El Ojo en la Pirámide es una novela que mezcla el género de la ciencia-ficción, el thriller e incluso el terror con la comedia satírica. En ella se nos cuentan tres historias de forma paralela

Por una parte, la historia de George Dorn, redactor de la revista izquierdista Confrontation en su búsqueda por un reportaje sobre los Illuminati.

Por otra parte, nos cuenta la historia del detective Saúl Goodman acerca de la investigación sobre el atentado terrorista contra la redacción de Confrontation que conduce la investigación de los Illuminati.

Finalmente, la tercera trama principal es la que se desarrolla en torno a Fernando Poo, colonia española que en la novela se ha independizado y es el escenario de una confrontación entre potencias de la Guerra Fría que amenaza con provocar una guerra nuclear.

No obstante, determinados pasajes de la novela nos llevan de parte de personajes secundarios a Las Vegas, donde se encuentra un gobierno secreto de los EEUU que ha desarrollado una mortal variante de ántrax que ha sido liberada por accidente en Chicago, donde tienen lugar confrontaciones entre la policía y movimientos anarquistas promovidos.

Robert Shea & Robert Anton Wilson

El Ojo en la Pirámide

Trilogía Illuminatus! - 1

ePub r1.0

Lipa 16.01.16

Título original: The Eye in the Pyramid

Robert Shea & Robert Anton Wilson, 1975

Traducción: Guillermo A. Mazzucchelli

Editor digital: Lipa

ePub base r1.2

A Gregory Hill y

Kerry Thornley

Parte I

El Ojo en la Pirámide

Libro Uno: VERWIRRUNG

La historia del mundo es la historia de las guerras entre sociedades secretas.

Ishmael Reed, Mumbo Jumbo

Primer Viaje, o Kether

De Dealey Plaza al Watergate…

El Sabio Púrpura abrió su boca y movió su lengua y habló y les dijo:

La Tierra tiembla y los Cielos se sacuden; las bestias de la naturaleza huyen en manadas, y las naciones de los hombres se divididen; los volcanes hacen erupción mientras que en todas partes el agua se congela y luego se derrite; otros días solamente llueve. De hecho, muchas cosas pasarán.

Lord Omar Khayaam Ravenhurst, G C S, «El Libro de las Predicciones».

El Honesto Libro de la Verdad

Fue el año en que finalmente hicieron inmanente el Éschaton. El primero de Abril las potencias mundiales se acercaron más que nunca a un conflicto nuclear, debido a una oscura isla llamada Fernando Poo. Al poco tiempo los asuntos internacionales de la guerra fría retomaron su nivel normal y algunos ingeniosos se refirieron al suceso como la peor broma de mal gusto en la historia. Sucede que me enteré de todos los detalles de lo acontecido pero no tengo idea de cómo referirlos de manera tal que tengan sentido para el grueso de los lectores. Por ejemplo, no estoy seguro siquiera de quién soy, y mi problema con esta cuestión es que me hace reflexionar si creerán lo que digo. Peor aún, soy consciente de una ardilla —en el Central Park, justo sobre la 68 Street, en la ciudad de New York— que está saltando de un árbol a otro —y creo que esto sucede la noche del 23 de Abril (¿o es la mañana del 24?), pero encajar a la ardilla con Fernando Poo está más allá de mis poderes actuales. Les ruego tolerancia. No hay nada que pueda hacer para facilitarnos las cosas, ustedes deberán aceptar ser guiados por una voz sin cuerpo, y yo deberé aceptar la compulsión de hablar, incluso siendo dolorosamente consciente de que hablo para una audiencia invisible y tal vez inexistente. Los sabios han considerado a la Tierra como una tragedia, una farsa e incluso como el truco de un ilusionista; pero todos, si son verdaderos sabios y no intelectuales parlanchines, reconocerán que es una especie de escenario en donde interpretamos un rol que muchos de nosotros hacemos sin haber estudiado y ensayado antes de que se abra el telón. Tal vez es excesivo si les pido que la veamos como un circo, un carnaval ambulante que vaga alrededor del Sol en una temporada récord de mil millones de años produciendo nuevos monstruos y milagros, engaños y contratiempos malditos, maravillas y meteduras de pata, pero que nunca es tan entretenido como para impedir que la audiencia se vaya marchando, uno a uno, hacia sus moradas para pasar un invierno largo y aburrido durmiendo bajo el polvo. Entonces digamos, aunque sea por un momento, que he encontrado una identidad como maestro de ceremonias; pero como esa corona no ajusta bien en mi cabeza (si es que tengo cabeza), debo advertirles que la troupe es pequeña para un universo de este tamaño, y muchos debemos doblar o triplicar nuestras apariciones, así que volverán a verme en otros disfraces. De hecho, muchas cosas pasarán.

Por ejemplo, ahora no estoy para bromas o de buen humor. Estoy furioso. Estoy en Nairobi —Kenia— y mi nombre es, si ustedes me disculpan, Nkrumah Fubar. Mi piel es negra (¿eso los incomoda?, a mi no) y estoy, como muchos de ustedes, a medio camino entre el tribalismo y la tecnología. Para ser franco, como chamán kikuyu moderadamente ajustado a la vida citadina, todavía creo en la brujería —no he enloquecido lo suficiente como para negar mis propios sentidos—. Es 3 de Abril y Fernando Poo ha arruinado mi sueño durante varias noches consecutivas, así que espero que me disculpen si admito que mi tarea actual está lejos de ser edificante y no es otra que la de construir muñecos de los dirigentes de América, Rusia y China. Adivinaron: voy a clavar agujas en sus cabezas todos los días durante un mes; si ellos no me dejan dormir, yo no los dejaré dormir. Esto es justicia, en cierto sentido.

En efecto el presidente de los Estados Unidos tuvo migrañas severas esa semana, pero los regentes ateos de Moscú y Pekín fueron menos susceptibles a la magia. No reportaron ni una molestia. Pero, aguarden, hay otro protagonista en nuestro circo y es uno de los más inteligentes y decentes del grupo; su nombre es impronunciable, pero pueden llamarlo Howard y nació delfín. Él se encuentra nadando entre las minas de la Atlántida, el tiempo corre y ya es 10 de Abril; no estoy seguro de qué es lo que Howard ve, pero le preocupa y decide contárselo a Hagbard Celine. Hagbard Celine no es alguien que yo conozca. No importa; miren las olas correr y alégrense de que todavía no haya demasiada contaminación. Miren la manera en que el Sol dorado ilumina cada ola con un destello que explota en chispas con la rompiente; y observen, observen el oleaje; así es sencillo dejar pasar cinco horas en un solo segundo y encontramos en tierra, entre los árboles y las hojas caídas, como una brisa poética antes del horror. ¿Dónde estamos? Hace cinco horas, en el mismo instante en que Howard hace piruetas en la Atlántida, Sasparilla Godzilla, una turista de Simcoe —Ontario— (que tuvo la desgracia de nacer humana) hace un clavado frontal en seco y queda inconsciente en el suelo. Es afuera del Museo de Antropología del parque de Chapultepec, México D. F., y los otros turistas están bastante sorprendidos debido al colapso de la pobre dama. Más tarde ella culpó al calor. Mucho menos sofisticada en materias de importancia que Nkrumah Fubar, no se molestó en contarle a nadie, ni recordar ella misma qué era lo que provocó su desmayo. En Simcoe, los vecinos siempre dijeron que Harry Godzilla tenía una esposa sensata, y en Canadá (o los EEUU) es sensato ocultar ciertas verdades. No, en este punto mejor no las llamo verdades. Dejemos en claro que ella vio, o imaginó ver, una especie de sonrisa burlona y siniestra cruzando el rostro de la gigantesca estatua de Tlaloc, el dios de la lluvia. Nadie de Simcoe había visto algo semejante anteriormente; de hecho, muchas cosas pasarán.

Y si ustedes creen que el caso de la pobre dama es inusual, deberían examinar los registros psiquiátricos de instituciones públicas y privadas del resto del mes. Los reportes de ansiedades inusitadas y manías religiosas entre los pacientes esquizofrénicos de hospitales psiquiátricos ascendieron hasta el cielo. Hombres y mujeres corrientes abandonaron las calles alegando ojos vigilantes, seres encapuchados atravesando habitaciones cerradas, figuras coronadas dando órdenes ininteligibles y voces que clamaban ser Dios o el Diablo; un verdadero aquelarre, por cierto. Pero el veredicto cuerdo fue atribuir todo esto a las secuelas de la tragedia de Fernando Poo.

El teléfono sonó a las 2:30 a. m. de la madrugada del 24 de Abril. Entumecido, atontado, abatido, y a tientas en la oscuridad, encuentro e identifico un cuerpo, un «yo», una acción. «Goodman» digo al descolgar, apoyado en un brazo y sin lograr despertar.

«Bomba y homicidio» me dice la voz eléctrica y de eunuco en el tubo. Duermo desnudo (perdón por eso) y me voy poniendo los calzoncillos y los pantalones mientras copio la dirección. 68 Street Oeste, cerca del Consejo para las Relaciones Exteriores. «Voy» digo y cuelgo.

«¿Qué pasa?» murmura Rebecca desde la cama. Ella también duerme desnuda y ello me trae memorias placenteras de hace un par de horas atrás. Supongo que algunos de ustedes se sorprenderán si les cuento que estoy pasando los sesenta años y ella sólo tiene veinticinco. El hecho de que estemos casados no mejora nada, lo sé.

Este no es un mal cuerpo para mi edad, y ver a Rebecca con las sábanas corridas a un costado me recuerda lo bueno que es. A esta altura ya no recuerdo haber sido el maestro de ceremonias, o los ecos que retengo se confunden con el sueño. Beso su cuello, casi sin darme cuenta, porque ella es mi mujer y yo su marido (e inspector del Escuadrón de Homicidios del Norte, para ser exactos), y cualquier noción de haber sido un extraño en este cuerpo se desvanece en el aire junto con mis sueños. En el aire limpio.

«¿Qué pasa?» repite, todavía más dormida que despierta.

«Los malditos extremistas de nuevo» digo poniéndome la camisa, sabiendo que cualquier respuesta es buena para su estado de semi-conciencia.

«Umm» dice satisfecha, y vuelve al sueño profundo.

Lavé mi cara, la de un viejo cansado mirándome desde el espejo, y me peiné. El tiempo suficiente como para pensar en que el retiro está a pocos años, para recordar cierta aguja hipodérmica y un día en Catskills junto a mi primera mujer, Sandra, cuando todavía al menos tenían aire limpio allí… medias, zapatos, corbata, sombrero… y el duelo nunca termina: por mucho que amo a Rebecca, nunca dejé de estar de duelo por Sandra. Bomba y homicidio. Qué mundo meshuganah. ¿Recuerdan cuando al menos todavía se podía manejar en New York a las tres de la madrugada sin embotellamientos? Esos días terminaron; los camiones, a los que han prohibido circular de día, hacen sus entregas a esta hora. Se supone que todo el mundo debe fingir que la polución se ha ido al amanecer. Papá solía decir: «Saúl, Saúl, se lo hicieron a los indios y ahora se lo hacen a sí mismos. Goyische narrs». Él dejó Rusia para escapar del pogromo en 1905, pero creo que vio demasiado antes de irse. Me parecía un viejo cínico por entonces, y yo ahora parezco un viejo cínico para otros. ¿Hay algún patrón o sentido en algo de esto?

La escena de la explosión era en uno de esos viejos edificios de oficinas con recibidores estilo gótico y suelo color jengibre. A la luz exigua de esa hora, me hizo recordar a la atmósfera oscura de Charlie Chan en el Museo de Cera. Un olor golpeó mis fosas nasales tan pronto como llegué.

Un patrullero que rondaba en el interior se sobresaltó al reconocerme. «Perjudicó al decimoséptimo piso y parte del decimoctavo,» dijo «también a una tienda de mascotas en la planta baja. Un efecto de la dinámica. Nada más se dañó aquí abajo, aunque reventaron todas las peceras. Eso es el olor».

Barney Muldoon, un viejo amigo con el look y los manierismos de un policía de las películas de Hollywood, apareció entre las sombras. Un tipo duro y nada tonto —como a él le gustaba simular— razón por la cual era jefe del Escuadrón de Explosivos.

«¿Tu caso Barney?» pregunté, casualmente.

«Eso parece. Nadie murió. El llamado se derivó a ti porque un maniquí del decimoctavo se quemó y el primer patrullero en llegar aquí pensó que era un cuerpo humano».

(Esperen: George Dorn está gritando).

La cara de Saúl no mostró reacción a la respuesta, pero los jugadores de poker de la Orden Fraternal de la Policía ya se habían dado por vencidos hace mucho, tratando de leer esa moderación talmúdica inescrutable. Como Barney Muldoon, supe cómo me sentiría si hubiera tenido la opción de arrojar este caso a otro departamento y apurarme en llegar a casa, teniendo una mujer hermosa como Rebecca Goodman. Miré hacia abajo, le sonreí a Saúl —ahora su altura no le permitiría entrar en la Fuerza, pero las reglas eran diferentes cuando él era joven— y añadí tranquilamente «… pero de cualquier manera aquí debe haber algo para ti».

El sombrero se inclinó mientras Saúl sacó su pipa y comenzó a llenarla. Todo lo que dijo fue.

«¿Ah?».

«En este momento estamos notificando a Personas Perdidas,» dije «pero si lo que temo es correcto, esto terminará en tu escritorio después de todo».

El encendió un fósforo y comenzó a pitar. «Alguien perdido a esta hora… será encontrado entre los vivos… en la mañana» dijo entre pitadas. El fósforo se apagó y las sombras se quedaron quietas.

«No en este caso» dijo Muldoon. «Él ha desaparecido hace tres días».

«Un irlandés de tu tamaño no puede ser más sutil que un elefante,» dijo Saúl cansinamente «Deja de sugerir. ¿Qué es lo que tienes?».

«La oficina que recibió el ataque era de una revista llamada Confrontación» explicó Muldoon obviamente alegre de compartir la miseria. «Es de centro izquierda, así que esto probablemente sea un trabajo de radicales de derecha y no de izquierdistas. Lo interesante es que no hemos podido encontrar al editor —Joseph Malik— en su casa, y cuando llamamos a uno de los editores asociados, ¿qué piensas que nos dijo? Malik desapareció hace tres días. Su casero lo confirmó. El intentó dar con Malik, porque hay un reglamento de prohibición de mascotas allí y los otros inquilinos se han estado quejando por sus perros. Por lo tanto, si un hombre desaparece y una bomba estalla en su oficina, creo que el asunto eventualmente debería atraer la atención del Departamento de Homicidios, ¿no crees?».

Saúl gruñó. «Debería o no debería» dijo. «Me voy a casa. En la mañana lo comprobaré con Personas Perdidas, a ver qué tienen».

El patrullero habló. «¿Saben qué es lo que más me molesta? Los Criadores Bucales egipcios». «¿Los qué?» preguntó Saúl.

«La tienda de mascotas,» explicó el policía señalando al otro lado del vestíbulo, «escudriñé el daño y vi que tenían una de las mejores colecciones de peces tropicales exóticos de la ciudad de New York. Incluso Criadores Bucales egipcios». Notó las expresiones en las caras de los detectives y añadió quedamente «Si no coleccionan peces no lo comprenderán. Pero, créanme, un Criador Bucal egipcio es bastante difícil de conseguir en estos días, y están todos muertos allí dentro».

«¿Criador bucal?» preguntó Muldoon incrédulamente.

«Si, verá, mantienen a sus crías en la boca varios días después del nacimiento y nunca, nunca se las tragan. Eso es lo genial de coleccionar peces: uno puede apreciar las maravillas de la naturaleza».

Muldoon y Saúl se miraron. «Es estimulante,» dijo Muldoon al fin, «tener tantos universitarios graduados en la Fuerza por estos días».

La puerta del ascensor se abrió y Dan Pricefixer, un joven detective pelirrojo del equipo de Muldoon, emergió llevando una caja de metal.

«Creo que es importante, Barney» dijo rápidamente, apenas saludando a Saúl con un gesto. «Muy importante. La encontré entre los escombros, y se había abierto con la explosión, así que miré en su interior».

«¿Y?» urgió Muldoon.

«Es el conjunto de informes más raros que he visto. Más raro que un obispo con tetas».

Esta va a ser una noche larga, pensó Saúl de repente, con un sentimiento abrumador. Una noche larga y un caso difícil.

«¿Quieres echarle una ojeada?» le preguntó Muldoon maliciosamente.

«Mejor que encuentren un lugar para sentarse,» señaló Pricefixer, «les llevará un rato examinarlos».

«Usemos la cafetería» sugirió Saúl.

«No tienen idea,» repitió el patrullero «de lo que vale un Criador Bucal egipcio».

«Es duro para todas las razas, hombre o pez», dijo Muldoon en uno de sus raros intentos por emular la forma de hablar de Saúl. Se dirigieron a la cafetería dejando atrás al patrullero, que se veía vagamente angustiado.

Su nombre es James Patrick Hennessy y hace tres años que está en la Fuerza. No vuelve a aparecer en esta historia en absoluto. Tiene un hijo retardado de cinco años a quien ama desconsoladamente; ustedes ven miles de caras como la suya en la calle todos los días, y nunca imaginan lo bien que sobrelleva su tragedia… y George Dorn, quien una vez quiso dispararle, todavía está gritando… pero Barney y Saúl están en la cafetería. Miren alrededor. La transición del vestíbulo gótico a éste salón de colores plásticos laminados brillantes y funcionales es, podría decirse, muy loca. No le presten atención al olor; aquí estamos más cerca de la tienda de mascotas.

Saúl se quitó el sombrero y pasó una mano por su cabello gris, pensativamente, mientras Muldoon inspeccionaba los dos primeros informes de un vistazo. Luego se puso los lentes y comenzó a leerlos detenidamente, en su propia manera metódica y pensativa. Sostengan sus sombreros. Esto es lo que decían:

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 1.

23/7.

J. M.:

La primera referencia que encontré está en Violencia, de Jacques Ellul (Seabury Press, New York, 1969). Él dice (páginas 18-19) que los Iluminados fueron fundados por Joachim de Floris en el siglo XI y originalmente enseñaban una antigua doctrina cristiana de pobreza e igualdad, pero luego bajo el liderazgo de fra Dolcino en el siglo XV se volvieron violentos, robándole a los ricos y anunciando el inminente reinado del Espíritu. «En 1507», concluye, «fueron derrotados por "las fuerzas del orden"» —esto es, un ejército comandado por el obispo de Vercueil. No menciona ningún movimiento Iluminista en los siglos posteriores o en épocas más recientes. Tendré más material hoy.

Pat.

P. S.: Encontré algo más sobre Joachim de Floris en los archivos del National Review. William Buckley y sus seguidores piensan que Joachim es responsable del liberalismo, socialismo y comunismo modernos. Lo condenaron, en el sentido teológico de la palabra. Cometió la herejía, dijeron, de «hacer inmanente el Eskatón cristiano». ¿Quieres que busque en un tratado técnico de tomismo? Creo que significa algo así como acercar el fin del mundo.

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 2.

23/7.

J. M.:

Mi segunda fuente fue de más ayuda: Akron Daraul, Historia de las Sociedades Secretas (Citadel Press, New York, 1961).

Daraul también sigue el rastro de los Illuminati hasta el siglo XI, pero no hasta Joachim de Floris. Él ve su origen en la secta islámica de los Ismaelitas, también conocida como la Orden de los Asesinos. Fueron derrotados en el siglo XIII, pero más tarde volvieron a aparecer con una filosofía menos violenta y eventualmente se convirtieron en la secta Ismaelita actual liderada por el Aga Kahn. De cualquier manera, durante el siglo XVI en Afganistán, los Iluminados (Roshinaya) retomaron las tácticas originales de la Orden de los Asesinos. Fueron eliminados gracias a una alianza entre mongoles y persas (páginas 220-223). Pero «los albores del siglo XVII vieron la fundación de los Iluminados españoles, los Alumbrados, condenados por un edicto de la Santa Inquisición en 1623. En 1654, los iluministas guerinetos atrajeron la atención pública en Francia». Y finalmente —la parte que más te interesa— los Illuminati bávaros, fundados el primero de Mayo de 1776 en Ingolstadt, Baviera, por Adam Weishaupt, un ex-jesuita. «Los documentos existentes muestran muchos puntos de semejanza entre los iluministas germanos y los de medio oriente, puntos difíciles de ubicar en el terreno de la mera coincidencia» (página 225). Los Illuminati de Weishaupt fueron suprimidos por el gobierno bávaro en 1785; Daraul también menciona a los Illuminati de Paris en 1880, pero sugiere que sólo fueron una moda pasajera. No acepta la noción de que en la actualidad todavía existan los Illuminati.

Esto empieza a verse grande. ¿Por qué le estamos ocultando los detalles a George?

Pat.

Saúl y Muldoon intercambiaron miradas. «Veamos que dice el siguiente» dijo Saúl. Leyeron juntos:

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 3.

24/7.

J. M.:

La Encyclopedia Britannica tiene muy poco sobre el tema (Edición de 1966, Volumen 11, de «Halicar a Impala», página 1094):

Illuminati: movimiento republicano de librepensadores de corta duración, fundado el 1 de mayo de 1776 por Adam Weishaupt, profesor de leyes canónicas de Ingolstadt y jesuita retirado. De 1778 en adelante empezaron a contactarse con varias Logias Masónicas bajo el impulso de A. Knigge (uno de sus jefes conversos) donde paulatinamente comenzaron a ganar posiciones jerárquicas…

La confabulación fue atractiva para hombres de letras como Goethe y Herder, y para los duques reinantes de Gotha y Weimar…

El movimiento sufrió una discrepancia intestina y finalmente fue prohibido por un edicto del gobierno bávaro en 1785.

Pat.

Saúl hizo una pausa. «Te hago una apuesta, Barney» dijo reposadamente. «El Joseph Malik que desapareció es el J. M. para quien fueron escritos estos memos».

«Seguro,» replicó Muldoon con tono burlón «y estos Illuminati todavía andan por aquí y lo raptaron. Honestamente, Saúl,» completó, «aprecio la forma en que tu mente se adelanta a los hechos. Pero no puedes ir tan lejos empezando desde la nada».

«No estamos empezando desde la nada», dijo Saúl suavemente, «aquí tenemos lo necesario para empezar, Uno:» —levantó un dedo— «una bomba estalla en un edificio. Dos:» —otro dedo— «un ejecutivo importante desapareció tres días antes del ataque. Aquí hay dos inferencias: Alguien lo secuestró, o él supo lo que se venía y se esfumó. Ahora, mira los informes. Punto Tres:» —levantó otro dedo— «un trabajo estándar de referencia, la Encyclopedia Britannica, parece estar equivocado en lo referente al nacimiento de los Illuminati. Dice que fue en Alemania, siglo XVIII, pero los otros reportes los rastrean hasta, veamos, España en el siglo XVII, Francia mismo siglo, en el siglo XI en Italia y a medio mundo de distancia, en Afganistán. Así que tenemos otra deducción: Si la Britannica está equivocada sobre su comienzo, puede estar equivocada sobre su final. Ahora une los puntos con las inferencias».

«… Y los Illuminati raptaron al editor y volaron su oficina. Una locura. Todavía digo que estás yendo muy rápido».

«Tal vez no estoy yendo bastante rápido,» dijo Saúl «una organización que, como mínimo, existió un par de siglos y mantuvo sus secretos bien escondidos la mayor parte de ese tiempo, en la actualidad podría ser muy fuerte». Guardó silencio y cerró sus ojos para concentrarse. Luego de un momento miró al otro hombre en forma inquisitiva.

Muldoon también había estado pensando. «He visto al hombre en la Luna,» dijo, «he visto a los estudiantes irrumpir en las oficinas de administración y cagar en los cestos de basura. Incluso he visto monjas en minifaldas. Pero que una conspiración internacional haya existido por más de ochocientos años es como abrir la puerta de tu casa y encontrarte con James Bond y el Presidente de los EEUU a los tiros con Fu Manchú y los cinco hermanos Marx originales».

«Estás tratando de convencerte a ti mismo, no a mí, Barney, esto se entierra tan profundo que si lo partes en tres, cada uno de los fragmentos todavía serían tan largos que llegarían de aquí hasta el Bronx. Hay una sociedad secreta que sigue entorpeciendo la política internacional. Cualquier persona inteligente lo ha sospechado alguna vez. Nadie quiere más guerras, pero las guerras continúan sucediendo ¿por qué? Enfréntalo Barney, éste es el caso pesado sobre el cual hemos tenido pesadillas. Muy pesado. Si fuera un cadáver los portadores del féretro sufrirían hernias dobles durante el funeral… ¿Y bien?» apremió Saúl.

«Bien, tendremos que hacer algo o quitarnos del paso, como decía mi santa madre».

Fue el año en que finalmente hicieron inmanente el Eskatón. El primero de Abril las potencias mundiales se acercaron más que nunca a un conflicto nuclear, debido a una oscura isla llamada Fernando Poo. Pero mientras todos los ojos se volvieron hacia el edificio de la ONU con desconfianza y con esperanza apremiante, en Las Vegas vivía un sujeto único conocido como Carmel. Su casa estaba en Date Street y tenía una vista magnífica del desierto, algo que él valoraba. Le gustaba pasar largas horas mirando los cactus del yermo, aunque no sabía por qué. Si ustedes le hubieran dicho que simbólicamente estaba dándole la espalda a la humanidad, él no habría comprendido, aunque tampoco se habría ofendido; el comentario le habría sido irrelevante. Si hubieran añadido que él mismo parecía una criatura del desierto como el Monstruo de Gila o la serpiente de Cascabel, se habría aburrido de ustedes, clasificándolos como tontos. Para Carmel la mayoría del mundo era gente estúpida que hacía preguntas sin sentido y que se preocupaba por asuntos intrascendentes; sólo unos pocos —como él— habían descubierto lo que era realmente importante —el dinero— y lo perseguían sin distracciones, escrúpulos o trivialidades. Sus momentos favoritos eran aquellos como esa noche del primero de Abril, en que se sentaba a contar el fajo del mes, mirando ocasionalmente el paisaje chato y arenoso en su ventana apenas iluminado por las luces de la ciudad detrás de él. En este desierto físico y emocional experimentó la felicidad, o lo más cercano a la felicidad que pudo encontrar. Sus chicas habían ganado 46 000 dólares durante Marzo, de los cuales él tomaba 23 000; luego de pagar el diez por ciento a la Hermandad para que le dejaran operar sin el estorbo de los soldados de Nariz de Banana Maldonado, le quedaban 20 700 dólares de beneficio libre de impuestos. El Pequeño Carmel, —por su altura de un metro cincuenta y ocho— con su cara de comadreja triste, sonreía de oreja a oreja mientras completaba sus cálculos; su emoción era tan inexpresable, en términos normales, como la de un necrófilo entrando en la morgue. Había probado cada combinación sexual posible con sus chicas; pero ninguna le había dejado con una cara de satisfacción como aquella del primero de mes.

No sabía que obtendría 5 millones de dólares, ni que incidentalmente se convertiría en el ser humano más importante sobre la Tierra antes del primero de Mayo. Si hubieran intentado explicárselo él habría largado todo y habría preguntando simplemente: «5 millones… ¿Cuántas gargantas tengo que cortar para poner mis manos sobre ellos?».

Pero aguarden: Saquen el Atlas y busquen África. Recorran visualmente hacia abajo la costa occidental del continente hasta llegar a Guinea Ecuatorial. Deténganse en la curva donde el océano Atlántico se transforma en el Golfo de Biafra. Notarán una cadena de islitas; luego, observarán que una de ellas es Fernando Poo. Allí, en la ciudad capital de Santa Isabel, a principio de los 70s el capitán Ernesto Tequila y Mota leyó y releyó cuidadosamente Golpe de Estado: Manual Práctico de Edgard Luttwak y plácidamente puso manos a la obra en la fórmula para lograr un golpe de estado perfecto en Santa Isabel. Armó su agenda, hizo sus primeros seguidores entre otros oficiales, formó un grupo y comenzó el lento proceso de arreglar las cosas de manera tal que los oficiales leales a Guinea Ecuatorial estuvieran asignados al menos durante cuarenta y ocho horas en algún punto alejado de la capital cuando ocurriera el golpe. Hizo el boceto de la primera proclama que su nuevo gobierno emitiría. Tomó los mejores eslóganes de los grupos más poderosos de izquierda y derecha y los incrustó firmemente en un contexto de conservadurismo liberal insípido. Esto encajaba excelentemente con las prescripciones de Luttwak, dándole a todo el mundo en la isla una pequeña esperanza de que sus propios intereses y creencias serían respetados por el nuevo régimen. Y, luego de tres años de planeamiento, golpeó: los oficiales principales del viejo régimen fueron puestos bajo arresto domiciliario rápidamente y sin derramamiento de sangre; las tropas ocuparon las estaciones radiales y las oficinas de los diarios. La proclama inofensivamente fascista-conservadora-liberal-comunista de la Nueva República del Pueblo de Fernando Poo salió al mundo a través de la radio de Santa Isabel. Ernesto Tequila y Mota consiguió lo que ambicionaba —ascender de capitán a generalísimo de un solo paso—. Ahora, al fin, comenzó a preguntarse cómo hace uno para gobernar un país. Probablemente tendría que leer un nuevo libro y esperaba que hubiese uno tan bueno como el tratado de Luttwak sobre cómo tomar un país. Esto fue el 14 de Marzo.

El 15 de Marzo, el mero nombre de Fernando Poo era desconocido para todos los miembros de la Casa de los Representativos de EEUU, para cada senador, cada oficial del Gabinete y para todos los jefes de personal de la Junta menos uno. De hecho, la primera reacción del Presidente al leer el informe de la CIA que aterrizó en su escritorio esa tarde, fue preguntar a su secretario «¿Adonde carajo está Fernando Poo?».

Saúl se quitó los lentes y los limpió con un pañuelo, consciente de su edad y repentinamente más cansado que nunca. «Te pregunto, Barney,» comenzó.

Muldoon sonrió. «Ya sé lo que se viene».

Metódicamente, Saúl inquirió «¿Quién, de tu equipo, piensas que es un doble agente de la CIA?».

«Robinson, seguro, y sospecho de Lehrman».

«Ambos deben irse. No tenemos opción».

«Los transferiré al Escuadrón de Vicios en la mañana. ¿Qué hay de los tuyos?».

«Hay tres de ellos, creo; también se irán».

«El Escuadrón de Vicios estará encantado por el incremento de mano de obra».

Saúl volvió a encender su pipa. «Algo más. Tendremos noticias del FBI».

«Seguro, si».

«No deben saber nada».

«Me estás llevando lejos en esto, Saúl».

«A veces uno debe seguir sus corazonadas. Este va a ser un caso difícil. ¿Concuerdas?».

«Un caso difícil» afirmó Muldoon.

«Entonces lo haremos a mi manera».

«Miremos el cuarto memo» dijo Muldoon atonalmente. Leyeron:

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 4.

24/7.

J. M.:

Esta es una carta publicada en Playboy hace unos años («The Payboy Advisor», Playboy, Abril de 1969, páginas 62-64):

Recientemente escuché a un anciano con inclinaciones derechistas —un amigo de mis abuelos— que afirmaba que la ola actual de asesinatos en América es obra de una sociedad secreta llamada Illuminati. Dijo que los Illuminati existieron a lo largo de la historia, son dueños de los grupos financieros internacionales, todos han sido masones del grado 32 y eran conocidos para Ian Fleming, quien los retrató como Spectre en sus libros de James Bond, por lo cual los Illuminati lo eliminaron. Al principio me pareció un delirio paranoico. Hasta que leí en el New Yorker que Alian Chapman, uno de los investigadores de Jim Garrison en las pruebas del asesinato de Kennedy, creía que los Illuminati existen realmente…

Playboy, por supuesto, desprecia la idea como ridícula y relata la historia aceptada de la Encyclopedia Britannica, explicando que los Illuminati desaparecieron en 1785.

Pat.

Pricefixer asomó la cabeza por la puerta de la cafetería. «¿Un minuto?», preguntó. «¿Qué sucede?» replicó Muldoon.

«Peter Jackson está aquí afuera. Él es el editor asociado con quién hablé por teléfono. Acaba de contarme algo sobre su última reunión con Joseph Malik, el editor, antes de su desaparición».

«Tráelo» dijo Muldoon.

Peter Jackson era un hombre negro —verdaderamente negro, no oscuro o moreno— Vestía un chaleco a pesar del clima primaveral. También era, obviamente, muy desconfiado con la policía. Saúl lo notó de entrada y comenzó a pensar cómo hacer para solucionarlo— y al mismo tiempo observó un incremento en la suavidad del rostro de Muldoon, indicando que él también lo había notado y estaba tomando sus precauciones.

«Siéntate,» dijo Saúl cordialmente «y cuéntanos lo que le has relatado al otro oficial». Con la gente nerviosa conviene dejar el rol de policía y tratar de sonar como cualquier otra persona —alguien que, naturalmente, hace muchas preguntas—. Saúl comenzó a deslizarse dentro de la personalidad de su propio médico familiar, cosa que solía hacer cada tanto. Hasta se obligaba a sentir el estetoscopio colgando de su cuello.

«Bien,» comenzó Jackson con acento de Harvard, «tal vez esto no sea importante. Tal vez solo sea una coincidencia».

«Mucho de lo que escuchamos son coincidencias sin importancia,» dijo Saúl gentilmente, «pero escuchar es nuestro trabajo».

«Cualquier persona habría abandonado este asunto, excepto un chiflado,» dijo Jackson, «por eso realmente me sorprendió cuando Joe me contó en qué iba a involucrar a la revista». Hizo una pausa y estudió los rostros impasibles de ambos detectives; encontrando poco allí, continuó reluctante. «Fue el viernes pasado. Joe me dijo que tenía una pista que le interesaba y que iba a poner a un escritor del staff en ella. Quería reabrir la investigación de los asesinatos de Martin Luther King y de los hermanos Kennedy».

Saúl, cuidadosamente, evitó mirar a Muldoon y corrió su sombrero para cubrir los informes sobre la mesa. «Discúlpenme un momento», dijo amablemente y dejó la cafetería.

Encontró una cabina telefónica en el vestíbulo y llamó a su casa. Rebecca contestó luego del tercer timbrazo; obviamente no había vuelto a dormirse cuando él se fue. «¿Saúl?», preguntó, suponiendo quién podría llamar a esa hora. «Va a ser una noche muy larga» dijo Saúl.

«Oh, carajo».

«Ya sé, nena. Pero este es un caso muy jodido».

Rebecca suspiró. «Me alegra que tuvimos acción esta noche. Si no estaría furiosa».

Saúl pensó, por un instante, en cómo sonaría esta conversación para un extraño. Un hombre de sesenta años y su esposa de veinticinco. Y si supieran que cuando él la conoció, ella era una prostituta adicta a la heroína…

«¿Sabes que voy a hacer?». Rebecca bajó la voz. «Voy a quitarme el camisón, tiraré las sábanas al pié de la cama, me recostaré desnuda y pensaré en ti, esperándote».

Saúl suspiró «un hombre de mi edad no sería capaz de responder a eso, después de hacer lo que hicimos más temprano».

«Pero respondiste, ¿no fue así?» su voz era íntima y sensual.

«Seguro. Y ahora no podré abandonar la cabina telefónica por un par de minutos».

Ella emitió una risita suave y dijo «estaré esperando».

«Te amo» dijo él, sorprendido (como siempre) por la simpleza de esa verdad para un hombre de su edad. Si esto sigue no podré abandonar esta caseta, pensó. «Escucha,» añadió apurado, «cambiemos de tema antes de que comience a utilizar los recursos viciosos de un muchacho adolescente. ¿Qué es lo que sabes sobre los Illuminati?». Rebecca se había graduado en antropología con estudios en psicología antes de que la droga la capturara y la arrojara al abismo del que él la había rescatado; su erudición a veces lo dejaba atónito.

«Son una farsa» dijo ella.

«¿Cómo?».

«Una farsa. Un grupo de estudiantes de Berkeley la iniciaron alrededor del 66 o del 67».

«No es eso lo que pregunto. Hablo de los Illuminati originales de Italia, España y Alemania, desde el siglo XV al XVIII, ¿sabes?».

«Ah, esa es la base de la farsa. Algunos historiadores derechistas piensan que los Illuminati todavía existen, verás, así que éstos estudiantes abrieron una facción Illuminati en el campus de Berkeley y comenzaron a lanzar impresos sobre todo tipo de hechos extraños, así la gente que quisiera creer en las conspiraciones tendría evidencia de reseña. Eso es todo. Humor de estudiantes».

Eso espero, pensó Saúl. «¿Qué hay sobre la secta islámica de los Ismaelitas?».

«Tiene veintitrés divisiones, pero el Aga Kahn es el líder de todas ellas. Fue fundada alrededor de —eh…— 1090 d. C., creo, y originalmente fue perseguida, pero ahora forma parte de la religión musulmana ortodoxa. Tenían algunas doctrinas realmente raras. El fundador, Hassan-i Sabbah, enseñaba que nada es verdad y que todo es permisible. Él vivió de esa manera —la palabra "asesino" es una corrupción de su nombre».

«¿Algo más?».

«Si, estaba pensando en ello. Sabbah introdujo la marihuana al mundo occidental desde la India. La palabra "hachís" también proviene de su nombre». «Éste es un caso espinoso,» dijo Saúl, «y ahora que puedo salir de la cabina telefónica sin escandalizar al policía del hall, voy a volver al trabajo. No digas nada que me provoque otra erección. Por favor».

«No lo haré. Solo estaré aquí acostada, desnuda y…».

«Adiós».

«Adiós» dijo ella, riendo.

Saúl colgó frunciendo el ceño. La intuición de Goodman, lo llamaban los otros detectives. No es intuición; es una forma de pensar mas allá y entre medio de los hechos, una forma de sentir totalidades, de ver que debe haber relación entre el hecho número uno y el hecho número dos incluso cuando dicha relación no es visible aún. Lo sé, pensó. Los Illuminati existen, a pesar de que esos chicos de Berkeley estén bromeando.

Salió de su concentración y se dio cuenta de donde estaba. Notó una calcomanía en la puerta.

ESTA CABINA TELEFÓNICA ESTÁ RESERVADA PARA CLARK KENT

Sonrió: una broma intelectual. Probablemente alguien de la revista.

Volvió a la cafetería reflexionando. «Nada es verdad, todo está permitido. Con una doctrina como esa la gente sería capaz de…» se estremeció. Imágenes de Buchenwald y Belsen, de judíos que podrían haber sido él mismo…

Peter Jackson levantó la mirada cuando Saúl retornó a la cafetería. Una cara negra, inteligente, curiosa. Muldoon estaba tan impasible como los rostros del Monte Rushmore. «Mad Dog, en Texas, es el pueblo donde Malik creía que estos… asesinos… tendrían sus cuarteles,» dijo Muldoon «Allí fue donde enviaron al escritor del staff».

«¿Cuál era el nombre del escritor?» preguntó Saúl.

«George Dorn,» respondió Muldoon «es un muchacho que estuvo en el ESD[1]. Era más que cercano a la facción de Weathermen».

La computadora gigantesca de Hagbard Celine, FUCKUP[2] —First Universal Cybernetic-Kinetic-Ultramicro-Programmer— (Primer Ultramicro-Programador Universal Cibernético-Cinético) era básicamente, para la norma, la máquina lógica-logarítmica auto-programática más sofisticada de su tiempo; el nombre era uno de los chascarrillos de Celine. La verdadera singularidad de FUCKUP residía en el proceso estocástico programado mediante el cual el artefacto podía «tirar» los hexagramas del I Ching leyendo aleatoriamente los circuitos abiertos como una línea rota (yin) y los circuitos cerrados como una línea completa (yang) hasta completar un total de seis «trazos». Consultando en sus bancos de memoria, donde estaban almacenadas todas las interpretaciones tradicionales del I Ching y luego cruzándolos con sus datos sobre las excentricidades políticas, económicas, meteorológicas, astrológicas, astronómicas y tecnológicas del día, proveía una lectura de los hexagramas, la cual, para la mente de Hagbard Celine, combinaba lo mejor de los métodos científicos y ocultistas para prever los sucesos venideros. El 13 de Marzo el proceso generó espontáneamente el hexagrama 23 «La Desintegración». Luego FUCKUP interpretó:

«Este tradicional signo de desdicha fue el que leyeron los sacerdotes-científicos de la Atlántida poco antes de la destrucción de su continente, y generalmente se lo relaciona con la muerte en el agua. Otras vibraciones lo vinculan a terremotos, tornados y otros desastres similares, así como a la enfermedad, decadencia y morbidez.

La primera correlación es con el desequilibrio entre la aceleración tecnológica y la regresión política que sigue creciendo a nivel mundial desde 1914 y especialmente desde 1964. La Desintegración es fundamentalmente el desbande mental esquemáticamente esquizoide que provoca el intento de los políticos en administrar mundialmente una tecnología cuyos mecanismos desconocen y no comprenden, y cuya tendencia gestáltica los frustra, llevándolos a una división de naciones-estados medieval y obsoleta.

La inminencia de una III Guerra Mundial es probable y, considerando los avances del armamento químico-bacteriológico en conjunción con las vibraciones enfermiza del hexagrama 23, la liberación de una plaga o gas nervioso —o ambos— es tan probable como la hecatombe termonuclear.

Prognosis general: Masacre masiva.

Hay cierta esperanza de evitar este patrón emergente, mediante prontas acciones de naturaleza correcta. Probabilidad de evitar el desastre: 0,17 ± 0,05.

Sin culpables».

«¡Sin culpables una mierda!» rabió Hagbard; y rápidamente reprogramó a FUCKUP para que le leyera las pisco-biografías condensadas de las figuras clave del mundo político y de los científicos más importantes de la tecnología bélica químico-bacteriológica.

El sueño le llegó al Dr. Charles Mocenigo el 2 de Febrero —más de un mes antes de la lectura de FUCKUP—. El estaba, como era usual, consciente de estar soñando, por lo tanto la visión de una pirámide gigantesca que parecía caminar o moverse no lo afectó y se desvaneció rápidamente. Ahora parecía estar mirando la ampliación de una doble hélice de ADN; era tan detallada que comenzó a buscar las irregularidades vinculantes luego de cada 23 Angstroms. Para su sorpresa no estaban; en cambio había otras irregularidades cada 17 Angstroms. «¿Qué diablos…?» preguntó y la pirámide retornó y pareció hablar, diciendo: «Si, el Diablo». Se despertó de un sacudón con un nuevo concepto viniendo a su conciencia, el Antrax-Lepra-Mu, y comenzó a garabatear en el anotador en la mesa de luz.

«¿Qué carajo es este proyecto Puerta del Desierto?» preguntó el presidente luego de analizar el presupuesto. «Guerra de gérmenes» explicó un asistente solícitamente. «Comenzaron trabajando en algo llamado Antrax Delta hasta desarrollar lo que llaman Antrax Mu y…». Su voz quedó sepultada bajo el ruido de las trituradoras de papel en el cuarto de al lado. El presidente reconoció el sonido característico de los «Limpiadores de Fosas Sépticas» trabajando duro. «No importa,» dijo, «esas cosas me ponen nervioso». Garabateó un rápido «OK» en el ítem y pasó a «Niños Desamparados», lo cual lo hizo sentir mejor. «Aquí,» dijo, «esto es algo que podemos recortar».

Olvidó todo acerca de la Puerta del Desierto, hasta la crisis de Fernando Poo. «Supongan, sólo supongan,» le preguntó a la Junta de Jefes, el 29 de Marzo, «que los amenazo con un zafarrancho termonuclear y ellos ni parpadean. ¿Tenemos algo que los pueda asustar aún más?».

Los Jefes intercambiaron miradas. Uno de ellos habló, tentativamente. «En las afueras de Las Vegas,» dijo, «tenemos este Proyecto Puerta del Desierto, que parece estar muy adelantado a los Camaradas en cuanto a b-b y b-q».

«Quiere decir biológico-bacteriológico y biológico-químico» el presidente explicó al vicepresidente, que fruncía el ceño. «Nada que ver con las armas de fuego B-B». Volviendo su atención a los militares, preguntó «¿Qué tenemos, específicamente, que pueda revolver la sangre de Iván?».

«Bien, está el Ántrax-Lepra-Mu… es peor que cualquier otra forma de ántrax. Más mortal que la peste bubónica, el ántrax y la lepra juntos. De hecho, el general que estaba hablando sonrió lúgubremente con la idea, nuestra evaluación sugiere que provoca una muerte tan rápida que la desmoralización psicológica de los sobrevivientes —si es que los hay— sería peor que en un intercambio termonuclear con un máximo de lluvia radiactiva».

«Mi Dios,» dijo el presidente, «mi Dios. No usaremos eso al descubierto. Mi discurso sólo hablará de la Bomba, pero dejaremos que se filtre a los muchachos del Kremlin para que sepan que también tenemos el truco del ántrax en la nevera. Santo Dios, sólo esperen, y los tendremos de rodillas». Se puso de pié decidido, firme, con la imagen que siempre proyectaba en la televisión. «Voy a ver a los escritores de mi discurso ya mismo. Mientras tanto arreglen que el cerebro responsable de éste Ántrax-Pi reciba un aumento. ¿Cuál es su nombre?» preguntó por encima del hombro mientras cruzaba la puerta.

«Mocenigo. Dr. Charles Mocenigo».

«Un aumento para el Dr. Charles Mocenigo» dijo el presidente desde el hall.

«¿Mocenigo?» preguntó el vicepresidente «¿Qué es? ¿Un tano[3]?

«No digas tano?», le espetó el presidente «¿Cuántas veces debo decírtelo? No uses tano, moishe o cualquier otra de esas palabras nunca más». Habló con cierta aspereza por temor de que algún día las grabaciones secretas que guardaba de todas las transacciones llevadas a cabo en la Sala Oval se hicieran públicas. Hacía tiempo se había jurado que si ese día llegaba, las cintas no estarían repletas de —«expeditamente borrado»— o —«intervención suprimida»—.

Estaba desecho, pero así y todo habló con autoridad. Era, efectivamente, la mejor caracterización del macho dominante del mundo en su tiempo. Tenía 55 años, era duro, inteligente, era libre de las ambigüedades éticas que confundían a los intelectuales y hacía mucho tiempo había determinado que el mundo es un lugar de mierda en el cual sólo los más astutos y atrevidos pueden sobrevivir. También era lo más amable posible, para una persona con esa filosofía ultra-Darwiniana; amaba a los niños y a los perros genuinamente, a menos que se encontraran en un sitio a bombardear en nombre del Interés Nacional. Todavía tenía un poco de sentido del humor, a pesar de la carga de su oficio casi todopoderoso; era impotente con su esposa desde hacía diez años a la fecha, y generalmente conseguía el orgasmo en la boca de alguna prostituta habilidosa en un minuto y medio. Tomaba anfetaminas para mantener el ritmo de su jornada agotadora de veinte horas diarias, con el resultado de que su visión del mundo estaba un tanto inclinada en dirección a la paranoia, entonces tomaba tranquilizantes para evitar la preocupación excesiva, con el resultado de que sus distracciones a veces bordearan la esquizofrenia; pero la mayor parte del tiempo su perspicacia innata le hacía aferrarse a la realidad. Resumiendo, era bastante parecido a los mandatarios de Rusia y China.

En el Central Park, la ardilla despertó nuevamente con el sonido del bocinazo de un auto que pasaba. Gesticulando, furiosa, saltó a otro árbol e inmediatamente volvió a dormir. En el restaurante Brickford, de la calle 72, un hombre joven llamado August Personage salió de una cabina telefónica luego de hacer una llamada obscena a una mujer de Brooklyn; detrás suyo dejó una de sus calcomanías: «ÉSTA CABINA TELEFÓNICA ESTÁ RESERVADA PARA CLARK KENT». En Chicago, una hora antes en el reloj, pero al mismo instante en que se cerraba la puerta de la caseta, un grupo de rock llamado Clark Kent y sus Superhombres hacían un revival de «Rock Around the Clock»: su líder, un hombre negro y alto, doctorado en antropología, había sido conocido como El Hajj Starkerlee Mohammed durante su época de militancia unos pocos años atrás, pero su certificado de nacimiento decía que era Robert Pearson. Estaba observando a la audiencia y notó que el barbudo joven blanco, Simón, estaba —como de costumbre— con una chica negra, fetiche que Pearson-Mohammed-Kent podía comprender por psicología inversa, ya que él prefería a las chicas blancas. Simón no estaba metido en la música esta vez; estaba conversando profundadamente con la chica, y dibujaba el diagrama de una pirámide en la mesa para explicar lo que quería decir. «El Punto de la Corona…». Pearson escuchó que decía Simón por encima de la música. Escuchando Rock Around the Clock hace diez años, George Dorn decidió que se iba a dejar el pelo largo, iba a fumar hierba e iba a ser músico. Tuvo éxito en dos de estas ambiciones. La estatua de Tlaloc, en el Museo de Antropología, México D. F., observaba insondablemente hacia arriba, hacia las estrellas… y esas mismas estrellas brillaban sobre el Caribe, donde un delfín llamado Howard jugaba en las olas.

La caravana de autos pasa por la Biblioteca de la Escuela de Texas y se mueve lentamente hacia el paso triple. En una ventana del sexto piso, Lee Harvey Oswald observa cuidadosamente a través del Carcano-Mannlicher: su boca esta seca, seca como el desierto. Pero su pulso es normal y no hay sudor en su frente. Este es el momento, piensa, el momento de trascender el tiempo y el azar, lo hereditario y el entorno, el examen final para reafirmar la voluntad libre y el derecho de llamarme a mi mismo un hombre. En este instante, ahora, mientras aprieto el gatillo, el tirano muere y con él mueren todas las mentiras de una época cruel y falsa. Este momento y éste conocimiento son la exaltación suprema: su boca todavía está seca, seca como el polvo, seca como la muerte, como si sólo sus glándulas salivales se hubieran rebelado contra el asesinato que su intelecto pronuncia como necesario y justo. Ahora, recuerda la fórmula militar RARA[4]: Respirar, Apuntar, Relajar, Apretar. Respira, apunta, se relaja y comienza a apretar el gatillo cuando un perro ladra de repente.

Y queda con la boca abierta de estupefacción mientras escucha tres disparos obviamente provenientes de Grassy Knoll y el paso triple.

«Hijo de puta» dijo despacio como una plegaria. Y comenzó a sonreír, no con una mueca omnipotente como había esperado, pero sí con un gesto diferente, inesperado y, por ende, mejor: omnisciencia. Esa expresión aparece en todas las fotos del siguiente día y medio, antes de su propia muerte, una sonrisa burlona que dice claramente algo que nadie se atrevió a leer: Yo sé algo que ustedes no saben. Esa sonrisa sólo se apagó el domingo a la mañana cuando Jack Ruby enterró dos balas en el cuerpo fanático y frágil de Lee, y su secreto se fue junto a él a la tumba. Pero otra parte del secreto ya había abandonado Dallas en un jet de TWA hacia Los Angeles, viajando detrás del traje de negocios, el cabello gris y los ojos moderadamente sardónicos de un pequeño hombre mayor, quien figuraba en la hoja de vuelo como «Frank Sullivan».

Esto es serio, pensaba Peter Jackson; Joe Malik no sufría de alucinación paranoica. Las expresiones despreocupadas de Muldoon y Goodman no lo engañaban en absoluto. Hacía mucho que había aprendido el arte negro de sobrevivir en un mundo blanco, que no es el arte de leer lo que hay en los rostros, si no lo que hay detrás. Los policías estaban preocupados y nerviosos, como cazadores tras las huellas de un animal grande y peligroso. Joe tenía razón con respecto al complot de asesinatos, y su desaparición y la bomba eran parte de eso. Esto significaba que George Dorn también estaba en peligro, y Peter le tenía cariño, a pesar de que fuera un crío esnob en cierto sentido y en otro aspecto un besa-culos del asunto racial como casi todos los jóvenes radicales blancos. Mad Dog, Texas, pensó Peter: suena como un mal lugar para meterse en problemas.

(Casi cincuenta años antes, un ladrón de bancos llamado Harry Pierpont se acercó a un joven convicto en la Prisión de Michigan y le preguntó: «¿Crees que haya una religión verdadera?»).

Pero ¿por qué está gritando George Dorn mientras Saúl Goodman lee los informes? Sosténganse para otro salto, y este es impactante. Saúl ya no es un ser humano; es un cerdo. Todos los policías son cerdos. Todo lo que han creído probablemente es mentira. El mundo es un lugar oscuro, siniestro, misterioso y aterrorizante. ¿Pueden digerir rápidamente todo eso? Entonces, entren en la mente de George Dorn por segunda vez, cinco horas después de la explosión en la Confrontación (cuatro horas, en el reloj), péguenle una pitada al porro, una calada profunda, y retengan el aliento («¡One o'clock… two o'clock… three o'clock… ROCK!»). Están desparramados en la cama barata de un hotel andrajoso y una luz exterior de neón dibuja formas rosadas y azules en la habitación. Exhalen lentamente, sientan la subida de la hierba y miren si el empapelado ya luce más brillante. Hace calor, calor seco de Texas, se corren el pelo largo de la frente y hojean la libreta de notas, George Dorn, porque leer lo que han escrito últimamente los ayuda a entender en que se están metiendo. Mientras el neón tiñe la página de rosa y azul, leen lo siguiente:

23 de Abril.

¿Cómo sabemos si el universo se está dilatando o si los objetos en él se están achicando? No pueden decir que el universo se está dilatando en relación con algo externo, porque no hay exterior con que comparar. No hay «afuera». Pero si el universo no tiene un lado externo, entonces no tiene fin. Bien, pero lo interno sí tiene fin. ¿Cómo sabes que lo tiene idiota? Sólo estás jugando con las palabras, man.

—No, no lo estoy haciendo. El universo es un adentro sin afuera, el sonido de un…

***

Golpearon la puerta.

El Miedo se apoderó de George. Cada vez que estaba fumado, hasta el detalle más pequeño fuera de lugar en su mundo atraía al Miedo, irresistible, incontrolable. Contuvo la respiración, no para retener el humo en sus pulmones, si no porque el terror había paralizado los músculos de su pecho. Soltó el cuadernito de notas donde escribía sus pensamientos diariamente y agarró su pene, gesto habitual en momentos de pánico. La mano que sostenía el porro se movió automáticamente hacia la copia ahuecada de No puede suceder aquí, de Sinclair Lewis que yacía a su lado en la cama y arrojó el centímetro y medio de papel retorcido y marihuana en la bolsita llena de granitos verdes que había allí dentro. Instantáneamente se abrió un agujero ardiente en la bolsa, y la hierba que estaba cerca de la brasa comenzó a humear.

«Estúpido» se dijo George mientras su pulgar aplastaba el rescoldo humeante y contraía los labios en una mueca de dolor.

Un hombre bajo y gordo irrumpió en la habitación, y en cada línea de su rostro pequeño y astuto se leía: Oficial de la Ley. George se encogió y comenzó a cerrar No puede suceder aquí; y, como un relámpago, tres dedos duros como el concreto le torcieron el antebrazo. Él gritó y el libro saltó de sus manos desparramando marihuana a lo largo de toda la cama.

«No toques eso,» dijo el hombre, «vendrá un oficial para juntarlo como evidencia. Fui suave con esa llave de karate. De otra forma pasarías la noche con una fractura compuesta del brazo izquierdo en la enfermería de la Cárcel del Condado de Mad Dog y ningún doctor conservador tendría ganas de salir de su casa para tratarte».

«¿Tiene una orden judicial?». George trató de sonar desafiante.

«Ah, crees tener cojones[5]». El aliento del gordo apestaba a bourbon y cigarros baratos. «Cojones de conejo. Te he dado un susto mortal, chico, tú lo sabes, yo lo sé y así y todo encuentras el ánimo para hablarme de órdenes judiciales. Después querrás ver a la Unión Americana de Derechos Civiles». Se quitó la chaqueta gris brillante de su traje que debió ser nuevo cuando Heartbreak Hotel era número uno en el Hit Parade. Una estrella plateada de cinco puntas decoraba el bolsillo de su camisa rosa y una .45 automática se clavaba en la cintura de su pantalón, apretujada contra la grasa de su panza. «Esta es toda la ley que necesito cuando trato con los de tu tipo en Mad Dog. Ten cuidado conmigo, hijo, o no tendrás nada que agarrarte cuando te atrape otro cerdo, como te gusta llamarnos en tus articulillos. Algo que no sucederá durante los próximos cuarenta años, mientras te pudrirás y envejecerás en nuestra prisión estatal». Parecía inmensamente satisfecho con su propio estilo de oratoria, como un personaje de Faulkner. George pensó:

Nuevamente está prohibido soñar;

mutilamos nuestros placeres o los escondemos;

los caballos están hechos de acero cromado.

Y los hombres bajos y gordos los cabalgarán.

Y dijo «No pueden darme cuarenta años por posesión. Y la hierba es legal en la mayoría de los otros estados. Esta ley es arcaica y absurda».

«Mierda y cebollas, chico, tienes un montón de esa hierba asesina como para llamarlo simple posesión. Yo lo llamo posesión con intención de venta. Y las leyes de este estado son severas, justas, y son nuestras leyes. Sabemos lo que esa planta puede hacer. Recordamos a las tropas de Alamo y Santa Ana perdiendo todos sus miedos gracias a Rosa María, como la llamaban en aquellos días. Ponte de pié. Y tampoco pidas hablar con un abogado».

«¿Puedo preguntar quién es usted?».

«Soy el Sheriff Jim Cartwright, Némesis de la maldad en Mad Dog y en el Condado de Mad Dog».

«Y yo soy el pequeño Tim,» dijo George, inmediatamente diciéndose: cierra el culo, estás muy fumado. Y le dijo al hombre «tal vez los de su lado habrían vencido si Davy Crockett y Jim Bowie también hubieran estado drogados. Y, a propósito, ¿cómo supo que podía atraparme con porro? Usualmente un periodista undergroud se aseguraría de estar limpio al venir a una de estas partes desoladas del país. No fue telepatía lo que le dijo que yo tenía hierba encima».

El Sheriff Cartwright palmeó su muslo «Oh, pero lo fue. Fue telepatía. ¿Qué es lo que te hace pensar que no fue telepatía lo que me trajo aquí?». Rió, agarró con puño de hierro el brazo de George y lo empujó por la puerta del cuarto del hotel. George sintió un terror abismal, como si el infierno se abriera debajo de él y el Sheriff Jim Cartwright fuera a empujarlo con un tridente hacia el azufre burbujeante. Y debo admitir que ese era más o menos el caso; hay momentos en la historia en que las visiones de los locos y de los drogadictos son una mejor guía a la realidad que el sentido común y la interpretación de los datos existentes en la —así llamada— mente normal. Este es uno de esos períodos, por si no lo habían notado.

(«Sigue saliendo con esos vagos de Passaic y terminarás en la cárcel» solía decir la madre de George. «Recuerda mis palabras, George». Y, en otro momento, en Columbia, tarde, luego de una reunión, Mark Rudd dijo sobriamente «muchos de nosotros vamos a pasar algún tiempo en las cárceles del Hombre antes de que la tormenta de mierda termine» y George y los demás asintieron tristemente pero con valentía. La marihuana que había estado fumando fue cultivada en Cuemavaca por un granjero llamado Arturo Jesús María Ybarra y Méndez quien la vendió a granel a un joven Yanqui llamado Jim Riley, hijo de un oficial de policía de Dayton, Ohio, que la pasó de contrabando por Mad Dog pagándole el soborno adecuado al Sheriff Jim Cartwright. Después, fue revendida a una dealer de Times Square llamada Rosetta la Fumona, y una tal srta. Walsh del departamento de investigación de Confrontación compró trescientos gramos para sí, vendiéndole luego ciento cincuenta gramos a George, quien la llevó nuevamente a Mad Dog sin sospechar que virtualmente estaba completando un círculo. La semilla original era parte de la cepa recomendada por el General George Washington en su famosa carta a sir John Sinclair, en la que escribe: «encuentro que, para todos los propósitos, la hierba india es muy superior a la variedad neozelandesa previamente cultivada aquí». En New York, Rebecca Goodman, decidiendo que Saúl no volvería esa noche a casa, se puso una bata y comenzó a revisar su biblioteca. Finalmente seleccionó un libro de mitología babilónica y comenzó a leer: «Antes de todos los dioses estaba Mummu, el Espíritu del Caos Puro…». En Chicago, Simón y Mary Lou Servix están sentados desnudos en la cama, las piernas cruzadas en posición del loto. «No» está diciendo Simón «No te muevas, nena; espera a que tu cuerpo te mueva» Clark Kent y sus Superhombres repiten: «We're gonna rock around the dock tonight… We're gonna ROCK ROCK ROCK till the broad day light»).

El compañero de celda de George en la cárcel del Condado de Mad Dog tenía un rostro cadavérico y dientes grandes y protuberantes. Medía casi dos metros y yacía retorcido en el banco del calabozo como una pitón enroscada.

«¿Has pedido tratamiento?» preguntó George.

«¿Tratamiento para qué?».

«Bueno, si crees que eres un asesino…».

«Yo no creo, hermanito. He matado a cuatro blancos y a dos negros. Uno en California, el resto aquí. Me pagan por cada uno de ellos».

«¿Es por eso que estás aquí? Dios mío. No encierran a los asesinos junto a los cabezas-de-porro, ¿no?».

«Estoy aquí de vacaciones» dijo el hombre con soma. «En realidad estoy aquí por seguridad, hasta que me den órdenes. Entonces viene el "adiós" a quien sea: Presidentes, líderes de derechos civiles, enemigos del pueblo. Algún día seré famoso. Voy a escribir un libro sobre mi mismo algún día, As. Por supuesto, no soy bueno escribiendo. Mira, tal vez podamos hacer un trato. Haré que el Sheriff Jim te traiga algo de papel si tú escribes sobre mi vida. Te tendrán aquí para siempre, ¿sabes? Vendré a visitarte entre los asesinatos, tú escribirás el libro, y el Sheriff Jim lo mantendrá a salvo hasta mi retiro. Entonces lo publicarás y harás un montón de dinero, y estarás realmente cómodo en la cárcel. O podrás contratar un abogado que te saque».

«¿Dónde dormirás?» dijo George. Todavía estaba asustado, pero también estaba soñoliento, y comenzaba a pensar que todo aquello eran puros disparates, lo cual tuvo un efecto calmante para sus nervios. Pero lo mejor era no dormirse en la celda mientras ese tipo estuviera despierto. No creía realmente en toda esa cháchara de los asesinatos, pero era prudente asumir que cualquiera que conoces en prisión es homosexual.

Como leyendo su mente, su compañero de calabozo dijo «¿Te gustaría que te la meta un asesino famoso? ¿Cómo sería, eh, As?».

«Por favor» dijo George «eso no es lo mío ¿sabes? Realmente no lo es».

«Mierda, pis y pudrición» dijo el asesino. Repentinamente se desenroscó y se incorporó. «He estado perdiendo mi tiempo contigo. Ahora date vuelta y bájate los pantalones. Te la voy a dar, eso es lo que va a pasar». Se acercó a George con los puños apretados.

«¡Guardia! ¡Guardia!» aulló George. Agarró la puerta de la celda con ambas manos y comenzó a sacudirla frenéticamente.

El hombre le dio un sopapo en medio de la cara. Otro golpe en la mandíbula noqueó a George contra la pared.

«Guardia» gritó con su cabeza dando vueltas por el porro y el pánico.

Un hombre de uniforme azul entró por la puerta al final del corredor. Parecía estar a millas de distancia y enormemente desinteresado, como un dios aburrido de sus creaciones.

«¿Qué mierda es todo ese griterío allí?» preguntó con la mano en la culata de su revolver, su voz todavía alejada por millas.

George abrió la boca, pero su compañero habló antes «Este comunista pelilargo y rarito no quiere bajarse los pantalones cuando yo le digo. ¿No se supone que debes asegurar que yo sea feliz aquí?». La voz se tomó un gemido «Hazlo hacer lo que le diga».

«Usted tiene que protegerme,» dijo George «debe sacarme de esta celda».

El guardia-dios rió. «Bien, podrás decir que tenemos una prisión muy educativa aquí. Viniendo de New York probablemente pienses que estamos muy atrasados. Pero no lo estamos. Aquí no hay brutalidad policial. Ahora, si interfiero entre tú y Harry Coin deberé utilizar la fuerza para mantenerlo alejado de tu tierno culito. Sé que tu gente cree que la policía debe ser abolida. Bien, en esta situación me derogo a mi mismo. Es más, sé que tu gente cree en la libertad sexual, y yo también. Así que Harry Coin tendrá su libertad sexual sin ningún tipo de interferencia o brutalidad de mi parte». Su voz todavía sonaba distante y desinteresada como en un sueño.

«¡No!» dijo George.

El guardia sacó su pistola. «Ahora, hijo, te bajas los pantalones y te inclinas. Harry Coin, aquí, te va a romper el culo, no hay otra salida, y yo voy a observar para ver cómo dejas que lo haga correctamente. De otra forma no estarás aquí cuarenta años. Mueres ahora. Te meto un balazo y digo que te resististe a la autoridad. Convéncete. Realmente te mataré si no haces lo que él dice. Realmente lo haré. Tú eres totalmente prescindibles y él no. Él es un hombre muy importante, y mi trabajo es mantenerlo feliz».

«Y de cualquier manera te voy a coger, vivo o muerto». Coin rió enloquecido, como un espíritu maligno. «No hay manera de que escapes, As».

La puerta al final del corredor hizo un sonido metálico, y el Sheriff Jim Cartwright junto a dos policías uniformados caminaron hacia el calabozo. «¿Qué está pasando aquí?», dijo el Sheriff.

«Atrapé a este marica mugriento de George Dorn tratando de cometer una violación homosexual a Harry» dijo el guardia «Tuve que sacar mi pistola para detenerlo».

George sacudió la cabeza «Ustedes son increíbles. Si están actuando este jueguito en mi beneficio, pueden dejarlo, porque no se engañan entre ustedes, y no me están engañando a mí».

«Dorn,» dijo el Sheriff, «has intentado actos anti-naturales en mi cárcel, actos prohibidos por la Santa Biblia y por las leyes de este Estado. Eso no me gusta. Ni un poco. Ven aquí. Quiero tener una charlita contigo. Vamos a conversar un rato a la sala de interrogatorios».

Abrió la puerta de la celda e indicó con un gesto a que le precediera. Giró hacia los dos policías que le acompañaban «Quédense aquí y arreglen ese otro asuntito» Había un énfasis extraño en la última palabra.

George y el Sheriff atravesaron una serie de pasillos y puertas aseguradas, hasta que al final llegaron a una sala cuyas paredes estaban cubiertas con planchas repujadas color verde botella. El Sheriff le indicó tomar asiento en una silla mientras él giraba otra para enfrentarlo.

«Eres una mala influencia para mis prisioneros» dijo. «Me encargaré de que te ocurra algún tipo de accidente. No quiero verte corrompiendo a los presidiarios de mi cárcel —la mía o cualquier otra— durante cuarenta años».

«Sheriff,» dijo George, «¿Qué es lo que quiere de mí? Me atrapó con porro: ¿Qué más quiere? ¿Por qué me metió en la celda con ese tipo? ¿Qué son todos estos sustos, amenazas e interrogatorios?».

«Quiero averiguar un par de cosas» dijo el Sheriff «Quiero saber todo lo que puedas decirme sobre ciertos asuntos. Así que a partir de éste momento prepárate a decirme toda la verdad. Si lo haces, tal vez las cosas te irán mejor, más adelante».

«Si, Sheriff,» afirmó George. Cartwright bizqueó. Realmente parece un cerdo, pensó George. Todos ellos ¿por qué todos engordan y tienen esos ojos pequeñitos?

«Bien, entonces:» dijo el Sheriff «¿Cuál era tu propósito para venir hasta aquí desde New York?».

«Simplemente estoy haciendo un trabajo para la revista Confrontación».

«Lo sé. Es una revista obscena y comunista. La he leído».

«Está usando palabras cargadas. Es una revista libertaria de izquierda, para ser exactos».

«Mi pistola también esta cargada, chico. Así que háblame con claridad. Bien, dime sobre qué viniste a escribir».

«Seguro. Usted estará tan interesado como yo, si realmente le interesan la Ley y el Orden. Hay rumores circulando a lo largo del país, desde hace más de una década, de que los grandes asesinatos políticos en América —Malcom X, los hermanos Kennedy, Edgard Evers, M. L. King, Nixon y hasta incluso George Lincoln— son obra de una misma organización derechista, conspirativa y violenta, y que dicha organización tiene su base aquí, en Mad Dog. Vine a ver qué podía indagar sobre ése grupo».

«Lo que imaginaba» dijo el Sheriff. «Eres una pobre y pequeña escoria afligida. Vienes aquí con tu pelito largo y esperas obtener, como tú dices, información sobre una organización de derecha. Has tenido suerte de no encontrarte con ninguno de nuestros verdaderos grupos de derecha como los Relámpagos de Dios, por ejemplo. Te hubieran torturado hasta la muerte por tu parloteo, chico. Eres tonto realmente. OK, no seguiré derrochando mi tiempo contigo. Vamos, te llevaré de vuelta a tu celda. Deberás acostumbrarte a ver la luna entre los barrotes».

Volvieron por el mismo camino. El Sheriff abrió la puerta del corredor en donde se encontraba el calabozo de George, y gritó «Ven a buscarlo, Charley».

El guardia de George, de cara pálida y labios finos, lo tomó del brazo. La puerta se cerró con un rumor metálico dejando atrás al Sheriff. Charley llevó a George hasta su celda y lo empujó adentro sin decir una palabra. Ahora, al menos, se sentía tridimensional y no como un fantasma de la marihuana.

Harry Coin no estaba allí. El calabozo estaba vacío. George notó una sombra con el rabillo del ojo. Algo en la celda contigua. Giró: su corazón se detuvo. Había un hombre colgando desde un caño del cielorraso. George se acercó y miró a través de los barrotes. El cuerpo se balanceaba suavemente. Estaba atado al caño con un cinturón de cuero anudado alrededor del cuello. La cara, de mirada fija, era la de Harry Coin. George bajó la vista. Algo salía de la parte media de Harry Coin y colgaba hasta el suelo. No fue suicidio. Lo habían destripado, y alguien había puesto el balde para la mierda debajo de su cuerpo para que sus intestinos ensangrentados cayeran allí.

George gritó. No había nadie cerca que respondiese. El guardia se había esfumado como Hermes.

(Pero en el hospital psiquiátrico de Cherry Knolls —en Sunderland, Inglaterra— donde era el mediodía de la mañana siguiente, un paciente esquizofrénico que no había hablado en diez años, abruptamente comenzó a exhortar a un enfermero «Están volviendo —Hitler, Goering, Streicher— todos. Y detrás suyo los poderes y personas de otras esferas que los controlan…». Pero Simón Moon en Chicago todavía mantiene la posición de loto tranquila y plácidamente, e instruye a Mary Lou sobre cómo sentarse en su regazo «Agárralo, rétenlo con tus paredes vaginales como lo harías con tus manos, suavemente, y siente su calidez, pero no pienses en el orgasmo, no pienses en el futuro, no te adelantes ni un minuto, piensa en el ahora, sólo ahora, el único presente que tenemos, el ahora sólo es mi pene en tu vagina y el placer simple en ello, no un placer más grande luego…». «Me duele la espalda» dice Mary Lou).

WE'RE GONNA ROCK ROCK ROCK AROUND THE CLOCK TONIGHT

Hay chicas y chicos suecos, noruegos, daneses, italianos, franceses, griegos e incluso estadounidenses. George y Hagbard se mueven entre la multitud intentando estimar su número ¿200 000? ¿300 000? ¿500 000? Hay símbolos de la paz colgando en cada cuello, cuerpos desnudos pintados, cuerpos desnudos sin pintar, cabellos largos y enmarañados de chicas y chicos sin distinción y, sobre todo, un ritmo hipnótico sin fin. «El Woodstock de Europa» dice Hagbard, secamente. «La última Walpurgisnacht final y la última etapa cumplida del Erotión de Adam Weishaupt».

WE'RE GONNA ROCK ROCK ROCK TILL BROAD DAYLIGHT

«Es la Liga de las Naciones,» dice George «la Liga de las Naciones de la gente joven». Hagbard no lo está escuchando. «Allá,» apunta, «en el noroeste está el Rihn, donde se suponía que die Lorelei se sentaba a cantar sus canciones mortuorias. Va a haber música más mortífera esta noche en el Danubio».

WE'RE GONNA ROCK AROUND THE CLOCK TONIGHT

(Pero eso pasaba en el futuro, siete días después. Ahora, George yace inconsciente en la cárcel del Condado de Mad Dog. Así comenzó esa fase de la operación —como Hagbard Celine gustaba en llamar a esa etapa, en honor a un químico suizo llamado Hoffman, quien, treinta años antes, subido a su bicicleta, pedaleó por caminos campestres hacia nuevas dimensiones.)

«¿Todos ellos volverán?» preguntó George.

«Todos» respondió Hagbard. «Cuando el ritmo alcance la intensidad apropiada… si no lo detenemos».

(«Lo estoy logrando» gimió Mary Lou «No es lo que esperaba. Es distinto y mejor que el sexo». Simón sonrió mansamente «Es sexo, nena» dijo «Lo que tuviste antes no era sexo. Ahora podemos comenzar a movernos… pero despacio… suavemente… como por el camino del Tao…». Todos volverán, nunca murieron —el lunático deliraba sorprendiendo al enfermero—. Espera. Sólo espera. Lo verás.)

Los amplificadores chillaron repentinamente. Había mucha distorsión, y el sonido se transformó en un acople insoportable. George hizo una mueca de dolor y vio cómo los demás cubrían sus orejas. ROCK, ROCK, ROCK, AROUND THE CLOCK. La llave no entró en la cerradura e hizo un corte en la mano de Middoon. «Nervios» le dijo a Saúl. «Siempre me siento como un ladrón cuando hago esto».

Saúl gruñó. «Olvida a los ladrones» dijo «Seremos colgados por traición cuando todo esto termine. Si no nos convertimos en héroes nacionales».

«Un caso putástico[6]» Muldoon sonrió. Intentó de otra forma.

Estaban en un viejo edificio de Riverside Drive, tratando de entrar en el departamento de Joseph Malik. No solamente estaban buscando evidencia, ambos admitían tácitamente que estaban escondiéndose del FBI.

La llamada del cuartel llegó cuando terminaban de interrogar a Peter Jackson, el editor asociado. Middoon fue hasta el auto a recibirla, mientras Saúl completaba la descripción física de Malik y George Dorn. Jackson se había retirado y Saúl estaba recogiendo el quinto informe cuando Muldoon retornó con cara de haber recibido malas noticias de su médico.

«Dos agentes especiales del FBI están viniendo para ayudarnos» dijo rígidamente.

«¿Estás dispuesto a seguir mi corazonada?» dijo Saúl con calma, mientras volvía a meter los informes en la caja metálica.

Muldoon llamó a Pricefixer y le dijo «Dos Fedes estarán aquí en unos minutos. Diles que volvimos al cuartel. Responde a cualquier pregunta que te hagan, pero no les cuentes sobre esta caja».

Pricefixer miró a los dos agentes veteranos detenidamente y luego le dijo a Muldoon «Usted es el jefe».

Es terriblemente tonto y confiado, pensó Saúl, o es muy inteligente y algún día será peligroso.

«Bien». Muldoon preguntó, nervioso: «¿Esta es la última llave?».

«No. Tengo cinco bellezas más, y alguna lo será —¡Aquí está!». La puerta se abrió suavemente.

La mano de Saúl se posó sobre el revolver mientras entraban al departamento y tanteaba en busca del interruptor de la luz. Cuando la encendió y vio que no había nadie en el cuarto, se relajó. «Busca los perros,» dijo, «yo quiero sentarme a ver el resto de estos reportes».

El cuarto había sido usado para trabajar y comer, y estaba lo suficientemente desordenado como para no dejar lugar a dudas de que Malik era soltero. Saúl corrió una máquina de escribir de la mesa, apoyó la caja de los informes y notó algo raro. La pared estaba completamente cubierta de retratos de George Washington. Examinándolos de cerca, vio que cada uno tenía una etiqueta. Una mitad decía «G. W.» y la otra «A. W».

Extraño —pero todo el caso tenía matices que olían a pescado podrido, como aquellos Criadores Bucales egipcios muertos.

Saúl se sentó y tomó un informe de la caja.

Muldoon volvió al living y dijo «No hay perros. No hay ningún puto perro en todo el departamento».

«Es interesante,» remarcó Saúl, pensativo «¿No dijiste que su casero recibió quejas de varios inquilinos por sus perros?».

«Dijo que todos en el edificio se estaban quejando. Están prohibidas las mascotas. La gente quería saber por qué debían deshacerse de sus gatitos, cuando Malik podía tener toda una jauría aquí arriba. Decían que debía haber unos diez o doce por el ruido que hacían».

«Seguramente debió amar a esos animales si los llevó consigo a su escondite» meditó Saúl. El busca polos de su inconsciente saltaba nuevamente. «Miremos en la cocina» sugirió suavemente.

Barney lo seguía, mientras Saúl revolvía el refrigerador y las alacenas, culminando con un cuidadoso examen de la basura.

«No hay comida para perros» dijo Saúl finalmente.

«Me di cuenta».

«Ni platos para los perros. Y no hay bolsas vacías de alimento para perros en la basura». «¿Qué loca noción estás siguiendo ahora?».

«No lo sé» dijo Saúl, pensativo «No le importaba que los vecinos escucharan a los perros. Tal vez no tenía nada mejor que hacer que pelear con su casero y con los otros inquilinos por un asunto como la prohibición de mascotas. Así que no escondía nada hasta que desapareció. Y no solamente se llevó a sus perros, si no que además escondió toda evidencia de que hubieran estado aquí. Incluso sabiendo que todos sus vecinos hablarían sobre ellos».

«Tal vez los alimentaba con carne humana» sugirió Muldoon con voz fantasmagórica.

«Señor, no sé. Busca alrededor cualquier cosa de interés. Voy a leer esos informes sobre los Illuminati». Saúl volvió al living y comenzó:

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 5.

26/7.

J. M.:

A veces encuentras cosas en los lugares menos pensados. Lo siguiente es de una revista para chicas («La Conspiración» por Sandra Glass, Teenset, Marzo de 1969, páginas 34-40):

Simón comenzó a contarme sobre los Illuminati. Su historia pesadillezca comienza en 1090 d. C. en Medio Oriente, cuando Hassan-i Sabbah fundó la secta Ismaelita, o Hashishismo —así llamado por su uso del hachís, una droga terrible derivada de la planta de cáñamo, mejor conocida como marihuana, la hierba asesina. El culto aterrorizó al mundo musulmán hasta que los mongoles de Gengis Kahn llevaron la ley y el orden al lugar. Acorralados en su escondite de la montaña, los Hashishims drogadictos no fueron rivales para los sobrios guerreros mongoles, su fortaleza fue destruida y sus bailarinas fueron embarcadas hacia Mongolia para ser rehabilitadas. Los lideres del culto huyeron a occidente…

«Los Illuminati surgieron en Baviera en 1776» me contó Simón, «Adam Weishaupt, un estudiante de lo Oculto, asimiló las enseñanzas de Hassan-i Sabbah y cultivó cáñamo en su patio. El 2 de Febrero de 1776 Weishaupt alcanzó la iluminación. Oficialmente, fundó "Los Antiguos Videntes Iluminados de Baviera" el 1 de Mayo de 1776. Su eslogan era "Ewige Blumenkraft"… Atrajeron muchos miembros ilustres como Goethe y Beethoven. Beethoven había puesto un póster de "Ewige Blumenkraft" en la tapa del piano en el cual compuso sus nueve sinfonías».

De cualquier manera, el último párrafo del articulo es el más interesante de todos:

Recientemente vi un documental sobre la Convención Democrática de 1968 y me sorprendió la escena en que el Senador Abraham Ribicoff hace una observación critica, provocando la ira del Alcalde de Chicago. En medio del tumulto que surgió, es imposible escuchar lo que el Alcalde gritó en respuesta, y ha habido mucha especulación sobre qué fue lo que dijo. Para mi, sus labios formaron las palabras que se han vuelto espantosamente familiares: «¡Ewige Blumenkraft!».

Cuanto más profundizo, más loco se ve el cuadro. ¿Cuándo vamos a contarle todo esto a George?

Pat.

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 6.

26/7.

J. M.:

La Sociedad John Birch ha estudiado el tema y tienen su propia teoría. La primera fuente que encontré es el panfleto «CRE: Conspiración para dominar al mundo» escrito por Gary Alien, editor asociado de la revista de los Birchers Opinión Americana. La tesis de Alien es que Cecil Rhodes creó en 1888 una sociedad secreta para instaurar el dominio inglés del mundo. Esta sociedad actuaba a través de la Universidad de Oxford, las Becas Rhodes y —aguanta la respiración— el Consejo de Relaciones Exteriores, una fundación sin fines de lucro para el estudio de Asuntos Internacionales, cuyo cuartel general se encuentra aquí mismo, en la calle 68 de New York. Siete de nuestros últimos nueve Secretarios de Estado fueron reclutados del CRE, señala Alien, lo mismo que otra docena de lideres políticos, incluyendo a Richard Nixon. Sugiere, aunque no afirma directamente, que William Buckley Jr. (un viejo enemigo de los Birchers) es otra herramienta del CRE; y supone que los fondos bancarios de los Morgan y los Rothschild financian al conjunto.

¿Cómo se liga esto a los Illuminati? El sr. Alien sólo deja caer pistas, vinculando a Rhodes con John Ruskin, y a Ruskin con internacionalistas anteriores, para terminar declarando que «el creador, a nivel profano, de este tipo de sociedad secreta» fue Adam Weishaupt, a quien llama «el monstruo que fundó la Orden de los Illuminati el 1 de Mayo de 1776».

Pat.

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 7.

27/7.

J. M.:

Esto viene de un pequeño diario de izquierda de Chicago (The Roger SPARK, Chicago, Julio de 1969, volumen 2 N.º 9: «Daley vinculado a los Illuminati», no figura el nombre del autor):

Ningún historiador sabe qué pasó con Adam Weishaupt luego de su exilio de Baviera en 1785, y los escritos en los diarios de «Washington» luego de aquella fecha, comienzan a referir frecuentemente al cultivo de cáñamo en Mount Vernon.

La posibilidad de que Adam Weishaupt haya asesinado a George Washington y haya tomado su lugar como nuestro primer presidente durante dos mandatos, ha sido confirmada… Los colores principales de la bandera estadounidense, excluyendo el parche azul del rincón, son rojo y blanco: los mismos colores oficiales de los Hashishims. Tanto la bandera como la pirámide de los Illuminati tienen trece divisiones horizontales: el trece es, por supuesto, el código tradicional para la marihuana… todavía es usado con ese sentido por los Hell's Angels, entre otros.

Ahora: «Washington» formó el partido Federal. El otro partido mayoritario por aquel entonces, el Demócrata Republicano, fue fundado por Thomas Jefferson [y] hay motivos para aceptar el testimonio del reverendo Jebediah Morse, de Charleston, quien acusó a Jefferson de ser un agente Illuminati. Por lo tanto, incluso a inicios de nuestro gobierno, ambos partidos eran una tapadera de los Illuminati…

Esta historia repite luego aquel mismo suceso que refiere Teenset, donde el Alcalde Daley utiliza la frase «Ewige Blumenkraft» durante su diatriba incoherente contra Abe Ribicoff.

Pat.

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 8.

27/7.

J. M.:

Más sobre la teoría Washington-Weishaupt:

A pesar de que su cara aparece en billones de estampas y billetes de un dólar, y de que su retrato cuelga en cada edificio público del país, nadie está seguro de cuál era el aspecto real de George Washington. Un guión de «Project 20», «Conozca a George Washington», será emitido hoy a las 7:30 por canal (complete con una emisora local). El programa ofrece retratos contemporáneos a nuestro primer presidente, en algunos de los cuales no parece ser el mismo hombre.

Éste es un comunicado de prensa enviado por NEC el 24 de Abril de 1969. Algunos de los retratos pueden encontrarse en la Encyclopedia Britannica, y la semejanza con los retratos de Weishaupt es innegable.

Incidentalmente, Barbara llamó mi atención sobre esto: La carta a Playboy preguntando por los Illuminati estaba firmada «R. S., Kansas City, Missouri». De acuerdo a los diarios de la ciudad de Kansas, un tal Robert Stanton, de dicha ciudad, fue encontrado muerto el 17 de Marzo de 1969 con la garganta despedazada como por las garras de alguna bestia enorme (una semana después la Playboy de Abril apareció en los puestos). No hubo reportes de animales desaparecidos en ninguno de los zoológicos locales.

Pat.

Saúl miró los retratos de Washington en la pared. Por primera vez notó la extraña media-sonrisa en el más famoso de todos ellos, el retrato hecho por Gilbert Stuart que aparece en el billete de un dólar. «Como por las garras de alguna bestia enorme», citó para sí mismo, pensando en los perros desaparecidos de Malik.

«¿De que carajo te estás riendo?» le preguntó amargamente al retrato.

Saúl recordó súbitamente que el Congresal Koch dijo algo sobre la plantación de cáñamo de Washington en un discurso de hace años, cuando la marihuana era ilegal en todos lados, ¿qué fue? Si: era sobre las anotaciones del General en su diario —éstas mostraban que él separaba a las plantas de cáñamo hembras de los machos antes de la fertilización. Esto era botánicamente innecesario si las estaba cultivando para hacer sogas, pero es una práctica estándar en el cultivo de cáñamo para la marihuana, señaló Koch.

«Iluminación» era una de las palabras que los hippies usaban siempre para describir la experiencia que uno obtiene en el grado mayor de la hierba. E incluso, si uno se pone a pensar, el término más común, «encenderse», tiene el mismo significado que «iluminación». ¿No era eso lo que se suponía que significaba la corona de luz alrededor de la cabeza de Jesús en el arte católico? Y Goethe —si es que realmente era parte de esto— podría haber hecho referencia a esa experiencia en sus últimas palabras en su lecho de muerte: «¡Más luz!».

Debería haberme hecho rabino como quería mi padre, pensó Saúl, confundido. El trabajo de policía empieza a ser demasiado para mí.

En pocos minutos estaré sospechando de Thomas Edison.

ROCK ROCK ROCK TILL BROAD DAYLIGHT

Lentamente, Mary Lou Servix nadó de vuelta a la conciencia, como una víctima de naufragio alcanzando una balsa.

«Buen Señor» respiró lentamente.

Simón besó su cuello «Ahora sabes», suspiró.

«Buen Señor» ella repitió «¿Cuántas veces acabé?».

Simón sonrió. «No soy del tipo anal-compulsivo. No estaba contando. Diez o doce veces, o algo así, supongo».

«Buen Señor. Y las alucinaciones. ¿Fue lo que estabas haciéndole a mi sistema nervioso, o fue el porro?».

«Dime qué fue lo que viste».

«Bien, tu tenías un halo alrededor, o algo así. Un gran halo azul. Entonces vi que estaba también alrededor mío y que tenía un montón de puntitos azules que bailaban como en remolinos en su interior. Y después ni siquiera eso. Sólo luz. Pura luz blanca».

«Supongo que te dije que tengo un amigo que es un delfín y que él se halla en ese tipo de luz ilimitada todo el tiempo».

«Oh, no te burles de mi. Habías sido tan tierno hasta ahora».

«No me estoy burlando. Se llama Howard. Puedo programar un encuentro para que lo conozcas».

«¿A un pez?».

«No, nena. El delfín es un mamífero. Como tu y yo».

«Eres el cerebro más grande del mundo, o el hijo de puta más loco, sr. Simón Moon. En serio. Pero esa luz… Dios mío, nunca olvidaré esa luz».

«¿Y qué pasó con tu cuerpo?» preguntó Simón casualmente.

«¿Sabes? No sé adonde estaba. Incluso en medio de mis orgasmos. No sabía adonde estaba mi cuerpo. Todo era… la luz…».

ROCK ROCK ROCK AROUND THE CLOCK TONIGHT

Mientras abandonaba Dallas, aquella tarde tan discutida del 22 de Noviembre de 1963, el hombre que usaba el nombre «Frank Sullivan» elude a McCord y a Barker en el aeropuerto, pero ningún presagio del Watergate le oscurece la mente… (Volviendo a Grassy Knoll, la película de Howard Hunt está siendo editada, y aparecerá mas tarde en los expedientes del fiscal del distrito de New Orleans, Jim «el Gigante Verde y Alegre» Garrison: aunque Garrison estaba años luz de la auténtica verdad…).

«Jiii, ji, ji, ji» ríe Hagbard.

Pero ahora volvemos al 2 de Abril y a Las Vegas; Sherri Brandi (Sharon O'Farrell) llega a su casa a las cuatro de la mañana y encuentra a Carmel en el living. Esto no la sorprende; él suele hacer esas visitas inesperadas. Parece disfrutar invadiendo el territorio de otra gente, como una especie de virus espantoso. «Querido» gimo, apurándome a besarlo, como él espera. Ojalá esta basura cayera muerta, pienso mientras nuestras bocas se encuentran.

«¿Un cliente de toda la noche?» preguntó él distraídamente.

«Si. Uno de esos científicos que trabajan en ese lugar en el desierto, del que se supone que debemos fingir que no sabemos nada. Un chiflado».

«¿Quería algo especial?» preguntó Carmel rápidamente «¿Le cobraste extra?». A veces creo que realmente puedo ver el signo del dólar en sus ojos.

«No» dije «sólo quería un polvo normal. Pero luego no me dejaba ir. Siguió allí parloteando» bostecé mirando los bellos muebles alrededor. Me las había arreglado para conseguir todo en tonos rosados y lavandas, y sería realmente hermoso si esa basura no estuviera sentada en el sofá con cara de rata muerta de hambre. Siempre quise cosas bonitas y creo que pude haber sido una especie de artista o diseñadora si mi suerte no hubiera sido siempre fatal. Cristo. ¿Quién le dijo a Carmel que una polera azul combina con un saco marrón? Si no fuera por las mujeres, en mi opinión más honesta, todos los hombres andarían así. Eso es lo que pienso. Insensibles. Son un montón de cavernícolas Ni Anda en Tales[7], o como quiera que se llamen. «El tipo tenía muchas cosas en la cabeza» dije, antes de que Carmel comenzara a preguntarme sobre otras cosas. «Está en contra de los fluoruros en el agua potable, de la Iglesia Católica y de los maricas, piensa que la nueva pastilla anticonceptiva es tan mala como la antigua y que yo debería usar un diafragma en lugar de tomarla. Cristo, él cree tener una opinión sobre cada cosa bajo el sol, y tuve que escucharlas todas. Ése tipo de cliente».

Carmel asintió «Los científicos son unos tarados».

Me quité el vestido, lo colgué en el closet (era uno verde y bonito con brillos, y con la novedad de que mis pezones asoman por unos agujeritos, lo cual es un grano en el culo, porque todo el tiempo están refregándose contra algo y se me ponen duros, pero eso calienta mucho a los tipos, y como siempre digo, ése es el nombre del juego; en esta ciudad hija de puta y con esta suerte fatal la única forma de hacer dinero es salir y vender lo tuyo, chica) y tomé rápidamente mi bata, antes de que el viejo adicto a la mamada decidiera que era el momento de su Francesa semanal. «Aunque tiene una casa muy bonita», dije para distraer a la basura. «No le obligan a vivir en la base porque es muy importante para todas esas reglas y regulaciones. Linda de ver. Paredes de madera roja y decorados naranja oscuro, ¿sabes? Bonita. Aunque él la odia. Actúa como si estuviera embrujada por el Conde Frankenstein o uno de esos. Saltaba y caminaba de un lado a otro, como buscando algo. Algo que le arrancaría la cabeza de un solo mordisco si lo encontraba». Decidí dejar la bata un poco abierta. O bien Carmel estaba caliente, o estaba buscando otra cosa, y otra cosa significa que piensa que te estás quedando con algo de dinero. Él y su puto cinturón. Por supuesto, con eso a veces me siento rara y pienso que eso debe ser lo que los hombres sienten cuando acaban, el orgasmo, pero no vale lo que duele, créanme. Me pregunto si es verdad que algunas mujeres lo consiguen en el polvo. ¿Realmente lo logran? No lo creo. Nunca conocí a nadie en el negocio que lo consiguiera con un hombre, solamente con «Rosa Palma» y sus cinco hermanas, a veces; y si ninguna de nosotras lo consigue: ¿Cómo puede hacerlo una buena «chica de su casa»?

«Bichos» dijo Carmel, mostrándose inteligente e ingenioso con su actitud habitual de parecer más informado sobre cualquier cosa que nadie en esta verde tierra de Dios.

«¿Qué quieres decir con "bichos"?» pregunté. Era mejor que hablar de dinero.

«El tipo,» dijo con sonrisa de sabelotodo «es importante, dijiste. Así que su casa tiene micrófonos. Él probablemente los quite, pero el FBI vuelve a poner otros nuevos. Apuesto a que estaba muy callado cuando lo hacía contigo, ¿verdad?». Yo asentí, recordando. «Mira, él no puede soportar la idea de imaginarse a los Fedes escuchando a escondidas al otro extremo del cable. Como Mal —un tipo que conozco del Sindicato—. Teme tanto a los micrófonos, que no habla de negocios salvo susurrando en el baño de su cuarto de hotel con todos los grifos abiertos al máximo. Por alguna razón científica el sonido del agua corriente jode más a los micrófonos que la música fuerte de la radio».

«Bichos» dije repentinamente. «Eso es». El otro tipo de bichos. Estaba recordando a Charley desvariando sobre la fluorización: «Ahora nos consideran maniáticos, por culpa de unos derechistas chiflados que hace quince o veinte años dijeron que la fluorización era un complot comunista para envenenamos. Ahora cualquier persona que critica la fluorización es considerada tan trastornada como los Relámpagos de Dios. Buen Señor, si alguien quisiera matamos sin disparar ni un solo tiro, yo soy la persona indicada para hacerlo». Se contuvo, escondió algo que casi se traslució en su cara y terminó como si su mente cojeara «… puedo señalar una docena de cosas en cualquier libro de química que son mucho más efectivas que el fluoruro». Pero él no estaba pensando en productos químicos, estaba pensando en esos bichitos, microbios es la palabra, y eso es en lo que él trabajaba. Pude sentir ese flash que siempre me llega cuando leo algo en un cliente, como si tiene más dinero del que paga, o que sorprendió a su esposa abierta de piernas con el lechero y hace esto para quedar a mano, o que es marica y quiere demostrarse a sí mismo que no es del todo marica.

«Mi Dios» dije «leí sobre esos bichitos microbios en el Enquirer; si ellos llegan a tener un accidente allí afuera, todo este pueblo la palma y el Estado con él, y Dios sabe cuantos otros Estados. ¡Jesús!, ¡ya sé por qué se lavaba tanto las manos!».

«¿Armas biológicas?» dijo Carmel, pensando rápido. «Dios, apuesto a que este pueblo está infestado de espías rusos tratando de averiguar qué es lo que sucede allí afuera. Y tengo una pista directa para ellos. Pero ¿Cómo carajo haces para encontrar a un espía ruso o chino para pasarles el dato? No puedes poner un aviso en el diario. Carajo. Tal vez si voy a la universidad y hablo con alguno de esos estudiantes comunistas.

Yo estaba boquiabierta «¡Carmel! ¡No puedes vender a tu país de esa manera!».

«Un carajo no puedo. La Estatua de la Libertad solamente es otra puta, y tomaré de ella todo lo que pueda. No seas tonta». Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó una barra de caramelo, como hacía siempre que estaba entusiasmado. «Apuesto a que alguien de la Mafia lo sabe. Ellos lo saben todo. Jesús, debe haber alguna forma de hacer dinero con esto».

La emisión televisiva Presidencial fue transmitida al mundo a las 10:30 PM (Este) del 31 de Marzo. Les fue advertido a rusos y chinos que tenían veinticuatro horas para abandonar Fernando Poo antes de que comenzaran a llover misiles nucleares desde el cielo de Santa Isabel: «Esto es en serio» dijo el Jefe Ejecutivo «¡y América no eludirá su responsabilidad con el pueblo amante de la libertad de Fernando Poo!». La transmisión concluyó a las 11 PM (Este) y a los dos minutos los intentos de la gente para conseguir boletos de trenes, aviones y autobuses a Canadá, virtualmente sobrecargaron todas las líneas telefónicas del país.

En Moscú, donde eran las diez de la mañana siguiente, el Premier llamó a conferencia y dijo crispado: «Ese personaje de Washington es un lunático y habla en serio. Saquen de inmediato a nuestros hombres de Fernando Poo, y luego averigüen quién autorizó su envío allí en primer lugar, y transfiéranlo como supervisor de trabajos hidroeléctricos a Mongolia Exterior».

«No tenemos hombres en Fernando Poo» dijo un funcionario «Los americanos están imaginando cosas nuevamente».

«Bien, ¿y cómo mierda sacamos a nuestros hombres si ni siquiera los tenemos allí?» preguntó el Premier.

«No lo sé. Tenemos veinticuatro horas para averiguarlo, o…» el funcionario citó un viejo proverbio ruso que dice, aproximadamente, que cuando el excremento de un oso polar interfiere con la correa del ventilador, toda la maquinaria se recalienta.

«Supongan que anunciamos que nuestras tropas se están yendo,» sugirió otro funcionario, «no sabrán que mentimos si luego no encuentran tropas nuestras allí».

«No, ellos nunca creen nada de lo que decimos. Quieren ver». Dijo el Premier, pensativo. «Bien, debemos infiltrar algunas tropas subrepticiamente y luego retirarlas con mucha fanfarria y publicidad. Eso es».

«Temo que el problema no termina ahí» dijo lúgubremente otro funcionario «Nuestra Inteligencia indica que hay tropas chinas. A menos que Pekín retroceda, quedaríamos atrapados en el medio del bombardeo, y…» citó un proverbio sobre un hombre en un cruce donde chocan dos camiones de estiércol.

«Mierda» dijo el Premier «¿Qué carajo están haciendo los chinos en Fernando Poo?».

Estaba desecho, pero así y todo habló con autoridad. Era, efectivamente, la mejor caracterización del macho dominante del mundo en su tiempo. Tenía 55 años, era duro, inteligente, era libre de las ambigüedades éticas que confundían a los intelectuales y hacía mucho tiempo había determinado que el mundo es un lugar de mierda en el cual sólo los más astutos y atrevidos pueden sobrevivir. También era lo más amable posible, para una persona con esa filosofía ultra-Darwiniana; amaba a los niños y a los perros genuinamente, a menos que se encontraran en un sitio a bombardear en nombre del Interés Nacional. Todavía tenía un poco de sentido del humor, a pesar de la carga de su oficio casi todopoderoso; era impotente con su esposa desde hacía diez años a la fecha, y generalmente conseguía el orgasmo en la boca de alguna prostituta habilidosa en un minuto y medio. Tomaba anfetaminas para mantener el ritmo de su jornada agotadora de veinte horas diarias, con el resultado de que su visión del mundo estaba un tanto inclinada en dirección a la paranoia, entonces tomaba tranquilizantes para evitar la preocupación excesiva, con el resultado de que sus distracciones a veces bordearan la esquizofrenia; pero la mayor parte del tiempo su perspicacia innata le hacía aferrarse a la realidad. Resumiendo, era bastante parecido a los mandatarios de EEUU y China.

Y arrojando a Thomas Edison y sus lamparitas de la mente, Saúl Goodman repasó brevemente los primeros ocho informes utilizando el lado conservador y lógico de su personalidad, conteniendo rígidamente sus funciones intuitivas. Era un ejercicio habitual en él, y lo llamaba expansión-y-contracción: buscaba en la oscuridad la conexión que pudiera haber entre los hechos uno y dos, para luego retroceder lentamente, verificándolos.

Nombres y frases fluyeron en su repaso: fra Dolcino-1508-Roshinaya-Hassan-i Sabbah-1090-Weishaupt-asesinatos-John Kennedy, Bobby Kennedy, Martin Luther King-Alcalde Daley-Cecil Rhodes-1888-George Washington…

Opciones: (1) Todo es verdad, exactamente como sugieren los reportes; (2) En parte es cierto y en parte falso; (3) Todo es falso y no hay una sociedad secreta que haya durado desde 1090 d. C. hasta el presente.

Bueno, no todo es cierto. El Alcalde Daley nunca le dijo «Ewige Blumenkraft al Senador Ribicoff. Saúl había leído en el Washington Post la traducción de la diatriba de Daley hecha por un lector de labios y no había alemán allí; aunque sí obscenidades y antisemitismo. La teoría del Weishaupt-Washington impostor también tiene sus fallas: que en aquellos días, antes de la cirugía plástica, semejante apropiación de la identidad de una figura muy conocida no haya sido detectada es especialmente difícil de creer, a pesar de la evidencia circunstancial citada en los memos. Dos argumentos fuertes en contra de la opción uno. No todo lo que dicen los reportes es cierto.

¿Qué hay de la opción tres? Los Illuminati podrían no ser una línea continua desde el primer seguidor que reclutó el viejo Hassan-i Sabbah hasta la persona que metió una bomba en Confrontación. Tal vez desaparecieron o permanecieron inactivos durante un período, como el Ku Kux Klan entre 1872 y 1915; en ocho siglos pudieron haber atravesado muchas rupturas y resurrecciones más de una vez; y con vínculos de algún tipo, incluso tenues, pudieron haber llegado desde el siglo XI al siglo XX, desde medio Oriente a Europa y desde Europa a América. La insatisfacción de Saúl con las explicaciones oficiales de los recientes asesinatos, la imposibilidad de ver un sentido racional a la política exterior de los EEUU y el hecho de que incluso los historiadores que desconfían vehementemente de las «teorías conspirativas» reconozcan el rol primordial de las logias Masónicas en la Revolución Francesa, son razones de peso para rechazar la opción tres. Además, los Masones fueron el primer grupo en ser infiltrado por Weishaupt, de acuerdo al menos a dos de los informes.

La opción 1 queda definitivamente descartada entonces, y la opción 3 a su vez no es válida, casi con seguridad; la opción 2, por lo tanto, es probablemente la correctas. La teoría de los informes es parcialmente cierta y parcialmente falsa. Pero, en esencia: ¿Qué dice la teoría?, y. ¿Qué parte es cierta y qué parte es falsa?

Saúl encendió su pipa, cerró los ojos y se concentró.

La teoría, esencialmente, era que los Illuminati reclutaban gente de varios «frentes», los introducían en algún tipo de experiencia iluminadora a través de la marihuana (o algún extracto especial de marihuana) y los convertían en fanáticos dispuestos a usar cualquier medio necesario para «iluminar» al resto del mundo. Su objetivo, obviamente, es nada menos que la transformación de la humanidad misma, como sugiere el film 2001, o el concepto del Superhombre de Nietzsche. En el curso de esta conspiración, los Illuminati, de acuerdo a las pistas que Malik dio a Jackson, han ido asesinando sistemáticamente a cada figura política popular que pudiera interferir con su programa.

Saúl pensó de repente en Charlie Manson, y en la glorificación de Manson por los grupos Weathermen y Morituri. Pensó en la popularidad de la hierba, en el eslogan «por cualquier medio necesario» y en la juventud radical contemporánea, más allá de Weathermen. Pensó en los lemas de Nietzsche «Sean fuertes… Cualquier cosa hecha por amor está más allá del bien y del mal… Por encima del simio está el hombre y por encima del hombre, el Superhombre… No olvidéis vuestros pesares…». A pesar de su propia lógica, la cual había probado que la teoría de Malik era sólo parcialmente cierta, Saúl Goodman, un liberal de toda la vida, de pronto sintió el pinchazo de un terror típicamente conservador hacia la juventud moderna.

Recordó que Malik parecía creer que la conspiración emanaba principalmente desde Mad Dog y que ése era el territorio de los Relámpagos de Dios. Los Relámpagos de Dios no sentían ningún cariño por la marihuana, la juventud, o por las connotaciones definitivamente anti-cristianas de la filosofía Illuminati.

Además, las fuentes de Malik sólo eran parcialmente confiables.

Y había otras posibilidades: los Relicarios, por ejemplo, una rama del movimiento Masónico, eran generalmente de derecha, tenían sus propios secretos y ritos ocultos, y usaban accesorios arábigos que bien podrían derivar de Hassan-i Sabbah o de los Roshinaya afganos. ¿Quién puede decir qué complots secretos se habrán incubado en las convenciones Relicarias?

No, ése era su busca polos intuitivo del lóbulo derecho trabajando nuevamente; ahora Saúl estaba ocupado con el intelectual lento del lóbulo izquierdo.

La clave del misterio estaba en obtener una definición más clara de los propósitos de los Illuminati. Identificando el cambio que ellos estaban intentando realizar —en el hombre y en la sociedad— sería capaz de suponer, por lo menos aproximadamente, quienes eran.

De acuerdo a los Birchers, su objetivo era el dominio inglés del mundo y eran becarios Rhodes. Esa idea obviamente encajaba con la de Saúl sobre una conspiración mundial de los Relicarios. ¿Entonces qué? Los Illuminati italianos de fra Dolcino querían redistribuir la riqueza. Pero los Banqueros Internacionales mencionados en la carta de Playboy probablemente desearan preservar sus riquezas. Weishaupt era un «librepensador», de acuerdo a la Britannica, lo mismo que Washington y Jefferson, pero Sabbah y Joachim de Florencia eran evidentemente místicos herejes de las tradiciones islámica y católica respectivamente.

Saúl sostuvo el noveno informe, decidido a recolectar más hechos (o presuntos hechos) antes de seguir conjeturando —y entonces se dio cuenta de algo.

Cualquiera fuesen los objetivos de los Illuminati, no habían sido alcanzados. Prueba: si fuera así, no seguirían conspirando en secreto.

Ya que casi todo ha sido intentado en el curso de la historia humana, encontremos algo que no haya sido probado (por lo menos en gran escala) y ése será el estado al que los Illuminati tratan de llevar al resto de la humanidad.

Se probó el capitalismo. Se probó el comunismo. Incluso se probó el Impuesto Unico de Henry George en Australia. Se probaron el fascismo, el feudalismo y el misticismo. Nunca se intentó el anarquismo.

El anarquismo era frecuentemente asociado a asesinatos. Y atraía a los librepensadores como Kropotkin y Bakunin, pero también a idealistas religiosos como Tolstoi, y Dorothy Day, del Movimiento de Trabajadores Católicos. La mayoría de los anarquistas, como Joachim, deseaban redistribuir la riqueza, pero una vez Rebecca le había contado sobre un clásico de la literatura anarquista, El Unico y sus Propiedades de Max Stimer, conocido como «La Biblia del Multimillonario» por el énfasis que hacía en las ventajas que tendría el individualista ambicioso en una sociedad sin Estado, y Cecil Rhodes fue aventurero antes de ser banquero. Los Illuminati eran anarquistas.

Todo encajaba: Las piezas del rompecabezas se acoplaron suavemente.

Saúl estaba convencido. También estaba equivocado.

«Bien, saquemos nuestras tropas de Fernando Poo» dijo el Presidente del Partido Comunista Chino, el 1 de Abril. «No vale la pena hacer una guerra mundial por un lugar de ese tamaño».

«Pero no tenemos tropas allí» dijo un asistente «los rusos las tienen».

«¿Eh…?» el Presidente citó un proverbio sobre la orina en el agua de rosas, «Me pregunto, ¿qué carajo están haciendo los rusos en Fernando Poo?».

Estaba desecho, pero así y todo habló con autoridad. Era, efectivamente, la mejor caracterización del macho dominante del mundo en su tiempo. Tenía 55 años, era duro, inteligente, era libre de las ambigüedades éticas que confundían a los intelectuales y hacía mucho tiempo había determinado que el mundo es un lugar de mierda en el cual sólo los más astutos y atrevidos pueden sobrevivir. También era lo más amable posible, para una persona con esa filosofía ultra-Darwiniana; amaba a los niños y a los perros genuinamente, a menos que se encontraran en un sitio a bombardear en nombre del Interés Nacional. Todavía tenía un poco de sentido del humor, a pesar de la carga de su oficio casi todopoderoso; era impotente con su esposa desde hacía diez años a la fecha, y generalmente conseguía el orgasmo en la boca de alguna prostituta habilidosa en un minuto y medio. Tomaba anfetaminas para mantener el ritmo de su jornada agotadora de veinte horas diarias, con el resultado de que su visión del mundo estaba un tanto inclinada en dirección a la paranoia, entonces tomaba tranquilizantes para evitar la preocupación excesiva, con el resultado de que sus distracciones a veces bordearan la esquizofrenia; pero la mayor parte del tiempo su perspicacia innata le hacía aferrarse a la realidad. Resumiendo, era bastante parecido a los mandatarios de EEUU y Rusia.

(«Y no solamente es un pecado ante Dios,» gritó el sr. Mocenigo «también contraes gérmenes». Es a comienzos de la primavera de 1950, en Mulberry Street, y el joven Charlie Monicego levanta unos ojos aterrorizados. «Mira, mira,» continúa furiosamente el sr. Mocenigo «no le creas a tu padre. Mira lo que dice el diccionario. Mira, mira la página. Aquí, mira "Masturbación: auto-polución". ¿Sabes qué significa auto-polución? ¿Sabes lo que duran esos gérmenes?». Otra primavera, la de 1955, Charles Mocenigo, un genio introvertido, pálido y flaco, se anota para su primer semestre en el MIT, y al llegar al recuadro de la planilla donde dice «Religión», escribió con esmeradas mayúsculas: ATEO. Había leído a Kinsey, a Hirschfeld y casi todos los tratados sexológicos biológicamente orientados de su tiempo —ignorando sistemáticamente a los sicoanalíticos o poco científicos— y el único remanente visible de su terror adolescente, es el hábito de lavarse las manos frecuentemente cuando se encuentra bajo presión, con lo que ganó el sobrenombre de «Jaboncito»).

El general Talbot miró con compasión a Mocenigo y apuntó su pistola a la cabeza del científico…

El 6 de Agosto de 1902 el mundo produjo su usual cultivo de nuevos seres humanos, todos programados para actuar mas o menos igual, todos conteniendo variaciones mínimas del mismo esquema de ADN básico; de éstos, aproximadamente 51 000 eran mujeres y 50 000 eran hombres; dos de ésos hombres, nacidos en el mismo segundo, interpretarán un gran rol en nuestra historia. El primero, nacido en una burda caballeriza de alquiler del Bronx —New York— se llamaba Arthur Flegenheimer y, hacia el otro extremo de su vida, habló muy tiernamente de su madre (así como de los osos, veredas y conservas canadienses); el segundo, nacido en uno de los más refinados hogares de Beacon Hill —Boston—, se llamaba Robert Putney Drake y, hacia el otro extremo de su vida, pensó antipáticamente en su madre… pero cuando los senderos del sr. Flegenheimer y del sr. Drake se cruzaron en 1935, se formó uno de los vínculos que condujeron al Incidente de Fernando Poo.

Y, más o menos en el presente, 00005 fue convocado a reunirse con W en los cuarteles de cierta rama de la Inteligencia Británica. Era 17 de Marzo pero, siendo ingleses, ninguno de los dos pensó en el bendito San Patricio; en cambio, hablaron de Fernando Poo.

«Los Yanquis,» dijo W ásperamente, «han recabado información de que los rusos o los chinos, o ambos, están detrás de ese cerdo de Tequila y Mota. Por supuesto, y aunque fuera cierto, eso le importa un carajo al gobierno de Su Majestad; ¿qué nos importa si una islita de ese tamaño se vuelve Roja? Pero ya conoces a los Yanquis, 00005; ya están dispuestos a atacar aunque todavía no lo hayan anunciado».

«¿Mí misión» preguntó 00005, tomando las líneas crueles de su boca en la sonrisa más atractiva «es llegar a Fernando Poo, descubrir la verdadera política de este tipo Tequila y Mota, y, si es Rojo, desbancarlo antes de que los Yanquis vuelen el mundo en pedazos?».

«Ese es el trabajo. No podemos tener una maldita guerra nuclear justo cuando el balance de los pagos se está enderezando y el Mercado Común finalmente está comenzando a funcionar. Así que ve directamente allí. Naturalmente, si eres capturado, el gobierno de Su Majestad se desentenderá de cualquiera de tus acciones».

«Siempre parece ser así» dijo irónicamente 00005 «desearía que alguna vez me dieras una misión en la que el maldito Gobierno de Su Majestad pueda apoyarme en una situación difícil».

Por supuesto, 00005 estaba siendo meramente sarcástico; como un sujeto leal, él hubiera seguido las órdenes bajo cualquier circunstancia, incluso si éstas requerían su muerte y la de cada alma de Fernando Poo. Se levantó con su estilo característicamente elegante y fue hasta su oficina, donde comenzó los preparativos para la misión Fernando Poo. Su primer paso fue buscar en su agenda personal de viajero mundial algún bar en Santa Isabel que sirviera lo más cercano a un Martini aceptable, y algún restaurante que preparara una Langosta Neuburg decente. Para su horror, no había tal bar ni tal restaurante. Santa Isabel carecía de esos refinamientos sociales.

«Esto va a ser un tanto espeso» murmuró 00005.

Pero se alegró al instante cuando supo que Fernando Poo estaría poblado por hordas de mujeres de piel morena o color café, ya que ése tipo de féminas eran el Santo Grial para él. Además había establecido su propia teoría sobre Fernando Poo: estaba convencido de que los BUGGERS[8], —Blowhard's Unreformed Gangsters, Goons, and Espionage Renegades— (los Gangsters, Insurrectos, Matones y Renegados del Espionaje de Blowhard) una conspiración internacional de criminales y agentes dobles liderados por el infame y misterioso Eric «el Rojo». Blowhard, estaban detrás de todo esto. 00005 nunca había oído hablar de los Illuminati.

A pesar de su cabello oscuro peinado hacia atrás, de sus ojos penetrantes, de su rostro cruel y atractivo, de la condición atlética de su cuerpo y de su capacidad para penetrar a cualquier número de mujeres y de defenestrar a cualquier número de hombres en el transcurso de una tarea, 00005 no era el ideal de agente de Inteligencia. Creció leyendo las novelas de Ian Fleming y un día, a los veintiún años, se miró en el espejo, decidió que era todo lo que un héroe de Ian Fleming debía ser, y se puso en campaña para entrar en el juego del espionaje. Luego de catorce años de excavaciones burocráticas finalmente llegó a uno de los servicios de inteligencia, pero era más del tipo de organización escuálida e inepta en la que Harry Palmer había desperdiciado sus días, que un salón de Bondage. De cualquier manera, 00005 hizo todo lo posible para renovar y darle glamour al lugar, y, tal vez porque Dios cuida a los tontos, siempre se las arregló para no morir en ninguna de las misiones cada vez más bizarras que le asignaban. Al principio le concedían misiones raras que nadie tomaba en serio, —estaban basadas en rumores locos que igualmente debían ser comprobados, por si acaso fueran ciertos— pero luego se dieron cuenta de que la esquizofrenia peculiar de 00005 encajaba bien con ciertos problemas reales, así como el tipo de esquizofrénico más retraído es ideal como agente «latente» porque puede olvidar fácilmente lo que convencionalmente es considerado como su propio yo. Por supuesto, nadie tomaba seriamente a los BUGGERS, y a sus espaldas, la obsesión de 00005 con esta organización era blanco del humor interdepartamental.

«A pesar de que fue hermoso,» dijo Mary Lou «también me dio miedo».

«¿Por qué?» preguntó Simón.

«Todas esas alucinaciones. Pensé que podría estar volviéndome loca».

Simón encendió otro porro y se lo pasó. «¿Qué te hace pensar que sólo eran alucinaciones?» preguntó.

ROCK ROCK ROCK TILL BROAD DAYLIGHT

«Si eso era real» dijo Mary Lou firmemente, «todo lo demás en mi vida ha sido una alucinación».

Simón sonrió. «Ahora,» dijo calmado «estás comprendiendo el punto».

Segundo Viaje, o Chokmah

Horus el Saltarín Monta Nuevamente

Prepárense para un poco de metafísica. El Principio Anerístico es el ORDEN, el Principio Erístico es el DESORDEN. Visto superficialmente, para el ignorante, el universo parece ordenado. Esta es la ILUSIÓN ANERÍSTICA. En realidad, el orden «existente» está impuesto sobre el caos primordial de la misma manera en que el nombre de una persona está atado a su propio yo. El trabajo de los científicos, por ejemplo, es implementar este principio de manera práctica, y algunos son realmente brillantes haciéndolo. Pero en un examen cercano, el orden se disuelve en desorden, ésta es la ILUSIÓN ERÍSTICA.

Malaclypse, el Más Joven, G. C. S., Principia Discordia

Y la Nave Espacial Tierra, ese circo glorioso y sangriento, continuó su larga órbita en espiral de cuatro mil millones de años alrededor del Sol; debo admitir que la ingeniería era tan exquisita que ninguno de los pasajeros sintió movimiento alguno. La mayoría de aquellos que estaban en el lado oscuro de la nave dormían y viajaban a mundos de libertad y fantasía. Los que estaban en el lado iluminado se movían alrededor de las tareas asignadas a ellos por sus gobernantes, o estaban inactivos en espera de la próxima orden desde arriba. En Las Vegas, el Dr. Charles Mocenigo despertó de otra pesadilla y fue al baño a lavarse las manos. Pensó en la cita que tendría a la noche con Sherri Brandi y afortunadamente no sospechó que ese sería su último contacto con una mujer. Todavía buscando calmarse, fue a la ventana y miró las estrellas —siendo un especialista sin interés mas allá de su propio campo, imaginó estar viéndolas desde un punto fijo, en vez de un punto en movimiento. En Nueva Delhi, a bordo del vuelo nocturno de TWA Hong Kong-Honolulu-Los Ángeles, R. Buckminster Fuller, una de las pocas personas que estaba al tanto de estar viviendo en una nave espacial, miró sus tres relojes que mostraban la hora local (5:30 PM), la de su destino, Honolulú (2:30 AM de la madrugada siguiente), y la hora en su hogar en Carbondale, Illinois (3:30 AM de la madrugada previa). Al mediodía, en París, los peatones fueron asaltados por hordas de jóvenes distribuyendo panfletos que describían vistosamente el Festival de Rock y la Celebración del Amor Cósmico más grande del mundo, a celebrarse a orillas del lago Totenkopf, cerca de Ingolstadt a fin de mes. En Sunderland, Inglaterra, un joven psiquiatra dejó su almuerzo y voló hasta la guardia para escuchar el extraño parloteo de un paciente que había estado en silencio durante más de una década: «Llegará en Walpurgisnacht. Ahí es cuando Su poder es más fuerte. Ahí es cuando Lo verán. Exactamente a medianoche». En medio del Atlántico, Howard el delfín, nadando junto a sus amigos bajo el sol de la media mañana, se encontró con algunos tiburones y tuvo una pelea feroz. En la ciudad de New York, mientras el alba trepaba por la ventana, Saúl Goodman refregó sus ojos cansados y leyó un informe sobre Carlomagno y la Corte de los Iluminados; Rebecca Goodman, mientras tanto, leyó cómo los celosos sacerdotes de Bel-Marduk traicionaron a Babilonia a la entrada del ejército invasor de Ciro, porque su joven rey, Belshazzar, había adoptado el culto de amor de la diosa Ishtar. Simón Moon estaba escuchando a los pájaros que comenzaban a cantar, esperando los primeros rayos color canela del alba, mientras Mary Lou Servix dormía a su lado; su mente estaba activa, pensando sobre pirámides, yoga sexual, dioses de la lluvia y geometrías de la quinta dimensión, pero sobre todo, en el Festival de Rock de Ingolstadt preguntándose si todo ocurriría como predijo Hagbard Celine.

(Dos cuadras al norte en el espacio, y cuarenta años atrás en el tiempo, la madre de Simón oyó disparos mientras dejaba el Wobbly Hall —Simón era un anarquista de segunda generación— y siguió a la multitud que iba reuniéndose frente al Biograph Theatre donde un hombre yacía herido de muerte en la acera. Y el día siguiente, 23 de Julio de 1934, en una celda de la cárcel del Condado de Cook, Billie Freschette recibió la noticia de la cuidadora. En este país del Hombre Blanco, soy lo más bajo de lo bajo, subyugada por no ser blanca y subyugada nuevamente por no ser hombre. Soy la personificación de todo lo rechazado y despreciado —la mujer, la raza, la tribu, la tierra— y de todo lo que no tiene un lugar en este mundo tecnológico del Hombre Blanco. Soy el árbol que ha sido derribado para construir una fábrica que envenena el aire. Soy el río lleno de aguas servidas. Soy el Cuerpo que la Mente desdeña. Soy lo más bajo de lo bajo, el barro debajo de sus pies. Y a pesar de todo eso, John Dillinger me escogió para ser su esposa. Se adentró en mí, en lo más profundo de mi ser. Yo era su esposa, no en el sentido en que sus Hombres Sabios, Iglesias y Gobiernos conocen el matrimonio, si no que estábamos verdaderamente casados. Como el árbol está casado con la tierra, la montaña con el cielo, el sol con la luna. Yo sostenía su cabeza contra mi pecho, acariciaba su cabello como si fuera hierba fresca y lo llamaba «Johnnie». Él era más que un hombre. Él estaba loco y no lo estaba, no como puede volverse loco un hombre cuando se va de su tribu y vive entre extraños hostiles y sufre maltrato y desprecio. Él no estaba loco como otros hombres blancos lo están, porque nunca tuvieron una tribu. Él estaba loco como dios debe estarlo. Y ahora me dicen que está muerto. «¿Y bien?» preguntó la guardiana finalmente «¿No vas a decir nada? Ustedes los indios, ¿no son humanos?». Tenía un brillo realmente malvado en la mirada, como los ojos de una víbora de cascabel. Quiere veme llorar. Se queda allí esperando, observándome entre los barrotes. «¿Es que no tienes ningún sentimiento en absoluto? ¿Eres una especie de animal?». No digo nada. Mantengo inmóvil mi rostro. Ningún blanco verá jamás las lágrimas de una Menominee. En el Biograph Theatre, Molly Moon se retiró disgustada mientras los cazadores de «recuerdos» empapaban sus pañuelos en la sangre. Le doy la espalda a la guardiana y miro las estrellas a través de los barrotes de la ventana, y el espacio que las separa se ve más grande que nunca. Más grande y vacío. En mi interior hay un espacio como ése, grande y vacío, que nunca volverá a llenarse. Cuando un árbol es arrancado de raíz, la tierra debe sentir lo mismo. La tierra debe gritar en silencio, como yo grité en silencio). Pero ella comprendió el significado sacramental de los pañuelos empapados de sangre; y Simón también.

Simón, de hecho, tuvo lo que solamente puede ser llamado una educación peculiar. Hombre, cuando tus padres son anarquistas, el sistema de escuelas públicas de Chicago no va a hacerle bien a tu cabeza en absoluto. Imagínenme en un aula de 1965, con la cara de Moby Dick de Eisenhower en una pared, la mirada de capitán Ahab de Nixon en la otra, y en medio, parada frente al inevitable Trapo Americano, la srta. Doris Day o su hermana mayor, diciéndole a la clase que llevaran a casa un panfleto en el cual se explicaba a los padres por qué era importante que fueran a votar.

«Mis padres no votan» dije.

«Bien, este panfleto les explicará por qué deben hacerlo» me responde con una verdadera y auténtica sonrisa de sol y maizal de Kansas de Doris Day. Es comienzo de trimestre, y no ha escuchado de mí por parte de la profesora del semestre anterior.

«Realmente no lo creo» digo educadamente «Ellos no piensan que haya alguna diferencia que Eisenhower o Stevenson estén en la Casa Blanca. Ellos dicen que las órdenes seguirán viniendo de Wall Street».

Es como una tormenta de truenos. Toda la luz del sol se va. Nunca la prepararon para esto en la escuela de donde salen éstas réplicas de Doris Day. La sabiduría de los Padres está siendo cuestionada. Ella abre su boca y la cierra, la abre y la cierra, y finalmente toma una gran bocanada de aire que provoca una erección en todos los chicos del salón (estábamos en la cúspide de la pubertad) al observar cómo sus pechos subían y bajaban nuevamente. O sea, todos estaban rezando (excepto yo, que soy ateo, por supuesto) para que no los hicieran ponerse de pié; si eso no funcionaba, empujarían sus pitos hacia abajo con sus libros de geografía. «Esto es lo maravilloso de éste país» dice ella finalmente, «incluso la gente con opiniones como esa pueden decir lo que quieran sin ir a la cárcel».

«Usted debe estar loca» digo. «Mi papá ha entrado y salido tantas veces de la cárcel que van a poner una puerta giratoria especial sólo para él; y mi mamá también. Usted debería salir con panfletos subversivos en este pueblo, y ver qué es lo que pasa».

Luego, después de clases por supuesto, una pandilla de patriotas con ventaja de siete a uno me caga a palos y me hace besar su tótem rojo, blanco y azul. No es mejor en casa. Mamá es anarco-pacifista, Tolstoi y todo eso, y quiere hacerme jurar que no pelearé. Papá es del Wobbly, y quiere asegurarse de que yo lastime al menos a alguno de ellos tanto como me lastimaron a mí. Luego de gritarme durante media hora, se gritan entre ellos durante otras dos. Que Bakunin dijo esto, Kropotkin dijo aquello, que Gandhi dijo lo otro, que Martin Luther King es el redentor de América, que Martin Luther King es un tarado que vende a su gente una utopía opiácea y toda esa cháchara. Vayan al Wobbly Hall o a la Librería Solidaria y seguirán escuchando el mismo debate, doblado, redoblado, y a paladas.

Así que naturalmente comienzo a rondar por Wall Street y a fumar porros, y rápidamente me convierto en el miembro vivo más joven de lo que llamaban Generación Beat. Lo cual no mejora mi relación con las autoridades escolares, pero es un alivio ante todo ese patriotismo y anarquismo. Para cuando tengo diecisiete le disparan a Kennedy y el país parece rajarse por sus costuras, y ya no somos beatniks, somos hippies, y lo que hay que hacer es ir a Mississippi. ¿Fueron alguna vez a Mississippi? Ya saben lo que dijo el Dr. Johnson sobre Escocia «Lo mejor que pueden decir sobre ella es que Dios la creó con algún propósito, pero lo mismo puede decirse del Infierno». Borren Mississippi; de cualquier manera no es parte de esta historia. La próxima parada fue Antioch, en el viejo y querido Yellow Springs, donde me especialicé en matemáticas, por razones que adivinarán pronto. Allí el cáñamo crece salvaje en acres y acres de la hermosa reserva natural al lado de la universidad. Puedes ir de noche, juntar hembras de la especie del cáñamo como para una semana y dormir bajo las estrellas junto a una hembra de tu propia especie, luego despertar a la mañana con pájaros, conejos y todo el escenario perdido de la América de Thomas Wolfe, una piedra, una hoja, una puerta secreta y todo eso, para luego ir a clases sintiéndote realmente bien y listo para la educación. Una vez desperté con una araña caminando por mi cara y pensé «así que estás caminando por mi cara» y me la quité gentilmente «éste también es tu mundo». En la ciudad la habría matado. Lo que quiero decir es que Antioch tiene tanto movimiento como una roca, pero esa vida no es un preparativo para volver a Chicago y a la Guerra Química. No es que yo fuera impermeable a eso antes del 68, pero realmente pude ver los signos; no dejen que nadie les diga que eso es polución, hermanos y hermanas. Es Guerra Química. Nos matarán a todos para hacer dinero.

Una noche fumé y fui a casa, para ver como sería la relación con mamá y papá en ese estado. Fue lo mismo, pero diferente. Tolstoi saliendo de la boca de ella, Bakunin de la de él. Y, repentinamente, todo era raro y súper-freaky, como Goddard filmando una escena de Kafka: Dos rusos muertos debatiendo entre ellos, mucho después de fallecer y haber sido enterrados, hablando a través de las bocas de dos irlandeses radicales de Chicago. Los radicales jóvenes del tipo lobular-frontal de la ciudad estaban en su primer revival del surrealismo, yo había leído algo de su material e hizo click.

«Ambos están equivocados» dije. «La Libertad no vendrá a través del Amor, ni a través de la Fuerza. Vendrá a través de la Imaginación». Le puse todas las mayúsculas y estaba tan fumado que ellos se conectaron y también las escucharon. Quedaron con la boca abierta, y me sentí como William Blake diciéndole a Tom Paine cómo eran las cosas. Como un Caballero Mágico revoleando mi cayado y dispersando la sombra de Maya.

Papá fue el primero en recuperarse. «Imaginación» dijo, con su cara arrugándose en esa sonrisa que siempre volvía locos a los policías cuando lo arrestaban. «Eso es lo que obtenemos al enviar a un buen chico de clase trabajadora a una universidad de gente rica. En sus mentes las palabras y los libros se mezclan con la realidad. Cuando estuviste en esa cárcel en Mississippi imaginaste atravesar las paredes. ¿No es así? ¿Cuántas veces en una hora imaginaste que atravesabas esas paredes? Puedo adivinarlo. La primera vez que me arrestaron, durante la huelga del GE en el treinta y tres, caminé a través de esas paredes un millón de veces. Pero cada vez que abría mis ojos, las paredes y los barrotes todavía estaban allí. ¿Qué fue lo que me sacó finalmente? ¿Qué fue lo que te sacó de Biloxi finalmente? Organización. Si quieres grandes palabras para hablar con los intelectuales, ésa es una gran palabra, hijo, con tantas sílabas como imaginación, pero con mucho más realismo».

Esto es lo que mejor recuerdo de él, ése discurso y el extraño azul claro de sus ojos. Murió ese año, y descubrí que había más sobre la Imaginación de lo que yo sabía, por lo tanto, él no murió. Todavía anda por aquí, en algún lugar en el fondo de mi cráneo discutiendo conmigo, y esa es la verdad. También es verdad que está muerto, realmente muerto, y que una parte de mí se fue con él. No era cool amar a tu padre en aquellos días, así que no supe que lo amaba hasta que cerraron el cajón y me escuché sollozar, y ese vacío vuelve otra vez, cada vez que escucho «Joe Hill»:

«Los jefes de policía te acallaron, Joe».

«Yo nunca morí» dijo él.

Ambas líneas son ciertas, y el duelo nunca termina. No asesinaron a papá de una manera limpia como a Joe Hill, pero fueron enterrándolo año tras año, consumiendo sus fuegos (y él era de Aries, un verdadero signo de fuego) con su policía, sus Juzgados, sus cárceles, sus impuestos, sus corporaciones, sus jaulas para el espíritu y sus cementerios para el alma, su liberalismo de plástico y su marxismo asesino, incluso quedo en deuda con Lenin por haberme dado las palabras para expresar cómo me sentí cuando papá se fue. «Revolucionarios,» dijo «están muertos si están desocupados». La Convención Democrática del 68 estaba llegando, y yo sabía que mi propia cesantía iba a ser más corta que la de papá, porque estaba preparado para combatirlos en las calles. Durante la primavera mamá estuvo ocupada en el centro de Mujeres por la Paz, y yo estaba ocupado conspirando junto a los surrealistas y los yippies. Entonces conocí a Mao Tsu-Hsi.

Era 30 de Abril, Walpurgisnacht (pausa para un trueno en la banda de sonido), y yo estaba siguiendo el ritmo junto al público en el Friendly Stranger. H. P. Lovecraft (el grupo de rock, no el escritor) atronaban en el salón del fondo, golpeando a las puertas de Acidolandia haciendo el esfuerzo galante, nuevo y sorprendente ese año, de romper en olas de sonido sin ningún tipo de llave maestra química en absoluto, y no estoy en posición de evaluar su éxito objetivamente ya que, como es común en mí, ya estaba 99 y 44/100% fumado y fuera del coco antes de que empezaran su show. Me sentía atraído por aquel rostro oriental singular y pensativo en la mesa de al lado, pero mi propia pandilla, que incluía al extraño sacerdote-marica a quien apodamos Padre Pederastía[9], tenía casi toda mi atención. Me encontraba debatiendo pesadamente con ellos. Era mi período Donatien Alphonse Franqois de Sade.

«Los anarquistas cerebrales son tan estreñidos como los marxistas,» estaba diciendo; a esta altura ya reconocerán el estilo «¿Quién habla del hipotálamo, de las glándulas, de las células del organismo? ¿Quién ve al organismo? Lo cubrimos de ropa para ocultar su simieza. No nos habremos liberado del servilismo hasta que la gente tire sus ropas al closet en la primavera y no vuelva a sacarlas hasta el invierno. No seremos seres humanos, en el sentido en que los monos son monos y los perros son perros, hasta que podamos coger adonde y cuando queramos, como cualquier otro mamífero. Coger en las calles no es sólo una táctica para volar cabezas. Es recuperar nuestros propios cuerpos. Si no, seguiremos siendo robots que poseen la sabiduría de la línea recta, pero no la comprensión de la curva orgánica». Y así por un largo rato. Creo que habría encontrado unas pocas buenas justificaciones para la violación y el asesinato, si me ponía a ello.

«Un paso más allá de la anarquía,» dijo alguien cínicamente. «Caos Real».

«¿Por qué no?» pregunté «¿Quién tiene un trabajo normal aquí?» ninguno de ellos lo tenía, por supuesto; yo mismo vendía droga. «¿Trabajarían en una ocupación normal para algo que se llamase a sí mismo sindicato anarquista? ¿Operarían el motor de un torno ocho putas horas al día porque el sindicato les dice que el pueblo necesita lo que ese torno produce? Si así fuese, el pueblo se convertiría en el nuevo tirano».

«¡Al carajo con las máquinas!» dijo el poeta Kevin McCool, entusiasmado «¡Volvamos a las cavernas!». Él estaba tan fumado como yo.

El rostro oriental se inclinó: ella llevaba una extraña banda para el cabello con la imagen de una manzana dorada dentro de un pentágono. Sus ojos negros me recordaron de alguna manera a los ojos azules de mi padre. «Lo que quieres es una Organización de la Imaginación, ¿no?» preguntó educadamente.

Yo flipé. Escuchar esas palabras, justo en ése momento, era demasiado.

«Un hombre de la Sociedad Vedanta me dijo que John Dillinger caminó a través de las paredes cuando escapó de la Cárcel de Crown Point». La srta. Mao bajó el tono «¿Crees que eso sea posible?».

Ustedes saben lo oscuros que son los bares. El Friendly Stranger era más lóbrego que la mayoría. Tuve que salir. Blake hablaba con el Arcángel Gabriel cada mañana al desayuno, pero yo todavía no era así de profundo.

«Hey, ¿adonde vas, Simón?» preguntó alguien. La srta. Mao no dijo nada, y no me volví para observar su rostro singular y pensativo —hubiese sido mucho mejor si hubiera sido siniestra e inescrutable—. Pero cuando salí por Lincoln y tomé por Fullerton, escuché pasos detrás de mí. Me volví y el Padre Pederastía tocó mi brazo gentilmente.

«Yo le dije que viniera a escucharte,» dijo «ella daría una señal si pensaba que estabas preparado. Por lo visto la señal fue más dramática de lo que yo esperaba. ¿Una conversación sobre el pasado con alguna carga emocional fuerte para ti?».

«¿Es una médium?» pregunté, entumecido.

«Podrías decirle así». Lo miré a la luz de las marquesinas del Biograph y recordé la historia de mamá sobre la gente empapando sus pañuelos en la sangre de Dillinger, y escuché el comienzo de un viejo himno religioso en mi cabeza: ESTÁS LAVADO estás lavado ESTÁS LAVADO en la SANGRE del Cordero. Y recordé que los loquitos pensábamos que el Padre colgaba con nosotros con la esperanza de hacernos volver a la Sagrada Iglesia Católica Apostólica Romana, como papá solía llamarla cuando estaba borracho y amargado. Era obvio que para cualquier cosa que el Padre estuviera reclutando gente, no tenía nada que ver con ese oficio teológico en particular.

«¿Qué es esto?» pregunté «¿Y, quién es esa mujer?».

«Ella es la hija de Fu Manchú» dijo. Repentinamente, echó su cabeza hacia atrás y rió como un gallo cantando. Igualmente de imprevisto, dejó de reír y me miró. Sólo me miró.

«De alguna manera,» dije lentamente «he calificado para una pequeña demostración de lo que sea que tú y ella estén vendiendo. Pero no califico para nada más hasta hacer la movida correcta». El asintió levemente y continuó observándome.

Bien, yo era joven e ignorante de cualquier cosa fuera de los diez mil millones de libros que había engullido, culposamente inseguro de mis vuelos imaginativos lejos del realismo de mi padre, y era, por supuesto, un drogón, pero finalmente comprendí por qué él me observaba de esa forma, era (en parte) puro Zen, y no había nada que yo pudiera hacer, conscientemente o por volición, que lo satisficiese, debía hacer aquello que yo no podía no hacer, o sea ser Simón Moon. Lo cual me llevó a cuestionar, en ese momento y allí mismo, sin ningún tiempo de considerarlo o racionalizarlo, que carajo era ser Simón Moon o, más precisamente, en qué consistía SimonMoonizar, y pareció ser una cuestión de vagar por cuarto tras cuarto de mi cerebro buscando al dueño y no encontrándolo por ningún lado, mi frente comenzó a sudar, se estaba tornando desesperante porque me estaba quedando sin cuartos, y el Padre continuaba observándome.

«No hay nadie en casa» dije finalmente, seguro de que no era una respuesta suficientemente buena.

«Eso es extraño» dijo «¿Quién está conduciendo la búsqueda?».

Y caminé a través de las paredes y dentro del Fuego.

Esto fue el comienzo de la parte más larga y peculiar de mi educación (la de Simón), y adonde no podremos seguirlo. Ahora está dormido, y es un maestro más que un aprendiz, mientras Mary Lou Servix despierta a su lado e intenta discernir si lo que ocurrió la noche anterior fue por el porro o fue algo realmente escalofriante. Howard juega en el Atlántico; Buckminster Fuller, volando sobre el Pacífico, cruza la línea horaria internacional y vuelve al 23 de Abril; amanece en Las Vegas y Mocenigo, olvidando las pesadillas y ansiedades nocturnas, mira alegremente la producción de las primeras colonias vivas de Antrax-Lepra-Pi, que harán de éste un día memorable en muchas otras formas de las que él espera; y George Dorn, en algún lugar afuera de éste sistema temporal, está escribiendo en su diario. Sin embargo, cada palabra parece surgir mágicamente por sí misma, como si ninguna voluntad de su parte fuera necesaria para su producción. Leyó las palabras que su lápiz había garabateado, pero parecían comunicaciones de otra inteligencia. Continuaban donde las había dejado en su cuarto de hotel y hablaban en el idioma privado de George:

… el universo es un adentro sin afuera. El sonido hecho por un ojo que se abre. De hecho, ni siquiera sé si hay un universo. Mejor dicho, hay muchos multiversos, cada uno con sus propias dimensiones, tiempos, espacios, leyes y excentricidades. Vagamos en medio y entremedio de estos multiversos, tratando de convencer a otros y a nosotros mismos de que caminamos juntos en un único universo compartido. El hecho de negar éste axioma lleva a la llamada esquizofrenia.

Si, eso es: la piel de cada hombre es su propio multiverso privado, así como se supone que la casa de cada hombre es su castillo. Pero todos los multiversos están tratando de emerger para crear un universo verdadero como el que solamente habíamos imaginado previamente. Tal vez será espiritual, como el Zen o la telepatía, o tal vez será físico, como una gran orgía, pero tiene que suceder: la creación de un universo y un gran ojo abriéndose para verse a sí mismo al fin. ¡Aum Shiva!

Oh, man, estás fumado y fuera de órbita. Estás escribiendo sandeces.

No, estoy escribiendo con absoluta claridad por primera vez en mi vida.

¿Si? ¿Entonces qué es todo ese asunto de que el universo es el sonido de un ojo que se abre? No importa. ¿Quién carajo eres y cómo te metiste en mi cabeza?

«Es tu turno, George».

El Sheriff Cartwright estaba en la puerta, a su lado un monje con una extraña túnica roja y blanca sostenía una especie de cayado color brasa profunda.

«No —no» comenzó a tartamudear George. Pero lo supo.

«Por supuesto que lo sabes» dijo el Sheriff amablemente —como si súbitamente sintiera pena por ello—. «Lo sabías antes de abandonar New York y venir aquí».

Estaban al pié de la horca «… cada uno con sus propias dimensiones, tiempos, espacios, leyes y excentricidades» pensaba George locamente. Sí: si el universo es un gran ojo mirándose a si mismo, entonces la telepatía no es un milagro, porque cada uno que pueda abrir sus propios ojos plenamente podrá ver a través de los ojos de los demás. (Por un instante, George vio a través de los ojos de John Ehrlichman mientras Dick Nixon decía obscenamente «Puede decir que no recuerdo. Puede decir que no puedo recordar. Que yo recuerde no puedo dar ninguna respuesta sobre aquello». No puedo dar ninguna respuesta sobre aquello que no puedo recordar) «Toda carne lo verá en un instante»: ¿Quién escribió eso?

«Te extrañaremos, chico» dijo el Sheriff, ofreciéndole un apretón de manos avergonzado. Adormecidamente, George estrechó la palma caliente y reptiliana del hombre.

El monje le acompañó subiendo los escalones a la horca. Trece, estaba pensando George, siempre hay trece escalones en los cadalsos… y siempre acabas en tus jeans cuando se te rompe el cuello. Tiene que ver con la presión sobre la médula espinal transmitida a través de la glándula prostática. Burroughs lo llamaba el Truco de la Muerte-Orgasmo.

En el quinto escalón, el monje dijo súbitamente: «Salve Eris».

George, pasmado, miró al hombre. ¿Quién era Eris? Alguien de la mitología griega, pero alguien muy importante…

«Todo depende si el tonto tiene o no la sabiduría suficiente para repetirlo».

«¡Cállate idiota, él puede oírnos!».

Tengo un mal colocón, decidió George, y todavía estoy en la cama del hotel alucinando todo esto. Pero repitió titubeante «Salve Eris».

Inmediatamente, como en un viaje de ácido, la dimensión comenzó a alterarse. Los escalones se hicieron más grandes, ascender por ellos pareció tan peligroso como trepar el Monte Everest. Repentinamente el aire se encendió con una llama rojiza. Definitivamente, pensó George, un mal viaje muy extraño…

Y luego, por alguna razón, miró hacia arriba.

Ahora cada escalón era más alto que un edificio ordinario. Él se encontraba cerca de la base de un rascacielos piramidal de trece niveles colosales. Y en la cumbre… y en la cumbre…

Y en la cumbre Un Ojo Enorme —una esfera de fuego frío y demoníaco color rubí— sin compasión, piedad o desdén, lo observó, mirando hacia, dentro y a través de él.

Las manos descienden, abren completamente ambos grifos de la bañera, luego ascienden y hacen lo mismo con los grifos del lavamanos. Nariz de Banana Maldonado se inclina hacia delante y le susurra a Carmel «Ahora puedes hablar».

(El 22 de Noviembre de 1963, el viejo que usaba el nombre «Frank Sullivan» se encontró con Mao Tsu-Hsi en el Aeropuerto Internacional de Los Ángeles, quien lo llevó a su bungalow en la Avenida Fountain. Él dio su reporte en oraciones secas y carentes de emoción. «Mi Dios» dijo ella cuando finalizó «¿Qué saca en limpio de todo esto?». Él pensó detenidamente y gruñó «Me deja estupefacto. El tipo en el paso triple era Harry Coin, definitivamente. Lo reconocí a través de mis binoculares. El tipo en la ventana de la Biblioteca era muy parecido a ese patán de Oswald que arrestaron. El tipo en el Grassy Knoll era Bernard Barker, de la pandilla de la Bahía Cochinos de la CIA. Pero no tuve una buena vista del sujeto del edificio de Registros del Condado. De una cosa estoy seguro: no podemos guardamos todo esto para nosotros. Al menos debemos pasarlo al FLE. Podría afectar sus planes para la OJ. ¿Has escuchado sobre la OJ?». Ella asintió, diciendo «Operación Jode-mentes. Es su gran proyecto para la próxima década, poco más o menos. Esto es un Jode-mentes más grande que cualquiera que hubieran podido planear»).

«¿La China Roja?» suspira Maldonado incrédulamente «Debes haber estado leyendo el Reader's Digest. Conseguimos toda nuestra heroína de gobiernos amistosos como el de Laos. De otra forma la CIA nos agarraría del culo». Esforzándose para que su voz se escuche por encima el ruido del agua corriente, Carmel pregunta abatido «¿Entonces no sabes como puedo contactarme con un espía comunista?».

Maldonado lo mira, poniéndose a su altura, «El comunismo no tiene una buena imagen en este momento» dice fríamente; es 3 de Abril, dos días después del Incidente en Fernando Poo.

Bernard Barker, antiguo sirviente tanto de Batista como de Castro, se pone los guantes afuera del Watergate; en un flash de la memoria, ve el Grassy Knoll, a Oswald, a Harry Coin, y más atrás en el tiempo, a Castro negociando con Nariz de Banana Maldonado.

(Pero en el presente año, el 24 de Marzo, el Generalísimo Tequila y Mota encontró el libro que andaba buscando, ese tan práctico y pragmático sobre cómo gobernar una nación, y tan bueno como había sido el tratado de Luttwak Golpe de Estado sobre cómo apoderarse de un país. Se llamaba El Príncipe y su autor era un astuto italiano llamado Machiavello; éste le enseñó al Generalísimo todo lo que quería saber —excepto cómo atajar las bombas H norteamericanas, lo cual, desafortunadamente, Machiavello no pudo prever por haber vivido en otra época). «Es nuestro deber, nuestro deber sagrado defender a Fernando Poo» estaba diciendo Atlanta Hope a una multitud alentadora en Cincinnati ese mismo día. «¿O esperaremos a que los Rojos ateos lleguen aquí a Cincinnati?». La multitud comenzó a gritar su disgusto contra dicha espera —habían estado esperando el arribo de los Rojos ateos desde 1945, y ahora estaban convencidos de que los sucios cobardes nunca vendrían y que había que ir a buscarlos a su propio territorio pero un grupo de estudiantes sucios, pelilargos y con el aspecto estrafalario de la Universidad de Antioch, comenzó un cántico «No Quiero Morir por Fernando Poo». La multitud rabió: por fin algunos rojitos verdaderos para combatir… al rato, siete ambulancias y treinta autos de la policía corrían a la escena…

(Pero hace sólo cinco años atrás, Atlanta tenía un mensaje diferente. Cuando fundaron Los Relámpagos de Dios como una rama de la Liberación Femenina, compartían el eslogan «No Más Sexismo» y sus objetivos principales eran las librerías para adultos, los programas de educación sexual, las revistas para hombres y las películas extranjeras. Fue luego de conocer a Jim «el Sonriente» Treponema, de los Caballeros de la Cristiandad Unida en la Fe[10], cuando Atlanta descubrió que tanto la supremacía masculina, como los orgasmos, eran parte de la Conspiración Comunista Internacional. Ese fue realmente el punto en que los Relámpagos de Dios y la ortodoxia de la Liberación Femenina se separaron totalmente, porque la facción ortodoxa sostenía que la supremacía masculina y los orgasmos eran parte de la Conspiración Kapitalista Internacional).

Mientras Atlanta arengaba a la guerra, el Presidente de los Estados Unidos decía a los reporteros «Fernando Poo no se convertirá en otro Laos o en otra Costa Rica».

«¿Cuándo retiraremos nuestras tropas de Laos?» preguntó rápidamente un reportero del New York Times, al mismo tiempo que uno del Washington Post preguntaba «¿Cuándo retiraremos nuestras tropas de Costa Rica?».

«Nuestro Plan de Retirada está en marcha de acuerdo a un Esquema de Orden…» comenzó el Presidente; pero en Santa Isabel, mientras Tequila y Mota subrayaba un pasaje de Machiavello, 00005 concluía una transmisión de onda corta a un submarino inglés apostado a 17 millas de la costa de la isla: «Me temo que los yanquis han perdido la chaveta totalmente. Hace nueve días que estoy aquí, y estoy absolutamente convencido de que no hay ni un solo agente ruso o chino en complicidad con el Generalísimo Tequila y Mota, ni hay tropas de dichas naciones escondidas en la jungla. De cualquier manera, el BUGGER está definitivamente detrás del tráfico de heroína aquí, y me gustaría solicitar permiso para investigarlo». (El permiso sería denegado; en los cuarteles de Inteligencia de Londres, el viejo W sabía que 00005 también perdía la chaveta por el BUGGER, imaginando que estaba implicado en todas las misiones que realizaba).

Al mismo tiempo, en un hotel diferente, Tobías Knight, en préstamo especial del FBI a la CIA, concluía su transmisión nocturna de onda corta a un submarino estadounidense apostado a 23 millas de la costa: «Definitivamente las tropas rusas están atareadas en lo que sólo puede ser una rampa de lanzamiento para cohetes, y los amarillos están construyendo lo que parece ser una instalación nuclear».

Y Hagbard Celine, apostado a 40 millas del golfo de Biafra en el Lief Erikson, interceptó ambos mensajes, sonrío cínicamente, y envió un cable a P, en New York: ACTIVAR A MALIK Y PREPARAR A DORN.

Mientras tanto, la pieza más oscura, aunque en apariencia la más trivial de todo el rompecabezas, aparecía en un departamento de tiendas en Houston. Era un letrero, y decía:

NO FUMAR. NO ESCUPIR.

EL E D

Este reemplazaba a un antiguo cartel que colgó de la pared del salón principal durante varios años, que sólo decía:

NO FUMAR.

EL E D

El cambio, aunque pequeño, tuvo repercusiones sutiles. La tienda recibía clientes de mucho dinero y a ese tipo de clientela no le molestaba que les dijesen que estaba prohibido fumar. Después de todo, el riesgo con el fuego era obvio. Pero por otro lado, lo de no escupir era un tanto ofensivo; la mayoría de ellos no era ciertamente del tipo de persona que fuera a escupir en el piso de una tienda —o, al menos, habían dejado de hacerlo al mes, o como mucho, al año de volverse ricos—. Si, el cartel era diplomáticamente malo, definitivamente.

El resentimiento se agravó. Las ventas cayeron. Y el número de miembros de la rama de los Relámpagos de Dios de Houston se incrementó. Miembros ricos y poderosos.

(Lo extraño es que el Encargado del Departamento no tenía nada que ver con el letrero).

George Dorn despertó gritando.

Yacía en el piso de su celda en la cárcel del Condado de Mad Dog. Una primera ojeada frenética e involuntaria le dijo que Harry Coin se había esfumado completamente del calabozo contiguo. El balde para la mierda había sido puesto nuevamente en su rincón y supo, sin posibilidad de cerciorarse, que no contendría intestinos humanos.

Pensó que intentaban quebrarlo con Tácticas de Terror, —algo que comenzaba a verse fácil— y que encubrían las evidencias a medida que avanzaban.

No había luz en la ventana de la celda; por lo tanto todavía era de noche. No había dormido, si no que simplemente se había desmayado.

Como una nena.

Como un marica comunista pelilargo. Oh, mierda y jugo de pasas, se dijo amargamente, córtala ya. Supiste durante años que no eras un héroe. No pases una lija sobre esa herida en particular, justo ahora. No eres un héroe, pero eres un cobarde terco, testarudo y decidido. Y eso es lo que te mantuvo vivo anteriormente en tareas como ésta.

Muéstrales a esos campesinos mamones cuan terco, testarudo y decidido puedes ser.

George comenzó a poner en práctica un viejo truco. Un trozo de tela de su camisa le sirvió como papel. La punta de su cordón se transformó en un lápiz transitorio. Su propia saliva, mezclada con el betún de sus zapatos, creó un sustituto de la tinta.

Laboriosamente, luego de media hora, terminó su mensaje escrito:

A QUIEN ENCUENTRE ESTO: $50 POR LLAMAR A JOE MALIK, NEW YORK, Y DECIRLE QUE GEORGE DORN ESTÁ PRESO SIN ABOGADO EN LA CÁRCEL DEL CONDADO DE MAD DOG

El mensaje no debía caer cerca de la cárcel, así que George comenzó a buscar algún objeto con peso. Luego de cinco minutos se decidió por un trozo del relleno del colchón de la litera. Atarlo apretadamente le llevó diecisiete minutos más.

Luego de arrojar el proyectil por la ventana, George supo que probablemente fuera encontrado por alguien que se lo llevaría al Sheriff Cartwright, y comenzó a pensar en planes alternativos.

De cualquier manera, descubrió que en vez de idear proyectos de escape o liberación, su mente insistía en ir en una dirección enteramente diferente. La cara del monje de su sueño lo perseguía. Había visto esa cara anteriormente en algún lado, lo sabía, pero ¿dónde? De alguna manera el asunto era importante. Trató seriamente de recrear e identificar el rostro —James Joyce, H. P. Lovecraft y un monje de una pintura de fra Angélico vinieron a su mente—. No era ninguno de ellos, pero tenía algo de cada uno.

Fortuitamente cansado y desanimado, George se recostó en la litera y dejó que su mano asiera su pene sobre el pantalón. Los héroes de ficción no se manoseaban cuando se las veían negras, recordó. Bien, al carajo, él no era un héroe y aquello no era ficción. Además, no iba a masturbarme (después de todo, ellos podrían estar observándome a través de alguna rendija, listos para utilizar esa debilidad natural carcelaria para luego humillarme y quebrar mi ego). No, definitivamente no iba a masturbarme: sólo iba a agarrarlo suavemente sobre el pantalón, hasta sentir que la fuerza vital volvía a mi cuerpo desplazando al miedo, al cansancio y al desconsuelo. Mientras tanto pensé en Pat, allá en New York. Vestía solamente corpiño y bombacha negra, y sus pezones duros sobresalen en punta. La transformo en Sophia Loren y le quito el corpiño para poder ver esos pezones directamente. Ah, si, y ahora trato de la otra manera: ella (Sophia, no, Pat nuevamente) lleva el sostén, pero no la bombacha, exhibiendo la mata de vello púbico. La hago jugar con ella, que lleve sus dedos allí, con su otra mano en un pezón, ah, si, entonces ella (Pat no, Sophia) se arrodilla para abrir mi bragueta. Mi pene endurece y ella abre la boca expectante. Tomo un pecho con una mano, tocando el pezón que ella había estado acariciando, sintiendo como se pone más duro. (¿Habrá hecho esto James Bond en los calabozos del Dr. No?). La lengua de Sophia (no mi mano, no mi mano) está atareada y caliente, enviando pulsaciones a través de todo mi cuerpo. Toma, puta. Tómalo, oh Dios, un flash del Passaic y la pistola en mi frente, hoy en día ya no puedes llamarlas putas, ah, puta, puta, toma, y es Pat, y es aquella noche en su apartamento, ambos pasados de hachís, nunca, nunca, nunca, ni antes ni después, me la chuparon de esa forma, mis manos estaban en su pelo, aferrando sus hombros, toma, chúpamela (sal de mi cabeza, madre) su boca es húmeda y rítmica, mi verga está tan sensible como aquella noche del hachís, llegué al punto culminante y entonces hubo una explosión mientras estaba acabando (perdonen el término) y quedé tirado en el piso tosiendo, con los ojos llorosos. La segunda explosión me levantó nuevamente para arrojarme contra la pared con un crujido.

Luego comenzó el fuego de ametralladoras.

Jesucristo en muletas, pensé frenéticamente, sea lo que sea que esté pasando, van a encontrarme con una acabada en los pantalones.

Y cada hueso de mi cuerpo roto.

Súbitamente, el tartamudeo de la ametralladora enmudeció y creí escuchar una voz que gritaba «Earwicker, Bloom and Craft» —todavía tengo a Joyce en mente, pensé. Entonces hubo una tercera explosión, y cubrí mi cabeza mientras pedazos del cielorraso caían sobre mí.

Una llave chocó de repente contra la puerta de la celda. Mirando hacia arriba, vi a una mujer joven con un sobretodo y una ametralladora, probando desesperadamente una llave tras otra en la cerradura.

Desde algún otro lado del edificio llegó una cuarta explosión.

La mujer sonrió tensamente con el sonido. «Comunistas hijos de puta» murmuró, aun probando las llaves.

«¿Quién carajo eres?» pregunté al fin, roncamente.

«Eso no importa ahora» soltó, «hemos venido a rescatarte. ¿No es suficiente?».

Antes de que pudiera pensar una respuesta, la puerta se abrió.

«Rápido» dijo «por aquí».

Cojeé detrás de ella por el corredor. Se detuvo inesperadamente, estudió el muro un momento y presionó un ladrillo. La pared se deslizó suavemente a un costado y entramos en lo que parecía ser una especie de capilla.

Buen Jesús y su hermano Irving, pensé, todavía estoy soñando.

Porque esa capilla no era algo que cualquier hombre cuerdo esperaría encontrar en la cárcel del Condado de Mad Dog. Estaba enteramente decorada en rojo y blanco —los colores de Hassan-i Sabbah y los Asesinos de Alamut, recordé incrédulo y estaba adornada con extraños símbolos arábigos y eslóganes en alemán: «Heute die Welí, Morgens das Sonnensystem». «Ewige Blumenkraft und Ewige Schlangekraft!». «Gestera Hanf, Heute Hanf, Immer Hanf».

Y el altar era una pirámide con trece divisiones con un ojo rojo-rubí en la cúspide.

Éste símbolo, recordé con una confusión creciente, era el Gran Sello de los Estados Unidos. «Por aquí» dijo la mujer, señalando con la ametralladora.

Pasamos a través de otro muro corredizo y salimos a un callejón detrás de la cárcel.

Un Cadillac negro nos esperaba. «¡Todos están afuera!» gritó el chofer. Era un hombre viejo, de más de sesenta, pero de aspecto duro e inteligente.

«Bien» dijo la mujer «aquí está George».

Fui empujado al asiento trasero —que estaba repleto de hombres de apariencia lúgubre y municiones de varios calibres de apariencia aun más lúgubre—, y el auto arrancó precipitadamente.

«Ahí va una de buen tamaño» gritó la mujer del sobretodo y arrojó otra bomba plástica hacia la cárcel.

«Correcto» dijo el chofer, «y encaja, también. Con ésa serían cinco».

«La Ley de los Cincos,» otro pasajero rió por lo bajo amargamente «les viene bien a esos bastardos comunistas. Un poco de su propia medicina».

No pude aguantarme más.

«¿Qué carajo está pasando?» pregunté «¿Quiénes son ustedes? ¿Qué les hace pensar que el Sheriff Cartwright y sus policías son comunistas? ¿Adonde me llevan?».

«Cállate» dijo la mujer que me había sacado de la celda, apuntándome no muy afectuosamente con su ametralladora. «Hablaremos cuando estemos listos. Mientras tanto, limpiate esa acabada que tienes en el pantalón».

El auto se perdió en la noche.

(En una limusina Bentley, Federico «Nariz de Banana» Maldonado fumaba un cigarro y se relajaba mientras su chofer lo llevaba a la mansión de Robert Putney Drake en Blue Point, Long Island. Detrás de sus ojos, casi en el olvido, Charlie «El Bicho» Workman, Mendy Weiss y Jimmy la Fiera escuchaban sobriamente, el 23 de Octubre de 1935, mientras Nariz de Banana les decía: «No le den oportunidades al Holandés. Masacren al hijo de puta». Los tres sujetos asintieron, impasibles; masacrar a alguien es desagradable, pero se paga bien. En un golpe ordinario se puede ser preciso e incluso artístico, porque, después de todo, lo único que importa es que el homenajeado en cuestión esté definitivamente muerto al final. Masacrar, en el lenguaje de la profesión, no deja lugar para gustos o delicadezas personales: lo importante es que haya mucho plomo, y que la víctima deje un cadáver espectacularmente sangriento para los tabloides, como una notificación de que la Hermandad se encuentra tensa y de mal humor, y que es mejor que todo el mundo cuide su culo. A pesar de que no era obligatorio en un trabajo de masacre, era considerado un signo de verdadero entusiasmo si el invitado de honor se llevaba consigo a un par de transeúntes, para que todo el mundo comprendiera exactamente cuan nerviosa se sentía la Hermandad. El Holandés se llevó a dos de ésos transeúntes. Y en un mundo diferente, que todavía es éste mundo, Albert «El Profesor» Stern abre el periódico matutino del 23 de Julio de 1934 y lee EL FBI BALEA A DILLINGER y piensa, melancólico Si yo pudiera matar a alguien así de importante, mi nombre nunca sería olvidado. Yendo más atrás, atrás en el tiempo, el 7 de Febrero de 1932, Vincent «Perro Loco» Coll mira a través de la puerta de una cabina telefónica y ve un rostro familiar cruzando la calle desde la farmacia con una ametralladora en la mano. «Maldito Holandés terco» grita, pero nadie lo escucha, porque la Thompson ya estaba rociando sistemáticamente la cabina de arriba abajo, de derecha a izquierda, de izquierda a derecha y de arriba abajo nuevamente para asegurarse… pero giren el cuadro para el otro lado y esto es lo que emerge: el 10 de Noviembre de 1948, el «Mejor Periódico del Mundo», el Chicago Tribune, anuncia como presidente electo de los Estados Unidos de América a Thomas Dewey, un hombre que, no solamente no fue electo, si no que tampoco estaría vivo si Nariz de Banana Maldonado no hubiera dado esas instrucciones específicas en lo concerniente al Holandés a Charlie el Bicho, Mendy Weiss y Jimmy la Fiera).

¿Quién te disparó?, preguntó el policía estenógrafo. Madre es la mejor apuesta, oh mamá, mamá, mamá. Quiero armonía. No quiero armonía es la delirante respuesta ¿Quién te disparó?, es repetida la pregunta. El Holandés sigue respondiendo: Oh mamá, mamá, mamá. Conservas Canadienses Viandas Bean.

Condujeron hasta el amanecer. El auto paró en un camino junto a una playa de arenas blancas. Palmeras altas y delgadas se erguían negras contra un cielo turquesa. Esto debe ser el Golfo de México, pensé. Pueden encadenarme y arrojarme al golfo, a cientos de millas de Mad Dog, sin implicar al Sheriff Cartwright. No, ellos atacaron la cárcel del Sheriff Jim. ¿O eso fue una alucinación? Iba a tener que mantener más de un ojo en la realidad. Era un nuevo día e iba a tener que ver y mantener los objetos sólidos y bien definidos a la luz del sol.

Estaba tieso, adolorido y cansado por toda una noche de viaje. El único descanso que tuve fueron unas cabezadas intermitentes en las que ojos ciclópeos de rubí me miraban y despertaba aterrorizado. Mavis, la mujer de la ametralladora, me abrazó varias veces cuando gritaba. Susurraba consolándome, y una vez, sus labios suaves, frescos y dulces, rozaron mi oreja.

A la vera de la playa, Mavis me indicó que bajara del auto. El sol estaba tan caliente como la sotana de un obispo que finalizaba su sermón sobre la malevolencia de la pornografía. Ella bajó detrás de mí y cerró la puerta con un golpe.

«Nosotros esperaremos aquí» dijo «los otros retoman».

«¿Qué es lo que esperaremos?» pregunté. En ese momento, el conductor encendió el motor. El auto giró en una amplia vuelta en U. En un minuto, desaparecía por una curva de la carretera del Golfo. Quedamos solos, bajo el sol ascendente y sobre el asfalto cubierto de arena.

Mavis me indicó que bajara con ella hasta la playa. Un poco más adelante, pero alejada del agua, había una cabañita pintada de blanco. Un pájaro carpintero descendió en su techo cansinamente, como si hubiera hecho más vuelos que Yossarian, y no intentó alzarse nuevamente.

«¿Cuál es el plan, Mavis? ¿Una ejecución privada en una playa solitaria de otro estado, así la culpa no recae sobre el Sheriff Jim?».

«No seas tarado, George. Echamos abajo la cárcel de ése bastardo comunista».

«¿Por qué sigues llamando comunista al Sheriff Cartwright? Si alguna vez un hombre tuvo KKK escrito en su frente, es ese cabrón pueblerino retrógrado».

«¿No conoces a tu Trotsky? "Peor es mejor". Escorias como Cartwright están tratando de desacreditar a los EEUU y hacerlo pasto para una avanzada de la izquierda».

«Yo soy izquierdista. Si estás en contra de los comunistas, estás en mi contra». No me interesó contarle sobre mis otros amigos de Weathermen y Morituri.

«Simplemente eres un liberal crédulo».

«No soy liberal. Soy un radical militante».

«Un radical no es otra cosa que un liberal bocazas. Y un radical militante no es otra cosa que un liberal bocazas con la ropa del Che. Las bolas. Nosotros somos los verdaderos radicales, George. Hacemos cosas, como lo de anoche. Exceptuando a los de Weathermen y Morituri, lo único que han hecho tus militantes radicales es recortar cuidadosamente el diagrama de un cóctel molotov publicado en The New York Review, pegarlo en la puerta del baño y masturbarse mirándolo. Sin ofender». El pájaro carpintero giró su cabeza y nos observó con sospecha, como un viejo paranoico.

«¿Cuál es tu política, si es que eres radical?».

«Yo creo que el gobierno que mejor gobierna, es el que gobierna menos. O, preferiblemente, que no gobierna para nada. Y creo en el laissez faire del sistema económico capitalista».

«Entonces debes odiar mi ideología política. ¿Por qué me rescataste?».

«Porque alguien te necesita» dijo. «¿Quién?». «Hagbard Celine». «¿Y quién es Hagbard Celine?». Habíamos llegado a la cabaña y nos quedamos a un costado, enfrentados, mirándonos a los ojos. El pájaro carpintero giró la cabeza y nos miró con el otro ojo.

«¿Quién es Juan Pérez?» dijo Mavis. Debí haberlo imaginado, pensé, una adicta al «adivina». Ella continuó «me llevaría todo un libro responder a esa pregunta. Ya conocerás a Hagbard. Por ahora, te bastará saber que es el hombre que nos pidió que te rescatásemos».

«Pero personalmente no te gusto, ¿no te alejaste de tu camino al ayudarme?».

«Sí que me gustas. Esa mancha en tu pantalón me trae caliente desde Mad Dog. También la excitación del ataque. Tengo que liberar algunas tensiones. Preferiría guardarme para un hombre que cuadre completamente con mis criterios y mi sistema de valores. Pero me calentaría muchísimo esperándolo. Sin lamentos y sin culpas, entonces. Tú estás bien. Servirás».

«¿De qué estás hablando?».

«Estoy hablando de coger, George».

«Nunca conocí una chica —es decir, mujer— creyente del sistema capitalista que fuera buena cogiendo».

«¿Qué tiene que ver tu patético círculo de relaciones con el precio del oro? Dudo que hayas conocido alguna vez a una creyente del verdadero laissez faire del sistema capitalista. Dicha mujer no sería atrapada por tu círculo de liberales-izquierdistas». Me tomó de la mano y me condujo adentro de la cabaña. Se sacó el sobretodo y lo extendió cuidadosamente en el piso. Vestía un suéter negro y jean azul, ambos ajustados. Se quitó el suéter. No llevaba sostén, y sus pechos eran cónicos, en punta, del tamaño de dos manzanas. En medio de ellos tenía una especie de mancha de nacimiento rojiza.

«Tu tipo de mujer capitalista es una Nixonette del 72, y cree en esa economía tonta, mezcla de socialismo corporativo y fascismo bastardo con que Frank Roosevelt bendijo a los EEUU». Desabrochó el ancho cinturón negro, abrió la cremallera de sus jeans y se los quitó. Sentí que la erección abultaba mis pantalones. «Las mujeres Libertarias cogen bien porque saben lo que quieren, y lo que quieren les gusta mucho». Al sacarse los jeans reveló una bombacha hecha de un extraño material sintético dorado de aspecto metálico.

¿Cómo puedo ver y mantener los objetos sólidos y bien definidos a la luz del sol, cuando pasa esto? «¿Realmente quieres coger ahora, en esta playa pública y a plena luz del día?». El pájaro carpintero comenzó a trabajar encima de nuestras cabezas, golpeando como un baterista de rock, y recordé súbitamente algo de la escuela secundaria:

El pájaro carpintero golpea la puerta de su casa;

golpea, golpea y golpea hasta que se cansa.

«George: eres demasiado serio. ¿No sabes jugar? ¿Nunca pensaste que tal vez la vida es un juego? No hay diferencias entre la vida y un juego. ¿Sabes? Cuando te entretienes —por ejemplo— con un juguete, no existe ganar y perder. La vida es un juguete, George, yo soy un juguete. Piensa en mí como una muñeca. En vez de clavarme agujas, puedes clavarme tu cosa. Soy una muñeca mágica, como una muñeca vudú. Una muñeca es una obra de arte. El arte es magia. Haces una imagen de lo que quieres poseer, para poder disfrutarlo. Haces un modelo, para tenerlo bajo control. ¿Comprendes? ¿No quieres poseerme? Puedes hacerlo, pero sólo por un momento».

Sacudí la cabeza «No puedo creerte. La forma en que hablas —no es real».

«Siempre hablo así cuando estoy caliente. En esos momentos estoy más abierta a las vibraciones del espacio exterior. ¿Son reales los unicornios, George? ¿Quién creó a los unicornios? ¿Un pensamiento sobre unicornios es un pensamiento real? ¿Qué diferencia hay entre eso y la imagen mental de mi concha —la cual la cual aún no has visto— que tienes ahora en tu cabeza? El hecho de que tú pienses en cogerme y yo piense en cogerte, ¿significa que vamos a coger? ¿Nos sorprenderá el universo? La sabiduría es aburrida, la locura es diversión. ¿Qué significa para ti un caballo con un solo cuerno que sobresale de su cabeza?».

Mis ojos subieron desde su entrepierna y su bombacha dorada —que es donde se habían clavado cuando ella dijo «concha»— hasta la marca en medio de sus pechos.

No era una mancha de nacimiento. Sentí como un baldazo de agua helada en la ingle.

Lo señalé. «¿Qué significa para ti un ojo rojo adentro de un triángulo rojo y blanco?».

Su mano abierta abofeteó mi mandíbula «¡Hijo de puta! ¡Nunca me hables de eso!».

Luego inclinó la cabeza. «Discúlpame, George. No tenía derecho de hacer eso. Devuélvemelo si quieres».

«No quiero. Pero temo que me has enfriado sexualmente».

«Tonterías. Eres un hombre sano. Pero ahora quiero darte algo sin que tú me des nada». Se agachó frente a mí sobre su abrigo, con las rodillas bien separadas, abrió mi bragueta, buscó con dedos rápidos, y sacó mi pene afuera. Deslizó la boca a su alrededor. Era mi fantasía carcelaria volviéndose realidad.

«¿Qué haces?».

Retiró sus labios de mi pene, miré hacia abajo y vi que la cabeza estaba brillante con saliva y que se hinchaba en latidos visibles.

Sus pezones —mi mirada evitó el tatuaje masónico— sobresalían erectos. Sonrió. «No chifles mientras estás meando, George, y no hagas preguntas mientras te la están chupando. Cállate y ponte duro. Esto es quid pro quo».

Cuando acabé, no sentí que saliera mucha leche de mi pene; había salido mucha cuando me toqueteé en la cárcel. Noté con placer que no la escupió. Sonrió y se la tragó.

El sol estaba más alto y más ardiente en el cielo y el pájaro carpintero lo celebró aporreando más rápido y más fuerte. El Golfo brillaba como el mejor de los diamantes del sr. Aster. Esforcé la vista hacia el agua: justo debajo del horizonte había un brillo dorado entre los diamantes.

De repente, Mavis estiró las piernas y se recostó sobre su espalda «¡George!, no puedo dar sin recibir. Por favor, rápido, mientras todavía la tengas dura, ven aquí y métemela».

Miré hacia abajo. Sus labios temblaban. Tironeaba de su bombacha dorada mostrándome su negro pubis. Mi verga ya había comenzado a bajarse. Miré a Mavis y le sonreí.

«No» dije «No me gustan las chicas que primero te sopapean, y al siguiente minuto están calientes contigo. No cuadran con mis criterios y mi sistema de valores. Creo que están locas». Cuidadosa y deliberadamente guardé a mi amigo nuevamente en el pantalón y me alejé de ella. De cualquier manera mi amigo estaba cansado, como el pájaro de la rima.

«No eres tan tarado después de todo, cabrón» dijo, con los dientes apretados. Su mano se movía rápidamente entre sus piernas. En un momento, arqueó la espalda, cerró los ojos fuertemente y emitió un gritito como el de un pichón de gaviota en su primer vuelo, un sonido extrañamente virginal.

Se relajó un instante, luego se levantó del suelo de la cabaña y comenzó a vestirse. Miró hacia el mar y yo seguí su mirada. Señaló al distante destello dorado.

«Hagbard está aquí».

Un sonido zumbante llegó a través del agua. Luego de unos minutos, distinguí una pequeña lancha negra a motor que venía hacia nosotros. Observamos en silencio mientras la proa encallaba en la playa blanca. Mavis me llamó con un gesto y la seguí a través de los médanos hasta la orilla. Había un hombre de polera negra sentado en la popa del bote. Mavis subió a la proa y giró hacia mí, mirándome inquisitivamente. El pájaro carpintero sintió malas vibraciones y se alzó en vuelo con un aleteo y un graznido como una advertencia de Perdición.

¿En que carajo me he metido, y por qué estoy tan loco como para continuar? Traté de ver que era aquello de donde había salido el bote, pero el sol brillaba sobre el metal dorado encegueciéndome, y no pude distinguir ninguna forma. Miré nuevamente hacia la lancha y vi que había un objeto circular y dorado pintado en la proa, y que también había un banderín negro en la popa, con el mismo objeto en el centro. Señalé el emblema.

«¿Qué es eso?».

«Una manzana» dijo Mavis.

La gente que escoge una manzana dorada por símbolo no puede ser del todo mala. Salté dentro del bote y el piloto utilizó un remo para empujamos. Zumbamos sobre las tranquilas aguas del Golfo hacia el objeto dorado en el horizonte. Todavía enceguecía reflejando el sol, pero ahora podía distinguir una silueta baja con una pequeña torre en el centro, como una caja de cerillas sobre un palo de escoba. Luego me di cuenta de que había calculado mal las distancias. El barco, o lo que fuese, estaba mucho más lejos de lo que creí al principio.

Era un submarino —un submarino dorado— y parecía medir el equivalente a cinco cuadras de largo, tan grande como el transatlántico más grande del que tuviera noticias. La torre de mando medía aproximadamente tres pisos de alto. A medida que nos acercábamos a un costado, vi a un hombre en la torre que nos saludaba con la mano. Mavis devolvió el saludo. Yo saludé con poco entusiasmo, suponiendo de alguna manera que eso era lo que debía hacer. Todavía estaba pensando en el tatuaje masónico.

Una escotilla se abrió al costado del submarino y la lanchita flotó directamente hacia su interior. La escotilla se cerró, el agua fue drenada y el bote se asentó sobre un soporte. Mavis señaló una puerta que parecía la entrada de un elevador.

«Tú vas por ahí» dijo. «Te veo luego, tal vez».

Presionó un botón y la puerta se abrió, revelando un habitáculo forrado en dorado. Entré en él y me elevó tres pisos. La puerta se abrió e ingresé en una sala pequeña, donde un hombre estaba esperando de pié, con cierta galanura en el porte que me hizo recordar a un hindú o a un indio americano. Pensé en uno de los comentarios de Mettemich sobre Talleyrand: «Si alguien le hubiera pateado la espalda, no habría movido ni un músculo de su cara hasta decidir qué hacer».

Era sorprendentemente parecido a Anthony Quinn; cejas negras y gruesas, piel olivácea, y nariz y mentón fuertes. Era grande y fornido, músculos poderosos se marcaban debajo de su suéter náutico a rayas verdes y negras. Extendió la mano.

«Bien, George. Lo has logrado. Soy Hagbard Celine».

Nos dimos la mano; su apretón era como el de King Kong. «Bienvenido a bordo del Lief Erikson, llamado así en honor al primer europeo en llegar a América desde el Atlántico, que me perdonen mis ancestros italianos. Afortunadamente, también tengo antepasados vikingos. Mi madre es noruega. Como verás, el cabello rubio, los ojos azules y la piel clara son todos recesivos. Mi padre siciliano arrolló a los genes de mi madre».

«¿De donde infiernos sacó esta nave? No hubiera creído que un submarino como éste pudiera existir sin que todo el mundo lo supiese».

«Es mi creación, fue construido de acuerdo a mis diseños en un fiordo noruego. Esto es lo que la mente libre puede hacer. Soy el Leonardo del siglo XX, excepto que no soy gay. Lo intenté, por supuesto, pero me interesan más las mujeres. El mundo nunca ha oído hablar de Hagbard Celine. Porque el mundo es estúpido y Celine es inteligente. El submarino es invisible al radar y al sonar. Es superior a lo mejor que tanto americanos como rusos puedan tener, incluso en sus tableros de diseño. Puede ir a cualquier profundidad en cualquier océano. Hemos auscultado la Falla Atlántica, el Abismo de Mindanao y otras pocas cavidades más en el fondo del océano que nadie había percibido o nombrado antes. El Lief Erikson tiene capacidad para hacer frente a los más grandes, feroces e inteligentes monstruos de las profundidades, de los cuales hemos encontrado más que suficientes. Incluso lo arriesgaría a combatir con el mismísimo Leviatán, aunque estoy contento de haberlo visto solamente desde lejos».

«¿Se refiere a las ballenas?».

«Me refiero a Leviatán, man. Ese animal acuático —si animal es lo que es— es a tu ballena, lo que tu ballena es a tu pececito de colores. No me preguntes qué es Leviatán —ni siquiera estuvimos suficientemente cerca como para describirte su forma—. No hay otro como él, ella o eso, en todo éste mundo de agua. No sé cómo se reproduce —tal vez no necesita reproducirse— tal vez es inmortal. Por lo que sé, puede ser tanto una planta como un animal, pero está vivo y es la cosa viva más grande que existe. Oh, hemos visto monstruos, George. A bordo del Lief Erikson hemos visto las ruinas sumergidas de la Atlántida y de Lemuria o Mu, como es conocida por los guardianes del Cao Sagrado».

«¿De que mierda me está hablando?» inquirí, preguntándome si me encontraba en algún tipo de loca película surrealista, correteando entre sheriffs telépatas, asesinos homosexuales, damas masónicas ninfómanas y piratas psicóticos, siguiendo un guión escrito con antelación por dos cabezas-de-ácido y un humorista marciano.

«Estoy hablando de la aventura, George. Estoy hablando de ver cosas y estar con gente que realmente liberará tu mente —no de reemplazar el liberalismo por marxismo para escandalizar a tus padres—. Estoy hablando de salir del plano manoseado en el que vives, y emprender un viaje con Hagbard hacia el universo trascendental. ¿Sabías que en la Atlántida sumergida hay una estructura piramidal construida por antiguos sacerdotes, cubierta por una sustancia cerámica que resistió treinta mil años de sepulcro oceánico y que todavía es limpia y blanca como el marfil pulido —excepto por un mosaico rojo gigantesco con un ojo en la cúspide?».

«Me es difícil creer que la Atlántida haya existido» dije. «De hecho» —sacudí mi cabeza furiosamente— «me está obligando a que la acepte como algo real. La cuestión es que simplemente no creo que la Atlántida haya existido. Esto es pura mierda».

«La Atlántida es nuestra próxima parada, amigo. ¿Confías en la evidencia de tus propios sentidos? Eso espero, porque verás la Atlántida y su pirámide, como te dije. Esos bastardos, los Illuminati, están tratando de obtener oro saqueando un templo Atlante para continuar con sus conspiraciones. Y Hagbard frustrará su robo, robándolo antes que ellos. Porque combato a los Illuminati cada vez que tengo la oportunidad. Y porque soy un arqueólogo amateur. ¿Te unirás a nosotros? Eres libre de irte ahora si lo deseas. Te dejaré en la costa e incluso te daré dinero para que regreses a New York».

Meneé la cabeza «Soy escritor. Escribo artículos en revistas para vivir. Aunque el noventa por ciento de lo que usted dice sean mentiras, patrañas o incluso la puesta en escena más elaborada desde Nixon, ésta es la mejor historia con la que me he cruzado. Un loco con un gigantesco submarino dorado, cuyos seguidores incluyen guerrilleras hermosas que destruyen cárceles y sacan prisioneros. No, no me voy. Usted es un pez muy grande como para dejarlo escapar».

Hagbard Celine palmeó mi hombro «Buen muchacho. Tienes coraje e iniciativa. Confías solamente en lo que evidencian tus ojos, y no en lo que otros te dicen. Tenía razón contigo. Ven, bajemos a mi camarote». Tocó un botón, entramos al ascensor dorado y bajamos rápidamente, hasta un pasaje abovedado de unos dos metros y medio de altura, cerrado por un portal de rejas plateadas. Celine presionó un mando y ambas puertas, la del ascensor y la exterior, se deslizaron. Entramos a una sala alfombrada, al fondo de la cual había una bella mujer negra sentada debajo de un emblema complejo compuesto por anclas, conchas marinas, mascarones de proa vikingos, leones, sogas, pulpos, relámpagos y, ocupando la posición central, una manzana dorada.

«Kallisti» dijo Celine, saludando a la chica.

«Oh Salve Discordia» ella respondió.

«Aum Shiva» contribuí, tratando de entrar en el espíritu del juego.

Celine me condujo a través de un largo corredor. «Descubrirás que éste submarino está decorado opulentamente. No tengo la necesidad de vivir en ambientes ascéticos como esos masoquistas llamados oficiales navales. Nada de simplicidad espartana para mí. Esto es más como un transatlántico, o como un formidable hotel europeo de la era eduardiana. Espera a ver mi suite. Tu camarote también te agradará. Para autocomplacerme, construí esta cosa a gran escala. Nada de arquitectos navales quisquillosos ni contadores parsimoniosos en mis negocios. Yo creo que debes gastar dinero para hacer dinero, y que debes gastar el dinero que hiciste para disfrutar del dinero. Además, debo vivir en esta maldita cosa».

«¿Y cuales son precisamente sus negocios, sr. Celine?» pregunté «¿O debo llamarlo Capitán Celine?».

«Ciertamente no debes. Nada de esa mierda de jerarquías de mando para mí. Soy Hagbard Celine, el Hombre Libre, pero el "Señor" convencional está bien. Aunque prefiero que me llames por mi primer nombre. Que rayos, llámame como quieras. Y si no me gusta, te rompo la nariz. De haber más narices sangrantes, habría menos guerras. Lo mío es el contrabando, mayormente. Con una pizca de piratería, lo suficiente como para mantenemos. Pero solamente en perjuicio de los Illuminati y sus crédulos comunistas. Nuestra meta es demostrar que ningún estado tiene derecho a regular el comercio en forma alguna. Eso va en contra de los hombres libres. Toda mi tripulación es voluntaria. Contamos con marineros liberados que han estado en navíos de América, Rusia y China. Excelentes muchachos. Los gobiernos del mundo nunca nos atraparán, porque los hombres libres siempre son más astutos que los esclavos, y cualquier hombre que trabaja para un gobierno es un esclavo».

«Entonces, ¿ustedes son una pandilla de Objetivistas, básicamente? Debo advertirle que provengo de una larga línea de agitadores laboristas y rojos. Nunca me llevarán a una posición de Derecha».

Celine retrocedió como si yo le hubiera hecho oler algo podrido. «¿Objetivistas?», pronunció la palabra como si le hubiese acusado de ser un pedófilo. «Somos anarquistas y proscritos, carajo. ¿No has comprendido? No tenemos nada que ver con la derecha, la izquierda o cualquier otra estúpida categoría política. Si trabajas dentro del sistema, te decantas por una u otra de las facciones ya implícitas en ese sistema desde un principio. Hablas como un siervo medieval, preguntándole al primer agnóstico si adora a Dios o al Diablo. Estamos fuera de las categorías del sistema. Nunca comprenderás nuestro juego si sigues pensando con esa imaginería del mundo bidimensional de derecha e izquierda, bien y mal y arriba y abajo. Si necesitas etiquetarnos en un grupo, somos políticamente No-Euclidianos. Pero ni siquiera eso es cierto. Húndanme si alguien en este tubo concuerda con algún otro sobre cualquier cosa, excepto por aquello que el tipo con cuernos le dijo al viejo en las nubes: Non serviam».

«No sé latín» dije, abrumado por su estallido.

«No serviré» tradujo. «Y aquí está tu cuarto».

Abrió una puerta de roble y entré a una sala de estar decorada bellamente con teca y palisandro escandinavos, tapizada con colores brillantes y sólidos. No había exagerado con respecto a la escala: uno podría haber estacionado un autobús Greyhound en medio de la alfombra y aún así el cuarto no hubiera parecido abarrotado. En la pared, sobre un sofá anaranjado, colgaba un óleo enorme en un marco dorado y trabajado de, fácilmente, treinta centímetros de ancho en todos los lados. La pintura era esencialmente una caricatura. Mostraba a un hombre en túnica, con barba y cabellos largos y blancos, parado en la cima de una montaña, mirando estupefacto hacia una pared de roca negra. Sobre su cabeza, una mano feroz trazaba letras de fuego con el índice sobre la piedra. Las palabras que escribía eran:

¡PIENSA POR TU CUENTA, TARADO!

«Mientras comenzaba a reír, sentí a través de las plantas de mis pies que un motor titánico empezaba a latir.

En Mad Dog, Jim Cartwright hablaba por teléfono con un dispositivo codificador para evadir escuchas «Dejamos que la gente de Celine se llevara a Dorn de acuerdo al plan, y, Harry Coin está, eh, ya no está entre nosotros».

«Bien» dijo Atlanta Hope «Los Cuatro están yendo a Ingolstadt. Todo va OK». Colgó y volvió a llamar, esta vez a Western Union, «Quiero enviar un telegrama común, con las mismas palabras, a veintitrés direcciones diferentes» dijo secamente. «El mensaje es: "Publiquen el anuncio mañana en los diarios" firma "Atlanta Hope". Luego dictó las veintitrés direcciones, todas ubicadas en importantes ciudades de los EEUU, de cada uno de los cuarteles generales de Los Relámpagos de Dios. (Al día siguiente, 25 de Abril, los periódicos de dichas ciudades publicaron un texto oscuro en la columna de avisos personales; decía: «En agradecimiento a San Judas por los favores recibidos. A. W». La trama, por consiguiente, se condensó).

Luego me recosté y pensé en Harry Coin. Alguna vez imaginé que podría lograrlo con él: había algo tan repulsivo, tan cruel, tan salvaje y tan psicopático en él… pero, por supuesto, no funcionó. Lo mismo que con cualquier otro hombre. Nada. «Golpéame» le grité. «Muérdeme, lastímame. Haz algo». El hizo de todo, como el peor sádico del mundo, pero fue lo mismo que si hubiese sido el profesor de inglés de Antioch más gentil y poético. Nada. Nada, nada, nada.

… con quien casi lo logro fue con aquel extraño banquero de Boston, Drake. Qué escena. Yo había ido a su oficina buscando contribuciones para los Relámpagos de Dios. Era un viejo pájaro carroñero de cabello blanco, entre los sesenta y pico y los setenta: típico de nuestros miembros más ricos, pensé. Comencé con el parloteo usual: comunismo, sexismo, obscenidad, pero todo el tiempo sus ojos fueron fríos y duros como los de una víbora. Finalmente me di cuenta de que él no creía una palabra de todo aquello, así que comencé a detenerme, entonces sacó su chequera, escribió en ella y me la alcanzó para que yo pudiera ver la suma. Veinte mil dólares. No supe qué decir, y comencé algo sobre cómo todos los verdaderos americanos iban a apreciar éste gran gesto etc., y él dijo «Patrañas. No eres rica, pero eres famosa. Quiero sumarte a mi colección. ¿Trato hecho?». El bastardo más frío que he conocido, incluso Harry Coin era humano en comparación, y aunque sus ojos eran de un azul claro, eran tan atemorizantes que no podía creerlo, un verdadero loco de manera perfectamente cuerda, ni siquiera un psicópata, si no algo para lo que aún no tienen un nombre; todo esto me hizo clic, la humillación de prostituirme, la ferocidad predatoria de su rostro, más los veinte mil. Asentí. Me llevó a una suite privada fuera de su oficina, tocó un botón y las luces se atenuaron, otro botón y descendió una pantalla de proyector, un tercer botón y estábamos viendo una película pornográfica. No se acercó a mí, sólo me miraba y yo intentaba excitarme preguntándome si la actriz realmente lo sentía o lo fingía, luego comenzó otro film, esta vez eran cuatro en diferentes cambios y combinaciones sexuales, él me llevó al sofá, cada vez que abría mis ojos podía ver la película a sus espaldas, y era lo mismo, lo mismo, luego metió su cosa adentro mío, nada, nada, nada, seguí mirando a los actores tratando de sentir algo, y entonces, mientras él acababa, susurró en mi oído, «¡Heute die Welt, Morgens das Sonnensystem!». Esa fue la única vez que casi lo logro. El profundo terror de que ése maniático supiera…

Mas tarde traté de indagar sobre él, pero ningún superior de la Orden dijo una palabra, y los de rango inferior no sabían nada. Aunque finalmente lo averigüé: él era muy grande en el Sindicato, tal vez el jefe. Así es como descubrí que el viejo rumor era verdad, el Sindicato también estaba siendo manejado por la Orden, como todo lo demás…

Pero aquel viejo frío y siniestro no volvió a decir nada más. Esperé mientras nos vestíamos, mientras me daba el cheque y mientras me acompañaba hasta la puerta, pero hasta su rostro parecía negar haberlo dicho, o saber lo que aquello significaba. Cuando me abrió la puerta, puso un brazo en mis hombros y habló como para que su secretaria pudiera oírlo. «Espero que su trabajo apresure la llegada del día en que América retome a la pureza». Aunque no había burla en sus ojos y su voz sonaba completamente sincera, me había leído hasta el tuétano, sabía que yo estaba fingiendo, y adivinó que solamente el terror podía destrabar mis reflejos: tal vez incluso sabía que yo ya había probado con el sadismo físico y que no había funcionado. Afuera en Wall Street, entre la multitud, vi un hombre con una máscara de gas —todavía eran raras aquel año— y sentí que el mundo entero estaba moviéndose a una velocidad que yo no podía comprender, y que la Orden no estaba diciéndome ni un poco de todo lo que yo necesitaba saber.

El Hermano Beghard, quien actualmente es un político en Chicago bajo su nombre «verdadero», me explicó una vez la Ley de los Cincos en relación al principio de la pirámide de poder. Intelectualmente lo comprendo: es la única forma en que podemos trabajar, cada grupo en vectores separados, así, lo máximo que cualquier infiltrado puede averiguar es sólo una pequeña parte del diseño total. Sin embargo, emocionalmente, a veces se vuelve aterrador: ¿ven todo el cuadro los Cinco que están en la cumbre? No lo sé, y no veo cómo pueden predecir a un hombre como Drake, o adivinar qué está planeando. Aquí hay una paradoja, lo sé:

Me uní a la Orden buscando poder, y ahora soy una herramienta, un objeto, más que nunca anteriormente. Si un hombre como Drake alguna vez pensó en esto, podría destruir todo el andamiaje.

A menos que los Cinco realmente tengan los poderes que afirman tener; pero no soy tan crédula como para tragarme ese bulo. Es un poco de hipnotismo y algo de vieja y llana prestidigitación, pero nada de eso es verdaderamente sobrenatural. Nadie ha vuelto a venderme un cuento de hadas desde que mi tío me penetró cuando yo tenía doce años, con su cháchara de que eso iba a parar la sangre. Si mis padres me hubieran dicho la verdad sobre la menstruación con antelación…

Suficiente de eso. Hay trabajo qué hacer. Toco un timbre en mi escritorio y mi secretario, el sr. Mortimer, entra en el cuarto. Como supuse, eran pasadas las nueve y él había estado ahí afuera en el área de recepción arreglándose y preocupándose por mi mal humor durante Dios sabe cuanto tiempo, mientras yo soñaba despierta. Estudié mi libreta de reportes mientras él esperaba aprensivo. Finalmente, lo miré y dije «Siéntate». Se hundió en la silla de dictado, poniendo su cabeza justo debajo de la punta del relámpago de la pared —un efecto que siempre disfruté— y abrió su libreta.

«Llama a Zev Hirsch en New York» dije, mirando su lápiz volar para no rezagarse con mis palabras. «El Frente de Liberación de los Fetichistas del Pié está haciendo una manifestación. Dile que los hagan pedazos. No estaré satisfecha hasta que una docena de esos pervertidos terminen en el hospital y no me importa cuanta de nuestra gente sea arrestada por hacerlo. El fondo para fianzas está disponible, si es que lo necesitan. Si Zev tiene alguna objeción, yo hablaré con él, de lo contrario encárgate tú. Luego, prepara la declaración de prensa estándar número dos, donde niego cualquier conocimiento de actividades ilegales por parte de esa facción y prometo que investigaré y expulsaré a cualquiera que sea culpable de linchamiento —ten preparado eso para publicarlo esta tarde. Luego consígueme las últimas cifras de ventas de Telémaco Estornudó…» Otro día ajetreado en el cuartel general nacional de los Relámpagos de Dios había comenzado; y Hagbard Celine, introduciendo en FUCKUP la información de Mavis sobre la conducta sexual y otros comportamientos de George, obtiene el código C-1472-B-2317A, el cual le hace reír inmoderadamente.

«¿Qué es tan gracioso?» preguntó Mavis.

«Desde el oeste llegan los cascos atronadores del gran caballo, Onán». Hagbard rió «¡El llanero solitario cabalga otra vez!».

«¿Qué carajo significa todo eso?».

«Tenemos sesenta y cuatro mil tipos de personalidades posibles» explicó Hagbard «y sólo he visto una vez ésta lectura anteriormente. Adivina de quién era».

«No fue la mía» dijo Mavis rápidamente, comenzando a sonrojarse.

«No, no fue la tuya». Hagbard rió nuevamente «Fue la de Atlanta Hope».

Mavis se sobresaltó «Eso es imposible. Ella es frígida, por ejemplo».

«Hay muchos tipos de frigidez» dijo Hagbard. «Concuerda, créeme. Ella se unió a la Liberación Femenina a la misma edad que George se unió a Weathermen, y ambos se abrieron a los pocos meses. Y te sorprenderías de lo similares que fueron sus madres, o cuanto los irritó el éxito de sus hermanos mayores en sus respectivas carreras».

«Pero George es un buen tipo, en el fondo».

Hagbard Celine arrojó ceniza de su largo cigarro italiano. «Todo el mundo es buena gente, en el fondo» dijo. «En lo que nos convertimos cuando el mundo nos estropea, es otra cosa».

En Chateau Thierry, en 1918, Robert Putney Drake miró los cuerpos muertos alrededor, supo que él era el último hombre vivo del pelotón y escuchó que los alemanes comenzaban a avanzar. Sintió una humedad fría en los muslos antes de darse cuenta de que estaba orinándose en los pantalones; un proyectil explotó cerca de él y sollozó «Oh Dios, por favor, Jesús. No dejes que me maten. Tengo miedo de morir. Por favor, Jesús, Jesús, Jesús».

Mary Lou y Simón están tomando el desayuno en la cama, todavía desnudos como Adán y Eva. Mary Lou untó mermelada en una tostada y preguntó «No, en serio. ¿Qué parte fue una alucinación y que parte fue real?».

Simón le dio un sorbo a su café «Todo en la vida es una alucinación» dijo, simplemente. «En la muerte, también» añadió. «El universo nos toma el pelo. Tendiéndonos una línea».

Tercer Viaje, o Binah

El Sabio Púrpura maldijo y se puso tremendamente furioso y gritó a viva voz: Que una maldición caiga sobre los Illuminati de Baviera; que su semilla no eche raíz.

Que sus manos tiemblen, sus ojos se nublen y que sus espinazos se curven, si, mucho, como la joroba de los caracoles; que los orificios vaginales de sus mujeres se obstruyan con paños Brillo.

Porque ellos han pecado contra Dios y la Naturaleza; han hecho de la vida una prisión; y han robado el verde del pasto y el azul del cielo.

Y diciendo esto, y haciendo muecas y gimiendo, el Sabio Púrpura dejó el mundo de hombres y mujeres y se retiró al desierto, desesperado y quejoso.

Pero el Alto Capellán rió, y dijo a los fieles Erisianos: Nuestro hermano se atormenta a sí mismo sin causa, porque incluso los malignos Illuminati son peones inconscientes del Divino Plan de Nuestra Señora.

Mordecai Malignabas, G. S. N., «Libro de las Contradicciones» Liber 555

El 23 de Octubre de 1970 era el trigésimo quinto aniversario del asesinato de Arthur Flegenheimer (alias «El Holandés», alias «Dutch Schultz»), pero este grupo deprimente no tiene intenciones de conmemorar la ocasión. Ellos son los Caballeros de la Cristiandad Unida en la Fe (grupo que en la Atlántida se llamaba los Mazos de Lhuv-Kerapht Unidos en el Tiempo, ¿ven lo que quiero decir?), y su presidente James J. (Jim el Sonriente) Treponema, reparó que entre sus delegados había un joven barbado, por lo tanto sospechoso. Los de esa clase no parecían miembros del KCUF e incluso podían ser drogadictos. Jim el Sonriente les dijo a los asistentes de Andy Frain que mantuvieran un ojo vigilante sobre el joven para evitar cualquier «cosa rara» que pudiera ocurrir y luego subió al podio para comenzar su charla sobre «Educación Sexual: El Caballo de Troya Comunista en Nuestras Escuelas» (en la Atlántida era «Números: El Calamar-Trampa Nadaísta en Nuestras Escuelas». Las mismas tonterías eternamente). El joven barbado, que resultó ser Simón Moon, asesor de la revista Teenset en cuestiones sobre los Illuminati e instructor de yoga sexual de numerosas señoritas de color, observaba que estaba siendo observado (lo cual lo hizo pensar en Heisenberg) y se recostó en su asiento a garabatear pentágonos en su libreta de notas. Tres filas más adelante, un hombre maduro con corte de cabello militar y apariencia de medico suburbano de Connecticut, también se reclinó confortablemente en su butaca esperando su oportunidad: las cosas raras que él y Simón tenían en mente podían ser, esperaba, muy raras en efecto.

NO, NO NOS MOVERÁN

Hay una ruta que va derecho hacia el este desde Dayton, Ohio, hasta New Lebanon y Brookville; a un costado de esa ruta hay una pequeña granja en la que vive un hombre excelente llamado James V. Riley, sargento de la fuerza policial de Dayton. Más allá de que todavía lamenta la muerte de su esposa hace dos años, en el 67, y de que se preocupa por su hijo, quien parece tener algún negocio turbio que implica viajes frecuentes a New York y a Cuernavaca, el sargento es un hombre jovial. Pero el 25 de Junio de 1969 estaba un poco fuera de sus cabales, molesto por su artritis y por la aparentemente interminable serie de preguntas hechas por un reportero de New York. No tenía mucho sentido. ¿Quién querría publicar un libro sobre el último día de John Dillinger? ¿Y qué tendría que ver la salud dental de Dillinger con dicho libro?

«¿Es usted el mismo James Riley que estaba en la Fuerza de Mooresville, Indiana, cuando Dillinger fue arrestado por primera vez, en 1924?» comenzó el reportero.

«Si, y él era un sujeto joven y astuto. No concuerdo con esa gente que ha escrito libros sobre él diciendo que la larga sentencia que obtuvo por entonces fue lo que lo amargó y lo volvió malo. El obtuvo ésa sentencia porque fue arrogante con el juez. Ni un signo de arrepentimiento o remordimiento, sólo chistes y una sonrisa de sabelotodo en la boca. Una manzana podrida desde el comienzo. Y siempre a mil. Apurado para llegar Dios sabe adonde. A veces la gente solía bromear diciendo que había dos Dillingers, de lo rápido que era. Con prisa hasta para su propio funeral. Nunca hay sentencias demasiado largas para sujetos como esos, si quiere mi opinión. Hay que aplacarlos un poco».

El reportero —¿Cómo dijo que se llamaba? ¿James Mallison?— estaba impaciente. «Si, si. Estoy seguro de que necesitamos leyes más estrictas y castigos más severos. Pero lo que yo quería saber es cuál era el diente que le faltaba a Dillinger. ¿Era a la derecha o a la izquierda de la boca?».

«¡Santo Cielo! ¿Usted espera que yo recuerde eso después de tantos años?».

El reportero secó su frente con un pañuelo —parecía estar muy nervioso—. «Mire sargento, algunos psicólogos dicen que realmente nunca olvidamos nada; todo está guardado en algún lugar adentro de nuestro cerebro. Ahora, trate de imaginar a John Dillinger tal como lo recuerda, con la sonrisa de sabelotodo que usted dijo; ¿puede enfocar esa imagen? ¿De qué lado le falta un diente?».

«Escuche, debo volver al trabajo en unos minutos y yo…

La cara de Mallison cambió, como intentando ocultar la desesperación «Bien. Déjeme hacer una pregunta diferente. ¿Es usted masón?».

«¿Masón? Jesús, no - He sido católico toda mi vida, para que sepa».

«Bien, ¿conoce algún masón en Mooresville?, ¿alguno con quien hablar?».

«¿Por qué debería yo hablar con alguno de ellos, con las cosas terribles que dicen de la iglesia?».

El reportero se lanzó «Todos los libros sobre Dillinger dicen que la víctima de ese primer intento de robo, el tendero B. F. Morgan, pidió ayuda haciendo la señal masónica de angustia. ¿La conoce?».

«Usted debería preguntarle a un masón, pero estoy seguro de que no se lo dirían. Y por como guardan sus secretos, por todos los santos, estoy seguro de que ni el FBI lo averiguaría».

El reportero finalmente se fue pero el sargento Riley, un hombre metódico, archivó su nombre en la memoria: James Mallison —¿O dijo Joseph Mallison? Habló de que estaba escribiendo un libro extraño sobre los dientes de Dillinger y los malditos Masones ateos. Allí había más de lo que los ojos pueden ver, obviamente.

COMO UN ÁRBOL PLANTADO A LA ORILLA DEL AGUA NO NOS MOVERÁN

El campus de la universidad de Miskatonic, en Arkham, Massachussets, no tiene buena fama en ningún sentido, y los pocos universitarios foráneos que lo visitan son un grupo raro, habitualmente atraídos por la colección extraña de libros sobre ocultismo que posee la Biblioteca de Miskatonic, donados por el Dr. Henry Armitage. La señorita Doris Horus, bibliotecaria, nunca había visto un visitante más raro que este Profesor J. D. Mallison, quien decía venir de Dayton, Ohio, pero hablaba con un inconfundible acento neoyorquino. Considerando su comportamiento furtivo, no le sorprendió que pasara todo el día (26 de Junio de 1969) avocado a una copia rara de la traducción de John Dee del Necronomicon de Abdul Alhazred. Ese era el libro al que la mayoría de los raritos recurrían; ése o El Libro de la Magia Sagrada de Abramelin el Mago.

A pesar de considerarse una mujer emancipada y librepensadora, a Doris no le gustaba el Necronomicon. Había algo siniestro en ese libro, o para ser sinceros depravado, y no en el sentido bueno o excitante, si no en el sentido enfermo y aterrador de la palabra. Todas esas ilustraciones extrañas con marcos de cinco lados, como el Pentágono de Washington, y con toda esa gente adentro realizando actos sexuales anómalos con criaturas que no eran para nada humanas. La opinión sincera de Doris era que aquel viejo Abdul Alhazred había estado fumando una hierba realmente mala cuando soñó todas esas cosas. O tal vez algo más fuerte que la hierba: recordaba una oración del texto: «Solo aquellos que hayan consumido cierta hierba alcaloide, cuyo nombre no es sabio develar a los no iluminados, pueden ver a un Shoggoth en persona». «Me pregunto qué será un "Shoggoth"» pensó Doris en vano; «probablemente se trate de una de esas criaturas asquerosas con la que la gente hace aquellas cochinadas en las ilustraciones. Puaj».

Se alegró cuando finalmente J. D. Mallison se fue y pudo devolver el Necronomicon a su lugar en una vitrina asegurada. Recordó la biografía breve del viejo loco Abdul Alhazred que el Dr. Armitage había escrito y donado a la biblioteca: «Pasó siete años en el desierto y aseguró haber visitado Irem, la ciudad prohibida del Corán, la cual, afirmaba Alhazred, era de origen pre-humano…». ¡Qué tontería! ¿Quién estaba allí para construir ciudades antes de que hubiera gente? ¿Esos Shoggoths? «Musulmán indiferente, adoraba a seres a los que llamaba Yog-Sothoth y Cthulhu».

Y aquella línea insidiosa: «De acuerdo a los historiadores contemporáneos, la muerte de Alhazred fue tan trágica como bizarra: se afirma que fue devorado vivo por un monstruo invisible en medio de un mercado callejero». El Dr. Armitage solía ser un anciano agradable, recordó Doris, incluso cuando su charla sobre números cabalísticos y símbolos masónicos por momentos se volvía extraña; ¿por qué coleccionaría todos esos libros asquerosos escritos por gente espeluznante?

El Servicio de Ingresos Internos sabe lo siguiente sobre Robert Putney Drake: durante el pasado año fiscal, recaudó $23 000 005 en intereses y bonos de varias corporaciones de defensa, $17 000 523 de los tres bancos que controla, y $5 807 400 de participaciones en bienes raíces. Lo que no sabían es que también depositó (en Suiza) más de $100 000 000 provenientes de la prostitución, un monto igual de la heroína y las apuestas y $2 500 000 provenientes de la pornografía. Por otro lado, tampoco sabían sobre ciertos gastos en negocios legítimos que él no se molestó en declarar, los cuales incluyen más de $5 000 000 en sobornos para varios legisladores, jueces y oficiales de la policía de los 50 estados, con el propósito de mantener las leyes que hacen que los vicios del hombre sean tan rentables para él, y $50 000 a los Caballeros de la Cristiandad Unida en la Fe, como un esfuerzo final para evitar la legalización total de la pornografía y el colapso de esa parte de su imperio.

«¿Qué demonios piensas de esto?» preguntó Barney Muldoon. Sostenía un amuleto en su mano. «Lo encontré en el dormitorio», explicó, alcanzándoselo a Saúl para que examinara el extraño diseño:

«En parte es chino» dijo Saúl pensativo. «El esquema básico —dos comas que se complementan, una apuntando hacia arriba y la otra hacia abajo—, significa la igualdad de los opuestos».

«¿Y eso qué significa?» preguntó Muldoon sarcásticamente «Los opuestos son opuestos, no iguales. Tienes que ser chino para pensar de otra forma».

Saúl ignoró el comentario, «… pero el pentágono no es de origen chino, y tampoco la manzana con la K…». De repente sonrió. «Aguarda, apuesto a que sé lo que es. Pertenece a la mitología griega. Hubo un banquete en el Olimpo y Eris no fue invitada, porque era la diosa de la Discordia y siempre andaba causando problemas. Así que para vengarse, causó más problemas: creó una hermosa manzana dorada y escribió en ella Kallisti, que significa "para la más bella" en griego. Eso es la K, obviamente. Luego la arrojó adentro del salón del banquete y, naturalmente, todas las diosas allí la reclamaron para sí de inmediato, cada una segura de ser la "más bella". Finalmente para calmar la disputa, el viejo Zeus en persona autorizó a París para que decidiera cual de las diosas era la más bella y merecía la manzana. Él eligió a Afrodita, y ella como recompensa le dio la oportunidad de raptar a Helena, lo cual produjo la guerra de Troya».

«Muy interesante» dijo Muldoon «¿Y eso explica lo que Joseph Malik sabía sobre el asesinato de los Kennedys y sobre este grupo Illuminati, y por qué hicieron volar su oficina? ¿O adonde está?». «Bueno, no» dijo Saúl «pero es bueno encontrar algo que pueda reconocer en este caso. Ojalá también supiera lo que significa el pentágono…».

«Miremos el resto de los reportes» sugirió Muldoon.

De cualquier manera, el reporte siguiente los dejó helados:

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 9.

28/7.

J. M.:

El siguiente gráfico apareció en el East Víllage Other el 11 de Junio de 1969, con el titulo «Estructura actual de la conspiración de los Illuminati Bávaros y la Ley de los Cincos».

El diagrama estaba ubicado en la parte superior de la página y el resto estaba en blanco —como si los editores originalmente hubieran intentado publicar un articulo explicativo, pero decidieron suprimir todo excepto el diagrama (o fueron persuadidos a hacerlo).

Pat.

«Esto tiene que ser un engaño de esos malditos hippies, o yippies» dijo Muldoon luego de una larga pausa. Pero sonó inseguro.

«Parte de esto lo es» dijo Saúl reflexivamente, guardando ciertos pensamientos para sí mismo «Típica psicología hippie: una mezcla de verdad y fantasía para volar los fusibles del orden establecido. La sección de los Ancianos de Zion es sólo una parodia de la ideología nazi. Si realmente hubiera una conspiración judía para manejar el mundo a esta altura mi rabino me habría dejado entrar. Contribuyo bastante con la shule».

«Mi hermano es jesuita,» añadió Muldoon apuntando al rectángulo de la Sociedad de Jesús «y nunca me invitó a entrar en ninguna conspiración mundial».

«Pero esta parte es casi viable» dijo Saúl, señalando la Esfera del Desenlace[11] «el Aga Khan es el líder de la secta islámica Ismaelita, y la secta fue fundada por Hassan-i Sabbah, "el viejo de la montaña" que lideró a los hashishims en el siglo XI. Se cree que Adam Weishaupt dio origen a los Illuminati Bávaros luego de estudiar a Sabbah, de acuerdo al tercer informe, así que ésta parte encaja —se supone que Hassan-i Sabbah fue el primero en introducir la marihuana y el hachís al mundo occidental desde la India. Eso también concuerda: Weishaupt cultivaba cáñamo y Washington tenía un cultivo grande en Mount Vermont».

«Espera un minuto. Mira cómo todo el diagrama gira alrededor del pentágono. Todo lo demás parece nacer de allí».

«¿Y? ¿Piensas que el Departamento de Defensa es el eje de la conspiración internacional de los Illuminati?».

«Leamos los otros reportes» propuso Muldoon.

(El Agente indio de la Reserva Menominee en Wisconsin sabe que desde que Billie Freschette retornó allí, hasta su muerte en 1968, recibió misteriosos cheques mensuales desde Suiza. El cree conocer la explicación; a pesar de las historias que lo desmienten, Billie ayudó a traicionar a Dillinger y aquel era su pago. El está convencido. Y también está equivocado).

«… niños de siete y ocho años,» dice Jim el Sonriente Treponema a la audiencia del KCUF «están hablando de penes y vaginas —¡usando esas mismas palabras!—. Ahora: ¿Es esto un accidente? Déjenme citarles las propias palabras de Lenin…». Simón bosteza.

Nariz-de-Banana Maldonado evidentemente tenía su propio estilo de sentimentalismo o superstición, y en 1936 ordenó a su hijo sacerdote que celebrara cien misas por la salvación del alma del Holandés. Incluso luego de varios años, él defendía al Holandés en conversación: «era un buen tipo ese Dutch, si no te cruzabas en su camino. Si lo hacías, olvídate; estás muerto. Era casi como un siciliano en ese sentido. Por otro lado, era un buen hombre de negocios y el primero con verdadera mentalidad CPA en toda la organización. Si no hubiera tenido esa loca idea de matar a Tom Dewey todavía sería un gran hombre. Yo mismo se lo dije. "Matas a Dewey" le dije «y el ventilador desparramará mierda para todos lados. Los muchachos no correrán ese riesgo; Lucky y el Carnicero quieren masacrarte ahora mismo». Pero él no escuchó. «Nadie jode conmigo» dijo. «No me importa si su nombre es Dewy, Looey o Phooey». El muere. Un judío alemán verdaderamente terco. No podías hablar con él. Incluso le conté que Capone había ayudado a los Fedes a emboscar a Dillinger por el calor que estaba levantando con esos robos bancarios. Y ¿Sabes lo que dijo? Dijo «Dile a Al que Dillinger era un lobo solitario. Yo tengo mi propia jauría». Muy mal, muy mal, muy mal. El domingo encenderé otra vela por él en la iglesia.

MANO EN MANO, JUNTOS, NO NOS MOVERÁN

Rebecca Goodman cierra su libro cansinamente y mira al espacio, pensando en Babilonia. De repente, sus ojos se enfocan en la estatua que Saúl le regaló para su último cumpleaños: la sirena de Copenhagen. ¿Cuántos daneses —se pregunta— sabrán que ésta es una de las formas de representar a Ishtar, la diosa babilónica del sexo? (En el Central Park, Perri la ardilla comienza a buscar la comida del día. Un caniche francés, atado a una correa llevada por una dama con tapado de visón, le ladra y da tres vueltas alrededor del árbol). George Dorn mira el rostro de un cadáver: es su propia cara. «En Wyoming, luego de una clase de educación sexual en una escuela secundaria, la maestra fue violada por diecisiete chicos. Luego declaró que nunca volvería a enseñar sexo en las escuelas». Asegurándose de estar solo en la sala de Meditación del edificio de la ONU, el hombre conocido como Frank Sullivan mueve rápidamente el podio negro a un costado y desciende por la escalera secreta hasta el túnel. Va pensando, extrañado, en que nadie repara que la forma del salón es la misma de la pirámide trunca en los billetes de un dólar, ni en lo que ello significa. «En Wilmette, Illinois, un niño de ocho años volvió a casa luego de una clase de entrenamiento sensitivo e intentó tener relaciones con su hermanita de cuatro años». Simón dejó los pentágonos y comenzó a garabatear pirámides.

Arriba, detrás de la ventana de Joe Malik, Saúl Goodman abandonó la línea de pensamiento que lo conducía a deducir que los Illuminati eran una tapadera de la Sociedad Psicoanalítica Internacional que conspiran para volver paranoico a todo el mundo, y volvió al escritorio y a los reportes. Barney Muldoon salió del dormitorio llevando el extraño amuleto y preguntó «¿Qué demonios piensas de esto?». Saúl miró el diseño de la manzana y el pentágono… y varios años atrás, Simón Moon miró el mismo medallón.

«Lo llaman el Cao Sagrado» dijo el Padre Pederastía. Se sentaron a solas en una mesa que arrastraron hasta un rincón; el Friendly Stranger era el mismo de siempre, excepto que un nuevo grupo, los Asociación Médica Americana (integrados, naturalmente, por cuatro chicos de Alemania) habían reemplazado a los H. P. Lovecraft en el salón del fondo. (Nadie sabía que los AMA iban a convertirse en la banda de rock más popular del mundo un año después, pero Simón ya pensaba que eran súper-pesados). El Padre Pederastía estaba muy serio, como durante aquella noche en que Simón conoció a la srta. Mao.

«¿Cago Sagrado?» preguntó Simón.

«Se pronuncia parecido, pero se deletrea c-a-o. Un cao es una unidad singular del caos, dicen ellos». El Padre sonrió.

«Demasiado, están más locos que los SSS» objetó Simón.

«Nunca subestimes el absurdo, es una de las puertas a la Imaginación. ¿Debo recordarte eso a ti?».

«¿Tenemos una alianza con ellos?» preguntó Simón.

«Los JAM[12] no pueden hacerlo solos. Si, tenemos una alianza que durará mientras beneficie a ambas partes. John —el sr. Sullivan— en persona la autorizó».

«OK. ¿Y como se llaman a sí mismos?».

«El LDD» el Padre Pederastía se permitió sonreír «A los miembros nuevos les dicen que es por "Legión de la Discordia Dinámica". Luego su líder, el canalla más loco y lindo que hay, llamado Celine, a menudo les dice que realmente es por «Loquitos Dementes Descabellados». Ese es el pans asinorum[13] del Sistema de Celine. El los juzga de acuerdo a su reacción a aquello.

«¿El Sistema de Celine?» preguntó Simón cautelosamente.

«Conduce a las mismas metas que el nuestro —más o menos— pero por un sendero algo más salvaje e impreciso».

«¿Sendero de derecha o izquierda?».

«De derecha» dijo el sacerdote «Todos los sistemas absurdistas son de derecha. Bueno, casi todos. Ellos no invocan a tu-ya-sabes-Quién bajo ninguna circunstancia. Ellos se confían a Discordia… ¿Recuerdas tus mitos romanos?».

«Lo suficiente como para saber que Discordia es el equivalente latino de Eris. ¿Entonces son una parte del Frente de Liberación Erisiana?». Simón comenzó a desear haber estado drogado; estas conversaciones conspirativas siempre tenían más sentido cuando estaba algo fumado. Se preguntó cómo hacía la gente como el Presidente de los EEUU o el Director del Consejo para aguantar semejantes juegos intrincados sin estar fumados. ¿O tomaban suficientes tranquilizantes como para producir el mismo efecto?

«No» dijo el sacerdote secamente. «Nunca cometas ese error. El FLE es un grupo mucho más, mmh, esotérico que el LDD. Celine está del lado activista, como nosotros. Algunas de sus jugarretas hacen que los Morituri y los Relámpagos de Dios se vean como monjes trapistas en comparación. No, el FLE nunca entrará en el viaje del sr. Celine».

«¿Tiene yoga absurdista y ética activista?,» reflexionó Simón, «eso no se mezcla».

«Celine es la personificación de la contradicción. Mira su símbolo nuevamente».

«Lo estuve mirando, y ese pentágono me preocupa. ¿Estás seguro que está de nuestro lado?».

Los Asociación Médica Americana llegaron a una especie de clímax erótico o musical y la respuesta del sacerdote quedó ahogada. «¿Qué?» preguntó Simón cuando los aplausos amainaron.

«Dije,» suspiró el Padre Pederastía, «que nunca estaremos seguros de quién está de nuestro lado. Incertidumbre es el nombre del juego».

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 10.

28/7.

J. M.:

Pon a prueba tu credulidad sobre el origen del símbolo del ojo en la pirámide con este fragmento de Platos Voladores en la Biblia de Virginia Brasington (Saucerian Books, 1963, página 43):

El Congreso Continental había encargado el diseño de un sello para los Estados Unidos de América a Benjamin Franklin, Thomas Jefferson y John Adams… ninguno de los bocetos que crearon ni los que les hablan enviado eran apropiados…

Más tarde esa noche, luego de haber trabajado todo el día en el proyecto, Jefferson salió al fresco aire nocturno del jardín para despejar su mente. A los pocos minutos entró corriendo a la sala gritando lleno de júbilo: «¡Lo tengo!, ¡lo tengo!». En efecto, llevaba unos planos en las manos. Los planos mostraban el Gran Sello tal cual lo conocemos hoy en día.

Cuando le preguntaron cómo consiguió esos diseños, Jefferson contó una historia extraña. Un hombre vestido con una capa negra que le cubría casi todo el cuerpo y la cara se aproximó a el y le dijo que sabía que estaban tratando de esbozar un sello, y que él había diseñado uno que era apropiado y estaba lleno de significado…

Cuando pasó la excitación, los tres fueron al jardín para encontrarse con el extraño, pero éste se habla ido. Por lo tanto, ¡ni los Padres Fundadores sabían quien diseñó realmente el gran sello de los Estados Unidos!

Pat.

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 11.

29/7.

J. M.:

Lo último que encontré sobre el ojo y la pirámide fue en un periódico underground de San Francisco (Planet, San Francisco, Julio de 1969, Vol. 1, N.º 4) donde se sugiere como símbolo del partido político de Timothy Leary cuando se postuló como gobernador para California:

El emblema era el diseño tentativo del partido para los prendedores de la campaña. Un bromista propuso que cada partidario recortara el circulo del dorso del billete y enviara el resto del dólar al gobernador Leary para que empapelara su oficina con ellos. Luego, cada uno debía pegar el emblema en su puerta de calle para expresar su membresía al partido.

Traducciones: El año del comienzo —Nuevo Orden Laico.

Ambas traducciones son incorrectas, por supuesto. Annuit Coeptis significa «Él bendice nuestro comienzo» y Novus Ordo Seclorum significa «nuevo orden de las eras». Bueno, Ok, la erudición nunca fue el punto fuerte de los hippies. Pero —¿Tim Leary un Illuminatus?

Y eso de pegar el Ojo en la puerta… —no puedo evitar pensar en los judíos marcando sus entradas con sangre de cordero para que el Ángel de la Muerte evitara sus casas.

Pat.

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 12.

3/8.

J. M.:

Finalmente encontré el libro básico sobre los Illuminati: Pruebas de una Conspiración de John Robison (Club de Libros Cristianos de América, Hawthorn, California, 1961; originalmente publicado en 1801).

Robison era un masón inglés que descubrió a través de experiencias personales que las logias masónicas francesas —como el Gran Oriente— eran tapaderas de los Illuminati y que ellos fueron los mayores instigadores de la revolución francesa. El libro es muy explícito sobre la forma en que Weishaupt trabajaba: cada logia masónica infiltrada tenía varios niveles, como cualquier logia masónica ordinaria, pero a medida que los candidatos avanzaban a través de los distintos grados les revelaban un poco más sobre los verdaderos propósitos del movimiento. Los que estaban en lo más bajo simplemente creían ser masones; los de los niveles medios sabían que estaban comprometidos en un gran proyecto para cambiar al mundo, pero la naturaleza exacta del cambio les era explicada de acuerdo a lo que sus lideres consideraban que estaban preparados para saber. Sólo los que estaban en la cima conocían el secreto que según Robison —era el siguiente: los Illuminati apuntan a derrocar todo gobierno y religión, para imponer el anarco-comunismo y el amor libre en el mundo, pero como «el fin justifica los medios» (un principio que Weishaupt adquirió en su juventud jesuítica) nunca les importó cuanta gente debía ser asesinada para cumplir con su noble propósito. Robison no sabe nada sobre movimientos Illuminati anteriores, pero dice específicamente que los Illuminati bávaros no fueron destruidos por las medidas enérgicas del gobierno en 1785 y que en efecto todavía estaban activos tanto en Inglaterra como en Francia y probablemente en otros sitios, cuando él escribió el libro en 1801. En la página 116 enumera las logias existentes de la siguiente manera: Alemania (84 logias); Inglaterra (8 logias); Escocia (2); Varsovia (2); Suiza (muchas); Roma, Nápoles, Ancona, Florencia, Francia, Holanda y Dresden (4); Estados Unidos de América (varias). En la página 101 comenta que hay trece grados en la Orden; esto podría corresponderse con los trece escalones de su pirámide simbólica. En la página 84 menciona el nombre en código de Weishaupt: Espartaco; el nombre en código de su segundo al mando, Freiherr Knigge, era Filo (pág. 117); esto se descubrió a través de unos papeles incautados por el gobierno bávaro en un allanamiento en la casa de un abogado llamado Zwak, cuyo nombre en código era Catón. Babeuf, el revolucionario francés, evidentemente tomó el nombre Greco imitando el estilo clásico de estos títulos. La conclusión de Robison, página 269, es mejor citarla:

Nada es tan peligroso como una Asociación Mística. El objetivo permanece en secreto en manos de la administración y el resto simplemente se pone un aro en la nariz para que los guíen a gusto; y aún jadeando detrás del secreto, más contentos están cuanto menos ven.

Pat.

Al pie de página había una nota en lápiz, garabateada con decidida mano masculina. Decía: «Al principio fue la Palabra, y fue escrita por un babuino».

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 13.

5/8.

J. M.:

La supervivencia de los Illuminati bávaros a través del siglo XIX y su entrada al siglo XX es el tema de Revolución Mundial de Nesta Webster (Constable & Company, Londres, 1921). La sra. Webster sigue a Robison bastante de cerca desde los días tempranos del movimiento hasta la revolución francesa, pero luego se desviá y señala que los Illuminati nunca intentaron crear una sociedad utópica anarco-comunista: esa era solamente otra de sus máscaras. Su propósito real era una dictadura mundial, así que prontamente formaron una alianza secreta con el gobierno prusiano. Los subsecuentes movimientos socialistas, anarquistas y comunistas eran meros señuelos, argumenta ella, detrás de los cuales el Alto Mando Alemán y los Illuminati complotaban para derrocar a otros gobiernos, así Alemania podría subyugarlos (el libro fue escrito luego de que Inglaterra luchara contra Alemania en la Primera Guerra Mundial). No veo la manera de reconciliar esto con la tesis de los Birchers, que decía que los Illuminati eran una conspiración de los Becarios Rhodes para establecer el dominio inglés del mundo. Obviamente —como afirma Robison— los Illuminati dicen cosas diferentes a distintas personas para meterlos en la intriga. Y sobre sus vínculos con el comunismo moderno, aquí hay algunos pasajes de las páginas 234-45:

Pero ahora que la (primera) Internacional había muerto, la reorganización se volvió necesaria para las sociedades secretas, y es en ésta crisis que encontramos a esta «secta formidable» surgiendo a la vida nuevamente —Los Illuminati Originales de Weishaupt… Lo que definitivamente sabemos, es que la sociedad fue re-fundada en Dresden en 1880… Notamos que fue modelada conscientemente sobre su predecesora del siglo dieciocho gracias al hecho de que su jefe, un tal Leopold Engel, fue el autor de un largo panegírico sobre Weishaupt y su Orden titulado Geschichte des Illuminaten Ordens (publicado en 1906)…

… en Londres, una logia homónima… continuaba el rito de Memphis —fundada, según dicen, por Cagliostro sobre modelos egipcios— e iniciaba adeptos a la francmasonería iluminista…

¿Fue una mera coincidencia que en Julio de 1889 un Congreso Socialista Internacional decidiera que el 1 de Mayo, misma fecha en que Weishaupt fundó los Illuminati, fuera elegido para la manifestación anual del Laborismo Internacional?

Pat.

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 14.

6/8.

J. M.:

Todavía hay una versión más sobre el origen de los Illuminati, la del cabalista Eliphas Levi (Historia de la Magia, de Eliphas Levi, Borden Publishing Company, Los Ángeles, 1963, página 65). Él dice que hubo dos Zoroastros: uno verdadero que enseñaba magia blanca de la «mano diestra» y uno falso que enseñaba magia negra de la «mano siniestra».

Al falso Zoroastro deben atribuirse los cultos del fuego material y esa doctrina impía del dualismo divino, la cual produjo en un período posterior la monstruosa Gnosis de Manes y los principios falsos de la masonería espuria. Ese Zoroastro en cuestión fue el padre de la magia materialista que condujo a la masacre de los Magos y llevó su doctrina, en principio verdadera, a la proscripción y luego al olvido. Siempre inspirada en el espíritu de la verdad, la Iglesia fue forzada a condenar —bajo los nombres de Magia, Maniqueísmo, Iluminismo y Masonería— todo lo que estuviera remota o aproximadamente asociado a la profanación primitiva de los misterios. Un ejemplo significativo es el de los Caballeros Templarios, que han sido incomprendidos hasta hoy en día.

Levi no aclara esa última oración; de cualquier manera, es interesante que Nesta Webster (ver memo 13) también haya trazado a los Illuminati hasta los Caballeros Templarios, donde Daraul y la mayoría de las fuentes restantes los ubicaban en oriente con los Hashishims. ¿Me está poniendo paranoica todo este asunto? Comienzo a tener la impresión de que la evidencia no solo fue escondida en libros oscuros, si no que también fue desordenada a propósito para desalentar a los investigadores…

Pat.

Al pie de éste reporte había una serie de anotaciones garabateadas con la misma letra masculina (la de Malik, supuso Saúl) que había escrito la referencia del babuino en el memo 12. Estas decían:

Investigar la Orden de De Molay

La cruz de once cruces de De Molay. Once intersecciones, por lo tanto 22 líneas.

¿Los 22 Atus de Tahuti?

¿Por qué no 237?

¡TARO= TORA = TROA = ATOR = ROTA!?????

¡Abdul Alhazred = ??!

«Oh Cristo» gruñó Muldoon. «Oh, María y José. Oh mierda. Cuando concluya este caso terminaremos haciéndonos místicos o volviéndonos locos. Si es que hay alguna diferencia».

«La Orden de De Molay es una sociedad masónica para niños» comentó Saúl amablemente, «no sé lo que son los Atus de Tahuti, pero suena a algo egipcio. Taro, usualmente deletreado t-a-r-o-t, es el mazo de cartas que usan las adivinas gitanas —y la palabra "gitano" quiere decir "de Egipto". Tora es la Ley en hebreo. Seguimos volviendo a algo que tiene raíces en el misticismo judío y la magia egipcia».

«Los Caballeros Templarios fueron expulsados de la Iglesia,» dijo Barney «por tratar de combinar ideas cristianas y musulmanas. El año pasado, mi hermano —el jesuita— explicó en una charla que muchas ideas modernas son viejas herejías recocidas de la edad media. Tuve que asistir por educación. Recuerdo que dijo algo más sobre los Templarios. Fueron culpados de cometer lo que él llamó "actos sexuales contra natura". En otras palabras, eran maricas. ¿Te diste cuenta de que todos estos grupos relacionados a los Illuminati están formados solamente por hombres? Tal vez el gran secreto que están escondiendo tan fanáticamente, es que son un vasto complot homosexual mundial. Escuché que alguna gente del negocio del espectáculo se queja de lo que llaman la "Interna homo", una organización homosexual que trata de conseguir los mejores trabajos para otras mariquitas. ¿Cómo suena eso?».

«Suena factible» dijo Saúl irónicamente «Pero también suena factible decir que los Illuminati son una conspiración judía, una conspiración católica, una conspiración masónica, una conspiración comunista, una conspiración bancaria, y supongo que eventualmente encontraremos evidencia que sugiera que son una confabulación interplanetaria dirigida desde Marte o Venus. ¿No lo ves Barney? Cualquiera sea su intención, ellos continúan creando máscaras, y todos esos grupos son chivos expiatorios que serán culpados de ser los "verdaderos" Illuminati». Meneó la cabeza con espanto. «Son lo suficientemente listos como para saber que no pueden seguir operando indefinidamente sin que alguien descubra algo fortuitamente, así que teniendo esto en cuenta, arreglaron las cosas para que cualquier intruso se haga ideas erróneas de todo tipo sobre su verdadera identidad».

«Son perros» dijo Muldoon. «Perros inteligentes y parlantes de la estrella del perro, Sirio. Vinieron aquí y se comieron a Malik. Como se comieron a ese tipo en Kansas, salvo que esa vez no pudieron terminar el trabajo» retrocedió hasta el memo 8 y leyó: «… con su garganta despedazada como por las garras de alguna bestia enorme. No hubo reportes de animales desaparecidos en ninguno de los zoológicos locales». Sonrió «Dios, casi estoy dispuesto a creerlo».

«Son hombres-lobo» contestó Saúl, también sonriendo. «El pentágono es el símbolo del hombre-lobo. Mira el Late Late Show algún día».

«Ese es el pentagrama, no el pentágono». Barney encendió un cigarrillo y añadió «realmente nos está sacando de quicio, ¿no?».

Saúl levanto la vista cansinamente mirando el departamento alrededor, casi como si estuviera buscando a su inquilino desaparecido. «Joseph Malik» dijo en voz alta «¿Qué lata de gusanos has destapado? ¿Y hasta dónde se remonta todo esto?».

NO.

NO NOS MOVERÁN.

Para Joseph Malik el comienzo había sido varios años atrás, en medio del gas lacrimógeno, cánticos, garrotazos, y obscenidades provocadas por la inminente postulación para presidente de un hombre llamado Hubert Horatio Humphrey. Comenzó en el Lincoln Park la noche del 25 de Agosto de 1968, mientras Joe esperaba a que lanzaran el gas. Por entonces no sabía que algo estaba comenzando; solamente era consciente, de manera ácida y amarga, de que algo estaba terminando: su fe en el partido Demócrata.

Estaba sentado junto a los Pastores Involucrados, debajo de la cruz que habían erigido. Estaba pensando amargamente que deberían haber erigido una lápida en su lugar. Y ésta debía decir: Aquí yace el Nuevo Pacto.

Aquí yace la creencia de que todo lo malvado está en el otro bando, entre los retrógrados y el Ku Kux Klan. Aquí yacen veinte años de esperanzas, sueños, sudor y sangre de Joseph Wendall Malik. Aquí yace el Liberalismo americano, golpeado hasta la muerte por los heroicos oficiales de la paz de Chicago.

«Ahí vienen» dijo súbitamente una voz cercana a él. Inmediatamente, los Pastores Involucrados comenzaron a cantar: «No nos moverán».

«Si que nos moverán» dijo tranquilamente una voz sardónica y seca. «Cuando arrojen el gas lacrimógeno nos moverán». Joe reconoció al que hablaba: era el novelista William Burroughs con su usual cara de poker, declamando sin enojo, desdén, indignación, esperanza, fe o cualquier otra emoción comprensible. Pero él estaba allí sentado, haciendo su propia protesta contra Hubert Horatio Humphrey, poniendo el cuerpo frente a la policía de Chicago, por razones que Joe no podía comprender.

¿Cómo puede tener coraje un hombre sin fe y sin creencias?, se preguntó Joe. Burroughs no creía en nada, y sin embargo allí estaba, tan terco como Lutero. Joe siempre había tenido fe en algo —en el catolicismo romano hacía mucho tiempo, luego en el trotskismo en la universidad, y durante casi dos décadas en el liberalismo convencional (el «Centro Vital» de Arthur Schlesinger), y ahora, con la muerte de éste último, intentaba recuperar desesperadamente la fe en medio de una multitud variopinta de yippies drogones obsesionados con la astrología, maoístas negros, pacifistas duros de la vieja guardia y chicos arrogantes y dogmáticos del ESD llegados a Chicago para protestar contra una elección falseada, y para ser golpeados y maltratados inexplicablemente por ello.

Alien Ginsberg —sentado en medio de un grupo de yippies a su derecha— comenzó a canturrear nuevamente, como había estado haciendo toda la tarde: «Hare Krishna Hare Krishna Krishna Krishna Hare Hare…». Ginsberg creía; creía en todo —en la democracia, en el socialismo, en el comunismo, en el anarquismo, en la variedad idealizada de economías fascistas de Ezra Pound, en la utopía tecnológica de Buckminster Fuller, en el retomo a la vida pastoril pre-industrial de D. H. Lawrence, en el hinduismo, budismo, judaísmo, cristianismo, vudú, y en la magia astrológica, pero sobre todo, en la bondad natural del hombre.

La bondad natural del hombre… Joe nunca había creído plenamente en eso desde que Buchenwald fue revelado al mundo en 1944 cuando él tenía diecisiete años.

«¡MATEN, MATEN, MATEN!» tal era el cántico de la policía —exactamente como la noche anterior, el mismo grito neolítico de furia que señaló el comienzo de la primer masacre. Allí venían, porras en mano y esparciendo gas lacrimógeno a su paso «¡MATEN, MATEN, MATEN!».

Auschwitz, EEUU, pensó Joe asqueado. Si hubieran tenido Zyklon B además del gas lacrimógeno y los garrotes, lo estarían usando alegremente.

Lentamente, los Pastores Involucrados fueron poniéndose de pie sosteniendo pañuelos húmedos contra sus rostros. Desarmados e indefensos, se prepararon para mantener sus posiciones tanto como les fuera posible antes de la retirada inevitable. Una victoria moral, pensó Joe amargamente: lo único que obtenemos son victorias morales. Las bestias inmorales obtienen las victorias verdaderas.

«Salve Discordia» dijo una voz entre los pastores —un joven barbudo llamado Simón, quien había estado discutiendo a favor del anarquismo con unos maoístas del ESD temprano en la tarde.

Y esa fue la última frase que Joe Malik recordó con claridad, porque de allí en adelante todo fue gas, garrotazos, gritos y sangre. En ese momento no pudo adivinar que escuchar esa frase fue la cosa más importante que le sucedió allí en el Lincoln Park.

Harry Coin enrosca su largo cuerpo en un nudo de tensión, descansando sobre sus codos y apuntando cuidadosamente el rifle Remington mientras la caravana de autos pasa por la Biblioteca subiendo hacia el paso triple. Podía ver a Bernard Barker de la CIA en el Grassy Knoll. Le habían prometido más trabajos si éste salía bien; para él sería el fin de los crímenes insignificantes y el comienzo del dinero en grande. En cierta manera sentía lástima: Kennedy le parecía un muchacho joven y apuesto —a Harry le hubiera gustado hacer un trío con él y con el bombón de su esposa—, pero el dinero manda y los sentimientos son para los tontos. Quitó el seguro ignorando el súbito ladrido de un perro y apuntó, cuando tres tiros resonaron desde el Grassy Knoll.

«Cristo y su puta Madre» dijo; entonces captó el destello de un rifle en la ventana de la Biblioteca. «Dios Todopoderoso, ¿cómo mierda es que somos tantos aquí?» profirió, levantándose de un salto y echándose a correr.

Casi un año después de haber sido garroteado —22 de Junio de 1969— Joe volvió a Chicago para atestiguar otra elección fraudulenta, sufrir una nueva desilusión, encontrarse nuevamente con Simón y escuchar otra vez la frase misteriosa «Salve Discordia».

Aquella fue la última convención que mantuvieron los Estudiantes por una Sociedad Democrática, y desde el comienzo Joe se percató de que la facción Laborista-Progresista tenía todas las cartas para ganar. Fue lo mismo que con el partido Demócrata —y hubiera sido igualmente sangriento si los muchachos de la LP hubieran tenido su propia fuerza policial para «negociar» con los disidentes conocidos como RYM-I y RYM-II. Sin ese factor, la violencia latente permaneció en lo puramente verbal, pero cuando todo terminó otra parte de Joe Malik había muerto y su fe en la bondad natural del hombre se había erosionado aún más. Buscando a la deriva algo que no estuviese del todo corrompido, concurrió al viejo Wobbly Hall de la calle North Halsted.

Joe no sabía nada sobre el anarquismo, excepto que unos cuantos anarquistas famosos —Parsons y Spies, de la revuelta del Haymarket de Chicago en 1888, Sacco y Vanzetti en Massachussets, y el poeta laureado del propio Wobbly, Joe Hill— habían sido ejecutados por asesinatos que ellos, aparentemente, no habían cometido. Más allá de eso, sabía que los anarquistas querían abolir el gobierno —una proposición tan evidentemente absurda que Joe nunca se molestó en leer ninguno de sus polémicos trabajos teóricos—. Ahora, sin embargo, comiendo la carne agusanada de su desilusión creciente con cualquier aproximación convencional a la política, comenzó a escuchar a los «Wobblies» y a otros anarquistas con intensa curiosidad. Después de todo, las palabras de su personaje de ficción favorito eran: «Cuando has eliminado todas las posibilidades, lo que queda, aunque improbable, debe ser cierto».

Joe descubrió que los anarquistas no iban a abandonar el ESD —«Nos quedaremos y patearemos algunos culos como debe ser» dijo uno de ellos para el aplauso y la aclamación de los otros.

De cualquier manera, parecían tener una revuelta de desacuerdos ideológicos. Gradualmente comenzó a identificar las expresiones de las posiciones en conflicto: los anarquistas-individualistas sonaban como republicanos de derecha (con la excepción de que querían librarse de toda función gubernamental); los anarco-sindicalistas y Wobblies sonaban como marxistas (con la excepción de que querían librarse de toda función gubernamental); los anarco-pacifistas sonaban como Gandhi y Martin Luther King (con la excepción de que querían librarse de toda función gubernamental) y un grupo al que apodaban casi afectuosamente «Los Loquitos», cuya posición era completamente ininteligible. Simón estaba entre los Loquitos.

En un discurso que Joe siguió con dificultad, Simón declaró que la «revolución cultural» era más importante que la revolución política; que Bugs Bunny debía ser adoptado como el símbolo de los anarquistas de todas partes; que el descubrimiento del LSD por Hoffman en 1943 era una manifestación de la intervención directa de Dios en los asuntos humanos; que la postulación del cerdo Pigasus para Presidente de los EEUU por parte de los yippies había sido el acto político más «trascendentalmente lúcido» del siglo XX; que las «orgías masivas de porro y sexo en cada esquina» eran el próximo paso práctico para liberar al mundo de la tiranía. También urgió al estudio en profundidad del Tarot, «para combatir al verdadero enemigo con sus propias armas» sea lo que fuera que aquello significase. Estaba lanzándose a una perorata sobre el significado místico del número 23, (señalando que 2 más 3 es igual a 5, el pentagrama dentro del cual puede invocarse al Diablo «como por ejemplo en un pentáculo o en el edificio del Pentágono en Washington», mientras que 2 dividido 3 es igual a 0,666 «el Número de la Bestia, según el chifladísimo Apocalipsis de San Juan, el Cabeza-de-Hongo», que el 23 mismo estaba esotéricamente presente «debido a su notable ausencia exotérica» en la serie de números representados en la dirección del Wobbly Hall, que era North Halsted 2422, y que las fechas de los asesinatos de John F. Kennedy y Lee Harvey Oswald, 22 y 24 de Noviembre también tenían otro notable 23 ausente en medio) cuando finalmente le hicieron callar y la conversación retornó a un nivel más mundano.

Un poco por capricho y otro tanto por desesperación, Joe decidió llevar a cabo uno de sus actos de fe crónicos y convencerse, al menos por un rato, de que había algún tipo de sentido en los desvaríos de Simón. Sabía que su escepticismo, igualmente crónico, se impondría prontamente.

«Lo que el mundo llama cordura nos ha llevado a la presente crisis planetaria» había dicho Simón «y la locura es la única alternativa viable». Era una paradoja más allá de toda consideración.

«Sobre el 23…» dijo Joe, aproximándose a Simón, finalizada la reunión.

«Está en todos lados» fue la respuesta instantánea. «Yo sólo comencé a arañar la superficie. Todos los grandes anarquistas murieron el 23 de uno u otro mes - Sacco y Vanzetti el 23 de Agosto, Bonny Parker y Clyde Barrow el 23 de Mayo, Dutch el 23 de Octubre —Vince Coll tenía 23 años cuando lo mataron en la calle 23— y a pesar de que John Dillinger murió el 22 de Julio si buscas, como hice yo, en el libro de Toland Los Días de Dillinger, encontrarás que tampoco escapó a la ley del 23, porque otras 23 personas murieron esa noche a causa de una ola de calor. "El calor de Nova se esparce". ¿Comprendes? El mundo comenzó el 23 de Octubre del 4004 a. C., de acuerdo al Obispo Usher, la revolución húngara comenzó un 23 de Octubre, también, Harpo Marx nació el 23 de Noviembre, y…»

Había más, mucho más, y Joe escuchó todo pacientemente, decidido a continuar con su experimento de esquizofrenia aplicada al menos durante esa tarde. Se retiraron a un restaurante cercano, el Seminary en la calle Fullerton, y luego de unas cervezas Simón comenzó a divagar sobre el significado místico de la letra W —vigésima tercera del alfabeto— y su presencia en las palabras «woman» (mujer) y «womb» (útero), así como en la forma de los pechos femeninos y en la forma de las piernas abiertas de una mujer durante el coito. También había encontrado cierto significado místico en la W de Washington, pero fue extrañamente evasivo al respecto.

«Verás,» Simón explicaba mientras el restaurante comenzaba a cerrar «la clave para la liberación es la magia. El anarquismo permanece atado a la política, y permanecerá muerto como otras políticas a menos que se libere de la "realidad" definida de la sociedad capitalista y cree su propia realidad. Un cerdo de presidente. Ácido en el suministro de agua. Coger en las calles. Hacer que lo totalmente imposible se vuelva eternamente posible. La realidad es termoplástica, no termoestática, sabes: me refiero a que es mucho más reprogramable de lo que la gente cree. El ardid del maleficio, —el pecado original, el positivismo lógico, y todos esos mitos de restricción y opresión— están basados en una realidad termoestática. Por Dios, hombre, hay límites, por supuesto —nadie está tan loco como para negar eso— pero los límites no están ni un poco cerca de ser tan rígidos como nos han enseñado a creer. Más cercano a la verdad es decir que no existen los límites prácticos y la realidad es lo que la gente decida que sea. Pero hemos pasado de una restricción a otra desde hace tantos miles de años, el viaje mental más largo de la humanidad, que haría falta una verdadera entropía negativa para sacudir los cimientos. Esto no son puras patrañas. Soy graduado en matemáticas».

«Yo he estudié ingeniería hace mucho,» dijo Joe, «y me doy cuenta de que parte de lo que dices es cierto…».

«Todo es cierto. Ejemplo, un terreno pertenece a sus terratenientes por la magia. La gente venera las actas notariales de las oficinas gubernamentales y no se atreven a moverse a un cuadrado de tierra porque una de esas actas dice que pertenece a otro. Es un viaje mental, una especie de magia, y necesitas la magia opuesta para deshacer la maldición. Necesitas elementos chocantes para romper y desorganizar la cadena de comandos del cerebro, los "grilletes forjados en la mente" sobre los que Blake escribió. Lo chocante son los elementos impredecibles, o sea: lo errático, lo erótico y lo Erístico. Lo dijo Tim Leary "la gente tiene que salir de sus mentes para poder ingresar en sus sentidos". No pueden sentir, tocar y oler la verdadera tierra mientras esos grilletes les dicen que pertenece a otra persona. Si no quieres llamarlo magia, llámalo contra-condicionamiento pero el principio es el mismo. Hay que salir del viaje en que la sociedad nos ha metido y comenzar nuestro propio viaje. Revivir viejas realidades que se creían muertas. Crear nuevas realidades. Astrología, demonios, sacar la poesía de las páginas y convertirla en actos de tu vida diaria. Surrealismo, ¿comprendes? Antonin Artaud y André Bretón lo resumieron en el Primer Manifiesto Surrealista: "La transformación total de la mente, y todo aquello que se le asemeje". Ellos sabían todo sobre la Logia Iluminada fundada en Munich en 1923 que controlaba a Wall Street, a Hitler y a Stalin a través de la brujería. Debemos meternos en la brujería nosotros mismos para deshacer el hechizo que ellos arrojaron en la mente de todo el mundo. ¡Salve Discordia! ¿Me comprendes?».

Cuando finalmente se separaron y Joe rumbeó para su hotel, el embrujo terminó. Estuve escuchando a un colgado cabeza-de-ácido toda la noche, pensó Joe mientras el taxi se dirigía al Loop, y casi llego a creerle. Si continúo con este pequeño experimento, terminaré creyéndole. Y así es como siempre comienza la locura: uno halla que la realidad es insoportable y comienza a inventar una alternativa fantasiosa. Con un esfuerzo de voluntad, se obligó a volver a su estructura habitual; no importa cuán cruel fuera la realidad, Joe Malik la iba a enfrentar y no iba a seguir a los yippies y a los Loquitos en su paseo por la Tierra del Cu-cú de las Nubes.

Pero cuando llegó a la puerta de su cuarto de hotel y advirtió por primera vez que era el cuarto 23, tuvo que combatir el impulso de telefonear a Simón para contarle sobre la última invasión del surrealismo al mundo real.

Estuvo despierto en su cama durante horas, recordando los 23s que habían ocurrido en su vida… y preguntándose sobre el origen de aquella palabra misteriosa de la jerga de 1929 «23 Skidoo…»[14].

Luego de vagar una hora perdidos en la antigua vecindad de Hitler, Clark Kent y sus Superhombres finalmente encontraron la Ludwigstrasse y salieron de Munich. «Son unos 60 kilómetros, y estaremos en Ingolstadt» dijo Kent-Mohammad-Pearson. «Al fin» gruñó uno de los Superhombres. Entonces, un pequeño Volkswagen los superó, pasando a centímetros del autobús VW como un niño que corre adelantándose a su madre. Kent lo miró perplejo. «¿Vieron al tipo que iba al volante? Lo vi una vez, y nunca lo olvidé, porque actuaba muy raro. Fue en la ciudad de México. Es raro volver a verlo, a medio mundo de distancia y muchísimos años después». «Alcancémoslo» comentó otro Superhombre. «Entre los AMA, Los Trashers y otros grupos pesados seremos sepultados vivos. Asegurémonos de que al menos él sepa que estuvimos en Ingolstadt para este recital».

COMO UN ÁRBOL PLANTADO A LA ORILLA DEL AAAA-GUAAA

La mañana posterior al mitin, Simón telefoneó a Joe.

«Escucha» le dijo. «¿Tienes que volar hoy de regreso a New York? ¿Sería posible que te quedaras una noche más? Hay algo que me gustaría que vieras. Es tiempo de que comencemos a llegar a la gente de tu generación, en práctica, y no sólo en teoría. ¿Te apuntas?».

Y Joe Malik —ex-trotskista, ex-estudiante de ingeniería, ex-liberal, ex-católico— se escuchó a si mismo diciendo «Sí». Y escuchó una voz más fuerte, no articulada, enunciando un «Sí» más profundo hondamente en su interior. Se anotaba —para la astrología, para el I Ching, para el LSD, para los demonios, para cualquier cosa que Simón tuviera para ofrecer como alternativa al mundo de los hombres cuerdos y racionales, quienes cuerda y racionalmente estaban fijando el curso hacia lo que solamente podía ser la aniquilación del planeta.

(NO NOS MOVERÁN)

«Dios está muerto» cantó el sacerdote.

«Dios está muerto» repitió la congregación a coro.

«Dios está muerto: somos absolutamente libres» entonó el párroco más rítmicamente.

«Dios está muerto» la congregación siguió el ritmo casi hipnótico «somos absolutamente libres».

Joe se movió nerviosamente en su silla. La blasfemia era hilarante, pero también extrañamente perturbadora. Se preguntó cuanto miedo al Infierno había quedado todavía en los pasillos traseros de su cráneo, abandonado allí desde su niñez católica.

Estaban en un apartamento elegante, sobre Lake Shore Drive —«Siempre nos reunimos aquí» Simón le había explicado «por el significado acróstico del nombre de la calle»— y el sonido de los autos allá abajo se mezcló extrañamente con los preparativos para lo que, Joe pensaba, sería un Misa Negra.

«Haz lo que quieras, ésa es toda la ley», cantó el sacerdote.

«Haz lo que quieras, ésa es toda la ley», repitió Joe junto al resto de la congregación.

El párroco, —que era el único que no se había quitado toda la ropa antes del comienzo de la ceremonia— un hombre de rostro rubicundo de mediana edad, vestía un cuello sacerdotal católico, y parte de la incomodidad de Joe derivaba del hecho en que se parecía mucho a los sacerdotes que había conocido en su infancia, y que cuando Simón los presentó, el cura había dicho su nombre, «Padre Pederastía», pronunciándolo con una inflexión muy afeminada y mirando a Joe directamente a los ojos de manera insinuante.

La congregación se dividía, en la mente de Joe, en dos grupos fácilmente distinguibles: los pobres, hippies de tiempo completo del área de Old Town, y los ricos, hippies de ocasión del mismo Lake Shore Drive y, sin dudas, de las agencias de publicidad locales de la avenida Michigan. Eran once en total incluyendo a Joe, y, sumando al Padre Pederastía, eran doce. ¿Adonde estaba el decimotercero tradicional?

«Preparen el pentáculo» ordenó el Padre Pederastía.

Simón y una chica muy guapa, sin prestar atención a su desnudez, se levantaron y dejaron el grupo, caminando hacia la puerta que Joe había asumido como la del dormitorio. Se detuvieron para tomar unas tizas de una mesa en la cual inciensos de hachís y sándalo ardían en un incensario en forma de cabeza de macho cabrío, y luego se acuclillaron para dibujar un gran pentágono en la alfombra rojo-sangre. Un triángulo fue añadido a cada uno de los lados de la figura, formando una estrella —ese tipo de estrella especial, supo Joe, conocida como pentagrama, símbolo de los hombres-lobo y de los demonios también—. Comenzó a recordar un trillado poema de las películas de Lon Chaney Jr., que súbitamente dejó de sonar kitsch:

Incluso el hombre de corazón puro.

Que reza sus plegarias todas las noches.

Puede volverse lobo cuando arde su sangre.

Bajo la brillante luna del otoño.

«I-O,» canturreó el sacerdote extasiadamente.

«I-O,» llegó desde el coro.

«I-O, E-O, Evoe» el cántico se elevó extrañamente.

«I-O, E-O, Evoe» la réplica rítmica llegó en cadencia.

Joe sintió que un gusto extraño a cenizas, acre, crecía en su boca, y que una frialdad trepaba por sus manos y los dedos de sus pies. También el aire pareció tomarse súbitamente espeso, desagradable, y asquerosamente húmedo.

«¡I-O, E-O, Evoe, HE!» gritó el sacerdote aterrorizado, o arrebatado.

«¡I-O, E-O, Evoe, HE!». Joe se escucho decir junto a los otros. ¿Era la imaginación o sus voces habían cambiado sutilmente a una forma bestial y ronca?

«OI sonuf vaoresaji» dijo el cura, suavemente.

«OI sonuf vaoresaji» corearon.

«Ha sido cumplido» dijo el sacerdote «debemos pasar al Guardián».

La congregación se levantó y se dirigió a la puerta. Joe notó que cada persona que entraba en el pentagrama se quedaba allí un instante juntando fuerzas antes de acercarse a la entrada. Cuando fue su tumo, se dio cuenta por qué. El relieve en la puerta, que desde lejos parecía simplemente obsceno y fantasmal, era más desagradable de cerca. No era fácil convencerse a uno mismo de que esos ojos no eran más que un truco trompe l'oeil. La mente insistía en sentir que definitivamente te estaban mirando hostilmente cuando pasabas.

Esa —cosa— era el Guardián que debía ser aplacado antes de poder entrar a la próxima habitación.

Los dedos de las manos y pies de Joe se estaban helando, definitivamente, y la auto-sugestión no parecía una explicación viable. Se preguntó seriamente sobre la posibilidad de congelamiento. Pero luego se paró dentro del pentagrama y el frío menguó repentinamente, los ojos del Guardián fueron menos amenazantes y una sensación de energía renovada fluyó a través de su cuerpo, como la que había experimentado en las sesiones de entrenamiento de la sensitividad, luego de haber sido arengado por el terapeuta a soltar una enorme acumulación de ansiedad y furia, pateando, gritando, llorando y maldiciendo.

Sorteó al Guardián fácilmente y entró en la sala adonde ocurriría la verdadera acción.

Fue como si hubiera abandonado el siglo XX. Los decorados y la arquitectura eran hebraicos, arábigos y europeo-medievales, todos mezclados en la forma más desconcertante, y absolutamente libres de cualquier huella de modernismo y funcionalidad.

En el centro se erguía un altar cubierto de telas negras, sobre el cual descansaba el miembro decimotercero del aquelarre. Era una mujer pelirroja de ojos verdes —los rasgos que, supuestamente, Satán prefería especialmente en las hembras mortales—. (Joe recordó que hubo un tiempo en que cualquier mujer que poseyera dichas características era sospechosa de practicar la brujería). Estaba desnuda, por supuesto, y su cuerpo sería el medio a través del cual el extraño sacramento se llevaría a cabo.

¿Qué estoy haciendo aquí?, pensó Joe frenéticamente. ¿Por qué no dejo a estos lunáticos y vuelvo al mundo que conozco, al mundo en donde los horrores son, después de todo, meramente humanos?

Pero supo la respuesta.

No podría —no podría literalmente— siquiera intentar sortear al Guardián hasta que los presentes dieran su consentimiento.

El Padre Pederastía estaba hablando. «Esta parte de la ceremonia,» dijo de modo escandalosamente afeminado, «es muy repugnante para mí, como todos ustedes saben. Si solamente Nuestro Padre de Allá Abajo nos permitiera poner a un chico en el altar cuando estoy oficiando… —pero, bueno, Él es muy rígido en esas cosas. Por lo tanto, como es usual, le pediré al miembro más nuevo que tome mi lugar en éste rito».

Joe supo, por el Malleus Maleficarum y otros grimorios, de qué se trataba el rito, y se sintió tan excitado como aterrorizado.

Se acercó torpemente al altar, notando cómo los otros formaban un pentágono alrededor de él y de la mujer desnuda. Ella tenía un cuerpo hermoso, pechos grandes y pezones pequeños, pero él todavía estaba muy nervioso como para estar excitado físicamente.

El Padre Pederastía le alcanzó la Hostia. «La robé de la Iglesia,» susurró «puedes estar seguro de que está plenamente consagrada y en toda su potencia. ¿Sabes qué hacer?».

Joe asintió, imposibilitado de mirar los ojos lascivos del sacerdote.

Tomó la Hostia y la escupió rápidamente.

La cualidad espesa y eléctrica del aire pareció incrementarse visiblemente. La luz pareció ser más cruel, como el brillo de una espada, al igual que suelen describirla los esquizofrénicos, como una fuerza hostil o destructiva.

Se adelantó y puso la Hostia sobre los muslos de la Prometida de Satán.

De inmediato ella gimió suavemente, como si el mero toque fuera más erótico que cualquier otro contacto fugaz. Sus piernas se abrieron voluptuosamente y la Hostia crujió mientras se hundía suavemente en su rojizo vello púbico. El efecto fue poderoso; todo su cuerpo se estremeció a medida que la Hostia era metida más profundamente en su vagina obviamente húmeda. Joe empujó el resto hacia adentro con los dedos, y ella comenzó a respirar con un ritmo ronco en staccato.

Joe Malik se arrodilló para completar el rito. Se sintió algo tonto y depravado; nunca antes había tenido sexo oral, o cualquier otro tipo de sexo, delante de una audiencia. Ni siquiera estaba excitado eróticamente. Simplemente continuó para ver si realmente había algún tipo de magia implicada en aquella locura repugnante.

Tan pronto su lengua la tocó, ella comenzó a jadear y él supo que el primer orgasmo le llegaría rápidamente. Finalmente, su pene comenzó a hincharse; lamió la Hostia cuidadosamente. Dentro de sus sienes un tambor pareció batir huecamente; lo notó apenas ella acabó. Sus sentidos dieron vueltas, y continuó lamiendo, solamente consciente de que de ella emanaba más flujo que de ninguna otra mujer que él hubiera conocido. Le puso el pulgar en el ano y el dedo medio en la vagina, manteniendo la lengua en la zona del clítoris, de arriba abajo —ésta era la técnica que los ocultistas llamaban el Rito de Shiva (irreverentemente recordó que los swingers la llamaban el Hombre-Orquesta)—. Sintió una cualidad eléctrica inusual en su vello púbico, y fue consciente de que la pesadez y tensión de su pene eran más poderosas de lo que nunca había sentido en la vida, pero todo fue ahogado por el tambor en su cabeza, y el sabor, olor y calor de la concha… ella era Ishtar, Afrodita, Venus; la experiencia era tan intensa que comenzó a apreciar una verdadera dimensión religiosa en todo aquello. ¿No habían dicho algunos antropólogos del siglo XIX que la adoración del coño fue la primera religión? Él ni siquiera conocía a esta mujer, pero sentía una emoción más allá del amor: verdadera reverencia. Alucinante, hubiera dicho Simón.

Nunca supo cuantas veces acabó la chica; él acabó sin siquiera tocarse el pene ni una sola vez, cuando la Hostia finalmente se disolvió.

Retrocedió tambaleante y mareado, el aire ahora parecía oponer tanta resistencia al movimiento como el agua salobre.

«Yogge Sothothe Neblod Zin» comenzó a cantar el cura. «Por Astaroth, por Pan Pangenitor, por el Signo Amarillo, por las ofrendas que he hecho y los poderes que he adquirido, por Aquel que No Puede Ser Nombrado, por Rabban y por Asathoth, por Samma-El, por Amón y Ra, ¡vente, vente, Lucifer, luxfiat!

Joe no vio nada: lo sintió —fue como el gas pimienta, cegándolo y atontándolo al mismo tiempo.

«¡No vengas en esa forma!» gritó el sacerdote «Por Jesu Elohim y los poderes que Tú temes, yo te ordeno: ¡No vengas en esa forma! ¡Yod He Vau He —no vengas en esa forma!».

Una de las mujeres comenzó a sollozar aterrorizada.

«Cállate, tonta». Simón le gritó «no le des más Poder».

«Tu lengua está atada, hasta que yo la suelte» dijo el cura a la chica —pero la distracción de su atención tuvo su costo; Joe sintió como Aquello crecía en potencia nuevamente, a juzgar por sus propias y súbitas boqueadas involuntarias.

«¡No vengas en esa forma!» gritó el sacerdote. «Por la Cruz de Oro y por la Rosa de Rubí, por el Hijo de María, te ordeno y te mando: ¡No vengas en esa forma! ¡Por tu maestro Choronzon! ¡Por Pangenitor y Pánfago! ¡No vengas en esa forma!».

Hubo un siseo, como si el aire llenara el vacío, y la atmósfera comenzó a aclararse —pero también hizo descender la temperatura abruptamente.

MAESTRO, YA NO DIGAS ESOS NOMBRES, NO DESEO ALARMARTE

La Voz fue la experiencia más chocante de la noche para Joe. Era pringosa, lisonjera, obscenamente humilde, pero contenía una fuerza secreta, revelando que el poder que el sacerdote tenía sobre Aquello, como fuera que lo hubiese obtenido, era momentáneo, que ambos lo sabían, y que el dominio de ése poder era algo que Aquello quería recuperar.

«No vengas tampoco en esa forma» dijo el cura, mas severo y confiado «Sabes plenamente que con ése tono y ésa manera pretendes asustar, y no me gustan esas bromas. Ven en la forma que habitualmente usas para tus actividades mundanas en la actualidad, o te expulsaré nuevamente a ese reino que no te gusta recordar. Te ordeno, te ordeno, te ordeno». Ahora no había nada afeminado en el Padre.

La sala volvió a ser una sala —una sala extraña, medieval y oriental— pero simplemente una sala. La figura que estaba de pie allí entre ellos no tenía en absoluto el aspecto de un demonio.

«OK» dijo con un agradable acento americano «no tenemos que ponemos sensibles y hostiles entre nosotros, ni hacer tanto teatro. ¿No? Solamente dime por que clase de transacción o negocio me has arrastrado hasta aquí, y estoy seguro de que podremos trabajar en los detalles de manera civilizada, como hombres de negocios y con las cartas sobre la mesa, sin resentimientos y para mutua satisfacción».

Se veía igual a Billy Graham.

(«¿Los Kennedys? ¿Martin Luther King? Todavía eres fantásticamente ingenuo George. Esto se remonta mucho más atrás». Hagbard se relajaba con un poco de hachís Alamut Negro luego de la batalla en la Atlántida. «Mira las fotos de Woodrow Wilson en sus últimos meses: aspecto demacrado y la mirada perdida: en efecto, síntomas de un veneno indetectable de acción lenta. Se lo dieron en Versailles. O mira a Lincoln. ¿Quién se opuso al plan de reverdecimiento? Stanton el banquero. ¿Quién ordenó que fueran cerradas todas las rutas de salida de Washington menos una? Stanton el banquero. Y Booth escapó por esa ruta. ¿Quién hecho mano al diario de Booth luego? Stanton el banquero. Y ¿Quién lo devolvió a los Archivos con diecisiete páginas menos? Stanton el banquero. George, tienes mucho que aprender sobre la historia verdadera…»).

El reverendo William Helmer, columnista religioso de Confrontación, observó el telegrama. Supuestamente, Joe Malik estaría en Chicago para cubrir la convención del ESD; ¿qué estaba haciendo en Providence, Rhode Island, y en qué se había metido para causar tan extraordinaria comunicación? Helmer releyó cuidadosamente el telegrama:

Abandona la columna del mes próximo. Pagaré gran incentivo para pronta respuesta de estas cuestiones. Primero, rastrear todos los movimientos del Reverendo Billy Graham la semana pasada y averiguar si pudo haber ido a Chicago subrepticiamente. Segundo, enviame una lista de libros fiables sobre Satanismo y Brujería en el mundo moderno. No le digas a nadie más de la revista sobre esto. Escríbeme al nombre de Jerry Mallory, Hotel Benefit, Providence, Rhode Island.

P. D. averigua dónde se encuentra el cuartel general de la Sociedad John Dillinger Murió por Ti. Joe Malik.

Esos chicos del ESD deben haberle dado ácido, decidió Helmer. Pero bien, él todavía era el jefe, y pagaba buenos incentivos cuando era complacido. Helmer tomó el teléfono.

(Howard, el delfín, cantaba una canción muy satírica sobre los tiburones mientras nadaba al encuentro del Lief Erikson en Peos).

La mayor parte del tiempo James Oso Caminante no sentía mucho aprecio por los cara-pálidas, pero se había zampado seis botones de peyote antes de la llegada de éste tal profesor Mallory y se sentía benevolente e indulgente. Después de todo, el Jefe del Camino una vez había dicho, en el muy sagrado festival del peyote de mediados de verano, que aquella línea sobre perdonar a los que cometieron delitos contra nosotros, tenía un significado especial para los indios. Solamente cuando perdonemos a los blancos, dijo, nuestros corazones serán totalmente puros, y cuando nuestros corazones se purifiquen, la Maldición se romperá —los blancos dejarán de invadirnos, volverán a Europa y se fastidiarán entre ellos en vez de perseguimos a nosotros—. James trató de perdonar al profesor por ser blanco y halló que el peyote hacía más fácil el perdón, como era habitual.

«¿Billie Freschette?» preguntó. «Diablos, ella murió en el sesenta y ocho».

«Ya lo sé» dijo el profesor «estoy buscando cualquier fotografía que haya dejado».

Claro. James sabía qué tipo de fotografías.

«¿Se refiere a las fotos en las que aparece Dillinger?».

«Si, ella fue su concubina, virtualmente su esposa legítima, por mucho tiempo y…

«No continúe. Ha llegado años tarde. Los reporteros compraron todo lo que ella tenía donde incluso apareciera la nuca de Dillinger, hace mucho, antes de venir aquí a la reserva para morir».

«Bien, ¿usted la conoció?».

«Seguro». James fue cauteloso para no ser rencoroso y no añadió: todos los indios Menominee se conocen entre sí, de una manera que ustedes los blancos no comprenden el «conocer».

«¿Hablaba ella sobre Dillinger?».

«Por supuesto. Las mujeres mayores siempre hablan sobre sus hombres muertos. Y siempre dicen lo mismo: nunca hubo un hombre mejor que él. Excepto cuando dicen que nunca hubo un hombre peor. Aunque eso lo dicen sólo cuando están borrachas».

El cara-pálida seguía cambiando de color, como suele hacerlo la gente cuando estás de peyote. Ahora se veía casi como un indio. Esto facilitaba la charla.

«¿Alguna vez dijo algo sobre la actitud de John con respecto a los masones?».

¿Por qué la gente no cambia de color? Todos los problemas del mundo vienen del hecho de que usualmente no cambiamos de color. Como es habitual, el peyote le había revelado una gran Verdad. Si blancos, negros e indios cambiaran de color todo el tiempo, no habría odio en el mundo, porque nadie sabría a quien odiar.

«Le pregunté si alguna vez ella dijo algo sobre la actitud de John con respecto a los masones».

«Ah. Ah si. Es curioso que pregunte eso». Ahora el hombre tenía un halo alrededor de la cabeza, y James se preguntó que significaría eso. Cada vez que tomaba peyote a solas solían ocurrir cosas como esta, y terminaba deseando que hubiera un Jefe de Camino o algún otro chamán por allí que le explicase aquellos signos adecuadamente. ¿Qué era de los masones? Ah, si «Billie decía que los masones eran las únicas personas a quienes Dillinger realmente odiaba. El decía que ellos lo metieron en prisión por primera vez, y que eran dueños de todos los bancos, así que él igualaba los tantos robándoles».

La boca del profesor quedó abierta de sorpresa y deleite —y a James le pareció bastante gracioso, especialmente cuando el halo cambiaba de rosa a azul, rosa, azul, a rosa nuevamente al mismo tiempo—.

(«Una gran boca, un pequeño cerebro / Solo piensa en sangre y sufrimiento» cantó Howard).

Nota encontrada por una azafata en el asiento dejado por un tal sr. «John Masón», luego del vuelo de Madison, Wisconsin, a la ciudad de México el 29 de Junio de 1969: una semana después de la última convención del ESD:

«Sólo robamos a los bancos lo que los bancos robaron a la gente». —Dillinger, cárcel de Crown Point, 1934. Podría haber salido de cualquier texto anarquista.

Lucifer —portador de la luz.

La «Iluminación» de Weishaupt y el «Alumbramiento» de Voltaire: siendo del latín «lux», luz.

En la cristiandad son todos 3s (Trinidad etc), en el budismo, 4s. En el iluminismo 5s. ¿Una progresión?

Enseñanza Hopi: todo hombre tiene 4 almas ahora, pero en el futuro tendrán 5. Encontrar un antropólogo para más datos sobre esto.

¿Quién decidió que el edificio del Pentágono tuviese esa forma?

«Kick out the Jams»??? Chequear.

«Adam» el primer hombre; «Weis» saber; «haupt» jefe o líder. «El primer hombre en ser líder de los que saben».

Iok-Sotot en los manuscritos Pnakóticos. ¿Podría ser Yog-Sothoth?

D. E. A. T. H. (muerte). Don't Ever Antagonize The Horn (nunca antagonizar con el cuerno). ¿Lo sabe Pynchon?

Que Simón explique el Signo Amarillo y los cánticos Aklo. Podría necesitar protección.

C. dice que el tipo neofóbico nos supera a razón de 1000 contra 1. Si es así, todo está perdido.

Lo que me asombra de todo esto es el tiempo que ha estado allí al descubierto. No sólo en Lovecraft, Joyce, Melville, etc. o en las caricaturas de Bugs Bunny, si no en trabajos letrados que intentan explicarlo. Por ejemplo, cualquiera que quiera meterse en problemas puede descubrir que el «secreto» de los Misterios de Eleusis eran las palabras susurradas al oído del novato luego de ingerir el hongo mágico: «¡Osiris es un Dios negro!». Cinco palabras (¡Por supuesto!), que ningún historiador, arqueólogo, antropólogo o folklorista pudo comprender. O aquellos que las comprendieron no se molestaron en admitirlo.

¿Puedo confiar en C.? Por lo tanto. ¿Puedo confiar en Simón?

Ese asunto de Tlaloc me ha convencido, de una u otra manera.

(«Sólo piensa en sangre y violencia / el tiburón debería vivir en tierra»).

(«Al diablo con el tiburón y sus parientes / lucharé hasta el infierno al ver sus dientes»).

Cuando Joe Malik bajó del avión en el aeropuerto internacional de Los Angeles, Simón lo estaba esperando.

«Hablaremos en tu auto» dijo Joe brevemente.

El auto, siendo de Simón, era naturalmente un Volkswagen psicodélico. «¿Y bien?» preguntó camino a la avenida Central.

«Todo concuerda» dijo Joe con una extraña calma «Llovió a mares cuando desenterraron a Tlaloc. La ciudad de México ha tenido lluvias inusuales y fuera de estación desde entonces. El diente faltante era a la derecha, y al cadáver en el teatro Biograph le faltaba un diente a la izquierda. Billy Graham no pudo haber ido a Chicago por ningún medio normal, así que o fue la mejor puesta en escena del mundo del espectáculo y la cirugía facial, o presencié un milagro genuino. Y todo el resto, la Ley de los Cincos y todo eso. Me doy. Ya no reclamaré membresía en el gremio de la intelectualidad liberal. Me has mostrado un ejemplo horrible de misticismo espeluznante».

«¿Listo para probar con ácido?».

«Sí» dijo Joe «Estoy listo para probar con ácido. De lo único que me arrepiento es de tener una sola cabeza que perder para mi Shivadarshana».

«¡Fantástico! Igualmente, primero lo conocerás a él. Te llevaré a su bungalow —no es lejos de aquí». Simón comenzó a tararear mientras conducía; Joe reconoció la melodía, era la canción «Ramsés II está muerto, mi Amor» de los Fugs.

Estuvieron en silencio por un rato, hasta que finalmente Joe preguntó «¿Cuan viejo es nuestro… grupito… exactamente?».

«Existe desde 1888» dijo Simón. «Ahí fue cuando Rhodes metió sus cuernos y se "deshicieron de los aprietos" (Kick out the Jams), como te dije en Chicago luego del Sabbath».

«¿Y Karl Marx?».

«Un tarado. Un crédulo. Un bocón desde el comienzo». Simón dobló abruptamente. «Aquí estamos. El mayor dolor de cabeza que tuvieron desde que Harry Houdini echó por tierra sus decorados espiritualistas». Sonrió «¿Cómo piensas que te sentirás al hablar con un hombre muerto?».

«Extraño» dijo Joe «pero me he sentido extraño toda esta última semana y media».

Simón estacionó el auto y le abrió la puerta. «Piensa,» dijo «Hoover, sentado allí todos los días con la máscara mortuoria en su escritorio, sospechando a medias, en sus huesos, en cómo lo habíamos engañado».

Cruzaron el jardín del pequeño y modesto bungalow. «Qué tapadera. ¿Eh?». Simón rió entre dientes. Golpeó.

Un viejecito —medía exactamente un metro setenta y cuatro, Joe recordó de los archivos del FBI— abrió la puerta.

«Este es nuestro nuevo recluta» dijo Simón simplemente.

«Pasa» dijo John Dillinger «y cuéntame de que manera un tarado con cabeza de huevo como tú va a ayudamos a cagar a palos a esos chupa vergas Illuminati hijos de puta».

(«Llenan sus libros con palabras obscenas, declarando que eso es realismo». Jim el Sonriente gritó a la asamblea del KCUF: «Esa no es mi idea del realismo. No conozco a nadie que hable con ese lenguaje de alcantarilla al que ellos llaman realismo. Y describen toda perversión posible, actos contra-natura tan atroces que no voy a ensuciar los oídos de esta audiencia mencionando siquiera sus nombres clínicos. Algunos de ellos incluso glorifican a criminales y anarquistas. Me gustaría ver que alguno de estos sujetos venga, me mire a los ojos y me diga "no lo hice por el dinero. Honestamente estaba tratando de contar una historia buena y sincera que enseñe a la gente algo valioso". No pueden decirlo. La mentira se les atragantaría en la garganta. ¿Quién puede dudar desde dónde les llegan las órdenes? ¿Qué persona en esta audiencia no sabe qué grupo está detrás de este desbordamiento de cloacas, obscenidades e inmundicias?»).

«Que tormentas y lluvias los destruyan con tifones» cantó Howard. «Que despierte el gran Cthulhu y devore a los tiburones».

«Me uní a los JAM en la prisión de la ciudad de Michigan» estaba diciendo Dillinger, mucho más relajado y menos arrogante, mientras descansaba junto a Simón y Joe en su living bebiendo Black Russians.

«¿Y Hoover lo supo desde el principio?» preguntó Joe.

«Por supuesto. Yo quería que los bastardos lo supieran —él y otros masones, rosacruces e Illuminati de alto rango de todo el país—.» El viejo rió ásperamente; excepto por sus ojos inconfundibles que todavía poseían esa extraña mezcla de ironía e intensidad que Joe había visto en fotos de los 30s, era imposible distinguirlo de cualquier otro viejo afincado en California para disfrutar sus últimos años bajo el sol. «Durante el primer trabajo bancario que hice, en Daleville, Indiana, usé la frase que siempre repetí: "Recuéstense en el piso y mantengan la calma". Hoover no pudo haberlo dejado pasar. Ése era el lema de los JAM, tomado de Diógenes el Cínico. Él sabía que ningún ladrón de bancos ordinario citaría a un oscuro filósofo griego. La razón por la que la repetía en cada asalto era para refregársela y hacerle saber que me estaba mofando de él».

«Pero, volviendo a la Prisión de Michigan…» puntualizó Joe, echando un trago de su bebida.

«Pierpont fue quien me inició. Por entonces él pertenecía a los JAM desde hacía años. Yo era sólo un crío, ya sabes —estaba al comienzo de mis veintitantos— y había hecho un solo trabajo, un verdadero desastre. No pude comprender por qué me dieron una sentencia tan dura, luego de que el Fiscal de Distrito prometiera clemencia si yo me declaraba culpable, y estaba muy resentido. Pero el viejo Harry Pierpont vio mi potencial.

»Al principio pensé que sólo era un marica de la cárcel, porque empezó a seguirme a todos lados, haciéndome todo tipo de preguntas personales. Pero él era lo que yo anhelaba convertirme —un exitoso ladrón de bancos así que le seguí el juego. A decir verdad, yo estaba tan caliente que no me hubiera importado si era marica. No tienen ni idea de lo caliente que se pone un hombre en prisión. Es por eso que Cara de Bebé Nelson y un montón de otros tipos prefirieron morir antes de tener que volver a la Casa Grande. Diablos, si no han estado allí no lo comprenderán. No saben lo que es estar caliente.

»Bueno, de cualquier manera, luego de un montón de estupideces sobre Jesús, Jehová, la Biblia y todo eso, un día en el patio de la prisión Harry me preguntó: "¿Crees que haya una religión verdadera?". Yo estuve a punto de decirle "Mierda —como puede llegar a haber un policía honesto", pero algo me detuvo. Me di cuenta de que él estaba mortalmente serio y que muchas cosas dependían de mi respuesta. Así que fui cauteloso. Le dije "si es que existe, no me he enterado". Y él respondió, con verdadera calma "mucha gente no se ha enterado".

»Un par de días después trajo el tema nuevamente a colación. Esa vez fue directo al grano, mostrándome el Cao Sagrado y todo lo demás. Me dejó sin aliento». La voz del viejo se fue apagando mientras se hundía en recuerdos silenciosos.

«¿Y todo esto se remonta verdaderamente hasta Babilonia?» inquirió Joe.

«No soy muy intelectual. La Acción es mi terreno. Deja que Simón te cuente esa parte».

Simón estaba ansioso por saltar en la brecha. «El libro básico que confirma nuestra tradición» dijo, «es Las Siete Tablillas de la Creación, y data de 2500 a. C. aproximadamente, la época de Sargón. Este describe cómo Tiamat y Apsu, los primeros dioses, coexistían en Mummu, el caos primordial. Von Juntz, en su Unausprechlichen Kulten, cuenta cómo se originaron los Justificados Ancestros de Mummu cuando fueron escritas las Siete Tablillas. Verás, bajo el reinado de Sargón la deidad principal era Marduk. Quiero decir, eso era lo que los altos sacerdotes le decían al pueblo —en privado, por supuesto, adoraban a Iok-Sotot, el cual devino en el Yog-Sothoth del Necronomicon—. Pero tal vez voy muy rápido. Volviendo a la religión oficial de Marduk, ésta estaba basada en la usura. Los sacerdotes monopolizaban todos los medios de intercambio, y podían extraer intereses haciendo préstamos. También monopolizaban las tierras, y extraían tributo de ellas rentándolas. Era el comienzo de lo que hoy llamamos jocosamente civilización, que siempre se basó en rentas e intereses. La vieja estafa babilónica.

»La historia oficial era que Mummu había muerto, asesinado en una guerra entre los dioses. Cuando se formó el primer grupo anarquista, se llamaron a sí mismos los Justificados Ancestros de Mummu. Al igual que Lao Tsé y los taoístas en China, querían librarse de la usura, el monopolio y otras mierdas de la civilización y retomar a un estilo de vida natural. Así que tomaron a un dios supuestamente muerto, Mummu, y afirmaron que todavía estaba vivo y que en realidad era más fuerte que todos los otros dioses. Tenían un buen argumento "Mira a tu alrededor" decían "¿Qué ves? Caos, ¿no es cierto? Por lo tanto el dios del Caos es el más poderoso, y todavía está vivo".

»Nos han pateado el culo mil veces, por supuesto. No éramos rivales para los Illuminati por aquellos días. Por ejemplo, ni siquiera teníamos idea de cómo realizaban sus "milagros". Nos patearon el culo nuevamente en Grecia, cuando los JAM volvieron a reagruparse como parte del movimiento Cínico. En el momento en que todo estaba ocurriendo nuevamente en Roma —usura, monopolio y toda la batería de trucos— se declaró una tregua. Los JAM nos volvimos parte de los Illuminati, manteniendo nuestro nombre propio, pero bajo las órdenes de los Cinco. Pensamos que los humanizaríamos, como los anarquistas que se quedaron en el ESD luego de lo del año pasado. Y así fue hasta 1888, cuando Cecil Rhodes fundó el Círculo de Iniciados y sucedió la gran ruptura. Entonces, en cada reunión, un grupo de chicos de la facción de Rhodes llevaba pancartas que decían «¡Kick out the JAM!»[15]. Ahí fue la separación. Ellos no confiaban en nosotros —o quizás tenían miedo a ser humanizados.

»Pero aprendimos mucho de nuestra larga participación en la conspiración de los Illuminati, y ahora sabemos cómo combatirlos con sus propias armas».

«A la mierda con sus armas» interrumpió Dillinger «yo quiero combatirlos con mis armas».

«Usted estuvo detrás de los grandes robos bancarios sin resolver de los últimos años».

«Seguro. Aunque sólo en el planeamiento. Estoy demasiado viejo para andar metiéndome en cajas de caudales como lo hacía allá en los 30s».

«John también combate desde otro frente» dijo Simón.

Dillinger rió. «Si» dijo «soy el presidente de "Laughing Buddha Jesús Phallus Inc. ¿Has visto eso de "Si no es LBJP no es un LP"?».

«¿Laughing Buddha Jesús Phallus?» exclamó Joe. «¡Dios mío, usted lanza al mercado las mejores bandas de rock del país! El único rock que un hombre de mi edad puede escuchar sin asustarse».

«Gracias» dijo Dillinger modestamente. «Actualmente los Illuminati poseen las compañías que lanzan la mayor parte del rock al mercado. Comenzamos con Laughing Buddha Jesús Phallus para contraatacar. Ignoramos ese frente hasta que ellos sacaron a los MC5 con el disco "Kick Out The Jams" sólo para mofarse de nosotros con recuerdos viejos y amargos. Así que nosotros aparecimos con nuestros propios lanzamientos, y lo próximo que supe es que estaba haciendo gran cantidad de dinero con ello. También brindamos información a través de terceros partidos, como la Cruzada Cristiana en Tulsa, Oklahoma, para desenmascarar algo de lo que los Illuminati están haciendo en el terreno del rock. ¿Has visto las publicaciones de la Cruzada Cristiana —"Ritmo, Revueltas y Revolución", y "Comunismo, Hipnotismo y los Beatles"— y otras?».

«Si» dijo Joe ausentemente. «Pensé que era literatura para locos. Es difícil ver todo el cuadro» añadió.

«Te acostumbrarás». Simón sonrió. «Toma un tiempo sumergirse en esto».

«¿Quién mató a Kennedy realmente?» preguntó Joe.

«Lo lamento» dijo Dillinger. «Por el momento sólo eres un soldado de nuestro ejército. Todavía no estás autorizado a ese tipo de información. Solamente te diré esto: sus iniciales son H. C. —así que nunca confíes en nadie con esas iniciales, no importa donde o cómo lo conozcas».

«Está siendo justo,» le dijo Simón a Joe «lo apreciarás luego».

«Y el ascenso es rápido» añadió Dillinger «y las recompensas están más allá de tu entendimiento actual».

«Dale un indicio, John» sugirió Simón con una sonrisa anticipada «cuéntale cómo escapaste de la cárcel de Crown Point».

«Leí dos versiones de eso» dijo Joe. «La mayoría de las fuentes afirman que usted armó una pistola falsa con madera balsa y la tiñó con el betún de sus zapatos. El libro de Toland dice que usted inventó esa historia para encubrir al hombre que realmente arregló el escape —un juez federal al cual usted sobornó para que le pasara de contrabando un arma verdadera—. ¿Cuál es cierta?».

«Ninguna» dijo Dillinger. «La prisión de Crown Point era conocida como "La Cárcel a Prueba de Fugas" antes de que yo me escapara de allí, y créeme, merecía ése nombre. ¿Quieres saber cómo lo hice? Caminé a través de las paredes. Escucha…

HARE KRISHNA HARE HARE

El 17 de Julio de 1933 el sol golpeaba el pueblo de Daleville como una lluvia de fuego.

Conduciendo por la calle principal, John Dillinger sintió la transpiración de su cuello. A pesar de que había sido puesto en libertad bajo palabra hacía tres semanas, todavía tenía la palidez de sus nueve años en prisión y el sol era cruel con su piel casi albina.

Voy a tener que cruzar esa puerta solo, pensó. Solo.

Y luchando contra cualquier tipo de miedo y culpa que hayan sido inculcados en mí desde la niñez.

«El espíritu de Mummu es más fuerte que la tecnología Illuminati» había dicho Pierpont. «Recuérdalo. Tenemos a la Segunda Ley de la Termodinámica de nuestro lado. El Caos se incrementa regularmente en todo el universo. Toda "ley y orden" es un accidente temporal».

Pero tengo que cruzar esa puerta yo solo. El Secreto de los Cinco depende de eso. Esta vez es mi tumo de ser el chivo.

Pierpont, Van Meter y los otros todavía estaban en la prisión de Michigan. Estaba todo en sus manos —siendo el primero en salir bajo palabra, debía obtener el dinero para financiar la fuga que pondría a los otros en libertad—. Entonces, habiendo superado la prueba, le enseñarían los «milagros» de los JAM.

El banco apareció súbitamente delante de él. Demasiado pronto. Su corazón dio un respingo. Luego condujo apaciblemente su coupe Chevrolet hasta la cuneta y aparcó.

Debería haberme preparado mejor. Este auto podría ser reformado mecánicamente, como los que usaba Clyde Barrow. Bien, será la próxima vez.

Dejó sus manos sobre el volante y lo apretó fuertemente. Inspiró profundamente y repitió la Fórmula: «23 Skidoo».

Esto le ayudó un poco, pero todavía quería salir volando de allí. Quería conducir derecho hasta la granja de su padre en Mooresville, encontrar un trabajo y aprender todas las cosas correctas nuevamente: besarle el culo a un jefe, mirar al oficial de libertad condicional a los ojos y ser como todos los demás.

Pero todos los demás eran marionetas de los Illuminati y no lo sabían. El lo sabía e iba a liberarse.

Demonios, eso mismo es lo que un John Dillinger más joven pensó en 1924 —exceptuando que no sabía nada sobre los Illuminati o los JAM por entonces— pero intentó liberarse, a su manera, cuando asaltó a aquel tendero. Y, ¿a que condujo todo aquello? A nueve años de miseria, monotonía y a casi volverse loco de calentura en una celda apestosa.

Me darán nueve años más si hoy la jodo.

«El espíritu de Mummu es más fuerte que la tecnología Illuminati».

Bajó del auto, obligó a sus piernas y pies a moverse y caminó directamente hacia la puerta del banco.

«Mierda» dijo «23 Skidoo».

Cruzó la puerta e hizo algo que luego los cajeros del banco recordarían y contarían a la policía. Acomodó su sombrero de paja en el ángulo más pulcro y elegante, y sonrió.

«Bien, esto es un asalto» dijo con claridad, sacando su pistola «Recuéstense en el piso y mantengan la calma. Nadie saldrá herido».

«Oh, Dios» sollozó una cajera «no dispare. Por favor, no dispare».

«No te preocupes, cariño» dijo John Dillinger tranquilamente «No quiero lastimar a nadie. Sólo abre la caja».

COMO UN ÁRBOL PLANTADO A LA ORILLA DEL AGUA

«Esa tarde» dijo el viejo «me encontré con Calvin Coolidge en el bosque cercano a la granja de mi padre en Mooresville. Le di el botín —veinte mil dólares— que fue a parar al tesoro del JAM. El me dio veinte toneladas en vales de cáñamo».

«¿Calvin Coolidge?» exclamó Joe.

«Bien, por supuesto, yo sabía que no era Calvin Coolidge verdaderamente. Pero esa fue la forma en la que eligió aparecer. Quién o qué era él realmente, todavía no lo sabía».

«Lo conociste en Chicago,» añadió Simón encantado, «aquella vez apareció como Billy Graham».

«¿Te refieres al Dia…?».

«Satán,» dijo Simón simplemente, «es solamente otra de las máscaras que utiliza. Detrás de la máscara hay un hombre, y, detrás del hombre, otra máscara. Todo es una cuestión de multiuniversos emergentes ¿recuerdas? No busques una Realidad Ultima. No existe».

«Entonces esta persona —este ser…» protestó Joe, «realmente es sobrenatural».

«Sobrenatural, sobrenatural» Simón sonrió. «Todavía eres como la gente de aquella parábola matemática del Mundo Bidimensional. Solamente puedes pensar en términos de derecha e izquierda, y yo te estoy hablando de arriba y abajo, por lo tanto, dices "sobrenatural". No es "sobrenatural". Simplemente es que hay más dimensiones de las que conoces. Si vives en el Mundo Bidimensional y yo salgo de tu plano hacia otro plano de diferente ángulo, verías como si yo hubiese desaparecido en el aire. Alguien mirando desde nuestro plano tridimensional vería que me alejo de ti por una tangente, y se preguntaría por qué estás tan angustiado y sorprendido por ello».

«Pero el flash de luz».

«Es la transformación de la energía» explicó Simón pacientemente. «Mira, la razón por la que sólo puedes pensar tridimensionalmente es porque sólo hay tres dimensiones en el espacio cúbico. Es por eso que los Illuminati —y algunos a los que ellos permitieron la iluminación parcial— se refieren a la ciencia ordinaria como "cuadrada". Las coordenadas básicas vectoriales-energéticas del Universo son penta-dimensionales —por supuesto— y pueden ser visualizadas mejor en la forma de los cinco lados de la Pirámide Egipcia de los Illuminati».

«¿Cinco lados?» objetó Joe «Sólo tiene cuatro».

«Estás ignorando la base».

«Ah. Continúa».

«La energía es siempre triangular, no cúbica. Bucky Fuller escribió algo sobre esto, dicho sea de paso: él fue el primer no-Illuminati en descubrirlo independientemente. La transformación energética básica que nos concierne es una que Fuller no ha descubierto aún, aunque dijo que la está investigando, y es aquella que ata a la Mente al continuum material-energético. La pirámide es la clave. Tomas a un hombre en posición de loto y trazas líneas desde su glándula pineal —el Tercer Ojo, como le llaman los budistas— hasta ambas rodillas, y de una rodilla a la otra, y lo que obtienes es…». Simón hizo un boceto rápidamente en su libreta y se la pasó a Joe.

«Cuando el Ojo Pineal se abre —luego de conquistar el miedo: o sea, luego de tu primer Mal Viaje— puedes controlar el campo energético completamente» continuó Simón. «Un Illuminatus irlandés del siglo XIX, Scotus Regina, lo puso en palabras muy simples —cinco palabras, por su puesto— cuando dijo Onmici qiria sunt, luminci sunt: "Todas las cosas que existen son luz". Einstein también lo puso en cinco símbolos cuando escribió e=mc². La verdadera transformación no requiere de reactores atómicos y todos esos chirimbolos una vez que aprendes cómo controlar los vectores mentales, pero siempre provoca un terrible flash luminoso, como John puede contarte».

«Carajo, casi me deja ciego, y me sentó de culo aquella vez en el bosque» agregó Dillinger «Pero me encantó conocer el truco. Nunca más tendría miedo a ser arrestado luego de eso, porque siempre podría salir de cualquier cárcel en la que me metieran. Por eso los Fedes decidieron matarme, ¿sabes? Para ellos era molesto encontrarse conmigo libre, dando vueltas por allí, un par de días después de haberme encerrado. Conoces todo el trasfondo del timo del Teatro Biograph —mataron a tres tipos en Chicago, sin darles opción a rendirse, porque pensaron que yo era uno de ellos—. Bien, esos tres eran buscados en New York por robo a mano armada, así que nadie criticó mucho a la policía por ese error. Pero luego en el Lago Geneva, Wisconsin, dispararon a tres hombres de negocios, y uno de ellos murió, y los héroes de Hoover recibieron todo tipo de mierda desde los periódicos. Por lo tanto, supe que hasta allí llegaba; no podría entregarme y escapar unos días más tarde. Teníamos que mostrarles un cadáver» de repente el viejo se veía triste. «Había una posibilidad en la que odiábamos pensar… Pero afortunadamente no llegamos a eso. El truco que finalmente preparamos fue perfecto».

«¿Y realmente todo siguió la Ley de los Cincos?» preguntó Joe.

«Más de lo que imaginas» remarcó Dillinger reposadamente.

«Incluso cuando trabajas en campos sociales» añadió Simón. «Hemos estudiado culturas que no estaban bajo dominio de los Illuminati, y también seguían el modelo de cinco etapas de Weishaupt: Verwirnmg, Zweitracht, Unordmmg, Beamtenherrschaft y Grummet. Estas son: caos, discordia, confusión, burocracia y desenlace. En éste momento América se encuentra en medio de la cuarta y quinta etapa. O puedes decir que la vieja generación está mayormente en Beamtenherrschaft y que la nueva generación está entrando en Grummet rápidamente».

Joe tomó otro trago de su bebida y sacudió la cabeza «¿Por qué dejan tantas cosas al descubierto? Quiero decir, no solamente las cosas verdaderamente chocantes, como lo que ustedes me contaron sobre las caricaturas de Bugs Bunny, si no poniendo la pirámide en el billete de un dólar, donde todo el mundo lo ve casi todos los días».

«Carajo» dijo Simón «Mira lo que hizo Beethoven cuando Weishaupt lo iluminó. Fue derecho a su casa y escribió la Quinta Sinfonía. Sabes cómo comienza: ta-ta-ta-TAN. La clave morse de V —5 en números romanos—. Al descubierto, como dices. Les divierte muchísimo confirmar la baja opinión que tienen del resto de la humanidad, poniendo cosas como esa al descubierto y observando cómo la mayoría del mundo las ignora. Por supuesto, si alguien lo descubre, lo reclutan de inmediato. Mira el Génesis: "lux fíat" —directamente en la primera página—. Lo hacen todo el tiempo. El edificio del Pentágono. "23 Skidoo". La letra de la canción "Lucy en el Cielo con Diamantes". ¿Cuan obvios pueden ser? Melville fue uno de los más escandalosos del grupo; la primera frase de Moby Dick te dice que fue un discípulo de Hassan-i Sabbah, pero no encontrarás ni a un solo erudito sobre Melville que haya seguido esa pista —a pesar de que Ahab es el anagrama truncado de Sabbah—. Incluso te dice, una y otra vez, directa e indirectamente, que Moby Dick y Leviatán son la misma criatura, y que a menudo, Moby Dick ha sido vista al mismo tiempo en dos partes diferentes del mundo, pero ni un lector en un millón tiene idea de qué está hablando. Hay un capítulo completo sobre la blancura y por qué el blanco es más aterrador que el negro; todos los críticos pasaron de largo ese punto».

«"Osiris es un dios negro"» citó Joe.

«¡Exacto! Vas a avanzar rápido» dijo Simón entusiasmado «de hecho, J piensa que es tiempo de que dejes el nivel verbal y que realmente enfrentes a tu propia "Lucy in the Sky with Diamonds" —tu propia señora Isis».

«Si» dijo Dillinger «en este momento, el Lief Erikson está apostado mar adentro cerca de California; Hagbard está vendiendo algo de hachís a los estudiantes de Berkeley. Tiene a una chica negra, nueva en su tripulación, quien interpreta el rol de Lucy extremadamente bien. Le diremos que la envíe a tierra firme para el Rito. Sugiero que ustedes dos vayan a la Logia Norton en Frisco, yo arreglaré para que la encuentren allí».

«No me gusta tratar con Hagbard» dijo Simón «es un derechista chiflado, lo mismo que su pandilla».

«Él es uno de los mejores aliados que tenemos contra los Illuminati» dijo Dillinger, «además, quiero canjear algunos vales de cáñamo por sus vales de lino. Por el momento la patota de Mad Dog no acepta otra cosa que vales de lino —piensan que Nixon realmente noqueará el mercado del cáñamo—. Y ya sabes lo que hacen con los bonos de la Reserva Federal. Cada vez que consiguen uno, lo queman. Reprobación instantánea, la llaman».

«Pueril» pronunció Simón «llevaría décadas socavar a los Fedes de esa manera».

«Bien» dijo Dillinger «ése es el tipo de gente con la que tenemos que tratar. Los JAM no pueden hacerlo solos, lo sabes».

«Seguro». Simón se encogió de hombros. «Pero me jode». Se puso de pié y dejó su trago en la mesa.

«Vamos» le dijo a Joe «vas a ser iluminado».

Dillinger los acompañó hasta la puerta, entonces se inclinó hacia Joe y le dijo «Un consejo sobre el Rito».

«¿Si?».

Dillinger bajó la voz. «Recuéstate en el piso y mantén la calma», dijo, y su vieja sonrisa impúdica brilló malévolamente.

Joe se quedó allí mirando al bandido burlón y le pareció que el tiempo se congelaba: un momento que permanecería para siempre en su mente, como otra etapa de la iluminación. La hermana Cecilia, allá en la escuela Resurrección, le habló desde el abismo de su memoria: «¡Párate en el rincón, Joseph Malik!». También recordó la tiza que desmenuzó entre los dedos, las ganas de orinar y al padre Volpe entrando en el aula, con su voz atronadora «¿Adonde está? ¿Adonde está el niño que osó discrepar con la buena Hermana que Dios ha enviado para instruirlo?». Los otros niños fueron llevados fuera del aula, a la iglesia que estaba cruzando la calle para rezar por su alma, mientras el sacerdote le sermoneaba: «¿Sabes lo ardiente que es el infierno? ¿Y sabes cuan ardiente es la peor parte del infierno? Allí es adonde envían a la gente que tuvo la buena fortuna de nacer en la iglesia y se rebela contra ella, descarriados por el Orgullo del Intelecto». Cinco años después, aquellas dos caras volverían: el cura furioso y dogmático que reclamaba obediencia, y el bandido sardónico que reforzaba el cinismo, y Joe comprendió que algún día tendría que matar a Hagbard Celine. Pero deberían pasar muchos años, debía suceder el incidente de Fernando Poo, y Joe debía planear el estallido de la bomba en su propia revista junto a Tobías Knight antes de saber que él, en efecto, debía matar a Celine, y a sangre fría, de ser necesario…

El 31 de Marzo de aquel año tan fructífero para todos los planes Illuminati, mientras el presidente de los EEUU salía al aire para amenazar con «un zafarrancho termonuclear», una joven dama llamada Concepción Galore yacía desnuda en una cama del Hotel Durrutti en Santa Isabel y decía «Es un Lloigor».

«¿Qué es un Lloigor?» preguntó su compañero, un inglés llamado Fission Chips, que había nacido el Día de Hiroshima y había sido bautizado así por un padre al cual le interesaba más la física que la humanidad.

El cuarto era la suite de lujo del Hotel Durrutti, lo cual significa que estaba decorada con abominables fornituras hispano-moriscas, las sábanas eran cambiadas diariamente (hacia una suite menos lujosa), las cucarachas eran pocas y las instalaciones sanitarias a veces funcionaban. Concepción contempló el mural en la pared opuesta que representaba una corrida de toros, Manolete giraba haciendo una Verónica elegante frente a un toro no muy bien dibujado, y dijo, pensativa: «Ah, un Lloigor es un dios de los negros. Los nativos. Un dios muy malo».

Chips miró la estatua nuevamente y dijo, más para si mismo que para la chica campesina «se parece vagamente a Tlaloc, de México, cruzado con uno de esos Cthulhu polinesios, los tikis».

«La gente de Sabiduría Estelar está muy interesada en estas estatuas» dijo Concepción sólo por entablar conversación, porque era obvio que Chips no iba a estar preparado para penetrarla nuevamente, al menos no durante otra media hora.

«¿Ah, si?» dijo Chips, igualmente aburrido «¿Qué es Sabiduría Estelar?».

«Una iglesia. En la calle Tequila y Mota. La que solía llamarse calle Lumumba, y que era la calle Franco cuando yo niña. Una iglesia rara». La chica frunció el ceño pensando en ello. «Cuando trabajé en la oficina telegráfica siempre veía sus telegramas. Todos en código. Y nunca dirigidos a otras iglesias. Siempre a bancos de Europa, Norteamérica y Sudamérica».

«¿No digas?» dijo Chips, que ya no estaba aburrido, pero trataba de sonar casual; su número en código en el Servicio de Inteligencia Británica, por supuesto, era 00005. «¿Por qué están interesados en estas estatuas?». Estaba pensando que las estatuas, apropiadamente ahuecadas, podían transportar heroína; ya estaba seguro que aquella Sabiduría Estelar era una tapadera de los BUGGERS.

(En 1933, en Harvard, el profesor Tochus enseñaba psicología a la clase «… el niño se siente asustado e inferior, de acuerdo a Adler, porque es, de hecho, físicamente más pequeño y débil que un adulto. Por lo tanto, sabe que no tiene opción de rebelarse exitosamente, pero de cualquier manera sueña con ello. Este es el origen del Complejo de Edipo en el sistema de Adler: no el sexo, si no el poder mismo. La clase verá la influencia de Nietzsche…». Robert Putney Drake, mirando alrededor en el aula, estaba seguro de que los estudiantes no verían la influencia de nada. Y Tochus mismo tampoco la veía. El cerebro del niño, pensaba Drake —y era la piedra basal de su propio sistema sicológico— no era lavado por el sentimentalismo, la religión, la ética o cualquier otra mierda. El niño ve claramente que en cada relación hay una parte dominante y una sumisa. Y el niño, en su egoísmo casi impecable, determina volverse la parte dominante. Así de simple. Excepto, claro, que el lavado de cerebro tenía efecto eventualmente en la mayoría de los casos, y durante los años universitarios la mayoría de ellos estaban listos para volverse robots y aceptar el rol sumiso. El profesor Tochus siguió hablando monótonamente. Y Drake, sereno en su carencia de súper-ego, continuó soñando sobre cómo podría hacer para acaparar el papel dominante… En New York, Arthur Flegenheimer, el gemelo psíquico de Drake, se paró delante de diecisiete figuras encapuchadas, una con una máscara de macho cabrío, y repitió «Siempre ocultaré, siempre disimularé, nunca revelaré, ningún arte o artes, parte o partes…).

Pareces un robot, dice Joe Malik en un cuarto deforme, en un tiempo torcido en San Francisco. Quiero decir, te mueves y caminas como un robot.

Aguanta allí, sr. Wabbit, dice el joven barbado con sonrisa saturnina. Algunos viajados se ven a si mismo como robots. Otros ven a sus guías como robots. Mantén esa perspectiva. ¿Es una alucinación, o es el reconocimiento de algo que usualmente no percibimos?

Espera, dice Joe. Una parte tuya es como de robot. Pero otra parte está viva, como algo que crece, un árbol o una planta…

El joven continúa sonriendo, la cara sobre su cuerpo fluyendo hacia el mandala pintado en el cielorraso. ¿Bien?, pregunta, ¿No crees que sería una buena criptografía poética?: una parte de mí es mecánica, como un robot, y otra parte es orgánica, como un rosal. ¿Y cual es la diferencia entre mecánico y orgánico? ¿No es el rosal una especie de máquina utilizada por el código de ADN para producir más rosales?

No, dice Joe, todo es mecánico, pero la gente es diferente. El gato tiene una gracia que hemos perdido, o perdido parcialmente.

¿Cómo crees que la hemos perdido?

Y Joe ve la cara del padre Volpe, y escucha la voz gritando sobre la sumisión…

En la base del SAC esperan la orden presidencial para despegar hacia Fernando Poo, Atlanta Hope dirige una manifestación en Atlanta, Georgia, protestando contra la calma cobarde de la administración por no haber amenazado con un bombardeo a Moscú y Pekín simultáneo al de Santa Isabel, el premier de Rusia relee su discurso nerviosamente mientras las cámaras de TV son emplazadas en su oficina («y, en solidaridad socialista con el pueblo amante de la libertad de Fernando Poo»), el presidente del partido Comunista Chino, habiendo encontrado poco aval en los pensamientos de Mao, arroja los palillos del I Ching y mira con tristeza el hexagrama 23, y el 99 por ciento de la gente del mundo espera que sus líderes les digan que hacer; pero en la misma Santa Isabel, a tres puertas cerradas de la suite donde duerme Concepción, Fission Chips le dice furiosamente al radio trasmisor:

«Repito, ninguno. Ni un ruso o chino en toda la maldita isla. No me importa lo que diga Washington. Les digo lo que he visto. Ahora, sobre el tráfico de heroína por parte de los BUGGERS…».

«Corta» respondió el submarino, «en este momento el Cuartel General no está interesado en los BUGGERS o en la heroína».

«¡Carajo, maldición!». Chips mira el equipo de onda corta. Aquello precipitaba las cosas. Tendría que proceder solo y mostrarles a esos agentes de sillón de Londres, en especial a aquel engreído W, cuán poco sabían sobre el verdadero problema en Fernando Poo y el mundo. Volvió al dormitorio hecho una furia. Me vestiré, pensó furioso, tomaré las bombas de humo, la Luger y el rayo láser, iré hasta esa iglesia de Sabiduría Estelar y veré qué puedo averiguar. Pero cuando abrió la puerta del dormitorio se detuvo momentáneamente aturdido. Concepción todavía yacía en la cama, pero ya no estaba durmiendo. Su garganta había sido cortada limpiamente y una curiosa daga con el dibujo de una llama estaba clavada en la almohada a su lado.

«¡Carajo, maldición, demonios!» gritó 00005 «Ahora si que esto precipita las cosas absolutamente. ¡Cada vez que encuentro un buen pedazo de culo, estos BUGGERS hijos de puta vienen y la cagan!».

Diez minutos después, la señal de OK llegó desde la Casa Blanca, y una flota de bombarderos SAC despegó hacia Santa Isabel con bombas de hidrógeno, y Fission Chips, completamente vestido, se dirigió hacia la Iglesia Sabiduría Estelar, donde no encontró a los BUGGERS, si no algo en un plano enteramente diferente.

Libro Dos: ZWEITRACHT

«Debe tener una causa "natural"».

«Debe tener una causa "sobrenatural"».

Deja que estos dos asnos se pongan a moler el maíz.

Frater Perdurabo, O. T. O., «Música China», El Libro de las Mentiras

Cuarto Viaje, o Chesed

Jesucristo en Bicicleta

El sr. Orden corre a muy buen paso.

Pero la vieja Madre Caos la carrera está ganando.

Lord Omar Khayaam Ravenhurst, G. C. S., «El Libro del Consejo».

El Honesto Libro de la Verdad

Muchos de aquellos que sabían que la verdadera fe de Mahoma estaba contenida dentro de las enseñanzas ismaelitas fueron enviados al mundo para buscar posiciones en los gobiernos de Oriente Cercano y Europa. Ya que Alá se complacía en decretar estas tareas para ellos, obedecían de buena gana; muchos servían a aquellos gobiernos toda su vida. Algunos, sin embargo, luego de cinco, diez e incluso veinte años de vasallaje a un shah, califa o rey, recibían, a través de canales subrepticios, un pergamino que llevaba el símbolo:. Esa noche, el sirviente atacaría y desaparecería como humo; y el amo sería encontrado a la mañana siguiente con la garganta cortada, y la emblemática Daga de la Llama de los Ismaelitas a su lado. Otros eran escogidos para servir de otra manera, manteniendo el palacio del mismo Hassan-i Sabbah en Alamut. Éstos eran especialmente afortunados, porque con más frecuencia que los demás tenían el privilegio de visitar el Jardín de las Delicias, en donde el Señor Hassan en persona, por medio de sus químicos mágicos, los transportaba al paraíso estando todavía en sus cuerpos mortales. Un día, en el año 470 (conocido como 1092 d. C. por los perros cristianos incircuncisos), recibieron otra prueba de los poderes del señor Hassan, cuando fueron reunidos en la sala del trono donde estaba el Señor Hassan en toda su gloria, mientras que frente a él, en el suelo, había una bandeja sobre la que reposaba la cabeza cercenada del discípulo Ibn Azif.

«Éste ingenuo» declaró el Señor Hassan «ha desobedecido una orden —crimen imperdonable para nuestra Orden Sagrada—. Os muestro su cabeza para recordaros el destino de los traidores en éste mundo. Es más; os instruiré sobre el destino de los traidores en el otro mundo». Diciendo esto, el buen y sabio Señor Hassan se levantó de su trono, caminó con su característico paso tambaleante y se acercó a la cabeza. «Te lo ordeno:» dijo «habla».

La boca se abrió, y la cabeza profirió un grito tal, que todos los fíeles cubrieron sus oídos y desviaron la vista, y muchos murmuraron plegarias.

«¡Habla, perro!» repitió el sabio Señor Hassan. «Tus lloriqueos no nos interesan. ¡Habla!».

«Las llamas» gimió la cabeza «llamas terribles. Alá, las llamas…» balbució como un alma en extrema agonía. «Perdón» rogó «perdonadme, O poderoso Señor».

«No hay perdón para los traidores» dijo Hassan, el que todo-lo-sabe. «¡Vuelve al infierno!». Y la cabeza enmudeció inmediatamente. Todos se inclinaron y rezaron a Hassan y a Alá por igual; de todos los milagros que habían visto, éste era ciertamente el más formidable y terrible.

El Señor Hassan los despidió diciendo «No olvidéis esta lección. Guardadla en vuestros corazones como guardáis el nombre de vuestros padres».

(«Queremos reclutarte» dijo Hagbard, 900 años después «porque eres muy crédulo. O sea, crédulo en el buen sentido»).

Jesucristo iba en bicicleta. Esa fue la primera advertencia de que no debí haber tomado ácido antes de venir a Balbo y Michigan para ver la acción. Pero realmente me pareció correcto en otro nivel: me pareció la única forma de relacionar todo este ejemplo de proceso democrático de Kafka-de-bajón, con la acción no citada. Encontré a Hagbard en Grant Park, tranquilo, como es usual, con un balde de agua y un montón de pañuelos para las víctimas del gas lacrimógeno. Estaba cerca de la estatua del General Logan mirando las confrontaciones más violentas en el Hilton al otro lado de la calle, chupando uno de sus cigarros italianos y viéndose como Ahab al encontrar a la ballena … Hagbard estaba recordando al profesor Tochus en Harvard. «Maldición, Celine, no puedes graduarte en ingeniería naval y en derecho. Después de todo no eres Leonardo da Vinci». «Sí lo soy» había respondido él, con cara de poker. «Recuerdo detalladamente mis encamaciones pasadas, y Leonardo fue una de ellas». Tochus casi explota. «¡Entonces, sé un idiota! Cuando comiences a fracasar en la mitad de tus materias, quizás vuelvas a la realidad». El viejo se había decepcionado terriblemente luego de ver la larga hilera de materias aprobadas. Cruzando la calle, los manifestantes avanzaban hacia el Hilton, y la policía cargaba contra ellos, golpeándolos nuevamente. Entonces vio que Moon, el nuevo discípulo del Padre, se aproximaba… «No te han golpeado todavía» dije, pensando que en un sentido, el viejo clásico pre-surrealista de Jarry «La Crucifixión de Cristo Considerada como una Carrera de Bicicletas Cuesta Arriba» era realmente la mejor metáfora para el circo manejado por Daley. «Tampoco te han golpeado a ti, me alegra ver» respondió Hagbard, «aunque a juzgar por tus ojos, te han echado gas lacrimógeno anoche en el Lincoln Park». Asentí, recordando que había estado pensando en él y en su extraño yoga Discordiano cuando eso sucedió. Malik, el tonto social-demócrata-liberal que John quería reclutar, estaba unos metros más allá y Burroughs y Ginsberg estaban cerca de mí hacia el otro lado. Pude ver, de repente, que éramos piezas de ajedrez, pero: ¿Quién era el ajedrecista que nos movía? ¿Y de que tamaño era el tablero? Al otro lado de la calle un rinoceronte se movía pesadamente, convirtiéndose en un jeep con alambre de púas en el paragolpes para disuadir a la multitud. «Mi cabeza tiene una fuga» dije.

«¿Tienes alguna idea de quién la está recibiendo?» preguntó Hagbard. El estaba recordando una clase del profesor Orlock sobre el contrato de arrendamiento. «En nuestro idioma, esto equivale,» había dicho Hagbard «a que el arrendatario no tiene derechos que lo puedan defender exitosamente en una corte, y que el terrateniente puede incumplir con sus deberes de manera segura». Orlock lo miró adolorido, y muchos estudiantes estaban estupefactos, como si de repente Hagbard hubiera saltado y hubiera expuesto su pene a la clase. «Te has expresado de manera incorrecta» dijo Orlock finalmente… «Puede ser alguien en el futuro», dije «o en el pasado». Me preguntaba si no era Jarry quien la estaba recibiendo, en París, medio siglo atrás; eso explicaría la similitud. En ese momento pasó Abbie Hoffman hablando con Apolonio de Tyana. ¿Estábamos todos en la mente de Jarry, o en la de Joyce? Hasta tenemos un Sheriff de Wood lanzándonos sus multitudes, y las hordas de Rubín de hombres de Jerry… «El auto de Fuller es una maqueta, una pieza de exhibición» dijo el profesor Caligari «y, de cualquier manera, no tiene nada que ver con la ingeniería naval». Hagbard lo miró poniéndose a su altura «Todo tiene que ver con la ingeniería naval». Al igual que en la escuela de leyes, los otros estudiantes estaban perturbados. Hagbard comenzó a comprender: no están aquí para aprender, están aquí para adquirir un pedazo de papel que los habilitará para ciertos trabajos…

«Hay unos pocos informes más» dijo Saúl a Muldoon. «Echémosles un vistazo y luego llamamos al Cuartel para ver si Danny encontró a esta tal Pat que los escribió».

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 15.

6/8.

J. M.:

Esta es la versión más extraña de la historia de los Illuminati que he encontrado hasta el momento. Es de una publicación escrita, editada y publicada por alguien llamado Philip Campbell Argyle-Stuart, quien sostiene que los conflictos del mundo se deben a una vieja guerra entre el pueblo semita «Khazar» y el pueblo nórdico «Faustiano». Ésta es la esencia de su pensamiento:

Mi teoría es que una sobrepoblación impuesta, extremadamente diabólica, se sumó a la población Khazar. Aquella consistía en humanoides llegados en platillos voladores desde el planeta Vulcano, el cual, presumo, no se encuentra en una órbita intra-mercurial alrededor del sol, si no en la órbita de la Tierra, detrás del Sol, siempre fuera de la vista de los terrestres, siempre a seis meses detrás o delante del viaje orbital de la Tierra…

Lo mismo sucedió en la Cultura Occidental Gótico-Faustiana. Las olas de migraciones poblacionales previas, comparativamente tan inertes y sin propósito, conocidas como Francos, Godos, Anglos, Sajones, Daneses, Suabos, Alemanes, Lombardos, Vándalos y Vikingos sufrieron una súbita sobrepoblación debido a la llegada de los Normanos-Marcianos-Varangianos venidos de Saturno a través de Marte, en platillos voladores…

Luego de 1776, (los conspiradores Khazar-Vulcanianos) utilizaron a los Illuminati y a los masones del Gran Oriente. Después de 1815 usaron las maquinaciones financieras de la Casa Rothschild, luego de 1848, al movimiento comunista, y después de 1895 al movimiento Sionista…

Una cosa más necesita ser mencionada. La sra. Helena Petrovna Blavatski (1831-1891), fundadora de la Teosofía… fue tan hipócrita como demoniaca, una verdadera bruja de gran poder maligno aliada a los Illuminati, a los masones del Gran Oriente, a los anarquistas rusos, a los ingleses que teorizaban sobre Israel, a los proto-sionistas, a los asesinos árabes y a los thugs indios.

Fuente: El Boletín del Alto Coeficiente Intelectual, Vol. IV, N.º1, Enero 1970. Publicado por Philip Campbell Argyle-Stuart, Colorado Springs, Colorado.

Pat.

«¿Cuál era la palabra?» preguntó el soldado Celine ansiosamente.

«SNEBJ» le dijo el soldado Pearson. «¿Nunca la habías escuchado antes?» se sentó en su litera y lo miró.

«Soy un ciudadano naturalizado» dijo Hagbard. «Nací en Noruega» se quitó la camisa; el verano en el Fuerte Benning era muy caluroso para la mitad nórdica de sus genes. «Situación Normal, Estamos Bien Jodidos» repitió. «Eso lo resume todo. Realmente lo expresa».

«Espera a estar un tiempo más en este ejército del Hombre» dijo el negro, vehementemente. «Entonces verdaderamente apreciarás la aplicación de esa palabra, chico. Oh, sí que la apreciarás, man».

«No es sólo aplicable al ejército» dijo Hagbard, pensativo «Es el mundo entero».

En verdad, luego de que hicieran inmanente el Eskatón, encontré hacia dónde se estaba jugando mi cabeza aquella noche, (y también un par de noches más): hacia el pobre George Dorn. Mi fuga casi le causa un derrame cerebral. Continuó preguntándose de donde venía todo aquel Joyce y aquel surrealismo. Soy siete años mayor que él, aunque tenemos los mismos valores, debido a experiencias escolares similares y padres revolucionarios. Es por eso que Hagbard nunca nos comprendió completamente: él tuvo tutores privados hasta alcanzar la universidad, y para esa etapa, la Educación Oficial comienza a hacer concesiones parciales con la realidad para que sus víctimas tengan al menos una oportunidad de sobrevivir en el exterior. Pero yo no sabía nada de eso aquella noche en Grant Park, ni cómo el ejército había ayudado a Hagbard a comprender la universidad, porque yo estaba trabajando esta nueva noción sobre la valencia total del escenario permanente. Esto significaría que yo debería irme cuando George llegara, o por decir, Marilyn Monroe tuvo que tomar las píldoras y Jayne Mansfield tuvo que sufrir el accidente automovilístico para dejar espacio a las vibraciones de Raquel Welch.

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 16.

7/8.

J. M.:

Creo haber encontrado una pista de cómo encajan Zoroastro, los platillos voladores y todo este material lunático en el rompecabezas Illuminati. Presta atención, jefe:

El partido Nazi fue fundado como apéndice político de la Sociedad Thule, rama extremista de la Logia de los Iluminados de Berlín. Esta logia, a su vez, fue creada por rosacruces —altos francmasones—, y su preocupación era el duelo por la muerte del sistema feudal. Los masones de aquella época, al igual que el Partido Federal de la América pos-revolucionaria, trabajaban diligentemente para prevenir la «anarquía» y preservar los viejos valores creando el Cristianismo Socialista. De hecho las conspiraciones de Aarón Burr, las cuales serian de origen masónico según alega el profesor Hofstadter, fueron un prototipo americano para las intrigas germanas del siglo posterior. A su socialismo científico externo, estos masones, sumaron conceptos místicos cuyos orígenes se presumían «gnósticos». Uno de estos conceptos era el «Gnosticismo» en si, llamado Iluminación —el cual postulaba que ciertos seres celestiales, directa o indirectamente, habían dado a la humanidad sus grandes ideas y retornarían a la Tierra cuando nuestra raza hubiera alcanzado el progreso requerido—. La Iluminación era una característica del Pentecostalismo, el cual fue perseguido por el cristianismo ortodoxo durante siglos, y que logró entrar en la francmasonería a través de un complejo proceso histórico imposible de explicar sin mayores digresiones. Basta decir que los Nazis, siendo «Iluminados», se sintieron inspirados divinamente, y por lo tanto, justificados para reescribir las reglas del bien y del mal adaptándolas a sus propósitos.

(De acuerdo a la teoría Nazi) antes de que la actual Luna fuera capturada por la Tierra, estos seres celestiales habrían vivido en las regiones de mayor altitud: en Perú, México, Cóndor (Etiopía), el Himalaya, Atlántida y Mu, formando la Confederación Uraniana. Esto fue tomado muy seriamente, y la Inteligencia Británica lo combatió con la fantasía de Tolkien «El Silmarillion», la base de sus famosos libros sobre «Hobbits»…

Tanto J. Edgard Hoover, como el congresal Otto Passman son altos dirigentes masones, y ambos, significativamente, lo reflejan en su filosofía y actitud maniquea. El peligro principal en el pensamiento masónico, más allá del «derecho divino a gobernar», es —por supuesto— el maniqueísmo: la creencia de que tu contrincante se opone a la voluntad de Dios y, por ende, es un agente de Satán. Ésta es la aplicación extrema, y Hoover generalmente la reserva para el «Comunismo Ateo», pero está siempre presente en distintos grados.

Fuente: «La Religión Nazi: Repaso al Satanismo Religioso en Alemania y América» por J. F. C. Moore, Libertarían American, Vol. III, N.º3, Agosto de 1969.

Pat.

Ahora estaban usando Gas Pimienta, y vi a un fotógrafo disparar una toma mientras un policía lo estaba rociando (¡Heisenberg cabalga de nuevo! ¡Desde el oeste llegan los cascos atronadores del gran caballo, el Fenómeno del Porro! Con la excepción de que yo estaba de ácido; si hubiera estado fumado hubiera sido realmente, verdaderamente, un Fenómeno del Porro). Luego escuché que el fotógrafo había recibido un premio por aquella foto. En ése momento no parecía estar a punto de recibir un premio. Parecía como si le hubieran arrancado la piel y le estuvieran tocando los nervios vivos con un tomo de dentista. «Cristo» le dije a Flagbard, «mira al pobre bastardo. Espero salir de esto con sólo uno o dos ataques más de gas lacrimógeno. No quiero nada de Pimienta». Pero el ácido es plácido, ya saben, y un minuto después me encontraba en los juicios de Joyce nuevamente, y pensando en un drama llamado «Su Pimienta y mis Lamentos». Hice una primera línea florida, en honor al Padre Pederastía: «Qué dúo impresentable, para completar los lamentos de esta hora».

«Bism'allah» dijo Hagbard. «Nuestro Karma está constituido por nuestras acciones, no por nuestras plegarias. Estás en el escenario, así que toma la acción como venga».

«Oh, córtala con tu rollo de Hombre Santo y deja de leerme la mente» protesté, «no tienes que impresionarme». Pero me fui por otra tangente, lo que era algo así: si el escenario era el circo del Alcalde Daley, entonces el Alcalde Daley era el maestro de ceremonias. Si como es abajo es arriba, como indicó herméticamente Hermes, entonces este decorado es el decorado mayor. El sr. Microcosmos se encuentra con el sr. Macrocosmos. «¡Hola Mic!» «¡Hola Mac!». Conclusión: El Alcalde Daley, en pequeña medida, es lo que Krishna es en mayor medida. QED.

Fue entonces que unos chicos del ESD que habían sido fumigados con gas lacrimógeno vinieron corriendo a nuestro encuentro, y Hagbard se ocupó de entregarles pañuelos húmedos. Los necesitaban: estaban casi ciegos, como Joyce descuartizando a su Adán en esperanzas sabias. No fui de mucha ayuda, ya que estaba ocupado llorando por mi cuenta.

«Hagbard» sollocé extasiado «el Alcalde Daley es Krishna».

«Mala suerte para él» dijo cortante, repartiendo pañuelos, «él no lo sabe».

Repentinamente pensé:

Hubert el Jorobado tosió, carraspeó

y escupió en las calles por las que caminó Lincoln.

El agua se convirtió en sangre (Hagbard era un Jesús bromista y pesado: ¿Qué esperaban, vino tal vez?), y recordé la historia de mi madre sobre Dillinger en el Biograph Theatre. Todos estamos aquí, como él, en el Teatro Biográfico, soñando el drama de nuestras vidas, para despertar guiados por los primeros besos bondadosos y maternales, que nos traen de vuelta a nuestra escurridiza beatitud. Pero él había encontrado una forma de volver. ¿Qué era lo que Charley Mordecai había dicho?: «¿Primero como tragedia, luego como farsa?». Marxismo-Lennonismo: Ed Saunders de los Fugs, la noche anterior, hablando de coger en las calles como si leyera mi mente (¿o yo la suya?), y el «Why Don't We Do It in the Road?» («¿Por qué no lo hacemos en la ruta?») de Lennon grabado un año después en el futuro. Los Marx y nuestras groupies. Los pañuelos ensangrentados empapados en agua, o en vino, y el ritual continuó, la misa continuó, el gas pimienta lanzaron. Capone lo preparó para los federales, pero John se hartó y se bajó del escenario, así que un extra llamado Frank Sullivan recibió las balas. El Teatro Autobiográfico, la casa del drama y del trauma, si. Tal vez tendría que haber tomado media tableta en vez de toda la pepa, porque a esta altura los chicos del ESD, que el próximo año se irán del lado del RYM-I en la ruptura, se ven como si tuvieran atuendos de monaguillos y pensé que Hagbard les estaba repartiendo hostias, no pañuelos. Me miró repentinamente con esa cara de halcón egipcio y observé que Horus El Saltarín Heisenberg observó lo que yo sentía. No necesitas ser el meteorólogo, pensé, para saber hacia donde sopla mi mente.

Hubo un ruido en la multitud, como si un tren subterráneo abriera todas sus puertas chupando el aire, y vi venir a la policía cruzando la calle para despejar el parque.

«Aquí vamos nuevamente» dije «Salve Discordia».

«SNEBJ über alles» Hagbard sonrió, y comenzó a trotar a mi lado.

Fuimos hacia el norte, figurándonos que aquellos rezagados en el este quedarían atrapados contra la pared y les harían papilla. «Democracia en acción» dije jadeando.

«Aquí veréis la verdadera imagen de la Autoridad» citó, arrojando el agua de su balde para mantener el equilibrio. Capté la referencia shakesperiana y miré hacia atrás: en mi mente cada policía se veía como un perro de Shakespeare. Recordé la semántica frenética en la fiesta de no-cumpleaños de LBJ, cuando William Burroughs insistió en que los policías de Chicago eran más como perros que como cerdos, en contradicción a la retórica de el ESD. Terry Southern, tomando su habitual y maniática postura mediadora, afirmó que eran más parecidos a los mandriles de culo púrpura, seguramente de la familia de los babuinos. Pero la mayoría de ellos todavía no había descubierto la escritura.

«¿Autoridad?» pregunté, dándome cuenta de que había perdido algo en el camino. Bajamos el ritmo hasta caminar, la acción había quedado atrás.

«A no es A» Hagbard explicó con su paciencia cansina. «Una vez que aceptas que A es A, estás enganchado. Literalmente enganchado, adicto al Sistema».

Advertí la referencia a Aristóteles, el viejo de la tribu con su desafortunada parálisis epistemológica, y también a aquella damita vivaz que siempre imaginé como la verdadera Anastasia perdida, pero todavía no caía. «¿Qué quieres decir?» pregunté, tomando un pañuelo húmedo mientras un poco de gas lacrimógeno comenzaba a llegar hasta nuestra parte del parque.

«Mao no dijo ni la mitad de ello» respondió Hagbard sosteniendo un pañuelo en su cara. Sus palabras sonaban silenciadas. «No es solamente poder político lo que sale del cañón de la pistola. También sale la definición completa de la realidad. Un escenario. Y la acción que se desarrollará en ése escenario en particular y en ningún otro».

«No seas tan jodidamente paternalista» objeté, mirando por una esquina del tiempo y cayendo en la cuenta de que aquella era la noche en la que me rociarían Pimienta. «Es Marx puro: la ideología de la clase dominante se transforma en la ideología de toda la sociedad».

«No sólo la ideología. La Realidad». Bajó su pañuelo «esto era un parque público hasta que ellos cambiaron su definición. Ahora, las armas han cambiado la Realidad. Ya no es un parque público. Hay más que un solo tipo de magia».

«Como las Actas de Propiedad» dije huecamente. «Un día la tierra pertenecía a la gente. Al día siguiente le pertenecía a los terratenientes».

«Y como las Actas de Narcóticos» añadió «Cien mil adictos inofensivos se volvieron criminales de la noche a la mañana por un Acta del Congreso. Y realmente se volvieron criminales cuando los papeles fueron firmados. Las armas lo demuestran. Camina cerca de una de esas armas llevando un porro y rehúsate a parar cuando ellos te lo dicen. Su Imaginación se transforma en tu Realidad en un segundo».

Finalmente obtuve mi respuesta para Papá, cuando un policía saltó desde la oscuridad gritando algo sobre los putos maricones comunistas hijos de puta y me roció como tenía que suceder (lo supe mientras me derrumbaba adolorido) en ése escenario.

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 17.

7/8.

J. M.:

Aquí hay más información sobre cómo encajan Blavatski, la teosofía y el lema debajo de la gran pirámide del Sello de los EEUU al cuadro de los Illuminati (o cómo no encajan. ¡Se vuelve más confuso cuanto más avanzo!). Éste es un articulo en defensa de Madame Blavatski, luego de que Truman Capote repitiera los cargos de la Sociedad John Birch, quienes decían que Sirhan Sirhan se inspiró en los trabajos de Blavatski para asesinar a Robert Kennedy: «Sirhan Blavatski Capote» por Ted Zatlyn, Los Ángeles Free Press, 26 de Julio, 1968:

Los Birchers que atacan a Madame Blavatski, a pesar de ser pocos en número y de estar tan locos como siempre, han encontrado un nuevo hogar en esta atmósfera de sospecha y violencia. Truman Capote los toma con seriedad…

¿Sabrá el sr. Capote que los Illuminati (de acuerdo a la sagrada doctrina de Birch) nacieron en el Jardín del Edén cuando Eva lo hizo con la serpiente y dio a luz a Cain? ¿Que todos los descendientes de Cain, el hombre-serpiente, pertenecen a un grupo súper-secreto conocidos como los Illuminati, dedicados absolutamente al mal más bajo y rastrero imaginado por la mente satánica del hombre?

El anti-Illuminati John Steinbacher escribió en su libro inédito, Novus Ordo Seclorum (El Nuevo Orden de las Eras): «Hoy en América, gente con distintos talentos está coqueteando con el desastre al asociarse con las fuerzas malignas de siempre… la doctrina de Madame Blavatski era extraordinariamente similar a la de Adam Weishaupt…».

El autor también da su versión de la versión de los Birchers sobre qué es lo que los Illuminati están tratando de lograr:

Su maligna meta es la de trascender el materialismo y lograr un mundo unido, negando la soberanía de las naciones y la santidad de la propiedad privada.

No puedo creer ni entender esto, pero al menos explica cómo tanto nazis como comunistas pueden ser falanges de los Illuminati. ¿O no lo explica?

Pat.

«La propiedad es un robo» dijo Hagbard, pasando la pipa de la paz.

«Si el BAI ayuda a esos promotores inmobiliarios a tomar nuestras tierras» dijo el Tío John Pluma «sería un verdadero robo. Pero si nosotros conservamos nuestras tierras, ciertamente no lo es».

La noche estaba cayendo en la reserva Mohawk, pero Hagbard pudo ver a Sam Tres Flechas asentir vigorosamente en la oscuridad de la pequeña cabaña. Nuevamente sintió que los indios americanos eran la gente más cabeza dura del mundo. Sus tutores le habían dado una educación cosmopolita, en el sentido amplio de la palabra, y frecuentemente no encontraba trabas para comunicarse con personas de cualquier cultura, pero por momentos los indios lo desconcertaban. Podían ser la sociedad más simple o la más sofisticada del planeta, aunque tal vez fueran ambas, y la simpleza y la sofisticación extremas son idénticas.

«La propiedad es libertad» dijo Hagbard «estoy citando al mismo hombre que dijo que la propiedad es un robo. También dijo que la propiedad es imposible. Hablo desde el corazón. Deseo que comprendan por qué tomé éste caso. Deseo que lo comprendan plenamente».

Sam Tres Flechas dejó la pipa y levantó sus ojos oscuros hacia los de Hagbard. «¿Quieres decir que la justicia no es algo conocido, como un perro que ladra en la noche? ¿Es como un sonido inesperado en el bosque, que sólo puede ser identificado cuidadosamente luego de ser estudiado en profundidad?».

Allí van nuevamente: Hagbard había escuchado la misma imaginería concreta en el discurso de los Shoshones, al otro extremo del continente. Se preguntaba, en vano, si la poesía de Ezra Pound habría sido influenciada por los hábitos de diálogo que su padre obtuvo de los indios —Homer Pound había sido el primer hombre blanco nacido en Idaho. Ciertamente iban más allá que los chinos. Y no provenía de los libros, ni de la retórica, si no de escuchar al corazón —la metáfora india que él mismo había utilizado hacía un minuto—.

Tomó su tiempo para responder: estaba comenzando a adquirir el hábito indígena de pensar un rato largo antes de hablar.

«La propiedad y la justicia son agua» dijo finalmente. «Ningún hombre puede retenerla mucho tiempo. Pasé muchos años en Juzgados, y he visto cómo cambia la propiedad y la justicia cuando un hombre habla, cambian como cambia la oruga a mariposa. ¿Me comprenden? Pensé en tener la victoria en mis manos, luego el juez habló y se me escapó. Como agua que corre entre los dedos».

El Tío John Pluma asintió «Yo comprendo. Quieres decir que perderemos nuevamente. Estamos acostumbrados a perder. Desde que George Washington nos prometió estas tierras "mientras existan las montañas y el pasto sea verde", para luego romper su promesa y robar parte de ellas diez años más tarde - ¡Diez años, amigo! —siempre hemos perdido. Tenemos sólo una hectárea de los cientos que nos habían prometido por entonces».

«Podríamos no perder» dijo Hagbard «Les prometo, al menos, que el BAI sabrá que esta vez le dimos batalla. Aprendo más trucos y me vuelvo más tramposo cada vez que voy a una corte. Ahora soy más pillo y tramposo. Pero tengo menos confianza en mí mismo de la que tenía cuando tomé mi primer caso. Ya no comprendo por qué estoy luchando. Tengo una palabra para ello —el Principio SNEBJ, le llamo—, pero no comprendo muy bien qué es».

Hubo otra pausa. Hagbard escuchó un traqueteo en la tapa del cesto de basura detrás de la cabaña: era el mapache al que el Tío John Pluma llamaba el Viejo Abuelo, que había venido a robar la cena para esta noche. La propiedad es un robo, ciertamente, en el mundo del Viejo Abuelo, pensó Hagbard.

«Yo también estoy desconcertado» dijo finalmente Sam Tres Flechas. «Trabajé hace mucho en la ciudad de New York, en la construcción, como muchos hombres de la nación Mohawk. Descubrí que los blancos a menudo eran como nosotros, y que yo no podía odiarlos a todos. Pero no conocen ni aman a la tierra. Usualmente no hablan desde el corazón. No actúan desde el corazón. Son más como los actores de las películas. Interpretan roles. Y sus líderes no son como nuestros líderes. No son elegidos por sus virtudes, si no por su habilidad de interpretar un rol. Los blancos me lo han dicho en palabras simples. No confían en sus líderes y aún así los siguen. Cuando nosotros no confiamos en un líder, está acabado. Entonces, por lo tanto, los líderes de los blancos tienen más poder. Es malo obedecer a un hombre porque si. Pero lo peor es lo que dije sobre el corazón. Sus líderes lo han perdido, y han perdido la compasión. Hablan desde otro lado. Actúan desde otro lado, pero ¿de dónde? Como tú, yo tampoco lo sé. Creo que es una especie de locura». Miró a Hagbard y añadió amablemente «Algunos son diferentes».

Aquel fue un largo parlamento para él y revolvió algo en el Tío John Pluma. «Yo estuve en el ejército» dijo. «Fuimos a combatir a un hombre blanco malo, o eso es lo que los blancos nos dijeron. Tuvimos reuniones llamadas orientación y educación. Eran películas. Nos mostraba las cosas terribles que éste hombre blanco malo hacía en su país. Cuando el film terminó, todos estaban enojados y con deseos de pelear. Menos yo. Yo sólo estaba allí porque la armada me pagaba más de lo que un indio podía ganar en cualquier otro trabajo. Así que yo no estaba enojado, si no sorprendido. No había nada que hiciera aquel líder blanco que no hubieran hecho antes los líderes blancos de nuestro país. Nos hablaron de un lugar llamado Lídice. Era parecido a Wounded Knee. Nos contaron de familias que viajaron miles de millas para ser destruidas. Era parecido al Viaje de las Lágrimas. Nos contaron cómo éste hombre dominaba su nación, y que nadie podía atreverse a desobedecerle. Era muy parecido a la manera en que los blancos trabajan en las corporaciones de la ciudad de New York, como describió Sam. Le pregunté a otro soldado sobre esto, un negro. Era más fácil hablar con él que con un blanco corriente. Le pregunté qué pensaba de la orientación y educación. Dijo que eran una mierda ¡Y estaba hablando desde el corazón! Lo pensé un rato largo, y supe que él estaba en lo correcto. Orientación y educación eran una mierda. Cuando los hombres del BAI vienen aquí a hablar, es lo mismo. Mierda. Pero déjame decirte esto: la Nación Mohawk está perdiendo su alma. El alma no es como la respiración, la sangre o los huesos, y puede ser arrebatada de maneras que ningún hombre puede comprender. Mi abuelo tenía más alma que yo, y los jóvenes de hoy tienen menos alma que yo. Pero tengo el alma suficiente para hablar con el Viejo Abuelo, que ahora es un mapache. Él piensa como mapache y está preocupado por la nación mapache, más de lo que yo me preocupo por la nación Mohawk. Él piensa que la nación mapache morirá pronto, junto a todas las naciones de los animales libres y salvajes. Esto es algo terrible, y me asusta. Cuando las naciones de los animales mueran, la tierra también morirá. Ésa es una vieja enseñanza sobre la cual no tengo dudas. Veo que ya está pasando. Si roban más de nuestras tierras para construir esa represa, más de nuestra alma morirá ¡y morirá más del alma de los animales! ¡La tierra morirá y las estrellas ya no brillarán! ¡La mismísima Gran Madre podría morir!» el viejo lloraba sin pudor «¡Y eso será porque los hombres no hablan palabras, si no, hablan mierda!».

Hagbard se puso pálido debajo de su piel olivácea. «Vendrá a esta corte» dijo pausadamente «y le dirá eso al juez, exactamente las mismas palabras».

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 18.

8/8.

J. M.:

Recordarás que en el gráfico sobre la conspiración Illuminati publicado por el East Village Other (memo #9) se listaba al «Vehm Sagrado» como una cubierta Illuminati. Finalmente descubrí qué es el Vehm Sagrado (o, mejor dicho, que era). Mi fuente es Historia de la Magia de Eliphas Levi, páginas 199-200.

Eran una especie de policía secreta que tenía derecho sobre la vida y la muerte. El misterio que rodeaba sus juicios y la rapidez de sus ejecuciones, ayudaron a impresionar la imaginación de las gentes bárbaras. El Vehm Sagrado adquirió proporciones gigantescas; los hombres se estremecían al describir la aparición de personas enmascaradas, llamamientos clavados a las puertas de los nobles en plena guardia nocturna durante las orgías, jefes de los bandoleros encontrados muertos con una terrible daga cruciforme clavada en el pecho con un fragmento de la sentencia del Vehm Sagrado atada al mango. El tribunal utilizaba los procedimientos más fantásticos: el culpable era citado a alguna encrucijada de caminos poco conocida, era llevado ante la asamblea por un hombre vestido de negro, quien le vendaba los ojos y lo guiaba en silencio. Esto siempre ocurría a alguna hora indeterminada de la noche, pero el juicio no se dictaba hasta la medianoche. El criminal era llevado hasta una enorme cripta subterránea, donde era interrogado por una voz. Luego le quitaban la venda, la cripta se iluminaba en toda su profundidad y altura, y aparecían los Jueces Libres enmascarados y vistiendo túnicas negras.

El Código de la Corte Véhmica fue descubierto en los antiguos archivos de Westfalia y fue impreso en el Reichstheater de Muller, bajo el siguiente titulo: «Código y Estatutos del Sagrado Tribunal Secreto de Cortes y Jueces Libres de Westfalia, establecido en el año 772 por el Emperador Carlomagno y revisado en 1404 por el Rey Roberto, quien hizo los cambios y adiciones requeridos para la administración de la justicia en los tribunales de los iluminados, luego de investigarlos con toda su autoridad».

Una nota en la primera página prohibía la lectura del libro a cualquier persona profana, so pena de muerte. La palabra «iluminados» dada a los asociados del Tribunal Secreto revela completamente su misión: ellos debían buscar en las sombras a aquellos que adoraban a la oscuridad; contrarrestaban misteriosamente a aquellos que conspiraban en contra de la sociedad a favor del misterio; pero ellos mismos eran soldados secretos de la luz, arrojando luz diurna sobre los complots criminales, y esto era lo que significaba la esplendorosa iluminación repentina del Tribunal cuando pronunciaban la sentencia.

Así que ahora tenemos que añadir a Carlomagno a la lista de los Illuminati —junto a Zoroastro, Joachim de Floris, Jefferson, Washington, Aarón Burr, Hitler, Marx y Madame Blavatski—. Todo esto: ¿Podría ser una farsa?

Pat.

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 19.

9/8.

J. M.:

Mi último informe pudo haber sido muy apresurado al hablar en pasado sobre el Vehm Sagrado. Descubrí que Daraul piensa que todavía puede existir (Historia de las Sociedades Secretas, pág. 211):

Estas Cortes terribles nunca fueron abolidas formalmente. Fueron reformadas por varios monarcas, e incluso se llegó a decir que existían en el siglo XIX aunque de manera mucho más subterránea. Las bestias nazis y las organizaciones de resistencia que combatían la ocupación comunista en Alemania Oriental afirmaban continuar la tradición de «la Caballería y el Vehm Sagrado». Tal vez todavía existan.

Pat.

Juzgado Federal del decimoséptimo distrito del Estado de New York. Demandantes: John Pluma, Samuel Flechas, et al. Acusados: Departamento de Asuntos Indígenas, Departamento del Interior, Presidente de los EEUU. Por los demandantes: Hagbard Celine. Por los acusados: George Kharis, John Alucard, Thomas Moriarity y James Moran. Presidiendo: Juez Cuasimodo Immhothep.

SR. PLUMA (concluyendo): ¡Y eso será porque los hombres no hablan palabras, si no, hablan mierda!

SR. KHARIS: Su señoría, propongo que este último discurso sea vedado de los registros como irrelevante e inmaterial. Aquí estamos tratando una cuestión práctica: la necesidad de esta represa por parte de la gente de New York, y las supersticiones del señor Pluma están completamente fuera de lugar.

SR. CELINE: Su señoría, la gente de New York ha sobrevivido mucho tiempo sin una represa en ése lugar en particular. Y pueden sobrevivir mucho más sin ella. ¿Puede sobrevivir alguna cosa, vale la pena que lo haga, si nuestras palabras se vuelven, como dice el sr. Pluma, excrementos? ¿Puede sobrevivir lo que razonablemente llamamos Justicia Americana, si las palabras de nuestro primer presidente, el honor sagrado de George Washington, es destruido, si su promesa de que los Mohawks podrían quedarse con esas tierras «mientras existan las montañas y el pasto sea verde», se transforma en excremento?

SR. KHARIS: El abogado no está argumentando. Simplemente está dando un discurso.

SR. CELINE: Estoy hablando desde el corazón —¿Lo hace usted? ¿O está departiendo el excremento que le fue ordenado decir por sus superiores?

SR. KHARIS: Más discursos.

SR. CELINE: Más excremento.

JUEZ IMMHOTHEP: Contrólese, sr. Celine.

SR. CELINE: Me estoy controlando. De otra forma, hablaría con tanta franqueza como mi cliente, y diría que la mayoría de las peroratas aquí expuestas son llanamente mierda vieja. ¿Por qué debo decir excremento, si no disfraza ni un poco lo que estamos haciendo? Es mierda. Sencillamente mierda.

JUEZ IMMHOTHEP: sr. Celine, usted se está acercando mucho a menospreciar a esta corte. Le advierto.

SR. CELINE: Su señoría, hablamos la lengua de Shakespeare, de Milton, de Melville. ¿Debemos asesinarla? ¿Debemos cortar su última conexión umbilical con la realidad? ¿Qué está sucediendo realmente en esta sala? Los acusados, el gobierno de los EEUU y sus agentes, quieren robarles unas tierras a mis clientes. ¿Cuánto más tenemos que seguir argumentando que son injustos, que no tienen derecho y que no tienen honor en su causa? ¿Por qué no podemos decir que el robo es robo, en vez de llamarlo propiedad en litigio? ¿Por qué no podemos decir que la mierda es mierda, en vez de llamarla excremento? ¿Por qué nunca usamos el lenguaje para expresar el significado? ¿Por qué siempre lo usamos para ocultarlo? ¿Por qué nunca hablamos desde el corazón? ¿Por qué siempre decimos palabras que nos han programado para decir, como robots?

JUEZ IMMHOTHEP: sr. Celine, le advierto nuevamente.

SR. PLUMA: Y yo le advierto a usted. El mundo morirá. Las estrellas desaparecerán. Si hombres y mujeres no pueden confiar en la palabra hablada, la tierra se rajará como una calabaza podrida.

JUEZ IMMHOTHEP: Llamo a un receso. Los demandantes y su abogado no se encuentran en un estado emocional adecuado para continuar por el momento.

SR. CELINE: Ustedes incluso tienen armas. Tienen hombres con armas y palos, llamados alguaciles, que me golpearán si no me callo. Entonces: ¿Cómo se diferencian de cualquier otra pandilla de bandidos, excepto por el uso del lenguaje que oculta lo que están haciendo? La única diferencia es que los bandidos son más honestos. Ésa es la única diferencia. La única diferencia.

JUEZ IMMHOTHEP: sr. alguacil, contenga al abogado.

SR. CELINE: Están robando algo que no les pertenece. ¿Por qué no pueden hablar en serio por un momento? ¿Por qué…?

JUEZ IMMHOTHEP: Solamente sujételo, alguacil. No utilice fuerza innecesaria. sr. Celine, me veo tentado a perdonarlo considerando que obviamente usted está muy involucrado emocionalmente con sus clientes. Sin embargo, dicha misericordia de mi parte alentaría a otros abogados a creer que podrán seguir su ejemplo. No tengo alternativa. Lo encuentro culpable de menosprecio hacia la corte. La sentencia tendrá lugar cuando el tribunal vuelva de un receso de quince minutos. Usted hablará entonces, pero sólo de manera mitigante para alivianar el grado de su sentencia. No escucharé nuevamente que llame «pandilla de bandidos» al gobierno de los Estados Unidos. Eso es todo.

SR. CELINE: Ustedes roban tierras, y no quiere que los llame bandidos. Les ordenan a hombres armados que nos sujeten, y no quiere que los llame matones. Ustedes no actúan desde el corazón; ¿desde donde carajo actúan? ¿Qué es, en nombre de Dios, lo que los motiva?

JUEZ IMMHOTHEP: Arréstelo, alguacil.

SR. CELINE: (Ininteligible).

JUEZ IMMHOTHEP: Quince minutos de receso.

ALGUACIL: Todos de pié.

PROYECTO ILLUMINATI: MEMO # 20.

9/8.

J. M.:

Me gustaría que pudieras explicarme cómo se relaciona tu interés por los números 5 y 23 con éste proyecto Illuminati.

Esto es todo lo que pude desenterrar hasta ahora sobre el misterio de los números, espero que lo encuentres iluminador. Es de un libro de paradojas matemáticas y lógicas: Cómo Torturar Tu Mente, editado por Ralph L. Woods, Funk and Wagnalls, New York, 1969, página 128.

2 y 3 son par e impar.

2 y 3 son 5.

Por lo tanto 5 es par e impar.

El maldito libro, dicho sea de paso, no provee las soluciones a las paradojas. Pude percibir el error en ésta, pero me llevó horas (y un dolor de cabeza) poder expresarlo en palabras. Espero que te ayude. De cualquier manera, para mi, fue un alivio del material verdaderamente atemorizante que había estado rastreando últimamente.

Pat.

Había dos informes más en la caja, en papeles diferentes y de distintas máquinas de escribir. El primero era breve.

4 de Abril.

DEPARTAMENTO DE INVESTIGACIÓN:

Estoy seriamente preocupado por la ausencia de Pat en la oficina y porque no contesta el teléfono. ¿Mandarían a alguien a su departamento para que hable con el encargado e intente averiguar qué le sucedió?

Joe Malik, Editor.

El último reporte era el más viejo del lote y ya estaba poniéndose amarillo en los márgenes:

Querido sr. «Mallory»:

La información y los libros que ha solicitado han sido adjuntados de manera completa. En caso de que se encuentre apurado, he aquí un sumario rápido:

1- Billy Graham estaba en Australia la semana pasada, haciendo apariciones públicas. No hay manera de que haya ido a Chicago.

2- El Satanismo y la Brujería todavía existen en el mundo moderno. Ambas son confundidos a menudo por los escritores cristianos ortodoxos, pero los observadores objetivos concuerdan en que hay una diferencia. El Satanismo es una Herejía Cristiana —la máxima herejía, podría decirse—, pero la brujería es de origen pre-cristiano y no tiene nada que ver con el Dios o el Diablo del cristianismo. Las brujas adoran a una diosa llamada Dana o Tana (cuyo origen se remonta probablemente a la Edad de Piedra).

3- La Sociedad John Dillinger Murió por Ti tiene su cuartel en Mad Dog, Texas, pero fue fundada en Austin hace varios años. Es una especie de broma seria, afiliada a los Iluminados Bávaros, otro grupo bizarro del campus de Berkeley, en la Universidad de California. Los Illuminati simulan ser una camarilla de conspiradores que manejan el mundo detrás de escena. Si usted sospecha que algunos de estos grupos está implicado en algo siniestro, probablemente haya usted caído en uno de sus chascos.

W. H.

«Así que todo esto ya estaba vinculado a Mad Dog desde hace varios años» dijo Saúl pensativamente. «Y Malik ya estaba utilizando una identidad alternativa, ya que obviamente la carta le fue enviada a él. También he comenzado a sospechar, mientras leíamos éste material, que los Illuminati tienen su propio estilo de sentido del humor».

«Haz otra deducción» dijo Barney «¿Quién carajo es éste W. H.?».

«La gente se viene preguntando eso desde hace trescientos años» dijo Saúl, ausente.

«¿Eh?».

«Estaba haciéndome el enigmático. Los sonetos de Shakespeare están dedicados al sr. W. H., pero no creo que debamos preocupamos de que se trate del mismo. Este es un caso muy loco, pero no creo que sea así de loco». Añadió «Debemos estar agradecidos de una cosa al menos: los Illuminati no dominan el mundo realmente. Todavía están intentándolo».

Barney frunció el entrecejo, perplejo «¿Cómo deduces eso?».

«Simple. De la misma manera que en la que sé que son una organización de derecha y no de izquierda».

«No todos somos genios» dijo Barney «Sube de un escalón a la vez. ¿Si?».

«¿Cuántas contradicciones notaste en estos informes? Yo conté trece. Esta investigadora, Pat, también las vio: la evidencia está deformada y retorcida deliberadamente. Todo esto —no sólo el gráfico del East Village Other— es una mezcla de hechos reales y ficción». Saúl encendió su pipa y se recostó en su silla (en 1921, leyendo a Arthur Conan Doyle, comenzó a interpretar por primera vez este tipo de escenas en su imaginación).

«En primer lugar, los Illuminati o bien quieren publicidad o no la quieren. Si controlan todo y quieren publicidad, habría más avisos de ellos que de la Coca-Cola y aparecerían en la TV más a menudo que Lucille Ball. Por otro lado, si controlan todo y no quieren publicidad, ninguna de estas revistas y libros habría sobrevivido —habrían desaparecido de las librerías, de las tiendas de revistas y de los depósitos de los editores—. Y ésta investigadora, Pat, nunca los habría encontrado.

»En segundo lugar, si quieres reclutar gente para una conspiración, además de el idealismo y otros motivos nobles que puedes explotar en ellos, siempre puedes explotar la esperanza. Puedes exagerar el tamaño y el poder de la conspiración, porque mucha gente querrá unirse al bando ganador. Por lo tanto, todas las aseveraciones sobre la verdadera fuerza de los Illuminati deben ser consideradas, a fortiori, tan sospechosas como las encuestas a los votantes lanzadas por los candidatos antes de las elecciones.

»Finalmente, siempre es sustancioso asustar a la oposición. Por lo tanto, una conspiración siempre expondrá el mismo comportamiento que observan los etólogos en animales que se sienten atacados: se hincharán y trataran de parecer más grandes. En el corto plazo, tanto reclutas como enemigos potenciales o verdaderos tendrán la misma impresión ilusoria: que los Illuminati son dos, diez, o cien veces más grandes que su tamaño real. Esto es lógico, pero mi primer punto era empírico —los informes existen—, consiguientemente, la lógica y el empirismo se confirman mutuamente: los Illuminati no tienen la capacidad de controlar todo. ¿Entonces qué? Han estado rondando desde hace mucho tiempo y son tan incansables como el matemático ruso que trabajó pi hasta llegar a las mil cifras. La probabilidad, entonces, es que controlen algunas cosas e influyan sobre muchísimas cosas más. Esta probabilidad aumenta a medida que vas recordando los informes. Las dos ramas arábigas principales —los hashishims y los Roshinaya— fueron eliminadas; los Illuminati italianos fueron "aplastados" en 1507; la Orden de Weishaupt fue suprimida por el gobierno bávaro en 1785; etc. Si estuvieron detrás de la Revolución Francesa, influyeron más de lo que controlaron, porque Napoleón deshizo todo lo que habían comenzado los Jacobinos. Que tuviesen una mano en el comunismo soviético y otra en el fascismo alemán es posible, considerando las similitudes entre ambos; pero si los controlaban a ambos, ¿por qué tomaron bandos opuestos en la Segunda Guerra Mundial?; Y si ellos manejaban tanto al Partido Federalista, a través de Washington, como al los Republicanos Demócratas, a través de Jefferson, ¿cuál era el propósito de la contrarrevolución de Aaron Burr, detrás de la cual, supuestamente, también se encontraban? El cuadro que obtengo no es el de un gran Titiritero moviendo el mundo a través de hilos invisibles, si no la de una especie de pulpo de un millón de brazos —pulpillón, llamémosle— que estira constantemente sus tentáculos, a menudo sin conseguir nada, salvo un muñón sangrante, exclamando "¡Frustrado otra vez!".

»Pero el pulpillón es muy activo y tiene muchos recursos. Si controlara el planeta, podría elegir entre operar abiertamente o en secreto, pero como todavía no ha alcanzado esa omnipotencia, debe escoger ser lo más anónimo posible. Por lo tanto, muchos de sus tentáculos estarían tanteando en el área de las publicaciones y de la comunicación. Quiere saber si alguien lo está investigando o está listo para publicar alguna investigación ya concluida. Al encontrar a dicha persona tiene dos opciones: matarla o neutralizarla. Al asesinato se recurre en caso de emergencia, pero en lo posible debe ser evitado: nunca se sabe si esa persona escondió copias extras de sus documentos en varios lugares insospechados para ser develados en caso de muerte. La neutralización casi siempre es mejor».

Saúl hizo una pausa para re-encender su pipa, y Muldoon pensó. El aspecto más irreal de las historias de Doyle es la admiración que siente Watson en momentos como éste. Yo solamente estoy irritado, porque me hace sentir como un imbécil que no puede ver nada de esto por mí mismo. «Continúa» dijo bruscamente, guardando sus deducciones para cuando Saúl terminara.

«La mejor forma de neutralización es el reclutamiento, por supuesto. Pero cualquier intento de reclutamiento crudo y apresurado es conocido en el ambiente del espionaje como "bajarte los pantalones", porque te hace más vulnerable. La estrategia más segura es el reclutamiento gradual, disfrazado de otra cosa. El mejor disfraz, ciertamente, es simular que se ayuda al sujeto en su investigación. Esto también abre una segunda opción más preferible: guiarlo tras una pista falsa. Enviándolo a buscar a los Illuminati en organizaciones en las cuales nunca estuvieron infiltrados realmente. Alimentándolo con porquerías como eso de que los Illuminati vienen del planeta Vulcano, o que son descendientes de Eva y la Serpiente. Lo mejor de todo, sin embargo, es decirle que el propósito de la conspiración es otro que el verdadero, especialmente si la historia que le vendes concuerda con sus ideales, ya que así se puede ocultar el reclutamiento.

»Ahora, las fuentes que esta Pat ha desenterrado, mayormente llevan a dos conclusiones: los Illuminati ya no existen, o son virtualmente idénticos al comunismo ruso. Rechazo la primera, porque tanto Malik como Pat han desaparecido, y dos edificios, uno aquí en New York y otro en Mad Dog, han sufrido atentados palpablemente vinculados a la investigación sobre los Illuminati. Ya has aceptado eso, pero el paso siguiente es igual de obvio. Si los Illuminati tratan de distorsionar cualquier publicidad que no puede ser evitada, entonces tenemos que considerar la idea de que los Illuminati tienen orientación comunista con el mismo escepticismo con el que contemplamos la idea de que ya ni siquiera existen.

»Por consiguiente, echémosle un vistazo a la hipótesis opuesta. ¿Podría tratarse de un grupo de ultra-derecha o fascista? Bien, si la información de Malik es certera, ellos tienen una especie de cuartel general especial en Mad Dog —y ése es el territorio del Ku Klux y de los Relámpagos de Dios—. También, cualquiera haya sido su historia antes de Adam Weishaupt, parecen haber sufrido una reforma y una revitalización bajo su liderazgo. El era alemán y ex-católico, como Hitler. Una de sus Logias Iluminadas sobrevivió lo suficiente como para reclutar a Hitler en 1923, de acuerdo al informe que, hasta donde sabemos, es el más preciso del conjunto. Considerando las inclinaciones del carácter germánico, Weishaupt también podría haber sido anti-semita. La mayoría de los historiadores que han escrito sobre la Alemania Nazi, concuerdan en la posibilidad de que hubiera una "doctrina secreta" compartida solamente entre los jerarcas nazis, que no era develada al resto del partido. Esa doctrina pudo ser Iluminismo puro. Toma las muchas conexiones entre el Iluminismo y la Francmasonería y el conocido anti-catolicismo de la Masonería —súmale el factor que los ex-católicos frecuentemente están resentidos con la iglesia, y que tanto Weishaupt como Hitler eran ex-católicos— y obtenemos una hipotética doctrina anti-judía, anti-católica y seudo mística que pudo haber sido vendida tanto en Alemania como en algunas partes de América. Finalmente, a pesar de que algunos extremistas de izquierda hayan querido asesinar a los Kennedy y al Reverendo King, los tres eran objetivos más buscados por los derechistas; y los Kennedy eran aborrecidos especialmente por los anti-católicos de derecha».

«Para concluir,» dijo Saúl, «considerando la orientación izquierdista de Confrontación, el editor, Malik, probablemente no diera mucho crédito a la mayor parte de las fuentes citadas en los informes, ya que casi todas son de publicaciones derechistas, y la mayoría alega que los Illuminati son una conspiración de izquierda. Su reacción más probable debe haber sido la de descartar todo como otra paranoia derechista, a menos que él tuviese otras fuentes aparte de su Departamento de Investigación. Fíjate lo cauteloso que es. No le dice nada de los Illuminati a su editor asociado, Peter Jackson, solamente que quiere investigar sobre los asesinatos de la última década. El primer reporte es tan viejo y amarillo, que sugiere que obtuvo la primera pista hace varios años, pero no actuó. Pat le pregunta por qué le esconden todo esto a George Dorn, el reportero. Finalmente, desaparece. Él estaba obteniendo información de alguna otra fuente, la cual revelaba un complot que creyó realmente peligroso. Probablemente fuera una conspiración fascista, anti-católica, anti-judía y racista».

Muldoon sonrió. Por una vez no tengo que hacer de Watson, pensó. «Brillante» dijo. «Nunca dejas de sorprenderme, Saúl. Mira esto y dime como encaja en el conjunto». Le alcanzó un papel. «Lo encontré en un libro en la mesa de luz de Malik».

El papel estaba garabateado con la misma letra de las anotaciones ocasionales al pie de los informes de Pat:

Pres. Garfield, asesinado por Charles Guiteau, un católico. Pres. McKinley, ídem, por León Czolgosz, católico. Pres. Theodore Roosevelt, intento de asesinato por John Shrank, católico. Pres. Franklin Roosevelt, intento de asesinato por Giuseppe Zangara, católico. Pres. Harry Truman, intento de asesinato por Griselio Torresola y Oscar Collazo, ambos católicos. Pres. Woodrow Wilson, muerte misteriosa mientras era atendido por una enfermera católica. Pres. Warren Harding, otra muerte misteriosa (se rumorea suicidio) también atendido por una enfermera católica. Pres. John Kennedy, asesinato explicado inadecuadamente. Jefe de la CIA por entonces: John McCone, católico. Ayudó a escribir el refutable y contradictorio informe Warren.

(Congreso, 1 de Marzo de 1964 —cinco congresales heridos por el escuadrón de asesinos Lebron-Miranda-Cordero-Rodríguez, todos católicos).

Cuando Saúl levantó la vista, Barney dijo complacido «lo encontré en un libro, como te dije. El libro era La Responsabilidad Romana en el Asesinato de Abraham Lincoln del General Thomas M. Harris. Harris remarca que tanto John Wilkes Booth, como la familia Suratt y todos los demás conspiradores eran católicos, y argumenta que actuaban bajo órdenes de los Jesuitas». Barney hizo una pausa para disfrutar de la expresión de Saúl y continuó «se me ocurrió que, usando tu principio de que la mayoría de los informes están repletos de pistas falsas, deberíamos cuestionar la idea de que los Illuminati utilizaran a los Masones como tapadera para juntar reclutas. Probablemente necesitaran alguna organización similar, una que existiese a lo ancho de todo el mundo, que tuviese ritos y secretos misteriosos, órdenes internas en las cuales fuesen reclutados solo unos pocos elegidos y una estructura autoritaria y piramidal que exigiese a todo el mundo el cumplimiento de las órdenes de arriba sin importar que las comprendiesen o no. Una organización de ese tipo es la Iglesia Católica Romana».

Saúl recogió su pipa del suelo. No recordaba haberla dejado caer. «Es mi turno de decir "brillante"» murmuró finalmente. «¿Vas a dejar de ir a misa los Domingos? ¿Realmente lo crees?».

Muldoon rió. «Después de veinte años» dijo «finalmente lo logré. Me adelanté a ti. Saúl, estuviste cara a cara con la verdad, ojo a ojo, nariz a nariz, boca a boca, pero estabas tan cerca que tus ojos bizquearon y viste todo al revés. No, no es la iglesia católica. Hiciste una buena observación al decir que eran anti-católicos, así como anti-judíos y racistas. Pero están dentro de la iglesia católica y siempre han estado. De hecho, los esfuerzos de la iglesia para arrancarlos de raíz le han dado a la Santa Madre de Roma una reputación muy desafortunada de paranoia e histeria. Sus agentes hacen un esfuerzo especial para ingresar al sacerdocio, en orden de obtener objetos sagrados para sus propios ritos bizarros. También intentan llegar a lo más alto de la iglesia como les sea posible, para destruirla desde adentro. Muchas veces han reclutado y corrompido a los feligreses, a órdenes enteras del clero, incluso provincias enteras. Probablemente llegaron a Weishaupt cuando todavía era jesuita —se infiltraron en esa orden varias veces en la historia y aún más entre los dominicanos. Si eran descubiertos en actos criminales se aseguraban de que fuera el catolicismo y no su verdadera fe lo que sería publicitado, como en esta lista de asesinos. Su Dios es llamado el Portador de la Luz, y ese sea probablemente el origen de la palabra "iluminación". Malik preguntó sobre ellos hace mucho y éste W. H. le dijo, correctamente, que ellos todavía existen. Estoy hablando de los Satanistas, por supuesto».

«Por supuesto,» repitió Saúl suavemente «por supuesto. El pentágono que continúa apareciendo es el centro del pentagrama en donde se invoca al Diablo. El fascismo es su única faceta política. Básicamente son una teología —o una anti-teología, supongo. Pero entonces, ¿qué infiernos —literalmente, Infiernos— es lo que buscan?».

«No me preguntes,» Barney encogió los hombros, «puedo seguir a mi hermano cuando habla sobre la historia del satanismo, pero no cuando intenta explicar sus motivaciones. Utiliza términos técnicos de teología sobre "hacer inmanente el Eskatón" pero lo único que puedo comprender es que tiene algo que ver con ocasionar el fin del mundo».

Saúl empalideció «Barney,» exclamó, «Dios mío ¡Fernando Poo!».

«Pero eso ya fue aplacado».

«Eso es. Su técnica usual de fachada falsa. La verdadera amenaza viene de otro lado, y esta vez realmente va en serio».

Muldoon sacudió la cabeza «¡Deben estar locos!».

«Todo el mundo está loco,» explicó pacientemente Saúl, «si no comprendes sus motivos». Acomodó su corbata. «Imagina que llegas en un plato volador desde Marte —o desde Vulcano, como lo hicieron los Illuminati de acuerdo a una de nuestras fuentes supuestamente creíbles—. Me ves levantándome a la mañana, y me ves enroscándome esta prenda alrededor del cuello sin ningún motivo claro, a pesar del calor. ¿Qué explicación formularías? Que soy un fetichista, o un loco, en otras palabras. La mayor parte del comportamiento humano es de ese tipo, no orientado hacia la supervivencia, si no hacia un sistema de símbolos en los que la gente cree. Pelo largo, pelo corto, pescado los Sábados, nada de cerdo, levantarse cuando el juez entra en la sala —todos símbolos, símbolos, símbolos—. Seguramente los Illuminati están locos, desde nuestro punto de vista. Desde su punto de vista, nosotros somos los locos. Si pudiésemos averiguar en qué creen y que significan sus símbolos para ellos, comprenderíamos por qué quieren matar a la mayoría de la humanidad. Barney, llama a tu hermano. Sácalo de la cama. Quiero averiguar más sobre el satanismo».

(«¡Qué Diablos!» gritó el presidente el 27 de Marzo. «¿Una guerra nuclear por un lugar insignificante como Fernando Poo? Ustedes deben estar locos. El pueblo americano está cansado de que nuestro ejército sea la policía del mundo. Dejen que Guinea Ecuatorial pesque en sus propias aguas revueltas, o lo que sea que signifique esa expresión». «Aguarde» le dijo el Director de la CIA «déjeme mostrarle estas fotos aéreas…»).

De vuelta en el Watergate, G. Gordon Liddy apunta cuidadosamente su pistola y le dispara al semáforo: en su memoria, se encuentra en un viejo castillo en Millbrook, New York, buscando impacientemente mujeres desnudas, pero sin éxito. A su lado, el profesor Timothy Leary, con una tranquilidad enloquecedora, está diciendo: «… pero la ciencia es el gol más clamoroso de todos. La Inteligencia de la Galaxia se revela en cada átomo, cada gen, cada célula». Lo traeremos de vuelta piensa Liddy ferozmente así tengamos que asesinar a todo el gobierno suizo. Ese hombre no permanecerá libre. A su lado, Bernard Barker se cambia nerviosamente, y en un tiempo perpendicular un futuro presidente metamorfosea a los Plomeros en Limpiadores de Fosas Sépticas: pero ahora, adentro del Watergate, los micrófonos de los Illuminati no son percibidos por aquellos que estaban plantando micrófonos de los CREEP, a pesar de que ambos fueron subsecuentemente descubiertos por los técnicos que estaban instalando micrófonos de los BUGGERS. «Es la misma Inteligencia, haciendo diseños infinitos y significativos» continúa el Dr. Leary entusiasmado.

(«Jiii, ji, ji» repite Hagbard por centésimo novena vez).

«¿El Diablo?» repitió el Padre James Augustine Muldoon «Bien, es una historia muy complicada. ¿Quieres que retroceda hasta el Gnosticismo?».

Saúl, escuchando en una extensión del teléfono, asintió vigorosamente.

«Retrocede todo lo necesario,» dijo Barney «es un asunto complicado el que estamos intentando desenredar aquí».

«OK, intentaré recordar que no estás en mi clase de teología de Fordham y trataré de ser lo más breve posible». La voz del cura se desvaneció y luego volvió —probablemente estaba cambiando de teléfono mientras se levantaba de la cama y se sentaba en una silla, supuso Saúl.

«Hubo muchos acercamientos al Gnosticismo,» continuó la voz en un momento «todos centrados en la gnosis —la experiencia directa de Dios— que es diferente del mero conocimiento sobre Dios. La búsqueda de la gnosis, o iluminación como se la ha llamado varias veces, tomó muchas formas extrañas, algunas de ellas probablemente similares a los yogas orientales y otras usando las mismas drogas que han redescubierto los rebeldes modernos que están en contra del lento sendero de la religión ortodoxa. Naturalmente, con esa variedad de senderos hacia la gnosis, distintos pilotos han aterrizado en distintas pistas, aunque cada uno insistiese en haber descubierto la verdadera Nueva Jerusalén. De cualquier manera, los místicos están un tanto mal de la cabeza,» el cura añadió cínicamente, «es por eso que la iglesia los encierra en hospitales psiquiátricos a los que eufemísticamente llaman monasterios. Pero me fui por las ramas.

»Lo que te interesa, supongo, es el Cainísmo y el Maniqueísmo. El primero considera a Caín como una figura especialmente sagrada por haber sido el primer asesino. Tendrías que ser un místico para comprender ese tipo de lógica. La idea es que, al traer el asesinato al mundo, Caín creó una oportunidad para que la gente renuncie al asesinato. Pero luego, otros cainitas fueron más lejos —la paradoja siempre parece crear más paradoja y la herejía crea más herejía— y terminaron glorificando el asesinato, así como otros pecados. La creencia era que debías cometer todos los pecados posibles, para darte luego la oportunidad de ganar una redención verdaderamente difícil. También le daba a Dios la ocasión de ser especialmente generoso al perdonarte. Ideas similares surgieron en el budismo tántrico al mismo tiempo, siendo un gran misterio histórico cual grupo de lunáticos, orientales u occidentales, influyó en el otro. ¿Algo de esto te sirve, hasta aquí?».

«Algo» dijo Barney.

«Sobre esta gnosis» preguntó Saúl «¿La opinión teológica ortodoxa es que las iluminaciones o visiones provenían del Diablo y no de Dios?».

«Si. Ahí es donde el Maniqueísmo entra en el cuadro,» dijo el Padre Muldoon «los maniqueos culparon con los mismos cargos a la iglesia ortodoxa. De acuerdo a su forma de ver las cosas, el Dios del cristianismo y del judaísmo ortodoxo era el Diablo. El dios al cual contactaban a través de sus ritos peculiares era el dios verdadero. Por supuesto, ésta es la enseñanza de los satanistas de hoy».

Saúl preguntó, comenzando a intuir cual sería la respuesta «¿Hay alguna relación entre todo esto y la energía atómica?».

«¿La energía atómica? Nada en absoluto… al menos, nada que yo pueda ver…».

«¿Por qué Satán era llamado el Portador de la Luz?». Saúl se lanzó, convencido de estar tras la pista correcta.

«Los maniqueos rechazan el universo físico» dijo el cura lentamente. «Dicen que el dios verdadero, su dios, nunca se rebajaría a mezclarse con la materia. Llaman panurgo al Dios creador del mundo, nuestro Dios Jehová, lo cual hace referencia a una fuerza ciega, estúpida y torpe, más que a un verdadero ser inteligente. El reino en donde habita su dios es puramente espiritual y de luz. Por lo tanto, es llamado el portador de la luz y nuestro universo siempre es llamado el reino de la oscuridad. Pero ellos no conocían la energía atómica por aquellos días, ¿no es así?». La última oración comenzó como una afirmación y terminó como una pregunta.

«Eso es lo que yo estoy preguntando» dijo Saúl. «La energía atómica libera grandes cantidades de luz, ¿no es cierto? Y seguramente haría inmanente el Eskatón si una gran cantidad de poder atómico fuera liberado de golpe. ¿No es así?».

«¡Fernando Poo!» exclamó el sacerdote «¿Esto está conectado con Fernando Poo?».

«Comienzo a pensar que sí» dijo Saúl. «También estoy comenzando a pensar en que nos hemos quedado en un solo lugar durante mucho tiempo, y usando un teléfono casi ciertamente intervenido. Mejor nos vamos. Gracias, Padre».

«De nada, a pesar de que no sé en que están metidos» dijo el cura. «Si piensan que los satanistas controlan el gobierno de los Estados Unidos, algunos sacerdotes estarán de acuerdo con ustedes, especialmente los hermanos Berrigan, aunque no veo cómo puede ser un asunto policial. ¿El departamento de Policía de New York tiene ahora una oficina de Asuntos Sagrados?».

«No le hagas caso,» dijo Barney por lo bajo «es muy cínico con respecto al dogma, como la mayoría de los clérigos de hoy en día».

«Escuché eso» dijo el cura. «Podré ser cínico, pero no creo que el satanismo sea un asunto de risa. Y la teoría de tu amigo es muy viable, a su manera. Después de todo, el motivo de los satanistas para infiltrarse en la iglesia, en los viejos tiempos, era el de desgraciar a la institución en su papel de representante de Dios en la tierra. Ahora, que el gobierno de los Estados Unidos haga lo mismo, bueno… puede ser una broma o una paradoja de mi parte, pero también es la manera en que trabajan sus mentes. Soy un cínico profesional —como todo teólogo debe serlo en estos días, si no quiere parecer un completo idiota ante las mentes escépticas de los jóvenes pero soy ortodoxo, o totalmente reaccionario, en lo que respecta a la Inquisición. He leído a todos los historiadores racionalistas, por supuesto, y es verdad que hubo un elemento de histeria en la iglesia por aquel entonces, pero aún así, el satanismo no es menos dañino que el cáncer y la plaga. Es totalmente hostil hacia la vida humana, y de hecho, hacia toda forma de vida. La iglesia tiene buenas razones para temerle. De la misma manera, la gente mayor tiene buenas razones para entrar en pánico con cualquier rastro de resurgimiento del hitlerismo».

Saúl pensó en las frases crípticas y elusivas de Eliphas Levi: «la monstruosa Gnosis de Manes… los cultos del fuego material…». Y, hace diez años, los hippies reunidos en el pentágono, poniendo flores en los rifles de la Policía Militar, cantando «Sal, demonio, sal»… Hiroshima… la Luz Blanca del Vacío…

«Espere» dijo Saúl «¿No son solamente ideas sobre el asesinato? ¿Para los satanistas, asesinar es una experiencia mística?».

«Por supuesto» respondió el sacerdote. «Ese es el punto —ellos buscan la gnosis, la experiencia personal, no el dogma, que es la palabra de alguien más. Los racionalistas siempre acusan al dogma de provocar fanatismo, pero el peor fanatismo comienza con la gnosis. Los psicólogos modernos están comenzando a comprender algo de esto. ¿Sabes cómo habla la gente que concurre a sesiones grupales de terapia explosiva sobre súbitas erupciones de energía que todo el grupo siente al mismo tiempo? Uno puede obtener el mismo efecto bailando y batiendo tambores; es lo que se llama "religión primitiva". Súmale drogas, y eres un hippie. Hazlo con sexo y eres un brujo, o un Caballero Templario. La participación de un sacrificio animal en una misa tiene el mismo efecto. El sacrificio humano ha sido utilizado por muchas religiones, incluyendo el culto azteca sobre el que todos hemos oído hablar, así como por el satanismo. Los psicólogos modernos dicen que la fuerza liberada es la energía de la libido de la que Freud hablaba. Los místicos le llaman Prana o Luz Astral. Sea lo que sea, el sacrificio humano parece liberar grandes cantidades de eso, más que el sexo, las drogas, la danza con tambores o cualquier otro método menos violento. Y el sacrificio humano masivo desata toneladas de ello. ¿Ahora comprenden por qué le temo al satanismo y disculpo a medias a la Inquisición?».

«Si» dijo Saúl, ausente «y estoy comenzando a compartir su temor…». Una canción que odiaba golpeaba adentro de su cráneo: Wenn das Judenblut vom Messer spritz…

Se dio cuenta de que estaba sosteniendo el teléfono y viendo escenas de hace cuarenta años atrás, en otro país. Se sacudió y volvió a su atención, mientras Muldoon agradecía nuevamente a su hermano y colgaba. Saúl levantó los ojos, y ambos detectives intercambiaron miradas de temor mutuo.

Luego de una larga pausa, Muldoon dijo «No podemos confiar en nadie. Apenas podemos confiar en nosotros mismos».

Antes de que Saúl le contestara, sonó el teléfono. Era Danny Pricefixer desde la Jefatura «Malas noticias. Había una sola chica en la Confrontación llamada Pat. Patricia Walsh, para ser exactos, y ella…».

«Ya lo sé» dijo Saúl cansinamente «ella también desapareció».

«¿Qué van a hacer ahora? El FBI está que trina exigiendo saber a donde están ustedes dos, y el Comisionado se las está viendo negras».

«Diles que desaparecimos» dijo Saúl sucintamente. Colgó cuidadosamente y comenzó a meter los informes nuevamente adentro de la caja.

«¿Y ahora qué?» preguntó Muldoon.

«Nos pasamos a la clandestinidad. Y nos pegamos a esto hasta resolverlo o hasta que nos mate».

«¿Cuán extenso es el hijo de puta?» preguntó George, señalando al Danubio, seis pisos debajo de ellos. Se encontraba junto a Stella en su cuarto del Hotel Danau.

«No vas a creerme,» respondió Stella sonriendo, «tiene exactamente mil setecientas setenta y seis millas de largo. Uno-siete-siete-seis, George».

«¿Cómo el año en que Weishaupt revivió a los Illuminati?».

«Exactamente». Stella sonrió «Te lo repito. La Sincronicidad es tan universal como la gravedad. Cuando comienzas a buscarla, la encuentras en todos lados».

«Aquí está el dinero» dijo generosamente Nariz de Banana Maldonado abriendo una valija llena de billetes nuevos y flamantes. (Es 23 de Noviembre de 1963: se encontraron en un banco cercano a la aguja de Cleopatra, en el Central Park: el joven, sin embargo, está nervioso). «Quiero decirte que… mi superior… está muy satisfecho. Esto hará desaparecer definitivamente el poder de Bobby en el Departamento de Justicia, y frenará un montón de investigaciones molestas».

El joven, Ben Volpe, traga saliva «Mire, sr. Maldonado, hay algo que debo decirle. Sé cómo se pone la… Hermandad… cuando alguien hace cagadas y las oculta».

«Tú no la cagaste» dice Nariz de Banana, desconcertado. «De hecho tuviste una suerte sorprendente. Freirán a ese tarado de Oswald por esto. Llegó en el momento justo. Fue una verdadera Fortuna… ¡Jesús, María y José!». Nariz de Banana se endereza en su asiento cuando se da cuenta «¿Quieres decir… quieres decir… que fue Oswald quien lo hizo en realidad? ¿Disparó antes que tú?».

«No, no». Volpe se siente miserable. «Déjeme explicarlo lo más claramente posible. Yo estoy aquí en lo alto del edificio de Registros del Condado de Dallas, como lo planeamos, ¿si? La caravana de autos dobla por Elm y se dirige al paso subterráneo. Uso la mira amplificadora, moviendo el arma para mirar a los alrededores, sólo para confirmar que tengo detectados a todos los Fedes. Cuando miro hacia la Biblioteca de la Escuela, veo aquel rifle. Ese era Oswald, supongo. Luego compruebo el Grassy Knoll y, maldición, hay otro tipo con un rifle. Me enfrié, no podía comprender. Mientras estoy en ese estado, como un zombi, ladra un perro y entonces el tipo del Grassy Knoll, calmada y tranquilamente, como si estuviera practicando tiro al blanco, dispara tres veces hacia el auto. Eso es todo» concluye Volpe miserablemente. «No puedo aceptar el dinero. La… Hermandad… me freirá el culo si descubre la verdad».

Maldonado se quedó en silencio, frotando su famosa nariz, como hacía cada vez que debía tomar una decisión difícil. «Eres un buen muchacho, Benny. Te doy el diez por ciento del dinero, sólo por ser honesto. Necesitamos más chicos honestos como tú en la Hermandad».

Volpe tragó saliva nuevamente, y dijo «Hay algo más que debo decirle. Bajé al Grassy Knoll, luego de que los policías corrieron hasta la Biblioteca. Pensé que podría encontrar al tipo que hizo los disparos dando vueltas por allí y ver cómo era, para decirles a ustedes. Pero se había ido. Aunque esto es lo sombrío: me encontré con otro matón merodeando en el paso triple. Un tipo largo, flaco, y con dientes sobresalientes, que me hizo acordar a una pitón, o alguna especie de víbora. Miró mi paraguas y adivinó lo que contenía. Estaba con la boca abierta. "Jesucristo y su bastardo hermano negro Harry" dijo "mierda. ¿Cuánta gente hace falta para matar a un presidente hoy en día?"».

(«También les están enseñando perversiones». Jim el Sonriente estaba llegando a su clímax. «Enseñan homosexualidad y lesbianismo en nuestras escuelas, y lo estamos pagando con nuestros impuestos. Bien. ¿Eso es, o no es comunismo?»).

«Bienvenido al Club Playboy» dijo la hermosa rubia, «soy su conejita, Virgen».

Saúl tomó asiento preguntándose si había escuchado correctamente. Virgen era un nombre extraño para una conejita; tal vez ella había dicho Virginia. Si, Virginia, Santa Claus existe.

«¿Cómo desea su bistec, señor?» preguntó la conejita. Un bistec sangriento, para un vampiro.

«Medio cocido» dijo Saúl, preguntándose por qué su mente vagaba en direcciones tan extrañas. («Erecciones tan extrañas» dijo alguien cercano en la oscuridad —¿O era un eco distorsionado de su propia voz?).

«Medio cocido» repitió la conejita, aparentemente hablándole al muro. Muro cocido, pensó Saúl.

Inmediatamente la pared se abrió, y Saúl estaba observando una combinación de cocina y carnicería. Había un novillo a menos de metro y medio de él, pero antes de que pudiera recuperarse de la sorpresa, un hombre con el torso desnudo y una capucha de verdugo medieval llamó su atención. Con un golpe de maza noqueó al novillo, y éste, inconsciente, cayó al suelo estrepitosamente. Acto seguido, el verdugo sacó un hacha y le cortó la cabeza; la sangre salió a borbotones del cuello formando un charco carmesí.

La pared se cerró, y Saúl tuvo la horrible sensación de que toda la escena había sido una alucinación —de que estaba volviéndose loco.

«Todas nuestras comidas son educativas, hoy en día» le dijo la conejita al oído. «Creemos que el cliente debe comprender plenamente qué es lo que tiene en la punta del tenedor y cómo llegó allí, antes de dar el primer mordisco».

«Buen Dios» dijo Saúl, poniéndose de pié. Aquello no era el Club Playboy, era uno de esos antros de lunáticos y sádicos. Tambaleó hasta la puerta.

«No hay salida» dijo suavemente un hombre desde otra mesa mientras él pasaba.

«Saúl, Saúl» murmuró educadamente el maitre «¿Por qué me persigues? Hab' rochmunas».

«Una droga» dijo Saúl torpemente, «me han drogado». Por supuesto, eso era —algo similar a la mezcalina o al LSD— y estaban guiando sus alucinaciones proveyéndole los estímulos adecuados. Incluso tal vez estaban simulando algunas de las alucinaciones. Pero ¿Cómo fue que cayó en sus manos? Lo último que recordaba era haber estado en el departamento de Joe Malik junto a Barney Muldoon… No, hubo una voz que dijo «Ahora, Hermana Victoria» mientras salían por la puerta de calle a Riverside Drive…

«Ningún hombre debería casarse con una mujer treinta años menor que él» dijo apenadamente el maitre. ¿Cómo sabían eso? ¿Habían investigado toda su vida? ¿Cuánto hacía que lo retenían?

«Me voy de aquí» gritó, empujando a un lado al maitre y precipitándose hacia la puerta.

Unas manos intentaron atraparlo, pero fallaron (se dio cuenta de que no fue intento verdadero: estaban dejándolo llegar a la puerta). Al atravesar la puerta comprendió por qué: no estaba en la calle, si no en otro cuarto. Éste era el próximo calvario.

Un rectángulo de luz apareció en la pared; había un proyector en algún lugar en la oscuridad. Una tarjeta, como los textos de las viejas películas mudas, apareció en el rectángulo. Decía:

A TODAS LAS CHICAS JUDÍAS LES GUSTA JUGUETEAR CON MACHOS NEGROS

«Hijos de puta» les gritó Saúl. Seguían trabajando en sus sentimientos por Rebecca. Bien, eso no les llevaría a ningún lado: tenía amplias razones para confiar en la fidelidad de ella, especialmente por su devoción sexual.

La tarjeta desapareció del rectángulo, y en su lugar apareció una foto. Era Rebecca, en camisón, arrodillada. Delante de ella había un enorme hombre negro desnudo, de más de metro ochenta, con un pene igualmente impresionante que ella sostenía sensualmente con la boca. Tenía los ojos cerrados y expresión de felicidad, como si estuviera arrullando a un bebé.

«Hijos de puta» gritó Saúl. «Es falsa. Esa no es Rebecca —es una actriz maquillada. Olvidaron el lunar en su cadera». Podían drogar sus sentidos, pero no su mente.

Una risa desagradable surgió de la oscuridad. «Prueba con ésta, Saúl» dijo fríamente una voz.

Una nueva foto de deslizó en la pantalla: Era Adolf Hitler en uniforme nazi, y Rebecca, desnuda, dándole la espalda y recibiendo su pene en el recto. Su cara revelaba dolor y placer —y se veía el lunar en su cadera—. Otra falsificación —Rebecca nació años después de la muerte de Hitler. Pero ellos no pudieron producir el lunar en los treinta segundos posteriores a su reclamo, lo cual significaba que conocían su cuerpo, íntimamente… y también sabían lo escéptica y rápida que era su mente, y estaban preparados para administrarle una serie de sacudidas hasta que algo superara su capacidad de duda.

«¿Ningún comentario?» preguntó la voz burlonamente.

«No creo que un hombre que murió hace treinta años pueda estar cogiendo con cualquier mujer en la actualidad» dijo Saúl secamente. «Sus trucos son vulgares».

«A veces, con la gente vulgar, nos comunicamos vulgarmente» respondió la voz —aunque esta vez sonaba casi gentil y piadosa—.

Apareció una nueva foto —y esta vez, sin dudas, era Rebecca—. Pero era Rebecca hace tres años, cuando él la conoció. Estaba sentada a la mesa en un departamento barato del East Village, con el look demacrado y lastimoso con el que la recordaba de aquellos días; estaba preparando una jeringa para inyectarse en el brazo. Era algo real, pero lo terrorífico eran sus implicaciones: ellos venían vigilándolo desde hacía mucho tiempo. Tal vez —era difícil fechar la foto precisamente, aunque reconocía el departamento— sabían que se enamoraría de ella antes de que él mismo lo supiese. No; lo más probable es que algún amigo de ella de esa época tomara esa foto, y ellos de alguna manera la encontraron cuando se interesaron en él. Sus recursos deben ser fantásticos.

Una nueva tarjeta apareció en la pantalla.

UNA VEZ QUE SE ES ADICTO, SE ES ADICTO PARA SIEMPRE

Fue seguida rápidamente por otra foto: Rebecca, con el aspecto actual, sentada en la cocina —con las cortinas nuevas color café que habían puesto la semana pasada— nuevamente inyectándose el brazo con una jeringa.

«Ustedes son muy vulgares, Oh poderosos Illuminati» dijo Saúl cáusticamente. «Habría notado las marcas en su brazo, si ella estuviera picándose nuevamente».

La respuesta no fue verbal: la foto de Rebecca con el gigante negro volvió a la pantalla, seguida por un acercamiento de su cara, los ojos cerrados y la boca abierta recibiendo el pene. El foco era perfecto, el trabajo de un artista con la cámara, y no pudo ver ningún signo de maquillaje que pudiera ayudar a otra mujer a pasar por Rebecca. Mantuvo en la memoria la falta del lunar en su cadera, pero, perversamente, su mente tanteó la otra posibilidad —el maquillaje puede cambiar una cara, y también puede esconder un lunar… ellos querían que él usara su escepticismo para poder destruirlo gradualmente, y en el proceso, minar toda su psiquis… otro mensaje apareció en la pantalla:

PODEMOS LLAMAR «NUESTRAS» A ESTAS CRIATURAS DELICADAS, PERO NO A SUS APETITOS

Saúl recordó, muy bien, la pasión de Rebecca en la cama. «Shakespeare» dijo roncamente. «Demostrar erudición es peor que ser vulgar. Es vanidad de pequeño burgués».

La respuesta fue brutal: una serie completa de diapositivas, tal vez quince o veinte en total, pasaron por la pantalla en una sucesión tan rápida que no pudo examinarlas cuidadosamente, aunque el personaje principal era Rebecca, siempre Rebecca, Rebecca con el gigante negro en distintas posiciones sexuales, Rebecca con otra mujer, Rebecca con Spiro Agnew, Rebecca con un niño de siete años, Rebecca, Rebecca en un crescendo de perversión y anormalidad, Rebecca con un perro San Bernardo —y una onda sinusoide color menta, parte del efecto de la droga que aún trabajaba en él, cruzando toda la escena…

«Los verdaderos sádicos tienen estilo». Saúl carraspeó luchando para controlar su voz. «Ustedes son tan malignos y amenazantes como una película mala de clase B».

Hubo un zumbido mecánico y comenzó una película. Era Rebecca teniendo sexo con el San Bernardo, con muchos acercamientos, y sus expresiones eran las que él conocía. ¿Puede una actriz retratar el estilo individual de respuesta sexual de otra mujer? Si —de ser necesario, esta gente usaría la hipnosis para obtener el efecto perfecto.

La película se interrumpió abruptamente y el proyector mostró otro mensaje para él, mantenido en la pantalla durante minutos:

SÓLO EL LOCO ESTÁ ABSOLUTAMENTE SEGURO

Cuando se dio cuenta de que no habría progreso hasta que no hablara, Saúl dijo fríamente «Muy entretenido. ¿Adonde voy para derrumbarme hecho un manojo de neurosis?».

No hubo respuesta. No hubo sonidos. Nada sucedió. Entrevió un enrejado de pentágonos rojos, pero era la droga —y esto le ayudó a identificarla, porque los patrones geométricos eran característicos de la experiencia con mezcalina—. Mientras consideraba esto, las ondas sinusoides color menta aparecieron sobre los pentágonos y la pantalla le dio un nuevo mensaje:

¿QUÉ PARTE ES POR LA DROGA?

¿QUÉ PARTE ES POR NUESTROS TRUCOS?

¿QUÉ PARTE ES REAL?

Repentinamente, Saúl estaba a bordo de un crucero en Copenhagen, cerca de la sirena del puerto. Ella se volvió y lo miró. «Este caso huele a pescado» dijo, y mientras hablaba un montón de pececitos salían de su boca. «Soy una criadora bucal», explicó.

Saúl tenía una reproducción de la famosa estatua en su casa (lo cual sería la fuente de la alucinación), pero a pesar de eso, se sentía extrañamente perturbado. Sus palabras puntuales parecían contener un significado más profundo que la mera referencia casual al atentado en Confrontación… algo anterior… algo de toda su vida… y explicaba por qué había comprado la estatua en primer lugar.

Estoy a punto de tener una de esas famosas revelaciones de las que siempre hablan los hippies, pensó. Pero la sirena se rompió en pentágonos rojos, naranjas, amarillos…

Un unicornio le guiñó un ojo. «Hombre,» dijo, «¡Estoy muy caliente!».

Aquellos dibujos que hice el otro día, pensó Saúl… pero la pantalla le preguntó:

¿UN PENSAMIENTO SOBRE UNICORNIOS, ES UN PENSAMIENTO REAL?

… Y súbitamente comprendió por primera vez lo que significaban las palabras «un pensamiento real»; lo que Hegel quería decir al definir a la Idea Absoluta como el pensamiento puro pensando en el pensamiento puro; lo que quería decir el Obispo Berkeley al negar la realidad del mundo físico, en aparente contradicción con toda experiencia humana y sentido común; lo que todo detective esperaba encontrar secretamente, a pesar de que se encontraba al descubierto; la razón por la que se convirtió en detective; el por qué del universo; el por qué de todo; y luego lo olvidó; tuvo un rápido atisbo de ello nuevamente —tenía algo que ver con el ojo en la cúspide de la pirámide; y lo perdió nuevamente entre visiones de unicornios, caballos, zebras y barras, barras, barras.

Ahora, todo su campo visual era alucinatorio… octágonos, triángulos, pirámides, formas orgánicas embrionarias y helechos crecientes. La droga estaba dominándolo más fuertemente. Aparecieron criminales que había enviado a la cárcel —rostros hoscos y llenos de odio— y la pantalla dijo:

GOODMAN ES UN HOMBRE MALO

Rió para no llorar. Habían tocado la duda más profunda con respecto a su trabajo —su carrera, la labor de toda una vida— precisamente en el mismo instante en que la droga lo guiaba allí, con todas esas malditas caras acusadoras. Era como si pudieran leer su mente y ver sus alucinaciones. No; era sólo una coincidencia afortunada, porque entre todos sus trucos, era estadísticamente probable que uno ocurriera simultánemente con un buen viaje inducido por drogas.

MIENTRAS HAYA UN ALMA EN PRISIÓN, NO SOY LIBRE

Saúl rió nuevamente, más abierta e histéricamente; y supo, con más claridad que antes, que había lágrimas escondidas detrás de la risa. La prisión no reforma a nadie; he desperdiciado mi vida; le ofrezco a la sociedad una ilusión de seguridad, pero no un servicio verdadero. Peor aún, lo supe durante años y me mentí a mi mismo. El sentimiento de fracaso total y de amargura absoluta que bañaba a Saúl en ese momento no era producido, si no magnificado por la droga. Había estado en él durante mucho, mucho tiempo, pero siempre lo hacía a un lado, lo borraba de su atención concentrándose en alguna otra cosa; la droga simplemente le permitía (lo obligaba a) mirar honestamente a la emoción durante unos pocos instantes dolorosos.

Una puerta se iluminó a su derecha, sobre ella había un letrero de neón que decía «Absolución y Redención».

«OK» dijo fríamente «haré la siguiente movida». Abrió la puerta.

El cuarto era pequeño, pero estaba decorado como el burdel más caro del mundo. Sobre la cabecera de la cama había una ilustración de Alicia, con un hongo que decía «Cómeme». Y recostada en la cama, ya sin su disfraz de Playboy, rosada y bellamente desnuda con sus piernas abiertas anticipadamente, estaba la conejita rubia. «Buenas noches» dijo hablando velozmente y clavando los ojos en su mirada. «Soy su Conejita Virgen. Todos los hombres desean una Conejita Virgen para comerla en Pascua y celebrar el milagro de la Resurrección. ¿Comprende el milagro de la Resurrección, señor? ¿Sabe que nada es verdad, que todo es permisible y que el hombre que se atreve a romper el condicionamiento robótico de la sociedad y comete adulterio, muere en el momento del orgasmo junto a su ramera y resucita a una nueva vida? ¿Le enseñaron eso en la shule? ¿O solamente lo llenaron de mierda monogámica yiddish?». La mayoría de los hipnotistas hablan lentamente, pero ella estaba obteniendo el mismo efecto hablando rápido. «Ibas a comer un animal muerto lo cual es desagradable, a pesar de que esta loca sociedad lo acepte como normal, en cambio, ahora vas a comerte una mujer deseable (y luego a cogerla) lo cual es normal, a pesar de que esta loca sociedad piense que es desagradable. Eres un Illuminati, Saúl, aunque no lo sepas. Esta noche aprenderás. Encontrarás tu verdadero ser, el que eras antes de que tus padres te concibieran. Y no estoy hablando de reencarnación. Estoy hablando de algo mucho más maravilloso».

Saúl encontró su voz. «Aprecio tu oferta, pero no la acepto» dijo. «Francamente, tu misticismo me parece más adolescente que tu vegetarianismo sentimental y tu burda lascivia. El problema de los Illuminati es que no tienen un sentido verdadero del drama y ni una pátina de sutileza».

Los ojos de la chica se iban abriendo a medida que él hablaba, pero no estaba sorprendida por su reticencia —estaba realmente alarmada y apenada por él, o era una gran actriz—. «Que mal» dijo tristemente «has rechazado el Paraíso, así que deberás recorrer el duro sendero a través de los muros del Infierno».

Saúl escuchó un movimiento detrás de él, pero antes de poder girar sintió un pinchazo en el cuello: una aguja, otra droga. Mientras deducía que debían haberle dado una droga psicodélica más fuerte para vigorizar el efecto, sintió que la conciencia se le escapaba. Era un somnífero o un veneno.

El camión arrancó con una sacudida: vamos a ver al mago, al maravilloso mago de culo. ¿Qué fue lo que me dijo Hagbard cuando nos conocimos, sobre líneas rectas, tribunales y esa mierda? No podía recordarlo, mi mente vagaba, Joseph K. abriendo un libro de leyes y encontrando ilustraciones eróticas (Kafka sabía adonde estaba), de Sade llevando un recuento matemático preciso en el burdel de cuantas veces había azotado a las putas y cuantas veces ellas lo habían azotado a él, los nazis contando cada trocito de oro en los cadáveres de Auschwitz, los eruditos de Shakespeare debatiendo sobre esa línea en Macbeth (¿eran las bancas o los bancos del tiempo?), el prisionero debe acercarse a la banca, puedes guardarlo en el banco, amigo, en el banco… LOS CERDOS COMEN MIERDA, LOS CERDOS COMEN MIERDA… y Pound, que escribió «el puto banco», rechazaba a Freud, pero a pesar de eso él tenía un indicio del verdadero secreto… cómo un homosexual domina ominosamente a otro…

«Mí Dios» dijo el inglés «¿Cuándo saldremos de la zona de gas lacrimógeno?».

«Ya hemos salido» le dije, fastidiado. «Éste es el aire ordinario actual de Chicago. Cortesía de Bienes Públicos Edison y Aceros E. U. en Gary».

La mujer McCarthy lloraba en silencio a pesar de que la Pimienta ya había desaparecido. El resto de nosotros también viajaba en silencio, una pequeña caravana con mocos y lágrimas secas, con el olor a queso parmesano del vómito rancio, el perfume acre remanente del gas Pimienta, el de la orina de alguien que se había meado encima y los aromas del alto dióxido de azufre y del matadero al sur de Chicago. La virtud de la misericordia es forzada. Gotea como el pus de una úlcera. Abandonad toda esperanza, vosotros que entráis aquí. El presidente Mao apareció y nos leyó «Ho es un aficionado a la poesía. Ahora, si quieren escuchar algunos verdaderos versos socialistas, presten atención a mi última composición:

Una señorita de Nevada.

Comió todo un plato de habas.

Las habas estaban fermentadas.

Y ella se avergonzaba.

¡Por los pedos molestos que se tiraba!

… esto indica la orientación anal de la sociedad capitalista» explicó, convirtiéndose en un charco de sangre en el piso, cerca del chico con el brazo quebrado.

***

En 1923, Adolf Hitler se irguió frente a un altar piramidal y repitió las palabras del hombre con cabeza de macho cabrío: «Der Zwek heiligte die Mittel. James Joyce, en París, garabateó en crayón las palabras que su secretario, Samuel Beckett, más tarde mecanografiaría: "El hombre Pre-austérico persigue a la mujer Pan-histérica". En Brooklin, New York, Howard Phillips Lovecraft estaba retornando de una fiesta en la que Hart Crane se había comportado de manera perfectamente atroz —lo cual confirma el prejuicio del sr. Lovecraft contra los homosexuales— cuando encuentra una carta en su buzón y la lee distraídamente: «Sería mejor que algunos de los secretos revelados en sus historias recientes permanecieran fuera de la luz de la edición. Créame, le hablo como amigo, pero hay algunos que prefieren que dichos conocimientos seudo olvidados permanezcan en la oscuridad actual, y ellos son enemigos formidables para cualquier hombre. Recuerde lo que le sucedió a Ambrose Bierce…». Y, en Boston, Robert Putney Drake grita: «Mentiras, mentiras, mentiras. Todo es mentira. Nadie dice la verdad. Nadie dice lo que piensa… su voz se va perdiendo».

«Continúe» dice el Dr. Besetzung «lo está haciendo bien. No se detenga».

«¿Para qué?» responde Drake, vacío de su furia, girando en el diván para mirar al psiquiatra «para usted es solamente una emoción reprimida, una actuación o una cosa cínica. Usted no puede creer que yo tenga razón».

«Tal vez sí puedo. Tal vez estoy más de acuerdo con usted de lo que usted cree». El doctor mira por encima de su libreta y encuentra los ojos de Drake. «¿Usted está seguro de no estar simplemente presuponiendo que yo voy a reaccionar de la misma forma que el resto de la gente a la que intentó contarle todo esto?».

«Si usted está de acuerdo conmigo,» dice Drake cuidadosamente «si comprende realmente lo que estoy diciendo, usted debe ser el dueño de un banco, allí afuera en la jungla junto a mi padre, tomando su parte del botín, o usted es un revolucionario tira-bombas, como esos tipos Sacco y Vanzetti. Esas son las únicas dos opciones que tienen sentido».

«¿Las únicas dos opciones? ¿Debemos ir de un extremo al otro?».

Drake mira el cielorraso y habla abstractamente: «Usted debió estudiar medicina, antes de especializarse. ¿Conoce algún caso en el que los gérmenes se hayan dado por vencidos y se hayan retirado porque el hombre al que estaban destruyendo tenía un carácter noble o sentimientos dulces? ¿El bacilo de la tuberculosis abandonó los pulmones de John Keats porque tenía dentro suyo cientos de grandes poemas todavía sin escribir? Usted debe haber leído algo de historia, y aunque nunca haya estado en la línea de fuego como yo: ¿Recuerda alguna batalla que refute el aforismo de Napoleón que dice que Dios siempre está del lado del que posee los cañones más grandes y los mejores estrategas? Éste bolche, en Rusia, Lenin, ordenó que todas las escuelas enseñaran ajedrez. ¿Sabe por qué? Él decía que el ajedrez provee una lección que todos los revolucionarios deben aprender: que si usted no moviliza sus fuerzas correctamente, pierde. No importa cuan alta sea su moralidad, no importa cuan majestuosa sea su meta: luche sin piedad y use cada gramo de su inteligencia o perderá. Mi padre comprende eso. La gente que maneja el mundo lo comprende. Un general que no lo entiende, vuelve a teniente segundo o algo peor. Vi cómo destruían a un pelotón entero, exterminado como un hormiguero bajo una bota. No porque fueran inmorales, degenerados o porque no creyeran en Jesús. Fue porque en ese lugar y ese día los alemanes tenían un poder de fuego superior. Esa es la ley, la única ley verdadera del universo, y todo lo que la contradiga —todo lo que enseñan en escuelas e iglesias— es mentira» dice apáticamente. «Sólo una mentira».

«Si usted realmente cree eso,» pregunta el doctor, «¿por qué todavía sufre de pesadillas e insomnio?».

Los ojos azules de Drake contemplan el cielorraso. «No lo sé» dice finalmente. «Es por eso que estoy aquí».

«Moon, Simón» llamó el Sargento desde el escritorio.

Me adelanté, mirándome a través de sus ojos: barba, ropas militares holgadas y llena de manchas (mis propios mocos y el vómito de alguien). El arquetípico comunista hippie revolucionario, indecente, mugriento y desagradable.

«Bien» dijo «otra brillante rosa roja».

«Usualmente soy más pulcro,» le dije tranquilamente, «pero cuando te arrestan en éste pueblo terminas un tanto estropeado».

«La única forma de que te arresten en este pueblo es porque infringiste la ley» dijo ceñudo.

«La única forma de que te arresten en Rusia es porque infringiste la ley» respondí sonriente. «O por error» agregué.

Eso no cayó nada bien. «Un tipo listo» dijo gentilmente. «Aquí nos agradan los tipos listos». Consultó mis cargos «Lindos antecedentes para una sola noche, Moon. Revuelta, acción violenta en turba, ataque a un oficial, resistencia al arresto y disturbios contra la paz. Lindo».

«Yo no estaba haciendo disturbios contra la paz» dije «estaba haciendo disturbios contra la guerra» robé esa línea a Ammon Hennacy, un anarquista que mamá siempre citaba. «El resto de los cargos son pura mierda también».

«Te conozco» dijo de repente. «Eres el hijo de Tim Moon. Bien, bien, bien. Un anarquista de segunda generación. Supongo que te encerraremos tan a menudo como lo encerramos a él».

«Supongo,» dije «al menos hasta la Revolución. Luego, nosotros no vamos a encerrarlos a ustedes. Vamos a establecer bellos campos en lugares como Wisconsin y los enviaremos allí para que aprendan libremente algún oficio útil. Creemos que los policías y los políticos pueden ser rehabilitados. Pero si no quiere ir a los campos y aprender oficios productivos, no tiene por qué hacerlo. Podrá vivir de la Asistencia Social».

«Bien, bien, bien» dijo «Igual que tu viejo. Supongo que si miro para otro lado cuando los muchachos te lleven allá atrás para trabajar un poco sobre ti, seguirás haciendo los mismos chistecitos».

«Temo que si» sonreí «¡Es el carácter nacional de los irlandeses, ya sabe! Vemos el lado divertido de las cosas».

«Bien,» dijo pensativo (estaba terriblemente encariñado con esa palabra) «espero que le encuentres el lado divertido a lo que te espera. Serás procesado por el Juez Bushman. Desearás haberte caído sobre una motosierra. Saluda a tu padre de mi parte. Dile que Jim O'Malley le manda saludos».

«Está muerto» dije.

Miró la lista de cargos. «Lamento escuchar eso» murmuró. «Nanetti, Fred» gritó, y el chico con el brazo quebrado se adelantó.

Un oficial me llevó para tomar mis huellas digitales. El tipo era una computadora: «Mano derecha». Le di mi mano derecha. «Mano izquierda». Le di mi mano izquierda. «Siga al oficial». Seguí al oficial y me tomaron la foto. Pasamos por un par de salas y en una sección solitaria el policía me golpeó repentinamente en la parte baja de la espalda con su porra, en el punto exacto (conocía bien su oficio) como para darme problemas de hígado durante un mes. Gruñí, pero me negué a decir cualquier otra cosa que me hubiera asegurado otra golpiza. «Marica panza amarilla» me dijo.

Igual que en Biloxi, Mississippi: un policía es bueno, otro es simplemente impersonal y un tercero es un maldito bastardo —aunque en realidad eso no importa—. Son parte de la misma maquinaria, y lo que sale al final de la línea es el mismo producto, cualquiera sea la actitud. Estoy seguro que Buchenwald era lo mismo: algunos de los guardias trataban de ser lo más humanos posible, otros simplemente hacían su trabajo y otros hacían hasta lo imposible para empeorar la vida de los prisioneros. No interesa: al final la máquina produce el efecto para el cual fue diseñada.

El Juez Bushman (le dimos AUM dos años más tarde, pero esa es otra historia que está por llegar) me miró con su famoso ceño de King Kong. «Estas son las reglas» dijo. «Esto es una causa procesal. Puede hacer un alegato o quedarse callado. Si hace el alegato, tiene derecho a cambiarlo durante el juicio. Cuando propongo una fianza, usted puede salir pagando el diez por ciento al alguacil. Solamente efectivo, nada de cheques. Si usted no posee efectivo, va a la cárcel inmediatamente. Su gente tiene maniatada a la ciudad, y los garantistas están demasiado ocupados como para cubrir todas las cortes, y de pura mala suerte, usted ha aterrizado en una corte que ellos no están cubriendo». Giró hacia el alguacil. «Lista de cargos» dijo. Leyó el registro de mi carrera criminal urdida por el oficial de arresto. «Cinco delitos en una sola noche. Eres una mala hierba, ¿eh Moon? El juicio será el quince de Septiembre. La fianza será de diez mil dólares. ¿Tienes mil dólares?».

«No» le dije, preguntándome cuantas veces habría dicho ese discurso aquella noche.

«Un momento» dijo Hagbard, materializándose en la sala. «Yo pagaré la fianza de éste hombre».

SR. KHARIS: ¿El sr. Celine sugiere seriamente que el Gobierno de los Estados Unidos necesita un guardián?

SR. CELINE: Simplemente estoy ofreciendo una salida para su cliente. Cualquier individuo particular con semejante prontuario de asesinatos y robos incesantes sería feliz alegando demencia. ¿Insiste que su cliente estaba en posesión de sus facultades mentales en Wounded Knee? ¿En Hiroshima? ¿En Dresden?

JUEZ IMMHOTHEP: Se está haciendo el chistoso, sr. Celine.

SR. CELINE: Nunca he sido más serio.

«¿Cuál es su relación con este joven?» preguntó Bushman, rabioso. Había estado al borde del orgasmo cuando los policías comenzaban a arrastrarme a prisión, y ahora estaba ahogando cierto tipo de equivalente repugnante y sadomasoquista del coitus interruptus.

«Él es mi esposa» dijo Hagbard tranquilamente.

«¿Qué?».

«Esposa por concubinato» continuó Hagbard. «El matrimonio homosexual no está permitido en Illinois. Pero la homosexualidad per se no es un crimen en este estado, así que no haga olas, su señoría. Déjeme pagar y llevarlo a casa».

Era demasiado. «Papi» dije, mariconeando como nuestro amigo el Padre. «Eres lo más grande».

El Juez Bushman parecía estar a punto de acostar a Hagbard de un martillazo en la cabeza, pero se controló. «Cuente el dinero» le dijo al alguacil. «Asegúrese de que haya pagado cada centavo». Y nos dijo «los quiero fuera de esta corte lo más rápido posible. Te veré el quince de Septiembre» añadió, mirándome.

SR. KHARIS: Creemos haber demostrado la necesidad de esta represa. Creemos haber demostrado que la doctrina de propiedad en litigio se encuentra en terreno constitucional, y que ha sido aplicada en numerosos casos similares. Creemos haber demostrado que el plan de reasentamiento ofrecido por el gobierno no provocará privaciones a los demandantes…

«Putos de mierda» dijo el policía mientras salíamos.

«Salve Discordia» le dije alegremente. «Salgamos de esta vecindad» añadí para Hagbard.

«Mi auto está allí» dijo, señalando un maldito Mercedes.

«Para ser anarquista, vives muy parecido a un capitalista» comenté mientras entrábamos en la bella máquina hecha de labor y plusvalía robadas.

«No soy masoquista» respondió Hagbard. «El mundo ya es suficientemente incómodo. No veo la razón para hacerlo aún más incómodo. Y que me parta un rayo si yo manejara un cacharro semi-destruido que pasara la mitad del tiempo en un taller siendo reparado, solo para parecer mas "comprometido" ante los ojos de tus izquierdistas bobos. Además,» añadió pragmáticamente «la policía nunca detiene y revisa un Mercedes. ¿Cuántas veces por semana eres detenido y agobiado por tu barba y tu Volkswagen psicodélico, tonto moralista?».

«Las suficientes como para tener miedo de llevar drogas» admití.

«Éste auto está repleto de drogas» dijo, gozoso «mañana tengo que hacer una entrega grande a un dealer en Evanston, en el campus del noroeste».

«¿También estás en el negocio de las drogas?».

«Estoy metido en cada negocio ilegal que existe. Cada vez que el gobierno declara que algo es verboten, dos grupos se mueven al servicio del mercado negro: la Mafia y el LDD. Esto es por Los Dealers Delicados».

«Pensé que era por Loquitos Dementes Descabellados».

Rió. «Un punto para Moon. De veras, soy el peor enemigo del gobierno, y la mejor protección para la persona común. La Mafia no tiene ética, ya sabes. Si no fuera por mi grupo y por nuestros años y años de experiencia, todas las cosas que hay en el mercado negro, desde las drogas hasta las pieles canadienses, serían de bajísima calidad y poco fiables. Impedimos que el consumidor malgaste su dinero. La mitad de la droga que vendes probablemente haya pasado por mis agentes antes de llegar a ti. La mejor mitad».

«¿Qué fue todo ese asunto homosexual? ¿Estabas jodiendo al viejo Bushman?».

«Entropía. Volver curva la línea recta».

«Hagbard» dije «¿Cuál es tu juego?».

«Demostrar que el gobierno es una alucinación en la mente de los gobernantes» dijo rígidamente. Doblamos en Lake Shore Drive y fuimos hacia el norte.

«Jubela: ¿Te ha dicho la Palabra?» preguntó el hombre con cabeza de macho cabrío.

El negro gigantesco dijo «Lo golpeé y torturé, pero no reveló la Palabra».

«Jubelo: ¿Te ha dicho la Palabra?».

La criatura con aspecto de pez dijo «Atormenté e irrité su espíritu, Maestro, pero no reveló la Palabra».

«¿Y a ti Jubelum? ¿Te ha dicho la Palabra?».

El enano jorobado dijo «Corté sus testículos y permaneció mudo, corté su pene y permaneció mudo. No me dijo la Palabra».

«Un fanático» dijo la cabeza de macho cabrío. «Es mejor que esté muerto».

Saúl Goodman trató de moverse. No pudo contraer ni un solo músculo: la última droga había sido un narcótico poderoso. ¿O había sido un veneno? Trataba de convencerse de que la razón por la cual se hallaba paralizado y dentro de un ataúd, era porque intentaban quebrar su razón. Pero se preguntaba si los muertos no pensarían lo mismo mientras intentaban escapar del cuerpo antes de que se pudriera.

Mientras cavilaba, la cabeza de macho cabrío se inclinó y cerró la tapa del féretro. Saúl quedó solo en la oscuridad.

«Retírate primero, Jubela».

«Si, Maestro».

«Ahora retírate tú, Jubelo».

«Si, Maestro».

«Ve último, Jubelum».

«Si, Maestro».

Silencio. Solitario en la oscuridad del ataúd, Saúl no podía moverse. No debo volverme loco, pensó.

Howard encontró al Lief Erikson y cantó «Oh, por fin, por fin, por fin. Una vez más me encontraré con Celine». El bruñido Bentley de Maldonado avanzó por el sendero hacia la casa del «Financista-filántropo más conocido de América», Robert Putney Drake. (Luís marchó hacia la Viuda Roja manteniendo su dignidad. Un viejo con una extraña túnica se abrió paso entre la multitud para llegar al frente, temblando de exaltación. La cuchilla se elevó: la muchedumbre aguantó la respiración. El viejo intentaba mirar a Luís a los ojos, pero el rey no podía enfocarlos. La cuchilla cayó: el gentío exhaló. Mientras la cabeza rodaba hasta la canasta, el viejo levantó los ojos extasiado y gritó «¡Jacques de Molay, estás vengado!»). El profesor Glynn daba lectura en su clase de historia medieval (Dean Deane estaba distribuyendo la Declaración Fresa en el mismo campus al mismo tiempo) y dijo «El verdadero crimen de los Templarios, de cualquier manera, fue asociarse a los Hashishim». George Dorn, apenas escuchando, se preguntaba si debía unirse a Mark Rudd y a los otros que deseaban cerrar Columbia completamente.

«Y las novelas modernas son lo mismo» continuó Jim el Sonriente. «Sexo, sexo y sexo —y ni siquiera sexo normal—. Todo tipo de sexo enfermo, pervertido, degenerado, anti-natural, sucio y desviado. Así es cómo nos van a enterrar, como dijo el sr. Kruschef, sin disparar una sola bala».

La luz del sol despertó a Saúl Goodman.

La luz del sol y una jaqueca. Una resaca de la combinación de drogas.

Estaba en una cama y sus ropas habían desaparecido. No había dudas sobre lo que vestía: una bata de hospital. Y el cuarto —que podía atisbar con el sol de frente— tenía el aspecto moderno, penitenciario y sombrío de un típico hospital americano.

No escuchó la puerta, pero un hombre trigueño de mediana edad con delantal de médico entró en la habitación. Llevaba una tablilla con sujetapapeles; varias lapiceras asomaban del bolsillo de su delantal; sonrió benignamente. Sus gafas negras de gruesos marcos de nácar y su corte de cabello militar lo señalaban como un típico hombre optimista y activo de su generación, sin los recuerdos de la Gran Depresión y de la II Guerra Mundial que provocaba ansiedad a los coetáneos de Saúl, ni las pesadillas nucleares que provocaban rabia y alienación en la juventud. Obviamente debería considerarse liberal, pero debería votar como un conservador la mayoría de las veces.

Un imbécil sin remedio.

A menos que no fuera nada de esto, si no otro de sus agentes haciendo una actuación muy convincente.

«¿Y bien?» dijo, reluciente «¿Se siente mejor sr. Muldoon?».

Muldoon, pensó Saúl. Aquí vamos —otro paseo por su idea kitsch de El Corazón de las Tinieblas.

«Mí nombre es Goodman» dijo brevemente. «Soy tan irlandés como Moishe Dayan».

«Oh, ¿todavía estamos jugando ese jueguito, eh?» el hombre habló amablemente. «¿Todavía es detective?».

«Vete a la mierda» dijo Saúl, ya sin ánimos de defenderse con ingenio e ironía. Cavó en su hostilidad e hizo una trinchera de antipatía y brevedad malhumorada.

El hombre acercó una silla y se sentó. «En realidad,» dijo «esos síntomas remanentes no nos preocupan demasiado. Usted se encontraba en un estado mucho peor cuando lo trajeron, hace seis meses. Dudo que lo recuerde. El electroshock borró piadosamente una gran parte del pasado cercano, lo cual es muy útil en casos como el suyo. ¿Sabe que usted atacaba físicamente a la gente en la calle, y que intentó atacar a enfermeras y camilleros durante su primer mes aquí? Su paranoia era muy aguda en ese momento sr. Muldoon».

«Cállate, imbécil» dijo Saúl. Cerró los ojos y volteó hacia el otro lado.

«Ahora es una hostilidad moderada» continuó el hombre, brillante como un pájaro en el césped de la mañana. «Unos meses atrás usted habría tratado de estrangularme. Déjeme mostrarle una cosa». Hubo un sonido de papeles.

La curiosidad venció a la resistencia: Saúl se volvió y miró. El hombre sostenía una licencia de conductor del estado de New Jersey a nombre de «Barney Muldoon». La foto era de Saúl. Saúl sonrió maliciosamente, mostrando descreimiento.

«¿Niega reconocerse?» preguntó el hombre.

«¿Dónde está Barney Muldoon?» preguntó Saúl a su vez «¿Lo tienen en otra habitación tratando de convencerlo de que es Saúl Goodman?». «¿Dónde está…?» repitió el «doctor», luciendo genuinamente desconcertado. «Ah, si, admite conocer el nombre, pero afirma que se trata de un amigo. Igual que el violador que tuvimos aquí hace un tiempo. Él decía que todas las violaciones habían sido cometidas por su compañero de cuarto, Charlie. Bien, probemos otra táctica. ¿Sigue creyendo que toda esa gente a la que golpeó en la calle —y una conejita del Club Playboy a la que intentó ahorcar— eran agentes de estos, eh, Iluminados Prusianos?».

«Esto es una mejora» dijo Saúl. «Una combinación muy intrigante de realidad y fantasía, mucho mejor que los esfuerzos anteriores de tu grupo. Déjame escuchar el resto».

«Usted piensa que es sarcástico» dijo el hombre tranquilamente. «De hecho, detrás de eso, su recuperación marcha muy bien. Usted verdaderamente quiere recordar, a pesar de su lucha por mantener éste mito de Goodman. Muy bien: usted tiene sesenta años y es oficial de la policía de Trenton, New Jersey. Nunca ascendió a detective, y esa es la gran aflicción de su vida. Su esposa se llama Molly y tiene tres hijos - Roger, Kerry y Gregory de veintiocho, veinticinco y veintitrés años. Hace algunos años comenzó un juego con su esposa; al principio ella pensó que era inofensivo, pero descubrió, para su desventura, que no lo era. El juego consistía en que usted simulaba ser un detective y, tarde a la noche, le contaba sobre los casos importantes en los que trabajaba. Gradualmente fue construyendo el caso más importante de todos —la resolución de los asesinatos de la década pasada en América—. Eran el trabajo de un grupo llamado Illuminati, integrado por jerarcas nazis sobrevivientes que nunca fueron capturados. Usted comenzó a hablar más y más de su líder —Martin Borman, por supuesto— e insistía en tener una pista de su paradero. Para cuando su esposa se dio cuenta de que el juego se había vuelto realidad para usted, ya era tarde. Usted ya sospechaba que sus vecinos eran agentes Illuminati, y su odio por el nazismo lo llevó a creer que era un judío que había adoptado un nombre irlandés para evitar el antisemitismo americano. Éste engaño en particular provocó en usted un sentimiento agudo de culpa, la cual nos costó mucho tiempo comprender. Finalmente descubrimos que era la proyección de la culpa que usted sentía por el hecho de ser policía. Pero, tal vez a esta altura, le sería de gran ayuda para la lucha por su auto-reconocimiento (y para abortar su lucha igual y opuesta por el escapismo) si le leo parte de un reporte de su caso, redactado por uno de nuestros psiquiatras más jóvenes. ¿Desea escucharlo?».

«Adelante» dijo Saúl «todavía lo encuentro divertido». El hombre revisó los papeles que llevaba en la tablilla y sonrió condescendiente «Ah, veo que son los Illuminati Bávaros, no los Iluminados Prusianos, disculpe mi error». Pasó algunas páginas más. «Aquí está» dijo.

«La raíz de los problemas del paciente» comenzó a leer «puede encontrarse en el trauma provocado por una escena primitiva reconstruida a través del narco-análisis. A los tres años de edad descubrió a sus padres en el acto de fellatio y fue encerrado en su habitación acusado de "espiar". Esto le dejó un terror permanente a ser encerrado y piedad hacia cualquier prisionero. Desafortunadamente, este factor de su personalidad, el cual podría haber sublimado sin problemas convirtiéndose en un trabajador social, se agravó por culpa de hostilidades edípicas irresueltas y por una reacción formativa inclinada a favor de "espiar", lo cual lo condujo a ser policía. El criminal se convirtió en un símbolo paternal, y era encerrado como venganza por haberlo encerrado a él; al mismo tiempo, el criminal era una proyección del ego, que recibía una gratificación masoquista al identificarse con el prisionero. El deseo homosexual, profundamente arraigado, por el pene del padre (presente en todos los policías) fue impugnado negando al padre, lo cual logró rechazando a los ancestros paternos, borrando toda traza de catolicismo irlandés en la memoria de su ego, sustituyéndolos por la cultura judía, que al tratarse de una minoría perseguida, reforzó su masoquismo básico. Finalmente, como todos los paranoicos, el sujeto cree poseer una inteligencia superior (aunque en realidad solamente logró ciento diez puntos en la escala de IQ de Stanford-Binet en el test del Departamento de Policía de Trenton) y su resistencia a la terapia tomará la forma de "ser más listo" que los médicos, encontrando "pistas" que revelarán que ellos son, también, agentes de los Illuminati y que su identidad ficticia de "Saúl Goodman" es, de hecho, su verdadera identidad. Para propósitos terapéuticos, recomendaría…» el «doctor» se detuvo. «Lo que sigue» dijo brevemente «no es de interés para usted. Bien,» añadió tolerante «¿Desea señalar "errores" en esto?».

«Nunca en mi vida estuve en Trenton» dijo Saúl, fastidiado. «Y no conozco absolutamente nada de Trenton. Pero me dirás que son memorias borradas. Movámonos a un nivel más profundo de combate, Herr Doktor. Estoy casi convencido de que mis padres nunca practicaron la fellatio en sus vidas. Eran muy chapados a la antigua». Esto era el corazón del laberinto, y su verdadera amenaza: mientras él estaba seguro de que no podrían quebrar sus creencias e identidad, ellos estaban socavando insidiosamente su personalidad, diciéndole que era patológica. Muchas partes del informe en el historial de Muldoon podían referirse a cualquier policía, y podían, concebiblemente, referirse a él; como era usual, detrás de un ataque abierto y débil, ellos cubrían un ataque mucho más mortal.

«¿Reconoce esto?» preguntó el doctor, mostrándole una libreta abierta en una página con algunos dibujos de unicornios.

«Es mi libreta,» dijo Saúl «no sé como la consiguieron, pero eso no prueba ninguna maldita cosa, excepto que dibujo en mi tiempo libre».

«¿No?» el doctor giró la libreta; una etiqueta en la tapa identificaba al dueño como Barney Muldoon, Avenida Pleasant 1472, Trenton, NJ.

«Un trabajo amateur» dijo Saúl «cualquiera puede pegar una etiqueta en una libreta».

«¿El unicornio significa algo para usted?». Saúl percibió la trampa y no dijo nada, esperó. «¿Tiene idea usted de la copiosa literatura sicoanalítica que relaciona al unicornio con el pene del padre? Dígame, por lo tanto: ¿Por qué decidió dibujar unicornios?».

«Más amateurismo» dijo Saúl. «Si hubiera dibujado montañas, también habrían sido símbolos del falo paterno».

«Muy bien. Usted habría sido un buen detective, si su —enfermedad— no lo hubiera alejado del ascenso. Tiene una mente rápida y escéptica. Déjeme intentar otro enfoque —tácticas que yo no estaría utilizando si no estuviera convencido de que usted está en camino a la recuperación—; un verdadero psicótico caería en la catatonía luego de un ataque tan directo a sus ilusiones. Pero, dígame: su esposa mencionó que precisamente antes de agudizar su —problema usted gastó mucho dinero, más de lo que permite un sueldo de oficial, en una reproducción de la sirena de Copenhagen. ¿Por qué?».

«Maldición,» exclamó Saúl «no fue tanto dinero». Pero reconoció que su enojo estaba fuera de lugar, y vio que el otro hombre también lo había notado. Estaba evitando la cuestión de la sirena… y su relación con el unicornio. Debe haber una relación entre el hecho número uno y el hecho número dos… «La Sirena,» dijo, llegando allí antes que el enemigo «es un símbolo maternal, ¿no es así? Su parte inferior no es humana, porque el niño no se atreve a pensar en esa parte de su madre. ¿Es así en la jerga?».

«Más o menos. Usted evita, por supuesto, una peculiaridad relevante en su caso: que el acto sexual en que sorprendió a su madre no era un acto sexual normal, si no uno pervertido e infantil, el cual, ciertamente, es el único acto sexual que puede realizar una sirena —todos los coleccionistas de estatuas y pinturas de sirenas lo saben inconscientemente—.»

«No es perverso e infantil» protestó Saúl «La mayoría de la gente lo hace…» entonces vio la trampa.

«¿Pero sus padres no? ¿Eran diferentes a la mayoría de la gente?».

En ese momento algo hizo click: el hechizo estaba roto. Cada detalle en la libreta de Saúl, cada característica física que Peter Jackson había descrito estaban allí. «No eres un doctor» gritó «No sé cual es tu juego, pero estoy seguro de saber quién eres ¡Tú eres Joseph Malik!».

El camarote de George tenía paneles de teca y de las paredes colgaban pinturas exquisitas de Rivers, Shahn, De Kooning y Tanguy. En una de las paredes había una vitrina con varias filas de libros. El piso estaba cubierto con una alfombra color vino tinto, con un pulpo azul estilizado que agitaba sus tentáculos, irradiándolos como una explosión solar. La araña que pendía del cielorraso era un modelo en resina acrílica de una medusa formidable.

La cama era de dos plazas, con el respaldo de palisandro tallado con motivos de conchas de mar venecianas. Las patas no tocaban el suelo, todo el conjunto estaba suspendido de una viga enorme y redondeada, lo cual permitía que la cama se balancease cuando la nave se movía, y que el soñador mantuviera su nivel. Al lado de la cama había un pequeño escritorio. George se dirigió a él, abrió un cajón y encontró papel de diferentes tamaños y media docena de lápices de distintos colores. Tomó la libreta y un lápiz verde, subió a la cama, se enrolló en la cabecera y comenzó a escribir.

24 de Abril.

La objetividad es presumiblemente lo opuesto a la esquizofrenia. Lo primero no significa otra cosa que aceptar la noción de la realidad del resto de las personas. Pero nadie posee una percepción de la realidad igual a la noción que todo el mundo tiene de ella, o sea que la persona más objetiva es el verdadero esquizofrénico.

Es difícil ir más allá de las creencias aceptadas de nuestro propio tiempo. El primer hombre en tener pensamientos nuevos avanza a tientas. Las ideas nuevas necesitan estar dando vueltas un tiempo antes de que alguien las publicite con fuerza. En su forma original son como mutaciones pequeñas e imperceptibles que podrían transformarse eventualmente en una nueva especie. Es por eso que la fertilización cultural cruzada es tan importante. Aumenta el caldo genético de la imaginación. Los árabes, por ejemplo, tenían una pieza del rompecabezas. Los francos tenían otra. Entonces, cuando los Caballeros Templarios conocieron a los hashishim, algo nuevo nació.

La raza humana siempre ha vivido más o menos feliz en el reino de los ciegos. Pero ahora hay un elefante entre nosotros. Un elefante de un solo ojo.

George dejó el lápiz y leyó las palabras verdes frunciendo el entrecejo. Sus pensamientos todavía parecían venir desde afuera de su mente. ¿Qué era todo ese asunto sobre los Caballeros Templarios? Nunca había sentido ni el más mínimo interés por ese período histórico desde el primer año en la universidad, cuando el viejo Morrison Glynn le puso una D por su informe sobre las cruzadas. Se suponía que iba a ser un simple informe investígativo para que cada uno pudiera demostrar su comprensión del estilo con notas al pie de página, pero George había elegido denunciar a las cruzadas como un brote temprano de imperialismo racista occidental. Incluso había encontrado el texto de una carta de Sinan, el tercer líder de los hashishim, en la cual exoneraba a Ricardo Corazón de León de cualquier complicidad en el asesinato de Conrado de Montferret, rey de Jerusalén. George sintió que el episodio demostraba la buena voluntad esencial de los árabes. ¿Cómo iba a saber que Morrison Glynn era un católico conservador acérrimo? Glynn afirmó, entre otras críticas dispépticas, que la carta enviada desde el castillo Messiac era una falsificación. ¿Por qué los hashishim volvían a su mente? ¿Tenía algo que ver con el extraño sueño del templo que tuvo en la cárcel de Mad Dog?

El motor del submarino vibraba agradablemente a través del piso, la viga y la cama. Hasta ahora el viaje le hacía recordar a su primer vuelo en un 747 —una oleada de poder, seguida por un movimiento tan suave que era imposible decir qué tan rápido o cuán lejos estaban yendo.

Golpearon la puerta del camarote, y tras la invitación de George, entró la recepcionista de Hagbard. Vestía un ajustado conjunto amarillo-dorado. Le dedicó a George una mirada cautivante, con pupilas como enormes pozos de obsidiana, y sonrió levemente.

«¿Me comerás si no puedo adivinar el acertijo?» dijo George «Me recuerdas a una esfinge».

Sus labios, color de uvas maduras, se separaron en una sonrisa «Lo diseñé para ello. Pero nada de acertijos, solamente una pregunta ordinaria. Hagbard quiere saber si necesitas cualquier cosa. Cualquier cosa menos yo. Tengo trabajo que hacer».

George encogió los hombros. «Me ganaste con la pregunta. Me gustaría reunirme con Hagbard para saber más sobre él, el submarino y nuestro destino».

«Estamos yendo a la Atlántida. Debe habértelo dicho». Cambió el peso de una pierna a la otra, moviendo las caderas. Tenía unas maravillosas piernas largas. «La Atlántida está, aproximadamente, a mitad de camino entre Cuba y la costa oeste de África, en el fondo del océano».

«Sí, bien —allí es donde se supone que debería estar. ¿No?».

«Correcto. Hagbard te necesitará en la sala de control, más tarde. Mientras tanto fuma un poco de esto, si quieres. Ayuda a pasar el tiempo». Le tendió una pitillera dorada. George la tomó, rozando con sus dedos la negra piel aterciopelada de ella. Lo recorrió una oleada de deseo. Forcejeó hasta abrir la caja. En su interior había unos cilindros blancos delgados, cada uno estampado con una K dorada. Sacó uno y lo sostuvo debajo de su nariz. Un olor agradable, terroso.

«Tenemos una plantación y una fábrica en Brasil» dijo ella.

«Hagbard debe ser un hombre acaudalado».

«Oh, si. Posee cientos de miles de toneladas de lino. Bueno, mira George, si necesitas algo, simplemente presiona el botón de marfil en tu escritorio. Alguien vendrá. Te llamaremos más tarde». Giró lánguidamente y se fue por el corredor iluminado por tubos fluorescentes. La mirada de George se clavó en su increíble culo hasta que subió los escalones estrechos y alfombrados, perdiéndose de vista.

¿Cómo era el nombre de la mujer? Estaba recostado en la cama, tomó un porro y lo encendió. Era maravilloso. En segundos ya estaba arriba, no como el usual ascenso en globo, si no como un viaje en cohete, no muy diferente del efecto del amil nitrato. Debía haber sabido que éste Hagbard Celine tenía una hierba especial. Estudió los destellos que brillaban a través de la araña y meneó los ojos rápidamente para hacer un baile de luces. Todo lo que existe, es luz. Se le ocurrió que Hagbard podría ser malvado. Hagbard era como un magnate ladrón del siglo XIX. También como un barón ladrón del siglo XI. Los normandos tomaron Sicilia en el siglo IX ¿Qué es lo que te da la mezcla de vikingo y siciliano, que te hace ver siempre como Anthony Quinn?, o como su hijo, Greg La Strade? ¿Qué hijo? Lo que el sol hizo no puede ser deshecho. La quintaesencia del mal. La Némesis de todo el mal. Que Dios nos bendiga, a todos. A cada uno. Impar, colorado el gran uno. El ojo piensa que era su yo. El ojo de Apolo. Su yo luminoso. Aum Shiva.

Oye, no confíes en mí. No confíes en un hombre que es rico en lino —su sentido de la moral es muy fino. Su nombre es Stella. Stella Maris. La negra Estrella del Mar.

El porro estaba por la mitad. Lo apagó aplastándolo. Con tanta hierba fluyendo por allí como tabaco, ese era un lujo que podía darse. Iba a prender otro. No era un colocón, ¡era un viaje! Un cohete a Saturno a toda velocidad. Y una vuelta igualmente rápida.

George, quiero que vengas a la sala de control.

Claramente, estas voces e imágenes alucinadas indicaban que no estaba completamente de vuelta. La reentrada no se completó. Ahora estaba teniendo una visión del plano de la parte del submarino entre su camarote y la sala de control del capitán. Se puso de pié, se estiró y sacudió la cabeza, con su pelo arremolinándose alrededor de los hombros. Fue hasta la puerta, la descorrió y caminó hacia el pasillo.

Un poco más tarde, atravesó otra puerta que daba a un balcón que era la reproducción de la proa de una nave vikinga. Arriba, abajo, al frente y a los costados todo era azul-verde océano. Parecían estar en un globo de vidrio proyectado hacia el mar. Un dragón verde y rojo, de cuello largo, ojos dorados y cresta puntiaguda, se elevaba sobre George y Hagbard.

«Mi enfoque es caprichoso, más que funcional» dijo Hagbard. «Si no fuera tan inteligente, me traería muchos problemas». Palmeó la figura del dragón con una mano poblada de vellos negros. George pensó: un vikingo neandertal.

«Fue un buen truco» dijo George, sintiéndose astuto pero todavía elevado. «Me hiciste llegar al puente de control con esa cosa telepática».

«Te llamé por el intercomunicador» dijo Hagbard, con un aire absurdo de inocencia.

«¿Piensas que no puedo distinguir entre una voz en mi cabeza y una voz en mis oídos?».

Hagbard rugió en una carcajada, tan fuerte que hizo que George se sintiera un tanto inseguro. «No cuando has tenido tu primer probada de la Kallisti Oro, man».

«¿Quién soy yo para llamar mentiroso al hombre que acaba de darme la mejor mierda que he probado?» dijo George, encogiéndose de hombros. «Sospecho que has utilizado la telepatía. La mayor parte de la gente que posee ese poder no solo no trata de ocultarlo, si no que va a la televisión».

«En su lugar, yo pongo al océano en la televisión» dijo Hagbard. Señaló al globo que rodeaba la proa vikinga. «Lo que ves es simplemente televisión a color, con algunas adaptaciones y modificaciones. Estamos dentro de la pantalla. Las cámaras están sobre toda la superficie del submarino y no utilizan luz ordinaria, por supuesto. Si lo hicieran, no podríamos ver nada. El submarino ilumina el mar que nos rodea con un radar láser infrarrojo al cual nuestras cámaras de TV son sensibles. Las radiaciones son de un tipo más predispuesto a ser conducido por el hidrógeno del agua que por cualquier otro elemento. El resultado es que podemos ver el fondo del océano casi tan claramente como si estuviéramos observando la tierra firme desde un aeroplano».

«Eso hará más fácil la visualización de la Atlántida cuando lleguemos,» dijo George «a propósito ¿por qué es que vamos a la Atlántida? No lo creí cuando me lo dijiste, y ahora estoy muy fumado para recordarlo».

«Los Illuminati están planeando saquear una de las más grandes obras de arte de la historia de la humanidad: el Templo de Tethys. Sucede que es un templo de oro sólido, y tienen la intención de derretirlo y vender el oro para financiar una serie de asesinatos en los EEUU. Intento llegar antes que ellos».

La referencia a los asesinatos le recordó a George que había ido a Mad Dog, Texas, siguiendo una corazonada de Joe Malik para encontrar una pista sobre una conspiración asesina. Si Joe supiera que esa pista lo estaba llevando 20 000 leguas debajo del mar y eones atrás en el tiempo, ¿lo creería? George lo dudaba. Malik era uno de esos izquierdistas «científicos» tercos. Aunque últimamente había estado actuando y hablando de manera extraña.

«¿Quién intenta saquear ese templo?» le preguntó a Hagbard.

«Los Illuminati. La verdadera fuerza detrás del comunismo y del fascismo. Aunque seas consciente de ello o no, también controlan el gobierno de los Estados Unidos».

«Pensé que todos en su tripulación eran derechistas».

«Te dije que las metáforas espaciales son inadecuadas para discutir de política hoy en día» interrumpió Hagbard.

«Bien, suenan como una pandilla de derechistas. Hasta recién, todo lo que escuchaba de ti y de tu gente es que los Illuminati eran comunistas, o que estaban detrás del comunismo. Ahora, dices que también están detrás del fascismo y del gobierno actual de Washington».

Hagbard rió. «Nos mostramos como derechistas paranoicos al principio, para ver tu reacción. Era una prueba».

¿Y?

«La pasaste. No nos creíste —eso era obvio pero mantuviste tus ojos y oídos abiertos, y estabas dispuesto a escuchar. Si hubieras sido derechista, habríamos utilizado nuestra cháchara pro-comunista. La idea es averiguar si el nuevo tripulante escucha, escucha realmente, o solamente cierra su mente ante la primera idea verdaderamente chocante».

«Estoy escuchando, pero no sin criticar. Por ejemplo, si los Illuminati ya controlan América. ¿Cuál es el propósito de los asesinatos?».

«Su control sobre Washington todavía es precario. Pudieron socializar la economía. Pero si ahora muestran las manos y se vuelven completamente totalitarios, habrá una revolución. Los del centro se levantarán junto a los derechistas y a los izquierdistas liberales, y los Illuminati no son lo suficientemente poderosos como para resistir ese tipo de revolución masiva. Pero pueden dominar a través del fraude, y con el fraude eventualmente adquieren acceso a las herramientas que necesitan para finalizar el trabajo de asesinar a la Constitución».

«¿Qué tipo de herramientas?».

«Medidas de seguridad más restrictivas. Vigilancia electrónica universal. Leyes irrebatibles. Leyes de detención y cacheo. Inspección gubernamental del correo. Registros de huellas dactilares, fotografías, análisis de sangre y orina de cualquier persona arrestada antes de ser acusada por un crimen. Una ley que haga ilegal la resistencia incluso en los arrestos más ilegales. Leyes para establecer campos de detención para subversivos potenciales. Leyes para controlar las armas. Restricciones para viajar. Los asesinatos, como verás, establecieron la necesidad de tales leyes en la mente pública. En vez de conjeturar que existe una conspiración conducida por hombres habilidosos, la gente razona —o es manipulada a razonar— que la libertad de la población debe ser restringida en pos de proteger a los líderes. La gente está de acuerdo en que no confíen ni en ellos mismos. Las víctimas de los asesinatos serán disidentes de derecha o izquierda, que no forman parte de la conspiración Illuminati o que han sido señalados como poco fiables. Los hermanos Kennedy y Martin Luther King, por ejemplo, eran capaces de congregar una especie de movimiento populista liberal de izquierda-derecha-negros-blancos. Pero los asesinatos perpetrados hasta ahora son banales comparados con los que vendrán. La próxima oleada será consumada por la Mafia, pagada por el oro Illuminati».

«No por el oro de Moscú» dijo George, sonriendo.

«Las marionetas del Kremlin no tienen ni idea de que trabajan para la misma gente que las marionetas de la Casa Blanca. Los Illuminati controlan todo tipo de organizaciones y gobiernos nacionales sin que ninguno de ellos sea consciente de que los otros también están siendo controlados. Incluso los Morituri —y los restantes grupos desprendidos de los ESD Weathermen, porque los Weathermen parecían muy cautos— están bajo el control de los Illuminati. Creen que están trabajando para derrocar al gobierno, pero en realidad lo fortalecen. Las Panteras Negras también han sido infiltradas. Todo ha sido infiltrado. Al ritmo actual, dentro de unos pocos años, los Illuminati tendrán al pueblo americano bajo una vigilancia más estricta que la de Hitler con los alemanes. Y lo mejor es que la mayoría de los americanos estarán tan asustados por los incidentes terroristas provocados por los Illuminati, que rogarán ser controlados, como un masoquista ruega ser azotado».

George se encogió de hombros. Hagbard sonaba como un típico paranoico, pero el submarino y los sucesos de los días anteriores eran reales. «Así que los Illuminati conspiran para tiranizar al mundo. ¿Es eso? ¿Dices que existen desde la primera Internacional?».

«No. Son el resultado de la colisión entre el Iluminismo del siglo XVIII y el misticismo alemán. El nombre correcto de la organización es Los Antiguos Videntes Iluminados de Baviera. De acuerdo a sus propias tradiciones, fueron fundados o resucitados el primero de Mayo de 1776 por un hombre llamado Adam Weishaupt. Weishaupt fue jesuita y masón degradado. El predicaba que las religiones y los gobiernos nacionales debían ser depuestos, que el mundo debía ser regido por una elite de científicos materialistas y ateos, y que el poder debía ser resguardado para devolverlo a las masas, que eventualmente se gobernarían a sí mismas cuando la iluminación se volviera universal. Pero eso era solamente la "Doctrina Externa" de Weishaupt. También había una «Doctrina Interna» que decía que el poder era un fin en sí mismo, y que Weishaupt y sus seguidores más cercanos usarían los nuevos conocimientos desarrollados por científicos e ingenieros para apoderarse del mundo. Allá por 1776 el dominio de la iglesia y de los señores feudales era total, un capitalismo que iba obteniendo de a poco un trozo cada vez más grande del pastel. Weishaupt declaró que esos grupos eran obsoletos, y que era momento de que una elite monopólica con conocimientos científicos y tecnológicos tomara el poder. En vez de producir eventualmente una sociedad democrática, como prometía la "Doctrina Externa", los Antiguos Videntes Iluminados de Baviera pondrían un yugo dictatorial sobre la humanidad, que duraría para siempre».

«Bien, es bastante lógico que alguien de esa época pensara así» dijo George. «Y ¿Quién mejor que un jesuita y masón degradado?».

«Aceptas que lo que digo es relativamente posible» dijo Hagbard. «Es una buena señal».

«Una señal de que es posible» rió George.

«No, una señal de que eres el tipo de persona que estoy buscando. Bien, luego de reclutar un núcleo sólido de masones y librepensadores, y de establecer contactos internacionales, los Illuminati permitieron que el gobierno bávaro pensara que los habían suprimido. Subsecuentemente, lanzaron su primera revolución experimental en Francia. Embobaron a la clase media, cuyos verdaderos intereses residían en el laissez faire del libre emprendimiento, con el slogan de Weishaupt "Libertad, Igualdad y Fraternidad". La trampa, por supuesto, era que donde la igualdad y la fraternidad gobiernan, no hay libertad. Luego de la carrera de Napoleón, cuyo ascenso y caída fue el resultado de las manipulaciones de los Illuminati, comenzaron a plantar las semillas del socialismo Europeo, provocando las revoluciones de 1848, el marxismo y finalmente el dominio sobre Rusia: un sexto de la superficie seca de la Tierra. Por supuesto, tuvieron que idear una guerra mundial para hacer posible la Revolución Rusa, pero para 1917 ya eran muy hábiles en esa materia. La Segunda Guerra Mundial fue un trabajo mucho más astuto y les dio muchas ganancias».

«Eso explica» dijo George «por qué el Marxismo-Leninismo ortodoxo, a pesar de sus ideales, siempre termina siendo una mierda. Y por qué siempre traiciona a la gente que lo implementa. Y explica la inclinación inevitable de América hacia el totalitarismo».

«Correcto» dijo Hagbard «América es el objetivo actual. Ya tienen la mayoría de Europa y Asia. Una vez que tengan América, podrán salir al descubierto. El mundo será casi como lo predijo Orwell en 1984. Lo liquidaron luego de la publicación. ¿Sabes? El libro se había acercado demasiado a la verdad. Obviamente los había estado investigando —la referencia a los partidos Internos y Externos con sus diferentes enseñanzas, el discurso de O'Brien sobre el poder como un fin en si mismo— y lo atraparon. Orwell, verás, se topó con ellos en España, donde hasta cierto punto funcionaban al descubierto durante la Guerra Civil. Pero los artistas también llegan a la verdad a través de la imaginación, si la dejan vagar libremente. Suelen descubrir la verdad más a menudo que la gente con una mentalidad más científica».

«Acabas de atar doscientos años de historia mundial en una teoría que me hace sentir que yo mismo habría ideado, si la aceptara» dijo George. «Pero admito que me atrae. En parte intuitivamente —siento que eres una persona esencialmente cuerda y no paranoica—. En parte porque la versión ortodoxa de la historia que me enseñaron en la escuela nunca me convenció, y sé cómo la gente puede retorcer la historia para acomodarla a sus creencias, por lo tanto, asumo que la historia que aprendí está retocada. Y en parte por la verdadera locura de la idea. Si algo aprendí en los pasados años, es que cuanto más loca es una idea, más suele acercarse a la verdad. Así y todo, habiendo expuesto estas razones para creerte, me gustaría ver más pruebas».

Hagbard asintió. «Bien. Pruebas. Que así sea. Antes, una pregunta. Suponiendo que tu jefe, Joe Malik, andaba detrás de una pista —y que el lugar al que te envió tenía algo que ver con los asesinatos y que eso te conduciría a los Illuminati. ¿Qué crees que le sucedió a Joe Malik?».

«Comprendo la sugerencia. No sé qué pensar».

«No pienses». Repentinamente, Hagbard sacó un teléfono que estaba detrás del pasamano del balcón. «Podemos ingresar al sistema telefónico a través del cable atlántico desde aquí. Marca el código de área de New York y llama a cualquier persona que te pueda dar información actualizada sobre Joe Malik y la revista Confrontación. No me digas a quién estás llamando. De otra forma, podrías pensar que tengo a alguien en la nave haciéndose pasar por la persona a la que llamas».

Escondiendo el teléfono para que Hagbard no pudiera verlo, George marcó un número. Después de esperar treinta segundos y de numerosos clics y otros sonidos extraños, George escuchó que el teléfono llamaba. Al rato, una voz dijo «Hola».

«Habla George Dorn. ¿Quién habla?».

«Bien. ¿Quién carajo piensas que soy? Tú discaste mi número».

«Oh, Cristo» dijo George «Mira, estoy en un lugar en el que no puedo fiarme de los teléfonos. Tengo que asegurarme que estoy hablando contigo. Así que quiero que te identifiques sin tener que decirte quién creo que eres. ¿Comprendes?».

«Por supuesto que comprendo. No tienes necesidad de utilizar ese lenguaje universitario. Habla Peter Jackson, George, como creo que creíste que debía ser. ¿Adonde demonios estás? ¿Todavía estás en Mad Dog?».

«Estoy en el fondo del océano Atlántico».

«Conociéndote, no me sorprende. ¿Estás enterado de lo que pasó? ¿Es por eso que me llamas?».

«No. ¿Qué pasó?». George apretó el teléfono.

«Volaron en pedazos la oficina con una bomba, hoy a la mañana. Y Joe desapareció».

«¿Lo mataron?».

«Creo que no. No hubo víctimas en el atentado. ¿Qué hay de ti? ¿Estás bien?».

«Estoy en medio de una historia increíble, Peter. Tan increíble que no voy a contarte nada. No hasta que esté de vuelta. Si es que todavía existe la revista».

«Todavía existe, la estoy armando en mi apartamento» dijo Peter. «Sólo espero que no decidan hacerme volar por los aires».

«¿Quién?».

«Quien sea. Todavía tienes una tarea por hacer. Y si tiene algo que ver con lo que estabas haciendo en Mad Dog, Texas, estás en problemas. Se supone que los reporteros no deben andar dando vueltas por allí cuando han cometido un atentado contra la revista de su jefe».

«Suenas bastante alegre, considerando que probablemente Joe esté muerto».

«Joe es indestructible. A propósito, George, ¿quién está pagando esta llamada?».

«Un amigo adinerado, eso creo. Es un magnate del lino, o algo así. Luego te diré más sobre él. Ahora debo colgar, Peter. Gracias por la charla».

«De nada. Cuídate, nene».

George le pasó el teléfono a Hagbard. «¿Sabes qué es lo que le sucedió a Joe? ¿Quién atentó contra Confrontación? Lo sabías antes de que yo llamara. Y tu gente es muy habilidosa con los explosivos».

Hagbard sacudió la cabeza. «Todo lo que sé es que la olla estaba hirviendo. Tu editor, Joe Malik, andaba detrás de los Illuminati. Por eso te envió a Mad Dog. Tan pronto como apareciste allí te arrestaron y metieron una bomba en la oficina de Malik. ¿Qué piensas?».

«Pienso que me has dicho la verdad, o una versión de ella. No sé si confiar completamente en ti. Pero obtuve mi prueba. Si los Illuminati Bávaros no existen, algo existe en su lugar. Entonces, ¿a dónde nos conduce todo esto?».

Hagbard sonrió. «Estás hablando como un verdadero homo neophilus, George. Bienvenido a la tribu. Queremos reclutarte porque eres muy crédulo. O sea, crédulo en el buen sentido. Eres escéptico con respecto a los conocimientos tradicionales, pero te atraen las ideas heterodoxas. Una marca inconfundible del homo neophilus. La raza humana no está dividida entre racionales e irracionales, como piensan algunos idealistas. Todos los seres humanos son irracionales, pero hay dos tipos diferentes de irracionalidad: aquellos que aman las viejas ideas pero temen a las nuevas, y aquellos que desprecian las ideas viejas pero abrazan gozosamente las nuevas. Homo neophohus y homo neophilus. Neófoba es aquella parte de la humanidad que apenas ha cambiado después de un millón de años de historia. Neófila es la mutación creativa que ha estado surgiendo en intervalos regulares durante ese millón de años, dándole pequeños empujones hacia delante a la raza, la especie que hace girar más y más rápido la rueda. Los neófilos cometen un montón de errores, pero se mueven. Viven la vida como debe ser vivida, un noventa y nueve por ciento de errores y un uno por ciento de mutaciones viables. Todos en mi organización son neófilos, George. Es por eso que estamos adelantados al resto de la humanidad. Influencias neófilas concentradas, sin distracciones neófobas. Cometemos un millón de errores, pero nos movemos tan rápido que nuestros propios errores no pueden alcanzamos. Antes de profundizar más en el tema, George, quisiera que te conviertas en uno de nosotros».

«¿Qué significa eso?».

«Que te conviertas en un Legionario de la Legión de la Discordia Dinámica».

George rió. «Suena como un chiste. Es difícil creer que una organización con un nombre tan absurdo haya podido construir algo tan serio como éste submarino, o que trabaje en una misión tan seria como la de frustrar los planes de los Antiguos Videntes Iluminados de Baviera».

Hagbard sacudió la cabeza. «¿Qué hay de serio en un submarino amarillo? Salió de una canción de rock. Y todo el mundo sabe que la gente que se preocupa por los Illuminati Bávaros está chiflada. ¿Te unirás a la Legión a tu manera?».

«Ciertamente» dijo George impulsivamente.

Hagbard palmeó su espalda. «Ah, eres de nuestra clase, si. Bien. Vuelve por donde viniste, gira a la derecha y entra en la puerta dorada».

«¿Habrá alguien con una lámpara allí?».

«No hay hombres honestos en este viaje. Acostúmbrate a eso». Los labios de Hagbard formaron una sonrisa maliciosa. «Estás aquí para gozar».

(«Todas las perversiones» gritó Jim el Sonriente. «Hombres teniendo sexo con hombres. Mujeres teniendo sexo con mujeres. Degradación obscena de imágenes religiosas para propósitos desviados. Incluso hombres y mujeres teniendo sexo con animales. Porque, amigos, lo único que todavía no hicieron es copular con frutas y vegetales, aunque creo que eso es lo próximo ¡Degenerados divirtiéndose con una manzana!». La audiencia rió con el chiste).

«Debes correr muy rápido para alcanzar al sol. Eso debes hacer, cuando estás perdido» dijo la vieja, estirando las últimas palabras como si fueran los versos de una melodía infantil… el bosque era increíblemente espeso y oscuro, y Barney Muldoon tambaleó detrás de ella… «Está oscureciendo más y más» dijo ella oscuramente «pero siempre está oscuro cuando estás perdido»… «¿Por qué debemos alcanzar al sol?» preguntó Barney, perplejo. «Necesitamos más luz» cacareó la vieja con regocijo. «Siempre necesitas más luz cuando estás perdido»…

Detrás de la puerta dorada estaba la hermosa recepcionista negra. Ahora vestía una minifalda roja de cuero, que dejaba al descubierto sus largas piernas. Sus manos descansaban suavemente sobre su cinturón blanco de plástico.

«Hola Stella,» dijo George «¿Ese es tu nombre? ¿Stella Maris?».

«Así es».

«Eso es lo que Hagbard me dijo telepáticamente. Me dijo tu nombre».

«Te dije mi nombre cuando abordaste al submarino. Debes haberlo olvidado. Has pasado por muchas cosas. Y me temo que pasarás muchas más. Debo pedirte que te quites la ropa. Déjala en el suelo, por favor».

George lo hizo sin dudar. En muchas iniciaciones rituales era requerida la desnudez total o parcial; sintió una punzada de ansiedad. Confiaba en estas personas porque todavía no le habían hecho nada malo. Pero no tenía idea con que tipo de locos se había metido, o a que tipo de tortura ritual o sangrienta lo inducirían. Dichos miedos también eran parte de la iniciación ritual.

Stella sonrió y levantó las cejas cuando George se bajó los shorts. Él comprendió el significado de esa sonrisa, y sintió como corría un torrente de sangre caliente hacia su pene, que en un instante engrosó su tamaño. El hecho de estar desnudo y con un principio de erección en frente de una mujer hermosa y deseable que gozaba del espectáculo, lo puso aún más erecto y duro.

«Tienes una buena herramienta. Linda, gorda y rosada». Stella se acercó y tocó la parte inferior de su verga, en el punto donde se une al escroto. Él sintió que las bolas se le subían. Entonces, con el dedo medio, ella recorrió su miembro a lo largo hasta rozar la parte posterior del glande. El pene de George se puso totalmente tieso, como elogiando la destreza manual de la chica.

«Un macho que responde sexualmente» dijo Stella. «Bien, bien, bien. Ahora estás listo para entrar en la habitación contigua. Por esa puerta verde, por favor».

Desnudo, erecto y apenado por dejar a Stella detrás, George cruzó la puerta. Esta gente es adinerada, y tiene muy buen humor como para desconfiar de ellos, pensó. Le gustaban, y uno debe seguir sus sentimientos.

Pero cuando escuchó el portazo detrás de él, la ansiedad retomó aún más fuerte que antes.

En el centro del cuarto había una pirámide con diecisiete escalones de mármol rojo y blanco, alternadamente. La habitación era grande, con cinco paredes que se juntaban en lo alto, formando un arco gótico a nueve metros del suelo pentagonal. A diferencia de la pirámide de la cárcel de Mad Dog, ésta no exponía un ojo ciclópeo mirándolo desde la cima. En su lugar había una enorme manzana dorada, una esfera de oro de la altura de un hombre, con un tallo de treinta centímetros de largo y una hoja del tamaño de la oreja de un elefante. Al costado tenía grabada en letras griegas la palabra KALLISTI. Los muros del cuarto estaban ocultos por formidables cortinas doradas que parecían robadas del teatro Cinerama, y el piso estaba cubierto por una opulenta alfombra áurea en la cual se hundían profundamente los pies descalzos de George.

Esto es diferente, se dijo George para calmar su miedo. Esta gente es diferente. Hay una conexión con los otros, pero son distintos.

Las luces se apagaron. La manzana dorada brillaba en la oscuridad como una luna llena. La palabra KALLISTI se recortaba en afiladas líneas negras.

Una voz similar a la de Hagbard retumbó desde todas las direcciones: «No hay otra diosa que la Diosa, y ella es tu diosa».

En verdad esto es una ceremonia del Club del Alce, pensó George. Había un perfume filtrándose por sus fosas nasales. Un olor inconfundible. Esta gente usaba inciensos caros. Es costosa esta religión, logia o lo que quiera que sea. Pero cuando eres un magnate del lino, puedes permitirte lo mejor. ¿Lino, eh? Es difícil imaginar cómo un hombre puede hacer tanto dinero en el negocio del lino. ¿Acaparaste el mercado o qué? Capitales compartidos, eso tenía más sentido que el lino. Creo que estoy sintiendo los efectos. No deberían drogar a un hombre sin su consentimiento.

Se dio cuenta de que estaba agarrándose el pene, el cual había disminuido considerablemente. Le pegó un tirón para reafirmarlo.

La voz dijo «No hay otro movimiento que el movimiento Discordiano, y ese es el movimiento Discordiano».

Aquello parecía redundante. George movió los ojos y vio cómo la manzana dorada gigante rodaba y giraba sobre él.

«Este es el momento más sagrado y serio para los discordianos. Este es el momento cuando el corazón grande y palpitante de Discordia bombea y se dilata, cuando Aquella Que Es El Comienzo se prepara para recibir con esfuerzo en su seno a otro Legionario de la Legión de la Discordia Dinámica. Oh, minerval: ¿Estás deseoso de comprometerte con Discordia?».

Avergonzado al ser interrogado directamente, George soltó su pene. «Si» respondió, con una voz que le sonó apagada.

«¿Eres un ser humano, y no un repollo o alguna otra cosa?».

George emitió una risita. «Si».

«Que mal» retumbó la voz. «¿Deseas superarte?».

«Si».

«Qué estúpido. ¿Deseas ser filosóficamente iluminado?».

¿Por qué esa palabra?, se preguntó George brevemente. ¿Por qué iluminado? Pero dijo «Eso creo».

«Muy gracioso. ¿Te dedicarás al sagrado movimiento Discordiano?».

George encogió los hombros. «Mientras me convenga».

Sintió una correntada en el abdomen. Stella Maris, desnuda y reluciente, surgió detrás de la pirámide. El brillo suave de la manzana dorada iluminaba los ricos matices marrones y negros de su cuerpo. George sintió que la sangre corría nuevamente hacia su miembro. Esta parte iba a estar OK. Stella caminó hacia él con pasos largos y majestuosos, brazaletes dorados centelleaban y tintineaban en sus muñecas. George sintió hambre, sed y una presión como si estuvieran inflando lentamente un globo en sus intestinos. Su verga se irguió, latido a latido. Los músculos de sus nalgas y muslos se contrajeron, se relajaron y se contrajeron nuevamente.

Stella se acercó deslizándose y bailó en círculos a su alrededor, rozando con una mano su cintura desnuda. El se adelantó, extendiendo las manos para tocarla. Y ella se alejó bailando en puntas de pie, girando, con los brazos sobre la cabeza y contoneando los pechos pesados y cónicos de negros pezones. Por primera vez, George comprendió por qué algunos hombres adoraban las tetas grandes.

Sus ojos se movieron hasta las nalgas redondeadas y las sombras musculares de los muslos y pantorrillas de la chica. Caminó torpemente hacia ella. Stella se detuvo de repente formando un arco con las piernas levemente separadas que culminaba en su abundante mata de vello púbico, meneando suavemente las caderas con un movimiento circular. Su herramienta lo jalaba como si fuese de hierro y ella estuviese magnetizada; miró hacia abajo y vio que una reluciente perla de fluido, brillante y dorada a la luz de la manzana, había aparecido en la punta. Polifemo estaba deseoso de entrar a la cueva.

George se acercó, hasta que la cabeza de la serpiente se enterró en el jardín tupido y espeso del bajo vientre de Stella. Le apretó las tetas, sintiendo en sus manos cómo subía y bajaba su caja torácica con cada jadeo pesado. Ella tenía los ojos entrecerrados y los labios entreabiertos. Sus fosas nasales estaban dilatadas.

Stella se relamió, y él sintió cómo sus dedos le acariciaban gentilmente la verga apenas rozándola, pero con la fricción suficiente para electrizarla suavemente. Ella se hizo un poco hacia atrás y presionó su dedo en la humedad del glande de George. Él metió la mano en su enredado vello púbico, sintiendo el calor y la hinchazón de sus labios, sintiendo cómo los jugos le empapaban los dedos. Deslizó su dedo mayor entre los labios y lo empujó, pasando la estrecha abertura, metiéndolo hasta el nudillo. Ella jadeó y su cuerpo serpenteó alrededor del dedo con un movimiento en espiral. «¡Oh, Dios!» suspiró George. «¡Diosa!» respondió Stella salvajemente. George asintió. «Diosa» dijo roncamente, refiriéndose tanto a Stella como a la legendaria Discordia.

Ella sonrió y se alejó un poco de él. «Intenta imaginar que ésta no soy yo, Stella Maris, la hija más joven de Discordia. Soy simplemente el recipiente de la Diosa. Su sacerdotisa. Piensa en la Diosa. Piensa en ella entrando y actuando a través de mí. Ahora yo soy Ella». Mientras decía esto, meneaba a Polifemo suave pero insistentemente. Ya estaba feroz como un potro, pero parecía aún más inflamado, si tal cosa era posible.

«En un segundo acabaré en tu mano» gimió George. La detuvo tomándola por su delgada muñeca. «Tengo que cogerte, quien quiera que seas, mujer o diosa. Por favor».

Ella se alejó nuevamente, con las palmas de sus manos vueltas hacia él, sosteniendo los brazos en un gesto receptivo y de aceptación. Pero dijo «Sube los escalones. Sube hasta la manzana». Con los pies volando sobre la gruesa alfombra, Stella corrió y desapareció detrás de la pirámide.

George subió los diecisiete escalones, con su viejo amigo hinchado y tieso. La cima de la pirámide era amplia y plana, y se paró encarando a la manzana. Extendió una mano para tocarla, esperando metal frío, y se sorprendió al sentir que la textura brillante era cálida al tacto, como la de un cuerpo humano. A unos centímetros por debajo del nivel de su cintura, en el costado de la manzana, vio una abertura elíptica y oscura, y una sospecha siniestra se formó en su mente.

«Así es, George» dijo la voz atronadora que presidía su iniciación. «Ahora debes plantar tu semilla en la manzana. Hazlo, George. Entrégate a la Diosa».

Mierda, pensó George. ¡Qué idea más estúpida! Excitar a un tipo de esta forma y luego esperar que le eche un polvo a un maldito ídolo dorado. Tuvo bastantes ganas de darle la espalda a la manzana, sentarse en el escalón superior de la pirámide y masturbarse para demostrarles lo que pensaba de ellos.

«¿Te hemos decepcionado, George? Está rico adentro de la manzana. Vamos, métela. Apúrate».

Soy tan ingenuo, pensó George. Pero un agujero es un agujero. Todo es fricción. Se acercó a la manzana y cautelosamente colocó la punta de la verga en la abertura elíptica, en parte esperando ser succionado por una fuerza mecánica y en parte temiendo que se la cortaran con una guillotina en miniatura. Pero no había nada allí dentro. Su miembro ni siquiera tocó los bordes del agujero. Se acercó un poco más, metiéndola hasta la mitad. Nada. Entonces, algo tibio, húmedo y peludo se apretó contra la punta de su pene. Sintió que, lo que sea que fuera, cedía mientras él empujaba hacia delante. Empujó un poco más, aquello empujó hacia él, y penetró. ¡Es una concha, por todos los Dioses, una concha!, y sintió que seguramente era la de Stella.

George suspiró hondamente, poniendo sus manos en la superficie suave de la manzana para sostenerse mientras comenzaba a moverse. El bombeo desde dentro de la manzana era igualmente feroz. El metal era cálido contra sus muslos y abdomen. Súbitamente, la pelvis en el interior golpeó contra el agujero y un grito sordo resonó desde adentro. Un eco pareció perpetuarlo en el aire, conteniendo toda la agonía, espasmo, rabia, crispación, locura, horror y éxtasis de la vida desde el océano primigenio hasta ahora.

La piel de la verga de George estaba tan estirada como un globo a punto de estallar. Apretó los dientes. La deliciosa electricidad del orgasmo se estaba formando en su cadera, en la raíz mas profunda de su pene, en su carne viva. Estaba acabando. Gimió mientras disparaba su semilla en el coño invisible, en la manzana, en la Diosa, en la eternidad.

Hubo un estruendo arriba. Los ojos de George se abrieron. El cuerpo de un hombre desnudo colgando de una soga caía hacia él. Se sacudió al frenar con un horrible crujido, con los pies temblando sobre el tallo de la manzana. Mientras los latidos de la eyaculación todavía estremecían el cuerpo de George, el pene del hombre colgado escupió gruesos chorros blancos de esperma que, como palomitas, volaron sobre la cabeza levantada y el rostro horrorizado de Dorn, para caer en algún lado al costado de la pirámide. George observó el rostro caído de lado con el cuello roto y con un nudo de horca al lado de la oreja. Era su propia cara.

Enloqueció. Sacó su pene de la manzana y casi cayó de espaldas por la escalera. Bajó corriendo los diecisiete escalones y miró hacia atrás. El muerto todavía colgaba, desde una trampilla en el cielorraso, directamente sobre la poma. El falo ya no estaba erecto. El cuerpo rotaba lentamente. Una carcajada enorme, muy parecida a la de Hagbard Celine, retumbó en el salón.

«Nuestros saludos» dijo la voz. «Ahora eres un Legionario de la Legión de la Discordia Dinámica».

La figura colgante se desvaneció sin hacer ningún sonido. No había ninguna trampilla en el cielorraso. En algún lado, una orquesta colosal comenzó a tocar Pompa y Circunstancia. Stella volvió desde atrás de la pirámide, esta vez vestida de pies a cabeza con una simple túnica blanca. Traía una cubeta plateada con una toalla caliente que despedía vapor. Dejó la cubeta en el suelo, se arrodilló y envolvió el pene relajado de George en el paño. Se sentía delicioso.

«Estuviste genial» susurró ella.

«Si, pero ¡Guau!». George miró la pirámide. La manzana dorada brillaba alegremente. «Levántate» dijo «Me haces sonrojar».

Ella se puso de pie sonriéndole, la amplia sonrisa de una mujer bien satisfecha por su amante.

«Me alegra que te haya gustado» dijo George, con sus emociones disparadas gradualmente colindando con la furia «¿Cuál era la idea de la broma del final? ¿Alejarme permanentemente del sexo?».

Stella rió. «Admítelo, George. Nada puede alejarte permanentemente del sexo. ¿Verdad? Así que no seas gruñón».

«¿Gruñón? ¿Ese truco enfermo es tu idea de una broma? ¡Qué puto chasco de mierda para hacerle a alguien, la concha de su madre!».

«¿La concha de su madre? No, eso es para cuando investimos diáconos».

George sacudió la cabeza rabiosamente. Ella se negaba absolutamente a sentirse avergonzada. Él se quedó sin palabras.

«Si tienes alguna queja, dulce hombre, llévasela a Hagbard Celine, Epískopo de la capilla del Lief Erikson» dijo Stella. Giró y comenzó a caminar hacia la pirámide. «Él te está esperando en el mismo lugar de donde viniste. En la habitación contigua hay una muda de ropa».

«¡Espera un minuto!» dijo George. «¿Qué demonios significa Kallisti?

Ella se había ido.

En el vestíbulo de la cámara de iniciación encontró una túnica verde y unos ajustados pantalones negros colgando de un perchero. No quería ponérselos. Probablemente fueran una especie de uniforme de este culto estúpido, del cual no quería formar parte. Pero no había otra ropa. También había un par de hermosas botas negras. Todo le quedaba perfecta y confortablemente bien. Había un espejo de cuerpo entero en la pared, se miró y admitió, con resentimiento, que el conjunto era estupendo. Una pequeña manzana dorada relucía a la izquierda en su pecho. Aunque necesitaba lavarse el pelo. Se estaba poniendo correoso.

Dos puertas más allá, se encontró frente a Hagbard.

«¿No te gustó nuestra pequeña ceremonia?» preguntó Hagbard con simpatía exagerada. «Que lástima. Yo estaba tan orgulloso de ella, especialmente de las partes que tomé de William Burroughs y del Marqués de Sade».

«Es morbosa» dijo George. «Y también lo es poner a una mujer adentro de la manzana para que yo no pueda tener ningún tipo de sexo personal con ella, para que la utilice como un receptáculo, como…, como un objeto. Lo volviste algo pornográfico. Pornografía sádica».

«Compréndelo George» dijo Hagbard. «Eso es lo que eres. Si no existiera la muerte, no habría sexo. Si no existiera el sexo, no habría muerte. Y si no existiera el sexo, no habría evolución hacia la inteligencia, y no existiría la raza humana. Por lo tanto, la muerte es necesaria. La muerte es el precio del orgasmo. Solamente hay un ser en todo el planeta que es asexuado, inteligente e inmortal. Mientras bombeabas tus semillas dentro del símbolo de la vida, junté tu orgasmo y tu muerte en una sola imagen y te la mostré. Y nunca la olvidarás. Fue todo un viaje, George. ¿No fue así?».

George asintió reluctante. «Fue todo un viaje».

«Y ahora sabes —hasta en tus huesos— un poco más sobre la vida que antes, ¿correcto?».

«Si».

«Bien, por lo tanto, gracias por unirte a la Legión de la Discordia Dinámica».

«De nada».

Hagbard le indicó a George que se acercara al borde del balcón con forma de barco. Señaló hacia abajo. Lejos, debajo de ellos en el paisaje azul verdoso en el que parecían estar volando, George pudo ver tierras pasajeras, colinas, lechos sinuosos —y de repente, edificaciones en ruinas. Pirámides que se elevaban tan altas como las colinas.

«Esta es una de las grandes ciudades portuarias» dijo Hagbard. «Los navíos de las Américas cargaban y descargaban sus mercancías en este puerto, hace diez mil años».

«¿Hace cuanto?».

«Hace diez mil años» respondió Hagbard. «Esta fue una de las últimas ciudades en desaparecer. Por puesto, para ese entonces su civilización ya estaba en decadencia. Pero ahora tenemos un problema. Los Illuminati ya están aquí».

Una forma azul grisácea, grande y ondulante apareció delante de ellos, nadó hacia el submarino, giró e igualó su velocidad, de forma que parecía flotar a su lado. George sintió otro momentáneo lapso de miedo. ¿Era otro de los trucos de Hagbard?

«¿Qué es ese pez? ¿Cómo es que nada a la par nuestra?» preguntó George.

«Es un delfín; no es un pez, es un mamífero. Y ellos pueden nadar mucho más rápido que la velocidad de navegación de los submarinos. A pesar de eso, nosotros podemos seguirlos. Los delfines poseen una película alrededor del cuerpo que les permite deslizarse a través del agua sin provocar turbulencias. Aprendí de ellos cómo hacerlo, y lo apliqué al submarino. Podemos atravesar el Atlántico en menos de un día».

Una voz habló desde el panel de control «Mejor hazte invisible. Entrarás al alcance de sus detectores dentro de las próximas diez millas».

«OK» dijo Hagbard. «Mantendremos el curso actual hasta tener novedades, así sabes donde estamos».

«Lo sabré» dijo la voz.

Hagbard apuñaló el aire con la mano, disgustado. «Mierda, eres tan jodidamente superior».

«¿Con quién estás hablando?» dijo George.

«Con Howard».

La voz dijo «Nunca había visto máquinas como esas. Parecen cangrejos. Ya han cavado en el templo».

«Cuando los Illuminati hacen algo por su cuenta, lo hacen con excelencia» dijo Hagbard.

«¿Quién carajo es Howard?» preguntó George.

«Soy yo. Aquí afuera. Hola, sr. Humano» dijo la voz «Soy Howard».

Incrédulo, pero al tanto de lo que estaba sucediendo, George giró lentamente la cabeza. El delfín parecía estar mirándolo.

«¿Cómo hace para hablar con nosotros?».

«Howard nada cerca de la proa del submarino, que es donde recogemos su voz. Mi computadora traduce del delfín al inglés. Un micrófono aquí en la sala de control envía nuestras voces a la computadora, que las traduce al delfín y transmite los sonidos equivalentes a través del agua hacia él».

«Lara-li, lara-li-lo, un nuevo ser humano en mi camino» cantó Howard. «Apareció al alcance de mi vista, espero que no sea antagonista».

«Cantan mucho» dijo Hagbard «También recitan e improvisan poesía. Una gran parte de su cultura es poesía. Poéticos y atléticos —por supuesto, ambas cosas están muy emparentadas—. Se dedican mayormente a nadar, cazar y a comunicarse entre ellos».

«Pero lo hacemos con complejidad artística y con refinamiento» dijo Howard, haciendo piruetas en el exterior.

«Llévanos donde el enemigo, Howard» dijo Hagbard.

Howard nadó al frente, mientras cantaba:

Vamos, vamos, carguemos contra los villanos

Las impetuosas corrientes del mar del sur navegamos

Ataquemos, ataquemos, con narices como piedras

Ni los tiburones sobrevivirán a esta afrenta.

«Épica» dijo Hagbard «La épica los enloquece. Tienen cuarenta mil años de historia relatada en poemas épicos. No tienen libros ni escritura —¿Cómo sostener un lápiz con sus aletas?—. Tienen todo memorizado. Por eso aman la poesía. Sus poemas son maravillosos, pero debes pasarte años estudiando su lenguaje antes de comprenderlos. Nuestra computadora traduce una mala versión de sus trabajos. Es lo mejor que puede hacer. Cuando tenga tiempo añadiré algunos programas que puedan traducir realmente la poesía de un lenguaje a otro. Cuando el Corpus Delfín sea traducido a idiomas humanos, hará que nuestra cultura avance varios siglos. Será como si descubriésemos las obras que toda una raza de Shakespeares ha estado escribiendo desde hace cuarenta milenios».

«Por otro lado» dijo Howard «tu raza podría desmoralizarse con el choque cultural».

«No tanto» dijo Hagbard apáticamente «También tenemos algunas cosas para enseñarles a ustedes, ¿sabes?».

«Y nuestros psicoterapeutas podrían ayudarles a digerir la angustia que les provocaría nuestro conocimiento» dijo Howard.

«¿Tienen psicoterapeutas?» preguntó George.

«Inventaron el psicoanálisis hace miles de años, como una forma de pasar el tiempo durante las largas migraciones. Poseen cerebros y sistemas simbólicos altamente complejos. Pero sus mentes difieren de las nuestras en forma significativa. Por decirlo de alguna manera, ellos están en una sola pieza. Carecen de la diferenciación estructural entre ego, súper ego e id. No tienen represión. Ellos aceptan y son consientes de sus deseos más primitivos. Sus acciones están guiadas por la conciencia, y no por una disciplina adquirida de los padres. Entre ellos no hay psicosis ni neurosis. Para ellos el psicoanálisis es más un ejercicio autobiográfico poético-imaginativo, que un arte curativo. No sufren de dificultades mentales que requieran curación».

«Eso no es del todo cierto» dijo Howard. «Hace aproximadamente veinte mil años existió una escuela de pensamiento que sentía envidia de los humanos. Se llamaban "los Pecadores Originales", porque eran como los ancestros de la raza humana quienes, de acuerdo a algunas de sus leyendas, envidiaban a los dioses y sufrían por ello. Ellos decían que los humanos eran superiores, porque podían hacer muchas más cosas que los delfines. Pero desesperaron, y la mayoría terminó suicidándose. Fueron los únicos neuróticos en la larga historia de los delfines. La mayoría de nuestros filósofos sostienen que vivimos la belleza de cada uno de nuestros días como ningún ser humano puede hacerlo. Nuestra cultura es lo que ustedes llamarían un mero comentario sobre nuestro medio ambiente natural, mientras que la cultura humana está en guerra con la naturaleza. Si existe una raza afligida, es la suya. Pueden hacer muchas cosas, y las cosas que pueden hacer, deben hacerlas. Y hablando de guerra, el enemigo está allá adelante».

A la distancia, George distinguió lo que parecía una gran ciudad que se erguía sobre unas colinas alrededor de una profunda depresión, que debió ser un puerto cuando la Atlántida estaba en la superficie. Las edificaciones llegaban hasta donde el ojo alcanzaba a ver. La mayoría eran bajas, pero aquí y allá había torres cuadradas que sobresalían. El submarino se dirigía hacia el centro del antiguo muelle. George miraba los edificios; ahora podía verlos mejor. Eran angulares, de apariencia muy moderna y, al igual que la otra ciudad sobre la que habían navegado, poseían un estilo que mezclaba las arquitecturas griega, egipcia y maya. No había pirámides. La mayoría de las estructuras estaban rotas en la cúspide, y muchas otras eran un montón de escombros. Así y todo era notorio que una ciudad, sumergida a miles de pies en el fondo del océano por efectos de lo que debió ser un terremoto gigantesco, estuviera tan bien preservada. Las edificaciones debieron ser increíblemente resistentes. Si New York atravesara una catástrofe semejante, no quedaría nada de sus rascacielos de vidrio y aleación.

Había una sola pirámide. Era mucho más pequeña que las torres que la rodeaban. Tenía un débil brillo amarillento. A pesar de su escasa estatura, parecía dominar el horizonte del puerto, como un poderoso capitán enano y rechoncho en medio de un círculo formado por guerreros altos y delgados. Había movimiento en su base.

«Esta es la ciudad de Peos, en la región de Poseída» dijo Hagbard «y fue esplendorosa en la Atlántida durante mil años luego de la Estrella Dragón. Me recuerda a Bizancio, que fue una ciudad poderosa durante mil años luego de la caída de Roma. Y esa pirámide es el Templo de Tethys, la diosa del Océano. Fueron los navegantes quienes hicieron grande a Peos. Tengo un rincón en mi corazón para esa gente».

Extrañas criaturas marinas, semejantes a arañas gigantes, se arrastraban alrededor de la base del templo. En sus cabezas tenían luces que se reflejaban en los lados de la pirámide. A medida que el submarino se acercaba, George pudo ver que las arañas eran máquinas, con un cuerpo del tamaño de un tanque de guerra. Parecían estar excavando zanjas profundas alrededor de la base del santuario.

«Me pregunto adonde habrán construido esos bichos» murmuró Hagbard. «Es difícil mantener en secreto innovaciones como esas».

Mientras hablaba, las arañas dejaron de hacer lo que estaban haciendo alrededor de la pirámide. Entonces, una de ellas se elevó desde el fondo del océano, seguida por otra y otra más. Rápidamente se formaron en V y avanzaron hacia el submarino como un par de brazos extendidos para atraparlo. Ganaban velocidad a medida que se acercaban.

«Nos detectaron» gruñó Hagbard. «Se supone que no podían hacerlo. Pero lo han hecho. Nunca es bueno subestimar a los Illuminati. Bien, George. Sostente el culo. Estamos en una batalla».

En el mismo instante, pero dos horas antes en el reloj, Rebecca Goodman despertó de un sueño sobre Saúl, una conejita de Playboy y algo siniestro. El teléfono estaba sonando, (¿Había una pirámide en el sueño? —intentaba recordar— o algo por el estilo) y torpemente, sorteando la estatua de la sirena, puso el tubo en su oído. «¿Si?» dijo con cautela.

«Ponte la mano en la concha y escucha:» dijo August Personage «Me gustaría levantarte el vestido y —… Rebecca colgó.

Súbitamente recordó el pinchazo de la aguja, y todos aquellos años perdidos. Saúl la había salvado de aquello, pero ahora había desaparecido, y voces extrañas en el teléfono le hablaban de sexo en la misma forma que los adictos hablaban de la droga. «En el principio de todas las cosas estaba Mummu, el espíritu puro del Caos. Al principio fue la Palabra, y fue escrita por un babuino». Rebecca Goodman, de veinticinco años, comenzó a llorar. Está muerto, pensó, y todos estos años también han sido en vano. Aprendiendo a amar. Aprendiendo que el sexo era algo más que otro tipo de droga. Aprendiendo que la ternura era algo más que una palabra en el diccionario: como dijo D. H. Lawrence, no es un embellecimiento del sexo, si no el centro mismo del acto. Aprendiendo lo que el pobre tipo del teléfono nunca podría adivinar, al igual que la mayor parte de la gente de este país de locos. Para luego perderlo, perderlo por culpa de una bala perdida disparada a ciegas por ahí.

August Personage, a punto de abandonar la cabina telefónica del Automat, en la Calle Cuarta y la Avenida de las Américas, capta un brillo plástico en el suelo. Agachándose, levanta una carta de Tarot pornográfico, la cual mete rápidamente en un bolsillo para examinarla en detalle más tarde.

Era el cinco de Oro.

Una vez que la sala del trono quedó desierta, y los creyentes se habían retirado maravillados y con fe redoblada, Hassan se arrodilló y separó las dos mitades de la bandeja que sostenía la cabeza de Ibn Azif. «Tus gritos fueron muy convincentes» comentó, levantando la trampilla debajo del plato; Ibn Azif salió, satisfecho por su propia performance. Su cuello era grueso, taurino, sólido y estaba indemne.

Quinto Viaje, o Geburah

Patada Veloz s. r. l

Y, observad, estas son la Leye Formulada:

IMPOSICIÓN DEL ORDEN = ¡AUMENTO DEL CAOS!

Lord Omar Khayaam Ravenhurst, «El Evangelio según Fred».

El Honesto Libro de la Verdad

Las luces parpadearon; la computadora zumbó. Hagbard sujetó los electrodos.

El 30 de Enero de 1939, un ridículo hombrecillo dio un ridículo discursillo en Berlín; entre otras cosas, dijo: «Y otra cosa que deseo decir, es que este día tal vez no sea memorable solamente para nosotros, los alemanes: En muchas ocasiones he sido un profeta, y la mayoría de las veces se han reído de mi. Durante el período de mi lucha por el poder, los judíos fueron los primeros en reírse de mí cuando profeticé que tomaría el liderazgo del estado y por lo tanto del pueblo y que, entre otras cosas, resolvería el problema judío. Creo que las risas de hiena de los judíos de Alemania se atragantaron en sus gargantas. Hoy seré profeta una vez más: si el poder judío financiero internacional, dentro y fuera de Europa, logra sumergir a las naciones en otra guerra mundial, la consecuencia será la aniquilación total de la raza judía en Europa». Y otras cosas por el estilo. Siempre decía cosas como esa. Para 1939, algunas cabezas aquí y allá se dieron cuenta de que el ridículo hombrecillo también era un pequeño monstruo asesino, pero solo un reducido número de ellos se dieron cuenta de que, por primera vez en sus diatribas antisemíticas, había utilizado la palabra Vernichtung —aniquilación— pero no pudieron creer que realmente hablara en serio, con lo que ello implicaba. De hecho, salvo por un pequeño círculo de amigos, nadie sabía lo que aquel hombrecillo, Adolf Hitler, tenía planeado.

Fuera de ese pequeño —muy pequeño— círculo de amigos, otra gente que llegó a intimar con der Führer nunca pudo adivinar lo que había en su mente. Por ejemplo Hermann Rauschning, gobernador de Danzig, fue un nazi devoto hasta que comenzó a percibir algunas pistas de la dirección adonde conducían las fantasías de Hitler. Tras escapar a Francia, Rauschning escribió un libro advirtiendo lo peligroso que era su ex líder. Se llamaba La Voz de la Destrucción, y era muy elocuente, aunque los pasajes más interesantes no fueron comprendidos por el mismo Rauschning, ni por la mayoría de sus lectores. «Aquel que ve al Nacional Socialismo solamente como un movimiento político, no lo conoce» le dijo Hitler a Rauschning, y así consta en el libro, pero Rauschning y sus lectores continuaron viendo al Nacional Socialismo como un movimiento político, peligroso y particularmente vil, pero nada más. «La creación todavía no está completa» dijo Hitler; y Rauschning nuevamente lo registró, pero no lo comprendió. «El planeta sufrirá una convulsión que ustedes, los no iniciados, no podrán comprender» advirtió der Führer en otra ocasión; en otro momento remarcó que el nazismo no solo era algo más que un movimiento político, si no que era «más que una nueva religión»; y Rauschning lo transcribió todo, pero sin entender nada. Incluso registró el testimonio del médico de Hitler, quien decía que el ridículo y sanguinario hombrecillo asesino a menudo despertaba vociferando por pesadillas extraordinariamente intensas, y gritaba «¡es EL, es EL, EL viene por mí!». El bueno de Hermann Rauschning, un alemán de la vieja escuela no apto para la Nueva Alemania del Nacional Socialismo, tomó todo esto como evidencia del desequilibrio mental de Hitler…

Están volviendo —Hitler, Goering, Streicher— todos ellos. Y los poderes detrás suyo, algo con un aspecto que usted no podría ni imaginar.

Usted creyó que eran humanos, continuó el paciente mientras el psiquiatra escuchaba atónito, pero espere a verlos por segunda vez. Ya están llegando —a fin de mes estarán aquí…

Kart Haushofer nunca fue enjuiciado en Nurenberg; pregúntenle a cualquiera por el nombre del responsable principal de la decisión de la Vernichtung (aniquilación), y su nombre no será mencionado; incluso la mayoría de los historiadores de la Alemania Nazi relegan su nombre a notas al pié de página. Pero se cuentan historias extrañas sobre sus muchos viajes al Tibet, Japón y a otras partes del Oriente; sobre su don para la profecía y la clarividencia; sobre la leyenda de que pertenecía a una secta excéntrica y muy peculiar de budistas disidentes, quienes le habían encomendado una misión en el mundo occidental, tan seria, que juró suicidarse si no la cumplía con éxito. Si esto último es cierto, Haushofer debe haber fallado, porque en Marzo de 1949 asesinó a Martha, su esposa, y luego realizó el seppuku, rito suicida japonés. Su hijo, Albrecht, había sido ejecutado por su rol en el complot de oficiales para asesinar a Hitler. (Albrecht había escrito sobre su padre en un poema: «Mi padre rompió el sello/No sintió el aliento del Diabólico/¡Lo libró al mundo!»).

Fue Kart Haushofer, clarividente, místico, médium, orientalista y fanático creyente del continente perdido de Thule, quien presentó a Hitler en la Logia Iluminada de Munich en 1923. Al poco tiempo, Hitler hizo su primer intento de golpe de estado.

Todavía no existe una interpretación racional que satisfaga a todos los participantes y observadores de los eventos de Agosto de 1968 en Chicago. Esto sugiere la necesidad de modelos libres de valores, inspirados por el análisis estructural de la Teoría del Juego y del Comportamiento Económico de von Neumann y Morgenstern, la cual nos permitirá expresar funcionalmente lo que realmente ocurrió, sin teñir nuestro análisis con preferencias o prejuicios morales. El modelo que emplearemos es el de dos equipos: una carrera de autos que sube y una carrera de bicicletas que baja, cruzándose accidentalmente en la misma colina. La estatua de Picasso en el Centro Cívico será la «Largada» para los autos ascendentes, y la «Llegada» para las bicicletas descendentes. Poncio Pilato, disfrazado de Sirhan Sirhan, dispara el tiro del comienzo descalificando a Robert F. Kennedy, por quién Marilyn Monroe se suicidó, según los tabloides menos confiables y los periódicos amarillistas.

ESTA ES LA VOZ DEL HOMBRE ARAÑA, SU VECINO AMISTOSO. DEBES DARTE CUENTA QUE NO ERES JOSEPH WENDELL MALIK

Las motocicletas de los Hell's Angels no encajan para nada en la estructura de la carrera, así que orbitan indefinidamente alrededor de la heroica estatua del General Logan en el Grant Park (la «Llegada» para los corredores de la crucifixión ascendente) y pueden ser considerados como aislados de la «acción», lo cual, por supuesto, es América.

La primer caída de Jesús puede ser considerada como un «punto», y Simón opera el inflador en sus ruedas, pero la amenaza de echar LSD en el suministro de agua constituye una «falta» y por lo tanto su equipo debe retroceder tres cuadras, llevados por el gas Pimienta, las porras y por las ametralladoras de los mañosos de Capone, liberados desde otra franja temporal en el mismo multiverso. Más que Einstein, fue Willard Gibbs quién creó el cosmos moderno y su concepto de realidad contingente o estadística, cuando la fertilización cruzada con la Segunda Ley de la Termodinámica de Shannon y Weiner condujo a la definición de la información como el recíproco negativo de la probabilidad, haciendo que la golpiza que recibió Jesús por parte de la Policía de Chicago sea solamente otra de esas cosas que pasan en éste tipo de salto cuántico.

Un Centurión llamado Semper Cuni Linctus sobrepasa a Simón en el Grant Park, buscando la carrera de bicicletas. «Cuando crucificamos a un hombre,» murmuró «debería quedarse crucificado». Las tres Marías sostenían pañuelos en sus rostros, mientras el gas lacrimógeno y el Zyklon B ascendían por la colina hasta donde se erguían las cruces y el General Logan… «niño, danza al tiempo kerosén» canturrea San Sapo mirando a Fission Chips desde la puerta… Arthur Flegenheimer y Robert Putney Drake ascienden por la chimenea… «Uno no necesita creer en Santa Claus» explica H. P. Lovecraft… «Ambrose», le dice el Holandés, implorante.

«No puede ser» dice Joe Malik, casi llorando. «Es una locura. Los edificios no estarían en pie. Los aviones no volarían. Las represas colapsarían. Los colegios de ingeniería serían asilos para lunáticos».

«¿No lo son?» pregunta Simón. «¿Has leído los últimos datos sobre catástrofes ecológicas? Debes enfrentarlo, Joe. Dios es una mujer loca».

«No hay líneas rectas en el espacio curvo» añade Stella.

«Pero mi mente está muriendo» protesta Joe, estremeciéndose.

Simón le muestra un grano de maíz y le dice urgentemente «¡Osiris es un dios negro!».

Sir Charles James Napier, barbudo, pelilargo y de sesenta y tantos años, General del Ejercito de Su Majestad en la India, conoció a un bribón de lo más simpático en Enero de 1843 e inmediatamente escribió a sus amigos de Inglaterra sobre esta persona notable, a quien describió como valiente, astuto, fabulosamente rico y totalmente inescrupuloso. Desde que este singular personaje fue considerado un Dios por sus seguidores, que eran más de tres millones, comenzó a cobrar veinte rupias por permitirles besar sus manos, pidió —y obtuvo— favores sexuales de las esposas e hijas de los Verdaderos Creyentes y demostró su divinidad cometiendo descarada y abiertamente todos los pecados por los cuales cualquier mortal se marchitaría de vergüenza de sólo conocerlos. También demostró que podía pelear como diez tigres en la Batalla de Miani, donde ayudó a los británicos a combatir a las tribus rebeldes Baluchi. De todo un poco, concluyó el General Napier, un ser humano de lo más inusual:

Hasan Alí Shah Mahallat, cuadragésimo Imam o Dios viviente de la secta Ismaelita del Islam, descendiente directo de Hassan-i Sabbah y primer Aga Khan.

Querido Joe:

Estoy de vuelta en Chicago, el desmán fabuloso de Richard el Jorobado, chiquero del mundo, etc., donde la polución cae como un trueno cruzando el lago desde Gary, etc., y donde el Padre y yo todavía estamos trabajando en las cabezas de las Cabezas locales, etc., así que finalmente me puse en sintonía para escribirte la extensa carta que te prometí.

Weishaupt llegó hasta La Ley de los Cincos, y Hagbard y John no están muy interesados en especulaciones adicionales. El fenómeno 23/17 es un descubrimiento enteramente mío, exceptuando a William Burroughs, que notó el 23 pero no llegó a ninguna conclusión sobre el tema.

Estoy escribiendo sobre un banco del Grant Park, cerca del lugar adonde me echaron gas Pimienta hace tres años. Lindo simbolismo.

Vino una mujer de las Madres Contra la Polio. Le di unas monedas. Qué bajón, justo cuando estaba intentando poner mis pensamientos en orden. Cuando vengas, podré decirte más; esta carta será obviamente un tanto somera.

Como decía, Burroughs se encontró con el 23 en Tánger, cuando el capitán de un ferry, llamado Clark, remarcó que había estado navegando durante 23 años sin accidentes. Ese día el bote se hundió junto a toda su tripulación. Burroughs estaba pensando en ello al anochecer, cuando escuchó en un noticiero de la radio que un avión de Eastem Airlines, de New York a Miami, se había estrellado. El piloto era otro capitán Clark y el avión era el Vuelo 23.

«Si quieres conocer el alcance de su control,» le dijo Simón a Joe (esta vez hablando, no por escrito; iban en el auto por San Francisco luego de dejar a Dillinger) «saca un billete de un dólar de tu billetera y míralo. Vamos —hazlo ahora. Quiero mostrarte algo». Joe sacó su billetera y buscó. (Un año después, en la ciudad a la que Simón llama Chicago en honor a las simultáneas invasiones de Agosto de 1968, la convención de los KCUF está tomando su primer descanso para merendar luego del duro discurso de apertura de Jim el Sonriente. Simón roza a un acomodador, grita «Hey, maldito marica, quita tus manos de mi culo» y durante el tumulto consecuente, Joe mete AUM en el ponche sin problemas).

«¿Necesito un carnet de la biblioteca para ver un solo libro?» pregunta Carmel a la bibliotecaria en la Sucursal Principal de la Biblioteca de Las Vegas, luego de fracasar al intentar que Maldonado le guiase hasta un agente comunista.

«Uno de los actos más desconcertantes en la presidencia de Washington,» dice el profesor Percival Petsdeloup en una clase de historia americana en Columbia, allá por el 68 «fue su negativa a ayudar a Tom Paine, cuando Paine fue condenado a muerte en París…» ¿Por qué desconcertante?, pensaba George Dorn al fondo del aula, si Washington trabajaba para el establishment… «Antes que nada mira el rostro en el frente» dice Simón. «No es Washington en absoluto, es Weishaupt. Compáralo con cualquier pintura anterior de Washington y verás lo que digo. Y mira esa media sonrisa críptica en su cara». (La misma sonrisa que Weishaupt exponía cuando terminó su carta a Paine, explicando por qué no podía ayudarlo, sellada con el Gran Sello de los Estados Unidos cuyo significado sólo él conocía; y recostándose en su silla, murmuró para sí: «¡Jacques De Molay, has sido vengado nuevamente!»).

«¿Qué yo estoy provocando disturbios?, fue ese marica con sus manotas en mi culo».

(«Bien, no sé qué libro en particular, cariño. Alguno que diga cómo trabajan los comunistas. Ya sabes, que diga cómo puede hacer un ciudadano patriota para descubrir un nido de espías comunistas en su barrio. Ese tipo de cosas» explicó Carmel).

Un enjambre de hombres con camisas azules y cascos blancos de plástico se precipita por la calle 43 y la Plaza de la ONU, pasando por la inscripción que dice «Tomemos nuestras espadas en arados, nuestras lanzas en herramientas y dejemos de pensar en la guerra». Revoleando pesadas cruces de madera y profiriendo gritos de guerra rabiosos, estos hombres irrumpen en la multitud como una ola destruyendo un castillo de arena. George los ve venir y su corazón pega un salto.

«Y cuando giras el billete, lo primero que ves es la pirámide Illuminati. Verás que dice mil setecientos setenta y seis, aunque nuestro gobierno fue fundado en mil setecientos ochenta y ocho. Supuestamente, el mil setecientos setenta y seis está allí porque fue cuando se firmó la Declaración de Independencia. La verdadera razón es que mil setecientos setenta y seis es el año en que Weishaupt revivió a los Illuminati. Y ¿Por qué crees que la pirámide tiene setenta y dos segmentos en trece escalones?» preguntó Simón en mil novecientos sesenta y nueve… «¡Confundido, mis polainas! Cuando un tipo me toca el culo, comprendo exactamente lo que quiere» grita Simón en mil novecientos setenta… George codea a Peter Jackson «los Relámpagos de Dios», dice. Los cascos plásticos brillaban al sol mientras se abrían paso en las escalinatas llevando una bandera que rezaba en letras rojas sobre fondo blanco: «AMERICA: ÁMALA O TE APLASTAREMOS»… «Cristo» dice Peter Jackson «mira cómo la policía hace acto de desaparición»… Dillinger se sienta con las piernas cruzadas en una cámara pentagonal debajo del Salón de Meditación de la ONU. Adopta la posición del loto con una facilidad que parecería inusual en un norteamericano de sesenta y tantos, si hubiera alguien para atestiguarlo.

«Setenta y dos es el número cabalístico del Sagrado e Impronunciable Nombre de Dios utilizado en la magia negra, y trece es el número de la misa negra» explica Simón. «Esa es la razón». El Volkswagen ronronea por San Francisco.

Carmel baja los escalones de la Biblioteca Pública de Las Vegas con una copia de Maestros del Engaño de J. Edgar Hoover bajo el brazo, con una sonrisa anticipada en el rostro, y Simón es expulsado del Sheraton-Chicago gritando «¡Maricas! ¡Ustedes son un montón de maricas!».

«Y aquí hay otra de sus bromas» añade Simón. «¿Ves la Estrella de David sobre la cabeza del águila? La pusieron allí solamente para que algunos derechistas chiflados la vieran y pudieran afirmar que era la prueba de que los Ancianos de Sión controlan el Tesoro y la Reserva Federal».

Mirando a la multitud en la Plaza de la ONU, Zev Hirsch, Comandante de los Relámpagos de Dios del Estado de New York, observa cómo sus tropas, agitando sus cruces de madera como si fuesen tomahawks, hacen retroceder a los pusilánimes pacifistas. Hay un obstáculo. Se ha formado una línea azul de policías entre los Relámpagos de Dios y sus presas. Sobre los hombros de los policías, los pacifistas gritan palabras obscenas a sus enemigos de cascos plásticos. Los ojos de Zev recorren la muchedumbre. Capta la mirada de un policía de rostro enrojecido con una trenza dorada en la gorra. Zev lo mira interrogativamente. Un minuto después el capitán hace un gesto leve con la mano izquierda. Inmediatamente, la línea policial se desvanece como derretida por el brillante sol primaveral sobre la Plaza. El batallón de los Relámpagos de Dios cae sobre sus víctimas, angustiadas, indignadas y estupefactas. Zev Hirsch ríe. Esto es mucho más divertido que en sus viejos tiempos en la Liga de Defensa Judía. Todos los sirvientes están borrachos. Y la lluvia continúa.

En una cafetería de Jerusalén, dos viejos canosos vestidos de negro toman café. Intentan ocultar sus emociones de la gente que los rodea, pero sus ojos están locos de excitación. Están mirando un periódico yiddish, leyendo un enorme aviso de cuarto de página sobre el festival de rock más grande de todos los tiempos, que tendrá lugar cerca de Ingolstadt, Baviera —con bandas y gente de todas las nacionalidades, que será conocido como el Woodstock de Europa—. En la misma página, los ojos acuosos de ambos viejos releen por quinta vez un aviso en yiddish en la columna de mensajes personales «En agradecimiento a San Judas por los favores recibidos. A. W.».

Uno de los viejos señala la página con un dedo tembloroso. «Está llegando», dice en alemán.

El otro asiente con una sonrisa beatífica en su pálido rostro. «Jawohl. Llegará muy pronto. Der Tag. Debemos ir a Baviera, pronto. ¡Ewige Blumenkraft!».

Carlo puso el arma entre nosotros, sobre la mesa. «Así es, George» dijo. «¿Eres un revolucionario o solamente juegas a serlo? ¿Puedes tomar el arma?».

Me limpié los ojos. El Passaic fluía debajo de mí, una quieta corriente de basura que bajaba desde las cataratas Paterson hacia Newark y el océano Atlántico. Mi mente era como la basura, despreciable y cobarde… los Relámpagos de Dios se entusiasmaron golpeando a cada persona que llevase el prendedor de NO QUIERO MORIR POR FERNANDO POO. La sangre baila en el aire en frágiles burbujas rojas frente al edificio con forma de lápida de la ONU… la respiración de Dillinger disminuye. Contempla el ojo de rubí en lo alto de la pirámide de trece escalones oculta en el edificio de las Naciones Unidas, y piensa en pentágonos.

«Soy un Relámpago de Dios» dijo Carlo. «No es broma, nene, voy a hacer todo el show». Su mirada intensa quemó mis ojos, mientras sacaba una navaja del bolsillo. «Puto comunista» gritó repentinamente, levantándose tan rápido que la silla cayó detrás de él. «No saldrás ileso esta vez. Te cortaré las bolas y las enviaré a tu casa como souvenir». Tiró una puñalada, desviándola en el último momento. «Te haré saltar, marica pelilargo. Me pregunto si tienes bolas. Bien, lo averiguaré». Se acercó haciendo movimientos serpentinos en el aire con el cuchillo.

«Mira» dije desesperado «sé que solamente estás actuando».

«No sabes nada, nene. Tal vez soy del FBI o de la CIA. Tal vez esto solo es una excusa para hacerte tomar el arma y poder matarte alegando defensa propia. La vida no es meras demostraciones y actuaciones, George. Hay veces en que va en serio». Finteó nuevamente con el cuchillo y yo tambaleé torpemente hacia atrás. «Tomarás el arma o te cortaré las bolas y le diré al grupo que no sirves para una mierda y que no podemos usarte».

El estaba totalmente loco y yo totalmente cuerdo. Lo cual es una mejor forma de decir que él era valiente y yo gallina.

«Escucha,» dije «sé que no me apuñalarás realmente, y tu sabes que en verdad no te dispararé…».

«A la mierda con tus yo sé y tu sabes». Carlo me golpeó el pecho con su mano libre, fuertemente. «Soy un Relámpago de Dios, verdaderamente un Relámpago de Dios. Haré toda la escena. Esto es una prueba, pero la prueba es de verdad». Me golpeó nuevamente, haciéndome perder el equilibrio, y luego me pegó dos sopapos rápidos, de ida y vuelta. «Siempre digo que ustedes los maricas pelilargos comunistas no tienen huevos. Ni siquiera te defiendes. ¿No puedes enojarte? Solo sientes piedad por ti mismo, ¿no es así?».

Eso era muy cierto. Un nervio muy profundo fue tocado por la injusticia de su habilidad para ver adentro mío más de lo que yo me atrevía a mirar; y terminé tomando el arma de la mesa, gritando «¡Maldito sádico estalinista hijo de puta!».

«Mira el águila» dice Simón. «Mírala bien de cerca. No son ramas de olivo lo que hay en su garra izquierda, nene. Es nuestra vieja amiga María Juana. Realmente nunca antes habías mirado un billete de un dólar. ¿No es así?».

«El verdadero significado de la pirámide es alquímico, por supuesto. El código tradicional representa las tres modalidades sexuales mediante un cubo, una pirámide y una esfera. El cubo es lo que generalmente llamamos sexo normal, en el cual los dos sistemas nerviosos no se fusionan en el orgasmo, como los lados paralelos del cubo. La pirámide representa a ambos acabando juntos y uniéndose, el orgasmo mágico telepático. Y la esfera es el Ritual Tántrico, infinitamente prolongado, y sin orgasmo en absoluto. Los alquimistas usaron ese código durante más de dos mil años. Los rosacruces que había entre nuestros padres fundadores utilizaron la pirámide como símbolo de su tipo de magia sexual. Más recientemente, Aleister Crowley la usó con el mismo sentido. El ojo en la pirámide es el encuentro de las dos mentes. Un acoplamiento neurológico. La apertura del ojo de Shiva. Ewige Schlangekraft —el eterno poder de la serpiente. La unión de la rosa y de la cruz, vagina y pene, en la Rosacruz. El salto astral. La mente escapando de la fisiología».

Se suponía que el AUM comenzaría a actuar casi instantáneamente, de acuerdo a lo que los científicos del FLE le dijeron a Hagbard, así que Joe se acercó a un hombre que se había servido ponche, y comenzó una conversación. «Linda charla la que dio Jim el Sonriente» dijo seriamente. (Enterré el arma en el abdomen de Carlo, y vi cómo empalidecía. «No te preocupes» le dije, sonriendo «no la voy a usar contigo. Pero cuando regrese habrá un cerdo muerto en las calles de Morningside Heights». Comenzó a hablar, pero le propiné un golpe con el arma y sonreí mientras él jadeaba, intentando respirar. «Camarada» añadí). «Si, Jim el Sonriente ha nacido con una lengua de plata» dijo el otro hombre.

«Una lengua de plata» asintió Joe solemnemente, y extendiendo la mano agregó «a propósito, soy Jim Mallison, de la delegación de New York».

«Lo supe por su acento» dijo el otro, sagazmente. «Soy Clem Cotex, de Little Rock». Estrecharon sus manos. «Mucho gusto en conocerlo».

«Qué mal lo de ese chico que echaron» dijo Joe, bajando la voz. «A mí me pareció que el acomodador realmente lo estaba —ya sabe— tocando».

Cotex pareció sorprendido por un momento, pero luego sacudió la cabeza, dubitativo. «Hoy en día no se puede estar seguro de nada, especialmente en las grandes ciudades. ¿Realmente usted cree que un asistente de Andy Frain pueda ser —maricón?».

«Como usted dijo, hoy en día en las grandes ciudades…». Joe se encogió de hombros. «Solo digo lo que a mí me pareció. Por supuesto, tal vez no lo era. Tal vez solo era un ladrón de poca monta que intentaba meter mano al bolsillo del chico. Eso también sucede a menudo en estos días». Involuntariamente, Cotex llevó su mano hacia atrás para comprobar si tenía su propia billetera y Joe continuó tranquilamente «pero no descartaría lo otro, para nada. Si se para a pensar: ¿Qué tipo de hombre querría ser asistente durante un mitin del KCUF? Usted debe haber observado la cantidad de homosexuales que hay en nuestra organización».

«¿Qué?» los ojos de Cotex saltaron hacia fuera.

«¿No lo ha notado?». Joe sonrió despectivamente. «Los verdaderos cristianos somos muy pocos. La mayoría de los miembros son un tanto suavecitos, ¿comprende lo que quiero decir? Creo que es uno de nuestros problemas más grandes, y deberíamos sacarlo a la luz y discutirlo con franqueza. Airear el asunto. ¿No es así? Tome como ejemplo la forma en que Jim el Sonriente le pone el brazo alrededor de los hombros cuando habla con usted.

Cotex lo interrumpió «Maldita sea, señor, tiene razón. Ahora caigo —cuando Jim el Sonriente estaba exponiendo esas fotos obscenas para demostrar cómo se han degenerado algunas revistas, algunos hombres aquí se estremecieron. No solo lo desaprobaron— si no que realmente se sintieron asqueados. ¿Qué tipo de hombre halla desagradable a una mujer desnuda?».

Vamos, chico, vamos, pensó Joe. El AUM está funcionando. Rápidamente, descarriló la conversación «Otra cosa que me molesta. ¿Por qué nunca desafiamos la teoría de la Tierra esférica?».

«¿Eh?». «Mire,» dijo Joe «si todos esos científicos, comunistas y liberales lo están metiendo a la fuerza todo el tiempo en nuestras escuelas, debe haber gato encerrado. ¿Alguna vez se detuvo a pensar que no hay manera —en absoluto— de encajar una Tierra esférica con la historia del Diluvio, o con el milagro de Josué, o con Jesús viendo todos los reinos de la Tierra desde el pináculo del Templo? Y le pregunto, de hombre a hombre: ¿Ha visto usted la curvatura de la Tierra en alguno de sus viajes? En todos los lugares donde he estado, era plana. ¿Vamos a confiar en la Biblia y en la evidencia de nuestros propios sentidos, o vamos a escuchar a un manojo de agnósticos y ateos de laboratorio?».

«Pero la sombra de la Tierra sobre la Luna durante un eclipse.

Joe sacó una moneda de su bolsillo y la levantó. «Esto proyecta una sombra circular, pero es plana, no esférica».

Cotex miró el vacío un largo rato, mientras Joe esperaba con excitación reprimida. «¿Sabe una cosa? Todos los milagros bíblicos, nuestros propios viajes y la sombra de la Tierra sobre la Luna, tendrían sentido si la Tierra tuviese forma de zanahoria, y los continentes estuviesen en el extremo plano».

Alabado sea el Dios de Simón, Bugs Bunny, pensó Joe triunfante. Está sucediendo —no es solamente crédulo— es creativo.

Seguí al policía —al cerdo, me corrijo— afuera de la cafetería. Yo estaba tan excitado que me parecía un Viaje. El azul de su uniforme, los letreros de neón e incluso el verde de los postes de luz, se veían súper brillantes. Era la adrenalina. Mi boca estaba seca —deshidratación—. Todos los síntomas clásicos de lo que Skinner llama el síndrome de activación. Dejé que el policía —el cerdo— se adelantara media cuadra y busqué el revolver en mi bolsillo.

«¡Vamos George!» gritó Malik. George no quería moverse. El corazón le cabalgaba, y los brazos y las piernas le temblaban tan fuertemente que supo que le serían inútiles para pelear. Pero no quiso moverse. Estaba harto de escapar de esos hijos de puta.

No podía evitarlo. A medida que avanzaban los hombres de camisas azules y cascos blancos, la muchedumbre retrocedía y George debía moverse con la masa o dejarse golpear y pisotear.

«Vamos George» ahora era Peter Jackson quien estaba a su lado, aferrándolo fuertemente del brazo, tironeándolo.

«Carajo. ¿Por qué debemos huir de ellos?» dijo George, tambaleando hacia atrás.

Peter sonreía desganadamente. «¿No lees a Mao, George? El enemigo ataca, nosotros nos retiramos. Deja que se queden los fanáticos Morituri y que los aplasten».

No puedo hacerlo. Tengo el arma en la mano, pero no puedo sacarla y sostenerla frente a mí, como no puedo sacar el pene y menearlo por ahí. Estaba seguro, a pesar de que las calles estaban vacias a excepción del cerdo y yo, de que una docena de personas saltarían desde las puertas gritando «Miren, la sacó de sus pantalones».

Como ahora, cuando Hagbard dijo «Sostente el culo. Estamos en una batalla» estoy congelado, como me quedé congelado aquella vez en aquel dique sobre el Passaic.

«¿Eres un revolucionario o solamente juegas a serlo?» preguntó Carlos.

Y Mavis: «Lo único que han hecho tus militantes radicales es recortar cuidadosamente el diagrama de un cóctel molotov publicado en The New York Review, pegarlo en la puerta del baño y masturbarse mirándolo».

Howard cantó:

En sus naves se acerca y ataca el enemigo.

¡Es hora de luchar sin miedo y con bríos!

En la cara de la Muerte nos vamos a reír.

¡No nos rendiremos, a luchar hasta morir!

Saqué el arma del bolsillo —allí parado, mirando el Passaic debajo— y la puse en mi frente. Si no tenía el coraje para asesinar, Dios sabe que estaba lo suficientemente desesperado como para suicidarme cien veces. Y nada más tenía que hacerlo una sola vez. Una sola vez y el olvido. Quito el seguro. (¿Más actuación, George? ¿O realmente vas a hacerlo?). Lo haré, carajo, malditos sean todos. Jalo el gatillo y, junto a la explosión, caigo en la oscuridad.

(El AUM era un producto que los científicos del FLE —Frente de Liberación Erisiana— compartían con los JAM. Un extracto de cáñamo mejorado con RNA, la molécula «erudita», mas los ingredientes del famoso «Frisco Speedball» —heroína, cocaína y LSD. El efecto era que la heroína calmaba la ansiedad, el RNA estimulaba la creatividad, la hierba y el ácido abrían la mente al placer y la cocaína estaba allí para completar la Ley de los Cincos. En delicado equilibrio no provocaba alucinaciones, ni la sensación de estar drogado —solo un súbito arrebato de lo que Hagbard gustaba en llamar «credulidad constructiva»).

Fue uno de esos súbitos cambios de movimiento que ocurren en una multitud. En vez de oponer resistencia, la muchedumbre entre George, Peter y los cascos blancos estaba cediendo. Un hombre delgado y de mirada angustiada chocó pesadamente contra George. Se oyó un golpe terrible y el hombre cayó al suelo.

George vio la oscura cruz de madera antes de ver al hombre que la empuñaba. En el extremo del brazo de la cruz había sangre y cabellos. El hombre de los Relámpagos de Dios era oscuro, corpulento y musculoso, con una sombra azul en sus mejillas. Tenía aspecto de italiano o latino —de hecho, era muy parecido a Carlo—. Sus ojos eran grandes, su boca estaba abierta y respiraba vigorosamente. La expresión no era de rabia, ni de alegría sádica —simplemente era un gesto de esmero laborioso y despreocupado de un hombre que está haciendo un trabajo difícil y fatigante. Se inclinó sobre el hombre caído y levantó la cruz.

«¡Muy bien!» dijo enérgicamente Peter Jackson. Hizo a un lado a George. En la mano sostenía una pistola de agua de plástico amarillo y de aspecto ridículo. Disparó un chorro al cuello del distraído miembro de los Relámpagos de Dios. El hombre gritó y se arqueó hacia atrás, haciendo volar la cruz por los aires. Cayó de espaldas y quedó tendido, gritando y retorciéndose.

«¡Hijo de puta! ¡Vamos!» gruñó Peter mientras arrastraba a George hacia el gentío, corriendo y cortando camino hacia la calle Cuarenta y Dos.

«Falta una hora y media» dice Hagbard, comenzando a revelar finalmente la tensión reprimida. George mira su reloj —exactamente las 10:30 PM, hora de Ingolstadt. Los Canoa Plástica aúllan KRISHNA KRISHNA HARE HARE.

(Bajo el sol del mediodía, dos días antes, Carmel corre a bordo de su jeep alejándose de Las Vegas).

«¿A quién voy a encontrar en la Logia Norton?» pregunta Joe «¿Al juez Cráter? ¿A Amelia Earhart? Nada me sorprendería ahora».

«A un grupito de gente muy unida» responde Simón. «Pero ninguno de esos que dices. Tendrás que morir, morir realmente man, antes de llegar a la iluminación» dice sonriendo gentilmente. «Mas allá de la muerte y la resurrección, no encontrarás nada que puedas llamar "sobrenatural" en ese grupo. Ni siquiera una pizca del viejo satanismo al estilo Chicago».

«Dios» dice Joe «¿Eso fue hace solo una semana?».

«Sip». Simón sonríe, acelerando su VW para sobrepasar a un Chevrolet con matrícula de Oregon. «Todavía estamos en mil novecientos sesenta y nueve, aunque te parezca haber vivido varios años desde que nos encontramos en el mitin anarquista». Le dedica una mirada divertida a Joe.

«Supongo que eso significa que sabes lo que ha estado sucediendo en mis sueños. Estoy teniendo recuerdos del futuro».

«Eso siempre sucede luego de una buena y sucia Misa Negra con hierba mezclada en el incienso» dice Simón. «¿Qué tipo de cosas te suceden? ¿Te pasa incluso despierto?».

«No, solo en mis sueños». Joe hace una pausa, pensativo. «Solo sé que son reales porque son sueños muy vividos. Uno de ellos tiene que ver con una marcha pro-censura en el hotel Sheraton-Chicago, creo que dentro de un año. Otro parece más lejano en el futuro —dentro de cinco o seis años donde interpreto a un doctor, por alguna razón. Y un tercer grupo de imágenes parece el escenario de una película de Frankenstein, con la diferencia de que todos los extras son hippies y parece haber un festival de rock».

«¿Te molesta?». «Un poco. Solía despertar con el futuro por delante, y no por detrás y por delante al mismo tiempo».

«Te acostumbrarás. Estás comenzando a conectarte con lo que el viejo Weishaupt llamaba "die Morgensheutegesternwelt" —el mundo del mañana-hoy-ayer—. De ahí sacó Goethe su idea para Fausto, al igual que se inspiró en el slogan «Ewige Blumenkraft de Weishaupt para su Ewige Weibliche. Te diré algo,» sugirió Simón «prueba usar tres relojes pulsera, como hace Bucky Fuller —uno con la hora actual, otro con la hora de tu destino y el tercero con una hora arbitraria, como la del Meridiano de Greenwich o la de tu pueblo natal—. Te ayudará a acostumbrarte a la relatividad. Mientras tanto, nunca chifles mientras estás meando. Y también podrías repetirte a ti mismo, cuando estás desorientado, la sentencia de Fuller: "Yo parezco ser un verbo"».

Continuaron en silencio por un rato, y Joe reflexionó sobre ser un verbo. Diablos, pensó, ya tengo suficientes problemas para entender a qué se refiere Fuller cuando dice que Dios es un verbo. Simón lo dejó meditar, y comenzó a tararear nuevamente: «Ramsés Segundo está muerto, mi amor. Camina por los campos donde moran los BENDITOOOS…». Joe cayó en la cuenta de que estaba comenzando a dormirse… y todos los rostros en la mesa de meriendas lo miraban estupefactos. «No, en serio» dijo. «Los antropólogos son muy tímidos para expresarlo abiertamente en público, pero arrinconen a uno de ellos en privado y pregúntenle».

Como tomahawks, las cruces de los Relámpagos de Dios se alzaban y caían sobre el cráneo indefenso del hombre delgado. Habían encontrado a su camarada herido, retorciéndose y gimiendo, tirado en la calle al lado de su antigua víctima. Un par de ellos cargaron al hombre lastimado de los Relámpagos, mientras el resto se vengaba con el pacifista inconsciente.

(«Tú, Lucas,» dice Yeshua ben Yosef «no escribas eso»).

El espacio-tiempo, entonces, debe estar inclinado o descentrado cuando estás perdido: Fernando Poo observa una nueva isla a través de su escotilla, sin pensar que le pondrán su nombre, y sin imaginar que algún día Simón Moon escribirá «en mil cuatrocientos setenta y dos, Fernando Poo descubrió Fernando Poo» y Hagbard dice «la Verdad es un tigre», mientras que Timothy Leary escapa de la prisión de San Luís Obispo haciendo la danza de la Punta de la Corona y que cuatrocientos millones de años antes, un squink le dice a otro «he resuelto el problema ecológico de este nuevo planeta». El otro squink, socio del primero (eran dueños de Patada Veloz s. r. l., los contratistas más impresentables de la Vía Láctea) dice «¿Cómo?». El primer squink ríe groseramente. «Todos los organismos producidos serán programados con un Límite de Vida. Tendrán una perspectiva de futuro bastante oscura, lo admito, especialmente aquellos más conscientes, pero seguramente minimizará nuestros costos». Patada Veloz s. r. l. recortó los gastos más de lo pensado, y la Tierra se transformo en el Ejemplo Horrible citado en todas las clases de diseño planetario de la galaxia.

Cuando Burroughs me contó aquello, flipé, porque ese año yo tenía 23 años y vivía en la calle Clark. Además, inmediatamente vi la aplicación de la Ley de los Cincos: 2 + 3 = 5, y Clark tiene 5 letras.

Estaba meditando sobre eso, cuando noté el naufragio en el Canto 23 de Pound. Es el único naufragio mencionado en las 800 páginas del poema, a pesar de todos los viajes náuticos allí descritos. El Canto 23 también contiene la línea «con el sol en una copa dorada» el cual, dijo Yeats, inspiró su propio verso «las doradas manzanas del sol, las plateadas manzanas de la luna».

Las manzanas doradas, por supuesto, me retrotrajeron a Eris y me di cuenta de que estaba en la pista de algo importante.

Luego intenté sumando el Cinco Illuminati al 23 y obtuve 28. El período menstrual normal de la mujer. El ciclo lunar. Nuevamente las plateadas manzanas de la luna —y yo soy Moon. Y por supuesto, ambos, Pound y Yeats, tienen apellidos de cinco letras.

Parecía obra de la esquizofrenia.

Busqué más profundamente.

A través de un altavoz, un capitán de policía comenzó a gritar.

DESPEJEN LA PLAZA, DESPEJEN LA PLAZA

El primer reporte sobre campos de aniquilación fue enviado a la OSS por un comerciante suizo, considerado como uno de los informantes más confiables sobre los asuntos nazis en Europa. El Departamento de Estado decidió que la historia no tenía base sólida. Eso fue a comienzos de 1943. Para otoño del mismo año, más reportes urgentes de la misma fuente a través de la OSS obligaron a celebrar una conferencia política internacional. Nuevamente se decidió que los reportes no eran ciertos. Mientras comenzaba el invierno, el gobierno inglés reclamó otra conferencia para discutir reportes similares obtenidos por su propia red de inteligencia y por el gobierno de Rumanía. Los delegados se reunieron en Bermuda durante un cálido y soleado fin de semana, y decidieron que los informes no eran veraces; y luego volvieron a sus trabajos reposados y bronceados. Los trenes de la muerte continuaron avanzando. A principios de 1944, Henry Morgenthau Jr., Secretario del Tesoro, fue abordado por disidentes en el Departamento de Estado, examinó la evidencia y exigió una reunión con el presidente Franklin Delano Roosevelt. Sacudido por las afirmaciones de los documentos de Morgenthau, Roosevelt prometió actuar de inmediato. Nunca lo hizo. Después se dijo que el Departamento de Estado lo había convencido, una vez más, de que los reportes simplemente no eran serios. Cuando el sr. Hitler había dicho Vernichtung, no había querido decir realmente Vernichtung. Un escritor, Ben Hecht, publicó una nota en el New York Times presentando la evidencia al público; un grupo de rabinos prominentes lo criticó por alarmar innecesariamente a los judíos y por minar la confianza en el Jefe Ejecutivo de los EEUU durante tiempos de guerra. Finalmente, a fines de ese mismo año, las tropas americanas y rusas comenzaron a liberar prisioneros de los campos y el General Eisenhower insistió en que los periodistas tomaran fotografías detalladas que luego recorrerían el mundo entero. Durante el intervalo entre el primer reporte del comerciante suizo y la liberación del primer campo, murieron seis millones de personas.

«Lo llamamos Simulacro de Incendio bávaro». Simón explicó a Joe. (Fue en otro momento; iba manejando otro Volkswagen. En efecto, era 23 de Abril e iban al encuentro de Tobías Knight en el edificio de la ONU). «Fue obra de un funcionario llamado Winifred, que había sido transferido desde el Departamento de Justicia a un puesto clave en el Departamento de Estado, donde se evaluaba cada fragmento de información que entraba. Pero los mismos principios se aplican en cualquier parte. Falta una hora para nuestra reunión, así que te ilustraré el ejemplo ahora mismo». Se estaban acercando a la esquina de la calle cuarenta y tres y la Tercera Avenida y Simón observó que el semáforo se había puesto en rojo. Paró el auto, se bajó y le dijo a Joe «Sígueme».

Joe salió asombrado, mientras Simón corrió al auto detrás de ellos, golpeó la ventanilla y gritó «¡Simulacro de Incendio bávaro! ¡Salgan del auto!». Movió las manos en forma vigorosa pero ambigua, y corrió al siguiente coche. Joe vio que el primer sujeto miraba dubitativo a su acompañante, para luego abrir la puerta y bajar obedientemente, siguiendo la indicación urgente y sombría de Simón.

«¡Simulacro de Incendio bávaro! ¡Salgan del auto!». Simón gritaba al tercer auto de la fila.

Mientras trotaba, Joe ocasionalmente agregaba su propia voz para persuadir a los conductores más vacilantes; gradualmente todos los autos se vaciaron y la gente formó una fila ordenada hasta la Avenida Lexington. Entonces, Simón corrió nuevamente hacia el frente de la línea gritando «¡Síganme! ¡Completen el círculo! ¡Mantengan la fila!». Lo siguieron obedientemente, haciendo un gran círculo para regresar a sus autos, entrando por el lado opuesto del que habían salido. Simón y Joe volvieron al VW, el semáforo cambió y arrancaron.

«¿Ves?» preguntó Simón. «Usa palabras con las que han sido condicionados desde la infancia —"simulacro de incendio", "mantengan la fila" y otras por el estilo— y no mires atrás para ver si obedecen. Te seguirán. Esa es la manera en que los Illuminati se aseguraron de que la Solución Final no fuera interrumpida. Winifred, un tipo con un título de peso, puso "Evaluación: Dudosa" al final de cada informe… y hubo seis millones de muertos. Chistoso. ¿No?».

Y Joe recordó una cita del librito Nunca chifles mientras estás meando, de Hagbard Celine (editado en forma independiente, y distribuido solamente entre miembros de los JAM y de la Legión de la Discordia Dinámica): «El acto de obediencia individual es la piedra angular del poder en una sociedad autoritaria, y también su debilidad».

El 23 de Noviembre de 1970, el cuerpo de Stanislaus Oedipuski, de cuarenta y seis años de edad, fue encontrado flotando en el río Chicago. La muerte, de acuerdo al laboratorio forense, no fue por inmersión, si no como consecuencia de varios golpes en la cabeza aplicados con un objeto de punta cuadrada. Las primeras pesquisas de los detectives de homicidios revelaron que Oedipuski había sido miembro de los Relámpagos de Dios, y formaron la teoría de que un conflicto entre el occiso y sus ex colegas pudo haber llevado a estos últimos a propinarle una golpiza con sus cruces de madera. Investigaciones adicionales revelaron que Oedipuski había sido obrero de la construcción y, hasta hacía un tiempo, disfrutaba de su trabajo, se comportaba normalmente, con los pies en la tierra, puteaba al gobierno, maldecía a los vagos que vivían de la Asistencia Social, odiaba a los negros, gritaba obscenidades a las chicas lindas que pasaban por la obra en construcción, y —cuando la ventaja estaba a su favor por lo menos 8 a 1— se unía a otros obreros de mediana edad para atacar y golpear a jóvenes de pelo largo y con prendedores con el símbolo de la paz, o a algún otro con estigmas antiamericanos. Pero luego, aproximadamente un mes antes de su muerte, todo eso había cambiado. Comenzó a quejarse de sus jefes casi tanto como del gobierno —sonando casi como un comunista, por momentos cuando algún otro maldecía a los vagos de Asistencia Social, Stan comentaba pensativo «Bien, nosotros somos los que impedimos que consigan trabajo, amigos, ¿qué otra cosa pueden hacer excepto recurrir a la Asistencia Social? ¿Robar?». Incluso, una vez, mientras algunos de los otros tipos se divertían haciéndole señas obscenas, ruidos y otras galanuras a una chica de dieciocho años que pasaba por allí, él dijo: «Hey ¿saben una cosa?, eso tal vez la avergüence y la atemorice…». Peor aún, comenzó a dejarse el pelo sospechosamente largo, y su esposa le contó a sus amigos que ya casi no miraba televisión, y que en lugar de eso se sentaba en su silla casi todas las noches a leer libros. La policía descubrió que eso era cierto y que su pequeña biblioteca— reunida en menos de un mes —era notable, e incluía obras sobre astronomía, sociología, misticismo oriental, El Origen de las Especies de Darwin, novelas detectivescas de Raymond Chandler, Alicia en el País de las Maravillas y textos matemáticos de nivel universitario, marcados profusamente con notas en los márgenes en las secciones de números primos. Huellas de una mente que había comenzado a crecer luego de cuatro décadas de estancamiento, ahora abruptamente aplastada. Lo más misterioso de todo fue una tarjeta encontrada en el bolsillo del difunto la cual, aunque casi borrada por el agua, todavía podía leerse. De un lado decía:

YA NO HAY ENEMIGOS

Y del otro lado había una inscripción aún más misteriosa:

La policía intentó descifrarlo, pero luego descubrieron que Oedipuski había renunciado a los Relámpagos de Dios —no sin antes darles a sus compañeros un sermón sobre la tolerancia— la noche anterior a su muerte. Eso cerró el caso definitivamente. Homicidios no investigaba los asesinatos claramente conectados a los Relámpagos de Dios desde que el Escuadrón Rojo tenía su propio arreglo personal con dicha organización burguesa. «Pobre hijo de puta» dijo un detective, mirando las fotografías de Oedipuski, y cerrando el archivo para siempre. Nadie lo reabrió, ni rastreó el cambio del muerto hasta el día en que concurrió al mitin del KCUF un mes atrás en el Sheraton-Chicago, donde el ponche había sido condimentado con AUM.

En el acto de la concepción, el padre contribuye con 23 cromosomas y la madre con otros 23. En el I Ching, el hexagrama 23 tiene connotaciones de «hundimiento» y «ruptura», sombras de los infortunados Capitanes Clark…

Otra mujer se acercó, en colecta para las Madres Contra la Atrofia Muscular. Le di unas monedas. ¿Dónde estaba? Ah, si: James Joyce tenía cinco letras tanto en su nombre como en su apellido, así que valía la pena estudiarlo. Retrato de un Artista tiene cinco capítulos, todos muy buenos, pero Ulises tiene 18. Un inconveniente, hasta que recordé que 5 + 18 = 23. ¿Y que hay de Finnegan's Wake? Desgraciadamente tiene 17 capítulos, y me atranqué durante un tiempo.

Probé desde otro ángulo, y me pregunté si Frank Sullivan, el pobre infeliz al que balearon en lugar de John en el teatro Biograph aquella noche, pudo haber sobrevivido hasta después de medianoche, muriendo el 23 de julio en vez del 22, como usualmente se afirma. Busqué en el libro de Toland, Los Días de Dillinger. Pobre Frank, es triste decirlo, murió antes de la medianoche, pero Toland incluyó un detalle interesante, que te conté aquella noche en el bar del Seminary:

23 personas murieron debido a una ola de calor aquel día en Chicago. Y agregó algo más: 17 personas habían muerto por la misma causa el día anterior. ¿Por qué mencionó eso? Estoy seguro de que él no lo sabía —pero allí estaban nuevamente el 17 y el 23. ¿Sucederá algo importante en el año 2317? No puedo saberlo, por supuesto (no puedes navegar con tanta precisión en el Morgensheutegesternwelt) así que busqué en 1723 y descubrí manzanas doradas. Fue el año en que nacieron Adam Smith y Adam Weishaupt (Smith publicó La Riqueza de las Naciones el mismo año en que Weishaupt revivió a los Illuminati: 1776).

Bien, 2 + 3 = 5 encaja con la Ley de los Cincos, pero 1 + 7 = 8 no encaja con nada. ¿Adonde me dejaba todo eso? Ocho, reflexioné, es el número de letras en Kallisti, volviendo las manzanas doradas, y también 8 es 2³, maldición. Naturalmente, no me sorprendió cuando los 8 acusados en el Juicio por Conspiración, arrestados luego de nuestro carnaval de la semana de la Convención de Chicago, fueron juzgados en el piso 23 del Edificio Federal en medio de una ráfaga de sincronicidades —había un Hoffman entre los acusados y un Hoffman juez; la pirámide Illuminati o el Gran Sello de los EEUU estaba en la entrada del edificio; proliferaban los nombres de cinco letras: Abbie, Davis, Foran, Scale, Jerry Rubin (doble) y el punto clave: Clark (Ramsey, no Capitán) quien fue torpedeado y hundido por el juez antes de poder testificar.

Me interesé por Dutch Schultz porque murió un 23 de Octubre. Ese hombre era un manojo de sincronicidades: él ordenó el asesinato de Vincent «Mad Dog» Coll (recuerda Mad Dog, Texas); Coll fue asesinado en la calle 23, cuando tenía 23 años de edad; y Charlie Workman, el supuesto asesino de Schultz, cumplió una condena de 23 años en prisión por eso (a pesar de los rumores de que Mendy Weiss —dos nombres de cinco letras nuevamente— fue quien cometió realmente el asesinato). ¿Dónde entra el 17? Schultz fue sentenciado a prisión por primera vez cuando tenía 17 años.

Por aquellos días compré El Titiritero de Robert Heinlein, pensando que el argumento podría tener paralelismos con algunas operaciones Illuminati. Imagina lo que sentí cuando leí el comienzo del segundo capítulo: «23 horas y 17 minutos después, un platillo volador aterrizó en Iowa…

En New York, Peter Jackson intenta publicar a tiempo el próximo número de Confrontación —a pesar de que la oficina todavía está en ruinas, el editor y la investigadora estrella desaparecieron, el mejor reportero enloqueció y afirma estar en el fondo del Atlántico junto a un magnate del cera y que la policía anda detrás suyo para averiguar por qué los dos primeros detectives asignados al caso no pueden ser localizados—. Sentado en su departamento (actual oficina de la revista) y en calzones, Peter disca un número en el teléfono con una mano, añadiendo otra colilla a la pila que ya hay en el cenicero con la otra. Tirando un manuscrito a una bandeja con la inscripción «Listo para Imprimir», tacha de la lista «artículo principal: El estudiante más joven admitido en la universidad de Columbia cuenta por qué abandonó sus estudios, por L. L. Durrutti» en el bloc de notas que tiene delante. Su lápiz se mueve hacia el final de la lista hasta «Reseña de Libros», mientras escucha el tono de llamada. Finalmente, oye el clic del tubo al ser levantado y una voz florida y aflautada que dice «Epicene Wildeblood al habla».

«¿Tienes lista tu reseña de libros, Eppy?».

«¡La tendré mañana, querido muchacho. Honestamente, no puedo ir más rápido!».

«Bien, mañana» dice Peter, escribiendo llamar nuevamente AM al lado de «Reseña de Libros».

«Es un libro monstruosamente largo» dice Wildeblood, malhumorado «y ciertamente no tendré tiempo para leerlo, pero lo estoy hojeando. Los autores son totalmente incompetentes —carecen completamente de sentido de estilo o estructura—. Comienza como una historia detectivesca, salta a la ciencia-ficción, luego cambia a lo sobrenatural y está repleto de información muy detallada sobre temas horriblemente aburridos. Y la secuencia temporal está toda desordenada, en una imitación pretenciosa a Faulkner y Joyce. Peor aún, tiene escenas sexuales de lo más obscenas puestas allí solo para vender, estoy seguro, y los escritores —de quienes nunca había oído hablar— tuvieron el supremo mal gusto de introducir figuras políticas verdaderas en ese revoltijo para simular que han descubierto una conspiración auténtica. Puedes estar seguro de que no perderé el tiempo leyendo semejante porquería, pero tendré lista una crítica completamente devastadora para mañana a la mañana».

«Bien, no esperábamos que leyeras cada libro que debes reseñar» dice Peter apaciguadoramente, «siempre y cuando puedas escribir algo entretenido sobre ellos».

«El Frente de Liberación de los Fetichistas del Pié participará en la manifestación frente al edificio de la ONU» dijo Joe Malik, mientras él, George y Peter se colocaban bandas de luto en los brazos.

«Cristo» dijo Jackson, disgustado.

«No podemos permitimos adoptar esa actitud» dijo Joe severamente. «La única esperanza para la Izquierda, en este momento, es la coalición política. No podemos excluir a nadie que quiera unírsenos».

«No tengo nada personal en contra de los maricas,» comenzó Peter («Gays» dijo Joe pacientemente). «No tengo nada personal en contra de los gays» continuó Peter «aunque sean una molestia en las manifestaciones. Solamente sirven de excusa para que los Relámpagos de Dios digan que somos un manojo de putos. Pero, OK, hay que ser realista, son muchos e inflan nuestras filas, y todo eso; pero ¡Jesús, Joe! Esos enfermitos de los pies son una espinita adentro de una espina. Son microscópicos».

«No los llames enfermitos» dijo Joe. «A ellos no les agrada».

Una mujer de las Madres Contra la Psoriasis se acercó con otra urna de colecta. También le di unas monedas. Las agrupaciones de Madres van a despojar a Moon hasta de su barba si siguen así.

¿Dónde estaba? Quiero añadir, en relación al asesinato de Dutch Shultz, que Marty Krompier, quien manejaba el contrabando en Harlem, también fue baleado el 23 de Octubre de 1935. La policía le preguntó si había alguna conexión con el fallecimiento del flemático Flegenheimer, y él les respondió: «debe ser una de sus coincidencias». Me pregunto cómo habrá enfatizado aquello: «una de sus coincidencias» o «una de sus coincidencias». ¿Cuánto sabía Krompier?

Esto me lleva al enigma del 40. Como habíamos señalado, 1 + 7 = 8, el número de letras en Kallisti. 8 x 5 = 40.

Aún más interesante: sin invocar al místico 5, llegamos al 40 sumando 17 + 23. ¿Cuál es, entonces, el significado del 40? Lo asocié a varias cosas —Jesús estuvo 40 días en el desierto, Alí Babá tenía 40 ladrones, los budistas tienen 40 meditaciones, el sistema solar tiene un radio de casi exactamente 40 unidades astronómicas (Plutón se balancea como un yo-yo en el límite)— pero todavía no tenía una teoría definitiva…

El televisor a color del pub Three Lions del Hotel Tudor, en la 42 Street y la Segunda Avenida, muestra el retroceso de los hombres de casco blanco con cruces de madera ante el avance de los hombres de casco azul con porras. La cámara de la CBS hace un paneo de la plaza. Hay cinco cuerpos en el suelo, desparramados como escoria abandonada en la playa por la marea en retroceso. Cuatro de ellos se están moviendo, haciendo lentos esfuerzos para ponerse de pié. El quinto no se mueve en absoluto.

George dijo «Creo que ése es el tipo al que vimos cómo golpeaban. Dios mío, espero que no esté muerto».

Joe Malik dijo «Si está muerto logrará que la gente reclame que se haga algo contra los Relámpagos de Dios».

Peter Jackson rió tristemente «Ustedes todavía creen que la muerte de un pacifista encenderá la indignación de la gente. No comprenden que a nadie en este país le importa lo que le pase a un hippie pacifista. Ustedes ahora están en el mismo bote que nosotros los negros, malditos hijos de puta».

Carlos me miró estupefacto cuando entré hecho una furia al cuarto, todavía empapado del Passaic, y tiré el arma a sus pies, gritando: «¡Malditos hijos de puta! ¡No pueden hacer ni una bomba que no les explote en las manos, y cuando compran un arma, la muy hija de puta es defectuosa y no dispara! ¡No me expulsarán —renuncio! Malditos hijos de puta…»

«¡Malditos hijos de puta!» gritó Simón. Joe despertó mientras el VW navegaba en medio de una corriente rugiente de motocicletas de los Hell's Angels. Había vuelto al tiempo «real» —pero ahora en su mente la palabra tenía comilla, y las tendrá siempre.

«Guau,» dijo «estaba en Chicago nuevamente, luego en el festival de rock… y después estaba en la vida de otra persona…».

«Malditas Harley-Davidsons,» murmura Simón mientras el último Hell's Angel se aleja atronador «cuando andan así en grupos de cincuenta o sesenta, conducir entre ellos es como tratar de manejar por la vereda del Times Square en hora pico sin atropellar a ningún peatón».

«Deja eso para más tarde» dijo Joe, consciente de su creciente facilidad para usar el lenguaje propio de Simón. «Esta cosa de mañana-hoy-ayer se me está metiendo bajo la piel. Está sucediendo más y más a menudo».

Simón suspiró. «Quieres palabras con qué clasificarlo. No lo aceptarás hasta que le cuelgues una etiqueta, como a un traje nuevo. OK. Y tu juego de palabras favorito es el lenguaje de la ciencia ¡Bien, entonces! Mañana iremos a la Biblioteca Principal y podrás mirar la publicación científica inglesa Nature del verano de mil novecientos sesenta y seis. Allí hay un artículo del físico F. R. Stannard sobre lo que él llama el Universo Faustiano. Revela por qué el comportamiento de los mesones-K no tiene explicación si adoptamos un sentido unidireccional del tiempo, pero sí la tiene dentro de un esquema donde nuestro universo se superpone a otro universo en el cual el tiempo corre en dirección opuesta. Lo llama el Universo Faustiano, pero apuesto a que no tenía idea de que Goethe escribió Fausto luego de experimentar ese universo directamente, como te ha estado sucediendo últimamente. Incidentalmente, Stannard señala que en el terreno de la física todo es simétrico, excepto nuestro actual concepto del tiempo unidireccional. Una vez que aceptas el tiempo bidireccional, obtienes un universo completamente simétrico. Eso se ajusta a la demanda de simplicidad de los occamitas. Stannard te dará un montón de palabras, man. Mientras tanto, confórmate con lo que escribió Abdul Alhazred en el Necronomicon. "Pasado, presente, futuro: todos son uno en Yog-Sothoth". O con lo que Weishaupt escribió en Konigen, Kirchen und Dummheit. "No hay más que un Ojo y es todos los ojos; una Mente y es todas las mentes; un tiempo y es Ahora". ¿Captas?». Joe asiente vacilante, escuchando levemente la música:

RAMA, RAMA, RAMA, HAAAAARE

Dos rinocerontes grandotes, tres rinocerontes grandotes…

Dillinger hizo contacto con la mente de Richard Belz, profesor de física de la Universidad de Queens de cuarenta y tres años de edad, mientras Belz era subido a una ambulancia para ser trasladado al Bellevue Hospital, donde los rayos X revelarán fracturas severas en el cráneo. Mierda, pensó Dillinger. ¿Por qué alguien debe estar medio muerto para que pueda contactarlo? Luego se concentró en su mensaje: dos universos fluyendo en direcciones opuestas. Dos unidades juntas forman una tercera identidad que es sinérgicamente superior a la suma de sus dos partes. Por lo tanto, dos siempre conduce a tres. Dos y Tres. Dualidad y trinidad. Cada unidad es una dualidad y una trinidad. Un pentágono. Energía pura, sin intervención de la materia. Del pentágono dependen cinco pentágonos más, como pétalos de una flor. Una rosa blanca. Cinco pétalos y un centro: seis. Dos por tres. La flor se entrelaza con otra flor similar, formando un poliedro hecho de pentágonos. Cada poliedro puede tener superficies en común con otro poliedro, formando un entramado infinito basado en la unidad pentagonal. Serían inmortales. Autosuficientes. No computadoras. Más allá de las computadoras. Dioses. El espacio sería su habitación. Infinitamente complejos.

El aullido de la sirena llegó hasta los oídos inconscientes del profesor Belz. La consciencia está presente en todo cuerpo vivo, incluso en aquellos aparentemente inconscientes. La inconsciencia no es la ausencia de la consciencia, si no su inmovilidad temporal. No es un estado similar a la muerte. No se parece en nada a la muerte. Una vez que se alcanza la interconexión necesariamente compleja de las células cerebrales, las relaciones de energía substancial se restablecen. Éstas pueden existir independientemente de la base material que las sustenta.

Todo esto, por supuesto, es meramente una metáfora visual estructural de interacciones a nivel energético que no pueden ser visualizadas. La sirena aullaba.

En el pub Three Lions, George le preguntó a Peter: «¿Qué había en esa pistola de agua?».

«Ácido sulfúrico».

«El ácido es solamente la primera etapa» dijo Simón. «Al igual que la materia es la primera etapa de la vida y la consciencia. El ácido te hace despegar. Pero una vez que estás allí afuera y cumples la misión, abandonas esa etapa y viajas ingrávido. Lo cual significa ser libre de la materia. El ácido disuelve las barreras que impiden que las relaciones energéticas del cerebro se desarrollen al máximo posible de su complejidad. En la Logia Norton te enseñaremos cómo pilotear la segunda etapa».

Blandiendo sus cruces en el aire y gritando incoherentemente, los Relámpagos de Dios formaron filas confusas y marcharon por el territorio que habían conquistado. Zev Hirsch y Frank Ochuk llevaban la bandera en la que se leía: «AMALA O TE APLASTAREMOS».

Howard cantó:

La tribu delfín es valiente y fiera.

Nuestro hogar, el océano, y una canción nuestra bandera.

Velocidad y potencia son nuestras armas.

Ningún enemigo soportará nuestra carga.

Una nube de delfines apareció desde alguna parte sobrepasando al submarino de Hagbard. En el ámbito turquesa, como se veía el agua a través de las cámaras de TV, parecían volar hacia las distantes naves arácnidas de los Illuminati.

«¿Qué está pasando?» dijo George. «¿Adonde está Howard?».

«Howard los dirige» dijo Hagbard. Accionó un interruptor en la baranda del balcón en el que se encontraban, en el centro del globo que parecía una burbuja de aire en el fondo del océano Atlántico. «Sala de Guerra, preparen los misiles. Debemos cubrir el ataque de los delfines».

«Da, tovarish Celine» respondió una voz.

Ahora los delfines estaban lejos, fuera de la vista. George descubrió que no tenía miedo. Todo el asunto era como estar viendo una película de ciencia-ficción. Había mucho ilusionismo implícito en el submarino de Hagbard. Si hubiera sido capaz de comprender, en sus glándulas y nervios, que estaba dentro de una vulnerable nave de metal a miles de pies por debajo de la superficie del Atlántico, soportando una presión tan enorme que una mínima falla podría rajar el casco dejando entrar al agua con una violencia que los aplastaría, entonces tendría miedo. Si hubiera sido capaz de entender que aquellos globitos distantes de patas ondulantes eran sumergibles operados por gente que intentaba destruir la embarcación en la que él se encontraba, estaría atemorizado. De hecho, si no hubiese podido ver lo que ocurría, si solamente hubiera sentido, oído y le hubieran contado lo que estaba sucediendo, como en un vuelo regular de pasajeros, estaría despavorido. Desde allí la milenaria ciudad de Peos se veía como una maqueta. Y a pesar de aceptar intelectualmente la afirmación de Hagbard de que se hallaban sobre el continente perdido de Atlántida, en lo profundo de sí no creía en la Atlántida. Como resultado, no creía en el resto de lo que acontecía.

Howard apareció de repente en el exterior de la burbuja. O algún otro delfín. Eso era otra cosa que hacía que todo aquello fuera difícil de creer. Delfines parlantes.

«Listo para destruir las naves enemigas» dijo Howard.

Hagbard sacudió la cabeza. «Desearía poder comunicarme con ellos. Desearía poder darles la opción de rendirse. Pero no me escucharían. Además, sus naves tienen un sistema de comunicación al que no tengo acceso». Giró hacia George. «Para comunicarse utilizan una especie de telepatía aislada. La misma con que informaron al Sheriff Jim Cartwright que estabas en un cuarto de hotel en Mad Dog fumando la Hierba Maravillosa de Weishaupt».

«No querrías tenerlos cerca» dijo Howard.

«¿Tu gente se ha hecho a un lado?» preguntó Hagbard.

Cinco rinocerontes grandotes, seis rinocerontes grandotes…

«Por supuesto. Abandona la duda. No es momento para ser humanitario».

«El mar es más cruel que la tierra firme,» dijo Hagbard, «a veces».

«En el mar hay más justicia que en tierra firme» dijo Howard. «No hay odio. Solamente hay muerte siempre y cuando sea necesaria. Ellos han sido tus enemigos desde hace veinte mil años».

«Yo no soy tan viejo» dijo Hagbard. «Y tengo muy pocos enemigos».

«Si esperas más tiempo pondrás en peligro al submarino y a mi grupo».

George vio cómo los globos de rayas blancas y rojas se acercaban a ellos a través del agua turquesa. Ahora se veían más grandes. Lo que fuera que los propulsaba no era visible.

Hagbard extendió un dedo oscuro, lo apoyó en un botón blanco del pasamano, y luego presionó decididamente.

Hubo un resplandor, atenuado levemente por el agua, en la superficie de cada uno de los globos. Era como mirar fuegos artificiales a través de vidrios de colores. Al instante, los globos se desmenuzaron como pelotas de ping-pong aplastadas por mazos invisibles.

«Hasta ahí llegaron» dijo Hagbard discretamente.

El aire que rodeaba a George pareció vibrar, y el piso se sacudió bajo sus pies. De repente estaba aterrorizado. Sentir la onda expansiva de las explosiones múltiples en el agua le dio realismo al asunto. Una coraza de metal relativamente delgada era todo lo que lo protegía de la aniquilación total. Nadie volvería a oír de él ni sabrían qué le había sucedido.

Unos objetos grandes y brillantes cayeron desde una de las naves arácnidas más cercanas. Desaparecieron entre las calles de la ciudad que ahora George sabía real. Los edificios en el área cercana a la explosión de los sumergibles Illuminati se veían más arruinados que antes. El fondo del océano estaba revuelto y cubierto por grandes nubes marrones. Allí habían caído las naves destruidas. George buscó el templo de Tethys con la mirada. Estaba en pie, intacto, allá a lo lejos.

«¿Viste esas estatuas que cayeron de la nave líder?» preguntó Hagbard. «Las recuperaré». Tocó el interruptor del pasamano. «Preparen operación de rescate».

Descendieron entre las construcciones hundidas profundamente en el sedimento, y en el fondo de la esfera televisiva, George vio que un par de pinzas enormes aparecían de la nada —aunque supuso que salían de la parte inferior del submarino y levantaban cuatro estatuas de oro parcialmente enterradas en el fango.

Imprevistamente, comenzó a sonar una alarma y una luz roja iluminó el interior de la burbuja. «Nos atacan de nuevo» dijo Hagbard. Oh, no, pensó George. Justo cuando comenzaba a creer que todo esto es cierto. No podré soportarlo. Aquí está Dorn, repitiendo su mundialmente famoso acto de cobardía… Hagbard señaló la pantalla. Una esfera blanca flotaba como una luna sumergida sobre una distante cadena de montañas. Sobre su pálida superficie había un emblema rojo, un ojo resplandeciente adentro de un triángulo.

«Denme visibilidad de los misiles» dijo Hagbard por el intercomunicador. Entre la esfera blanca y el Lief Erikson aparecieron cuatro luces naranjas en dirección a ellos.

«Nunca es bueno subestimarlos» dijo Hagbard. «Primero, resulta que pueden detectarme, cuando no deberían tener un equipo suficientemente bueno para hacerlo, ahora descubro que no sólo tienen naves pequeñas en la cercanía, si no que han traído al mismísimo Zwack. Y que el Zwack me está torpedeando, a pesar de mi supuesta invisibilidad. Creo que estamos en problemas, George».

George deseaba cerrar los ojos, pero no quería mostrarse atemorizado frente a Hagbard. Se preguntó cómo sería morir en el fondo del océano Atlántico. Probablemente sería como estar debajo de un pilón. El agua los golpearía, los tragaría, y no sería agua común —sería como acero líquido, cada corriente golpearía con la fuerza de un camión de diez toneladas, aplastaría cada célula individualmente, reduciendo su cuerpo a un trozo de trapo protoplasmático. Recordó haber leído un artículo sobre la desaparición de un submarino atómico llamado Thresher en los 60s, y que el New York Times especulaba que la muerte bajo presión extrema del agua sería sumamente dolorosa, pero breve. Cada nervio implosionando por separado. Cada tramo de la columna vertebral aplastado. El cerebro exprimido, destrozado, sangrando bajo la dura presión del agua. La forma humana sería indudablemente irreconocible en cuestión de minutos. George pensó en cada insecto que había aplastado, y los insectos le hicieron pensar en las naves arácnidas. Eso es lo que le hicimos a ellos. Y los defino como enemigos solo porque así los definió Hagbard. Carlo tenía razón. No puedo matar.

Hagbard dudó. ¿No fue así? Si, pero lo hizo. Cualquier hombre que pueda provocar la muerte de otros hombres de esa manera, es un monstruo. No, no un monstruo, solamente muy humano. Pero no mi tipo de humano. Mierda, George, él es tu tipo de humano, de acuerdo. Eres un cobarde. La cobardía no nos hace más conscientes.

Hagbard llamó, «¡Howard! ¿Dónde estás?».

La forma de proyectil apareció al costado derecho de la burbuja. «Aquí, Hagbard. Tenemos más minas preparadas. Podemos ir tras esos misiles con las minas, como hicimos con las arañas. ¿Crees que funcionará?».

«Es peligroso» dijo Hagbard. «Los misiles podrían explotar al entrar en contacto con el metal y el equipamiento electrónico de las minas».

«Estamos dispuestos a intentarlo» dijo Howard, y se alejó sin más.

«Espera un minuto,» dijo Hagbard «esto no me gusta. Es muy peligroso para los delfines». Giró hacia George y meneó la cabeza. «Yo no estoy arriesgando ni una maldita cosa y ellos se exponen a volar en pedazos. No está bien. Yo no soy tan importante».

«Si estás arriesgando algo» dijo George, tratando de controlar el temblor de su voz. «Esos misiles nos destruirán si los delfines no los detienen».

En ese instante hubo cuatro detonaciones cegadoras en el lugar donde habían estado las luces naranjas. George se aferró al pasamano, intuyendo que la onda expansiva de estas explosiones sería peor que la provocada por la destrucción de las naves arácnidas. La onda llegó. Había estado preparándose para recibirla, pero al no saber cuando sucedería, igualmente lo tomó por sorpresa. Todo se sacudió violentamente. Sintió que se le revolvía el estómago, como si el submarino se hubiera elevado abruptamente. George se sujetó al pasamano con ambos brazos, agarrándolo como si fuera la única cosa sólida a su alrededor. «¡Oh, Dios, vamos a morir!» gritó.

«Interceptaron los misiles,» dijo Hagbard «eso nos da la oportunidad de luchar. Equipo Láser, apunten al Zwack. Fuego a voluntad».

Howard reapareció en el exterior de la burbuja. «¿Hubo bajas en tu grupo?».

«Cuatro» dijo Howard. «Los misiles explotaron cuando ellos se acercaron. Tal como dijiste».

George, que ahora estaba de pie y agradecido de que Hagbard simplemente ignorase su episodio de pánico, dijo «Murieron para salvar nuestras vidas. Lamento que eso haya ocurrido, Howard».

«Rayo Láser disparado, Hagbard» anunció una voz. Hubo una pausa «creo que le dimos».

«No es necesario lamentarse» dijo Howard. «No tememos a la muerte, ni lamentamos a los muertos. Especialmente cuando murieron haciendo algo provechoso. La muerte es el final de una ilusión y el comienzo de otra».

«¿Qué otra ilusión?» preguntó George. «Cuando estás muerto, estás muerto. ¿No es así?».

«La energía no puede ser creada ni destruida» dijo Hagbard. «La muerte misma es una ilusión».

Esta gente estaba hablando como algunos estudiantes de Zen y místicos del ácido que George había conocido. Si pudiera sentir de esa manera, pensó, no sería tan cobarde. Howard y Hagbard deben ser iluminados. Debo convertirme en un iluminado. Ya no soporto vivir así. No sé cómo conseguirlo, pero el ácido no fue la respuesta. George ya había probado con ácido y, a pesar de haber sido una experiencia notable, le dejó muy pocos residuos en términos de cambios de actitud o de comportamiento. Por supuesto, si pensabas que tus actitudes y tu comportamiento debían cambiar, imitabas a otros cabeza-de-ácido.

«Averiguaré qué sucedió con el Zwack» dijo Howard y se perdió de vista.

«Los delfines no temen a la muerte, no evitan el sufrimiento, no son asaltados por conflictos entre el intelecto y los sentimientos, y no se sienten mal si se saben ignorantes de ciertas cosas. En otras palabras, no están seguros de conocer la diferencia entre el bien y el mal, y en consecuencia, no se consideran pecadores. ¿Comprendes?».

«Hoy en día muy pocos humanos se consideran pecadores,» dijo George «pero todos temen a la muerte».

«Todos los seres humanos se consideran pecadores. Es la obsesión más profunda, vieja y universal de la humanidad. Es más, es casi imposible hablar sobre ello sin confirmarlo. Decir que los seres humanos tienen una obsesión colectiva, como yo lo hice, es reafirmar la creencia de que todos los hombres son pecadores en cualquier idioma. En ese sentido, el libro del Génesis —que fue escrito por antiguos oponentes semitas de los Illuminati— es bastante acertado. Llegar al punto de cambio cultural, donde decides que toda conducta humana puede ser clasificada en una de dos categorías, bueno y malo, es lo que creó al pecado —y a la ansiedad, el odio, la culpa, la depresión y otras emociones peculiarmente humanas—. Y, por supuesto, dicha clasificación es la verdadera antítesis de la creatividad. Para la mente creativa no hay correcto e incorrecto. Cada acción es un experimento, y de cada experimento se cosecha conocimiento. Para el moralista, toda acción puede ser juzgada como buena o mala —sin saber cuales van a ser las consecuencias—, dependiendo de la disposición mental del actor. Así, los hombres que quemaron a Giordano Bruno en la hoguera creyeron hacer el bien, a pesar de que, como consecuencia de sus acciones, privaron al mundo de un científico genial».

«Si nunca puedes saber si lo que estás haciendo es bueno o malo,» dijo George «¿no eres propenso a ser un personaje similar a Hamlet?». Ahora se sentía mucho mejor y menos atemorizado, a pesar de que probablemente el enemigo todavía estuviera allí afuera intentando matarlos. Tal vez se estaba contagiando del darshan de Hagbard.

«¿Qué hay de malo en ser como Hamlet?» dijo Hagbard. «De cualquier manera, la respuesta es no, porque comienzas a dudar solamente cuando crees que hay cosas tales como bueno y malo, y que tu accionar será de una manera u otra, pero sin saber cual es. Esa era la esencia de Hamlet, si recuerdas la obra. Era su consciencia la que lo hacía indeciso».

«¿Así que él tendría que haber asesinado a un montón de gente en el primer acto?».

Hagbard rió. «No necesariamente. Podría haber matado a su tío decididamente a la primera oportunidad, salvando así la vida de todos los demás. O podría haberse preguntado "¿Realmente tengo la obligación de vengar la muerte de mi padre?" y no hacer nada. De cualquier manera heredaría el trono. Si simplemente hubiera vivido su vida, todos habrían estado mejor, no hubieran habido muertes y los noruegos no habrían conquistado a los daneses, como sucede en la última escena del último acto. A pesar de ser noruego, yo no sentiría rencor por el triunfo de Fortinbras».

En ese momento Howard reapareció afuera de la burbuja. «El Zwack está emprendiendo la retirada. Tu rayo láser agujereó su coraza externa, provocando una fuga en las celdas de almacenamiento de combustible y poniéndole una presión excesiva a su sistema de resistencia. Se vieron forzados a ascender y ahora van hacia el sur, en dirección al extremo sur de África».

Hagbard exhaló un gran suspiro de alivio. «Eso significa que están volviendo a su base principal. Entrarán por un túnel en el Golfo Pérsico que los llevará al gran mar subterráneo de Valusia, a gran profundidad debajo de los Himalayas. Esa fue la primera base que establecieron. La estaban preparando incluso antes de la caída de la Alta Atlántida. Está diabólicamente bien defendida. Pero algún día la penetraremos».

Lo que más confundía a Joe, después de su iluminación, era el pene de John Dillinger. Sabía que los rumores sobre el Instituto Smithsoniano eran ciertos: a pesar de que cualquier curioso que llamase obtuviese una negativa categórica por parte de los funcionarios del instituto, algunas personas con altas posiciones gubernamentales podían, por medio de un generoso desembolso, acceder a la reliquia guardada en un legendario frasco, y a sus legendarias 23 pulgadas (58,4 cm). Pero, si John estaba vivo, no era el suyo; y si no era el suyo: ¿De quién era?

«De Frank Sullivan» dijo Simón, cuando Joe finalmente le preguntó.

«¿Y quién carajo era Frank Sullivan para tener una herramienta como esa?».

Pero Simón solamente respondió «No lo sé. Solamente era un tipo parecido a John».

La Atlántida también fastidiaba a Joe, luego de verla la primera vez que Hagbard lo llevó a dar una vuelta en el Lief Erikson. Era muy precisa, muy verosímil, muy buena para ser cierta, en especial las ruinas de ciudades como Peos, con su arquitectura que obviamente combinaba elementos egipcios y mayas.

«La ciencia ha estado volando con instrumentos, como un piloto en la niebla, desde mil novecientos» le dijo casualmente a Hagbard cuando volvían a New York. (Era en 1972, de acuerdo a sus posteriores recuerdos. Otoño del 72 —casi exactamente dos años después de la prueba con el AUM en Chicago).

«Has estado leyendo a Bucky Fuller» fue la respuesta fría de Hagbard. «¿O era Korzybski?».

«No importa a quién haya estado leyendo» dijo Joe frontalmente. «Mi pensamiento es que nunca he visto la Atlántida, al igual que nunca he visto a Marilyn Monroe. Vi imágenes en movimiento que, tú me dijiste, eran la recepción televisiva de lo que captaban las cámaras en el exterior del submarino. Y vi imágenes en movimiento que, Hollywood aseguraba, eran de una mujer verdadera, a pesar de que se pareciera más a un diseño de Petty, o de Vargas. En el caso de Marilyn Monroe es razonable creer lo que decían: no creo que hayan construido un robot tan bueno todavía. Pero Atlántida… conozco expertos en efectos especiales que podrían construir maquetas de ciudades como esas y poner dinosaurios a caminar por sus calles. Y a tus cámaras enfocándola».

«¿Me acusas de engaño?» preguntó Hagbard, arqueando las cejas.

«El engaño es tu arte» dijo Joe, sin vueltas. «Eres el Beethoven, el Rockefeller, el Miguel Ángel del ardid. El Shakespeare del truco gitano, la moneda de dos caras, y el conejo en el sombrero. Las pastillitas para el hígado son para Cráter lo que las mentiras son para ti. Habitas en un mundo de puertas ocultas, paneles corredizos y sogas hindúes. ¿Sospecho de ti? Desde que te conocí, sospecho de todo el mundo».

«Me alegra oír eso». Hagbard sonrió. «Vas bien en tu camino a la paranoia. Toma esta tarjeta y guárdala en tu billetera. Cuando la comprendas, estarás listo para tu próxima promoción. Solo recuerda: no es real hasta que te hace reír. Ese es el único test infalible para las ideas que se te presentan». Y le dio a Joe una tarjeta que decía:

YA NO HAY AMIGOS

Burroughs, incidentalmente, a pesar de haber descubierto la ley de sincronicidad del 23, no era consciente de su correlación con el 17. Esto lo hace más interesante, ya que fechó la invasión de la horda de Nova a la Tierra (en Expreso Nova) el 17 de Septiembre de 1899. Cuando le pregunté por qué había escogido esa fecha, dijo que salió de la nada.

Carajo. Me interrumpió otra mujer, haciendo una colecta para las Madres Contra la Hernia. Solamente le di una moneda.

W, la letra 23, aparece por todos lados. Figúrate: Weishaupt, Washington, William S. Burroughs, Charlie Workman, Mandy Weiss, Len Weinglass en el juicio por Conspiración y otros que ya me vendrán a la mente. Algo aún más interesante: el primer físico en aplicar el concepto de la sincronicidad a la física, luego de que Jung publicase su teoría, fue Wolfgang Pauli.

Otra transformación sugerente de letras a números: Adam Weishaupt, A. W., es 1-23, y George Washington, G. W., es 7 - 23 ¿Ves el 17 oculto allí? Aunque tal vez me he puesto muy imaginativo, casi extravagante…

Se oyó un clic. George giró. Durante todo el tiempo que estuvo en la sala de control junto a Hagbard nunca había volteado hacia la puerta por la que había entrado. Se sorprendió al ver que ésta parecía una abertura en el aire —en el agua, mejor dicho. Ambos lados de la entrada eran del color turquesa del agua, con un horizonte oscuro, lo cual era, en realidad, el fondo del océano. Entonces, en el centro de la puerta misma, una luz dorada silueteó la figura de una hermosa mujer.

Mavis entró dando grandes zancadas al balcón, cerrando de un golpe la puerta detrás de sí. Vestía calzas color verde hoja, botas blancas de charol y un amplio cinturón blanco. Sus pechos, pequeños pero bien formados, se meneaban libremente bajo la blusa. George recordó la escena de la playa. Eso había sido esta mañana, pero ¿A qué hora?, y. ¿Qué hora es ahora? El suceso en Florida probablemente haya sido a las dos o tres de la tarde. Que era la una PM en Mad Dog, Texas. Y posiblemente las seis en esta parte del Atlántico. ¿Las zonas horarias se aplican bajo el agua? Supuso que si. Por otra parte, si estuvieras en el Polo Norte, podrías pasearte por allí y pasar de una zona horaria a otra en segundos. Y cruzar la Línea Internacional de la fecha cada cinco minutos, si quisieras. Lo cual, recordó, no sería un viaje en el tiempo. Aunque si pudiera volver el tiempo atrás hasta esa mañana y revivir la demanda de sexo por parte de Mavis, ¡esta vez respondería! Ahora la deseaba desesperadamente.

Bien, pero ¿Por qué le había dicho que no era tan tarado? ¿Por qué admiró su negativa a tener sexo? Si la hubiera cogido sin desearlo, solamente porque ella se lo pedía, habría sido simple y llanamente un tarado. Aunque podría haberla clavado por el solo hecho de que estaba buena, sin importarle si ella lo admiraba o despreciaba. Pero ese era su juego —el juego de Mavis y de Hagbard diciendo hago lo que hago y me importa una mierda lo que pienses. A George le preocupaba lo que otra gente pensara, así que no coger con Mavis al menos fue algo honesto, aunque comenzaba a ver cierto mérito en esa actitud discordiana (o que él suponía discordiana) súper autosuficiente.

Mavis le sonrió. «Bien George, ¿has tenido tu bautismo de fuego?».

George se encogió de hombros. «Bien, ya he pasado por lo de la cárcel de Mad Dog. Y he pasado otros malos momentos». Por ejemplo, una vez puse una pistola en mi cabeza y apreté el gatillo.

Ella le había chupado la verga y él había observado su masturbación maniática, pero ahora estaba desesperado por metérsela, toda, hasta el útero, conducir su tranvía ovárico hasta la maravillosa tierra de la cogida, como dijo Henry Miller. ¿Qué tenía de especial el coño de Mavis? Incluso luego de la escena de aquella ceremonia de iniciación. Carajo, Stella Maris parecía ser una mujer menos neurótica, y con ella había echado un polvo casi normal. Luego de Stella Maris, ¿quién necesitaba a Mavis?

Súbitamente, se formuló una pregunta. ¿Cómo sabía que había sido Stella? Podría haber sido Mavis quien estaba adentro de aquella manzana dorada. U otra mujer desconocida. Estaba bastante seguro de que era una mujer, a menos que fuese una cabra, una vaca o una oveja. Lo cual, a pesar del retorcido sentido del humor de Hagbard, no era muy probable. Pero, si fue una mujer, ¿por qué visualizar a Stella, a Mavis u a otra mujer como ellas? Posiblemente fuera una prostituta etrusca, vieja y enferma, a quien Hagbard guardaba para propósitos religiosos. Alguna sibila. Una bruja italiana. Tal vez la propia madre de Hagbard, una podrida vieja siciliana sin dientes, con un chal negro y tres tipos distintos de enfermedades venéreas. No, era el padre de Hagbard quien era siciliano. Su madre era noruega.

«¿De qué color eran?» le preguntó a Hagbard, de repente.

«¿Quiénes?».

«Los Atlantes».

«Ah» asintió Hagbard. «La mayor parte de su cuerpo estaba cubierto de pelo. Como los monos. Al menos, los altos Atlantes. Hacia la época del Ojo del Mal —la catástrofe que destruyó la Alta Atlántida—, ocurrió una mutación. Los Atlantes posteriores, al igual que los modernos humanos, no poseían pelaje. Los que tienen ancestros alto-Atlantes tienden a ser hirsutos». George no pudo evitar mirar la mano que Hagbard tenía apoyada en la baranda. Estaba cubierta de profuso vello negro.

«Bien,» dijo Hagbard «es momento de volver a nuestra base norteamericana. Howard, ¿estás ahí?».

La figura larga y aerodinámica realizó una pirueta a su derecha. «¿Qué pasa, Hagbard?».

«Que tu gente mantenga un ojo por aquí. Tenemos trabajo en tierra firme. Y, Howard: mientras viva, estaré en deuda con tu pueblo por los cuatro que murieron para salvarme la vida».

«¿Tú y el Lief Erikson no nos han salvado de los distintos tipos de muerte que la gente de las costas nos tenían reservadas?» dijo Howard. «Vigilaremos la Atlántida por ti. Y los mares en general. Hasta luego y saludos, Hagbard y amigos».

«El mar es ancho y profundo.

Pero hasta en su abismo más oscuro.

Hay una corriente cálida.

Creada por nuestra amistad».

Howard desapareció. «Volvamos» comunicó Hagbard. George sintió la potencia de los motores colosales del submarino, y al instante avanzaban sobre las colinas y valles de la Atlántida. Con la visión especial del sistema televisivo de Hagbard parecía como si estuvieran volando en un aeroplano sobre los continentes en la superficie.

«Es una lástima que no tengamos más tiempo para recorrer la Atlántida» dijo Hagbard. «Hay muchas otras ciudades para ver. Aunque, por supuesto, ninguna de ellas se acerca al esplendor de las ciudades anteriores al suceso del Ojo del Mal».

«¿Cuántas civilizaciones Atlantes hubo?» preguntó George.

«Básicamente, dos. Una que duró hasta el Ojo, y otra posterior. Antes del Ojo, este continente estaba habitado aproximadamente por un millón de seres humanos. Técnicamente eran más avanzados que nosotros. Conocían la energía atómica, los viajes espaciales, la ciencia genética y muchas cosas más. Su civilización fue herida de muerte en los días del Ojo del Mal. Un tercio murió —casi la mitad de la población humana del planeta en aquellos tiempos—. Luego del Ojo algo les impidió recuperarse. Las ciudades que quedaron relativamente en pie después de la catástrofe fueron destruidas por desastres posteriores. Los Atlantes se vieron reducidos al salvajismo en el transcurso de una sola generación. Parte del continente se hundió bajo el mar, dando comienzo al proceso que terminó cuando toda Atlántida estuvo sumergida, como ahora».

«¿Fue por causa de terremotos y tsunamis, como siempre hemos leído?» preguntó George.

«No» dijo Hagbard, con una expresión curiosa. «Fue provocado por el hombre. La Alta Atlántida fue destruida por un tipo de guerra. Probablemente una guerra civil, ya que no había otra potencia en el planeta que pudiera competir con ellos».

«De cualquier manera hubo un vencedor» dijo George.

«Lo hubo» dijo Mavis. «Y todavía existen. Aunque no son algo que puedas visualizar. No son una nación conquistadora. Y nosotros somos los descendientes de los vencidos».

«Ahora,» dijo Hagbard «voy a mostrarte lo que prometí cuando nos conocimos. Tiene relación con la catástrofe de la que te hablé. Mira».

El submarino había ascendido sobre el continente y ahora era posible ver cientos de millas del paisaje. Mirando en la dirección que Hagbard señalaba, George vio una extensa planicie oscura. En el centro, distinguió una cosa blanca y en punta, como un diente canino.

«Se dijo de ellos que incluso podían controlar el curso de los cometas» dijo Hagbard. Señaló nuevamente.

El submarino navegó cerca del objeto blanco protuberante. Era una pirámide blanca de cuatro lados.

«No lo digas» dijo Mavis con una mirada de advertencia, y George recordó el tatuaje entre sus pechos. Miró nuevamente hacia abajo. Ahora estaban sobre la pirámide, y pudo ver que se aproximaban al lado que había estado oculto. Vio lo que a medias temía y esperaba ver: el dibujo de un ojo siniestro color rojo-sangre.

«La Pirámide del Ojo» dijo Hagbard. «Se erguía en el centro de la capital de la Alta Atlántida. Fue construida en los últimos días de esa civilización por los fundadores de la primera religión del mundo. Desde aquí no se aprecia el tamaño, pero es cinco veces más grande que la Gran Pirámide de Keops, que es una copia de esta. Está hecha de una sustancia cerámica imperecedera, resistente incluso al sedimento oceánico. Como si los constructores supieran que pasaría veinte mil años de sepulcro submarino. Y, tal vez —dependiendo de quienes hayan sido— lo sabían. O, simplemente, en aquellos días hacían buenas construcciones. Peos, como has visto, fue una ciudad bastante duradera, y fue construida luego de la caída de la Alta Atlántida por la segunda civilización que te mencioné. Esa segunda civilización alcanzó un nivel un tanto más adelantado que el de los griegos y los romanos, pero nada como sus predecesores. Parece que una fuerza maléfica estaba empecinada en destruirla también, y fue destruida hace unos diez mil años. De esa época tenemos la evidencia de estas ruinas. Pero de la Alta Atlántida solo tenemos registros y leyendas recolectadas por civilizaciones posteriores y, por supuesto, por el Corpus Poético de los delfines. Este es el único artefacto, esta pirámide. Pero su existencia y durabilidad demuestran que muchísimo tiempo antes de los egipcios existió una raza de hombres cuya tecnología era mucho más avanzada que la que poseemos hoy. Tan avanzada, que la civilización que la precedió tardó veinte mil años en desaparecer por completo. Los hombres que destruyeron la Alta Atlántida hicieron sus mejores esfuerzos para hacerla desaparecer. Pero no lo lograron. La Pirámide del Ojo, por ejemplo, es indestructible. Aunque también es probable que no hayan querido destruirla».

Mavis asintió, sombría. «Es su más sagrado santuario».

«En otras palabras,» dijo George «me están diciendo que la gente que destruyó la Atlántida todavía existe. ¿Todavía tienen el poder que tenían por entonces?».

«Sustancialmente, si» dijo Hagbard.

«¿Son los Illuminati de los que me han hablado?».

«Illuminati, o Antiguos Videntes Iluminados de Baviera, otro de los nombres que han utilizado, si».

«Así que no comenzaron en mil setecientos setenta y seis —existían mucho antes que eso. ¿No es así?».

«Correcto» dijo Mavis.

«Entonces, ¿por qué me mintieron sobre su historia?, y, si es que son tan poderosos, ¿por qué carajo todavía no se han apoderado del mundo? Cuando nuestros antepasados eran salvajes podrían haberlos dominado por completo».

Hagbard respondió «Te mentí porque la mente humana solo puede aceptar una pequeña parte de la verdad a la vez. Además, la iniciación al discordianismo tiene etapas. La respuesta a la otra pregunta es complicada. Pero intentaré hacerla simple. Hay cinco razones. Primero: existen organizaciones como los discordianos que son casi tan poderosas y poseen casi los mismos conocimientos que los Illuminati, por lo tanto, son capaces de frustrar sus planes. Segundo: los Illuminati son un grupo muy pequeño como para gozar de la fertilización cruzada creativa necesaria para hacer progresos de cualquier tipo, y han sido incapaces de superar el nivel tecnológico que alcanzaron hace treinta mil años. Como los Mandarines en China. Tercero: las acciones Illuminati están maniatadas por creencias supersticiosas, las mismas que los apartaron de los otros Atlantes. Como dije, son la primera religión del mundo. Cuarto: los Illuminati son muy sofisticados, despiadados y decadentes como para querer dominar el mundo —les divierte jugar con el mundo—. Quinto: los Illuminati dominan el mundo, y todo lo que sucede, sucede porque ellos lo permiten».

«Esas razones se contradicen entre sí» dijo George.

«Esa es la naturaleza del pensamiento lógico. Toda afirmación es en parte cierta, en parte falsa y en parte sin sentido». Hagbard no estaba sonriendo.

El submarino describió un gran arco mientras hablaban, y ahora, la Pirámide del Ojo había quedado lejos detrás de ellos. El ojo, que apuntaba hacia el este, ya no era visible. Debajo, George pudo ver las ruinas de varias ciudades pequeñas al borde de acantilados insondables que caían hasta profundidades más oscuras —y que sin duda, fueron la costa de la Atlántida en otros tiempos—.

Hagbard dijo «Tengo un trabajo para ti, George. Te va a gustar, y vas a querer hacerlo, pero te va a hacer cagar de miedo. Hablaremos de eso cuando lleguemos a la base de Chesapeake. Ahora vamos al depósito a echarle una mirada a nuestras adquisiciones». Tocó un interruptor. «FUCKUP, sácate los dedos del culo y maneja un rato esta cosa».

«Veré las estatuas después» dijo Mavis. «Ahora tengo otras cosas que hacer».

George bajó siguiendo a Hagbard por escaleras alfombradas, atravesando halls con paneles brillantes de roble pulido. Al final llegaron a un enorme habitáculo aparentemente pavimentado con losas de mármol. Un grupo de hombres y mujeres vestidos con remeras náuticas a rayas horizontales, similares a la de Hagbard, estaban apiñados alrededor de cuatro estatuas altas en el centro del salón. Cuando Hagbard entró dejaron de hablar y se abrieron para darle una visión clara de las esculturas. El piso estaba cubierto por charcos de agua y las estatuas goteaban.

«No las sequen» dijo Hagbard. «Cada molécula es preciosa como está. Cuanto menos las toquemos, mejor». Se aproximó a la más cercana y la observó un rato largo. «¿Qué dices de algo como esto? Está más allá de lo exquisito. ¿Puedes imaginar lo que era su arte antes del desastre? Y pensar que el Círculo Intacto destruyó todas sus huellas, excepto esa pirámide tosca y estúpida».

«Que por su parte es la obra más grande de la tecnología cerámica en la historia de la humanidad» dijo una de las mujeres. George miró buscando a Stella Maris, pero no estaba allí.

«¿Dónde está Stella?» preguntó a Hagbard.

«Arriba, encargándose del almacén. La verás luego».

Las esculturas eran distintas a las obras de cualquier otra cultura que George conociera, lo cual era de esperar, después de todo. Eran realistas y fantásticas al mismo tiempo, y abstractamente intelectuales. Tenían similitudes con el arte egipcio, maya, griego clásico, chino y gótico, combinado con un leve aspecto sorprendentemente moderno. Algunas de las características de las estatuas eran totalmente únicas, cualidades sin duda perdidas por las civilizaciones posteriores a la Atlántida, pero que podían hallarse igualmente en el mundo del arte conocido, preservadas y enfatizadas por otras culturas. George cayó en la cuenta de que ese era el arte de Ur; observar las estatuas era como escuchar una frase en el primer lenguaje hablado de la humanidad.

Un viejo marinero señaló la estatua más alejada «Miren esa sonrisa beatífica. Apuesto a que tiene un pensamiento femenino. El sueño de todas la mujeres: ser completamente autosuficientes».

«A veces, Joshua,» dijo la mujer oriental que había hablado antes «pero no todo el tiempo. Ahora lo que prefiero es eso». Señaló otra estatua.

Hagbard rió. «Crees que eso es sexo oral lindo y sano, Tsu-Hsi. Pero el niño en brazos de la mujer es el Hijo Sin Padre, el Auto-Engendrado, y la pareja en la base representa al Círculo Intacto de Gruad. Generalmente es una serpiente que se muerde la cola, pero en algunas de las representaciones más antiguas, la lujuria estéril está simbolizada por una pareja teniendo sexo oral. La No Amada Madre tiene su pie sobre la cabeza del hombre, indicando su conquista sobre la lujuria. La escultura es producto del culto más infecto de la Atlántida. Ellos dieron origen al sacrificio humano. Primero practicaban la castración, pero luego comenzaron a matar hombres en vez de simplemente cortarles las bolas. Después, cuando las mujeres fueron dominadas, el sacrificio era una virgen que entregaban supuestamente a Los No Amados, mientras todavía era pura».

«Ese halo alrededor de la cabeza del niño parece el símbolo de la paz» dijo George.

«Símbolo de la paz, las pelotas» dijo Hagbard. «Ese es el símbolo de maldad más antiguo que existe. Claro que, para el culto del Círculo Intacto, era un símbolo de bondad, pero es la misma diferencia».

«No pueden haber sido tan viciosos si produjeron esta estatua» dijo tercamente la mujer oriental.

«¿Puedes deducir toda la Inquisición Española mirando una pintura del pesebre de Belén?» dijo Hagbard. «No seas ingenua, Mao». Giró hacia George. «El valor de cualquiera de estas estatuas está más allá de todo cálculo. Pero no todo el mundo lo sabe. Te enviaré con alguien que sí sabe —Robert Putney Drake—. Uno de los más grandes connoisseurs de arte en el mundo, y líder de la sucursal estadounidense del sindicato mundial del crimen. Vas a visitarlo con un regalo de mi parte —estas cuatro estatuas—. Los Illuminati planeaban comprar su apoyo con el oro del Templo de Tethys. Yo llegaré primero».

«Si solamente necesitaban cuatro estatuas, ¿por qué trataban de levantar todo el templo?» preguntó George.

«Creo que intentaban trasladar el templo para resguardarlo en Agharti, su fortaleza bajo los Himalayas. Nunca he estado más cerca del Templo de Tethys que hoy, pero supongo que es una tesorería de evidencias de la Alta Atlántida. Y como tal, es algo que los Illuminati desean llevarse. Hasta ahora no tenían razones para hacerlo, porque eran los únicos que tenían acceso al fondo del mar. Ahora puedo hacerlo, incluso, mejor que ellos, y pronto habrá otros. Varias naciones y grupos privados están explorando el mundo submarino. Para los Illuminati, es el momento de completar el saqueo de cualquier evidencia de la Alta Atlántida».

«¿Destruirán la ciudad que vimos y la Pirámide del Ojo?».

Hagbard negó con la cabeza. «Deben estar ansiosos de que las ruinas Atlantes tardías sean descubiertas. Eso no revelará su presencia. Aunque sospecho que tienen un verdadero problema con la Pirámide del Ojo. No pueden destruirla, y aunque pudieran, no lo harían. No obstante, es una revelación irrefutable de la existencia de una súper-civilización en el pasado».

«Bien,» dijo George, para nada interesado en conocer al líder estadounidense del sindicato criminal, «¿Lo que haremos es volver y levantar el Templo de Tethys antes que los Illuminati?».

«Santos pesares» dijo la srta. Mao. «Estamos en el momento más crítico de esta civilización. No hay tiempo para joder con la arqueología».

«El es solamente un legionario» explicó Hagbard. «Aunque luego de su misión conocerá a la Más Bella y se transformará en diácono. Entonces comprenderá mejor. George: quiero que actúes de mensajero entre el movimiento Discordiano y el Sindicato. Llevarás estas estatuas a Robert Putney Drake y le dirás que hay más de donde vinieron. Le pedirás a Drake que deje de trabajar para los Illuminati, que quite la presión y deje de perseguir a nuestra gente, y que abandone el proyecto de asesinatos políticos que los Illuminati han estado tramando junto a él. Y que como muestra de buena fe, reviente a veinticuatro agentes Illuminati por nosotros en las próximas veinticuatro horas. Sus nombres estarán en un sobre sellado que le entregarás».

CINCOS. SEXO. AQUÍ está la SABIDURÍA. El murmullo de los pechos es el murmullo del hombre.

El fiscal estatal Milo A. Flanagan estaba observando el gris azulado del Lago Michigan con un binocular poderoso desde la terraza del alto condominio de Lake Shore Drive donde vivía.

Era 24 de Abril y el Proyecto Tethys debería haber finalizado. Flanagan esperaba ver, de un momento a otro, lo que parecería simplemente otro carguero de Great Lakes dirigiéndose a los muelles del Río Chicago. Con la diferencia de que éste transportaría un templo Atlante desmantelado en su bodega. El navío sería reconocible gracias a un triángulo rojo pintado en la chimenea.

Luego de ser inspeccionado por Flanagan (cuyo nombre en la Orden era Hermano Beghard) y reportado a la Logia de Vigilancia —centro de comando norteamericano—, el templo desguasado sería llevado río arriba hasta Saint Louis donde, previo arreglo con el presidente de los EEUU, sería transportado en camiones hacia Fort Knox bajo la escolta del Ejército estadounidense. El presidente no sabía con quién estaba haciendo negocios. La CIA le había informado que los artefactos provenían del Movimiento Nacionalista de Livonia, ahora detrás de la Cortina de Hierro, y que los contenedores albergaban tesoros artísticos livonianos. Algunos altos oficiales de la CIA conocían la verdadera naturaleza de la organización a la cual los EEUU estaban ayudando, ya que varios eran miembros de ella. El Sindicato, por supuesto, (sin ningún tipo de disimulo) guardaba tres cuartos de su oro en los depósitos gubernamentales de Fort Knox por aquellos días. «¿Qué mejor lugar?» preguntó Robert Putney Drake una vez.

Pero el carguero se había retrasado. El viento golpeaba a Flanagan castigando su rizado cabello blanco y las mangas de su fina chaqueta y pantalones de sastre. El maldito viento de Chicago. Flanagan había luchado contra él durante toda su vida. Eso lo había hecho el hombre que era.

El Sargento de Policía Otto Waterhouse emergió de la puerta que daba al techo. Waterhouse era miembro del staff personal de Flanagan, lo cual significaba que cobraba un sueldo del Departamento de Policía, otro del Sindicato y una tercera suma fija depositada en una cuenta a nombre de Herr Otto Wasserhaus en un banco bávaro. Waterhouse era un hombre de color, de un metro noventa y ocho de altura, que hizo su carrera en el Departamento de Policía de Chicago a base de hostigar, torturar, mutilar y matar a más miembros de su propia raza que un sheriff de Mississippi. Flanagan captó tempranamente el amorío de sangre fría y autodestructivo de Waterhouse con la muerte, y lo sumó a sus filas.

«Llegó un mensaje del centro de comunicaciones del CRE en New York» dijo Waterhouse «Desde Ingolstadt anuncian que el Proyecto Tethys ha sido abortado».

Flanagan bajó su binocular y giró para mirar a Waterhouse. El rostro lozano del funcionario estatal, con cejas tupidas y castañas, era perspicaz y distinguido, el tipo de cara por la que votaba la gente, especialmente en Chicago. Ese rostro una vez perteneció a un chico que se juntaba con los Hamburgers del ghetto irlandés del lado sur de Chicago para reventarle los sesos a los negros con adoquines solo por diversión. Un rostro que provenía de esos comienzos primitivos, para terminar sabiendo sobre templos milenarios sumergidos, naves arácnidas y conspiraciones internacionales. Estaba estampado indeleblemente con las líneas de los ancestros de Mío A. Flanagan, los antepasados de los galos, britanos, escoceses, pictos, galeses e irlandeses. En los tiempos en que el Templo de Tethys se estaba hundiendo, fueron conducidos por órdenes de Agharti hacia los antiguos y espesos bosques que estaban donde ahora está el desierto de Mongolia Exterior. Pero Flanagan solo era un Illuminati del Cuarto Grado, y no había sido instruido plenamente en esa historia. A pesar de no demostrar emoción, había llamas blanco-azuladas de locura homicida ardiendo en lo profundo de sus ojos. Waterhouse era una de las pocas personas en Chicago que podía soportar en pie la mirada funesta de Flanagan.

«¿Cómo sucedió?» preguntó Flanagan.

«Fueron atacados por delfines y por un submarino invisible. Las naves arácnidas fueron destrozadas. El Zwack contraatacó pero fue dañado por un rayo láser y forzado a huir».

«¿Cómo supieron que teníamos naves en el templo?».

«Tal vez los delfines les avisaron».

Flanagan miró a Waterhouse fría y pensativamente. «Debe haber una fuga, Otto. Hay más JAM activos en esta ciudad que en ninguna otra parte del país en este momento. Dillinger fue visto dos veces la semana pasada. ¡Por Gruad, cómo me gustaría ser quien realmente lo atrape de una vez por todas! ¿Qué diría entonces el fantasma de Hoover, eh Otto?». Flanagan sonrió con una de sus raras y genuinas sonrisas que dejaban al descubierto sus prominentes dientes caninos. «Sabemos que hay un centro de culto de los JAM en algún lugar del lado norte. Alguien ha estado robando hostias de la iglesia de mi hermano desde hace diez años —incluso cuando yo tenía treinta hombres apostados allí—. Y mi hermano dice que ha habido más casos de posesión demoníaca en su parroquia durante los últimos cinco años que los que hubo en toda la historia de Chicago. Uno de nuestros sensitivos ha reportado emanaciones de la Vieja Mujer en éste área, al menos una vez por mes en el transcurso del año pasado. Ya es tiempo de que los encontremos. Pueden estar leyendo nuestras mentes, Otto. Esa debe ser la fuga ¿por qué no la hemos descubierto aún?».

Waterhouse, quien hasta hacía un par de años no conocía nada más inusual que transformar un asesinato en «muerte por resistencia al arresto», devolvió a Flanagan una mirada calma y dijo «Necesitamos diez sensitivos del Quinto Grado para formar el pentáculo, y solo tenemos siete».

Flanagan sacudió la cabeza. «Hay diecisiete sensitivos del Quinto Grado en Europa, ocho en África y veintitrés repartidos en el resto del mundo. Podrían prestarnos tres durante una semana. Ese es todo el tiempo que tomaría».

Waterhouse dijo «Tal vez tienes enemigos en el círculo más alto. Tal vez alguien no quiere que lo logremos».

«¿Por qué mierda dices cosas como esa, Waterhouse?».

«Solo para joderte, man».

Ocho pisos más abajo, en un departamento usado regularmente para misas negras, un hippie de la calle North Clark llamado Skip Lynch abrió los ojos y miró a Simón Moon y al Padre Pederastía. «Se está acabando el tiempo. Debemos acabar con Flanagan, pronto».

«Nunca será demasiado pronto para mí» dijo el Padre Pederastía. «Si papi no lo hubiera preferido de manera tan escandalosa, ahora él sería cura y yo fiscal del estado».

Simón asintió. «Pero entonces tendríamos que lapidarte a ti en lugar de Milo. De cualquier manera, creo que George Dorn se está encargando de nuestros problemas en este preciso instante».

¿Squinks? Todo comenzó con los squinks —solo comprenderá la verdad de esta frase cuando esta misión haya culminado, sr. Muldoon.

La noche del 2 de Febrero de 1776 era oscura y ventosa en Ingolstadt; en efecto, el estudio de Adam Weishaupt parecía el escenario de una película de Frankenstein, con sus ventanas traqueteando, las velas parpadeando, y las sombras aterrorizantes que el viejo Adam proyectaba mientras iba y venía con su peculiar paso tambaleante. Al menos, las sombras eran terroríficas para él, porque estaba bien colocado con el nuevo extracto de cáñamo que Kolmer había traído de su última visita a Bagdad. Para calmarse repetía el vocabulario de inglés que había estado practicando y trabajaba en las nuevas palabras de esa semana. «Tomahawk… Succotash… Squink… ¿Squink? Rió con ganas. La palabra era "skunk" (zorrillo), pero había hecho cortocircuito con «squid» (calamar) y surgió «squink». Una nueva palabra: un nuevo concepto. ¿Y qué aspecto tendría un squink? Sin dudas, sería una mezcla entre zorrillo y calamar: tendría ocho brazos y apestaría a hoch Himmel. Un pensamiento horrible: aquello le recordaba incómodamente a los shoggoths de aquel abominable Necronomicon que Kolmer siempre intentaba hacerle leer cuando estaba colocado, diciendo que esa era la única forma de entenderlo.

Se tambaleó hasta la sección de Magia Negra y Pornografía de su biblioteca —la cual estaba, sardónicamente, al lado de sus ensayos sobre la Biblia— y tomó el largamente olvidado volumen de las visiones del poeta loco Abdul Alhazred. Observó el primer dibujo de un shoggoth. Extraño, pensó, cómo una criatura tan horrible también puede, desde ciertos ángulos y especialmente cuando estás colocado, parecer vagamente a un conejo que sonríe maniáticamente. «Du haxen Hase» rió para sí…

Luego su mente hizo un salto: cinco lados en los bordes de los dibujos de los shoggoths… siempre cinco lados, en todos los dibujos de shoggoths… y tanto «squid» como «skunk» tienen cinco letras…

Levantó las manos, miró los cinco dedos en cada una y comenzó a reír. Súbitamente, todo era claro: el Signo de los Cuernos, hecho por los dos primeros dedos levantados en V sosteniendo los otros tres contra la palma: el dos, el tres y su unión en el cinco. Padre, Hijo y Diablo Santo… la Dualidad del bien y el mal, la Trinidad de la Cabeza de Dios… el biciclo y el triciclo… Rió más y más fuerte, viéndose —a pesar de su rostro largo y flaco— como las estatuas chinas del Buda Sonriente.

Mientras funcionaban las cámaras de gas, otros aspectos de la vida en los campos también contribuían a la Solución Final. En Auschwitz, por ejemplo, muchos murieron por los golpes y otras formas de violencia, pero la falta general de elementos sanitarios y precauciones higiénicas consiguieron los resultados más memorables. Primero fue la fiebre aftosa, luego la fiebre tifoidea y el tifus abdominal. La tuberculosis, por supuesto, era violenta, y la diarrea —particularmente divertida para ciertos oficiales— incurable, degradante y asesina acarreó a la muerte a muchos prisioneros. Tampoco se hizo ningún esfuerzo para evitar que las ubicuitas ratas de campo atacaran a los que estaban muy enfermos como para moverse o defenderse. Nunca presenciado por los médicos del siglo veinte, el noma también apareció y fue reconocido solamente gracias a libros antiguos: es una complicación de la malnutrición que carcome las mejillas, practicando un agujero a través del cual se pueden ver las muelas. «Vernichtung» dijo un sobreviviente luego, «es la palabra más terrible en cualquier lenguaje».

Hacia el final los aztecas se enardecieron, incrementando el número de sacrificios, doblando y triplicando los días del año dedicados al derramamiento de sangre. Pero nada los salvó: de la misma manera en que los ejércitos de Eisenhower avanzaron a lo largo de Europa para terminar con los hornos de Auschwitz, Cortés y sus navíos se movieron hacia la gran pirámide, la estatua de Tlaloc y la confrontación.

Siete horas después de que Simón hablara de George Dorn al Padre Pederastía, un jet privado dorado aterrizó en el Aeropuerto Internacional Kennedy. Cuatro cajas pesadas fueron descargadas del avión por una grúa y cargadas en un camión que llevaba la inscripción «TRASLADOS GOLD & APPLE» en sus lados. Un joven rubio con el cabello hasta los hombros vestido con una chaqueta a la moda, pantalones de montar rojo terciopelo y calcetas verde botella bajó del avión y subió a la cabina del camión. Sosteniendo una valija de piel de cocodrilo en su regazo, se sentó en silencio junto al conductor.

Tobías Knight, el conductor, guardó sus pensamientos para sí y no hizo preguntas.

George Dorn tenía miedo. Era un sentimiento al que estaba acostumbrado, tan habitual que, a decir verdad, ya no parecía impedirle cometer locuras. Además Hagbard le había dado un talismán de protección, asegurándole que era 100 por ciento infalible. George lo sacó de su bolsillo y le echó una mirada curiosa y sin esperanzas. Era una tarjeta dorada con extraños jeroglíficos:

Probablemente era otra de las bromas de Hagbard, pensó George. Tal vez en etrusco quería decir «Patéenle el culo a este idiota». La negativa de Hagbard a traducirlo le sugirió que era pura ironía celiniana, aunque se mostró muy sobrio —casi religioso— con respecto a los símbolos.

Una cosa era segura: George todavía estaba asustado, pero el miedo ya no era paralizante. Si hubiera sido así de indiferente al miedo hace algunos años, pensó, habría un policía menos en New York. Aunque probablemente yo tampoco estaría aquí. No, eso tampoco es correcto. Le hubiera dicho a Carlo que se vaya a la mierda. No hubiera dejado que el miedo a ser llamado cobarde me detuviese. George tuvo miedo cuando fue a Mad Dog, cuando Harry Coin intentó violarlo, cuando Harry Coin fue asesinado, cuando escapó de la cárcel de Mad Dog, cuando vio su propia muerte durante el orgasmo y cuando las naves arácnidas de los Illuminati atacaron al Lief Erikson. Tener miedo estaba comenzando a parecer una condición normal en él.

Y ahora iba a conocer al hombre que manejaba el crimen organizado de los EEUU. Prácticamente no sabía nada sobre el Sindicato y la Mafia, y descreía de lo poco que sabía, considerándolo como probables mitos. Hagbard le había dado poca información adicional mientras se preparaba para el vuelo. Pero una cosa de la cual George estaba absolutamente seguro era que iba a estar desprotegido entre hombres que asesinaban seres humanos con la misma facilidad que un ama de casa mata una mosca. Y se suponía que iba a negociar con ellos. Hasta ese momento, el Sindicato había estado trabajando para los Illuminati. Y debían pasarse al lado de los Discordianos porque George así lo decía. Con la ayuda de cuatro estatuas cuyo precio desconocía. Y ¿Qué dirían Robert Putney Drake y Federico Maldonado cuando escucharan que esas estatuas habían sido desenterradas del fondo del lecho oceánico entre las ruinas de la Atlántida? Probablemente expresarán su escepticismo con sus pistolas, y George terminaría en el mismo lugar de donde provenían las esculturas.

«¿Por qué yo?». George interrogó a Hagbard, más temprano ese mismo día.

«¿Por qué yo?» repitió Hagbard sonriendo. «La pregunta formulada por el soldado mientras las balas enemigas silban a su alrededor, por el inofensivo dueño de casa mientras un homicida maniático entra por la puerta de su cocina cuchillo en mano, por la mujer que dio a luz un bebé muerto, por el profeta que tuvo una revelación de la palabra de Dios, por el artista que sabe que su última pintura es la obra de un genio. ¿Por qué tú? Porque estás aquí, imbécil. Porque algo debe sucederte. ¿OK?».

«Pero ¿y si la cago? No sé nada sobre ésta organización o sobre el Sindicato. Si los tiempos son tan cruciales como ustedes dicen, es ridículo enviar a alguien como yo a esta misión. No tengo experiencia con gente como esa».

Hagbard sacudió la cabeza impacientemente. «Te estás subestimando. Crees no poder hablar con la gente simplemente porque eres joven y tienes miedo. Eso es estúpido. Y no es típico de tu generación, así que debes sentirte aún más avergonzado. Además, estuviste con gente peor que Drake y Maldonado. Pasaste parte de una noche en una celda con el hombre que mató a John F. Kennedy».

«¿Qué?». George sintió que la sangre le subía al rostro y pensó que iba a desmayarse.

«Ah, si» dijo Hagbard con indiferencia. «Joe Malik estaba tras la pista correcta cuando te envió a Mad Dog, ¿sabes?».

Luego, Hagbard le dijo a George que era perfectamente libre de abandonar la misión si no quería ir. Y George dijo que iría por las mismas razones que tuvo para acompañar a Hagbard en su submarino dorado. Porque supo que sería un tonto si dejaba pasar esa experiencia.

Un viaje de dos horas llevó al camión hasta las afueras de Blue Point, Long Island, y a la entrada de una finca. Dos hombres fuertemente equipados y con sobretodos verdes registraron a George y al conductor, apuntaron un instrumento con forma de campana hacia el camión, estudiaron sus lecturas, y les indicaron la entrada. El camión subió por un camino angosto de asfalto serpenteante a través de bosques que comenzaban a mostrar el brillo verde del principio de la primavera. Formas sombrías merodeaban entre los árboles. De repente el camino salió de la espesura hacia una pradera. De allí en adelante había una larga subida suave hasta la cima de una colina coronada por casas. Desde el límite del macizo, George pudo ver cuatro grandes mansiones de aspecto confortable, cada una de tres pisos de altura. Estaban pintadas con colores pasteles cálidos y formaban un semicírculo en la cresta de la colina. La hierba de la pradera había sido segada bien corta y a mitad del camino en la subida se transformaba en un césped bellamente trabajado. La foresta servía de biombo entre las casas y la ruta, la pradera hacía imposible que alguien surgido de los bosques pudiera acercarse a las casas sin ser visto, y las mansiones mismas estaban emplazadas como una fortaleza.

El transporte de Gold & Apple siguió el sendero pasando entre medio de dos casas, donde una sección de la ruta podía ser elevada hidráulicamente para formar un paredón. El conductor frenó al gesto de uno de los dos hombres con uniforme caqui que se acercaban. Ahora George podía ver que la fortaleza del Sindicato consistía en ocho residencias separadas que formaban un octógono alrededor de un parque. Cada casa tenía su propio jardín enrejado, y pudo observar con sorpresa que en varios frentes había juegos para niños. En el centro del conglomerado había un alto mástil blanco con una bandera de los EEUU.

George y el conductor bajaron de la cabina del camión. George se identificó y fue escoltado hacia el lado más alejado de la villa. Notó que allí la cuesta era mucho más empinada. Del otro lado caía en vertiente hacia una playa angosta y pedregosa, salpicada por las olas enormes del Atlántico. Una vista hermosa, pensó George. Y notablemente segura. La única forma que los enemigos de Drake podían acabar con él era bombardeando su casa desde el aire.

Un hombre rubio y delgado —de unos sesenta o tal vez setenta años bien llevados— bajó por los escalones de la casa a la que George se acercaba. Tenía una nariz respingona que terminaba en una punta afilada, barbilla fuerte y hendida, y fríos ojos azules. Apretaba la mano vigorosamente.

«Hola. Soy Drake. Los otros están adentro. Vamos. Ah, ¿te importa si nos adelantamos y vamos descargando tu camión?». Le echó a George una mirada penetrante, como de pájaro. George cayó en la cuenta, con un sentimiento abrumador, de que Drake le estaba diciendo que tomarían las estatuas sin importar cual fuera el trato. ¿Por qué se molestarían, entonces, en cambiar de bando en esta guerra subterránea? Pero asintió en conformidad.

«Eres joven, ¿no es así?» dijo Drake mientras entraban en la casa. «Pero hoy en día es así. Los niños hacen el trabajo de los hombres». El interior de la casa era bello pero no increíble, como podía esperarse. Las alfombras eran gruesas, la ebanistería pesada, oscura y pulida, y los muebles probablemente fueran antigüedades genuinas. George no veía como podían combinar las estatuas Atlantes con la decoración. En lo alto de las escaleras que daban al segundo piso había un retrato de una mujer ligeramente parecida a la Reina Elizabeth II. Llevaba un vestido blanco y diamantes en el cuello y las muñecas. La acompañaban dos niñitos rubios, de aspecto frágil y trajes de marinero con corbatas de satén, mirando solemnemente desde la pintura.

«Mi esposa y mis hijos» dijo Drake con una sonrisa.

Entraron a un estudio amplio, con machihembrado de caoba y roble, libros forrados en piel y muebles tapizados en cuero rojo y verde. Theodore Roosevelt habría amado esta habitación, pensó George. En la pared detrás del escritorio había una pintura que retrataba a un hombre barbado, con ropas isabelinas. Sostenía una esfera en la mano y miraba subrepticiamente a una especie de mensajero que señalaba hacia el mar. En el fondo había barcos navegando en la distancia.

«Un antepasado» dijo Drake sencillamente. Presionó un botón en un panel del escritorio. Una puerta se abrió y entraron dos hombres. El primero era un hombre oriental joven y alto, de rasgos huesudos y cabello revuelto; el segundo era un hombre bajo y delgado, con una semejanza sorprendente al Papa Pablo VI.

«Don Federico Maldonado, un hombre que merece el mayor de los respetos» dijo Drake «y Richard Jung, mi principal consejero». George estrechó la mano con ambos. No podía comprender por qué Maldonado era conocido como «Nariz de Banana»; su protuberancia era de las grandes, pero no se asemejaba a un plátano. Era más parecida a una berenjena. El sobrenombre debería ser una muestra del escaso sentido del humor de los sicilianos. Los dos hombres tomaron asiento en un sofá de cuero rojo. George y Drake se hundieron en dos sillones, enfrentándolos.

«¿Cómo andan mis músicos favoritos?» dijo Jung jovialmente.

¿Era un tipo de contraseña? George estaba persuadido de una cosa: con esta gente, su supervivencia dependía de aferrarse absolutamente a la verdad y a la sinceridad, así que dijo muy sinceramente: «No lo sé, ¿quiénes son sus músicos favoritos?».

Jung le sonrió sin decir palabra hasta que George, con el corazón corriendo adentro de su pecho como un hámster tratando de salir de la medita, buscó en su portafolio y sacó un rollo de pergamino.

«Este es el convenio básico propuesto por la gente a la que represento» dijo. Se lo dio a Drake. Percibió que Maldonado lo miraba fija e inexpresivamente, de manera por demás inquietante. Sus ojos parecían de vidrio. Su rostro era una máscara de cera. George concluyó que era un muñeco de cera del Papa Pablo VI que habían robado del museo de Madame Tussaud, enfundado en un traje de negocios y traído a la vida para servir de líder de la Mafia. Siempre pensó que había algo de brujo en los sicilianos.

«¿Lo firmamos con sangre?» preguntó Drake, mientras quitaba el ribete dorado del pergamino y lo desenrollaba.

George rió nerviosamente. «Con una estilográfica y tinta está bien».

Los ojos de Saúl, furiosos y triunfantes se clavaron en los míos, y yo desvié la mirada culposamente. Déjeme explicarle, dije desesperado. Realmente estoy tratando de ayudarlo. Su mente es una bomba.

«Lo que Weishaupt descubrió aquella noche del dos de Febrero de mil setecientos setenta y seis,» explicó Hagbard a Joe Malik en 1973, un claro día otoñal en Miami, en la misma época en que el Capitán Tequila y Mota estaba leyendo el libro sobre golpes de estado de Luttwak y haciendo sus primeros movimientos entre la camarilla de oficiales que después tomarían Fernando Poo, «fue básicamente una relación matemática simple. Tan simple, en efecto, que la mayoría de los administradores y burócratas nunca la han notado. Como un casero no nota a la termita hasta que es demasiado tarde… Mira, toma este papel y hazlo tú mismo. ¿Cuántas permutaciones hay en un sistema de cuatro elementos?».

Joe, recordando la matemática primaria, escribió 4x3x2x1, y leyó la respuesta en voz alta:

«Veinticuatro».

«Y si te cuentas entre esos elementos, el número de asociaciones —o para ser siniestros: conspiraciones— que confrontarías serían veintitrés. A pesar de las obsesiones de Simón Moon, el veintitrés no tiene un significado particularmente místico». Hagbard añadió rápidamente. «Considéralo pragmáticamente: es un número de relaciones posibles que el cerebro puede recordar y manejar. Pero, ahora supón que el sistema tiene cinco elementos.

Joe escribió 5x4x3x2x1 y leyó en voz alta: «Ciento veinte».

«¿Ves? Uno siempre se encuentra con saltos de ese tamaño cuando maneja permutaciones y combinaciones. Pero, como dije, los administradores no están al tanto de eso. Korzybski señaló, a principios de la década del treinta, que nadie debería supervisar directamente a más de cuatro subordinados, porque las posibles veinticuatro coaliciones que pueden crearse dentro una política burocrática normal son suficientes para anular cualquier cerebro. Cuando esto salta a ciento veinte, el administrador está perdido. Ese, en esencia, es el aspecto sociológico de la misteriosa Ley de los Cincos. Los Illuminati siempre tienen cinco líderes en cada nación, y los cinco Illuminati Primi los supervisan, pero cada uno maneja su show de manera más o menos independiente de los otros cuatro, unidos solo por su compromiso en común con la Meta de Gruad». Hagbard hizo una pausa para re-encender el cigarro italiano largo y negro.

«Ahora,» dijo «ponte en lugar del jefe de cualquier organización de contraespionaje. Imagina, por ejemplo, que eres el pobre viejo McCone de la CIA, al momento de la primera Nueva Ola de Asesinatos Illuminati, hace diez años, en el sesenta y tres. Oswald era un agente doble, como todo el mundo siempre supo, por supuesto. Los rusos no lo habrían dejado salir de su país sin antes comprometerlo a hacer "pequeños trabajos", como lo llaman en el negocio, aunque también pudo ser un agente "dormido". O sea, continuaría con sus actividades ordinarias la mayor parte del tiempo y solo sería llamado cuando estuviera en el lugar preciso y en el momento indicado para esos "pequeños trabajos". Washington lo sabe, por supuesto; saben que ningún expatriado volvería de Moscú sin un arreglo de ese tipo. Y Moscú conoce la otra cara: que el Departamento de Estado no lo dejaría volver a menos que acepte un arreglo similar con la CIA. Pero entonces, veintidós de Noviembre, Dealey Plaza - ¡Blam!, el ventilador desparrama mierda. Tanto Moscú como Washington quieren saber, lo antes posible, para quién estaba trabajando en ese momento o si fue por iniciativa propia. Surgen otras dos posibilidades a la vez: un solitario con ideales políticos confusos como él: ¿Pudo haber sido reclutado por los cubanos o los chinos? Y luego, una tercera: ¿Pudo haber sido inocente? ¿Pudo haber sido otro grupo —para evitar lo obvio, llamémosle Fuerza X— quien orquestó todo el asunto? Así que tienes al MVD, a la CIA y al FBI chocándose entre ellos, olfateando alrededor de Dallas y New Orleans buscando pistas. Y la Fuerza X les parece cada vez más y más inverosímil, porque es intrínsecamente increíble. Es increíble porque no tiene esqueleto, no tiene forma ni carne, nada de lo que agarrarse. La razón, por supuesto, es que la Fuerza X son los Illuminati, trabajando a través de cinco líderes con cinco por cuatro por tres por dos por uno, o ciento veinte vectores básicos diferentes. Una conspiración de ciento veinte vectores no parece una conspiración: parece caos. La mente humana no puede abarcarlo, y por lo tanto, lo declara inexistente. Verás, los Illuminati siempre se preocupan por incluir un elemento azaroso dentro de esas ciento veinte direcciones. No necesitan realmente reclutar a los líderes del movimiento ecológico y a los ejecutivos de las corporaciones más contaminantes. Lo hacen para crear ambigüedad. Cualquiera que intente describir sus operaciones suena como un paranoico. Lo que resolvió las cosas,» concluyó Hagbard «fue un golpe de suerte para la pandilla de Weishaupt: había otros dos elementos involucrados, que nadie planeó o previo. Uno era el Sindicato».

«Siempre comienza con un sinsentido» explica Simón a Joe en otra franja temporal, entre Los Angeles y San Francisco en 1969. «Weishaupt descubrió la Ley de los Cincos mientras estaba colocado, mirando el dibujo de uno de esos shoggoths que viste en Arkham. Imaginó que el shoggoth era un conejo, y dijo "du haxen Hase", lo cual se mantuvo como una broma interna entre los agentes Illuminati de Hollywood. Está en todas las caricaturas de Bugs Bunny «¡Tú, pícaro conejo![16]». Pero fuera de esa mezcla esquizoide de alucinación y logomanía, Weishaupt vio tanto el significado místico de los Cincos, como su aplicación pragmática como estatuto del espionaje internacional, usando permutaciones y combinaciones que te explicaré cuando tengamos lápiz y papel. Esa misma mezcla de revelación y farsa siempre está presente en el lenguaje del supra-consciente, de cualquier manera que lo contactes, ya sea a través de la magia, la religión, las drogas, el yoga o por una nova cerebral espontánea. Tal vez el elemento de farsa o sin sentido provenga de una contaminación desde el inconsciente, no lo sé. Pero siempre está. Es por eso que la gente seria nunca descubre nada verdaderamente importante».

«¿Te refieres a la Mafia?» preguntó Joe.

«¿Qué? No dije nada sobre la Mafia. ¿Estás nuevamente en otra franja temporal?».

«No, no solamente la Mafia» dijo Hagbard. «El Sindicato es mucho más grande que la Mafia». El salón retoma a foco: es un restaurante. Un restaurante de comida marítima. En la avenida Biscayne, de cara a la bahía. En Miami. En 1973. Las paredes están decoradas con motivos submarinos, incluyendo un pulpo enorme. Indudablemente, Hagbard había elegido aquel lugar de encuentro nada más porque le gustaba la decoración. El loco bastardo cree ser el Capitán Nemo. Encima tenemos que negociar con él. Como dice John: los JAM no pueden hacerlo solos. Hagbard, sonriendo, pareció notar la vuelta de Joe al tiempo presente. «Estás llegando a la etapa crítica» dijo, cambiando de tema. «Ahora solamente tienes dos estados mentales: colocado con drogas y colocado sin drogas. Está muy bien. Pero como estaba diciendo, el Sindicato es más que la Mafia. La Mafia fue el único Sindicato hasta el veintitrés de Octubre de mil novecientos treinta y cinco. Pero entonces mataron al Holandés, y un joven estudiante de psicología, quien también resultó ser un psicópata con el poder conductor de Gengis Khan, fue asignado para hacer un ensayo sobre cómo las últimas palabras del Holandés ilustraban las similitudes entre el daño somático y la esquizofrenia. El Holandés tenía una bala en las tripas cuando fue entrevistado por la policía y registraron cada palabra que dijo aunque en la superficie fueran puros disparates. El estudiante escribió el ensayo que su profesor esperaba y obtuvo una A, por supuesto, pero también escribió otra interpretación de las palabras del Holandés para sus propios propósitos. Puso copias en varias cajas fuertes —provenía de una de las más antiguas familias de banqueros de New England, y por entonces, incluso soportaba la presión familiar para dejar la psicología y dedicarse a los negocios bancarios—. Su nombre era (Robert Putney Drake visitó Zurich en 1935. Habló personalmente con Cari Jung sobre los arquetipos del inconsciente colectivo, el I Ching y las leyes de la sincronicidad. Habló con gente que había conocido a James Joyce antes de que el genio borracho irlandés se mudara a París, y aprendió mucho sobre los discursos beodos de Joyce, en los cuales afirmaba ser un profeta. Leyó los fragmentos publicados de Finnegan's Wake, y volvió a mantener nuevas charlas con Jung. Luego conoció a Hermann Hesse, Paul Klee y a otros miembros de la Hermandad Oriental, uniéndose a ellos en un ritual de mezcalina. Por esos tiempos le llegó una carta de su padre preguntándole cuándo iba a dejar de perder el tiempo para volver a la Escuela de Negocios en Harvard. Él respondió que volvería a fines de semestre, pero no para estudiar administración de empresas. Un gran psicólogo estaba naciendo, y Harvard podría haber sufrido un escándalo similar al que Timothy Leary protagonizara treinta años después. Pero Drake tenía poder conductor).

YO. PRIMERA PERSONA DEL SINGULAR. Un cóctel de Napalm para How Chow Mein, galletitas de la mala fortuna.

Josefina Malik está temblando en la cama, tratando de ser valiente, intentando ocultar su miedo. ¿Dónde estaba ahora la máscara de la masculinidad?

La ilusión de ser un hombre atrapado en el cuerpo de una mujer puede ser curada de una sola manera. Me echarían de la Asociación Americana de Psicoanalistas si conocieran mis métodos. En efecto, ya tuve un encontronazo con ellos cuando uno de mis pacientes superó su complejo de Edipo cogiéndose realmente a su madre, convenciéndose de que, como dirían los semánticos, ella era solamente una vieja, y no la mujer que recordaba de la infancia. De cualquier manera, el mundo está volviéndose majareta como habrás observado, mi pobre niña, y debemos tomar medidas heroicas para salvar lo que quede de cordura en cualquier paciente que atendamos. (Ahora el psiquiatra estaba desnudo. Se metió en la cama junto a ella) Ahora, mi palomita asustada, voy a convencerte de que eres una mujer de verdad, de nacimiento…

Josefina sintió el dedo en su coño y gritó. No por el contacto: si no por lo real que fue. Hasta ese momento, no creyó que el cambio fuese real…

El puente de Weishaupt está cayendo,

está cayendo,

está cayendo.

Al igual que las novelas modernas: en la YMCA[17] de la avenida Atlantic en Brooklyn, en una habitación cuya ventana da a la antena radiofónica de la Escuela Técnica, un hombre llamado Chaney (sin parentesco con la familia de actores) desparrama sus cartas de Tarot pornográfico sobre la cama. Falta una, observa. Rápidamente, las acomoda por palos y busca la carta perdida: es el Cinco de Oro. Maldice en voz baja: esa era una de sus fotos orgiásticas favoritas.

Rebecca. El San Bernardo.

«Probablemente todo esté confuso en tu cabeza» continué, furioso porque nuestro plan se estaba desmoronando, y porque necesitaba su confianza y ahora no había forma de ganármela. «Hemos estado desintoxicándote y deshipnotizándote, pero no puedes darte cuenta adonde te dejaron los Illuminati y adonde te rescatamos y comenzamos a revertir el tratamiento. Vas derecho a una explosión psicótica dentro de las próximas veinticuatro horas, y estamos usando las únicas técnicas que pueden frenar el proceso».

«¿Por qué escucho todo dos veces?» preguntó Saúl, vacilando entre el escepticismo desconfiado y la sensación de que Malik ya no estaba jugando e intentaba ayudarlo urgentemente.

«Lo que te dieron fue un derivado del MDA —con altos niveles de mezcalina y metedrina—. Provoca un efecto de eco por setenta y dos horas, mínimo. Escuchas lo que estoy por decir antes de que lo diga y luego cuando lo digo. Se pasará en unos pocos minutos, pero volverá aproximadamente cada media hora, hasta mañana. El final de la cadena es la psicosis, a menos que podamos detenerla».

«A menos que podamos detenerla».

«Se está apaciguando» dijo Saúl cuidadosamente. «Cada vez hay menos eco. Todavía no sé si confiar en ti. ¿Por qué intentabas convertirme en Barney Muldoon?».

«Porque la explosión psíquica es en la franja temporal de Saúl Goodman, no en la de Barney Muldoon».

Diez rinocerontes grandotes, once rinocerontes grandotes…

«Tú, pícaro conejo» susurra Simón a través de la Ventana de Judas. Inmediatamente la puerta se abre y un joven sonriente, con barba y pelo al estilo Jesucristo de Frisco, dice «Bienvenidos a la Logia Joshua Norton». Para su alivio, Joe ve que se trataba de una reunión hippie normal, aunque atípicamente limpia, y que no había ninguna parafernalia siniestra como en el aquelarre de Lake Shore Drive. Al mismo tiempo, escucha al extraño en la cama preguntándole: «¿Por qué intentabas convertirme en Barney Muldoon?». Por Dios, ahora sucede cuando estoy despierto al igual que cuando estoy durmiendo. Simultáneamente, oye la alarma y grita «¡Los Illuminati nos atacan!».

«¿Atacan este edificio?» pregunta Saúl, confundido.

«¿Edificio? ¡Estás en un submarino, el Lief Erikson, camino a la Atlántida!».

Veinte rinocerontesgrandotes, veintiún rinocerontes grandotes…

«Número diecisiete» leyó el profesor Curve, «La ley y los anarquistas darán al pueblo americano un Cadillac veloz».

Hoy han salido todas las mujeres del estilo de Helen Hokinson. Recién vino otra por las Madres Contra la Caspa. Le di una sola moneda.

Volviendo al tema, 1923 fue un año interesante para el ocultismo. No solamente porque Hitler se unió a los Illuminati e intentó un golpe de estado en Munich, si no que, hojeando los libros de Charles Fort, encontré varios hechos sugerentes. El 17 de Marzo —que no solamente encaja en nuestra correlación con el 23, si no que además es el aniversario de la derrota de la rebelión de Kronstadt, el día en que volaron la estatua de Lord Nelson en Dublín en 1966, y por supuesto, el día sagrado de San Patricio— un hombre desnudo fue visto corriendo misteriosamente cerca de las propiedades de Lord Caemarvon en Inglaterra. Apareció varias veces durante los días siguientes, pero nunca pudieron atraparlo. Mientras tanto, el mismo Lord Caemarvon moría en Egipto —algunos dicen que fue víctima de la maldición de Tutankamón, cuya tumba había saqueado (el arqueólogo es un ladrón de tumbas con credenciales)—. Fort también recoge dos casos en mayo del mismo año de un fenómeno sincrónico que había rastreado a través de los siglos: una erupción volcánica coincidente al descubrimiento de una nueva estrella. En Septiembre, los Mumiai causaron pánico en India —los Mumiai son demonios invisibles que atrapan a las personas a plena luz del día—. Durante el año hubo reportes de carbón explosivo en Inglaterra; algunos intentaron explicar aquello diciendo que los mineros, resentidos (fue una época de problemas laborales), habían puesto dinamita en el carbón, pero la policía no lo pudo demostrar. El carbón continuó explotando. En el verano, pilotos franceses comenzaron a tener extraños accidentes cada vez que sobrevolaban Alemania y se sugirió que los alemanes estaban haciendo pruebas con una máquina de rayos invisibles. Considerando los tres últimos fenómenos juntos —demonios invisibles en India, carbón explosivo en Inglaterra y rayos invisibles sobre Alemania— supongo que alguien estaba probando algo…

Puedes llamarme Doc Iggy. Mi nombre completo es Dr. Ignotum P. Ignotius. La P. es de Per. Si eres latinista, sabrás que se traduce como «lo desconocido explicado por lo aún más desconocido». Creo que es un nombre apropiado para mi función esta noche, ya que Simón te ha traído para ser iluminado. Mi nombre de esclavo, antes de convertirme en mí mismo, es totalmente insustancial. Tu nombre de esclavo tampoco es de mi incumbencia, y te llamaré por la contraseña de la Logia Norton que Simón utilizó en la puerta. Hasta mañana a la mañana, que la droga comience a disiparse, eres P. Picaro Conejo. Esa es la P, por la inicial.

Aquí también aceptamos a Bugs Bunny como un ejemplo de Mummu, pero tenemos muy poco en común con los SSS, los Satánicos, Surrealistas y Sádicos, el grupo que comenzó con tu iluminación en Chicago. En realidad lo único que compartimos con ellos es el uso del sistema postal anarquista Tristero para evadir a los inspectores postales del gobierno, y un arreglo financiero a través del cual aceptamos sus bonos CDM —bonos Conmemorativos del Divino Marqués— y ellos aceptan nuestros bonos de cáñamo y los bonos de lino de la Legión de la Discordia Dinámica. Cualquier cosa para evitar las notas de la Reserva Federal, ya sabes.

Pasará un rato hasta que el ácido comience a actuar, así que continuaré hablando de esta forma, sobre cosas más o menos triviales —o cuatriviales, o incluso pentiviales— hasta ver que estás listo para asuntos más serios. Simón está preparando la ceremonia en la capilla junto a Stella, una mujer que realmente te gustará.

Te preguntarás por qué nos llamamos Logia Norton. El nombre fue elegido por mi predecesor, Malaclypse el Más Joven, antes de dejamos para unirse al grupo más esotérico conocido como FLE —Frente de Liberación Erisiana—. Son la rama occidental de los Hung Mung Tong Cong y todos sus esfuerzos están concentrados en un proyecto anti-Illuminati a gran escala, conocido como Operación Jode-mentes. Pero esa es otra historia, muy complicada. Uno de los últimos escritos de Malaclypse, antes de partir al Silencio, era un párrafo corto que decía: «Todo el mundo comprende al Ratón Mickey. Pocos comprenden a Hermann Hesse. Casi nadie comprende a Albert Einstein. Y nadie comprende al Emperador Norton». Creo que Malaclypse ya estaba metido en la mística Jode-mentes cuando escribió eso.

(¿Quién fue el Emperador Norton?, dijo Joe, preguntándose si la droga ya comenzaba a hacer efecto, o si el Dr. Ignotius tenía la tendencia de hablar con más lentitud que la mayoría de la gente).

Joshua Norton, Emperador de los Estados Unidos y Protector de México. San Francisco está orgulloso de él. Vivió en el siglo pasado y llegó a ser emperador auto-proclamándose como tal. Por alguna misteriosa razón, a los diarios les causó gracia y decidieron publicar sus proclamas. Cuando comenzó a imprimir su propio dinero, los bancos siguieron la broma, aceptándolo a la par de la moneda de los EEUU. Una noche, los Vigilantes se pusieron de malas y con ganas de linchar a alguien, y decidieron ir al Barrio Chino a matar algunos asiáticos, pero el Emperador Norton los detuvo simplemente parándose en medio de la calle con los ojos cerrados recitando el Padre Nuestro ¿Comienzas a comprender un poco al Emperador Norton, sr. Conejo?

(Un poco, dijo Joe, un poco…).

Bien, piensa un poco en esto, amigo: hubo dos anarquistas, cuerdos y racionales, que vivieron en la misma época que el Emperador, pero en Massachussets: William Green y Lysander Spooner. Ellos también se dieron cuenta de la importancia de tener dos monedas en competencia en lugar de un solo dinero Estatal uniforme, e intentaron que sus ideas fueran aceptadas a través de argumentos lógicos, demostraciones empíricas y recursos legales. No lograron nada. El gobierno violó sus propias leyes para encontrar la manera de suprimir al Banco Mutual de Green y al Banco de la Gente de Spooner. Eso fue porque ellos eran obviamente cuerdos, y sus dineros representaban una amenaza verdadera al monopolio de los Illuminati. Pero el Emperador Norton estaba tan loco que la gente se reía de él, pero permitían la circulación de su moneda. Piensa en eso. Comenzarás a comprender por qué Bugs Bunny es nuestro símbolo y por qué nuestro dinero tiene el nombre ridículo de bonos de cáñamo. Hagbard Celine y sus Discordianos, aún más absurdamente, llaman a su dinero bonos de lino. Eso conmemora al Maestro Zen a quien preguntaron «¿Qué es el Buda?» y respondió «Cinco libras de lino». ¿Comienzas a ver las verdaderas dimensiones de nuestra lucha contra los Illuminati?

Al menos por ahora, probablemente podrás comprender solo esto: su falacia más grande es la Ilusión Anerística. Ellos realmente creen en la ley y el orden. Y ya que todo el mundo en esta loca guerra milenaria tiene su propia teoría sobre los objetivos de los Illuminati, voy a contarte la mía. Yo creo que son todos científicos que quieren establecer un gobierno mundial científico. Los Jacobinos probablemente estaban siguiendo instrucciones precisas de los Illuminati cuando saquearon las iglesias de París y proclamaron el inicio de la Era de la Razón. ¿Conoces la historia del viejo que estaba en la multitud cuando llevaron a Luís XVI a la guillotina y gritó, mientras caía la cabeza del rey, «Jacques De Molay, estás vengado»? Todos los símbolos que De Molay introdujo a la masonería son instrumentos científicos —la regla T, el triángulo de los arquitectos, e incluso esa pirámide que tantas especulaciones bizarras ha causado—. Si cuentas al ojo como parte del diseño, la pirámide tiene 73 divisiones, no 72 ¿Qué significa el 73? Simple: multiplícalo por cinco, en concordancia con la junfwissemchaft de Weishaupt, la ciencia de los cincos, y obtendrás 365, los días del año. La maldita cosa es una especie de computadora astronómica, como Stonehenge. Las pirámides egipcias están de cara al Este, donde sale el sol. La gran pirámide maya tiene exactamente 365 divisiones, y también encara al Este. Lo que están haciendo es adorar el «orden» que encontraron en la naturaleza, sin darse cuenta de que ellos pusieron el orden allí con su instrumental.

Por eso odian a la humanidad ordinaria —porque somos muy desordenados—. Durante miles de años han intentado restablecer el estilo de ley y orden de la alta civilización Atlante —el Cuerpo Político, como a ellos les gusta llamarle—. Un robot gigante, eso es a lo que equivale su Cuerpo Político ¿sabes? Un lugar para cada cosa y cada cosa en su lugar. Un lugar para cada uno y cada uno en su lugar. Mira al Pentágono —¡Mira al Ejército, por Dios!—. Así es como quieren que sea el planeta. Eficiente, mecánico, ordenado —muy ordenado— e inhumano. Esa es la esencia de la Ilusión Anerística: imaginar que has encontrado el Orden para comenzar a manipular las cosas caprichosas, excéntricas y caóticas, y formarlas en pelotones o falanges que se adecúen a lo que tu concepto del Orden supone que deban ser. Por supuesto, las cosas más caprichosas, excéntricas y caóticas que existen, son las demás personas —y es por eso que están tan obsesionados tratando de controlamos—.

¿Por qué miras de esa manera? ¿Estoy cambiando de colores, creciendo de tamaño o algo? Bien: el ácido está comenzando a trabajar. Ahora podemos ir realmente al grano. Antes que nada, la mayor parte de lo que te he estado diciendo es pura mierda. Los Illuminati no tienen una historia milenaria; tampoco los JAM. Ellos inventaron su gran herencia y tradición —Jacques De Molay, Carlomagno y todo eso— en 1776, recogiendo todo tipo de historias fuera de contexto para hacerlo parecer creíble. Nosotros hicimos lo mismo. Te preguntarás por qué los copiamos, incluso engañando a nuestros propios reclutas. Bien, parte de la iluminación— y nosotros también tenemos que ser iluminados para combatirlos —consiste en aprender a desconfiar de todo. Por eso Hagbard tiene esa pintura en su camarote que dice «Piensa por tu cuenta, tarado», y por eso Hassan-i Sabbah dijo «Nada es real». Incluso debes aprender a dudar de nosotros, y de todo lo que te decimos. No hay hombres honestos en este viaje. De hecho, tal vez esta parte es la única mentira que he dicho en toda la tarde, y la historia Illuminati antes de 1776 es verdadera y no una invención. O tal vez simplemente somos una máscara de los Illuminati… para reclutarte indirectamente…

¿Te sientes paranoico? Bien: la iluminación está al otro extremo del terror absoluto. Y el único terror realmente absoluto es el horror de percatarte de que no puedes creer en nada de lo que te han enseñado. Debes darte cuenta plenamente que eres «un extraño atemorizado en un mundo que no es tuyo» como dijo Houseman.

Veintidós rinocerontes grandotes, veintitrés rinocerontes grandotes…

Los Illuminati son fanáticos de la estructura. De ahí su obsesión por los símbolos geométricos y arquitectónicos, especialmente la pirámide y el pentágono. (Los Relámpagos de Dios, como toda herejía autoritaria judeocristiana, también adoptaron esta mística rectilínea típicamente occidental, por lo cual, incluso sus miembros judíos, como Zev Hirsch, aceptaron el primer símbolo sugerido por Atlanta Hope, el más euclidiano entre todos los símbolos religiosos: la Cruz). Los Discordianos hicieron su propia crítica sardónica al basamento legal y científico de la ley y el orden, usando una pirámide de 17 escalones, —siendo el 17 un número virtualmente sin propiedades geométricas, aritméticas o místicas interesantes, excepto en Java, donde fue base de una escala musical particularmente extraña— rematada con la Manzana de la Discordia, símbolo de lo irracional, lo asimétrico, y de la espontaneidad totalmente desordenada del reino vegetal de la evolución creativa. El Frente de Liberación Erisiana (FLE) no tiene símbolo, y cuando un recluta nuevo pregunta, le responden que su símbolo no puede ser representado, ya que se trata de un círculo cuya circunferencia está en todas partes y su centro en ninguna. Ellos son el grupo más volado de todos, y solamente los discordianos más avanzados pueden comenzar a comprender sus galimatías.

Sin embargo, los JAM tenían un símbolo más comprensible, y de la misma manera que Harry Pierpont se lo mostró a John Dillinger durante su estadía en la prisión de Michigan, el Dr. Ignotius se lo mostró a Joe en medio de su primer viaje de ácido.

«Esto» dijo dramáticamente «es el Cao Sagrado».

«Ese es un símbolo de la tecnocracia» dijo Joe con una risita.

«Bien» el Dr. Ignotius «al menos eres original. Nueve de nuestros diez miembros nuevos lo confundieron con el yin-yang chino, o con el signo astrológico de Cáncer. Es similar a ambos —y también al símbolo de la empresa tranviaria Northern Pacific y al del Concilio de Información y Educación Sexual de los Estados Unidos, lo cual eventualmente llevará a que se produzcan algunos documentos interesantes en el cuartel general de los Birchers, estoy seguro, demostrando que los educadores sexuales manejan el sistema ferroviario, que los astrólogos controlan a los educadores sexuales o algo por el estilo. No, esto es diferente. Este es el Cao Sagrado, símbolo de Mummu, Dios del Caos.

»A la derecha, Oh noble nacido, verás la imagen de tu naturaleza "femenina" e intuitiva, llamada yin por los chinos. El yin contiene una manzana, que es la manzana dorada de Eris, la manzana prohibida de Eva y la manzana utilizada como salida del escenario en la casa de burlesque Flatbush, en Brooklyn, sobre la cual Linda Larue llegaba al clímax de su show de strip-tease. Representa los valores eróticos, libidinosos, anárquicos y subjetivos adorados por Hagbard Celine y nuestros amigos de la Legión de la Discordia Dinámica.

»Ahora, Oh noble nacido, mientras te preparas para tu Despertar Total, gira tus ojos a la izquierda, al lado yang del Cao Sagrado. Esa es la imagen de tu ego "masculino" y racional. Contiene el pentágono de los Illuminati, de los Satánicos y del Ejército de los EEUU Representa los valores anales, autoritarios, estructurales y de "ley y orden" que los Illuminati han impuesto a través de sus gobiernos-marionetas sobre la mayor parte de la población mundial.

»Esto es lo que debes comprender, Oh Buda recién nacido: ninguno de los respectivos lados es real o está completo. Cada uno es una abstracción, una falacia. La naturaleza es una red sin costura, en la cual ambos lados están en guerra perpetua (lo cual es otro nombre para la paz perpetua). La ecuación siempre se equilibra. Acrecienta una de las partes, y la otra aumentará por su cuenta. Todo homosexual es un heterosexual latente, y cada policía autoritario es una máscara sobre la libido anárquica. No hay Vernichtung, no hay Solución Final, no hay un caldero de oro al final del arco iris, y tú no eres Saúl Goodman, cuando estás perdido».

Escucha: el caos que experimentas bajo el LSD no es una ilusión. El mundo ordenado que imaginas experimentar bajo la dieta artificial y venenosa que los Illuminati han forzado a ingerir a todas las naciones civilizadas es la verdadera ilusión. No estoy diciendo lo que estás escuchando. El único fnord bueno, es el fnord muerto. Nunca chifles mientras estás meando. Una oscura, pero altamente significativa contribución a la sociología y a la epistemología ocurrió gracias al ensayo «Realidad Retroactiva» de Malignowski, impreso en el Wieczny Kwiat Wtadza, publicación de la Psociedad Ortosiquiátrica Polaca, en otoño de 1959.

«Todas las afirmaciones son en parte ciertas, en parte falsas, en parte sin sentido, en parte ciertas y falsas, en parte ciertas y sin sentido, en parte falsas y sin sentido, y en parte verdaderas, falsas y sin sentido. ¿Me sigues?».

(En parte, Joe murmura…).

El autor, el Dr. Malignowski, fue asistido por tres estudiantes graduados llamados Korzybski —1, Korzybski - 2 y Korzybski - 3 (siameses triples hijos de un matemático, de ahí que fueron indexados en vez de bautizados). Malignowski y sus estudiantes entrevistaron a 1700 parejas casadas interrogando separadamente al marido y a la esposa con 100 preguntas sobre su primer encuentro, primera experiencia sexual, casamiento, luna de miel, soporte económico durante el primer año de casados, y temas similares que debieran haber dejado impresiones permanentes en la memoria. Ninguna pareja de las 1700 dieron exactamente la misma respuesta a las 100 preguntas, y el puntaje más alto lo logró una pareja que respondió 43 preguntas de la misma manera.

«Este estudio demuestra gráficamente lo que muchos psicólogos sospechaban desde hace tiempo: la historia de vida que la mayoría de nosotros llevamos en la cabeza, es más una creación propia que un registro preciso de la realidad. Como concluye Malignowski, la realidad es retroactiva, retrospectiva e ilusoria.

»Bajo estas circunstancias, las cosas que no fueron experimentadas personalmente si no contadas por otros, son más propensas a la distorsión, y luego de pasar por cinco relatores son cien por ciento mito puro: otro ejemplo de la Ley de los Cincos».

«Solamente los marxistas» concluyó el Dr. Iggy, abriéndole la puerta a Joe para acompañarlo hasta la capilla «creen todavía en una historia objetiva. Los marxistas y unos cuantos discípulos de Ayn Rand».

Jung recibió el pergamino de manos de Drake y lo estudió. «¿No hay que firmarlo con sangre? ¿Y que carajo es este símbolo yin-yang con un pentágono y una manzana? Eres un puto farsante». Sus labios se apretaron contra los dientes.

«¿A qué se refiere?» dijo George a través de una garganta que se cerraba rápidamente.

«Me refiero a que no eres un maldito Illuminati» dijo Jung. «¿Quién carajo eres?».

«¿Acaso no sabían, antes de mi llegada, que no soy un enviado de los Illuminati?» dijo George. «No estoy intentando engañar a nadie. Honesta y realmente creí que sabían quienes me enviaban. Nunca dije ser un Illuminati».

Maldonado asintió con una sonrisa que le devolvía la vida a su rostro. «Yo sé quién es. Es de la gente de la Vieja Strega. La Sibila de las sibilas. Salve Discordia, chico. ¿No es así?».

«O Salve Eris» dijo George con un leve sentimiento de alivio.

Drake frunció las cejas. «Bien, parece que estamos en una encrucijada de propósitos. Hemos sido contactados por cartas, por teléfono y a través de un mensajero por gente que ha dejado bien en claro que sabe sobre nuestros negocios con los Illuminati. Ahora, para aclarar mis conocimientos —tal vez Don Federico sepa más—, hay una sola organización en el mundo que sabe todo sobre los AVIB, y son los AVIB mismos». George notó que mentía.

Maldonado levantó una mano en advertencia. «Esperen. Levántense. Vamos al baño».

Drake suspiró «¡Oh, Don Federico! Usted y sus ideas obsoletas de seguridad. Si mi casa no fuese segura, ya estaríamos muertos. Y si los AVIB son tan buenos como dicen ser, el viejo truco de la canilla abierta no sería obstáculo para ellos. Llevemos esta discusión como hombres civilizados, por amor de Dios, y no acurrucados en mi bañera».

«Hay momentos cuando la dignidad es suicida» dijo Maldonado. Se encogió de hombros «Pero me rindo. Aunque arreglaremos esta cuestión en el infierno si te equivocas».

«Yo todavía no entiendo» dijo Richard Jung. «No sé quién es este tipo, o quién lo envió».

«Mira, chinito,» dijo Maldonado «¿Sabes quienes son los Antiguos Videntes Iluminados de Baviera, no? Bien, cada organización tiene su oposición. ¿No? Los Illuminati también. Una oposición que es similar a ellos, religiosa, mágica y todas esas cosas escalofriantes. No están interesados simplemente en volverse ricos, el cual es nuestro caballeroso objetivo en la vida. Juegan juegos sobrenaturales ¿Capisce?

Jung parecía escéptico. «Puedes estar describiendo al Partido Comunista, la CIA o al Vaticano».

«Son superficiales,» dijo Maldonado con desdén «y principiantes al lado de los AVIB. Porque los Illuminati bávaros, no son bávaros. ¿Comprendes? Eso es solamente una manifestación y un nombre nuevo para su orden. Tanto los Illuminati como sus oponentes, a quienes este tipo representa, vienen desde mucho antes de Moscú, Washington o Roma. Se requiere un poco de imaginación para entender esto, chinito».

«Si los Illuminati son el yang,» dijo George en ayuda «nosotros somos el yin. La única solución es una Revolución Yin. ¿Captas?».

«Soy graduado de la Escuela de Leyes de Harvard,» dijo Jung arrogantemente «y no lo capto ¿Qué son ustedes? ¿Una pandilla de hippies?».

«Nunca antes habíamos hecho tratos con tu grupo» dijo Maldonado. «Nunca tenían una oferta suficientemente seductora».

Robert Putney Drake dijo «Si, pero ¿No le gustaría, Don Federico? ¿No se hartó de los otros? Yo si. Ahora sé de donde vienes, George. Tu gente ha dado pasos agigantados en las recientes décadas. No me sorprende que sean capaces de tentarnos. Nos costaría la vida traicionar a los Illuminati —y eso que supuestamente somos los hombres mejor protegidos de los EEUU. Pero comprendo que nos ofreces estatuas de la Atlántida. En este momento deben estar desembaladas. ¿Y dices que hay más de donde vinieron? ¿No es así, George?».

Hagbard no había dicho nada sobre eso, pero George estaba muy preocupado por su propia supervivencia como para objetar. «Si» dijo «hay más».

Drake dijo «Arriesgaremos nuestras vidas trabajando con ustedes dependiendo de lo que encontremos al examinar los objets d'art que nos ofreces. Don Federico, que es un experto altamente clasificado en antigüedades, particularmente en aquellas antigüedades que se han mantenido fuera del alcance de la vista del conocimiento arqueológico convencional, tasará el valor de lo que nos trajiste. Como siciliano ampliamente versado en su herencia, Don Federico está familiarizado con los objetos Atlantes. Los sicilianos son casi el único pueblo vivo con conocimientos sobre la Atlántida. Es poco sabido, pero los sicilianos son una de las civilizaciones más viejas sobre la faz de la Tierra. Con todo respeto por los chinos». Drake inclinó la cabeza formalmente hacia Jung.

«Me considero americano» dijo Jung. «Aunque mi familia sabe un par de cosas sorprendentes sobre el Tibet».

«No hay duda» dijo Drake «y, aconsejarás, como es debido. Pero la herencia siciliana se remonta a miles de años antes de Roma, al igual que su conocimiento sobre la Atlántida. Hubo un par de hallazgos en las costas del norte de África, algunas cosas encontradas por buceadores. Suficientes para establecer una tradición. Si hubiera un museo de arte Atlante, Don Federico es una de las pocas personas en el mundo que calificaría como curador».

«En otras palabras,» dijo Maldonado con una sonrisa fantasmal «te conviene que esas estatuas sean auténticas, chico. Porque sabré si no lo son».

«Lo son,» dijo George «yo mismo vi cómo las levantaban del fondo del océano».

«Eso es imposible» dijo Jung.

«Vamos a ver» dijo Drake.

Se puso de pié y colocó la palma de la mano contra un panel de roble que inmediatamente se deslizó a un lado, revelando una escalera caracol de metal. Con Drake a la delantera, los cuatro descendieron lo que a George le parecieron cinco pisos, hasta una puerta con cerradura a combinación. Drake la abrió y pasaron a través de una serie de cuartos, finalizando en un enorme garaje subterráneo. Allí estaba el camión de Gold & Apple, y a su lado las cuatro estatuas ya desembaladas. No había nadie en el salón.

«¿Adonde fueron todos?» preguntó Jung.

«Son sicilianos» dijo Drake. «Vieron esto y se asustaron. Las desempacaron y se fueron». Su cara y la de Maldonado expresaban asombro. Los rasgos hoscos de Jung mostraban un ceño irritado y desconcertado.

«Empiezo a sentir que me han dejado afuera de muchas cosas» dijo.

«Deja eso para después» dijo Maldonado. Sacó de su bolsillo un pequeño monóculo de joyero y se aproximó a la estatua más cercana. «De aquí tomaron la idea para el gran dios Pan» dijo. «Pero pueden apreciar que la idea eran más complicada hace veinte mil años que hace dos mil». Acomodándose el monóculo en el ojo, comenzó una cuidadosa inspección de una pezuña brillante.

Una hora más tarde, Maldonado, con ayuda de una escalera, había recorrido cada una de las cuatro estatuas de la cabeza a los pies con esmero fanático, y había preguntado a George sobre la forma en que fueron recuperadas y sobre lo poco que supiera de su historia. Se quitó el monóculo, giró hacia Drake y asintió.

«Tienes las cuatro piezas de arte más valiosas del mundo».

Drake asintió. «Lo supuse. Vale más que todo el oro de todos los galeones españoles que existan».

«Si no me han dado una droga alucinógena,» dijo Richard Jung «entiendo que todos ustedes están diciendo que estas estatuas vienen de la Atlántida. Interpretaré como que quieren decir que son de oro sólido, y eso significa que hay mucho oro aquí».

«El valor del material no es ni una milésima parte del valor de las formas» dijo Drake.

«No veo cual es el valor del arte Atlante,» dijo Jung, «si ninguna autoridad prestigiosa del mundo cree en la Atlántida».

Maldonado sonrió. «Hay unas pocas personas que saben que la Atlántida existió, y que hay cosa tal como el arte Atlante. Y, créeme Richard, esos pocos tienen dinero suficiente como para hacerte bajar hasta el fondo del océano. Cualquiera de estas estatuas puede comprar un país de tamaño mediano».

Drake aplaudió con aire de autoridad. «Estoy satisfecho si Don Federico está satisfecho. Por éstas y por cuatro más como ellas —o por su equivalente, si no existen otras mi mano se une a la mano del movimiento Discordiano. Volvamos arriba y firmemos los papeles— con pluma y tinta. Y luego, George, nos gustaría que fueras nuestro invitado a la cena».

George no sabía si tenía la autoridad para prometer cuatro estatuas más, y estaba seguro que la sinceridad total era el único acercamiento seguro a estos hombres. Mientras subían las escaleras le dijo a Drake, que iba delante de él «No estoy autorizado a prometer nada más por el hombre que me envió. Y no creo que tenga más de ellas en este momento, a menos que posea una colección personal. Sé que estas cuatro estatuas son las únicas que rescató en ese viaje».

Drake dejó escapar un pedito, algo que a George le pareció increíble, tratándose del líder de todo el crimen organizado de los Estados Unidos. «Disculpen,» dijo «el esfuerzo de subir estas escaleras es mucho para mí. Me encantaría poner un ascensor, pero eso restaría seguridad. Uno de estos días mi corazón va a tirar la toalla de tanto subir y bajar estas escaleras». El pedo olía moderadamente mal, y George se alegró cuando salieron de su zona de influencia. Estaba sorprendido de que un hombre de la importancia de Drake admitiera que se había pedorreado. Tal vez aquella sinceridad era uno de los factores de su éxito. George dudaba que Maldonado confesara si dejara escapar una flatulencia. El Don era muy taimado. No era del tipo latino de piel oscura, su epidermis era fina y blanca como el papel, como un aristócrata toscano de linaje atenuado.

Volvieron a la oficina, y Drake y Maldonado firmaron el rollo de pergamino. Luego de las palabras «por los valiosos objetos recibidos», Drake añadió las palabras «y los objetos de igual valor por recibir».

Miró a George sonriendo. «Ya que no puedes garantizar objetos adicionales, espero oír noticias de tu jefe veinticuatro horas después de tu partida. Todo este trato depende de eso».

ORGASMO. SUS PEZONES ENDURECIERON AL CONTACTO PROFUNDO.

Al escuchar a Drake decir que iba a poder abandonar la fortaleza del Sindicato, George se sintió un poco mejor. Firmó en representación de los Discordianos, y Jung firmó como testigo.

«Comprende:» dijo Drake, «no hay manera de que las organizaciones que Don Federico y yo representamos queden comprometidas por cualquier cosa que firmemos. Con esto solamente accedemos a utilizar nuestra influencia con nuestros estimados colegas y esperar que ellos nos garanticen el favor de su cooperación en este emprendimiento mutuo».

«Yo no podría haberlo dicho mejor» dijo Maldonado. «Y, por supuesto, juramos promover vuestros propósitos por nuestras vidas y nuestro honor».

Robert Putney Drake sacó un cigarro de una cajetilla de plata y, palmeándolo en la espalda, lo metió en la boca de George. «¿Sabes? Eres el primer hippie con el que hago negocios. Supongo que te gustaría fumar algo de marihuana, pero no tengo nada aquí en la casa; además, como probablemente ya sepas, no estamos muy metidos en ese tema. Es muy voluminosa para transportar, considerando la ganancia que obtienes. Pero creo que disfrutarás de la comida y la bebida. Tendremos una gran cena y algo de entretenimiento».

La cena fueron filetes Diane, servidos a los cuatro hombres en una mesa larga, en un comedor decorado con pinturas enormes y antiguas. Fueron atendidos por un grupo de hermosas jovencitas, y George se preguntaba adonde tendrían a sus esposas y amantes los líderes del crimen. Tal vez en alguna especie de harén. Había algo arábico en todo aquel escenario.

Durante el transcurso de la cena, una rubia, con una larga túnica blanca que dejaba uno de sus pechos al desnudo, tocó el arpa y cantó. Durante el café hubo conversación; cuatro chicas se sentaron brevemente con ellos y los entretuvieron con chistes y anécdotas graciosas.

Con el brandy vino Tarantella Serpentina. Era una mujer extraordinariamente alta, al menos de 1 metro 89 de altura, de cabello largo y dorado, recogido en un peinado alto, y llovido por detrás hasta debajo de los hombros. Llevaba brazaletes de oro en las muñecas y los tobillos, vestía solamente unos velos diáfanos envueltos alrededor de su cuerpo esbelto. George podía ver sus pezones rosados y el vello oscuro de la entrepierna. Cuando entró a grandes zancadas, Nariz de Banana Maldonado se limpió la boca con un pañuelo y comenzó a aplaudir con júbilo. Robert Putney Drake sonrió con orgullo y Richard Jung tragó con dificultad.

George simplemente la contempló. «La estrella de nuestro pequeño retiro rural:» dijo Drake a modo de introducción, «me complace presentarles a la Señorita Tarantella Serpentina». El aplauso de Maldonado continuó, y George se pregunto si debía unírsele. Una música oriental con toque rockero inundó el salón. El equipo de reproducción de sonido era excelente, casi perfecto. Tarantella Serpentina comenzó a bailar. Era un tipo de baile extraño e híbrido, una mezcla de danza del vientre, go-go y ballet moderno. George se relamió los labios, y sintió que su cara se entibiaba y su pene se hinchaba a medida que la observaba. El baile de Tarantella Serpentina era aún más sensual que el de Stella Maris durante su iniciación al Movimiento Discordiano.

Luego de tres danzas, Tarantella saludó y se fue. «Debes estar cansado» dijo Drake, apoyando una mano en el hombro de George.

Repentinamente, George se dio cuenta de que no había dormido nada, con la excepción de aquellos desmayos en el auto camino al Golfo. Había estado bajo una presión física increíble, y peor aún, bajo presión emocional.

Admitió su cansancio, y, rezando por no ser asesinado mientras dormía, dejó que Drake lo guiara hasta un dormitorio.

La cama era enorme, con cuatro postes y un dosel dorado. Ya desnudo, George se deslizó entre las sábanas frescas y confortables, y sujetando la frazada alrededor del cuello, se acostó boca arriba, cerró los ojos y suspiró. Esa misma mañana había estado en una playa del Golfo de México viendo a Mavis desnuda masturbándose. Había cogido con una manzana. Estuvo en la Atlántida. Y ahora descansaba sobre un colchón mullido en el hogar del jefe de todo el crimen organizado de América. Temía que al abrir los ojos se encontrara nuevamente en la prisión de Mad Dog. Sacudió la cabeza. No había nada que temer.

Escuchó que la puerta del dormitorio se abría. No había nada que temer. Para comprobarlo, mantuvo los ojos cerrados. Escuchó rechinar una tabla. ¿Tablas rechinantes en este lugar? Claro —para advertir al durmiente de que alguien lo acechaba. Abrió los ojos.

Tarantella Serpentina estaba de pié al borde de la cama. «Bobby me ha enviado,» dijo.

George cerró los ojos nuevamente. «Cariño,» dijo «eres hermosa. Realmente hermosa. Ponte cómoda».

Ella encendió un velador. Llevaba un corpiño dorado y una falda corta que hacía juego. Sus pechos eran deliciosamente pequeños, pensó George, a pesar de que suponía que los de una chica de casi un metro noventa de estatura debían ser abundantes. Pero Tarantella tenía la contextura física de una modelo de Vogue. A George le gustaba. Siempre tuvo debilidad por las mujeres altas, delgadas y algo hombrunas.

«¿No te molesto?» preguntó. «¿Seguro que no prefieres dormir?».

«No es que yo prefiera o no» dijo George. «Dudo que pueda hacer otra cosa que no sea dormir. He tenido un día muy agotador». Me masturbé una vez, pensó, me la chuparon, y cogí con una manzana. Perdona nuestras deudas así como nosotros perdonamos a nuestros deudores. Además de haber estado aterrorizado el 90 por ciento del día.

«Mí nombre es conocido en los altos círculos,» dijo Tarantella «por lo que puedo hacer con hombres cuyos días son todos agotadores. Presidentes, reyes, líderes del Sindicato —lógicamente—, estrellas de rock, magnates del petróleo y otra gente así. Mí especialidad es hacerlos acabar. Una y otra y otra y otra vez. Diez veces, hasta incluso veinte veces, y no importa cuán viejo sea o cuán cansado esté. Me pagan mucho. Esta noche Bobby pagó por mis servicios, y estoy para servirte a ti. Lo cual me agrada, porque la mayor parte de mis clientes son viejos, pero tu eres lindo, joven y tienes un cuerpo firme». Apartó las sábanas de las manos de George —él había olvidado que todavía estaba sosteniéndolas alrededor del cuello— y acarició sus hombros desnudos.

«¿Cuántos años tienes George? ¿Veintidós?».

«Veintitrés» dijo George. «Mira, no quiero decepcionarte. Lo deseo y me interesa. De hecho, siento curiosidad por lo que haces. Pero estoy muy cansado».

«Cariño, no puedes decepcionarme. Cuanto más fláccido estés, más me gusta. Es un desafío para mí. Déjame mostrarte mi especialidad».

Tarantella se libró rápidamente del corpiño, la falda y la bombacha, pero no tanto como para que, deliberadamente, George pudiese disfrutar mirándola. Sonriéndole, se puso de pié con las piernas bien abiertas. Estimuló sus propios pezones con las uñas y George pudo ver cómo endurecían. Luego, mientras su mano izquierda jugueteaba con su pecho izquierdo, su mano derecha se deslizó hacia la ingle, y comenzó a masajear en medio de los vellos castaños. El dedo mayor desapareció entre sus piernas. Luego de unos instantes, un rubor escarlata se esparció por su cara, cuello y pecho, el cuerpo se arqueó hacia atrás y dio un solo grito agonizante. Su piel brillaba, de la cabeza a los pies, cubierta por una delgada capa de sudor.

Luego de una pausa momentánea, sonrió y miró a George. Le acarició la mejilla con la mano derecha, y él sintió la humedad y olió el aroma a langosta Newburg de su coño joven. Con un rápido movimiento, lo despojó de las sábanas. Sonrió al ver su verga dura y, con una sola pirueta se puso sobre él, agarró su tronco, y lo insertó adentro suyo. Dos minutos de los suaves movimientos de bombeo de la chica le proporcionaron a George un orgasmo inesperado pero placentero.

«Nena,» dijo él «tú puedes despertar a los muertos».

Media hora después, él gozaba un segundo orgasmo, y de un tercero, media hora después del segundo. La segunda vez George fue arriba, y la tercera Tarantella se recostó boca abajo y él se la dio desde atrás. Había algo en la atmósfera que Tarantella creaba que era crucial para lo que ella llamaba su «especialidad». A pesar de que había alardeado sobre su habilidad para hacer acabar repetidamente a los hombres, en el momento de la acción, ella le hizo sentir que aquello realmente no importaba. Era divertida, juguetona y despreocupada. Él no se sintió obligado a estar excitado, a acabar. Los hombres serían un desafió para Tarantella, pero le dejó en claro a George que ella no sería un desafío para él.

Luego de un sueño corto, despertó y la encontró chupando su pene, que se hinchaba rápidamente. Esta vez tardó mucho más en acabar, pero disfrutó cada segundo de placer creciente. Luego, retozaron lado a lado y charlaron un rato. Entonces, Tarantella sacó un pomo de vaselina de un cajón de la mesita de luz. Comenzó a aplicársela en el pene, que se puso erecto durante el proceso. Entonces ella giró, exponiendo su ano rosado. Era la primera vez que George iba a tomar a una mujer de aquella forma, y acabó bastante rápido luego de la penetración, debido a la novedad y a la excitación que aquello suponía.

Durmieron un rato, y cuando él despertó, ella lo estaba masturbando. Sus dedos eran muy habilidosos, y parecían encontrar expeditivamente las partes más sensibles de su pene —con especial atención al área debajo de la punta del glande—. Abrió los ojos con asombro cuando acabó y vio, luego de unos segundos, una pequeña gota de semen, pálida y perlada, en la cima de su verga. Una verdadera maravilla.

Iba a ser un viaje. Su ego se fue a algún otro lugar, era todo cuerpo, dejando que las cosas sucedieran. Aquello cogía con Tarantella, aquello acababa —y, a juzgar por los sonidos que ella hacía, y la humedad en la que su pene estaba sumergido, ella también estaba acabando—.

Siguieron dos fellatios más. Luego, de un cajón de la mesa de luz, Tarantella sacó algo que parecía una afeitadora eléctrica. La enchufó a la pared y comenzó a frotar su pene con su punta vibrante, frenando cada tanto para lamer y lubricar las áreas donde estaba trabajando.

George cerró los ojos y apretó los labios mientras sentía la llegada de otro orgasmo. A la distancia, escucho a Tarantella decir «mi grandeza reside en la vida que puedo generar en los pitos fláccidos».

La pelvis de George comenzó a subir y bajar. Realmente iba a ser el súper orgasmo que había descrito Hemingway. Comenzó a suceder. Era electricidad pura. Sin fluido —pura energía saliendo como un relámpago a través de el cetro mágico en el centro de su ser. No se habría sorprendido si sus bolas y su verga se hubieran desintegrado en electrones bailarines. Gritó, y detrás de sus párpados fuertemente cerrados, vio la cara sonriente de Mavis.

Despertó en la oscuridad, y con un movimiento instintivo descubrió que Tarantella se había ido.

En cambio allí estaba Mavis, con un guardapolvo médico, parada al pié de la cama, mirándolo con sus grandes ojos brillantes. El oscuro dormitorio de Drake se había transformado en una habitación de hospital, súbita y brillantemente iluminada.

«¿Cómo llegaste hasta aquí?» espetó él. «Quiero decir - ¿Cómo llegué aquí?».

«Saúl» dijo ella dulcemente «ya casi ha terminando. Lo estás superando».

De repente, él no se sintió de veintitrés, sino de sesenta y tres años de edad.

«Han ganado» admitió. «Ya no estoy seguro de quién soy».

«Tú has ganado» lo contradijo Mavis. «Has atravesado la pérdida del ego, y ahora estás comenzando a descubrir quién eres realmente, pobre viejo Saúl».

Examinó sus manos: manos de viejo. Arrugadas. Las manos de Goodman.

«Hay dos tipos de pérdida del ego,» continuó Mavis «y los Illuminati son expertos en ambas. Una es la esquizofrenia, la otra es la iluminación. Ellos te dejaron en la primera, nosotros te cambiamos a la segunda. Tenías una bomba de tiempo en la cabeza, nosotros la desactivamos».

El departamento de Malik. El Club Playboy. El submarino. Y todas las otras vidas pasadas y años perdidos. «Por Dios» gimió Saúl Goodman «lo tengo. Yo soy Saúl Goodman, pero también soy todas las otras personas».

«Y todos los momentos son ahora» añadió Mavis suavemente.

Saúl se sentó, tieso, con lágrimas en los ojos. «He asesinado hombres. Los he enviado a la silla eléctrica. Diecisiete veces. Diecisiete suicidios. Los salvajes que cortan dedos u orejas en sacrificio a sus dioses son más sensatos. Nosotros cortamos egos enteros, pensando que ellos están separados de nosotros. Dios, Dios, Dios». Estalló en llantos.

Mavis se acercó y lo contuvo, acunándole la cabeza contra su pecho. «Déjalo salir» le dijo «déjalo salir todo. No es verdad a menos que te haga reír, pero no lo comprendes hasta que te hace llorar».

REINAS. Psicoanalistas en celdas, moviéndose en orden militar, y una actitud de mierda con respecto a la vida y al sexo, monedas (coins) de un Harry krishna danzante. Todo tiene coherencia, incluso si lo miras de manera extraña. Es coherente.

«¡Gruad, el Cara Gris!» gritó Saúl, llorando, dando puñetazos a la almohada, mientras Mavis sostenía su cabeza y acariciaba su pelo. «¡Gruad, el maldito! He estado siendo su sirviente, su marioneta, sacrificandome en sus altares eléctricos como ofrendas quemadas».

«Si, si». Mavis lo arrulló al oído. «Debemos aprender a abandonar nuestros sacrificios, no nuestros placeres. Nos han enseñado a abandonar todo, excepto nuestros sacrificios, y eso es lo que debemos abandonar. Debemos sacrificar nuestros sacrificios».

«¡Cara Gris, el que odia la vida!» chilló Saúl «¡Bastardo hijo de puta! Osiris, Quetzalcoatl, lo conozco bajo todos sus alias ¡Cara Gris, Cara Gris, Cara Gris! Conozco sus guerras y sus prisiones, la cantidad de jovencitos que ha jodido por el culo, los Georges Dorns que ha intentado convertir en asesinos como yo. Y le he servido toda mi vida ¡He sacrificado hombres sobre su pirámide sangrienta!».

«Déjalo salir» repitió Mavis, sosteniendo el cuerpo tembloroso del hombre. «Déjalo salir, nene…».

NADA. ¿Lo roías, Woden, mientras pastoreabas aquellas ovejas voladoras con los aullidos serpenteantes de Wagner? Hassan caminó por este valle de lunáticos, y tuvo que despertar por sí mismo. 23 de Agosto de 1966; antes de conocer a los SSS, a los Discordianos, a los JAM o a los Illuminati: drogado y beatífico, Simón Moon curioseaba en una tienda de Descuento al Consumidor en la calle North Clark, disfrutando de los colores, más que con la intención de comprar algo. Se detuvo en un friso, hipnotizado por un cartel sobre un reloj.

NINGÚN EMPLEADO DEBE, BAJO NINGUNA CIRCUNSTANCIA, MARCAR LA TARJETA DE INGRESO DE OTRO EMPLEADO. QUIEN DESOBEDEZCA, SERÁ DESPEDIDO.

EL E. D.

«Dios en piyamas» murmura Simón, incrédulo.

«¿Piyamas? Pasillo siete» le dice un empleado servicialmente.

«Si, gracias». Simón habla claramente, pronunciando bien las palabras, tratando de ocultar su estado. Dios en piyamas y pantuflas, piensa en un trance casi iluminado, estoy más colocado de lo que creía, o ese letrero contiene la idea absoluta de cómo se maneja el mundo.

HARAPOS. Salve Ghoulumbia, sus monádicos han huido, dejándola con su período sangriento. «Lo más gracioso de todo,» dijo Saúl, sonriendo mientras algunas lágrimas aún caían de sus ojos, «es que no estoy avergonzado. Hace dos días hubiera preferido morir antes que alguien me viera llorar —especialmente una mujer».

«Si» dijo Mavis, «especialmente una mujer».

«Eso es. ¿No?». Saúl sollozó. «Ese es el truco de ellos. No puedo verte sin ver a una mujer. No puedo ver a ese editor, Jackson, sin ver a un negro. No puedo ver a nadie sin ver la etiqueta adherida y su clasificación».

«Así es como nos mantienen separados» dijo Mavis apaciblemente. «Y así es como nos entrenan para que no nos quitemos nuestras máscaras. El amor fue el vínculo que más les costó aplastar, así que tuvieron que crear el patriarcado, la supremacía masculina, y toda esa basura —y el resultado fue la "protesta masculina" y la "envidia del pene" en las mujeres— así que ni siquiera los amantes pueden mirarse el uno al otro sin verse en categorías separadas».

«Oh, Dios, Dios mío» gimió Saúl, comenzando a llorar profusamente otra vez. «Un harapo, un hueso y un mechón de pelo. Oh, Dios mío ¡Y tú estuviste con ellos!», gritó súbitamente levantando la cabeza. «Tu eres una ex Illuminatus —por eso eres tan importante en los planes de Hagbard ¡Por eso tienes ese tatuaje!».

«Yo era una de los cinco que manejaban los EEUU» asintió Mavis. «Una de Los de Adentro, como los llama Robert Welch. Luego fui reemplazada por Atlanta Hope, la líder de los Relámpagos de Dios».

«¡Lo tengo, lo tengo!» dijo Saúl, riendo «antes lo vi de varias maneras, pero no de la manera correcta. El está dentro del Pentágono. Por eso es que lo construyeron con esa forma, para que él no pudiera escapar. Los Aztecas, los Nazis, y ahora nosotros».

«Si» dijo Mavis, sombría «Por eso es que treinta mil americanos desaparecen cada año, sin dejar huellas, y sus casos terminan archivados y sin resolver. El debe ser alimentado».

«Un hombre, casi desnudo, en harapos» citó Saúl. «Ambrose Bierce lo sabía».

«Y Arthur Machen» añadió Mavis. «Y Lovecraft. Pero tuvieron que escribir en código. Así y todo, Lovecraft fue demasiado lejos al mencionar el Necronomicon por su nombre. Por eso murió tan repentinamente, cuando tenía solamente cuarenta y siete años. Y su representante literario, August Derleth, fue persuadido para insertar una nota en cada reedición de los trabajos de Lovecraft declarando que el Necronomicon no existe, y que era solo una fantasía del autor».

«¿Y los Lloigor?» preguntó Saúl. «¿Y los dols?».

«Reales» dijo Mavis. «Todos reales. Son los causantes de los malos viajes de ácido y de la esquizofrenia. Contactas psíquicamente con ellos cuando la pared del ego se derrumba. Allí es donde los Illuminati te estaban enviando cuando irrumpimos en su Club Playboy falso, e hicimos cortocircuito en el proceso».

«Du hexen Hase» citó Saúl. Y comenzó a temblar.

UNHEIMLICH. Aquel cuyas artes son irregulares, horrible será su puntería. Arponeadle, corpus ballenam: Tomadle y odiadle.

La prensa le dio una prominente atención mundial a Fernando Poo solamente una vez antes del famoso Incidente. Esto sucedió a comienzo de los 70s (mientras el Capitán Tequila y Mota recién comenzaba a estudiar el arte del Golpe de Estado y a trazar sus planes) y fue ocasionado por las afirmaciones escandalosas del antropólogo J. N. Marsh, de la Universidad de Miskatonic, quien aseguraba que unos artefactos que había encontrado en Fernando Poo demostraban la existencia del continente perdido de Atlántida. A pesar de que antes el profesor Marsh tuviera una reputación impecable de cautela académica y rigor científico, su último libro publicado, Atlántida y sus Dioses, fue recibido con burlas y mofa por parte de sus colegas profesionales, especialmente luego de que sus teorías fueran recogidas y exageradas por la prensa. De hecho, muchos de los amigos del anciano culpan a esa campaña de ridiculización por su desaparición unos meses más tarde, y sospechan que el suyo fue el suicidio de un buscador de la verdad con el corazón destrozado.

Las teorías de Marsh no sólo estaban más allá de toda credibilidad científica, sino que además, sus métodos —citaba El Hongo Sagrado y la Cruz de Allegro o La Diosa Blanca de Graves como si tuvieran la reputación de Boas, Mead o Frazer— parecían indicar senilidad. Esta impresión se veía incrementada por una excéntrica dedicatoria: «A Ezra Pound, Jacques De Molay y al Emperador Norton I». El verdadero escándalo científico no lo produjo la teoría de la Atlántida (esa era una abeja que se había metido debajo de muchos birretes académicos), sino la aseveración de Marsh de que los dioses de la Atlántida existieron realmente; no como supuestos entes sobrenaturales, si no como una especie superior ahora extinta, anterior a la humanidad, que obligó a las primeras civilizaciones a adorarlos como divinidades y a que practicasen terribles sacrificios en sus altares. El hecho de que no hubiera ninguna evidencia arqueológica o paleontológica de la existencia de tales seres, lo transformaron en el blanco de las críticas académicas.

El rápido deterioro de Marsh, durante los pocos meses entre el rechazo unánime del libro en el mundo letrado y su repentina desaparición, provocó un gran dolor a sus colegas de Miskatonic. Muchos reconocieron que había adquirido algunas de sus ideas del Dr. Henry Armitage, quien, se decía, se había vuelto un tanto chiflado luego de muchos años dedicados a descifrar la metafísica obscena del Necronomicon. Poco tiempo después de su desaparición, una bibliotecaria, la Señorita Horus, mencionó durante un té en la facultad que Marsh había pasado gran parte del mes anterior con aquel volumen, y un profesor católico dijo medio en broma que Miskatonic debería librarse de los escándalos de una vez por todas donándole «aquel libro maldito» (puso un énfasis deliberado en la frase) a Harvard.

El Departamento de Personas Perdidas de la Policía de Arkham asignó el caso Marsh a un joven detective, quien previamente se había destacado por seguir el rastro de varios infantes desaparecidos, hasta dar con un culto satánico particularmente horroroso, que había estado infectando al pueblo desde los días de la caza de brujas en 1692.

Su primera acción fue examinar el manuscrito en el cual el anciano había estado trabajando al término de Atlántida y sus Dioses. Parecía ser una especie de ensayo breve para una revista de antropología, y era bastante conservador en tono y concepto, como si el profesor estuviera arrepentido por lo arriesgado de sus especulaciones previas. Solamente una nota al pié, que expresaba una conformidad cautelosa y evaluada con la teoría de Urqhuart sobre Gales siendo colonizada por los sobrevivientes de Mu, exponía las mismas inquietudes excéntricas que el libro sobre Atlántida. De cualquier manera, la última hoja no tenía nada que ver en absoluto con el artículo, y parecían ser notas para una obra que el profesor destinaría a una revista devota a los platillos voladores y al ocultismo, despreciando descaradamente la opinión académica. El detective se concentró largo tiempo en dichas notas:

El engaño habitual: ficción presentada como hecho. El engaño aquí descrito se opone a lo siguiente: hechos presentados como ficción.

Todo comenzó con La-Bas de Huysman, transforma al satanista en héroe.

En 1880, Machen entra al círculo de Huysman en París.

«Dols» y «letras Aklo» en las subsecuentes «ficciones» de Machen.

Durante la misma época: tanto Bierce como Chambers mencionan el Lago de Hali y Carcosa. Supuesta coincidencia.

Crowley recluta su círculo oculto después de 1900.

Bierce desaparece en 1913.

Lovecraft introduce a los Halt, dols, Aklo y a Cthulhu luego de 1923.

Lovecraft muere inesperadamente en 1937.

Seabrook analiza a Crowley, Machen y a otros en su libro «Brujería», 1940.

«Suicidio» de Seabrook, 1942.

Énfasis: Bierce describe el Complejo de Edipo en «La muerte de Halpin Frazer», ANTES que Freud, y la relatividad en «Un habitante de Carcosa». ANTES que Einstein. Lovecraft describió ambiguamente a Azathoth como «El Dios Ciego e Idiota», «El Sultán Demoníaco» y «El Caos Nuclear» aproximadamente en 1930: quince años antes de Hiroshima.

Referencias directas a las drogas en «El Rey Amarillo» de Chambers, «El Polvo Blanco» de Machen, y en «Más Allá de la Muralla del Sueño» y «Las Montañas de la Locura» ambos de Lovecraft.

Los apetitos de los Lloigor o los Antiguos en «La Cosa Maldita» de Bierce, «La Piedra Negra» de Machen, y en Lovecraft (constantemente).

Atlántida era conocida como Thule, tanto por los Germanos como en las tradiciones de los indios Panameños, y por supuesto, «coincidencia» es nuevamente la explicación aceptada. Frase para comenzar el artículo: «Cuanto más frecuentemente usamos la palabra "coincidencia" para explicar sucesos extraños, más obvio es que no estamos buscando, sino evadiendo la explicación verdadera». O abreviando: «La creencia en la coincidencia es la superstición predominante en la Era de la Ciencia».

El detective pasó toda una tarde en la biblioteca de Miskatonic hojeando las obras de Ambrose Bierce, J. K. Huysmans, Arthur Machen, Robert W. Chambers y H. P. Lovecraft. Descubrió que todos repetían ciertas palabras claves; hablaban de continentes o ciudades perdidas; describían seres sobrehumanos que intentaban abusar o violentar a la humanidad de ciertas maneras no especificadas; sugerían que existía un culto, o un grupo de cultos de humanos que servían a esos seres; y hacían referencia a ciertos libros (generalmente sin dar sus títulos: Lovecraft era la excepción) que revelaban los secretos de tales entes. Gracias a una pequeña investigación adicional, descubrió que los círculos ocultistas y satanistas de París de la década de 1880 habían influido tanto en las ficciones de Huysmans y Machen, como en la carrera del célebre Aleister Crowley, y que Seabrook (que conocía a Crowley) sabía más de lo que insinuaba en su libro Brujería, publicado dos años antes de su suicidio. Luego, el investigador hizo una tabla:

Huysmans —histeria, quejas de ataques invisibles, reclusión final en un monasterio.

Chambers —abandonó el tema dedicándose a la ficción romántica.

Bierce —desapareció misteriosamente.

Lovecraft —muerto a una edad temprana.

Crowley —sumido en el silencio y la oscuridad.

Machen —convertido al catolicismo (¿El escape de Huysmans?).

Seabrook —Supuesto suicidio.

El detective releyó, esta vez sin hojear, las historias en las cuales estos escritores mencionaban específicamente las drogas, de acuerdo a las notas de Marsh. Ahora tenía una hipótesis: el viejo se había involucrado en un culto que utilizaba drogas, al igual que aquellos autores se aterrorizó con sus alucinaciones, y finalmente terminó con su vida para escapar de los fantasmas que los vapores narcóticos de su propio cerebro habían creado. Era una buena teoría para empezar, y comenzó a interrogar a todos los amigos de campus del viejo Marsh, guiando el tema, de a poco e indirectamente, hacia la marihuana y el LSD. Parecía no avanzar y empezaba a perder la convicción, pero tuvo un golpe de suerte: gracias a un comentario de otro profesor de antropología, se enteró de la obsesión de Marsh en años recientes por el amonita muscaria, hongo alucinógeno utilizado en las religiones ancestrales del medio oriente.

«Un hongo muy interesante, el amanita» le dijo el profesor al detective. «Algunos sensacionalistas sin precaución académica han declarado que era la poción mágica de todas las tradiciones arcaicas: el soma del hinduismo, el sacramento utilizado en los misterios dionisíacos y eleusinos en Grecia, e incluso la santa comunión de los primeros cristianos y gnósticos. Hay un tipo, en Inglaterra, que dice que fue el amanita, y no el hachís, la droga que usaron los Assassins en la edad media, y está ese psiquiatra de New York, Puharich, que afirma que verdaderamente induce a la telepatía. Mucho de esto es puro disparate, por supuesto, pero ciertamente el amanita es la droga psicotrópica más fuerte del mundo. Si los chicos se volcaran a él, el LSD sería insignificante en comparación».

El detective ahora se había concentrado en encontrar a alguien —a cualquiera— que haya visto al viejo Marsh drogado, colocado. El testimonio finalmente llegó de la mano de un joven estudiante negro llamado Pearson, quien se estaba especializando en antropología y estudiaba música como asignatura secundaria. «¿Excitado y eufórico? Si» dijo, pensativo. «Una vez vi al viejo Joshua en ese estado. Fue en la biblioteca —donde trabaja mi chica el viejo saltó desde una mesa con una sonrisa de un metro de ancho, y dijo en voz alta, pero hablando para sí mismo: "¡Los he visto! ¡He visto los fnords!". Entonces salió corriendo como Jesse Owens. Me entró curiosidad, y fui a mirar qué era lo que había estado leyendo. Era la página editorial del New York Times, que no tenía ninguna foto, así que ciertamente no creo que haya podido ver ningún fnord allí, sean lo que diablos sean. ¿Usted cree que el viejo estaba colocado?».

«Tal vez si, y tal vez no» dijo el detective imparcialmente, obedeciendo la regla policíaca de nunca acusar a nadie de nada dicho por un testigo hasta que esa persona haya sido arrestada. Pero estaba casi seguro que el profesor Marsh nunca reaparecería, y que nunca podría ser hallado por aquellos que no habían entrado en su mundo especial de civilizaciones perdidas, ciudades ocultas, Lloigors, dols y fnords. Hoy en día, el expediente del caso de Joshua N. Marsh del departamento de policía de Arkham, culmina con la siguiente frase: «Probable causa de muerte: suicidio provocado por psicosis inducida por drogas». Nadie rastreó el cambio del profesor Marsh hasta una reunión de los KCUF en Chicago, donde bebió de un ponche extrañamente condimentado; pero el joven detective, Daniel Pricefixer, siempre mantuvo una duda persistente y una inquietud incierta sobre ésta investigación en particular, e incluso luego de mudarse a New York para trabajar a órdenes de Barney Muldoon, seguía siendo adicto a los libros sobre prehistoria y a pensar cosas extrañas.

SIMON MAGUS. Conocerás a los dioses.

Luego de la desaparición de Saúl Goodman y Barney Muldoon, el FBI realizó un escrutinio exhaustivo en el departamento de Joseph Malik. Todo fue fotografiado, analizado y catalogado, se tomaron huellas digitales de todo el lugar, y todo lo que podía trasladarse fue llevado al laboratorio de criminología en Washington. Entre dichos objetos, había una nota manuscrita al dorso de un recibo del Club Playboy, con una letra diferente a la de Malik. Esto no significó nada para nadie, y solamente fue incluida para completar el cuadro minucioso que tanto ama el Departamento.

La nota decía:

«Dols de Machen = ¿Dholes de Lovecraft?».

VECTORES. No conocerás a los dioses.

El 25 de Abril, casi toda New York estaba hablando sobre el acontecimiento increíble que había ocurrido poco antes del amanecer en la mansión de Long Island del filántropo más conocido de la nación, Robert Putney Drake. Sin embargo, Danny Pricefixer, del Escuadrón de Explosivos, era casi ajeno a aquel suceso extraño mientras conducía a través del tránsito pesado de una punta a la otra de Manhattan, entrevistando a cada uno de los testigos que pudiesen haber hablado con Joseph Malik la semana antes del atentado a Confrontación. Los resultados fueron unánimemente desalentadores: más allá del comentario de que Malik se había vuelto progresivamente muy reservado, ninguno de los entrevistados proveyó información útil. Un smog asesino se había asentado nuevamente en la ciudad por séptimo día consecutivo, y Danny, que no era fumador, era consciente del silbido en su pecho, lo cual no mejoraba su estado de ánimo.

Finalmente, a las tres de la tarde, salió de la oficina de ORGASMO (revista de un editor asociado y viejo amigo de Malik, con quién solía almorzar frecuentemente, pero que no ofreció ninguna pista substancial) en el 110 de la calle Cuarenta Oeste, y recordó que estaba a sólo media cuadra de la sucursal principal de la Biblioteca Pública de New York. Se dio cuenta de que aquel mosquito había estado zumbando en su mente desde que vio los raros memorandos Illuminati de Malik. Qué más da, pensó, solamente serán unos cuantos minutos perdidos de un día perdido.

Al menos la congestión en la ventanilla del salón de referencias no era tan terrible como el embotellamiento de la Canal Street. Atlántida y sus Dioses, del profesor J. N. Marsh, le fue enviado diecisiete minutos después y comenzó a hojearlo, buscando un pasaje que recordaba vagamente. Al final dio con él en la página 123:

Hans Stefan Santesson señala la similitud básica entre los rituales de investidura mayas y egipcios, como indicó el Coronel Churchward en sus libros, exhaustivos pero mal encaminados, sobre el continente perdido de Mu. Como hemos demostrado, la obsesión de Churchward con el Pacífico, basada en las pistas que obtuvo en un templo asiático sobre nuestros ancestros desaparecidos, lo llevó a atribuir a Mu gran parte de la historia real de la verdadera Atlántida. Pero este fragmento de Comprendiendo a Mu de Santesson (Paperback Library, New York, 1970, página 117), necesita solamente una pequeña corrección:

Entonces fue llevado al Trono de la Regeneración del Alma, y realizaron la Ceremonia de Investidura o Iluminación. Luego, tuvo que sortear varias pruebas penosas antes de llegar a la Cámara del Oriente y al Trono de Ra para convertirse en un Maestro verdadero. A la distancia, pudo ver por sí mismo la luz increada que significaba toda futura alegría… en otras palabras, como señala Churchward, en ambas culturas (egipcia y maya) el iniciado debía «soportar» (es decir: sobrevivir) «pruebas feroces» para ser considerado un adepto. El adepto debía transformarse en justificado. Y el justificado en iluminado… la destrucción de Mu se conmemora en la posiblemente simbólica Casa de Fuego Maya Quiché y en la relativamente posterior Cámara del Fuego Central de los Misterios que, nos han dicho, se celebraba en la Gran Pirámide.

Si sustituimos Atlántida por Mu, Churchward y Santesson están en lo cierto, básicamente. El dios, por supuesto, podía elegir la forma en la que aparecería en la prueba final, y, ya que dichos dioses (o Lloigor en el lenguaje Atlante) poseían el don de la telepatía, podían leer la mente del iniciado y manifestarse en la forma más terrorífica para aquel individuo en especial, a pesar de que las formas más comunes fueran las del shoggoth y la del Gigante Furioso clásico, como se ve en las estatuas aztecas de Tlaloc. Para emplear un concepto más divertido, si estos seres hubieran sobrevivido hasta nuestros días, como afirman algunos ocultistas, aparecerían ante los ojos de un norteamericano ordinario como King Kong, o tal vez como Drácula o el Hombre Lobo.

Los sacrificios exigidos por dichas criaturas evidentemente contribuyeron de manera notable a la decadencia de Atlántida, y podemos conjeturar que las ceremonias crematorias practicadas por los celtas en Beltane e incluso los rituales aztecas, quienes convertían sus altares en mataderos, eran mínimas en comparación, siendo simplemente el resultado de una tradición remanente luego de que la amenaza verdadera de los Lloigor desapareciera. Nosotros no comprendemos el propósito de estos rituales sangrientos porque no podemos sondear la naturaleza, o incluso el tipo de materia o energía, que daba forma a estos Lloigor. El nombre del líder de estos seres, conocido en los Manuscritos Pnakóticos y en los fragmentos de Eltdown como Iok-Sotot: «El Devorador de Almas», sugiere que los Lloigor necesitaban de cierto tipo de energía o vibración psíquica que emanaba de la víctima agonizante; el cuerpo físico era devorado por los mismos sacerdotes, como en el caso del culto de comedores de cadáveres de Leng, o simplemente era desechado, como hacían los Thugs en India.

Pensativo y silencioso, Danny Pricefixer devolvió el libro al empleado en la ventanilla. Pensativo y silencioso, salió de la biblioteca hacia la Quinta Avenida y se detuvo entre los dos leones guardianes. ¿Quién había sido?, pensaba. ¿Quién había preguntado aquello?; «Nadie quiere más guerras, pero las guerras continúan sucediendo. ¿Por qué?». Miró el smog asesino a su alrededor y se planteó un acertijo a sí mismo: «Nadie quiere aire contaminado, pero la polución continúa creciendo. ¿Por qué?».

Las palabras del profesor Marsh volvieron a él: «si estos seres hubieran sobrevivido hasta nuestros días, como afirman algunos ocultistas.

Mientras caminaba hacia su auto pasó por un puesto de periódicos y vio que los encabezados de las ediciones vespertinas todavía referían al desastre en la mansión Drake. De cualquier manera, no tenían nada que ver con su problema, así que los ignoró.

Sherri Brandi continuó con su canturreo mental, manteniendo el ritmo del movimiento de su boca… cincuenta y tres rinocerontes grandotes, cincuenta y cuatro rinocerontes grandotes, cincuenta y cinco —las uñas de Carmel se clavaron en sus hombros súbitamente, y un borbotón salado y caliente bañó su lengua. Gracias al Señor, pensó, al fin el bastardo acabó. Su mandíbula estaba cansada, tenía torticolis y le dolían las rodillas, pero al menos aquel hijo de puta iba a estar de buen humor ahora y no la iba a golpear por no tener mucha información sobre Charley y sus micrófonos.

Se puso de pié, estirando los músculos de las piernas y del cuello para aliviar los calambres, y revisó su vestido para ver si algo de la acabada de Carmel lo había manchado. A la mayoría de los hombres les gustaba verla desnuda mientras ella les practicaba una chupada, pero no al maldito de Carmel; él siempre insistía en que ella llevara su mejor vestido. Se percató de que a él le encantaba ensuciarla; pero, bueno, no era tan malo como otros chulos, y todos debemos obtener nuestra ganancia de algún modo.

Carmel se desparramó en el sillón, con los ojos todavía cerrados. Sherri trajo la toalla que había estado entibiando sobre el radiador y completó la transacción, secándole y besándole gentilmente su horrible aparato antes de devolverlo dentro de los calzones y cerrarle la bragueta. De verdad se parece a un maldito sapo, pensó amargamente, o una ardilla malhumorada.

«Espectacular» dijo él, finalmente. «Los clientes realmente gastan bien su dinero contigo, nena. Ahora cuéntame sobre Charley y sus micrófonos».

Sherri, todavía acalambrada, arrastró un banquillo y se sentó en el borde. «Bien,» dijo «¿Sabes?, tuve que ser cuidadosa. Si él se entera de que intento sacarle información, me dejaría y contrataría a otra chica…».

«¿Así que fuiste tan cautelosa que no obtuviste nada de él?» interrumpió Carmel, acusador.

«Oh, no; él está ido» respondió ella, insegura. «Quiero decir, realmente loco. Debe tratarse de algo… eh, importante… para que quieras hacer tratos con él…». Volvió a enfocarse. «Algo que sé, es que cree que se va a otros planetas cuando sueña. Un planeta llamado Atlántida. ¿Sabes cuál es?».

Carmel frunció el entrecejo. Esto se iba a poner complicado: primero, encontrar un comunista; luego, descubrir la forma de obtener información de Charley evitando al FBI, la CIA y a todos los otros agentes gubernamentales; y ahora, tenía que averiguar cómo relacionarse con un maniático… Levantó los ojos y vio que Sherri estaba desenfocada nuevamente, con la mirada en el vacío. Maldita dragona, pensó, pero luego observó que la chica comenzaba a deslizarse del banquillo hasta caer inconsciente en el suelo.

«¿Qué mierda…?» dijo Carmel en voz alta.

Pero cuando se arrodilló a su lado para buscarle el pulso, su cara empalideció. Jesús, Jesús, Jesús, pensó mientras se ponía de pié, ahora debo deshacerme de un puto corpus delectus. La maldita perra se murió.

«¡Puedo ver los fnords!» gritó Barney Muldoon, levantando la vista del Miami Herald con una sonrisa feliz.

Joe Malik sonrió satisfecho. Aquél había sido un día febril —Hagbard había librado una batalla en Atlántida y George Dorn había sido iniciado— pero ahora, al fin, tenía la sensación de que su grupo estaba ganando. Dos mentes que habían sido puestas en un viaje mortal por los Illuminati fueron rescatadas exitosamente. Ahora, si todo funcionaba bien entre George y Robert Putney Drake…

El intercomunicador zumbó y Joe respondió desde la otra punta del salón sin levantarse: «Malik».

«¿Cómo está Muldoon?» preguntó la voz de Hagbard.

«Progresando. Ve los fnords en el Miami Herald».

«Excelente» dijo Hagbard distraídamente. «Mavis reporta que Saúl también está progresando, y que vio los fnords en el New York Times. Trae a Muldoon a mi camarote. Hemos localizado ese otro problema —las vibraciones enfermizas que FUCKUP ha estado rastreando desde marzo—. Es en algún lugar cercano a Las Vegas, y se encuentra en estado crítico. Creemos que ya hubo una muerte».

«Pero debemos llegar a Ingolstadt antes de la noche de Walpurgis…» dijo Joe meditabundo.

«Modifica y reescribe» dijo Hagbard. «Algunos iremos a Ingolstadt, y otros a Las Vegas. Es el viejo ataque a dos frentes de los Illuminati —un ataque doble desde diferentes direcciones. Muevan el culo, chicos. Están haciendo inmanente el Eskatón».

WEISHAUPT ¿Fnords? ¡Prfff!

Otra interrupción. Esta vez eran las Madres Contra el Muzak. Ya que me pareció la causa más justa del día, le di $1 a la mujer. Creo que si podemos acabar con el Muzak, muchas de nuestras enfermedades también desaparecerían, porque probablemente son síntomas de stress provocados por esa polución sonora.

Bien, se está haciendo tarde y debo concluir con esto. Un mes antes de nuestro experimento en el KCUF —o sea, el 23 de Septiembre de 1970—, Timothy Leary burló a cinco agentes federales en el aeropuerto O'Hare, aquí en Chicago. Había jurado disparar antes que volver a prisión, y llevaba un arma en el bolsillo. Ninguno de ellos lo reconoció… y, ah, si, había un policía llamado Timothy O'Leary en el cuarto de hospital donde murió Dutch Schultz el 23 de Octubre de 1935.

He guardado lo mejor para el final. Aldous Huxley, la primer gran figura literaria iluminada por Leary, murió el mismo día que John F. Kennedy. El último ensayo que escribió giraba en tomo a la frase de Shakespeare: «El tiempo debe tener un límite» —la cual ya había usado previamente como título de una novela sobre la vida después de la muerte. «La vida es una ilusión,» escribió, «pero una ilusión que debemos tomar con seriedad». Dos años después, Laura, la viuda de Huxley, conoció al médium Keith Milton Rhinehart. Como la viuda cuenta en su libro Este Momento Atemporal, le pidió a Rhinehart que se contacte con Aldous, y el médium le contestó que Aldous deseaba transmitir la «clásica evidencia de supervivencia del alma», es decir, un mensaje que no pudiera ser explicado «simplemente» como telepatía, o como algo que Rhinehart leía en la mente de Laura. Debía ser algo que solamente pudiera venir de la mente de Huxley.

Rhinehart recibió el mensaje: eran instrucciones para que ella fuera a la casa, a un cuarto que el médium no conocía y que tomara un libro en particular, que no le era familiar. Laura debía leer cierta línea de cierta página. Aldous había leído aquél libro, pero ella ni siquiera lo había hojeado aún; era una antología de crítica literaria. La línea indicada —la he memorizado— decía: «Aldous Huxley nos sorprende con esta comunicación admirable, en la cual la paradoja, la erudición, en el sentido poético de la palabra, y el sentido del humor están entrelazados de manera eficaz». ¿Necesito agregar que era la página 17, y que la línea era, por supuesto, la línea 23?

(Supongo que has leído a Suetonio y sabrás que J. César murió gracias a las 23 puñaladas que le dieron Brutus & Co.).

Un abrazo, Joe. Ya vendrán peores ataques a tu razón. Pronto verás los fnords.

Salve Eris.

PD: Tu pregunta sobre las vibraciones y la telepatía, puede ser respondida fácilmente. La energía está siempre moviéndose dentro, a través y fuera nuestro. Es por eso que las vibraciones deben ser las correctas para poder leer a alguien sin interferencia estática. Toda emoción es movimiento.

Notas

[1] «Estudiantes por una Sociedad Democrática» o su sigla en inglés SDS «Students for a Democratic Society». Refiere al movimiento activista estudiantil estadounidense que se popularizo en la década del 60 y sentó varios precedentes que serían recogidos por distintas organizaciones activistas posteriores. (N. del Editor) <<

[2] Es un juego de palabras en inglés utilizando la expresión fuck (joder, coger, o también arruinar, estropear), por lo tanto las siglas FUCKUP podrían traducirse como «JODERLA» o «CAGARLA» o «MARAÑA». (N. del T.) <<

[3] «Wop» en el original, término slang (jerga popular) en inglés. Forma despectiva de llamar a los italianos. Más adelante se utiliza el término kike (que traduje como moishe) referido a los judíos. (N. del T.) <<

[4] En el original «BASS: Breathe, Arin, Slack, and Squeeze». (N. del T.) <<

[5] En español en el original (N. del T.) <<

[6] «Fanfuckingtastic» en el original (N. del T.) <<

[7] Confusión de la palabra «Neandertales». Meander Thralls en el original (N. del T.) <<

[8] Otro juego de palabras en inglés. La sigla forma la palabra Buggers que puede traducirse como sodomitas, o en lenguaje vulgar, bufarras. Blowhard, el nombre de su líder, también es una broma y podría traducirse como «pedante», o «fanfarrón». (N. del T.) <<

[9] En español en el original (N. del T.) <<

[10] Otra broma de los autores. El nombre original en inglés de la Orden es Knights of Christianity United in Faith, cuyas iniciales forman la sigla KCUF, lo cual es FUCK al revés. (N. del T.) <<

[11] Sphere of Aftermath en el gráfico (N. del T.) <<

[12] «The Justified Ancients of Mummu», sociedad secreta ficcional (N. del Editor) <<

[13] Del latín: pan de los asnos (N. del T.) <<

[14] «23 Skidoo»: Partir apresuradamente, «salir volando». (N. del T.) <<

[15] En inglés: Kick out the JAM: «Desháganse de los aprietos» aunque en este caso «Echen a los JAM». (N. del T.) <<

[16] You wascal wabbit en el original (N. del T.) <<

[17] Young Men Christian Association: Asociación Cristiana de Jóvenes. (N. del T.) <<