajo por ella. Todas sus propiedades en alquiler estaban a nombre de sociedades. Los locatarios no sabían que ella era la propietaria. Prefería manejarlo de ese modo. Si sabían que ella era la propietaria de las viviendas de los barrios bajos, probablemente no la votarían.

Creía que los legisladores estaduales en Albany lograban grandes propósitos y quería aprender más de ellos. Habían conseguido, junto con sus colegas en Nueva York, prohibir el cigarrillo en los restaurantes. Debbie y el senador de Nueva York, Chuck Sherman, habían propuesto juntos un proyecto de ley para lograr lo mismo a nivel nacional, pero lo frenó una comisión. No le importaba que prohibir fumar en los restaurantes violara los derechos de propiedad de los dueños de los restaurantes. Creía que algunas cosas eran más importantes que los derechos de propiedad. Nunca se había detenido a pensar que el Congreso no tenía la facultad constitucional para reglamentar el consumo del cigarrillo. Creía que las cláusulas de la Constitución sobre el comercio y el bienestar General le otorgaban al Congreso facultades amplias para hacer lo que quisiese.

Le frustraba no poder prohibir el consumo de tabaco a nivel nacional, de modo que había decidido ir por la sal de mesa. Generaba presión arterial alta, era poco saludable e incrementaba los gastos médicos. Eran todas las excusas que necesitaba.

Después de librarse de la sal de mesa, planeaba prohibir la carne roja en cualquier escuela que aceptase financiación del Estado, que eran casi todas. Creía firmemente que la carne roja generaba agresividad en los niños y hacía que la gente engordase. Creía que era su labor, como representante del Congreso, regular la vida de las personas. No creía que el estadounidense promedio fuese capaz de tomar una decisión con conocimiento de causa. Su misión era tomar las decisiones por ellos.

Por otro lado, quería evitar que las revistas de moda trabajasen con modelos delgadas que parecían tener problemas de alimentación, pero la garantía de libre prensa de la Primera Enmienda se estaba poniendo en su camino. Proponía leyes que hiciesen una excepción a la Primera Enmienda y permitiesen al Congreso regular las publicidades de las revistas. Ya existían algunas prohibiciones a las publicidades de alcohol y de tabaco. Debbie quería expandir esas prohibiciones, pero no había encontrado cómo hacerlo sin llamar la atención. No quería que la industria de las revistas tuviese tiempo de crear una oposición contra su propuesta. Intentaría incorporar el proyecto de ley dentro de algún otro tipo de ley que no estuviese relacionada con el tema, quizá un proyecto de ley de transportes o algo similar. Los miembros del Congreso pocas veces leen los proyectos de ley por los que votan. Tenía posibilidades de conseguir lo que quería. Una vez que un proyecto se convertía en ley era difícil de derogar, incluso si se trataba de una ley inservible. Estaba al tanto de ello y lo utilizaba a su favor.

Mientras tanto, se centraría en las modelos menores de 18 años, ya que eso le permitiría al Congreso acusar a los editores de incentivar el abuso de menores. El sólo hecho de que las revistas pudiesen ser el foco de atención, generaría un efecto intimidatorio sobre ellas. Lo pensarían dos veces antes de contratar a modelos delgadas, en especial si eran menores de 18. Pero Debbie no sabía qué hacer con modelos delgadas mayores de 18. Quizá, a los efectos de esta ley, se podría definir como menor a quienes tuviesen menos de 21 o 25. O quizá los editores de la revista pudiesen ser arrestados y multados por contribuir a un ambiente de trabajo hostil al presionar a las modelos de cualquier edad a no alimentarse.

No quería apurarse. Un paso a la vez. Si iba tras la sal, la carne roja, el azúcar, las bebidas gasificadas, la comida chatarra, la pizza en las escuelas, la obesidad y las modelos delgadas al mismo tiempo, disiparía sus recursos. Estaría intentando abarcar demasiado. Ello facilitaría a los defensores de los derechos de propiedad y de responsabilidad individual encontrar un patrón. Prefería trabajar en el anonimato.

El hecho de que muchos de sus electores potenciales no estaban interesados en esos asuntos no le molestaba. Creía que era su trabajo hacer lo mejor para ellos así lo quisiesen o no.

El hecho de que la Constitución no le otorgase al gobierno federal la facultad para aprobar leyes en esas áreas tampoco le molestaba. Creía que todo estaba avalado por las cláusulas sobre el comercio y el bienestar general. Creía que las personas que defendían la revocación de esas disposiciones de la Constitución estaban locas, aunque a veces le preocupaba que esas ideas reuniesen el apoyo necesario para convertirse en una verdadera amenaza para lo que ella quería llevar a cabo.

Ser representante del Congreso le permitía sacar provecho para sí misma. Esa era la razón por la que había buscado un asiento en el Congreso. Creía que ser representante del Congreso era el mejor trabajo del mundo. No podía esperar a despertarse en la mañana. Nunca hubiese creído que sus mañanas estarían contadas debido a sus ambiciones.

88

Jack Lunn

Jack Lunn era miembro de la delegación de Florida del Congreso. Su distrito se encontraba justo al norte del distrito de Debbie Waterstein. Eran colegas y trabajaban juntos en algunos proyectos en los que compartían intereses.

Jack era más práctico que Debbie. No había buscado un lugar en el Congreso hacía veinte años para sacar provecho de ello. No lo hacía por intereses personales. Había ido para absorber el poder.

Estaba influenciado por cada grupo de presión políticamente correcto. Había muchas personas mayores en su distrito, de modo que decidió convertirse en un fiel defensor del sistema de seguridad social financiado por el Estado, a pesar de que fuese un esquema Ponzi. No le preocupaba que los jóvenes tuviesen que pagar por un sistema que iría a la quiebra mucho antes de que ellos se retirasen.

Estaba en contra de aumentar la edad de retiro o de reducir los beneficios; dos soluciones que pospondrían la inevitable quiebra. Prefería aumentar los impuestos a los ricos para financiarlo, aunque el sistema no los beneficiase a ellos y aunque hacerles pagar más impuestos no resolviese el problema, ya que el déficit del sistema de seguridad social constituía una deuda demasiado grande para que los ricos pudiesen pagarla. Incluso si se les cobrase un impuesto del 100 por ciento de su ganancia marginal, no sería suficiente para salvar al sistema de seguridad social de la quiebra. Había escuchado a los economistas discutir muchas veces sobre ese tema, pero lo había ignorado. No es posible obtener votos diciéndoles a las personas mayores que su sistema de seguridad social se irá a la quiebra. Se les debe dar esperanza, al menos hasta la próxima elección.

Criticaba fuertemente a quienes apoyaban la idea de que los planes de jubilaciones y pensiones no estuviesen en manos del gobierno y de que se privatizara la seguridad social. Los acusaba de ser insensibles, crueles y de estar a favor de tirar a la abuela del tren. Su estrategia había sido efectiva. Continuaba obteniendo la reelección en el Congreso cada dos años.

—Steve. Necesito que consigas una copia del último informe de la Oficina de Presupuesto del Congreso sobre recaudación impositiva. Léelo y piensa en alguna justificación para poder incrementar los impuestos de los ricos. No están pagando lo que deberían. Debemos encontrar el modo de aumentar sus impuestos.

Steve Waldron era el asistente de Jack en el Congreso. Tenía un posgrado en administración pública de Harvard y nunca había trabajado para el sector privado. Prefería trabajar para el gobierno, preferentemente en Washington ya que allí se encuentra la acción. Prefería redistribuir los ingresos en lugar de generarlos.

—Eso podría ser una batalla cuesta arriba, Jack. El último informe demostró que el uno por ciento que lo encabezaba ya había pagado más que el último 95 por ciento de los contribuyentes.

—Sí, lo sé. Pero estoy seguro de que podrás encontrar algunas justificaciones. El principal índice impositivo marginal en la década de los cincuenta era del 94 por ciento. Estamos muy alejados de ello hoy en día. Existe la posibilidad de un aumento.

La información de Jack no era del todo correcta, pero ello no impedía que siempre encontrase una justificación. En realidad, el índice del 94 por ciento existió entre 1944 y 1945, hacia el final de la Segunda Guerra Mundial. El índice principal disminuyó un poco después de esa época, pero permaneció por encima del 90 por ciento hasta 1964, cuando cayó a un escaso 77 por ciento.

—Bien. Me encargaré enseguida.

Llamó a su oficina a Yolanda, una de sus empleadas en el Congreso. Tenía una hermosa tez morena. Era mitad afroamericana y mitad puertorriqueña. Había tenido un breve romance con ella que terminó cuando su esposa sintió su perfume en una de las camisas de Jack. Yolanda dejó de ponerse perfume para ir a trabajar a partir de ese día, en caso de que Jack quisiese retomar la relación.

—Yolanda, quiero que investigues esa estación de radio de Palm Beach, la que tiene a ese comentarista conservador en el programa de opinión que no sabe cuándo callarse. Investiga cuándo deben renovar su licencia. Quizá podamos conseguir que la Comisión Federal de Comunicaciones encuentre algunas irregularidades.

A Lunn no le gustaba casi nada de lo que el sujeto decía. Tenía un nombre extraño. Jack nunca lo recordaba. Todo lo que sabía era que la estación de radio estaba dificultando su campaña de reelección. Quizá si la FCC podía encontrar alguna irregularidad, podría presionar a la estación para que despidiese al sujeto a cambio de renovar su licencia. Como representante del pueblo, creía que era su deber callar a ese sujeto. Lo que no sabía era que otros representantes del pueblo estaban a punto de intentar callarlo a él.

89

“Si esto es traición, saquemos el mayor provecho de ella.”

Patrick Henry

—Tengo buenas noticias para ti. —Era Jim Bennett hablando con Wellington. Se encontraban afuera de la oficina de Wellington del centro. Bennett había sugerido que se reuniesen personalmente en lugar de comunicarle las noticias por teléfono ya que no quería que el FBI escuchase la conversación con los equipos de monitoreo.

—Nuestros amigos Debbie Waterstein y Jack Lunn almorzarán juntos en Fort Lauderdale el próximo sábado.

—Perfecto. Quizá podamos hacer dos por uno.

—Eso es justo lo que estaba pensando, pero hay algunos problemas.

—¿Cómo cuáles?

—Debbie se ha vuelto tan importante que a veces la acompañan uno o dos guardaespaldas. Los ha estado utilizando mucho más seguido desde que el estimado senador Garrett encontró su prematuro fallecimiento.

—Mmm. Entiendo lo que quieres decir. Necesitarás ayuda.

—Sí. Si queremos hacerlo al mismo tiempo, necesitaremos más de una persona.

—Entiendo.

—Creo que debemos esperar a que salgan del restaurante. Es probable que lleguen en horarios diferentes, pero que salgan juntos.

—Es un buen plan. Eso también nos dará tiempo para chequear dónde están sus limusinas y sus guardaespaldas. ¿En qué restaurante almorzarán?

—SoLita. El nombre significa South of Little Italy. Es un lujoso restaurante italiano en Las Olas Boulevard.

—Mmm. Eso podría complicar las cosas. Hay mucho tráfico en esa zona, en especial los sábados por la tarde. Las entradas y salidas son limitadas. Si intentamos escapar por el puente sería fácil que nos atrapen. Sólo tendrían que cerrar el puente.

—Eso no será un problema. El restaurante está en la parte continental, cerca de Federal Highway.

—Bien, eso facilita la huida, pero sigue sin ser perfecta. Después de que los eliminemos, el lugar estará lleno de policías. Podrían bloquear Federal Highway.

—Sí, pensé en ello. Podríamos utilizar algunos coches robados y luego abandonarlos en el estacionamiento de algún centro comercial a algunas cuadras. Quizá podamos ir a ver una película. De ese modo no tendríamos que intentar salir del barrio.

—Buena idea. ¿Qué hay en cartelera?

—Muy gracioso, John. Me gusta tu sentido del humor.

—Creo que debemos utilizar la AA12. Cargaré la escopeta con FRAG-12. Les dispararemos primero a los guardaespaldas para quitarlos de en medio. Si están lo suficientemente cerca podríamos disparar directo a la acera entre ellos. Las municiones FRAG-12 tienen un radio de explosión de 3 metros. Uno o dos cartuchos deberían ser suficientes para derribarlos a los dos. Luego podremos concentrarnos en Debbie y Jack.

—Los votantes no estarán contentos, John.

—No te preocupes. Pueden elegir a un par de incompetentes nuevos para reemplazarlos.

—Quizá también deberías dispararle a la ventanilla de la limusina, en caso de que hubiese otro guardaespaldas. El conductor también podría estar armado.

—Sí, es una buena idea. Llamemos a Santos y a Tomás para esto. Si las dos limusinas no están en el mismo lugar, necesitaremos refuerzos.

—Bien, veré si están disponibles. Lo haremos un sábado, de modo que Tomás no trabajará. Santos tampoco suele trabajar los fines de semana, pero confirmaré sólo para estar seguro.

—Haz que también eliminen las cámaras de tráfico de la ruta de escape. No queremos que tengan fotografías nuestras. El mejor horario seguramente sería cerca de las 2 am del sábado. Habrá poco tráfico y la policía no tendrá tiempo de reemplazarlas antes del mediodía. Algunos disparos precisos con una escopeta deberían ser suficientes. Pero no con los FRAG-12. Los cartuchos son demasiado costosos. Que utilicen cartuchos comunes. Pero diles que no eliminen los semáforos. Eso generaría embotellamientos en todo Las Olas. Los policías tendrían que dirigir el tráfico a la antigua, uno en cada esquina. No queremos eso.

—Bien. Me encargaré.

90

Sábado por la mañana, cerca de las 2 am. Santos y Tomás habían robado un Toyota con techo corredizo. Era menos obvio que un convertible y les permitiría hacer lo que debían, dispararles a las cámaras de tráfico de la ruta de escape, sin la necesidad de salir del coche en cada cruce.

Santos conducía. Tomás se encontraba en el asiento del acompañante con una escopeta sobre el regazo. Habían decidido que Santos conduciría ya que tenía problemas para pasar sus enormes hombros y pecho por el techo corredizo.

La AA12 estaba en el asiento trasero, preparada con un cargador de FRAG-12, en caso de que un coche policía cualquiera los viese disparándoles a las cámaras. No querían matar a ningún policía, pero tampoco querían que los atrapasen. Ciertas violaciones al uso de las armas de fuego tienen sentencias obligatorias de un mínimo de 5 años y suponían que destruir múltiples cámaras de tráfico podría constituir una de esas violaciones.

La ciudad había comprado casi todas las cámaras de tráfico con una subvención del Estado. Quizá no las reemplazasen, a menos que la ciudad obtuviese otra subvención federal. Les gustaba la idea de destruir las cámaras. A pesar de que Santos trabajaba para la TSA y de que había estado al frente en la guerra contra el terror, no le gustaba la idea de que el gobierno federal estuviese instalando cámaras por todas partes. Sabía que las cámaras no servían para detener a los terroristas, al menos no a los extranjeros. Creía que estaba haciendo un bien a la comunidad y a todos los estadounidenses al quitarlas.

Varias de las intersecciones en la ruta de escape tenían cámaras. Por lo general eran cuatro por cruce, de modo que Tomás tendría que disparar varias veces. Llevaba una gruesa almohadilla sobre el hombro derecho para amortiguar el culatazo de la escopeta. Sin ella, su hombro estaría morado antes del amanecer.

Las Olas Boulevard sería bastante sencillo, aunque les preocupaba que pudiese haber algún coche de policía en una calle lateral. Federal Highway era más peligrosa. Era una autopista principal y a esa hora los coches de policía no dejaban de pasar.

Los dos inventaron excusas a sus mujeres para poder salir a mitad de la noche. Tomás le dijo a Teresa que debía asistir a una conferencia IT en Orlando. Santos le dijo a María que debía trabajar en el aeropuerto de Tampa, que se encontraba demasiado lejos como para regresar a su casa. Reservaron una habitación en uno de los moteles de la zona que pueden pagarse en efectivo. Después de la excursión, dejarían el coche en algún lugar e irían a dormir algunas horas.

Lograron realizar el trabajo sin complicaciones. Los disparos de la escopeta hicieron mucho ruido a las dos de la mañana y las personas que se encontraban en las aceras o en sus vehículos se alborotaron un poco, pero no tomaron fotografías con los celulares y ninguno pensó en seguirlos o intentar detenerlos. Los dos llevaban el rostro cubierto con medias, por si acaso. No querían que los identificasen.

La aventura sólo duró algunos minutos. Destruyeron las cámaras que necesitaban eliminar y algunas más por precaución. Probablemente, la policía no relacionaría la destrucción de las cámaras con los homicidios hasta después de que se escapasen.

Después de terminar con la misión, Tomás le envió un breve mensaje de texto a Wellington: LISTO.

91

“El árbol de la libertad debe ser regado ocasionalmente con la sangre de patriotas y tiranos. Es su fertilizante natural.”

Thomas Jefferson

“Si los representantes del pueblo traicionan a sus electores, no queda otro recurso que el ejercicio de ese derecho primordial de defensa propia que es superior a todas las formas positivas de gobierno.”

Alexander Hamilton

El almuerzo había sido programado para la 1 pm. Debbie Waterstein llegó a las 12:45 pm en una limusina con un conductor armado y dos guardaespaldas. Pero Debbie no sólo llegó. Se encargó de que todos lo notasen. Bloqueó el tráfico en Las Olas para bajar de la limusina. Los dos guardaespaldas eran corpulentos, estaban en forma y llevaban trajes oscuros y anteojos de sol. Uno de ellos la escoltó hasta el restaurante. El otro permaneció afuera y se ubicó justo a la izquierda de la puerta principal. El conductor quitó los conos naranjas que habían colocado en la calle frente al restaurante y estacionó en el lugar que la policía local les había reservado.

Era casi imposible encontrar un lugar para estacionar en Las Olas Boulevard un sábado por la tarde. Las personas comunes debían estacionar en una calle lateral o en alguno de los diferentes estacionamientos del barrio. Debbie no era una persona común. El poder tenía sus privilegios.

Jack Lunn llegó unos minutos después con un solo conductor, que no llevaba ningún arma, y sin guardaespaldas. Lunn tuvo que abrirse la puerta. No era tan importante en la cadena de mando como la representante Waterstein. El conductor tuvo que buscar lugar para estacionar en uno de los estacionamientos municipales.

Cuando Lunn entró a restaurante, Debbie ya estaba sentada, rodeada por un séquito del personal del restaurante que se había acercado a atenderla. Se levantó para saludarlo y le tiró un beso.

—Hola, Jack. Qué bueno que pudiste venir. Tengo algunas ideas sobre las que me gustaría saber tu opinión.

—Perfecto. Yo también quería tu opinión sobre una idea mía.

Después de un poco de charla preliminar, se ocuparon de los negocios. Debbie comenzó.

—Jack, me están molestando mucho estos sujetos del Partido del Té. Alteraron la última elección y lograron que algunos de ellos resultasen electos. Despidieron de sus trabajos a algunos de mis mejores amigos. Quiero asegurarme de que eso no vuelva a ocurrir.

—Sí, lo mismo ocurrió con algunos de mis mejores amigos. Esas auditorias del SII se llevaron a cabo para debilitarlos, pero no los detuvieron. Supongo que tienes una idea para hacer que funcione.

—Sí, la tengo. Planeo proponer una ley que los callará. Tendrá la misma estructura que una ley de prohibición. Constituirá como un delito federal cualquier acción que perturbe las actividades habituales del gobierno. Si se manifiestan cerca de algún edificio del gobierno, serán detenidos. Las personas que circulen por la acera llevando algún letrero con contenido político serán detenidas si los conductores disminuyen la velocidad para leerlos. Cualquiera que opine algo negativo en una reunión pública de la ciudad será detenido. Podemos ser imprecisos al redactar la ley para poder utilizarla contra los del Partido del Té casi siempre que hagan algo. Podemos hacer que los detengan antes de que puedan causar algún problema y el costo de defenderse de modo constante los llevará a la quiebra.

—Me parece una buena idea. En las últimas cuatro o cinco reuniones públicas de la ciudad a las que concurrí, siempre se levantaba alguien para quejarse sobre mi historial de votaciones. Podríamos utilizar esa ley para argumentar que participan de las reuniones con el objetivo de perturbar las actividades del gobierno, ya que esas reuniones públicas son en realidad asunto del gobierno.

—Exacto. Creo que funcionará, pero hay un problema, Jack. Mi personal está demasiado ocupado como para preparar el proyecto de ley. ¿Podría hacerlo tu personal? Podríamos copatrocinarlo.

—Sí, creo que podemos hacerlo. Hablaré con Steve para coordinarlo cuando regrese a Washington.

—También quisiera tu opinión sobre algo, Debbie.

—Claro, ¿sobre qué Jack? —Había demasiado ruido en el restaurante y era difícil escuchar lo que Jack le estaba diciendo. Se inclinó hacia adelante para escucharlo mejor.

—Debes de haberte enterado de los casos recientes en que los jurados absolvieron a personas que asesinaron a funcionarios del gobierno.

—Por supuesto. Apareció en todos lados. Era imposible no enterarse.

Jack miró a su alrededor para asegurarse de que nadie estuviese escuchando.

—Un sujeto ejecutó a un empleado del SII porque cerró su negocio. Otro sujeto mató a un oficial de la Agencia de Protección Ambiental por cerrar su granja. Una mujer asesinó a dos agentes de la Administración para el Control de Drogas que irrumpieron en su casa por tener la dirección equivocada. Los jurados dejaron a todos libres.

—Sí, recuerdo esos casos. Los jurados los declararon inocentes porque interpretaron que eran homicidios justificables.

—Debemos asegurarnos de que este tipo de cosas no sigan sucediendo. No podemos permitir que las personas maten a funcionarios federales y queden libres porque algún jurado cree que los homicidios son justificables. Si permitimos que esto continúe, todos comenzarán a dispararles a los funcionaros del gobierno. Es imposible determinar hasta dónde podrían llegar. Quizá comiencen a matarnos a nosotros.

—Ya han comenzado a hacerlo, Jack. Lo hicieron con Tom Garrett. Su nota decía que planean matar a más de nosotros. ¿Cómo podemos detenerlos?

—Mi plan es proponer una ley que clasifique como terrorista a cualquiera que asesine a un empleado del gobierno. Si lo conseguimos, regirán sobre ellos las disposiciones de La Ley Patriota y no tendrán derecho a un juicio por jurado o a cualquier tipo de juicio, si ese fuese el caso. Podemos encerrarlos y olvidarnos de ellos. O quizá someterlos a las técnicas de interrogación mejoradas hasta que sufran un ataque cardíaco.

Jack se rio mientras lo decía. Le gustaba la idea. Le recordó a recientes informes de la prensa donde varios manifestantes que habían sido detenidos durante las reuniones públicas de la ciudad murieron misteriosamente mientras se encontraban detenidos. Los pedidos de autopsia de las familias fueron rechazados por razones de seguridad nacional.

—Parece una solución perfecta, Jack. Me gustaría copatrocinar contigo ese proyecto de ley.

—Jack, debemos hacer algo contra el movimiento de secesión. La gente está juntando firmas para peticiones. Las legislaturas de algunos estados han estado adoptando resoluciones y algunos de ellos ya han votado a favor de la secesión. Debemos detenerlos.

—Estoy de acuerdo. ¿Pero cómo vamos a hacerlo?

—No lo sé. Podríamos introducir alguna ley en la Cámara de Representantes y en el Senado, pero no sé de qué modo podríamos plantearlo para que lo aprueben. Habrá demasiada oposición.

—¿Qué te parece si proponemos una ley que dentro de la definición de traición incluya el apoyo a una secesión, a firmar una petición de secesión o a aprobar una resolución para la secesión?

—Sí, eso serviría, pero como decía, no creo que podamos obtener suficientes votos para que se apruebe. Los estados que quieren separarse no lo apoyarían y muchos de los representantes del resto de los estados no estarían de acuerdo en cambiar la definición de traición incluso si no quisiesen separarse.

—Bueno, en ese caso podríamos pedirle al Presidente que emita un Decreto Presidencial. De ese modo, no necesitaríamos la aprobación del Congreso.

—Jack, esa es una excelente idea. ¿Cómo no se me había ocurrido?

—Estoy seguro de que lo habrías hecho. Es un honor haberlo pensado antes que tú.

—Brindo por eso. —Debbie sonrió, levantó su copa de vino y bebió un sorbo. —Hablaré con el Presidente cuando lo vea la próxima semana.

***

Continuaron hablando durante el almuerzo y el postre. Mientras tanto, el equipo de Wellington vigilaba la zona y planeaba su estrategia.

Wellington y Jim Bennett estaban sentados en un café al aire libre ubicado al otro lado de la calle y observaban el restaurante.

—John, se me ocurre algo para modificar el plan.

—Bien, te escucho.

—En lugar de disparar algunas FRAG-12 al pavimento, esperemos a que Debbie suba a la limusina, luego disparemos dos o tres veces a las ventanillas. Podemos utilizar un tiro para el asiento trasero y luego otro para el delantero. Eso debería derribar a Debbie, al conductor y a los dos guardaespaldas.

Wellington estuvo de acuerdo.

—Me gusta la idea. Hagámoslo. ¿Qué pasará con Jack Lunn y su conductor?

—Es probable que Lunn salga junto con Debbie. Si está cerca, podemos eliminarlo ahí mismo, ya sea con la AA12 o con algunos disparos de pistola. Si su conductor baja armado del coche, le dispararemos también. De otro modo, lo dejaremos tranquilo. No me agrada matar civiles si puedo evitarlo.

—Bien. Me parece una buena idea. Tampoco me agrada matar civiles. Aunque no me molesta tener que eliminar al conductor de Debbie. No creo que sea un civil. Parece del Servicio Secreto. Cualquiera que defienda a una termita debe ser tratado como una termita. —Wellington llamó a Santos, que estaba esperando instrucciones, para avisarle que el plan había cambiado.

Poco después de las 2:30 pm, salieron juntos del restaurante. No se veía al conductor de Jack Lunn por ningún lado, pero podían imaginar que Lunn lo habría llamado y que estaba en camino. Santos se encontraba a la vuelta del restaurante con la AA12, esperando instrucciones. Tomás esperaba en el coche que usarían para escapar. Wellington y Bennett continuaban sentados en el café frente al restaurante, listos para colaborar si era necesario.

Wellington tomó el celular y llamó a Santos.

—Prepárate.

Jack y Debbie se despidieron. Debbie subió a la limusina por el lado de la acera. Uno de los agentes del Servicio Secreto le cerró la puerta, caminó bordeando la limusina por el lado trasero y subió por la puerta de la calle. El segundo agente del Servicio Secreto subió al asiento delantero al lado del conductor. Jack Lunn continuaba sobre la acera, esperando a su chofer.

—¡Ahora!

Santos escuchó la orden de Wellington y dobló la esquina, con la AA12 junto a él. Cuando estaba a casi 10 metros de la limusina, la levantó, apuntó al medio del parabrisas delantero y disparó. ¡BAM! El tiro hizo estallar el vidrio de inmediato, enviando fragmentos hacia las cabezas y torsos de los cuatro pasajeros.

La explosión hizo que Lunn y el resto de los peatones se paralizasen. Los ojos de todos miraban a Santos mientras se movía hacia la izquierda y apuntaba a Lunn. Apuntó al abdomen y disparó. ¡BAM! El segundo tiro estalló al hacer impacto, cortando a Lunn a la mitad y enviando algunos fragmentos hacia el lado de la limusina donde se encontraba Debbie. La sangre y las tripas de Lunn salpicaron a varios peatones, pero ninguno sufrió heridas.

Tanto el conductor como los agentes del Servicio Secreto estaban fuera de servicio; ello le permitió a Santos caminar hacia la calle y utilizar el tercer tiro en Debbie, que estaba desplomada en el asiento. No era necesario. Ya estaba muerta, la había matado con el primer tiro. Le faltaba el lado izquierdo de la cabeza. Sería una ceremonia a ataúd cerrado para todos ellos.

Santos corrió nuevamente hasta la esquina, dobló a la derecha y se subió al coche de escape. Tomás aceleró y tomó la ruta de escape que habían acordado previamente. Wellington y Bennett aún estaban sentados en la mesa del café. No iban a requerir de sus servicios. Mientras todos en el café se levantaron para observar al otro lado de la calle, se levantaron y rápidamente se dirigieron hasta el estacionamiento donde habían dejado su coche.

El chofer de Lunn se encontraba a una cuadra, camino a recoger a su jefe, pero no podía acercarse al restaurante. La calle estaba obstruida por vehículos y personas, que corrían desde el otro lado de la calle para ver la matanza desde cerca. Era su día de suerte. Podría ver el funeral de Lunn desde una buena perspectiva.

92

“Es el deber del patriota proteger a su país de su propio gobierno.”

Thomas Paine

“No es necesario contar con la mayoría para crear una rebelión; sólo hacen falta algunos líderes con decisión y una buena causa.”

H.L. Mencken

“Un gobierno prudente y frugal… evitará que los hombres se dañen entre sí, los dejará libres en todo lo demás para normar sus actividades propias de trabajo y desarrollo, y no quitará de la boca del trabajador el pan que ha ganado. Ésta es la suma del buen gobierno.”

Thomas Jefferson

Después de que Wellington y Bennett escapasen de la escena, estacionaron para que Wellington pudiese enviar un mensaje a la prensa y a diferentes sitios de internet.

Estimados. Los Hijos de la Libertad dieron un paso más hacia la libertad esta tarde con los asesinatos de los representantes Debbie Waterstein y Jack Lunn. Los miembros del Congreso que defiendan los impuestos elevados y más regulaciones del gobierno deben ser exterminados. No necesitamos más impuestos o regulaciones. Los representantes que hemos elegido están gastando la herencia de nuestros hijos. Nos encargaremos con firmeza de aquellos que defiendan el enfrentamiento entre clases y que utilicen la cláusula de la Constitución sobre el Bienestar General como excusa para el beneficio personal. Esos indeseables están destruyendo la estructura de Estados Unidos. Depende de nosotros y de otros verdaderos representantes del pueblo estadounidense detenerlos. Continuaremos haciéndolo. Que esto sirva como advertencia para los miembros del Congreso. A menos que dejen de debilitar nuestra herencia y el gobierno regrese a su correcta función de proteger la vida, la libertad, la propiedad y nada más que ello, serán nuestros objetivos y los eliminaremos.

HIJOS DE LA LIBERTAD

El mensaje se esparció como un virus. Los programas de radio y de televisión interrumpieron su programación habitual para informar y discutir sobre los homicidios. Los reporteros y periodistas entrevistaron a miembros del Congreso. Algunos se pusieron a la defensiva. Comenzaron a decir que los asesinos estaban desequilibrados y que necesitaban ayuda y negaban todo el tiempo que el Congreso hubiese dejado de representar al pueblo. Otros fueron al ataque y recomendaron destinar más fondos para la imposición del cumplimiento de las leyes federales, más subsidios para la policía local y más cámaras, escuchas telefónicas y vigilancia a los sitios de internet. Algunos sugirieron allanamientos al azar, confiscación de armas y suspensión de la Constitución.

Algunos políticos intentaron quitarle importancia al mensaje que los Hijos de la Libertad estaban intentando diseminar. Un miembro del Congreso dijo durante una entrevista televisiva:

—Creo que es algo local. Si se detienen a pensarlo, todos los asesinatos ocurrieron en Miami o en Fort Lauderdale, que están a pocos kilómetros. Seguramente sea un pequeño grupo de personas responsable de esto, de seguro no más de uno o dos.

—¿Cree que puedan ocurrir más asesinatos?

—Eso parece, a menos que los detengamos. Presentaré un proyecto de ley en el Congreso el lunes por la mañana que otorgará más fondos a la policía local y le permitirá al FBI, la TSA o a cualquier otra agencia federal reclutar fuerzas policiales locales para buscar a estas personas y a otros grupos como este. Involucraremos al ejército y pondremos un tanque en cada esquina si es necesario.

A Wellington y a Bennett les molestó lo que escucharon en la transmisión, pero no se sorprendieron.

Bennett se volvió hacia Wellington.

—¿Sabes algo? Tienen razón. Somos locales. El hecho de que no seamos una organización a nivel nacional le está quitando importancia al mensaje.

—Sí, lo sé. Si fuésemos más y si no tuviésemos que trabajar durante el día, podríamos ir a otros lugares del país y eliminar a otras termitas. Ello nos haría parecer nacionales.

—Sí, pero no podemos. Tenemos que trabajar. Además, no tenemos acceso a información fuera del sur de la Florida. No podríamos averiguar sus horarios o en qué lugares almuerzan.

—Quizá algún imitador haga el trabajo por nosotros. Muchas personas en el resto del país piensan igual que nosotros. Si seguimos dando el ejemplo, quizá la gente en otro lugar del país tome la pelota y comience a correr tras ella.

—Sí, tal vez. Podemos seguir pensando globalmente, pero debemos actuar localmente.

—Quizá ello sea suficiente.

93

Daniel Frumpton

“No es honorable tomar ventaja de una simple ley cuando resulta ser contraria a la justicia.”

Thomas Jefferson

“Con el correr de los años, algunos hombres han descubierto cómo satisfacer sus necesidades a expensas de los demás, sin que se los acuse de robo: piden a su gobierno que robe para ellos.”

W.M. Curtiss

Daniel Frumpton era un magnate del negocio de bienes raíces, uno de los más grandes. Era además uno de los más visibles. Hacía lo imposible por aparecer frente a la cámara cada vez que tenía oportunidad. En una ocasión, había pensado en postularse para presidente, pero decidió no hacerlo debido a los secretos de su pasado.

Había dejado embarazadas a varias mujeres durante su juventud y las mantenía económicamente a ellas y a sus hijos sin que nadie supiese. Si se descubría que tenía otras familias, la derecha religiosa no lo dejaría tranquilo. Tampoco lo apoyarían los demócratas ni los republicanos y una campaña independiente para presidente podría resultar muy costosa. Sin el apoyo de la derecha religiosa, uno de los principales grupos que apoyarían a un candidato independiente, supuso que sólo estaría gastando tiempo y dinero.

Santos revisaba todos los días los horarios de vuelos a Fort Lauderdale, Miami y Palm Beach para saber cuándo llegaría Frumpton a la ciudad. No se molestaba en revisar la lista de programación de vuelos regulares ya que Frumpton nunca tomaba vuelos de compañías aéreas. Siempre usaba su jet privado. Hacía algunas horas, había informado su plan de vuelo desde Nueva York hacia Palm Beach. Llegaría el jueves por la tarde cerca de las 4 pm.

Santos llamó a Wellington para contarle.

—¿John? El próximo paquete llegará el jueves por la tarde cerca de las cuatro.

—Gracias por la información. Avísame si necesitas algo.

—Lo haré. —Cortó y llamó a Tomás para darle la misma información. Trabajarían en equipo.

***

—Jerry, llegaré el jueves por la tarde. Quiero que tengas listos los documentos para que pueda firmarlos. —Daniel Frumpton se encontraba en Nueva York y hablaba con Jerry Goldman, su abogado en Aventura, Florida.

—Bien. Estarán listos. ¿Qué día quieres coordinar la reunión?

—¿Qué te parece el viernes a las 10? Ello me dará tiempo a hacer algunas cosas antes de la reunión.

—Bien. Me aseguraré de que todo esté listo.

Jerry Goldman tenía casi lista la documentación que transferiría al imperio Frumpton la propiedad confiscada gracias al derecho a la expropiación. Ya habían sido contratadas las empresas que construirían los apartamentos, el restaurante y el puerto deportivo Frumpton una vez que el título de dominio estuviese transferido. Después de que firmase la documentación, las familias que estaban siendo desalojadas tendrían 30 días para desocupar la propiedad.

—¿Ya recibió Keith su pequeño presente? —Frumpton se refería a los $ 20.000 que le había entregado Goldman a Keith Ross, el funcionario encargado de la administración de Aventura, a cambio de su apoyo en el proyecto. El regalo se había entregado en efectivo dentro de un sobre.

—Sí, lo recibió la semana pasada.

—Bien. No queremos ningún problema de último minuto que retrase las firmas.

—¿Sabes algo, Jerry? Realmente me gusta esto del derecho a la expropiación. Tan pronto como se expropie la propiedad, su valor caerá casi un 50 por ciento. Tan pronto como se me transfiera el título, el valor se incrementará más de un 100 por ciento. Obtendré una buena ganancia incluso antes de preparar el terreno.

—Sí, señor Frumpton, es un modo muy provechoso de hacer negocios.

—Ve si existen más propiedades en la zona que pueda obtener de este modo. Algo que esté cerca del mar.

—Sí, señor Frumpton.

Daniel Frumpton no sospechaba que no podría hacer más adquisiciones de bienes raíces. Muchas personas en edad de retiro emigran desde el norte para morir en la Florida. Pronto sería uno de ellos, si eran Santos y Tomás quienes debían encargarse de que ello sucediese.

94

Era viernes por la mañana. Santos debía trabajar en el turno de la tarde en el Aeropuerto Internacional de Miami, de modo que se encontraba libre. Tomás tenía un horario flexible y se había tomado la mañana del viernes. Esperaron en un coche estacionado debajo del edificio del abogado de Frumpton. Llevaban uniformes de policía de Aventura, con gorras y anteojos de sol para ocultar sus rostros en caso de que alguna cámara grabase lo que estaban por hacer.

Frumpton llegaría en cualquier momento. Conocían sus horarios porque Jim Bennett había estado monitoreando sus llamadas. Habían estacionado el coche en dirección a la calle para poder verlo llegar. Estaban estratégicamente ubicados para un escape sencillo. Santos realmente tenía muchas ganas de eliminar a Frumpton.

—Tomás, realmente quiero deshacerme de Frumpton. Déjame hacerlo. Es por mi familia. Castro confiscó los bienes de mi familia en Cuba. Quiero vengarme de la gente que abusa del poder del gobierno para confiscar bienes. Es personal.

—Está bien, lo entiendo. Puedes hacerlo. Pero yo me encargaré del juez.

—¿Por qué? ¿Tienes algo contra los jueces?

—Sí, en realidad sí. Hace algunos años uno de esos bastardos revocó mi licencia de conducir porque no había pagado una multa por estacionar mal. No sabía que estaba revocada hasta que me detuvieron por exceder el límite de velocidad. Nunca me habían notificado. Los policías confiscaron mi coche. No pude conducir durante dos semanas, hasta que solucionaron el problema. Teresa debía llevarme al trabajo y recogerme por la noche. Fue todo un fastidio.

—Bien. Encárgate del juez. Quizá tengamos suerte y podamos encargarnos de Jerry Goldman también. Su oficina está en el edificio. Si baja a saludar a Frumpton podemos eliminarlos a los dos.

—Sí, pero no creo que baje a saludarlo.

—Tampoco yo. Era sólo una idea.

—Podemos atraparlo después.

—¿Qué haremos con el conductor? ¿También lo mataremos?

—No lo sé. El Jefe quiere reducir el número de cabezas civiles y yo también. Probablemente el sujeto tenga una familia. Esperemos y veamos qué sucede.

Unos diez minutos más tarde, el coche de Frumpton llegó y estacionó en una esquina oscura del estacionamiento. Santos y Tomás bajaron de su coche y caminaron hacia Frumpton.

Mientras se acercaban, advirtieron que una pareja había bajado de un coche y caminaba hacia la puerta principal. Tomás le murmuró a Santos:

—Hay una pareja caminando hacia el edificio. Esperemos a que entren.

—Está bien, pero tendremos que entretener a Frumpton.

—Sí, podemos hacerlo. Parecemos policías.

Cuando estaban a casi tres metros de Frumpton, Santos comenzó a hablarle.

—Buenos días, señor Frumpton. Nos enviaron para que nos asegurásemos de que nada le ocurriese mientras se encuentre en Aventura.

Frumpton parecía sorprendido, al igual que su conductor, que acababa de abrirle la puerta. El conductor parecía un profesional, probablemente era ex militar. De seguro tendría un arma escondida. Ello podría ser un problema si no eran lo suficientemente rápidos.

—¿Creen que corro algún tipo de peligro?

—No, Señor. Sólo es por precaución.

Cuando la pareja ingresó al edificio, el ambiente cambió. Santos y Tomás sacaron sus armas. Santos fue el que habló.

Se estiró y abrió la puerta del coche.

—Bien, señor Frumpton, suba al asiento trasero. —Frumpton parecía asustado. No estaba acostumbrado a que le diesen órdenes. El conductor movió lentamente la mano derecha hacia el interior de su chaqueta. Tomás lo vio y le apuntó a la cabeza.

—No intentes nada o te mataré.

El conductor se detuvo y levantó las manos lentamente, mientras intentaba mirar a los ojos a Tomás a través de los anteojos de sol. Tomás pudo darse cuenta de que el conductor aún representaba una amenaza. Pensó en qué podía hacer mientras Frumpton subía al asiento trasero.

—Bien, retrocede, lentamente. Saca tu arma con dos dedos y colócala sobre el maletero. Si intentas algo estúpido, te mataré.

El conductor hizo lo que Tomás le dijo, sin dejar de mirarlo a los ojos. Era algo que hubiese hecho un ex policía o un ex militar. Definitivamente tenía algún tipo de entrenamiento.

Después de que colocase el arma sobre el maletero del coche, Tomás se acercó al bolsillo del conductor.

—Ahora, toma tu celular y déjalo sobre el maletero.

El conductor metió la mano en el bolsillo derecho de la chaqueta de su traje, sacó el celular y lo dejó sobre el maletero.

—Ahora, retrocede.

El conductor dio un paso atrás. Tomás tomó el arma y el celular y los guardó en sus bolsillos.

—Ahora, abre el maletero.

El conductor sacó las llaves y abrió el maletero.

—Entra.

—¿Qué?

—Lo que escuchaste. Entra.

El conductor entró. Miró a Tomás, esperando lo peor. En lugar de dispararle, Tomás le dio indicaciones.

—No nos gusta matar civiles, pero te mataré si no haces exactamente lo que te diga. No hagas ningún ruido y no intentes escapar durante diez minutos. Después de eso, eres libre de irte.

Cuando terminó de hablar, escuchó dos disparos del arma de Santos. Santos había puesto dos balas calibre 22 en la cabeza de Frumpton con su pistola Ruger Mark 3 Target. Tenía un silenciador incorporado, de modo que no se escuchó mucho más fuerte que el sonido de una flatulencia.

El conductor también los escuchó. Asintió con la cabeza enérgicamente para indicarle a Tomás que estaba de acuerdo con las condiciones que le había dado. Tomás cerró el maletero. Llevaba guantes, de modo que no dejaría ninguna huella. No advirtió la buena acción que acababa de realizar. El conductor era un veterano. Tenía una esposa y tres hijos, dos mujeres y un varón. Llegaría a casa a tiempo para cenar con ellos, aunque tendría que encontrar un nuevo trabajo. Por desgracia, no podría pedir referencias de su anterior empleador.

Santos cerró la puerta y se volvió hacia Tomás.

—¿Qué debemos hacer ahora? Goldman está arriba esperando a Frumpton. ¿Deberíamos atraparlo ahora o después?

—Hagámoslo ahora.

Santos se colocó la Ruger en el cinturón. Entraron por la puerta principal hasta el ascensor. Se bajaron en el tercer piso y giraron hacia la izquierda, hacia la oficina de Goldman. Era una oficina pequeña, pero lo suficientemente grande como para tener una recepcionista.

La recepcionista era rubia y tenía alrededor de veinticinco años.

—¿En qué puedo ayudarlos? —Tenía un leve acento sureño. Pareció asustarse por la apariencia de los dos oficiales de policía que se encontraban frente a ella. No era habitual que la policía fuese a visitar al abogado Goldman. Trabajaba alejado de la vista pública, casi siempre oculto.

Santos dio un paso hacia adelante.

—Quisiéramos ver al señor Goldman. —Se sentía bien de haber asesinado a Frumpton. Creía que se debía castigar con severidad a las personas que utilizaban las leyes para robar bienes, pero también estaba nervioso. Después de todo, acababa de matar a alguien y estaba a punto de ejecutar a otra persona. A pesar de que ya había matado antes, nunca se había acostumbrado a ello, en especial cuando lo hacía a corta distancia. No era lo mismo dispararle a alguien a una distancia de cien metros que apretar el gatillo a alguien que lo miraba a los ojos implorando misericordia. A pesar de que Frumpton era una termita, también era un ser humano, esposo y padre.

La recepcionista se levantó y los llevó hasta la oficina de Goldman.

—Por aquí. —Estaba tan asustada de ver a los dos policías en la oficina que no advirtió que había manchas de sangre en la camisa de Santos.

—Señor Goldman, hay dos oficiales aquí que quieren verlo. —Goldman levantó la mirada. Santos y Tomás esperaron a que la recepcionista se marchara, luego cerraron la puerta. Goldman se veía preocupado. Podía sentir que algo andaba mal.

Santos sacó la Ruger y disparó dos tiros a la cabeza de Goldman. Su cabeza se sacudió después del impacto del primer tiro y la sangre salpicó los papeles que estaban sobre el escritorio. Se desplomó en la silla. Tomás y Santos se volvieron y se marcharon. Cerraron la puerta al salir. Cuando pasaron por la recepción, Tomás se volvió hacia la joven.

—El señor Goldman no quiere que lo molesten.

Goldman murió en el acto, aunque no importaba. Habían ido a dejar un mensaje y lo habían conseguido. Sin embargo, los Hijos de la Libertad no se harían responsables ni explicarían los motivos del asesinato todavía. Querían esperar a que los otros dos abusadores de las leyes del derecho a la expropiación fuesen eliminados. Si todo marchaba de acuerdo al plan, no deberían esperar demasiado.

95

Las repercusiones del doble homicidio eran predecibles. Aunque asesinar a un abogado no significaba mayor problema, asesinar a un magnate del negocio de bienes raíces de Nueva York sí lo era. En especial Frumpton, ya que era muy reconocido en Miami y en Nueva York. Además, el modo en que lo habían hecho llamó la atención tanto de la policía como de la prensa. Era la noticia principal del día.

El FBI comenzó a investigar de cerca a la policía de Aventura, dado que, al parecer, los asesinos eran dos de sus hombres. El FBI era el encargado de llevar a cabo la investigación ya que no podían confiar en la policía de Aventura para ello. El hecho de que no hubiese un móvil aparente los desconcertaba.

Las cámaras habían filmado a dos personas vestidas como policías de Aventura saliendo del edificio a la hora de los homicidios, pero nadie había podido identificarlos. Llevaban anteojos de sol, gorras y miraban al piso. No existían cámaras que vigilasen el estacionamiento, de modo que ni la policía ni el FBI sabían qué tipo de vehículo tenían. El conductor de Frumpton tampoco había sido de mucha ayuda. Sólo describió lo mismo que habían visto en la cámara.

Nadie sospechaba de los Hijos de la Libertad. El modus operandi había sido completamente diferente. Habían utilizado una pistola de calibre 22 en lugar de la escopeta con las municiones FRAG-12. Nadie había contactado a la prensa para asumir la responsabilidad.

Santos y Tomás se cambiaron, se limpiaron y se dirigieron a sus trabajos. Santos colocó la camisa manchada con sangre en una bolsa de plástico y la tiró en un cesto de residuos. Aún tenían dos misiones sin realizar: Jules Rapaport, el juez que había puesto su sello de aprobación en el caso de expropiación de Frumpton, y Keith Ross, el funcionario encargado de la administración de Aventura, que había apoyado las confiscaciones. Sus días estaban contados.

96

Jules Rapaport

Jules Rapaport había sido uno de los mejores estudiantes a lo largo de todos sus estudios universitarios. Se recibió de abogado en la Universidad de Miami, que no se encontraba dentro de las principales universidades del país, pero sí estaba cerca de su casa, lo que le permitió vivir con sus padres hasta los 25 años. Por lo general, era considerada la mejor Facultad de Derecho de Miami. También era la más costosa, pero eso no era un problema para Jules. Su padre, un destacado abogado local, pagó el cien por ciento de sus estudios.

Jules había disfrutado de sus años en la universidad. No tenía que preocuparse por pagar sus estudios, pagar un alquiler o trabajar medio día. Podía concentrarse en estudiar. Sus padres le habían comprado un coche al graduarse de la escuela secundaria para que pudiese ir hasta la universidad. Cuando necesitaba ropa, su madre lo llevaba al centro comercial, algo que había comenzado a molestarle durante la adolescencia. Perdió su virginidad a los 21 años con una agradable joven judía de su clase de sociología. Cuando se graduó, trabajó en el estudio jurídico de su padre durante varios años, donde acumuló experiencia y fortuna, que invirtió sabiamente. Se casó, formó una familia y finalmente se convirtió en juez.

Casi toda su fortuna era resultado de su engaño en la negociación de acciones de las compañías de alta tecnología. Durante las clases de finanzas de la universidad, había aprendido que el precio de las acciones de las compañías de alta tecnología solía fluctuar bruscamente, en especial cuando se encontraban en la etapa de la puesta en marcha. Cada vez que una compañía de alta tecnología anunciaba el lanzamiento de un nuevo producto, el precio de las acciones se disparaba a medida que los especuladores intentaban sacar provecho de ello. Cuando el mercado se enteraba de que una compañía de alta tecnología tenía problemas de flujo de caja, el precio de sus acciones se desplomaba, dado que ese tipo de problemas por lo general llevan a la quiebra. En ocasiones, las compañías lanzan nuevos productos y sufren problemas de flujo de caja al mismo tiempo, lo que genera que el precio de las acciones se dispare una semana y se desplome a la semana siguiente. Jules también había aprendido que negociar con información confidencial, a veces hacía que los precios de las acciones se disparasen o se desplomasen con facilidad.

Jules juntó ambas ideas y demandó a compañías de alta tecnología. Estudiaba de cerca el precio de sus acciones. Cada vez que observaba un rápido aumento o disminución, los amenazaba con iniciar una acción judicial colectiva por abuso de información privilegiada. Nunca se molestaba en buscar pruebas reales del abuso. En realidad, casi nunca existía, ya que los cambios constantes en el precio de las acciones eran parte del proceso normal del mercado de las nuevas empresas en la industria de la alta tecnología. El sólo hecho de que el precio de las acciones fluctuase, era suficiente para darle a Jules la excusa que necesitaba para engañarlas.

Después de amenazar con demandarlas, o quizá poco después de hacerlo, Jules se comunicaba con sus abogados para ofrecerles llegar a un acuerdo antes del juicio por algunos miles de dólares. En general, siempre le pagaban lo que pedía para deshacerse de él, ya que la alternativa podía ser catastrófica para la compañía. Los bancos dudarían antes de otorgar préstamos o refinanciar los ya existentes. Los precios de las acciones caerían. Las costas por litigar en una acción colectiva, sumado a la mala prensa, podían llevar a una nueva compañía a la quiebra y tanto Jules como el abogado defensor lo sabían.

Jules nunca se había considerado un parásito. Durante sus estudios de derecho, había aprendido que no existían los malos juicios. En caso de falta de mérito, un juez o un jurado lo determinarían y encontrarían al acusado inocente. Se haría justicia. El acusado pasaría un día en el tribunal.

Jules y su familia no iban a la sinagoga, excepto durante los Días Temibles. Prefería pasar los sábados con su familia. Tenía una rutina. Casi todos los sábados los llevaba a pasear en el barco de la familia, una lancha de motor de 40 pies. No era exactamente un yate, pero era todo lo que podía pagar con lo que ganaba como juez, que se complementaba con los ingresos que había generado con la cartera de inversiones acumuladas durante el tiempo que trabajó con su padre en el estudio jurídico.

Santos y Tomás sabían que era un sujeto predecible. Habían aprendido sus horarios. Sabían que irían a pasear en barco el sábado por la mañana entre las 8 y las 9. No podían esperar a conocerlo.

97

La palabra barco se define como un agujero en el agua donde arrojas dinero. El barco de Jules no era la excepción. Las embarcaciones cuestan miles de dólares por pie y la suya tenía 40 pies de largo. Los costos de atraque, el seguro y el mantenimiento sumaban otros varios de miles de dólares por año. Consumía 150 litros de combustible por hora durante la navegación. Navegaba varias horas casi todos los sábados.

En ocasiones, llevaba a la familia a recorrer los canales de Fort Lauderdale, que algunas personas llamaban la Venecia de América. Casi una vez por mes, los llevaba a almorzar a Biscayne Bay. Un par de veces por año los llevaba a las Bahamas, que se encontraba a tan sólo cinco horas. Hoy, no podría llevarlos a ningún lugar, si Tomás y Santos lograban su cometido. Le harían ahorrar varios cientos de dólares en combustible.

Tomás y Santos llegaron al puerto deportivo cerca de las 7:30. Habían llevado algunos aparejos de pesca y fingieron estar pescando en el muelle a unos 15 metros de donde estaba atracada la embarcación de Jules, pero no tenían ninguna lombriz en los anzuelos ni carnadas en los sedales. No querían que ningún pez interrumpiese sus planes.

Llevaban guantes, lo que podía parecer extraño, pero nadie les prestó demasiada atención. Sus gorras y anteojos de sol se parecían bastante a las gorras y anteojos que vendían en el quiosco del puerto. No desentonaban, excepto por el hecho de que parecían hispanos. No había demasiados miembros del club que fuesen hispanos, aunque ello estaba cambiando.

Jules y su familia llegaron a las 8:15 y se dirigieron directo a la embarcación. Tomás y Santos advirtieron que se acercaban y se prepararon para poner en marcha el plan. Esperaron a que todos estuviesen a bordo. Jules llevaba un refrigerador portátil y una bolsa que parecía tener comida. Su esposa, Leah, llevaba una mochila negra. Becky, su hija de ocho años y Evan, su hijo de once, llevaban mochilas azules.

Después de colocar sus cosas bajo cubierta o en la cubierta principal, tomaron sus posiciones. Becky y Evan se colocaron los chalecos salvavidas y se dirigieron a la proa. Les gustaba estar sentados en la parte delantera cuando salía del muelle. Leah permaneció bajo cubierta, desempacando lo que llevaba en su mochila. Jules encendió los tres motores y tocó torpemente algunos de los relojes del tablero. Luego se dirigió hacia la proa para desamarrar el barco del muelle.

Mientras caminaba hacia la popa para desatar las sogas que aseguraban la parte trasera de la embarcación al muelle, Tomás y Santos entraron en acción. Abordaron por la parte trasera, bloqueando a Jules mientras caminaba hacia las sogas. Tomás sacó la Ruger Mark 3 calibre 22 y apuntó al abdomen de Jules. Evan y Becky los habían visto subir a la embarcación, pero no podían ver el arma ya que el cuerpo de Jules y el barco les bloqueaban la vista.

Jules se sobresaltó cuando los vio. No tenía idea de por qué habían subido. Quizá se trataba de un robo. Quizá un secuestro.

Tomás lo presionó con la pistola en el estómago.

—Ve bajo cubierta. ¡Ahora!

Sin decir una palabra, Jules se volvió y se dirigió hacia las escaleras que llevaban a la cubierta inferior. Tomás y Santos lo siguieron. Cuando el pie derecho de Jules tocó el piso de la cubierta inferior, Tomás apuntó el arma a su nuca y disparó dos veces. Jules cayó de frente, golpeando la cubierta con su rostro.

Leah escuchó el ruido y se volvió para ver a dos hombres, ambos armados, y a su esposo boca abajo con sangre que salía de la herida en su nuca y corría por el piso. Estaba demasiado aterrada como para gritar. Simplemente permaneció allí, paralizada.

Tomás se volvió hacia ella.

—Cállate y no te lastimaremos.

Santos sacó su Sig Sauer P250 y disparó las 18 balas al piso. Le había colocado un silenciador y se encontraban bajo cubierta, de modo que nadie en el área superior podría escuchar los disparos a medida que destruían el piso del barco. Los tiros de 9 mm habían dejado importantes agujeros, pero llevaría algo de tiempo que la embarcación se hundiese.

Santos y Tomás se volvieron, subieron por las escaleras y bajaron por la parte trasera del barco. Antes de pisar el muelle, desataron las sogas restantes. Cuando sus pies tocaron el muelle, se volvieron. Los dos pusieron un pie sobre el barco y lo empujaron para alejarlo del muelle, ello hizo que fuese a la deriva. Su esposa sería incapaz de evitar que el barco se hundiese, pero todos llevaban chaleco salvavidas, de modo que no se ahogarían. Pero haría el trabajo del equipo forense mucho más difícil.

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“Un pueblo oprimido está autorizado, siempre que pueda, a ponerse de pie y romper sus grilletes.”

Henry Clay

“Para un pueblo que es libre, y que pretende continuar siéndolo, una milicia armada y organizada es su mayor seguridad.”

Thomas Jefferson

El asesinato de un juez es un hecho grave y esa es exactamente la manera en que los medios y la policía lo trataron. Se solicitó la intervención del FBI y las oficinas centrales de Washington utilizaron todos los recursos posibles. Nadie cuestionó la autoridad del FBI, a pesar de que los homicidios no tenían relación con el comercio interestatal y a pesar de que la Constitución no autorizaba que el gobierno federal contase con una fuerza policial o que llevase a cabo funciones policiales. Todos sencillamente asumían que el FBI operaba con autoridad constitucional.

Comenzaron a circular teorías de conspiración, ya que el hecho había ocurrido a pocos kilómetros y a pocos días de los homicidios de los tres miembros del Congreso, de un importante funcionario del Banco de la Reserva Federal y de un magnate del negocio de bienes raíces y su abogado. Estos homicidios fueron profesionales, a diferencia de los asesinatos habituales a mano armada, que por lo general estaban relacionados con pandillas metidas en las drogas o disputas domésticas.

Quienes creen que prohibiendo la tenencia de armas se reducirían los delitos comenzaron a reclamar la confiscación de armas y dejar sin efecto la Segunda Enmienda. Miles de personas se dirigieron a las tiendas de armas para comprar decenas de miles de armas antes de que las prohibiesen.

La policía y el FBI se enfrentaron con el problema de no saber quién lo había hecho y por qué. Una pericia de los restos de las balas expansivas y de los cartuchos vacíos podría finalmente determinar si el arma utilizada había sido la misma que habían utilizado para asesinar a Daniel Frumpton y a Jerry Goldstein, pero ello llevaría tiempo. Relacionar los tres hechos sería más difícil y especulativo a menos que apareciesen más pistas.

Los Hijos de la Libertad estaban a punto de darles más pistas… pero no todavía.

99

Keith Ross

Keith Ross no era como la mayor parte de los políticos del condado de Miami-Dade. Por lo general, era sabido que los que conseguían algún cargo político eran judíos o cubanos. Si no pertenecían a alguna de esas dos categorías, al menos debían tener un apellido que sonase hispano. Keith no encajaba en ninguna de esas descripciones. Aunque su madre era mitad judía, su padre era episcopaliano, y él también.

A pesar de esos defectos en su árbol genealógico, se las ingenió para convertirse en el funcionario encargado de la administración de Aventura, ello significaba estar a un solo paso del condado de Broward. Quizá ayudaba el hecho de que sólo el 21 por ciento de la población de Aventura fuese hispana.

De algún modo, le preocupaba el bienestar de sus electores y siempre que alguien se quejaba de algo, intentaba calmarlos y solucionar el problema. Pero le preocupaba más conservar su trabajo. Le gustaban el prestigio, el poder y la visibilidad que significaban estar a cargo de un pequeño suburbio y las oportunidades de ingresos adicionales.

Una de esas oportunidades de ingresos era la capacidad de ayudar a los promotores inmobiliarios que necesitaban permisos para construir en Aventura. La aprobación de desacuerdos en las juntas zonales constituía una fuente secundaria de ingresos.

No todos los ingresos eran dinero. En ocasiones, recibía una habitación repleta de muebles o un paquete vacacional. Tenía tantos cruceros al Caribe que hacía dos años que había comenzado a rechazar ofertas de cruceros gratuitos.

No estaba al tanto de que el trabajo tenía riesgos para la salud… como dosis concentradas de perdigones en el cerebro.

100

Sábado por la tarde. Santos y Tomás estaban pasando un hermoso día. Después de haberse encargado de Jules Rapaport, desayunaron, descansaron y escucharon las noticias en la radio sobre lo que habían hecho esa mañana. Todas las estaciones de noticias estaban hablando del homicidio de Jules Rapaport y todos decían casi lo mismo. Al juez le habían disparado y había muerto. Nadie sabía por qué. Se especulaba que podía haber sido un imputado contrariado de alguna de las causas que llevaba. El barco se había hundido. Su esposa e hijos habían logrado bajar a salvo.

Jules tenía un seguro de vida de dos millones de dólares, pero su familia no podría cobrarlo. El pago de su póliza había vencido hacía 12 días, dos días después del período de tolerancia de diez días. La aseguradora se había negado a pagar. La familia gastó $ 30.000 para demandar a la compañía aseguradora, pero perdió. Se hizo justicia. Tuvieron su día en el tribunal.

Las descripciones de los agresores no coincidían. Las personas que habían estado allí dieron descripciones diferentes de los dos hombres que habían visto bajar de la embarcación. Llevaban camisetas negras o camisetas blancas. Sus gorras eran negras o azules. Las descripciones físicas no coincidían. Uno de los sujetos que había bajado del barco tenía una estatura promedio y complexión atlética. El otro era musculoso o gordo, según quien fuese el entrevistado. Santos se rio cuando escuchó las descripciones incoherentes sobre él. Al igual que Tomás, que le dijo a Santos que estaba gordo. Un testigo dijo que creyó haber visto a tres hombres abandonar el barco.

La policía y el tribunal saben que tan poco coherentes pueden ser los testimonios de los testigos. Le dieron prioridad a la descripción que había dado su esposa, ya que ella los había visto de cerca y había tenido contacto con ellos durante más tiempo. Dijo que parecían hispanos. Uno de ellos era alto. Recordaba que tanto sus camisetas como sus gorras eran oscuras.

Santos y Tomás debían realizar un último trabajo antes de ir a casa. Keith Ross debía aparecer en público para dar un breve discurso durante un picnic de empleados públicos que se llevaría a cabo en uno de los parques de Aventura. Sabían dónde se encontraba el parque, pero no sabían cuándo llegaría o cuándo daría el discurso.

Estaban seguros de que habría presencia policial. Tenían asignado estar en el parque incluso cuando no había ninguna actividad oficial programada. La presencia policial de esa tarde de seguro sería mayor a la habitual, ya que un grupo de casi 100 empleados públicos tenía el espacio reservado. Tomás y Santos habían decidido que eliminarlo en el parque era una mala idea. Sin embargo, necesitaban estar en el parque para saber a qué hora llegaría y a qué hora se iría.

Llevaron una bolsa con sándwiches y gaseosas y decidieron sentarse en una de las mesas para picnic que se encontraban a unos treinta metros de dónde tendría lugar el picnic de los empleados públicos. Simplemente esperarían, observarían y leerían un libro para pasar el tiempo. Santos comenzó a leer En legítima defensa, de Erne Lewis. Tomás iba a la mitad de Réquiem de un asesino, de Barry Eisler. También había llevado un ejemplar de Noventa por ciento, de Meira Pentermann, en caso de que terminara el libro de Eisler antes de que Keith estuviese listo para marcharse.

El plan era seguir a Ross hasta su coche cuando finalizase el discurso, luego seguirlo hasta que saliese del parque y dispararle en algún lugar entre el parque y su próximo destino, en dónde fuese más conveniente.

Se habían cambiado las camisetas negras y gorras oscuras por camisas de colores brillantes con botones. Santos llevaba una gorra blanca. Tomás tenía puesta una gorra verde, naranja y blanca de los Dolphins. Los dos llevaban anteojos de sol. Parecían dos personas de vacaciones.

Ross llegó en su coche poco después de las 12:30. Sin chofer. No era tan importante como para tener uno. Además, quería que lo viesen como alguien del pueblo. Los hombres del pueblo no tienen chofer.

Caminó entre las personas, saludándolos y conversando brevemente con ellos. Luego comenzó con su discurso. Blah, blah, blah. Habló sobre lo que los empleados públicos que se encontraban en el picnic y sus familias querían oír. Hacían un buen trabajo en tiempos difíciles. Les agradeció por ello. Era un bonito y soleado día en Florida. Ross fue breve. Sabía que en realidad no estaban interesados en lo que tenía para decirles. Simplemente querían comer sus perros calientes y hamburguesas y continuar con lo que estaban haciendo antes de que él los interrumpiese. Ross tenía tantas ganas de irse como ellos de que él se fuese.

Después del discurso, saludó a otras personas, habló un poco y se dirigió hacia su coche. Santos y Tomás cerraron los libros, levantaron la bolsa con los sándwiches y las gaseosas y comenzaron a caminar hacia el coche robado, que estaba estacionado a unos diez metros del coche de Ross.

Santos se sentó en el asiento del conductor. Tomás subió del lado del acompañante. Esperaron a que Ross arrancase. Luego arrancaron y lo siguieron, dejando una distancia razonable entre ellos.

Ross salió del parque, giró a la derecha y se dirigió hacia Biscayne Boulevard, una de las calles principales de Aventura. Habría mucho tráfico allí un sábado por la tarde.

Santos se volvió hacia Tomás.

—Hagámoslo antes de que llegue a Biscayne Boulevard.

—Bien. Esperemos a que pasen estos dos coches. Luego adelántate junto a él. —Tomás se refería a los dos vehículos que se acercaban a casi treinta metros. La calle era una típica calle suburbana con un carril hacia cada dirección y casas a ambos lados de la calle.

Cuando pasó el segundo coche, Santos se movió al carril izquierdo y se adelantó junto a Ross. El movimiento repentino en una tranquila calle suburbana llamó la atención de Ross. Los coches no aceleran para sobrepasar a otros en calles suburbanas. Ross miró hacia la izquierda y vio a Tomás apuntándolo con un arma. Ross entró en pánico y pisó con toda su fuerza el acelerador, ello hizo que su coche se alejase lo suficiente como para que Tomás errase el primer tiro. La bala expansiva calibre 22 hizo estallar la ventanilla trasera detrás de Ross, a casi 15 centímetros de su cabeza.

—¡Mierda! —Si Tomás hubiese apretado el gatillo un segundo antes no hubiese fallado. Si hubiese utilizado la escopeta AA12 con municiones FRAG-12 no hubiese fallado, pero habían decidido no utilizarla debido al ruido.

Ahora, el coche de Ross se encontraba bastante alejado, por lo menos a cinco coches de distancia y continuaba alejándose. Sería difícil alcanzarlo. Decidieron no intentarlo.

Tomás se volvió hacia Santos y se encogió de hombros.

—Lo intentaremos en otro momento.

El hecho de que no habían podido matarlo en realidad no importaba. Habían cumplido con la misión de enviar un claro mensaje de que las personas que abusan del derecho a la expropiación no estarían a salvo. Tendrían que llamar a Wellington para decirle que habían fallado.

Tomás tomó el celular y llamó a Wellington mientras Santos continuaba conduciendo. Debían salir del barrio. Probablemente, Ross necesitaría varios minutos antes de sentirse más seguro y llamar a la policía, pero era mejor salir del barrio lo más rápido posible.

Cuando llegaron a Biscayne Boulevard, giraron en dirección norte. En algunos minutos llegarían al condado de Broward e imaginaban estarían a salvo. Si Ross llamaba a la policía, de seguro llamaría a la policía de Aventura. Era probable que la policía del condado de Broward ni siquiera fuese advertida, y si lo era, probablemente no se enterarían hasta que Santos y Tomás se hubiesen escabullido entre el tráfico del sábado por la tarde del condado de Broward.

—Hola, ¿John?

—Hola, Tomás. ¿Cómo estás? ¿Tienes buenas noticias para darme?

—No pudimos hacerlo. Se escapó.

—Oh, es una lástima. —Por el tono de su voz, parecía estar un poco decepcionado, pero no enojado.

—Pudimos dispararle una vez, pero aceleró y fallamos.

—¿Entonces sabe que queríamos matarlo?

—Oh, sí. Lo sabe muy bien.

—Bueno, perfecto. Recibió el mensaje, a pesar de que no sabe cuál es el mensaje. Enviaré el aviso para que todo el mundo lo sepa. Buen trabajo, muchachos. Que tengan un buen día.

A Santos y a Tomás les alegraba que hubiese terminado. Asesinar personas siempre constituía un riesgo. A pesar de que tenían todo a su favor, siempre existía la chance de que los atrapasen o incluso que los matasen. La suerte los había acompañado todo el día. Pero la suerte de nadie dura para siempre.

101

Wellington tenía que editar el aviso que había escrito previamente. La versión original que había preparado explicaba por qué Frumpton, Goldman, Rapaport y Ross habían sido ejecutados. Tendría que modificar un poco la oración, ya que Ross había podido escapar. No era tan grave. El mensaje se transmitiría y en esencia sería el mismo con Ross vivo o muerto; que se encargarían con severidad de aquellos que abusasen de las leyes del derecho a la expropiación.

A Wellington le preocupaba cómo tomaría las noticias el Jefe. En lo esencial, habían completado la misión a pesar de que Keith Ross seguía con vida. El mensaje que querían enviar a quienes abusaban de las leyes del derecho a la expropiación se entendería a la perfección sin importar si los muertos eran uno o cien. Pero el Jefe era un perfeccionista. Si tenían que ejecutar a cuatro personas, cuatro personas debían ser ejecutadas.

Wellington realizó las correcciones y envió el mensaje a todas las estaciones de radio y televisión en Miami, como también a varios sitios web, tanto de derecha como de izquierda y a algunos blogs. Quería asegurarse de que no suprimiesen el mensaje. De hecho, se esparciría como un virus, al igual que los mensajes anteriores.

Estimados. Los saludan de los Hijos de la Libertad. Quisiéramos poner fin a las especulaciones sobre las muertes de Daniel Frumpton, Jerry Goldman y Jules Rapaport y el intento de homicidio de Keith Ross. Hemos clasificado a todos ellos como termitas que están destruyendo la estructura de la sociedad estadounidense. Ellos y los de su clase deben ser detenidos. Nos estamos encargando de eliminarlos. Es nuestro deber como patriotas.

Lo que todos tienen en común es su abuso a las leyes del derecho a la expropiación. Estas leyes, que deben ser derogadas, permiten a las personas abusar de la Constitución por medio de las fuerzas del gobierno para confiscar propiedad privada de los legítimos propietarios y transferirla a personas que no son más que simples ladrones.

Daniel Frumpton era el peor abusador. Fue quien inició las expropiaciones. Jerry Goldman era el abogado que manejaba sus transacciones. Jules Rapaport era el juez que puso su sello de aprobación para llevar a cabo las expropiaciones. Keith Ross fue el funcionario encargado de la administración de la ciudad que apoyó estas acciones cuando debería haberlas detenido. Keith, no hemos terminado contigo. Llegará tu día, en el momento y lugar que nosotros elijamos.

Que esto sirva de advertencia para todos los que utilizan las leyes del derecho a la expropiación para violar los derechos de propiedad de los ciudadanos. Nos encargaremos de ustedes. Sin embargo, le concederemos el indulto a aquellos que hayan abusado de este derecho en los últimos tres años si se arrepienten y compensan a sus víctimas. Los delincuentes que quieran ser borrados de nuestra lista deben disculparse públicamente y deben compensar a sus víctimas de manera total y pública por la totalidad de sus pérdidas.

HIJOS DE LA LIBERTAD

***

Nada cambia hasta que comienzan a reportarse muertes.

Antes de que se cumpliesen 24 horas de que Wellington hubiese enviado el mensaje, dos promotores inmobiliarios del área de Miami aparecieron en televisión para ofrecer una disculpa pública por sus acciones pasadas y prometieron compensar a las víctimas dentro de los siguientes 30 días. La Junta de Bienes Raíces del condado de Dade realizó una reunión de emergencia y modificó su Código de Ética para establecer el uso de las leyes de derecho a la expropiación como una práctica poco ética. Quienes no cumpliesen con el Código perderían su licencia de bienes raíces. La medida se aprobó con un voto unánime. La legislatura del estado de Tallahassee planeó organizar una sesión especial para debatir si la disposición del derecho a la expropiación de la Constitución de Florida debería revocarse y convertirse en una práctica ilegal a pesar de la norma de la Corte Suprema de Estados Unidos que aprueba la práctica. John Desir, el presidente del Haitian-American Bank, anunció que su banco dejaría de otorgar empréstitos para financiar proyectos relacionados con las leyes del derecho a la expropiación. Además, anunció que en el próximo encuentro de la Asociación de Bancarios de Florida haría una petición para clasificar los financiamientos de proyectos relacionados con el derecho a la expropiación como una práctica poco ética. Keith Ross se escondió de inmediato después de declarar con la policía.

102

Sarah entró por la puerta lateral llevando dos bolsas.

—John, terminé de comprar la comida para la barbacoa. Creo que compré demasiado. ¿Por qué no invitamos a Bob y a Sveta? Pueden ayudarnos a terminarla.

Ahora que Debbie, Frumpton y los demás ya no estaban, era hora de tomarse un descanso antes de ocuparse de Steinman y su grupo. Sarah no sabía que John y sus hombres estaban tomando un descanso. Simplemente creía que John quería hacer una barbacoa.

—Bien, lo llamaré. Si es como la mayor parte de los profesores de contabilidad, es probable que haya planeado pasar el sábado leyendo estados contables sólo por diversión.

Pensó un momento y decidió que probablemente era una buena idea invitarlo. Podía utilizar esa oportunidad para presentarle al resto del equipo que también estaría allí. Sentía que Paige no estaba del todo comprometido con el proyecto de Steinman y quizá tener una pequeña relación con los demás miembros del equipo le serviría para estar de acuerdo con el programa.

***

El teléfono de Paige sonó. Se encontraba almorzando con Sveta en Denny’s sobre Collins Avenue en Sunny Isles Beach. A Paige le gustaba Denny’s porque la comida era buena y bastante económica.

—Hola, Bob. Soy John. ¿Cómo estás? ¿Los débitos siguen estando en la izquierda?

—Hasta la última vez que revisé, pero no leí el periódico esta mañana. Quizá alguien en Washington creó una nueva ordenanza.

—No me sorprendería. Si las Naciones Unidas publicasen un estudio que expusiese que las potencias coloniales de occidente están imponiendo su sistema opresivo capitalista en los países en vías de desarrollo mediante la insistencia de que los débitos deben estar en la izquierda como condición para obtener un préstamo del Banco Mundial, estoy seguro de que Washington intentaría imponer una norma para que cualquier compañía con un contrato gubernamental tenga los débitos en la derecha para demostrar sensibilidad por los valores de las culturas locales.

A Paige le agradó la respuesta de Wellington. Demostraba que incluso los burócratas del Departamento de Comercio podían tener sentido del humor.

—Bob, haremos una barbacoa con Sarah el domingo. ¿Te gustaría venir con Sveta?

—Por supuesto. ¿A qué hora?

—Cerca de las 12, aproximadamente. Tendrás tiempo de regresar de la iglesia.

—Sí, claro. —Wellington estaba bromeando con Paige. Sabía que hacía años que Paige no iba a la iglesia. Por lo general, Wellington iba a la iglesia los domingos porque Sarah insistía.

—¿Qué debo llevar?

—Sarah ya compró la comida. Si quieres puedes traer una ensalada de papas. De ese modo tendré otra opción además de la de Sarah, que es una receta de su madre y la odio.

—Está bien, John. Me alegra ayudar siempre que puedo.

Wellington se dirigió a otra habitación. No quería que Sarah escuchase lo que estaba a punto de decir. Bajó la voz mientras hablaba.

—También tendrás la oportunidad de conocer al equipo. Vendrán con sus familias. Decidimos darle al caso de Steinman máxima prioridad.

Paige se paralizó en su silla. El momento que tanto había temido había llegado. Intentó mantener la compostura y actuar normalmente.

—¿Tu Jefe estará allí? Me gustaría conocerlo. ¿Cómo me dijiste que se llamaba?

—Muy gracioso, Bob. No, no estará aquí. Le gusta mantener un perfil bajo, si entiendes a lo que me refiero.

—Sí, creo que sí. No puede salir antes del anochecer, ¿no es así? De otro modo se derretiría, evaporaría o algo así.

—Algo así. Nos vemos.

Cuando cortó, Paige se volvió hacia Sveta.

—Nos invitaron a una barbacoa en la casa de John y Sarah este domingo. ¿Puedes venir?

—Oh, lo siento, Robert. Mi hermana y su familia me invitaron a almorzar. Envíale a John y a Sarah mis saludos.

—Está bien. Lo haré. —Lo tranquilizó saber que Sveta no podría ir. No quería que estuviese rodeada de asesinos.

Estaba inquieto por conocer a los miembros del equipo, ya que uno de ellos había matado a Raúl Rodríguez y a su novia a sangre fría. Cualquiera que hiciese algo así no era alguien con quien se sintiese cómodo compartiendo una hamburguesa. El hecho de que pudiesen hacerlo sin pensarlo dos veces le provocaba escalofríos. Se preguntó a cuántas otras personas habrían asesinado, ya que era probable que no hubiese sido la primera vez.

Además, se preguntó si sería capaz de detenerlos, si era eso lo que tenía que hacer para arruinarles el plan. Era la única opción que se le había ocurrido para salvar a Steinman, pero no sabía si podía hacerlo y cómo lo haría. Todos eran asesinos entrenados. Wellington seguía sin decirle quién era su Jefe y Paige era un neófito cuando se trataba de ser violento. No era lo mismo competir en los torneos de Taekwondo que intentar matar a alguien que no quería que lo mataran y que podía matarlo a él.

Paige era como un pez fuera del agua. Se preguntó si en algún momento conocería al Jefe y en qué circunstancias.

103

“El silencio ante el rostro de la maldad es la maldad en si misma; Dios no nos hallará libres de culpa. El no hablar es hablar. El no actuar es actuar.”

Dietrich Bonhoeffer

“El totalitarismo debe detenerse, ya sea si es provocado por un movimiento de izquierda o por uno de derecha. No importa si el yugo en tu garganta es uno socialista o uno fascista.”

Robert W. McGee

Le llevó a Paige poco menos de una hora llegar a la casa de los Wellington a unas pocas cuadras de donde comenzaban los Everglades. Era domingo y había poco tráfico. El viaje fue placentero, otro día soleado en Florida.

Estaba ansioso por conocer a los demás miembros del equipo, pero también estaba inquieto. Le gustaba rodearse de patriotas, pero éstos estaban algo equivocados. En realidad, ellos eran el enemigo dado que estaban destruyendo la Constitución, todo en nombre del patriotismo y de la seguridad nacional. Asesinar a los presentadores de los programas de opinión en radio, a periodistas y a profesores por el sólo hecho de ejercitar su derecho de libre expresión y de libre prensa no podía ser justificado, aunque podía hacerse una excepción para la ejecución de políticos y de otros que estaban destruyendo la Constitución y quitándole los derechos de los ciudadanos.

Sospechaba que el grupo que estaba a punto de conocer había sido el que había estado exterminando a los indeseables que había informado la prensa, aunque Wellington no quisiera admitirlo. El Jefe mantenía a Paige al margen de la información. La visión del equipo para Paige se basaba principalmente en sus planes de silenciar profesores y periodistas porque decidían ejercitar sus derechos de libertad de expresión y libertad de prensa de un modo que el Jefe creía ofensivo.

Siguió pensando en las opciones para salvar a Steinman. La opción más sencilla sería no salvarlo. Podía sencillamente dejar que lo matasen. Elegir esa opción no requeriría ningún esfuerzo o acción de su parte. Sería la opción segura. Le permitiría conservar su relativa inocencia. El problema con esa opción es que Paige la había descartado. Creía con todo su ser que debía hacer algo.

Otra opción sería denunciarlos. Podía decirles a las autoridades. ¿Pero a cuáles? La policía local era una opción, pero ¿cuál? Cada comunidad tenía su propia fuerza policial y ninguna podía ser efectiva contra los recursos de la CIA, el FBI, el DSN o los de cualquier otra agencia federal, en realidad. Además, no tenía pruebas y la policía no podría hacer nada hasta que el acto se hubiese cometido, cuando ya sería muy tarde. De cualquier modo, era probable que no quisiesen arriesgarse a evitar el homicidio de Steinman. Se arriesgarían al involucrarse.

Podía contactarse con la CIA o el FBI para advertirles que algunos de sus hombres estaban a punto de comenzar una ola de homicidios, pero ¿a quién debía contactar? No sabía hasta dónde estaban en la cadena de mando. Existía la posibilidad de que, en algún momento, el jefe de Wellington o el jefe de Jim Bennett se enterasen y al menos uno de ellos podía ser parte de la conspiración. Paige sería hombre muerto.

Ello lo llevó a la última opción: ejecutar a cada miembro del equipo con sus propias manos. Un problema con esa opción era que no sabía si podía hacerlo. Tendría que matarlos a sangre fría, aunque podía discurrir que en realidad no sería a sangre fría, sino algo similar a un ataque preventivo.

Otro problema con esa opción era que no estaba seguro de si era lo correcto. Recordaba la frase de Eclesiastés: un tiempo para matar, y un tiempo para sanar. Pero la Biblia también decía “no matarás”. Esos pasajes eran del Viejo Testamento. El Nuevo Testamento decía que se debe poner la otra mejilla. Las religiosas le habían enseñado que cuando el Viejo Testamento discrepaba con el Nuevo Testamento, la opción apropiada sería seguir las reglas del Nuevo Testamento. Pero no quería poner la otra mejilla. Tenía que hacer algo.

Recuperar esos pasajes bíblicos de su memoria le recordó las discusiones sobre esos temas que las religiosas habían tenido con la clase durante la escuela primaria. Primero afirmarían que la Biblia estaba escrita por Dios y que era el único libro perfecto ya que no tenía contradicciones. Luego, cuando uno de los alumnos señalaba una contradicción, como la justificación por matar, respondían que cuando el Viejo Testamento no coincidiese con el Nuevo Testamento, debían seguir las reglas del Nuevo Testamento. Ello los llevaba a preguntar: “¿Por qué el Nuevo Testamento no coincide con el Viejo Testamento?”

La respuesta era que cuando Dios miró hacia la tierra y observó que el hombre tenía dificultades para cumplir las reglas que le había dado en el Viejo Testamento, decidió cambiar algunas reglas para que fuesen más fáciles de cumplir. Por eso escribió el Nuevo Testamento. Ello llevó a uno de los alumnos a preguntar: “Si Dios es perfecto, ¿cómo pudo equivocarse al darnos una serie de reglas que eran demasiado difíciles para que siguiésemos?” La respuesta de las religiosas fue: “Preguntar es blasfemar.”

Paige también se preguntó si sería castigado. ¿Lo castigaría Dios por matarlos? Una teoría que había aprendido durante las clases de filosofía en la Universidad Gannon en Erie, Pensilvania, es que a Dios realmente no le interesa. Si le interesase, no hubiesen ocurrido la Primera y la Segunda Guerra Mundial, la Guerra de Vietnam, las enfermedades o la hambruna. Hubiese intervenido para evitar todo eso si en realidad amaba a Sus hijos. Las religiosas habían descartado la teoría al decir que “Dios obra de maneras misteriosas”. Paige había llegado a la conclusión de que esa no era una respuesta apropiada hacía mucho tiempo. No es posible simplemente asumir que la visión cristiana es la correcta y luego intentar encontrar una justificación para ello. Se debe cuestionar todo, incluso la existencia de Dios, según Thomas Jefferson.

¿Qué ocurriría si a Dios sí le importa? A pesar de que no interviene en los problemas de los mortales. ¿Qué ocurriría si realmente castiga a las personas por matar a otras? Paige no pudo responder esa pregunta. Prefirió suponer que Dios no castigaría a alguien por matar en defensa propia. ¿Podría matarlos ser considerado un acto de defensa propia? ¿O incluso un acto de amor, dado que esas ejecuciones evitarían los futuros homicidios de personas inocentes?

Al aplicar los razonamientos de la ética utilitarista que había aprendido en la Universidad Gannon, Paige determinó que ejecutarlos sería lo correcto si podía evitar más muertes. Los antiabortistas han utilizado ese razonamiento para justificar el asesinato de los médicos que realizaban abortos. Si matar a un médico que realiza abortos puede salvar las vidas de miles de nonatos, entonces no sólo es posible, sino que debe hacerse. Por supuesto, esa teoría supone que el aborto es homicidio. ¿Qué ocurre si el aborto no lo es?

¿Qué ocurriría si liquidar a personas que defienden las estupideces socialistas como Steinman resulta ser un beneficio para la sociedad? El socialismo conduce al sufrimiento, la pobreza, a un índice más bajo de crecimiento económico y a la opresión del florecimiento humano. Evita que las personas alcancen todo su potencial. Impide el crecimiento de los mejores para salvar la autoestima de los débiles y los holgazanes. Si el mundo sería un mejor lugar sin socialistas, ¿exterminar socialistas constituye un acto justificable? ¿Un acto de defensa propia? Si ese fuese el caso, entonces no debería asesinar a los asesinos. Debería permitir que asesinen a Steinman porque el resultado constituiría un beneficio para la sociedad. ¿Es importante que planeen ejecutarlo por los motivos equivocados? ¿Porque se opone a la política exterior e interior de Estados Unidos y no porque es socialista?

Cuando Paige utilizó la ética utilitarista para responder si debía matar a los asesinos, llegó a la conclusión de que hacerlo sería un acto ético. El modo en que estaban destruyendo la Constitución en nombre del patriotismo y de la seguridad nacional, estaba convirtiendo al país en un estado totalitario donde no existirían la libertad de expresión, la libertad de prensa o la privacidad. No existirían los derechos a la propiedad, ya que el estado podría confiscar los ahorros de toda la vida de cualquier persona por cualquier motivo o sin motivo. El estado estaba convirtiéndose en el amo mientras que las personas se estaban convirtiendo en esclavos. Esa fue la razón por la que Dietrich Bonhoeffer, el teólogo y filósofo alemán, participó en la conspiración para asesinar a Hitler, para salvar a la humanidad. Si matar a Hitler era lo correcto, entonces matar a miles de Hitlers pequeños también debería de ser lo correcto. El hecho de que Bonhoeffer fuese ejecutado en medio del proceso por órdenes directas de Hitler es irrelevante.

El totalitarismo debe detenerse, ya sea si es provocado por un movimiento de izquierda o por uno de derecha. No importa si el yugo en tu garganta es uno socialista o uno fascista. Cualquiera sea el caso debe eliminarse. Paige había tomado su decisión. Ahora debía encontrar el modo de llevarla a cabo.

104

A medida que Paige se aproximaba a la casa, pudo ver a casi una decena de coches estacionados sobre el césped y en la entrada. Algunos pertenecían a miembros del equipo. Otros a civiles. Se veía como una típica barbacoa estadounidense.

Paige estacionó sobre el césped y rápidamente tomó fotografías de las matrículas con su celular. Podría identificar a los dueños más tarde.

Podía escuchar a la gente conversando en el patio trasero y podía sentir el aroma a la carne que chisporroteaba en la parrilla; perros calientes, hamburguesas, pollo y carne. Paige había llevado una ensalada de papas para sumar a la colección de comida que estaba apilada sobre una de las mesas. No la había preparado él. La había comprado más temprano en el Publix de Sunny Isles Beach.

Wellington lo vio cuando apareció por detrás de la casa.

—Hola, Bob. —Caminó hasta Paige y le estrechó la mano. Sarah se encontraba junto a la mesa de la comida, revolviendo y reacomodando algunos platos. Vio a Paige, sonrió y lo saludó con la mano. Había un grupo de niños corriendo por el patio, jugando a la pelota, en el columpio y salpicándose en la pequeña piscina.

Wellington tomó la ensalada de papas.

—Déjame llevarlo. —La tomó y caminó con Bob hasta la mesa con la comida.

Mientras se acercaban a la mesa, se inclinó hacia el oído de Paige y le susurró:

—Gracias por traer esto. Realmente no tenía ganas de comer la ensalada de papas de la madre de Sarah.

—Es un bonito día para una barbacoa, ¿no crees? —le dijo mientras le daba el recipiente a Sarah.

—Sí. Es perfecto.

—Bob, me gustaría que conozcas a los demás miembros del equipo, pero se discreto. No hables con ellos sobre el trabajo porque aquí también son civiles.

—Bien, seré discreto. ¿Puedo mirar el escote de sus mujeres?

Wellington sonrió.

—Claro, no hay problema. Pero no seas muy obvio e intenta no babear. Hay varios pares interesantes hoy. —Al parecer, Wellington ya lo había comprobado.

John vio a uno de los miembros del equipo a la distancia, estaba alejado del resto. Él y su esposa estaban entretenidos hablando con otra pareja. John hizo un gesto para señalarlos.

—¿Ves al sujeto que está parado allí con la botella de cerveza verde, junto a la mujer de bonitos pechos? Ese es Jim Bennett.

Paige sonrió y miró a Wellington.

—¿Jim Bennett? No parece un Jim Bennett —le dijo al notar que sus rasgos – piel morena, cabello azabache – tenían una apariencia latina.

—Muy atento, cerdo racista. En realidad, su nombre en el certificado de nacimiento es Jaime Benítez. Lo anglicanizó porque creyó que se vería mucho mejor en su currículum. Sus padres son cubanos.

—Déjame ponerte al día. Jim trabaja para el FBI en Miami. Su trabajo principal es mantenernos informados sobre las actividades del FBI, ya que esos bastardos por lo general nos dejan afuera de todo. En ocasiones, lo utilizamos en misiones relacionadas con carteles de drogas de Latinoamérica por su experiencia y entrenamiento en el FBI. Está familiarizado con los carteles dado que el FBI lo ha asignado a esa área.

Caminaron hasta allí y John los presentó.

—Hola, Jim. Quiero presentarte a un amigo. Él es Bob Paige. Es profesor de contabilidad en la Universidad Saint Frances.

—Oh, un profesor de contabilidad. No sabía que se codeaban con los peces gordos. Es un gusto conocerte. —Extendió la mano, fingiendo no saber nada sobre Paige y sus antecedentes. En realidad, Wellington le había brindado información sobre Paige hacía algunas semanas.

Paige le estrechó la mano y continuaron con las presentaciones.

—Ella es su esposa, Ana. Tienen tres hijos que deben de están corriendo por algún lado —dijo y señaló en dirección a los columpios y a la piscina.

Ana sostenía un plato con comida que tenía arroz, frijoles y pollo a la barbacoa. Era algo baja, un poco regordeta, con cabello corto oscuro y piel morena. Estaba comiendo cuando Wellington se la presentó. Mientras se ponía el tenedor en la boca, se inclinó un poco hacia adelante para que el plato no le cubriese el rostro; ello también les dio la oportunidad a Wellington y a Paige de mirarle los senos. Eran bastante atractivos, un poco grandes y brillaban por la transpiración. Era un día caluroso.

—Mucho gusto —le dijo mientras intentaba hablar con un bocado de arroz en la boca.

Paige se metió en la conversación.

—¿Sobre qué hablaban? Parecían estar discutiendo algo interesante.

—Sí —respondió Jim—. Hablábamos sobre las diferencias entre cubanos, argentinos y colombianos. El padre de Ana es argentino y su madre es de Colombia.

Paige recordó una clase de español que había tomado hacía años en la Universidad Seton Hall. Su profesora era de Argentina y le dijo a la clase que Argentina era en realidad parte de Europa y que el español de Argentina era el mejor. Los puertorriqueños, cubanos y dominicanos no hablaban el verdadero español. Mezclaban las erres y las eles, si alguna vez las pronunciaban, y muchas veces no pronunciaban la última sílaba de las palabras porque simplemente los hacía hablar más lento.

Jim continuó.

—Cada vez que habla un argentino es como si estuviese dando órdenes. Jesús era tan modesto y humilde que nació en Jerusalén en lugar de en Argentina.

Ana sintió la obligación de defender sus raíces y opinó sobre la familia cubana de Jim.

—Sí, pero si a un cubano le atan las manos detrás de la espalda no podrá hablar. —Se refería al hecho de que los cubanos son conocidos por gesticular cuando hablan. Todos se rieron porque sabían que era cierto.

Wellington se volvió hacia la otra pareja.

—Ellos son Tom y su esposa, Jeannie. Viven al final de la calle. Se mudaron de Detroit hace algunos años. —Parecía una típica pareja blanca de Detroit, retirada y cercana a los 65 años.

Tom se estiró para estrechar la mano de Paige.

—Sí, nos cansamos de la nieve.

—Es un gusto conocerlo.

Mientras se alejaban, Wellington le susurró a Paige:

—Él es un civil. —Luego llevó a Paige hacia el siguiente miembro del equipo, que se encontraba entre los columpios y la piscina. Él y su mujer estaban viendo a los niños jugar. Mientras se acercaban hacia ellos, Wellington le hizo a Paige un pequeño resumen.

—Tomás sirvió en el ejército en Afganistán y en Irak. Por lo general, trabajaba con computadoras, pero durante algunos meses también fue francotirador. Se podría decir que, indirectamente, eres responsable de que él esté en el equipo, ya que tú me reclutaste y yo lo recluté a él. Es analista de sistemas en Carnival Cruise Lines, lo que le da acceso a los puertos de Miami y Fort Lauderdale y también a información que a veces nos es útil. Además, es especialista en armas de fuego. En ocasiones, trabaja de modo independiente para nosotros. —Cuando estaban a casi un metro, Wellington comenzó a presentarlos.

—Hola, Tomás. Quiero presentarte a Bob Paige. Es un amigo.

Se saludaron cordialmente. Tomás había tenido una buena mañana. Antes de ir a la barbacoa, había infectado un video de un hombre mayor cuya bolsa de colostomía había estallado durante una requisa personal agresiva de la TSA en el aeropuerto de Dallas, y un video, realmente una diatriba, de un profesor de la Universidad de Nueva York criticando las actividades de la CIA en Latinoamérica.

—Ellos son Tomás Gutiérrez y su esposa, Teresa.

—Encantado de conocerlos —dijo Paige mientras miraba discretamente a Teresa, que estaba mirándolo a los ojos y sonriendo. Era pequeña y delgada, con un largo cabello castaño oscuro. Sus ojos eran especialmente encantadores. Sus padres habían huido de Cuba a Estados Unidos dos años antes de que ella naciese.

Wellington señaló hacia la piscina.

—Ese de allí es su hijo, Julio. Es el que tiene el traje de baño rojo y azul. —Parecía tener 7 u 8 años. Conversaron durante unos minutos, luego continuaron.

—El último miembro del equipo es Santos Hernández. —Wellington señaló la mesa con la comida. —Está allí junto a la mesa. —Mientras se acercaban, Wellington continuó con el resumen.

—Santos trabaja para la TSA en el Aeropuerto Internacional de Miami. A veces, lo utilizamos para entrar y sacar del país algunos objetos sensibles clandestinamente. También nos mantiene informados sobre los problemas de seguridad en el aeropuerto. Fue un marine y realizó dos períodos de servicio en Irak.

Paige advirtió de inmediato la apariencia extraña de Santos. Casi no tenía cuello. Parecía un pedazo de músculo con cabello castaño oscuro y zapatos.

—Hola, Santos. Quiero presentarte a Bob Paige. Es un amigo.

—Hola. Es un gusto conocerte. —Paige estrechó la mano de Santos, que parecía un pequeño codillo de jamón. Cuando lo conoció, Paige decidió enseguida que era el último miembro del equipo al que quisiera encontrarse en un callejón oscuro.

La esposa de Santos estaba al otro lado de la mesa. Después de servirse comida en un plato, se dirigió hacia ellos.

—Y ella es su esposa, María.

María sonrió.

—Gusto en conocerte.

María era una cubana blanca, de la clase cuyos antepasados probablemente habían llegado de España. Exhibía sus bellos senos con estilo, tenían el tamaño perfecto para caber en una mano. María y sus padres habían escapado de Cuba cuando ella tenía 17 años. Su hija, Rosa, aún se encontraba junto a la mesa con la comida, intentando decidirse entre el pollo o una hamburguesa.

Wellington hizo un gesto hacia Paige.

—Cuéntale a Bob tu historia de la AK-47.

—Oh, ¿eso? —María sonrió. —¿Por qué te gusta tanto esa historia? —Le gustaba contar la historia, especialmente a los gringos.

Se volvió hacia Paige.

—Bueno, cuando iba a la escuela en Cuba, nos enseñaban a desarmar y a volver a armar un AK-47. También nos enseñaban cómo usarlo. Estaba entrenada para matar a los gringos si invadían mi país, de modo que ten cuidado.

Maria Sonrió, luego agregó:

—Por favor, invádanos pronto. Prometemos no dispararle.

Todos se rieron. Cuando terminó la historia, Paige observó cómo María miraba a los ojos de John. John la miraba del mismo modo. Era algo más que una mirada amistosa. Santos también lo notó. No parecía muy contento al respecto.

Paige supuso que debía de haber algo entre ellos. Era posible. Miami era una ciudad caliente. Una encuesta del Miami New Times reveló que el 73 por ciento de los ciudadanos perdieron la virginidad antes de los 18 años. El 61 por ciento engañó a alguna pareja. Casi más de dos de cada tres personas creen que la raza hispana es la más agresiva en la cama y cuatro de cinco creen que son los más sensuales. Casi todos en Miami han experimentado al menos una relación de una noche. El 43 por ciento hizo un trío. La posición favorita es el estilo perrito. La posición del misionero se encuentra en un distante tercer puesto.

Después de unos minutos de una agradable conversación, era hora de continuar. Paige había conocido a todos los miembros del equipo, excepto el Jefe. Parecían un agradable puñado de patriotas. Estadounidenses con buenos valores familiares. Ninguna de las esposas sabía que sus esposos trabajaban para la CIA o que estaban realizando un complot para matar periodistas, profesores y a quienes se atreviesen a hablar en contra del gobierno. No se habían dado cuenta de que su país adoptivo cada año estaba un paso más cerca de la tiranía y de que dormían con algunos de los soldados de infantería que estaban conduciendo el país por el camino que conducía al totalitarismo y permitiéndose engendrar a una futura generación de soldados de infantería.

Mientras continuaban caminando por el patio trasero, Paige vio a una mujer sorprendentemente atractiva con una larga cabellera rubia que estaba hablando con Sarah. Parecía Ann Coulter, La comentarista política de derecha. Era alta y delgada. Su largo y rubio cabello se extendía hasta debajo de sus senos, que eran pequeños y estaban ocultos por la holgada blusa. Sus pantalones negros también eran holgados, lo que le daba una apariencia modesta, o lo más modesta que podía aparentar, dado que era extremadamente atractiva y tenía largas piernas y una larga cabellera rubia. Se destacaba entre la multitud de oscuros y bajos cubanos.

Paige hizo un gesto hacia donde se encontraba.

—¿Quién es la rubia?

—Es Jennifer Kravath. Es amiga de Sarah. La conocimos en la iglesia a la que vamos.

—¿Puedes presentarnos?

—Claro, si quieres. Pero déjame advertirte. Está algo loca.

—¿Qué quieres decir?

—Ya verás.

John acompañó a Paige para presentársela.

—Hola, Jennifer. ¿Disfrutando de la fiesta?

—Sí. Gracias por invitarme.

—No es nada. Siempre es agradable contar con la presencia de uno o dos gringos. De ese modo no me siento como si estuviese en La Habana.

—Muy gracioso, John. Es un honor para mí poder ser una de esos gringos. —Miró a Paige detenidamente. —Pero parece que no soy la única. —Paige podía sentir la tensión sexual. Jennifer tenía hambre, pero no de comida. Su maquillaje era perfecto, a pesar del caluroso clima.

Era difícil ser madre soltera. Susan, su hija de 14 años, era una regordeta niña malcriada y se estaba volviendo difícil de controlar. Jennifer estaba contenta de estar lejos de ella por algunas horas. La reunión le había dado una oportunidad para escapar.

—Sí, logré encontrar a otro. Quiero presentarte a Bob Paige. Es profesor de contabilidad en la Universidad Saint Frances.

Jennifer le extendió la mano, mientras con delicadeza movía su cadera hacia él.

—Entonces, eres profesor. Yo también soy profesora. Enseño educación cívica en la escuela secundaria Martin Luther King.

Sus largos y delgados dedos eran suaves y sensuales. Paige lo notó tan pronto como hicieron contacto.

—Estábamos hablando de la inmigración ilegal —dijo refiriéndose a la conversación que estaban teniendo con Sarah—. Estaba diciendo que si los inmigrantes quieren venir, que los dejen venir en el Mayflower como vinieron mis ancestros.

Todos se rieron, pero por el tono de su voz, Paige no pudo darse cuenta de si estaba bromeando o hablando en serio. Jennifer había logrado realizar el árbol genealógico de su familia desde 1781 en Connecticut. Era posible que sus antepasados realmente hubiesen llegado en el Mayflower, aunque no había conseguido ninguna prueba de ello.

Se apartó el cabello con la mano derecha y se movió un poco más cerca de Paige.

—Tendríamos que implantar un chip electrónico en cada bebé que nazca en Estados Unidos para que sepamos quién es estadounidense y quién no. Y deberíamos incluir un dispositivo localizador GPS para que podamos saber dónde están. Necesitamos una base de datos federal para revisar las solicitudes de empleo y multar a cada empleador que contrate a un ilegal. Deberían exigir que todos tengan una identificación.

—¿No crees que eso sería un poco duro? —preguntó Paige—. Además de una violación al derecho a la privacidad de nuestra Constitución. ¿Realmente le concierne al gobierno dónde estamos o para quién trabajamos?

—¿Qué? Suenas como uno de esos comentaristas liberales de la televisión. Deberían juzgarlos a todos por traición por brindar ayuda y aliento al enemigo.

Paige sintió un repentino deseo de provocarla.

—¿Quién es el enemigo? —La atracción sexual que había sentido por ella en un principio estaba desapareciendo.

—Los musulmanes.

—¿No querrás decir los musulmanes fundamentalistas?

—Todos son fundamentalistas. Si no fuesen fundamentalistas, no serían musulmanes.

Paige no pudo resistir la necesidad de desafiarla.

—Eso no es cierto. Conocí algunos musulmanes en Bosnia que beben cerveza e incluso vino y whiskey. Algunos de mis mejores amigos son musulmanes palestinos que viven en Nueva Jersey.

—¿Tienes amigos musulmanes? ¿Qué clase de estadounidense eres? Deberíamos cargarlos a todos en aviones y lanzarlos en Arabia Saudita. Aún no he decidido si deberíamos darles paracaídas o simplemente dejar que se golpeen contra la arena.

Jennifer continuó.

—Fernando e Isabel hicieron bien cuando los echaron de España en 1492. Estados Unidos y Europa estarían mejor sin ellos. Si no nos deshacemos pronto de ellos, nos desterrarán.

—Fernando e Isabel también echaron a los judíos en 1492 —respondió Paige—. ¿Los echarías a ellos también?

—No, los judíos están bien. Son parte de nuestra cultura judío-cristiana. Además, si echamos a los judíos, ¿dónde conseguiríamos a los médicos y a los abogados? Bueno, quizá deberíamos echar a los abogados —dijo medio en broma.

Su diatriba había comenzado a llamar la atención. Algunos de los adultos habían comenzado a ir hacia donde estaba ella para escuchar la conversación. Se había convertido en la atracción principal. Un hombre en particular estaba prestando mucha atención a la conversación, pero estaba más interesado en lo que Paige tenía para decir. Permaneció alejado, asegurándose de que siempre hubiese dos o tres personas entre él y Paige. Había un motivo por el que Wellington no se lo había presentado.

Jennifer continuó.

—Jesús no regresará a Israel hasta que sea un estado judío, por eso tenemos que darle a Israel nuestro apoyo. Cuando abran los ojos y echen a los palestinos, Jesús podrá regresar. Cuando Jesús regrese, tendremos paz durante miles de años y todos serán cristianos.

Paige tuvo la oportunidad y no pudo resistirse.

—¿Todos? ¿Qué pasará con los judíos?

—Dios tiene un plan para los judíos. La Biblia dice que sólo quienes aceptan a Jesús como su salvador pueden entrar al reino de los cielos. Les daremos la oportunidad de aceptar a Jesús.

—¿Qué pasará si desperdician esa oportunidad?

—Veremos qué hacer cuando eso suceda.

María estaba escuchando atentamente la conversación.

—¿Qué piensas del matrimonio homosexual?

Jennifer se volvió hacia ella.

—La Biblia dice que la homosexualidad es una abominación. Deberíamos reunir a todos los homosexuales y apedrearlos, como dice la Biblia. Jennifer se volvió hacia Paige y le preguntó, con una voz algo hostil:

—Supongo que estas a favor del matrimonio homosexual.

Paige sonrió antes de responder, sabiendo que Jennifer no estaría de acuerdo con su opinión.

—En realidad, creo que el gobierno no debería opinar sobre matrimonio. El matrimonio debería ser simplemente un contrato más entre dos o más adultos que realizan actos por voluntad propia. La única función del gobierno debería ser hacer cumplir los términos que se acuerden entre las partes.

—¿Dos o más? —preguntó, subiendo el tono de voz. Parecía que las venas de su cuello iban a explotar—. ¿Quieres decir que estas a favor de la poligamia?

—Claro, ¿por qué no? Siempre que todas las partes estén de acuerdo y no se violen los derechos de ninguna, ¿cuál es la diferencia? Las personas también podrían tener contratos de duración determinada. No existe ninguna razón por la que el matrimonio deba durar para toda la vida. Podrías tener contratos de dos o cinco años, que se renovarían si quisiesen las partes. Eso dejaría sin trabajo a los abogados especializados en divorcios, ya que dejaría de existir la necesidad de divorciarse. Lo único que deberían hacer las personas sería esperar a que el contrato caduque.

—No puedo creer lo que acabas de decir. Jesús nunca estaría de acuerdo con eso. El matrimonio debe ser entre un hombre y una mujer. Deberíamos hacer que cualquier otro tipo de matrimonio constituya un delito grave.

Paige no pudo resistir la oportunidad de fastidiarla.

—El rey David era polígamo. ¿No era él uno de los parientes de Jesús?

—Eso es diferente —le respondió rápidamente —. Eran épocas diferentes.

—Entonces, ¿quieres decir que la Biblia no es rígida? ¿Deberíamos seguir la corriente y cambiar según la época?

—No, no dije eso.

—¿Entonces, qué dijiste?

Jennifer comenzó a moverse. No se le ocurría qué responder y no quería intentarlo. Sólo quería marcharse.

Se volvió hacia Wellington.

—Escucha, me gustaría continuar conversando, pero debo irme. Debo vigilar a mi hija para asegurarme de que nadie la esté por dejar embarazada.

—John, Sarah, muchas gracias por invitarme. —Se volvió y se dirigió hacia el frente de la casa, donde estaba estacionado su coche.

Mientras se alejaba, Paige le dijo a John:

—¡Vaya! ¡Debe ser desastrosa en la cama!

—He pensado en ello, pero en realidad debe ser bastante buena. Piensa en cómo sería si canalizase toda esa frustración por su vagina.

Paige sonrió.

—¿Crees que tiene vagina?

Los dos se rieron.

105

“Es característico de las mentes pequeñas encogerse, pero aquél que es firme en su corazón, y cuya conciencia aprueba su conducta, persevera en sus principios hasta la muerte.”

Thomas Paine

Ahora que Paige había conocido al equipo, tenía una mejor idea de a qué se enfrentaba. Mientras regresaba a Sunny Isles Beach, pensó en sus opciones y en cómo podía eliminarlos.

Casi todos tenían entrenamiento militar. Ello podría ser un problema. Sabrían cómo reaccionar, por no mencionar que sabrían cómo matarlo. Habían matado antes, quizá cara a cara. De seguro ese había sido el caso para los miembros del equipo que habían asesinado a Raúl Rodríguez y a su novia. Su mejor arma sería el elemento sorpresa. Tenía que matarlos antes de que pudiesen ponerse a la defensiva. Si les daba tiempo a reaccionar, estaría en problemas.

Se necesitan más agallas para matar a alguien mientras se lo está viendo a los ojos que si se presiona un botón en una computadora a miles de kilómetros del objetivo. Las computadoras habían convertido el asesinato en algo mucho más sencillo. Alguien en San Diego podría controlar un drone que volase sobre Afganistán, Irak o cualquier otro país y eliminar a decenas o cientos de personas con sólo presionar un botón. Sin emociones. Sin miedo. Tan sencillo como jugar a un videojuego, excepto que el enemigo son seres vivos, que respiran, que probablemente tengan seres queridos y familias, al igual que la persona que presiona el botón.

Paige no sabía si era capaz de hacerlo cara a cara. Nunca antes había matado a nadie. Había ido a cazar algunas veces, pero no disfrutaba de matar animales. Lo había hecho porque los demás sujetos del grupo lo hacían y parecían no tener ningún reparo en matar seres vivos. No era lo mismo comprar una hamburguesa en el supermercado que matar a una vaca cara a cara. Eliminar a un ser humano con entrenamiento militar y que podía matarlo si no lo mataba primero era un panorama totalmente diferente, uno que Paige no quería mirar.

En su mente, sabía que debía hacerlo. Alguien tenía que detenerlos. Pero su instinto le decía que era muy peligroso. La solución más sencilla sería no hacer nada, pero ello no era una opción. Alguien debía hacerlo y él era el único que podía.

Probablemente, sería más sencillo matar a Wellington que a cualquier otro, al menos en teoría. Era el menos atlético del equipo. Hasta donde sabía Paige, no tenía entrenamiento militar, aunque, al trabajar en la CIA, seguro habría adquirido un entrenamiento en armas de fuego. La CIA había entrenado a Paige en armas de fuego y él era sólo un profesor, un agente a medio tiempo de la CIA. Si lo habían entrenado a él, de seguro habrían entrenado a alguien como Wellington, que trabajaba para la CIA a tiempo completo. Tendría que matarlo rápido, antes de que pudiese sacar su arma, asumiendo que llevaría una. Debía elegir un momento y lugar que le permitiesen hacerlo y escapar sin que nadie lo viese o identificase. Wellington no tendría motivos para anticipar un ataque y ello constituía una ventaja para Paige. Contaba con el elemento sorpresa.

La próxima pregunta era cómo hacerlo. Como parte de su entrenamiento, la CIA le había dado a Paige una Glock 17 y dos cuchillas. Una tenía forma de T, con un mango que cabía justo en la palma de la mano. Tenía una hoja simple de casi 8 centímetros que sobresalía del mango a un ángulo de 90 grados. La idea era atacar a la víctima múltiples veces, una tras otra, quitando el cuchillo rápidamente para que no pudiese tomar la mano del agresor o quitarle el arma. Unas cuantas puñaladas en los lugares apropiados harían que la víctima se desangrase en cuestión de minutos.

La otra cuchilla era similar a los puños de acero y de hecho podía utilizarse como tal, pero tenía un resorte que permitía sacar una hoja de 10 centímetros si era necesario. El diseño evitaba que quien la tuviese se cortase su propia mano mientras atacaba a la víctima ya que cada dedo se insertaba en uno de los cuatro agujeros del puño de acero, que estaba hecho de acero inoxidable. El problema de utilizar un cuchillo convencional es que el agresor puede cortarse la mano mientras le clava la hoja a alguien, a no ser que tenga una empuñadura que evitase que la mano se resbalase durante el ataque. Si O. J. Simpson hubiese tenido una, no se hubiese cortado la mano al apuñalar a su ex esposa y a su novio, según cuenta la historia.

La ventaja de utilizar un cuchillo en lugar de un arma es el silencio. Las armas hacen ruido. Los cuchillos no. La desventaja es la desprolijidad. El agresor que apuñala o corta tiene que ser muy cuidadoso para no mancharse con sangre y ello es difícil de hacer. La CIA le había enseñado a Paige cómo hacerlo, pero era una habilidad que se adquiría mejor con la práctica y eso era algo que Paige no tenía.

Otra desventaja de utilizar un cuchillo es la necesidad de estar cara a cara. Paige no sabía si podía hacerlo, en especial con Santos. Apuñalarlo sería como apuñalar un trozo de músculo con entrenamiento militar y que no quería que lo apuñalasen. Santos era un sujeto particularmente aterrador, tanto por sus músculos como por la mirada que Paige vio en sus ojos cuando lo conoció. Tenía la mirada de un asesino. Se veía como si ya hubiese matado antes y sus experiencias militares le habían dado la oportunidad de practicar y afinar sus habilidades. Se podía decir lo mismo de Tomás.

Paige tenía entrenamiento en karate y, en teoría, sabía cómo matar sólo con sus manos. Se había entrenado con el Sensei Shigeru Kimura, un ex campeón de todos los torneos nacionales de Japón y campeón mundial del estilo Shukokai, en Hackensack, Nueva Jersey; había estudiado Taekwondo con Henry Cho en Manhattan y con los maestros Brown y Cook, en Fayetteville, Carolina del Norte, mientras trabajaba como profesor invitado. Incluso llegó a obtener algunas medallas en torneos de karate, pero ganar medallas no era lo mismo que asesinar personas con sus propias manos.

Paige decidió utilizar su Glock 17 para asesinarlos. Sólo tenía que elegir el lugar y el momento apropiados, donde no hubiese testigos y donde el ruido no fuese un problema.

A pesar de que Paige había decidido qué arma utilizaría, aún no lo convencía la decisión de matarlos. Todos eran hombres de familia. Había conocido a sus esposas e hijos. Dejaría a cuatro viudas si los asesinaba. Sus hijos tendrían que crecer sin un padre.

Wellington era el que más problemas le causaba a nivel psicológico. Paige había reclutado a John. Él y Sarah se habían convertido en sus amigos. Había cenado con ellos en varias ocasiones. Había visto crecer a sus hijos. Tendría que tratar a Wellington y a los demás como objetivos y no como seres humanos, tal como le había sugerido el Sensei Kimura. Si no lo hacía, perdería, y ello significaba que sería hombre muerto.

106

“Nuestra libertad depende de la libertad de prensa, y esta no puede limitarse sin perderse.”

Thomas Jefferson

“Para preservar entonces la libertad de la mente humana y la libertad de la prensa, todo espíritu debería estar dispuesto al martirio.”

Thomas Jefferson

¿Escucharon las últimas noticias? Un abogado de los agentes de la TSA que fueron arrestados por matar a 14 manifestantes en el aeropuerto de San Francisco está diciendo que la Ley de Autorización de Defensa Nacional les permitía hacerlo por el bien de la seguridad nacional.

Paige y Sveta estaban escuchando el programa de radio del conservador Howard Klein, un presentador de un programa de opinión, mientras conducían en dirección norte por la ruta A1A hacia Hollywood Beach. Se dirigían a un el restaurante Thai en la playa para tener una tranquila cena. Sveta buscó el dial y subió el volumen.

Klein continuó:

La oficina del Ministro de Justicia de Estados Unidos emitió un amicus brief en el que llegó a la conclusión de que los agentes no habían violado la ley porque cumplieron con los procedimientos. Sostenía que los manifestantes debían ser clasificados como combatientes enemigos debido a que uno de ellos había golpeado a un agente de la TSA después de haber sido supuestamente agredido, pateado y atropellado. Damas y caballeros, les advertí que esto ocurriría si se aprobaba la Ley de Autorización de Defensa Nacional. Ahora es el derecho de la nación y mis predicciones comienzan a hacerse realidad.

Es hora de despertar, país. Les dije que esta ley les permitiría a los militares detener e incluso asesinar a manifestantes, presentadores de programas de opinión, periodistas, bloggers o a cualquiera que adopte una postura anti gobierno. Ahora que ya no existen diferencias entre las fuerzas de seguridad militares y las civiles, la TSA o cualquier policía en la calle puede asesinar a quién quiera por el motivo que quiera, todo en nombre de la seguridad nacional. No serán procesados.

El comentarista continuó:

Acabo de enterarme que George Rothstein, el abogado principal del grupo que representa a las familias de los manifestantes asesinados, ha sido arrestado por traición. El Ministro de Justicia de Estados Unidos alegó que su defensa a los manifestantes le brinda ayuda y aliento al enemigo. El FBI ha congelado sus cuentas bancarias. El Colegio de Abogados de California ha presentado documentación para inhabilitar su matrícula de abogado. El juez que entiende en la causa se encuentra bajo presión para no hacer lugar a la demanda de los manifestantes por ser frívola.

Es hora de dejar de enterrar las cabezas en la arena, estadounidenses. Estas acciones en manos de los federales constituyen nada menos que tiranía absoluta. El gobierno federal está fuera de control y los gobiernos locales y estaduales del país tienen miedo de hacer algo al respecto. Washington está ejerciendo presión por una autorización federal que será necesaria para portar cualquier arma de fuego, incluso las armas de fuego que utiliza la policía local. Una vez que hagan eso, los únicos que tendrán armas serán los federales y las personas que ellos autoricen.

Son nuestros propios miembros del Congreso los que permiten que esto suceda. Estoy dando a conocer en mi sitio web los nombres y los números telefónicos de los miembros del Congreso que votaron por esta legislación. Que sepan sobre nosotros. Son ellos los traidores de este país y de la Constitución. Si no…

La transmisión se cortó. No había nada más que silencio. Unos minutos después, comenzó a sonar música. Los programas de Klein nunca tenían música. Sólo hablaba todo el tiempo. Al parecer, la Gestapo Estadounidense estaba trabajando.

Sveta se veía notablemente abatida.

—Robert, realmente no me gusta lo que está ocurriendo en este país. Creí que había escapado de todo esto cuando dejé Rusia. ¿Por qué nadie hace nada?

—Me gustaría tener una respuesta a esa pregunta, pero no la tengo. Las personas de este país están dormidas, pero algunos están comenzando a despertarse.

—Quizá algunos de ellos están comenzando a despertar, pero necesitamos que todos se despierten. No tengo otro lugar dónde ir. He construido mi vida aquí. No quiero irme y comenzar todo de nuevo. —Sveta sonaba estresada.

—El problema es que muchos defienden lo que el gobierno está haciendo. Creen que el gobierno sólo irá detrás de los sujetos malos.

—Pero es el gobierno el que se está convirtiendo en el malo, ¿no lo entiendes?

Paige se volvió como pudo hacia ella. Estaba conduciendo.

—No tienes que convencerme. Lo entiendo, al igual que muchas otras personas.

—Sí, pero no las suficientes. Estoy asustada. La conexión de internet en mi oficina ha comenzado a funcionar más lento de lo normal. Mi jefe cree que es porque el gobierno nos está vigilando. Recientemente, hemos recibido algunos contratos del gobierno.

—Quizá sea cierto, o quizá exista otro motivo, pero sólo por precaución, no deberías enviar ningún mensaje que no quisieras que viese el gobierno. Quizá suene algo paranoico, pero ya has visto lo que le ocurrió a ese abogado que defendió a los manifestantes. Los federales pueden hacer prácticamente lo que quieran y no hay nada que puedas hacer contra ello. Al menos no por ahora.

Paige pensó en lo que Wellington y su equipo habían planeado para Steinman y se preguntó si planeaban liquidar a otros enemigos del estado de los que él no supiese. También se preguntó cuántos otros como Wellington existían en el resto del país y si había otros como Paige que quisiesen detenerlos. Esperaba que hubiese más personas como él, pero todo lo que podía hacer por ahora era pensar globalmente y actuar localmente. La transmisión interrumpida de Klein hizo más firme su decisión de hacer todo lo posible por detener a Wellington.

107

Lunes por la tarde.

—Hola, ¿John? Soy Bob.

—Hola, Bob. ¿Cómo estás?

—Bien, gracias. Acabo de cortar con Saul Steinman. La próxima reunión es el martes de la semana que viene a las 7. Quiere ultimar los detalles de una manifestación masiva de estudiantes para protestar contra la guerra contra el terror y en especial contra los abusos de la TSA.

En realidad, Paige estaba de acuerdo con Steinman sobre ese tema. Estaba completamente seguro de que la guerra contra el terror estaba fuera de control. Los allanamientos sin orden judicial y los abusos de la TSA eran sólo las señales visibles de que la guerra había tomado el camino equivocado. Paige se sentía culpable por informar las actividades de Steinman. Se había arrepentido de aceptar la misión, pero no sabía cómo abandonarla.

—Gracias, Bob. Es bueno saberlo. Te contactaré cuando sepamos cómo proceder.

***

Después de cortar, Wellington llamó al Jefe y coordinó una reunión para contarle la información que Paige le había brindado. Se reunieron algunas horas más tarde.

—Bien, creo que es hora de terminar con el tema de Steinman. Eliminemos a todos, no sólo a Steinman. Si nos ocupamos sólo de Steinman, alguno de los demás podría tomar las riendas, aunque no creo que eso suceda. Ejecutar a todos enviará un mensaje más fuerte. Encárgate también de Paige. No confío en él después de haber escuchado las incoherencias que dijo en la barbacoa. Las personas como él están destruyendo la estructura moral de este país.

A Wellington le sorprendió un poco la decisión del Jefe, pero en lo esencial estaba de acuerdo con él, a pesar de que no le gustaba la idea de matar a Paige.

—Bien. Hablaré con el equipo y ultimaremos detalles.

—Bien. Mantenme informado.

—Lo haré.

Después de contactar a Jim, a Tomás y a Santos, llamó a Paige.

—Hola, Bob. Soy John. Hablé con el Jefe. Tenemos que hablar. ¿Puedes pasar por la oficina uno de estos días?

—Claro. ¿Qué te parece esta tarde cerca de las cuatro?

—Perfecto. Llámame cuando llegues al estacionamiento.

—Bien. Lo haré. Nos vemos.

***

Se encontraron a la hora acordada y se dirigieron hacia el callejón.

Wellington habló primero.

—Hablé con el Jefe y ha decidido exterminar a todos en la próxima reunión.

Paige dio un grito ahogado. El momento que había temido estaba a punto de llegar. No sabía qué decir, pero debía decir algo.

—Oh, está bien.

—Pareces algo indeciso. ¿Estás seguro de que podemos contar contigo en esto? —Wellington podía detectar las dudas de Paige. Advirtió que Paige no estaba de acuerdo con la decisión del Jefe.

—Sí, cuentan conmigo. Sólo me sorprende que quiera eliminarlos a todos. Creí que sólo quería matar a Steinman.

—Las cosas han cambiado. Quiere enviar un mensaje más grande. Cualquiera que proteste sobre lo que está haciendo el gobierno es culpable de ayudar e instigar al enemigo. Eso es traición.

—Nos reuniremos en mi casa el sábado cerca de las cuatro para ultimar detalles. Sarah irá a Orlando a visitar a sus padres con los niños, de modo que tendremos el lugar libre para nosotros. ¿Puedes ir?

—Sí, allí estaré. —No sabía qué responderle. Era todo lo que podía decir.

Wellington continuó.

—Creo que procederemos de la siguiente manera. Los profesores comenzarán a llegar cerca de las 7. Les daremos tiempo de llegar y acomodarse. Cerca de las 8, pondrás una excusa para ir hasta tu coche. Allí es cuando entraremos y lo haremos. Puedes simplemente subir al coche y marcharte. Nosotros haremos el resto.

—Bien. —Paige no sabía qué más decir. Estaba aturdido. Había llegado la hora y no estaba preparado para ello. Quizá nunca lo estaría.

—Bien. Nos vemos allí.

108

Tomás Gutiérrez se encontraba en su casa, sentado en la sala de estar frente al televisor. Su hijo de siete años, Julio, estaba sentado en el piso leyendo un libro. Su esposa, Teresa, acababa de levantarse para ir a la cocina.

Los ojos de Tomás estaban abiertos. Miraba en dirección al televisor, pero no estaba viendo la pantalla. Estaba pensando en el llamado telefónico de Wellington, en el que le dijo que todos en el grupo de Steinman debían ser eliminados, incluso Paige y la esposa de Steinman. Había llegado la hora de tomar una decisión. Podía seguir con el plan o podía pedir que no lo incluyesen en esta misión. Nunca pensó en renunciar por completo ya que creía que asesinar políticos y otras personas que abusaran de la Constitución era lo correcto. Le debía a su familia hacer algo. No podía permanecer sentado y permitir que sus derechos y el futuro de su hijo se desvaneciesen.

Pensó dutante un momento en matar a Wellington, pero ello no resolvería el problema. Al menos no de forma permanente. Jim y Santos podían terminar el trabajo sin Wellington e incluso si ejecutaba a los tres, probablemente el Jefe los reemplazaría con otras personas que de seguro no conocería. Decidió llamar a Wellington e intentar abandonar la misión.

Se levantó del sofá y comenzó a caminar hacia el garaje. Necesitaba encontrar un lugar donde Teresa y Julio no pudiesen escucharlo.

—Cariño, ¿a dónde vas? —Teresa había entrado a la habitación con un tazón de papas fritas y tres vasos de Pepsi Diet.

—Iré al garaje un momento. Hay algo que quiero revisar.

—Está bien, pero date prisa. Tu Pepsi Diet se calentará.

—Sólo tardaré un minuto.

Tan pronto como entró al garaje, encendió la luz, cerró la puerta y tomó el celular.

—Hola, ¿John? Soy Tomás. Me gustaría abandonar la misión por esta vez.

Wellington hizo una larga pausa antes de responder.

—Pero no puedes hacer eso. Eres parte del equipo.

—Sí, lo sé. Aún quiero ser parte del equipo. Pero no esta vez.

Wellington exhaló.

—No hablemos de esto por teléfono. Reunámonos en algún lugar mañana antes del trabajo.

—Está bien.

Wellington decidió hacerlo más fácil para Tomás.

—Podemos vernos en algún lugar cercano a tu oficina. ¿Dónde sugieres?

—Hay un 7-11 a algunas cuadras de las oficinas de Carnival Cruise Lines. ¿Sabes dónde está?

—Sí, creo que sí. Puedo buscarlo en internet.

—Bien. Veámonos en el estacionamiento a las 8:30.

—Bien. Nos vemos allí.

Después de cortar, Tomás regresó a la sala de estar y Wellington llamó al Jefe.

Tomás se sentía algo aliviado, pero al mismo tiempo inquieto por resolver el asunto. Intentó disfrutar de las papas fritas, la Pepsi Diet y de su familia, pero su mente seguía pensando en la conversación que había tenido con Wellington. Pensó en qué iba a decirle y en cómo podía decírselo.

109

—Hola. Soy John. Tomás acaba de llamarme. Se está acobardando. Quiere abandonar la misión del martes por la noche.

El Jefe hizo una pausa durante unos segundos antes de responder.

—Bueno, no puede abandonar la misión. Es parte del equipo. ¿Le explicaste eso?

—Nos reuniremos mañana por la mañana. Intentaré convencerlo de que se quede.

—No debes convencerlo. Debes ordenárselo.

—Sí, lo sé. Te llamaré después de la reunión.

—Hazlo.

110

Tomás llegó algunos minutos antes que Wellington. Dejó su coche en un rincón del estacionamiento del 7-11, lejos de la cámara. Wellington entró y estacionó junto al coche de Tomás.

Mientras Wellington bajaba del coche, Tomás se dirigió hacia él.

—Hola, John. Siento que estés en medio de esto —le dijo mientras se estrechaban las manos.

—Tomás, nos estás creando problemas. Sabes que no puedes simplemente elegir tus misiones.

—Pero no me necesitan esta vez. No necesitas cuatro personas para matar a un puñado de profesores desarmados. Ustedes tres pueden hacerlo sin mí.

—No funciona de ese modo. Eres parte del equipo. Sentaría un mal precedente. Además, es una oportunidad de crear lazos.

Los dos sonrieron por el comentario de Wellington.

—Ahora suenas como una especie de psicólogo popular.

—El Jefe me dijo que debo ordenarte hacerlo.

—Lo entiendo. Pero simplemente no creo que merezcan morir.

—Tomás, lo que están haciendo es debilitar los intentos del gobierno de detener el terrorismo. Eso es traición.

—Quizá necesitemos derogar las leyes sobre traición. No creo que hablar contra el gobierno constituya traición.

—Quizá tendrías razón en épocas normales, pero éstas no lo son. Estamos metidos en medio de una guerra. Las normas habituales no aplican.

—Creo que la Constitución debería aplicarse siempre, en especial cuando las cosas no son normales. Es allí cuando las personas necesitan mayor protección. Las personas no deberían ser castigadas por lo que dicen o escriben. Si ejercitar el derecho de libre expresión y prensa le brinda ayuda y aliento al enemigo, entonces que así sea.

Wellington quedó perplejo con su comentario.

—No estoy de acuerdo. Escucha. Podemos discutir sobre esto todo el día, pero lo importante aquí es que vamos a hacerlo y tú vas a hacerlo con nosotros. Es una orden. ¿Vas a desobedecerla?

Wellington lo dijo en un tono de voz que era claramente amenazador e implicaba que si se negaba a obedecer, su conducta sería tratada como insubordinación y castigada como tal. Wellington lo miró directo a los ojos cuando se lo dijo y estaba aguardando una respuesta.

Tomás pensó en sus opciones. En realidad no tenía ninguna, al menos no por el momento.

—Está bien. Lo haré.

—Bien. Me alegra que hayas entrado en razón. Espero verte en la reunión del sábado.

—Allí estaré.

Wellington se volvió, subió al coche y se marchó. Mientras se alejaba, Tomás se sintió más preocupado que nunca. Sabía que no iba a participar en las ejecuciones a pesar de que había accedido a hacerlo, pero no sabía qué hacer. Si no obedecía la orden, el resultado sería su propia muerte, ya sea por Wellington o por uno de los demás miembros del equipo. Pensó en Teresa y en Julio. Por el bien de ellos, no podía dejar que lo matasen. Tomó una decisión. Debía matarlos primero. Sería un acto de defensa propia. Lo haría el sábado. Pensó en advertirle a Paige, pero decidió no hacerlo. No existiría amenaza el martes si los eliminaba a todos en la reunión del sábado. Si Paige asistía a la reunión, podía avisarle allí, después de ejecutar a los demás frente a él.

Sabía que tendría que eliminar al Jefe también. De otro modo, el Jefe lo mataría a él o, lo que era más probable, enviaría a alguien a matarlo ya que al jefe no le gustaba ensuciarse las manos. Se preguntó qué podía hacer si el jefe no iba a la reunión. Decidió pensar en ello cuando llegase el momento.

111

—Hola. Soy John.

—¿Qué tienes para informar? —El Jefe estaba sentado en su escritorio, tomando café y mirando por la ventana.

—Accedió a seguir con el plan, pero no le creo. No creo que lo haga. Se ha convertido en una carga.

—Es una lástima. Era un buen soldado. Sabes lo que tienes que hacer.

—Sí, lo sé. No me siento bien al respecto, pero entiendo que debemos hacerlo. Lo haré el sábado durante la reunión.

—Bien. Llámame cuando lo hayas hecho. Enviaré a un equipo de limpieza para que se deshaga de las pruebas. Creo que deberías eliminar a Paige allí también. No creo que sea una buena idea esperar hasta el martes. Podría advertirles a los profesores o peor aún, avisarle a la policía o al FBI. Eso realmente podría complicar nuestras vidas.

112

Mientras Wellington conducía hacia el trabajo, se preguntó si debía decirles a Jim y a Santos sobre la decisión de matar a Tomás y a Paige. Si no les advertía, ello podría causar un problema en la reunión. Podrían dispararle a él al verlo ejecutar a Tomás y a Paige, al creer que ellos serían los siguientes. No podía dejar que eso ocurriese. Pero si decidía decírselos antes, podría causar otros problemas. Los dos apreciaban a Tomás. Uno de ellos o quizá los dos, podrían avisarle y si eso ocurría, Tomás intentaría matarlo a él primero. O quizá Jim o Santos intentarían matarlo. Eran buenos soldados, pero a veces la amistad interfería en las buenas decisiones militares y tenían mayor afinidad con Tomás que con él. Cualquiera de las dos opciones constituía un riesgo.

Bajó la ventanilla para sentir un poco de aire fresco. Miró hacia la izquierda y observó el tranquilo mar azul y los rascacielos. No existía un buen día para morir en Miami. Pero alguien iba a morir el sábado. Esperaba que no fuese él.

Lo había decidido. Eran buenos soldados. Podía confiar en que guardarían el secreto y en que no lo matarían antes de que matase a Tomás. Les contaría.

Unos minutos más tarde, ingresó al estacionamiento que se encontraba al final de la calle de su oficina. Después de estacionar, tomó el celular y llamó a Jim Bennett. Atendió después del cuarto tono.

—Hola, ¿Jim? Soy John.

—Hola, John. ¿No es temprano para que llames? Eres un maldito malhumorado antes de tu segunda taza de café.

Wellington decidió no responder.

—Tenemos que hablar. Llama a Santos y dile que he coordinado una reunión para las 5:30. Podemos reunirnos en la cafetería que está frente a tu oficina. Pero no en la cafetería. En el estacionamiento.

—Parece grave. No es propio de ti coordinar reuniones en lugares que sean cómodos para mí. ¿Debo llamar a Tomás? ¿O ya lo contactaste?

—No. No llames a Tomás y dile a Santos que tampoco lo llame. La reunión es sobre Tomás.

Bennett advirtió que era un tema extremadamente sensible, tanto por el tono de voz de Wellington como por el hecho de que Tomás no formaba parte de la reunión.

—Bien. Le avisaré. Te veo a las 5:30.

***

Cuando cortaron, Bennett permaneció sentado en su escritorio de la oficina del FBI, observando los diplomas y certificados que colgaban de la pared. Pensó: Las cosas solían ser tan sencillas cuando comencé. Todo era blanco y negro. Existían sujetos buenos y sujetos malos. La política nunca estaba involucrada. Nadie tenía problemas psicológicos. Simplemente hacías tu trabajo y todos pertenecían al mismo equipo. Ahora todo es diferente y probablemente nunca vuelva a ser del modo que solía ser. Se sentía triste.

Suspiró, tomó el celular y marcó algunos botones.

—Hola, ¿Santos? Soy Jim.

—Hola, Jim. Es extraño que me llames, en especial tan temprano. ¿Qué ocurre?

—Acabo de hablar por teléfono con John. Quiere que nos reunamos hoy a las 5:30. Es sobre Tomás.

—¿Qué ocurrió? —Parecía preocupado.

—No lo sé. Sólo me pidió que te llamase y te avisara sobre la reunión, y que no le dijéramos a Tomás.

—Tengo un mal presentimiento. Algo debe de haber salido realmente mal.

—Sí, lo mismo pensé. Tendremos que esperar hasta las 5:30. Se supone que debemos encontrarnos en la cafetería frente a mi oficina, pero no en la cafetería. En el estacionamiento.

—¡Vaya! Qué extraño que nos cite allí. Siempre quiere reunirse en el callejón junto a su oficina.

—Sí, lo sé. Es muy extraño que se actúe de ese modo.

—Bien. Nos vemos allí. Debo volver a trabajar.

113

Wellington llegó primero y estacionó en un rincón. Eran las 5:24 y había muchos espacios libres. Santos llegó unos minutos más tarde. Bennett cruzó la calle y se encontró con ellos exactamente a las 5:30.

Wellington habló primero.

—Caballeros, tenemos un problema. —Les contó brevemente la historia. Luego se refirió al tema en cuestión.

—El Jefe dijo que se ha convertido en un problema. Tenemos que deshacernos de él.

Se miraron entre ellos, luego miraron a Wellington.

Santos habló primero.

—Pero él no es un traidor. Sólo no está de acuerdo con nosotros en algunos aspectos.

—Matar a traidores es una cosa —agregó Jim—. Matar a uno de los nuestros sólo porque podría desobedecer una orden es muy diferente —dijo con énfasis.

—El Jefe dijo que tenemos que hacerlo. No está en discusión. No tienen que hacerlo ustedes. Yo lo haré. Sólo quería avisarles, para que cuando suceda no se sorprendan. Lo haré durante la reunión del sábado. El Jefe enviará un equipo de limpieza para deshacerse de las pruebas. Me pidió que me encargase de Paige también. No confía en él.

Jim y Santos miraron hacia el piso, resignados ante el hecho de que perderían a un amigo. Wellington pudo advertirlo y sospechó que no apoyarían demasiado el plan.

—¿Puedo contar con ustedes? ¿Santos?

—Sí, cuentas conmigo.

—¿Jim?

—Sí.

Ninguno de los dos estaba de acuerdo, pero sabían que tenían que decir que sí.

—Bien. Eso es todo. Los veo el sábado.

Wellington subió a su coche y se marchó. Jim y Santos permanecieron en el estacionamiento algunos minutos. No querían irse, pero tampoco sabían qué decir. Finalmente, Santos rompió el silencio.

—No estoy de acuerdo.

—Tampoco yo. ¿Pero qué podemos hacer? No tenemos otra opción.

—Sí, lo sé. Pero me agrada Tomás. Es nuestro amigo. No es un traidor. No creo que deban matarlo.

—Yo tampoco lo creo. ¿Se te ocurre alguna idea?

Santos pensó durante un minuto.

—Podríamos advertirle.

—Sí, había pensado en eso. ¿Pero qué ocurrirá si le advertimos?

—Probablemente elimine a John antes de que John pueda eliminarlo a él.

—¿Y qué sucedería con nosotros? ¿Qué ocurrirá con el Jefe?

Santos se movió de lado a lado antes de responder.

—Tendría que eliminar también al Jefe.

—¿Pero qué ocurrirá si el Jefe no viene a la reunión?

—No lo sé. Alguien tiene que matar al Jefe también —respondió Santos con vigor.

—¿Quieres hacerlo?

—No, no quiero matar al Jefe.

—Bueno, yo tampoco quiero matarlo.

—¿Tenemos otra opción?

Bennett pensó durante un momento.

—Creo que tenemos tres opciones. Podemos no hacer nada y dejar que suceda; podemos avisarle a Tomás y que él lo haga o podemos hacerlo nosotros. ¿Qué opción prefieres?

—Si no le decimos a Tomás es como si lo matásemos nosotros mismos.

Bennett sonrió con sarcasmo cuando escuchó lo que había dicho Santos. Comenzaba a darse cuenta de lo que debía hacer.

—Si tuvieses que eliminar a alguien, ¿a quién preferirías eliminar? ¿A Tomás o a John?

—Mataría a John sin dudarlo. Nunca me agradó. Es un maldito niño engreído. Se cree mejor que nosotros.

—Sí, opino lo mismo. ¿Entonces está decidido?

Santos respiró aliviado.

—Sí, está decidido. Quiero hacerlo.

—También yo.

—Entonces hagámoslo juntos. Lo mataremos al mismo tiempo.

—Bien. ¿Deberíamos decirle a Tomás primero?

—No. Sorprendámoslo. Si le decimos, lo eliminará antes de que podamos hacerlo nosotros.

—Bien. No puedo esperar a ver la expresión en su rostro.

—Tampoco yo.

—¿Qué haremos con el Jefe?

—Podemos matarlo también.

—¿Qué haremos si no va a la reunión?

—Podemos ir a buscarlo. Sabemos dónde trabaja y dónde vive.

Bennett prensó durante un momento.

—¿Qué haremos con Paige?

—Creo que también debemos matarlo. No es muy diferente a Steinman. ¿Escuchaste las estupideces que dijo en la barbacoa?

—Sí. En realidad no es uno de los nuestros. Es uno de ellos. Podemos encargarnos de él el sábado y de los demás profesores el martes. No necesitamos a John.

—Bien. Hagámoslo.

114

—Hola, Bob. Soy Saul.

Era jueves por la tarde, dos días antes de la reunión en la casa de Wellington y cinco días antes de que Steinman dejase de existir, si Wellington cumplía su cometido.

—Hola, Saul. ¿Cómo estás?

—Bien. Sólo quería pedirte que vinieses con Sveta el martes. Rona y Sveta han estado hablando y Sveta se ofreció a ayudar a Rona con la comida. De ese modo podrá hablar con alguien en la cocina mientras nosotros discutimos sobre política.

A Paige no le gustaba lo que acababa de oír.

—Oh, está bien. Le diré que venga conmigo.

Comenzó a alarmarse. Suponía que era probable que Wellington ejecutase a todos los que estuviesen en la casa de Steinman, incluso a Rona. Se le revolvía el estómago de sólo pensarlo. Si Sveta estaba allí, era probable que también la matasen. Tendrían que hacerlo, ya que sería capaz de reconocer a Wellington. La suerte estaba echada. No tenía opción. Tendría que matarlos a ellos primero, sin importar lo que ocurriese. O tendría que morir intentándolo.

—Bien. Te veo a las siete.

—Claro. Nos vemos allí.

Tan pronto como cortó, comenzó a temblar. No sabía si podía, pero debía hacerlo. No existía otra salida.

115

Sábado

John Wellington miró la hora. Las tres en punto. La reunión comenzaría en una hora. Estaba visiblemente nervioso. Le temblaron las manos mientras movía la mesa en la posición correcta en la sala de estar. Siempre le temblaban antes de matar a alguien. Quería acomodar la mesa de modo tal que pudiese sentarse frente a la puerta de entrada, ello le permitiría ver a cada persona que entrara a la habitación.

Se sentía mal por lo que estaba a punto de hacer, pero sabía que era la única solución. Paige tenía que irse y tenía que irse hoy. Si esperaba al martes sería demasiado tarde. No podía confiar en él. Si lo dejaba vivir podría advertirle a Steinman y a los demás. Tomás también debía irse. No podía confiar en él. Permitirle a un miembro del equipo abandonar una misión sentaría un mal precedente. No podía permitirlo.

Pensó durante un momento cómo reaccionarían Santos y Jim cuando eliminase a Paige y a Tomás frente a ellos, a tan corta distancia. Dependiendo dónde se sentasen, podría salpicarlos un poco de sangre. También se preguntó si podría confiar en que simplemente se sentasen allí y no hiciesen nada al respecto. No creía que eliminar a Paige les molestase, ya que de cualquier modo no les agradaba. Pero matar a Tomás era diferente. Les agradaba Tomás. Sus familias habían compartido picnics y barbacoas. Habían estado juntos en varias misiones desde que él se había unido al equipo hacía algunos años. Podían replantearse el permitirle matar a su amigo. Intentó quitar de su mente cualquier posibilidad desagradable mientras pensaba en lo que tenía que hacer.

Mientras acomodaba las sillas en los lugares correspondientes, recordó sus primeros encuentros con Paige cuando era un estudiante de posgrado en su clase de contabilidad financiera. Paige lo había reclutado y se había convertido en un amigo, a pesar de que nunca había confiado por completo en Paige, quién parecía ser muy idealista y con principios. No era lo suficientemente práctico como para adaptarse a Wellington. Creía que Paige no se daba cuenta de que en ocasiones era necesario ignorar la Constitución para poder hacer lo que era correcto.

Wellington decidió hacerlo una vez que Paige y Tomás estuviesen en la sala de estar. No esperaría. No tenía sentido esperar. Estaría nervioso hasta que todo hubiese terminado.

116

Jim recogió a Santos en su casa unos minutos antes de las tres. María, su esposa, y Rosa, su hija de nueve años, lo despidieron.

—Adiós, papi. Te quiero.

—También te quiero, cariño. Volveré dentro de algunas horas.

—Adiós, amor. —María estaba en la puerta, llevaba shorts azul oscuros cubiertos por un delantal.

Cuando se alejaron de la entrada, Jim rompió el silencio.

—Mientras vamos hacia allí… estaba pensando cómo podemos hacerlo. Si los tres están allí, lo haremos en cuanto crucemos la puerta. Si alguno de ellos no está, esperaremos a que todos lleguen.

—¿Qué haremos si el Jefe no viene? John dijo que quizá no podría ir.

—Si el Jefe no está allí cuando lleguemos, podemos preguntarle a John si va a ir. Si dice que sí, esperaremos. De otro modo, comenzaremos a disparar.

Una sonrisa burlona apareció en el rostro de Santos.

—Si Tomás está allí, quedará aterrorizado cuando abramos fuego.

Bennett imaginó el posible escenario.

—Sí. En cierto modo espero que esté allí, sólo para ver la expresión en su rostro.

—También yo. ¿Cómo lo haremos? ¿Puedo dispararle a Paige? Realmente no me agrada. Es igual a los demás profesores que eliminaremos el martes.

Jim hizo una pausa antes de responder. Miró por la ventanilla y pensó un momento.

—No, creo que debemos dejar a Paige para el final. Es el menos peligroso. De seguro ni siquiera lleve un arma. Probablemente John sea el más peligroso. Debemos eliminarlo primero, luego al Jefe, si está allí. Dejaremos que Paige observe, luego podemos eliminarlo juntos.

Santos estuvo de acuerdo.

—Bien. Parece un buen plan. Abarcamos todas las posibilidades.

Llegaron a las 3:52. El único allí era Wellington. Tomás llegó unos minutos más tarde.

117

El sábado, más temprano

Tomás estaba sentado en el sofá, viendo televisión con Teresa y Julio. En realidad, sus ojos estaban abiertos y miraba hacia la pantalla, pero estaba pensando en lo que debía hacer ese día. Era sábado.

Miró la hora. Las tres. Hora de irse. Le llevaría casi una hora llegar a la casa de Wellington, cercana a los Everglades. Su arma y dos cargadores extra ya se encontraban en el coche.

—Teresa, debo irme.

—Está bien. Diviértete y no regreses tarde. —Le había dicho a Teresa que se reuniría con los muchachos para jugar a las cartas y beber algunas cervezas. Le temblaban las piernas mientras caminaba hacia el coche. A pesar de que había matado antes, siempre había matado enemigos, personas que no conocía, y por lo general, desde lejos. Hoy sería diferente. Hoy eliminaría a amigos, cara a cara. Estaba nervioso, pero sabía que debía hacerlo. La alternativa era inimaginable. No podía permitir que asesinasen a personas inocentes.

Mientras conducía hacia la casa de Wellington, pensó en cómo podía hacerlo. Esperaría a que Wellington, Santos y Jim estuviesen allí. Si tenía suerte, el Jefe también habría llegado, de otro modo, comenzaría sin él. O quizá esperaría a que llegase e Jefe. Decidió que si el Jefe no estaba allí cuando llegase, le preguntaría a Wellington si el Jefe iría. Si le respondía que sí, esperaría. De lo contrario, comenzaría a disparar.

No había decidido si esperaría a que llegase Paige. En realidad no le importaba, ya que no iba a asesinarlo, aunque tendría que explicarle lo que había hecho después de matar a los demás.

Mientras se acercaba a la casa de Wellington, comenzó a dudar sobre si debía dejar vivir a Paige. A pesar de que creía que Paige no estaba de acuerdo con asesinar profesores, podía ir a la policía e implicarlo si lo dejaba con vida. O podría hablar con el Jefe si sabía cómo contactarlo. Decidió esperar y ver la reacción de Paige cuando ejecutase a los demás.

Estacionó sobre el césped de la entrada y en dirección a la calle, en caso de que tuviese que escapar. Caminó hasta la entrada, luego hasta la sala de estar, y vio a Wellington, Santos y Jim sentados junto a la mesa, observándolo. Sentía que algo no estaba bien, pero no podía entender qué era. Pensó que quizá eran sólo sus nervios. Paige no estaba allí.

—¿El Jefe nos acompañará?

Wellington se inclinó hacia adelante y respondió.

—No lo sé. Dijo que estaría muy ocupado hoy, pero que podría llegar a venir unos minutos. —Mientras lo decía, puso su brazo derecho debajo de la mesa. Parecía estar buscando algo.

118

“Si ha de ser, dependerá de mí.”

Desconocido

“El cambio no va a llegar si esperamos a otra persona o esperamos otro momento. Nosotros mismos somos a quien estábamos esperando. Nosotros somos el cambio que buscamos.”

Barack Hussein Obama

“Para sobrevivir casi siempre es necesario luchar y pelear sucio.”

George Orwell

Sábado. El momento había llegado. Alguien iba a morir hoy. La pregunta era quién.

Paige tenía casi una hora de viaje desde su apartamento en Sunny Isles Beach hasta la casa de Wellington, cercana a los Everglades. Los barrios más cercanos a la casa de Wellington estaban a casi un kilómetro por la ruta. Probablemente no escucharían los disparos y si lo hacían, de seguro no les prestarían demasiada atención. Muchas personas iban a los Everglades a practicar tiro al blanco para evitar los costos de los campos de tiro.

Sarah y sus hijos estaban en Orlando, visitando a los padres de Sarah. No regresarían hasta dentro de varios días. La reunión estaba programada para las 4 pm. Paige quería llegar cerca de las 4:15. De ese modo, si tenía suerte, los cuatro estarían allí y podría disparar de inmediato, ya que no sabía si podría sentarse allí como si nada fuese a ocurrir mientras esperaba a que todos llegasen.

Esperaba que el Jefe también estuviese allí, pero sabía que era poco probable, ya que el Jefe había querido mantener su identidad en secreto y John se negaba a contarle quién era. Paige se preguntó si ejecutarlos a todos frustraría el plan o si el Jefe los reemplazaría con otro equipo. Probablemente no sería difícil reclutar a un nuevo equipo, considerando que muchas personas pensaban del mismo modo que los miembros actuales del equipo.

Paige no había podido dormir. Se levantó temprano y caminó de un lado a otro en su sala de estar. Tenía el estómago revuelto. No sabía si podría hacerlo. John se había convertido en un amigo, en cierto modo. Se sentía responsable, ya que él lo había reclutado cuando era un estudiante de posgrado. Luego estaban Jim, Tomás y Santos. Había conocido a sus familias. Tenían mucho en común. Todos amaban Estados Unidos y lo que representaba. Todos eran patriotas. El problema era que su patriotismo era inapropiado y antiestadounidense. Asesinar a personas que estuviesen destruyendo la Constitución era muy diferente a ejecutar a personas sólo porque ejercitasen sus derechos de libre expresión y de libre prensa. Lo que estaban haciendo estaba destruyendo la libertad de Estados Unidos. Si lo razonaba, sabía que estaba haciendo lo correcto, pero emocionalmente, lo estaba destruyendo.

También existía la posibilidad de que fallase y lo matasen a él, o de que no pudiese lograrlo y que los federales o la policía local lo atrapasen en algún momento; si eso ocurría, lo matarían o lo mantendrían detenido sin posibilidad de escapar. O quizá el Jefe enviaría a alguien a matarlo, si sospechaba que él había ejecutado a los miembros del equipo.

Si sobrevivía al sábado, podría pasar el resto de su vida en prisión, a menos que pudiese convencer a un jurado de que lo que había hecho era un homicidio justificable y que era necesario para salvar la libertad en Estados Unidos. Existía también la posibilidad de que ni siquiera tuviese la oportunidad de tener un juicio por jurado. Algunas leyes que habían sido aprobadas después del 9/11 permitían al gobierno ignorar el derecho a un juicio por jurado si creían que la persona era terrorista, incluso si era un ciudadano estadounidense, todo en nombre de la seguridad nacional. Un juicio público por jurado podría hacer que se filtrase información clasificada y ello ayudaría al enemigo o al menos eso era lo que podía decir el gobierno. También podrían sostener que un juicio por jurado brindaría ayuda y apoyo al enemigo, una frase de la que se había abusado demasiado durante los últimos años. Por lo tanto, podrían no permitir un juicio por jurado y todo lo que necesitaba el gobierno para evitarlo era sostener que se trataba de asuntos de seguridad nacional. Paige no entendía cómo no existían más estadounidenses a los que les indignase esa política de gobierno, que claramente violaba la Constitución.

Existía otro motivo por el que Paige creía que debía tener éxito. Eliminar el derecho a un juicio por jurado acercaba al país cada vez a la tiranía. O quizá el país ya había llegado a ese destino y los ciudadanos simplemente aún no se habían dado cuenta.

A Paige siempre le había gustado la frase Vive libre o muere, pero nunca creyó que llegaría el día en que tendría que elegir. No importaba lo que ocurriese hoy, no sería totalmente libre. Incluso si lograba cumplir su propia misión, sólo estaría ganando una batalla dentro de una guerra que podría continuar durante años sin ninguna solución a la vista. Pero era su única opción. Tenía que pensar globalmente, pero actuar localmente.

A las 3:15 tomó la Glock 17 y se aseguró de que el cargador estuviese lleno, ello le permitiría disparar 18 veces antes de recargar. Si necesitaba más que eso, estaría en problemas, pero llevó dos cargadores extra, en caso de que fuese necesario. Tomó un par de guantes de látex y se los guardó en el bolsillo. Si tenía que tocar algo, no quería dejar huellas. Su entrenamiento como Boy Scout le había enseñado a estar preparado, pero era probable que sus líderes Boy Scout hubiesen tenido en mente algo diferente cuando metieron esa idea en su joven cabeza católica.

Sus nervios crecían a medida que se acercaba a la casa de John. Esperaba que estuviesen todos allí. Cuando se encontraba a casi 60 metros, advirtió que había sólo tres coches en la entrada, el de John, el de Jim y el de Tomás. Al parecer, Santos aún no había llegado.

—¡Maldición! —Pensó en sus opciones. Podía dar una vuelta a la manzana y esperar que Santos apareciese. El problema era que se encontraba en las afueras de la ciudad y allí no había manzanas, al menos no lo que se llama manzana en la ciudad. Podía conducir algunos kilómetros, luego regresar. O podía abandonar la misión, algo que sabía que no podía hacer. O podía entrar y comenzar a dispararle a quienes estuviesen allí, luego esperar a que apareciese Santos.

Decidió entrar y comenzar a disparar. Sus nervios se incrementaron cuando estacionó en la entrada de John. Comenzaron a temblarle las manos. Apenas pudo quitar las llaves del encendido y guardarlas en el bolsillo. Respiró profundamente. Rezó una breve plegaria a su ángel de la guarda para que le diera la fuerza necesaria para hacer lo que debía hacer y para hacerlo bien.

Aún le rezaba a su ángel de la guarda como le habían enseñado las religiosas, a pesar de que había abandonado el catolicismo hacía años. Aunque creía con firmeza que la religión organizada era una mentira, aún creía que había otros reinos de existencia y que existían tanto espíritus buenos como malignos. Esperaba que un espíritu bueno lo guiase, a pesar de que en realidad nunca había creído en la posibilidad de que un ángel de la guarda lo ayudase a ejecutar a cuatro patriotas descarriados.

Bajó del coche y caminó hacia la galería. La puerta estaría sin llave, de modo que podría simplemente entrar sin tocar el timbre o anunciar su presencia. No tenía que caminar demasiado desde allí para llegar a la sala de estar, donde estarían preparando los últimos detalles.

Entró a la habitación. Los cuatro estaban allí, sentados a la mesa. Al parecer, alguno había llevado a Santos. Se sintió aliviado, aunque sentía tanta debilidad en las rodillas que le resultaba difícil caminar con normalidad.

Cuando entró, John levantó la mirada.

—Hola, Bob. Pasa. Únete a la fiesta —le dijo.

Todos parecían estar nerviosos. Paige podía notarlo. Algo no estaba bien.

Mientras Wellington miraba a Paige a los ojos, comenzó a levantarse de la silla con lentitud. Levantó su arma y la apuntó a Paige mientras Santos, Jim y Tomás observaban. Cuando Tomás vio lo que estaba a punto de ocurrir, se levantó de un salto, sacó rápidamente su arma, apuntó a Wellington y apretó el gatillo cuatro veces. Los primeros dos tiros le dieron en el pecho, impulsando su cuerpo hacia atrás. El tercer tiro se introdujo en su hombro izquierdo, ello hizo que girase levemente hacia la izquierda. El cuarto le rozó el mentón mientras caía al piso.

Se escuchó fuerte el sonido de los cuatro tiros, uno tras otro, ¡BAM! ¡BAM! ¡BAM! ¡BAM! y la acústica de la habitación incrementó el volumen; ello hizo retumbar las paredes.

Los tiros ayudaron a que Paige se calmara. Ya no le temblaban las rodillas. Se concentró por completo y tomó control sobre su cuerpo. Podía escuchar su propia respiración mientras inhalaba profundamente.

Mientras buscaba su Glock, Santos se abalanzó sobre él, lo arrojó al suelo y el arma se le cayó. Tomás se volvió hacia Jim y le disparó dos veces en la cabeza mientras sacaba su arma.

Paige logró levantarse y liberarse de la sujeción de Santos. Éste se abalanzó una vez más sobre Paige y lanzó un puño con la mano derecha que Paige pudo desviar parcialmente utilizando su brazo izquierdo para bloquear el ataque.

Fue una respuesta automática, que adquirió gracias a todos los años de entrenamiento en el Dojo de Kimura y el Dojang de Brown. Sintió el puño de Santos rebotar en su boca, pero no le dolió. Tenía demasiada adrenalina como para sentir dolor.

El ataque que realizó Santos con su cuerpo musculoso hizo que Paige perdiese un poco la estabilidad. Tomás intentó apuntarle a Santos, pero no podía dar e el blanco. Ambos se movían demasiado rápido.

Cuando Santos lo atacó por tercera vez, Paige pudo recuperarse lo suficiente como para lanzarle una patada lateral a la boca del estómago, ello hizo que Santos saliese despedido hacia atrás y contra la pared.

Después de chocar contra la pared, quiso abalanzarse sobre Paige una cuarta vez, pero perdió el equilibrio. Su cabeza se proyectaba hacia adelante, casi paralela al piso, sus pies apenas tocaban el piso. No parecía que fuese a pegarle a Paige, sino a taclearlo.

Paige le pegó en la nariz con un puñetazo de karate, ello hizo que el tabique se le quebrase como una ramita y que su cabeza se sacudiera tanto que perdió el equilibrio. Santos cayó al piso, boca abajo.

Quedó temporalmente inmóvil, sin poder levantarse, pero aún podía ser una amenaza. Si hubiese sido una pelea callejera con un vándalo, Paige tendría la opción de escapar, pero esa opción no existía ahora. Sabía que tenía que liquidarlo. Si dejaba que se levantase, estaría en problemas.

Paige saltó, se abalanzó sobre Santos y le pisó la tercera vértebra cervical con el talón izquierdo. Pudo sentir cómo se le quebraba el cuello. Lo había liquidado.

Paige suspiró aliviado. Sentía el sabor de la sangre en su boca. Al parecer, el único golpe que había podido darle Santos le había cortado el labio.

Estaba agitado por toda la actividad física. Tomó aire, se volvió hacia Tomás, que se encontraba a tres metros de él, con el arma en la mano, apuntando al piso.

—Supongo que debo agradecerte por salvarme la vida. ¿Qué fue lo que ocurrió?

—Wellington iba a matarte. El Jefe se lo ordenó. Santos y Jim también querían matarte.

—¿Y por qué no se los permitiste? Eres uno de ellos, ¿o no?

—Solía serlo, pero dejé de tolerarlo cuando comenzaron a asesinar periodistas y profesores. Debía detenerlos antes del martes. Ejecutar personas sólo por criticar al gobierno no es lo mismo que exterminar termitas como Debbie Waterstein, el senador Tom Garrett y Daniel Frumpton. Decidí que no iba a dejar que eso siguiese ocurriendo.

—Bueno, me alegra que hayas decidido no matar profesores —dijo Paige sonriendo. Tomás le respondió con otra sonrisa.

—¿Qué haremos ahora? ¿Se supone que el Jefe vendrá a la reunión?

—No lo sé. John dijo que intentaría pasar unos minutos, pero no estaría tan seguro de ello.

Paige se tocó el labio, que comenzaba a hincharse.

—Sabes que debemos eliminarlo, ¿verdad? Nada habrá terminado hasta que lo borremos del mapa.

—Sí, lo sé. Creo que debemos hacerlo hoy. Si esperamos, se enterará de lo que acaba de ocurrir y vendrá tras nosotros.

—Estoy de acuerdo. Tenemos que eliminarlo dentro de las próximas horas. —Paige se agachó para recuperar su Glock.

Tomás pensó durante un momento.

—Sé dónde vive y dónde trabaja. Es probable que no haya ido a la oficina hoy, podemos empezar por su casa.

—Por cierto, ¿quién es el Jefe? He estado intentando sacarle la información a John durante años, pero siempre elude mis preguntas.

—Su nombre es Hank Thorndike. Es el principal de la región sudeste del FBI, pero también tiene contactos en la CIA. No conozco los detalles. John tampoco nos decía demasiado, aunque lo hemos visto en algunas ocasiones. Una vez anoté el número de su matrícula y lo investigué en internet. Vive en Coconut Grove.

—Empecemos por allí y esperemos que se encuentre en su casa. Si no está allí, supongo que tendremos que esperar a que venga por nosotros.

—No exactamente. Tiene un barco en el puerto deportivo de South Beach. Puede que esté allí. Es sábado.

Paige sonrió y lo miró directo a los ojos.

—Veo que has hecho la tarea.

—A veces soy curioso. —Se agachó y comenzó a recoger los cartuchos vacíos.

Paige observó la habitación y los cuerpos en el piso.

—Tendremos que dejar este desastre. No tenemos tiempo de limpiar.

—Sí. Debemos salir de aquí.

Paige se volvió hacia la puerta.

—Bien. Vámonos. Ve primero. Te seguiré con mi coche.

—Es mejor que vayamos en un solo coche. Facilitaría las cosas. Dejemos tu coche en tu casa y utilicemos el mío. Sé dónde vive el Jefe.

—Bien. ¿También sabes dónde vivo?

—Por supuesto. —Los dos sonrieron.

Mientras se preparaban para marcharse, Paige se volvió, regresó a la habitación y se colocó uno de los guantes de látex en la mano derecha. Se dirigió hasta el cuerpo de Wellington, que yacía boca abajo, tomó la mano derecha de John, mojó su dedo índice con sangre y garabateó MOSSAD en el piso.

Tomás observó lo que había hecho Paige.

—¿Por qué hiciste eso?

—Imagínate que es una carta de amor para Rachel Karshenboym.

“El árbol de la libertad debe ser regado ocasionalmente con la sangre de patriotas y tiranos. Es su fertilizante natural.”

Thomas Jefferson

119

Después de dejar el coche de Paige en su apartamento, comenzaron a hablar mientras Tomás los conducía hacia Coconut Grove.

A Paige le interesaba saber más sobre su nuevo mejor amigo.

—¿Cómo entraste en este negocio?

—John me reclutó. Se enteró de mis habilidades en computación y del trabajo que hice en Irak y en Afganistán y me contactó. No me dijo dónde había obtenido la información, pero sabía mucho sobre mí, de modo que debe haberla conseguido de alguien con quien trabajé, probablemente en Afganistán, ya que esa fue mi última misión antes de dejar el ejército.

Una sonrisa se dibujó en el rostro de Paige.

—¿Sabes que fui yo quien reclutó a John?

—No, no lo sabía. John no hablaba demasiado sobre ese tipo de cosas.

—Está bien que así sea. No es una buena idea divulgar quién te reclutó o cómo lo hicieron. Lo gracioso es que, dado que John te reclutó a ti y yo recluté a John, en parte soy responsable de reclutarte a ti, ya que hay una conexión directa entre nosotros en la cadena.

—No sé si debería agradecerte o patearte en la entrepierna. Si no hubieses reclutado a John, no estaríamos metidos en este aprieto. O al menos yo no lo estaría.

Los dos se rieron. Tomás continuó:

—¿Cómo te reclutaron a ti?

—No puedo hablar sobre eso, aunque puedo decirte que fue cuando trabajaba en el Ministerio de Finanzas de Armenia.

—Suena interesante. ¿Realmente no puedes decir más?

—Supongo que podría. No siento demasiada lealtad hacia la Compañía en este momento.

Tomás se volvió hacia la derecha para mirar a Paige.

—Bueno, técnicamente esta no es una misión de la Compañía. Es algo más bien independiente. Algunos patriotas estadounidenses vieron que algo andaba mal y decidieron hacer lo que podían para arreglarlo.

—Te entiendo. Cuando no puedes deshacerte de la basura política mediante el proceso electoral, las personas deben actuar de acuerdo a lo necesario.

Tomás sonrió, mostrando su sonrisa, que parecía más blanca debido a su tez morena, cabello negro y ojos oscuros.

—Sí, de eso se trata la Segunda Enmienda. No se trata de proteger los derechos de los cazadores. Se trata de proteger a las personas de su gobierno. El problema es dónde estableces los límites. —Tomás había tomado dos clases de ciencias políticas en la universidad, que habían sido suficientes para despertar su interés por la relación entre las personas y el gobierno.

Paige también había pensado en esa relación, en especial durante los últimos meses.

—Creo que es imposible establecer un límite que determine quién debería ser asesinado y quién no, pero creo que es posible establecer algunos parámetros generales.

Paige continuó:

—Creo que las personas que han tenido el honor de ser incluidas en la lista son las que mayor daño le han hecho al país, aquellos que han estado involucrados en actos manifiestos que resultan en violaciones a los derechos de propiedad o a los derechos Constitucionales.

—Casi todos los miembros del Congreso estarían dentro de esa categoría —agregó Tomás—. Son patrocinadores de leyes que violan la Constitución y los derechos a la propiedad. Aprueban leyes que les quitan los bienes a aquellos que los han ganado para dárselos a quienes no han hecho nada para conseguirlos. Aprueban leyes que violan nuestro derecho a la privacidad. El Jefe los llama termitas. Poco a poco, destruyen la estructura Constitucional y la de los derechos a la propiedad, socavando gradualmente nuestros derechos. Nadie parece darse cuenta hasta que la estructura comienza a colapsar. Para entonces, es demasiado tarde para hacer algo al respecto.

Paige pensó en lo que Tomás acababa de decir.

—Esa es una buena analogía. Creo que comienza a agradarme el buen viejo Hank. Es una lástima que debamos matarlo. ¿Qué ocurrió con el asesinato de Frumpton? ¿De quién fue la idea?

—De Hank. Él planeó casi todos. Es extraño decirle Hank. Siempre quiso que lo llamásemos Jefe, o Señor. No quería que fuésemos informales con él.

—Es entendible. Es parte de la cadena de mando y disciplina. Presiento que es un poco reprimido, ¿verdad?

—Se podría decir que sí. Nunca me sentí cómodo con él. Pero no es tan malo. Sabe lo que debe hacerse y cómo encaminar nuevamente a Estados Unidos. El problema es que se le fue de las manos. Comenzó a poner a personas en la lista que no debían estar allí.

—¿Cómo periodistas y profesores?

—Sí. Algunos están perjudicando a Estados Unidos al hablar de esa basura colectivista, pero no creo que esa sea una justificación para matarlos. Ejecutar personas por sus opiniones reprime el derecho de libre expresión y de libre prensa y eso no es bueno para Estados Unidos. Eliminarlos destruirá la libertad en Estados Unidos más rápido que si dejamos que continúen hablando sandeces.

—Cuéntame sobre su razonamiento para asesinar a Frumpton. He leído los informes de la prensa, pero sabes cómo es la prensa. Editan la información y eliminan las mejores partes.

—Sí, entiendo lo que quieres decir, pero la prensa ha hecho un buen trabajo al reportar nuestros trabajos. Creo que se debe a que publicaron las notas que John les envió después de cada asesinato.

Tomás miró la hora. Las seis. Aún les quedaban algunas horas de luz, ello podría ayudarlos o perjudicarlos, según cómo planeasen el asesinato.

—Pero volviendo a Frumpton —continuó Tomás—, Hank quería ampliar la lista para incluir a personas que violasen la Constitución, incluso si no eran políticos. Aquellos que abusaban de las leyes del derecho a la expropiación estaban primeros en la lista. Hank había leído sobre familias a las que el gobierno les había confiscado sus hogares para que promotores inmobiliarios privados pudiesen construir en sus propiedades. Recuerdo la primera vez que habló sobre ello en una de las reuniones. Se enfurecía cada vez que mencionaba el tema. Quería que el Congreso y las diferentes legislaturas estaduales derogasen las leyes del derecho a la expropiación, ya que le otorgan al gobierno la autoridad para confiscar propiedad privada, pero no lo veía como una posibilidad real, de modo que decidió hacer algo mejor: ejecutar a cualquiera que utilizase las leyes del derecho a la expropiación para confiscar propiedad privada.

—No se limitó sólo a los promotores inmobiliarios. Creyó que debíamos incluir a cualquiera que estuviese relacionado con la cadena de confiscación ya que eran parte del problema. Los abogados de los promotores inmobiliarios, los jueces y los políticos locales que aprobaban las expropiaciones; todos eran parte del problema. Supuso que si podía exterminar a varios, se entendería el mensaje de que involucrarse en acciones relacionadas con los derechos de expropiación podía ser peligroso para tu salud. Quería crear un efecto intimidatorio que alterase el comportamiento.

Paige recordó los informes televisivos y de la prensa que aparecieron después del asesinato de Frumpton.

—Creo que al menos en parte tuvo éxito. Recuerdo haber leído sobre una junta de bienes raíces que clasificó las actividades relacionadas con los derechos de expropiación como conductas ilícitas, algo por lo que los agentes y corredores inmobiliarios podían perder sus licencias de bienes raíces. Algunos bancos anunciaron que dejarían de financiar proyectos relacionados con el derecho a la expropiación.

—Sí. Hank realmente estaba contento cuando escuchó esos anuncios. Los mostró como prueba de que estábamos generando un cambio.

—Creo que tenía razón. Si fuese un promotor inmobiliario, lo pensaría dos veces antes de iniciar una confiscación utilizando los derechos de expropiación, en especial en Miami. Es una lástima que tengamos que eliminarlo.

—Sí, ha aportado bastante para la restauración de la libertad en Estados Unidos, pero ha cruzado el límite. Además, si no lo matamos, nos matará a nosotros.

Habían estado viajando por lo que parecía una eternidad, desde la casa de Wellington que se encontraba cerca de los Everglades hasta Sunny Isles Beach para dejar el coche de Paige y luego hacia Coconut Grove. Estaban a pocos minutos de su destino.

—La casa de Hank está a pocas cuadras de aquí. ¿Cómo crees que debamos actuar?

—Demos algunas vueltas. Quiero estudiar el barrio y ver cómo está ubicada la casa. ¿Tiene esposa? ¿Hijos que vivan en la casa?

—Está divorciado. Los hijos habían ido a vivir con la madre después del divorcio, pero creo que ya han crecido y se han ido de la casa.

—¿Entonces vive solo?

—Eso creo. Nunca habla de su vida privada.

—No quiero matar a ningún civil si podemos evitarlo.

—Tampoco yo. Creo que por lo general está armado, de modo que debemos ser cuidadosos. Y rápidos. Es probable que busque su arma en cuanto nos vea.

—Entonces asegurémonos de que no nos vea.

120

Paige se volvió hacia Tomás.

—Creo que debemos acercarnos a la casa desde el lado derecho. De ese modo, si está en el jardín, puedo dispararle desde el lado del acompañante mientras conduces. ¿Puedes hacerlo?

—Sí. Vive en una calle de doble sentido. La casa está apartada unos 15 metros de la calle. ¿Crees que puedas dispararle desde esa distancia?

—No lo sé. Supongo que tendremos que averiguarlo.

—¿Es una Glock lo que llevas?

—Sí, es una Glock 17. Tiene capacidad para 18 cartuchos si colocas uno en la racámara. ¿Crees que sea suficiente? —dijo bromeando.

—Si no lo es, creo que tendré que buscar a un nuevo compañero. Lo más probable es que no esté afuera. Las personas de Coconut Grove por lo general no pasan tiempo en el jardín. Están adentro de la casa o en el patio trasero.

—Sí, tienes razón. Supongo que no nos va a facilitar las cosas, ¿no?

—No, probablemente no. También es probable que esté haciendo guardia, ya que John no lo ha llamado. Siempre quiere que lo llamemos en cuanto completamos una misión. Dado que hice imposible que John lo llamase, es probable que haya imaginado que algo salió mal.

Paige suspiró.

—Sólo hemos sido compañeros durante algunas horas y ya estás complicando mi vida. Por cierto, iba a matarte.

Tomás se sorprendió. Se volvió hacia Paige.

—¿En serio? ¿Por qué?

—Fui allí para matarlos a todos. No podía permitir que asesinasen a Steinman y a todos los demás, incluyendo a mi novia. Tenía que detenerlos antes del martes y hoy sería el único día que estarían todos reunidos en el mismo lugar.

—¿Qué te hizo cambiar de opinión?

—Bueno, el hecho de que tuvieses un arma y que yo no tuviese demasiado que ver con ella. —Los dos se rieron.

Tomás decidió que era su turno para confesar.

—Yo también iba a matarlos a todos… pero a ti no.

—¿A mí no? Bueno, muchas gracias. ¿Por qué no? ¿No creías que valía la pena?

—Como decía, no creo que asesinar profesores y periodistas sea justificable. Pensé en ejecutar a los demás, luego observar tu reacción para saber si en realidad eras uno de ellos. Sospechaba que no lo eras, pero no estaba seguro. Planeaba matarte en caso de que creyera que ibas a delatarme.

—Bueno, creo que has tomado la decisión correcta. —Los dos se rieron.

—Casi llegamos. Es justo al doblar la esquina. —Tomás dobló de modo que la casa de Hank quedó del lado derecho. Desaceleró para que pudiesen ver mejor.

—Es la casa amarilla con los dos árboles.

—No hay ningún coche en la entrada. ¿Qué crees que debamos hacer?

Tomás pensó un momento antes de responder.

—Podríamos regresar después, podríamos seguir dando vueltas a la manzana hasta que llegue o podríamos encontrar el modo de entrar y esperarlo dentro. El problema es que existe casi un cien por ciento de probabilidades de que tenga algún tipo de sistema de alarma y no sé cómo desconectar esas cosas. Jim era el que siempre hacía eso.

—¿Qué crees que esté haciendo ahora? Tú lo conoces mejor que yo.

—En realidad no lo sé. Es sábado. Quizá haya salido con su novia, si es que tiene una; podría haber salido con su barco o en este caso, podría haber ido a la casa de John para ver con sus propios ojos qué salió mal. O quizá, si fue a la casa de John y vio lo que hicimos, esté hablando con alguien más importante en la cadena de mandos.

—¿Crees que hay alguien más además de Hank? John me había dado a entender que no había nadie por encima de su Jefe.

—Creo que hay alguien más. Es lo que deduje de escuchar a Hank en algunas de nuestras reuniones.

—Pero Hank es el director regional del FBI. Si hay alguien más, debe de haber alguien en Washington manejando todo.

—Sí, también pensé eso, pero no se me ocurre quién puede ser.

—¿Crees que sea alguien más importante del FBI? ¿O quizá el Departamento de Justicia?

—Puede ser, pero como te decía, también tiene algunos contactos en la CIA, aunque nadie lo sabe. No es algo oficial.

—Bueno, en realidad ahora no necesitamos saber quién es. Lo que necesitamos es encontrar a Hank y eliminarlo antes de que nos elimine a nosotros. —Paige pensó en las opciones antes de continuar. —No creo que tengamos demasiadas buenas opciones. No sabemos si tiene novia, de modo que no podemos ir a la casa de su novia. No podemos entrar a su casa porque sonaría la alarma. No podemos seguir dando vueltas hasta que aparezca. Es probable que no esté en la oficina un sábado, en especial tan tarde. Y no podemos regresar a la casa de John incluso si fuese probable encontrarlo allí. Eso sólo nos deja el puerto deportivo donde tiene su barco.

—Sí, eso resume más o menos la situación. Tiene su barco en uno de los puertos deportivos de South Beach.

—Vamos. No tenemos tiempo que perder.

121

“Mejor morir luchando por tu libertad que ser un prisionero todos los días de tu vida.”

Bob Marley

Tomás condujo tan rápido como pudo sin prestar atención a la velocidad. Les llevó menos de una hora llegar al puerto deportivo en South Beach. Nunca era fácil estacionar en South Beach, en especial un sábado por la noche, pero se las ingenió para encontrar un lugar, probablemente el último, a casi una cuadra del puerto deportivo.

Bajaron del coche y comenzaron a caminar.

—¿Sabes cuál es el barco? ¿Y dónde está estacionado?

—Se dice atracado. Un barco no se estaciona. Se nota que eres un profesor. Y sí, lo sé.

Tomás miró hacia ambos lados para ver si alguien los estaba observando.

—Quería saber más sobre el Jefe. Siempre me sentí amenazado por él. Creí que era una buena idea aprender todo lo que pudiese.

Cuando llegaron a unos treinta metros de la entrada del puerto deportivo, Tomás se detuvo y extendió su brazo izquierdo para detener a Paige.

—Podría haber cámaras. Necesitamos conseguir un par de gorras. —Miró a su alrededor. Había varias tiendas al otro lado de la calle que de seguro venderían recuerdos, entre ellos gorras. —Crucemos la calle.

Mientras cruzaban, Tomás agregó:

—Consigamos anteojos también. Pueden ser de sol si prefieres, pero está oscureciendo y quizá no podamos ver bien con ellos. Cualquier tipo de anteojo con marco servirá. Si son graduados, podemos quitarles los lentes. No utilices tu tarjeta de crédito. Y asegúrate de bajar el ala de la gorra para que las cámaras no puedan captar tu rostro. Mantén la cabeza abajo también.

—Parece que ya has hecho esto antes.

—Una o dos veces.

Entraron en la primera tienda que parecía ser una tienda de regalos. Estaba repleto de ellos, al igual que de una variedad de alimentos y bebidas. Tomás encontró el sector que vendía gorras. Estaba junto al sector que vendía anteojos de sol. Le hizo una seña a Paige y caminaron hasta allí para revisar la mercadería. Cada uno eligió una gorra y un par de anteojos de sol y se dirigieron a la caja registradora. Cuando Paige buscó su billetera, Tomás lo detuvo.

—Yo invito. —Pagó y se marcharon.

Cuando salieron y antes de cruzar la calle, se pusieron las gorras, tomaron los anteojos, les quitaron los lentes y se los pusieron. Arrojaron los lentes en un cesto de residuos en la esquina.

Cruzaron la entrada del puerto deportivo como si perteneciesen allí. Paige movió la mano hacia el lado derecho de su camisa, donde ocultaba la Glock. Sabía que estaba allí, sólo quería asegurarse. Tomás hizo lo mismo para revisar su Sig Sauer. Ambos respiraron profundamente. Estaban nerviosos, en especial Paige. Nunca antes había matado a nadie hasta ese día y no había tenido tiempo para recuperarse de la experiencia, que por lo general llevaba algunos días, incluso años, en especial la primera vez. Estaba a punto de volver a matar.

Después de caminar durante unos minutos, llegaron al barco, que era en realidad un yate. Tenía al menos 50 pies de largo, quizá más. Las luces estaban encendidas, pero no había nadie en la cubierta.

Paige susurró:

—Dijiste que tenía un barco. Esto es un yate. ¿Cómo pudo pagar esto con su sueldo?

—En realidad, no es de él. El FBI lo confiscó como parte de una redada antidrogas. Lo revisa de vez en cuando para asegurarse de que no se haya dañado. En ocasiones lo usa para dar un paseo. Ser el Jefe tiene sus beneficios.

Mientras se acercaban, podían oír música que provenía del interior. Era Sabe cómo conseguir lo que quiere, de Sade. Parecía apropiada, dadas las circunstancias.

—Como te dije, de seguro tenga un arma. Y es un maldito hijo de perra. No dudará en utilizarla. No debemos hacer ruido y debemos actuar rápido.

Paige asintió y avanzaron, lentamente, hacia la parte trasera del barco. Los dos tenían zapatillas, lo que les ayudó y el barco era lo suficientemente grande como para que el peso adicional de dos sujetos caminando sobre la cubierta no perturbase el suave balanceo provocado por las olas. Estaba anocheciendo, ello ocultaba parcialmente sus movimientos y casi todos los demás barcos no se encontraban en el muelle o estaban vacíos.

Cuando llegaron a la puerta junto a las escaleras que llevaban a la cubierta inferior, Tomás le hizo una seña a Paige para que se detuviese. Tomaron sus armas y Tomás corrió el pestillo. La puerta estaba sin llave, pero cuando la empujó para abrirla, hizo un chirrido. A medida que continuaba abriéndola lentamente, el chirrido se incrementaba.

De pronto, la música se detuvo. Podían escuchar pasos desde el interior del barco y murmullos.

—¿Por qué quieres que hable en voz baja? —Era la voz de una mujer. No estaba solo. Escucharon más pasos. Escucharon el sonido de un cajón que se abría y luego se cerraba. De pronto, las luces del camarote se apagaron.

Se detuvieron en seco. Sabían que había llegado el momento de actuar y de hacerlo rápido. Debían esperar lo peor, que estaría armado y apuntando a la puerta que tendrían que atravesar para llegar a él.

Mientras se acercaban, pudieron ver el perfil de dos personas del otro lado de la habitación. La luna y las luces del puerto dejaban entrar suficiente luz por la ventana como para poder distinguir sus siluetas. No sabían qué hacer. Lo más seguro sería comenzar a dispararles a los dos, pero uno de ellos era una mujer, probablemente una civil. Los dos dudaron.

Tomás reconoció a Hank. Era el de la izquierda. Tenía algo en su mano derecha, probablemente un arma. Les estaba apuntando.

—Bueno, caballeros, parece que hemos llegado a un callejón sin salida. Si me disparan, podré dispararle a al menos uno de ustedes, probablemente a los dos. Entonces, ¿por qué no bajan sus armas y entran a la habitación? Podemos tener una pequeña charla. —La mujer lo miró y comenzó a lloriquear. Hank la tomó con fuerza del brazo derecho con su mano izquierda y la acercó a él.

—Sabes que eso no va a ocurrir.

—Oh, ¿Tomás? ¿eres tú? ¿Y quién es tu amigo? ¿Podrá ser el infame profesor Paige?

Paige sintió la obligación de responder.

—Muy inteligente, Hank. No te molesta que te diga Hank, ¿no es cierto? No nos hemos conocido.

—En realidad, prefiero que me digas Jefe, pero supongo que no sería lo correcto en este caso, ya que no soy tu Jefe. —Soltó el brazo de la mujer. —Enciende las luces, cariño. Quiero observar mejor a estos dos sujetos.

La muchacha buscó la pared con la mano izquierda y encendió las luces. Hank Thorndike parecía tener no mucho más de 50 años, con algo de sobrepeso, de rostro hinchado, piel pálida y porosa. No era exactamente un imán para las mujeres. Su compañera parecía tener cerca de 30 años, de cabello rubio y demasiado maquillaje barato. Quizá lo que la atrajo de él fue su poder. Después de todo, era un pez gordo del FBI. O quizá era por el yate. Es difícil rechazar a un sujeto con un yate, sobre todo para una mujer de 30 de aspecto ordinario. Las mujeres como ella no tenían demasiada vida útil. Debía aprovechar las oportunidades cuando se le presentaban.

—Oh, así está mejor. Ahora puedo ver mejor a mis dos invitados. —La tomó de su brazo derecho con la mano izquierda, acercándola una vez más hacia él. La joven lo miró con una expresión de terror en el rostro. Luego, Hank se colocó detrás de ella, abrazándola por la cintura con el brazo izquierdo mientras continuaba apuntando el arma hacia Tomás y Paige.

Paige decidió desafiar su hombría.

—¿Te escondes detrás de una mujer, Hank? No es propio de ti. O al menos no era la imagen que tenía de ti por las conversaciones que tuve con John. —Mientras lo decía, Paige se alejó un poco de Tomás, dejando algo de distancia entre ellos.

—Puede quedarse donde está, profesor. Los dos hacen una linda pareja. No quiero que se alejen, ¿comprendes?

Tomás intentó apuntar a la cabeza de Thorndike. El Jefe advirtió lo que Tomás intentaba hacer y apretó con mayor fuerza a su compañera. La joven giró su cabeza y lo miró otra vez, claramente asustada por lo que estaba haciendo y preguntándose por qué lo hacía.

Hank miró directamente a Tomás.

—No matarías a un civil, ¿o sí? John siempre me decía que prefería abandonar una misión antes que matar a un civil. ¿Ustedes piensan lo mismo?

Tomás sólo lo miró, intentando enfocar su objetivo en la cabeza de Thorndike, que se encontraba parcialmente escondida detrás de su compañera. De pronto, se hizo un silencio que helaba la habitación.

Thorndike rompió el silencio.

—Se suponía que John debía llamarme después de deshacerse de ustedes dos, pero nunca lo hizo y me preocupé. Lo llamé cerca de las cinco, pero no respondió. Entonces llamé a Jim y a Santos, pero tampoco respondieron. No es propio de ellos hacer eso. Imaginé que algo debía de haber salido mal, pero no podía ir allí para confirmarlo. Era demasiado arriesgado. Entonces decidí continuar con mis planes de sábado por la noche aquí con Wanda. —Le apretó la cintura mientras lo decía.

La joven intentó rechazarlo, pero la sostenía con demasiada fuerza. Era evidente para Wanda que el clima romántico había desaparecido.

Paige seguía apuntando a Thorndike con su Glock, pero no podía dar en el blanco. Había sido una buena idea esconderse detrás de Wanda.

—¿Qué planeas hacer con Wanda cuando esto termine? Suponiendo que no te matemos. Es una testigo. No puedes simplemente dejarla vivir. —Una expresión de pánico invadió el rostro de Wanda cuando escuchó lo que había dicho Paige. Acababa de darse cuenta de que sus perspectivas de ver otro atardecer en Miami eran desoladoras, a menos que pudiesen matar a Thorndike.

Paige continuó.

—Wanda, ¿sabías que Hank fue el responsable de los asesinatos de Raúl Rodríguez, Debbie Waterstein, el senador Garrett, Daniel Frumpton y el resto de esas personas? Realmente elegiste un buen partido.

Wanda se volvió como pudo para observar el rostro de Thorndike. La estaba sosteniendo demasiado fuerte como para que se moviese más de algunos centímetros.

—¿Es cierto? ¿Realmente mataste a todas esas personas?

—No lo escuches. Sólo está intentando alterarte. De cualquier modo, era necesario que alguien los matase. —Cuando Wanda lo escuchó admitir que lo que había dicho Paige era cierto, volvió su mirada hacia Paige. Sus ojos gritaban en silencio: AYÚDENME.

Podía sentir como Hank la presionaba contra su cuerpo. Con la pierna derecha presionaba la parte posterior de la pierna derecha de Wanda. Su pie estaba tocando el de él. Hank no llevaba zapatos. Ella llevaba tacones. De pronto, Wanda levantó el pie derecho y le pisó fuertemente el pie con el tacón. Hank gritó de dolor y se inclinó hacia adelante, perdiendo el control sobre ella. Wanda logró soltarse y corrió hacia la izquierda, dándoles a Tomás y a Paige un campo visual perfecto.

Los dos dispararon, hiriéndolo seis veces en el pecho. El impacto lo impulsó hacia atrás, pero era corpulento y se mantuvo en pie el tiempo suficiente como para dispararle dos veces a Tomás, hiriéndolo gravemente. Luego volvió su arma hacia Paige, pero antes de que pudiese disparar, Paige le disparó en la cabeza y el impacto la impulsó hacia atrás. Hank se desplomó sobre la cubierta.

Paige se inclinó sobre Tomás, que estaba detrás de él, desangrándose.

—Resiste, amigo, te llevaremos a un hospital.

—No. Es demasiado tarde. Vienen por mí. —Tomás comenzó a hablarle a alguien, pero no era a Paige. —No quiero irme. Debo regresar con Teresa y Julio. No… Oh, está bien… ¡Oh! ¡Oh! —Su mirada se perdió. Se había ido. Paige sintió una fría brisa durante unos segundos. Luego la temperatura de la habitación regresó a la normalidad. Era una noche calurosa de Miami.

Wanda estaba parada junto a ellos, simplemente observando, sin saber qué más hacer. Paige se levantó y la miró. De pronto, el desconcierto en su rostro se transformó en miedo. Paige advirtió al mirarla a los ojos que creía que iba a matarla.

—No te preocupes. Soy uno de los buenos. No voy a lastimarte. —Escuchar eso parecía haberla tranquilizado.

—Debemos salir de aquí. Tus huellas probablemente estén por todo el lugar. No tenemos tiempo de limpiar. Si no quieres que te visiten la policía y el FBI, debemos deshacernos del barco. —Wanda simplemente asintió, sin saber qué decir.

—¿Sabes cómo encender esta cosa?

—Sí. Me enseñó cómo. A veces me deja estar al timón.

—Bien. Llevémoslo hacia Biscayne Bay.

Paige subió a la cubierta y quitó las sogas que mantenían al barco amarrado al muelle. Wanda encendió los motores. Cuando salieron del puerto deportivo, Paige marcó el rumbo y arrancó el barco a 12 nudos, que era bastante rápido, pero lo suficiente para no llamar la atención.

El sol se había ido. Era una hermosa noche de luna creciente. Las luces de neón de South Beach se veían con claridad. La fresca brisa del océano les rozaba la cara. En otras circunstancias, hubiese sido una escena romántica.

Cuando se alejaron cerca de un kilómetro, Paige recogió las armas y los cartuchos vacíos y los tiró por la borda. Arrastró los cuerpos hasta la cubierta, los cargó con algunos objetos pesados que encontró en la cabina para que se hundiesen y apuñaló a cada uno casi 50 veces con uno de los cuchillos de la cocina para que pudiesen escapar los gases a medida que se descompusiesen. De otro modo, podrían flotar hacia la superficie y alguien podría encontrarlos. No quería que ello sucediese. Era un truco que le habían enseñado durante un curso que había realizado en Langley. Luego los deslizó por un costado.

Mientras arrojaba el cuerpo de Tomás por la borda, se sintió triste al pensar que Teresa y Julio no volverían a verlo y se preguntarían qué habría ocurrido con él, pero no tenía opción. Tenía que deshacerse de las pruebas.

Cuando llegaron a Biscayne Bay, echó las anclas y comenzó a preparar el yate para su último viaje, el fondo del océano. Wanda permaneció en silencio, observándolo.

—Recoge tus objetos personales. Desembarcaremos. No dejes nada que puedan utilizar para identificarte.

Miró hacia estribor y observó el hermoso horizonte de Miami, junto con el contorno de algunos veleros y varios yates. Era un buen lugar para estacionar un sábado por la noche en Miami.

El yate estaba equipado con dos motos de agua y un bote.

—¿Tienes ganas de dar un paseo? —Ella asintió. Paige colocó una de las motos en el agua, luego se dirigió bajo cubierta, donde desconectó las bombas de agua que enfriaban los motores, y encendió los motores en la marcha máxima para que se calentasen más rápido. Luego aflojó las mangueras de combustible. Cuando los motores se calentasen lo suficiente, encenderían el combustible que goteaba, generando fuego que se expandiría con velocidad y haciendo que el yate explotase y se hundiese.

Tenían que irse. No tenían modo de saber cuánto tardaría el combustible en incendiarse, pero no podían quedarse a averiguarlo. Paige subió a la moto de agua y la encendió. Wanda subió detrás de él y se marcharon hacia la costa.

Unos diez minutos más tarde, mientras se aproximaban a la costa, escucharon una gran explosión detrás de ellos. Paige dio la vuelta con la moto de agua para mirar, justo a tiempo para ver una segunda y luego una tercera explosión. Luego volvió a dar la vuelta y se dirigió hacia la costa.

Dejó la moto varada en una playa de uno de los hoteles. Se bajaron y comenzaron a caminar hacia el hotel.

—Actúa como si perteneciésemos aquí. Caminaremos por el costado del hotel, luego tomaremos taxis diferentes. —Wanda sólo asintió.

Cuando llegaron a la calle, Paige le dio instrucciones.

—Bien, esto es lo que haremos. —Señaló hacia la derecha. —Caminaremos en esa dirección durante cinco minutos. Luego buscaremos algún lugar donde podamos tomar un taxi.

—¿Por qué no podemos tomarlo aquí? —Parecía confundida.

—Estacioné la moto de agua en este hotel. En algún momento, se preguntarán de quién es y probablemente puedan seguir el rastro hasta el yate. Cuando eso suceda, podrían revisar los registros de los taxis para averiguar quién tomó un taxi desde este hotel y hasta dónde se dirigió. No queremos que puedan seguirnos, por eso tomaremos los taxis en un lugar diferente.

—Oh, está bien. ¿Has hecho esto antes?

—No, lo vi en una película.

Cinco minutos después, llegaron a un restaurante lujoso que se encontraba dentro de un hotel. Mientras continuaban en la acera, Paige metió la mano en el bolsillo y sacó el fajo de dinero que había tomado de la billetera de Thorndike antes de tirarlo por la borda.

—Aquí tienes. Tómalo y consigue un taxi. Dile al conductor que te deje en algún lugar, pero no en tu casa. Elige algún lugar que esté a cinco, diez o quince cuadras de tu casa o toma otro taxi.

Wanda lo miró, sabiendo que lo haría por última vez.

—Bien. Entonces, esto es todo, ¿no?

—Sí, esto es todo.

—No sé qué decir. Salvaste mi vida hoy.

—Sí, supongo que sí. Pero tú también salvaste mi vida. Si no lo hubieses pisado, probablemente los dos estaríamos muertos. —Ella sonrió y miró hacia el piso, luego a Paige.

Paige la miró a los ojos.

—Sabes que nunca podrás contarle a nadie sobre esto, ¿no es así?

—Sí, lo sé.

—¿Crees que puedas guardar el secreto?

Wanda sonrió.

—Por lo general, tengo problemas para guardar secretos, pero supongo que tendré que hacerlo.

Paige no estaba muy seguro de que pudiese mantener la boca cerrada, de modo que quiso darle un incentivo adicional.

—¿Sabes que has cometido varios delitos graves esta noche?

Wanda se sorprendió por el comentario.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué fue lo que hice?

—Bueno, por empezar, me ayudaste a ocultar la escena de un crimen. Y me ayudaste a deshacerme de dos cuerpos. Ahí tienes tres delitos. Luego me ayudaste a destruir millones de dólares de un bien del gobierno. Viajaste en una moto de agua robada que pertenecía al gobierno. Y el dinero que te di para el taxi es robado, de modo que estás en posesión de un bien robado.

—¿En realidad crees que puedan procesarme? ¿No podría simplemente echarte la culpa de todo?

—Quizá podrías. Pero me ayudaste a deshacerme del cuerpo de un sujeto del FBI que es bastante importante en la cadena de mandos. Los federales le darían prioridad especial a tu caso y estarían buscando a alguien a quien culpar. Podrían creer que eres parte de una conspiración. Incluso si pruebas que eres inocente, tendrías que gastar los ahorros de toda tu vida en un abogado, de modo que incluso si ganas, perderías.

Paige continuó.

—Luego existe la clara posibilidad de que las personas con las que trabajaba quieran silenciarte, sólo para estar seguros, en caso de que él te haya dicho algo que pudieses utilizar contra ellos.

—Pero no me dijo nada. No sabía nada de esto hasta que ustedes subieron al barco.

—Sí, lo sé, y tú lo sabes, ¿pero crees que ellos estarían dispuestos a arriesgarse?

—Bueno, supongo que tendré que mantener la boca cerrada.

—Esperaba que dijeses eso.

—Bien, creo que será mejor que me despida entonces.

—Sí. Tal vez deberías hacerlo.

—Adiós. —Se volvió y caminó hacia la entrada del restaurante, donde el valet estaba abriéndole la puerta a las personas que esperaban un taxi. Paige se volvió y caminó hacia el final de la calle.

122

Mientras Paige se alejaba, se preguntó si realmente había terminado. Pensó en lo horrible que sería para la esposa de John llegar a la casa y encontrar muertos en el piso a su esposo, padre de sus hijos y a los demás, pero no había nada que pudiese hacer para evitarlo. No podía limpiar el desastre y no podía llamar a la policía local para que limpiase la escena del crimen ya que grabarían todas las conversaciones. No quería que grabasen su voz.

Se sintió mal. Tomás y él habían dejado viudas a tres mujeres ese día. Había perdido a un amigo, aunque podía clasificar a Wellington como uno de esos amigos que está sólo cuando todo marcha bien, ya que había planeado matar a Paige. Y también había perdido a Tomás, que al menos durante unas horas, había sido su amigo.

¿Había sido homicidio doloso u homicidio justificable? Se había puesto a pensar en ello. Se preguntó si tendría que pagar por lo que había hecho, en esta vida o en la próxima. El interrogante le recordó a un libro que su hermano le había dado hacía años sobre el Registro Akáshico, que trataba sobre cómo la vida de las personas pasa frente a ellas en el momento de su muerte y ven todo lo que han hecho y todo lo que les han hecho.

Ello le recordó a un libro que había leído escrito por un ex asesino del ejército al que le había pegado un rayo y estuvo clínicamente muerto durante algunos minutos antes de regresar a la vida. Mientras se encontraba en ese estado, no sólo vio pasar su vida frente a él, sino que también sintió todo lo que sus víctimas habían sufrido. Paige recordó un fragmento del libro en el que el autor contaba cómo había puesto una bala en el cerebro de un oficial del ejército vietnamita del norte con su rifle de gran potencia. Cuando su Registro Akáshico llegó a esta parte de su vida, experimentó lo que se sentía desde la perspectiva de ese oficial. Sintió como entraba la bala en su cabeza al igual que el dolor que sus familiares sintieron cuando se enteraron de que había sido asesinado.

Paige se preguntó si tendría que sufrir lo que John, Jim, Santos y Thorndike habían sufrido, además de experimentar los sentimientos de sus familiares cuando se enterasen de sus muertes. ¿Sería la misma su experiencia con el Registro Akáshico sin importar si había sido un homicidio doloso o un homicidio justificable?

No era justo pensar que la experiencia sería la misma sin importar si el homicidio era doloso o justificable. Paige creía que no debían castigarlo por hacer lo correcto, si realmente había hecho lo correcto. Sin embargo, si el Registro Akáshico simplemente hacía sentir lo que una persona había hecho desde la perspectiva de quienes lo habían sufrido, la experiencia sería exactamente la misma sin importar si había hecho algo bueno o malo. No tenía prisa en averiguar la respuesta a esa pregunta. Intentó no pensar en ello mientras se subía al taxi.

123

Sarah llamó a John desde Orlando para saludarlo. No respondió su teléfono, lo que le resultó extraño porque John siempre atendía, o al menos le devolvía el llamado cuando le dejaba un mensaje. Sarah se preocupó, pero no podía hacer demasiado ya que ella y sus hijos se encontraban en Orlando, que estaba a 4 o 5 horas en coche de su casa en Miami.

Las demás esposas también se preocuparon cuando sus esposos no llegaron a casa para cenar. María llamó a Santos, pero él no atendió el teléfono, de modo que llamó a la casa de John dado que le había dicho que estaría allí. Nadie respondió, entonces llamó a Sarah a su celular. Eso hizo que Sarah se preocupase.

Teresa llamó a Tomás y Ana llamó a Jim. No había nadie que respondiese y nadie que devolviese los llamados. Las esposas comenzaban a preocuparse.

Ana decidió ir a la casa de John para ver qué había ocurrido. Llegó al anochecer. Las luces estaban apagadas, pero había varios coches en la entrada, incluido el de su esposo. Los grillos chirriaban. Ana decidió entrar para ver si había alguien allí. Quizá estaban viendo televisión en la habitación de atrás.

Cruzó la galería para entrar y encendió la luz.

—¿Jim? ¿John? ¿Hay alguien en casa?

Se dirigió al cuarto contiguo y dio un grito ahogado cuando miró hacia el piso. John y Jim yacían al otro lado de la mesa, sobre charcos de sangre. En un rincón de la habitación había un pequeño alijo de armas de fuego.

Mientras caminaba hacia el cuerpo de Jim, comenzó a temblar y a sollozar. Nunca pensó que podía estar en peligro. Nunca pensó que las personas que habían matado a Jim y a los demás aún podrían estar en la casa o que podrían regresar. Sus ojos no se apartaban de Jim. Se inclinó para acariciarle el cabello. Los zapatos se le pegaban en el pegajoso charco de sangre coagulada.

Cuando recobró la compostura, tomó el celular y llamó al 911. No sabía qué más podía hacer. Hizo su mayor esfuerzo para contarle al operador qué había ocurrido y le dio la dirección. En menos de diez minutos, llegaron la policía y varias ambulancias. Un equipo forense llegó media hora después.

El equipo forense tomó decenas de fotografías de la escena del crimen, incluyendo el garabato de MOSSAD que al parecer John había escrito con su propia sangre. Nadie mencionó ese detalle cuando se anunciaron los múltiples asesinatos en la televisión y en la radio. Los periódicos tampoco lo mencionaron.

Cuando el personal en la escena del crimen investigó la habitación, prestaron especial atención a las muestras de sangre que encontraron. Pudieron relacionar todas con las víctimas, excepto una. Una gota de sangre pertenecía a alguien más que no se encontraba allí, un hombre blanco.

La tecnología del ADN había avanzado tanto que los analistas podían saber de dónde provenían los ancestros de una persona. La muestra indicaba que los ancestros de esa persona habían venido de Irlanda y de las Islas Azores. Habían encontrado la gota a algunos metros del cuerpo de Santos Hernández. Revisaron las bases de datos, pero quien fuera que fuese, no estaba en ninguna de ellas.

Unos días más tarde, estaban listos los resultados de las pruebas balísticas que se llevaron a cabo con las armas encontradas en la escena. La policía estableció que algunas de las armas que encontraron en la escena habían sido utilizadas en los asesinatos de los Hijos de la Libertad. También encontraron la computadora de John. El disco duro contenía los mensajes que los Hijos de la Libertad le habían enviado a la prensa.

La policía consideró que el caso de los Hijos de la Libertad había sido resuelto. Cerraron el caso, aunque no estaban seguros de si todos los miembros del grupo habían sido asesinados o si alguno aún andaba suelto. Tomás continuaba sin aparecer, al igual que Thorndike; aunque no podían relacionar a Thorndike directamente con los asesinatos. El tiempo lo diría.

124

“Puedo no estar de acuerdo con lo que dices, pero moriría por el derecho que tienes a decirlo.”

Voltaire

Steinman dejó la taza de café.

—Bob, ¿qué opinas de los asesinatos de esos Hijos de la Libertad? —Paige y Sveta habían ido a cenar a su casa. Podía escucharse el ruido de la vajilla en la cocina, donde Sveta estaba ayudando a Rona a servir la comida en los platos. El aroma que llegaba desde la cocina indicaba que la cena estaba lista.

—Sí, fue algo increíble, ¿no crees? Asesinaron a los asesinos. Me pregunto quién lo hizo.

En realidad, Paige se preguntaba algo completamente diferente. En cierto modo, estaba de acuerdo con lo que le habían hecho a los políticos, Nelson Fuller, Frumpton y sus colegas. Creía con firmeza que quienes abusaran de la Constitución como habían hecho ellos, debían ser destituidos de sus cargos de autoridad ya que violaban su deber fiduciario hacia el pueblo.

Paige realmente se sentía mal por sus muertes ya que ellos habían estado asesinando a algunas de las personas que estaban destruyendo los derechos a la propiedad y convirtiendo a Estados Unidos en un estado totalitario. Si Tomás y él no los hubiesen matado, hubiesen podido continuar con su trabajo.

A pesar de que Paige en cierto modo estaba de acuerdo con el homicidio de los funcionarios del gobierno y de quienes abusaban del derecho a la expropiación, no podía permitir que matasen a Saul, a Rona y a Sveta. Tampoco podía aprobar el homicidio de profesores, periodistas y otras personas sólo porque ejercitasen su derecho de libre expresión y de libre prensa de maneras que el equipo de Wellington no aprobase. Habían ido demasiado lejos. Aunque eran patriotas, estaban equivocados en cuanto a la libre expresión y la libre prensa.

Ello le recordó a la frase de Thomas Jefferson: “Si tuviese que decidir entre tener gobierno y no tener periódicos o tener periódicos y no tener un gobierno, no dudaría ni un segundo en elegir lo último”.

Paige miró a Steinman a los ojos.

—¿Sabías que creen que los Hijos de la Libertad también estaban relacionados con el asesinato de Raúl Rodríguez? ¿Te acuerdas de él? ¿El presentador cubano del programa de opinión en radio?

—Sí, recuerdo haber leído sobre eso. En ese momento, dijeron que había sido un grupo de cubanos patriotas que querían silenciarlo debido a su opinión con respecto al embargo contra Cuba.

Steinman continuó.

—Pero regresando al tema de estos Hijos de la Libertad, me preocupa bastante que hayamos llegado a esta instancia en que las personas creen que el único modo de solucionar sus diferencias políticas es matando a quienes que no están de acuerdo con ellas. Eso nunca debería ocurrir en una democracia.

—Bueno, lo que dices debería ser cierto casi todo el tiempo. No podemos ir por la vida ejecutando personas sólo porque no estén de acuerdo con nosotros, pero en ocasiones los asesinatos pueden ser justificados.

—¿En qué casos? No se me ocurre ninguno. —Steinman se inclinó hacia adelante para escuchar la respuesta de Paige. Levantó las cejas y miró a Paige directo a los ojos. Estaba tan cerca que Paige podía sentir su aliento, que olía bastante mal.

Paige le explicó su punto de vista.

—Si cualquier gobierno puede considerarse legítimo, sólo puede serlo cuando sus funciones se limitan a la defensa de la vida, la libertad y la propiedad. Cuando cruza ese límite de esas funciones básicas, comienza a privar a las personas de sus derechos y comienza a parecerse más a una tiranía. Comienza a confiscar los bienes de una persona para dárselos a otra que no ha hecho nada para ganarlos. Comienza a quitarles los derechos a las personas. Cuando lo hace, comienza a perder su legitimidad. Mientras continúa transitando ese camino, continúa perdiendo credibilidad. En algún momento, el gobierno se convierte en uno ilegítimo. Cuando eso sucede, asesinar a los representantes que hemos elegido se convierte en un homicidio justificable, un acto de legítima defensa ya que no son más que un puñado de ladrones e insignificantes dictadores. Cuando los representantes que hemos elegido utilizan el poder del gobierno para quitarnos nuestros bienes y nuestra libertad en lugar de protegerlos, tenemos la obligación moral hacia nuestros hijos y nietos de detenerlos cualquiera sea el costo. Asesinarlos se convierte en un homicidio justificable, un acto de defensa propia.

125

“Si no eres parte de la solución eres parte del problema.”

Desconocido

NOTICIA DE ÚLTIMO MOMENTO

La siguiente noticia apareció en la edición online del New York Times seis días después del homicidio de los Hijos de la Libertad en Miami:

NUEVA YORK – El senador Chuck Sherman, su guardaespaldas y dos de sus asistentes fueron asesinados esta mañana mientras salían de una fiesta de recaudación de fondos en la periferia del centro de la ciudad. Testigos dicen que se estaban subiendo a una limusina cerca de las 11:43 am cuando una serie de explosiones sacudió el vehículo, que estaba estacionado en la esquina de Madison Avenue y 57th Street. No se reportaron otros daños. Dos agresores fueron vistos mientras subían a una vieja sedán negra o azul oscuro en dirección este.

Unos minutos más tarde, personal de los medios recibió un mensaje de la versión de Nueva York de los Hijos de la Libertad, quienes asumieron la responsabilidad y advirtieron que habrá futuras ejecuciones. Las razones que dieron por los asesinatos fueron el voto del senador Sherman a favor de incrementar el límite de deuda, su propugnación a financiar un número de proyectos que el grupo afirmaba eran ilegales y su rol fundamental en la aprobación de la Ley de Tarjetas Nacionales de Identidad, que les exige a las personas llevar un dispositivo de rastreo biométrico o soportar ser arrestadas e ir a prisión.

Estos homicidios tuvieron lugar después de los asesinatos de senadores y representantes estadounidenses en Los Ángeles y Kansas City y dos miembros del consejo de la ciudad de Nueva York que apoyaban la controversial política de detención en la vía pública y requisa personal en la ciudad de Nueva York, que le permite a la policía detener a las personas en la vía pública y llevar a cabo requisas sin una orden judicial o un motivo aparente.

“Tenemos el poder para comenzar el mundo de nuevo.”

Thomas Paine

NOTA PARA EL LECTOR: Disfruté escribiendo este libro. Si disfrutaste leerlo, por favor, escribe una crítica.

AGRADECIMIENTOS

Quisiera agradecer a las siguientes personas por su aporte y apoyo: Teresa Hernández, quien me ayudó a comprender mejor la cultura cubana; Wendy Gelman, quien me ayudó a comprender la religión y cultura judías; Thomas B. Sawyer, quien me señaló el camino correcto cuando comencé a tomar clases para escribir novelas y me hizo sugerencias útiles sobre la revisión de las versiones de algunos de mis primeros capítulos; Stephen Mertz y Tammy Barley, que me brindaron críticas profesionales sobre las últimas versiones del manuscrito; Steve Cohen y Tom McDonell, que respondieron todas mis preguntas sobre armas de fuego e incluso me dieron respuestas para preguntas que no había pensado en hacerles.

Michele McGee, Mary McGee, Joelle Maximilien-Miller, Meira Pentermann, Erne Lewis, Murray Sabrin, Makiko Shinjo, Yaz Hernández, Maria Taro y Rose Stiffin, quienes hicieron muchas sugerencias útiles; Roy Migabon, quien diseñó la increíble tapa; Jimena Carla Carbonaro, quien tradujo el libro al español; Alex Brau y Yaz Hernández, quienes produjeron y dirigieron mis videos promocionales; Cindy Broccolo, Quartney S. Cohen, Ploypailin Kunset y Paola Zuniga, quienes actuaron en los videos, y Len Bruce, Tatyana Maranjyan, Evgeny Belov, Gema Martinez, Cindy Broccolo, Mel Shiner y Kris Johnson, quienes tradujeron o narraron los videos. Por último, quisiera agradecerle a mi esposa, Margaret, que me dejó solo para que pudiese hacer lo que amo.

SOBRE EL AUTOR

Antes de convertirse en novelista, Robert W. McGee ya era profesor, abogado, contador público certificado y consultor. Ha publicado 58 libros no literarios y ha dictado clases y trabajado en más de 30 países. Algunos de sus clientes fueron la Agencia de los Estados Unidos para el Desarrollo Internacional, el Banco Mundial, el Banco Africano de Desarrollo y la Agencia Central de Inteligencia. Obtuvo 13 doctorados de universidades en Estados Unidos y en cuatro países europeos. Ha ganado 18 medallas de oro y 9 medallas de plata en los torneos del Campeonato Nacional de Taekwondo y 3 medallas de plata en Campeonatos Mundiales. Pasa la mayor parte del tiempo en Fayetteville, Carolina del Norte, el sudeste asiático y Europa.

Encuentre más información sobre otras obras del autor en http://RobertWMcGee.com

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